Mein Höhenflug, mein Absturz, meine Landung im Leben
Author: Sven Hannawald; Ulrich Pramann
Date: 2013-07-15T13:06:46+00:00
Keywords: Wintersport; Skispringen; Biografien & Erinnerungen; Politik; Sport & Fitness; Wirtschaft
Description: Mit Siegen in allen vier Wettkämpfen der Vierschanzentournee wurde Sven Hannawald 2001/2002 zur Sportlegende. Bis heute hat ihm das keiner nachgemacht. Doch das Ausnahmetalent konnte dem Leistungsdruck eines Spitzensportlers nicht standhalten: Er, der in der DDR aufgewachsen war und immerzu gefordert wie gefördert wurde, musste seine Karriere im Jahr 2004 beenden, nachdem sich Symptome einer Burn-out-Erkrankung zeigten. Wie kam es dazu? Wie ist Sven Hannawald zu dem Erfolgssportler geworden, der er war? Was macht Skispringen so unglaublich fordernd? In seiner Autobiografie liefert Sven Hannawa
Publisher: Zabert Sandmann

Redaktion: Karen Guckes-Kühl, Ulrich Pramann

Umschlaggestaltung: Georg Feigl

Umschlagfoto vorne: Markus Tedeskino

Fotografie: Sammy Minkoff, weitere siehe Bildnachweis

Layout: Eva Pramann, Georg Feigl

Herstellung: Karin Kotzur, Peter Karg-Cordes

Lithografie: Jan Russok

Druck und Bindung:

Mohn Media Mohndruck GmbH, Gütersloh
eBook Produktion: rombach digitale manufaktur, Freiburg i. Br.

© ZS Verlag Zabert Sandmann GmbH

1. Auflage 2013

ISBN 978-3-89883-392-9

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck, auch auszugsweise, sowie Verbreitung durch Film, Funk, Fernsehen und Internet, durch fotomechanische Wiedergabe, Bildträger, Bild-/Tonträger sowie Datenverarbeitungssysteme jeder Art nur mit schriftlicher Genehmigung des Verlages.

Inhalt

Vorworte Sven Hannawald, Ulrich Pramann

Zwischen Himmel und Hölle

Der »allseitige Normerfüller«

Regina Hannawald über den Charakter ihres Sohns Sven

Eine ehemalige Vereinskameradin über Sven

Der erste Trainer über Sven

Meine Jahre in der »Kaderschmiede«

KJS-Trainer Uwe Schuricht über Sven

Trainingsdokumente aus der KJS

Andreas Hannawald über seinen Sohn

Als Ossi im Westen

Trainer Wolfgang Steiert über die Stärken von Sven Hannawald

Die Entwicklung des Sprungstils

Der Preis des Erfolgs

Unter Strom: zweimal im Jahr zur Leistungsdiagnose

Diskussionsstoff Gewichtsmanagement

Mein Durchbruch in die Weltspitze

Teamkollege Martin Schmitt über Sven

Hannimania

Bundestrainer Reinhard Heß über seinen Star

»Sportler des Jahres« 2002

Der Absturz

Burn-out

Interview mit der Psychotherapeutin Nora Maasberg

Zurück im Leben

Meine Regeln: Was ich über Burn-out gelernt habe und für mein Leben beachten werde

Die Geschichte des Skispringens

Weiterführende Literatur

Die Autoren

Bildnachweis

Vorworte Sven Hannawald, Ulrich Pramann

Liebe Leserin, lieber Leser,

»Svenomenal«, »Hannawald, der Überflieger«, »Flüge in die Unsterblichkeit«, »Sven Hannawald Superstar« – mit solchen Schlagzeilen wurde ich nach meinem Vierfachtriumph bei der Vierschanzentournee 2001/2002 gefeiert. Danach stürmte unglaublich viel auf mich ein. Unter anderem gab es auch mehrere Buchangebote. Damals lehnte ich dankend ab. Was hätte ich schon groß erzählen sollen, wenn das Buch mit den Siegen bei der Vierschanzentournee endet? Wie ich zur Skispringer-Legende wurde? Der Stoff erschien mir damals zu dünn und war durch die Presse ja ohnehin bekannt.

Auch vor fünf Jahren wäre dieses Buch, das Sie jetzt in den Händen halten, noch nicht reif gewesen. Damals hätte es mit meinem Burn-out geendet. Denn der Preis für meine Erfolge war sehr, sehr hoch. Ich musste meinen Totaleinsatz als Leistungssportler teuer bezahlen. Die unglaublich hohen Erwartungen, die auf mir lasteten, haben mich überfordert. Es war ein schleichender, gefährlicher Prozess, bei dem die Psyche schließlich meinen Körper stilllegte. Ich landete im Nirgendwo – sportlich und privat. Aber mit meinem trostlosen Absturz sollte das Buch auch nicht enden.

Jetzt stehe ich wieder auf festem Fundament. Ich habe mein Burn-out überwunden. Und auch das war ein langer, mühseliger Prozess. Mit der Hilfe einer Therapeutin habe ich es geschafft, mich von meiner Erkrankung zu befreien – und ich habe daraus fürs Leben gelernt. Vielleicht kann mein Beispiel jenen Menschen ein wenig Mut machen, die in ähnlicher Bedrängnis waren oder befürchten müssen, in ein Burn-out zu geraten. Deswegen sehe ich jetzt den richtigen Zeitpunkt für dieses Buch, das ich zusammen mit meinem Coautor Ulrich Pramann geschrieben habe.

Ich glaube daran, dass uns das Leben in wichtigen Momenten die »richtigen« Menschen schickt. Menschen, die es gut mit dir meinen. Menschen, die besondere Fähigkeiten haben. Menschen, die uns weiterbringen. Ich bin meinem Verleger Friedrich-Karl Sandmann begegnet, der mir als Coautor den Journalisten Ulrich Pramann vorgeschlagen hat – für mich ein Glücksfall.

Wenn ein Buch wie dieses gelingen soll, muss die Chemie zwischen dem, der sein Leben erzählt, und dem Coautor, der dieses Leben zu einem authentischen und spannenden Buch verdichten soll, natürlich stimmen. Uli und ich haben uns in den letzten Monaten sehr häufig getroffen, und ich habe ihn und seine herausragenden Qualitäten als sensiblen Interviewer und Autor schätzen gelernt. Ich konnte ihm voll vertrauen, als wir auf den Spuren meines Lebens reisten.

Es waren spannende und sehr bewegende Recherchereisen, die manche Gefühle, die ich längst verschollen glaubte, neu in mir weckten. Es kamen Kindheitserinnerungen hoch, schöne und auch traurige, die ich jahrelang wohl verdrängt oder auch vergessen hatte. Und deswegen bin ich sehr dankbar dafür, wie dieses Buch entstanden ist. Es gab ein paar wichtige Fragen, die in meinem Leben noch offen waren. Die Antworten darauf habe ich für mich gefunden, während dieses Buch entstanden ist.

Wir sind tief in meine Vergangenheit eingetaucht. Uli und ich waren in Johanngeorgenstadt im Erzgebirge, wo ich aufgewachsen bin. Dort besuchten wir meinen ersten Trainer, den ich fast 20 Jahre nicht mehr gesehen hatte. In Klingenthal standen wir vor der ehemaligen »Kinder- und Jugendsportschule«, jener Kaderschmiede des DDR-Sports, in die ich als zwölfjähriges Talent einrückte, und trafen einen meiner alten Trainer. Und im Schwarzwald gab es ein Wiedersehen mit meinem alten Freund Martin Schmitt und meinem Heimtrainer Wolfi Steiert, der später Bundestrainer wurde, meinen Absturz hilflos miterlebte und sich herzlich freute, dass ich jetzt eine sichere Landung im Leben geschafft habe.

Dies habe ich vor allem auch meiner Therapeutin Nora Maasberg zu verdanken. Jetzt, neun Jahre nach meinem Burn-out, erklärt und erhellt sie in einem langen Interview mit Uli die Geschichte meines Burn-outs und den komplizierten Prozess der Genesung.

Als dieses Buch fast fertig war, schickte uns Nora noch ein paar wertvolle Gedanken, die ich dem Leser hier gerne vorstelle. Nora schreibt: »Ich habe mir immer wieder vorgestellt, wie es für einen Skispringer sein muss, sich in die Tiefe zu stürzen. Wird die Luft ihn freundlich tragen? Macht er einen lächerlichen Sprung, wird er zerschmettert? Auf jeden Fall gehört dazu sehr viel Mut. Als Sven am Anfang der Behandlung vor mir saß, schien von seiner Courage alles aufgebraucht. Um seine Ängste und Un-sicherheiten kennenzulernen, benötigte er eine neue Sorte Mut.

Sven war anfangs ja verständlicherweise beschämt über seinen ›Fall‹. Er wollte sich mit seinen Schwierigkeiten nicht selbstmitleidig erhöhen oder gar seinen Ruhm fördern. Am liebsten wäre er eine Weile auf einer Insel verschwunden und wäre danach als strahlender Held zurückgekehrt.

Es ist Teil seiner Geschichte, dass er anderen zuliebe so tat, als wäre alles beim Alten – wie ein schlechter Schauspieler. Er nahm wahr, dass er dann ganz den Kontakt zu sich verlor. Und so war dieses allmähliche Annehmen seiner Krise und das öffentliche Dazustehen ein sehr mutiger Schritt, er machte sich dadurch verletzlich. Diese Verletzlichkeit authentisch zu zeigen und zu erleben, dass menschliche Anteilnahme, ja neues, tieferes Interesse aufkommt, das ist heilsam. So konnte Sven ein gesünderes Selbstvertrauen entwickeln und die Sinnhaftigkeit seiner Krise erkennen.

Es geht ja vielen Menschen ähnlich, und sein Beispiel könnte anderen helfen.«

Genau deshalb haben wir dieses Buch geschrieben.

Herzlichst, Sven Hannawald

Ich bin sehr dankbar dafür, dass und wie dieses Buch entstanden ist. Bei den Recherchen habe ich für mich viele Antworten auf bislang offene Fragen gefunden.

Liebe Leserin, lieber Leser,

tief in das Leben eines anderen eintauchen zu dürfen und die Zeit zu bekommen, diesen Menschen wirklich kennenzulernen – dafür ist jeder Autor dankbar. Besonders natürlich, wenn es um einen so außergewöhnlichen Sportler geht, dessen Leben scheinbar allgemein bekannt ist.

Die menschlichen Dramen von Sieg und Niederlage werden im Sport häufig noch deutlicher als im richtigen Leben, weil wir glauben, dass uns die Spielregeln und die Sportler vertraut sind.

Die Eckdaten von Sven Hannawalds Sportlerleben, seine grandiosen Erfolge und das Schicksal seines Burn-outs kannte ich natürlich schon. Eine bewegende Geschichte. Gerade zeigte aber eine Studie der Deutschen Sporthochschule Köln (von der Stiftung Deutsche Sporthilfe in Auftrag gegeben), dass nicht nur er, sondern über 40 Prozent der deutschen Kader-Athleten für ihren Sport »bewusst gesundheitliche Risiken« in Kauf nehmen. Fast jeder Sechste hat Existenzängste. 11 Prozent leiden unter dem Burn-out-Syndrom.

Sven machte sein Burn-out als einer der wenigen öffentlich. Warum konnte er dem Druck am Ende nicht mehr standhalten? Wie erlebte er, ein typisches Kind des perfekt durchorganisierten Sportsystems der DDR, seinen Alltag? Was macht seine Sportart Skispringen so unglaublich fordernd? Heikle Themen. Sven, als Typ ohnehin sympathisch und zuverlässig, tat alles dafür, dass die Arbeit an diesem eher ernsten Buch eine Freude war.

Und ich glaube, am Ende ist dieses Buch doch noch die Geschichte eines ziemlich glücklichen Menschen geworden.

Viel Lesespaß wünscht Ihnen

Ulrich Pramann

Am Ende ist dieses Buch doch noch die Geschichte eines ziemlich glücklichen Menschen geworden.

Zwischen Himmel und Hölle

Magische Momente und bleierne Zeit:

wie ich den größten Triumph meines Lebens erlebte und in welchem Zustand ich mich 841 Tage später wiederfand – ganz unten

Der Augenblick der Befreiung. Ich jubele, weil die große Anspannung rausmuss und weil ich weiß, dass auch dieser letzte Sprung richtig gut war. Aber was ich gerade geschafft hatte – einen Erfolg für die Ewigkeit –, das war mir noch gar nicht bewusst.

In diesem Moment schauten Millionen auf mich. Wie ich mich da oben auf den Anlaufbalken setzte, in meinem silbernen Sprunganzug. Ich, die Startnummer 50. Wie ich sichtlich nervös hin und her rutschte, vor diesem letzten Sprung im Wettbewerb: die Vierschanzentournee 2001/2002. Die Entscheidung. Alle warteten auf diesen finalen Sprung. Meinen. Mit dem könnte ich der Meister meines Sports werden.

Es war ein sonniger, aber kalter Sonntagnachmittag im Tennengebirge, ein Bilderbuchjanuartag in der kleinen Gemeinde Bischofshofen im Salzburger Land. Mit 0,8 Metern pro Sekunde wehte nur ein ganz minimaler Rückenwind in die Arena. Also perfekte Bedingungen. Es ging um entscheidende 12 Sekunden.

Sekunden für die Ewigkeit?

Allein in Deutschland saßen 14,89 Millionen Menschen vor dem Fernseher. Als ich mich da oben vom Balken abstieß, um auf 91,9 Kilometer pro Stunde zu beschleunigen, war es genau 15 Uhr 56 und 25 Sekunden, und der RTL-Kommentator Tom Bartels sagte mit einer Stimme, die das Dramatische der Situation bestens transportierte: »Jetzt die Befreiung. Auf gehtʹs, Sven Hannawald. Er kann den Jubel hören.«

Aber in diesem Moment hörte ich keinen Jubel von den Zuschauern. Ich hörte nur mein Herz pochen. Sonst nichts. Ich sah die Anlaufspur vor mir, sonst nichts. Ich war jetzt in einem Tunnel.

Momente für die Ewigkeit

In diesem Moment schwenkten Tausende ihre Fahnen an der Paul-Ausserleitner-Schanze, die nach einem einheimischen Skispringer benannt ist, der hier vor genau 50 Jahren beim Training schwer stürzte und nach vier Tagen seinen Verletzungen erlag. An diesem Dreikönigstag tröteten die Zuschauer ausgelassen, sie schrien begeistert meinen Namen, sie produzierten unglaublichen Lärm. Unter ihnen auch meine Eltern und meine Schwester Jeannette. Gleich würden sie wieder diese Holzrassel Marke Eigenbau bedienen, in die Papa die Eckdaten meiner größten Erfolge geritzt hatte.

Aber auch meine Familie war jetzt weit weg. In diesem Moment nahm ich wie durch Watte wahr, was sich um mich herum abspielte. Ich befand mich in einem Tunnel.

In diesem Moment dachte ich – an gar nichts.

»Hanni – ziiiiieeeeehhhhh«

In diesem Moment hatte Wolfi Steiert einen gefühlten Puls von 200 und schaute gebannt zu mir auf den Anlaufturm. Ebenso wie Reinhard Heß, unser Bundestrainer. Der hielt seine kleine Fahne in den Deutschlandfarben in der rechten Hand, um mich gleich abzuwinken. Servicemann Peter Lange, der sich um meine Skier gekümmert hatte, schlug die Hände vors Gesicht. Er war zu aufgeregt, konnte einfach nicht auf den Monitor schauen. Er drückte sein Funkgerät fest vors Ohr.

In diesem Moment schaute auch Rosi Kenzler zu mir hoch. Meine Ersatzmama. Aus Hinterzarten im Schwarzwald war sie angereist, zusammen mit einer ganzen Busladung, darunter auch eine Musikkapelle. Und sie würde gleich wieder meine »Luftfahrt« mit einem leidenschaftlichen »Hanni – ziiiiieeeeehhhhh« unterstützen.

In diesem Moment saß in Johanngeorgenstadt im Erzgebirge auch Erich Hilbig vor dem Fernseher, um seinen »jungen Hüpfer«, dem er das Springen beigebracht hatte, zu sehen.

Und Nora Maasberg drückte mir in Untermaiselstein im Allgäu die Daumen. Sie konnte in diesem Moment ebenso wenig wie ich ahnen, dass ich 841 Tage später vor ihr sitzen würde. Als Patient. Für eine Anamnese. Also um über mich einen psychopathologischen Befund zu erstellen.

In diesem Moment fühlte ich – gar nichts.

Dieser Moment, dieser alles entscheidende Moment – wie hätte er sich anfühlen sollen? Es gibt ja große Momente im Sport, die bleiben. Etwa der mit Helmut Rahn im WM-Finale. Als er an einem regennassen Julitag 1954 im Berner Wankdorfstadion in der 85. Spielminute den Ball von Hans Schäfer vor die Füße gespielt bekam, während er 17 Meter vor dem ungarischen Tor lauerte. Es stand noch 2 : 2 für die Underdogs aus Deutschland – bis dahin ein erstaunliches Resultat. Rahn nahm den Ball an, lief mit ihm zwei Schritt nach links, lief und zog dann ab. Eine Sekunde später, als Schütze des dritten Tores, war er unsterblich geworden.

Ich weiß nicht, was Rahn damals vor seinem alles entscheidenden Torschuss durch den Kopf ging. Ich dachte jetzt an gar nichts. Auch in den Tagen davor sperrte ich alle Gedanken aus, von der viele in meiner Umgebung elektrisiert schienen: Da würde ein Skispringer für einen großen, für einen sporthistorischen Moment sorgen können. Und dieser Athlet war ich. Aber ich fühlte die Größe der Chance, Sportgeschichte zu schreiben, nicht.

Ich fühlte – gar nichts.

»Physisch ist Hannawald eigentlich nichts Besonderes, aber er hat eine brillante Sprungtechnik.« So schrieb die finnische Zeitschrift »Ilta-Sanomat«.

Es kommt auf Millisekunden an

Ich weiß nicht, woran der damals 17-jährige Boris Becker dachte, als er am 5. Juli 1985 im Finale von Wimbledon auf dem Center Court stand und im vierten Satz bei 5 : 3 und 40 : 15 seinen ersten Matchball gegen Kevin Curren hatte. Ein großer Moment. Auf ihn schauten damals Millionen Menschen. Wie auf mich jetzt. Sie hielten den Atem an, drückten dem jungen Rotschopf aus dem badischen Leimen die Daumen. Erster Aufschlag. Ins Aus. Zweiter Aufschlag. Doppelfehler. Nur noch 40 : 30. Aber bei diesem Stand hatte Becker ja noch einen weiteren Matchball.

Nein, für mich würde es keine zweite Chance geben. Beim Skispringen sind zwar zwei Durchgänge vorgesehen. Aber bei jedem dieser beiden Sprünge hast du immer nur diese eine Chance.

Gerade 12 Sekunden – 6 Sekunden Anlauf, 6 Sekunden Flug – in denen sich alles entscheidet. Nein, streng genommen sind es von diesen 6 Sekunden ja nur 0,3 Sekunden, von denen alles abhängt. Die Millisekunden, die für die komplizierte Phase des Absprungs bleiben. Monatelang, jahrelang, mein ganzes Leben lang hatte ich trainiert, um explosive Sprungkraft aufzubauen und das muskuläre Zusammenspiel in der alles entscheidenden Millisekunde perfekt abrufen zu können – keine Millisekunde zu früh und keine Millisekunde zu spät.

Die Faszination des Skispringens

Skispringen ist eines der kürzesten und heftigsten sportlichen Abenteuer. In 11, 12 Sekunden ist alles vorbei, von der Anfahrt zum Absprung bis zur Landung. Es sind nur 5, maximal 6 Sekunden, die der menschliche Körper durch die Lüfte segelt. Aber was sind das für Sekunden. Lange Sekunden, bange Sekunden, euphorische Sekunden. Ein Journalist fand dafür mal große Worte: »Berauschend wie eine bayerische Bauernhochzeit, beseeligend wie ein Bach-Konzert, beklemmend wie ein Hitchcock.«

Wir Skispringer sind besessen. Wir sind alle nervös. Wir lieben diese Momente in der Luft. Sie sollen natürlich möglichst lang sein. Und wenn wir wieder gelandet sind, fällt uns allen eine schwere Last von der Seele. Die meisten haben kaum Worte für diese magischen Momente, diese Faszination des Skispringens. Vielleicht ein paar Gesten des Triumphes und einen Glücksschimmer in den Augen, wenn alles gut gegangen ist.

Was macht den Reiz aus? Es kommt dem Fliegen nahe. Das Schwerelose in der Luft ist für mich so faszinierend. Du spürst die Schwerkraft nicht mehr und glaubst, du schwebst. Beim Skifliegen ist das noch geiler. Aber es ist immer eine Gratwanderung. Wenn es gut geht, ist es super, und wenn es nicht gut geht, kann es schlimme Konsequenzen haben.

Der Mythos der Vierschanzentournee

Es gibt in der Welt des Sports Grenzen, die sich im Laufe der Jahre zu Mythen auftürmen. Auch die Vierschanzentournee hatte ihren Mythos. In 49 Jahren war es noch keinem Athleten gelungen, alle vier Wettbewerbe zu gewinnen. Sieben Skispringer hatten immerhin schon bereits drei Siege im Gepäck, als sie nach Bischofshofen anreisten. Doch dann scheiterten sie an dem psychischen Druck, der Paul-Ausserleitner-Schanze oder einfach an einem Konkurrenten, der am letzten Tourneetag stärker war und den Vierfachtriumph kaputt machte. So war das zuletzt bei der Tournee 1997/1998 bei dem Japaner Kazuyoshi Funaki. Er hatte in Oberstdorf gewonnen, ebenso in Garmisch-Partenkirchen und Innsbruck. In Bischofshofen musste er sich von einem Springer geschlagen geben. Von mir. Es wurde mein erster großer Sieg.

Ich hatte vor neun Tagen das Springen in Oberstdorf gewonnen. Ich hatte am Neujahrstag in Garmisch-Partenkirchen gewonnen. Und ich hatte in Innsbruck gewonnen. Hier in Bischofshofen lag ich nach dem ersten Durchgang in Führung, hatte mit meinem Sprung sogar einen neuen Schanzenrekord aufgestellt. 139 Meter. RTL-Kommentator Tom Bartels bejubelte die Leistung mit der Aufforderung: »Flieg den Sieg nach Hause, Sven Hannawald.«

Im Countdown für dieses Sportereignis und schon die ganzen letzten Tage hatte der Fernsehsender RTL seine Zuschauer mit einem griffigen Slogan auf die brisante Konstellation und auf mich, die Hauptfigur in diesem spannenden Drama, heißgemacht: »Sprung für die Ewigkeit«.

»Der Mythos wird immer stärker, je weniger Chancen ich noch habe. Die Tournee war bisher eine Knacknuss für mich.« Simon Ammann, vierfacher Olympiasieger

Ich musste nur noch mein Zeug machen

Jeder vor dem Fernseher und jeder an der Schanze in Bischofshofen wusste in diesem Moment, um was es ging. Auch ich wusste das natürlich. Aber ich wusste auch: In Bischofshofen kann ich – trotz des großen Vorsprungs – nicht auf Sicherheit springen. Das geht in die Hose. Ich wollte voll angreifen. Und ich hatte volles Vertrauen in meine Möglichkeiten. Ich wusste ja: Diese Schanze liegt mir.

Ich musste jetzt nur noch mein Zeug machen. Nur noch einmal.»Mein Zeug machen« – wie oft hatte ich in den letzten Monaten und besonders in den letzten Tagen davon gesprochen. Und wie oft wurde dieser Satz in den Medien zitiert.

Mein Zeug machen. Nichts weiter. Keine Ablenkungen zulassen. Mich nur auf mich konzentrieren. Den nächsten Sprung noch mal im Detail im Kopf durchspielen. Den Anlauf, die Anfahrtshocke. Der explosive Absprung. Das geile Gefühl des Fliegens. Und dann die Landung.

Um 13.49 Uhr hatte das Ritual der Vorbereitung begonnen. Leichte Auflockerungsübungen im Cateringzelt, der einzige Ort für mich noch ohne Kameras im Rücken. Nach 8 Minuten ging ich beschwingt in den Teamcontainer. Peter Lange war noch mit letzten Vorbereitungen an den Skisprunglatten beschäftigt. Und dann der erste Durchgang, der perfekt passte.

Die letzten Schritte vor der Entscheidung: Der Weg hinauf zum Anlaufturm ist fast erholsam, weil endlich mal keine Fernsehkameras stören. Ich bin ganz bei mir, bevor ich oben auf der Schanze den letzten Sprung in meinem Kopf ablaufen lasse.

Ich tauchte in meinen Tunnel ein

Und dann ein ganz ähnliches Ritual vor dem zweiten Durchgang. Wieder auflockern, am Material herumfummeln. Keine Interviews, auch nicht mit RTL, die zig Millionen für Übertragungsrechte gezahlt hätten und mich erst gebeten, dann bekniet hatten, wenigstens ein kurzes Statement zu geben.

Auch meine Familie wollte ich jetzt nicht sehen. Meine Mama Regina zitterte vor Nervosität. Mein Papa Andreas wäre jetzt am liebsten, so sagte er einem Journalisten, »zwei Stunden älter«, um meinen Sprung, der noch ausstand, vielleicht schon als Siegsprung zu kennen. Und meine Schwester Jeannette hoffte auf die beruhigende Wirkung von Johanniskraut und Baldrian.

Nein, ich wusste, dass mich jede kleine Ablenkung jetzt viel Konzentration und Kraft kosten würde. Ich wollte einfach nur noch mein Zeug machen.

Schließlich der Gang hinauf zur Schanze, auf den 52 Meter hohen Anlaufturm. Später sah ich auf Bildern, dass ich unterwegs lächelte. Und Journalisten mutmaßten: War es ein Bluff, wie ich meine Anspannung überspielte? Oder war es der Spiegel meines neu gewonnenen Selbstbewusstseins?

Ich weiß es nicht. Mit festem Schritt ging ich die paar Hundert Schritte hinauf zum Absprungturm, die 2,68 Meter langen Sprungskier auf meiner Schulter. Es gelang mir, unterwegs in diesen Tunnel einzutauchen, in dem du nichts mehr hörst, nichts mehr wahrnimmst, nichts mehr denkst. Das ganze dröhnende Chaos um mich herum, der Beifall, der Jubel, die Erwartungen – nichts davon erreichte mich mehr.

Ich hörte nur noch mein Herz pochen.

»Richtig geile Bombe«

Und dann dieser Sprung für die Ewigkeit, den ich heute noch präsent habe, den ich, wenn ich die Augen schließe, wie einen Film ablaufen lassen kann, in Zeitlupe und in Farbe, der aber in meiner Erinnerung dennoch ewig weit weg erscheint.

Die 6 Sekunden unterwegs in der 118,5 Meter langen Anlaufspur. Die 6 Sekunden Fliegen. Die 131,5 Meter. Die angedeutete Telemark-Landung. Die Jubelpose. Dann stütze ich die Hände auf die Knie. Schüttele den Kopf. War es der Moment, der mich beugte? Er war gewaltig groß, dieser Moment, viel zu groß, um ihn sofort begreifen zu können.

Meine Schwester war am schnellsten. Kaum hatte ich meine Skier abgeschnallt, war Jeannette schon da und fiel mir um den Hals. Die Mama war etwas langsamer, der Vater landete im geschlagenen Feld. Er nannte mich vor den Fernsehkameras eine »Wildsau«, weil ich mit diesem übermenschlichen Druck so cool, so souverän umgegangen wäre.

»Ich kapiere das alles gar nicht«

Meine Trainer mussten erst vom Schanzentisch hinunter in den Auslauf. Bundestrainer Reinhard Heß kam strahlend auf mich zu, zog seine Kappe und verneigte sich vor mir. Er und Cotrainer Wolfi Steiert schulterten mich und trugen mich durch die Arena. Von da oben erlebte ich, wie die meisten der 30.000 Zuschauer sangen: »Oh, wie ist das schön, oh, wie ist das schön.«

Ich weiß nicht mehr, was ich nach meinem Triumph zu Günther Jauch, dem Moderator, gesagt habe. Aber man kann es ja jederzeit bei YouTube abrufen. »Jetzt bin ich wirklich froh, dass es vorbei ist«, habe ich also gesagt. »Noch einen Tag länger, dann wäre ich gestorben oder hätte übermorgen eine Glatze. Die zehn Tage, die wir jetzt unterwegs waren, waren so extrem.«

Ich wurde auf der anschließenden Pressekonferenz gefragt: »Was haben Sie vor dem letzten Sprung gegen die Aufregung gemacht, Herr Hannawald?«

Und ich antwortete nur: »Die Nervosität war extrem katastrophal.«

Und dann sprach ich noch von einer »richtig geilen Bombe«, die mir auch zuletzt noch mal gelungen war. »Das ist sensationell. Ich kapiere das alles gar nicht. Trotz des ganzen Nervendrucks gelingen mir einfach phänomenale Sachen.«

Tatsächlich war ich völlig fertig. Total leer. Ich hatte die letzten Nächte kaum mehr ein Auge zugekriegt. War wie ein aufgedrehter Freak immer wieder durchs dunkle Hotelzimmer getigert. Dabei hätte ich doch Schlaf so dringend gebraucht, um regenerieren zu können. Um neue Energie zu gewinnen.

Ich war leer. Meine Akkus waren ohne Saft. Es war mir alles zu viel geworden. Es war mir alles total egal. Bitte lasst es endlich vorbei sein, bitte erlöst mich, so dachte ich am Morgen dieses Tages in Bischofshofen, der dann am Nachmittag kurz vor vier diesen goldenen Glanz bekam.

Dass ich geschafft habe, woran sich ganze Generationen von Skispringern die Zähne ausgebissen haben, machte mich unheimlich stolz. Ich hatte einen Mythos geknackt und alle vier Springen innerhalb einer Vierschanzentournee gewonnen.

»Sven Hannawald hat Sporthistorie geschrieben! Er gehört jetzt dazu – zu den großen Olympiasiegern, Wimbledon-Champions und Tour de France-Gewinnern. Hut ab.« Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Svenomenal«, »Svensationell«

Im improvisierten RTL-Fernsehstudio durfte ich dann ein ganz spezielles Fax vorlesen, das schon vor meinem letzten Sprung eingegangen war: »Lieber Sven Hannawald, mit 8 Sprüngen haben Sie Sportgeschichte geschrieben. Es war die Hannawald-Tournee. Sie wird immer mit Ihrem Namen verbunden bleiben. Ich gratuliere Ihnen von Herzen. Ihr Gerhard Schröder, Bundeskanzler der Bundesrepublik Deutschland.«

Anderntags titelten die Medien: »Sven Hannawald landet im Himmel« (Die Welt), »Flüge in die Unsterblichkeit« (Südwest Presse), »Historischer Hannawald mit dem Grand Slam des Skispringens«
(Le Figaro), »Mythos, Legende, Wahnsinn – Hannawald hat den Grand Slam« (Der Standard/Wien), »Svenomenal« (Berliner Morgenpost), »Svensationell« (B.Z.), »Eine neue Legende geboren«

(La Gazetta dello Sport/Italien), »Hannawald wird zum Superstar« (Focus).

841 Tage später. Ich saß auf einer Bank im Park. Eine schöne Kulisse. Vögel, die zwitscherten. Blumen, die zaghaft zu blühen begannen. Bäume, die ihre ersten Blätter entwickelten. Die Aprilsonne, die ihre ersten warmen Strahlen schickte. Doch fühlte ich mich gefangen in einem grauen Schleier. Ich nahm die Blumen und die Bäume nicht wahr. Ich hörte keine Vögel zwitschern. Ich konnte mich nicht über die Sonne freuen, sie wärmte mich auch nicht.

Siegerpose: Drei Dutzend Fotografen bestürmen mich, sie wollen den sporthistorischen Moment festhalten. Jetzt dämmert es mir allmählich, was ich da geschafft habe.

Ich fröstelte. Meine Hände, meine Füße – sie waren ständig kalt. In mir war eine Unruhe, die ich manchmal sogar in Form von Panik erlebte. Alles fühlte sich unheimlich schwer an, mein Körper, meine Gedanken. Dabei war mein Körper völlig abgemagert und mein Kopf leer. Mir fielen die Haare aus. Ich spürte seit Wochen weder Hunger noch Appetit. Ich konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen. Ich fühlte mich elend. Lustlos. Traurig. Total schlapp. Verzweifelt. Vollkommen allein. Vollkommen hoffnungslos.

Ich saß auf dieser Parkbank in Bad Grönenbach. Ich stierte vor mich hin. Ich war hier und ich war doch nicht da. Ich hatte mich verloren.

Kurz vorher hatte ich auf einem Stuhl gehockt und Fragen zu meinen aktuellen Beschwerden, meinen Lebensumständen und meiner gesundheitlichen Vorgeschichte beantwortet. Was ich über meinen körperlichen und seelischen Zustand in den letzten Tagen, Wochen, Monaten sagen könnte. Wie ich meinen Alltag organisiert und erlebt hätte. Welche Medikamente ich nähme.

Es war Nora Maasberg, die mit mir alles behutsam durchging. Sie drängte mich nicht. Ich antwortete, so gut ich konnte. Die Frau, die mir gegenübersaß, wirkte irgendwie wohltuend mütterlich auf mich. Sie war mir sofort sympathisch. Sie war leitende Ärztin der Privatstation für Burn-out-Erkrankte in Bad Grönenbach im Allgäu und führte mit mir eine systematische Befragung durch, die als Fachbegriff »Anamnese« heißt.

Ich hatte mich verloren: vor der Klinik für Psychosomatische Medizin in Bad Grönenbach im Allgäu.

»Beschwerdebild bei Aufnahme«

Das, was sie über mich in diesem ersten Gespräch erfahren hatte, fasste sie in einem »Psychotherapiebericht« zusammen und tippte als »Beschwerdebild bei Aufnahme« in ihren Computer:

»Herr H. kommt auf Empfehlung des Sportarztes in die stationäre Behandlung. Er suche Ruhe und Erholung, brauche Abstand von den Angehörigen und der Öffentlichkeit. Seit einem Jahr fühle er sich depressiv – nach einem intensiven Konditionstraining im Juli 2003 habe er sich völlig erschöpft gefühlt, habe an nichts mehr Freude gehabt – auch ein Urlaub habe da nicht mehr geholfen. Er fühle sich entscheidungsunfähig – jede Entscheidung, die er treffe, verursache ein ›flaues Gefühl im Bauch‹. Ratschläge könne er aber auch nicht annehmen. Er zweifle vieles an, was ihm (z. B. vom Trainer) vorgegeben werde, sei wie in einer ›Trotzphase‹. Er fühle sich zunehmend schlapp, gleichzeitig unruhig, fast wie in ›Torschlusspanik‹. Der Erfolgsdruck mache ihn fertig.

Das körperliche und seelische Tief sei durch die Misserfolge natürlich noch verstärkt worden. Die Vorstellung, die Karriere aufzugeben, löse Angst und Unruhe aus. Obwohl er sich schon seit geraumer Zeit ein ›normales Leben‹ wünsche mit Haus und Familie, beunruhige ihn diese Vorstellung derzeit.

Er beklagt, auch seiner Partnerin nichts geben zu können, er kreise nur um sich, sein Kopf ›platze‹ fast. Er habe schlecht ein- und durchschlafen können, habe nicht tief geschlafen. Dabei sei der Schlaf für ihn ein ganz wichtiger Regenerationsfaktor. Er könne sich derzeit schlecht konzentrieren, könne kaum etwas lesen.

»Ausgeprägtes Burn-out-Syndrom«

Seit Jahren achtete Herr H. stark auf das Essen, versuchte über spezielle Diäten zum einen sein Idealgewicht zu halten, zum anderen seine Leistungsfähigkeit zu verbessern. Sein niedrigstes Gewicht sei 60 Kilo gewesen (bei einer Körpergröße von 1,85 Metern entspricht das einem BMI von 18). Derzeit wiege er 64 Kilo. Im Spiegel sehe er aufgeschwemmt aus, das Essen liege ihm im Magen. Gleichzeitig denke er permanent an das Essen – im Sinne von: ›was vertrage ich, was tut mir gut.‹«

Die Diagnose lautete: »schwere depressive Episode mit somatischem Syndrom«; »atypische Anorexia nervosa«; »ausgeprägtes Burn-out-Syndrom«.

War diese trostlose Zustandsbeschreibung die Quittung für mein bisheriges Leben?

Der »allseitige Normerfüller«

Meine Kindheit in Johanngeorgenstadt im Erzgebirge: wie ich Teil des erfolgreichen DDR-Sportsystems wurde und im Bezirkstrainingszentrum ausgebildet wurde

Als Elfjähriger bei einem Nachwuchs-wettkampf in Johanngeorgenstadt. Schon damals (1985) wollte ich immer am weitesten springen.

Es wurde eine denkwürdige Zeitreise. Wann war ich das letzte Mal hier? Stimmt, vor drei Jahren, als Oma Anita ihren Achtzigsten feierte. Gerade ein einziges Mal in den letzten 22 Jahren bin ich noch kurz in meinem Heimatort Johanngeorgenstadt gewesen. Ich kann es selbst kaum glauben.

Jetzt war ich wirklich gespannt: Was erwartet mich wohl bei diesem Trip in meine Vergangenheit? Ist mir die kleine Welt, die so lange mein Universum gewesen ist, noch vertraut, ein wenig wenigstens, oder ist mir inzwischen alles völlig fremd?

Seltsam, seit ich weg bin, habe ich nur selten an die alten Zeiten in Johanngeorgenstadt gedacht, diese Kleinstadt im Erzgebirge, die direkt an der Grenze zu Tschechien liegt. Obwohl ich hier meine Wurzeln habe. Obwohl mich die ersten Jahre natürlich sehr geprägt haben.

Ich bin ein Kind der DDR

Auch wenn die meisten Menschen wohl glauben, ich wäre ein »Schwarzwälder Bub«, weil es die Medien so transportiert haben, auch wenn ich inzwischen tatsächlich die meiste Zeit meines Lebens in Furtwangen und in Hinterzarten und kurz in Berlin gelebt habe und seit fünf Jahren in München wohne – ich bin ein Kind der DDR.

Wie fast alle Kinder dort kam ich schon mit sechs Monaten in einen Hort, dann in den Kindergarten und wurde auf die Mitgliedschaft bei den Jungen Pionieren vorbereitet, die dann nach Eintritt in die Schule durch ein feierliches Gelöbnis bekräftigt wurde. Mit sechs Jahren geriet ich in das perfekt durchorganisierte Sportsystem der DDR, nachdem man mich vermessen, untersucht und getestet hatte. Meine Daten wurden in »Erhebungs- und Leistungskontrollbögen« der ESA (einheitliche Sichtung und Auswahl für die Trainingszentren und Trainingsstützpunkte des DTSB) eingetragen und ausgewertet – ich war fürs TZ (Trainingszentrum) geeignet.

Ich bin also im damaligen »Wunderland des Sports« groß geworden und habe die sportliche Ausbildung im Kinderkader und den bewährten Förderstufen erfolgreich durchlaufen. Zunächst in meinem Heimatort, im Bezirkstrainingszentrum »Hans Friedrich« der SG Dynamo Johanngeorgenstadt, ehe ich mit sehr guter Perspektive in die »Kinder- und Jugendsportschule« (KJS) nach Klingenthal delegiert wurde – als Zwölfjähriger.

Zu diesem Ausflug, zurück zu meinen Wurzeln hatte mich Uli Pramann, der Coautor dieses Buches, ermuntert. Und nun waren wir also wieder auf dem Weg dorthin, wo alles angefangen hat: Welche Gefühle werden in mir wach? Was hat sich hier verändert? Was ist geblieben? Und wie empfängt mich wohl mein erster Trainer Erich Hilbig, dem ich viel zu verdanken habe und bei dem ich mich so lange, viel zu lange, nicht mehr gemeldet habe?

Schon mit sechs Monaten kam ich (der mit dem großen Plüschtier, links) in den Kinderhort – wie fast alle Babys in der DDR.

Meine Heimat Johannsibirsk

Es war ein sonniger Frühlingstag. Und es war wie immer windig in Johanngeorgenstadt, das auf einem Hochplateau in 890 Meter Höhe liegt. Dieser Wind war mir noch sehr vertraut. Das Erzgebirge ist ja bekannt für sein eher raues Mittelgebirgsklima, das allerdings in den heißen Sommermonaten sehr erfrischend sein kann. Früher kamen viele Sommerfrischler in unseren Ort. Für ihre Werktätigen hatten VEB-Kombinate aus Halle, Leipzig oder Dresden bei uns Feriendomizile eingerichtet. Doch die Winter konnten verdammt garstig sein, sie begannen oft schon Anfang Oktober und dauerten manchmal bis Ende April. Mitunter türmten sich mächtige Schneemassen auf Häusern, Bäumen, an den Wegen und Straßen. Minusgrade von 20 Grad und mehr waren normal. Deswegen wird die Region gerne »sächsisches Sibirien« und Johanngeorgenstadt gelegentlich »Johannsibirsk« genannt.

Gut möglich, dass Menschen auch von den lokalen Witterungsbedingungen geprägt werden. Jedenfalls sind Erzgebirgler meist nicht zimperlich, viele sind sogar ausgesprochen hart im Nehmen. Und ich war wohl auch so einer.

Ehrgeiz von Anfang an

Ich war gerade drei Jahre alt geworden, als mir meine Eltern zu Weihnachten ein Paar Skier schenkten, so kurze Dinger aus Vollplaste mit einer simplen Seilzugbindung. Wir wohnten damals zur Miete in einem Haus, das an einem kleinen Hang stand, der sich zum Üben bestens eignete.

Mama schaute mir bei den ersten Versuchen aus dem Küchenfenster zu. Amüsiert beobachtete sie, wie ich Dreikäsehoch mit meinen Skiern immer wieder umfiel und in den Schnee plumpste. Und wie ich mich wieder hochrappelte. Und wieder hinfiel und – ohne zu murren oder zu verzagen – tapfer wieder aufstand, viele, viele Male. Bis es endlich gelang, die paar Meter Gartenabfahrt ganz ohne Sturz zu überstehen. Und dann nahm ich wohl sofort größere Herausforderungen in Angriff.

Wenn meine Mama dies heute erzählt, fügt sie gerne noch hinzu, dass diese kleine Episode sehr typisch für mich gewesen ist. Nein, ich hätte als Kind so gut wie nie gejammert und niemals aufgegeben. Wenn ich mir etwas in den Kopf gesetzt hatte, es wirklich wollte, dann hätte ich so lange geübt, getüftelt, getan – bis es schließlich geklappt hat.

Große Sprünge: Schon als Dreikäsehoch habe ich gerne abgehoben – allerdings in einem anderen Element.

»Der Sven wird mal ein großer Schlanker«

Als meine Mama mich am 9. November 1974 zur Welt brachte, war sie noch nicht mit meinem Papa verheiratet. Deshalb hieß ich die ersten 16 Jahre meines Lebens »Sven Pöhler«, nach dem Familiennamen meiner Mutter. Erst sehr viel später, nämlich im Jahr nach der Wende, als Papa und Mama bereits nach Westdeutschland gezogen und fleißig dabei waren, sich ein neues Leben aufzubauen, heirateten sie. Auch ich nahm natürlich den neuen Familiennamen an: »Hannawald«.

Das große Bergarbeiterkrankenhaus Erlabrunn, in dem ich geboren wurde, lag nur 3 Kilometer von daheim entfernt. Es wurde bekannt, weil dort auch noch zwei andere Weltklasse-Skispringer, nämlich Jens Weißflog (1964) und Richard Freitag (1991), auf die Welt kamen. Dieser schöne Zufall wird immer wieder gerne zitiert. Ich schätze aber, dass der erste Schrei in der Klinik Erlabrunn allein noch nicht ganz reicht, um als Skispringer mal ein Großer zu werden.

Meine Mama Regina war von Beruf Schneiderin. Sie arbeitete in der kleinen Damenschneiderei Johanngeorgenstadt, ganz in der Nähe unserer Wohnung. Oft brachte sie sogar Arbeit mit nach Hause, weil es so viel zu tun gab. Mein Papa Andreas, gelernter Maler, arbeitete in einer Produktionsgenossenschaft, die Häuserfassaden instand setzte. Später wechselte er in eine Autolackiererei, in der alte Wartburgs und Trabis zerlegt, lackiert und aufgehübscht wurden. Handwerker haben damals verhältnismäßig gut gelebt. Im Betrieb meines Papas war das Auftragsbuch oft schon in der dritten Januarwoche voll – fürs ganze Jahr. Wer also einen Termin beschleunigen wollte oder ganz dringend einen neuen Kotflügel brauchte, bediente großzügig die Trinkgeldkasse oder bot praktische Gegenleistung an. Deswegen waren zum Beispiel Fliesenleger oder Installateure immer gern gesehene Kunden.

Große Schultüte: bei der Einschulung als Sechsjähriger. Schon damals stand für mich aber eher der Sport im Vordergrund.

In seiner Freizeit war mein Papa ein begeisterter Sportler. Im Sommer saß er gerne auf dem Rad. Ein paar Winter lang war er auch Skispringer, wie viele junge Männer in Johanngeorgenstadt. Sogar ein ganz passabler, wie er immer sagte. Deswegen freute es meinen Papa natürlich auch, als ihm Günter Kühnel, ein Bekannter vom örtlichen Skiclub SG Dynamo, eines Tages sagte: »Der Sven wird mal ein großer Schlanker. Den müsste man doch unbedingt zum Skispringen bringen.«

Und so geschah es dann auch. Erste Erfahrungen hatte ich längst gemacht. Mit ein paar Kindern aus unserer Straße hatten wir am Hang hinterm Haus und auch anderswo immer wieder Schnee zusammengeschaufelt und zu kleinen – na ja – Sprungschanzen geformt. Darauf waren wirklich respektable Hupfer möglich, vielleicht ein, zwei Meter. Aber die fühlen sich mit vier, fünf Jahren ganz schön weit an.

Mir machten solche Mutproben so richtig Spaß. Ich wollte immer weiter springen, ich wollte mal ein richtiger Skispringer werden. Und meine Eltern hatten auch nichts dagegen. Im Gegenteil. Papa und Mama sagten: »Dann ist der Junge wenigstens verräumt. Und beim Sport ist er ja auch viel an der frischen Luft und tut, was er gerne tut – das ist gut.«

Regina Hannawald über den Charakter ihres Sohns Sven

»Nein, ich hatte nie Angst um den Sven«

» Sven ist lange ein Kind geblieben. Als kleiner Junge war er sehr verspielt. In der Schule hat er gemacht, was gemacht werden musste – aber auch nicht mehr. Trotzdem hat es immer gut gereicht, und er hat gute Noten mit nach Hause gebracht. Nein, frech ist er nicht wirklich gewesen, aber manchmal hat es ihm Spaß gemacht, ein bisschen zu provozieren. Seine Lehrerin erzählte mal, dass er sich schon mal ganz gerne als Klassenclown produzierte. Wenn ihm zum Beispiel sein Bleistift aus der Hand gefallen war und neben die Schulbank rollte. Dann stand er ganz langsam auf, hob den Bleistift vom Boden und drehte sich ganz langsam zweimal im Kreis, ehe er sich wieder setzte. Die ganze Klasse hat gekuckt und gelacht. Das hat dem Sven gefallen.

Ich wollte nie so eine Übermutter sein, die immer aufpasst, dass der Kleine bloß keinen Sand in den Mund steckt oder vielleicht ein bisschen zu hoch klettert. Er sollte ruhig auch mal hinfallen. Wenn einer keine Erfahrungen machen darf, wie soll er sich dann gesund entwickeln?

Ob ich Angst hatte um Sven? Das wurde ich immer wieder gefragt. Nein, ich hatte nie Angst um ihn. Oh ja, er war schon als Kind ein kleiner Draufgänger, aber er hat es nie übertrieben, er hat nie ein verrücktes Risiko gesucht. Er kannte irgendwie immer seine Grenzen, und ich hatte volles Vertrauen zu ihm. Selbst als er dann beim Skifliegen seine ersten richtig weiten Sprünge gemacht hat und dann sogar über 200 Meter weit flog, hatte das für mich nichts Erschreckendes. Im Gegenteil. Ich hab mich für ihn wahnsinnig gefreut, weil ich mich in diesem Moment in ihn hineinversetzt habe. Und ich wusste, wenn er weit springt – dann ist er richtig glücklich.«

Regina Hannawald mit einem Foto des vierjährigen Sven (unten) und mit ihrem großen Sohn daheim im Garten

DDR-Sport: der Kampf um die Weltspitze

So wurde ich also mit sechs Jahren ein Teil des erfolgreichen DDR-Sportsystems. Das heißt, genau genommen war ich das ja schon sehr viel früher.

Weil die DDR ein eher kleines Land mit nur 17 Millionen Einwohnern war (36. Platz auf der Bevölkerungstabelle der Welt) und weil jährlich nur zwischen 250.000 und 300.000 Kinder geboren wurden, kam es auf eine effektive Sichtung und Auswahl sportlich talentierter Kinder an. Denn die DDR strebte ein ganz wichtiges Ziel an: Sie wollte eine sportliche Großmacht werden und bleiben. Als treibende Kraft tat sich besonders der sportbegeisterte Genosse Walter Ulbricht hervor. »Jedermann an jedem Ort – einmal in der Woche Sport« – mit dieser Parole sollte ab 1959 die Leibesertüchtigung im Alltag und im Betrieb forciert werden. Später wurde Ulbrichts Parole offiziell deutlich erweitert: »Jedermann an jedem Ort – mehrmals in der Woche Sport«.

Schon in der Verfassung der DDR (Artikel 25) wurde die gesellschaftliche Relevanz des Sports festgeschrieben: »Freude, Frohsinn, Entspannung, allseitige Entwicklung des Menschen, Gesundheit, Stärkung des Ansehens unserer Republik, bereit zur Arbeit und zur Verteidigung der Heimat« – dies waren also die erklärten Ziele des Sports. Breitensport hatte in der DDR von Anfang an eine große Bedeutung.

Ein Stück Zeit-geschichte: das Buch »Goldkinder. Die DDR im Spiegel ihres Spitzensports« der Autorin Grit Hartmann

Sportler als Diplomaten im Trainingsanzug

Doch in Wirklichkeit ging es in der DDR-Sportpolitik noch mehr darum, den Leistungssport auf Weltniveau zu bringen. Das Kalkül war ganz einfach: Mit Siegen sollte der Klassenfeind (die Bundesrepublik) überflügelt und die Überlegenheit des sozialistischen Systems auf populäre Weise demonstriert werden. Sportler sollten zur internationalen Anerkennung der DDR beitragen – als »Diplomaten im Trainingsanzug«.

Schon 1962 wurden die zuständigen Funktionäre beauftragt, ein lückenloses Verfahren zur Talentsuche und Talentauslese auszutüfteln. Das umfassendste sportliche Fördersystem der Welt entstand. Die Formel für das Erfolgsrezept des DDR-Sports: Die Olympiavorbereitung sollte schon im Kindergarten und in der Schule beginnen.

Wie genau das System des DDR-Sports mit seinen komplexen Kommandostrukturen schließlich funktionierte, mit welchen Methoden höchstmögliche Effektivität erzielt wurde, warum der Sport zum einzigen ostdeutschen Spitzenprodukt von Weltgeltung werden konnte – das alles kann man akribisch genau in einem faktenreichen Buch nachlesen, das die Leipziger Autorin Grit Hartmann schon 1997 veröffentlicht hat: »Goldkinder. Die DDR im Spiegel ihres Spitzensports«.

Wie in der DDR Talente gesichtet wurden

Eine ganz wichtige Errungenschaft für das Entdecken von Talenten hieß: ESA. Das ist die Abkürzung für »einheitliche Sichtung und Auswahl für die Trainingszentren und Trainingsstützpunkte des DTSB«. Nach einer zweijährigen Erprobung im Bezirk Leipzig wurde die ESA bereits 1973 in der ganzen DDR eingeführt. Sie funktionierte in zwei Schritten. Der erste: eine Art Grobauswahl. Die war Sache von den Sportlehrern an den rund 5000 allgemeinbildenden Schulen im Lande, sie sollten die Erstklässler und noch einmal Schüler in der dritten Klasse genau überprüfen. Auf »Erhebungs- und Leistungskontrollbögen« mussten sie alle möglichen Daten eintragen, um jene Kinder herauszufiltern, die für eine Disziplin besonders geeignet erschienen. Man bewertete vor allem körperliche Merkmale, die auf spätere Leistungsfähigkeit hinwiesen: »Gewandtheit«, »Kraft« oder »Einstellung zum Sport«.

Neben diesen »Körperbaumerkmalen« wurde noch »das Niveau der konditionellen und koordinativen Fähigkeiten« ermittelt. Dazu nutzten die Sportlehrer Leistungskontrollen im Sportunterricht, die sie zum Abschluss eines Schuljahres ohnehin durchführen mussten: Zeigt das Kind gute Leistungen bei den Übungsformen des Geräteturnens und der Gymnastik (Rolle vorwärts, Mutsprung, Hindernisturnen)? Begreift es schnell? Zeigt das Kind bei »körperformenden Übungen« (wie Liegestütz, Klimmzüge, Rumpfheben, Klettern) eine gute Körperkraft? Zeigt das Kind im Sportunterricht Aktivität, Aufmerksamkeit und Interesse?

Als mein Jahrgang damals (1979) im Johanngeorgenstädter Kindergarten gesichtet wurde, lagen meine Fähigkeiten offenbar schon »deutlich über der Norm«. Die fürs Skilanglaufen fundamentalen Techniken, also Diagonalschritt und Doppelstockeinsatz, beherrschte ich bereits als kleines Kerlchen von vier Jahren. Bemerkenswert war wohl auch mein »gutes Bewegungsgefühl«. Und bei den Kindergarten-Meisterschaften – so erzählen meine Eltern – tat ich mich durch meine forsche Herangehensweise hervor. Mein natürlicher Ehrgeiz, eine große Portion Zielstrebigkeit und die Lust, möglichst immer zu den Siegern zu gehören, waren mir offensichtlich in die Wiege gelegt.

»Erst die SED-Diktatur ermöglichte einen derart umfassenden Zugriff auf die sportlichen Talente, um dem Medaillenstreben des Staates die höchste Priorität einräumen zu können.« René Wiese, Sporthistoriker

Warum die »finale Körperhöhe« zählt

Wissenschaftler wussten schon in den 1970er-Jahren, dass ein Faktor eine ganz entscheidende Aussagekraft für eine mögliche Sportlerkarriere hat: die künftige Statur des Kindes. Deswegen wurde von allen Kindern der Umfang von Brust und Hüfte sowie die Breite von Schulter und Becken vermessen, um daraus Prognosen für die Zukunft abzuleiten.

Wer heute die ESA-Anweisungen von damals liest, staunt über die unheimlich genauen Anweisungen. Zum Beispiel »Körperhaltung«: »Die Versuchsperson steht in Grundstellung (Beine geschlossen nebeneinander, Gewicht auf beide Füße gleichmäßig verteilt. Knie sind durchgedrückt. Maßpunkte: Die Enden des Beckenzirkels werden an die Trochanteren (also die Knochenvorsprünge am Oberschenkelknochen) angedrückt und der Messwert abgelesen. Erfassung und Eintragung in Zehntelzentimeter.«

Bei jedem Kind wurden die Mittelhandknochen besonders sorgfältig vermessen, weil sich daraus die spätere Körpergröße (»finale Körperhöhe«) wissenschaftlich einigermaßen zuverlässig prognostizieren ließ. Kinder als »Versuchspersonen« zu sehen – das klingt mit dem Abstand der Jahre irgendwie gespenstisch.

Wie gesagt: Bei mir wusste man schon frühzeitig: Der Sven wird mal ein großer Schlanker.

Die zu erwartende Körpergröße kann nach dem Entwicklungsstand des Handwurzelknochens zuverlässig berechnet werden.

Jedes 20. Kind genügte den Anforderungen

Um die wenigen ganz Großen (größer als 1,90 Meter) buhlten die Clubs und Trainer verschiedener Sportarten geradezu, um sie als Ruderer, Volleyballer, Handballer oder Leichtathleten (Wurfdisziplinen und Hochsprung) zu gewinnen. Einer wissenschaftlichen Studie zufolge wurden in der DDR pro Jahrgang nur etwa 1500 Jungen größer als 1,90 Meter, und ebenso viele Mädchen wurden größer als 1,80 Meter. Und weil ein Teil der Kinder wegen Bewegungsstörungen ausfiel und manche einfach keine Lust auf regelmäßiges, hartes Training hatten, blieb nur eine kleine Zahl künftiger ganz Großer. Übrigens spielte deshalb der Teamsport Basketball im DDR-Sport nie eine Rolle, denn die Disziplin hätte zu viele Große gebunden. Auffällig kleine und leichte Schüler waren auch willkommen, sie wurden für olympische Sportarten mit Gewichtsklassen (Boxen, Ringen, Judo oder Gewichtheben) gemustert.

Alle Daten flossen zunächst auf einer »Erfassungskartei zur Punktsumme« zusammen. Für geeignete Jungen und Mädchen folgten dann noch sportärztliche Untersuchungen und Befragungen der Lehrer und Eltern. Wenn Becken- und Schulterbreite stimmten, und nur dann, wurden auch noch »intellektuelle Fähigkeiten, kollektives Verhalten, Urteilsvermögen, Konzentrationsfähigkeit, Zielstrebigkeit, Impulsivität und Selbstvertrauen« abgefragt.

Pro Jahr genügten rund 10.000 Jungen und 5000 Mädchen den ESA-Anforderungen. Sie wurden in die 1. Förderstufe des Spitzensports delegiert. In ein TZ, also in ein Trainingszentrum.

Meine ersten Sprünge

Damals, als kaum Sechsjähriger, wusste ich nichts von den gesellschaftlichen und politischen Zielen des DDR-Sportsystems. Natürlich nicht. Auch meine Eltern machten sich deswegen, wie sie später sagten, keinen großen Kopf. Ihnen war es vor allem wichtig, dass ich beim Training gut aufgehoben war. Das Bezirkstrainingszentrum »Hans Friedrich« der SG Dynamo Johanngeorgenstadt mit seinen sechs hauptamtlichen Trainern und zwölf Übungsleitern genoss einen guten Ruf. Ich war natürlich stolz, dass ich zu den zwölf Auserwählten meines Jahrgangs gehörte, und erlebte meine ersten Schritte auf dem Weg zu einem Skispringer als spannendes Abenteuer und großes Spiel.

Anfangs trainierten wir dreimal in der Woche: einmal in der Halle, einmal Lauftraining, einmal Sprungtraining. Der Rahmenplan, der Trainingslehre und Methodik vorgab, kam aus einer übergeordneten Instanz, dem DSLV (Deutscher Skiläufer-Verband der DDR). Er sah für uns Sechsjährige eine »allgemeine athletische Ausbildung« vor. Zunächst wurde ich der Trainingsgruppe »Nordische Kombination«, die aus Skilanglauf und Skispringen, besteht, zugeteilt. Eine Spezialisierung aufs Springen, die ich von Anfang an wollte, sollte erst viele Jahre später möglich sein. Erst zehn lange Jahre später.

Eine ehemalige Vereinskameradin über Sven

»Wir waren 1986 mal beide Sportler des Jahres«

» Schon komisch, wie sich manchmal die Wege trennen. Manchmal reichen schon nasse Haare. Wie Sven wurde ich als Kind ins Trainingszentrum »Hans Friedrich« der SG Dynamo Johanngeorgenstadt aufgenommen. Ich war eine begeisterte Skilangläuferin. Direkt am Ortsrand gab es eine 2- und eine 3-Kilometer-Schleife. In unserer Gruppe waren wir 20 Kinder. Ein paar Mädchen kamen auch aus Eibenstock und Erlabrunn. Eine von uns war Viola Bauer, die 2002 bei den Olympischen Spielen und bei der Weltmeisterschaft 2003 mit der deutschen Staffel jeweils Gold holte.

Von solchen Erfolgen habe ich natürlich auch geträumt. Bei den Schülerrennen in unserer Region war ich meist ganz vorne mit dabei. 1986 haben sie mich in Johanngeorgenstadt zur »Sportlerin des Jahres« gewählt – und Sven wurde bei den Jungen Sieger. Als Geschenk gab es damals das »Schnatterinchen« aus der Sendung »Sandmännchen«, die bei uns Kindern total beliebt war.

Bei der DDR-Spartakiade 1988 war es für mich bestens gelaufen, ich durfte zur Siegerehrung. Ich hatte lange, dicke Haare und nach dem Rennen natürlich geduscht. So stand ich also mit nassen Haaren auf dem Treppchen – und holte mir prompt eine Erkältung. Deswegen konnte ich nicht bei einem Ausscheidungswettkampf in Klingenthal starten, der über die Aufnahme in die KJS (Kinder- und Jugendsportschule) entscheiden sollte.

Meine Chance auf weitere Förderung war verpasst. Es gab dann leider keine weitere Chance mehr. Ein paar Monate später kam die Wende. Meine Eltern hatten jetzt ganz andere Sorgen, als sich um meine Sportlerkarriere zu kümmern.«

Yvonne Oswald (geb. Helbig) war als Kind eine sehr gute Langläuferin. Heute führt sie die Pension »Zum Schanzenblick« in Johanngeorgenstadt.

»Musste ganz annersch machen«

Beim Hallentraining ging es vor allem darum, die Sprungkraft zu entwickeln. Wir absolvierten zum Beispiel Übungen, die viele vielleicht aus der Sportstunde kennen: Dreierhopp- oder Schlusssprünge. Wir mussten über Hürden springen. Und immer wieder auf einen Kasten, dann wieder runter und dabei die Landung wie beim Skispringen setzen. Es war immer ein sehr intensives Training, das allerdings durch viele Spiele (Fußball, Handball, Völkerball) gelockert wurde.

Mir taugte natürlich das Sprungtraining am meisten. Die beiden Schülerschanzen standen im Wald, der Auslauf endete am Eisstadion. Jede Trainingseinheit begann damit, dass wir vielleicht zehn Mal den einigermaßen steilen Sprunghügel hinunterfuhren, unten die Sprungskier abschnallten und sie wieder den Hang hinauftrugen. Danach durften wir richtig springen. Meist acht Mal, von der kleineren der beiden Schülerschanzen.

Es ging schon bis zu 10 Meter weit. Und Erich Hilbig sagte jedes Mal, was ihm an meinem Sprung aufgefallen war: »War zu früh«, »war zu spät« – das bezog sich auf die Absprunggenauigkeit. Oft hörte ich ihn auch sagen: »War gut.« Und manchmal: »Musste ganz annersch machen.« Dann erklärte er immer auch: wie anders ich es machen sollte.

Mein erster Trainer

Ich habe Herrn Hilbig, meinen ersten Trainer, als ziemlich strengen Mann in Erinnerung, der großen Wert auf Disziplin legte. Aber vor allem erlebte ich ihn als einen fähigen Mann, der die Feinheiten, auf die es beim Skispringen ankommt, gut erklären und vermitteln konnte. In den Medien wurde er (Jahrgang 1938) respektvoll »Medaillenschmied« tituliert.

Tatsächlich hatte Erich Hilbig vor mir schon ein paar Johanngeorgenstädter Talente, etwa Manfred Deckert (u. a. Sieger der Vierschanzentournee 1981/1982) oder Thomas Abratis (Juniorenweltmeister 1987) und später unter anderem noch Björn Kircheisen und Richard Freitag entdeckt, ausgebildet und geformt – »auf die Strecke gebracht«, wie er es ausdrückte. Seine Athleten haben bei Olympischen Spielen und Weltmeisterschaften erstaunliche 60 Medaillen geholt.

Erich Hilbig hatte Bierbrauer gelernt, spielte Handball und trainierte als Skispringer in Oberwiesenthal. Bei einem Sturz verletzte er sich schwer an der Schulter, deswegen verpasste er die Olympiaausscheidung und musste zu den Fallschirmspringern. Seine Qualifikation als Sportlehrer holte er sich per Fernstudium, in Winterlehrgängen und an der Deutschen Hochschule für Körperkultur (DHfK) in Leipzig. Titel seiner Diplomarbeit: »Vergleichende Betrachtung zwischen physischer und psychischer Belastung im Verlauf eines Sprungtrainings«.

Er war also ein Mann der Praxis und hatte schon reichlich Erfahrung. Für mich erwies es sich als ein glücklicher Umstand, dass mich dieser erfahrene Diplom-Sportlehrer damals in seinem Trainingskollektiv im Trainingszentrum Johanngeorgenstadt unter die Fittiche nahm und mir eine Perspektive bot.

An der Leipziger Deutschen Hochschule für Körperkultur wurden Trainer und (Dipl.-)Sportlehrer ausgebildet. Die DHfK ging aus dem schon 1925 gegründeten Institut für Leibesübungen hervor und bestand von 1950 bis 1990. Zuletzt waren dort etwa 1000 Sportwissenschaftler beschäftigt.

Die erste Förderstufe: das Trainingszentrum

Kurz zuvor (1977) hatte Parteichef Erich Honecker vor ersten Sekretären der SED-Kreisleitungen stolz verkündet: »Die DDR hat sich zu einer großen Sportnation entwickelt, und ich möchte hinzufügen, sie soll es auch bleiben. Deshalb messen wir der Verbesserung der kommunistischen Erziehung und Ausbildung der jungen Sportler in den Trainingszentren und Trainingsstützpunkten des DSTSB (Deutscher Turn- und Sportbund der DDR) eine große Bedeutung zu ... Gleichzeitig müssen wir darauf Einfluß nehmen, daß die Sportlerinnen und Sportler ihre sozialistische Deutsche Demokratische Republik achten, lieben und mit heißen Herzen im internationalen Wettstreit vertreten.«

In den TZ sollte jeweils die »Sportart-spezifische Grundausbildung gefördert« werden. In der ersten Förderstufe blieben die Schüler bis zu ihrem zwölften Lebensjahr. Vorrangig ging es darum, durch regelmäßiges Training Kondition aufzubauen, an wachsende Belastungen heranzuführen und auch die Willensstärke zu testen.

Die Förderung von Leistungssportlern und jener Talente, die dies werden sollten, erfolgte schwerpunktmäßig in den Kinder- und Jugendsportschulen der Sportclubs. Sonstiger Wettkampfsport sowie Breiten- und Gesundheitssport spielte sich in Betriebssportgemeinschaften ab.

Jedes Jahr halbierte sich der »Sportlerbestand«

Ein Wissenschaftskollektiv an der Deutschen Hochschule für Körperkultur (DHfK) schrieb den TZ höhere gesellschaftliche Weihen zu, denn sie »bieten uns eine hervorragende erzieherische Potenz für die Erziehung zur Lösung von Kampfaufgaben bei der Vollendung des Sozialismus.« Als günstig sehen die Ideologen dabei nicht nur die »Überwindung von Widerständen« und den »Wettkampfgedanken« an – nutzbar gemacht werden sollen vor allem »sporttypische kollektive Beziehungen«, die »von der Notwendigkeit des sich Ein- und Unterordnens gekennzeichnet sind«.

Das fiel beileibe nicht allen Schülern leicht. Nach offizieller Lesart »halbierte sich in jedem Trainingsjahr im Trainingszentrum in etwa der Sportlerbestand«, sodass von anfangs rund 60.000 Sportlern am Ende der Zeit im TZ nur noch 10.000 übrig blieben. Den Sprung zur zweiten Förderstufe – an einer der 25 Kinder- und Jugendsportschulen (KJS) – schaffte nur noch jeder Vierte. Die meisten konnten die schulischen und vor allem die sportlichen Anforderungen nicht erfüllen.

Trainingstagebuch fürs Leistungsbewusstsein

Ab 1981 wurde die Einheit von sportlicher Ausbildung und kommunistischer Erziehung in den TZ standardisiert. Die Propaganda-Abteilung des DTSB-Sekretariats verpflichtete die Kinderkader, ein von Sportpädagogen der DHfK entwickeltes »einheitliches Trainingstagebuch« (TTB) zu führen. Fast 100 Seiten für alle, die den Sprung ins zweite TZ-Jahr geschafft hatten. Wie jeder Schüler im TZ hatte ich auch so ein Heft. Es enthielt Wachstumstabellen, Monatsprotokolle, Leistungsdiagramme und Techniktafeln, auf denen die persönlichen Entwicklungskurven gewissenhaft notiert werden mussten. Auch so sollten wir leistungsbewusstes Trainieren lernen.

Aber auch private Angaben, über die Familie, Schullehrer, »Verantwortlichkeiten in der Pioniergruppe«, »Freunde und Freundinnen« oder »meine Vorbilder« sollten ins Trainingstagebuch eingetragen werden. Dies sollte praktischerweise auch die Arbeit der Auswahlkommission erleichtern, die später über die Aufnahme an die Kinder- und Jugendsportschule entscheiden mussten.

Vor allem aber war das Trainingstagebuch wohl als Instrument zur Erziehung staats- und parteitreuer Nachwuchssportler gedacht. Es lehrte frühzeitig, sich als Teil eines großen Kollektivs zu verstehen.

Ganz oben an der Spitze stand Sportchef Manfred Ewald. Er wandte sich per Brief an die »liebe(n) junge(n)Sportfreunde«: »Eurer gesunden und allseitigen Entwicklung wird in unserem sozialistischen Vaterland große Aufmerksamkeit widmet. Ihr wißt, daß die Sozialistische Einheitspartei Deutschlands und unsere Republik Euch Kindern viel Liebe, Fürsorge und Geborgenheit schenken ...«

Unsere Familie 1982: mit Mama, Papa und Schwesterchen Jeannette

Der geistige Überbau

Der Weg zum Weltklasse-Athleten war in unseren Köpfen ganz klar vorgezeichnet. Wir TZ-Kinder wussten, dass wir als Zwischenziel zunächst die Aufnahme als KJS-Schüler schaffen mussten. Ich weiß wirklich nicht mehr, ob ich mich damals als Neun- oder Zehnjähriger bewusst mit den »vier Kollektiven« beschäftigt und »Training als gesellschaftlichen Auftrag« gesehen habe. Jedenfalls hatte ich diesen ideologischen Überbau längst vergessen. Aber um den Geist von damals besser zu verstehen, zitiere ich gerne noch mal eine längere Passage aus dem Trainingstagebuch, das uns von klein auf begleitet hat:

»Im Familienkollektiv findet jedes Kind Geborgenheit und Verständnis. Durch die Liebe und Fürsorge deiner Eltern kannst du dich zu einem gesunden, klugen und charakterfesten Staatsbürger entwickeln. Unsere Regierung hilft dabei mit Geld – aber auch mit Ärzten, Lehrern, Trainern und Übungsleitern im Sport.

Die Klasse ist dein Lernkollektiv. Sie wird von Klassenlehrern und Fachlehrern nach einheitlichen Lehrplänen geführt. In unserer Republik ist der Schulbesuch für alle Schüler unentgeltlich, aber Pflicht! Nutze durch fleißiges Lernen in der Schule dein Recht auf hohe Allgemeinbildung und auf mögliche Förderung in der KJS als Spezialschule.

Deine Pioniergruppe in der Klasse ist ein politisches Kollektiv, das nach dem Statut und den Gesetzen der Thälmann-Pioniere handelt. Hier erwirbst du politisches Wissen und Können, übst Solidarität und bereitest dich vor, Mitglied der FDJ zu werden. Spezielle politische Erfahrungen sammelst du aber auch im Pionierkollektiv.

Die Trainingsgruppe im TZ ist das Interessenkollektiv der jungen Leistungssportler und gleichzeitig Pionierkollektiv. Alle trainieren freiwillig und regelmäßig, arbeiten bewußt und halten Sportkameradschaft. Trainer oder Übungsleiter führen das Kollektiv nach dem Trainingsprogramm ihres Sportverbandes.«

Neben der verordneten Kollektivität, die auf Kontrolle innerhalb der Gruppe zielt und die Verantwortlichkeit der Eltern auf »Heranziehung von Staatsbürgern« zurückdrängt, nannte das Trainingstagebuch den Kindern auch schon ihre Pflicht: nämlich »dein Ziel, hohe sportliche Leistungen zu Ehren unserer Republik« zu erbringen.

In jeder der 25 KJS war zwischen 1970 und 1989 jeder Dritte ein Stasi-Mitarbeiter – dies fand der Sporthistoriker René Wiese heraus.

»Sportliche Leistungen zu Ehren der Republik«

Eine »Leistungsrakete« sollte den Weg in den Olymp bahnen. »Vier Triebwerke« sollten dabei helfen, sie wurden als »Grundwahrheiten« verkauft:

»1. Grundwahrheit: Erfolgreiche DDR-Sportler haben vielseitige körperliche Fähigkeiten – und nur wer schon im TZ alle Kraft-, Schnelligkeits- und Ausdauerübungen mit Fleiß, Genauigkeit und Härte gegen die eigenen Schwächen trainiert, bildet alle die athletischen Grundlagen aus, die ihn zu hohen Leistungen in einer Sportart befähigen.

2. Grundwahrheit: Erfolgreiche DDR-Sportler haben gute Allgemeinbildung und hohe geistige Fähigkeiten – und nur wer in der Schule und überall in unserem Leben aufmerksam lernt, wird auch im Sport mit Köpfchen um hohe Leistungen kämpfen und später unser Land in der Welt als allseitig gebildete Persönlichkeit würdig vertreten können.

3. Grundwahrheit: Erfolgreiche DDR-Sportler beherrschen Technik und Taktik ihrer Sportart mit größter Sicherheit – und nur wer schon im TZ die Wettkampfübungen und die Formen der Wettkampfdurchführung mit Fleiß und Genauigkeit erlernt und übt, schafft sich das technische und taktische Rüstzeug für hohe sportliche Leistungen und Siege.

4. Grundwahrheit: Erfolgreiche DDR-Sportler haben feste sozialistische Verhaltenseigenschaften – und nur wer in jeder Lebenssituation, auch im TZ, nach den Gesetzen der Thälmann-Pioniere handelt, wird sich alle Eigenschaften anerziehen, die ein sozialistischer Leistungssportler haben muss, um für seine Heimat, die DDR, zu siegen.«

Jeder von uns TZ-Kindern musste eine Selbsteinschätzung nach den vier Grundwahrheiten abgeben und diese von Klassenlehrern, Pionierleitern, Trainern und den Eltern unterzeichnen lassen. Leider konnte ich das Dokument nicht mehr finden. Sehr gerne wüsste ich heute jedenfalls, was ich damals so geschrieben habe.

Der erste Trainer über Sven

»Sven war immer ein großartiger Normerfüller«

Als Sven mit sechs Jahren zu mir in die Trainingsgruppe kam, war er ein schlankes, unauffälliges Bürschchen, auch nicht größer als seine Alterskollegen. Ich habe sechs Jahre mit ihm gearbeitet, ihm die ersten Begriffe vom Skispringen und Skilaufen beigebracht, ihn an die größeren Schanzen herangeführt und ihn bei rund 3000 Sprüngen betreut, sie analysiert und ausgewertet.

Manche Jungs bringen schon etwas ganz Bestimmtes mit, ein ungewöhnliches Bewegungsgefühl und eine gewisse Courage. Sven hatte beides. Er ist immer mit großer Freude an die Sache rangegangen, nicht nur beim Springen, sondern auch beim Hallentraining, wenn es um Sprungkrafttraining und koordinative Fähigkeiten ging. In einem Rahmenplan hatte der Verband bestimmte Normen (z. B. beim Skisprung Anfahrt, Absprung, Flug und Landung) vorgegeben, die erfüllt werden mussten. Bei den Leistungstests war Sven immer ein allseitiger Normerfüller. Er kannte keine Angst. Angst blockiert. Das sieht man daran, wie die Jungs zum Absprung kommen, auch das Abspringen selbst ist entscheidend. Sven ist von Anfang an kraftvoll abgesprungen – dazu braucht man eine gehörige Portion Mut, Selbstvertrauen und Können.

Sven konnte sich schon als ganz Kleiner sehr gut konzentrieren, er hatte diesen Tunnelblick. Und er war immer sehr ehrgeizig, er war ein echter Kämpfer. Schon ganz früh wollte er möglichst auch auf die größeren Schanzen dürfen. In meiner 30-jährigen Laufbahn als Nachwuchstrainer konnte ich insgesamt 85 Schüler zur KJS (Kinder und Jugendsportschule) nach Klingenthal delegieren. Sven war mein 54. Schüler.

Wiedersehen nach fast 20 Jahren: mit Erich Hilbig in seinem Garten

Wie Erich Hilbig, mein Entdecker, mein Potenzial einschätzte. Er war ab 1980 mein Trainer im Trainingszentrum Johanngeorgenstadt.

Mein Trainingsalltag

Ohnehin spielten diese großen, tragenden Worte, die »feste sozialistische Verhaltenseigenschaften« fixieren sollten, in unserem Trainingsalltag so gut wie keine Rolle. Vielmehr waren Qualitäten wie »Gewandtheit«, »Geschicklichkeit«, »Beweglichkeit« die Grundlagen für unseren Sport. Sie mussten wir systematisch trainieren und verbessern. Regelmäßig wurden Tests durchgeführt. Denn es galt in jeder Phase bestimmte Normen zu erfüllen. Etwa beim »Rumpftiefgreifen«. Wir mussten mit den Händen mindestens 10 Zentimeter über die Fußsohle hinaus fassen können, um den »Beweglichkeitstest« zu bestehen. Beim »Rumpfheben aus der Bauchlage« mussten in einer Minute 30 Wiederholungen geschafft werden. Und beim »Treibhöhentest« wurde eine Treibhöhe von 35 Zentimeter gefordert: Mit fixierten Armen und gestreckten Beinen mussten wir aus einer Haltung, wie sie der Anfahrt zum Schanzentisch entspricht, so hoch wie möglich springen. Die Treibhöhe war ein Indikator, ob ein Skispringer in der Lage ist, explosiv von der Kante zu springen.

Auch die Trainer hatten natürlich ein Interesse daran, dass die Schützlinge mit sehr guten Leistungen die Norm erfüllten. Das Zauberwort in den Trainingszentren lautete: »Delegierungsauftrag«. Bei Erfolg winkten den Trainern meist Gehaltssteigerungen und ein Bonus, der intern »Kopfprämie« hieß. Übungsleiter wurden mit Urkunden und kostenlosen Fahrten zu den Wettkampfhöhepunkten belohnt.

Vorlage: Dieses Bild für einen idealen Absprung (»Technikleitbild«) hatte mein Trainer Erich Hilbig stets bei sich.

Wir cruisen in meine Vergangenheit

Wir waren auf dem Weg zu Erich Hilbig, meinem ersten Trainer. Vorher wollte ich noch durch Johanngeorgenstadt cruisen und Uli, meinem Coautor zeigen, was ich selbst schon so lange Jahre nicht mehr gesehen hatte.

Wie wenig von damals geblieben ist. So viele Freiflächen und Lücken im Stadtbild. Wo früher das Rathaus war, stehen jetzt nur noch wenige Häuser. Das markanteste Gebäude zwischen den Bäumen und Grünanlagen ist die Kirche. Die Altstadt existiert nicht mehr. Die große Kaufhalle, in zentraler Lage gegenüber der Eisdiele, unserem beliebtesten Treffpunkt, ist längst abgerissen. Und die Poliklinik, einst ein Stolz der Stadt, steht leer.

Ich habe sie als Kind nur einmal von innen gesehen, nach einem ziemlich brutalen Sturz. Dieses Malheur passierte aber nicht etwa beim Skispringen, sondern beim Fahrradfahren. Und zwar auf einer asphaltierten Strecke im Wald, auf der wir regelmäßig rollerten, also auf Skirollern trainierten. Die Bahn war noch mit einer robusten Eisenkette gesperrt. Davon wusste ich leider nichts. Mit Karacho radelte ich die Rollerbahn runter, ich wollte natürlich schneller sein als mein Trainingskumpel Ronny, drehte mich zu ihm um, sah ihn voll in die Eisen gehen. Aber für mich war es zu spät. Ich weiß nur noch, dass ich im hohen Bogen auf den Asphalt knallte. Papa wurde alarmiert, er brachte mich in die Poliklinik. Da blieb ich dann zwei Tage. Als Papa mich abholte, sagte ich ihm kleinlaut: »Aber die Betten hab ich gemacht.« Blöder Unfall.

Erste Sprünge: Auf dieser Schülerschanze in Johanngeorgenstadt hat für mich 1980 alles begonnen.

Unsere Wohnung in der Platte

Mein Heimatort hat eine lange Geschichte. Vor fast 370 Jahren hatten etwa hundert protestantische Familien den Südhang des Fastenbergs besiedelt, weil hier Wind und Wetter weniger wüteten. Sie waren aus dem katholischen Böhmen geflohen, Sachsens Kurfürst Johann Georg I. hatte ihnen Schutzrecht gewährt. Besonders der Bergbau machte Johanngeorgenstadt groß. Zur Blütezeit, Anfang der 1950er-Jahre, lebten hier mal an die 45.000 Menschen. Meine Eltern erzählen manchmal von den verwinkelten Gassen mit vielen Geschäften und schmucken Häusern. Doch in den 50er-Jahren wurde die historische Altstadt dem Erdboden gleichgemacht und die Menschen wurden umgesiedelt – in die Neustadt, 200 Meter über dem Tal, auf einem Hochplateau. Dort wurden vor allem Plattenbauten hochgezogen.

Wir wohnten, als ich acht Jahre alt war, auch in so einer Platte. In der Paul-Lehnhardt-Straße 29, dritte Etage. Mein Vater musste vorher sein handwerkliches Geschick einbringen und mindestens hundert Arbeitsstunden mithelfen. Unsere Wohnung war in den Wintermonaten total überhitzt, weil es für die Fernheizungsrohre keine Isolation gab und sich die Heizung auch nicht abdrehen ließ. Morgens standen wir manchmal benommen auf, mussten erst kalt duschen, um zu uns zu kommen.

Der Uran-Abbau zerstörte unsere Altstadt

Warum die alten Häuser in Johanngeorgenstadt weichen mussten? Wegen drohender Bodensenkungen und um den Bergbau unter Tage nicht zu gefährden. Tatsächlich wurde auf Druck der Sowjetunion von der hier ansässigen Wismut AG, einst viertgrößter Uran-Produzent der Welt, rücksichtslos der wertvolle Rohstoff abgebaut – für die sowjetische Atombombe. Die Wismut AG war so eine Art »Staat im Staate DDR«, heißt es in einer Chronik. Nach der Wende wurde das mächtige Unternehmen abgewickelt.

Symbole des Niedergangs

Es gab damals mehrere Fabriken im Ort, die im großen Stil Möbel, Brot, Bestecke, Lederhandschuhe oder Kinderbekleidung produzierten. Allein bei der Firma »Jokimo« (Johanngeorgenstädter Kindermoden) nähten mal tausend Frauen für Quelle und Woolworth. Nach der Wende mussten alle dichtmachen. Konkurs.

Jahr um Jahr verließen mehr und mehr Menschen Johanngeorgenstadt, sie zogen der Arbeit hinterher, nach Dresden, Nürnberg oder noch weiter weg. Keine Stadt im Erzgebirge hat durch den Strukturwandel in den vergangenen Jahrzehnten so viele Einwohner verloren wie Johanngeorgenstadt.

Siegerehrung in Johanngeorgenstadt: Bei diesem Schülerwettkampf (1985) wurde ich (ganz links) nur Sechster. Der Blick zu den Besseren tat weh.

Als ich hier lebte, waren wir über 10.000 Einwohner. Nach der Wende ist fast jeder Zweite (48,8 Prozent) abgewandert. Die Liste sächsischer Kommunen mit dem größten Einwohnerschwund führt Johanngeorgenstadt an. Heute sind es unter 4500 Einwohner, meist Alte. Selbst die Neustadt wird unaufhaltsam zurückgebaut, von außen nach innen, Häuserblock um Häuserblock. Wenn man auf die Homepage der Stadt geht, und unter »Wirtschaft/Infrastruktur« schaut, findet man als ersten Eintrag: »Bestattungsinstitut Neidhardt«.

Als unfreiwilliges Symbol für den Niedergang taugt leider auch die imposante Erzgebirgsschanze, einst ein Wahrzeichen und Stolz des Wintersportvereins 08 Johanngeorgenstadt. Sie bekam vor 13 Jahren keinen TÜV mehr und wird vom Zahn der Zeit immer mehr zernagt. Die Schanze zu sanieren oder zu sprengen würde Millionen kosten. Dafür hat die hoch verschuldete Kommune kein Geld. So steht sie als trauriges Relikt einer großen Vergangenheit in der Landschaft.

Wie oft stand ich als kleiner Junge vor diesem Giganten, schaute mit großen Augen hinauf zum 42 Meter hohen Anlaufturm und träumte davon, hier einmal einen Schanzenrekord aufzustellen.

Damals war sie für mich noch ein paar Nummern zu groß. Und jetzt ist es längst zu spät.

Daheim bei meinem ersten Trainer Erich Hilbig in Johanngeorgenstadt. Wir blättern in alten Erinnerungen. Vieles habe ich schon längst vergessen.

»Hast du uns vergessen?«

Erich Hilbig lächelte, als wir sein einsam gelegenes Haus, kaum 100 Meter von der tschechischen Grenze entfernt, endlich gefunden hatten. Seine Besucher mussten erst mal die Schuhe gegen Pantoffeln tauschen, ehe sie in seine Wohnstube gebeten wurden. Wir hatten gerade Platz genommen, da schob er eine alte Kassette in den Rekorder, um uns einen Fernsehbericht des Hessischen Rundfunks aus dem Jahr 2002 vorzuspielen. Es lief ein etwa fünfminütiges Porträt über Erich Hilbig, über die »Skisprung-Wiege« Johanngeorgenstadts und die trostlose Abwärtsspirale. Und es ging um meine Rolle – als verlorenen Sohn. Zu bewegten Bildern kommentierte ein Sprecher, dass der »Schwarzwälder Bub« und »Jung-Millionär« wohl leider »seine alte Heimat« vergessen habe. Und Erich Hilbig sprach in die Kamera: »Ist ja alles kaputt hier oben. Kein Wunder, dass er sich nicht mehr blicken lässt.« Und er fügte in dem Filmbericht hinzu: »Die letzte Grußkarte von Sven kam aus Nagano, von den Olympischen Winterspielen, mit herzlichen Grüßen von Ihrem jungen Hüpfer. Seitdem nix mehr. Als wüsste er nicht mehr, wo er herkommt. Als hätte er uns vergessen.«

Dann fragte mich Herr Hilbig: »Hast du uns vergessen?«

Nein, natürlich nicht. Ich versuchte ihm die lange, die viel zu lange Funkstille zu erklären.

Im Juli 2013 habe ich mit meiner Freundin Alena Gerber bei der SAT-1-Show »Mein Mann kann« gewonnen. Meine 25.000 Euro Siegerprämie sollen dem Nachwuchs des WSV 08 Johanngeorgenstadt zugutekommen.

Die alte Welt lag weit hinter mir

Für mich war die neue Welt im Westen anfangs so komplett neu und so spannend. Die alte Welt, das Erzgebirge, lag jetzt 600 Kilometer hinter mir. Ich wollte nicht mehr zurückschauen, sondern nur noch vorwärtsgehen. Natürlich war ich als Heranwachsender damals total mit mir selbst beschäftigt, und ich hatte nicht wirklich viel Zeit. Und wenn ich mal nicht mit Training & Co. verplant war, habe ich meine Eltern besucht, die in dieser Zeit schon in der Nähe von Augsburg lebten.

Herr Hilbig zeigte Verständnis. Ich war wirklich erleichtert. Er holte uns Wasser und brachte eine grüne Mappe, in die er alte Aufzeichnungen, Dokumente und vor allem Zeitungsausschnitte abgelegt hatte. Es war ein gutes Gefühl, mich zusammen mit meinem ersten Trainer durch Erinnerungen zu blättern und alte Heldentaten aufleben zu lassen.

Fingerzeig in der »Freien Presse«

Wir fanden einen Artikel aus der »Freien Presse«. Titel: »Nächstes Ziel ist die KJS«. Es war ein Porträt über mich. In der Unterzeile hieß es: »Saison 1986/87 bescherte Sven reiche Medaillensammlung«. Ich las den vierspaltigen Artikel noch einmal. Der Redakteur, ein Dr. Volkmar Költzsch, lieferte einen akkuraten Bericht über meinen Status als hoffnungsvoller Zwölfjähriger: »Die Bilanz des Schützlings von Trainer Erich Hilbig im Bezirkstrainingszentrum Hans Friedrich der SG Dynamo Johanngeorgenstadt aus den vergangenen Wochen und Monaten kann sich wirklich sehen lassen. Bei den DDR-Meisterschaften der AK 12 in Pöhla begann er mit einer Goldmedaille im Mannschaftssprunglauf und einer Bronzemedaille in der Einzelwertung der Nordischen Kombination.

Zwei Gold- und drei Silbermedaillen zur Bezirksmeisterschaft in den nordischen Skidisziplinen in Oberwiesenthal erkämpfte sich Sven ebenfalls. Dabei konnte er seine Vielseitigkeit in den Einzel- und Mannschaftswettbewerben sowohl in der Nordischen Kombination als auch des Spezialsprunglaufs unter Beweis stellen. Und daß er mit den Wettkampfanlagen in Oberwiesenthal ausgezeichnet zurechtkommt, dafür sind wohl die drei Goldmedaillen, die Sven von der DDR-Spartakiade 1987 mit nach Hause brachte, eine eindrucksvolle Bestätigung.«

Vierspalter in der »Freien Presse«, Chemnitz (1987): Meine ersten Erfolge werden offiziell gewürdigt. Damals noch unter meinem Namen Sven Pöhler.

»Sven kann ein ganz Großer werden«

Der Journalist fasste zusammen: »Mit Eifer, Begeisterung und Trainingsfleiß kann Sven einmal ein ganz Großer in seiner Sportart werden. Sportfreunde wie Erich Hilbig, der zur Zeit etwa 20 Nachwuchsathleten der AK 10 bis 12 betreut, und viele andere Helfer, natürlich die Familie nicht zu vergessen, legen dafür schon heute die Grundlagen.«

Und ich wurde auch in dem Zeitungsartikel der »Freien Presse« zitiert: »›Mit diesen Leistungen bin ich meinem Ziel ein großes Stück näher gekommen‹, berichtete mir der Schüler der 6. Klasse der Johanngeorgenstädter Erich-Weinert-Oberschule freudestrahlend. ›Ich möchte zur Kinder- und Jugendsportschule beim SC Dynamo Klingenthal.‹«

Ein paar Monate später war es so weit: Erich Hilbig konnte mich »allseitigen Normerfüller« auf die KJS delegieren, nach erfolgreicher »Aus- und Rückgabe« zahlreicher Formulare, »drei Leistungstests unter den Augen der Bezirks- und Clubtrainer, drei sportärztlicher Untersuchungen«. Und nicht zuletzt kam bei der Überprüfung »sämtlicher Verwandter ersten und zweiten Grades, deren Parteizugehörigkeiten« und »Verbindungen ins Nichtsozialistische Wirtschaftsgebiet (NSW)« heraus: keine Westkontakte, kein Problem.

»Es war richtig, dass du rübergemacht hast«

Zum Abschied erzählte Erich Hilbig traurig, dass jetzt »fast alles kaputt ist bei uns hier oben«. Kein Geld, kein Pistenbully, keine hauptamtlichen Trainer und keine Tretkommandos mehr, nur noch ein paar ehrenamtliche Sozialarbeiter, die sich um die Schanzen kümmern, die aber, wenn es mal viel Neuschnee gegeben hat, hoffnungslos überfordert sind. Keine guten Trainingsbedingungen mehr für den Nachwuchs vom WSV 08 Johanngeorgenstadt, der jahrzehntelang der Stolz der ganzen Region war.

»Sven«, sagt Herr Hilbig ganz zum Schluss, »es war richtig, dass du damals rübergemacht hast.« Er meinte damit nicht meinen Wechsel nach Klingenthal, sondern vielmehr meinen Umzug in den Westen, im zweiten Jahr nach der Wende, als ich ins Sportinternat Furtwangen im Schwarzwald zog.

Meine Jahre in der »Kaderschmiede«

Als Talent in der Kinder- und Jugendsportschule (KJS): wie ich als Zwölfjähriger durch »eiserne Disziplin« systematisch auf Höchstleistungen vorbereitet wurde

Als 13-Jähriger zwischen zwei Sprüngen auf der Vogtlandschanze in Klingenthal. Schon damals galt: Im Sommer wird ein Wintersportler gemacht.

Der Putz bröckelt. Die Wände sind feucht. Die Fensterscheiben erblinden langsam. Auf der Treppe zum Keller wachsen schon junge Birken. Den Weg, der mal zur Kinder- und Jugendsportschule (KJS) führte, hat sich die Natur zurückgeholt. Gras und Unkraut wuchern, teilweise kniehoch.

Über der Eingangstür, rechts oben im ersten Stock, da war mein Zimmer, das ich damals mit vier Gleichaltrigen geteilt habe. Im Erdgeschoss, neben der Treppe, durften wir so etwas wie eine Disco veranstalten. Einmal im Monat. Es gab Vita-Cola und Orangenlimo, und wir hörten Abba, Milli Vanilli und Depeche Mode. Spätestens um 21 Uhr musste aber Schluss sein.

Rechts von unserem Internat stand ein Schuppen, in dem die Fahrräder und eine Tischtennisplatte standen. Dort haben wir in unserer Freizeit gerne Bälle gedroschen. Manchmal sind wir auch die vielleicht hundert Schritte Richtung alte Sprungschanze gegangen, hin zur Schanzenbaude. Dort am Kiosk standen die Älteren und genehmigten sich ab und zu ein Wernesgrüner oder heimlich eine Zigarette der Marke Club oder Kabinett. Aber aus Bier habe ich mir damals wenig gemacht, und auch aus Zigaretten nicht – nachdem ich es mit 15 mal probiert hatte. Dies war also bis 1991 meine Welt, fünf Jahre lang.

»Langfristiger Leistungsaufbau« in Klingenthal

Mit zwölf Jahren wurde ich vom Bezirkstrainingszentrum »Hans Friedrich« der SG Dynamo Johanngeorgenstadt nach Klingenthal delegiert, ins Internat der Kinder- und Jugendsportschule des SC Dynamo Klingenthal. Weil meine sportliche Leistung nach den offiziellen Eignungs- und Sichtungstests mit »sehr gute Perspektive« bewertet wurde, weil meine schulischen Ergebnisse zum Ende der 6. Klasse nicht schlecht waren und vor allem weil auch »kadermäßig alles in Ordnung« war, die Sichtungskommission also keine auffälligen Westkontakte erkennen konnte, wurde ich in die Förderstufe 2 berufen – in eine KJS. Von Montagmorgen bis Freitagabend lebte und trainierte ich nun also in der Kleinstadt im Vogtland.

Zu dieser Zeit gab es über die ganze DDR verteilt insgesamt 25 Kinder- und Jugendsportschulen. Der Auftrag war für alle gleich. Er lautete: »langfristiger Leistungsaufbau« der Schüler, Medaillenkandidaten ausbilden.

Manchmal lieferte mich mein Papa schon am Sonntagabend in der KJS ab. Häufig fuhr dann auch ein anderer KJS-Schüler mit, Peter Zahrow. Sein Vater, der früher auch mal Skispringer war, saß schon länger im Rollstuhl – Querschnittslähmung nach einem schweren Sturz von der Schanze. Wenn ich nur mit meinem Papa in seinem Wartburg saß, sprachen wir in den ersten Monaten nicht viel. Die rund 30 Kilometer Fahrt von Johanngeorgenstadt nach Klingenthal waren für mich kein leichter Weg, auch wenn ich versuchte, dies zu verbergen. Viele Jahre später kamen wir mal auf diese Pendlerzeit zu sprechen. Und mein Papa sagte: »Natürlich hab ich gemerkt, dass da was war mit dir.«

Die Trennung tat weh

Heimweh. Selbstverständlich hatte ich in meiner Klingenthaler Zeit Heimweh. Ist das ein Wunder, wenn ein Zwölfjähriger die ganze Woche über von seinen Eltern, von seiner Schwester getrennt ist und sich plötzlich in einer ganz neuen Trainingsgruppe zurechtfinden muss? Heimweh tut weh. Aber mein Heimweh war damals nicht wirklich ein Thema. Für meinen Papa nicht, für meine Mama nicht. Sie wollten wohl nicht, dass ich mich als kleiner Junge fühlte. Und für mich nicht, weil ich ein großer Junge sein wollte. Heimweh passte da nicht ins Bild. Außerdem war ich ja auch stolz, dass ich aus Hunderten von Sporttalenten ausgewählt wurde und jetzt auf dieser Eliteschule in Klingenthal aufgenommen war.

Meistens holte mich Uwe Schuricht mit seinem Trabi montags ganz früh ab, schon um halb sechs. Dann war für mich die Trennung von den Eltern nicht ganz so schlimm.

Herr Schuricht wohnte wie wir in Johanngeorgenstadt. Er arbeitete als einer der Trainer in der Kinder- und Jugendsportschule, wo er selbst einmal KJS-Schüler war. Weil bei ihm der große sportliche Erfolg als Nordischer Kombinierer ausblieb, dafür aber sein Studium an der Deutschen Hochschule für Körperkultur in Leipzig sehr erfolgreich war, wurde er nach seiner Armeezeit Übungsleiter. Jetzt hatte er gerade seine erste Trainingsgruppe übernommen.

Ich war einer von seinen sieben neuen Talenten, Jahrgang 1974. Wir kamen aus dem Vogtland, der Lausitz oder, wie ich, aus dem Erzgebirge. Die Klingenthaler KJS war darauf spezialisiert, hoffnungsvollen Nachwuchs für die Nordische Kombination, die aus Skilanglauf und Skispringen besteht, auszubilden.

Ernüchterndes Wiedersehen: vor der Kinder- und Jugendsportschule in Klingenthal – 24 Jahre nach der Wende

Das Skisprung-Mekka Klingenthal

Klingenthal im Vogtland – das war jetzt meine Welt. Die Kleinstadt mit damals rund 13.000 Einwohnern hatte durchaus einen klingenden Namen. Erstens als Stadt des Musikinstrumentenbaus, für den Weltmarkt wurden Geigen und Akkordeons der Marke Weltmeister produziert. Aber vor allem machten Skispringer das kleine Klingenthal international bekannt. Der Skisport hatte hier eine lange Tradition. Alles begann, als sich der Lehrer Erwin Beck im Jahr 1886 nach norwegischem Vorbild ein Paar Skier bauen ließ und den weißen Sport in seiner Heimat populär machte. Die erste Sprungschanze wurde schon 1913 im Dürenbachtal gebaut.

Natürlich kannte ich Klingenthal aus dem Fernsehen, vor allem die Aschbergschanze, die von den Einheimischen und Athleten liebevoll »Asch« genannt wurde. Und ein paar Namen erfolgreicher Klingenthaler waren mir schon als Kind geläufig: Harry Glaß, der 1956 in Cortina d’Ampezzo die allererste Medaille für die DDR gewonnen hatte. Oder die Skiflieger Heinz Wosipiwo und Matthias Buse, der 1978 Weltmeister wurde. Oder Manfred Deckert, der Vierschanzentournee-Sieger von 1982, Klaus Ostwald, der Skiflug-Weltmeister 1983. Und natürlich Helmut Recknagel, der für Klingenthal 1960 in Squaw Valley startete und die erste olympische Goldmedaille holte. Die Klingenthaler Begeisterung fürs Skispringen war riesig. Als 1959 die Große Aschbergschanze eingeweiht wurde, pilgerten über 70.000 Menschen ins enge Steinbachtal, um die Helden der Lüfte zu bewundern.

Die KJS – Kaderschmieden des DDR-Sports

Die KJS Klingenthal entstand 1961. Die Geschichte der DDR-Errungenschaft »Kinder- und Jugendsportschulen« (KJS) hatte allerdings schon in den 1950er-Jahren begonnen. Kurz nach der Gründung der DDR wusste die politische Führung um die nützliche Wechselwirkung zwischen Leistungssport und Kindersport: Je früher und systematischer Kinder an den Leistungssport herangeführt wurden, desto besser. Die Sowjetunion hatte auf diesem Gebiet bereits 20 Jahre lang Erfahrung und hatte wissenschaftliche Erkenntnisse gesammelt. Und auch Walter Ulbricht erkannte, dass in »den Jungen das Reservoir für künftiges Olympiagold« steckte.

In den von ihm angeregten ersten Kinder- und Jugendsportschulen (in Berlin, Leipzig, Brandenburg und Halberstadt) wurde das Fach Körpererziehung zwar ein Schwerpunkt, aber nur einer von mehreren. Außerdem waren die KJS offen für alle sportlich begabten Kinder ab zwölf Jahren. In einem Dossier beklagte sich einmal ein Funktionär: »Da saßen Milchtrinker neben leistungssportlichen Assen«.

Im Jahr 1959 wurde das Ministerium für Volksbildung vom SED-Zentralkomitee schließlich beauftragt, die KJS umzuwandeln – in echte »Spezialschulen für den Kinder- und Jugendsport«. So entstanden schließlich in der Nachbarschaft zu bereits bestehenden Sporthallen großzügige Schulneubauten und Internate. Der politische Auftrag lautete: Produktion sportlicher Höchstleistungen. Um dies sicherzustellen, wurden die KJS jetzt auch an die lokalen Sportclubs angeschlossen. Die hatten alle einen großen Trainerstab. Die KJS Klingenthal arbeitete eng mit dem Skiclub Dynamo Klingenthal zusammen. Neben den Leistungszentren in Zella-Mehlis, Oberhof und Oberwiesenthal entwickelte sich Klingenthal zu einer wichtigen Wintersport-Medaillenschmiede – für die Disziplinen Skispringen, Skilanglauf und Nordische Kombination.

Auf den Spuren in die Vergangenheit: Die ruhmreiche Große Aschbergschanze ist heute nur noch als Modell zu sehen – im Musik- und Wintersportmuseum Klingenthal.

»Selbstbeherrschung und eiserne Disziplin«

Anfangs waren die Resultate wohl enttäuschend. Zu wenige Schüler und Lehrer entwickelten die geforderten Fähig- und Fertigkeiten, die zuverlässig zu Höchstleistungen führten. Deshalb wurde der Unterricht rigoros dem Training untergeordnet. Wenn die sportliche Perspektive eines Schülers stimmte, wurde auch schon mal über die eine oder andere schwächere Schulnote hinweggesehen. Die sportliche Entwicklung der Schüler stand immer ganz klar obenan.

Das Ziel, zu den führenden Sportnationen der Welt zu gehören, ließ sich die DDR sehr viel Geld kosten. Tausende Trainer standen auf der Lohnliste. Allein für die 25 Kinder- und Jugendsportschulen gab das Ministerium für Volksbildung jährlich geschätzte 80 Millionen Mark aus, die übrigens in keinem Sportetat auftauchten. Rund 1400 Lehrer und über 400 Erzieher kümmerten sich an den Internaten um die Erziehung der knapp 10.000 KJS-Schüler.

Seit Anfang der 1970er-Jahre waren die meisten im Internat untergebracht. Wie ich ja auch. Weil wir junge Athleten jedes Jahr mehrere Trainingslager absolvieren und an vielen Wochenenden bei Wettkämpfen starten mussten, wurde der Unterrichtsstoff in Geschichte, Erdkunde oder Russisch in kleinen Gruppen nachgeholt. Wenn nötig auch im Einzelunterricht. Jeder Schule wurde außerdem ein Arzt und eine Krankenschwester zugeteilt. Regelmäßig fanden sportärztliche Untersuchungen statt. Einer wie Wolfgang Ahrens, ehemals Direktor der KJS in Leipzig, notierte in seinen Erinnerungen die Erwartungen an die Schüler: »Wir forderten Selbstbeherrschung, Selbstdisziplin – jawohl, eiserne Disziplin –, aber trotzdem gab es an unserer Schule weder Kadavergehorsam noch Drill. Denn mit solchen Methoden werden keine schöpferischen Kräfte für die Erreichung hoher Lebensziele freigesetzt.«

»Das DDR-Leistungssportsystem war ein geschlossenes System, eine militärische Einrichtung, wo es Befehle gab. Und wer sich widersetzt hat, der ist gnadenlos eliminiert worden.« Henner Misersky, ehemaliger Skilang-lauftrainer

KJS-Trainer Uwe Schuricht über Sven

»Sven erwies sich als begnadetes Talent«

» Sven ist als sehr, sehr guter Sportler zu uns gekommen. Mit seinen zwölf Jahren hatte er ja schon Riesenresultate erzielt, wir wussten also, mit wem wir es da zu tun bekommen. Er hatte ein gutes Verhältnis zu seinen Eltern, davon konnte ich mich bei ihm daheim immer wieder selbst überzeugen.

Sven erwies sich als ein begnadeter Springer. Er brachte auch körperlich alle Voraussetzungen mit: schmaler Körperbau, er war nie zu schwer – ein schneidiger, mutiger Bursche. Was Sven noch auszeichnete: Er konnte sehr gut auf unsere Korrekturen reagieren – was ja gerade im Sport eine wichtige Qualität ist. Sven hat schon mit zwölf Jahren gern auch das Risiko gesucht, das konnte man sehen. Er wollte immer ganz weit nach unten springen.

Als er mit 16 Jahren auf die größeren Schanzen in Oberwiesenthal ging, kamen seine Fähigkeiten besonders zum Vorschein. Bei der Umstellung von den gewohnten 60-Meter-Schanzen auf eine große 90-Meter-Schanze scheitern viele junge Sportler. Wenn es wirklich ans Eingemachte geht, wenn es also gilt, auf dem langen Anlauf Fahrt aufzunehmen und dann aktiv und kraftvoll vom Balken abzuspringen, hat jeder erst mal gewisse Hemmungen und ein mulmiges Gefühl. Das ist normal. Auf einer großen Schanze können sich die wenigsten dazu überwinden. Das Selbstvertrauen fehlt, sie können nicht mehr umsetzen, was sie nach vielen Hundert Sprüngen gelernt und technisch ja draufhaben.

Als Sven technisch gefestigt war und ich ihm sagte: Du darfst jetzt auf die große Schanze, konnte ich ihm anmerken, dass er diese Aufgabe mit Freude annahm. Endlich durfte er, was er immer schon wollte.«

Wie Uwe Schuricht, ab 1986 mein Trainer in der Kinder- und Jugendsportschule (KJS) in Klingenthal, das junge Talent bewertete

Mit meinem Extrainer Uwe Schuricht in der neuen Vogtland-Arena (2013)

Unser strenges Pensum

Auch ich habe auf der KJS gelernt, wie man diszipliniert lebt und trainiert. Der Tagesablauf war total strukturiert. Ich glaube, das brauchst du auch, wenn du zwölf, dreizehn, vierzehn Jahre alt bist und einmal ein erfolgreicher Sportler werden willst.

Wir lebten nach strengen Tages- und Wochenplänen. Es ging schon morgens um sieben mit der ersten Trainingseinheit los. Am Nachmittag folgte eine zweite und manchmal auch noch eine dritte. Dazwischen lagen die Schulstunden.

Ich stieg in die 7. Klasse der Realschule ein, die nach dem Vater der sowjetischen Geheimpolizei benannt war – F. E. Dscherschinsky. Die Schulzeit war für mich kein großer Spaß. Geschichte, Deutsch, Geografie – all diese Fächer haben mich nicht besonders interessiert. Auch Russisch nicht. Nach all dem Pauken ist mir bei nur noch eine russische Vokabel hängen geblieben: достопримечательности. Das heißt: Sehenswürdigkeit. Und ich erinnere mich noch, dass die junge Russischlehrerin sehr sympathisch war und – na ja – auch sehr attraktiv aussah.

Als ich 15 war, kam noch PA hinzu, das Fach »Praktische Arbeit«. Ich weiß noch, dass ich vier Wochen lang in einem Klingenthaler Betrieb Teile für Steinobstentkerner sortiert habe.

Freizeit? Doch, doch, die war auch vorgesehen: täglich zwei oder drei Stunden. Auch die Mahlzeiten waren minutiös geregelt: um 6.45 Uhr, um 14 Uhr und 18 Uhr. Und um 10 und 15 Uhr gab es noch mal eine kleine Zwischenmahlzeit: Obst oder einen Müsliriegel.

Beim Mittagessen, das wir wie in einer Kantine selbst abholten, stand regelmäßig eine Schüssel mit weißen Pillen neben dem Besteckkasten. Damit sollten wir uns bedienen, jeder eine. Manche haben auch mehr genommen, weil die so schön süß schmeckten. Vielleicht waren es ja Vitamine. Keine Ahnung. Damals hat uns jedenfalls keiner aufgeklärt, was genau das für Pillen waren. Und wofür die wirklich gut sein sollten. Heute weiß man, dass es tatsächlich Vitamin-Pillen waren.

Stolzer Festtag: als 14-Jähriger bei der Jugendweihe (2. von links). Für mich ein offizieller Schritt, erwachsen zu werden.

Jede Trainingseinheit wurde protokolliert

Aufs Training habe ich mich immer gefreut, fast immer. Auch wenn es meist sehr anstrengend war. Zu Beginn jeder neuen Trainingssaison, die im August startete, sahen die Rahmentrainingspläne vor, durch systematisches Konditionstraining zunächst die Grundlagenausdauer aufzubauen. Wir gingen täglich joggen oder absolvierten Crossläufe, meist 7 Kilometer. Wir machten möglichst viele Kilometer auf dem Rad. Wir schruppten auf Skirollern, später auch auf Inlinern über eine asphaltierte Rollerbahn, die im Wald angelegt war. Immer wurde bei uns die Zeit genommen und regelmäßig unser Laktatwert gemessen, ein bewährtes Verfahren für die Trainingssteuerung und Leistungskontrolle. Um es nur kurz zu erklären: Anhand der gemessenen Konzentration des Laktats (Salz der Milchsäure, ein Stoffwechselprodukt) im Blut lässt sich der Belastungsbereich gut abschätzen – mit welcher Herzfrequenz ein Athlet optimal trainieren kann.

Jede einzelne Trainingseinheit wurde protokolliert und auf Millimeterpapier eingetragen, um die Steigerungsraten auf einen Blick sehen zu können (siehe Seite 65).

Das Pensum, das ich als 13-Jähriger als Vorbereitung auf den Winter zu leisten hatte, kann sich sehen lassen: Insgesamt kam ich auf 359 Trainingseinheiten, darunter 44 Trainingseinheiten »Kraft«, 103 Trainingseinheiten »Allgemeine körperliche Athletik«, 980 Kilometer Lauftraining und 588 Sprünge von der Schanze.

Aber das war nichts im Vergleich zu dem, was zwei Jahre später zu Buche schlagen sollte: Als 16-Jähriger sind in meiner Akte insgesamt 508 Trainingseinheiten vermerkt, darunter 95 Trainingseinheiten »Kraft«, 146 Trainingseinheiten »Allgemeine körperliche Athletik«, stattliche 1556 Kilometer Lauftraining und schon 777 Sprünge.

Trainingsdokumente aus der KJS

Aus der KJS-Akte: das Geheimnis der Winkel

Die Schüler der Kinder- und Jugendsportschule (KJS) in Klingenthal wurden immer wieder damit konfrontiert, dass die Sprungweite im Skispringen von drei »leistungsbestimmenden biomechanischen Faktoren« abhängt: der Anfahrtsgeschwindigkeit, der Absprunggeschwindigkeit und der aerodynamischen Flugqualität. Aber wie beeinflusst die Haltung im Flug die Luftkraftkomponenten Auftrieb und Widerstand?

Die besten Sprünge zeichnen sich in der Regel durch eine große Körpervorlage mit großem Skianstellwinkel, also einem großen Winkel zwischen Skiern und Flugbahn, aus. Sportwissenschaftler des Leipziger Instituts für Angewandte Trainingswissenschaft (IAT) haben schon in den 70er-Jahren in einem Windkanal in Dresden-Klotzsche den Einfluss auf die Größe der Luftkraft getestet, die idealen Anströmwinkel des Ober- und Unterkörpers, der Ski und die Größe der Körpervorlage vermessen. Dieses Wissen sollten die Trainer in ihrem Trainingsalltag mit ihren Schülern umsetzen. Damals gab es ja noch keine Videoaufnahmen. Die Trainer haben also unsere Sprünge fotografiert und, um sich ein Bild zu machen, die jeweiligen Winkel mit Bleistift eingezeichnet und vermessen. Auf diese Weise konnten sie dann die Qualität eines Sprungs mit einem sogenannten Technikleitbild vergleichen und konkrete Tipps für nötige Korrekturen geben. In der KJS wurde von jedem Schüler alles dokumentiert und in Akten abgelegt – wie hier mein Sprung am 15. Dezember 1989 (»neuer Schanzenrekord«). Rechts: Auf Millimeterpapier wurden alle meine Trainingseinheiten in den KJS-Jahren als Statistik dargestellt.

Lückenlose Dokumentation: Jeder Sprung und jede Trainingseinheit wurden akribisch ausgewertet.

»System der gegenseitigen Kontrolle«

Begleitendes Krafttraining wurde während der KJS-Jahre eher vorsichtig dosiert. Da musste man aufpassen, wir befanden uns schließlich noch im Wachstum. Sprungkrafttraining hingegen war eine wichtige Komponente für uns Skispringer. Es stand alle zwei Tage auf dem Trainingsplan. In der Halle wurden dafür Kästen oder Hürden aufgebaut. Regelmäßig mussten wir auf die Kästen springen oder über die Hürden. Oder die bekannten Bocksprünge absolvieren, gehockt oder als Grätsche. Es ging darum, die Koordination zu schulen. Auch beim Bodenturnen. Vorwärtssalto, Rückwartssalto – so etwas beherrschten wir alle. Ein gutes Körpergefühl zu entwickeln, die Körperbeherrschung zu verbessern – darauf wurde beim Training immer größter Wert gelegt. Die Nervenbahnen sollten bis zu den Zehen sensibilisiert sein, und nicht nur bis zu den Knien, hieß es.

Jeder gab sein Bestes. Für Blödsinn jedenfalls blieb kein Platz im Kopf. Wir hielten uns freiwillig schön an die Spielregeln der KJS. Das war auch vernünftig, denn es gab ständig irgendwelche Leistungskontrollen: Sommerleistungskontrolle, Herbstleistungs-kontrolle und in den Wintermonaten die Bezirksspartakiade, die zentrale Spartakiade, die DDR-Schülermeisterschaften.

»Wie erwachsene Spitzenathleten«, schreibt Grit Hartmann in ihrem Buch »Goldkinder«, seien KJS-Schüler bereits »in ein System der gegenseitigen Reglementierung und Kontrolle eingebunden. Der KJS-Schüler rechtfertigt sich in der Trainingsgruppe, der Trainer im Trainerkollektiv und vor dem Cheftrainer, der wiederum ist in den Hauptamtlichen im jeweiligen Verbandsbüro verantwortlich und das dem DTSB-Sekretariat.«

Süße Belohnungen

Trotzdem hat mir das Training Spaß gemacht. Mein Körper konnte die Belastungen auch sehr gut wegstecken. Selbst am Wochenende, wenn ich endlich daheim in Johanngeorgenstadt war, trainierte ich freiwillig. Oftmals wurde mein Papa mein Trainingspartner und ist mit mir mitgelaufen. Er kam dann immer mit einem hochroten Kopf nach Hause. Beim Radfahren war es einfacher für ihn. Er war handwerklich ja unheimlich geschickt und hatte für sich und mich schicke Rennräder gebaut, beide mit weißem Rahmen. Damit wir die unterscheiden konnten, hatte mein Rahmen ein paar blaue Streifen, seiner grüne. Manchmal stieg Papa auch aufs Rennrad, um mich beim Training zu begleiten. Meine Standardtrainingsstrecke hatte es wirklich in sich, fast alles Kopfsteinpflaster. Es ging von Johanngeorgenstadt über Steinbach, Oberwildenthal, Wildenthal bis nach Carlsfeld. Und dann die knapp 20 Kilometer wieder zurück. Da waren unterwegs wirklich ein paar heftige Steigungen drin.

Mein Papa begleitete mich, wann immer es ging, auch zu den Wettkämpfen. Wenn ich mal wieder richtig gut gesprungen war, gab es zwischen den Durchgängen eine Belohnung: Westschokolade, Milka-Schokolade. Für zehn Mark kaufte mein Papa im Intershop Auerbach regelmäßig Süßigkeiten ein, Kaubonbons, Haribo und vor allem Schokolade.

Es wurde zu einer wunderbaren Tradition, dass Mama und Papa jeden Samstagabend für meine Schwester Jeannette und mich einen süßen Teller bereitstellten. Besonders diese Leckereien aus dem Westen, die waren für uns Kinder etwas ganz, ganz Tolles.

Als ich 1987 in Oberwiesenthal Spartakiade-Sieger wurde, überraschte mich Papa mit einer Carrera-Skibrille. Das total begehrenswerte Teil hatte er über seine Westkontakte besorgt. Ebenso den weißen Sprunghelm. Den Helm motzte ich dann noch auf – mit Chiquita-Aufklebern aus dem Westen.

Mein Highlight: Das Rennrad hat mein Papa für mich lackiert und aufgebaut.

Andreas Hannawald über seinen Sohn

»Sven war der Grund, dass ich nicht rüber bin«

» Mein ältester Bruder Dieter ist schon 1953 in den Westen. Er hat seine Brotbüchse eingepackt und weg war er. Irgendwie wollte ich ihm auch immer folgen. Aber mit Familie ging das natürlich nicht so einfach. Als seine Silberhochzeit bevorstand, wäre das ein akzeptabler Grund für einen Besuch gewesen. Doch der Reiseantrag wurde von den DDR-Behörden abgelehnt. Ein Jahr später ging der dann doch durch, und so durfte ich 1988 fünf Wochen nach Kanada reisen. Ich wäre verdammt gerne ganz geblieben. Ich weiß noch, wie ich drei Stunden vor dem Abflug völlig verwirrt am Flughafen in Toronto gehockt bin und hin und her überlegt habe, wie es weitergehen soll. Sicherlich hätte die Frau irgendwann nachkommen können. Aber wie würde es mit Sven weitergehen? Seine Karriere als Sportler wäre ganz bestimmt kaputt gewesen, wenn ich in Kanada geblieben wäre. Sven war dann der Grund, dass ich doch wieder zurückgeflogen bin.

Sven war damals 14 Jahre alt. In der KJS (Kinder- und Jugendsportschule) wurde er nicht nur als Talent gesehen, sondern als Jahrhunderttalent. Wenn der Osten weitergegangen wäre – er wäre im DDR-System sicherlich mit 18 oder 19 Jahren in die Weltspitze durchgestartet. Auch im Westen hat man sein Talent erkannt, aber nicht das Supertalent. Ich habe seinen Wechsel nach Furtwangen in den Schwarzwald ja selbst organisiert. Für ihn waren die Verlockungen im Westen natürlich groß, alles war viel freier. Er hat es dann ja auch erst mal ruhig angehen lassen. Sven nennt diese Phase heute Zwischenzeit. Vielleicht war sie wichtig für ihn, um dann doch noch durchstarten zu können – auf seine Weise.«

Wie Andreas Hannawald über die Entwicklung seines Sohns Sven denkt

Unterstützung von den Eltern während eines Wettkampfs

Die Vorbilder meiner Kindheit

Die meiste Freude spürte ich, wenn es endlich auf die Schanze ging. Sprungtraining. Manchmal trainierten nebenan die Großen. Etwa Thomas Abratis, immerhin Juniorenweltmeister in der Nordischen Kombination. Er war fast unser Nachbar. Seine und meine Eltern hatten in Johanngeorgenstadt ihre Schrebergärten gegenüber. An seinem Beispiel konnte ich mitverfolgen, wie große Erfolge möglich sind. Trotzdem schielte ich besonders zu den Spezialisten, den »echten« Skispringern.

Manchmal durften wir Nachwuchsathleten beim Training zuschauen, wenn die Klingenthaler Cracks Manfred Deckert oder Klaus Ostwald dort trainierten. Bei denen habe ich ganz genau hingeschaut. Von welcher Luke fahren die ab? Wie gehen die in die Anlaufspur? Was machen die anders als ich?

Klar, jeder Skispringer schaut gerne anderen Skispringern zu, vor allem, wenn es die Besten der Welt sind. Weil die DDR-Athleten immer zur Weltspitze gehörten, hat das DDR-Fernsehen natürlich alle Highlights übertragen, die Weltmeisterschaften im Skifliegen und natürlich die Vierschanzentournee. Darauf habe ich mich immer unheimlich gefreut. Und ziemlich gelitten, wenn Sendepause war – wenn die Springer zwischen den Wettkämpfen ihre Ruhetage hatten.

Warum mich Jens Weißflog enttäuscht hat

Einer hat mir damals besonders imponiert, es war Vegard Opaas, ein norwegischer Skispringer, der zwischenzeitlich mal den Weitenweltrekord im Skifliegen (193 Meter) hielt. Ein lässiger Typ. Der hatte seinen Helm immer irgendwie auf halb acht aufgesetzt, seine Brille saß total schief, auch sein Mundschutz – Opaas sah immer so aus, als wäre er gerade aufgestanden und schaute jetzt mal kurz beim Springen vorbei.

Aber war er mein Idol? Nein. So etwas wie ein Idol hatte ich damals gar nicht. Idole – das sind ja wohl unfehlbare Kultfiguren, Stars, für die man schwärmt, die man bedingungslos bewundert und denen man blind nacheifert und deren Stil man kopiert. Nein, das wollte ich nie.

Allerdings hatte ich Vorbilder. Ein Vorbild kann dir als gutes Beispiel Orientierung geben. Ein Vorbild konnte mir zeigen, wo es langgeht und wo ich selber auch mal hinwollte, allerdings auf meine Weise. Ja, ich wollte auch mal ganz oben sein.

Vielleicht wurde deshalb der Tiroler Ernst Vettori, nachdem er zweimal die Vierschanzentournee gewonnen hatte, kurzzeitig ein Vorbild. Ich habe ihm sogar mal geschrieben und ein Autogramm bestellt, aber nicht daran geglaubt, dass da was kommt. Nach drei Monaten erhielt ich tatsächlich seine Autogrammkarte, sogar eine zum Aufkleben. Mein Papa hat sie an seinen Werkzeugschrank im Gartenhäuschen gepappt.

Mein wirkliches Vorbild war damals aber der Finne Matti Nykänen. Weil er so oft so souverän gewonnen hat, vier olympische Goldmedaillen, sechsmal Weltmeister, viermal Gewinner des Gesamt-Weltcups, am Ende insgesamt 46 Weltcupsiege. Nykänen war einfach der Beste seiner Zeit, fast unschlagbar. Aber der Springerstar entwickelte sich später zur tragischen Figur. Alkoholprobleme, Schlägereien, vier Scheidungen. Eine gescheiterte Existenz. Für seine Biografie wählte er den schönen Titel »Grüße aus der Hölle«. Wahrscheinlich ist Matti ein lebender Beweis, dass Genie und Wahnsinn wirklich eng beieinanderliegen können.

Unser Jens Weißflog war in dieser Zeit, Mitte der 80er-Jahre, ja auch schon ganz oben. Aber er war weniger mein Fall. Einmal, als ich mit meinem Papa nach Oberwiesenthal fuhr, um beim »Freie Presse«-Pokal zuzuschauen, stand ich, der KJS-Schüler, vor ihm, dem Star Jens Weißflog. Und bat ihn um ein Autogramm. Und was macht er? Geht einfach weiter. Da hatte er’s bei mir verschissen.

»Große Veränderungen in unserem Leben können eine zweite Chance sein.« Harrison Ford, amerikanischer Schauspieler

Meine Passion: Skispringen

In meiner Zeit als KJS-Schüler zählten Wettkämpfe immer zu den Höhepunkten des Jahres. Meine Passion war Skispringen. Ich wollte Skispringer sein. Aber für die Funktionäre war ich eine Nachwuchshoffnung der Nordischen Kombination, die nun mal traditionell aus Skilanglaufen und Skispringen besteht. Als Skispringer wollte ich so weit wie möglich kommen. An jeder Schanze fragte ich als Erstes: »Wie weit geht es denn hier?«

Aber der Skilanglauf? Der war nicht so sehr meine Sache, obwohl mir der rasante Skatingstil wirklich Spaß machte. Aber ich wollte unbedingt reinrassiger Skispringer werden, immer schon. In der KJS Klingenthal hieß es aber von Anfang an klipp und klar: Entweder du bist und bleibst Nordischer Kombinierer – oder du musst raus. Also blieb ich dabei.

»Als Läufer warst du, na ja, ganz brauchbar«

Bei Wettkämpfen in der Nordischen Kombination wird ja zuerst gesprungen. Meist führte ich nach dem Springen. Ein paar Mal aber auch nicht. An solchen Tagen, erzählte mein Papa, habe er mich heulen sehen. Vor Enttäuschung, vor Wut. Beim Skispringen wollte ich einfach immer der Beste sein.

Beim Langlaufen war das ganz anders. Der Kopf machte nicht mit, mir fehlte dieser totale Ehrgeiz und das Kämpferherz. Wenn ein Bolzer wie Ricco Seyfferth, mein Klassenkamerad, in der zweiten Teildisziplin des Wettkampfs an mir vorbeizog, dann war mir das egal. Ich konnte in der Loipe nicht den Biss entwickeln, den ich sonst immer spürte. Ich war nicht mit dem Herzen dabei.

Und der Verstand bremste mich auch. Beim Training drosselte ich manchmal absichtlich mein Tempo, um meine Unfähigkeit fürs Langlaufen zu demonstrieren. Bei Wettkämpfen wurde ich – nach der Führung im Skispringen – öfters nur Dritter, Fünfter oder sogar mal Zehnter. Aber das wurmte mich überhaupt nicht.

»Sven, du warst ein überragender Springer«, sagte mir mein damaliger Trainer Uwe Schuricht, als wir ihn in Klingenthal besuchten. Und er fügte schmunzelnd hinzu: »Und als Läufer warst du, na ja, ganz brauchbar.« Mir hätte damals »die innere Einstellung« gefehlt. Aber ich sollte unbedingt für die Nordische Kombination gehalten werden. Anordnung von oben.

Dann kam die Wende.

Astreiner Parallelstil: als KJS-Schüler in Klingenthal (1988). Schon damals bin ich über 50 Meter weit gesprungen – und habe die weiten Sätze genossen.

Als Ossi im Westen

Meine Jahre nach der Wende: wie ich nach den Turbulenzen des Umbruchs in meiner neuen Heimat Schwarzwald neue Freiheiten entdeckte und dem Erfolg hinterhersprang

In Feierlaune. Unser Heimtrainer Wolfgang Steiert mit seinen Musterschülern Martin Schmitt – und mir

Der 9. November 1989 war kein Tag wie jeder andere. Auch für mich nicht. Denn an diesem Donnerstag, der zum »Schicksalstag der Deutschen« werden sollte, hatte ich meinen 15. Geburtstag. Den wollten wir am Samstag mit der Familie in Johanngeorgenstadt nachfeiern. Oma Anita, zwei Tanten, die beide Monika hießen, Onkel Jürgen, Onkel Werner und Onkel Klaus und mein Cousin Ronny würden zu uns zum Kaffee kommen. Es würde »Donauwelle« geben, einen Kuchen vom Blech mit Kirschen, Buttercreme und Schokolade. Meinen Lieblingskuchen.

Hier, in der KJS in Klingenthal ging alles seinen gewohnten Gang.

Das, was draußen in der Welt passierte, die große Politik, die Turbulenzen der letzten Tage der DDR – das alles war für uns KJS-Schüler weit weg. Gerade hatte Günter Schabowski, im SED-Politbüro zuständig für Medien, während einer Pressekonferenz erklärt: »Deshalb haben wir uns dazu entschlossen, heute eine Regelung zu treffen, die es jedem Bürger der DDR möglich macht, über Grenzübergangspunkte der DDR auszureisen.«

Dann kam noch diese berühmte Nachfrage eines BILD-Reporters: »Wann tritt das in Kraft?«

»Das tritt nach meiner Kenntnis ... ist das sofort, unverzüglich.«

Schabowskis etwas verwirrende Mitteilung multiplizierte sich bekanntlich in der Hektik dieses historischen Tages zu einer sensationellen Nachricht mit unglaublichen Folgen: »Die DDR-Grenze ist offen.«

Mein Papa startete noch nachts in den Westen

Als die »Aktuelle Kamera« lief (die tägliche Nachrichtensendung der DDR), während wir im Fernsehzimmer saßen, staunten wir KJS-Schüler nicht schlecht. Die Nachrichtensprecherin Angelika Unterlauf hatte gerade Folgendes ganz offiziell von ihrem Manuskript abgelesen: »Alle DDR-Bürger dürfen kurzfristig ohne besondere Angabe von Gründen private Reisen ins Ausland unternehmen.«

Ich dachte in diesem Moment: »Mensch, dann brauchst du nicht mehr Lkw-Fahrer werden wie Onkel Sepp, wenn du nach Spanien oder Italien kommen willst.«

Zu diesem Zeitpunkt strömten in Ostberlin bereits Zigtausende zur Mauer, über die Grenzübergänge und wurden begeistert von Westberlinern begrüßt. Schaulustige kletterten aufs Brandenburger Tor, erste »Mauerspechte« hämmerten Löcher in die Berliner Mauer. Deutsche aus Ost und West fielen sich mit Tränen in den Augen in die Arme. Und »Wahnsinn« wurde zu einem Wort, das Millionen Menschen jetzt wahnsinnig oft bemühten.

Mein Papa fackelte nicht lange. Am Freitag, einen Tag nach der Maueröffnung, holte er mich aus Klingenthal ab. Am Samstag feierten wir meinen Geburtstag. Als ich schon im Bett lag, packte Papa ein paar Sachen zusammen, setzte sich in seine Mittel-klasse-Limousine der Marke Wartburg und fuhr gegen 23 Uhr in Johanngeorgenstadt los. Er hatte es zwar nicht ganz so eilig wie ein unbekannter Trabi-Fahrer, der den Slogan »Freie Fahrt für freie Bürger« zwei Tage vorher allzu wörtlich nahm und der in seiner 26-PS starken Pappschachtel durch die geschlossene Ortschaft Schnaittenbach in der Oberpfalz raste. Er wurde geblitzt – mit 100 Sachen drauf.

Aber auch Papa fuhr zügig, die ganze Nacht durch. Als er morgens um sieben den Mittleren Ring in München erreichte, hupten ihn viele Autofahrer begeistert an. Er und sein papyrusweißes Viertakt-Töfftöff waren die Attraktion im bayerischen Berufsverkehr.

Papa machte noch weiter, bis nach Burgau im schwäbischen Landkreis Günzburg, da wohnten zwei Tanten und Onkel Georg. Der sagte mitten in die erste Wiedersehensfreude hinein: »Mensch, komm doch rüber.«

Alle Lebensläufe gerieten total durcheinander

Genau das wollte Papa auch. Plötzlich fühlte er sich befreit, dem engen Lebenskorsett der DDR entkommen. Jahrelang hatte er davon geträumt, dass er im Westen lebt. Er wollte immer sein eigenes Haus bauen. Jetzt war alles möglich.

Er suchte sich gleich am nächsten Tag Arbeit. Schon die zweite Firma in Burgau, bei der er sich vorstellte, nahm ihn. Er konnte als Lackierer anfangen. Als erster Arbeitstag wurde der 11. Mai 1990 vereinbart, nicht früher, denn mein pflichtbewusster Papa wollte in seinem Johanngeorgenstädter Betrieb die Kündigungsfrist einhalten.

Meine Mama wurde von seinen spontanen Plänen überrumpelt. Rückblickend meinte sie mal: »Nein, ich wär damals nicht weg.« Weil sie doch ihre Mutter und ihre Geschwister nicht im Stich lassen wollte. Aber Papa setzte sich durch. Seine Entscheidung brachte die Lebensläufe von uns allen total durcheinander. Besonders meinen.

Im August 1990 zogen meine Mama und meine Schwester Jeannette, die wenigstens noch die 3. Schulklasse in Johanngeorgenstadt beenden durfte, meinem Papa hinterher. Die drei bezogen in Burgau zunächst drei Zimmer in einem alten Bauernhaus.

»Der beste Weg, einen Freund zu haben, ist der, selbst einer zu sein.« Ralph Waldo Emerson, amerikanischer Philosoph

Großer Wandel nach der Wende

Aber wie sollte es mit mir weitergehen? Ich war noch keine 16 Jahre alt, besuchte mit Erfolg die Kinder- und Jugendsportschule in Klingenthal und profitierte von der hervorragenden Ausbildung – ich war ein vielversprechendes Rädchen im DDR-Leistungssportsystem, zweite Förderstufe.

Würde ich überhaupt noch, wie immer geplant, die dritte Förderstufe der vorgezeichneten Karriere als Leistungssportler und Staatsamateur in einem der Sportclubs absolvieren können?

In den turbulenten Monaten nach der Wende änderte sich für uns im Osten viel – eigentlich fast alles. Bislang war der DDR-Sport im Vergleich zur Organisation in der Bundesrepublik personell ja deutlich stärker ausgestattet, wir hatten ideale Trainingsbedingungen. Nach dem Mauerfall mussten die Strukturen angepasst werden. Überall wurde Personal eingespart. Der Deutsche Turn- und Sportbund (DTSB), die Massenorganisation des DDR-Sports, wurde aufgelöst. Die ehemaligen Kinder- und Jugendsportschulen wurden zu Gesamtschulen oder Gymnasien mit sportlichem Schwerpunkt umstrukturiert und weitergeführt. Teilweise gab es in einer Jahrgangsstufe nur noch eine einzige Sportklasse, die mit »normalen« Schülern aufgefüllt werden musste, da notwendige Mindestklassenstärken nicht mehr erreicht wurden.

Immerhin konnten sich 21 ehemalige Kinder- und Jugendsportschulen in Deutschlands neuer Sport- und Schullandschaft etablieren – sie heißen heute »Eliteschulen des Sports«.

In den Turbulenzen des Umbruchs

Auf jeden Fall sollte und wollte ich erst mal in der KJS in Klingenthal bleiben und die Realschule beenden. Meine Eltern wohnten jetzt nicht mehr im 30 Kilometer entfernten Johanngeorgenstadt, sondern fast 400 Kilometer weit weg, in der Nähe von Augsburg. Von meinem einigermaßen geordneten Leben war nicht mehr viel geblieben.

Und dann musste ich auch noch aus der KJS ausziehen. Ich bezog ein Zimmer im Leistungszentrum des Sportclubs Dynamo, außerhalb von Klingenthal. Am Wochenende wohnte ich bei der Familie meiner Tante Monika Müller in Johanngeorgenstadt. Die Müllers waren inzwischen in die Wohnung meiner Eltern, eine Etage tiefer, umgezogen, in der Papa das Bad schön gefliest und die Wohnzimmerdecke mit Holz vertäfelt hatte. Ich konnte also weiterhin in meinem alten Zimmer bleiben, musste es aber jetzt mit meinem Cousin Ronny teilen. Tante Monika machte meine Wäsche und kochte für mich mit.

So ging das bis zum Juni 1991 – dann war ich endlich mit der Schule fertig. Ich hatte den Realschulabschluss. Und jetzt? Zu den Eltern ziehen? Mein Papa wollte nicht, dass ich in Burgau versauerte. Und natürlich wollte ich meine Karriere als Skispringer fortsetzen. Also suchten wir im Westen nach einem neuen Wintersportinternat für mich.

Erste Adresse wäre das renommierte »Skigymnasium« in Berchtesgaden gewesen, die Christopherusschule mit ihrem Sportförderkonzept. Träger: der Verein Christliches Jugenddorfwerk Deutschlands (CDJ). Weil dort aber monatlich 2000 Mark Schulgeld fällig gewesen wären, kam das für mich nicht infrage.

Schließlich erhielt mein Papa einen wertvollen Tipp. Der Vater von unserem Gartennachbarn Thomas Abratis meinte: »Versucht es doch mal in Furtwangen.« Dort im Schwarzwald könnte ich doch in einer Art Sportinternat wohnen, und zwar im Don-Bosco-Heim, und mit den dortigen Nachwuchssportlern trainieren. Und Clubchef Hermann Wehrle vom SC Hinterzarten beschied uns nach Anfrage gönnerhaft: »Sven kann für uns starten.«

Wie meine Eltern war ich damit also im Westen angekommen. Aber ich lebte wieder getrennt von meinen Eltern. Schon wieder. Ich war nun also erneut auf mich alleingestellt, mit meinen 16 Jahren.

Cooles Lächeln bei den deutschen Meisterschaften 1996 in Oberhof, obwohl ich nur im Mittelfeld landete. Zwei Jahre später wurde ich das erste Mal deutscher Meister.

»Ist alles so schön bunt hier!«

Klar, das neue Leben in meiner neuen Welt gefiel mir natürlich. Aber es forderte, es überforderte mich auch. Ich fühlte mich frei. Bisher war ich ja in ein total festes System eingebunden. In Klingenthal wurden wir zu jedem Training geführt. KJS-Erzieher begleiteten uns bis zum Bus, und der Bus brachte uns zur Trainingshalle oder zur Sprungschanze. Dort nahmen uns die Trainer in Empfang. Alles war schön geregelt. Es gab Rahmentrainingspläne und die wurden strikt eingehalten. Ich hatte meinen Platz in der Gruppe. Bei uns im Osten wurde insgeheim ja schon mal gespottet: »Bei uns kann jeder werden, was er will – ob er will oder nicht.« Konnte ich jetzt wirklich machen, was ich wollte?

Ich musste meinen Platz in meinem neuen Leben erst noch finden. Keiner ging mehr mit. Und es stimmte auch für mich, wie die Ostberliner Rockmusikerin Nina Hagen den westlichen Lebensstil mal besungen hat: »Ist alles so schön bunt hier!«

Ich begann, meine neue Freiheit zu genießen. Ich machte die Augen auf. Ich genoss es, das Leben, in dem ja bislang alles strikt geregelt war, plötzlich als Abenteuer zu erleben. Es machte Spaß, in schnellen Autos zu sitzen, in »wirkliche« Discos zu gehen und über den Tellerrand meines bisher so überschaubaren Lebens hinauszuschauen.

Mein Papa bezeichnet meine Wendejahre heute als »Flegeljahre«, als »Gammeljahre«. Für mich waren es »Zwischenjahre«. Im Nachhinein waren es für mich sogar ganz wichtige Zwischenjahre. Ich musste mich erst finden, zurechtfinden. Ich musste und wollte gewisse Lernprozesse durchmachen. Ich musste und wollte doch erst noch erwachsen werden.

»Als Sven mit 18 in die Leistungsgruppe der Männer wechselte, stürzte er ziemlich oft, hatte viele Verletzungen, bekam einen Knacks und hatte mit seinen Traumata nicht mehr das Herz zum Skispringen. Eigentlich war er schon weg vom Fenster. Der DSV mahnte: Wie lange wollt ihr den noch mitschleppen? Aber er schaffte es in die Weltspitze.« Bundestrainer Reinhard Heß

Mein Leben im Skiinternat Furtwangen

»Der zentral gelegene Standort Furtwangen im Schwarzwald bietet mit seinem breit gefächerten Schul- und Ausbildungsangebot, seiner topografischen Lage und der Schneesicherheit ideale Voraussetzungen. Nahezu alle für das Training und den Wettkampf notwendigen Sportanlagen sind am Ort vorhanden. Ergänzende Einrichtungen befinden sich im näheren Umkreis der Stadt.« So, wie mein neues Universum, das Skiinternat Furtwangen (SkiF) hier offiziell beschrieben wird, klingt das ziemlich öde. Aber so schlimm war es dort nun wirklich nicht. Im Gegenteil. Ich lebte mich schnell ein. Das angeschlossene Wohnheim »Don Bosco«, in dem ich zusammen mit 23 weiteren Nachwuchsathleten wohnte, wurde von der Ordensgemeinschaft der Salesianer geführt. Vom Gründer des Ordens, dem heiligen Johann Bosco, ist ein sympathisches Zitat überliefert: »Fröhlich sein, Gutes tun und die Spatzen pfeifen lassen«. Auch die Ordensbrüder, die uns im Wohnheim beaufsichtigten, zeigten sich uns jungen Sportlern gegenüber keineswegs sittenstreng. Allerdings wurde die Bettruhe überwacht. Um 21 Uhr musste Ruhe sein. Wenn nicht, kam schon mal einer der Salesianer und klopfte an. Alles war viel lockerer. Auch das Training. Und ab und zu habe ich auch mal Pommes mit Ketchup gegessen oder Käsebrote mit Zucker obendrauf. Wie die anderen auch. Und meine Haare habe ich in dieser Zeit manchmal gefärbt. Wie die anderen auch.

Wir wohnten in der ersten Etage, jeweils in Zweibettzimmern. Von Klingenthal war ich ein Fünfbettzimmer gewohnt. Auf unserem Flur hatten wir einen Fernsehraum, Küche und Duschen.

In den drei Etagen über uns waren Jugendliche aus teilweise schwierigen Familien untergebracht, die unter der Obhut der Salesianer eine Ausbildung als Handwerker bekamen. Wir hörten sie manchmal nachts, wenn einer mal wieder eine Tür demolierte.

Auch ich begann eine Lehre, als Kommunikationselektroniker. Ich hätte viel lieber etwas gemacht, das mit Autos zu tun hat. Mich interessierten Automechanik und Autodesign. Aber so eine Lehre konnte ich hier leider nicht machen.

Normalerweise hätte die Lehre als Kommunikationselektroniker zweieinhalb Jahre gedauert. Doch wegen der vielen Trainingseinheiten, Lehrgänge und Wettkämpfe war sie auf vier Jahre angelegt.

Besuch im Skiinternat Furtwangen – 18 Jahre später

Mein Schicksal als Ossi

Im ersten Jahr teilte ich mein Zimmer mit Stefan Gschwendner. Ein Nordischer Kombinierer. Ein netter Kerl aus dem Badischen. Klar, es gab die eine oder andere Frage, die mir gestellt wurde. Aber keiner interessierte sich wirklich für mich oder meine Vergangenheit in der DDR. Für 16-Jährige sind eben andere Themen wichtiger. Zum Beispiel Weggehen, Discos und so. Ich war der neue Ossi auf dem Flur – und damit gut. Allerdings musste ich mir ein ums andere Mal diese blöden Ossi-Sprüche anhören, die nach der Wende überall kursierten. Etwa den: »Warum können die Ossis nicht vom Affen abstammen? Weil es Affen niemals 40 Jahre lang ohne Bananen ausgehalten hätten ...« Hahaha.

Oder den: »Was ist die Lieblingssportart der Ossis? Bobfahren. Links ’ne Mauer, rechts ’ne Mauer, und es geht immer bergab.«

Und dann natürlich diese Trabi-Witze. »Was ist der Unterschied zwischen einem Trabi und einem Kondom? Es gibt keinen. Beide behindern den Verkehr!«

Einen der vielen Witze fand ich wirklich gut. »Kommt ein Mann zur Tankstelle und sagt: ›Ich hätte gern zwei Scheibenwischblätter für meinen Trabi.‹ Darauf schaut sich der Tankwart den Trabi-Fahrer an und meint: ›Das ist ein fairer Tausch ... ‹«

Ein Freund, ein guter Freund

Manchmal, wenn die anderen mal wieder ihren Ossi-Spott über mich abluden, sprang Christian Schnabel als Verteidiger in die Bresche. Das tat sehr gut. Mit Christian, einem Langläufer, entwickelte sich eine dicke Freundschaft. Er war nicht nur von der Statur her, sondern auch als Typ ähnlich wie ich. Manche glaubten sogar, wir wären Zwillingsbrüder. Er war ein Kindskopf wie ich. Öfters lagen wir oben auf dem Dach unseres Wohnheims und erfreuten uns an einem speziellen Wettbewerb: Wer nach ein paar Stunden den schmalsten Abdruck auf dem Körper hat. Von der Sonne.

An Christian hängte ich mich ran. Donnerstags fuhren wir mit seinem flotten Golf C Diesel nach Titisee-Neustadt, in die angesagte Diskothek »Seebachklause«.

Leider trennten sich unsere Wege später. Als ich nach der Lehre schließlich in die Sportfördergruppe der Bundeswehr kam, erfüllte Christian die Voraussetzungen dafür nicht. Er hatte es als Langläufer nicht in den C-Kader geschafft. So ging er nach Mittenwald zu den Gebirgsjägern. Inzwischen arbeitet er bei Porsche. Wir sehen uns immer noch regelmäßig.

Disco-Touren liefen später auch mit Martin Schmitt, der schon gelegentlich in unsere Trainingsgruppe stieß, und seinem älteren Bruder Thorsten, einem Nordischen Kombinierer. Meist fuhren wir zusammen in einen Club namens »Erdbeermund« in die Kreisstadt Singen oder nach Balingen ins »Treffpunkt«. Manchmal hielten wir bis morgens um drei durch. Ich durfte dann bei den Schmitts in Tannheim im Gästezimmer pennen.

Ein erster Erfolg mit dem Team

Einmal, als ich wieder Sonntagnachmittag mit meinem ersten Auto, einem weißen Golf 2 mit Schweizer Grill, also einer hammergeil aufgemotzten Front mit vier viereckigen Lampen und einem Megaspoiler hinten, aus dem Familienwochenende in Burgau zurück in den Schwarzwald wollte, hatte Papa bemerkt, dass ich wohl etwas sehr nach Pfefferminz roch. Er sagte: »Sven, wir müssen mal reden. Ich weiß, dass du rauchst. Du musst wissen, was du willst. Wenn du aber ganz oben ankommen willst, dann passt das nicht.«

Trainer Wolfgang Steiert über die Stärken von Sven Hannawald

»Für Sven war Disziplin selbstverständlich«

»Als ich 1993 sein B-Kader-Trainer wurde, hatte Sven flugtechnisch schon ein gutes System drauf. Er war schlank, sein Gewicht war okay. Wir haben damals natürlich erkannt: ›Das wird bestimmt mal einer.‹ Sven war ganz anders strukturiert als die anderen in seiner Trainingsgruppe. Er kam nie zu spät. Anders als etwa Martin Schmitt. Der konnte schon mal unpünktlich sein, weil er wusste, dass uns das nervte. Für Sven war Disziplin selbstverständlich.

In der Zeit nach der Wende bekamen wir ja ein paar Jungs aus Ostdeutschland in unsere Trainingsgruppen. Die aus dem Osten waren in ihrer Art alle etwas anders als die Springer aus Bayern oder dem Schwarzwald. Besonders bei Sven machte sich dieses ›Ostdeutschen-Gen‹, wie ich es nenne, deutlich bemerkbar. Er konnte eiskalt sein und total fokussiert. Das wurde später, bei seinen ganz großen Erfolgen, sein Vorteil. Ich bin ja kein Professor für Gehirnpsychologie. Aber ich kann mir vorstellen, wenn einer wie Sven schon so früh in die Kinderkrippe kommt, macht sich der Entzug von den Eltern unbewusst bemerkbar. Vielleicht lässt man dann nie mehr die Leute so nah an sich heran, um sich vor weiteren Enttäuschungen zu schützen.

Ich habe Sven als sehr sensiblen Athleten kennengelernt. Er machte sich immer unheimlich viele Gedanken und hatte damals schon einen gewissen Hang zum Perfektionismus. Seine innere Haltung war: ›Ich will, ich will.‹ Aber verkrampft geht nix beim Skispringen.

Noch etwas charakterisiert ihn vielleicht. Als ich ihn später ab und zu in Hinterzarten besuchte, war ich baff. Ich kannte keine andere Junggesellenwohnung, die so sauber und aufgeräumt war wie die von Sven. Er sagte nur: ›Das habe ich von meiner Mutter.‹«

Wie Wolfgang Steiert, Svens Heimtrainer in Hinterzarten, seine Qualitäten beschreibt

Vier Jahre lang, von 1991 bis 1995, war das Don-Bosco-Heim in Furtwangen meine Herberge.

Es lief nicht wirklich gut. Dabei begann meine Zeit im Westen sportlich ganz verheißungsvoll. In meiner Altersklasse, bei den Junioren, gehörte ich 1992 zu den besten fünf Skispringern in Deutschland. Bei der Juniorenweltmeisterschaft im finnischen Voukatti wurde ich für den Teamwettbewerb nominiert, zusammen mit Ronny Hornschuh (aus Zella-Mehlis), Rico Meinel (Klingenthal) und Timo Wangler (Breitnau). Wir gewannen die Bronzemedaille.

In der Saison 1992/1993 rückte ich in den B-Kader auf. Unser neuer Trainer Wolfgang Steiert, gelernter Spengler aus Hinterzarten, hatte selbst sämtliche Kader des DSV durchlaufen und mehrere Top-15-Platzierungen im Weltcup erreicht. Mit seinen erst 29 Jahren war er ein lockerer, ausgeglichener Typ. Ein Kumpeltyp. Er kannte die Gesetze des Leistungssports und vermied es, nach dem Training unnötig auf uns einzureden, weil er wusste, wie junge Athleten ticken. Die machen, wenn sie müde sind, einfach zu. Auf den langen Fahrten zu Wettkämpfen konnte man gut mit ihm rumblödeln. Einmal zum Beispiel, da starteten wir beim Intercontinentalcup in Zakopane. Es war sommerlich heiß. Schwimmen wäre jetzt klasse gewesen. Aber wir hatten heute ja offizielles Training. Allerdings nur auf der kleineren der beiden Schanzen. Dazu hatten wir keine Lust. Das hat Wolfi gemerkt. Andere Trainer hätten uns jetzt zusammengefaltet und uns Beine gemacht, dass wir endlich unsere Skier wachsen, uns warmlaufen, umziehen und dann hoch auf die Schanze sollten. Wir blieben am Bus. Wolfi hat dann nur gesagt: »Kommt, Jungs, wir können auch ein Spiel spielen.« Und dann kam er mit dem konkreten Vorschlag für ein Spiel, es hieß: »Wer sich zuerst bewegt, hat verloren.« Da mussten wir so lachen und haben uns kichernd auf das übliche Vorbereitungsritual eingelassen. Leider sind wir nicht dazu gekommen, das seltsame Spiel zu spielen.

Ein paar Jahre später sollte Wolfi Steiert eine ganz entscheidende Rolle in meiner Karriere spielen.

Aber in dieser Phase musste auch er ratlos mit ansehen, wie ich immer hinterhersprang. Obwohl mir, dem hoffnungsvollen Nachwuchsskispringer, von den Trainern immer eine außerordentlich gute Technik bescheinigt wurde.

Rückkehr zu alten Wurzeln: im Kraftraum des Skiinternats Furtwangen

Vier Jahre lang sprang ich hinterher

Die Einsätze in meiner ersten Weltcupsaison (1992/1993) verliefen eher enttäuschend für mich: 50. Platz in Falun (Schweden), bei der Vierschanzentournee 49. Platz in Oberstdorf, 36. Platz in Garmisch-Partenkirchen. Und in Lahti (Finnland) sprangen sogar nur die Plätze 58 und 56 heraus.

Und in den nächsten Jahren wurde es nicht viel besser: 33. Platz in Planica (Slowenien), 49. Platz in Courchevel (Frankreich), 29. Platz in Oberstdorf, 39. Platz in Murau (Österreich), 49. Platz in Liberec (Tschechien).

In der Statistik des Internationalen Skiverbands (FIS), die von jedem Athleten jedes einzelne Weltcupergebnis archiviert, findet sich mein erster Ausreißer nach oben am 14. Januar 1995 bei zwei Weltcupspringen in Engelberg (Schweiz): Ich wurde 14. und am nächsten Tag 23. Danach folgen wieder eher trostlose Platzierungen: 32. Platz in Lillehammer (Norwegen), 50. und 46. Platz in Chamonix (Frankreich).

So ähnlich ging es immer weiter. Irgendwann in dieser Zeit habe ich mal alle meine Medaillen, die ich damals in der DDR gewonnen hatte, in den Mülleimer gepfeffert.

Die baumelten bislang an meiner Zimmerwand bei den Eltern. Papa hatte extra ein Brett für die Dinger gedrechselt – und das war komplett voll. Teilweise waren die Sportorden aus Pappe. Aber bei den DDR-Kinder- und Jugendspartakiaden wurden immer ziemlich schwere Medaillen überreicht. Mann, ich war echt blöd. Immerhin hat Papa meine ganzen Urkunden gerettet.

Rosi, meine Ersatzmama

Es war Wolfgang Steiert, der Rosi Kenzler aus der Nachbargemeinde Breitnau gut kannte und mal zu ihr sagte: »Du Rosi, ich hab da ein Sorgenkind für dich, kannst du dich ein bisserl kümmern?« Und sie antwortete: »Bring ihn ruhig.«

Rosi führte das Hotel Faller (50 Betten) und hatte selbst zwei Kinder, Oliver war drei Jahre älter als ich, Tochter Ariane Christel zwei Jahre jünger. Ich wurde jetzt »der dazwischen« – und sie meine Ersatzmama. Sie hat mir sehr geholfen, sie hat mir viel abgenommen. Sie war so herzlich.

Sie hat mich aufgefangen in einer schwierigen Zeit. Ich hatte damals kaum Geld. Meine Eltern wohnten weit weg, ich sah sie nicht so oft. Und der sportliche Erfolg wollte sich einfach nicht einstellen. Rosi wurde damals zu einem wichtigen Anker für mich. Sie verstand es mit ihrer mütterlichen Art, mich auf positive Gedanken zu bringen, mich zu bestärken, mich aufzubauen.

Häufig durfte ich bei ihrer Familie mit am Mittagstisch sitzen, oft gab es dann mein Lieblingsessen: Nudeln mit Poularde und Salat. Immer wieder machte sie für mich die Wäsche, und ich konnte die Sauna des Hauses benutzen. Und einmal zog ich sogar ganz bei ihr ein, für vier Wochen, als meine Wohnung in Hinterzarten nicht bewohnbar war. Wasserrohrbruch.

Und wie oft habe ich mit Duffi und Jackson, also meinen Mannschaftskameraden Christof Duffner und Hansjörg Jäkle, beide Olympiasieger, noch bei Rosi vorbeigeschaut. Nach unserem Training in Hinterzarten kamen wir auf dem Heimweg nach Furtwangen oder Schönwald häufig zum Kaffeetrinken bei Rosi vorbei.

Wenn es sich für sie einrichten ließ, besuchte sie unsere Wettkämpfe. In Hinterzarten versorgten wir sie natürlich mit einer VIP-Karte, sie durfte damit überall hin. Die jungen Mädchen hätten sie vor Neid fast umgebracht, erzählte sie mir mal.

Und einmal, als sie irgendwo in der Menge stand und enthusiastisch meinen Namen schrie – »Hanni – ziiiiieeeeehhhhh« – wurde sie von einem Mann angesprochen, der fragte: »Woher kennen Sie denn den Herrn Hannawald?«

Sie klärte ihn auf. Und der Fremde erwiderte: »Gestatten, ich bin der Papa von Sven.«

»Sven, das wird deine letzte Saison«

Es ist nicht so, dass ich in diesen Jahren mein Training nicht ernst genommen hätte. Aber vielleicht doch nicht ernst genug.

Eines habe ich immer gern gemacht: Laufen. Immer mindestens 45 Minuten. Manchmal auch eineinhalb Stunden. Immer schön im optimalen Pulsbereich.

Dieses unangestrengte Jogging tat mir sehr gut, es war gut für den Körper und die Seele. Beim Laufen kannst du wunderbar abschalten. Und Laufen hilft dem Körper, einen Großteil der Abfallstoffe, die sich beim Training ansammeln, abzubauen.

Den Morgen, der mein ganzes Leben verändert hat, werde ich nie vergessen. Es war im Mai 1997, und Wolfgang Steiert wollte unbedingt zusammen mit mir joggen. Er sprach nicht viel, aber was er sagte, haute mich erst einmal um: «Sven, das wird deine letzte Saison in der Nationalmannschaft.«

Oh, oh. Plötzlich fühlte ich unheimlichen Druck. Aber irgendwie wirkten Wolfis klare Worte auch erlösend, wie ein unbarmherziger Weckruf.

Nein, es machte sich in mir keine Enttäuschung breit, auch keine Resignation. Aber ich habe noch an diesem Tag den Schalter umgelegt. Ich begann, meine Skispringerkarriere noch professioneller anzugehen.

Schwelgen in alten Zeiten: im Wachsraum des Skiinternats Furtwangen

Die Entwicklung des Sprungstils

In der langen Geschichte des Skispringens gab es mehrere unterschiedliche Techniken – immer mit dem Ziel, eine möglichst große Sprungweite zu erreichen. In den Anfängen (im 19. Jahrhundert) wurde über Schneehügel, schneebedeckte Holzhaufen und Scheunendächer gesprungen – im sogenannten Optrakke-Stil. Beim Anlauf beugten die Springer die Knie und den Oberkörper leicht nach vorn. Kurz vor Erreichen der Schanzentischkante richteten sie den Oberkörper auf und ließen sich in die Höhe schleudern. Während der Sprungphase zogen die Springer die Beine an, da so der Sprung höher aussah. Mit diesem Stil konnten Weiten um 10 bis 20 Meter erreicht werden. Das waren Hüpfer, im Vergleich zu heute.

Und dennoch wurde das sportliche Tun damals als Sensation empfunden. Der norwegische Skipionier Fritz Reichwein Huitfeld, der durch die nach ihm benannte Bindung weit über seine Heimat hinaus bekannt geworden ist, schilderte das Auftreten des ersten Springers so: »Ohne Stock, schmalspurig, leicht und behänd überwand der Schusterjunge aus Telemarken die Unebenheiten des Geländes. Elastisch wie eine Feder nahm er den Absprung von der Schanze vor, und ruhig wie ein Vogel schwebte er dahin. Eine kleine Beugung der Knie, und nach einem Augenblick war er gelandet und machte einen eleganten Telemark-Schwung. Wie ein Meteor ging er nieder unter die erstaunte Menge, die wie verhext dastand. Eine neue Ära für den Sport war angebrochen, dessen Großartigkeit und Macht in der weiten Welt ihresgleichen suchte, und man begriff, daß hier etwas Besonderes geschehen war.« 1860 schaffte Sondre Auverson Nordheim aus dem Telemarker Dorf Morgedal eine Weite von immerhin 30,5 Metern.

Hüftknick: der Schweizer Cesare Chiogna (1933)

1912: Der Vorlagestil setzt sich durch

Im Laufe der Jahre erkannte man, dass der Landedruck für den Springer bei einer schrägen Aufsprungbahn wesentlich geringer war. Daher wurde die Aufsprungzone von der Ebene auf den Hang verlegt. Auch der Sprungstil änderte sich dadurch: Der Sta-rak-Stil (sta-rak, norwegisch = aufrecht) entstand. Die Springer nahmen eine kerzengerade Position in der Flugphase ein. Dies sah eleganter aus und führte daher zu höheren Haltungsnoten, die damals wesentlich wichtiger waren als die Weitenpunkte. Nur die Armbewegung wurde vom Optrakke-Stil übernommen, um das Gleichgewicht besser zu halten. 1883 führte Torju Torjussen die Telemark-Landung ein, für die es noch bis heute hohe Wertungsnoten gibt.

Als um das Jahr 1900 immer größere Sprunganlagen gebaut wurden – was sich auf die Weiten, aber auch auf die Anfahrtsgeschwindigkeit und den Luftwiderstand auswirkte –, passte sich der Sprungstil erneut an. 1912 setzte sich der Vorlagestil durch. Die Springer streckten ihren Oberkörper dabei ganz nach vorn. Dadurch wurde der Luftwiderstand so gering gehalten wie möglich, und die Springer konnten an Geschwindigkeit gewinnen.

Der elegante Vorlagestil (ab 1930)

1930er-Jahre: der Kongsberger-Stil

In den 1930er-Jahren war Birger Ruud einer der herausragenden Springer seiner Zeit. Der zweifache Olympiasieger von 1932 und 1936 und dreifache Weltmeister zwischen 1931 und 1937 sprang mit starkem Hüftknick und rudernden Armen. Die Flugtechnik Ruuds ging als Kongsberger-Stil in die Skigeschichte ein. Der Österreicher Sepp Bradl entwickelte schließlich eine eigene Variante des Vorlagestils. Anders als üblich ruderte er nicht mit den Armen, sondern streckte sie nach vorn. Mit dieser Technik erreichte er 1936 in Planica die 100-Meter-Marke.

Perfekte Armstrecktechnik: Helmut Recknagel, Olympiasieger (1960)

1970er-Jahre: der Fisch-Stil

Der frühere Skispringer und Schweizer Flugingenieur Reinhard Straumann und sein Kollege Andreas Dächer erkannten als Erste die Bedeutung der Luft als tragenden Faktor. Ihre Theorie wurde jedoch erst 20 Jahre später praktisch umgesetzt. In den 40er-Jahren setzten einige Springer sie schließlich um. Die Technik variierte dabei im Ausprägungsgrad der Körpervorstreckung und ging teilweise in eine fast gestreckte Flughaltung über. Zudem sollten die Springer nach dem Absprung die Arme ganz ruhig am Körper lassen und sie wie Flossen neben die kaum noch geknickten Hüften legen und zum Steuern des Fluges benutzen. Diese Technik bezeichnete man zunächst als Dänischen-Stil. Später nannte man sie, wegen der Körperhaltung, auch Tropfen- oder Fisch-Stil. Der von Dächer und Straumann entwickelte Flugstil setzte sich erst in den 1950er-Jahren durch. Viele Springer favorisierten jetzt auch die »Armstreck-Technik«, sie legten die Arme in der Luft nicht an den Körper, sondern streckten sie weit vor den Kopf, bei gerade nach vorn geneigter Körperhaltung. Dieser Stil blieb noch bis in die 70er-Jahre hinein eine konkurrenzfähige Alternative zum längst etablierten Fisch-Stil.

Populärer Fisch-Stil (ab 1950)

1980er-Jahre: Jan Boklövs V-Stil

Es war bei einem Training in Falun (Schweden), als der damals 19-jährige Skispringer Jan Boklöv die Beine bei einem Flug zu einem »V« spreizte. »Es ist mir einfach so passiert, und ich bin dann plötzlich 90 statt 70 Meter geflogen«, erzählte der Schwede hinterher. »Aber ich bin auch sehr oft gestürzt, ehe ich den neuen Stil halbwegs perfekt konnte.« Statt 19 Punkten bekam Boklöv nur 14 Zähler in der Haltungsnote. Damals war es ja üblich, die Ski in der Luft parallel zu halten – jede Abweichung wurde bestraft. Nur durch die größere Weite schaffte es Boklöv, dennoch erfolgreich zu sein. 1986 und 1987 wurde er schwedischer Meister. Doch seine revolutionäre Schere wurde zunächst belächelt – als »Frosch-Stil«. Boklöv galt als Skisprung-Clown. »Als er ankam, dachten alle, dass jetzt ein zweiter ›Eddie the Eagle‹ auftaucht. Es sah komisch aus«, erinnert sich Jens Weißflog. Der dreimalige Olympiasieger und seine im traditionellen Parallelstil springenden Kollegen staunten nicht schlecht, als Jan Boklöv am 10. Dezember 1988 in Lake Placid als erster Schwede der Geschichte einen Weltcup gewann. Der damalige Präsident des Skisprungkomitees, Torbjörn Yggeseth, sprach von einem »Bruch mit der Tradition«. Sprungrichter wurden angehalten, die Technik des Schweden mit drastischen Punktabzügen zu bestrafen.

Die revolutionäre Technik setzt sich durch

Zur Saison 1988/1989 begannen einige Springer mit der Umstellung auf den aerodynamisch besseren Boklöv-Flugstil. Die meisten hatten zunächst große Schwierigkeiten. Durch den Einzug des V-Stils mussten die Aufsprunghänge an den Schanzen grundlegend verändert werden. Die Springer flogen mit der neuen Technik 4 Meter hoch über dem Hang und wesentlich weiter. Durch Verringerung der Schanzentischneigung wurde schließlich die Flugbahn angepasst. Ferner veränderte man das Profil der Landezone, um den Aufsprungdruck zu reduzieren.

Der junge Finne Toni Nieminen wurde mit dem V-Stil 1992 in Albertville zweimal Olympiasieger. Boklöv, der mit der Erfindung des V-Stils einen ganzen Sport veränderte, landete nur auf Platz 47 und beendete ein Jahr später seine Karriere.

Wie ich mich auf den V-Stil umstellte

Ich fand den V-Stil anfangs nicht besonders ästhetisch. Doch ab 1993 war klar: Es ist der Stil der Zukunft. Im Juni hatten wir Schwarzwälder einen »Umstellungs«-Lehrgang in Rastbüchl im Bayerischen Wald. Unser Trainer Wolfgang Steiert hatte mal wieder ein Spiel für uns: Wer öffnet nach dem Absprung am schnellsten die Ski zu einem breiten V? Belohnung für den Besten: ein Eisbecher. Nach ein paar Versuchen im neuen Stil fing ich schon in der Anlaufspur an, die Ski gegen den äußeren Rand der Spur zu drücken, um schneller öffnen zu können. Nach gut einem Dutzend Sprüngen stellte sich schon ein ziemlich sicheres Gefühl ein. Den Eisbecher sahnte aber ein anderer ab.

Die Umstellung auf den V-Stil fiel mir überraschenderweise ziemlich leicht.

Der Preis des Erfolgs

Hartes Training und Feingefühl: worauf es bei der komplizierten Sportart Skispringen ankommt und wie mich der Spagat zwischen Athletik und Gewicht forderte

Der härteste Teil meines komplexen Trainings. Im Kraftraum schaffe ich die Basis für bessere Sprungkraft – und somit weite Flüge.

Skispringen sieht so leicht aus. Die Zuschauer im Stadion oder vor dem Fernseher sehen bei jedem Wettkampf, wie die Skispringer da oben an der Schanze stehen. Wie sie in die Anlaufspur steigen, den Balken verlassen und in Hockhaltung die Anlaufbahn herunterfahren und beschleunigen. Wie sie mit über 90 Kilometern pro Stunde zum Schanzentisch kommen, abspringen, 4, 5 oder 6 Sekunden fliegen und dann im Auslauf – möglichst mit schöner Telemark-Technik – landen. Für die sogenannte Haltung in der Luft geben fünf Kampfrichter Haltungsnoten. Aber entscheidend ist letztlich vor allem die Sprungweite. Und wer am weitesten kommt, ist der Beste. So einfach war das zu meiner Zeit.

Einfach? Von wegen. Skispringen ist kompliziert. Der Sprung von einer Schanze zählt zu den komplexesten Bewegungsabläufen, die es im Sport gibt. Drei Faktoren bestimmen die Sprungweite.

Erstens: die Anfahrtsgeschwindigkeit auf der Schanze. Zweitens: die Geschwindigkeit beim Absprung. Und drittens: die aerodynamische Flugqualität des Athleten.

Wie erreiche ich Tempo auf der Schanze?

Aber das ist noch nicht alles. Analysen zeigen, dass manche Skispringer auf der Schanze um bis zu 2,5 Kilometer pro Stunde schneller sind als andere. Dieser Vorteil kann bis zu 15 oder 20 Meter Weitendifferenz bedeuten. Stellt sich also die Frage: Wie erreichst du auf der Schanze eine möglichst hohe Geschwindigkeit? Die Antwort ist auch diesmal einfach. Es kommt auf das Material an. Etwa auf die Gleitfähigkeit der Skier. Die wiederum hängt davon ab, wie gut die Skier präpariert sind. Und wie windschlüpfig der Skianzug ist. Vor allem aber kommt es auf den Springer an.

Die physikalischen Feinheiten beim Skispringen

Skispringen ist ein faszinierender Sport. Es geht schließlich ums Fliegen, einen der ältesten Träume der Menschen. Zum Skispringen gehört Mut. Du musst dich immerhin die gewaltige Schanze hinunterstürzen. Um richtig weit zu springen, müssen mehrere Parameter zusammenspielen: das Material, die Technik, die Athletik und das Gewicht des Athleten.

Erste Voraussetzung für eine konkurrenzfähige Weite: Du musst bei der Anfahrt eine möglichst hohe Anfahrtsgeschwindigkeit erreichen. Dabei ist wiederum die Anfahrtsposition ein entscheidender Faktor. Um den Luftwiderstand gering zu halten, solltest du eine möglichst kleine Angriffsfläche bieten. Dabei spielt eine möglichst geringe Hockhöhe eine wichtige Rolle. Die Arme sollten nahezu parallel zum Oberkörper nach hinten angelegt sein.

Während der Anfahrt wirken die Schwerkraft, in diesem Fall die Hangabtriebskraft, die dich beschleunigt; der Luftwiderstand und die Reibungskraft – zwei Widerstandskräfte, die wiederum deine Beschleunigung verringern. Deswegen ist eine stabile Anfahrt so wichtig, du sollest keinesfalls mit den Armen pendeln.

Kurz vor dem Schanzentisch solltest du den Körperschwerpunkt stabil halten, um beim Absprung ein vorwärtsgerichtetes Drehmoment erzeugen zu können. Auf keinen Fall noch versuchen, Schwung zu holen oder vermehrt Druck auf die Zehen zu geben.

Der alles entscheidende Absprung

Der Absprung ist die wichtigste, aber zugleich auch schwierigste Phase beim Skispringen. Du bist jetzt über 90 Kilometer pro Stunde schnell, manchmal noch schneller. Für die eigentliche Absprungbewegung bleibt allerdings nur ein winziges Zeitfenster von gerade mal 0,3 Sekunden. Das ist ungefähr die Zeitspanne, in der du »Ooohhh« oder »Mist« sagen kannst.

In einem 5 Meter engen Korridor auf dem Schanzentisch entscheidet sich, ob der Sprung gelingt – oder nicht. Ein optimales Timing ist also alles entscheidend.

Wenn du zu spät abspringst, ist das eine kleine Katastrophe, denn deine Kraft beim Absprung stößt ins Leere und der nach unten gerichtete Kraftstoß kann keine Gegenkraft erzeugen. Deine Flugkurve fällt flacher aus. Wenn du aber zu früh abspringst, ist das noch schlimmer. Der Ski bekommt im ersten Moment keine Anströmung. Du musst kurz warten, bis der Ski trägt. Dieser winzige Moment kann dich zig Meter kosten.

Weltklasse oder Bruchlandung? Dies entscheidet sich am Schanzentisch. Wenn du deine Skier zu steil in den Wind stellst, raubt der größere Luftwiderstand zunehmend Weite. Wenn du die Skier zu flach in den Wind stellst, werden die »Tragflügel«, die der Körper und die Skier im Idealfall bilden, zerstört. Auch das kostet Meter.

Die Explosion am Schanzentisch

Alles ist perfekt, wenn es gelingt, beim Absprung eine möglichst große vertikale Absprunggeschwindigkeit mitzunehmen und den Körperschwerpunkt und damit auch die folgende translatorische Flugbahn anzuheben sowie einen möglichst großen, senkrecht zum Schanzentisch gerichteten Kraftstoß zu erzielen – so beschrieb die Studentin Isabelle Glauner (Ruprecht-Karls-Universität Heidelberg) in ihrer Studienarbeit »Biomechanik Skispringen« die optimale Technik. Sie bekam dafür übrigens die Note 1,0.

Sie erklärt wissenschaftlich, was wir Springer von den Trainern in fast jeder Trainingseinheit mit einfachen Worten auf den Weg bekommen und intuitiv längst wissen. Es kommt jetzt auf eine explosive Streckung der Sprung-, Knie- und Hüftgelenke an. Zugleich wird der Oberkörper nach vorn geschoben, um den Körperschwerpunkt zu verlagern und das erforderliche Drehmoment vorwärts bzw. auch den vorwärts gerichteten Drehimpuls erzeugen zu können. Je höher der Drehimpuls, desto schneller erreichst du die aerodynamisch günstige Flughaltung.

Die Erfolgsformel für einen konkurrenzfähigen Skisprung lautet also: hohe Absprunggeschwindigkeit plus optimaler Drehimpuls gleich große Weite.

Translation bezeichnet in der Physik eine »geradlinig fortschreitende Bewegung eines Körpers, bei der alle seine Punkte parallele Bahnen in gleicher Richtung durchlaufen«. Duden – Deutsches Universalwörterbuch

Warum können Skispringer überhaupt fliegen?

Ganz einfach: Der Fahrtwind erzeugt unter dem Körper und den Skiern einen Überdruck, während auf dem Rücken des Springers und der Oberfläche der maximal 11,5 Zentimeter breiten Skibretter ein Unterdruck entsteht. Der Rumpf bildet also eine Art Tragfläche, die durch den Sogeffekt nach oben gesogen wird.

Du fliegst.

Ästhetisch fliegen hieß bis Ende der 80er-Jahre: beide Sprungskier schön parallel in der Luft zu halten. Doch beim Training machte der Schwede Jan Boklöv einen Fehler. Seine Skier gerieten in der Luft – statt lehrbuchmäßig parallel – in eine komische V-Stellung. Das Verrückte: Mit der flog er deutlich weiter als sonst. Im Wettkampf wiederholte Jan Boklöv diese Variante. Mit Erfolg, auch wenn es für ihn stets satte Punktabzüge gab. Erst 1994 wurde der revolutionäre V-Stil von der FIS offiziell abgesegnet.

Der V-Stil bietet dem Wind mehr Angriffsfläche und sorgt für mehr Auftriebskraft als der Parallelsprung. Um wie viel, berechnete der Biomechanik-Professor Gert-Peter Brüggemann von der Deutschen Sporthochschule Köln bei den Olympischen Winterspielen in Lillehammer (1994) anhand von dreidimensionalen Sprungaufnahmen. Sein erstaunliches Ergebnis: Das Luftpolster beim V-Stil trägt um satte 35 Prozent besser, verglichen mit der alten Technik. Je stärker du deine Skier nach außen drücken kannst, ohne sie übermäßig zu verkanten, umso größer wird die Spannweite. Und ähnlich wie bei einem Segelflugzeug verbessert sich so die Gleitfähigkeit, weil sich ein großes Luftpolster bildet – das dich trägt und das »Fliegen« unterstützt.

Meine O-Beine sind beim V-Stil ein Vorteil

Eine Laune der Natur bescherte mir Körperteile, über die ich früher nicht gerade glücklich war: ausgeprägte O-Beine. Doch ausgerechnet sie haben sich bei der Umstellung auf den V-Stil als Vorteil erwiesen. Sie begünstigen tatsächlich den Ritt auf dem Luftpolster.

Dieses »genetische Geschenk« erklärte mir Wolfgang Steiert, damals mein Trainer im B-Kader in Hinterzarten, irgendwann mal mit einem Grinsen im Gesicht. Dass es ja darauf ankommt, die Skier in der Luft möglichst plan zu halten, um eine möglichst große Tragfläche zu bilden. Dass beim V-Stil die Skier aber, den biomechanischen Gesetzen folgend, seitlich angestellt werden. Und dass meine O-Beine auf natürliche Weise für einen Ausgleich sorgen – und die Skier wieder plan stellen.

Der V-Stil erfordert von uns Springern wirklich richtig Mut. Er verlangt eine total unnatürliche Aktion. Du springst nach vorn raus – in ein Nichts. Du musst den Körper zwischen die Skier in dieses Nichts legen. Natürlich sträubt sich innerlich erst mal alles dagegen. Du musst lernen, dich zu überwinden.

Was das Fliegen noch begünstigt

Die Flugphase sollte möglichst ruhig und die Flugkurve möglichst parallel zum Hang verlaufen, der unter der Schanze in einem konvexen (nach außen gewölbten) Bogen abfällt. Dort, wo sich die Kurve des Hangs mit deiner Flugkurve schneidet, liegt der Touchdown, dort landest du.

Die Flugdauer kann über ein Luftpolster durch eine größere Fläche der Sprunganzüge zusätzlich unterstützt werden. Zu meiner Zeit waren solche Anzüge glücklicherweise noch erlaubt. Sie mussten auf der Vorderseite und auch auf der Rückseite 40 Liter Luft durchlassen. Dadurch konnte ich als wenig Sprungkräftiger meine gute Technik ausspielen.

Und dann spielen noch ziemlich windige Einflüsse mit, die keiner kontrollieren kann: der Wind. Wegen der unberechenbaren Windverhältnisse ist kaum eine Sportart dem Zufall so ausgeliefert wie die Freiluftdisziplin Skispringen. Turbulenter Wind kann einen Wettkampf auf den Kopf stellen, auch wenn der Windfaktor inzwischen in die Wertung so gut es geht eingerechnet wird. Aber Skispringer müssen wohl akzeptieren, »dass der Wind einen eigenen Willen hat«, wie es mal eine Romanfigur von Carlos Castaneda ausdrückte.

Rückenwind drückt von oben auf den Springer, verringert dadurch die Höhe der Flugkurve – du springst kürzer. Bei Gegenwind, also »Aufwind«, wird das Luftpolster größer – du machst zusätzliche Meter. Ob du vom Schanzentisch in eine Aufwindböe hineinspringst und dann hochgesaugt wirst oder Rückwind erwischst und keinen Druck unter den Skiern findest – das macht schnell mal 10 bis 15 Meter aus.

Viele V-Springer, besonders die ganz leichten, fürchten sich bei ihren aerodynamisch verlängerten Flügen vor dem Wind, mehr als früher. Ist ja klar, warum: Einen Smart pustet es leichter von der Autobahn als einen dicken Mercedes der S-Klasse. Allerdings wurde auch deutlich: Der V-Stil begünstigt besonders leichte Springer.

Ein atemberaubendes Bild – aber während des Sprungs kann ich die Zuschauer gar nicht sehen.

Die Sprungkraft als entscheidender Faktor

Es ist also das komplizierte Zusammenspiel von mehreren Faktoren, die mit beeinflussen, wie weit ein Sprung geht. Der allerwichtigste aber ist: die Sprungkraft des Athleten.

Die Dynamik eines Sprungs hängt vom explosionsartigen Absprung ab. Die Absprunggeschwindigkeit am Schanzentisch bestimmt maßgeblich die Höhe der Flugbahn und damit die Sprungweite. Sie basiert im Wesentlichen auf deiner Schnell- und Explosivkraft und auf der Koordination der Absprungbewegung.

Einerseits musst du dich nach oben strecken, um mit hoher Geschwindigkeit vom Schanzentisch wegzukommen, andererseits musst du den Oberkörper nach vorn schieben, um einen hohen Drehimpuls zu erreichen.

Hier sind die Leistungsunterschiede beträchtlich. Ein Meter pro Sekunde mehr Beschleunigung beim Absprung bedeutet – je nach Schanzengröße – 8 bis 12 Meter mehr Weite.

Bei dem Österreicher Martin Höllwart wurde immer die höchste Beschleunigung beim Absprung gemessen: bis zu 3,1 Meter pro Sekunde. Einer wie Martin Schmitt erreichte immerhin noch 2,8 Meter pro Sekunde. Und ich? Bei mir waren es nur lausige 2,5 Meter pro Sekunde.

Die zweite Haut, die so entscheidend ist: Mit den Jahren wurde der Stoff der Sprunganzüge immer dünner. Er hat nicht viel länger als 10 Minuten gewärmt.

Die Tests deprimierten mich immer

Zweimal im Jahr, zu Beginn einer neuen Saison (im Mai) und noch einmal im Herbst, nach monatelangem Kraft- und Konditionstraining, mussten wir zum allgemeinen Leistungstest nach Freiburg fahren. Dort, am Institut für Sport und Sportwissenschaft (IfSS) der Albert-Ludwigs-Universität, wurde unser gegenwärtiges Leistungsniveau gemessen. Es ging darum, zu ermitteln, wo wir stehen und wo demzufolge das Training angepasst werden muss. Ich wusste immer schon vorher, dass ich von diesen Tests wieder deprimiert heimkommen würde, weil sie bestimmt wieder wissenschaftlich belegen: Ich bin wieder bei null und muss auf niedrigem Niveau ins Training für die neue Saison einsteigen.

Unter Strom: zweimal im Jahr zur Leistungsdiagnose

Seit Jahrzehnten versuchen Wissenschaftler, die Bewegungsabläufe beim Skisprung zu erforschen und den motorischen Ablauf des Skispringens zu optimieren. Auch die deutschen Skispringer machten sich dies zunutze: Am Institut für Sport und Sportwissenschaft (IfSS) der Albert-Ludwigs-Universität (unter der Leitung von Prof. Dr. Albert Gollhofer) ließen sie in regelmäßigen Abständen (im Mai und Oktober) umfangreiche, standardisierte Untersuchungen durchführen. Getestet wurden das Kraft- und Sprungkraftniveau, die koordinativen Fähigkeiten und die Biomechanik des Absprungs sowohl im Labor als auch an der Sprungschanze. Nach der Auswertung sollte das konditionelle Vorbereitungstraining (Krafttraining) für die kommende Saison gezielt auf die individuellen Bedürfnisse zugeschnitten werden.

Hier (rechts) stehe ich für Kraftmessungen wild verkabelt auf einer Messdruckplatte, die meinen Kraftimpuls beim simulierten Absprung aufzeichnen und dann in die physikalische Messeinheit »Newton« umrechnen wird. Schon ab Mitte der 1990er-Jahre konnten wir auch beim Institut für Angewandte Trainingswissenschaft (IAT) in Leipzig den Windkanal nutzen. Wir hingen mit kompletter Skiausrüstung und angegurtet »frei« in der Luft und konnten den Flug unter nahezu echten Bedingungen simulieren. Das brachte mir wichtige Erkenntnisse. Jahrelang bin ich nach dem Absprung immer nach links geflogen. Im Windkanal wurde das Problem klar: Mein rechter Fuß war offensichtlich weniger beweglich. Durch die Verlängerung des Bandes, das den Skiwinkel im Flug reguliert, konnte ich das Problem lösen. Ohne Windkanal hätte es vielleicht Jahre dauern können.

Wie das Freiburger Institut für Sport und Sportwissenschaft die Skispringer analysierte

Hilfreiche Tests: Ab 2001 gab es Absprungtests im Windkanal von Audi.

Da stand ich nun also Anfang Mai 1997 wieder total verkabelt auf so einer Schnellkraftmessplatte, ging in die Anfahrtshocke und sprang aus dem Stand mit gestreckten Beinen in die Höhe, versuchte in den Absprungimpuls so viel Energie wie möglich »reinzuballern«. Ich bewegte mich auf einer Kontaktmessplatte, sprang jeweils von einem 20 Zentimeter und einem 30 Zentimeter hohen Hocker, während die Bodenkontaktzeit gemessen und vom Computer in Schnellkraft umgerechnet wurde. Und ich lag für einen Krafttest fixiert auf dem Rücken, um beim Kommando »Hopp« mit beiden Beinen gegen die zwei Platten über mir zu drücken. Und bei einem weiteren Test musste ich der Kraft, die mittels eines Schlittens von oben auf mich einwirkte, meine Beinkraft entgegensetzen und diese Kraft so lange wie möglich halten.

Das Ergebnis all dieser Tests war auch in diesem Mai wieder sehr ernüchternd: Meine Werte lagen bei etwa 1600 Newton. Und sie hatten sich gegenüber dem Vorjahr nicht verbessert wie bei anderen Athleten aus dem A- und B-Kader. Martin Schmitt etwa, Alexander Herr, Christof Duffner oder Hansjörg Jäkle, sie glänzten mit Werten um 2000 Newton oder sogar 2200 Newton.

Ein Newton ist die Kraft, die wir benötigen, um einen Körper der Masse 1 Kilogramm innerhalb 1 Sekunde auf die Geschwindigkeit 1 Meter pro Sekunde zu beschleunigen.

Leicht fliegt weiter

Diesmal durfte ich mich nicht beirren lassen. Ich musste einfach akzeptieren: So funktioniert mein Körper nun mal, er baut die Kraftreserven schneller ab. Wie aber konnte ich diesen Sprungkraft-Nachteil wettmachen? Es gelang mir ja teilweise schon durch mein besseres, mein »begnadetes« Fluggefühl – was mir die Trainer immer bestätigten. Durch systematisches Sprungkrafttraining würde ich nur teilweise aufholen können. Was also könnte ich noch machen, um vorwärtszukommen? Auf eine andere Skimarke umsteigen? Die Schuhmarke wechseln? An der Einstellung der Bindung herumtüfteln?

Es gab vor allem noch ein Erfolg versprechendes Rädchen, an dem ich drehen konnte: mein Körpergewicht. Ich wusste, ich musste es mit weniger Gewicht versuchen.

In der Springerszene war bekannt: Jedes Kilo Gewicht weniger bringt etwa einen Meter zusätzliche Weite. Der finnische Skisprungarzt Dr. Mikko Virmavirta konnte auf der Großschanze in Lathi nachweisen, dass Athleten für jedes Kilo, das sie abgenommen hatten, immerhin 1,7 Meter mehr Weite erzielten. Wir wussten auch, dass es der Österreicher Werner Rathmayr mal mit ultraleichten Skiern probiert hatte und auf diese Weise tatsächlich sechs Weltcupspringen gewinnen konnte. Und sein Mannschaftskollege Christian Moser (Körpergröße: 1,81 Meter) machte Schlagzeilen, als er sich auf 58 Kilo hungerte und so in die Weltspitze flog. Aber als leichter Vogel musste er dann auch eingestehen, dass er in die Abwärtsspirale einer krankhaften Magersucht geraten war.

Ich wog damals 70 Kilo. Ich kam sportlich einfach nicht weiter. Mehr trainieren? Das ging nicht, ich trainierte ja schon sehr viel. Da dachte ich: Abnehmen ist die Chance. Nicht abrupt, sondern in kleinen Schritten. Ich begann, mich mit dem Thema Ernährung zu beschäftigen. Ich kaufte mir Ernährungsbücher, las das Magazin »Fit for Fun« – was ich vorher nie gemacht hatte.

Der Spagat zwischen Athletik und Gewicht

Es gibt bekanntlich nur einen Weg, wenn du Gewicht verlieren willst: Du musst einfach mehr Kalorien verbrennen, als du über die Nahrung aufnimmst. Aber wie? Radfahren kam für mich nicht infrage, weil ich mich kannte und immer gleich Jan Ullrich nacheiferte und die großen Gänge trat. Keine gute Idee, wenn man Skispringer ist. Denn große Gänge bescheren dir mehr Muskeln. Und weil Muskulatur schwer ist, bringen sie dein Körpergewicht nach oben. Also begann ich lieber mehr zu laufen.

Alle in unserer Trainingsgruppe sind damals viel gelaufen. Ich lief jetzt noch mehr. Langsam, mit stetigem Tempo, aber über längere Distanzen. Statt 45 Minuten lief ich mindestens eine Stunde. Und manchmal auch mehr. Nämlich immer dann, wenn ich glaubte, »zu viel« gegessen zu haben. Ich begann jetzt, immer ganz genau zu rechnen, wie viele Kalorien ich aufgenommen hatte.

Diskussionsstoff Gewichtsmanagement

Ich habe mich über jedes Gramm weniger gefreut

Wenn ich dieses Foto (links) heute sehe, kann ich verstehen, dass damals viele gedacht oder gesagt haben: Was für ein Hungerhaken. Der Hannawald ist doch magersüchtig. Damals habe ich solche Bemerkungen nicht verstanden, dieser Zustand war für mich normal, ich hatte eine verschobene Wahrnehmung. Es war damals tatsächlich so: Ich habe mich sogar über jedes Gramm weniger gefreut, weil ich überzeugt war, dass sich auf diese Weise meine Erfolgschancen noch zusätzlich verbessern würden.

Nein, ich war nie magersüchtig. Unser Mannschaftsarzt, Dr. Ernst Jakob, der mich regelmäßig untersucht hat, machte mich darauf aufmerksam, dass ich mich auf einem schmalen Grat bewegte. Aber er attestierte immer wieder, dass meine Werte in Ordnung seien. Das beruhigte mich.

Im Sommer 1999 sah der finnische Springerkollege Janne Ahonen dieses Urlaubsfoto von mir in einem Magazin. Der Anblick muss ihn, der ja selbst heftige Erfahrungen mit Gewaltdiäten hatte, wohl ziemlich schockiert haben. Jedenfalls schrieb er in seinem Buch »Königsadler«: »Es ist ein erschütterndes Foto. Hannawald war bis auf die Knochen abgemagert ... wie ein hungernder Mensch in Afrika, dem der sichere Tod bevorsteht, wenn nicht in allerletzter Sekunde die meist vergebliche Hilfe naht.« Sein Trainer Mika Kojonkoski war da anderer Meinung. Er sagte, ich sähe auf dem Foto recht dünn aus, aber auch wie maßgeschneidert für die Sportart Skispringen. »Er sieht aus wie ein absoluter Spitzensportler, dessen Augen leuchten.«

Total austrainiert oder magersüchtig? Meine Statur, die durch viel Lauftraining entstand, sorgte 1999 für Irritationen und heftige Diskussionen.

Experten sagen, dass jeder Sport den Athleten eine spezielle Härte abverlangt. Bei Skispringern ist es dieser komplizierte Spagat zwischen Athletik und Gewicht. Wie gesagt, das Körpergewicht spielt in der Praxis eine ganz wichtige Rolle. Skispringer führen deshalb ein Leben außerhalb jeder Norm. Ihr Körper muss leicht sein, um weit zu fliegen, aber stark genug, um der Trainingsbelastung standzuhalten. Jedes Kilo zu viel bedeutet einen Meter zu wenig. Skispringer bewegen sich ständig an einer kritischen Grenze.

Wenn alles kontrolliert abläuft, besteht wahrscheinlich kein Risiko. Aber ist es wirklich normal, als Leistungssportler zu hungern und wie ein Model nur an seine Diät zu denken? Ist es normal, in Kauf zu nehmen, wegen des Hungergefühls nachts kaum Schlaf zu finden und tagsüber dann müde und antriebslos zu sein?

Ich stellte meine Ernährung um. Morgens Müsli mit Joghurt und Honig. Dazu Tee. Mittags ließ ich öfters das Essen ganz weg. Vor allem ernährte ich mich jetzt von Obst und Gemüse, kaufte Spinat, Paprika, Brokkoli oder asiatisches Gemüse aus der Tiefkühltruhe. Dazu gab es immer Reis. Meist aß ich abends erst gegen 22 Uhr, um nicht mitten in der Nacht wieder aufzuwachen – vor Hunger.

Extrembeispiel Janne Ahonen

Andere Skispringer gingen noch viel rigoroser mit sich und ihrem Körper um. Zum Beispiel Janne Ahonen, der in seiner Karriere fünfmal die Vierschanzentournee gewann. In seiner Biografie »Königsadler« beschreibt er, wie er einmal gerade noch rechtzeitig zur neuen Saison sein Gewicht von 72 auf 65 Kilo reduziert hat. In nur drei Wochen. Sein Leitsatz: »Wenn du viel isst, nimmst du viel zu. Wenn du wenig isst, nimmst du nix zu, sondern ab.« Ahonen nahm nur noch 200 Kalorien täglich auf. Der durchschnittliche Bedarf eines Mannes liegt bei mindestens 1500 Kilokalorien am Tag – ohne körperliche Betätigung.

Ahonen aß zum Frühstück Müsli mit fettfreiem Joghurt oder Quark, mittags nichts und abends noch eine kleine Portion Müsli. Dazu trank er nur Kaffee und einen Energy-Drink, manchmal nahm er aber auch Tonalin-Tabletten. Als Ahonen (Körpergröße: 1,84 Meter) schließlich sein Wettkampfgewicht (62 Kilo) erreicht hatte, betrug sein Körperfettanteil nur noch 6 Prozent. Normal wären beim Mann 20 Prozent. Der magere Finne beschreibt in seinem Buch, wie elend er sich vor lauter Hunger fühlte und wie viel Mühe es machte, mit seinem kleinen Sohn Mico auch nur mal Fangen zu spielen: »Ich brachte es nicht übers Herz, nein zu sagen, und bin wie ein Zombie meinem Sohn hinterhergerannt.«

Tonalin CLA ist ein Stoffwechselbeschleuniger, der aus dem Öl der Färberdistel gewonnen wird. Er verringert die Fettmenge, die nach dem Essen gespeichert wird, er erhöht den Fettabbau und reduziert die Anzahl der Fettzellen im menschlichen Körper.

»Wie ein Komet in die Weltspitze«

Man gewöhnt sich daran, Hunger zu haben. Die ständige Gewichtskontrolle und Diät rauben dir jedoch die Sinne für Genuss. Und irgendwann dann auch das Gespür für ein gesundes Maß.

Mir passierte das. Obwohl ich das damals gar nicht so dramatisch erlebt habe. Ich wollte immer leichter werden, um noch weiter fliegen zu können. Im Sommer brachte ich mein Gewicht von 70 Kilo auf 67 Kilo runter, im Herbst dann noch mal zwei Kilo – und tatsächlich wurden in der Saison 1997/1998 meine Resultate im Weltcup besser. In den Wettkämpfen bis Weihnachten sprang zunächst ein 21. Platz (Lillehammer) heraus, dann zwei 12. Plätze (Villach, Engelberg) und sogar ein 5. Platz (Oberstdorf). Das war ausgerechnet bei einem der Saisonhöhepunkte, dem Auftaktspringen zur Vierschanzentournee.

Und es ging so erfreulich weiter: 10. Platz in Garmisch-Partenkirchen, 2. Platz in Innsbruck. Und am 6. Januar 1998 konnte ich in Bischofshofen mein erstes Weltcupspringen gewinnen. Mehr noch: In der Tournee-Gesamtwertung punktete ich schließlich mit einem überraschenden 2. Platz und landete damit hinter dem dreimaligen Tagessieger Kazuyoshi Funaki (Japan).

In der Pressekonferenz meinte ich vor den versammelten Journalisten ziemlich arglos: »Diese Leistungsexplosion kann ich nicht erklären.« Die »Frankfurter Allgemeine Zeitung« schrieb: »In Sisyphusarbeit entwickelte sich ein Spitzensportler, der nun scheinbar wie ein Komet in die Weltspitze aufstieg.«

Und auch Reinhard Heß, unser Bundestrainer, hatte allen Grund zu frohlocken: »Wir haben so viel in den Jungen investiert und ihn nie fallen gelassen. Es war richtig, dass wir weiter auf ihn gesetzt haben. Bei dieser Tournee hat uns Sven viel zurückgegeben.«

Mein Durchbruch in die Weltspitze

Olympische Silbermedaille, Weltmeisterschafts-Gold (jeweils mit dem Team) und vor allem Weltmeister im Skifliegen: wie ich mich in der Hightech-Sportart etablierte

Völlig losgelöst: Mein Sport ist atemberaubend – besonders, wenn die Natur solch ein Licht zaubert.

Manche nennen ihn »Donnerbalken«. Das ist naheliegend, denn hier oben haben fast alle Skispringer vor allem eines, auch wenn sie es nicht sofort zugeben – Schiss. Du sitzt also auf dem Absprungbalken, blickst nach unten, und es ist, als würdest du in ein tiefes Loch schauen. Dann siehst du ganz da unten einen großen Ameisenhaufen. Das sind die Zuschauer, sie wirken so winzig. Dein Magen meldet ungewohnte Signale, du verspürst ein furchtbar mulmiges Gefühl. »Als er sich auf den Absprungbalken hockt, wirkt es, als müsse er seinen Kopf aufs Schafott legen.« So hat ein »Spiegel«-Reporter den Moment da oben beschrieben, in dem es kein Zurück mehr gibt.

Da oben auf dem Balken bist du sehr einsam und sehr allein. Und ganz klein. Du rückst noch einmal den Sprunghelm zurecht. Du nestelst an deiner Skibrille herum. Du atmest hektisch. Du stehst total unter Strom, dein Puls rast jetzt bestimmt mit 190 Schlägen pro Minute. Du hättest gerne, dass deine Nerven in diesem Moment robust wie Stahlseile sind, wie doch sonst fast immer. Aber jetzt flattern sie, als wären es seidene Fäden.

Angst ist kein Zeichen von Feigheit

Ist Angst das richtige Wort, um zu beschreiben, was beim Skifliegen mit unterwegs ist? Vielleicht. Und das ist gut so, denn Angst ist ja kein Zeichen von Feigheit, sondern ein natürlicher Schutzmechanismus. Oder ist es vielleicht Angstlust, dieses starke Gefühl, wenn du dich freiwillig einer Gefahr aussetzt und hoffst, dass nichts Schlimmes passiert? Fest steht: Du hast auf jeden Fall ganz großen Respekt vor dem, was gleich passiert. Du hoffst nur noch, dass alles gut geht.

Dass du nicht schon in der Anlaufspur strauchelst. Dass du die Skier nicht verkantest und dann bei der Landung in höchste Gefahr gerätst. Das ist alles schon passiert. Es gab mal eine Umfrage unter Springern, wovor sie am allermeisten Angst hätten. »Einen Ski zu verlieren«, antworteten die meisten. Klar, wenn sich in der Luft das Bindungsseil vom Schuh löst, kann das höllisch gefährlich werden. Oder dass dich nicht unverhofft eine Windböe packt, die Thermik und deine Flugkurve schlagartig verändert. Ist alles schon passiert. Auch hier, besonders hier auf dem »Monster-Bakken« in Vikersund.

Monster-Bakken – die spektakuläre Sportbühne

Vikersund ist als Windloch bekannt. In Vikersund, einem kleinen Dorf am Tyrifjorden, etwa 80 Kilometer nördlich von Norwegens Hauptstadt Oslo, steht eine der fünf Skiflugschanzen, die vom Internationalen Skiverband (FIS) zertifiziert sind. Die in Vikersund ist so groß und so tückisch, dass sie gerne als Monster bezeichnet wird. Jedenfalls gilt der Monster-Bakken in Vikersund als eine der spektakulärsten Sportbühnen der Welt.

Für mich sollte diese monströse Flugschanze, sollte die Skiflug-Weltmeisterschaft 2000 zur Bühne für meinen ersten richtig großen Triumph werden.

Zwei Jahre zuvor, bei der Skiflug-Weltmeisterschaft in Oberstdorf, konnte ich bereits die Silbermedaille gewinnen. Dennoch hatte ich an Oberstdorf keine guten Erinnerungen. Ich weiß nur noch, dass mir gleich beim allerersten Trainingssprung – es war 1995 – auf der riesigen Heini-Klopfer-Schanze ein saublödes Malheur passiert ist. Damals, in der Anfangszeit der Sicherheitsbindungen, wurde der Schuh noch vorne fixiert und hinten mit einem Seil festgehalten. Heute übernimmt die Fixierung ein gebogener Metallstab. Jedenfalls ist mir in der Luft das Band hinten am Schuh gerissen. Puh, dadurch habe ich in der Luft die Kontrolle verloren, mich drehte es seitlich vornüber und ich knallte auf den Hang. Gehirnerschütterung. Im Grunde ging dieser Sturz sogar noch glimpflich aus. Aber statt weiter trainieren zu können, musste ich an meinem ersten Skiflug-Wochenende das Bett hüten.

Erfolg bei der Königsdisziplin der Skispringer

Drei Jahre nach meiner Bruchlandung auf der Oberstdorfer Skiflugschanze hatte ich immer noch Schmetterlinge im Bauch. Ein komisches Gefühl zwischen Lust und übergroßem Respekt. Vorsichtig tastete ich mich an den größten Wettbewerb des Jahres heran. Die Skiflug-Weltmeisterschaft. Wieder in Oberstdorf. Im Training schaffte ich 167 Meter und war erst einmal beruhigt: »Ich kann’s doch. Die Schanze tut mir nichts.« Ich traute mich sogar, auf Risiko zu gehen, kontrolliertes Risiko. Und im nächsten Trainingssprung konnte ich sogar noch zulegen: 178 Meter. Und dann steigerte ich mich noch auf stolze 191 Meter. Am ersten Wettbewerbstag ging ich tatsächlich in Führung – vor dem Japaner Kazuyoshi Funaki und dem Norweger Kristian Brenden.

Am zweiten Tag steigerte ich mich noch mal, flog 199,5 Meter und 203 Meter weit – und wurde mit diesen Leistungen hinter Kazuyoshi Funaki Zweiter.

Was für eine riesige Überraschung und überwältigende Freude: Ich hatte eine Silbermedaille gewonnen – und dann auch noch bei der Königsdisziplin der Skispringer: beim Skifliegen.

»Skifliegen ist, als wenn du aus dem zehnten Stock springst und froh bist, dass du überlebt hast.« Martin Höllwarth, österreichischer Skispringer

Skifliegen erzeugt ungeheuren Stress

Vor dem Wettbewerb hatte der deutsche Teamarzt Dr. Ernst Jakob den Adrenalinspiegel von Martin Schmitt und mir gemessen. Was er ermittelte, verblüffte uns alle: Die Stresshormone waren ums Vierfache erhöht. So hohe Werte werden normalerweise nur bei Menschen gemessen, die Todesangst haben. Kein Wunder, dass der heutige Bundestrainer Werner Schuster Skifliegen mit einem »Tanz auf der Rasierklinge« vergleicht.

Skiflieger sollen psychisch so stark unter Druck stehen wie Formel-1-Piloten, die über einen Hochgeschwindigkeitskurs rasen. Das Unterbewusstsein könne die Bilder, die Eindrücke, die Flut optischer Reize kaum mehr verarbeiten, das Nervensystem würde überstrapaziert – dies haben Forscher der Universität Innsbruck festgestellt.

Die Tortur für Körper und Geist beginnt bereits zwei Tage früher. Weil die Anstrengungen sogar zu einer Störung der koordinativen Fähigkeiten führen, bewegen wir Schanzenpiloten uns »auf einem relativ schmalen Grat«, warnte Ludwig Geiger, leitender Arzt am Olympiastützpunkt Berchtesgaden. Denn schon 48 Stunden vor dem Wettkampf könne der Hormonhaushalt in einen Ausnahmezustand geraten. Die Nebennieren produzierten so viel Adrenalin, dass die Normwert-Obergrenze bis um das Vierfache überschritten sein könne – wie bei Menschen in Todesangst.

Der Stress beim Skifliegen, stellte Geiger fest, »ist höher als bei jedem anderen Sport«.

Skifliegen fordert alles von dir, es laugt dich total aus, du kannst kaum mehr regenerieren. Manchmal verliert ein Athlet drei bis vier Pfund während der drei Tage an einem Skiflug-Wochenende. Nach einem Skifliegen wollte ich nichts mehr sehen, nicht mehr sprechen. Abends fiel ich immer völlig kaputt ins Bett.

Und trotzdem: Das Glücksgefühl beim Skifliegen ist stärker als die Angst vor möglichen Verletzungen. Das Wettkampfgefühl ist einfach so geil, dass du dich immer selbst übertrumpfen und der Athlet sein willst, der am weitesten geflogen ist.

Skifliegen ist die ultimative Mutprobe

Skispringen ist großartig, aber Skifliegen war immer mein absolutes Highlight. Auch weil es in jeder Saison nur drei Wettkämpfe gibt. Vor allem aber, weil Skifliegen ein Sport im Grenzbereich ist. Skifliegen, das ist die ultimative Mutprobe.

Skifliegen ist die verschärfte Version von Skispringen. Beim Skifliegen ist die Schanze höher, die Anlaufspur länger, der Luftwiderstand größer und die Aerodynamik wichtiger, alles ist gefährlicher. Die physikalischen Kräfte, die auf dich wirken, sind so enorm, dass es dir fast die Schuhe auszieht. Aber genau das macht ja den ungeheuren Reiz des Skifliegens aus – diese Mischung aus Mut und Risiko und Gefahr.

Du wirfst dich in die steile Anlaufspur, rast runter auf den Schanzentisch zu und katapultierst dich dann ins Nichts. Mit etwa 105 Kilometern pro Stunde. Du hörst die Lüfte pfeifen, nein, eigentlich realisierst du bei dieser Geschwindigkeit nichts mehr. Du spürst den Luftdruck, den Wind in deinem Gesicht und die physikalischen Kräfte, die dem Körper zusetzen.

Aber du denkst nichts mehr. Du rufst nur deine Handlungsmuster ab, diese tausendmal einstudierten Automatismen, die in deinem Kopf gespeichert sind.

Du bringst dein Flugsystem, also Körper und Skier, in eine aerodynamische Position. Du willst den perfekten Flug. Schließlich signalisieren die Instinkte: »Achtung bei der Landung! Telemark setzen.«

»Bei der Landung denkst du, es treibt dir die Kniescheibe aus der Hose, und nachher schwitzt du und zitterst am ganzen Körper.« So hat mal ein Teamkollege seine körperlichen Erfahrungen beschrieben. Es ist absolut extrem, du glaubst fast, dass du doch fliegen könntest wie ein Vogel.

Skifliegen ist eine völlig andere Liga als Skispringen. Vom Gefühl her ist der Unterschied etwa so, als würdest du mit dem Auto nicht mehr 100 Sachen fahren, sondern 200. Du spürt deutlich mehr Druck, weil du viel schneller anfährst – für mich ein absolut geniales Gefühl. Beim Skispringen sitzt du quasi in einem schnellen Auto, beim Skifliegen aber in einer richtigen Rakete.

Nach dem Absprung bist du gefühlte zwei Tage unterwegs, ehe du wieder landest. Dein Gefühl betrügt dich natürlich, aber du empfindest den Unterschied zwischen Skispringen und Skifliegen als gewaltigen Quantensprung, diese 3,4 Sekunden längere Luftfahrt kommen dir wie eine Ewigkeit vor. Wie in Trance schwebst du in einer anderen Dimension. Du hast teilweise einen Luftstand von 10 Metern, schwebst also 10 Meter hoch in der Luft. Du erlebst überwältigende Momente – so ganz ohne Motor oder Düsenantrieb durch die Lüfte zu segeln. Das ist ein absolut geniales Gefühl – wenn es gut geht.

Ich hätte diese unglaublich intensiven Momente sehr gerne sehr viel öfter erlebt als in den zwei Wettbewerben mit jeweils neun Flügen, die es in einer Saison gab. Und alle zwei Jahre noch die Skiflug-Weltmeisterschaft.

Skifliegen ist »Skispringen der Größe XXL«, hat Martin Schmitt einmal treffend gesagt. Und mein Mannschaftskollege Christof Duffner, sonst einer von der ganz ruhigen Sorte, schwärmte: »Beim Skifliegen werden Männer gemacht.« Und später ergänzte Duffi, der inzwischen Vater von Drillingen ist, seine Einschätzung noch mit einem sehr deutlichen Vergleich: »Skifliegen – das ist ein geiles Gefühl, fast wie bei einem Orgasmus.«

Erlösung: Endlich bin ich in der Hightech-Sportart Skifliegen ganz oben.

Die Geschichte des Skifliegens

Im Jahr 1931 begann der slowenische Ingenieur Stanko Bloudek mit den Planungen einer Schanze, die weite Sprünge zulassen sollte. Im ersten Wettkampf stellte der Norweger Sigmund Ruud mit 87,5 Metern einen neuen Weltrekord auf. Nach dem eigentlichen Springen startete sein Bruder Birger noch einmal – ohne verkürzten Anlauf – und stand seinen Sprung bei 92 Metern. Die Organisatoren waren höchst erfreut über die Begeisterung der Zuschauer und das große Medienecho und wollten die Chance nutzen, die Bekanntheit von Planica, diesem »Tal der Skischanzen« im Nordwesten Sloweniens, zu mehren, und bauten die Schanze in den kommenden Jahren immer weiter aus.

Im März 1936 übersprang Sepp Bradl aus Bischofshofen als erster Mensch die 100-Meter-Marke. »Das war kein Skispringen mehr«, entfuhr es Bloudek damals, »das war Skifliegen.« Inzwischen liegt der Weltrekord bei 246,5 Metern, aufgestellt vom Norweger Johan Remen Evensen, der sich als 16-Jähriger nach einem schweren Sturz eine lebensbedrohliche Verletzung an der Niere zugezogen hatte und eine Zeit lang sogar im Rollstuhl saß. Evensens Rekordsprung gelang am 11. Februar 2011 auf dem »Monster-Bakken« in Vikersund, der zuvor noch einmal mit Millionenaufwand vergrößert worden war.

»Wo weht denn hier ein Wind?«

Die Weltmeisterschaft im Februar 2000 war ein verrückter Wettbewerb, weil der Wind total verrücktspielte. Siebzehn Mal musste der Wettkampf (vier Wertungsdurchgänge) verschoben, unterbrochen, abgebrochen, neu angesetzt werden.

Das fing schon am Donnerstag beim Training an. Zu starker Wind. Absage. Beim Freitagstraining konnte gesprungen werden. In der Nacht zum Samstag frischte der Wind wieder auf. Dennoch beschloss die Jury, den Wettkampf zu starten. Mit verheerenden Folgen. Der Russe Artur Chamidullin lag nach einem Absprungfehler deutlich zu steil in der Luft, versuchte den Skiwinkel zu korrigieren, schaffte es aber nicht. Er verlor die Kontrolle über seine Skier und fiel dann wie eine Puppe vom Himmel, schlug mit dem Kopf auf und rutschte bewusstlos den Sprunghang hinunter.

Dennoch sollte der Wettkampf fortgesetzt werden. Ein paar Springer wollten streiken. Die Österreicher Andreas Widhölzl und Martin Höllwarth, Martin Schmitt und ich unterschrieben einen Zettel, dass wir auf den Start verzichten würden. Der Wettkampf wurde abgebrochen. Hinter den Kulissen gab es heftige Diskussionen wegen der Sicherheit der Springer.

Für diese Weltmeisterschaft besaß RTL ja schon die Fernsehrechte. Als Vertragspartner des Deutschen Skiverbands (DSV) hatten die Kölner viel Geld investiert, um auch diese »coole« und »trendige« Sportart Skifliegen übertragen zu dürfen. Und natürlich sollte das spektakuläre Wochenend-Event irgendwie durchgezogen werden. Hans Mahr, der RTL-Chefredakteur, war erstmals selbst vor Ort, er stand mit Bundestrainer Reinhard Heß vor der Flugschanze und fragte scheinbar arglos: »Wo weht denn hier ein Wind? Ich sehe keinen.«

»Skifliegen hat eine absolute Grenzbelastung erreicht. Schon bei einem Probesprung muss der Athlet 100 Prozent geben. Er kann nicht wie ein Hochspringer die Latte mal tiefer legen.« Dr. Ernst Jakob, Teamarzt des DSV

Mein erster großer Titel

Die Windkapriolen gingen auch am Sonntag weiter. Wieder Abbruch, diesmal wegen mir. Weil ich eine zu große Weite (214 Meter) nicht stehen konnte und »in den Schnee greifen« musste. Mir passierte nichts, aber an meinem Ski brach die Spitze. Neustart mit verkürztem Anlauf. Dann stellte die Jury Probleme am Schanzentisch fest. Eine weitere Zwangspause. Während der einstündigen Pause hatte die Jury den abgebrochenen ersten Durchgang nachträglich zur Qualifikation erklärt. Als der erste Durchgang neu gestartet werden konnte, gelang mir der weiteste Sprung des Durchgangs, 191 Meter. Nachdem nur noch vier Springer oben waren, kehrte der böige Wind zurück. Es wurde erneut abgebrochen und die Entscheidung auf den nächsten Tag verschoben.

Am Montag herrschten endlich optimale Verhältnisse auf dem »Monster-Bakken« in Vikersund. Es wurde ein großartiger Wettkampf – und kaum einer sah zu. Die Menschen gingen an diesem Montag, als ich Weltmeister wurde, ihrer geregelten Arbeit nach.

Als Favorit wurde vorher von allen Experten der Österreicher Andreas Widhölzl gehandelt. Doch im Wettbewerb flog ich – mit ganz neuen Skiern, die bislang noch nicht getestet worden waren – in den entscheidenden Durchgängen deutlich weiter als er. Widhölzl: 180 Meter. Ich: 188 Meter. Dann der finale Durchgang. Widhölzl: 195 Meter. Ich: 196,5 Meter. Ich war an diesem Tag wie schon in diesen Wochen zuvor in Topform. Aber bestimmt trugen auch meine »Wunderski« zum Erfolg bei, die Konkurrenten nach meinem Weltmeistertitel spöttisch und voller Neid »Surfbretter« nannten.

Schlagzeile in Norwegens größter Tageszeitung »Aftenposten«

Hightech-Sport Skispringen

Im Sport ist es nicht anders als im richtigen Leben: Jeder versucht mit allen Mitteln, sich einen Vorteil zu verschaffen. Unsere Sportart hat sich in den letzten Jahrzehnten rasant verändert. Die Zeiten, als die Skispringer noch Keilhosen, Pullover und Pudelmützen statt eines Helms trugen, sind lange vorbei. Skispringen ist längst eine Hightech-Sportart.

Weil beim Skispringen und besonders beim Skifliegen das Material – also die Sprungskier, ihr Belag, ihr Schliff, die Sprunganzüge – so eine immens wichtige Rolle spielen, investieren die meisten Verbände viel Grips und Geld, um möglichst einen Schritt voraus zu sein. Wie in der Formel 1.

Die Österreicher versuchten es schon mit Holzkeilen unter der Bindung, mit einer anderen Schnürung der Schuhe, einer Federung in der Sohle für einen besseren Absprung, mit einer Veränderung der Stützneigung des Schuhs. Sie testeten kleinere und größere Schuhe. Sie schnitten das Brillenband ab und klebten die Brille am Helm fest, um weniger Luftwiderstand in der Anlaufspur zu haben.

Andreas Widhölzl, der Vierschanzentournee-Sieger von 2000, gab sich wie die Rodler in der Anlaufspur mit den Händen zusätzlichen Schub, schob sich eine 5 Millimeter dicke Schaumweste unter den Anzug, um besseren Auftrieb zu bekommen, behandelte seinen Anzug mit Sprühpflaster und Bügelfolie, setzte sich einen besonders großen Helm auf, um mehr Luftwiderstand zu haben. Aber all diese Tricks brachten nichts wirklich Nennenswertes.

Besonderes Augenmerk galt immer schon den Sprungskiern, den Bindungen und den Sprunganzügen. Denn sehr gutes Material kann den Unterschied machen. Nun gibt es für die Skispringer von der FIS ein strenges Reglement. Doch die Grenzen zwischen einem klaren Regelverstoß und einer cleveren Regelauslegung sind fließend. Deshalb müssen die Regeln ja auch ständig verändert und der neuen Situation angepasst werden. Es war immer ein beliebtes Spiel, Lücken zu entdecken, um sie vorteilhaft auszunutzen.

»Kaum eine Sportart ist dem Zufall so ausgeliefert wie das Skispringen. Seine Exzellenz, der Wind, liebt es, die Verhältnisse auf den Kopf zu stellen.« Toni Innauer, Olympiasieger 1980

Die Spielchen mit den Sprunganzügen

Bei der Optimierung der Sprunganzüge waren die Deutschen führend. Sprunganzüge sind ja viel mehr als nur funktionelle Bekleidung, sie sind ganz wichtiger Bestandteil für erfolgreiche Wettkämpfe. Je mehr Stoff ein Athlet um sich hüllt, desto größer kann das Polster werden, das der Wind tragen kann. Was dann auch mehr Weite bedeutet.

Die Ganzkörperanzüge, die für mich entwickelt und von der Firma Meininger maßgeschneidert wurden, reichten im Schritt fast zu den Knien – das Reglement ließ damals noch so großzügige Schnitte zu.

Der fünfköpfige Familienbetrieb im unterfränkischen Bessenbach belieferte seit Jahren auch das japanische, finnische oder das polnische Team mit speziellen Stoffen aus Mehrkomponenten-Material, die aus fünf Schichten bestanden, und schneiderte für sie Anzüge. Auf die trickreichen Österreicher waren die Meiningers zwischenzeitlich mal sauer, weil die im Sommer 50 Meter Stoff angeblich für Testzwecke gekauft hatten und damit selber schneiderten. Als sie Nachschub wollten, wurde daraus nichts: »Wir brauchen jeden Zentimeter für die Deutschen.«

Was nicht verboten ist, ist erlaubt

Vor 20 Jahren durfte ein Springeranzug noch einen Zentimeter dick sein. Das erzeugte einen größeren Luftwiderstand als bei dünneren Stoffen, man lag besser in der Luft. Dadurch waren natürlich weitere Sprünge möglich. 1998 lag die erlaubte Stoffdicke dann nur noch bei acht Millimetern (und heute sind es gerade noch fünf Millimeter).

Auch die Überprüfung des Materials vor dem Wettkampf ist strenger geworden. Die Luftdurchlässigkeit des Anzugs wurde früher nur einmal gemessen, beim Plombieren des Anzugs. Anschließend konnte man problemlos Teile des Anzugs austauschen oder den Anzug so präparieren, dass weniger Luft durch den Stoff strömte. Heute werden die Anzüge nach jedem Sprung kontrolliert. Der Anzug muss mindestens 40 Liter Luft durchlassen. Ein Toleranzspielraum (früher 10 Liter) wurde abgeschafft.

Die Größe des Anzugs wurde früher durch drei Messpunkte (Brust, Bauch und Oberschenkel) kontrolliert. Heute darf der Anzug am ganzen Körper nicht weiter als zwei Zentimeter vom Körpermaß entfernt sein.

Wolfgang Steiert, unser Cotrainer, war wirklich ein Fuchs. Zusammen mit dem Bundestrainer studierte er vor Beginn der Saison immer routinemäßig das Reglement der FIS. Was Wettkampfordnung, Schanzenausstattung, Richtlinien für Weitenmessen oder Ausrüstung betrifft: Alles, aber auch alles ist haarklein in etlichen Paragrafen festgeschrieben. Allein die letzte ergänzende Präzisierung der Ausstattung der Sprunganzüge würde in diesem Buch drei Seiten umfassen.

Unsere pfiffigen Trainer fanden vor der Saison 1999/2000 heraus, dass das Reglement für den »Skibau« unklar formuliert worden war. Es gab damals für die Bretter der Skispringer drei Messpunkte, an denen die vorgeschriebene Breite des Skis immer nachgeprüft wurde: Spitze, Mitte und Ende. Aber was war mit der Fläche dazwischen? Dazu stand nichts Konkretes in den Bestimmungen.

Eines Abends verabredete sich Wolfi Steiert zum Bier mit Franz Neuländtner von der Firma »Fischer«, um »Visionen aufzubauen«. »Fischer« baute für mich damals die Sprungski. Die beiden heckten schließlich einen Plan aus: Meine Bretter sollten bis auf das Stück unter der Bindung die volle Breite haben. Nur ein paar Zentimeter, aber das brachte einen entscheidenden Vorteil: Der Ski bot jetzt mehr Auftriebsfläche, immerhin 32 Quadratzentimeter, wie Messungen ergaben.

Nun müssen auch die Sprungskier prinzipiell für jeden Springer jeder Nation zugänglich sein. Das waren die neuen »Fischer«-Bretter natürlich auch. Der Österreicher Andreas Goldberger zum Beispiel testete sie auch sehr bald, kam aber mit den neuen Dingern nicht zurecht. Das »bisschen« mehr Fläche, das er mit seinem Sprungstil in den Wind stellte, bremste ihn.

Ich aber wusste, dass ich mich in Vikersund auf die »Surfbretter« verlassen konnte.

»Endlich habe ich etwas Großes gewonnen«

Bei aller Technologie, die den Hightech-Sport Skispringen beeinflussen kann: »Das Entscheidende ist immer die Symbiose zwischen Mensch und Material.« So pflegte es auch Reinhard Heß stets zu sagen. »Nur das Gesamtsystem fliegt, und nicht ein einzelnes Teil davon.«

Es ist immer noch der Athlet, der den Sieg herausspringen muss. Und dies ist mir auf dem Monster-Bakken in Vikersund gelungen. Spätestens mit diesem Weltmeistertitel im Februar 2000 war ich in der Weltspitze angekommen. Dieser Sieg wurde zu meinem bisher größten Erfolg. Noch ganz berauscht, sagte ich im ersten Interview: »Das waren Flüge nahe an den Mond, obwohl die Beine mir wegen des Drucks schon etwas gewackelt haben. Schließlich wusste ich, dass ich eine Chance habe. Jetzt habe ich endlich etwas Großes gewonnen. Diese Goldmedaille übertrifft alles.«

Dabei konnte ich mich zu diesem Zeitpunkt wahrlich schon über ein paar tolle Resultate freuen. Immerhin hatte ich es in den letzten zwei Jahren bereits bei elf Weltcupspringen aufs Podium geschafft: Vier dritte Plätze, drei zweite Plätze; und in Oberstdorf, und beim Sommer-Grand-Prix daheim in Hinterzarten hatte ich sogar (mit neuem Schanzenrekord) gewonnen.

Und dann waren da ja noch zwei wirklich große Erfolge: die Silbermedaille in einem wahren Skisprung-Krimi bei den Olympischen Spielen in Nagano (1998), hinter den Japanern und vor den Österreichern. Und der vollkommen überraschende Weltmeistertitel in Bischofshofen (1999), beide Medaillen gewann ich mit dem Team. Meine erstes Statement damals: »Ich fühle mich traumhaft, das waren zwei geile Granaten.«

Bleibende Erinnerung: mit meinem Hund Dexter vor der Ehrentafel an der Adlerschanze in Hinterzarten

Die Geburt der »deutschen Adler«

In unserer Mannschaft gab es zu dieser Zeit schon einen, den die Medien als ihren Liebling feierten – und der war nicht ich. Sondern Martin Schmitt. In den 16 Monaten von November 1998 bis Februar 2000 hatte der ruhige und untadelige Martin aus Tannheim, einem Ortsteil von Villingen-Schwenningen, erstaunliche 18 seiner insgesamt 28 Weltcupspringen gewonnen und sich unter dem Beinamen »Air Martin« in die Herzen der Nation gesprungen.

»Wie ein Geschenk des Himmels war dieser Prachtkerl den Adlern des Deutschen Skiverbandes (DSV) vorigen Winter ins Nest gefallen«, frohlockte »Der Spiegel« und lobte weiter: »Endlich war dem deutschen Sport mal wieder ein Siegertyp erwachsen, für den man sich nicht schämen muss.« Wir, die deutschen Skispringer, setzten wohl gerade im richtigen Moment zu unseren Höhenflügen an. Denn neben den arrivierten Sporthelden Michael Schumacher und Franziska van Almsick waren gerade ein paar Plätze vakant, nachdem Boris Becker und Steffi Graf abgetreten waren.

»Die Formel 1 des Winters«

Mit seiner frischen Art, als netter Kerl von nebenan, füllte Martin Schmitt fortan die Vorbildlücke als Erster. Und wertete gleichzeitig die ganze Disziplin Skispringen auf.

Es war sicherlich ein Glücksfall, dass jetzt auch der Fernsehsender RTL ins Spiel kam. Als RTL ein paar Jahre zuvor die Rechte für die Formel 1 gekauft hatte, war Autorennen in Deutschland noch keine große Nummer. Aber die Kölner machten die Formel 1 zum Quotenhit und Michael Schumacher zum Superstar.

Jetzt wollte RTL auch im Winter besonders attraktiven Sport übertragen. Skispringen mit seinen wagemutigen Athleten, schien für ein Millionenpublikum bestens geeignet. Zum 1. Januar 2000 kaufte RTL für drei Jahre und für 48,5 Millionen Mark vom Deutschen Skiverband die Skisprung-Übertragungsrechte, während sie die Rechte an den Weltcups im früher weit beliebteren alpinen Skisport an ARD, ZDF und Eurosport weiterreichten, ebenso Skilanglauf und die Nordische Kombination.

Skispringen wurde ab sofort als »Formel 1 des Winters« aufgebaut und über den ganzen Tag mit knackigen Spots beworben. Das DSV-Team Skispringer wurde als »die deutschen Adler« oder als »Boygroup im Schnee« präsentiert und höchst professionell vermarktet. Mit enormem Produktionsaufwand wurde vor allem die Vierschanzentournee übertragen. Rund 30 Kameras verfolgten den Wettbewerb, darunter die »Flycam« (Seilkamera diagonal über den Auslauf), die »Jumpcam« (Minikamera am Vorspringer), die »Cam-Cat« (begleitete Springer vom Anlauf bis zur Landung), Kamerakräne, »Chip«-Kameras in der Anlaufspur sowie »News-Helikopter« (Flüge über die Schanzenanlage). Als besonderer Leckerbissen wurde »Best View 3D« angepriesen. Das neuartige Analysesystem soll eine 360-Grad-Perspektive um den Springer im virtuellen Raum anbieten.

Diese neue, aufwendige Form der Präsentation zahlte sich für alle aus. Die Einschaltquoten stiegen rasant, auf manchmal neun Millionen Zuschauer. Für eine 30-sekündige Werbepause konnte RTL jetzt jeweils 70.000 Mark in Rechnung stellen. Und auch wir Athleten profitierten von der Show.

Boygroup: die erfolgreichen deutschen Skiadler, vom Fotografen Sammy Minkoff cool inszeniert

Traum der Mädchen und der Schwiegermütter

Mit meinen Erfolgen wurde ich nun neben Martin Schmitt der zweite »Überflieger« aus dem Team der deutschen Adler. Der Hype hatte begonnen. RTL wollte aus uns »die Schumacher-Brüder des Winters« machen.

Teamkollege Martin Schmitt über Sven

»Sven hat mich zur Ordnung erzogen«

» Von Sven habe ich gelernt, dass eine gewisse Ordnung das Leben durchaus auch einfacher machen kann. Bei dem einen oder anderen in der Mannschaft herrschte auf dem Zimmer das reinste Chaos. Sportlich kamen diese Athleten oftmals an einen Punkt, wo es nicht mehr weiter nach vorne ging. Ich glaube tatsächlich, es gibt da einen Zusammenhang zwischen Ordnung, Struktur – und Erfolg.

Wir sind ja sehr viel unterwegs gewesen, Trainingslager, Wettkämpfe und so. Seit 1999 habe ich mit Sven meistens das Zimmer geteilt, viele Wochen im Jahr. Vorher war Alexander Herr mein Zimmerkollege, und Sven lag mit Dieter Thoma im Zimmer. Als der Dieter aufhörte und Alex sich ein Kreuzband gerissen hatte, wollten wir gerne zusammen. Wir konnten sehr gut miteinander. Obwohl wir so eng beisammen waren, gab es keine Probleme. Nach dem Training oder Wettkampf bist du ja ziemlich fertig, willst nur noch deine Ruhe oder fernsehen. Bei uns lief meist Sport.

Ich habe Sven als extrem zielstrebig erlebt. Und ehrgeizig waren wir beide. Aber als Typen sind wir doch sehr unterschiedlich. Ich habe immer versucht, analytisch vorzugehen. Freiwillig habe ich mir immer auf Video jeden meiner Sprünge angeschaut, immer wieder, habe kleinste Fehler gesucht, habe Trainingsaufbau und alles, was dazugehört, hinterfragt und in Sachen Material immer nach Alternativen gesucht. Sven war immer ganz anders. Er hatte blindes Vertrauen in die Trainer. Er hat seine praktischen Erfahrungen gesammelt, so lange, bis er überzeugt war, dass er den richtigen Ski, den richtigen Schliff, den besten Sprunganzug für sich hat. Und wenn er sein System gefunden hatte, dann ist er dabeigeblieben. «

Wie der erfolgreiche Team- und Zimmerkollege Martin Schmitt über alte Zeiten denkt

Mit Martin Schmitt in Freiburg (2013)

»Martin, wink doch mal. Hanni, schau doch mal her«, die Zahl der Fans im Schanzenauslauf, meist ziemlich junge Mädchen, wuchs dynamisch von Wettbewerb zu Wettbewerb. Und wir erfüllten geduldig ihre Wünsche. Ein Internetportal schrieb über uns: »Trotz ihrer Erfolge und trotz der gestiegenen Popularität sind die beiden Schwarzwälder mit beiden Beinen auf dem Boden geblieben. Martin Schmitt und Sven Hannawald sind der Traum der Mädchen und der Schwiegermütter. Nett, freundlich, höflich und mit dem lieben Lausbuben-Blick ausgestattet, der sie so sympathisch und zu ›Everybodys Darling‹ macht. Die liebenswerte Schwarzwälder Art mit dem allemannischen Dialekt tut ein Übriges.«

Die Namen »Hannawald« und »Schmitt« wurden jetzt in den Medien und von den Fans meist im selben Atemzug genannt. Wir waren beide froh, dass wir dieses überhitzte Interesse an den deutschen Adlern, das sich besonders auf uns beide fokussierte, gemeinsam erlebten. Wir wurden jetzt deutlich mehr gefordert. Von den Medien. Von den Fans. Von Sponsoren. Von den Mädchen, die im Hotel auftauchten.«

Martin und ich – ein ideales Paar

Nein, wir haben uns über diese pikante Situation nicht beklagt, natürlich nicht. Aber wir wussten beide, dass wir den neuen Verlockungen nur mit professioneller Distanz begegnen konnten. Entweder – oder. Ein bisschen lockeres Leben geht im Hochleistungssport nicht.

Dieser Trubel bei den Wettbewerben, besonders in Willingen im Sauerland und daheim in Hinterzarten. Die Autogrammwünsche, während wir abends eigentlich noch locker laufen wollten, die vielen Kameras, in die wir ständig lächeln sollten – sie schmeichelten natürlich. Aber die Ansprüche der Fans konnten auch belastend sein. Immer nett mitmachen oder auch professionell abblocken – diesen inneren Konflikt erlebten wir beide immer wieder. Und wir wussten, dass am Wettkampfnachmittag abgerechnet wird. Da zählt nicht, wie freundlich du vorher zu allen gewesen bist.

Besuch bei einem alten Freund: Martin Schmitt (Jahrgang 1978) mutet sich immer noch die Strapazen zu, die der Weltcup mit sich bringt.

Ein gesunder Konkurrenzkampf

Wir konnten die Situation des anderen gut einschätzen. Wir konnten uns gegenseitig helfen. Wir sprachen zu zweit mit einer Stimme, und wenn wir mal was sagten, hatte das auch Gewicht.

Einmal, in Oberstdorf, konnten wir ganz leicht durchsetzen, unser Mannschaftsquartier, in dem wir traditionell wohnten, zu wechseln. Es lag zentral im Ort. Aber jetzt war der Rummel vor der Unterkunft Café Bauer einfach zu groß geworden, bis spät in die Nacht noch Hully-Gully, und in unserem Zimmer klingelte ständig das Telefon.

Uns und unsere besondere Situation hat Bundestrainer Reinhard Heß in seinem Buch »Mehr als ein Job« treffend beschrieben: »Hannawald und Schmitt bilden ein ideales Paar, das sich gegenseitig zu Höchstleistungen anspornt, das aber bis zu einem gewissen Punkt auch Schutzschild für den jeweils anderen ist.«

Martin und ich – wir waren beide ehrgeizig. Wie gut, dass wir uns mochten und sehr gut miteinander konnten. Keiner war auf den Erfolg des anderen neidisch.

Wir pflegten einen gesunden Konkurrenzkampf. Wir stachelten uns im Training gegenseitig an. Wir schaukelten uns gegenseitig hoch – zu immer besseren Leistungen.

Hannimania

Die Begeisterung kennt keine Grenzen: wie ich den vierfachen Triumph bei der Vierschanzentournee 2001/2002 erlebte und wie mich danach der allzu hohe Erwartungsdruck zu überfordern begann

Was für ein erhebender Moment. Mein Heimtrainer Wolfgang Steiert und der Bundestrainer Reinhard Heß schultern mich nach meinem Vierfach-Triumph.

Training – dieser populäre Begriff »steht allgemein für Prozesse, die eine verändernde Entwicklung hervorrufen« (Wikipedia). Das hört sich ziemlich sperrig an. Es ist aber so, dass Trainingseffekte nur dann entstehen, wenn du deinem Körper »Reize« zumutest. Daraufhin passt sich der Körper an und erreicht ein höheres Niveau. Im Lexikon liest sich das dann so: »Systematisches Training zielt also darauf ab, möglichst langfristig stabile Anpassungserscheinungen, d. h. Trainingseffekte zu erzielen.«

In der Praxis bedeutete Training bei mir wie bei anderen Athleten auch: Jeden Tag mindestens 45 Minuten laufen, um den Körper fit zu halten. Zwei-, dreimal in der Woche sollte ich ab in die Kraftkammer – um gezielt Muskulatur aufzubauen oder um an der Explosivkraft zu arbeiten. In der Sporthalle mit Übungen wie Hürdensprüngen oder auf dem Wackelbrett galt es, den Körper motorisch-koordinativ zu schulen. Und natürlich gehörte dazu, auf der Schanze durch Trainingssprünge das Grundniveau des technischen Ablaufs immer weiter zu verbessern.

TGK und UWV

Nun ist die Trainingsplanung und -steuerung im Leistungssport immer ein gut gehütetes Geheimnis. Auch bei unserem Bundestrainer Reinhard Heß war das so. Er wurde als Trainer international hoch geachtet und erlag viel zu früh (2007) einem Krebsleiden – im Alter von nur 62 Jahren. Für uns war Reinhard eine Vaterfigur, oft streng, manchmal cholerisch, aber immer geradlinig. Viele kannten ihn als »Mann mit dem Fähnchen«, der uns das Signal zum Absprung gab. Reinhard kam noch aus der alten DDR-Trainerschule, er arbeitete eng mit Sportwissenschaftlern zusammen, plante immer sehr systematisch und ließ sich nicht in die Karten schauen. Das Geheimnis seiner Erfolge versteckte er gerne hinter zwei Kürzeln: TGK und UWV.

Seine »trainingsmethodischen Grundkonzeptionen« (TGK) waren als eine Art Vierjahresplan jeweils auf den Höhepunkt Olympische Spiele (Olympiazyklus) ausgerichtet. Anders seine Trainingsplanung namens »unmittelbare Wettkampfvorbereitung« (UWV), sie fokussierte sich kurzfristiger – auf die jeweiligen Höhepunkte einer Saison (Vierschanzentournee, Weltmeisterschaft).

Für mich mussten im Februar 2001, ein Jahr nach meinem großen Erfolg bei der Skiflug-Weltmeisterschaft, all die schönen Trainingskonzepte komplett über den Haufen geworfen werden.

Denn sechs Wochen vor Ende der Saison und drei Monate vor der neuen Saison, die so großartig werden sollte, war ich physisch und psychisch komplett am Ende.

Ausgerechnet während des Skifliegens in Oberstdorf, was ja wirklich meine Domäne ist, ging nichts mehr. Ich war total kraft- und lustlos. Ich wog kaum mehr als 60 Kilo. Die Trainer schickten mich nach Hause. Und ich ließ das widerstandslos mit mir machen. Sie sagten mir, dass es so mit mir nicht weiterginge. Ich sollte erst mal ein paar Kilo zulegen, bevor ich wieder trainieren dürfte.

Tatsächlich konnte ich keine Leistung mehr bringen, weil mein viel zu leichter Körper schwer aus der Balance geraten war.

»Skispringer führen ein Dasein abseits jeder Norm. Sie sind Grenzgänger, die hart trainieren und wenig essen, weil man leicht sein muss, um weit zu fliegen.« Der Spiegel

»Mit dem Gewicht schon im Grenzgebiet«

Mir fehlte die Substanz, um einen ganzen Wettkampfwinter durchzustehen. Wolfi Steiert, mein Heimtrainer, sagte öffentlich: »Das Training brachte nichts mehr, Sven war mit seinem Gewicht schon im Grenzgebiet.« Und der Bundestrainer erkannte: »Der Junge geht uns flöten, wenn er sich nicht besinnt. Er hat nicht mehr gelacht, nicht mehr gejubelt, nicht mehr geweint, das war kein Mensch mehr.« Abends nach dem Skifliegen in Oberstdorf öffnete Reinhard Heß eine Flasche Wein. Und ich sagte ihm: »Ich will nicht mehr, ich habe keinen Spaß mehr am Skispringen.« In seinen Erinnerungen notierte der Bundestrainer: »Nie zuvor hatte ich so deutlich erlebt, dass ein Skispringer keine Liebe mehr für seinen Sport aufgebracht hatte, dass er nicht mehr bereit war, auch nur noch einen einzigen Sprung zu machen.«

Es stimmt: Ich wollte einfach nicht mehr. Ich war zu diesem Zeitpunkt ausgelaugt, ausgezehrt. Leer. Ohne Energie. Danach leerten wir die Flasche Rotwein.

»Für dich ist die Saison vorzeitig beendet«

Reinhard sagte: »Für dich ist die Saison vorzeitig beendet, du wirst in diesem Winter nicht mehr springen. Das ist unser offizieller Standpunkt, so werden wir ihn auch in die Öffentlichkeit tragen. Wir werden dir alle Zeit geben, die du brauchst.«

Ich war erleichtert, total erleichtert. Als mir der Bundestrainer seine Entscheidung mitteilte, soll ich gestrahlt haben – als wäre im Februar bereits Weihnachten.

Skispringen ist ja immer eine Gratwanderung. Als Springer musst du leicht sein, um weit fliegen zu können. Ich hatte mich mit meinem Gewicht aber zu lange am untersten Limit bewegt. Das kostete die Kraft, die jetzt fehlte. Unser Mannschaftsarzt Dr. Ernst Jakob checkte mich gewissenhaft durch und verordnete mir offiziell eine Erholungspause.

Bei meinen Eltern in Burgau versuchte ich abzuschalten. Ich ließ mich von meiner Mutter verwöhnen, sie gab sich alle Mühe, mich wieder aufzupäppeln. Es dauerte fast acht Wochen, ehe ich wieder eine schnelle Bewegung vom Sofa machen konnte. Erst Anfang Mai stieg ich wieder in den Trainingsalltag ein.

Ein knallhartes Aufbauprogramm

Ich hatte verstanden. Ich musste ernsthaft an meiner Physis arbeiten, um künftig eine ganze Saison durchstehen zu können. Ich brauchte ein stabiles Muskelkorsett. Bislang hatte ich vor allem von meinem aerodynamischen Fluggefühl gelebt, aber ich war kein richtiger Athlet. Deshalb verordnete mir Bundestrainer Heß ein knallhartes Aufbauprogramm, das ich mit meinem Heimtrainer Wolfi Steiert durchzog. Wichtig war: ein konsequentes Krafttraining, mit kleinen Gewichten und vielen Wiederholungen, um vier Kilo mehr Muskulatur aufzubauen. Außerdem stellten wir mein bisheriges Ernährungsprogramm auf den Prüfstand. Nicht nur Blattsalat & Co. – ab sofort sollte auch mal ein Stück Fleisch auf den Teller. Man musste mich dazu nicht überreden, ich wollte es auch so.

Das Motto »Leicht fliegt weiter« hatte zwar weiterhin seine Gültigkeit, aber wir ergänzten es jetzt um eine neue Einsicht: »Aber du musst erst mal ins Fliegen kommen.« Das hieß konkret: Ich brauchte mehr Sprungkraft beim Absprung.

Wir wussten alle, dass ich meine athletischen Defizite nicht in nur zwei, drei Monaten aufholen konnte. Es würde neun Monate dauern. Neun Monate systematisches, hartes Training.

Und tatsächlich: Beim sogenannten Treibhöhentest, der für Trainer immer ganz ungeschminkt die wahren Sprungkraftwerte eines Athleten zeigte, konnte ich mich kräftig steigern – von 37 auf 56 Zentimeter. Das sind Welten.

Zurück zum guten Gefühl

Auch beim Material gelang ein Neustart. Schon im Sommer hatte ich mich für einen Wechsel der Skimarke entschieden, von »Fischer« zu »Rossignol«. Martin Schmitt hatte mit Latten des französischen Herstellers große Erfolge herausgeholt. Mir brachten die neuen Sprungskier das gute Gefühl zurück.

Schwer zu erklären, was es genau ausmacht, dieses gute Gefühl, das beim Skispringen so eine tragende Rolle spielt. Pierre Heinrich, der Skitechniker von »Rossignol«, erklärte es mal auf seine Weise: »Auf ihnen können die Springer mit der Luft besser spielen und regelrecht mit den Ski flirten.«

Mit dem Ski flirten? Na ja, das ist erst möglich, wenn du dich auch körperlich in erstklassiger Form fühlst. So weit war ich im Juli und August aber noch nicht, ich steckte noch mitten im Aufbautraining. Folglich lief es bei den ersten Tests, beim Sommer-Grand- Prix, noch nicht wirklich gut. In Hinterzarten wurde ich 34., im französischen Courchevel 18. Aber in Stams, in Österreich, immerhin schon 8. Seit Monaten dominierte der Pole Adam Małysz fast alle Wettbewerbe.

Wir ließen uns nicht verrückt machen. Wir trainierten in Ruhe weiter. Im Schneevorbereitungslehrgang, Mitte November, stellten sich deutliche Fortschritte ein. Endlich. Ich fühlte mich jeden Tag ein bisschen besser, physisch stärker und auch selbstbewusster. Ich spürte, wie die Lust aufs Springen wieder da war.

Bei den ersten Weltcupspringen in der Olympiasaison 2001/2002 im finnischen Kuopio wurde ich immerhin 5. und 14. Jetzt konnte ich mich richtig auf den ersten Höhepunkt der neuen Saison freuen: die Vierschanzentournee.

Geheime Treffen mit einem Sportpsychologen

Keiner wusste es, nicht mal meine Trainer: Seit ein paar Monaten schon hatte ich mit einem Psychologen zusammengearbeitet. Ich erhoffte mir, mit seiner Hilfe auch im Kopf stärker zu werden. Immer wieder musste ich erleben: Im Training lief es super, aber sobald es ernst wurde, ich die Startnummer übergestreift hatte und der Wettkampf startete, begann bei mir das große Flattern. Furchtbare Nervosität setzte mir zu, blockierte mich. Es machte mich verrückt, dass ich ein ums andere Mal weit unter meinen wahren Möglichkeiten blieb.

Deswegen traf ich mich ab Mai 2001 mit Prof. Dr. Hans Eberspächer. Der erfahrene Sportwissenschaftler aus Heidelberg genoss in der Szene einen exzellenten Ruf als »Mentalcoach«. Mein damaliger Manager Werner Heinz hatte den Kontakt zu ihm angeregt, nachdem ein anderer seiner Klienten, ein Rennfahrer, von der psychologischen Betreuung erstaunlich profitiert hatte.

Wir verabredeten uns ein- oder zweimal pro Monat, meist im Stuttgarter Hotel Steigenberger, in der Nähe vom Bahnhof. Bei Kaffee und Kuchen brachte mich Professor Eberspächer Schritt für Schritt darauf, wie das geht: Gut sein, wenn es darauf ankommt. Er hatte eine Art, die mir sehr gefiel. Er verpackte sein Wissen nicht in komplizierte Psychoformeln oder pompöse Fremdworte. Er schaffte es, mit verständlichen Worten und anschaulichen Bildern mein Problem zu entlarven und mir die Augen zu öffnen. Er erklärte, dass es darum ginge, im Dreiklang zwischen Körper, Material und Kopf Synergien herzustellen, die Prozesse im Kopf so regulieren, dass sie das Handeln optimal unterstützen. Er wies auf Routinehandlungen hin, die man im Kopf gar nicht merkt. Und auf Handlungen, die ausschließlich über den Kopf gesteuert werden. Er nannte ein Beispiel: »Auf einem Stuhl am Schreibtisch zu sitzen ist Routine. Etwas anders sieht es aus, wenn der Stuhl an der Kante eines Zehnmeterturms im Schwimmbad steht.«

»Im Extremfall kann das Mentale nahezu 100 Prozent ausmachen.« Prof. Dr. Hans Eberspächer, Sportpsychologe

»Konzentriere dich auf deine Kernkompetenz!« Genau das war es: Ob Training oder Wettkampf – vom Ablauf her ist jeder Sprung ja immer gleich. Ich musste also lernen, diese vorauseilende und hemmende »Was passiert, wenn«-Wertung aus dem Kopf zu bekommen und mich nur auf meine »Kernkompetenz« zu konzentrieren. Ich musste mich nur darauf besinnen, was ich tun muss, um eine Situation zu meistern – nämlich technisch sauber zu springen. Diese Kernkompetenz besaß ich ja. Ich musste nur lernen, sie auch eiskalt abzurufen, wenn es darauf ankommt. Mehr nicht.

Ich musste schmunzeln. Es war um so viel einfacher, als ich mir das vorgestellt hatte: diesen komplizierten, mentalen Knoten in meinem Kopf zu lösen.

Meine Zusammenarbeit mit dem Sportpsychologen Professor Eberspächer im Vorfeld der Saison 2001/2002, die dann so viel Erfolg brachte, habe ich immer geheim gehalten. Bis heute.

Pokerspiel in Oberstdorf

»Alle gegen Adam« – so lautete das Motto für den neuen Winter. Der Pole Adam Małysz galt als absoluter Überflieger, er hatte in der vorigen Saison elf Weltcupspringen gewonnen, dazu ganz überlegen die Gesamtwertung der Vierschanzentournee, den Gesamt-Weltcup und den Sommer-Grand-Prix. Er wurde Weltmeister. Und auch den Weltcupauftakt in Kuopio hatte er schon wieder gewonnen. In seiner Heimat war der leichtgewichtige Małysz (54 Kilo) inzwischen ein nationales Denkmal. Welcher Skispringer sollte ihn bei dieser Vierschanzentournee besiegen können? Er schien unschlagbar.

Doch es kam ganz anders.

Ich war jetzt 27 Jahre alt, war Skiflug-Weltmeister, hatte am Holmenkollen gewonnen, zählte zur Weltspitze – aber noch nie hatte ich so gute athletische Grundlagen wie in diesem November, zu Beginn der Saison 2001/2002. Ich fühlte mich bestens vorbereitet. Ich fühlte mich wohl in meiner Haut. Ich fühlte mich topfit. Ich wusste, dass ich mein »System« beisammen hatte, dass also meine Skier bestens präpariert, mein silberner Sprunganzug, mein Bindungssystem nach vielen Tests perfekt abgestimmt waren. Ich traute mir zu, zu pokern.

Ganz allein mit meinen Gedanken: die letzten Schritte vor dem zweiten Durchgang in Oberstdorf

In den Regeln steht, dass wir bei der Vierschanzentournee jeweils einen Wettkampftag haben und davor einen Trainingstag. Am Ende eines Trainingstags gibt es die Qualifikation, zu der aber die besten 15 des Weltcups nicht verpflichtet sind. Nach zwei sehr guten Trainingssprüngen ließ ich in der Qualifikation meinen Wertungsversuch aus und nahm damit ein Duell im K.-o.-Springen mit dem Besten der Qualifikation in Kauf – es war Andreas Widhölzl. Ich fühlte mich stark genug, um es mit dem härtesten Konkurrenten aufzunehmen. Vor allem aber wollte ich durch das Auslassen eines Sprungs meinen Akku schonen.

Eine gute Entscheidung. Ich gewann den ersten Wettbewerb in Oberstdorf mit zwei Sprüngen auf jeweils 122 Meter, vor Martin Höllwarth (Österreich) und Simon Ammann (Schweiz). Martin Schmitt, der in den vergangenen drei Jahren jeweils auf der Oberstdorfer Schattenbergschanze gesiegt hatte, wurde nur 19. Mein Siegsprung ließ 22.000 Zuschauer jubeln. »Ich weiß noch gar nicht, was abgeht« – das waren meine ersten Worte. Ich versuchte, den Moment zu genießen. Ich fühlte mich wie in einem Film.

Dieser fremde Zustand sollte sich auch die nächsten sieben Tage nicht mehr ändern. Vielleicht dokumentieren meine Antworten während der Pressekonferenzen nach den vier Wettkämpfen ganz gut, wie es um mich stand:

»Herr Hannawald, wie fühlt man sich als Auftaktsieger der 50. Vierschanzentournee?

Ich kann das alles noch nicht fassen. Ich habe da unten gestanden, die vielen jubelnden Menschen gesehen und war einfach nur überglücklich. Das ist mehr, als ich mir erträumt habe.

Wie nervös waren Sie nach der Führung im ersten Durchgang?

Ich war sehr nervös. Beim Flug habe ich auch einige Male gewackelt, aber momentan habe ich das Selbstbewusstsein, dass ich auch mit solchen Sprüngen ganz nach vorn springen kann.

Wie ordnen Sie diesen Sieg ein?

Das ist ein wahnsinnig schöner Erfolg. Ich würde das fast mit meinem Weltmeistertitel im Skifliegen gleichsetzen. Besonders toll war das Gefühl, vor heimischem Publikum solch einen Erfolg zu feiern. Die deutschen Schanzen liegen mir ja offensichtlich – in diesem Winter habe ich ja schon in Titisee-Neustadt gewonnen.

Träumen Sie nach solch einem Erfolg schon vom Tourneesieg?

Ich versuche, mich überhaupt nicht verrückt zu machen. Ich denke von Schanze zu Schanze, und mache mein Zeug. Aber wenn man jetzt schon den Tourneesieg im Kopf hat, kann man ihn sicher abschreiben.

Normalerweise sind Sie einer, der sich viel Druck macht.

Das ist richtig. Aber alle versuchen mir immer einzureden, dass ich selbstbewusster sein muss. Irgendwie scheint das zu fruchten, auch wenn ich mir nach wie vor tierisch Gedanken mache. Ich bekomme unwahrscheinlich viel mit, das ist eigentlich kein gutes Zeichen. Aber ich denke, dass ich in diesem Winter wesentlich stabiler geworden bin. Und im Notfall hilft manchmal auch ein Stück Schokolade oder Kuchen.«

Der erste Streich ist perfekt: ein Schrei der Erösung nach dem Auftaktspringen in Oberstdorf

»Ein fast unmenschlicher Druck«

Wie sollte das in den nächsten Tagen weitergehen? Drei Wettbewerbe – in Garmisch-Partenkirchen, Innsbruck und Bischofshofen – standen noch bevor. Aber nicht die Sprünge machten mich nervös, eher die Pausen dazwischen. Ich wusste, ich musste das Tagesgeschäft möglichst mit vertrauter Routine angehen. Reisen, Schlafen, Frühstück, Training. Alles wie immer.

Ich fühlte mich bestens in Form, das ja. Aber ich wusste, dass ich mich jetzt nur auf das Wesentliche konzentrieren durfte. Bloß keinen zusätzlichen Stress zulassen. Keine Zeitungen lesen. Keine zusätzlichen Interviews zu den Standard-Zehnminuten an der Schanze. Keine speziellen Fotowünsche. Kein Bad in der Menge. Kein Wort über weitere Siege. Bloß keine falschen Gedanken in den Kopf lassen. Alles, was ablenken könnte, abblocken oder ausblenden. Zur Entspannung nur ein bisschen Fußballspielen, ein paar lockere Läufe und Blödeln mit den Teamkameraden.

Das Team um den Bundestrainer versuchte mich – so gut es ging – von allen Einflüssen fernzuhalten. Pressesprecher Markus Schick und die Physiotherapeutin Nicole Hoffmeyer begleiteten mich immer zur Siegerehrung und zu den obligatorischen Pressekonferenzen und nach 20 Minuten zurück ins Quartier. Mannschaftsarzt Dr. Jakob redete mir gut zu. Und abends bei der Physio sorgte Nicole für Streicheleinheiten auf der Massagebank. Wolfgang Steiert, der das Unternehmen Vierschanzentournee koordinierte und uns auf die Wettkämpfe einstellte, sagt heute: »Es war fast unmenschlich, welchem psychischen Druck Sven in den Tourneetagen ausgeliefert war. Doch er war stabil wie eine Maschine – und eiskalt.«

Mein Gefühl signalisierte mir damals: Deine besten Sprünge kommen noch.

Zweites Springen, zweiter Triumph

Wie in Oberstdorf verzichtete ich auch in Garmisch-Partenkirchen nach zwei stabilen, weiten Trainingssprüngen auf die Qualifikation. Den Abend vor dem zweiten Wettkampf hatte unsere Mannschaft im Hotel »Eibsee« außerhalb von Garmisch verbracht. Es war Silvester, und es gab ein Siebengängemenü. Die Highlights: Wachtelkeulen und Orangensorbet. Klar, um Mitternacht köpften wir dann eine Flasche Champagner, stießen an und gingen dann bald ins Bett. Ich konnte gut einschlafen, war aber nachts um drei wieder wach. Das war in diesen Tourneetagen immer so.

Das neue Jahr begann mit Kaiserwetter. Es war eiskalt. Euphorische 35.000 Zuschauer machten das Neujahrsspringen in Garmisch-Partenkirchen zu einem Fest. Beim Probedurchgang passte alles, ich flog weiter als alle anderen. Und auch im ersten Durchgang schaffte ich es auf die Bestweite (122,5 Meter), lag aber nur auf Platz 2, weil der Österreicher Andreas Widhölzl um 0,6 Punkte besser benotet wurde. Im zweiten Durchgang sprang ich dann 125 Meter, Widhölzl nur 124 Meter. Mitten im Flug, so sagte er, sei ihm eine Kontaktlinse verrutscht, er habe »alles nur noch hinter einem Schleier gesehen«. Jedenfalls fiel mein Sieg sehr knapp aus, Widhölzl lag nur 1,7 Punkte hinter mir. Dritter wurde Małysz.

Hier wieder Passagen aus der Pressekonferenz nach meinem Sieg.

»Zweiter Wettkampf, zweiter Sieg – ist die Vierschanzentournee ein wahr gewordener Traum für Sie?

Ich schnalle einfach gar nichts mehr. Ich bin nur noch oberfroh. Es ist phänomenal. Ich genieße einfach das geile Siegesgefühl. Ausgerechnet bei diesem Spektakel der Vierschanzentournee läuft es optimal. Es ist einfach unfassbar.

Sie haben nach Ihrem Finalsprung riesig gejubelt. Wussten Sie schon, dass die Weite zum Sieg reicht?

Das wusste ich nicht, aber ich musste meine Freude einfach herausschreien. Die Anspannung war so groß. Ich war in dem Moment einfach froh, dass der Wettkampf zu Ende ist.

Aber Sie wirken doch eigentlich locker und gelöst.

Das sieht nur so aus. Innerlich habe ich 200 Puls und kriege bald ’nen Herzkasper. Wenn das mit dem Nervendruck so weitergeht, fange ich im nächsten Jahr wieder bei den Nordisch-Kombinierten an. Ich bin wirklich froh, wenn hier jeder Tag rum ist.

Jetzt haben Sie bei Halbzeit 20 Punkte Vorsprung auf Adam Małysz, und die größten Schanzen kommen noch. Ist der Gesamtsieg bei der Tournee jetzt oberstes Ziel?

Ich schaue erst einmal nur bis Innsbruck. Die Schanze dort ist ganz neu und soll Weiten über 130 Meter zulassen. Das kommt uns Deutschen sicher entgegen. Ich versuche, weiter mein Zeug zu machen. Den Rest werden wir sehen. Ich brauche doch bloß mal bei einem Jubler auf dem Hosenboden rodeln, und schon ist der ganze Vorsprung weg.

Sind Sie derzeit in der Form Ihres Lebens?

Ja. Ich habe bei jedem Sprung ein Hammergefühl.«

Erlösender Jubel, Teil zwei: die Sekunde nach dem Siegsprung beim Neujahrsspringen 2002 in Garmisch-Partenkirchen

Überlegener Sieg in Innsbruck

Drei Tage später. Nach der Landung im zweiten Durchgang, nach gut 30 Metern Auslauf, schlug ich die Hände vor mein Gesicht, ließ mich dann in den Schnee fallen und blieb da erst mal liegen. Ich hörte Tausende jubeln. Aber die fantastische Kulisse auf dem »Berg der Tiroler« hatte mich zusätzlich nervös gemacht. Und doch war mir im dritten Wettkampf der dritte Sieg gelungen.

Wie in den beiden Wettbewerben zuvor hatte ich auch in Innsbruck die Qualifikation ausgelassen und musste deshalb im ersten Wertungsdurchgang entsprechend dem K.-o.-Modus gegen den Besten der Qualifikation antreten, diesmal gegen den Österreicher Martin Höllwarth. Auf der neuen Bergisel-Schanze, die erst vor ein paar Tagen fertig wurde, wollten die Zuschauer natürlich einen Österreicher siegen sehen. Daraus wurde aber nichts. Mit meinem ersten Wertungssprung stellte ich dann gleich einen neuen Schanzenrekord auf: 134,5 Meter. Ein Supersprung. Zum Genießen. Acht Meter weiter als Höllwarth. Ich spürte, die Kraft ist da, die Konzentration auch. Und wieder Passagen aus der Pressekonferenz, nach meinem dritten Erfolg.

»Sven Hannawald, Sie haben im dritten Springen der 50. Vierschanzentournee Ihren dritten Sieg gefeiert. Wie sind Ihre Gefühle heute?

Es ist einfach bombastisch, phänomenal, und ich kriege das Ganze gar nicht mehr richtig mit. Ich bin unwahrscheinlich stolz, dass ich den ganzen Leuten in meinem Umfeld die Arbeit so zurückgeben kann. Die Stimmung im Publikum war heute unglaublich. Da kann man seine Gefühle gar nicht mehr unter Kontrolle halten.

In der Gesamtwertung führen Sie mit einem Riesenvorsprung. Ist Ihnen der erste deutsche Gesamtsieg seit sechs Jahren noch zu nehmen?

Ich bin noch nicht durch. In Bischofshofen gibt es noch zwei Wettkampfsprünge, und die kann ich verpatzen oder beim Jubeln in den Schnee stürzen. Da ist der schöne Vorsprung schnell dahin. Ich mache einfach weiter mein Zeug.

Ihnen könnte es als erstem Skispringer der Geschichte gelingen, alle vier Springen bei einer Tournee zu gewinnen.

An solchen Spekulationen beteilige ich mich gleich gar nicht. Ich will einen schönen Wettkampf machen, und dann kommt alles von selbst. Natürlich ist es schön, mit drei Siegen im Rücken zum letzten Springen zu fahren.

Wie groß ist der Stress, den Sie bei der Tournee aushalten müssen?

Unglaublich. Die letzte Nacht habe ich beschissen geschlafen, und die nächsten beiden Nächte werden bestimmt noch schlimmer. Lange mache ich das nicht mehr mit. Wenn das mit dem Stress so weitergeht, brauche ich ein paar Haarfärbungen.

Wie haben Sie den heutigen Wettkampf erlebt?

Nach dem Probesprung war ich ziemlich unruhig, weil es bei der Landung in der Wade gezwickt hat. Normalerweise lande ich wie ein Flugzeug. Der erste Sprung hat mir dann jede Menge Druck genommen. Es war ein absoluter Übersprung. Vor dem zweiten Durchgang habe ich alles sacken lassen und dann versucht, ruhig zu bleiben. Es ist mir zwar nicht gelungen, aber als ich unten gelandet bin, war mein Traum trotzdem in Erfüllung gegangen.

War ein Grund für Ihren Sieg auch der Neubau der Schanze?

Man kann den Bauarbeitern nur gratulieren. Die haben hier eine geile, moderne Schanze hingestellt. Es ist traumhaft, hier zu fliegen. Der alte Bock lag mir nicht so. Da war zwar das Publikum toll, aber meine Sprünge nicht so. Das hat sich ja zum Glück geändert.«

Siegerpose, die dritte: Auch beim Erfolg in Innsbruck fällt wieder eine tonnenschwere Last von mir.

Showdown in Bischofshofen

Als achter Springer der Geschichte hatte ich jetzt die ersten drei Tournee-Wettbewerbe gewonnen. Die sieben Athleten, die dieses Kunststück vor mir geschafft hatten – der Norweger Olav Bjørnstad, die Deutschen Helmut Recknagel (1958/59) und Max Bolkart (1959/60), die Norweger Toralf Engan (1962/63) und Bjørn Wirkula (1968/69), der Japaner Yukio Kasaya (1971/72) und zuletzt der Japaner Kazuyoshi Funaki (1997/98) –, keinem war es gelungen, auch noch das vierte Springen in Bischofshofen zu gewinnen.

Und ich? Ich versuchte, das Thema in meinem Kopf gar nicht erst zuzulassen. Bloß nicht verrückt machen lassen.

Ich weiß noch, wie die Fahrt von Innsbruck nach Bischofshofen in unserem Mannschaftsbus verlief: Markus Schick, der Pressesprecher, saß am Steuer, Wolfi Steiert daneben. Ich breitete mich hinten aus. Jeder versuchte, das Beste aus dem Repertoire seiner Witze beizusteuern, wir redeten über Autos, Frauen und alles Mögliche – aber kein Wort über den bevorstehenden Wettkampf am Dreikönigstag. Kein Wort über einen möglichen historischen Moment, den Mythos Vierschanzentournee. Kein Wort über die beiden entscheidenden Sprünge auf dieser großen Schanze.

Hinterher, als der Triumph tatsächlich perfekt war, saß ich wieder in der Pressekonferenz und grinste müde in die große Runde:

»Was haben Sie vor dem letzten Sprung gegen die Aufregung gemacht, Herr Hannawald?

Die Nervosität war extrem katastrophal. Doch wenn man sieht, wie viele Fans unten stehen und einen anfeuern, kommt automatisch wieder die Motivation fürs Springen.

Bundestrainer Reinhard Heß über seinen Star

»Ich lebte immer mit der Angst um Sven«

»Sven war immer ein äußerst eleganter Skispringer, und der Junge war risikobereit. Er stürzte sich bei jedem Trainingssprung ohne Rücksicht auf Verluste vom Schanzentisch. Dieses Verhalten imponierte mir, gleichzeitig aber lebte ich mit der Angst, dass Hannawald, wie schon so oft, seinen Geburtstag am 9. November im Krankenhaus verbringen könnte. Wenn er stürzte, dann geschah das oft spektakulär. Das war das auffälligste Zeichen seiner Risikobereitschaft, und vielleicht stand ich auch deshalb während der Zeit seiner ›Übergangsjahre‹ zu ihm. Verletzungen und psychische Traumata nach Stürzen warfen ihn zurück, nicht Unvermögen.

Sven Hannawald hat auch mich überrascht durch seine Art, wie er sich in die Vierschanzentournee hineinsteigerte, wie er mit der Aufgabe wuchs. Als Sven einen Triumph vom Grand Slam entfernt stand, hegte ich sehr wohl die Hoffnung, dass ihm das sporthistorische Unternehmen gelingen könnte. Es was schier sensationell, mit welcher Dominanz Sven den Tourneestress weggesteckt hat ... In Bischofshofen habe ich den Hut vor seiner Leistung gezogen, öffentlich, im Auslauf, für alle sichtbar.

Heute kann man es kaum glauben, aber es ist wahr: Hannawald stand einige Male kurz davor, seine Sportlerkarriere zu beenden, oder beenden zu müssen, wenn es nach dem Willen anderer gegangen wäre. Er hätte nicht den Grand Slam bei der Tournee gewonnen, keine Skiflug-WM-Titel und keine Olympiasiege gefeiert. Es kam anders, gottlob. Für ihn und für den deutschen Skisprungsport.«

Wie Bundestrainer Reinhard Heß (der 2007 verstarb) Svens vierfachen Triumph bei der Vierschanzentournee 2001/2002 in seiner Autobiografie »Mehr als ein Job« bewertete

Haben Sie irgendwann einmal am Gesamtsieg gezweifelt?

Gezweifelt eigentlich nicht, weil ich um meine gute Form wusste. Die Anspannung ist aber schon riesig. Im Verlauf der Tournee bekommt man schon mit, dass mein Name mit dem angeblichen Wunder der vier Siege verbunden wird. Das bekommt man dann nicht mehr aus dem Kopf heraus, egal, was man macht.

Welche Träume wollen Sie nach der Karriere erfüllen?

Ich träume von einem riesengroßen Haus mit viel Umland. Wo ich das hinzimmere, weiß ich noch nicht. Das hängt ja auch davon ab, ob meine künftige Frau von ihrem Heimatort weg kann. Dann möchte ich eine Familie mit zwei Kindern.

Wie war Ihr Gefühl, als Sie die neuen Schanzenrekorde in Bischofshofen und Innsbruck auf sich zukommen sahen?

Ich habe es genossen. Ich liebe ja große Schanzen und habe einen solchen Flugstil, dass ich auch so extrem weite Sprünge stehen kann. Ich habe mich regelrecht auf die Landungen gefreut.

Haben Sie vor der Tournee von einem Durchmarsch geträumt?

Vor Oberstdorf war noch Adam Małysz Favorit. In Garmisch-Partenkirchen war ich schon extrem fertig, in Innsbruck komplett platt und in Bischofshofen ist mir das Dach weggerissen. Bei der Tournee hat für mich alles optimal gepasst. Die Bedingungen waren bei allen Springen ziemlich gleich und in Innsbruck kam die neue, moderne Schanze dazu, denn die alte habe ich nicht sonderlich geliebt. Aber eine fünfte Station hätte ich nicht durchgehalten.

Vor welchem Gegner hatten Sie den größten Respekt?

Wenn ich ehrlich bin: vor mir. Ich bin selbst mein größter Gegner und mache mich immer selbst verrückt. Irgendwie bin ich in dem ganzen Trubel doch locker geblieben.«

Der letzte Streich ist perfekt: Meine Eltern und meine Schwester Jeannette sind die ersten Gratulanten nach meinem historischen Sieg in Bischofshofen.

Zum Feiern fast zu müde

In den nächsten Stunden und Tagen stand ich komplett neben mir. Nein, ich hatte nicht gezweifelt, dass ich es schaffen kann. Ich hatte um meine gute Form gewusst. Aber die Nervenanspannung war gigantisch gewesen. Wenn das Ganze noch einen Tag länger gedauert hätte, wäre ich umgekippt. Aber jetzt hatte ich etwas geschafft, was noch keinem Skispringer zuvor gelungen war. Ich war in einem seltsamen Zustand: einerseits kraftlos und total müde, und gleichzeitig zeigte sich mein Glücksgefühl in gewaltigen Gänsehautschüben. Und irgendwie erlebte ich den Jubel und die Begeisterung um meine Person auch als eine Art gerechten Lohn, denn schließlich hatte ich so viel in den Sport investiert. War es nicht fair, dass ich jetzt so viel zurückbekam?

Es waren auch glückliche äußere Umstände. Bei den vier Wettkämpfen hatten wir viermal reguläre Bedingungen, das hatte es so noch nie gegeben. Kaum störende Winde, immer ähnliche Temperaturen, wirklich faires Publikum. Was wäre zum Beispiel gewesen, wenn es zum Abschluss in Bischofshofen geschneit hätte und die Anlaufspur immer langsamer geworden wäre?

Ich konnte meine Stärke voll ausspielen. Ich hatte einen Lauf. Einen Lauf? Das ist, wenn alles scheinbar mit Autopilot abläuft. Egal, was kam, ich flog immer weit und fast immer am weitesten von allen. Ich tauchte in eine Art Tunnel, ließ mich nicht ablenken, dachte nicht nach, machte einfach mein Zeug und fühlte mich dabei großartig.

Mein Triumph wurde in den Medien als außergewöhnliche Leistung gefeiert. Ich wurde als »Vogelmensch« beschrieben, und als »lebender Beweis für die Leichtigkeit des Seins«. Am späten Nachmittag überaschte mich Rosi Kenzler mit einem Ständchen der Musikkapelle von Hinterzarten. Am Abend des himmlischen Triumphes war ich fast zu schwach, um noch überirdisch feiern zu können. Mit dem Team fuhren wir trotzdem, wie in den Jahren zuvor auch, nach St. Johann und feierten mit Springerkollegen aus den anderen Nationen bis nachts um drei. Die ganze Anspannung fiel endlich von mir ab. Ich wünschte mir nichts sehnlicher, als endlich mal wieder so richtig durchschlafen zu können. Seit nunmehr zehn Tagen gab es das nicht mehr.

Weltcupwahnsinn in Willingen

Was in den Tagen danach passierte, packte BILD in eine schöne Schlagzeile: »Hannimania«. Den Höhepunkt des Wahnsinns erlebte ich ein paar Tage später beim Weltcup in Willingen im Sauerland. Unser Hotel wurde von Fans belagert. Junge Mädchen warteten hinter dem Schutzzaun mit roten Rosen. Tausende hüpften zum Song »Honey, Honey« (»Hanni, Hanni«) durch die Gegend.

Auf der Sitzplatztribüne hielten Damen Plakate hoch, auf denen stand: »Sven, ich möchte Deine Schwiegermutter sein.« Oder: »Sven, wo ist deine Wäschekammer?« Oder: »Sven, ich will ein Kind von dir.« Die ersten Fans waren bereits nachts um drei zur Party-Schanze am Mühlenkopf gepilgert. Um ihren Stehplatz in der ersten Reihe nicht verlassen zu müssen und ihn vielleicht zu verlieren, hatten sich Mädels mit Windeln ausgestattet. Über hundert zusätzliche Sicherheitskräfte waren damit beschäftigt, die Begeisterung im Zaum zu halten.

Bei mir in Hinterzarten stapelten sich die großen gelben Postbehälter an, gefüllt mit Briefen und Päckchen. Die nahm ich mit zu meinen Eltern. Aus dem einen oder anderen fischte meine Mama auch mal einen BH. Es hagelte Heiratsanträge per Mail. Es war nicht mehr zu fassen. Seltsam, aber irgendwie berührte mich das wenig. Ich steckte komplett im Vernunft-Modus. Für Mädchen, für Frauen, für eine Beziehung war in meinem Leben in den Jahren zuvor und auch in diesem Moment kein Platz. Darum wollte ich mich erst nach meiner Karriere kümmern.

Der Wahnsinn in Willingen hatte einen weiteren Höhepunkt. Denn ich gewann diesen Weltcup. Anschließend verwandelte sich der Ort in eine alkoholisierte Party-Meile. Der »Hanni-Boom«, so bilanzierten Zeitungen, bescherte der Region einen Umsatz von geschätzten zehn Millionen Euro.

Der Erwartungsdruck belastet mich zunehmend

Nach der Vierschanzentournee gingen bei meinem Manager mehr als ein Dutzend Einladungen in Talkshows ein. Das Interesse an meiner Person, aber auch die Erwartungen steigerten sich spürbar. Und dieser Erwartungsdruck belastete mich zunehmend.

Langsam schien mir alles über den Kopf zu wachsen. Eine große Müdigkeit breitete sich in meinem Kopf aus.

Manchmal wollte ich nur noch meine Ruhe. Am liebsten hätte ich mich komplett zurückgezogen. Alles wäre jetzt möglich gewesen. Aber das nicht.

Der FAZ-Redakteur Achim Dreis schrieb in diesen triumphalen Wochen einen Kommentar mit dem Titel: »Abgehoben für die Ewigkeit«: »Sven Hannawald ist kein unbedachter Spring-ins-Feld, sondern ein nachdenklicher Sprungmeister. Er hat tiefe Täler durchlitten, und galt trotz seiner längeren Erfahrung zumeist als kleiner Bruder des deutschen Vorspringers Martin Schmitt (23). Es ist Sven Hannawald zu wünschen, dass er möglichst lange auf der Wolke des Triumphs schwebt. Selbstverständlich ist es nicht.«

Er sollte recht behalten.

Olympiasieger 2002: Zusammen mit Martin Schmitt, Michael Uhrmann und Stephan Hocke (von links) gewann ich in Salt Lake City die Goldmedaille im Team-Springen. Mit 0,1 Punkten vor Finnland.

»Sportler des Jahres« 2002

Als »Held der Lüfte« auf der großen Bühne

Der Reiter Hans Günter Winkler, Goldmedaillen-Gewinner Georg Thoma (Nordische Kombination), Boris Becker, Henry Maske, Michael Schumacher – diese Sporthelden wurden unter anderen von deutschen Sportjournalisten zum »Sportler des Jahres« gekürt. Und 2002 wählten sie mich, und ich durfte mich im mondänen Kurhaus von Baden-Baden auf der Bühne feiern lassen. Was für eine ganz besondere Ehre.

In der Laudatio wurde daran erinnert, dass es im Sport Momente mit historischer Dimension gibt: Das war so, als ein junger deutscher Tennisspieler erstmals in Wimbledon siegte oder erstmals ein deutscher Radfahrer die Tour de France gewann. Vier Einzelsiege bei der Vierschanzentournee – dies wurde auch als sporthistorische Tat gewertet. Und dass Skispringer wie ich, die früher nur absoluten Wintersport-Insidern bekannt waren, nun als Helden der Lüfte ein Millionenpublikum begeisterten.

Jetzt sah mich alle Welt auch als Top-Favoriten bei den Olympischen Winterspielen in Salt Lake City. Doch der weitgehend unbekannte Schweizer Simon Ammann gewann beide Einzelspringen. Für mich blieb die Silbermedaille auf der Normalschanze. Umso größer war dann die Freude, dass wir beim Teamwettbewerb die Goldmedaille holten. Die Wahl zum »Sportler des Jahres« war die Krönung einer unglaublich erfolgreichen Saison.

Ergebnisse der Wahl 2002 zum »Sportler des Jahres«:

1. Sven Hannawald (Skispringen); 2. Dirk Nowitzki (Basketball); 3. Michael Schumacher (Formel 1)

»Sportlerin des Jahres«: 1. Franziska van Almsick (Schwimmen); 2. Claudia Pechstein (Eisschnelllauf); 3. Kati Wilhelm (Biathlon)

»Mannschaft des Jahres«: 1. Fußball-Nationalmannschaft; 2. Basketball-Nationalmannschaft; 3. Skisprung-Team

Glanzvoller Abend in Baden-Baden: Sven Hannawald im Smoking neben Franziska van Almsick und Kati Wilhelm

Der Absturz

Der schmale Grat zwischen hohen Erwartungen und Überforderung: wie ich meine Form, meinen inneren Halt und meine Motivation verlor und im Nirgendwo landete – sportlich und privat

Die Verzweiflung ist mir ins Gesicht geschrieben. Selbst bei meinem Lieblingswettbewerb, dem Skifliegen, ging nichts mehr. Bei der Weltmeisterschaft am 21. Februar 2004 in Planica wurde ich nur 17.

Dieses seltsame Gefühl hatte sich schon ein paar Monate nach dem Wintermärchen eingeschlichen, meinem Triumph bei der Vierschanzentournee. Es war, als wäre mein inneres Feuer erloschen. Häufig hatte ich keine Kraft mehr, das zu tun, was ich eigentlich tun wollte. Manchmal wollte ich abends noch joggen gehen. Ich zog mir also meine Joggingschuhe an, ging vor die Tür – und kehrte wieder um. Ich hockte mich stattdessen vor den Fernseher. Ich blieb am liebsten zu Hause in Hinterzarten, in meiner kleinen Wohnung mit gerade mal 38 Quadratmetern. Ich hatte keine Lust, jemanden zu treffen, weil ich keine Lust hatte, mit jemandem zu reden. Was war los mit mir? Warum war ich so oft so müde? Warum fehlte mir dieser innere Antrieb so völlig?

Ja, in den letzten Monaten war sehr viel auf mich eingestürmt. Die vielen Interviews und die vielen Fernsehauftritte, die vielen Autogrammwünsche und die vielen Kameras, in die ich lächeln sollte. Die Veranstalter, die mich oftmals von einem Empfang zum nächsten schleppten. Prinzipiell sind solche Termine ja schön, es ist doch schmeichelhaft, wenn sich so viele Menschen darum bemühen, dich als Gast bei ihrem Fest, in ihrer Show zu haben, wenn sie dich feiern. Warum wollte und konnte ich in diesen außergewöhnlichen Monaten nicht ausgelassen feiern? Wieso mochte ich mich nicht einfach mal fallen lassen und auskosten, dass man mich feierte? Warum fiel es mir schwer, mich von Herzen zu freuen? Was bedeutete das?

»Wie ein Geist«

Wünscht sich nicht jeder diese öffentliche Aufmerksamkeit? Das Streben nach Applaus, Anerkennung und Wertschätzung sind doch mit die stärksten Antriebsfedern, die dir helfen, dich jahrelang im Training zu fordern. Bis an die Grenze und darüber hi-naus. Aber jetzt war mir alles viel zu viel geworden.

Die zusätzlichen Termine brachten weitere Unruhe. Obwohl ich schon besser gelernt hatte, mit dem Erwartungsdruck umzugehen, und auch Nein sagen konnte. Trotzdem hatte ich zuletzt das Gefühl, keinen Raum und keine Zeit mehr für mich zu haben. Ich fühlte mich von allen Seiten bedrängt. Ich fühlte mich einsam, obwohl da ständig Leute waren, die irgendetwas von mir wollten.

Und schließlich meldete sich mein Körper, er signalisierte ganz deutlich: Schwäche. Ich fühlte mich häufig schlapp. Ich konnte keine Nacht mehr durchschlafen, um zu regenerieren. Trotzdem bin ich pflichtbewusst morgens früh aufgestanden. Und schleppte mich dann mit einer bleiernen Schwere durch den Tag. Monatelang ging das nun schon so. Ich fühlte mich wie ein alter Mann, der sich auf die Fensterbank stützt und denkt: »Ihr da draußen, lasst mich doch bloß in Ruhe.«

Und auch das Training spulte ich lustlos ab. Ich erfüllte mein Pensum, mehr nicht. Tatsächlich erlebte ich jede Trainingseinheit als eine Qual. Ich zählte die Sprünge, die mir noch bevorstanden. Häufig dachte ich: »Puh, noch eine gute Stunde, und dann habe ich es wieder hinter mir.« Nichts ging mehr. Gar nichts.

Irgendwann fiel mein seltsamer Zustand auch anderen auf. Ein Journalist beschrieb eine Szene in unserem Teamhotel, als ich »wie ein Geist« morgens im Trainingsanzug und mit Kaffeetasse im Frühstückssaal erschien: »Mit bleichem Gesicht und eingefallenen Wangen ging er zum Büfett, um sich eine Portion Müsli zu holen. Er nahm die anderen Hotelgäste nicht wahr.« Ich hätte da einen völlig »entrückten Eindruck« hinterlassen. Und ich selbst hatte in einem Interview über die letzte Saison gesagt, es sei nur noch »so ein Dahinvegetieren« gewesen.

Es war ganz komisch. Etwas in meinem Leben hatte sich grundlegend verändert. Mein Leben war aus der Bahn geraten. Jahrelang hatte ich geglaubt, alles im Griff zu haben. Und auf einmal hatte ich die Orientierung verloren, wusste ich nicht mehr, was mit mir los war. Was fehlte mir bloß? Was sollte ich nur machen? Was hatte mich bloß so ausgezehrt?

In diesen Wochen im Herbst 2003 war ich verzweifelt, aber gleichzeitig hoffte ich immer noch: Ach, das wird schon wieder irgendwie. Aber es wurde nicht besser. Im Gegenteil. Mein Zustand verschlechterte sich zunehmend. Ich war ständig gereizt. Das bekamen meine Mannschaftskameraden und Trainer zu spüren. Manchmal wurde ich auch aggressiv. Bei den geringsten Kleinigkeiten sah ich rot.

Ich bewegte mich auch körperlich längst im roten Bereich. Das Training schlug nicht mehr an, meine Kraftwerte stiegen nicht. Im Gegenteil, sie ließen mehr und mehr nach. Die Energiespeicher in meinen Muskeln waren aufgebraucht. Und meine Motivation sowieso.

Die schöne Seite eines Sportlerlebens: Fans bitten um Autogramme. Ich musste mehr und mehr mit mir kämpfen, um diese Wünsche erfüllen zu können.

Eine heilsame Zwangspause

Wahrscheinlich wäre ich schon ein Jahr früher in diesen elenden Zustand abgerutscht, wenn da nicht diese Verletzung in Harrachov gewesen wäre. Drei Monate Zwangspause. In dieser Zeit konnte, nein, musste ich mich wenigstens mal ausruhen.

Nach der sensationellen Vierschanzentournee und den »goldenen« Olympischen Spielen wollte ich Anfang März 2002 auch noch meinen Weltmeistertitel im Skifliegen verteidigen, den ich zwei Jahre zuvor in Vikersund gewonnen hatte. Vor dem Wettkampf im tschechischen Harrachov war ein höllischer Schneesturm über die Sprungschanzenanlage Čerťák am Nordhang des Teufelsbergs (Čertova hora) gefegt, mit Windspitzen von bis zu 70 Stundenkilometern, und hatte reichlich Schnee in die Arena getragen. Dieser Schnee war ziemlich nass – und das wurde mir zum Verhängnis.

Im ersten Durchgang war ich 202 Meter weit geflogen, nur der Finne Matti Hautamäki war noch einen halben Meter besser. Auch im zweiten Durchgang schaffte ich wieder 202 Meter. Damit kam ich weiter als jeder andere – und wurde erneut Weltmeister, auch weil der zweite Wettkampftag abgesagt wurde. Bei der Landung jubelte ich über den weitesten Satz in der Konkurrenz ausgelassen. Doch dann, beim Abschwingen, verkanteten im schweren Nassschnee meine Skier, ich kippte um. Und schon beim Aufstehen fühlte sich mein rechtes Knie so komisch an. Und es wurde ganz dick.

Nach der Untersuchung durch Dr. Hans-Wilhelm Müller-Wohlfahrt in München war klar: Mein Meniskus war angerissen. Und es war auch klar, dass ich nach der Operation wochenlang außer Gefecht sein würde, bis der Meniskus wieder verheilt wäre. Erst im Juni konnte für mich das Aufbautraining für die nächste Saison (2002/2003) beginnen.

»Die Leute, die ich kannte, konnten mir nicht helfen. Damals hatte ich meine erste richtige Freundin, auch die kam nicht an mich ran. Das war ganz komisch, ich kann das alles bis heute nicht wirklich erklären.«

Endlich einmal richtig Ruhe

Die drei Monate Zwangspause waren eine schmerzhafte Zeit. Aber sie retteten mich, so sehe ich das heute, über die nächste Saison. Jedenfalls fast.

Endlich konnte ich ausruhen. Endlich gab es mal nichts zu tun, weil ich nicht konnte. Ich quartierte mich in der Wohnung meiner Eltern ein. Ich lag herum, schaute fern, humpelte auf Krücken herum, sonnte mich auf der Terasse. Ich war zufrieden, dass ich endlich meine Ruhe hatte. In diesen drei Monaten Auszeit habe ich mich ganz gut erholt.

Und als danach auch noch das Aufbautraining mit dem Konditionstrainer Jürgen Wolf in seinem Reha-Zentrum Neckar-Odenwald fruchtete, fühlte ich mich körperlich wieder fit. Aber in meinem Innersten hatte sich eine seltsame Unruhe und Unsicherheit eingestellt.

Dennoch lief es sportlich zunächst durchaus erfreulich. Nach einem miserablen Saisonstart (44. und 49. beim Weltcup im finnischen Kuusamo) sprangen bis Anfang Februar 2003 noch sechs Weltcupsiege (in Engelberg, Oberstdorf, zweimal Zakopane, Tauplitz/Bad Mitterndorf und Willingen) heraus. Aber dann fiel ich in ein tiefes Loch.

Tiefer Winter im finnischen Kuusamo. Als im November 2003 die neue Weltcupsaison startete, begann mein tiefer Fall.

Das Team bricht auseinander

Um uns auf den Höhepunkt dieser Saison, die Weltmeisterschaften im Val di Fiemme, vorzubereiten, waren wir wie sonst auch zu einem Lehrgang nach St. Moritz gefahren. Mir gefiel diese alpine Kulisse immer besonders gut, vor allem der kleine St. Moritzersee, der sich für Joggingrunden bestens eignet. Doch diesmal rannte ich die jeweils knapp 5 Kilometer nicht locker und entspannt wie sonst – sondern aufgedreht wie ein Bekloppter. Vielleicht wollte ich mir auch den Frust, der sich gerade aufgestaut hatte, aus dem Leib rennen.

Denn es war zu spüren, dass sich unser Team, das in all den Jahren stets ein Schutzraum für mich war, auflöste. Jeder machte plötzlich sein eigenes Ding. In den Medien wurde schon heftig der Rücktritt von Bundestrainer Reinhard Heß diskutiert. Ihm wurde nach neun Jahren erfolgreicher Arbeit und einer durchwachsenen Saison nachgesagt, es habe sich allzu viel Routine eingeschlichen, und der Teamgeist fehle.

Das Ränkespiel um den Bundestrainer

Das Thema Heß entwickelte rasch eine Eigendynamik, besonders nach der Weltmeisterschaft, die für die deutschen Skispringer miserabel verlief. Wir blieben ohne Medaille. Schließlich wurden Martin Schmitt, Michael Uhrmann, Georg Späth und ich nach München beordert, um den Generalsekretär des Deutschen Skiverbands Thomas Pfüller über die Vorgänge im Team zu informieren. Mir wurde hinterher die Rolle eines Rädelsführers angedichtet: Ich hätte mich für die Ablösung von Bundestrainer Heß ausgesprochen.

Das stimmt so nicht. Ich habe nie gesagt, dass Heß wegmuss. Ich habe gesagt, dass, falls ein neuer Bundestrainer gewünscht wird, mein Heimtrainer Steiert, mit dem ich jahrelang vertrauensvoll und erfolgreich zusammengearbeitet hatte, eine gute Wahl wäre.

Klar, auch Wolfgang Steiert hatte großes Interesse daran, selbst Bundestrainer zu werden. Und immer wieder befeuerte er die Diskussion auch ganz geschickt. Und wir Athleten ließen uns vor den Karren spannen. Dabei hätte ich mich am liebsten aus allem rausgehalten. Ich wollte in dieser Zeit eigentlich nur meine Ruhe.

Im April 2003 wurde Wolfgang Steiert neuer Bundestrainer. Er packte seine neue Aufgabe total motiviert an. Meine Motivation hingegen war schnell verbraucht. Denn das Tagesgeschäft, meine individuelle Betreuung durch ihn, litt nun empfindlich. Bisher war Wolfi als mein Heimtrainer in Hinterzarten immer in meiner Nähe gewesen. Wir waren fast immer zusammen laufen gegangen. Er hatte an der Schanze gestanden, hatte jeden Sprung analysiert. Dieser routinierte Umgang war mir sehr wichtig. Auf seine Korrekturen hatte ich mich blind verlassen können. Doch jetzt war konzentrierte Arbeit kaum möglich. Wolfi telefonierte ständig. Auch während meiner Trainingssprünge. Das machte mich fertig.

Doch Wolfi, der ja nun für das ganze Team verantwortlich war, hatte wohl andere Sorgen. Er war in die Kritik geraten, weil er Athleten wie Frank Löffler angeblich offen zum Abhungern gedrängt hatte. Und er brauchte dringend Erfolge, um aus der Schusslinie zu kommen. Doch die lieferten jetzt andere, etwa Michael Uhrmann und Georg Späth. In einem autorisierten Interview mit der BILD-Zeitung stichelte er sogar gegen mich: »Wenn Hanni um 13 Uhr nicht sein Mittagessen oder um 16 Uhr seinen Kuchen bekommt, kann seine Laune plötzlich schlecht sein. Martin ist flexibler, ein sehr intelligentes Kerlchen.«

Mein innerer Halt ging verloren

In diesem Frühjahr, Sommer und Herbst 2003 gingen nach und nach die letzten Reste meines inneren Halts, meiner Orientierung, verloren. Ich fühlte mich nicht mehr sicher. Zusätzlich verunsicherte mich, dass immer wieder irgendwelche Gerüchte und Interna nach außen drangen. Einmal holte ich die Mannschaft zusammen und bat darum, man möge nicht mehr über mich in der Öffentlichkeit reden. Ich kam mir fast vor wie im »Big Brother«-Container. Nichts blieb mehr privat. Mir fehlte zudem eine Vertrauensperson. Und ich spürte, dass die Vertrauensbasis zum Bundestrainer gestört war.

Etwas anderes kam noch hinzu: Ich fühlte mich zunehmend unfähig, Entscheidungen zu treffen. Bislang hatte ich mich immer auf mein Bauchgefühl verlassen können. Es signalisierte mir deutlich, was ich wollte und was nicht. Und wenn ich mich für oder gegen etwas entschieden hatte, war die Sache für mich klar. Aber jetzt zweifelte ich an jeder auch noch so kleinen Entscheidung, sobald ich sie getroffen hatte, und schwamm in einem ständigen Hinterfragen-Modus. Warum bin ich so müde? Habe ich was Falsches gegessen? Soll ich jetzt vielleicht was essen? Was soll ich essen? Ist das jetzt das Richtige? Was könnte ich stattdessen essen? Wie wirkt sich das auf mein Gewicht aus?

Diese Endlosschleife in meinem Kopfkino war zum Verrücktwerden. Am liebsten wollte ich jetzt alles stehen und liegen lassen. Ich fühlte mich total unzufrieden, unsicher, unglücklich. Ich schleppte mich durch die Tage, die Wochen, die Monate. Ich fühlte mich meist elend und ohne Energie. Und das Schlimmste war: Ich wusste nicht, warum.

Suche nach einem sicheren Platz: Am liebsten war ich ganz allein.

»Burn-out? Davon haben wir damals so gut wie nichts gewusst. Wir glaubten, Sven hätte einen vorübergehenden Schwächeanfall und ist vielleicht gerade besonders erschöpft – und dass er da durch Regenerationsmaßnahmen wieder rauskommt.« Wolfgang Steiert, da-maliger Bundestrainer der Skispringer

»Heillos überfordert«

Weltcupauftakt, Ende November 2003. »Die Bühne des Pressesaals im Ruka Ski Center nahe Kuusamo betritt also: die Fassade Sven Hannawalds. Gleichgültige Augen schauen aus dem ebenmäßigen Gesicht, die Miene wirkt leer wie ein ausgeräumtes Bücherregal. Sven Hannawald setzt sich, er sagt: ›Ich will so schnell wie möglich meine Form finden.‹ Und: ›Ich geh’ normal ran.‹ Und dann sagt er noch ein paar Unverbindlichkeiten.«

So hat mich Thomas Hahn in der »Süddeutschen Zeitung« beschrieben – und als einen Athleten, der »ebenso viel Genialität auf sich vereint wie Anlagen zur tragischen Figur«. Und weiter hat Hahn geschrieben: »Hannawalds Vorgaben sind klar: ›Ich guck nach wie vor nur auf mich. Dass wirklich das Paket Hannawald gut dasteht.‹

Denn er braucht den Erfolg, der Erfolg ist für ihn von einer fast existenziellen Bedeutung. ›Wenn natürlich keine Erfolge im Raum stehen‹, sagt er, ›das ist das Todesurteil, glaube ich.‹ Man müsste erschrecken, wenn er das ernst meinen würde. Aber die Chancen stehen gut, dass er sich einfach wieder nur in der Wortwahl vergriffen hat bei dem ganzen Theater um ihn herum, das ihn eigentlich heillos überfordert.«

Der SZ-Redakteur konnte nicht wissen, was damals mit mir los war. Ich wusste es ja selber nicht.

»Tiefer Fall«

Ich habe damals keine Zeitungen gelesen. Ich wollte mich nicht zusätzlich belasten. Ich stand nicht mehr über den Dingen, die über mich geschrieben wurden – ob wahr oder falsch. Heute, mit dem Abstand von fast zehn Jahren, kann ich die Irritationen und Spekulationen in den Medien von damals gut verstehen.

Die »Frankfurter Allgemeine Zeitung« schrieb: »Hohe Ansprüche, tiefer Fall: In Oberstdorf, beim ersten Springen der Vierschanzentournee, bleibt Hannawald neun Meter hinter dem Norweger Pettersen zurück; Platz 18. Am Ende der Tournee ist er Zwölfter, die Popularitätswerte sinken bei einer Umfrage von 85 auf 57 Prozent.«

Vor zwei Jahren noch gefeierter Jahrhundertsieger – und jetzt das. Ich war total enttäuscht. Enttäuscht? Ach was, ich war absolut deprimiert und frustriert. Woran hatte es gelegen, dass ich selbst auf meiner Lieblingsschanze in Bischofshofen nicht weit kam? Ich wusste es nicht. Mir fehlte jegliches Bewegungsgefühl. Bei den Sprungimitationen und im Training klappte es noch ganz gut, und im Wettkampf ging dann gar nichts mehr. Weil mein Körper nicht mehr wollte und nicht mehr konnte, konnte mir auch mein Mentalcoach Professor Eberspächer nicht mehr helfen.

Knapp zwei Wochen später in Zakopane ging es weiter abwärts: im ersten Springen Dreißigster, das zweite gab es gar nicht mehr für mich. In einem Interview versuchte ich zu erklären: »Ich habe irgendetwas verloren, aber keine Ahnung, was es ist.«

Ich fuhr heim in den Schwarzwald. Vier Wochen Wettkampfpause. Auch das Skifliegen in Oberstdorf ließ ich sausen. In Willingen schließlich erreichte ich nicht einmal den Finaldurchgang.

Eine Woche später, nach einem mäßigen Skifliegen in Planica, schrieb der Journalist der FAZ ziemlich treffend: »Er springt schlecht und wird zum Schweiger, dem nur schwer ein Kommentar zu entlocken ist. Frager läßt er einfach stehen und marschiert sturen Blickes an ihnen vorbei. Autogrammsuchende Fans ignoriert er. An einem Tag sitzt er auf dem Podium, antwortet kurz und knapp, verläßt vorzeitig den Raum, seine Körpersprache signalisiert allen: Laßt mich in Ruhe. Er wirkt unglücklich, deprimiert. So weckt er Muttergefühle und Beschützerinstinkt.
Und am anderen Tag kann er wieder der Sven Hannawald sein, der scheinbar überhaupt keine Probleme hat, der bereitwillig die ihm hingehaltenen Stücke Papier unterschreibt, die Kappen und Karten.«

Ich bin total ratlos

Ich fühlte mich hin- und hergerissen und meist wie gefangen. Ich suchte Gründe für mein Versagen, fand aber keine. Gleichzeitig hatte ich das Gefühl, man würde mein halbes Leben live übertragen. Jedes Hüsteln, jede Kniebeuge. Selbst wenn ich nur am Handschuh kaute, kam das in Zeitlupe. Und dann immer aufs Neue diese ungeduldigen Warum-, Wieso- und Weshalb-Reporterfragen und meine ratlosen Antworten:

»Warum war auch dieser Sprung so kurz?

Keine Ahnung, ich bin ratlos.

Wieso läuft es denn nicht?

Keine Ahnung, was los ist, keine Ahnung.

Eine Blockade?

Wenn ich das wüsste. Irgendwo klemmt’s.

Im Kopf?

Jedenfalls macht’s keinen Spaß.

Und was tun Sie, damit der Spaß zurückkommt?

Analysieren. Hoffen.«

Tatsächlich sah ich schon längst keine Perspektive mehr. Ich saß fest. Tief unten. In einem Loch.

»Drückt die Liebe Hannawald zu Boden?«

In einem großen Hannawald-Porträt versuchte der »Spiegel«-Redakteur Maik Großekathöfer meinen Absturz zu deuten: »Er war ein umschwärmtes Teenie-Idol, und er akzeptierte diese Rolle. Er ließ sich von Managern und Werbeleuten zum Popstar modellieren – und ging in dem neuen Image auf. Er trug plötzlich eine Menge Ringe an den Fingern, ließ sich die Haare wachsen und blonde Strähnen färben. Für die Medien war Hannawald, der den Fußballprofi David Beckham als sein Vorbild angibt, nicht mehr ›Hanni‹, sondern der ›Wintersport-Beckham‹.

So trat er bereitwillig in jene Kunstwelt, die andere für ihn kreiert hatten. Er tat, was man von ihm verlangte, und machte es doch niemandem recht. Weil er mit Ende 20 noch keine Freundin hatte, hieß es, er sei womöglich homosexuell. Dann präsentierte er vor gut einem Jahr der Öffentlichkeit die Stewardess Suska – doch auch das war irgendwie nicht richtig. Als er im Winter der Konkurrenz hoffnungslos hinterhersprang, rätselte die ›Bunte‹: ›Drückt ausgerechnet die Liebe Sven Hannawald zu Boden?‹«

Ich hatte sofort dieses Bamm-Gefühl

Nein, es war nicht die Liebe, die mir zu schaffen machte. Ich wusste einfach nicht, was mit mir los war. Aber dennoch stellte ich mir in dieser Zeit ein ums andere Mal diese Frage: Ist es vielleicht die Beziehung zu Suska, die zum Problem für mich geworden ist?

Ich hatte Suska zum ersten Mal im April 2002 in Hinterzarten getroffen. Im Kurhaus von »Hannizarten«, wie mein Wohnort jetzt vielerorts genannt wurde, präsentierte das ZDF mich als den Überflieger der Saison. Suska war mit ihrem Bruder, der beim ZDF arbeitete, in den Schwarzwald gekommen. Nach der offiziellen Party ging es im Restaurant »Holzschopf« noch weiter. Irgendwann fiel mir Suska auf: eine große, schlanke, attraktive Frau. Wir redeten, und sie wirkte temperamentvoll und sehr natürlich. Ihre Augen strahlten auf besondere Weise. Ich hatte sofort dieses Bamm-Gefühl, obwohl ich während meiner aktiven Zeit keine Freundin wollte. An diesem Abend sagte ich zu Christian Schnabel, meinem Freund aus Furtwanger Zeiten: »Ich glaube, das könnte doch was werden.«

Aber es dauerte ein Jahr, bis es was mit Suska wurde. Wir verloren uns aus den Augen. Und ich hatte zu viel mit mir selbst zu tun, deshalb bemühte ich mich nicht, sie zu finden. Und sie war als Stewardess viel unterwegs. Erst am Dreikönigstag 2003 lud ich Suska nach St. Johann ein, um zusammen den Abschluss der Vierschanzentournee zu feiern. Zwei Wochen später präsentierte uns die BILD-Zeitung als ein Paar.

Symbol aus besseren Zeiten: Kurzfristig hatte mein Heimatort Hinterzarten sich in Hannizarten umbenannt. Ein Fan schickte mir ein liebevoll erstelltes Fotoalbum vom Empfang in Hinterzarten nach dem Ende der Supersaison 2001/2002.

Im Nirgendwo

Im Herbst ist Suska zu mir nach Hinterzarten gezogen, in meine 38-Quadratmeter-Bude. Im Dezember bezogen wir gemeinsam eine größere Eigentumswohnung. Es war für mich schön, nach Hause zu kommen; da war jetzt nicht nur der Fernseher und das Sofa, sondern auch eine Frau. Sie war meine erste Freundin. Sie tat mir sehr gut. Aber es war ein schlechter Zeitpunkt, als sie begann, in meinem Leben eine Hauptrolle zu spielen.

Ich war verzweifelt. Weil meine sportlichen Erfolge ausblieben. Weil ich nicht wusste, warum das so war. Weil ich nicht wusste, warum ich mich so antriebslos und so schwach fühlte. Weil mir keiner sagen konnte, was mit mir los war. Ich rannte von Arzt zu Arzt und erzählte jedes Mal aufs Neue meine Leidensgeschichte. Sie stellten alles Mögliche mit mir an. Darmspiegelung. Magenspiegelung. Großes Blutbild, kleines Blutbild, Röntgenuntersuchungen.

Ich hoffte so sehr, dass mir mal einer erklären könnte, was eigentlich mit mir los war. Hatte ich vielleicht Krebs? Selbst so eine Diagnose wäre für mich noch eine Befreiung gewesen – dann hätte ich wenigstens endlich Klarheit gehabt.

Am letzten Februar-Wochenende startete ich beim Weltcup in Park City in den USA, belegte Platz 47 und beendete vorzeitig die Saison. Danach war ich wirklich total verzweifelt. Und jetzt zweifelte ich sogar daran, ob die Beziehung zu Suska in dieser Situation guttat. Denn ich wollte nur noch allein sein.

Einmal fragte ich Suska, ob sie diesen Winter nicht lieber wieder bei ihren Eltern in Wiesbaden wohnen wolle. Heute denke ich: »So was kannst du doch nicht bringen.« Aber damals brachte ich es fertig.

Nachts fing ich an zu weinen

Ende März 2004 flogen Suska und ich nach Barcelona, um zehn Tage Urlaub zu machen. Der Osterurlaub hätte so schön werden können. Wir wohnten im Ferienhaus ihrer Eltern, ganz nah am Mittelmeer. Aber ich konnte mich einfach nicht über unsere gemeinsame Zeit freuen. Tagsüber steigerte ich mich in eine idiotische Aufgabe, nur um mich abzulenken von einer Scheiß-Unruhe, die mich in den Würgegriff nahm: Ich fegte das ganze Grundstück, sammelte das Laub in fünf großen blauen Säcken ein. Nachts wachte ich immer wieder auf und fing an zu weinen. Weil ich mir nicht erklären konnte, was mit mir los war. Weil ich es Suska nicht verständlich machen konnte. Weil ich mich so vollkommen hilflos fühlte in dieser ausweglosen Situation. Weil ich mich am Ende fühlte.

Wir flogen ein paar Tage früher zurück als geplant. Suskas Mutter schickte mich in Wiesbaden zu einem Arzt ihres Vertrauens. Ich erzählte ihm, wie es um mich stand. Nach einer Stunde sagte der Arzt: »An Ihrer Stelle würde ich mich in eine Klinik begeben.«

Das Büro meines Managers teilte offiziell mit: »Sven Hannawald war dem auf ihm lastenden Druck der letzten Zeit nicht mehr gewachsen und hat sich auf Grund dessen auf eigenen Wunsch in eine Spezialklinik begeben.«

Die Nachricht überraschte alle. Trainer, Mannschaftskollegen und Medien. »Bild am Sonntag« meldete: »Wieder ein Athlet, der an den ›wolkenkratzerhohen Erwartungen‹ der Unterhaltungsware Sport zerbrochen war. Nach Sebastian Deisler, der schon früh zum Retter des deutschen Fußballs erkoren wurde, hat es nun ›Hanni‹ getroffen, den Superadler, den Herrn der Lüfte.«

Unseren Teamarzt Dr. Ernst Jakob habe ich teilweise von der ärztlichen Schweigepflicht entbunden. Er erklärte auf einer Pressekonferenz: »Die Behandlung kann mehrere Wochen dauern, es hängt ganz davon ab, wie die Therapie anschlägt.«

Und dann gab er offiziell die Diagnose bekannt.

Burn-out.

Bei Fieber weiß ich, dass ich ins Bett muss. Bei einem Knochenbruch weiß ich, dass ich eine Schiene tragen muss. Bei der Diagnose wusste ich ja nicht, was auf mich zukommt. Mir war wichtig, dass das irgendwie einen Namen hat und dass die Leute wissen, wie sie mir helfen sollen.

Burn-out

Die Psyche hatte meinen Körper stillgelegt: welche Erfahrungen ich während meiner Therapie in der Klinik in Bad Grönenbach machte und wie sich der Prozess der Heilung hingezogen hat – über mehr als drei Jahre

Mein Lieblingsplatz, mit Blick auf die Allgäuer Alpen. Häufig ging ich die 15 Minuten von der Klinik zu diesem ruhigen Ort außerhalb von Bad Grönenbach und schaute in die Ferne.

Burn-out – bisher kannte ich den Begriff nicht. Ich wusste nicht, dass das Burn-out-Syndrom eine ernste, höchst komplizierte Erkrankung ist. Ich wusste nicht, dass immer mehr Menschen unter diesem Zustand der inneren Leere, der körperlichen und psychischen Erschöpfung leiden. Und mir war auch nicht bekannt, dass Mediziner den psychischen Zusammenbruch gerne mit einem Herzinfarkt vergleichen, weil in beiden Fällen das Herz und die Seele mit den Anforderungen, den Belastungen, dem Tempo, dem ganzen Stress nicht mehr zurechtkommen. Ich hatte keine Ahnung, dass dieses Ausgebranntsein nicht selten Betroffene sogar in den Selbstmord treiben kann.

Solche Gedanken hatte ich noch nicht. Aber ich war am Boden. Ich fühlte mich furchtbar schlapp und müde und voller innerer Unruhe, wie ein gehetztes Tier. Ich war unfähig geworden, froh zu sein. Ich fühlte mich innerlich wie erstarrt.

Manchmal musste ich weinen, einfach so, ohne einen konkreten Grund dafür zu haben. Was war nur schiefgelaufen? Warum hatte das Leben ausgerechnet zu mir, ausgerechnet jetzt »Stopp« gesagt? Warum war ich so am Ende? Ich hatte keine Ahnung. Und auch deshalb war ich so verzweifelt.

Hoffnung auf Heilung

Die Psyche hatte meinen Körper stillgelegt. Wie sollte es mit mir weitergehen? Was sollte aus mir werden? Mich plagten Zukunftsängste. Ich war fast unfähig, auch nur einen klaren Gedanken zu fassen. Aber ich empfand es als eine Art Erlösung, als mich meine Eltern an diesem 27. April 2004 in der Klinik für Psychosomatische Medizin in Bad Grönenbach ablieferten.

Ein paar Tage vorher hatte mich Dr. Jürgen Klingelhöfer, der ärztliche Direktor, schon einmal durch die Klinik geführt, mir die Räumlichkeiten gezeigt. Und er hatte mir Nora Maasberg vorgestellt. Sie sollte in den nächsten Wochen meine wichtigste Bezugsperson werden – als meine Therapeutin. Von Anfang an hatte ich bei ihr ein gutes Gefühl. Ich empfand sie als eine Art Mutter, die gut zuhören, die mir Schutz und menschliche Wärme bieten kann – und von der ich Hoffnung auf Heilung erwarten durfte.

Jetzt war ich also hier. An einem Ort, an dem ich mich erholen und zu mir kommen sollte und an dem man mir hoffentlich helfen konnte. Ein junger Pfleger führte mich zu meinem Zimmer, das keineswegs wie ein Krankenzimmer wirkte, sondern eher wie ein luxuriöses Hotelzimmer eingerichtet war. Die Klinik liegt am Ortsrand von Bad Grönenbach auf einer leichten Anhöhe mit Blick auf die umgebenden Ortschaften und die hügelige Voralpenlandschaft. Ich betrat den Balkon und sah ein schönes Stück Natur um mich herum. Eine große Wiese, dahinter Wald. Über allem ein bayerisch weiß-blauer Himmel. Von Weitem war eine Kirchenuhr zu hören. Und da vorne rechts spazierten gemächlich ein paar Leute durch eine Allee zum Wald, zu zweit und auch allein. Waren es, wie ich, Patienten dieser Klinik?

Wie würde hier wohl mein Alltag aussehen? Was passierte mit mir in den nächsten Wochen? Ich hatte keine Ahnung. Ich war nur froh, endlich an diesem Ort der Ruhe zu sein. Ich wollte mich nur noch fallen lassen können. Und ich wollte bloß nicht auffallen.

Beim Aufnahmegespräch und beim Erstgespräch hatten wir die Rahmenbedingungen geklärt. Ich hatte kein gutes Gefühl, was die gängigen und wichtigen Gruppentherapien betraf. Ich befürchtete, dass vielleicht intime Details nach außen dringen könnten, und wollte nur Einzelsitzungen. Außerdem wurde ich in der Klinik unter einem anderem Namen geführt – nämlich als Sven Pöhler. Der Name aus meinen Anfangsjahren.

Mein Zimmer mit Aussicht in der Klinik Bad Grönenbach

Diese furchtbare Unruhe in mir

Ich werde die ersten Stunden in der Klinik nicht vergessen. Wie immer, wenn ich allein war, begann in mir eine innere Unruhe zu toben, diese furchtbare Unruhe, die mich fast verrückt machte. Ich war, wie immer in den letzten Wochen und Monaten, unerklärlich übernervös. Ich wusste nicht, wohin mit mir. Hektisch ging ich im Zimmer auf und ab. Ich setzte mich und merkte, wie sich meine rechte Fußspitze jetzt wieder unkontrolliert auf dem Boden drehte und das ganze Bein wackeln ließ. Ich reagierte auf jedes Geräusch, störte mich an allem. Meine Gedanken kreisten immer um ein und dasselbe Thema: Warum ist die Unruhe bloß da? Ohne dass sich aus diesem Dreckskreislauf ein Ausweg fand.

Erst als ich nach dem Abendessen diese Tablette, ein Antidepressivum, genommen hatte, breitete sich nach etwa einer Stunde eine angenehme Ruhe in mir aus. Ich genoss diese heilige Ruhe. Mir schien es richtig gutzugehen und ich fragte mich, was ich hier eigentlich zu suchen hätte. Eigentlich könnte ich doch wieder nach Hause, jetzt, wo es mir doch gutging. Verrückt.

Das Medikament half mir auch, gut zu schlafen. Ich träumte. Von einem sorgenfreien, einem schönen Leben. Und als ich morgens aufwachte, riss der schöne Film. Zurück im Hier und Jetzt, kam der Horror sofort zurück. Diese furchtbare Unruhe nahm mich wieder in den Würgegriff, und es fehlte mir jeglicher Antrieb, den neuen Tag in Angriff zu nehmen. Er baute sich wie ein unüberwindbarer Berg vor mir auf: Der neue Tag begann mit dem typischen Morgentief.

Die erste Akupunkturnadel haute mich um

Ich war froh über jeden Termin, den ich in der Klinik hatte. Es waren jeden Tag mehrere. Die Ärzte und meine Therapeutin hatten mit mir das Behandlungsziel besprochen. Ich wollte und sollte zunächst zur Ruhe kommen und regenerieren. Denn das Ergebnis der Anamnese hatte ja gezeigt: Ich war nicht nur psychisch, sondern auch körperlich in einem desolaten Zustand, ich war vollkommen aus dem energetischen Gleichgewicht geraten.

Um wieder auf die Beine zu kommen, wurde für mich zunächst ein individuelles Behandlungskonzept mit Physiotherapie, Psychotherapie und verschiedenen naturheilkundlichen Verfahren erstellt: unter anderem eine F.-X.-Mayr-Kur, um zunächst die dramatische Übersäuerung des Körpers zu bereinigen; Kneippgüsse, um den Stoffwechsel anzuregen. Und Akupunktur, als eine der Methoden der Traditionellen Chinesischen
Medizin (TCM). Man erklärte mir, dass uns nach der Lehre der TCM normalerweise die Lebensenergie Qi ständig durchfließt, und zwar in bestimmten Bahnen,
den Akupunkturmeridianen. Diese sind nach dem Organ benannt, das sie versorgen.

Gleich beim ersten Mal, als mir Heike Esser, die Ärztin für Naturheilkunde, eine Akupunkturnadel unterhalb des rechten Knies auf den sogenannten Nierenmeridian setzte, hat es mich umgehauen. Kreislaufkollaps.

Eindeutiger hätte sich nicht zeigen können, wie schlecht es um mich stand. In den nächsten Wochen hatte ich 20 Sitzungen mit Heike, und die Akupunktur gelang, zunächst mit zwei bis vier, später mit acht Nadeln pro Sitzung.

Zwei Wochen lang bekam ich täglich eine Bauchmassage und drei- bis viermal pro Woche Fußreflexzonenmassagen. Außerdem täglich kalte Kniegüsse nach Kneipp. Die machte ich nur widerwillig mit, denn normalerweise bin ich eher ein Warmduscher.

Die Anamnese meiner Therapeutin Nora Maasberg, siehe 1. Kapitel

Mein altes Essverhalten war total verrückt

Und vor allem wurde meine massive Essstörung behandelt. Mein Essverhalten war ja total außer Kontrolle geraten. Ich verspürte weder Hunger noch Appetit. Wenn ich nur eine Kleinigkeit gegessen hatte, litt ich schon unter Völlegefühl. Ich hatte alles Mögliche ausprobiert, zuletzt die Blutgruppendiät. Schließlich stellte sich beim Urintest heraus, dass mein Körper dabei völlig übersäuert war. In den letzten Monaten hatte ich mich vorwiegend von Süßigkeiten ernährt. Schokolade machte mich high, dann aber rasch müde. Deshalb hatte ich in der letzten Zeit darauf verzichtet. Ich vertrug auch keine Milch und kein Obst. Auf Bananen, Camembertkäse und Mandeln reagierte ich – wie ein kinesiologischer Test zeigte – allergisch. Zum Schluss hatte ich mich vor allem von Müsli und Joghurt sowie Salat und Gemüse ernährt.

Jetzt wurde ich also auf eine »milde Ableitungsdiät nach F. X. Mayr« gesetzt: drei Mahlzeiten mit »wärmenden Speisen«, keine Rohkost. Morgens gab es Hirse, Dinkelsuppe oder Grießbrei mit Ahornsirup; mittags und abends Kraftbrühe, Kartoffeln und Gemüse, dazu eine »vorsichtige Eiweißzulage«, also Schinken, Putenbrust oder Fisch.

In den ersten Tagen brachte der junge Pfleger mein Essen auf mein Zimmer und plauderte ein wenig mit mir. Einmal machte er eine Bemerkung, die sehr wichtig für mich wurde. Er sprach davon, dass ich hier manch Unangenehmes noch einmal durchleben und nichts verdrängen sollte. Und dann brachte er dieses Beispiel vom Ball. Je länger man den unter Wasser drückt, umso mehr Kraft müsse man einsetzen – denn der Ball folgt nur einem Naturgesetz und muss nach oben. Ich verstand: Durch Hinausschieben wird’s nicht besser.

Nach gut einer Woche ging ich zu den Mahlzeiten nach unten in einen Nebenraum des großen Restaurants. Und nach etwa drei Wochen blieb ich nach dem Essen auch noch sitzen und hörte den Gesprächen zu. Am Tisch saßen mehrere Lehrerinnen, die vom täglichen Wahnsinn in ihrer Hauptschule erzählten, der sie schließlich in die Klinik gebracht hatte. Wie es fast unmöglich ist, die Schüler heutzutage zu Ruhe und konzentriertem Lernen zu bringen. Wie es fast unmöglich ist, noch den Lehrstoff durchzuprügeln. Und wie unmöglich sich viele Eltern aufführten. Ich fragte häufig nach weiteren Details. Auch, um nicht von mir selbst erzählen zu müssen.

Langsam normalisierte sich mein Hunger- und Sättigungsgefühl. Doch zwischendurch hatte ich immer wieder Heißhunger auf Süßes, und manchmal gönnte ich mir dann Mars, Twix, Toffifee & Co. Allmählich wurde mir selbst mein krankhaftes Gedankenkreisen ums Essen bewusst.

Der kleine Speiseraum in der Klinik. Ins große Restaurant mochte ich nicht gehen, weil mir der Kontakt mit vielen Menschen zu viel war.

Welchen Sinn machte meine Erkrankung?

Fast täglich hatte ich einen Gesprächstermin bei Nora, meiner Therapeutin. Mit behutsamen Fragen lenkte sie unser Gespräch. Oberstes Ziel der Therapie war es, dass mir bewusst werden sollte, was mich in den Burn-out gebracht hatte, wie ich meine tiefe Selbstwertkrise überwinden und künftig zu einer »ausgewogeneren Lebensführung« finden könnte. Nora versuchte immer wieder, die komplizierte Reise in mein Innerstes und in meine Vergangenheit in einfache Beispiele und Bilder zu packen und mich so darauf zu bringen, welche Ängste und Wünsche, Konflikte und Bedürfnisse mich ausmachen, mich bedrängten und unausgelebt blieben.

Unser Körper sei ganz stark ein Spiegel für das, was in der Tiefe mit uns vorgeht. Wenn sich unsere Seele für eine Weile in der Gänze nicht gespürt, abgeholt, geliebt fühle, dann signalisierte sie: Jetzt zeig ich’s dir! Zum Beispiel durch totale Erschöpfung. Raubbau, erklärte Nora, schlage sich irgendwann körperlich nieder. Der Körper reagiere auf Einseitigkeit oder auf fehlendes Glück. Und Glück – das sei ein vielfältiges Leben, in dem alle Bedürfnisse befriedigt werden. Nicht nur das Bedürfnis, ständig Topleistungen zu bringen und durch Leistung Anerkennung zu finden.

Es fiel mir schwer, zu erkennen, dass meine Erkrankung einen Sinn haben sollte. Sie war also ein Zeichen dafür, was mir im Leben fehlte und aus der Balance geraten war. Je mehr mir das bewusst würde, umso mehr würden sich Räume öffnen, in dem das Selbst lernen könne, was seinem Wesen gemäß ist, erklärte mir Nora. »Du solltest deinem Wesen, deinem wahren Selbst vertrauen. Es weiß, was es braucht. Nicht der Therapeut weiß es, das Selbst des Patienten weiß es. Diesen Selbstheitskräften kann man vertrauen.«

Das hilfreiche Bild von Baum und Borke

Mir ist noch ein schönes Bild in Erinnerung, dass Nora von den Ursprüngen seelischer Erkrankungen entwarf. Wir kämen alle mit einem System auf die Welt, das zwar noch entwickelt werden müsse, das aber schon sehr klug sei. Ähnlich wie ein Samen eines Baumes. Der wisse ja auch, wie er zu wachsen habe. Wenn aber die Bedingungen im Außen schwierig seien, gäbe es sozusagen Verwachsungen. So sei das auch mit uns. Aber weil wir so differenzierte Wesen seien, litten wir an diesen Verwachsungen. In der Tiefe wüssten wir, wie wir seien und welche Früchte wir tragen könnten. Und wenn wir die nicht trügen, litten wir. Dieses Bewusstsein und diese ganze Abwehr, also diese Borken, die wir dagegen entwickelten, die hätten also einen Sinn. Die könnten wir nicht so einfach aufbrechen. Denn dann würde uns von innen zu viel Verletzlichkeit, zu viel Leere, zu viel Mangel überschwemmen. Deshalb müsse dieses Auflösen der Borke, also der Abwehr, ganz allmählich geschehen. Die Borke müsse von innen her spüren, dass ihre Abwehraufgaben nicht mehr nötig seien. Doch die Borke würde sich weiterhin wehren, dies sei schließlich ihre heilige Mission, und nur vorsichtig ihre Abwehr aufgeben – und dünner werden. Und irgendwann würden wir die Borke vielleicht nicht mehr brauchen, höchstens noch im Stress, wenn mal wieder ein kalter Winter käme.

Ich verstand in diesem Moment, dass der Weg aus dem Burn-out nicht auf die Schnelle möglich ist. Und dass Heilung ein Prozess ist, der Jahre dauern kann.

Der Weg aus dem Burn-out ist nicht auf die Schnelle möglich. Heilung ist ein Prozess, der Jahre dauern kann.

Einfach nur in der Sonne sitzen

In den ersten Wochen in der Klinik schlief ich viel oder saß auf dem Balkon in der Nachmittagssonne. Dazu gab es reichlich Gelegenheit, denn wir hatten ein schönes Frühjahr im Allgäu. Es war für mich eine ganz neue Erfahrung, keine Aufgaben zu haben – und dieses Gefühl: Ich darf jetzt einfach nur mal in der Sonne sitzen. Anfangs hatte ich deswegen Schuldgefühle, und Nora musste mich ein ums andere Mal dazu ermuntern, meine Drehzahl herunterzufahren und auf Standgas zu gehen. Es wurde eine ganz neue Erfahrung für mich: einfach mal nichts zu tun.

Sehr gerne spazierte ich die 15 Minuten durch den Wald, Richtung Waldcafé. Dort stand eine Bank und rechts davor ein eisernes Gottesmarterl. Hier konnte ich ein, zwei Stunden sitzen, einfach so. Bei klarem Wetter hatte ich einen fulminanten Blick auf die sanfte Hügellandschaft des Allgäus, und im Hintergrund zeichneten sich die Allgäuer Alpen ab. Mädelegabel, Grünten, Aggenstein. Und linker Hand war sogar die Zugspitze zu erkennen.

Meine Probleme mit Partnerschaft

In den ersten beiden Wochen war Besuch nicht erlaubt. Dann besuchten mich meine Eltern. Ich zeigte ihnen meinen Lieblingsplatz beim Waldcafé, und wir kehrten dort ein. Es war schön für alle.

Wie aber sollte ich mich gegenüber Suska verhalten, meiner Freundin? Sollte ich sie anrufen, wenn mir danach war? Oder sollte ich sie erst wieder nach der Therapie sehen, also in acht, neun Wochen?

Nach drei Wochen kam Suska, und sie blieb übers Wochenende. Sie schien glücklich darüber, dass es mir besser ging. Und auch mir ging es besser dadurch. Aber es löste nicht meine innere Bedrückung, ob diese Beziehung wirklich die richtige für mich ist. Für diesen Moment. Und für den kommenden Lebensabschnitt.

Nach etwa fünf Wochen kam auch der Bundestrainer zu Besuch. Wir trafen uns in einem Gasthaus in Bad Grönenbach. Wolfi Steiert wollte wissen, wie es mir geht. Und vor allem: wie ich über die Rückkehr ins Team dachte. Ich konnte mir das durchaus vorstellen, wollte aber keine konkrete Zusage machen.

Auch Werner Heinz, mein damaliger Manager, sagte mir in mehreren Telefongesprächen, dass er sich natürlich freuen würde, wenn ich meine Karriere fortsetzte. Ich solle aber nichts überstürzen. Wir sprachen auch über Suska. Ich erzählte ihm von meinem inneren Konflikt: entweder Beziehung oder sportliche Karriere.

Einerseits fand es ich schön, eine Beziehung zu haben, nicht mehr allein zu sein. Aber andererseits wurde es mir oft zu viel. Ich fürchtete, nicht zu einer ebenbürtigen Partnerschaft fähig zu sein. Ich wollte einfach keine endlosen Diskussionen und keine Heulerei. Damals hätte ich wohl eine Partnerin gebraucht, die so unkompliziert ist wie ein Buch. Wenn ich das brauche, nehme ich es mir, wenn ich es nicht mehr brauche, stelle ich es zurück ins Regal. Mein Gefühl sagte mir immer noch, dass eine Beziehung und Familie erst nach dem Sport kommt.

Ich war wohl noch zu sehr mit meinem alten Leben verhaftet. Und deshalb habe ich mit Suska einfach Schluss gemacht.

Die Trennung erleichterte mich. Aber nur kurz. Ich schlief wieder schlechter. Grübelte wieder mehr. Hatte ständig Lust auf Süßes. Verbot mir das aber.

Ein Bild aus dem Jahr 2005. Mein junger Hund Achilles bringt Verantwortung und wieder Freude in mein Leben.

Die Sehnsucht nach dem Sportlerleben

Immer noch wollte ich in den Weltcup-Zirkus zurückkehren. Ich sehnte mich nach dem aufregenden, abwechslungsreichen Sportlerleben, auch ein bisschen nach dem Applaus der Fans.

Ich hatte wieder Lust aufs Radfahren und bat meinen Papa, er solle mir mein Rennrad bringen. Ihn freute, dass ich wieder so weit war.

Auch für mich war die Bewegung wie eine Befreiung. Ich stieg ein-, zweimal in der Woche für ein, zwei Stunden aufs Rad. Aber natürlich musste ich es gleich wieder übertreiben. Wenn es bergauf ging, knüppelte ich da hoch. Und Nora, der ich stolz davon erzählte, war alles andere als erfreut, als ich mir sofort wieder Druck machte und dem alten Leistungsanspruch in mir freien Lauf ließ.

Der Versuch, ins alte Leben zurückzukehren

Nach neun Wochen war der Klinikaufenthalt beendet, und nach drei Wochen bei meinen Eltern kehrte ich ganz in meine alte Welt zurück, nach Hinterzarten. Es war eine schmerzhafte Rückkehr.

In der Klinik konnten wir zuletzt die Antidepressiva ganz ab-setzen. Daheim packte mich wieder diese furchtbare Unruhe. Ich konnte kaum mehr schlafen. Wieder ging ich nachts in der Wohnung auf und ab und oft startete ich mitten in der Nacht zu längeren Spaziergängen, weil ich hoffte, dass mich diese Bewegung vielleicht von meiner Unruhe ablenken und runterbringen könnte. Es gelang leider nicht wirklich.

Auch mit meinem neuen Therapeuten in Freiburg ging es nicht richtig gut. Wir fanden nicht die vertrauensvolle Beziehung, wie ich sie von Nora kannte.

Deswegen setzte ich meine Therapie bei Nora fort und nahm in Kauf, alle zwei Wochen zu ihr nach Untermaiselstein ins Allgäu zu fahren. Und immer wenn sich bei mir eine Krisenstimmung entwickelte, wenn sich wieder diese schreckliche Unruhe breitmachte oder ein konkreter Konflikt auf Klärung drängte, konnte ich sie anrufen. Das habe ich auch immer wieder getan. Denn immer wieder bedrängten mich wichtige Fragen. Soll ich noch mal mit dem Leistungssport anfangen? Kann ich noch mal Leistung bringen? Brauche ich diese ganze Anerkennung, die mir durch den Sport beschert wurde, wirklich noch weiter? Soll ich mich vielleicht nur noch gezielt auf sportliche Höhepunkte vorbereiten und bei der Vierschanzentournee, bei Weltmeisterschaften und den Olympischen Spielen starten und zwischendurch längere Regenerationszeiten einhalten? Oder soll ich das Angebot annehmen, dort als Kommentator zu arbeiten?

Alles braucht seine Zeit. Und Leben bedeutet Veränderung. Ich musste lernen, dies zu lernen. Und irgendwann habe ich gemerkt, dass ich für mich etwas anderes finden muss und nicht mehr zum Skispringen zurückkehren kann.

Ein wichtiger Impuls für mich

Einmal gab mir Nora einen Text zu lesen, und zwar von der damals 85-jährigen Nadine Stair. Die alte Dame aus Louisville/Kentucky hatte in einem Lebensbrief weise Gedanken notiert, die mein Bewusstsein zusätzlich schärften:

»Wenn ich mein Leben noch einmal leben dürfte,
würde ich versuchen mehr Fehler zu machen.
Ich würde nicht so perfekt sein wollen – ich würde mich mehr entspannen.

Ich wäre ein bisschen verrückter, als ich es gewesen bin,
ich wüsste nur wenige Dinge, die ich wirklich sehr ernst nehmen würde.
Ich würde mehr riskieren, würde mehr reisen,
ich würde mehr Berge besteigen und mehr Sonnenuntergänge betrachten.
Ich würde mehr Eis und weniger Salat essen.

Ich war einer dieser klugen Menschen,
die jede Minute ihres Lebens vorausschauend und vernünftig leben,
Stunde um Stunde, Tag für Tag.

Oh ja, es gab schöne und glückliche Momente, aber wenn ich noch einmal anfangen könnte,
würde ich versuchen, nur mehr gute Augenblicke zu haben.
Falls Du es noch nicht weißt,
aus diesen besteht nämlich das Leben;
nur aus Augenblicken, vergiss nicht den Jetzigen!

Wenn ich noch einmal leben könnte,
würde ich von Frühlingsbeginn an bis in den Spätherbst hinein barfuß gehen.
Ich würde vieles einfach schwänzen,
ich würde öfter in der Sonne liegen.

Aber sehen Sie … ich bin 85 Jahre alt
und weiß, dass ich bald sterben werde.«

Ich war 33 Jahre alt – und ich wollte einfach besser leben.

Der Text von Nadine Stair ist dem Buch »Hühnersuppe für die Seele – Geschichten, die das Herz erwärmen« (Goldmann Verlag) entnommen.

Interview mit der Psychotherapeutin Nora Maasberg

»Sven ist wirklich ein besonderer Mensch«

Wie die Dipl.-Psychologin Nora Maasberg, Fachärztin für Psychosomatik und Psychotherapie, ab April 2004 mit Sven Hannawald arbeitete

Welchen Eindruck hat der Patient Sven Hannawald auf Sie gemacht, als Sie den ersten Kontakt mit ihm hatten?

Als er in die Klinik kam, hat er ein wenig gefremdelt, er war ängstlich und total erschöpft. Er wirkte auf mich in seiner Schwäche sehr verletzlich. Da war auch dieses Zweifelnde, dieses leicht Misstrauische und gleichzeitig dieses Hoffnungsvolle, dass da irgendwo jemand ist, der ihm helfen kann. Dass seine Situation besser wird. Aber auch Resignation umgab ihn.

Wie lange dauerte es, bis er die Situation angenommen hat?

Sven hat sich schon nach relativ kurzer Zeit einlassen können. Er sagte: ›Okay, hier kann ich loslassen.‹ Das war schon sehr bald zu spüren.

Wie wichtig ist eine persönliche Beziehung zwischen Therapeut und Patient?

Sehr, sehr wichtig. Es gibt ja viele Untersuchungen dazu und sie bestätigen: Der Erfolg einer Therapie hängt vor allem von der Qualität der Beziehung ab. Oft geschieht es sehr schnell, dass der Patient sich gesehen und angenommen fühlt. Dieses spontane Vertrauen ist eine wichtige Basis für den Beginn einer Behandlung und muss im Verlauf der Behandlung immer wieder neu errungen werden.

Wie war das zwischen Sven und Ihnen?

Es war zunächst ganz einfach, mit ihm einen menschlichen Kontakt zu bekommen. Wir haben gleich eine gute Ebene gefunden. Es ist bei jeder Therapie so: Da kommt ein neuer Patient zur Tür herein, man sieht sich, und man weiß irgendwie – das klappt oder das klappt nicht.

Woran merken Sie das?

Das ist eine menschliche intuitive Fähigkeit. Es ist belegt, dass ein kleines Kind, welches sich an die Mutter richtet, in weniger als einer Sekunde weiß, ob der Kontakt gelingt oder aber nicht. Unsere meist unbewussten Wahrnehmungsprozesse registrieren sehr viel. Klar, man kann sich auch mal täuschen. Aber das ist selten. In der Praxis finden Probegespräche statt, damit beide überprüfen können, ob sie miteinander arbeiten können.

Was waren die typischen Burn-out-Symptome bei Sven?

Wenn ich von Sven nichts gewusst hätte, hätte ich auch annehmen können, er habe eine schwere Depression ohne die Burn-out-Faktoren. Diese Mischung aus körperlicher und emotionaler Niedergeschlagenheit – wir nennen das eine Minussymptomatik –, seine Selbstvorwürfe, seine Grübeleien, die Zukunftsängste, der Bericht von Schlafstörungen, seine Unfähigkeit, sich zu freuen, seine Unruhe und motorische Agitiertheit, also seine körperliche Rastlosigkeit, all dies sind Zeichen einer depressiven Entwicklung.

Wie erkannten Sie dann aber doch ein Burn-out bei Sven?

Das typische für Burn-out bei ihm erschließt sich aus der Entwicklung der Erkrankung: jahrelange körperliche Leistung auf Höchstniveau, ein hoher Leistungs- und Konkurrenzdruck, die Fixierung auf eine Identität als Hochleistungssportler, die Vernachlässigung von anderen Lebensbereichen, ja auch der Supererfolg aus dem Jahr 2002, der eigentlich nicht zu wiederholen ist – all dies führte zu einem Ausbrennen.

Wie beschreiben Sie ganz allgemein das Burn-out-Syndrom?

Der Begriff »burn out« kommt aus dem Englischen und bedeutet: »ausbrennen« bzw. Ausgebranntsein. Die Übersetzung trifft es gut: In dem Begriff steckt die Botschaft, dass man sich zumindest angestrengt und verausgabt haben muss. Burn-out ist ein Zustand ausgesprochener emotionaler Erschöpfung mit reduzierter Leistungsfähigkeit. Er kann als Endzustand einer Entwicklungslinie bezeichnet werden, die mit idealistischer Begeisterung beginnt und über frustrierende Erlebnisse zu Desillusionierung und Aggressivität führt, bis hin zu Apathie, und sich in psychosomatischen Erkrankungen und Depression ausdrückt. Man versucht sich häufig zu stabilisieren, indem man sich noch kränker macht, zu Suchtmitteln greift, sich zurückzieht, soziale Kontakte verliert, zunächst noch mehr arbeitet oder Leistung erzwingen will und allmählich immer arbeitsunfähiger wird. Üblicherweise wird bei der Diagnose angenommen, vor dem Burn-out sei man gesund gewesen, aber das ist wohl definitionsabhängig. Wie bei den meisten psychischen Erkrankungen gibt es schon vorher Einschränkungen oder Vulnerabilitäten, also Verletzbarkeiten, die dann durch Belastungen krankheitswertig werden.

Was hat die Arbeit mit Sven für Sie so besonders gemacht?

Zunächst einmal war das Besondere, dass er so berühmt und eine öffentliche Person war. Das war für mich und mein Team eine ungewöhnliche Herausforderung. Sven fühlte sich von vielen Augen »verfolgt«, und auch auf uns als Behandler, also die Klinik, waren sie gerichtet. Wir hatten also eine große Verantwortung übernommen, durch die öffentliche Aufmerksamkeit, seine Vorbildfunktion und Bedeutsamkeit für den Sport, gleichzeitig aufgrund seines sehr schlechten körperlichen und psychischen Zustands. Außerdem hatte Sven über die Jahre versucht, das Ursachengefüge seiner Leistungseinbußen zu finden und zu korrigieren. Es war nicht leicht für ihn, diese Konzepte loszulassen.

Refugium für Körper und Seele: Sven Hannawald vor der Klinik Bad Grönenbach im Allgäu

Ist das nicht normal?

Ja, dies ist meist so, dass der Patient eigene Überzeugungen zur Disposition stellen muss. Dazu ist eben professionelle Hilfe nötig. Erst so können neue Möglichkeiten aufgezeigt und ausprobiert werden. Es ist ja schon schwer, ein Gericht, dass ich immer nach demselben Rezept koche, mal ein bisschen zu variieren. Erst recht ist die Veränderung intimer Gewohnheiten schwierig. Die Kontrolle über alte Muster abzugeben ängstigt sehr. Das ist bei uns allen so. Außergewöhnlich in der Arbeit mit Sven war außerdem, dass Sven jenseits seiner Berühmtheit wirklich ein besonderer Mensch ist.

Sinnspruch in der Praxis von Nora Maasberg

Inwiefern?

Ich habe wahrgenommen, dass Sven keine Leistungsmaschine war und ist. Sein menschliches Potenzial zeigt sich in einer besonderen Tiefe, die oft bei Künstlern zu finden ist. Wenn ich Svens Sprünge sehe, dann sind sie nicht nur weit oder kurz. Die Haltungsnote spiegelt den künstlerischen Aspekt wieder, aber auch, ob man diesem Sportler gerne zuschaut. Ob etwas durchscheint im Sprung, das mehr als nur Technik ist. Das ist es ja, auf das wir als Zuschauer eigentlich warten – dieses Beseelte eines Körpers. Man kann auch Charisma dazu sagen.

Steht dann die Krankheit auf einem ganz anderen Blatt?

Nein, nein! Neben seinen Schwächen, seinen unbewussten Konflikten ist diese Besonderheit seines Wesens gerade die Quelle seiner Leidensgeschichte. Wir können nur so viel leiden, wie wir seelisch differenziert sind. Das heißt nicht, dass uns gleichzeitig psychische Fähigkeiten – zum Beispiel der Selbstwahrnehmung, der Kommunikation oder der Gefühlsregulierung – fehlen und diese zu entwickeln sind. Und dennoch ist dieses Wesen wie unsere Quelle, aber auch wie eine Verpflichtung. Hieraus wird die Sehnsucht nach Erfüllung und Selbstverwirklichung gespeist.

Sven hat sich für eine Einzeltherapie entschieden. Wie oft haben Sie mit ihm gearbeitet?

Sven war fast neun Wochen bei uns in der Klinik. Wir haben uns fast täglich gesehen – und haben mindestens dreimal in der Woche intensiv gearbeitet –, außer in meinem Urlaub. Darüber hinaus sprachen der Chefarzt Dr. Klingelhöfer, meine anderen Mitarbeiter und Kollegen mit ihm, standen mit ihren unterschiedlichen methodischen Zugängen zur Verfügung. Herausheben möchte ich die naturheilkundliche, körperorientierte Behandlung, auch die Physiotherapie.

Warum kam eine Gruppentherapie für Sven nicht infrage?

Er wollte das nicht. Ich konnte ihn gut verstehen. Er wäre damit sicherlich überfordert gewesen. Die Patienten in der Gruppe erzählen alles von sich, sie können alles erzählen und sie sollen alles erzählen. Sven fühlte sich nicht sicher, dass das, was er in der Gruppe von sich preisgegeben hätte, auch in der Gruppe geblieben wäre. Er wollte, dass wirklich nichts nach außen dringt, also zum Beispiel an die Presse.

Worauf kommt es ganz am Anfang an?

Wenn jemand so erschöpft ist, so am Ende ist, wie Sven es war, dann geht es erst mal darum, dass er sich erholen kann, zu sich kommen kann. Dieses aus dem gewohnten Umfeld und den Anforderungen Herausnehmen ist bei Ausgebrannten sehr wichtig. Es ging anfangs vor allem um körperliche Fürsorge, ums Schlafen können. Er sollte auf den gewohnten, übermäßigen Sport verzichten und auf eingefahrene Essgewohnheiten.

Und dann?

Nach einer ersten Schonfrist, nachdem er sich immer mehr regeneriert hatte, konnten wir über seine aktuellen Konflikte, die wichtigen Beziehungspersonen und seine Biografie sprechen.

Was war das oberste Ziel seiner Behandlung?

Wir versuchten, einen geschützten Rahmen zu schaffen, in dem er körperlich und seelisch wieder zu Kräften kam. Daraufhin war das nächste Ziel, mit ihm die Ursachen und den Sinn seiner Erkrankung zu erforschen und diese ihm bewusst zu machen. Eine Erkrankung ist ja ein Zeichen dafür, dass im Leben etwas fehlt, dass etwas nicht stimmt, dass etwas aus der Balance geraten ist. Dazu gehört auch, dass man ein Bewusstsein entwickelt, welche seelischen Funktionen angelegt sind und ob sie ausreichend entwickelt sind. Wie wir Mängel – wir nennen das strukturelle Mängel – versucht haben zu bewältigen, welche Konflikte sich daraus ergeben.

Zum Beispiel?

Zum Beispiel wurde die Frage gestellt, was für Sven das Skispringen und der Erfolg, sein ganzes Leben als Sportler im positiven Sinne bedeutet hat und welche »Leerstellen« dieses Leben und der Erfolg ausfüllen sollten. Dazu gehört auch die Frage, welche Bedürfnisse wie befriedigt werden: zum Beispiel das Bedürfnis nach Nähe, nach Selbstwert, nach Liebe und Sicherheit und so weiter. Sven drückte immer wieder aus, dass er »frei« sein wollte und im »Einklang« mit sich. Damit meinte er, wie er den vermeintlich äußeren und inneren Zwängen entfliehen kann und seinem Wesen gemäß leben kann.

Unser Wesen ist wie ein GPS: Wenn wir krank sind, meldet das GPS, dass wir unseren Weg verloren haben. So geht es vor allem darum, das innere Organ zu schulen, das dieses GPS lesen kann. Das ist unsere bewusste Wahrnehmung, auch Introspektionsfähigkeit genannt. Und erst dann Korrekturen unseres Weges eher geschehen zu lassen, als sich zu manipulieren.

Können Sie da noch ein Beispiel geben?

Sven hatte gelernt, sich selbst zu beobachten, und angstmotiviert teils vorschnell Schlüsse gezogen. Angst allein ist kein guter Ratgeber, weil sie aus unbewussten, früheren Quellen gespeist wird, die wenig mit der jetzigen, größeren Wirklichkeit zu tun haben. So kann uns unsere Sehnsucht nach Wohlbefinden oder Glück auf einen Zickzackkurs bringen. Das ist ähnlich wie beim Rudern in unruhigen Gewässern, wo der Anfänger versucht, zu schnell und zu heftig die Richtung zu beeinflussen. Die Selbstbeobachtung muss – wie in der Achtsamkeitsmeditation – eine gewisse freundliche, nichtwertende, geduldige Qualität haben. Wir nehmen die Angst zur Kenntnis, schauen, wie sie sich im Körper abbildet. Was sonst noch wahrzunehmen ist, woran sie uns erinnert. Vielleicht fühlt sich das an, als ob man durch eine Stromschnelle fährt, durch einen Engpass muss. Dadurch schaffen wir aber Raum, sodass sich unser Selbst wie ein natürlicher Fluss bewegen und ausdehnen kann. Und dann kann sich aus einem Angstgefühl Lebendigkeit oder gerichtete Kraft entfalten. Dann sind wir wirklich im Einklang mit unserem Körper, der Seele, mit unseren Gefühlen und mit unserer Umgebung. Das wird heutzutage gerne mit dem Begriff »Flow« ausgedrückt. Sobald wir werten, uns innere oder äußere Normen und Ideale zum Gesetz machen – zum Beispiel: das macht mich zu dick, da bin ich nichts wert –, wird das Gefühl unfrei zu sein, immer stärker. Die Anstrengung wird auch zunehmen, weil wir uns gegen den inneren Fluss mit unseren Vorstellungen stemmen.

Burn-out: Zeichnungen von Nora Maasberg

Können Sie sagen, was Sven in das Burn-out geführt hat?

Ein wesentlicher Faktor dürfte die jahrelange, fast ausschließliche Fokussierung auf sportliche Höchstleistungen sein.

Warum ist das so?

Die Phasen der Erholung und des Ausgleichs waren wohl zu kurz gekommen. Außerdem fordern öffentlicher Erfolg und der Druck der Medien ein hohes Maß an Abgrenzungsfähigkeit und innerer Stabilität, diesem äußeren Erwartungsdruck entgegenzutreten – das hat an ihm gezehrt. Dazu kommt, dass das Leben im Team, die gemeinschaftlichen Kontakte zwar freundschaftlich und verbindend sind, also seelische Nahrung sind. Dennoch ist die Konkurrenzsituation im Skisprung eine Realität, die auch gegenseitiges Misstrauen und eine gewisse Vereinzelung fördert. Das wiederum kann schwächen. Das Leben der so früh für Sport und Karriere vorgesehenen Kandidaten bedingt häufige Wechsel in den sozialen Bezügen, dies kostet umso mehr Kraft, je früher Umzüge und Reisen notwendig sind. Sven musste ja schon mit zwölf von zu Hause aufs Sportinternat. Für diese krisenhafte depressive Entwicklung mag es noch Ursachen in frühester Kindheit geben. Zur normalen Sozialisation in der DDR gehörte es, dass er bereits mit einem halben Jahr in eine Kinderkrippe kam und letztlich recht früh einem Anpassungsdruck ausgesetzt war.

Was kann denn durch so eine frühe Trennung verloren gehen?

Das grundlegende Bedürfnis eines Kleinkindes ist sichere Bindung, die frühe Trennung von den Eltern bedeutet meistens eine Verunsicherung im Bindungsverhalten, wird als Keim eines gewissen Scheiterns erlebt. Eine narzisstische Wunde, die die Erfahrung von sich und der Welt langfristig und gänzlich unbewusst prägt. Hier bilden sich frühe, strenge sogenannte Über-Ich-Strukturen als Versuch, sich zu stabilisieren.

Arbeitsatmosphäre: Sven Hannawald in der Praxis von Nora Maasberg in Untermaiselstein im Allgäu

Was bedeutet das genau?

Einfach ausgedrückt: Das Kind meint, Leistungen bringen zu müssen, um gemocht zu werden. Leistungen, die eigentlich eine Überforderung darstellen. Es fürchtet in der Tiefe, verlassen zu werden, ein Nichts zu sein, wenn es sich nicht anstrengt oder den Forderungen der Umgebung nachkommt. Es entwickelt wenig Gefühl für eigene Grenzen. Das Kind lernt, sich nicht mehr zu spüren. Der Körper wird fremd oder nur durch starke Reize – zum Beispiel durch sportliche Verausgabung – spürbar. Der frühe Stress wird im Gehirn und im ganzen Körper verankert und kann in Konfliktsituationen ständig wieder aufgerufen werden und ablaufen. Das ist eine hormonelle Bahnung von Ausbrennen. Die frühere Beziehungssehnsucht, einfach nur da zu sein, versorgt zu werden, kindlich ohne Verantwortung zu sein, mit einem Gegenüber zu verschmelzen, kämpft mit der Angst vor dem Verlassenwerden, dem Verratenwerden und allen anderen Abhängigkeitsängsten. So wird Beziehung häufig konflikthaft, da das Beziehungsideal unrealistisch ist. Gerade dann, wenn Nähe verbindlich wird, kann es zu Beziehungsabbrüchen kommen, die für den anderen unverständlich und schmerzlich sind. Aber auch das Alleinsein, die forcierte Unabhängigkeit, ist keine dauerhafte Lösung, innere Leere und Einsamkeit machen sich breit.

Wie konnten Sie diese komplexen Ursachen bearbeiten?

Es war für Sven eine neue Erfahrung, in dieser Weise über sich nachzudenken und sich im Schutz der therapeutischen Beziehungen auszutauschen. Mein methodischer Hintergrund ist die tiefenpsychologisch fundierte Psychotherapie, wobei ich den körperlich empfindungsmäßigen Reaktionen viel Aufmerksamkeit schenke. Gefühlsmäßige Veränderung zeigt sich immer in körperlichen Reaktionen. Sven war motiviert, sich zu verändern. Er war ja selbst an dem Punkt, dass er wusste, dass diese Höchstleistungen nicht mehr zu erbringen sind. Der »Starrummel« belastete ihn. Er fühlte sich, als ob ihm etwas weggenommen wird. Das war eine gute Eintrittskarte, um seine Ängste und Bedürfnisse und unvertraute Empfindungen wie Trauer und Wut einzuordnen und zu beginnen zu verstehen.

Wut? Auf was?

Wut ist zunächst mal ein einfaches Zeichen, dass unser Selbst Energie mobilisiert, um uns zu schützen, uns abzugrenzen und sich gegen Fremdes zu wehren. Da er sich so schnell unter Druck gesetzt fühlte, war das Fühlen von Wut wie eine beginnende Gegenkraft. Diese Wut in Stärke zu verwandeln, in eine autonome Position, die aber in Beziehung bleibt – das ist die Aufgabe, die er bewältigen musste.

Wie ging dann die Behandlung weiter?

Sein Konzept von Alles oder Nichts musste sukzessive hinterfragt werden. Es dauerte lange, bis er kleine, positive Veränderungen wertschätzen konnte. Diese ganz kleinen psychischen Veränderungen zeigen echte Heilung an und brauchen deshalb so viel Geduld, die gerade in einer Vorgeschichte, wie sie Sven hat, nicht mitgeliefert wurde. Obwohl er das von seinem sportlichen Training her wohl schon kannte. Er selbst musste das ihm gerechte Maß finden, wie viel Erholung er braucht und wie viel Leistung er bringen kann. Das neue Verständnis führte zu einer stärkeren Annahme seines Selbst, mit einem gewissen Mitgefühl für sich – das ist sehr wichtig im Genesungsprozess.

Wie viel Zeit brauchte er denn?

Die drei bis vier Jahre, in denen ich ihn begleitet habe, waren notwendig, um eine Umstellung zu verankern.

War jetzt der Erfolg der Therapie gesichert?

Die tieferen Themen werden ihn sein ganzes Leben lang beschäftigen, weil immer neue Herausforderungen kommen – wie bei jedem von uns. Nach der stationären Behandlung war er ja wieder in seinem gewohnten sozialen Umfeld, und seine Trainer, Manager und Freunde konnten sein neues Bedürfnis nach Nichtstun und unstrukturierter Zeit kaum nachvollziehen. Dies bereitete ihm innere Konflikte, aber durch unsere Unterstützung traute er sich mehr und mehr, seine Grenzen zunächst einmal sehr weit zu setzen.

Wie oft haben Sie ihn noch gesehen?

Auf unsere Empfehlung suchte er nach der stationären Behandlung eine ambulante Psychotherapie auf, bei einem Kollegen in seiner Nähe. Die Bindung, die er zu mir aufgenommen hatte, war aber so tragend, dass wir regelmäßig in Kontakt blieben. Dadurch, dass meine Klinikzeit Ende 2004 beendet war, hatte ich dann die Möglichkeit, ihn in meiner Praxis weiter zu behandeln. Diese ambulante Therapie umfasste etwa 80 Stunden. Wir führten sie in Krisenzeiten wöchentlich durch. Manchmal gab es auch längere Abstände, weil es ihm gutging und er beschäftigt war. Auch weil dies seiner Art der Beziehungsgestaltung entsprach.

Haben Sie telefonisch Kontakt gehalten?

Ja, wir haben regelmäßig telefoniert. Und in Krisen konnte Sven mich natürlich immer anrufen – das hat er auch getan.

»Sven ist über den Berg«: Zu seiner Therapeutin Nora Maasberg hält Sven Hannawald seit neun Jahren Kontakt.

Wie ging es dann weiter?

Als er aus der stationären Behandlung wieder hinaus ins normale Leben kam, ging es ihm zunächst gut. Dann drängten aber die realen Probleme: Was tue ich? Wie verdiene ich in Zukunft mein Geld? Wo wohne ich? Wie gehe ich mit Partnerschaften um? In welchem Maße kann ich wieder in sportlichen Bereichen wirksam werden? Im Herbst 2004 lasteten diese immer mit Entscheidungen behafteten alltäglichen Probleme so sehr auf ihm, dass nächtliche Grübeleien mit Schlafstörungen und der bereits erwähnten Minussymptomatik neue therapeutische Maßnahmen erforderten. Er begann hier mit einer antidepressiven Medikation, obwohl er seinen Körper nicht sehr gerne »mit diesem Gift«, wie er meinte, belasten wollte. Das ausgewählte Medikament war offensichtlich angemessen, weil die Nebenwirkungen, gemessen an den positiven Wirkungen, vernachlässigbar waren.

Welche Nebenwirkungen könnten denn zum Beispiel belasten?

Symptome wie Mundtrockenheit und Schwindel sind möglich. Auch Gewichtszunahme, Probleme beim Wasserlassen oder Verdauungsprobleme treten manchmal auf. Besonders zu Beginn der Behandlung, sie verschwinden dann später oft. Die Auswahl eines Medikaments braucht Geduld beim Patienten und professionelle Erfahrung vom Arzt. Ich hatte mich mit einem psychiatrisch sehr erfahrenen Spezialisten beraten.

Und was waren die Vorteile?

Sven sagte gerne, »jetzt fühle ich mich wieder neutral«, also gelassener, zuversichtlicher. Das morgendliche Sorgenkarussell, was so erschöpft, stand wieder still. Damit konnte er ein Problem nach dem anderen angehen oder auch wieder einfach Spaß mit Freunden haben. Nach etwa einem Jahr konnte er das Medikament langsam absetzen.

Was waren dann neue Herausforderungen für Sven?

Nach dem, wie er sich jetzt kennengelernt hatte, wollte er mehr für sein Gefühlsleben tun. Dazu gehörte, dass er nach reiflicher Überlegung einen jungen Hund zu sich holte. Hunde brauchen viel Zuwendung, eine gewisse Disziplin und fordern vom Herrchen, dass er Verantwortung übernimmt. Dafür schenkt ein Tier spontane Freude, direkten Kontakt und Lebendigkeit.

Und das sonstige Gefühlsleben?

Dann wollte Sven sich natürlich als Mann erfahren und sich an eine Frau binden. Er wollte sein Nomadentum zwischen Hinterzarten und Burgau, wo seine Eltern wohnen, und Berlin, wo seine Freundin wohnte, hinter sich lassen und eine Familie gründen. Der Abschied von Hinterzarten, die Auflösung der dortigen Wohnung waren für ihn, der nicht gelernt hatte, Abschied zu nehmen, jeweils wichtige Herausforderungen. Dass seine Freundin so bald Nachwuchs ankündigte, löste in ihm natürlich sehr gemischte Gefühle aus, da er ja gerade erst begonnen hatte, sich einer verbindlichen Beziehung zu stellen. Aber die Geburt seines Sohnes machte ihn stolz und glücklich. Nun werden aber durch das Aufwachsen eines Kindes alle Erfahrungen der eigenen Kindheit, die glücklichen wie auch die belasteten, aktiviert. Zusätzlich müssen durch das Entstehen eines gemeinsamen Dritten aus der Zweisamkeit sehr viele Beziehungsthemen neu verhandelt werden. Das ist für alle Paare eine Prüfungszeit, und Sven und seine Partnerin haben sehr miteinander gerungen.

Sven auf dem Weg zu seiner Therapeutin Nora Maasberg. Sein neuer Freund Achilles begleitete ihn (2004).

Wie ging es mit dem Sport weiter?

Im Vorfeld von Olympia 2006 und während der Olympischen Spiele gab es noch mal für ihn die Notwendigkeit, innerlich von seiner Identität als aktiver Sportler und von der Welt des Skispringens Abschied zu nehmen. Die Suche nach einer ihm gemäßen Aufgabe beschäftigte ihn sehr. Nur die Sprünge der anderen zu kommentieren konnte ihn nicht befriedigen. Er begann sein Interesse am Motorsport aktiv zu verfolgen. Hier fand er zu seiner Freude zurück, die ihm die Beherrschung von Bewegung und Geschwindigkeit schenkt. Seine körperliche und mentale, konzentrierte Reaktionsfähigkeit kann er hier wieder einsetzten.

Ist Sven heute über den Berg?

Über diesen Berg ist er sicherlich. Er wird sich sicher nie mehr in diesem Maße langfristig einseitig verausgaben und dadurch ausbrennen. Welche Herausforderungen sonst noch auf ihn warten und wie er sie bewältigen wird, kann keiner wissen.

Zurück im Leben

Liebe, Lust und Leidenschaft: warum ich jetzt wieder auf meinen inneren Kompass vertrauen kann, was mich im normalen Alltag glücklich macht – und was ich mir für meine Zukunft wünsche

Kleines, großes Glück: Mit meiner Lebenspartnerin Alena Gerber und unserem Hund Dexter vor Schloss Nymphenburg in München

Vielleicht sind Ihnen schon mal ähnliche Gedanken gekommen, wie mir neulich. Da saß ich am Starnberger See und sah den Segelbooten nach. Komisch, dachte ich: Obwohl der Wind aus einer Richtung weht, obwohl also alle Boote dieselben Bedingungen haben, segeln sie doch in alle mögliche Richtungen, mit ganz unterschiedlichem Tempo.

Wie ist das möglich? Warum sind manche schneller und andere ganz langsam – obwohl der Wind für alle gleich ist?

Weil nicht der Wind entscheidend ist. Alles hängt davon ab, wie die Segel gesetzt sind. Und dies ist Sache jedes Seglers.

Ich glaube, so ähnlich funktioniert auch unser Leben – und der Erfolg, den wir im Leben haben. Wir haben es selbst in der Hand. Wir können zwar den Wind nicht beeinflussen, aber wir können entscheiden, wie wir die Segel setzen. Wir können uns als Opfer der Umstände sehen. Oder wir sehen uns als Macher, der möglichst das Beste aus jeder Situation herausholt. Wir können an den Umständen oft nichts ändern, aber wir können immer dazulernen und unsere Einstellung und Vorgehensweise ändern.

Dies habe ich in den letzten Jahren versucht. Ich bin zurück im Leben. Im normalen Leben, das ich bislang so nicht hatte.

Ich kann endlich stolz auf meine Erfolge sein

Nach meinem Burn-out dauerte es über fünf Jahre, ehe ich mein Leben wieder in den Griff bekam. Heute wache ich nicht mehr unruhig auf. Ich weiß, dass ich auf einem sehr soliden Fundament stehe. Auch wirtschaftlich – und diese finanzielle Unabhängkeit weiß ich natürlich sehr zu schätzen. Sie gibt mir jetzt die innere Freiheit, mich ganz in Ruhe zu orientieren, beruhigt in die Zukunft zu schauen und zu entwickeln, was mir wirklich wichtig ist. Ein erschütternder Aspekt meiner Erkrankung war ja auch, dass ich eigentlich gute Gründe hatte, auf meine bisherige Lebensleistung stolz zu sein. Stattdessen war ich ständig mit mir unzufrieden und wertete mich ab. Erst mit dem Abklingen der Depression war es mir dann möglich, mich über das, was ich geschafft hatte – meine sportlichen Leistungen und auch den materiellen Erfolg –, zu freuen und zu erkennen, dass ich durchaus das Recht habe, mich »auf meinen Lorbeeren auszuruhen«. Darin hatte mich Nora Maasberg, meine Therapeutin, immer wieder bestärkt.

Nein, ich muss mir heute nichts mehr beweisen. Ich habe keine offenen Rechnungen mehr mit mir nach dem Motto: »Hättest du doch ...« Denn ich hatte Erfolg, so wie er im Lexikon steht: »Erfolg ist das Erreichen eines Ziels.« Dieses Ziel muss jeder selbst für sich finden.

Erfolg muss nicht unbedingt heißen, dass wir tatsächlich viel in unserem Leben erwirken – verglichen mit anderen. Erfolg bedeutet vielmehr: dass wir das Beste aus unserem Leben machen – verglichen mit den Möglichkeiten, die in uns stecken. Dies ist mir gelungen.

Ganz entspannt im Biergarten: Ich habe längst gelernt, das Leben sehr viel lockerer zu nehmen.

Erfolg ist das Ergebnis harter Arbeit

Es stimmt, Erfolg kommt von erfolgen. Es stimmt, was der Schauspieler Gustav Knuth einmal gesagt hat: »Erfolg ist eine Chance, verpackt in harte Arbeit.« Und zutreffend ist auch, dass es zum großen Erfolg keine Abkürzungen gibt und dass die Götter vor den Erfolg den Schweiß gesetzt haben.

Mein Antrieb bestand niemals darin, vor allem Ruhm oder öffentliche Aufmerksamkeit zu bekommen. Im Gegenteil. Mir wäre es eigentlich viel lieber gewesen, wenn ich weitgehend unerkannt geblieben wäre. Ich wollte immer ein ganz normaler Junge und Mann sein, den es nicht auf die große Bühne zieht – so fühle ich mich auch heute am wohlsten. Ich wollte auch nicht ständig hören, dass ich so toll bin.

Ich wollte immer nur besonders gut sein in dem, was ich tue. Ich wollte von allen am weitesten springen. Als Kind habe ich geweint, wenn mir nicht der weiteste Satz gelungen war. Ich habe immer versucht, den perfekten Sprung zu springen. Ich wollte einmal die Vierschanzentournee gewinnen. Auch wenn das vielleicht seltsam klingt und ja auch meiner Vorstellung widerspricht, nämlich möglichst nicht groß in Erscheinung zu treten: Ich wollte, dass die Leute wissen, wer Sven Hannawald ist – auch später, wenn ich als Sportler längst nicht mehr aktiv bin.

Dafür habe ich hart gearbeitet. Zwanzig Jahre Trainingsschweiß und Disziplin waren nötig, und ich musste gnadenlos darauf achten, dass mein Körpergewicht an der Grenze des gerade noch Erträglichen bleibt. Dieser Weg hat für mich funktioniert, er hat sogar super funktioniert, auch wenn er zuletzt meinen Absturz bedeutete. Trotzdem, ich würde es heute wieder so machen.

Stimmt, ich hätte ja auch sagen können: »Ich mache das alles so nicht mit.« Meinem Körper und meiner Seele wäre vermutlich vieles erspart geblieben. Aber ich weiß nicht, ob es mir dann heute wirklich besser gehen würde.

Vielleicht säße ich immer noch in Johanngeorgenstadt und würde – wie viele Menschen im Erzgebirge – in Heimarbeit hübsche Engel produzieren, die damals bei uns in der unchristlichen DDR übrigens »Jahresendfigur mit Flügel« hießen.

Meine Regeln: Was ich über Burn-out gelernt habe und für mein Leben beachten werde

1. Nehmen Sie erste Anzeichen ernst. Typische Symptome für ein mögliches Burn-out sind: Konzentrationsstörungen, Versagensängste, chronische Müdigkeit, Herzrasen, erhöhter Blutdruck und sexuelle Lustlosigkeit.

2. Verleugnen Sie nie persönliche Bedürfnisse, also Ruhe (z. B. 7 bis 8 Stunden Schlaf), Entspannung und Auszeiten zwischendurch. Lernen Sie Ihren Körper kennen und hören Sie auf seine Signale.

3. Wir sind alle soziale Wesen. Knüpfen oder erneuern Sie enge Beziehungen zu Freunden. Umgeben Sie sich mit Menschen, die Ihnen guttun.

4. Vermeiden Sie möglichst Stress, er schadet Ihrem Immunsystem. Wenn Sie eine Situation (z. B. die Arbeit) fertigmacht, versuchen Sie, die Umstände zu ändern, oder trauen Sie sich, neue Wege zu gehen.

5. Hören Sie auf, es jedem recht machen zu wollen. Lernen Sie, NEIN zu sagen. Wenn ich weiß, was ich brauche und was ich will, muss ich zusätz-liche Forderungen oder Ansprüche auch mal zurückweisen können.

6. Wenn Sie merken, dass Ihnen etwas über den Kopf wächst: Fangen Sie an, kürzerzutreten und Abstand zu nehmen. Lernen Sie zu delegieren.

7. Lernen Sie, Ihr persönliches Tempo zu finden. Versuchen Sie, zwischen Arbeit, Familie und Ihren Bedürfnissen eine Balance herzustellen. Sie verfügen nur über eine begrenzte Menge Energie.

8. Kümmern Sie sich aktiv um Ihren Körper. Dazu gehört auch regelmäßige Bewegung. Achten Sie auf gesunde Ernährung.

9. Akzeptieren Sie, dass ein Burn-out nicht in ein paar Wochen ausgestanden ist. Es kann Jahre dauern, ehe Sie wirklich wieder gesund sind.

10. Behalten Sie Ihren Sinn für Humor!

Quelle: Zusammenfassung der zwölf Punkte zur Burn-out-Verhütung, nach Freudenberger & North, 1992

Meine alte, neue Leidenschaft: Fußball

Vielleicht wäre ich auch Fußballer geworden, und vielleicht hätte ich es mit meinem Ehrgeiz und Engagement zum Profi beim FC Erzgebirge Aue gebracht.

Fußball ist meine alte, neue Leidenschaft. Schon als Skispringer spielte ich gerne mit den anderen aus dem Team Fußball, weil ich mich dann als Teil einer Mannschaft fühlen konnte. Genau das gefällt mir so besonders gut. Zusammen mit Martin Schmitt, Christof Duffner, Wolfi Steiert & Co. traten wir, die Skispringer, jedes Jahr zu drei Benefizspielen an. Es ging gegen die Behinderten-Nationalmannschaft, gegen ein Team unseres Sponsors Würth oder die Traditionself vom SC Freiburg.

Auch heute noch laden sie mich regelmäßig zu Benefizspielen ein. Inzwischen ist wohl bekannt, dass der Hannawald als langjähriger Stammspieler des TSV Neuried richtig Luft hat, normalerweise wie ein Pferd den Platz beackern kann und dass nach jahrelangem Training auch die Ballbehandlung mehr als passabel ist. Inzwischen mache ich auch immer wieder mal Tore.

Bis vor Kurzem spielten wir in der Kreisklasse, also der viertletzten Liga, jetzt bin ich bei den Senioren A, die immerhin in Bayerns Oberliga spielen. Und manchmal stehen richtig große Spiele an.

Wie damals in Altach im Vorarlberg, als 8000 Zuschauer kamen, um einer Neuauflage der legendären Paarung Österreich gegen Deutschland beizuwohnen. In meiner Mannschaft spielten unter anderem: Andreas Brehme, Georg Hackl, Klaus Augenthaler, Hansi Pflügler, Guido Buchwald, Lothar Matthäus, G. G. Anderson, Michael Greis. Unser Kapitän war Paul Breitner.

Mein Gegenspieler war ein robuster Haudrauf, der mich, wann immer es ging, schmerzhaft foulte. Irgendwann wurde es Lothar Matthäus zu bunt. Er rief zu mir rüber: »Komm, wir tauschen mal die Positionen.«

Gleich bei der ersten Gelegenheit demonstrierte Matthäus seine professionelle Erfahrung und Zweikampfhärte. Der österreichische Angreifer flog jedenfalls in hohem Bogen durch die Luft und landete direkt vor der Bank der Österreicher. Natürlich großes Theater bei den Österreichern. In seiner typischen Art breitete Lothar seine Arme aus und fragte scheinheilig: »Waaaaas?« Dann rief er mir zu: »Komm, wir wechseln zurück.«

Wir verloren damals zwar 2 : 5, aber dieses Spiel habe ich in allerbester Erinnerung. Ein großer Spaß.

Gelungene Balleroberung: Fußball ist seit vielen Jahren meine Leidenschaft. Hier setze ich mich während eines Benefizspiels gegen Axel Schulz durch, den Schwergewichtsboxer.

Alles zu seiner Zeit

Alles hat seinen Preis. Alles hat seinen Grund. Alles gleicht sich im Leben immer irgendwie aus. Alles zu seiner Zeit – diese Lektionen des Lebens habe ich inzwischen gelernt.

Alles zu seiner Zeit – das gilt auch, wenn ich über meine berufliche Zukunft nachdenke. Damals in Furtwangen, vor fast 20 Jahren, habe ich eine Berufsausbildung abgeschlossen – als Kommunikationselektroniker, Fachrichtung Informationstechnik. Schon damals hätte ich viel lieber etwas gelernt, was im weitesten Sinne mit der Autobranche zu tun hat. Das ist aber leider nicht möglich gewesen. Ich habe meine Wurzeln im Wintersport. Deswegen denke ich schon seit längerer Zeit darüber nach, wie ich mich und meine Erfahrungen beim Deutschen Skiverband sinnvoll in die Nachwuchsarbeit einbringen kann.

Es liegt mir am Herzen, etwas von dem zurückzugeben, was mir das Skispringen gegeben hat.

Bei Alena habe ich dieses Super-Bamm-Gefühl

Als Leistungssportler hatte ich damals so gut wie kein Privatleben: Ich war rund 160 Tage im Jahr unterwegs, und es war für mich normal, allein zu sein. Partnerschaft, ein eigenes Haus bauen, eine kleine Familie gründen – das wollte ich erst nach dem Ende meiner Karriere. Heute bin ich so weit, dass ich mir das gut vorstellen kann.

Ich lebe seit fünf Jahren in München. Und seit drei Jahren lebe ich mit Alena zusammen – und diese Partnerschaft macht mich glücklich. Als wir uns kennenlernten, hatte ich sofort dieses Super-Bamm-Gefühl. Aber es dauerte eine Weile, bis wir zusammenkamen, weil ich noch in einer komplizierten Beziehung steckte.

Alena ist 15 Jahre jünger als ich, mit ihrer erfrischenden, frechen Art bringt sie Pep in mein Leben. Immer wenn ich sie anschaue, habe ich noch jedes Mal dieses unübertreffliche Super-Bamm-Gefühl und freue mich auf unsere Hochzeit.

Wenn man Alena heute fragt, was sie von mir lernen könnte, zählt sie Punkte auf, die mich überraschen und freuen: »Svens Geduld;« »Seine Ausgeglichenheit;« »Er ruht in sich;« »Sven selektiert ganz genau und er befasst sich nur noch mit Sachen, die ihm wirklich wichtig sind.« »Ich hätte nie gedacht, dass Sven mal ein Burn-out hatte.«

Der Kick mit dem Adrenalin: Rennfahren ist meine neue Passion. Als mein Einstieg in den Motorsport Ende Dezember 2010 in Oberstdorf bei einem Pressetermin offiziell bekannt gemacht wurde, war ich so glücklich wie schon lange nicht mehr.

Zurück zum inneren Kompass

Ich bin froh, dass ich meinen verlässlichen inneren Kompass wiedergefunden habe und meinem Bauchgefühl wieder vertrauen kann. Und dass ich eine gewisse Gelassenheit entwickelt habe.

Gelassenheit hat nichts mit Gleichgültigkeit, Passivität oder mit einer Alles-egal-Einstellung zu tun. Nein, Gelassenheit ist die Fähigkeit, souverän zu reagieren und souverän zu sein. Gelassenheit heißt: Geschehenlassen können, zulassen können und nicht zuletzt auch loslassen können.

Nach meinem Burn-out konnte ich mir zwei, drei Jahre lang kein Skispringen mehr anschauen, obwohl Skispringen doch mein Ein und Alles gewesen ist. Wenn ich mir trotzdem einen Wettkampf ansah, ging es mir hinterher richtig schlecht. Es tat mir weh, dass ich nicht mehr aktiv dabei sein konnte.

Dieses schmerzliche Gefühl und die wehmütigen Erinnerungen sind überwunden, seit ich eine neue sportliche Herausforderung gefunden habe: Motorsport.

Meine neue Passion

Anfangs glaubte ich, man könne die beiden Sportarten Skispringen und Autorennen nicht vergleichen. Wenn wir uns vom Absprungbalken loslassen, auf der Schanze beschleunigen, abspringen und dann wie von einem unsichtbaren Luftpolster getragen werden, dann ist das eine sehr ruhige, kontrollierte Bewegung. Im Rennauto geht es total hektisch zu, es treten permanent neue Situationen auf – eine einzige Hampelei. Aber natürlich gibt es auch Gemeinsamkeiten: Bei beiden Sportarten muss man mit dem Risiko umgehen, dass man sich empfindlich wehtun kann.

Diese Challenge brauche ich nach wie vor. Die Anspannung davor, diesen Nervenkitzel und das Adrenalin, das dich in dieser Situation flutet. Es ist ein großartiges Gefühl, mit der Geschwindigkeit und den Elementen zu spielen und zu erleben, dass ich diese kitzeligen Situationen beherrschen kann. Wenn du vorne landen willst, musst du ins Risiko gehen. Oh ja, ich habe Respekt vor diesem Risiko, aber genau das zieht mich an. Ich muss nicht immer gewinnen. Aber ich muss wissen, dass ich mein Bestes gegeben habe.

So bin ich bisher alles angegangen. Ich brauche kein konkretes Ziel, sondern nur die grobe Richtung. Dann vertraue ich auf meinen Instinkt und meinen Ehrgeiz.

Mindestens einmal pro Woche bin ich auf der Kartbahn in Garching, drehe meine Runden und schraube an meinem Kart herum. Auch das macht mich glücklich.

Mein Sohn Matteo

Ich bin in meiner Grundstruktur total einfach. Ich war nie ein Heißsporn. Ich weiß, dass ich die Welt nicht verändern kann. Ich wollte und will mit anderen Menschen keinen Stress haben. Mir geht es am besten, wenn alle in Harmonie leben können.

Das erhoffe ich mir besonders in der Beziehung zu meinem Sohn Matteo, der seit dem 2. Dezember 2006 mein Leben bereichert. Leider sehen wir uns nur alle paar Wochen. Es war keine leichte Zeit, als ich damals (2005) seine Mutter kennenlernte, ich war sehr mit mir selbst beschäftigt, weil ich mein Burn-out noch längst nicht überwunden hatte. Als Matteo auf die Welt kam, war ich berührt und stolz. Aber ich habe nicht die Kraft gehabt, mich so um ihn zu kümmern, wie man das von einem Vater erwarten darf. Ich wünsche mir sehr, dass uns, Mama und Papa, dies in Zukunft besser gelingt. Ich hoffe sehr, dass sich im Laufe der Zeit alles fügen wird und mein Sohn eines Tages auch auf seinen Vater stolz sein kann.

Ich schaue optimistisch in die Zukunft, auch weil ich viel aus der Vergangenheit gelernt habe.

Ein Gedanke eines alten Meisters, der um schicksalhafte Fügungen weiß, ist für mich besonders wichtig geworden und jetzt mein Lebensmotto. Es lautet sinngemäß: Vertraue darauf, dass immer genau das passieren wird, was passieren muss.

Stolzer Papa: Mein Sohn Matteo wurde im Dezember 2006 geboren.

Die Geschichte des Skispringens

Skispringen gehört zu den ältesten Sportarten der Welt und hat seinen Ursprung in Norwegen. Die erste Quelle über ein Skispringen stammt aus dem Jahr 1796, sie findet sich in einem Buch (»Reizen naar de Kaap de Goede Hoop, Ierland en Noorwegen«) des holländischen Seeoffiziers Corne-lius de Jong: »Vom Berge abfahrend, liefen sie auf der Ebene. Dann war da ein Haufen Holz und Schnee von ziemlicher Höhe, den sie überspringen mussten, ... den Sprung schätze ich, die Neigung des Hanges eingerechnet, auf 12 Ellen.« (Das sind etwa 6 bis 7 Meter.)

Tatsächlich nutzten norwegische Bergbauern in der Provinz Telemark bei Abfahrten kleine Hügel für Sprungeinlagen. Die Begeisterung der Telemarker an diesen Skisprüngen führte zu einem intensiveren Betreiben und verschaffte der Disziplin schließlich die Trennung vom Abfahrtslauf und so den Status einer eigenständigen Sportart.

Frühes Bilddokument aus Norwegen, 1870

1809 wurde der erste gemessene Sprung bei einer Weite von 9,5 Metern vermerkt – gesprungen von Leutnant Olaf Rye über einen selbst gebauten Schneehügel.

1860 erreichte der aus Telemark stammende Zimmermann Sondre Norheim von einer improvisierten Felsbrockenschanze eine Weite von 30,5 Metern. Dieser Rekord blieb 33 Jahre ungebrochen. Norheim war es auch, der als erster Sportler eine Skibindung verwendete. Damals nahm man außerdem noch Skistöcke zu Hilfe, um die Balance beim Anlauf halten zu können.

Sprungwettbewerb im Harz, 1889

1879 fand erstmals auf dem Husebybakken in Oslo ein Wettkampf statt, der 1892 auf den Holmenkollen umzog. Diese Skisprungschanze aus dem Stadtgebiet von Oslo gilt bis heute als Mekka des nordischen Wintersports.

1883 entdeckte Torju Torjussen die Telemark-Landung als bis heute bewährte Variante, um einen Sprung im Hang zu stehen.

Davos, 1910

Ende des 19. Jahrhunderts gewann die neue nordische Disziplin deutlich an Bedeutung und verbreitete sich schnell über die gesamte Erdkugel. Die Brüder Hemmesveit, Sondre Norheim und Karl Hovelsen wanderten nach Amerika aus und gründeten dort Skiclubs.

1891 begann das europaweite Skispringen mit dem steirischen Sprunglauf in Mürzzuschlag, dort wurde von einem verschneiten Misthaufen gesprungen. 1893 wurde vom Skiclub Todtnau »Am Tännli« (Schwarzwald) der erste »Sprunglauf« von einer 2 Meter hohen Schanze mit Absprung in flachem Gelände absolviert.

Postkarte, 1930

1900 bei den ersten deutschen Meisterschaften reichten 17,5 Meter zum Sieg. Um 1900 wurde im Schwarzwald am Feldberghof die erste Schanze (Max-Egon-Schanze) gebaut, und in Deutschland, Österreich und der Schweiz wurden die ersten Skivereine und -schulen gegründet. Zu dieser Zeit versuchte Sondre Norheim sein Glück in den USA, wo er mit Skisprüngen im Zirkus die Menschen für diese Sportart begeistern wollte. So ist zu erklären, dass einige der technischen Entwicklungen im Skispringen ihren Ursprung in den USA haben.

1902 sprang Nils Gjestvang in Modum (Norwegen) einen 41 Meter weiten Sprung.

1924 wurde in Chamonix von 36 Delegierten aus 14 Ländern die Gründung der Fédération Internationale de Ski (abgekürzt FIS), also des Internationalen Skiverbands, beschlossen.

Programmheft, 1932

Seit 1924 gehört Skispringen zum Programm der Olympischen Winterspiele. Der erste Olympiasieger, der Norweger Jacob Tullin Thams, war – ungewöhnlich für einen Skisportler – von Beruf Matrose. 12 Jahre später gewann er noch eine olympische Silber-medaille – im Segeln (8-Meter-Klasse) auf der Kieler Förde. Die deutsche Mannschaft war von den ersten Winterspielen ausgeschlossen, da das Land als Verursacher des Ersten Weltkriegs galt.

1935 wurde die erste große Skiflugschanze im Planica-Tal in Slowenien gebaut.

1936 stellte der Internationale Skiverband im Jahr 1936 einheitliche Richtlinien für Skisprungschanzen auf. Im selben Jahr gelang dem damals 17-jährigen Österreicher Sepp Bradl auf der neu errichteten Großschanze in Planica mit einer Weite von 101 Metern der erste Sprung über die 100-Meter-Marke.

Ab 1950 wurden auch in Oberstdorf (Deutschland), Vikersund (Norwegen), Ironwood (USA) und Harrachov (heute Tschechien) Flugschanzen gebaut.

Sepp Bradl, 1952

Um der Weiterentwicklung des Skispringens Rechnung zu tragen, verschaffte man den Athleten Anfang der 1950er-Jahre mit den ersten Mattenschanzen (befeuchtete Kunststoffmatten mit ähnlichen Gleiteigenschaften wie Schnee) Trainingsmöglichkeiten fürs ganze Jahr. Mitbegründer dieser Entwicklung war der ehemalige DDR-Trainer Hans Renner aus Zella-Mehlis.

1951 beschlossen vier Männer die Gründung einer der bis heute traditionsreichsten und beliebtesten Sportveranstaltungen in Europa: Xaver Kaiser aus Oberstdorf, Franz Rappenglück aus Garmisch-Partenkirchen, Emmerich Pepeunig aus Innsbruck und Andi Mischnitz aus Bischofshofen legten den Grundstein für die deutsch-österreichische Vierschanzentournee. Zwei Jahre später feierte diese Skisprung-serie ihre Premiere, und Sepp Bradl wurde zum ersten Tournee-Gesamtsieger in der Geschichte.

Harry Glass bei der Vierschanzentournee 1955/1956

Die Beliebtheit der Sportart Skispringen registrierten auch bald die Medien. Am 1. Januar 1956 übertrug die ARD zum ersten Mal die Ausrichtung des Neujahrsspringens live aus Garmisch-Partenkirchen. Auch die technische Entwicklung machte vor dem Skispringen nicht halt, sodass seit 1962 Computer die Weitenmessung übernahmen.

Zudem stieg der Anteil der teilnehmenden Nationen deutlich an, bis ins Jahr 1980 registrierte man bei der Vierschanzentournee bereits Skispringer aus 19 Ländern. In der Saison 1990/1991 sah man sich zur Einführung einer Qualifikation gezwungen, um das Teilnehmerfeld im eigentlichen Wettkampf zu begrenzen und der Sportveranstaltung somit einen überschaubaren zeitlichen Rahmen zu verleihen.

1972 wurden in Planica die ersten Skiflug-Weltmeisterschaften ausgerichtet.

Weltweite Popularität: Jens Weißflog auf einer Briefmarke

1980 setzte die FIS mit der Einführung des Weltcups einen weiteren Meilenstein in der Geschichte des Skispringens. Erster Sieger eines Weltcupspringens: Toni Innauer aus Österreich.

1983 wurde die offizielle und auch heute noch übliche Unterscheidung zwischen Normalschanzen, Großschanzen und Flugschanzen festgelegt.

Seit 1993 existiert – als eine Art »zweite Liga« des Skispringens – der sogenannte Continental-Cup.

1994 flog der Österreicher Andreas Goldberger in Planica als erster Springer über 200 Meter. Als offizieller Rekord zählt seine Weite jedoch nicht, weil er den Sprung nicht stehen konnte. Der erste Flug über die 200-Meter-Marke gelang offiziell dem Finnen Toni Nieminen, der im selben Wettkampf 203 Meter flog.

2000 entwickelte sich das Skispringen für Frauen. 2002 nahmen aus den Wintersport-aktiven Ländern etwa 300 Frauen an Sprungwettbewerben teil, davon rund 200 Norwegerinnen, 40 Japanerinnen, 40 Österreicherinnen, einige Deutsche.

Seit Januar 2000 überträgt RTL die Vierschanzentournee – und macht Skispringen zu einem Ereignis, das in Deutschland bis zu 15 Millionen Menschen verfolgen. 250 Mitarbeiter setzt der Sender dazu in Bewegung, 30 Kameras sollen »völlig neue Perspektiven« eröffnen und, als wäre dies noch nicht genug, schwebt ein Zeppelin über der Schanze und sorgt für Aufnahmen aus der Luft.

2003/2004 richtete die FIS einen ersten offiziellen Damen-Sprungwettbewerb im Rahmen der Juniorenweltmeisterschaft in Stryn (Norwegen) aus.

2011 wurde in Vikersund (Norwegen) von dem Norweger Johan Remen Evensen der (bislang) letzte Weitenrekord aufgestellt: 246,5 Meter.

RTL machte Skispringen zur Fernsehsportart.

Weiterführende Literatur

Ahonen Janne, Holopainnen Pekka: Königsadler. Mein Leben als Skispringer. A-Z Sportmedia Verlag, Berlin 2009.

Hartmann Grit: Goldkinder. Die DDR im Spiegel ihres Spitzensports. Forum Verlag Leipzig, Leipzig 1997.

Heß Reinhard, Theiner Egon: Mehr als ein Job. Wero Press, Pfaffenweiler 2002.

Kraus Katja: Macht. Geschichten von Erfolg und Scheitern. Fischer Verlag, Frankfurt 2013.

Meckel Miriam: Brief an mein Leben: Erfahrungen mit einem Burnout. Rowohlt Verlag, Reinbek 2010.

Recknagel Helmut: Eine Frage der Haltung. Erinnerungen. Das neue Berlin, Berlin 2007.

SPIEGEL-Wissen (1/2011): Das überforderte Ich. Stress, Burnout, Depression.

Widhölzl Andreas: Mein Höhenflug. SCM Hänssler Verlag, Holzgerlingen 2009.

Die Autoren

Sven Hannawald wurde 1974 in Erlabrunn/Erzgebirge geboren. Als 12-Jähriger wechselte er auf die Kinder- und Jugendsportschule (KJS) in Klingenthal, wurde DDR-Schülermeister und zog nach der Wende (mit 16 Jahren) in den Schwarzwald. Im Jahr 2000 wurde er Skiflug-Weltmeister und 2001/2002 zur Legende, als er die Vierschanzentournee mit Siegen in allen vier Wettbewerben gewann, was vorher und später keiner mehr geschafft hat. Hannawald gewann insgesamt 18 Weltcup-Springen und wurde 2002 Olympiasieger. 2004 beendete er seine Karriere. Aktuell ist er Autorennfahrer. Sven Hannawald lebt in München.

Ulrich Pramann wurde 1950 in Sieber/Harz geboren und ist Absolvent der Deutschen Journalistenschule in München. Als Journalist und Autor beschäftigt er sich seit über 35 Jahren mit den Themen Fitness, Gesundheit und Karriere. Er war Redakteur (stern), Reporter (Welt am Sonntag, Playboy), Moderator (DSF), von 1995 bis 2001 Chefredakteur und Herausgeber von Fit for Fun und ist Gründer, Chefredakteur und Herausgeber des Magazins NATURE FITNESS. Er hat 30 Bücher geschrieben, darunter die Bestseller »Perfektes Lauftraining« (mit Herbert Steffny), »Mensch, beweg Dich!« (mit Dr. Müller-Wohlfahrt), »Lebe deine Stärken« (mit Jörg Löhr) und die Beate-Uhse-Autobiografie »Mit Lust und Liebe«. Ulrich Pramann lebt in Aitrang/Allgäu.

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Ulrich Pramann: 6 r., 7 r., 7. l, 8, 22, 31, 30, 32, 36, 44, 45, 46, 47, 50, 56, 58, 60, 61, 64, 65, 69, 84, 81, 85, 86, 89, 129, 132, 134, 165, 169, 172, 174, 178, 184, 187, 188, 191 o., 191 u., 192, 195, 198, 200, 207, 208, Umschlag hinten (m. r., u. r.);

Yvonne Oswald (privat): 37;

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