Date: 2011-08-12T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Pressestimmen "Hanna Winter blickt in ihren Thrillern in die Abgründe der menschlichen Seele.", Frankfurter Rundschau "Hanna Winter steht für eiskalte Mordgeschichten und spannende Lektüre.", Frankfurter Rundschau Kurzbeschreibung Gerade hat sich Lara Simons ihren großen Traum vom eigenen Café erfüllt, da wird sie in einer dunklen Nacht brutal überfallen. Sie entkommt in letzter Sekunde. Was Lara nicht weiß: Der Täter kennt sie. Von früher. Und er kannte ihre Mutter. Lara flüchtet mit ihrer kleinen Tochter von Berlin auf die Insel Rügen. Aber der Killer holt sie ein, und dieses Mal hat er kein
Publisher: Ullstein eBooks

Hanna Winter

STIRB

Thriller

Das Buch

Berlin, in einer schwülen Sommernacht. Gerade hat sich Lara ihren Traum vom eigenen Café erfüllt, da wird sie auf dem Heimweg von einem Fremden überfallen. Er bedroht sie mit einem Messer und zwingt sie in ein Auto. Lara kann sich mit Müh und Not retten und kommt mit einer Schnittwunde davon.

Am nächsten Morgen steht die Polizei vor Laras Tür. Sie kann Laras Verletzung dem Tatmuster eines brutalen Serienmörders zuordnen, der in der Stadt sein Unwesen treibt. Die Polizei rät ihr unterzutauchen. Doch wie kann Lara ihr Leben so einfach hinter sich lassen? Dann spricht der Killer eine deutliche Warnung aus: Er verwüstet ihr Café und schreibt »Ich krieg dich, Nutte!« an die Wand.

Sechs Jahre später. Lara ist nach Rügen gezogen und hat ein neues Leben begonnen, weit weg von Berlin, weit weg von ihrem alten Leben. Und von dem Mann, der sie töten wollte. Oder vielleicht doch nicht?

»Das Böse trifft stets die Anderen«

(Sprichwort)

Prolog

Berlin. An einem kühlen Apriltag 2005 …

Das Warten erschien ihm von Minute zu Minute unerträglicher. Sein Herz raste vor Verlangen. Doch er zwang sich, die Vorfreude auf ihren nackten, entstellten Körper zu zügeln und sich auf das Bevorstehende zu konzentrieren.

Er lehnte an der Tür seines Campingbusses, zog nervös an seiner Zigarette und ließ seinen Blick ziellos über die heruntergekommenen Hausfassaden schweifen.

Noch einmal rief er sich jenen Freitagnachmittag vor sechs Wochen in Erinnerung, an dem Franziska Hoffmann in dem Schnellrestaurant am Alexanderplatz seine Bestellung entgegengenommen hatte. Hoffmann war das, was man als graue Maus bezeichnete. Doch in ihm hatte sie von der ersten Sekunde an jenes immer wiederkehrende Bild hervorgerufen, das ihm sagte: Sie wird die Richtige sein. Wird die Nächste sein …

»Hallo? Möchten Sie etwas bestellen?«, hatte sie ihn zum wiederholten Male gefragt, während er geistesabwesend auf das Namensschild über ihrer Brust gestarrt und sich hinter ihm bereits eine Schlange gebildet hatte.

Im Nachhinein hatte er sich gefragt, ob er sich das nur eingebildet hatte oder ob sich sogar die Stimmen ähnelten …

Von jenem Tag an war er Franziska Hoffmann auf Schritt und Tritt gefolgt. Er hatte angefangen, ihren Tagesablauf zu studieren. Ihre Hobbys und Gewohnheiten. Hatte sie im Fitness-Studio beobachtet. Kannte ihr Elternhaus. Ihren Freundeskreis. Hatte ihre Post aus dem Briefkasten gefischt und ihren Müll durchsucht. Er wusste, welche Zeitschriften sie las und bei welchem Pizzaservice sie bestellte, welches Parfum sie benutzte, welches Hundefutter sie kaufte, welche Nassrasierer, Slipeinlagen und Kondome sie benutzte. Und er wusste, dass sie an diesem Tag um Viertel nach zwei von ihrer Frühschicht im Virchow-Krankenhaus kommen würde. Wie immer würde sie ihren Zwergpinscher ausführen, bevor sie ihren Nebenjob im Schnellrestaurant antrat.

Der abgelegene Parkplatz, auf dem er seinen Bus im Schutz eines Bauschuttcontainers abgestellt hatte, lag ganz in der Nähe von Franziska Hoffmanns Wohnung.

Und auf ihrem Rückweg von der Hundewiese.

Der Mann warf einen weiteren Blick auf die Uhr und holte tief Luft, als ein Kläffen ihn aus den Gedanken riss. Augenblicke später bog Franziska Hoffmann um die Ecke. Mit seinem Stiefel trat er die Zigarette aus, zog seine Baseballkappe tief ins Gesicht und begann am Fahrradträger des Campingbusses herumzuwerkeln.

Aus dem Augenwinkel sah er, dass sie das marineblaue Kleid trug, das er schon einmal an ihr gesehen hatte. Es betonte ihre schmalen Hüften und stand ihr ausgesprochen gut. Ihre schulterlangen haselnussbraunen Haare wehten im aufkommenden Wind, und es waren nur noch wenige Meter, bis die junge Frau den Parkplatz erreichen würde.

Die Show konnte beginnen.

Der Mann täuschte einen heftigen Hustenanfall vor, rang nach Luft, bis ihm das Blut in den Kopf schoss und seine Adern an Hals und Stirn hervortraten. Sein Ächzen steigerte sich zu einem hilflosen Röcheln. Er lehnte mit der Schulter an dem Bus, fuhr mit der Hand in die Bauchtasche seines Anoraks und umfasste das Messer. »O Gott, mein Herz! Mein HERZ!«, keuchte er und fasste sich an selbiges, als wollte er es sich aus der Brust reißen.

Als ihn die junge Frau bemerkte, zögerte sie keine Sekunde und eilte ihm zu Hilfe.

Natürlich tat sie das, hatte sie doch keinen Grund, es nicht zu tun. Sie war Krankenschwester, es war helllichter Tag, der Parkplatz lag nicht einmal hundertfünfzig Meter von ihrer Wohnung entfernt. Und nicht zuletzt ging es hier um ein Menschenleben.

Um ein Menschenleben!

Wie hätte sie auch ahnen können, dass es um ihr eigenes ging?

»Um Himmels willen, ist Ihnen nicht gut?« Neben ihr kläffte der Zwergpinscher. »Soll ich einen Krankenwagen rufen?«

Statt einer Antwort brachte der Mann nur ein heiseres Keuchen heraus, schien das Gleichgewicht zu verlieren und taumelte dicht an Franziska Hoffmann heran. Diese zückte ihr Handy, um die Nummer des Notrufs zu wählen. Doch das wusste er durch eine weitere dramatische Herzattacke, bei der er sie so heftig anrempelte, dass ihr Handy zu Boden fiel, gerade noch zu verhindern. Gäbe es einen Oscar für den besten Herzanfall, er hätte ihn sicher verdient.

Danach ging alles ganz schnell. Scheinbar mit dem Tod ringend, schlang er seinen linken Arm um die schmächtige Frau, als wolle er sich auf sie stützen. Mit seiner Rechten stach er blitzschnell zu. Einmal. Zweimal. Direkt in die Magengrube.

Franziska Hoffmann brach sofort in sich zusammen.

Für einen entfernten Beobachter muss es ausgesehen haben, als krümme sie sich unter der Last seines Gewichts. Und ehe sie sich’s versah, hatte er sie bereits in seinen Campingbus gezerrt.

***

Momente später kauerte die zierliche Frau, keuchend vor Schmerz und an Händen und Füßen mit einer starken Kordel gefesselt, auf dem mit heller LKW-Plane bespannten Bett. Es befand sich im hinteren Teil des abgedunkelten Busses, in dem neben Fläschchen mit verschiedenen Chemikalien unzählige Klosteine verstreut lagen. Sie sollten den Geruch von Angst und geronnenem Blut mit einem beißenden Zitrusgeruch übertünchen.

Der Mann sank dicht neben die junge Frau auf das Bett.

»Nein, b-bitte tun Sie mir nichts!«, flehte die Krankenschwester. Ihre Stimme zitterte so stark, dass die Worte kaum zu verstehen waren.

Dünne Lichtstrahlen sickerten vereinzelt durch die zugeklebten Fenster, gerade ausreichend, um seine neueste Errungenschaft in Augenschein zu nehmen. Noch stand sie zu sehr unter Schock, um den Schmerz wahrzunehmen.

Aber das sollte sich schon bald ändern …

Der Mann schob den winzigen Pinscher, der ihnen in den Bus gefolgt war, mit dem Messer brutal beiseite, so dass dieser winselnd aus dem Campingwagen schnellte.

Dann schloss er die Tür. Franziska Hoffmann lag vollkommen starr auf dem Rücken. Ihr Atem ging stoßweise. Der Stoff ihres marineblauen Kleids färbte sich rund um die Einstichstellen dunkel, fast schwarz. Das Blut rann in feinen Bahnen über die Plane.

Gott, wie sehr er diesen Anblick liebte! Dieses Gefühl unendlicher Macht, die er über dieses kümmerliche Leben besaß. Er hoffte inständig, keine Hauptschlagader getroffen zu haben – das hübsche Fräulein Hoffmann sollte noch etwas durchhalten und ihm keinesfalls zu früh wegsterben.

»Bitte! I-ich habe kein Geld bei mir!«, keuchte sie. Kopfschüttelnd lachte der Mann. Warum dachten eigentlich immer alle, es ginge ihm ums Geld? »Pschhhh … ganz ruhig!«, hauchte er ihr ins Ohr, griff ihr ins Haar, schlang es sich um seine Faust und setzte ihr die scharfe Klinge an die zierliche Kehle. Übte leichten Druck auf ihre Haut aus, gerade so viel, dass die Klinge noch nicht einschnitt. »Ein Mucks und du bist tot, verstanden?«

Sie nickte zaghaft.

»Wenn du tust, was ich dir sage, wird dir nichts geschehen …«

Irgendwie glaubten sie ihm das immer, was die Sache erheblich erleichterte.

Wieder ein leichtes Kopfnicken.

»So ist gut … meine süße, kleine Franziska«, sprach er leise, fast flüsternd und sog den Geruch ihrer frisch gewaschenen Haare ein. Er spürte, wie sein Puls zu rasen begann, während die Klinge seines Messers ganz langsam den Hals der Frau hinabfuhr. Über ihr Dekolleté streifte.

Stumme Tränen liefenFranziska Hoffmanns Wangen hinab, während sie die Augenlider so fest aufeinanderpresste, dass sich ihr ganzes Gesicht verzerrte. Sie zitterte am ganzen Leib, als er mit dem Messer über ihren flachen Bauch fuhr … unter ihren Rock. Die Frau zuckte zusammen, als er ihre schwarzen Nylons zerschnitt. Den zarten Stoff ihres Slips.

»Schon mal von einem Messer gefickt worden?« Er stierte in ihre weit aufgerissenen Augen.

»Nein! BITTE! Bitte nicht!«, krächzte sie. »Ich flehe Sie an, lassen Sie mich gehen – ich werde Sie auch ganz bestimmt nicht verraten!«

Seine Lippen umspielte ein süffisantes Grinsen. »Was du nicht sagst …« Er liebte dieses herrliche Spiel mit der Angst und hätte es noch ewig weiterspielen können, doch es war höchste Zeit, zu verschwinden. Er durfte kein Risiko eingehen, hatte sich hier ohnehin schon viel zu lange aufgehalten. Und so zwang er sich, vernünftig zu sein und sich noch eine Weile zu gedulden, ehe er mit seiner Prozedur beginnen würde.

Er legte das Messer weg und verschloss ihr mit einem breiten Klebebandstreifen den Mund. Eine reine Vorsichtsmaßnahme, da Franziska Hoffmann ohnehin nicht geschrien hätte. So wie die meisten, die die Hoffnung bis zuletzt nicht aufgaben, doch noch mit dem Leben davonzukommen, wenn sie gehorchten.

Dann tauschte er seine blutbespritzten Klamotten gegen ein frisches T-Shirt und eine saubere Jeans und ging nach vorn zur Fahrerkabine, die durch einen Vorhang abgetrennt war.

Mit dem zufriedenen Lächeln eines treusorgenden Familienvaters lenkte er den Bus auf die Straße und steuerte jenen Ort an, an dem er sich Franziska Hoffmann in den nächsten Tagen ungestört widmen konnte, bevor er sie der Öffentlichkeit präsentierte.

***

Zwei Monate später.

Freitagabend, 3. Juni …

Das kleine Café am Ende der Mulackstraße war brechend voll. Ein eigenes Café zu besitzen war schon immer Laras Traum gewesen.

Nach der Trennung von Raffael sollte es ihrem Leben wieder einen Sinn geben. Sie vor neue Herausforderungen stellen.

Die Eröffnungsparty war Torbens Idee gewesen. Er war Gerichtsmediziner an der Berliner Charité und ihr bester Freund. Ihre bessere Hälfte, wie sie manchmal scherzhaft sagten. Und seit dem Tod ihrer Eltern ihr einziger Vertrauter.

Während Lara sich fragte, ob er auch Raffael eingeladen hatte und dieser auch kommen würde, lenkte sie sich mit belanglosem Smalltalk über die zunehmende Sanierung der Stadt ab, sagte »Hallo, schön, dass Sie gekommen sind« zu ankommenden Gästen, sagte »Ach wirklich? Klingt ja interessant« zu denen, die bereits da waren, und »Danke fürs Kommen« zu jenen, die sich verabschiedeten.

Unwillkürlich zog es ihren Blick dabei immer wieder zum Eingang. Gerade so, als ob Raffael doch noch kommen würde, wenn sie nur oft genug zur Tür starrte.

Er kam. Er kam spät, aber er kam. Und er kam allein, was Lara mit immenser Erleichterung zur Kenntnis nahm.

Rasch wandte sie sich ab, als habe sie ihn nicht bemerkt.

»Hallo, Lara, wunderschön siehst du aus«, begrüßte er sie, als er Augenblicke später in Jeans und einer dünnen Lederjacke hinter ihr stand.

Nun, da ihr Exmann gesagt hatte, was sie hören wollte, wünschte sich Lara nichts lieber, als dieses verflucht enge, schulterfreie Kleid, das er immer so gerne an ihr gesehen hatte, gegen ein weites T-Shirt und eine bequeme Jeans einzutauschen. Selbst nach so vielen Jahren wollte sie ihn immer noch beeindrucken.

»Sieh an, du hast es also noch geschafft«, gab Lara die Überraschte.

»Alles Gute für dich und dein Café«, sagte er und reichte ihr einen Strauß Blumen.

Chrysanthemen. Er wusste es immer noch. Als sie noch ein Paar waren, hatte er ihr jeden Freitag einen Strauß mitgebracht; später nur noch an jedem zweiten oder dritten. Und irgendwann gab es gar keine Sträuße mehr.

»Danke«, sagte Lara und roch an den Blumen. »Wie wär’s mit einem Glas Sekt?«

»Nur deshalb bin ich hier«, meinte Raffael grinsend und spähte zu dem attraktiven Kellner, der mit einer Zigarette im Mund untätig hinter der Theke stand und jetzt zu ihnen herüberstarrte. »An deinem Personal solltest du allerdings noch arbeiten – es sei denn, deine Gäste sollen verdursten. Aber, lass nur, ich hole uns zwei Gläser«, stichelte er und verschwand in der Menge, ehe Lara etwas entgegnen konnte.

»Alles in Ordnung?«

Die Frage stellte Torben Landsberg.

»Sicher«, seufzte sie.

»Hehe, lass dich nicht wieder auf die alten Spielchen ein, heute ist dein großer Abend«, meinte Torben, ihrem Blick zu Raffael folgend. »Sieh dich um, die Leute amüsieren sich prächtig – und du solltest das auch!«

Lara bemühte sich zu lächeln. »Immerhin hat er den Anstand besessen, alleine zu kommen, ohne diese … diese …«

»Ach was, die ist doch längst Schnee von gestern«, entgegnete Torben, der genau wie Lara stets ein Händchen für den falschen Mann und unglückliche Liebschaften bewiesen hatte.

Nach ihrer Scheidung von Raffael war Torben für sie mehr denn je der Mann mit der starken Schulter zum Ausweinen gewesen.

»Apropos Spaß …«, grinste er und sah verzückt zur Theke. »Wer ist dieser hübsche Kerl mit der Schürze?«

»Ach, das ist nur Daniel.« Die Tatsache, dass er sie noch immer anstarrte, wurde ihr allmählich unheimlich. »Meine Aushilfe.«

Torben schmunzelte. »So, so. Von dem würde ich mich auch gern mal bedienen lassen …«

Lara unterdrückte ein Grinsen. »Vorsicht, an dem verbrennst du dir die Finger – Daniel ist stockhetero.«

»Hm, zu schade … Kennst du ihn schon länger?«

»Nö«, flunkerte sie. Gute Freunde erzählen sich zwar vieles, aber eben nicht alles.

»Du hast diesen Daniel aber nicht zufällig eingestellt, um Raffael eifersüchtig zu machen?«

»Nein, nein, Daniel hat sich erst vor ein paar Tagen um die Stelle beworben. Und …«

»Und da dachtest du, zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen kann nie schaden.«

»Bin ich wirklich so durchschaubar?« Lara lachte und sah wieder zu Raffael, der sich inzwischen mit einer kleinen Blonden unterhielt, die ungefähr halb so alt war wie er.

Da hätte ich ja lange auf meinen Sekt warten können.

Sie fragte sich, ob Raffael es darauf anlegte, sie zu provozieren, als Torben plötzlich ein in buntes Papier eingeschlagenes Geschenk hinter seinem Rücken hervorholte. »Taraaa, das ist für dich!« Er nahm Lara die Blumen ab, während sich auf ihrem Gesicht ein erwartungsvolles Grinsen ausbreitete und sie das Papier aufriss.

»Ein Elektroschocker?« Sie lachte laut auf, als sie bemerkte, dass Torbens makabres Präsent die Blicke der umstehenden Partygäste auf sich gezogen hatte.

»Falls das eine Warnung sein soll, mich vor dir in Acht zu nehmen …«

»Vor mir? Vielleicht, wenn du ein Kerl wärst …«, wandte er scherzhaft ein und wartete vergeblich darauf, dass Lara sein Lächeln erwiderte. »Ich dachte, dir als frischgebackener Café-Besitzerin kann so ein Ding nicht schaden – schließlich weiß man nie, wer da so hereingeschneit kommt … Und dann diese schrecklichen Morde in letzter Zeit«, murmelte er kopfschüttelnd. »Erst der grausam zugerichtete Leichnam dieser Rechtsanwältin, dann die Flugbegleiterin und zuletzt noch die junge Krankenschwester … Hast sicher davon gehört, aber glaub mir, ich hatte die Damen auf meinem Seziertisch, und der Anblick war alles andere als …« Lara brachte ihn mit einem strengen Blick zum Schweigen. »Jeder in Berlin hat davon gehört, Torben. Aber das ist kein Thema für den heutigen Abend.«

Er biss sich auf die Unterlippe. »Ups, sorry, ich vergesse wohl manchmal, dass das kein Party-Thema ist.«

Lara bedankte sich mit einer Umarmung für den Elektroschocker und ließ diesen mit einem Lächeln in ihrer Handtasche hinter dem Tresen verschwinden, während die umstehenden Gäste ihre Gespräche wieder aufnahmen. »Was soll’s, lass uns anstoßen«, meinte Lara und winkte Daniel heran. »Trinken wir auf das Café und darauf, dass ich dein kleines Präsent niemals brauchen werde.«

Daniel war gerade dabei, die Gläser zu füllen, als Lara ihren Vermieter in der Menge auf sich zusteuern sah. Die Glatze so rot wie die Karos auf seiner Krawatte, die er schon bei Vertragsunterzeichnung getragen hatte. Fast hätte Lara vergessen, dass sie ihn eingeladen hatte.

»Guten Abend, Frau Simons.«

»Herr Eberts, schön, dass Sie kommen konnten.« Lara schüttelte seine ausgestreckte Hand und wollte ihn gerade mit Torben bekannt machen, da blieb Daniel mit einem Tablett Sektgläser neben ihnen stehen. »Lara, kann ich dich mal kurz in der Küche sprechen?«

»Äh, ja klar«, meinte sie und unterdrückte ein Seufzen, als ihre Augen unwillkürlich über Daniels Schulter hinweg zu Raffael und der Blonden huschten. Achtzehn. Höchstens neunzehn.

»Moment bitte.« Sie ließ Eberts und Torben stehen und schlängelte sich hinter Daniel an den umstehenden Gästen vorbei Richtung Küche.

»Oh, Lara …« Raffael sprach sie im Vorbeieilen an und streckte ihr schuldbewusst ein Glas Sekt entgegen.

»Nein, danke. Deinen abgestandenen Sekt kannst du behalten.« Sie klang hörbar gereizt. Und mehr um ihm die Tour zu vermasseln, fragte sie: »Ach, bevor ich’s vergesse, könntest du Emma am Montag von der Schule abholen? Ich krieg das mit dem Café nicht unter einen Hut.«

Raffael musste schmunzeln. Kurz überlegte er, was er darauf antworten sollte. »Was soll ich?«

»Ob du unsere Tochter am Montag von der Schule abholen könntest«, wiederholte sie so laut, als hätte sie es mit einem Schwerhörigen zu tun.

»Nein, nein – das Wort meine ich.«

Sie hasste ihn. »Ob du sie bitte abholen könntest.«

Er lächelte. »Na, wenn du mich so nett fragst …«

Lara schenkte ihm ein bissiges Grinsen und warf einen flüchtigen Blick auf das Blondchen, das mit glühenden Wangen zwischen ihnen stand.

»Vielleicht gehen sie ja auf dieselbe Schule, dann kannst du gleich beide nach Hause fahren.« Raffael schob das Kinn vor und grinste blöd. Kaum hatte Lara die Tür zum Gastraum hinter sich zugezogen und sich umgedreht, stand wie aus dem Nichts Daniel vor ihr.

»Kannst du mir mal verraten, was dein Ex hier verloren hat?«, fragte er aufgebracht.

»Ich wüsste nicht, was dich das angeht«, sagte Lara, nahm eine Vase aus dem Schrank und stellte die Chrysanthemen hinein, die Torben für sie in die Küche gebracht hatte.

Mit jovialem Lächeln trat Daniel dicht an sie heran.

»Du willst mir unbedingt die kalte Schulter zeigen, was?« Lara wollte ihm gerade ausweichen, da presste er sie plötzlich gegen die Tür und versuchte, sie zu küssen. Mit einer Hand betatschte er ihre Brust, mit der anderen fuhr er ihr in den Schritt.

Lara schlug seine Hände weg.

»Mach das nie wieder!«

»Sonst hat es dir doch auch gefallen …«

Es klopfte an der Tür.

»Lara?«

Torben.

Lara funkelte Daniel wütend an, bis dieser zurückwich.

»Bin gleich da!«, rief sie durch die Tür.

Sie strich ihr Kleid glatt und hörte, wie sich Torbens Schritte wieder entfernten.

»Mach, dass du wegkommst!«, fauchte sie Daniel an. »Und lass dich hier bloß nicht mehr blicken!«

Er warf ihr seine schwarze Schürze vor die Füße.

»Na schön, ganz wie du willst …« Mit ausdrucksloser Miene steckte er sich eine Zigarette an, ließ das brennende Streichholz auf einen Stapel Papierservietten fallen und lief wortlos zur Hintertür hinaus. Die Servietten fingen sofort Feuer.

»Bist du jetzt vollkommen übergeschnappt!«

Blitzschnell nahm Lara die Vase und goss das Blumenwasser auf die Flammen, bevor diese auf die Holzschränke und den danebenstehenden Karton mit dem Kaffeeautomaten übersprangen. Erst nachdem sie einen ganzen Kanister Wasser darüber ausgeschüttet hatte, gelang es ihr, das Feuer zu löschen. Sie hastete in den Hinterhof und sah im hereinfallenden Licht der umliegenden Wohnungen gerade noch, wie Daniel durch das Gatter zur Straße verschwand.

»Scheißkerl!«, brüllte sie ihm nach und bemerkte, dass sie vor Wut zitterte. Lara lief wieder hinein, schlug die Tür hinter sich zu und lehnte sich keuchend dagegen.

Es dauerte eine ganze Weile, ehe sie sich wieder beruhigt hatte und bereit war, zurück auf ihre Party zu gehen.

Die Hintertür schloss sie sicherheitshalber zweimal ab.

***

Noch in derselben Nacht …

Stunde um Stunde hatte er schon im Schutz der Dunkelheit hinter dem Steuer des Taxis gesessen und wie ein lauerndes Tier in das Café auf der gegenüberliegenden Straßenseite gespäht. Der bloße Anblick von Lara Simons beschleunigte seinen Puls. Seit Wochen schon verfolgte ihn wieder dieses unsägliche Verlangen, dunkel und zugleich sternenklar wie diese Juninacht.

Gott, wie lange hatte er schon auf diesen Abend gewartet! Sein schweißnasses Unterhemd klebte an seinem Rücken. Er sank im Sitz zurück und spürte, wie sein Schwanz in seiner engen Jeans hart wurde, während er mit dem Zeigefinger über das Messer fuhr und bereits bildlich vor Augen hatte, wie er damit Laras schwarzes, schulterfreies Kleid aufschlitzte. Zitternd würde sie vor ihm liegen, an Händen und Füßen festgeschnallt. Würde um ihr Leben betteln, so wie es bisher noch alle getan hatten.

Nach einigen Tagen würde er die Schlampe dann von ihren Qualen erlösen und ihr den wohlverdienten Todesstoß versetzen. Am Montagmorgen würden die ersten Kunden dann vor verschlossenen Ladentüren stehen. Freunde und Bekannte würden sich allmählich um die spurlos verschwundene Lara Simons sorgen und mutmaßen, ihr sei vielleicht doch alles über den Kopf gewachsen.

Nach den obligatorischen achtundvierzig Stunden würde auch die Polizei mit der Suche beginnen. Dort ginge man, anhand der Indizien, die er ihnen zum Fraß vorwerfen würde, schließlich von einem Gewaltverbrechen aus. Eine Annahme, die sich wenige Tage später bestätigen würde, nachdem man ihren verstümmelten Leichnam an einem Ort seiner Wahl vorgefunden hätte.

Mit leuchtenden Augen sah er die Schlagzeilen in der Presse vor sich … Da öffnete sich die Tür zum Café.

Ein junger Mann verließ mit einer aufgedonnerten molligen Frau an der Hand die Party und entschwand einige Meter weiter in die Nacht.

Wieder zwei Gäste weniger.

Inzwischen kratzte die Perücke, die er unter seiner Baseballkappe trug, so sehr, dass er fast wahnsinnig wurde. Er ließ das Messer in der Bauchtasche seines Kapuzenpullis verschwinden, zündete sich die elfte oder zwölfte Zigarette an und ging im Kopf ein letztes Mal die nächsten, alles entscheidenden Schritte durch. Denn in der Routine lauerte die Nachlässigkeit und in der Nachlässigkeit lauerten Fehler – niemand wusste das besser als er.

Zu viel stand für ihn auf dem Spiel, als dass er sich auch nur den allerkleinsten Fehler erlauben durfte. Er schloss die Augen und trommelte aufs Lenkrad, als es plötzlich an der Scheibe pochte. Im Augenwinkel erkannte er die Silhouetten zweier Gestalten. Der Mann und die Mollige. Reflexartig zog er seine Baseballkappe tiefer ins Gesicht und rauchte seelenruhig weiter. Erst nach einem erneuten, heftigeren Klopfen drückte er die Zigarette in der Mittelkonsole aus und ließ die Scheibe ein Stück weit herunter.

»Entschuldigung, sind Sie frei?« Der junge Mann stützte sich mit einer Hand am Dach des Mercedes ab und beugte sich mit einem breiten, einnehmenden Zahnpastalächeln zum offenen Fenster hinunter.

»Nein, bin ich nicht.«

»Wirklich nicht? Ihr Taxilicht ist an, und da dachte ich …«

»Bist du taub? Ich hab NEIN gesagt! NO! NIENTE! Und jetzt sieh zu, dass du Land gewinnst!«

Nach Luft schnappend, riss der junge Mann die Hände hoch, als richte man eine Pistole auf ihn.

»Okay, okay!« Er nahm die Mollige bei der Hand und zerrte sie fluchend davon.

Weise Entscheidung …

Kaum waren die beiden an der nächsten Straßenecke verschwunden, starrte der Mann wieder zum LARAs hinüber. Nur noch eine Handvoll Gäste leerte die letzten Gläser. Bald sind auch die weg, dann wird die Schlampe ihren Laden absperren und sich auf den Heimweg machen. Er leckte sich die Lippen und fuhr sich mit der Hand in den Schritt.

Lange kann es nicht mehr dauern.

***

25 Minuten später …

Lara löschte das Licht. Sie schloss die Eingangstür zum LARAs hinter sich ab und trat auf die Straße, als Torben plötzlich hinter ihr stand. »Wo kommst du denn jetzt her?«, fragte sie überrascht. Torben hatte schon vor einiger Zeit das Café verlassen. Sie war davon ausgegangen, dass er genug von dem ganzen Trubel hatte.

»Bloß ein bisschen frische Luft schnappen, war ziemlich stickig da drin«, meinte er mit einer fächernden Handbewegung und machte ein besorgtes Gesicht. »Ich hab doch gesagt, ich lass dich nach der Aktion von diesem Daniel nicht allein nach Hause gehen.«

Er legte den Arm um Lara, und sie gingen ein paar Schritte die Straße entlang.

»Ist dieser Kerl noch mal aufgetaucht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wäre ja noch schöner …«

»Ts, so kann man sich täuschen«, seufzte Torben. »Dieser Typ hat echt ’ne gewaltige Schraube locker. Hast du keine Angst vor dem? Ich meine, der ist doch unberechenbar. Wenn du willst, sorge ich dafür, dass mein Anwalt …«

»Ach, lass mal …«, unterbrach Lara ihn und winkte ab.

Im trüben Lichtkegel einer Laterne blieb Torben kurz stehen.

»Du kennst ihn also doch näher, was?«

Schnaubend sah Lara auf.

»Ja, ja, schon gut«, sagte Torben schnell, »musst ja nicht drüber reden, wenn du nicht willst …«

Für eine kurze Weile liefen sie schweigend nebeneinanderher.

»Mach dir keine Sorgen, von diesem Zwischenfall in der Küche hat niemand etwas mitbekommen. Und davon einmal abgesehen, war deine Eröffnungsparty ein voller Erfolg«, durchbrach Torben die Stille. »Und dein Café wird es auch.«

Unsicher lächelte Lara.

»Meinst du wirklich?«

»Klar, wirst schon sehen – sobald am Montagmorgen der erste Espresso gebrüht wird, stehen die Leute Schlange.«

»Das hoffe ich. Immerhin stecken da meine gesamten Ersparnisse drin. Von den Krediten ganz zu schweigen …«

Torben kniff sie in die Seite.

»Hey, hey! So kenne ich meine toughe Kämpferin ja gar nicht. Du lässt dich doch sonst nicht so leicht unterkriegen …«

»Mein Wagen steht gleich da hinten …«, wechselte Lara seufzend das Thema, »… ist lieb gemeint, aber wirklich nicht nötig, mich nach Hause zu begleiten.«

»Sicher?«, fragte Torben. »Nein, nein, ich komme besser mit.«

»Ach was, ich komm schon klar«, bekräftigte Lara und kramte ihren Autoschlüssel aus der Handtasche.

»Na schön, wie du meinst«, sagte er schließlich.

»Kann ich dich irgendwo absetzen?«

Torben sah an sich herunter und tätschelte den kleinen Bauchansatz, der sich unter seinem T-Shirt abzeichnete. »Danke, aber die paar Meter gehe ich zu Fuß, ein bisschen Bewegung kann mir nicht schaden.« Zum Abschied drückte er ihr einen Kuss auf die Stirn.

»Falls dieser Daniel sich doch noch melden sollte, dann –«

»Dann rufe ich dich sofort an.«

Lächelnd nickte Torben.

»Braves Mädchen.«

Dann trennten sich ihre Wege.

»Ach, Lara …«, rief er ihr noch hinterher.

Lara drehte sich um.

»Und versprich mir, dass du heute Nacht keinen Gedanken mehr an Raffael verschwendest!«

»Raffael? Wer soll das sein?«, gab sie scherzhaft zurück und stieg in ihren metallicblauen Mini Cooper. Den Wagen hatte Raffael ihr bei der Scheidung aus schlechtem Gewissen überlassen. Als ob er seinen Vertrauensbruch damit wieder wettmachen könnte.

Verziehen hatte Lara ihm die Seitensprünge bis heute nicht, das Auto aber dennoch angenommen; schließlich war es nun an ihr, Emma zur Schule zu fahren.

Sie ließ den Motor an und lenkte den Mini aus der Parklücke. Jetzt, da die Anspannung allmählich von ihr wich, spürte sie, wie die Müdigkeit Besitz von ihr ergriff. Noch schnell eine Dusche und dann nichts wie ins Bett, dachte Lara, als sie Augenblicke später plötzlich ein schlappendes Geräusch vernahm.

Der Wagen begann zu holpern und zog zunehmend nach rechts, ganz gleich, in welche Richtung sie lenkte. »So ein Mist!« Lara hielt am Straßenrand und stieg aus. Sie ließ die Fahrertür offen stehen, lief um den Wagen herum und fluchte, als sie den platten Vorderreifen entdeckte. Hilflos blickte sie sich um, doch weit und breit war da niemand, der ihr bei einem Reifenwechsel behilflich sein konnte.

Als sie noch darüber nachdachte, ob sie Torben, Raffael oder den ADAC anrufen sollte, bog ein Taxi um die Ecke.

So was nennt man wohl Glück im Unglück.

Kurzerhand entschied Lara, den Reifenwechsel auf den nächsten Morgen zu vertagen, und winkte das Taxi heran. Sie nahm ihre Handtasche aus dem Mini, schloss ihn ab und stieg vorne ins Taxi ein, da die Rückbank von zwei wuchtigen Kindersitzen in Beschlag genommen wurde. Lara nannte dem Fahrer ihre Adresse und lehnte sich im knirschenden Ledersitz zurück. Einfach nur nach Hause.

Sie unterdrückte ein Gähnen, während sie mit halbgeöffneten Augen Straßenschilder und Ampellichter am Fenster vorbeifliegen sah.

»Fahren Sie doch bitte über die Invalidenstraße, das geht schneller«, bat sie, nachdem ihr aufgefallen war, dass sie einen Umweg fuhren.

Der breitschultrige Fahrer mit Baseballkappe und Kapuzenpulli erwiderte nichts.

»Am besten wenden Sie da vorne«, wies ihn Lara an.

Doch der Mann machte keinerlei Anstalten, umzudrehen.

Er schwieg einfach und fuhr geradeaus weiter.

Lara spürte, wie sich alles in ihr anspannte, doch sie befahl sich, ruhig zu bleiben.

»Haben Sie mich gehört? Sie fahren falsch!«

Möglicherweise verstand der Fahrer kein Deutsch oder er war schlichtweg nicht willens, sich von besserwisserischen Fahrgästen belehren zu lassen.

Doch spätestens als Lara im hereinfallenden Mondlicht bemerkte, dass der Mann mitten im Sommer lederne Handschuhe trug und das Taxameter nicht eingeschaltet war, bekam sie es mit der Angst zu tun.

»Anhalten, ich will auf der Stelle aussteigen!«, brüllte sie den Mann an und löste mit einer raschen Handbewegung ihren Gurt. Jegliche Müdigkeit war verflogen, und mit einem Mal begriff sie, dass auch die Kindersitze auf der Rückbank kein Zufall waren – er hatte gewollt, dass sie auf dem Beifahrersitz Platz nahm. Direkt neben ihm.

Nichts wie raus hier! Schnell! Panisch rüttelte sie am Türgriff, doch die Tür ließ sich nicht öffnen. Verdammt, Kindersicherung!

»ANHALTEN hab ich gesagt!«

Er würdigte sie keines Blickes. Kein Wort. Keine Geste. Nichts.

Plötzlich bog er in einen holprigen Pfad ein und steuerte geradewegs das stillgelegte Industriegelände am Nordhafen an. Keine Menschenseele weit und breit. Keine Straßenlaterne. Nur nachtschwarze Dunkelheit.

Laras Herz begann wie wild in ihrer Brust zu hämmern. Hier draußen würde niemand ihre Schreie hören. Niemand würde ihr zu Hilfe kommen. Das Taxi erschien ihr mit einmal Mal unsagbar winzig und erdrückend eng. Sie umklammerte ihre Handtasche, als ihr unwillkürlich die entstellten Frauenleichen durch den Kopf schossen, über die Torben gesprochen hatte. Torben! Der Elektroschocker!

»Was … was wollen Sie von mir?« Kaum hatte sie die Worte ausgesprochen, drosselte der Mann das Tempo. Sie sah noch, wie seine Hand in die Türablage glitt, bevor er ihr urplötzlich eine Messerklinge an die Kehle hielt.

»Ein Mucks …«, flüsterte der Mann mit seltsam belegter Stimme, »… und du bist tot.«

Lara rührte sich nicht und wagte kaum noch zu atmen, während ihr die scharfe Klinge in die Haut zu schneiden drohte. Sie fuhren jetzt nur noch Schrittgeschwindigkeit, drangen immer weiter in die unbeleuchtete Industriebrache vor. Dann stoppte der Wagen. Das Scheinwerferlicht erlosch. Tausend Filme liefen gleichzeitig in Laras Kopf ab, während ihre Hand im Schutz der Dunkelheit unmerklich tiefer in ihre Handtasche fuhr. Jetzt!, schrie alles in ihr, und binnen Bruchteilen von Sekunden wich Lara zurück und zog den Elektroschocker aus ihrer Handtasche.

Doch just als sie dem Mann satte einhunderttausend Volt durch den Leib jagen wollte, war seine Klinge auf ihre Schulter abgerutscht. Lara schrie vor Schmerz, als sich die Klinge in ihr Fleisch bohrte und sie es mit letzter Kraft schaffte, ihm den Elektroschocker in die Seite zu rammen. Funken zischten durch die Dunkelheit, bevor ihr Peiniger das Messer endlich fallen ließ und ächzend in sich zusammensank.

Mit aller Gewalt rüttelte Lara am Türgriff. Doch wie zuvor waren ihre Mühen umsonst. Das Herz klopfte Lara bis zum Hals, als sie sich nach dem Mann umsah, der wie ein schlaffer Sack auf dem Sitz hing. Das Gesicht von der Kappe verschattet. Sie war sich nicht sicher, ob er tatsächlich weggetreten war – dennoch führte der einzige Weg aus diesem gottverdammten Taxi an ihm vorbei. Verdammt, wo ist sein Messer? Laras Augen schnellten durch den Wagen, doch es war zu dunkel, um irgendetwas zu erkennen. Sie nahm all ihren Mut zusammen und versuchte, mit dem Elektroschocker in der Hand über den Schoß des Mannes zu klettern.

Unmengen von Adrenalin schossen durch ihre Adern, während sie sich ganz vorsichtig an den erschlafften Gliedmaßen des Mannes vorbeizwängte. Lara erlaubte sich kaum noch zu atmen, bevor sie endlich die Tür erreichte, sich mit aller Kraft dagegenstemmte und es ihr schließlich gelang, sich aus dem Taxi zu befreien.

Schmerzerfüllt hielt sie sich die Schulter und stolperte orientierungslos durch das düstere Hafengebiet.

Es dauerte eine Zeitlang, ehe sie zurück zu dem Pfad fand, auf dem sie gekommen waren. Lara zwang sich, nicht zurückzuschauen und immer weiterzulaufen, als sie plötzlich stehen blieb. Meine Handtasche! In der Tasche waren ihre Hausschlüssel, ihr Handy und ihr Portemonnaie mit ihrem Ausweis und all ihren Personalien! Warmes Blut strömte ihr über die Finger, während sie zurück in die Richtung sah, aus der sie gekommen war. Kurz haderte sie mit sich. Aber schließlich verwarf sie den Gedanken, noch einmal zurückzulaufen, und schleppte sich keuchend weiter. Nach einer Weile, die ihr wie eine Ewigkeit vorkam, erkannte sie endlich die Lichter einer Tankstelle, an der sie Minuten später kraftlos zusammenbrach.

***

Samstagmittag, 4. Juni …

Eine grauenvolle Nacht lag hinter Lara. Der Schock der Ereignisse steckte ihr noch tief in den Knochen, und bei jeder Bewegung spannte und schmerzte die frische Naht an ihrer Schulter. Noch während sie in T-Shirt und Jeans mit Emma beim Frühstück saß, verfluchte sie sich dafür, dass sie sich von dem Arzt in der Charité nicht doch die stärkeren Schmerztabletten hatte verschreiben lassen.

Wie so oft hatte sie im Wohnzimmer gedeckt. Der Anblick von Raffaels leerem Platz am Küchentisch – sie konnte ihn noch immer nicht ertragen. Sie bestrich eine Scheibe Toast mit Butter, während ihre Augen über die Schlagzeilen der auf dem Tisch ausgebreiteten Berliner Zeitung wanderten. Erleichtert stellte sie fest, dass der Überfall auf sie mit keinem Wort erwähnt wurde.

Ein Skandal war das Letzte, was sie so kurz vor der Eröffnung des Cafés gebrauchen konnte.

Sie nippte an ihrem Kaffee und schaute gedankenverloren zu Emma, die vor dem Fernseher saß und beiläufig die Rosinen aus ihrer Schale Müsli pickte. Für gewöhnlich blieb die Flimmerkiste um diese Zeit aus, doch Lara hasste es, ihre Tochter anzulügen – und solange Emma selbstvergessen die Zeichentricksendungen im Kinderkanal verfolgte, würde sie wenigstens keine Fragen mehr zu Mamis Schulterverband stellen.

Lara schob die Zeitung beiseite und sah die Post durch. Rechnungen. Eine Einladung zu einer Vernissage. Prospekte. Und noch mehr Rechnungen. Doch sosehr sie sich auch bemühte, wieder Alltag einkehren zu lassen, überall tauchten die Buchstaben A. N. G. S. T. vor ihren Augen auf. Ein Gefühl, das sie auf keinen Fall zulassen wollte.

Sie hatte sich zur Wehr gesetzt. Sie war kein Opfer, redete Lara sich ein, als es im nächsten Moment an der Tür klingelte. Beunruhigt schaute Lara auf. Sie erwartete niemanden. Wie immer sprang Emma auf, um als Erste an der Tür zu sein.

»Schon gut, Schatz, setz dich wieder hin, heute geht Mami.« Lara stand auf und ging zur Tür. »Wer ist da?«, fragte sie durch die Gegensprechanlage.

Keine Antwort.

»Hallo?«

Wieder nichts.

»Mami, wer ist denn da?«, wollte Emma wissen, die ungeduldig neben der Tür stand.

»Niemand, Schatz, bestimmt nur Werbung.«

Plötzlich klopfte es oben an der Wohnungstür.

»Frau Simons?« Eine Männerstimme drang dumpf durch die Tür. »Sind Sie zu Hause?«

Lara warf einen Blick durch den Spion. Im Treppenhaus zwei Gesichter, die sie nicht kannte. Sie öffnete einen Spaltbreit die Tür, ohne die Sicherheitskette zu lösen.

»Sind Sie Frau Lara Simons?« Dieses Mal kam die Frage von der Frau im anthrazitfarbenen Trenchcoat. Sie war schätzungsweise Ende vierzig und damit ein paar Jahre älter als ihr Kollege.

»Und wenn es so wäre?«

»Ich bin Hauptkommissarin Sylvia Hausmann, Mordkommission Berlin.« Ein schräges Kopfnicken zu ihrem Kollegen in gutsitzendem Jackett, Jeans und Turnschuhen. »Mein Kollege Magnus Kern. Wir hätten da ein paar Fragen an Sie, wenn wir kurz reinkommen könnten?«

Lara ließ sich einen Dienstausweis zeigen, wie sie es in Filmen gesehen hatte. Nicht dass sie eine Ahnung davon hätte, wie so ein Ding auszusehen hatte. Davon abgesehen, hatte Torben ihr mal erklärt, konnte jeder, der ein paar Euro investierte, so eine Plastikkarte im Internet ersteigern.

Kurz dachte sie daran, Torben anzurufen, kam sich bei dem Gedanken schließlich aber doch albern vor.

Lara schloss die Tür, hakte die Kette aus und ließ die Polizisten herein.

Sylvia Hausmann trat als Erste ein. Ihre wachsamen Augen wanderten durch die Dachgeschosswohnung, die trotz einiger herumliegender Spielsachen ordentlich wirkte. Sonnendurchflutet und gemütlich.

»Wie geht es Ihnen?«, fühlte die Kommissarin sich mit einem Blick auf Laras Schulterverband bemüßigt zu fragen.

Lara seufzte und rang sich ein Lächeln ab. »Gut wäre wohl übertrieben …«

»Mama ist gestern gestürzt und hat eine riiiesige Wunde – die ist mindestens so groß!«, erzählte Emma mit weit auseinandergestreckten Händen. Lara schloss die Tür hinter den Beamten und strich Emma über den Kopf.

»Schatz, bist du so nett und spielst bitte in deinem Zimmer weiter?«

Die Kleine wusste, dass dies eine Aufforderung und keine Frage gewesen war, nahm murrend ihre Babypuppe und verzog sich ins Kinderzimmer.

Lara führte die Polizisten über den Flur in das von Dachschrägen durchzogene Wohnzimmer.

»Tja, dann nehmen Sie doch Platz.« Sie deutete auf die Couch und schaltete den Fernseher aus. »Kann ich Ihnen einen Kaffee oder einen Tee anbieten?«, fragte sie mehr der Form halber.

»Nein, nein, machen Sie sich wegen uns bitte keine Umstände«, entgegnete Magnus Kern nach einem Blick zum gedeckten Esstisch.

Der blonde Polizist mit den leicht abstehenden Ohren und den tiefblickenden, fast bernsteinfarbenen Augen war von jener Sorte Mann, die erst mit zunehmendem Alter zu Attraktivität gelangte.

»Laut Polizeibericht sind Sie unmittelbar nach der Messerattacke im Taxi zu einer nahe gelegenen Tankstelle geflüchtet, dort zusammengebrochen und dann erst wieder in der Notaufnahme der Charité zu sich gekommen, richtig?«, begann er ohne weitere Erklärungen das Gespräch und nahm neben seiner Kollegin auf der Couch Platz.

Lara ließ sich auf den Sessel sinken und faltete ihre Hände.

»So weit die Kurzfassung.«

»Verzeihen Sie meine Direktheit«, meinte Kern und stützte seine Ellenbogen auf den Knien ab. »Aber wie kommt es, dass Sie den ganzen Weg von Ihrem Café in der Mulackstraße bis zum Nordhafen neben diesem Mann saßen, ihn aber kaum beschreiben können?«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Wie ich Ihren Kollegen gestern Nacht bereits zu Protokoll gegeben habe, war es dunkel. Außerdem hatte der Mann eine Baseballkappe auf … Und die Haare, die hatte er so ins Gesicht gekämmt«, beschrieb sie mit einer entsprechenden Geste. »Ich meine, er hätte Locken gehabt.«

»Locken?«, ergriff Sylvia Hausmann das Wort und zückte einen Notizblock.

»Ja, so bis übers Ohr … Dunkelbraun, glaube ich, beschwören kann ich das aber nicht. Und wenn ich mich recht erinnere, war er recht muskulös.«

Hausmann notierte etwas und sah wieder auf.

»Kommen wir noch mal auf die Baseballkappe zurück: Können Sie die etwas präziser beschreiben?«

Lara schob den Unterkiefer zur Seite und sah die Kommissarin mit schmalen Augen an. »Wenn ich mich nicht täusche, war die Kappe blau und das Schild rot, oder andersherum, so genau weiß ich es nicht mehr. Ach, und ich meine mich zu erinnern, dass es eine RedSox-Kappe war, ganz sicher bin ich mir aber nicht. Wie gesagt, es war dunkel.« Ein tiefer Atemzug. »Abgesehen davon hatte ich einen langen Abend hinter mir und war hundemüde.«

»RedSox«, wiederholte Hausmann und bedachte Lara mit einem verblüfften Lächeln.

»Sie sind Baseballfan?«

Lara schüttelte den Kopf.

»Nein, nicht wirklich. Aber ich kenne mich ein bisschen aus. Mein Mann« – sie korrigierte sich –, »mein Exmann … Er hat in Boston studiert, bevor er eine Stelle als Grafiker in Berlin angenommen hat. Die Spiele der Boston RedSox hat er auch im Nachhinein noch öfter verfolgt.«

Magnus Kern räusperte sich.

»Ist Ihnen in letzter Zeit vielleicht irgendjemand aufgefallen, der Ihnen gefolgt ist oder sonst irgendwie verdächtig vorkam?«

Lara senkte die Lider, um sich zu konzentrieren.

»Nein, nicht dass ich wüsste.«

»Was ist mit Ihrem Kellner, diesem Daniel Rodriguez?«, fragte Kern mit einer kurzen Pause zwischen Vor- und Nachnamen. »Sie haben zu Protokoll gegeben, dass es am besagten Abend Ihrer Eröffnungsfeier einen Zwischenfall gab. Um was ging’s denn?«

»Ach, das war bloß eine Meinungsverschiedenheit.« Sie lachte hilflos auf. »Ich glaube kaum, dass Daniel der Mann im Taxi war, falls Sie darauf hinauswollen.«

Kern studierte ihr Gesicht.

»Aber gerade sagten Sie doch, Sie konnten den Fahrer nicht erkennen.«

Lara blinzelte irritiert.

»Daniel hat keine Locken, außerdem ist er viel schlanker.«

»Wir wollten Rodriguez heute früh einen Besuch abstatten, doch der Vogel war bereits ausgeflogen. Hat seine Wohnung mit Sack und Pack verlassen und ist auf seinem Motorrad abgedüst«, schaltete Sylvia Hausmann sich ein. »Nach Angaben seiner Nachbarin schien er es wohl ziemlich eilig gehabt zu haben. Wissen Sie vielleicht, wohin er wollte?«

Lara verneinte. Sie wollte es auch gar nicht wissen. Um ehrlich zu sein, war die Affäre mit Daniel Rodriguez ein Akt purer Verzweiflung gewesen und ein für alle Male abgeschlossen.

»Der Bursche hat nicht gerade ein kleines Vorstrafenregister«, fügte Magnus Kern hinzu. »Reicht von Autodiebstahl und Körperverletzung bis zu wiederholter Brandstiftung.«

Lara sah überrascht auf, sagte aber nichts.

Der Polizist zupfte sich nachdenklich am Ohrläppchen.

»In was für einem Verhältnis standen Sie denn zu Herrn Rodriguez?«

»Ich hatte ihn als Kellner eingestellt.« Lara schluckte und unterdrückte den Impuls, mit den Augen zu rollen. »Na schön, es gab da zwei, drei gemeinsame Nächte.«

»Vor oder nach der Scheidung von Ihrem Mann?«

»Ist das so wichtig?«

Kern räusperte sich.

»Nein, eigentlich nicht, aber …«

»Nach der Scheidung«, fiel Lara ihm ins Wort. Dies klarzustellen war ihr plötzlich ein Anliegen gewesen. »Es war, wie soll ich sagen, nichts von Bedeutung …«, fügte sie mit einer gleichgültigen Geste hinzu.

»Sind Sie sicher, dass Rodriguez das genauso sieht?«, fragte Hausmann.

Lara zuckte nur mit den Schultern.

»Keine Ahnung, im Moment weiß ich überhaupt nichts mehr …«

Magnus Kern nickte nachdenklich.

»Hätte Rodriguez gewollt, hätte er Sie also schon viel früher in seine Gewalt bringen können – und es dazu noch viel einfacher haben können.« Seufzend verschränkte er die Arme. »Für den Fall, dass sich Rodriguez noch mal bei Ihnen melden sollte, lassen Sie es uns bitte trotzdem wissen.«

»Natürlich.«

»Ist Ihnen im Nachhinein sonst noch etwas eingefallen bezüglich letzter Nacht?«, fragte Sylvia Hausmann nach. »Denken Sie genau nach – jedes noch so kleine Detail könnte wichtig sein.«

»Nein«, seufzte Lara. »Nicht dass ich wüsste.« Sie drückte ihren verspannten Rücken durch und saß jetzt kerzengerade da. »Hören Sie, wie Sie sich sicher denken können, bin ich mindestens genauso daran interessiert wie Sie, dass dieser Kerl geschnappt wird. Allerdings habe ich das bereits ausführlich –«

»Frau Simons«, unterbrach Magnus Kern energisch. »Sie haben weitaus mehr Glück gehabt, als Ihnen bewusst ist.«

»Ich weiß«, gab sie kleinlaut zu. »Hätte mich sein Messer nur ein paar Zentimeter weiter oben erwischt …« Abwesend fuhr sie sich über den Hals. Dann stand sie kopfschüttelnd auf und vergewisserte sich, dass die Tür zu Emmas Kinderzimmer noch immer geschlossen war. Als sie zurückkam, schob sie die Hände in die Taschen ihrer Jeans und sagte mit nervösem Lächeln: »Wenn mir noch etwas einfallen sollte, melde ich mich selbstverständlich bei Ihnen.«

Die Beamten blickten sie besorgt an und machten keinerlei Anstalten zu gehen. Und mit einem unmissverständlichen Blick bedeutete ihr die Hauptkommissarin, sich wieder zu setzen.

»Frau Simons, wir haben Ihren medizinischen Befund an die Gerichtsmedizin weitergeleitet.« Sie machte eine Pause, um den nachfolgenden Worten eine höhere Bedeutung beizumessen. »Dem Röntgenbild nach zu urteilen, ist Ihnen die Verletzung am Schlüsselbein eindeutig mit der Klinge eines Tranchiermessers zugefügt worden.« Sie atmete geräuschvoll ein. »Es besteht kein Zweifel, dass es sich um dasselbe Messer handelt, das auch bei anderen Opfern benutzt wurde.«

Lara sah sie forschend an.

»Anderen Opfern?« Sie brauchte einen Moment, ehe sie begriff, wovon die Polizistin sprach.

»Bei dem Täter handelt es sich also um keinen Unbekannten«, erklärte Hausmann nach kurzem Zögern.

Lara spürte einen Kloß im Hals.

»Wovon um alles in der Welt sprechen Sie da?«

»Davon, dass Sie gestern Nacht Bekanntschaft mit einem der gefährlichsten und meistgesuchten Serienmörder Deutschlands gemacht haben!« Hausmann beugte sich vor, wie um Laras Blick einzufangen. »Frau Simons, Sie sind die Einzige, die ihm je entkommen ist, und wir befürchten, dass er das nicht einfach so auf sich beruhen lassen wird.«

Lara sank tiefer in den Sessel. Ihre Lippen bewegten sich, doch sie brachte keinen Laut heraus. Serienmörder? Großer Gott, in was bin ich da bloß hineingeraten! Unscharfe Bilder des Mannes im Taxi schossen ihr durch den Kopf. Wie er ihr das Messer an die Kehle gehalten hatte. Sie rieb sich die Schläfen und schloss einige Sekunden lang die Augen, als hoffte sie, die Polizisten hätten sich in Luft aufgelöst, sobald sie sie wieder öffnete. Und mit ihnen auch die schrecklichen Nachrichten. Doch Hausmann und Kern saßen unverändert auf der Couch. Die Hauptkommissarin ging ans Fenster und sah zur Straße hinunter, während sie mit ernster Miene erklärte, dass die ersten Morde bereits mehr als zwanzig Jahre zurücklägen.

»Damals hat er seine Blutspur in ganz Berlin hinterlassen. Prostituierte, Studentinnen oder Frauen, die sich schlichtweg zur falschen Zeit am falschen Ort befunden hatten. Das Tranchiermesser, mit dem er sie nach tagelanger Folter tötete, war stets dasselbe – doch die Wahl seiner Opfer, die aus ganz unterschiedlichen sozialen Milieus kamen, erschien zunächst wahllos«, erklärte sie. »Aber nach und nach ergaben sich Indizien, die ein Muster erkennen ließen. Aber dazu komme ich noch …« Sie zog einen Umschlag mit Fotos aus ihrer Manteltasche.

Die Bilder, typische Porträtfotos, wie sie auf Büroschreibtischen stehen, zeigten die Rechtsanwältin Patricia Braun, die Flugbegleiterin Ricarda Scholl sowie die im April getötete Krankenschwester Franziska Hoffmann. »Kommen Ihnen diese Frauen bekannt vor?«

Lara schluckte den Kloß in ihrem Hals hinunter.

»Die sind alle tot, nicht wahr? Ich habe in der Presse davon gelesen.« Der Anblick der ahnungslos in die Kamera lächelnden Frauen schnürte ihr beinahe die Brust zu.

»Alle Opfer waren Anfang dreißig, von zierlicher Statur, höchstens ein Meter fünfundsechzig groß und hatten schulterlange hellbraune Haare«, schilderte Hausmann und musterte sie unverwandt.

»Genau wie ich …«, sprach Lara in heiserem Flüsterton aus, was die Polizisten längst wussten. Und für einen Moment füllte ein beklemmendes Schweigen den Raum.

Hausmann tauschte einen knappen Blick mit Kern, bevor sie mit ihrem Bericht fortfuhr.

»Eine Zeitlang war es dann plötzlich still um den Trancheur geworden, wie wir ihn damals nannten. Über die Wochen und Monate, in denen keine neuen Opfer vermeldet worden waren, hatte die tagtägliche Nachrichtenflut den Fall auf die hinteren Seiten der Presse verbannt, und schließlich war er kaum mehr eine Zeile wert gewesen.« Sie holte tief Luft. »Insgeheim hatte wohl jeder gehofft, unser Freund hätte sich nach all den Jahren des Mordens endlich zur Ruhe gesetzt oder aber anderen ›Hobbys‹ zugewandt, die weniger Menschenleben forderten.« Mit einem gequälten Seufzer senkte sie ihren Blick auf die Fotos. »Was sich jedoch als fataler Irrtum herausgestellt hat.«

Lara starrte ins Leere und hatte das Gefühl, im Sessel zu versinken. Sie dachte an Emma, an ihr Café, ihr neues Leben. Alles in Gefahr …

»Wir gehen davon aus, dass der Täter Sie schon einige Zeit observiert hat und bereits wusste, wo Sie wohnen, bevor Sie ihm Ihre Adresse im Taxi genannt haben«, setzte Magnus Kern Hausmanns Bericht fort. »Diese Jungs dort …« – er trat ans Fenster und deutete mit dem Kinn auf den grauen BMW auf der anderen Straßenseite –, »… die werden Ihren Hauseingang vorerst im Auge behalten.«

Resigniert nickte Lara.

Sie sah, wie Kern seiner Kollegin ein Zeichen gab, dass es an der Zeit war zu gehen. Lara folgte ihnen mit unsicheren Schritten zur Tür.

»Wenn Ihnen doch noch etwas einfallen sollte«, sagte die Hauptkommissarin und reichte ihr eine Visitenkarte.

Erneut nickte Lara, dann schloss sie langsam die Tür. Die Hand noch an der Türklinke, stand sie eine Weile benommen da und wartete, bis die Beamten im Treppenhaus verschwunden waren, gerade so, als hoffte sie, aus diesem Alptraum doch noch zu erwachen. Aber sie erwachte nicht. Dieser Alptraum war ihr Leben und ebenso real wie die Visitenkarte in ihrer Hand.

Nicht lange nachdem die Beamten gegangen waren, stürzte Emma aus dem Kinderzimmer und umklammerte Laras Bein. »Gucken wir jetzt weiter fern?«

»Ja, das machen wir«, sagte Lara, verwundert über ihre eigene Gefasstheit.

Emma warf den Kopf in den Nacken und sah mit großen Augen zu ihr auf.

»Mama, hast du geweint?«

»Nein, nein, keine Sorge, mein Schatz, es ist alles in bester Ordnung.« Sie ging in die Hocke, küsste ihre Tochter auf die Stirn und zog sie etwas zu fest an sich. »Ich werde nicht zulassen, dass uns etwas passiert.«

***

Montag, 6. Juni …

Um kurz nach neun stieg Lara am Hackeschen Markt aus der Tram. Es war ein herrlich sonniger Morgen, was sie als gutes Omen deutete. Dennoch ertappte sie sich immer wieder dabei, prüfende Blicke über ihre Schulter zu werfen.

War er in der Tram gewesen? Beobachtete er sie aus einem der Autos? Oder hatte er sich unter die Gruppen von Touristen gemischt, die an ihr vorbeizogen?

Ganz gleich, wohin sie auch ging, in ihren Gedanken war er schon da. Sie lief die Rosenthaler Straße entlang und hoffte, dass diese neuerlichen Anflüge von Paranoia bald der Vergangenheit angehörten. Und sie endlich ihr Leben wieder zurückhätte.

Sie hatte Emma vorsorglich bei Raffael untergebracht und vermisste die Sechsjährige schon jetzt. Doch da auch Raffaels neue – wie er zu sagen pflegte – Lebensabschnittspartnerin bei ihm wohnte, hatte Lara sein Angebot, auf seiner Gästecouch zu schlafen, entschieden abgelehnt. Stattdessen hatte sie das restliche Wochenende damit zugebracht, eine Alarmanlage in ihrer Wohnung installieren zu lassen.

Eine weitere würde am nächsten Tag im Café angebracht werden.

Sie zog den Schlüssel zum Café aus ihrer verwaschenen Jeansjacke und bog in die Mulackstraße, ohne dem nachtblauen Wagen an der Ecke Beachtung zu schenken. Eigentlich hatte ihr der Arzt jegliche körperliche Betätigung untersagt, doch Lara hatte dem bevorstehenden Tag seit Monaten entgegengefiebert wie ein Kind dem Weihnachtsabend und wollte es sich nicht nehmen lassen, das Café selber zu eröffnen. Sie wollte wenigstens so lange bleiben, bis Katrin Ludwig, die neue Aushilfe, die sie kurzfristig über die Studentenvermittlung aufgetrieben hatte, mit den wichtigsten Instruktionen vertraut sein würde. Daniel hatte schon mehr als genug Schaden angerichtet, und Lara wollte keineswegs riskieren, dass ihr irgendeine ungelernte Kraft zu guter Letzt auch noch den sündhaft teuren Kaffeeautomaten ruinierte.

Lara lief am Frisörsalon vorbei, vor dem zwei junge Mütter mit silbernen Folien im Haar in der Sonne saßen und ihre Kinder stillten. Von dem Gerüst des Nachbargebäudes pfiffen ihr einige Bauarbeiter hinterher, die eine heruntergekommene Altbaufassade restaurierten, als sie mit einem Lächeln auf dem Gesicht das Café ansteuerte.

Ihr eigenes kleines Café.

Doch schon wenige Meter weiter verstummte das  Klackern ihrer Absätze abrupt. Der Schriftzug LARAs hing schief über dem Eingang. Die Tür stand offen, das Schloss war zerstört. Lara erstarrte zur Salzsäule. Erst als ein plötzliches Hupen ertönte, bemerkte sie, dass sie mitten auf der Fahrbahn stand.

»Blöde Kuh! Mach, dass du wegkommst!«, hörte sie einen Autofahrer hinter sich schimpfen. Die Rufe erschienen ihr unendlich weit entfernt, als sie mit weichen Knien auf das Café zuging. Sie trat zögerlich ein.

Innen sah es noch wüster aus. Lara erstarrte, als ob ihre Füße in die dunklen Fliesen eingearbeitet worden seien. Tische und Stühle waren umgeworfen. Sitzpolster aufgeschlitzt. Sogar der Deckenventilator war heruntergerissen worden. Lara eilte zur Theke. Das wenige Bargeld, das sie am Freitag dagelassen hatte, lag unberührt in der Kasse.

Wer auch immer hier war, wollte nichts als zerstören.

Es würde Tage, wenn nicht Wochen dauern, dieses Chaos in ihr altes neues Café zurückzuverwandeln!

Als sie ein Knarren aus der Küche vernahm, beschlich Lara die leise Ahnung, dass die Zerstörung erst der Anfang sein sollte. Sie hob ein abgebrochenes Stuhlbein vom Boden auf, hielt es wie einen Baseballschläger schlagbereit in der Hand und bewegte sich langsam auf die Küche zu. Sie stieß vorsichtig die Tür auf und sah sich um.

Doch da war niemand.

Nur ein weiteres Trümmerfeld: Teller, Tassen, Gläser, Sektflaschen – die Scherben waren über den ganzen Boden verteilt. Es war eine Riesensauerei. Nur die Espressomaschine, das Herzstück ihres Cafés, stand noch immer verpackt neben der Spüle.

Lara atmete auf. Plötzlich entdeckte sie hinter dem Karton eine Maske. Eine Clownsmaske …

Beunruhigt schaute sie sich weiter um, entschied, dass es besser war, nichts anzufassen und die Polizei zu rufen. Sie hatte sich eine Prepaidkarte und ein neues Handy zugelegt und wollte gerade die Nummer der Polizei eintippen, als sie hinter sich plötzlich Schritte hörte.

Blitzschnell wandte Lara sich um.

»Scheiße, Mann – was’n hier los?!« Die Stimme gehörte Katrin Ludwig, der Kaugummi kauenden, mit Piercings und Indianerschmuck behängten jungen Frau, die sie eingestellt hatte und die soeben den Raum betrat. »Ham Se schon die Bullen gerufen?«

Lara schüttelte den Kopf und sammelte die Scherben auf. »Nein.«

Neugierig sah die Studentin sich um, ließ den Kaugummi schnalzen und stemmte die Hände in die Hüften.

»So, wie dit hier aussieht, wird hier vorerst ja wohl keen Kaffee serviert.« Die Hände in den Hosentaschen vergraben, sah sie sich weiter um, als sie plötzlich etwas entdeckte. »Heilige Scheiße! Keene Ahnung, wat hier abläuft – und ick will’s auch gar nich wissen!« Und mit den Worten »Wissen Se wat, behalten Sie Ihre Kohle, ick hau ab!« ergriff sie schlagartig die Flucht. Lara sah ihr nach. Dann schoss ihr Blick in Richtung des Garderobenständers, den Katrin beiseitegeschoben hatte.

Dahinter stand in blutroter Schrift jene unmissverständliche Drohung an die Wand gesprüht, die Lara jeglichen Boden unter den Füßen wegriss:

Ich krieg dich, Nutte!

Lara tastete nach dem Garderobenständer, um sich an irgendetwas festzuhalten und nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Großer Gott, diese Polizisten hatten recht, er wird so lange hinter mir her sein, bis … bis … Lara wagte gar nicht erst daran zu denken.

Benommen stellte sie einen Stuhl auf und sank darauf nieder. Sie spürte, wie ihr die Tränen kamen, obwohl sie mit jeder Faser ihres Körpers dagegen ankämpfte.

Das Geschmiere an der Wand – für einen kurzen Moment verschwammen die Buchstaben ineinander, und ihr war, als ob nicht sie es sei, die da in den Trümmern dieses Cafés stand. Und deren Leben gerade systematisch zerstört wurde.

***

Vierundzwanzig Stunden später.

Am frühen Morgen des 7. Juni …

Der Anruf riss Sylvia Hausmann unsanft aus dem Tiefschlaf.

»Na endlich«, drang die Stimme von Magnus Kern etwas zu laut aus dem Hörer. »Ich dachte schon, du würdest nie drangehen … Hör zu, der Russbach hat schon nach dir gefragt, der ist stinksauer.«

Sylvia Hausmann schaltete das Licht an und nahm ihre Armbanduhr vom Nachttisch. Kurz nach halb fünf.

»Was … was ist passiert?« Sie rieb sich müde die Augen und setzte sich im Bett auf.

»Es gab einen weiteren Mord. Der Trancheur – sieht ganz so aus, als hätte er wieder zugeschlagen.«

Schlagartig war sie hellwach.

»Wo?«, fragte sie.

»Hellersdorf. Ein Straßenfeger hat sie auf dem Parkplatz eines Einkaufszentrums gefunden.«

Hausmann ließ sich die Adresse geben und stand keine drei Minuten später vollständig angezogen im Badezimmer. Sie schaufelte sich kaltes Wasser ins Gesicht und fragte sich, was Gregor Russbach, den Leiter der Mordkommission, dazu veranlasst haben könnte, persönlich am Tatort aufzukreuzen. Dann verließ sie überhastet die Wohnung. Sie war schon an der Treppe, da fiel es ihr plötzlich ein. Scheiße. Im Hausflur machte sie kehrt, schloss noch einmal auf und eilte in die Küche, in der sie die beiden schwarzen Katzen ungeduldig maunzend erwarteten. Hausmann beugte sich hinunter und streichelte sie kurz, während die Katzen sich schnurrend um ihre Beine schlängelten.

»Da hätte ich euch fast vergessen …« Und das ausgerechnet an Fabiennes achtem Todestag. Sie nahm die angebrochenen Whiskas-Dosen aus dem Schrank und kratzte die Fleischstücke mit einem Löffel in die Näpfe. Obwohl sie spät dran war, sah sie einen Augenblick lang zu, wie die Katzen leise schmatzend darüber herfielen. Damals hätte sie sie am liebsten ins Tierheim gebracht, doch inzwischen waren diese verzottelten Stubentiger alles, was ihr von Fabienne noch geblieben war. Wie so oft zwang sie sich, die schmerzhafte Erinnerung an ihre Tochter in ihrer Wohnung in der Boxhagener Straße zurückzulassen, ehe sie ihren Dienst antrat.

Keine zwanzig Minuten später parkte sie ihren rostbraunen Passat unweit des Einkaufszentrums, vor dem die Leiche gefunden worden war. Hausmann atmete tief durch, bevor sie aus dem Wagen stieg. Eine verstümmelte Leiche und ein leerer Magen waren eine denkbar schlechte Kombination. Magnus Kern kam über den asphaltierten Parkplatz auf Hausmann zu. Im fahlen Licht der Morgendämmerung sah er ebenso übernächtigt aus wie das Spiegelbild, von dem sie sich soeben im Badezimmer verabschiedet hatte.

»Guten Morgen, Sylvia.«

»Gut wäre wohl reichlich übertrieben«, erwiderte Hausmann. Sie warf einen kritischen Blick über Kerns Schulter und sah, wie die Kollegen der Spurensicherung in ihren obligatorischen weißen Einwegoveralls den Parkplatz rund um das Einkaufszentrum weiträumig absperrten. Am Straßenrand hielten erste Schaulustige auf ihrem Weg zur Arbeit an. Von der Presse schien glücklicherweise noch niemand anwesend zu sein. Etwas abseits lief Gregor Russbach aufgeregt telefonierend auf und ab.

»Bei der Toten handelt es sich um eine vierundzwanzigjährige russischstämmige Prostituierte namens Irina Petrova. Keine Kinder. Keine in Deutschland lebenden Verwandten«, referierte er, während Hausmann ihm durch die Polizeiabsperrungen folgte. »Allerdings hat unser selbsternannter Kiez-König Andy Kuttner aus dem achten Bezirk bereits eine Kollegin von ihr ausfindig machen können. Die Lady hört auf den Namen Candy Deluxe und ging mit Petrova auf der Oranienburger Straße anschaffen. Sie hat ausgesagt, Irina Petrova zuletzt am Freitagabend gesehen zu haben, als diese zu einem unbekannten Freier in den Wagen gestiegen ist.«

»Gute Arbeit«, meinte Hausmann anerkennend. »Wusste diese Candy noch, was das für ein Wagen war?«

Kern schüttelte den Kopf.

»Nur, dass es kein Taxi war.«

»Verstehe«, murmelte Hausmann und stellte den Kragen ihres Trenchcoats hoch, als ihr der Wind in den Nacken pfiff.

Die Tote lag keine zwanzig Meter vom Haupteingang des Shoppingcenters entfernt. Hausmann bedeutete Claudius Killing, einem jungen Mann der Spurensicherung – wegen seiner schneeweißen Haare und leichenblassen Haut von allen nur Schneemann genannt –, die Plastikabdeckung von dem Leichnam zu entfernen. Es waren Augenblicke wie dieser, in denen Hausmann ihren Job verfluchte.

Widerwillig richtete sie ihren Blick auf die Tote. Die Frau, mittelgroß und schlank, lag bäuchlings auf dem Asphalt, das Gesicht abgewandt. Wie die vorherigen Opfer war auch Petrova splitternackt. An Armen und Beinen zeichneten sich bläuliche und grünliche Hämatome auf ihrer blassen Haut ab, und ihr schmaler Rücken war bis zum Nacken mit Striemen und Schnittwunden übersät. Ihre hüftlangen braunen Haare waren blutverklebt.

Nach einer Weile wies die Hauptkommissarin den Schneemann an, den Leichnam umzudrehen. Der Mann tat wie geheißen, und Hausmann zuckte unmerklich zusammen. Der Anblick der Toten, deren Mund ein breiter Klebebandstreifen verschloss, übertraf alles, worauf sie sich innerlich vorbereitet hatte. An Petrovas zierlichem Hals klaffte die charakteristische Schnittwunde. Ein einziger sauberer Schnitt hatte die Halsschlagader durchtrennt. Die rundlichen, unnatürlich gen Himmel zeigenden Brüste der Frau – offensichtlich Silikonimplantate – schienen unberührt.

Doch die Bauchdecke war oberhalb des Schambereichs geöffnet worden und gab den Blick auf die Eingeweide frei.

»Er hat sie wirklich schlimm zugerichtet«, dachte Magnus Kern laut und schüttelte fassungslos den Kopf.

Bestialische Folter war das Erste, was Hausmann in den Sinn kam, und sie spürte, wie sich Abscheu und Übelkeit gleichermaßen in ihrem leeren Magen ausbreiteten.

»Bitte sag mir, dass sie zum Zeitpunkt dieser Verstümmelungen bereits tot war«, sprach sie leise vor sich hin.

»Den Hämatomen nach müssen die Verletzungen prämortal zugefügt worden sein«, warf der Schneemann räuspernd ein. »Genaueres wird die Obduktion bringen.«

Die Kommissarin nickte steif.

»Wie lange ist sie schon tot?«

»Etwa zwölf Stunden, die Körpertemperatur des Leichnams ist bereits um fünfzehn Grad gesunken.«

Hausmann sah in die aufgerissenen Augen der Toten, als versuche sie darin zu lesen, welche Qualen diese Frau durchlitten haben musste. Doch was es auch war, es lag mit hoher Wahrscheinlichkeit außerhalb menschlicher Vorstellungskraft. Die Art und Weise, wie das Opfer zugerichtet worden war, konnte nur auf das Konto eines Geisteskranken gehen.

»Irgendwelche Anzeichen einer Vergewaltigung?«

»Bisher nicht, weder vaginal noch anal.«

Hausmann nickte, ohne ihren Blick von dem Leichnam zu nehmen. Du bist es also. Deine Morde sind nicht sexuell motiviert. Deshalb wurden im Labor auch bei keinem der Opfer Sperma- oder Latexspuren gefunden. Du spielst lediglich mit der Angst deiner Opfer – dein unerbittlicher Hass geht weit über sexuelle Erniedrigung hinaus.

»Können wir den Leichnam dann in die Gerichtsmedizin bringen?«, wollte der Schneemann wissen.

»Ja – das heißt, nein«, meinte Hausmann, »ich rufe Sie, sobald wir so weit sind.«

Der Schneemann verschwand Richtung Einsatzwagen.

Grübelnd schob Sylvia Hausmann das Kinn vor.

Irgendwo habe ich das Gesicht dieser Frau schon einmal gesehen.

»Oranienburger Straße, sagtest du?«, fragte sie und sah zu Kern auf.

»Hat der Kuttner gesagt«, antwortete er.

Ihr Blick schweifte über den Parkplatz.

»Was ist?«, fragte Kern.

»Auf dem Boden ist kein Blut«, stellte sie fest.

»Und?«

»Schau dir Petrova doch an, das müsste doch eine riesige Sauerei gegeben haben – aber hier ist weit und breit keine Lache zu sehen. Kein Blutspritzer. Nichts.«

Ihr Kollege nickte versunken.

»Er hat sein Opfer wieder einmal woanders ermordet und es anschließend hier ausgeladen – an einem öffentlichen Ort, quasi auf dem Präsentierteller … Genau wie bei Patricia Braun, Ricarda Scholl und Franziska Hoffmann wollte er nicht nur sichergehen, dass die Leiche gefunden wird, er wollte damit auch die größtmögliche Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Nicht nur seitens der Polizei – jeder sollte erfahren, was er getan hat.«

Hausmann presste den Zeigefinger an ihre nachdenklich gespitzten Lippen und sah in Gedanken die Massen von Menschen vor sich, die sich tagtäglich durch die gläsernen Drehtüren des Einkaufszentrums schoben.

»Irgendwie passt das nicht zusammen.«

»Was passt nicht zusammen?«

»Petrova passt nicht ins Beuteschema …«

»Komm schon, Sylvia, das ist jetzt nicht dein Ernst«, stöhnte Kern. »Die Sache liegt doch auf der Hand – die Tote trägt eindeutig seine Handschrift. Sag jetzt nicht, du willst erst noch den Autopsiebericht abwarten.«

»Bislang waren alle Frauen brünett und nicht größer als ein Meter fünfundsechzig – Petrova ist deutlich größer«, wandte Hausmann ein und starrte ihren Kollegen an. »Du glaubst doch wohl selbst nicht, dass dieser Psychopath seine Opfer jahrelang akribisch auswählt, um sein Beuteschema dann einfach so von heute auf morgen über den Haufen zu werfen!«

Kern rieb sich die Schläfe.

»Und die Schnittwunde am Hals? Fünfzig Mäuse, dass diese Schnittwunde von seinem gottverdammten Tranchiermesser stammt. Möglicherweise war diese Prostituierte für ihn nicht von größerer Bedeutung, nichts weiter als ein Trostpflaster. Immerhin hatte er eine gewaltige Niederlage zu verkraften«, überlegte er laut. »Irina Petrova wurde seit Freitagnacht vermisst – ausgerechnet seit jener Nacht, in der ihm diese Lara Simons entwischt ist. Der Elektroschock dürfte ihn zwar eine geraume Weile außer Gefecht gesetzt haben, als unsere Kollegen im Hafenbereich nach ihm suchten, fand man aber keine Spur mehr von dem Taxi …«

Hausmann nickte. »Zudem hat dieser Überfall auf das Café der Simons nochmals verdeutlicht, was für eine Wahnsinnswut er die ganze Zeit über gehabt haben muss.«

Und höchstwahrscheinlich noch immer hat.

Kern zog die Schultern hoch.

»Und Prostituierte sind leichte Opfer. Man hält am Straßenrand, wedelt mit ein paar Scheinen und schon steigen sie ein. Er wäre also nicht das geringste Risiko eingegangen.«

Sylvia Hausmann gab ein abwägendes Nicken von sich. Tatsächlich waren die Ansichten ihres Kollegen gar nicht so abwegig. Und wenn sie ehrlich mit sich war, musste sie sich eingestehen, dass Kern schon bei den vorherigen Opfern den richtigen Riecher gehabt hatte.

Plötzlich blickte die Kommissarin auf.

»Natürlich – die Razzia im Velvet Club letzte Woche! Wusste ich doch, dass ich dieses Mädchen irgendwo schon mal gesehen habe.« Und mehr zu sich selbst sagte sie: »Zumindest würde das ihre Haarlänge erklären …«

Kern runzelte nur die Stirn und lachte.

»Ihre Haarlänge?«

Sie warf ihm einen ernsten Blick zu.

»Wenn ich mich recht erinnere, hatte sie bei der Razzia noch sehr viel längere Haare. Ungefähr bis zum Hintern.«

»Und weiter?«

»Sie könnte natürlich Extensions getragen haben oder eine Perücke«, spekulierte Hausmann. »Es sei denn, der Täter hätte ihr die Haare vor ihrem Tod bis zur Schulter abgeschnitten – damit sie besser in sein Beuteschema passte, bevor er den finalen Schnitt ausgeführt hat. Selbst wenn er sich dieses Mal nicht viel Zeit mit ihr lassen konnte, musste alles so perfekt wie nur möglich sein.«

Ihr Kollege musterte sie eine Sekunde lang sprachlos, dann sah er wieder auf die Tote hinab. »Möglich wäre es«, Georg Russbach, der jetzt unmittelbar hinter ihnen stand und sein Handy wegsteckte, räusperte sich. »Anscheinend ist dieser Kerl noch viel obsessiver, als wir bislang angenommen haben.«

***

Vier Stunden später auf dem Revier der Berliner Mordkommission …

Der unablässig vor sich hin surrende Ventilator kämpfte erfolglos gegen die drückende Schwüle auf dem Korridor an, über den Torben mit zwei Bechern schwarzem Kaffee in der Hand auf Lara zukam.

»Hier …«, sagte er und streckte ihr einen entgegen. Doch Lara lehnte ab. Sie konnte weder diesen verfluchten Kaffee noch dieses stickige Revier, auf dem sie seit dem frühen Morgen wartete, länger ertragen. Kern und Hausmann hatten sie gebeten, zu kommen, nachdem sie gestern Anzeige gegen Unbekannt wegen der Zerstörung des LARAs erstattet hatte.

Nervös knetete sie ihre Hände im Schoß. Die makabre Botschaft in der Küche wollte ihr nicht aus dem Kopf, und die Angst, die allein der Gedanke daran in ihr auslöste, kroch ihr tiefer und tiefer in die Glieder. Torben nahm auf dem Stuhl neben ihr Platz und stellte die Becher auf dem Boden ab, um Lara zu umarmen. In dieser schweren Zeit war er ihr einziger Halt, und seine Berührungen taten unendlich gut. Emma war noch immer bei Raffael. Sie sollte von dem ganzen Alptraum nichts mitbekommen.

»Mit etwas Glück haben sie ihn bald gefasst«, versuchte Torben sie zu beruhigen und zog Laras Kopf an seine Brust.

Auf einmal sah Lara ihn seltsam an. »Du verschweigst mir doch was, los, raus mit der Sprache, du sitzt doch direkt an der Quelle – was ist passiert? Ich bin nicht nur wegen dieser Sache im Café hier, stimmt’s?«

Torben nippte an seinem Kaffee und wich ihrem Blick aus.

»Deshalb hast du auch vorgeschlagen, mich zu begleiten – sag schon, was ist los? Hattest du ein neues Opfer auf dem Obduktionstisch?«

»Lara, du weißt, dass ich nicht darüber reden darf und …« Er verstummte, als Magnus Kern aus dem Büro der Hauptkommissarin trat und Lara auffordernd zunickte.

»Ich muss Sie bitten, draußen zu warten«, wies er Torben an, der sich mit Lara erhoben hatte. Sie bedeutete Torben, auf dem Korridor zu warten, und als sie in Sylvia Hausmanns Büro verschwand, sah sie ihm an, dass er sie nur ungern allein ließ.

Hausmann saß hinter einem großen unaufgeräumten Schreibtisch, auf dem sich leere Pappbecher und Berge von Aktenordnern stapelten. Sie wirkte aufgewühlt und hatte Lara bereits erwartet.

»Danke, dass Sie so schnell gekommen sind, bitte nehmen Sie doch Platz.«

Lara sank auf den Stuhl neben Kern.

»Es hat ein weiteres Opfer gegeben«, begann die Kommissarin.

Lara zuckte innerlich zusammen. Also doch.

Die Kommissarin holte durch die Nase tief Luft und beugte sich leicht vor. »Die Abstände, in denen dieser Psychopath tötet, werden immer kürzer, zudem hat seine Vorgehensweise inzwischen ein Maß an Brutalität und Grausamkeit erreicht, das wir so noch nicht erlebt haben. Man könnte fast meinen, Ihr Entkommen aus diesem Taxi hat ihn erst richtig angestachelt. Und dann diese Drohung …« Kopfschüttelnd zog sie unter einem Aktenordner ein Foto hervor, das die Spurensicherung im Café gemacht hatte.

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Frau Simons, dieser Mann da draußen ist äußerst gefährlich«, warnte Hausmann, bevor sie die nächste Bombe platzen ließ: »Sie sind in Berlin nicht mehr sicher – ich rate Ihnen dringend, umgehend die Stadt zu verlassen und sich in die Obhut eines Zeugenschutzprogramms zu begeben.«

Entgeistert blickte Lara auf.

»Zeugenschutzprogramm?« Kurz glaubte sie, sich verhört zu haben. »Das ist nicht Ihr Ernst!«

»Mein voller Ernst«, entgegnete Hausmann, ohne eine Miene zu verziehen.

»Aber, wie … wie stellen Sie sich das denn vor!« Lara sprang vom Stuhl auf. »Ich kann hier doch nicht alles einfach so stehen und liegen lassen und irgendwo neu anfangen! Ich habe mich abgerackert und mir mein Leben hier mühsam aufgebaut – das lasse ich mir doch nicht von irgendeinem dahergelaufenen Irren kaputtmachen!« Sie riss die Arme hoch und ließ sie wieder fallen, während ihr hilfloser Blick durch die Jalousien zu Torben schnellte, der auf dem Korridor nervös auf und ab ging. »Ich meine, was … was, wenn es sich bloß um einen Irrtum handelt?«

Die Beamten schüttelten die Köpfe.

»Aber wieso sollte er es ausgerechnet auf mich abgesehen haben? Ich bin rein zufällig in dieses Taxi gestiegen – er konnte wohl kaum wissen, dass ausgerechnet mein Reifen …« Ihre Stimme verlor sich, als Lara plötzlich begriff, dass dies bereits Teil seines Plans gewesen war. Sie kam sich vor wie ein Idiot.

Kern schlug die Beine übereinander und knackte mit den Fingern.

»Wir gehen davon aus, dass die Tat von langer Hand geplant war. Kriminelle seines Kalibers gehen äußerst planvoll vor. Angefangen bei der Wahl des Opfers und des Tatorts bis hin zur Tatzeit und der Tatwaffe – sie überlassen nichts dem Zufall.«

Lara fehlten die Worte.

»In einem Zeugenschutzprogramm würde alles dafür getan, dass dieser Serienmörder Sie nicht aufspürt«, setzte Hausmann abermals an. »Sie bekämen eine neue Identität, angefangen mit einem anderen Namen und einem neuen Wohnort bis hin zu einem stark veränderten Lebenslauf samt Geburtsurkunde, Führerschein und was Sie sonst noch für Papiere brauchen«, zählte sie an ihren Fingern auf.

Lara strich sich nervös die Haare zurück. Derartiges kannte sie bislang nur aus Mafia-Filmen oder von spektakulären Gerichtsprozessen, in denen V- Männer oder Kronzeugen geschützt werden mussten.

»Und Emma?«, fragte sie, noch immer baff. »Was geschieht mit Emma?«

»Da Sie das Sorgerecht haben, trifft auf Ihre Tochter selbstverständlich das Gleiche zu«, redete Hausmann in bemüht mildem Tonfall auf sie ein.

Lara hatte das Gefühl, in diesem Raum zu ersticken. Tausend Gedanken schossen ihr gleichzeitig durch den Kopf. Emma hatte sich so schwer damit getan, in der Schule Anschluss zu finden – sie konnte das Kind doch nicht einfach aus seinem vertrauten Umfeld reißen!

Und dann das Café – sollte ihr Traum nun einfach so geplatzt sein? Sie hatte ja noch nicht einmal offiziell eröffnet!

Lara legte den Kopf in den Nacken und starrte an die Decke. Die Polizisten sollten die Tränen in ihren Augen nicht sehen. Niemand sollte das, so war es immer schon gewesen. Sie, Lara Simons, hatte bislang doch alles im Leben irgendwie gemeistert, den Tod ihrer Eltern, die Trennung von Raffael.

Wieder sah sie zu Torben, wie um sich zu vergewissern, dass er noch da war. Während sie bis vor wenigen Minuten noch überzeugt gewesen war, den grausamen Höhepunkt ihres Lebens erreicht zu haben, hatten die Polizisten sie soeben eines Besseren belehrt. In ihrem Kopf begann sich alles drehen.

»Glauben Sie mir, Frau Simons, wenn Sie weiterhin in der Stadt bleiben, können wir weder für Ihre Sicherheit noch für die Ihrer Tochter garantieren«, fasste Hausmann in aller Deutlichkeit zusammen.

Lara ging mit weichen Knien zum Fenster und starrte mit leerem Blick auf den Parkplatz der Mordkommission. Sie wischte sich die Tränen aus den Augen und versuchte krampfhaft, ihre Gedanken zu ordnen, um eine Entscheidung zu treffen, die den Rest ihres Lebens beeinflussen würde. Unendlich lange Momente später nickte sie schließlich, wandte sich zu den Polizisten um und erklärte mit fester Stimme:

»Um nichts in der Welt riskiere ich, dass meiner Tochter etwas zustößt oder sie ohne Mutter aufwächst. Treffen Sie alle nötigen Vorkehrungen, ich werde mich mit Emma schnellstmöglich in die Obhut eines Zeugenschutzprogramms begeben.«

***

Hellwach starrte Lara an die Schlafzimmerdecke, auf der Schatten tanzten.

Die zuständigen Beamten des Zeugenschutzprogramms hatten sie den ganzen Tag auf Trab gehalten. Sie hatte eine Vielzahl an Sicherheitsinstruktionen erhalten, hatte sich durch unzählige Verträge gequält und eine Reihe von Verschwiegenheitsabkommen unterzeichnet.

Zu ihrer eigenen Sicherheit hatte man sie im Unklaren darüber gelassen, wohin sie mit Emma, die die letzte Nacht bei ihrem Vater verbrachte, in den frühen Morgenstunden gebracht würde. Nicht einmal die Beamten der Berliner Mordkommission würden ihren neuen Aufenthaltsort erfahren. Alles war streng geheim.

Den Abend hatte Lara mit Torben verbracht, der ihr bei einer Flasche Rotwein und Gesprächen über alte Zeiten beim Packen geholfen hatte. Er war der Einzige, der von ihrem Vorhaben wusste, und die Vorstellung, ihn nie wiederzusehen, löste ein ebenso flaues Gefühl bei Lara aus wie die Tatsache, dass dies die letzte Nacht in ihrem alten Leben sein sollte.

Im hereinfallenden Licht der Straßenlaternen betrachtete sie die gepackten Koffer neben der Tür. Als Kind hatte sie sich oft gewünscht, jemand anders zu sein. Doch inzwischen hatte sie sich ihre eigene kleine Welt geschaffen. Etwas, worauf sie stolz war. Nun aber würde sie eine Reise ins Ungewisse antreten, ohne Rückfahrschein.

Schon jetzt kam sie sich wie eine Fremde in ihrem eigenen Leben vor. Doch solange Emma und sie dort sicher waren, würde sie sich mit jedem Ort der Welt arrangieren.

Für einen Moment dachte sie an ihre Mutter, eine gescheiterte Schauspielerin, die für jede noch so miserable Gage jede x-beliebige Filmrolle blind angenommen hatte. Nun war es an Lara, die Hauptrolle in einem Film zu spielen, dessen Drehbuch sie nicht kannte und ohne zu wissen, ob es ein Happyend geben würde.

***

Die rotleuchtenden Ziffern des Radioweckers auf Laras Nachttisch sprangen auf drei Uhr um, als sie ein leises Quietschen aus dem Schlaf riss. Sie schlug die Augen auf, doch das Geräusch war abrupt wieder verstummt. Nur der Wind, der an den Fensterläden rüttelt, beruhigte sie sich und versuchte, wieder einzuschlafen. Doch da – da war es plötzlich wieder. Lara schlug die Decke beiseite und stieg mit einem mulmigen Gefühl aus dem Bett. Sie zog ihren seidenen Morgenmantel über, nahm instinktiv ihr Handy vom Nachttisch und ging auf die Nummer, die Hausmann ihr für Notfälle gegeben hatte.

Barfuß schlich sie über die Dielen, die knarrend unter ihren Schritten nachgaben. Plötzlich vernahm sie ein dumpfes Poltern. Leise und doch zu laut, als dass es aus der Nachbarwohnung hätte stammen können. Immer wieder blickte Lara sich um und achtete auf jeden Schatten, während sie auf Zehenspitzen durch den Flur schlich. Dabei bemerkte sie nicht, dass das kleine grüne Lämpchen der scharf gestellten Alarmanlage erloschen war. Letzte Spuren der Müdigkeit fielen von Lara ab, als sie mit pochendem Herzen feststellte, dass sie die Balkontür im Wohnzimmer nicht richtig geschlossen hatte. Ein leichter Windstoß blähte die bodenlangen Vorhänge auf und fuhr ihr unters Nachthemd. Lara trat auf den Balkon hinaus. In dem kleinen, verwinkelten Innenhof war alles ruhig. In der Ferne hasteten Schritte über den Asphalt, bevor diese von der nächtlichen Stille geschluckt wurden.

Dann war es wieder still. So still, wie es in einer lauen Sommernacht mitten in Berlin eben sein konnte.

Kopfschüttelnd ging Lara wieder hinein. Sie wollte die Balkontür gerade schließen, da vernahm sie ein leises Knacken hinter sich. Sie war nicht allein.

Lara stockte der Atem. Er war in ihrer Wohnung. In ihrem Wohnzimmer. War direkt hinter ihr. Im fahlen Spiegelbild der offenen Balkontür tauchten die Umrisse einer breitschultrigen Gestalt mit Baseballkappe auf, die jetzt direkt von hinten auf sie zu geschnellt kam. Doch ehe Lara reagieren konnte, hatte er sie rücklings zu Boden geschleudert. Ihr Handy schlitterte unter die Couch, als er ihr plötzlich etwas ins Gesicht sprühte, das wie Säure in ihren Augen brannte. Lara schrie vor Schmerz. Schrie vor Angst. Schrie um ihr Leben, während sie blind und voller Panik auf allen vieren durch das dämmrige Wohnzimmer krabbelte, um sich zwischen Emmas herumliegenden Spielsachen zum Kamin vorzukämpfen. Wenn sie es zum Schürhaken schaffte, dann … Plötzlich packte er sie beim Genick und zerrte sie zurück wie eine ungehorsame Hündin. Lara rollte sich auf den Rücken und trat wie wild um sich. Der Mann warf sich mit seinen Knien auf ihre Rippen, drückte ihr mit einer Hand den Mund zu, mit der anderen riss er ihren Morgenmantel auf. Ihre Schreie erstickten unter seiner kräftigen Hand, während sie um sich schlug.

»Halt endlich still, Fotze – ich werd dir’s Maul schon stopfen!«, zischte er leise durch die Dunkelheit, fuhr Lara unters Nachthemd, drückte ihre linke Brust, als wolle er sie zerquetschen.

»Miststück!«, ächzte er plötzlich. Lara hatte ihm mit aller Kraft in die Hand gebissen, aber durch die ledernen Handschuhe verfehlte der Schmerz seine Wirkung. Ein kräftiger Faustschlag traf sie in die Magengrube. Sie krümmte sich vor Schmerz zusammen und rang verzweifelt nach Luft. Sie hatte nicht die geringste Chance gegen ihn. Er zog sie an den Haaren hoch, bis sie, den Rücken ihm zugewandt, kniete.

»Nein, bitte!« Lara spürte, wie ihr Herz in ihrer Brust hämmerte, als sie im fahlen Licht des Mondscheins eine Klinge in seiner Hand aufblitzen sah. Er zerschnitt erst den einen, dann den anderen Träger ihres Nachthemd bis der Stoff zu Boden glitt und sie splitterfasernackt war. Lara spürte seinen harten Schwanz, als er sich gegen ihren Rücken presste. Langsam fuhr er mit der Messerspitze zu ihrem Hals hinauf, bevor in der nächsten Sekunde unverhofft die Wohnungstür aufkrachte.

»Polizei! Keine Bewegung!«

Die sonoren Stimmen der Polizisten, die vor dem Haus postiert waren, dröhnten über den lichtlosen Flur. Blitzschnell ließ die dunkle Gestalt von Lara ab und hetzte zum Balkon.

Lara fiel nach vorne. Sie zitterte von Kopf bis Fuß und bedeckte sich gerade noch mit dem Bademantel, als die Wohnzimmertür aufflog, die Deckenleuchte anging und zwei uniformierte Polizisten mit gezogenen Pistolen hereingestürmt kamen.

»Der Scheißkerl ist über den Balkon reingekommen, ich häng mich dran!«, rief einer der Männer und sprintete mit gezogener Pistole hinaus. Der andere rannte zu Lara, während er über Funk Verstärkung und einen Krankenwagen anforderte.

»Sind Sie verletzt?«

Lara hielt sich stöhnend die Schulter und stieß ein ersticktes »Ich glaube, es geht schon …« aus.

»Verdammt, der ist übers Dach entwischt!«, schnaubte der Polizist auf dem Balkon und eilte zu Lara. »Haben Sie den Mann erkannt?«

Benommen schüttelte sie ihren Kopf.

»Die Baseballkappe … die Statur – er war es. Aber sein Gesicht …«

»Irgendetwas, das Ihnen noch aufgefallen ist?«, fragte er hektisch.

»Es war dunkel … und er hat mir dieses Zeug ins Gesicht gesprüht … ich konnte nichts mehr sehen.« Lara rieb sich die Augen, die noch immer höllisch brannten. Ächzend erhob sie sich, ging vor der Couch in die Hocke und tastete nach ihrem Handy, um Raffael anzurufen.

»Ich will abreisen, jetzt sofort«, erklärte sie entschlossen, als sie eine halbe Stunde später mit Sylvia Hausmann im Wohnzimmer saß. Die Beamten der Spurensicherung, darunter auch Claudius Killing alias Schneemann, untersuchten die deaktivierte Alarmanlage auf Fingerabdrücke, derweil sich ein Notarzt Laras Schulter ansah und den Verband erneuerte. Sie hatte Glück gehabt, die Naht war wider Erwarten nicht aufgeplatzt.

»Ich fahre gleich ins Präsidium und leite alles in die Wege«, stimmte Hausmann ruhig und sachlich zu. »Mein Partner wird sicher gleich hier sein. Er bringt Sie dann zu Ihrem Exmann. Die Kollegen vom Zeugenschutz werden Sie und Ihre Tochter dann umgehend dort abholen und sich um alles Weitere kümmern.« Sie warf einen Blick auf die Uhr, als Magnus Kern, verstrubbeltes Haar und zerknittertes Hemd, zur Wohnungstür hereinkam.

Hausmann streckte Lara die Hand entgegen.

»Ich schätze, wir sehen uns dann nicht mehr. Ich wünsche Ihnen alles Gute.«

Ein beherzter Händedruck, dann verschwand die Kommissarin.

»Wenn Sie dann so weit wären …«, räusperte sich Magnus Kern und lächelte ansatzweise.

Lara nickte. »Ich hole nur noch mein Gepäck aus dem Schlafzimmer.«

»Lassen Sie mal, ich mach das schon.« Er nahm ihre Koffer und ging voran.

Lara nutzte die Gelegenheit, um Torben anzurufen, erreichte aber nur seine Mailbox. Auf der Türschwelle zum Treppenhaus wandte sie sich ein letztes Mal um und warf einen Blick in die Wohnung, die jahrelang ihr Zuhause gewesen war. Plötzlich machte sie auf dem Absatz kehrt und lief zurück ins Schlafzimmer. Mit ihrer gesunden Schulter schob sie die schwere Eichenkommode neben dem Bett beiseite. Sie ging auf die Knie, zwängte ihre Finger in einen Spalt im Holz und hob die Diele leicht an. Die darunter befindlichen Filmspulen waren mit den Jahren verstaubt. Es waren die letzten, wenn auch makabersten Erinnerungsstücke an ihre Mutter. Und wer auch immer diese Wohnung danach beziehen würde, sollte diese Aufnahmen keinesfalls zu Gesicht bekommen. Niemand sollte das.

Geschwind ließ Lara die Filmspulen in ihrer Reisetasche verschwinden und eilte mit klackernden Absätzen die Treppen hinunter.

Raffaels Wohnung lag im dritten Stock des Vorderhauses. Das Haus war ein denkmalgeschützter Altbau am oberen Ende der Schönhauser Allee. Küche und Wohnzimmer lagen zur Straße hin, die übrigen Zimmer gingen auf einen begrünten Innenhof.

Vor dem Nachbarhaus wimmelte es nur so von feierwütigen, betrunkenen Touristen, die vor einer portugiesischen Bar anstanden, die bis spät in die Nacht geöffnet hatte. Dem Plakat nach feierten die Besitzer zehnjähriges Jubiläum.

Magnus Kern parkte auf der gegenüberliegenden Straßenseite. »Sie warten hier«, sagte er und stieg aus dem Wagen. Er überquerte die Straße und schob sich an der grölenden Meute vorbei zum Hauseingang. Lara blieb auf dem Beifahrersitz sitzen und sah, wie der Polizist seinen Zeigefinger nach dem Klingelknopf ausstreckte.

Niemand öffnete.

Er versuchte es weiter, doch die Tür blieb verschlossen. Lara legte den Kopf schräg in den Nacken und schaute mit gerunzelter Stirn zu Raffaels Wohnung hinauf. Alles dunkel.

»Ich dachte, Sie hätten Ihren Exmann angerufen?«, fragte Kern, wieder zurück am Wagen, eine Hand an der offenen Beifahrertür abgestützt, die andere in die Hüfte gestemmt.

»Das habe ich auch, er ist nicht rangegangen, ich habe ihm eine SMS geschickt.«

Mit nervösen Fingern durchsuchte sie die Reisetasche, bevor ihr wieder einfiel, dass sie ihr Handy hatte abgeben müssen. Kurz ärgerte sie sich darüber, ehe sie sich damit tröstete, dass sie sich ohnehin ein neues hatte zulegen wollen. Kern klappte sein Handy auf und ließ sich Raffaels Mobilnummer diktieren.

»Scheint ausgeschaltet zu sein«, stellte er Augenblicke später fest. »Sicher, dass es die richtige Nummer ist?« Er beugte sich zu ihr herunter und streckte ihr sein Handy entgegen.

Sie sah aufs Display. »Ja, die Nummer ist korrekt.«

Sie versuchten es mit Raffaels Festnetznummer, doch auch dort hob niemand ab.

»Verdammt«, fluchte Kern, ließ sein Handy zuschnappen und steckte es wieder ein. »Und jetzt?«

»Warten Sie.« Lara fischte einen Bund mit zwei Schlüsseln aus der Brusttasche ihrer Jeansjacke. »Die hier habe ich ihm nie zurückgegeben – nur für Notfälle«, schob sie mehr aus Verlegenheit hinterher.

Kern nahm die Schlüssel an sich.

»Warten Sie, ich komme mit.«

»Sie rühren sich nicht von der Stelle.« Die Wagentür fiel zu.

Angespannt blieb Lara sitzen, während Kern im Hausflur auf der anderen Straßenseite verschwand. Endlose Minuten verstrichen. Misstrauisch beäugte Lara die Gesichter der Männer auf der anderen Straßenseite, und immer wieder schnellte ihr besorgter Blick zu Raffaels Wohnung hinauf. Je länger Magnus Kern wegblieb, desto stärker manifestierte sich in ihr das Gefühl, dass da oben irgendetwas nicht stimmte. Und obwohl es eine schwülwarme Sommernacht war, fröstelte sie. Plötzlich sah sie Licht in der Wohnung brennen. Sofort stieg Lara aus dem Wagen und steuerte auf die gegenüberliegende Straßenseite zu.

An der Haustür kam ihr Kern entgegengeschossen. Sein kantiges Gesicht war blass wie das Antlitz eines Toten, seine Augen weit aufgerissen.

»Bleiben Sie, wo Sie sind!«, keuchte er und schob Lara beiseite. »Gehen Sie da nicht hoch!« Er rannte zum Wagen und gab einen Funkspruch an alle Einheiten durch.

Laras Herz begann zu rasen.

»Sagen Sie mir sofort, was da oben los ist!«

»Frau Simons, bitte setzen Sie sich zurück in den Wagen! Ich will nicht, dass Sie …« Doch er sollte nicht mehr dazu kommen, den Satz zu beenden.

Lara hastete mit Riesensätzen das Treppenhaus hinauf.

Nicht ahnend, dass sich ihr Momente später in Raffaels Wohnung ein Anblick offenbaren würde, der dem Wort Schmerz eine ganz neue Dimension verleihen und sie bis ans Ende ihres Lebens verfolgen sollte.

Rügen. Sechs Jahre später.

In einer kühlen Nacht im Mai …

»Wach auf!« Zwei kräftige Hände rüttelten an ihren Schultern. Im Halbdunkel erkannte Lara markante Züge, die sich langsam zu einem vertrauten Gesicht formten. Dem Gesicht ihres Lebensgefährten.

»Psssch, schon gut … ist ja gut …«, redete Frank beruhigend auf sie ein, strich ihr zärtlich eine Haarsträhne aus der nassgeschwitzten Stirn und knipste die Nachttischlampe an. »Du hattest wieder diesen Alptraum.«

Benommen richtete Lara sich im Bett auf und blickte ihn mit schläfrigen Augen an.

Frank Burlacher war das komplette Gegenteil von Raffael. Aufrichtig und treusorgend, hatte er sie nicht nur mit seiner Persönlichkeit begeistert, sondern ihr auch wieder gezeigt, was Vertrauen bedeutet.

Und sie hatte ihm viel zu verdanken. Nachdem sie im Zuge des Zeugenschutzprogramms nach Rügen gebracht worden war, hatte sie eine Umschulung zur Hotelfachfrau absolviert und war anschließend in einer kleinen Pension in Binz tätig gewesen. Vor etwas weniger als einem Jahr hatte Frank ihr eine Stelle im »Burlacher Hof« angeboten, der seit Generationen im Besitz von Franks Familie war. Er hatte ihr ein Angebot gemacht, das sie nicht ausschlagen konnte, und Lara hatte sofort zugesagt.

Schnell stellte sich jedoch heraus, dass es mit der Pension zunehmend bergab ging. Die Gäste blieben aus, als ob ein Fluch auf dem Hof lastete. Lange vor Laras Zeit hatte Franks Bruder, dem die Schulden der Pension über den Kopf gewachsen waren, der Insel von einem Tag auf den anderen den Rücken gekehrt, ohne seither etwas von sich hören zu lassen.

Hätte Frank die Pension vor gut einem Jahr nicht übernommen, wäre der »Burlacher Hof« heute wohl kaum mehr als eine Ruine.

Trotz der erschwerten Bedingungen hatte Lara Frank mit der Zeit immer besser kennen- und schließlich auch lieben gelernt. Nach all den Jahren war er der erste Mann gewesen, mit dem sie seit Raffaels Tod intim gewesen war. Einige Monate später waren der Pensionswirt und die Frau ohne Vergangenheit ein Paar.

»Geht’s wieder?«, fragte Frank und reichte ihr ein Glas Wasser vom Nachttisch.

Abwesend nickte Lara. Sie nahm einen Schluck und stellte das Glas zurück.

»Wie viel Uhr ist es?«

»Halb drei.«

Wortlos stand Lara auf, um das Fenster zu öffnen. Die frische Luft, die in den Raum strömte, tat gut. Mit leerem Blick starrte sie in den weitläufigen Garten hinaus, den dichte Rosenhecken von einer schmalen Zufahrtsstraße trennten. Früher hatte Frank einen Gärtner beschäftigt; inzwischen kümmerte sich Lara um die Gartenpflege.

Die Pension lag etwas abseits und war das letzte Haus in Lohme, einem Fünfhundertseelenort am Nordzipfel Rügens.

Die Küste lag unweit des angrenzenden Waldes, und je nach Windrichtung konnte man nachts bei offenem Fenster das Rascheln der Wälder oder das Rauschen der Wellen hören.

In guten Nächten träumte Lara von ihrem alten Leben, das endete, als sie in das Taxi gestiegen war. In schlechten verfolgte sie das Massaker, das sechs Jahre zuvor stattgefunden hatte.

Immer wieder sah sie sich dann dieselben Treppen zu Raffaels Wohnung hinaufhetzen, während Magnus Kern im Wagen Verstärkung anforderte. Die Wohnungstür stand offen. Mit Bleifüßen betrat Lara den Flur, in dem Turnschuhe und Emmas Rollerblades herumlagen. Sie kam nur bis zur Garderobe und war plötzlich wie erstarrt. Die Schlafzimmertür war nur angelehnt, die Klinke blutverschmiert. Lara spürte, wie ihr Puls hämmerte, als sie vorsichtig die Tür aufstieß. Großer Gott! Sie taumelte ein, zwei Schritte zurück. Raffaels neue Freundin auf dem Bett. Die Arme und Beine weit von sich gestreckt. Den Mund aufgerissen wie zu einem stummen Schrei. An ihrem Hals klaffte eine gut zehn Zentimeter große Schnittwunde. Die langen blonden Haare, das weiße Spitzennachthemd, das helle Bettlaken, alles durchtränkt von Blut. Die Wand dahinter bis unter die Decke mit dunkelroten Spritzern besprenkelt. In der Spiegeltür des Kleiderschranks sah sie Raffael. Er lag reglos auf dem Fußboden neben dem Bett.

Nein!

Lara stolperte um das Bett herum und warf sich neben Raffael auf die Knie. Er lag auf dem Rücken, unter seinem Kopf breitete sich eine dunkle Lache auf dem Teppichboden aus. Lediglich das kurze Aufflackern seiner hervorgetretenen Augen verriet, dass er noch am Leben war. »Halte durch! Hörst du? Du darfst nicht sterben!« Ihre Tränen tropften auf sein Gesicht, während sie die Schnittwunde an seinem Hals verzweifelt mit den Fingern zusammendrückte, um die Blutung zu stoppen. Raffaels leicht geöffnetem Mund entwich ein kraftloses Stöhnen.

»Er … er ist … ist noch …«, presste er kaum hörbar heraus, ehe sich seine vor Schmerz gekrümmten Finger entspannten, sein Kopf zur Seite sank und jegliches Leben aus seinen Augen wich.

Mit bebender Unterlippe starrte Lara ihn an und spürte ein heftiges Stechen im Herzen, bevor sie abrupt von ihm abließ. Emma! Von Panik ergriffen stürmte sie wie eine Wahnsinnige zum Kinderzimmer. Ihre Blicke flogen durch den mit Pferdepostern dekorierten Raum, doch das Bett war leer. Suchend hastete Lara durch die Wohnung, während vom Treppenhaus her die Rufe heraufeilender Polizisten laut wurden. Lara rannte weiter und riss sämtliche Türen auf, bevor sie sie im Badezimmer fand. »EMMA! Nein! NEEEEIIIIN!!!« Beim Anblick ihrer sechsjährigen Tochter, die im zerrissenen Schlafanzug auf den blutverschmierten Badezimmerfliesen lag, entfuhr ihrer Kehle ein gellender Schrei, der im ganzen Haus zu hören war. Es war jener Moment, in dem Lara meist schweißgebadet aus ihren Alpträumen erwachte.

Wie so oft lag sie danach noch eine ganze Weile erschöpft wach. Damals hatte es kaum jemand für möglich gehalten, dass irgendein menschliches Wesen dieses Blutbad hatte überleben können.

Aber Emma hatte überlebt. Sie war inzwischen zwölf Jahre alt, dennoch war sie weit davon entfernt, ein normaler Teenager zu sein. Laras Tochter war seither verstummt. Sie mied Gleichaltrige, hatte Angst vor der Dunkelheit und war manchmal tagelang vollkommen unzugänglich, als lebe sie in ihrer ganz eigenen Welt, in der niemand außer ihrem Pferd, das Frank ihr geschenkt hatte, Platz zu haben schien.

Nur selten gelang es Lara, zu ihrer Tochter durchzudringen. Die Psychologen waren zuversichtlich gewesen, dass Emma mit der Zeit wieder sprechen und ihr Trauma mit Hilfe von intensiver therapeutischer Betreuung aufarbeiten würde.

Sie hatten sich getäuscht.

Keine der Therapien hatte den gewünschten Erfolg gebracht, und Emma hatte seit jener Nacht vor sechs Jahren nie wieder ein Wort mit einem Menschen gewechselt. Dennoch wollte Lara den Glauben nicht verlieren, dass sie irgendwann wieder sprechen würde.

Während Laras Tränen langsam verebbten, ließen sich Schmerz und Traurigkeit nur schwer abschütteln. Sie tastete nach Franks Lippen und küsste ihn auf den Mund, um die schrecklichen Bilder der Vergangenheit zu vergessen. Sie streifte ihm hastig sein Pyjamaoberteil über den Kopf und fuhr über seine nackte, schlafwarme Brust, um zu vergessen. Zerrte ihm seine Pyjamahose über die Hüften herunter und massierte sein Glied, bis es in ihrer Hand langsam hart wurde, um zu vergessen. Schob mit der anderen Hand ihr Nachthemd hoch, riss ihren Slip zu den Kniekehlen herunter und streifte ihn mit dem Fuß ab, um zu vergessen. Spreizte ihre Beine, um zu vergessen. Frank knetete ihre Brüste, als Lara ihn mit sanftem Nachdruck auf sich zog. Sie ließ ihn eindringen. Spürte seine Erektion in ihr pochen, während sie ihn mit den Beinen umschlang und ihre Fingernägel tiefer in Franks Rücken bohrte. Franks Stöße wurden ruckartiger, sein Atem ging schneller und schwerer, und noch bevor Lara ein leises Stöhnen entwich, stieß er mit einem letzten Zucken ganz tief in sie hinein und ließ sich schweißgebadet auf sie herabsinken. So verharrten sie eine ganze Weile, und erst jetzt wagte Lara es, die Nachttischlampe wieder auszuknipsen, sich der Dunkelheit auszuliefern und in einen leichten Schlaf zu sinken.

Doch in dieser Nacht half auch das nicht. Ihre Augen starrten durch die Dunkelheit, während Frank bereits ein wohliges Schnarchen von sich gab.

Frank an ihrer Seite, Frank, der seit fast einem Jahr immer da war. Lara betrachtete ihn eine Zeitlang im hereinfallenden Mondlicht. Mehr als einmal hatte er sie nach ihrem Leben vor ihrer Zeit auf Rügen befragt, und mehr als einmal war Lara kurz davor gewesen, seine Neugier zu befriedigen und ihn in ihre dunklen Geheimnisse einzuweihen.

Doch nach den strikten Vorschriften des Zeugenschutzprogramms war es ihr untersagt, auch nur ein Sterbenswort darüber zu verlieren. Und während die Konturen ihres alten Lebens über die Jahre verblasst waren, erzählte Lara jedem, der sie nach ihrer Herkunft fragte, die immer gleiche Geschichte der Diplomatentochter aus Köln, deren Eltern bei einem tragischen Autounfall früh verstorben waren. Mit der Zeit kamen ihr die Worte wie von selbst über die Lippen, als glaubte sie allmählich selbst, was sie da sagte. An anderen Tagen ließ sie wiederum das Gefühl nicht los, die Leute stierten sie an, als stünde ihr LÜGNERIN in Großbuchstaben auf die Stirn tätowiert. Wenn sie heute vor dem Spiegel stand, sah sie darin nicht mehr die Endzwanzigerin aus Berlin, die die Hände in ihren engen, ausgewaschenen Jeans vergrub und die schulterlangen braunen Haare lässig ins Gesicht fallen ließ, sondern eine Mittdreißigerin mit blondgefärbtem Pagenkopf und dunklem Hosenanzug.

Es hatte einige Zeit gedauert, ehe Lara ihr altes Ich vollständig abgelegt und sich mit ihrer neuen Rolle als Karoline Wöhler angefreundet hatte. In schwachen Momenten fragte sie sich wehmütig, wie viel Lara Simons wohl noch in Karoline Wöhler steckte. Dennoch war sie überzeugt, die richtige Entscheidung getroffen zu haben.

Ebenso wie sie überzeugt war, dass Emma irgendwann wieder sprechen würde, hier auf Rügen, wo sie sicher waren und er ihnen nie wieder weh tun konnte.

***

Donnerstagabend, 19. Mai …

»Lassen Sie nur, den Rest übernehme ich«, sagte Lara beim Betreten der Küche. »Sie verpassen noch Ihren Zug.« Doch Barbara Linz, eine zarte Erscheinung in den frühen Vierzigern und seit jeher die gute Seele der Pension, bedachte sie nur mit einem dünnen Lächeln. Die Haushälterin warf den Fisch in die Pfanne und bestand darauf, noch den Tisch zu decken, bevor sie ging.

»Wie ich Ihren Mann kenne, ist der bestimmt längst am Bahnhof«, schmunzelte Lara.

»Harald kommt nicht mit«, antwortete Linz, deren gute Laune sich schlagartig verflüchtigt hatte.

Das überraschte Lara.

»Hieß es bei dem Preisausschreiben nicht, das Wellness-Wochenende sei für zwei Personen?« Wütend den Kopf schüttelnd, stellte Linz die Teller auf den Tisch.

»Ist wieder typisch für meinen Mann – Wellness ist für den ein Schimpfwort. Schon wenn irgendwas nur gesund klingt, nimmt der Reißaus.«

»Das tut mir leid«, murmelte Lara.

»Ach, schon in Ordnung, ich werde auch ohne Harald meinen Spaß haben«, sagte Linz, während sie nun doch ihren Koffer nahm, den sie an der Tür abgestellt hatte, und sich auf den Weg zum Bahnhof machte.

»Noch jemand Nachschlag?«, fragte Lara wenig später in das bei Tisch entstandene Schweigen hinein.

»Ich! Ich!«, brüllte Hendrik Becker, der elfjährige Nachbarssohn, der während der lange geplanten Sahara-Tour seiner Eltern bei ihnen wohnte, und streckte Lara gierig seinen Teller entgegen. Sie tat ihm etwas auf und sah besorgt zu Emma.

»Du hast dein Essen ja kaum angerührt.«

Emma schaute kurz auf, ohne die Stöpsel ihres iPods aus den Ohren zu nehmen. Wie so oft war sie mit den Gedanken woanders. Sie zupfte abwesend an ihrem mintgrünen Seidenschal, der seit der schrecklichen Tat damals die lange, wulstige Narbe an ihrem Hals verdeckte, die Lara noch heute häufig in Erklärungsnot brachte und gegen die ihre eigene Narbe an der Schulter bloß wie ein Kratzer wirkte. Die unter dem Schalknoten baumelnde Silbermedaille hatte Emma seit dem Turnier am Vortag nicht abgenommen. Emma hatte sich bei dem erstmals stattfindenden Junioren-Rennen des traditionellen Ostsee-Meetings qualifiziert. Einem Pferderennen, das sich als Auftakt zu den im August stattfindenden Renntagen verstand und diesen als gesellschaftliches Spektakel in nichts nachstand.

Ganz Rügen schien sich am vergangenen Nachmittag auf der Rennbahn in Bad Doberan eingefunden zu haben. Die Tribünen hatten einem Meer aus bunten Hutkreationen geglichen, in denen sich die Damenwelt jenseits der Rennbahn ein schrilles Kopf-an-Kopf-Rennen lieferte. Lara hatte einen übergroßen hellblauen Hut getragen, den sie in einer Boutique in Binz eigens für das Derby erstanden hatte. Überall hatte es nach Zuckerwatte und Grillfleisch gerochen, und selbst Emmas Psychologe, Dr. Urs Lange, ein Hüne mit offenem Gesicht und warmen braunen Augen, hatte es sich nicht nehmen lassen, Emma vor dem Rennen mit einem herzlichen Händedruck Glück zu wünschen.

Es war ein spannendes Rennen gewesen. Lara und Frank waren jubelnd aufgesprungen, als Emma auf den letzten Metern vollkommen überraschend aufgeholt hatte und kurzzeitig in Führung gegangen war, bevor sie auf dem Rücken ihrer Stute Sturmblüte als Zweite die Zielgerade erreicht hatte. Lara war mächtig stolz auf ihr großes Mädchen, wenngleich ihr persönlicher Triumph in der Gewissheit bestand, dass es im Leben ihrer Tochter doch noch etwas gab, was dieser ein Strahlen ins Gesicht zaubern konnte.

Doch die kostbaren Momente des Glücks sollten schon unmittelbar nach der Siegerehrung getrübt werden. Auf dem Weg zum Parkplatz war ihnen eine spindeldürre Reporterin gefolgt, die ein Statement der zweiten Siegerin erhaschen wollte. Dicht hinter ihr ein glatzköpfiger Kameramann mit aufgedunsenem Gesicht. Da Emma nicht sprach, hatte sie wie immer nur verlegen gelächelt, an ihrem hellgrünen Seidenschal genestelt und hilfesuchend zu Lara geblickt. Während Frank die Reporterin höflich abzufertigen versucht hatte, hatte Wenka Blomberg, deren leuchtend rote Lippen spitz wie ihr Hut waren, weiterhin hartnäckig auf einem O-Ton von Emma beharrt. Ob sie denn nicht sehe, dass das Mädchen zu erschöpft sei, um Fragen zu beantworten, war Lara energisch eingeschritten.

Zu spät hatte sie dabei bemerkt, dass der Glatzkopf die Kamera auf sie gerichtet hatte. Sofort hatte Lara sich ihren Hut tief ins Gesicht gezogen und sich verstört abgewandt. Erst in den Abendnachrichten sollte ihr klarwerden, dass die Reporterin von einem überregionalen Sender gewesen und der Beitrag deutschlandweit ausgestrahlt worden war. Die Tatsache, dass Gott-weiß-wer Laras Gesicht im Fernsehen erkannt haben konnte, bereitete ihr noch immer Magenschmerzen.

»Der Gruber sagt, wenn die Preise für den Futtermais weiterhin so explodieren, kann er seinen Schlachthof bald dichtmachen«, riss Frank sie aus ihren Gedanken.

Teilnahmslos nickte Lara und aß weiter, ohne ihm wirklich zuzuhören.

»Der Sommer fängt wohl für alle schlecht an, muss am Wetter liegen«, fuhr er fort. »Uns könnten ein paar mehr Buchungen auch nicht schaden, diese Reisegruppe hat noch immer nicht bestätigt.«

Jetzt hatte er Laras Aufmerksamkeit.

»So? Das hast du mir ja gar nicht erzählt. Und mit welcher Begründung?«

»Ach, was weiß ich … Ist wohl schlechtes Wetter gemeldet, und jetzt denken die darüber nach, vielleicht doch lieber nach Mallorca zu fahren, ts, als ob das das Gleiche wäre … – Mensch, Hendrik, hör endlich auf, mit dem Essen zu spielen!«, unterbrach er sich, als Hendrik eine Gräte in Emmas Richtung schnipste.

Im darauffolgenden Moment war auf der Straße ein Hupen zu hören. Frank reckte den Hals und spähte zum Küchenfenster hinaus.

»Das glaube ich jetzt nicht …« Ein rotes Cabriolet hielt vor dem Haus. Hinter dem Steuer eine dickliche, aufgetakelte Frau, ebenso stark geschminkt wie ihre kichernde Doppelgängerin auf der Rückbank. Daneben ein blonder Mann in aufgeknöpftem Hemd, das Gesicht hinter einer tiefschwarzen Sonnenbrille verborgen.

»Wer ist das?«, wollte Lara wissen, die Franks Blick gefolgt war.

»Das sind die Zwillinge vom Stettinger, die laufen neuerdings immer so rum.«

»Das sehe ich selbst, ich meine den Mann da.«

Frank stöhnte leise auf. »Ist wohl oder übel mein Cousin.«

Sie hob die Brauen.

»Du hast mir nie von ihm erzählt.«

»Aus gutem Grund«, schnaubte Frank. »Arne ist so was wie das schwarze Schaf der Familie.«

Der drahtige Mann in Lederjacke sprang mit einem Satz aus dem Cabriolet, nahm seine Staffelei und seine Laptoptasche und schulterte einen Seesack.

»Ich ruf euch an!«, rief er den Frauen noch nach, die ihm Küsse hinterherwerfend davonfuhren.

»Kinder, weg vom Fenster – da gibt’s nichts zu sehen, los, setzt euch wieder hin!«, ermahnte Frank Hendrik und Emma, die neugierig von ihren Plätzen aufgesprungen waren. Augenblicke später klingelte es an der Tür.

Frank aß seelenruhig weiter.

»Willst du gar nicht aufmachen?«, fragte Lara irritiert.

Ihr Lebensgefährte sah sie nur stirnrunzelnd an.

»Immerhin ist er dein Cousin«, setzte sie verwundert hinzu.

»Du kennst ihn nicht, Karoline.«

Karoline. An den Klang ihres neuen Namens würde sie sich niemals gewöhnen können.

»Dieser Kerl ist eine echte Plage, schlimmer als jeder Versicherungsvertreter«, fuhr Frank mit vollem Mund fort. »Sobald du dem die Tür aufmachst, wirst du den nie wieder los.«

Lara grinste amüsiert. So kannte sie Frank gar nicht.

»Zu spät!«, kicherte der kleine Hendrik frech und zeigte zum Küchenfenster, durch das Arne bereits freudig hereinwinkte.

Frank rollte die Augen und blickte zu Lara.

»Sag hinterher nicht, ich hätte dich nicht gewarnt …« Er tupfte sich mit der Serviette den Mund ab, warf sie auf den Tisch und ging zur Tür.

»Arne, du bist es wirklich«, empfing er ihn mit einem angespannten Lächeln. »Na, so eine Überraschung …«

Arne nahm die Sonnenbrille ab.

»Frankyboy, du alter Schwerenöter! Mensch, gut sieht du aus. Bisschen zugelegt, aber sonst …« Er stach ihm mit dem Zeigefinger scherzhaft in den Bauch. »Wie lange ist das her – elf, zwölf Jahre?«

»Höchstens«, meinte Frank trocken. »Also, was verschlägt dich nach Rügen? Steckst du mal wieder in Schwierigkeiten?«

Arne hob die Schultern und grinste breit.

»Bin mit dem Katamaran unterwegs, du weißt doch noch, das olle Ding von Onkel Klaus … Und da dachte ich, wo ich schon mal in der Nähe bin, schau ich mal bei meinem Lieblingscousin Franky vorbei.«

Das Kinn vorgereckt, schaute Frank ihn missbilligend an. »Komm schon, raus mit der Sprache, und erzähl mir nicht, du kreuzt hier nur so zum Spaß auf. Was willst du? Geld?« Frank war kein Typ, der lange um den heißen Brei herumredete.

Sein Cousin sah ihn eine Sekunde lang sprachlos an, dann lachte er kopfschüttelnd.

»Och, Frankyboy, immer noch der alte Spielverderber, was?« Neugierig spähte er über Franks Schulter ins Haus, schnupperte und rieb sich den Bauch. »Mmmh, hier riecht’s ja phantastisch! Ist das etwa Bratfisch? Mensch, hab ich einen Kohldampf! Willst du mich nicht endlich hereinbitten?«

Widerwillig hielt Frank ihm die Tür auf.

»Meine Lebensgefährtin Karoline und ihre Tochter Emma, der Frechdachs dahinten ist Hendrik, der Sohn unserer Nachbarn – das ist mein Cousin Arne«, stellte er sie zähneknirschend einander vor.

»Freut mich«, lächelte Lara und stand auf, um ein weiteres Gedeck zu holen. Arne stellte sein Gepäck ab, ohne Lara auch nur einen Moment aus den Augen zu lassen. Er zog den Stuhl neben Emma zurück.

»Ist hier noch frei, junge Dame?«

Schüchtern nickte Emma und wandte ihren Blick ab.

Arne warf seine ausgebeulte Lederjacke über die Lehne und nahm neben Emma Platz. »Lass mich raten, die hast du bei einem Schönheitswettbewerb gewonnen!«, schäkerte er mit einem Blick auf ihre Medaille.

Verschämt schüttelte Emma den Kopf.

»Die spricht nicht«, machte Hendrik sich lustig. »Die Emma ist stumm wie ’n Fisch!«

»Hendrik!«, schritt Frank ein. »Wie oft haben wir dir schon gesagt, du sollst nicht so über Emma reden!«

»Ja, okay, ’tschuldigung«, murrte Hendrik und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab.

»Vielleicht kommuniziert sie ja bloß in einer Geheimsprache, die kleine Jungs nicht verstehen«, konterte Arne mit einem Augenzwinkern zu Emma, die sein verschwörerisches Lächeln erwiderte.

Im nächsten Moment holte Arne einen Bleistift und einen Schmierzettel hervor und zeichnete mit wenigen schnellen Strichen eine Karikatur von Hendrik, die er Emma unter dem Tisch zuschob. Das Mädchen musste abermals schmunzeln, nahm die Zeichnung aber nicht an. Stattdessen sah Lara, wie Emma ein Stück von Arne wegrückte.

»Und, lebst du noch in Berlin?«, fragte Frank und lehnte sich mit hinter dem Kopf verschränkten Armen in dem knarrenden Stuhl zurück.

Alarmiert sah Lara auf. Der Teller, den sie aus dem obersten Fach des Geschirrschranks geholt hatte, rutschte ihr aus der Hand und zersprang auf den Fliesen.

»Alles in Ordnung?«, erkundigte sich Frank.

Mit halbgeöffnetemMund fuhr Lara herum.

»Alles bestens.«

Sie lächelte, ohne dass ihr danach zumute war. Ganz ruhig, bei dreieinhalb Millionen Einwohnern ist es schier unmöglich, dass er dich kennt!

Emma sprang auf, um einen Handfeger zu holen.

»Danke, Liebes, ich mach das schon«, meinte Lara. Sie nahm Emma den Handfeger ab und kehrte mit hochrotem Kopf rasch die Scherben auf. Die Küche kam ihr mit einem Mal ungeheuer stickig vor.

»Klar, Frankyboy, kennst mich doch, einmal Berlin, immer Berlin«, fuhr Arne feixend fort, »außerdem wohnen da doch alle Irren.«

Lara gab sich alle Mühe, gefasst zu bleiben, als sie ihm einen Teller Bratfisch mit Kartoffelpüree vorsetzte.

»Und, was macht die Malerei?«, wechselte Frank das Thema. »Hast du nicht mal erzählt, du hättest ein eigenes Atelier?«

Arne schlang den Bratfisch und das Püree hinunter, als hätte er länger nichts gegessen.

»Ach so, das … Nein, nachdem die Mietpreise so explodiert sind, hat sich das alles nicht mehr rentiert und so«, entgegnete er und aß weiter.

Frank verzog seine Lippen zu einem sarkastischen Lächeln. »Und was ist mit der Schauspielerei? Liegt Hollywood dir schon zu Füßen?«

»Ach, weißt du …«, brummelte Arne und stocherte jetzt in seinem Fisch, als sei ihm der Appetit bei jener Frage abrupt vergangen.

»Du bist Schauspieler?«, fragte Lara und nahm wieder Platz. »Meine Mutter war auch Schauspielerin«, kam es ihr unwillkürlich über die Lippen, wofür sie sich sogleich auf die Zunge biss.

Frank sah von seinem Teller auf.

»Deine Mutter? Ich dachte, sie war Diplomatin?«

»Ja und?«, entgegnete sie scheinheilig. »Sie war … Wie soll ich sagen … Es war nur ein Hobby, sie hat bloß hin und wieder kleinere Rollen ergattert«, versuchte sie zu beschwichtigen und schenkte Frank ein verunglücktes Lächeln, das sich rasch wieder verflüchtigte. Sie fragte sich, wie Arne sie derart aus dem Konzept hatte bringen können.

Glücklicherweise aßen Arne und Frank kommentarlos weiter.

»Ist heutzutage verdammt schwer, in der Schauspielerei Fuß zu fassen«, erzählte Arne, »deshalb mache ich jetzt auch was Solideres.«

»Und das wäre?«, räusperte sich Frank und konnte sich ein abschätziges Lächeln nicht verkneifen.

»Ich bin Grafiker. Ich gestalte Websites, Layouts, Flyer, was eben so anfällt. Aber das Beste ist« – er zeigte mit der Spitze seines Messers zuerst auf Frank, dann auf seinen Kopf –, »alles, was ich dafür brauche, ist hier drin. Und natürlich in meinem Laptop. Ich bin sozusagen mein eigener Herr, kann mir meine Aufträge aussuchen und überall, wann und wo ich will, arbeiten.«

Frank blickte ihn verständnislos an und legte sein Besteck über Kreuz auf den Teller.

»Weißt du schon, wie lange du bleiben willst?«, fragte er skeptisch.

»Och, mal schauen, ich bin da nicht so festgelegt …«, meinte er mit einem Achselzucken und kratzte seinen Teller leer. »Weißt du noch, früher in der Theater-AG?« Im nächsten Moment nahm er einige Tomaten aus der Schale, warf sie in die Luft und begann damit zu jonglieren.

Emma und Hendrik sahen ihn begeistert an.

»Aber das Beste an der Theater-AG waren die Zeltlager«, erzählte Arne weiter. »Weißt du noch, Frankyboy? Du warst ein richtig wildes Tier!«

Jetzt musste auch Lara lachen.

»Alles, was bei drei nicht auf den Bäumen war …«

»Es reicht, Arne«, ermahnte ihn Frank, der zu Laras Verwunderung errötete.

»Frankyboy, jetzt hab dich doch nicht so. Reichst du mir mal den Salzstreuer?«

Mit abrupten Handbewegungen langte Frank über den Esstisch, nahm ihm die Tomaten ab und legte sie zurück in die Schale.

Das Telefon klingelte im Flur.

»Ich geh schon«, murmelte Frank und rückte seinen Stuhl zurück. Während das Telefon weiter vor sich hin läutete, machte er auf der Türschwelle noch einmal kehrt und warf Arne einen wütenden Blick zu. »Und hör endlich auf, mich Frankyboy zu nennen!« Dann verschwand er im Flur und zog die Küchentür zu.

Am Tisch blieb eine peinliche Stille zurück, bevor die Kinder leise zu kichern begannen. Auch Lara konnte nicht umhin, sich davon anstecken zu lassen.

»Und du bist echt mit dem Katamaran gekommen?«, fragte Hendrik und sah Arne mit großen Augen an. »Darf ich mal mitfahren?«

»Sicher …«

Dann sah der Junge hinüber zur Staffelei.

»Und die Bilder, darf ich die mal sehen?«

Arne räusperte sich, bevor er antwortete.

»Äh … die sind noch nicht fertig, sind noch Skizzen.«

»Und was für Bilder –«

»Hendrik, nun lass ihn doch erst mal ankommen«, unterbrach Lara, noch bevor Arne ihm antworten konnte.

Frank kam in die Küche zurück. Seine Miene kündigte schlechte Nachrichten an.

»Mein Gott, du bist ja ganz blass, was ist denn los?«, wollte Lara wissen und sprang auf. »Kinder, könnt ihr uns kurz alleine lassen?«

Emma und Hendrik schauten verstohlen auf und verließen die Küche, während Frank wieder Platz nahm.

»Das war das Krankenhaus. Meine Mutter … Es ist so weit, sie liegt im Sterben«, brachte er tonlos über die Lippen. »Ich, ich werde gleich morgen früh die erste Fähre rüber nach Rønne nehmen.«

Lara sah ihn an. Kurz überlegte sie, was sie tun sollte. »Frank, es … es tut mir so leid«, sagte sie leise. Sie lief um den Tisch herum und legte schweigend die Arme um ihn. Franks Mutter war nach ihrem Schlaganfall auf stationäre Behandlung angewiesen. Obwohl sie ihr Dasein seither an Schläuchen und Beatmungsmaschinen zubrachte, hatte die alte Dame mit einundneunzig Jahren ein stolzes Alter erreicht. Und als hätte er es kommen sehen, hatte Frank sich in letzter Zeit immer öfter mit dem Tod seiner Mutter auseinandergesetzt und sich nichts sehnlicher als ein baldiges Ende ihrer Qualen gewünscht.

»Mensch, Frank«, stieß Arne ächzend hervor und erhob sich, »ich weiß gar nicht, was ich sagen soll … Ich meine, ich kenne sie ja nicht besonders gut, aber …«

»Schon gut, lass mal«, entgegnete Frank und hob abwehrend die Hände.

Arne hielt kurz inne, dann setzte er sich wieder.

»Ich komm mit«, beschloss Lara.

Frank schüttelte beharrlich den Kopf.

»Karoline, das ist lieb gemeint, aber wir können es uns nicht leisten, die Pension zu schließen.«

»Aber wir haben doch ohnehin kaum Reservierungen.«

»Nein, nein, lass mal. Schlimm genug, dass ich ausfalle – falls die angekündigte Reisegruppe doch früher kommt, weiß ich gar nicht, wie du das alles ohne mich schaffen sollst. Auch noch ausgerechnet an Barbaras freiem Wochenende.«

»Was ist mit mir?«, schlug Arne vor. »Ich kann mich doch hier in der Pension einquartieren und Lara mit den Kindern unter die Arme greifen – wofür hat man schließlich Familie?«

Frank kratzte sich an der Stirn und sah abwechselnd zu Arne und Lara. Seine Zweifel an der Idee, Lara mit Arne alleine zu lassen, standen ihm buchstäblich ins Gesicht geschrieben.

Freitagmorgen, 20. Mai …

Es war ein grauer und für die Jahreszeit ungewöhnlich nasskalter Morgen, als ob sich der Frühling von dem einen auf den anderen Tag von der Insel verabschiedet hätte und der Sommer erst gar nicht kommen wollte. Arne und die Kinder schliefen in dieser Herrgottsfrühe noch, als Lara den in die Jahre gekommenen Saab aus der Einfahrt lenkte, um Frank zum Hafen nach Sassnitz zu fahren. Sie nahmen die Zufahrtsstraße durch den Wald. Dichte, dunkelgraue Wolkenfetzen verschatteten den Himmel, und der stärker werdende Wind kündigte einen Sturm an. Lara kurbelte das Fenster hoch.

»Falls ich doch noch nachkommen soll, sag einfach Bescheid«, meinte sie und griff nach Franks Hand, bevor sie wieder das Steuer umfasste. Frank war unrasiert, und unter seinen Augen zeichneten sich dunkle Ringe und tiefe Furchen ab, als sei er über Nacht um Jahre gealtert. Er lehnte die Stirn gegen die Scheibe und gab ein kaum hörbares Schnaufen von sich.

Lara wusste, dass er nicht darüber sprechen wollte, obgleich ihm deutlich anzusehen war, wie sehr ihm die Situation zusetzte.

»Ist lieb von dir«, seufzte er, »aber wir haben das doch schon besprochen. Du bleibst bei den Kindern und siehst zu, dass die Pension weiterläuft. Und vergiss nicht, du hast mir fest zugesagt, heute Abend für mich auf die Bürgerversammlung zu gehen. Denn wenn –«

»Ja-ha, der Ausbau der Zufahrtsstraße, ich weiß«, entgegnete sie.

»Karoline, dir muss ich doch nicht erklären, wie es um unsere Finanzen steht und wie wichtig diese verfluchte Straße für die Anbindung der Pension ist!«

Sie nickte nur, und für eine Weile stand ein unangenehmes Schweigen zwischen ihnen. Die Baumwipfel bogen sich im aufkommenden Wind, das Unwetter kam deutlich näher. »Barbara ist derselben Meinung«, brummte Frank.

Lara wandte sich ihm erstaunt zu.

»Barbara? Barbara Linz?« Sie blickte ihn an, als ob er sie geohrfeigt hätte. »Seit wann bitte schön redest du mit unserer Haushälterin über unsere finanzielle Situation?«

»Ach, vergiss es einfach«, schnaubte Frank und rollte mit den Augen. »Wie du dir vorstellen kannst, habe ich andere Sorgen.«

Eine Spur verärgert richtete Lara ihren Blick zurück auf die Straße, als urplötzlich ein gewaltiger Ast auf die Fahrbahn krachte. Lara riss das Lenkrad in letzter Sekunde herum, trat auf die Bremse und brachte den Saab einige Meter weiter quietschend zum Stehen.

Erschrocken sahen Lara und Frank einander an.

»Alles okay?«, fragte er mit bebender Brust.

Lara schnappte kräftig nach Luft und nickte.

»Glaub schon, ist ja gerade noch mal gutgegangen.«

»Da siehst du, das passiert, wenn wir uns streiten«, meinte Frank, und dieses Mal war er es, der ihre Hand nahm. »Der Herrgott sieht eben alles.«

Lara hob die Brauen und erwiderte sein Lächeln.

»Hast ja recht.«

»Soll ich fahren?«, fragte Frank fürsorglich.

»Nein, nein … schon gut.« Nachdem sie sich von dem Schreck erholte hatte, startete Lara den Motor und fuhr vorsichtig weiter.

Als sie den Hafen erreichten, hatte die Fähre gerade angelegt. Horden von Touristen mit bunten Regenschirmen gingen von Bord. Manche von ihnen verbrachten das Wochenende auf Rügen, andere den ganzen bevorstehenden Sommer.

Lara hakte sich bei Frank unter, lehnte den Kopf an seine Schulter und brachte ihn noch bis zur Fähre.

Am Ende des Anlegers verabschiedeten sie sich mit einem innigen Kuss.

Der Wind wehte Lara die Haare ins Gesicht, und sie winkte Frank noch mit hochgezogenen Mundwinkeln nach, bevor er im Getümmel verschwand. Die MS Hammerodde legte um Punkt halb acht ab.

Lara hielt sich die Handtasche gegen den einsetzenden Platzregen über den Kopf und eilte zurück zum Wagen. Auf den Straßen hatte der Sturm bereits erste Schäden angerichtet. Lara konzentrierte sich auf die Fahrbahn und hatte Mühe, den abgebrochenen Ästen mit dem Wagen auszuweichen. Die Scheibenwischer kämpften unermüdlich gegen den prasselnden Regen an. Lara drosselte den Motor und fuhr nur noch Schrittgeschwindigkeit, als sie den Anhalter am Straßenrand registrierte.

Ein dunkelhaariger Mann mit Rucksack und zerrissenen Jeans. Er war klatschnass. Der holt sich ja den Tod hier draußen. Und obwohl ein alter Reflex in ihr dagegen sprach, fasste Lara sich ein Herz und stoppte den Wagen. Der Mann nahm auf dem Beifahrersitz Platz und lächelte sie leicht verzerrt an. Erst jetzt sah sie, dass sein Gesicht und seine Hände mit kleinen eitrigen Blasen übersät waren. Lara zwang sich, nicht hinzusehen, und fuhr los.

»Zum ersten Mal auf Rügen?«, fragte sie nach einer Weile und mehr, um die Beklemmung zwischen ihnen zu brechen. Der Anhalter sah wortlos auf das Lenkrad, das Lara so fest umklammert hielt, dass ihr jegliches Blut aus den Fingern gewichen war und ihre Knöchel weißlich hervortraten.

Schließlich schüttelte er nur den Kopf.

»Wo soll ich Sie rauslassen?«, erkundigte sich Lara nach einem erneuten Schweigen.

Ohne Lara direkt anzusehen, streckte der Mann ihr einen Zettel entgegen, auf dem die Adresse eines Fachhandels für Jagdbedarf handschriftlich notiert war.

Lara nickte und richtete ihren Blick wieder auf die Fahrbahn, als sie kurz darauf registrierte, wie die Hand des Anhalters in dessen Rucksack verschwand.

Was zum Teufel hat der vor?

Schlagartig spürte Lara, wie ihr Puls schneller wurde. Im nächsten Moment flackerten die Scheinwerfer eines entgegenkommenden Lieferwagens auf.

Es war Harald Linz, Vorstandsmitglied der Freiwilligen Feuerwehr Lohme und Ehemann von Barbara Linz. Der vollbärtige Mann mit dem krausen, kupferfarbenen Haar bestritt seinen Lebensunterhalt mit Führungen entlang der Kreidefelsen oder durch den Nationalpark am Königsstuhl. In letzter Zeit dürfte er den Touristengruppen jedoch mehr durch seine Schnapsfahne und seinen leicht torkelnden Gang in Erinnerung geblieben sein und nicht wegen seiner fundierten Kenntnisse der Geschichte der Insel.

Lara hatte noch nie viel von ihm gehalten, doch als er augenblicklich am Straßenrand der Gegenfahrbahn anhielt, war sie unendlich froh, ihn zu sehen.

»Alles in Ordnung?«, brüllte Linz durch das halboffene Fahrerfenster gegen den Regen an.

Lara kurbelte die Scheibe hinunter und beugte sich so weit vor, dass er den Anhalter wahrnehmen musste.

»Ja, wieso fragen Sie?«, rief sie zurück.

»Nur so, im Schlachthof vom Gruber steht schon der ganze Keller unter Wasser – dieser verdammte Sturm! Wenn was ist, rufen Sie mich an. Und sehen Sie ja zu, dass Sie in Ihrer Pension bei dem Sauwetter alle Türen und Fenster geschlossen halten!«

»Das mach ich!« Aus heiterem Himmel raste ein Milchlaster in schwindelerregendem Tempo, das bei diesem Unwetter an Selbstmord grenzte, zwischen ihnen vorbei und versperrte ihnen kurzzeitig die Sicht.

»Und machen Sie Ihre Wagentür zu!«, rief Linz noch, als der Transporter vorbeigerauscht war.

»Meine Tür?«

»Die Beifahrertür!«

Lara riss den Kopf zur Seite. Die Wagentür stand offen. Der Anhalter war plötzlich verschwunden. Verwirrt zog sie die Brauen zusammen und saß eine Sekunde lang unbeweglich da, bevor sie die Tür heranzog.

»Haben Sie gesehen, wohin er ist?«, wollte sie von Linz wissen.

»Von wem reden Sie?«, fragte er verdutzt.

»Von dem Anhalter natürlich, der saß doch eben noch neben mir!«

Linz kratzte sich am Kopf und musterte sie ungläubig.

»Tut mir leid, Frau Wöhler – aber da war niemand.«

Laras Lippen formten sich, um etwas zu sagen, doch ihre Stimme versagte. Was in Gottes Namen geht hier vor? Verwundert schüttelte sie den Kopf und verabschiedete sich von Harald Linz.

Mit schweißnassen Händen lenkte sie den Wagen zurück auf die Fahrbahn und fuhr mit einem mehr als unguten Gefühl im Bauch weiter Richtung Pension.

***

Spät am Abend desselben Tages …

Der Wind fuhr in den Ärmel ihres Anoraks, als Lara die Einkäufe aus dem Kofferraum des Saabs nahm und das Garagentor hinter sich schloss.

Das Unwetter war vorübergezogen, doch für die kommenden Tage war ein neuer, sehr viel heftigerer Sturm angekündigt worden. Für die Bewohner von Lohme, hoch im Norden Rügens, bedeutete dies im Zweifelsfall, tagelang vom Rest der Insel abgeschnitten zu sein, daher hatte Lara den Tag damit zugebracht, allerlei Besorgungen für das bevorstehende Wochenende zu erledigen. Anschließend hatte sie auf der Bürgerversammlung für den Bau der neuen Bundesstraße gestimmt, wie sie es Frank versprochen hatte. Sie hatte gehofft, noch vor Einbruch der Dunkelheit wieder zu Hause bei Arne und den Kindern zu sein, doch bei der Versammlung war es hoch hergegangen, und obgleich man wider Erwarten zu keiner Übereinkunft gekommen war, hatten sich die Debatten endlos in die Länge gezogen.

Sicher haben Emma und Hendrik ihren Spaß mit Arne gehabt, sagte Lara sich und hoffte, dass er die Kinder nicht allzu spät ins Bett gebracht hatte.

Wenn sie ehrlich zu sich war, war sie ganz froh über seine Anwesenheit, nicht zuletzt war es seine ausgelassene Art, die frischen Wind in die Pension brachte.

Leise schloss Lara die Haustür auf, streifte ihre Stiefeletten ab und brachte die Einkäufe in die Küche. Shit!, fluchte sie innerlich, als sie im Flur beinahe über Hendriks Skateboard gestolpert wäre.

Auf Zehenspitzen schlich sie die knarrenden Holztreppen zu den Zimmern der Kinder im ersten Stock hinauf. Die Scharniere gaben ein verräterisches Quietschen von sich, als Lara die Tür zu dem Zimmer öffnete, in dem sie Hendrik einquartiert hatte. Der Junge war nicht da. Irritiert eilte Lara nach nebenan. Emmas mit hellen Leuchtsternen beklebtes Bett war leer. Ihr iPod, ohne den sie normalerweise nirgendwohin ging, lugte unter der Bettdecke hervor. Lara schlug die Decke beiseite. Ein handgroßer Blutfleck in der Mitte des Bettes.

Großer Gott!

Schlagartig brachen die grausamen Bilder von damals über sie herein. Lara rannte zu dem Zimmer, das Arne bewohnte.

»Arne!« Sie rüttelte am Türgriff, als wollte sie ihn abreißen, doch die Tür blieb verschlossen. Was um Himmels willen …?! Momente später sah sie durch das Fenster am Ende des Flurs, dass das Gartentor zum angrenzenden Wald hin offen stand.

Nein!

Keuchend hetzte Lara die Treppen zum Rezeptionsbereich hinunter, um Bernd Petzold, Leiter der Polizeidienststelle in Sassnitz, anzurufen. Ihre Hand verkrampfte sich um den Telefonhörer, als Petzold sich beim dritten Klingeln meldete.

»Ja … Petzold hier.« An seiner Stimme erkannte Lara, dass sie ihn aus dem Schlaf gerissen hatte. Sie erzählte ihm, was passiert war, und er versprach, sich umgehend auf den Weg zur Pension zu machen.

Kaum hatte Lara aufgelegt, nahm sie die Taschenlampe von der Ablage und sprintete hinaus zum Hundezwinger.

»Los komm, Hector!« Sie klopfte sich mit der Hand auf den Oberschenkel, damit der Schäferhund ihr folgte. Nicht dass der altersschwache Rüde, der nicht einmal mehr imstande war, einen einbeinigen Einbrecher zu verjagen, ihr im Zweifelsfall ein Retter wäre, doch zur Abschreckung diente er allemal.

Lara folgte dem diesigen Lichtstrahl ihrer Taschenlampe über den schmalen Kiesweg in den Wald hinein, als sie plötzlich stehen blieb. In der Ferne seltsame Laute, wie von einem weinenden Kind oder einem gequälten Tier, die abrupt wieder verstummten.

»Emma?! Hendrik?!«, rief Lara immer wieder, aber ihre Rufe verhallten im Dunkel der Nacht. Sie stolperte weiter durch das Gestrüpp, reckte verzweifelt ihren Hals in alle Richtungen, doch um sie herum war nichts als Finsternis. Sie zwang sich, immer weiterzulaufen, bis ihr ein meterhoher Stacheldrahtzaun den Weg versperrte. Sie musste am Steinbruch angelangt sein.

Nach Luft ringend, stützte sie sich auf ihren Knien ab. Als sich ihr Atem wieder beruhigte, brach das ganze Ausmaß der gegenwärtigen Lage mit erschütternder Klarheit über sie herein: Sie hatte Emma und Hendrik dem Falschen anvertraut. Wie hatte sie nur so naiv sein können!

Der Strahl ihrer Taschenlampe huschte blitzartig über das Gewirr aus Bäumen und Büschen, das der Wind gespenstisch erzittern ließ.

Ihr fiel auf, dass der Schäferhund plötzlich verschwunden war.

»Hector …?!« Doch da war nichts als das Rascheln des Laubs und das Pfeifen des Windes.

Dennoch wurde sie das Gefühl nicht los, dass sie nicht allein war. Lara rannte zurück in die Richtung, aus der sie gekommen war. Das morsche Unterholz knackte unter ihren schnellen Schritten, als plötzlich etwas nach ihr schnappte und sie zu Boden riss. Ein schneidender Schmerz durchfuhr ihren rechten Fuß. Lara schrie auf und wandte sich um. Sie war buchstäblich in eine Falle getappt. Eine Tierfalle. Doch die Stahlzähne des Fangeisens hatten sie glücklicherweise nur an der Ferse erwischt, und mit großer Mühe schaffte sie es, sich aus dem Ungetüm zu befreien.

Humpelnd eilte sie weiter, als hinter ihr das Rascheln von Zweigen laut wurde. Blitzschnell kam aus den Büschen etwas auf sie zugerauscht. Lara wirbelte herum. Hector!

Der Schäferhund blieb hechelnd vor ihr stehen. Lara zog das Tier ruckartig am Halsband zurück und führte es in sicherem Abstand an der Falle vorbei.

Kaum hatte sie den Wald hinter sich gelassen, sah sie, dass Licht in der Pension brannte. Die Umrisse dreier Männer in der offenstehenden Haustür. Als sich Lara näherte, erkannte sie zunächst Bernd Petzold, dann seinen jungen Kollegen. Daneben Arne, der Hendrik auf den Schultern trug. Dahinter im Flur stand Emma, sie alle schienen wohlauf. Lara atmete tief aus, ihr fiel ein zentnerschwerer Stein vom Herzen.

»Tja, das war wohl falscher Alarm«, sagte Petzold zur Begrüßung. Petzold, um die fünfzig, mit schütterem weißem Haar, war einer von jenen Polizisten, die gerne den Sheriff spielten, solange sie sich die Finger nicht schmutzig machen mussten.

Noch immer keuchend wie nach einem Marathonlauf, strich Lara sich die schweißnassen Haare aus der Stirn und sah Arne wütend an.

»Bist du von allen guten Geistern verlassen! Wo um alles in der Welt bist du mit den Kindern gewesen?!«

»Die Kids konnten nicht schlafen, da haben wir spontan ’ne kleine Nachtwanderung gemacht«, antwortete er nonchalant. »Wir wollten uns das Feuerwerk von der Steilküste aus ansehen …« Amüsiert lachte er auf. »Du hättest echt sehen sollen, wie Hendrik …«

»Das Feuerwerk?«, fiel Lara ihm fassungslos ins Wort. »Verdammt, Arne!« Sie riss empört die Arme hoch. »Was hast du dir bloß dabei gedacht! Ich bin durch den halben Wald geirrt und dachte schon, den Kindern sei sonst was zugestoßen!« Was sie wirklich gedacht hatte, behielt sie für sich.

»Alles okay, meine Große?«, erkundigte sie sich bei Emma, doch das Mädchen sah sie nur seltsam verschämt an und lief davon.

»Emma, warte!« Lara holte sie im Flur ein und packte sie am Arm. »Du verschweigst mir doch was – ich will sofort wissen, was hier los ist! Woher kommt das Blut in deinem Bett?«

Als Emma beschämt den Blick abwandte und ihr die Röte ins Gesicht stieg, hatte Lara plötzlich verstanden, dass ihre Sorge vollkommen unberechtigt war und sie es mit der normalsten Sache der Welt zu tun hatte: Emma hatte ihre Periode bekommen.

Laras angespannte Miene wandelte sich zu einem warmen Lächeln.

Sie strich ihrer Tochter liebevoll über den Kopf, doch Emma rannte in ihr Zimmer. Und knallte die Tür zu.

Shit!

»Hatte ja keine Ahnung, dass du wegen ’ner kleinen Nachtwanderung gleich so aus der Haut fahren würdest«, rief Arne, noch immer mit den Polizisten an der Tür, über den Flur. »Als ob in dem Kaff hier je was passiert wäre …«

»Ja genau – Arne ist voll cool!«, grölte Hendrik und kletterte von Arnes Schultern.

»Ab ins Bett mit dir, junger Mann!«, zischte Lara und stemmte die Hände in die Hüften. »Und räum endlich dein gottverdammtes Skateboard aus dem Flur!« Sie wollte Hendrik nicht anschreien, es war einfach so passiert.

Hendrik sah zu Arne auf.

»Na los, Kumpel«, meinte Arne. »Mach schon, was die Frau Wöhler sagt.«

»Okay …«, sagte der Junge widerwillig und sauste die Treppen zu seinem Zimmer hinauf.

»Sieht ganz so aus, als würden wir hier nicht mehr gebraucht«, räusperte sich Petzold, der mit mürrischer Miene und verschränkten Armen neben seinem Kollegen stand. Lara wollte vor Scham im Erdboden versinken.

»Es tut mir wirklich leid, aber ich … ich dachte …«

»Das sollte es auch«, unterbrach Petzold. »Und sollten Sie mich wieder einmal aus dem Bett holen, werte Frau Wöhler, dann haben Sie hoffentlich einen triftigeren Grund, als irgendwelchen Nachtgespenstern nachzujagen.« Er gab sich keine Mühe, den zynischen Unterton in seinen Worten zu verbergen.

Unfähig zu antworten, schnappte Lara nach Luft.

»Ist trotzdem gut zu wissen, dass man auf Leute wie Sie im Ernstfall zählen kann«, schritt Arne ein und klopfte Petzold kumpelhaft auf die Schulter. Lara starrte die beiden an. Wüsste sie es nicht besser, hätte sie geglaubt, dass sie sich schon länger kannten.

»Nichts für ungut«, erwiderte der Polizist in unerwartet freundlicherem Tonfall. Nach einem knappen Kopfnicken und einem »Gute Nacht allerseits« ging er zurück zu seinem silbergrauen Opel Astra.

Mit einer unbändigen Wut im Bauch sah Lara ihm hinterher und spürte, dass sie kurz davor war, die Beherrschung zu verlieren.

Petzolds junger Kollege, der mit seinem kindlichen Gesicht eher wie ein Polizeischüler wirkte, schenkte ihr ein entschuldigendes Lächeln.

»Der alte Griesgram meint das nicht so«, flüsterte er, als Bernd Petzold außer Hörweite war.

»Klang aber anders.«

»Oh, wie unhöflich von mir« – er streckte ihr die Hand entgegen –, »Boris Lerchien.«

Lara erwiderte seinen Händedruck. »Karoline Wöhler.«

Er grinste.

»Ich weiß. Nehmen Sie sich das mit dem Petzold nicht zu Herzen, dem ist die Frau abgehauen, vor vielen Jahren schon, aber manche behaupten, er hat das nie richtig weggesteckt.«

Lara fragte sich, weshalb er ausgerechnet ihr das alles erzählte, behielt die Frage aber für sich.

»Hat sich wegen dieser Frauengeschichte hierher nach Rügen versetzen lassen, trotzdem hat er sich seither … wie soll ich sagen … einfach nicht im Griff, wenn Sie so wollen.«

Hellhörig geworden, blickte Lara auf. »Versetzen lassen – aus welcher Stadt?«

»Keine Ahnung.«

»Mensch, Grünschnabel, wenn du da Wurzeln schlägst, kannst du nach Hause laufen!«, blaffte Petzold, der mit verschränkten Armen am Kotflügel seines Wagens lehnte.

Boris Albrecht nickte Lara zum Abschied zu und eilte zum Wagen.

Die Türen des Opels schlugen etwas zu fest zu.

Lara sah dem Wagen mit gemischten Gefühlen hinterher. Noch ehe er in der Dunkelheit verschwand, trat Arne mit einem langen Seufzer auf sie zu.

»Karoline, es …«

»Ach, lass mich!« Wütend hinkte sie ins Haus.

***

Berlin, in einer klirrend kalten Nacht im November 1979 …

Andreas von Bülow hasste Geburtstage. Seinen achtzehnten sollte er in besonders schlechter Erinnerung behalten. Da Ronnie, Mücke und Ben in letzter Zeit stets aufgehört hatten zu reden, sobald er in ihre Nähe kam, hatte er längst bemerkt, dass sie für seinen großen Tag etwas geplant hatten. Dabei konnte Andreas Überraschungen nicht ausstehen, unerwartete Situationen, denen er weder ausweichen noch entkommen konnte und über die er keinerlei Kontrolle besaß.

Sicherlich hatten es die Jungs nur gut gemeint, als sie ihm in dem schummrigen Lokal zusammen mit einer Flasche Sekt und der obligatorischen Tüte Gras feierlich sein Geschenk überreichten. Eine rotblaue RedSox-Baseballkappe. Sie gefiel ihm. Doch er ahnte bereits, dass dies nicht das einzige Geschenk sein sollte, und der Gedanke daran, was als Nächstes kommen würde, schnürte ihm die Kehle zu.

Breit grinsend verkündeten die Jungs, es gebe noch eine Überraschung. Eine, die auf den Namen Marie höre.

Marie Strittmeier war eine typische Oberstufenschönheit. Sie war groß, hatte ein ansprechendes Lächeln und lange blonde Haare, die über ihr üppiges Dekolleté fielen. Hätte es eine Wahl zur Abschlussballkönigin gegeben, sie hätte sicher gewonnen.

Dennoch entsprach sie keineswegs dem Frauenbild, das sich seit frühester Kindheit in Andreas’ Phantasie eingebrannt hatte. Anders als seine Klassenkameraden hatte Andreas schlichtweg kein Interesse an Frauen seines Alters. Auch deponierte er weder Pornoheftchen unter seinem Bett, noch konnte er sich dafür begeistern, Mädchen auf Kellerpartys unter die Bluse zu greifen.

Ehe er etwas entgegensetzen konnte, kam Marie bereits hinter dem roten Glitzervorhang auf der Bühne zum Vorschein. Behangen mit einer Perlenkette und einem schwarzen Stück Stoff, das ein Kleid darstellen sollte und kaum die nötigsten Stellen ihres Körpers bedeckte, gab sie für Andreas vor grölender Menge ein Happy-Birthday-Ständchen zum Besten.

Andreas’ Ohren liefen feuerrot an.

Und während Ronnie, Ben und Mücke sich jubelnd von ihren Plätzen erhoben, stöckelte Marie bereits zielstrebig und mit einem verruchten Lächeln auf den bedrohlich rotbemalten Lippen auf Andreas zu.

Da Marie zu jenen Frauen gehörte, die sich nicht vorstellen konnten, dass sich irgendein männliches Wesen nicht für sie interessierte, stand Andreas nun buchstäblich mit dem Rücken an der Wand. Und während Marie sich unter den Zurufen der Jungs katzenhaft an ihn schmiegte, stieß Ronnie ihm in die Rippen.

»Andy, was machst du denn für ein Gesicht? Heute wird gefeiert!« Ronnie streckte ihm einen Joint entgegen. »Hier, nimm mal ’n kräftigen Zug!«

Das ließ sich Andreas nicht zweimal sagen. Erst recht, als Marie ihren Hausschlüssel aus ihrer mit Strass besetzten Handtasche zog und damit vielsagend vor seiner Nase wedelte.

»Meine Eltern sind im Urlaub«, hauchte sie. »Wir haben also sturmfrei heute Nacht …«

Andreas schluckte nur, während die Jungs grölten und pfiffen und Ronnie ihm mit einem diabolischen Zwinkern leise ins Ohr raunte: »Erzähl mir in der Schule bloß nicht, du hast sie nicht flachgelegt.«

Andreas antwortete mit einem gequälten Lächeln, stürzte einen weiteren Cuba Libre hinunter und betete, dass dieser Abend nur ja schnell vorübergehen würde.

Dicke Schneeflocken fielen auf die Windschutzscheibe seines schwarzen Mustangs, als Andreas, der seinen Führerschein vor kurzem bestanden hatte, klarwurde, dass er wenigstens auf einen Drink zu Marie hereinkommen musste – so viel war er den Bemühungen von Ronnie, Mücke und Ben wohl schuldig. Zumal er vor den Jungs in der Schule nicht wie eine gottverdammte Schwuchtel dastehen wollte!

Das Einfamilienhaus von Marie Strittmeiers Eltern im noblen Stadtteil Grunewald lag etwas abseits an einem Wendehammer. Andreas parkte seinen Mustang in der Einfahrt vor der leeren Garage, setzte seine neue Baseballkappe auf und sah sich unauffällig um, als er aus dem Wagen stieg. Die Lichter in den umliegenden Häusern waren bereits erloschen. Und bis auf einen Penner, der einen klappernden Einkaufswagen voll leerer Bierflaschen und Plastiktüten in eine düstere Gasse zum Ufer hinunterschob, schien zu dieser Stunde niemand mehr auf der Straße zu sein.

Neben dem Treppenabsatz zu Maries Elternhaus thronte eine steinerne griechische Göttin, und Andreas fragte sich noch, was das wohl für Leute sein mussten, die sich solch geschmacklose Figuren in den Vorgarten stellten, als Marie leise kichernd die Haustür aufschloss.

Sie machte kein Licht, nahm Andreas die Jacke ab und führte ihn an der Hand durch den Flur ins Wohnzimmer. Essensgeruch lag in der trockenen Heizungsluft, und einmal mehr hatte Andreas das Gefühl, keine Luft zu bekommen. Und obwohl sich jede Faser seines Körpers dagegen sträubte, ließ er sich von Marie durch das Dunkel des Zimmers auf eine lederne Couch manövrieren, die unter seinem Gewicht ein stumpfes Knirschen von sich gab. Marie zündete einige Kerzen an. Während sie genau zu wissen schien, was sie tat, dachte Andreas fieberhaft darüber nach, wie er dem Bevorstehenden noch entkommen konnte.

Ohne ein Blutbad anzurichten.

Während Marie eine kitschige Ballade auflegte, starrte Andreas hilflos auf eine Miniaturausgabe der Göttinnen-Statue, als erhoffe er sich von ihr einen Ausweg aus seinem Dilemma oder eine göttliche Fügung. Doch die Göttin auf der Anrichte blieb stumm.

Im Augenwinkel sah Andreas, wie Marie ihre Hüften zur Musik wiegte, die Träger ihres kleinen Schwarzen herunterzog und einen Spitzen-BH enthüllte.

Andreas spürte, wie ein gewaltiger Schub Magensäure in ihm aufstieg – Marie widerte ihn regelrecht an!

Mehr um Zeit zu schinden, fingerte er den Beutel Gras aus seiner Hosentasche und baute sich auf dem Couchtisch einen Joint. Eher beiläufig registrierte er, wie Marie sich weiter auszog, ihr Slip und ihre albernen halterlosen Strümpfe zu Boden glitten, bevor sie vollkommen nackt vor ihm stand.

Im Flackern des Kerzenlichts betrachtete Andreas ihre üppigen Brüste, ihre geschwungenen Hüften, ihre Scham und empfand nichts als Abscheu.

»Warum so schüchtern?«, fragte Marie, schenkte ihm ein verschmitztes Lächeln und ließ sich neben ihn auf die Couch sinken. »Entspann dich, meine Eltern kommen erst morgen aus dem Urlaub zurück.«

Andreas hatte gehofft, sie mit den unzähligen Drinks, die er ihr zuvor spendiert hatte, bis zur Besinnungslosigkeit abgefüllt zu haben. Doch er hatte sie unterschätzt.

Rasch streckte Andreas ihr seinen Joint entgegen. Marie inhalierte ein paar kräftige Züge, doch die Wirkung, die sich Andreas von seiner kleinen Beimischung im Joint versprochen hatte, blieb aus. Marie zeigte keinerlei Anzeichen von Müdigkeit, und ehe er sich’s versah, saß sie bereits auf seinem Schoß.

»Jetzt bist du mir hilflos ausgeliefert«, kicherte sie ihm ins Ohr. Als ihre Lippen näher kamen und ihre Finger in seine Hose glitten, sprang Andreas auf.

»Was ist los?«, fragte sie und sah ihn an, als ob er ihr eine Ohrfeige verpasst hätte.

Benommen hielt sich Andreas den Bauch.

»Bin gleich wieder da!«

Marie, die seine Zurückhaltung als Schüchternheit abtat, verbarg ein geschmeicheltes Lächeln.

»Die Gästetoilette ist am Ende des Flurs.«

Andreas nickte kurz und flüchtete mit großen Schritten ins Badezimmer und schloss hinter sich ab. Schwuchtel!, hörte er die anderen in der Schule sagen. Schwuchtel! Schwuchtel! Schwuchtel!

»Alles in Ordnung bei dir?« Maries Stimme drang aus dem Wohnzimmer.

»Komme gleich!«, rief er durch die verschlossene Badezimmertür. Er holte kräftig Luft, bevor er in den unbeleuchteten Flur hinaustrat. »Was dagegen, wenn wir beide uns noch ’nen Drink genehmigen?«, fragte er Richtung Wohnzimmer.

»Na schön – aber dass du mir ja schnell wiederkommst!«

Andreas machte Licht in der Küche und blickte sich rasch um. Auf der Anrichte fand er, wonach er suchte. Er zog eines der Messer aus dem Block. Doch irgendetwas ließ ihn plötzlich zögern. Was er da in seiner Hand hatte, war bloß ein x-beliebiges Küchenmesser. Es war einfach nicht dasselbe wie mit seinem gewohnten Tranchiermesser, mit dem er zuletzt der Nachbarskatze bei lebendigem Leib das Fell abgezogen hatte.

Alles fühlte sich heute, an diesem Abend, falsch an. Er kam sich vor wie ein elender Stümper!

Angewidert ließ er das Messer zurück in den Block gleiten. Rein gar nichts von dem, was er hier tat, entsprach seiner üblichen Vorgehensweise, und das machte ihn noch viel wütender, als Maries Annäherungsversuche es getan hatten.

Komm schon, stell dich nicht so an und bring es zu Ende! Tu es, verdammt noch mal, tu es doch endlich!

»Wo bleibst du denn?«, hörte er Marie aus dem Wohnzimmer fragen.

»Bin gleich da«, rief er über den Flur, während ihm unzählige Gedanken durch den Kopf schwirrten. Es würde nur eine Frage der Zeit sein, bis Marie anfinge, sich über ihn lustig zu machen. Schwuchtel! Schwuchtel! Schwuchtel!, riefen die Stimmen in seinem Kopf.

Andreas raufte sich die Haare und ging in der Küche auf und ab. Möglicherweise sollte er jetzt einfach da rausgehen, seine Sachen nehmen und verschwinden – in der Schule konnte er sich dann allerdings nie wieder blicken lassen.

»Suchst du was Bestimmtes?«, fragte Marie, die vollkommen unerwartet splitternackt hinter ihm in der Küche aufgetaucht war.

Andreas fuhr zusammen. »Einen … Korkenzieher … ich habe keinen gefunden.«

Sie nahm die Flasche Sherry von der Anrichte und lachte auf.

»Du suchst einen Korkenzieher für einen Schraubverschluss?«

Er spürte, wie ihm das Blut in den Kopf schoss.

Grinsend den Kopf schüttelnd, nahm Marie die Flasche und zerrte Andreas zurück auf die Wohnzimmercouch. Er leistete keinen Widerstand, ließ sie wie erstarrt gewähren. Marie knöpfte ihm die Hose auf und zog ihm die Unterhose bis zu den Knien herunter.

Andreas spürte, wie er sich verkrampfte, als Marie vor ihm kniete und sich mit feuchtnassen Lippen an seinem schlaffen Glied zu schaffen machte.

Ein schriller Ton pfiff durch Andreas’ Ohren und flaute wieder ab. Seine Augen verzogen sich zu schmalen Schlitzen, während er unwillkürlich auf die Bronzegöttin neben der Couch starrte. Sie war nicht halb so anmutig wie sein Tranchiermesser – doch zum Teufel mit seinen gottverdammten Prinzipien!

Und während Marie so richtig in Fahrt kam, vergewisserte Andreas sich mit einem schnellen Blick zum Fenster, dass die Vorhänge zugezogen waren. Dann griff er blitzschnell nach der Bronzestatue und schlug damit auf Marie ein. Immer und immer wieder, bis sie reglos zu seinen Füßen lag. Maries Lippen bewegten sich, als wollte sie noch etwas sagen, doch ihre Stimmbänder versagten ihren Dienst. Sie zuckte noch einige Male zusammen, während aus ihrem Hinterkopf das Blut in gleichmäßigen Schüben in den hellen Flokatiteppich sickerte.

Dann rührte sie sich nicht mehr.

Andreas tastete nach ihrem Puls, um sich zu vergewissern, dass sie tot war. Der Puls blieb aus. Tief ausatmend ließ Andreas sich zurück auf die Couch fallen.

Und jetzt? Was jetzt? Er betrachtete die Tote, die wie eine Puppe vor ihm lag, als im Flur ein Telefon läutete. Aufgeschreckt fuhr Andreas hoch. Es klingelte noch zweimal, dann sprang ein Anrufbeantworter an.

»Dies ist der Anschluss der Familie Strittmeier. Leider können wir Ihren Anruf derzeit nicht persönlich entgegennehmen. Hinterlassen Sie eine Nachricht, und wir rufen umgehend zurück.«

Nach dem Piepton meldete sich eine sonore Stimme,  die zu einem Mann Ende zwanzig passte. »Hallo, Schwesterchen – Überraschung! Ich hab die Vorlesung in München sausenlassen und komme schon heute zurück nach Berlin. Wenn du da bist, können wir noch einen draufmachen, solange die Eltern noch im Urlaub sind … Hallo …? Marie? Hm … na ja, egal, ich habe ja meinen Schlüssel dabei und bin in ungefähr zwanzig Minuten da!«

Andreas überlief ein eiskalter Schauer. Die Jungs wussten, dass er an diesem Abend mit Marie zusammen war – und man musste kein Kriminalist sein, um zu begreifen, dass ihn diese Tatsache zum Hauptverdächtigen machte.

Es wurde höchste Zeit für einen Plan.

Er musste sich etwas einfallen lassen. Hier! Jetzt! Sofort!

***

Rügen. Heute …

Es war wenige Stunden vor Sonnenaufgang, und im Haus war alles still. Lara wälzte sich auf Franks leere Bettseite, und noch bevor die Ziffern des Radioweckers zur nächsten vollen Stunde umsprangen, stieg sie aus dem Bett und schlurfte im Morgenmantel in die Küche.

Ohne Licht zu machen, ging sie zum Kühlschrank, als sie plötzlich hörte, dass sie nicht allein war. Lara spürte, wie sich ihr Herzschlag beschleunigte. Blitzschnell nahm sie das Brotmesser von der Ablage, tastete nach dem Lichtschalter, fand ihn und wandte sich mit dem Messer in der Hand um.

»Herrgott noch mal!« Erleichtert senkte sie die Schultern und nahm das Messer herunter. »Du hast es wirklich raus, Leute zu Tode zu erschrecken!«

Arne saß schweigend am Küchentisch; vor ihm ein Glas Rotwein und ein Teller Ziegenkäse. Etwas stimmte nicht mit ihm. Er blickte mit blutunterlaufenen Augen auf. Lara sah, wie er seine Hände knetete.

»Warum sitzt du hier im Dunkeln?« Sie legte das Messer weg, wandte sich wieder zum Kühlschrank und nahm einen großen Schluck aus einem Tetrapack Orangensaft.

»Konnte nicht schlafen«, hörte sie Arne in ihrem Rücken sagen und spürte förmlich, wie sie seine Blicke taxierten. Sie stellte den Saft zurück ins Seitenfach und ließ die Kühlschranktür zufallen. Als sie sich umdrehte, fuhr sie abrupt zusammen. Arne stand plötzlich dicht hinter ihr und starrte sie mit leuchtenden Augen an.

»Tja, da wären wir ja schon zu zweit«, brachte Lara heraus, bemüht, ihre Befangenheit zu verbergen. »Ich konnte auch nicht schlafen.«

»Karoline, bitte – du musst mir glauben! Das Ganze tut mir höllisch leid!«

»Was tut dir leid? Dass ich Todesängste ausgestanden habe, weil meine Tochter mitten in der Nacht spurlos verschwunden ist? Weil du nicht mal eine Nachricht hinterlassen, geschweige denn angerufen hast?«

Arne fuhr sich mit fahrigen Fingern durch die Haare. »Mensch, Karoline – ich hab doch nicht mal deine Nummer!« Er nahm ein zweites Glas aus dem Schrank und schenkte ihr etwas von dem Merlot ein, den er sich aufgemacht hatte. »Komm, setz dich doch wenigstens kurz«, bat er sie und schaute sie reumütig an.

Seufzend zog Lara einen Stuhl zurück und ließ sich darauf nieder.

»Ich habe einfach nicht nachgedacht, verstehst du?«, meinte Arne und setzte sich ihr gegenüber. Um seine Worte zu unterstreichen, machte er eine ausladende Geste und stieß dabei die Weinflasche um, die Lara gerade noch auffing.

»Hör mal, Hendrik wollte unbedingt zu den Klippen, um das Feuerwerk über der Rennbahn zu sehen«, erklärte er kleinlaut, »und da du immer noch nicht zurück warst, da … da dachte ich, warum eigentlich nicht, und …«

»Der Junge hat immer schon gewusst, wie er Leute um den Finger wickelt, die nicht von hier sind«, gab Lara zu, »er kennt die Insel wie seine Westentasche und weiß genau, dass man von hier aus keinesfalls nach Bad Doberan sehen kann. Ist die völlig falsche Richtung, er hat dich ausgetrickst.« Ihr Tonfall war nun nicht mehr ganz so schroff.

»Verstehe«, gab Arne mit belegter Stimme zurück und schüttelte den Kopf. »Es ist alles meine Schuld … Da tauche ich hier auf und habe nichts Besseres zu tun, als meinem Ruf wieder mal alle Ehre zu machen.« Er stürzte seinen Rotwein in einem Zug hinunter und schenkte sich und Lara, deren Glas noch halb voll war, ein weiteres Mal nach. »Irgendwie habe ich’s wohl mächtig raus, die Leute vor den Kopf zu  stoßen. Hatte immer schon ein Talent dafür, alles kaputtzumachen …« Als er erneut zur Flasche griff, streifte er flüchtig Laras Hand. »Bitte glaub mir, Karoline, ich komme mir vor wie der allergrößte Idiot!«

»Du bist der allergrößte Idiot«, gab sie zurück und verbarg ein Grinsen. Irgendwie tat er ihr inzwischen leid. Und mit einem Achselzucken sagte sie schließlich:

»Ach, was soll’s.« Sie hob ihr Glas und streckte es ihm entgegen.

»Auf …« – »Auf dich!«, sagte er schnell, und noch während sie miteinander anstießen, wich Arnes angespannte Miene einem Ausdruck der Erleichterung. Er stützte die Ellenbogen auf dem Tisch auf und musterte sie leicht vorgebeugt. »Du bist nicht von hier, oder?«

Lara musterte ihn über den Rand ihres Weinglases hinweg. »Wie meinst du das?«

Er breitete die Arme aus.

»Na, jedenfalls bist du nicht ursprünglich von hier – das habe ich dir von der ersten Sekunde an angesehen …«

»Was angesehen?«, fragte sie nach, verunsichert lächelnd.

Arne hob die Hand und ließ sie auf den Tisch fallen.

»Ach, vergiss es …«

Lara nippte an ihrem Glas und schaute ihn neugierig an. »Nein, nein, nur raus mit der Sprache, worauf willst du hinaus?«

Er legte den Kopf schräg in den Nacken und schwenkte versonnen sein Weinglas, um seinen Worten eine größere Bedeutung zu verleihen.

»Dass du eine Frau bist, die mehr vom Leben erwartet als das hier – als diesen ganzen öden Trott auf dieser Insel und so.« Er lachte kurz auf. »Und, korrigiere mich, wenn ich mich irre, aber mein werter Cousin ist wohl auch nicht gerade das, was man eine Stimmungskanone nennt, oder?« Erneut startete er einen Versuch, ihre Hand mit seiner zu berühren, doch Lara zog ihre zurück. »Und wenn es mir hier nun mal gefällt?« In ihren Augen flackerte Wut darüber auf, dass Arne wieder einmal versuchte, sie aus der Reserve zu locken.

In seinem Gesicht breitete sich ein ironisches Grinsen aus. »Sicher, wenn du das sagst …«

Allmählich fragte Lara sich, ob er einfach nur dreist oder ob er betrunken war. Sie leerte ihr Weinglas und erwiderte nichts. Und noch während sie sich in Erinnerung rief, dass Frank sie vor seinem Cousin gewarnt hatte, öffnete Arne mit einer beiläufigen Handbewegung die oberen Knöpfe seines Hemds. Seine gekräuselten Brusthaare stachen wie dünne Drähte hervor.

»Noch einen Schluck Wein?«, fragte er, nachdem sie sich eine Weile angeschwiegen hatten.

»Nein, danke«, lehnte Lara ab und unterdrückte ein Gähnen. Sie hatte ohnehin schon viel zu lange mit Arne in der Küche gesessen, und der Alkohol zeigte bei ihr bereits Wirkung. Lara überkam ein plötzliches Unwohlsein, das mit einer bleiernen Müdigkeit einherging.

Anstatt ihrer Aufforderung zu folgen, goss Arne ihr den letzten Schluck Wein aus der Flasche ein und beugte sich dabei so weit über den Tisch, dass sich ihre Nasenspitzen um ein Haar berührten. Von weitem musste es aussehen, als ob sie sich küssten. Sich räuspernd, wich Lara zurück.

»Täusche ich mich, oder versuchst du gerade, mit mir zu flirten?«

Er lehnte sich im Stuhl zurück und rieb seine Fingerspitzen aneinander.

»Würde sich das denn lohnen?«

Lara musste lachen.

»Du scheinst dir deiner ja ziemlich sicher zu sein …«

»Schockiert?«

Sie verdrehte nur die Augen, als ihr zum ersten Mal auffiel, wie leuchtend blau seine waren. Fast schon unnatürlich, als trage er Kontaktlinsen.

Er zwinkerte.

»Jede Wette, dass du schon lange nicht mehr so viel gelacht hast wie in den vergangenen Tagen.«

Sie strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht und zog ihren Bademantel enger zusammen, als ihr unwillkürlich bewusst wurde, wie schrecklich sie augenblicklich aussehen musste. Ihre zerzausten Haare, ihr blasses, ungeschminktes Gesicht. Auf einmal bemerkte sie, wie sich das seltsame Gefühl in ihrem Bauch schlagartig verstärkte und ihre Lider ganz schwer wurden.

»Karoline …?«, hörte sie Arne von weit entfernt fragen. Lara wischte sich die Augen. Allmählich sah sie wieder etwas klarer, und sie ertappte sich dabei, auf Arnes Brust zu starren. Er hatte eine verblichene Tätowierung über der linken Brustwarze. Sie sah aus wie ein Totenkopf. Daneben stand etwas, was sie nicht entziffern konnte. Ein Name? Ebenso rasch, wie Arne sein Hemd wieder zuknöpfte, wandte Lara den Blick ab.

»Ich glaube, ich gehe jetzt besser ins Bett.« Sie erhob sich.

»Sicher?«

»Ganz sicher.«

»Na dann, gute Nacht …« Er beugte sich vor, um ihr einen Kuss auf den Mund zu drücken. Lara hatte zu spät geschaltet, wich aber gerade noch rechtzeitig zurück.

Sie hörte Arne leise schnauben, als sie die Küchentür hinter sich zuzog. Noch auf der Treppe spürte sie, wie ihr Mund ganz trocken wurde. Ihr war, als klebe ihre Zunge an ihrem Gaumen fest. Der Wein. Mein Gott, dieser Wein … Plötzlich wurde ihr fiebrig heiß. Sie schaffte es kaum noch, sich auf den Beinen zu halten, geschweige denn irgendeinen klaren Gedanken zu fassen. Schwankend schleppte sich Lara ins Schlafzimmer, sackte rücklings auf das Ehebett und fiel für die noch wenigen verbleibenden Stunden jener Nacht in einen tiefen Schlaf.

***

Samstagnachmittag, 21. Mai …

Lara saß auf der Hollywoodschaukel im Schatten der Veranda und blätterte in den überregionalen Seiten der Ostseezeitung, als sie den Artikel entdeckte.

Drei Tote bei Brand in Diskothek

Berlin. In der Nacht zum Samstag wurde im Berliner Stadtteil Mitte die Diskothek »Rouge« in Brand gesetzt. Die Flammen brachen gegen 4:30 Uhr aus. Die 132 Gäste, die sich in der Diskothek befanden, blieben unversehrt. Nach ersten Schätzungen beläuft sich der Sachschaden auf rund 120.000 Euro. Möglicher Tatverdächtiger ist der Barkeeper Daniel Rodriguez. Der Gesuchte ist circa ein Meter fünfundachtzig groß, hat kurze schwarze Haare und ein südeuropäisches Aussehen. In der Tatnacht war er zuletzt mit einem schwarzen Hemd, dunkelgrauen Jeans und halbhohen Stiefeln bekleidet. Das Landeskriminalamt Berlin bittet bei der Fahndung um Mithilfe.

Für sachdienliche Hinweise wenden Sie sich bitte an Ihre nächste Polizeidienststelle.

Lara nippte an ihrer Kaffeetasse und spürte, wie sich ihr beim Anblick des neben dem Artikel abgedruckten Fahndungsfotos der Magen verkrampfte. Er ist etwas magerer geworden, seine Wangen sind eingefallen und sein Stirnansatz zurückgewichen, doch er hat noch immer den gleichen unschuldigen Ausdruck im Gesicht.

Für einen Moment dachte sie daran, dass die besagte Diskothek nur einen Katzensprung von ihrem ehemaligen Café entfernt lag, in das vermutlich längst eine der in Berlin wie Pilze aus dem Boden sprießenden Galerien gezogen war. Rasch schlug sie die Zeitung zu. Das alles lag lange zurück. Zu lange, als dass sie sich weiter mit dem Gedanken daran quälen wollte.

Sie brachte die Zeitung zur Altpapiertonne, als sie vom Schuppen her ein scharfes Knurren hörte.

Hector. Der Rüde, der den Großteil seines Hundelebens damit zubrachte, friedlich vor sich hin zu dösen, hatte sich zähnefletschend mit angelegten Ohren vor der Tür zum Schuppen aufgebaut, als habe sich der Leibhaftige darin versteckt. Was war bloß mit dem Hund los?

Sie sah ihn gerade noch durch den Türspalt in den Schuppen flitzen, als sein Knurren nach einem plötzlichen Aufjaulen erstarb.

Lara lief zu der Hütte. Ein Schwall modriger Luft schlug ihr entgegen, eine Mischung aus Schmieröl und verrottendem Holz.

»Hector?« Der Schäferhund flitzte winselnd an ihr vorbei und bellte weiter den Schuppen an. Die Hand am morschen Türrahmen, spähte Lara in den dunklen Raum hinein, in den durch Risse im Holz stellenweise Licht sickerte.

Dahinten lag etwas.

Sie tastete sich zwischen Fahrrädern und von Spinnweben überzogenen Gartengeräten vor, ehe sie sah, dass es sich um einen umgefallenen Sack Blumenerde handelte. Doch dahinter, da war noch etwas anderes. Lara trat näher.

Es war eine Kappe.

Eine RedSox-Baseballkappe.

***

Kaum hatte sie sich von dem ersten Schreck erholt, stürmte Lara mit der Mütze in der Hand Richtung Veranda. Dort hatte Arne ihren Platz auf der Hollywoodschaukel eingenommen und döste in der Nachmittagssonne. Die Füße über Kreuz auf dem Tisch, in der einen Hand einen großen Joint, mit der anderen kraulte er die Ohren des Schäferhundes, der hechelnd – und vollkommen unversehrt – neben ihm lag.

Lara blieb auf dem Weg ins Haus stehen und streckte Arne die Kappe entgegen.

»Ist die von dir?«, fragte sie, um einen beiläufigen Tonfall bemüht. Er nahm die Beine vom Tisch und schob seine Sonnenbrille in den Haaransatz.

»Hm, nein, ich steh nicht so auf Baseball.« Er sank entspannt zurück und zog versonnen an seinem Joint. »Aber wenn du Lust hast, können wir die Tage mal segeln gehen, wie wär’s?«

Lara erwiderte nichts und spürte, wie sie kurz davor war, die Nerven zu verlieren.

»Zeig mal her, die könnte mir vielleicht passen«, überlegte Arne und nahm ihr die Kappe ab, die Lara ihm sofort wieder entriss.

»Nicht anfassen!«

»Ist ja gut, alles easy … Was ist denn auf einmal los mit dir?«

Lara musterte ihn todernst.

»Hast du jemanden aus dem Schuppen kommen sehen?«

»Aus dem Schuppen?« Er blies Rauchkringel in die Luft. »Was sollte denn irgendwer in dem ollen Schuppen wollen?«, fragte er und streckte ihr seinen Joint entgegen. »Hier, zieh mal, das beruhigt die Nerven.«

Lara rührte sich nicht.

»Gehört die dem Papst, oder warum schiebst so einen Stress wegen dieser Kappe?«, lachte Arne und schnippte die Asche auf den Boden.

Lara senkte den Blick auf die Baseballkappe und wusste, dass es nur eine Erklärung dafür geben konnte.

Und in Sekundenbruchteilen kam alles wieder hoch. Die grässlichen Bilder von damals. Die alte Angst. Die Ungewissheit. Einfach alles.

»Übrigens, schickes Kleid«, bemerkte Arne, der sie mit den Augen fixierte, als eine leichte Böe durch Laras kinnlange Haare streifte und ihr rotes Sommerkleid, das sie seit Ewigkeiten nicht mehr getragen hatte, ein Stück hochflattern ließ. »Solltest öfter mal so was Frauliches tragen.«

Doch Lara hörte gar nicht hin. »Ich … ich muss telefonieren.« Verstört rannte sie mit der Kappe in der Hand ins Haus.

Auch auf die Gefahr, einen Riesenfehler zu begehen, griff sie zum Telefon und brach erstmals nach sechs Jahren die ihr vom Zeugenschutzprogramm auferlegte Kontaktsperre.

***

Berlin. In jener Novembernacht 1979 in Grunewald …

Nervös blickte Andreas auf seine mit Blutspritzern besprenkelte Armbanduhr. Maries Bruder würde, wenn er gut durchkäme, bereits in weniger als einer viertel Stunde hier sein.

Andreas wusste, er musste sich verdammt noch mal beeilen! Denk nach, Junge – denk schon nach!

Seine Augen sprangen abwechselnd zwischen der leblosen Marie Strittmeier und der blutverschmierten Bronzestatue hin und her, als ihm plötzlich eine Idee kam. In Windeseile holte er eine Plastiktüte aus der Küche und packte die Statue aus dem Wohnzimmer zusammen mit einer herumliegenden Schweizer Taschenuhr, einem goldenen Zippo-Feuerzeug und teuer aussehenden Manschettenknöpfen hinein. Zuletzt war da noch Maries Kette, die er ihr ruckartig vom Hals riss, so dass sich ein Großteil der Perlen über den Flokatiteppich verstreute. Alles sollte nach einem Raubmord aussehen.

Nachdem er seine Fingerabdrücke so gut wie möglich verwischt hatte, nahm er seine Baseballkappe, blies die Kerzen im Wohnzimmer aus und trat hinaus in die Nacht. Er lief zum Wagen, legte die Tüte auf den Rücksitz und zog sich seine Lederhandschuhe an. Anschließend nahm er ein Brecheisen aus dem Kofferraum und eilte damit zurück zum Haus, um die Tür so zu bearbeiten, dass man später von einem Einbruch ausginge. Ein weiterer Blick auf die Uhr verriet ihm, dass Maries Bruder nun jeden Moment eintreffen müsste.

Wenig später saß er hinter dem Steuer seines Mustangs. Ohne die Scheinwerfer anzuschalten, fuhr er über die unbeleuchtete, mit Schlaglöchern durchzogene Gasse zum Ufer hinunter und parkte in sicherer Entfernung zur Brücke. Wie Andreas vermutet hatte, stieß er dort auf das Nachtquartier des Penners, der dort in seinem provisorischen Unterschlupf seelenruhig seinen Rausch ausschlief. Andreas versteckte das Brecheisen zwischen den siffigen Tüten, Dosen und Bierflaschen in dem rostigen Einkaufswagen. Dann trat er an den schnarchenden älteren Mann heran, der mehrere Lagen zerrissener Pullover und Jacken übereinander trug.

Während Andreas ihm die Schweizer Taschenuhr, die Manschettenknöpfe und das, was von Maries Perlenkette übrig geblieben war, mit spitzen Fingern in die Taschen steckte, kroch ihm neben einer gewaltigen Schnapsfahne der Mief von Abfall, Urin und Schweiß in die Nase.

Dann machte er einen Schritt auf das Ufer zu und warf die Bronzestatue in die Havel. Gerade so weit vom Ufer entfernt, dass die Polizei die Tatwaffe in jedem Fall finden würde. Lediglich das goldene Zippo-Feuerzeug behielt Andreas für sich.

Anschließend stieg er mit einem selbstzufriedenen Grinsen im Gesicht zurück in seinen Mustang und machte sich auf den Heimweg.

Als er einige Kreuzungen weiter an einer Tankstelle vorbeifuhr, registrierte er einen Wagen mit Münchner Kennzeichen. Daneben ein kräftiger junger Mann, der aussah wie ein Sportstudent. Zielstrebig fuhr Andreas weiter geradeaus, erleichtert und zugleich berauscht von den Geschehnissen dieser Nacht. Niemals hätte er sich träumen lassen, dass ihm der Mord an Marie Strittmeier solch eine Befriedigung und einen derartigen Kick verschaffen würde. Und schon jetzt war ihm klar, dass dies nicht sein letzter Mord sein würde.

***

Rügen. 22. Mai. Am späten Sonntagnachmittag …

Es brach Lara fast das Herz, Emma so zu sehen.

»Schatz, nun mach doch nicht so ein Gesicht, ich meine das doch nicht böse. Ist doch auch nur für ein paar Tage«, seufzte sie, nachdem sie Emma vom Reitstall abgeholt hatte. Ihre Tochter sah traurig zum Beifahrerfenster hinaus und steckte sich die Stöpsel ihres iPods in die Ohren.

»Sicher klärt sich das mit dieser Baseballkappe bald auf, danach kannst du wieder zu deinem Pferd gehen, in Ordnung?«

Doch Emma zupfte trotzig an ihrem grünen Seidenschal und wollte ihr nicht mehr zuhören. Lara setzte den Blinker, bog in die Zufahrtsstraße zur Pension ein und fuhr über den Schotterweg auf den »Burlacher Hof« zu, als sie den grünen VW-Bus in der Einfahrt stehen sah. Sollte sie in der ganzen Aufregung die Ankunftsdaten neuer Gäste verbummelt haben?

Beunruhigt registrierte sie das Berliner Kennzeichen. »Emma, sei doch so lieb und geh schon mal ins Haus.«

Erst als ihre Tochter in der Haustür verschwunden war, ging Lara auf den Bus zu. Hinter dem Steuer saß niemand.

Lara klopfte an die Seitentür. Im Innern wurde ein Poltern laut. Es verging eine Weile, ehe die Tür aufgeschoben wurde.

»Torben!« Erleichtert lachte Lara auf. »So schnell habe ich gar nicht mit dir gerechnet!«

Torben Landsberg sprang aus dem Bulli.

»Komm her, lass dich drücken!« Er schlang die Arme um sie. »Mein Gott, ist das lange her!«

Lara strahlte ihn mit Tränen in den Augen an.

»Kannst du wohl laut sagen!«

Bis auf die Brille, die ihm etwas Intellektuelles verlieh, und die grauen Strähnen, die seine dunklen Haare vereinzelt durchzogen, sah Torben noch immer aus wie damals.

»Warum hast du mich nicht schon viel früher angerufen?«, wollte er wissen.

»Torben, du weißt, ich hatte keine Wahl.«

Er nickte nur, dann machte er einen Schritt zurück und musterte sie.

»Mensch, die hellen Haare, die Klamotten – du siehst so verändert aus … Ich erkenne dich kaum wieder.«

»Mir wurde damals dazu geraten, mich auch äußerlich zu verändern«, erklärte Lara und strich ihren dunklen Hosenrock glatt.

»Verstehe.« Leicht schmunzelnd blickte er an ihr hinunter. »Lara, Lara – ich wette, die Rüganer oder wie die heißen liegen dir zu Füßen …«

»Ja, ja, spar dir das«, lachte sie und spürte, wie ihr die Röte ins Gesicht stieg. »Ach, und bitte …« Sie legte ihre Hand auf seine Schulter und zog ihn zu sich heran. »Karoline. Karoline Wöhler – bitte vergiss das nicht, solange du hier bist.«

»Okay, Karoline Wöhler« – er rümpfte die Nase –, »kannst ja nichts dafür.«

Lara rollte im Spaß mit den Augen, dann spähte sie neugierig an Torben vorbei zu seinem VW-Bus.

»Schicker Wagen«, witzelte Lara und zog ironisch eine Augenbraue hoch. »Früher hätte man dich mit allem, was auch nur im Entferntesten nach Camping aussieht, jagen können.«

»Tja, die Zeiten ändern sich. Außerdem habe ich mein Bett gleich dabei.«

»Aber du kannst doch in der Pension schlafen, wir haben reichlich freie Betten.«

»Nein, nein, lass mal«, sagte er, nahm sie bei der Hand und zog sie in den Bus.

»Komm, wirf mal ’nen Blick in meine bescheidene Stube!«

»Und sonst so?«, fragte sie, während sie sich ihm auf der kleinen Sitzgelegenheit neben der Schlafvorrichtung gegenübersetzte und ihre Augen weiter umherwanderten. »Wie läuft’s an der Charité?«

Sie hatte in dem Berliner Krankenhaus angerufen, um Torbens Nummer ausfindig zu machen, da er bei der Auskunft nicht verzeichnet war.

»Was soll ich sagen, die Toten auf meinem Seziertisch sind leider immer noch nicht sonderlich gesprächig.«

Sie lachte. »Mach dir nichts draus – die stehen den wenigen Gästen, die sich hin und wieder in die Pension verirren, in nichts nach.«

Torben nickte und betrachtete mit dem Anflug eines Lächelns den Ring, der an Laras Finger steckte.

»Du bist wieder verheiratet?«

»Nein, das nicht. Genau genommen sind Frank und ich erst seit einigen Monaten ein Paar. Er ist im Augenblick nicht da, aber vielleicht triffst du ihn ja noch.«

»Wie lange ist er denn weg?«, hakte Torben interessiert nach.

»Nur ein paar Tage, seine Mutter liegt im Sterben …«

Wie in Zeitlupe nickte Torben.

»Und, wie ist er so?«

Sie schürzte die Lippen.

»Frank hat so seine Launen, aber er hat ein gutes Herz und wir lieben uns.« Aus irgendeinem Grund wollte sie das Thema damit beenden. »Und du – immer noch auf der Suche nach Mister Right?«

»Ach, frag besser nicht …«, sagte Torben und winkte ab. »Der Bus gehört eigentlich Mister Right, der sich nur leider als Mister Wrong entpuppt hat.«

»Tut mir leid«, sagte Lara bedauernd.

»Ja, ja, mir auch. Andererseits bin ich auch irgendwie froh, dass er weg ist, hat immer irgendwelche krummen Dinger gedreht …« Achselzuckend schüttelte er den Kopf. »Eines Tages ist er Hals über Kopf abgehauen.«

»Und den VW-Bus hat er dir einfach dagelassen?«

»Äh, ja … nein«, sagte er schnell und seufzte. »Ach, Mensch – ist so viel passiert in all den Jahren, was?«

»Du weichst mir aus«, stellte Lara fest.

Torbens Lächeln gefror.

»Bitte? Also, jetzt hör mir mal zu, Lara.«

»Karoline.«

»Karoline. Ich weiß ja, dass du viel durchgemacht hast – aber hey, ich bin’s doch, dein alter Freund Torben« – er hob winkend die Hand, ließ sie wieder fallen –, »Torben, die Tucke, ha?«

Lara musste lachen.

»Tut mir leid, war nicht gegen dich.«

»Schwamm drüber. Wie geht’s eigentlich Emma?«, wechselte er abrupt das Thema. »Wie alt ist sie jetzt? Zehn? Elf?«

»Zwölf.« Lara stützte die Ellenbogen auf den schmalen Tisch und wog ihr Kinn in der Hand. »So weit ganz gut. Bis auf die Tatsache, dass sie noch immer nicht spricht, aber das habe ich dir ja schon am Telefon erzählt.«

»Ist sie zu Hause?«, erkundigte er sich und lugte durch einen Spalt in den Vorhängen.

Seufzend nickte Lara.

»Aber wie ich sie kenne, hat sie sich in ihrem Zimmer eingeschlossen und kommt da vorerst auch nicht mehr raus. Sie reitet leidenschaftlich gerne, und ich habe ihr verboten, zu ihrem Pferd zu gehen – ich will nicht, dass sie alleine im Stall ist.«

»Verstehe«, murmelte Torben und setzte eine mitfühlende Miene auf. »Mein Gott, das muss damals alles furchtbar schlimm für dich und Emma gewesen sein … Ich weiß noch genau, wie wir auf dem Revier saßen und am Vorabend eurer Abreise zusammen gepackt haben …« Er schüttelte versunken den Kopf. »… und dann passierte ausgerechnet in der letzten Nacht noch –«

»Ist schon okay, Torben«, unterbrach Lara. Sie sah ihn mit gläsernem Blick an und hatte das Gefühl, dass ihr Hals zuschwoll. »Lass die alten Zeiten ruhen.«

»Natürlich«, räusperte er sich. »Entschuldige.«

Einen Moment lang saßen sie sich schweigend gegenüber. Laras Blick fiel auf den Metallkoffer, der auf dem mit einer Kunststoffplane abgedeckten Bett lag. Torben wandte den Kopf.

»O Mann, da quatsche ich die ganze Zeit, dabei hast du ganz andere Sorgen. Komm, lass uns unser Plauderstündchen später beim Abendessen fortsetzen – ich schau mir diese Baseballkappe besser gleich an. Wenn an deiner Vermutung tatsächlich was dran sein sollte, haben wir keine Zeit zu verlieren.« Er schob die Ärmel seines hellblauen Hemdes hoch. »Bleibt nur zu hoffen, dass da noch irgendwelche verwertbaren Spuren zu finden sind.« Er holte den Koffer und nahm ein Paar Latex-Handschuhe aus einer Schublade neben der Kochnische.

»Torben, wegen der Kappe …«, sagte Lara, nachdem sie aus dem Bulli gesprungen war. »Ich weiß, ich hätte zur Polizei gehen sollen – aber was, wenn ich mich nur in etwas verrannt habe? Soll ich deshalb riskieren, dass meine ganze Identität auffliegt?«

Torben legte ihr die Hand auf die Schulter.

»Falls dich dieser Scheißkerl bei deinem unfreiwilligen Fernsehauftritt nach diesem Pferderennen wirklich gesehen hat und jetzt hier sein sollte, war mich anzurufen das Beste, was du tun konntest, verstanden?«

Erleichtert nickte Lara. »Danke.«

***

Lara bemerkte gleich, dass etwas nicht stimmte, als Torben, der ihre Schlafzimmerkommode zu einem Untersuchungstisch umfunktioniert und den Inhalt seines Metallkoffers rund um die Baseballkappe auf einer sterilen Schutzfolie ausgebreitet hatte, ein gut acht Zentimeter langes und leicht gekräuseltes Haar mit einer schlanken Pinzette in die Höhe hielt.

»Was haben wir denn hier?«, sagte er eher zu sich selbst und legte das Haar unter das Mikroskop.

Lara, die ihm bei den Untersuchungen über die Schulter sah, beugte sich hinunter.

»O Gott, der Kerl im Taxi hatte auch solche, solche –«

»Das muss noch nichts heißen«, erklärte er zu ihrer Beruhigung.

»Torben, ich bin mir ganz sicher!«

Er sah vom Mikroskop auf.

»Ich glaube, du irrst.«

»Aber wenn ich es dir doch sage, dieser Typ hatte genau solche Locken!«

Torben verfiel in herzhaftes Gelächter.

Lara stützte die Hände in die Hüften.

»Was ist daran so lustig?«

Er schaute mit schräg gelegtem Kopf zu ihr auf.

»Dem Markstrang des Haares nach zu urteilen, haben wir es hier mit einem Canis lupus zu tun.«

»Aha, und das heißt?«

»Das heißt …« Er konnte sich ein Schmunzeln nicht verkneifen, während er erneut auf das Haar blickte. »… du meinst, dieses Haar stammt tatsächlich vom Killer persönlich. Dann müsste er allerdings so etwas wie ein Werwolf sein – es handelt sich nämlich um ein Hundehaar.« Er lachte.

»Wirklich sehr witzig, Torben«, entgegnete Lara barsch.

»Hey, schon gut, wo bleibt denn dein Sinn für Humor?«

Laras Kiefer mahlte. Sie kam sich reichlich dämlich vor. Nichts weiter als ein Hundehaar …

»Allerdings bin ich mit den vorläufigen Untersuchungen noch nicht durch, und für eine abschließende Spurenauswertung muss ich die Kappe ohnehin ins Labor schicken«, erklärte Torben. Dann schielte er auf den hellblauen Hut, der zusammen mit dem passenden Kostüm auf einem Rattan-Stuhl neben dem Kleiderschrank lag.

»Hattest du das an, als du nach diesem Derby gefilmt worden bist?«

»Ja, wieso?«

»Weg damit! Und mit allem, was du noch an dem Tag anhattest!«

Zögerlich nickte Lara. Auf die Idee hätte sie auch von selbst kommen können. Sie raffte die Sachen vom Stuhl zusammen, als ihr Blackberry auf der Fensterbank mit ansteigendem Klingelton auf sich aufmerksam machte.

Ein erleichtertes Lächeln erhellte ihr Gesicht. »Entschuldige, das ist er auch schon, da muss ich kurz ran. Wenn du noch was brauchst, findest du mich unten in der Küche.«

Lara klemmte sich den Hut und das Kostüm unter den Arm und lief mit dem Blackberry am Ohr aus dem Schlafzimmer.

»Frank – ich habe schon auf deinen Anruf gewartet!«

»Hallo, Liebes«, hörte sie Frank mit gedämpfter Stimme sagen, während sie die Treppen hinunterlief. »Mutters Zustand ist weiterhin schlecht, sie liegt nur da, vollgepumpt mit Schmerztabletten, und starrt an die Decke, während sich ihr Zustand Stunde um Stunde verschlechtert. Die Ärzte sagen, es grenze an ein Wunder, dass sie überhaupt noch am Leben ist. Dabei quält sie sich nur noch – ts, wenn du mich fragst, ist das reine Geldmacherei, dass die sie überhaupt so lange künstlich am Leben erhalten haben –, nicht mal meinen Hund würde ich so leiden lassen, sondern einschläfern.«

Lara nickte, obgleich Frank sie nicht sehen konnte.

»Wenn ich irgendetwas für dich tun kann, dann …«

Franks Hüsteln am anderen Ende der Leitung unterbrach sie. »Nein, schon gut. Und bei euch – ist alles in Ordnung?«

Lara blähte die Backen und überlegte, was sie darauf sagen sollte.

»Bei uns? Ja, doch, doch.« Sie war noch nie gut im Lügen gewesen. »Ein Ehepaar aus Wales hat sich für morgen angekündigt. Sonst haben wir vorerst keine neuen Buchungen. Frank – was ist da bei dir im Hintergrund?«

»Nichts.«

Doch Lara hörte zahlreiche Männerstimmen. »Aber ich habe doch gerade ein Jubeln oder so was gehört«, sagte sie zweifelnd.

»Ich bin im Aufenthaltsraum, hier läuft der Fernseher.«

Plötzlich begriff sie, dass er wieder am Pokertisch saß. Sie hatte ja gewusst, dass ihm die Sache mit seiner Mutter und nicht zuletzt auch die Probleme mit der Pension gehörig zusetzten, dennoch hatte sie ihn für stabil genug gehalten, dem Druck standzuhalten, und geglaubt, er hätte seine Spielsucht ein für alle Male überwunden.

Frank antwortete nicht, und für einen Augenblick schien die Leitung wie tot.

»Frank? Bist du noch dran?«

»Mensch, Karoline, ich bin hier doch nur zum Telefonieren reingegangen – ich kann mich mit dem Handy wohl schlecht auf den Krankenhausflur stellen.«

»Aha …«, nuschelte sie nur.

Er räusperte sich.

»Du, ich … ich gehe wieder rein. Ich ruf wieder an.«

»Okay, ist gut. Ach, Frank?«

»Ja?«

»Ich liebe dich«, sagte sie und meinte es auch so. Wenn Frank wirklich wieder seinen alten Dämonen verfallen war, dann würde sie ihm notfalls beistehen, solange er nur ja schnell wiederkäme.

»Ich dich auch, Karoline, sehr sogar.« Dann beendete er das Gespräch.

Eine Sekunde lang starrte Lara ins Leere, dann steckte sie ihren Blackberry in die Hosentasche und stieß mit einem Seufzer die Küchentür auf.

»War das Herr Burlacher?« Barbara Linz schaute sie, auf ihren Wischmopp gestützt, mit fragenden Augen an.

»Ja, es gibt so weit nichts Neues.«

»Das muss sicher alles sehr schwer für Frank« – sie korrigierte sich – »für Herrn Burlacher sein«, sagte sie. Sie klang ehrlich besorgt.

Abwesend nickte Lara und zog umständlich einen hellblauen Plastiksack unter der Spüle hervor.

»Was ist eigentlich mit Emma los?«, wechselte Frau Linz das Thema. »Ich wollte gerade ihr Zimmer durchwischen, aber das Mädchen hat sich eingeschlossen und macht einfach nicht auf.«

Lara verzog den Mund zu einer schmalen Linie.

»Sie wissen doch, wie Kinder in dem Alter manchmal sind, ich gehe nachher zu ihr rauf und rede mit ihr.«

Die Haushälterin stellte den Wischmopp beiseite und zog die Brauen hoch.

»Und haben Sie mal gesehen, wie es in ihrem Zimmer wieder aussieht? Also, wenn ich hier das Sagen hätte, dann würde –«

»Das haben Sie aber nicht«, entfuhr es Lara etwas schroffer als gewollt, doch Linz’ Spießigkeit ging ihr allmählich gehörig auf den Zeiger. Sie legte das Kostüm zusammen und ließ es in dem Plastiksack für die Altkleidersammlung verschwinden.

»Schon gut, geht mich ja auch nichts an«, entschuldigte sich die Haushälterin und setzte Teewasser auf.

Ganz richtig, stimmte Lara in Gedanken zu. Barbara Linz steckte ihre Nase in letzter Zeit ohnehin in zu viele Dinge, die sie nichts angingen. Und mehr um das Thema zu wechseln, fragte Lara:

»Wie war eigentlich Ihr Wellness-Wochenende?«

Mit einem langen Seufzer nahm Linz den pfeifenden Wasserkessel vom Herd und brühte einen Pfefferminztee auf. »Von wegen Wellness – die haben uns in dem Hotel einen Heizdeckenverkäufer nach dem anderen auf den Hals gehetzt!«

»Tut mir leid«, meinte Lara und packte den Hut auf das Kostüm in den Sack. »Ist doch immer das Gleiche mit diesen …«

»Moment mal, was machen Sie denn da?«, fiel ihr Linz ins Wort. »Die Sachen sind doch noch wie neu – und Sie sahen bei dem Derby so hübsch darin aus!«

»Die … die trage ich ja doch nicht mehr …«

Linz beäugte sie kritisch.

»Und da werfen Sie die einfach weg?« Sie stellte die dampfende Teetasse auf den Tisch und sah sich die Sachen an. Sie setzte den Hut auf und hielt sich den hellblauen Rock vor die Schürze. »Könnte vielleicht passen. Und Sie sind wirklich sicher, dass Sie die Sachen nicht mehr tragen?«

»Ganz sicher«, sagte Lara und versenkte ein Stück Würfelzucker in der Teetasse. »Nehmen Sie sie ruhig.«

»Tja, also … wenn Sie das sagen …« Sichtlich erfreut packte Barbara Linz die Sachen wieder ein und knotete die Tüte zu. »Wenn Sie mich heute nicht mehr brauchen, würde ich mich jetzt auf den Heimweg machen, damit ich noch vor Anbruch der Dunkelheit zu Hause bin.«

»Na klar, gehen Sie ruhig«, antwortete Lara lächelnd und nippte an ihrer Teetasse.

Als ihr Lächeln mit einem Mal erstarb. Da – da war eine Clownsmaske am Fenster!

»Haben Sie das gesehen?«

»Was gesehen?«

Lara stellte die Tasse ab und eilte zum Fenster. Sofort schoss ihr jene Clownsmaske in den Sinn, die sie damals in ihrem zerstörten Café gefunden hatte. Kurz bevor sie die an die Wand gesprühte Drohung entdeckt hatte, die ihr Leben für immer verändert hatte.

»Na, den Clown!« Sie sah die Straße hinauf. »Der ist eben hier am Fenster vorbeigeschlichen!«

Linz eilte heran, folgte ihrem Blick und legte die Stirn in Falten.

»Frau Wöhler, da draußen ist niemand«, stellte sie fest.

»Aber wenn ich’s Ihnen doch sage! Da war ein Clown, der lief direkt am Fenster vorbei! Mit einer richtigen Clownsmaske und so«, erklärte Lara und griff sich mit den Händen ans Gesicht.

Ungläubig nickte die Haushälterin und schaute sie besorgt an.

»Frau Wöhler, sind Sie sicher, dass alles in Ordnung ist?«

»Natürlich!«

»Soll ich Ihnen noch einen Pfefferminztee machen, bevor ich gehe?«

»Wie gesagt, mir geht es gut.« Lara griff angesäuert nach der Schachtel Zigaretten, die sie für Notfälle auf dem Schrank gebunkert hatte.

Verblüfft sah Linz zu, wie Lara sich eine Zigarette ansteckte, schluckte den Kommentar, der ihr auf der Zunge lag, aber hinunter.

»Abendessen steht im Kühlschrank«, sagte sie stattdessen und legte mit einer ausladenden Handbewegung einen Zettel auf den Tisch. »Bevor ich es vergesse, hier ist die Auflistung, um die Sie mich gebeten haben, wegen der anstehenden Reparaturen.«

»Ja, danke«, murmelte Lara wieder etwas versöhnlicher. »Ach, und kommen Sie gut nach Hause.« Linz nickte.

»Und danke nochmals für die Sachen.«

Lara richtete ihren Blick wieder aus dem Fenster, zog angespannt an ihrer Zigarette und war sich nicht sicher, was ihr mehr zu denken geben sollte: dieser eigenartige Clown oder die Möglichkeit, dass er nur ihrer Einbildung entsprungen und sie auf dem besten Weg war, langsam, aber sicher den Verstand zu verlieren.

Als es unter dem Küchentisch plötzlich rumorte, zuckte sie zusammen. Hector kam schwerfällig darunter hervorgekrochen und trottete Linz mit wedelnder Rute hinterher.

Laras Brust hob und senkte sich. Jetzt lässt du dich schon vom Hund verrückt machen – reiß dich um Himmels willen zusammen!

Sie sah noch, wie die Haushälterin auf ihrem klapprigen Fahrrad den Forstweg einschlug, als jemand an die Küchentür klopfte. Rasch drückte Lara die Zigarette im Spülbecken aus.

»Herein.«

Es war Torben, und seine Miene verriet, dass etwas passiert war.

Wortlos setzte er sich an den Küchentisch.

»Und?«, fragte Lara nach. »Noch was gefunden?«

Schweigend nahm Torben seine Brille ab, rieb sich die Augen und setzte sie wieder auf.

»Kaffee?«, fragte Lara.

Er nickte.

»Was zum Wachmachen kann jetzt nicht schaden.«

Sie stellte ihre Teetasse an die Spüle und setzte Kaffee auf.

»Noch immer mit Milch und Zucker?«

Wieder ein Nicken.

»Ich habe Blut gefunden«, sagte Torben plötzlich ohne Umschweife. »War auf den ersten Blick nicht zu erkennen, fast so, als hätte jemand die Kappe schon mal zu reinigen versucht.«

Der Kaffee war durchgelaufen. Lara goss Torben eine große Tasse ein, sie selbst verspürte das dringende Bedürfnis, sich einen Sanddornschnaps zu genehmigen.

»Und jetzt?«, fragte sie heiser und brachte die Schnapsflasche mit an den Tisch, anstatt sie zurück ins Regal zu stellen.

Torben trank einen Schluck Kaffee. Abrupt verzog er das Gesicht und spie die braune Brühe zurück in die Tasse.

»Willst du mich vergiften?«

»Ent-entschuldige, ich muss den Zucker mit dem Salz verwechselt haben … Ich schätze, ich bin wohl ein bisschen durcheinander.« Sie goss seinen Kaffee ins Spülbecken und stellte ihm einen neuen hin.

Torben berührte leicht ihren Arm und fuhr fort.

»Genau genommen handelt es sich um zwei Blutspritzer, einer davon befindet sich am äußeren Schild der Kappe. Ich tippe mal, dass das Blut nicht vom Träger selbst stammt, sondern – falls er es wirklich ist – von einem der Opfer«, erklärte Torben, den Blick auf seine langgliedrigen Hände gesenkt. »Es sei denn, er hätte die Kappe zuvor, vielleicht bei einem Kampf, verloren. Genaueres wird die Blutanalyse im Labor zeigen, am besten mache ich mich gleich auf den Weg nach Berlin.«

Lara nickte stumm. »Wie lange werden die Ergebnisse auf sich warten lassen?«

»Erfahrungsgemäß ein paar Tage, manchmal etwas länger.«

»Vielleicht sollte ich doch besser die Polizei einschalten«, überlegte sie laut.

»Hm, ja«, brummte Torben. »Aber was, wenn sich herausstellt, dass du dich geirrt hast?«

Lara blickte auf und ergriff Torbens Hand.

»Warum schickst du die Kappe nicht ins Labor, dann könntest du noch einige Tage bleiben, nur bis Frank zurück ist – wäre das okay?«

Nach einigem Zögern nickte er und legte seine Hand beruhigend auf ihre.

»Na klar. Du weißt doch, dass du immer auf mich zählen kannst.«

Lara führte die Schnapsflasche zum Mund, stürzte einen ordentlichen Schluck hinunter und warf einen unglücklichen Blick aus dem Fenster.

»Ich glaube, er ist hier … ganz in der Nähe«, wisperte sie. »Ich kann förmlich spüren, dass er irgendwo da draußen lauert … uns die ganze Zeit beobachtet.« Die Angst, die sich hinter ihren Worten verbarg, war so groß, dass sie der ganzen Situation fast schon etwas Surreales verlieh. Gerade so, als sei ihr Tod durch den Trancheur längst besiegelt und als diskutiere sie lediglich mit ihm über das Wann, das Wo und das Wie.

Torben beugte sich über den Tisch.

»Wenn sich herausstellen sollte, dass uns diese Baseballkappe tatsächlich auf die Spur dieses Wahnsinnigen führt, dann …« Seine Stimme brach ab, als unmittelbar hinter der angelehnten Küchentür ein metallisches Klimpern laut wurde.

Torben lief zur Tür und riss sie auf.

Dahinter stand Arne und hob scheinheilig grinsend seinen heruntergefallenen Schlüssel auf. Lara sprang auf und fasste ihn scharf ins Auge.

»Wie lange stehst du schon da?«

Er zuckte die Achseln.

»Mach dich mal locker, hab schon Schlimmeres gehört.« Gleichmütig schob er sich an Torben vorbei in die Küche, nahm ein Glas aus dem Geschirrschrank und füllte es unter dem Wasserhahn mit Leitungswasser auf. Lara und Torben war klar, dass er die ganze Zeit über gelauscht hatte.

»Wer ist dieser Typ überhaupt?!«, keifte Torben und war kurz davor, auf Arne loszugehen.

»Das ist Arne, Franks Cousin – Arne, das ist Torben, ein alter Freund aus Berlin«, stellte Lara die beiden einander vor.

»Hört, hört … Und ich dachte, du warst noch nie in Berlin – das zumindest denkt auch Frank. Aber dann seid ihr ja quitt …«

Lara zog die Brauen zusammen. »Wie darf ich das verstehen?«

»Ach, schon gut«, murmelte er achselzuckend, »geht mich ja nichts an …«

Torben sprang auf und packte ihn am Hemdkragen. »Lass dir ja nicht einfallen, dass du –«

»Hey, hey, alles Peace!« Arne strich sein Hemd glatt und hob die Hände, als wolle er sich ergeben. »Nun macht euch mal nicht ins Hemd!« Und zu Lara sagte er: »Keine Sorge, ich bin auf deiner Seite – ich werde dein kleines Geheimnis schon nicht ausplaudern. Aber einen Schnaps könnt’ ich jetzt trotzdem vertragen.«

Sprachlos beobachteten Lara und Torben, wie er einen großen Schluck aus der Schnapsflasche nahm.

Und noch als Torben mit einem warnenden Blick zu Arne wieder Platz nahm, prostete dieser Lara grinsend zu. »Cheers! Auf unser kleines Geheimnis.«

***

Montag, 23. Mai …

Es war ein Morgen wie jeder andere, und nichts deutete darauf hin, dass sich dies schneller ändern sollte, als Lara lieb sein würde.

Gerädert von einer viel zu kurzen Nacht, stand ihr die Müdigkeit noch ins Gesicht geschrieben, während sie an der Rezeption einen Zimmerschlüssel heraussuchte. Sie gab sich alle Mühe, sich vor dem soeben eingetroffenen Ehepaar aus Wales nichts anmerken zu lassen. »It’s eighty-nine Euros for the doubleroom, including breakfast«, erklärte sie, machte auf dem Check-in-Formular ein Kreuzchen, wo es einer Unterschrift bedurfte, und schob es, zusammen mit einem Kugelschreiber und einem freundlichen Lächeln, über den Empfangstresen.

Der Waliser mit lichtem, schwarzgefärbtem Haar wirkte gereizt und raunte seiner fülligen Angetrauten etwas zu, was Lara nicht verstand. Lara hoffte, dass die Anspannung der Gäste von den Strapazen der Reise herrührte und nicht von den Zimmern, die sie ihnen soeben gezeigt hatte und die längst nicht mehr so in Schuss waren wie auf den Fotos auf der Website.

Obgleich missmutig, wollte der Waliser gerade seine Unterschrift neben das Kreuzchen setzen, da stupste ihn seine Frau mit dem Ellenbogen an und nickte Richtung Eingangstür, durch die in diesem Augenblick der kleine Hendrik hereingeplatzt kam.

»TOT! Sie ist tot!«, schrie der Junge und warf völlig außer Atem seinen Schulranzen vor der Rezeption hin. »Wir haben sie beim Schlachthof vom Gruber gefunden!«

Laras Herz schlug doppelt so schnell, als sie um den Empfangstisch herum zu ihm eilte und mit einem erstickten Laut feststellte:

»Mein Gott, das ist ja Blut auf deinem T-Shirt!«

Das Ehepaar aus Wales blickte einander sprachlos an.

»Okay, that’s it, we’re leaving!«, schnauzte der Mann und nahm die Koffer.

»Oh, no! Please, you can stay – no need to worry!«, versuchte Lara mehr aus einer Übersprunghandlung heraus zu beschwichtigen, doch das Paar ließ sich nicht aufhalten und rauschte aus der Pension.

Lara blickte zurück zu Hendrik.

»Sie lag da, ganz still – alles war voll Blut!«, plapperte der Junge weiter.

Lara packte ihn bei den Schultern.

»WER?!«

»Die LINZ!«, brach es aus ihm heraus.

Nein, das kann nicht sein!

Laras Kopf fühlte sich plötzlich an, als stecke er in einer Schraubzwinge, die immer fester angezogen wurde.

»Los, Frau Wöhler, kommen Sie, schnell!« Hendrik zerrte sie an der Hand zur Tür hinaus. Jetzt kam auch Torben aus seinem VW-Bus gelaufen.

»Wartet, ich komme mit!«, rief er ihnen hinterher und stülpte sich im Laufen seinen Kapuzenpulli über.

Lara wartete nicht, bis er sie eingeholt hatte. Auf das Schlimmste gefasst, folgte sie Hendrik zum Schlachthof.

***

Das blutige Laken, das den Leichnam von Barbara Linz verbarg, schien der einzige Farbfleck auf dem düsteren Schlachthof zu sein.

In Lohme erzählte man sich, je nachdem wie der Wind stand, könne man die Todesschreie der Tiere hören. Und manche behaupteten gar, die entsetzlichen Laute stammten gar nicht von Tieren.

»Lassen Sie mich durch, ich bin Gerichtsmediziner«, erklärte Torben und drängte sich zwischen den vor den Stallungen stehenden Schaulustigen hindurch.

Lara sah, wie er neben der Toten in die Hocke ging, ganz vorsichtig das Laken, das über der Toten ausgebreitet war, ein Stück herunterzog und die Sicht auf das Gesicht freigab.

»Gütiger Himmel, sie ist es wirklich«, stieß Lara kaum hörbar aus, hielt Hendrik die Hand vor die Augen und spürte, wie ihr Puls sich beschleunigte. Eine heftige Übelkeit überkam sie, als ihr ein kühler Windhauch einen fauligen Geruch in die Nase trieb.

Alle sahen die Tote an, der Torben in diesem Moment mit zwei Fingern die Augen schloss.

Warum ausgerechnet Barbara Linz?, schoss es Lara unentwegt durch den Kopf.

Torben sah kurz zu ihr auf und deutete auf die Hand der Toten, die durch die Leichenstarre verkrampft neben dem Kopf lag.

»Den violetten Totenflecken in der Handinnenfläche nach dürfte der Herzstillstand schon gestern Abend eingetreten sein.«

Kaum hatte er seine Vermutung ausgesprochen, wurde ein Tuscheln unter den Umstehenden laut.

Torbens Blick schweifte zum Fahrrad der Haushälterin, das kaum zehn Meter vom Schlachthof entfernt am Wegesrand lag.

»Keinerlei Hautabschürfungen unter den Nägeln oder Ähnliches, was auf einen Kampf hindeuten könnte.«

Lara nickte.

Im Fahrradkorb lag noch immer die Tüte mit den Sachen, die sie Linz mitgegeben hatte. Und während Torben den Leichnam weiter inspizierte, spürte sie, wie sich ihre Nackenhaare aufrichteten.

Sie hatte Mühe, ihren Blick scharf zu stellen, als sie von ferne einen Leichenwagen und mehrere Polizeiwagen herannahen sah. Allen voran Bernd Petzold, der in seinem Opel Astra unmittelbar vor dem Schlachthof parkte. Aus irgendeinem Grund wunderte es Lara nicht, dass er und seine Männer als Letzte am Tatort auftauchten. Er kam im Stechschritt auf die aufgebrachte Meute zu.

»Aus dem Weg! Nun machen Sie schon Platz, Herrschaften!« Dann knöpfte er sich Torben vor: »Sind Sie von allen guten Geistern verlassen? Was machen Sie da? Und wer zum Henker sind Sie überhaupt?«

Torben erhob sich, blieb aber ganz ruhig, als wäge er innerlich ab, ob er sich diesen Ton von einem dahergelaufenen Dorfpolizisten bieten lassen wollte.

»Ich bin Gerichtsmediziner an der Berliner Charité«, erklärte er und streckte Petzold ausdruckslos seinen Ausweis entgegen. Doch Petzold gab sich gänzlich unbeeindruckt.

»Jetzt hören Sie mir mal gut zu, Sie Wichtigtuer aus Berlin: Dies hier ist mein Tatort. Wir haben eigene Leute für so was« – er zeigte zu den beiden Kollegen, die ein wenig unbeholfen den Tatort absperrten –, »also machen Sie, dass Sie hier wegkommen!« Der Polizist stemmte die Hände in die Hüften und gab die Sicht auf seine im Holster steckende Dienstwaffe frei, um klarzustellen, wer hier das Sagen hatte. Noch ehe Torben etwas erwiderte, hatte Petzold Freerk Gruber, den Inhaber des Schlachthofs, in der Menge entdeckt.

»Weder ich noch mein Schlachthof haben irgendetwas mit diesem Mord zu tun!«, beteuerte der breitschultrige, handfeste Mann in schmutziger Metzgerschürze ungefragt. Petzold warf ihm einen aggressiven Blick zu.

»Wie damals, was? Da wolltest’ auch nix damit zu tun haben!«

Lara fragte sich noch, was Petzold damit gemeint haben mochte, als ein Windstoß das Laken hob und Barbara Linz vollständig zu sehen war.

Plötzlich taumelte Lara einige Schritte zurück und spürte, wie sich alles in ihr verkrampfte: Linz war mit einem Schnitt durch die Kehle ermordet worden, und Lara wusste nur zu gut, was das zu bedeuten hatte.

Gott, nein!

***

Berlin-Grunewald. Im Frühsommer 1980 …

Andreas hatte sein Abitur endlich in der Tasche, und während er das Gaspedal seines Mustangs bis zum Anschlag durchtrat, überkam ihn ein nie dagewesenes Gefühl von Freiheit. Die Welt stand ihm offen, und er war guter Dinge, seine Vergangenheit ein für alle Mal hinter sich lassen zu können. Er wollte studieren, einen Beruf erlernen, der seinem Leben einen Sinn geben würde.

Die wenigen Sachen, die ihm etwas bedeuteten, hatte er in den Kofferraum seines Wagens gepackt, und ganz gleich, wohin er auch fahren würde, es sollte nur ja weit weg sein. Nichts würde ihn aufhalten können – mit Isabelle Kempitz hatte er allerdings nicht gerechnet …

Die junge Referendarin war anders als die meisten Frauen. Sie war keine Schönheit, war eher unscheinbar, doch für ihn war sie etwas ganz Besonderes. Mit ihrer zierlichen Statur, einer Körpergröße von rund eins fünfundsechzig und ihren hellbraunen Haaren, die auf ihre schmächtigen Schultern fielen, entsprach sie genau jenem Typ Frau, der blutige Gelüste in ihm weckte.

Schon oft hatte er sie beim Lesen in der Schulbibliothek, vor dem Lehrerzimmer in der großen Pause oder aber auf ihrem Nachhauseweg auf ihrem Fahrrad beobachtet. Sein Puls beschleunigte, als er die Referendarin in hellem Sweatshirt und hautenger Leggins entlang der abseits gelegenen Landstraße joggen – oder vielmehr humpeln – sah.

Es war schon fast zu schön, um wahr zu sein: kein Mensch weit und breit, sein Opfer hilflos wie ein verletztes Tier.

Andreas zog seine Baseballkappe tief ins Gesicht, bremste ab und kurbelte das Fenster hinunter. »Alles in Ordnung?«, fragte er scheinheilig. Ihre spitzen Brüste wippten unter ihrem Sweatshirt.

»Ja, das heißt, nein. Ich glaube, ich habe mir den Knöchel verstaucht.« Sie hielt an und deutete auf ihr Fußgelenk. »Könntest du mich wohl ein Stück mitnehmen?«

Andreas stoppte den Wagen. Konnte es besser laufen?

»Klar, steig ein!« Er folgte ihr mit den Augen, als sie um die Kühlerhaube herumlief und auf dem Beifahrersitz Platz nahm. Die Wagentür schlug zu. Andreas warf einen kurzen Blick über die Schulter. Niemand.

»Soll ich dich ins Krankenhaus fahren?«, fragte er heuchlerisch.

»Ach, ist halb so wild. Solange ich mit dem Fuß nicht auftrete, geht’s schon«, beschwichtigte Isabelle und lächelte ihn schüchtern an. »Wohin wolltest du denn gerade?«, fragte sie unvermittelt.

Andreas sah ihr ins Gesicht.

»Ich … ich wollte nirgendwohin …« Doch im nächsten Moment brachen die Worte wie von selbst aus ihm heraus: »Nur die Straße dort zum Teufelsberg hinauf.« Er zeigte auf die Erhöhung im nahe gelegenen Waldgebiet. »Von da oben hat man die beste Sicht auf den Sonnenuntergang.«

»Ach, wirklich?« Sie sah zum Berg hinauf. »Was dagegen, wenn ich mitkomme?«

»Ganz und gar nicht …«

Er lenkte den Mustang zurück auf die Fahrbahn und spürte, wie sich der Schweiß unter der RedSox-Kappe auf seinem Stirnansatz sammelte. Wie ferngesteuert lenkte er den Mustang die schmale Straße den Berg hinauf, während er nur noch an eins denken konnte.

***

Rügen. Am späten Nachmittag …

»Wiedersehen«, verabschiedete Lara die beiden uniformierten Männer der Sicherheitsfirma und schloss die Haustür zweimal ab. Neben einer Alarmanlage hatte sie Sicherheitsschlösser an Türen und Fenstern installieren lassen.

Inzwischen hatte sie auch Kontakt zur Berliner Mordkommission aufgenommen und Sylvia Hausmann und Magnus Kern, die mit der Vorgehensweise des Täters besser vertraut waren als jeder andere, über die vergangenen Geschehnisse informiert.

Ehe die Beamten auf Rügen eintreffen würden, wollte Lara sicherstellen, dass Frank die Wahrheit über ihre Vergangenheit von ihr selbst erfuhr. Gleiches galt für den Mord an Barbara Linz.

Nach zwei fehlgeschlagenen Versuchen, Frank auf seinem Handy zu erreichen, lief Lara hinauf in den ersten Stock. Frank hatte sich gleich neben dem Schlafzimmer ein kleines Arbeitszimmer eingerichtet, in dem er neben allen möglichen anderen Dingen seine Unterlagen aufbewahrte.

In dem Raum roch es nach Möbelpolitur, alles stand wie in einer Ausgabe von Schöner wohnen akkurat an Ort und Stelle. Lara schloss die Tür hinter sich und steuerte auf den Kiefernholzschreibtisch zu. Darauf stand ein gerahmtes Bild, das sie mit Frank und Emma in glücklicheren Tagen zeigte, daneben ein Porträt seiner Mutter sowie ein beträchtlicher Stapel ausstehender Rechnungen, sortiert nach den verschiedenen Mahnstufen.

Anscheinend steckten sie in weitaus größeren finanziellen Schwierigkeiten, als sie bislang angenommen hatte.

Lara durchforstete die Schubladen des Schreibtisches: Weitere Zahlungserinnerungen. Bleistifte. Papiere. Versicherungspolicen. Aber nicht der allerkleinste Hinweis auf das Krankenhaus, in dem Franks Mutter lag, geschweige denn eine Telefonnummer.

Als Lara die Unterlagen wieder einsortierte, fiel ihr Franks Stempelkissen hinter den Schreibtisch. Lara kroch unter den Schreibtisch und hob es mit spitzen Fingern auf, als ihr Augenmerk auf einen dicken weißen Umschlag fiel, der hinter dem Schubladenkasten hervorlugte.

Lara zog das Kuvert hervor. Kurz haderte sie mit sich, dann riss sie es auf. Ein Packen Briefe kam zum Vorschein. Sie waren weder mit einem Poststempel noch mit einem Absender versehen. Einer unbestimmten Ahnung folgend, öffnete Lara den obersten Brief und zog das Papier glatt.

»Mein Liebster, ich kann nicht aufhören, an dich zu denken. Ich weiß, dass es falsch ist, und doch fühlt es sich richtig an …« Als Laras Augen die handschriftlich mit schwarzer Tinte verfassten Zeilen überflogen, verspürte sie das dringende Bedürfnis, sich zu setzen.

Offensichtlich stammten die Briefe von einer anderen Frau. Einer Frau, die Frank weitaus näherstand, als Lara lieb war.

Lara bekam Herzklopfen.

Die Briefe waren weder datiert noch mit einer Unterschrift versehen. Nicht der allerkleinste Hinweis auf die Verfasserin. Laras Blickfeld verengte sich, irgendwoher kannte sie diese Schrift. In ihrem Kopf arbeitete es. Plötzlich spürte sie, wie ihr Herz einen Schlag lang aussetzte, als sie in die Tasche ihres Hosenrocks griff und die Reparaturliste herauszog, die Barbara Linz ihr nur wenige Stunden vor ihrem Tod ausgehändigt hatte.

Es bestand kein Zweifel – die Handschrift war identisch. Fassungslos sank Lara auf den Stuhl und spürte, wie sich ihr der Magen umdrehte.

Sie hatte von Anfang an das Gefühl gehabt, dass es zwischen Frank und Barbara Linz eine Vertrautheit gab, die über das Berufliche hinausging. Doch schließlich hatte sie Frank vertraut und ihre Vermutungen als Hirngespinste abgetan. Hätte sie doch bloß auf ihre Intuition gehört!

Mit den Tränen kämpfend, griff sie zum Blackberry und wählte ein letztes Mal Franks Handynummer. Doch auch dieses Mal erreichte sie nur die mechanische Telefonansage. »Verdammt!«, brüllte sie und warf den Blackberry blindwütig gegen die Wand. Zu spät bemerkte sie, dass Emma in der Tür gestanden und sie mit traurigen Augen beobachtet hatte.

»Emma, ich …«, setzte Lara an, aber das Mädchen rannte verstört davon. Lara wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und wollte ihrer Tochter gerade hinterher, da hörte sie Emmas Zimmertür zuknallen.

Scheiße! Entkräftet lehnte Lara sich mit dem Rücken gegen die Wand und sank in die Hocke. Und während sie ihre Beine anzog und mit beiden Armen fest umschlang, brach sie in Tränen aus.

Lara wollte nicht glauben, was sie soeben entdeckt hatte, wollte einfach nicht wahrhaben, dass sie sich in Frank getäuscht haben sollte. Sicher hatte er seine Fehler, etwa seinen Hang zum Glücksspiel, der ihnen schon so manchen Streit eingebracht hatte – aber war er wirklich ein Fremdgeher?

Völlig aufgelöst stand sie auf und eilte aus dem Zimmer die Treppen hinunter, lief über den Hof zu Torbens VW-Bus und war einmal mehr froh, ihren alten Freund in ihrer Nähe zu wissen.

Sie musste sich schmerzlich eingestehen, dass nicht nur ihre Existenz auf dieser Insel, sondern womöglich auch ihre Beziehung mit Frank auf einer Lüge beruhte.

Sie musste mit Frank sprechen.

***

Dienstagmorgen, 24. Mai …

Lara zögerte. Ließ ihre Hand eine Weile auf dem Türgriff ruhen. Erst beim erneuten Surren der Türklingel gab sie sich einen Ruck und öffnete.

Im nächsten Moment schaute sie in die vertrauten Gesichter von Sylvia Hausmann und ihrem Kollegen Magnus Kern. Ihr Blick verharrte eine Sekunde lang auf den Beamten, bevor sie sagte: »Danke, dass Sie so schnell gekommen sind.«

Sie gab ihnen die Hand. Doch anders als sechs Jahre zuvor war es kein flüchtiges, unverbindliches Händeschütteln, dieses Mal drückte Lara fest zu, als wollte sie die Polizisten nicht mehr loslassen. »Am besten zeige ich Ihnen zuerst Ihre Zimmer, damit Sie Ihr Gepäck abladen können.« Sie folgten Lara über den Flur.

Die Hauptkommissarin Sylvia Hausmann hatte sich kaum verändert, nur die feinen Linien auf der Stirn und unter den Augen zeugten davon, dass die Zeit nicht stillgestanden hatte.

Magnus Kern hingegen – er trug noch immer Turnschuhe und hatte es inzwischen zum Kommissar gebracht – war deutlich gealtert. Tiefe Furchen durchzogen seine markanten Züge, seine damals noch blonden Haare waren mit den Jahren vollständig ergraut und schütterer geworden, so dass seine leicht abstehenden Ohren noch mehr zum Vorschein kamen. »Sagen Sie, wem gehört eigentlich der Bulli mit dem Berliner Kennzeichen vor der Einfahrt?«

»Ach der, der gehört Torben Landsberg«, erzählte Lara. »Ein alter Freund aus Berlin – Sie müssten ihn kennen, Torben ist Gerichtsmediziner an der Charité, außerdem war er damals mit auf dem Revier.«

Sie führte die Beamten durch den Flur.

»Kommen Sie, ich zeige Ihnen Ihre Zimmer.«

»Torben Landsberg?« Sichtlich irritiert blieb Kern kurz stehen. »Darf man fragen, wen Sie sonst noch alles zu unserer kleinen Party eingeladen haben?«

»Schon gut, ich weiß Bescheid«, schritt Sylvia Hausmann ein. »Frau Simons hatte ihn zuvor wegen dieser Baseballkappe angerufen.«

Kern machte ein grimmiges Gesicht.

»Na, herzlichen Dank! Da jetzt schon Außenstehende mit der Analyse der Beweisstücke betreut werden, dürfte unsere Arbeit hier ja bald beendet sein …« Er schüttelte den Kopf. »Und dann ausgerechnet der Landsberg – da kann sie ja gleich mit einem Schild durch Rügen laufen, auf dem ihre wahre Identität steht.«

Lara fragte sich, weshalb er über sie redete, als ob sie nicht anwesend wäre.

»Als Nächstes soll ich mit dieser Tucke wohl noch das Bett teilen …«

»Ach, das weißt du noch gar nicht?«, scherzte Hausmann und schenkte Lara ein schmales Lächeln, um das Verhalten ihres Kollegen zu entschuldigen.

»Ha-ha«, gab Kern ausdruckslos zurück. »Du weißt ebenso gut wie ich, dass dieser Landsberg offiziell überhaupt nicht in den Fall eingebunden ist – der hätte das melden müssen. Kann von Glück reden, dass ich kein Disziplinarverfahren gegen ihn einleite«, brummte er vor sich hin, während er seinen Koffer in sein Zimmer brachte.

Als Sylvia Hausmann einige Minuten später in dunkelblauer Windjacke und schlammgrünen Trekkingboots die Küche betrat, saß Magnus Kern bereits am Tisch.

»Man muss uns ja nicht gleich ansehen, dass wir keine Touristen sind«, rechtfertigte sie ihr Outfit vor ihrem Kollegen, als sie Kerns Blick bemerkte, und nahm neben ihm Platz.

»Und wie geht’s jetzt weiter?«, fragte Lara, die gerade dabei war, Kaffee aufzusetzen.

In ihrem Gesicht lag die gleiche Hilflosigkeit wie damals, als sie den Polizisten im Wohnzimmer ihrer Berliner Wohnung erstmals gegenübergesessen hatte.

Hausmann räusperte sich.

»Um herauszufinden, ob es unser Mann ist, wird uns zunächst einmal nichts anderes übrigbleiben, als den Autopsiebericht abzuwarten. Der wird zeigen, ob der Klingenabdruck an Linz’ Kehle von dem Tranchiermesser stammt, mit dem auch die anderen Frauen in Berlin ermordet worden sind.«

»Verstehe«, flüsterte Lara und fuhr unbewusst mit der Hand über die feine Narbe, die die Klinge des Messers damals an ihrer linken Schulter hinterlassen hatte. »Und … was glauben Sie?«

Nachdenklich kniff Hausmann die Augen zusammen. »Wenn ich ehrlich sein soll, glaube ich nicht daran, dass er es war.«

Überrascht hob Kern den Blick, diese Information schien ihm neu zu sein.

»Bisher hat er die Frauen tagelang gefoltert, bevor er ihnen den tödlichen Schnitt beigebracht hat. Er hat seiner Wut freien Lauf gelassen und sich regelrecht an ihnen ausgetobt – und nun soll er extra nach Rügen gekommen sein, um seinem Opfer lediglich einen schnellen Schnitt durch die Kehle zu verpassen? Das passt nicht zu ihm. Es sei denn …«, sie zögerte, »er hat Sie tatsächlich gefunden.«

***

Mit zittrigen Händen stellte Lara das Kaffeegeschirr auf den Tisch. Es sei denn, er hat mich gefunden, wiederholte sie in Gedanken. Und für einen Moment herrschte betroffenes Schweigen in der Küche, das lediglich vom Fauchen der Kaffeemaschine durchdrungen wurde.

»Er könnte seine Vorgehensweise mit den Jahren durchaus verändert haben«, sprach Kern seinen Gedanken laut aus.

Hausmann nickte ungläubig und sah wieder zu Lara.

»Was ist eigentlich mit der Hypnose, über die wir am Telefon gesprochen haben – haben Sie sich die Sache nochmals durch den Kopf gehen lassen?«

Lara entwich ein Seufzer.

»Sie wissen, dass wir das schon einmal versucht haben …«

»Aber am Telefon haben Sie erzählt, Sie hätten vor einiger Zeit im Reitstall selbst mit angehört, wie Emma mit ihrem Pferd gesprochen hat – das heißt doch, dass das Mädchen rein theoretisch in der Lage ist, zu sprechen – dann muss es in Hypnose doch auch möglich sein. Frau Simons, reden Sie doch wenigstens noch mal mit Emmas Psychologen über die Möglichkeit einer erneuten Hypnose. Wenn Emma den Täter damals gesehen haben sollte, dann …«

»Na schön, wie Sie wollen«, gab Lara sich schließlich geschlagen, klang jedoch wenig überzeugt.

Kern blickte seine Kollegin stirnrunzelnd an. Er war von der Idee mit der Hypnose von Anfang an nicht sonderlich begeistert gewesen. Ein Punkt, in dem er ausnahmsweise einmal einer Meinung mit Torben war, der im nächsten Moment in die Küche kam.

»Landsberg …«, stöhnte Kern leise auf, und Torben schien ebenso wenig erfreut, ihn zu sehen.

Nach einem knappen Wortwechsel, bei dem die beiden kein Wort zu viel austauschten, zog Torben ein langes Fax aus seiner Aktentasche.

»Ihr Wort in Gottes Ohr, Herr Kern, aber Ihr hiesiger Kollege Bernd Petzold hat mich inzwischen offiziell in die Untersuchungen mit einbezogen. Und statt unsere Zeit mit Dienstgehabe und Vorschriften zu vergeuden, sollten wir uns doch lieber dem hier widmen«, sagte Torben, der die Pension schon früh am Morgen verlassen hatte, und strich das Fax glatt. »Mit einem Obduktionsbefund kann ich leider noch nicht dienen, dafür liegen uns nun die Auswertungen der Blutanalyse von den Spritzern an der Baseballkappe vor. Der Leiter der forensischen Abteilung war mir noch einen Gefallen schuldig und hat extra eine Nachtschicht eingelegt.«

Lara goss den frisch gebrühten Kaffee in die Tassen und sah, wie Kern sich einen Kommentar verkniff.

»Zunächst einmal sind keine weiteren verwertbaren Spuren wie Haare oder Fasern gefunden worden«, erklärte Torben. »Zudem stimmt keiner der beiden Blutspritzer mit der DNA von einer der getöteten Frauen aus Berlin überein. Allerdings ist dem Kollegen aus der Rechtsmedizin etwas anderes aufgefallen.« Er tippte mit dem Zeigefinger auf den letzten Absatz des Fax.

Lara setzte sich und hörte ebenfalls aufmerksam zu.

»Und das wäre?«, fragte Kern, gespannt, was jetzt kommen würde.

Torben setzte seine Brille auf und senkte den Blick auf das Fax.

»Einer der Spritzer, möglicherweise vom Träger selbst, stammt von einer männlichen Person mittleren Alters. Dem Befund nach hat dieser Jemand eine erhöhte Anzahl von eosinophilen Granulozyten im Blut, was ein bullöses Pemphigoid zur Folge haben könnte.« Er blickte in die Runde angespannter Gesichter. »Kurz gesagt, handelt es sich dabei um eine Autoimmunkrankheit der Haut. Oft sind größere Hautpartien der Betroffenen mit erodierten Blasen übersät, was Juckreiz, eitrige Quaddeln und starke Verkrustung zur Folge haben kann. Ist ’ne echt unangenehme Sache.«

Abrupt sah Lara von ihrer Tasse auf.

»Der Anhalter«, hörte sie sich plötzlich sagen.

Die Blicke der Polizisten trafen sich.

»Welcher Anhalter?«, fragte Sylvia Hausmann nach.

»Ich … ich habe ihn mitgenommen, vor ein paar Tagen«, holte Lara aus. »Wie Sie wissen, musste mein Lebensgefährte kurzfristig nach Dänemark reisen, und ich habe ihn an dem Tag zur Fähre gefahren.« Sie machte eine kurze Sprechpause, als sie bemerkte, dass sie den Tränen nahe war. Dann zwang sie sich, den Gedanken an die Briefe, die sie in Franks Schreibtisch gefunden hatte, beiseitezuschieben, und beschloss, die Angelegenheit vorerst für sich zu behalten. »Auf dem Rückweg vom Hafen habe ich dann diesen Tramper mitgenommen. Es war ungefähr auf halber Strecke von Sassnitz nach Lohme«, fuhr sie fort und fügte kleinlaut hinzu: »Ich weiß, das ist nicht erlaubt, aber hier auf der Insel …«

»Ja, ja, nun vergessen Sie mal die Vorschriften«, fiel Magnus Kern ihr ins Wort. »Wie sah der Kerl denn aus?«

»Er war dunkelhaarig, circa eins fünfundachtzig, hatte zerrissene Jeans an. Und eine Lederjacke. Außerdem hatte er einen Army-Rucksack bei sich. Und er trug so eine Lederkette, genau genommen war es mehr ein Halsband, das mit so spitzen Nieten besetzt war.«

»Und so einen hast du bei dir einsteigen lassen?«, entfuhr es Torben.

Sie hob eine Schulter.

»Na ja, es hat in Strömen geregnet, und der arme Kerl war ja klatschnass.« Mit nervösen Fingern nestelte sie an der Tischdecke. »Nachdem er eingestiegen war, fiel mir auf, dass seine Augen auffällig gerötet waren. Sah ziemlich übel aus. Erst dachte ich, er hätte sich geschlagen, aber das hätte anders ausgesehen.«

Sylvia Hausmann holte tief Luft.

»Verstehe. Und wann genau ist er bei Ihnen eingestiegen?«

»Am Freitagmorgen, so kurz nach halb acht. Er hatte so einen Zettel, auf dem die Adresse von einem Fachhandel für Jagdbedarf stand«, erinnerte sich Lara. »Der Laden lag auf meinem Nachhauseweg. Er gehört Doris Jakobi, einer launigen alten Schachtel, die ihn von ihrem verstorbenen Mann übernommen hat.«

Hausmann nippte an ihrer Kaffeetasse.

»Und dann haben Sie den Anhalter dort rausgelassen?«

»Das hätte ich ja – aber der war plötzlich weg.«

»Wie weg?«, hakte Magnus Kern ungeduldig nach.

Sie hob ratlos die Schultern.

»Ich weiß auch nicht. Harald Linz ist mir mit seinem Lieferwagen entgegengekommen … Ich habe kurz gehalten, wir haben uns unterhalten, nicht länger als zwei, drei Minuten, und ehe ich mich’s versah, stand die Beifahrertür offen und der Typ war auf und davon.«

Kern, Hausmann und Torben blickten einander an.

»Auf und davon – einfach so?«, fragte Kern mit gerunzelter Stirn.

»Wenn ich’s Ihnen doch sage«, entgegnete Lara, ohne dem Blick des Polizisten auszuweichen.

»Der gute Mann konnte sich wohl kaum einfach so in Luft aufgelöst haben!«, sagte Kern und fuhr sich mit den Fingern durch die Haare, bevor er weitersprach. »Was meinen Sie, wie alt der Bursche ungefähr war?«

»Schwer zu sagen.« Lara musste nachdenken. »Ich schätze mal, mindestens Mitte dreißig, aber keinesfalls älter als Ende vierzig.«

»Na klasse«, schnaubte Kern und schlug mit einem lauten Klatschen die Hände zusammen.

Sylvia Hausmann räusperte sich und bedeutete ihrem Kollegen mit einem scharfen Blick, sich zu zügeln.

»Uns ist klar, wie Ihnen in der gegenwärtigen Situation zumute sein muss«, setzte sie an, »aber eins verspreche ich Ihnen: Wir werden Rügen nicht verlassen, bevor wir nicht überzeugt sind, dass Sie und Ihre Familie in Sicherheit sind.«

Lara sah den Polizisten abwechselnd in die Augen. Worte. Nichts als Worte. Für den Fall, dass sie ermutigend klingen sollten, hatten sie ihre Wirkung gründlich verfehlt. Denn leider befand sich der Trancheur in der für ihn überaus vorteilhaften Position eines Heckenschützen. Er konnte jederzeit aus dem Hinterhalt auftauchen und über Leben und Tod entscheiden.

»Er hat mir mein Leben schon einmal genommen. Und ich will nicht, dass es ihm ein zweites Mal gelingt, verstehen Sie?«

Wie auf Kommando nickten die Beamten.

»Ich schlage vor, dass ich mich zunächst einmal im Jagdladen dieser Frau Jakobi umsehe«, meinte die Kommissarin.

Magnus Kern kratzte sich am Kinn und schien von Hausmanns Vorgehensweise nicht sonderlich überzeugt zu sein, brachte jedoch keinen Einwand hervor.

»Dann statte ich dem Ehemann von Barbara Linz einen Besuch ab.«

Lara nahm eine Übersichtskarte der Insel aus dem Regal und breitete sie auf dem Esstisch aus.

»Die Navis streiken hier oben manchmal«, warnte sie und zeichnete die beiden Adressen ein.

Kern nickte und erhob sich als Erster, ohne seinen Kaffee auch nur angerührt zu haben.

»Ach, und wenn Ihnen noch etwas einfallen sollte …«

»… dann gebe ich Ihnen selbstverständlich Bescheid«, vollendete Lara den Satz. Die Worte waren ihr wie von selbst über die Lippen gekommen. Der gleiche Satz wie vor sechs Jahren. Die gleichen Gesichter. Die gleiche Angst.

Nicht lange nachdem die Polizisten die Pension verlassen hatten, steckte Torben das Fax ein.

»Tja, also ich habe auch noch was zu erledigen.« Er bedachte Lara mit einem Lächeln, das sie nicht verstand, und eilte hinaus.

Die Küchentür fiel zu. Lara blieb noch eine Weile sitzen und spürte eine unbestimmte Leere in sich. Von der einstigen Kämpferin war nicht mehr viel übrig geblieben, und genauso fühlte sie sich auch. Mutlos. Sie hasste sich für dieses Gefühl. Noch einmal ließ sie sich durch den Kopf gehen, was die Polizisten gesagt hatten. Doch es war zwecklos, die Gedanken in ihrem Kopf in eine sinnvolle Reihenfolge zu bringen. Alles in ihr sträubte sich gegen die Einsicht, nun nicht nur ihrer Vergangenheit, sondern möglicherweise auch ihrer Zukunft beraubt worden zu sein, was im Zweifelsfall die erneute Flucht in ein anderes Leben bedeutete.

Was hatte sie auch erwartet? Etwa, dass die Kommissare mit ihren Pistolen auf Rügen eintreffen würden und ihr Leben nach einem Abrakadabra und einem lauten Peng-Peng wieder in bester Ordnung sei?

Für einen Moment schloss Lara die Augen, um ihre Nerven zu beruhigen, als mit einem Mal ein vertrautes Gelächter laut wurde. Weit weg und doch ganz nah. Es war das Lachen ihrer Mutter.

Im Gegensatz zu Lara hatte sie es geliebt, in neue Rollen zu schlüpfen, um bloß niemals die zu sein, die sie tatsächlich war. Lara sah sie buchstäblich vor sich, wie sie vor dem Garderobenspiegel der heruntergekommenen Neuköllner Wohnung ihr elegantes, tief ausgeschnittenes Abendkleid zurechtzupfte. »Na, wie sehe ich aus?«, fragte sie und drehte sich an der Türschwelle zu Laras Kinderzimmer einmal um die eigene Achse. Lara blickte von ihren Schulaufgaben auf und lächelte steif, während sie die Spitze ihres Bleistifts so fest auf das Schulheft drückte, dass sie abbrach. Obwohl sie noch ein Kind war, hatte sie bereits begriffen, dass weder das neue Kleid noch die goldene Kette mit dem Herzanhänger, die den Hals ihrer Mutter schmückte, Geschenke ihres Vaters waren, der die Familie mit seiner mickrigen Frührente nur mit Ach und Krach über Wasser halten konnte.

»Leider wird deine Frau Mama auch keinen Tag jünger, und allmählich sieht man mir das Alter ganz schön an«, stellte diese mit einem prüfenden Blick fest und wartete darauf, dass Lara widersprach.

Doch sie widersprach nicht.

Hatte ihr niemals widersprochen, sondern sie stets als das gesehen, was sie war: eine Schauspielerin, die bis zu ihrem Tod die Rolle ihres Lebens hatte spielen wollen.

Und während die Gesichtszüge ihrer Mutter allmählich verblassten, war es der schrille Signalton ihres Blackberrys, der Lara aus ihren Gedanken riss und sie ins Hier und Jetzt an den Esstisch der Pension zurückbrachte. Sie fingerte ihr Telefon aus der Hosentasche und schaute aufs Display. Eine SMS von Frank.

»Liebes, hier verzögert sich alles noch etwas. Tut mir leid, melde mich, sobald ich kann.«

Gekränkt hob Lara den Blick, als sie im nächsten Moment sah, wie sich die Tür zur Küche von neuem aufschob.

»Entschuldigen Sie«, sagte Sylvia Hausmann, »aber die Rügen-Karte, habe ich die hier vielleicht irgendwo …« Sie brach plötzlich ab. »Ist alles okay? Sie sind ja ganz bleich.«

Lara saß noch immer am Küchentisch, als warte sie auf die Erlaubnis, sich zu rühren.

»Ja, nein, ist alles in Ordnung«, sagte sie lächelnd, um sich ihre Bedrückung nicht anmerken zu lassen.

Hausmann sah auf den Blackberry, der mit noch leuchtendem Display vor Lara auf der Tischplatte lag.

»Hat sich Ihr Lebensgefährte gemeldet?«, fragte sie, als könne sie Gedanken gelesen.

Kurz überlegte Lara, ob sie etwas sagen sollte, ermahnte sich aber, den Mund zu halten, schließlich ging Franks Affäre mit Barbara Linz die Polizisten nichts an.

»Nein, leider nicht.«

Und ohne sich vollkommen im Klaren darüber zu sein, warum sie dies eigentlich tat, löschte sie Franks Kurzmitteilung. »War nur Torben.«

Hausmann nickte stumm. Die Hand an der Türklinke, fragte sie unvermittelt:

»Den Herrn Landsberg, wie lange kennen Sie den eigentlich schon?«

»Seit Ewigkeiten. Schon mein halbes Leben, wenn Sie’s genau wissen wollen. Weshalb fragen Sie?«

»Nur so, nichts Bestimmtes«, sagte sie, verließ die Küche und lief zu ihrem Wagen.

Lara eilte ihr hinterher.

»Frau Hausmann!«

Die Kommissarin blieb stehen.

»Ja?«

»Die Karte, die haben Sie doch vergessen.« Lara streckte sie ihr entgegen.

»Ach ja, danke.«

Sie nahm die Karte an sich.

Misstrauisch schaute Lara ihr nach, bis Sylvia Hausmann in ihren rostbraunen Passat stieg.

Sie mag eine gute Kriminalistin sein, aber sie ist eine verdammt schlechte Lügnerin.

***

Die Haustür des Fachwerkhauses stand einen Spaltbreit offen. Magnus Kern nahm seine Sonnenbrille ab, steckte sie in die Brusttasche seines Jacketts und schob die Tür mit der Fußspitze auf.

»Herr Linz?«

Er erhielt keine Antwort. Mit einem prüfenden Griff an die Waffe unter seinem Jackett trat er vorsichtig über die Türschwelle. Das Pfeifen eines Wasserkessels drang über den Flur.

Kern bewegte sich auf die Küche zu und hatte Mühe, den herumliegenden leeren Bierflaschen auszuweichen. Er spähte in die Küche und sah einen vor sich hin brodelnden Kessel. Kern drehte die Herdplatte ab, auf der das Wasser kochte, und noch während der Pfeifton erstarb, blickte er sich in der Küche um.

Der Boden klebte unter seinen Turnschuhen. In den offenstehenden Schubladen Besteck, Reißzwecken, Notizblöcke, Bleistifte. In der Ecke ein blau angestrichenes Holzregal mit angestoßenem Tafelservice, Spitzentischdecken und Kochbüchern. Aber nirgendwo Familienfotos. Keine Blumen auf dem Tisch, stattdessen nur stapelweise dreckiges Geschirr. Obwohl Barbara Linz noch keine vierundzwanzig Stunden tot war, erweckte dieses Haus den Anschein, als sei schon seit Ewigkeiten nicht mehr geputzt worden.

Möglicherweise war sie aber auch perfekt darin gewesen, den Haushalt anderer Leute zu schmeißen, und hatte es mit der Sauberkeit in den eignen vier Wänden dabei nicht sonderlich genau genommen.

Ähnlich wie bei Sadisten, die ihren Mitmenschen die denkbar abartigsten Dinge antun, selbst aber empfindlich sind wie ein rohes Ei, grübelte Kern, als er den Metzgerhaken betrachtete, der direkt über ihm von der Decke hing.

Er trat in den Flur. Aus alten Pokalen, die ihren Glanz lange schon verloren hatten, quollen unzählige Zigarettenstummel. Die Wände zierten Auszeichnungen der Freiwilligen Feuerwehr Lohme und verstaubte Ölgemälde, die Szenen einer Fuchsjagd oder aus der Seefahrt zeigten. Wie Kern feststellte, waren die Türen der umliegenden Zimmer verschlossen. Alle, bis auf die letzte, die anscheinend nur angelehnt war.

Kern ging darauf zu, legte die Hand an die Pistole und stellte sich mit dem Rücken zur Wand neben die Tür.

»Herr Linz, sind Sie da drin?«

Stille. Kern spannte den Hahn seiner Waffe und zählte innerlich bis drei, dann stieß er die Tür auf.

Seine Augen wanderten durch das Halbdunkel des Raums. Der muffige Gestank von verschüttetem Bier, einem Altherrengesichtswasser und kaltem Zigarettenrauch war hier noch deutlich stärker als im Flur.

Nach dem Verursacher musste Kern nicht lange suchen. Im hereinfallenden Licht erkannte er Harald Linz in einem Schaukelstuhl. Der Mann schien mit dem Kinn auf der Brust eingenickt zu sein. Auf seinem Schoß lag eine dicke Katze.

Kern ließ seinen Blick noch einmal kurz durch den Raum schnellen, dann klopfte er zweimal lautstark gegen den Türrahmen.

Nach einer Weile schlug Linz die Augen auf. »Wer … wer sind Sie?«, lallte er. »Wie sind Sie hier reingekommen?«

»Durch die Tür«, antwortete der Polizist, steckte seine Waffe weg und zückte seinen Dienstausweis. »Kommissar Magnus Kern, Mordkommission Berlin. Können wir uns kurz unterhalten?«

Mühsam hielt Harald Linz die Augen offen. Er trug ein versifftes Unterhemd, seine kupferfarbenen Haare standen ihm zu Berge.

»Herr Linz?«

Der Mann gab weder eine Antwort, noch machte er Anstalten, sich von seinem Schaukelstuhl zu erheben. Stattdessen strich er seelenruhig über das getigerte Fell der Katze.

»Herr Linz, es geht um den Mord an Ihrer Frau. Dürfte ich Ihnen dazu ein paar Fragen stellen?«

»Den fetten Kater hat sie jeden Tag gefüttert …«

»Herr Linz, ich …«

»Jeden verdammten Tag«, krächzte der Mann und vergrub seine kurzen, fleischigen Finger im Fell des Tiers. »Das verfluchte Katzenfutter hat sie drüben beim Gruber gekauft.«

Kern machte zwei große Schritte zum Fenster und riss die zugezogenen Vorhänge auf.

»He, lassen Sie das!« Linz schleuderte den maunzenden Kater von seinem Schoß und beschattete seine Augen mit den Händen vor dem hereinfallenden Tageslicht.

»Alles, was ich weiß, hab’ ich längst dem Petzold und seinen Leuten erzählt …«

»Ts, der Petzold und seine Bürohengste – deren kriminalistische Kompetenz geht doch nicht über Taschendiebstahl hinaus«, sagte Kern mehr zu sich und musterte Harald Linz.

»Dann dürfte es Ihnen ja nicht schwerfallen, Ihre Angaben noch einmal zu wiederholen.«

Schief lächelnd sah Linz auf.

»Machen Sie Witze?«

Der Polizist verschränkte die Arme.

»Sehe ich so aus?«

Linz brummte nur.

»Ich nehme an, Sie haben nichts dagegen, wenn ich mich hier im Haus einmal umsehe?«

»Und ob ich das habe!«, protestierte Harald Linz. »Solange Sie keinen Durchsuchungsbefehl aus der Tasche ziehen, schnüffeln Sie hier nirgendwo herum!«

»Herr Linz, Sie wollen doch auch, dass der Täter gefasst wird.« Kern steckte seine Hände in die Hosentaschen und legte eine kurze Kunstpause ein. »Oder etwa nicht?«

Der Mann blieb stumm. Dann streckte er seine Hand nach der Schnapsflasche aus, die unter einem mickrigen Plastikchristbaum vom Vorjahr lag. Er nahm einem kräftigen Schluck.

»Meine Frau ist tot – und das können weder Sie noch sonst irgendwer ändern!«

Kern seufzte.

»Hören Sie, ich kann mir gut vorstellen, wie schwer es für Sie sein muss, einen so nahestehenden Menschen zu verlieren …«

»Gar nichts können Sie! Und überhaupt, was wissen Sie schon, Herr Superbulle aus Berlin. Kommen nach Rügen und spielen sich auf, dabei haben Sie nicht die geringste Ahnung, was hier abläuft …«

»Tja, dann sagen Sie’s mir doch, Herr Linz.« Er klang gereizt.

Der Mann schüttelte den Kopf, er wirkte abwesend.

»Waren Sie schon mal verheiratet?«

Kern rieb sich den Nacken.

»Nein.« Und dieses Mal war er es, der seinen Blick zuerst abwandte. »Ihre Frau war auf dem Nachhauseweg vom ›Burlacher Hof‹«, wechselte er rasch das Thema und fuhr sich mit dem Zeigefinger über die Unterlippe, »und wenn ich recht informiert bin, hat sie immer den gleichen Weg durch den Wald genommen.« Er neigte den Kopf und blickte Linz aus schmalen Augen an. »Wäre es denkbar, dass sie hin und wieder auch eine andere Route genommen hat?«

»Ich wüsste nicht, wozu«, stieß Linz keuchend aus und schielte auf seine Schnapsflasche.

Kern räusperte sich.

»Herr Linz, wann haben Sie Ihre Frau zuletzt gesehen?«

»Na, am Sonntag. Sie hatte bei so ’nem Preisausschreiben ’nen Wochenendausflug gewonnen – ich hab ihr ja gleich gesagt, dass das Humbug ist, aber sie wollte ja nicht auf mich hören und da unbedingt mitmachen. Jedenfalls hatte ich natürlich recht, der angebliche Wellness-Trip hat sich als Bauernfängerei entpuppt, und sie kam schon am Sonntag wieder zurück, so gegen fünf, halb sechs …«

»Und Sie haben den ganzen Abend nichts mehr von Ihrer Frau gehört?«

Ein Kopfschütteln.

Kern warf einen beiläufigen Blick in den Videoschrank, in dem Pornos aller erdenklichen Art standen.

»Hübsche Sammlung haben Sie hier.«

»Das geht Sie nichts an!«

Kern grinste.

»Wo waren Sie eigentlich gestern Abend?«

Mit geröteten Augen blickte Linz auf.

»Was soll das? Verdächtigen Sie jetzt etwa mich? Das ist doch wirklich das Allerletzte – und für so was zahlt man dann Steuern!«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage«, schnaubte Kern.

Linz setzte die Flasche erneut an und spülte den Hochprozentigen hinunter.

»Wissen Sie was? Ich halt jetzt die Schnauze.«

»Herr Linz, warum sind Sie nicht wie alle anderen zum Schlachthof gerannt, als Ihre Frau dort tot aufgefunden wurde?«

Harald Linz verschränkte die Arme, blickte stoisch geradeaus und beachtete ihn nicht mehr.

»Na schön, wie Sie wollen«, stöhnte Kern. »Dann unterhalten wir beide uns eben morgen früh auf dem Polizeirevier in Sassnitz. Um Punkt neun Uhr – und zwar nüchtern! Und sollte Ihnen einfallen, nicht zu erscheinen, lasse ich Sie vorladen!«

Linz setzte ein Grinsen auf und salutierte.

»Jawohl, Herr Oberbefehlshaber!«

Dir wird das Lachen schon noch vergehen, dachte Kern bei sich, kehrte ihm kopfschüttelnd den Rücken und ging.

Obwohl er diesen Mann erst wenige Minuten kannte, meinte Kern ihm angesehen zu haben, dass er etwas Entscheidendes vor ihm verheimlichte. Als er aus dem Haus trat, setzte Kern seine Sonnenbrille auf und wollte gerade zurück zu seinem Wagen gehen, als ihm unter der Pergola neben dem Haus ein übergroßes Regal ins Auge fiel, das randvoll war mit unbeschrifteten Konserven.

Verwundert ging Kern darauf zu und nahm eine Dose aus dem Regal. »Gourmet-Katzenfutter. Schlachtbetrieb Freerk Gruber. Hergestellt auf Rügen, Vertrieb durch Meat GmbH, Sellerstraße, Berlin« lautete die Prägung auf der Unterseite der Dose. Kern stellte sie zurück ins Regal und notierte die Berliner Firmenanschrift, um den Laden überprüfen zu lassen. Nachdenklich kniff er die Augen hinter den getönten Gläsern zusammen. Gruber ist hier präsenter, als es dem alten Linz lieb sein kann.

Allmählich wurde ihm so einiges klar.

***

»Der Fabian aus der Parallelklasse hat erzählt, sein Vater sagt, der Teufel hätte die Linz geholt«, rief Hendrik von der Rückbank. »Stimmt das?«

Lara, die Hendrik und Emma von der Schule abgeholt hatte, damit sie den Nachhauseweg nicht unbeaufsichtigt zurücklegten, wurde bei dem Thema schlagartig anders zumute.

»Hendrik, du weißt doch, wie der Vater vom Fabian ist – der erzählt viel, wenn der Tag lang ist, man darf nicht alles glauben, was die Leute sagen.«

»Und wer war’s dann?«

Laras Magen krampfte sich zusammen.

»Das … das wird die Polizei ganz bald rausfinden«, antwortete sie und fragte sich, ob sie selbst glaubte, was sie da sagte.

»Sie meinen, der Kern und die Hausmann?«

Lara nickte und sah flüchtig zu Emma, die auf dem Beifahrersitz abwesend durch die Playlist ihres iPods scrollte.

»Ist der Kern eigentlich ein echter Kommissar?«, fragte Hendrik.

»Ja, das ist er.« Immer wieder sah Lara in den Rückspiegel, um sich zu vergewissern, dass ihnen niemand gefolgt war.

»Und die Hausmann?«

»Stell dir vor, die ist sogar Hauptkommissarin.«

»Wahnsinn«, stieß Hendrik begeistert aus. »Aber den Dumbo mag ich viel lieber als die Hausmann.«

»Den Dumbo?«, lachte Lara. »Dass du mir das ja nicht laut vor ihm sagst.«

Hendrik grinste nur.

»Wenn ich groß bin, will ich auch mal Polizist werden.«

»Ach so?«, fragte Lara schmunzelnd. »Als es vor ein paar Monaten im Schlachthof vom Gruber gebrannt hat, wolltest du noch Feuerwehrmann werden.«

»Heutzutage ist man da nicht mehr so festgelegt«, erklärte der Elfjährige altklug. Er kramte einen Flyer aus seinem Schulranzen und reichte ihn nach vorne.

»Schau, da wollen Emma und ich heute Nachmittag hin!«

Lara stoppte an einer roten Ampel. Erst nach einem weiteren Blick in den Rückspiegel schaute sie auf den Flyer, von dem sie eine Clownsfratze verschlagen angrinste.

»Zirkus Ronbelli – die spektakuläre Manegen-Show erstmals auf Rügen! Festplatz Bergen.«

Schlagartig kehrte jener Clown, der vor kurzem am Küchenfenster vorbeigeschlichen war, in ihr Bewusstsein zurück. Sie hatte ihn sich also nicht eingebildet. Aber was zum Teufel hatte er in ihrem Vorgarten zu suchen? Sie drehte sich nach Hendrik um.

»Woher hast du das?«, fragte sie beiläufig, während ihr Herz schneller schlug.

»Hab ich in … in der Schule bekommen. Also, dürfen wir da hingehen?«

Laras Kiefer mahlten.

»Ist ja was ganz Neues, dass du mal was mit Emma unternehmen willst.«

»Aber am Nachmittag ist die große Bärenshow! Die Emma will die auch unbedingt sehen!« Er rüttelte von hinten am Beifahrersitz und zog an Emmas Schal.

»Stimmt’s?«

Überrascht drehte Emma sich um und lächelte nur.

»Ich fürchte, ich halte das momentan für keine gute Idee«, seufzte Lara.

Hendriks Protest ließ nicht lange auf sich warten.

»Aber der Fabian darf da auch hin!«

Lara ließ den Flyer in der Innentasche ihres Blazers verschwinden und starrte gedankenversunken über das Lenkrad hinweg. Sie wusste, dieser Clown würde ihr keine Ruhe lassen, ehe sie sich in diesem gottverdammten Zirkus nicht selbst einmal umgesehen hatte.

»Wir reden später drüber, ja?«, versuchte sie Hendrik zu besänftigen, als hinter ihnen ein Hupen laut wurde.

»Fahr zu, grüner wird’s nicht!«, brüllte ein Mann hinter ihr aus seinem Pick-up. Lara schaute zur Ampel hoch.

»Ja, ja … schon gut«, maulte sie und trat aufs Gas.

»Warum gehen wir nicht alle zusammen in den Zirkus, wenn deine Eltern zurück sind?«, schlug Lara nach einer Weile vor. »Die wollen die Bärenshow bestimmt auch gerne sehen.«

»Na schön …«, lenkte Hendrik ein und sank enttäuscht zurück auf die Rückbank.

Nachdem sie die Pension erreicht hatten, blieb Lara noch kurz alleine im Wagen sitzen und schloss einige Sekunden lang die Augen, um ihre Gedanken zu klären.

Als sie die Augen wieder öffnete, sah sie Torben Landsberg mit beiden Händen panisch von innen gegen das Fenster seines VW-Busses schlagen.

Lara gurtete sich ab und eilte über die Einfahrt zum Bulli. »Mein Gott, was ist los?«

Torben öffnete die Tür bloß einen winzigen Spaltbreit. »Diese Bestie lässt mich nicht raus!« Er schien völlig fertig zu sein. Lara musste lachen, als sie begriff, dass er den alten Schäferhund meinte, der in der Einfahrt vor sich hin döste.

»Bitte entschuldige …« Sie hatte völlig vergessen, dass Torben seit einem Hundebiss in Kindertagen höllische Angst vor den Vierbeinern hatte.

»Komm, Hector, komm mit!«, rief Lara und pfiff auf zwei Fingern. Doch der Rüde gehorchte nicht und ließ Torbens Bulli keine Sekunde aus den Augen. Lara war irritiert, es war das erste Mal, dass der Hund sich so feindselig gegenüber einem Gast verhielt.

Erst beim zweiten Rufen raffte Hector sich schwerfällig auf und folgte ihr schwanzwedelnd zum Hundezwinger.

»Los – rein mit dir!« Sie kraulte ihm kurz die Ohren, dann schob sie den Riegel des Zwingers vor und lief zurück zu Torben.

»So besser?«

Nach einem prüfenden Blick zum Zwinger wagte er sich hinaus.

»Na endlich, ich habe mich schon gefragt, wo du steckst.«

»Gibt’s schon was Neues aus der Gerichtsmedizin?«, fragte Lara nach.

Torbens Blick schweifte zu Emma, die soeben aus dem Haus getreten war.

»Torben …?«

Er sah Lara wieder an.

»Ja?«

»Na, gibt’s irgendwas Neues?«, fragte sie ungeduldig.

Er schüttelte den Kopf.

»Soweit ich weiß, ist die Obduktion von Barbara Linz noch nicht abgeschlossen. Aber keine Sorge – sobald sich das ändert, bist du die Erste, die es erfährt«, sagte er und hatte Mühe, seine Augen von Emma zu nehmen. »Sie wird dir immer ähnlicher.«

Lara nickte und hob seufzend die Schultern.

»Könnte ich die Kinder vielleicht für zwei, drei Stunden bei dir lassen?«

»Du meinst, jetzt gleich?«

Sie zog die Unterlippe hoch.

»Wenn das okay wäre?«

Er schien kurz darüber nachzudenken.

»Natürlich, gerne«, lächelte er schließlich. »Hast du was vor?«

Sie fuhr sich mit der Hand über den Nacken.

»Nur ein paar Erledigungen.« Eine glatte Lüge.

***

»Suchen Sie wat Bestimmtes?«, fragte Doris Jakobi im typischen langgezogenen vorpommerschen Dialekt, während sie Bargeld abzählend hinter der Ladentheke stand.

Sylvia Hausmann schaute sich im Jagdgeschäft um und schob ihren Dienstausweis über die Ladentheke.

»Hauptkommissarin Hausmann«, stellte sie sich kurz vor und schaute sich weiter um. In einem Regal standen präparierte Steinmarder, die sie aus toten Augen anstarrten. An der Wand ein Waffenschrank mit Schrotflinten und Präzisionsgewehren. Misstrauisch sah die couragierte, handfeste Frau um die siebzig auf.

»Sie sin von der Polizei? Also, wenn Sie wegen der Sache mit dem Lüdden neulich hier sin – ich konnte jou nich riechen, dat der Jung noch keine achtzehn war, als ich dem dat Ding verkauft hab.«

Hausmann räusperte sich.

»Nein, nein, andere Baustelle. Ich bin von der Mordkommission und ermittle im Fall Barbara Linz«, gab sie vor, auch wenn das nicht ganz der Wahrheit entsprach.

»Ich nehme an, Sie haben davon gehört?«

Jakobi machte große Augen.

»Natürlich. Jeder hat dat. Schreckliche Sache.« Betroffen schüttelte die alte Dame den Kopf. »Wer tut so wat nur?«

Hausmann zog Luft durch die Zähne.

»Tja, das würde mich auch interessieren.«

»Sie glauben doch wohl nich, dass dat eener von der Insel war?«, fragte Jakobi und wirkte mit einem Mal sichtlich aufgewühlt.

»Das wird sich noch rausstellen«, meinte Hausmann nüchtern. Und ebenso beiläufig, wie sie eine herumliegende leere Patronenhülse zwischen ihren Fingern drehte, fragte sie: »Was geht hier im Laden eigentlich so am besten?«

Jakobi legte die Geldscheine zurück in die Kasse.

»Nu, Flinten und so.«

»Was heißt und so?«

Jakobi senkte den Blick auf ihren Ehering, der im Lauf der Jahre mit ihrem runzeligen Finger zu verwachsen schien.

»Seit mein Wilhelm unter der Erde is, betreibe ich den Laden jou alleine. Seit über zehn Jahren – und das in meinem Alter! Das soll mir erst ma eener nachmachen.« Sie tippte sich an die Schläfe. »Denn ob Sie’s glauben oder nich – hier oben, da funktioniert noch alles. Sogar die Buchhaltung mach ich noch selbst. Meene Stammkunden dürfen beij mir sogar anschreiben, ich säch denn, die sollen zahlen, wenn se wieder flüssig sin. Bei mir is der Handslag noch bares Geld wert.«

Angestrengt lächelte Hausmann und ließ ihren Blick über die Jagdmesser in der Vitrine neben dem Verkaufstresen schweifen.

»Gehörten Barbara Linz und ihr Mann auch zu Ihren Kunden?«

Die Frage schien Jakobi zu verwirren.

»Wieso woll’n Sie dat wissen?«

Seufzend schüttelte Hausmann den Kopf.

»Hören Sie, ich habe Sie nicht nach der Kombination Ihres Safes gefragt, sondern lediglich, ob –«

»Neij, waren nich meine Kunden«, kam ihr Jakobi zuvor und spähte beiläufig an ihr vorbei zur gegenüberliegenden Straßenseite, wo ein großer, breitschultriger Mann mit Motorradhelm auf seine schwarze Kawasaki stieg und davonfuhr. Hausmann, die Jakobis Blick gefolgt war, wandte sich wieder zu ihr um.

»Kennen Sie den Mann?«

»Neij.«

Die Kommissarin musterte sie eine Sekunde lang prüfend, bevor sie das Thema wieder auf die Tote brachte.

»Wenn Barbara Linz nicht zu Ihren Kunden gehörte – woher kannten Sie sie dann?«

»Nu, wie soll ich sagen, man kannte sich eben.«

»Und wie war sie so?«

»Wie soll se schon gewesen sen …«

Allmählich verlor Hausmann die Geduld.

»Ich meine, war sie beliebt? Oder hatte sie Feinde?«, half sie Jakobi auf die Sprünge.

»Feinde? Die Linz? Neij … nich dat ich wüsste.«

»Sicher?«

Die Alte stützte sich mit beiden Händen auf dem Verkaufstresen ab.

»Sie sind doch Polizistin – finden Sie es heraus.«

Hausmann steckte die Hände in die Taschen ihrer Windjacke. »Verstehe …« Und mit geschürzten Lippen fragte sie: »Und über den Burlacher, bei dem sie gearbeitet hat, was erzählt man sich über den so?«

»Een feiner Kerl is dat.« Jakobi kam mit ihrem Gesicht näher. »Aber seine Freundin, die Wöhler, die red jou keen Wort zu viel mit dejn Leut, glaubt wahrscheinlich, die sei wat Besseres. Wär dat dann alles?«, fragte Jakobi unruhig.

Doch Hausmann ließ sich nicht drängen. Sie legte den Kopf in den Nacken und schaute zur Decke.

»Gibt’s hier eigentlich Überwachungskameras?«

»Neij, sin jou alles ehrliche Leute hier«, ächzte Jakobi, während sie mit hochgekrempelten Hemdsärmeln einen Karton mit Ferngläsern auspackte. »Wieso fragen Sie?«

»Ich bin auf der Suche nach einem dunkelhaarigen Mann, er soll am Freitagvormittag hier gewesen sein. Er trug zerrissene Jeans und eine Lederjacke. Zudem hatte er einen Army-Rucksack bei sich.«

Doris Jakobi sortierte die Ferngläser neben den Nachtsichtgeräten und Tarnnetzen ins Regal ein.

»Neij, nich dat ich wüsste.«

»Sind Sie ganz sicher? Er hatte ein nietenbesetztes Lederhalsband um – so einer kommt hier bestimmt nicht alle Tage rein.«

Auf einmal hielt Jakobi inne.

»Warten Se mal, nu, wo Sie’s sagen … so eener war tatsächlich neulich hier. Der hadde es furchtbar eilig.« Gedankenversunken schüttelte sie den Kopf. »Manieren hadde der keine. Außerdem hadde der sone Pusteln im Gesicht …«, sie griff sich mit gekrümmten Fingern an die Wangen und verzog das Gesicht, »dat sah nich gut aus.«

Alarmiert sah Hausmann auf. Er ist es.

»Und was hat er bei Ihnen gekauft?«

Ein verlegenes Lächeln.

»Na hör’n Se ma, ich red nich über meene Kundschaft, dat is doch Ehrensache.«

Hausmann sah sie kalt an.

»Herrgott noch mal – ich ermittle hier in einem Mordfall!«, zischte Hausmann und ließ ihren Blick durch den Laden schweifen. »Aber sicher haben Sie Verständnis dafür, dass es für mich dann ebenso Ehrensache ist, den Laden von den Kollegen von der Gewerbeaufsicht auf den Kopf stellen zu lassen.«

Reumütig sah Jakobi auf.

»Nu schön – Fallen hadder gekauft.«

»Was für Fallen?«

»Nu, Tierfallen.«

Wozu ausgerechnet Tierfallen? Das passt nicht zusammen. »Und warum haben Sie das nicht gleich gesagt?«

Jakobi holte Luft.

»Es waren … Tellereisen.«

»Das ist nicht Ihr Ernst!« Hausmann war entsetzt.

»Ich weiß, dat die nich mehr zugelassen sin …«

»Und das aus gutem Grund. Als Nächstes wollen Sie mir noch weismachen, Sie hätten nicht gewusst, wie verdammt gefährlich diese Dinger sind!«

Sie sah, wie sich die Finger der Alten über dem Verkaufstresen verkrampften.

»Ich hadde halt noch so’n paar hinten rumstehn. Und der war jou ganz versessen drauf …«

Hausmann war stinksauer.

»Kann ich die Fallen mal sehen?«

Jakobi verneinte.

»Der hat alle aufgekauft.«

»Wirklich alle, Frau Jakobi?«, fragte Hausmann barsch.

Die Alte senkte verstohlen die Lider.

»Nu, eein, zweij hab ich vielleicht noch.« Sie schlappte ins Hinterzimmer und kam Momente später mit einem etwa dreißig Zentimeter großen, aus Stahl gefertigten Fangeisen zurück. »Is eher für«, sie berichtigte sich, »war eher für größere Wildtiere gedacht.«

Oder für Menschen, fügte Hausmann in Gedanken hinzu.

»Wie viele haben Sie ihm davon verkauft?«

»Dreij.«

Die Kommissarin forschte in ihrem Blick.

»Na schön, vier«, gab sie schließlich zu.

Hausmann schnaubte.

»Hat er sonst noch was gekauft?«

Die Alte antwortete mit einem Kopfschütteln.

Sylvia Hausmann stieß einen genervten Seufzer aus.

»Lassen Sie mich raten, er hat bar bezahlt?«

»Jou, hadder. Und um ehrlich zu sein, war ich heilfroh, als der wieder wech war.«

»Wohin er wollte, wissen Sie aber nicht zufällig?«

Jakobi kratzte sich am Kinn und schüttelte abermals den Kopf.

»Aber Kerle wie der lungern jou gerne mal beim Abrisshaus oben an der Steilküste rum.«

Sylvia Hausmann nickte. Ihr war bekannt, dass die am Kliff gelegenen Häuser im Norden Rügens reihenweise einem Erdrutsch zum Opfer gefallen waren. Das Gebiet war wegen Einsturzgefahr gesperrt worden und viele Häuser standen seither leer.

»Ja, vielleicht sehe ich mich da tatsächlich einmal um.« Sie hielt der alten Dame ihre Karte hin, bis Jakobi sie nahm. »Sie melden sich bitte, wenn Ihnen noch etwas einfallen sollte.«

»Sicher.«

Eine gute halbe Stunde nachdem sie im Jagdladen aufgebrochen war, erreichte Hausmann die Steilküste. Sie parkte ihren Passat unweit des Abrisshauses, als ihr Handy klingelte.

»Hausmann«, nahm sie das Gespräch an.

»… ja … verstehe. Ach, Frau Simons, das mit Emmas Hypnose, haben Sie sich das noch mal überlegt?«, fragte Hausmann hoffnungsvoll. »Ja, natürlich ist mir bewusst, dass so eine Sitzung mit Risiken verbunden ist, und ich verstehe auch, dass dieser Dr. Lange Ihnen davon abrät – aber, es ist nur … Selbst wenn es doch noch zu einer Übereinstimmung von DNA-Spuren mit dieser Baseballkappe kommen sollte, haben wir nichts weiter als eine lose Indizienkette«, klärte die Kommissarin sie auf. »Ohne stichhaltige Beweise haut mir der Staatsanwalt das um die Ohren. Für einen Haftbefehl reicht das nie und nimmer! Und wer weiß, vielleicht erfahren wir durch Emma ja doch irgendwas, was uns weiterbringt. … ja, in Ordnung … bis später.«

Kaum hatte sie das Gespräch beendet, stieg sie aus ihrem Wagen und ging auf das leerstehende Einfamilienhaus zu. Die Tür war aufgebrochen worden. Sylvia Hausmann ignorierte das »EINSTURZGEFAHR – Betreten verboten!«-Schild und duckte sich unter dem polizeilichen Absperrband hindurch.

Sie betrat den Eingangsbereich, der mit Stützbalken in jeder Ecke versehen war, als ob er jeden Moment wie ein Kartenhaus in sich zusammenfallen würde. Gleiches galt für die dahinterliegenden Räume. Sie schaltete ihre Taschenlampe ein und warf einen kurzen Blick in das erste Zimmer, in dem lediglich ein verlassenes Kinderbett davon zeugte, dass hier einmal eine Familie gewohnt hatte. Sie näherte sich der letzten Tür. Dahinter verbarg sich der einzige Raum des Hauses, dessen Fenster nicht mit Holzbrettern zugenagelt worden waren. Und das aus gutem Grund: Die Terrassentür, die einmal zur Veranda geführt hatte, war aus den Angeln gerissen, unmittelbar dahinter ging es steil bergab. Die Veranda war fast vollständig dem Erdrutsch zum Opfer gefallen. Der Anblick erinnerte an Bilder, wie man sie von Häusern nach Hurrikans oder Erdbeben kannte. Ein tiefer, vielleicht zwanzig Zentimeter breiter Riss verlief quer über den Boden.

Hausmann entschied, sich in den übrigen Räumen umzusehen. Bunte Graffiti an den Wänden. Über einer zerschlissenen Schlafcouch war eine karierte Wolldecke ausgebreitet worden. Daneben stand ein Paar Armeestiefel.

Die Kommissarin bückte sich nach einer angebrochenen Konservendose mit Chili con Carne und roch daran. Nicht älter als ein paar Tage. Sie stellte die Dose zurück und ließ den Strahl der Taschenlampe weiter durch den Raum wandern, in den das Tageslicht durch die Ritzen der Holzbretter schien, als sie plötzlich ein eigenartiges Poltern aus dem Keller der Ruine vernahm. Offenbar war sie nicht allein.

Sie hob die Taschenlampe und eilte zurück in den Eingangsbereich, von dem eine schmale Treppe in den Keller hinabführte. Vorsichtig stieg Hausmann die steinernen Stufen nach unten. Der Putz bröckelte von den Wänden und der Geruch von feuchtem Gemäuer schlug ihr entgegen. Unten angekommen, leuchtete sie vorsichtig in die einzelnen Kellerräume. Plötzlich vernahm sie ein seltsames Scharren. Sie schrak zurück und ließ dabei die Taschenlampe fallen. Was sie gehört hatte, war jedoch nichts weiter als eine Ratte, die jetzt blitzschnell hinter einem Haufen Gerümpel verschwand.

Erleichtert senkte Hausmann die Schultern und wollte sich gerade nach der Taschenlampe bücken, als sie ein Geräusch innehalten ließ. Und dieses Mal war es keine Ratte. Es waren Schritte.

Jemand war hier unten.

Sie fuhr mit der Hand unter ihre Windjacke und zog ihre Pistole aus dem Holster, bevor sie den kalten Lauf einer Waffe an ihrer Schläfe spürte. Hausmann atmete stoßweise durch die Nase, hörte, wie der Hahn der Waffe gespannt wurde.

»Sie machen einen großen Fehler!«

Kaum hatte sie die Worte ausgesprochen, wich abrupt der Druck von ihrer Schläfe.

»Sylvia?«

Sie staunte nicht schlecht, als sie die Stimme ihres Kollegen erkannte. »Magnus? Zum Teufel, was tust du hier?«

»Herrgott, das Gleiche könnte ich dich fragen!«, gab Kern gleichermaßen entsetzt zurück und steckte seine Pistole weg. »Scheiße noch mal, ich hätte dich erschießen können!«

»Zumindest hast du es geschafft, mir einen gehörigen Schrecken einzujagen«, schnaufte Hausmann, als sich ihr Herzschlag wieder halbwegs normalisiert hatte. Sie hob die Taschenlampe auf und leuchtete weiter durch den Raum.

»Mir ist zu Ohren gekommen, dass dieser Anhalter hier herumlungern soll«, erklärte Kern.

»Offenbar tut er das auch …«, sagte Hausmann und leuchtete auf etwas neben der Tür. »Halt mal.« Sie reichte Kern die Taschenlampe, stülpte sich ein Paar Untersuchungshandschuhe über und hob einen alten Armeerucksack auf, in dem nicht mehr war als etwas Wäsche und eine Packung Kaugummi.

»Volltreffer!«, sagte sie und sah erfreut zu Kern auf, als aus dem Parterre ein beängstigendes Krachen laut wurde. Gerade so, als drohe das Haus jeden Moment über ihnen einzustürzen.

»Los komm!«, rief Kern. »Verschwinden wir – ich habe nicht die geringste Lust, hier lebendig begraben zu werden!«

***

Als Lara an der Küste entlangfuhr, ging ihr diese Clownsfratze einfach nicht aus dem Kopf. Sie musste der Sache nachgehen.

Die Ostsee, die wie ein unendlicher dunkelblauer Farbklecks zu ihrer Linken lag, war eins der wenigen Dinge, die es ihr leichter machten, Berlin zu vergessen, sie hatte immer schon etwas Beruhigendes auf sie ausgeübt.

Doch jetzt half selbst das nichts.

Nach einer knappen halben Stunde ließ Lara das Ortsschild von Bergen hinter sich und parkte etwas abseits des Festplatzes. »Nächste Vorstellung: 16 Uhr« stand auf der Tafel vor dem mächtigen Zirkuszelt. Das Kassenhäuschen war noch unbesetzt. Lara lief am Zirkuszelt vorbei und sah sich neugierig um. Doch das unübersichtliche Gewirr aus Wohnwagen, Tierkäfigen und kleineren Zelten schien wie ausgestorben. Irgendwie habe ich es mir hier lebhafter vorgestellt, dachte Lara, als sie auf einmal Schritte hinter sich hörte. Sie drehte sich um. Aber da war niemand. Sie zog ihre Jacke zu und lief weiter und spähte hier und da in ein Wohnwagenfenster. Die Schritte erklangen erneut, waren jetzt deutlich näher. Lara blieb stehen und schaute sich um. Doch die Schritte waren im selben Moment wieder verstummt. Noch immer keine Menschenseele weit und breit. Reiß dich zusammen, du bildest dir das nur ein, verdammt!

Als Lara sich wieder umdrehte, war wie aus dem Nichts ein kleinwüchsiger Mann vor ihr aufgetaucht, der eine weiße Ziege an einem Strick hinter sich herzerrte.

»Halt, warten Sie!«, rief Lara und holte ihn ein. Sie beugte sich zu dem grauhaarigen Mann hinunter und sah ihn hoffnungsvoll an. »Können Sie mir sagen, wo ich den Clown finde?«

Doch der Zwergenmann schien sie nicht zu verstehen.

»Den Clown«, wiederholte Lara. »Verstehen Sie – CLOWN.«

Er zuckte nur mit den Schultern und flitzte mit seiner meckernden Ziege davon. Verstört schaute Lara dem Mann nach, als sich in ihrem Blickfeld eine Wohnwagentür öffnete. Sie huschte hinter ein Dixi-Klo und traute ihren Augen kaum, als sie sah, dass es Arne war, der da aus einem der Wohnwagen trat. Einem Campingbus mit Berliner Kennzeichen.

Er verabschiedete sich von einer halbnackten Brünetten und zog gerade noch den Reißverschluss seiner Jeans hoch, als Lara sich ihm in den Weg stellte.

»Was tust du hier?«

Arne blieb stehen und sah sie an, als hätte er einen Geist gesehen.

»Spionierst du mir etwa nach?«

»Das sollte ich wohl besser!«, fuhr Lara ihn an. »Na los, was hast du hier verloren? Ist wohl kaum ein Zufall, dass ich dich hier treffe!«

Er kam in lockerem Spazierschritt auf sie zu.

»Ich bin ein freier Mann, und das Betreten des Festplatzgeländes ist meines Erachtens nicht verboten«, rechtfertigte er sich und wischte sich beiläufig etwas Lippenstift vom Hals.

Lara blickte ihn aus schmalen Augen an.

»Du warst der Clown vor dem Küchenfenster!« Sie ging auf ihn zu und deutete mit dem Kopf auf dem Wohnwagen, aus dem er gekommen war. »Ist deine Verkleidung da drin? Ja? Ist sie das?«

»Verkleidung? Welche Verkleidung?«

»Verdammt, die Clownsmaske, jetzt tu doch nicht so! Genau wie damals nach der Eröffnungsparty meines Cafés!«

»Was?«

»Ach, komm schon! Du hast die Maske im Hinterzimmer liegenlassen! Wer bist du, verdammt noch mal?«

Arne verzog das Gesicht.

»Bist du jetzt völlig übergeschnappt? Warum machst du dir wegen so ’ner dämlichen Clownsmaske überhaupt so ins Hemd?  Mach dich mal locker und hör endlich auf, überall Gespenster zu sehen!«

Lara spürte, wie ihre Schläfen pochten.

»Ts, die Linz wollte auch nichts gesehen haben – was ist los, hattet ihr euch abgesprochen? Sag mir endlich die Wahrheit, Arne!« Lara hatte das Gefühl, die Kontrolle bald komplett zu verlieren.

Plötzlich packte Arne sie unsanft am Arm und zog sie in den nächstgelegenen Zelteingang.

»Mensch, Mädchen – du bist ja total durch den Wind, nun komm erst mal runter!«

Doch Lara wollte sich nicht beruhigen.

»Bleib mir vom Leib!« Wütend schlug sie seine Hände weg, als urplötzlich ein langes Wurfmesser in der Holztafel neben ihrem Kopf einschlug und sie zu Tode erschrocken zurückwich. Die messerscharfe Klinge hatte Laras Gesicht nur um wenige Millimeter verfehlt.

»Alter, du hättest sie fast umgebracht!«, brüllte Arne den Muskelprotz mit dem freien Oberkörper und der glänzenden Trainingshose an, der jetzt aus dem Halbdunkel des Zelts trat.

»Is meine Zelt, verpiss euch!« Der Mann schmetterte ihnen die Worte im gleichen Karacho entgegen wie das nächste Messer, das unmittelbar zwischen Lara und Arne im Holz stecken blieb.

»Du bist ja nicht ganz dicht!«, brüllte Arne und ging auf ihn los. Momente später lagen die beiden auf dem Boden und lieferten sich eine heftige Prügelei, bei der Arne deutlich unterlegen war. Als Lara sah, wie sich der Messerwerfer einem Tisch mit Dolchen näherte, zerrte sie Arne energisch zurück.

»Hör auf! Komm schon, lass uns gehen!«

Arne spuckte Blut aus und eilte hinter ihr aus dem Zelt.

»Herrgott noch mal, was hast du dir bloß dabei gedacht, dich mit so einem Typen anzulegen?«, wies Lara ihn einige Meter weiter zurecht, nachdem sie sich vergewissert hatte, dass der Messerwerfer ihnen nicht folgte. Arne fasste sich an die Unterlippe und betrachtete das Blut an seinen Fingern.

»Dieser Wichser!«

»Lass mal sehen«, seufzte Lara und reichte ihm ein Taschentuch. Er drückte es auf seine aufgeplatzte Lippe.

»Also – was wolltest du hier im Zirkus?«, fragte sie, abrupt zu ihrem schroffen Tonfall zurückkehrend.

»Deine Neugier in allen Ehren, aber ich denke nicht, dass dich das was angeht. Was soll das Ganze überhaupt?«

Lara hatte geahnt, dass er das fragen würde.

Er nahm ihr Gesicht in beide Hände.

»Jetzt hör mir mal gut zu, Lara, Karoline oder wer auch immer du bist – du kannst mir vertrauen, verstehst du?«

Sie sah in seine leuchtend blauen Augen. Tief in ihrem Innern wollte sie ihm ja glauben.

***

Am frühen Morgen des 25. Mai …

Dr. Urs Lange stand im beigefarbenen Anzug am offenen Fenster seines Sprechzimmers und zog an seiner Zigarette, den Blick über den Koi-Teich hinweg auf die Promenade von Binz und den dahinterliegenden Strand gerichtet, wo sich ältere Kurgäste und andere Frühaufsteher um kleine Verkaufsstände tummelten, vom Steg aus Möwen fütterten oder in den Strandkörben vor sich hin dösten.

»Sie sind jetzt da, Herr Doktor«, teilte die schlanke, rothaarige Sprechstundenhilfe mit, die hinter ihm in der Tür stand.

Der Psychologe drückte seine Zigarette in dem Marmorascher auf dem Fensterbrett aus und strich sich mit beiden Händen die dunklen, kinnlangen Haare aus dem Gesicht.

»In Ordnung, schicken Sie sie rein.« Er schloss das Fenster und lockerte seine Schultern mit kreisenden Bewegungen, bevor er die Ankömmlinge mit einem kurzen, kräftigen Händedruck begrüßte.

Hausmann und Kern nahmen auf den Sesseln im hinteren Teil des lichtdurchfluteten, modern eingerichteten Behandlungszimmers Platz, das durch und durch in Pastelltönen gehalten war. Die cremefarben getünchten Wände waren mit abstrakten Malereien behängt, die dem geschulten Auge eine moderne Interpretation eines morbid-romantischen Caspar-David-Friedrich-Gemäldes boten. Daneben verschiedene Schwarzweißfotografien sowie eine Reihe gerahmter Zertifikate, die Langes Kompetenz als Psychologe und Psychiater unterstreichen sollten.

»Und du bist dir ganz sicher?«, fragte Lara Emma noch einmal. Sie wollte ihre Hand am liebsten gar nicht mehr loslassen.

Jeder im Raum wusste, wie schwer es für das Mädchen sein musste, sich die grausamen Details jener blutigen Nacht vor sechs Jahren während der bevorstehenden Hypnose noch einmal lebhaft vor Augen zu führen.

Doch Emma wirkte erstaunlich ruhig. Sie nickte tapfer, lockerte ihren Seidenschal und setzte sich auf die lederne Liege.

»Okay, dann … Ich bin bei dir«, flüsterte Lara, mehr zu ihrer eigenen Beruhigung, und sank auf den nebenstehenden Stuhl. Emma weiß, was sie tut, sagte sie sich immer wieder.

Dr. Lange wartete, bis sich alle gesetzt hatten, ehe er sich mit routiniert wohlwollender Miene auf seinem mit Leder bespannten Stuhl niederließ. Er wies noch einmal explizit darauf hin, keinerlei Garantie dafür zu übernehmen, dass es Emma bei dieser Sitzung tatsächlich gelingen würde, an den Ursprung ihres Traumas zurückzukehren und den Täter zu beschreiben.

Dann beugte er sich zu dem Diktiergerät vor, das neben der obligatorischen Packung Taschentücher auf einem kleinen Glastisch lag, und wandte sich Emma zu. Er räusperte sich, bevor er das Mädchen aufforderte, sich hinzulegen.

»Lass deine Hände ganz locker neben deinem Körper liegen, die Handflächen zeigen nach oben«, begann er mit gesenkter Stimme auf Emma einzureden. »Schließe jetzt die Augen … Sei ganz ruhig und entspannt … Ich weiß aus unseren bisherigen Sitzungen, dass es Dinge gibt, die dir helfen, dich zu entspannen. Einen Ort, den du magst und der dich beruhigt. Du weißt, was ich meine. Du hast diesen Ort schon oft gemalt.«

Einvernehmlich nickte Emma und schloss die Augen.

Dr. Lange wies sie an, jede Faser und jeden Muskel ihres Körpers anzuspannen und wieder loszulassen. Zunächst die Gesichtsmuskeln, dann den Oberkörper, das Gesäß, die Beine bis hin zu den Fußspitzen.

Lara konnte regelrecht zusehen, wie sich Emma entspannte.

»Das machst du sehr gut, Emma …«, fuhr Lange fort, »… mit jedem Atemzug fällst du tiefer in Trance. Und jetzt möchte ich, dass du genau diesen Ort noch einmal vor deinem geistigen Auge entstehen lässt, bis du das Gefühl hast, auf der friedlichen, sonnigen Wiese zu sein. Du ruhst dich unter einem großen Baum aus, der dir wohltuenden Schatten spendet. Neben dir grast dein geliebtes Pferd. Du kannst sein braunes Fell in der Sonne glänzen sehen …«

Das Mädchen lag nun vollkommen regungslos da.

»Ich möchte, dass du jetzt um den Baum herumgehst«, fuhr Dr. Lange sanft fort. »Gleich hinter dem mächtigen Stamm liegt ein kleines Kästchen, in dem du all deine Erinnerungen aufbewahrt hast. Es ist schon sehr alt, und normalerweise ist es verschlossen. Siehst du es?«

Emma schien bereits vollkommen in Trance, als ihr Kopf ein zaghaftes Nicken andeutete.

»Heute ist dieses Kästchen nicht abgeschlossen, geh hin und versuche, den Deckel zu öffnen«, redete der Psychologe ruhig und konzentriert auf die Zwölfjährige ein. »Du wirst sehen, es geht. Und wenn du den Deckel anhebst, möchte ich, dass du versuchst, einmal hineinzuschauen.«

Im Raum war es jetzt mucksmäuschenstill, als plötzlich das schier Unfassbare geschah:

»… ja«, stieß Emma mit leiser, brüchiger Stimme hervor.

Kern und Hausmann wechselten Blicke. Auch Lara konnte kaum fassen, was hier in diesen Momenten geschah. Es war das erste Wort seit jener Schreckensnacht, das ihre Tochter in ihrem Beisein von sich gegeben hatte. Freudentränen liefen über ihre Wangen, während Lange fortfuhr.

»Ich möchte, dass du zwischen all den Erinnerungen versuchst, den Abend des siebten Juni zweitausendfünf zu finden. Kannst du das?«

Nach einer kurzen Unterbrechung wiederholte er seine Frage. »Kannst du sehen, was am Abend jenes siebten Juni passiert ist? Erzähl mir, was du siehst, Emma.«

»Ich … ich … liege im Bett«, begann sie zu stammeln. »… im Kinderzimmer … alles dunkel …«

»Und was siehst du noch?«, fragte er in sonorem Tonfall, während er einen Notizblock zur Hand nahm und etwas aufschrieb.

»Ich habe mein blaues Plüschpferd im Arm … ich trage ein viel zu großes weißes T-Shirt, das mir bis zu den Knien reicht … mein Papa hat es mir gegeben, weil ich mein Nachthemd vergessen habe …«

»Was passiert dann, Emma?«

»Ich liege da und schlafe … auf einmal … ein seltsames Geräusch … ich … werde wach, und es … es hört sich an, als sei jemand an der Wohnungstür … ein Poltern, dann Schritte … im Flur.« Der Atem des Mädchens ging zunehmend schwerer.

»Ganz ruhig, Emma. Du bist auf der schönen grünen Wiese, auf der dir nichts mehr passieren kann«, schaltete der Psychologe sich abermals ein. »Nimm dir alle Zeit der Welt. Wenn es wieder geht, erzähl uns doch einfach, was du noch in diesem Kästchen siehst.«

Emma hielt die Augen weiterhin geschlossen und holte tief Luft.

»Ich höre, wie im Zimmer nebenan eine Tür aufgestoßen wird … und plötzlich … Schreie, schlimme Schreie! Laut, ganz laut!« Emma hielt sich die Ohren zu. »O Gott, NEIN! NICHT!«

Voller Anspannung beobachtete Lara, wie sich die Fingernägel ihrer Tochter in das Polster der Liege gruben.

»Wessen Schreie?«, fragte Dr. Lange behutsam nach. Emma antwortete nicht gleich. Schweiß perlte auf ihrer Stirn. »Papa … seine Freundin – plötzlich höre ich sie nicht mehr … ist alles still …« Dicke Tränen liefen über ihre Wangen, während sich ihr Gesicht zunehmend verzerrte.

Lara spürte, wie sich beim Zuhören die feinen Härchen in ihrem Nacken aufstellten und ihr Herz gegen ihre Rippen hämmerte.

»Und was geschah danach, Emma?«, fragte Dr. Lange weiter.

»Die Schritte … sie, sie kommen immer näher. Bleiben an der Tür vor meinem Zimmer stehen.« Panisch warf Emma den Kopf von links nach rechts. »Nein! Nicht, bitte!«

Lara rutschte auf dem Stuhl herum. Die schweißnassen Hände unter ihren Oberschenkeln vergraben, fiel ihr auf, wie Dr. Lange immer wieder zu den Polizisten schaute, die ebenso gebannt wie kerzengerade in ihren Sesseln saßen. Erst nachdem sich Emma wieder ein wenig gefangen hatte, setzte er die Sitzung fort.

»Ganz ruhig, wenn du möchtest, kannst du das Kästlein jederzeit wieder zuklappen und zurück auf die Wiese gehen. Aber vielleicht schaffst du es ja doch, noch ein letztes Mal hineinzusehen?«

Emmas Gesichtszüge, die sich kurzzeitig ein wenig entspannt hatten, verkrampften sich von neuem.

»Auf … auf einmal öffnet sich die Tür zu meinem Zimmer … kann kaum was erkennen, nur, dass da plötzlich ein Mann steht, er hat etwas in der Hand – er kommt direkt auf mich zu!«

»Wie sieht der Mann aus?«, hakte Dr. Lange nach.

Lara und die Kriminalbeamten starrten Emma mit halboffenen Mündern an, und für einen Moment schien es, als ob niemand im Raum auch nur zu atmen wagte.

Schwerfällig hob und senkte sich der Brustkorb des Mädchens.

»Angst! Angst! Ich habe so schreckliche Angst!«

»Emma, du musst dich konzentrieren – kannst du den Mann beschreiben?«

Die Lippen des Mädchens bewegten sich, doch es brachte kein Wort mehr heraus. Dr. Lange verschränkte die Arme vor der Brust und bedeutete Lara und den Polizisten mit einem Kopfschütteln, dass er kurz davor war, die Sitzung abzubrechen.

»Nicht jetzt, wo wir so nah dran sind!«, zischte Hausmann.

Der Psychologe holte tief Luft. Schließlich gab er ein widerwilliges Nicken von sich und setzte die Hypnose fort. »Emma, versuch es noch ein letztes Mal und sieh genau hin – wie sah dieser Mann mit dem Messer aus?«

Das Mädchen lag jetzt stocksteif da. Die Stimmung im Sprechzimmer war zum Zerreißen gespannt, und Lara konnte förmlich zusehen, wie ihre Tochter unter der Last der Bilder zu zerbrechen drohte. Sie hoffte inständig, dass Emmas Leiden nicht umsonst gewesen sein sollte.

»Er … er ist groß … breite Schultern … es ist zu dunkel, kann sein Gesicht nicht erkennen … plötzlich steht er an meinem Bett!« Emmas Kinn zitterte, ihre Nasenflügel flatterten. »Ich, ich ziehe mir die Decke über den Kopf … mache meine Augen ganz fest zu – dann zerrt er die Decke weg! Ich springe zur anderen Bettseite heraus, schaffe es irgendwie, an ihm vorbei in den Flur zu laufen, und renne weiter ins Badezimmer, aber er kommt mir hinterher … holt mich ein!« Ihr ganzer Körper schien förmlich zu beben, während sich die Bilder in ihrem Kopf wie Elektroschocks entluden. »Er zerrt an meinen Haaren, schlägt mein Gesicht gegen die Badezimmerfliesen, drückt sich gegen mich – o Gott! Bitte! NEIN! NEIIIIIN!« Emma wand sich auf der Liege wie ein Fisch auf dem Trockenen und schnappte verzweifelt nach Luft, als drohe sie jeden Moment zu ersticken.

»Aufhören!«, rief Lara plötzlich. »Mein Gott, hören Sie doch bitte auf!«, forderte sie den Psychologen auf. »Holen Sie sie zurück!«

Dr. Lange wich dem sich noch immer in Trance befindlichen Mädchen nicht von der Seite. »Emma – soll das heißen, dass du sein Gesicht nie gesehen hast?«, hakte er nach.

Doch Emma war erneut verstummt. Lag jetzt kraftlos und schwer atmend auf der Liege.

Dr. Lange blickte zu Lara und den Polizisten hinüber. Erst als er sicher war, die volle Aufmerksamkeit zu haben, sagte er:

»Ich weiß, dass Sie sich von dieser Hypnose eine Beschreibung des Täters erhofft haben – doch ich bin nun endgültig davon überzeugt, dass Emma Ihnen nicht weiterhelfen kann.«

»Aber Sie können doch jetzt nicht an der entscheidenden Stelle abbrechen!«, meinte Hausmann entsetzt.

»Frau Kommissarin, ich trage die Verantwortung für meine Patientin – und ich riskiere ganz sicher nicht, dass das Mädchen hier vor unseren Augen noch kollabiert! Die Sitzung ist hiermit beendet, ich werde jetzt gleich bis drei zählen und Emma aus der Hypnose zurückholen.«

Lara atmete erleichtert auf.

Doch Hausmann sprang wütend auf.

»Aber sie war so kurz davor – ich bitte Sie, es wäre doch durchaus denkbar, dass …«

»Sylvia, das bringt doch nichts, das Mädchen ist fix und alle, das siehst du doch!«, unterbrach Kern und zog sie sacht am Ärmel, damit sie sich wieder setzte.

Die Kommissarin blickte Dr. Lange kritisch an.

»Und Sie halten es wirklich für ausgeschlossen, dass Emma ihn erkannt hat?«

Der Psychologe nickte.

»Und falls doch, ist es so tief in ihr vergraben, dass es Wochen dauern kann, es aus ihr herauszukitzeln.«

***

Berlin-Grunewald, 1980 …

»Und? Habe ich zu viel versprochen?«, fragte Andreas, nachdem sie das versteckt hinter einer Wegbiegung gelegene Plateau am Teufelsberg erreicht hatten.

»Machst du Witze? Die Sicht ist beeindruckend«, fand Isabelle Kempitz und betrachtete den rotglühenden Horizont, während die untergehende Sonne allmählich hinter dem vor ihnen liegenden Tal mit seinen Hausdächern und Straßenschluchten verschwand.

Andreas hörte das Blut durch seinen Kopf rauschen und konnte kaum mehr einen klaren Gedanken fassen. Er nahm eine Schachtel Marlboro aus dem Handschuhfach und streckte sie der Referendarin stumm hin.

»Nein danke, habe aufgehört«, meinte Isabelle und spähte auf die Rückbank. »Toller Fotoapparat, gehört der dir?«

»Ach die, äh, ja, ein Erbstück meines Vaters.« Die Kamera! Wie hatte er sie bloß dort liegenlassen können! »Und, schon irgendwelche Pläne für die großen Ferien?«, lenkte Andreas ab und steckte sich schnell eine Zigarette zwischen die Lippen. Isabelle schüttelte den Kopf.

»Nichts Besonderes. Freundinnen von mir sind runter nach Spanien gefahren, aber bei meinem Referendargehalt kann ich da leider nicht mithalten. Ich schwing mich aufs Rad und fahre ein paar Tage an die Mecklenburgische Seenplatte.«

Wortlos nickte Andreas. Demnach würde sie also niemand vermissen …

»Und du, was hast du jetzt nach dem Abi so vor?«, gab sie die Frage zurück.

Andreas zuckte die Achseln.

»Keine Ahnung, erst mal irgendwie klarkommen, schätze ich.« Er zündete die Zigarette an und ließ das Feuerzeug wieder in seiner Hosentasche verschwinden. »Hauptsache, erst mal abhauen, ganz egal wohin, bloß weg hier.«

»Hört sich geheimnisvoll an, so als hättest du was zu verbergen.« Sie ließ die Feststellung wie eine Frage klingen.

»Hat nicht jeder von uns was zu verbergen?«, entgegnete Andreas mit der Zigarette im Mundwinkel.

Er bekam ein verunsichertes Lächeln und ein knappes »Ja, kann schon sein« zur Antwort, und Andreas bemerkte, wie Isabelle nervös ihre Hände zu kneten begann. Er blies den Rauch aus dem halb geöffneten Fenster und fragte: »Willst du darüber reden? Man sagt mir nach, ich sei ein guter Zuhörer.«

Isabelle dachte nach.

»Du zuerst«, grinste sie dann.

»Vergiss es!«, lachte Andreas.

Im nächsten Moment schob Isabelle ihre Hüfte vor und kramte ein Zweimarkstück aus ihrer Hosentasche.

»Kopf oder Zahl?«

Er betrachtete die Münze.

»Kopf.«

Sie warf das Geldstück in die Luft und fing es mit ihrem Handrücken wieder auf.

»Zahl«, lächelte sie mit einem zufriedenen Blick auf das Zweimarkstück. »Also, du fängst an.«

Andreas sank im Sitz zurück und holte tief Luft.

»Tja, wo soll ich da anfangen …« Er schnippte die Zigarettenasche aus dem Fenster und starrte eine Weile nachdenklich in den Wald, der sich zusehends verdunkelte. »Alles fing mit einem Päckchen an, das ich für meinen Vater entgegengenommen hatte«, begann er schließlich. »Als ich die kitschige pinkfarbene Lackschleife mit dem Adressaufkleber eines Dessous-Ladens sah, war mir sofort klar, dass dieses verdammte Päckchen keinesfalls für meine Mutter bestimmt war. Denn so viel«, er atmete den Rauch der Zigarette tief ein, »hatte ich damals mit meinen acht Jahren bereits kapiert: Die Ehe meiner Eltern war schon lange am Ende. Und ehrlich gesagt machte ich mir auch keine großen Hoffnungen, dass sich das noch jemals ändern würde.«

»Das tut mir leid«, murmelte Isabelle.

Andreas zog nervös an seiner Zigarette, ehe er weitererzählte.

»Mein Vater war ein hohes Tier bei ’ner größeren deutschen Bank. Irgendwann kam er dann immer später nach Hause …« Er schnalzte mit der Zunge. »Und dann kam dieses Päckchen zu uns nach Hause. Es ließ mir keine Ruhe – ich musste einfach wissen, was da drin war. Und als meine werte Frau Mama am darauffolgenden Nachmittag bei Bekannten zum Tee war, habe ich mich im Bibliothekszimmer meines Vaters ein wenig umgesehen. Das Zimmer war, seit ich denken konnte, tabu für mich, und gerade deshalb war mir klar, dass ich das Päckchen – wenn überhaupt – nur dort finden würde. Außerdem wusste ich, wo mein Vater den Schlüssel zu seinem Schreibtisch aufbewahrte.« Mit einem verächtlichen Lacher drückte Andreas seine heruntergebrannte Zigarette im Aschenbecher aus. »Scheiße, ich kam mir vor wie ein verdammter Einbrecher. In der untersten Schublade bin ich dann tatsächlich fündig geworden. Ich habe noch überlegt, wie ich es am geschicktesten auspacken sollte, ohne das Papier zu zerreißen, als ich plötzlich jemanden zur Wohnungstür reinkommen hörte … Ich wäre fast gestorben vor Angst, meine Eltern waren nämlich ganz und gar nicht zimperlich, wenn es um Bestrafungen ging. Also habe ich das Päckchen ruck, zuck zurück in die Schublade geworfen. Insgeheim hatte ich trotzdem gehofft, das an der Tür wäre nur Rosita, mein Kindermädchen. Und irgendwie dachte ich wohl, sie hätte sich vielleicht im Wochentag geirrt oder mal wieder ihren freien Tag verwechselt. Aber es war nicht Rosita.« Andreas senkte den Blick auf seine im Schoß gefalteten Hände und sah wieder auf. »Es war mein Vater. Ich hörte, wie er lachte, und ich hatte ihn schon seit Ewigkeiten nicht mehr lachen gehört. Aber dann war da noch eine zweite Stimme, und mir war sofort klar, dass er in Begleitung einer Frau war – und damit meine ich nicht meine Mutter. Ich bin in der Eile ins Wohnzimmer geflüchtet und habe mich unter der Couch versteckt. Von da aus hatte ich einen direkten Blick auf die offene Küche. Mir wurde ganz schlecht, als ich meinen Vater mit dieser Frau sah. Erst recht, als die angefangen hat, sich auszuziehen! Diese Schlampe hat meinen Vater total verrückt gemacht!« Sich schüttelnd, blickte Andreas hinaus. »Und dann hat er die dabei auch noch mit seiner neuen Super-8-Kamera gefilmt!«

»Und du lagst die ganze Zeit da und hast das alles mitbekommen?«, fragte Isabelle sichtlich entsetzt.

»Was hätte ich denn machen sollen? Ich konnte ja schlecht unter der Couch hervorkriechen und sagen: ›Hallo, hier bin ich und hab die ganze Zeit gespannt‹!«

»Wohl kaum …«, pflichtete Isabelle bei.

»Und auf einmal ging’s richtig zur Sache … Von der Couch aus konnte ich zum Schluss zwar nichts mehr sehen, aber was ich gehört habe, hat weiß Gott gereicht …«

»Und, bist du am Ende aufgeflogen?«, fragte Isabelle.

»Nein, das nicht – aber meine Mutter hat sie erwischt.«

»Oha …«

»Ich hatte schon gehört, wie sie auf ihren Absätzen über das Parkett im Flur gestakst kam.« Er schüttelte den Kopf. »Mann, Mann, ich kann dir sagen … Ich hatte meinen Vater noch nie so panisch gesehen. Er wollte, dass seine Tussi ins Wohnzimmer verschwindet und ja still ist, bis meine Mutter im Bad war. Aber die Schlampe hat sich geweigert – ts, das muss man sich mal vorstellen! Hat doch echt geglaubt, nur weil er sie fickt, hätte sie irgendwelche Ansprüche!« Andreas sah Isabelle Zustimmung heischend an, doch die Referendarin rang sich nur ein knappes Nicken ab.

»Plötzlich ist die Schlampe vollkommen ausgerastet und hat gedroht, meiner Mutter alles zu sagen!«

»Und dann?«

»Keine Ahnung, ich hab sie ja nicht mehr sehen können, hab bloß noch gehört, wie das Küchenfenster auf- und zugeschlagen wurde. Und dann ist mein Vater plötzlich blutüberströmt auf die Marmorfliesen gefallen! Ich hab mir den Mund zuhalten müssen, um nicht zu schreien!«

Fassungslos starrte Isabelle ihn an.

»Die Drecksschlampe hatte ihn erstochen! Direkt vor meinen Augen!« Andreas’ Mund fühlte sich wie ausgetrocknet an, als er für einen Moment die milchigen Augen seines Vaters vor sich sah – schmerzverzerrt, kalt, leblos. Ein Blick, der Andreas bis in alle Ewigkeiten verfolgen sollte.

Isabelle traute sich kaum mehr zu atmen.

»Und … und was ist dann passiert?«

»Plötzlich stand meine Mutter in der Tür.« Andreas schluckte, und ihm war, als schlinge er Rasierklingen hinunter. »O Mann, die hat vielleicht geschrien, als sie gesehen hat, was los war. Dann ist sie der Schlampe hinterhergerannt …«

»… und hat sie gekriegt?«, fragte Isabelle.

»Nein, verdammt!« Er schlug mit der Faust aufs Lenkrad. »Sie hatte diese Nutte im Wohnzimmer schon fast eingeholt, da ist sie gestolpert, und ich habe nur noch gesehen, wie sie mit dem Hinterkopf auf den Glastisch gestürzt ist …«, flüsterte er kopfschüttelnd. »Der dumpfe Aufprall ihres Schädels …«

Inzwischen war jegliche Farbe aus Isabelles Gesicht gewichen.

»War … war sie etwa auch …?«

Andreas nickte nur. Seine Miene zeugte von abgrundtiefer Traurigkeit. Und von unbändigem Hass.

Die Referendarin hielt sich die Hände vor den Bauch, als hätte sie Krämpfe.

»Tut mir leid, ich hätte dir das nicht erzählen sollen«, beteuerte Andreas.

»Nein, schon gut«, stammelte sie und wischte sich mit dem Ärmel ihres Sweatshirts eine Träne von der Wange. »Und … was hast du dann gemacht?«

»Nichts.«

»Wie, nichts?«

»Gar nichts. Ich habe mir vor Angst in die Hose gemacht und mich nicht mehr unter der Couch hervorgetraut.« Er legte eine kurze Atempause ein. »Fast drei Tage lang.«

Entsetzt richtete Isabelle sich auf und konnte kaum glauben, was sie da hörte.

»Du hast drei Tage unter dieser Couch gelegen?«

Wieder ein schwerfälliges Kopfnicken.

»Ich war vollkommen absorbiert, als wäre alles nur ’n Scheißfilm … Irgendwann kam dann Rosita zum Dienst. Sie war es auch, die die Polizei alarmiert hat.« Sein Unterkiefer zuckte, als er hinzufügte: »Bevor die Bullen kamen, habe ich mir schnell noch das Messer geschnappt.«

»Das Messer? Wozu?«

»Es lag der Couch am nächsten … quasi direkt vor meiner Nase … ich habe die ganze Zeit draufgestarrt …« Und nach längerem Schweigen fügte er mit knirschenden Zähnen hinzu: »Die Mörderin meiner Eltern ist übrigens nie gefasst worden.«

Nachdenklich sah Isabelle auf.

»Was, wenn die Tat genau deshalb niemals aufgeklärt werden konnte?«

»Ich versteh’ nicht.«

»Na, weil du die Tatwaffe entwendet hast.«

Andreas starrte durch sie hindurch. Daran hatte er nie gedacht, dennoch machte es ihn unsagbar wütend, dass sich ausgerechnet Isabelle Kempitz diese Bemerkung erlaubte. »Halt’s Maul!«, entfuhr es ihm plötzlich.

Erschrocken wich sie zurück. Und mit der Hand am Türgriff zischte sie:

»Ich glaube, ich gehe jetzt besser.«

»Nein, tut mir leid«, raunte Andreas. »Es ist nur …« Isabelle legte den Kopf schräg und musterte ihn.

»Okay, schon gut«, flüsterte sie. »War sicher alles furchtbar schwer für dich«, schob sie verständnisvoll hinterher, während ihre Hand weiterhin am Türgriff ruhte.

Noch wusste sie nichts von der Kindersicherung …

»Nach der ganzen Sache bin ich bei Rosita aufgewachsen und habe mir damals geschworen, den Tod meiner Eltern zu rächen und die Schlampe zur Strecke zu bringen«, setzte er kopfnickend fort. »Noch Jahre später hatte ich kaum was anderes im Sinn«, gestand er, obgleich das reichlich untertrieben war.

»Wirklich?«, stammelte Isabelle.

»Leider kam ich zu spät.« Er rieb sich schnaufend den Nacken. »Als ich sie endlich ausfindig gemacht hatte, hat mir an ihrer Haustür so ’n schrulliger älterer Typ gesteckt, dass sie längst verstorben sei.«

»Woran ist sie gestorben?«, hakte Isabelle skeptisch nach.

»Ist in ’nem verdammten Hotel-Pool ersoffen!« Er brüllte die Worte förmlich heraus. »Das muss man sich mal vorstellen! Da läuft diese Mörderin jahrelang frei herum, amüsiert sich auf Partys, kippt sich ordentlich einen hinter die Binde und ersäuft dann in ’nem todschicken Dachpool – also bitte, einen glamouröseren Abgang kann man sich doch gar nicht wünschen!«

»Und woher weißt du das alles so genau?«, fragte Isabelle nach.

»Aus … der Zeitung«, gab Andreas vor. Er pfiff durch die Zähne und schüttelte den Kopf. »Und wie sind dagegen meine Eltern gestorben? Hä? Wie Vieh hat diese Drecksschlampe sie abgeschlachtet!« Mit Tränen in den Augen fuchtelte er in der Luft herum. »Wie Vieh!!! Das ist alles so unfair!«

Isabelle wagte den Versuch einer flüchtigen Umarmung, doch Andreas saß stocksteif da. Es war das erste Mal, dass er sich jemandem offenbart hatte, und nachdem er sich wieder etwas gefangen hatte, fragte er sich, weshalb er ausgerechnet Isabelle Kempitz das alles erzählt hatte.

Doch noch ehe sie ihre Umarmung löste, war die Antwort zum Greifen nah: Zum einen war Isabelle der einzige Mensch, der ihm jemals zugehört hatte – und es tat gut, sich den Schmerz von der Seele zu reden –, zum anderen war ihm von vornherein klar gewesen, dass sie sein kleines Geheimnis niemandem verraten würde.

Schon aus dem einfachen Grund, da sie sein Auto nie wieder lebendig verlassen würde.

Abwesend spielte er mit dem Totenkopfanhänger, der am Zündschlüssel baumelte.

»Irgendwann habe ich dann angefangen, Frauen nachzustellen, die dieser Schlampe ähnelten«, fuhr er schließlich fort. »Mir war das erst gar nicht so klar«, sagte er, über sich selbst den Kopf schüttelnd. »Anfangs taten mir die Frauen auch irgendwie leid, im Grunde konnten die ja nichts dafür.«

Isabelle wich zurück, die Augen vor Angst geweitet.

Ein seltsames Lächeln spielte auf Andreas’ Lippen, als er seine Baseballkappe abnahm, sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn wischte und sie wieder aufsetzte. »Es war wie auf ’nem verfluchten Trip – ich hab in den Fotzen nur noch die Mörderin meiner Eltern gesehen! Die hatten den Tod verdammt noch mal verdient!«

Isabelles Gesicht war totenblass. Ihre Unterlippe zitterte, während ihre Finger beinahe unmerklich weiter an der Beifahrertür rüttelten.

»Die Mühe kannst du dir sparen …«, raunte Andreas und blickte sie mit unbewegter Miene an. »Kindersicherung.«

Er griff ins Türfach und förderte ein etwa dreißig Zentimeter langes Messer zutage. Ganz sanft fuhr er mit dem Zeigefinger über den Rücken der Klinge, als wäre sie Teil seines eigenen Fleisch und Bluts.

»HILFEEE! Nein!«, schrie Isabelle und hämmerte mit den Fäusten verzweifelt gegen die Scheibe. »HÖRT MICH DENN KEINER?! HIIIILFE!«

Andreas saß seelenruhig da, wohl wissend, dass die Referendarin hier oben auf dem Plateau, umgeben von Wald, niemand hören würde, ganz gleich, wie laut sie auch schrie.

Und während sich in den nachfolgenden Minuten jener immer gleiche Film vor Andreas’ Augen abspielte und er tat, was er tun musste, spritzte ihm das Blut nur so ins Gesicht. Und als er Momente später mit ansah, wie Isabelle, die Finger verzweifelt auf die offene Halsschlagader gedrückt, mit dem Tod rang, wurde ihm einmal mehr bewusst, dass er immer weiter töten würde. Und die Jagdsaison hatte gerade erst begonnen.

***

Rügen. Am frühen Abend des 25. Mai …

Um kurz nach fünf saß Lara mit einer Zigarette in der Hand vor dem Fernseher und verfolgte gebannt die Nachrichten. Sylvia Hausmann hatte sie kurz zuvor darüber informiert, dass der Mörder von Barbara Linz gefasst worden war, dennoch war die überraschende Aufklärung der Tat für Lara aus heiterem Himmel gekommen. Sie stellte den Fernseher lauter.

»Hier ist Wenka Blomberg vom Kanal Neun. Wir berichten heute live aus Bergen, wo der Ehemann von Barbara Linz im Verhör durch einen Berliner Kriminalbeamten ein Geständnis abgelegt hat und nun dem Haftrichter vorgeführt werden soll«, sprach ausgerechnet jene Reporterin, der Lara ihren unfreiwilligen Fernsehauftritt nach dem Derby zu verdanken hatte, mit leuchtend roten Lippen in die Kamera. »Die Bewohner Rügens sind in hellerAufregung, denn nie zuvor hat es hier ein solch grauenhaftes Verbrechen gegeben. Der Angeklagte muss jeden Augenblick vor dem Gerichtsgebäude eintreffen.« Dann schwenkte die Kamera auf den Polizeichef von Rügen, der soeben vorgefahren war und in diesem Moment aus seinem Opel Astra stieg.

»Herr Petzold, es gibt Gerüchte, dass sowohl der Tathergang als auch die Tatwaffe auf einen berüchtigten Berliner Serienmörder hindeuten, der bereits mehr als ein Dutzend Frauen bestialisch ermordet hat. Für wie wahrscheinlich halten Sie es, dass der Angeklagte Harald Linz auch mit diesen Morden in Verbindung steht?«, fragte Blomberg und streckte ihm das Mikrofon entgegen.

Petzold richtete seinen Blick in die Kamera und straffte sich.

»Das halte ich für ausgemachten Schwachsinn. Ich kann Ihnen dazu sagen, dass die Obduktion von Barbara Linz ergeben hat, dass es sich bei der Tatwaffe um ein handelsübliches Jagdmesser handelt und die Messerklinge in keiner Weise mit der Klinge des –«

»SIND SIE WAHNSINNIG, HIER DEN STAND UNSERER LAUFENDEN ERMITTLUNGEN AUSZUPLAUDERN?« Urplötzlich war Magnus Kern in der Menge aufgetaucht, um Petzold aus dem Bild zu zerren.

»Sie würden wohl noch Ihre eigene Großmutter verkaufen, um ins Fernsehen zu kommen, was?«

Jetzt war auch Sylvia Hausmann zur Stelle, die sich der Reporterin zuwandte.

»Sobald es etwas Neues gibt, werden Sie das früh genug erfahren – und jetzt lassen Sie uns bitte durch!«

Im nächsten Moment sah Lara, wie Harald Linz in Handschellen von zwei Beamten aus einem Streifenwagen zum Gerichtsgebäude geleitet wurde. Die Polizisten hatten alle Mühe, ihn von der aufgebrachten Meute an Reportern und Schaulustigen, die ihn binnen Sekunden wie Schmeißfliegen umkreisten, abzuschotten. Darunter auch Freerk Gruber, der sich durch die Menge nach vorne drängte.

»MÖRDER!«, brüllte er und spuckte Linz vor laufender Kamera ins Gesicht. »In der Hölle sollst du schmoren! Hattest so eine wie die Barbara doch gar nicht verdient!«

Harald Linz blieb eine Sekunde lang stehen.

»Aber du, ja? Oder glaubst du, ich weiß nix davon, dass sie für dich die Beine breit gemacht hat!«

Lara sah, wie er von den Sicherheitsbeamten in die Tür des roten Backsteingebäudes gezerrt wurde. Obwohl sie Harald Linz nie sonderlich gemocht hatte, hätte sie es im Traum nicht für möglich gehalten, dass er zu solch einer Tat fähig sein würde.

Und einmal mehr wurde ihr bewusst, wie leicht man sich in einem Menschen täuschen konnte. Gleichwohl war eine tonnenschwere Last von ihr abgefallen, da die Tat aufgeklärt worden war, ohne dass sich ihre schlimmsten Befürchtungen bewahrheitet hatten.

Lara schaltete den Fernseher ab und gab dem beharrlichen Klingeln des Telefons im Flur nach.

»Burlacher Hof, Wöhler am Apparat.«

Am anderen Ende der Leitung meldete sich niemand.

»Hallo? Wer ist denn da?«

Wieder kam keine Antwort, doch ein leises Schnaufen verriet, dass jemand in der Leitung war. Als der Anrufer sich Augenblicke später immer noch nicht zu erkennen gab, ließ Lara das Telefon irritiert zurück auf die Station sinken. Als es erneut klingelte, fuhr Lara panisch zusammen und starrte das Telefon an, als säße eine giftige Spinne vor ihr. Nach einigem Zögern ging sie ran. Zu ihrer Erleichterung meldete sich Magnus Kern.

»Hallo, Herr Kern, Ihre Kollegin hat mich bereits informiert, ich bin so froh, dass …« Doch Lara sollte nicht mehr dazu kommen, den Satz zu beenden.

»Ich verlasse soeben das Amtsgericht und muss Sie bitten, umgehend zu einer Gegenüberstellung auf das Revier in Sassnitz zu kommen.«

Sein Tonfall machte Lara Angst.

»Es gibt Neuigkeiten. Zivilfahnder der Rügener Polizei haben einen Mann festgenommen, auf den die Beschreibung des Anhalters exakt zu passen scheint«, fuhr Kern fort, und Lara hörte, dass er außer Atem war. »Und seine DNA stimmt zweifellos mit dem Blut an der RedSox-Kappe aus dem Schuppen überein.«

Lara spürte, wie sich ihr plötzlich die Nackenhaare aufstellten und sich ihre verfrühte Vorfreude in Luft auflöste.

Es war noch lange nicht vorbei.

***

Als Lara ihren Saab in der Bahnhofstraße abstellte, war sie bereits spät dran. Mit einem flauen Gefühl im Magen betrat sie zügig das Revier. Sie hatte keinen Blick für Bernd Petzold und seine Kollegen, die ihr aus den offenen Bürotüren argwöhnisch hinterherstarrten, lief schnurstracks zum Besprechungszimmer und trat ohne anzuklopfen ein.

Sylvia Hausmann und Magnus Kern, offenbar in ein angeregtes Gespräch vertieft, verstummten abrupt.

»Entschuldigung«, hüstelte Lara und zog die Tür wieder zu.

»Nein, nein – kommen Sie rein!«, rief Kern und kam ihr entgegen. »Danke, dass Sie gekommen sind.« Er schloss die Tür zum Besprechungszimmer hinter ihr und kam gleich zur Sache: »Bei dem Mann handelt es sich um einen gewissen Jannik Kruse. Sagt Ihnen der Name etwas?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, noch nie von ihm gehört.«

Kern musterte sie.

»Der Mann hat sich in einer Ruine im Koloss von Prora versteckt. Es ist so, dass beim Durchsuchen seiner Sachen ein Zugticket sichergestellt wurde, das an dem Tag abgestempelt wurde, an dem Sie Ihren Mann zum Hafen gefahren haben.« Er legte den Kopf schräg. »Dreimal dürfen Sie raten, wo der Bursche losgefahren ist.«

Laras Herz schlug schneller.

»In Berlin?«

Der Kommissar nickte.

Sich räuspernd erhob sich Sylvia Hausmann hinter dem Konferenztisch und kam mit angespannter Miene auf Lara zu.

»Können wir?«

Lara klemmte sich eine Haarsträhne hinters Ohr.

»Natürlich …« Sie folgte den Polizisten in einen Raum am Ende des Flurs. Eine Wand aus Monitoren. Auf der schmalen Ablage davor befanden sich ein Steuerpult und ein Mikrofon. Kaum hatten sie auf den unbequemen Metallstühlen Platz genommen, schaltete Kern mit einer Fernbedienung die Monitore ein, die mit einem kurzen Flackern angingen.

Sie zeigten unterschiedliche Perspektiven des Vernehmungsraums, in dem ein älterer Beamter mit Schnauzbart einen dunkelhaarigen Mann in die Mangel nahm, der ihm in Handschellen und zerrissenen Jeans breitbeinig gegenübersaß.

»Bisher war aus diesem Kerl noch nicht viel rauszukriegen, aber das wird sich hoffentlich bald ändern«, erklärte Kern.

Lara schluckte und starrte weiter auf die Bildschirme.

»Ja, er ist es. Das ist der Anhalter, den ich neulich mitgenommen habe.«

Die Kommissare warfen sich Blicke zu.

»Sind Sie sicher?«, fragte Hausmann von der Seite.

Lara hatte nicht den geringsten Zweifel, dennoch empfand sie nichts dabei – da war nichts als Leere in ihr, gerade so, als versperre die Anspannung jeglichen Zugang zu ihren Emotionen.

Lara erschrak, als Kern plötzlich den Ton zuschaltete.

»Scheiße, Mann, bloß weil ick ma in dem Scheißschuppen gepennt hab, meine Kappe da verloren hab und zufällig och aus Berlin komm, bin ick noch lange keen Irrer, der Weiber abmetzelt«, drang die Stimme des Mannes aus den Lautsprechern. Er kippelte nervös auf seinem Stuhl, war sich aber durchaus bewusst, dass sie ihn die ganze Zeit beobachteten. Schließlich sah er auf und schenkte einer der Kameras ein dreckiges Grinsen.

Magnus Kern schaltete den Ton wieder ab und stand von seinem Stuhl auf.

»Der Kerl lügt doch wie gedruckt!« Er schlug mit der Faust auf die Ablage, als es in der nächsten Sekunde an der Tür pochte.

Hausmann sah zu Kern und holte tief Luft.

»Herein.«

Es war Bernd Petzold, der mit hochrotem Kopf und einem Aktenordner unter dem Arm in der Tür stand.

»Na bravo, das haben die Herrschaften der Mordkommission ja gründlich vermasselt!«

Hausmann und Kern blickten ihn fragend an.

»Menschenskinder noch mal! Dieser Kerl, den Sie da drin seit Ewigkeiten vernehmen lassen, hat lange Zeit im Knast gesessen.«

»Na, so eine Überraschung …«, höhnte Kern.

»Ihren Sarkasmus können Sie sich sparen«, schnauzte Petzold und warf den Ordner auf die Ablage vor den Monitoren. »Das hier ist seine Polizeiakte, die ich nachträglich angefordert habe. Na, geht Ihnen allmählich ein Licht auf? Nein? Das sollte es aber!« Wütend klappte er den Ordner auf, nahm eine Reihe von Ausdrucken heraus und hielt sie ihnen mit ausgestrecktem Arm entgegen.

Hausmann und Kern tauschten verhaltene Blicke.

»Hier ist schwarz auf weiß dokumentiert, dass Jannik Kruse zum Zeitpunkt der letzten Morde wegen eines Überfalls auf eine Sparkasse im Bau saß«, dozierte Petzold selbstzufrieden.

Lara blickte ihn verstohlen an, ohne dass er es bemerkte.

»Er hat also ein mehr als wasserdichtes Alibi«, fuhr Petzold schnaufend fort. »Und hätten Sie beide Ihre Hausaufgaben gemacht, dann hätten wir uns den ganzen Zirkus hier sparen können!« Bevor er zurück in den Flur trat, drehte er sich im Türrahmen ein weiteres Mal mit verschränkten Armen um. »Gar nicht auszudenken, welche Schauermärchen die Presse Ihretwegen in den letzten Tagen über unsere schöne Insel verbreitet hat!« Die Tür knallte zu, und für eine Weile fiel kein Wort.

Sylvia Hausmann schaute mit hochgezogenen Augenbrauen zu Kern, der sich mit beiden Händen über den Hinterkopf fuhr und ebenso wenig erfreut dreinblickte.

»Ich schwör’s dir, ich hatte die Akte angefordert«, brachte er zu seiner Verteidigung hervor.

»Verdammt, Magnus! Wie konnte das passieren?!«

»Keine Ahnung, das muss irgendwie untergegangen sein – weißt ja, wie viel die in Berlin um die Ohren haben.« Seine Wangen glühten, als habe ihn jemand geohrfeigt. »Scheiße, der Russbach wird uns was erzählen …«

Hausmanns starrer Blick ruhte weiter auf ihm, wie der einer Raubkatze, die jeden Moment zum Sprung ansetzt.

»So ein Mist!«, brüllte sie und fegte mit einer Handbewegung den Aktenordner vom Tisch.

Erschrocken zuckte Lara zusammen, als der Ordner auf dem Boden aufschlug.

Im nächsten Moment sah sie die Kommissare abwechselnd an, als unverhofft ein Lächeln ihr Gesicht erstrahlen ließ. »Aber – das ist … ist doch wunderbar!«, brach es mit neugewonnenem Enthusiasmus aus ihr heraus. Sie richtete sich im Stuhl auf und fasste sich erleichtert ans Herz. »Wenn weder der Mord an Barbara Linz noch diese Baseballkappe in meinem Schuppen in irgendeiner Weise mit dem Trancheur in Verbindung stehen, dann bedeutet das ja, dass er nie hier gewesen ist und Sie beide völlig umsonst hergekommen sind!« Lara atmete innerlich auf und spürte, wie ihr vor Erleichterung die Tränen in die Augen schossen.

Sylvia Hausmann nickte ihr milde lächelnd zu.

»Ja, für Sie ist es vorbei, Frau Simons.«

Auf dem Flur kam ihnen wenig später Torben Landsberg mit heiterer Miene entgegen. Er hatte Emma und Hendrik im Schlepptau.

»Ich habe es gerade von Petzold gehört!«, sagte er zu Lara. Ein Leuchten stand in seinen Augen. »Na, siehst du, ich hab doch gesagt, es wird alles gut.«

Lara fiel ihrem alten Freund in die Arme.

»Du hast ja keine Ahnung, wie lange ich gehofft habe, dass du das irgendwann sagen würdest …«

Plötzlich spürte sie, wie Emma nach ihrer Hand griff. Auch das Mädchen wirkte unendlich erleichtert. Obwohl Lara bemüht war, sich ihre ständige Angst nicht anmerken zu lassen und ihre Tochter von allem fernzuhalten, schien Emma stets einen siebten Sinn dafür haben, wenn sie etwas vor ihr verbarg.

»Dann darf ich jetzt endlich im Polizeiwagen mitfahren?«, rief Hendrik, hopste aufgedreht durch den Flur und klammerte sich wie ein kleiner Affe an das Bein von Magnus Kern.

»Hendrik«, ermahnte ihn Lara, »du sollst doch die Leute nicht immer so –«

»Nein, nein, lassen Sie ihn ruhig«, unterbrach Kern, der den Jungen ins Herz geschlossen zu haben schien. »Er hat ja recht, versprochen ist versprochen. Machen Sie sich keine Sorgen, bevor es dunkel wird, ist der Junge wieder zu Hause.« Er heftete Hendrik seine Polizeimarke ans T-Shirt und schien zum ersten Mal zu lächeln.

»Abmarsch, Kollege – Einsatz rund um die Insel!«

»Und die Vögel, schauen wir uns die auch an? Du hast gesagt, du kennst jede Vogelart beim Namen!«

»Das stimmt wirklich«, lachte Hausmann. »Er ist ein echter Experte.«

Kern nickte geschmeichelt. »Mein Vater war Ornithologe, und manchmal hat er die Vögel sogar ausgestopft.«

»Und was ist dein Lieblingsvogel?«

Kern überlegte.

»Ich schätze, der Eisvogel – los, komm, mit etwas Glück sehen wir ja einen.« Und zu Emma sagte er: »Haben wir denn weibliche Verstärkung dabei?«

Doch Emma schüttelte den Kopf und sah mit glänzenden Augen zu Lara, die genau wusste, was dieser Blick zu bedeuten hatte.

»Na komm, ich fahr dich zum Reitstall«, sagte Lara und nahm Emma bei der Hand. Sie hatten das Revier noch nicht lange verlassen, da schlug ihr Blackberry in ihrer Handtasche Alarm. Sie blieb kurz stehen, um die SMS zu lesen.

>>Bin bald zurück. Ich liebe dich, Frank<<.

***

Berlin-Kreuzberg. Am Morgen des darauffolgenden Tages …

Ein säuerlicher Gestank wie von Taubendreck und ätzenden Chemikalien hing im Flur, als die beiden Gas-Wasser-Installateure vor der Tür stehen blieben, unter der eine trübe Flüssigkeit hindurchsickerte.

»Au Scheiße«, brummelte Tominsky, ein Glatzkopf älteren Semesters, und klopfte pro forma an die Tür des alten Industrielofts. »Hallo? Jemand zu Hause?«

Als keine Antwort kam, griff Zoran in die Brusttasche seines Blaumanns, zog einen feinen Metallhaken mit Picknadel heraus, um sich Zutritt zu verschaffen. Die Tür sprang Augenblicke später mit einem Knarren auf.

Dahinter lag ein düsterer Raum, der einer überdimensionalen Dunkelkammer glich. Die Jalousien waren halb heruntergerissen, die Fensterscheiben mit vergilbtem Zeitungspapier und seltsamen Kinderzeichnungen abgeklebt. Rötliche Lampen flackerten über versifften Becken mit abgestandener, schlieriger Fixierflüssigkeit und tauchten den Raum in ein schummriges Licht. Von der hohen Decke baumelten unzählige verstaubte Negativfilme wie gespenstische Lianen.

»Wo zum Henker sind wir hier gelandet«, stieß Tominsky keuchend aus und stapfte mit seinen Gummistiefeln über die leeren Filmdosen, die im trüben Wasser trieben. »Na los, Zoran – steh nich so rum, sieh zu, dass du den Haupthahn abdrehst, bevor dit janze Gebäude unter Wasser steht.«

Aber Zoran bewegte sich nicht von der Stelle.

»Scheiße, Mann, und ich dachte, ich sei pervers …« Er deutete mit dem Kopf zu einer lebensgroßen aufblasbaren Gummipuppe, die mit einem Halsband, Handschellen und Beineisen an der Wand befestigt war. Sie trug eine hellbraune Perücke.

Tominsky näherte sich einem Hinterzimmer, aus dem das verdächtige Brummen von Schmeißfliegen drang.

»Zieh dir das rein!«, rief er und blieb wie vom Donner gerührt am Ende der Wand stehen.

Zoran verzog das Gesicht.

»Sieht aus wie Blut. Scheiße, ist das abartig.«

Tominsky rümpfte die Nase.

»Moment ma, dit sin Namen, Frauennamen.«

Zorans Miene verdüsterte sich.

»Zum Teufel, los, Tominsky! Nix wie weg hier – mit so ’ner Scheiße will ich nix zu tun haben!«

Zwanzig Minuten nachdem Tominskys Anruf bei der Notrufzentrale eingegangen war, traf Gregor Russbach mit zwei seiner besten Männer auf dem Industriegelände am Maybach-Ufer ein.

Die Einsatzkräfte des SEK waren bereits in den zweiten Hinterhof vorgedrungen. Und während in der Nachbarschaft einige türkische Händler ihre Obst- und Gemüsestände aufbauten, hasteten sechzehn Paar Kampfstiefel das Treppenhaus der heruntergekommenen Industriebaracke hinauf. Die Beamten positionierten sich vor der Eingangstür im sechsten Stock, dann stürmten sie auf Kommando hinein. Verschwanden schnellen Schritts im Innern des rot flackernden Lofts.

»Hey, Russbach! Das hier sollten Sie sich ansehen«, drang es aus einem Hinterzimmer, als Gregor Russbach das Loft erreicht hatte. Das Wasser sickerte ihm in die ausgelatschten Lederschuhe, als er vor der Wand mit den Frauennamen kurz stehen blieb. Er hätte jeden einzelnen auswendig aufsagen können, kannte zu jedem das Gesicht.

Bis heute war es ihm ein Rätsel, weshalb es ihm und seinem Team in all den Jahren nicht gelungen war, dieses Schwein, das für diese grauenhaften Morde verantwortlich war, zu fassen. Es dauerte eine ganze Weile, ehe er es schaffte, den Blick von der blutigen Schrift zu lösen.

Er zog ein Paar Untersuchungshandschuhe aus seiner Jacketttasche und marschierte auf das Hinterzimmer zu. Doch schon nach wenigen Schritten blieb er schockiert in der offenen Tür stehen.

Was zum Teufel …

Mit einem mulmigen Gefühl trat Russbach über jene Türschwelle, an der die Dunkelkammer zu einer regelrechten Folterkammer wurde.

Die Schwelle des Todes.

»Ich … brauche hier bitte einen Moment für mich«, erklärte Russbach und schickte seine Leute raus. Ganz allein im Raum, ließ er den Anblick, der sich ihm bot, auf sich wirken.

Inmitten des Raums stand eine klapprige Pritsche. Einige Gurte an jeder Seite sowie Hand- und Fußfesseln, um die Opfer an der Flucht zu hindern und ihnen jeglichen Bewegungsspielraum während der Folter zu versagen. An der Wand dahinter lehnte ein Kamerastativ.

»N U T T E N« stand an der Wand. Die Farbe der Buchstaben waren in feinziselierten Bahnen hinabgeronnen und von dem gleichen bräunlichen Rot wie die Blutkrusten auf der Pritsche, über der brummende Fliegen kreisten.

Gregor Russbach spürte, wie ihn ein Schauer überlief, während ihm die Schreie der Frauen, die hier gefoltert worden waren, durch den Kopf geisterten. Ihre vergeblichen Hilferufe. Ihr Winseln um Gnade. Russbach kniff die Augen zusammen.

»Du gottverdammter Bastard …«, brummte er vor sich hin, »… dieses Mal kriegen wir dich. Wir sind in dein Reich eingedrungen, in eine Schatzkammer, bis oben hin voll mit Beweisen.«

»Scheiße noch mal«, hörte er plötzlich jemanden hinter sich ächzen. »Wie seid ihr Jungs denn auf diese gottverdammte Gruft hier gestoßen?« Die Stimme gehörte Claudius Killing, dem Schneemann, der mit seinem Team der Spurensicherung soeben eingetroffen war. »Eine Immobilienannonce war das sicher nicht …«

Russbach zog die Stirn kraus.

»Nein, nicht ganz.« Er wandte sich zu seinem Kollegen um, dessen Overall das rötliche Licht reflektierte und ihn wie einen Astronauten aussehen ließ. »War ein Notruf von einem Klempner. Eine Etage tiefer hat eine Jazzgruppe ihren Proberaum. Und jemand von denen hat ihn gerufen, weil Wasser von der Decke getropft ist und weder der Hausmeister noch der Vermieter zu erreichen waren.«

»Wusste gar nicht, dass ihr Jungs vom Morddezernat euch jetzt schon um Wasserschäden kümmert«, feixte der Schneemann, »aber wenn bei mir demnächst die Abflüsse gereinigt werden müssen, gebe ich gerne Bescheid.«

»Ich lach später drüber«, brummte Russbach und wandte sich mit ernster Miene einer Wäscheleine zu, die quer durch den hinteren Teils des Raums gespannt war und an der zahlreiche Schwarzweißabzüge aufgehängt waren.

Russbach verengte seine Augen zu schmalen Schlitzen. Was er da vor sich sah, waren Schnappschüsse, wie man sie von Paparazzi kennt. Nur waren darauf keine Prominenten zu sehen. Die mit den Jahren teils stark verblichenen Bilder zeigten die getöteten Frauen.

»Er ist seinen Opfern auf Schritt und Tritt gefolgt und hat ihre Gewohnheiten genaustens studiert«, sagte er mehr zu sich selbst. Er ließ seine Augen weiter über die Abzüge wandern, auf denen neben der Krankenschwester Franziska Hoffmann und der Prostituierten Irina Petrova auch die letzten Opfer zu sehen waren, deren Fotos sie der Presse aus strategischen Gründen bislang vorenthalten hatten.

Die Bilder zeigten die Frauen, die sich auf den ersten Blick zum Verwechseln ähnlich sahen, im Alltag. Beim Rausbringen des Hausmülls, beim Ausführen ihres Hundes, beim Leeren des Briefkastens, in der U-Bahn auf dem Weg zur Arbeit und so weiter und so weiter. Die Anzahl der Motive schien endlos. Und den sorglosen Mienen der Frauen war anzusehen, dass sie nicht die leiseste Ahnung hatten, beobachtet zu werden.

Russbach duckte sich unter den Fotografien hindurch und betrachtete die Bilder an der Leine dahinter. Sie zeigten die Opfer während der Folter. Der bloße Anblick raubte selbst dem hartgesottenen Leiter der Mordkommission den Atem.

Augen, in denen entsetzliche Angst stand. Weit aufgerissene Münder, die von einem qualvollen Todeskampf zeugten. Blutverschmierte Gliedmaßen. Gregor Russbach spürte, wie sich sein Magen immer weiter zusammenzog, als habe sich eine Schlinge um seine Gedärme gelegt. »Sieh einer an, dein Tranchiermesser hast du gleich mitfotografiert«, sagte er laut. »Scheinst mächtig stolz auf dein kleines Spielzeug zu sein.«

Dann verharrte sein Blick auf einem Foto, auf dem im Hintergrund ein Campingbus erkennbar war.

»Russi, sieh dir das an, hier geht’s noch weiter …«, rief der Schneemann. Mit der Schulter drückte er eine schmale Tür auf, deren Umrisse sich kaum merklich auf der Wand abgezeichnet hatten, und verschwand in der dahintergelegenen Kammer.

Vorsichtig folgte ihm Russbach und wäre dabei um ein Haar über einen im Wasser treibenden Stöckelschuh gestolpert. Ein penetranter Gestank von Urin, Kerzenwachs und Räucherstäbchen durchzog den beengten Raum.

Sieht ganz danach aus, als seien wir soeben im Herzstück dieser Hölle angelangt, dachte Russbach, als sein Blick auf einen mit kitschigen Plastikblumen und heruntergebrannten Kerzen dekorierten Tisch im hintersten Eck fiel.

»Scheint so, als hätten wir’s wohl doch mit einem Frauenhasser zu tun«, überlegte Kumiko Kobayashi, die soeben die Kammer betreten hatte. Die pummelige Asiatin war zuletzt bei einem spektakulären Fall, bei dem es um das Verschwinden einiger Kinder aus Berliner Tagesstätten ging, beteiligt gewesen und erst kürzlich vom LKA zur Mordkommission gewechselt.

»Ich glaube nicht, dass er Frauen grundsätzlich verabscheut«, gab Russbach zur Antwort und stellte das gerahmte Schwarzweißporträt, das aussah, als sei es zerrissen und wieder zusammengeklebt worden, wieder zurück auf den Tisch. »Ich denke, dass er nur diese eine hier verabscheut.« Das Gesicht, das ihn von dem Foto anlächelte, kam ihm nur allzu bekannt vor. Aber warum sie? Warum nur hat sich ausgerechnet diese Frau in dein krankes Hirn eingebrannt?

Kumiko Kobayashi trat dicht an Russbach heran.

»Ist das nicht diese Frau, die das Café hatte, wie hieß sie noch gleich?«

»Lara Simons«, meinte Russbach beunruhigt und fixierte mit versteinerter Miene das Foto.

***

Zur gleichen Zeit auf Rügen …

Der Regen war stärker geworden und prasselte auf die tiefschwarzen Regenschirme der Trauergäste, die rund um das Grab versammelt waren.

»Liebe Trauergemeinde, wir haben uns heute hier versammelt, um Abschied von Barbara Linz zu nehmen, die uns auf so grausame Art und Weise genommen wurde«, begann der Pfarrer mit seiner Predigt. »Gott wird abwischen alle Tränen, und der Tod wird nicht mehr sein, noch Leid noch Schmerz wird mehr sein. Es segne dich Gott, der Vater, der dich geschaffen hat nach seinem Bilde …« Lara hatte sich unter dem Schirm bei Torben eingehakt und starrte auf den Sarg von Barbara Linz. Es war das erste Mal, dass sie seit dem Tod ihrer Mutter zu einer Beerdigung gegangen war.

Damals war Lara sechs Jahre alt, und außer ihr waren lediglich noch der Pfarrer und ihr Vater anwesend gewesen, um ihrer Mutter die letzte Ehre zu erweisen. Es war das erste Mal, dass Lara ihren Vater hatte weinen sehen. Dabei hätte er schon vor dem tragischen Tod der Mutter allen Grund dazu gehabt.

Ein kühler Ostseewind pfiff Lara um die Ohren und brachte sie mit den Gedanken an das Grab von Barbara Linz zurück. Hier und da wurde ein Schniefen oder ein Schluchzen laut. Und während der Pfarrer mit seiner Rede fortfuhr, sah Lara kurz auf und ließ ihren Blick über die Trauernden schweifen.

»Der dreieinige Gott, der deinen Eingang gesegnet hat, segne deinen Ausgang in Ewigkeit. Wir legen dich nun in Gottes Erde. Asche zu Asche. Staub zu Staub. Und nun nehmet Abschied in Frieden.«

Lara nahm die Schippe, die ihr Torben gereicht hatte, und warf ein Häufchen Erde auf Linz’ Sarg. Wenngleich der Zeitpunkt denkbar unpassend war, drängten sich ihr die Fragen auf, ob und, falls ja, wie lange Frank sie schon mit Barbara Linz betrogen haben mochte? Und ob er es ihr je gesagt hätte, und was er für Barbara Linz empfunden hatte. War er deshalb noch nicht zurückgekehrt – aus Angst, seine Trauer würde ihn verraten? Lara wusste es nicht, doch all diese Gedanken lösten ein Stechen in ihrer Brust aus.

Obwohl sie in den letzten Tagen noch nicht die Ruhe gefunden hatte, sich darüber klarzuwerden, ob sie ihm die Affäre je verzeihen könnte, war Lara letzten Endes doch froh darüber, den Kriminalbeamten nichts davon erzählt und Frank nicht unnötig belastet zu haben. Auch Torben hatte kein Sterbenswörtchen darüber verloren. Und nicht zuletzt war er es gewesen, der sie überzeugt hatte, auf Linz’ Beerdigung zu gehen, um nicht noch mehr Gerede auf sich zu ziehen.

Sie folgten der Trauergesellschaft in einigem Abstand zum Gemeindehaus, als ihr Sylvia Hausmann vom Eingangstor des Friedhofs zuwinkte. »Ich wollte ohnehin aufbrechen«, seufzte Torben, der mit seinem VW-Bus noch ein paar Tage die Insel erkunden wollte. Obwohl er vor seiner Rückreise nach Berlin noch einmal im »Burlacher Hof« einkehren würde, fiel Lara es schon jetzt schwer, ihren alten Freund gehen zu lassen. Sie biss sich auf die Unterlippe und rang sich ein Lächeln ab, als sie Torben verabschiedete. Reiß dich zusammen, und fang jetzt bloß nicht an zu heulen.

Sie gingen an den Gräbern vorbei zum Parkplatz. Und während Torben mit seinem grünen Bulli davonbrauste, lief Lara auf die Kommissarin zu, die schon eine Weile dort gestanden haben musste, ohne dass sie es bemerkt hatte.

»Sie verlassen uns also auch?«, fragte Lara.

Hausmann lächelte unter ihrem Schirm.

»Tja, ich schätze, es wird Zeit, wieder zurück nach Berlin zu fahren. Meine Sachen habe ich schon im Wagen«, erklärte sie mit schrägem Kopfnicken zu ihrem Passat, der gleich neben Laras Saab am hinteren Ende des Parkplatzes stand. »Ich wollte mich nur noch von Ihnen verabschieden. Mein Kollege ist noch auf dem Revier, um den Bericht abzuschließen.«

»Ja, ich weiß, er hat sich vorhin schon verabschiedet«, meinte Lara und blickte die Kommissarin bewegt an.

»Vielen Dank, dass Sie beide nach Rügen gekommen sind, auch wenn es falscher Alarm war. Sie können sich nicht vorstellen, wie froh ich bin, dass endlich wieder Frieden in mein Leben einkehrt.« Und dann sagte sie nach kurzem Zögern: »Als es damals so aussah, als würde Emma die Messerattacke nicht überleben, da war ich mir ganz sicher: Wenn dein Kind stirbt, dann stirbst du mit ihm. Und als es vor ein paar Tagen so aussah, als hätte er uns wieder aufgespürt, da war es genau dieses Gefühl, das wieder in mir hochkam.«

Hausmann nickte nur und sah mit zusammengezogenen Augenbrauen über die zur Küste hin abfallenden Wälder und das dahinterliegende Meer, das in den Sonnenstrahlen, die die Wolkendecke vereinzelt durchbrachen, grünblau glitzerte.

»Sind Sie glücklich?«, fragte sie unvermittelt.

»Glücklich?« Lara lächelte. Eine aufkommende Brise blies ihr das in die Stirn gezupfte Haar aus dem Gesicht.

»Sie meinen, hier auf der Insel?«

»Auf der Insel, in Ihrem Leben, alles eben.«

Lara dachte einen Moment lang nach. Dann nickte sie.

»Ja, doch. Und Sie?«

»Ich?« Hausmann wirkte überrascht, als habe sie nicht mit einer Gegenfrage gerechnet. »Ach, wissen Sie …« Sie zog einen Mundwinkel hoch, den Blick jetzt wieder auf die Ostsee gerichtet. »Ich habe nie zu den Menschen gehört, die laut HIER gerufen haben, als das Glück verteilt wurde …«

»Darf ich fragen, ob Sie verheiratet sind?«

Die Kommissarin schüttelte den Kopf.

»Nein … nein, bin ich nicht.« Ein gequältes Lächeln. »Ich gehe wohl lieber auf Verbrecherjagd, anstatt meinem eigenen Glück nachzujagen. Berufskrankheit, schätze ich.« Und nach einem kurzen Schweigen sagte sie: »Tja, da reise ich jetzt ab und habe Ihren Lebensgefährten gar nicht kennengelernt.«

Lara nickte nur und beließ es dabei.

»Wie läuft es denn so?«, fragte Hausmann, »so von Frau zu Frau«.

Lara blickte sie an.

»Ich liebe ihn«, sagte sie und meinte es auch so, wenngleich der Gedanke an einen möglichen Vertrauensbruch noch immer schmerzte. »Haben Sie Kinder?«, versuchte sie von sich abzulenken.

Hausmann schüttelte den Kopf und schien um eine Antwort verlegen.

»Oh, entschuldigen Sie«, meinte Lara, »ich wollte nicht indiskret sein.«

»Nein, nein, schon in Ordnung«, beschwichtigte Hausmann und klatschte fröhlich in die Hände. »Dafür habe ich Katzen.«

Im nächsten Moment mussten beide lachen.

***

In Berlin …

»Was zum Henker ist das?« Gregor Russbach hielt eines der hellblauen Medikamentenfläschchen, die in dem Regal in der stickigen Kammer zuhauf einsortiert waren, in seinen behandschuhten Fingern.

Der Schneemann, gerade dabei, ein blutverkrustetes Haarbüschel zu inspizieren, das an dem von Kerzen umringten Schwarzweißporträt klebte, sah auf und nahm eines der Fläschchen aus dem Regal. »Perphenazin«, stieß er erstaunt hervor. »Ein Antipsychotikum, ziemlich hartes Zeug.«

Kumiko Kobayashi verscheuchte eine Schmeißfliege von ihrer Schulter.

»So wie der das Zeug gebunkert hat, scheint unser Freund mit seinem düsteren Doppelleben nicht besonders gut klarzukommen …«

»Wäre ja auch noch schöner«, ächzte Russbach und hob eine im Wasser treibende Fotografie auf, die einen kleinen Jungen auf dem Schoß seines Vaters zeigte. Vater und Sohn trugen Anzüge. Daneben die Mutter, eine korpulente Erscheinung, die Hand auf der Schulter des Vaters, die Lippen rot bemalt. Russbach steckte das Bild in eine Beweismitteltüte, die er in der Innentasche seines Jacketts verschwinden ließ. Dann sah er sich weiter um.

»Habt ihr den verdammten Vermieter inzwischen erreicht?«

»Ja, haben wir. Fehlanzeige«, seufzte Kobayashi, »wer auch immer dieses Loft hier gemietet hat, hat ihm die Miete stets pünktlich am Ersten des Monats in einem Umschlag mit kleinen Scheinen in den Briefkasten geworfen. Und das schon seit mehr als einem Jahrzehnt, wobei ihn der Vermieter kein einziges Mal zu Gesicht bekommen haben will.« Sie lachte kurz auf. »Allerdings müsste es schon mit dem Teufel zugehen, wenn die Spusis in diesem Loch nicht irgendwas finden würden, was uns weiterbringt, oder nicht?«

Russbach antwortete nicht sofort. Er stand jetzt am anderen Ende des Regals und hatte etwas entdeckt. Er winkte sie heran.

»Los, Kikki! Komm mal her!«

An der äußeren Regalwand hing ein zerfledderter Stadtplan von Berlin.

Kobayashi kniff die Augen zusammen.

»Sieh sich einer das an – der hat sämtliche Orte, an denen er die Leichname der Opfer abgelegt hat, rot umkringelt.«

Wütend schüttelte Russbach den Kopf. Es war, als dokumentiere diese Karte sein eigenes Versagen.

»Bleibt nur zu hoffen, dass keine weiteren Kringel hinzukommen …« Er wollte sich gerade abwenden, da hielt er plötzlich inne. »Moment mal, darunter hängt noch was anderes.« Seine Hand fuhr zum Stadtplan und hob die untere Ecke, die ein Eselsohr hatte, vorsichtig an. Dahinter kam eine weitere Karte zum Vorschein. Als er registrierte, um welche Karte es sich handelte, hatte Russbach das Gefühl, eine tickende Bombe vor sich zu haben, die jeden Moment explodieren konnte.

»Großer Gott, Hausmann und Kern haben sich geirrt – der Killer ist auf Rügen!«

***

Auf Rügen …

Eine Möwe flog kreischend über den Friedhof hinweg, als Lara und Sylvia Hausmann über den Parkplatz liefen. Als sie vor ihren Autos stehen blieben, zog Hausmann ihre Hand aus dem Trenchcoat und streckte sie Lara mit einem ermutigenden Lächeln entgegen. »Tja, dann …«

Lara presste die Lippen aufeinander und erwiderte den festen Händedruck der Polizistin, die sie ebenso schätzen gelernt hatte wie die Frau hinter der Dienstmarke.

Als Lara in ihren alten Saab stieg, war sie dennoch erleichtert, dass Hausmann abreiste und ihren Koffer voll schrecklicher Erinnerungen wieder mitnahm.

Die Kommissarin schloss ihren Schirm und warf ihn neben den Trolley und die Handtasche auf die Rückbank des Passats. Türen fielen zu, Motoren sprangen an, und wenig später fuhren Lara und Hausmann in entgegengesetzte Richtungen davon.

Tief vergraben in Sylvia Hausmanns Handtasche hatte das Handy, das sie auf dem Friedhof leise gestellt hatte, noch bis vor wenigen Augenblicken pausenlos vibriert.

Neun Anrufe. Alle von Gregor Russbach.

Alle sollten unbeachtet bleiben.

***

Am Nachmittag …

Wie so oft während der Woche herrschte auf dem Reiterhof nicht viel Betrieb. Lara lief durch die lichtdurchflutete Reithalle, nickte einem jungen Mann zu, der einen mächtigen Araberhengst zur Koppel hinausführte, und hielt weiter nach ihrer Tochter Ausschau.

Wie immer war Emma nach der Schule direkt zu ihrem Pferd gefahren, doch in der Halle war sie nirgends zu sehen.

Lara blickte sich immer wieder um, während sie an den leeren Tribünen vorbei zum Boxenstall ging. Der Geruch von Heu und Leder durchdrang die Stallungen, als sie im Vorbeilaufen den Hals nach den schnaubenden Pferden reckte.

»Emma? Bist du hier?« Plötzlich hörte sie die Tür zur Sattelkammer zuschlagen. Emma stand mit dem Rücken zu ihr in Reitkappe und Stiefeln am Ende der Boxenreihe, hielt das Zaumzeug unter dem Arm und schloss die Tür mehrfach ab.

Lara atmete auf.

»Da bist du ja!«

Emma hörte sie nicht, hatte wie so oft ihre iPod-Stöpsel in den Ohren. Lara lief auf sie zu, hielt aber vor der Box unverhofft inne, als sie Emmas braune Trakehnerstute seltsam röchelnd im Stroh liegen sah. Großer Gott!

Geschockt rannte Lara weiter zu Emma, die am anderen Ende des Reitstalls noch immer am Türschloss hantierte. Sie griff das Mädchen am Oberarm und zerrte es panisch herum, bevor sie plötzlich losließ.

»Vanessa! Entschuldigung, ich dachte, du … du seist …« Lara machte einen Schritt zurück, hob die Hände, um nicht die Balance zu verlieren, und starrte das Mädchen mit erschrockenen Augen an.

Vanessa Klausner, die hin und wieder zusammen mit Emma ausritt, nahm ihre Ohrstöpsel heraus.

»Was ist denn los, Frau Wöhler?«

»Hast du Emma gesehen?«, fragte Lara mit ansteigender Stimme.

Achselzuckend schüttelte Vanessa den Kopf.

»Nö, war sie denn heute überhaupt hier?«

Lara spürte, wie ihr die Angst den Rücken hinunterrieselte, während sie versuchte, gegen die aufsteigende Panikattacke anzukämpfen. Ganz ruhig bleiben, tief ein- und ausatmen – es gibt für alles eine Erklärung.

»Darf ich mal?« Sie schob Vanessa ein Stück weit beiseite, schloss mit zitternden Händen die Tür zur Sattelkammer auf und stürmte hinein. Ihr Herzschlag beschleunigte sich, als ihre Augen den muffigen Raum absuchten. Neben Turnierkisten und Pferdedecken entdeckte sie Emmas Reitstiefel. Sie war hier. Erst auf den zweiten Blick fiel Lara auf, dass die Tür zum Metallschrank, in dem Emma ihr Sattelzeug aufbewahrte, einen Spalt offen stand. Emma weiß, wie kostspielig eine Reitausrüstung ist, sie hätte ihren Schrank niemals offen stehen lassen!

Lara konnte ihr Herz in doppelter Geschwindigkeit schlagen hören, als sie auf den Spind zuging. Ruckartig riss sie die Schranktür auf, bevor sie wie von einem Peitschenhieb getroffen zusammenzuckte. Im Schrank hing Emmas grüner Seidenschal. Darunter stand eine Botschaft, deren Anblick Laras Herzschlag kurzzeitig aussetzen ließ.

»Ich krieg dich, Nutte! Und dieses Mal entkommst du mir nicht.«

Laras Gesicht war aschfahl, und sie hatte das Gefühl, in einen tiefen Abgrund zu stürzen, der sich soeben in ihrem Innern aufgetan hatte.

Und während ihr Gehirn noch immer zu verarbeiten versuchte, was in diesen Momenten vor sich ging, tasteten ihre Finger nach dem Blackberry in ihrer Handtasche.

Sie wählte die Nummer von Sylvia Hausmann.

Doch die Verbindung kam nicht zustande, und ein weiterer Blick auf das Display verriet Lara, dass sie im Reitstall keinen Empfang hatte. Sie schnappte sich Emmas Seidenschal und hetzte an Vanessa vorbei hinaus. Kaum war sie auf dem Hof angelangt, da erreichte sie auch schon die Mitteilung über die fehlgeschlagenen Anrufe von Hausmann, Kern, Torben, Arne und Petzold – sie alle schienen bereits zu wissen, was Lara noch immer nicht wahrhaben wollte.

Doch die Warnungen waren vergebens und kamen ebenso zu spät wie die Einsatzfahrzeuge der Polizei und die Rettungswagen, die Momente später mit Sirenen und Blaulicht auf den Hof des Reitstalls fuhren.

***

Es war bereits nach Mitternacht, als Sylvia Hausmann und Magnus Kern in die Pension zurückkehrten. Nachdem sie die schockierende Nachricht am frühen Nachmittag ereilt hatte, hatten sie ihre Rückreise nach Berlin sofort abgebrochen. Wenige Stunden später war die Information von Emmas Entführung bereits an die Presse gelangt. Zunächst hatten sich nur die Regionalzeitungen auf das Thema gestürzt, dem Vorfall jedoch kaum halb so viel Bedeutung beigemessen wie dem Mord an der Haushälterin wenige Tage zuvor.

Als an einer undichten Stelle der Rügener Polizei jedoch durchgesickert war, ein graphologisches Gutachten habe per Schriftabgleich die Handschrift des Trancheurs bestätigt, hatte sich die Nachricht bundesweit wie ein Lauffeuer verbreitet. Und noch ehe die ersten Druckpressen auf Hochtouren gelaufen waren, hatte die Meldung bereits im Internet für Schlagzeilen gesorgt. Sämtliche Nachrichtenseiten im Netz hatten getitelt: ›Die Bestie von Berlin schlägt auf Rügen zu‹ – jener bis vor kurzem noch friedlichen Insel, auf der dann Hundertschaften aus Polizisten und freiwilligen Helfern die Wälder rund um den Reitstall und den »Burlacher Hof« mit Hundestaffeln durchkämmt hatten. Darüber hinaus war jeder Hafen, jeder Flugplatz und jeder Bahnhof nach Hinweisen auf Emma durchsucht worden. Hubschrauber mit Wärmebildkameras waren ausgeschwärmt, um jeden noch so verlassenen Winkel der Insel zu überfliegen. Die Küstenwache war bis zum Einbruch der Dunkelheit im Einsatz gewesen.

Alles ohne Erfolg.

Die Ernüchterung war Kern und Hausmann von den Gesichtern abzulesen, als sie die verrauchte Küche der Pension betraten. Lara, die mit Arne und Torben am Tisch saß, sah mit vom Weinen geschwollenen Augen auf. Ihr fragender Blick sprach Bände.

»Noch nichts«, sagte Kern und schüttelte den Kopf. Er legte seine Hand auf Laras Schulter und schaute sie mit zusammengepressten Lippen an. »Die Suche wird im Morgengrauen fortgesetzt, und ich versichere Ihnen, dass so gut wie jeder Polizist in Mecklenburg-Vorpommern im Einsatz sein wird, um Ihre Tochter zu finden.«

Lara starrte wie gelähmt durch ihn hindurch und brachte kaum ein Nicken zustande.

»Wenn ich die Herren kurz rausbitten dürfte«, wandte sich der Polizist mit einem Räuspern an Torben und Arne, »wir möchten gerne alleine mit Frau Simons sprechen.«

Die beiden drückten mit betretenen Mienen ihre Zigaretten im Aschenbecher aus und erhoben sich.

»Wenn du mich brauchst, weißt du ja, wo du mich findest«, sagte Torben, als er zur Tür hinausging und diese hinter Arne und sich schloss.

Lara hatte seine Worte kaum wahrgenommen. Sie saß zusammengesunken da, hielt Emmas Seidenschal in den Händen und schaute ins Leere. Sie sah aus wie eine Porzellanfigur, die umkippt und zerbricht, sobald man sie antippt. Gerade so, als ob sie gar nicht mehr existierte.

»Ich war es … ich habe sie gerufen, nicht wahr?«, sprach sie unvermittelt und ohne die Lippen merklich zu bewegen. In ihrer tonlosen Stimme lag ein leichtes Lallen, als läge ihr der Schnaps noch auf der Zunge.

»Wen gerufen?«, fragte Sylvia Hausmann irritiert und setzte sich ihr mit Kern gegenüber.

»Na, die Geister …«, flüsterte Lara. »Und das alles nur wegen dieser dämlichen Baseballkappe, die bloß irgendeinem dahergelaufenen Anhalter gehörte.« Auf einmal lachte sie bitter auf. »Und ich blöde Kuh hatte nichts Besseres zu tun, als deshalb gleich eine riesige Welle loszutreten – und somit alles dafür zu tun, dass er mich spätestens jetzt finden musste. Und das nach all den Jahren.«

Hausmann rieb sich die Stirn.

»Frau Simons, uns ist es ebenfalls ein Rätsel, wie er Sie hier aufspüren konnte. Auf Ihrer polizeilichen Akte ist ein Sperrverweis – als Normalsterblicher daranzukommen ist etwa so schwer, wie mit einer Ladung Sprengstoff in den Bundestag zu spazieren.«

Leise seufzend zog sie einen DIN-A4-Umschlag aus ihrer Handtasche, nahm die Ausdrucke der Fotos heraus, die Gregor Russbach ihr aus Berlin gemailt hatte, und breitete diese neben den überquellenden Aschenbecher auf dem Tisch aus.

»Was Sie hier sehen, ist die Kammer, die sich in dem besagten Loft befindet, in dem unter anderem die Karten und die Schnappschüsse von den Opfern sichergestellt worden sind.«

Lara drehte den Kopf zu der Kommissarin, die Augen müde, die Lippen leicht geöffnet. Und ohne die Bilder eines Blickes zu würdigen, sagte sie:

»Damals in Berlin meinten Sie, die ersten Morde hätten vor über dreißig Jahren stattgefunden – das würde bedeuten, diese Bestie müsste inzwischen ungefähr fünfzig Jahre alt sein …«

Hausmann holte tief Luft.

»Ja, davon gehen wir aus.«

»Es sei denn, er hätte einen Partner oder –«, Magnus Kern zögerte, »einen Schüler.«

***

Lara wagte gar nicht erst daran zu denken, dass es da draußen möglicherweise mehrere dieser Psychopathen gab. Kern knackte mit den Fingern.

»Es wäre nicht das erste Mal, dass –«

»Das halte ich jedoch nicht für sehr wahrscheinlich«, meinte Hausmann und brachte ihren Kollegen mit einem Blick zum Schweigen. »Anstatt uns mit wilden Spekulationen aufzuhalten, sollten wir uns lieber dem widmen, was wir bereits haben.« Während sie das sagte, tippte sie mit dem Zeigefinger auf ein weiteres Foto, das ein gerahmtes Schwarzweißporträt zeigte. Lara kniff die Augen zusammen. Bei dem Anblick der lächelnden Frau auf dem Foto spürte sie, wie ihr ein kalter Schauer über den Rücken lief.

»Wissen Sie, was ich glaube?«, fragte Hausmann und holte tief Luft. »All die Opfer sind nichts als Wegweiser – der Pfeil zeigt direkt auf Sie, Frau Simons.« Die Kommissarin beugte sich leicht vor und sie sah eindringlich an. »Frau Simons, kann es sein, dass Sie uns etwas verschweigen?!«

Mit geröteten Augen sah Lara auf.

»Das auf dem Foto … das bin ich nicht.« Sie schloss einen Moment lang die Augen, und als sie sie wieder öffnete, sagte sie: »Die Frau auf dem Foto ist meine Mutter.«

Sylvia Hausmann rutschte auf dem Stuhl zurück.

»Ihre Mutter?«

Zaghaft nickte Lara.

»Was hat Ihre Mutter mit den Morden zu tun?«, fragte die Polizistin. »Warum ist sie die Einzige, deren Foto er gerahmt hat – und das, obwohl sie nicht mal zu seinen Opfern zählt?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wieso glaube ich Ihnen nicht?«, fragte Kern, der ihre Reaktionen die ganze Zeit über genau beobachtet hatte. »Immerhin sind Sie die einzige Schnittstelle zwischen Ihrer Mutter, den getöteten Frauen und diesem Wahnsinnigen!«

»Ich habe keine Ahnung, Herrgott!«

Sylvia Hausmann musterte Lara eine Zeitlang und zog die Brauen zusammen.

»Wie ist Ihre Mutter damals genau gestorben?«

»Sie ist ertrunken, aber das habe ich Ihnen doch längst gesagt.«

»Und wie ist sie ertrunken?«

»Sie ist mit fast vier Promille im Blut in einen Hotel-Pool gestürzt«, erzählte Lara und schluckte. »Sie war bereits tot, bevor es jemand bemerkt hatte – sämtliche Wiederbelebungsmaßnahmen kamen zu spät.«

Hausmann sah sie direkt an.

»Und wann war das ganz genau?«

»Vor über dreißig Jahren.«

Die Kommissarin wurde ungeduldig.

»Geht’s noch genauer?«

»Es war im März 1977, warum ist das so wichtig?«

Hausmann tauschte einen ernsten Blick mit Kern, als hätte sie das Gefühl, dicht an der Wahrheit dran zu sein.

»Die ersten Morde sind nur wenige Wochen nach dem Unfalltod Ihrer Mutter passiert. Man könnte fast meinen, ihr Tod sei so etwas wie der Startschuss für die Mordserie gewesen …«

»Vielleicht war sie ihm weggestorben, bevor er sie gekriegt hat«, mutmaßte Magnus Kern. »Und all die Frauen, die ihr so auffällig ähnlich sahen, waren nichts als Platzhalter, die lediglich seiner Ersatzbefriedigung dienten.« Er blickte Lara ins Gesicht. »Aber was hätte ihn dazu veranlassen können, Ihre Mutter zu töten? Frau Simons? Aus welchem Grund war ausgerechnet sie ins Zentrum seiner Aufmerksamkeit gerückt?«

Lara ballte die Hände zu Fäusten und hatte das Gefühl, dass ihr augenblicklich eine Nadel quer durch den Kopf schoss. »Verdammt, ich war sechs Jahre, als sie starb! Und ich habe nicht die geringste Ahnung, was das alles mit ihr, mir oder mit Emma zu tun hat!« Sie stand so ruckartig auf, dass sie dabei die Flasche vom Tisch riss, so dass diese auf den Fliesen zerschellte und Lara der Schnaps bis zu den Knien spritzte. »Was ich aber sehr wohl weiß, ist, dass sich meine zwölfjährige Tochter irgendwo da draußen in der Gewalt dieser Bestie befindet, während Sie beide hier herumsitzen und mir Fragen stellen, auf die ich verdammt noch mal keine Antwort weiß!«, brüllte Lara so laut, dass ihre Halsader hervortrat.

»Frau Simons, wenn Sie wollen, dass wir Emma noch rechtzeitig finden, dann müssen Sie uns jetzt die ganze Wahrheit sagen!«, hielt Hausmann dagegen.

Laras Kinn bebte.

»Was wissen Sie schon – Sie haben doch nicht die geringste Ahnung, wie es ist, ein Kind zu verlieren!«

Für einen Moment fiel kein Wort. Plötzlich stand Sylvia Hausmann unter den Blicken von Lara und Kern auf und schritt, die Arme hinter dem Rücken verschränkt, ans Küchenfenster. Sie starrte einen Augenblick lang hinaus in die Dunkelheit, bevor sie sich umwandte und mit leiser Stimme sagte:

»Sie irren sich, Frau Simons – ich weiß sehr gut, wie es ist, ein Kind zu verlieren. Meine kleine Fabienne war damals nicht viel älter als Emma, als sie keine fünfhundert Meter von meiner Haustür entfernt überfahren wurde. Drei unendlich lange Tage haben die Ärzte um ihr Leben gekämpft, bevor das Herz meiner Tochter aufgehört hat zu schlagen.«

Lara sah, wie die Polizistin gegen die Tränen ankämpfte.

»Das Ganze ist inzwischen siebzehn Jahre und dreiundachtzig Tage her – trotzdem wache ich jeden verdammten Tag mit dem Wissen auf, dass ich mein kleines Mädchen nicht retten konnte …«

Lara senkte den Blick.

»Entschuldigung, das … das wusste ich nicht.«

Plötzlich schlug sie die Hände vors Gesicht und ließ ihren Tränen freien Lauf.

Es war Kern, der nach einem kurzen Blick zu seiner Kollegin aufstand und seinen Arm um Laras bebende Schultern legte, während seine Ohren zusehends erröteten. Schluchzend sah Lara zu ihm auf.

»Sie müssen Emma finden, hören Sie? Sie müssen sie finden, bitte!«

»Wir geben unser Bestes, Frau Simons.«

Mit dieser Antwort wollte Lara sich nicht zufriedengeben. »Aber ich will, dass Sie’s versprechen!« Ihre Augen sprangen zwischen den Polizisten hin und her. »Sie beide müssen mir versprechen, dass Sie meine Tochter rechtzeitig finden!« Zu spät bemerkte Lara, dass Hendrik wach geworden war und verängstigt hinter ihr im Schlafanzug in der Tür stand.

»Wann kommt die Emma denn wieder zurück?«, fragte er und rieb sich den Schlaf aus den Augen.

Lara stand auf und nahm ihn kurz in den Arm. Und mit einem Blick über die Schulter des Jungen sagte sie in Richtung der Polizisten:

»Bald, Hendrik, ganz bald – das haben die Kommissare fest versprochen.«

Dann ließ sie die Beamten in der Küche sitzen und brachte den Jungen zurück ins Bett.

***

Um Emma herum war nichts als Finsternis und eine beängstigende Stille. Nur wenn sie genau hinhörte, vernahm sie gelegentlich das leise Plätschern von Wasser, den Flügelschlag einer Fledermaus oder das Fiepen einer Ratte.

Die Luft war kühl und durchzogen von einem fischigen Geruch, wie Emma ihn vom Hafen kannte. Nur stärker. Seit jener grausamen Nacht in Berlin hatte sie höllische Angst, ohne Licht zu schlafen; jetzt war sie der Dunkelheit gnadenlos ausgeliefert, die lediglich von einem schmalen Streifen Mondlicht durchbrochen wurde, der durch einen winzigen Spalt wie ein feiner Sandstrahl auf sie herabrieselte.

Ein salziger Geschmack lag ihr auf der staubtrockenen Zunge, während sie bemerkte, dass ihre Hände hinter ihrem Rücken so straff an einen faulen Holzpfahl gefesselt waren, dass es ihr jegliches Blut in den Adern abdrückte. Aber noch schlimmer als der Schmerz war die Kälte, die ihr unaufhaltsam in die Glieder kroch. Emma stand bis zu den Knien in kühlem Wasser, das von Minute zu Minute kälter zu werden schien.

Ganz allmählich tauchten um sie herum die Umrisse mächtiger Felsen auf, die wie meterhohe Pfeilspitzen aus dem Wasser ragten. Krampfhaft versuchte Emma, die Erinnerungsfetzen in ihrem Kopf zu einem sinnvollen Bild zusammenzusetzen, doch da war nichts als ein diffuser Nebel, der ihre Gedanken verschleierte.

Sie war nach der Schule mit dem Bus zum Reitstall gefahren. An der Koppel vorbeigelaufen, durch den Hintereingang in die Sattelkammer gelangt. Aus dem Boxenstall war ein gequältes Wiehern zu hören gewesen. Emma war in den Stall gerannt, hatte ihre Trakehnerstute zuckend im Stroh vorgefunden. Erst als sie genauer hinsah, hatte sie erkannt, dass das braune Fell vom Hals abwärts ganz schwarz war und nass von Blut. Die Tränen waren Emma nur so über das Gesicht geströmt, die Knie förmlich unter ihr weggeknickt, bevor sie sich verzweifelt an das Tier gedrückt und dafür gebetet hatte, dass es nicht sterben würde. Noch ehe sie einen Gedanken daran verschwenden konnte, wer hinter der Tat steckte, hatte ihr eine kräftige Hand einen stinkenden Stofflappen auf Mund und Nase gepresst, bis sie das Bewusstsein verloren hatte.

Das Signalhorn eines herannahenden Schiffs ließ Emma aufhorchen und holte sie abrupt zurück in die Gegenwart. Doch schon im nächsten Moment entfernte es sich wieder. Resigniert ließ sie den Kopf hängen, als sie in nächster Sekunde das Aufflackern einer Taschenlampe aufschreckte.

Ein dünner Lichtstrahl glitt über die rötlichen Felswände. Emma gab erstickte Laute von sich und rüttelte mit aller Kraft an dem Pfahl, um bloß irgendwie auf sich aufmerksam zu machen. Hier! Ich bin hier! Hier drüben!, hätte sie am liebsten laut herausgeschrien, wenn sie nur gekonnt hätte. Doch so zielstrebig, wie der Lichtstrahl jetzt auf sie zukam, schien wer auch immer sich dahinter verbarg exakt zu wissen, wo sie sich befand.

Schritte klangen durch die Höhle und kamen zügig näher.

Emma erschauerte. Das war niemand von der Polizei. Niemand, der gekommen war, um sie zu retten.

Der Geruch von Zigarettenrauch durchdrang die feuchte Luft. Emmas Herz hämmerte und raste vor Angst, als eine dunkle Gestalt über die Felsen hinabgestiegen kam.

Mit ruckartigen Bewegungen versuchte sie, sich aus den Fesseln zu befreien, während das Seil immer tiefer in ihre wundgescheuerten Handgelenke einschnitt.

Der Mann in Anglerstiefeln und schwarzer Skimaske war jetzt nur noch wenige Schritte von ihr entfernt, als sie der grelle Schein der Taschenlampe im Gesicht traf. Emma kniff die Augen zusammen und versuchte, daran vorbeizusehen, doch je mehr sie gegen das Licht anblinzelte, desto mehr rote und blaue Punkte tanzten vor ihren Augen.

Ihr wurde schlecht vor Angst, als der Mann sie im Wasser zu umkreisen begann wie eine Katze, die mit ihrer Beute spielt, bevor sie sie tötet. So fest sie konnte, presste sich Emma mit dem Rücken an den Pfahl. Unzählige kleine Holzsplitter bohrten sich durch ihr zerrissenes T-Shirt in die Haut, als der Mann plötzlich dicht hinter ihr stehen blieb und auf ihre gelockerten Fesseln leuchtete.

Er stieß ein leises Geräusch aus und zog sie ruckartig straffer, so dass Emma erneut ein sengender Schmerz durchfuhr. Dann schlich er weiter um sie herum, streckte seine rauen Finger nach ihrer Wange aus. Emma presste die Lider fest zusammen. Als sie spürte, wie er ihr Kinn in die Hand nahm, wandte sie ruckartig das Gesicht ab. Seine Fingerspitzen wanderten über ihren zierlichen Hals zu ihrer Brust hinab. Emma zwang sich, nicht zu zittern, doch sie konnte nichts dagegen tun. Alles in ihr schrie. Die Augen weiter zusammengekniffen, wand sie sich in den Fesseln.

Dann ließ der Mann abrupt von ihr ab.

Und kurz darauf waren seine Schritte schon so gut wie verklungen. Als sie die Augen endlich zu öffnen wagte, war jegliches Licht um sie herum erloschen.

***

Lara starrte in das Schwarz der Nacht hinein, während ihre Tränen lautlos im Kopfkissen versickerten und ihre Gedanken unentwegt um ihre Tochter kreisten.

Warum Emma? Warum hat er nicht mich genommen?

Und dann waren da noch die Fragen, die die Polizisten ihr gestellt hatten. Was hatte ihre Mutter mit all den Morden zu tun? Warum war der Trancheur so sehr auf sie fixiert? Und weshalb hatten all die Frauen an ihrer Stelle sterben müssen?

Sie stieg aus dem Bett, ging benommen zum Fenster und sah in die Dunkelheit hinaus, als ob sie da draußen eine Antwort auf das alles fände.

Mit einem Mal erwachte eine vage Erinnerung in ihr. Lara knipste die Nachttischlampe an und lief zum Kleiderschrank. Sie zog einen Stuhl heran und stieg auf das Polster. Blind tastete sie durch das oberste Schrankfach mit den aussortierten Schuhen und Handtaschen. Fand ihre alte Jeansjacke, bevor ihr hinter einem der Schuhkartons der Elektroschocker in die Hände fiel, den Torben ihr damals geschenkt hatte. Lara nahm ihn heraus. Dann suchte sie weiter, bis sie es Momente später schließlich in den Händen hielt: das Kuvert mit den alten Filmspulen – den einzigen Erinnerungsstücken, die sie noch von ihrer Mutter besaß. Lara hielt einen Moment lang inne und spürte, wie sie eine Gänsehaut bekam. Nicht alle Spulen hatte sie bis zum Ende angeschaut – und das aus gutem Grund und nicht etwa, weil sie schon lange keinen Super-8-Projektor mehr besaß. Bisher hatte sie einfach keinen Gedanken daran verschwendet, dass dieses Filmmaterial in irgendeiner Weise für die Ermittlungen relevant sein könnte.

Und obwohl sie auch jetzt noch bezweifelte, dass sich darauf auch nur der allerkleinste Hinweis verbarg, wollte sie Sylvia Hausmann die Aufnahmen keinesfalls vorenthalten.

Sie stieg vom Stuhl, machte auf dem Kuvert eine kurze Notiz für Hausmann und schlich damit barfuß das unbeleuchtete Treppenhaus hinunter. Im Erdgeschoss legte sie den Umschlag vor Hausmanns Zimmertür, als sie dahinter plötzlich Stimmen vernahm. Die Hände flach an die Tür gelegt, lauschte sie, wie Hausmann mit Magnus Kern diskutierte.

»Wir verlieren zu viel Zeit«, hörte sie die Kommissarin sagen. »Er lässt seine Opfer nie länger als zweiundsiebzig Stunden am Leben, meist kürzer.«

Lara hielt den Atem an.

»Seien wir ehrlich, Sylvia, du glaubst doch nicht ernsthaft, dass dieses Mädchen nicht längst irgendwo in der Ostsee treibt.«

»Jetzt mach aber mal ’nen Punkt, Magnus!«

»Ach komm schon, ich weiß ja, wie sehr dir die Sache zusetzt, und glaub bloß nicht, mir ginge das Ganze nicht auch nahe – aber Emma ist so gut wie tot, das weißt du ebenso gut wie ich.«

Lara schluckte und hatte augenblicklich das Gefühl, ohne Fallschirm aus einem Flugzeug zu springen. Sie hielt sich den Mund zu, um nicht zu schreien, trat von der Tür zurück, als ob diese in Flammen stünde, und eilte weinend die Treppen hinauf ins Schlafzimmer.

Sie lag erst wenige Minuten im Bett, da klopfte es an der Tür. Lara knipste die Nachttischlampe an und richtete sich im Bett auf, als sich die Tür öffnete. Im Flur stand Arne. »Darf ich kurz reinkommen?« Er versuchte zu lächeln. »Es gibt da etwas, was ich dir vielleicht sagen sollte …«, tat er geheimnisvoll.

Lara starrte ihn an, die Lider rot gerändert und geschwollen von zu vielen Tränen. Sie gab keine Antwort, was Arne als ein Ja gedeutet haben musste, denn er trat ein, schloss die Tür hinter sich und setzte sich zu ihr ans Bett.

»Du siehst schrecklich aus.«

»Danke«, flüsterte Lara heiser.

»Hier, wird dir guttun«, sagte er und reichte ihr das Glas Rotwein in seiner Hand.

Ganz langsam hob Lara den Blick. Ihre Finger umschlossen das Glas wie von selbst. Sie nahm einen Schluck und spürte, wie ihr der Wein die Kehle hinunterfloss.

»Ich will das alles gar nicht wahrhaben, was hier passiert«, stammelte Arne. Er zog Lara an sich und streichelte ihr sanft über das Haar. »Wir dürfen die Hoffnung nicht aufgeben, das dürfen wir einfach nicht …« Sein Optimismus klang aufgesetzt, trotzdem wollte Lara ihm glauben und erwiderte seine Umarmung, die genau das war, was sie jetzt brauchte.

Eine ganze Weile saßen sie nur da und hielten sich fest umschlungen, und Lara spürte, wie gut es ihr tat, in den Arm genommen zu werden.

»Du wolltest mir doch etwas sagen«, erinnerte sie ihn.

Arne massierte seinen Nacken und holte tief Luft.

»Es geht um die Briefe, du weißt schon, die du in Franks Schreibtisch gefunden hast«, brachte er kleinlaut hervor. »Na ja, ich … ich hab dich neulich in Franks Büro gesehen, und da …«

»Du hast mich beobachtet?«

»Das … war mehr Zufall und …«

»Woher weißt du von diesen Briefen?«, schnitt sie ihm entsetzt das Wort ab.

Arne ließ die Schultern hängen und wandte den Blick ab. »Wie soll ich sagen, es ist so, dass du … Du tust Frank unrecht.«

»Ach ja? Und das weißt ausgerechnet du?«

Er schluckte.

»Ist dir aufgefallen, dass die Briefe nicht datiert sind?«

»Was willst du damit sagen?«

»Na ja, die Affäre zwischen den beiden liegt Ewigkeiten zurück, das war lange vor deiner Zeit.« Er krauste die Stirn und atmete schwerfällig aus. »Frank liebt dich – er hat dich nie betrogen. Glaub mir, ich weiß das …«

Laras Mundwinkel zuckten unmerklich.

»Du scheinst ja einiges zu wissen, was ich nicht weiß.«

Er schwieg.

»Und warum um alles in der Welt erzählst du mir das erst jetzt?«, wollte sie wissen.

Arne saß bloß so da und schüttelte den Kopf.

»Ich weiß es nicht, ich weiß es wirklich nicht …« Als er sich erhob, vermied er es, Lara ein weiteres Mal in die Augen zu sehen.

»Gibt’s da vielleicht noch etwas, was ich wissen sollte?« Ihr scharfer Unterton war unverkennbar.

»Nein«, sagte Arne und biss sich auf die Lippe.

»Er spielt wieder, hab ich recht? Er hatte wieder einen Rückfall und ist deswegen noch immer nicht zurück.«

»Ich … ich weiß es nicht.« Auf einmal streckte er seinen Zeigefinger nach dem heruntergerutschten Träger ihres Nachthemds aus, schob ihn zärtlich hoch und berührte dabei ganz leicht ihre Schulter. Dann ihren Hals. Strich über die Narbe an ihrer linken Schulter. Rasch zog Lara die Decke über ihre Schultern und bedeutete Arne mit einem Blick zur Tür zu gehen.

Arnes Blick ruhte noch eine Weile auf Lara, bevor er mit einem leisen »Gute Nacht« das Schlafzimmer verließ und Lara irritiert zurückließ.

Sekunden vergingen, in denen Lara wie versteinert dasaß und sich fragte, ob sie auf Arne jetzt wütend oder ihm dankbar sein sollte, wenngleich ihr die Erleichterung darüber, dass Frank sie nicht betrogen hatte, in ihrer gegenwärtigen Lage nur ein geringer Trost war. Lara fröstelte, und da war es plötzlich wieder – das Gefühl, unter der Last der Ereignisse in einen unendlich tiefen Strudel gesaugt zu werden. Sie brauchte einen Anker, etwas, was ihr Halt gab.

Kurz haderte sie mit sich, dann schlug sie die Decke beiseite, sprang aus dem Bett und lief im Nachthemd zur Tür. Arne war noch auf dem Flur und blieb im selben Moment stehen, in dem sie die Tür öffnete. Laras Unterlippe bebte, als er sich nach ihr umdrehte.

»Ich … ich kann heute Nacht nicht allein sein«, brachte sie zitternd hervor.

Arne sah sie an und nickte. Dann kam er zurück zu ihr ins Schlafzimmer. Und Lara schloss die Tür hinter ihm ab.

***

Es war das brummende Geräusch, das Lara im Morgengrauen aufschreckte, nachdem sie die ganze Nacht wach gelegen hatte. Sie befreite sich aus der Umarmung von Arne, der noch immer mit grauem T-Shirt und Jeans bekleidet hinter ihr im Bett lag und sie umklammerte, als wollte er sie nie wieder loslassen. Dann tastete sie nach ihrem Blackberry, der auf dem Nachttisch vibrierte. Blinzelnd schaute Lara auf das Display und fuhr in der nächsten Sekunde blitzartig hoch.

»Frank!« Sie schloss einen Moment die Augen, als sie seine vertraute Stimme hörte. »Schatz, ich habe dir schon tausendmal aufs Band gesprochen!« Vorsichtig stieg sie aus dem Bett.

»Ich konnte die Mailbox eben erst abhören – mein Gott, ich kann kaum glauben, was passiert ist!«, hörte sie ihren Lebensgefährten vollkommen aufgelöst sagen. »Und überhaupt – ich wäre ja schon viel früher zurückgekommen, aber die Fähren haben wegen des Sturms nicht abgelegt und auch der Rügen-Damm war bis vor kurzem noch gesperrt.«

»Verdammt, Frank, warum konnte ich dich nicht erreichen?« Ihre Stimme zitterte.

»Erkläre ich dir alles später, ich bin auf der Fähre und in ungefähr zwei Stunden da.« Seine Worte klangen verzerrt, was Lara der schlechten Verbindung zuschrieb.

»Wir stehen die Sache gemeinsam durch!«

Die Sache. Gemeinsam. Wir beide.

Lara fragte sich, wie viel er wirklich wusste. Sie wischte sich mit dem Handrücken eine Träne von der Wange und nickte stumm.

»Und bitte: keine Alleingänge – unternimm nichts, bevor ich nicht da bin!«, sagte Frank noch.

»Aber …« Doch ehe Lara etwas erwidern konnte, war die Verbindung abgebrochen. Kopfschüttelnd schlüpfte sie in eine alte Jeans, tauschte ihr Nachthemd gegen ein T-Shirt. Sie sah noch, wie Arne sich schlafend auf Franks Bettseite drehte, und schloss leise die Schlafzimmertür hinter sich.

Draußen peitschte der Wind um das Haus, während sie die Treppen zu den Zimmern der Kriminalbeamten hinunterlief und an Kerns Tür klopfte. Aber der Kommissar war bereits aufgebrochen. So auch Hausmann.

Sie haben Emma noch immer nicht gefunden.

Das Kuvert mit den Filmspulen schien Hausmann jedoch mitgenommen zu haben. Lara lief in die Küche, nahm die Schachtel Zigaretten und das Feuerzeug, das am Abend jemand auf dem Tisch hatte liegenlassen, und steckte sich hastig eine Zigarette an.

Allein die Vorstellung, stundenlang sinnlos herumzusitzen, mit der ständigen Angst im Nacken, eine ähnlich schreckliche Nachricht wie Sylvia Hausmann nach dem Unfalltod ihrer Tochter zu erhalten, machte sie wahnsinnig!

Mit fahrigen Handgriffen setzte sie Kaffee auf und stellte das Radio an. Doch in den Nachrichten war lediglich von dem Sturm die Rede, der seit der Nacht auf der Insel wütete und inzwischen mehrere Funk- und Sendemasten beschädigt hatte.

Lara massierte ihre hämmernden Schläfen und lief angespannt auf und ab. Ihr wurde fast schwindelig vor lauter Nervosität, als ein weiterer Anruf auf ihrem Blackberry einging. Dieses Mal war es Torbens Nummer, die auf dem Display aufleuchtete. Sie zog an der Zigarette und starrte das Telefon ängstlich an.

Emma ist tot. Sie haben sie gefunden und schicken Torben vor, um es dir zu sagen, war ihr erster Gedanke, und es dauerte einen Augenblick, bis sie sich dazu durchrang, das Gespräch anzunehmen.

»Wo?«, fragte Lara, auf das Schlimmste gefasst.

»Was wo? Wovon redest du?«, fragte Torben, der seine Inseltour nach Emmas Entführung sofort abgebrochen hatte und zu Lara in die Pension zurückgekehrt war, bevor er an diesem Morgen sehr früh aufgebrochen war.

»Wovon schon, von Emma natürlich! Wo haben sie sie gefunden?« Die Worte brachen lauter als gewollt aus ihr heraus.

»Tut mir leid, ich fürchte, gar nicht – soweit ich weiß, gibt’s noch nichts Neues«, gab Torben zurück. Der Empfang war plötzlich so schlecht, dass seine Sätze nur Wortfetzen waren. »Aber … bin hier viellei… auf was gestoßen, was … wei… bring… kö…«

»Torben? Hörst du mich noch? Torben!«

Kurzzeitig war er wieder da.

»… ich … auf de… Weg … z… alt… Leuchttur…«, waren seine letzten abgehackten Worte, dann war die Leitung tot.

Was will er denn ausgerechnet am alten Leuchtturm?

Lara versuchte, ihn vom Festnetz zurückzurufen, doch der Sturm machte ihr einen Strich durch die Rechnung. Mit zittrigen Fingern inhalierte sie einen letzten Zug, drückte die Zigarette im Aschenbecher aus. Was es auch war, sie würde es herausfinden.

Im Laufen zog sie ihren Anorak über und griff ihre Autoschlüssel vom Schlüsselbrett im Flur. Noch während sie aus der Pension eilte, versuchte sie, Sylvia Hausmann zu erreichen, doch das Empfangssignal ihres Telefons war zu schwach. Der Wind blies ihr ins Gesicht, als sie aus der Tür trat und einen quietschgelben Reisebus mit der Aufschrift »Rügentraum« vor der Pension halten sah.

Die Reisegruppe – verdammt, die hatte sie ganz vergessen. Als sich die Türen des Busses öffneten und eine rund zwanzigköpfige Horde gutgelaunter Senioren ausstieg, blieb Lara vor ihrem Wagen kurz stehen.

»Tut mir leid, aber wir haben geschlossen«, sagte Lara geradeheraus. Sie konnte momentan nichts weniger gebrauchen.

Doch so leicht ließ sich die Reiseleiterin nicht abfertigen.

»Hieraus geht eindeutig hervor, dass wir für den 27. Mai umgebucht haben und für heute früh angekündigt sind!« Die Grauhaarige, den Button des Reiseveranstalters stolz auf der Brust, kam auf Lara zu und streckte ihr den Wisch mit der Buchungsbestätigung entgegen. Lara spürte, wie ihr das Blut in den Kopf stieg, während ihre Finger den Autoschlüssel so fest umklammerten, dass sich ihr das Metall ins Fleisch bohrte.

»Ich sagte doch, dass es mir leidtut – Sie können hier nicht bleiben! Wir haben einen familiären Notfall. Ich kann das jetzt nicht erklären, bitte steigen Sie zurück in Ihren Bus und versuchen Sie es woanders.«

»Wir gehen nirgendwo hin, bevor ich nicht mit dem Inhaber dieser Pension gesprochen habe!«

Lara hatte wahrlich andere Sorgen. Sie ließ die Grauhaarige stehen und setzte sich hinter das Steuer des Wagens.

»He! Und was ist mit unserer Anzahlung?«, hörte sie die Reiseleiterin noch schimpfen, bevor sie aufs Gas trat und mit quietschenden Reifen den Weg zum Leuchtturm einschlug.

***

Hinter der Schlafzimmergardine beobachtete Arne, wie Lara davonfuhr.

»Hast du gar nicht in deinem Bett geschlafen?«, hörte er plötzlich Hendriks Stimme hinter sich. Der Junge stand völlig unerwartet in Baggyshorts und Tokio-Hotel-T-Shirt auf dem Flur.

Arne erhob sich, eilte mit einem langen Seufzer zu ihm und ging vor dem Jungen in die Hocke, um auf Augenhöhe mit ihm zu reden.

»Sieh mal, die Frau Wöhler macht sich große Sorgen um Emma, wir alle tun das, und …«

»Weißt du denn, wo Emma ist?«, schnitt Hendrik ihm das Wort ab.

Arne schluckte.

»Ich wünschte, ich wüsste es.«

»Und wohin ist die Frau Wöhler gefahren?«

»Ich nehme an, sie holt Herrn Burlacher vom Hafen ab.«

»Der ist wieder zurück? Und glaubst du, der weiß, wo die Emma ist?«

Er schüttelte nur den Kopf und strich dem Jungen, der mit hängenden Schultern und Tränen in den Augen vor ihm stand, über den Kopf und nahm ihn in den Arm.

»Kopf hoch, Kumpel – die werden Emma schon rechtzeitig finden.«

»Ich hab die Emma mal mit der Frau Burlacher im Reitstall abgeholt, und da hab ich mit eigenen Ohren gehört, dass die mit ihrem Pferd gesprochen hat.« Die Tränen rannen Hendrik jetzt über die rotglühenden Wangen. »Und da dachte ich, die Emma ist bloß ’ne Schwindlerin und zu eingebildet, um mit uns zu reden. Deshalb hab ich sie immer damit geärgert, dass sie nicht spricht – und jetzt hab ich so große Angst, die Emma nie wiederzusehen!«

Arne spürte die Tränen des Jungen auf seiner Haut.

»Sag mal, Hendrik, wie kommst du eigentlich darauf, dass ausgerechnet ich wüsste, wo Emma ist?«, hakte er nach.

»Der Torben hat gesagt, irgendjemand hier weiß, wo sie ist«, schluchzte er.

Arne löste die Umarmung und stieß ein seltsames Glucksen aus.

»So, so … und woher will Torben das wissen?« Sein Blick schweifte aus dem Fenster hinaus zum VW-Bus. Diese verdammte Schwuchtel.

Unverhofft rannte Hendrik die Treppen ins Erdgeschoss hinunter.

»Komm, wir fragen ihn!«, brüllte der Junge, der bereits unten war.

»Mensch, Kumpel, warte!«, rief Arne ihm nach und folgte ihm hinaus auf den Hof.

Aber Hendrik klopfte bereits mit beiden Fäusten gegen die Tür des Busses, der im Wind leicht schaukelte. Niemand öffnete. Der Sturm presste den Stoff seines T-Shirts wie eine zweite Haut an seinen schmächtigen Oberkörper.

»Wo ist der Torben denn so früh hin? Und das bei dem Sturm?« Der Wind war jetzt so stark, dass sie sich regelrecht anschreien mussten.

Irritiert stellte Arne fest, dass Torbens Gästefahrrad weg war.

»Los, komm – wir gehen besser wieder rein!«

Der Junge blinzelte gegen den Wind an und spähte im Vorbeilaufen durch einen Spalt in den Vorhängen in den VW-Bus, bevor er abrupt stehen blieb.

»Was ist?«, fragte Arne.

Plötzlich war jede Farbe aus dem Gesicht des Jungen gewichen.

»Da … da liegt Emmas iPod!«

Arne lief herbei und folgte Hendriks Blick.

»Das glaub ich jetzt nicht. Ich dachte, Emma ginge nie ohne ihren iPod aus dem Haus!«

»Das dachte ich auch«, murmelte Hendrik.

Arne schluckte.

»Hör mal, was du jetzt siehst, vergisst du ganz schnell wieder, verstanden?«

Zaghaft nickte der Junge und schaute gespannt zu, wie Arne in das schmale, halb geöffnete Seitenfenster auf der Fahrerseite langte und von innen die Tür öffnete.

»Du bleibst, wo du bist, und rührst dich nicht von der Stelle!« Dann verschwand Arne im abgedunkelten Bulli, in dem es aussah, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Staufächer standen offen. Klamotten hingen aus den Schränken. Latexhandschuhe und ein Satz Spanngurte lagen auf der Matratze. Zielstrebig schritt Arne auf die Kochnische zu und griff nach dem iPod.

Angespannt legte er ihn wieder zurück. Vereinzelte Regentropfen trommelten aufs Dach, während er hier ein Polster anhob und da eine Schranktür aufklappte. In einem der oberen Fächer entdeckte er hinter einer Packung WC-Steine eine mehrfach zugeknotete Plastiktüte. Er staunte nicht schlecht, als er einen Blick hineinwarf.

»Was ist? Was ist da drin?«, fragte Hendrik, der plötzlich hinter ihm stand.

»Sehen wir lieber zu, dass wir hier rauskommen«, sagte Arne schnell, »Torben muss schließlich nicht erfahren, dass wir hier drin waren!«

»Erst will ich wissen, was in der Tüte ist!«

»Junge, das ist Sache der Polizei … Ich verspreche dir, ich erzähl’s dir – irgendwann, aber nicht jetzt, okay?«

»Und warum nicht jetzt?«, fragte Hendrik beharrlich nach und blieb wie angewurzelt stehen.

»Komm schon, Kumpel – ich hab dir doch gesagt, dass ich’s dir noch erzähle!« Nicht viel später kniete Arne auf dem Boden. Er schien etwas unter dem Bett zu suchen, als Hendrik unvermittelt fragte:

»Was ist das Rote da an deinen Schuhsohlen?«

Überrascht sah Arne auf. »Wovon redest du?«

»Das ist rote Kreide«, stellte Hendrik fest.

»Keine Ahnung, bin wohl wo reingetreten.«

Hendrik sah sich im Bus um. »Aber hier ist nirgendwo rote Kreide – ich kenne nur einen Ort auf der Insel, an dem diese Kreide vorkommt: die rote Höhle. Aber die ist eigentlich streng geheim!«

»Jetzt schau mich nicht so an, ich war in keiner Höhle.«

»Aber irgendwie muss diese Kreide ja an deine Stiefel gekommen sein!«

Arne stöhnte auf.

»Mensch, Kumpel, ich versteh ja, dass dir dieser ganze Wahnsinn hier mächtig an die Nieren geht, trotzdem hab ich keine Ahnung, wovon du da sprichst!«

»Ich spreche von einem Versteck! Einem, das so gut ist, das es selbst die Polizei nicht finden würde!«, sagte Hendrik und blickte Arne eindringlich an.

Arne legte eine Hand auf die Schulter des Jungen.

»Pass mal auf, ich werde jetzt im Revier anrufen, und dann erklärst du denen ganz genau, wo sich diese Höhle befindet, klar?« Er manövrierte Hendrik aus dem Bus und zog sein Handy hervor. Dem Wind abgewandt, tippte er eine Nummer ein, musste aber feststellen, dass er kein Netz hatte. »Dieser verfluchte Sturm!« Er eilte Hendrik hinterher, als dieser im Hauseingang plötzlich stehen blieb.

»Hast du nicht gesagt, du bist mit dem Katamaran hergekommen? Liegt der irgendwo in der Nähe vertäut?«

»Tja, weißt du, was diesen Katamaran angeht …«, begann Arne herumzudrucksen und fuhr sich durch die vom Wind zerzausten Haare. »Der, der war nur geliehen.«

Enttäuscht nickte Hendrik, als ob er so etwas inzwischen schon geahnt hätte.

»Wozu willst du das überhaupt wissen?«, fragte Arne und folgte ihm in die Pension. Hendrik rannte durch den Flur und nahm einen großen Zündschlüssel vom Schlüsselbrett.

»Ich weiß, wie man übers Meer zu der Stelle bei den Klippen kommt, wo der Eingang der Höhle ist!«

»Du willst nicht allen Ernstes bei dem Sturm raus aufs Meer?«

Der Junge zog die Schultern hoch. »Mit ’nem Katamaran hätte ich nicht so viel Schiss wie mit dem alten Kahn der Burlachers, aber vielleicht schaffen wir’s ja trotzdem.«

»Vergiss es!«, rief Arne, doch Hendrik war bereits aus der Tür und ließ ihm keine andere Wahl, als ihm zu folgen.

***

Die Straßen waren an diesem Morgen wie leer gefegt, und Lara brachte den Wagen vielleicht eine halbe Stunde nachdem sie in Lohme losgefahren war an einem asphaltierten Rondell unweit der Klippen zum Stehen. Weiter draußen schaukelten einige Fischerboote auf der rauen See. Der Leuchtturm lag etwas abseits und schien der einzige Ort auf der Insel zu sein, an dem es nicht von Polizisten wimmelte.

Laras zügige Schritte knirschten auf dem feinen Sand, den der Wind über den zerborstenen Betonweg trieb. Kaum zehn Meter vom Leuchtturm entfernt entdeckte sie Torbens Gästefahrrad. Es lehnte an einem verrosteten Maschendrahtzaun hinter einer schief stehenden, von Unkraut überwucherten Bank, an der ein Benutzung-auf-eigene-Gefahr-Schild hätte hängen müssen.

Lara blieb kurz stehen und ließ ihren Blick die verwitterte Fassade des einst postkartenverdächtigen Leuchtturms hinaufgleiten, an dem Wind und Wetter mit den Jahren ihre Spuren hinterlassen hatten.

Sie ging auf die rostige Metalltür zu, die eine Hand-breit offen stand. Davor lag auf dem Boden eine Kette mit einem aufgebrochenen Vorhängeschloss. Es bedurfte einiger Anstrengung, die schwere Tür, die an allen Ecken und Enden klemmte, so weit aufzustemmen, dass Lara sich hindurchzwängen konnte.

»Torben? Bist du da oben?« Das Echo ihrer Stimme hallte im Innern des Turms wider, doch zurück kam nichts als die hämischen Schreie einiger Möwen.

»Torben? Ich komm jetzt hoch! Hörst du?«

Vielleicht war es ein Fehler, allein herzukommen, dachte Lara noch, als sie die schmale Wendeltreppe hinaufstieg, die sich bis in den oberen Teil des Turms schlängelte. Der Geruch von altem Maschinenöl wurde allmählich stärker. An den Wänden Sprüche wie I was here und The world is a bottle full of shit.

Lara erreichte die Kuppel, in die durch bullaugenförmige Fenster das diesige Tageslicht hereinfiel, doch auch hier oben war von Torben keine Spur zu sehen.

Abgeplatzter Lack rieselte auf Lara herab, und während sie sich weiter umschaute, kam es ihr zeitweise so vor, als ob der Turm schwankte. Plötzlich hielt sie inne, ging in die Hocke und fuhr mit den Fingerspitzen über einen Schuhabdruck, den sie auf dem steinernen Boden entdeckt hatte, rieb rotbraunen Staub zwischen Daumen und Zeigefinger.

Rote Kreide, dachte sie verwundert und trat auf den schmalen Steg hinaus, der rings um den Turm verlief und unter jedem ihrer Schritte ächzte, als bräche er jeden Moment aus der Verankerung. Der Wind peitschte ihr den stärker werdenden Nieselregen ins Gesicht, während sie sich am einst weiß lackierten Metallgeländer festhielt.

Noch einmal rief sie Torbens Namen, doch ihre Rufe wurden vom Heulen des Windes und dem Getöse der Wellen geschluckt. Was soll das, Torben? Wo steckst du? Unsicher beugte sie sich vorsichtig über die Brüstung, suchte mit den Augen die Klippen ab, an die die aufgeriebene See brandete. Wie elektrisiert nahm Lara urplötzlich die Hände vom Geländer. Die Balustrade war von blutigen Fingerabdrücken übersät! Eine Falle, es war eine gottverdammte Falle!

Lara hatte das Gefühl, das Gleichgewicht zu verlieren. Ihr Blick flog zum Wagen hinunter.

Der Elektroschocker.

Doch unter dem Beifahrersitz würde er ihr wohl kaum von Nutzen sein. Lara eilte in das Innere des Turms zurück und hastete die Wendeltreppe hinab. Unten angekommen, blieb sie auf einmal stehen. Die schwere Tür, die eben noch offen gestanden hatte, war geschlossen worden.

Plötzlich hörte sie ein schweres Atmen hinter sich. Gegen ihren Willen begann Lara zu zittern. Wie damals auf dem Balkon ihrer Berliner Wohnung musste sie seinen Atem bloß im Nacken spüren, um sofort zu wissen, dass er es war.

Sie wollte die Treppe hinauflaufen, da hatte er sie schon am Schopf gepackt und ihr mit seiner behandschuhten Hand den Mund zugehalten.

Lara schlug um sich, rang verzweifelt nach Luft und versuchte, sich loszureißen. Doch ein beißender Geruch stach ihr in die Nase und löste einen plötzlichen Schwindel aus. Alles um sie herum begann sich zu drehen und verschwamm, bis ihr schwarz vor Augen wurde und sie zu Boden sank.

***

»Irgendwas Neues?«, fragte Sylvia Hausmann hektisch, als sie Magnus Kern in dem Büroraum antraf, den Bernd Petzold ihnen eigens für die Ermittlungen zur Verfügung gestellt hatte.

Der spartanisch eingerichtete Raum, der mit zwei Schreibtischen, zwei Computern, mehreren Aktenschränken, einer Pinnwand und einem Kopierer ausgestattet war, konnte einen Anstrich vertragen, erfüllte aber durchaus seinen Zweck. »Nichts …«, seufzte Kern und strich sich die vom Regen durchnässten Haare zurück.

Hausmann schloss die Tür hinter sich.

»Scheiße! Scheiße! Scheiße! Wie konnte das nur passieren, verdammt noch mal! Was um alles in der Welt wollte die Simons am Leuchtturm?«

»Noch ist nicht bewiesen, dass sie wirklich da war.«

»Ach nein? Und was ist mit ihrem Wagen?« Sie warf die Arme hoch. »Der wird sich wohl kaum von selbst dort hingefahren haben!«

Kern erwiderte nichts, und eine Zeitlang hing ein Schweigen im Raum. Hausmann sah Kern an, dass auch er die ganze Nacht kein Auge zugetan hatte.

Vor der Korkwand, an die unter anderem die soeben eingetroffenen Fotos der Spurensicherung gepinnt waren, blieb Hausmann stehen.

»Was wissen wir über diese Schuhabdrücke am Leuchtturm?«

»Dabei handelt es sich offenbar um einen massiven Stiefel der Größe vierundvierzig«, sagte Kern und drehte einen angenagten Bleistift zwischen seinen Fingern. »Dem Profil nach haben wir es mit einem Stiefel namens Oerev zu tun, skandinavisches Fabrikat.«

»Konntest du schon in Erfahrung bringen, welche Geschäfte diese Treter im Sortiment haben?«

»Genau da liegt das Problem. Die Firma Oerev ist seit 2001 pleite, somit wird uns dieser Schuhabdruck wohl kaum behilflich sein.«

Die Kommissarin nahm die Nachricht mit einem enttäuschten Kopfschütteln auf.

»Vielleicht stammt unser Freund ja aus Skandinavien, schon mal daran gedacht?«

»Halte ich für unwahrscheinlich.«

Hausmanns Blick wanderte zu den Fotos von Emmas massakrierter Stute und der Botschaft in der Sattelkammer.

»Was ist eigentlich mit dem iPod des Mädchens? Wurde der inzwischen gefunden?«

»Nein«, antwortete Kern.

»Soweit ich weiß, hatte Emma ihren iPod Tag und Nacht bei sich – es wäre doch durchaus möglich, dass sie ihn bei der Entführung verloren hat, und falls er gefunden würde, hätten wir zumindest einen Anhaltspunkt, wo …«

»Wurde er aber nicht, Sylvia«, schnitt Kern ihr das Wort ab und blickte sie gereizt an. »Wurde. Er. Nicht.«

Hausmanns Blick glitt erneut über die Wand mit den Fotos.

»Was wissen wir über diese rötliche Kreide?«

Tief einatmend schüttelte Kern den Kopf.

»Niente.«

»Zum Teufel, die Auswertung der Naturwissenschaftlichen Kriminaltechnik müsste längst hier sein!«

»Mensch, Sylvia, jetzt reiß dich zusammen! Wir alle geben unser Bestes, aber wenn wir hier durchdrehen, ist weder Lara Simons noch ihrer Tochter geholfen!«

Hausmann verschränkte die Arme vor der Brust und schob das Kinn vor.

»Noch mehr schlechte Nachrichten, wo wir schon mal dabei sind?« Kern warf den Bleistift auf die Tischplatte. »Russbach ist auf dem Weg hierher.«

»Na, das fehlte gerade noch«, stöhnte sie, als im nächsten Augenblick Bernd Petzold mit betretener Miene zur Tür hereinkam.

»Einen Sturm dieser Stärke haben wir seit Jahrzehnten nicht gehabt«, begann er. »Sowohl die Kollegen von der Küstenwache als auch die Hubschrauberpiloten stellen die Suche vorläufig ein.«

»Kommt überhaupt nicht in Frage!«, fuhr Sylvia Hausmann ihn an und zeigte mit dem Finger auf Petzold. »Wenn Sie die Suche jetzt abbrechen, dann hat dieser Wahnsinnige da draußen gewonnen!«

»Tut mir leid, aber es ist absolut ausgeschlossen, dass einer meiner Männer bei dem Sturm weiter im Einsatz ist«, entgegnete Petzold entschlossen.

»Sie wollen sich von ein bisschen Wind einschüchtern lassen?!«

Der Rügener Polizeichef schlug mit der Faust gegen den Türrahmen und blickte Hausmann und Kern zornig an.

»Meine Männer haben Familie – mag sein, dass man in der Großstadt nicht mehr weiß, was das heißt, aber bei uns zählen diese Werte noch was, und ich werde keinesfalls riskieren, dass noch weitere Menschen sterben!«

»Wenn wir hier weiter rumsitzen, werden wir das aber kaum verhindern können«, stellte Magnus Kern klar und hielt seinem festen Blick stand.

»Sie haben doch keine Ahnung«, raunte Petzold und streckte ihm ein schlecht leserliches Fax entgegen.

»Die Telefonleitungen funktionieren bloß zeitweise, aber das hier kam gerade noch durch. An der Küste, unweit des Leuchtturms, ist bei Tagesanbruch ein Mann angeschwemmt worden. Der Beschreibung nach könnte es Ihr Freund Torben Landsberg sein – so viel zum Thema Unwetter.«

Kern wechselte einen nervösen Blick mit Hausmann und nahm die Personenbeschreibung an sich.

»Mann Anfang, Mitte, Ende vierzig, mittelgroß, dunkle, graumelierte Haare«, las er vor. »Na klasse, diese Beschreibung könnte auf so ziemlich jeden passen!« Er sah von dem Fax auf und seufzte. »Wo befindet sich der Leichnam?«

»Von wegen Leichnam« – Petzold schielte auf den verzerrten unteren Teil des Faxes –, »der Bursche hat’s überlebt, sie haben ihn ins Sana-Krankenhaus nach Bergen gebracht. Die Chancen, dass er durchkommt, stehen allerdings nicht besonders gut.«

Magnus Kern nahm seine Windjacke vom Kleiderhaken.

»Ich fahr hin.« Im Hinausgehen schlüpfte er in die Jacke und zog den Reißverschluss bis unters Kinn hoch.

Benommen stand Sylvia Hausmann nur da, sah ihrem Partner nach und hoffte, dass man ihr die Verzweiflung und die Hilflosigkeit, die in diesem Moment von ihr Besitz ergriffen hatte, nicht ansah. Dann eilte sie an Petzold vorbei und schaffte es gerade noch, ihre Tränen bis zur Damentoilette am Ende des Gangs zurückzuhalten.

Sie schloss die Tür hinter sich ab, lehnte die Stirn gegen die gekachelte Wand und atmete ein paarmal tief durch. Reiß dich zusammen, Sylvia!

Sie spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht und stützte sich mit den Händen am Waschbecken ab. Ihr tropfnasses Spiegelbild zeigte eine Polizistin, die auf ganzer Linie versagt hatte. Sie hatten längst viel zu viel Zeit verloren – und allein der Gedanke daran, dass es für Lara Simons und ihre Tochter bereits zu spät sein konnte, zog sich wie eine Drahtschlinge um Hausmanns Kehle.

»Besetzt!«, blaffte sie, nachdem es an der Tür geklopft hatte. Sie wischte sich die schwarze Wimperntusche, die sich in ihre Tränen gemischt hatte, von den Wangen, trocknete sich mit den rauen Tüchern aus dem Papier-Spender das Gesicht ab und betätigte pro forma die Klospülung, bevor sie aus der Tür trat.

Auf dem Flur erwartete sie ein Beamter mit Schnauzbart, derselbe, der Tage zuvor den Anhalter Jannik Kruse vernommen hatte und dessen Name sie sich partout nicht merken konnte.

»Den Super-8-Projektor, um den Sie gebeten haben – ich habe ihn im Kellerraum für Sie aufgebaut, da sind Sie ungestört.«

Hausmann lächelte ihn müde an. »Sie sind ein Schatz«, rief sie noch über die Schulter, lief in ihr Büro, um das Kuvert mit den Filmspulen zu holen, und eilte wenig später die Stufen zum Untergeschoss hinab.

Ein modriger Geruch lag im Kellerraum des Reviers, in dem neben den verstaubten Aktenschränken und veralteten Computermonitoren haufenweise Kisten mit Büroutensilien standen, die sich bis unter die Decke stapelten. Alles in allem wirkte der Keller jedoch sehr viel aufgeräumter, als es Hausmann von der Mordkommission in Berlin gewohnt war. Sie legte die erste Filmspule ein, stellte den Projektor an und löschte das Licht. Obwohl die Chance, ein brauchbares Indiz zu finden, verschwindend gering war, erschien ihr das Sichten des Filmmaterials im Moment am sinnvollsten zu sein. Möglicherweise verbarg sich darauf ja doch irgendeine Szene, ein Dialog, eine Geste, ein Schatten oder ein noch so winziges Detail, das von Bedeutung war.

Szenen eines Kindergeburtstags flimmerten über die Leinwand.

Hausmann zog sich einen Metallstuhl heran und sah angespannt zu, wie ein kleines Mädchen – augenscheinlich Lara Simons – im Beisein des stolzen Vaters, der etwas von einem Deutschlehrer hatte, fünf Kerzen auf einer Geburtstagstorte ausblies. Die Frau dahinter im schlichten, schulterfreien Kleid war unverkennbar ihre Mutter. Sie war hübsch. Nein, hübsch wäre reichlich untertrieben. Und der Art nach, wie sie sich bewegte und ihre Attraktivität zur Schau stellte, schien sie sich dessen sehr wohl bewusst zu sein.

Einige Zeit später legte Hausmann die nächste Spule ein. Doch auch diese Aufnahmen brachten keinerlei Erkenntnis. Hausmann ließ sich zurück in den Stuhl sinken, während der Projektor Szenen von Lara Simons’ Einschulung an die Wand warf. Eine Klassenlehrerin, die ihre zahnlosen Schützlinge in Empfang nahm, bevor sich die Zwerge mit den übergroßen Schultüten zum Gruppenfoto aufstellten.

Hausmann schlug die Beine übereinander und wurde von Minute zu Minute ungeduldiger. Die Zeit rann ihr durch die Finger, und diesen Filmspulen konnte sie rein gar nichts abgewinnen, was die Ermittlungen weiterbrachte.

Hastig legte sie die nächste Spule ein und sichtete im Schnelldurchlauf Szenen der ersten Schwimmversuche von Lara Simons.

Hausmann spürte, wie sie langsam, aber sicher der Mut verließ. Was war es, was sie übersehen haben konnte? All ihre Hoffnung lag nun auf der letzten im Kuvert befindlichen Spule. Umso größer war die Enttäuschung, als auf der Leinwand nichts als eine weiße, von Punkten und Strichen gesprenkelte Fläche zu sehen war.

Die reinste Zeitverschwendung!

Da war sie plötzlich wieder – die alte Verzweiflung. Hausmann stand wieder ganz am Anfang und würde sich die Schuld daran geben, wenn Emma und Lara Simons vielleicht schon in diesen Momenten tot aufgefunden würden. Mit weichen Knien lief Hausmann zum Projektor und wollte das Gerät gerade ausschalten, da tauchten völlig überraschend weitere Bilder auf der Leinwand auf.

Die Miene der Kommissarin hellte sich auf, als sie die Mutter von Lara Simons splitternackt mit einer Flasche Champagner in der Hand durch eine für die damalige Zeit ausgesprochen modern ausgestattete Küche tänzeln sah.

Sie trug nichts außer roten Stöckelschuhen und einer langen Kette, an deren Ende ein goldener Herzanhänger zwischen ihren Brüsten baumelte.

Wieder Platz nehmend, rieb Hausmann die Fingerspitzen aneinander und schaute zu, wie Laras Mutter weiter über die Leinwand tanzte, angespornt von einem Mann, der ganz sicher nicht Lara Simons’ Vater war.

Konnte es sein, dass sie dieses Gesicht irgendwo schon einmal gesehen hatte? Komm schon, denk nach!

Fieberhaft forschte Hausmann in ihrem Gedächtnis, doch da war nicht der allerkleinste Hinweis, der Aufschluss über die Identität des Mannes gab. Ihre Brauen fuhren leicht in die Höhe, als sie wenig später Zeuge wurde, wie die beiden es am Küchentisch trieben. Dann am Küchenfenster. Sie hatten den Höhepunkt offenbar noch nicht erreicht, da wurden sie durch irgendetwas gestört. Der Mann wich zurück und raffte rasend schnell die quer über den Küchenboden verstreuten Kleidungsstücke zusammen. Dann packte er Laras Mutter am Arm und wollte sie in Richtung des angrenzenden Wohnzimmers zerren. Doch die Frau protestierte heftig. Während der Mann händeringend auf sie einredete, riss sie sich wütend die Kette vom Hals und warf sie ihm vor die Füße.

Lass mich raten: Er hat dir das Blaue vom Himmel versprochen, hat dir erzählt, die Scheidung wäre längst eingereicht – und du warst so naiv, ihm immer wieder zu glauben, sinnierte Hausmann.

Nachdem ein Flimmern über die Leinwand gehuscht war, sah Hausmann plötzlich, wie der Mann Laras Mutter den Mund zuhielt und sie zum Fenster zerrte. Es öffnete. Das glaub ich jetzt nicht, der wird die doch nicht allen Ernstes … Um Himmels willen, er tut es wirklich!

Die Kommissarin fuhr vom Stuhl hoch, als sie mit ansah, wie Laras Mutter halb aus dem Fenster gedrängt um ihr Leben kämpfte. In letzter Sekunde gelang es ihr schließlich, nach einem Messer auf der Arbeitsfläche zu greifen.

Wie versteinert stand Hausmann vor ihrem Stuhl, starrte auf die Leinwand und verfolgte, wie Laras Mutter sich zur Wehr setzte, indem sie auf den Mann einstach.

Eindeutig Notwehr.

Als er zu Boden sank, ließ sie erschrocken das Messer fallen.

Im selben Moment erschien eine korpulente Frau in der Tür. Sie rannte zu ihrem blutüberströmten Mann, hob das Messer auf und stürzte damit urplötzlich auf Laras Mutter zu. Hausmann sah noch, wie ein heftiges Handgemenge zwischen den Frauen begann, bevor sich die Bilder auf der Leinwand überschlugen. Die Kamera war heruntergerissen worden und unsanft auf dem Boden gelandet.

Der Atem stockte Hausmann. Doch die Kamera hatte den Sturz überlebt und lief weiter. Das Objektiv zeigte jetzt Richtung Wohnzimmer, in dem neben einer wuchtigen Couch Vitrinen mit ausgestopften Vögeln zu sehen waren.

Wie aus dem Nichts stolperte plötzlich die Mollige ins Bild und schlug mit dem Hinterkopf auf der spitzen Kante des Glastisches auf, der vor der Couch stand und jetzt links unten im Bild zu sehen war. Die Frau zuckte noch einige Male und blieb dann mit weit ausgebreiteten Armen rücklings auf den Dielen liegen.

Eine Sekunde lang stand Hausmann nur fassungslos da, bevor sie plötzlich registrierte, dass sich ganz hinten im Bild etwas bewegte. Da! Unter der Couch! Großer Gott, ein Kind! Sie wurde ganz blass um die Nase, als sie begriff, dass es sich um einen kleinen Jungen von vielleicht acht, neun Jahren handelte. Gütiger Himmel, er hatte sich die ganze Zeit unter der Couch versteckt! Auf einmal griff sie sich an den Kopf. Der Junge – er ist das fehlende Puzzleteil, das Bindeglied zwischen diesen Toten und all den anderen!

Hausmann spürte, wie ihr der Schweiß aus den Poren trat. Mach schon, Junge – schau her, zeig dein Gesicht!

Die Kommissarin spannte ihre Kiefer an, doch ausgerechnet in dem Moment, in dem der Junge sich ein Stück unter der Couch hervorwagte und den Kopf wie in Zeitlupe Richtung Kamera neigte, kam unverhofft die Mutter von Lara Simons auf die Kamera zugeeilt und verdeckte jegliche Sicht auf den Jungen, ohne dass sie ihn selbst bemerkt hätte. Plötzlich stoppte Hausmann den Film. Ihr Augenmerk war auf den Wandkalender gefallen, der jetzt schräg über der Couch im Bild zu sehen war. Unter einer Frühlingslandschaft in Öl stand eine Jahreszahl.

Frühling 1969. Vor vierundvierzig Jahren.

Mit hämmerndem Herzen hetzte Hausmann die Kellertreppen hinauf. Sie musste schleunigst im Computer nachsehen, ob jene Tat im Frühling 1969 verzeichnet worden war. Falls sie einen Treffer landen würde, wäre es ein Kinderspiel, die Namen der Eltern ausfindig zu machen und somit auch den des Jungen.

Nur Augenblicke später saß Hausmann hinter dem Schreibtisch und fuhr ihren Rechner hoch. Sie konnte von Glück sagen, dass die Internetverbindung zeitweise noch funktionierte und es ihr schließlich gelang, die Datenbank des Bundeskriminalamts aufzurufen.

Mit flinken Fingern tippte sie den Zugangscode ein, erhielt im darauffolgenden Moment jedoch die Nachricht »PASSWORD INVALID«. Irritiert runzelte Hausmann die Stirn und versuchte es erneut. Voller Ungeduld starrte sie auf den Bildschirm, während der Rechner die eingegebenen Daten verarbeitete. Doch wieder stimmte die Buchstabenkombination nicht überein.

Was zum Teufel …?

Krampfhaft versuchte Hausmann, sich zu konzentrieren. Obwohl sie nicht so recht daran glauben wollte, dass sie sich irrte, durchsuchte sie den Schreibtisch, in der Hoffnung, ihren Unterlagen einen Hinweis auf das Passwort zu entnehmen. Doch auch hier fand sie nicht, wonach sie suchte. Hausmann sah auf die Uhr. Die Zeit lief ihr davon! Im Laufschritt hastete sie zurück in den Kellerraum und ließ den Super-8-Film weiterlaufen.

Angespannt starrte sie zur Leinwand. Nur Sekunden nachdem Laras Mutter ins Bild gekommen war, machte diese einen halben Schritt zur Seite, so dass es Hausmann noch gelang, einen kurzen Blick auf das Profil des unter der Couch kauernden Jungen zu erhaschen.

Die Polizistin spulte den Film ein Stückchen zurück und stoppte ihn erneut.

Plötzlich stockte ihr der Atem.

Die Zeit stand sekundenlang still, und Hausmann spürte, wie sie leicht ins Taumeln geriet, während langsam, aber sicher ein ungeheuerlicher Verdacht in ihr aufkeimte.

Konnte es wirklich sein …?

Je länger sie darüber nachdachte, desto mehr passte alles auf erschreckende Weise zusammen.

Sie musste handeln.

Bevor sie weitere Schritte einleiten konnte, brauchte sie jedoch erst einhundertprozentige Gewissheit. Beweise, die sie nicht hatte. Es sei denn …

Eine alte Bekannte bei der Personalabteilung des Bundeskriminalamts kam ihr in den Sinn, die ihr ohnehin noch einen Gefallen schuldete.

Hausmann nahm die Filmspule an sich und raste die Treppen hinauf, in der Hoffnung, der Sturm ließe noch einen letzten, alles entscheidenden Anruf zu.

***

Laras Sicht war noch immer vernebelt von dem Chloroform, mit dem sie betäubt worden war. Sie lag auf einer harten Pritsche, war an Hand- und Fußgelenken mit einem Schiffstau gefesselt. Um sie herum nichts als verrostete Minen, Torpedos und alte Fliegerbomben.

Unter Schmerzen hob Lara den Kopf an und ließ ihren Blick über die Felswände gleiten, die im hereinfallenden Licht rotbraun schimmerten. Für eine Sekunde schloss Lara die Augen, in der Hoffnung, ihr Gehirn spiele ihr bloß einen Streich. Doch dem war nicht so. Sie befand sich im Innern jener roten Kreidefelshöhle, deren Existenz sie bis vor wenigen Stunden noch für eine Mär gehalten hatte.

Und im selben Moment, in dem ihr Unterbewusstsein das Signal sendete, dass all ihre Mühen umsonst gewesen waren, begriff Lara, dass ihre ewige Flucht hier in dieser Höhle enden sollte.

Sie hatte keinen Schimmer, wie lange sie schon hier lag, geschweige denn, wie sie vom Leuchtturm hierhergekommen war. Immer wieder überfielen sie heftige Schwindelattacken. Der Geschmack von Blut lag ihr auf der Zunge, und erst jetzt registrierte sie, dass sie nichts außer ihrem Slip trug und ihre Arme und Beine mit unzähligen Schnittwunden übersät waren. Auf ihrer Brust und ihrem flachen Bauch zeichneten sich Striemen ab.

Lara zerrte an ihren Fesseln, um sich auf der Pritsche ein Stück aufzurichten. Geschwächt hielt sie die Lider offen und schaute sich nach Emma um, denn irgendetwas sagte ihr, dass sie ebenfalls hier und ganz in der Nähe war. Dass sie noch am Leben war.

Als sie das Mädchen im unteren, deutlich dunkleren Teil der Höhle entdeckte, erschrak sie.

»Großer Gott – Emma!«

Als sie ihre Tochter so an den im Wasser stehenden Pfahl gefesselt sah, den Kopf nach vorne geneigt, das Kinn auf der Brust, dachte sie, Emma sei tot. Doch dann bemerkte sie, wie ein kurzes Zucken den Körper des Mädchens durchfuhr. »Emma – kannst du mich hören?«, brachte Lara mit schwacher Stimme heraus.

Emma reagierte nicht.

»Ich bin hier! Hier oben!«, versuchte sie es weiter.

Wie durch ein Wunder hob das Mädchen jetzt langsam den Kopf.

Lara beobachtete, dass Emma benommen umherblickte, und fragte sich, ob sie sie sehen konnte, als urplötzlich Stimmen durch die labyrinthartigen Gänge hallten.

Lara horchte auf.

Das Echo ihres Namens dröhnte durch die Höhle. Ihr stiegen Freudentränen in die Augen, als sie erst Hendriks, dann Arnes Stimme erkannte.

»Hier! Hier sind wir!«, schrie sie mit heiserer Stimme, bis ihr die Luft wegblieb.

Die Stimmen waren jetzt ganz in der Nähe.

»Hier!«, brüllte Lara unermüdlich weiter. »Seid vorsichtig …«

Plötzlich wurde ein krachendes Geräusch laut, als hätte ein herumliegender Sprengsatz soeben eine infernalische Gerölllawine losgelöst, die die Rufe von Arne und Hendrik von einer Sekunde auf die andere unter sich begrub. Stille.

Da war nichts als lähmende Stille.

Lara stockte der Atem. Ihre Pupillen irrten durch die Dunkelheit, während kleinere Gesteinsbröckchen auf sie herabrieselten.

»Hendrik! Arne! Könnt ihr mich hören? Verdammt, so sagt doch irgendwas!« Eine Wolke aus rötlichem Staub kroch hinter einem meterhohen Felsvorsprung hervor. Schweißüberströmt schloss Lara die Lider und betete, dass Hendrik und Arne noch am Leben waren.

Im nächsten Moment meinte sie aus derselben Richtung kurze, hastige Schritte zu hören. Lara riss die Augen auf und blinzelte gegen den Lichtstrahl einer Taschenlampe an. Zu ihrer Überraschung war es jedoch weder Arne noch Hendrik, der da jetzt aus dem staubigen Nebel trat. Und als sie erkannte, mit wem sie es zu tun hatte, atmete Lara erleichtert auf.

Jetzt würde sich noch alles zum Guten wenden.

Mit einem schwachen Kopfnicken deutete Lara Richtung Emma.

»Bitte … helfen … Sie zuerst meiner Tochter.« Doch entweder wollte oder konnte der Mann sie nicht verstehen, denn anstatt ihrer Tochter zu Hilfe zu eilen, kletterte er jetzt geradewegs über die Felsen zu Lara hinab. Reglos musterte ihn Lara. Und spätestens als sie das Messer in seiner Hand aufblitzen sah, verschwand jeglicher Ausdruck von Erleichterung aus ihrem Gesicht.

Sie brauchte einen Augenblick, um das ganze Ausmaß der gegenwärtigen Situation zu verarbeiten.

Gott, nein! Lara wollte schreien, doch es war, als ob die bittere Erkenntnis, wer sich hinter dem Phantom des berüchtigten Trancheurs verbarg und sich ihr jetzt zügig näherte, ihre Zunge lähmte.

***

Sylvia Hausmann parkte den Passat vor der Einfahrt zum »Burlacher Hof« und stellte den Motor ab, als sie den Mann sah. Das Gesicht unter der Kapuze seines schlammgrünen Anoraks verborgen, in der Hand eine schwarze Reisetasche.

Als er sich Zugang zur Pension verschaffte, zückte Hausmann das Funkgerät, um Verstärkung anzufordern, musste aber feststellen, dass der Sturm es ebenso außer Gefecht gesetzt hatte wie die Telefonleitungen.

Der Regen zog in feinen Bahnen quer über die Windschutzscheibe, während sie den Eingang der Pension keine Sekunde aus den Augen ließ.

Nach einer kurzen Weile kam der Mann wieder heraus. Er hatte die Reisetasche gegen einen alten Spaten eingetauscht und hastete damit auf den nahe gelegenen Wald zu.

Hausmann stieg aus dem Wagen und eilte ihm in einigem Abstand mit gezogener Pistole hinterher.

Die Zweige der mannshohen Büsche bogen sich im Sturm, der den Wald in eine gespenstische Landschaft aus unzähligen umgestürzten Bäumen verwandelt hatte. Der Mann mit dem Spaten bog in einen versteckt gelegenen Trampelpfad. An einem Bachlauf nahm er eine Abzweigung in Richtung Klippen. Hausmann lief schneller, hatte jedoch Mühe, ihm über den sumpfigen Untergrund zu folgen.

»Hände hoch! Und keine Bewegung!«, schrie sie, als sie nur noch wenige Meter hinter ihm war und bereits knöcheltief im Schlamm eingesunken war. Der Mann blieb stehen, ließ den Spaten fallen und wandte sich langsam mit erhobenen Händen um. Hausmann entsicherte ihre Waffe und trat vorsichtig näher.

»Herr Burlacher?«, fragte sie, nachdem es dem Mann die Kapuze vom Kopf geweht hatte und sie sein Gesicht von dem Foto in der Küche her wiedererkannt hatte.

Abrupt ließ sie die Pistole sinken.

Mit zorniger Miene nahm Frank Burlacher die Hände herunter und setzte seine Kapuze wieder auf.

»Und Sie wären?«

»Sylvia Hausmann, Mordkommission.« Der Regen lief ihr über das Gesicht. »Was zum Teufel soll das hier werden?«

Er hob seinen Spaten auf.

»Folgen Sie mir, ich erklär’s Ihnen unterwegs! Wir müssen uns beeilen – und halten Sie Ausschau nach einer V-förmig gewachsenen Buche!«

Eine Sekunde lang blickte ihm die Kommissarin unschlüssig nach, dann blieb sie dicht hinter ihm.

»Als ich mit der Fähre aus Rønne angekommen bin und meine Frau am Hafen nirgends zu sehen war, habe ich sofort gespürt, dass ihr etwas zugestoßen sein muss. Bin mit dem Taxi gekommen, hab Schwein gehabt, dass mich der Fahrer bei dem Sturm überhaupt noch hier hochgefahren hat.« Er schüttelte den Kopf. »Aber in der Pension war kein Mensch – und als ich gesehen habe, dass der Zündschlüssel vom Boot nicht am Schlüsselbrett hängt, war mir sofort klar, dass Hendrik mit dem Boot rausgefahren sein muss! Er ist der Einzige, der außer mir noch mit dem ollen Kahn fährt. Sicher hat er Arne überredet, ihn zu begleiten.«

»Bei dem Unwetter?«, dachte Hausmann laut.

Frank Burlacher blickte sich nach ihr um.

»Dasselbe habe ich auch gedacht, der Junge wäre niemals so dumm, bei einem solchen Unwetter grundlos da rauszufahren – er muss wissen, wo Emma festgehalten wird.« Und mit den Worten »Und ich glaube, ich weiß es auch« beschleunigte er abermals seinen Schritt.

Hausmann blinzelte gegen den Regen an.

»Und das sagen Sie erst JETZT?«

»Es ist schon ewig her, dass ich zuletzt dort gewesen bin – ich hatte längst vergessen, dass ich Hendrik diese verfluchte Höhle überhaupt gezeigt habe!« Kopfschüttelnd watete Frank Burlacher weiter voran. »Dabei hatte ich dem Jungen strikt verboten, noch mal hineinzugehen!«

»Was denn für eine Höhle?« Hausmann schaffte es kaum, mit ihm Schritt zu halten, da sie immer wieder stehen blieb, in der Hoffnung, dass es ihr doch noch gelang, eine SMS mit ihren ungefähren Koordinaten an die Zentrale zu senden. Gleichzeitig hoffte sie, möglicherweise doch noch die sehnlichst erwartete und alles entscheidende Auskunft von Rieke Seifert zu empfangen, die ihr die endgültige Gewissheit über die Identität des kleinen Jungen auf dem Super-8-Film bringen sollte. Im Grunde ein irrsinniger Gedanke, da jegliche Telefonverbindung lahmgelegt worden war und Hausmanns gesunder Menschenverstand ihr sagte, dass der Sturm auch bei Mitteilungen des Bundeskriminalamts keine Ausnahme machte.

Ohne stehen zu bleiben, blickte Burlacher sich mit zusammengekniffenen Augen nach ihr um.

»So gut wie niemand auf der Insel weiß von der roten Höhle, und das aus gutem Grund: Im Zweiten Weltkrieg haben die Nazis diese Höhle als geheimes Waffen- und Munitionslager genutzt. Noch immer lagern dort tonnenweise Sprengstoff und Tretminen. Als klar war, dass Deutschland den Krieg nicht mehr gewinnen konnte, gab Hitler den Befehl, die Höhle in die Luft zu jagen. Es gab unzählige Versuche, diese Höhle zu sprengen, doch ganz haben sie es nie geschafft. Etliche Männer haben bei den Sprengungen ihr Leben gelassen.«

Im Laufen stach er hier und da mit dem Spaten in  den Boden. »Die wenigen Überlebenden, die noch um die Existenz dieser Höhle wussten, sind inzwischen verstorben und haben ihr Geheimnis mit ins Grab genommen.« Er blieb kurz stehen und sah sich nach Hausmann um. »Noch heute ist diese Höhle hochgradig einsturzgefährdet!« Hausmann holte ihn ein.

»Okay, okay – ganz langsam. Angenommen, Hendrik ist tatsächlich zu dieser Höhle rausgefahren, dann erklärt das noch lange nicht, woher in Herrgottsnamen der Entführer von dieser Höhle gewusst haben soll!«

»Das herauszufinden ist Ihr Job – nicht meiner!«, brüllte Frank durch den strömenden Regen. Der Vorwurf in seinen Worten war überdeutlich.

»Und wozu laufen wir durch diesen Wald, wenn wir doch zur Höhle wollen?«

»Es gibt einen zweiten Zugang vom Land aus – da entlang geht’s wesentlich schneller! Außerdem dringen wir dann unbemerkt durch die Stollen vor!« Er kämpfte sich weiter durchs Gestrüpp.

»Ich hab dem Jungen diesen Weg nie gezeigt, da ich wie gesagt vermeiden wollte, dass er noch mal in die Höhle geht.« Hausmann hastete weiter hinter ihm her.

»Und woher wissen Sie all diese Dinge, die offenbar nicht einmal der Rügener Polizeichef weiß?«

»Mein Großvater war damals bei der SS, er hat die Sprengungen geleitet …« Vor einem steilen Abhang blieb Frank Burlacher kurz stehen und schaute suchend umher, als sei er unsicher, ob er den Weg noch einmal finden würde. Die Kommissarin stützte sich mit den Händen auf ihren Knien ab und verschnaufte eine Sekunde. Und während Frank Burlacher weiter voranstapfte, blickte sie ihm nach, als zweifele sie noch daran, ob sie ihm die Geschichte tatsächlich abkaufen sollte.

»Woher weiß ich, dass Sie die Wahrheit sagen?«, rief sie ihm nach und eilte ihm hinterher.

»Was soll das?«, stieß er fast schon verächtlich aus. »Verdächtigen Sie jetzt etwa mich?«

»Sie wissen genau, dass ich Ihre Aussage bei dem Sturm nicht überprüfen kann!« Hausmanns Ton wurde deutlich ungehalten.

Fassungslos blieb Frank stehen und lief dann entschlossen weiter.

Hausmanns Kieferknochen mahlten. »Na schön«, zischte sie und blickte sich im Weiterlaufen kopfnickend um. Schließlich war es nicht so, dass sie hier draußen überhaupt eine Wahl hatte.

»Da! Der Baum dort!«, rief Frank. Sie liefen auf eine alte Buche zu, deren mächtiger Stamm in der Mitte zweigeteilt war und in verschiedene Richtungen wuchs. Doch kurz bevor Hausmann die Stelle erreichte, geriet sie ins Straucheln. Ihre Beine rutschten im Schlamm weg, und sie schlitterte einige Meter den Hang hinab. Frank hetzte mit dem Spaten auf sie zu, stützte sich darauf ab und reichte ihr eine helfende Hand. Trotz des Spatens hatte auch er alle Mühe, auf dem glitschigen Hang die Balance zu halten.

»Danke, es geht schon«, keuchte Hausmann, nachdem er ihr aufgeholfen hatte. Über und über voll Schlamm, stolperte sie weiter auf die Buche zu, während Frank den sumpfigen Boden nach etwas absuchte, indem er die Spitze des Spatens immer wieder in die Erde stieß.

Plötzlich war er auf einen stahlharten Untergrund gestoßen. »Die Falltür – ich glaube, ich habe sie gefunden!« Er machte sich sofort daran, das Moos und die schlammige Erde beiseitezuschaufeln. Hausmann traute ihren Augen kaum, als kurze Zeit später eine Stahlplatte mit einer Hakenkreuz-Prägung zum Vorschein kam.

Die beiden wechselten Blicke und gingen auf die Knie, um die rostige Falltür, kaum größer als ein Gullydeckel, mit bloßen Händen von Laub und Erde zu befreien. Bei drei zogen sie gemeinsam an dem großen Eisenring, der am unteren Ende der Platte befestigt war. Die Falltür hob sich keinen Millimeter.

»Verdammt, die Scharniere sind mit den Jahren eingerostet!«, rief Frank. »Los, gehen Sie beiseite!« Er nahm den Spaten in beide Hände und holte aus. Voller Wucht schlug er mit der Spatenkante immer wieder auf die verrosteten Verankerungen ein, bis sich diese Stück für Stück von der Platte lösten. »Zu lange! Das dauert zu lange!«, brüllte er unentwegt und schlug fester zu. Der schrille Klang der aufeinandertreffenden Metalle verklang im prasselnden Regen, und nach einer Weile hatte Frank es endlich geschafft, eines der Scharniere so weit zu lockern, dass es ihm gelang, die flache Kante des Spatens an der Stelle unter die Platte zu schieben. Indem er ein Bein auf den Spaten stellte und sein ganzes Gewicht darauf verlagerte, hebelte er die Platte auf, bis das zweite Scharnier mit einem lauten Knall aus der Halterung platzte.

Hausmann duckte sich, um nicht von den durch die Luft schnellenden Metallstücken getroffen zu werden. Schließlich konnte Frank die schwere Platte etwas mehr als einen halben Meter anheben.

»Los, kommen Sie!«, forderte er Hausmann ächzend auf. »Wir haben keine Zeit zu verlieren – ich halte die Platte hoch, damit Sie vorgehen können! Dann komme ich nach!«

Sylvia Hausmann zögerte einen Augenblick, als ein plötzliches Unbehagen Besitz von ihr ergriff. Konnte sie Frank Burlacher wirklich trauen?

Doch alles, worauf es jetzt ankam, war, Emma, Lara und Hendrik rechtzeitig aus dieser gottverdammten Höhle zu befreien, wenn es nicht längst schon zu spät war. Und so wischte sie sich mit dem Handrücken den Regen aus dem Gesicht und stieg in die Dunkelheit hinab, die sich zu ihren Füßen unter der Falltür aufgetan hatte.

***

Lara hielt den Atem an, als sich die Klinge des Messers näherte. Er stand jetzt dicht vor ihr. Obwohl Lara sich damit abgefunden hatte, in dieser Höhle zu sterben, schnürte ihr eine Mischung aus Irritation und Entsetzen regelrecht die Kehle zu. Entsetzen darüber, dass ausgerechnet derjenige, dem sie ihr Leben anvertraut hatte, es nun auf grauenhafte Weise beenden würde.

Er hatte seine Taschenlampe auf einem Felsvorsprung abgelegt und sie so positioniert, dass er die Angst in ihren Augen sehen konnte.

»Keinen Schritt weiter, oder ich schieße!«, schallte es plötzlich durch die Höhle. Es war Sylvia Hausmann, die keine Sekunde zu früh wie aus dem Nichts in einem der oberen Stollen aufgetaucht war und jetzt vorsichtig über die Felsen hinabgestiegen kam.

Bis zuletzt hatte Hausmann noch gehofft, dass sie sich irrte. Doch als sie ihren Kollegen mit dem Messer in der Hand sah, wurde ihr schmerzlich bewusst, dass sie sich schon viel zu lange hatte täuschen lassen.

»Messer fallen lassen und schön langsam die Hände hoch!«

Magnus Kern wandte sich mit überraschter Miene zu ihr um.

»Sylvia? Was soll das? Wie hast du in die Höhle gefunden?«

»Das sollte ich wohl eher dich fragen«, gab Hausmann zurück und erneuerte ihre Drohung.

»Ich meine es ernst, Magnus – du lässt jetzt sofort das Messer fallen oder ich schieße!«

»Sylvia, spinnst du? Du machst einen gewaltigen Fehler! Ich war gerade auf dem Rückweg vom Sana-Krankenhaus, als mich über Funk ein Notruf erreicht hat.«

»Bullshit! Hendrik hat dir die Höhle bei eurer kleinen Inseltour neulich gezeigt«, fauchte Hausmann, »und ohne dass der Junge es wusste, hat er dir das perfekte Versteck gezeigt.«

»Verdammt, was soll der Scheiß? Ich wollte die Simons nur von den Fesseln befreien!«

Hausmann schossen vor Wut die Tränen in die Augen.

»Du kannst mich nicht mehr täuschen!«

Lara blieb der Atem in der Kehle stecken, während sie zitternd dalag und Kerns Reaktion abwartete. Sie stöhnte erleichtert auf, als er endlich das Messer sinken ließ.

»Auf den Boden damit!«, schrie Hausmann. »Komm schon, Magnus – dir muss ich das doch nicht erklären!«

Widerwillig legte Kern das Messer auf den Boden und stieß es mit dem Fuß in ihre Richtung.

»Und jetzt die Hände hoch, da, wo ich sie sehen kann!«, fuhr Hausmann fort. »Und komm ja nicht auf die Idee, nach deiner Dienstwaffe zu greifen!« Mit entsicherter Pistole schritt die Kommissarin langsam auf ihn zu. »Du … du warst der kleine Junge, hab ich recht?«

Kern hob die leeren Hände in die Luft und sah sie überrascht an.

»Welcher Junge? Wovon redest du da?«

»Der alte Super-8-Film, ich hab ihn gesehen – du warst der Junge unter der Couch damals!«

Mit einem Mal gefror Kerns Miene.

»Keine Ahnung, von was du da redest. Der Super-8-Film …«, wiederholte er leise und blinzelte nervös.

»Verdammt, Magnus – du warst mein Partner! Ich hab dir vertraut! Kein Wunder, dass wir bei den Ermittlungen die ganze Zeit im Dunkeln getappt sind – ganz gleich, welche Spur wir in all den Jahren auch verfolgt haben …«

Lara sah, wie Hausmanns Hände leicht zitterten, während sie die Pistole weiter auf ihren Kollegen richtete.

»Doch während ich Tag für Tag an dem Fall verzweifelt bin, hast du unsere Ermittlungen die ganze Zeit sabotiert«, fuhr die Kommissarin fort. »… all diese grässlichen Morde – es will mir einfach nicht in den Kopf, wie ausgerechnet du dazu fähig sein konntest! Erklär’s mir, Magnus, wie konnte ich mich nur so in dir täuschen?«

In Kerns Augen lag ein zorniges Funkeln.

»Ich hab keine Ahnung, wovon du da redest. Du bist ja völlig durchgeknallt!«

Doch Hausmann ließ sich nicht beirren.

»Inzwischen ist mir auch klargeworden, weshalb du die Akte des Anhalters nie angefordert hast – Jannik Kruse wäre der perfekte Sündenbock gewesen, aber leider hat dir Petzold einen Strich durch die Rechnung gemacht …«

»Du glaubst nicht ernsthaft, ich hätte die Frauen umgebracht?«

Vorsichtig machte Hausmann einen Schritt in seine Richtung. »… und um ein Haar hätte es ein weiteres Opfer gegeben. Wie du Lara Simons, die Tochter der Mörderin deiner Eltern, gefunden hast, weiß ich nicht, aber die Mittel dazu hattest du …«

»Schwachsinn! Kompletter Schwachsinn!«, protestierte Kern.

»Es ist vorbei, Magnus! Die Tatsache, dass du das Passwort geändert hast, hat dir leider nichts genützt …«

»Passwort? Welches Passwort!«

»Außer mir bist du der Einzige, der für den Zugriff auf die Datenbank des Bundeskriminalamts autorisiert ist« – sie schüttelte enttäuscht den Kopf –, »aber du wolltest um jeden Preis verhindern, dass ich den Eintrag über den Mord an deinen Eltern finde und dir so auf die Schliche komme. Aber da hast du dich gewaltig geschnitten! Ich habe vorhin eine alte Bekannte beim Bundeskriminalamt angerufen, und sie hat mir nicht nur gesagt, dass deine Eltern beide vor über dreißig Jahren gestorben sind, sondern sie hat auch deine Akte eingesehen, und siehe da: Wann immer es in den vergangenen Jahren ein neues Opfer gab, bist du entweder krank oder außer Dienst gewesen!« Und plötzlich wich Kerns zorniger Ausdruck einer überraschten Miene.

Hausmann hatte ihn.

»Spinnst du? Das war reiner Zufall!« Er spie ihr die Worte förmlich entgegen. »Und jetzt nimm endlich deine beschissene Waffe runter, bevor ich mich vergesse!«

Doch die Kommissarin dachte gar nicht daran und schritt weiter auf ihn zu.

»Warum, Magnus – warum hast du es getan? Sag mir die Wahrheit!«

»Die Wahrheit? Ach komm schon, Sylvia – dir ging es doch nie wirklich um die Wahrheit!« Die Worte kamen ihm mit einem fast schon sarkastischen Lächeln über die Lippen. »In all den Jahren, in denen du so verbissen an diesem Fall gearbeitet hast, ging es dir doch bloß noch darum, einen Schuldigen zu finden, um dein Gewissen zu beruhigen, damit du nachts ruhig schlafen und dir selbst auf die Schulter klopfen kannst!«

Hausmann war jetzt nur noch wenige Meter entfernt. »Ich habe mehr als einmal Meldung darüber erhalten, dass trotz des Sperrverweises und strengster Sicherheitsbestimmungen versucht worden war, die Akte von Lara Simons einzusehen, um ihren Aufenthaltsort in Erfahrung zu bringen.«

Jetzt starrte er sie seltsam an. Gerade so, als ginge er in Gedanken sämtliche Varianten durch, um seinen Kopf doch noch aus der Schlinge ziehen zu können.

»Und wer sagt dir, dass ich das war? Hä? Wer will das beweisen? Du etwa, Sylvia?«

»Das Sondereinsatzkommando ist bereits auf dem Weg – mach es nicht noch schlimmer, als es ohnehin schon ist!«

Seine Miene verdunkelte sich. »Das ist doch lachhaft!«, schrie er, als aus einem der verschütteten Stollen der Lichtschein einer weiteren Taschenlampe aufflackerte.

Es war jene unachtsame Sekunde, in der Hausmann sich umwandte und die Kern für sich nutzte, um blitzschnell seine Pistole zu ziehen. Aber Hausmann war schneller und eröffnete das Feuer. Die Schüsse dröhnten wie Donnerschläge durch die Höhle, aber die Kugeln verfehlten Kern. Im nächsten Moment sah Lara, dass Hausmann getroffen zu Boden ging und die Pistole der Kommissarin hinter einen Felsvorsprung schlitterte. Sand rieselte von der porösen Kreidefelsdecke, in der sich jetzt mächtige Risse ausbreiteten. Verzweifelt rüttelte Lara an ihren Fesseln. Plötzlich löste sich ein weiterer Schuss.

Zu ihrer aller Verblüffung war es der kleine Hendrik, der jetzt mit zerrissenem T-Shirt und über und über von rotbraunem Staub bedeckt hinter dem Felsvorsprung zum Vorschein kam. In seinen Kinderhänden hielt er zitternd Hausmanns Dienstwaffe, den Lauf auf Magnus Kern gerichtet.

»Mensch, Junge – du schießt auf mich? Ich dachte, wir wären Partner!«, rief Kern ihm zu. »Komm schon, leg die Waffe auf den Boden!«

»Lassen Sie die Frau Wöhler in Ruhe! Gehen Sie weg!«, brüllte Hendrik und feuerte weitere Schüsse ab. Einen, zwei, drei. Dann war nur noch das Klacken des Abzugs zu hören. Das Magazin war leer. Keiner der Schüsse hatte auch nur in die Nähe von Kern getroffen, aber ein so heftiges Rumoren ausgelöst, dass die von der Decke ragenden Gesteinsbrocken bedrohlich zitterten. Erschrocken ließ Hendrik die Pistole fallen.

Auf einmal hatte Lara das Gefühl, dass alles um sie herum bebte. Die Höhlendecke begann zu bröckeln.

Aus dem Augenwinkel sah Lara plötzlich ein riesiges Stück Fels wie eine Guillotine auf Magnus Kern herabstürzen. Kern wollte noch ausweichen, doch da war es bereits zu spät. Der Polizist, oder das, was unter dem mächtigen Kreidefelsen noch von ihm übrig war, rührte sich nicht mehr.

Hendrik schien vollkommen paralysiert und schaffte es kaum, den Blick von den blutüberströmten Gliedmaßen des Polizisten zu nehmen.

»Wo ist Arne?«, fragte Lara heiser.

»D-da war diese Mine«, stammelte der Junge, »Arne hat sie zu spät gesehen, ihn hat’s erwischt, er kann nicht mehr aufstehen!«

»O Gott …«, entfuhr es Lara entsetzt.

Als immer mehr Felsbrocken herabstürzten, spurtete Hendrik auf Lara zu.

»Zuerst Emma! Sie ist da unten! Beeil dich!«, brüllte sie ihm entgegen.

So schnell er konnte, lief der Junge an weiteren Minen vorbei in den unteren Teil der Höhle. Der Schweiß rann Lara über das Gesicht, als sie sah, wie der Junge sich zu Emma durch das Wasser kämpfte. Plötzlich sah sie erneut die Taschenlampe aufblitzen. Erst jetzt erkannte Lara, dass es Frank war. Ebenfalls von Kopf bis Fuß von rötlichem Staub bedeckt, zog er im Herbeieilen sein Hemd aus, breitete es rasch über Lara und löste ihre Fesseln.

»Schnell, komm!«, rief Frank, legte ihren Arm um seine Schulter und stützte sie. Laras Hände und Füße waren noch immer taub, zu lange hatten die engen Fesseln die Blutzufuhr unterbrochen.

»O Gott!« Lara schlug die blutigen Hände vor den Mund, als sie sah, wie Hendrik Emmas reglosen Körper mit letzter Kraft aus dem Wasser zerrte.

Kaum hatte Lara mit Frank den unteren Teil der Höhle erreicht, warf sie sich vor ihrer reglosen Tochter auf die Knie, packte sie bei den Schultern und schüttelte sie verzweifelt.

»Um Himmels willen – Emma, du darfst nicht sterben, hörst du!« Die Felsbrocken stürzten jetzt dicht hinter ihnen von der Decke herab, als Emma langsam zu sich kam. Unendlich erleichtert drückte Lara sie an sich.

»Nichts wie raus hier, bevor die ganze Höhle einstürzt!«, schrie Frank, nahm das Mädchen hoch und eilte voran. »Hier entlang!«

»Was ist mit Hausmann?«, brüllte Lara.

»Ich hab sie gesehen«, entgegnete Frank und schüttelte nur vielsagend den Kopf. »Los, kommt, lasst uns keine Zeit verlieren!«

Laras ganzer Körper schmerzte, und während riesige Felsen sie unter sich zu begraben drohten, hatte sie Mühe, Hendrik und Frank zu folgen. Bevor sie den halbverschütteten Höhlenausgang erreichten, blieb sie plötzlich stehen.

»Arne! Womöglich ist er noch am Leben – wir können ihn nicht einfach dort liegen lassen!«

»Um nichts in der Welt lasse ich zu, dass du für diesen Typen dein Leben riskierst!«, schrie Frank, doch Lara brachte es nicht über sich, Arne im Stich zu lassen. Sie riss sich los und rannte zurück, als unmittelbar vor ihr ein mannsgroßer Felsbrocken von der Decke krachte und ihr den Weg versperrte. Erschrocken wich Lara zurück.

»Schnell!«, brüllte Frank und eilte mit den Kindern voran. »Bevor wir hier drin lebendig begraben werden!« Nur Augenblicke später, nachdem Lara mit Frank und den Kindern über einen schmalen Schacht zur Falltür gelangt war, sich durch die winzige Öffnung gezwängt und hinaus ins Freie gefunden hatte, hörte sie, wie eine Reihe von Tretminen explodierte und Teile der Höhle mit einem ohrenbetäubenden Dröhnen einstürzten.

***

Vier Tage später …

Nach den Ereignissen in der roten Höhle war die Nachricht darüber, dass sich ausgerechnet ein angesehener Kommissar als der berüchtigte Trancheur entpuppt hatte, wie ein Lauffeuer durch die Republik gegangen.

Als Leiter des Berliner Morddezernats hatte Gregor Russbach in einer öffentlichen Stellungnahme seine Fassungslosigkeit sowie seine Anteilnahme gegenüber den Angehörigen der Opfer bekundet. Wie viele unschuldige Menschen tatsächlich durch die Klinge von Magnus Kern gestorben waren, würde höchstwahrscheinlich für alle Zeit ungeklärt bleiben, da in dem Kreuzberger Loft lediglich die Fotos jener Frauen sichergestellt worden waren, die im Mittelpunkt seiner Taten gestanden hatten.

Um ein Haar wäre der Polizist auch für den Tod von Sylvia Hausmann verantwortlich gewesen. Doch dank ihrer kugelsicheren Weste hatte die Hauptkommissarin lediglich einen Steckschuss in die Schulter abbekommen und sich, nachdem sie aus ihrer Ohnmacht erwacht war, gerade noch rechtzeitig in den teils eingestürzten Schacht retten können, aus dem sie später von einer Spezialeinheit geborgen worden war.

Lara saß seitdem Tag und Nacht am Krankenbett ihrer Tochter, die mit starken Unterkühlungen und einer schweren Blutvergiftung ins Krankenhaus eingeliefert worden war. Manchmal fragte Lara sich, wie ein einzelner Mensch so viele furchtbare Dinge, wie sie Emma in der Vergangenheit angetan worden waren, verkraften konnte.

Doch Emma hatte sich wieder einmal als echte Kämpfernatur entpuppt. Nicht nur, dass sie binnen kürzester Zeit wieder auf den Beinen war, wie durch ein Wunder hatte sie nach und nach auch wieder zu sprechen begonnen. Gerade so, als ob mit dem Einsturz der Höhle auch die schrecklichen Ereignisse der Vergangenheit für alle Zeit begraben worden seien. Und auch wenn niemand so recht wusste, was tief im Innern des schüchternen Mädchens wirklich vorging, war es, als hätte Emma vom Schicksal erneut eine zweite Chance bekommen.

Glück hatte auch Torben Landsberg gehabt. Nachdem er unweit des Leuchtturms von den Klippen gestürzt war, hatten die Ärzte auf der Intensivstation verzweifelt um das Leben des Gerichtsmediziners gekämpft, das tagelang nur noch an einem seidenen Faden gehangen hatte. Obwohl er noch nicht wieder ansprechbar war, hatte sich sein Zustand insoweit stabilisiert, dass er in die Berliner Charité verlegt werden konnte.

Lara, die immer noch keine Erklärung dafür hatte, was Torben dazu veranlasst hatte, zum Leuchtturm zu fahren, hatte mit dem zuständigen Chefarzt in Berlin telefoniert. Er war ein alter Freund von Torben und äußerst zuversichtlich, dass er schon bald wieder ganz der Alte sein würde.

Am Morgen von Emmas Entlassung war der Himmel so strahlend blau, wie er an einem sonnigen Maitag nur sein konnte. Der Sturm hatte sich gelegt, und lediglich ein paar umgestürzte Bäume deuteten noch auf die Unwetter der vergangenen Tage hin.

Lara saß in Jeans und sandfarbener Tunika mit gepackter Tasche auf dem Bett. Neben ihr Emma, die das aschblonde Haar zu einem losen Zopf gebunden hatte und Hendriks Tokio-Hotel-T-Shirt trug, das der Junge ihr geschenkt hatte.

Sie warteten auf Frank, der in den vergangenen Tagen so oft er konnte bei ihnen im Krankenhaus gewesen war und Augenblicke später mit einem Strahlen im Gesicht durch die Tür trat. Frank hatte sich die Haare schneiden lassen und trug einen teuer aussehenden Anzug, den Lara noch nie an ihm gesehen hatte.

»Da sind ja meine beiden Prinzessinnen!« Er schloss erst Emma, dann Lara in die Arme.

»Wo ist denn Hendrik?«, fragte Lara.

»Bei seinen Eltern, die Beckers sind aus dem Urlaub zurück.« Frank nahm eine Schnabeltasse von der Ablage und streckte sie Emma entgegen. »Hier, trink das noch aus, du weißt doch, was die Ärzte gesagt haben.«

Aber Emma verzog das Gesicht.

»Was hältst du von einem Tausch?« Frank lächelte und zog zu Emmas Überraschung einen nagelneuen iPod aus der Tasche.

»Wow, super!«, kam es ihr leise über die Lippen. Lara warf Frank einen Blick zu. Es war noch immer eigenartig, das Mädchen sprechen zu hören.

Und als Emma Frank um den Hals fiel, wurde ihr ganz warm ums Herz. Es war so schön, ihre Tochter wieder glücklich zu sehen. Zudem schien es fast so, als hätte Emma Frank als den neuen Mann an ihrer Seite akzeptiert.

»Frank, es gibt so vieles, was ich dir sagen muss, ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll«, meinte Lara und nahm seine Hand, als sie zu dritt das Krankenzimmer verließen. Die Erleichterung darüber, ihr Schweigen nun endlich brechen und Frank die ganze Wahrheit mitteilen zu können, war unbeschreiblich. Zu dritt stiegen sie in den Fahrstuhl, als Frank geheimnisvoll schmunzelte.

»Es gibt da auch noch etwas, das ich dir erzählen möchte.«

Lara lächelte ihn fragend an und unterdrückte ein Niesen, als sie die Eingangshalle des Krankenhauses hinter sich gelassen hatten und den Parkplatz erreichten.

»Nun spann mich nicht so auf die Folter!« Doch Frank grinste nur und hüllte sich in Schweigen, bis sie am Wagen angelangt waren. Er nahm eine schwarze Reisetasche aus dem Kofferraum und reichte sie Lara.

»Mach sie auf.«

Lara öffnete den Reißverschluss der Tasche, als ihr Lächeln schlagartig gefror.

»Boah, so viel Geld!«, staunte Emma, als sie die gebündelten Scheine sah.

»Woher hast du das?«, wollte Lara wissen. »Sag bloß, deine Mutter war …« Frank schüttelte verneinend den Kopf, ehe sie den Satz zu Ende gesprochen hatte.

»Das Erbe reicht gerade so aus, um die Hypothek für die Pension abzubezahlen.« Er legte die Tasche zurück in den Kofferraum. »In Dänemark … nach dem Tod meiner Mutter … wie soll ich sagen – ich habe es ein letztes Mal getan.« Sein Ausdruck wandelte sich zu einem ertappten Grinsen. »Ich hatte ja keine Ahnung, was hier in der Zwischenzeit los war … Und ja, ich weiß, ich habe hoch und heilig versprochen, mich nie wieder an einen Pokertisch zu setzen, aber glaub mir, Liebes – dieses Mal war es wirklich das allerletzte Mal.« Er hob wie zum Schwur die Hand.

»Es tut mir leid«, sagte sie, selbst überrascht von sich, doch die Worte waren ihr unkontrolliert über die Lippen gekommen, als sie daran gedacht hatte, was sie Frank in seiner Abwesenheit alles unterstellt hatte.

»Dir? Wieso dir? Wie meinst du das?«, fragte Frank.

»Ach, schon gut, lassen wir die Vergangenheit ruhen«, lachte sie. »Offenbar hattest du ja ’ne echte Glückssträhne.«

Er grinste.

»Irgendjemand muss ja schließlich für dein neues Café aufkommen.«

»Mein neues Café?«

»Und zwar in Berlin – Rügen hat uns kein Glück gebracht, lass es uns in Berlin versuchen. Wir fangen noch mal ganz neu an.«

Laras Brauen fuhren vor Verblüffung in die Höhe.

»Ich … ich versteh nicht – woher weißt du, dass ich früher ein Café hatte?«

Frank lachte nur und legte den Arm um Emma, in deren Augen er mit seinem Vorschlag ein Leuchten gezaubert hatte.

»Tja, da staunt ihr, was? Ich bin eben doch nicht so auf den Kopf gefallen, wie ihr vielleicht dachtet.«

Und offenbar war er auch nicht halb so berechenbar, wie Lara gedacht hatte. Und für einen Moment wusste sie nicht, ob ihr zum Lachen oder Weinen zumute war.

Frank hielt ihnen die Türen auf.

»Aber nun erst mal rein, die Damen!«

Emma stieg hinten ein. Als Lara auf dem Beifahrersitz Platz nahm, fehlten ihr noch immer die Worte. Und während das Krankenhaus allmählich im Rückspiegel verschwand und Emma, der die Erschöpfung der letzten Tage noch immer in den Gliedern saß, auf der Rückbank die Augen zufielen, bemerkte Lara, dass es nicht der Weg zur Pension war, den Frank da eingeschlagen hatte. Sie glaubte bereits zu ahnen, was jetzt kommen würde.

»Du willst doch nicht etwa jetzt nach Berlin fahren?«

Erneut schmunzelte er.

»Frank, das ist lieb gemeint und ich weiß das durchaus zu schätzen, aber … lass uns umkehren«, wandte Lara nach einem Blick auf Emma ein, die bereits eingenickt war. »Lass uns nächste Woche nach Berlin fahren, das ist alles zu viel für Emma … Sie ist noch zu erschöpft, und ich bin es auch. Und nach allem, was passiert ist, brauche ich erst mal etwas Ruhe, um meine Gedanken zu sortieren.« Sie musste erneut niesen.

Sie hatten das Ortsschild von Bergen noch nicht lange hinter sich gelassen, da griff Frank in die Innentasche seines Jacketts. Zu Laras Überraschung holte er eine zerknitterte Packung Marlboro und ein goldenes Feuerzeug hervor und steckte sich wortlos eine an.

»Ich dachte, du verabscheust Zigaretten«, sagte sie und musste erneut niesen. Als sie das Handschuhfach öffnete, um eine Packung Taschentücher herauszunehmen, ergriff eine plötzliche Beklemmung Besitz von ihr.

Später hätte sie nicht mehr sagen können, was sie zuerst registriert hatte: dass die Abzweigung, die Frank genommen hatte, weder zur Pension noch Richtung Berlin führte oder aber die im Handschuhfach befindliche Goldkette mit dem Herzanhänger. Lara wurde übel, als sie zweifelsfrei die Kette ihrer Mutter wiedererkannte.

Und noch während Lara sich fragte, wie ausgerechnet Frank zu jener Kette kommen konnte, von der sie nicht einmal wusste, dass sie überhaupt noch existierte, ergab plötzlich alles einen erschreckenden Sinn. All die ungeklärten Fragen, die sie in den vergangenen Tagen im Krankenhaus wieder und wieder beschäftigt hatten.

Etwa, warum Magnus Kern die Taten in der Höhle so vehement abgestritten hatte, sogar dann noch, als die Wahrheit längst keinen Unterschied mehr gemacht hätte. Oder warum sie Frank in Dänemark nicht erreichen konnte.

Er war längst zurück gewesen.

Und schlagartig begriff Lara: Sie war in der roten Höhle im letzten Moment entkommen, doch der Alptraum hatte gerade erst begonnen.

»Du … du wirst uns töten, hab ich recht?«, flüsterte Lara und starrte ihn mit aufgerissenen Augen an.

Frank Burlacher nahm einen langen Zug von seiner Zigarette. Sein knappes, unmissverständliches Kopfnicken genügte, dass Lara schlecht wurde.

Panisch wandte sie sich nach Emma um, die auf der Rückbank eingeschlafen war. Frank lachte nur.

»Das Mittel, das ich ihr vorhin in den Tee getan habe, sollte stark genug sein, damit sie noch eine ganze Weile weggetreten ist. Aber keine Sorge, sie wird nichts verpassen und zusehen, wie ihre Mutter stirbt – so wie ich damals zusehen musste«, sprach er mit beängstigender Kälte.

Verstört starrte Lara den Mann an, in den sie sich verliebt hatte und mit dem sie bis vor wenigen Tagen noch den Rest ihres Lebens verbringen wollte.

»Aber … der Mann im Taxi damals …«, sagte Lara, bemüht, das Zittern in ihrer Stimme zu unterdrücken, »… es war dunkel, aber …«

»Das nehme ich als Kompliment«, grinste Frank und wechselte auf die Überholspur.

Lara hatte es die Sprache verschlagen. Sie wollte noch immer nicht wahrhaben, was hier augenblicklich passierte. Wollte aufwachen, zu Hause, in ihrem Bett. Jetzt. Sofort. Doch sie wachte nicht auf. Sollte nie wieder aufwachen.

Immer wieder rüttelte sie vergeblich am Türgriff, als der Wagen abrupt beschleunigte. Sie bogen in eine schmale, menschenleere Straße ein, die zur Küste führte.

»Im Grunde ist es deine Schuld, dass all diese Frauen sterben mussten – deine und die deiner verfluchten Mutter«, fuhr Frank fort und vergewisserte sich mit einem Blick in den Rückspiegel, dass ihnen niemand gefolgt war. Doch weit und breit war kein Auto mehr zu sehen. »Hätte ich sie rechtzeitig gefunden, hätte ich sie töten und den Tod meiner Eltern gebührend rächen können – aber nein, die Schlampe musste ja vorher wegsterben! Als ich erfahren habe, dass sie eine Tochter hat, hatte ich ein neues Ziel vor Augen. DICH.« Die Asche der heruntergebrannten Zigarette fiel ihm auf die Anzughose, als er sich Lara breit grinsend zuwandte. »Und allein deshalb, weil du Schlampe mir im Taxi entwischt bist, mussten weitere Frauen sterben – so lange, bis ich dich endlich aufgespürt hatte.«

Lara zuckte zusammen. Der Triumph und die Selbstsicherheit in Franks Worten jagten ihr einen eiskalten Schauer über den Rücken.

Tränen liefen Lara unkontrolliert über die Wangen.

»Wie hast du mich gefunden?«

»Geld regiert die Welt, doch glaub mir, es war verdammt noch mal nicht billig, die Herrschaften vom Zeugenschutz zu bestechen. Genau genommen hat es mich damals mein letztes Hemd gekostet, an deine Akte zu kommen. Eine Glückssträhne am Pokertisch kam mir da mehr als gelegen.« Wieder war da dieses Grinsen in seinem Gesicht, das Lara nicht kannte. »Und ganz nebenbei habe ich schließlich noch die paar Kröten von der verstorbenen Burlacher eingestrichen.« Er drückte die Zigarette in der Mittelkonsole aus und verfiel in gehässiges Gelächter. »Wem sollte das Erbe auch sonst von Nutzen sein? Dem guten Florian Burlacher wohl kaum.«

Lara konnte ihm nicht folgen.

»Florian Burlacher war der einzige Sohn der alten Burlacher«, fuhr Frank fort und kurbelte das Fenster einen Spalt herunter. »Zu dumm, dass er auf tragische Weise umgekommen ist …«

Das mit dem Bruder, der die Pension im Stich gelassen hat, war also auch nur erfunden.

»Du hast ihn umgebracht«, flüsterte Lara und starrte Frank an, als säße ein vollkommen Fremder neben ihr.

»Nachdem ich deinen neuen Namen und deinen Wohnort herausgefunden hatte, bedurfte es lediglich noch einiger Telefonate, um in Erfahrung zu bringen, in welcher Pension du auf Rügen gearbeitet hast …«

»Um mir dann ein Job-Angebot zu machen, das ich keinesfalls ausschlagen würde«, schlussfolgerte Lara, »und zwar im ›Burlacher Hof‹, den du als der aus dem Nichts aufgetauchte Bruder weitergeführt hast.«

»Ich habe dich mit offenen Armen empfangen und Tag für Tag den netten, angepassten Pensionswirt von nebenan gespielt«, meinte Frank und musste sich nachträglich schütteln. »Natürlich gab es Gerede in Lohme. Anfangs wollte keiner recht glauben, dass der gute Florian Burlacher so einfach das Handtuch geworfen und sich so mir nichts, dir nichts aus dem Staub gemacht hatte.« Frank machte eine abwinkende Handbewegung. »Aber du weißt ja, wie die Leute sind – man gewöhnt sich an alles, und sobald es was Neues zu tratschen gibt, sind sie mit den Gedanken schon wieder woanders. Irgendwann hat niemand mehr an meiner Geschichte gezweifelt. Und was die olle Burlacher angeht – dank ihrer Demenz konnte die nicht mal mehr den Pfleger von der Stationsschwester unterscheiden, geschweige denn den richtigen vom falschen Sohn.«

Den du längst ermordet hattest. Lara krallte sich am Sitz fest.

»Genau wie Torben, den wolltest du auch umbringen, hab ich recht? DU warst es. Du hast ihn von den Klippen gestürzt!«

Frank zuckte nur mit den Achseln.

»Diese Schwuchtel hat seine Nase zu tief in Dinge gesteckt, die ihn nichts angingen! Anfangs hielt ich es für eine gute Idee, den Verdacht auf ihn zu lenken und ihm ein paar Beweisstücke unterzujubeln, etwa eine Skimaske und noch einige andere hübsche Dinge …«

»Ich fasse es nicht, du wolltest Torben die Morde anhängen?«

»Leider kamen diese idiotischen Kommissare partout nicht auf die Idee, einen Blick in seinen beschissenen VW-Bus zu werfen. Mit der Zeit wurde Toben mir zu neugierig, somit war ich gezwungen, ihn zu beseitigen. Da kam es mir gerade recht, dass ich ihn früh am Morgen an den Klippen gesehen habe. Er hatte sich eines der Gästefahrräder der Pension geschnappt und war losgefahren, um jeden Frühjogger, oder wer sonst schon auf den Beinen war, nach einem Hinweis zu Emma zu befragen. Ich konnte von Glück sagen, dass er mich nicht erkannt hat, als ich ihm erzählt habe, ein Mädchen am Leuchtturm gesehen zu haben«, fuhr Frank, offensichtlich stolz auf sich, fort. »Torben hat den Köder geschluckt und ich war fein raus.«

»Da irrst du gewaltig!«, brach es aus Lara heraus. »Torben hat überlebt. Es ist lediglich eine Frage der Zeit, bis er wieder zu sich kommt – er wird dich als Täter identifizieren und du bist erledigt!«

Frank lachte seltsam in sich hinein und beschleunigte abermals, so dass sie in einem halsbrecherischen Tempo über die mit Schlaglöchern übersäte Fahrbahn heizten. »Und wennschon, das beweist noch gar nichts! Es war ein Unfall – meine Aussage steht gegen seine.«

Lara brachte kein Wort heraus und sah sich immer wieder nach Emma um, die tief und fest zu schlafen schien. Sie zwang sich, sich zusammenzureißen und die hereinströmende Seeluft tief einzuatmen, um einen klaren Kopf zu bewahren.

»Und die Linz?«, fragte sie.

Frank lachte laut heraus und kurbelte das Fenster wieder hoch.

»Nein, die geht nicht auf mein Konto. Ich gebe zu, es war ziemliches Pech, dass der alte Harald Linz ausgerechnet jetzt auf die Idee kommen musste, seiner Ollen den Garaus zu machen, und dadurch die Polizei ins Haus geholt hat. Nach dem Tod der alten Burlacher habe ich es daher für klüger gehalten, gleich noch ein paar Tage länger als geplant von der Bildfläche zu verschwinden.«

Jeder Schritt, einfach alles war von vorne bis hinten geplant, dachte Lara. Aber eine Sache wollte ihr nicht in den Kopf:

»Die Affäre mit der Linz – weshalb hätte Arne mir erzählen sollen, dass das Verhältnis lange vor meiner Zeit beendet war, wenn es dabei bloß um deinen angeblichen Bruder ging?«

Plötzlich brach Frank in schallendes Gelächter aus.

»Bist du wirklich so naiv, Lara?«

Zum ersten Mal hatte er sie bei ihrem richtigen Namen genannt.

»Die Briefe hat die Linz Florian Burlacher geschrieben, nicht mir! Arne hat gelogen, sobald er den Mund aufgemacht hat!«

»Arne?«

»Wir hatten eine Absprache …«

»Du und Arne?!« Lara bekam den Mund nicht mehr zu.

»Ich gebe zu, die Geschichte mit dem Cousin aus Berlin war nicht unbedingt eine Meisterleistung – aber du hast sie geschluckt. Und das reichte. Schließlich musste ich mir was einfallen lassen; davon abgesehen ist dieser Trottel viel zu früh angereist.«

Lara verstand nicht.

»Arne und ich sind – dem Himmel sei Dank! – nicht verwandt, sondern waren lediglich Nachbarn, das ist alles. Ich hatte mir in Kreuzberg ein altes Industrieloft als kleine Spielwiese angemietet. Arnes Atelier lag auf der gegenüberliegenden Seite des Hofs«, erklärte Frank, oder wie auch immer sich dieser Mann nannte, der neben ihr im Wagen saß. »Hat dort Aktbilder von Minderjährigen gezeichnet, die kaum älter als Emma waren. Im Anschluss hat er sich einen drauf runtergeholt. Manchmal hat er auch einen auf Fotograf gemacht – hat den dummen Dingern erzählt, er bringt sie groß raus, damit sie die Beine breitmachen. Er war eben eine von diesen ganz armen Säuen, und vielleicht habe ich ihn gerade deshalb für ungefährlich gehalten …«

Lara spürte, wie sich ihr ganzer Körper verkrampfte.

Sie befahl sich, ihren Blick hinaus auf die Ostsee zu richten, um Frank ihre Angst nicht spüren zu lassen. Auf einen Außenstehenden mussten sie wie eine nette kleine Familie wirken, die einen Ausflug an die See machte.

»Leider habe ich Arne unterschätzt«, räumte Frank ein. »Dieser Mistkerl hatte es mit seinem verdammten Teleobjektiv tatsächlich geschafft, mich bei Dingen in meinem Loft zu fotografieren, die nicht für fremde Augen bestimmt waren. Ich hätte ihn am liebsten eigenhändig erwürgt, aber als ich zu ihm rüber bin, hat mich der Drecksack bereits erwartet – und weil ich davon ausging, dass er garantiert Sicherungskopien von den Bilddateien hatte, habe ich ihn gefragt, wie viel sein Schweigen denn kosten würde. Aber er wollte gar kein Geld – er wollte zusehen.«

»Zusehen?«

»Wenn ich die Frauen töte«, antwortete Frank trocken.

Lara spürte, wie sich bei den Worten ihre Eingeweide zusammenzogen.

»Guck nicht so«, fuhr Frank sie an, »kannst von Glück sagen, dass Arne tot ist – ich sag’s dir, dieser Kerl war so was von krank!«

»Ihr beide seid das letzte Stück Dreck!«

»Ach so?« Plötzlich packte Frank sie mit einer Hand am Hinterkopf und schlug sie mit dem Gesicht aufs Armaturenbrett. Ein gleißender Schmerz zog sich quer über Laras Gesicht, und sie war kurz davor, dass Bewusstsein zu verlieren. Blut rann ihr von der Unterlippe über das Kinn. Sie bemerkte, dass es ihr auch aus der Nase lief, die so sehr schmerzte, als ob sie gebrochen sei. Aber war das jetzt noch wichtig?

»Die kleinen Mädchen waren ihm mit der Zeit überdrüssig geworden, da hat er nach einem neuen Kick gesucht«, fuhr Frank fort, als ob nichts gewesen sei. »Ich wollte ihm immer wieder klarmachen, dass ich die Frauen verdammt noch mal nicht zum Spaß töte, sondern weil sie es verdienen. Aber glaub mir, es war zwecklos, Arne das zu erklären. Du solltest das letzte Opfer sein, danach wollte er sämtliche Sicherheitskopien vernichten …«

Das Blut tropfte Lara in den Schoß und durchtränkte den hellen Stoff ihrer Tunika. Benommen sah sie zu Frank auf. »Und Emma? Warum hast du nicht gleich mich genommen, statt zuvor auch noch das Mädchen zu entführen?«

»Emma war der ideale Lockvogel. Ich wusste, du würdest alles tun, um sie zu finden – so lange, bis ich dich genau da hatte, wo ich dich haben wollte: in der Höhle, ganz ohne Zeugen. Dort hätte ich mir so richtig viel Zeit mit dir lassen können.«

Die Tachonadel kletterte unaufhaltsam nach oben. Hilfesuchend sah Lara aus dem Fenster. Straßenpfeiler, vereinzelte Bäume, alles zog rasend schnell vorbei. Hier draußen gab es nichts als Felsen, Meer und die steinige Straße.

»Leider hat mir Arne gründlich die Tour versaut«, bedauerte Frank. »Dieser verdammte Amateur muss irgendwie an meine Karte gekommen sein, die den Seeweg zur Höhle beschreibt – der konnte’s ja nicht abwarten und musste unbedingt schon vor dem großen Tag hingehen! Anscheinend war die Vorstellung einer gefesselten Minderjährigen eine zu große Verlockung für ihn.« Verärgert schüttelte er den Kopf. »Gar nicht auszudenken, was passiert wäre, wenn Emma ihn in der Höhle erkannt hätte.«

Lara schluckte.

»Aber jetzt hast du, was du willst! Lass Emma gehen!«, flehte sie ihn verzweifelt an, während sich ihre Tränen mit dem Blut in ihrem Schoß mischten.

***

Lara war, als würde die Sonne die Temperatur im Wagen mit jedem weiteren zurückgelegten Kilometer ansteigen lassen.

»Emma schläft und hat nichts mitbekommen – um Himmels willen, sie ist doch noch ein Kind!«

Doch Frank ließ nicht mit sich reden.

Lara konnte seinen Anblick nicht länger ertragen, stierte zum Fenster hinaus und suchte fieberhaft nach einem Ausweg, um diesem Wahnsinn doch noch zu entkommen, als ihr plötzlich ihr Elektroschocker in den Sinn kam. Mit etwas Glück lag er noch immer unter dem Beifahrersitz.

Und während Frank weiter auf die Fahrbahn sah, sank Lara im Sitz zurück und versuchte, mit der rechten Hand unauffällig unter den Sitz zu gelangen.

Plötzlich schlug Frank mit der Faust auf das Lenkrad und fuhr mit seiner Erzählung fort.

»Dummerweise ist mir Hendrik vor einiger Zeit zur Höhle gefolgt … Habe ihn gerade noch rechtzeitig bemerkt, bevor er eine Ahnung davon bekam, was ich in dieser Höhle vorbereitet hatte. Er musste mir hoch und heilig versprechen, niemandem ein Sterbenswörtchen zu erzählen.«

»Und woher hast du von dieser Höhle gewusst?«, fragte sie, um ihn gesprächig zu halten, während ihre Hand weiter nach dem Elektroschocker tastete.

Komm schon, irgendwo muss dieses Scheißding doch sein!

»Der alte Burlacher war ’n hohes Tier bei den Nazis und maßgeblich an den Sprengversuchen der Höhle beteiligt. Auf dem Dachboden des Hofs bin ich auf diese verstaubten Pläne gestoßen, durch die ich die Höhle gefunden habe.« Er wandte den Kopf zu Lara. »Zu guter Letzt hat mich noch die Hausmann auf dem Weg zur Höhle abgepasst. Da blieb mir nichts anderes übrig, als den Retter zu spielen.«

Den Retter.

»Ich wollte keinesfalls riskieren, dass du unter den Trümmern in dieser Höhle begraben wirst!«, grinste Frank.

Für den Bruchteil einer Sekunde glaubte Lara, einen Anflug von Mitleid in seinen Worten vernommen zu haben. Doch sie irrte.

»Du sollst durch meine Klinge sterben, nach meinen Regeln – schlimm genug, dass mir deine Mutter damals entkommen ist!«

Durch meine Klinge sterben.

Lara hatte nicht die geringste Ahnung, wohin sie fuhren. Und wenn sie ehrlich zu sich war, wollte sie es auch gar nicht wissen, allein die Vorstellung, was ihr und Emma blühte, sobald diese Fahrt endete, ließ sie frösteln.

Die Tachonadel schlug jetzt bis zum Anschlag aus.

»Aber wie kam Kern an das Tranchiermesser?« Sie musste es einfach wissen.

Frank fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

»Wer sagt denn, dass es ein Tranchiermesser war? Die Höhle war schließlich nicht gerade erleuchtet wie ein Baseballstadion.«

Sie rasten immer dichter an den Klippen entlang, hinter denen es steil bergab ging, während Lara ihre Finger vergeblich nach dem Elektroschocker ausstreckte. Er ist weg!

Und damit auch ihre letzte Chance, ihrem Schicksal doch noch zu entkommen.

Lara wich im Sitz zurück.

»Warum erst jetzt?«, fragte Lara, mehr um Zeit zu gewinnen. »Du hättest mich schon viel früher –«

»Töten können?«, kam Frank ihr zuvor. »Glaub mir, das hätte ich liebend gerne getan. Genau genommen habe ich Tag und Nacht an nichts anderes denken können. Hast du eine Vorstellung davon, wie viel Überwindung es mich gekostet hat, ausgerechnet mit dem Menschen, den ich am meisten verachte, eine Beziehung zu führen?« Er wischte sich mit dem Ärmel seines Jacketts den Mund ab und schüttelte sich. »Es hat mich abgestoßen, dich nackt zu sehen … dich zu berühren … Nichts als Hass habe ich empfunden, und einzig die Vorfreude auf den Tag, an dem ich dich töten würde, half mir, die Fassade aufrechtzuerhalten. Natürlich hätte ich dich schon lange vorher umbringen können, doch es wäre nicht das Gleiche gewesen. Zum einen war am siebenundzwanzigsten Mai der Todestag meiner geliebten Eltern, zum anderen musste ich mich an die Absprache mit Arne halten, um dieser kleinen Erpressung ein Ende zu machen.«

»Du dachtest allen Ernstes, er überlässt dir die gesamten Sicherungsdateien?« Plötzlich breitete sich ein spöttisches Grinsen auf Laras mittlerweile blutüberströmtem Gesicht aus. »Du hast keine Chance – Arne hat dir niemals alle Dateien überlassen!«

»Red keinen Scheiß, bis eben hast du ja nicht mal von der Existenz dieser Dateien gewusst!«

»Allerdings habe ich mit eigenen Augen gesehen, wie Arne vor seinem Laptop gesessen hat und eine Sicherungs-CD nach der anderen gebrannt hat.« Sie sah aus dem Fenster. »Aber sicherlich ging es dabei bloß um andere sehr wichtige Daten …«

»Halt’s Maul, Fotze!« Kleine Schweißperlen sammelten sich auf seiner Stirn, während er vom Hals an rot wurde. »Du bluffst doch!«

»Er ist allein zweimal losgegangen, um neue Rohlinge zu besorgen«, machte Lara weiter und sah, wie es in Frank arbeitete. »Zufälligerweise habe ich gesehen, wo er diese Päckchen verstaut hat …« Wenn sie es schaffen würde, Frank zu verunsichern, würde er vielleicht noch einmal umkehren, um die vermeintlichen Päckchen zu entsorgen. Zeit zu schinden schien ihr im Moment das einzig Sinnvolle zu sein, wenigstens so lange, bis sie einen besseren Plan hatte.

»Halt’s Maul, hab ich gesagt!« Er fuchtelte mit dem Messer vor ihrem Gesicht herum. Ein mörderisches Leuchten trat in seine Augen. »Ich werde dich umbringen, Lara Simons …«

»Das wirst du nicht!«, ertönte es plötzlich wie aus heiterem Himmel vom Rücksitz.

Emma fuhr hoch und presste Frank den Elektroschocker, der unter dem Sitz nach hinten gerutscht war, mit einem aufgestauten schrillen Schrei und voller Wucht in den Nacken. »Deinen blöden Tee habe ich nie getrunken!« Der Stromstoß von einhunderttausend Volt ließ Frank sekundenlang erzittern. Er verlor die Kontrolle über den Wagen, in dem sich der Geruch von verbranntem Fleisch ausbreitete. Frank sackte aufs Lenkrad, und ein nicht enden wollendes Hupen ertönte, während der Saab scharf nach rechts zog.

»Die Klippen!«, schrie Emma, als der Wagen geradewegs auf den Abgrund zusteuerte. Gemeinsam versuchten sie, Frank vom Steuer zu zerren, um die Kontrolle über den Wagen zu erlangen. Doch Franks Fuß hatte sich unter den Pedalen verheddert und der Wagen beschleunigte sogar noch.

»Halt dich fest!«, brüllte Lara und zog reflexartig die Handbremse an.

Die Räder blockierten, und der Wagen machte eine Vollbremsung. Lara schlug mit dem Kopf gegen das Beifahrerfenster. Staub wirbelte auf, als der Saab mit quietschenden Reifen quer über die Fahrbahn in Richtung Klippen schlitterte, bevor er nach einer drei viertel Umdrehung am steilen Abhang zum Stillstand kam. Die Vorderräder ragten bereits über den Abgrund, und der Wagen wippte bedrohlich vor und zurück.

Eine Sekunde lang herrschte Totenstille.

Lara sah sich nach ihrer Tochter um.

»Bist du okay?« Zaghaft nickte Emma und traute sich kaum mehr zu atmen, als plötzlich ein scharrendes Geräusch laut wurde, das nichts Gutes verhieß.

»Raus hier!«, schrie Lara. »Schnell!« Der Wagen schwankte gefährlich, als Lara auf die Rückbank kletterte und hinter Emma aus dem Wagen krabbelte.

Kaum hatten sie wieder festen Boden unter den Füßen, wischte Lara sich das Blut aus dem Gesicht und drückte Emma erleichtert an sich.

Dann tippte sie mit zittrigen Fingern die 110 in ihr Telefon. »Ein Notfall! Unser Wagen – er stürzt von den Klippen!«, stieß sie hervor und vergaß in der ganzen Aufregung, ihren Namen zu nennen.

»Ja, nein, ich glaube, irgendwo an der Küstenstraße am oberen Streckenabschnitt der B 96«, gab sie der Stimme am anderen Ende der Leitung hastig zur Antwort. Plötzlich hielt sie inne, als sie von ferne einen herannahenden Hubschrauber hörte.

Lara ließ die Hand mit dem Blackberry sinken und schaute gen Himmel, als ein Polizeihubschrauber über die mächtige Kreidefelswand geflogen kam. Lara und Emma winkten mit beiden Armen, bevor der Helikopter gut dreißig Meter hinter ihnen auf der staubigen Fahrbahn landete. Es war Sylvia Hausmann, die aus dem Helikopter stieg.

Ihr Trenchcoat blähte sich im Wind der Rotorblätter, während sie aufgebracht auf Lara und Emma zulief.

»Mein Gott, sind Sie okay?«, fragte Hausmann. Auf dem Gesicht der Kommissarin lag ein Ausdruck unsagbarer Erleichterung darüber, Lara und Emma wohlauf zu sehen.

Lara nickte ihr hastig zu.

»Frank, er ist noch im Wagen!«

Die Kommissarin lief mit gezogener Pistole auf den Saab zu, in dem Frank bewusstlos über dem Steuer lag.

»Mama, die Tasche!«, stieß Emma leise aus.

Lara drehte sich zu Emma um und sah ihr fest in die Augen. »Du bleibst hier«, sagte sie dann und rannte zurück zum Wagen. Und während Hausmann sich Frank vorsichtig näherte, öffnete Lara den Kofferraum. Kaum hatte sie die schwarze Reisetasche mit dem Geld herausgenommen, rutschte der Wagen mit einem ohrenbetäubenden Krachen weiter über die Felskante.

»Zurück!«, brüllte Hausmann.

Erschrocken wich Lara zurück, bevor der Wagen geradewegs in die Tiefe stürzte.

Emma kam herbeigeeilt, und von den Klippen aus schauten sie einen Moment lang sprachlos zu, wie der Saab blubbernd im Meer versank.

»Wie haben Sie uns gefunden?«, fragte Lara, nachdem Hausmann über Funk den Rettungsdienst der Küstenwache verständigt hatte.

»Ich war gerade in Berlin angekommen und wollte den Super-8-Film zu Ende ansehen, bevor ich den Fall endgültig ad acta legen würde. Plötzlich dachte ich, ich traue meinen Augen nicht, als Ihre Mutter vor der Kamera einen Schritt zur Seite machte und ich dem Jungen unter der Couch direkt ins Gesicht geschaut habe.« Noch immer fassungslos griff sie sich an den Kopf. »Und noch bevor Ihre Mutter den Film aus der Kamera gerissen hat, war mir klar, dass ich mich getäuscht hatte. Dass es sich bei dem Jungen nicht um meinen Kollegen handelte, sondern um Frank Burlacher.« Sie schnaubte, bevor sie fortfuhr. »Dank Ihres Blackberrys war es zum Glück ein Kinderspiel, Sie und Emma zu orten. Gar nicht auszudenken, was passiert wäre, wenn alles weniger glimpflich verlaufen wäre …« Sie schüttelte den Kopf. »Mal sehen, vielleicht lasse ich mich nach dieser Geschichte vom Dienst befreien und nehme mir eine kleine Auszeit …«

Lara nickte nur und zog Emma fest an sich.

»Die Tasche – was wollen Sie damit?«, wollte Hausmann wissen.

Zögerlich öffnete Lara den Reißverschluss und ließ sie einen Blick auf die Geldbündel werfen.

Die Kommissarin schnappte nach Luft und überlegte kurz, was sie sagen sollte.

Und noch während Lara im Kopf an einer Ausrede bastelte, um das Geld doch noch behalten zu können, fragte die Polizistin ernst:

»Was haben Sie damit vor?«

»Ich … ähm, ich weiß nicht …«, räumte Lara stammelnd ein, »Frank, er … er hat es beim Poker gewonnen, und … ich dachte, vielleicht … versuche ich es noch einmal mit einem neuen Café und …«

Hausmann sah sie ernst an. Doch nach einem raschen Blick in Richtung des Piloten wich ihre Miene einem verschwörerischen Grinsen. »Unter diesen Umständen wäre es wohl das Beste, ich würde diese Tasche in meinem Bericht erst gar nicht erwähnen …«

Lara lächelte. Dann nahm sie Emma bei der Hand und folgte Sylvia Hausmann, ohne ein weiteres Wort darüber zu verlieren, zum Helikopter.

Ganz gleich, was sie mit dem Geld anstellte oder wohin es sie damit auch verschlagen würde – von nun an gehörte ihr Leben wieder ihr, und niemand würde es ihr je nehmen können.