H2O
Author: Patric Nottret
Date: 2010-11-12T23:00:00+00:00
Keywords: Roman
Description: Fantasy

Lübbe Digital

Vollständige eBook-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG erschienenen Werkes

Lübbe Digital und Gustav Lübbe Verlag
in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG

Titel der französischen Originalausgabe:

»H2O«

Für die Originalausgabe:

Copyright © 2004 by Éditions Robert Laffont, Paris

Für die deutschsprachige Ausgabe:

Copyright © 2009 by

Bastei Lübbe GmbH & Co. KG, Köln

Lektorat: Ann-Kathrin Schwarz

Textredaktion: Boris Heczko

Datenkonvertierung eBook:

Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-8387-0237-7

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch:
www.lesejury.de

Für Marc Kichenapanaïdou,

Gentleman von der Insel Réunion

»Molchesaug' und Unkenlunge,

Fledermaushaar, Hundezunge,

Natterzahn und Otterschnauze,

Eidechsbein und Flaum vom Kauze;

Dass der Zauber uns gefalle,

Höllensuppe zisch und knalle!«

SHAKESPEARE, Macbeth, IV, 3

Übersetzung: Wolf Graf v. Baudissin
in der Bearbeitung von Karl Kraus

INHALTSVERZEICHNIS

Erster Teil:

Latimeria

Zweiter Teil:

Stenocara

Dritter Teil:

Die drei Prinzipien des Xi Ping Zhu

Vierter Teil:

Das Gold des frühen Morgens

Epilog

Danksagungen

ERSTER TEIL

LATIMERIA

Der Barau-Sturmvogel, dessen Körper die Form eines Jagdflugzeugs hat, ahnt nichts von seinem Status als bedrohte Tierart. Er hat die Macht mit Fischfang verbracht, ist dicht über den Wellen dahingeglitten, um dann immer wieder in schwindelerregendem Steilflug in den Himmel des Indischen Ozeans aufzusteigen.

Erschöpft lässt er sich nun, im Licht der Morgendämmerung, in dreihundert Metern Höhe von einer kalten Luftströmung tragen. Seit der Geburt hat er seine Schwimmfüße nicht mehr an Land gesetzt, denn er lebt auf hoher See, fern von den Menschen und der Gefahr.

Ein kurzes Aufblitzen weit unter ihm weckt seine Aufmerksamkeit.

Jäh legt er die Flügel an und stürzt wie ein Stein in die Tiefe.

Als geübter Akrobat verändert der Meeresvogel den Winkel seiner Flügel, um sein Tempo zu verlangsamen. Mit seinem runden Auge beobachtet er die Szene, die sich unten abspielt.

Auf der Wasserfläche, die einer glänzenden Kupferplatte gleicht, verfolgen sich zwei kleine Motorboote, die beide die gleichen Schaumspuren zurücklassen.

Der Vogel gleitet noch weiter hinab. Die Gegenwart von Schiffen zu dieser frühen Morgenstunde verheißt Nahrung: zappelnde kleine Fische, die den Netzen entwischen.

Plötzlich bildet sich ein waagerechter Rauchfaden zwischen den beiden Booten, und die Explosion lässt das Geschehen in einem orangefarbenen Licht erstarren, das sich für einen kurzen Moment auf dem Wasser spiegelt. Ein Geräusch gleich einem Donnerschlag erreicht den Vogel. Erfasst von einer Hitzewelle, fliegt er im Zickzack, beschleunigt mit einem einzigen Flügelschlag sein Tempo und schießt kerzengerade hinauf in den Himmel.

1

Der Mann rennt wie ein Verrückter durch die Zuckerrohrfelder, sein Bauch schwabbelt im Rhythmus seiner Schritte. Er rennt, als wäre der Teufel hinter ihm her.

Die Hände wie zum Gebet zusammengelegt, bahnt er sich kreuz und quer seinen Weg durch die hohen Halme, deren Federbüsche sich im sanften Nachtwind von Réunion wiegen. Er spürt nicht, wie die Blätter ihm Hände und Gesicht zerkratzen. Noch einmal dreht er sich um, sicher, dass der andere nicht aufgeben wird ... Unbeholfen läuft er weiter, mit gesenktem Kopf, läuft um sein Leben und gewiss auch um seine Seele ... Plötzlich stößt sein Fuß gegen einen Stein, er schwankt und stürzt kopfüber zu Boden.

Einen Augenblick verharrt er reglos, der Geruch von frischer Erde steigt ihm in die Nase, dann dreht er sich schwerfällig auf den Rücken. Seine Knie schmerzen. Er atmet tief durch die Nase ein, als bekäme er keine Luft, dann noch einmal, die Lippen aufeinandergepresst, die Augen halb geschlossen. Das Herz hämmert in seiner Brust. Ihn fröstelt, er hat Angst. Bei dem Sturz hat er sich die Stirn aufgeschlagen. Ein Blutstropfen perlt aus der frischen Wunde und rinnt auf seine linke Braue. Da hört er ein Geräusch, nicht weit hinter sich. Panik erfasst ihn, und trotz seines Bauchs gelingt es ihm, sich rasch auf die Seite zu rollen. Mit einer eigentümlichen Bewegung der noch immer zusammengelegten Hände wischt er sich das Gesicht ab, das mit feuchter Erde und klebrigem Zuckerrohrsaft beschmiert ist. Er stützt sich auf die schmerzenden Knie, ohne einen Klagelaut auszustoßen, rappelt sich auf, blickt sich angstvoll um und rennt mit gesenktem Kopf weiter. Von Zeit zu Zeit sieht er zwischen den vorbeihuschenden Halmen die Lichter in der Ferne. Er rennt darauf zu, glaubt, den eisigen Friedhofshauch des anderen im Nacken zu spüren.

2

Der Kastenwagen, auf dessen staubbedeckten Seiten in großen Lettern »Spurensicherung« prangte, kroch wie ein altes müdes Tier unter die Kokospalmen, wo er anhielt. Der Motor erstarb. Der Fahrer knurrte:

»Verdammte Kiste ... bricht mir eines Tages noch unterm Hintern zusammen. Total im Eimer ...«

Der Polizist Robert, ein untersetzter milchkaffeebrauner Typ mit hellen Augen, kletterte aus dem Wagen und schloss ihn pfeifend ab. In der Hand hielt er ein kleines Plastikköfferchen, über der Schulter trug er eine Tasche mit einer Digitalkamera. Er stapfte unter den Kokospalmen zum Strand, der in der prallen Sonne lag.

Das leuchtend blaue Meer war von Schaumkronen bedeckt, die an den Lavafelsen vor dem sandigen Uferstreifen in Garben explodierten. In der Ferne deutete ein heller Streifen auf ein Korallenriff hin. Fischerboote, den Bug im Sand, bildeten Farbtupfer in der strengen Vulkanlandschaft.

Am Wasser vor einer Reihe von Stangen, verbunden durch ein im Wind knatterndes gelbes Plastikband, unterhielten sich vier Personen, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Einer von ihnen war ein Polizist mit rötlichem Gesicht und verdrießlichem Blick. In der Hand hielt er ein Walkie-Talkie. Die drei anderen waren hochgewachsene Männer mit flachen Schirmmützen und offenem Hemd über der schwarzen muskulösen Brust.

Der Polizist rief seinem Kollegen zu:

»Das wurde aber auch Zeit, Robert! Ich stehe schon seit zwei Stunden hier in dieser Affenhitze!«

Der Mann von der Spurensicherung hob beschwichtigend die Hand.

»Ganz ruhig, Max ... Du weißt doch, der Verkehr ... Und was gibt's heute?«

»Keine Ahnung«, brummte der Polizist. »Bootsteile, ein Kanister mit der Aufschrift ›giftig‹. Denke, du wirst enttäuscht sein ... Ich habe die Schaulustigen verscheucht und den Bereich mithilfe dieser Herrschaften gesichert.«

Mit der Geste eines Showmasters deutete er auf die Fischer. Die drei Männer nahmen gleichzeitig ihre Mützen ab und drückten dem Neuankömmling die Hand. Der rotgesichtige Polizeibeamte fuhr fort:

»Diese Herrschaften haben das hier am frühen Morgen vorgefunden. Wollten zum Fischfang aufbrechen ... Sie haben nichts angerührt und gleich angerufen. Ich war mit dem Wagen in der Nähe. Du kannst dich an die Arbeit machen, ich fahre nach Hause.«

Der Mann vom Polizeilabor Saint-Denis auf Réunion hatte eine sonore Bassstimme. »Robert, manchmal hast du wirklich ein glückliches Händchen. Es gibt deutliche Spuren von Sprengstoff an den Bootstrümmern, die du am Strand gefunden hast.«

Der Polizist fiel aus allen Wolken.

»Mist! Sprengstoff?«

»Derselbe wie auf den Metallteilen an dem Kanister mit dem Totenkopf. Außerdem klebte tatsächlich menschliche Haut daran.«

»Menschliche Haut? Welche Farbe?«

»Sie war zu lange in Salzwasser eingelegt, deshalb lässt sich das nicht so einfach feststellen. Das Labor arbeitet noch daran. Auf diesem Kahn muss es heftig zugegangen sein.«

»Hat die Küstenwache letzthin irgendwas Verdächtiges gemeldet?«

»Nichts ... Keine besonderen Vorkommnisse. Wir haben die Handelsmarine, den Zoll und die Kriegsmarine informiert. Man kann ja nie wissen.«

»Glaubst du, es war ein Überfall? Piraten? Schmuggler? Eine Abrechnung zwischen Drogenhändlern?«

»Ich glaube gar nichts. Mir geht der Sinn fürs Dramatische ab, ebenso wie die Fantasie. Sonst würde ich mir einen anderen Job suchen. Für die Analyse von Sprengstoffen sind wir hier nicht besonders gut ausgerüstet, deshalb haben wir eine Kopie deines Videofilms an verschiedene Polizeilabors der Hauptstadt geschickt. Dazu noch eine Spektrografie von dem entnommenen Sprengstoffruß und den Metallpartikeln.«

3

Durch das Fenster blickte man auf einen sternenübersäten Himmel, von der Straße drangen Séga-Rhythmen herein. Giran, Experte für Meeresökosysteme, ein junger Bursche mit lockigem Haar und dem Kinn eines Boxers, war entzückt. Entzückt, aber auch besorgt.

Dabei schien sein Besucher sich hier wohlzufühlen, denn er nippte in der kleinen aufgeräumten Wohnung genussvoll an seinem kreolischen Punch.

Giran bedachte ihn mit einem verlegenen Lächeln. Ein Lächeln, das seine großen Zähne entblößte und unweigerlich an den Kühlergrill eines Cadillac der FünfzigerJahre denken ließ.

»Sehen Sie, es gehört zu unserer Arbeit, zu beobachten, wie sich die Fauna und Flora hinter dem Korallenriff entwickelt. Aber wir können nicht ständig tauchen, und so nutzen wir die Klarheit des Wassers mit unserem kleinen Laborboot ... Wir besitzen kein Tauchboot, doch wir können Kameras bis auf den Grund hinablassen. Direkt hinter dem Korallenriff senkt sich der Meeresboden um etwa fünfundsiebzig Meter und dann rapide in wirklich große Tiefen ab. Wie Sie wissen, ist diese Insel vulkanischen Ursprungs ... Kurz, letzte Woche haben wir ihn entdeckt.«

Er verbesserte sich:

»Wir glaubten, ihn entdeckt zu haben. Ein professioneller Korallenfischer namens Hoareau sichtete ein riesiges Tier, ›gepanzert wie ein Kampf-U-Boot‹ - das waren seine Worte -, ein Tier, wie er es in seinem dreißigjährigen Berufsleben noch nie gesehen hatte ... Bei seinem Anblick hat er schleunigst das Weite gesucht. Sie haben sicher den Artikel in der Lokalzeitung gelesen.«

Giran musterte seinen hochgewachsenen Gesprächspartner und nickte verwirrt.

»Für eine solche Begegnung ist der Begriff ›äußerst selten‹ gelinde gesagt eine Untertreibung. Gut. Ich werde Ihnen den Unterwasserfilm zeigen ... Es wäre mir natürlich sehr lieb, wenn Sie diese Geschichte vertraulich behandeln ...«

Inspektor Sénéchal, der es sich mit einem Glas in der Hand auf dem Wohnzimmersofa bequem gemacht hatte, erkundigte sich:

»Verwenden Sie etwa immer noch Videobänder?«

Der Biologe lächelte flüchtig.

»Alles eine Frage des Budgets: Das ist die übliche Ausstattung der öffentlichen Forschung ... Um diese Bilder zu analysieren, bedarf es großer Erfahrung. Erwarten Sie bitte keinen Dokumentarfilm über die Meeresfauna, wie man das aus dem Fernsehen kennt ... Meine Kollegen und ich haben dieses Material Dutzende von Malen angesehen, und ich muss gestehen, es ist wirklich sensationell.«

Wieder warf er Sénéchal einen besorgten Blick zu.

»Eigentlich wollten wir das alles für uns behalten, aber da Sie schließlich Polizeibeamter sind ...«

»Umweltinspektor. Man könnte sagen, eine neue Rasse.«

Der Experte für Meeresökosysteme hielt die Fernbedienung in Richtung Videorekorder. Unten auf dem Bildschirm liefen in rasendem Tempo Zahlen ab. Die Grundfarbe bildeten verschiedene Blautöne. Ab und zu floh ein Fisch oder eine Qualle vor dem Lichtstrahl des Scheinwerfers, im Hintergrund bewegten sich dunkle Schatten.

»So, gleich kommt die Stelle.«

Der Aufnahmewinkel veränderte sich, ebenso wie die Farben.

»Jetzt stelle ich auf Zeitlupe.«

Etwas Verschwommenes zitterte auf der rechten Seite und bewegte sich dann nach links. Der Wissenschaftler deutete auf einen winzigen weißen Punkt. Er flüsterte, als fürchte er, das Bild könne sonst verschwinden:

»Da, der alte Vierfüßer!«

Sénéchal, der halb eingenickt war, fragte mit schwerer Zunge:

»Der alte Vierfüßer?«

»Das ist der Spitzname, den ihm die Fachleute gegeben haben ... abgeleitet von seiner Art der Fortbewegung. Können Sie es jetzt auch gut sehen? Man muss seinem großen Auge folgen, in dem sich das Licht der Kameras widerspiegelt. Was da eben aufblitzte, war sein Maul. Oder vielmehr der Schmelz seiner Zähne.«

»Der Schmelz?«

»Seine Zähne sind mit Schmelz überzogen wie bei den Säugetieren. Unglaublich!«

»Hm. Man sieht nicht gerade viel.«

Das Bild bewegte sich wieder. Der Biologe schrie:

»Sehen Sie, hopp! Er verschwindet nach links!«

Der Mann seufzte geräuschvoll.

»Und ... Abgang des seltensten Tieres der Welt.«

Noch einmal mühte sich Sénéchal vergebens, die Umrisse des seltensten Tieres der Welt auszumachen, die jedoch von den Farbschichten auf dem Bildschirm verschluckt wurden.

»Könnten Sie noch mal zurückspulen, Monsieur Giran?«

Diesmal nahm der Inspektor inmitten einer Schlammwolke ein wenig deutlicher die Stromlinienform eines großen blauen Fisches wahr, der eine ungewöhnliche Anzahl von Schwimmflossen zu besitzen schien. Kaum aufgetaucht, verschwand das Tier wieder in der linken Ecke des Bildschirms und zog eine Spur von aufgewirbelten Partikeln hinter sich her. Giran kommentierte:

»Darf ich vorstellen: der Quastenflosser, das Tier, das vor vielen Millionen Jahren mit den Dinosauriern hätte aussterben müssen. Eigentlich handelt es sich nicht wirklich um einen Fisch. Nicht mehr, genauer gesagt. Sehen Sie die Eichung unten auf dem Bildschirm? Er misst ungefähr einen Meter achtzig, also fast zwei Meter. Man erkennt sehr deutlich seine so außergewöhnlich geformte Rückenflosse.«

Wie sehr der Umweltinspektor auch die Augen aufriss, er sah wieder nur eine amorphe Zusammenballung von zitternden Formen und Farben.

»Auch die Art der Fortbewegung unterscheidet ihn von den Fischen. Er bewegt sich nicht wie ein moderner Fisch fort. Er besitzt die einzigartige Eigenschaft, ›trabend‹ unter Wasser zu schwimmen wie ein Vierfüßer, denn seine Schwimmflossen sind durch Gelenke verbunden.« Der Experte für Ökosysteme ahmte das Traben eines Pferdes nach, und Sénéchal musste sich ein Lachen verkneifen. »Er kann sich auch unvermutet rückwärtsbewegen wie eine Libelle oder ein Hubschrauber. Manchmal legt er auch eine Art Paso doble hin ... Zumindest die wenigen Exemplare, die lebend gesichtet wurden.«

Giran hielt es nicht mehr auf seinem Sitz. Er rieb sich die Hände.

»Seine Geschichte beginnt am 22. Dezember 1938 in Südafrika. Der Kapitän eines Fischkutters fährt in den Hafen von East London ein, einem Ort östlich von Kapstadt. Im Museum dieser Stadt langweilt sich die Kustodin, eine gewisse Miss Marjorie Latimer, inmitten von Muscheln und ausgestopften Viechern.« Er schmunzelte. »Wie manchmal auch ich ... An besagtem Morgen geht sie zum Hafen hinunter, um ihre Einkäufe zu erledigen. In den Netzen eines der Kutter entdeckt sie einen sonderbaren Fisch, bei dessen Anblick es ihr die Sprache verschlägt. Ein großer, übel gelaunter Fisch, der ihr, als sie ihn berühren will, in die Hand zu beißen versucht. Die Dame hat ein geschultes Auge und findet, dass dieser blau gepanzerte Fisch mit den weißen, silbrig glänzenden Punkten - so beschreibt sie ihn - keinem Lebewesen ähnelt, das sie jemals gesehen hat. Er ist so groß wie ein Mensch ...«

Der Forscher warf einen Blick auf seinen hünenhaften Gesprächspartner.

»Natürlich nicht ganz so groß wie Sie, doch er wiegt genauso viel wie ein Mensch, etwa achtzig Kilo. Miss Marjorie Latimer findet es unfassbar, dass dieses aus den Tiefen der Zeit aufgetauchte Wesen noch existiert. Später wird sie übrigens erklären: ›Es war so, als wäre mir ein Dinosaurier über den Weg gelaufene Sie befragt den Kapitän des Kutters, der ihr erzählt, er habe seine Netze vor der Mündung des Chalumna-Flusses ausgeworfen und dort dieses außergewöhnliche Tier gefangen. Miss Latimer notiert dieses, wie Sie noch sehen werden, bedeutsame Detail, Monsieur Maréchal.« »Sénéchal. Mein Name ist Sénéchal. Vorname: Pierre.«

»Ja, ja ... Anschließend fertigt sie eine Skizze von dem Fisch an und schickt sie Professor James Smith, einem bedeutenden südafrikanischen Ichthyologen.«

»Einem was?«

»Einem Südafrikaner, das Ganze spielt sich in Südafrika ab.«

»Nein, das Wort danach.«

»Ach, Pardon! Ein Ichthyologe. Ein Experte der Fischkunde ... Kurz, dieser Smith taucht wenige Tage später in East London auf und identifiziert das Tier als Quastenflosser. Ein lebender Dinosaurier! Die Nachricht schlägt ein wie eine Bombe. Der Quastenflosser von Miss Latimer wird zur größten zoologischen Entdeckung des Jahrhunderts. Es ist, als stünde plötzlich ein Tier aus Jurassic Park vor uns.« Er lachte, wobei seine Schultern bebten und er noch mehr einem Vollblüter auf der Koppel glich. »Damals fängt man an, diesem Tier, das geradewegs der Urgeschichte entsprungen scheint, die Rolle des berühmten ›Missing Link‹ zuzuschreiben. Die Rolle des Vorfahren der Wirbeltiere. Denn man entdeckt, dass mehrere seiner Schwimmflossen Vorstufen von Gliedmaßen enthalten. Oder, besser gesagt, die künftigen Knochen der fünf Finger und Zehen des Menschen. Er könnte also der erste Fisch gewesen sein, der das Wasser verließ, um sich an Land zu begeben.«

»Dem Ungeheuer von Loch Ness dürfte das einen kräftigen Schrecken eingejagt haben ... Wie lange hatte man diesen niedlichen Fisch aus den Augen verloren?«

»Nahezu dreihundertfünfzig Millionen Jahre.«

4

Der Geruch von Zimt und brennendem Akazienholz erfüllt die Luft.

Eine blaue Schürze um den üppigen Bauch geschlungen, steht die Witwe Hoareau im Licht einer nackten Glühbirne, die neben luftgetrockneten und geräucherten Fleischwaren von der Decke hängt, und bereitet ein Wurst-Rougaille zu, eine landestypische scharfe Sauce.

Wie auf Réunion üblich, ist ihre Küche - ein niedriger Raum mit Mauern aus Lavagestein - wegen Brandgefahr vom Hauptgebäude getrennt. Das Dach besteht aus Palmblättern, durch die der Rauch von der Feuerstelle abziehen kann. Mit einem Holzstößel zerstampft die Witwe unter heftigem Schnaufen die Mischung aus Chili und grobem Salz. Aus einem Kassettenrekorder erklingen kreolische Lieder, untermalt vom blechernen Klang einer Spieldose.

Sie hält inne und wischt sich mit dem Handrücken über die Stirn. Es ist sehr heiß. In dem alten Topf auf dem Holzofen geben die mit einer Gabel eingestochenen Würste ihre Salzlake an das kochende Wasser ab. Die Witwe hat die gewürfelten Tomaten und Zwiebeln auf einem Schneidebrett vorbereitet, das wie eine Opfergabe mitten auf dem mit einem kanariengelben Wachstuch bedeckten Tisch liegt. Durch die leicht beschlagene Scheibe im oberen Teil der Tür betrachtet sie den Nachthimmel.

Von ihrem Standort aus sieht Madame Hoareau durch diese Luke das Dach ihres Hauses und die vier großen Palmen, die ihr Grundstück säumen und sich jetzt im Abendwind zu wiegen beginnen. Sie liebt diese Stunde ganz besonders: die Stunde, wenn alles still ist.

Sie runzelt die Stirn: Eine Sekunde lang war es ihr, als wäre eine seltsame Gestalt vorbeigehuscht. Wie die eines Büßers ... Ein Schatten vielleicht, der rasch zwischen den Stämmen hindurchgeglitten ist.

Die Witwe schaltet den Kassettenrekorder aus, greift nach einem Geschirrtuch, das seitlich am Herd hängt, und trocknet sich die Hände ab. Die Nase an die Scheibe gedrückt, späht sie erneut hinaus. Nichts. Die Palmwedel wogen sanft vor dem schwarzen Himmel.

Sie ist gerade wieder an den Herd getreten, als ein Aufprall an der Tür sie auffahren lässt. Die Witwe hört ein reibendes Geräusch, dann dumpfe Schläge, als stieße ein großes Tier mit dem Rücken an den Türstock.

Der Weiler, in dem sie wohnt, besteht aus fünf in den Bergen verstreuten Häusern. Er ist sehr abgelegen, weit von der Straße entfernt. Und die Küche besitzt nur einen einzigen Ausgang. Doch die Witwe Hoareau kennt keine Furcht, das wissen alle. Sie packt das große Tranchiermesser, das an der Wand hängt, wiegt es in ihren kräftigen Händen und geht zur Tür.

»Josef und Maria!«, grummelt sie. »Vermutlich einer dieser Säufer, der ...«

Seitlich vor der Tür postiert, fragt sie:

»Wer ist da?«

Ein dumpfes »Hüüüüüüün« ist die Antwort, ein sonderbarer Laut wie das Winseln eines verwundeten Hundes. Sie senkt den Kopf, um besser zu hören. Ein Schauer überläuft sie. Das war nicht der Klagelaut eines Hundes. Das war eine menschliche Stimme.

Die Witwe bekreuzigt sich hastig, steckt das Messer vorne in ihre Schürzentasche und ergreift eine Machete, die gleich neben einem Sack mit glänzenden Zwiebeln in einem Schirmständer aus Bambus steckt ... Damit wenigstens weiß sie umzugehen.

Die Waffe in der Hand, reißt sie die Tür auf. In dem rechteckigen Lichtfleck, der aus der Küche nach draußen fällt, erblickt sie einen Mann. Einen Mann, der vor ihr am Boden kniet. Er ist mit Schrammen übersät, getrocknetes Blut und Erde kleben an seinem Körper, die Kleidung ist zerrissen. Er hat die Hände zusammengelegt wie ein Bittsteller und blickt flehentlich auf die füllige Frau, die ihre Machete in den Nachthimmel reckt, erstarrt in der Pose einer etwas albernen Statue.

Mit zusammengepressten Lippen verfällt der Mann erneut in seinen näselnden Singsang: »Hüüüüüüün« - wie ein Kind.

Dicke glänzende Tropfen rinnen plötzlich aus seinen Augen.

Heiße Tränen, an denen er fast erstickt.

5

Sénéchal griff nach der Flasche und schenkte dem Forscher ordentlich von dem kreolischen Punch nach.

»Ich begreife, dass er für Aufsehen sorgt, Ihr Quastenflosser ... Ein Fisch, der dreihundertfünfzig Millionen Jahre alt ist!«

»Er ist kein Fisch mehr, wie ich bereits erwähnt habe. Er hat sich von der Reihe der Fische entfernt, um sich derjenigen der Amphibien anzunähern, den erdgebundenen Vorläufern der Reptilien, der Vögel und Säugetiere. Es ist also kein weiter Schritt zu der Annahme, er sei unser Urahn. Man tauft den ersten offiziell wiederaufgetauchten Quastenflosser Latimeria chalumnae Smith. Und Smith, der Ichthyologe, verspricht demjenigen eine hohe Belohnung, der ihm ein weiteres lebendes Fossil bringt. Denn ihm ist zu Ohren gekommen, dass noch andere Exemplare vor den südafrikanischen Küsten gesichtet wurden.«

»Und, hat das geklappt?«

»Wie man's nimmt. Der gute Smith musste vierzehn Jahre warten, bis ihm 1952 der Fang eines weiteren Quastenflossers gemeldet wurde - diesmal vor der Insel Anjouan, einer der Vulkaninseln des Komoren-Archipels.«

»Wurden seither noch andere Quastenflosser gefunden?«

»Sechs vor den Küsten Südafrikas. 1986 ging einem Fischer in der Mosambik-Straße einer ins Netz, 1993 und 1995 dann jeweils einer hier in der Nähe. Der Letzte wurde in Anakao, unweit von Tulear, gefangen.«

»Tulear?«

»Unsere große Nachbarinsel im Süden von Madagaskar. Gleich hinter dem Korallenriff. Doch damit ist die Geschichte des Dino-Fisches keineswegs zu Ende. 1997 kommt es zu einer sensationellen Entdeckung. Man findet einen indonesischen Verwandten. Vor einer kleinen Insel namens Manado Tua, unweit von Sulawesi.«

»Zehntausend Kilometer von den Komoren entfernt? Dasselbe Viech?«

»Nicht ganz, das ist ja eben das Unglaubliche! Der Latimeria menadoensis, benannt nach dem Ort, wo er entdeckt wurde, hat in der Welt der Wissenschaftler für derartigen Wirbel gesorgt, dass man eine DNA-Analyse durchgeführt hat, um festzustellen, ob er sich von Miss Latimers Exemplar unterscheidet. Und das ist tatsächlich der Fall.«

»In welcher Hinsicht?«

Der Forscher dachte einen Augenblick nach.

»In genetischer Hinsicht, der wichtige Bezug zwischen Transition und Transversion und vor allem die Vorrangstellung der Kernsubstitution auf der Ebene der ...«

Der Umweltinspektor reagierte ungehalten:

»Ja, danke, danke, und was sonst noch?«

»Das indonesische Exemplar gehört einer neuen Art an. Man hatte das allerseltenste der seltensten Tiere der Welt gefunden ... Ein weiterer Vorfahre von uns.«

Sénéchal starrte mit höchster Konzentration auf den Inhalt seines Glases, als könnte er darin die Zukunft der aussterbenden Arten lesen. Mit samtweicher Stimme fragte er:

»Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie Ihre Suche nach dem Quastenflosser von Réunion beharrlich fortgesetzt haben, Monsieur Giran?«

»Selbstverständlich ... Wir überwachen das Gebiet, in dem er gesichtet wurde, vor allem nachts, denn es handelt sich um einen Nachtjäger, der im Dunkeln an die Oberfläche kommt ... Zumindest in der Theorie.«

»Und warum haben Sie die FREDE, die Abteilung zur Verfolgung von Umweltdelikten, alarmiert?«

»Hm ... Weil wir Besucher in Port haben.«

»Port? Im Hafen? Welcher Hafen?«

»In Port. Die Stadt, in der der Hafen von Réunion liegt, heißt Le Port. Sie liegt zwanzig Kilometer von Saint-Denis entfernt.«

»Und?«

»Eine Schweizer ozeanografische Stiftung ist dort mit einem Laborschiff und einem Tauchboot unterwegs. Was mein Team und mich natürlich beunruhigt. Als Ihre Chefin, Madame Pommier ...«

»Pottier.«

»... als sie mir gesagt hat, Sie befänden sich auf unserer Insel ...«

»Und was ist nun mit dieser Stiftung?«

»Wir wissen nicht, woher diese Leute kommen: Plötzlich waren sie da, wie in einem dieser Science-Fiction-Filme. Offenbar sind sie bestens ausgerüstet - weit besser als wir, wie ich erfahren habe -, und sie könnten uns den Rang ablaufen. Außerdem horchen sie die Fischer aus, über die hiesige Unterwasserfauna ... Und schließlich wurden diese Schweizer dabei beobachtet, wie sie in der Nähe des Cap Méchant patrouillierten, wo der Korallenfischer das Tier gesichtet hat.«

»Das Kap des Bösen?«

»Ein Stück südlich eines Ortes namens Puits des Français.«

Der Umweltinspektor wunderte sich.

»Sie könnten doch auch aus einem ganz anderen Grund hier sein, oder?«

Der Biologe lächelte bitter.

»Mir gefallen solche Zufälle nicht. Ich fürchte, sie wollen uns zuvorkommen. Oder noch Schlimmeres.«

»Schlimmeres?«

»Sie könnten versuchen, ihn zu fangen. Und das würde er nicht überleben.«

»Warum?«

»Unser vierbeiniger Freund lebt in der Tiefe unter dem Druck von mehreren Atmosphären. Er ist ein Lungenatmer. Er würde implodieren, wenn man ihn überstürzt den Druckverhältnissen der Meeresoberfläche aussetzte. Den unseren.«

»Wie könnte man ihn dann lebend heraufholen?«

»Die einzige Lösung wäre, ihn in einen Druckkasten zu stecken, wie Taucher, die man ›rekomprimiert‹, um eine Gasembolie zu verhindern. Doch das ist sehr gefährlich, weil man nicht alles über seinen Stoffwechsel weiß.« Giran seufzte. »Wissen Sie ... Obwohl er strengstens geschützt ist, hat unser Vorfahr ein neues Problem. Ein Problem, das er vor dreihundertfünfzig Millionen Jahren gewiss nicht hatte ...«

»Und das wäre ...?«

»Er besitzt ein elastisches und hohles Rückgrat ohne Wirbel.«

Sénéchal hob die Schultern.

»Und?«

»Leider befindet sich darin flüssiges Rückenmark. Und unlängst ist im Fernen Osten ein neues Hirngespinst aufgetaucht ... Dieses unglaubliche Tier hat, wie ich Ihnen schon erläutert habe, dreihundertfünfzig Millionen Jahre überlebt. Zu der Vermutung, man könnte durch die Einnahme dieser ›Vitalflüssigkeit‹, das heißt seines Rückenmarks, das eigene Leben verlängern, ist es nur ein kleiner Schritt, den gewisse Leute in Asien bereits vollzogen haben ... Ein neues Elixier für ein langes Leben, das äußerst rar und natürlich von unschätzbarem Wert ist.«

Sénéchal knurrte:

»Ach ja! Diese verdammte Geschichte mit der Unsterblichkeit. Und immer müssen die Tiere dafür herhalten.«

»Vor einiger Zeit«, fuhr Giran fort, »ist daher die Jagd auf den alten Vierfüßer offiziell eröffnet worden. Besonders durch die Japaner. Und da die submarinen Forschungsmethoden immer ausgefeilter und komplexer werden ...«

»Glauben Sie, dass man ihn nur wegen seiner Rückenmarkflüssigkeit jagt?«

»Nein. Schon für ein totes Exemplar würde jedes Museum ein Vermögen bezahlen. Und erst recht für ein lebendes ... Ich wage nicht, mir die Summe vorzustellen, die für eine neue Art hingeblättert würde, sollte hier eine gefunden werden. Das Laborschiff eines privaten japanischen Museums wurde bereits von den Behörden der Komoren verdächtigt, nach dem Quastenflosser zu jagen. Diesem Schiff ist es fortan untersagt, sich in Gegenden aufzuhalten, wo Vierfüßer gefunden wurden.«

Der Forscher unterbrach sich, zögerte, wog seine Worte sorgsam ab und meinte dann:

»Ich muss gestehen, dass ich diese Leute nur schwer verstehe.«

»Die Japaner?«

»Nein, die Idioten.«

6

»Pierre? Hier Lucrèce ... Genießt du deine Studienreise? Sag mal, in deiner Gegend passieren wirklich merkwürdige Dinge. Du hattest mich ja gebeten, dich über die Aktivitäten der FREDE auf dem Laufenden zu halten ... Aber du liegst wahrscheinlich die ganze Zeit in der Sonne, was? Hier gießt es in Strömen ...«

Sénéchal unterbrach ihn.

»Lucrèce?«

»Ja?«

»Könntest du zur Sache kommen, mein Freund?«

Serge Méjaville alias Lucrèce, Chemiker bei der Abteilung zur Verfolgung von Umweltdelikten, war ein kleiner rundlicher Mann mit müdem Gesicht, der, stets schlecht rasiert, sein Genießerbäuchlein durch die Gänge der FREDE schob, wo er über das einzige Labor herrschte. Seine Marotte war das Sammeln von Fliegen - Querbindern -, die er in Dosen aufbewahrte, welche eigentlich für tropische Schmetterlinge bestimmt waren. Er kannte unzählige Methoden, die der menschliche Zweibeiner im Laufe der Zeit entwickelt hatte, um seinesgleichen in eine vermeintlich bessere Welt zu befördern.

»Also, um es kurz zu machen ... Wir haben von der Polizei in Saint-Denis auf Réunion eine E-Mail mit einem Dateianhang bekommen. Sie enthält die Spektrografie einer chemischen Substanz.«

»Und um welche chemische Substanz handelt es sich bei deiner Spektrografie?«

»Um Rückstände von Sprengstoff und Metallpartikel. Genauer gesagt, von einem Sprengstoff, der explodiert ist. Sie wurden auf den Überresten eines Bootes gefunden und auf einem Metallkanister mit Totenkopf. Beides wurde an den Strand der Insel geschwemmt, ganz in der Nähe eines Ortes namens Le Puits des Français.« »Le Puits des Français, sieh mal an ... Überreste eines Bootes und ein Kanister mit Totenkopf. Gehörten die zusammen?«

»Ja, die beiden Polizisten haben eine kommentierte Videoaufnahme von ihrer Entdeckung gemacht. Offenbar ist ein kleines Schiff auf dem Meer explodiert. Es transportierte einen oder mehrere dieser Kanister mit Totenkopf.«

»Sehr interessant. Und vermutlich auch umweltschädlich.«

»Was aber noch interessanter ist: Aufgrund der Spektrografie habe ich sofort an militärischen Sprengstoff gedacht. Wir haben das überprüft, und meine Vermutung hat sich bestätigt. Der Sprengstoff stammt aus einer Waffe, wir wissen noch nicht, aus welcher. Auf dem Video sieht man übrigens, dass ein Metallkörper mit großer Wucht den Kanister durchschlagen hat. Aber was noch schlimmer ist, wir haben auch den blutdurchtränkten Fetzen eines Hemdes gefunden und menschliche Haut, die durch die Hitze an dem Kanister festklebte, außerdem den Splitter eines Zahns und geschmolzenes Gold. Die Explosion hat mindestens ein Opfer gefordert.«

»Ach! Und woher kommt das Gold? Ein Piratenschatz?«

»Hm, es könnte auch von einem Goldzahn stammen oder von einem Schmuckstück, einer Kette oder einem Ring ... Daraus lässt sich zumindest folgern, dass die Explosion sehr hohe Temperaturen ausgelöst hat.«

»Weißt du, was in dem Kanister war?«

»Nein. Er war leer. Ich kann daraus lediglich den Schluss ziehen, dass man mit einer Kriegswaffe ein kleines Schiff in die Luft gesprengt hat, das mit Totenköpfen versehene Kanister beförderte. Eine verabscheuungswürdige Manie ... Und dass es mindestens ein Opfer gab.«

7

»Mich ziehen Kanister mit Totenkopf geradezu magisch an. Das ist, wie soll ich sagen, ein Relikt meiner kindlichen Leidenschaft für Piratenfilme.«

Vannier, Dienststellenleiter der Gendarmerie, warf einen verärgerten Blick auf Sénéchal, der ihm gegenüber am Schreibtisch saß. Er drehte und wendete noch einmal die mit der Trikolore versehene Karte, auf der »Fraudes et Délits sur l'Environnement« zu lesen war, dazu die offensichtlich echten Stempel der drei übergeordneten Ministerien: Gesundheit, Inneres und Umwelt. Selbst das daraufgeklebte Foto des Inspektors reizte ihn. Erneut musterte er den Hünen mit den Hosenträgern. Dann legte er langsam die Karte neben sich, ohne Anstalten zu machen, sie ihrem Besitzer zurückzugeben.

»FREDE ... kenne ich nicht. Ihre Dienststelle ist wohl mehr oder weniger geheim, Monsieur ähm ...«

Er beugte seine kantige Technokraten-Visage über die Karte, als suche er aus dieser Perspektive eine mit Geheimtinte geschriebene Beleidigung zu entziffern. Mit verkniffenem Mund las er:

»Monsieur Sénéchal ...«

Sénéchal strich zerstreut eine Falte in seiner beigefarbenen Hose glatt und hob dann mit leicht belehrender Geste seine große Pranke.

»Oh, wir sind in gewisser Hinsicht Ordensritter, verschanzt hinter uneinnehmbaren Mauern.«

»Ach ja?«

»Und sicherlich auch zu schlecht bezahlt, um auf hilfsbereite Kollegen hoffen zu dürfen. Tapfere Männer von echtem Schrot und Korn, wie in der guten alten Zeit. Und natürlich sind wir allzeit bereit, verstehen Sie, Monsieur Vannier?«

»Und Ihre Aufgabe ist tatsächlich der Umweltschutz? Aber diese Frage ist vielleicht indiskret.«

»Wussten Sie, dass tagtäglich zwischen fünfzig und dreihundert Pflanzen- und Tierarten aussterben? Dass die Menschen an den Tieren einen wahren Genozid verüben? Haben Sie nicht manchmal den Eindruck, die Menschheit hätte beschlossen, der Natur ein für alle Mal den Garaus zu machen?«

»Sicher, sicher. Aber mir ist nicht ganz klar, warum sich Ihre Abteilung, ähm, für die Verfolgung von Umweltdelikten für dieses gesunkene Boot interessiert. Bestimmt handelt es sich um eine Schmugglergeschichte, hier gibt es etliche Typen, die mit Barkassen aus Madagaskar kommen und ...«

»Dieses Boot, das Kanister geladen hatte, die a priori Toxine enthielten, ist genau in jenem Sektor explodiert, der mich außerordentlich interessiert.«

»Ach ja?«

Der Umweltinspektor bedachte sein Gegenüber mit dem durchdringenden Blick eines Nachtvogels.

»Monsieur Vannier, mir wurde berichtet, dass in Ihrem Hoheitsgebiet eine äußerst seltene und streng geschützte Tierart vorkommt, die all unsere wohlwollende Aufmerksamkeit verdient. Noch dazu soll unlängst in demselben Sektor, in der Nähe von Puits des Français, ein privates Laborschiff unter helvetischer Flagge gesichtet worden sein, das verdächtigt wird, besagtes Tier zu jagen. Das beunruhigt mich, verstehen Sie? Also werde ich weiterhin diese wunderschöne Insel durchstreifen, ob Ihnen das nun passt oder nicht. Mit oder ohne Ihrer polizeilichen Unterstützung. Je mehr Bullen, desto größer der Spaßfaktor, ist doch so?«

8

Das Laborschiff der Abyss Foundation war eine dreimastige Luxusjacht von über dreißig Meter Länge. Sénéchal bewunderte den langgestreckten Rumpf, das prächtige Deck aus Teakholz, die kupfergefassten Bullaugen, die eindrucksvolle Takelage mit den weißen Segeln, die von Möwen umkreist wurde. An einer chromblitzenden Fahnenstange wehte über dem Heck die Schweizer Flagge. Auf der kaiabgewandten Seite des Schiffs hing an einem doppelten weißen Galgen ein Tauchboot. Am Heck stand ein schlanker Mann und stützte sich auf die Reling. Er trug eine Schirmmütze, die weiße Hose schien maßgeschneidert. Sein Gesicht war gebräunt, und er strich mit dem Finger seinen schwarzen Schnurrbart à la Clark Gable glatt.

Sénéchal pirschte sich im Schutz einiger am Kai aufgestapelter Kisten heran und beobachtete ihn eine Weile. Dann ging er über die Gangway direkt auf den Mann zu, in der Hand seinen Dienstausweis mit der Trikolore. Das perfekt lackierte Deck unter seinen Füßen bewegte sich kaum.

Die Hände hinter dem Rücken verschränkt, kam der Mann ihm entgegen. Auf seiner Schirmmütze stand in weißen Lettern »Abyss Foundation«. Er blieb vor dem Besucher stehen und musterte ihn unbeeindruckt.

»Die Polizei ... Na, so was! Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?«

»Den würde ich bekommen.«

»Und Sie sind Monsieur ...«

»Sénéchal. Inspektor Sénéchal.«

Der Mann streckte ihm die gebräunte Hand entgegen. Der Druck war fest. Ein wettergegerbtes Gesicht, die Nase gerade, die Augen hell. Sénéchal schätzte ihn auf gut vierzig.

»Ich bin Hans Ziegler. Willkommen an Bord, Monsieur Sénéchal. Entschuldigen Sie meine Förmlichkeit.« Er schmunzelte. »Aber das ist normal, ich bin schließlich Schweizer. Förmlichkeiten sind sozusagen in unserer Verfassung verankert.«

Sénéchal reichte ihm seinen Ausweis. Der Mann hielt ihn mit ausgestrecktem Arm von sich, was auf starke Weitsichtigkeit schließen ließ.

»Abteilung zur Verfolgung von Umweltdelikten. Ich wusste gar nicht, dass es so etwas gibt, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf ... Wie interessant. Eigentlich sind wir ja in derselben Branche tätig ... Auch wir kümmern uns um die Umwelt.«

Der Mann hatte einen stark ausgeprägten deutschen Akzent und stockte leicht bei den Nasallauten. Er gab dem Umweltinspektor seinen Ausweis zurück.

»Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Ach, reine Routinesache. Ich sammle Informationen für das Ministerium.« Sénéchal machte eine vage Handbewegung. »Nichts Besonderes. Sie sind also eine Art private Forschungsgesellschaft?«

»Unsere Arbeit geht etwas weiter. Eines der Ziele der Abyss Foundation ist es, neue Tier- und Pflanzenarten zu entdecken, zu klassifizieren und zu studieren.«

»Und finden Sie oft welche?«

»Ich würde sagen ... immer mal wieder.«

Plötzlich schien Sénéchal jegliches Interesse an dem Gespräch verloren zu haben.

»Darf ich mir mal Ihr Tauchboot ansehen? Diese Dinger haben mich schon immer fasziniert.«

»Aber bitte sehr. Snoop macht alle Besucher neugierig.«

»Snoop?«

»Das ist sein Spitzname.«

Das Tauchboot schwankte im Wind, der die Wasseroberfläche kräuselte. Es war mit Scheinwerfern, Sonden und Bogenlampen gespickt.

Sénéchal setzte seine Halbbrille auf, beugte sich vor und betrachtete aufmerksam das Gefährt. Er studierte die vorderen und hinteren Steuerhebel. Auf dem Armaturenbrett bemerkte er ein diskretes Symbol in Form einer roten vierflügeligen Schraube. Die schwarzen hydraulischen Greifarme, die bei Unterwassereinsätzen ausgefahren wurden, waren jetzt friedlich unter dem Gefährt gefaltet wie die Beine eines schlafenden Skorpions.

Der Schweizer, stets in der Rolle des leutseligen Führers, trat einen Schritt näher. An seinem Handgelenk bemerkte Sénéchal, wie bei einem begüterten helvetischen Staatsbürger nicht anders zu erwarten, eine wasserdichte goldene Uhr.

»In solchen Tauchbooten gibt es vorne eine Fischfalle und einen biologischen Behälter, um Kleintiere oder Plankton aufzunehmen. Momentan testen wir neue Lampen ... eigentlich Filmscheinwerfer, um die Sicht in der Tiefe zu verbessern. Die Ergebnisse sind noch nicht berauschend. Und diese niedlichen Zangen hier könnten Ihnen durchaus den Arm abzwicken.«

Eine am Bug befestigte, etwa drei Meter lange Stange weckte die Aufmerksamkeit des Umweltinspektors. An ihrem Ende befand sich eine Art Miniaturfernsehantenne. Er wandte sich zu dem Schweizer um.

»Und dieses Ding da?«

Ziegler zögerte.

»Mit ihrer Hilfe können wir verschiedene Parameter des Wassers messen.«

»Des Wassers?«

»Ja, zum Beispiel die Salzkonzentration und, ähm ... den Trübungsgrad. Um ehrlich zu sein, ich bin kein Fachmann ...«

»Ich dachte, Sie wären Forscher?«

Der Schweizer verzog den Mund zu einem breiten Grinsen.

»Mein Forschungsdrang beschränkt sich auf das Streben nach Profit. Ich bin eher Geschäftsmann ... Gewissermaßen erblich belastet. Ich glaube, dass eine Menge Gene automatisch weitergegeben werden und dass daher alle Zieglers von Geburt an über einen ausgeprägten Geschäftssinn verfügen.«

»Und wie äußert sich das in diesem Zusammenhang?«

»Das Schiff und ein Großteil der Instrumente an Bord gehören mir. Ich stelle sie der Abyss Foundation zur Verfügung.«

»Eine Art Sponsoring, Monsieur Ziegler?«

Der Schweizer kicherte.

»Euch Franzosen fällt es immer schwer zu glauben, dass beide Konzepte zusammenpassen.«

»Welche Konzepte?«

»Nun, die Forschung und das Geld ... Wir Schweizer schämen uns nicht dafür. Zweifellos eine Frage der Kultur. Einige Forschungsprojekte der Abyss Foundation werfen mittel- oder langfristig Gewinn ab. Im Gegenzug für meine Großzügigkeit profitieren meine Firmen oft vorrangig von den Forschungsergebnissen der Stiftung. Meine größte Freude bei der Sache ist allerdings, an Bord meines eigenen Schiffs reisen zu können ... Wer träumt nicht von einem Job, bei dem man ferne Inseln bereisen kann ...«

Sénéchal blickte zu den sorgfältig eingeholten Segeln empor.

»Und die Mannschaft? Ich nehme an, für ein Schiff dieser Größe bedarf es einer Crew?«

»Heutzutage nicht mehr, dank der Elektronik ... Wir leben im 21. Jahrhundert, lieber Freund.«

Der Schweizer zückte ein Sturmfeuerzeug und zündete sich mit einer lässigen Geste ein dünnes Zigarillo an. Er nahm einen Zug, stieß den Rauch aus, der vom Wind davongetragen wurde, und fuhr nach kurzer Überlegung fort:

»Der Reichtum des Meeres besteht nicht nur aus versunkenen Schätzen. Manchmal liegen die Schätze direkt vor unseren Augen. Man braucht nur ein wenig Grips.«

Er trat an die Reling und deutete mit seinem Zigarillo auf das Wasser.

»Haben Sie sich mal gefragt, wie die Korallen es anstellen, dass sie bei Ebbe nicht von der Sonne verbrannt werden?«

»Ehrlich gesagt, nein.«

»Nun, sie sondern eine Substanz ab - fragen Sie mich nicht, welche, ich kann mir all diese wissenschaftlichen Namen nicht merken. Eine Substanz, die sie schützt. Das hat eines der kleinen Genies, die für die Stiftung arbeiten, entdeckt. Diese Substanz ist ein ausgezeichneter natürlicher Schutz gegen die Sonnenstrahlen und ihre gefährlichen Folgen: die Schädigung der menschlichen Haut.«

»Der menschlichen Haut ...«

»Es hat fünf Jahre gedauert, bis wir das Produkt entwickelt hatten.«

»Wir? Von wem sprechen Sie?«

»Wir, das sind die Ziegler-Laboratorien ... Fünf Jahre nach der Entdeckung dieser Substanz haben wir eine Sonnenschutzserie auf den Markt gebracht, die auf gewissen Korallen basiert. Diese Produkte sind geschützte Markenzeichen und werden für teures Geld weltweit verkauft. Über das finanzielle Ergebnis können wir uns nicht beklagen.«

»So wie Sie es darstellen, scheinen die Geschäfte ganz einfach.«

»Es gibt viele Möglichkeiten. Seltsamerweise wird das Meer nicht so gut genutzt, wie man es erwarten könnte - obwohl es den größten Teil der Erdoberfläche bedeckt.«

Ziegler deutete erneut aufs Wasser.

»Dort gibt es alles, um vier, fünf gelungene Coups in einem Leben zu landen. Eine wahre Goldgrube. Man findet darin einzigartige Komponenten, die im medizinischen, kosmetischen und landwirtschaftlichen Bereich genutzt werden können ... Fünfzig Prozent aller Forschungsprojekte zur Behandlung von Krebs basieren auf Meeresorganismen. So wurde das Medikament Azidothymidin, mit dem AIDS behandelt wird, aus einem Schwamm entwickelt, der am Großen Barriere-Riff in Australien vorkommt. Wahrscheinlich wussten Sie genauso wenig wie ich, dass dieser Organismus eines Tages zu etwas anderem dienen würde, als sich zu waschen, stimmt's?«

Ein leichte Brise strich durch die Wanten, ein Fall vibrierte. Ziegler nahm seine Schirmmütze ab und fuhr sich mit der Hand durch das blonde Haar, das sich leicht im Nacken kräuselte. Sénéchal bemerkte, dass er von Sommersprossen bedeckte Geheimratsecken hatte und sich vermutlich die Haare färbte, denn der Ansatz war hellbraun.

Der Mann setzte die Mütze wieder auf.

»Übrigens, Inspektor, die Buchhaltung der Abyss Foundation ist so transparent ...«

Er wies mit großer Geste auf das Meer.

»... wie das Wasser, das Sie hier sehen.«

»Davon bin ich überzeugt. Laden Sie mich zu einem kleinen Rundgang auf Ihrer Jacht ein?«

9

Sie stiegen eine schmale Treppe hinab und durchquerten zwei Gänge. Der elegante Jachtbesitzer öffnete eine Tür mit der Aufschrift »Labor«. Der Raum erstrahlte im Licht der Neonlampen unter der Decke, die dem Umweltinspektor sehr niedrig vorkam. Vorsichtshalber bückte er sich beim Eintreten. An metallenen Arbeitstischen saßen fünf Personen in weißen Kitteln, umgeben von elektronischen Instrumenten, Aquarien, chromblitzenden Geräten, Mikroskopen, Reagenzgläsern und Computern. Es roch nach Jod und chemischen Substanzen.

Ziegler verkündete in die Runde:

»Dieser Herr ist vom Umweltministerium. Er will sich ansehen, was wir hier machen. Im Rahmen einer ... ähm, einer Studie.«

Sénéchal spürte unter seinen Füßen ein kaum merkliches Schlingern. Er grüßte die Anwesenden mit einer Handbewegung.

»Lassen Sie sich durch mich nicht stören.«

Ein bärtiger Mann bedachte ihn mit einem strahlenden Lächeln, eine junge Frau mit ernster Miene nickte ihm kurz zu, und ein Rotschopf starrte ihn unverhohlen an. Die beiden anderen, die ihm den Rücken zuwandten, hoben nur den Arm zum Gruß: Sie waren gerade damit beschäftigt, etwas unter einem Mikroskop zu untersuchen.

Der Umweltinspektor setzte behutsam einen Fuß vor den anderen, um nicht eines der zahlreichen Glas- und Plastikgefäße von den Tischen zu stoßen. Auf dem Monitor unter der Decke bewegte sich etwas: ein albtraumartiges Tier, ähnlich einem platt gedrückten Krebs mit hellem stachelbewehrtem Panzer. Die skelettartigen Beine vollführten träge Bewegungen, die an einen makabren Tanz erinnerten.

Ein Kabel verband den Monitor mit einem Gerät, das einem grauen Kanister glich. Dieses Behältnis verfügte über dicke runde Bullaugen, wie einst die Taucherhelme. Sénéchal beugte sich vor, um durch eines hindurchzuschauen. Auf der Einfassung bemerkte er die kleine rote Schraube, die er auch schon auf dem Armaturenbrett des Tauchboots entdeckt hatte. Daneben stand: »Takenushi Corporation«.

Der Behälter war vollständig mit schwach erleuchtetem Wasser gefüllt. Sénéchal hielt Ausschau nach dem Riesenkrebs, den er auf dem Bildschirm an der Decke gesehen hatte, doch er sah nur ein etwa drei Zentimeter langes Wesen, das seine winzigen Scheren vor dem Objektiv einer Unterwasserkamera bewegte. Enttäuscht hob er den Kopf.

»Was ist denn das für ein Ding? Ein Aquarium?«

Die junge Frau antwortete:

»Das ist eine Druckkammer, genau gesagt, eine hyperbare Druckkammer, in der Tiere aus großen Tiefen überleben können. Organismen, die normalerweise unter erheblichem Druck leben.«

»Holen Sie die Viecher selbst rauf?«

»Nein, dafür sind wir nicht ausgerüstet. Snoop kann nur zweihundert Meter tief tauchen.«

Ziegler ergriff das Wort:

»Wir kaufen sie den Leuten ab, die sie von da unten raufholen.«

»Ist das teuer?«

»Tiefseetauchen ist sehr kostspielig. Aber unter den Tieren gibt es einen Wurm von zwei Meter Länge, einen ähm ...«

»Riftia pachyptila, der Bartwurm«, präzisierte die junge Frau.

»Genau. Der interessiert uns besonders. Dieser Riesenwurm produziert Substanzen ...«

Erneut kam die Wissenschaftlerin Ziegler zu Hilfe:

»Enzyme. Nebenbei gesagt, dieser Wurm ist in der Lage, Schwermetalle aus tief liegenden Thermalquellen zu verdauen und daraus eine Art mineralische Röhre herzustellen, die ihm als Behausung dient.«

»Stellen Sie solche Enzyme her?«, erkundigte sich Sénéchal.

Wieder war es Ziegler, der antwortete:

»Wir vermarkten sie. Sie werden bei komplexen industriellen Prozessen verwendet.«

Die junge Frau fügte hinzu:

»Die hyperbare Druckkammer ist normalerweise für die Bartwürmer bestimmt, aber im Moment haben wir keine, wie Sie gesehen haben.«

Sénéchal nickte.

»Verstehe. Und sondert dieser kleine Krebs auch Enzyme
ab?«

Die junge Forscherin lachte:

»Ganz und gar nicht. Amadeus ist unser Bordmaskottchen!«

»Einen Whisky, Monsieur Sénéchal?«

»Gerne, Monsieur Ziegler, danke.«

»Ich dachte, Polizisten trinken im Dienst nicht?«

»Ich habe eine Ausnahmegenehmigung von der medizinischen Fakultät. Sie scheinen irritiert. Ich werde Sie nicht mehr lange aufhalten.«

Ziegler lächelte flüchtig und lehnte sich in seinem Sessel zurück, der wie der ganze Salon aus Mahagoni und rötlichem Kupfer bestand.

»Nun, ich fürchte, dass ich Sie mit meinen ... Finanzgeschichten schockiert habe. Wissen Sie, die Abyss Foundation betätigt sich auch in Bereichen der Wissenschaft, Forschung und Entwicklung, die, wie soll ich sagen ... ganz und gar nicht profitorientiert sind.«

»Sondern?«

»Nehmen wir eines der letzten Beispiele. Eine Meeresschildkröte, die Unechte Karettschildkröte, Caretta caretta ist eine von drei Arten, die im Mittelmeerraum leben. Sie sind vom Aussterben bedroht. Es gibt nur noch zweitausend Exemplare.«

»Warum?«

»Ölteppiche, Schleppnetze, Verschmutzung, Schiffsschrauben ... Sie wandern jedes Jahr in die Bucht von Neapel, eine Industriezone, wo es keine Nischen mehr für die Fortpflanzung gibt. Das ist ein großes Problem ... Kurz, im letzten Jahr haben wir mit einem Forschungsprojekt zu der Unechten Karettschildkröte im Mittelmeer begonnen ...«

»Und worin besteht das?«

»Zunächst fangen wir so viele Exemplare wie möglich. Dann wird an ihrem Panzer ein Satellitensender befestigt.« Ziegler gab durch eine nonchalante Handbewegung zu verstehen, dass er mit dieser undankbaren Arbeit nichts zu tun hatte. »Alle fünfzig Sekunden schickt der Sender ein Signal an einen Satelliten, der alle Bewegungen des Tieres registriert und Daten, wie etwa die Eintauchdauer, speichert. Außerdem verfügt er über ein Ortungssystem.«

»Und?«

»Man hat festgestellt, dass die Schildkröten in sechs Monaten vier- bis fünftausend Kilometer zurücklegen. Türkei, Peloponnes, das griechische Festland. Doch es ist immer noch unklar, welche Signale sie in die Bucht von Neapel locken. Das versuchen wir herauszufinden, unter anderem, um die Art vor dem Aussterben zu retten.«

»Kann man diese Sender im Handel beziehen?«

»Nein, nein. Ingenieure einer japanischen Firma haben sie uns zur Verfügung gestellt. Im Rahmen einer Kooperation.«

Sénéchal lächelte.

»Nun, Monsieur Ziegler, Sie haben mich davon überzeugt, dass Sie nicht nur Geschäftsmann sind. Ganz offensichtlich sind Sie mit der Natur und ihren Wundern bestens vertraut!«

Plötzlich flog, wie im Theater, die Tür auf, und ein pummeliger Mann stürzte keuchend herein. Er trug ein Poloshirt und halblange Bermudas, die rosafarbene Erdbeeren auf grell orangenem Grund zeigten. Die Augen in seinem runden Gesicht waren ständig in Bewegung. Hastig schüttelte er dem Besucher die Hand.

»Charles Designe. Designe in einem Wort. Entschuldigen Sie, meine Herren, aber ich bin durch ein Telefonat mit einem Vertreter unserer Kleinaktionäre aufgehalten worden.«

Sein Blick ruhte jetzt auf dem Hünen, der bequem in einem Sessel saß und sich bei seinem Eintritt nicht erhoben hatte, ihn nun aber unverwandt musterte. Belehrend hob er den Zeigefinger.

»Merken Sie sich gut, Monsieur, der Ausbund des Bösen auf dieser Welt ist der Kleinaktionär ... Sobald er drei Cents gespart hat, will er an die Tafel der Reichen geladen werden. Dafür ist dieser kleine Widerling zu allem bereit.«

Ziegler lächelte.

»Sie müssen Charles entschuldigen, er ist Franzose ... Ich hoffe, Sie sind nicht irgendwo Aktionär, Monsieur Sénéchal?«

Designe fragte:

»Dürfte ich Ihren Dienstausweis oder irgendein anderes Dokument sehen, Herr Polizist?«

Der Schweizer runzelte die Stirn, als hätte sein Partner einen Fauxpas begangen. Sénéchal hielt ihm vom Sessel aus seine Karte hin. Er stellte fest, dass Designes Haar zerzaust war und der Mann nach Seeluft und Schweiß roch. Unter den Achseln seines Poloshirts zeichneten sich dunkle Flecke ab.

Charles Designe studierte die Karte gründlich, wandte sich dann ab und ging zu einem Sessel. Er nahm Platz, streckte die Beine aus und schlug sie übereinander. Aus seiner Hosentasche zog er ein mit Guillochen verziertes silbernes Zigarettenetui, entnahm ihm eine Zigarette mit goldenem Filter, legte es auf den Couchtisch und drehte sich zu Ziegler um. Dieser zückte sein Feuerzeug und streckte, ohne sich zu erheben, den Arm aus, sodass Designe sich vorbeugen musste, um seine Zigarette anzuzünden. Genüsslich nahm er einen Zug, formte mit seinen vollen Lippen einen Rauchring, bewunderte ihn kurz und blies die Reste Richtung Decke.

Dann hob er das Zigarettenetui in die Höhe und sagte, als hätte Sénéchal schon lange auf diese Erklärung gewartet:

»Mit diesem System rauche ich weniger. Ich nehme etwa zehn pro Tag mit, und das reicht mir ... Aber ganz kann ich es nicht lassen. Ach, ein oder zwei Laster muss man schließlich haben. Sonst wäre das Leben todlangweilig, finden Sie nicht auch? Wir haben alle unsere Fehler. Selbst Sie, da bin ich sicher ...« Er stieß ein unangenehmes Lachen aus. »Ihre Behörde ist also auf Umweltdelikte spezialisiert. Das ist neu, nicht wahr? Wahrscheinlich braucht man dafür ja eine besondere Ausbildung. Aber was geht mich das an ... Also, Inspektor, was könnte ...«

Er beendete seinen Satz nicht, sondern machte eine ausholende Geste mit seiner Zigarette, die er wie ein Stäbchen zwischen Daumen und Zeigefinger hielt. Da der Besucher nicht reagierte, fuhr er fort:

»Vielleicht möchten Sie uns ein paar Fragen stellen? Hat Hans Ihnen etwas zu trinken angeboten?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, schenkte er sich einen Whisky ein. Ziegler verzog keine Miene. Sénéchal lehnte sich in seinem Sessel zurück und hob den Blick, als wolle er sich an die Zimmerdecke wenden:

»Ich möchte ganz offen sein: Suchen Sie in dieser Gegend einen - oder mehrere - Quastenflosser?«

»Quastenwas?«

»Quastenflosser.«

Designe wedelte mit seiner Zigarette in der Luft herum.

»Mineralisch, tierisch oder pflanzlich?«

Ziegler griff ein.

»Nicht dass ich wüsste, aber wir beobachten viele verschiedene Tiere. Erlauben Sie?«

Er zog ein kleines chromglänzendes Handy aus seiner Brusttasche.

»Im Labor kann uns sicher jemand antworten. Weißt du etwas darüber, Charles?«

Designe setzte eine Miene auf, als wolle er liebend gerne weiterhelfen, könne es aber leider nicht.

Ziegler telefonierte eine Weile.

Schließlich legte er auf und erklärte Sénéchal:

»Einer unserer Männer weiß, was das ist. Ein uralter Fisch. Und äußerst selten ... Innerhalb von fünfundsechzig Jahren wurde kaum ein halbes Dutzend gesichtet. Aber er ortete das Tier in Südafrika, in Indonesien ...«

»Hm, dann hat er das Exemplar vor Madagaskar vergessen. Ganz in unserer Nähe.«

Der pummelige Mann erkundigte sich mit gespielter Sorge:

»Geht Ihnen eins ab?«

»Vielleicht. Es handelt sich um ein Tier, das durch die Konvention von Washington geschützt wird.«

Angesichts zweier verständnisloser Gesichter erläuterte er:

»Gemäß Artikel zwei, Paragraf eins des United Nations Environment Programme UNEP. Ist Ihnen diese Organisation nicht bekannt?«

Designe schien plötzlich ein Licht aufzugehen.

»Sagen Sie bloß, Monsieur Sénéchal, Sie haben uns diesen kleinen Besuch abgestattet, weil Sie glauben, dass wir diesen seltenen, streng geschützten Fisch jagen?«

»Hm. Sie müssen verstehen, meine Herren, ich habe Vorgesetzte. Und diese Vorgesetzten wollen alles sehen und wissen, das ist ihr Job. Ihre Bestimmung hier auf Erden ... Oft frage ich mich: Wie zum Teufel haben sie dies oder jenes nur erfahren? Sie müssen zugeben, dass das manchmal verwirrend ist ...«

Die beiden gaben sich ganz offensichtlich alle Mühe zu verstehen, was Sénéchal ihnen da erzählte. Designe reagierte als Erster. Die launige Miene kehrte auf sein Gesicht zurück.

»Wir schwören Ihnen, dass wir nicht dieses Flossendingsbums jagen, Umweltinspektor.«

Sénéchal faltete seine Pranken über dem Bauch und seufzte.

»Sehen Sie, ich selbst habe gerade erst erfahren, dass man Geld mit Substanzen verdienen kann, die man aus Korallen entwickelt ... Großartig. Und dass man Meeresschildkröten durch Sender überwachen kann.«

Designe blickte auf seinen Partner.

»Ach, hat Hans Ihnen davon erzählt? Na, der Gute hat wirklich keine Zeit verloren.« Seine Stimme klang jetzt schrill. »Typisch für ihn. Keine Sorge, die Meeresschildkröten sind ihm völlig egal ... Sie sind nicht an der Wall Street notiert, also interessieren sie ihn auch nicht. Stimmt's, Hans?«

Er drehte den Kopf wieder zu Sénéchal.

»Hans ist unser Südseeabenteurer, unser Lord Jim ... Er kann es nicht lassen, aller Welt von seinen kleinen Geschäften zu erzählen. Bei Ihnen ist das natürlich etwas anderes, Inspektor.«

Er bedachte den großen Blonden mit einem väterlichen Blick. Doch seine funkelnden Augen verrieten, dass er innerlich kochte. Oder zeigte sich bei dem dicken Kompagnon die Wirkung des Whiskys?

Zieglers Wangen hatten sich gerötet, doch es gelang ihm, seine Lässigkeit zu bewahren. Alle schwiegen, und Designe fuhr sich mit der Hand über den Mund (Sénéchal hatte den Eindruck, dass er damit auch sein Lächeln wegwischte). Dann wandten sich beide gleichzeitig mit fragendem Blick dem Besucher zu. Dieser hatte sein mit einem Gummiband geschlossenes schwarzes Notizbuch und einen Kugelschreiber des Ministeriums aus der Tasche gezogen. Mit halb geschlossenen Lidern murmelte er freundlich: »Haben Sie Waffen an Bord, meine Herren? Die würde ich mir gerne mal ansehen.«

Er folgte den beiden Männern durch die Gänge der Jacht. Unterwegs zog der Schweizer, der nun verstimmt wirkte, einen kleinen, an einer dünnen Goldkette befestigten Schlüsselbund aus dem Hemd. Designe lief, die Hände auf dem Rücken verschränkt, pfeifend neben ihm her. Ob er wohl gerade im Geiste einen Kleinaktionär auf dem Scheiterhaufen röstete? Sénéchal vermutete eher, dass er ein Unbehagen überspielen wollte.

Sie blieben vor einer Eisentür stehen, die Ziegler wortlos öffnete. Im hinteren Teil des hellen, kahlen Raums stand ein mannshoher, bronzefarbener Safe. Ziegler machte sich an zwei Schlössern zu schaffen, die sich mit einem leisen Klicken öffneten. Sorgfältig in einer Halterung aufgereiht, schimmerten Gewehre und Karabiner, darüber hingen chromglänzende Sicherheitsbügel mit zahlreichen Stichwaffen. In einem Netz lagerten bunte Schachteln mit Munition. Außerdem bemerkte Sénéchal eine geschlossene Schublade, die neben dem Schloss mehrere Kratzer aufwies.

Der Umweltinspektor nickte mit Kennermiene.

»Mit dieser Artillerie könnten Sie einer Belagerung standhalten. Wovor fürchten Sie sich? Piraten?«

Designe lachte höhnisch.

»Nein, am gefährlichsten sind die Forscher von der Gegnerseite. Doch meistens ziehen wir es vor, sie zu ertränken, wenn sie unser Schiff zu entern versuchen.«

Ziegler kräuselte hochmütig die Lippen.

»Wir bewegen uns manchmal in Gebieten, die mehr oder weniger ... sicher sind. Auf diesem Schiff gibt es etliche Dinge von erheblichem Wert, Monsieur Sénéchal. Letztes Jahr hatten wir in einem Karibikhafen größere Schwierigkeiten. Ein paar Männer sind in einem Boot backbord vorbeigefahren und haben uns mit ihren Schreien abgelenkt, während ihre Kumpel steuerbord aufs Schiff geklettert sind und alles gestohlen haben, was ihnen in die Finger kam ... Sie waren unglaublich brutal und mit Messern bewaffnet ...«

Sein stämmiger Kompagnon fuhr fort:

»Und was hat unser Lord Jim gemacht? Nun, Lord Jim, der einzig seinem Mut gehorcht, hat eines dieser hübschen Gewehre geholt. Und dann ist Lord Jim mit gezückter Waffe auf das Deck gestürmt und hat in die Luft gefeuert: ›Peng! Peng!‹ Haha, den überstürzten Rückzug hätten Sie sehen sollen! Einer deiner besten Auftritte, was, Hans? Doch dabei hat er penibel darauf geachtet, nicht die Takelung seines kostbaren Schiffes zu beschädigen ...«

Der Schweizer verzog keine Miene. Er griff erneut nach dem Schlüsselbund, öffnete die Schublade des Safes und zog ein Papier heraus, das er Sénéchal hinhielt. Dann schloss er sie wieder, doch Sénéchal hatte einen Blick hineinwerfen können: verschiedene Dokumente und ganz unten ein rotes Tuch.

»Hier die vollständige Liste aller Waffen, die wir an Bord haben, sowie sämtliche Registrierungsnummern. Auch die Waffenscheine sind dort drin.« Ziegler wies auf die Schublade. »Falls Sie sie sehen möchten. Dieses Arsenal wirkt natürlich eindrucksvoll, aber es sind auch ein paar Jagdgewehre dabei ... ein Hobby von mir.«

Sénéchal deutete auf einen prächtigen Jagdkarabiner mit Zielfernrohr.

»Wie ich sehe, jagen Sie nicht nur Hirsche und Rehe. Das ist eine Remington für Großwild ... sehr großes sogar. Mit einem Laserzielfernrohr. Haben Sie Angst, einen Elefanten zu verfehlen?«

»Sie sind offenbar ein Kenner, Monsieur Sénéchal?«

»Nein, ich interessiere mich nur für die Tiere, die bisweilen in der Schusslinie sind.«

Ein betretenes Schweigen folgte auf diese Worte. Der Umweltinspektor setzte seine Halbbrille auf, die für einen Zwerg gemacht schien, und überflog die Liste.

»Haben Sie die Schlüssel immer bei sich, Monsieur Ziegler?«

»Ja, genau.«

»Niemand anders hat ein Doppel?«

»Niemand.«

»Was würde geschehen, wenn Ihnen etwas zustößt? Und Ihre Forscher in Gefahr sind?«

Der Schweizer richtete seine hellen Augen auf seinen rundlichen Partner. Dann verzog er den Mund zu einem breiten, leeren Grinsen.

»Ich könnte mir vorstellen, dass Charles meiner noch warmen Leiche die Schlüssel entreißen würde, um sein Leben und das unserer kostbaren Wissenschaftler zu verteidigen ... Nicht wahr, Charles?«

10

Auf dem sonnigen Kai kam der Umweltinspektor an einem einsamen Fischer vorbei, der gerade seine Netze flickte. Ohne von seiner Arbeit aufzublicken, meinte der Mann:

»Na, das ging aber fix.«

Sénéchal blieb verwundert stehen.

»Wie bitte?«

»Ihre Freunde mit dem Tauchboot. Sie schienen es ganz schön eilig zu haben.«

»Wovon reden Sie eigentlich?«

Der Fischer hob kurz seine Schirmmütze an, wodurch für einen Moment sein kahler Schädel zum Vorschein kam. Leicht spöttisch erwiderte er:

»Haben Sie das nicht gesehen? Der kleine Dicke mit den hübschen Bermudas und der Zigarette hat vorhin das Tauchboot mit der Winde aufs Wasser herabgelassen. Ein anderer Kerl kam mit einem Dingi vorbei und hat daran rumgebastelt ... Dabei hat ihm der Dicke gewaltig Dampf gemacht. Ist wohl ganz schön ins Schwitzen gekommen, so wie der sich aufgeführt hat!«

In aller Seelenruhe, als hätte er seinen Gesprächspartner vergessen, nahm der Fischer seine Arbeit wieder auf. Sénéchal drehte sich um und beschirmte die Augen. Nachdenklich blickte er zum Tauchboot hinüber, das noch immer am Galgen befestigt war.

Antenne und Stange waren verschwunden.

»Tss, tss, Charlie ... Charlie, alter Gauner! Du hast also gar nicht mit einem Kleinaktionär telefoniert?«

11

Giran rieb sich versonnen das Kinn. Schließlich fragte er:

»Hm. Diese Antenne, haben Sie die aus der Nähe gesehen, Monsieur Sénéchal?«

Der Umweltinspektor nickte.

»Sie erinnerte an eine Miniaturfernsehantenne. Sie glänzte, aber nicht so wie Chrom. Nein ... ein eher matter Glanz.«

»Zum Beispiel wie Platin?«

»Vielleicht. Keine Ahnung. Wozu dient sie Ihrer Ansicht
nach?«

Der Experte für Meeresökosysteme überlegte.

»Es könnte sich um einen künstlichen Köder handeln.«

»Einen Köder?«

»Der Quastenflosser ist ein Fleischfresser, der nachts auf die Jagd geht. Er ist in der Lage, sich problemlos in dunklen, schwierigen Gewässern fortzubewegen. Deshalb geht man davon aus, dass er über ein entsprechendes Ortungssystem verfügt ... Möglicherweise orientiert er sich anhand des Erdmagnetfelds, wie Brieftauben oder Königslangusten. Vielleicht ist er in der Lage, die winzigen von seiner Beute erzeugten elektromagnetischen Felder wahrzunehmen. Außerdem besitzt er ein merkwürdiges Organ zwischen den Nasenlöchern. Womöglich ist das sein ›Radargeräte«

»Doch wo liegt der Zusammenhang zwischen der Radarnase dieses lebenden Fossils und der Fernsehantenne am Tauchboot der Abyss Foundation?«

Der Forscher verschränkte die Arme vor der Brust.

»Ich bin fast sicher, dass es sich um eine Platinsonde handelt ... Dieses Metall wird, wie Sie wissen, sehr selten verwendet: im Schmuckgewerbe, in der Chirurgie, aber auch in der Industrie, denn es korrodiert und oxidiert nicht. Es ist unempfindlich gegen zahlreiche aggressive Substanzen, zum Beispiel Meerwasser. Ich vermute, das Kabel, welches die Elektrode mit dem Tauchboot verbindet, ist ein Elektrokabel, das unter Wasser Schwachstrom aussendet, und zwar in regelmäßigen Abständen und bei gleichbleibender Frequenz, wie eine potenzielle Beute sie erzeugen würde. Etwa ein verwundeter Fisch.«

Ein melancholisches Lächeln huschte über sein Gesicht.

»Wenn ich ein solches Tauchboot hätte, würde ich auf genau diese Weise versuchen, den alten Vierfüßer anzulocken ... Doch das kostet ein Vermögen.«

12

»Pierre, hier Ravier.«

Ravier war der »Nachtwächter« der FREDE. An notorischem Schlafmangel leidend, hatte er ständig dunkle Ringe unter den Augen und war stets bereit, Sonderaufgaben zu übernehmen. Nachts verschlang er unzählige Comics oder surfte im Netz - ähnlich wie sein Lieblingsheld Spider-Man, nur dass der seine Netze sprühte.

»Wieso interessierst du dich für die Takenushi Corporation, Sénéchal?«

»Keine Ahnung.«

»So, so! Na schön, da ich ein gutes Herz habe, habe ich für dich ein paar Recherchen über diese Firma angestellt. Um dir eine Freude zu machen.«

»Das wäre aber wirklich nicht nötig gewesen!«

Sénéchal hörte, wie sein Gesprächspartner etwas in seinen Computer tippte.

»Mal sehen ... Der Generaldirektor der Takenushi Corporation heißt Toshiro Morimoto, und Toshio Masuzawa ist ihr Vorstandsvorsitzender.«

»Schon gut, schon gut ... Was verkaufen diese Leute?«

»Bagger, Hüftprothesen, Krabbensuppe in Dosen, Vitaminkapseln, Rohöl, Computertomografen, Windräder aus Karbon, Flugzeugkabinen aus Verbundwerkstoffen für Privatmaschinen ...«

»Stopp, stopp! Gibt es irgendwas, das sie nicht verkaufen?«

»Das frage ich mich auch. Willst du etwas über die Vermögensverhältnisse der Firma wissen? Die Aktiva sind gigantisch ... Zumindest für meine Verhältnisse ... Ich erspare dir die Zahlen. Ein interessanter Aspekt: Zu den Aktiva zählen auch Hunderte von Patenten. Für jeden Geschmack etwas.«

»Ist dir dabei was Besonderes aufgefallen?«

»Ich persönlich war fasziniert von dem Patent für einen Haushaltsroboter, mit dem man sich unterhalten kann und der sich an deine Gewohnheiten, deine Ticks und deine Sprechweise erinnert. Ein bisschen so wie du. Und ich habe eine kleine Maschine entdeckt, einen Stepper, der Wasser pumpt, wenn man darauf läuft. Besonders aber dürfte dich interessieren, dass die Takenushi Corporation seit Kurzem wissenschaftliches ozeanografisches Gerät entwickelt. Sehr spezielle Sachen. Darunter Instrumente, die in großen Tiefen chemische Kartografien erstellen können.«

»Was du nicht sagst!«

»Das Unternehmen hat Lizenznehmer in rund vierzig Ländern. Es kann durchaus sein, dass die Elektrokabel in meinem Auto von Takenushi stammen oder dass der Bohrer deines Zahnarztes mit einer Takenushi-Lizenz in Schweden gebaut wurde. Schau mal unter deinen Schuhen nach, vielleicht läufst du ja auf Takenushi-Sohlen. Ich habe eine befreundete Journalistin interviewt, die lange in Japan gelebt hat. Sie konnte mir weitere aufschlussreiche Details zur Takenushi Corporation liefern.«

»Aha, und welche?«

»Die Firma wurde von Akira Takenushi gegründet. Ein Büchlein erzählt die Geschichte seines glorreichen Aufstiegs. Auf Englisch. Ich habe es im Internet gelesen ...«

»Und wieso sollte mich der Gründer dieser Klitsche interessieren?«

»Du wirst schon sehen, es ist richtig spannend. Ich mache es kurz ... Moment ... Akira Takenushi, geboren 1902 während der Meiji-Ära, in der Präfektur Fukui nordöstlich von Kyoto. Blabla. Eltern früh gestorben, ein Onkel hat ihn aufgenommen. Der Mann verkaufte Saatgut und Gemüse auf dem Markt.«

»Wahrheit oder Legende?«

»Keine Ahnung. Ich fahre fort ... Mit Unterstützung des Onkels, der, wie es sich gehört, sein letztes Hemd für den Jungen opfert, kann der geliebte Neffe studieren. Er wird Ingenieur.«

»Welche Sparte?«

»Flugzeugbau ... Er hat in diversen Konstruktionsbüros gearbeitet und dann sehr rasch seinen eigenen Laden aufgemacht. Er hat - nicht ganz ohne Hilfe, wie er bescheiden bekennt - den Tora-Propeller entwickelt, mit dem die berühmten Kampfflugzeuge vom Typ Mitsubishi Zero Fighter gegen Kriegsende ausgerüstet waren. Außerdem hat er den Rumpf des Wasserflugzeugs Aichi M6 entworfen. Die Propellerschraube ist heute das Firmensymbol. Hier steht, unser Mann war damals auch nachrichtendienstlich für sein Land tätig ... Ich überspringe nun einiges. 1946 ist Japan am Ende. Sein Onkel fällt einem amerikanischen Bombenangriff zum Opfer ... Und Akira Takenushi beginnt, Millionen japanischer Fahrräder, nach dem Krieg das einzige Transportmittel, mit Zweitaktmotoren aus Militärbeständen auszustatten.«

»Der alte Take war ein gewieftes Kerlchen!«

»Witzig, dass du ihn so nennst, denn diesen Kosenamen hat man auch besagtem Motor gegeben ... Das Take machte Furore, so wie bei uns zu jener Zeit die Vélosolex. Das war der Grundstein für sein Vermögen. Damals zählte er schon vierundvierzig Jahre. Es heißt, dass er sich unter anderem auf die Umgehung von Patenten spezialisiert hat.«

»Kurz gesagt, ein Experte für Ideenklau.«

»Ich habe erfahren, dass die Takenushi Corporation eine Abteilung besitzt, die alles unter die Lupe nimmt, was die Konkurrenz so macht - und angeblich auch alles, was dort gerade in Planung ist. Und dann bringt Takenushi Corporation ein besseres Produkt auf den Markt ... Im großen Stil, versteht sich. Ich kann noch mit weiteren Details dienen ... Warte ... Akira Takenushi. Riesiges Privatvermögen. Verbringt seinen verdienten Ruhestand in Malaysia, nicht weit vom Hauptsitz des Unternehmens, der nach Kuala Lumpur verlegt wurde.«

»Perfekt! Ich vermute mal, er ist dort unter großer Anteilnahme seiner Familie und seiner Angestellten verstorben.«

»Verstorben? Keineswegs! Monsieur Takenushi wird demnächst hundertzwei Jahre alt. Und um das gebührend zu feiern, gönnt er sich eine fünfte Kunstgalerie, die er mit Gemälden fernöstlicher Meister bestückt hat.«

»Ist ja unglaublich! Aber warum erzählst du mir eigentlich so viel von diesem Takenushi?«

»Ich habe etwas über ihn erfahren, das dich interessieren könnte ...«

»Und was bitte?«

»Meine Freundin behauptet, dass er alle Informationen sammelt, die er über ein vorsintflutliches Tier namens Quastenflosser bekommen kann. Außerdem verspricht er demjenigen, der ihm ein lebendes und gesundes Exemplar beschafft, eine Belohnung von drei Millionen Dollar in bar ... Steuerfrei, versteht sich.«

13

»Der Mann hatte Glück«, sagte der Arzt, während er mit müdem Gesicht den Papierstapel auf seinem Schreibtisch durchwühlte. »Er ist nur knapp an einem Herzschlag vorbeigeschlittert. Ich weiß nicht, wie lange er querfeldein gerannt ist, doch meiner Ansicht nach hat er eine ordentliche Strecke zurückgelegt. Jemand hat ihm einen Schlag versetzt, das zeigt das Hämatom hinten an seinem Schädel. Die Kopfhaut ist an einigen Stellen aufgeplatzt. Er weist am ganzen Körper Schrammen auf.«

»Weiß man schon, um wen es sich handelt?«

»Es ist ein Korallenfischer namens Jouvence Hoareau. Kürzlich wurde ihm ein kleiner Zeitungsartikel gewidmet wegen eines ... eines merkwürdigen Fisches, der in seinem Fanggrund aufgetaucht war. Offensichtlich hat er bei seinem wilden Lauf alle Papiere verloren, und er kann weder sprechen noch schreiben ... Er hat nur noch einen Rest Haut auf den Lippen. Alles voller Blasen. Doch immerhin ist es uns schließlich gelungen, seine Hände auseinanderzubekommen. Die Handflächen, Sie können sich sicher vorstellen, wie die Epidermis ...«

Der Arzt machte eine vage Handbewegung.

»Niemand hat im Krankenhaus angerufen, um sich nach seinem Verbleib zu erkundigen ... nur die Frau, die ihn gefunden hat, eine gewisse Madame Hoareau. Sie wollte wissen, was es Neues gibt.«

»Ist sie eine Verwandte?«

»Nein. Dieser Name ist hier auf der Insel sehr verbreitet ... Er schläft jetzt, doch fast sein ganzer Körper ist bandagiert. Ich habe ihm eine Beruhigungsspritze gegeben. Er war völlig in Panik.«

Sénéchal sah den Mediziner unverwandt an.

»Um was für einen Kleber handelte es sich?«

»Um Cyanacrylat, besser bekannt als Sekundenkleber. Er wurde äußerst gründlich auf Lippen und Handflächen aufgetragen. Offenbar wollte man sichergehen, dass die zusammengeklebte Haut nicht mehr voneinander zu trennen sein würde.«

»Hm, wenn man ihm auch die Nasenlöcher damit zugeschmiert hätte ...«

»Nun, dann wäre es Mord gewesen.«

»Und womit haben wir es Ihrer Ansicht nach hier zu tun?«

Der Hindu breitete seine zartgliedrigen Hände aus.

»Nun, mein Freund, das kann alles Mögliche gewesen sein: ein Racheakt, ein dummer Scherz unter Saufkumpanen, ein Nachbarschaftsstreit ... Heutzutage ist doch alles denkbar!«

»Der Patient ist nicht vergiftet worden? Hat er das Zeug vielleicht geschluckt?«

»Ich vermute, man hat es ihm verabreicht, während er bewusstlos war und sich nicht rührte. Wenn er es geschluckt hätte, wäre er längst tot.«

»Erinnert er sich an irgendetwas?«

»In seinem Zustand? Ich weiß nicht ...«

14

Pierre Sénéchal stellte den Wagen vor vier Kokospalmen ab, verstaute die Karte von der Insel, die die ganze Fahrt über aufgeschlagen auf dem Beifahrersitz gelegen hatte, im Handschuhfach und spähte durch die schmutzige Windschutzscheibe. Im Schatten der Veranda eines Hauses mit kanariengelben Mauern und pistaziengrünem Blechdach saß eine üppige Frau und fertigte Strohhüte. Würdevoll und ohne Hast umnähte sie eine Krempe. Das Auto beachtete sie mit keinem Blick. Trotz der Hitze trug sie über ihrem bunten, geblümten Kleid eine Wolljacke in kräftigem Orange. Ihre Füße steckten in roten, mit einer blasslila Plastikblüte verzierten Sandalen. Neben ihr trockneten auf einem Rost Lilienstängel in der prallen Sonne.

Der Umweltinspektor stieg aus dem Geländewagen, vertrat sich kurz die Beine und bewunderte dabei die Landschaft: das Wogen des Zuckerrohrs, das leuchtende Grün der Bananenstauden, die in der feuchtwarmen Hitze gediehen, die dunklen, gezackten Felsen und die schmale, strahlend weiße Linie des Korallenriffs im Meer. In dem wenige Schritte entfernten Zuckerrohrfeld entdeckte er eine Vogelscheuche, die, je nachdem wie der Wind blies, zwischen den hohen Halmen auftauchte und gleich wieder verschwand. Ihn amüsierten ihre gelbe Öljacke und der aus grobem Sackleinen gefertigte Kopf, dem man einen leicht dümmlichen Gesichtsausdruck verpasst hatte. Ihn zierte ein Strohhut, der wie der Hut der Frau auf der Veranda von einem roten Band gehalten wurde. Das i-Tüpfelchen aber waren ein paar Gummihandschuhe, die an den Armen baumelten.

Sénéchal machte kehrt, ging mit großen Schritten auf das Haus zu und blieb vor der Frau stehen.

»Madame Hoareau? Victoire Hoareau?«

Sie musterte ihn mit ihren hellen Augen, die einen verblüffenden Kontrast zu ihrer schwarzen Haut bildeten.

»Ja, die bin ich, mein Junge. Guter Gott! Wenn jemand groß ist, dann Sie! Frieren Sie denn gar nicht, wenn Ihr Kopf immer oben in den Wolken steckt?«

»Dort kann man die Dinge von einer höheren Warte aus betrachten. Außerdem sind die Hindernisse in dieser Höhe weniger zahlreich.«

»Ich vermute, Sie spielen auf materielle Hindernisse an.«

Sénéchal konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

»Die anderen präsentieren sich meiner Erfahrung nach auf jeder Höhe.«

»Brauchten Sie nicht dringend einen breitkrempigen Hut, um Ihren Schädel zu schützen?«

Sie wies auf den Stapel, der vor ihr lag. Er schüttelte den Kopf und beugte sich hinab, um ihr die Hand zu reichen.

»Pierre Sénéchal, Inspektor und zoreil.«

Zoreil war der Ausdruck der kreolischen Inselbewohner für weiße, europäische Franzosen. Die korpulente Dame lachte schallend. Ihre Zähne waren von einem unglaublichen, fast unnatürlichen Weiß. In ihrem auffallend dunklen Gesicht wirkte ihre Zunge bonbonrosa.

»Na, wenigstens kommen Sie ohne Umschweife zur Sache ... Was verschafft mir die Ehre Ihres Besuchs? Die Polizei hat mir bereits alle nur erdenklichen Fragen zu dem Mann gestellt, der an jenem Abend bei mir aufgetaucht ist. Falls Sie also aus diesem Grund hier sind ...«

Sie beäugte ihn misstrauisch.

»Aber vielleicht dürfte ich Ihren Ausweis sehen, Inspektor?«

Sénéchal reichte ihr seine Karte. Aus der Tasche ihrer Wolljacke kramte sie eine kleine zerkratzte Brille hervor, die sie bedächtig aufsetzte. Dann studierte sie sein Foto.

»Auf diesem Bild sehen Sie kleiner aus. Aber der Piratenkopf ist unverkennbar der gleiche ... Ach, gibt es jetzt auch eine Umweltpolizei? Wollen Sie wissen, ob ich bei meinem Zuckerrohr Pestizide einsetze? Nein, Monsieur, das tue ich nicht ... Sagen Sie mal, haben alle Polizisten Ihrer Behörde solche Hosenträger wie Sie? Fürchtet ihr, dass euch die Hosen auf die Schuhe rutschen?«

Sénéchal, dem die fröhliche, unverblümte Art der Insulaner noch nicht vertraut war, stand einen Moment sprachlos da. Dann musste er lachen.

»Darf ich kurz hereinkommen?«

»Immer hereinspaziert, die Witwe Hoareau hat nichts zu verbergen.«

Die beleibte Dame legte ihre Arbeit zur Seite, erhob sich schnaufend, strich ihr Baumwollkleid glatt und ging mit schleppenden Schritten ins Haus. Sénéchal folgte ihr in ein schmuckes Wohnzimmer. An den Wänden hingen zahlreiche Fotografien von Tanzorchestern oder Sängern beiderlei Geschlechts, von denen die meisten mit weit geöffnetem Mund verzückt die Augen zum Himmel verdrehten. An der Längsseite des Raumes befand sich eine kleine Hammondorgel. Auf einer türlosen, mit alten Schallplatten vollgestopften Anrichte stand ein Grammofon mit einem sorgfältig polierten Schalltrichter, umgeben von schlichten und verzierten Spieldosen in sämtlichen Formen und Größen, alle mit einem Schlüssel oder einer winzigen Kurbel zum Aufziehen ausgestattet. Auf einer thronte eine Tänzerin aus Weißblech, die sich sicherlich zur Musik drehte. Auf einer anderen sah man einen ausgestreckten Tiger, unter dem ein Soldat in roter Uniform lag.

Sénéchal deutete mit dem Finger darauf.

»Welches Stück spielt denn diese kleine Spieldose hier?«

»Sie trägt den englischen Namen Tipu's Tiger und ist in Indien sehr beliebt. Die Dose symbolisiert den Sieg des indischen Volkes über das britische Empire: ein englischer Soldat, dem gerade ein Tiger die Kehle durchbeißt. Wenn man sie aufzieht, hört man das Gebrüll des Tigers und die qualvollen Schreie des Opfers.«

»Wie reizend.«

»Nicht wahr, es ist besser, sich hier zu unterhalten? Auf der Wränge ist es sowieso zu heiß!«

»Wränge?«

»Offenbar haben Sie mir nichts vorgeflunkert: Sie sind tatsächlich ein Zoreil. Sonst wüssten Sie, dass man hier Wränge zur Veranda sagt. Zu dem Ort, wo ich seit meiner Pensionierung den größten Teil des Tages verbringe, um meine Hüte zu machen.« Sie wies auf einen der beiden Stühle vor einem Tisch mit einem Tuch in kräftigen Farben, auf dem ein filigranes besticktes Deckchen lag. »Nehmen Sie doch Platz.«

Sénéchal kam der Aufforderung nach.

»Für eine Rentnerin sind Sie noch sehr jung.«

»Nationales Bildungswesen.«

»Und, ähm, welche Fächer haben Sie unterrichtet?«

»Literatur und Musik ... Musik unterrichte ich bisweilen immer noch, außerdem gebe ich Kindern Privatstunden. Ich versuche, die alten Volkslieder lebendig zu halten. Kennen Sie Ti fleur fanée?«

»Ich fürchte nein.«

»Ich singe es Ihnen ein andermal vor ... Ich nehme die Lieder auf Kassette auf, damit sie nicht in Vergessenheit geraten. Das ist wichtig.«

Erklärend fügte sie hinzu: »In meinen Augen. Aber den meisten ist das heutzutage vollkommen egal.«

Sie setzte sich ihm gegenüber hin und musterte ihn schweigend. Wie Sénéchal feststellte, hatte sie ihn so platziert, dass er im Schein des durch das Fenster hereinfallenden Lichts saß, während sie im Dunkeln blieb.

»Welche Fragen, die den anderen Polizisten noch nicht eingefallen sind, wollen Sie mir zu diesem mir völlig unbekannten Mann stellen?«

Sénéchal schmunzelte:

»Diese hier: Was bedeutet Ihrer Meinung nach die Art und Weise, wie man den armen Kerl zugerichtet hat? Dass ihm der Mund zu- und die Hände aneinandergeklebt wurden?«

Madame Hoareau wiegte bedächtig den Kopf.

»Ich sehe schon ... Sie sind pfiffiger als die anderen. Oder Sie halten mich für pfiffiger, als die anderen es getan haben. Meinem Gefühl nach bedeutet es so viel wie: Bete zu deinem Gott und schweig still!«

»Welcher Gott ist gemeint?«

»Hm, das ist schon schwieriger. Mir scheint, die Hände zusammenzulegen ist eine eher bei den Hindus als bei den Christen gebräuchliche Geste. Obwohl auf bildlichen Darstellungen der christlichen Heiligen oder der Jungfrau Maria sehr häufig dieses Motiv gewählt wird.«

»Und?«

Sie lächelte.

»Ich weiß nicht ... Sie müssten den Mann fragen, zu welchem Gott er betet - oder auch nicht. Was meinen Sie?«

»Dieser Mann trägt denselben Nachnamen wie Sie.«

»Hoareau? Im Telefonbuch der Insel gibt es fast dreitausend Personen mit diesem Namen. Laut meinen wenigen Informationen lassen sich die Hoareaus bis ins siebzehnte Jahrhundert zurückverfolgen und stammen aus dem Departement Pas-de-Calais.«

»Warum, glauben Sie, wurde ihm das angetan? Es hätte ihn das Leben kosten können.«

Sie dachte einen Augenblick nach, dann erklärte sie, wobei sie die Tatmotive an ihren Fingern abzählte:

»Man kann einem Mitmenschen so etwas unter Alkoholoder Drogeneinfluss, aus Langeweile oder Habgier antun - ich tippe auf Erpressung -, um ihn sich gefügig zu machen, um ihn einzuschüchtern und daran zu hindern, ein Geheimnis zu verraten.« Sie hielt inne. »Oder um sich zu rächen. Denn Rache verjährt nie, Monsieur.«

Mit schwerfälligem Schritt begleitete sie Sénéchal zu seinem Auto. Aus dem Augenwinkel sah er etwas, das ihm bisher nicht aufgefallen war: In einigem Abstand zum Haus der korpulenten Dame stand ein kleines Gebäude, dessen Mauern in einem unglaublich leuchtenden Kobaltblau gestrichen waren. Trotz der Entfernung erkannte er ein Schild mit der Aufschrift »zu vermieten«.

»Sie vermieten Zimmer, Madame Hoareau?«

»Sie meinen das Häuschen? Während der Saison vermiete ich es ... gelegentlich. Wieso?«

»Würde es Sie stören, für ein paar Tage einen Ermittler als Nachbarn zu haben?«

»Sie haben also keine Bleibe, Inspektor?«

»Ich wohne im Hotel, aber vielleicht muss ich länger auf der Insel bleiben. Da käme mir das sehr zupass.«

»Hm. Hier hätten Sie alles, was Sie brauchen. Der Blick auf die Zuckerrohrplantage ist fantastisch ... Sie werden sagen, Zuckerrohr gibt es hier an jeder Ecke.« Die Frau fuhr sich mit ihrer rosigen Zunge über die fleischigen Lippen. »Mit dem Unterschied, dass das meine Plantage ist. Das Häuschen ist nicht sehr groß, aber ordentlich und sauber ... Es gibt eine Toilette und ein kleines Badezimmer.«

Sie musterte ihn amüsiert aus ihrer Froschperspektive.

»Ich weiß nicht, ob das Bett mit Ihren Maßen vereinbar ist. Wenn Sie mir helfen, könnte man die Matratze auf den Boden legen. Und für Ihre Verpflegung ist auch gesorgt: Weiter unten im Ort gibt es eine Kneipe mit einem Lebensmittelladen. Und ich kann Ihnen immer ein paar Sachen mitbringen, wenn ich meine Besorgungen in der Stadt mache. Wie zum Beispiel etwas coco d'mort oder ein t'i pain la flûte ...«

»Was bitte?«

»Coco d'mort ist Käse, t'i pain la flûte ...«

»Ist Brot.«

»Genau. Besuche von Damen oder Gesindel sind selbstverständlich verboten!«

»Gibt es in dem Häuschen einen Telefonanschluss?«

»Ich sagte doch schon, es gibt alles, was man braucht. Auch Moskitonetze an den Fenstern. Ich zeige es Ihnen gerne, aber ...«

Sie rieb auf beredte Weise Daumen und Zeigefinger aneinander.

»Auch wenn Sie bei der Polizei sind: Sie müssen bar zahlen und kriegen keine Rechnung, mein Freund.«

15

»Pierre? Hier Lucrèce. Es gibt brandneue Informationen zu dem Sprengsatz, mit dem das Boot in deinem Sektor versenkt wurde. Ich habe den Ruß und die Metallpartikel von der Rüstungsabteilung analysieren lassen.«

»Von den Typen, die für Explosive und Zündstoff zuständig sind?«

»Für Explosivstoffe und Zünder. Ich habe lange mit einem Spezialisten gesprochen, der mir außerdem einen kurzen Bericht geschickt hat. Seiner Meinung nach ist uraltes Material verwendet worden.«

»Was heißt das?«

»Mit diesem Waffentyp wird schon lange keine einzige reguläre Armee mehr ausgestattet ... Er stammt aus den Jahren 1975 bis 1980. Aber Achtung, auf dem grauen Markt ist das Modell noch erhältlich! Es handelt sich um einen Einweg-Raketenwerfer, M72 lautet die ursprüngliche Bezeichnung. Eine Light Anti-Tank Weapon, eine teleskopische LAW aus Glasfiber, die noch heute in großen Mengen in der Volksrepublik China hergestellt wird. Hat sich überall auf der Welt gut verkauft. Für jeden Guerilla-Einsatz ausgezeichnet geeignet. Sehr effizient bei kurzen und mittleren Entfernungen. Achthundert Meter beträgt die maximale Reichweite. Nicht supergenau, aber äußerst wirkungsvoll. Eine wahre Freude für den Infanteristen, wie mein Informant sich ausdrückte.«

»Ein Einweg-Raketenwerfer!«

»Exakt. Sehr leicht. Ganze zweieinhalb Kilo ... Die Waffe besteht aus zwei ineinandergesteckten geflochtenen Fiberglasrohren. In diesem Zustand ist das Ding nur sechzig Zentimeter lang. Natürlich ausziehbar. Die Rakete sitzt einsatzbereit im Innern und ist mit einem Lithiumzünder versehen.«

»Woraus besteht die Rakete?«

»Es handelt sich um eine Pulverrakete, an deren Ende entweder eine Splittergranate sitzt - für lebende Ziele - oder eine Hohlladung, die fünfundzwanzig Zentimeter dicken Stahl durchschlagen kann. Natürlich nur, wenn man sie korrekt bedient. Die Analyse der Metallpartikel ergab, dass die erste Variante gewählt wurde, um das Boot zu torpedieren.«

»Und wozu dient diese Waffe im Allgemeinen?«

»Den Angaben meines Informanten zufolge wurde sie zur Panzerabwehr entwickelt - ich spreche von älteren Modellen. Man kann damit auch Bunker neutralisieren, und falls du deinen Schlüssel vergessen hast, öffnet sie dir auf der Stelle die Haustür.«

»Hm, diese Methode ist sicher sehr durchschlagend, aber möglicherweise mit Lärm verbunden ...«

»Laut meinem Experten für Explosivstoffe und Zünder stopfst du dir zwei oder drei von diesen M72 in den Ranzen, und dann auf in den Krieg! Dort angekommen, schnappst du dir eins der kleinen Biester, entfernst die Abdeckung vorn und hinten, klappst das Teil auseinander ... und wie durch ein Wunder ist es um fünfzig Zentimeter gewachsen! Du entfernst den Gummischutz, schießt, peng!, und wirfst die Verpackung weg. Fertig ...«

»Schwimmt dieses Glasfiberrohr auf dem Wasser?«

»Ob es schwimmt? Es ist genau dafür gemacht, wenn ich das richtig verstanden habe. Ich sehe schon, worauf du hinauswillst ...«

»Ach was?«

»Du denkst, mit etwas Glück wird man die weggeworfene Fiberglashülle schon irgendwo an einem Traumstrand finden. Doch das Meer ist groß, Pierre ... Und wenn diese Typen schlau sind, haben Sie das leere Rohr mit Schrott gefüllt, es an beiden Seiten wieder verschlossen und einfach über Bord geworfen. Hopp und weg!«

»Könnten moderne Piraten über eine solche Ausrüstung verfügen?«

»Meinem Informanten zufolge ist diese Antiquität problemlos über Schieber zu beziehen. Doch das Metier der Piraten ist, wenn ich das richtig sehe, die Seeräuberei. Ich begreife also nicht, warum sie ein Boot mitsamt Diebesgut auf den Grund des Meeres befördern sollten. Außer versehentlich. Klingt doch logisch, oder?«

»Lucrèce, mein Lieber, manchmal bist du wirklich ein kluges Kerlchen. Danke für alles.«

Sénéchal beendete das Gespräch und saß einen Moment lang reglos mit halb geschlossenen Augen da.

Lucrèce hatte recht. Darauf hätte er auch selbst kommen können. Das war schließlich sein Job ... Das Boot war absichtlich versenkt worden. Warum? Aus Rache? Wegen eines Streits? Oder aber ...

Wie allgemein bekannt, war auf dem Boot nichts Wertvolles transportiert worden - nur ein paar Kanister mit einem Totenkopf darauf. Was immerhin sehr merkwürdig war.

Er wählte auf seinem Handy die Nummer von Dame Pottier.

16

Das Gespräch zwischen Sénéchal und Dame Pottier, seiner direkten Vorgesetzten, hatte beträchtlich an Lautstärke gewonnen. Der Umweltinspektor krümmte sich über seinem Handy, als könne diese Körperhaltung seinen Argumenten Nachdruck verleihen. Mittlerweile saß er in einem gefährlichen Neigungswinkel an der äußersten Kante des Stuhles, sodass der Absturz nur noch eine Frage der Zeit schien.

»Erstens, Chefin: Wir haben es hier mit Wilderern zu tun - ob aus der Schweiz oder anderen Ländern, das tut jetzt nichts zur Sache -, die dabei sind, eines der ältesten Lebewesen der Welt auszurotten, um es auszustopfen und sich auf die Anrichte zu stellen, so wie unsere französischen Kretins, die genug Geld haben, um afrikanische Elefanten zu jagen, und sich anschließend mit dem Karabiner in der Hand vor dem Kadaver der ermordeten Kreatur ablichten lassen ... einer per Fernschuss ermordeten Kreatur, sollte ich vielleicht noch hinzufügen! Ganz zu schweigen von jenen Menschen, die sich für ihr Leben gern Aschenbecher aus Gorillaschädeln fertigen lassen ... Wenn diese Typen stattdessen im Département Ariège gewütet hätten, würden wir doch sicher längst gegen sie ermitteln, oder?«

In ihrem Büro bei der FREDE hatte es sich Ghislaine Pottier mit einer dampfenden Tasse Tee aus ihrer Thermoskanne bequem gemacht. Ihr Haar hatte sie zu einem losen, von zwei Bleistiften gehaltenen Knoten à la Madame Butterfly zusammengesteckt.

»Es reicht, Sénéchal, es reicht, regen Sie sich bitte nicht so auf, denken Sie an Ihren Blutdruck ... All das ist mir bekannt ...«

»Wo war ich stehen geblieben, Chefin? Ach ja. Zweitens haben wir es hier mit ›privaten‹ Wissenschaftlern einer steinreichen Stiftung zu tun, die sich in denselben Gewässern bewegen wie unsere von Natur aus mittel- und somit machtlosen staatlichen Forscher.«

»Ich denke nicht, dass wir als Behörde in diesem Fall tätig werden können. Die Sache ist kompliziert ...«

»Kompliziert? Chefin, ich kann Ihnen nicht ganz folgen.«

»Kompliziert, komplex, verwickelt, verworren ... Benötigen Sie weitere Synonyme? Anscheinend gibt es in den Augen unserer Vorgesetzten wichtigere Dinge. Es mangelt uns an Beweisen, und ich sehe mich außerstande, Gelder aufgrund bloßer Vermutungen lockerzumachen, zumal es sich bei der Abyss Foundation nicht gerade um einen kleinen Fisch handelt, wenn ich Sie recht verstanden habe ...«

»Hm. Gut. Betrachten wir das Ganze einmal von einer anderen Warte ...«

»Ich ahne, dass Sie versuchen wollen, mich mit windigen Argumenten zu bezirzen. Das lässt sich bereits Ihrem schmeichlerischen Tonfall entnehmen.«

»Keineswegs, ehrwürdige Chefin, keineswegs ... Wäre es für das Prestige unserer Institution nicht sinnvoll, ja geradezu genial, wenn wir unser sachkundiges, aber wenig beachtetes Kleinunternehmen ins Rampenlicht katapultieren würden? Anders gesagt, wollen wir unsere Firma nicht durch eine spektakuläre Aktion aufwerten?«

»Unsere Tätigkeit hat nichts mit dem Showbusiness zu tun, Inspektor. Wie Sie sich vielleicht erinnern, besteht unsere Arbeit im öffentlichen Interesse darin, den Steuerzahler vor Leuten zu schützen, die seinen Besitz und sein Wohlergehen durch Schädigung der Umwelt gefährden und ...«

»Der Schutz des Tierbestands gehört aber sehr wohl zu unseren Aufgaben, oder etwa nicht? Sie wissen ebenso gut wie ich, dass der Handel mit wilden Tieren nach den Drogen die zweitgrößte Einnahmequelle der Welt ist, oder? Ich bin sicher, unsere Dienstherren haben nichts dagegen, wenn wir ihr Image durch ein paar Heldentaten aufwerten!«

»Ich werde es mir durch den Kopf gehen lassen, Sénéchal, und ich werde - vielleicht - auch mit jemandem darüber sprechen, dem die Minister ihr geneigtes Ohr leihen. Aber erwarten Sie sich nicht zu viel. In der Zwischenzeit machen Sie sich nützlich und rufen Sie im Büro des United Nations Environment Programme an.«

»Ahm, wozu?«

»Dieses Büro klassifiziert bedrohte Arten, wie Sie eigentlich wissen sollten. Versuchen Sie herauszubekommen, wer für die Klassifizierung Ihres Quastenflossers zuständig ist, und erarbeiten Sie mithilfe dieser Person überzeugende Argumente. Dann sind Sie mit etwas beschäftigt, das noch dazu Ihrer Sache dient.«

»Unserer Sache, Chefin.«

Sie hatte schon aufgelegt.

Sénéchal wählte die Nummer des UNEP und geriet an einen außerordentlich höflichen Gesprächspartner, der ihm erklärte, es habe allerdings jemanden bei UNEP gegeben, der sich speziell um den Quastenflosser gekümmert habe, aber dieser Jemand, ein Delegierter aus Jakarta, Indonesien, sei leider kürzlich, ähm (der Mann hüstelte), verstorben, und ein Nachfolger sei noch nicht benannt. Folglich sei es ihm momentan unmöglich - »ich bedaure unendlich, Monsieur« -, ihm genauere Informationen zukommen zu lassen.

Sénéchal war enttäuscht und erkundigte sich für alle Fälle - schließlich war er ein guter Ermittler -, woran denn der Delegierte aus Jakarta gestorben sei. Sogleich spürte er Unbehagen bei seinem Gesprächspartner, der der Frage auswich.

Sénéchal verwies auf seinen Status als Beamter der FREDE und wiederholte die Frage in offiziellem Ton. Sein höflicher Gesprächspartner erklärte, er werde sich kundig machen. Der Umweltinspektor wartete eine ganze Weile, bis der Mann sich wieder meldete und behauptete, eine Behörde namens FREDE sei in seiner Dienststelle gänzlich unbekannt. »Insistieren Sie nicht länger, Monsieur«, erklärte er noch und legte dann einfach auf.

Sénéchal betrachtete sein Handy, als könnte es ihm eine Erklärung für den Vorfall geben, und murmelte: »Heute haben sich wohl alle gegen mich verschworen.« Dann suchte er im Internet die Adresse des UNEP in Jakarta, Insel Java, Indonesien.

17

»Sénéchal?«

»Ich habe sogleich Ihre huldvolle Stimme erkannt, Chefin.«

»Sénéchal, die Lage hat sich geändert. Es ergab sich eine Begegnung mit der Ministerin, in deren Verlauf sie mich dreimal das Wort ›Quastenflosser‹ wiederholen ließ.«

»Ich nehme an, es ist Ihnen gelungen, sie zwischen zwei Banketten zu erwischen, bei denen sie mit ihren Kumpanen, den Freunden der Jagd, den Atomlobbyisten und den Vertretern der Nahrungsmittelindustrie tafelte!«

»Sénéchal, Ihr penetranter Hang zur Ironie könnte auch als Arroganz ausgelegt werden.«

»Chefin, wenn Sie so weitermachen, werden Sie schon bald faule Kompromisse für diplomatische Meisterleistungen halten!«

»Wie Sie wissen, ist für die Ministerin die FREDE nur ein vom Staat subventioniertes Luxusgeschöpf, und unser aller Überleben hängt an einem seidenen Faden. Es ist nicht leicht für mich, uns alle über Wasser zu halten ... Was ich Ihnen jetzt anvertraue, wird eines Tages sicher gegen mich verwendet werden, doch in mancher schwachen Stunde glaube ich, dass Sie erwachsen genug sind, nicht alles auszuplaudern ... In der Tat, Sénéchal, kam Ihre Geschichte von diesem vorsintflutlichen, äußerst seltenen Fisch wie gerufen - politisch gesehen, meine ich. Für unsere kleine Dienststelle. In meinem Gespräch mit der Ministerin war wiederholt von ›Prestige‹ die Rede sowie von der Notwendigkeit, ›das Image des Umweltschutzes aufzuwerten‹ und von ›nachhaltiger Entwicklung, die nur durch den Erhalt des Naturerbes möglich ist‹, und so weiter.«

»Also steht Frankreich in vorderster Front bei der Suche nach dem Quastenflosser?«

»Die Idee ist folgende: Während Madagaskar, der direkte Nachbar, nichts für den Erhalt seines Naturerbes unternimmt, lässt die Insel Réunion dagegen nichts unversucht, um den ältesten Fisch der Welt zu retten ... Solche hübschen Worte habe ich unserer Ministerin ins Ohr geflüstert und meine Sätze mit ›Sie verstehen schon‹ gespickt!«

»Und es hat funktioniert?«

»Besser, als ich erwartet hätte.«

»Positive globale Bilanz, was?«

»Seien Sie nicht so naiv, das passt nicht zu Ihnen. Unter uns gesagt, Sie können sich ja sicher denken, dass allen im Ministerium dieses Viech völlig egal ist, aber ...«

Dame Pottier hob plötzlich die Stimme.

»Sénéchal, jagen Sie diesem Fisch hinterher, in Gottes Namen! Schnappen Sie diese Leute, kleine und große Schieber! Geben Sie Ihr Bestes! Die Ministerin hatte einen Anfall von Einsicht, das kommt so selten vor, dass wir diese Gelegenheit unbedingt nutzen müssen!«

18

»Sénéchal?«

»Chefin, ich erkenne Ihre Stimme voll wohlwollender Autorität.«

»Sénéchal, es gibt Neuigkeiten. Ich habe die Außenstelle des UNEP in Jakarta angerufen. Der Mitarbeiter, der unter anderem mit dem Schutz des Quastenflossers betraut war, ein gewisser Shafik Mahakam, hat sich unweit der Behörde von einem Gebäude herabgestürzt.«

»Wenn man immer bis spät in die Nacht arbeitet, kann das verhängnisvolle Folgen haben. Auch ich bin schon etliche Male in Versuchung geraten, doch mein Pflichtgefühl hat stets die Oberhand behalten.«

»Könnten Sie mal für eine Sekunde auf Ihre Scherze verzichten und mir zuhören? Gesundheits- und Geisteszustand des besagten Mahakam haben sich rapide verschlechtert. Bis hin zum Selbstmord. Doch sein Arzt konnte nichts feststellen. Laut seinem Vorgesetzten, dem UNEP-Generaldelegierten in Jakarta, war der Mann völlig am Ende. Zunächst hat er unsinnige Entscheidungen getroffen. Das führte dazu, dass man ihn von all seinen Aufgaben entbunden und nach Hause geschickt hat. Dennoch hörte er nicht auf, an seinem Projekt weiterzuarbeiten. Beziehungsweise an mehreren Projekten. Gemeinsam mit einem befreundeten Wissenschaftler, der nach seinem Tod spurlos verschwunden ist. Ein gewisser Rhaddiaunir.«

»Und weiter?«

»Nun, sein Vorgesetzter denkt, dass es kein Unfall war. Er bezweifelt auch, dass die Polizei vor Ort ihre Arbeit gewissenhaft gemacht hat. Seiner Ansicht nach standen gewichtige Interessen auf dem Spiel, und so hat man den Quastenflosser-Schützer einfach aus dem Weg geräumt. Verstehen Sie?«

»Er vermutet, dass es sich um Mord handelt?«

»Allem Anschein nach ist er nicht der Einzige. Ein Offizier ermittelt vor Ort in der Angelegenheit, ein Leutnant oder Hauptmann Thamnir.«

»Schön und gut, aber ein bisschen dürftig, oder? Die private Meinung eines Beamten über die wahren Hintergründe dieses Todesfalls ...«

»In diesem Punkt haben Sie ausnahmsweise recht. Das Dumme ist nur, dass Sie dieses heikle Thema aufs Tapet gebracht haben, Sénéchal. Sie haben an höchster Stelle die Aufmerksamkeit auf dieses Viech gelenkt, Sie haben ohne Unterlass verkündet, dass wir uns für dieses lebende Fossil einsetzen müssen und ...«

»Das ist normal, Chefin, ich bin so etwas wie die Stimme Ihres Gewissens.«

»Also ist es auch Ihre Aufgabe, den UNEP-Leuten zur Hand zu gehen, Mülleimer zu durchstöbern und so weiter, um herauszufinden, ob der UN-Beamte aus dem Leben schied, weil er bedrohte Arten retten wollte oder weil er mit der Frau seines Kollegen geschlafen hat.«

»Aber, aber, ehrwürdige Chefin, da müssten sich die Leute doch nur vertrauensvoll an die örtliche Polizei wenden, oder?«

»Ein Punkt wird Sie sicher interessieren: Dem gesundheitlichen Niedergang des Mannes ging eine heftige Auseinandersetzung mit einem Kollegen voraus, dem japanischen UNEP- Delegierten.«

»Worum ging es?«

»Um eine mögliche Aufhebung des Artenschutzes für den Quastenflosser. Gute Reise, Inspektor!«

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STENOCARA

Das Haus liegt am Ende eines Weges, gesäumt von Bambuspflanzen, deren Blätter unter der Sonne Indonesiens metallisch glänzen. Es ist ein einstöckiges Holzhaus, davor eine Veranda mit altersschwachen Säulen. Großflächig blättert an vielen Stellen die Farbe ab. Darüber sieht man geschlossene Läden und eine geöffnete Fenstertür mit verwittertem Geländer.

Der kleine Mann parkt in einem grasbewachsenen Hof, der von Palmen umrahmt wird. Er bemerkt ein Geländemotorrad vor dem geschlossenen Tor eines verrosteten Schuppens. Im Gras neben der Maschine liegen zwei schwarze Helme und glänzendes Werkzeug.

»Ist da jemand? Ich bin's, der Doktor!«

Ergeht auf die Veranda Zu, auf der ein einsamer löchriger Korbsessel steht, öffnet die Tür mit dem metallenen Fliegengitter und betritt das Wohnzimmer, das von einem Tisch und einem Fernsehapparat beherrscht wird. Der Tisch ist übersät mit leeren Bierflaschen. Am anderen Ende des Raumes steht ein gemusterter Paravent. Dahinter entdeckt er die Treppe.

Im oberen Stockwerk steht nur eine Tür offen. In dem Zimmer, erhellt von den Sonnenstrahlen, die durch die Blätter der Kokospalme vor dem Fenster dringen, liegt ein Mann auf einem Eisenbett. Hinter dem Bett blickt man durch die Fenstertür mit dem morschen Geländer auf den Hof.

Der Mann auf dem Bett scheint jung zu sein. Sein Gesicht ist unter einem Verband verborgen, nur die schwarzen Augen und der Mund sind zu sehen. Er trägt Shorts, um seinen nackten Oberschenkel ist ein weißes blutbeflecktes Stück Stoff gebunden.

Der kleine Arzt fragt auf Englisch:

»Was ist passiert?«

Mit undeutlicher Stimme, als fiele ihm das Sprechen schwer, antwortet der Mann auf indonesisch:

»Hab mich verbrannt ...« Er deutet auf sein verbundenes Gesicht. »Kaputter Schweißbrenner ...«

Dann zeigt er auf sein Bein mit dem blutgetränkten Verband.

»In der Werkstatt ... Metall ...«

Seinen Koffer in einer Hand, beugt sich der Arzt über das verletzte Bein und hebt vorsichtig mit Daumen und Zeigefinger den Stoff an. Der Verletzte fragt mit seiner merkwürdig belegten Stimme:

»Sind Sie allein, Doktor?«

Der Arzt konzentriert sich ganz auf den Verband.

»Ja ... warum?«

Er runzelt die Stirn: Das Bein unter dem Verband weist keinerlei Verletzung auf. Die Haut ist vollkommen unversehrt.

»Aber, was ...«

Er hebt den Blick. Auf einen Ellbogen gestützt, hält der Kranke ein riesiges glänzendes Küchenmesser in der Hand. Ein breites Grinsen entblößt seine Zähne in dem maskierten Gesicht, und seine Stimme klingt nun völlig klar.

»Schön, sich wiederzusehen, nicht wahr, mein lieber Freund Dusung?«

Mit einem Ruck setzt er sich auf den Bettrand und zückt die Waffe. Sein durchdringender Blick gleicht dem eines Raubvogels, der eine Feldmaus zu hypnotisieren sucht.

Dusung reißt die Augen auf und stößt ein entsetztes Wimmern aus.

Der Mann mit den Verbänden springt auf. Das Küchenmesser in der Hand, läuft er zur Tür, um seiner Beute den Weg zu versperren.

Der Arzt macht kehrt, rennt Zur Fenstertür und schreit:

»Nein! Ich habe doch meinen Job erledigt!«

Bei dem Aufprall gibt das morsche Geländer nach. Der kleine Mann stürzt kopfüber ins Leere und landet, die Handfest um den Griff des Arztkoffers geklammert, Zwei Meter tiefer auf dem Dach der Veranda. Er rutscht die Dachziegel entlang, fällt weiter und findet sich neben dem Motorrad im Gras wieder.

Der Mann in seinem Zimmer starrt auf das Zerbrochene Gitter, öffnet dümmlich den Mund und lässt das Messerfallen. Er stürzt zu seinem Bett, wühlt fieberhaft unter der Matratze und zieht einen schwarzen Revolver hervor. Ein Rohr rollt klirrend über den Boden.

»Scheiße, der Schalldämpfer! Scheiße, zu spät ...«

Er springt ans Geländer und brüllt:

»William! William, ich hab ihn nicht erwischt!«

Breitbeinig auf dem wackligen Vorbau stehend, eröffnet er mit der kurzläufigen .44er das Feuer. Dachziegel zerspringen, irgendwo prallt pfeifend eine Kugel ab. Stakkatoartig hallen die Detonationen im Hof wider.

Dusung hat den Einschlag gespürt. Die Wärme verteilt sich in seinem Arm. Panisch rennt er zu seinem Auto. Ein anhaltender schriller Ton dringt aus dem Schuppen. Er streckt die Hand nach der Fahrertür aus. Im selben Moment öffnet sich Quietschend die Schuppentür.

Er wirbelt herum. Ein Schatten fällt auf ihn. Der Mann ist riesig, er hält etwas in den Händen ...

Der kleine Arzt hält schützend das Köfferchen vor seinen Oberkörper und schließt die Augen.

Der Riese hebt das Eisen über seinen Kopf, stößt einen Schrei aus wie ein Holzfäller und rammt es mit unglaublicher Brutalität in den Koffer. Die Metallstange durchstößt erst den Koffer und dann Dusungs Brust.

Dieser blickt fassungslos auf die Stange, die sich durch seinen Koffer bohrt. Dann wird sein Gesicht sehr müde. Er macht eine leichte Geste mit seinem verletzten Arm und murmelt traurig:

»Ich habe doch meinen Job erledigt ...«

Sein Kopf schwankt, aus seiner Kehle dringt ein gurgelndes Geräusch, dann rührt er sich nicht mehr. Seine Augen bleiben geöffnet. Ein Blutfaden sickert aus seinem Mund auf die Hände, die noch immer das Köfferchen umklammern, das mit ihm Zusammen aufgespießt ist.

Knirschend kratzt die Metallstange an der Karosserie entlang, während er langsam ins Gras sinkt.

Wenige Minuten später färbt sich das Haus plötzlich glutrot. Die Arbeiter, von den Schüssen und dem Rauch angelockt, machen am Tor des Anwesens kehrt und suchen so schnell wie möglich das Weite.

Unter dem Druck des Gases fliegt das Dach in die Luft und setzt Hunderte kleinerFlammenfrei, die in der Dämmerung in einem prachtvollen Feuerwerk auflodern.

Das Autowrack im Hof ist filmreif erleuchtet. Sein verkohlter Besitzer, der noch immer die Reste seines Köfferchens festhält, scheint mit seinen geschwärzten Zähnen alle Welt anzugrinsen.

19

Als er die Maschine auf dem Flughafen Sukamo verließ, schlugen ihm die feuchte Hitze und der Geruch von Nelkenzigaretten entgegen. In der Menge hielt ein zierlicher Mann mit wirrem Haar und dunklen Augenringen ein Schild mit der Aufschrift »FREDE« hoch. Sénéchal eilte auf ihn zu. Der Indonesier schüttelte ihm lange die Hand und stellte sich als Mitarbeiter des Umweltprogramms der Vereinten Nationen vor.

Während der Fahrt nach Jakarta redete er pausenlos, während er in dem stockenden Verkehr auf der Autobahn regelmäßig die Hupe betätigte.

»Monsieur, willkommen in Jakarta, der Stadt der Superlative ... der reichsten, der am dichtesten bevölkerten, der schmutzigsten, teuersten, ärmsten, korruptesten aller Städte ... In der Stadt, in der sich unendlich viele Ethnien vermischen ... Die Inselgruppe zählt mindestens zweihundert Volksgruppen. Natürlich begegnet man auf der Hauptstraße Jalan Thamrin nur selten einem Papua aus Irian Jaya, aber hier trifft sich alle Welt, Amerikaner, Europäer, Asiaten, Hindus, Buddhisten, Islamisten, Animisten und was weiß ich wer noch. Die Stadt erstreckt sich über zwanzig Kilometer, und ich würde Ihnen nicht raten, sich nachts allein hinauszuwagen, mögen Sie auch noch so groß und kräftig sein. Zum Glück liegen unsere Büros im Geschäftsviertel.«

Sie erreichten die Vororte und fuhren dann in die Stadt ein. Der Inspektor war verblüfft über das bunt zusammengewürfelte Erscheinungsbild: moderne Wohnblocks, die von kleinen Verkaufsständen gesäumt wurden, Kuppeln von Moscheen neben der aggressiven Werbung für Bratspieße und Reis, die die Händler in ihren Garküchen anboten, und chinesische Geschäfte, die am Tag hell erleuchtet waren. Sein Chauffeur lenkte den Wagen geschickt vorbei an anderen Autos und seltsamen dreirädrigen Vehikeln, die ständig die Spur wechselten.

Sénéchal faszinierten die indonesischen Frauen mit den dreieckigen Gesichtern und breiten Stirnen, die Gleichgültigkeit ihrer Blicke, ihre zu einem Knoten frisierten Haare, die Schleier der Musliminnen. An einer roten Ampel beobachtete er einige Männer, die ihre Zigaretten äußerst seltsam hielten, als wären es kleine Blasrohre. Alte und junge Männer, die Turbane vorne geknotet, bahnten sich ihren Weg zwischen den kauernden Bettlern oder den Obsthändlerinnen, die mit kegelförmigen Hüten vor ihren improvisierten Verkaufsständen saßen. Offenbar trugen die meisten Männer hierzulande eine bis über die Knöchel hochgerollte Hose, eine schwarze Jacke mit vielen Knöpfen, ein weißes Hemd und eine bestickte Weste. Unter den Kopfbedeckungen dominierten der Fes und das Käppi, während Flip-Flops die nationale Fußbekleidung zu sein schienen. Als sie dann aber durch andere Viertel fuhren, musste Sénéchal sein Urteil revidieren: Hier sah man vor allem die Dschellabas, die großen steifen Strohhüte und die bunten Turbane der Hindus. Bewaffnete Soldaten, die zu zweit auf Motorrollern oder in Halbkettenfahrzeugen patrouillierten, verliehen diesem bunten Treiben eine bedrückende Note.

Als sie sich dem Geschäftsviertel näherten, setzte Sénéchals Gedächtnis plötzlich aus, und er fragte sich, warum er eigentlich in diese Stadt gekommen war.

Ein etwa sechzigjähriger Chinese mit grauem, nach hinten gekämmtem Haar öffnete dem Inspektor die Tür. Er wirkte sehr elegant in seinem hellen Anzug mit der roten, sorgfältig gebundenen Krawatte. Eine tiefe Narbe zog sich über seine linke Wange bis zum unteren Augenlid.

Sénéchal fragte:

»Monsieur, ähm, Xi Ping Zhu?«

Der Chinese lächelte und streckte ihm seine gepflegte Hand entgegen.

»Absolut korrekt ausgesprochen, Monsieur Sénéchal. Herzlich willkommen. Bitte nehmen Sie Platz.«

Das Arbeitszimmer des Generaldelegierten des UNEP war geräumig und enthielt nur wenige Möbel. An der Wand befand sich ein großes Logo der Vereinten Nationen. Auf einer mit blauen Punkten gespickten Weltkarte war zu lesen: Das Wasser ist die unersetzliche Grundlage für unser Leben und das unseres Planeten. Ein Teakholztisch von beeindruckender Größe diente als Schreibtisch. Darauf standen ein Computer und verschiedene Gegenstände, darunter die üblichen Familienfotos sowie ein gelber Aktenordner. Durch das Fenster hinter dem Schreibtischsessel sah man auf die Hochhausblocks und den von gelbem Smog verhüllten weißen indonesischen Himmel.

»Ich danke Ihnen, dass Sie die weite Reise auf sich genommen haben, um uns zu helfen, Monsieur Sénéchal.«

Xi Ping Zhu lehnte sich in seinem Sessel zurück, verschränkte die Hände unter dem Kinn und musterte seinen Besucher einen Moment lang. Dann begann er:

»Sie kennen unsere Rolle. Sie sind selbst Teil dieses Systems ... da Sie ja in Ihrem Land für die Durchsetzung der Umweltgesetze sorgen. Es mag Sie erstaunen, aber unsere Mission ist es, Gutes in der Welt zu tun. Für die Zukunft dieses Planeten zu sorgen trotz des Wahnsinns und der Gier der Spezies Mensch. Allerdings sind wir auch eine bedeutende Finanzgesellschaft, das dürfen Sie nicht außer Acht lassen. Für unsere Arbeit stehen uns beträchtliche Gelder zur Verfügung. Sie sind unter anderem dafür bestimmt, Projekte zu finanzieren.

Auf internationaler Ebene wird sich unsere Tätigkeit in diesem Jahr auf das Wasserproblem konzentrieren. In zwanzig bis dreißig Jahren wird auf der Welt ein Drittel des Trinkwassers verschwunden sein. Und man schätzt, dass noch vor dem Jahr 2050 zwei Drittel der Weltbevölkerung kein Trinkwasser mehr zur Verfügung haben wird ... Wussten Sie, dass heute schon fast die Hälfte der Afrikaner auf ihrem Kontinent keinen Zugang zu sauberem Wasser hat?«

»Verschwunden? Ach ... und wohin?«

»Belastet, verschmutzt. Also nicht mehr zum Genuss geeignet. Es gibt auf der Erde nicht genug Wasser, um alle Gifte, die der Mensch ihm hinzufügt, zu absorbieren und zu neutralisieren. Wir müssen unter allen Umständen schnelle und wirksame Lösungen finden, um dieses gemeinsame Gut der Menschheit zu bewahren. Sonst ...«

Xi Ping Zhu brach ab und schien einen Moment lang seinen Gedanken nachzuhängen. Schließlich fuhr er fort:

»Wie ich Ihnen bereits sagte, verfügen wir über beträchtliche Gelder. Daher werden wir immer wieder um finanzielle Unterstützung gebeten. Unsere Entscheidungen beeinflussen die Wirtschaft, im Kleinen wie im Großen. Natürlich versuchen auch immer wieder verschiedene Pressure-Groups - deren Interessen häufig nicht den unseren entsprechen - Einfluss auf uns zu nehmen.«

»Die Lobby der Schildkrötensuppe?«

Der Chinese lächelte flüchtig.

»So ausgedrückt, klingt das wie ein Scherz, aber es stimmt schon ... Dieser Handel wurde durch unsere Entscheidungen zum Schutz der Land- und Meeresschildkröten erheblich eingeschränkt. Doch es gibt natürlich noch andere Fälle. Nehmen wir ein Beispiel vor Ort: Vor Kurzem haben wir dem Treiben der illegalen Holzfäller einen harten Schlag versetzt ... Wir haben ein recht originelles System entwickelt, um den Räubern, die für den Großteil des Kahlschlags auf unserer Inselgruppe verantwortlich sind, das Handwerk zu legen.« Er klopfte auf seinen Teak-Schreibtisch. »Das hier ist sozusagen Schmuggelware ... Wir haben sehr effektive Wächter rekrutiert: Elefanten ... von der Insel Sumatra! Sie wurden darauf dressiert, das Geräusch von Motorsägen zu erkennen und dann anzugreifen ... Meistens machen sich die illegalen Holzfäller in Windeseile aus dem Staub, wenn Elefanten auftauchen. Das im vorigen Jahr mit achtundzwanzig Rekruten begonnene Programm ist ein voller Erfolg.« Er lächelte erneut. »Und darauf bin ich stolz.«

Sénéchal legte die Stirn in Falten.

»Umweltpolizisten von mehreren Tonnen Gewicht und mit großen Ohren. Meine Dienststelle sollte im nächsten Jahr ebenfalls auf sie zurückgreifen.«

Xi Ping Zhu nickte und blickte dann Richtung Tür. Er schien zu lauschen, doch es war nur das Summen der Klimaanlage zu hören. Sein Blick wanderte zurück zu Sénéchal.

»Das Ganze ist alles andere als eine Lappalie ... Unsere Regierung schätzt den Schaden, der durch Holzschmuggel entsteht, auf sechshundert Millionen Dollar im Jahr. Aber wir sind auch noch auf anderen Gebieten tätig ... Vor Kurzem haben wir uns die Schwarzhändler vorgenommen, die Tiger töten, um aus ihnen Pseudoheilmittel herzustellen und sie unter der Hand zu verkaufen. Tiger und die letzten großen Affen, unsere nächsten Verwandten. Laut einem amerikanischen Ökologen kann man davon ausgehen, dass wir bis zur Mitte des einundzwanzigsten Jahrhunderts die Hälfte der lebenden Tierarten ausgerottet haben.«

Er griff nach seinem Füllhalter und spielte einen Moment damit, bevor er weitersprach:

»Wir müssen sehr wachsam sein, Monsieur Sénéchal, denn die Interessengruppen - die Gruppen, deren wenig ehrenhafte Geschäfte wir stören - geben sich nicht mehr mit dem Versuch der Einflussnahme zufrieden. Inzwischen beginnen sie sogar, unsere Institution zu unterwandern. Und das ist neu.«

Sénéchal hatte sein mit einem Gummiband geschlossenes schwarzes Notizbuch hervorgeholt.

»An welchen Akten arbeitete Monsieur Mahakam?«

»Ich habe mir erlaubt, ein Memorandum für Sie vorzubereiten. Dort finden Sie alle Informationen. Falls Sie zusätzliche Fakten benötigen, können Sie sich gerne an mich wenden.«

Bedächtig nahm er den gelben Aktenordner vom Schreibtisch, um ihn Sénéchal zu geben. Doch dann besann er sich und legte ihn wieder zurück.

»Ach ja! Das Dossier enthält auch ein Papier, das wir in Mahakams Schreibtisch gefunden haben. Es ist seine Handschrift. Mir ist nicht klar, was es zu bedeuten hat ... Und ich hielt es auch nicht für nötig, seiner Witwe davon zu berichten ... Die arme Frau ... Der Text ist auf Indonesisch verfasst und ziemlich verrückt. Das hier ist eine Fotokopie. Das Original wurde meines Wissens nie gefunden.«

Nun reichte er seinem Gesprächspartner den gelben Ordner.

Er enthielt verschiedene nummerierte Hüllen. In der ersten befand sich nur ein einziges Blatt Papier, auf dem in großen Buchstaben ein englischer Text stand.

1 Je mehr externe finanzielle Unterstützung ein Umweltschutzprojekt erfährt, desto größer ist das Risiko der Veruntreuung dieser Gelder.

2 Je weniger ein Staat in Umweltschutzprojekte im eigenen Land eingebunden ist, desto häufiger kommt es zu Korruption und erheblicher Dezimierung der Spezies.

3 Je mehr Schutz eine Spezies genießt, desto wertvoller wird sie - und desto interessanter ist sie folglich für Schwarzhändler.«

Der Umweltinspektor warf dem Chinesen einen fragenden Blick zu.

»Was ist das?«

»Nun, ich bezeichne es - in aller Unbescheidenheit - als die drei Prinzipien des Xi Ping Zhu. Ich gebe diese Lektion allen Beamten und Wirtschaftsakteuren mit auf den Weg, die an Umweltprojekten mitarbeiten. Ich habe mir erlaubt, das Blatt auch dieser Akte beizufügen. Mein Credo lautet: Innerhalb der nächsten Generation lässt sich die Umweltsituation weltweit noch verändern, in zwei Generationen wird dies nicht mehr möglich sein. Wissen Sie, manchmal träume ich davon, den Aufgabenbereich des UNEP zu erweitern und ›Grünhelme‹ in manche Länder zu schicken ...«

»Grünhelme?«

»Als Äquivalent zu unseren Blauhelmen. Sie wären dann allerdings für den Schutz der Natur zuständig, würden sich zwischen den Menschen und die Natur stellen. Ihre Aufgabe wäre es, über die Umwelt zu wachen und im Fall von Delikten auszusagen. Bei Verbrechen etwa, wie sie von bestimmten Firmen an dem Primärwald begangen werden, der Tausenden von Spezies einen Lebensraum bietet.«

»Und auch im Fall der ›unterlassenen Hilfeleistung gegenüber gefährdeten Spezies‹?«

»Zum Beispiel ... Aber lesen Sie weiter, Monsieur Sénéchal. Meine Grünhelme sind nichts weiter als das Hirngespinst eines Beamten, der sich gelegentlich frustriert fühlt.«

Die nächste Mappe enthielt ein großes Hochglanzfoto. Es zeigte eine Gruppe von Frauen und Männern, die auf der Freitreppe eines imposanten Anwesens im Kolonialstil standen. In der Mitte der ersten Reihe erkannte Sénéchal seinen Gesprächspartner, den Generaldelegierten mit der Narbe. Rechts von ihm stand ein etwa vierzigjähriger schmächtiger Mann, eingezwängt in einen gut geschnittenen Anzug. Seine behandschuhten Hände umklammerten den Griff eines Taschenschirms. Er trug ein altmodisches Hemd mit roten Streifen und einem abnehmbaren weißen Kragen, dazu eine schlichte Krawatte. Sein schwarzes glänzendes Haar war gescheitelt und sorgfältig zur Seite gekämmt, was an eine Frisur der Zwanziger Jahre denken ließ. Über seinen Kopf war mit rotem Kugelschreiber ein Kreuz gezeichnet. Der Blick des Mannes schien sich in der Ferne zu verlieren. Sénéchal fragte sich, ob dies ein Zeichen von Besorgnis oder eine affektierte Pose war.

»Von wann ist dieses Foto?«

»Aus dem vergangenen Jahr. Ich hatte die gesamte Delegation zum Essen in ein gutes Restaurant eingeladen, um den Abschluss eines Projektes zu begehen, das uns sehr am Herzen lag ...«

»Welches Projekt?«

»Wir hatten die indonesische Regierung dazu bewegen können, neue Naturschutzgebiete zu schaffen, um auf diese Weise einen Teil der einzigartigen Fauna und Flora dieses Archipels zu retten. Solche Gebiete gibt es mittlerweile. Einige sind äußerst schwer zugänglich, bei anderen ist der Zutritt sogar gänzlich verboten. Dazu können wir uns wirklich beglückwünschen.«

Der Inspektor zog seine Halbbrille hervor und näherte sie dem Foto, um das Gesicht des Verstorbenen durch diese improvisierte Lupe zu betrachten. Er musterte die sensiblen Züge, die hohen Wangenknochen und den bitteren Zug um den Mund. Eine einzige Falte lief über die Stirn.

»Ich würde sagen, er war ein sehr ernsthafter Mensch.«

»In der Tat. Man kann nicht behaupten, dass Shafik besonders ... mitteilsam gewesen wäre. Es fehlte ihm aber keineswegs an Humor. An diesem Tag war er eigentlich sehr zufrieden, zeigte es jedoch nicht. Er hatte sich sehr um das Projekt zur Schaffung von Schutzgebieten verdient gemacht ...«

»Er ist der einzige der Gruppe, der einen Regenschirm bei sich hat.«

»Das zeigt, dass er der Umsichtigste in unserem Team war. Hier beginnt es immer zu regnen, wenn man am wenigsten damit rechnet ...«

Sénéchal steckte seine Brille wieder ein und blätterte die Akte rasch weiter durch. Plötzlich fiel sein Blick auf einen Namen, der ihm mittlerweile gut bekannt war.

Im Rahmen eines Programms der »Erdsimulation«, das vom Japanischen Institut für Wissenschaft und für Technologie und Evaluation ausgeschrieben wurde, hat die Takenushi Corporation mit dem schnellsten »Supercomputer« der Welt das Rennen gemacht. Die erste Generation dieses Riesenrechners wird die Bilder von den Erdbeobachtungsstationen verwenden und soll die Simulationsmodelle optimieren und validieren, um langfristig die Erschaffung einer »virtuellen Erde« zu ermöglichen. Der »Erdsimulator«, der einen unschätzbaren Beitrag zur weltweiten Umweltforschung leistet, soll entscheidend zu Verständnis und Lösung globaler ökologischer Probleme beitragen.

Der Inspektor hob den Kopf:

»Entschuldigen Sie ... Was ist das für ein Dokument? Hat es damit eine besondere Bewandtnis?«

»Ich weiß nicht viel darüber. Ich habe es mit abgeheftet, weil Shafik, bevor er ... uns verlassen hat, sehr oft mit dem Erdsimulator verbunden war.«

»Mit dem Erdsimulator?«

»Das ist ein brandneues System. Sehr leistungsstark ... Im Auftrag der japanischen Regierung hat eine Firma einen riesigen Superrechner entwickelt. Aufgabe dieses Systems ist es, die Prozesse zu analysieren und zu simulieren, die zu weltweiten Veränderungen der Umwelt führen. Nimmt Ihre Abteilung, die FREDE, noch nicht daran teil?«

»Wie bitte? Ahm, nein, noch nicht ...«

»Wir sind bereits an dieses Netz angeschlossen, das auch die Daten der Meteorologischen Weltorganisation WMO nutzt, einer Organisation, die wie wir den Vereinten Nationen untersteht und deren Aufgabe es ist, das Wetter überall auf unserem Planeten vorherzusagen.«

»Weltweit? Aber das klappt doch niemals ... Bei uns jedenfalls nicht.«

»Die Wettervorhersage, Monsieur Sénéchal, ist unerlässlich für die Organisation des wirtschaftlichen, sozialen, landwirtschaftlichen und touristischen Lebens und vor allem auch für den Schutz von Bevölkerungsgruppen, die durch heftige Wetterereignisse bedroht werden. Einen Zyklon vorherzusehen heißt, Tausende von Leben zu retten ... Für die Bauern in der Sahelzone ist der Wetterbericht im Radio lebenswichtig. Er muss wissen, ob es regnen wird oder nicht, um zu entscheiden, ob er seine Hirse sät oder noch wartet ...«

»Und dadurch kann eine Hungersnot verhindert werden.«

»Das UNEP hat in vielen armen Ländern, die Mitglied dieses Netzes sind, Wetterbeobachtungssysteme finanziert, so auch in Indonesien.«

Der Delegierte verschränkte die Arme vor der Brust.

»Die Amerikaner besitzen ein ähnlich leistungsfähiges Gerät wie die Japaner. Ihres ist allerdings dazu bestimmt, neue Waffensysteme zu entwickeln ... Äußerst bezeichnend, finden Sie nicht?«

»Was, glauben Sie, hat Monsieur Mahakam auf dem Erdsimulator gesucht?«

Xi Ping Zhu machte eine ausweichende Handbewegung.

»Er arbeitete an vielen Projekten. Ganz besonders interessierte ihn AMMA.«

»Worum geht es da?«

»Um eine Analyse des afrikanischen Monsuns, ein entscheidendes Phänomen für die Nahrungsmittelsicherheit im Sahel. Vor seiner Erkrankung hat er einen ehrgeizigen Plan zum Schutz des Quastenflossers entwickelt. In gewisser Weise war er ja hier bei uns der Anwalt dieser Tiere.«

»Und was beinhaltet dieser Plan?«

»Auf der Insel Manado Tua in der Nähe von Sulawesi soll ein Meerespark eingerichtet werden. Sie ist eine Flugstunde von hier entfernt. Dort hat man den seltensten Quastenflosser gefunden.«

»Latimeria menadoensis.«

»Wie ich sehe, sind Sie über das Thema informiert. Shafik hatte eine umfassende Studie durchgeführt, um nachzuweisen, dass die Einrichtung eines Meeresparks für einen wirtschaftlichen Aufschwung der Region sorgen könnte.

Dieses Projekt war schon weit vorangeschritten, und Shafik hatte es geschafft, beträchtliche Gelder zusammenzutragen. Ich denke, er hätte die Sache erfolgreich zu Ende geführt, wenn ...«

Xi Ping Zhu stieß einen Seufzer aus.

»Wissen Sie ... Er arbeitete am Ende zu Hause. Auf meinen Wunsch hin, oder besser gesagt, weil ... ich ihn nicht mehr hierbehalten konnte. Leider. Er war einem Wahn verfallen. Kurz und gut, er hatte zu Hause einen Computer von uns.«

»Hat niemand die Festplatte überprüft?«

»Wie ich Ihnen bereits sagte, Monsieur Sénéchal, ließ die Arbeit der Polizei sehr zu wünschen übrig. Für sie war der Tod von Shafik Mahakam ein Suizid. Punkt.«

Sénéchal schloss die Akte. Als er den Kopf hob, musterte er eine Sekunde lang die rosa Linie, die sich über das Gesicht von Xi Ping Zhu zog. Dieser bemerkte seinen Blick.

»Ich habe mich daran gewöhnt, dass alle auf meine Narbe schauen. Die Unruhen von 1998, die zum Sturz von Präsident Suharto führten, haben in Jakarta viele Opfer gefordert. Mein jüngerer Bruder ist dabei ums Leben gekommen. Meine Frau ...«

Er wandte den Blick ab.

»Mir ist dieses Andenken geblieben. Doch das ist nichts im Vergleich zu den schrecklichen Dingen, die ich mit ansehen musste. Aber kommen wir zurück zu dem armen Shafik, dessen Tod unsere Organisation zutiefst erschüttert hat. Ich habe Hauptmann Thamnir hergebeten. Gleich wird er da sein.«

Sénéchal bemerkte das Zögern des Chinesen und fragte:

»Ist er Polizist?«

»Nein, er ist Angehöriger der Armee und Mitglied der Nationalen Sicherheitsbehörde. Polizisten werden in diesem Land zu schlecht bezahlt.«

»Aus welchem Grund haben Sie ihn hergebeten?«

»Hushni Thamnir hat sich auch während der Unruhen völlig korrekt verhalten. Das kann man wahrlich nicht vom Rest der Armee behaupten. Ganz im Gegenteil: Einige hohe Offiziere fanden sich, unter anderem nach den Ereignissen in Osttimor, vor dem Internationalen Strafgerichtshof wieder.«

»Sie vertrauen ihm uneingeschränkt?«

»Ich denke, er kann Ihnen behilflich sein.« Xi Ping Zhu breitete die Hände aus. »Sofern er dazu bereit ist, was ich nicht mit Sicherheit weiß. Hushni Thamnir ist eine komplexe Persönlichkeit, deren Beweggründe ich nicht immer verstehe ... Er weiß Bescheid über vieles, was in diesem Land vor sich geht. Dinge, die ich nie erfahren werde, was wohl auch besser ist.«

20

Es klopfte an der Tür zum Büro des Generaldelegierten Xi Ping Zhu. Hauptmann Thamnir blieb einen Moment reglos auf der Schwelle stehen, aufrecht, als hätte er einen Degen verschluckt. Er war jung, schlank und kleinwüchsig, sein dunkles, glänzendes Haar schimmerte bläulich wie das Gefieder eines Raben. Auf seiner Nase saß eine dezente Brille mit Goldrand. Er war barhäuptig und trug ein hellgraues Hemd mit Schulterklappen - die Ärmel sorgfältig aufgekrempelt bis über die Ellbogen - und eine marineblaue Hose mit korrekter Bügelfalte. Auf der Brust prangten einige Orden, seine Stiefel waren auf Hochglanz poliert. Die Maschinenpistole in dem schwarzen Halfter, der über der Hüfte an seinem Gürtel hing, wirkte fast wie ein Zierobjekt.

Leise schloss er die Tür hinter sich und bewegte sich mit tänzerischer Anmut auf die beiden Männer zu. Vor Sénéchal verbeugte er sich kurz. Seine Arme waren zierlich und seidig wie die einer Frau. Die rechteckige Uhr aus mattem Stahl glänzte an seinem Handgelenk wie eine Waffe.

Alle nahmen Platz. Der Hauptmann lehnte sich lässig in seinen Sessel und schien abzuwarten. Seine schwarzen Augen ruhten einen Moment lang prüfend auf dem Inspektor, dann nahm sein Gesicht einen undurchdringlichen Ausdruck an. Sénéchal fiel die leicht gekrümmte Nase des Mannes auf, die einen Gegensatz zu seinen zart geschwungenen Lippen bildete.

Der Delegierte faltete die Hände unter dem Kinn, nicht ganz unverkrampft, wie der Inspektor bemerkte.

»Wie ich Ihnen bereits gesagt habe, Monsieur Sénéchal, hat Hushni Thamnir mir in dieser Angelegenheit sehr geholfen ... Gut. Fassen wir zusammen: Shafik Mahakam war einer unserer brillantesten Beamten. Er war aktiv und kompetent und erhielt stets hervorragende Beurteilungen. Mit seiner Karriere ging es steil bergauf. Es war bereits beschlossene Sache, dass er eines Tages mein Nachfolger werden würde. Eines nicht allzu fernen Tages, denn ich werde mich bald in den Ruhestand verabschieden ... Er war das, was man einen guten Familienvater nennt ... Sein Sohn ist übrigens an der Universität. Von Shafik waren keine Geschichten mit ... mit dem weiblichen Personal hier bekannt. Es gab in seinem Leben keine Geheimnisse, zumindest haben das die Ermittlungen von Hauptmann Thamnir ergeben.«

»In welchem Verhältnis genau stand Monsieur Shafik Mahakam zu Monsieur ...« Sénéchal studierte seine Notizen. »... Rhaddiaunir, dem befreundeten Wissenschaftler?«

Der Delegierte erwiderte:

»Neben ihrer freundschaftlichen Beziehung teilten die beiden Männer eine Leidenschaft für Vulkane ... Laut den Aussagen aller, die sie kannten, verbrachten sie viel Zeit damit, die Vulkane der Inselgruppe zu besuchen und zu fotografieren - oder eher zu filmen, glaube ich ... Ich war sehr erstaunt, als ich dies erfuhr ... Shafik hatte weder seinen Kollegen noch mir je davon erzählt.«

Sénéchal fasste sich ein Herz und fragte:

»Und wie sah es mit seinen religiösen Überzeugungen aus?«

Xi Ping Zhu kniff die Augen leicht zusammen, wodurch seine Narbe noch stärker hervortrat.

»Hm. Eine äußerst kluge Frage seitens eines westlichen Ermittlers ...«

Er machte eine beschwichtigende Geste.

»Verzeihen Sie, Monsieur Sénéchal ... Ich wollte Sie nicht kränken. Sie haben natürlich recht ... Die Religion nimmt hierzulande einen besonderen Stellenwert ein. Vielleicht mehr als im Westen. Ein heikles Thema ...«

Sénéchal hatte den Eindruck, als hätte der Chinese dem gleichmütigen Hauptmann einen ironischen Blick zugeworfen, doch er war sich nicht sicher. Der Delegierte fuhr fort:

»Shafik war kein Moslem in diesem überwiegend moslemischen Land. Seine Frau ist es übrigens auch nicht ... Fahren wir fort: Dieser gesetzte Mann, der sich entschlossen, aber leidenschaftslos für seine Aufgaben einsetzte - wie es sich innerhalb unserer Institution ziemt -, hatte eines Tages eine fürchterliche Auseinandersetzung mit dem japanischen Delegierten. Dabei ging es um den äußerst seltenen Fisch, für den Sie sich so sehr interessieren, den besagten Quastenflosser. Es war ... unmöglich und erschreckend. Ich war bei dieser wichtigen Konferenz, die hier in Jakarta stattfand, zugegen. Wir mussten mehrere Projekte bearbeiten, dabei ging es auch um den Schutz bestimmter Spezies ... Irgendwann behauptete der japanische Delegierte, da kein Schmuggel mit diesem sonderbaren Fisch bekannt sei, sei es unangemessen, ihn als stark gefährdete Tierart zu schützen. Und damit fehle auch die Grundlage für das Meerespark-Projekt vor Manado Tua! Was natürlich lächerlich war. Wir rätselten alle, was wohl dahintersteckte. Und vor allem, welchen Interessen dieser Vorstoß dienen mochte ... Bevor irgendjemand antworten konnte, war Shafik, der bis zu diesem Augenblick nur einige fachliche Anmerkungen gemacht hatte, bereits aufgesprungen. Er war kreidebleich und zitterte vor Wut. Er packte das Mikro und fragte Saito - so hieß der Mann -, wer ihn für derartige Äußerungen bezahlt habe! Stellen Sie sich den Schock bei den Delegierten und Assistenten vor ... Es trat Totenstille ein. Shafik wiederholte seine Frage und befahl dem Japaner barsch, die Namen seiner Geldgeber zu nennen! Er fuhr fort, ihn auf das Heftigste zu beleidigen, anfangs auf Englisch, später auf Indonesisch ... Er war völlig außer sich. Ich wusste nicht, was ich tun sollte, am liebsten hätte ich mir die Ohren zugehalten.«

»Und der japanische Delegierte?«

»Er war wie erstarrt. Er schwitzte ... Irgendjemand stellte die Mikros ab, doch Shafik brüllte weiter ... Er war wie von Sinnen, warf die Akten in die Luft und trat mit dem Fuß gegen seinen Sessel. Er ... Er ... Wir mussten den Sicherheitsdienst holen.« Xi Ping Zhu stockte. »Die Erinnerung setzt mir noch immer zu, wissen Sie.«

»Was geschah dann?«

»Sie haben ihn aus dem Saal gezerrt. Er schlug um sich und schrie. Ich bin vor Scham fast im Boden versunken. Ich musste mich bei diesem Japaner in meinem und im Namen meiner Delegation entschuldigen ... Wir waren alle wie vor den Kopf gestoßen. Ich sprach von Überarbeitung, einem epileptischen Anfall, ich entsinne mich nicht mehr genau.«

Er hob müde die Hand und ließ sie langsam wieder sinken.

»Ich konnte natürlich nicht ahnen, dass Shafik wenige Wochen später sterben würde ... An besagtem Tag wollte ich ihn sofort ins Krankenhaus bringen lassen, aber sobald er an der frischen Luft war, beruhigte er sich wieder. Er behauptete, sich an nichts zu erinnern, und weigerte sich, eine Klinik aufzusuchen. Mein Chauffeur hat ihn nach Hause gefahren und seinen Hausarzt Doktor Dusung gerufen. Ich hätte darauf bestehen müssen, dass man ihn sofort einweist ... Manchmal fühle ich mich schuldig an dem, was dann geschehen ist.«

»Sie sprachen von Überarbeitung. Erscheint Ihnen das tatsächlich plausibel?«

Der Chinese überlegte einen Moment, bevor er antwortete:

»Er arbeitete sehr viel ... Aber ...«

»Und was halten Sie von dem japanischen Delegierten, Monsieur Zhu?«

Hauptmann Thamnir fixierte Sénéchal plötzlich.

»Ist das für Ihre Ermittlungen tatsächlich von Belang, Inspektor?«

Er hatte seine Stimme nicht erhoben, aber nun wirkte sein Blick nicht mehr abwesend, sondern äußerst wach. Sénéchal wollte sich erklären.

»Ich frage mich lediglich Folgendes: Sollte dieser Mann tatsächlich bestechlich sein, bekäme der Vorfall eine ganz andere Bedeutung und ...«

Der Delegierte unterbrach ihn.

»Ich verstehe, was Sie meinen, Monsieur Sénéchal. Sie stellen sich doch folgende Frage: War Shafik Mahakam so überreizt und depressiv, dass er sich das Leben nahm, oder wusste er etwas über diesen japanischen Delegierten - Dinge, die er nicht hätte wissen sollen? In diesem Fall hätte man für seinen ›Suizid‹ gesorgt ... Aber es ging doch nur um den Schutz eines Fisches, für den sich kaum jemand interessiert.«

»Einige reiche asiatische Schwarzhändler, hat man mir berichtet ...«

Xi Ping Zhu schien das nicht zu überzeugen. Sénéchal überflog seine Notizen.

»Ungefähr einen Monat vor seiner tragischen Tat verlor Monsieur Mahakam den Boden unter den Füßen, wie man so sagt.«

»Ja. Er hat mich ins Vertrauen gezogen. Er fürchtete, dass man ihn verfolgt und abhört.«

»Halten Sie das möglich?«

Der Generaldelegierte legte die Fingerspitzen gegeneinander und bestätigte ohne Zögern:

»Ja. Ja, das ist natürlich möglich.«

Plötzlich warf er mit besorgter Miene einen Blick auf seine Uhr.

»Sie haben noch eine beträchtliche Strecke vor sich, Monsieur Sénéchal, wenn Sie heute Nachmittag Madame Mahakam aufsuchen möchten. Es wird hier früh dunkel, wissen Sie.«

Dann wandte er sich dem Offizier zu, der noch immer lässig in seinem Sessel saß.

»Hauptmann Thamnir, könnten Sie sich in dieser Angelegenheit eine inoffizielle Zusammenarbeit mit Monsieur Sénéchal vorstellen?«

Ohne zu antworten, zog der Hauptmann langsam ein Papier aus seiner Brusttasche, entfaltete es und legte es vor sich auf die Ecke des Schreibtisches. Dann streckte er Xi Ping Zhu die Hand entgegen. Eine militärische Geste, ein stummer Befehl. Der Chinese schraubte die Kappe von seinem schwarzgoldenen Füllfederhalter, bevor er ihn Thamnir reichte. Das Papier trug einen Briefkopf, unten rechts befand sich ein roter Stempel. Der Hauptmann schrieb rasch einige Zeilen und unterzeichnete oberhalb des Stempels.

Er hob den Blick und sah den Inspektor mit undurchdringlichem Gesicht an, während er seine Brille zurechtrückte.

»Monsieur, dieses Schreiben wird Ihnen bei Ihren Ermittlungen behilflich sein. Die Ordnungskräfte werden Ihnen einige Vorhaben erleichtern. Sollte man Ihnen Schwierigkeiten machen, rufen Sie mich an ... Ich wünsche Ihnen viel Glück und erlaube mir, Ihnen von nächtlichen Ausflügen in Jakarta abzuraten. Wie auch generell von allen unnötigen Risiken. In diesem Sinne empfehle ich Ihnen dringend, die Dienste meines Oberleutnants und seines Wagens in Anspruch zu nehmen, die ich Ihnen beide zur Verfügung stelle.«

»Aber ich ...«

»Ich bestehe darauf. Der Wagen ist kein Militärfahrzeug. Oberleutnant Sitti Nuraini Sankaran erwartet Sie vor dem Gebäude.«

Sein Ton duldete keinen Widerspruch. Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu:

»Es gibt allerdings noch eine Information, die möglicherweise interessant für Sie sein könnte: Ich habe herausgefunden, dass der Arzt von Monsieur Mahakam, ein gewisser Dusung, einer Gruppe fanatischer nationalistischer Aktivisten angehörte, die die Milizen finanziell unterstützen ... Die Politik, immer und überall die Politik, nicht wahr? Es wundert einen nicht, wenn solche Leute ernten, was sie gesät haben.«

Die letzten Worte hatte er in eisigem Ton gesprochen. Sénéchal fragte:

»Was ist diesem Arzt zugestoßen?«

»Er hatte einen ... Unfall. Am Steuer seines Wagens.« Der Hauptmann gab Zhu den Füller zurück, erhob sich, schüttelte seinen Gesprächspartnern mit einer Verbeugung die Hand, öffnete die Tür und verschwand.

Zum ersten Mal während ihres Gesprächs zeigte sich ein strahlendes Lächeln auf dem Gesicht des Chinesen. Mit freudiger Stimme sagte er:

»Monsieur Sénéchal, Sie haben ihm gefallen. Ich habe ihn noch nie so gesprächig erlebt.«

In der Eingangshalle des Gebäudes stand ein kriegerisch wirkender Asiat. Der Mann trug eine Jeansjacke und eine beigefarbene Hose mit aufgesetzten Taschen. Er kaute Kaugummi und betrachtete gelegentlich aufmerksam seine gut polierten Stiefel, als entdecke er sie eben erst an seinen Füßen. Als Sénéchal den Aufzug verließ, musterte er ihn mit bedrücktem Gesicht und kam auf ihn zu. Sein Gang wirkte merkwürdig, so als bewege er sich auf einer hauchdünnen Eisschicht. Er begrüßte den Umweltinspektor, drehte sich um und ging ihm voran auf die Straße. Auf dem Bürgersteig parkte ein Geländewagen mit abgedunkelten Scheiben. Der Mann blickte sich um und öffnete Sénéchal wortlos die Beifahrertür.

Bei dieser Bewegung hob sich seine Jacke ein Stück, und für einen Moment war hinten an seiner Hüfte eine Waffe im Halfter zu sehen.

21

Als sie Jakarta gerade hinter sich gelassen hatten, klingelte Sénéchals Handy.

»Pierre? Hier Lucrèce ... Du wirst enttäuscht sein ... Man hat die Überreste des gesunkenen Schiffs am Grund gefunden. Es hatte fünf Kanister mit Totenkopf geladen.«

»Ja ... ja ... und was war in diesen Kanistern mit den Totenköpfen?«

»Wasser.«

»Wie bitte?«

»Ganz normales Wasser. Es enthält Kalzium, Magnesium, Natrium, Kalium, Bikarbonat, Sulfate, Chloride, Nitrate und Spuren eines klassischen Düngemittels ... H2O. Zwei Wasserstoffatome und ein Sauerstoffatom. Als Chemiker begeistert es mich immer wieder, welche Liebe der Wasserstoff dem Sauerstoff entgegenbringt ...«

»Du willst also sagen, dass sich in den Kanistern ziemlich genau das befand, was jede Flasche Mineralwasser aus dem Supermarkt an der Ecke enthält?«

»Ja. Zusammen mit Spuren von Düngemittel. Was darauf hinweist, dass dieses Wasser durch landwirtschaftliches Gebiet geflossen sein muss ...«

»Das ist nicht möglich! Das kann nicht alles sein, ich hab es im Gefühl ...«

»Hör mir mal gut zu, Pierre: Du wirst dir diese Detektivgeschichten aus dem Kopf schlagen müssen, in denen ein Glas Wasser die Lösung aller Fragen enthält ... Vielleicht sind zehn Gramm aufgelöstes Morphin darin, aber ich werde es nicht feststellen! Bei einer Analyse findet man nämlich nur das, wonach man sucht! Also sag mir doch einfach, wonach ich suchen soll!«

»Du bist doch der Chemiker, Herrgott noch mal! Such nach etwas anderem, nicht nach den üblichen Dingen. Wonach, kann ich dir auch nicht sagen - nach irgendwelchen merkwürdigen Substanzen eben. Einzeller, Shampoo, rote Fische, Mandelsirup ... Gib es in andere Labore, wenn diese verdammten Idioten - die längst aufs Altenteil gehören - in der Brühe nichts anderes finden als Kalzium und Bikarbonat!«

»Pierre, du wirst richtig unleidlich. Lass mich dir sagen ...«

»Such, Lucrèce, such!«

Sénéchal klappte sein Handy einfach zu und warf einen Blick auf den Oberleutnant, der soeben mit halb geschlossenen Augen dazu ansetzte, einen langen Tankwagen links zu überholen.

Sénéchal zuckte mit den Schultern. Mit Lucrèces intellektuellen Fähigkeiten ging es immer mehr bergab ... Armer Junge.

22

Sie öffnete die Tür und musterte den hünenhaften Besucher, der einen ziemlich erschöpften Eindruck machte. Das beigefarbene Köfferchen in seiner Pranke wirkte wie Kinderspielzeug.

»Sie sind wohl der französische Polizist. Monsieur Zhu hat mir Ihren Besuch angekündigt.«

Sénéchal brauchte eine Sekunde, bis ihm auffiel, dass sie ihn in seiner Sprache begrüßt hatte.

Madame Mahakam war eine zierliche, scheu wirkende Frau von etwa vierzig Jahren mit kurz geschnittenem weißen Haar. Sie war ganz in Schwarz gekleidet und trug winzige silberne Ohrringe. Die schmalen Augen in dem glatten, blassen Gesicht blickten den Inspektor unverwandt an. Er fragte sich, ob sie zornig, unglücklich oder beides war.

»Sie sprechen fließend Französisch, Madame?«

»Aber lange nicht so gut wie mein Mann. Übrigens ist das kein besonderes Verdienst, ich bin Übersetzerin. Dreisprachig.«

Sie betrachtete den schwarzen Geländewagen, der auf dem Bürgersteig gegenüber abgestellt war. Dann trat sie zur Seite, um den Umweltinspektor hereinzulassen.

Hinter ihr im Flur stand ein hagerer Junge in Jeans mit übergroßen weißen Turnschuhen an den Füßen. Über seinem T-Shirt trug er einen viel zu weiten Nylonblouson. Sein Haar war pomadisiert und sorgfältig zurückgekämmt. Seine Hände steckten in den Taschen seiner Jacke. Als er Sénéchal sah, nahm sein Gesicht einen feindseligen Ausdruck an. Er fragte schroff:

»Sind Sie Offizier, Monsieur?«

»Nein ... Warum?«

Der Junge musterte ihn irritiert. Seine Augen waren nur noch zwei winzige Schlitze.

»Ich dachte, bei der westlichen Polizei dürfen nur Offiziere so weit reisen. Wieso interessiert Sie der Tod meines Vaters?«

Bevor Sénéchal antworten konnte, sagte die Frau etwas auf Indonesisch in einem Tonfall, der keinen Widerspruch duldete. Der Junge drehte sich um und verschwand. Sie wirkte bekümmert.

»Ich hoffe, Sie können Lang verzeihen, Monsieur ... Er ist sehr, sehr erschüttert ...«

»Ich verstehe, Madame, und ich werde Sie auch nicht lange stören. Trotzdem muss ich Ihnen ein paar Fragen stellen.«

Sie ließ ihn ins Wohnzimmer eintreten. Der Raum wirkte behaglich. Auf einem Wollteppich mit fernöstlichen Motiven standen drei Sessel. An den Wänden hingen eingerahmte Seidenmalereien, auf denen groteske oder erschreckende Gestalten dargestellt waren - klassische Figuren der indonesischen Sagenwelt. Auf einem Büfett niederländischen Ursprungs thronten drei javanische Marionetten in schwarzen gold- und silberdurchwirkten Samtgewändern, die Sénéchal aus ihren schmalen Augen zu beobachten schienen. In einer Nische des Raumes entdeckte der Inspektor einen Miniaturschrein mit Opfergaben und einer roten Kerze. Daneben standen ein bronzener Buddha und kleine tönerne Figuren. Sénéchal bemerkte auch ein Foto, das den lächelnden Ehemann mit seiner altmodischen Frisur zeigte.

Madame Mahakam deutete auf einen der Sessel. Sénéchal zückte sein Notizbuch und seinen Stift. Er stellte ihr zahlreiche Fragen, deren Sinn sie nicht immer begriff, die sie aber, so gut sie konnte, mit ruhiger Stimme beantwortete. Zum Abschluss wollte er wissen:

»Man hat mir bei UNEP gesagt, Ihr Mann hätte eine gewisse Zeit zu Hause gearbeitet. Dürfte ich sein Büro sehen?«

Sie zögerte.

»Tut mir leid, aber die Zugehfrau ist seit dem Tod meines Mannes nicht mehr gekommen ... Jetzt ist es dort sehr schmutzig.«

»Ich würde trotzdem gern einen Blick hineinwerfen.«

Sie hob die Augen zur Decke.

»Tidak ada masala!«

»Wie bitte?«

»Das bedeutet: ›Kein Problem.‹ So könnte übrigens die Devise unseres Landes lauten.«

Es roch muffig in dem Zimmer. Die Läden des einzigen Fensters waren geschlossen, und das Sonnenlicht drang nur spärlich durch die Ritzen. Seine Strahlen, in denen Staubpartikel tanzten, fielen auf die im Halbdunkel schimmernden Möbel. Sénéchal hatte sogleich bemerkt, dass alle Fenster im Erdgeschoss durch Eisengitter geschützt waren, was das Haus fast wie ein Gefängnis wirken ließ.

Die Frau betätigte einen Schalter. Eine Stehlampe tauchte den Raum in goldenes Licht und hob die mit Teppichen bespannten Wände hervor. Das Mobiliar war bunt zusammengewürfelt - in der Mitte ein schlichter Tisch aus dunkelrotem Holz, auf dem ein schwarzes staubbedecktes Telefon stand, daneben ein Ohrensessel mit beigefarbenem Schonbezug, in einer Ecke eine Ledercouch mit ein paar Kissen, an der linken Wand ein Stuhl, vor einem geöffneten eleganten Sekretär zwei Lederpuffe, an der Wand daneben schließlich ein leeres Bücherregal, das Trostlosigkeit verbreitete.

Madame Mahakam seufzte.

»Ich war schon eine ganze Weile nicht mehr hier. Das alles macht mich einfach zu traurig. Ich schaffe es nicht einmal mehr, hereinzukommen und zu putzen.«

»Wo sind seine Sachen geblieben? Seine Papiere, seine Bücher?«

»Ich habe sie aussortiert. Alles, was mit seinem Beruf zusammenzuhängen schien, habe ich dem UNEP gegeben. Den Rest, die ... die persönlichen Dinge unseres gemeinsamen Lebens und den ganzen Behördenkram, habe ich natürlich aufbewahrt. Die Bücher und anderes habe ich weggeworfen. Oder verkauft.«

»Alles?«

Sie nickte.

»Alles. Ich musste auch sein Auto verkaufen, um finanziell über die Runden zu kommen. Das verstehen Sie doch, nicht wahr? Monsieur, Sie können hier machen, was Ihnen für Ihre Arbeit sinnvoll erscheint. Nur eines möchte ich nicht: dass Sie die Fensterläden öffnen.« Ihre Stimme zitterte leicht. »Im Übrigen habe ich sie mit einem Schloss versehen. Ich will dieses Zimmer nicht mehr bei Tageslicht sehen. Selbst so nicht ... Fast leer ...«

Sie deutete auf die Wände.

»Er hat diese Teppiche anbringen lassen, um die Stimmengeräusche zu dämpfen, wenn er Gäste empfing. Um mich nicht zu stören, sagte er. Doch ich glaube, ihm ging es vor allem darum, dass man nicht hören konnte, was gesprochen wurde. Er hatte Angst, belauscht zu werden, am Ende jedenfalls.«

»Selbst von Ihnen?«

Sie sah ihn direkt an.

»Von jedem.«

Sénéchal schloss die Tür hinter sich. Sein Köfferchen stand geöffnet zu seinen Füßen. Er bemerkte, dass lediglich der Sessel mit einem Schutzbezug versehen war.

Der Inspektor zog ein Paar Latexhandschuhe aus seinem Koffer, streifte sie über und schaltete seine winzige Taschenlampe an. Er sah sich sorgfältig um und vergewisserte sich, dass ihm beim ersten Rundblick nichts entgangen war. Dann trat er an den Tisch und ließ den Lichtstrahl über die Platte wandern. Die Staubschicht schien ihm ungleichmäßig. Wo mochte Shafik Mahakams Computer geblieben sein? Anschließend untersuchte er den Boden. Mit der Schuhspitze versuchte er die Latten zu bewegen und prüfte eine nach der anderen. Er drehte die Kissen um, tastete sie ab, spähte unter die Couch und entdeckte nur Wollmäuse. Dann drehte er die Puffe um, knetete sie, musterte eingehend die Unterseite des Stuhls und des Sekretärs, öffnete alle Schubladen und stellte fest, dass das Schloss der Klappe zerbrochen und das Holz ringsherum zersplittert war. Er leuchtete mit der Taschenlampe unter die Tischplatte, schob das leere Bücherregal zur Seite und fluchte:

»Mist! Nichts, aber auch rein gar nichts.«

Er stieg auf den Stuhl und untersuchte Meter für Meter die Wandverkleidung. Zuletzt nahm er sich die Vorhänge vor, warf einen Blick durch die Holzläden, sah aber nur ein Rasenstück - offenbar befand sich dahinter ein kleiner Garten - und auf der linken Seite einen grünen Lattenzaun, sonst nichts. Nun wandte er sich wieder dem Sekretär zu, zog ihn von der Wand weg und nahm die Rückseite unter die Lupe. Er tastete sie mit dem Zeigefinger ab, ließ die Hand über das polierte Holz gleiten, suchte einen Stempel oder eine sonstige Markierung und murmelte:

»Hm ... Falscher Louis XIV. Trotzdem antik ... Ein Hauch von Frankreich auf Java ... Unbestritten.«

Er zog die drei großen unteren Schubladen auf und untersuchte sie. Dann klappte er die mit einem Schloss versehene Platte aus Kirschbaumholz herunter und öffnete die oberen sechs kleinen Schubladen, die leicht klemmten. Ihm fiel auf, dass der Schlüssel der Klappe fehlte. Ob er wohl jemals gesteckt hatte? Dann entdeckte er das Geheimfach, verborgen hinter einer der Schubladen, ein klassisches Prinzip, das jedem Antiquitätenhändler und Liebhaber alter Möbel vertraut ist.

Das Geheimfach war völlig leer. Sénéchal stöhnte enttäuscht auf.

Der Schein seiner Taschenlampe traf auf etwas, das ihn stutzig machte.

23

Im Wohnzimmer blickte ihn Madame Mahakam neugierig an. Aus der Ferne ertönte, verstärkt durch Lautsprecher, der Ruf des Muezzins. Die Luft war stickig.

Sénéchal hatte seinen Kugelschreiber auf den Tisch gelegt und auseinandergeschraubt, um nur das durchsichtige Röhrchen zu behalten. Er hatte den Staubsauger, den die Witwe aus dem Wandschrank geholt hatte, geöffnet, den Papiersack herausgezogen, in den Mülleimer in der Küche geworfen und durch einen neuen ersetzt. Er hatte das Gerät einen Augenblick angeschaltet und das Ende des schwarzen Rohrs in die Luft gehalten, dann den neuen Sack entfernt und wieder einen neuen eingelegt.

Jetzt passte er das durchsichtige Röhrchen des Kugelschreibers mit Klebefolie an den äußeren Rand des Staubsaugerrohrs an. Madame Mahakam fiel auf, wie bedächtig und umsichtig er dabei zu Werke ging. Für einen Mann mit so großen Händen war er erstaunlich geschickt.

Ohne aufzublicken, fragte er plötzlich:

»Hier in Indonesien gibt es sicher nicht viele französische Möbel wie diesen kleinen Sekretär aus Kirschbaumholz im Büro Ihres Mannes. Nicht wahr, Madame Mahakam?«

»Das war ein Geschenk von Monsieur Rhaddiaunir, seinem Freund, der ... ähm ... verschwunden ist. Monsieur Rhaddiaunir hatte ihn per Schiff aus Frankreich geschickt. Mein Mann liebte alles, was aus diesem Land kam. Ich habe ihn behalten, weil ... eigentlich weiß ich gar nicht, warum.«

»Er ist leer.«

»Ich habe alles weggeworfen.«

»Bewahrte er Papiere darin auf?«

»Nur einen roten Aktenordner.«

»Was ist aus dem geworden?«

»Die Zugehfrau hat ihn mitgenommen.«

»Wie das?«

»Sie ist nach dem Tod meines Mannes nicht wiedergekommen. Ich habe bemerkt, dass sie das Schloss des Sekretärs aufgebrochen hat und dass der Ordner nicht mehr da war. Sie hat ihn gestohlen, weshalb, weiß ich nicht.«

»Sie hat nichts anderes gestohlen?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Hat Ihr Mann außer diesem Ordner noch etwas anderes in dem Sekretär aufbewahrt?«

»Nur alten Kram: Papier, Stifte, Gummibänder, Büroklammern ... Muscheln, Briefbeschwerer ... Er hatte den Schlüssel immer bei sich. Erst nach seinem Tod habe ich erfahren, was sich darin befand. Dabei war es im Grunde nichts Wichtiges ... Ich begreife nicht, warum er den Schlüssel so sorgfältig gehütet hat. Seine persönlichen Papiere verwahrte er in einem anderen Möbel, das ich ... das ich verkauft habe.«

Sénéchal musterte sie.

»Ein kostbares Geschenk, dieser Sekretär ... Warum war nur auf dem Sessel ein Schonbezug und nicht auf den anderen Möbeln? Haben Sie sie entfernt?«

»Nicht ich habe ihn angebracht. Das war mein Mann. Er glaubte, gegen den Stoff dieses Sessels allergisch zu sein. Er ... er bekam einen Ausschlag am Rücken. Kleine rote Flecken. Wie viele Menschen hier, die den Sarong tragen, arbeitete er während der Hitzeperioden manchmal mit nacktem Oberkörper an diesem Tisch.«

Wortlos zog Sénéchal ein Paar Latexhandschuhe aus seiner Tasche, nahm einen neuen Staubsaugerbeutel aus der Packung, die sich seit seiner Ankunft rasch geleert hatte, und verschwand dann mit seiner ganzen Ausrüstung wieder im Arbeitszimmer des Verstorbenen.

Der Inspektor trat mit dem Staubsauger vor den Sekretär, um mit der Spitze des Kugelschreiberröhrchens in die Ecken des Geheimfaches zu fahren und so sorgfältig die feine Spur des schwarzen, schimmernden Staubes aufzusaugen, dessen Widerschein er vorhin im Schein der Taschenlampe ausgemacht hatte. Dann zog er vorsichtig den Staubsaugerbeutel aus dem Gerät, knickte die Öffnung ein und faltete ihn fest zusammen. Er umwickelte das Ganze mit Klebeband und verstaute es in seinem Köfferchen. Er legte einen neuen Beutel ein und zog die kleinen oberen Schubladen heraus, fand aber keine Spur von schwarzem Staub darin.

Jetzt nahm er sich den Sessel vor, zog den Schonbezug ab und untersuchte ihn. Er ließ sich unter den Sitz gleiten und überprüfte die Mechanik im Lichtkegel seiner Lampe. Er ließ den Sessel hinauf- und hinunterfahren, sich drehen, rollen und überzog ihn wieder mit der Stoffhülle. Nachdenklich griff er zu seinem Handy und machte Fotos vom ganzen Raum. Dann schob er alle Schubladen wieder in den Sekretär. Als er, um sein Gewissen zu beruhigen, die Hand über die Unterseite der letzten gleiten ließ, spürte er unter seinem Zeigefinger etwas Spitzes. Ein Blutstropfen perlte über den weißlichen Handschuh.

Verblüfft drehte er die Lade um. In der Unterseite steckte eine Glasscherbe. Offenbar befand sie sich schon eine Weile dort und war - wohl wegen des häufigen Auf- und Zuziehens - tief in das Holz gedrungen. Es handelte sich um ein Mikroskopplättchen. Zwei Ecken waren abgesplittert, an einer hatte er sich verletzt. Darauf klebte ein rundes Plättchen aus hauchdünnem Glas. Etwas war im Zwischenraum von Scherbe und Plättchen eingeschlossen. Sénéchal nahm es näher in Augenschein.

Bräunliche, runde, winzige Körnchen, die wie feuchter Fischrogen aussahen.

Er zeigte Madame Mahakam die Glasscherbe. Nur mit Mühe hatte er sie aus dem Holz der Schublade ziehen können, ohne dass sie ein zweites Mal zersplitterte. Nun steckte sie in einem durchsichtigen Plastiktütchen. Die Witwe erklärte, sie wisse nicht, worum es sich dabei handeln könne. Der Inspektor bat sie, ihren Sohn zu holen. Immer noch mit finsterer Miene, kam der Junge die Treppe herunter. Erstaunt betrachtete der den Gegenstand in der Plastikhülle.

»Ganz klar, das ist ein Mikroskopplättchen. Doch ich habe keine Ahnung, was das für Körner sind. Wo haben Sie denn das gefunden, Herr Detektiv?«

Sénéchal überhörte den ironischen Unterton. Er befriedigte die Neugier des Jungen und fügte hinzu:

»Ich glaube nicht, dass jemand es verstecken wollte. Bestimmt ist es einfach hinter die Schublade gefallen, wurde dort eingeklemmt und hat sich dann mit der Zeit in das Holz gebohrt.«

Lang betrachtete den Fund des Ermittlers.

»Komisch, das Plastik ist jetzt beschlagen.«

Sénéchal hob das Tütchen an die Augen.

»Ja, du hast recht ... Sag mal, dein Vater hatte doch einen Computer? Was ist aus dem geworden? Ich müsste mir mal den Inhalt ansehen.«

Der Junge vergrub die Hände in den Taschen seines Nylonblousons und warf seiner Mutter einen Seitenblick zu. Sie antwortete an seiner Stelle:

»Monsieur, ich fürchte, Sie vergeuden hier Ihre Zeit. Der Computer meines Mannes wurde zusammen mit den übrigen Sachen entsorgt.«

Sénéchal musterte die beiden. Mit einem Mal fühlte er sich entmutigt und erschöpft.

»Sie haben seinen Computer verkauft?«

»Nein. Ich habe ihn weggeworfen. Ich wollte ihn nicht mehr sehen. Zusammen mit all seinen Sachen, seiner Kleidung ... Ich wollte nicht ...«

Sie schlug die Augen nieder.

»Sie haben ihn weggeworfen? Alles ist im Mülleimer gelandet? Wie lange ist das her?«

Mutter und Sohn beobachteten ihn. Der Junge runzelte die Stirn.

»Sie meinen, in einem Mülleimer auf der Straße? Nein ... Nein, das stimmt nicht. Ich nehme Sie mit.«

Sénéchal bemerkte den raschen missbilligenden Blick der weißhaarigen Frau.

24

Als Sénéchal zusammen mit dem Jungen das Haus der Mahakams verließ, stellte er überrascht fest, dass der schwarze Geländewagen des Oberleutnants nicht mehr auf dem Bürgersteig gegenüber parkte. Doch er ließ sich nichts anmerken.

Mit Schirmen bewaffnet, gingen sie schweigend über einen Pfad, der an einem friedlichen, von Mangrovenbäumen gesäumten Wasserlauf entlangführte. Plastikteile trieben an der schlammigen Oberfläche und verfingen sich in den gewaltigen Wurzeln. Sie begegneten einem o-beinigen Angler, der nur Radlershorts trug und immer wieder sein Netz in das trübe Wasser warf. Seine hervortretenden Muskeln unterstrichen noch seine Magerkeit. Sénéchal beobachtete, dass er vor allem bunte Abfälle an Land zog: verrostete Elektrokabel, Teile von elektronischen Geräten und zerbrochene Platinen.

Ein Stück weiter verkündete ein Schild auf Englisch und Indonesisch, dass es aus hygienischen Gründen unter Strafe verboten sei, Gegenstände in den Fluss zu werfen.

Sénéchal fragte seinen Begleiter:

»Du studierst also an der Universität?«

»Ja. In Depok, nicht weit von Jakarta. Naturwissenschaften.«

»Fühlst du dich dort wohl?«

»Ja. Der Campus ist sehr schön. Es gibt viele Bäume und einen See.« Ein trauriges Lächeln huschte über Längs müdes Gesicht. »Doch man darf nicht mit seiner Freundin am See spazieren gehen. Die Geister dort würden die Liebe schnell zerstören ...«

Sénéchal fragte sich, ob Naturwissenschaften und Aberglaube an der Universität Depok immer so gut harmonierten. Ihm kam der Gedanke, dass der junge Mann wohl kürzlich Liebeskummer gehabt hatte.

»Was meinst du, warum hat deine Mutter all die Sachen deines Vaters weggeworfen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Kennst du Monsieur Rhaddiaunir gut?«

Der Junge zögerte kurz, was Sénéchal nur auffiel, weil er ihn aus den Augenwinkeln beobachtete.

»Nicht wirklich. Er war ein Freund meines Vaters, das ist alles. Ziemlich alt. Im Urlaub sind sie manchmal zusammen zu den Vulkanen gefahren, um sie zu filmen.«

»Hast du sie mal begleitet?«

»Nein, Vulkane interessieren mich nicht. Und mein Vater ... Er konnte manchmal ... sehr peinlich sein, müssen Sie wissen.«

»Hat sich dein Vater schon immer für Vulkane begeistert?«

»Nein.«

Angesichts der verstockten Miene des Jungen schwieg der Umweltinspektor.

Je weiter sie kamen, desto beißender wurde der Geruch nach verbranntem Plastik. Sie vernahmen Gesprächsfetzen und Maschinenlärm.

Hinter einer Biegung standen sie plötzlich vor einem Berg von Abfällen. Hinter einem kaputten Drahtzaun erblickte Sénéchal die größte Anhäufung ausgedienter Computer, die er je gesehen hatte - sie erreichte etwa die Höhe eines zweistöckigen Hauses. Und überall ringsumher machten sich Kinder daran zu schaffen. Ungeachtet der Gefahr, dass dieses Müllgebäude einstürzen könnte, waren mehrere von ihnen bis zum »Dach« geklettert. Dahinter stieg dichter Rauch zum Himmel auf und hüllte die Bretterbuden ein, die nur ab und zu sichtbar wurden.

Wie aus dem Nichts tauchte ein kleiner Sodaverkäufer vor den Neuankömmlingen auf. Stumm, den Blick hartnäckig geradeaus gerichtet, wich er ihnen eine ganze Weile nicht mehr von der Seite.

Reglos beobachtete Sénéchal das Treiben der Kinder. Staubbedeckt in der feuchten Hitze, trennten sie die Rechner von den Bildschirmen, sortierten Maus und Tastatur aus und warfen sie auf gesonderte Haufen. Zu zweit oder zu dritt schleppten Kinder die Rechner zu einer Gruppe von Männern mit nacktem Oberkörper, die sie, auf ihren Fersen hockend oder auf kleinen Hockern sitzend, in ihre Bestandteile zerlegten. Mit stumpfem Blick weideten sie diese aus, trennten Plastik von Metallteilen, sammelten elektronische Bauelemente und Kabel ... All diese Handbewegungen wiederholten sich endlos.

Ein Stück weiter zerlegten Jugendliche mit Helmen die Bildschirme. Sénéchal bemerkte ein Mädchen von etwa zehn Jahren mit getüpfeltem Hemd und Shorts, die Haare brav von bunten Kämmen zurückgehalten, wie es sich mit einer scharfen Zange an einem Berg von Verbindungskabeln zu schaffen machte, der einem Haufen riesiger Würmer ähnelte.

Der Rauchvorhang hob sich und enthüllte die ganze Ausdehnung der Müllhalde. Ein weiterer Hügel mit Tausenden von Handygehäusen, grauen Tastaturen und Chipkarten wurde sichtbar. Bretterbuden ragten aus dem vielfarbigen Gewirr elektronischer Einzelteile heraus. Dann wurde der Rauch nach unten gedrückt und verhüllte die Szenerie wieder.

Sénéchal setzte seinen Weg fort. Der Maschinenlärm, den er vorhin wahrgenommen hatte, wurde immer lauter, während er die Computerberge umrundete und achtgab, den kleinen Arbeitern nicht in die Quere zu kommen. Transistorradios und alle möglichen Einzelteile knirschten unter seinen Sohlen. Kinder zerlegten Tastaturen, die sie wie Dominosteine umgaben.

Inmitten dieses hektischen Treibens stand ein Mann vor einer der Hütten und trank Tee. Er hielt die Schale in beiden Händen, führte sie gelegentlich zum Mund und beobachtete zwei Arbeiter, die sich neben einem Regal voller Kathoden angeregt unterhielten. Die beiden fingen seinen Blick auf und machten sich sofort wieder ans Werk. Der Mann tat, als würde er Sénéchal und seinen Begleiter nicht bemerken.

Sénéchal rief Lang zu, der ihm folgte:

»Den Bildschirm brauchen wir nicht. Der Rechner würde genügen. Doch in diesem Chaos finden wir den nie ...«

»Es war ein roter, halb transparenter iMac.« Lang deutete auf den Berg von Computern. »Davon gibt es hier nicht viele.«

»Rot?«

»Meine Mutter fand das lustig, weil es gar nicht der Stil meines Vaters war. An einer Seite befand sich das Logo des UNEP. Denen gehörte nämlich der Computer. Sie haben meinem Vater erlaubt, ihn mit nach Hause zu nehmen.«

»Und ihr habt ihn weggeworfen ... Was meinten denn die UNEP-Leute dazu?«

»Gar nichts. Ich denke, Zhu brachte es nicht übers Herz, meiner Mutter eine Rechnung zu schicken. Wenn mein Vater ihn selbst gekauft hätte, hätte er sicher eine ... eine klassischere Farbe gewählt. Immer wieder meinte er, die Verwaltung hätte ihm auch ein geschmackvolleres Gerät geben können. Um ihn auf den Arm zu nehmen, haben meine Mutter und ich eines Tages Abziehbilder mit Zootieren gekauft - Tiere, die mein Vater von Berufs wegen schützte - und auf das rote Gehäuse des Computers geklebt.«

»Wie hat er reagiert?«

»Er nahm seinen Beruf sehr ernst, Monsieur, das können Sie mir glauben. Doch er hatte Humor. Einen ganz eigenen Humor. Er sagte, auf diese Weise könnte das UNEP ihm den Computer niemals mehr wegnehmen, höchstens um ihn zu verstecken oder einem Horrormuseum zu geben.«

Lang lächelte bei dieser Erinnerung. Dann, als wollte er einen traurigen Gedanken verscheuchen, wies er mit dem Kinn auf den Teetrinker. Er sprach laut genug, um den Lärm der Maschinen zu übertönen, aber so, dass der Mann ihn nicht hören konnte:

»Der Typ, den Sie da sehen, ist der Chef ... Ein Bauer, der hier früher Reis und Gemüse angebaut hat. Das Gelände gehört ihm. Er ist auf das Recyceln von Computern umgestiegen und damit reich geworden. Seit fünf Jahren hat sich die Menge von elektronischem Müll verdreifacht ... Die Amerikaner und die Japaner schicken uns all ihre gebrauchten Computer ... Sie selbst zu recyceln ist ihnen zu teuer. Man nennt das E-Schrott. Kinder, die hier für wenige Rupien arbeiten, vergiften sich mit diesem Schrott ... Die Erwachsenen natürlich auch. Sie werden krank. Wie Sie sehen, arbeiten die Menschen hier ohne jeden Schutz. Keine Masken, nichts. Nicht mal Brillen gegen die Plastik- und Metallsplitter, die hier überall herumfliegen. Sie haben keine Handschuhe. Viele von ihnen landen im Krankenhaus, aber dort kann man ihnen nicht mehr helfen. Oder sie sterben zu Hause ... Ein Computer ist ein Cocktail aus Stoffen, die den Menschen, die Natur, die Flüsse und somit auch die Reisfelder vergiften.« Er ereiferte sich immer mehr, je länger er sprach. »Da drin sind, glaube ich, mehr als tausend Einzelteile, die in den Kontaktnieten Blei, in den Unterbrechern Quecksilber und in den Bildschirmen phosphoreszierende Pulver enthalten, außerdem Kadmium, Chrom, Barium und alle möglichen Schwermetalle ... Ganz zu schweigen vom Kupfer in den elektrischen Kabeln. Das habe ich bei meinem Studium in Depok gelernt. Sehen Sie die Bretterbude dort hinten ...«

Lang wies durch den Rauchvorhang auf eine Hütte, die größer und niedriger war als die anderen.

»Die mit dem Schild ›PVC‹?«

»Ja. Da drin sind Maschinen.«

»Das hört man. Was für ein Getöse ...«

»Ich war schon mal dort. Es ist die Hölle da drin. Eine Hitze von über vierzig Grad. Lärm, von dem man taub wird. Die Leute sortieren dort Plastik, zermahlen es und lassen es schmelzen. Den ganzen Tag inhalieren sie giftige Dämpfe ...«

Der Junge deutete auf die Metallkanister, aus denen der schwarze Rauch quoll.

»Das Schlimmste ist, dass sie Plastik an der frischen Luft verbrennen. Das ist verboten, doch die Behörden schauen weg. Mein Vater war immer furchtbar wütend darüber. Wir wohnen ja ganz in der Nähe.« Lang hob die Schultern. »Aber was tun? Manchmal sagte er, es sei nicht der Mühe wert, sich für den Erhalt einer Vogelart oder eines alten Fisches einzusetzen, während hier ...«

Sénéchal fuhr sich mit seiner Pranke über die Lider. Der Rauch ließ seine Augen tränen.

»Verstehe.«

Der Junge beruhigte sich wieder.

»Ich spreche mit dem Mann. Sollte der Computer meines Vaters noch nicht zerlegt sein, wird er Geld verlangen. Haben Sie welches dabei?«

»Reichlich. Sag mir, wie viel er will.«

Entschlossen stapfte der Junge durch den Rauch auf den Teetrinker zu.

Sénéchal beobachtete das fieberhafte Treiben der Kinder. Zwei stritten sich um einen offenbar neuen Computer. Plötzlich wurden sie handgreiflich, wälzten sich inmitten des elektronischen Gerümpels und prügelten sich mit einer Heftigkeit, wie Sénéchal sie bei Kindern dieses Alters noch nie beobachtet hatte. Ein Erwachsener mit nacktem Oberkörper brüllte etwas, eilte herbei, sah den Computer, lud ihn auf seine Schulter und ließ die beiden Streithähne zurück. Der Kampf endete so rasch, wie er begonnen hatte. Der Mann stellte seine Beute ab und verschränkte herausfordernd die Arme. Mit ihren schrillen Stimmen riefen ihm die Kleinen ein paar Beschimpfungen nach und hockten sich dann, als wäre nichts gewesen, auf die Fersen, um wieder ihrer Arbeit nachzugehen. Ein paar Meter weiter standen Lang und sein Gesprächspartner im beißenden Rauch und plauderten so gelassen, als säßen sie auf der Terrasse eines Cafés unter einem Sonnenschirm. Der Chef, der sich eine Zigarette angezündet hatte, schüttelte den Kopf.

Der Junge kam enttäuscht zurück.

»Er sagt, der Computer sei zerlegt worden und verschwunden. Kann sein, dass er lügt. Es gibt keine Bücher, kein Lager. Der Kerl behauptet, er würde alles en gros kaufen, volle Lastwagen kämen an und würden leer wieder abfahren ... Tut mir wirklich leid für Sie.«

Dann fügte er verlegen hinzu:

»Darf ich Ihnen einen Rat geben, Monsieur?«

»Ja?«

»Stemmen Sie bitte nicht die Hände in die Hüften. Bei uns gilt das als sehr unhöflich. Es könnte missverstanden werden.«

Sénéchal wies auf die Jungen, die sich eben noch geprügelt hatten.

»Vielleicht könnten die beiden uns weiterhelfen, was meinst du?«

Lang strich sich nachdenklich übers Kinn.

»Hm. Vielleicht. Auf der anderen Seite der Straße gibt es noch eine Deponie. Auch dort arbeiten Kinder. Alle Kinder kennen sich hier, deshalb ...«

Er sah Sénéchal fragend an. Der Ermittler erriet, was er sagen wollte.

»Keine Sorge, ich habe genug Geld. Lang, siehst du den Typen dort neben der Eingangstür?«

Durch den Rauch hindurch musterte der Junge den Mann, der sie, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, beobachtete.

»Wer ist das? Sieht aus wie ein Offizier.«

»Ist auch einer. Ein Oberleutnant. Er hat mich zu deiner Mutter gebracht.«

Der Junge betrachtete ihn argwöhnisch.

»Sie arbeiten mit den Leuten von der Armee zusammen?«, fragte er mit verächtlicher Stimme.

»Nein. Ganz im Gegenteil, ich glaube eher, dass die Leute von der Armee mich überwachen. Dieser Typ wurde mir aufgedrängt. Glaubst du, wir können ihn abhängen, um unbemerkt zur anderen Deponie zu gehen?«

Die Augen halb geschlossen, den Kopf leicht vorgeneigt, die Hände tief in den Taschen vergraben, tänzelte der junge Indonesier von einem Fuß auf den anderen. Er wog die Worte des Europäers ab. Schließlich sagte er:

»Ich spreche mit den beiden Kindern hier. Direkt hinter der Hütte mit dem Schild ›PVC‹ ist ein Loch im Zaun. Bleiben Sie hinter den Rauchschwaden und senken Sie den Kopf beim Hindurchkriechen.«

25

Sie überquerten eine holprige Piste. Lastwagen, beladen mit Computern und elektronischen Abfällen, rollten an ihnen vorbei. Bei jedem Schlagloch fielen Teile von den Ladeflächen und landeten am Boden, wo schon viele andere lagen. Die Fahrer ließen ihre Dieselmotoren aufheulen, und der von der Deponie aufsteigende schwarze Rauch vermischte sich mit dem bläulichen aus ihren Auspuffrohren.

Auf der anderen Seite angelangt, bemerkte Sénéchal einen Berg von Abfällen, bei dem dieses Mal blaue und schwarze Plastiksäcke dominierten. Vögel kreisten zu Hunderten darüber. Manche ließen sich darauf nieder, helle Flecken auf dem dunklen Untergrund, um dann wieder aufzufliegen und sich erneut dem Rundflug ihrer Artgenossen anzuschließen. Hütten, errichtet aus recycelbarem Material - Holzpaletten, Bleche mit greller Werbung -, säumten die Deponie, ein buntes Mosaik vor den Reisfeldern im Hintergrund. Eine der Hütten wirkte wie eine Art Bunker, erbaut aus Bier- und Sodadosen. Im Gegenlicht sah der Inspektor kleine Gestalten, die auf dem gewaltigen Müllberg herumkrochen. Plötzlich wehte ein ekelerregender Gestank herüber. Sénéchal hielt sich die Nase zu.

Lang, der nichts zu riechen schien, sprach einen Moment lang auf Indonesisch mit den beiden Kindern, die mit ihren schrillen Stimmen antworteten. Dann wandte er sich an Sénéchal:

»Sie sagen, wir sollen ihnen nicht folgen. In den Säcken ist viel Haushaltsmüll. Es gibt Ratten. Und Schlangen, die die Ratten jagen ...«

Er deutete auf die Vögel.

»Und die dort jagen die Ratten und die Schlangen. Es gibt auch ...«, er suchte nach dem Wort, »giftige Skolopender. Die sind gefährlich.«

»Aber diese Kinder dort haben nackte Beine und tragen nicht mal Handschuhe. Dort lauern nicht nur Ratten und Schlangen, sondern auch Tetanuserreger, ganz zu schweigen von ...«

»Die Kleinen sind daran gewöhnt.« Lang schüttelte fatalistisch den Kopf. »Den ganzen Tag über sammeln sie Konservendosen und Flaschen, Sachen, die sie wiederverkaufen können ... Sie leben in den Hütten dort oben. Sie sind auch sehr aggressiv. Sie mögen es gar nicht, wenn die Erwachsenen ihnen stehlen, was sie gefunden haben. Und das umso mehr ...«

Er stockte. Sénéchal vollendete seinen Satz:

»... umso mehr, wenn es sich um Europäer handelt.« Er fühlte sich plötzlich sehr erschöpft. »Sie sammeln die Abfälle von den Abfällen ein. Das ist der zweite Kreis der Hölle, summa summarum ...«

Lang deutete auf die Jungen. »Die beiden behaupten, dass sie alle Kinder kennen, die in den Hütten dort oben leben ... Sie wollen sie fragen. Wissen Sie, die Kinder hier bleiben trotzdem Kinder. Manchmal bewahren sie Dinge auf, die nicht den geringsten Wert haben.«

»Wie einen Computer, dessen Farbe ihnen gefallen könnte. Noch dazu mit Tieren drauf. Hm ... Durchaus möglich ...«

Sénéchal zog ein paar Scheine aus seiner Hemdtasche. Sie waren nass von Schweiß. Die Jungen rissen sie ihm aus der Hand und rannten zu der Müllkippe mit den Vögeln.

»Ausgeweidet. Er wurde ausgeweidet wie ein Stück Wild. Das können wir vergessen!«

Sénéchal wünschte, weit weg von diesem Ort zu sein. Schweiß rann ihm über den Körper, während er den roten iMac betrachtete, den die beiden Kinder, begleitet von einem

Halbwüchsigen mit ängstlichen, stark geröteten Augen, hergeschafft hatten. Sie sagten, sie hätten ihn bei einem kleineren Jungen entdeckt, der ihn in seiner Hütte aufbewahrt hätte. Übrig geblieben waren nur der hintere Teil des Gehäuses mit den Tierbildern, die jetzt verdreckt und zerkratzt waren, und die Plastikumrahmung des Bildschirms. An der Seite klebte noch das halbe Logo des UNEP.

»Sonst war nichts dabei?«, fragte Sénéchal wenig überzeugt.

Lang dolmetschte, und die Jungen schüttelten den Kopf. Der Halbwüchsige kratzte sich am Knie, das mit Ekzemen übersät war.

Sénéchal zog weitere Geldscheine hervor, verteilte sie und besah die Überreste des iMac von allen Seiten auf der Suche nach einer noch so kleinen Spur. Er wagte nicht, vor diesen armseligen Kindern sein brandneues Fotohandy zu zücken, um die Überreste des Computers festzuhalten. Vor Wut und Scham hätte er es am liebsten zertreten und zu dem restlichen Giftmüll geworfen.

Lang sagte:

»Wir müssen uns auf den Heimweg machen. Es wird schnell dunkel, und dann sind wir hier nicht mehr sicher. Abends kommen die Prostituierten, wegen der Lastwagenfahrer ...«

»Ich verstehe.«

»Wir nehmen wieder den Weg am Fluss, aber auf der anderen Seite. So entgehen wir dem Offizier, der Sie verfolgt. Falls er immer noch da ist.«

Enttäuscht und erschöpft verharrte Sénéchal eine kurze Weile, dann gab er sich einen Ruck.

»Gehen wir, ich folge dir.«

Als sie eben den Fluss überqueren wollten, spürte Sénéchal, dass ihn jemand am Ärmel zog. Er wandte sich um - es war der Halbwüchsige mit den ängstlichen Augen. Er hielt etwas hinter dem Rücken versteckt und schrie ihm Worte auf Indonesisch zu. Er schien nicht gerade umgänglich. Lang trat zu ihm und wechselte ein paar Worte mit ihm. Dann drehte er sich zu dem Umweltinspektor um.

»Er hat etwas, das uns interessieren könnte ... Etwas, das in dem Computer war. Er sagt, dafür müsste man noch mal zahlen ...«

»Ich will erst sehen, was es ist.«

Es war ein elfenbeinfarbener Plastikbehälter, undurchsichtig und zum Teil mit Schlamm verschmiert. Er war mit Klebeband umgeben, das an der Stelle, wo der Deckel saß, abgeschnitten war. An einer der Seiten befand sich ein großer sternförmiger Sprung im Plastik. In der Mitte des Sprungs war ein Loch von der Größe und Form einer Olive. Lang riss die Augen auf.

»Ich erinnere mich, dass meine Mutter und ich Sachen dort reingelegt haben ... Diese alte Dose schloss schlecht.«

»Was für Sachen?«

»Dinge, die wir in der Schreibtischschublade meines Vaters gefunden haben. Nichts Wichtiges. Die Jungen haben sich wohl genommen, was sie interessierte.«

»Erinnerst du dich, was drin war?«

»Nein ... ich ... nein.«

»War damals ein Loch in der Dose?«

»Ich glaube nicht.«

Sénéchal öffnete den Behälter vorsichtig, wohl befürchtend, ein Skolopenderpaar mit der ganzen Familie darin vorzufinden. Beim Anblick des Inhalts stieß er einen Seufzer aus.

»Scheint heute nicht mein Glückstag zu sein. Ein Paar alter Schuhe ... Das heißt, eigentlich gar nicht so alt. Aber angeschimmelt.« Er schüttelte die Dose. »Sonst ist nichts drin.«

Lang betrachtete die Schuhe, die vorne mit Schimmel bedeckt waren.

»Sie gehörten meinem Vater. Ich erkenne das Flechtwerk des Oberleders. Er hatte sie immer im Büro an ... Sie waren schon etwas abgetragen.«

»Bist du sicher?«

»Ja, mein Vater war sehr sparsam.«

»Erklär dem Jungen hier«, feierlich zog Sénéchal zwei dicke Scheine aus seinem Portemonnaie, »dass er noch mehr bekommt, wenn er noch andere Sachen findet, die bei dem Computer waren. Vor allem aber muss er sie verstecken. Sag ihm auch, dass du ihn nächste Woche noch mal aufsuchst.«

»Er hat keine Vorstellung, was ›nächste Woche‹ heißt.«

»Dann sag ihm, dass du bald wiederkommst. Dass du ihm, wenn er etwas gefunden hat, noch einmal so einen Geldschein gibst.«

Lang übersetzte. Der Junge nickte ernst. Sénéchal reichte Lang einen der Scheine, damit die Sache klar war, und den zweiten dem Halbwüchsigen.

Nachdem der Junge sich überzeugt hatte, dass ihn niemand beobachtete, nahm er den Schein und faltete ihn ganz klein zusammen. Dann hob er sein dreckiges T-Shirt hoch und zog ein rotes Lederportemonnaie hervor, das er mit einem Strick um die Taille befestigt hatte. Er schob den Schein in die Geldbörse, schloss sie sorgfältig und ließ alles mit der Geschwindigkeit eines Zauberers wieder in seinen Shorts verschwinden. Anschließend blickte er Sénéchal forschend aus seinen schwarzen Augen an, wühlte in seiner Tasche und streckte ihm die geschlossene Faust hin. Dabei stieß er hastig ein paar Worte hervor.

»Das ist ein Geschenk«, übersetzte Lang. »Nehmen Sie es. Er sagt, er habe es bei dem Computer und den Schuhen gefunden.«

Der Junge ließ den Inhalt seiner Hand in die des Umweltinspektors fallen, wandte sich ab und rannte schnell wie der Blitz zu der Müllkippe mit den Vögeln, Ratten, Schlangen und Skolopendern.

Sénéchal betrachtete sein »Geschenk«. Eine Handvoll runde schwarze Kiesel mit rauer Oberfläche. Ein etwas größerer, oval geformter Stein war milchig weiß. Er kam dem Umweltinspektor leichter vor als die anderen.

Plötzlich hatte es zu regnen begonnen, ein Wolkenbruch, der alles unter Wasser setzte. Sénéchal dankte innerlich Madame Mahakam, die so vorausschauend gewesen war, ihnen Schirme mitzugeben. Sie hatte Sénéchal gebeten, möglichst bald zurückzukommen, weil ihr Sohn am nächsten Tag wieder an die Universität musste. In diesem Moment erschien ihm diese kleine, zerbrechlich wirkende Frau erstaunlich tapfer und entschlossen.

Als die ersten Tropfen fielen, kam ihm der Gestank des brennenden E-Schrotts noch ätzender vor. Doch als er an seinem Hemd und seinen Händen schnupperte, merkte er, dass sich der Geruch von verbranntem Plastik in seiner Kleidung und seiner Haut festgesetzt hatte. Den Behälter mit den Schuhen unter den Arm geklemmt, spielte er mit den Kieseln in seiner Tasche. Ob sie wirklich etwas mit dem Verstorbenen zu tun hatten? Lang beteuerte, diese Steinchen nie bei seinem Vater gesehen zu haben.

Schweigend gingen sie den Weg zurück. Der Himmel hatte sich schwarzblau verfärbt, dicke Regentropfen peitschten auf das Wasser. Der Angler, dem sie auf dem Hinweg begegnet waren, war verschwunden. Zurückgeblieben waren nur die Abfälle, die er aus dem Fluss gezogen hatte.

Plötzlich begann Lang mit leiser Stimme zu reden.

»Er ... Er hielt Selbstgespräche in seinem Arbeitszimmer. Ich konnte ihn hören. Manchmal schrie er. Meine Mutter redete beruhigend auf ihn ein. Aber er hatte Angst. Er weinte. Nachts weinte er in seinem Schlafzimmer. Am Ende schlief meine Mutter dort auf einem Feldbett. Er hatte schreckliche Albträume. Manchmal gab sie ihm Schlafmittel, wie ihr der Arzt geraten hatte, und Sedativa, doch das nützte alles nichts ... Da gab sie ihm Kampferpomade.«

»Kampferpomade? «

»Bei uns behandelt man alles mit Kampferpomade. Chinesische Medizin. Das beruhigt. Fördert den Schlaf. Ich habe es im Laden nebenan gekauft. Meine Mutter hat sich den größten Teil der Nacht um ihn gekümmert. Die Arme. Und er musste trotzdem arbeiten. Ständig sprach er von ...« Lang suchte nach Worten. »... Chimären, die ihn verfolgten. Die ihn in seinen Träumen heimsuchten.«

Der Regen hörte so unvermittelt auf, wie er begonnen hatte.

»Chimären ... du weißt nicht zufällig, was er damit meinte?«

»Wissen Sie, am Ende hat er meine Mutter und mich nicht mehr erkannt. Er sah unsichtbare Dinge und Menschen ... bevor ... bevor ...«

Plötzlich krümmte sich Lang, als hätte er einen Schlag in die Magengegend bekommen, der Schirm fiel ihm aus der Hand, und sein Gesicht verzerrte sich vor Schmerz. Tränen strömten ihm über die Wangen. Er holte Luft und stieß einen Schrei aus. Sénéchal hielt ihn fest, damit er nicht hinfiel, die Dose mit den Schuhen rollte auf den Fluss zu. Der Junge schrie erneut auf und presste dann beide Hände auf den Mund.

Der Umweltinspektor begriff, dass Lang ohne Vorwarnung von seinem Kummer überwältigt worden war, hier auf dem regendurchweichten Weg, vor einem ratlosen Fremden.

26

Als sie das Haus der Mahakams erreichten, war es bereits dunkel. Sénéchal sah den schwarzen Geländewagen, der ein Stück entfernt auf dem Bürgersteig parkte. Als die Mutter die Tür öffnete, wandte der Junge das Gesicht ab. Sénéchal aber sah, wie sie ihrem Sohn einen forschenden Blick zuwarf. Obwohl er hastig die Treppe hinaufeilte, waren ihr sein zerzaustes Haar und die geröteten Augen nicht entgangen. Sie hörten, wie die Tür seines Zimmers zuschlug.

Beide schwiegen betreten. Dann bat die Witwe Sénéchal ins Wohnzimmer, nahm ihm gegenüber Platz und wartete, dass er zu sprechen begann. Ihre Augen wanderten zu dem leeren Sessel, und Sénéchal spürte, wie sehr sie unter der Abwesenheit ihres Mannes litt. Er zeigte ihr den Inhalt der schlammverschmierten Dose. Beim Anblick der schimmelbedeckten Schuhe senkte sie den Kopf und erklärte ihm, die Schuhe gehörten nicht in die Dose, offenbar hätten die Kinder auf der Halde beides unabhängig voneinander gefunden, selbst wenn es zugleich weggeworfen wurde. Bestimmt hätten die kleinen Zwangsarbeiter, die zum Überleben in den stinkenden Müllbergen wühlen mussten, den ursprünglichen Inhalt der Dose an sich genommen und womöglich weiterverkauft.

Als sie die schwarzen Kiesel sah, schüttelte sie traurig den Kopf.

»Ich kenne sie nur allzu gut ... Eines Tages hat mein Mann sie aus dem Büro mitgebracht. Sie hatten etwas mit seinem verschwundenen Freund zu tun. Mit einer Arbeit, die sie gemeinsam begonnen hatten.«

»Was für eine Arbeit?«

»Irgendein Projekt. Doch ich weiß nichts Näheres.«

»Hing es mit seiner Tätigkeit für das UNEP zusammen, oder war es ein persönliches Projekt?«

»Mehr kann ich Ihnen leider nicht sagen. Oft brachte er Akten mit nach Hause. Und sein Freund, Monsieur Rhaddiaunir, kam und plauderte mit ihm. Vermutlich über die Arbeit. Sie schlossen sich ein, tranken Tee und diskutierten.«

»Haben Sie ihnen den Tee gebracht?«

»Nein, das machte die Zugehfrau ...«

»Glauben Sie, es gibt da einen Zusammenhang zu dem Konflikt mit seinem japanischen Kollegen?«

Die Frau schwieg. Ihr Gesicht wirkte undurchdringlich. Schließlich zuckte sie mit den Schultern.

»Was für ein Mensch war dieser Rhaddiaunir?«

»Er war sehr nervös. Ständig in Bewegung. Immer tränende Augen. Eine Geste war typisch für ihn.«

»Welche? «

»Er rieb - oder besser tupfte - sich mit einem blauen Taschentuch die Augen.«

»War er ein trauriger Mensch?«

»Nein. Nein.« Ihr Blick streifte den leeren Sessel. »Nein, ich würde eher sagen, er war ein ... ein verängstigter Mensch. Ja, genau. Verängstigt.«

»Und Doktor Dusung?«

Sie schnitt eine verächtliche Grimasse.

»Ein Idiot. Aber mein Mann vertraute ihm. Er kam aus Timor. Er hat viel durchmachen müssen. Vor mir ist er gekrochen wie ein Hund. Er war völlig unfähig.«

Auf ihrem Gesicht malte sich Zorn, der dann einem Ausdruck von Schmerz wich.

»Und was war mit diesen Kieseln, Madame Mahakam? Sie sagten, Sie würden sie nur allzu gut kennen?«

Sie stieß einen Seufzer aus.

»Als Shafik krank wurde«, zum ersten Mal sprach sie den Vornamen ihres Mannes aus, »hatte er diese Steine immer in seiner Tasche.« Sie presste die Hände auf die Ohren. »Dieses Geräusch machte mich verrückt ... Ständig bewegte er die Kiesel in seiner Tasche. Er konnte nicht anders ... Und ich war machtlos dagegen.«

»Hat Lang die Steine nie gesehen?«, wollte Sénéchal wissen.

»Lang war die meiste Zeit an der Universität. Ich habe versucht, ihn von all dem fernzuhalten.«

Sénéchal zog den milchigen Stein aus seiner Tasche und reichte ihn ihr.

»Gehört der zu den anderen?«

Madame Mahakam nahm ihn in die Hand und betrachtete ihn, den Kopf leicht zurückgeneigt.

»Ich habe ihn nie gesehen, doch seine Form erinnert mich an etwas ...«

»Er war auf der Mülldeponie. Doch vielleicht gehörte er ja nicht zu den Sachen Ihres Mannes.«

Sie zögerte.

»Es ist möglich, dass er mit dem Rest weggeworfen wurde. Ich habe nicht alles genau angeschaut. Ich wollte wirklich ...« Sie holte tief Luft. »Ich wollte wirklich, dass ...«

Sie machte eine hilflose Geste und wollte dem Umweltinspektor den Stein zurückgeben. Doch dann schloss sich ihre Hand fest darum. Sie wog ihn langsam, hielt ihn vors Gesicht, drehte und betrachtete ihn genauer. Neugierig kratzte sie mit ihrem rechteckigen Nagel an der Oberfläche und erklärte:

»Das ist kein Kiesel. Das ist ein anderes Material.«

Sénéchal sah auf die Uhr. Er musste nach Jakarta zurück. Er berichtete Madame Mahakam, dass er Lang Geld für den Jungen von der Deponie gegeben habe. Falls der Halbwüchsige irgendetwas finden würde - Papiere oder Gegenstände, die für die Ermittlungen von Nutzen sein konnten -, solle sie es per Express (und Einschreiben) an die Adresse schicken, die der Inspektor nun in Druckschrift auf ein zerknittertes Stück Papier malte (FREDE, Labor, z. Hd. Monsieur Méjaville ...).

Dann sprach er einen heiklen Punkt an.

»Lang hat mir von Chimären erzählt. Haben Sie eine Idee, was damit gemeint sein könnte?«

Die Witwe sah ihn einen Moment schweigend an. Ihr Gesichtsausdruck wirkte rätselhaft. Schließlich sagte sie langsam:

»Er behauptete, er würde von Chimären heimgesucht. Eine Chimäre würde ihn verfolgen.«

»Chimären oder eine Chimäre?«

Sie zuckte die Achseln.

»Er hatte eben Wahnvorstellungen.«

Der Umweltinspektor trat vor die Tür. Am Himmel zeichnete sich der Schein der fernen Lichter des Straßenverkehrs ab. Insekten schwirrten um die Laternen, und die Frösche im Gebüsch veranstalteten ihr nächtliches Konzert. Er drückte die Hand der weißhaarigen Frau, die unbewegt auf der Schwelle stand. Der obere Teil ihres Gesichts lag im Schatten. Plötzlich schien sie ihre Teilnahmslosigkeit abzulegen.

»Ich weiß nicht, was Sie suchen, Inspektor. Vielleicht wissen Sie es selbst nicht ... Ich fürchte, Sie haben die lange Reise umsonst gemacht. Shafik glaubte nicht an Zauber, an Magie. Trotzdem neigen wir Indonesier zum Aberglauben.« Sie betrachtete ihre Hände. »Zumindest nach westlichen Kriterien. Selbst die große moslemische Mehrheit ... Bei uns tanzen die Toten jede Nacht auf den Bergen und Reisfeldern. Shafik lehnte solchen Dämonenglauben ab. Trotzdem hat er die anderen stets zum Erhalt der alten Riten ermuntert. Und unsere Götter, von denen es unzählige gibt, hat er immer verehrt. Habe ich Ihnen erzählt, dass er das Unglück hatte, in Osttimor geboren zu sein? Manchmal denke ich, er wurde verhext. Und deshalb konnten ihn die Arzte nicht heilen. Auch nicht die Götter. Ich habe ihn bestattet. Das ist alles.«

»Es tut mir sehr leid ... Aber wenn Ihnen noch etwas einfällt, zögern Sie bitte nicht, mich anzurufen - zu jeder Tagesund Nachtzeit.« Er reichte ihr seine Karte. »Sollte Monsieur Rhaddiaunir wiederauftauchen, dann geben Sie ihm dies. Vielleicht möchte er lieber mit einem Ausländer als mit der Polizei reden. Oder mit der Nationalen Sicherheitsbehörde.«

Madame Mahakam nickte, als hätte er ihr das schon tausendmal gesagt. Dann beugte sie sich vor und raunte ihm zu:

»Ist Ihnen noch nie der Gedanke gekommen, dass unsichtbare Wesen von ganz anderer Natur als wir sich im Schatten einen endlosen, gnadenlosen Kampf liefern könnten?«

Sie lächelte ihn plötzlich an. Ein bezauberndes Lächeln, das ihr Gesicht wie das eines Kindes strahlen ließ. Sénéchal war verblüfft. Die Tür schloss sich hinter ihr.

27

Auf dem Weg zum Wagen blickte Sénéchal hinauf zum Fenster im ersten Stock. Hinter den zugezogenen Vorhängen zeichnete sich Längs Silhouette ab. Eine Ecke des Stoffs hob sich. Der junge Student war gewiss erleichtert über seinen Aufbruch.

Oberleutnant Sankaran, der kerzengerade hinter dem Steuer saß, verkniff sich jeglichen Kommentar, schien jedoch irritiert. Er ließ sofort den Motor an und brauste mit hoher Geschwindigkeit über die schadhafte Straße. Trotz Schlaglöcher, wilden Gehupes und der Scheinwerfer, die immer wieder in der Dunkelheit aufblitzten, schlief Sénéchal ein.

Als Sankaran ihn wach rüttelte, sah Sénéchal, dass sie vor seinem Hotel angelangt waren. Erschöpft und mit steifen Gliedern erhob er sich, griff nach seinem kleinen Koffer, öffnete die Tür und betrachtete die erleuchteten Wohnhäuser. Da kam ihm ein Gedanke, und er bat den Fahrer, die Scheinwerfer einzuschalten, aber nicht loszufahren.

Der Oberleutnant blickte ihn erstaunt an, doch er gehorchte.

Sénéchal stellte sich vor einen der Scheinwerfer und zog den weißen Stein aus seiner Tasche. Er hielt den Kiesel ins Licht, das ihn wie ein Ei durchschien. In der Mitte entdeckte er ein kleines dunkles Gebilde, das er aufmerksam betrachtete, während er den Stein zwischen den Fingern hin und her bewegte.

Nun war er ganz sicher: Im Innern dieses Gegenstands verbarg sich etwas.

Hinter der großen, zu zwei Dritteln mattierten Schaufensterscheibe erblickte er drei Turbanspitzen, die sich bewegten. Sénéchal hätte das komisch gefunden, hätte nicht direkt neben der Eingangstür ein finster dreinblickender Wächter mit einem furchteinflößenden Gewehr gestanden. Der Umweltinspektor bedachte ihn mit einem bühnenreifen Lächeln und trat ein.

In einem schmalen Korridor, der durch eine weitere Glasscheibe geschützt war, erblickte er die drei Turban tragenden Männer, die auf Miniatur-Hobelbänken mit Instrumenten hantierten, welche Zahnarztbohrern glichen. Lupen, die auf Gelenkarmen befestigt waren, bündelten das Licht auf ihrem Arbeitsobjekt. Trotz der dicken Scheibe klang das gellende Geräusch unangenehm in Sénéchals Ohren.

Am Ende des Korridors öffnete sich eine Tür, und ein beleibter Hindu näherte sich dem Inspektor so feierlich wie eine laufende Statue. Er wurde gleichsam erdrückt von seinem riesigen roten Turban, den eine Perle zierte. Die beiden Männer begrüßten sich ausnehmend höflich, und Sénéchal zog den ovalen Kieselstein aus seiner Brusttasche. Der Inder klemmte sich eine Vergrößerungslupe vor das Auge, untersuchte den Stein, wog ihn in der Hand, rieb ihn zwischen seinen Wurstfingern, roch daran, hielt ihn vor das elektrische Licht, wiegte den Kopf unter seinem Turban, kniff die Augen zusammen, sah auf seine Uhr und nannte schließlich mit süßlicher Stimme einen Preis.

Der Form halber handelte Sénéchal kurz und nahm dann das Angebot an. Er ging erneut an dem Wächter mit dem Gewehr vorbei, fing den glühenden Blick einer verschleierten Frau auf, die seinen Weg wie ein schwarzes Gespenst kreuzte, und bog um die Straßenecke.

Als er zu dem Diamantenladen zurückkam, war der Mann mit dem Gewehr verschwunden. Genau wie die Edelsteinschleifer. Der Gang war leer. Plötzlich öffnete sich die Tür im Hintergrund, und wie aus dem Nichts tauchte Oberleutnant Sankaran auf.

Mit seinem merkwürdigen Gang schritt er auf den Gast aus dem Westen zu und reichte ihm eine kleine rote Lederschachtel. Auf blauem Satin ruhte das, was als milchiger Kiesel im Müll gefunden worden war. Dank einer feinen Politur war er nun völlig glatt. Glatt und durchsichtig. In der Mitte war ein schwarzer Skarabäus mit langen Beinen und einem glänzenden Panzer für die Ewigkeit eingeschlossen. Zwischen seinen Fühlern befand sich eine winzige Luftblase.

Sénéchal erwachte frisch und munter, traf einige Vorbereitungen und ging dann die Treppe hinunter in die Hotelhalle. Auf einer der letzten Stufen blieb er einen Moment stehen und ließ den Blick durch die Lobby schweifen. Gleich neben einer der dicken Säulen saß Oberleutnant Sankaran in einem weißen Ledersessel. Er betrachtete nachdenklich seine Schuhe und hob jedes Mal den Kopf, wenn sich die Metalltüren von einem der Aufzüge öffneten.

Ohne Hast stieg Sénéchal die restlichen Stufen hinunter. Er stahl sich hinter eine der Säulen, dann hinter die nächste und umging so den Oberleutnant in seinem Sessel. Nun stand er vor der gläsernen Eingangstür. Der Mann am Empfang hatte nicht aufgeblickt, und der Offizier hatte sich nicht von seinem Platz bewegt.

Sénéchal kletterte in einen orangefarbenen Bajaj, eine Art Motorroller, dessen hinterer Teil aus einem würfelförmigen Kasten mit durchgesessenen Bänken bestand. Darin roch es nach reifen Papayas. Sénéchal quetschte sich auf einen der Sitze, und das Gefährt fädelte sich mit dem nervtötenden Geräusch eines Rasenmähers in den Verkehr ein. Der Fahrer, ein junger Bursche mit einer bunten Lederjacke und Piercings in den Ohren, setzte ihn bei der nächsten Polizeistation ab. Dort zückte der Inspektor seinen Dienstausweis, bat um ein Gespräch mit dem Vorgesetzten, wartete längere Zeit, umgeben vom Duft der Nelkenzigaretten, die die Polizisten pausenlos qualmten, warf ein gezwungenes Lächeln in die Runde - das von den Anwesenden freundlich erwidert wurde - und zog schließlich das Dokument von Hauptmann Thamnir aus der Tasche. Dieses hielt er dem wachhabenden Polizisten direkt vor die Nase.

Wie wirksam dieses Sesam-öffne-dich war, zeigte sich daran, dass er unverzüglich vom Leiter der Dienststelle empfangen wurde. Diesen bat er in aller Höflichkeit, den Karton, in dem sich die Schuhe, die sorgsam zusammengefalteten Staubsaugerbeutel, das Glasplättchen und die schwarzen Steine befanden, zu versiegeln, alles in eine Plastikhülle zu verpacken und an die Adresse zu schicken, die er auf ein leeres Verhörformular schrieb. Er bat noch um eine Auskunft, die er in seinem Notizbuch vermerkte, hinterließ seine Telefonnummer und beendete das Gespräch, indem er den Dienststellenleiter mit Versicherungen seiner Hochachtung überhäufte.

Der Typ sah auf seine goldene Uhr, versprach, dass alles erledigt und das Päckchen innerhalb von drei Tagen in Paris eintreffen würde. Dann schüttelte er Sénéchal die Hand, trat auf den Flur hinaus und schnauzte den wachhabenden Polizisten an.

Eine Stunde später speicherte Sénéchal auf seinem Laptop eine komplette Fotoserie des ovalen Kiesels samt Inhalt in starker Vergrößerung. Der Skarabäus war aus allen erdenklichen Blickwinkeln aufgenommen, auf mehreren Bildern war die Luftblase zwischen seinen Fühlern sehr deutlich zu erkennen. Er verschickte die Bilder via E-Mail und wollte den Empfänger sogleich anrufen. Vorsichtshalber warf er aber einen Blick auf die Armbanduhr und kam eingedenk der Zeitverschiebung zu dem Schluss, dass Professor Morel wohl noch nicht in seinem merkwürdigen Pariser Labor eingetroffen war.

28

»Regen Sie sich nicht auf, Sénéchal. Da Sie keinen Schritt unbeaufsichtigt machen können, habe ich einen Ausweg gefunden. Erinnern Sie sich an Edouardo, den kleinen schnauzbärtigen Polizisten, der immer Schuhe mit hohen Absätzen trug und Ihnen in Französisch-Guayana geholfen hat?«

»Ja natürlich, gefürchtete Chefin. Ohne ihn hätte ich weder den von Mücken wimmelnden Dschungel noch das Frikassee vom Leguan oder Tapir à la Stroganoff kennengelernt.«

»Ich habe mit ihm gesprochen. Er ist in Manila.«

»Edouardo ist auf den Philippinen?«

»Ja, seit zwei Monaten ist er aus Guayana zurück ... Mir hat sich noch nie erschlossen, welchem Beruf er genau nachgeht, doch er hat mir ernsthaft versichert, dass diese Ermittlungen in Indonesien genau in den Rahmen seiner gegenwärtigen Tätigkeit fallen: internationale Polizeikooperation und alles, was damit zusammenhängt.«

»Das ist ein bisschen dick aufgetragen, oder?«

»Je dicker, desto besser ...«

»Und weiter?«

»Na ja, er hat sich sein Handy gegriffen und seine Vorgesetzten bearbeitet. Offenbar mit Erfolg. Er wird mit Ihnen zusammenarbeiten, und zwar auf höchsten Befehl hin.«

Der Umweltinspektor hatte noch gut drei Stunden Zeit, bis er zum Flughafen aufbrechen musste. Er aß im Hotelrestaurant zu Abend und schlich anschließend mit gekühlten Bier- und Sodaflaschen in die Küche. Mit imperialer Geste schob er einen mit einem Holzlöffel bewaffneten Koch beiseite, der sich ihm in den Weg stellte, hob jeden Topfdeckel und schnupperte an dem entweichenden Dampf. Nun bedrängte er die fröhlichen Küchenjungen, bis ihm einer nach dem anderen verriet, welche Zutaten in sein Gericht gehörten. Schließlich entlockte er ihnen bei einem Gläschen, wie man es bewerkstelligte, ein Bebek Tutu zu zaubern: eine mit Gewürzen gefüllte balinesische Ente, die zwölf Stunden in einem Palmblatt gegart wird.

29

An der Innenseite der Tür von Inspektor Sénéchals Büro in den Tiefen des Umweltministeriums zu Paris verkündete ein humoristisches Plakat: Pierre Sénéchal, Ermittlung und Beschattung, Diskretion Ehrensache. Auf einem Regal zeigte die Pendeluhr, die unter einer Staubschicht unverdrossen tickte, knapp drei Uhr nachts an, als sich die Tür so abrupt öffnete, dass das Plakat flatterte. Mit verquollenen Augen betätigte Lucrèce den Lichtschalter. In der Rechten hielt er einen Spiral-Collegeblock. Seine Fliege saß schief, was bei ihm stets auf größte Müdigkeit hindeutete.

Lucrèce ließ sich auf dem Schreibtischsessel nieder, dessen Einstellung er höchst unbequem fand. Er schimpfte vor sich hin, während er diesen Mangel sorgfältig korrigierte. Eines schönen Morgens hatte Sénéchal dieses chefsesselartige, aber schon etwas fadenscheinige Möbel, das er zu einem Spottpreis bei einem Trödler gekauft hatte, aus seinem Citroën Mehari entladen. Während er die imposante Sitzgelegenheit ohne erkennbare Anstrengung transportierte, hatte er seiner Vorgesetzten Dame Pottier erklärt, allein der Begriff Arbeit verursache ihm - was ihr nicht entgangen sein dürfte - Übelkeit und er ziehe es vor, in diesem Zustand des Leidens wenigstens bequem zu sitzen. Dame Pottier hatte mit den Schultern gezuckt, die Rechnung, die er ihr präsentierte - und der man schon von Weitem ansah, dass sie hausgemacht war - mit einer Handbewegung abgelehnt und anschließend den tristen Schreibtischstuhl, der bislang zur Ausstattung seines Büros gehörte, in den Konferenzraum gestellt. Seltsamerweise wurde er nie mehr benutzt.

Nachdem der kleine Chemiker den Sitz zu seiner Zufriedenheit eingestellt hatte, schrieb er:

Pierre,
ich habe das Wasser aus den Kanistern, die in dem gesunkenen Boot gefunden wurden, nun mit mehreren Methoden analysiert und tatsächlich etwas Merkwürdiges entdeckt. Außer den Mineralstoffen und dem Dünger, die ich bereits festgestellt hatte, enthält dieses Wasser Proteine, und zwar großmolekülige Proteine, wie sie in lebenden Organismen vorkommen. Ich sage ausdrücklich »lebend« - im Gegensatz zu »tot«, versteht sich, aber auch, um diese organischen Elemente von mineralischen zu unterscheiden, die Du als Kiesel bezeichnest.

Heute sind viele solcher Proteine bekannt, sie sind in internationalen Datenbanken gespeichert. In den Kanistern befanden sich mehrere Varietäten. Hatten sie einen bestimmten Zweck? Sind sie zufällig dort? Ich weiß es nicht, jedenfalls derzeit noch nicht. Auch über ihre Herkunft kann ich Dir nichts sagen.

Der nächste Schritt wird also sein, ihre »Porträts« mit denen bekannter und erfasster Proteine zu vergleichen. Dafür gibt es spezielle Software.

Falls sie noch nicht erfasst sind, wird die Sache schwierig.

Er zögerte einen Moment, seufzte und fügte hinzu:

PS: Ich bitte Dich, mich mit Sarkasmen über uns Chemiker zu verschonen!

Nun las er das Geschriebene noch einmal durch, tippte mit dem Zeigefinger ein weiteres Ausrufezeichen, unterschrieb und sendete die Mail, bevor er seinen üppigen Körper aus Sénéchals Chefsessel hievte. Beim Umdrehen bemerkte er einen schwankenden Papierstapel und brachte ihn mit einer gemessenen Handbewegung wieder ins Lot. Er neigte den Kopf zur Seite, um sein Werk zu begutachten, schien zufrieden, trat auf den Flur und ließ die Tür hinter sich ins Schloss fallen. Der Stapel zögerte eine Sekunde, dann geriet der obere Teil langsam ins Rutschen und brachte unaufhaltsam das gesamte Papiergebäude zum Einsturz.

30

Im Flugzeug setzte Sénéchal seine Halbbrille auf und entfernte das Gummiband von dem Aktenordner, den Xi Ping Zhu ihm übergeben hatte. Der Ordner enthielt chronologisch geordnete Plastikhüllen. In der Hülle mit der Aufschrift Mahakam steckte nur ein einziges Blatt.

Trotz des Raums, den der Hüne in Anspruch nahm, unternahm sein Sitznachbar, ein Indonesier mit dem Gebaren eines Geschäftsmanns, verzweifelte Anstrengungen, seine Zeitung geöffnet zu halten. Aus den Augenwinkeln bemerkte er, dass dieser Riese etwas studierte, was wie die Fotokopie eines indonesischen Textes aussah. Er erkannte einige handgeschriebene Worte, die Schrift war winzig, manches kaum leserlich hingekritzelt, anderes durchgestrichen ... Eine seltsame Handschrift. Die Handschrift eines Kranken. Ja, das war es, eines Kranken ...

Er reckte den Hals, um über seine Zeitung hinweg etwas zu entziffern, als Sénéchal sich ihm unvermittelt zuwandte.

»Sprechen Sie gut Englisch?«

Der Indonesier wirkte so erschrocken wie ein Hase, den die Scheinwerfer eines Autos blenden. Er kniff die Augen zusammen.

»Ich ... ähm ... ja schon.« Er richtete sich auf. »Ich bin Professor.«

»Professor für was?«

»Für Psychologie, in Jakarta.«

»Perfekt. Könnten Sie mir das übersetzen?«

Der Umweltinspektor reichte ihm das Papier mit der merkwürdigen Handschrift. Er gab sich nicht sehr umgänglich.

»Wie? Das soll ich übersetzen? Jetzt sofort?«

»Warum nicht? Hier im Flugzeug gibt es doch nicht viel zu tun. Ich werde Ihnen inzwischen die Zeitung halten ... Hier ist ein Bleistift. Seien Sie so freundlich und schreiben Sie mir hinter die indonesischen Wörter jeweils die englische Übersetzung, Zeile für Zeile. Versuchen Sie, möglichst wörtlich zu bleiben, okay? Falls es Synonyme gibt, schreiben Sie diese bitte dazu. Ich bin Ihnen sehr zu Dank verpflichtet.«

Der Ermittler vertiefte sich sogleich in die Zeitung, betrachtete aufmerksam die Fotos und ließ den kleinen Professor wie einen ratlosen Schüler vor dem Text sitzen und an seinem Stift kauen. Wenige Minuten später sagte der Indonesier: »Sir?«

»Hm?«

»Ich bin fertig.«

Sénéchal faltete die Zeitung zusammen und warf ihm einen argwöhnischen Blick zu. »So schnell?«

Der gute Mann lächelte schüchtern.

»Das war einfach ... Ich, ähm, den Inhalt dieses Textes habe ich allerdings nicht verstanden. Das ist ein merkwürdiger Text, Sir, ein sehr merkwürdiger Text.«

Geschätzter Delegierter (durchgestrichen)

Geschätzte Kollegen (durchgestrichen)

Ich weiß nicht, was man mit mir gemacht hat.

Hexerei (durchgestrichen)

Dusung?

Ich bin jetzt allein

Ich werde nichts sagen

Wenn sie ihn schnappen
töten sie ihn und Lang
sie glauben, mich in der Hand zu haben
das Wasser. Angst. Ihre Chimären große Angst all diese

Albträume

Ich muss eine Entscheidung treffen

Ich werde es für meine Familie tun

Dieser Hölle entkommen

Ich muss

Ich bin sehr krank

Ich bin sehr krank

Sénéchal hob ruckartig den Kopf und sah den Professor an.

»Sind Sie sicher, dass Ihre Übersetzung richtig ist?«

Der Indonesier wirkte leicht pikiert.

»Ja, völlig sicher.«

»Auch bei dem Wort ›Chimären‹?«

»Das ist das einzige Wort, das bereits auf Englisch dort steht!«

»Hm. Vielen Dank.«

Der Detektiv zwinkerte seinem Nachbarn zu.

»Oh, diese Dichter. Wo nehmen sie das bloß immer her?«

Der Professor nickte höflich. Dann nahm er seinem imposanten Nachbarn vorsichtig die Zeitung aus der Hand.

Was ist das für ein Text? Wahnvorstellungen? Chimären? Aber was für Chimären? Wer ist dieser Dusung, der im Text genannt wird? Ach ja, das war der Arzt von Mahakam. Sieh einer an ...

Sénéchal nahm einen Stift, schob seine Brille auf die Nasenspitze und begann, die Wörter in anderer Reihenfolge zu ordnen. Aber auch das ergab keinen Sinn ... Warum hatte Mahakam manche Wörter ausgestrichen? War es ein Briefentwurf? Ein Brief an Xi Ping Zhu und seine Kollegen? Ein Hilferuf? Falls es sich um eine verschlüsselte Botschaft handelte, wusste er nicht, wie er sie »zum Sprechen« bringen konnte ... Raul. Raul, der Katalane von der FREDE, das Entschlüsselungsgenie. Vielleicht kann dieser spindeldürre Typ mit dem schwarzen Bart sich den Text mal mit seiner Software vornehmen ... Hm ... Ach nein, Mahakam war verrückt, das ist alles ...

31

Edouardo saß auf einer Caféterrasse am Flughafen von Kuala Lumpur. Mit seinem seltsamen roten Strohhut erinnerte er an einen Giftpilz. Sein Blick war scheinbar auf eine malaiische Tageszeitung gerichtet, hob sich aber sofort, wenn ein bezauberndes weibliches Wesen vorbeikam.

Jetzt faltete der kleine Mann seine Zeitung zusammen und richtete sich vor dem Zwei-Meter-Riesen Sénéchal zu seiner ganzen Größe auf. Der Umweltinspektor streckte ihm seine Pranke entgegen.

»Mein lieber Edouardo, welch ein Vergnügen ...«

»Monsieur Sénéchal, sind Sie seit unserem letzten Treffen etwa noch gewachsen?«

»Durchaus möglich, denn es ist wissenschaftlich nachgewiesen, dass das malaiische Klima dem Wachstum förderlich ist.«

Edouardo wies auf den Stuhl ihm gegenüber. Der Umweltinspektor nahm Platz und musterte ihn eine Weile. Einige weiße Fäden durchzogen Edouardos schwarzen Schnauzbart.

»Hübsch hier. Ein bisschen laut vielleicht. Aber die Frauen, was?«

Edouardo setzte sein strahlendes Verführerlächeln auf. Sénéchal nickte belustigt.

»Wie haben Sie es geschafft, so schnell hierhergeschickt zu werden - falls die Frage nicht allzu indiskret ist? Ganz nebenbei, was hatten Sie auf den Philippinen zu tun?«

Der kleine Polizist breitete die Hände aus.

»Ach ... internationale Polizeikooperation, Austausch über Arbeitsmethoden und so weiter. Eigentlich war ich offiziell dort, um Verbindungen zum philippinischen Geheimdienst zu knüpfen, im Rahmen der ... Egal. Auf jeden Fall war es todlangweilig ... Konferenzen in Luxushotels, Meetings mit den hohen Tieren der philippinischen Polizei. Nervtötende Abhandlungen über Ermittlungsmethoden ... Und auch die Küche war international ... Ich war begeistert, als ich den nächsten Flieger nehmen durfte, um Ihnen hier etwas zur Hand zu gehen. Die indonesischen Sicherheitsbehörden haben Ihnen offenbar das Leben sauer gemacht. Diese Leute stehen nicht unbedingt in dem Ruf, Unschuldslämmer zu sein. Aber ich finde es merkwürdig, dass dieser Hauptmann Thamnir Sie auf Schritt und Tritt überwachen lässt. Es geht um den Selbstmord des UNEP-Delegierten, nicht wahr?«

»Dahinter steckt etwas, was ich nicht verstehe. Dieser Thamnir hat mir auf elegante asiatische Art zu verstehen gegeben, dass ich mich nicht einmischen soll. Sie werden sicher mehr Glück haben.«

»Glück? Sagen wir lieber, dass die Dienststelle, für die ich arbeite, in diesem Teil der Welt wesentlich mehr Einfluss hat als die FREDE - ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen. Ich habe mit diesem Thamnir telefoniert. Er war nicht begeistert, dass ich in seinem Revier wildern will, aber auch er hat Vorgesetzte, und die meinen haben ihnen keine Wahl gelassen. Sie haben ihnen zugeflötet: ›Dürfen wir Sie daran erinnern, dass es Abkommen über die internationale Polizeikooperation zwischen unseren beiden Ländern gibt? Es wird höchste Zeit, sie auch umzusetzen.‹ Auf beiden Seiten war jede Menge Papierkram zu erledigen, aber die Angelegenheit ist jetzt hochoffiziell, also habe ich freie Hand. Deshalb haben Sie ja wohl auch gebeten, dass ich hier Ihre Arbeit übernehme, oder?«

»Ganz genau, mein lieber Edouardo. Und auch, weil ich die beste Erinnerung an unsere Zusammenarbeit in Guyana habe.«

Dann erläuterte ihm der Umweltinspektor, was er bislang unternommen hatte, nannte Namen, Adressen und Telefonnummern, die Edouardo in sein Notizbuch schrieb. Schließlich meinte er noch:

»Die Zugehfrau der Mahakams, eine gewisse Maryati Soekarno, hat einen roten Aktenordner aus dem Schreibtisch im Arbeitszimmer des Delegierten gestohlen. Das bereitet mir Kopfzerbrechen.«

»Ich kümmere mich darum.«

Sénéchal zögerte, dann fuhr er fort:

»An Ihrer Stelle, mein lieber Edouardo, würde ich diesem eleganten Hauptmann Thamnir nicht allzu viel davon erzählen. Ich weiß nicht, was dieser Typ genau macht und weshalb er sich seit so langer Zeit im Dunstkreis des UNEP bewegt. Und ich bin mir auch keineswegs sicher, dass wir wirklich am selben Strang ziehen. Was mich betrifft, so werde ich gleich heute Nachmittag dem Sitz der ehrwürdigen Takenushi Corporation einen Besuch abstatten.«

»Viel Glück, Monsieur Sénéchal ... In zwanzig Minuten muss ich für meinen Flug nach Jakarta einchecken. Ich kann es kaum erwarten, meine neuen Kollegen von der Nationalen Sicherheitsbehörde kennenzulernen.«

Als Sénéchal gerade den Zoll passiert hatte, klingelte sein Handy. Eine Stimme sagte auf Englisch: »Bitte bleiben Sie am Apparat.« Es folgte ein Piepsen, dann fragte eine sehr alte Stimme:

»Hatten Sie eine gute Reise, Monsieur Sénéchal?«

»Ich ... Wer sind Sie?«

»Ich bin Akira Takenushi. Ich habe mir erlaubt, den Termin, den Sie mit meinem Generaldirektor Toshiro Matsumoto vereinbart haben, abzusagen.« Der Mann sprach mit rasselnder und gepresster Stimme und in abgehackten Sätzen. »Es mag etwas unbescheiden wirken, aber ich glaube, dass Sie sich eigentlich mit mir unterhalten möchten ... Das wäre mir ein Vergnügen. Nehmen Sie bitte ein Taxi. Sagen Sie dem Fahrer, er soll Sie nach Tanah Rhata bringen, Jalan Maktab Amar ... Bis bald, Monsieur Sénéchal, und vergessen Sie nicht: Tanah Rhata, Jalan Maktab Amar. Haben Sie es sich aufgeschrieben? Entschuldigen Sie, es ist nicht ganz nah.«

»Aber ... Warten Sie, ich ...«

Am anderen Ende wurde aufgelegt. Sénéchal notierte die Adresse auf einem zerknitterten Stück Papier und ging zu der Schlange am Taxistand des Flughafens. Er war verblüfft und auf der Hut.

32

Edouardo trainiert. Edouardo ist allein am Rande eines terrassenförmig angelegten Reisfeldes. Edouardo steht mit gespreizten Beinen da, der Schatten seiner kleinen Gestalt fällt auf das unbewegte Wasser, aus dem die jungen dunkelgrünen Pflanzen ragen. Edouardo schiebt die Hand unter die Jacke, ganz in Herznähe, so als wolle er seine Brieftasche zücken. Seine Hand umklammert den Kolben der Waffe, die in dem Holster mit dem Federmechanismus steckt. Sein Finger legt sich um den Abzug. Der Revolver sitzt, jetzt den Lauf nach oben gerichtet, fest in seinem Etui. Eine Knarre, die selbst verkehrt rum nicht rausfällt, denkt Edouardo und blinzelt unter seinem imaginären Cowboyhut. Ein leichter Druck, ein Klicken und die Feder gibt die Waffe frei, die wie ein kleines kaltes Tier in die Hand von Edouardo Magnifico springt. Der Schnauzbärtige wiegt den dunkelbraunen Revolver. Er ist geladen. Das gefällt Edouardo. Mit ausgestrecktem Arm zielt er auf eine allein stehende Bananenstaude, die nicht zu weit entfernt ist, dann lässt er den Revolver um seinen Finger kreisen wie im Wilden Westen (»Six shots gun, rascal!«). Er schiebt ihn zurück in das Holster, klick, die Waffe ist eingerastet und hängt, den Kolben nach unten, auf Edouardos Brust ... Unglaublich, das Ding ... Muss man sich dran gewöhnen ... Dran denken, den Lauf tief in das Holster tu drücken, um den Mechanismus auszulösen. Andersrum als die anderen. Das ist alles. Hm. Vielleicht hat Sénéchal ja gar nicht so unrecht. Ich sollte mich Zuerst um die Zugehfrau der Mahakams kümmern. Maryati Soekarno, genau ... Morgen fahre ich in dieses Nest, um sie mir vorzuknöpfen.

Edouardo entspannt seine Hand und beginnt von vorne. Ein leichter Druck, klick, die Waffe springt heraus, er zielt, lässt sie um den Finger kreisen und schiebt sie, klick, zurück ins Etui, als wäre nichts gewesen. Wirklich erstaunlich.

Er wiederholt die Übung wieder und wieder, bis der Revolver in seiner Hand liegt, ohne dass er es selbst bemerkt hätte. Dann streicht Edouardo seinen Schnauzbart glatt und zieht im Geiste den imaginären Hut in die Stirn. Wirklich verblüffend, wenn man es recht überlegt.

Edouardo der Selbstzufriedene betrachtet die Schönheit der wasserbedeckten Terrassen, in denen sich der Himmel spiegelt. Plötzlich bemerkt er zehn Meter entfernt drei Bauern mit spitzen Hüten, die mitten auf dem Weg hocken und ihn bestimmt schon eine ganze Weile beobachten. Einer lächelt ihm zu, wobei sich sein wettergegerbtes Gesicht in unzählige Falten legt, und spuckt dann einen rötlichen Strahl Betelmasse aus. Edouardo zögert und verzieht schließlich den Mund zu einem Grinsen, wobei sein Schnauzbart bebt.

Er dreht sich auf dem Absatz um und entfernt sich mit dem eiligen Schritt eines viel beschäftigten Mannes.

In dem kleinen Dorf mit den verschachtelt angeordneten baufälligen rotschwarzen Häusern brennt die Mittagssonne auf die Dächer aus Wellblech und Palmwedeln. Ganz in der Nähe kräht ein Hahn. Eine Frau mit einem Korb voll Blumen auf dem Kopf kommt auf Edouardo zu, der im Schatten eines Wellblechdachs sitzt. Einige Meter von ihm entfernt picken Hühner eifrig in der rissigen, trockenen Erde, doch er schenkt ihnen keine Beachtung. Edouardo trägt einen Panamahut, eine schwarze Sonnenbrille (wie man sie bei Fahrern eines Chevy Corvette Cabriolet auf der Fifth Avenue sieht) und trotz der Hitze ein Jackett aus Knitterleinen, das seine mobile Artillerie verbirgt. Er hat den Saum im Rücken mit kleinen, mittels Klettband befestigten Bleipatronen beschwert, um seine Waffe schneller ziehen zu können - zumindest glaubt er das. Die Beretta ruht im Hüftholster.

Im Moment bewundert Edouardo die Hüften des Mädchens, die sich unter dem Seidensarong abzeichnen. Aufrecht schreitet sie ihm entgegen, was ihre jungen Brüste betont, die er sich sehr straff vorstellt. Das ovale Gesicht und das leichte Lächeln erinnern ihn an eines jener Flachreliefs, die er im Fernsehen gesehen hat ... Auf den Hindutempeln, die eng umschlungenen Figuren, die ... das Kamasutra ... genau, das ist es. Oh! Ruhig, ganz ruhig, Edouardo! Das ist die Hitze. Wichtig sind Überzeugungskraft und Psychologie ... Also los!

Edouardo wirft einen raschen Blick auf seinen Mietwagen, der am Dorfeingang unter den Bäumen geparkt ist. Er erhebt sich langsam, zieht seinen Hut und geht auf das Mädchen zu. Höflich spricht er sie an und fragt, jedes Wort betonend, ob sie Englisch versteht. Sie schweigt zunächst, senkt die Augen und gesteht dann leise, dass sie es nicht sehr gut beherrsche. Aber ihr Bruder, der spreche ausgezeichnet. Falls er es wünsche, könne sie ihn zu ihrem Bruder führen, es sei nicht weit von hier.

Edouardo schenkt ihr ein verführerisches Lächeln. Heute ist es ihm eine Lust, gefällig zu sein.

Edouardo folgt dem Mädchen durch ein Gewirr von Brettern, vorbei an hölzernen Pfahlhäusern, an grünen Innenhöfen und kleinen Einfriedungen, in denen schwarze Schweine mit ausladendem Hinterteil und kurzen Beinen ihren Bauch durch den Schlamm schleifen. Ihr Geruch vermischt sich mit dem unsichtbarer Küchen, aus denen das scharfe Aroma roter und grüner Peperoni dringt; auf einem niedrigen Tisch türmt sich ein ganzer Berg davon. Edouardos Blick wird magisch vom Hinterteil des Mädchens angezogen, das mit wiegendem Schritt, den Blumenkorb auf dem Kopf, vor ihm geht. Ihm ist heiß, er schwitzt. Verstohlen tupft er sich die Stirn mit einem Taschentuch ab.

Das Mädchen öffnet eine Tür, die auf einen kleinen Hof führt. Im Schatten eines Mangobaums hockt ein junger Mann. Er trägt einen Sarong, der Oberkörper ist nackt. Seine Muskeln rollen unter der Haut. Er raucht eine Eukalyptuszigarette und streichelt versonnen einen Kampfhahn, der den Kopf leicht zur Seite neigt, um den Neuankömmling besser zu sehen.

Das junge Mädchen sagt zu Edouardo:

»Das ist mein Bruder.«

Dann verschwindet sie. Edouardo ist untröstlich.

Der junge Mann mit dem Hahn lächelt ihm zu und blinzelt. Edouardo kauert sich neben ihm auf den Boden. Bei der Bewegung öffnet sich sein Jackett und gibt den Blick frei auf die Artillerie, die er bei sich trägt. Dem anderen vergeht das Lachen. Doch der schnauzbärtige Polizist redet beruhigend auf ihn ein, er nimmt seine Sonnenbrille ab, zieht Geldscheine aus der Tasche, behält sie in der Hand und stellt Fragen (ohne dabei den Kampfhahn mit den überlangen Krallen aus den Augen zu lassen, der sich den Schnabel an einem Stein wetzt). Dann nennt er mit eigenwilligem Akzent den Namen der Frau, Maryati Soekarno. Das Gesicht seines Gegenübers wirkt undurchdringlich, er zögert. Edouardo streckt ihm die Hand entgegen. Der andere greift langsam nach den Geldscheinen und wirft gleichzeitig einen Blick über die Schulter des Polizisten. Der dreht sich um, da er spürt, dass jemand hinter seinem Rücken steht. Eine alte Frau beobachtet sie. Sie kommt näher, hockt sich hin und fährt mit ihrer rauen Hand über Edouardos Gesicht. Dann schenkt sie ihm ein zahnloses Lächeln und geht, etwas vor sich hin murmelnd, davon.

Fragend blickt Edouardo auf den jungen Mann mit dem Hahn, der jetzt die Geldscheine fest in der Hand hält und kichert.

»Das war meine Großmutter. Sie glaubt, dass es Glück bringt, das Gesicht eines weißen Mannes mit langer Nase zu berühren ... Die Frau, die Sie suchen, Maryati Soekarno, ist nicht mehr hier. Sie wird auch nicht zurückkommen. Sie hatte Geld. Ihr Haus ist leer, und die Nachbarn haben ihre Tiere übernommen. Ihr Geld«, er saugt an einem Zahn, »ihr Geld hat sie auch von einem Weißen bekommen, dort unter den Bäumen, wo Sie Ihren Wagen geparkt haben.«

»Ach ja?«

Der Typ weiß schon, wo mein Auto steht?

»Sie glaubte, niemand hätte beobachtet, wie sie das Geld von dem langnasigen Weißen bekam. Aber ein Kind hat es gesehen. Es war nachts.«

»Aha. Sehr gut.«

Edouardo bringt gegenüber dem Bruder dieses Mädchens unendliche Geduld auf. Dabei verspürt er den dringenden Wunsch, ihm seine Knarre unter die Nase zu halten, um ihn zum Sprechen zu bringen ... ihm die Arme auf den Rücken zu drehen, unverzüglich, hier im Staub, und wenn der Hahn sich aufplustert ...

Der andere fährt unvermittelt fort:

»Ein Weißer, so groß wie ein Amerikaner. Und dick.«

Der Indonesier spreizt die Arme wie ein Amateurfischer, der seinen besten Fang beschreibt.

»So dick. Sie hat ihm Papiere gegeben.«

»Welche Farbe?«

»Rot. Ein großes Blatt rotes Papier.«

»Ein Aktenordner?«

Edouardos phlegmatischer Gesprächspartner wiegt mit abwesender Miene den Kopf. Dann entscheidet er sich.

»Ich weiß es nicht ... Wenn Sie wollen, zeige ich Ihnen ihr Haus. Aber es ist verschlossen.«

»Und der Schlüssel?«

Der andere betrachtet seinen Hahn. Edouardo zwirbelt seinen Schnauzbart zwischen Daumen und Zeigefinger. Hinter dem Jungen liegt ein kaputter Motorradreifen. Edouardo Magnifico, einst Marshai von Tombstone, sieht genau daneben im Staub einen rostigen Montierhebel.

Edouardo treibt den Montierhebel zwischen Türblatt und Rahmen, macht »Ha!«. Die Tür hält stand, ein schwaches Knarren, doch nichts bewegt sich. Edouardo hat die Nase voll, ihm ist heiß. Er versucht es noch einmal, ruft »Scheiiiiiße«, und diesmal gibt die Tür nach ... Er tritt ein. Alles leer. Es stinkt, und es gibt nichts zu sehen.

Ein Schuss in den Ofen.

33

Sénéchal hatte den ganzen Weg über vor sich hin gedöst. Als er die Augen wieder aufschlug, fuhr der Wagen einen mit Palmen und dichter Vegetation bewachsenen Hügel hinauf. Hier und da sah er am Straßenrand farbenprächtige Cannas. Jetzt verlangsamte der Chauffeur das Tempo. Der Inspektor erblickte über den Bäumen etwas Glänzendes, eine lange helle Linie, die im Sonnenlicht blitzte. Er beschirmte die Augen mit der Hand. Es handelte sich um die Glasdächer riesiger Gewächshäuser, in denen sich die Sonne spiegelte.

Sie fuhren an dem ersten Treibhaus entlang und bogen in einen geteerten Weg ein, den hohes Buschwerk säumte. Dann öffnete sich vor ihnen eine Schranke neben einem Wachhäuschen mit einem uniformierten Mann. Auf der Fassade prangte das Symbol der roten vierflügeligen Schraube.

Ein Stück weiter bogen sie jäh um eine Kurve, und zu Sénéchals Erstaunen rollte der Wagen langsam auf einen Hof, der von ungewöhnlich hohen Gewächshäusern umgeben war. Vor den Türen aus durchsichtigem Plastik parkten kleine Elektroautos. Zwei kräftige Typen in Zweireihern mit kurz geschorenen Haaren und verschlossenen Gesichtern traten auf das Taxi zu. Die Hände zu Fäusten geballt, schienen sie für eine Konfrontation mit den Horden Dschingis Khans gewappnet.

Der Umweltinspektor, überrascht von der Hitze, die ihm beim Verlassen des klimatisierten Wagens entgegenschlug, begrüßte die beiden mit einem kurzen Nicken und steuerte auf das nächste Gewächshaus zu. Was er im Inneren des riesigen Glaspalastes sah, verblüffte ihn: Hinter der Scheibe befand sich ein regelrechter Wald mit Bäumen, Lianen, Schlingpflanzen und Unterholz. Wenige Meter vor ihm flatterten unter dem Blattwerk große blaue Schmetterlinge umher. Offenbar schlängelte sich ein Pfad zwischen knorrigen Wurzeln hindurch. Ein feiner Nebel verhüllte die Sicht auf die andere Seite des Gebäudes, doch Sénéchal schätzte, dass es sich über mehrere Hektar erstreckte. In der Decke bemerkte er einige durchsichtige Kuppeln, die an die Glasdächer mancher Bahnhöfe vom Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts erinnerten. Sie beschirmten die höchsten Bäume, deren Kronen diesen unglaublichen Wald, erschaffen in einem entlegenen Winkel Malaysias, beherrschten.

Der Leibwächter, der ihm die Tür zum Gewächshaus geöffnet hatte und seine Stofftasche trug, sagte:

»Wenn Sie mir folgen wollen, Monsieur?«

Der Inspektor tat wie ihm geheißen.

34

Wolken jagen über den indonesischen Himmel. Der Sturzregen, der auf die Reisfelder niedergeht, fällt so dicht, dass man das Dorf mit seinen acht lang gestreckten Pfahlbauten und ihren nach außen gewölbten Palmdächern zeitweise nicht mehr erkennt. Das Quaken Hunderter von Fröschen übertönt das Geräusch der Regentropfen, die unablässig auf den Boden prasseln. Die Erde dampft, und die Palmen biegen sich unter den Windböen. Ein schwarz-weißes Schwein läuft vorbei und stürzt sich in eine schlammige Pfütze, in der es sich genüsslich grunzend wälzt.

Im Schutz einer Hütte am Eingang des Dorfes sieht ihm eine alte Frau, das Haar zu einem Knoten zusammengesteckt, mit abwesendem Blick zu. Ihre Hände, die ein Eigenleben zu führen scheinen, rollen Kugeln aus Klebreis in Bananenblätter. Der Regen peitscht das Dach aus Palmwedeln über ihrem Kopf. Ein Donnergrollen ertönt, dann durchzuckt ein Blitz den bleiernen Himmel über dem Dschungel. Das Wasser ergießt sich sintflutartig auf die Büffelhörner, die den geschnitzten Giebel des Nachbarhauses zieren. Die alte Frau kneift die Augen zusammen. Sie ist sich nicht sicher, doch sie glaubt, dort hinten am Waldrand eine Bewegung ausgemacht zu haben ... Kinder, die sich im Schutz der Blätter nähern?

Wieder ein Donnergrollen, diesmal näher. Ihr ist, als sei das Froschkonzert leiser geworden. Das Schwein hat sich in der Pfütze aufgerichtet, sein Fell ist struppig, Schlamm trieft von seinem Rücken. Es grunzt ein paarmal und blickt in dieselbe Richtung wie sie. Ein Mann taucht in der Türöffnung eines der lang gestreckten Häuser auf. Er trägt blaue Shorts, über die sein dicker Bauch quillt, und sucht mit zusammengekniffenen Augen den Himmel ab. Dann bemerkt er die Frau und hebt grüßend die Hand. Sie lächelt dem jungen Dorfvorsteher zu. Ein Blitz erhellt die silbrigen Wedel der Palmen, ein Knacken ertönt, gefolgt von neuerlichem Donnergrollen. Plötzlich läuft der junge Mann mit besorgtem Gesicht in den strömenden Regen hinaus. Er stützt sich mit beiden Händen auf das Geländer des Balkons und reckt den Hals, um besser sehen zu können.

Das Schwein ist in die Schlammpfütze gefallen, die Füße strampeln in der Luft, ein Blutstrahl schießt stoßweise aus seinem Bauch empor. Plötzlich zuckt es, als wolle es sich aufrappeln, und stößt einen entsetzten, fast menschlichen Schrei aus.

Der Dorfvorsteher fährt herum und rennt in sein Haus zurück.

Dort hinten kommen bewaffnete Männer angelaufen.

Der mit einer Plane abgedeckte Pritschenwagen rast holpernd durch die Schlaglöcher eines Erddeichs. Wassergarben spritzen auf die Reisfelder zu beiden Seiten. Wütend reißt der Fahrer das Lenkrad nach rechts und links, um auf dem schlammigen Boden nicht die Kontrolle über das Fahrzeug zu verlieren. Hinten klammern sich Männer an der Rüstleiter fest. Einer von ihnen trägt einen verwaschenen Drillichanzug und auf dem Kopf eine grüne Militärmütze. Über das Dröhnen des Motors hinweg brüllt er bärtigen Turbanträgern mit Patronengürteln auf den nackten Oberkörpern Befehle zu. Dann geht er heftig in die Kurve, brettert einen Hügel hinauf und hält mit quietschenden Bremsen neben einem verbeulten Auto. Der Wagen steckt schief im Schlamm, und ein Aufkleber an der Heckscheibe verkündet Allahu Akbar - Gott ist größer. Der Wagen ist leer.

Die bärtigen Männer heben den hinteren Teil der Plane an und springen auf den Boden. Vom Wagen aus wirft der Mann mit der Schirmmütze jedem ein Sturmgewehr zu. Dann schwenkt der größte von ihnen eine kurze Machete in Richtung Dorf und stößt einen Kriegsschrei aus. Und schon rennen sie alle im strömenden Regen auf nackten Füßen durch die Pfützen. Durch die Windschutzscheibe, über die unablässig der Scheibenwischer gleitet, sieht der Fahrer ihnen nach, bis sie im Regen verschwinden. Dann nimmt er ein Fernglas aus dem Handschuhfach. Hinter ihm betätigt der Soldat mit der grünen Schirmmütze den Verschluss eines Langstreckengewehrs. Eine Waffe der Armee.

Die alte Frau in ihrer Hütte hat sich nicht vom Fleck gerührt. Wie im Traum hört sie die Schreie, die vom Dorf herüberschallen, und trotz des niederprasselnden Regens vernimmt sie einen Gong, der ohne Unterlass geschlagen wird. Alarm. Die Männer sind da, etwa zehn Meter von ihr entfernt bei dem toten Schwein. Sie haben Sturmgewehre, Macheten und Pistolen. Sie zählt fünf. Jugendliche in dunklen Hemden und Shorts, das halblange Haar mit Schals gehalten. Sie wirken unentschlossen, so als würden sie auf etwas warten. Sie haben sie gesehen, interessieren sich aber nur für die Häuser. Die Frau zittert vor Angst. Sie ist sicher, dass Verstärkung kommen wird.

Der Anführer, ein junger Bursche mit Schnurrbart, heller Haut und einem schwarzen Cape, das durchnässt an seinem Rücken klebt, blickt noch einmal ungeduldig um sich. Dann trifft er eine Entscheidung. Er richtet den Lauf seines Sturmgewehrs auf die geöffnete Tür des großen Hauses und feuert eine Salve ab, die ins Holz der Balustrade schlägt. Eines der Büffelhörner fällt vom Giebel auf den Balkon, prallt ab und landet im Matsch vor seinen Füßen, was bei seinen Gefährten Heiterkeit auslöst. Er wendet sich zu ihnen um und hebt, ebenfalls lachend, sein Gewehr. Plötzlich explodiert das schwarze Cape zwischen seinen Schultern. Sein Lächeln erstarrt, er lässt die Waffe fallen, seine Knie geben nach. Mit weit geöffneten Augen sinkt er in Zeitlupe neben dem toten Schwein zu Boden. Der Regen verdünnt das Blut, das über seinen Rücken rinnt.

Auf dem Balkon gibt der Mann mit den blauen Shorts drei weitere Schüsse aus seinem Revolver ab. Einer der Angreifer legt verblüfft die Hand auf den Bauch, macht zwei Schritte vorwärts und fällt mit dem Gesicht voran in eine Pfütze. Seine Gefährten starren entgeistert auf den Balkon. Ein zweiter Mann taucht neben dem Revolverschützen auf und richtet sein Jagdgewehr auf sie. Sie wirbeln herum, lassen die Waffen fallen und rennen davon, so schnell sie können, verfolgt von den Kugeln, die durch die Luft pfeifen und den Schlamm um sie herum aufspritzen lassen. Der Mann mit dem Jagdgewehr eilt wieder ins Haus zurück, während der Dorfvorsteher seinen Revolver nachlädt.

Im selben Augenblick erwacht die alte Frau in der Hütte aus ihrer Erstarrung. Gerade will sie sich mit ihren steifen Gelenken erheben, als zu ihrer Linken eine Salve aus einer Automatikwaffe vorbeizischt. Der junge Dorfvorsteher stürzt über das Geländer, seine Arme rudern durch die Luft, und dann schlägt sein Körper mit einem dumpfen Geräusch auf dem aufgeweichten Boden auf.

Bärtige Turbanträger, die Patronengürtel auf dem nackten Oberkörper, stürmen mit gezückten Waffen heran. Einer reißt eine Granate von seinem Gürtel, entsichert sie mit den Zähnen und wirft sie in die offene Tür des lang gestreckten Hauses. Die Explosion erinnert an einen gigantischen Donnerschlag, Palmblätter wirbeln vom Dach auf, und Stücke des Fußbodens krachen zwischen die Pfähle. Schreie dringen aus dem Inneren, dann taucht eine von Rauch umhüllte Frau in der Türöffnung auf. Ihre Kleider sind zerrissen, sie ist halb nackt und blutüberströmt. Eine Hand presst sie auf das verbrannte Gesicht und ihr Auge. Sie schreit wie ein Tier. Der Mann mit der Granate greift nach seiner Waffe, jagt ihr zwei Kugeln in die Brust und läuft zu seinen Gefährten. Der Schrei der Frau verwandelt sich in ein Gurgeln, sie schwankt mit ausgebreiteten Armen nach vorne, fällt auf die wacklige Brüstung und bleibt darauf hängen. Ein Krampf schüttelt ihre linke Hand, an der mehrere Finger fehlen.

Jetzt schleichen die Bärtigen vorsichtig an den Häusern entlang ins Dorf. Sie laufen gebückt, richten sich dann und wann auf und feuern kurze Salven in die dünnen Wände über ihren Köpfen. Überall ertönen Schreie. Die alte Frau ist auf die Knie gesunken und betrachtet die Körper, die unten im Schlamm liegen. Sie weint.

Im hinteren Teil des Pritschenwagens öffnet der Mann mit der Schirmmütze den seitlichen Teil der Plane und bindet sie in aller Seelenruhe fest. Er ist froh, dass der Regen aufgehört hat, so ist die Sicht erheblich besser. Er hört die Schüsse und erkennt durch den Nebel den Rauch, der vom Haus dort hinten aufsteigt. Die Jungs hätten mit dem Angriff warten sollen, bis Verstärkung eingetroffen ist. Aber das ist die Ungeduld der Jugend.

Er lächelt, als er den Fahrer neben sich telefonieren hört.

»Zwei junge Männer vom Dorfvorsteher getötet, Exzellenz. Fast noch Kinder. Ihre Gefährten haben sie gerächt. Ja ... Ich wollte Sie informieren ... ja ... Eine Schießerei ... Die Armee wird für Ordnung sorgen, nicht wahr? ... Ah, sehr gut! Ausgezeichnet, Exzellenz. ... Und hoffentlich die Terroristen aufstöbern, die sich in den Hügeln verbergen ... Perfekt ...«

Der Mann mit der Schirmmütze wirft einen Blick auf seine Uhr. Bis zum Eintreffen der Armee bleibt ihm noch etwas Zeit, um sich zu amüsieren - mit diesen Separatisten, diesen Hunden, die die Terroristen unterstützen und ihnen Lebensmittel bringen. Und die zweifellos Waffen verstecken wie alle Bauern in dieser verfluchten Gegend.

Wie zur Bestätigung hört er jetzt MG-Salven als Antwort auf die Sturmgewehre der Milizionäre, der Laskar Jihad, die das Dorf säubern. Dann verstummt das MG plötzlich.

Das Gewehr in der Hand, streckt er sich auf der Ladefläche des Wagens aus, richtet das Zielfernrohr aus und führt es an sein Auge. Sein Finger legt sich auf den Abzug, die Zahlen gleiten in dem telemetrischen Visier vorbei. Langsam und bedächtig sucht er nach einem Ziel.

Er sucht den Wald links vom Dorf ab. Eine kleine undeutliche Gestalt taucht in seinem Zielfernrohr auf. Der Kerl, der in den Dschungel flieht? Nein. Zu weit entfernt. Er nimmt schemenhafte Gestalten aufs Korn. Das Mädchen mit dem Kind auf dem Arm, das wie ein aufgescheuchtes Huhn durch die Gegend läuft und sich überall anstößt? Der Junge zwischen den Häusern? Zu spät.

Die zaghaften Sonnenstrahlen, die sich in den Pfützen spiegeln, irritieren ihn. Enttäuscht verzieht er den Mund. Der Finger entfernt sich vom Abzug. Er könnte einen der Milizionäre treffen. Aber diese Jungs leisten saubere Arbeit.

Er will schon fast aufgeben, als er endlich fündig wird. In der gut erhellten Hütte am Eingang des Dorfes. Die alte Frau, die dort kniet und die alle vergessen zu haben scheinen. Die alte Frau, die von Schluchzen geschüttelt wird.

Hör auf herumzuzappeln, Alte.

Langsam richtet er das Fadenkreuz des Zielfernrohrs auf ihre Stirn aus. Perfekt.

Er ist völlig konzentriert. Hält fast die Luft an.

Dann drückt er ab. Ein trockener Knall. Dort hinten umrahmt eine rote Wolke den Schädel der Alten, die in die hinterste Ecke der Hütte geschleudert wird.

35

Sénéchal drang tiefer in den Wald vor. Der Geruch von Humus und Erde wurde immer durchdringender, die Luft war so schwül, dass ihm der Schweiß über die Stirn rann. Vor ihm öffnete sich ein Pfad. Er folgte ihm und stieß auf einen Roboter, ähnlich einem blassgrünen Staubsauger, montiert auf Gummiketten, der sich summend auf der Stelle drehte und einer rätselhaften Arbeit nachging. An einer seiner Extremitäten waren eine auf einer Achse montierte Kamera und seltsame Instrumente befestigt, von denen sich einige bewegten. Der Umweltinspektor blieb stehen und sah zu, wie er sich im Unterholz entfernte, wobei er sich wie ein Miniaturbulldozer mal nach vorne, mal nach hinten neigte, um ein Hindernis, etwa eine Wurzel, zu überwinden.

Ein Stück weiter begegnete er einem anderen arbeitenden Roboter. Er ging an ihm vorbei und erreichte eine Lichtung. Als er den Kopf hob, sah er durch das Glas des von Aluminiumstützen getragenen Dachs hoch oben den Himmel. In der Mitte der Lichtung saßen mehrere Personen unter weißen Sonnenschirmen an Gartentischen. Der umsichtige Umweltinspektor verlangsamte den Schritt, um sie in Ruhe betrachten zu können.

Er nahm wahr, dass die sechs Männer, die ihn erwarteten, weiße Hemden und schwarze Krawatten trugen, vor allem aber alle sehr alt waren und sich, zumindest in den Augen eines Europäers, sehr ähnlich sahen. Sie wirkten starr wie die Puppen in einem Wachsfigurenkabinett. Hinter der Gruppe sah er zwei Gärtner mit Latzhosen und Strohhüten, die ihm den Rücken zuwandten. Offenbar waren sie mit Gartenarbeit beschäftigt.

Als Sénéchal nur noch wenige Meter von den Tischen entfernt war, erhoben sich die Greise mit den weißen Hemden und verbeugten sich ungelenk. Befangen folgte der Inspektor ihrem Beispiel. Die Alten verharrten reglos. Sie sahen ihn nicht direkt an, sondern schienen etwas vor seinen Füßen zu suchen. Ein großer Schmetterling flog behäbig vorbei. Irgendwo über ihren Köpfen raschelte das Blattwerk. Der Gärtner, der Sénéchal am nächsten war, drehte sich langsam zu ihm um.

Dieser zuckte zusammen: Das eingefallene Gesicht des Mannes wirkte wie eine antike Maske. Die Augen waren tief eingesunken, die Haut erinnerte an gegerbtes Leder. Der Japaner musterte ihn kurz, dann entblößte er ein scharfkantiges, strahlendes Gebiss, wobei sich rund um seinen Mund Tausende von Fältchen bildeten. Rasch sagte er:

»Herzlich willkommen, Monsieur Sénéchal. Ich bin Akira Takenushi.«

Sein verhutzelter Körper versank geradezu in der nagelneuen Gärtnerlatzhose. Der Strohhut war über die Ohren gezogen, und um den Hals trug er ein eigenartiges Stethoskop. Zwischen den verchromten Bügeln war ein schmales weißes Kästchen befestigt, auf dem Sénéchal das Symbol der vierflügeligen Schraube erkannte.

Nun wandte sich auch der andere Gärtner zu dem Inspektor um. Er war um die vierzig, und in seinen Augen lag ein harter Ausdruck. In der rechten Hand hielt er einen verchromten Sitzstock, die andere lag lässig auf seinem Schenkel. Sénéchal war sicher, dass er eine Waffe in der Tasche seiner Latzhose hatte. Er zögerte.

»Ich freue mich sehr, endlich Ihre Bekanntschaft zu machen, Monsieur Takenushi.«

»Wie wäre es mit einem kleinen Waldspaziergang, Monsieur Sénéchal? Können Sie sehr langsam gehen?«

Der Umweltinspektor ließ seinen Blick durch das Gewächshaus schweifen.

»Ich bin bestens mit dem langsamen Rhythmus des Landlebens vertraut.«

Wie auf ein unsichtbares Zeichen hin reichte der Bodyguard Takenushi den verchromten Sitzspazierstock, den dieser mit seiner kleinen, dürren Hand ergriff. Dann zog er aus der Brusttasche ein flaches metallenes Etui, dem er eine getönte Brille entnahm. Er reichte sie dem Greis, der sie mit unendlicher Vorsicht auf die Nase setzte. Jetzt sah er fast wie ein Schweißer aus.

Der alte Japaner sagte wie zur Entschuldigung:

»Das Licht in diesem Gewächshaus ist sehr grell. Ich muss meine Augen schützen.«

Der Greis setzte sich in Bewegung, indem er seinen Stock vor sich in die Erde stieß und dann, vorgebeugt, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, mühsam einen Fuß vor den anderen schob. Er erinnerte an eine betagte Geisha, die mit winzigen Schritten durch die verbotenen Alleen eines kaiserlichen Gartens trippelte. Nach einigen Metern wurde er sicherer. Die beiden ließen die Gruppe der anderen Männer hinter sich.

Sénéchal fragte:

»Nehmen Sie keinen Ihrer Leibwächter mit auf den Spaziergang, Monsieur Takenushi?«

»Ich dürfte Ihnen das natürlich nicht sagen, aber ich habe einen verborgenen Kurzwellensender - mit langer Reichweite - bei mir, der meine Männer informiert, falls mir etwas zustoßen sollte. Ich muss so leben ... Ich habe dieses Leben gewählt ... Ich darf Sie auch daran erinnern, dass ich etwas mehr als hundert Jahre alt bin und dass mein Arzt - selbst aus der Entfernung - wissen muss, in welchem Rhythmus mein Herz schlägt. Sagen Sie, Monsieur Sénéchal, finden Sie nicht, dass in diesem Wald etwas fehlt?«

»Doch, es gibt keine Vögel, zumindest höre ich keine.«

»Sehr gut beobachtet. Die Vögel haben leider kein Aufenthaltsrecht in meinem Gewächshaus, weil sie die Raupen fressen, die ich aus aller Welt kommen lasse und aus denen diese wundervollen Schmetterlinge entstehen ...«

»Haben Sie diese Treibhäuser gebaut?«

»Nein, ich habe sie gekauft. Hier gab es ein großes Gartenbauzentrum ... Dann kam die Wirtschaftskrise ... Ich habe nur einige Partien erhöhen lassen, um Platz für die großen Bäume zu schaffen. Belüftungs- und Bewässerungssysteme waren großenteils schon vorhanden ... Ah! Hier sind wir.«

Er wies mit seinem Stock auf einen Haufen trockener Blätter.

»Wissen Sie, dass der Wald ein Milieu ist, in dem alles ›recycelt‹ wird? Die Nahrung dringt in den Boden und von dort in die Wurzeln, dann wandert sie weiter in die Blätter und von den Blättern wieder in den Boden. Jedes Jahr derselbe Zyklus, in alle Ewigkeit. Und die gefräßigsten Pflanzen mit dem stärksten ... Fortpflanzungstrieb haben das beste Wachstum. Andere erreichen kaum einen Meter pro Jahrhundert.«

Er blieb stehen und lächelte.

»Wenn ich es recht bedenke, sind sie wie ich.«

Takenushi trottete langsam weiter - wie ein Aufziehspielzeug, dachte Sénéchal. Schweigend erreichten sie eine Kreuzung. Hoch über ihren Köpfen konnten sie durch das Glasdach die Wolken erkennen, die über den Himmel zogen. Die Blätter um sie herum zitterten in einem kaum wahrnehmbaren Windhauch.

Takenushi hob die hinter der Brille verborgenen Augen zu dem Laubdach eines großen Baumes.

»Da ist er. Nehmen Sie mein Stethoskop und hören Sie sein Herz.«

»Wie bitte?«

»Es ist eine Akazie. Ihre Blüten haben einen betörenden Duft, und ihr Holz ist sehr hart. In Wüstenregionen erreichen die Wurzeln eine Tiefe von bis zu fünfundzwanzig Metern ... Die Eingeborenen machten aus dem Holz ihre Bumerangs. Wir Japaner benutzen es für Golfschläger. Legen Sie die Membran flach auf den Stamm. Dort finden Sie eine etwas abgenutzte Stelle - in meiner Höhe natürlich.«

Mit seinem knochigen Zeigefinger deutete er darauf.

»Sehen Sie es? Bücken Sie sich doch ein wenig.«

Sénéchal kam sich albern vor. Dennoch trat er einen Schritt vor und beugte sich hinab, um das Stethoskop an den Baumstamm zu halten. Zu Anfang hörte er nichts, dann drang Knacken und Knarren an sein Ohr und ganz im Hintergrund das Geräusch des zirkulierenden Saftes. Langsam wandte er sich zu dem Greis um, der reglos dastand.

»Unglaublich!«

»War das Ihnen als Ökoexperten etwa nicht bekannt?«

»Meine Dienststelle begeistert sich nicht unbedingt für unterhaltsame Ausflüge in die Naturwissenschaft. Wir beschäftigen uns eher mit der Vergänglichkeit der Arten ... Ich meine, vor allem mit der unseren.«

»Es handelt sich um ein elektronisches Stethoskop, die Signale werden verstärkt. Die Bäume leben, und das rufe ich mir gerne jeden Tag in Erinnerung. Dort hinten sehen Sie eine Zeder aus meiner Heimat. Eine Cryptomeria, auch Sicheltanne genannt. Ich habe sie natürlich aus Nostalgie hierherschaffen lassen und auch weil die japanische Zeder alle Rekorde an Langlebigkeit bricht. Diese hier ist erst zweihundertfünfzig Jahre alt.«

»Ein Kind sozusagen.«

»Nahe dem Strand von Okinawa gibt es einen Felsen mit einer uralten Inschrift. Sie besagt: Mit siebzig Jahren bist du noch ein Kind, mit achtzig kaum ein Jugendlicher, und wenn dich mit neunzig die Ahnen einladen, Zu ihnen ins Paradies Zu kommen, so bitte sie Zu warten, bis du hundert bist, um dann die Frage neu Zu erörtern.« Er lächelte. »Ich weise Sie darauf hin, dass man in der Gegend von Okinawa sehr alt wird. Die japanische Bevölkerung besitzt weltweit die höchste Lebenserwartung. Der älteste Mensch dieser Erde ist eine Frau, die seit einhundertfünfzehn Jahren auf der Insel Kyushu lebt ... Da bleibt mir immer noch ein wenig Hoffnung, finden Sie nicht?«

Sénéchal reichte ihm das Stethoskop zurück. Der alte Japaner nahm es vorsichtig an sich und legte es mit unendlicher Langsamkeit um seinen Hals.

Der Umweltinspektor erkundigte sich:

»Sagen Sie, das alles muss Sie doch ein Vermögen kosten, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf. Kommt da nicht der kleine Spaziergang etwas teuer, Monsieur Takenushi?«

»Schauen Sie sich um, Monsieur Sénéchal. Was sehen Sie wirklich?«

Sénéchal blickte in die Runde, mehr um dem alten Mann eine Freude zu machen, als um wirklich zu beobachten, was ihn umgab.

»Bäume, Blätter, Blumen, Grünpflanzen ... Und einen Ihrer Leibwächter, der als Gärtner verkleidet ist. Ich glaube, eben hat sich sogar ein Schmetterling auf die Nase des Ärmsten gesetzt.«

Takenushi schüttelte den Kopf.

»Die Glücksgötter waren mir in meinem Leben oft hold, sie haben mir Gelegenheit gegeben, mein Vergnügen mit meinen Geschäften zu verbinden. Was Sie in Wirklichkeit sehen, ist eine Bank.«

36

Der in Tarnfarben gestrichene Militärhelikopter fliegt mit dröhnenden Rotoren den Wasserlauf hinauf. Die Ufer mit ihren Bäumen und Reisfeldern sausen zu beiden Seiten des Cockpits vorbei. Der Pilot neigt seine Maschine leicht zur Seite, um der scharfen Biegung des Flusses zu folgen, und scheucht dabei eine Schar von Reihern auf. Der Himmel schwankt, der Mann richtet den Hubschrauber wieder auf und steuert im Sturzflug auf ein einsames Boot zu, das er gerade entdeckt hat - ein dunkler Fleck auf dem gelbbraunen Wasser. Er grinst. Der Kopilot deutet auf die Dschunke und ruft etwas. Darin sitzen zwei Fischer mit flachen Strohhüten, die ihre Netze einholen. Der Helikopter fliegt so dicht über ihren Köpfen, dass der Wind seiner Propeller ihnen die Hüte wegbläst und nacheinander drei mit zappelnden Fischen gefüllte Bambuskörbe über Bord gehen. Die Fischer klammern sich an der Reling fest, brüllen Flüche und recken die Fäuste zu dem Hubschrauber, der jetzt in der Ferne verschwindet.

Der Pilot zieht seine Maschine wieder hinauf über die Baumwipfel und schreit seinem Kameraden mit schriller Stimme etwas zu, was im Cockpit Heiterkeit auslöst. Plötzlich knistert das Funkgerät, dann stößt eine hektische Stimme einen Wortschwall auf Indonesisch hervor. Das Lachen der beiden Männer verstummt. Der Pilot antwortet knapp und wendet sich dann an seinen Gefährten.

»Das war die Nationale Sicherheitsbehörde von Java. Wir sollen eine Gefangene abholen.«

Der Helikopter fliegt durch eine Schlucht, die Reisfelder weichen nach und nach grünem Buschwerk, das die steilen Hänge bedeckt. Am Grund schimmert ein Wasserlauf. In der Ferne senken sich die Wolken langsam auf die Bergspitzen herab, Nebelfetzen hängen in den Baumwipfeln.

Die Maschine verringert das Tempo und neigt sich zur Seite, um einen mit spärlicher Vegetation bewachsenen Felsblock zu umfliegen. Unter ihnen öffnet sich jetzt ein Tal, in dem sich das Gelb der verbrannten Wiesen, die braunen Tupfer der Sümpfe und das Grün der Reisfelder abwechseln. Die Gipfel der umliegenden Berge sind in Hitzedunst gehüllt. Die beiden Männer erspähen ein Dorf, von dem durch die wogenden Wedel der Kokospalmen Rauchwolken aufsteigen. Zwei lang gestreckte Pfahlbauten glimmen noch schwach. In einiger Entfernung der vom Feuer verschonten Häuser stehen kakifarbene Zelte. Entlang einer Zufahrtsstraße erblicken sie unter Tarnnetzen automatische Maschinengewehre hinter aufgestapelten Sandsäcken und schlammbespritzte Jeeps. Davor stehen Männer in Kampfanzügen, die die Augen mit den Händen beschirmen, um das Flugzeug am Himmel auszumachen.

Während der Pilot zur Landung ansetzt, verzieht der Kopilot angewidert das Gesicht, als er ein blutüberströmtes Schwein mit aufgedunsenem Bauch in einem Reisfeld entdeckt. Ganz in der Nähe sieht er eine alte Frau, die tot am Boden liegt.

Der Pilot und sein Kamerad machen sich auf den Weg zu der Frau, die sie abholen sollen, angeführt von einem nervösen Unteroffizier mit auffallend langen femininen Wimpern. Er ist mit einem Maschinengewehr bewaffnet, trägt einen Arm in einer Schlinge und stößt bei jedem Schritt einen Fluch aus. Gestern Abend, erklärt er, als er mit einem kleinen Trupp in den Bergen unterwegs war, hätten die Hundesöhne von Rebellen sie angegriffen, wobei einer der ihren getötet worden sei. Während er heldenhaft auf die Terroristen gefeuert habe, sei er gestürzt und habe sich die Schulter verletzt. Unwillkürlich kommt dem Piloten der Gedanke, dass der Unfall wohl eher passiert ist, als der Typ in einem Graben vor dem feindlichen Feuer Deckung gesucht hat.

Unter fortgesetztem Fluchen führt der Unteroffizier die Piloten zu einer Hütte, in der die Gefangenen untergebracht sind. Er lässt sich von dem Wachposten die Tür aufsperren und betrachtet dann im Dämmerlicht die Bauern, die auf den Fersen hocken oder am Boden kauern, barhäuptig, die Hände mit Stricken auf dem Rücken gefesselt. Die Hitze und der Gestank der Exkremente sind unerträglich, schwarze Fliegen peinigen sie unablässig. Der Wachposten brüllt etwas, während er sein Maschinengewehr auf die verängstigten oder niedergeschlagenen Gesichter richtet. Der Unteroffizier bahnt sich mit Fußtritten einen Weg zwischen den gefesselten Dorfbewohnern und packt mit seiner gesunden Hand eine etwa fünfzigjährige Frau bei den Haaren. Sie schreit herzzerreißend, als er sie so zum Aufstehen zwingt. Brutal schlägt er ihr mit der Hand ins Gesicht. Dann zerrt er sie an den Haaren zur Tür und stößt sie zu Boden. Sie weint lautlos. Er wendet sich an die Piloten und erklärt mit kreischender Stimme, man habe bei der Festnahme dieser Frau und ihrer Familie Geld unter ihrer Matte gefunden - amerikanische Dollar! Sie habe sich als arme Bäuerin getarnt, doch natürlich sei sie eine Spionin. Er bereue sehr, dass er sie nicht auf der Stelle getötet habe. Diese Frau hätte auch ein Flugticket und andere Dinge versteckt, die sie nun diesem Typen von der Nationalen Sicherheitsbehörde übergeben sollten, der so scharf darauf sei, mit dieser Hündin zu reden.

Dann wütet er gegen die Leute von der Nationalen Sicherheitsbehörde. Diese Typen würden einen ständig piesacken, selbst in der Kampfzone, wo fromme, tapfere Männer wie er jeden Tag in diesem verdammten endlosen Guerillakrieg getötet würden, während die hohen Herren seelenruhig in blühenden Gärten ihren Tee tränken.

Er spuckt auf die am Boden liegende Frau.

Später, als die Gefangene, die Hände am Sitz gefesselt, im Hubschrauber sitzt, übergibt der Unteroffizier den Piloten die Gegenstände und die falschen Papiere, die sie bei ihr gefunden haben. Er lässt sie eine Empfangsbescheinigung unterschreiben, mit der sie bestätigen, dass sie Frau Maryati Soekarno lebend und bei guter Gesundheit in ihre Obhut genommen haben, um sie dem Hauptmann Thamnir von der Nationalen Sicherheitsbehörde zu überstellen. Der Kopilot erkundigt sich, wo denn all die Dollars geblieben seien, die man bei ihr gefunden habe. Der Unteroffizier sieht ihn mit seinen Mädchenaugen an, dann lacht er ihm ins Gesicht, wobei seine Goldzähne blitzen.

37

Sénéchal machte winzige Schritte, um sich dem Tempo des Greises anzupassen.

»Warum nennen Sie diesen Wald eine Bank, Monsieur Takenushi?«

»Eine Genbank. Jeder botanische Garten, der seinen Namen verdient, ist in gewisser Hinsicht eine Bank der Gene. Die meine habe ich hier geschaffen, wie Sie sehen. Dieses Kapital wird von allen möglichen Maschinen geschützt, die die Bewässerung, die Temperatur, die Sonneneinstrahlung regeln ... Alles, was die Pflanzen brauchen. In den Streben des Glasdachs sind Nebelgeneratoren und Windmaschinen untergebracht. Die Gärtner kümmern sich um alles Wesentliche, und die kleinen Roboter erledigen den Rest. Das hat mich mein Onkel gelehrt. Ohne es zu wissen.«

»Ich verstehe nicht ...«

»Als Jugendlicher war ich mit ihm auf allen möglichen Dorfmärkten. Er handelte mit Saatgut. Die Leute kauften Samen bei ihm, um ihre Existenz zu sichern. Einige robuste Sorten waren resistent gegen Frost und Insekten, andere nicht. Mein Onkel reiste durch das ganze Land, um die besten Stammpflanzen auszuwählen. Um sie für die Zukunft zu erhalten. Und diese Samen verkaufte er nicht.«

»Was machte er dann damit?«

»Er lagerte sie zu Hause in kleinen Schachteln. Ich habe sie beschriftet. So habe ich Hunderte von Pflanzennamen kennengelernt. Doch eines Tages wurden mein Onkel und sein Haus von amerikanischen Bomben hinweggefegt und die Samen in alle Winde verstreut ... Was für eine Verschwendung! Doch ich konnte einige retten, die ich in dem Gewächshaus unterhalb des Hauses angepflanzt hatte.«

Der alte Mann senkte den Kopf, und ein verbitterter Zug zeichnete sich um seinen Mund ab.

»Seltsamerweise habe ich manchmal noch den Rhythmus der Marschmusik im Ohr, die die Alliierten spielten, als sie in mein verwüstetes Land einmarschierten. Später hätte ich Bomben produzieren können, Raketen, militärische Elektronik und was weiß ich noch. Die Takenushi Corporation besaß das nötige Know-how. Ich habe das immer abgelehnt ... Ich bin ein Anhänger des Pazifismus der Nachkriegszeit geblieben. Wir wollen so etwas nie wieder erleben. Ganz einfach.«

Plötzlich veränderte sich sein Ton.

»Bald beginnt mein einhundertzweites Lebensjahr ... Ich rechne also damit, demnächst in eine Welt zu wechseln, die gemeinhin als die bessere gilt. Meine Tage sind schon seit Langem gezählt. Zu lange. Zwei Söhne sind mir geblieben. Mein Ältester ist letztes Jahr im Alter von siebzig Jahren gestorben. Eine seltsame Erfahrung mitzuerleben, wie der eigene Sohn an Altersschwäche stirbt, das können Sie mir glauben. Und auch die beiden, die noch leben, sind alt. In jeder Hinsicht. Ich halte sie für Vollidioten. Aber ich habe eine Enkelin, Mitsuo, die mir sehr teuer ist. Ich tue all das für sie.«

Sénéchal beugte sich zu dem schmächtigen Mann hinab, um ihn besser zu verstehen. Takenushi fuhr fort:

»Ich habe schon lange begriffen, dass alles, was der Mensch seit jeher unternimmt, zur Zerstörung des Planeten führt, auf dem er lebt. Früher als andere habe ich gespürt, dass man vorausschauend für die nachfolgende Generation handeln muss. Man hinterlässt ihr nicht nur Geld oder Immobilien, sondern auch ein genetisches Erbe, das ich nach und nach aufgebaut habe, wie vor mir mein Onkel. Wussten Sie, dass die fünf Pflanzen, die auf unserem Planeten am meisten angebaut werden, Weizen, Reis, Mais, Kartoffeln und Gerste sind? Sie decken mehr als die Hälfte des weltweiten Nahrungsbedarfs ab. Sehen Sie sich noch einmal um ... Vielleicht ist irgendwo hier in diesem Gewächshaus die Pflanze der Zukunft, die Tausenden von Menschen Nahrung geben wird ...« Er lächelte melancholisch. »Sehen Sie, Monsieur Sénéchal, der Tod hat mir noch nicht gesagt, wann er mich holen kommt. Das hohe Alter ist etwas Eigenartiges, vergleichbar dem Extremsport ... Ich habe den Eindruck, dass sich nach und nach eine graue Decke über alles legt, und das ist erschreckend. Es macht mir Angst. Und darum habe ich all meine Angelegenheiten geregelt.«

Sein Gesicht verzog sich zu einer schmerzlichen Grimasse, obwohl er sichtbar um Fassung rang.

»Kehren wir um, Monsieur Sénéchal, ja?« Er schniefte. »Ich hoffe, Sie wissen unseren Waldspaziergang gebührend zu würdigen. In weniger als fünfzig Jahren wird der Primärwald und ebenso eine Million existierender Arten von diesem Planeten verschwunden sein. Sie werden das vielleicht noch erleben, Monsieur Sénéchal. Ich habe das Glück, mich vorher verabschieden zu dürfen.«

Der Rückweg gestaltete sich schwieriger als der Hinweg. Das Gehen kostete den Greis enorme Anstrengung, er atmete keuchend. Plötzlich, ohne dass er das geringste Zeichen gegeben hätte, kam einer der kleinen elektrischen Golfwagen über den Pfad geholpert. Der Fahrer half dem Greis, der mühsam einstieg. Sénéchal nahm auf der Rückbank Platz. Sie fuhren wieder zum Ausgangspunkt und hielten in einiger Entfernung von den Männern, die noch immer an den Tischen saßen. Es schien, als hätten sie sich keinen Millimeter vom Fleck gerührt.

Mit einer müden Handbewegung schob Takenushi die getönte Brille auf die Stirn, setzte sie wieder auf und bedeutete dem Fahrer, dass er ihn nicht mehr brauchte. Mit einer Verbeugung entfernte sich der Mann.

Der alte Japaner verschränkte die knorrigen Hände vor dem mageren Körper. Im Sitzen wirkte er noch zerbrechlicher, und die Knie zeichneten sich spitz unter der blauen Gärtnerhose ab.

»Ohne Umschweife, wessen verdächtigen Sie mich, Monsieur Sénéchal?« Er sah dem Umweltinspektor fest in die Augen. »Ich nehme an, mein Verhalten erstaunt Sie. Sie finden mich vermutlich wenig ... japanisch. Die westliche Welt hat mich beeinflusst. Ich denke, bei Ihnen sagt man ...« Er überlegte angestrengt. »... ›Zur Sachekommen‹. Ist das korrekt?«

Sénéchal ließ sich Zeit, ehe er antwortete:

»Das ist völlig korrekt, Monsieur Takenushi. Ich werde übrigens genauso offen sein ... Ich weiß, dass Sie alles sammeln, was im Zusammenhang mit einem uralten Fisch steht, dem Quastenflosser.«

»Ich war seit jeher von diesem vorsintflutlichen Tier fasziniert. Aber meines Wissens ist das nichts Verwerfliches. Jeder von uns hat seine kleine Marotte. Meine Kollektion ist in einem Privatmuseum in Osaka zu besichtigen. Man kann sie sich sogar im Internet anschauen. Es handelt sich also um kein Geheimnis.«

»Ich weiß, dass Sie eine hohe Prämie ausgesetzt haben, wenn man Ihnen ein lebendes Exemplar bringt.«

Der Greis lächelte und entblößte dabei sein scharfkantiges Gebiss.

»Ich fürchte, das ist eine Legende. Man erzählt so viele Dinge über mich, verstehen Sie ... Und das seit fast einem Jahrhundert.«

»Ich glaube, eine gewisse Stiftung, die Abyss Foundation, sucht einen dieser seltenen Fische für Sie. Ich habe auf ihrer Jacht ermittelt, die im Moment vor Réunion liegt, wo kürzlich eines dieser äußerst seltenen und streng geschützten Tiere geortet worden ist. Dort habe ich die Herren Ziegler und Designe angetroffen. Die Namen sagen Ihnen doch sicher etwas? Am Bug ihres Tauchbootes gibt es eine magnetische Platinstange als Köder für die Quastenflosser. Ich habe sie gesehen, obgleich man sie vor mir zu verstecken versuchte. Außerdem glaube ich, dass Sie einen japanischen Delegierten des Umweltprogramms der Vereinten Nationen, Monsieur Saito, bestochen haben, um zu erreichen, dass die Latimeria von der Liste der international geschützten Tierarten gestrichen wird. Monsieur Saito hatte eine heftige Auseinandersetzung mit Monsieur Mahakam, einem indonesischen UNEP-Mitarbeiter, der für den Schutz des Quastenflossers zuständig war. Nach dieser Auseinandersetzung ist Monsieur Mahakam von einem Gebäude gestürzt, und sein Arzt wurde ermordet. Das alles wissen Sie vermutlich?«

Takenushi verzog keine Miene.

»Nein, nein, das wusste ich nicht. Erzählen Sie mir Näheres, wenn Sie wollen. Nur wenn Sie wollen. Oder erzählen Sie mir zumindest das, was nicht unter das Berufsgeheimnis fällt.«

Sénéchal zögerte, musterte ihn aufmerksam und fasste dann den Fall kurz zusammen. Takenushi wiegte den Kopf. Er schien abwesend, und Sénéchal fragte sich, ob er alles gehört und verstanden hatte. Schließlich hob der Greis den Blick zu dem Umweltinspektor.

»All das ist äußerst befremdlich. Aber glauben Sie mir, ich habe nichts damit zu tun.«

»Sie behaupten also, in keiner Beziehung zu Monsieur Saito, dem japanischen UNEP-Delegierten, zu stehen?«

»Ich kenne weder Monsieur Ziegler noch Monsieur Designe oder Monsieur Saito. Ich fürchte, abgesehen von der Freude, die mir Ihr Besuch bereitet hat, sind Sie umsonst gekommen ... Wenn Sie es wünschen, sehen wir uns in einer Stunde wieder. Gehen Sie ein wenig spazieren. Mein Koch wird Ihnen eine kleine Mahlzeit zusammenstellen ... Mögen Sie Sushi?«

38

Zwei Männer mit lehmbeschmierten Gesichtern liegen am Flussufer unter einer Tarndecke. Der eine stützt sich auf den Ellbogen und kneift die mandelförmigen Augen zusammen. Er neigt den Kopf und lauscht auf das Rauschen des Windes. Ein leichtes Geräusch dringt zu ihm, ein Geräusch, das er gut kennt. Er flüstert seinem Gefährten etwas zu, der daraufhin sein Maschinengewehr entsichert.

»... Sie gehen runter. Sie können es nicht lassen, diese Schweine! Wir werden es schaffen. Mithilfe von Allah dem Barmherzigen ...«

Er streckt die Hand aus und tastet nach der Stinger-Luftabwehrrakete, die wie eine große schlafende Schlange neben ihm im Gras verborgen ist.

Der Frau, die im hinteren Teil des Helikopters an ihren Sitz gefesselt ist, geht es schlecht. Ihr ist übel, und ihre Kopfhaut brennt vor Schmerz - der Unteroffizier mit den Mädchenaugen hat ihr ein Haarbüschel ausgerissen. Die Soldaten haben sie mit einem Stahlseil angebunden, das bei der kleinsten Bewegung in ihre Handgelenke schneidet. Wenn der Pilot seine Maschine neigt, um eine Kurve zu fliegen, muss sie sich fast übergeben. Ihr Geschrei in dem tosenden Lärm bringt die beiden Männer vorne zum Lachen. Plötzlich stampft der Kopilot mit den Füßen und deutet auf etwas in der Ferne. Der Mann am Steuerknüppel lacht höhnisch und setzt zum Senkflug auf ein Boot an, einen kleinen schwarzen Fleck im gelbbraunen Wasser. Die Rotoren heulen auf, er liebt dieses Spielchen, er wird die Dreckskerle zum Kentern bringen ...

Die Fischer in ihrem Boot sehen eine glänzende Sternschnuppe, die mit einem wütenden Pfeifen aus der Uferböschung schnellt, den Rauch, der in Schlangenlinien zum Himmel aufsteigt, und hören eine furchtbare Explosion, als der Hubschrauber zerbirst und sich in eine Feuerkugel verwandelt. Die Rotorblätter quirlen noch die Luft und stoßen einen Schwall von Trümmern aus, die das Wasser des Flusses in Fontänen aufspritzen lassen.

39

Schmetterlinge tanzen im bleichen Licht der Straßenlaternen. Ihr gelblicher Schein spiegelt sich in der grauen Karosserie des am Bürgersteig geparkten Wagens.

Die Glühbirne der Laterne flackert und geht aus. Dann erlischt auch die nächste, und alle anderen folgen gleichzeitig. Finsternis senkt sich über die Straße und die kleinen Häuser mit den geschlossenen Fensterläden. Die Bäume über den Köpfen der beiden Männer im Wagen verwandeln sich in eine schwarze Masse. Sie blinzeln, um ihre Augen an die mondlose Nacht zu gewöhnen.

Am Steuer sitzt ein Mann im Kampfanzug. Jetzt schaltet er das Standlicht ein und lässt den Motor an, der leise anspringt. Er fährt sich mit der Hand durch das kurz geschorene Haar und richtet den Blick auf das schwach erleuchtete Band vor ihm. Der Mann im Dreiteiler auf dem Rücksitz hat den Hut tief in die Stirn gezogen. Er fragt:

»Sind Sie sicher, dass er kommt?«

Der Fahrer deutet ein Nicken an.

»Er hat ein verschlüsseltes Handy. Keine Chance, den Datenstrom anzuzapfen ... Der Typ ist ein Profi. Aber wir haben etliche kleine Hi-Fi-Mikros in die Kopfstützen seines Mietwagens eingebaut. Er hat jemanden angerufen. Wir wissen nicht wen - vermutlich seinen Vorgesetzten ... Er hat gesagt, er würde heute im Morgengrauen hierherkommen.«

Der Wagen jährt etwa hundert Meter über den Asphalt. Der Fahrer schaltet das Standlicht aus. Vor ihnen nichts als Dunkelheit.

»Ich halte dort unter den Bäumen«, erklärt er.

Das Auto holpert über einen Buckel, rollt noch ein Stück weiter, dann bleibt es stehen.

Der Fahrer kurbelt die Scheibe auf seiner Seite hinunter und lässt die Gerüche der Nacht herein, das Rascheln der Blätter und das durchdringende Gesurre der Nachtinsekten. Er öffnet ein flaches Köfferchen, das auf dem Beifahrersitz liegt und ein elektronisches System enthält. Nachdem er an verschiedenen Knöpfen eine Weile gedreht hat, holt er ein langes Rohr mit einem Griff hervor. Es ähnelt einer Waffe. Der Mann setzt einen Kopfhörer auf und richtet das Rohr durch das geöffnete Fenster auf das Ziel aus. Er nimmt einige Einstellungen vor, dann erklärt er:

»Alles bestens. Der Franzose wird gleich da sein.«

40

Die Blätter der Bäume streifen Edouardos Gesicht. Seit einer Weile hält er das kleine Fernrohr eines Scharfschützengewehrs an sein rechtes Auge. Von Zeit zu Zeit richtet er es auf das Haus aus, das sich am Ende des Weges im Morgengrauen abzuzeichnen beginnt. Ein Haus mit geschlossenen Fensterläden, das zu dieser frühen Morgenstunde verlassen wirkt. Langsam wiederholt er die Operation. Mit dem Teleskop nimmt er jeden Baum rund um das Haus unter die Lupe, untersucht ihn bis hin zum Boden, inspiziert die Schatten zwischen den Stämmen. In seinem Visier laufen Ziffern ab.

Der vierundfünfzig, fünfundfünfzig Meter entfernte Zaun hinter dem schlummernden Haus interessiert ihn besonders. Und der Schimmer an seinem oberen Rand ist gewiss keine optische Täuschung. Um die genaue Entfernung zu messen, muss er warten, bis sich die beiden phosphoreszierenden roten Punkte in seinem Objektiv überlagern ...

Edouardo, der Profi, ist im Einsatz.

Die Hitze nimmt allmählich zu, in einer knappen Viertelstunde wird die Sonne aufgehen. Der Mann mit dem Hut im Fond des Wagens hat sich nicht gerührt. Man könnte meinen, dass er schläft, doch seine Augen hinter der feinen Brille sind hellwach. Er beobachtet nichts Bestimmtes, auch er wartet. Auf dem Ledersitz neben ihm liegt ein Buch. Mit beiden Händen rückt er seinen Krawattenknoten zurecht, dann greift er mit einer Geste, die lange Routine verrät, nach der Desert Eagle .357 mit dickem Schalldämpfer auf seinen Knien. Ohne hinzusehen, stellt er fast geräuschlos den Verschluss ein, entsichert die Waffe und legt sie neben das Buch und das Walkie-Talkie.

Edouardo, der Jaguar, setzt zum Sprung an. Mit beiden Händen zieht er sich am Zaunpfahl neben dem verschlossenen Holztor hoch und wirft einen Blick in den Garten auf der anderen Seite. Niemand. Immer darauf bedacht, sein Holster nicht einzuklemmen, schwingt er sich über die Latten und landet im Schlusssprung auf dem Boden. Die dicken Sohlen seiner Schuhe dämpfen den Aufprall. Er lauscht und zieht den Revolver aus seinem Holster mit dem Federmechanismus: Nach oben drücken, klick, das Ding springt einem in die Hand, unglaublich, dieses Teil ... Ein Geruch von modrigem Laub und Pilzen steigt ihm in die Nase. Den Revolver in der Hand, dringt er lautlos weiter in den Garten vor.

Innerhalb weniger Sekunden hat er das Tor in dem zweiten Lattenzaun ausgemacht. Edouardo kauert sich hin und öffnet es mit unendlicher Vorsicht, damit die Angeln nicht quietschen. Er stellt fest, dass sie unlängst geölt worden sind.

Ganz langsam, Zentimeter für Zentimeter schiebt er den Kopf durch die Öffnung. Die Vorstellung, dass sich jemand im toten Winkel hinter dem Tor verbergen könnte, behagt ihm gar nicht. Mit einem Satz springt er auf die andere Seite, der Lauf seiner Waffe fegt durch die Luft. Niemand.

Der Schnauzbärtige ist jetzt sicher, dass sich keine Menschenseele an diesem Ort aufhält. Dennoch befiehlt ihm sein Berufsinstinkt, die Waffe im Anschlag zu halten und sich mit beispielhafter Vorsicht voranzubewegen - so als könnte jeden Augenblick eine Horde tanzender Derwische mit scharfen Säbeln aus der morschen Hütte stürzen. Eine moosbewachsene Hütte mitten auf diesem verwilderten Grundstück, halb verborgen unter den tiefen dürren Ästen. Früher war hier sicher ein zweiter Garten neben dem, den er gerade durchquert hat. Lianen winden sich um das Dach aus sonnenverbrannten Palmwedeln und ranken sich an einem Stamm empor. Edouardo hebt den Kopf und entdeckt die halb verrostete Antenne in dem Baum. Jene Antenne, deren Schimmer er vorhin von seinem Autodach aus wahrgenommen hat - aus neunundfünfzig Metern Entfernung. Ohne sich weiter um die Geräusche zu kümmern, schiebt er die Zweige zur Seite und öffnet behutsam die wurmstichige Tür, die nicht einmal richtig geschlossen ist. Sein Arm mit der Waffe schnellt ins Innere.

»Hände hoch und rauskommen!«, ruft er der Ordnung halber.

Wie erwartet erhält er keine Antwort. Er späht hinein, doch er sieht nicht viel. Er betritt die Hütte und stößt sich fast den Kopf an einer Sturmlampe, die unter der Decke hängt.

Edouardo fühlt sich nicht sicher. Mit bebendem Schnauzbart und wachsamem Auge versucht er, eine mögliche Falle zu entdecken: eine Schnur, die mit einem Zünder verbunden ist, ein in labilem Gleichgewicht gehaltenes System, das jederzeit herunterfallen kann ... Edouardo zieht aus seiner Brusttasche eine Stablampe und richtet den Lichtstrahl vor sich. Er erblickt ein staubbedecktes, durchgesessenes Sofa, niedrige Bambusmöbel mit wackeligen Beinen und auf einem mit rissigem Wachstuch bespannten Regal ein Transistorradio mit einem Akku. Daneben Kopfhörer, ein Mikro, einen Verstärker und einen Lautsprecher, dessen eine Membran beschädigt ist. Über dem Radio hat eine gelb-rote Spinne ihr Netz gewoben, das jetzt leicht vibriert. Verfluchtes Viehs Vorsicht, vielleicht gibt es Skorpione in dieser alten Hütte. Oder Schlangen. Fass bloß nichts an. Schau, wo du deine Füße hinsetzt, Edouardo!

An den Wänden hängen halb vergilbte Poster von indonesischen Rockgruppen. Eduardo schaltet seine Stablampe aus. Je mehr sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnen, umso mehr Details nimmt er wahr: in einer Ecke leere Sodaflaschen, einen Gaskocher, einen Stapel ausgeschnittener Comics ... Er befindet sich in einem Kinderversteck. Einer Abenteuerhütte. Er schiebt seine Waffe in den Holster zurück. Klick.

Edouardo, der Meisterdetektiv, sieht zwischen zwei Kissen auf dem Sofa ein Stück blauen Stoff. Gerade will er ihn genauer inspizieren, doch da fällt sein Blick auf eine große Holzkiste mit einem schicken, nagelneuen Schloss, das ihn förmlich anzugrinsen scheint. Edouardo hält sich für äußerst scharfsinnig: Er zieht die Kiste aus der Hütte hinaus, nimmt ein kleines Instrument aus seiner Tasche und beugt sich über das Schloss. Binnen weniger Sekunden hat er es geöffnet.

Akten. Die Kiste ist voller Ordner. Er durchblättert den ersten. Das Symbol einer roten vierflügeligen Schraube macht ihn neugierig.

Der Mann mit dem Dreiteiler, der es sich auf der Rückbank bequem gemacht hat, hat seinen Hut abgelegt. Er hat sich leicht zur Seite gewendet und liest den Koran. Seine Lippen bewegen sich.

Der Fahrer hebt einen Finger und erklärt: »Alles klar. Der Franzose ist im Haus.« Der Mann mit dem Dreiteiler schiebt ein Lesezeichen in die Seite des Buchs mit dem blauen Schnitt, legt es neben seine Waffe und stellt seinen Kopfhörer ein. Er lauscht kurz und sagt dann zu dem Fahrer:

»Wenn es fertig ist, archivieren Sie die Aufnahme zusammen mit der, die Sie beim Besuch des letzten Polizisten bei der Witwe Mahakam und ihrem Sohn gemacht haben. Ich frage mich, wie oft die Franzosen wohl noch einen Polizisten zu ihr schicken werden.«

Hauptmann Thamnir erfreut sich bester Laune.

41

Sénéchal hatte nichts aus dem beharrlich schweigenden Küchenchef herausbekommen und auch nicht aus seinem Assistenten, der ihm mit dem ewig gleichen leeren Lächeln ein hübsch dekoriertes Gericht nach dem anderen in das klosterzellenartige Zimmer brachte. Der Umweltinspektor hatte alles gegessen, was man ihm gereicht hatte, den Tee getrunken, aber den lauwarmen Sake nicht angerührt.

Nachdem er sein üppiges Mahl beendet hatte und die beiden Köche verschwunden waren, erhob er sich und trat hinaus in die Sonne. Der Platz war wie ausgestorben, kein Mensch zu sehen. Die kleinen Elektroautos schienen zu schlummern, die Sonne spiegelte sich in den gläsernen Wänden des Gewächshauses. Er beschirmte die Augen mit der Hand und spähte hindurch. Die Männer, die zuvor am Tisch gesessen hatten, und die Leibwächter waren verschwunden. Auf einem der Dächer begann eine Klimaanlage zu summen und verstummte gleich wieder. Auf Takenushis Anwesen herrschte eine schläfrige Atmosphäre ... Sénéchal lächelte. Das Dornröschenschloss. Hier halten alle Siesta. Und ich dachte, die Japaner wären hyperaktive Arbeitstiere ... Auch eine Legende.

Er trällerte:

»Ein Männlein steht im Walde ...«

Das große Gewächshaus mit dem Wald darin war abgeschlossen. Der Umweltinspektor bog links in die kleine Zufahrtsstraße ein, über die zu Zeiten der Gartenbaufirma wohl Dünger und Pestizide befördert worden waren. Durch die Glaswände erblickte er die Zweige der Bäume, die sich im künstlichen Wind wiegten. Schmetterlinge flogen durch das Blattwerk, doch auf den Wegen war niemand zu sehen. Als er einen der kleinen Roboter entdeckte, blieb er stehen. Die Maschine drehte sich um die eigene Achse, bewegte sich hektisch vor und zurück, wendete wieder auf der Stelle.

Am Ende der Zufahrtsstraße stieß er auf einen ähnlichen Ort: ein Treibhaus mit verdunkelten Scheiben. Die schwarze Fläche verschluckte förmlich die Sonnenstrahlen, nur die Aluminiumbalken glitzerten im Licht. Daneben erhob sich ein Hügel mit einem Felsplateau, das mit glattstämmigen Bäumen bepflanzt war. Zwischen ihnen waren in regelmäßigen Abständen engmaschige schwarze Netze gespannt. Einige waren zusätzlich an Pfählen befestigt. Sénéchal betrachtete einen Augenblick das seltsame Dekor: Die Netze zogen sich über den ganzen Hügel hin, als habe man diesen in ein Haarnetz hüllen wollen. Das dunkle Treibhaus und die Netze, die wie Totensegel waren, wirkten bedrohlich.

Zwischen den Maschen am Boden sah er etwas blitzen. Metallrohre ... Sie waren überall. Ein Dutzend Rohre verlief zwischen den Bäumen den Hügel hinab. Er trat einen Schritt vor, um zu erkunden, wohin sie führten, doch er wurde enttäuscht: Anscheinend mündeten sie alle an einer Stelle in den Boden.

Auch das Gewächshaus selbst weckte seine Neugier. Es war nicht größer als dreißig mal sechs Meter, und auf dem Dach waren Überwachungskameras angebracht. Eine davon drehte sich langsam über der geschlossenen Eingangstür.

Als Sénéchal um das sonderbare Gebäude herumging, entdeckte er einen Haufen Tomaten in einem Verschlag aus Steckbrettern. Der Geruch von faulendem Gemüse streifte die Nase des Inspektors und verflog.

Er drückte das Gesicht an die schwarze Scheibe. Unmöglich, irgendetwas im Inneren zu erkennen. Er gab es auf und ging zurück zu dem Tomatenhaufen. Sorgfältig wählte er eine aus, wickelte sie in sein kariertes Taschentuch und ließ sie in den Tiefen seiner Tasche verschwinden.

42

In einen seidenen Morgenmantel gehüllt, Schlappen an den Füßen, sitzt die Witwe Mahakam rauchend im Wohnzimmer. Sie beobachtet den Besucher, der vor ihr steht. Ihr bleiches Gesicht wirkt ängstlich, ihre Augen sind zwei schmale Schlitze, gerötet von Tränen.

»Ich vermute, Ihr Sohn ist gerade in der Universität, Madame Mahakam«, sagt er.

Sie antwortet nicht. Die Höflichkeit dieses kleinen Mannes hat für sie etwas Bedrohliches. Gewiss hat er sich von der Abwesenheit ihres Sohnes überzeugt, ehe er hier aufgetaucht ist. Dann fragt er unvermittelt:

»Was ist das für eine Hütte hinten in Ihrem Garten?«

Er wirkt gereizt. Wie hypnotisiert blickt Madame Mahakam auf seinen Revolver, der in seinem Holster den Gesetzen der Schwerkraft trotzt. Der Mann sieht sie nicht direkt an, sondern fixiert die Marionetten mit den Schlitzaugen, die hinten auf ihrer Anrichte sitzen. Mit einem Blick, als würde er im nächsten Moment seinen Revolver ziehen und die Köpfe dieser albernen Figuren explodieren lassen. Anschließend würde er wahrscheinlich die Schmauchspuren vom Lauf wegpusten und eine Bemerkung machen wie: »Uff, jetzt ist mir wohler!«

Die Frau begreift nicht, was dieser zweite Franzose hier will. Sie stößt den Rauch der amerikanischen Zigarette durch die Nase aus.

»Darf ich mir Tee einschenken?«

»Antworten Sie zuerst«, erwidert Edouardo, der Unerbittliche.

»Mein Mann ... Also Shafik ... hatte die Hütte im ehemaligen Gemüsegarten für unseren Sohn Lang gebaut. Das ist lange her. Sie haben zusammen daran gearbeitet. Eine Hütte für einen kleinen Bengel. Damit er dort seine Ruhe hat, seine Freunde einladen kann oder ...« Sie wischt sich mit dem Ärmel eine Träne fort. »Um unabhängig zu sein, wie alle Jugendlichen es sich wünschen. Dann haben wir einen Holzzaun und eine Tür zwischen Garten und Gemüsegarten errichten lassen, damit er noch mehr für sich sein konnte. Mein Mann sagte, das sei wichtig für ein Kind ...«

»Und das Funkgerät?«

Edouardo, der Gereizte, hat den Kopf gesenkt, als prüfe er seine Chancen, die drei Marionetten mit einer einzigen Kugel zu erledigen.

»Lang begeisterte sich für Amateurfunk, um amerikanische Musiksender von den Philippinen, aus Australien zu hören ... Um mit Gleichaltrigen überall in der Welt zu kommunizieren. Als er dann älter wurde und zu studieren begann, hat ihn das alles nicht mehr interessiert.« Sie wird mutiger und äußert mit nahezu fester Stimme: »Ich verstehe nicht, was Sie das alles ...«

»Madame, es ist absolut in Ihrem Interesse, dass Sie mir vertrauen. Verlassen Sie vor allem nicht das Haus und telefonieren Sie mit niemandem.«

Edouardo stellt seinen Handkoffer ab, öffnet ihn und zieht ein Paar weiße Latexhandschuhe heraus. Er streift sie über wie ein Taschenspieler, der gleich eine Taube aus seinem Hut zaubern wird, zögert einen Augenblick und zieht dann ein zweites Paar darüber. Vorsicht ist besser ... Gut, gut ...

Er streicht sich mit dem behandschuhten Zeigefinger über den Schnauzbart, holt dann eine orangefarbene Brille und eine Neonröhre heraus, die auf einem Haltegriff montiert ist. Als er sie einschaltet, leuchtet sie blau auf. Er setzt die Brille auf, geht zum Fenster und zieht die Vorhänge zu. Edouardo nun ganz in Blau. Das indigofarbene Licht modelliert die Schatten in seinem Gesicht und verwandelt es in eine schaurige Maske. Mit seiner Zauberlampe leuchtet er über die teppichbespannten Wände, über die Möbel und den Fußboden. Die Wellenlänge, die von der Lampe ausgestrahlt wird, ermöglicht es, auch ältere Blutspuren und Abdrücke zu entdecken und Details zu erkennen, die für das bloße Auge unsichtbar sind.

Edouardo brummelt unzufrieden vor sich hin. Edouardo hätte gerne eine bessere Ausrüstung, denn Edouardo findet nichts. Alle Spuren scheinen verwischt worden zu sein.

Edouardo geht zu dem kleinen Sekretär, öffnet hektisch alle Schubladen. Er leuchtet sie nacheinander aus. Auf dem Boden der letzten Schublade entdeckt er in dem blauen Licht einen gut sichtbaren braunen Fleck: das Blut von Sénéchal. Dort hat er sich in den Finger geschnitten ... Perfekt. Daneben findet sich sogar ein kurzes weißes Haar, das auch von dem Umweltinspektor stammen muss.

Nun schon besser gestimmt, macht sich der kleine Schnauzbärtige wieder ans Werk.

Edouardo erahnt in dem bläulichen Schimmer mehr, als er sie sieht. Weitere braune Flecken auf dem Boden in der Nähe des Fensters. Winzige Flecken. Sie führen zu den Vorhängen und verschwinden dahinter. Mit einem Ruck zieht er die Vorhänge auf. Die Sonne dringt durch die Fensterläden ins Zimmer, blendet ihn ... Mist, das Fenster müsste verdunkelt sein ...

Er kneift die Augen zusammen, dreht sich um. Sein Blick fällt auf den Schonbezug des Sessels vor dem Schreibtisch. Ein Gedanke schießt ihm durch den Kopf, seine Nackenhaare stellen sich auf ... Aber nein, das ist völlig unmöglich ...

Edouardo wendet sich dem Fensterpfosten zu ... Nicht der Mühe wert. Es ist nicht der Mühe wert, sich des blauen Lichts zu bedienen. Er steckt die orangefarbene Brille in die Tasche und beugt sich vor, sein Schnauzbart ist nur wenige Zentimeter vom Pfosten entfernt. Da sind Spuren. Verblasst, verwischt, aber doch erkennbar.

Edouardo öffnet das Fenster. Er erblickt einen größeren, aber kaum wahrnehmbaren Fleck auf dem Rahmen unter dem Fensterkreuz. Ein bisschen Blut. Das war nicht Sénéchal, er hätte es ihm gesagt ... Aha, auf dem Fußboden sind Schleifspuren. Vier Spuren in den gleichen Abständen. Hm, Holz auf Holz. Ein Stuhl, ein Hocker?

Er betrachtet die mit einem Vorhängeschloss gesicherten Fensterläden und öffnet sie ohne Mühe. Kette und Schloss fallen draußen klirrend zu Boden. Sonderbar ... Sénéchal hat mir versichert, dass sie verschlossen waren. Und die Gitterstäbe vor dem Fenster sind ins Mauerwerk eingelassen, sie ... Was ist das für ein Mauerdurchlass?

Edouardo stellt seinen Generator für das indigoblaue Licht auf den Schreibtisch und stürmt aus dem Zimmer.

Noch immer in ihrem Morgenrock, eine Zigarette nach der anderen rauchend, beobachtet die Witwe Mahakam vom Garten aus durch das Bürofenster den kleinen Franzosen mit seinen Latexhandschuhen. Gerade faltet er sorgfältig den Schonbezug vom Bürosessel ihres Mannes zusammen und verpackt ihn in einer durchsichtigen Plastikhülle.

Dann kommt er zu ihr heraus, untersucht den Mauerputz, packt die Gitterstäbe des Fensters, hängt sie mit einer gezielten Bewegung aus, legt sie vor sich auf den Boden und setzt sie dann wieder in die Mauer ein. Anschließend nickt er anerkennend und wendet sich ihr mit triumphierender Miene zu.

»Gute Arbeit. Die Gitterstäbe wurden aus der Mauer gelöst. Um sie zu entfernen, muss man sie lediglich aus ihrer Verankerung in der Wand ziehen. Fassen wir zusammen: Ich komme nachts aus der Gartenhütte, ziehe die Gitterstäbe ab, schlüpfe lautlos durch das Fenster hinein, drinnen steht ein Hocker, ich bringe die Stäbe hinter mir wieder in der Mauer an, schließe die Läden und fertig! Niemand hat mich gesehen, niemand hat etwas gemerkt! Aber wer war es, Madame Mahakam?«

Sie fixiert ihn mit ihren geröteten Augen, zieht heftig an der Zigarette, bläst eine Rauchwolke aus und antwortet schließlich:

»Monsieur Rhaddiaunir. Der Freund meines Mannes. Er hat sich hier versteckt. Nach Shafiks Tod. Er hatte Angst. Lang und ich haben ihm geholfen. Er blieb tagsüber in der Hütte und kam nachts zum Essen zu uns. Geschlafen hat er oben in Längs Zimmer. Dank des Zauns um das Haus konnte man von außen nicht sehen, wie er kam und ging.«

»Was machte er in der Hütte?«

»Er benutzte den alten Empfänger von Lang. Er hatte Angst. Dann ist er verschwunden.«

»Mit wem kommunizierte er über Funk?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Wissen Sie, wovor er Angst hatte, Madame Mahakam?«

43

Während Sénéchals kurzem Spaziergang hatte sich die Anlage belebt. Als er zum Ausgangspunkt zurückkehrte, waren die kleinen Golfwagen verschwunden, und Gärtner machten sich mit ihrem Werkzeug an den Pflanzen zu schaffen. Einer der Leibwächter kam auf ihn zu, ein untersetzter, kurzbeiniger Mann. Seine Brustmuskeln sahen aus, als würden sie jeden Moment die geschlossene Jacke sprengen. Er baute sich vor Sénéchal auf, beugte sich rasch vor und sagte, als spräche er mit der Hemdtasche des Detektivs:

»Würden Sie mir bitte folgen, Monsieur?«

Er drehte sich auf dem Absatz um und marschierte, ohne zu warten, los. Sénéchal ging ihm nach. Sie kamen zu einem Rasen, dessen Grün fast surreal wirkte. Er erstreckte sich über einen flachen Hügel, der oben mit Riesenbambus bewachsen war. Hinter den Stauden verbarg sich ein eigenartig geformter Teich, dessen Ufer teilweise von Farnen und niedrigen Gewächsen gesäumt war. Die silbrigen Blätter einer Weide hingen auf das Wasser herab, das an manchen Stellen mit blühenden Seerosen bedeckt war. Sénéchal blieb stehen, um den Teich zu betrachten.

Er wollte gerade seinen Weg fortsetzen, als eine Bewegung im Wasser seine Aufmerksamkeit erregte. Er blickte genauer hin und sah ein Dutzend leuchtender Punkte vorbeiflitzen. Dann war das Phänomen wieder verschwunden. Neugierig wartete er. Wieder tauchten die funkelnden Punkte auf, diesmal waren sie langsamer. Zwei von ihnen schwammen auf ihn zu - ein Paar gestreifte Fische, nur wenige Zentimeter groß, in unglaublich leuchtenden Farben. Sie waren fast durchsichtig, und Sénéchal konnte ihre winzigen inneren Organe erkennen. Mit ihren Schwimmflossen paddelnd, bewegten sie sich gemächlich auf der Stelle, bis andere, haargenau gleich aussehende Leuchtfische hinzukamen. Einen Moment später waren sie unter den Seerosen verschwunden. Der Umweltinspektor richtete sich wieder auf und fragte seinen Führer:

»Was sind denn das für Fische, die Licht abgeben?«

Der Kurzbeinige blickte in die Ferne, er schien es eilig zu haben. Sénéchal bestand nicht auf einer Antwort, und sie gingen schweigend weiter.

Der Weg führte um einen Felsen herum, der dem glänzenden Rücken eines Nilpferds glich. Sénéchal bemerkte ein altes japanisches Haus mit unterteilten Wänden in einem hübschen Ockergelb. Er bewunderte das Stufendach aus geflochtenem Stroh, auf dem hier und da Moosplatten zu sehen waren. Auf der Außentreppe, die durch den Dachüberhang geschützt war, stand als einziger Schmuck eine ebenfalls bemooste Steinvase, auf der eine langstielige Holzkelle lag. Nur das Rascheln der Blätter über den Köpfen der beiden Männer störte die Stille des Ortes.

Vor der Tür deutete der Leibwächter auf Sénéchals Schuhe.

»Ziehen Sie sie bitte aus. Nehmen Sie sich die Sandalen, die drinnen links vom Eingang stehen.«

Er wiederholte: »Bitte.«

Dann entfernte er sich.

In der Mitte eines Raums mit dünnen weißen und beigefarbenen Papierwänden, durch die schwaches Licht drang, saß Akira Takenushi im Lotussitz vor einem niedrigen Lacktisch. Er trug einen reinweißen Kimono, der seinen mageren Körper umhüllte. Sein Gesicht wirkte undurchdringlich. In einer lackierten Tonschale neben ihm erhob ein Ahorn-Bonsai seine rotbraunen Blätter.

Sénéchal verbeugte sich und trat einen Schritt vor. Aus der Tiefe des Raums kam etwas am Boden auf ihn zugeschossen und bremste unmittelbar vor seinen Füßen: ein Apparat auf Gummirädern, der die Größe eines kleinen Hundes hatte. Auf dem Kopf des Roboters fixierten einige Miniaturkameras den Detektiv. Ein rötliches Licht flammte in einem der Objektive auf und erlosch wieder. Unvermittelt machte der Roboter kehrt und fuhr weiter rastlos über den Teppichboden. Er schien in dem Raum zu patrouillieren.

Takenushi ließ sich mit seiner krächzenden Stimme vernehmen:

»Willkommen, Monsieur Sénéchal, willkommen. Wundern Sie sich nicht, und schenken Sie dieser Maschine ganz einfach keine Beachtung.« Er lächelte. »Sie sind hier im Teezimmer. Wir nennen es auch den Raum der Leere. Er ist für den Geist sehr erholsam. Aber dieses hier hat ... etwas Besonderes. Sie befinden sich in einem Panic Room.«

Sénéchal ging auf den Alten zu.

»Einen Panic Room?«

»Man hat mehrfach versucht, mich zu entführen. Deshalb gibt es diesen Panic Room. Wände und Dach des Hauses sind gepanzert, Telefon- und Stromleitung können von außen nicht durchtrennt werden, es gibt einen verborgenen unterirdischen Schutzraum, und die Tür schließt automatisch, sobald eine mögliche Gefahr erkannt wird.«

Mit dem Kinn deutete er auf die kleine Maschine.

»Der Roboter, den Sie dort sehen, ist sozusagen darauf dressiert, jeglichen Eindringling aufzuspüren und ›Haltet den Dieb!‹ zu schreien. Natürlich in meiner Sprache. Über Kurzwellen alarmiert er meine Wachen. Amüsant, nicht wahr? Er kann noch viele andere nützliche Dinge, etwa versteckte Wanzen in einem Raum aufspüren oder ein betäubendes Gas freisetzen. Die Takenushi Corporation verkauft derzeit viele dieser Geräte in Japan, wo es gerade modern ist, wohlhabende Leute wie mich zu entführen, um hohe Lösegelder zu kassieren. Hier fühle ich mich sicher. Aber ich rede zu viel und bitte Sie, mein Greisengeschwätz zu entschuldigen, Monsieur Sénéchal. Sie wollten vor Ihrer Abreise vielleicht noch mit mir sprechen?«

»Hm. Mir sind diese Fische draußen in dem Teich aufgefallen. Sie leuchten von innen. Haben Sie sie mit Glühbirnen gefüttert?«

»Bevor ich Ihnen antworte, darf ich Sie darauf hinweisen, dass die Tomate, die Sie eingesteckt haben, nicht zum Verzehr geeignet ist. Sie ist voller gesundheitsschädlicher Pestizide.«

Der alte Mann entblößte sein weißes Gebiss.

»Meine Kameras, Monsieur Sénéchal.«

»Ich werde sie weitab von jeder menschlichen Behausung wegwerfen ... Seltsam, Tomaten im Gewächshaus zu ziehen, um sie dann, wenn sie reif werden, drei Meter weiter verfaulen zu lassen, oder?«

Takenushis Gesicht blieb unbewegt, doch erneut blitzte ein belustigtes Lächeln in seinen schmalen Augen auf.

»Oh, das sind Experimente mit Varietäten, Kreuzungen, Hybriden ... Eine meiner Leidenschaften.«

»Das Kreuzen von Tomatensorten ist sicher ein angenehmer Zeitvertreib. Ich habe noch nie ein undurchsichtiges Gewächshaus gesehen.«

»Das Rauchglas des Gewächshauses, für das Sie sich interessierten, ist auch ein Experiment. Wie bestimmte Brillengläser verdunkelt es sich durch das Sonnenlicht ... Natürlich ein Produkt der Takenushi Corporation.«

»Die schwarzen Netze auch?«

»Sie sollen die Vögel fernhalten ...« Der Alte lächelte. »Ich habe nichts gegen Vögel, glauben Sie mir, allerdings möchte ich mein Gewächshaus und meine schönen Schmetterlinge vor ihnen schützen ... Aber Sie haben sich für meine T5K interessiert. Wunderbar, nicht wahr?«

»Ihre was?«

»T5K ... Mutanten in der fünften Generation. Ich habe sie Night Stars getauft.«

»Ich verstehe nicht recht.«

»Night Star ist das erste transgenetische Haustier. Genetisch verändert, wenn Sie so wollen. Und selbstverständlich patentiert von der Takenushi Corporation. Meinen Genetikern ist es gelungen, in sein Genom das Gen einer fluoreszierenden Koralle zu transplantieren. Ist das nicht fantastisch? Das alles wurde natürlich lange geheim gehalten. Und es ist auch nicht von heute auf morgen gelungen ... Die Tierhandlungen haben bereits Tausende dieser Fische bestellt. Derzeit ist der Verkauf nur auf Taiwan erlaubt. Sobald wir jedoch alle erforderlichen Genehmigungen haben, um sie weltweit zu vermarkten, woran ich nicht zweifle, werden die Verbraucher im Internet einen fluoreszierenden Fisch in der Farbe ihrer Wahl bestellen können. Ihren ganz persönlichen Fisch eben ... Würden Sie gerne ein Paar haben, Monsieur Sénéchal?«

»Vielen Dank, Monsieur Takenushi. Frankenfish wäre sicher ein passenderer Name als Night Star, finden Sie nicht? Ich für mein Teil fürchte, dass dieser genetisch veränderte Organismus in die Natur entfleuchen und den Lebensraum einer existierenden Art besetzen wird, bis diese ausgerottet ist. Und dass er noch dazu das ökologische Gleichgewicht in manchen Bereichen stören wird.«

»Aber diese neuen Geschöpfe werden den Weg frei machen für die Herstellung weiterer mutierter Haustiere! Ist das nicht spannend? Und auch dieser innovative Fortschritt wird ein Werk der Takenushi Corporation sein! Sorgen Sie sich nicht um die Umwelt, meine Fachleute haben in das genetische Erbe von T5K eine ›Sperre‹ eingebaut. Dieser kleine Leuchtfisch kann sich nicht fortpflanzen ... Habe ich Ihre Neugier ausreichend befriedigt, Monsieur Sénéchal?«

»Fast, Monsieur Takenushi, fast ... Darf ich noch eine letzte Frage stellen?«

Der Alte nickte kurz.

»Dann also: Unter den Patenten der Takenushi Corporation gibt es eine kleine Maschine, die einem Stepper ähnelt und mit der man, soweit ich weiß, Wasser pumpen kann.«

Der Japaner sah ihm fest in die Augen.

»Ich weiß, worauf Sie anspielen, lieber Freund. Sie sind in der Tat hervorragend informiert ... Diese Maschine habe ich in meiner Jugend erfunden. Sie funktioniert ganz einfach: Man muss nur auf zwei Holzbretter treten und setzt dadurch eine mechanische Pumpe in Gang, die sich darunter befindet. Laufen ist gut fürs Herz ...«

»Und, ahm, verkauft sie sich gut?«

»Ich verkaufe sie nicht, Monsieur Sénéchal.«

Der Umweltinspektor zog eine Augenbraue hoch.

»Ach ja? Was machen Sie dann damit?«

»Ich verschenke sie. Ja, ich verschenke sie. Erstaunt Sie das?«

»Ein wenig.«

»Sehen Sie, in sehr vielen Ländern muss das Wasser für die Felder aus der Tiefe geholt werden. Und häufig sind die Bauern arm. Sehr arm ... Muss ich Sie daran erinnern, dass auf diesem Planeten jeder Vierte mit weniger als einem Dollar pro Tag auskommen muss? Und dass achthundert Millionen Menschen an Unterernährung leiden?«

»Nein, aber muss ich Sie daran erinnern, dass zehn Gesellschaften sechzig Prozent der weltweiten Lebensmittelindustrie kontrollieren?«

»Die Trockenheit ist eine Geißel, die nichts und niemanden verschont, weder die Pflanzen noch die Menschen oder das Vieh ... Trockenheit bedeutet Hungersnot, bedeutet Tod. Also muss man im Boden nach Wasser graben. Um es nach oben zu holen, nimmt man einen Eimer und ein Seil. Ein aufreibendes System mit einem lächerlichen Ertrag. Meine kleine Maschine hingegen ist sehr effizient. Und praktisch unverwüstlich. Man muss nur auf ihrem Rücken laufen, um das Wasser nach oben zu befördern. Man schließt zwei Rohre an: eines, um das Wasser aus dem Boden zu leiten, und das andere, um das Stückchen Land zu bewässern, das die Familie und das Vieh ernährt. Das ist alles.«

»Bemerkenswert. Und wem schenken Sie die Maschine?«

»Den Bauern in der Dritten Welt. Die Takenushi Foundation verteilt sie an Dorfgemeinschaften in Afrika, Asien und anderswo ... An die Menschen, die vom sogenannten Wachstum vergessen werden.«

»Eine Art Mäzenatentum?«

»Monsieur Sénéchal, ich habe Luxusflugzeuge für Milliardäre wie mich gebaut. Man kann nicht immer nur nehmen, man muss auch etwas zurückgeben, finden Sie nicht?«

Er wies mit dem Finger auf einen glänzenden Punkt, ein Wassertröpfchen, das dicht neben ihm an einem Ahornblatt hing.

»Betrachten Sie diesen Wassertropfen, Monsieur Sénéchal ... Die Träne einer Wolke, eine Notration, ein reiner Diamant. In einem Wassertropfen sieht man die Welt wie in einer Kristallkugel ... Der Tau, den Sie dort sehen, ist das Gold des frühen Morgens. Haben Sie übrigens die besondere Form meines Teichs vor dem Pavillon bemerkt? Es ist die Form eines Schriftzeichens, das bei uns ›Wasser‹ bedeutet. Wussten Sie, dass das Süßwasser und die Wälder eng miteinander verbunden sind? Der größte Teil des Regens, der in den Tropen fällt, entstammt nicht der Verdunstung von Meerwasser, wie häufig angenommen wird, sondern der der Transpiration der Bäume, wobei diese Feuchtigkeit rekondensiert wird. Der Wasserkreislauf. So kommt der größte Teil der Niederschläge über dem bewaldeten Kongobecken aus der Rekondensation durch die Bäume. Und trotzdem werden jedes Jahr hunderttausend Quadratkilometer Amazonaswald - das entspricht der Fläche Österreichs - durch Abholzung von der Weltkarte entfernt. 2010 wird Birma alle seine Wälder zerstört haben ... In etwas mehr als fünfzig Jahren wird der Mensch weltweit ein Drittel der Wälder vernichtet haben, so einfach ist das. Also, was ist besser? Sich ein wenig mit der Genetik vergnügen, um kleine, ungefährliche Leuchtfische zu produzieren, oder die gemeinsamen Ressourcen der Menschheit zerstören?«

Diese Rede schien Takenushi erschöpft zu haben. Er musterte Sénéchal nicht ohne Wohlwollen. Langsam nahm er eine lackierte Rolle vom Tisch vor sich und reichte sie ihm mit einer eleganten Bewegung.

»Darf ich Sie, bevor Sie gehen, bitten, dieses äußerst bescheidene Geschenk eines alten Mannes anzunehmen?«

Der Umweltinspektor machte eine abwehrende Handbewegung.

»Monsieur Takenushi ... Ich glaube nicht, dass ich es verdiene ... Geschenke bedeuten häufig eine Verpflichtung gegenüber dem Empfänger, glauben Sie nicht?«

Der Alte lächelte kaum merklich.

»Verzeihen Sie mir, wenn ich so plump darauf bestehe, aber ich erwarte keine Gegenleistung für dieses Geschenk und keinerlei Gunst Ihrerseits. Erweisen Sie mir die Ehre, mir zu glauben. Es ist nur eine Kleinigkeit, und ich wäre schrecklich enttäuscht, wenn Sie sie nicht annehmen würden.«

Widerwillig streckte Sénéchal die Hand aus. Takenushi nickte.

»Adieu, Monsieur Sénéchal, wir werden uns wohl nicht Wiedersehen. Zumindest nicht in dieser Welt. Es war mir wirklich ein großes Vergnügen, mit Ihnen spazieren zu gehen. Vergessen Sie nie, dass sich der Reichtum eines menschlichen Lebens an der Intensität der Gefühle bemisst, die man empfunden hat.«

Der Japaner schloss die Augen, holte tief Luft, und nach einer kleinen Handbewegung, die sich als Abschiedsgeste deuten ließ, entschlummerte er friedlich wie ein einfacher alter Mann. Verblüfft fragte sich Sénéchal, wie er in dieser Position schlafen konnte. Einen Augenblick lang betrachtete er ihn noch in seinem totenähnlichen Schlaf.

Dann steckte er die Lackrolle in seine Tasche und zog seine Schuhe wieder an. Schließlich drehte er sich langsam um und ging. Die Tür schloss sich hinter ihm wie das Tor zu einer Gruft.

Auf dem Rücksitz der Limousine, die ihn zum Flughafen zurückbrachte, öffnete Sénéchal vorsichtig die Rolle. Er zog ein Pergament heraus, das durch ein Transparentpapier geschützt war: der kolorierte Stich eines Quastenflossers, umgeben von Blüten und verschlungenen Zweigen. Jede Schuppe des Tieres war naturgetreu dargestellt. Der Fisch schien Sénéchal einen amüsierten Blick zuzuwerfen. Es war eine sehr feine Arbeit mit äußerst lebendig wirkenden Farben; die eleganten Linien zeugten von der außerordentlichen Meisterschaft des Künstlers.

In zwei Ecken des Pergaments waren mit roter Farbe mehrere Ideogramme gezeichnet. Sénéchal drehte das Pergament um. Auf der Rückseite las er in Englisch: »Privatsammlung Akira Takenushi«.

44

Edouardo sagte:

»Hören Sie mir gut zu, Monsieur Sénéchal: Ich habe keine Ahnung, was dieser Thamnir sucht ... Er lässt auch mich überwachen. Durch Ihr Interesse für diesen alten Fisch sind Sie offenbar in irgendetwas hineingeraten, was uns völlig schleierhaft ist ... Trotz der Vereinbarungen zwischen unseren Sicherheitsbehörden werden mir diese Militärs nichts verraten. Andererseits haben sie mir geholfen, diese, ähm, Maryati Soekarno ausfindig zu machen. Die Geschichte mit der bei Mahakam gestohlenen roten Akte schien sie zu interessieren. Die Frau soll das Dossier einem blonden, sehr kräftigen Weißen verkauft haben, der in ihrem Heimatdorf gesehen wurde.«

»Und wohin ist diese Soekarno verschwunden?«

»Nach Sumatra, auf die Nachbarinsel von Java. Ihre Familie lebt dort.«

»Und hat Thamnir sie dort sofort gefunden?«

»Man hatte sie bereits verhaftet. Sie wurde zusammen mit den anderen Bewohnern ihres Dorfes bei einem Überfall festgenommen. Da es mitten in der Kampfzone liegt ...«

»Dürfte ich wissen, wer dort gegen wen kämpft, Edouardo?«

»Es geht gegen die Rebellen der sogenannten GAM, der Bewegung Freies Aceh. Das sind Separatisten, wenn Sie so wollen. Die Provinz Aceh im Norden Sumatras, wo diese Frau aufgespürt wurde, ist heiß umkämpft. In dem Gebiet herrscht Kriegsrecht. Man spricht hier von militärischem Operationsgebiete Die Soldaten rücken mit Panzern an, brennen die Dörfer nieder, vertreiben die Bevölkerung, verhaften arme Teufel und erschießen sie oft auf der Stelle. Es ist ein echter Krieg, der schon zehntausend Menschenleben gefordert hat, Monsieur Sénéchal. Das Gebiet ist vom Rest der Welt abgeschnitten.«

»Tatsächlich!«

»Es wird Sie vielleicht interessieren, dass sich die Regierungsstreitkräfte auf Milizen stützen, die Laskar Jihad, die wiederum von Männern des Military Police Corps trainiert werden.«

»Und was ist das Military Police Corps?«

»Offizielle Söldner. Sie gehören einer Privatfirma an, die an der Wall Street notiert ist und von hohen pensionierten Offizieren der US-Armee geleitet wird. Diversen ›befreundeten‹ Staaten, denen die Amerikaner helfen wollen, ohne sich direkt oder offiziell zu engagieren, bietet diese Firma gut ausgebildete Männer an. Es handelt sich um eine regelrechte Armee, die über beträchtliche Mittel verfügt und heute in mehr als vierzig Ländern tätig ist. Und das sind keine Unschuldslämmer ... Unlängst war das MP Corps an Folterungen von irakischen Gefangenen beteiligt ...«

»Sie scheinen ja bestens informiert zu sein, mein lieber Edouardo.«

»Das gehört zu meinem Beruf, Monsieur Sénéchal. Um auf diese Maryati Soekarno zurückzukommen: Thamnir wollte sie mit dem Hubschrauber in die nächste größere Stadt fliegen lassen und dann in einer Militärmaschine zusammen mit etlichen anderen Verdächtigen nach Java zurückholen.«

»Wieso wollte?«

»Der Militärhubschrauber, in dem sie saß, wurde von den Rebellen abgeschossen.«

»Was?«

»Laut den Informationen, die Thamnir von der Nationalen Sicherheitsbehörde erhielt, haben die Separatisten an diesem Tag an mehreren Fronten Blitzoffensiven durchgeführt. In einem anderen Militärsektor wurde ein weiterer Hubschrauber abgeschossen, ein Panzer ist auf eine Mine gefahren, ein Büffelkarren ist neben einer Patrouille explodiert und hat sechs Menschen in den Tod gerissen.«

»Verstehe. Und was hat Ihr morgendlicher Besuch bei Madame Mahakam ergeben?«

»Die Schutzhülle auf dem Sessel Ihres Mannes wurde ›versiegelt‹ und an die FREDE gesandt - man kann nicht vorsichtig genug sein ... Außerdem habe ich Monsieur Méjaville ein blaues Taschentuch geschickt, das ich in der Hütte im Garten der Mahakams gefunden habe.«

»Sehr gut. Es steht eindeutig fest, dass die in dem Koffer gefundenen Papiere mit dem Briefkopf Takenushi Corporation auf japanisch geschrieben sind?«

»Soweit ich weiß, ja. Ich werde diese Dokumente so schnell wie möglich scannen lassen und Ihnen mailen.«

»Ich bin des Japanischen nicht mächtig. Schicken Sie die Datei bitte an die FREDE, dort wird man einen Übersetzer finden ... Gut, fassen wir zusammen: Mahakam, der Mann, der - zumindest juristisch - für das Überleben des Quastenflossers und nicht weniger anderer Viecher verantwortlich ist, kommt auf mysteriöse Weise ums Leben. Sein Arzt wird umgelegt. Die Zugehfrau der Mahakams verschwindet nach dem Tod ihres Arbeitgebers mit einem roten Aktenordner. Ein blonder, stämmiger Weißer gibt ihr dafür Geld, worauf sie auf die Nachbarinsel flüchtet. Und ein gewisser Rhaddiaunir, ein Freund von Mahakam oder Mitarbeiter bei einem uns unbekannten Projekt, macht sich nach dem Selbstmord dieses armen Teufels ebenfalls aus dem Staub, ist für die Polizei unauffindbar, hält sich aber in einer mit einem Amateursender ausgestatteten Hütte im Garten der Witwe verborgen. Durch das geschickt manipulierte Gitter vor dem Fenster des Arbeitszimmers geht er nach Belieben im Haus ein und aus.«

»Die Witwe schwört, dass sie keine Ahnung hat, wo sich Rhaddiaunir jetzt aufhält.«

»Er hatte nicht die Zeit, seine Dokumente mitzunehmen, umso besser ... Wissen Sie, was dieser Bursche so treibt? Ist er nicht Vulkanologe oder etwas Ähnliches?«

»Ich glaube, er ist Physiker oder Chemiker. Madame Mahakam hat sich nicht sehr präzise geäußert. Auf jeden Fall ist er ein Spezialist auf seinem Gebiet. Sie sagte mir, ihr Mann hätte großen Respekt vor ihm und seiner Meinung gehabt. Ich denke, er taucht eines Tages wieder auf.«

»Tja. Wenn er nicht einem dummen Unfall zum Opfer fällt ... Dieser mysteriöse Rhaddiaunir, der nach Aussage der Witwe unglaubliche Angst hatte, versteckte in der Hütte Dokumente der Firma Takenushi. Ziemlich sonderbar.«

»Ich habe mir die Sachen kurz angesehen. Lauter Diagramme und ganze Seiten mit Berechnungen ...«

»Weiß die Witwe, worum es sich handelt?«

»Sie behauptet, es nicht zu wissen. Doch sie sagt, dass ihr Mann und Rhaddiaunir zusammen an gewissen Dokumenten arbeiteten ... Ich habe den Eindruck, diesen Mahakam beschäftigten bisweilen ganz andere Dinge als die Rettung dieses netten vorsintflutlichen Fisches, Monsieur Sénéchal.«

45

Sénéchal las zum zehnten Mal den Brief von Mahakam. Eine Passage interessierte ihn besonders:

Wenn sie ihn schnappen
töten sie ihn und Lang
sie glauben, mich in der Hand zu haben
das Wasser. Angst. Ihre Chimären große Angst all diese

Albträume

Ich muss eine Entscheidung treffen ...

Der Umweltinspektor kratzte sich nachdenklich an der Schläfe. In seinen Wahnzuständen war der unglückselige Beamte und Schützer des Quastenflossers besessen von Chimären, die ihn verfolgten. Das jedenfalls hatte sein Sohn gesagt.

Im Internetlexikon fand er unter dem Suchbegriff »Chimäre« mehrere Definitionen. Die erste beschrieb ein Fabelwesen aus der griechischen Mythologie - vorne Löwe, in der Mitte Ziege, hinten Drache. In der zweiten, mehr wissenschaftlichen, ging es um Organismen mit Erbinformationen verschiedener Individuen. Die dritte war die eines seltenen Tiefseefisches der Ordnung Holocephali. Im übertragenen Sinne war die Chimäre natürlich ein Trugbild, eine Einbildung ...

Sénéchal knurrte:

»Fische, immer Fische. Ich kann es nicht mehr hören!«

Er haute genervt in die Tasten und kehrte zur Chimäre in der Mythologie zurück. Der Legende nach, so erfuhr er, spie das antike Wesen Feuer wie ein Vulkan und verschlang Menschen, die das Pech hatten, ihm über den Weg zu laufen. Verzweifelt darüber, dass das Ungeheuer seine treuen Untertanen ausrottete, beauftragte der König von Lykien einen Krieger namens Bellerophon, ihn von dieser Geißel zu befreien. Der Held erschien auf dem fliegenden Pferd Pegasus und erlegte die Chimäre mit Bleipfeilen, die in der Hitze des Feuers, das die Bestie ausstieß, schmolzen. Auf diese Weise verbrannte das Ungeheuer.

Sénéchal suchte benachbarte Worte von »Chimäre«. Er fand einen Ornithoptera chimarae, einen prächtigen, von Sammlern heiß begehrten Schmetterling. Sonst gab es nichts Bemerkenswertes zu diesen Viechern - außer dass Bewohner Papua-Neuguineas sie auf »Farmen« züchteten und dass mit den Erträgen aus ihrem Verkauf ein UNEP-Programm zum Schutz der lokalen Wälder finanziert wurde.

Er kehrte zu dem Tiefseefisch zurück und erfuhr, dass dieser einen äußerst hässlichen Kopf hatte und einen Giftstachel besaß, dass man aber (sofern man einem begegnete) ein seltenes und daher kostbares Öl daraus gewinnen konnte, das reich an mehrfach ungesättigten Fettsäuren war.

Er suchte unter dem Begriff »mehrfach ungesättigte Fettsäuren« und las, dass diese natürlichen Substanzen sich in vielerlei Hinsicht positiv auf den menschlichen Körper auswirken: Zum Beispiel senken sie den Blutdruck, beugen der Arteriosklerose vor und wirken der Zellalterung entgegen.

Sénéchal nickte wie ein Mensch, der soeben Klarheit über eine Sache gewonnen hat. Was keineswegs der Fall war.

46

Vor dem auf einem Stativ angebrachten Makroobjektiv hielt Morel, unangefochtener Leiter des Instituts für Kriminal-Entomologie, den Zinken einer Stimmgabel an das Netz einer Spinne, die sich im Blattwerk des Terrariums verbarg.

Über den Glaskasten gebeugt, die riesige Brille auf der Nase, den Rücken in einem drolligen Winkel zu seinen dürren Beinen gekrümmt, entging ihm das höhnische Grinsen eines seiner Studenten, der sich auf seinem Stuhl umgedreht hatte, um an dem Schauspiel teilzuhaben.

Der Professor murmelte jetzt in das Terrarium hinein:

»Los, Cruella, raus da, verdammt noch mal, lass dich porträtieren!«

Plötzlich klingelte das Telefon, worauf Morel vor lauter Schreck die Stimmgabel über dem Netz losließ. Das große tropische Spinnentier, das sich endlich entschlossen hatte, die Vibration der Stimmgabel mit dem Summen einer in die Falle geratenen Mücke zu verwechseln, flüchtete, so schnell es seine acht Beine trugen, hinter einen Zweig.

Der Professor hielt seine Armbanduhr vor die Brille, als wollte er sie sich ins Auge stoßen. Dann hob er ab.

»Professor Morel? Hier Inspektor Sénéchal ...«

»Monsieur Sénéchal? Was verschafft mir die Ehre? Ach ja, ich habe Ihre Fotos erhalten.«

»Professor Morel, ich meine Ihrem entomologisch-jovialen Tonfall entnehmen zu können, dass Sie gute Nachrichten für mich haben.«

»Gute Nachrichten? Von wem?«

»Von meinem Skarabäus, Professor.«

»Ihrem Skarabäus? Welchem Skarabäus? Ach, ja, ja ... Es ist ein Weibchen.«

»Sehr gut ... Und ist das alles?«

»Ahm, nein ... Was sind das für Geräusche bei Ihnen im Hintergrund?«

»Ich bin am Flughafen. In Malaysia. Ich fliege zurück nach Réunion.«

»Sie jagen mich ja ganz schön durch die Weltgeschichte. Dieser kleine Koleopter, den Sie gefunden haben, Monsieur Sénéchal, heißt Stenocara. Es ist ein Tenebrionid ... Als Gott die Welt erschuf, scheint er eine besondere Vorliebe für Skarabäen gehabt zu haben, denn er hat Tausende von Arten kreiert.«

»Er hätte es wohl besser dabei bewenden lassen sollen. Gut, und dieser Stenodingsbums ... ist das alles, was Sie herausgefunden haben?«

»Warum Sie den in Indonesien gefunden haben, noch dazu eingeschlossen in Plastikharz, verstehe ich nicht. Das ist äußerst merkwürdig. Es gibt mehrere Varietäten von Stenocara, aber diese hier kommt in der Kalahari vor, und zwar ausschließlich dort. Da bin ich ganz sicher.«

»Kalahari, Professor? Ahm ... Wissen Sie, ich und die Geografie ...«

»Zwischen Angola und Südafrika. Die Kalahari-Wüste. Kräftige Winde, extreme Temperaturen, praktisch kein Regen. Eine der heißesten Wüsten der Welt. Soll atemberaubend sein. Die Buschleute, all das, ihre Klicksprache.«

»Klicksprache?«

»Die Konsonanten werden durch Schnalzen der Zunge an bestimmten Stellen des Gaumens gebildet. So: Monsieur, klick, Séné, klick, chal, klick, klick.«

»Danke, das genügt. Sie sind sehr sprachbegabt, Professor. Es ist also sehr heiß in dieser Wüste, und die Leute, die sich dort begegnen, klicken sich zu. Wunderbar. Und weiter?«

»Mehr als heiß, Monsieur Sénéchal. Selbst die Eidechsen, eine der wenigen anderen Tierarten, die zusammen mit den Stenocara-Käfern in diesem Glutofen leben, müssen von einem Bein auf das andere wechseln, so sehr brennt der Sand. Man fragt sich, wie diese Kreaturen in derart ungastlichen Regionen überleben können, nicht wahr?«

»Und das ist alles, was bei Ihren sicher fundierten Recherchen herausgekommen ist? Wird dieses Insekt zum Beispiel vom Umweltprogramm der Vereinten Nationen als gefährdete Tierart geführt?«

»Ganz und gar nicht. Es ist äußerst verbreitet.«

Der hagere Wissenschaftler entnahm dem plötzlichen Schweigen am anderen Ende der Leitung, dass Sénéchal maßlos enttäuscht war. Er zögerte.

»Ich meine, etwas darüber gelesen zu haben. Es will mir nur gerade nicht einfallen ... Ich werde einen meiner Studenten bitten, ein wenig zu recherchieren, klick ... Ich rufe Sie wieder an - ganz bestimmt.«

DRITTER TEIL

DIE DREI PRINZIPIEN

DES XI PING ZHU

Es wird dunkel über Réunion, die untergehende Sonne färbt den Himmel glutrot. Die Berge nehmen einen indigoblauen Ton an. Der Mann bewundert den Himmel über dem Vulkan und gähnt. Hat er von Chimären geträumt? All das liegt weit zurück ...

Mit steifen Gliedern erhebt er sich aus seinem Liegestuhl. Er geht um die Hütte herum zu einem mit geflicktem Maschendraht umzäunten Hühnerstall, tritt ein und schließt die Tür hinter sich. Er Zieht eine Stablampe aus der Tasche, beugt sich vor und leuchtet in den Verschlag aus groben Brettern, in dem die Hühner auf der Stange schlafen. Sein Eindringen löst aufgeregtes Gegackeraus, die Tiere fliegen auf, flattern wirr um ihn herum und stürzen sich mit dem Kopf voran gegen den Maschendraht, sodass Wolken von Federn durch die Luft wirbeln. Der Mann wartet, bis nach und nach wieder Ruhe einkehrt, und kriecht dann gebückt in den Verschlag. Der beißende Geruch von Exkrementen steigt ihm in die Nase. Der Schein seiner Lampe gleitet über mehrere Nester. Er entdeckt zwei Zerbrochene Eier, ergreift sie mit spitzen Fingern und wirft sie hinaus. Er nimmt ein drittes, frisch gelegtes, schlägt es an der Holzlatte auf, legt den Kopf zurück und schlürft es gierig aus.

Schließlich richtet er seine Stablampe auf einen kleinen, mit engmaschigem Draht bespannten Käfig, der wie ein Vogelbauer unter der Decke hängt. Er mustert den Inhalt. Der Anblick des Getiers, das sich darin tummelt, scheint ihn mit höchster Befriedigung zu erfüllen.

47

Die Machete durchtrennt das Zuckerrohr.

Madame Hoareau hebt das Werkzeug erneut und schneidet zwei weitere Halme dicht über dem Boden ab, wobei ein wenig Saft austritt. Dann nimmt sie ihren Strohhut ab und betrachtet prüfend den Himmel über der Insel. Vom Meer ziehen dichte Wolken heran. Sie wischt sich das Gesicht mit dem Handrücken ab und setzt ihre Arbeit fort. Kein Lüftchen regt sich in der glühenden Hitze. Insekten surren durch das Zuckerrohr. Ihre Hände sind klebrig vom Saft, und der hartnäckige Geschmack hält sich auf ihren Lippen.

Sie dringt weiter vor und erntet alles, was reif ist, bricht hier einen trockenen Zweig ab, kneift dort unnütze Sprosse aus und wirft sie auf den Boden. Das Klack! ihrer präzisen Schnitte wird regelmäßiger. Sie bückt sich, richtet sich wieder auf, schneidet einen Halm, bückt sich erneut, um ihn aufzuheben, und bahnt sich einen Weg durch die biegsamen Pflanzen, macht noch einen Schritt vorwärts und stößt mit dem Kopf an einen Gegenstand. Sie fährt hoch und weicht erschrocken zurück. Die Vogelscheuche in der gelben Öljacke steht ihr herausfordernd gegenüber, das einfältige Lächeln auf dem Gesicht, die aufgemalten Augen im Schatten der Strohhutkrempe verborgen. Die füllige Frau runzelt die Stirn. Die Strohpuppe hätte nicht hier, mitten im Feld, stehen dürfen. Sie hat sie am Rand ihrer Zuckerrohrpflanzung aufgestellt, damit die Vögel sie aus der Ferne sehen können. Genau wie letztes Jahr. Mit festem Griff packt sie den Ärmel der Öljacke und dreht sie auf ihrem Stecken herum. Dann grummelt sie:

»Wer hat mir die denn hierhergebracht?«

Die Puppe ist fest in den Boden gerammt. Tiefer, als sie selbst es hätte bewerkstelligen können. Sonderbar ... Irgendjemand hat ihre Vogelscheuche entfernt und ein Stück weiter wieder aufgestellt.

Zornesröte steigt ihr ins Gesicht. Jemand ist auf ihrem Feld gewesen. Aber wann? Und wer? Ein Nachbar, der ihr einen Streich spielen wollte? Kinder? Es gibt keine Spuren am Boden, die Erde ist zu trocken ... Sollte das ...?

Sie bemerkt, dass die Vogelscheuche etwas um den Hals trägt. Ganz vorsichtig nähert sie sich dem Gegenstand, so als könne er ihr jeden Augenblick ins Gesicht springen ... Es handelt sich um ein kleines Knochenstück, das an einer Schnur befestigt ist. Der Knochen eines kleinen Tieres ... halbkreisförmig mit einem Loch in der Mitte. Die üppige Frau nimmt ihren Strohhut ab und fächelt sich langsam Luft zu. Sie ist plötzlich verstört. Das ist Magie, Hexerei. Hat jemand sie mit einem Fluch belegt?

Sie sucht nach anderen Zeichen an der Vogelscheuche. Ihr dümmliches Lächeln ist unverändert, so wie sie es ihr aufs Gesicht gemalt hat. Doch es wirkt jetzt beunruhigend ... Anders, irgendwie bedrohlich. Als hätte die Puppe die Person gesehen, die ihr den Knochen um den Hals gelegt hat - nein, als würde sie sie kennen. Als wäre sie ein Geheimnisträger ...

Und da, auf der Öljacke, die beiden dunklen Flecken ... Blut?

Urplötzlich packt sie Entsetzen, dann die nackte Wut. Schniefend tritt sie einen Schritt zurück. Dann beißt sie die Zähne zusammen, hebt die Machete und lässt sie mit aller Kraft auf die Vogelscheuche niedersausen, sodass der Hut zerteilt wird, der Leinenkopf platzt und eine Wolke schwarzer Federn in die Luft stiebt.

»Und jetzt auch noch schwarze Federn! Herrgott, wer hat mir das hierhergeschleppt?«

Wütend schlägt sie immer wieder zu. Die Überreste des Kopfes rollen durch den Staub.

Die kräftige Frau umklammert fest den Griff ihrer Machete, stößt ein lautes »Ha!« aus und rammt das Messer in die gelbe Öljacke. Dann holt sie weit aus wie ein Holzfäller und attackiert den Rumpf der Puppe, der unter den Hieben auseinanderbricht. Sie schwitzt und wird mit jedem Schlag zorniger. Sie haut der Puppe die hölzernen Arme ab. Die Gummihandschuhe, die die Hände bildeten, wirbeln in der warmen Luft empor, drehen sich um sich selbst wie zwei rosa Schmetterlinge und landen auf dem Zuckerrohrabfall am Boden.

Die Witwe ringt nach Luft. Dann greift sie wieder zu ihrer Waffe und nimmt sich den knotigen Holzstecken vor, auf dem die Überreste der kopflosen Vogelscheuche sitzen. Dieser schwankt eine Sekunde, dann fällt der Körper mit einem läppischen »Plopp« um.

Mit stumpfem Blick betrachtet sie die verstreuten Überreste. Ihr Atem geht stoßweise, und ihre üppigen Brüste heben und senken sich. Keuchend lässt sie die Waffe fallen, die klirrend auf dem trockenen Boden landet.

»Jetzt ist dir dein dummes Grinsen vergangen, was, du kleiner Mistkerl?«

Sie fächelt sich erneut Luft zu, fasst sich wieder und versetzt dem am Boden liegenden Rumpf einen Fußtritt, sodass einige der Lilienstängel, mit denen er ausgestopft ist, herausfallen. Dann betrachtet sie die schwarzen Federn, die im leichten Wind wirbeln, und wendet sich wieder ihrem Opfer zu. Auf der zerfetzten und zerschnittenen gelben Öljacke entdeckt sie, wie durch ein Wunder unversehrt, das kleine Knochenstück an der Schnur. Sie hebt einen der Gummihandschuhe auf, vergewissert sich, dass nichts darin ist - etwa ein Tier oder eine andere Heimtücke -, und zwängt ihn mühsam über ihre feuchten Finger. Er ist glühend heiß und von der Sonne rissig geworden.

Mit der rosa behandschuhten Hand entfernt sie die Schnur vom Hals ihrer ehemaligen Vogelscheuche, hält sie in die Höhe und lässt das Knochenstück an seinem Band tanzen. Sie blickt sich um und lauscht eine Weile auf das Summen der Insekten. Die schwarzen Federn werden von eigenartigen, leichten Windstößen aufgewühlt und bleiben an den Blättern des Zuckerrohrs hängen. Nachdenklich, so als würde sie sich an das Lächeln auf dem aufgeschlitzten Sack wenden, sagt sie:

»Wer hat dir bloß den Schädel mit schwarzen Federn vollgestopft? Kannst du mir das sagen, du Hohlkopf?«

Plötzlich legt sich bleierne Müdigkeit auf ihre Schultern. Sie bekreuzigt sich und murmelt ein kurzes Gebet. Dann hebt sie die Machete auf und stapft auf ihren dicken Beinen davon. Sie wagt es nicht, sich noch einmal umzudrehen. Die Schnur hält sie am ausgestreckten Arm vor sich, wie ein giftiges Tier.

Trotz ihres breitkrempigen Hutes trifft ein erster Regentropfen ihr Gesicht und rinnt über ihre Wange.

48

»Sénéchal, hier Ravier. Batman hat's geschafft, so wie du es vorausgesehen hast.«

»Gut zu hören, Ravier. Ich war in der Tat optimistisch.«

»Die vom Joker in das Batmobil eingebaute Neutronenbombe hat versagt ... Der Zünder! Außerdem kann ich mit den gewünschten Informationen über Abyss aufwarten.«

»Schieß los!«

»Ich habe ganz schön geackert ... Also, warte mal ... Die Abyss Foundation hat ihren Sitz in Basel. Meeresforschung, Bestandsaufnahme der bedrohten Arten, Schutz der submarinen Fauna und Flora und so weiter und so fort ... Hübsches Gebäude in der Innenstadt. Da steckt offensichtlich eine Menge Kohle drin. Theoretisch finanziert sich die Stiftung durch Eigenmittel und Schenkungen einiger Unternehmen. Ihr werden Forschungs- und Entwicklungsaufträge übertragen. Bei einem geht es um Schildkröten ...«

»Ich weiß. Haben sie mir erklärt.«

»Aha, na gut. Die Stiftung bezieht einen erheblichen Teil ihrer Ausrüstung von der Takenushi Corporation. Sie hat mehrere Patente entwickelt - Substanzen, die aus Schwämmen, Korallen und sonstigem Meeresgetier gewonnen werden. Algen für die Dusche, kosmetische und landwirtschaftliche Produkte. Außerdem auch hoch entwickelte Produkte für die chemische Industrie. Du kannst noch in deinem Notizbuch vermerken, dass es keine ersichtliche finanzielle Verbindung zwischen Abyss und der Takenushi Corporation gibt, die nur ein Zulieferer wie alle anderen ist, und dass die Stiftung überall dort, wo der Quastenflosser aufgetaucht ist, Aufträge ausgeführt hat - Komoren, Mosambik, Madagaskar. «

»Madagaskar? Und wann?«

»Ich habe die Daten genau überprüft. Dieser Giran hat sich offenbar geirrt: Er glaubte, sie wären erst vor der Insel Réunion aufgetaucht, als dieser Fischer meldete, einen Quastenflosser gesichtet zu haben. In Wirklichkeit befanden sie sich aber schon seit zwei Monaten vor der Küste von Madagaskar.«

49

Der Mann vom Hafenamt in Port beobachtete gerade durch sein Fernglas ein Kriegsschiff am Horizont, als Sénéchal ihn ansprach und seinen Dienstausweis vor eines der beiden Gläser hielt.

»Die Insel Tromelin? Insel, na ja ... Es ist ein winziges, flaches Eiland von einem Quadratkilometer mitten im Nirgendwo. Maximale Erhebung: sieben Meter. Dort arbeiten Militärs und Wissenschaftler auf einer Wetterstation und forschen über Schildkröten und Seevögel.«

Sénéchal fuhr sich müde über die Stirn.

»Schildkröten? Was machen die dort?«

»Und die Militärs erst, was haben die da zu suchen? Die Meeresschildkröten haben wenigstens eine Entschuldigung: Sie legen dort ihre Eier. Die Militärs nicht, soweit ich weiß. Es gibt eine kleine Start- und Landepiste, doch man kann nicht einfach so hinfliegen, man braucht eine Genehmigung. Kurz, Ihr Schweizer Laborschiff ist mit seinem kleinen, am Heck befestigten Tauchboot nach Tromelin aufgebrochen - für ein mehrtägiges Forschungsprojekt, wenn ich das recht verstanden habe. Anschließend kommen sie wieder hierher. Sie haben mich gebeten, ihnen ihren alten Liegeplatz an Kai sechs frei zu halten.«

»Haben Sie eine Ahnung, wann sie zurückkommen?«

»Nun, das hängt vom Wetter ab - von Wind, Seegang und Strömungen. Und vom Alter des Kapitäns. Normalerweise müssten sie schon unterwegs und ganz in der Nähe sein. Zumindest wäre es in ihrem Interesse, sich zu beeilen, da ein Zyklon im Anmarsch ist und das Barometer ins Endlose fällt. Dort draußen können sie sich nirgendwo schützen. Doch am besten kontaktieren Sie den Kapitän per Satellitentelefon. Reicht Ihnen diese Antwort, Inspektor?«

50

Sénéchal hatte sich in den Sessel von Madame Hoareau gefläzt und beobachtete sie jetzt belustigt. Leicht benommen von der Hitze und dem kreolischen Punch, den sie ihm serviert hatte, lauschte er zerstreut ihren Erzählungen über die Magie auf Réunion. Auch der üppigen Frau schien der Alkohol ein wenig zu Kopf gestiegen zu sein, denn es schlichen sich bei ihren Ausführungen mehr kreolische Wörter als sonst ein. Er hatte Mühe, alles zu verstehen, und fragte schließlich:

»Was haben Sie mit dem kleinen Knochen gemacht, Madame Hoareau?«

»Welcher Knochen?«

»Den Ihre Vogelscheuche um den Hals hatte. Sie haben mir davon erzählt. Gerade eben.«

Sie verzog die Lippen zu einem Schmollmund.

»Hm ... Ich habe ihn weit weg von hier verscharrt. Dieses Drecksding sollte nicht auf meinem Feld bleiben ... Und auch nicht in der Nähe meines Hauses ... Diese Art von Hokuspokus geht mir auf die Nerven und ... und ... Kurz, ich mag so was nicht und fertig.«

»Dürfte ich erfahren, wo Sie ihn verscharrt haben?«

»Kann mich nicht erinnern ...«

»Madame Hoareau!«

»Ich kann mich nicht erinnern, hab ich gesagt, Sie sturer Esel! Und selbst wenn ich mich erinnern würde, was würde das schon ändern? Ach, ich rede zu viel ... Ich hätte lieber den Mund halten sollen!«

Sie schien jetzt auf der Hut. Sénéchal fixierte sie.

»Falls Sie es vergessen haben sollten, ich bin Bulle. Und Bullen sind nun mal scharf auf Indizien. So einer wie ich lebt für nichts anderes. Keine Indizien, keine Bullen ... Und dieser Knochen könnte ein Indiz sein, um herauszufinden, wer Ihnen diesen üblen Streich gespielt hat. Kurz: Ich will diesen Knochen sehen.«

»Und was wollen Sie tun, wenn ich Ihnen nicht sage, wo er ist? Mir Handschellen anlegen und ab in den Knast? Ins Gefängnis von Saint-Denis?«

Der Umweltinspektor verschränkte die Hände und erwiderte mit honigsüßer Stimme:

»Zunächst einmal werde ich Sie beim Fiskus anschwärzen wegen Verschleierung von Einkünften ... In meiner Eigenschaft als vereidigter Inspektor, versteht sich ... Ich spreche von der Miete für Ihr Zimmer. Und was Ihre Hüte angeht, erhalten die Käufer eine Rechnung? Ihre Gesangsstunden, hoffe ich, sind beim Finanzamt angegeben? Ach, ich sehe schon, wie die sich die Hände reiben werden ... Wie sie den Garten umgraben, um Ihre Ersparnisse zu finden. Wer weiß, vielleicht stoßen sie ja auf einen kleinen Knochen. So werde ich mir eine Menge Mühe sparen ...«

Die Witwe riss die Augen auf.

»So was würden Sie tun? Sie ... Sie ...«

Sénéchal hob drohend den Zeigefinger.

»Immer mit der Ruhe, Madame, ich bitte Sie! Fassen Sie sich! Sonst unterläuft Ihnen in der nächsten Sekunde womöglich die Beleidigung eines Amtsträgers während der Ausübung seines Dienstes.«

Sie funkelte ihn giftig an. Ihr Mund öffnete sich, und ihre rosige Zunge wurde sichtbar. Einen Moment lang maßen sie einander herausfordernd, dann wurde Sénéchal von einem stummen Lachen geschüttelt. Er wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel.

»Ach, meine Arbeit hat schon ihre guten Seiten, finden Sie nicht? Also, graben Sie oder grabe ich?«

»Sie graben, Sie Dämlack von einem Zoreil! Das wird Ihnen eine Lehre sein! ... Mich so zu erschrecken, dass mir fast das Herz stehen bleibt ... Los, holen Sie den Spaten aus dem Schuppen, aber dalli!«

Mit einem winzigen Spaten - zumindest wirkte er in seinen Pranken winzig - grub er behutsam an der Stelle, auf die sie gedeutet hatte. Die Zuckerrohrpflanzen rauschten im Wind. Der Nachmittag neigte sich dem Ende zu, und Hitzedunst legte sich über das kobaltblaue Meer in der Ferne.

Plötzlich hielt Sénéchal im Graben inne und wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn.

»Na! Da haben wir Ihren Knochen ... Es ist doch wohl dieses kleine Ding da, oder?«

Er zog ein Stück Papier und ein Plastiktütchen aus seiner geräumigen Hosentasche. Mithilfe des gefalteten Papiers nahm er den Gegenstand zwischen Daumen und Zeigefinger, pustete darauf und betrachtete ihn eingehend.

»Haben Sie ihn berührt, Madame Hoareau?«

Sie verzog das Gesicht zu einer Grimasse.

»Ganz gewiss nicht ... Gut, gehen wir? Man könnte meinen, Sie haben zu viel Zeit.«

Sénéchal steckte den Knochen und die Schnur, an der er befestigt war, in die Plastikhülle, verschloss sie sorgfältig und hielt sie gegen das Sonnenlicht.

»Das ist ein seltsamer Knochen! Von einem Wesen mit winzigen Wirbeln ... Das Loch in der Mitte, durch das die Schnur gezogen wurde, muss der Rückenmarkskanal sein. Gibt es Elfen, Kobolde, Wichtelmännchen auf Réunion? Vielleicht handelt es sich hier um Mord!«

Madame Hoareau brummte:

»Sie wollen sich wohl über mich lustig machen. Auf jeden Fall ist es nicht der Knochen eines Tangue.«

»Eines was?«

»Tangue ... Das ist eine Art Ratte, die einem Igel ähnlich sieht. Haben Sie niemals ein Cari de Tangue gekostet? Mit gegrillten Wespenlarven? Eine Delikatesse ...«

»Ich kann es gar nicht erwarten, das Rezept von Ihnen zu erfahren. Wie bereitet man diesen Tangue zu?«

Die füllige Dame entgegnete gereizt:

»Schaufeln Sie schnell dieses Loch wieder zu, und lassen Sie uns von hier verschwinden! Ich habe das Gefühl, wir werden beobachtet.«

51

Im Labor der Pariser FREDE rückte der kleine dicke Chemiker seine Fliege zurecht und machte sich Notizen. Anschließend klappte er seinen Block zu und erhob sich erschöpft. Er trat an einen Arbeitstisch und betrachtete im Gegenlicht einige Glaszylinder, gefüllt mit verschiedenfarbigen Flüssigkeiten. Dann warf er einen fast ehrfurchtsvollen Blick auf die in transparentem Plastik verpackten Schuhe - Fundstücke von einer stinkenden Müllkippe am anderen Ende der Welt.

»Warum hat man diesem Typen das angetan? Warum nur?«

Er wandte sich ab, griff nach seinem Notizblock und verließ das Labor. In Sénéchals Büro sah er die am Boden verstreuten Papiere ... Puh, was für ein Saustall! Unglaublich! Irgendwann wird Sénéchal hier Ratten und anderes Ungeziefer haben.

Er stieg über die Papiere hinweg und nahm auf dem Chefsessel Platz. Dann schaltete er den Computer ein, schob die Verschlüsselungsdiskette hinein und begann dann mit seinen wurstförmigen Zeigefingern eine Nachricht zu tippen.

Sénéchal saß in der prallen Sonne vor einem guten Kilo Tintenfisch mit roten Bohnen und gebratenem Reis. Er hatte seinen Laptop auf dem mit Wachstuch bespannten Tisch aufgeklappt, schenkte sich reichlich von dem hiesigen Bier nach und las die E-Mail von Lucrèce.

Pierre, ausnahmsweise hattest Du mal den richtigen Riecher. Man könnte meinen, Dein von der Untätigkeit (und vom exzessiven Genuss allzu reichhaltiger exotischer Ge richte) beeinträchtigter gesunder Menschenverstand sei während Deiner Indonesienreise zu neuem Leben erwacht. Zumindest zeitweilig. Nach reiflicher Überlegung ...

Erbost schaltete der Umweltinspektor den Computer aus. Lucrèce der Verräter, seines Zeichens Chemiker, schickte ihm die Mail aus seinem eigenen, Sénéchals, Büro ... was ihn aber nicht daran hinderte, sich schamlos über ihn lustig zu machen. Lucrèce benutzte seinen Computer und also auch seinen (perfekt auf seine, Sénéchals, Größe eingestellten) Sessel! Gewiss griff Lucrèce auch nach seinen Stiften, öffnete seine Akten, ließ Chemiebücher auf seinem Schreibtisch herumliegen und beschmutzte diesen sowie den genialen Sessel womöglich mit seinen nicht mehr zu entfernenden bunten Chemikalien, die er stets in seinem Kittel trug (und die eigentlich das Labor nicht verlassen durften). Ganz zu schweigen vom Gestank dieser mehr oder weniger giftigen Substanzen, die die ganze FREDE verpesteten. Lucrèce hatte keinerlei Sinn für Anstand. Und nun wollte sich der peinliche Gnom auch noch geistreich geben ...

Die Gabel schwingend, fiel der Inspektor zornig über alles her, was sich auf seinem Teller befand. Erst als er den Tintenfisch und sämtliche Beilagen verspeist hatte, las er weiter.

Nach reiflicher Überlegung gelangt man zu der Auffassung, dass Dir in Mahakams Arbeitszimmer nichts entgangen ist.

Sénéchal zog eine Grimasse. Die Entdeckungen von Edouardo, der das Zimmer nach ihm inspiziert hatte, hatten seinem Stolz einen gewaltigen Dämpfer versetzt.

Ich habe zuerst das Mikroskopplättchen untersucht, mit dem Du Dir - wie Dornröschen - in den Finger gestochen hast, und leider nichts festgestellt, was irgendeinen Hinweis auf seine Herkunft geben könnte. Also auch keine toxischen Substanzen. Das nur zu Deiner Beruhigung. Doch ich habe Folgendes herausgefunden:

1.) Sowohl das Glasstückchen als auch das Mikroskopplättchen sind klassische Gegenstände, die man überall im Handel beziehen kann und die über keine besonderen Merkmale verfügen, außer der Tatsache, dass sie zerbrochen, zerkratzt und abgenutzt sind.

Die winzigen Kügelchen zwischen den beiden Glasplättchen sind ebenfalls aus Glas und bemerkenswerterweise von einer unregelmäßigen Wachsschicht umhüllt.

Unter dem Mikroskop betrachtet, weist dieses Wachs Spuren von Pollen auf, es handelt sich also um Bienenwachs. Und es hält alles zusammen: Glasstückchen, Mikroskopplättchen und Kügelchen. Die Anordnung Letzterer ist vielleicht von Interesse. Deshalb habe ich Fotos gemacht, ehe ich alles zerlegt habe.

Ich habe darin auch Spuren von schwarzem Staub gefunden wie den, den Du mit dem Staubsauger aufgesaugt hast. Aber das könnte daran liegen, dass der Gegenstand durch den Staub in den anderen Schubladen des Sekretärs »kontaminiert« war.

2.) Das blaue Taschentuch enthielt winzige Spuren von Timololmaleat, ein Mittel zur Senkung des Augendrucks. Es handelt sich um ein verschreibungspflichtiges Medikament, das in Form von Augentropfen angewandt wird. Du nimmst an, dass besagtes Taschentuch einem gewissen Rhaddiaunir gehört, der sich in der Hütte von Madame Mahakam versteckt hielt. Ich lasse diese Vermutung zunächst außer Acht.

3.) Der schwarze Steinstaub, den Du im Sekretär gefunden hast, und die Steine, die von der Müllhalde kommen, besitzen genau die gleichen physikochemischen Eigenschaften. Es handelt sich um ein Element rein mineralischen Ursprungs. Ich habe eine Probe zusammen mit der spektrografischen Signatur an ein geologisches Labor geschickt, das über Spezialgeräte und höchst kompetente Leute verfügt (bis jetzt konnten sie allerdings keine präzisen Angaben machen). Ich kann Dir lediglich sagen, dass ich Spuren von gediegenem Schwefel gefunden habe. Gediegener Schwefel ist ein Element von geringer Dichte, das zum Beispiel in den Gasen aktiver Vulkane vorkommt. Man findet es auch in Kratern, in den erodierten Resten von vulkanischen Strukturen und in heißen Quellen.

Sénéchal runzelte die Stirn. Mit Wachs umhüllte Glaskügelchen? Aber das Plastiktütchen war beschlagen, nachdem er sie hineingegeben hatte. Mahakams Sohn hatte ihn sogar darauf hingewiesen ... Und Schwefel aus Vulkanen? Sollte Mahakam den von seinen Ausflügen Zu den Vulkanen mitgebracht haben, die er mit diesem Typen unternommen hatte, diesem Rhaddiaunir, der sich in der Hütte der "Witwe versteckt hatte, ehe er verschwunden war?

4.) Kommen wir zu den Schuhen. Ein winziger Pilz hatte begonnen, das Leder anzugreifen. Dieser Pilz hat die weite Reise bis in mein Labor überstanden - trotz der Veränderung von Temperatur und Luftfeuchtigkeit. Aber es gab noch etwas anderes, das diesen kleinen Pilz interessierte: Nahrung für ihn, die sich im Inneren des Schuhs befand, ein Pulver aus leicht fermentierten Pflanzenrückständen. Unsere alte Freundin Lou, die Ethnobotanikerin, hat diese Rückstände analysiert und als pulverisierte Rinde des Albizia bestimmt.

Zu Deiner Erleuchtung (und zu meiner), der Albizia ist ein Baum, er wird auch »Seidenbaum« genannt oder »Schlafbaum«. Seine Früchte sind geformt wie Schoten, und in gewisser Weise ähnelt er der Mimose. Seine Rinde enthält - immer noch Lou zufolge - Substanzen, die denen der Seife ähnlich sind. Stammt dieses Pulver von der Müllhalde? Füllte unser Mann das Pulver aus hygienischen Gründen in seine Schuhsohlen? Ist das ein in Indonesien verbreiteter Brauch?

Ich habe auch Spuren von anderen Substanzen in seinen Schuhen, genauer gesagt in den Sohlen gefunden. Hier gibt es Ptomain oder etwas Ähnliches. Das könnte aber auch von einem auf der Müllhalde verendeten Tier stammen.

Ich untersuche jetzt den Stoff, mit dem Mahakams Sessel bezogen war. Natürlich werde ich Dich so schnell wie möglich informieren, aber zunächst muss ich eine andere dringende Arbeit für Dame Pottier erledigen.

Stopfe Dich nicht mit zu scharf gewürzten Gerichten voll, das Magengeschwür liegt bereits auf der Lauer. Mir geht es, dem Himmel sei Dank, gut.

Lucrèce

PS: Nessoshemd, sagt Dir das etwas?

Lucrèce sprach von Substanzen, die Sénéchal völlig unbekannt waren. Ptomain? War das eine Droge? Wie Kokain oder Heroin? Von einem toten Tier? Und das Nessoshemd, Lucrèces neuestes Rätsel ... Der Umweltinspektor kramte in seinem Gedächtnis. Nessos, irgendetwas Mythologisches, das mit Herakles zu tun hatte, mit den zwölf Arbeiten. Mal sehen ... Bestand da ein Zusammenhang mit den Chimären?

Schließlich wandte er sich seinem Laptop zu und schrieb eine Mail an Lucrèce, die mit folgenden Worten endete:

... und ich habe die Nase voll von Deinen Rätseln. Vergiss nicht, dass diese Ermittlungen absolute Priorität genießen, und setze nie wieder Deinen Fuß in mein Arbeitszimmer, sonst lasse ich Dich als Ptomainomanen abführen.

Such, Lucrèce, such!

Auf gute Zusammenarbeit, ciao!

52

Vorübergehend gesättigt, den plastikumhüllten kleinen Knochen in der Tasche, stieg Sénéchal in seinen Geländewagen. Doch bereits nach einigen hundert Metern wurde er hinter einer Kurve von einem roten Laster und Arbeitern, die sich an einem geplatzten Rohr zu schaffen machten, gestoppt. Das Wasser ergoss sich sprudelnd über die Fahrbahn. Er ließ das Wagenfenster herunter und fragte den Mann, der die Reparaturen beaufsichtigte:

»Was ist hier los?«

»Eine geplatzte Leitung.«

»Ist das Trinkwasser?«

»Nein, für die Bewässerung. Wir nehmen die Rotation vor.«

»Die Rotation?«

»Diese Insel ist schlecht versorgt. Auf der einen Seite gibt es Wasser, auf der anderen nicht. Also leiten wir es durch die Berge, um die Zuckerrohrpflanzungen auf der trockenen Seite zu bewässern.«

»Klingt nach verdammt viel Arbeit.«

Der Mann wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn.

»Wir bohren bis zu einer Tiefe von tausend Metern im Felsen. Wegen der Hitze arbeiten wir vor allem nachts. Übrigens haben wir zwei Maschinen im Boden, die bleiben für immer da ... Riesendinger, Tunnelbohrer. Na, Sie werden sich noch ein bisschen gedulden müssen. Sobald wir das repariert haben, geben wir die Straße wieder frei.«

Sénéchal bedankte sich, wühlte im Handschuhfach, zog eine CD heraus (seine Lieblingsversion von »Sympathy for the Devil« von Guns N' Roses) und schob sie ins Autoradio. Dann studierte er die Karte der Insel, um sich einen anderen Weg zu suchen.

Das Museum von Saint-Denis hatte den altmodischen Charme der Kolonialbauten. Es lag in einem Park mit schönen Bäumen, duftenden Blumen, Zierpflanzen und bunten Beeten. Der Verkehrslärm wurde durch die dichte Vegetation gedämpft. Vor der Tür stand ein hochgewachsener Schwarzer in Uniform, der Sénéchal prüfend musterte und dann seine Pfeife zückte. Er blähte die Wangen und stieß einen lauten, schrillen Pfiff aus, der drei Jungen galt, die gerade mit ihren Stöcken eine Flamboyantpflanzung verwüsten wollten. Die Kinder stoben auseinander wie eine Spatzenschar. Sénéchal hielt sich die Ohren zu.

»Sie hätten mir beinahe das Trommelfell gesprengt. Sie sollten lieber auf die Bengel schießen. Aus dieser Entfernung können Sie sie nicht verfehlen. Ich habe einen Termin bei der Konservatorin, mein Name ist Sénéchal, und wie es der Zufall will, bin ich Polizist.«

Der Wärter führte ihn durch einen Raum voller Vitrinen, in denen Skelette, getrocknete Schmetterlinge und ausgestopfte Vögel ausgestellt waren. Sie gingen in den ersten Stock, die sorgfältig gebohnerte Treppe knarrte unter ihren Schritten, und bisweilen überdeckte der Geruch von Mottenpulver den Blumenduft, der durch die geöffneten Fenster hereindrang. Im Vorbeigehen bewunderte Sénéchal ein Vogelskelett, eine Art kleiner Strauß mit langem, gebogenem Schnabel. Ihm gegenüber veranschaulichte eine Gipsfigur, wie der Vogel zu Lebzeiten ausgesehen hatte. Der Inspektor fragte:

»Was ist das für ein Tier?«

»Eine Dronte von Réunion. Ein großer Vogel, der vor langer Zeit auf der Insel lebte.«

Der Wärter bedachte den Besucher mit einem strahlenden Lächeln.

»Aber sie sind alle im Kochtopf gelandet.«

Er setzte wieder die Maske des korrekten Beamten auf und klopfte feierlich an eine Tür. Dann trat er einen Schritt zur Seite, um Sénéchal hereinzulassen.

Hinter einem Schreibtisch mit einem unglaublichen Durcheinander von Pflanzen, Fossilien, Proben und Papieren musterte ihn eine große Dame. Ihr weißes Haar, das zu einem straffen Knoten zurückgekämmt war, verlieh ihr das Aussehen einer Lehrerin. Doch das mit bunten Blumen bedruckte Kleid strafte diesen Eindruck Lügen.

Die Frau warf einen missbilligenden Blick auf die Hosenträger ihres Besuchers und begrüßte ihn über den Schreibtisch hinweg mit einem festen Händedruck. Sie sagte: »Sehr erfreut« und machte ein wenig Platz vor sich, indem sie einige Pflanzen beiseiteschob und ein paar Akten auf ein Metallschränkchen legte, auf dem seltsamerweise eine bestickte Decke lag.

»Entschuldigen Sie, ich habe Sie nicht so früh erwartet. Zeigen Sie mir das Objekt bitte gleich mal.«

Sénéchal legte die Hülle mit dem Knochen vor sie und direkt daneben seinen Dienstausweis. Sie beugte sich vor.

»FREDE? Erstaunlich, ich konnte es am Telefon kaum glauben.«

»Manchmal kann ich es selbst kaum fassen, dass ich dort arbeite ...«

»Na schön, sehen wir uns diesen Knochen mal an.«

Mit einem Schlüssel öffnete sie eine Schreibtischschublade und holte eine gebogene Pinzette heraus, mit der sie die Plastikhülle ergriff und zum Fenster trug. Dann drehte sie den Knochen hin und her, ohne ihn herauszunehmen.

»Interessant. Es ist der Knochen eines Tieres, das nicht auf unserer Insel lebt.«

»Wie können Sie das auf den ersten Blick wissen? Das scheint mir, ähm ...«

Die große Dame wandte sich ihm zu, ein ironisches Blitzen in den Augen.

»Weil es sich bei diesem vermeintlichen Knochen um die elastischen Wirbel einer Schlange handelt. Einer großen Schlange. Und es ist nun einmal Tatsache, mein lieber Inspektor, dass wir auf Réunion keine Schlangen von dieser Größe haben ...«

Pfeifend verließ Sénéchal das Museum.

Die Konservatorin hatte ihm versprochen, für die genauere Bestimmung des Wirbels einen Fachmann zu konsultieren, vorausgesetzt natürlich, dass er ihr die Plastikhülle mit dem Knochen überließ. Sie hatte ihm auch versichert, dass er ihre verschlossene Schreibtischschublade nicht verlassen würde. Dann hatte sie ihm erklärt, dass das Rückgrat einer Schlange zwischen einhundertsechzig und zweihundert solcher Wirbel haben konnte. Sénéchal hatte sich erkundigt, wo in der näheren Umgebung der Insel Réunion so große Schlangen vorkämen. Ohne zu zögern, hatte sie geantwortet:

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass es gegenwärtig auf Madagaskar, unserer Nachbarinsel, sechzig Schlangenarten gibt. Unter anderem drei Boa-Arten.«

Sie fügte hinzu:

»Große Tiere, Inspektor - zweieinhalb bis drei Meter lang. Und sie verfügen über thermische Detektoren, die es ihnen ermöglichen, ihre Beute auch bei vollkommener Dunkelheit anzugreifen.«

53

»Charles Designe am Apparat.«

»Hier spricht Inspektor Sénéchal von der FREDE.«

Abgesehen von einem leichten Echo war die Verbindung mit dem Schiff ausgezeichnet.

»Ich möchte dringend mit Ihnen und Monsieur Ziegler sprechen - so bald wie möglich. Sie kommen doch heute in Port an, oder?«

»Nein, heute nicht. Wir sind in einer geschützten Bucht im Süden der Insel vor Anker gegangen. Im Moment herrscht zwar völlige Windstille, aber das Barometer fällt. Nach der Ruhe vor dem Sturm, wenn sich der Zyklon nähert, könnte es hoch hergehen.«

»Wo genau sind Sie?«

»In der Nähe von Puits des Francjais. Morgen oder übermorgen, je nach Wetterlage, fahren wir zum Norden der Insel.«

Sénéchal bat ihn, am Apparat zu bleiben, entfaltete seine kleine Inselkarte und studierte sie. Für die Strecke auf der Küstenstraße würde er einige Stunden brauchen.

»Sehr gut, ich bin heute Abend bei Ihnen.«

»Heute Abend? Nein, nein. Unmöglich. Hat das nicht Zeit, Inspektor? Wir müssen ...«

»Zwingen Sie mich nicht, auf offiziellerem Wege meinem Anliegen Nachdruck zu verleihen, Monsieur Designe. Ich will Sie umgehend sprechen.«

Der andere stieß einen leisen Fluch aus, schwieg eine Weile und erklärte dann:

»Warten Sie.«

Er kam zum Telefon zurück und fragte mit einem erneuten Seufzer:

»Was denken Sie, wann genau Sie hier sein werden?«

Sénéchal überlegte kurz.

»Gegen zwanzig Uhr. Ich rufe Sie an, sobald ich vor Ort bin.«

»Hm, zwanzig Uhr. Ich hole Sie dann mit dem Dingi ab. Wir liegen nicht weit von der Küste entfernt ... Zwanzig Uhr, aber nicht später, ja? Wir müssen schließlich das Boot sturmsicher machen für den Fall, dass der Zyklon kommt, verstehen Sie? Von Nautik haben Sie offenbar keine große Ahnung, was?«

Sénéchal war erschöpft von der langen Fahrt, und auch der Zeitunterschied gegenüber Malaysia machte sich nachhaltig bemerkbar. Als er Puits des Français erreichte, dämmerte es bereits. Nur über dem etwa fünfzehn Kilometer entfernten Vulkan war der Himmel feuerrot, und Sénéchal fragte sich, ob der Glutofen bei Eintreffen des Zyklons ausbrechen oder freundlicherweise noch ein wenig stillhalten würde, bevor er Tonnen glühender Lava in die Luft schleuderte, die sich dann über die Straßen ergießen würden.

Der Inspektor parkte seinen Wagen vor einem erleuchteten metallenen Anleger, der weit in das spiegelglatte Meer hineinreichte. Sénéchal erkannte Zieglers Jacht, das Positionslicht zeichnete sich in der Ferne ab. Zu seiner Rechten bildeten die Lichter des Kaps eine verschwommene Leuchtgirlande.

Er griff nach seinem Handy und erklärte Designe kurz, wo er ihn erwartete. Der andere murrte, versprach aber, er werde in zehn Minuten am Anleger sein.

Der Umweltinspektor zog seine Halbbrille aus der Tasche und studierte die Notizen, die er sich auf mehreren zusammengehefteten Zetteln gemacht hatte.

Kaum an Bord, öffnete Designe die Metalltür zur Bar, trat ein und schloss sie wieder. Sénéchal folgte ihm auf dem Fuße. Der korpulente Mann ging hinter die Theke und holte einen Aktenkoffer heraus. Sénéchal machte es sich in einem roten Ledersessel bequem. Der Mann mit den grellbunten Shorts, der keine Anstalten machte, seinem Gast einen Drink anzubieten, nahm auf dem Sofa gegenüber Platz, stellte den Aktenkoffer vor seine Füße, sah ihn an und erklärte:

»Hans ist noch etwas beschäftigt. Sie werden also mit mir vorliebnehmen müssen. Bei unserer ersten Begegnung fand ich Sie - ohne Sie kränken zu wollen - ziemlich langweilig ... Aber vielleicht haben Sie ja inzwischen Fortschritte gemacht.«

Er räkelte sich auf dem Sofa, zog sein silbernes Zigarettenetui aus der Gesäßtasche und legte es neben sich auf das edle Leder. Nachdem er den Effekt der beiden Materialien ausnehmend bewundert hatte, fuhr er sich, offenbar zufrieden, mit dem Handrücken über den Mund.

»Gut. Wollen Sie schon wieder über Ihr Flossendingsbums reden, oder haben Sie diesmal andere Interessensschwerpunkte?«

Sénéchal streckte seine langen Beine aus und musterte sein Gegenüber.

»An Ihrer Stelle würde ich etwas weniger ... Munterkeit an den Tag legen, wie meine Vorgesetzte sagen würde. Denn ich habe kürzlich eine spannende Forschungsreise durch das betörende und geheimnisvolle Asien unternommen. Dort habe ich auch Monsieur Takenushi getroffen, einen liebenswürdigen älteren Herrn, dessen Bekanntschaft zu machen sich lohnt. Außerdem einen Experten für Skarabäen und einen Mann, der Angst vor Chimären hatte ...«

Designe hob die Hand.

»Stopp, stopp! Wie ich sehe, haben Sie keinerlei Fortschritte gemacht. Sie können noch immer nicht erzählen.«

Er warf einen kurzen Blick auf das Zigarettenetui, das neben ihm lag, seufzte und nahm seinen Aktenkoffer vom Boden. Er öffnete die Schlösser und zog in aller Seelenruhe eine Heckler & Koch heraus, deren Lauf er auf Sénéchal richtete.

»Überraschung, was?«

Der Umweltinspektor öffnete überrascht den Mund und sagte dann langsam:

»Spielen Sie nicht mit diesem Ding, Charlie, ich bitte Sie. Charlie, das ist verdammt gefährlich.«

»Ach, das finden Sie auch? Dann sollten Sie jetzt besser nicht mal mit dem Ohr wackeln, denn sonst lege ich Sie auf der Stelle um, Sie Arschloch. Und geben Sie Ihre Knarre her ... Sie haben doch eine, oder?«

Sein pausbäckiges Gesicht hatte sich gerötet. Die Waffe, die er in der Hand hielt, ähnelte einer überdimensionalen Automatikpistole, doch der unter dem Lauf befestigte Griff deutete darauf hin, dass man sie mit beiden Händen halten musste, um mehrere tödliche Schüsse pro Sekunde abzugeben.

Sénéchal hob besänftigend seine Pranke und erklärte so überzeugend wie möglich:

»Charlie, fuchteln Sie nicht so mit dem Ding herum. Beruhigen Sie sich ... Übrigens trage ich keine Waffe, ich verabscheue das ... Es gibt da offenbar Missverständnisse, lassen Sie uns alles noch mal in Ruhe durchsprechen.«

»Schnauze, Idiot. Hans ist im Moment an Deck beschäftigt, aber er kommt auch gleich. Sie gehen uns schon eine ganze Weile auf die Nerven!«

»Ich möchte Sie daran erinnern, dass ich Polizist bin, Charlie, und dass es sehr, sehr schlecht ankommt, wenn man so jemanden tötet. Warum legen Sie nicht lieber einen ganz normalen Passanten um? Vielleicht einen Depressiven, der keine Familie hat.«

»Sie wollen mich wohl zum Lachen bringen, was? Da können Sie lange warten.«

Designe warf ihm einen giftigen Blick zu. Seine Hand, die die Heckler & Koch hielt, wirkte jetzt sicherer. Sénéchal starrte wie hypnotisiert auf den Lauf. Ganz ruhig. Wenn dieser Typ wirklich die Absicht hätte, mich Zu töten, hätte er es längst getan. Und warum hat er es nicht getan? Um seinen schönen Teppich nicht Zu ruinieren? Weil ich etwas gesagt habe, was ihn nervös macht? Ganz ruhig ... Worauf wartet er tatsächlich? Auf Ziegler? Ich muss ihn ansehen, nicht seine Knarre ... weiter mit ihm reden ...

»Wissen Sie, Charlie, eine ganze Menge Leute wissen, dass ich an Bord dieser Jacht bin, und ich ...«

»Halten Sie die Klappe! Halten Sie die Klappe, ich will nichts mehr hören! Und nennen Sie mich nicht Charlie!«

Sénéchal meinte, von draußen ein Geräusch zu vernehmen, ein entferntes Plopp. Aber der Mann, der ihn bedrohte, schien nichts bemerkt zu haben.

Designe atmete tief durch. Er rieb seine linke Hand an seinem Hemd und legte sie dann um den Griff unter dem Lauf, um die Waffe zu stabilisieren.

»Armseliges Polizistenarschloch, wir haben Pläne, Ziegler, unsere Freunde und ich. Wunderschöne Pläne. Pläne für Leute unseres Alters, die noch jung sind, aber Bescheid wissen. Wir arbeiten viel für diese Projekte, und wir sind stolz darauf. Wir gehören nicht zu den Leuten, die sich vom Leben aus der Bahn werfen lassen. Zu den Verlierern. Nein. Wir haben ein Unternehmen. Kunden, Aktionäre, Verantwortung. Wir sind keine bekloppten Bullen, die am Monatsende ein miserables Gehalt dafür bekommen, dass sie anderen auf die Nerven gehen. Wir sitzen nicht mit offenem Mund da und warten darauf, dass der Staat uns durchfüttert. Kapieren Sie das?« Er schwitzte und lief erneut rot an. »Also finde ich es sehr enttäuschend, dass ein Typ wie Sie, der in seinem ganzen Leben nicht das geringste finanzielle Risiko eingegangen ist, hierherkommt, um uns Steine in den Weg zu legen!«

Er nickte betrübt.

»Während wir uns zu Tode arbeiten, um komplizierte Projekte zu entwickeln, von denen Sie nicht die leiseste Ahnung haben! Aber lassen Sie sich gesagt sein: Ich habe kein Mitleid, wenn Leute, die uns unsere Pläne vermasseln wollen, Probleme kriegen. Ich sage: Das ist normal!«

Seine Stimme wurde schrill, der Lauf seiner Waffe zielte jetzt auf das Gesicht des Umweltinspektors.

»Und Sie haben jetzt ein Problem, Ökobulle. Das ist normal!«

»Gut, gut«, sagte Sénéchal, als würde er eine ganz normale Generalversammlung eines ganz normalen Betriebs schließen. »Haben Sie sich alles von der Seele geredet, Charlie?«

Er seufzte und erhob sich mühsam aus seinem Sessel, so als wollte er gehen.

»Wenn Sie rauchen wollen, tun Sie sich keinen Zwang an.«

Unwillkürlich warf Designe einen Blick auf sein Zigarettenetui. Der Umweltinspektor riss ihm die Waffe aus der Hand und schleuderte sie ans andere Ende der Bar.

54

Verdutzt starrte Charlie auf den schwarzen Gegenstand, der in einer Ecke des Raums gelandet war. Dann erst dämmerte ihm, was passiert war. Der Riese, der vor ihm stand, schien sich für nichts mehr zu interessieren, so als beobachtete er von den Kulissen aus ein Theaterstück, in dem er keine Rolle spielte. Designe begriff plötzlich, dass er ihm völlig ausgeliefert war. Ohnmacht und Angst machten ihn rasend vor Wut. Tränen füllten seine Augen. Er fixierte erneut die Maschinenpistole, deren Lauf jetzt wundersamerweise auf ihn gerichtet war.

»O nein!«, murmelte er mit tonloser Stimme.

Dann sammelte er seine Kräfte, um sich auf das Todeswerkzeug zu stürzen. Doch Sénéchal war schneller und ohrfeigte ihn mit beiden Händen - rechts und links gleichzeitig. Der doppelte Schlag erzeugte ein klatschendes Geräusch, das von der Holzverkleidung der Bar zurückgeworfen wurde. Designes Gesicht färbte sich dunkelrot.

Er riss den Mund auf und rang nach Luft. Ein bohrender Schmerz pochte in seinen Schläfen. Der Raum begann sich um ihn zu drehen. Tränen strömten über seine Wangen. Er war völlig benommen. Außerdem hatte diese ganze Szene etwas Unwirkliches ...

Und was geschah nun? Ach ja, der Hüne bückte sich nach der Maschinenpistole und richtete den Lauf auf ihn ... Dicke Schweißtropfen standen ihm auf der Stirn ... Auch er hatte Angst gehabt.

Trotz des Pfeifens in seinen Ohren und der Schmerzen lauschte Designe. Der Zwei-Meter-Typ vor ihm schüttelte wütend den Kopf.

»... nicht wie im Kino, was? Keine Übung, wie? Dabei ist die Sicherung riesengroß, oder? Sie ist links. Links! So was von Inkompetenz! Charlie, du altes Arschloch!«

Designe fühlte sich in seiner Ehre gekränkt, und trotz der Tränen, die ihm den Blick verschleierten, beobachtete er jede Bewegung von Sénéchal. Und was er sah, gefiel ihm ganz und gar nicht ... Der Inspektor kontrollierte den Inhalt des Magazins, spielte mit der Sicherung der Heckler & Koch, prüfte, ob in der Kammer eine Patrone steckte. Dann richtete er den Lauf der Waffe zur Decke und betätigte die ausklappbare Schulterstütze. Der Umweltinspektor schien äußerst vertraut mit diesen Dingen.

Der Dicke hörte sich sagen: »Tut mir leid, ich ...«

Die Bartür hatte sich schon hinter dem Inspektor geschlossen.

Draußen lehnte sich Sénéchal an die Metalltür und atmete tief durch. Die Positionslichter des Schiffs waren erloschen. Vor ihm nichts als pechschwarze Nacht. Dann bemerkte er die Maschinenpistole in seiner Hand, so als würde er sie zum ersten Mal sehen. Fast hätte er sie fallen lassen. Urplötzlich überkam ihn höllische Angst. Kalter Schweiß rann ihm in die Augen. Er war trief nass.

Herrje ... Welcher Teufel hat mich da geritten? Ich bin verrückt. Er hätte mich ... Die Müdigkeit, es ist die Müdigkeit ... Umso besser, verdammt! Es war die richtige Entscheidung. Er wiederholte zitternd: »Die richtige Entscheidung!«

Erneut öffnete er die Tür zur Bar. Seine Augen suchten den Raum ab. Charlie war verschwunden.

Er eilte zur Theke und fand ihn dahinter kauernd. Sénéchal drückte Designe den Pistolenlauf auf die Stirn und flüsterte mit besorgter Miene:

»Es gibt doch bestimmt Verbandszeug in dieser Bar?«

Eine Minute später lag der Mann in den grellbunten Shorts bäuchlings auf dem Sofa, Hände und Füße fest mit Leukoplast umwickelt. Er hatte ein großes Stück Watte im Mund.

Bevor er den Raum verließ, hatte Sénéchal vorsichtshalber alle Lichter im Raum ausgeschaltet, sodass Designe im Dunkeln zurückblieb. Draußen klappte er abermals die Schulterstütze der Maschinenpistole aus und entsicherte sie. Er tastete nach dem Feuerwahlhebel an der Seite.

Das muss die Position für Einzelfeuer sein ...

Unvermittelt traf ihn ein greller Lichtstrahl, begleitet vom Klack! eines Schalters irgendwo unter ihm. Blitzartig duckte er sich hinter die von den Kabinen gebildete Schutzwand. Dann schlich er einige Stufen der Außentreppe hinauf und reckte den Kopf, um zu sehen, was sich auf dem Oberdeck abspielte.

Der ganze Bug des Schiffes war von Projektoren erleuchtet, ähnlich denen des Tauchboots. Filmprojektoren. Hinter den Wanten entdeckte der Umweltinspektor eine Plane, die einen voluminösen Gegenstand bedeckte und jetzt voll angestrahlt wurde. Es war völlig windstill, und auf dem Oberdeck rührte sich nichts. Er trat zur Seite und erkannte im Hintergrund das kleine Tauchboot, dessen Plexiglascockpit das Licht der Scheinwerfer zurückwarf.

Links von dem Boot bewegte sich etwas. Geblendet vom Licht, erklomm der Inspektor eine weitere Stufe, um besser sehen zu können. An einem der Masten stand, ihm den Rücken zukehrend, ein Mann in einem Taucheranzug, der von Wasser glänzte. Was er tat, konnte der Umweltinspektor nicht erkennen.

Der Mann rückte mit der behandschuhten Hand seine Kapuze zurecht, und Sénéchal sah für einen Moment ein paar blonde Haarsträhnen hervorlugen. Hans bückte sich nach den Sauerstoffflaschen zu seinen Füßen. Will er tauchen, um Zu fliehen? Sieht eher so aus, als käme er gerade aus dem Wasser!

Sénéchal richtete seine Waffe auf ihn und rief:

»Hans Ziegler! Hier spricht Inspektor Sénéchal! Keine Bewegung ... Sie sehen mich nicht, aber ich sehe Sie sehr gut, und ich bin bewaffnet!«

Der Schweizer drehte sich nicht um. Der Umweltinspektor wiederholte seine Aufforderung. Der andere machte einen raschen Schritt zur Seite, und alle Scheinwerfer erloschen gleichzeitig.

Sénéchal bückte sich und schloss die Augen, die Lichter tanzten noch einen Moment hinter seinen Lidern. Er fluchte und brüllte:

»Hans, machen Sie keinen Blödsinn!«

Er nahm verschiedene Geräusche aus der Richtung des Tauchboots wahr, dann andere etwas weiter links. Ihn packte die Wut: Ziegler würde fliehen ...

Da erklang Zieglers Stimme. Ängstlich, wie es Sénéchal schien. Sein Akzent wirkte noch ausgeprägter als sonst.

»Wir ... Wir können uns unterhalten, wenn Sie wollen!«

Der Schweizer schwieg einen Augenblick, dann fragte er mit schriller Stimme:

»Sind Sie einverstanden?«

Sénéchal hätte nicht sagen können, von woher Zieglers Stimme kam. Er erwiderte laut und deutlich:

»Hans, schalten Sie die Scheinwerfer wieder ein, und legen Sie sich in der Nähe des Tauchboots flach auf den Bauch. Ich habe gesagt: in der Nähe des Tauchboots. Ich will vor allem Ihre Vorderpfoten sehen! Wenn Sie eine Waffe haben, rühren Sie sie nicht an ... Es wäre ein Irrtum zu glauben, dass ich nicht auf Sie schieße, bloß weil ich Polizist bin.«

Er wartete und lauschte. Nichts geschah.

»Langsam reißt mir die Geduld, Hans!«

Ziegler gewann Zeit und nutzte sie, indem er lautlos seine Position wechselte. Sénéchal drehte sich um und versuchte, im Dunkeln etwas zu erkennen. War Hans Ziegler, der Sammler und Jäger, der über hoch komplizierte Gewehre verfügte, bewaffnet? Mist, wenn er ein Infrarotfernrohr hat, 'bin ich geliefert.

Zu seiner Linken am Heck durchbrach ein winziger Laserstrahl das Dunkel, der rote Punkt glitt über die Kabinentüren und kam langsam auf ihn zu. Sénéchal warf sich zu Boden und legte die Maschinenpistole an die Schulter, richtete den Lauf auf die Lichtquelle und drückte den Abzug. Zu seiner großen Überraschung vibrierte die Waffe in seinen Händen wie ein verrückt gewordener Presslufthammer und gab ein rasches Trrrrr von sich. Patronenhülsen klirrten, und grelle Blitze blendeten ihn.

Der rote Punkt verschwand.

Ungeschickt tastete er nach dem Griff der Maschinenpistole und verbrannte sich die Hand am Lauf der Waffe. Mist! Mist, ich habe den Feuerwahlhebel auf »Dauerbeschuss« gestellt. Ich muss vorsichtiger sein mit diesem verdammten Ding ... Die Munition ...

Der Inspektor hatte gehört, wie seine eigenen Projektile in die Oberfläche des Schiffes schlugen und dabei jeweils unterschiedliche Geräusche erzeugten. Er hatte sogar irgendwo im Dunkeln einen Funken wahrgenommen. Eine Kugel musste wohl ein Stromkabel getroffen haben. Oder war es vielleicht ein Querschläger, der vom Metall abgeprallt war ...?

Er lauschte, doch außer dem Plätschern der Wellen gegen den Rumpf, dem Knarren der Wanten und dem gleichmäßigen Schlagen eines Falls hoch oben in den Masten war nichts zu vernehmen. Er rief:

»Sie sind nicht tot, Hans, alter Junge? Nein? Gut, kein Problem, das lässt sich ändern! Ich habe noch meine Dienstwaffe ... Habe ich Ihr kleines Spielzeug beschädigt?«

Er stellte den Feuerwahlhebel der Heckler & Koch um und schoss. Piong! prallte die Kugel vom Mast ab.

»Wir verbringen atemberaubende Momente miteinander, finden Sie nicht auch, Hans?«

Es wunderte ihn selbst, dass er gar keine Angst hinter seiner Waffe verspürte. Seltsamerweise konnte er jetzt besser sehen. Die Umrisse des Segelschiffs traten immer klarer hervor. Er hob den Blick zur Takelage, die sich gegen den dunklen Himmel abhob. Die Lichter der Küste schienen ihm blasser, und das Wasser glitzerte hinter der Reling.

Lautlos stieg er auf das Oberdeck und kroch auf allen vieren vorwärts. Ich muss ihn in die Enge treiben. Wo kann er sich versteckt halten? Überall. Er kennt das Schiff wie seine Westentasche ... Wenn ich ihn sehe, knalle ich ihn ab, fertig, aus. Nein, ich verschwinde besser. Wo ist das Dingi?

Er glaubte, ein Stöhnen zu vernehmen, dann gingen mit einem Klacks alle Scheinwerfer gleichzeitig an. Er hockte geblendet auf allen vieren da - die perfekte Zielscheibe in dem grellen Licht.

55

Sénéchal warf sich flach auf den Boden und rollte zur Seite. Er hörte ein Dröhnen und gleichzeitig einen trockenen Knall ganz in der Nähe seines Gesichts. Er drehte sich ein weiteres Mal um die eigene Achse und stieß gegen die Plane. Was sich darunter befand, fühlte sich hart wie Stein an. Mit einem geschickten Sprung ging er dahinter in Deckung. Dann hob er die Waffe und richtete sie auf das Tauchboot, denn er war sicher, dass der seltsame Laut von dieser Seite gekommen war. Er betätigte mehrmals den Abzug, wobei seine Arme von den Rückstößen regelrecht geschüttelt wurden. Ein Schuss prallte von einer der Außenwände ab, eine leere Hülse klirrte wenige Meter von ihm entfernt. Rauch stieg ihm in die Nase. Dann vernahm er hastige Schritte: Sein Gegner floh zum Bug.

Er kroch an der Plane entlang und sah sich vorsichtig um. Die Taucherflaschen waren verschwunden. Der hintere Schiffsteil lag weiter im Dunkeln. Sénéchal rührte sich nicht. Er hob einen Zipfel der Plane an. Sie bedeckte eine gewölbte Oberfläche. Er ließ die Hand darübergleiten. Zement ... Zement mit Koralleneinschlüssen.

Hinter ihm im Heck schlug eine Tür zu.

Verdammter Mist! Charlie haut ab ... Er hat sich befreien können!

Sénéchals Blick folgte den Scheinwerferkabeln bis zu einer grauen Dose, die inmitten zusammengerollter Kabel am Boden lag. Gerade als er hinüberhechten wollte, hörte er ein deutliches Platsch vom Heck her. Backbords. Jemand ist ins Wasser gesprungen ... Charlie? Nein, eher Ziegler mit seinen Taucherflaschen.

Sénéchal rannte ein paar Meter, wich knapp einer Seilrolle aus und sprang auf Höhe der Kabinen in den Schatten. Er landete unsanft, zog sich mit einer Hand an der Reling hoch und stürmte dann weiter in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war.

Die Maschinenpistole im Anschlag, setzte er jetzt vorsichtig einen Fuß vor den anderen ... Das schwarze Wasser glitzerte, eine leichte Brise kräuselte die Oberfläche. Das leere Dingi schaukelte neben dem Schiffsrumpf. Er schob den Pistolenlauf über das Geländer. In dem Augenblick, als er den Fuß auf die erste Stufe der Falltreppe setzen wollte, nahm er einen starken Aufprall am Holzgeländer wahr und sah ein Flimmern unten im Wasser, als wäre ein Fisch herausgesprungen. Er wich zurück.

Was war denn das? Gut, das Funkgerät, schnell, das Funkgerät ... Und Charlie? Wo ist dieser Idiot von Charlie?

Vorsichtig ging er auf die geschlossene Bartür zu. Dort angekommen, kauerte er sich hin, streckte die Hand nach der Klinke aus, riss die Tür auf und zielte mit der Waffe in den Raum. Dann richtete er sich auf und machte Licht. Charlie hatte sich nicht vom Fleck bewegt. Neugierig trat Sénéchal näher.

Ein kleiner Pfeil mit schwarzer Plastikfiederung steckte in seinem Nacken, umgeben von einem bläulichen Kreis. Designes tote Augen schienen noch immer zornerfüllt.

56

Polizist Robert (Biologie, Ballistik, Sprengstoff), Kollege Bürstenhaarschnitt (digitale oder genetische Fingerabdrücke, Falschgeld, Autowracks) und der dritte Mann machten sich eifrig auf dem Segelschiff zu schaffen. Sie hatten ihre gesamte Ausrüstung zur Spurensicherung ausgebreitet und reichten sich Pinsel, Glasröhrchen und sonstige Instrumente. Auch zahlreiche Fotos wurden gemacht.

Sénéchal unterdrückte ein Gähnen. Kurz nachdem er Designes Leiche entdeckt hatte, öffnete der Himmel seine Schleusen, und ungeheure Wassermengen ergossen sich auf das schwankende Deck. Das ununterbrochene Geprassel hatte mehrere Stunden angedauert. Dann hatte der Regen urplötzlich aufgehört. Diese Zeit hatte der Umweltinspektor genutzt, um, die Waffe im Anschlag, alle Ecken und Winkel des Schiffs zu inspizieren, nachdem er zuvor die Falltreppe an Deck gezogen hatte. Er hatte die Kabinen von Charlie und Ziegler aufgesucht und festgestellt, dass der Waffenschrank verschlossen war. Dann hatte er die Positionslichter und die Scheinwerfer eingeschaltet. Er war schweißgebadet und völlig ausgelaugt. Sein Fußknöchel schmerzte, und er fürchtete, Ziegler könnte zurückkommen, um ihn zu töten.

Schließlich hatte er über Funk Unterstützung und einen Arzt angefordert.

Am Morgen war dann ein Schlauchboot mit der Aufschrift »Gendarmerie« erschienen, an Bord Dienststellenleiter Vannier, begleitet von seinen Männern in Taucherausrüstung. Charlies Leiche war sogleich abtransportiert worden. Vannier hatte den Erläuterungen des Inspektors gelauscht und notiert, dass ein Schlosser an Bord willkommen sei, um alle Türen der Jacht zu entriegeln. Sénéchal hatte ihm klargemacht, dass einzig Ziegler einen Schlüssel zum Waffenschrank bei sich trug und dass man diesen unbedingt öffnen müsse.

Der Dienststellenleiter hatte resigniert genickt, um dann, die Hände auf dem Rücken verschränkt, in der Manier eines Südstaaten-Großgrundbesitzers über das Oberdeck zu stapfen und sich jedes Mal zu bücken, wenn er ein neues Einschussloch entdeckte. Beim Anblick der beiden Einschläge am Cockpit des Tauchboots hatte er sich zu dem Kommentar hinreißen lassen:

»Sie scheinen hier ja ganz schön rumgeballert zu haben!«

Der Zorn, den diese Bemerkung bei dem unrasierten Riesen mit den dunklen Ringen unter den Augen hervorrief, wirkte sich ungeheuer förderlich auf die innerpolizeilichen Beziehungen aus.

Polizist Robert verfluchte den Regen, der einen Großteil der Spuren verwischt hatte, und jagte Sénéchal nachträglich einen Schreck ein, als er ihm die Einschlagstelle einer Kugel großen Kalibers zeigte (»Für die Jagd auf Elefanten, wenn Sie mich fragen, Inspektor«), einer Kugel, die, wie Sénéchal schätzte, etwa fünfzig Zentimeter an seinem Kopf vorbeigeflogen sein musste, als er selbst mit seiner Maschinenpistole auf Ziegler mit seinem lasergesteuerten Zielfernrohr geschossen hatte. Er erklärte dem Polizisten, er habe nichts gehört, sondern nur kurz ein Licht aufblitzen sehen - wie bei einem Querschläger im Dunkeln.

»Der Kerl hat einen Schalldämpfer benutzt, und der Lärm Ihrer eigenen Pistole hat das Zischen der Kugeln aus seinem Jagdkarabiner übertönt. Sie sind noch mal mit einem blauen Auge davongekommen. Schade, dass wir diesen Karabiner nicht haben. Er ist vielleicht ins Wasser gefallen. Wir werden auf jeden Fall tauchen.«

Dann runzelte Robert die Stirn.

»Sind Sie sicher, dass Ihr Schweizer hier ganz allein war? Ich meine, außer der Leiche und Ihnen.«

Vannier und seine Männer nahmen unter die Lupe, was Sénéchal unter der Plane gefunden hatte. Einer der Polizisten meinte:

»Was für Schlauköpfe. Sie haben eine Korallenkartoffel fabriziert.«

»Eine was?«

»Das Ding wird so genannt, weil viele Korallenstrukturen wie Riesenkartoffeln geformt sind. Die haben sich echt Mühe gegeben. Sie haben eine große Holzform gebaut und die dann mit Glasfaser bezogen, um Eternit daran zu befestigen und ihm in etwa die Form einer Korallenkartoffel zu geben. Mit poröser Oberfläche, damit sich die Meeresfauna darin einnistet. Dann haben sie das ganze Gebilde mit verzweigten Korallen beklebt.«

»Das erinnert mich an etwas.«

»Was?«

»An die ›Kürbisköpfe‹ aus Eternit, von denen mir ein Fachmann für Meeresökosysteme erzählt hat. Das sind Strukturen zur Wiederbevölkerung der Meere, künstliche Korallengemeinschaften, sozusagen Sozialwohnungen für Fische. In das Riff bringt man dann diese Kopie ein, damit sich die Fauna auf ihr ansiedelt. Ziegler und Konsorten müssen sie bei ihren Tauchgängen aus der Nähe studiert haben. Und ich weiß auch, warum. Man baut den Zementsarg, man legt die Leiche in die Kiste, man versiegelt den Deckel.«

»Genauso ist es«, fuhr der Polizist fort. »Man versenkt den Sarg per Seilwinde auf den Grund zwischen die echten Korallenkartoffeln. Man taucht, um die Oberfläche mit zusätzlichen Korallenarmen zu kaschieren. Drei Tage später ist hier die Hölle los: Fische, Krustentiere, Seeigel und sonstige Viecher haben den ... den Sarg in Beschlag genommen. Weitere Korallen breiten sich darüber aus. Ende der Operation. Kein Toter, der an die Küste gespült wird, keine Leichenteile, die den Fischern ins Netz gehen. Traumhaft! Alles völlig unbemerkt! Sie hatten sogar Löcher in die Kiste gebohrt, damit sich die kleinen Fische am Inhalt gütlich tun könnten.«

»Ein echter Geniestreich! Ich werde dem guten Giran vorschlagen, seine Idee einem Beerdigungsinstitut zu verkaufen, statt Forschungskrediten nachzujagen. Diese Art der Meeresbestattung dürfte der Hit bei Umweltschützern werden.«

Vannier ersuchte Sénéchal höflich, ihm zu folgen. Er zeigte ihm das Holzgeländer, auf das er sich gestützt hatte, um festzustellen, wo Ziegler ins Wasser abgetaucht war. Ein Metallpfeil, wenige Zentimeter lang, steckte darin.

»Er hat vom Wasser aus mit einer P11 auf Sie gezielt ... Und genau damit hat er meiner Meinung nach Designe getötet.«

»Was ist das, eine P11?« »Eine wasserdichte Plastikpistole mit Schalldämpfer für Froschmänner.«

»Fantastisch.«

»Wie man's nimmt. Mit diesem Gerät kommt man problemlos durch die Sicherheitsschleuse am Flughafen, die nur mit Metalldetektoren ausgerüstet ist.«

Sénéchal warf einen Blick auf das Schlauchboot. Im Nachhinein überlief ihn eine Gänsehaut ... Hätte ich das Dingi genommen, hätte er mich mit seiner Unterwasserpistole beschossen, bevor ich den Strand erreicht hätte ...

Was war dieses Plopp gewesen, das er gehört hatte, während Charlie ihn mit seiner Waffe bedrohte? Und warum hatte Ziegler seinen Kompagnon umgelegt?

Hinter ihm hatte der Kollege Bürstenschnitt die Flaschen auf dem Rücken des dritten Manns im Taucheranzug festgeschnallt. Er trat auf den Umweltinspektor zu, der an dem Holzgeländer lehnte. Mit einem Hüsteln meinte er:

»Es gibt ein Problem, Monsieur Sénéchal. Wie groß sind Sie?«

»Zwei Meter und ein paar Zerquetschte in meinen besten Tagen. Nobody is perfect.«

»Glückwünsche an Ihre Mutter. Ich habe den Eternitsarg ausgemessen. Er war nicht für Sie bestimmt. Tut mir leid, aber Sie hätten da nicht reingepasst.«

57

»Pierre, hier Ravier. Stell dir vor, mehrere Superhelden haben beschlossen, sich gegen Iceman zu verbünden und ...«

»Hast du etwas über Charles Designe herausgefunden?«

»Ja, aber nichts Gutes ... Ein ehemaliges Finanzgenie, ein in Basel ansässiger Franzose, auf dem Papier ein Partner der Abyss Foundation. Ein Teilhaber. Designe ist im Prinzip Unternehmensberater. Besser gesagt, er war es.«

»Warum ›war‹?«

»Er betrieb eine eigene Firma in einem Steuerparadies. Ich sage ›betrieb‹, denn das Unternehmen wurde letztes Jahr liquidiert. Unter äußerst heiklen Bedingungen. Er hat Konkurs gemacht.«

»Und was tat diese Firma?«

»Offiziell beriet sie Gesellschaften, die sich in dieser Gegend niederlassen wollten, aber ihre wahre Spezialität waren steuerfreie Investitionen.«

»Was heißt?«

»Grob gesagt, vertrauten ihm Firmen, reiche Privatpersonen oder internationale Finanziers Gelder an, die sie am Finanzamt vorbeigeschleust hatten, damit er sie in Steuerparadiesen oder einträglichen Projekten gewinnbringend anlegte. Ich weiß nicht, ob es dabei immer mit rechten Dingen zuging, aber das werden wir überprüfen. Jedenfalls machte das bestens florierende Büro Designe innerhalb weniger Monate Bankrott. Designes persönliches Vermögen wurde gepfändet und verkauft. Er soll sogar versucht haben, die Buchhaltung zu frisieren, um seinen Kopf aus der Schlinge zu ziehen ... Meines Wissens wollten ihn etliche Leute unbedingt treffen, da er bis über beide Ohren verschuldet war und dies sicher bis zum Jüngsten Tag bleiben wird.«

»Hochinteressant, die ganze Geschichte! Da kam es ihm wohl sehr gelegen, ständig mit seinem Kumpel Ziegler auf den Meeren herumzuschippern. Charlie, der Ungreifbare! Da fällt mir etwas ein: Könnte eine ozeanografische Stiftung nicht auch als Alibi zur Tarnung von Geldwäsche dienen?«

»Kann es nicht sein, dass du da ein wenig übertreibst?«

58

»Pierre, hier Lucrèce.«

»Ah, das trifft sich gut, mein Freund, ich habe nämlich die Nase voll von deinen Rätseln! Warum kümmerst du dich nicht um ...«

»Entschuldige, wenn ich dich gleich unterbreche, aber ich muss dir vom Tetraodon erzählen. Einem Fisch.«

Sénéchal atmete tief durch. Es war besser, Lucrèce nicht vor den Kopf zu stoßen.

»Gut, ich sperre Ohren und Kiemen auf. Schieß los!«

»Also, der Tetraodon ist ein Fisch, der in tropischen Gewässern vorkommt. Er ist mit Stacheln bewehrt und hat einen schnabelähnlichen Beißapparat und Zähne, deshalb kann er Korallen fressen. Er verfügt über die Fähigkeit, sich aufzupumpen, daher sein Beiname Kugelfisch.«

»Er frisst Korallen? Warum erzählst du mir das eigentlich?«

»Dazu komme ich gleich.«

»Und wie pumpt er sich auf?«

»Wenn sich dieser Fisch bedroht fühlt, bläht er sich mit Luft und Wasser auf und nimmt so die Form einer Kugel an.«

»Genauso wie du! Handelt es sich da um einen entfernten Verwandten?«

»Sehr witzig ... Man findet diese armen Kreaturen auf zahlreichen tropischen Märkten, wo ihre getrockneten Körper als Lampenschirme verkauft werden. Äußerst geschmackvoll!«

»Die menschliche Dummheit ist grenzenlos.«

»Aber er hat einen großen Fehler.«

»Welchen - seine Blähungen ausgenommen?«

»Seine Eingeweide enthalten ein starkes Gift, ein Nervengift namens Tetrodotoxin. Es ist fünfhundert mal wirksamer als Blausäure und hunderttausend mal stärker als Heroin - nur um dir einen Anhaltspunkt zu geben.«

»Verstehe. Daher findet man ihn auch nicht auf den Speisekarten von Restaurants, die japanischen ausgenommen.«

»Japanische?«

»Die Japaner haben Köche, die auf die Zubereitung von Kugelfischen spezialisiert sind. Sie bereiten diese Viecher für eingeweihte Gäste zu, nachdem sie die giftigen Organe entfernt haben. Wahre Künstler!«

»Es gibt nur ein einziges Gegengift, das von den Kanaken benutzt wird: eine Pflanze namens Duboisia.«

»Faszinierend. Und weiter?«

»Nun, dein Monsieur Mahakam wurde auf äußerst perfide Art vergiftet. Gewissermaßen mit einem Nessoshemd.«

»Womit? «

»Ich habe Spuren von Tetrodotoxin in Mahakams Schuhen und auf dem Bezug seines Stuhls gefunden. Es befand sich sicher auch an seiner Kleidung ...«

»Kannst du mir das etwas genauer erklären? In einfachen Worten?«

»Nessos war ein Kentaur, eine jener mythologischen Gestalten, halb Mensch, halb Pferd, der von Herakles getötet wurde, nachdem er versucht hatte, seine Frau Deianeira zu rauben. Im Sterben riet Nessos Deianeira, sein Blut aufzufangen, als ein unfehlbares Mittel, um die Treue ihres Gatten zu gewährleisten. Als Herakles sie betrügen wollte, bestrich sie sein Gewand mit dem Blut. Nachdem er es angelegt hatte, litt er so unerträgliche Qualen, dass er seinem Leben ein Ende setzte.«

»Bei Zeus! Gibt es eine Verbindung zwischen diesem Kentaur und den Chimären - ebenfalls mythologische Ungeheuer?«

»Ich weiß nicht. Warum?«

»Nur so ... Die Schuhe also ... Eine Vergiftung über die Haut. Scheiße!«

»Du sagst es. Ich habe meine Datenbank, die, wie du weißt, mehr als zweihundert Gifte und Gegengifte umfasst, ausführlich konsultiert. Ich habe die in dem Stoff gefundenen Moleküle mit denen in meinem Fundus verglichen. Natürlich ohne Erfolg, denn es handelt sich um ein eher ... exotisches Gift. Im Westen so gut wie unbekannt.«

»Gibt es in Indonesien Kugelfische?«

»Ja. Interessant ist, dass dieses Toxin langsam in den Organismus des armen Kerls eingedrungen ist - erst durch die Haut und dann jeden Tag etwas tiefer. Es gibt sicher Millionen Arten, einen Menschen auf wesentlich einfachere Art zu töten, doch diese besitzt den Vorzug äußerster Diskretion. Ich habe Erkundigungen eingezogen: Diese Methode ist keineswegs typisch für Indonesien.«

»Wenn Mahakam vergiftet worden ist und sein Arzt nichts bemerkt hat, dann war er doch wohl an dem Komplott beteiligt, was?«

»Durchaus möglich.«

»Wir müssen die Exhumierung von Mahakams Leiche beantragen.«

»Davon musst du die örtlichen Behörden überzeugen, und meiner Meinung nach ...«

»Diese Art der Tötung ist nicht typisch für Indonesien, sagst du, aber vielleicht für Japan? Einen Mann zu töten, der einen Fisch schützen will - den Quastenflosser -, und zwar mit dem Gift eines anderen Fisches, des Tetraodon ... Hm. Könnte man darin nicht eine Art symbolische Rache sehen? Immerhin hat Mahakam den japanischen Delegierten, diesen Saito, vor dem UNEP bloßgestellt.«

»Vielleicht.«

»Andere Überlegung ... Hat dieses Gift nur eine tödliche Wirkung?«

»In der Medizin wird Tetrodotoxin auch zur Behandlung des zentralen Nervensystems eingesetzt - unter größten Vorsichtsmaßnahmen, versteht sich ... Ich werde weiter in pharmakologischen und auch in ethnologischen Werken recherchieren, um herauszufinden, ob es bei Medizinmännern Anwendung findet. Oder in der Magie. Auf jeden Fall ist das Gift des Tetraodontidae, wenn es über die Haut in den Körper gelangt, im Gegensatz zum Nessoshemd schmerzlos. Bisweilen kann es unter bestimmten Bedingungen zu allergischen Reaktionen der Epidermis kommen.«

»Allerdings begreife ich nicht, warum Mahakam - schleichende Vergiftung hin oder her - offensichtlich durchgedreht ist, bevor er sich in die Tiefe stürzte. Könnte das eine Wirkung des Gifts gewesen sein?«

»Nein. Was seinen Wahnsinn betrifft, stehen wir vor einem Rätsel. Außer es handelt sich, sagen wir, um eine natürliche Veranlagung.«

»Erzähl mir doch bitte von den anderen Überraschungen, ja? Was hat es mit deinem Pto ... Ptomain auf sich?«

»Ptomain, mein lieber Inspektor, wird durch die Verwesung von Leichen freigesetzt. Bestimmte Ptomaine bezeichnet man auch als Leichengifte. Sie sind schon sehr lange bekannt, sie sind toxisch, und ihre Eigenschaften stimmen mit bestimmten pflanzlichen Toxinen überein.«

»Also gab es noch andere Gifte auf Mahakams Kleidung?«

»Das ist keineswegs gesagt. Ich habe es nur in den Schuhen gefunden ... Und da sie auf der Müllhalde waren, könnte das Ptomain auch von einer toten Ratte oder einem anderen Tier stammen. Ehrlich gesagt, habe ich noch nicht alle Moleküle, die ich gefunden habe, isoliert. Aber wie ich dir schon hundertmal erklärt habe, muss man wissen, wonach man sucht, um es zu finden. Und natürlich stecke ich bis über beide Ohren in Arbeit

»Du solltest dich etwas mehr für dieses Kanakenkraut interessieren, die Dubodingsbums. Und wie du sicher bemerkt hast, war ich so taktvoll, dich nicht nach dem Fortschritt deiner Ermittlungen bezüglich der diversen Proteine zu befragen, die du in dem Kanister mit dem Totenkopf entdeckt hast.«

»Ich muss dich gleich unterbrechen. Ich habe sämtliche internationalen Datenbanken dieser Erde konsultiert.«

»Und?«

»Und diese Proteine sind unbekannt. Alles, was ich dir mitteilen kann, ist, dass ich in dem Wasser eine große Anzahl von Pflanzenspuren gefunden habe. So als ob es ... Man könnte meinen ...«

»Ja?«

»Man könnte meinen, dieses Wasser wäre mit Pflanzen vermischt gewesen. Oder in Kontakt mit Pflanzen.«

»So eine Art Kräutertee, oder wie?«

59

Der schwarze Geländewagen von Oberleutnant Sankaran steht neben den verkohlten Überresten des Autos, das dem verstorbenen Doktor Dusung gehörte. Die Sonne brennt, und Edouardo, dessen Jacke schweißdurchtränkt ist, bedauert sehr, dass sich die Luft kaum abgekühlt hat, obwohl es den ganzen Weg über geregnet hat.

Brandgeruch steigt Edouardo in die Nase, während er um das Wrack herumgeht und einen Blick auf die Sitze wirft, die nur noch eine unförmige Masse bilden. In der Ferne hört man heulenden Motorenlärm. Der kleine Schnauzbärtige nähert sich dem Wellblechschuppen. Einige der Platten sind meterweit geflogen, sodass große Löcher in den Wänden klaffen. Er nickt beim Anblick der auf dem Hof verstreuten rußgeschwärzten Ziegel, der Bierflaschen (von denen einige geschmolzen sind) und wendet sich dann den verkohlten Balken zu, die aus dem großen grauen Aschehaufen ragen: Mehr ist von dem abgebrannten Haus nicht übrig geblieben.

Die hintere Tür des Geländewagens öffnet sich, und Thamnir steigt mit besorgter Miene aus. Seine Hand, die ein Blatt hält, weist auf eine wenige Meter entfernte matschige Stelle. Sosehr sich Edouardo auch bemüht, er erkennt nicht, was der Hauptmann ihm zeigen will.

»Dort hat die Polizei ein Brecheisen gefunden, das erst kürzlich mit einem elektrischen Schleifstein geschärft wurde. Daran klebte das Blut des Toten. Der Mann hat auch eine Kugel in den Arm bekommen.«

»Sie haben mir gesagt, er sei mit einem Hieb durchbohrt worden?«

»Von oben nach unten. So etwa.«

Das Papier in der Hand, schwingt Thamnir eine imaginäre Lanze über Edouardos Kopf, die er dann herabsausen lässt. »Ha!« Edouardo missfällt diese Demonstration an seiner Person, unwillkürlich weicht er zurück. Thamnir verzieht keine Miene, die Gläser seiner Brille blitzen kurz in der Sonne auf. Er wendet sich um und deutet auf den unteren Teil seines Rückens, genau oberhalb des Gürtels.

»Die Lanze ist hier wieder ausgetreten. Zum Glück konnte der Gerichtsmediziner die Einstichstellen selbst an der teilweise verkohlten Leiche feststellen.«

»Finden Sie es nicht abwegig, zuerst auf jemanden zu schießen und ihn dann aufzuspießen? Warum hat man ihn nicht mit ein oder zwei Kugeln erledigt?«

»Das weiß ich nicht. Vielleicht hat man ihn aufgespießt, wie Sie sagen, und anschließend auf ihn geschossen.«

»Das macht auch keinen Sinn ...«

»Laut Aussage des Gerichtsmediziners beweist der Einstichwinkel der Lanze, dass der Mörder - mit Sicherheit ein Mann - sehr groß war.«

»Und über ungewöhnliche Kraft verfügte, da er in der Lage war, den Mann zu durchstoßen. Aber die Lanze ist doch sicher zwischen den Rippen hindurchgeglitten, oder?«

Thamnir antwortet nicht. Er geht zu den Trümmern des Hauses. Und wieder zeigt er auf den feuchten Boden, Edouardo hat das Gefühl, ihm bei einer Schnitzeljagd zu folgen.

Der Indonesier kauert sich nieder und deutet auf die Fläche vor ihm.

»Hier haben wir mit Metalldetektoren mehrere Kugeln gefunden, die von oben« - er macht eine Geste zum Himmel - »nach unten abgefeuert wurden. Eine davon war tief in die Erde gedrungen.«

Edouardo hebt den Kopf zu einem imaginären ersten Stock und betrachtet dann das Foto, das ihm der Hauptmann unter die Nase hält. Eine alte verblichene Aufnahme, die ein hübsches Haus mit Veranda, Säulen und Balkon im holländischen Stil zeigt. Vor der Tür stehen zwei Männer und eine Frau, die in die Sonne lachen. Es sind Weiße in altmodischer Kleidung.

»Wo haben Sie denn das aufgetrieben?«

»Ich habe die Ermittlungen der Polizei nachvollzogen ... Dabei bin ich auf den Enkel der Besitzer in Jakarta gestoßen. Eine holländische Familie. Wohlhabend. Der Großvater hat ihnen dieses alte Haus vererbt. Aber sie wollten es nicht und haben es verfallen lassen ... Ich habe nichts Besonderes oder Verdächtiges über sie herausgefunden.«

Hauptmann Thamnir legt den Zeigefinger auf das Foto, auf eine Stelle genau unterhalb des Balkons.

»Wir befinden uns hier. Die Schüsse wurden vom Balkon abgefeuert. Es waren mindestens zwei, das hat der junge Arbeiter ausgesagt, der die Motorradspuren entdeckt hat. In den Trümmern haben wir Reste von Medikamentenschachteln entdeckt und ein Fernsehgerät neueren Datums. Auf dem Hof fanden wir Werkzeuge und einen elektrischen Zerkleinerer, ein älteres Modell, und vor allem Maschinenreste, gefüllt mit brennbaren Substanzen.«

»Welcher Art?«

Der Hauptmann zögert. Dann antwortet er ausweichend:

»Unbestimmter Art.«

»Hm, denken Sie an eine Falle? Hat man den Arzt hergelockt, um ihn zu töten? Aber dieser Wellblechschuppen da ist auf dem Foto nicht zu sehen.«

»Der Polizei zufolge hat sich später ein Mann hier niedergelassen und eine kleine Werkstatt eingerichtet.«

Thamnir geht zu dem Schuppen und deutet durch ein Loch ins Dunkle, wo es noch nach Rauch riecht. Edouardo erkennt beschädigte Maschinen, Werkzeuge, verschmorte Elektrokabel, verrostetes Metall, das in der Asche liegt. Thamnir fährt fort:

»Er hat Lastwagen, Pflüge und die Werkzeuge der Bauern hier in der Gegend repariert. Vor einigen Monaten ist er gestorben.«

»Woran?«

»Er ist in einem Reisfeld ertrunken ... Angeblich.«

»Und niemand hat die Geräte aus seiner Werkstatt gestohlen?«

»Danach war der Ort verrufen. Aberglaube ...«

»Hat die Polizei die Motorradspuren entdeckt?«

»Nein, die Polizisten sind Dummköpfe. Einer der Arbeiter hat sie bemerkt. Ein junger Bursche. Er ist früh am nächsten Morgen zurückgekehrt. Sicher um zu sehen, ob es etwas abzustauben gab, das dem Feuer entgangen war. Er ist den Reifenspuren bis zu dem Tümpel im Wald gefolgt. Davon hat er der Polizei berichtet, doch die hat ihn nicht angehört.«

Edouardo lauscht in die plötzliche Stille hinein. Das Motorengeräusch ist verstummt. In der Ferne hört er Rufe. Dann klingelt Thamnirs Handy zweimal und verstummt ebenfalls.

Thamnir sieht Edouardo an. Dieser glaubt die Spur eines Lächelns auf dem Gesicht des Asiaten zu sehen. Doch Hushni Thamnir, Offizier des nationalen indonesischen Sicherheitsdienstes, bemerkt lediglich:

»Meine Leute haben etwas gefunden. Gehen wir.«

Als sie in den Wald vordringen - der Hauptmann voran -, steigt Edouardo ein intensiver Modergeruch in die Nase. Sie gehen um einen Armeelastwagen herum, dessen Reifen halb im Schlamm versunken sind. Auf dem Anhänger dahinter stehen ein Generator und mehrere Benzinkanister. Beinahe wäre er über einen Schlauch gestolpert, der sich zwischen den Bäumen hindurchschlängelt. Dann tritt er in eine grünliche Pfütze. Die warme Brühe dringt in seine Schuhe. Scheiße! Und Zu allem Überfluss gibt es hier Hunderte von Moskitos ... Warum musste Thamnir gerade diesen Weg wählen? Wie es hier stinkt ... Verfluchtes Land!

Ein Zweig, der sein Gesicht peitscht, reißt ihn aus seinen Gedanken. Gebückt muss er sich weiter durchs Unterholz zwängen, um dem Hauptmann zu folgen. Vor ihnen hört er Männerstimmen und ein metallisches Geräusch. Etwas wird, vermutlich mit Ketten, gezogen.

Sie erreichen eine Lichtung, wo sich Soldaten mit Gummistiefeln und Sicherheitshelmen an einem schlammigen Wasserloch zu schaffen machen. Die meisten halten in den behandschuhten Händen lange schlammverkrustete Metallstöcke. Der Geruch nach Moder und Fäulnis ist unerträglich. Nervöse Insekten surren durch die Luft. Am Ufer des Tümpels steht eine Pumpe, deren dreckiger Schlauch im stinkenden Wasser hängt. An der Oberfläche treiben tote Fische und Frösche. Überall liegen Schaufeln, Spitzhacken und blaue Plastikplanen. Unter den Bäumen steht eine von zwei Böcken getragene Platte, auf der verschiedene Gegenstände aufgereiht sind.

Drei Männer in Shorts mit schweißglänzenden Oberkörpern und vor Anstrengung verzerrten Gesichtern ziehen langsam mit Ketten etwas aus dem Wasser. Von seinem Standort aus kann Edouardo nichts sehen. Er umrundet die Platte und erkennt unter den rostigen Objekten, die man aus dem Tümpel geholt hat, einen braunschwarzen Revolver. Als er sich dem Tümpel auf seinen unpraktischen Schuhen nähert, erkennt er, was die Männer mit dem nackten Oberkörper da aus dem Wasser ziehen: ein Geländemotorrad, von dem der Schlamm trieft.

Ein kräftiger Ruck, ein Klumpen Schlick fällt ab und enthüllt, was mit einem Strick an den Rahmen gebunden ist. Rufe werden laut. Edouardo sieht einen menschlichen Rumpf, an dem ein einzelner Arm baumelt. Die Hand fehlt.

Der Verwesungsgeruch ist jetzt noch durchdringender geworden. Die Männer mit Helmen und Stiefeln durchsuchen mit ihren Metallstöcken systematisch den Schlamm, jeder eine kleine Parzelle genau vor seinen Füßen. Für eine Weile hört man unter dem reglosen Blattwerk der Kokospalmen nur das Surren der Moskitos und das Schmatzen der Metallstäbe, die Zentimeter für Zentimeter in den Schlick eindringen. Plötzlich stößt einer der Männer einen Schrei aus und beugt sich vor. Er tastet mit seinen behandschuhten Händen im Wasser herum und zieht schließlich mühsam eine schwarze, klebrige Kugel heraus, die er über seinen Kopf hebt und in hohem Bogen ans Ufer wirft.

Sie landet direkt vor Edouardos Füßen. Der kleine Schnauzbärtige erkennt einen Motorradhelm. Das Visier ist von einer fettigen Schicht überzogen. Edouardo hockt sich hin und hebt es behutsam mit dem Zeigefinger hoch. Eine dunkle Brühe quillt heraus, dann starren ihn zwei leere Augenhöhlen an.

Edouardo Magnifico ist so verdattert, dass er fast das Gleichgewicht verloren hätte. Die Männer, die im Wasser stehen, brechen in schallendes Gelächter aus.

60

Oberleutnant Sankaran fährt vorsichtig über die holprige Piste. Langsam steuert er an einem verbeulten Schild vorbei, das vor Schlaglöchern warnt. Er musste einen schmalen Feldweg nehmen, da die Hauptstraße gesperrt war: Zwei vor Schildern postierte Arbeiter haben sie umgeleitet. Von Zeit zu Zeit wirft er einen Blick auf Edouardos Schuhe, aus denen langsam das Brackwasser auf die Fußmatte des Geländewagens quillt. Wie bedauerlich, dass er nicht die Decke aus dem Kofferraum auf den Sitz des kleinen Franzosen gelegt hat, dessen Hose mit Schlamm bespritzt ist.

Er drückt zweimal einen Knopf im Armaturenbrett, um die Klimaanlage auf Touren zu bringen. Hinter ihm spricht Thamnir auf Englisch mit dem schnauzbärtigen Ermittler.

»Der Arbeiter hat gesehen, dass die Motorradspuren an dem Tümpel endeten. Rundherum gab es jede Menge Fußabdrücke. Offenbar ein Kampf. Seiner Meinung nach waren es zwei Männer. Der eine muss sehr schwer gewesen sein und hatte große Füße. Der Arbeiter ist den Fußstapfen in den Wald gefolgt, aber schon bald wurde das Gelände trocken, sodass er nichts mehr erkennen konnte. Er glaubt, der Mann ist nicht gerannt, sondern normal gelaufen.«

»Und?«

Hinter ihnen hupt ein Fahrzeug. Ein mit Holzstämmen beladener Lastwagen gibt ihnen Lichtzeichen. Der Geländewagen hält am Wegrand, und der Laster überholt ihn mit aufheulendem Motor. Er hat riesige Baumstämme geladen, die bei jedem Stoß vibrieren. Der Laster verschwindet vor ihnen in einer riesigen roten Staubwolke.

Der Geländewagen fährt langsam wieder an.

»Was meinen Sie dazu?«, erkundigt sich Thamnir.

»Das erfordert Kaltblütigkeit. Da war ein Profi am Werk. Aber warum hat der Mann mit den großen Füßen nicht das Motorrad behalten?«

Thamnir überlegt einen Moment.

»Weil er die Leiche damit beschweren musste, um zu verhindern, dass sie entdeckt wird. Weil ein Auto auf ihn wartete. Vielleicht.«

Edouardo ist nicht zufrieden. Er will den Gedanken aussprechen, der ihn beschäftigt, seit sie das abgebrannte Haus verlassen haben. Er räuspert sich und erklärt schließlich in einem Ton, der bestimmt klingen soll:

»Hauptmann Thamnir, ich muss Ihnen etwas zu der Art sagen, wie Ihre Leute mit Beweisstücken umgehen, zum Beispiel mit dem Motorradhelm, in dem sich ein menschlicher Kopf befand.«

Edouardo wendet sich zu dem Hauptmann, um seinen Worten mehr Nachdruck zu verleihen.

»Und ich wüsste gerne, ob der Revolver, den sie im Tümpel gefunden haben ...«

Er verstummt, als er den fassungslosen Ausdruck in Thamnirs Gesicht gewahrt. Oben auf dem Hang, den sie gerade hinauffahren, steht der Lastwagen jetzt quer und versperrt ihnen den Weg. Wie in einem Traum gleiten die riesigen Baumstämme im Zeitlupentempo von der Ladefläche, prallen vom Boden ab und rollen mit wachsender Geschwindigkeit auf sie zu.

Mit einem Lärm, der einem Donnergrollen gleicht.

Sankaran gibt Vollgas.

61

»Siehst du, Pierre«, sagte Lucrèce am Telefon, »ich habe nachgedacht. Als ich dir erzählte, dass dieser arme UNEP-Delegierte vergiftet worden ist, fragtest du mich, ob das Gift des Kugelfisches auch eine Droge enthält, die Wahnsinn auslösen kann. Das habe ich etwas voreilig verneint. Anschließend habe ich mich eingehender mit der Pflanze namens Duboisia beschäftigt, aus der die Kanaken ein Gegengift für das Tetrodotoxin herstellen. Ich habe unsere Freundin Lou, die Ethnobotanikerin, um Rat gefragt. Und siehe da, sie hat mir erklärt, die Duboisia hätte eine bekanntere Verwandte, die Datura.«

»Datura? Aber von der habe ich schon gehört, die wird hier als ›Teufelskraut‹ bezeichnet. Wuchert auf der ganzen Insel wie Unkraut, hat gelbe, trompetenförmige Blüten, sehr schön. Aber das ist doch Gift und kein Gegengift!«

Langsam, langsam, erinnere dich an das, was ich dir ständig einzutrichtern versuche: Gift ist stets eine Frage der verabreichten Dosis ...

»Hm! Auf Réunion wird die Datura in geringen Mengen als Heilmittel bei Husten, Asthma, Rheuma und Magenschmerzen verordnet. Mit den getrockneten Blättern macht man, glaube ich, Inhalationen. Bei äußerer Anwendung soll sie nach dem hiesigen Volksglauben vor Unfällen schützen.«

»Woher weißt du das alles?«

»Meine Vermieterin hat mir eines Abends eine Botaniklektion erteilt.«

»Lou zufolge verwendeten die Magier schon im Mittelalter die Datura. Auf der ganzen Welt gilt sie als eine Pflanze, die Wahnsinn auslöst. Sie enthält ein sehr starkes Gift, und zwei ihrer aktiven Substanzen sind Scopolamin und Atropin. Scopolamin ist nichts anderes als die berühmte ›Wahrheitsdroge‹, die man aus Spionagefilmen kennt.«

»Amüsant.«

»Aber erst kürzlich hat man entdeckt, dass die Pflanze eine weitere Substanz enthält, ein Peptid, das unheilvolle Auswirkungen auf das Gedächtnis hat.«

»Stopp! Was ist Atropin?«

»Ein Alkaloid, das man bei uns auch in der Tollkirsche findet. In kleinen Dosen wirkt es krampflösend. Manchmal wird Atropin als Medikament eingesetzt, unter anderem bei kardiologischen Erkrankungen, um den Herzrhythmus zu beschleunigen. Die Augenärzte träufeln es ins Auge, um vor bestimmten Untersuchungen die Pupille zu vergrößern.«

»Augenärzte?«

»Genau. Und die hübschen Italienerinnen benutzten es früher, um einen strahlenden Blick zu bekommen, daher auch der lateinische Name Belladonna ... Willst du wissen, woher der Name Atropin kommt?«

»Ich vergehe vor Neugier.«

»Das wird dich erfreuen: Atropos war der Name der dritten Parze in der griechischen Mythologie. Sie schneidet den Lebensfaden ab. Die Parzen sind die Schicksalsgöttinnen, auch Moiren genannt. Moira ist das Schicksal. Der Tod.«

62

Edouardo hängt mit dem Kopf nach unten. Der Sicherheitsgurt schneidet in seinen Hals, und er nimmt nur schwach die Aufschlaggeräusche wahr. Er ist benommen, sein Kopf ist gegen den Türrahmen geprallt. Vielleicht auch gegen den Sicherheitsbügel. Er sieht Zweige und Blätter an der Windschutzscheibe vorbeirauschen, dort, wo eigentlich der Himmel sein müsste. Sonderbar ... Peng! Ein weiterer Aufprall. Die Windschutzscheibe wird undurchsichtig, alles dreht sich. Er wird durchgeschüttelt wie in einer Waschmaschine. Peng! Eine Runde in die andere Richtung ...

Verständnislos starrt er auf das Armaturenbrett und das Wort »Airbag«. Irgendetwas stimmt mit diesem Wort nicht, aber er kann sich nicht erinnern, was. Er möchte schlafen ... Jemand benetzt seine Hand. Er führt sie an seine Augen. Sie ist blutbeschmiert. Aus den Augenwinkeln sieht er das blutende Gesicht von Oberleutnant Sankaran; seine Arme hängen ins Leere und bewegen sich in einem eigenartigen Rhythmus, das Blut tropft auf die Windschutzscheibe, auf ihn ... Ein lauter, dumpfer Knall, dann Stille.

Fast im selben Augenblick setzt sich die Klimaanlage surrend in Gang. Gleichzeitig beginnt das Gedächtnis des kleinen Polizisten wieder zu funktionieren wie ein plötzlicher, frischer Luftzug, und er reißt sich mühsam aus seinem Dämmerzustand. Die Baumstämme ... Sankaran hat etwas Unglaubliches getan. Jetzt fällt es ihm wieder ein. Angesichts der Stämme, die den Hang herabstürzten, hat er Vollgas gegeben. Er hat wütend den Gashebel durchgetreten und den Geländewagen im letzten Moment ins Unterholz gesteuert. Edouardo erinnert sich an den Schatten eines Stammes, der mit einem Satz quasi über sie hinweggeflogen ist. An die plötzliche Dunkelheit, die sie verschlungen hat, an die Bäume, gegen die sie geprallt sind, an das Auto, das sich überschlagen hat ... Mit einem Mal riecht es nach Benzin, etwas verschmort, die Klimaanlage ... Das ist ganz und gar nicht gut.

Er streckt den Arm in die Luft und sucht den Verschluss seines Sicherheitsgurts. Plötzlich ertönt eine Detonation im Wageninneren, ein so furchtbarer Krach, dass er um sein Trommelfell fürchtet. Er spürt ein Brennen im Nacken und erstarrt. Etwas fällt klirrend auf eine Metallfläche. Pulvergeruch breitet sich aus. Jemand hat im Innern des Wagens einen Schuss abgegeben. Glas splittert. Ein Geräusch, das sich wiederholt. Thamnir auf dem Rücksitz hat die Scheibe seiner Tür zerschossen, da sie vermutlich blockiert ist. Jetzt sprengt er mit wütenden Fußtritten die Reste heraus.

Edouardo streicht sich über den Nacken. Er ist beruhigt ... Es war nur die Patronenhülse aus dem Gewehr des Hauptmanns, die ihn gestreift und verbrannt hat. Er horcht: In der Ferne hat er das Knacken von Zweigen ausgemacht. Da kommt jemand. Ich muss verschwinden ... schnell!

Er wird nervös, findet aber schließlich den Verschluss des Sicherheitsgurts, befreit sich und fällt auf die Innenseite des verbeulten Dachs. Er sieht Sankaran, der kopfüber, von seinem Sicherheitsgurt am Sitz gehalten, in der Luft hängt. Sein Gesicht ist blutüberströmt, als würde er eine rote Maske tragen, die Knie sind unter das Lenkrad geklemmt, die Arme hängen schlaff herab. Das war nicht gerade das Schlauste, aber der Typ hat Mut bewiesen.

Edouardo streckt sich auf den Glassplittern aus und versucht das Handschuhfach zu öffnen, doch das Schloss ist verklemmt. Er hebt den Kopf, und sein Blick fällt auf die Automatikwaffe am Gürtel des Oberleutnants, der über ihm hängt. Eine .38 Spezial. Ihm nutzt sie nichts mehr ... Ungeschickt öffnet er den Riemen, der die schwere Pistole in dem verkehrt herum baumelnden Etui hält. Er packt sie, ehe sie herunterfallen kann. Dann gleitet seine freie Hand zu seinem Herzen. Sie umschließt den Kolben seiner Lieblingswaffe, die noch immer unverändert in ihrem Holster steckt. Er drückt: Klick!

Und schon kann es losgehen.

63

Der Mann dreht sich zu der Kabine des Holztransporters um und greift nach einer der beiden Maschinenpistolen, die unter den Fahrersitz gerollt sind. Er hängt sie sich um und betätigt den Verschluss. Dann wirft er einen Blick auf das Funkgerät am Boden der Kabine, greift nach dem Hörer, zögert und überlegt es sich anders. Die beiden haben ihm gesagt, er solle in Deckung bleiben, aber in Deckung vor was? ... Der Coup ist misslungen, der »Unfall« danebengegangen. Diese Typen haben etwas völlig Irres gemacht ... Haben im Angesicht der Gefahr Gas gegeben ... Unglaublich!

Die Staubwolke hat sich verflüchtigt, und so sieht er jetzt die Verwüstung, die die hinunterrollenden Stämme angerichtet haben. Der Boden des Weges ist wie umgepflügt, Berge von Zweigen häufen sich darauf, überall liegen heruntergefallene Blätter am Boden. Einer der gewaltigen Stämme wurde zwischen zwei Bäumen eingekeilt und ragt in prekärem Gleichgewicht in den Himmel. Die anderen haben sich am Ende des Hangs zu einem gewaltigen Scheiterhaufen aufgetürmt und blockieren somit völlig den Pfad. Perfekt. Zumal die als Arbeiter verkleideten Burschen mit ihren Schildern schon eine ganze Weile am Zugang der Straße postiert sind. Dieser Weg endet nach tausend Metern in einer Sackgasse. Er hat seine Ruhe ... Er hat noch Zeit bis zum Einbruch der Nacht ... Plötzlich runzelt er die Stirn: Eben hat er im Wald den gedämpften Laut eines Schusses gehört. Mit gezogener Waffe rennt er los.

Er wird diese Schweine von hinten angreifen.

Thamnir hockt im Gestrüpp versteckt auf dem feuchten Boden. Mit beiden Händen hält er seine Desert Eagle .357, seine Augen sind auf das Korn des Laufes gerichtet. Langsam schwenkt er die Pistole. Er hat seine Brille verloren, seine Ohren dröhnen, der Rücken schmerzt. Er versucht sich zu orientieren, doch er weiß nicht mehr, wo sich der Weg befindet, auf dem sie beinahe getötet worden wären. Es ist zu finster in diesem Wald. Und er sieht schlecht.

Als er ins Dunkel späht, erkennt er die Räder des Geländewagens, die gute zehn Meter von ihm entfernt aus dem Buschwerk ragen. Der Wagen ist gegen einen Baum geprallt. Er schüttelt den Kopf, um das Dröhnen abzustellen. Zu seiner Überraschung verschwindet es tatsächlich, und er hört sofort das Knacken von Ästen zu seiner Rechten. Ein Vogel fliegt scheltend auf ... Der Indonesier lauscht angestrengt. Es sind zwei. Sie scheinen es eilig zu haben. Sie wollen die Sache abschließen.

Er erahnt eine Bewegung auf der anderen Seite des Wagens ... Ist es der Oberleutnant oder der kleine Franzose? Vielleicht beide. Er kneift die Augen zusammen, um besser zu sehen. Vergebens. Hoffentlich tötet keiner die beiden sich nähernden Männer. Hoffentlich ... Er muss die Aufmerksamkeit der Angreifer auf sich lenken.

Edouardo Magnifico erinnert sich, was mit dem Wort »Airbag« nicht stimmte, das vor seinen Augen tanzte, während der sich überschlagende Wagen ins Unterholz rutschte und dabei zahlreiche Äste abriss. Und was nicht stimmte, war die Tatsache, dass die Airbags ganz einfach nicht funktioniert haben ... Ganz einfach?

Edouardos Kopf schmerzt, doch er muss auf der Stelle handeln. Denn auch er hört die Schritte, die näher kommen. Mindestens zwei Männer. Zwei, die ihm ganz gewiss nicht zu Hilfe eilen wollen.

Der Schuss kam aus Thamnirs Knarre ... Vorne, nicht weit entfernt. Auf wen hat er gezielt?

Edouardo kann nicht ausmachen, woher der zweite Schuss kommt. Hoffentlich schießen wir uns nicht gegenseitig über den Haufen. Man sieht in dieser Dunkelheit überhaupt nichts.

Die beiden Männer haben Knüppel in den Händen. Sie tragen vorne geknotete Turbane, schwarze Hemden und dunkle Sarongs, die um ihre Waden schlottern. Sie sind barfuß. Der erste, ein hagerer Typ mit gebrochener Nase und unruhigem Blick, hat einen Revolver in seinem durchgescheuerten Halfter. Woher kam der Schuss? Jetzt bleiben sie stehen. Der Größere, ein Mann mit spitzem Kinnbärtchen, fummelt an seiner dünnen Halskette herum. Er kniet nieder und untersucht die Spuren am Boden. Dann deutet er auf ein Wäldchen.

Der Typ mit der gebrochenen Nase entdeckt die Öffnung im Laubwerk. Dort muss der Verrückte mit dem Wagen durchgebrochen sein. Er zieht seinen Revolver, besinnt sich dann. Nach einem Blick auf seinen Begleiter nimmt er zwei weiße Pillen aus seiner Hemdtasche, hält sie eine Sekunde in der hohlen Hand und bietet eine dann dem Mann mit dem Kinnbärtchen an. Der wirft sie gleich ein. Höckernase schluckt die andere und geht vorsichtigen Schrittes voran. In wenigen Sekunden wird er stärker sein ...

Ziegenbart bedauert, seine Maschinenpistole im Lastwagen zurückgelassen zu haben. Aber es ist zu spät, sie zu holen, diese Sache muss schnell über die Bühne gebracht werden. Und schließlich hat er sein Kriss, sein Kampfmesser, bei sich. Damit weiß er umzugehen. Er hat keine Angst.

Er küsst das Medaillon an seinem Kettchen und folgt Höckernase mit seinem Revolver tiefer in den Wald.

Edouardo ist hinter einem Baum in Deckung gegangen, dessen tief hängendes Laub ihm die Sicht versperrt. Die Brandwunde am Hals schmerzt, und er sieht, dass sein Hemd an mehreren Stellen zerrissen ist. Durch ein Loch im Ärmel erkennt er Schnittwunden, die von Glassplittern herrühren. Ohne dass er es bemerkt hat, ist Blut daraus getropft und hat Spuren am Boden hinterlassen. Er kauert sich nieder, erhebt sich wieder, weiß nicht, wie er sich postieren soll - ahnt nichts von dem Mann, der sich dreißig Meter hinter ihm nähert, geräuschlos, die Maschinenpistole im Anschlag.

64

»Sénéchal? Hier Ravier. Ich rufe dich wegen der Übersetzung des Dokuments an, das Edouardo uns geschickt hat. Erinnerst du dich? Die auf Japanisch verfassten Dokumente, die er in Mahakams Hütte gefunden hat.«

»Ich kann mich sogar noch an dich erinnern. Das ist doch schon was, oder?«

Ja, ja. Ihr habt da hochsensibles Material erwischt. Bei der FREDE gibt es nicht mal genug Sicherheitsvorkehrungen, um es Zu klassifizieren. Ich glaube, in ebendiesem Augenblick spricht Dame Pottier mit dem Präsidenten der Republik höchstpersönlich, und das Pentagon wartet auf der anderen Leitung.

»Ravier!«

»Okay, okay. Ich hoffe, du sitzt, denn unter den gegebenen Umständen wäre das angebracht ...«

»Ravier?«

»Also, ich verrate dir jetzt alles, du hast es so gewollt. Den Experten zufolge beschreiben diese streng geheimen Dokumente ein System mit Berechnungen und allem Drum und Dran.«

»Was für ein System?«

Sénéchal vernahm am anderen Ende schallendes Gelächter.

»Ein System für Klos, mein Lieber! Klos für japanische Häuser. Und nochmals herzlichen Glückwunsch! Wir sind hier alle schwer beeindruckt.«

65

Der Mann mit der Maschinenpistole nähert sich dem umgestürzten Wagen. Langsam gewöhnen sich seine Augen an das Dunkel: Er erkennt den eingedrückten Kühler an dem schiefen Baumstamm, die Reifen, die in die Luft ragen, das verbeulte Blech, das teils im Boden versunkene Dach. Der Kühler liegt tiefer als das Heck, die Karosserie ist mit Zweigen und Blättern bedeckt. Die hintere Tür steht einen Spalt offen, das Fenster ist eingeschlagen. Seltsamerweise sind die beiden dunklen Seitenfenster neben der Heckklappe unversehrt. Kein Lebenszeichen ...

Der Indonesier nimmt das Wrack ins Visier, wartet eine Weile, schleicht noch näher heran. Den Finger immer am Abzug, umrundet er es mit dem geschmeidigen Schritt eines Tänzers. Auch die Scheibe der Fahrertür ist zerbrochen. Vorsichtig beugt er sich hinab, richtet den Lauf seiner Waffe ins Innere und sieht die baumelnden Sicherheitsgurte, die Blutlache auf der Innenseite des Dachs und überall Glassplitter ... Sonst nichts. Sie sind davongekommen. Er muss sie im Wald jagen. Sicher bluten sie ... Er braucht nur ihrer Spur zu folgen wie bei einem verwundeten Tier.

Und schon hat er sie entdeckt. Sie führt zu einer Baumgruppe. Der Mann erkennt einen hellen Fleck, der sich etwa dreißig Meter entfernt zwischen dem Gewirr von Blättern und Lianen bewegt. Er hält inne. Dort, hinter den Bäumen, ist jemand. Das ist der Rücken eines Mannes. Er hebt die Waffe ...

Plötzlich fährt er herum, er glaubt, eine Bewegung wahrgenommen zu haben, doch es ist nur sein Spiegelbild in der gesprungenen Heckscheibe. Dahinter liegt eine zerknüllte Decke. Er runzelt die Stirn. Was ist das?

Oberleutnant Sankaran, der sich hinter der Decke zusammengerollt hat, feuert die Hälfte des Magazins von Edouardos Beretta auf die Gestalt mit Turban, die er schemenhaft durch die Scheibe erkennt. Das Glas explodiert, dann das Gesicht des Mannes.

In dem Pulverrauch klappt er die Sitzbank um und springt aus seinem Versteck, während der Körper des anderen mit einem dumpfen Laut am Boden aufschlägt.

Als Edouardo die Schüsse in seinem Rücken vernahm, hat er sich sofort zu Boden geworfen. Jetzt hält er seine Waffe in die entsprechende Richtung, auch wenn er das Geräusch sofort identifiziert hat. Er erkennt seine Beretta unter Hunderten, Irrtum ausgeschlossen. Jemand hat seine Knarre im Handschuhfach gefunden. Der Oberleutnant? Aber ... Hier kannst du jedenfalls nicht bleiben, verschwinde ...

Mit gezückter Waffe taucht Höckernase in den Wald ein. Er fühlt sich fantastisch. Jeden Laut nimmt er überdeutlich wahr. Er glaubt, durch die Blätter sehen zu können. Der Humus unter seinen Füßen ist feucht und kühl, sein Knüppel ist federleicht, die Kugeln aus seiner Knarre werden direkt in die Brust dieser Typen fliegen, die jetzt eigentlich tot unter den riesigen Stämmen liegen müssten.

Ihm folgt Ziegenbart, der ein malaiisches Kampfmesser mit gebogener Klinge in der Hand hält. Ein Grinsen liegt auf seinem Gesicht.

Edouardo sieht die nackten Füße der beiden Männer wenige Meter an den Farnen vorbeigehen, hinter denen er sich versteckt hält. Es sind nur zwei. Kein anderes Geräusch als ihre Schritte.

Wo Zum Teufel steckt Thamnir?

Edouardo hält in jeder Hand eine Waffe. Nachdenklich wiegt er sie. Natürlich sind sie unterschiedlich schwer, hinzu kommt aber noch die Munition. Die .38 Spezial des Oberleutnants wiegt viel mehr, aber der kleine Revolver ist mit Splittermunition geladen, die einem nicht zu weit entfernten Ziel garantiert den Garaus macht. Er würde einen der beiden Kerle gern lebendig schnappen. Er muss sich entscheiden. Und zwar schnell.

Plötzlich ertönt ein durchdringendes elektronisches Schrillen. Das Handy in seiner Tasche!

Der kleine Ermittler reißt die Augen auf.

Ziegenbart und Höckernase fahren gleichzeitig herum.

Thamnir zuckt in seinem Versteck zusammen. Was ist ...

Wenige Schritte von ihm entfernt, auf der anderen Seite des Wegs springt eine Gestalt aus dem Gebüsch. Thamnir erkennt Edouardo, der in jeder Hand eine Waffe hält. Aus seiner Richtung kommt ein schriller Klingelton, der plötzlich verstummt. Er ruft jemandem, den der Hauptmann nicht sieht, etwas in seiner Sprache zu. Ein Schuss, dann ein zweiter. Der Franzose lässt eine seiner Waffen fallen und hüpft wie ein Hase ins Unterholz.

Die Pistole vor sich ausgestreckt, springt Thamnir mit einem Satz aus seinem Versteck und rennt mit geducktem Kopf zu ihm.

Höckernase zielt noch einmal, diesmal in Edouardos Richtung, senkt seine Waffe und hebt sie erneut, als er einen zweiten Mann auftauchen sieht. Er feuert auf ihn, bis sein Magazin leer ist, doch sein Ziel ist schon in den Büschen verschwunden. Höckernase flucht und drückt noch einmal auf den Abzug. Der Hahn klickt zweimal ins Leere. Fassungslos betrachtet er seine Waffe und kramt dann hastig in seinem abgenutzten Ledergürtel. Er hält mehrere Kugeln in der geöffneten Hand. Er will seine Waffe neu laden, doch seine Hände zittern, und die Patronen fallen ihm nacheinander vor die Füße. Er sieht die Blutstropfen nicht, die aus seiner Brust quellen und sein schwarzes Hemd benetzen.

In Panik wirft er den Revolver weg, rennt, so schnell er kann, davon und überlässt Ziegenbart seinem Schicksal.

Dem ist das Grinsen vergangen: Die schlanke Gestalt des Hauptmanns taucht aus den Büschen auf. Ziegenbart stößt einen Wahnsinnsschrei aus, stampft mit den Fersen auf den Boden und stürmt dann brüllend, die Hand mit dem Messer ausgestreckt, in der anderen den Knüppel schwingend, auf den Hauptmann zu. Wie bei einer Schießübung packt Thamnir seine Waffe mit beiden Händen, macht eine Dreivierteldrehung mit den Schultern und kneift die Augen zusammen, um so gut wie möglich auf die Beine der verschwommenen Gestalt zu zielen, die ihn angreift. Dann drückt er ab. Das Geschoss stoppt den Lauf des Mannes, sein Knüppel wirbelt durch die Luft, dann bricht er zwei Meter vor dem Hauptmann zusammen.

Das Echo des Schusses verhallt. Plötzlich bäumt sich der Körper des Bärtigen auf und rollt auf den Rücken. Er hat sich das Messer tief ins Auge gestoßen. Den Griff hält er immer noch umklammert.

Oberleutnant Sankaran hat sich nicht von seinem Beobachtungsposten gerührt, von wo aus er einen ungehinderten Blick auf das Geschehen hat. Während er sich innerlich beglückwünscht, hört er Schritte auf sich zukommen. Mit dem Ärmel wischt er das Blut ab, das seine Augen verklebt, legt die ausgeklappte Stütze der Maschinenpistole an seine Schulter, nähert das Auge dem Visier und schwenkt langsam den Lauf auf das sich nähernde Geräusch zu. Vorsichtig legt er den Finger um den Abzug ... Vielleicht der Franzose? Oder der Hauptmann? Aufgepasst!

Höckernase entdeckt ihn im letzten Augenblick. Er versucht zur Seite zu springen, doch die Salve trifft ihn, sodass er gegen einen Baumstamm prallt. Wenige Meter von seinem Kameraden entfernt, dessen Gesicht nur noch blutiger Brei ist, sinkt er nieder.

Sankaran sieht zweimal hin, ehe er vom Boden des umgedrehten Wagens springt. Mit einer Hand hält er sich an einem Rad fest und setzt behutsam einen Fuß auf den Boden, als wollte er mit dem Zeh die Temperatur eines kalten Gewässers prüfen.

66

Der Oberleutnant nimmt einen neuen Kaugummi aus der Stanniolverpackung und schiebt ihn in den Mund. Dann befühlt er die Schnittwunde an seinem Kinn und die aufgeplatzten Augenbrauen, die noch immer bluten ... Nicht weiter schlimm.

Er denkt an die Airbags, die nicht funktioniert haben. Sabotage, so viel ist sicher.

Er beugt sich über die Leiche des Mannes, den er durch die Heckscheibe erschossen hat, packt ohne Umschweife seinen Fuß und betrachtet die Schuhsohle. Er liest die Größe, sagt »perfekt« und knüpft die Schnürsenkel auf.

Edouardo sieht zu, wie er dem erschossenen Indonesier die Schuhe auszieht. Dann holt Sankaran die Beretta des französischen Ermittlers aus seinem Gürtel. Jene Beretta, die er im Handschuhfach hat liegen sehen, dessen Deckel er mit seinem Dolch (fester Bestandteil seiner Kampfausrüstung) aufgebrochen hat. Er fasst sie mit Daumen und Zeigefinger und reicht sie lässig dem Franzosen, als würde er ihm ein geliehenes Werkzeug zurückgeben. Edouardo reibt sich die geröteten Augen, öffnet den Mund, aus dem kein Ton dringt, bis er schließlich ein »Terimah kasi« herausbringt - indonesisch für danke.

»Kem bali«, antwortet Sankaran und versucht zu lächeln. Er bringt nur eine Grimasse zustande.

Er erhebt sich, geht zögernd auf einen am Boden liegenden knotigen Ast zu, lässt sich stöhnend darauf nieder und beginnt seine eigenen Schuhe aufzuschnüren.

Hauptmann Thamir durchsucht die Leiche von Ziegenbart, in dessen Auge noch der Dolch steckt. Er hebt den Kopf, als er Edouardos Schritte hört. Die Schmerzen im Rücken haben wieder eingesetzt, doch er lässt sich nichts anmerken. Mit einer Kopfbewegung deutet er auf den weißen Schaum vor dem Mund des Toten.

»Diese beiden Idioten haben Drogen genommen, um sich Mut zu machen. So was wie Amphetamine. Offenbar haben sie nicht erwartet, im Wald auf uns zu treffen. Nach ihrem Plan hätten uns die Baumstämme zermalmen müssen. Es hätte wie ein Unfall ausgesehen.«

Er zeigt auf das Messer.

»Sehen Sie, Monsieur Edouardo, ein Sprichwort unserer Nachbarn, der Malaien, besagt: ›Wer seinen Kriss verliert, verliert auch seine Persönlichkeit.‹ Da ist etwas Wahres dran, finden Sie nicht?«

Edouardo schluckt und fragt:

»Die Arbeiter, die uns an der Hauptstraße umgeleitet haben, glauben Sie ...«

»Dasselbe wie Sie. Das waren natürlich Komplizen.«

»Hm. Die Männer, die wir getötet haben, hatten vermutlich keine Zeit, sie per Funk zu warnen. Sie wissen also nicht, dass ihr Plan gescheitert ist.«

»Das ist möglich. Wir haben eine winzige Chance, sie zu schnappen.«

Thamnir blinzelt kurzsichtig. Er mustert den kleinen französischen Ermittler mit sonderbarer Miene.

»Wir werden uns darum kümmern ... Der Anfang der Piste ist ungefähr fünf Kilometer entfernt. Wir verstecken ihre Waffen und Funkgeräte, man kann nie wissen.«

»Und die Leichen?«

Der Offizier macht eine abwehrende Handbewegung, dann sagt er mit ruhiger Stimme:

»Monsieur Edouardo, ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie für sich behalten würden, was hier geschehen ist.«

Edouardo runzelt die Stirn.

»Darf ich erfahren, warum, Hauptmann?«

Thamnir tritt einen Schritt zurück und stemmt die Hände in die Hüften.

»Manchmal ist es besser, wenn man nicht alles weiß ...«

Langsam zieht er seine Automatikwaffe aus dem Halfter. Nun tritt auch Edouardo einen Schritt zurück.

»Und wenn man es eines Tages erfährt, dankt man vielleicht dem Himmel, dass man es nicht früher gewusst hat.«

Der Hauptmann zieht das Magazin heraus, überprüft den Inhalt und schiebt es mit einem trockenen Klick zurück in die Waffe.

Also gehen wir. Die will ich lebendig haben.

67

»Pierre? Hier Lucrèce ... Lou hat mir einen Auszug aus einer Veröffentlichung von einem gewissen Wade Davis gemailt - ein Wissenschaftler am New Yorker Museum für Völkerkunde.«

»Was ist das für ein Typ?«

»Ein Ethnobotaniker, wie sie selbst. Außerdem Anthropologe. Er interessiert sich für die Flora im Allgemeinen. Und dafür, wie bestimmte Ethnien die Pflanzen in ihrem Alltag nutzen: als Nahrungs- und Heilmittel sowie für religiöse Zeremonien.«

»Wunderbar. Und weiter?«

»1980 hat er den großen Coup gelandet. Und seine Entdeckung hat eine beträchtliche Anzahl mehr oder weniger ehrlicher Leute interessiert, nicht zuletzt Angehörige des Geheimdienstes und des Militärs ...«

»Lucrèce, ich verstehe nur Bahnhof.«

»Ganz einfach: Die Albizziarinde wird benötigt, damit das Gift in die Fußsohlen eindringt.«

»Könntest du mich ausnahmsweise mit pharmazeutischen Details verschonen und mir eine auch für den Normalbürger verständliche Erklärung liefern? Was hat dieser Davis 1980 entdeckt?«

»Er ist einer der wenigen, denen es gelungen ist, das Geheimnis bestimmter Magier zu enthüllen.«

»Schieß los!«

»Wade Davis ist 1980 nach Haiti gereist. Er hat es geschafft, zu einer Voodoo-Zeremonie eingeladen zu werden - ein Ritual, bei dem ein bestimmtes Gift zubereitet wird, das, sagen wir es mal so, Menschen in Zombies verwandelt! Lebende Tote. Er hat sich alle Zutaten, die dabei verwendet wurden, gemerkt und sich sogar etwas von dem Gift beschaffen können. Als er wieder in New York war, hat er die Mischung analysieren lassen.«

»Man kann Menschen in Zombies verwandeln? Wie soll das gehen ...?«

»Dieses Gift ist eine Mischung verschiedener Substanzen. Es ist wie eine aus mehreren Komponenten bestehende Bombe. Jeder Bestandteil funktioniert nur in Verbindung mit den anderen.«

»Das kapiere ich nicht.«

»Um eine Bombe zu bauen, reicht der Sprengstoff allein nicht aus: Man braucht auch einen Zünder, eine Schnur, eine Batterie für die Energie. Dieses diskrete Gift besteht aus verschiedenen Stoffen, die nur gemeinsam wirksam sind. Ich zähle dir die wichtigsten Bestandteile auf, zumindest die, die analysiert werden konnten: zunächst zermahlene menschliche Knochen.«

»Erinnert ein bisschen an einen alten Vampirfilm, findest du nicht?«

»Vielleicht. Aber daher stammen die Ptomaine. Dazu etwas Krötenhaut.«

»Wie bei einem Hexentrank?«

»Genau. Die halluzinogenen Eigenschaften des in der Krötenhaut enthaltenen Gifts sind seit Langem bekannt und gehörten zum klassischen Instrumentarium der mittelalterlichen Magie in Europa.«

»Und weiter?«

»Diverse pflanzliche Extrakte, vor allem die Mucuna-Bohne, eine Liane mit weißen Rispen, die denen der Glyzinie ähneln. Die Blätter und Früchte enthalten ein Molekül namens L.-Dopa, das niedrig dosiert in gewissen Verbindungen zur Behandlung der Parkinsonkrankheit eingesetzt wird. Vor allem aber findet man in den Mucuna-Samen stark halluzinogene Stoffe. Weiterhin gibt es in diesem Cocktail Datura und ihr Scopolamin, die Wahrheitsdroge. Eine Variante dieser Art, die Datura stramonium, wird auf Haiti als ›Zombie-Gurke‹ bezeichnet. Abgerundet wird die Mischung mit etwas Gift vom Kugelfisch und ein wenig Albizziarinde. Anschließend werden Kleidungsstücke und das Innere der Schuhe damit bestäubt. Vor allem muss das Opfer viel schwitzen, damit die Substanz über die Haut in die Blutgefäße dringt. Nach einer gewissen Zeit der Behandlung - wie lange sie dauert, hängt wohl von der Dosis ab - ist der Betroffene scheintot.«

»Und was passiert dann mit ihm?«

»Dann erlebt er die Freuden der Letzten Ölung, gefolgt von denen der Wiederauferstehung.«

»Das erinnert mich an etwas ...«

»Ziel der Magier ist es, aus ihren Opfern Sklaven zu machen, kurz, ihren Willen zu brechen. Die ›zombifizierte‹ Person wird als tot angesehen und beerdigt. Nachts kommen dann der Magier und seine Helfer, um sie auszugraben und ihr ein Gegengift einzuflößen - das unter anderem Datura enthält, aber in anderer Konzentration -, sodass das Opfer einen Teil seiner Fähigkeiten wiedererlangt. Der andere Teil ist meist stark beeinträchtigt, daher rühren auch die mechanischen Bewegungen, die man aus Zombiefilmen kennt.«

»Und was machen sie dann mit den armen Teufeln?«

»Sie bringen sie zu einer weit entfernten Plantage, wo sie als Sklaven arbeiten müssen. Die Betroffenen erinnern sich zumeist an nichts, das ist eine der Wirkungen dieser Mixtur. Diese Art von ›Totenerweckung‹ ist übrigens auch aus Brasilien und Benin bekannt.«

»Und so hat man auch den bemitleidenswerten Delegierten des UNEP vergiftet - oder regelmäßig unter Drogen gesetzt. Die Art der Verabreichung ist nicht eben einfach, was?«

»Ganz im Gegenteil ... Etwas Gift in Mahakams Schuhe, ein bisschen auf den Bezug seines Schreibtischstuhls - wenn man weiß, dass er oft mit nacktem Oberkörper arbeitet. Vielleicht auch eine Prise auf das Hemd oder den Sarong? Keine Ahnung. Auf alle Fälle ist die Substanz sehr schwer nachzuweisen - anders als Zyanid und Strychnin. Als Chemiker empfinde ich größte Hochachtung vor dem Wissen dieser Magier.«

»Man wollte also diesen ehrenwerten Beamten in einen Zombie verwandeln?«

»Darüber habe ich lange nachgedacht. Die Verabreichung dieses Gifts zieht andere Störungen bei der behandelten Person nach sich - so zumindest die Aussage von Clairvius Narcisse, einem der wenigen Opfer, das bei halbwegs klarem Verstand von den lebenden Toten zurückgekehrt ist und von Wade Davis befragt werden konnte.«

»Was für Störungen?«

»Ein sehr merkwürdiges mentales Leiden: der Verlust jeglicher Orientierung, die Vermischung von Traum und Realität, visuelle und auditive Halluzinationen, Gedächtnisverlust, grauenvolle Albträume. Kein Wissen, keine Erinnerung mehr ... Tag für Tag und Nacht für Nacht. Vielleicht war das das Los, das man Mahakam zugedacht hatte. Man wollte ihn leiden lassen. Aber warum?«

68

Edouardo wirkte belustigt.

»Monsieur Sénéchal, ich wäre bei dem Unternehmen fast draufgegangen. Na ja, wenigstens wird es mit Ihnen nie langweilig. Diese Ermittlungen sind sehr erfrischend. Thamnir hat mich gebeten, mit niemandem über diesen ... Unfall zu sprechen. Das hat er noch einmal betont, als wir die beiden falschen Arbeiter geschnappt haben. Die Jungs waren bloße Befehlsempfänger, die man für diese Angelegenheit angeheuert hatte: Sie waren nicht einmal bewaffnet. Unsere Freunde, die Militärs, haben sie in ihrem eigenen Wagen abtransportiert ... Und dann hat Thamnir eine Menge Leute angerufen.«

»Ich schätze, bei dieser Mission haben Sie ganz schön Muffensausen gekriegt, mein lieber Edouardo. Umso mehr freut es mich, dass Sie nichts von Ihren Fähigkeiten eingebüßt haben. Und ich stelle auch fest, dass Sie durchaus Geheimnisse für sich behalten können. Sie verraten sie immer nur einer Person zur selben Zeit, wie meine Chefin sagen würde.«

»Sie tun mir unrecht, Monsieur Sénéchal.«

»War nur ein Scherz. Überlegen wir ... Mein lieber Edouardo, darf ich Ihnen einen Vorschlag machen?«

»Selbstverständlich, Monsieur Sénéchal.«

»An Ihrer Stelle würde ich Hauptmann Thamnir nahelegen, sich mit dem örtlichen Elektrizitätswerk in Verbindung zu setzen, das für das abgebrannte Haus zuständig ist.«

»Warum?«

»Nach dem, was Sie mir erklärt haben, wurde Mahakams Arzt mit einem Brecheisen erstochen, zugespitzt mit einem elektrischen Schleifstein, der sich in der Werkstatt befand. Thamnir zufolge wurden auch ein elektrischer Häcksler und ein neueres Fernsehermodell in den Trümmern gefunden. Daher stellt sich die Frage: Wer hat die Stromrechnung für das leer stehende Haus bezahlt?«

»Verstehe ... Ich kümmere mich darum. Vielleicht hat ja die örtliche Polizei schon etwas zu diesem Punkt herausgefunden. Aber ich habe die Beamten bei der Arbeit vor Ort beobachtet, und ... Aus reiner Neugier würde ich gerne wissen, was mir die Ehre Ihres Anrufs verschafft hat?«

»Nun, dieser Rhaddiaunir, Physiker und Freund von Mahakam, der sich bei der Witwe versteckt hielt, hat sich bei Lang, dem Sohn des Opfers, gemeldet ...«

»Ach ... der ist wiederaufgetaucht?«

»Nach Längs Aussage war er in Panik und hat sich geweigert, seinen Aufenthaltsort preiszugeben. Aber er will ihn wieder anrufen. Ich hoffe, es stößt ihm nichts zu, ehe wir ihn gefunden haben. Ich halte Sie auf dem Laufenden, Edouardo.«

69

Eine männliche Stimme sagte:

»Monsieur Sénéchal? Ich habe es gefunden. Es handelt sich um eine Leioheterodon madagascariensis.«

»Wie bitte?«

»Ach, Entschuldigung. Hier spricht Ravanasiva, Herpetologe.«

»Gratuliere! Und was kann ich für Sie tun?«

Sénéchal vernahm ein leises Lachen am anderen Ende der Leitung.

»Pardon. Herpetologe bedeutet, dass ich unter anderem auf Schlangen und Saurier spezialisiert bin. Die Konservatorin des Museums von Saint-Denis hat mir eine Knochenformation übergeben und mich gebeten, den Ursprung herauszufinden.«

»Ja, natürlich! Natürlich ... Verstehe. Und?«

»Diese Knochen stammen von einer Leioheterodon madagascariensis, in diesem Punkt bin ich mir ganz sicher. Vermutlich handelt es sich um ein erwachsenes Weibchen. Etwa zwei Meter lang. Wie ihr Name sagt, lebt sie auf unserer großen Nachbarinsel Madagaskar.«

»Danke. Haben Sie eine Idee, was sie hierher verschlagen haben könnte?«

»Vielleicht ist sie auf einem Schiff als eine Art blinder Passagier nach Réunion gelangt. Vermutlich noch ehe sie ausgewachsen war. Manchmal kommen Tiere mit einer Ladung Früchte oder anderen Lebensmitteln zu uns ...«

»Verstehe.«

»Es ist eine wunderschöne Schlange, grün und gelb gefärbt, die sich von Eidechsen, Fröschen, kleinen Schlangen und Eiern ernährt. Man findet sie auf freien Flächen, am Straßen- oder Wegesrand. Sie gilt als sehr aggressiv.«

»Gut, gut ...«

»Sie zählt zu den Opisthoglyphen. Giftschlangen. Ihr Kopf ist spatenförmig. Die Besonderheit ist, dass diese Spezies die Haare von Nagetieren nicht verdauen kann und sie, getrennt von den Exkrementen, als Ballen ausscheidet.«

»Wie die Eulen?«

»So ungefähr.«

»Und sie hat lange genug überlebt, um diese Größe zu erreichen?«

»Eben das ist eigenartig. Denn hier mangelt es nicht an natürlichen Feinden. Es sei denn, jemand hätte diese Knochenteile aus Madagaskar mitgebracht.«

70

Mittags saß Sénéchal mit dem Polizisten Robert in einer der vielen Snackbars der Insel. Über ihren Köpfen wiegten sich die Kokospalmen in der leichten Brise. Robert verzehrte gerade den letzten Bissen Mango, schob seinen Teller zurück, öffnete diskret seinen Ledergürtel und musterte sein hochgewachsenes Gegenüber.

»Ich will Ihnen sagen, was ich beim Tauchen unter dem Schiff gefunden habe, Monsieur Sénéchal. Zuerst ist mir der Remington-Jagdkarabiner Ihres Freundes Ziegler in die Hände gefallen, der quasi direkt unter der Leiter zwischen zwei Korallenriffen eingeklemmt war. Er war mit einem Laserzielfernrohr und einem Schalldämpfer versehen. Und noch etwas: Trotz des Geballeres, das Sie mit der Heckler & Koch veranstaltet haben, gab es auf dieser Seite des Schiffs kaum Einschussstellen. Offenbar sind die meisten Kugeln über den Kopf des Schützen hinweggegangen. Ahm ... Bei Ihrer Umweltpolizei übt man wohl eher selten am Schießstand?«

»Wir verwenden vorzugsweise Steinschleuder und Jagdspieß. Das ist ökologischer.«

»Merkwürdigerweise haben die Spezialisten von der Ballistik festgestellt, dass drei Kugeln im Magazin der Remington fehlen. Sind Sie sicher, dass er nur einmal auf Sie geschossen hat?«

»Ich kann es nicht beschwören, doch ich habe nur einen Blitz im Dunkeln bemerkt. Zunächst glaubte ich, es wäre ein Querschläger aus meiner eigenen Waffe.«

»Hm. Der Karabiner sowie die Patronenhülsen müssen später vom Deck entfernt worden sein. Ich kann mir nicht vorstellen, warum er ihn selbst ins Wasser geworfen haben sollte.«

»Haben Sie sonst noch etwas gefunden?«

»Ja, aber nicht unter dem Schiff. Noch einen Kaffee, Monsieur Sénéchal?«

Polizist Robert grinste dem Inspektor zu. Es machte ihm höllischen Spaß, den anderen auf die Folter zu spannen. Der Umweltinspektor winkte den Kellner herbei.

»Nicht unter dem Schiff? Wo denn sonst?«

»Auf dem Schiff. Etwas, was Sie übersehen haben. Aber wenn man bis spät in die Nacht herumballert, kann man am nächsten Morgen schon mal etwas zerstreut sein ... Kurz, nicht weit von der Stelle, wo das Tauchboot befestigt war, hing an der unteren Strebe der Reling ein vierarmiger Enterhaken, von dem aus ein Seil ins Wasser ging. Alle fünfzig Zentimeter gab es einen Knoten.«

»Herrgott, und ich bin zehnmal daran vorbeigelaufen ... Aber warum musste Ziegler auf dieser Seite ins Wasser steigen, obwohl es am Heck eine Falltreppe gab?«

»Das bleibt sein Geheimnis ... Manchmal nehme ich zum Kaffee ein Gläschen Rum. Wollen Sie das probieren?«

71

Edouardo schien hochzufrieden.

»Das wird Sie interessieren, Monsieur Sénéchal. Bei der staatlichen Elektrizitätsgesellschaft ist ein junger Mann erschienen, um in dem Haus, in dem der Arzt ermordet wurde, den Stromanschluss wieder freischalten zu lassen. Er hat mit dem Mädchen am Schalter geflirtet, sie konnte sich sehr gut an ihn erinnern. Zum einen, weil er - laut ihrer Aussage - ziemlich gut aussah, zum anderen wegen des Sport-Cabrios, in dem er mit ihr am selben Abend zur Disco fahren wollte. Er hat Papiere vorgelegt, die, den Ermittlungen zufolge, gefälscht waren. Und er hat im Voraus und bar bezahlt. Nur für einen Monat ... Als das Mädchen abends das Büro verließ, hat sie den jungen Mann gegenüber auf einer Caféterrasse gesehen. Er hat ihr den Rücken zugekehrt, und sie hat sich aus dem Staub gemacht, um nicht wieder von ihm belästigt zu werden. Dabei hat sie sein Cabrio gesehen - ein gelber Wagen mit dem Kennzeichen von Jakarta. Ein japanisches Fabrikat. Thamnir hat bei allen Polizeistationen Erkundigungen eingezogen. Schließlich hat man das gelbe Cabriolet auf einem Abschleppplatz gefunden. Der Halter ist ein alter Bekannter der Polizei, ein Gauner mittlerer Größenordnung, der den Finger schnell am Abzug hat. Er ist seit einer ganzen Weile nicht mehr in der Stadt aufgetaucht. Seine Lieblingswaffe war ein schwarzer Revolver, eine Smith & Wesson Mountain Lite.«

»Na, so was! Womöglich dieselbe, die man in dem Tümpel gefunden hat und deren Kugeln im Arm des Arztes und im Boden vor dem Haus steckten ... Glauben Sie, dass der Playboy mit dem gelben Sportwagen der Mann war, der später am Grund des Teichs Motorrad gefahren ist?«

»Das scheint mir eindeutig. Apropos Motorrad: kein Nummernschild, keine Rahmen- oder Motornummer. In der Asche hat man nichts gefunden. Die zweite Information ist, dass man den jungen Ganoven in Begleitung eines Weißen mit hellen Augen gesehen hat, dessen Haltung und Größe ziemlich auffällig waren.«

»Das heißt?«

»Ein Typ Ihres Kalibers, Monsieur Sénéchal, aber mit Sicherheit kein Umweltschützer.«

»Monsieur Edouardo ... ich hätte da eine sehr heikle, womöglich sogar gefährliche Mission für Sie.«

»Wie gefährlich?«

»Wie Sie es lieben. Riskant und illegal ... Wissen Sie, was PVC ist?«

72

Sénéchal saß an seinem Tisch und telefonierte. Die Verbindung war miserabel.

»Ich hoffe, du bist dir da ganz sicher, Lang? Das könnte gefährlich werden ... Also: Der Mann, den ich dir beschrieben habe, wird zu dir sagen: ›Der Campus ist sehr schön, doch ...‹ Du weißt, was du ihm antworten musst?«

VIERTER TEIL

DAS GOLD DES FRÜHEN

MORGENS

Der Himmel rötet sich über der Wüste, die noch in die Farben der Nacht gehüllt ist. Die gleißende Linie am Horizont wird langsam breiterund schiebt die Schatten, die die endlose Riffelung der Dünen verhüllten, zurück. Die Sonne geht über der Kalahari-Wüste auf. Der Glutofen erwacht zum Leben.

Am Fuß einer Sandwelle erhebt sich eine kleine schwarze Wölbung, der Panzer eines Käfers, gefolgt von seinem winzigen runden Kopf mit den kurzen Fühlern. Benommen von der Kälte der Nacht, streckt das Insekt ein dünnes Bein vor sich aus, gefolgt von einem zweiten. Schließlich schält sich der Käferganz aus dem Sand. Seine Fühler bewegen sich, sie spüren ein feines Beben in der glühenden Luft. Er bewegt sich einige Zentimeter voran und hält inne.

Ein leichter Wind erhebt sich. Ein paar Sandkörner wirbeln auf. Der Käfer neigt den Kopf zum Boden, und der Rücken seines Panzers öffnet sich leicht. Plötzlich breiten sich, wie von einer Feder angetrieben, die Deckflügel weit aus. Sie vibrieren im Wind.

Fest auf seinen Beinen stehend, wartet der Käfer.

Eine winzige glänzende Kugel bebt auf einer Flügeldecke, nimmt eine ovale Form an, zieht sich noch mehr in die Länge und rollt langsam auf den Kopf des Käfers zu.

Der Stenocara nimmt den ersten goldenen Tropfen des frühen Morgens auf.

73

Auf Sénéchals Mailbox befand sich eine Nachricht der FREDE: Wie vereinbart, hänge ich die Presseausschnitte an, die wir unter dem Suchwort Quastenflosser gefunden haben. In der Anlage befanden sich verschiedene Dokumente.

Das erste war ein Artikel, der im Vorjahr in einer indonesischen Zeitung erschienen war. Daneben ein Foto, offenbar mit Blitzlicht aufgenommen. Es zeigte drei Weiße mit bedrückten Gesichtern. Hinter ihnen stand ein indonesischer Polizist mit hoher Uniformmütze und grimmiger Miene. Das Bild war nachts am Hafen aufgenommen worden. Sénéchal erkannte Ziegler und Designe: Der Schweizer war salopp gekleidet, Designe, in weißem Hemd und langer Hose, blickte so verächtlich drein, wie Sénéchal es von ihm kannte. Das Gesicht des dritten Mannes war ihm völlig unbekannt. Sénéchal las die kurze englische Zusammenfassung, die dem Artikel mit dem Titel Ein schöner Fang zwischen Biting und Manado Tua folgte.

Bei dem zweiten Dokument handelte es sich um einen südafrikanischen Zeitungsartikel. Das Erscheinungsdatum lag weiter zurück, die Überschrift lautete: Film von einer Begegnung mit dem Vorfahren der Menschheit.

Das Begleitfoto zeigte zwei barhäuptige Männer in Taucheranzügen auf der Hafenmole. Neben ihnen lag eine Unterwasserausrüstung mit Kameras. Der eine war ein magerer blonder Mann mit ausgemergelten Zügen, den zweiten, kleineren hatte Sénéchal soeben auf dem Foto mit Ziegler und Charlie gesehen.

Der Inspektor griff zum Handy und rief die Polizei an. Er bat darum, die Militärbehörden der Insel Tromelin zu verständigen. Sie sollten auf der Stelle eine Verhaftung vornehmen.

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Lang schwitzt, denn es ist sehr heiß. Der Lärm um ihn herum ist ohrenbetäubend, und der Rauch würgt ihn. Der Widerschein der Flammen tanzt über die Mauer hinter ihm. Ein Maschinenhammer zerstampft Tastaturen.

Lang hat ein schlechtes Gewissen. Seine Mutter glaubt, er sei in Depok an der Universität, während er sich in Wahrheit wenige hundert Meter vom elterlichen Haus entfernt aufhält.

Aber er hat eine Mission, und die ist sehr wichtig.

Und auch sehr aufregend - das muss er zugeben.

Um sich jeglicher Beschattung zu entziehen, ist er auf der Fahrt von der Universität hierher mehrfach in andere Busse umgestiegen, die von Dorf zu Dorf fahren. Das hat ihm Inspektor Sénéchal am Telefon geraten.

Von seinem Standort aus kann er die geöffnete Tür des Gebäudes überwachen. Drinnen sind mehrere Leute damit beschäftigt, Plastik in Ofen zu schmelzen. Kinder stapeln Computergehäuse auf dem Boden, die von Arbeitern zu den rot glühenden Öfen gebracht werden.

In der geöffneten Tür erscheint ein schnauzbärtiger Typ mit einer altmodischen Brille und einem verbeulten Hut, der sein Gesicht zur Hälfte verdeckt. Er hat die Hände in den Taschen vergraben. Seine Krawatte gleicht einem schlaffen Strick, und sein schwarzes Jackett ist zerknittert. Er nickt mit Kennermiene angesichts der Geschäftigkeit um ihn herum, so als sei er mit dem Arbeitsrhythmus zufrieden. Gleich darauf ist er verschwunden. Das Ganze hat nur eine Sekunde gedauert. Lang wartet, bevor er den Schuppen mit dem Schild »PVC« verlässt. Dann nimmt er einen staubigen Weg an einem ruhig dahinfließenden Bach, den dicke Mangrovenwurzeln säumen. Die Nacht bricht herein, in wenigen Minuten wird es dunkel sein. Undeutlich erkennt er einen Fischer mit einem großen Hut, der auf einer Kiste sitzt. Lang ist erleichtert. Der Mann ist gekommen.

Hinter ihm sagt jemand:

»Der Campus ist sehr schön, doch man darf nicht mit seiner Freundin am See spazieren gehen.«

Lang findet die Situation etwas albern, ganz so wie in den Spionageromanen, die er früher verschlungen hat - heimlich in der Gartenhütte, damit ihn sein Vater nicht bei der Lektüre von solchem Schund erwischte.

Dann wendet er sich um und antwortet dem Mann mit der Brille (es ist ganz eindeutig der Weiße, den Sénéchal ihm beschrieben hat):

»Die Geister dort würden die Liebe schnell zerstören.«

Der Fremde zeigt keine Regung. Lang mustert ihn und findet die Situation nun weniger amüsant, da er erschaudernd bemerkt, dass die Hand, die der Mann in der Tasche hat, eine Waffe hält.

Der Brillenträger mustert den Jungen und hebt fragend eine Augenbraue. Lang dreht sich auf dem Absatz um und geht in der für sein Alter typischen schlaksigen Art den Pfad entlang. Der Mann blickt sich vorsichtig um und folgt ihm dann in gut zehn Meter Abstand.

Lang kommt zu der Kiste, auf der eben noch der Fischer saß. Daneben ein Strohhut und ein Korb mit allerlei Utensilien, wie Ködern und Angelschnur. Ein blaues Taschentuch hängt heraus.

Bedrückt sucht der Junge die Umgebung mit den Augen ab. Rhaddiaunir hat nicht gewartet. Sicher hatte er Angst vor dem Weißen.

Lang ist enttäuscht. Er hat seine Mission nicht erfüllt. Er dreht sich zu dem Mann um, der ihm gefolgt ist, und schüttelt den Kopf. Mit einer verärgerten Handbewegung schiebt Edouardo die viel zu große Brille, die ihm ständig auf die Nasenspitze rutscht, zurück und zischt:

»Verschwinden wir von hier, und zwar schnell!«

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Madame Hoareau inspiziert ihre Schallplatten, wählt eine aus, zieht sie aus der Hülle und legt sie auf den Plattenteller. Dann hört sie mit geschlossenen Augen zu ... Nicht übel ... Ein altes Lied, fast schon vergessen. Wieder einmal ...

Sie summt den Refrain, dann die gesamte Melodie, die ihr recht einfach scheint. Sie lauscht der schmachtenden Stimme des Sängers ... Etwas altbacken, auf dieses Gegurre kann man verzichten.

Sie prüft die Batterien ihres Kassettenrekorders und schließt ein Mikrofon an. Dann hört sie sich das Lied noch zweimal an und versucht sich den Text zu merken. Natürlich eine Liebesgeschichte. Liebe, die vergeht, die Zeit der Guajaven ...

Sie schlüpft in eine dicke Wolljacke, legt noch einen Schal darüber, löscht das Licht und tritt mit schwerfälligem Schritt auf die Veranda hinaus, den Kassettenrekorder in der Hand.

Draußen riecht es nach feuchter Erde. Es ist angenehm kühl. Trotz der Dunkelheit findet Madame Hoareau sofort ihre Sturmlampe auf dem Verandaboden und Zündet die Gasflamme an. Ein weißes Licht leuchtet auf es wirft harte Schatten an die Mauer und Holzpfosten, die den Dachüberhang stützen. Mühsam lässt sich die füllige Frau auf einen Stuhl am Ende der Terrasse sinken und schaltet ihren Kassettenrekorder ein. Dank ihrer Jacke und ihrem Tuch ist ihr nicht kalt. Nun stimmt sie den Refrain des eben gehörten Liedes an. Sie ist stolz auf ihr außergewöhnlich musikalisches Gehör: Der Text und die Melodie, die sie sich nur dreimal vorgespielt hat, kommen ihr ganz selbstverständlich über die Lippen.

Sogar im Radio ist sie schon aufgetreten. Vor einigen Jahren hat sie einer der Inselsender eingeladen, einige Klassiker, die langsam in Vergessenheit geraten, ins Mikrofon zu trällern. Danach hatte sie die Hörer mit ihrer Spieldose namens Tipus Tiger unterhalten - den Todesschreien des Soldaten und dem Fauchen des Tigers. In der Sendung hat man ihre Adresse bekannt gegeben, und anschließend beglückwünschten sie Leute in zahlreichen Zuschriften, weil sie die Lieder aus ihrer Jugend wieder zum Leben erweckt hatte.

Bei dieser Erinnerung fühlt sie sich richtig stolz.

Übrigens, je öfter sie dieses Lied singt, desto hübscher findet sie es ... Wenn sie ihre endgültige Version aufgenommen hat, wird sie die Radioleute anrufen und ihnen eine weitere Sendung vorschlagen. Sie spult das Band zurück, hält das Mikro dicht an den Mund und säuselt:

»Entlang der Schlucht, wenn die Guajaven blühen ...«

Madame Hoareau verstummt abrupt, da sie glaubt, einen verhaltenen Applaus vernommen zu haben. Sie dreht sich um, doch wegen des hellen Scheins der Lampe kann sie nur wenige Meter weit sehen. Die Nacht ist stockfinster, die Berge in der Ferne bilden eine schwarze, in weißlichen Nebel gehüllte Masse.

Sie dreht die Flamme ihrer Sturmlampe herunter und wartet, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt haben. Der Rand des Zuckerrohrfeldes bildet ein weißliches Band in der Finsternis. Sie wartet, doch nichts geschieht. Wieder greift sie nach ihrem Mikrofon.

»Entlang der Schlucht ...«

Sie hebt den Kopf. Diesmal ist sie ganz sicher, etwas gehört zu haben. Ein Echo ihres Liedes. Sie lauscht. Jemand singt mit näselnder Stimme irgendwo in der Dunkelheit.

Die Stimme lässt sie erschaudern. Sie hat etwas ... Krankhaftes.

Plötzlich wird ihr bewusst, dass sie auf ihrer hell erleuchteten Veranda wie auf dem Präsentierteller sitzt.

Die Stimme wird höher und lauter, nähert sich, schlägt schließlich in ein Murmeln um. Dann verfällt sie in eine Art Litanei. Anschließend vernimmt die üppige Frau ein leises Lachen, und wieder erklingt das Lied in schmachtendem Ton. Es scheint, von der Luft getragen, aus dem Nichts aufzutauchen. Die Stimme wird brüchig, dann hart, schließlich drohend. Nach einer kurzen Pause stößt sie flehentliche und manierierte Liebesschwüre hervor, dann verebbt sie in einem rauen Schluchzen.

Die dicke Frau zittert. Gerade hat sie eine helle Gestalt am Rand des Zuckerrohrfelds ausgemacht. Sie beugt sich auf ihrem Stuhl vor, als könne sie so besser das nächtliche Geheimnis durchdringen. Die Gestalt bewegt sich. Madame Hoareau erspäht einen runden Kopf, einen Hut, ein helles Kleidungsstück. Ihre Augen weiten sich. Das ist die Vogelscheuche! Die Vogelscheuche, die sie zertrümmert hat, wiegt sich dort unten in ihrer Öljacke zwischen den Zuckerrohrhalmen! Sie singt ... Sie singt und kommt näher!

Madame Hoareau erhebt sich mühsam von ihrem Stuhl und wendet sich um.

Die Stimme nähert sich ihr.

Die Witwe läuft die Stufen der Veranda hinab. In der Dunkelheit wäre sie fast gestürzt. Mit klopfendem Herzen eilt sie am Haus entlang und tastet nach der Tür der separaten Küche. Hektisch fummelt sie an dem Schloss herum, bis sie es endlich schafft, es zu öffnen. Sie schlüpft hinein und schlägt die Tür hinter sich zu. Um sie herum ist es stockfinster. Dennoch finden ihre Hände den Schlüssel, den sie hastig umdreht. Erschöpft lehnt sie sich gegen die Tür und schließt die Augen.

Als sie sie wieder öffnet, bereut sie ihre Entscheidung. Von hier aus kann sie niemanden anrufen.

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»Monsieur Sénéchal? Hier Vannier. Ihr Mann von Tromelin ist eingetroffen. Wenn Sie mit ihm reden wollen, er steht hier auf der Polizeistation zu Ihrer Verfügung - gut gekühlt.«

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Im Dunkel ihrer Küche horcht Madame Hoareau angestrengt. Was war das? Wo befindet sich dieses Wesen jetzt? Auf der Veranda? Schleicht es ums Haus herum? Sie hat Angst. Eben hat sie noch in der Ferne ein Schnattern vernommen, doch nun ist außer den Geräuschen der Nachtinsekten nichts mehr zu hören.

Sie versucht tief und gleichmäßig zu atmen, um sich zu entspannen. Nach und nach gewinnt ihre kämpferische Natur wieder die Oberhand. Sie klammert sich an den Gedanken, dass ihr jemand Angst einjagen will - indem er sich einer Vogelscheuche bedient, die der ihren gleicht.

Aber diese Stimme. Diese Stimme ...

Allmählich gewöhnen sich ihre Augen an die Dunkelheit. In dem schwachen Licht, das durch die kleine Scheibe über der Tür fällt, kann sie jetzt den Tisch, den Herd und den Schirmständer mit der Machete gleich neben dem Sack mit den Zwiebeln erkennen. Auf leisen Sohlen schleicht sie zu dem Buschmesser. Vielleicht ist ihre Flucht in die Küche ja unbemerkt geblieben ... Vielleicht ...

Mit ausgestreckten Armen tastet sie sich voran und hält den Atem an, während sie behutsam einen Fuß vor den anderen setzt. Sie geht um den Herd herum und greift nach der Machete.

Als plötzlich hinter ihr an der Klinke gerüttelt wird, erschrickt sie so sehr, dass ihr das Messer aus der Hand rutscht und klirrend auf den Boden fällt.

Das Wesen ist auf der anderen Seite der dünnen Holzwand.

Dann ein Schlag gegen die Tür. So wie damals bei dem Mann mit den Zusammengeklebten Händen ... Dieses Wesen versucht sie einzudrücken.

Zitternd hebt die Witwe die Machete auf und weicht zurück, bis sie mit dem Rücken an der Wand steht. Sie starrt auf die kleine Scheibe im oberen Teil der Tür. Das Licht des aufgehenden Mondes dringt herein. Kann man sie einschlagen und durch die Luke in die Küche eindringen?

Nein, entscheidet sie. Und sie darf sich auf keinen Fall einschüchtern lassen. Entschlossen schiebt sie den Tisch vor die Tür. Nachdem sie die Klinke blockiert hat, wuchtet sie den Sack mit den Zwiebeln auf die Platte. Dann türmt sie alles auf den Tisch, was ihr unter die Finger kommt. Keuchend und schweißgebadet zieht sie schließlich den Stuhl heran, setzt sich darauf, rutscht bis an die Tischkante und legt den Kopf auf den Zwiebelsack, die rechte Hand mit der Machete neben sich ausgestreckt. Ihr Körpergewicht, denkt sie, stellt ein weiteres, nicht unerhebliches Hindernis dar. Von der anderen Seite der Tür ist kein Laut mehr zu hören.

Doch dann vernimmt sie ein leichtes Kratzen am Holz. Direkt neben dem Schloss. Ein Kratzen, das immer lauter wird. Madame Hoareau tastet nach dem Schlüssel, um ihn ein zweites Mal umzudrehen. Sie erschaudert: Die Stimme psalmodiert jetzt etwas Unverständliches. Das Kratzen scheint von den Krallen eines Tieres zu stammen.

Einen Moment lang herrscht Stille, dann ist die Stimme erneut zu hören. Die füllige Frau beginnt auf ihrem Stuhl zu zittern. Sie beißt die Zähne zusammen und stemmt sich mit aller Kraft gegen die Tischkante. Der Geruch der Zwiebeln steigt in ihre Nase und brennt ihr in den Augen. Diese Stimme klingt sonderbar geschlechtslos. Madame Hoareau kann nicht unterscheiden, ob sie einer Frau, einem Kind oder einem Mann gehört. Bald klingt sie schmeichelnd und zärtlich, dann schlägt sie um, so als würde eine andere Person sprechen, die nicht im Besitz ihrer vollen geistigen Kräfte ist.

Wie die Stimme eines Idioten, denkt sie ... Eines Idioten oder einer Verrückten.

Was ist das? Ein Betrunkener? Ein Kind, das mir Angst machen will? Nein, nein ... diese Person ist gefährlich ... Sehr gefährlich.

Da verstummt die Stimme. Im Raum wird es noch finsterer. Madame Hoareau hebt den Kopf: In dem Fenster über der Tür ist ein Gesicht zu sehen. Wegen des Gegenlichts kann sie die Züge nicht erkennen. Es wirkt wie eine platt gedrückte schwarze Maske.

Dann wendet es sich ab und verschwindet. Ein Schlag und erneutes Kratzen, schließlich ein frustrierter Wutschrei, schnelle Schritte, die sich auf dem weichen Boden entfernen. Stille.

Die Sonne steht bereits hoch am Himmel, als die üppige Frau sich mit ihrer Machete hinauswagt. Irgendwann in der Nacht ist sie auf dem Stuhl eingeschlafen. Als sie, die Nase in ihrem Zwiebelsack, aufwacht, fragt sie sich, ob das alles nicht nur ein Albtraum gewesen ist. Sie fühlt sich völlig zerschlagen.

Mit zögerlichem Schritt geht sie zum Haus. Auf der Veranda ist alles unverändert, die Sturmlampe ist ausgebrannt und erloschen. Sie betrachtet den Kassettenrekorder. Offenbar hat ihn niemand angerührt. Sie drückt die Klinke der Eingangstür herunter, wirft einen Blick ins Innere und tritt in das Wohnzimmer.

Alle ihre Spieldosen liegen am Boden verstreut. Ihr Haus ist von oben bis unten durchwühlt worden.

78

Niedergeschlagen, die Arme vor der Brust verschränkt, saß der Mann an einem Metalltisch. Von der Decke hing eine nackte Glühbirne, deren Schein seinem roten Haar einen kupfernen Schimmer verlieh.

Sénéchal nahm ihm gegenüber Platz. Aus einer Aktenhülle zog er einige Blätter, unter anderem Fotokopien von Presseausschnitten, und legte sein Notizbuch daneben auf den Tisch. Er sah seinem Gegenüber in die Augen.

»Sie heißen Jeremy Phibes und sind südafrikanischer Staatsbürger?«

Der Rotschopf nickte.

»Wir sind uns bei meinem ersten Besuch auf der Jacht der Abyss Foundation begegnet. Allerdings sind Sie in Ihrem Heimatland weniger als Wissenschaftler denn als Lieferant seltener Fischarten für einige Dutzend private Aquarien in aller Welt bekannt ... Und nun treffe ich Sie auf französischem Staatsgebiet an. Sie sind dabei, das seltenste - und sicherlich auch am strengsten geschützte - Tier der Erde zu jagen. Und das in Gesellschaft von zwei höchst dubiosen Typen: Einer der beiden, Charles Designe, ist von seinem Kompagnon ermordet worden, der übrigens auch versucht hat, den Umweltinspektor, der Ihnen jetzt gegenübersitzt, aus der Welt zu schaffen.«

Phibes zuckte zusammen.

»Hans hat Charles getötet? Herrgott noch mal, was ...«

»All das ist nicht gerade vorteilhaft für Sie ... Was hatten Sie mit den Burschen von der Abyss Foundation zu schaffen? Haben die Sie angeheuert, um den Quastenflosser zu jagen?«

»Nein. Nicht sie.«

»Wer dann?«

»Akira Takenushi. Ein alter Japaner. Steinreich.«

»Ich kenne ihn. Weiter.«

»Takenushi hat mich eingestellt. Wie auch Designe. Ich sollte Hans und Charles beraten und ihnen helfen, das Tier aufzuspüren. Lebendig, Inspektor. Wir sollten es ihm lebendig bringen.«

»Wie das bei Prämienjägern so üblich ist. Warum, glauben Sie, hat Hans Charlie getötet?«

Der Rotschopf überlegte einen Moment. Seine fast farblosen Wimpern senkten sich.

»Das frage ich mich ehrlich gesagt auch. Hans war immer der schwache Typ. Rauchte Zigarillos, mimte den großen Skipper ... Ich hätte niemals gedacht, dass er zu so etwas fähig wäre. Hans wirkte ziemlich harmlos. Er hatte Charles sogar Geld geliehen, damit er sich über Wasser halten konnte.«

»Eine große Summe?«

»Nein. Aber Charles war völlig pleite.«

»Warum?«

»Er war ruiniert. Wegen einer Geschichte im letzten Jahr ... Es war seine eigene Schuld, er hat Mist gebaut.«

»Die Sache vor Manado Tua?«

Der Rothaarige hob den Kopf.

»Sie wissen Bescheid?«

»Fahren Sie fort, Monsieur Phibes.«

»Charles stand das Wasser bis zum Hals, und er war bereit, sich auf jedwede Art zu sanieren. Er wusste, dass die Polizei hinter ihm her war. Er hat auch angefangen zu trinken. Als wir zum Fischen in Madagaskar waren, hat er sich mit halbseidenen Typen in den Bars herumgetrieben.«

»Was für Typen?«

Phibes machte eine vage Handbewegung.

»Leute, die für Geld kleine Dienstleistungen anbieten oder irgendwas verkaufen, zumeist illegal. Er verbrachte ziemlich viel Zeit mit einem seltsamen Kerl. Hans gefiel das nicht.«

»Wissen Sie, wer das war?«

»Ein Réunionese, der Tiere schmuggelt, ich glaube zwischen Mauritius, Réunion und Madagaskar. Er war in alle möglichen Schiebergeschäfte verwickelt, wie die meisten Typen, die man in diesen Bars trifft. Charles meinte, dieser Kerl könnte ihm etliche Dienste erweisen. Nach einem Abend, den er mit dem Mann verbracht hatte, kam er ganz aufgeregt zurück und erklärte, mit seiner Hilfe würde er einige Probleme lösen können.«

»Kennen Sie den Mann?«

»Ich habe ihn einmal auf der Jacht getroffen. Er ist an Bord gekommen, sobald wir in Réunion angelegt haben.«

»Wie sah er aus?«

»Ein Schwarzer mit relativ heller Haut, dunkler Brille, Strohhut, schwarzem T-Shirt, Shorts. Ungefähr dreißig. Ich habe ihn nur kurz gesehen. Charles hat sich den ganzen Nachmittag über mit ihm in der Bar eingeschlossen, ich weiß nicht, was sie da ausgeheckt haben. Hans misstraute dem Mann, er hielt ihn für ... ähm ... mystisch angehaucht. Seiner Meinung nach war er drogensüchtig. Außerdem glaubte Hans, dass der Typ Charles dazu verleitet hätte, erneut Mist zu bauen. Ich habe ihn nie wiedergesehen. Vermutlich hat Charles sich später an Land mit ihm getroffen.«

»Kommen wir wieder auf Ihre Mission zurück. Was hat Akira Takenushi genau von Ihnen verlangt?«

»Der Alte wollte einen Manado-Quastenflosser, einen der Seltensten unter den Seltenen. Nicht, um sich seine Leber zu Gemüte zu führen oder ihn ausgestopft auf seinen Kamin zu stellen. Er wollte, dass wir ihn lebendig und bei guter Gesundheit in einem Druckkasten zu ihm bringen, das ist alles. Vorzugsweise ein Weibchen.« Phibes grinste. »Der Alte ist ein Optimist.«

»Wissen Sie, was er damit vorhatte?«

»Das war für seine wissenschaftliche Forschung, das Steckenpferd eines alten Irren. Er hat sich nicht weiter darüber ausgelassen. Wenn es um Geschäfte geht, ist er nicht sehr gesprächig. Ich sollte den Quastenflosser finden und ihn lebend heraufbringen, das war alles. Er hat uns eine optimale Ausrüstung zur Verfügung gestellt: Tauchboot, Druckkammer, Platinsonde und jede Menge Tiefseegeräte.«

»Und er hat Ihnen eine dicke Prämie versprochen. Wissen Sie, was er mit Ziegler vereinbart hatte?«

»Er hat sich an Hans gewandt, weil er das Laborschiff besaß, eine wissenschaftliche Tarnung, die es ihm erlaubte, problemlos auf allen Meeren der Welt herumzuschippern. Natürlich war Hans an der Prämie interessiert, die der Japaner ihm angeboten hat. Der Alte hat auch der Abyss Foundation ein hübsches Sümmchen zukommen lassen - über einen Strohmann, da er nicht selbst in Erscheinung treten wollte. Aber ich denke, er wollte alles unter Kontrolle haben.«

»War Designe der Strohmann?«

»Ja. Der Alte hat ihn Ziegler aufgezwungen. Designe sollte sein Geld verwalten, denn der gute Hans galt als Verschwender, und Take hat ihm nicht vertraut.«

»Außerdem war Designe Meister in der Kunst, Geld in diversen Steuerparadiesen anzulegen, nicht wahr?«

»Genau. Er sagte, er wäre eine Zeit lang Takes Finanzberater gewesen.«

»Was wäre geschehen, wenn Sie ihm einen lebendigen Quastenflosser gebracht hätten?«

»Sobald wir ihn gehabt hätten, hätte der Alte ein Spezialflugzeug geschickt und das Tier zehn Tage behalten. Danach hätten wir es an der Stelle wieder ausgesetzt, wo wir es gefunden hatten. In derselben Tiefe.«

»Sagen Sie, Monsieur Phibes, haben Sie schon einmal einen Quastenflosser gesehen?«

Der Rotschopf lächelte verträumt.

»Ja, vor fünf Jahren. Ein schwieriger Tauchgang mit einem Kameramann vor der Küste Südafrikas. Ich hatte das Versteck des alten Vierfüßers in weniger als hundertfünfzig Metern Tiefe ausgemacht. Ein unglaublicher Anblick! Magisch! Der alte Akrobat schwamm in aller Ruhe vor uns her, den Kopf nach unten. Wir hätten ihn fast berühren können. Der Film ist in alle Welt verkauft worden.«

Sénéchal drehte den Artikel mit der Überschrift Film von einer Begegnung mit dem Vorjahren der Menschheit um, damit sein Gegenüber das Foto sehen konnte. Der Rotschopf betrachtete es voller Stolz.

»Wissen Sie, Takenushi hat mich engagiert, weil ich der Beste auf diesem Gebiet bin. Da können Sie jeden Fachmann fragen.«

»Das glaube ich Ihnen gerne. Was ist auf der indonesischen Insel Manado Tua passiert?«

Phibes unterdrückte ein nervöses Kichern.

»Hans und Charles haben Mist gebaut! Vor allem Charles.« Er schüttelte nachdenklich den Kopf. »Manado Tua, die Insel vor Sulawesi! Verdammte Geschichte ... Wir haben angefangen in der Gegend von Manado Tua zu jagen, weil Take ja einen Manado-Quastenflosser wollte. Hans und Charles haben großspurig Flugblätter drucken lassen, die für jeden Hinweis auf das Tier eine Belohnung versprachen, sie haben die Fischer auf der Insel befragt, auf Biting, auf Manado Tua, auf Morotai und Halmahera ... Sie haben stundenlang mit ihnen geredet, ihnen Belohnungen versprochen ... Kurz, sie wurden überall im Sektor gesichtet. Dabei hatte ich ihnen dringend geraten, sich diskret zu verhalten, damit wir nicht eines Tages Probleme mit der indonesischen Polizei kriegen. Aber Charles war das offenbar egal.«

»Was ist dann passiert?«

»Ich hatte ein Versteck des Vierfüßers aufgespürt. Das war schon viel. Hans und ich sind eines Nachts mit dem Tauchboot und der Platinsonde runtergegangen. Charles blieb auf dem Boot, er hat schon mal die Druckkammer ins Wasser gelassen. Als wir mit leeren Händen wieder auftauchten, waren zwei Schnellboote der indonesischen Wasserpolizei da. Überall auf dem Schiff Scheinwerfer und Polizisten und Charles, der herumbrüllte. Die Sache hätte glimpflich abgehen können, aber dieser Idiot hat sie erst beleidigt und wollte sie dann bestechen. Er ist derart ausgerastet, dass der Einsatzleiter seinen Vorgesetzten aus dem Bett geholt hat. Der hat dann mit Jakarta telefoniert. Ergebnis: Wir wurden alle verhaftet, die Jacht wurde beschlagnahmt, und am nächsten Tag war die Sache eine Staatsaffäre.«

Sénéchal wedelte mit einem Din-A4-Blatt.

»Das ist die Schlagzeile einer indonesischen Zeitung aus dieser Zeit: Ein schöner Fang Zwischen Biting und Manado Tua. Der schöne Fang ist natürlich das Schiff der Abyss Foundation, nicht der Quastenflosser ... Die Bildunterschrift lautet: Unter dem Deckmantel ozeanografischer Forschung sind Fremde dreist in unsere Gewässer eingedrungen, um Indonesien einen seiner größten wissenschaftlichen Schätze Zu stehlen. Auf dem Foto erkennt man sehr gut den verstorbenen Charles Designe, Ziegler und Sie selbst. Sie ziehen alle lange Gesichter.«

»Wir hätten mit einer geringen Strafe und ein paar diskreten Schmiergeldzahlungen davonkommen können, aber einige von den Eierköpfen in Jakarta hatten großartige Pläne für einen Aqua-Park vor Manado Tua, um den alten Vierfüßer zu schützen. Der Leiter dieses Projekts, er arbeitete beim Umweltprogramm der Vereinten Nationen in Jakarta, hat uns wegen Verstoßes gegen das internationale Gesetz zum Schutz gefährdeter Arten angezeigt.«

»Wissen Sie seinen Namen?«

»Ich habe ihn sogar getroffen. Er heißt Mahakam. Shafik Mahakam. Ich erinnere mich so genau daran, weil Charles später ständig von diesem Typen geredet hat, der ihn ruiniert hätte.«

79

Nach einer kurzen Nacht wurde der Umweltinspektor von seinem Handy geweckt. Am Vorabend war er spät nach Hause gekommen und hatte bemerkt, dass die Sturmlampe von Madame Hoareau noch auf ihrer Veranda brannte. Offenbar hatte sie nicht schlafen können und einen kleinen Spaziergang unternommen. Er selbst war todmüde und ging gleich zu Bett.

Schließlich fand er das Telefon neben seiner Matratze.

»Edouardo? Sie sind ein Frühaufsteher, um diese nachtschlafende Zeit habe ich nicht mit Ihrem Anruf gerechnet. Was ...«

»Stellen Sie sich vor, der gute Hauptmann Thamnir hat einige seiner Leute beauftragt, sämtliche Sportgeschäfte von Jakarta aufzusuchen. Vor allem interessierten ihn Läden, die Bergsteigerausrüstungen verkaufen, Kletterseile und so.«

Sénéchal hatte Mühe, richtig wach zu werden.

»Ach ja? Will der schneidige Hauptmann einen Ausflug ins Gebirge machen? Und wie ...«

»Erinnern Sie sich an das Seil, mit dem der junge Mann angebunden war, der am Grund des Tümpels Motorrad fuhr?«

»Ich erinnere mich, Edouardo.«

»Es war an einigen Stellen abgenutzt. Obwohl es so lange im Wasser lag, hat man zwischen den Fasern Kieselsäure gefunden. Es handelt sich um ein Seil zum Klettern, eine Sportart, die in Indonesien nicht sehr verbreitet ist. Thamnir ist zu dem Schluss gekommen, dass der Besitzer des Seils ziemlich kräftig sein muss und daher sicher ein Muskel- und Konditionstraining absolviert hat.«

»Das braucht man bestimmt, wenn man gelegentlich Leute mit einem Brecheisen durchbohren möchte ...«

»Thamnir hat seinen Männern einen präzisen Auftrag erteilt: Sie sollten auf dem Archipel einen menschlichen Koloss mit hellen Augen und Bürstenhaarschnitt ausfindig machen - das heißt eine Nadel im Heuhaufen suchen, da es hier ja von kräftigen Australiern und Amerikanern nur so wimmelt. Aber sie hatten Glück: Der Hersteller des Kletterseils, den sie ausfindig machen konnten, hat ihnen eine Liste seiner Abnehmer in Jakarta gegeben.«

»Und ...«

»Und nichts. Also sind sie auf die Idee gekommen, sich mit einem vagen Phantombild in den Fitnessstudios der Stadt umzusehen.«

»Und?«

»Im fünfzehnten Bodybuildingcenter, das von Weißen frequentiert wird, hat der Leiter die abgebildete Person als einen seiner Kunden erkannt: ein Riese mit schleppender Aussprache. Er hat sich erinnert, dass dieser Mann eines Tages mit einem jungen Typen in einem gelben Cabrio gekommen ist. Einmal ... Nur einmal!«

»Ja, ja, immer diese kleinen Fehler, die einen auf die Spur des Verdächtigen führen ...«

»Der Kerl ist wie gewöhnlich erschienen, um in aller Seelenruhe zu trainieren, und Thamnirs Polizisten, die ihm auflauerten, haben ihn ohne Schwierigkeiten festnehmen können.«

»Wer ist der Mann?«

»Ein Senior Military Instructor. Ein US-Amerikaner, Mitarbeiter der Firma MP Corps, die die Aufgabe hat, die indonesische Armee zu trainieren.«

»Verstehe. Ein Söldner, der sich offenbar ab und zu ein kleines Zubrot verdient.«

80

Sénéchal fand seine Vermieterin völlig verstört auf ihrer Veranda vor. Er setzte sich zu ihr und meinte nur:

»Erzählen Sie, Madame Hoareau.«

Sie schniefte, strich ihr Blumenkleid glatt, schwieg eine ganze Weile und erzählte ihm dann in einem Zug von ihrer auferstandenen Vogelscheuche und von der schrecklichen Nacht in ihrer Küche, wo sie von der »Stimme« terrorisiert worden war. Dabei zitterte sie am ganzen Leib. Zum Abschluss berichtete sie, dass ihr kleines Häuschen von oben bis unten durchwühlt worden war.

Da ihre Erzählung mit kreolischen Ausdrücken gespickt war, musste Sénéchal an einigen Stellen nachhaken. Als sie geendet hatte, dachte er angestrengt nach. Dann erhob er sich.

»Da haben wir beide ja einiges zu tun.«

Der Umweltinspektor ging in die Hocke und untersuchte eingehend die Küchentür von Madame Hoareau. Dann richtete er sich auf, zog sein Fotohandy aus der Tasche und machte einige Aufnahmen von der Klinke und den zahlreichen Kratzern, die rundherum in der verblichenen Farbe zu sehen waren. Schließlich strich er vorsichtig mit der behandschuhten Hand über eine der Stellen. Die Kratzer waren nicht sehr tief. Er fragte seine Vermieterin, die einige Meter hinter ihm stand und ihn neugierig beobachtete:

»Klang das Geräusch wie das Kratzen eines Tieres?«

»Ja. Es war, als ob die Krallen eines wilden Tieres an der Tür scharren. Aber sagen Sie mir, großer französischer Meisterdetektiv, warum beschnüffeln Sie diese Tür von allen Seiten?«

»In meinem Büro, liebe Madame Hoareau, nennt man mich den Öko-Schnüffler. Meine Kollegen nehmen mich immer mit auf den Markt, damit ich die Melonen für sie aussuche. Sind Sie sicher, dass all ihre Spieldosen da sind, außer der mit dem Tiger, der den englischen Soldaten verspeist?«

»Tipu's Tiger. Die ist verschwunden. Und es passt mir gar nicht, dass sie in diesem Moment jemand anders in der Hand hält.«

»Hm ... Gut, sehen wir uns mal die Scheibe genauer an.« Von innen war sie fettig vom Küchendunst. Da die Sonne ihn blendete, beschirmte Sénéchal die Augen mit der Hand.

»Das war kein Kind, das Ihnen einen Streich spielen wollte. Dafür ist sie viel zu hoch ... Außer es wäre auf irgendetwas draufgestiegen.«

»Vielleicht waren es zwei, und das eine ist auf die Schultern des anderen geklettert.«

Sénéchal, der jetzt draußen beide Hände wie ein Visier über die Augen hielt, erklärte:

»Dieser Jemand hat sein Gesicht gegen die Scheibe gepresst. Es gibt schwarze Spuren, die man im hellen Licht kaum erkennen kann. Abdrücke ...« Er näherte seine große Nase dem Glas und schnüffelte wie ein Trüffelschwein. »Hm, riecht wie eine Frau.«

Er schnupperte weiter.

»Sie parfümiert sich mit Vetiveröl. Madame Hoareau ... Sie haben keine Ahnung, was diese Frau - wenn es denn eine war - gesagt hat?«

»Sie redete wirres Zeug. Ich hatte große Angst ...«

Die üppige Dame erschauerte und machte eine abwehrende Handbewegung. Sénéchal wechselte das Thema.

»Sagen Sie, könnten Sie für mich die Adresse eines Hi-Fi-Geschäfts in Saint-Denis ausfindig machen, während ich Werkzeug hole, um die Scheibe auszubauen?«

Kurz darauf fuhr er zur Universität von Saint-Paul, wo er eine zuvorkommende junge Frau mit milchkaffeebraunem Teint traf, die ihm sehr aufmerksam zuhörte und darüber hinaus sehr schöne Beine hatte. Sie betrachtete seinen Dienstausweis, dann seine sonderbaren Hosenträger, streifte sich Latexhandschuhe über und nahm ihm behutsam die mitgebrachte Scheibe ab. Bei seinen Erklärungen nickte sie verständnisvoll, machte sich verschiedene Notizen, schaltete auf einem Arbeitstisch das Mikroskop ein und zeigte ihm diverse Apparate, die ihn an das Labor von Lucrèce im Untergeschoss des Umweltministeriums erinnerten. Dann setzte sie sich auf den Hocker vor dem Mikroskop und versprach, ihn so schnell wie möglich anzurufen. Als sie Platz nahm und die Beine übereinanderschlug, war ihr weißer Kittel etwas hochgerutscht und hatte ihre Schenkel enthüllt - ein Anblick, der dem Umweltinspektor eine verräterische Röte ins Gesicht trieb. Er stammelte ein Dankeschön, machte auf dem Absatz kehrt und wäre beinahe mit dem Kopf gegen den Türrahmen des Labors geprallt.

81

Das ganze Zimmer riecht nach Desinfektionsmittel und Schweiß.

Edouardo zwirbelt nervös seinen Schnauzbart.

Er hat es satt. Dieser abgebrühte Muskelprotz, der ihn Zum Besten hält. Ebenso diese stille, abwartende Haltung der beiden Militärs, die im Schatten hinter ihm stehen.

Hauptmann Thamnir hat sich seit zwei Stunden nicht geregt. Verärgert dreht sich Edouardo um und wirft ihm einen raschen Blick zu. Die einzige Lampe des Verhörraums spiegelt sich in den Gläsern der neuen Brille, die seine Augen verdeckt. Er wirkt wie ein Mann, der an der Straßenecke auf den Bus wartet.

Hinter ihm steht ein Soldat mit Bürstenhaarschnitt und grüner Uniform in vorschriftsmäßiger Haltung: die Beine leicht gespreizt, die Arme hinter dem Rücken verschränkt, das Gesicht ebenso undurchdringlich wie das seines Vorgesetzten.

Edouardo vermeidet es, auf das zu blicken, was er beim Eintreten an der Wand bemerkt hat: einen langen Edelstahltisch, dessen sechs Beine im Boden verankert sind. Am Rand eine Rinne, an der ein Schlauch mit einem Duschkopf befestigt ist. Ein klassischer Autopsietisch, doch dieser hier ist mit abgenutzten Lederriemen ausgestattet. Unter dem Tisch steht eine flache Tasche wie die der Chirurgen. Auf dem Zementboden sieht man braune Flecke.

Das behagt Edouardo ganz und gar nicht.

Ein Schweißtropfen rinnt über seine Wange. Er wischt ihn mit dem Handrücken ab, schaltet das Tonband wieder ein und setzt die Befragung fort. Jetzt klingt es, als wolle er eine Lebensversicherung an den Mann bringen:

»Ich bitte Sie, sich das gut zu überlegen. Wie Sie sehen, geben wir uns hier alle Mühe.« Der kleine Sonderermittler nickt bekräftigend. »Mein Vorschlag sollte Sie interessieren. Sie erzählen uns alles ganz genau, und wir nehmen es auf. In einer Stunde ist die Sache überstanden, und wir gehen nach Hause.«

Er beugt sich hinab zu dem blonden Koloss, der mit Gurten an einen Stuhl gefesselt ist, und nähert sein Gesicht dem des Gefangenen.

»Ich kann viel tun, um Ihre Lage zu verbessern ...« Verstohlen deutet er auf die beiden Militärs und senkt dann die Stimme:

»Vor allem kann ich Sie aus den Fängen dieser Burschen befreien.«

Der Muskelprotz würdigt ihn keines Blickes. Seine hellen Augen sind zur Decke gerichtet. Dann lässt er seine Muskeln unter dem T-Shirt rollen und grinst.

Edouardo lehnt sich seufzend auf seinem Stuhl zurück ... Seit zwei Stunden müht er sich nun schon mit diesem Kerl ab. Er hat verschiedene Rollen ausprobiert: Edouardo, der Staatsanwalt, der Polizist, der Retter, der Verführer, der Pädagoge, der Gute, der Böse. Aber der Mann ihm gegenüber scheint mit allen Wassern gewaschen. Er weiß, wie der Hase läuft. Natürlich.

Hinter ihm erteilt Thamnir einen kurzen Befehl. Der Soldat verlässt den Raum. Mit einem dumpfen Knall fällt die Metalltür hinter ihm ins Schloss.

Edouardo wirft dem Hauptmann einen fragenden Blick zu. Thamnir ignoriert ihn hochnäsig. Einige Minuten vergehen, dann kommt der Soldat zurück. Er trägt jetzt Lederhandschuhe und hat einen Plastikeimer mitgebracht, aus dem ein Flaschenhals und ein Hammer ragen. Er kauert sich hin, nimmt den Hammer und zerschlägt die Flasche in dem Eimer. Glassplitter spritzen auf den Boden. Er sammelt sie mit der behandschuhten Hand ein und zerstößt weiter sorgfältig den Inhalt des Eimers. Dann nimmt er wieder Haltung an.

»Kommen Sie bitte zu mir, Monsieur Edouardo?«, sagt Thamnir.

Der Soldat stellt seinen Eimer vor den Füßen des Gefangenen ab, der ihm in die Augen sieht. Dann nimmt er eine Handvoll Glassplitter und presst sie ihm brutal vor den Mund. Der Riese reißt die Augen auf. Mit der freien Hand packt der Soldat seine Nase, kneift sie zusammen und dreht sie um. Der Mann versucht, mit dem Kopf um sich zu stoßen und sich von seinen Fesseln zu befreien. Seine enormen Muskeln spannen sich an, sein Gesicht färbt sich scharlachrot, Blut rinnt über den Lederhandschuh. Der Soldat lässt ihn los und versetzt ihm einige schallende Ohrfeigen. Glassplitter fliegen durch den Raum.

Hauptmann Thamnir tritt einen Schritt vor und schiebt den Soldaten sanft beiseite. Die Hände hinter dem Rücken verschränkt, beugt er sich zu dem Mann hinab, von dessen Lippen Blut tropft. Splitter funkeln in der Wunde an seiner Wange. Höflich sagt er:

»Ich werde den Befehl geben, dass man Sie zwingt, das ganze zerstoßene Glas zu essen. Das ist ein sehr langsamer, sehr schmerzhafter Tod. Aber Sie haben die Wahl. Vielleicht wollen Sie uns ja doch lieber erzählen, was Sie über die Sache wissen, die uns so sehr beschäftigt?«

Der Häftling wendet den Kopf und spuckt einen blutigen Strahl auf den Boden. Dann nickt er langsam.

82

Edouardo schrieb:

Monsieur Sénéchal,

Sie werden sicherlich mit Interesse zur Kenntnis nehmen, dass der Bergsteiger, seines Zeichens auch Mitglied der Firma MP Corps (der Einfachheit halber wollen wir ihn »Smith« nennen), nach mehreren Verhören in den Räumlichkeiten der Nationalen Indonesischen Sicherheitsbehörde folgende Informationen zu dem Fall Shafik Mahakam geliefert hat:

1) Smith hat gestanden, von einem oder mehreren Auftraggebern, deren richtige Namen er vorgibt nicht zu kennen, angeheuert worden zu sein. Mit ihnen habe er durch örtliche Mittelsmänner (die wir bis heute nicht gefunden haben) einen Vertrag geschlossen. Von seinen Partnern wisse er nur, dass ihr Deckname »Gruppe Chimäre« gelautet habe.

2) Sein Auftrag bestand darin, Monsieur Shafik Mahakam nach einer besonderen Prozedur, für die man ihm die Mittel und die Vorgehensweise geliefert hatte, zu neutralisieren. »Neutralisieren« ist genau das Wort, das er verwendet hat.

Er bildet also ein Team, um Shafik Mahakam mit der toxischen Substanz zu »behandeln«, von der Monsieur Méjaville, Ihr Experte, Spuren in den Schuhen des Verstorbenen gefunden hat. Smith behauptet, die Herkunft dieser Substanz, die ihm ein Unbekannter gebracht habe, nicht zu kennen.

Um seinen Auftrag richtig ausführen zu können, heuert Smith vor Ort einen jungen Delinquenten an. Diesen eliminiert er später und entledigt sich der Leiche, indem er sie, mit einem Geländemotorrad beschwert, in einem Tümpel versenkt.

Mithilfe dieses Komplizen hat Smith die Zugehfrau der Familie Mahakam, Madame Soekarno, bestochen. Ihre Aufgabe bestand darin, regelmäßig den Sesselbezug, die Schuhe, Handschuhe und bestimmte Kleidungsstücke von Monsieur Mahakam mit dieser giftigen Substanz zu bestäuben. Man hat ihr nicht mitgeteilt, dass es sich um eine toxische Substanz handelte.

Er bestach auch Dusung, den Arzt der Familie, damit dieser falsche Diagnosen und Untersuchungsergebnisse lieferte. Dusung, der eine bedeutende Summe für seine Komplizenschaft erhielt, hat sich laut Smith später geziert, wiederholt Einwände erhoben und mit einer Selbstanzeige bei der Polizei gedroht. Deshalb habe man ihn nach Mahakams Selbstmord beseitigen müssen.

Abschließend hat der Koloss behauptet, seinen jungen Partner aus dem Weg geräumt zu haben: wegen »Unfähigkeit und professionellen Fehlern«, die Smiths eigene Sicherheit gefährdet hätten.

Sénéchal fand, dass die Ausdrucksweise des Mörders an ein Kündigungsschreiben erinnerte. Er knurrte.

»Pah! Der Mangel an Professionalität ist wirklich die Geißel unseres Zeitalters!«

Dann setzte er die Lektüre fort.

Smith hat sich nur ungenau über das Endziel der »Operation Mahakam« geäußert. Außerdem hat er entschieden jede Beteiligung an dem Attentat auf Hauptmann Thamnir, seinen Oberleutnant und meine Person geleugnet.

83

Benommen von der Hitze, ließ der Inspektor den Blick immer wieder zu einem fünfzig Meter entfernten Pfahlbau schweifen, von dem träger Rauch aufstieg. Von dorther vernahm er verzerrte Séga-Klänge aus einem Radio. Vor der Hütte trockneten Fische auf Holzrosten, an Gestellen aus zusammengebundenen Zweigen hingen andere neben toten Kraken, die aus dieser Entfernung wie alte Putzlappen aussahen. Unter den Pfählen lagen verrostete Taucherflaschen. Der Himmel über den Bergen war stahlgrau, und die gewaltigen Wipfel hatten eine bedrohliche Färbung angenommen.

Ein Motorengeräusch ließ Sénéchal aufhorchen. Eine bunte Piroge überquerte tanzend das Korallenriff.

Als er sich mühsam aufrappelte, um dem Fischer entgegenzugehen, kam wie aus dem Nichts ein heftiger Windstoß, der die Fische und Kraken an den Gestellen zum Schwingen brachte, den Rauch, der aus der Hütte drang, zu Boden drückte und die Zweige der Tamarindenbäume rauschen ließ. Ein überraschtes Chamäleon hob langsam ein Bein und hielt es starr in die Luft, als wolle es Sénéchal die Richtung zeigen, aus der der Zyklon kommen würde.

»Damit wir uns gleich verstehen«, sagte Sénéchal, »ich bin von Natur aus ein brutaler, verlogener Zyniker, der zu allem bereit ist, um sein Ziel zu erreichen. Außerdem habe ich keinerlei Skrupel, und wenn ich jemanden gepackt habe, lasse ich ihn nicht mehr los.«

Scherzhaft fügte er hinzu:

»Sie brauchen mir natürlich nicht zu glauben. Ich neige dazu, meine kleinen Fehler zu übertreiben.«

Dann zückte er seinen Dienstausweis und erklärte dem Fischer mit den rissigen Lippen - die mit einer weißen Masse bestrichen waren, was ihm das Aussehen eines Clowns verlieh -, er liebe seinen Beruf, da er ihm die Möglichkeit gebe, seinen eben beschriebenen Neigungen ungestraft freien Lauf zu lassen und ihm noch dazu ein Gehalt und die Wertschätzung seiner Vorgesetzten einbringe. Ganz zu schweigen von dem Vergnügen, das ihm, Sénéchal, die häufigen handgreiflichen Verhöre lieferten, gefolgt von Festnahme oder Verschwindenlassen der Übeltäter: Banditen jeglicher Art, darunter Schmuggler, Mörder, Galgenvögel, Meineidige und - vor allem - Leute, die verdächtigt würden, der Polizei wichtige Informationen vorzuenthalten.

Zum Abschluss las er dem Fischer den entsprechenden Absatz des Strafgesetzbuches vor und zählte ihm, als handle es sich um einen Fahrplan, die Besuchszeiten des Gefängnisses von Saint-Denis (Insel Réunion, Rue Juliette Dodu) auf, berüchtigt für seine spartanische Ausstattung.

Der Fischer namens Jouvence Hoareau zog langsam und mit schmerzverzerrtem Gesicht seine Gummihandschuhe aus und blies einen Moment auf seine von Narben übersäten Handflächen - Narben, die er einer Behandlung mit Sekundenkleber verdankte. Dann erklärte er Sénéchal, wie glücklich er sei, sich endlich jemandem offenbaren zu können, der Verständnis für gewisse Abenteuer hätte, welche ihm widerfahren seien, nachdem er unter Wasser einen gepanzerten, sich eigenartig fortbewegenden Fisch gesichtet habe.

Mit nachdenklicher Miene fügte er hinzu, dieser Fisch sei ihm offensichtlich von einem bösen Geist gesandt worden, der ihn von einem Unglück ins nächste stürzen wollte.

Sénéchal erhob sich, nahm mit spitzen Fingern eine Flasche Rum aus einer löchrigen Reuse, stellte sie auf den Tisch zwischen ihnen, fand zwei schmutzige Gläser und zog dann sein mit einem Gummiband geschlossenes schwarzes Notizbuch hervor. Sein Blick ruhte eine Weile auf einem Haifischkopf mit stählernen Zähnen, der an die Wand genagelt war, dann setzte er die sorgenvolle Miene eines Mannes auf, der nicht wirklich weiß, wo er bei seiner umfangreichen Arbeit beginnen soll.

84

Als Pierre Sénéchal die Tür zum Universitätslabor von Saint- Pierre öffnete, verwünschte er nicht zum ersten Mal die Erfindung der Hose: Die junge Frau mit den hübschen Beinen, der er die Fensterscheibe aus Madame Hoareaus Küche anvertraut hatte, trug bei seinem zweiten Besuch leider Jeans. Sie saß an einem kleinen Schreibtisch und las mit konzentrierter Miene ein Schriftstück. Bei seinem Eintreten hob sie den Kopf, lächelte ihn an und griff nach einer Akte.

»Bonjour, Monsieur Sénéchal. Ich habe mich sofort an die Untersuchung der Glasscheibe gemacht, um die Sie mich gebeten hatten.«

Sie reichte ihm das Dokument, doch er schüttelte abwehrend den Kopf.

»Ich verstehe rein gar nichts von der Materie! Könnten Sie mir den Inhalt freundlicherweise erläutern?«

Sie öffnete die Akte und überflog sie.

»Da Sie mir ja gesagt haben, dass es sich um ein Küchenfenster handelt, habe ich den Fettfilm und alle anderen Ablagerungen, die vom Kochen herrühren, vernachlässigt und mich nur mit den schwarzen Spuren befasst, auf die Sie mich hingewiesen haben.«

In halblautem Ton las sie vor:

»Im Großen und Ganzen handelt es sich um Schmiere ... Mineralfette, Ruß, der von der Verbrennung pflanzlicher Öle herrührt, diverse Pflanzenpartikel. Hm ... Holzkohle, Blütenstaub. Spuren von Eisen, aber auch ...«

»Eisen?«

Wieder lächelte sie.

»Rost.«

»Was für Rost?«

»Gute Frage. Verrosteter Stahl, aber wir haben auch Kupfersulfat sowie Reste von weißem Ton gefunden.«

»Tatsächlich?«

»Ich habe den gefundenen Blütenstaub mit einer Datenbank abgeglichen. Es handelt sich um Akazie und Rizinus.«

»Akazie, die Sorte, aus der der Honig gewonnen wird? Gibt es viele Bienenstöcke auf der Insel?«

»Ja. Der Honig ist im Übrigen sehr gefragt.«

»Welches Parfüm benutzen Sie eigentlich, Mademoiselle?«

Verblüfft blickte sie von der Akte auf.

»Wie bitte?«

»Ah, ich meine das nicht persönlich. Ich hatte nur den Eindruck, dass die Scheibe nach Vetivergras riecht.«

Sie runzelte die Stirn, stand auf und ging zu einer Arbeitsplatte. Auf einem großen weißen Stück Papier lag die Scheibe aus Madame Hoareaus Küche, daneben beschmutzte Wattestäbchen. Sie beugte sich über die Glasplatte und schnüffelte.

»Sie haben recht. Ich benutze diesen Duft auch, deshalb ist er mir nicht aufgefallen ... Aber warten Sie! Hinter diesem Geruch verbirgt sich noch ein zweiter.«

Sie schloss die Augen.

»Geranium. Der Duft von Geranien. Doch diese Note ist nur ganz schwach wahrnehmbar.«

Sie öffnete wieder die Augen und sah Sénéchal an, als wäre ihr soeben etwas eingefallen.

»Es fehlt noch ein letztes Resultat der Analyse. Warten Sie kurz, ich sehe mal in meiner Mailbox nach.«

Rasch trat sie zu einem bereits eingeschalteten Computer, tippte etwas in die Tastatur und erklärte dann:

»Das verstehe ich nicht. Sicherheitshalber habe ich das Spektrum einiger intakter Stahlpartikel, die ich in dem ... Fettfilm gefunden habe, an einen Experten für Metalle geschickt. Jetzt schreibt er mir, dass diese Stahlverbindung seit Ende des neunzehnten Jahrhunderts nicht mehr produziert wird!«

Erst bei Einbruch der Dunkelheit kehrte Sénéchal zu seiner Vermieterin zurück. Bei seinem Eintreffen stellte er belustigt fest, dass das Haus und die nähere Umgebung taghell erleuchtet waren. Die füllige Dame hatte ihr ganzes Geld für Sturmlampen ausgegeben, deren kalter gleißender Schein alle Ecken des Gebäudes, ja sogar den kleinen Innenhof und den Platz vor der Küche erhellte. Er fand sie lesend auf der Veranda, das Gewehr ihres verstorbenen Mannes in Griffweite an die Wand gelehnt.

85

»Nach ihren aufsehenerregenden Aktivitäten vor der Insel Manado Tua, verehrte Chefin, werden unsere drei Schurken von der Abyss Foundation nach Jakarta zum Sitz des UNEP beordert, wo es brenzlig für sie wird. - Ich stütze mich auf den Bericht von Phibes dem Rotschopf. - Dem Generaldelegierten Zhu scheint die ganze Angelegenheit völlig egal zu sein, doch Shafik Mahakam, Retter der Quastenflosser, bleibt unnachgiebig. Er will ein Exempel statuieren. Die Krönung des Ganzen ist ein heftiger Wortwechsel mit Charlie, der ihn ausgiebig beschimpft. Mahakam erstattet daraufhin im Namen des Umweltprogramms der Vereinten Nationen Anzeige gegen das Trio. Also sitzen die Kumpane in Indonesien fest, und ihr Schiff samt Ausrüstung wird beschlagnahmt.«

»Ich kann gut nachvollziehen, dass der arme Mahakam ein paar Monate später derart ungehalten gegenüber dem japanischen Delegierten war. Er hatte schon einiges mitgemacht.«

»Mahakam setzt also Himmel und Hölle gegen die Abyss Foundation in Bewegung. Die Justiz befasst sich mit der Sache, es kommt zum Prozess, und die drei Ganoven werden von einem indonesischen Gericht zu einer gewaltigen Geldstrafe verurteilt. Ein schwerer Schlag ... Zwar versuchen sie, ihren Geldgeber Akira Takenushi mit hineinzuziehen, doch dem alten Fuchs kann letztlich nichts nachgewiesen werden, denn Charlie ist sein Strohmann.«

»Kluger Schachzug!«

»Die drei Ganoven beklagen sich nun bitter bei ihrem verehrten japanischen Meister. Take der Undankbare sagt ihnen im Wesentlichen: ›Seht zu, wie ihr klarkommt, ihr hättet euch eben nicht erwischen lassen dürfen und euch gütlich mit den indonesischen Behörden einigen müssen. Ich kenne euch nicht mehr. Eure Dummheit hat mich ein stattliches Sümmchen gekostet, ich drehe euch den Geldhahn zu.‹ - ›Und was ist mit mir?‹, fragt der Rotschopf. - ›Dich kenne ich auch nicht mehr. Sayonara.‹«

»Dieser Japaner ist ein unsentimentaler Zeitgenosse.«

»Take weiß, dass die Abyss Foundation geliefert ist und auf der schwarzen Liste des UNEP steht, das die Registrierungsnummer der Jacht an alle Seefahrtsbehörden weitergeleitet hat. Ziegler und Konsorten werden in der Region für sehr lange Zeit als Wilderer geschützter Arten verschrien sein, vor allem, da die Presse ausführlich von dieser hübschen Aktion berichtet hat. Der erboste Take sagt ihnen auch, dass er die Ausrüstung zum Fang des Quastenflossers zurückhaben will. Das aber kümmert die Jungs nicht, sie wissen ja, dass der Alte sie nicht belangen kann. Also behalten sie alles. Ich weise darauf hin, dass diese ozeanografischen Geräte, die Tiefseeausrüstung, die elektronischen Kameras, ganz zu schweigen von dem Tauchboot und seiner Platinsonde Unsummen wert sind. Von da an herrscht Krieg zwischen der Abyss-Crew und Takenushi. Und in der Tat hat dieser Zwischenfall unerwartete Konsequenzen ... Für Charlie wird die Sache zum Fass ohne Boden, denn seine Kunden, die von dem Ganzen Wind bekommen haben, entziehen ihm die Verwaltung ihrer Vermögen ... Das Sahnehäubchen bei der Geschichte: Dank Mahakams Interventionen interessieren sich nun auch die Polizei und der indonesische Fiskus für Charlies Geschäfte. Und die sind nicht ganz koscher. Ebenso wenig wie seine Kunden. Solche Leute scheuen nichts mehr als das Rampenlicht. Kurz und gut, das ist sein geschäftlicher Ruin. Charlie sieht sich gezwungen, sein Büro für steuerfreie Investitionen zu schließen. Wie ich immer sage: Eine winzige Erschütterung, und alles bricht wie ein Kartenhaus in sich zusammen.«

»Ihre Chaostheorie ist mir wohlbekannt, Sénéchal! Fahren Sie fort ...«

»Charlie ist stinksauer auf Mahakam. Jedem, der es hören will, erzählt er, dass er sich an diesem indonesischen Bürokraten rächen wird. Warum konnte dieser Wichser nicht weiter in seinem klimatisierten Büro vor sich hin dösen, anstatt ihn zu piesacken und in den Ruin zu treiben? Doch nun keimt ein neuer Plan in seinem kleinen Gehirn.«

»Welcher Art?«

»Sehr einfach: Mit der vom alten Take erbeuteten Ausrüstung, dem Tauchboot und den sachkundigen Ratschlägen des Rotschopfs wollen Ziegler und Designe auf eigene Rechnung jagen gehen. In Indonesien hat man sie auf dem Kieker? Macht nichts: Sie segeln einfach nach Madagaskar und versuchen dort einen Quastenflosser zu fangen, denn sie haben ja einen potenziellen Kunden. Also auf zu neuen Abenteuern im Indischen Ozean!«

»Wer ist der Kunde?«

»Na ... Takenushi! Denn Charlie vermutet - wohl zu Recht -, dass Take trotz allem nicht kleinlich sein wird, wenn sie ihm einen lebenden Quastenflosser bringen - wo er doch so wild auf die Viecher ist. In ihren kühnsten Träumen beginnen sie die Verhandlungen mit einer doppelt so hohen Fangprämie. Und natürlich behalten sie danach Takes Ausrüstung.«

»Gar nicht dumm. Ja, ja, das gute alte Spiel von Angebot und Nachfrage ...«

»Alles Weitere kennen Sie ja: Vor Madagaskar erfahren sie, dass eine neue Art nahe der Nachbarinsel von Réunion aufgetaucht sein soll. Mit ihrer Hightechausrüstung und den von Ziegler bezahlten Wissenschaftlern, die schon in den Startlöchern stehen, gehen sie dort vor Anker. Giran wendet sich beunruhigt an die Behörden, und schließlich ordnen Sie, verehrte Chefin, an, dass ich dem seltensten Tier der Welt zu Hilfe eilen soll.«

»Und dabei stoßen Sie auf Mahakam, der unter ungeklärten Umständen zu Tode kam. Aber weshalb hat Ziegler Charles Designe getötet? Glauben Sie, dass es um Geld ging?«

»Keine Ahnung. Doch Charlie scheint in Madagaskar eine interessante Begegnung gehabt zu haben. - Nun, das ist alles, was ich aus Phibes dem Rotschopf herausbekommen konnte.«

86

»Inspektor Sénéchal? Hier ist das Institut für Stimmenanalyse. In Toulouse.«

»Ah, danke, dass Sie mich so schnell zurückrufen, Madame.«

»Mademoiselle ... Nun, wir haben die von Ihnen via Internet geschickten Töne analysiert. Sie stammen von einem Kassettenrekorder, nicht wahr?«

»So ist es. Ein Hi-Fi-Geschäft hat sie für mich digitalisiert.«

»Die Qualität ist nicht sonderlich gut, aber wir konnten trotzdem etwas damit anfangen. Also, die Person, die im Hintergrund zu hören ist, während die Frau dieses hübsche Chanson über die Guajaven singt ...«

»Ja?«

»... ist männlich. Ein Mann, der seine Stimme verstellt und sich wie eine Frau, manchmal wie ein Kind anhört.«

»Sind Sie sicher?«

»Das Spektrogramm ist eindeutig. Die Schwingungen männlicher Stimmbänder liegen bei 80 oder 120 Hertz. Bei weiblichen Stimmen haben wir etwa 200 Hertz, bei Kindern zwischen 400 und 500 Hertz. Auf Ihrer Aufnahme liegt die Frequenz zumeist um 150 Hertz. Einmal nähert er sich kurz dem Aufnahmegerät und redet dabei weiter. Nein, er schreit fast hinein. Das Oszillogramm zeigt große Frequenzschwankungen an, und zwar eine rasche Abfolge hoher und tiefer Töne. Dieser Mann spricht näselnd, doch normalerweise klingt seine Stimme anders. Er verstellt sie. Er hat eine eigenartige Intonation: Er zieht die Silben und Pausen auffällig in die Länge, was seinem Sprechen einen charakteristischen Rhythmus verleiht.«

»Und das heißt?«

»Wie üblich haben wir nach akustischen, phonetischen und linguistischen Kriterien gesucht, nach Sprachticks und anderen Auffälligkeiten. Was ich Ihnen sagen kann, ist, dass seine Stimme Probleme in der Diktion erkennen lässt. Das hastige Luftholen deutet auf Erschöpfung oder eine schlechte gesundheitliche Verfassung hin. Er schnieft ein bisschen. Das ist sonderbar, er muss krank sein. Damit meine ich nicht nur seine geistige Verfassung.«

»Vielleicht Drogen?«

»Möglicherweise. Im Übrigen verstehe ich nicht ein Wort von dem, was er sagt. So war es uns auch nicht möglich, nach linguistischen Kriterien oder Sprachticks zu suchen.«

»Ich glaube, er spricht Kreolisch.«

Die Anruferin schien einen Moment zu überlegen und fuhr dann fort:

»Also, in dem Fall würde ich sagen, er ist es nicht gewohnt, diese Sprache zu sprechen, denn er zögert dabei. Es ist ein für das menschliche Ohr kaum wahrnehmbares Stocken, das beweist, dass er das Kreolische nicht spontan spricht. Auch das ist merkwürdig.«

»Die Person, die das Ganze unmittelbar mit angehört hat - die Frau, die dieses wunderschöne Lied singt -, hat von merkwürdigen Wendungen und unbeholfenen Formulierungen gesprochen.«

»Können Sie mir etwas erklären? Man hört, wie er eine Tür öffnet, die er aber nicht wieder zumacht. Kurz darauf vernimmt man lautes Scheppern und Gebimmel. Wissen Sie, woher diese Geräusche stammen? Ich frage aus purer Neugier.«

»Die Person, deren Stimme Sie analysiert haben, hat Spieldosen auf den Boden geworfen.«

»Sehr interessant. Diese Töne werde ich in meine Datenbank aufnehmen. Als Dankeschön verrate auch ich Ihnen etwas: Die Schussfrequenz einer Kalaschnikow liegt bei 26 pro 2,4 Sekunden.«

»Tausend Dank, Mademoiselle. So etwas kann man im Leben immer gebrauchen.«

Während er sich seinen Morgenkaffee aufbrühte, fluchte er leise vor sich hin, während er über die Worte der Expertin für Stimmenanalyse nachdachte.

Es ist ein für das menschliche Ohr kaum wahrnehmbares Stocken, das beweist, dass er das Kreolische nicht spontan spricht ...

»Was bin ich doch für ein Idiot ...«, rief er. »Natürlich, das ist es! Der Kerl spricht zwar Kreolisch, aber ... nicht das von der Insel Réunion!«

87

Lucrèce schrieb:

Hier eine Notiz, die ich in einem Wirtschaftsmagazin unter der Rubrik ›Vermischtes‹ entdeckt habe:

Gerüchten zufolge werden die Schweizer Ziegler-Fuschmann-Laboratorien demnächst Impfstoffe und Antikörper zu einem deutlich niedrigeren Preis als die Konkurrenz anbieten. Die Proteine, die Ziegler-Fuschmann in Kürze auf den Markt bringen will, sind in der Herstellung aber sehr aufwendig und kostenintensiv. Laut zuverlässigen Quellen wäre es möglich, dass diese Preissenkung aus einem neuen, vielleicht genetischen Verfahren zur Gewinnung der Proteine resultiert. Ein Verfahren, das sich Ziegler-Fuschmann sicher patentieren lassen wird.

Sénéchal trommelte auf der Tischkante herum. Die Ziegler-Laboratorien? Hans' Familie verarbeitet die Unterwasserflora und -fauna ja schon Zu neuen Medikamenten und Kosmetikprodukten. Sollte sie sich auch mit Genetik befassen?

88

Die Arme über dem Bauch verschränkt, lauschte Madame Hoareau Sénéchals Worten. Nachdem er das Küchenfenster wieder eingesetzt hatte, berichtete er ihr von den Untersuchungsergebnissen des Universitätslabors in Saint-Paul. Das Gespräch mit der Toulouser Expertin für Stimmenanalysen dagegen erwähnte er mit keinem Wort.

Natürlich war er gespannt auf ihre Reaktion, doch die ließ auf sich warten. Nachdem die füllige Frau ihn eine Weile durchdringend gemustert hatte, meinte sie schließlich:

»Ich nehme mal an, dass Sie auch noch anderes zu tun haben ... Vielleicht war es ja doch nur ein Streich, den mir ein paar Kinder oder irgendein Säufer spielen wollten.«

»Nun, es gibt da Informationen ...«

Er verstummte abrupt. Sie sah ihn kopfschüttelnd an.

»Und natürlich werden Sie mir nicht mehr verraten, nicht wahr, großer Meisterdetektiv? Lassen Sie mich nachdenken: Mineralfette, Ruß, der von der Verbrennung pflanzlicher Öle herrührt, diverse Pflanzenpartikel, Holzkohle, Stahl- und Rostpartikel. Kupfersulfat sowie etwas weißer Ton, Akazien- und Rizinuspollen, Vetiver- und Geraniumöl. Nun, wo liegt Ihr Problem?«

Sie legte eine bühnenreife Pause ein und erklärte dann:

»Früher hat man in Stahlöfen Akazienholz verbrannt, um Vetiver- und Geraniumessenzen zu destillieren. So einfach ist das!«

Als sie Sénéchals verdutztes Gesicht sah, brach sie in schallendes Gelächter aus.

»Und? Was sagen Sie jetzt, großer Meisterdetektiv?«

»Sie machen sich über mich lustig, Madame Hoareau!«

»Wie kommen Sie nur darauf? Hätten Sie hier als Tourist Ihre Zeit verbracht, dann hätten Sie etwas über die Geschichte der Insel erfahren und wüssten, dass die Gewinnung von Vetiver- und Geraniumessenzen im neunzehnten Jahrhundert ein blühendes Gewerbe auf Réunion war und auch heute noch ist! Nicht von ungefähr benutzt die junge Dame an der Universität Vetiveröl ... Es gab Zeiten, in denen man für die Destillation Akazien im großen Stil anpflanzte. Unmengen davon gingen in Rauch auf! Was mich allerdings stutzig macht, ist der weiße Ton, das Kupfer ... und das Schmieröl. Solche Öle oder Mineralfette benutzt man doch, um Maschinen zu schmieren, nicht wahr? Ein Destillierapparat muss aber nicht gefettet werden ... Lassen Sie mich überlegen ...«

Die Arme noch immer über dem Bauch verschränkt, hüllte sie sich abermals in Schweigen. Sénéchal malte sich aus, wie das Räderwerk in ihrem Kopf arbeitete.

Schließlich meinte sie unvermittelt:

»Sicher wissen Sie nicht, dass es hier früher eine Eisenbahn gegeben hat.«

»Ich habe davon gehört, aber ...«

»Das Schmieröl stammt von einer alten Lok.«

»Wie? Ich verstehe nicht ...«

»Manchmal sind Sie wirklich schwer von Begriff! Ich rede nicht von irgendeiner Lok. Sondern von einer Parfum-Lokomotive!«

Lebhaft fuhr sie fort:

»Im neunzehnten Jahrhundert gab es die ersten Dampflokomotiven auf Réunion. Als der Schienenverkehr eingestellt wurde, kauften die Hersteller ätherischer Öle die Maschinen auf und retteten sie so vor den Schneidbrennern der Schrotthändler. Die früheren Dampflokomotiven wurden zu Destillierapparaten umfunktioniert. Die meisten wurden ohne Kabine oder Räder benutzt, denn für die Gewinnung waren nur die Heizkessel von Nutzen. Sie ersetzten die alten Destillierapparate über offenem Feuer. Diese ausrangierten Loks destillierten Tonnen von Vetiverwurzeln und Geraniumblättern, deren ätherisches Öl mithilfe von Unmengen Akazienholz für die Pariser Parfumhersteller gewonnen wurde ... So, nun wissen Sie schon ein wenig mehr über die Parfum-Lokomotiven von damals. Die Person, die mir diesen Streich gespielt und mich erschreckt hat, hat sich mit Maschinenöl eingeschmiert ... So weit alles klar, großer Meisterdetektiv?«

»Gewiss, Madame Hoareau, gewiss. Obwohl ... ich habe noch immer keine Erklärung für das Kupfersulfat.«

»Die hätten Sie, wenn Sie vor einer dieser Lokomotiven stünden. Früher verwendete man noch wertvolle Materialien, zum Beispiel Kupferplatten. Eine der Dampfloks wurde restauriert. Heute glänzen und funkeln ihre Kupferbeschläge wieder. Doch auch andere Teile im Innern waren aus Kupfer, so etwa die Rohre.«

»Bleibt das Rizinusöl ...«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ach, und wieso nicht?«

»Als ich die restaurierte Lokomotive besichtigt habe, erfuhr ich, dass diese Maschinen während des Zweiten Weltkriegs mit Rizinusöl betrieben wurden, weil Kohle Mangelware war. Das muss ganz schön gestunken haben, wenn sie durch einen Tunnel fuhren.«

»Und der weiße Ton?«

Die üppige Dame zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung!«

»Wissen Sie denn, wo man diese Parfüm-Loks heutzutage noch finden kann?«

»Ich könnte zwei oder drei Parfumölproduzenten anrufen. Außerdem kenne ich einen Archäologen, der in La Saline arbeitet. Seine Nummer kann ich Ihnen gerne geben. Er ist bestens mit der Inselgeschichte vertraut.«

»Verbindlichsten Dank, Madame Hoareau. Ah, sagen Sie mal, würden Sie mir Ihr Gewehr borgen? Ich könnte es für Sie reinigen.«

89

Nachdem er mehrere Stunden durch die sengende Hitze gefahren war, parkte Sénéchal seinen Geländewagen am Straßenrand und stieg, sein Notizbuch in der Hand, aus. Er hatte sich nach den Angaben von Madame Hoareaus Bekannten einen Plan gezeichnet. Der Mann hatte ihm versichert, dass es auf der ganzen Insel nur noch zehn Lokomotiven gab. Dem Umweltinspektor fiel auf, dass er fast wieder an seinem Ausgangspunkt angekommen war - nach einer langen Fahrt zu den Überresten alter Dampfmaschinen, nun eher unförmige Schrotthaufen, die man auf irgendeinem Acker oder Hinterhof vergessen hatte. An keiner hatte er Spuren von Schmieröl entdecken können. Die letzte Lok konnte nicht mehr weit weg sein, falls es sie überhaupt noch gab. Er stellte fest, dass er nur wenige Kilometer von Madame Hoareaus Häuschen entfernt war.

Schon brach die Dämmerung herein. Die Berggipfel verfärbten sich bläulich, und in der gewaltigen Talenge, die er kilometerweit entlanggefahren war, wurde es immer düsterer. In den Dörfern weiter unten gingen die ersten Lichter an.

Sénéchal nahm Madame Hoareaus altes Gewehr vom Rücksitz des Wagens und schlüpfte in seinen weiten Mantel. Er holte eine Stablampe aus dem Handschuhfach und machte sich, das Gewehr wie ein Sonntagsjäger geschultert, mit raschem Schritt auf die Suche.

Er schlug einen Weg ein, der sich unter Tamarinden entlangschlängelte. Nach einer letzten Biegung trat er aus dem Schutz der Bäume. Vor ihm lag eine enge, von drei Granitvorsprüngen gesäumte Schlucht. Der Himmel über dem fernen Vulkan färbte sich rötlich. Die spärliche Vegetation und der seltsam gewölbte Boden bezeugten, dass die träge dahinfließenden Lavaströme des Vulkans Jahr für Jahr ihren Weg in dieses natürliche Bett gefunden hatten und hier erstarrt waren. Eine zerklüftete Landschaft aus mineralischen Wellen, dunklen Riffeln und aufgetürmten tiefschwarzen Felsbrocken. In einiger Entfernung konnte Sénéchal ein großes metallenes Gebilde ausmachen. Er murmelte:

»Ein finsterer Ort. So dürfte es auf dem Mond aussehen ... wenn man sich die Pflanzen wegdenkt.«

Er setzte seinen Weg fort. Der Boden unter seinen Füßen klang hohl. Rund fünfzig Meter weiter tauchte hinter einer Baumgruppe das Dach einer Hütte auf.

Die Tür war verschlossen, die Holzläden vor den Fenstern waren verriegelt. Sénéchal bemerkte die in Töpfe gepflanzten Sträucher rund um die Veranda, auf der ein Liegestuhl und in einem Plastikeimer eine Kokospalme standen. Irgendwo gackerte ein Huhn. Ein paar Meter weiter erblickte er, durch verkümmerte Bananenstauden und einen Lavahügel halb verdeckt, einen Hühnerstall. Hinter dem notdürftig ausgebesserten Maschendrahtzaun scharrten zwei Hennen geschäftig im sandigen Boden.

Er kehrte zum Haus zurück, leuchtete mit seiner Stablampe durch den Spalt eines der Fensterläden und presste sein Auge an die Öffnung. Der Lichtstrahl traf auf einen leeren Tisch, neben dem eine längliche Trommel lag. Er schnupperte, als ihm der schwache Duft von Magnolien in die Nase stieg. Die hintere Wand war mit einem naiven Fresko bemalt: Ein Mann mit rotem Hut führte an einem Strick zwei weiß gekleidete Personen, deren Häupter wie die von Büßern unter Kapuzen verborgen waren. Der Inspektor lenkte den Lichtstrahl nach rechts und erblickte nun die düstere Seite des Gemäldes: Das andere Ende des Stricks, den der Mann mit dem roten Hut in der Hand hielt, kam aus einer Gruft.

Ein jäher Windstoß fuhr durch die Lavaschlucht, wühlte in den Blättern der Bananenstauden und trug einen beißenden Geruch zu Sénéchal. Den Geruch von Verwesung.

Der Umweltinspektor nahm das alte Gewehr und entsicherte es.

Das Maul der Ziege stand weit offen. Das Euter baumelte kümmerlich an ihrem aufgeblähten Bauch. Ein Stahlkabel war im Fell an ihrem Hals zu erkennen. Das Tier hing an einem dicken Ast mehrere Meter über dem Boden. Geronnenes Blut klebte an seiner Brust. Sénéchal wich zurück: Der Gestank war unerträglich. Mit einem Mal verschwand der schauderhafte Geruch wieder, der aufkommende Wind trug ihn davon. In der Ferne vernahm er ein donnerähnliches Grollen. Der Vulkan. Na klar, es ist der Vulkan, der da oben rumpelt.

Sénéchal näherte sich dem verschlungenen metallenen Gebilde, das er zuvor entdeckt hatte. Ein verrostetes Gerippe aus zusammengeschraubten, verbogenen Stahlträgern, das neben den Teilen eines zerlegten Hebekrans an der Granitmauer stand. Stellenweise hatten sich Lianen darumgewunden. Ein Stück weiter hinten waren verschieden lange, verrostete Eisenbahnschienen ordentlich auf modernden Holzschwellen gestapelt. Neben mehreren Loren, die auf die Seite gekippt waren, lag eine Eisenleiter am Boden. Sénéchal steuerte auf den Bogen der Eisenbahnbrücke zu. Die ehemals glühende Lava hatte sich über die riesigen Stahlträger und die Schienen ergossen, die sich unter der gewaltigen Hitze verformt hatten.

Er ging um das Ganze herum. Die Lok stand weiter unten in einer Senke. Ein steinerner Überhang hatte sie wie ein Schutzschild vor den Lavafluten bewahrt. Lianen überwucherten den nutzlos gewordenen Schornstein. Wurzeln sprossen in ihrem rostigen Eisengerippe. Süßsaure chemische Gerüche erfüllten die Luft. Die Tür zum Feuerraum, in dem Tonnen von Kohle und ganze Akazienwälder verbrannt worden waren, stand halb offen, als hätte sie Maulsperre. Jeder Zentimeter der Dampflok war verrostet. Die braunen Teile fühlten sich unter Sénéchals Hand rau und trocken an. Auch hier keine Spur von Schmieröl. Enttäuscht fluchte der Umweltinspektor vor sich hin.

Mit einem Mal wurde der Wind stärker, Staub wirbelte auf und brannte ihm in den Augen. Schimpfend wischte er sich mit der freien Hand über sein Gesicht. In dem Moment, als eine heftige Windböe unter seinen Mantel fuhr, vernahm er irgendwo unter sich ein dumpfes Tosen. Er horchte ... Der Vulkan? Nein, diesmal nicht. Was ist das? Das Tosen schwoll langsam an. Es glich einer zornigen Stimme, die nach und nach tiefer wurde und schließlich verstummte. Sénéchals Mantelschöße senkten sich träge. Schauer liefen ihm über den Rücken ... Er lauschte angestrengt, doch nun war nichts mehr zu hören. Dann eine erneute Windböe. Auch das Tosen setzte wieder ein ... Der Wind. Das ist der Wind. Aber woher kommt er eigentlich?

Sénéchal betrachtete den Lavahügel, der die Brücke vor ihm bedeckte. Er spitzte die Ohren. Es kommt von da drinnen. Aus dieser erstarrten Lavakuppel, die einen Teil der alten Brücke unter sich begraben hat ... Es klingt wie ein großes Rohr ... Ein natürlicher Kamin? Aber wo genau tritt die Luft ein?

Er näherte sich dem Gebäude aus Stein, drückte das Ohr an die Wand und wartete. Ein Luftzug wirbelte durch die Lokomotive hinter ihm, kräuselte das gelbe Gras, wurde mit jeder Sekunde stärker. Wieder vernahm Sénéchal das Tosen, das mit dem Umschlagen des Windes zu einem kräftigen »Oooooooom« anschwoll. Es kam ganz aus der Nähe, gleich hinter der Wand aus Lava, ein Geräusch wie von einer Orgel ... Dahinter muss sich eine Höhle befinden.

Er trat zurück, ließ den Blick über die Oberfläche aus ineinander verkeilten Schrottteilen und schwarzen Felsbrocken schweifen. Es wurde immer dunkler. Er ging zu der Lavawand, die sich inmitten des stählernen Gebildes erhob, und blieb direkt vor ihr stehen. Ein verrostetes Schienenstück ohne Schwellen ragte aus der Bimssteinmauer hervor.

Sénéchal beugte sich herab. Die Schwellen sind offensichtlich verbrannt. Die Schienen gehen hinter dieser Mauer aus geschmolzenem Schotter weiter in diese große Kuppel. Aber wie weit?

Wieder hörte er das Tosen, diesmal weiter entfernt und dumpfer. Es ist dicht bei der Lok. Und kommt von oben ... Man muss da doch irgendwie hineinkommen können. Doch wo? Schauen wir mal.

Unverzüglich holte er die Eisenleiter, die er in der Nähe der Loren entdeckt hatte, und stellte sie an einen Felsvorsprung genau oberhalb der Maschine.

»Aha, die Leiter hat genau die richtige Höhe! Sehen wir uns das Ganze doch mal aus der Nähe an.«

Er erklomm die Leiter und kletterte auf die Lavakuppel. Dort sah er ein Stück Wellblech, das zwischen zwei Felsen etwa einen Meter über dem Boden eingeklemmt war. Behutsam kauerte er sich davor. Unter dem Blech entdeckte er in der Lava ein etwa mannsgroßes Loch. Eine verrostete Leiter führte nach unten. Aus der Tiefe schlug ihm ein übler Gestank entgegen.

Der Umweltinspektor schaltete sein Handy aus, rollte seinen Mantel zusammen und stopfte ihn unter einen großen Stein. Dann glitt er unter das Blech, machte seine Stablampe an und zwängte sich durch die Öffnung. Zunächst konnte er in der Dunkelheit nur die Leiter ausmachen. Doch nach einer Weile nahm er unter sich etwas metallisch Glänzendes wahr. Er ließ den Lichtkegel wandern und entdeckte Steinmauern sowie verbogene Eisenträger.

Er griff nach dem nächstbesten Stein und warf ihn hinunter. Gleich darauf ertönte ein heller Klang. Es war nicht tief.

90

Nachdem Sénéchal von der Leiter gestiegen war, drehte er sich langsam im Kreis und richtete dabei Gewehrlauf und Lichtstrahl in die Finsternis, die ihn umgab. Er befand sich im verschütteten Teil der Eisenbahnbrücke. Die oberen Metallträger waren durchgebogen, ihre gewaltigen Arme hatten sich unter dem Gewicht des geschmolzenen Gesteins verformt, ohne zu bersten. Sénéchal hatte den Eindruck, sich in einer Höhle aus Metall und Lava zu befinden.

Zu seiner Überraschung entdeckte er wenige Schritte vor sich eine weitere Lokomotive. Unmittelbar vor ihrem verbeulten Schornstein war ein Stalaktit aus Lavagestein erstarrt. Die Lok besaß noch ihre Räder, und das Führerhaus war unversehrt. Unter einer dünnen Staubschicht waren noch Farbreste zu erkennen. Rost hatte sich tief in das Metall gefressen, aber die alte Maschine war im Schutz der Höhle von Witterungsschäden verschont geblieben. Auf einem mit Sulfatflecken übersäten Schild entzifferte er: »Schneider« und »Le Creusot 1912«. Der Geruch von Vetivergras umhüllte die in dem Gestein erstarrte Maschine, die an ein riesiges, mit Leim gefangenes Insekt erinnerte. Die geschlossene Feuertür im Führerhaus wies viele merkwürdige kreisrunde Löcher auf.

Im Schein seiner Lampe sah der Inspektor, dass der Boden mit Gesteinstrümmern übersät war, die von der Decke gefallen waren. Langsam näherte er sich einem dunklen, nahezu rechteckigen Gebilde in etwa zehn Meter Entfernung, das teilweise von einem Felsvorsprung verdeckt wurde. Er erkannte die Metallpuffer und die gedrungene Form eines Eisenbahnwaggons. Der Wagen schien in gutem Zustand zu sein und stand noch gerade auf dem Gleis. Unter den Rädern befanden sich unversehrte Holzschwellen. Langsam ließ Sénéchal den Lichtkegel nach oben zur Decke über der Lokomotive schweifen. Dort erblickte er ein Gewölbe aus gleichmäßig geformten Steinen. Was ist denn das?

Er trat ein Stück weiter vor, das Licht der Taschenlampe glitt über die Mauer.

Der Eingang Zu einem Tunnel!

Madame Hoareau hatte ihm erzählt, dass die Dampflokomotiven im Zweiten Weltkrieg mit Rizinusöl betrieben worden waren: »Das muss ganz schön gestunken haben, wenn sie durch einen Tunnel gefahren sind.«

Ein Geräusch hinter ihm ließ ihn zusammenzucken. Er schnellte herum, die Taschenlampe und die Waffe nach vorne gestreckt. Doch dort war nur die unbewegliche Lokomotive in ihrem Kokon aus schwarzem Stein. Er spitzte die Ohren, hörte aber nur das Heulen des Windes in der Öffnung mit der Leiter, aus der ein schwacher Lichtschein auf die Lok fiel. Schließlich drehte er sich um und ging mit äußerster Vorsicht auf den Waggon zu.

Er näherte seine Taschenlampe einem der Fenster und stellte fest, dass alle von innen mit Brettern vernagelt worden waren. Auf dem Holz waren runde Schimmelflecken zu sehen. Hinter dem Wagen entdeckte er einen einsamen Weichenhebel. Dann kam nur noch das Dunkel des Tunnels.

Sénéchal versuchte bis ans Ende zu leuchten, doch der Lichtstrahl der Lampe vermochte die Finsternis nicht so weit zu durchdringen. Er kniff die Augen zusammen: Ein Schatten schien vorzurücken, dann zurückzuweichen, mit dem Stein zu verschmelzen und schließlich ganz zu verschwinden. Wie weit mochte das Gleis wohl reichen? Vermutlich gab es eine weitere Öffnung nach draußen, die das Windgeräusch erklären würde.

Er stieg auf das Trittbrett am Ende des Waggons und drückte vorsichtig den Griff. Die Tür bewegte sich ohne das geringste Quietschen. Dahinter war alles schwarz.

Eine kräftige Mischung verschiedener Gerüche stieg ihm in die Nase. Er richtete Taschenlampe und Gewehrlauf nach vorne und prallte zurück: Wenige Schritte vor sich sah er ein Marmorkreuz, auf dem ein zahnloser menschlicher Schädel mit Sonnenbrille und einem schlaffen Strohhut steckte. Den Tisch neben dem Kreuz bedeckte ein Durcheinander verschiedener Gegenstände, umgeben von einem Kreis heruntergebrannter Kerzen. Im Licht seiner Lampe blitzten billige Plastikspiegel und zwei Blechteile auf. Sénéchal schloss die Tür behutsam hinter sich. Benommen von den Gerüchen, begutachtete er die Gegenstände auf dem Tisch. Ein Hühnerfuß, ein riesiger Holzphallus, Ziegenhörner, eine Zelluloidpuppe, die kopfunter aufgehängt war, Muschelschalen, eine alte Petroleumlampe mit zerbrochenem Glas, ein Haufen kleiner Knochen (so einen hatte Madame Hoareau am Hals ihrer Vogelscheuche gefunden), sorgfältig verschnürte Päckchen, ein roter Lappen mit einem Knoten und zwei Trockenfrüchte. Dann noch ein Gegenstand, der ihn verblüffte: Es war eine kleine Fellkugel, aus der ein winziger Unterkiefer hervorlugte, der einem Nagetier gehört hatte - einer Maus oder einer Ratte.

Der Umweltinspektor leuchtete in den hinteren Teil des Waggons: Alle Sitze waren entfernt worden, nachlässig zusammengefügte Bretter, die knallrot bemalt waren, bedeckten die Wände. Die gewölbte Decke war in derselben grellen Farbe gestrichen. Auf dem nackten Metallboden reihten sich Dutzende Flaschen und durchsichtige Behälter aneinander.

Der Lichtkegel der Taschenlampe glitt rasch über einen Weidenkorb, der in einer Ecke stand, und blieb dann an einem frommen Bild hängen, auf dem ein blondes Kind zärtlich ein Lamm umarmte. Eine Bildunterschrift besagte, dass es sich um Johannes den Täufer handelte.

Es herrschte völlige Stille. Das Heulen des Windes im Tunnel war verstummt. Sénéchal stellte das Gewehr ab und näherte sich einer Wand, um ein Bild zu betrachten, auf dem ein Respekt einflößendes Skelett mit großen schwarzen Augenhöhlen dargestellt war, das Frack und Zylinder trug und auf einem nächtigen Gartenweg Blut urinierte. Trotz der naiven Darstellung empfand der Inspektor ein deutliches Unbehagen.

Sénéchal zog ein Paar Latexhandschuhe aus seiner Tasche und streifte sie über. Die vollständige Inspektion des Waggons nahm nur wenig Zeit in Anspruch. Er schnupperte am Hals einer der Flaschen, die am Boden standen. Alle waren mit Korken verschlossen, in den meisten waren irgendwelche Kräuter angesetzt. Einige rochen würzig, andere süß oder bitter. Alle waren völlig staubfrei. In den Behältern befanden sich Kräuter, getrocknete Blätter und Blumen, Körner und Pulver in verschiedenen Farben. Der Umweltinspektor rührte nichts an.

Nun wandte er sich wieder dem Durcheinander auf dem Tisch neben dem Kreuz zu und inspizierte den Schädel, der offenbar alt war. Er nahm den Hühnerfuß zwischen Daumen und Zeigefinger, untersuchte ihn und nickte dann wissend.

Schließlich machte er die Taschenlampe aus und verharrte lauschend in der Finsternis. Als seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, öffnete er langsam die Waggontür. Er schaltete die Lampe wieder ein und stieg, nachdem er die Tür geräuschlos geschlossen hatte, von dem Waggon hinab. Das Gewehr in der Hand, drang er in den Tunnel vor.

Seine Schritte klangen gedämpft, da der Lavastaub recht weit in den Tunnel vorgedrungen war. Nach wenigen Metern sah er im Strahl seiner Taschenlampe zwei kleine rote Augen, dann nahm die dicke Ratte quiekend Reißaus. An den Wänden, wo Elektrokabel entlangliefen, entdeckte er aufgemalte Symbole und Zahlen, die vom Schimmel zerfressen waren, Relikte des einstigen Eisenbahnbetriebs. Von Zeit zu Zeit spürte er einen Luftzug im Nacken.

Der Tunnel beschrieb eine Kurve. Mitten auf den Gleisen lag ein Haufen Steine, die von der Decke gefallen waren. Sénéchal hob die Lampe und bemerkte ein großes Loch, durch das der nackte Fels zu sehen war. Er ging bis ans Ende der Kurve. Vor ihm verschwand das Gleis im Dunkeln.

Er blieb stehen.

Irgendetwas hatte sich dort in Bewegung gesetzt. Ein weißliches zitterndes Gebilde.

Der Inspektor kniff die Augen zusammen. Dieses helle Etwas bewegte sich noch immer. Es kam auf ihn zu, zögerte, wich zurück und schrumpfte, regte sich erneut, geschüttelt von Krämpfen und Zuckungen, und wurde plötzlich wieder größer. Angst überkam ihn. Mit dem Zeigerfinger umklammerte er den Abzug des alten Gewehrs, bewegte sich Schritt für Schritt voran. Schließlich wurde er mutiger, verließ das Gleisbett und lief an der Steinwand entlang weiter. Die Dunkelheit vor ihm, eben noch von der Lampe erhellt, schien plötzlich undurchdringlich.

Je näher er kam, desto kleiner schien das Gebilde zu werden. Plötzlich erkannte er seinen Irrtum: Es war nichts weiter als ein Kleidungsstück, das an einem Haken in der Tunnelwand hing und ständig vom Wind bewegt wurde. Als Sénéchal noch einige Schritte näher kam, erkannte er das zerrissene Ölzeug eines Seemanns. Die gelbe Öljacke von Madame Hoareaus Vogelscheuche. Er holte tief Luft.

Die Öljacke hing am Rand eines Gewölbes, das früher als Materiallager für die Eisenbahner gedient haben musste. Er leuchtete es vollständig aus. Zu seinen Füßen bemerkte er eine Matratze, auf der ein Schlafsack lag, etwas weiter einen Kocher neben einer Holzkiste, auf der eine Sturmlampe, ein batteriebetriebenes Radiogerät und mehrere Konservenbüchsen standen. An der rechten Wand war ein verrosteter Metallschrank befestigt, aus dem einige Kabel hingen. Vorsicht, Hochspannung! konnte man auf der Schranktür noch lesen. Vor einer Bretterwand an der Mauer lag ein eckiger Gegenstand, den eine Plastikplane bedeckte.

Der Umweltinspektor betrat den Raum, stieg über die Matratze und knipste seine Taschenlampe aus. Gedämpftes Licht drang durch die Ritzen in der Holzwand. Er legte seine Hand darauf, wartete und spürte einen kräftigen Luftzug, während gleichzeitig wieder das Heulen einsetzte. Daher also kommt der Wind, der die Öljacke bewegt ... Und das Geräusch im Tunnel entsteht durch den Luftzug, der durch diese Bretter pfeift. Ich befinde mich in einer Art riesigen Pfeife ...

Er spähte durch eine Ritze zwischen den Brettern und erblickte einen mannshohen Durchgang, der nach wenigen Schritten um die Ecke führte. Weiter sah er die Sprossen einer Leiter, die aus Asten zusammengefügt war. Sie wurde vom Mondlicht schwach erhellt.

Ein natürlicher Durchbruch in der Lava. Hier ist der richtige Eingang, ich bin durch den Kamin gekommen wie der Weihnachtsmann ... Oder, besser gesagt, durch den Notausgang.

Seine behandschuhten Finger hoben die Plane und enthüllten den verborgenen Gegenstand: einen großen Außenbordmotor, japanisches Fabrikat. Der Motor schien neu zu sein. An der Seite stand 150 PS. Sénéchal entdeckte zahlreiche Kratzer auf dem Kunststoffgehäuse. Eine Schaufel der Schraube war verbogen. Von Sand oder Schlamm keine Spur. Der Motor roch auch nicht nach Meerwasser - er war sorgfältig gereinigt worden. Sénéchal ließ die Plane wieder herab und wandte sich der Matratze zu. Als er sie hochhob, erblickte er eine Spieluhr mit einem Tiger, der gerade dabei war, einen englischen Soldaten zu verschlingen. Etwas Kerzenwachs war daraufgetropft.

Eigentlich wollte er nun die Erkundung des Tunnels fortsetzen, doch aus Gewissenhaftigkeit ging er zuvor noch zu dem verrosteten Elektroschrank. Im selben Moment, als er ihn mit seiner behandschuhten Hand berührte, erhob sich erneut das Heulen, das gleich darauf wieder abschwoll. Sénéchal lauschte angestrengt. Er meinte, außer dem Heulen noch ein anderes Geräusch gehört zu haben, konnte aber nicht feststellen, woher es gekommen war. Nach einer Weile öffnete er vorsichtig den Schrank. Alle Kabel und elektrischen Geräte waren entfernt worden. Auf dem Schrankboden stand ein Gegenstand, der der Fernsteuerung eines Spielzeugs ähnelte. An der Vorderseite befand sich eine Reihe Plastikknöpfe, die mit Ziffern versehen waren und einen zerbrochenen Bildschirm in Postkartengröße umrahmten. Im Inneren waren schwarze Elektronikelemente zu erkennen. Sénéchal nahm das Gerät in die Hand, um es genauer zu begutachten. Das Gehäuse war mit einer eingefahrenen Teleskopantenne ausgestattet. Auf einer Seite erkannte er die kleine rote Schraube der Takenushi Corporation.

Plötzlich hob er den Kopf. Dieses Mal war er sicher, etwas gehört zu haben. Ein metallisches Geräusch. In der Ferne. Aus der Richtung des Waggons.

Er zog die Handschuhe aus, stopfte sie hastig in die Tasche und ergriff die Sturmlampe, die auf der Kiste stand.

Der Inspektor kehrte zum Waggon zurück und durchsuchte ihn, die Sturmlampe in einer Hand, das Gewehr in der anderen. Er schaute in jeden Winkel, beleuchtete, die Waffe im Anschlag, die Wände und die Decke des Lavahaufens. Doch ganz offenkundig war hier niemand.

Sénéchal warf einen letzten Blick auf die Lokomotive, die in dem schwarzen Gestein gefangen war, und erklomm die Leiter, die ins Freie führte. Fast war er schon oben angekommen, als er unter sich ein deutliches Rascheln vernahm. Behutsam kletterte er wieder hinunter, setzte einen Fuß auf den Boden und lauschte. Wieder war das Geräusch zu hören, rechts von ihm.

Es kommt von der Lokomotive.

Auf leisen Sohlen näherte er sich und spähte in das Führerhaus. Die durchlöcherte Feuertür, die zuvor geschlossen gewesen war, stand nun weit offen.

Alle Sinne in Alarmbereitschaft, stellte er sein Gewehr ab und kniete sich vor das offene Feuerloch. Neben seinem linken Schuh bemerkte er zwei nussgroße Haarbüschel, ähnlich denen auf dem Tisch im Waggon. Er streifte die Handschuhe über und nahm eines davon zwischen Daumen und Zeigefinger. Ein schwarzer pergamentartiger Hautfetzen lugte aus dem Fell. Winzige Knochen wie von einer Miniaturhand klebten daran. Die Überreste einer Fledermaus ... Sonderbar, ich habe hier keine einzige bemerkt.

Vorsichtig leuchtete er in die Feuerstelle. Ein moschusähnlicher Geruch schlug ihm entgegen, eine kräftige Mischung aus dem Aroma von Vetivergras und tierischen Ausdünstungen. Er unterdrückte einen überraschten Ausruf: Der Heizkessel war bis auf halbe Höhe mit leuchtend roten Stofffetzen gefüllt. In den meisten befand sich ein Knoten, andere bildeten große Pakete. Sie stapelten sich bis zum Zylinder.

Der Umweltinspektor streckte die Hand aus und ergriff einen zu einer Kugel geknoteten Stoff, wobei sich ein winziger Fetzen des roten Tuchs löste. Im selben Augenblick hörte er durch das Loch über der Leiter eine weinerliche Kinderstimme.

91

Sénéchal ergriff das alte Gewehr und überprüfte die Sicherung. Irgendjemand bewegte sich auf dem Dach des Lavahügels über seinem Kopf. Aber es war nicht der Schritt eines Kindes. Wieder erhob sich die Stimme, diesmal klang sie fröhlich, dann trällerte sie einen Abzählvers, der in Geplapper endete. Der Umweltinspektor entfernte sich von der Lokomotive. Das Heulen des Windes setzte wieder ein und verstummte. Durch die Öffnung konnte er nur das Wellblech erkennen, das von der Sturmlampe schwach beleuchtet wurde.

Lautlos stieg er die Sprossen hinauf, den Gewehrlauf himmelwärts gerichtet. Ich muss ihn jetzt schnappen, sonst hat er jede Menge Zeit abzuhauen. Er hörte eilige Schritte. Scheiße, und genau das macht er auch!

Sénéchal steckte seinen Kopf aus dem Loch, die Augen auf Höhe der Lavaschicht, und schob sich dann Zentimeter für Zentimeter nach oben. Mit der Taschenlampe leuchtete er langsam das Gelände vor sich aus. Auf dem Kuppeldach sah er nur die Büsche, die sich sanft im Wind bewegten. Wenige Schritte entfernt bemerkte er, noch immer unter einen Stein geklemmt, seinen Mantel. Na, bravo ... gratuliere! Er ist verduftet. Jetzt kann ich nur noch die Polizei rufen.

Ein Schatten sprang auf ihn zu. Der Inspektor riss sein Gewehr hoch. Er hörte ein »Wuff«, dann schlug eine Klinge gegen den Lauf der Waffe, die gegen seinen Kopf prallte. Er schoss. Mit lautem Getöse zerbarst das Wellblech über seinem Kopf. Durch den Rückstoß aus dem Gleichgewicht gebracht, rutschte er die Leiter hinunter und fiel in den Staub. Seine Taschenlampe rollte einige Meter weiter.

Einen Moment blieb er keuchend auf dem Rücken liegen, er blinzelte und hielt das Gewehr mit beiden Händen quer über der Brust. Die Detonation hatte ihn taub gemacht, seine Nasenlöcher waren vom Pulverdampf erfüllt. Mit den Fingerspitzen befühlte er die schmerzhafte Beule direkt über der Augenbraue. Da sein Kinn gegen eine Leitersprosse gestoßen war, spürte er ein heftiges Ziehen im Kiefer.

Ich Idiot! Ich habe mich übertölpeln lassen wie ein kleiner Junge ...

Ein schrilles Lachen ertönte über ihm. Ein Gesicht zeichnete sich vor dem Himmel ab. Sénéchal hob sein Gewehr, das Gesicht verschwand. Schritte entfernten sich hastig. Er hatte in ein leichenblasses Gesicht mit dunklen, starren Augen geblickt. Augen wie von einer Statue. Langsam legte er seine Waffe neben sich und richtete sich mühsam auf.

Plötzlich wurde es dunkler in der Höhle. Sénéchal blickte zu der Sturmlampe, die das Führerhaus der Lokomotive erhellte. Das Licht wurde schwächer und dann wieder heller.

Die Batterie gibt den Geist auf. Wo ist meine Taschenlampe?

Als er den Kopf senkte, traf sein Blick auf die senkrechten Pupillen einer riesigen grüngelben Schlange, die reglos direkt neben seiner rechten Hand lag.

Das wie erstarrt wirkende Tier schien sich nicht um seine Gegenwart zu kümmern. Doch plötzlich entrollte es sich wie ein Kabel und streckte den Kopf mit zitternder Zunge in Richtung Gewehr aus. Seine Bauchschuppen streiften Sénéchals Finger.

Was hat die Frau im Museum über die großen Schlangen gesagt? »Sie verfügen über thermische Detektoren, die es ihnen ermöglichen, auch bei vollkommener Dunkelheit Zu sehen.«

Der Umweltinspektor warf einen raschen Blick auf die Sturmlampe, die zu erlöschen drohte. Dann wanderten seine Augen wieder zu dem Reptil, das mit seiner Zunge den Lauf der Waffe untersuchte.

Mein Gott, wie riesig sie ist! Sie misst gut und gerne drei Meter ... Ob sie mich sieht? Ruhig bleiben, ganz ruhig bleiben ... Was ist bloß so interessant an dem Gewehr?

Sénéchal zitterte, ohne es zu merken. Er sah Lucrèce vor sich, wie er ihm einen Vortrag über Gifte hielt. Der Chemiker hatte ihm in seinem Labor eine getrocknete Viper aus Gabun gezeigt. »Sie schlägt dir zwei fünf Zentimeter lange Zähne wie Zimmermannsnägel ins Fleisch und injiziert dir Neurotoxine und Antikoagulantien. Bei den Giftschlangen haben sich die Zähne und Knochen des Oberkiefers im Laufe der Evolution sozusagen in Injektionsspritzen verwandelt.«

Der Schuss von eben. Sie wird von der Wärme des Gewehrlaufs angezogen.

Das Tier war wieder erstarrt, wie leblos. Aber seine Puppenaugen, in denen eine erschreckende Gleichgültigkeit lag, bewegten sich leicht. Es beobachtete den Mann, der neben ihm saß.

Ein Stein fiel von der Decke, dann noch einer. Aus der Richtung der Lokomotive war ein Knirschen zu vernehmen. Das Reptil rührte sich nicht. Der Umweltinspektor hörte ein schwaches Grollen, das aus der Tiefe aufzusteigen schien. Ein Stein fiel klirrend auf eine Metallfläche. Unter seiner Hand, die auf dem Boden lag, spürte Sénéchal Vibrationen. Was geht da vor? Bricht der Vulkan aus? Kommt ein Zyklon? Ich muss hier raus, und zwar schnell ...

Das Grollen kam näher.

Er betrachtete das große Reptil, das wie versteinert schien.

»Es ist nun einmal Tatsache, mein lieber Inspektor, dass wir auf Réunion keine Schlangen von dieser Größe haben ...«

»Leioheterodon madagascariensis ... Der Kopf ist spatenförmig.«

Ganz langsam begann er, die Beine anzuziehen. Das Tier reagierte nicht. Sénéchal wurde mutiger und wich mit genau bemessenen Bewegungen allmählich zurück.

Das unterirdische Grollen verstummte.

Behutsam erhob sich der Inspektor und näherte sich seiner Taschenlampe, die er vorsichtig aufhob. Auf leisen Sohlen entfernte er sich weiter von der immer noch regungslosen Schlange. Er beobachtete sie aus den Augenwinkeln, wie sie zusammengerollt am Fuß der Leiter lag. Ihr flacher Kopf hob sich langsam, dann begann sie, wenige Schritte vom Gewehr entfernt, vor und zurück zu schaukeln. Kleine Gesteinsbrocken lösten sich aus dem Lavadach und fielen vor Sénéchal zu Boden. Die Schlange stieß mit weit geöffnetem Maul ein wütendes Fauchen aus. Ein Stein fiel direkt neben sie, sie fuhr zurück und schnellte dann auf Sénéchal zu. Von dem plötzlichen Angriff überrascht, sprang dieser mit einem Satz nach hinten. Das Reptil zog sich mit erhobenem Kopf zurück, rollte sich wieder unter der Leiter zusammen und züngelte in Richtung Sénéchal.

Das Grollen setzte wieder ein. Dieses Mal schien es noch näher zu sein. Das Licht der Sturmlampe wurde schwächer, flackerte eine Zeit lang und erlosch schließlich.

Das unterirdische Geräusch schwoll immer mehr an, Staub wirbelte auf und reizte die Augen des Umweltinspektors. Kleine Partikel tanzten im Schein der Taschenlampe, die Sénéchal auf das Tier gerichtet hielt. Er bewegte sich rückwärts zur Lokomotive, wobei der Lichtstrahl weiterhin auf das untere Ende der Leiter zielte. Das Geräusch wurde ohrenbetäubend, ständig fielen Lavabrocken von der Decke. Der Inspektor hob einen Stein auf und warf ihn in Richtung der Schlange. Diese drehte sich mit erhobenem Kopf und offenem Maul wütend im Kreis. Der Lavastaub wurde immer dichter, das untere Ende der Leiter war kaum noch zu erkennen.

Unbeholfen kletterte Sénéchal auf das Trittbrett. Ich müsste ihr große Stofffetzen unter die Nase halten. Köder, ich brauche Köder!

Er beugte sich mit seiner Taschenlampe in das offene Führerhaus und prallte zurück: Im Türrahmen hob eine andere Schlange langsam ihren flachen Kopf. Die Augen mit den schmalen Pupillen wirkten zornig. Überraschend schnell schlug sie gegen das Glas der Taschenlampe, die Sénéchal aus der Hand fiel. Der Umweltinspektor bückte sich, seine Hand umschloss die Lampe, und er rannte zur Leiter, während sich das Grollen in ein dumpfes Hämmern verwandelte und die ganze Höhle zu vibrieren begann.

Unentschlossen blieb er stehen und näherte sich dann vorsichtig der Leiter. Das erste Reptil war verschwunden. Er stieg hinauf, wobei er nach unten schaute und hoffte, dass die Schlange nicht wieder auftauchen würde. Da stieß sein Kopf gegen ein Hindernis: Das Loch war mit einem Felsbrocken verschlossen. Er steckte die Taschenlampe in seine Brusttasche und stemmte sich gegen den Stein, der sich jedoch keinen Millimeter bewegte.

Dieser Dreckskerl! Der andere Ausgang, ich muss den anderen Ausgang nehmen ...

Er griff wieder nach der Taschenlampe und warf einen angstvollen Blick unter sich.

Wo ist das verdammte Biest geblieben?

Er sprang so weit wie möglich, rollte sich auf dem Boden ab und stürmte los.

Als er an dem Waggon vorbeikam, hörte er die Flaschen und Behälter im Inneren klirren. Er lief in die Tunnelkurve, stolperte über einen Haufen Steine, die von der Decke gestürzt waren, fiel der Länge nach hin, rappelte sich wieder auf und rannte in der Staubwolke in Richtung des Gewölbes. Er riss die Bretter von der Wand und warf sie auf die Matratze, wobei das Radio und die Konservendosen herunterpurzelten. Er machte sich so klein wie möglich, um sich in den schmalen Gang zu quetschen, und griff nach der aus Ästen gebastelten Leiter. Abrupt hielt er inne: Am oberen Ende verdeckte ein rechteckiges Gebilde einen Teil des Himmels.

Die Leiter begann unter den neuerlichen Vibrationen zu zittern. Schutt fiel herab, das rechteckige Gebilde schob sich weiter vor die Öffnung, die Astleiter knackte. Sénéchal wich mit einem Sprung zurück.

Mein Gott! Eine Lore bangt, über der Leiter! Wenn ich sie berühre, stürzt sie auf mich herunter ... Die Vibrationen ...

Sénéchal krümmte sich zusammen und zog sich rückwärts in den engen Gang zurück, sodass nur noch sein Kopf herauslugte. Hinter ihm dröhnte das dumpfe Hämmern durch den Tunnel. Oben vibrierte die Lore, pausenlos prasselte Schutt herab, der Staub verstopfte seine Nase. Die Leiter knackte erneut. Der Umweltinspektor prüfte die Wand, setzte an und sprang aus dem schmalen Gang. Er klammerte sich an einen Vorsprung, sein Fuß fand Halt, er stieß sich mit dem Bein ab, rutschte, seine linke Hand griff nach dem Gestein. Er warf einen ängstlichen Blick auf die Lore, die sich über ihm vorwärtsbewegte. Den Rücken an der Wand, stützte er sich mit beiden Füßen auf der Leiter ab und schob sich mit dem Kreuz nach oben. Während er mit den Armen Halt suchte, spürte er, wie die Lore kippte und seinen Rücken streifte. Er rollte sich aus dem Loch. Hinter ihm ertönte ein ohrenbetäubendes Krachen von Blech, brechenden Asten und Steinen.

Er sah um sich. Niemand. Er lauschte. Der Vulkan war ruhig. Kein Windhauch regte sich. Einen Augenblick blieb er keuchend liegen. Dann zog er langsam die Taschenlampe hervor und leuchtete in den Schacht. Durch die Staubwolke, die in der Luft hing, erkannte er die Seite der verbeulten Lore.

Sie war mit Steinen gefüllt! Das konnte man sicher schon von Weitem hören ...

Im Mondlicht ging er den Weg entlang, der zwischen zwei Steinmauern bergauf führte, und gelangte auf einen Felsvorsprung in Höhe der großen Metallkonstruktionen, die sich an den Hang schmiegten. Unter ihm hatte sich die Schlucht, die von drei Granitvorsprüngen umschlossen wurde, völlig verändert: Erhellt vom Mond mit seinem weißen Hof, bedeckte ein Nebelsee Bäume, Lavahügel, Gesteinsmassen, Haus und Hühnerstall. Nur die zerklüfteten schwarzen Felsgipfel lugten heraus wie die glänzenden Helme versteinerter Krieger.

Er zitterte. Der ideale Ort für einen Hinterhalt ... und kein Gewehrmehr da ...

Den Strahl der Lampe vor seine Füße gerichtet, schritt er durch den Nebel.

Der blonde Mann trat aus dem mit groben Brettern gezimmerten Stall, in dem die Hühner schliefen. Er schlug ein Ei an einer Holzkante auf, schlürfte es mit zurückgelegtem Kopf gierig aus und warf die Schale weg. Um ihn herum wogte der Nebel, vergoldet vom Licht seiner winzigen Lampe. Er war so dicht, dass der Mann seine Hütte, die weiter unten hinter dem geflickten Zaun lag, kaum erkennen konnte.

Er ging zu seinem Liegestuhl auf der Veranda und legte sich mit einem Seufzer hinein. Während er die Taschenlampe ausknipste, tastete er nach seiner Machete, die neben ihm zwischen zwei Brettern stand. Mit einem erneuten Seufzen kratzte er sich den weißen Ton von der Wange. Einige Flecken bedeckten seinen Oberkörper wie blasse Schuppen. Darunter kam seine dunkle Haut zum Vorschein.

Sein Blick war merkwürdig starr - wie der einer Statue. Er summte mit näselnder Stimme. Der Nebel wurde immer dichter. Die bleiche Mondscheibe war kaum noch zu sehen. Einen Augenblick lang betrachtete er die Formen der Schwaden, die langsam hin und her wogten. Dann schloss er die Augen und summte schläfrig weiter:

»Entlang der Schlucht, wenn die Guajaven blühen ...«

Eine Hand griff ihm von hinten an die Kehle und schnürte sie zu. Er bäumte sich in seinem Liegestuhl auf, langte mit der Hand nach der Machete, griff aber ins Leere. Der Druck auf seinen Kehlkopf wurde fester, seine Augen quollen aus den Höhlen. Vor seinem Gesicht tauchte die Klinge der Machete auf.

Es gelang ihm zu flüstern:

»Tu das nicht, Alter, tu das nicht! Der liebe Gott wird dich bestrafen!«

Sénéchal lockerte seine Umklammerung ein wenig. »Verdammt, was ist das für ein Geräusch da unten im Tunnel?«

»Hä? Der Tunnelbohrer ... Siegraben!«

»Was?«

»Der Tunnelbohrer! Da graben sie nachts, unten ... Um Wasser zu finden ... Wasser!«

Mit schriller Stimme wiederholte er: »Verstehst du? Waaaaaaassser!«

92

Vannier, Dienststellenleiter der Gendarmerie, steckte sein kantiges Gesicht durch den Türspalt. Er betrachtete Sénéchal, der mit gesenktem Kopf seine Notizen durchging. Vor ihm lagen diverse Papiere sowie ein Gegenstand in einer durchsichtigen Plastikhülle, daneben standen zwei leere Kaffeetassen. Vanniers Blick glitt nun zu dem Schwarzen mit den blond gefärbten Haaren, der, die Arme vor der Brust verschränkt, mit geistesabwesender Miene dem Umweltinspektor gegenübersaß.

Schließlich trat der Dienststellenleiter in den Verhörraum, in dem es trotz der frühen Stunde schon heiß und stickig war. Sénéchal hob den Blick nicht von seinem Notizblock.

»Willkommen, Monsieur Vannier, willkommen in Ihren Diensträumen. Setzen Sie sich. Gewiss brennen Sie darauf, von den Heldentaten des hier anwesenden Monsieur Faustin Bienaimé zu hören, der die Freundlichkeit besaß, mich zu seinem Biografen zu ernennen.«

Behutsam legte Sénéchal den Stift auf den Metalltisch und blätterte erneut in seinen Notizen.

»Vor einiger Zeit gehörte dieser Junge in Haiti einer munteren Bande an, die man auch als Miliz ohne Glauben und Moral bezeichnen könnte. Man nannte sich ›Chimären-Streitkräfte von Haiti‹ und hatte diese mythologischen Wesen als Emblem gewählt. Die Mission der Chimären bestand darin, die Bevölkerung zu terrorisieren und die politischen Gegner von Exdiktator Jean-Bertrand Aristide mit Knarre oder Machete einzuschüchtern ... Zumindest bis dieser die Flucht in ihm wohlgefälligere Gefilde angetreten hatte. Wie Sie mit Sicherheit wissen, Monsieur Vannier, wird auf Haiti Kreolisch gesprochen, aber nicht dasselbe wie hier, und die Insel gilt auf der ganzen Welt als das Mekka des Voodoo.«

Sénéchal hob die Augen zu dem blondierten Mann, der ihn mit seinem Statuenblick fixierte.

»Monsieur Bienaimé, Sie haben bestätigt, dass Ihr Vater dort Voodoo-Priester war, ein ...«, er warf einen raschen Blick auf seine Notizen, »... ein für seine Kunst berühmter Houngan, der sich in der Hauptstadt Port-au-Prince etabliert hatte. Ist es so?«

Faustin Bienaimé nickte.

»Laut Ihren eigenen Worten war Ihr Papa also ein Houngan, der ›mit beiden Händen arbeitete‹ - was bedeutet, dass er in Hexerei und schwarzer Magie bestens bewandert war. Er führt Sie sehr früh in seine Praktiken ein, um seine Nachfolge in dem kleinen Familienunternehmen zu sichern, wie Sie sagen. Leider wird er während der Unruhen, die mit dem Sturz des Diktators einhergehen, gelyncht. Sie halten es daher für ratsam, Reißaus zu nehmen, da Ihre Beschützer und Ihre kleine Bruderschaft der Chimären von der neuen Staatsführung verfolgt werden.«

Er blätterte um und schrieb einen Vermerk an den Rand.

»Sie schließen sich der haitianischen Diaspora auf französischem Territorium an. Zunächst in Guayana. Anschließend gelangen Sie nach vielen Umwegen auf die Insel Réunion. Anfangs fristen Sie hier Ihr Dasein mit Schwarzhandel und kleinen Jobs, dann entsinnen Sie sich der Lehren Ihres Vaters und werden ›Kräuterdoktor‹, das heißt, Sie verkaufen Pflanzen, denen heilende Wirkung nachgesagt wird, und diverse Naturarzneimittel auf den Märkten - ein traditionelles Gewerbe, das hierzulande weitverbreitet ist.«

Der Dienststellenleiter warf dem Haitianer einen verächtlichen Blick zu.

»Kennt sich dieser Bursche tatsächlich darin aus?«

Sénéchal zögerte.

»Das kann ich nicht beurteilen. Doch sein Stammbaum, wenn ich so sagen darf, scheint ihm dabei von Nutzen gewesen zu sein. Auch die Unterweisungen seines Papas, von dem er verschiedene Rezepturen und einen Teil seines Know-hows ›geerbt‹ hat. In der kleinen haitianischen Gemeinde auf Réunion fürchtet und bewundert man ihn. Und das gefällt unserem Faustin. Aber kommen wir auf die Expansion Ihres Unternehmens zurück, Monsieur Bienaimé ... Sie bauen Ihre Aktivitäten als ›Kräuterdoktor‹ aus, indem Sie mithilfe eines Außenborders zwischen den Inseln Madagaskar, Mauritius und Réunion Schmuggel betreiben. In Madagaskar bauen Sie ein Netz zum Fang lebender Tiere auf: Schlangen, Lemuren, Chamäleons, Papageien und anderes Getier für Schmuggler und Interessenten.«

Vannier runzelte die Stirn.

»Lebende Tiere?«

Sénéchal schmunzelte.

»Monsieur Bienaimé passte sich unbewusst dem Kundenprofil der FREDE an. Ist Ihnen bekannt, dass die Europäische Union innerhalb der letzten drei Jahre offiziell eine halbe Million wild lebender Papageien aus verschiedenen Ländern importiert hat? Was glauben Sie, Monsieur Vannier, wie viele dieser Tiere inoffiziell importiert wurden - zu welchen Preisen und über welche Kanäle?«

Er griff nach einem Fax, das ein Foto des Haitianers zeigte.

»Um das Wachstum Ihres kleinen, aber durchaus florierenden Unternehmens noch zu steigern, Monsieur Bienaimé, freunden Sie sich mit diversen Piraten der Gegend an und transportieren gelegentlich Schmuggelware von A nach B. Sie teilen sich das Areal zwischen Madagaskar, Mauritius und Réunion untereinander auf, wie es sich für einen überbuchten Manager gehört. Sie richten Ihren Miniatur-Voodootempel in diesem ehemaligen Eisenbahntunnel ein und legen einen Vorrat an Heilpflanzen und Zaubertränken an. Denn Sie bleiben, zumindest in religiöser Hinsicht, dem Erbe Ihres Erzeugers treu.«

Vannier bedachte den Haitianer erneut mit einem giftigen Blick.

»Und das Gerümpel im Eisenbahnwaggon? Ist dieser Bursche auch Trödler?«

Sénéchal musterte Vannier mit bekümmerter Miene.

»Denken Sie nicht so westlich. Voodoo ist eine Religion, die nicht nur in Afrika und Brasilien, sondern überall auf der Welt praktiziert wird: in New York, Miami, Paris ... Was so manchen Gläubigen nicht davon abhält, auch die katholischen Heiligen anzubeten.«

Der Beamte verzog argwöhnisch das Gesicht.

»Und wie hat er diesen Tunnel gefunden?«

Der Haitianer antwortete selbst:

»Ein alter Mann, der früher hier als Eisenbahner arbeitete, hat mir auf einem Markt davon erzählt. Er ist gestorben.«

»Hoffentlich eines natürlichen Todes«, knurrte Vannier. »Wir werden das überprüfen.«

»In seinem Versteck«, fuhr Sénéchal fort, »opfert Faustin also Ziegen für seine Götter, und um seinen hübschen Altar zu schmücken, gräbt er auf einem ehemaligen Hindu-Friedhof in den Bergen einen jahrhundertealten Totenkopf aus. Die kleine Hütte neben seinem Versteck, dekoriert mit einem Bild, das einen Zombie-Führer darstellt, ist Treffpunkt für gelegentliche Voodoo-Zusammenkünfte.«

»Und die Schlange?«

»Aus Madagaskar hat Monsieur Bienaimé ein Schlangenpaar mitgebracht, das wohl für gewisse Rituale seiner Religion unerlässlich ist. Doch er weiß Religion und Geschäft zu verbinden. Nicht wahr, Faustin? Denn das dicke Leioheterodon-Weibchen, das sich mir von der unerfreulichsten Seite gezeigt hat, schenkt ihm regelmäßig kräftige Nachkommen. Er zieht sie in dem benachbarten Hühnerstall liebevoll auf und nährt sie mit Eiern. Anschließend werden die Tiere über Mittelsmänner an Interessenten verkauft - für ein ordentliches Sümmchen, da diese bedrohte Art sehr gefragt ist. Kurz, eine kleine gewinnbringende Zucht, zwei Schritte von seinem Haus entfernt. Das Übliche also.«

»Sonderbarer Zeitvertreib.«

»Das ist kein Zeitvertreib, Monsieur Vannier, sondern ein äußerst einträgliches Geschäft, das meine Abteilung Tag für Tag bekämpft. Doch kommen wir jetzt zu einer gewissen Nacht, in der die beiden Herren Designe und Ziegler unseren Faustin mit einem Spezialjob betrauen.«

Vannier konnte seine Verblüffung nicht verbergen.

»Die kannten sich?«

Sénéchal strich mit seiner Pranke über sein unrasiertes Kinn.

»Sehen Sie, Charlie und Ziegler waren eine richtige kleine Jobagentur, die überall tätig wurde, wo sie sich aufhielten. Monsieur Bienaimé, erzählen Sie uns doch von jener Nacht am Cap Méchant . Von der Nacht, als Charles Designe die Wissenschaftler der Abyss Foundation an Land übernachten ließ. Unter dem Vorwand, Hans und er müssten das Navigationssystem überholen, wollten sie angeblich niemanden an Bord haben, der sie dabei stören könnte. Charlie bat Sie, um nachtschlafende Zeit zu einem mysteriösen Boot zu fahren, das eine Ware liefern würde, die ihm sehr am Herzen lag. Wussten Sie, worum es sich dabei handelte?«

Bienaimé zögerte.

»Nein. Designe meinte nur, es wäre etwas sehr, sehr Wertvolles. Wertvoller als Gold. In Spezialkanistern. Aber ganz bestimmt keine Drogen. ›Da drin sind keine Drogen, Faustin‹, hat er zu mir gesagt.«

»Wussten Sie, wer ihnen diese Kanister schickte?«

»Das wollte er mir nicht sagen.«

Sénéchal deutete auf den Gegenstand in der Plastikhülle vor ihm: das zerbrochene Gehäuse mit der eingefahrenen Teleskopantenne, das er in dem Metallschrank im Tunnel gefunden hatte.

»Wozu diente dieses System mit dem Bildschirm?«

»Das ist ein Spezialgerät ... Designe hat mir gesagt, das Dach des Schiffes, das kommen würde, wäre auch mit einem solchen System ausgestattet. Und dass nur er und Hans dieses Boot sichten könnten und niemand sonst auf der Welt, der nicht ein solches Gerät besitzt. Er und Ziegler schauten in dieser Nacht die ganze Zeit auf diese Geräte, um festzustellen, wo sich das Boot mit der wertvollen Fracht befand. Sie waren total nervös.«

Er deutete unvermittelt zur Decke.

»Designe hat auch gesagt, dieses Gerät würde mit ... mit da oben funktionieren. Es wäre nicht schwer zu bedienen. ›Wenn ein roter Punkt auf dem Bildschirm blinkt‹, hat er zu mir gesagt, ›dann ist es das Boot, das wir erwarten, und du, Faustin, du bist dort in der Mitte des Bildschirms. Fahr mit deinem Außenborder in Richtung des roten Punktes. Wenn der rote Punkt in der Mitte des Bildschirms ist, hast du dieses Boot erreicht.‹ Designe hat mir das Gerät gegeben und es angestellt. Dann hat er mir eine geladene Maschinenpistole in die Hand gedrückt. Eine Sig Sauer, ein hübsches Teil ... ›Halt dieses verdammte Boot an, bevor es hier ankommt, Faustin! Fahr drauf zu mit deinem Außenborden, hat er zu mir gesagt, ›ich trau dem Braten nicht! Kletter an Bord, halt den Typen die Knarre unter die Nase und überprüf alles. Verstanden? Überprüf alles! Sieh nach, ob dort keine Bombe versteckt ist, keine Drähte herumliegen, irgendeine böse Überraschung. Rühr die Kanister nicht an und versuch vor allem nicht, mich über Bordfunk zu kontaktieren, weil die Männer vom Zoll oder von der Polizei mithören könnten. Sicher mir dieses Boot, Faustin‹, hat er ständig wiederholt ...«

Sénéchal musste plötzlich an seine erste Begegnung mit Ziegler und Designe denken - vor allem an Charlies Wut darüber, dass Hans ihm von ihrem Satelliten-Ortungssystem für eine bestimmte Schildkrötenart erzählt hatte. Das Boot mit der kostbaren Ladung war also mit einem Ortungssystem ausgestattet. Ein geschlossenes System, nicht aufzuspüren für jemanden, der nicht über den Empfänger und die Frequenz des Satelliten verfügte. Aber wer hatte dieses Boot ausgerüstet? Charlie? Aber warum fürchtete er einen üblen Trick? Und warum veranstaltete er diesen ganzen Zirkus?

Der Haitianer fuhr fort:

»Da habe ich gefragt: ›Und was mache ich danach, Monsieur Designe?‹ - ›Danach, Faustin‹, hat er geantwortet, fesselst du den Typen oder die Typen, die du an Bord vorfindest. Du wartest noch ein Weilchen, und dann übernimmst du das Ruder von diesem Kahn, du bringst alles hierher, und wir laden die Ware auf die Jacht. Anschließend sehen wir weiter. ‹«

Sénéchal nickte.

»Ja, ja, Charlie hatte größtes Vertrauen in Ihre Talente als Schmuggler, stimmt's?«

Der Haitianer zog eine Grimasse.

»Designe ist ein Mistkerl, denn es gab nur einen einzigen Typ, der das Boot steuerte, und der wurde mordsaggressiv, als er mich sah.«

»Wie das?«

»Na, zuerst hat er versucht, mich zu rammen und zu versenken, doch ich war zu schnell mit meinem Außenborder. Dann ist er an Deck aufgetaucht und ... Takatakatak! Takatakatak!«

»Er hat auf Sie geschossen?«

»Ja, genau. Mit einer AK-47. Ich habe das Geräusch erkannt. Die Kugeln pfiffen mir nur so um die Ohren. Ich bin im Dunkeln im Zickzack gefahren, trotzdem hat er meinen Außenborder getroffen. Und auch das Spezialgerät da vor Ihnen. Die Kugel hat zuerst den Rumpf durchbohrt und ist dann in das Gehäuse von dem Ding eingedrungen. Der Kerl wollte mich ins Jenseits befördern ... Das hat mich wütend gemacht, sehr wütend ...« Bei der Erinnerung verzog er grimmig den Mund. »Also habe ich zurückgeschossen mit der Knarre von Designe. Normal, oder?«

»Ganz offensichtlich stand Ihr Auftritt nicht auf dem Programm, mein lieber Faustin. Dieser Typ mit dem Maschinengewehr muss den Auftrag gehabt haben, seine Ware zur Jacht der Abyss Foundation am Cap Méchant zu bringen. Punkt.« Sénéchal überlegte einen Moment. »Oder er hatte tatsächlich etwas an Bord, womit er Charlie und Ziegler in Energie und Licht hätte verwandeln können ... Auf alle Fälle hat er sicher nicht damit gerechnet, dass nachts ein Typ mit Außenborder und Knarre vor ihm aufkreuzt. Er dürfte Sie für einen Piraten gehalten haben und fand wohl, dass es ein ungünstiger Moment für einen Überfall war - mit der kostbaren Fracht an Bord. Was ist übrigens aus dem Außenborder geworden?«

»Er ist später gesunken, war völlig im Eimer.«

»Ich denke eher, Sie haben ihn selbst versenkt. Sie sind weit weniger naiv, als Sie vorgeben, mein lieber Faustin. Sie wollten verhindern, dass er untersucht wird. Man hätte daran Spuren finden können, die schwer zu erklären gewesen wären ... Denn Sie, mein lieber Faustin, haben dieses mit Kanistern beladene Schiff versenkt, nicht wahr?«

Bienaimé fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und blieb stumm. Sénéchal deutete auf das zerbrochene Gehäuse in der Plastikhülle.

»Kommen Sie, Monsieur Bienaimé. Außer der Spur der Kugel wurden auch Pulverrückstände aus militärischen Beständen gefunden sowie drei Glasfiberteile, die in den zerbrochenen elektronischen Bauelementen dieses Bildschirms steckten. Sie stammen von einem alten Raketenwerfer, eine LAW, das Labor ist da hundertprozentig sicher ... Ein Souvenir, das Sie nicht hätten behalten sollen. Jetzt erzählen Sie mir mal, wie das alles passiert ist.«

Der Haitianer seufzte und sagte nach einem kurzen Schweigen:

»Es war ein Unfall.«

»Warum hatten Sie diesen alten Raketenwerfer an Bord?«

»Ich besaß ihn schon ganz lange. Zu meinem Schutz. Wissen Sie, bei meinem Beruf ... Ich habe ihn irgendwelchen Typen abgekauft. Weiß nicht mehr, wem.«

»Sie wollen uns erklären, dass der Handel mit Schmuggelware in den hiesigen Gewässern eine äußerst riskante Tätigkeit ist, weshalb man gut daran tut, etwas abschreckendes Material bei sich zu haben, nicht wahr? Wusste Charlie, dass Sie über eine teleskopische LAW verfügten?«

»Nein.«

»Was passierte nach Ihrem Seegefecht mit dem Steuermann
des Bootes?«

»Ich hab meine Knarre leer geschossen, ein weiteres Magazin hatte ich nicht dabei. Der Typ hat gewendet und wollte Reißaus nehmen. Da habe ich zu meinem kleinen Raketenwerfer gegriffen, der immer im Kasten meines Außenborders verstaut ist, und bin ihm gefolgt. Ich wollte dem Kerl das Ding nur zeigen, damit er kapiert, dass er anhalten muss, wenn er nicht will, dass es knallt. Ich habe geschrien: ›Anhalten, so- fort!‹ Er ist an Deck gekommen, und schon ging wieder das ›Takatakatak‹ los ... Da wollte ich vor seinen Augen eine Rakete ins Wasser schießen, damit er endlich stoppt. Aber ich konnte nicht allzu viel sehen, es war sehr dunkel, die Boote schaukelten heftig, und ich hatte noch nie mit diesem Ding geschossen und ...«

»Und Sie haben ins Schwarze getroffen.«

»Den Bug. Nur ganz leicht ... Ich war ganz nah an seinem Boot, und als es geknallt hat, wäre mir fast das Trommelfell geplatzt und der Außenborder umgekippt. Das beweist doch, dass es ein Unfall war, denn ich hätte dabei draufgehen können. Ich wusste ja nicht einmal, dass dieses alte Ding noch funktioniert. Ehrenwort!«

»Ich fürchte, Ihr hitziges Temperament stürzt Sie noch mal ins Verderben, Faustin ... Anschließend sind Sie im Eiltempo an Land gegangen und haben sich in Ihrem Tunnel versteckt. Denn wären Sie nach diesem denkwürdigen Seeabenteuer zu Charlie auf seine Jacht zurückgekehrt, hätte man Ihnen keinen besonders herzlichen Empfang bereitet. Wie Ziegler und Charlie wohl aus der Wäsche geschaut haben, als sie den blinkenden roten Punkt auf ihren Bildschirmen verschwinden sahen?«

Nachdenklich kratzte er sich an der Wange und betrachtete die kleine rote Schraube der Takenushi Corporation an dem von der Kugel zerstörten Gehäuse.

»Aber vielleicht waren sie gar nicht die Einzigen, die dieses Phänomen beobachtet haben.«

Er wandte sich an Vannier.

»Konnte das Opfer dieses Unglücks auf hoher See inzwischen identifiziert werden, Monsieur Vannier?«

»Wir setzen unsere Nachforschungen bei der Polizei von Madagaskar fort, doch seit dem Machtwechsel geht es bei denen drunter und drüber.«

Der Umweltinspektor trommelte nervös mit den Fingern auf die Tischkante.

»Aber was mag in diesen verdammten Kanistern gewesen sein? Warten Sie ... Eine letzte Frage für heute, mein lieber Faustin, bevor die Polizei Ihr Geständnis aufnimmt: Haben Sie eine Idee, warum Hans Ziegler seinen Kompagnon Charlie umgebracht hat?«

Bienaimé blickte überrascht drein, dann schüttelte er langsam den Kopf.

»Das wusste ich nicht. Aber wenn Sie mich schon fragen, dann sage ich Ihnen, dass es diesem verdammten Schweinehund ganz recht geschieht.«

»Amen.«

Vannier begleitete Sénéchal zu seinem Wagen. Er warf einen prüfenden Blick hinauf zum wolkenlosen Himmel. Der Wetterbericht hatte am Vorabend angekündigt, dass der Zyklon seine Richtung geändert hatte und nicht die Küsten der Insel heimsuchen würde. Als der Umweltinspektor am Steuer Platz nahm, fragte Vannier mit zweifelnder Miene:

»Haben Sie diesen von der Kugel getroffenen Bildschirm wirklich analysieren lassen, Monsieur Sénéchal?«

»Nein, ich habe nur geblufft. Und ich bin sicher, dass unser guter Faustin die Fingerabdrücke von dem Gerät entfernt und den Motor seines Außenborders gereinigt hat. Aber es hat funktioniert, nicht wahr? Das ist die Hauptsache ... Er hat das Ding vielleicht aufbewahrt, um Designe und Ziegler zu erpressen ... Dagegen erhoffe ich mir viel von der Analyse der Zaubertränke, die ich in dem Waggon gefunden habe. Ich fahre jetzt übrigens gleich zum Labor der Universität von Saint-Paul. Mal sehen, ob man dort gute Neuigkeiten für mich hat.«

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Im Universitätslabor brachte ihn das Lächeln des jungen Mädchens mit den schönen Beinen völlig aus der Fassung. Sie tat, als würde sie sein müdes Gesicht, die Bartstoppeln und das zerzauste Haar nicht bemerken, und rief ganz aufgeregt:

»Wir haben den Pollen zum Reden gebracht!«

»Wie bitte?«

»Wir haben die Bestandteile identifiziert. Natürlich hatte ich bislang nicht die Zeit, alles zu analysieren, deshalb habe ich einen meiner Cousins kommen lassen.«

»Ach ja?«

»Er ist ein ›Kräuterdoktor‹ hier auf der Insel und kennt unendlich viele Pflanzen. Außerdem hat er ein erstaunlich gutes Gedächtnis für Gerüche. Er hat an den Flaschen geschnuppert und die Zusammensetzung des Inhalts der meisten identifiziert, die wir damit ausklammern konnten. Zwei der Behälter, die Sie in diesem Waggon gefunden haben, waren mit Klebeband verbunden. Er hat daran gerochen, aber nur den Inhalt von einem der beiden erkannt.«

»Und?«

»Albizzia, Seiden- oder Schlafbaumrinde. Der Geruch ist sehr schwach, aber seinem Urteil nach eindeutig.«

Sénéchal spürte, wie sich ihre Aufregung auch auf ihn übertrug.

»Und der Inhalt des anderen?«

»Ein Pulver. Eine komplexe Mischung. Ich habe lange mit Ihrem Chemiker-Freund Monsieur Méjaville im französischen Mutterland telefoniert und ihm die Spektrografie der Substanzen, aus denen sich dieses Pulver zusammensetzt, gemailt.«

»Und?«

»Alles stimmt genau überein. Alles! Es ist die Rezeptur des Giftes, nach dem Sie gesucht haben. Das Verhältnis der Substanzen zueinander und die Zusammensetzung ist völlig identisch mit der Substanz, die Sie in Indonesien gefunden haben: Tetrodotoxin, Datura. Aber der Pollen ...«

»Ja?«

»Es ist der Pollen einer Datura, die auf unserer Insel wächst.«

94

In dem Augenblick, als der verwirrte Inspektor in den Wagen steigen wollte, klingelte das Handy in seiner Tasche. Er stieß einen Fluch aus und schaltete es ein.

»Monsieur Sénéchal? Hier ist die Gendarmerie. Wir haben etwas, das Sie interessieren könnte ... Als der Anker von Zieglers Jacht hochgezogen wurde, haben wir ein zerrissenes Kettchen mit einem Schlüssel gefunden. Es hatte sich um ein Glied der Ankerkette gewickelt. Wir haben den Schlüssel ausprobiert: Er gehört zu dem Waffenschrank an Bord. Dem Schlosser war es nicht gelungen, diesen Safe zu öffnen ... Darin befindet sich eine regelrechte Artillerie ... Ziegler muss den Schlüssel verloren haben, als er vom Boot aus getaucht ist oder als er versucht hat, Sie mit der P11 zu töten.«

Sénéchal bedankte sich und legte stirnrunzelnd auf. Der kleine Schlüssel vom Waffenschrank der Jacht? Wie ist das möglich? Dann müsste Ziegler das Kettchen mit dem Schlüssel über seinem schwarzen Taucheranzug um den Hals getragen haben, bevor er nach dem Mord an seinem Kompagnon vom Boot gesprungen ist ... Mein. Bestimmt hat er ihn unter seinem TaucheranZuggetragen.

Mal überlegen ... Was genau habe ich auf diesem Boot gesehen, nachdem ich Charlie entwaffnet habe?

Zunächst einen Mann, von hinten. Das Scheinwerferlicht am Oberdeck, das ständig an- und ausging. Dieser Schweizer Akzent.

Und was habe ich ihm Zugerufen? »Hans Ziegler! Hier spricht Inspektor Sénéchals Keine Bewegung ...«

Ein riesiger Kinoprojektor ging im Kopf des Umweltinspektors an.

»Ich Idiot!«

Er rief bei der Gendarmerie an.

»Können Sie mir einen großen Gefallen tun? Ich bin in einer Stunde bei Ihnen.«

95

In der Gendarmerie führte ihn Vannier zu einer Eisentür, die mit einer Luke ausgestattet war. Im Halbdunkel eines kleinen Raums stand, mit dem Rücken zu ihm, ein blonder Mann in einem schwarzen Taucheranzug, die Kapuze war hochgezogen und verbarg seinen Nacken. Er bewegte sich nicht, sein Gesicht war nur wenige Zentimeter von der Wand entfernt. Neben ihm stand ein Polizeibeamter, dessen Hand auf einem großen Scheinwerfer ruhte. Sénéchal klopfte gegen die Scheibe. Der Polizist nickte und stellte den Scheinwerfer an. Geblendet beschirmte der Umweltinspektor die Augen, bis sie sich allmählich an das grelle Licht gewöhnten. Aufmerksam betrachtete er den Mann und knurrte:

»Genauso war es. Haargenau ...« Er wandte sich zu Vannier.

»Das ist ein Fall für die Polizeischule. Möglicher Titel: ›Von der Glaubwürdigkeit der Zeugenaussagen«

Der Dienststellenleiter schloss die Tür auf, und die beiden Männer betraten die Zelle. Sie baten den Polizisten, den Scheinwerfer auszustellen und Stühle zu holen. Der Mann im schwarzen Taucheranzug stand weiterhin regungslos da, das Gesicht zur Wand gerichtet.

Der Polizist kam mit vier Stühlen zurück. Nachdem die drei Männer Platz genommen hatten, sagte Sénéchal zu dem Mann im schwarzen Taucheranzug: »Setzen Sie sich doch zu uns.« Der drehte sich um und meinte grinsend: »Ich krepiere vor Hitze in diesem verdammten Ding.«

Er nahm ihnen gegenüber Platz und hielt Sénéchals prüfendem Blick stand.

»Sie werden lachen, Faustin. Aber mir ist erst jetzt klar geworden, was sich wirklich in der Nacht abgespielt hat, als ich Charlie aufgesucht habe. Nachdem Sie mit Ihrem Raketenwerfer das Boot, auf das beide warteten, versenkt haben, waren Sie mit Hans und Charlie in der einsamen Bucht verabredet. Waren die beiden versöhnlich gestimmt? In der Art: ›Guter Faustin, du hast dieses Boot, das uns ein Vermögen eingebracht hätte, blödsinnigerweise in die Luft gejagt, aber wir sind ja vernünftige Menschen. Komm her, wir unterhalten uns in aller Ruhe‹? Sie haben ihnen nicht geglaubt. Die konnten Sie nicht einfach so laufen lassen, denn sie mussten fürchten, dass Sie nicht dichthalten würden, stimmt's?«

Der Umweltinspektor trommelte mit den Fingern auf die Tischkante und fuhr mit konzentrierter Miene fort:

»Aber vielleicht ist auch genau das Umgekehrte passiert. Vielleicht haben Sie den beiden erklärt, dass Ihr Schweigen einen Preis haben würde und dass Sie erfreut wären, das finanzielle Angebot der beiden Herren zu hören? Wie auch immer, sie haben sich an diesem Abend zu dritt getroffen.«

Der Haitianer fixierte ihn mit seinem starren Blick, ohne die geringste Reaktion zu zeigen. Sénéchal fragte:

»Sie sollten sie an diesem Abend am Cap Méchant mit Ihrem Außenborder aufsuchen? Mit dem Dingi?«

Der Angesprochene machte eine Kopfbewegung, die sowohl ein Ja wie ein Nein bedeuten konnte.

»Wie lange wurden Sie schon auf der Jacht erwartet, als ich an Deck erschienen bin? Zwei Stunden, drei? Die beiden haben die Gelegenheit beim Schöpf ergriffen, als ich mich bei ihnen anmeldete: Ein Bulle an Bord konnte ihnen notfalls als Alibi dienen. Doch es gab ein Problem in der chronologischen Abfolge, denn Sie sind nicht zur verabredeten Zeit erschienen. Jedenfalls nicht auf die angekündigte Art. Fassen wir zusammen: Hätten Sie sich an die Vereinbarung gehalten, hätten Hans und Charlie Sie in aller Ruhe abgeknallt und in einem Zementsarg im Meer versenkt und, um ihr Werk zu vollenden, Ihren Kahn auf hoher See absaufen lassen ... Völlig unbemerkt. Der Zementsarg entspricht genau Ihren Maßen, Faustin. Er war für Sie bestimmt. Zwei oder drei Stunden später wäre ich ihnen sehr gelegen gekommen. Ich hätte mit Hans und Charlie geplaudert und mich auf den Heimweg gemacht, ohne zu ahnen, dass ich mit zwei Mördern zusammengesessen hatte, deren Opfer in einer Korallen-Kartoffel ein paar Schwimmzüge unter mir versenkt worden war. Aber so hat es sich nicht abgespielt, stimmt's?«

Der Haitianer grinste.

»Diese Idioten! Ich bin gekommen, um mich mit ihnen zu unterhalten, weil sie sich unterhalten wollten, klar? Doch mein Außenborder war im Eimer. Ich war spät dran.«

»Unterbrechen Sie mich, falls ich mich irre ... Nach Einbruch der Nacht nähern Sie sich unauffällig. Sie schwimmen mit Sauerstoffflaschen und mit einer P11 bewaffnet zur Jacht. Sie haben auch einen Enterhaken dabei. Sie warten im Wasser. In der Dunkelheit. Auf einmal sehen Sie, wie Charlie mit dem Dingi verschwindet und Hans allein auf dem Boot zurücklässt. Günstige Gelegenheit! Sie werfen den Enterhaken backbord über die Reling, um Hans zu beseitigen. Doch der patrouilliert an Deck mit seinem Remington-Jagdkarabiner. Der Kerl ist auf der Hut! Er hört den Lärm, den der Enterhaken macht, und schießt auf Sie mit dem Schalldämpfer. Die fehlenden Kugeln im Magazin seiner Waffe, mit der man auf Elefantenjagd gehen kann, ja genau! Er verfehlt Sie, denn Sie hechten ins Meer ...Er denkt nicht eine Sekunde daran, dass Sie vielleicht eine Unterwasserpistole haben könnten ... Sie töten ihn, als Sie noch unter Wasser sind, nicht wahr? Ich habe mich informiert: Diese Waffe mit ihren Titanpfeilen ist unter Wasser auf zehn Meter zielgenau, in der Luft auf dreißig Meter ...«

»Dieser Hornochse hat sich über die Reling gebeugt. Es ging darum: mein Leben oder seins. Ich wollte ihn nicht töten, nur verletzen. Mein Ehrenwort. Das war Notwehr.«

»Warum hatten Sie dann diese ganz ... spezielle Waffe bei sich?«

»Ich war eben auf der Hut, das ist alles. Ich habe mit Schwierigkeiten gerechnet ...«

»Während ich mit Charlie in der Bar diskutierte, sind Sie mit dem Enterhaken auf das Oberdeck geklettert und haben Hans Zieglers Leiche über Bord geworfen. Charlie ist durch unser Gespräch so genervt, dass er das Plopp des Aufpralls auf dem Wasser nicht hört. Aber ich höre es. Als er über Bord geht, bleibt sein Kettchen an der Reling hängen und reißt. Eines müssen Sie mir erklären, Faustin: Warum sind Sie nicht in die Bar gekommen, um uns beide, Charlie und mich, kaltzumachen?«

»Nun, Sie haben nicht versucht, auf mich zu schießen, oder?«

»Gleich zwei Typen auf einmal, das ist ein bisschen viel für einen einzigen Mann. Zumal ein Bulle häufig bewaffnet ist. Als Sie mich mit dem Dingi ankommen sahen, dachten Sie, Charlie würde mich bald zur Küste begleiten und allein zurückkommen. Sodass Sie ihn dann in aller Seelenruhe hätten abknallen können. Leider habe ich Charlie mit meinen hartnäckigen Fragen irritiert ... Charlie, der dort war, um sich mit mir zu unterhalten, während Hans, so glaubte er, über uns an Deck mit seinem Gewehr patrouillierte. Er hat die Nerven verloren, als ich ihn auf bestimmte Dinge ansprach ... Zum Beispiel auf Chimären. Amüsant, finden Sie nicht?«

Der Umweltinspektor fummelte an seiner Brille, als wüsste er nicht, ob er sie auf die Nase setzen oder in den nächstbesten Mülleimer werfen wollte.

»Nachdem ich Charlie entwaffnet habe, gehe ich aufs Oberdeck, um Hans Ziegler zu rufen. In Wirklichkeit treffe ich auf Sie. Was mich irreführt, ist Ihr blondes Haar und das Licht, das mich blendet. Außerdem haben Sie die gleiche Statur wie Ziegler. Das kommt Ihnen natürlich entgegen. Sie vermeiden es, sich umzudrehen, damit ich Ihr Gesicht nicht sehe, und als ich schreie: ›Hans Ziegler! Hier spricht Inspektor Sénéchal! Keine Bewegung ...‹, ahmen Sie seinen Akzent nach ... Und ich bin darauf reingefallen. Sie sind äußerst begabt für so was, nicht wahr? Sie können Kinder- und Frauenstimmen wunderbar imitieren ...«

Bienaimé zuckte mit den Schultern. Sénéchal fuhr fort:

»Sie schalten die Scheinwerfer aus. Dann, im Dunkeln, nehmen Sie Zieglers Remington mit Laserzielfernrohr, die an Deck auf den Boden gefallen ist, und schießen auf mich. Die Antwort ist eine Salve aus einer Maschinenpistole, die Sie davon abhält, sich weiter in der Kunst nächtlicher Ballistik zu erproben ... Und so schleichen Sie in die Bar, um Charlie zu ermorden. Wie kommt es, dass Sie im Dunkeln so gut sehen können? Vielleicht einer Ihrer Zaubertränke?«

Der Haitianer drehte den Kopf zur Seite, um ein Grinsen zu verbergen.

»Schließlich springen Sie mit Ihrer Ausrüstung von Bord. Ich jage Ihnen nach, immer noch in der Annahme, es mit Hans Ziegler zu tun zu haben. Und als ich mich über die Reling beuge, schießen Sie mit Ihrer Pi i auf mich. Sie verfehlen mich knapp, und der Titanpfeil bohrt sich in das Geländer.«

Sénéchal warf Vannier einen Seitenblick zu. Der musterte den Haitianer mit einem Ausdruck tiefer Abscheu. Der Polizist neben ihm machte sich scheinbar teilnahmslos Notizen.

Immer noch zu Vannier gewandt, bemerkte der Umweltinspektor im Konversationston:

»Wir haben es hier mit einem großen Psychopathen zu tun. Wissen Sie, dass einem nur äußerst selten einer lebend ins Netz geht? Meine Herren, wir werden jetzt mit Faustin über Kochrezepte und Gewürze sprechen. Das wird uns entspannen. Ich denke, Sie kennen alle eine Spezialität mit dem Namen ›Zombiepulver‹. Oder irre ich mich da?«

96

Als Sénéchal in sein Häuschen auf Madame Hoareaus Anwesen zurückkehrte, erwartete ihn dort eine Nachricht von Lucrèce. Es war ein Ausschnitt aus einer aktuellen wissenschaftlichen Zeitschrift.

Einer Gruppe malaiischer und japanischer Forscher im Dienste der Takenushi Corporation, einer Major Company, ist es gelungen, Tomatenpflanzen genetisch so zu modifizieren, dass sie bestimmte Proteine produzieren und sie mittels Guttation in Tröpfchenform wieder abgeben. Erklärung: In der Nacht ist die Transpiration bei Pflanzen vermindert. Dadurch entsteht in ihrem Innern ein beachtlicher Druck, der morgens die intrazelluläre Flüssigkeit durch die Spaltöffnungen an die Blattränder drückt. In dieser Flüssigkeit - wir Laien bezeichnen sie als Tau - befinden sich die von den Pflanzen produzierten Proteine. Ein Biologe der Takenushi Corporation, Doktor Matsuura, erklärt dazu: »Wir arbeiten daran, das System der Flüssigkeitsgewinnung noch zu perfektionieren, um dieses Verfahren in großem Umfang einsetzen zu können. Es wird in Kürze das klassische Extraktionsverfahren von Proteinen ersetzen, das technisch aufwendiger und bedeutend teurer ist. Unsere neue Technologie ermöglicht es, sehr wertvolle Proteine wie zum Beispiel Antikörper oder Impfstoffe herzustellen, deren Kosten auf diese Weise um fast sechzig Prozent sinken werden. Wir haben das Glück, über eine Datenbank mit alten, extrem robusten Saatgutsorten zu verfügen, durch die es möglich sein wird, die Produktivität unserer Pflanzen deutlich zu steigern.

Unsere Firma hat bereits sechs Patente angemeldet, die mit dieser Technologie in Zusammenhang stehen, und ein siebtes steht kurz vor der Genehmigung.«

Sénéchal starrte angestrengt auf die Wand seines kleinen Zimmers, an der er mit Reißzwecken eine große Karte von Indonesien befestigt hatte.

»Himmel, Arsch und Zwirn! Das Treibhaus mit den verdunkelten Scheiben, die Tomaten! Für die interessierten sie sich gar nicht, sondern für den Tau, der jeden Morgen auf ihren Blättern lag ...«

Er suchte in seiner Akte nach dem von Lucrèce gemailten Artikel, in dem es um neue Impfstoffe aus den Ziegler-Laboratorien ging.

Dann wählte er die Nummer von Akira Takenushi. Eine höfliche Stimme erklärte ihm, der alte Herr ruhe sich gerade aus. Doch der Inspektor blieb hartnäckig. Ein kurzer Piepton, und schon ertönte die schnarrende Stimme des Greises.

»Monsieur Sénéchal? Ich fühlte mich außerordentlich geehrt, Sie neulich bei mir begrüßen zu dürfen. Darf ich hoffen, dass der kolorierte Stich, den Sie gewiss während der gesamten Rückreise wie Ihren Augapfel gehütet haben, Ihnen ein wenig Freude bereitet?«

»Ein wahres Fest für die Sinne, Monsieur Takenushi, aber ...«

»Dieser alte, wie zum Verkauf auf einem japanischen Markt mit Blüten dekorierte Quastenflosser ist ein Scherz auf meine Kosten. Und ein wenig auch auf Ihre.«

»Ich muss gestehen, dass ich ihn nicht ganz verstehe.«

»Einer unserer größten Künstler namens Hiroshige, der gegen Ende des achtzehnten Jahrhunderts lebte, hat eine berühmte Serie von Holzschnitten gemacht, die auf Märkten ausgestellte Fische zum Motiv haben ...«

»Waren in Japan zu jener Zeit viele Quastenflosser auf den Märkten zu bestaunen?«

»Oh, dieses bescheidene Geschenk ist kein Werk von Ando Hiroshige ...«

Sénéchal hörte den alten Mann seufzen.

»Nein, es ist die Arbeit eines sehr alten Freundes, der inzwischen verschwunden ist. Ich hatte ihn gebeten, für mich das Werk dieses Künstlers zu vervollständigen und dabei seiner Fantasie freien Lauf zu lassen. Ich wollte Sie an diesem Vergnügen teilhaben lassen.«

»Da gerade von diesem Tier die Rede ist, würde ich Ihnen diesbezüglich gern ein paar Fragen stellen.«

»Nur zu! Doch bevor wir dieses Gespräch vertiefen, Monsieur Sénéchal, möchte ich Sie davon in Kenntnis setzen, dass meine Firma gewisse elektronische Systeme entwickelt hat.«

Dem Umweltinspektor entging die Ironie im Ton des Alten nicht.

»Diese Systeme informieren mich über das Vorhandensein von Aufnahmegeräten in der Leitung und sind sehr zuverlässig. Oh, missverstehen Sie diesen Hinweis bitte nicht als kommerzielle Werbung meinerseits.«

»Schon gut. Aber ich benötige keine Aufzeichnung unseres Gesprächs, Monsieur Takenushi. Lassen Sie uns doch Schluss machen mit den Spielchen! Ich bin dahintergekommen, was Sie mit dem Quastenflosser machen wollen. Sie wollen ihn klonen wie Ihre verdammten T5K!«

Der alte Mann lachte leise.

»Das würde Ihnen gar nicht passen, Monsieur Sénéchal, nicht wahr?«

»Ich fürchte, Sie kommen vom Thema ab, Monsieur Takenushi!«

»Betrachten wir die ganze Angelegenheit doch mal ganz nüchtern, Monsieur Sénéchal. Wie stehen Ihrer Meinung nach die Chancen, ein Quastenflosserpärchen lebend zu fangen?«

»Sie sind äußerst gering.«

»Exakt. In der Natur sind die Überlebenschancen für eine seltene Art begrenzt. Ich frage Sie noch einmal, wie stehen die Chancen, dass ein junger Quastenflosser in den Tiefen des Meeres überlebt? Wir wissen, dass die Weibchen ovovivipar sind, also die Jungen im Mutterleib ausbrüten, die dort voll entwickelt zur Welt kommen - allerdings immer nur einige wenige. Wie groß ist die Chance, dass diese Jungen zu ausgewachsenen Tieren heranreifen, ohne vorher einer Krake, einem Hai oder einem anderen ihrer natürlichen Feinde zum Opfer zu fallen?«

»Ich habe nicht die geringste Ahnung.«

»Sie sind minimal. Und zu guter Letzt, wie stehen die Chancen, dass sich ein Männchen und ein Weibchen einer so seltenen Art unter Wasser überhaupt begegnen, um neue Quastenflosser hervorzubringen? Ich rede nicht von der Wasserverschmutzung, dem Quecksilber und anderen Faktoren. Auch nicht von Krankheiten.«

»Ich weiß nicht, aber ...«

»Ich habe meine Informatiker unter der Leitung eines Statistikers gebeten, solche Szenarien zu simulieren. Und das, ohne über gesicherte Zahlen bezüglich potenzieller Populationen, Faktoren der Sterblichkeit von Jungtieren und andere Parameter zu verfügen ... Die mir übermittelten Zahlen hinsichtlich der Überlebenschancen dieser unglaublichen Tiere sind so lächerlich niedrig, dass ich sie für vernachlässigbar halte. Wussten Sie, dass es zwei Arten dieses alten Vierfüßers gibt?«

»Ja, den indonesischen Manado-Quastenflosser, Latimeria menadoensis, und den afrikanischen Komoren-Quastenflosser, Latimeria chalumnae.«

»Bravo, ich sehe, Sie haben Ihre Hausaufgaben gemacht. Aber wissen Sie, worin sich die beiden unterscheiden?«

»Der Manado-Quastenflosser ist seltener. Und natürlich wollen Sie diesen klonen, nicht wahr?«

»Ihn klonen, Monsieur Sénéchal. So ist es. Und ihn patentieren lassen. Wie Sie feststellen können, will ich diesem Tier nichts Böses antun, im Gegenteil. Ich muss lediglich ein winziges Stück seiner äußerst seltenen DNA entnehmen. Danach kann er getrost wieder zurück in die Tiefsee. Für diesen Fall werden alle nur erdenklichen Vorsichtsmaßnahmen getroffen, das garantiere ich Ihnen.«

»Lassen Sie dieses arme Viech doch endlich in Ruhe! Sie sind ja geradezu besessen ...«

»Schon bald wird Klonen eine ganz alltägliche Angelegenheit sein. Ich werde das sicher nicht mehr erleben, aber Mitsuo, meine Enkelin, wird dabei sein, wenn die Takenushi Corporation den weltweit seltensten Fisch klont, den Fisch, der aus dem Dunkel der Zeiten zurückgekehrt ist ... Dieser Quastenflosser wird sich ein wenig vom Original unterscheiden, denn man wird ihm einige zusätzliche Gene implantieren müssen, um ihn patentieren zu können - vielleicht sogar ein Gen, das seine Lebenserwartung steigert, warum nicht? -, aber es wird dennoch ein Quastenflosser sein. Ein lebendes Fossil. Eines der größten Weltwunder! Welches Aquarium, öffentlich oder privat, wird - egal was es kostet - nicht den Vorfahren unser aller Vorfahren in seinem Bestand haben wollen? Stellen Sie sich die Begeisterung vor, die der Anblick eines solchen lebenden Tieres auslösen wird? Ganz zu schweigen von den Wissenschaftlern, die sich darum prügeln werden, mit eigenen Augen sein erstaunliches Verhalten zu sehen.«

»Ach, Monsieur Takenushi, das wird doch kein Quastenflosser sein, sondern nur eine Kopie.«

Takenushi gluckste erneut und fuhr mit dem penetranten Frohsinn eigensinniger alter Leute fort:

»Der Quastenflosser ist keinem Science-Fiction-Märchen entsprungen! Er existiert! Vielleicht nicht mehr lange ... Können Sie sich denn nicht für mein Vorhaben begeistern, Monsieur Sénéchal?«

»Monsieur Takenushi, warum haben Sie Ihren Jägern Ziegler und Designe heimlich mehrere mit einem Totenkopf versehene Kanister geschickt? Kanister, die literweise den Tau der genetisch modifizierten Tomaten enthielten, die Sie aus altem, von Ihrem Onkel geerbten Saatgut gezüchtet haben?«

Für einen Moment herrschte Stille am anderen Ende der Leitung. Dann sagte Takenushi in einem Ton, der sich deutlich von seiner üblichen, abgehackt klingenden Sprechweise unterschied:

»Sie sind außergewöhnlich scharfsinnig, Monsieur Sénéchal. Gestatten Sie mir, dass ich Sie beglückwünsche. Sehen Sie, die Vertraulichkeit dieser ... Operation war beiderseits zwingend erforderlich.«

»Ich verstehe nicht.«

»Dieses Geschenk, das ich Designe und Ziegler gemacht habe und das, wie ich gestehe, ein Vermögen wert war, ist das Ergebnis einer ganz neuen Technologie. Das Produkt, das ich diesen Herren auf diskrete Weise zukommen ließ, war noch nicht auf dem Markt erhältlich. Die Ziegler-Laboratorien sollten - auf Ersuchen von Hans Ziegler und Charles Designe - die ersten Nutznießer sein. Es wäre doch sehr schade gewesen, wenn dieses so wertvolle, mit Proteinen angereicherte Wasser Unbekannten in die Hände gefallen wäre, nicht wahr? Daher die ... sagen wir, Maskerade mit den aufgemalten Totenköpfen.«

»Auch Sie haben gesehen, wie das Satellitensignal Ihres Schiffs verschwand, nicht wahr? Auf einem ähnlichen Monitor, wie Ziegler und Designe ihn besitzen, oder?«

»Monsieur Sénéchal, darf ich Sie daran erinnern, dass dieses von meiner Firma entwickelte System ursprünglich dazu bestimmt war, gewissen Schildkrötenarten zu folgen. Ich habe in der Tat aus purer Neugier den Weg meines Geschenks verfolgt und gesehen, wie das Signal vor Erreichen seines Bestimmungsortes erlosch. Daraus habe ich geschlossen, dass der arme Mann, der das Boot steuerte, mitsamt der Ladung verschwunden war.«

»Wer war das?«

»Eine von einem meiner Partner in Madagaskar angeheuerte Person - ein Experte in unauffälliger Navigation.«

»Also ein Schmuggler?«

»Ich werde Ihnen seinen Namen vertraulich zukommen lassen, da Sie offensichtlich keine Spur von ihm gefunden haben. Mein einziger Trost ist, dass er keine Familie zu versorgen hatte. Obwohl ich mich in hohem Maße schuldig fühle, habe ich mit dieser sehr bedauerlichen Angelegenheit nicht das Geringste zu tun, Monsieur Sénéchal, das müssen Sie mir glauben.«

»Wollten Sie nie wissen, was sich in jener Nacht nun tatsächlich abgespielt hat, Monsieur Takenushi?«

»Seit dem Quastenflosserfund vor Réunion lasse ich mir alle Zeitungen der Insel übersetzen. Die Journalisten haben über Monsieur Designes brutales Ableben und das gleichzeitige Verschwinden von Monsieur Ziegler ausführlich berichtet. Habgier lenkt die Welt. Die menschliche Natur ist manchmal enttäuschend, Monsieur Sénéchal.«

»So ist es. Warum haben Sie Ihre Proteine nicht einfach mit dem Flugzeug geschickt?«

»Monsieur Designe wollte sie unbedingt möglichst diskret auf die Jacht der Abyss Foundation geliefert bekommen. Ich musste mich all seinen Wünschen beugen, verstehen Sie?«

»Nein.«

Am anderen Ende der Leitung wurde es still. Sénéchal wartete geduldig. Dann vernahm er die ins Stocken geratene Stimme Takenushis.

»Monsieur Sénéchal ... ich möchte Ihnen schlicht und einfach sagen, dass dieser für die Ziegler-Laboratorien vorgesehene Schatz in Wirklichkeit etwas war, was man gemeinhin als Lösegeld bezeichnet.«

»Ein Lösegeld? Im Gegenzug wofür, Monsieur Takenushi?«

»Diese miese kleine Erpressung hat mich viel Zeit gekostet, Monsieur Sénéchal. Und Zeit ist etwas, das ich nicht mehr im Überfluss besitze, Sie verstehen? Entschuldigen Sie meine Ungehörigkeit, aber ich muss mich jetzt ausruhen. Adieu, Monsieur Sénéchal.«

Der alte Japaner legte auf. Der Umweltinspektor wählte mehrmals seine Nummer, doch niemand meldete sich.

97

Sénéchal schenkte Vannier noch einmal nach.

»Wie finden Sie diesen südafrikanischen Wein?«

Das kantige Gesicht des Gesetzeshüters hatte sich leicht gerötet.

»Beachtlich, und dieser Dorsch in Rougaille-Sauce ist köstlich ... Sie hätten das Gleiche bestellen sollen.«

»Nein, danke ... Von Fisch habe ich vorerst genug!«

Der Umweltinspektor musterte den Beamten gedankenvoll und fragte schließlich:

»Was meinen Sie, warum haben Designe und Ziegler sich gerade Puits des Français für die Übergabe ausgesucht?«

»Nun, diese Gegend wird von uns nicht besonders häufig kontrolliert, weder von der Küstenwache noch vom Militär.«

»Aber sicher auch, weil genau in dem Gebiet ein Fischer namens Hoareau zu Beginn dieser ganzen Geschichte einen sonderbaren Fisch gesichtet hat. Der gute Mann hat eine Hütte am Strand, nicht weit vom Kap entfernt. Tagein tagaus fischt er am Korallenriff. Und genau dort ist er dem vorsintflutlichen Viech begegnet.«

»Lassen Sie mich raten ... Daraufhin patrouillieren Ziegler und Co. in dem Bereich und halten Ausschau nach dem alten Fisch.«

»Exakt. Kommen wir nun zu jener Nacht, in der Takenushis Bote mit seinem Kahn aufkreuzt, bevor ein Irrer mit einem Raketenwerfer seinen Weg kreuzt ...«

»Und was ist mit dem Korallenfischer?«

»Für die Jagd nach dem Quastenflosser braucht man Treiber ... Ziegler und Konsorten haben ihm eine hübsche Prämie versprochen, wenn er ihnen hilft, das äußerst seltene Tier zu fangen. Tagsüber schläft unser Freund, und nachts sucht er den Winkel ab, wo er das Tier entdeckt hat.«

»Wieso nachts?«

»Unser Freund weiß von Phibes, dass der Vierfüßer ein Räuber ist, der nachts aus den Tiefen aufsteigt, um zu jagen. Er weiß auch, dass der Fisch ein Höhlenbewohner ist und sich diese Höhle womöglich ganz in der Nähe befindet. In jener Nacht haben alle diesen Fischer völlig vergessen, denn alle starren gebannt auf das Signal des von Takenushi geschickten Bootes. Doch er ist ganz in ihrer Nähe ... unter Wasser ... und als er wieder an die Oberfläche kommt, kann er in der Ferne die Positionslichter von Zieglers Jacht erkennen. Nach einem letzten Tauchgang kehrt er zu seiner Hütte zurück und legt sich brav ins Bett. Kurz darauf hört er den Außenborder am Kap vorbeifahren. Das macht ihn stutzig. Wie Sie sicher schon erraten haben, handelt es sich um unseren Freund Bienaimé, der, von seinen Großtaten beim ›Schiffeversenken‹ noch etwas angeschlagen, zurückkehrt ... Der Fischer schnappt sich sein Fernglas. Der Außenborder, dessen Eigentümer er nicht sehen kann, steuert mit hohem Tempo auf eine kleine, von Kokospalmen gesäumte Bucht zu.«

»Das ist ja wie in Das Fenster Zum Hof mit Grace Kelly und äh ...«

»James Stewart ... Unser Fischer ist inzwischen hellwach. Er springt in seine Barkasse und fährt zu der Bucht hinüber, wo er den Außenborder im Schlick findet. Er bemerkt die schwarzen Spuren an Deck und die drei Einschüsse im Bug. Im Boot findet er einen ihm unbekannten Gegenstand, nimmt ihn an sich und verschwindet eilig ... Denn er vermutet zu Recht, dass an der Sache etwas faul ist. Doch seine Neugier wird ihn teuer zu stehen kommen ...«

»Was hat er denn gefunden?«

Mit der Geste eines Zauberers zieht Sénéchal ein paar Fotos aus seiner Brusttasche und fächert sie wie ein Kartenspiel vor Vanniers Teller auf. Jedes einzelne zeigt den gleichen, aus verschiedenen Blickwinkeln aufgenommenen kakifarbenen Kreis.

98

»Professor Morel? ... Wollten Sie mir nicht weitere Einzelheiten über den Stenocara-Käfer mitteilen?«

»Vom Stenocara? Ach ja, ich wollte Sie zurückrufen. Habe ich Ihnen gesagt, dass es sich um ein Weibchen handelte? Warten Sie, ich muss nur rasch meinen Papierstapel durchforsten ... Sind Sie noch immer auf Reisen, Monsieur Sénéchal? Ah, da ist es ja! ... Nun gut, stellen Sie sich vor, ich habe einen meiner britischen Kollegen angerufen - ein Entomologe und Experte für Tenebrioniden, das heißt Schwarzkäfer ...«

»Und?«

»Wussten Sie, dass einige Käfer auf ihrem Rücken Pflanzen großziehen, eine Art Symbiose, und ...«

»Professor Morel, ich bin ein bisschen in Eile.«

»Ach, Sie sind immer so ungeduldig, Monsieur Sénéchal! Kurz, mein geschätzter englischer Kollege hat mir eine unterhaltsame Anekdote zum Thema Stenocara-Käfer erzählt ... Möchten Sie sie hören, Monsieur Sénéchal?«

»Ich brenne vor Neugier.«

»Eines Tages, anlässlich eines Vortrags vor Wissenschaftlern, zeigte besagter Insektenforscher einem Biologen ein in der Kalahari-Wüste aufgenommenes Foto, auf dem mehrere dieser kleinen Tiere gerade dabei waren, die Überreste einer Eidechse zu vertilgen. Der Biologe wunderte sich, dass die Stenocara-Käfer rings um die in der prallen Sonne liegende Eidechse fähig waren, diese unvorstellbar heißen Temperaturen auszuhalten. Er besorgte sich einige dieser kleinen Biester bei meinem Kollegen und schlug ihm ein Experiment vor. Er setzte drei Stenocara-Käfer unter eine große Infrarotlampe und steigerte graduell die Wärmezufuhr.«

»Kurz, um das Klima in der Kalahari-Wüste zu simulieren.«

»Genau. Der Biologe installierte eine Wärmebildkamera, um Infrarotbilder der Stenocara-Käfer zu bekommen und so die Wärmeverteilung auf ihren Panzern sichtbar zu machen ... Auf diese Weise fanden die beiden Männer heraus, dass die Käfer auf ihrem Körper über Strahlungsdeflektoren verfügen, die verhindern, dass ihre Körpertemperatur ansteigt!«

»Wunderbar, bravo, und weiter?«

»Wie, und weiter? Ist es nicht unglaublich, dass die Natur diese winzigen Körper mit einem System zur Wärmeregulierung ausgestattet hat, damit sie unter diesen wahnsinnigen klimatischen Bedingungen überleben können? Ist diese Perfektion nicht grandios?«

»Ah, ja, sicher.«

»Dieser Biologe und mein geschätzter Kollege haben einen gemeinsamen Forschungsbericht veröffentlicht, der in ihren jeweiligen Fachbereichen große Resonanz fand. Er hat ihn mir übrigens geschickt, und ich muss sagen, dass ihr Protokoll ...«

»Danke für alles, Professor Morel. Deflektoren, wirklich unglaublich, in der Tat. Auf Wiederhören. Wenn Sie mehr in Erfahrung bringen, rufen Sie mich ruhig wieder an.«

»Aber ich bin noch nicht fertig, Monsieur Sénéchal! Stellen Sie sich vor, einige Monate später meldet sich bei ihnen ein Unternehmen namens MIND, das am Telefon tausend Einzelheiten über ihre Vorgehensweise wissen will - welche Insekten verwendet wurden und vieles mehr. Man sagt ihnen, dass sich das Unternehmen mit zukunftsweisenden Themen auf dem Gebiet der Klimaforschung oder etwas in der Art beschäftigt. Anschließend haben mein Kollege und der Biologe nie wieder etwas von diesen Leuten gehört.«

»Eine britische Gesellschaft?«

»Nein, ein in Malaysia ansässiges Unternehmen. Das ist doch das Land, wo Sie kürzlich gewesen sind, nicht wahr?«

99

»Pierre? Hier Ravier. Ich habe für dich ein paar Recherchen über die Firma MIND angestellt.«

»Schon? Und was haben sie ergeben?«

»Es gibt augenscheinlich mehrere Gesellschaften dieses Namens, doch ich habe eine Malaysian Irrigation for Nature Development gefunden, deren Ziel die Erforschung und Perspektiven zukunftsorientierter Klimasysteme‹ ist.«

»Das muss sie sein.«

»Ich habe dort angerufen. Man hat mir von Zukunftsforschung im Bereich der Hydrologie und so weiter erzählt. Kurz, ihr Tätigkeitsfeld erschien mir äußerst nebulös, um es mal so zu sagen. Ich habe ihre Statuten überprüft. Der Hauptaktionär kommt aus Malaysia, doch die anderen Aktionäre sind Japaner, darunter eine Co. and Co. Society Limited mit Sitz auf Hokkaido. Die habe ich auch überprüft. Ich schicke dir die Details. Doch es existieren vier Tarnfirmen, die geschickt die feinen Verästelungen eines riesigen Baumes kaschieren.«

»Und wissen wir, um wen es sich handelt?«

»Die Firma MIND ist nur ein kleiner Ableger der Takenushi Corporation Unlimited ... Na, was sagst du nun, Alter?«

100

Sénéchal rief Xi Ping Zhu an, doch man teilte ihm mit, der Generaldelegierte sei beruflich unterwegs und auf gar keinen Fall zu erreichen.

Erschöpft legte sich der Unweitinspektor auf seine Matratze, ließ seine Gedanken schweifen und döste ein.

Ein Anruf von Edouardo riss ihn aus seinem Schlummer. Das Gespräch war kurz: Dem Profi war ein kapitales Wild vor die Flinte gelaufen.

101

Im Zollbüro des Flughafens Saint-Denis saß Sénéchal an einem mit Akten und sichergestellten Gegenständen überhäuften Tisch. Er breitete offizielle Dokumente, beglaubigte Bescheinigungen und diverse Faxe vor fünf Männern in Uniform aus, die ihn mit finsteren Blicken musterten. Einer der Zöllner, der besonders erbost wirkte, sagte:

»Und die Kollegen da drinnen? Der Dienststellenleiter wird einen Aufstand machen, wenn er erfährt, dass ...«

Zur allgemeinen Überraschung schlug der Umweltinspektor mit seiner riesigen Pranke flach auf den Tisch, sodass alle Anwesenden zusammenfuhren. Mit einem Mal wirkten seine Schultern noch ein bisschen breiter, und das Funkeln in seinen Augen verhieß nichts Gutes.

Augenblicklich herrschte Stille, die lediglich vom Surren des Ventilators gestört wurde. In eisigem Ton hielt Sénéchal folgende manierierte Ansprache:

»Die hiesige Polizei, eine Elitetruppe, deren herausragende Fähigkeiten bei Ermittlungen gar nicht genug gewürdigt werden können, wird schnellstmöglich durch meine Dienststelle, die des Präfekten oder die des Papstes - ganz gleich welche - über die Exfiltration eines unserer Agenten in Kenntnis gesetzt. Und zwar sobald sie durch uns abgeschlossen wurde.«

Einer der Zöllner wagte die Frage: »Was? Die Ex...filtration?«

Der Inspektor streifte ihn mit einem zerstreuten Blick: »Lieber Mann, seien Sie so gut und teilen Sie Ihrem direkten Vorgesetzten mit«, er wies mit dem Kinn auf einen der Beamten, »dass die kleinste undichte Stelle eine Untersuchung nach sich ziehen wird ... Es handelt sich um eine Art automatische Mausefalle: Die Maus berührt das Käsestück, das sich im Gleichgewicht befindet ...«

Abermals schlug er heftig auf den Tisch, sodass die Platte wackelte: »Und zack! Die Falle schnappt zu!«

Er verstaute die Papiere wieder in seiner großen Tasche und meinte:

»So, können wir gehen? In etwa zwanzig Minuten trifft unser Mann mit dem Flugzeug aus Jakarta ein. Er wird den Zoll durch diesen kleinen Hintereingang passieren. Sie haben nichts gehört und nichts gesehen und vergessen meinen Höflichkeitsbesuch!«

Der Neuankömmling war Mitte sechzig. Über seinem Bäuchlein spannte sich ein weißes Hemd mit offenem Kragen. Um den Hals trug er eine feine Goldkette. Sein kariertes, sehr enges Jackett hatte zu lange Ärmel, die teilweise seinen Handrücken bedeckten. Aus einem davon lugte ein blaues Taschentuch hervor. Die tränenden Schlitzaugen in seinem zerknitterten Gesicht waren ständig in Bewegung. Er wirkte erschöpft und verängstigt. Sein braunes, etwas zu langes Haar klebte an der hohen schweißüberströmten Stirn, und seine eingefallenen Wangen waren mit Bartstoppeln übersät. Er stellte seinen Koffer ab und sagte:

»Guten Tag, Monsieur Sénéchal, mein Name ist Suleiman Rhaddiaunir. Ich bin überglücklich, hier zu sein.«

102

Der Umweltinspektor hatte beschlossen, die Befragung des Wissenschaftlers in seinem kleinen Häuschen bei Madame Hoareau vorzunehmen. Während der Fahrt von dem unauffälligen Hotel, das Sénéchal für ihn aufgestöbert hatte, bis zu dem Quartier des Inspektors sprach der nunmehr frisch eingekleidete und rasierte Mann kein einziges Wort. Er begrüßte höflich Madame Hoareau, die auf ihrer Veranda saß und Hüte fertigte. Sénéchal musste grinsen, als sie den Mann kokett aufforderte, einen aufzuprobieren. Rhaddiaunir lehnte ihr Angebot in erstaunlich flüssigem Französisch sanft ab.

Als der Inspektor ihm die Tür zu seiner Unterkunft öffnete, meinte er:

»Sie sprechen ausgezeichnet Französisch, Monsieur Rhaddiaunir.«

»Ich lese und spreche es leidlich. Wie auch einige andere Sprachen.«

Der Blick des Indonesiers wanderte über die Matratze am Boden, die mit Reißzwecken an der Wand befestigten Karten und den offenen Koffer voller zerknitterter Hemden zu dem überfüllten Tisch mit Laptop, Telefon und sorgfältig sortierten Unterlagen. Lose, mit der breiten Handschrift Sénéchals bedeckte Blätter lagen kunterbunt durcheinander. Dann entdeckte er mit sichtbarem Unbehagen das große Gewehr in der Nähe des Tisches. Am Doppellauf waren verschiedenfarbige Patronen mit Gummibändern befestigt.

»Monsieur Rhaddiaunir ... Ich bin verpflichtet, Sie zu einem bestimmten Zeitpunkt den indonesischen Behörden zu übergeben. Doch zuvor sollten wir beide uns unterhalten. Anschließend ...«

»Ja?«

»Kommen wir erst einmal zu dem Thema, das uns beide interessiert. Am besten, Sie erzählen mir alles, was Sie über Shafik Mahakam und diese ganze Geschichte wissen. Zunächst, warum sind Sie verschwunden, Monsieur Rhaddiaunir?«

»Ich hatte Angst um mein Leben, Monsieur Sénéchal. Ich wurde bedroht.«

»Und von wem?«

»Das weiß ich nicht. Ich hatte mehrere Anrufe auf meinem Handy erhalten, in denen ich aufgefordert wurde, mich nicht mehr mit Shafik zu treffen. Andernfalls würde mir etwas zustoßen. Über diese Warnung sollte ich weder mit ihm noch mit der Polizei sprechen. Es war eine verstellte Stimme ... Ich habe Shafik dennoch weiter gesehen. Wir mussten zusammenarbeiten, das war wichtig.«

»Sie haben ihm nichts gesagt?«

Der Indonesier zögerte.

»Nein. Dann habe ich einen Zettel auf dem Autositz meines abgeschlossenen Wagens gefunden. Darauf stand: keine Polizei. Eines Abends, als ich zu Fuß über eine kleine, verlassene Straße nach Hause ging, raste ein Wagen auf mich zu. Ich bin schon älter und kann nicht mehr laufen wie ein Zwanzigjähriger ... Im letzten Moment hat das Fahrzeug gebremst und fuhr dann blitzartig im Rückwärtsgang in eine Gasse, um zu wenden. Doch ich hatte genügend Zeit, mir den Mann am Steuer anzusehen. Er trug eine Schirmmütze, hatte ein breites Gesicht und athletische Schultern. Seine großen Hände sind mir aufgefallen ... Komisch, nicht wahr? An solche Dinge erinnert man sich später. Doch ich habe überhaupt nicht daran gedacht, mir das Kennzeichen zu notieren ... Seine Hände auf dem Lenkrad waren riesig.«

Sénéchal öffnete seine Pranken und hielt sie Rhaddiaunir unter die Nase.

»Solche Hände etwa?«

»Ja. Ich vermute mal, dass er Ihre Statur hat, Monsieur. Und ich bin sicher, dass er ebenfalls ein Weißer ist.«

»Was haben Sie nach diesem Vorfall gemacht?«

»Ich habe Shafik davon erzählt.«

»Wie hat er reagiert?«

»Er sagte: ›Suleiman, es geschehen bedrohliche Dinge, aber ich verstehe sie nicht.‹ Dann hat er etwas vor sich hin gemurmelt und das Zimmer verlassen. Damals war er schon sehr krank. Sein Geist war verwirrt.«

»Wissen Sie noch, was er gesagt hat?«

»Ich glaube, er hat von Chimären gesprochen. Ich sah, dass auch er Angst hatte.«

Sénéchal schwieg einen Moment. Dann fragte er:

»Warum sind Sie geflüchtet, als ich Lang und meinen Kollegen Edouardo zu Ihnen ans Flussufer bei der Müllhalde geschickt habe?«

»Ich bekam Panik. Ich kannte diesen Mann ja nicht.«

»Und die Dokumente, die Monsieur Edouardo in Mahakams Gartenhaus gefunden hat?«

»Ehrlich gesagt, waren sie völlig wertlos. Ich hatte sie Shafik zur Ansicht überlassen ...«

»Aber was hat es mit diesen Plänen für Sanitäranlagen auf sich?«

»Das ist leicht erklärt ... Japan liegt auf einem Archipel vulkanischen Ursprungs. Dort wird das Wasser maximal recycelt. Das Wasser für die Toilettenspülungen und Löscheinsätze ist nicht das gleiche wie das für den täglichen Bedarf ... Für jedes neue Gebäude, dessen Nutzfläche dreißigtausend Quadratmeter übersteigt, verlangt die Stadt Tokio - wie viele andere Kommunen auch - den Bau einer eigenen Recyclinganlage. Das in diesen Unterlagen beschriebene System ist eine Filteranlage für Brauchwasser. Es arbeitet mit besonderen Bakterien, die das Abwasser innerhalb von vierundzwanzig Stunden wieder in sauberes Wasser verwandeln.«

»Alle Achtung.«

»Es ist sauberes Wasser, aber kein Trinkwasser und wird hauptsächlich für die Klospülung verwendet und für ...«

»Danke, danke ... Aber was hat Takenushi mit dem Ganzen zu tun? Auf dem Briefkopf war das Emblem seiner Firma.«

»Natürlich, denn diese Anlage ist ein Patent der Takenushi Corporation, das für teures Geld verkauft wird. Ich brauche Ihnen wohl nicht zu sagen, dass die Geschäftszahlen ...«

»Schon gut. Aber in welcher Beziehung stehen Sie zu der Firma, Monsieur Rhaddiaunir?«

Der Physiker wirkte überrascht. »Ich war jahrelang für die Takenushi Corporation tätig. Als Berater. Wussten Sie das nicht? Mit Längs Hilfe habe ich versucht, Akira Takenushi zu kontaktieren. Über sein kleines Funkgerät.«

»Wie, über Lang?«

»An der Universität in Depok gibt es einen Klub von Amateurfunkern. Auf diese Weise blieb ich mit dem Jungen in Kontakt. Ich wollte, dass Lang Akira kontaktiert. Akira ist sehr mächtig. Er hätte mich aus Indonesien herausholen können.«

»Hat er es versucht?«

»Ich weiß es nicht. Ich bin geflohen, als Sie bei Madame Mahakam Ihre Nachforschungen anstellten, denn ich fürchtete, dass Sie mich entdecken würden. Ich misstraute jedem ... Verstehen Sie?«

»Wer hat Sie vor meiner Ankunft gewarnt?«

»Madame Mahakam. Sie erhielt einen Anruf von Monsieur Xi Ping Zhu, der ihr den Besuch eines westeuropäischen Detektivs ankündigte.«

»Also, Monsieur Rhaddiaunir, Ihre Fähigkeiten als hochrangiger Physiker haben es Ihnen ermöglicht, Chemieklos für eine japanische Firma zu entwickeln?«, fragte der Inspektor mit betont ernster Miene.

Der Indonesier lächelte.

»Das amüsiert Sie, Monsieur Sénéchal. Aber ich habe auch andere Dinge für Take gemacht. Nicht für die Firma, sondern für Akira Takenushi persönlich.«

»Was zum Beispiel?«

Rhaddiaunir rieb seine Handflächen aneinander, als wisse er nicht, wo er anfangen sollte.

»Sie sind Akira begegnet, Monsieur Sénéchal. Das hat zumindest Monsieur Edouardo erzählt. Er sagte mir auch, dass Sie ihn verdächtigen, Jagd auf das seltenste Tier der Welt zu machen.«

»Was denken Sie persönlich darüber?«

»Ach, das ist eben seine Marotte! Aber ich glaube, er will diesem merkwürdigen Tier nichts Böses antun.«

»Das ist eine der möglichen Sichtweisen. Er möchte dieses Tier klonen, um es zu einem Jahrmarktsgeschöpf zu machen.«

»Sie haben ihn vermutlich als Sonderling empfunden. In Wahrheit ist er ein Visionär. Ein Visionär und zugleich ein gewiefter Geschäftsmann, täuschen Sie sich da mal nicht.«

»Inwiefern ist Takenushi ein Visionär?«

»Ich dachte, Sie hätten ihn verstanden!«

»Ich fürchte nein.«

Wieder lächelte der Indonesier.

»Monsieur Sénéchal, Akira hegt zweifellos eine sonderbare Leidenschaft für diesen außergewöhnlich seltenen Vierfüßer. Doch es gibt etwas, das ihn stets mehr interessiert hat als dieser Fisch.«

»Und das wäre?«

»Das, was den Quastenflosser umgibt, Monsieur.«

»Ich verstehe nicht.«

»Nun ja, ganz einfach ... Wasser!«

103

Sénéchal runzelte die Stirn.

»Wasser? Takenushi interessiert sich mehr für Wasser als für den Quastenflosser? Jetzt verstehe ich gar nichts mehr. Erklären Sie mir das bitte!«

»Haben Sie schon mal vom Erdsimulator gehört? Nun, dieser Superrechner hat zwei wichtige Tendenzen aufgezeigt. Einerseits steht uns ein explosionsartiger Anstieg der Weltbevölkerung um mindestens zwei Milliarden Menschen bis zum Jahre zweitausendfünfzig bevor. Und andererseits ein Anstieg der durchschnittlichen Erdtemperatur um mehrere Grad.«

»Überbevölkerung und Klimawandel, daraus ist der Höllencocktail der Zukunft gemixt ...«

»So ist es. Die Auswirkungen der Erderwärmung werden dramatisch sein: Die Meeresspiegel steigen beträchtlich an, und Dürreperioden verwandeln riesige Landstriche in Wüsten. Wenn man die Auswirkungen der Erderwärmung zusammenrechnet, kommt man zu dem Ergebnis, dass weit vor Ende dieses Jahrhunderts drei Milliarden Menschen an Trinkwassermangel leiden werden. Heute sind es bereits zwei Milliarden. Nun ist aber die weltweit verfügbare Wassermenge konstant. Man kann Wasser nicht produzieren. Dennoch verunreinigen wir ständig mehr davon, weil wir es im Haushalt, in der Industrie, in der Landwirtschaft und so weiter verwenden. Und anders als bei Erdöl gibt es keinen Ersatz dafür. Darüber hinaus sind lediglich 0,3 Prozent des Süßwassers auf unserem Planeten erneuerbar und für den Verbrauch des Menschen geeignet.«

»Ich verstehe, Monsieur Rhaddiaunir. Und was spielen Sie dabei für eine Rolle? Und welche der Visionär Takenushi?«

Der dickliche Mann zog ein blaues Taschentuch aus dem Ärmel und wischte sich damit über die Stirn. Er schielte begierig auf den kleinen Kühlschrank in der Ecke des Raums.

»Das will ich Ihnen sagen ... Es ist heiß hier, finden Sie nicht auch? Hätten Sie was zu trinken für mich? Einen Whisky vielleicht ...«

Sénéchal brachte ihm eine Flasche von Madame Hoareaus selbst gebranntem Rum. Der Indonesier genehmigte sich einen kräftigen Schluck.

»Vor nunmehr fast zwölf Jahren rief Akira Takenushi eine konspirative Ideenschmiede ins Leben. Eine Art Entwicklungsbüro, in dem er mir eine Abteilung anvertraute. In seinem blumigen Stil nannte er es ›Wasser des Lebens‹.«

»Wirklich sehr poetisch! Und womit befasste sich dieses Entwicklungsbüro?«

»Im Großen und Ganzen war es ein technologisches Institut, das weltweit alle Forschungsaktivitäten im Zusammenhang mit Wasser beobachtete. Es trägt den Namen MIND, ›Malaysian Irrigation for Nature Developments zu Beginn waren wir eine Handvoll Experten. Nach und nach hat Akira weitere, überaus kompetente Spezialisten angeheuert und mehrere Forschungsgruppen gebildet, die sich unablässig mit dem Wasserproblem befassten.«

»Wasser? Nur Wasser?«

»Wasser, nichts als Wasser. In all seinen Formen. Akira finanzierte das gesamte Projekt selbst. MIND war juristisch und finanziell nur sehr locker mit der Takenushi Corporation verbunden. Offiziell ging es um schwammig formulierte soziale Anliegen wie Erforschung und Perspektiven zukunftsorientierter Klimasysteme‹. Wir mussten lediglich Akira Rechenschaft ablegen. Er wusste sehr geschickt mit den malaiischen Behörden umzugehen und kaschierte, was MIND tatsächlich machte.«

»Als ich Monsieur Takenushi in Malaysia traf, in diesem riesigen Gewächshaus, das einen ganzen Wald beherbergt, befand ich mich in der Zentrale des Instituts, nicht wahr?«

»Ja, aber Sie haben sicher nur einen Teil der Anlagen zu Gesicht bekommen. Sie sind über verschiedene Orte in Malaysia verstreut.«

»Warum hat Takenushi sein Institut nicht in Japan angesiedelt, wo sich die meisten seiner Firmen befinden?«

»In Malaysia war mehr Diskretion gewährleistet. Zudem gibt es auch wirtschaftliche Gründe.«

»Welche? «

»Er wollte sich einen Standort sichern, von dem aus er die Entwicklung Südostasiens verfolgen konnte, um dort mit Wasserprojekten Geschäfte zu machen.«

»Warum hier und nicht anderswo? Wäre die Sahelzone nicht lukrativer gewesen?«

»Der Sahel ist arm. Vergessen Sie nicht, dass bei Akira der kommerzielle Aspekt immer eine wesentliche Rolle spielt. In den nächsten Jahrzehnten wird der Wasserverbrauch im südostasiatischen Raum erheblich ansteigen. Man hat nämlich festgestellt, dass wirtschaftlicher Aufschwung stets einen Anstieg des Wasserverbrauchs nach sich zieht. Außerdem ergeben die Berechnungen dieses Erdsimulationsprogramms, dass die meisten Staaten Südostasiens in rund dreißig Jahren kein Fleckchen Wald mehr besitzen werden. Wir haben bereits ein Drittel des weltweiten Waldbestands vernichtet.«

Nach einem kurzen Schweigen fragte Sénéchal:

»Das Gewächshaus, das ich besichtigt habe, dieser regenerierte Wald, in dem ich mit Takenushi spazieren gegangen bin, ist wohl auch ein Forschungsobjekt des Instituts?«

»Ja.«

»Ich dachte, sein Privatwald sei eine Art Genbank? Das hat er mir zumindest gesagt.«

»Das ist vollkommen richtig. Allerdings existieren bei Akira stets mehrere Wahrheiten gleichberechtigt nebeneinander. Er hat Ihnen eine Variante präsentiert, das ist alles. Dieser regenerierte Wald dient aber in erster Linie dazu, gewisse klimatische Phänomene zu untersuchen.«

»Und daran arbeiten die kleinen Roboter, die ich dort gesehen habe?«

»Unter anderem. Sie messen regelmäßig bestimmte Werte wie Temperatur, Luft- und Bodenfeuchtigkeit und so weiter. Sie kommunizieren über Kurzwellen miteinander sowie mit einem unterirdischen Rechner, der ihre Daten sammelt und auswertet. Darüber hinaus ist das riesige Gewächshaus mit Nebel-, Warm- und Kaltluftgeneratoren ausgerüstet, die von winzigen Sensoren kontrolliert werden. Das künstliche Klima wird natürlich auch vom Computer gesteuert.«

»Der Wald ist also eigentlich ein Labor.«

»Akira nennt ihn sein persönliches Phytotron‹ ... Wasser und Bäume, Sie verstehen? In dem Maße, in dem die weltweite Abholzung voranschreitet, wird das, was man zu Unrecht ›grüne Hölle‹ nennt, zur ›roten Wüste‹ werden.«

»Wüste?«

»Innerhalb der letzten fünfzig Jahre haben wir bereits zwanzig Prozent der globalen Nutzflächen ausgebeutet oder zerstört. Heute ist mehr als ein Fünftel des Festlandes Wüste, in China bereits ein Drittel.«

Rhaddiaunir zog sein blaues Taschentuch aus dem Ärmel und tupfte sich damit die Augenlider ab.

»Und Südostasien holzt bedenkenlos seine Wälder ab. In den kommenden Jahren wird die Bevölkerungszahl drastisch ansteigen, und Wasser beginnt schon jetzt knapp zu werden. Verstehen Sie nun, welches Interesse Akira Takenushi an dieser Region der Erde hat?«

Sénéchal fühlte sich völlig erschlagen. In seinen Gedanken entfernte sich der Quastenflosser mit seinen eigentümlichen Schwimmbewegungen. Wasser. Takenushi interessiert sich nur für Wasser!

Takenushis Teich in Form des japanischen Schriftzeichens für Wasser. Takenushis Ahorn-Bonsai. »Betrachten Sie diesen Wassertropfen, Monsieur Sénéchal ... Die Träne einer Wolke, eine Notration, ein reiner Diamant. In einem Wassertropfen sieht man die Welt wie in einer Kristallkugel ... Der Tau, den Sie dort sehen, ist das Gold des frühen Morgens.«

Der Umweltinspektor zog eine kleine viereckige Schachtel hervor, die er mit dem Zeigefinger über die Tischplatte zu Rhaddiaunir schob.

»Wissen Sie, was das ist?«

Der Indonesier runzelte die Stirn und griff mit seinen kleinen fleischigen Händen nach dem Kästchen. Er öffnete es und zuckte zusammen, als er den länglichen, in Plastikharz eingeschlossenen Skarabäus erblickte.

»Das hat Shafik gehört ... Die Luftblase zwischen den Fühlern! Wo haben Sie das her?«

»Madame Mahakam hatte es weggeworfen.«

Von Trauer überwältigt, presste der Indonesier die Lippen zusammen. Plötzlich öffnete er seinen Hemdkragen, holte seine goldene Halskette heraus, zog sie über den Kopf und reichte sie Sénéchal. Am Ende der Kette hing ein tropfenförmiger Gegenstand aus Plastik. Sénéchal hielt ihn gegen das Licht, das durchs Fenster hereinfiel. Im Innern befand sich ebenfalls ein Insekt, quasi das Gegenstück zu dem anderen. Doch dieses hier hatte lang ausgestreckte Hinterbeine, als wäre es im Sprung eingefangen worden.

Er legte es vor dem Indonesier auf den Tisch und fragte:

»Welches Geheimnis verbirgt sich hinter diesem Tierchen, Monsieur Rhaddiaunir?«

104

Der Physiker holte tief Luft.

»Nun, bisher haben sich nur wenige Leute eingehend mit dem Phänomen der Rekondensation des in der Luft enthaltenen Wassers beschäftigt.«

»Anders ausgedrückt: Wie gewinne ich Wasserdampf aus Wolken, Nebel und so weiter?«

»Exakt. Im Laufe unserer Arbeit sind wir mit vielen Verfahren gescheitert. Doch die Lösung war da, lag direkt vor unseren Augen. Beziehungsweise im glühend heißen Wüstensand. Bei MIND haben wir entdeckt, dass sich jemand schon intensiv mit der Frage der Rekondensation von Wasser befasst hatte, und zwar schon vor sehr, sehr langer Zeit.«

»Und wer?«

»Die Natur, Monsieur Sénéchal. Die Natur ...«

Mit dem Zeigefinger stupste er die beiden kleinen Skarabäen in ihren durchsichtigen Plastikharzblöcken an. Sénéchal fragte sich, ob Rhaddiaunir wohl zu der Sorte Wissenschaftler gehörte, die mit den Jahren von einer geradezu mystischen Schwärmerei für die Wunder der Schöpfung ergriffen werden.

»Und was hat sich die Natur nun für die Kondensation von Wasser ausgedacht, Monsieur Rhaddiaunir?«

»Sie hat vor Jahrmillionen ein kleines, hoch spezialisiertes Lebewesen erschaffen. Dieses Insekt, das Sie hier sehen, ein sogenannter ...«

»Stenocara-Käfer. Er lebt in der Kalahari-Wüste.«

»Das wissen Sie?«

»Ein Bekannter von mir, der in seiner Freizeit die Sprache der dortigen Buschleute zu erlernen versucht, sagte mir, der liebe Gott müsse eine besondere Vorliebe für Skarabäen gehegt haben, denn er hat Tausende von Arten erschaffen.«

»Schön gesagt. Darunter den Stenocara-Käfer und sein verkanntes Potenzial.«

»Monsieur Rhaddiaunir, könnten Sie aufhören, in Rätseln zu sprechen?«, entgegnete Sénéchal gereizt.

»Ahm ... Natürlich. Wissen Sie, von Zeit zu Zeit geschehen seltsame Dinge. Der Zufall in der Forschung ... Eines Tages zeigte man einem britischen Biologen ein in der Kalahari-Wüste aufgenommenes Foto mit Stenocara-Käfern, die eine tote Eidechse verspeisen.«

»Ja, ich kenne die Geschichte«, unterbrach ihn Sénéchal. »Die Deflektoren und das alles ... Was hat MIND damit zu tun?«

»Wie ich schon sagte, Monsieur Sénéchal, im MIND-Institut sichten wir sämtliche aktuellen Veröffentlichungen zum Thema Wasser. Der Wärmeaustausch gehört ebenfalls zu unseren Interessensgebieten. Deflektoren und alles, was die Verdunstung von Wasser verhindert, sind für uns interessante Vorgänge. Denn es reicht nicht aus, Wasser zu sammeln oder zu reinigen, man muss es bewahren. Das ist eines der größten Probleme.«

»Kurz, einer Ihrer Leute ist auf die britische Publikation aufmerksam geworden.«

»So ist es. Und begeisterte sich für diese Entdeckung, die eigentlich nur für Biologen von Interesse ist. Oder für Zoologen. Er erzählte mir davon, und ich ermutigte ihn, das Thema zu vertiefen. Wir haben uns mehrere dieser Käfer besorgt und mithilfe eines jungen Entomologen, der sich bestens mit den Stenocara auskennt, weitergeforscht.«

»Und?«

»Ein Wunder geschah ...«

Sénéchal sah sogleich seine Theorie vom der Mystik verfallenen Gelehrten bestätigt.

»Ein Wunder?! Passiert ja heutzutage nur noch sehr selten!«

»Warten Sie ab ... Der Entomologe entdeckte, dass der Panzer des Stenocara sich von denen aller anderen Insekten unterscheidet. Er ist mit winzigen Buckeln von einem halben Millimeter Durchmesser überzogen. Durch ein Elektronenmikroskop sieht man, dass diese Ausbuchtungen eine große Komplexität aufweisen.«

»Das heißt?«

»Es sind abgeflachte Kuppeln von rund zehn Mikrometer Durchmesser. Sie sind oben glatt, während ihre abschüssigen Rundungen mit einer sehr feinen, wachsähnlichen Struktur überzogen sind. Eine regelrechte Rutschbahn für jede Art von Tröpfchen ... Sie sind nicht beliebig auf dem Panzer angeordnet, sondern in Form eines Hexagons. Kurz, das Rätsel um den Stenocara war endlich gelüftet. Das Geheimnis seines Überlebens in der Trockenheit der Wüste. Der Käfer sammelt das Wasser aus dem dichten Dunst, der frühmorgens über der Wüste liegt ...«

»Und wie stellt das Tierchen es an?«

»Es neigt seinen Rücken dem Wind entgegen und wartet, dass sich Wassertropfen auf seinen ausgebreiteten Flügeldecken sammeln. Ein winziges Tröpfchen Feuchtigkeit bleibt an einer der Erhebungen auf seinen Flügeln hängen, wächst nach und nach, bis es groß genug ist, um sich zu lösen. Zunächst gleitet es über die gewachste Oberfläche, dann rinnt es gemeinsam mit all den anderen ›eingefangenen‹ Tropfen zur Mundöffnung des Insekts. In diesem Stadium sind die Tropfen groß genug, um nicht zu verdunsten, bevor sie getrunken werden.«

»Dieses Tierchen besitzt also eine mobile Falle auf dem Rücken?«

»So ist es. Ein ausgeklügelter und zugleich auch sehr simpler Mechanismus. Die Natur hat also vor Jahrmillionen eine winzige Kreatur erschaffen, die Wasser aus der sie umgebenden Luft gewinnt, und zwar mit ganz erstaunlichen Resultaten!«

Rhaddiaunir blickte Sénéchal strahlend an. Offensichtlich hoffte er, ihn mit seinem wissenschaftlichen Enthusiasmus anstecken zu können.

»Doch das wirklich Außergewöhnliche daran ist, dass der Stenocara-Käfer dafür keinerlei Energie aufwenden muss. Merkwürdig ist allerdings, Monsieur Sénéchal, dass dieser Mechanismus, durch den das Wasser der Luft entzogen wird und in dicken Tropfen kondensiert, erst jetzt entdeckt wurde.«

»Durch Kondensation! Na so was, ... ganz einfach!«

»Ich habe Akira sofort davon erzählt. Er hat nachgedacht und mir vorgeschlagen, dieses Verfahren mit preisgünstigen Materialien nachzuahmen. In seiner Fantasie baute er bereits Häuser, deren Außenwände mit einer dem Stenocara-Panzer nachempfundenen Beschichtung versehen waren. Bioarchitektur, wenn man so will. Dann haben wir einen einfachen Prototyp entwickelt: Wir haben, einer ganz bestimmten Anordnung folgend, winzige, zum Teil mit Wachs bedeckte Glaskügelchen zwischen zwei Mikroskopplättchen eingeschlossen. Das funktionierte insoweit, als Wasser aus der sie umgebenden Luft gewonnen werden konnte, doch der Ertrag war nur gering ...«

»Haben Sie einen dieser Prototypen an Ihren Freund Mahakam weitergegeben?«, wollte Sénéchal wissen.

Der Indonesier runzelte irritiert die Stirn. Er war es einfach nicht gewohnt, mitten im Vortrag unterbrochen zu werden.

»Ja, aber er hat ihn verloren, glaube ich.«

Rhaddiaunir zuckte resigniert mit den Achseln.

»Sein Gedächtnis war leider gegen Ende ...«

»Warum besaß Monsieur Mahakam einen dieser Käfer?«

»Ich hatte einige dieser Insekten, die das Experiment nicht überlebt hatten, in Plastikharz gießen lassen. Den schönsten machte ich Shafik zum Geschenk, und einen habe ich behalten. Als Erinnerung an dieses denkwürdige wissenschaftliche Abenteuer.«

»Monsieur Mahakam war also in alles eingeweiht?«

»Ja. Wir haben später noch andere Verfahren entwickelt, deren Details ich Ihnen erspare. Schließlich sind wir dazu übergegangen, Netze zu entwickeln.«

»Netze? «

»Plastiknetze, die die Stenocara-Flügel nachahmen. Das in der Luft enthaltene Wasser wird von diesen aufgespannten Netzen eingefangen, fließt die Fäden hinab, die ein von uns konzipiertes Muster bilden, und wird dann gesammelt. Ein sehr einfaches Prinzip. Wir haben einen ersten Großversuch an einem abgelegenen Ort gestartet, denn Akira wollte das Ganze so geheim wie möglich halten. Daher hat er ein kleines Bergdorf in Chile ausgesucht. Eines unserer Teams führte dort einen ersten Probelauf durch, mit dem Ziel, Wasser aus dem Frühnebel zu gewinnen.«

»Und hat es funktioniert?«

»Unsere Erwartungen wurden bei Weitem übertroffen. Die siebentausend Bewohner, die bis dahin unter sehr beschwerlichen Bedingungen Kanister in große Höhen hinaufschleppen mussten, hatten fast ein ganzes Jahr lang täglich fünfzehntausend Liter Wasser zur Verfügung - dank unserer Netze.«

Der Indonesier zog seine Brieftasche hervor und reichte dem verblüfften Inspektor ein dünnes, durchsichtiges Plastikblatt von der Größe einer Visitenkarte. Es war feucht und auf beiden Seiten angeraut. Als Sénéchal es genauer betrachtete, sah er, dass das transparente Blatt mit Hunderten von Erhebungen und Rillen übersät war, die ein kompliziertes Muster bildeten.

Er gab es Rhaddiaunir zurück, der es vorsichtig wieder in seine Brieftasche legte.

»Sehen Sie, Monsieur Sénéchal, dieser Prototyp, der deutlich ausgereifter ist als die Glaskügelchen, ermöglicht es, drei Liter Wasser pro Quadratmeter innerhalb von fünf Minuten aus der Luft zu sammeln. Unsere Netze sind aus diesem Material.«

Draußen war es schon fast dunkel. Der Inspektor schaltete die Deckenlampe ein. In diesem Licht wirkte der Indonesier sehr viel blasser und älter. Das Erzählen hatte ihn sichtlich erschöpft, seine Stimme klang belegt und matt.

»Akira«, fuhr er fort, »hatte sich nicht geirrt. Das von den MIND-Ingenieuren entwickelte Verfahren ließe sich unendlich ausweiten. Ein gigantischer Markt. Außer den Netzen könnte man vielleicht auch Zelte konzipieren, an deren Außenflächen sich ebenfalls Wasser sammeln ließe, während Sie schlafen. Oder Hausdächer, die in trockenen Landstrichen den Morgendunst nutzbar machen. Oder andere Materialien, die in der Lage sind, das kleinste bisschen Feuchtigkeit in der Luft zu rekondensieren. Denken Sie an die vielen tausend Menschen, die verdursten, während Wasser da ist - überall um sie herum, in der Luft, die sie atmen.«

Er wies aus dem Fenster.

»Verstehen Sie, Monsieur Sénéchal? Das Wasser ist da, dort draußen, auch wenn wir es nicht sehen können. Millionen Kubikmeter Trinkwasser schweben über dieser Insel in der Luft. Und warten nur darauf, eingefangen zu werden.«

Sénéchal verschränkte seine Pranken über seinem Bauch und vertiefte sich für einen Moment in die Betrachtung der Zimmerdecke. Dann meinte er:

»Mithilfe des Erdsimulators wissen Sie nun, wo Ihre zukünftigen Kunden sitzen. Geschäft ist Geschäft. Hm. Laut Monsieur Xi Ping Zhu arbeitete Mahakam am Amma-Projekt, das sich mit der Analyse des afrikanischen Monsuns beschäftigt, ein, wie es scheint, für die Lebensmittelversorgung in der Region entscheidendes Kriterium ... Ich hatte nicht sofort begriffen, dass Mahakam und Sie gemeinsame Interessen verbanden.«

Der Indonesier musterte ihn erstaunt. Dann schien er auf einmal zu begreifen, was der Inspektor ihm vorwarf.

»Das stimmt nicht, Monsieur, auf keinen Fall! Shafik war ein unbescholtener Beamter. Das Projekt mit dem Stenocara erschien ihm als ein äußerst vielversprechendes Projekt für die Arbeit des UNEP. Mittlerweile ist der Erhalt des Trinkwassers zu einem der vorrangigsten Themen der Vereinten Nationen geworden.«

Mit leichter Bitterkeit fügte er hinzu:

»Im Übrigen ist sie wohl eine der wenigen Institutionen, die die Wichtigkeit dieses Themas begriffen haben.«

Der Inspektor brachte den übermüdeten Wissenschaftler zurück in sein Hotel. Bevor er ging, ermahnte er ihn, auf keinen Fall sein Zimmer zu verlassen - es sei denn, er, Sénéchal persönlich, fordere ihn dazu auf.

Auf dem Rückweg hielt er kurz am Straßenrand, sah auf die Uhr und zog sein Handy hervor. Er rief beim UNEP in Jakarta an und konnte Monsieur Xi Ping Zhu wieder nicht erreichen, da dieser immer noch beruflich unterwegs war. Also hinterließ er ihm eine Nachricht.

Er aß eine Kleinigkeit in einer Imbissbude im Freien. Um auf andere Gedanken zu kommen, versuchte er die kreolischen Witze zu verstehen, die sich eine Gruppe Jugendlicher an den Nachbartischen erzählte.

105

Am nächsten Morgen rief Sénéchal in Rhaddiaunirs Hotel an. Nachdem er dem Wissenschaftler verschiedene Fragen gestellt hatte, wollte er zu guter Letzt noch wissen:

»Warum haben Sie eigentlich die Wochenenden mit Ihrem Freund Shafik im Vulkangebiet verbracht?«

»Im Vulkangebiet? Natürlich wegen meiner Membranen für die Ultrafiltration!«

»Bitte was?«

»Im MIND-Institut forschten wir auch nach Membranen für die Wasserfiltration. Um Wasser zu filtern, leitet man es unter starkem Druck durch poröse Membranen. Häufig verwendet man dazu keramische Filter. Ich interessierte mich für die bei Vulkanausbrüchen freigesetzten Mineralien, um auf Ideen für neue Filterstoffe zu kommen. Darüber hinaus hatte Akira mich gebeten, im Magma aus den Tiefen der Erde nach dem Vorkommen seltener Mineralien zu forschen - zum Beispiel nach Rheniumsulfat, das bis über dreitausend Grad Celsius hitzebeständig ist. Dieses Produkt findet bei bestimmten Legierungen in der Weltraumforschung, der Medizintechnik und der Spitzenindustrie Verwendung.«

»Schon gut, schon gut, aber warum haben Sie Ihren Freund mitgenommen?«

»Dieses Projekt mit den Ultrafiltrationsmembranen interessierte ihn. Seiner Ansicht nach hätte das UNEP bestimmte Forschungen in diese Richtung finanzieren können. Gleichzeitig erkundete er seine geliebten Naturschutzgebiete, die er gemeinsam mit Monsieur Xi Ping Zhu geschaffen hatte.«

»Gibt es Vulkane in der Nähe der Naturschutzgebiete?«

»Ja, sehr viele. Sie sind Fluch und Segen zugleich ... Bei uns gibt es eine Redewendung: ›Auf der Lava des Zorns wächst der Paradiesgarten. Die durch die Lava fruchtbar gewordenen Böden verströmen den Duft von Kräutern, und auf ihnen gedeihen die Orchideen.‹«

»Sehr hübsch.«

»Ich muss gestehen, dass ich von Shafiks UN-Passierschein profitierte, der uns den Zugang zu verbotenen Orten ermöglichte.«

»Verbotene Orte?«

»Ja, in Indonesien gilt das Standrecht, wegen der Guerilla ... Dieses Land befindet sich im Krieg, Monsieur Sénéchal. Im Krieg gegen sein eigenes Volk.«

»Monsieur Mahakam bewahrte Vulkangestein in seinem Arbeitszimmer auf ...«

»Ja. Gelegentlich nahm er ein paar schöne Steine aus den Tiefen unseres Planeten mit nach Hause. Manche benutzte er als Briefbeschwerer. Er bewahrte sie in dem Sekretär auf, den ich ihm geschenkt hatte.«

Sénéchal fiel der braune Staub aus der Schublade wieder ein. Lucrèce hatte seine genaue Herkunft analysieren wollen, doch die Ergebnisse ließen noch auf sich warten.

»Eine letzte Frage, Monsieur Rhaddiaunir. Wissen Sie etwas von einem roten Aktenordner, der sich in Mahakams Sekretär befunden haben soll? Diese Unterlagen sind nach seinem Tod von der Zugehfrau entwendet worden.«

»Das hat mir Madame Mahakam berichtet. Wirklich sehr ärgerlich, doch die gute Frau wird nichts damit anfangen können.«

Der Umweltinspektor runzelte die Stirn.

»Würden Sie mir das erklären?«

»Dieser Ordner hat mir gehört. Oder, besser gesagt, er gehörte Akira. Unter anderem enthielt er die Entwürfe für mehrere Patentanträge zum Verfahren der Wassergewinnung mithilfe des Stenocara-Käfers. Ich war noch mit der Ausarbeitung der technischen Details befasst, bevor ich sie zur Genehmigung einreichen konnte.«

»Und was befand sich noch darin?«

»Ein großes, dünnes Plastikblatt, so wie das in meiner Brieftasche, das ich Ihnen gestern gezeigt habe. Und verschiedene Fotos vom Insektenpanzer. Zudem eine von Shafik ausgearbeitete Budgetplanung.«

»Eine Kalkulation?«

»Für die weltweite Vermarktung dieses Verfahrens durch das UNEP. Die Summen, um die es geht, würden Sie in Erstaunen versetzen, Monsieur Sénéchal. Wir haben mehrere Wochenenden daran gearbeitet. Aber seien Sie unbesorgt, ich habe im Institut eine Kopie, und sobald ich Akira treffe ...«

»Haben Sie über dieses Projekt im Beisein der Zugehfrau gesprochen?«

»Schon möglich, sie kam häufig in Shafiks Arbeitszimmer, wenn wir dort arbeiteten und ...«

Der Umweltinspektor stieß einen Fluch aus. Dann sagte er knapp:

»Ich hole Sie im Hotel ab, Monsieur Rhaddiaunir.«

In Sénéchals kleinem Zimmer tupfte sich der Indonesier zum x-ten Mal die Augen mit seinem blauen Taschentuch ab. Seine Nasenflügel bebten. Er wirkte wütend und bedrückt zugleich. Wieder und wieder betätigte er die Entertaste auf Sénéchals Laptop. Oben im Bildschirm war in fetten Buchstaben auf jeder Seite ›WELTPATENTAMT‹ zu lesen.

»Das ist unglaublich, Monsieur Sénéchal! Das ist meine Erfindung!«

»Sind Sie sicher?«

»Hundertprozentig ... oder vielmehr die von Akira. Das hier ist streng genommen noch kein Patent. Es handelt sich um einen Patentantrag für ein neues Verfahren, mit dem Wasser in der natürlichen Umgebung aufgefangen und gesammelt werden kann‹. Der Antrag lautet auf die Namen Hans Ziegler und Charles Designe.«

Pläne flimmerten über den Schirm. Rhaddiaunir wirkte fassungslos.

»Die Zeichnungen ... Sie beschreiben die besondere Struktur des Stenocara-Panzers ... Sehen Sie nur ... Alles ist da. Alles! ... Wer sind diese Leute, Ziegler und Designe?«

»Sie sind tot, Monsieur Rhaddiaunir. Sie hatten den Mann bezahlt, der mit dem Wagen auf Sie zugerast ist, um Sie einzuschüchtern. Und sie haben die Zugehfrau bestochen, damit sie den Aktenordner stiehlt. Auch sie haben für Ihren Freund Takenushi gearbeitet. In seinem Auftrag machten sie Jagd auf sein Lieblingstier, den Quastenflosser.«

»Sie haben für Akira gearbeitet? Aber ...«

»Sie sagten doch, dass dies hier kein Patent ist, oder?«

»Das stimmt, es dauert drei bis vier Jahre, bis ein Patent anerkannt wird. Dennoch, wenn man einen Antrag auf Erteilung eines Patents beim Weltpatentamt eingereicht hat, besitzt dieser juristische Priorität bei dem angemeldeten Verfahren. Ihr Eingang wird augenblicklich registriert.«

»Vorausgesetzt, kein anderer hat ein ähnliches Gesuch für ein vergleichbares Verfahren vor Ihnen gestellt.«

»Genau. Doch das war nicht der Fall. Ich hatte alles sorgfältig geprüft und herausgefunden, dass in den letzten zwanzig Jahren kein Verfahren zu diesem Thema eingereicht worden war.«

Der Wissenschaftler seufzte.

»Monsieur Sénéchal ... Ein Patent gewährt das Exklusivrecht auf eine Erfindung. Der patentrechtliche Schutz bedeutet, dass die Erfindung - ausnahmslos - nicht ohne die Zustimmung des Patentinhabers realisiert oder verkauft werden kann.«

Er deutete auf den Bildschirm.

»Mit diesem Antrag haben sie Akira blockiert. Selbst wenn ich mich noch heute an die Arbeit machen würde, selbst wenn Akira eine Eingabe unter seinem Namen machen würde, würde man ihn auf den früher eingereichten Antrag von Designe und Ziegler verweisen.«

»Ihm bliebe also nichts anderes übrig, als Lizenzgebühren zu zahlen, wenn er dieses Verfahren nutzen wollte, oder?«

»So ist es. Oder er müsste das Patent zurückkaufen. Es ist schrecklich!«

»Könnte Takenushi das Patent nicht, sagen wir, etwas abwandeln?«

»In diesem speziellen Fall ist das leider nicht möglich.«

Rhaddiaunir wies wieder auf den Bildschirm.

»Alles ist hier genau beschrieben ... Sie haben das Verfahren mit abgesichert.«

»Verdammter Charlie!«, brummte Sénéchal. »Die Rache und das Geld.«

Mit einem Seufzer strich er sich durch sein grau meliertes Haar und erklärte:

»Monsieur Rhaddiaunir, es steht Ihnen nun frei, nach Indonesien zurückzukehren. Sie haben nichts mehr zu befürchten: Ihre Verfolger sind entweder tot oder sitzen hinter Gittern.«

»Ich werde nie wieder dorthin zurückkehren, Monsieur Sénéchal. Ich möchte Akira treffen, in Malaysia.«

Er sah den Umweltinspektor durchdringend an.

»Was ist Shafik denn nun wirklich zugestoßen, Monsieur Sénéchal? Können Sie mir das sagen?«

EPILOG

Es wird Abend über Puits des Français. Die Silhouetten der Kokospalmen neigen sich über die Wellen, die sich an den Felsen brechen und Schaumspuren in das letzte Licht der Sonne schicken. Auf hoher See tritt ein Mann seine lange Reise in die Unterwasserwelt an. Er hält die Arme leicht ausgebreitet und die Hände weit geöffnet, als spräche er zu einer unsichtbaren Menge. Sein zerrissenes und fleckiges weißes Hemd wogt um seinen aufgeblähten Oberkörper, und seine Hose klebt ihm an den Beinen. Die Füße sind nackt und teigig weiß. Aus seiner Schläfe ragt die Befiederung eines Titanpfeils empor. Wie in Zeitlupe sinkt er in die Tiefe hinab.

Ein auffallend großer Fisch nähert sich dem Leichnam. Im fahlen Licht unter Wasser schimmern seine silbrigen Schuppen. Wie ein Zeppelin verharrt er reglos über dem blonden Mann. Lediglich sein Auge bewegt sich, während er ihn eingehend betrachtet. Dann, mit einer nachlässigen Flossenbewegung, presst er sein Maul auf das Glas der Schweizer Uhr am Handgelenk des Toten. Er lauscht auf das Ticken des Sekundenzeigers, nimmt seine winzigen elektrischen Impulse wahr. Plötzlich taucht mit wiegenden Bewegungen ein schwarzer behaarter Seestern aus dem Ausschnitt des zerrissenen Hemdes auf. Der Fisch schnappt im Vorbeischwimmen nach ihm. Seine glänzenden Zähne blitzen für einen Moment auf.

Langsam dreht er sich wieder auf die Seite und setzt seinen Weg fort. Mit merkwürdig trabendem Schritt schwimmt er zum Licht hinauf und lässt den Leichnam des blonden Mannes in den schwarzen Untiefen des Meeres entschwinden.

106

»Sehen Sie, hochverehrte Chefin, einen Moment lang dachte ich, dass Takenushi dieses proteinhaltige Wasser gegen sein Tauchboot mit den ozeanografischen Instrumenten eintauschen wollte, das ihm die beiden Gauner in Manado Tua gestohlen hatten. Doch Fehlanzeige. Es war ihm völlig egal. Der alte Fuchs wollte sein Stenocara-Patent zurückhaben! Charlie und Ziegler müssen ihm gesteckt haben, dass sie einen Patentantrag gestellt hatten, und setzten ihn damit unter Druck. Daraufhin war er bereit, mit den beiden zu verhandeln. Vor Gericht stünden seine Chancen nicht besonders gut. Er hätte ein langwieriges und kostspieliges Verfahren auf sich nehmen müssen ... Einen mehrjährigen Expertenstreit.

Warum, werden Sie mich fragen, Chefin, hat er ein solches Geheimnis um das Boot mit den Kanistern gemacht? Take hat versucht, mich einzulullen, als er mir erzählte, Designe wolle, dass die Transaktion topsecret bleibt. Ich glaube, er wollte sein Geschenk noch mit einer Prämie garnieren, um Ziegler und Designe zu ködern. Diese Kanister waren für sie und die Ziegler-Laboratorien äußerst wertvoll, nicht aber für ihn. In Wahrheit entsprach das, was der alte Japaner als ungeheuer kostbaren Schatz anpries, um sein Patent ›zurückzukaufen‹, nur ein paar Dutzend Litern Tau mit Antikörpern und Impfstoffen. Nach Ansicht von Lucrèce der Gegenwert einer dreimonatigen Gewächshaustau-Ausbeute ... Take verfügt jedoch über den Samen, die genetische Grundlage und die Technologie. Dieser Schatz würde nicht lange so wertvoll bleiben: Der Selbstkostenpreis der Impfstoffe wird auf dem Markt sehr rasch sinken, und zwar dank der Takenushi Corporation, die das Zeug tonnenweise produzieren wird. Takenushi hätte seelenruhig dabei zugesehen, wie Designe und sein Komplize ihm auf den Leim gehen, und sich sein Stenocara-Patent zurückgeholt. Man applaudiert ihm, wieder einmal hat er bewiesen, wie mächtig er ist! Chefin, ich habe übrigens eine Entscheidung getroffen, die mir zwar das Herz zerreißt, aber unwiderruflich feststeht: Ich komme zurück ins Büro!«

Sénéchal legte auf und packte seinen Koffer in den Geländewagen. Dann ging er zu Madame Hoareau auf die Veranda.

Die füllige Frau empfing ihn mit einem strahlenden Lächeln. Sie legte ihr Buch auf den Korbtisch, wo schon ein paar Flaschen und zwei Gläschen standen.

»Nun, Sie großer französischer Meisterdetektiv, Zeit für die Abreise? Hat Ihnen Ihr Aufenthalt hier bei uns gefallen? Na schön, setzen Sie sich auf diesen Stuhl, der schon die Arme nach Ihnen ausstreckt. Und schenken Sie uns einen Punch ein!« Sie deutete auf die Flaschen. »Es steht alles bereit. Ihr Flugzeug geht doch erst heute Abend, nicht wahr?«

Der Umweltinspektor mixte den Punch und reichte ihr ein Glas, das sie vorsichtig mit ihren fleischigen Fingern entgegennahm. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und seufzte.

»Madame Hoareau, können wir über einen gewissen Korallenfischer sprechen?«

Die üppige Dame, die gerade an ihrem Glas nippen wollte, hielt inne.

»Wieso? «

Sénéchal trank einen Schluck und nickte anerkennend.

»Madame Hoareau ... rein zufällig hatte ich das Vergnügen, mit einem gewissen Jouvence Hoareau - offensichtlich ein Namensvetter von Ihnen - ein Gläschen Punch in seiner Fischerhütte bei Puits des Français zu trinken.« Er schnalzte mit der Zunge. »Also, unter uns gesagt, Ihr Rum ist deutlich besser als seiner.«

»Und?«, fragte sie mit tonloser Stimme.

»Nun, Sie werden lachen ... Von Anfang an dachte ich, es kann kein Zufall gewesen sein, dass Jouvence Hoareau, von Beruf Korallenfischer, zu Ihnen gelaufen kam, als ihm Hände und Mund mit Sekundenkleber beschmiert worden waren. Man munkelt, dass dieser Mann ... wie soll ich sagen ... ein Auge auf Sie geworfen hat.«

Er legte eine Kunstpause ein.

»Was, wie man mir versicherte, auf Gegenseitigkeit beruhen soll.«

Madame Hoareau zog ihre dichten Augenbrauen hoch.

»Wie? Wer hat es gewagt?«

»Jouvence ... wirklich ein hübscher Vorname.«

Sie funkelte ihn wütend an.

»Sie haben mir also nachspioniert, was? Reicht es Ihnen noch nicht, dass ...«

Sénéchal hob beschwichtigend seine Pranke.

»Madame Hoareau, nehmen Sie es mir nicht übel! Ich sollte Sie über einige Dinge in Kenntnis setzen, die sehr unerfreulich hätten enden können. Ihr Freund Jouvence hat Glück gehabt. Großes Glück.«

Sie knurrte:

»Darf man erfahren, was Sie damit meinen, großer Meisterschnüffler?«

Er reichte ihr sein Glas.

»Gießen Sie doch noch ein bisschen von diesem ausgezeichneten Rum auf meinen restlichen Zuckerrohrschnaps. Das einzig wirksame Mittel, um meine Zunge geschmeidig zu machen.«

Er lehnte sich behaglich in seinen Korbstuhl zurück und schlug seine elend langen Beine übereinander.

»Kennen Sie einen Fisch, den man Quastenflosser nennt?«

Die füllige Dame murmelte etwas Unverständliches.

»Ein aufregendes Geschöpf, nicht wahr? Das finden Sie doch sicher auch! Und natürlich haben Sie diesen Artikel in der hiesigen Zeitung gelesen. Jouvence hat Ihnen doch davon erzählt, oder?«

»Jouvence ist nicht sehr redselig.«

»Sicher. Vor allem dann nicht, wenn sein Mund mit Sekundenkleber eingeschmiert ist. Wie es der Zufall will, sind wir beiden nicht die Einzigen, die Zeitung lesen. Und es zeigt sich, dass sich gut ausgerüstete und gut informierte Wilderer auf die Jagd nach dem Quastenflosser spezialisiert haben.«

»Und was hat Jouvence damit zu tun?«

»Ihr Freund verdient sich seinen Lebensunterhalt damit, dass er tagein tagaus am Riff ganz in der Nähe seiner Hütte nach Korallen angelt. Dieser vorsintflutliche Fisch kreuzte dort in der Nähe von Puits des Français seinen Weg. Ich nehme an, Sie kennen den Ort?«

»Ich sehe, dass Sie sich für die Unterwasserfauna genauso begeistern können wie für Lokomotiven, Sie Meisterdetektiv.«

»Ich interessiere mich für aussterbende Arten ... und Dampflokomotiven fallen auch in diese Kategorie. Diese Jäger haben also Ihren Freund Jouvence, der die hiesigen Unterwasserverhältnisse kennt, für ihre Mission eingespannt. Sie haben ihm eine hübsche Prämie versprochen, wenn er ihnen hilft, ein Exemplar dieses äußerst seltenen Tieres zu ergattern. Ihr Freund durchstöbert also den Winkel, in dem er das Viech gesichtet hat. Seine Arbeit ist denkbar einfach: Wenn er es ausfindig macht, soll er mit der Harpune einen elektronischen Minisender auf ihn abfeuern, der sich in seinen Schuppen verfängt. Nach erfolgreicher Durchführung verständigt er dann über Funk seine derzeitigen Arbeitgeber, die sofort hinuntertauchen würden, um das ›markierte‹ Tier in den Untiefen zu verfolgen und es in einem Spezialbehälter mit ihrem Tauchboot an die Oberfläche zu bringen. Verständlicherweise hält er sich - für den Fall der Fälle - stets in unmittelbarer Nähe ihres Bootes auf. Habe ich mich verständlich genug ausgedrückt, oder erscheinen Ihnen gewisse Punkte noch unklar, Madame Hoareau?«

»Sie sperren also meinen Jouvence ins Gefängnis«, erwiderte Madame Hoareau entrüstet, »weil er ein paar Geldscheine von Leuten angenommen hat, die Fische fangen wollen, die so alt wie ungenießbar sind?«

Sénéchal bedachte sie mit einem strengen Blick.

»Führen Sie mich nicht in Versuchung, Verehrteste! Jouvence ist schon genug dafür gestraft worden, dass er illegalerweise versucht hat, sich einen unter Artenschutz stehenden Fisch zu angeln.«

Die üppige Dame wirkte zerknirscht.

»Schon gut. Schon gut. Erzählen Sie mir, was dann passiert ist. Denn mir wollte er nichts sagen. Er hatte Angst. Und ich«, fügte sie hinzu, »ich hatte Angst um ihn.«

»Seien Sie unbesorgt, er wird sich nicht mehr auf solche Abenteuer einlassen. Eines Nachts, als Jouvence den Quastenflosser suchte, sah er etwas, was er nicht hätte sehen sollen, und er nahm etwas, was er nicht hätte nehmen dürfen. Anschließend erhielt er Besuch von einem Haitianer.«

»Von einem Haitianer? Er kennt keinen Haitianer!«

»Jetzt schon ... Dieser Haitianer namens Faustin Bienaimé fragt ihn, ob er zufällig einen Gegenstand gefunden habe, der ihm gehöre. Er droht ihm. Ihr Freund Jouvence begreift sofort, dass es in seinem Interesse ist, die Klappe zu halten und alles abzustreiten. Bienaimé, der nicht überzeugt ist, erklärt ihm freundlich, dass die ganze Sache für ihn ungemütlich werden könne, wenn Jouvence ihm den Gegenstand nicht zurückgibt.«

»Aber um was handelt es sich denn, um Himmels willen?«

»Um einen für unseren Haitianer sehr kompromittierenden Gegenstand ... Nun, bei Einbruch der Dunkelheit will Jouvence das Ding in Sicherheit bringen. Sehen Sie, Madame Hoareau, er hätte besser sofort die Polizei verständigen sollen. Denn als er nachts an die Stelle zurückkehrt, wo er den Gegenstand versteckt hat, hat er eine unangenehme Begegnung.«

»Der Haitianer?«

»So ist es. Er ist sehr aufgebracht, er schüttelt Jouvence, der noch immer alles abstreitet. Also schlägt ihn Bienaimé bewusstlos, durchsucht ihn, findet aber nichts und klebt ihm deswegen seine Hände und Lippen zusammen, damit er gutes Benehmen lernt. Als Jouvence zu sich kommt, erklärt ihm Bienaimé, dass er ihm beim nächsten Mal auch noch die Nasenlöcher zuschmieren wird.«

»Deshalb habe ich meinen armen Jouvence in jener Nacht in diesem Zustand getroffen!«

»Er kam zurück, um Sie vor der Gefahr zu warnen, Madame Hoareau. Und damit Sie ihn vom Klebstoff befreien. Aber Sie haben den Krankenwagen gerufen, da Sie nichts verstanden haben und auch nicht Bescheid wussten. Sagen Sie, warum haben Sie der Polizei nicht erzählt, dass Jouvence Ihr, ähm, Liebhaber ist?«

Verschämt blickte sie zu Boden wie ein Kind, das man beim Stibitzen von Süßigkeiten ertappt hat.

»Es war ja noch nichts Offizielles, wissen Sie. Zumindest da noch nicht. Und eine Frau in meinem Alter ... Kurz, ich wollte nicht, dass über mich getratscht wird.«

Plötzlich warf sie ihm einen erbosten Blick zu.

»Nun sagen Sie mir doch endlich, was er gefunden hat, Herrgott noch mal!«

Sénéchal lächelte, griff in seine Hemdtasche und reichte ihr ein Foto. Madame Hoareau kramte ihre verkratzte Brille aus der Wollweste, betrachtete das Bild und fragte:

»Wozu ist dieses runde Dingsbums gut?«

»Verehrteste, laut der Rüstungsabteilung handelt es sich um eine der beiden wasserdichten Abdeckungen eines Raketenwerfers vom Typ M72 aus Glasfiber. Man nennt ihn auch Light Antitank Weapon oder die wahre Freude des Infanteristen. Nebenbei bemerkt, mit diesem Raketenwerfer wurde ein Boot versenkt.«

Ihr Mund formte ein fast perfektes O.

»Ein Raketenwerfer? Jouvence hat die Abdeckung eines Raketenwerfers gefunden!«

»Und Jouvence hat sie bei Ihnen versteckt, Madame Hoareau. Direkt hier. Weil er dachte, dass sie hier besser aufgehoben sei als in seiner kleinen windigen Hütte.«

»Ohne mich zu warnen! Der Mistkerl!«

»Das müssen Sie verstehen, Madame Hoareau. Je weniger man weiß ...«

»Wenn man nichts weiß, kann man auch nichts sagen, oder wie? Das ist ja reizend!«

»Er wollte warten, bis sich die Aufregung gelegt hat, um den Gegenstand wieder aus seinem Versteck zu holen.«

»Und darf man erfahren, wo er diese Sauerei hat verschwinden lassen, allwissender französischer Meisterdetektiv?«

»Genau dort, wo Sie gerade sitzen: unter den Dielen Ihrer Veranda.«

Die üppige Dame starrte wütend auf ihre Füße. Sénéchal grinste.

»Rühren Sie ja nichts an. Ich werde sie gleich suchen.«

»Und dieser Haitianer?«

»Er ist Ihnen eines Nachts in Gestalt einer Vogelscheuche mit gelber Öljacke erschienen.«

»Was? Er war die Vogelscheuche? Aber warum hat er das gemacht?«

»Weil dieser Idiot noch immer nicht seine hübsche Abdeckung gefunden hatte - ein Gegenstand, der ihn geradewegs ins Gefängnis befördert hätte, wären seine Fingerabdrücke darauf gefunden worden. Also kam er auf die Idee, dass Jouvence das gute Stück vielleicht woanders versteckt haben könnte. Er lungerte in seiner Gegend herum und gab den Alten ein paar Gläschen aus. Sie erzählten ihm, dass Jouvence allein lebte, aber mit Ihnen ein Techtelmechtel habe ... Kurz, die Geschwätzigen schwatzten, wie man hier so schön sagt.«

»Guter Gott! Was hätte da nicht alles passieren können! Hier bei mir sagen sich doch Fuchs und Hase Gute Nacht ...«

»Er hat Ihnen also den Streich mit der Vogelscheuche gespielt und Sie in Angst und Schrecken versetzt. Er wollte freie Bahn haben, um in aller Seelenruhe das Haus auf den Kopf stellen zu können. Zu Ihrer Unterhaltung hat er sein Gesicht mit Schmieröl eingerieben, seine Stimme verstellt und an ihrer Küchentür mit einem Hühnerfuß gekratzt. Unter uns gesagt, etwas einfallslos.« Er gab vor nachzudenken. »Wenn er auch über ein gewisses dramatisches Talent zu verfügen scheint!«

»Und die schwarzen Federn? Und dieser Knochen, den er um den Hals meiner Vogelscheuche geschlungen hatte? Und warum hat er mir die Spieldose gestohlen?«

Sénéchal vollführte eine fatalistische Handbewegung.

»Bienaimé befasst sich mit Voodoo. Er kann es einfach nicht lassen, überall seine kleinen Fetische anzubringen, schwarze Federn, Schlangenknochen und so weiter. Was nun Ihre Spieldose betrifft, die Sie übrigens demnächst auf der Polizeiwache abholen können: Er hat mir erzählt, dass er gehört hat, wie Sie das gute Stück im Radio vorgeführt haben. Und er fand das Gekreische des Soldaten, als er vom Tiger verspeist wird, so lustig. Da wollte er die Spieldose ganz für sich allein haben. Im Grunde seines Herzens ist dieser Bienaimé ein sehr verspieltes Kerlchen.«

107

Sénéchal, der wieder Wollmantel und Schal trug, streckte seine langen Beine unter Dame Pottiers Schreibtisch. Seine Schuhe hatten Schmutzwasserspuren auf dem Teppich hinterlassen. Durch die kleine Fensterluke direkt über seiner Chefin konnte er sehen, wie die weißen Schneeflocken im Hof des Umweltministeriums umherwirbelten.

Dame Pottier strich sich nachdenklich eine kastanienbraune Strähne aus der Stirn, dann trommelte sie ungeduldig mit den Fingern auf ihrer Schreibtischkante.

»Nun gut, Sénéchal, erzählen Sie mir, was Sie dieser kleine Ausflug gelehrt hat ..., der natürlich für uns alle von Nutzen sein kann.«

»Ich habe gelernt, dass die Kriege um den Besitz von Wasser auf diesem Planeten erst am Anfang stehen, Chefin.« Er tat so, als würde er grübeln. »Außerdem habe ich das gelernt ...«

Aus seiner geräumigen Manteltasche zog er einen kleinen Glasrahmen und legte ihn auf Dame Pottiers Schreibtisch.

Prinzip Nr. 1: Je mehr externe finanzielle Unterstützung ein Umweltschutzprojekt erfährt, desto größer ist das Risiko der Veruntreuung dieser Gelder.

Prinzip Nr. 2: Je weniger ein Staat in Umweltschutzprojekte im eigenen Land eingebunden ist, desto häufiger kommt es zu Korruption und erheblicher Dezimierung der Spezies.

Prinzip Nr. 3: Je mehr Schutz eine Spezies genießt, desto wertvoller wird sie - und desto interessanter ist sie folglich für Schwarzhändler.«

Dame Pottier sah ihn an.

»Was ist das, Sénéchal?«

»Das sind die drei auf die Umwelt angewandten Prinzipien des Monsieur Xi Ping Zhu, die er im Laufe seiner Karriere als Generaldelegierter des UNEP in Jakarta entwickelt hat. Wir sollten jeden Tag über sie meditieren. Ich habe mehrere Exemplare für meine Kollegen einrahmen lassen.«

»Hm, eine amüsante Idee. Und sehr großzügig von Ihnen. Ich wollte Sie gerade auf Monsieur Xi Ping Zhu ansprechen.«

»Ist es Ihnen gelungen, ihn zu erreichen? Er hat mich nie zurückgerufen, obwohl ich diverse Nachrichten auf seinem Anrufbeantworter hinterlassen habe.«

»Vergessen Sie ihn, Sénéchal. Sie werden nie wieder von ihm hören.«

»Ach ja? Und wie kommen Sie darauf, Chefin?«

Ghislaine Pottier griff nach einer grauen Akte auf einem Papierstapel zu ihrer Rechten und legte sie vor ihn hin.

»Er hat Indonesien mit einem One-Way-Ticket verlassen. Pfuit! Auf und davon ...«

»Wie bitte?«

»Er wusste, dass dieser Hauptmann Thamnir kurz davor stand, ihn zu schnappen. Deshalb haben seine Freunde auch diese Aktion geplant.«

»Welche Aktion?«

»Der Anschlag mit den Baumstämmen. Bei dem Ihr Freund Edouardo beinahe ums Leben gekommen wäre.«

Sénéchal musterte Dame Pottier mit durchdringendem Blick und erkundigte sich sanft:

»Darf ich erfahren, wovon Sie sprechen, Chefin?«

»Von Monsieur Xi Ping Zhu, dem Generaldelegierten des Umweltprogramms der Vereinten Nationen in Jakarta. Außerdem Agent der sogenannten GAM, der Bewegung Freies Aceh.«

Ungläubig stammelte der Umweltinspektor: »Sie wollen mir sagen, dass dieser rechtschaffene Xi Ping Zhu ...«

»Hören Sie gut zu, Sénéchal. Wenn ich recht verstanden habe, was da in diesem Bericht steht«, sie klopfte mit der flachen Hand auf die Akte, »dann wurde der rechtschaffene Xi Ping Zhu bereits seit Längerem von Hauptmann Thamnir, Offizier der indonesischen Spionageabwehr, überwacht. Der gute Xi Ping Zhu befand sich in einer ausweglosen Lage: Als Sie ihn in Jakarta aufsuchten, war Thamnir kurz davor, ihn zu enttarnen.«

»Aber warum?«

Dame Pottier studierte eingehend ihre manikürten Finger.

»Dieser rechtschaffene Xi Ping Zhu zweigte bereits seit einer ganzen Weile einen großen Teil der erheblichen Geldsummen, die für die Schaffung von Naturschutzgebieten bestimmt waren, zum Nutzen seiner separatistischen Freunde ab.«

»Was? Die Naturschutzgebiete? Herrgott noch mal! Er sagte, dass Mahakam sie geschaffen habe ...«

»Er hat Sie belogen. Xi Ping Zhu selbst hat dieses Projekt begründet. Vor dem Bürgerkrieg hatte das UNEP in Jakarta die indonesische Regierung für die Schaffung solcher Gebiete gewonnen. Ein Projekt, das nach einigen Jahren auslief. Da er diese groß angelegte Operation hervorragend geleitet hatte, wurde der brillante Xi Ping Zhu zum Generaldelegierten ernannt. Er erhielt die Aufsicht über die von ihm geschaffenen Naturschutzgebiete ...«

Sénéchals verdutzter Gesichtsausdruck entlockte ihr ein kleines Lächeln.

»Ein ganz erklecklicher Teil der finanziellen Hilfen, mit denen die indonesische Regierung und die UNO die Besitzer Tausender Hektar Dschungel entschädigen und weitere Schutzzonen schaffen wollte, floss direkt in die Taschen der Rebellen. Ich möchte ausdrücklich betonen, dass der Mann nicht eine einzige Rupie für sich selbst abgezweigt hat. Bewundernswert, nicht wahr? Niemand in diesem Land, das weltweit zu den korruptesten zählt, ahnte auch nur das Geringste. Auf dem Papier schien alles in Ordnung ... Die finanzielle Struktur war sehr komplex und flexibel.«

»Das ist einfach unglaublich ... Er war ein Bilderbuchbeamter, der sich nur um Orang-Utans, Tiger und Elefanten sorgte!«

»Es kommt noch besser: Xi Ping Zhu finanzierte nicht nur die Rebellen ...«

»Sondern?«

»Er informierte sie auch darüber, was sich in den Naturschutzgebieten tat.«

»Wie das?«

»Zwei der flächenmäßig größten Reservate, Selamat Pagui und Selamat Jalan im Norden Sumatras, befinden sich mitten im Kampfgebiet. Ausgedehnte Flächen liegen im Dschungel und in den Bergen. Tausende, nur schwach besiedelte Hektar Land ... Niemand darf diese Zone betreten, ausgenommen indonesische Soldaten, die dort nach Separatisten fahnden. Xi Ping Zhu sammelte alle greifbaren Informationen über diese beiden Sektoren und leitete sie an die Guerilla weiter.«

»Informationen welcher Art?«

»Über das UNEP hatte er Zugang zu detailliertem Satellitenmaterial. Er konnte also unter anderem Informationen zu Truppenbewegungen einholen ... Er gab seinen Freunden die Lage natürlicher Verstecke weiter, er informierte sie über die Beschaffenheit des Geländes, Zugangswege, Waldpfade, Höhlen, was weiß ich? Seine Förster, seine Ingenieure, das gesamte UNEP-Personal vor Ort arbeitete für ihn, ohne es zu ahnen. Übrigens auch Wetterdaten - ein fabelhaftes strategisches Werkzeug. Er leitete die Wettervorhersagen weiter: Wenn es morgen schön ist, greifen wir die regulären Truppen an, wenn es regnet, ist die Sicht der Helikopter und Flugzeuge eingeschränkt. Wenn es neblig ist, legen wir einen Hinterhalt oder verstecken uns an diesem oder jenem Ort ... Sie verstehen, Sénéchal?«

»Allmächtiger! Er hat mit dem Geld des UNEP Wetterstationen in diesen Naturschutzgebieten errichtet. Um die Meteorologische Weltorganisation WMO mit Daten zu versorgen, wie er mir erklärte.«

Die zierliche Frau hinter dem Schreibtisch nickte.

»Die Frage muss wohl eher lauten: Was hat er nicht über das UNEP finanziert?«

»Wie ist Thamnir auf ihn aufmerksam geworden?«

»Offensichtlich ist dieser Offizier schlauer als alle anderen.« Sie lächelte. »Ich persönlich glaube, er hat unter den Separatisten einen oder mehrere Maulwürfe.«

»Und der Mord an Mahakam?«

»Xi Ping Zhu wusste nichts davon ... Er war zu sehr mit seinen Spionageaktivitäten beschäftigt. Doch er hat versucht, diese Geschichte auszunutzen.«

»Wie das?«

»Als Mahakam angeblich Selbstmord beging und sein Arzt ermordet wurde, sah Monsieur Xi Ping Zhu darin eine günstige Gelegenheit, sich Thamnirs Überwachung zu entziehen. Er versuchte seine Aufmerksamkeit auf die merkwürdigen Umstände von Mahakams Tod zu lenken, indem er sich Ihrer Begeisterung für den Quastenflosser bediente. Doch Thamnir hat nicht angebissen.«

Dame Pottier öffnete die Akte und entnahm ihr ein Blatt, das sie ihm reichte. Es war ein Fax. Der Umweltinspektor las:

Geschätzter Delegierter

Geschätzte Kollegen

Hexerei

Ich bin jetzt allein ...

Er starrte sie an.

»Das ist doch eine Kopie von Mahakams Brief, den mir Xi Ping Zhu damals gegeben hat ... Und?«

»Hm. Es ist sehr unwahrscheinlich, dass Mahakam diesen Brief jemals geschrieben hat.«

»Das müssen Sie mir erläutern, Chefin.«

»Der indonesische Geheimdienst hat das Original dieses Schreibens in Xi Ping Zhus persönlichem Safe gefunden. Sie konnten nur seine Fingerabdrücke auf dem Papier feststellen. Weder Mahakam noch sonst jemand hat das Schriftstück jemals berührt. Xi Ping Zhu hat Ihnen eine schlechte Fotokopie überlassen.«

»Und mir gleichzeitig erzählt, dass das Original unauffindbar sei! Dieser Brief hat mir solches Kopfzerbrechen bereitet! Aber wie ...«

»Er hat Sie damit auf eine falsche Fährte gelockt, um Zeit zu gewinnen.«

»Verstehe ... Und selbst wenn ich diesen Brief seiner Witwe gezeigt hätte, hätte sie nicht mit Sicherheit sagen können, ob es sich um Mahakams Handschrift handelte - der arme Mann war ja kurz vor seinem Tod in einer so elenden Verfassung! Sind Sie sicher, Chefin, dass Xi Ping Zhu versucht hat, Edouardo, Thamnir und seinen Oberleutnant zu töten? Ich kann mir diesen Chinesen einfach nicht als Mörder vorstellen.«

»Das habe ich auch nicht gesagt. Niemand hat das gesagt ... Doch dem Bericht zufolge ...«

»Darf ich erfahren, von wem der Bericht stammt?«

»Als Xi Ping Zhu erfuhr - so heißt es in dem Bericht -, dass Edouardo und zwei Offiziere die Trümmer des Hauses durchsuchen wollten, in dem Mahakams Arzt getötet wurde, hielten seine separatistischen Freunde das für eine gute Gelegenheit, sich der Militärs und eines allzu neugierigen ausländischen Polizisten zu entledigen. Ein Junge, der regelmäßig den Wagen des Oberleutnants wusch, setzte die Airbags außer Gefecht, dann wurde einer der Männer in dem Sektor des abgebrannten Hauses postiert. Laut der Untersuchung der Nationalen Sicherheitsbehörde hatten Xi Ping Zhus Freunde einen Laster zum Transport von Langholz bei Rodungsarbeiten im Wald gestohlen und ein paar Burschen angeworben, die die regulären Straßenschilder austauschten.«

»Ein sehr simpler Plan, gegen den nichts einzuwenden ist.«

»Der aber gehörig schiefging ... Die Nummern auf den Waffen der Angreifer waren aussagekräftig: Offensichtlich wurden sie getöteten Armeesoldaten entwendet, die einige Monate zuvor während eines Zusammenstoßes mit den Rebellen starben ...«

»Aber wie soll Xi Ping Zhu mehrere Tage im Voraus von dem Vorhaben Edouardos und der Militärs erfahren haben, das abgebrannte Haus unter die Lupe zu nehmen?«

Sénéchal hatte sofort die Antwort auf seine eigene Frage parat:

»Ich fürchte, von Edouardo selbst, der ihn - übrigens auf meinen Rat hin - stets über seine Pläne informierte.«

»Wie dem auch sei: Als die Rebellen - oder die Widerstandskämpfer, je nach Sichtweise - erkannten, dass ihr Attentat missglückt war, haben sie Zhu außer Landes gebracht. Sie hatten gewissermaßen ihren letzten Trumpf ausgespielt. Ihr Agent beim UNEP war definitiv geliefert. Der Geheimdienst geht davon aus, dass er in Osttimor Zuflucht gesucht hat. Von dort konnte er nach Australien oder in ein anderes Land reisen.«

»Welche Beweggründe hatte, Ihrer Meinung nach, dieser Mann für sein Tun?«

Die Chefin der FREDE breitete die Arme aus.

»Also, Sénéchal, die Motive der Leute ... das ist ein weites Feld! Wussten Sie, dass sein jüngerer Bruder und seine Frau im Zuge früherer Ereignisse von der indonesischen Polizei zu Tode gefoltert worden sind?«

»Und darf man erfahren, ehrwürdige Chefin, woher Sie dieses außerordentlich vollständige Dossier herhaben?«

Sie musterte ihn mit undurchdringlichem Gesicht.

»Es gibt einen Punkt in dieser ganzen Geschichte, Sénéchal, der mich stutzig macht ...«

»Es wäre mir eine Freude, Ihnen bei der Klärung behilflich zu sein. Natürlich im Rahmen meiner bescheidenen Möglichkeiten.«

»Woher wusste Mahakam von den Chimären?«

»Sein Sohn sagte mir, sie seien ihm im Traum erschienen.«

»Finden Sie das nicht merkwürdig?«

Sénéchal breitete die Arme aus.

»›Es gibt mehr Ding' im Himmel und auf Erden, als Eure Schulweisheit sich träumt, Horatio.‹«

»Hamlet, erster Akt, fünfte Szene. Immer diese unerträgliche Pedanterie, Sénéchal. Sie sollten lieber herausfinden, was in Ihrem Büro so entsetzlich stinkt.«

»In meinem Büro? Ich habe doch noch keinen Fuß hineingesetzt. Was ...«

»Ein Paket. Aus Malaysia. Von Ihnen persönlich aufgegeben und an Monsieur Méjaville adressiert. Offenbar ist es dort unten lange auf der Post liegen geblieben und ... Kurz, Monsieur Méjaville weigert sich, es auch nur anzurühren. Zudem möchte er Ihr Büro auch niemals wieder betreten. Wegen der dort herrschenden Unordnung. Und wegen dieses Gestanks!«

Sénéchal riss die Augen auf.

»Guter Gott! Die Tomate!«

»Was?«

»In dem Paket befindet sich eine gentechnisch veränderte Tomate, die ich bei Takenushi entwendet habe. Die hatte ich total vergessen!«

Die kleine Frau funkelte ihn wütend an.

»Wollen Sie damit sagen, Inspektor, Sie haben gentechnisch veränderte Organismen in das Umweltministerium eingeschleust?«

MEIN DANK GILT

Nicole Lattès
für den Stenocara.

Michel Giran, Umweltfachmann,
für das UNEP.

Nathalie Fanny Marie Josèphe Théry
für ihre kreativen Ideen.

Table of Contents

Impressum
Widmung
Zitat
Inhaltsverzeichnis

Erster Teil

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18

Zweiter Teil

- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46

Dritter Teil

- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- 70
- 71
- 72

Vierter Teil

- 73
- 74
- 75
- 76
- 77
- 78
- 79
- 80
- 81
- 82
- 83
- 84
- 85
- 86
- 87
- 88
- 89
- 90
- 91
- 92
- 93
- 94
- 95
- 96
- 97
- 98
- 99
- 100
- 101
- 102
- 103
- 104
- 105

Epilog

- 106

- 107

Danksagung