Herzklopfen auf Französisch - Perkins, S: Herzklopfen auf Französisch
Author: Perkins, Stephanie
Date: 2012-01-29T23:00:00+00:00
Publisher: PeP eBook

‹

Stephanie Perkins

Herzklopfen auf Französisch

‹

DIE AUTORIN

Stephanie Perkins, geboren in North Carolina, ist in Arizona aufgewachsen und hat in San Francisco und Atlanta studiert. Sie hat schon immer mit Büchern gearbeitet – erst als Buchhändlerin, dann als Bibliothekarin und jetzt als Autorin. Sie liebt spannende Abenteuer, Mocca Latte, Märchen, laute Musik, Nachmittagsschläfchen und Küssen. »Herzklopfen auf Französisch« ist ihr Debütroman.

‹

Stephanie Perkins

Aus dem Amerikanischen
von Stefanie Mierswa

‹

cbj
ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

1. Auflage

Erstmals als cbj Taschenbuch April 2012

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

© 2010 by Stephanie Perkins

Published by Arrangement with Stephanie Perkins

Die Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel »Anna and the French Kiss« bei Dutton Books,
a member of the Penguin Group (USA), Inc.,

New York

© der deutschsprachigen Ausgabe 2012 by
cbj Verlag in der Verlagsgruppe Random House,

München

Alle Rechte vorbehalten

Dieses Werk wurde vermittelt durch die

Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH,

30827 Garbsen.

Übersetzung: Stefanie Mierswa

Umschlagbild: Shutterstock/Brooke’s Photos;
iStockphoto/posteriori; Fotolia/felinda

Umschlaggestaltung: schwecke.mueller Werbeagentur GmbH, München
kg · Herstellung: CZ

Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach

ISBN 978-3-641-07403-6

www.cbj-verlag.de

‹

Für Jarrod,
bester Freund & wahre Liebe

‹

Kapitel eins

Das hier ist alles, was mir zu Frankreich einfällt: die Filme Madeline, Die fabelhafte Welt der Amélie und Moulin Rouge. Der Eiffelturm und der Triumphbogen, obwohl ich von beiden nicht weiß, was ihre Funktion ist. Napoleon, Marie Antoinette und ein Haufen Könige, die Ludwig heißen. Bei denen bin ich mir auch nicht sicher, was sie gemacht haben, aber ich glaube, es muss irgendwie mit der Französischen Revolution zusammenhängen, die wiederum mit dem Sturm auf die Bastille zusammenhängt. Das Kunstmuseum heißt Louvre und der Eingang ist eine Glaspyramide. Die Mona Lisa ist dort zu Hause und diese berühmte Statue einer Frau ohne Arme. Und an jeder Straßenecke gibt es Cafés oder Bistros oder wie immer man das dort nennt. Und Pantomimen. Das Essen soll gut sein und die Leute trinken viel Wein und rauchen Unmengen an Zigaretten.

Und ich habe gehört, dass sie keine Amerikaner und keine weißen Turnschuhe mögen.

Vor ein paar Monaten hat mich mein Vater in einem Internat angemeldet. Seine imaginären Anführungszeichen knisterten förmlich in der Leitung, als er mir am Telefon erklärte, ein Auslandsaufenthalt sei eine »äußerst lehrreiche Erfahrung« und ein »Andenken, das ich für immer zu schätzen wissen würde«. Ja. Ein Andenken. Und wenn ich nicht vorher schon ausgeflippt wäre, hätte ich ihn darauf hingewiesen, dass das Wort nicht passte.

Seit seiner Ankündigung habe ich es mit Schreien, Flehen, Argumentieren und Heulen versucht, aber nichts konnte ihn umstimmen. Nun bin ich im Besitz eines frisch erteilten Schülervisums und eines Reisepasses, und in beiden steht: Anna Oliphant, Bürgerin der Vereinigten Staaten von Amerika. Und jetzt bin ich hier mit meinen Eltern und packe meine Habseligkeiten in einem Zimmer aus, das kleiner ist als mein Koffer. Ich bin der letzte Neuzugang im Abschlussjahrgang der School of America in Paris.

Ich will ja nicht undankbar sein. Ich meine, Paris! Die Stadt der Liebe. Die romantischste Großstadt der Welt. Dessen bin ich mir durchaus bewusst. Nur hat diese ganze Idee, dass es unbedingt ein Internat im Ausland sein muss, viel mehr mit meinem Vater als mit mir zu tun. Seit er seine Ideale verraten und angefangen hat, öde Bücher zu schreiben, die die Vorlagen für noch ödere Filme bilden, versucht er immer wieder seine Bonzenfreunde in New York damit zu beeindrucken, wie kultiviert und reich er ist.

Mein Vater ist nicht kultiviert. Aber er ist reich.

Das war nicht immer so. Als meine Eltern noch verheiratet waren, gehörten wir eindeutig dem unteren Mittelstand an. Erst ungefähr zur Zeit der Scheidung verschwand jede Spur von Anstand, und sein Traum, der nächste große Schriftsteller der Südstaaten zu werden, wurde von seinem Wunsch abgelöst, der nächste veröffentlichte Schriftsteller zu werden. Also begann er, Romane über rechtschaffene Kleinstädter in Georgia zu schreiben, die sich verlieben, dann lebensbedrohliche Krankheiten bekommen und schließlich sterben.

Kein Witz.

Ich finde es deprimierend, aber seine Leserinnen verschlingen das Zeug geradezu. Sie lieben die Bücher meines Vaters, seine Pullover mit Zopfmuster, sein künstlich weißes Lächeln und seine braungebrannte Haut. Sie haben aus ihm einen Bestsellerautor und einen echten Widerling gemacht.

Zwei seiner Bücher sind bereits verfilmt worden und drei weitere Filme werden gerade produziert und genau daher kommt sein eigentliches Geld. Aus Hollywood. Und irgendwie haben ihn diese zusätzliche Einnahmequelle und dieses Pseudoprestige auf den hirnrissigen Gedanken gebracht, dass ich in Frankreich leben soll. Ein Jahr. Allein. Ich verstehe nicht, warum er mich nicht nach Australien oder Irland oder irgendein anderes Land schicken konnte, in dem Englisch die Muttersprache ist. Das einzige französische Wort, das ich kenne, ist oui, das bedeutet »ja«, und erst vor Kurzem habe ich erfahren, dass man es o-u-i und nicht w-i-i ausspricht.

Immerhin sprechen die Leute in meiner neuen Schule Englisch. Sie wurde für großkotzige Amerikaner gegründet, die nicht mit ihren eigenen Kindern zusammenleben wollen. Ich meine, hallo? Wer steckt schon sein Kind in ein Internat? Das ist ja wie Hogwarts. Nur gibt es in meinem keine schnuckeligen Zauberlehrlinge, Wunderbonbons oder Flugstunden.

Stattdessen sitze ich hier mit neunundneunzig anderen Schülern fest. Mein ganzer Jahrgang besteht nur aus fünfundzwanzig Leuten, während es in Atlanta sechshundert waren. Und ich lerne dieselben Sachen, die ich schon in der Clairemont High gelernt habe, nur dass ich jetzt auch für den Kurs »Französisch für Anfänger« angemeldet bin.

Toll. Französisch für Anfänger. Wahrscheinlich zusammen mit den Erstklässlern. Ich bin begeistert.

Mom meint, ich solle das Ganze positiv sehen und zwar schnell, aber sie muss ja auch nicht ihre fantastische beste Freundin Bridgette zurücklassen. Oder ihren fantastischen Job im Royal Midtown Multiplex-Kino. Oder Toph, den fantastischen Typen im Royal Midtown Multiplex-Kino.

Und ich kann immer noch nicht glauben, dass sie mich von meinem Bruder Sean trennt. Er ist erst sieben und viel zu klein, um nach der Schule allein zu Hause bleiben zu können. Ohne mich wird er wahrscheinlich von diesem unheimlichen Typen gekidnappt, der in unserer Straße wohnt und schmutzige Coca-Cola-Handtücher in den Fenstern hängen hat. Oder Seany isst aus Versehen irgendwas, wo Allurarot AC drin ist, und seine Kehle schwillt zu und niemand ist da, der ihn ins Krankenhaus fahren kann. Vielleicht stirbt er sogar. Und bestimmt dürfte ich nicht mal zu seiner Beerdigung nach Hause fliegen. Ich müsste nächstes Jahr allein auf den Friedhof gehen und feststellen, dass Dad so einen scheußlichen Granitengel ausgesucht hat, der über Seans Grab prangt.

Und ich hoffe, Dad erwartet jetzt nicht von mir, dass ich mich um einen Studienplatz in Russland oder Rumänien bemühe. Ich träume nämlich davon, Filmtheorie in Kalifornien zu studieren. Ich möchte die größte Filmkritikerin unseres Landes werden. Eines Tages werde ich zu jedem Festival eingeladen und habe eine wichtige Zeitungskolumne, eine coole Fernsehsendung und eine unglaublich beliebte Website. Bis jetzt habe ich nur die Website und die ist nicht sonderlich beliebt. Noch nicht.

Ich brauche nur etwas mehr Zeit, um daran zu arbeiten, das ist alles.

»Anna, es ist Zeit.«

»Was?« Ich blicke von meinen Shirts auf, die ich zu perfekten Quadraten zusammenfalte.

Mom sieht mich durchdringend an und fummelt an dem Schildkrötenamulett, das an ihrer Halskette hängt, herum. Mein Vater, der ein pfirsichfarbenes Polohemd und weiße Bootsschuhe trägt, starrt aus meinem Wohnheimfenster. Es ist schon spät, aber auf der anderen Straßenseite schmettert eine Frau irgendwas aus einer Oper.

Meine Eltern müssen in ihre Hotelzimmer zurück. Sie fliegen beide morgen früh zurück.

»Oh.« Ich umklammere das Shirt in meinen Händen etwas fester.

Dad macht einen Schritt vom Fenster weg und ich stelle erschrocken fest, dass seine Augen feucht sind. Die Vorstellung, dass mein Vater – selbst wenn es sich um meinen Vater handelt – den Tränen nah ist, schnürt mir aus irgendeinem Grund die Kehle zu.

»Tja, Kleine. Ich glaube, jetzt bist du ganz erwachsen.«

Mein Körper ist wie erstarrt. Dad drückt meine steifen Glieder stürmisch an sich und hält mich so eng umschlungen, dass ich Angst bekomme. »Pass auf dich auf. Sei fleißig und schließe ein paar Freundschaften. Und hüte dich vor Taschendieben«, fügt er hinzu. »Manchmal sind sie zu zweit unterwegs.«

Ich nicke in seine Schulter hinein und er lässt mich wieder los. Und dann ist er weg.

Meine Mutter bleibt noch. »Du wirst ein wunderbares Jahr hier verleben«, sagt sie. »Da bin ich mir ganz sicher.« Ich beiße mir auf die Unterlippe, damit sie nicht zittert, und Mom schließt mich schwungvoll in die Arme. Ich versuche zu atmen. Einzuatmen. Bis drei zu zählen. Auszuatmen. Ihre Haut duftet nach Grapefruit-Bodylotion. »Ich ruf dich sofort an, wenn ich nach Hause komme«, verspricht sie.

Nach Hause. Atlanta ist nicht mehr mein Zuhause.

»Ich hab dich lieb, Anna.«

Jetzt fließen meine Tränen. »Ich hab dich auch lieb. Pass für mich gut auf Seany auf.«

»Na klar.«

»Und auf Captain Jack«, sage ich. »Achte drauf, dass Sean ihn immer füttert und seine Streu wechselt und seine Wasserflasche auffüllt. Und er soll ihm nicht zu viele Leckerlis geben, sonst wird er zu dick und kommt nicht mehr aus seinem Iglu. Aber mindestens ein paar am Tag, weil er das Vitamin C noch braucht und das Wasser nicht trinkt, wenn ich diese Vitamintabletten benutze …«

Sie löst sich aus der Umarmung und steckt mir meine blondierte Haarsträhne hinters Ohr. »Ich hab dich lieb«, wiederholt sie.

Und dann tut meine Mutter etwas, was ich selbst nach all dem Papierkram, den Flugtickets und den Vorträgen nicht habe kommen sehen. Was in einem Jahr sowieso passiert wäre, wenn ich aufs College gegangen wäre, aber auf das ich trotz all der Tage, Monate oder Jahre, die ich es vielleicht herbeigesehnt habe, nicht vorbereitet bin, als es tatsächlich passiert.

Meine Mutter geht. Ich bin allein.

‹

Kapitel zwei

Ich spüre, wie sie mich überkommt, aber ich kann nichts dagegen tun.

PANIK.

Sie haben mich allein gelassen. Meine Eltern haben mich tatsächlich allein gelassen! IN FRANKREICH!

Inzwischen ist es in Paris merkwürdig still. Selbst die Opernsängerin hat für heute Schluss gemacht. Ich darf jetzt bloß nicht durchdrehen. Die Wände hier sind dünner als Heftpflaster. Wenn ich also einen Nervenzusammenbruch kriege, bekommen meine Nachbarn – meine neuen Mitschüler – alles mit. Ich glaube, ich muss mich übergeben. Ich werde diese komische Olivenpaste erbrechen, die ich zum Abendbrot gegessen habe, alle werden es mitbekommen und niemand wird mich einladen, den Pantomimen zuzusehen, wie sie aus ihren unsichtbaren Kisten schlüpfen, oder was immer die Leute hier sonst in ihrer Freizeit tun.

Ich renne zu meinem Sockelwaschbecken, um mir Wasser ins Gesicht zu spritzen, aber es schießt heraus und spritzt mir stattdessen aufs Shirt. Jetzt weine ich noch heftiger, weil ich meine Handtücher noch nicht ausgepackt habe und mich nasse Sachen an diese bescheuerten Wildwasserbahnen im Freizeitpark erinnern, in die mich Bridgette und Matt immer gezerrt haben. Das Wasser dort ist nicht blau, riecht wie Farbe und wimmelt von Millionen von Bakterien. O Gott. Was, wenn hier Bakterien im Wasser sind? Darf man französisches Wasser überhaupt trinken?

Armselig. Ich bin wirklich armselig.

Wie viele Siebzehnjährige würden sonst was tun, um von zu Hause wegzukommen? Meine Nachbarn erleiden keine Nervenzusammenbrüche. Hinter ihren Schlafzimmerwänden dringt kein Weinen hervor. Ich schnappe mir ein Shirt vom Bett, um mich abzutrocknen, als mir die Lösung einfällt. Mein Kopfkissen. Ich lasse mich mit dem Gesicht nach unten in den Lärmschutz fallen und höre gar nicht mehr auf zu schluchzen.

Jemand klopft an meine Tür.

Nein. Das ist bestimmt nicht meine Tür.

Da ist es wieder!

»Hallo?«, ruft ein Mädchen vom Flur. »Hallo? Alles in Ordnung?«

Nein, nichts ist in Ordnung. Hau ab. Aber sie ruft noch einmal, sodass ich mich vom Bett aufraffen und die Tür öffnen muss. Eine Blondine mit langen, dichten Locken wartet davor. Sie ist groß und kräftig, aber nicht kräftig, als wäre sie übergewichtig, sondern kräftig wie eine Volleyballspielerin. Ein diamantartiger Nasenring glitzert im Flurlicht. »Alles okay?« Ihre Stimme klingt einfühlsam. »Ich bin Meredith, ich wohne nebenan. Waren das deine Eltern, die gerade gegangen sind?«

An meinen verquollenen Augen kann sie erkennen, dass die Antwort Ja lautet.

»Ich hab an meinem ersten Abend auch geheult.« Sie neigt den Kopf zur Seite, denkt einen Augenblick nach und nickt dann. »Komm mit. Chocolat chaud.«

»Eine Schokoladenshow?« Warum sollte ich mir eine Schokoladenshow ansehen wollen? Meine Mutter hat mich hier ausgesetzt, ich habe schreckliche Angst davor, mein Zimmer zu verlassen, und …

»Nein.« Sie lächelt. »Chaud. Heiß. Heiße Schokolade. Ich kann uns in meinem Zimmer welche machen.«

Oh.

Ich folge ihr unwillkürlich. Meredith hält mich mit der Hand zurück wie ein Schülerlotse. Sie trägt Ringe an allen fünf Fingern. »Vergiss deinen Schlüssel nicht. Die Tür fällt hinter dir zu und du kommst ohne nicht mehr rein.«

»Ich weiß.« Ich ziehe die Halskette unter meinem Shirt hervor, um es ihr zu beweisen. Ich habe meinen Schlüssel während der Seminare in Lebenskunde, die an diesem Wochenende für neue Schüler Pflicht waren, drangehängt. Da haben sie uns erklärt, wie leicht es ist, sich selbst auszusperren.

Wir gehen in ihr Zimmer. Es verschlägt mir den Atem. Es hat dieselbe unmögliche Größe wie meines – zwei mal drei Meter –, den gleichen Minischreibtisch, Minikommode, Minibett, Minikühlschrank, Miniwaschbecken und Minidusche (keine Minitoilette, denn die sind für alle draußen auf dem Gang). Aber … anders als in meinem sterilen Käfig ist hier jeder Zentimeter Wand und Decke mit Postern, Bildern, glänzendem Geschenkpapier und knallbunten, französisch beschrifteten Flyern bedeckt.

»Wie lange bist du denn schon hier?«, frage ich.

Meredith reicht mir ein Papiertaschentuch, und ich putze mir die Nase – ein furchtbares Tröten wie von einer wütenden Gans –, aber sie zuckt weder mit der Wimper noch verzieht sie das Gesicht. »Ich bin gestern angekommen. Das ist jetzt mein viertes Jahr hier, deshalb musste ich nicht zu den Seminaren gehen. Ich bin allein hergeflogen und hänge seitdem hier rum und warte, dass meine Freunde auftauchen.« Sie stemmt die Hände in die Hüften und lässt den Blick zufrieden über ihr Werk schweifen. Ich entdecke einen Zeitschriftenstapel, eine Schere und Klebeband auf dem Fußboden und stelle fest, dass sie noch nicht fertig ist. »Nicht schlecht, oder? Ich kann weiße Wände einfach nicht leiden.«

Ich gehe eine Runde durch ihr Zimmer und sehe mir alles genau an. Schnell merke ich, dass die meisten Gesichter dieselben fünf Leute zeigen: John, Paul, George, Ringo und irgendeinen Soccerspieler, den ich nicht kenne.

»Ich höre nur die Beatles. Meine Freunde ziehen mich ständig damit auf, aber …«

»Und wer ist das hier?« Ich zeige auf den Soccerspieler. Er trägt Rot und Weiß und scheint fast nur aus dunklen Augenbrauen und dunklem Haar zu bestehen. Eigentlich sieht er ziemlich gut aus.

»Cesc Fàbregas. Ich sag dir, der kann passen! Spielt für Arsenal. Den englischen Fußballverein? Nein?«

Ich schüttle den Kopf. Was Sport angeht, bin ich nicht auf dem Laufenden, aber vielleicht sollte ich das sein. »Hat aber nette Beine.«

»Kann man wohl sagen. Mit diesen Oberschenkeln könnte man Nägel einschlagen.«

Während Meredith chocolat chaud auf ihrem Kocher zubereitet, erfahre ich, dass sie auch im Abschlussjahrgang ist und dass sie nur in den Sommerferien Soccer spielt, weil das in unserer Schule nicht auf dem Lehrplan steht, aber dass sie in Massachusetts sogar in der Landesauswahl gespielt hat. Da kommt sie her, aus Boston. Und sie erinnert mich daran, dass ich hier in Europa »Fußball« und nicht »Soccer« sagen sollte, was ja auch die sinnvollere Bezeichnung ist, wenn ich so darüber nachdenke. Und es scheint ihr nichts auszumachen, dass ich sie mit Fragen löchere oder ihre Sachen betatsche.

Ihr Zimmer ist wirklich der Hammer. Außer dem Krimskrams, der an den Wänden hängt, hat Meredith noch ein Dutzend Teetassen aus Porzellan, in denen sie glitzernde Plastikringe, Silberringe mit Bernstein und Glasringe mit gepressten Blumen aufbewahrt. Es sieht so aus, als lebte sie schon seit Jahren hier.

Ich probiere einen Ring mit einem Gummidinosaurier an. Als ich den Dino drücke, leuchtet er rot, gelb und blau auf. »Ich wünschte, ich könnte so ein Zimmer haben.« Ich finde es hinreißend, aber ich selbst bin viel zu ordnungsfanatisch, als dass ich so etwas Ähnliches aus meinem Zimmer machen würde. Ich brauche saubere Wände und einen aufgeräumten Schreibtisch und alles muss jederzeit an seinem richtigen Platz sein.

Meredith scheint sich über das Kompliment zu freuen.

»Sind das deine Freunde?« Ich lege den Dinosaurier in seine Teetasse zurück und zeige auf ein Bild, das in ihrem Spiegel steckt. Es ist grau und voller Schatten und auf dickes Hochglanzpapier gedruckt. Offensichtlich stammt es aus einem Fotokurs in der Schule. Vier Personen stehen vor einem riesigen hohlen Würfel, und aus der Fülle stylisher schwarzer Kleidung und den absichtlich zerzausten Haaren lässt sich schließen, dass Meredith zur hiesigen Kunstclique gehört. Aus irgendeinem Grund bin ich überrascht. Okay, ihr Zimmer ist gewollt künstlerisch und sie trägt all diese Ringe an den Fingern und in der Nase, aber der Rest ist eher normal – lila Pullover, gebügelte Jeans, sanfte Stimme. Und dann ist da noch diese Soccer-Sache, aber jungenhaft ist sie auch nicht.

Sie lächelt breit und ihr Nasenring blitzt auf. »Ja. Ellie hat das in La Défense geschossen. Das sind Josh und St. Clair und ich und Rashmi. Du wirst sie morgen beim Frühstück kennenlernen. Das heißt, alle außer Ellie. Sie hat letztes Jahr ihren Abschluss gemacht.«

Mein Magen entkrampft sich ein wenig. War das eine Einladung, mich zu ihr zu setzen?

»Aber sie wird dir sicher trotzdem bald über den Weg laufen. Sie ist nämlich mit St. Clair zusammen. Sie studiert jetzt Fotografie an der Parsons Paris.«

Ich habe noch nie davon gehört, nicke aber, als hätte ich bereits in Erwägung gezogen, selbst mal dort hinzugehen.

»Sie hat wirklich Talent.« Ihr scharfer Unterton deutet eher auf das Gegenteil, aber ich gehe lieber nicht darauf ein. »Josh und Rashmi sind auch zusammen«, fügt sie hinzu.

Aha. Dann muss Meredith solo sein.

Bedauerlicherweise kann ich es ihr nachfühlen. Zu Hause war ich fünf Monate mit Matt zusammen. Er war halbwegs groß, halbwegs witzig und hatte halbwegs passables Haar. Es war eine dieser typischen Situationen nach dem Motto: »Da ich gerade niemand Besseren habe, hast du Lust rumzumachen?« Mehr als Küssen lief allerdings nicht zwischen uns und selbst das war nicht besonders toll. Zu viel Spucke. Ich musste mir danach immer das Kinn abwischen.

Wir trennten uns, als ich von Frankreich erfuhr, aber es war keine große Sache. Weder heulte ich noch schickte ich ihm sentimentale E-Mails oder zerkratzte den Kombi seiner Mutter mit einem Schlüssel. Jetzt geht er mit Cherrie Milliken, die im Chor singt und glänzendes Haar wie aus einer Shampoowerbung hat. Aber es macht mir nichts aus.

Zumindest nicht richtig.

Außerdem konnte ich nach unserer Trennung ungehindert Toph nachschmachten, meinem superscharfen Multiplex-Kollegen. Nicht, dass ich ihm nicht schon nachgeschmachtet hätte, als ich noch mit Matt zusammen war, aber trotzdem. Ich hatte immer ein schlechtes Gewissen. Und es entwickelte sich etwas mit Toph – wirklich, das sage ich nicht nur so –, als der Sommer zu Ende war. Aber außer mit Matt war ich noch nie mit jemandem zusammen und er zählt eigentlich nicht. Ich behauptete ihm gegenüber mal, ich sei im Ferienlager mit einem Typen namens Stuart Thistleback gegangen. Stuart Thistleback hatte kastanienbraunes Haar und spielte Kontrabass, und wir waren total verknallt, aber er wohnte in Chattanooga und wir hatten beide noch keinen Führerschein.

Matt wusste, dass ich mir das ausgedacht hatte, aber er war zu nett, um es mir zu sagen.

Ich will Meredith gerade fragen, welche Kurse sie belegt, als ihr Handy die ersten paar Takte von Strawberry Fields Forever flötet. Sie verdreht die Augen und geht ran. »Mom, es ist Mitternacht hier. Sechs Stunden Zeitunterschied, schon vergessen?«

Ich werfe einen Blick auf ihren Wecker, der wie ein gelbes U-Boot geformt ist, und stelle überrascht fest, dass sie recht hat. Meine Tasse chocolat chaud ist längst leer. Ich stelle sie auf der Kommode ab. »Ich sollte jetzt gehen«, flüstere ich. »Tut mir leid, dass ich so lange geblieben bin.«

»Warte einen Moment.« Sie hält das Mikrofon des Handys zu. »Es war nett dich kennenzulernen. Sehen wir uns beim Frühstück?«

»Ja. Bis dann.« Ich bemühe mich, es beiläufig klingen zu lassen, freue mich insgeheim aber so sehr, dass ich aus ihrem Zimmer hüpfe und gegen eine Wand laufe.

Huch. Keine Wand. Einen Jungen.

»Ugh.« Er taumelt zurück.

»Entschuldigung! Tut mir furchtbar leid, ich hab dich nicht gesehen.«

Er schüttelt den Kopf und macht einen etwas benommenen Eindruck. Das Erste, was mir an ihm auffällt, ist sein Haar – mir fällt bei allen Leuten immer zuerst das Haar auf. Seins ist dunkelbraun und zerzaust und irgendwie lang und kurz zugleich. Ich muss an die Beatles denken, weil ich sie gerade in Meredith’ Zimmer gesehen habe. Es ist Künstlerhaar. Musikerhaar. Ich-tue-so-als-wäre-es-mir-egal-dabei-ist-es-das-in-Wirklichkeit-gar-nicht-Haar.

Wunderschönes Haar.

»Ist schon okay, ich hab dich auch nicht gesehen. Alles in Ordnung bei dir?«

O Mann. Er ist Engländer.

»Ähm, ist das hier nicht Mers Zimmer?«

Im Ernst, ich kenne kein amerikanisches Mädchen, das einem englischen Akzent widerstehen kann.

Der Junge räuspert sich. »Meredith Chevalier? Ziemlich groß mit vielen Locken?« Dann sieht er mich an, als wäre ich plemplem oder schwerhörig wie meine Oma, Nanna Oliphant. Nanna lächelt nur und schüttelt den Kopf, wenn ich sie frage: »Welches Salatdressing hättest du gern?« oder »Wo hast du Opas Gebiss hingelegt?«

»Entschuldigung.« Er macht einen winzigen Schritt weg von mir. »Du wolltest gerade schlafen gehen.«

»Ja, das ist Meredith’ Zimmer. Ich war gerade zwei Stunden bei ihr.« Ich verkünde es ganz stolz wie mein Bruder Seany, wenn er etwas Widerliches im Garten gefunden hat. »Ich heiße Anna! Ich bin neu hier!« Lieber Himmel, was soll dieser beängstigende Enthusiasmus? Meine Wangen laufen rot an und ich könnte im Erdboden versinken.

Der gut aussehende Junge grinst amüsiert. Seine Zähne sind wundervoll – oben gerade und unten krumm mit einem winzigen Überbiss. Ich habe eine Schwäche für so ein Lächeln, weil meine eigenen Zähne auch alles andere als perfekt sind. In die Lücke zwischen meinen Schneidezähnen kann man eine Rosine schieben.

»Étienne«, stellt er sich vor. »Ich wohne einen Stock höher.«

»Ich wohne hier.« Ich zeige stumm auf mein Zimmer, während mir der Kopf schwirrt. Französischer Name, englischer Akzent, amerikanische Schule. Anna verwirrt.

Er klopft zweimal an Meredith’ Tür. »Okay, dann sehen wir uns ja noch, Anna.«

Eh-t-yen spricht meinen Namen so aus: Ah-na.

Mein Herz macht bum bum bum in meinem Brustkorb.

Meredith öffnet die Tür. »St. Clair!«, kreischt sie. Sie telefoniert immer noch. Sie fallen sich lachend in die Arme und reden beide gleichzeitig. »Komm rein! Wie war dein Flug? Seit wann bist du hier? Hast du Josh schon gesehen? Mom, ich muss Schluss machen.«

Meredith’ Handy und ihre Tür schnappen im selben Moment zu.

Ich taste ungeschickt nach dem Schlüssel an meiner Halskette. Zwei Mädchen im gleichen rosa Bademantel stolzieren kichernd und schwatzend hinter mir vorbei. Eine Horde Jungs grölt und pfeift ihnen vom anderen Ende des Flurs nach. Durch die dünne Wand höre ich Meredith und ihren Freund lachen. Mein Mut sinkt und mein Magen krampft sich wieder zusammen.

Ich bin noch immer die Neue. Ich bin noch immer allein.

‹

Kapitel drei

Am nächsten Morgen überlege ich, ob ich Meredith zum Frühstück abholen soll, aber dann traue ich mich doch nicht und gehe allein. Immerhin weiß ich, wo die Mensa ist (Tag zwei des Pflichtseminar-Wochenendes). Ich sehe noch mal nach, ob ich auch meine Essenskarte eingesteckt habe, und spanne meinen Hello-Kitty-Schirm auf. Es nieselt. Dem Wetter ist es egal, dass heute mein erster Schultag ist.

Ich überquere mit einer Gruppe plaudernder Schüler die Straße. Sie bemerken mich nicht, aber wir weichen zusammen den Pfützen aus. Ein Auto, das klein genug ist, um eines der Spielzeugautos meines Bruders zu sein, saust vorbei und spritzt ein Mädchen mit Brille nass. Sie flucht und ihre Freunde ziehen sie auf.

Ich lasse mich zurückfallen.

Die Stadt ist perlgrau. Der bedeckte Himmel und die Steinbauten strahlen die gleiche kühle Eleganz aus, aber vor mir schimmert das Panthéon. Seine gewaltige Kuppel und die imposanten Säulen erheben sich wie eine Krone über seiner Umgebung. Jedes Mal, wenn ich es sehe, kann ich mich kaum davon losreißen. Es wirkt auf mich, als wäre es aus dem alten Rom gestohlen worden oder zumindest aus Capitol Hill in Washington. Und nicht wie etwas, das ich von einem Klassenzimmer aus sehen sollte.

Ich habe keine Ahnung, wozu es gut ist, aber das wird mir sicher bald jemand verraten.

Mein neues Zuhause ist das Quartier Latin oder auch das 5. Arrondissement. Laut meinem Taschenwörterbuch bedeutet das so viel wie Bezirk. Die Gebäude in meinem Arrondissement gehen ineinander über und krümmen sich dabei ausgeschmückt wie Hochzeitstorten um die Kurven. Auf den Bürgersteigen wimmelt es von Studenten und Touristen und sie sind gesäumt von einheitlichen Bänken und kunstvoll verzierten Laternenpfählen, buschigen, mit Metallgittern eingefassten Bäumen, gotischen Kathedralen und winzigen Crêperien, Postkartenständern und verschnörkelten schmiedeeisernen Balkonen.

Wenn ich hier Urlaub machen würde, wäre ich sicher entzückt. Ich würde mir einen Eiffelturm-Schlüsselanhänger kaufen, das Kopfsteinpflaster fotografieren und eine Schneckenplatte bestellen. Aber ich mache hier keinen Urlaub. Ich soll hier leben und ich komme mir ganz klein vor.

Das Hauptgebäude der School of America ist nur zwei Minuten zu Fuß von Résidence Lambert, dem Wohnheim für den letzten und vorletzten Jahrgang der Schule, entfernt. Der Eingang führt durch einen prachtvollen Torbogen am hinteren Ende eines Hofes mit beschnittenen Bäumen. In jedem Stockwerk ranken Geranien und Efeu aus Blumenkästen, und majestätische Löwenköpfe sind in die Mitte der dunkelgrünen Türen geschnitzt, die dreimal so hoch sind wie ich. Auf jeder Seite der Türen hängt eine rot-weiß-blaue Fahne – eine amerikanische und eine französische.

Das Ganze sieht aus wie eine Filmkulisse. Für Die Traumprinzessin, wenn der Film in Paris spielen würde. Wie kann es eine solche Schule tatsächlich geben? Und wie ist es möglich, dass ich sie besuchen darf? Mein Vater muss verrückt sein, wenn er glaubt, dass ich hier hergehöre. Ich klappe mit Mühe meinen Regenschirm zusammen und stoße mit dem Po eine der schweren Holztüren auf, als sich ein Schnösel mit falscher Surferfrisur vorbeidrängelt. Er rennt in meinen Schirm hinein und wirft mir einen bösen Blick zu, so als ob 1. es meine Schuld wäre, dass er die Geduld eines Kleinkinds hat, und 2. er nicht sowieso schon durchnässt vom Regen wäre.

Zwei Punkte Abzug für Paris. Das haste jetzt davon, Schnösel.

Die Decke im Erdgeschoss ist unglaublich hoch und übersät mit Kronleuchtern und Fresken von flirtenden Nymphen und lüsternen Satyrn. Es riecht leicht nach Orangenreiniger und Whiteboard-Markern. Ich folge dem Quietschen der Gummisohlen in Richtung Mensa. Unter unseren Füßen ist ein marmoriertes Mosaik ineinander verfangener Spatzen. Und am anderen Ende des Ganges hängt eine vergoldete Uhr, die zur vollen Stunde schlägt.

Die ganze Schule wirkt auf mich ebenso einschüchternd wie beeindruckend. Sie sollte Schülern mit persönlichen Leibwächtern und Shetlandponys vorbehalten sein und nicht jemandem offen stehen, der den Großteil seiner Kleidung aus dem Billigkaufhaus hat.

Die Mensa haut mich um, obwohl ich sie schon beim Rundgang durch die Schule gesehen habe. Früher habe ich in einer umgebauten Turnhalle, in der es nach Bleichmittel und Männerunterhosen stank, zu Mittag gegessen. Darin gab es lange Tische mit festgeschraubten Bänken, Pappbecher und Plastikstrohhalme. Die Kassiererinnen trugen Haarnetze und servierten Tiefkühlpizza, Tiefkühlpommes und Tiefkühlnuggets. Die Getränketheken und Automaten lieferten den Rest meiner sogenannten Ernährung.

Aber das hier: Das könnte ein Restaurant sein.

Im Gegensatz zum historischen Überfluss der Eingangshalle wirkt die Mensa elegant und modern. Sie ist vollgestellt mit runden Birkenholztischen und geschmückt mit Pflanzen in Hängekörben. Die Wände sind orangerot und hellgrün gestrichen, und ein gepflegt aussehender Franzose mit einer weißen Kochmütze serviert eine Auswahl von Speisen, die verdächtig frisch aussehen. Es gibt mehrere Glasschränke mit Getränken in Flaschen, aber es sind keine Softdrinks mit viel Zucker und viel Koffein, sondern Säfte und ein Dutzend verschiedene Mineralwasser. Auf einem Tisch wird sogar Kaffee angeboten. Kaffee! An der Clairemont kenne ich ein paar nach Starbucks lechzende Schüler, die für Kaffee in der Schule töten würden.

Auf den Stühlen sitzen bereits lauter Leute, die sich trotz des klappernden Geschirrs (richtiges Porzellan, kein Plastik) und den Rufen der Köche mit ihren Freunden unterhalten. Zögernd bleibe ich in der Tür stehen. Andere Schüler huschen an mir vorbei und verteilen sich in alle Richtungen. Mein Brustkorb fühlt sich an wie zusammengeschnürt. Soll ich mir zuerst einen Platz suchen oder Frühstück holen? Und wie soll ich überhaupt etwas bestellen, wo die Speisekarte doch blöderweise auf Französisch ist?

Ich zucke zusammen, als jemand meinen Namen ruft. O bitte, o bitte, o bitte …

Ich lasse den Blick über die Menge schweifen und entdecke eine Hand mit fünf Ringen, die mir vom anderen Ende des Raums aus zuwinkt. Meredith zeigt auf einen leeren Stuhl neben sich und ich schlängle mich dankbar und fast auf schmerzliche Weise erleichtert dorthin.

»Ich hab überlegt, ob ich bei dir klopfen soll, damit wir zusammen herlaufen können, aber ich wusste nicht, ob du eine Langschläferin bist.« Meredith zieht besorgt die Augenbrauen zusammen. »Tut mir leid, ich hätte doch klopfen sollen. Du sahst gerade total verloren aus.«

»Danke, dass du mir einen Stuhl freigehalten hast.« Ich stelle mein Zeug ab und nehme Platz. Es sitzen noch zwei andere Leute am Tisch, und wie Meredith mir am Vorabend versprochen hat, kenne ich sie von dem Foto an ihrem Spiegel. Ich werde wieder nervös und stelle den Rucksack zu meinen Füßen noch mal anders hin.

»Das ist Anna, das Mädchen, von dem ich euch erzählt habe«, erklärt Meredith.

Ein schlaksiger Typ mit kurzen Haaren und langer Nase hebt zum Gruß die Kaffeetasse. »Josh«, stellt er sich vor. »Und das hier ist Rashmi.« Er nickt in Richtung des Mädchens, das neben ihm sitzt und seine Hand in der Kängurutasche seines Kapuzenpullovers hält. Rashmi trägt eine Brille mit blauem Gestell und hat dichtes schwarzes Haar, das ihr über den ganzen Rücken reicht. Sie nimmt mich kaum zur Kenntnis.

Aber das ist schon in Ordnung. Kein Problem für mich.

»Alle sind da außer St. Clair.« Meredith reckt den Hals und sieht sich in der Mensa um. »Er ist meistens spät dran.«

»Immer«, verbessert Josh. »Er ist immer spät dran.«

Ich räuspere mich. »Ich glaube, ich bin ihm gestern Abend noch begegnet. Im Flur.«

»Nette Frisur und englischer Akzent?«, fragt Meredith.

»Ähm, ja. Ich denke schon.« Ich bemühe mich, gleichgültig zu klingen.

Josh grinst süffisant. »Alle sind in St. Clair verknallt.«

»Ach, hör schon auf«, sagt Meredith.

»Ich nicht.« Rashmi sieht mich zum ersten Mal an und scheint abzuwägen, ob ich mich in ihren Freund verknallen könnte.

Er lässt ihre Hand los und seufzt übertrieben. »Also, ich schon. Ich frage ihn, ob er mit mir zum Abschlussball geht. Das ist unser Jahr, ich weiß es einfach.«

»Es gibt in dieser Schule einen Abschlussball?«, frage ich.

»Lieber Himmel, nein«, antwortet Rashmi. »Ja, Josh. Du und St. Clair, ihr würdet richtig süß aussehen nebeneinander im Smoking.«

»Frack.« Meredith und ich zucken auf unseren Stühlen zusammen, als wir den englischen Akzent hören. Der Junge vom Flur. Der gut aussehende Junge. Seine Haare sind feucht vom Regen. »Ich bestehe darauf, dass wir einen Frack anziehen, sonst gebe ich Steve Carter dein Anstecksträußchen.«

»St. Clair!« Josh springt auf und die beiden umarmen sich, wie Jungs sich umarmen – mit zweimal auf den Rücken klopfen.

»Kein Kuss? Ich bin am Boden zerstört, Kumpel.«

»Ich wollte meinen alten Anhang nicht verärgern. Sie weiß noch nichts von uns.«

»Schon klar«, sagt Rashmi, aber sie lächelt jetzt. Steht ihr gut. Sie sollte die Mundwinkel häufiger nach oben ziehen.

Der gut aussehende Junge vom Flur (soll ich ihn mit Étienne oder mit St. Clair ansprechen?) lässt seine Tasche fallen und schlüpft auf den übrig gebliebenen freien Platz zwischen Rashmi und mir. »Anna.« Er ist überrascht, mich zu sehen, und ich bin gleichfalls überrascht. Er erinnert sich an mich.

»Netter Schirm. Hätte ich heute Morgen gut gebrauchen können.« Er fährt sich mit der Hand durchs Haar und ein Tropfen landet auf meinem nackten Arm. Mir fehlen die Worte. Unglücklicherweise meldet sich mein Magen zu Wort. St. Clairs Augen weiten sich, als er das Knurren hört, und ich stelle beunruhigt fest, wie groß und braun sie sind. Als ob er noch andere Waffen für das weibliche Geschlecht bräuchte.

Josh hat bestimmt recht. Alle Mädchen dieser Schule müssen in ihn verknallt sein.

»Das klingt ja furchtbar. Du solltest ihm was zum Verdauen geben. Es sei denn …« Er tut so, als würde er mich prüfend ansehen, und lehnt sich dann flüsternd herüber. »Es sei denn, du gehörst zu den Mädchen, die nie etwas essen. Das kann ich leider nicht hinnehmen, fürchte ich. Dann muss ich dir ein lebenslanges Tischverbot erteilen.«

Ich bin fest entschlossen, in seiner Gegenwart nur vernünftige Äußerungen von mir zu geben. »Ich weiß nicht genau, wie ich bestellen soll.«

»Nichts leichter als das«, erklärt Josh. »Stell dich in die Schlange. Sag, was du haben willst. Nimm die leckeren Köstlichkeiten entgegen. Und dann bezahl mit deiner Essenskarte und zwei Litern Blut.«

»Ich hab gehört, der Preis wurde dieses Jahr auf drei Liter angehoben«, sagt Rashmi.

»Knochenmark«, ergänzt der gut aussehende Junge vom Flur. »Oder dein linkes Ohrläppchen.«

»Ich meinte die Speisekarte, vielen Dank auch.« Ich zeige auf die Tafel über einem der Köche. Darauf ist in eleganter Schreibschrift das Frühstücksangebot zu lesen. In Rosa, Gelb und Weiß. Auf Französisch. »Nicht gerade meine Muttersprache.«

»Du kannst kein Französisch?«, fragt Meredith.

»Ich hatte drei Jahre Spanisch. Konnte ja nicht ahnen, dass ich mal nach Paris ziehen würde.«

»Ist schon okay«, beeilt sich Meredith zu sagen. »Viele Leute hier können kein Französisch.«

»Die meisten schon«, widerspricht Josh.

»Aber die meisten nicht besonders gut.« Rashmi wirft ihm einen vielsagenden Blick zu.

»Du wirst die Sprache des Essens als Erstes lernen. Die Sprache der Liebe.« Josh reibt sich den Bauch wie ein dürrer Buddha. »Œuf. Ei. Pomme. Apfel. Lapin. Kaninchen.«

»Das ist nicht witzig.« Rashmi knufft ihn in den Arm. »Kein Wunder, dass Isis dich beißt. Blödmann.«

Ich sehe noch mal flüchtig zur Tafel hinüber. Sie ist immer noch auf Französisch. »Und, ähm, bis dahin?«

»Na schön.« Der gut aussehende Junge vom Flur schiebt seinen Stuhl zurück. »Komm mit. Ich hab auch noch nichts gegessen.« Mir fällt unwillkürlich auf, dass er von mehreren Mädchen angestarrt wird, während wir uns einen Weg durch die Menge bahnen. Eine Blondine mit Hakennase und winzigem Tanktop gurrt los, sobald wir in der Schlange stehen. »Hey, St. Clair. Wie war dein Sommer?«

»Hallo, Amanda. Super.«

»Bist du hiergeblieben oder nach London zurückgefahren?« Sie beugt sich über ihre Freundin, ein kleines Mädchen mit schlichter Pferdeschwanzfrisur, damit ihr Brustansatz besonders gut zu sehen ist.

»Ich war bei meiner Mum in San Francisco. Hattest du schöne Ferien?« Er fragt sehr höflich, aber ich stelle erfreut fest, wie gleichgültig seine Stimme klingt.

Amanda wirft ihr Haar zurück und plötzlich ist sie Cherrie Milliken. Cherrie liebt es, ihre Haare herumzuwirbeln, zu schütteln und um die Finger zu wickeln. Bridgette ist überzeugt, dass sie ihre Wochenenden damit verbringt, vor einem Tischventilator zu stehen und so zu tun, als wäre sie ein Topmodel. Ich aber glaube, sie ist zu sehr damit beschäftigt, auf der endlosen Suche nach dem perfekten Glanz ihre Locken in Papaya-Algen-Schlammpackungen einzuwickeln.

»Es war himmlisch.« Wusch! macht ihr Haar. »Ich war zuerst einen Monat in Griechenland und den Rest des Sommers in Manhattan. Mein Vater hat ein wundervolles Penthouse mit Blick auf den Central Park.«

In jedem Satz, den sie sagt, gibt es ein Wort, das sie besonders betont. Ich pruste, um nicht loslachen zu müssen, und der gut aussehende Junge vom Flur hat plötzlich einen seltsamen Hustenanfall.

»Aber ich habe dich vermisst. Hast du meine E-Mails nicht bekommen?«

»Äh, nein. Muss die falsche Adresse gewesen sein. Hey.« Er stupst mich an. »Wir sind gleich dran.« Er kehrt Amanda den Rücken zu und sie und ihre Freundin sehen sich stirnrunzelnd an. »Zeit für deine erste Französischlektion. Das Frühstück hier ist eher schlicht und besteht in erster Linie aus verschiedenen Backwaren – von denen die Croissants natürlich am berühmtesten sind. Das bedeutet keine Würstchen und keine Rühreier.«

»Speck?«, frage ich hoffnungsvoll.

»Keine Chance.« Er lacht. »Lektion zwei: die Wörter da auf der Tafel. Hör gut zu und sprich mir nach. Muesli.« Ich kneife die Augen zusammen, als er mich mit Unschuldsmiene ansieht. »Bedeutet so viel wie ›Müsli‹. Und das hier? Yaourt?«

»Keine Ahnung. Joghurt?«

»Ein Naturtalent! Und du behauptest, du hättest noch nie in Frankreich gelebt?«

»Ha ha. Lord Oberschlau will mich auf den Arm nehmen.«

Er lächelt. »Oh, verstehe. Kennt mich nicht mal einen Tag und zieht mich schon wegen meines Akzents auf. Was kommt als Nächstes? Willst du dich vielleicht über den Zustand meiner Haare unterhalten? Meine Größe? Mein Polohemd?«

Polohemd. Meine Güte.

Der Franzose hinter der Theke blökt uns an. Sorry, Chef Pierre. Ich bin ein wenig abgelenkt durch diesen englisch-französisch-amerikanischen Wunderknaben. Besagter Knabe fragt mich schnell: »Joghurt mit Müsli und Honig, weich gekochtes Ei oder Birne auf Brioche?«

Ich habe keinen Schimmer, was Brioche ist. »Jogurt«, antworte ich.

Er gibt in perfektem Französisch unsere Bestellung auf. Zumindest klingt es für meine unerfahrenen Ohren tadellos und Chef Pierre entspannt sich wieder. Er guckt uns nicht mehr so böse an, sondern rührt Müsli und Honig in meinen Joghurt. Bevor er ihn mir reicht, streut er noch ein paar Blaubeeren obendrauf.

»Merci, Monsieur Boutin.«

Ich nehme unser Tablett. »Keine Pop-Tarts? Keine Cocoa Puffs? Ich bin ziemlich beleidigt.«

»Pop-Tarts gibt es dienstags und Eggo Waffles mittwochs, aber Cocoa Puffs bekommt man garantiert nie. Du musst dich wohl mit Froot Loops an den Freitagen abfinden.«

»Für einen Briten kennst du dich echt gut mit amerikanischem Junkfood aus.«

»Orangensaft? Grapefruit? Cranberry?« Ich zeige auf den Orangensaft und St. Clair nimmt zwei aus dem Glasschrank. »Ich bin kein Brite. Ich bin Amerikaner.«

Ich lächle. »Klar.«

»Wirklich. Nur Amerikaner dürfen die SOAP besuchen, schon vergessen?«

»Soap?«

»School of America in Paris«, erklärt er. »SOAP.«

Soap. Seife. Na toll. Mein Vater hat mich hier hergeschickt, damit ich reingewaschen werde.

Wir stellen uns an, um zu zahlen, und ich bin überrascht, wie effizient das vonstattengeht. In meiner alten Schule drängeln sich immer alle vor und bringen die Kassiererinnen in Rage, aber hier warten alle geduldig. Ich drehe mich gerade rechtzeitig um, um mitzubekommen, wie St. Clair mich flüchtig von oben bis unten mustert. Mir stockt der Atem. Der gut aussehende Junge checkt mich ab. Er merkt nicht, dass ich ihn dabei ertappt habe. »Meine Mum ist Amerikanerin«, fährt er ungerührt fort. »Mein Vater Franzose. Ich bin in San Francisco geboren und in London aufgewachsen.«

Erstaunlicherweise finde ich meine Stimme wieder. »Das ist wahre Internationalität.«

Er lacht. »Stimmt. Ich bin kein Blender wie ihr anderen.«

Ich will gerade mit einem bissigen Kommentar antworten, als mir einfällt: Er hat eine Freundin. Ein böser Gedanke piesackt meine rosa Hirnwindungen und zwingt mich, an meine gestrige Unterhaltung mit Meredith zurückzudenken. Zeit für einen Themenwechsel. »Was ist dein richtiger Name? Gestern Abend hast du gesagt, du heißt …«

»St. Clair ist mein Nachname. Étienne mein Vorname.«

»Étienne St. Clair.« Ich versuche, es so auszusprechen wie er, sodass es exotisch und hochgestochen klingt.

»Furchtbar, nicht?«

Jetzt muss ich lachen. »Étienne ist schön. Warum nennt man dich nicht so?«

»Oh, ›Étienne ist schön‹. Wie großzügig von dir.«

Jemand stellt sich hinter uns an, ein Knirps mit dunkler Haut, Akne und einer dicken schwarzen Haarmatte. Er scheint ganz aufgeregt zu sein, St. Clair zu sehen, und St. Clair lächelt zurück. »Hey, Nikhil. Hattest du schöne Ferien?« Er stellt ihm die gleiche Frage wie Amanda, aber diesmal klingt sie aufrichtig.

Das reicht für den Knirps als Startschuss aus, lang und breit von seiner Reise nach Delhi zu erzählen, von den Märkten und Tempeln und dem Monsun. (Er hat einen Tagesausflug zum Taj Mahal gemacht. Ich dagegen war mit dem Rest von Georgia in Panama City Beach.) Ein weiterer Junge kommt dazu, dieser ist dünn und blass mit hochstehenden Haaren. Nikhil vergisst uns und begrüßt seinen Freund mit dem gleichen begeisterten Geplapper.

St. Clair – ich bin entschlossen, ihn so zu nennen, bevor ich mich noch blamiere – dreht sich zu mir um. »Nikhil ist Rashmis Bruder. Er ist dieses Jahr neu an der Schule, im ersten Jahr. Sie hat außerdem noch eine jüngere Schwester, Sanjita, im dritten Jahr, und eine ältere Schwester, Leela, die vor zwei Jahren ihren Abschluss gemacht hat.«

»Hast du auch Geschwister?«

»Nein. Du?«

»Einen Bruder, aber der ist zu Hause. In Atlanta. Das liegt in Georgia. Im Süden der USA?«

Er runzelt die Stirn. »Ich weiß, wo Atlanta liegt.«

»Oh. Na gut.« Ich reiche dem Mann hinter der Kasse meine Essenskarte. Wie Monsieur Boutin trägt er einen gebügelten weißen Arbeitsanzug und eine gestärkte Mütze. Und er hat einen Zwirbelbart. Huch. Wusste gar nicht, dass man hier so was trägt. Monsieur Zwirbelbart zieht meine Karte durch und gibt sie mir blitzschnell mit einem knappen »Merci« zurück.

Danke. Wieder ein Wort, das ich schon kannte. Hervorragend.

Während wir an unseren Tisch zurückkehren, beobachtet Amanda St. Clair aus ihrem illustren Kreis schöner Menschen. Wenig überrascht stelle ich fest, dass der Schnösel mit der falschen Surferfrisur und dem bösen Blick bei ihr sitzt. St. Clair spricht über den Unterricht – was ich an meinem ersten Tag zu erwarten habe, wer meine Lehrer sind –, aber ich höre nicht mehr zu. Ich kann mich nur noch auf sein Krumme-Zähne-Lächeln und seinen selbstsicheren, stolzierenden Gang konzentrieren.

Ich liege ihm genauso zu Füßen wie die anderen auch.

‹

Kapitel vier

Die H-bis-P-Schlange kommt nur langsam vorwärts. Der Typ vor mir diskutiert mit der Beratungslehrerin herum. Ich werfe einen Blick auf A bis G und stelle fest, dass Meredith (Chevalier) und Rashmi (Devi) bereits ihre Stundenpläne erhalten und sie ausgetauscht haben, um sie zu vergleichen.

»Aber ich wollte nicht Theater-, sondern Computerwissenschaft.«

Die kleine, dickliche Beratungslehrerin zeigt sich geduldig. »Ich weiß, aber Computerwissenschaft passte nicht in deinen Stundenplan, dein Alternativkurs schon. Vielleicht kannst du im nächsten Jahr Computerwissenschaft …«

»Mein Alternativkurs war Computerprogrammierung.«

Moment mal. Meine Aufmerksamkeit wandert blitzschnell wieder zurück. Können die das machen? Uns in einen Kurs stecken, den wir gar nicht wollten? Ich sterbe – und das meine ich ernst –, wenn ich wieder turnen muss.

»Wenn ich das richtig sehe, David«, sagt die Beratungslehrerin und geht ihre Unterlagen noch mal durch, »hast du dir nicht die Mühe gemacht, einen Alternativkurs anzugeben, deshalb mussten wir einen für dich aussuchen. Aber ich bin sicher, du wirst …«

Der Typ reißt ihr wütend den Stundenplan aus den Händen und stampft davon. Du lieber Himmel! Sie kann doch nichts dafür. Ich trete vor und nenne ihr meinen Namen so freundlich wie möglich – als Entschädigung für den Blödmann, der gerade gegangen ist. Sie lächelt mich mit Grübchen um den Mund an. »Ich erinnere mich an dich, Herzchen. Hab einen schönen ersten Tag.« Und sie reicht mir ein gelbes Blatt.

Ich überfliege es mit angehaltenem Atem. Uff. Keine Überraschungen. Englisch im letzten Jahr, Mathe, Französisch für Anfänger, Physik, Europäische Geschichte und ein Fach, das die dubiose Bezeichnung »La Vie« trägt.

Bei der Anmeldung hat die Beratungslehrerin erklärt, dass »Das Leben« ein Kurs nur für den Abschlussjahrgang ist, eine Art Stillbeschäftigungsstunde, aber mit gelegentlichen Gastrednern, die uns Vorträge darüber halten, wie man seinen Verhältnissen entsprechend lebt, eine Wohnung mietet oder Quiche backt. Oder was auch immer. Zum Glück hat Mom mir erlaubt, diesen Kurs zu wählen. Einer der Vorteile dieser Schule ist, dass Mathe, Naturwissenschaften und Geschichte im letzten Jahr keine Pflichtfächer mehr sind. Nur leider ist Mum in diesem Punkt Puristin und hat darauf bestanden, dass ich alle drei Fächer auch im letzten Jahr vor dem Abschluss durchziehe. »Mit Töpfern kommst du nie auf das richtige College«, hat sie mich gewarnt, als sie stirnrunzelnd mein Infopaket durchsah.

Danke, Mom. Schickt mich der Bildung wegen in eine Stadt, die für ihre Kunst bekannt ist, und lässt mich ein weiteres Jahr Mathe erleiden. Ich schlurfe zu Meredith und Rashmi hinüber, fühle mich wie das fünfte Rad am Wagen und hoffe dennoch auf ein paar gemeinsame Kurse. Ich habe Glück. »Drei mit mir und vier mit Rash!« Meredith gibt mir strahlend meinen Stundenplan zurück. Ihre regenbogenfarbenen Plastikringe klackern aneinander.

Rash – Ausschlag. Was für ein unschöner Spitzname. Sie quatschen über irgendwelche Leute, die ich nicht kenne, und meine Gedanken wandern zur anderen Seite des Hofes, wo St. Clair mit Josh in der Q-bis-Z-Schlange steht. Ob ich wohl mit ihm einen Kurs zusammen habe?

Ich meine natürlich mit ihnen. Einen Kurs mit ihnen.

Es hat aufgehört zu regnen und Josh tritt in eine Pfütze, sodass das Wasser in St. Clairs Richtung spritzt. St. Clair lacht und sagt etwas, worauf beide noch schallender lachen. Plötzlich fällt mir auf, dass St. Clair kleiner ist als Josh. Viel kleiner. Komisch, dass ich das vorher nicht gemerkt habe, aber er benimmt sich nicht wie jemand, der klein ist. Die meisten sind schüchtern oder defensiv oder eine verworrene Kombination aus beidem, aber St. Clair ist selbstsicher und freundlich und …

»Lieber Himmel, glotz doch nicht so!«

»Was?« Ich drehe mich ruckartig um, aber Rashmi spricht gar nicht mit mir. Sie sieht kopfschüttelnd zu Meredith hinüber, die so schuldbewusst aussieht, wie ich mich fühle.

»Du brennst ja Löcher in St. Clairs Kopf. Das sieht nicht besonders attraktiv aus.«

»Sei still.« Aber Meredith lächelt mich achselzuckend an.

Na schön. Damit wäre das erledigt. Als bräuchte ich noch einen Grund, ihn nicht anzuschmachten. Der Wunderknabe ist ganz offiziell für mich tabu. »Verrate ihm nichts davon«, sagt sie. »Bitte.«

»Bestimmt nicht«, verspreche ich.

»Wir sind nämlich offensichtlich nur Freunde.«

»Offensichtlich.«

Wir laufen herum, bis die Direktorin erscheint, um ihre Willkommensrede zu halten. Die Schulleiterin ist anmutig und bewegt sich wie eine Ballerina. Sie hat einen langen Hals und ihr schneeweißes Haar ist zu einem ordentlichen Knoten zusammengebunden, der sie eher vornehm als alt aussehen lässt. Vor allem wirkt sie wie eine Pariserin, obwohl ich aus meinem Zusageschreiben weiß, dass sie aus Chicago stammt. Sie lässt ihren starren Blick über uns schweifen, ihre einhundert handverlesenen Schüler. »Willkommen zu einem weiteren aufregenden Jahr an der School of America in Paris. Ich freue mich, so viele bekannte Gesichter zu sehen, und noch mehr freue ich mich, die neuen zu sehen.«

Schulreden scheinen zumindest eine Sache zu sein, die auch in Frankreich nicht besser sind.

»Alle Schüler, die schon im letzten Jahr hier waren, möchte ich dazu auffordern, unseren neuen ersten Jahrgang und auch die neuen Schüler der oberen Jahrgänge herzlich willkommen zu heißen.«

Einige vereinzelte Schüler spenden höflich Beifall. Ich blicke mich um und stelle erschrocken fest, dass St. Clair mich ansieht. Er klatscht und hebt die Hände in meine Richtung. Ich werde rot und wende mich ab.

Die Direktorin redet weiter. Konzentrier dich, Anna, konzentrier dich. Doch ich spüre sein Starren wie die Wärme der Sonne. Meine Haut wird feucht vor Schweiß. Ich schlüpfe unter einen der tadellos beschnittenen Bäume. Warum starrt er zu mir herüber? Guckt er immer noch? Ich glaube schon. Warum, warum, warum? Ist es ein gutes Starren oder ein schlechtes Starren oder ein gleichgültiges Starren?

Als ich schließlich wieder hinsehe, guckt er überhaupt nicht zu mir, sondern kaut am Nagel seines kleinen Fingers.

Die Direktorin kommt zum Ende und Rashmi hüpft zu den Jungs hinüber. Meredith führt mich in den Klassenraum, in dem wir zusammen Englisch haben. Die Lehrerin ist noch nicht da, also suchen wir uns Plätze ganz hinten. Das Klassenzimmer ist kleiner als die, die ich gewohnt bin, und hat dunkle, glänzende Verzierungen und hohe Fenster, die wie Türen aussehen. Aber die Tische sind die gleichen, genauso wie das Whiteboard und der Bleistiftanspitzer an der Wand. Ich richte meine Gedanken auf diese vertrauten Gegenstände, um meine Nerven zu beruhigen.

»Professeur Cole wird dir gefallen«, sagt Meredith. »Sie ist urkomisch und gibt uns immer die besten Bücher zu lesen.«

»Mein Vater ist Romanschriftsteller.« Ich platze damit heraus, ohne nachzudenken, und bereue es sofort.

»Wirklich? Wie heißt er denn?«

»James Ashley.« Das ist sein Pseudonym. Wahrscheinlich war Oliphant nicht romantisch genug.

»James wie?«

Meine Scham steigert sich noch. »Die Entscheidung? Der Eingang? Die sind verfilmt worden. Vergiss es, die Bücher haben alle so nichtssagende Titel.«

Sie beugt sich aufgeregt vor. »Nein, meine Mom liebt Der Eingang!«

Ich rümpfe die Nase.

»Sie sind gar nicht so schlecht. Ich hab mir Der Eingang mal mit ihr zusammen angesehen und musste tierisch heulen, als das Mädchen an Leukämie starb.«

»Wer ist an Leukämie gestorben?« Rashmi lässt neben mir ihren Rucksack fallen. St. Clair folgt etwas langsamer nach und sucht sich den Platz vor Meredith aus.

»Annas Vater hat Der Eingang geschrieben«, erklärt Meredith.

Ich huste. »Nicht, dass ich besonders stolz darauf wäre.«

»Entschuldigung, aber was ist Der Eingang?«, fragt Rashmi.

»Der Film über den Jungen, der bei der Geburt des kleinen Mädchens im Aufzug hilft und sich dann später als Erwachsener in sie verliebt«, erzählt Meredith, während sich St. Clair auf seinem Stuhl zurücklehnt und sich ihren Stundenplan schnappt. »Aber am Tag nach ihrer Verlobung wird bei ihr Leukämie diagnostiziert.«

»Ihr Vater schiebt sie im Rollstuhl durch die Kirche«, fahre ich fort. »Und dann stirbt sie während der Flitterwochen.«

»Uff«, sagen Rashmi und St. Clair zusammen.

Genug der Peinlichkeiten. »Wo ist Josh?«, erkundige ich mich.

»Er ist ein Jahr unter uns«, antwortet Rashmi, als hätte ich das schon wissen müssen. »Wir haben ihn in seinem Mathekurs abgesetzt.«

»Oh.« Unsere Unterhaltung ist in einer Sackgasse gelandet. Na super.

»Drei Kurse zusammen, Mer. Zeig mal deinen.« St. Clair beugt sich vor und stibitzt mir meinen Stundenplan. »Oooh, Französisch für Anfänger.«

»Hab ich doch gesagt.«

»So schlimm ist es doch gar nicht.« Er gibt mir lächelnd meinen Stundenplan zurück. »In null Komma nichts kannst du die Frühstückskarte ohne mich lesen.«

Hm, vielleicht will ich doch nicht Französisch lernen.

Aua! Jungs können echt dafür sorgen, dass sich Mädchen wie Idioten benehmen.

»Bonjour à tous.« Eine Frau in einem auffallenden türkisfarbenen Kleid schreitet herein und stellt schwungvoll ihre Kaffeetasse auf dem Pult ab. Sie ist noch ziemlich jung und hat die blondesten Haare, die ich jemals bei einer Lehrerin gesehen habe. »Für die …« Sie lässt den Blick durch den Raum schweifen, bis ihre Augen an mir hängen bleiben.

Was ist? Was habe ich getan?

»Für die einzige Person hier, die mich nicht kennt, je m’appelle Professeur Cole.« Sie macht einen übertriebenen Knicks und die Klasse lacht. Alle schwenken zu mir herum und starren mich an.

»Hallo«, sage ich leise.

Verdacht bestätigt. Von den fünfundzwanzig anwesenden Schülern – des gesamten Abschlussjahrganges – bin ich die einzige Neue. Das bedeutet, meine Klassenkameraden haben mir gegenüber einen weiteren Vorteil, denn jeder einzelne von ihnen kennt alle Lehrer. Die Schule ist so klein, dass jedes Fach in allen vier Jahrgangsstufen vom selben professeur unterrichtet wird.

Welcher Schüler wohl gegangen ist, dass mein Platz frei geworden ist? Wahrscheinlich jemand Cooleres als ich. Jemand mit Dreadlocks und Tätowierungen von Pin-up-Girls und Kontakten in der Musikindustrie.

»Wie ich sehe, ist das Hauspersonal meinen Wünschen wieder nicht nachgekommen«, sagt Professeur Cole. »Also, alle aufstehen. Ihr kennt die Prozedur.«

Ich kenne sie nicht, aber als alle anfangen, ihren Tisch herumzuschieben, schiebe ich meinen auch. Wir stellen sie in einem großen Kreis auf. Es ist merkwürdig, alle Mitschüler gleichzeitig im Blick zu haben. Ich nutze die Gelegenheit, sie mir genauer anzusehen. Ich habe nicht den Eindruck, dass ich aus dem Rahmen falle, aber ihre Jeans und Schuhe und Rucksäcke sind teurer als meine. Sie sehen sauberer und gepflegter aus.

Das überrascht mich nicht. Meine Mutter ist Biologielehrerin an der Highschool, daher bleibt uns nicht sonderlich viel Geld zum Ausgeben. Mein Vater zahlt die Hypothek und übernimmt einige Rechnungen, aber das reicht nicht, und Mom ist zu stolz, um ihn um mehr zu bitten. Sie meint, er würde sowieso Nein sagen und sich lieber einen neuen Crosstrainer kaufen.

Da könnte vielleicht was dran sein.

Der Rest des Vormittags vergeht wie im Flug. Ich mag Professeur Cole, und mein Mathelehrer, Professeur Babineaux, ist auch ganz nett. Er stammt aus Paris, wackelt mit den Augenbrauen und spuckt beim Sprechen. Gerechterweise muss ich dazusagen, dass das Spucken wohl nichts mit der französischen Sprache zu tun hat, sondern er anscheinend nur lispelt. Aber bei dem Akzent ist das schwer zu sagen.

Danach habe ich Französisch für Anfänger. Wie sich herausstellt, kommt Professeur Gillet ebenfalls aus Paris. Aber das passt. Die Fremdsprachenkurse werden meistens von Muttersprachlern übernommen. Meine Spanischlehrer verdrehten immer die Augen und riefen »¡Aye, dios mio!«, sobald ich die Hand hob. Sie waren immer völlig frustriert, wenn ich einen Gedanken nicht verstand, der ihnen offensichtlich erschien.

Ich hörte schließlich auf, meine Hand zu heben.

Wie ich schon vorhergesehen habe, besteht der Kurs aus einem Haufen Schüler der untersten Jahrgangsstufe. Und mir. Oh, und einem Schüler aus der Stufe unter mir, dem Typ, der heute Morgen bei der Vergabe der Stundenpläne so sauer war. Er stellt sich begeistert als Dave vor, und ich merke ihm an, dass er genauso erleichtert ist wie ich, nicht der einzige Oberstufenschüler zu sein.

Vielleicht ist Dave doch ganz okay.

Mittags folge ich dem Massenansturm auf die Mensa. Dort meide ich die Hauptschlange und gehe direkt zur Theke, an der man sich selbst Obst und Brot nehmen kann. Obwohl die Pasta verführerisch duftet. Ich bin so ein Feigling. Lieber verhungere ich, als dass ich versuche auf Französisch zu bestellen. »Oui, oui!«, würde ich sagen und wahllos auf irgendwelche Wörter an der Tafel zeigen. Dann würde mir Monsieur Zwirbelbart irgendetwas Ekliges geben und aus Scham müsste ich es nehmen. Natürlich wollte ich eigentlich den Taubenbraten bestellen! Mmm! Genau wie bei meiner Oma.

Meredith und ihre Freunde hängen am selben Tisch wie heute Morgen herum. Ich hole tief Luft und geselle mich zu ihnen. Zu meiner Erleichterung macht niemand ein überraschtes Gesicht. Meredith fragt St. Clair, ob er seine Freundin schon getroffen hat. Er macht es sich auf seinem Stuhl gemütlich. »Nein, aber wir sehen uns heute Abend.«

»Hast du sie in den Ferien gesehen? Haben ihre Kurse schon wieder angefangen? Was macht sie dieses Semester?« Sie stellt immer weitere Fragen über Ellie, auf die er nur knapp antwortet. Josh und Rashmi knutschen rum – ich kann sogar ihre Zungen sehen –, also wende ich mich meinem Brot und meinen Weintrauben zu. Wie biblisch von mir.

Die Trauben sind kleiner als die, die ich kenne, und die Oberfläche ist leicht strukturiert. Ist das Schmutz? Ich tauche meine Serviette in Wasser und tupfe die kleinen violetten Kugeln ab. Jetzt ist es besser, aber sie sind immer noch etwas rau. Hmm. St. Clair und Meredith hören auf zu reden. Ich blicke auf und stelle fest, dass sie mich beide verwundert beobachten. »Was ist?«

»Nichts«, erwidert St. Clair. »Bade nur weiter deine Weintrauben.«

»Sie waren dreckig.«

»Hast du schon eine probiert?«, will Meredith wissen.

»Nein, da sind noch diese kleinen Schmutzflecken drauf.« Ich halte eine hoch, um sie ihnen zu zeigen. St. Clair nimmt sie mir aus der Hand und steckt sie sich in den Mund. Ich bin wie hypnotisiert von seinen Lippen und seinem Hals, als er sie hinunterschluckt.

Ich zögere. Was ist mir wichtiger, sauberes Essen oder seine gute Meinung von mir?

Er nimmt noch eine Weintraube und grinst. »Mund auf.«

Ich gehorche.

Die Traube streift meine Unterlippe, als er sie hineinschiebt. Sie zerplatzt in meinem Mund und ich bin so überrascht von dem Saft, dass ich sie fast wieder ausspucke. Der Geschmack ist sehr intensiv, eher wie Traubenbonbons und nicht wie eine echte Frucht. Zu behaupten, ich hätte noch nie etwas Derartiges gegessen, wäre untertrieben. Meredith und St. Clair lachen. »Warte, bis du sie als Wein probiert hast«, sagt sie.

St. Clair wickelt sich Nudeln auf die Gabel. »Und, wie war dein Französischkurs?«

Der plötzliche Themenwechsel lässt mich schaudern. »Professeur Gillet ist unheimlich. Sie besteht nur aus Zornesfalten.« Ich reiße ein Stück Baguette ab. Die Kruste knistert und das Innere ist weich und locker. O Mann. Ich schiebe mir noch ein großes Stück in den Mund.

Meredith macht ein nachdenkliches Gesicht. »Sie kann am Anfang ziemlich einschüchternd sein, aber wenn man sie erst mal richtig kennt, ist sie total nett.«

»Mer ist ihre Superschülerin«, erklärt St. Clair.

Rashmi macht sich von Josh los, den die plötzliche frische Luft zu verwirren scheint. »Sie macht Französisch für Fortgeschrittene und Spanisch für Fortgeschrittene«, fügt sie hinzu.

»Vielleicht kannst du mir Nachhilfe geben«, sage ich zu Meredith. »Ich bin eine Niete in Fremdsprachen. Diese Schule hat nur deshalb über meine Spanischnoten hinweggesehen, weil die Direktorin die stumpfsinnigen Romane meines Vaters liest.«

»Woher weißt du das?«, fragt sie.

Ich verdrehe die Augen. »Sie hat es ein- oder zweimal bei meinem Bewerbungsgespräch am Telefon erwähnt.« Die Direktorin hat mir immer wieder Fragen über das Casting von Der Leuchtturm gestellt. Als ob mein Vater da ein Mitspracherecht hätte. Oder als ob ich mich dafür interessieren würde. Ihr war wohl nicht klar, dass mein Filmgeschmack etwas anspruchsvoller ist.

»Ich würde gern Italienisch lernen«, sagt Meredith. »Aber das wird hier nicht angeboten. Ich will nächstes Jahr in Rom studieren. Oder vielleicht in London. Da wäre Italienisch auch möglich.«

»Aber Rom ist doch sicher ein besserer Ort, um Italienisch zu lernen, als London?«, wende ich ein.

»Ja, schon.« Sie blickt verstohlen zu St. Clair hinüber. »London hat mir immer schon gut gefallen.«

Arme Mer. Es hat sie schlimm erwischt.

»Was hast du denn so vor?«, frage ich ihn. »Wo willst du hin?«

St. Clair zuckt die Achseln. Er macht es langsam und gewichtig und es wirkt erstaunlich französisch. Mit dem gleichen Achselzucken hat der Kellner gestern Abend reagiert, als ich ihn gefragt habe, ob sie auch Pizza haben. »Keine Ahnung. Das kommt darauf an. Allerdings würde ich gern Geschichte studieren.« Er beugt sich vor, als wollte er ein unanständiges Geheimnis preisgeben. »Ich wollte immer schon einer dieser Typen sein, die in den Sondersendungen der BBC oder des PBS interviewt werden. Ihr wisst schon, die mit den verrückten Augenbrauen und den Ellbogenflicken aus Wildleder.«

Genau wie ich! Zumindest so in etwa. »Ich würde gern auf dem Klassikerkanal zu sehen sein und mit Robert Osborne über Hitchcock und Capra diskutieren. Er moderiert die meisten Sendungen dort. Ich weiß natürlich, dass er schon ziemlich alt ist, aber er ist einfach nur cool. Er weiß wirklich alles über Filme.«

»Echt?« Sein Interesse scheint aufrichtig zu sein.

»St. Clairs Kopf steckt immer in Geschichtsbüchern, die so dick sind wie Wörterbücher«, unterbricht Meredith. »Es ist schwer, ihn aus seinem Zimmer rauszubekommen.«

»Das liegt daran, dass Ellie immer da drin ist«, entgegnet Rashmi trocken.

»Du hast gut reden.« Er nickt in Joshs Richtung. »Ganz zu schweigen von … Henri.«

»Henri!«, wiederholt Meredith und sie und St. Clair brechen in schallendes Gelächter aus.

»Ein einziger bescheuerter Nachmittag, und ihr sorgt dafür, dass ich ihn nie vergesse.« Rashmi wirft Josh, der in seinen Nudeln herumstochert, einen kurzen Blick zu.

»Wer ist Henri?« Ich stolpere über die Aussprache. En-rii.

»Der Reiseführer auf unserer Exkursion nach Versailles im zweiten Jahr hier an der Schule«, erklärt St. Clair. »Ein dürrer kleiner Kerl, aber Rashmi hat uns im Spiegelsaal stehen lassen und sich ihm an den Hals geworfen …«

»Hab ich nicht!«

Meredith schüttelt den Kopf. »Sie haben fast den ganzen Nachmittag aneinander rumgefummelt. Und das in aller Öffentlichkeit.«

»Die ganze Schule musste zwei Stunden lang im Bus warten, weil Rashmi vergessen hatte, um welche Zeit wir uns treffen sollten«, spottet er.

»Das waren keine zwei Stunden …«

Meredith erzählt weiter. »Am Ende hat Professeur Hansen sie hinter irgendwelchen Büschen im Barockgarten aufgespürt und ihr ganzer Hals war von Bissspuren bedeckt.«

»Bissspuren!« St. Clair schnaubt verächtlich.

Rashmi schäumt vor Wut. »Sei bloß still, englische Zunge!«

»Häh?«

»Englische Zunge«, wiederholt sie. »So haben wir dich alle nach deiner und Ellies atemberaubender Vorstellung auf dem Straßenfest letztes Frühjahr genannt.« St. Clair versucht zu protestieren, aber er lacht zu heftig. Meredith und Rashmi ziehen sich noch eine Weile gegenseitig auf, aber … ich komme mir mal wieder überflüssig vor. Ob Matt nun wohl besser küsst, jetzt wo er jemanden mit mehr Erfahrung hat, mit dem er üben kann? Wahrscheinlich hat er nur meinetwegen schlecht geküsst.

O nein.

Ich küsse schlecht. So muss es sein, ganz bestimmt.

Eines Tages wird man mir einen Preis verleihen, der wie ein Kussmund geformt ist und auf dem die Worte »schlechteste Küsserin der Welt« eingraviert sind. Und Matt wird eine Rede darüber halten, dass er nur mit mir gegangen ist, weil er es so bitter nötig hatte, aber ich ihn nicht rangelassen habe, und es deshalb Zeitverschwendung war, weil ihn Cherrie Milliken schon die ganze Zeit mochte und sie jeden ranlässt. Alle wissen das.

Oje. Findet Toph, dass ich schlecht küsse?

Es ist nur einmal vorgekommen. Mein letzter Abend im Kino war auch der letzte Abend vor meiner Abreise nach Frankreich. Es war nicht viel los und wir waren schon fast den ganzen Abend allein im Foyer. Vielleicht lag es daran, dass es meine letzte Schicht war oder dass wir uns vier Monate nicht sehen würden oder dass es uns wie unsere letzte Chance vorkam – was auch immer der Grund war, wir waren unbekümmert. Wir waren mutig. Das Flirten nahm den ganzen Abend über zu, und als man uns sagte, wir sollten nach Hause gehen, konnten wir einfach nicht, sondern zogen das Gespräch in die Länge.

Und dann, zum Schluss, sagte er, dass er mich vermissen würde.

Und dann, zum Schluss, küsste er mich unter der surrenden Leuchtreklame am Kinoeingang.

Und dann ging ich.

»Anna? Ist alles in Ordnung?«, fragt mich jemand.

Alle am Tisch starren mich an.

Bloß nicht heulen. Bloß nicht heulen. Bloß nicht heulen. »Ähm, wo sind denn hier die Toiletten?« Mit einem Toilettenbesuch kann man sich in jeder beliebigen Situation rausreden. Wenn man das Wort einmal gesagt hat, fragt niemand weiter nach.

»Ein Stück weiter hinten im Gang.« St. Clair macht ein besorgtes Gesicht, traut sich aber auch nicht nachzufragen. Wahrscheinlich hat er Angst, ich könnte ihm etwas über die Saugfähigkeit von Tampons erzählen oder das gefürchtete Wort mit P aussprechen.

Den Rest des Mittagessens verbringe ich in einer Toilettenkabine. Ich sehne mich so sehr nach Zuhause, dass es körperlich wehtut. In meinem Kopf pocht es, mein Magen will sich umdrehen und es ist alles so ungerecht. Schließlich habe ich nie darum gebeten, hier hergeschickt zu werden. Ich hatte meine eigenen Freunde und meine eigenen Insiderwitze und meine eigenen geraubten Küsse. Hätten mir meine Eltern doch nur die Wahl gelassen: »Möchtest du dein Abschlussjahr lieber in Atlanta oder in Paris verbringen?«

Wer weiß? Vielleicht hätte ich mich ja für Paris entschieden.

Daran hatten meine Eltern bei der ganzen Geschichte nicht gedacht: dass ich einfach nur eine Wahl haben wollte.

‹

Kapitel fünf

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Bridgette Saunderwick ‹bridgesandwich@freebiemail.com›

Betreff: Sieh jetzt nicht nach, aber …

… die rechte untere Ecke von deinem Laken ist rausgerutscht. Ha! Du hast doch nachgesehen. Und jetzt hör auf, nicht vorhandene Falten glatt zu streichen. Im Ernst. Wie ist es so in Le Académie fronzösisch? Irgendwelche heißen Typen, von denen ich wissen sollte? Und wo wir gerade davon sprechen, rate mal, wer in meinem Mathekurs ist? Drew! Er hat sich die Haare schwarz gefärbt und trägt jetzt einen Lippenring. Und er ist absolut kallipygisch (schlag es nach, du faules Stück). Ich saß beim Mittagessen mit den üblichen Verdächtigen zusammen, aber ohne dich war es anders als sonst. Und dann tauchte auch noch die bescheuerte Cherrie auf. Sie hat die ganze Zeit ihre Haare zurückgeworfen, und ich schwöre, ich habe gehört, wie du diese TRESemmé-Werbung gesummt hast. Wenn sie jetzt jeden Tag bei uns sitzt, stech ich mir mit Seans Darth-Maul-Actionfigur die Augen aus. Deine Mom hat mich übrigens als Babysitterin für ihn nach der Schule engagiert, also mach ich mich besser auf den Weg. Nicht, dass ihm was passiert, während ich auf ihn aufpassen soll.

Ich hasse dich. Komm nach Hause.

Bridge

PS: Morgen werden die Stimmführer im Orchester bekannt gegeben. Wünsch mir Glück. Wenn sie meinen Posten an Kevin Quiggley weitergeben, stech ich IHM mit Darth Maul die Augen aus.

Kallipygisch. Mit einem wohlgeformten Gesäß. Nettes Wort, Bridge.

Meine beste Freundin ist eine Wortfetischistin. Eines ihrer wertvollsten Besitztümer ist ihr OED, das sie vor zwei Jahren fast umsonst auf einem Flohmarkt bekommen hat. Das Oxford English Dictionary besteht aus zwanzig Bänden und enthält nicht nur die Definition aller Wörter, sondern auch ihre Etymologie. Bridge wirft ständig irgendwelche hochtrabenden Wörter in Unterhaltungen ein, weil sie so gern sieht, wie sich die Leute winden und so tun, als würden sie sie verstehen. Ich habe schon vor langer Zeit die Erfahrung gemacht, dass es besser ist, während eines solchen Gesprächs mit ihr nicht zu bluffen. Sie hat mich jedes Mal dabei erwischt.

So sammelt Bridgette Wörter und anscheinend auch mein Leben.

Ich kann einfach nicht glauben, dass Mom sie als Babysitter für Sean engagiert hat. Sicher ist sie am besten dafür geeignet, weil wir immer zusammen auf ihn aufgepasst haben, aber trotzdem. Es ist ein komisches Gefühl, dass sie ohne mich da ist. Und dass sie mit meiner Mutter spricht, während ich hier am anderen Ende der Welt festsitze. Als Nächstes wird sie mir dann erzählen, dass sie dazu noch einen Job im Kino angenommen hat.

Apropos Kino, Toph hat mir innerhalb von zwei Tagen keine einzige E-Mail geschickt. Ich erwarte ja nicht unbedingt, dass er mir einmal pro Tag oder auch nur einmal pro Woche schreibt, aber … irgendetwas war zwischen uns, das lässt sich nicht bestreiten. Ich meine, wir haben uns geküsst. Aber was immer zwischen uns war – ist es jetzt zu Ende, weil ich hier bin?

Sein richtiger Name ist Christopher, aber er hasst es, »Chris« genannt zu werden, deshalb ist sein Spitzname Toph. Er hat unglaublich grüne Augen und sehr coole Koteletten. Wir sind beide Linkshänder, wir stehen beide auf den falschen Nacho-Käse am Imbissstand und wir können beide Cuba Gooding junior nicht leiden. Ich habe mich schon an meinem allerersten Arbeitstag in Toph verknallt, als er den Kopf unter den Saftautomaten gehalten und den Saft direkt aus dem Hahn getrunken hat, um mich zum Lachen zu bringen. Den Rest seiner Schicht hatte er einen blauen Himbeermund.

Nicht viele Leute können es sich leisten, mit blauen Zähnen herumzulaufen. Aber glaubt mir, Toph kann es.

Zur Sicherheit sehe ich noch mal im Posteingang nach, aber es ist keine neue Nachricht da. Stundenlang habe ich vor dem Computer gehockt und darauf gewartet, dass Bridge aus der Schule kommt. Jetzt freue ich mich über ihre Mail. Aus irgendeinem Grund wollte ich, dass sie mir zuerst schreibt. Vielleicht wollte ich, dass sie denkt, ich wäre so glücklich und beschäftigt, dass ich keine Zeit zum Schreiben habe. Obwohl ich in Wirklichkeit traurig und einsam bin.

Und hungrig. Mein Minikühlschrank ist leer.

Ich habe in der Mensa zu Abend gegessen, aber mich wieder vor der Schlange an der Hauptessensausgabe gedrückt und noch mehr Brot in mich hineingestopft, das nicht allzu lange satt macht. Vielleicht bestellt St. Clair morgen wieder das Frühstück für mich. Oder Meredith, sie würde es bestimmt auch übernehmen.

Ich antworte Bridge und erzähle ihr von meinen neuen Bekannten, der tollen Mensa mit Essen in Restaurantqualität und dem riesigen Panthéon weiter unten auf der Straße. Ohne es zu wollen, beschreibe ich ihr auch St. Clair. Ich erwähne, wie er sich in Physik über Meredith’ Tisch gebeugt hat, um sich einen Kuli von mir zu leihen, und Professeur Wakefield genau in diesem Moment Paare für die Laborarbeit eingeteilt hat. Der Lehrer dachte, dass er neben mir sitzt, und jetzt ist St. Clair DAS GANZE JAHR LANG mein Laborpartner.

Das war das Beste, was mir heute passiert ist.

Ich berichte Bridge außerdem von dem geheimnisvollen Kurs über das Leben, La Vie, weil sie und ich den ganzen Sommer lang Vermutungen darüber angestellt haben. (Ich: »Ich wette, wir sprechen darin über den Urknall und den Sinn des Lebens.« Bridge: »Nee, wahrscheinlich bringt man euch Atemtechniken bei und wie man Essen in Energie umwandelt.«) Heute haben wir zumindest nur Stillarbeit und Hausaufgaben gemacht.

Schade eigentlich.

Ich habe die Stunde mit dem ersten Roman verbracht, den wir für Englisch lesen müssen. Und, wow! Falls mir bisher nicht klar gewesen ist, dass ich in Frankreich bin, ist das jetzt der Fall. In Bittersüße Schokolade kommt nämlich Sex vor. Und zwar JEDE MENGE Sex. Die Sehnsucht einer Frau setzt buchstäblich ein Haus in Brand und dann wirft ein Soldat sie nackt auf ein Pferd, und sie tun es, während sie davongaloppieren. Niemals hätte ich das zu Hause im Bibelgürtel lesen dürfen. Den meisten Sex, den wir jemals zu lesen bekamen, gab es in Der scharlachrote Buchstabe.

Ich muss Bridge von diesem Buch erzählen.

Es ist fast Mitternacht, als ich mit der E-Mail fertig bin, aber im Flur ist es noch laut. Der Abschlussjahrgang und der Jahrgang davor haben ziemlich viele Freiheiten, weil wir angeblich reif genug sind, damit umzugehen. Von mir selbst glaube ich das auch, aber bei meinen Mitschülern habe ich ernsthafte Zweifel. Der Typ auf der anderen Seite des Flurs hat bereits eine Pyramide aus Bierdosen vor seiner Tür aufgebaut. In Paris darf man nämlich ab sechzehn Wein und Bier trinken, mit achtzehn darf man sich auch Hochprozentiges kaufen.

Was nicht bedeutet, dass ich Letzteres nicht auch schon hier gesehen hätte.

Ich wüsste zu gern, ob meine Mutter gewusst hat, dass ich mich hier ganz legal betrinken darf, als sie meinem Aufenthalt hier zugestimmt hat. Als es in den Seminaren über Lebenskunde erwähnt wurde, hat sie ein ziemlich überraschtes Gesicht gemacht, und am selben Abend bekam ich beim Essen einen langen Vortrag über Verantwortung zu hören. Aber ich habe nicht vor, mich zu betrinken. Ich fand immer schon, dass Bier wie Urin riecht.

Es gibt ein paar Teilzeitbeschäftigte, die unten am Empfang arbeiten, aber nur einen Wohnheimleiter, der auch hier wohnt. Er heißt Nate und hat seine Wohnung im Erdgeschoss. Er studiert in einem höheren Fachsemester an irgendeiner Uni in der Nähe. SOAP muss ihm eine Menge Geld dafür zahlen, dass er hier bei uns wohnt.

Nate ist über zwanzig, er ist klein und blass und hat einen kahl geschorenen Kopf. Was sich merkwürdig anhört, aber tatsächlich ganz attraktiv ist. Er spricht immer sehr leise und scheint die Art Typ zu sein, der gut zuhören kann. Trotzdem drückt sein Tonfall Autorität aus und dass man sich lieber nicht mit ihm anlegen sollte. Meine Eltern fanden ihn klasse. Er hat außerdem eine Schale mit Kondomen neben der Tür stehen.

Ob meine Eltern die wohl gesehen haben?

Die unterste und zweitunterste Stufe sind in einem anderen Wohnheim untergebracht. Sie sind immer zu zweit in einem Zimmer, die Flure sind nach Geschlecht getrennt und sie stehen viel mehr unter Aufsicht als wir. Sie müssen zum Beispiel abends bis zu einer bestimmten Uhrzeit im Wohnheim sein. Wir nicht. Wir müssen uns nur in ein Buch eintragen, wann immer wir nachts kommen und gehen, damit Nate weiß, dass wir noch am Leben sind. Allerdings bin ich sicher, dass keiner der Schüler diese Vorsichtsmaßnahme zu schätzen weiß.

Ich schleppe mich in den Flur, um aufs Klo zu gehen. In der Schlange – man muss immer anstehen, sogar um Mitternacht – lande ich hinter Amanda, dem Mädchen, das sich beim Frühstück an St. Clair rangemacht hat. Sie grinst affektiert, als sie meine verblichene Jeans und mein altes Orange-Crush-T-Shirt sieht.

Ich wusste gar nicht, dass sie auf meinem Gang wohnt. Na super.

Wir sprechen nicht miteinander. Ich fahre mit den Fingern über das Blumenmuster der Tapete. Résidence Lambert ist eine merkwürdige Mischung aus Pariser Vornehmheit und schlichter Zweckmäßigkeit für Teenager. Kristalllampen tauchen die Flure in ein sanftes goldenes Licht, aber in unseren Schlafzimmern summen Leuchtstoffröhren. Die Fußböden sind mit glänzendem Parkett ausgekleidet, aber mit schäbigen Industrieteppichen belegt. Die Eingangshalle ist mit frischen Blumen und Tiffany-Lampen verziert, aber es stehen abgewetzte Zweiersofas darin, und in die Tische sind Initialen und Schimpfwörter eingeritzt.

»Du bist also der neue Brandon«, sagt Amanda.

»Wie bitte?«

»Brandon. Nummer fünfundzwanzig. Er wurde letztes Jahr rausgeworfen. Einer der Lehrer hat Koks in seinem Rucksack gefunden.« Sie mustert mich flüchtig und zieht die Stirn in Falten. »Wo kommst du eigentlich her?« Aber ich weiß, was sie in Wirklichkeit meint. Sie will wissen, warum man jemanden wie mich ausgewählt hat, um den freien Platz einzunehmen.

»Atlanta.«

»Oh«, sagt sie. Als würde das erklären, was für ein provinzieller Bauerntrampel ich bin. Blöde Kuh. Atlanta gehört zu den größten Städten Amerikas.

»Du und St. Clair scheint euch ja beim Frühstück ziemlich gut verstanden zu haben.«

»Ähm.« Fühlt sie sich von mir bedroht?

»Ich würde mir an deiner Stelle keine Hoffnungen machen«, fährt sie fort. »Nicht mal du bist hübsch genug, um ihn seiner Freundin auszuspannen. Sie sind schon ewig zusammen.«

War das ein Kompliment? Oder nicht? Dieser Betonungsfimmel geht mir echt auf die Nerven. (Auf die Nerven.)

Amanda gibt ein falsches, gelangweiltes Gähnen von sich. »Interessante Haare.«

Ich fasse mir unsicher auf den Kopf. »Danke. Meine Freundin hat sie mir blondiert.« Bridge hat mir den breiten Streifen erst letzte Woche ins Haar gemacht. Normalerweise stecke ich mir die Strähne hinters rechte Ohr, aber heute Abend steckt sie hinten im Pferdeschwanz.

»Gefällt dir das?«, fragt sie. Allgemeine Zickensprache für: Ich finde es schrecklich.

Ich nehme die Hand herunter. »Ja. Deshalb hab ich es gemacht.«

»Weißt du, ich würde den Streifen nicht so nach hinten tragen. Damit siehst du ein bisschen aus wie ein Stinktier.«

»Immerhin riecht sie nicht wie eins.« Hinter mir taucht Rashmi auf. Sie war bei Meredith, ich habe ihre Stimmen gedämpft durch die Wand gehört. »Tolles Parfüm, Amanda. Leg das nächste Mal etwas mehr auf. Ich weiß nicht, ob man dich bis London riechen kann.«

Amanda fletscht die Zähne. »Nette Brille.«

»Oh, der war gut«, gibt Rashmi mit unbewegtem Gesicht zurück, aber ich bemerke, dass sie sie trotzdem zurechtrückt. Ihre Fingernägel sind stahlblau, die gleiche Farbe wie die ihrer Brille. Sie wendet sich an mich. »Ich wohne zwei Stockwerke höher, Zimmer 601, falls du was brauchst. Wir sehen uns beim Frühstück.«

Dann hat sie wohl doch nichts gegen mich! Oder vielleicht findet sie einfach Amanda noch furchtbarer. So oder so, ich bin ihr dankbar und rufe ihr ein »Tschüs« nach, als sie davongeht. Sie winkt noch mal und verschwindet im Treppenhaus, aus dem Nate gerade herauskommt. Er spricht uns auf seine leise, freundliche Art an.

»Na, gehen wir bald schlafen, meine Damen?«

Amanda lächelt allerliebst. »Natürlich.«

»Gut. Hattest du einen schönen ersten Tag, Anna?«

Ich finde es so komisch, dass alle hier schon meinen Namen kennen. »Ja. Danke, Nate.«

Er nickt, als hätte ich etwas gesagt, worüber sich nachzudenken lohnt. Dann wünscht er uns eine gute Nacht und geht zu den Schülern weiter, die am anderen Ende des Flurs rumhängen.

»Ich finde es furchtbar, wenn er das macht«, sagt Amanda.

»Wenn er was macht?«

»Uns kontrollieren. So ein Arschloch.« Die Toilettentür geht auf und ein ziemlich kleines rothaariges Mädchen windet sich um Amanda herum, die dasteht, als wäre sie die Königin der Schwelle. Das Mädchen muss aus der Stufe unter uns sein. Ich habe sie beim Tischkreis in Englisch nicht gesehen. »Mein Gott, bist du reingefallen?«, fragt Amanda. Das blasse Gesicht des Mädchens läuft rot an.

»Sie war doch bloß auf der Toilette«, sage ich.

Amanda stolziert über den gefliesten Boden und ihre lila Flauschpantoffeln klatschen dabei gegen ihre Fersen. Sie knallt die Tür zu. »Sehe ich aus, als würde mich das interessieren? Stinktiermädchen?«

‹

Kapitel sechs

Eine Woche in der neuen Schule und ich stecke mittendrin in meinem exquisiten Bildungsaufenthalt im Ausland.

In Professeur Coles Lehrplan kommen die üblichen Shakespeare und Steinbeck nicht vor. Stattdessen konzentrieren wir uns auf übersetzte Werke. Jeden Morgen moderiert sie die Diskussion über Bittersüße Schokolade, als wären wir eine Buchgemeinschaft und kein langweiliger Pflichtkurs.

Englisch finde ich deshalb super.

Meine Französischlehrerin dagegen ist offensichtlich Analphabetin. Wie sonst soll man sich die Tatsache erklären, dass Professeur Gillet trotz des Titels unseres Lehrbuchs – Französisch Stufe I – darauf besteht, dass wir nur Französisch sprechen? Sie nimmt mich jeden Tag ein Dutzend Mal dran und ich weiß nie die Antwort.

Dave nennt sie Madame Guillotine. Das finde ich ebenfalls super.

Er hat den Kurs schon mal gemacht, was ganz hilfreich ist, aber so hilfreich anscheinend auch wieder nicht, weil er beim ersten Mal durchgefallen ist. Dave hat zotteliges Haar und Schmolllippen und die sonderbare Mischung aus gebräunter Haut und Sommersprossen. Mehrere Mädchen sind in ihn verknallt. Er ist außerdem in meinem Geschichtekurs. Den mache ich auch mit der Stufe unter mir, weil meine eigene Stufe Politik hat und das hatte ich schon. Also sitze ich zwischen Dave und Josh.

Josh ist im Unterricht ruhig und zurückhaltend, aber ansonsten hat er einen ähnlichen Sinn für Humor wie St. Clair. Man kann leicht nachvollziehen, warum sie so gute Freunde sind. Meredith meint, sie vergöttern sich gegenseitig – Josh wegen St. Clairs natürlichem Charisma und St. Clair, weil Josh so ein erstaunlicher Künstler ist. Seine Arbeiten sind unglaublich – dicke, kühne Federstriche und klitzekleine, feine Details – und seine Finger sind stets voller Tintenflecken.

Aber der bemerkenswerteste Aspekt meiner neuen Ausbildung ist der, der außerhalb des Unterrichts stattfindet. Von dem in den Hochglanzbroschüren nicht die Rede ist. Und damit meine ich Folgendes: Auf ein Internat zu gehen ist etwa so, als würde man in einer Highschool wohnen. Ich kann nicht entkommen. Auch wenn ich mich in meinem Zimmer aufhalte, werden meine Ohren mit lauter Popmusik, Kabbeleien um Waschmaschinen und im Treppenhaus tanzenden Betrunkenen beschallt. Meredith glaubt, dass sich das legt, wenn der Reiz des Neuen für die Jüngeren verflogen ist, aber ich rechne eigentlich nicht damit.

Wie auch immer.

Es ist Freitagabend und Résidence Lambert ist wie leer gefegt. Meine Mitschüler sind in die Kneipen abgedampft und ich habe zum allerersten Mal meine Ruhe. Wenn ich die Augen zumache, kann ich mir fast vorstellen, ich wäre zu Hause. Abgesehen von der Oper. Die Operndiva singt an den meisten Abenden in dem Restaurant auf der anderen Straßenseite. Für jemanden mit einer solch gewaltigen Stimme ist sie überraschend klein. Sie gehört außerdem zu den Menschen, die sich die Augenbrauen rasieren und dann mit einem Stift wieder aufmalen. Sie sieht aus wie eine Statistin aus der Rocky Horror Picture Show.

Bridge ruft an, als ich gerade bequem auf meinem Minibett liege und Rushmore gucke. Das ist der Film, der Wes Anderson bekannt gemacht hat. Wes ist fantastisch, ein wahrer Autorenfilmer, der jeden Aspekt der Produktion mitbestimmt und dessen typischer Stil in jedem Einzelbild erkennbar ist – er ist wehmütig und verschroben, trocken und düster. Rushmore gehört zu meinen Lieblingsfilmen. Es geht darin um einen Typen namens Max Fischer, der unter anderem besessen ist von der Privatschule, die ihn rausgeschmissen hat. Wie würde mein Leben aussehen, wenn ich für die SOAP eine solche Leidenschaft hätte wie Max für die Rushmore Academy? Zunächst einmal würde ich vermutlich nicht mit weißer Pickelcreme bedeckt allein in meinem Zimmer hocken.

»Annnnn-aaaaaaah«, sagt Bridge. »Ich haaaaasse siiiiie.«

Sie ist keine Stimmführerin im Orchester geworden. Was echt doof ist, weil jeder weiß, dass sie die talentierteste Trommlerin der Schule ist. Der Schlagzeuglehrer hat Kevin Quiggley den Posten gegeben, weil er dachte, die Jungs der Drumline würden Bridge nicht als Oberhaupt akzeptieren – weil sie ein Mädchen ist.

Ja, genau, jetzt werden sie es bestimmt nicht. Blödmann.

Deshalb hasst Bridge jetzt das Orchester und den Lehrer und Kevin, der ein Hohlkopf mit einem übertrieben großen Ego ist. »Warte nur ab«, sage ich. »Bald wirst du die nächste Meg White oder Sheila E. sein, und Kevin Quiggley wird damit prahlen, dass er dich früher schon gekannt hat. Und wenn er dann nach einer großen Show angedackelt kommt und mit einer Sonderbehandlung und einem Backstageausweis rechnet, kannst du an ihm vorbeistolzieren, ohne ihn eines Blickes zu würdigen.«

Ich höre ihrer Stimme das müde Lächeln an. »Warum bist du noch mal weggezogen, Banana?«

»Weil mein Vater ein Mistkerl ist.«

»Ja, und zwar durch und durch.«

Wir quatschen bis um drei Uhr morgens, deshalb wache ich am nächsten Tag erst am frühen Nachmittag auf. Schnell rapple ich mich auf und ziehe mich an, bevor die Mensa schließt. Samstags und sonntags hat sie nur zum Brunch geöffnet. Es ist nicht viel los, als ich ankomme, aber Rashmi, Josh und St. Clair sitzen an ihrem üblichen Tisch.

Jetzt kommt die Stunde der Wahrheit. Die ganze Woche haben sie mich geneckt, weil ich alles vermieden habe, was man bestellen muss. Um Ausreden war ich nicht verlegen (»Ich vertrage kein Rindfleisch«, »Nichts schmeckt so gut wie Brot«, »Ravioli werden überbewertet«), aber ich kann mich nicht ewig davor drücken. Monsieur Boutin steht wieder hinter der Theke. Ich schnappe mir ein Tablett und hole tief Luft.

»Bonjour … äh … Suppe? Sopa? S’il vous plaît?«

»Guten Tag« und »bitte«. Ich habe die Höflichkeitsfloskeln zuerst gelernt, in der Hoffnung, dass mir die Franzosen verzeihen, wenn ich den Rest ihrer wunderschönen Sprache so verhunze. Ich zeige auf den Bottich mit orangeroter Suppe. Vermutlich Butternusskürbis. Der Duft ist außergewöhnlich, wie Salbei und Herbst. Es ist Anfang September und das Wetter ist noch warm. Wann wird es Herbst in Paris?

»Ah! Soupe«, verbessert er liebenswürdig.

»Sí, soupe. Äh, ich meine, oui. Oui!« Meine Wangen brennen. »Und, ähm, das, äh … Geflügelsalat-grüne-Bohnen-Dingsbums?«

Monsieur Boutin lacht. Es ist ein fröhliches Weihnachtsmannlachen mit wackelndem Bauch. »Geflügel und haricots verts, oui. Du kannst ruhig Engliiisch mit mir sprechen, weißt du. Isch verstehe es sehrr gut.«

Meine Wangen sind jetzt dunkelrot. Natürlich spricht er Englisch, wenn er in einer amerikanischen Schule arbeitet. Und ich habe mich fünf dämliche Tage nur von Birnen und Baguette ernährt! Er reicht mir eine Schale Suppe und einen kleinen Teller Geflügelsalat. Mein Magen knurrt bei dem Anblick von warmem Essen.

»Merci«, sage ich.

»De rien. Gern geschehen. Und isch ’offe, du lässt keine Mahlzeiten mehr ausfallen, nur um mir aus dem Weg zu gehen!« Er legt sich die Hand auf die Brust, als würde es ihm das Herz brechen. Ich lächle und schüttle den Kopf. Ich kann das. Ich kann das. Ich kann …

»NA, WAR DOCH GAR NICHT SO SCHLIMM, WAS, ANNA?«, brüllt St. Clair von der anderen Seite der Mensa herüber.

Ich wirble herum, zeige ihm den Mittelfinger und hoffe, dass Monsieur Boutin es nicht sieht. St. Clair antwortet mit einem Grinsen und der britischen Version, dem umgedrehten Victory-Zeichen. Monsieur Boutin schüttelt gutmütig hinter mir den Kopf. Ich bezahle mein Essen und setze mich neben St. Clair. »Danke. Ich hab ganz vergessen, wie man den Engländern den Stinkefinger zeigt. Nächstes Mal benutze ich die richtige Geste.«

»War mir ein Vergnügen. Ich freue mich immer, wenn ich jemandem was beibringen kann.« Er trägt dieselben Sachen wie gestern, eine Jeans und ein schäbiges T-Shirt, auf der Napoleons Silhouette zu sehen ist. Als ich ihn danach gefragt habe, hat er geantwortet, Napoleon sei sein Held. »Allerdings nicht, weil er ein so toller Kerl war. Er war ein Arschloch. Aber ein klein geratenes Arschloch, so wie ich.«

Ich frage mich, ob er wohl bei Ellie übernachtet hat. Wahrscheinlich hat er deshalb noch dieselben Klamotten an. Er fährt jeden Abend mit der Metro zu ihrer Schule und hängt mit ihr ab. Rashmi und Mer regen sich ziemlich darüber auf und denken, Ellie könnte sich jetzt vielleicht für was Besseres halten.

»Weißt du, Anna«, sagt Rashmi, »die meisten Pariser können Englisch. Du brauchst nicht so schüchtern zu sein.«

Ja. Danke, dass du mir das jetzt verrätst.

Josh verschränkt die Arme hinter dem Kopf und kippt den Stuhl nach hinten. Seine Ärmel rutschen nach unten und geben den Blick auf eine Tätowierung an seinem rechten Oberarm frei. Einen Totenkopf mit gekreuzten Knochen. An den dicken Federstrichen erkenne ich, dass er ihn selbst entworfen haben muss. Die schwarze Tinte sticht krass von seiner blassen Haut ab. Das Tattoo selbst ist beeindruckend, obwohl es auf seinem langen, dürren Arm irgendwie fehl am Platz wirkt. »Stimmt«, bestätigt er. »Ich sage fast nie etwas und komme trotzdem klar.«

»Da brauchst du nicht gerade stolz drauf zu sein.« Rashmi rümpft die Nase, und Josh kippt mit seinem Stuhl nach vorn, um ihr einen Kuss darauf zu geben.

»Meine Güte, jetzt fangen die schon wieder an.« St. Clair kratzt sich am Kopf und blickt woandershin.

»War das immer schon so schlimm?«, frage ich mit gesenkter Stimme.

»Nein. Letztes Jahr war es schlimmer.«

»Oje. Dann sind sie schon lange zusammen?«

»Äh, seit letztem Winter?«

»Das ist schon eine ganze Weile.«

Er zuckt die Achseln, und ich zögere, weil ich nicht sicher bin, ob ich die Antwort auf meine nächste Frage hören will. Wahrscheinlich nicht, aber ich frage ihn trotzdem. »Wie lange bist du schon mit Ellie zusammen?«

St. Clair denkt einen Moment lang nach. »Etwa ein Jahr, glaube ich.« Er nimmt einen Schluck Kaffee – hier scheinen alle Kaffee zu trinken –, und stellt die Tasse dann mit einem lauten Knall auf dem Tisch ab, sodass sich Rashmi und Josh erschrecken. »Oh, tut mir leid«, sagt er. »Hab ich euch gestört?«

Er dreht sich zu mir um und reißt wütend die braunen Augen auf. Ich atme hörbar ein. Selbst wenn er sich ärgert, ist er wunderschön. Keine Chance, ihn mit Toph zu vergleichen. St. Clair ist auf andere Weise attraktiv, er ist insgesamt ein ganz anderer Typ.

»Themawechsel.« Er zeigt mit dem Finger auf mich. »Ich dachte immer, Südstaatenschönheiten sprechen mit Südstaatenakzent.«

Ich schüttle den Kopf. »Nur wenn ich mit meiner Mom rede. Dann passiert es mir, weil sie so spricht. Die meisten Leute in Atlanta haben keinen Akzent. Es ist ziemlich großstädtisch. Aber viele Leute sprechen die Gangsta-Sprache«, füge ich als Witz hinzu.

»Yo man«, antwortet er in seiner kultivierten britischen Aussprache.

Ich pruste orangerote Suppe quer über den Tisch. St. Clair bricht in überraschtes Gelächter aus, und ich lache ebenfalls, aber so, dass es im Bauch wehtut, als würde ich Sit-ups machen. Er reicht mir eine Serviette, damit ich mir das Kinn abputzen kann. »Yo man.« Er wiederholt es todernst.

Hust, hust. »Hör bitte nie auf, das zu sagen. Das ist echt …« Ich ringe nach Luft. »… zu viel.«

»Das hättest du nicht sagen sollen. Jetzt werde ich es mir für besondere Anlässe aufsparen.«

»Im Februar hab ich Geburtstag.« Hust, röchel, keuch. »Bitte vergiss es bis dahin nicht.«

»Meiner war gestern«, erwidert er.

»Ach Quatsch.«

»Doch, wirklich.« Er wischt den Rest meines ausgespuckten Mittagessens von der Tischplatte. Ich versuche die Servietten zu nehmen, um es selbst zu machen, aber er macht eine abwehrende Handbewegung.

»Es stimmt«, meldet sich Josh zu Wort. »Hab ich total vergessen, Mann. Herzlichen Glückwunsch nachträglich.«

»Du hattest doch nicht wirklich Geburtstag, oder? Dann hättest du doch was gesagt.«

»Im Ernst. Gestern war mein achtzehnter Geburtstag.« Er zuckt die Schultern und wirft die Servietten auf sein leeres Tablett. »Meine Familie hat’s nicht so mit Torten und Papphüten.«

»Aber du musst doch eine Geburtstagstorte bekommen«, wende ich ein. »Das gehört sich so. Und das ist das Beste dran.« Ich erinnere mich noch an die Star-Wars-Torte, die Mom, Bridge und ich letzten Sommer für Seany gebacken haben. Sie war neongrün und wie Yodas Kopf geformt. Bridge hat sogar Zuckerwatte für die Haare mitgebracht.

»Das ist genau der Grund, weshalb ich es nie zur Sprache bringe, weißt du.«

»Aber du hast doch gestern Abend was Besonderes gemacht, oder? Ich meine, bist du mit Ellie ausgegangen?«

Er nimmt seine Kaffeetasse und stellt sie dann wieder ab, ohne daraus zu trinken. »Mein Geburtstag ist ein Tag wie jeder andere. Und das ist für mich völlig in Ordnung. Ich brauche keine Torte. Ganz bestimmt nicht.«

»Okay, okay, ist ja schon gut.« Ich nehme ergeben die Hände hoch. »Ich gratuliere dir nicht. Ich wünsche dir nicht mal nachträglich einen schönen Freitag.«

»Oh, du kannst mir ruhig einen schönen Freitag wünschen.« Er lächelt wieder. »Gegen Freitage habe ich nichts.«

»Apropos«, sagt Rashmi zu mir. »Warum bist du gestern Abend nicht mit uns ausgegangen?«

»Ich hatte schon was vor. Mit meiner Freundin. Bridgette.«

Alle drei schauen mich durchdringend an und warten auf eine weitere Erklärung.

»Telefonverabredung.«

»Aber du warst schon an einem anderen Tag diese Woche aus?«, erkundigt sich St. Clair. »Du hast das Schulgelände schon verlassen?«

»Klar.« Hab ich auch. Um zu einem anderen Teil des Schulgeländes zu gelangen.

St. Clair runzelt die Stirn. »Du bist so eine Lügnerin.«

»Damit ich das richtig verstehe.« Josh legt die Hände wie zum Gebet aneinander. Seine Finger sind dünn wie sein übriger Körper und an einem Zeigefinger ist ein schwarzer Tintenklecks. »Du bist seit einer ganzen Woche in Paris und hast noch nichts von der Stadt gesehen? Ganz und gar nichts?«

»Ich war letztes Wochenende mit meinen Eltern aus. Ich hab den Eiffelturm gesehen.« Aus einiger Entfernung.

»Mit deinen Eltern, toll. Und was hast du heute Abend vor?«, will St. Clair wissen. »Vielleicht Wäsche waschen? Oder die Dusche putzen?«

»Hey. Putzen wird unterbewertet.«

Rashmi legt die Stirn in Falten. »Und was willst du essen? Die Mensa ist nachher zu.« Ihre Sorge ist rührend, aber mir fällt auf, dass sie mich nicht einlädt, mich ihr und Josh anzuschließen. Nicht dass ich das wollte. Zum Abendessen hatte ich mir vorgenommen, den Wohnheimautomaten zu plündern. Er ist nicht sonderlich gut bestückt, aber es wird schon gehen.

»Hab ich mir gedacht«, sagt St. Clair, als ich keine Antwort gebe. Er schüttelt den Kopf. In seinem dunklen, unordentlichen Haar sind heute ein paar Locken. Es sieht ziemlich atemberaubend aus. Wenn es Haare als olympische Disziplin gäbe, würde St. Clair sie mühelos gewinnen. 10.0 Punkte. Goldmedaille.

Ich zucke die Achseln. »Ist doch erst eine Woche. Keine große Sache.«

»Lasst uns die Fakten noch mal durchgehen«, sagt Josh. »Das ist dein erstes Wochenende weg von zu Hause?«

»Ja.«

»Dein erstes Wochenende ohne die Aufsicht deiner Eltern?«

»Ja.«

»Dein erstes Wochenende ohne die Aufsicht deiner Eltern in Paris? Und du willst es in deinem Zimmer verbringen? Allein?« Er und Rashmi tauschen mitleidige Blicke. Ich schaue St. Clair an, damit er mir hilft, stelle aber fest, dass er mich mit zur Seite geneigtem Kopf durchdringend ansieht.

»Was ist?«, frage ich ärgerlich. »Habe ich Suppe am Kinn? Grüne Bohnen zwischen den Zähnen?«

St. Clair lächelt in sich hinein. »Mir gefällt deine Strähne«, sagt er schließlich. Er streckt die Hand aus und berührt sie sanft. »Du hast perfekte Haare.«

‹

Kapitel sieben

Die Partypeople haben das Wohnheim verlassen. Ich mampfe Snacks aus dem Automaten und aktualisiere meine Website. Bisher habe ich probiert: einen Bounty-Riegel, was sich als das Gleiche wie Mounds entpuppt hat, und eine Packung Madeleines, muschelförmige Küchlein, die alt geschmeckt haben und von denen ich Durst bekommen habe. Zusammengenommen haben sie meinen Blutzucker so weit angehoben, dass ich arbeiten kann.

Da ich keine Filme für Femme Film Freak zu besprechen habe (weil ich von allem, was an Amerika gut und rein und wunderbar ist – dem Kino – getrennt bin), bastle ich am Layout herum. Entwerfe ein neues Banner. Bearbeite eine alte Rezension. Am Abend bekomme ich eine Mail von Bridge:

War gestern Abend mit Matt und Cherrie M. (wie manieriert) im Kino. Und rate mal, was passiert ist? Toph hat nach dir gefragt!! Ich hab ihm erzählt, dass es dir gut geht, aber dass du dich GANZ DOLL auf deinen Besuch im Dezember freust. Ich glaube, den Wink hat er verstanden. Wir haben uns kurz über seine Band unterhalten (natürlich haben sie immer noch keine Auftritte), aber Matt hat die ganze Zeit das Gesicht verzogen, deshalb mussten wir gehen. Du weißt ja, was er über Toph denkt. OH! Und Cherrie wollte uns überreden, den neuesten Schmachtfetzen deines Vaters anzusehen. ICH WEISS.

Ich hasse dich. Komm nach Hause.

Bridge

Manieriert. In einer bestimmten Manier erstarrt; gekünstelt. Ja! Das passt zu Cherrie. Ich hoffe nur, es hat sich bei Bridge nicht so angehört, als wäre ich völlig verzweifelt, auch wenn ich mich danach sehne, dass Toph mir mailt. Und ich kann einfach nicht glauben, dass sich Matt in Tophs Gegenwart immer noch komisch benimmt, obwohl wir gar nicht mehr zusammen sind. Alle mögen Toph. Okay, manchmal ärgern sich die Vorgesetzten über ihn, aber das liegt daran, dass er häufiger seine Arbeitszeiten vergisst und sich krank meldet.

Ich lese ihre E-Mail erneut und hoffe, dass die Worte »Toph sagt, er ist schrecklich verliebt in dich und wird bis in alle Ewigkeit auf dich warten« darin erscheinen. Leider tun sie das nicht. Deshalb stöbere ich in meinem Lieblingsforum, um rauszufinden, was die Leute dort von Dads neuem Film halten. Die Kritiken zu Die Entscheidung sind nicht besonders gut, obwohl er an der Kinokasse sehr erfolgreich ist. Ein Stammnutzer, clockworkorange88, schreibt Folgendes: »Er war scheiße. Richtig scheiße. Als würde ich mitten im Juli einen Kilometer weit in dicker Lederhose laufen.«

Kann ich nachvollziehen.

Nach einer Weile habe ich keine Lust mehr und suche nach Bittersüße Schokolade. Ich will sichergehen, dass ich keine Themen übersehen habe, wenn ich meinen Aufsatz schreibe. Ich muss ihn zwar erst in zwei Wochen fertig haben, aber ich habe ja gerade viel Zeit. Nämlich die ganze Nacht.

Bla bla bla. Nichts Interessantes. Und ich will gerade noch mal meine E-Mails checken, als mir diese Textstelle vom Bildschirm entgegenspringt: »Im gesamten Roman ist Hitze ein Symbol für sexuelles Verlangen. Tita hat die Hitze in ihrer Küche unter Kontrolle, aber das Feuer in ihrem eigenen Körper ist sowohl eine Macht der Stärke als auch der Zerstörung.«

»Anna?« Jemand klopft an meine Tür, sodass ich vor Schreck von meinem Stuhl hochfahre.

Nein. Nicht irgendjemand. St. Clair.

Ich trage ein altes Mayfield-Dairy-T-Shirt inklusive gelbbraunem Kuh-Logo und dazu eine mit riesigen Erdbeeren bedruckte pinkfarbene Flanellschlafanzughose. Ich habe nicht mal einen BH an.

»Anna, ich weiß, dass du da bist. Ich sehe das Licht.«

»Warte einen Moment!«, platze ich heraus. »Ich komme sofort.« Ich schnappe mir meinen schwarzen Kapuzenpullover, ziehe den Reißverschluss über dem Kuhgesicht zu und öffne mit einem Ruck die Tür. »Hi, sorry, dass du warten musstest. Komm rein.«

Ich halte die Tür weit auf, doch er bleibt einen Augenblick lang davor stehen und guckt mich nur an. Ich kann seinen Gesichtsausdruck nicht deuten. Dann grinst er schelmisch und huscht an mir vorbei.

»Nette Erdbeeren.«

»Sei bloß still.«

»Nein, ich meine es ernst. Süß.«

Und auch wenn er das Wort nicht im Sinne von »Ich möchte meine Freundin verlassen und mit dir zusammen sein« meint, flackert etwas in mir auf. Die »Macht der Stärke und der Zerstörung«, die Tita de la Garza so gut kannte. St. Clair steht mitten in meinem Zimmer. Er kratzt sich den Kopf, sodass sein T-Shirt auf einer Seite hochrutscht und man ein Stück nackten Bauch sehen kann.

Fump! Mein inneres Feuer entzündet sich.

»Hier ist es echt … äh … sauber«, sagt er.

Zisch. Flammen gelöscht.

»Wirklich?« Ich weiß, dass mein Zimmer aufgeräumt ist, aber ich habe nicht mal einen anständigen Fensterreiniger gekauft. Wer auch immer als Letztes mein Fenster geputzt hat, hatte keine Ahnung, wie man eine Flasche Glasreiniger benutzt. Der Trick besteht darin, immer nur ein bisschen davon aufzusprühen. Die meisten Leute sprühen zu viel auf einmal und dann kommt er in die Ecken, die man nur schwer trocken kriegt, ohne dass Streifen oder Fusseln zurückbleiben …

»Ja. Erschreckenderweise schon.«

St. Clair schlendert durch mein Zimmer, nimmt Gegenstände in die Hand und untersucht sie, so wie ich es in Meredith’ Zimmer getan habe. Dabei sieht er sich auch die Sammlung von Bananen- und Elefantenfigürchen an, die aufgereiht auf der Kommode stehen. Er hält einen Glaselefanten hoch und zieht fragend die dunklen Augenbrauen nach oben.

»Das ist mein Spitzname.«

»Elefant?« Er schüttelt den Kopf. »Sorry, kapier ich nicht.«

»Anna Oliphant. ›Banana Elephant.‹ Meine Freundin sammelt sie für mich, und ich sammle Spielzeugbrücken und Sandwiches für sie. Sie heißt Bridgette Saunderwick«, füge ich hinzu.

St. Clair stellt den Glaselefanten wieder ab und geht zum Schreibtisch. »Dann darf dich jeder Elefant nennen?«

»Banana Elephant. Und nein. Ganz bestimmt nicht.«

»Tut mir leid«, sagt er. »Aber ich meine nicht das.«

»Was? Wieso denn?«

»Du stellst alles, was ich abstelle, noch mal anders hin.« Er nickt in Richtung meiner Hände, die gerade den Elefanten verschieben. »Es war unhöflich von mir, einfach reinzukommen und deine Sachen anzufassen.«

»Oh, schon okay«, erwidere ich schnell und lasse die Figur los. »Du kannst alles von mir anfassen, was du willst.«

Er hält inne. Ein sonderbarer Blick huscht über sein Gesicht, bevor mir klar wird, was ich da gesagt habe. So habe ich es nicht gemeint.

Nicht dass das so übel wäre.

Aber ich mag Toph und St. Clair hat eine Freundin. Und selbst wenn das anders wäre, wäre Mer vor mir dran. Ich würde ihr das niemals antun, nachdem sie an meinem ersten Tag so nett zu mir gewesen ist. Und an meinem zweiten. Und an jedem anderen Tag in dieser Woche.

Außerdem ist er bloß ein gut aussehender Typ. Nichts, weshalb man gleich durchdrehen müsste. Ich meine, auf den Straßen Europas wimmelt es von hübschen Jungs, oder? Jungs mit haufenweise Pflegeprodukten, richtigen Haarschnitten und stylischen Mänteln. Nicht dass ich jemanden gesehen hätte, der auch nur entfernt so attraktiv wie Monsieur Étienne St. Clair gewesen wäre. Aber trotzdem.

Er wendet das Gesicht von mir ab. Bilde ich mir das ein oder sieht er aus, als wäre ihm etwas peinlich? Aber warum sollte ihm etwas peinlich sein? Ich bin doch diejenige, die Unsinn daherredet.

»Ist das dein Freund?« Er zeigt auf den Bildschirmhintergrund meines Laptops, ein Foto von mir und meinen Kollegen beim Herumalbern. Es wurde vor der mitternächtlichen Uraufführung der neuesten Verfilmung eines Fantasyromans geschossen. Die meisten von uns sind als Elfen, Kobolde oder Zauberer verkleidet. »Der, der die Augen zuhat?«

»WAS?« Er glaubt, ich würde mit jemandem wie Hercules zusammen sein wollen? Hercules ist Assistent der Geschäftsführung. Er ist zehn Jahre älter als ich, und ja, er heißt wirklich so. Und er mag lieb und nett sein und er weiß mehr über japanische Horrorfilme als sonst jemand, aber er hat auch einen Pferdeschwanz.

Einen Pferdeschwanz.

»Ich hab bloß Spaß gemacht, Anna. Ich meine den hier. Mit den Koteletten.« Er zeigt auf Toph, der der Grund dafür ist, warum ich dieses Bild so liebe. Wir haben die Köpfe zusammengesteckt und lächeln geheimnisvoll wie über einen privaten Witz.

»Oh. Äh … nein. Eigentlich nicht. Ich meine, Toph war beinahe mein Freund. Ich bin weggezogen, bevor …« Ich verstumme und fühle mich unbehaglich. »Bevor viel passieren konnte.«

St. Clair gibt keine Antwort. Nach einem verlegenen Schweigen schiebt er die Hände in die Taschen und wiegt sich auf den Fersen zurück. »Sorge für alles vor.«

»Was?«, frage ich überrascht.

»Tout pourvoir.« Er deutet mit dem Kopf in Richtung des Kissens auf meinem Bett. Die Worte sind über dem Bild eines Einhorns eingestickt. Meine Großeltern haben mir das Kissen geschenkt. Das Motto und das Wappen stehen für den Oliphant-Clan. Mein Großvater ist vor langer Zeit nach Amerika gezogen, um meine Großmutter zu heiraten, aber er ist noch immer allen schottischen Dingen zugetan. Er kauft Seany und mir immer wieder Sachen, die mit dem Tartan des Clans (blaugrün kariert mit schwarzen und weißen Streifen) verziert sind. Zum Beispiel meine Tagesdecke.

»Ja, ich weiß, dass es das bedeutet. Aber woher weißt du das?«

»Tout pourvoir. Das ist französisch.«

Na super. Das Clanmotto der Oliphants, das man mir seit frühester Kindheit eingetrichtert hat, ist auf Französisch und ich wusste es nicht mal. Danke, Opa. Als würde ich nicht sowieso schon wie ein Trottel dastehen. Aber wie soll ich auch wissen, dass ein schottisches Motto französisch sein soll? Ich dachte, die hassen Frankreich. Oder waren das bloß die Engländer?

Ach, ich hab keine Ahnung. Ich dachte immer, es wäre Latein oder irgendeine andere tote Sprache.

»Dein Bruder?« St. Clair zeigt auf das Foto über meinem Bett, das einzige Foto, das ich aufgehängt habe. Seany grinst in die Kamera und zeigt auf eine Wasserschildkröte, die den Hals reckt und so aussieht, als würde sie ihm jeden Moment den Finger abbeißen. Meine Mutter macht eine Forschungsstudie über die lebenslangen Fortpflanzungsgewohnheiten der Schnappschildkröten und besucht mehrmals im Monat ihre Brut im Chattahoochee River. Mein Bruder begleitet sie wahnsinnig gern, während ich lieber zu Hause in Sicherheit bleibe. Schnappschildkröten sind gemein.

»Yep. Das ist Sean.«

»Klingt ziemlich irisch für eine Familie mit Schottenmusterdecken.«

Ich lächle. »Das ist so etwas wie ein wunder Punkt. Meine Mom fand den Namen toll, aber mein Opa – der Vater meines Vaters – fiel vor Schreck beinah tot um, als er ihn hörte. Er war eher für Malcolm oder Ewan oder Dougal.«

St. Clair lacht. »Wie alt ist er?«

»Sieben. Er geht in die zweite Klasse.«

»Das ist ein ganz schön großer Altersunterschied.«

»Na ja, er war entweder ein Unfall oder ein letzter verzweifelter Versuch, eine scheiternde Ehe zu retten. Ich hab mich nie getraut zu fragen, welches von beiden.«

Wow. Ich kann gar nicht glauben, dass ich damit herausgeplatzt bin.

Er lässt sich auf der Bettkante nieder. »Deine Eltern sind geschieden?«

Ich bleibe am Schreibtischstuhl stehen, weil ich nicht neben ihm auf dem Bett sitzen kann. Vielleicht meistere ich dieses Kunststück, wenn ich mich erst mal an seine Gegenwart gewöhnt habe. Im Moment noch nicht. »Ja. Mein Vater ist ein halbes Jahr nach Seans Geburt ausgezogen.«

»Das tut mir leid.« Und ich merke ihm an, dass er es ernst meint. »Meine leben getrennt.«

Ich zittere und stecke mir die Hände unter die Arme. »Tut mir auch leid. Das ist echt beschissen.«

»Schon okay. Mein Vater ist ein Mistkerl.«

»Meiner auch. Ich meine, davon kann man ausgehen, wenn er uns verlassen hat, als Sean noch ein Baby war. Und genau das hat er gemacht. Aber es ist auch seine Schuld, dass ich hier festsitze. In Paris.«

»Ich weiß.«

Ach ja?

»Mer hat es mir erzählt. Aber ich garantiere dir, mein Vater ist schlimmer. Leider ist er hier in Paris, während meine Mum allein und Tausende von Kilometern entfernt ist.«

»Dein Dad wohnt hier?« Ich bin überrascht. Ich weiß, dass sein Vater Franzose ist, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand sein Kind in ein Internat schickt, wenn er in derselben Stadt wohnt. Das ist doch unlogisch.

»Er besitzt eine Kunstgalerie hier und eine weitere in London und pendelt immer zwischen beiden hin und her.«

»Wie oft siehst du ihn?«

»Nie, wenn ich es vermeiden kann.« Er klingt auf einmal mürrisch, und es dämmert mir, dass ich keine Ahnung habe, warum er überhaupt gekommen ist. Und das sage ich ihm.

»Hab ich das nicht erwähnt?« St. Clair setzt sich gerade hin. »Oh. Na schön. Ich wusste, dass jemand herkommen und dich im wahrsten Sinne des Wortes nach draußen zerren muss, sonst würdest du dieses Zimmer nie verlassen. Also gehen wir aus.«

Eine seltsame Mischung aus Schmetterlingen und Übelkeit macht sich in meinem Magen bemerkbar. »Heute Abend?«

»Heute Abend.«

»Na gut.« Ich zögere. »Und Ellie?«

Er sinkt zurück und liegt jetzt auf meinem Bett. »Aus unseren Plänen ist nichts geworden.« Er sagt das mit einer leicht wegwerfenden Handbewegung, sodass ich nicht weiter nachhake.

Ich zeige auf meine Schlafanzughose. »Ich bin nicht gerade richtig dafür angezogen.«

»Ach komm schon, Anna. Müssen wir das wirklich noch mal durchgehen?«

Ich werfe ihm einen skeptischen Blick zu und das Einhornkissen fliegt mir an den Kopf. Ich schmeiße es zurück, und er grinst, lässt sich vom Bett gleiten und das Kissen erwischt mich noch einmal mit voller Wucht. Ich greife danach, bekomme es aber nicht zu packen, und er trifft mich noch zweimal, bevor er es mir überlässt. St. Clair krümmt sich vor Lachen und ich knalle es ihm auf den Rücken. Er versucht, es sich wiederzuholen, aber ich halte es fest, und wir zerren beide daran, bis er es schließlich loslässt. Durch den plötzlichen Schwung lande ich benommen und verschwitzt auf dem Bett.

St. Clair lässt sich atemlos neben mich fallen. Er liegt so nah neben mir, dass seine Haare meine Wange kitzeln. Unsere Arme berühren sich fast. Fast. Ich versuche auszuatmen, aber ich habe vergessen, wie Atmen geht. Und dann fällt mir ein, dass ich keinen BH anhabe.

Und jetzt bin ich paranoid.

»Okay«, keucht er. »Hier ist der …«, keuch, keuch, »… Plan.«

Ich möchte mich in seiner Nähe nicht so fühlen. Ich möchte, dass alles ganz normal ist. Ich möchte sein Kumpel sein, kein weiteres dummes Mädchen, das auf etwas wartet, was nie passieren wird. Ich rapple mich auf. Meine Haare sind völlig durcheinander und statisch aufgeladen von der Kissenschlacht, deshalb nehme ich ein Gummiband von der Kommode und binde sie zurück.

»Zieh dir eine richtige Hose an«, sagt er. »Und ich zeige dir Paris.«

»Das ist es? Das ist der Plan?«

»Die ganze Chose.«

»Wow. ›Chose‹. Nobel.«

St. Clair brummt und wirft das Kissen auf mich. Mein Telefon klingelt. Wahrscheinlich ist es meine Mom, sie hat diese Woche bisher jeden Abend angerufen. Ich nehme das Handy vom Schreibtisch und will es gerade auf stumm schalten, als ich den Namen des Anrufers im Display sehe. Mein Herz bleibt stehen.

Toph.

‹

Kapitel acht

Ich hoffe, du trägst eine Baskenmütze.« So begrüßt mich Toph.

Ich lache bereits. Er hat angerufen! Toph hat angerufen!

»Noch nicht.« Ich schreite in meinem kleinen Zimmer auf und ab. »Aber ich könnte dir eine mitbringen, wenn du willst. Und deinen Namen aufnähen lassen. Dann könntest du sie statt deines Namensschilds tragen.«

»Ich kann auch mit einer Baskenmütze cool aussehen.« Ich höre das Grinsen aus seiner Stimme heraus.

»Niemand sieht mit Baskenmütze cool aus. Nicht mal du.«

St. Clair liegt immer noch auf meinem Bett. Er stützt den Kopf auf die Hand und beobachtet mich. Ich lächle und zeige auf das Bild an meinem Laptop. Toph. Ich forme das Wort lautlos mit den Lippen.

St. Clair schüttelt den Kopf.

Koteletten.

Ah, antwortet er ebenfalls lautlos.

»Deine Schwester war gestern da.« Toph nennt Bridge immer meine Schwester. Wir sind gleich groß und haben die gleiche schlanke Figur, und wir beide haben langes, ganz glattes Haar, nur dass ihres blond ist und meines braun. Und – was Menschen, die unglaublich viel Zeit miteinander verbringen, gerne tun – wir reden sogar gleich. Auch wenn sie hochtrabendere Worte benutzt. Und ihre Arme sind muskulöser vom Trommeln. Und ich habe die Zahnlücke, während sie eine Zahnspange getragen hat. Anders ausgedrückt, sie ist wie ich, nur hübscher und klüger und talentierter.

»Ich wusste gar nicht, dass sie Schlagzeug spielt«, sagt Toph. »Taugt sie was?«

»Sie ist die Beste.«

»Sagst du das, weil sie deine Freundin ist, oder weil sie wirklich ganz gut ist?«

»Sie ist die Beste«, wiederhole ich. Aus dem Augenwinkel sehe ich, dass St. Clair zur Uhr auf der Kommode rüberschaut.

»Mein Schlagzeuger hat das Schiff verlassen. Meinst du, sie wäre vielleicht interessiert?«

Toph hat letzten Sommer eine Punkband gegründet, die Penny Dreadfuls. Viele Mitgliederwechsel und Debatten über den lyrischen Gehalt der Songtexte sind daraus hervorgegangen, aber keine richtigen Auftritte. Was echt schade ist. Ich wette, Toph sieht hinter einer Gitarre ziemlich gut aus.

»Ehrlich gesagt«, antworte ich, »ich glaube schon. Ihr bescheuerter Schlagzeuglehrer hat jemand anderen zum Stimmführer gemacht, deshalb muss sie sich noch irgendwie abreagieren.« Ich nenne ihm ihre Nummer. Toph wiederholt sie, während St. Clair auf eine imaginäre Armbanduhr tippt. Es ist erst neun, deshalb verstehe ich nicht ganz, wieso er es so eilig hat. Selbst ich weiß, dass das für Paris früh ist. Er räuspert sich geräuschvoll.

»Hey, tut mir leid. Ich muss jetzt Schluss machen«, sage ich.

»Ist jemand bei dir?«

»Äh, ja. Ein Freund. Er geht heute Abend mit mir aus.«

Pause. »Ein Freund?«

»Ja, ein guter Bekannter.« Ich wende St. Clair den Rücken zu. »Er hat eine Freundin.« Ich kneife die Augen zu. Hätte ich das sagen sollen?

»Also vergisst du uns nicht? Ich meine …« Er spricht langsamer. »Uns hier in Atlanta? Lässt uns nicht wegen irgendeinem Franzmann sitzen und kommst nie zurück?«

Mein Herz pocht. »Bestimmt nicht. Ich bin zu Weihnachten wieder da.«

»Schön. Okay, Annabel Lee. Ich sollte sowieso lieber weiterarbeiten. Hercules ist wahrscheinlich schon sauer, weil ich nicht an der Tür stehe. Ciao.«

»Eigentlich heißt es au revoir«, erwidere ich.

»Von mir aus.« Er lacht und wir legen auf.

St. Clair steht vom Bett auf. »Ist dein Freund eifersüchtig?«

»Wie ich schon sagte, er ist nicht mein Freund.«

»Aber du magst ihn.«

Ich laufe rot an. »Ähm … ja.«

Sein Gesicht ist ausdruckslos. Vielleicht verärgert. Er nickt in Richtung Tür. »Willst du immer noch ausgehen?«

»Was?« Ich bin verwirrt. »Ja, klar. Lass mich nur schnell was anderes anziehen.« Ich schicke ihn raus und fünf Minuten später gehen wir in Richtung Norden. Ich bin in mein Lieblingsshirt geschlüpft, ein süßes Fundstück aus dem Secondhandladen, das an den richtigen Stellen eng anliegt. Dazu Jeans und schwarze Leinenturnschuhe. Ich weiß, Turnschuhe sind nicht sehr französisch – ich sollte spitze Stiefel oder furchtbar hohe Absätze tragen –, aber immerhin sind sie nicht weiß. Es stimmt, was man hier über weiße Turnschuhe sagt. Nur amerikanische Touristen tragen sie, dicke, hässliche Dinger, die zum Rasenmähen oder Häuserstreichen gedacht sind.

Es ist eine wunderschöne Nacht. Die Lichter von Paris sind gelb und grün. Die warme Luft mischt sich mit dem Geplauder der Menschen auf den Straßen und dem Klingen der Weingläser beim Anstoßen in den Restaurants. St. Clairs Stimmung hat sich wieder gebessert, und er schildert mir ausführlich die grausigen Einzelheiten der Rasputin-Biografie, die er am Nachmittag zu Ende gelesen hat.

»Also tun ihm die anderen Russen eine Dosis Zyankali ins Abendessen, tödlich genug, dass fünf Leute daran sterben könnten, okay? Aber es macht ihm gar nichts aus, also gehen sie zu Plan B über und schießen ihm mit einem Revolver in den Rücken. Was ihn immer noch nicht umbringt. Tatsächlich hat Rasputin noch genügend Kraft, um einen von ihnen zu erwürgen, also schießen sie noch dreimal auf ihn. Und er versucht immer noch aufzustehen! Deshalb schlagen sie ihn grün und blau, wickeln ihn in ein Laken und werfen ihn in einen eiskalten Fluss. Aber jetzt kommt’s …«

Seine Augen leuchten. Genauso guckt Mom, wenn sie von Schildkröten erzählt, oder Bridge, wenn sie über ihre Schlaginstrumente spricht.

»Bei der Obduktion stellte sich heraus, dass er an Unterkühlung gestorben war. Vom Fluss! Nicht an Vergiftung oder den Schüssen oder den Schlägen. Mutter Natur. Und nicht nur das – als er gefunden wurde, waren seine Arme aufrecht nach oben gefroren, so als hätte er versucht, aus dem Eis herauszuklettern.«

»Was? Kein …«

Ein paar deutsche Touristen posieren vor einer Ladenfassade mit abblätternden goldenen Buchstaben. Wir gehen schnell um sie herum, um ihnen das Foto nicht zu verderben. »Und es wird noch besser«, fährt St. Clair fort. »Als sie seinen Leichnam verbrannten, setzte er sich auf. Wirklich! Wahrscheinlich weil der Typ, der ihn präparierte, vergessen hat, die Sehnen durchzuschneiden, deshalb schrumpften sie zusammen, als er verbrannte …«

Ich nicke beeindruckt. »Eklig, aber cool. Erzähl weiter.«

»… sodass sich seine Beine und sein Rumpf krümmten. Aber trotzdem.« St. Clair grinst triumphierend. »Alle sind durchgedreht, als sie es gesehen haben.«

»Da soll noch einer sagen, Geschichte wäre langweilig!« Ich grinse zurück und alles ist perfekt. Fast. Denn in diesem Moment gehen wir am Eingang der SOAP vorbei und jetzt bin ich weiter von der Schule weg als je zuvor. Mein Grinsen droht zu erlöschen, als ich in meinen üblichen Daseinszustand zurückfalle: nervös und sonderbar.

»Weißt du, ich danke dir dafür. Die anderen sagen immer schon, ich soll den Mund halten, bevor ich überhaupt …« Er bemerkt meinen Verhaltenswandel und bleibt stehen. »Alles in Ordnung?«

»Klar.«

»Ja, und hat dir schon mal jemand gesagt, dass du eine furchtbare Lügnerin bist? Grauenvoll. Die schlechteste.«

»Es ist bloß …« Ich zögere, weil es mir peinlich ist.

»Jaaaa?«

»Paris ist so … fremd.« Ich suche nach dem richtigen Wort. »Einschüchternd.«

»Quatsch.« Er winkt ab.

»Klar, dass du das sagst.« Wir machen einen Bogen um einen würdevollen Herrn, der sich gerade bückt, um hinter seinem Hund sauber zu machen, einem Basset mit hängendem Bauch. Mein Opa hat mich gewarnt, dass die Bürgersteige in Paris voller Hundehaufen seien, aber bis jetzt konnte ich das nicht feststellen. »Du kennst Paris schon dein ganzes Leben«, fahre ich fort. »Du sprichst fließend Französisch, du kleidest dich europäisch …«

»Pardon?«

»Du weißt schon. Gute Kleider, gute Schuhe.«

Er hält seinen linken Fuß hoch, der in einem abgelaufenen, unförmigen Stiefel steckt. »Solche?«

»Na ja, nein. Aber du trägst keine Turnschuhe. Ich falle total auf. Und ich kann kein Französisch, ich habe Angst vor der Metro, und ich sollte wahrscheinlich hochhackige Schuhe tragen, aber ich hasse hohe Absätze …«

»Ich bin froh, dass du keine trägst«, unterbricht mich St. Clair. »Dann wärst du größer als ich.«

»Ich bin größer als du.«

»Kaum.«

»Bitte. Ich bin fast acht Zentimeter größer als du. Und du hast Stiefel an.«

Er stupst mich mit der Schulter an und ich lächle. »Entspann dich«, sagt er. »Du bist mit mir zusammen. Ich bin praktisch Franzose.«

»Du bist Engländer.«

Er grinst. »Amerikaner.«

»Amerikaner mit britischem Akzent. Haben die Franzosen da nicht doppelt was zu hassen?«

St. Clair verdreht die Augen. »Du solltest nicht so viel auf Klischees geben und dir lieber deine eigenen Meinungen bilden.«

»Ich gebe nichts auf Klischees.«

»Ach nein? Na gut, dann klär mich auf.« Er zeigt auf die Füße eines Mädchens, das vor uns geht. Sie schnattert auf Französisch in ein Handy hinein. »Was genau hat sie da an?«

»Turnschuhe«, murmle ich.

»Interessant. Und dann die Männer da drüben, auf der anderen Seite des Bürgersteigs. Würdest du mir bitte erklären, was der linke trägt? Diese merkwürdigen Apparate, die er sich an die Füße geschnallt hat?«

Natürlich sind es auch Turnschuhe. »Aber hey. Siehst du den Typen da drüben?« Ich nicke in Richtung eines Mannes in kurzer Jeanshose und Budweiser-T-Shirt. »Bin ich nicht auch so eindeutig?«

St. Clair sieht mit zusammengekniffenen Augen zu ihm hinüber. »Eindeutig, was? Unter Haarausfall leidend? Übergewichtig? Geschmacklos?«

»Amerikanisch.«

Er seufzt theatralisch. »Ganz ehrlich, Anna. Du musst darüber wegkommen.«

»Was ist mit der da?« Ich zeige auf eine Frau in mittlerem Alter, die khakifarbene Shorts und ein Stricktop mit Stars und Stripes darauf trägt. Sie hat eine Kamera an den Gürtel geschnallt und streitet mit einem Mann im Anglerhut. Vermutlich ihr Ehemann.

»Absolut furchtbar.«

»Ich meine, bin ich so eindeutig wie sie?«

»In Anbetracht der Tatsache, dass sie die amerikanische Flagge trägt, würde ich mir erlauben, diese Frage mit Nein zu beantworten.« Er knabbert an seinem Daumennagel. »Hör mal. Ich glaube, ich weiß eine Lösung für dein Problem, aber du musst ein bisschen warten. Versprich mir nur, dass du mich nicht mehr bittest, dich mit fünfzigjährigen Frauen zu vergleichen, dann kümmere ich mich um alles.«

»Wie denn? Womit? Mit einem französischen Pass?«

Er schnaubt verächtlich. »Ich habe nicht gesagt, dass ich eine Französin aus dir mache.« Ich öffne den Mund, um zu protestieren, aber er kommt mir zuvor. »Abgemacht?«

»Abgemacht«, sage ich und fühle mich nicht wohl dabei. Ich mag keine Überraschungen. »Aber ich hoffe, es ist was Gutes.«

»Oh, das ist es.« Und St. Clair macht ein so selbstgefälliges Gesicht, dass ich ihn gerade darauf festnageln will, als ich plötzlich merke, dass ich unsere Schule nicht mehr sehen kann.

Ich glaube es einfach nicht. Er hat mich völlig davon abgelenkt.

Ich erkenne die Symptome nicht sofort, aber meine Fersen federn und mein Magen kribbelt. Endlich freue ich mich, dass wir ausgehen! »Wo wollen wir eigentlich hin?« Ich schaffe es nicht, meine Stimme unaufgeregt klingen zu lassen. »An die Seine? Ich weiß, sie muss da irgendwo sein. Setzen wir uns ans Ufer?«

»Verrate ich dir nicht. Geh einfach weiter.«

Ich lasse das so gelten. Was stimmt nur nicht mit mir? Zum zweiten Mal in einer Minute lasse ich zu, dass er mich im Ungewissen lässt. »Oh! Du musst dir das hier zuerst ansehen.« Er packt mich am Arm und zieht mich über die Straße. Ein wütender Rollerfahrer drückt auf seine mickrige Hupe und ich lache.

»Warte, was …« Und dann verschlägt es mir den Atem.

Wir stehen vor einer riesigen Kathedrale. Vier dicke Säulen stützen eine gotische Fassade mit beeindruckenden Statuen, Rosetten und kunstvollen, eingemeißelten Bildern. Ein schmaler Glockenturm erstreckt sich bis hoch oben in den pechschwarzen Nachthimmel. »Wie heißt sie?«, flüstere ich. »Ist sie berühmt? Sollte ich sie kennen?«

»Das ist meine Kirche.«

»Du gehst dahin?« Ich bin überrascht. Er kommt mir gar nicht wie jemand vor, der in die Kirche geht.

»Nein.« Er weist mit dem Kinn auf eine Steintafel, die ich lesen soll.

»Saint-Étienne-du-Mont. Hey! Saint Étienne.«

Er lächelt. »Ich war immer schon ein wenig besitzergreifend, was die Kirche betrifft. Meine Mutter hat mich als Kind häufig hierher mitgenommen. Wir haben uns ein Picknick mitgebracht und es gleich hier auf der Treppe gegessen. Manchmal hat sie auch ihr Skizzenbuch mitgebracht und die Tauben und Taxis gezeichnet.«

»Deine Mutter ist Künstlerin?«

»Malerin. Ihre Arbeiten sind im Museum of Modern Art in New York ausgestellt.« Er klingt stolz und mir fällt wieder ein, was Meredith gesagt hat – dass St. Clair Josh bewundert, weil er so toll zeichnen kann. Und dass St. Clairs Vater zwei Kunstgalerien besitzt. Und dass St. Clair dieses Semester praktische Kunst belegt hat. Ich frage mich laut, ob er auch ein Künstler ist.

Er zuckt mit den Schultern. »Eigentlich nicht. Ich wünschte, ich wäre es. Dieses besondere Talent hat meine Mutter mir nicht vererbt, nur den Sinn dafür. Josh ist viel besser. Oder auch Rashmi, wenn wir schon dabei sind.«

»Du verstehst dich gut mit ihr, oder? Mit deiner Mom, meine ich?«

»Ich liebe meine Mum.« Er sagt das ganz nüchtern, ohne eine Spur von Scham, die für einen Teenager vielleicht typisch wäre.

Wir bleiben vor der Flügeltür der Kathedrale stehen und blicken an der Fassade hinauf. Ich stelle mir meine eigene Mom vor, wie sie Schnappschildkrötendaten in unseren heimischen Computer eingibt, was sie normalerweise abends macht. Nur dass es in Atlanta gerade nicht Abend ist. Vielleicht kauft sie gerade Lebensmittel ein. Watet im Chattahoochee. Sieht sich Das Imperium schlägt zurück mit Sean an. Ich habe keine Ahnung und das stört mich.

Schließlich bricht St. Clair das Schweigen. »Komm, gehen wir weiter. Es gibt noch so viel zu sehen.«

Je weiter wir kommen, desto voller werden die Straßen. St. Clair erzählt von seiner Mom. Dass sie Pfannkuchen mit Schokostückchen zum Abendessen und Thunfisch-Nudel-Auflauf zum Frühstück macht. Dass sie jedes Zimmer in ihrer Wohnung in einer anderen Farbe des Regenbogens gestrichen hat. Dass sie falsche Schreibweisen ihres Namens auf Werbebriefen sammelt. Von seinem Vater erzählt er nichts.

Wir kommen an einem weiteren gewaltigen Bauwerk vorbei. Dieses sieht aus wie die Ruine einer mittelalterlichen Burg. »Wow, überall Geschichte«, stelle ich fest. »Was ist das hier? Kann man da reingehen?«

»Ein Museum. Klar kann man da reingehen. Aber nicht heute Abend. Es ist geschlossen«, fügt er hinzu.

»Oh. Ja, natürlich.« Ich bemühe mich, mir meine Enttäuschung nicht anmerken zu lassen.

St. Clair findet das witzig. »Es ist erst die erste Unterrichtswoche. Wir haben noch alle Zeit der Welt, um in das Museum zu gehen.«

Wir. Aus irgendeinem Grund macht mich das nervös. St. Clair und ich. Ich und St. Clair.

Bald gelangen wir in eine Gegend, die noch touristischer ist als unsere eigene. Es wimmelt von gut besuchten Restaurants, Geschäften und Hotels. Überall rufen Straßenverkäufer auf Englisch »Couscous! Mögen Sie Couscous?«, und die Gässchen sind so schmal, dass keine Autos durchpassen. Wir spazieren durch das Gedränge mitten auf der Straße. Ich komme mir vor wie auf einem Volksfest. »Wo sind wir?« Ich wünschte, ich müsste nicht so viele Fragen stellen.

»Zwischen dem Boulevard St. Michel und der Rue St. Jacques.«

Ich sehe ihn vorwurfsvoll an.

»Rue bedeutet ›Straße‹. Und wir sind immer noch im Quartier Latin.«

»Immer noch? Aber wir gehen doch schon …«

»Zehn Minuten? Eine Viertelstunde?«, neckt er mich.

Hmpf. Londoner oder Pariser, oder was immer er ist, sind offensichtlich nicht an den Luxus gewöhnt, ein Auto zu besitzen. Ich vermisse meines, auch wenn es nicht gut anspringt. Und keine Klimaanlage hat. Und einen kaputten Lautsprecher. Ich sage St. Clair das und er grinst. »Ein Auto würde dir hier gar nichts nützen. Hier darf man erst ab achtzehn fahren.«

»Du könntest uns fahren«, wende ich ein.

»Nein, könnte ich nicht.«

»Du hast gesagt, du hättest Geburtstag gehabt! Ich wusste doch, dass das gelogen ist, niemand …«

»Das habe ich nicht gemeint.« St. Clair lacht. »Ich kann nicht Auto fahren.«

»Im Ernst?« Ich kann mir das boshafte Grinsen, das sich auf meinem Gesicht breitmacht, nicht verkneifen. »Soll das heißen, es gibt tatsächlich etwas, was ich kann und du nicht?«

Er grinst zurück. »Schockierend, nicht wahr? Aber ich hatte nie einen Grund dazu. Die öffentlichen Verkehrsmittel hier, in San Francisco, in London sind für mich absolut ausreichend.«

»Absolut ausreichend.«

»Lass das.« Er lacht wieder. »Hey, weißt du, warum das Viertel hier Quartier Latin heißt?«

Ich ziehe eine Augenbraue hoch.

»Vor ein paar Jahrhunderten haben die Studenten an der Sorbonne – die ist da drüben.« Er deutet mit der Hand hin. »Sie gehört zu den ältesten Universitäten der Welt. Jedenfalls wurden die Studenten auf Lateinisch unterrichtet und sprachen untereinander auch Latein. So blieb der Name haften.«

Ich zögere. »Das war’s schon? Die ganze Geschichte?«

»Ja. Okay, du hast recht. Das war Hühnerkacke.«

Ich weiche einem weiteren aufdringlichen Couscousverkäufer aus. »Hühnerkacke?«

»Unsinn. Mist. Müll.«

Hühnerkacke. Mein Gott, das ist ja niedlich.

Wir biegen um eine Ecke und … da ist sie: die Seine. Die Lichter der Stadt tanzen im gekräuselten Wasser auf und ab. Ich atme tief ein. Es ist herrlich. Pärchen schlendern am Ufer entlang und Buchhändler haben schmutzige Pappkartons mit Taschenbüchern und alten Zeitschriften zum Schmökern aufgestellt. Ein rotbärtiger Mann klimpert auf einer Gitarre und singt ein trauriges Lied. Wir hören ihm einen Moment lang zu und St. Clair wirft dem Mann ein paar Euro in den Gitarrenkoffer.

Und dann, als wir uns wieder dem Fluss zuwenden, sehe ich sie.

Notre-Dame.

Natürlich erkenne ich sie nur von Fotos wieder. Aber wenn Saint-Étienne eine Kathedrale ist, dann ist sie nichts, NICHTS im Vergleich zu Notre-Dame. Das Bauwerk ähnelt einem riesigen Schiff, das flussabwärts dampft. Massiv. Monströs. Majestätisch. Es ist auf eine Weise beleuchtet, die mich absurderweise an Disney World erinnert. Allerdings ist es so viel zauberhafter als alles, was sich Walt Disney hätte ausdenken können. Berge von grünen Kletterpflanzen ranken an den Mauern herunter und bis ins Wasser und machen das Märchen perfekt.

Ich atme langsam aus. »Sie ist wunderschön.«

St. Clair schaut mich aufmerksam an.

»Ich habe noch nie so etwas gesehen.« Ich weiß nicht, was ich noch sagen soll.

Wir müssen eine Brücke überqueren, um zu ihr zu gelangen. Mir ist nicht klar gewesen, dass sie auf einer Insel steht. St. Clair erklärt mir, dass wir zur Île de la Cité gehen, der Insel der Stadt, und dass das der älteste Bezirk von ganz Paris ist. Die Seine funkelt tief und grün unter uns und ein langes, mit Lichtern behängtes Boot gleitet unter der Brücke hindurch. Ich spähe über den Rand. »Guck mal! Der Typ da ist so besoffen, der fällt gleich vom …« Ich blicke flüchtig hinter mich und stelle fest, dass St. Clair mit wackligen Beinen auf der Straße steht, mindestens einen Meter vom Brückenrand entfernt.

Einen Moment lang bin ich verwirrt. Dann kapiere ich es. »Was denn? Du hast doch nicht etwa Höhenangst?«

St. Clair blickt stur nach vorn, auf die beleuchtete Silhouette von Notre-Dame. »Ich begreife bloß nicht, wie man freiwillig auf einem Vorsprung stehen kann, wenn man daneben genügend Platz zum Gehen hat.«

»Ach, darum geht es, um genügend Platz, ja?«

»Hör sofort auf oder ich frage dich über Rasputin ab. Oder französische Verbtabellen.«

Ich beuge mich über die Brüstung und tue so, als würde ich das Gleichgewicht verlieren. St. Clair wird blass. »Nein! Nicht!« Er streckt die Arme aus, als wollte er mich festhalten, und greift sich dann aber an den Bauch, als müsste er sich stattdessen übergeben.

»Sorry!« Ich mache einen Sprung vom Brückenrand weg. »Tut mir leid, ich wusste nicht, dass es so schlimm ist.«

Er wedelt mit einer Hand, um mir zu bedeuten, dass ich zu reden aufhören soll. Mit der anderen Hand hält er sich immer noch den rumorenden Magen.

»Tut mir leid«, sage ich nach einer Weile noch einmal.

»Komm weiter.« St. Clair klingt genervt, als wäre ich diejenige, die uns aufhält. Er zeigt auf Notre-Dame. »Deswegen habe ich dich nicht hergebracht.«

Ich kann mir nichts Besseres als Notre-Dame vorstellen. »Wir gehen nicht rein?«

»Geschlossen. Wir haben noch genug Zeit, um sie uns später anzusehen, schon vergessen?« Er führt mich auf den Hof und ich nutze die Gelegenheit sein Hinterteil zu bewundern. Kallipygisch. Es gibt etwas Besseres als Notre-Dame.

»Hier«, sagt er.

Wir haben einen perfekten Blick auf den Eingang – auf Aberhunderte winziger Figuren, die in drei riesige Torbögen eingemeißelt sind. Die Statuen sehen aus wie steinerne Puppen, jede ist für sich und jede sieht anders aus. »Sie sind unglaublich«, flüstere ich.

»Nicht da. Hier.« Er zeigt auf meine Füße.

Ich blicke nach unten und stelle verblüfft fest, dass ich mitten in einem kleinen Steinkreis stehe. In der Mitte, genau zwischen meinen Füßen, befindet sich ein kupfer-bronzenes Achteck mit einem Stern. In die vier Steine ringsherum sind die Worte eingemeißelt: »POINT ZÉRO DES ROUTES DE FRANCE.«

»Mademoiselle Oliphant. Übersetzt heißt das ›Nullpunkt der Straßen von Frankreich‹. Anders ausgedrückt: Es ist der Punkt, von dem aus alle anderen Entfernungen in Frankreich gemessen werden.« St. Clair räuspert sich. »Es ist der Anfang von allem.«

Ich blicke auf. Er lächelt.

»Willkommen in Paris, Anna. Ich freue mich, dass du da bist.«

‹

Kapitel neun

St. Clair steckt die Hände in die Taschen und tritt mit den Stiefelspitzen gegen das Kopfsteinpflaster. »Na?«, fragt er schließlich.

»Danke.« Ich bin überwältigt. »Es war wirklich lieb von dir, dass du mich hergebracht hast.«

»Tja.« Er richtet sich auf und zuckt die Achseln – es ist dieses französische Achselzucken mit dem ganzen Körper, das er so gut kann – und kehrt wieder zu seiner üblichen selbstsicheren Art zurück. »Man muss ja irgendwo anfangen. Jetzt wünsch dir was.«

»Hä?« Das ist meine Art, mich auszudrücken. Ich sollte Epen schreiben oder Jingles für Katzenfutterwerbung.

Er grinst. »Stell dich auf den Stern und wünsch dir was.«

»Oh. Okay, klar.« Ich schiebe die Füße zusammen, sodass ich in der Mitte stehe. »Ich wünsche mir …«

»Du darfst es nicht laut aussprechen!« St. Clair stürzt auf mich zu, als wollte er meine Worte mit seinem Körper aufhalten, und mein Magen macht einen Sprung. »Weißt du denn gar nichts darüber, wie man sich etwas wünscht? Man darf das schließlich nicht so oft im Leben. Nur bei Sternschnuppen, Wimpern, Pusteblumen …«

»Geburtstagskerzen.«

Er ignoriert die Anspielung. »Genau. Deshalb solltest du die Gelegenheit nutzen, wenn sie sich ergibt. Und es heißt, wenn man auf diesem Stern steht und sich was wünscht, geht es in Erfüllung.« Er zögert kurz, bevor er weiterspricht. »Und das ist besser als der andere Aberglaube, von dem ich gehört habe.«

»Dass ich auf schmerzvolle Weise durch Vergiftung, Erschießen, Folter und Ertrinken sterbe?«

»Unterkühlung, nicht Ertrinken.« St. Clair lacht. Er hat ein tolles, jungenhaftes Lachen. »Nein, das nicht. Aber ich habe gehört, dass jeder, der hier steht, irgendwann einmal nach Paris zurückkehrt. Und so wie ich es verstanden habe, ist ein Jahr für dich schon ein Jahr zu viel. Richtig?«

Ich schließe die Augen. Ich sehe Mom und Seany vor mir. Bridge. Toph. Ich nicke.

»Na siehst du. Also halte die Augen geschlossen. Und wünsch dir was.«

Ich atme tief ein. Die kühle Feuchtigkeit der in der Nähe stehenden Bäume füllt meine Lungen. Was will ich eigentlich? Das ist eine schwierige Frage.

Ich will nach Hause, aber ich muss zugeben, dass ich den heutigen Abend genossen habe. Und was ist, wenn das hier das einzige Mal in meinem ganzen Leben ist, dass ich Paris besuche? Ich weiß, ich habe St. Clair gerade gesagt, dass ich nicht hier sein will. Aber ein Teil von mir – ein winziger, klitzekleiner Teil – ist auch neugierig. Wenn mich mein Vater morgen anrufen und nach Hause beordern würde, wäre ich vielleicht enttäuscht. Ich habe noch nicht die Mona Lisa gesehen. War noch nicht auf dem Eiffelturm. Bin noch nicht unter dem Triumphbogen entlangspaziert.

Was will ich also?

Ich will Tophs Lippen noch mal spüren. Ich will, dass er auf mich wartet. Aber ein anderer Teil von mir – ein Teil, den ich zutiefst verabscheue –, weiß auch, dass ich nächstes Jahr zum Studieren wegziehen werde, selbst wenn wir es bis dahin schaffen. Also würde ich ihn dieses Jahr zu Weihnachten und nächsten Sommer sehen und dann … würde es das dann gewesen sein?

Und dann ist da noch etwas.

Das, was ich zu ignorieren versucht habe. Was ich nicht wollen darf und was ich nicht haben kann.

Und er steht in diesem Moment genau vor mir.

Was soll ich mir also wünschen? Etwas, von dem ich nicht sicher bin, ob ich es will? Jemanden, von dem ich nicht sicher bin, dass ich ihn brauche? Oder jemanden, von dem ich weiß, dass ich ihn nicht haben kann?

Scheiß drauf. Soll das Schicksal entscheiden.

Ich wünsche mir das, was für mich am besten ist.

Das ist doch mal eine schöne Verallgemeinerung. Ich öffne die Augen und der Wind weht jetzt kräftiger. St. Clair streicht sich eine Haarsträhne aus den Augen. »Muss ja ein guter Wunsch gewesen sein«, sagt er.

Auf dem Rückweg machen wir Halt an einem Sandwichstand an der Straße, um noch eine Kleinigkeit zu essen, auch wenn es schon spät ist. Von dem Hefegeruch läuft mir das Wasser im Mund zusammen und mein Magen knurrt voller Vorfreude. Wir bestellen Panini – Sandwiches, die auf dem Grill flach gepresst werden. St. Clair lässt seines mit Räucherlachs, Ricotta-Käse und Schnittlauch füllen. Ich nehme Parmaschinken, Fontina-Käse und Salbei. Er nennt es Fastfood, aber was wir bekommen, hat nichts mit den labbrigen Subway-Sandwiches zu tun.

St. Clair hilft mir, mit Euro zu bezahlen. Zum Glück ist das nicht allzu schwer. Scheine und Münzen gibt es in einfachen, einheitlichen Werten. Wir zahlen, schlendern die Straße entlang und genießen die Nacht. Kauen unser knuspriges Brot. Lassen den warmen, klebrigen Käse am Kinn hinunterlaufen.

Ich stöhne vor Vergnügen.

»Hast du gerade einen Essgasmus?«, fragt er und wischt sich Ricotta von den Lippen.

»Wo warst du bloß bisher in meinem Leben?«, frage ich das herrliche Panino. »Wie ist es möglich, dass ich noch nie so ein Sandwich gegessen habe?«

St. Clair nimmt einen großen Bissen. »Mmmph grmpha mrpha«, antwortet er grinsend. Was wahrscheinlich so viel heißen soll wie: »Weil amerikanisches Essen Mist ist.«

»Mmmph mrga grmpha mmrg«, erwidere ich. Was heißen soll: »Ja, aber unsere Burger sind ziemlich gut.«

Wir lecken sogar das Papier ab, in das die Sandwiches eingewickelt waren, bevor wir es wegwerfen. Was für eine Wonne. Wir sind schon fast wieder bei unserem Wohnheim und St. Clair erzählt gerade, wie er und Josh nachsitzen mussten, weil sie Kaugummis an das Deckengemälde geworfen haben – sie wollten einer von den Nymphen eine dritte Brustwarze verpassen –, als mein Gehirn etwas zu verarbeiten beginnt. Etwas Merkwürdiges.

Wir sind gerade am dritten Kino in einem Häuserblock vorbeigekommen.

Zugegeben, es sind kleine Kinos. Sehr wahrscheinlich nur mit jeweils einer Leinwand. Aber drei Stück. In einem Block! Warum sind sie mir vorher nicht aufgefallen?

Ach so. Na klar. Der süße Typ.

»Zeigen die auch Filme auf Englisch?«, unterbreche ich ihn.

St. Clair macht ein verwirrtes Gesicht. »Wie bitte?«

»Die Kinos. Gibt es hier welche, die Filme auf Englisch zeigen?«

Er zieht eine Augenbraue hoch. »Sag nicht, du weißt es nicht.«

»Ich weiß was nicht?«

Er ist voller Schadenfreude, dass er etwas weiß, was ich nicht weiß. Was mich ärgert, weil uns sowieso beiden klar ist, dass er alles über das Leben in Paris weiß, während ich den Durchblick eines Schokocroissants habe.

»Und ich hatte den Eindruck, du wärst so was wie ein Kinofreak.«

»Was? Was weiß ich nicht?«

St. Clair macht eine ausschweifende kreisförmige Handbewegung und genießt diese Situation ganz offensichtlich. »Paris … ist die Stadt … mit dem meisten Filmverständnis … auf der ganzen Welt.«

Ich bleibe abrupt stehen. »Du machst wohl Witze?«

»Nein. Du wirst keine Stadt finden, die filmverliebter ist als Paris. Hier gibt’s Hunderte, vielleicht sogar Tausende von Kinos.«

Mein Herz fühlt sich an, als würde es in meiner Brust herunterrutschen. Mir ist schwindelig. Das kann nicht wahr sein.

»Allein hier in der Gegend gibt es mehr als ein Dutzend.«

»Was?«

»Du hast es wirklich nicht gemerkt?«

»Nein, hab ich nicht! Wie kommt’s, dass mir das niemand erzählt hat?« Ich meine, das hätte gleich am ersten Tag in den Lebenskundeseminaren erwähnt werden müssen. Das ist doch eine sehr wichtige Information! Wir gehen weiter und ich recke den Kopf in alle Richtungen, um all die Plakate und Leuchtreklamen zu lesen. Bitte sei auf Englisch. Bitte sei auf Englisch. Bitte sei auf Englisch.

»Ich dachte, du wüsstest es. Sonst hätte ich was gesagt.« Endlich macht er ein zerknirschtes Gesicht. »Es wird hier als ziemlich hohe Kunst angesehen. Es gibt Unmengen an Kinos, in denen aktuelle Filme laufen, aber sogar noch mehr – wie nennt man die? Programmkinos. Die zeigen Klassiker oder spielen Programme, die verschiedenen Regisseuren oder Genres oder obskuren brasilianischen Schauspielerinnen oder wem auch immer gewidmet sind.«

Atme, Anna, atme. »Und sind die auf Englisch?«

»Mindestens ein Drittel davon, nehme ich an.«

Ein Drittel! Von ein paar Hundert oder vielleicht sogar Tausend Filmtheatern!

»Ein paar amerikanische Filme sind französisch synchronisiert, aber das sind hauptsächlich die für Kinder. Die übrigen werden auf Englisch mit französischen Untertiteln gezeigt. Hier, warte mal.« St. Clair zieht eine Zeitschrift namens Pariscope aus dem Ständer eines Zeitungskiosks und bezahlt den fröhlich wirkenden Verkäufer mit Hakennase. Dann drückt er mir das Heft in die Hand. »Es erscheint jeden Mittwoch. ›VO‹ bedeutet version originale. ›VF‹ bedeutet version française, was bedeutet, dass sie synchronisiert sind. Also halte dich an die VOs. Die Programmlisten findest du auch im Internet«, fügt er hinzu.

Ich blättere hektisch das Magazin durch und meine Augen werden glasig. Noch nie habe ich so viele Filmaufzählungen gesehen.

»Mann, wenn ich gewusst hätte, dass dich das schon glücklich macht, hätte ich mir den Rest gespart.«

»Ich liebe Paris«, sage ich.

»Und ich bin sicher, es liebt dich auch.«

Er redet weiter, aber ich höre nicht zu. Es gibt diese Woche einen Buster-Keaton-Marathon. Und einen weiteren mit lauter Teenie-Slashern. Und ein ganzes Programm mit Auto-Verfolgungsjagden aus den 1970ern.

»Was?« Ich merke plötzlich, dass er mir eine Frage gestellt hat, die ich nicht mitbekommen habe, und auf eine Antwort wartet. Als er nichts sagt, schaue ich von den Kinoprogrammen auf. Sein Blick ruht starr auf einer Gestalt, die gerade aus unserem Wohnheim getreten ist.

Das Mädchen ist ungefähr so groß wie ich. Ihr langes Haar ist kaum gestylt, aber auf modische, Pariser Art. Sie trägt ein kurzes silbernes Kleid, das im Licht der Laternen glitzert, und darüber einen roten Mantel. Ihre Lederstiefel klackern auf dem Gehweg. Sie blickt mit einem leichten Stirnrunzeln über die Schulter zur Résidence Lambert zurück, dreht sich dann aber um und bemerkt St. Clair. Ihre ganze Erscheinung hellt sich auf.

Das Magazin liegt schlaff in meinen Händen. Sie kann nur eine einzige Person sein.

Das Mädchen beginnt zu rennen und wirft sich St. Clair in die Arme. Sie küssen sich und sie fährt ihm mit den Fingern durchs Haar. Sein wunderschönes, perfektes Haar. Mir zieht sich der Magen zusammen und ich wende mich von dem Anblick ab.

Sie lösen sich voneinander und sie beginnt zu reden. Ihre Stimme ist überraschend tief – sinnlich –, aber sie spricht ziemlich schnell. »Ich weiß, wir wollten uns heute Abend nicht sehen, aber ich war gerade in der Gegend und dachte, du möchtest vielleicht in den Club gehen, von dem ich dir erzählt hab. Du weißt schon, den Matthieu empfohlen hat. Aber du warst nicht da, also war ich bei Mer und hab eine Stunde lang mit ihr geredet, und wo warst du? Ich hab dich dreimal auf dem Handy angerufen, aber jedes Mal ging die Mailbox ran.«

St. Clair macht einen verwirrten Eindruck. »Ähm. Ellie, das hier ist Anna. Sie hat das Wohnheim die ganze Woche nicht verlassen, deshalb dachte ich, ich zeig ihr …«

Zu meinem Erstaunen beginnt sie von einem Ohr zum anderen zu strahlen. Merkwürdigerweise wird mir genau in diesem Moment klar, dass sie trotz ihrer rauchigen Stimme und ihres Pariser Schicks irgendwie … gewöhnlich wirkt. Allerdings auch freundlich.

Was dennoch nicht heißt, dass sie mir sympathisch ist.

»Anna! Aus Atlanta, stimmt’s? Was habt ihr euch angesehen?«

Sie weiß, wer ich bin? St. Clair berichtet ihr von unserem Abend, während ich über diese seltsame Entwicklung nachdenke. Hat er ihr von mir erzählt? Oder war das Meredith? Ich hoffe, er war es, aber selbst wenn, hat er offensichtlich nichts gesagt, was sie bedrohlich gefunden hätte. Es scheint ihr überhaupt nichts auszumachen, dass ich die letzten drei Stunden mit ihrem überaus attraktiven Freund verbracht habe. Allein.

Es muss schön sein, so viel Vertrauen haben zu können.

»Okay, Schatz.« Sie fällt ihm ins Wort. »Du kannst mir den Rest später erzählen. Können wir gehen?«

Hat er überhaupt gesagt, dass er mitkommen will? Ich weiß es nicht mehr, aber er nickt. »Ja. Ja, ich hol noch schnell meinen … äh …« Er blickt flüchtig zu mir herüber und dann zum Eingang unseres Wohnheims.

»Was denn? Du bist doch schon genau richtig dafür angezogen. Du siehst super aus. Komm schon.« Sie zieht an seinem Arm und hakt sich bei ihm ein. »Es war nett, dich kennenzulernen, Anna.«

Ich finde meine Stimme wieder. »Ja, ich fand’s auch nett, dich kennenzulernen.« Ich wende mich St. Clair zu, doch er sieht mich nicht richtig an. Na schön. Von mir aus. Ich schenke ihm mein bestes unbefangenes Lächeln, das ausdrücken soll »Es ist mir egal, dass du eine Freundin hast« und werfe ein fröhliches »Tschüs« hinterher.

Keine Reaktion von ihm. Okay, Zeit zu gehen. Ich mache mich aus dem Staub und ziehe den Schlüssel zum Wohnheim aus der Tasche. Als ich jedoch die Tür aufschließe, muss ich mich noch mal umsehen. St. Clair und Ellie schreiten eingehakt in die Dunkelheit und sie plappert immer noch.

Während ich dort stehe, dreht sich St. Clairs Kopf zu mir um. Nur einen Augenblick lang.

‹

Kapitel zehn

Es ist besser so. Ganz bestimmt.

Während der nächsten Tage wird mir klar, dass ich froh bin, seine Freundin getroffen zu haben. Eigentlich ist es eine Erleichterung. Es gibt nicht viel, was schlimmer ist, als etwas für jemanden zu empfinden, für den man nichts empfinden sollte, und es gefällt mir nicht, in welche Richtung meine Gedanken geführt haben. Und ich will sicherlich keine zweite Amanda Spitterton-Watts sein.

St. Clair ist einfach nur nett. Die ganze Schule mag ihn – die professeurs, die beliebten Schüler, die unbeliebten Schüler – und warum sollten sie auch nicht? Er ist klug und witzig und höflich. Und ja, wahnsinnig attraktiv. Dafür, dass er von allen so gemocht wird, verbringt er seine Zeit allerdings mit relativ wenigen Leuten. Nur mit unserer kleinen Gruppe. Und da sein bester Freund normalerweise von Rashmi in Beschlag genommen wird, ist er dazu übergegangen, seine Zeit mit … na ja … mir zu verbringen.

Seit unserem gemeinsamen Abend hat er bei jeder Mahlzeit neben mir gesessen. Er neckt mich zum Thema Turnschuhe, erkundigt sich nach meinen Lieblingsfilmen und korrigiert meine Französischhausaufgaben. Und er verteidigt mich. Wie letzte Woche in Physik, als mich Amanda auf gehässige Weise la mouffette genannt und sich die Nase zugehalten hat, als ich an ihrem Tisch vorbeiging. St. Clair hat ihr gesagt, sie solle sich verziehen, und für den Rest der Stunde hat er ihr winzige Papierkügelchen ins Haar geworfen.

Ich habe das Wort später nachgeschlagen und es bedeutet »Stinktier«. Wie originell.

Aber dann, immer gerade dann, wenn sich meine Schmetterlinge wieder melden, verschwindet er. Ich schaue nach dem Abendessen aus dem Fenster und sehe zu, wie die Müllmänner in ihrer knallgrünen Arbeitskleidung die Straße reinigen. Dann kommt er aus unserem Wohnheim und geht in Richtung Metro davon.

In Richtung Ellie.

An den meisten Abenden lerne ich gerade mit unseren anderen Freunden in der Eingangshalle, wenn er nach Hause kommt. Dann lässt er sich neben mir aufs Sofa fallen und reißt einen Witz über irgendeinen betrunkenen Typen aus der Stufe unter uns, der das Mädchen am Empfang anbaggert. (Einer von denen baggert immer das Mädchen am Empfang an.) Und bilde ich mir das nur ein oder sind St. Clairs Haare zerzauster als sonst?

Die Vorstellung, dass er und Ellie Dinge tun, macht mich eifersüchtiger, als ich mir eingestehen möchte. Toph und ich mailen uns, aber die Nachrichten waren nie mehr als nur freundschaftlich. Ich habe keine Ahnung, ob das bedeutet, dass er noch interessiert ist, oder ob es eher bedeutet, dass er es nicht ist. Aber ich weiß, dass Mailen nicht das Gleiche ist wie küssen. Oder Dinge eben.

Der einzige Mensch, der mein Problem mit St. Clair verstehen würde, ist Mer, aber gerade ihr kann ich nichts davon erzählen. Manchmal fürchte ich, sie könnte eifersüchtig auf mich sein. Zum Beispiel wenn ich sie dabei ertappe, wie sie uns zwei beim Mittagessen beobachtet. Wenn ich sie dann bitte, mir eine Serviette zu reichen, bewirft sie mich eher damit. Oder wenn St. Clair Bananen und Elefanten auf den Rand meiner Hausaufgaben malt, wird sie ganz steif und still.

Vielleicht tu ich ihr ja einen Gefallen. Ich bin stärker als sie, weil ich ihn noch nicht so lange kenne. Er war ja im Prinzip schon immer unerreichbar. Ich meine, arme Mer. Jedes Mädchen, das mit der täglichen Aufmerksamkeit eines fantastischen Jungen mit niedlichem Akzent und perfektem Haar klarkommen muss, würde es verdammt schwer haben, sich nicht wahnsinnig, hoffnungslos, qualvoll, unsterblich und unausweichlich in ihn zu verknallen.

Nicht dass mir das gerade passiert.

Wie ich schon sagte. Es ist eine Erleichterung zu wissen, dass es nicht passieren wird. Das macht die Dinge leichter. Die meisten Mädchen lachen zu laut über seine Witze oder finden Ausreden, um ihm sanft den Arm zu drücken. Ihn zu berühren. Ich streite stattdessen mit ihm, verdrehe die Augen und gebe mich gleichgültig. Und wenn ich seinen Arm berühre, dann weil ich ihn schubse. Weil Freunde genau das machen.

Außerdem befasse ich mich mit wichtigeren Dingen: Filmen.

Ich bin jetzt seit einem Monat in Frankreich. Ich bin mit dem Aufzug zur Spitze des Eiffelturms raufgefahren (Mer ist mitgekommen, während St. Clair und Rashmi unten auf dem Rasen gewartet haben – St. Clair, weil er Angst hat herunterzufallen, und Rashmi, weil sie partout nichts Touristisches machen will). Ich bin auf der Aussichtsplattform des Triumphbogens auf und ab gegangen (auch hier ist natürlich Mer mitgekommen, während St. Clair unten geblieben ist und damit gedroht hat, Josh und Rashmi in den irrsinnigen Kreisverkehr zu stoßen). Aber ich bin immer noch nicht im Kino gewesen.

Ehrlich gesagt habe ich immer noch nicht ohne Begleitung das Schulgelände verlassen. Ganz schön peinlich.

Aber ich habe einen Plan. Zuerst überrede ich jemanden, mit mir ins Kino zu gehen. Sollte nicht allzu schwierig sein, jeder geht gern ins Kino. Dann schreibe ich alles mit, was meine Begleitperson sagt und tut, und kann später noch mal ganz entspannt allein in dasselbe Kino gehen. Und ein Kino ist besser als kein Kino.

»Rashmi, was hast du heute Abend vor?«

Wir warten darauf, dass La Vie anfängt. Letzte Woche haben wir gelernt, wie wichtig es ist, Essen zu uns zu nehmen, das hier aus der Gegend stammt. Und davor, wie man einen Aufsatz für die Studienplatzbewerbung schreibt. Wer weiß, was sie sich heute einfallen lassen? Meredith und Josh sind als Einzige nicht da. Josh, weil er eine Stufe unter uns ist, und Mer, weil sie einen zusätzlichen Fremdsprachenkurs, Spanisch für Fortgeschrittene, belegt hat. Zum Spaß. Wahnsinn.

Rashmi trommelt mit dem Stift auf ihrem Heft herum. Sie sitzt jetzt seit zwei Wochen an ihrem Aufsatz für die Brown University. Das ist eine der wenigen Unis, die einen Abschluss in Ägyptologie anbieten, und die einzige, auf die Rashmi gehen will. »Du verstehst nicht ganz«, hat sie geantwortet, als ich sie gefragt habe, warum sie noch nicht fertig ist. »Brown lehnt achtzig Prozent aller Bewerber ab.«

Aber ich bezweifle, dass sie irgendwelche Schwierigkeiten haben wird. Sie hat dieses Jahr überall nur Einsen bekommen und meistens sogar die volle Punktzahl. Ich habe meine Bewerbungen alle schon abgeschickt. Sicher dauert es eine Weile, bis ich was höre, aber ich mache mir keine Sorgen. Es waren keine Eliteuniversitäten.

Ich versuche besonders freundlich zu sein, aber es ist nicht leicht. Als ich gestern Abend Rashmis Kaninchen, Isis, gestreichelt habe, hat sie mich zweimal daran erinnert, niemandem von Isis zu erzählen, weil Haustiere gegen die Wohnheimordnung verstoßen. Als ob ich eine Klatschtante wäre. Außerdem ist Isis nicht gerade ein Geheimnis. Der Gestank von Kaninchenpipi vor Rashmis Tür ist unverkennbar.

»Nichts, glaube ich«, antwortet sie auf meine Frage zu ihrem Plan für den Abend.

Ich hole tief Luft, um meine Nerven zu beruhigen. Es ist schon lächerlich, wie schwierig eine Frage sein kann, wenn einem die Antwort so viel bedeutet. »Hättest du Lust, ins Kino zu gehen? Im Le Champo läuft Es geschah in einer Nacht.« Dass ich nicht aus gewesen bin, bedeutet nicht, dass ich mich nicht ausgiebig in das wunderbare Pariscope vertieft hätte.

»Was läuft? Und ich sage dir jetzt nicht, wie sehr du gerade den Namen dieses Kinos verhunzt hast.«

»Es geschah in einer Nacht. Mit Clark Gable und Claudette Colbert. Hat fünf Oscars bekommen. Große Sache.«

»In welchem Jahrhundert?«

»Ha ha. Ehrlich, er wird dir gefallen. Soll ein toller Film sein.«

Rashmi reibt sich die Schläfen. »Ich weiß nicht. Ich steh nicht so auf alte Filme. Die Schauspieler benehmen sich da immer so aufgesetzt. So ›Hey Kumpel, alter Kamerad. Komm, setzen wir unsere Hüte auf und haben ein großes Missverständnis.‹«

»Ach was.« St. Clair blickt von einem dicken Wälzer über die amerikanische Revolution auf. Er sitzt auf der anderen Seite von mir. Ich finde den Gedanken merkwürdig, dass er mehr über amerikanische Geschichte weiß als ich. »Macht nicht genau das den Reiz aus? Die Hüte und die Missverständnisse?«

»Warum siehst du ihn dir dann nicht mit ihr an?«, fragt Rashmi.

»Weil er mit Ellie ausgeht«, antworte ich.

»Woher weißt du denn, was ich heute Abend vorhabe?«, beschwert er sich.

»Bitte?«, bedränge ich Rashmi. »Bitte, bitte. Er wird dir gefallen, ganz bestimmt. Und Josh und Mer auch.«

Rashmi öffnet gerade den Mund, um zu protestieren, als der Lehrer kommt. Jede Woche ist es jemand anderes – manchmal ist es jemand aus der Verwaltung, manchmal ein professeur. Diesmal stelle ich überrascht fest, dass es Nate ist. Vermutlich müssen alle Angestellten irgendwann mal ran. Er reibt sich den rasierten Kopf und lächelt freundlich in die Klasse.

»Woher weißt du, was ich heute Abend vorhabe?«, wiederholt St. Clair.

»Biiittteee«, flehe ich Rashmi an.

Sie verzieht resigniert das Gesicht. »Na gut. Aber ich suche beim nächsten Mal den Film aus.«

Hurra!

Nate räuspert sich und Rashmi und St. Clair blicken auf. Das ist eine Eigenschaft, die ich an meinen neuen Freunden so mag. Sie respektieren die Lehrer. Da meine Mom Lehrerin ist, macht es mich verrückt, wenn ich sehe, wie Schüler ihren Lehrern freche Antworten geben oder nicht auf sie hören. Ich würde auch nicht wollen, dass jemand meine Mom schlecht behandelt. »Okay, Leute, das reicht jetzt. Amanda, es reicht.« Auf seine leise, aber bestimmte Art schafft es Nate, dass sie den Mund hält. Sie wirft ihre Haare zurück und blickt flüchtig zu St. Clair hinüber.

Er beachtet sie nicht. Ha.

»Ich habe eine Überraschung für euch«, verkündet Nate. »Da es bald kälter wird und uns nicht mehr viele warme Tage bleiben, habe ich arrangiert, dass ihr die Woche draußen verbringt.«

Wir dürfen nach draußen und bekommen auch noch Leistungspunkte dafür. Ich liebe Paris!

»Ich habe eine Art Stadtrallye vorbereitet.« Nate hält einen Papierstapel hoch. »Auf dieser Liste sind zweihundert Gegenstände. Ihr könnt sie alle hier in der Gegend finden, aber vielleicht müsst ihr die Einheimischen um Hilfe bitten.«

O nein.

»Ihr macht Fotos davon und arbeitet in zwei Teams.«

Puh! Dann kann jemand anders mit den Einheimischen reden.

»Das Team, das die meisten Gegenstände gefunden hat, gewinnt, aber ich muss bei jedem von euch Fotos auf dem Handy oder auf der Kamera finden, wenn ihr dafür Leistungspunkte haben wollt.«

NEEEEEEEEIIIN.

»Es gibt auch eine Belohnung.« Nate lächelt wieder, jetzt, da ihm auch der Letzte in der Klasse aufmerksam zuhört. »Das Team, das bis zum Ende der Stunde am Donnerstag die meisten Gegenstände findet, bekommt am Freitag frei.«

Das könnte es sogar wert sein. Die ganze Klasse pfeift und klatscht. Nate bestimmt diejenigen als Teamchefs, die am lautesten darum betteln. Steve Carver – der Typ mit der falschen Surferfrisur – und Amandas beste Freundin, Nicole, werden ausgewählt. Rashmi und ich sind uns ausnahmsweise mal einig und stöhnen laut auf. Steve haut mit der Faust in die Luft. Was für ein Blödmann.

Das Auswählen beginnt und Amanda wird als Erste genommen. Natürlich. Und dann Steves bester Freund. Natürlich. Rashmi stupst mich mit dem Ellbogen an. »Ich wette fünf Euro, dass ich als Letzte ausgewählt werde.«

»Die Wette nehme ich an. Das werde nämlich ganz sicher ich sein.«

Amanda dreht sich auf ihrem Stuhl zu mir um und sagt leise: »Die Wette hast du gewonnen, Stinktiermädchen. Wer würde dich schon in seinem Team haben wollen?«

Mir klappt der Unterkiefer herunter.

»St. Clair!« Steves Stimme schreckt mich auf. Es war klar, dass er schon früh ausgewählt werden würde. Alle Blicke ruhen auf ihm, doch er sieht Amanda durchdringlich an. »Ich«, sagt er als Antwort auf ihre Frage. »Ich will Anna in meinem Team haben. Und du kannst von Glück sagen, wenn du sie kriegst.«

Sie läuft rot an und dreht sich schnell wieder um, allerdings nicht, ohne mir vorher einen bösen Blick zuzuwerfen. Was habe ich ihr bloß getan?

Mehr Namen werden aufgerufen. Mehr Namen, die nicht meiner sind. St. Clair versucht, meine Aufmerksamkeit zu erhaschen, aber ich tu so, als würde ich es nicht merken. Ich ertrage es nicht, ihn anzusehen. Ich fühle mich zu gedemütigt. Bald sind nur noch ich, Rashmi und ein dürrer Typ übrig, der aus irgendeinem Grund Cheeseburger genannt wird. Cheeseburger macht immer so ein überraschtes Gesicht, als hätte gerade jemand seinen Namen gerufen und er kapiert nicht, woher die Stimme kommt.

»Rashmi«, sagt Nicole, ohne zu zögern.

Mein Mut sinkt. Jetzt sind es bloß noch ich und jemand namens Cheeseburger. Ich konzentriere mich auf meinen Tisch, auf ein Bild von mir, das Josh heute in Geschichte gemalt hat. Ich bin wie ein mittelalterlicher Bauer gekleidet (wir nehmen gerade den Schwarzen Tod durch), verziehe grimmig das Gesicht und von meiner Hand baumelt eine tote Ratte.

Amanda flüstert Steve etwas ins Ohr. Ich spüre, wie sie hämisch zu mir herübergrinst, und meine Wangen glühen.

Steve räuspert sich. »Cheeseburger.«

‹

Kapitel elf

Du schuldest mir fünf Euro«, sage ich.

Rashmi grinst. »Ich zahle dir die Kinokarte.«

Immerhin sind wir im selben Team. Nicole hat Nates Liste aufgeteilt, deshalb sind Rashmi und ich allein rausgegangen. Die Woche sollte nicht allzu schlimm werden. Dank Rashmis Hilfe werde ich sogar Leistungspunkte bekommen. Sie hat mich ein paar der Fotos machen lassen – eine Statue von einem Typen namens Budé und ein paar Kinder, die auf der Straße Fußball gespielt haben –, obwohl sie es war, die beides gefunden hat.

»Ich vermisse es, Fußball zu spielen.« Meredith zieht eine Schnute, als wir ihr unsere Geschichte erzählen. Selbst ihre sonst wippenden Locken sehen heute Abend schlaff und traurig aus.

Ein leichter Wind fegt die breite Allee hinunter und wir schmiegen uns zitternd in unsere Jacken. Die ersten gefallenen Laubblätter rascheln unter unseren Füßen, denn der Herbst in Paris ist nicht mehr weit. »Gibt es nicht irgendeine Liga, in der du mitspielen kannst?«, erkundigt sich Josh und legt den Arm um Rashmi. Sie kuschelt sich an ihn. »Ich sehe hier ständig irgendwelche Leute Fußball spielen.«

»Buh!« Ein vertrauter zerzauster Kopf taucht zwischen Mer und mir auf. Wir zucken zusammen wie erschrockene Katzen.

»Um Himmels willen«, sagt Mer. »Fast hätte ich einen Herzinfarkt bekommen. Was machst du denn hier?«

»Es geschah in einer Nacht«, antwortet St. Clair. »Im Le Champo, oder?«

»Hattest du nicht mit Ellie was vor?«, fragt Rashmi.

»Darf ich nicht mitkommen?« Er zwängt sich zwischen Meredith und mich.

»Klar darfst du mitkommen«, erwidert Mer. »Wir haben nur angenommen, du wärst beschäftigt.«

»Du bist immer beschäftigt«, sagt Rashmi.

»Ich bin nicht immer beschäftigt.«

»Doch«, beharrt sie. »Und weißt du, was komisch ist? Außer Mer hat noch keiner von uns Ellen dieses Jahr zu Gesicht bekommen. Ist sie jetzt zu gut für uns?«

»Ach, komm. Nicht das schon wieder.«

Sie zuckt die Achseln. »Ich meine ja bloß.«

St. Clair schüttelt den Kopf, aber es entgeht unserer Aufmerksamkeit nicht, dass er es nicht abstreitet. Ellie selbst mag ganz nett sein, aber es ist offensichtlich, dass sie ihre Freunde von der SOAP nicht mehr braucht. Das sehe sogar ich.

»Was macht ihr zwei überhaupt jeden Abend?« Die Worte rutschen mir so heraus, bevor ich sie aufhalten kann.

»Es«, sagt Rashmi. »Sie machen es. Er lässt uns fürs Vögeln sitzen.«

St. Clair läuft rot an. »Weißt du, Rash, du bist genauso geschmacklos wie diese dämlichen Typen aus der Stufe unter uns, die auf meinem Gang wohnen. Dave Soundso und Mike Reynard. Das sind vielleicht Arschlöcher.«

Mike Reynard ist der beste Freund von Dave, der mit mir Französisch und Geschichte hat. Ich wusste gar nicht, dass die beiden neben St. Clair wohnen.

»Pass bloß auf, St. Clair«, meldet sich Josh zu Wort. Er wirkt heute nicht so entspannt wie sonst, sondern leicht gereizt.

Rashmi baut sich vor St. Clair auf. »Nennst du mich vielleicht ein Arschloch?«

»Nein, aber wenn du dich verdammt noch mal nicht zurückhältst, tu ich’s vielleicht noch.«

Ihre Körper sind angespannt, als wären sie in einem Tierfilm und würden gleich mit dem Geweih aufeinander losgehen. Josh versucht, Rashmi wegzuziehen, aber sie schüttelt ihn ab. »Mann, St. Clair, du kannst nicht den ganzen Tag dicke mit uns tun und uns dann jeden Abend hängen lassen! Du kannst nicht einfach zurückkommen, wenn dir gerade danach ist, und so tun, als wäre alles super.«

Mer versucht, die beiden auseinanderzubringen. »Hey, hey, hey …«

»Es ist alles super! Was zum Teufel ist mit dir los?«

»HEY!« Da Mer relativ groß und kräftig ist, gelingt es ihr, sich zwischen Rashmi und St. Clair zu schieben. Zu meinem Erstaunen beginnt sie, auf Rashmi einzureden. »Ich weiß, du vermisst Ellie. Ich weiß, sie war deine beste Freundin, und es stinkt dir, dass sie jetzt was anderes macht. Aber du hast immer noch uns. Und St. Clair … Sie hat recht. Es tut weh, dich nicht mehr zu sehen. Ich meine, außerhalb der Schule.« Sie klingt, als würde sie gleich anfangen zu weinen. »Wir standen uns doch so nah.«

Josh legt den Arm um sie und sie drückt sich an ihn. Durch ihre Locken hindurch funkelt er St. Clair wütend an. Das ist deine Schuld. Mach es wieder gut.

St. Clair gibt nach. »Ja. Okay. Du hast recht.«

Es ist keine richtige Entschuldigung, aber Rashmi nickt. Mer atmet erleichtert auf. Josh schiebt sie sanft von sich weg und stellt sich wieder neben seine Freundin. Wir gehen in verlegenem Schweigen weiter. Rashmi und Ellie waren also beste Freundinnen. Für mich ist es schwer genug, zeitweise von Bridge getrennt zu sein, aber ich kann mir nicht vorstellen, wie furchtbar es wäre, wenn sie mir ganz den Laufpass gäbe. Ich habe ein schlechtes Gewissen. Kein Wunder, dass Rashmi verbittert ist.

»Tut mir leid, Anna«, sagt St. Clair, nachdem wir einen weiteren Häuserblock stumm zurückgelegt haben. »Ich weiß, dass du dich total auf den Film gefreut hast.«

»Schon okay. Das geht mich nichts an. Meine Freunde streiten sich auch. Ich meine … meine Freunde zu Hause. Nicht dass ihr nicht meine Freunde seid. Ich wollte bloß sagen … alle Freunde streiten sich.«

Argh. Das war übel.

Die düstere Stimmung umgibt uns wie dicker Nebel. Wir verfallen wieder in Schweigen und meine Gedanken schweifen ab. Ich wünschte, Bridge wäre hier. Ich wünschte, St. Clair wäre nicht mit Ellie zusammen, Ellie hätte Rashmi nicht verletzt und Rashmi wäre mehr wie Bridge. Ich wünschte, Bridge wäre hier.

»Hey«, sagt Josh. »Wir sind da.«

Und dann wird die Dunkelheit von weißem Neonlicht abgelöst. Eine Art-déco-Schrift, leuchtend in der Nacht, verrät mir, dass wir am Cinema le Champo angekommen sind. Vor diesen Buchstaben komme ich mir ganz klein vor. Cinema. Hat es je ein schöneres Wort gegeben? Mein Herz macht einen Hüpfer, als wir an den bunten Filmpostern vorbeigehen und durch die schimmernde Glastür schreiten. Das Foyer ist kleiner als die, die ich gewohnt bin, und obwohl es hier nicht nach Popcorn mit Butteraroma riecht, liegt etwas in der Luft, das ich kenne, ein zugleich staubiger und tröstlicher Geruch.

Rashmi hält Wort und zahlt meine Kinokarte. Ich nutze die Gelegenheit und ziehe einen Fetzen Papier und einen Stift hervor, die ich genau zu diesem Zweck in der Jacke versteckt habe. Mer ist als Nächste dran und ich schreibe genau mit, was sie sagt.

Ühn plahs sil wu pläh.

St. Clair lehnt sich über meine Schulter und flüstert: »Du hast es falsch geschrieben.«

Ich reiße ertappt den Kopf hoch, aber St. Clair lächelt. Dann neige ich den Kopf wieder, damit meine Haare meine Wangen verdecken. Dass sie rot werden, kommt vor allem von diesem Lächeln.

Wir folgen einem blauen Lichtschlauch den Gang im Kinosaal hinunter. Ich hätte gern gewusst, ob sie hier in allen Kinos blau sind. Die amerikanischen Kinos sind stattdessen in goldenes Licht getaucht. Mein Herz schlägt höher. Alles andere ist gleich.

Die gleichen Sitze. Die gleiche Leinwand. Die gleichen Wände.

Zum allerersten Mal fühle ich mich in Paris zu Hause.

Ich lächle meine Freunde an, aber Mer, Rashmi und Josh sind beschäftigt und diskutieren gerade über etwas, das beim Abendessen passiert ist. St. Clair sieht mich und lächelt zurück. »Gut?«

Ich nicke. Er macht einen zufriedenen Eindruck und schlüpft nach mir in die Reihe. Ich sitze immer vier Reihen über der Mitte und wir haben heute Abend perfekte Plätze. Die Sessel sind rot wie klassische Kinositze. Der Film beginnt und der Titelbildschirm leuchtet auf. »Äh, kommt da erst so ein langer Vorspann mit den Credits?«, fragt Rashmi. Wie alle alten Filme hat auch dieser einen Vorspann.

Ich lese ihn voller Freude. Ich liebe Vorspänne. Ich liebe alles, was mit Filmen zu tun hat.

Im Kino ist es dunkel bis auf die Schwarz-, Weiß- und Grautöne, die über die Leinwand flimmern. Clark Gable stellt sich schlafend und legt die Hand auf einen freien Platz im Bus. Claudette Colbert ärgert sich einen Moment lang darüber, legt die Hand jedoch dann behutsam zur Seite und setzt sich. St. Clair lacht.

Es ist komisch, aber ich stelle fest, dass ich mich immer wieder ablenken lasse. Durch das Weiß seiner Zähne im Dunkeln. Durch eine gewellte Haarsträhne, die seitlich absteht. Durch den sanften Duft seines Waschmittels. Er stupst mich an, um mir stumm die Armlehne anzubieten, aber ich lehne ab und er benutzt sie. Sein Arm ist ganz nah an meinem, nur etwas höher. Ich sehe mir flüchtig seine Hände an. Meine sind winzig im Vergleich zu seinen großen, knöcheligen Jungenhänden.

Und plötzlich möchte ich ihn berühren.

Kein Schieben oder Schubsen oder auch nur ein freundschaftliches Umarmen. Ich möchte die Falten in seiner Haut spüren, seine Sommersprossen mit unsichtbaren Linien verbinden, mit den Fingern über die Innenseite seines Handgelenks streichen. Er bewegt sich. Ich habe das überaus seltsame Gefühl, dass er durch mich genauso abgelenkt ist wie ich durch ihn. Ich kann mich nicht konzentrieren. Die Charaktere auf der Leinwand zanken sich, aber ich habe beim besten Willen keine Ahnung, worüber. Wie lange habe ich schon nicht aufgepasst?

St. Clair hustet und setzt sich noch mal anders hin. Sein Bein streift meines. Es bleibt dort. Ich bin wie gelähmt. Ich sollte meines wegziehen, es fühlt sich zu unnatürlich an. Wie kann er nicht merken, dass sein Bein meines berührt? Aus den Augenwinkeln sehe ich das Profil seines Kinns, seiner Nase und – o mein Gott – seiner geschwungenen Lippen.

Da. Er hat zu mir rübergesehen. Ich weiß es.

Ich starre angestrengt auf die Leinwand und gebe mein Bestes, um zu beweisen, dass mich dieser Film ernsthaft interessiert. St. Clair versteift sich, nimmt sein Bein aber nicht weg. Hält er den Atem an? Ich glaube ja. Ich halte meinen an. Ich atme aus und zucke zusammen – es ist so laut und unnatürlich.

Da, wieder. Noch ein kurzer Blick. Diesmal drehe ich mich unwillkürlich um, gerade als er sich wegdreht. Es ist ein Tanz und jetzt liegt eine Stimmung in der Luft, als sollte einer von uns etwas sagen. Konzentrier dich, Anna, konzentrier dich. »Gefällt’s dir?«, flüstere ich.

Er zögert. »Der Film?«

Ich bin dankbar, dass man im Dunkeln nicht sehen kann, wie ich rot anlaufe.

»Gefällt mir sehr«, antwortet er.

Ich riskiere einen flüchtigen Blick und St. Clair sieht mich an. Durchdringend. So hat er mich noch nie angesehen. Ich wende mich als Erstes ab und spüre, wie er sich kurz darauf auch wegdreht.

Ich weiß, dass er lächelt, und mein Herzschlag rast.

‹

Kapitel zwölf

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: James Ashley ‹james@jamesashley.com›

Betreff: Zarter Wink

Hallo, Schatz. Wir haben uns eine Weile nicht gesprochen. Hast du deine Mailbox abgehört? Ich habe ein paar Mal angerufen, aber wahrscheinlich bist du damit beschäftigt, Pariii zu erkunden. Nun, das hier soll nur ein zarter Wink sein, deinen guten alten Vater anzurufen und ihm zu berichten, wie es in der Schule läuft. Kannst du schon Französisch? Hast du foie gras gekostet? Welche interessanten Museen hast du besucht? Apropos interessant, ich bin sicher, du hast die guten Neuigkeiten gehört. Der Zwischenfall ist auf Platz eins in der New York Times eingestiegen! Sieht ganz so aus, als hätte ich noch die Zauberhand. Ich gehe nächste Woche auf Lesereise durch den Südosten, also sehe ich deinen Bruder bald und bestelle ihm schöne Grüße von dir. Konzentrier dich laserscharf auf die Schule und ich sehe DICH zu Weihnachten.

Josh lehnt seinen schlaksigen Körper über meine Schulter und späht auf meinen Laptop. »Liegt das an mir oder ist das ›DICH‹ irgendwie bedrohlich?«

»Nein, das liegt nicht nur an DIR«, entgegne ich.

»Ich dachte, dein Vater ist Schriftsteller. Was soll denn der Mist mit dem ›laserscharf‹ und dem ›zarten Wink‹?«

»Mein Vater ist ein Meister des Klischees. Offensichtlich hast du noch keinen seiner Romane gelesen.« Ich halte inne. »Ich kann nicht glauben, dass er den Nerv hat, mir zu schreiben, dass er Seany schöne Grüße von mir bestellt.«

Josh schüttelt entrüstet den Kopf. Meine Freunde und ich verbringen das Wochenende im Aufenthaltsraum, weil es schon wieder regnet. Kein Mensch spricht davon, aber Paris entpuppt sich als ebenso nieselig wie London. Das behauptet zumindest St. Clair, der einzige Abwesende unserer Gruppe. Er ist zu irgendeiner Fotoausstellung in Ellies Schule. Eigentlich sollte er schon zurück sein.

Er ist spät dran. Wie immer.

Mer und Rashmi haben es sich auf einem der Sofas in der Eingangshalle bequem gemacht und lesen das neueste Buch, das wir in Englisch durchnehmen, Balzac und die kleine chinesische Schneiderin. Ich wende mich wieder der E-Mail meines Vaters zu.

Zarter Wink … Wie übel ist das denn?

Erinnerungen an einen früheren Abend in dieser Woche – wie ich neben St. Clair im dunklen Kino sitze, sein Bein an meinem spüre, den Blick, den wir getauscht haben – überkommen mich und erfüllen mich mit Scham. Je länger ich darüber nachgedacht habe, desto mehr bin ich zu dem Schluss gekommen, dass gar nichts passiert ist.

Denn es IST gar nichts passiert.

Als wir das Kino verließen, verkündete Rashmi: »Das Ende kam viel zu plötzlich. Da wo’s erst richtig interessant wurde, hat’s aufgehört.« Und als ich damit fertig war, den Film zu verteidigen, waren wir bereits im Wohnheim. Ich wollte mit St. Clair reden, in der Hoffnung, irgendein Zeichen zu bekommen, dass sich zwischen uns etwas verändert hat, aber Mer kam dazwischen, umarmte ihn und wünschte ihm eine gute Nacht. Und da ich ihn nicht umarmen konnte, ohne dass mich mein pochendes Herz verraten hätte, hielt ich mich zurück.

Und dann winkten wir uns nur kurz zum Abschied.

Und dann ging ich ins Bett und war verwirrter denn je.

Was ist passiert? So aufregend es war, ich muss mir mehr eingebildet haben, als tatsächlich vorgefallen ist, denn er verhielt sich am nächsten Tag beim Frühstück nicht anders als sonst. Wie immer haben wir uns nur freundschaftlich unterhalten. Außerdem hat er Ellie. Er braucht mich nicht. Ich kann nur vermuten, dass ich meine enttäuschten Gefühle für Toph auf St. Clair projiziert habe.

Josh mustert mich aufmerksam. Ich beschließe, ihm eine Frage zu stellen, bevor er mich etwas fragen kann. »Wie kommst du mit deiner Strafarbeit voran?« Mein Team in La Vie hat tatsächlich gewonnen (was nicht mir zu verdanken ist), deshalb mussten Rashmi und ich am Freitag nicht hingehen. Josh hat seinen letzten Kurs sausen lassen, um die Stunde mit uns zu verbringen. Das hat ihm Nachsitzen und mehrere Seiten zusätzliche Hausaufgaben eingebracht.

»Ach.« Er lässt sich in den Sessel neben mir fallen und nimmt seinen Skizzenblock zur Hand. »Ich hab Besseres zu tun.«

»Aber … kriegst du dann nicht noch mehr Schwierigkeiten, wenn du sie nicht machst?« Ich habe noch nie eine Stunde geschwänzt. Ich verstehe nicht, wie er alles mit einem Achselzucken abtun kann.

»Wahrscheinlich.« Josh spannt die Hand an und zuckt zusammen.

Ich runzle die Stirn. »Was ist?«

»Ein Krampf«, antwortet er. »Vom Zeichnen. Ist schon okay, das ist ganz normal.«

Merkwürdig. Ich habe noch nie darüber nachgedacht, dass man sich beim Zeichnen Verletzungen zuziehen kann. »Du hast wirklich Talent. Möchtest du das später mal machen? Um davon zu leben, meine ich?«

»Ich arbeite an einer Graphic Novel.«

»Echt? Das ist cool.« Ich schiebe meinen Laptop weg. »Worum geht es darin?«

Er zieht den Mundwinkel zu einem verschmitzten Lächeln nach oben. »Um einen Typen, der auf ein versnobtes Internat gehen muss, weil ihn seine Eltern nicht mehr bei sich haben möchten.«

Ich schnaube verächtlich. »Hab ich schon mal von gehört. Was machen deine Eltern?«

»Mein Vater ist Politiker. Sie arbeiten gerade an der Kampagne für seine Wiederwahl. Ich habe seit Schulbeginn nicht mehr mit ›Senator Wasserstein‹ gesprochen.«

»Senator? Ein richtiger Senator?«

»Ein richtiger Senator. Leider.«

Da haben wir’s wieder. Was hat sich mein Vater bloß dabei gedacht? Mich mit den Kindern von U.S.-Senatoren zur Schule zu schicken. »Hat hier eigentlich jeder einen schrecklichen Vater?«, frage ich. »Gehört das zu den Aufnahmebedingungen?«

Er nickt zu Rashmi und Mer hinüber. »Die zwei nicht. Aber St. Clairs Vater ist ein mieser Kerl.«

»Hab ich gehört.« Meine Neugierde gewinnt die Oberhand und ich senke die Stimme. »Was ist denn mit ihm?«

Josh zuckt mit den Schultern. »Er ist einfach ein richtiger Widerling. Hält St. Clair und seine Mom an der kurzen Leine, ist aber superfreundlich zu allen anderen. Und das macht es irgendwie noch schlimmer.«

Ich werde plötzlich durch eine merkwürdige lilarote Wollmütze abgelenkt, die in die Eingangshalle kommt. Josh dreht sich um, um nachzusehen, wo ich hinstarre. Meredith und Rashmi bemerken seine Bewegung und blicken von ihren Büchern auf.

»Oje«, sagt Rashmi. »Er trägt Die Mütze.«

»Ich mag Die Mütze«, sagt Mer.

»War ja klar«, sagt Josh.

Meredith wirft ihm einen bösen Blick zu. Ich drehe mich um, um mir Die Mütze genauer anzusehen, und stelle erschrocken fest, dass sie genau hinter mir ist. Sie sitzt auf St. Clairs Kopf.

»Die Mütze ist also wieder da«, bemerkt Rashmi.

»Yep«, erwidert St. Clair. »Ich weiß, ihr habt sie vermisst.«

»Gibt es da eine Geschichte hinter Der Mütze?«, frage ich.

»Nur dass seine Mutter sie ihm letzten Winter gestrickt hat und wir uns alle einig waren, dass sie das hässlichste Modeaccessoire in ganz Paris ist«, erklärt Rashmi.

»Ach ja?« St. Clair nimmt sie ab und stülpt sie Rashmi blitzschnell über den Kopf. Ihre beiden schwarzen Zöpfe gucken lustig unten heraus. »Steht dir gut. Wirklich bezaubernd.«

Sie verzieht grimmig das Gesicht, wirft die Mütze zurück und streicht sich den Scheitel glatt. St. Clair zieht sie sich wieder über sein chaotisches Haar, und ich stelle fest, dass ich Mer insgeheim zustimme. Eigentlich sieht er ganz süß damit aus. Warm und wuschelig wie ein Teddybär.

»Wie war die Ausstellung?«, erkundigt sich Mer.

Er zuckt die Achseln. »Nichts Weltbewegendes. Was habt ihr so gemacht?«

»Anna hat uns am ›zarten Wink‹ ihres Vaters teilhaben lassen«, antwortet Josh.

St. Clair verzieht angewidert das Gesicht.

»Ich möchte lieber nicht noch mal davon anfangen, vielen Dank.« Ich klappe meinen Laptop zu.

»Wenn du fertig bist, habe ich etwas für dich«, sagt St. Clair.

»Was? Für wen? Für mich?«

»Weißt du noch, dass ich dir versprochen habe, ich würde dafür sorgen, dass du dir nicht so amerikanisch vorkommst?«

Ich grinse. »Du hast meinen französischen Pass?« Ich habe sein Versprechen nicht vergessen, dachte mir aber, er hätte es vergessen – diese Unterhaltung ist schon Wochen her. Ich bin überrascht und fühle mich geschmeichelt, dass er daran gedacht hat.

»Was viel Besseres. Ist gestern mit der Post gekommen. Komm, es ist in meinem Zimmer.« Damit steckt er die Hände in die Manteltaschen und stolziert ins Treppenhaus.

Ich schiebe meinen Computer in die Tasche, hänge sie mir über die Schulter und schaue die anderen nur achselzuckend an. Mer sieht verletzt aus und einen Moment lang habe ich ein schlechtes Gewissen. Aber es ist ja nicht so, dass ich ihn ihr wegnehme. Ich bin auch mit ihm befreundet. Ich renne fünf Stockwerke hinter ihm her und Die Mütze bewegt sich vor mir auf und ab. Wir erreichen seine Etage und er führt mich den Flur hinunter. Ich bin nervös und aufgeregt. Ich habe sein Zimmer noch nie gesehen. Wir treffen uns immer unten in der Halle oder auf meinem Flur.

»Home sweet home.« Er zieht einen Schlüsselanhänger hervor, auf dem »Ich hab mein ♥ in San Francisco gelassen« steht. Wahrscheinlich noch so ein Geschenk seiner Mutter. An seiner Tür hängt eine Skizze von ihm mit einem Napoleonhut auf dem Kopf. Joshs Werk.

»Hey, 508! Dein Zimmer ist ja genau über meinem. Das hast du nie erwähnt.«

St. Clair grinst. »Vielleicht wollte ich nicht, dass du mir die Schuld gibst, wenn du wegen meiner stampfenden Stiefel nachts nicht schlafen kannst.«

»O ja. Du stampfst tatsächlich.«

»Ich weiß. Tut mir leid.« Er lacht und hält mir die Tür auf. Sein Zimmer ist ordentlicher, als ich erwartet habe. Ich stelle mir Jungszimmer immer absolut ekelhaft vor – bergeweise schmutzige Boxershorts und Unterhemden mit Schweißflecken, ungemachte Betten mit seit Wochen nicht gewechselten Laken, Poster von Bierflaschen und Tussis in Neonbikinis, leere Limodosen und Chipstüten und hier und da einzelne Teile von Modellflugzeugen und ausrangierten Videospielen.

So sah zumindest Matts Zimmer aus. Ich fand es immer total widerlich. Man konnte nie sicher sein, sich nicht aus Versehen auf ein Soßentütchen von Taco Bell zu setzen.

Aber St. Clairs Zimmer ist aufgeräumt. Sein Bett ist gemacht und es liegt nur ein kleiner Haufen Kleidung auf dem Boden. Es gibt keine schlüpfrigen Poster, nur eine Weltkarte von früher hängt über dem Schreibtisch und zwei farbenfrohe Ölbilder über dem Bett. Und es gibt Bücher. Ich habe noch nie so viele Bücher in einem einzigen Schlafzimmer gesehen. Sie türmen sich an den Wänden – dicke Geschichtsbücher und zerfledderte Taschenbücher und … ein Oxford English Dictionary. Genau wie das von Bridge.

»Ich kann einfach nicht glauben, dass ich zwei Leute kenne, die verrückt genug sind, das OED zu besitzen.«

»Ach ja? Und wer ist die andere Person?«

»Bridge. Wow, ist deine Sammlung neu?« Die Buchrücken sind glatt und glänzend. Bridgettes Exemplare sind über zwanzig Jahre alt und bei ihr sind die Buchrücken rissig und zum Teil abgesplittert.

St. Clair scheint das peinlich zu sein. Das OED kostet neu bestimmt tausend Dollar oder Euro, je nachdem, und obwohl wir nie darüber geredet haben, weiß er, dass ich nicht so viel Taschengeld habe wie unsere Mitschüler. Es ist ziemlich eindeutig, weil ich jedes Mal das billigste Gericht auf der Speisekarte bestelle, wenn wir irgendwo essen gehen. Dad wollte mir vielleicht eine luxuriöse Ausbildung zukommen lassen, aber meine täglichen Ausgaben sind ihm herzlich egal. Ich habe ihn schon zweimal gebeten, mein wöchentliches Taschengeld zu erhöhen, aber er hat abgelehnt und geantwortet, ich müsse lernen, mit dem auszukommen, was ich habe.

Und das ist gar nicht so leicht, wenn man von vornherein nicht viel hat.

»Was ist eigentlich aus ihr und dieser Band geworden?«, erkundigt sich St. Clair, um das Thema zu wechseln. »Steigt sie als Schlagzeugerin ein?«

»Ja, dieses Wochenende proben sie zum ersten Mal zusammen.«

»Das ist die Band von diesem Typ mit den Koteletten, stimmt’s?«

St. Clair weiß genau, wie Toph heißt. Er will mich damit bloß auf die Palme bringen, deshalb ignoriere ich es einfach. »Ja. Also, was hast du für mich?«

»Das hier.« Er reicht mir einen gelben gepolsterten Umschlag vom Schreibtisch und mein Magen macht Purzelbäume, als wäre es mein Geburtstag. Ich reiße den Umschlag auf. Ein kleines Stück Stoff fällt zu Boden. Es ist die kanadische Flagge.

Ich hebe sie auf. »Ähm, danke.«

Er wirft seine Mütze aufs Bett und streicht sich über die Haare. Sie stehen in alle Richtungen vom Kopf ab. »Die ist für deinen Rucksack, damit dich die Leute nicht für eine Amerikanerin halten. Kanadiern gegenüber sind die Europäer viel nachsichtiger.«

Ich muss lachen. »Dann finde ich sie toll. Danke.«

»Du bist nicht beleidigt?«

»Nein, sie ist super.«

»Ich musste sie im Internet bestellen, deshalb hat es so lange gedauert. Ich wusste nicht, wo man in Paris so was findet. Sorry.« Er wühlt in einer Schreibtischschublade und zieht eine Sicherheitsnadel heraus. Dann nimmt er mir die winzige Ahornblatt-Flagge aus der Hand und heftet sie vorsichtig an meine Rucksacktasche. »So. Jetzt bist du ganz offiziell Kanadierin. Aber versuche deine neue Macht nicht zu missbrauchen.«

»Und wenn schon. Heute Abend gehe ich in jedem Fall aus.«

»Gut.« Er spricht langsamer. »Das solltest du auch.«

Wir bewegen uns beide nicht. Er steht so dicht vor mir, sein durchdringender Blick ruht auf meinem und mein Herz pocht schmerzhaft in meiner Brust. Ich mache einen Schritt zurück und wende mich ab. Toph. Ich mag Toph, nicht St. Clair. Warum muss ich mich ständig daran erinnern? St. Clair ist vergeben.

»Hast du die gemalt?« Ich will unbedingt die Stimmung ändern. »Die Bilder über dem Bett?« Ich blicke flüchtig zu ihm zurück und er sieht mich noch immer so durchdringend an.

Er knabbert am Daumennagel, bevor er antwortet. Seine Stimme klingt seltsam. »Nein. Meine Mum.«

»Echt? Wow, die sind gut. Echt, echt … gut.«

»Anna …«

»Ist das hier in Paris?«

»Nein, das ist die Straße, in der ich aufgewachsen bin. In London.«

»Oh.«

»Anna …«

»Hmm?« Ich habe ihm den Rücken zugewandt und versuche, mir die Gemälde genauer anzusehen. Sie sind wirklich toll. Ich kann mich nur nicht richtig konzentrieren. Natürlich ist das nicht Paris. Ich hätte wissen müssen …

»Dieser Typ. Mit den Koteletten. Magst du ihn?«

Mein Rücken windet sich. »Das hast du mich schon mal gefragt.«

»Ich meinte damit«, erklärt er nervös, »deine Gefühle haben sich nicht verändert? Seit du hier bist?«

Darüber muss ich einen Moment nachdenken. »Es geht nicht darum, was ich fühle«, antworte ich schließlich. »Ich bin interessiert, aber … ich weiß nicht, ob er noch an mir interessiert ist.«

St. Clair rückt ein Stück näher. »Ruft er noch an?«

»Ja. Ich meine, zwar nicht oft, aber er ruft an.«

»Okay. Okay, na ja«, sagt er zwinkernd. »Da hast du deine Antwort.«

Ich schaue weg. »Ich sollte gehen. Du und Ellie habt sicher was vor.«

»Ja. Ich meine, nein. Ich meine, keine Ahnung. Wenn du nichts Bestimmtes …«

Ich öffne seine Tür. »Dann sehen wir uns später. Danke für die kanadische Staatsbürgerschaft.« Ich tippe auf den Aufnäher an meinem Rucksack.

St. Clair sieht seltsam gekränkt aus. »Kein Problem. Freut mich, dass ich dir zu Diensten sein konnte.«

Ich nehme immer zwei Stufen auf einmal bis zu meinem Flur. Was ist da gerade passiert? In einem Augenblick war alles in Ordnung und im nächsten hatte ich plötzlich das Gefühl, als könnte ich nicht schnell genug wegkommen. Ich muss hier raus. Ich muss raus aus dem Wohnheim. Vielleicht bin ich keine mutige Amerikanerin, aber ich glaube, ich kann eine mutige Kanadierin sein. Ich schnappe mit das Pariscope aus meinem Zimmer und jogge nach unten.

Ich werde mir Paris ansehen. Allein.

‹

Kapitel dreizehn

Une place s’il vous plaît.«

Ein Platz, bitte. Ich prüfe meine Aussprache noch mal, gehe dann zur Kasse und schiebe meine Euromünzen rüber. Die Kartenverkäuferin zuckt nicht mit der Wimper, sondern reißt nur mein Ticket in zwei Hälften und gibt mir den Abrisszettel. Ich nehme ihn wohlwollend entgegen und stammle ein Danke. Im Kino sieht sich eine Platzanweiserin meinen Zettel an. Sie reißt ihn leicht ein, und weil ich vorher meine Freunde beobachtet habe, weiß ich, dass sie für diese unnütze Tradition ein kleines Trinkgeld bekommen soll. Ich berühre meinen kanadischen Aufnäher, damit er mir Glück bringt, doch ich brauche es gar nicht. Die Übergabe ist einfach.

Ich hab es geschafft. Ich hab es geschafft!

Meine Erleichterung kommt so von Herzen, dass meine Füße fast von allein den Weg in meine Lieblingsreihe finden. Der Saal ist fast leer. Drei Mädchen in meinem Alter sind ganz hinten, und vor mir sitzt ein älteres Pärchen, das sich eine Dose Bonbons teilt. Manche Leute gehen nur sehr ungern allein ins Kino, aber mir macht das nichts aus. Denn wenn die Lichter ausgehen, gibt es für mich nur noch eine Beziehung im Saal: die zwischen mir und dem Film.

Ich sinke in den gut gefederten Sessel und vertiefe mich in die Trailer. Dazwischen laufen französische Werbespots und ich mache mir einen Spaß daraus zu raten, was beworben werden soll, bevor das Produkt gezeigt wird. Zwei Männer jagen einander über die Chinesische Mauer, um Reklame für Kleidung zu machen. Eine spärlich bekleidete Frau reibt sich an einer quakenden Ente, um Möbel zu verkaufen. Ein Technobeat und eine tanzende Gestalt wollen, dass ich was tue? Durch die Clubs ziehe? Mich betrinke?

Ich habe keine Ahnung.

Und dann beginnt Mr. Smith geht nach Washington. James Stewart spielt einen naiven, idealistischen Mann, der in den Senat geschickt wird, wo jeder glaubt, ihn ausnutzen zu können. Alle gehen davon aus, dass er scheitert und wieder rausgeworfen wird, aber Stewart zeigt’s ihnen. Er ist stärker, als sie dachten, stärker als sie alle. Ich mag den Film.

Ich muss an Josh denken. Was für ein Senator sein Vater wohl ist?

Die Dialoge erscheinen als gelbe Untertitel am unteren Bildschirmrand. Im Kino herrscht respektvolle Stille bis zum ersten Gag. Die Pariser und ich lachen zusammen. Zwei Stunden vergehen wie im Flug. Dann blinzle ich angenehm benommen in eine Straßenlaterne und überlege, was ich mir morgen ansehen könnte.

»Gehst du heute Abend wieder ins Kino?« Dave guckt auf meine Seitenzahl und schlägt in seinem französischen Lehrbuch das Kapitel über Familie auf. Wie üblich haben wir uns für eine Konversationsübung zusammengetan.

»Yep. The Texas Chain Saw Massacre. Um in Ferienstimmung zu kommen, weißt du.« Halloween ist dieses Wochenende, aber ich habe hier keine Dekorationen gesehen. Das muss etwas rein Amerikanisches sein.

»Das Original oder das Remake?« Professeur Gillet schreitet gerade an unserem Tisch vorbei und Dave fügt eilig hinzu: »Je te présente ma famille. Jean-Pierre est … l’oncle.«

»Ähm. Was?«

»Quoi«, korrigiert mich Professeur Gillet. Ich rechne damit, dass sie stehen bleibt, aber sie geht weiter. Uff.

»Das Original natürlich.« Aber ich bin beeindruckt, dass er überhaupt weiß, dass das Remake kein Original ist.

»Witzig, ich hätte dich nicht für einen Horrorfan gehalten.«

»Wieso nicht?« Ich ärgere mich über das, was er vermutlich eigentlich damit sagen will. »Ich weiß jeden gut gemachten Film zu schätzen.«

»Schon, aber die meisten Mädchen sind ziemlich empfindlich bei so was.«

»Was soll das wieder heißen?« Meine Stimme wird lauter und Madame Guillotine hebt auf der anderen Seite des Raumes ruckartig den Kopf. »Marc est mon … frère«, sage ich mit Blick auf das erste französische Wort, das ich sehe. Marc ist mein Bruder. Ups. Sorry, Sean.

Dave kratzt sich an der mit Sommersprossen übersäten Nase. »Du weißt schon. Tussis, die mit ihrem Freund in einen Horrorfilm gehen wollen, damit sie Angst kriegen und sich an ihn kuscheln können.«

Ich stöhne genervt auf. »O bitte. Ich habe schon genauso viele ängstliche Jungs erlebt, die nach dem halben Film aufstehen und gehen, wie Mädchen …«

»Und dein wievielter Film ist das diese Woche, Oliphant? Der vierte? Der fünfte?«

In Wahrheit ist es schon der sechste. Am Sonntag habe ich zwei gesehen. Ich habe mir eine Routine angewöhnt: Schule, Hausaufgaben, Abendessen, Kino. So arbeite ich mich langsam durch die Stadt vor, Kino für Kino.

Aber ich will ihm das nicht auf die Nase binden und zucke nur mit den Schultern.

»Wann fragst du mich endlich, ob ich mitkommen möchte, hm? Vielleicht mag ich ja auch Gruselfilme.«

Ich tue so, als würde ich mir den Familienstammbaum im Lehrbuch ansehen. So einen Wink hat er mir schon öfter gegeben. Und Dave ist süß, aber ich mag ihn nicht auf diese Art. Es ist schwer, einen Typen ernst zu nehmen, der immer noch mit dem Stuhl kippelt, nur um die Lehrerin zu ärgern.

»Vielleicht geh ich ja gern allein. Vielleicht hab ich so Zeit, um über meine Kritiken nachzudenken.« Das stimmt sogar, aber ich behalte lieber für mich, dass ich normalerweise nicht allein gehe. Manchmal kommt Meredith mit, manchmal Rashmi und Josh. Und ja, manchmal auch St. Clair.

»Ach ja, deine Kritiken.« Er zieht meinen Ringbuchblock unter dem Französisch I hervor.

»Hey! Gib den zurück!«

»Wie heißt deine Website noch mal?« Dave blättert die Seiten um, während ich vergeblich nach dem Block greife. Ich mache mir keine Notizen während eines Films, sondern warte lieber, bis ich Zeit hatte, darüber nachzudenken. Allerdings bringe ich nach dem Film gern flüchtig meinen ersten Eindruck zu Papier.

»Als ob ich dir das verraten würde. Los, gib her.«

»Warum machst du das eigentlich? Warum gehst du nicht einfach zum Spaß ins Kino wie normale Menschen?«

»Für mich ist es Spaß. Und ich habe dir schon mal gesagt, es ist eine gute Übung. Außerdem bekomme ich solche Klassiker zu Hause in Atlanta nicht auf großer Leinwand zu sehen.« Ganz zu schweigen davon, dass ich sie nicht in solch herrlicher Stille zu sehen bekomme. In Paris redet niemand während eines Films. Wehe demjenigen, der es wagt, einen knusprigen Snack oder eine knisternde Chipstüte mitzubringen.

»Wozu musst du üben? Das ist doch nicht schwer.«

»Ach nein? Ich würde gern sehen, wie du eine Filmkritik mit sechshundert Wörtern schreibst. ›Hat mir gefallen. Der Film war cool. Es gab Explosionen.‹« Ich greife erneut nach meinem Collegeblock, aber er hält ihn sich über den Kopf.

Er lacht. »Fünf Sterne für Explosionen.«

»Gib. Ihn. ZURÜCK!«

Ein Schatten fällt über uns. Madame Guillotine baut sich vor uns auf und wartet, dass wir weitermachen. Der Rest der Klasse starrt uns an. Dave lässt das Ringbuch los und ich weiche zurück.

»Ähm … Très bien, David«, sage ich.

»Wenn ihrrr diese faszinierende Diiiskussion beendet abt, wärre es nett, wenn ihrrr eusch wiederr der aktuellen Aufgabäh zuwenden könntäht.« Sie kneift die Augen zusammen. »Und deux pages über vos familles, en français, pour lundi matin.«

Wir nicken kleinlaut und ihre Absätze klackern davon. »Für lundi matin? Was zum Teufel soll das heißen?«, zische ich Dave zu.

Mademoiselle Guillotine antwortet, ohne sich umzudrehen. »Montagmorgen, Mademoiselle Oliphant.«

Beim Mittagessen knalle ich mein Tablett auf den Tisch. Linsensuppe läuft über den Tellerrand und meine Pflaume kullert davon. St. Clair fängt sie auf. »Was ist dir denn über die Leber gelaufen?«

»Französisch.«

»Klappt’s nicht so gut?«

»Nein.«

Er legt die Pflaume lächelnd auf mein Tablett zurück. »Du kriegst den Bogen schon noch raus.«

»Du hast gut reden, Monsieur Zweisprachig.«

Sein Lächeln verschwindet. »Tut mir leid. Du hast recht, das war unfair. Das vergesse ich manchmal.«

Ich rühre aggressiv in meinen Linsen herum. »Professeur Gillet sorgt ständig dafür, dass ich mir dumm vorkomme. Aber ich bin nicht dumm.«

»Natürlich bist du das nicht. Kein Mensch kann jetzt schon von dir verlangen, dass du fließend Französisch sprichst. Es braucht immer Zeit, etwas zu lernen, vor allem eine Sprache.«

»Ich bin es nur so leid, da rauszugehen«, ich zeige auf die Fenster, »und hilflos zu sein.«

St. Clair ist überrascht über meine Äußerung. »Du bist doch nicht hilflos. Du gehst jeden Abend aus, oft sogar allein. Das sah bei deiner Ankunft noch ganz anders aus. Sei nicht so streng mit dir selbst.«

»Hm.«

»Hey.« Er rutscht näher. »Weißt du noch, was Professeur Cole gesagt hat, als sie darüber sprach, dass es in den USA so wenig übersetzte Romane gibt? Sie hat gesagt, es sei wichtig, dass wir uns fremden Kulturen, fremden Situationen aussetzen. Und genau das tust du. Du wagst dich nach draußen und streckst die Fühler aus. Du solltest stolz auf dich sein. Scheiß auf den Französischkurs, der kann dir doch am Arsch vorbeigehen.«

Ich lächle über seine Fäkalsprache, die so gar nicht zu seiner sonst so britisch-distinguierten Ausdrucksweise passt. So viel zum Thema zweisprachig. »Ja, aber Professeur Cole hat über Bücher gesprochen, nicht über das wahre Leben. Das ist ein großer Unterschied.«

»Ach ja? Und wie steht’s mit dem Kino? Redest nicht gerade du ständig davon, dass Filme das wahre Leben widerspiegeln? Oder war das eine andere berühmte Filmkritikerin, die ich kenne?«

»Hör auf. Das ist was anderes.«

St. Clair lacht, weil er weiß, dass er mich jetzt ertappt hat. »Siehst du? Du solltest weniger Zeit damit verbringen, dich um dein Französisch zu sorgen, und mehr damit …« Er verstummt. Irgendetwas hinter mir hat seine Aufmerksamkeit geweckt. Sein Gesicht drückt eine zunehmende Abneigung aus.

Ich drehe mich um und sehe Dave, der hinter mir auf dem Boden der Mensa kniet. Mit geneigtem Kopf hält er theatralisch einen kleinen Teller vor mir in die Luft. »Erlaube mir, dich mit diesem Éclair ergebenst um Verzeihung zu bitten.«

Meine Wangen glühen. »Was soll das?«

Dave blickt auf und grinst. »Tut mir leid wegen der Strafarbeit. Das war meine Schuld.«

Ich bin sprachlos. Als ich das Dessert nicht annehme, steht er auf und stellt es schwungvoll vor mir ab. Der ganze Saal starrt zu uns herüber. Dave schnappt sich einen Stuhl vom Tisch nebenan und zwängt sich zwischen St. Clair und mich.

St. Clair kann es nicht fassen. »Mach’s dir ruhig bequem, David.«

Dave hört gar nicht hin. Er taucht den Finger in die klebrige Schokoladenglasur und schleckt ihn ab. Ob er wohl saubere Hände hat? »Also. Heute Abend. Texas Chain Saw Massacre. Wenn ich dich nicht einladen darf, werde ich dir nie abnehmen, dass du keine Angst vor Horrorfilmen hast.«

O nein. Dave lädt mich doch tatsächlich in St. Clairs Beisein ins Kino ein. St. Clair hasst Dave; ich weiß noch, dass er so etwas gesagt hat, bevor wir uns Es geschah in einer Nacht angesehen haben. »Äh … tut mir leid.« Ich flüchte mich in eine Ausrede. »Aber ich sehe ihn mir doch nicht an. Es ist was dazwischengekommen.«

»Ach, komm. Nichts kann an einem Freitagabend so wichtig sein.« Er zwickt mich in den Arm und ich werfe St. Clair einen verzweifelten Blick zu.

»Projektarbeit für Physik«, mischt er sich ein und starrt wütend Daves Hand an. »Ziemlich eilig. Viel zu tun. Wir sind Partner.«

»Du kannst noch das ganze Wochenende Hausaufgaben machen. Mach dich locker, Oliphant. Leb mal ein bisschen.«

»Anscheinend hat Anna dieses Wochenende ziemlich viel zusätzliche Arbeit. Und das hat sie dir zu verdanken.«

Nun dreht sich Dave doch noch zu St. Clair um. Sie tauschen einen finsteren Blick.

»Tut mir leid«, sage ich. Und das meine ich auch so. Ich fühle mich furchtbar, weil ich ihm einen Korb gebe, und das auch noch vor allen Leuten. Er ist ein netter Kerl, egal, was St. Clair von ihm hält.

Aber Dave sieht noch mal St. Clair an. »Schon okay«, sagt er nach einer Weile. »Ich hab’s kapiert.«

»Was denn?« Ich bin verwirrt.

»Ich wusste nicht, dass ihr zwei …« Dave zeigt auf St. Clair und mich.

»Nein! Nein, da ist nichts. Wirklich, wir können uns bald mal was ansehen. Ich kann nur heute Abend nicht. Wegen dieser Physik-Sache.«

Dave sieht verärgert aus, zuckt aber mit den Schultern. »Kein Ding. Hey, gehst du morgen Abend auf die Party?«

Nate schmeißt eine Halloween-Party für Résidence Lambert. Eigentlich wollte ich nicht hin, aber ich lüge, um Dave aufzuheitern. »Ja, glaub schon. Wir sehen uns dort.«

Er steht auf. »Cool. Ich nehm dich beim Wort.«

»Klar. Danke für das Éclair!«, rufe ich ihm nach.

»Gern geschehen, schöne Frau.«

Schöne Frau. Er hat mich schön genannt! Moment. Ich stehe doch gar nicht auf Dave.

Stehe ich auf Dave?

»Schwachkopf«, schimpft St. Clair, sobald uns Dave nicht mehr hören kann.

»Sei nicht so grob.«

Er guckt mich mit einem unergründlichen Gesichtsausdruck an. »Als ich mir für dich eine Ausrede ausgedacht habe, hast du dich nicht beschwert.«

Ich schiebe das Éclair von mir weg. »Er hat mich einfach in Verlegenheit gebracht, das ist alles.«

»Du solltest dich bei mir bedanken.«

»Danke«, sage ich sarkastisch. Ich bin mir dessen bewusst, dass die anderen uns anstarren. Josh räuspert sich und zeigt auf mein angetatschtes Dessert.

»Isst du das noch?«

»Bedien dich.«

St. Clair steht so sprunghaft auf, dass sein Stuhl krachend umfällt.

»Wo willst du hin?«, erkundigt sich Mer.

»Nirgendwohin.« Er stampft davon und wir bleiben ratlos und schweigend zurück. Nach einer Weile beugt Rashmi sich vor. Sie zieht die dunklen Augenbrauen hoch. »Josh und ich haben vor ein paar Tagen gesehen, wie sie sich abends gestritten haben.«

»Wer? St. Clair und Dave?«, fragt Mer.

»Nein, St. Clair und Ellie. Darum geht’s hier nämlich, wisst ihr.«

»Ach ja?«, frage ich.

»Ja, er ist schon die ganze Woche so gereizt«, sagt Rashmi.

Ich denke darüber nach. »Stimmt. Ich hab gehört, wie er in seinem Zimmer auf und ab geht. Das hat er sonst nie gemacht.« Nicht, dass ich grundsätzlich lausche, aber seit ich weiß, dass St. Clair genau über mir wohnt, bekomme ich wohl oder übel mit, wann er kommt und geht.

Josh wirft mir einen sonderbaren Blick zu.

»Wo habt ihr sie denn gesehen?«, will Mer von Rashmi wissen.

»Vor der Metrostation Cluny. Wir wollten hingehen und Hallo sagen, aber als wir ihre Gesichter sahen, sind wir in die andere Richtung gegangen. Das war definitiv kein Gespräch, was ich gern unterbrechen wollte.«

»Worüber haben sie denn gestritten?«, fragt Mer.

»Keine Ahnung. Konnte ich nicht verstehen.«

»Es liegt an ihr. Sie ist jetzt so anders.«

Rashmi macht ein finsteres Gesicht. »Sie hält sich für was Besseres, seit sie auf die Parsons geht.«

»Wie sie sich schon anzieht«, lästert Mer und klingt ungewöhnlich bissig dabei. »Als würde sie sich für eine richtige Pariserin halten.«

»So war sie schon immer«, schnaubt Rashmi.

Josh sagt immer noch nichts. Er verputzt das Éclair, wischt sich das weiße Schaumzeug von den Fingern und zieht seinen Skizzenblock heraus. Die Art, wie er sich darin vertieft und dadurch Meredith’ und Rashmis Gespräch aus dem Weg geht, wirkt so … gewollt. Ich habe das Gefühl, er weiß mehr über St. Clairs Lage, als er zugibt. Reden Jungs miteinander über solche Dinge? Kann das möglich sein?

Sind St. Clair und Ellie dabei, sich zu trennen?

‹

Kapitel vierzehn

Findet ihr es nicht etwas abgedroschen, an Halloween auf einem Friedhof zu picknicken?«

Wir fünf – Mer, Rashmi, Josh, St. Clair und ich – schlendern über den Cimetière du Père-Lachaise, der auf einem Hügel mit Blick auf Paris liegt. Der Friedhof ist wie eine eigene kleine Stadt. Breite Wege führen wie Straßen durch Viertel aus kunstvollen Grabstätten. Mit ihren Torbögen, Statuen und Buntglasfenstern sehen sie aus wie winzige gotische Villen. Außen herum verläuft eine Steinmauer mit Wachen und Eisentoren. Reife Kastanien strecken über uns die Äste aus und schwenken ihre letzten goldenen Blätter hin und her.

Diese Stadt ist ruhiger als Paris, aber nicht minder eindrucksvoll.

»Hey, habt ihr gehört, mit was für einem Akzent Anna auf einmal spricht, wenn es um etwas Amerikanisches wie Halloween geht?«, fragt Josh.

»O nein, hab ich überhaupt nicht.«

»Und ob«, bestätigt Rashmi. Sie rückt ihr Bündel auf dem Rücken gerade und biegt hinter Mer in einen weiterführenden Weg ein. Ich bin froh, dass sich meine Freunde hier auskennen, denn ich habe vollkommen die Orientierung verloren. »Ich hab dir doch gesagt, dass du einen Akzent hast.«

»Eigentlich kommt Halloween nicht aus Amerika, sondern eher aus Irland«, wirft St. Clair ein.

»Wirklich?«, frage ich und bin dankbar für die Gelegenheit, unser Pärchen ignorieren zu können.

»Es wurde erst von irischen Einwanderern in die USA gebracht und zum Andenken an ihre europäische Heimat gefeiert. Und von da aus ist es wieder nach Europa zurückgekommen …«

»Du weißt lauter nutzloses Zeug, St. Clair. Gut, dass du so schnuckelig aussiehst«, sagt Josh.

»Ich finde es ganz interessant«, mischt sich Mer ein.

St. Clair lächelt. »Und weil mit Halloween ursprünglich der Abend vor Allerheiligen gemeint war und da an Allerheiligen ja der Toten gedacht wird, passt dieser Ort hier doch ganz gut, findet ihr nicht? Oder …« Er dreht sich wieder zu mir um. »Wärst du lieber auf der Party im Wohnheim? Ich hab gehört, Dave Higgenbums bringt seine Bierbong mit.«

»Higgenbaum.«

»Higgenbums. Sag ich doch.«

»Ach, lass ihn in Ruhe. Außerdem haben wir immer noch reichlich Zeit, zur Party zu gehen, wenn der Friedhof schließt.« Ich verdrehe die Augen bei dem Wort »Party«. Keiner von uns hat vor hinzugehen, auch wenn ich Dave gestern beim Mittagessen etwas anderes erzählt habe.

St. Clair stupst mich mit einer großen Thermosflasche an. »Vielleicht bist du ja bloß sauer, weil er dann nicht dazu kommt, dich mit seinem beeindruckenden Wissen über illegale Straßenrennen zu umwerben.«

Ich muss lachen. »Hör schon auf.«

»Und wie ich höre, besitzt er auch einen ganz ausgezeichneten Filmgeschmack. Vielleicht nimmt er dich zu einer Mitternachtsvorführung von Scooby Doo 2 mit.«

Ich versuche ihm mit meiner Tasche eins überzubraten, doch er weicht lachend zur Seite aus.

»Ah! Hier!«, ruft Mer, die gerade das passende Fleckchen Grün entdeckt hat. Sie breitet eine Decke auf dem kleinen Rasenstück aus, während Rashmi und ich winzige Äpfel, Schinkensandwiches und Stinkekäse aus unseren Rucksäcken holen. Josh und St. Clair spielen Fangen zwischen den Grabsteinen in der Nähe. Sie erinnern mich an die kleinen französischen Schuljungen, die ich immer in unserem Viertel sehe. Es fehlen nur noch die einheitlichen Wollpullis.

Mer gießt uns allen Kaffee aus St. Clairs Thermosflasche ein. Ich nippe zufrieden daran und genieße die angenehme Wärme, die durch meinen Körper strömt. Früher fand ich Kaffee bitter und eklig, aber jetzt trinke ich wie alle anderen mehrere Tassen am Tag. Wir stürzen uns auf das Essen und wie durch Zauberei sind die Jungs plötzlich zurück. Josh lässt sich im Schneidersitz neben Rashmi nieder, während St. Clair zwischen mich und Meredith schlüpft.

»Du hast Laub im Haar.« Mer kichert und zieht eines der braunen Blattskelette aus St. Clairs Wuschelkopf. Er nimmt es, zerbröselt es und pustet es in ihre Locken. Sie lachen und mein Magen zieht sich zusammen.

»Vielleicht solltest du Die Mütze aufsetzen«, schlage ich vor. Bevor wir aufgebrochen sind, hat er mich gebeten, sie zu tragen. Ich werfe ihm meine Tasche in den Schoß, vielleicht ein wenig zu kräftig. St. Clair stöhnt auf und beugt sich ruckartig vor.

»Pass auf.« Josh beißt in einen hellroten Apfel und spricht mit vollem Mund. »Er hat Teile da unten, die du nicht hast.«

»Wow, Teile«, entgegne ich. »Wie spannend. Erzähl mir mehr davon.«

Josh grinst mitleidig. »Tut mir leid. Das ist streng vertraulich. Nur Leute mit Teilen dürfen über besagte Teile Bescheid wissen.«

St. Clair schüttelt sich das restliche Laub aus den Haaren und setzt Die Mütze auf. Rashmi verzieht das Gesicht. »Ist das dein Ernst? Heute? In aller Öffentlichkeit?«, fragt sie.

»Jeden Tag«, antwortet er. »Solange ihr nur bei mir seid.«

Sie schnaubt verächtlich. »Was macht denn Ellen heute Abend?«

»Uah. Ellie geht auf irgend so eine furchtbare Kostümparty.«

»Magst du deine Kostümpartys?«, will Mer wissen.

»Ich mag keine Kostüme.«

»Nur Mützen«, ergänzt Rashmi.

»Ich wusste gar nicht, dass irgendjemand außerhalb der SOAP Halloween feiert«, werfe ich ein.

»So viele sind es gar nicht«, sagt Josh. »Die Ladenbesitzer haben vor ein paar Jahren versucht, Geld damit zu machen. Hat sich aber nicht durchgesetzt. Aber gib einem Collegemädchen die Gelegenheit, sich als nuttige Krankenschwester zu verkleiden, dann nutzt sie sie auch.«

St. Clair bewirft Josh mit einem großen Stück Ziegenkäse und trifft klatschend seine Wange. »Blödmann. Sie geht nicht als nuttige Krankenschwester.«

»Nur als ganz normale?«, frage ich mit gespielter Unschuld. »Mit tiefem Ausschnitt und richtig großen Brüsten?«

Josh und Rashmi biegen sich vor Lachen und St. Clair zieht sich Die Mütze über die Augen. »Uaaahh, ich hasse euch alle.«

»Hey.« Meredith klingt gekränkt. »Ich hab nichts gesagt.«

»Uaaahh, ich hasse euch alle außer Mer.«

Eine kleine Gruppe amerikanischer Touristen steht unschlüssig hinter uns. Sie machen einen verwirrten Eindruck. Ein bärtiger Typ um die zwanzig macht den Mund auf und will etwas sagen, aber Rashmi kommt ihm zuvor. »Zu Jim Morrison geht’s da lang.« Sie zeigt den Weg hinunter. Der Bärtige lächelt erleichtert, bedankt sich und sie ziehen weiter.

»Woher wusstest du, was sie wollen?«, frage ich.

»Sie wollen alle das Gleiche.«

»Wo sie doch eigentlich nach Victor Noir suchen sollten«, sagte Josh. Alle lachen.

»Nach wem?« Es ist frustrierend, im Dunkeln zu tappen.

»Victor Noir. Er war ein Journalist, der von Pierre Bonaparte erschossen wurde«, erklärt St. Clair, als würde ich dadurch schlauer. Er zieht sich Die Mütze von den Augen. »Die Statue auf seinem Grab soll helfen … der Fruchtbarkeit.«

»Sein Teil ist blank gerieben«, lässt mich Josh wissen. »Soll Glück bringen.«

»Warum reden wir schon wieder über Teile?«, beschwert sich Mer. »Können wir nicht mal über was anderes reden?«

»Echt?«, frage ich. »Ein glänzendes Teil?«

»Sehr glänzend«, antwortet St. Clair.

»Also das muss ich mir ansehen.« Ich stürze meinen Kaffeerest hinunter, wische mir die Brotkrümel vom Mund und springe auf. »Wo ist dieser Victor?«

»Ich zeig ihn dir.« St. Clair hüpft auf die Füße und rennt los. Ich laufe ihm nach. Er rast durch eine kahle Baumgruppe und ich stürme hinter ihm durch die Zweige. Wir lachen beide, als wir wieder auf dem Weg landen und geradewegs in einen Wächter hineinlaufen. Er sieht uns unter seiner Uniformmütze tadelnd an. St. Clair schenkt ihm ein engelhaftes Lächeln und zuckt nur mit den Achseln. Der Wächter schüttelt den Kopf, lässt uns aber weitergehen.

St. Clair kann sich einfach alles erlauben.

Wir spazieren übertrieben gemächlich weiter und er zeigt auf ein Grab, an dem lauter fotografierende Leute stehen. Wir halten uns im Hintergrund und warten, bis wir an der Reihe sind. Eine magere schwarze Katze schießt hinter einem mit Rosen und Weinflaschen übersäten Altar hervor und verschwindet im Gebüsch.

»Also das fand ich jetzt relativ gruselig. Happy Halloween.«

»Wusstest du, dass dreitausend Katzen auf diesem Friedhof leben?«, fragt St. Clair.

»Klar. Hat mein Hirn unter ›Katzen, Paris‹ gespeichert.«

Er lacht. Die Touristen ziehen zur nächsten Fotogelegenheit weiter und wir gehen beide lächelnd zu Victor Noir. Seine Statue ist lebensgroß und liegt flach auf dem Boden über seinem Grab. Die Augen sind geschlossen, sein Zylinder steht neben ihm. Und obwohl die mit graugrüner Patina überzogene Figur vollständig angezogen ist, hat seine Hose eine bemerkenswerte Wölbung, die tatsächlich so abgerieben ist, dass man die blanke Bronze sehen kann.

»Darf ich mir wieder was wünschen, wenn ich ihn berühre?«, frage ich und denke dabei an Point Zéro.

»Leider nein. Victor ist nur für Fruchtbarkeit zuständig.«

»Mach schon. Reib daran.«

St. Clair weicht zurück und landet fast in einem anderen Grab. »Nein, danke.« Er lacht erneut. »Auf die Art Problem kann ich gut verzichten.« Mein eigenes Lachen bleibt mir im Halse stecken, als ich begreife, was er meint. Vergiss es, Anna. Das sollte dich nicht kümmern. Lass ihn nicht merken, dass es dich kümmert.

»Na gut. Wenn du ihn nicht anfassen willst, tu ich es. Die Gefahr besteht bei mir ja nicht.« Ich senke die Stimme zu einem spöttischen Flüstern. »Weißt du, ich habe gehört, um schwanger zu werden, muss man erst mal Sex haben.«

Ich kann förmlich sehen, wie die Frage in seinem Kopf auftaucht. Mist. Vielleicht war ich etwas vorschnell mit meinem Witz. St. Clair wirkt halb verlegen, halb neugierig. »Dann bist du also noch Jungfrau?«

O NEIN! ICH UND MEIN GROSSES MAUL.

Ich spüre das überwältigende Verlangen zu lügen, aber die Wahrheit lässt sich nicht aufhalten. »Ich bin einfach noch nie jemandem begegnet, für den ich so viel empfunden habe. Ich meine, ich war noch nie mit jemandem zusammen, für den ich so viel empfunden habe.« Ich laufe rot an und tätschle Victor. »Ich habe eine Regel.«

»Erzähl.«

Die Statue fühlt sich noch ganz warm von den vorigen Besuchern an. »Ich stelle mir die Frage, was wäre, wenn das Schlimmste passieren würde – wenn ich tatsächlich schwanger werden würde. Würde ich mich schämen, meinem Kind zu sagen, wer sein Vater ist? Und wenn die Antwort auch nur im Entferntesten ja lautet, kann ich es auf keinen Fall tun.«

Er nickt langsam. »Das ist eine gute Regel.«

Ich merke, dass meine Hand noch immer auf Victors Victor liegt. Schnell nehme ich sie weg.

»Warte, warte, warte.« St. Clair zieht sein Handy heraus. »Einmal noch. Für die Nachwelt.«

Ich strecke die Zunge raus und nehme die lächerliche Pose ein. Er knipst mich. »Klasse, das Bild sehe ich jetzt jedes Mal, wenn du mich anrufst …« Sein Handy klingelt und er zuckt zusammen. »Das ist ja unheimlich.«

»Das ist Victors Geist, der wissen will, warum du ihn nicht anfassen willst.«

»Nur meine Mum. Warte.«

»Wuuuuuh, streichle mich, St. Clair.«

Er geht ran und versucht, ernst zu bleiben, während Meredith, Rashmi und Josh hinter uns angestapft kommen. Sie schleppen die Überreste unseres Picknicks.

»Danke, dass ihr uns einfach habt sitzen lassen«, sagt Rashmi.

»Ihr wusstet doch, wo wir hingehen«, entgegne ich.

Josh greift der Statue in den Schritt. »Das bringt bestimmt sieben Jahre Pech.«

Mer seufzt. »Joshua Wasserstein, was würde deine Mutter dazu sagen?«

»Sie wäre stolz, dass mir die vornehme Lehranstalt, auf die sie mich schickt, solch kultivierte Manieren beibringt.« Er beugt sich vor und leckt an Victor.

Mer und ich kreischen auf.

»Jetzt kriegst du Lippenherpes.« Ich zücke mein desinfizierendes Handgel und drücke mir einen Klacks davon auf die Hände. »Du solltest dir wirklich was davon auf die Lippen schmieren.«

Josh schüttelt den Kopf. »Das ist ja echt krankhaft bei dir. Schleppst du das überall mit hin?«

»Ich habe gehört«, sagt Rashmi, »wenn man zu viel von dem Zeug nimmt, reagiert man nicht mehr auf die Keime und wird noch kränker.«

Ich erstarre. »Was? Nein.«

»HA!«, ruft Josh.

»O mein Gott, alles in Ordnung?«

Mer klingt so erschrocken, dass ich rasch den Kopf drehe.

St. Clair ist gegen ein Grab gefallen. Nur der Grabstein hält ihn noch auf den Beinen. Wir eilen alle vier zu ihm. Er hat das Handy noch am Ohr, hört aber nicht mehr zu. Wir reden alle durcheinander. »Was ist passiert? Bist du okay? Was ist los?«

Er gibt keine Antwort. Er blickt nicht auf.

Wir tauschen besorgte Blicke. Nein, ängstliche Blicke. Irgendwas Schlimmes ist passiert. Josh und ich setzen ihn vorsichtig auf den Boden, bevor er hinfällt. St. Clair schaut zu uns auf und ist überrascht, dass wir ihn festhalten. Sein Gesicht ist kreidebleich.

»Meine Mum.«

»Was ist mit ihr?«, frage ich.

»Sie liegt im Sterben.«

‹

Kapitel fünfzehn

St. Clair ist betrunken.

Sein Gesicht ist zwischen meinen Oberschenkeln vergraben. Unter günstigen Umständen wäre das sicher ganz aufregend. Da er sich aber jeden Moment übergeben kann, finde ich es nicht sonderlich reizvoll. Ich schiebe seinen Kopf in eine weniger verfängliche Position an meinen Knien und er stöhnt auf. Ich habe zum ersten Mal sein Haar berührt. Es ist weich wie das von Seany, als er ein Baby war.

Josh und St. Clair sind vor einer Viertelstunde hier aufgetaucht. Beide stinken nach Zigaretten und Alkohol. Da keiner von beiden raucht, waren sie offensichtlich in einer Kneipe. »Tutmirleid. Erhatgesagt, wir solln hierraufkomm.« Josh hat den schlaffen Körper seines Freundes in mein Zimmer gezerrt. »Wollte unbedingt zu Annana. Banana. Ha ha.«

St. Clair lallte nur undeutlich vor sich hin. »Mein Dad is soein Mistkerl. Ich brin ihn um. Ich brinihnum. Mann, bin ich dicht.« Dann rollte sein Kopf nach unten und sein Kinn knallte auf seine Brust. Beunruhigt führte ich ihn zu meinem Bett und stützte ihn seitlich ab, damit er nicht umkippte.

Josh starrte Seanys Bild an meiner Wand an. »Banana«, sagte er.

»Ahhh-nahhh, er is ein Arsch. Ich mein’s ernst.« St. Clair riss die Augen auf, um seiner Äußerung noch mehr Nachdruck zu verleihen.

»Ich weiß. Ich weiß, dass er das ist.« Obwohl ich es ja eigentlich nicht wusste. »Lässt du das bitte?«, fuhr ich Josh an. Er stand auf meinem Bett und hatte die Nase an Seans Bild platt gedrückt. »Ist er okay?«

»Seine Mom liegt im Sterben. Ich glaub nich, dasser okay is.« Josh stolperte herunter und griff nach meinem Handy. »Hab Rashmi versprochen, dass ich sie anrufe.«

»Das mit seiner Mutter stimmt nicht. Wie kannst du so was sagen?« Ich wandte mich wieder St. Clair zu. »Sie wird wieder gesund. Deine Mom wird wieder gesund, hörst du?«

St. Clair rülpste.

»O nein.« Ich war absolut nicht auf so eine Situation vorbereitet.

»Krebs.« Er ließ den Kopf hängen. »Sie kann keinen Krebs haben.«

»Ich bin’s, Rashmi«, sagte Josh in mein Handy hinein. »Mer? Gib mir mal Rashmi. Essis ein Notfall.«

»Es ist kein Notfall!«, brüllte ich. »Sie sind bloß betrunken!«

Nur wenige Sekunden später hämmerte Meredith an meine Tür und ich machte ihr auf.

»Woher wusstest du, dass wir hier sind?« Josh zog verwirrt die Stirn in Falten. »Wo ist Rashmi?«

»Ich hab euch durch die Wand gehört, du Schwachkopf. Außerdem hast du meine Nummer gewählt und nicht ihre.« Sie hielt ihr Handy hoch und rief dann Rashmi an, die kurz darauf eintraf. Beide standen einfach nur ungläubig da, während St. Clair vor sich hin brabbelte und Josh immer noch von ihrem plötzlichen Erscheinen schockiert zu sein schien. Vollgepackt mit fünf Personen kam mir mein Zimmer noch kleiner vor als sonst.

Schließlich kniete sich Mer vor St. Clair. »Ist alles okay mit ihm?« Sie legte die Hand auf seine Stirn, doch er schlug sie weg. Mer wirkte verletzt.

»Mir geht’s gut. Mein Vater is ein Arsch, meine Mum liegt im Sterben und … O Mann, ich bin so dicht.« St. Clair sah mich wieder an. Seine Augen waren glasig wie schwarze Murmeln. »Dicht. Dicht. Dicht.«

»Wir wissen, dass du auf deinen Dad schlecht zu sprechen bist«, sagte ich. »Das ist schon in Ordnung. Du hast recht, er ist wirklich ein Mistkerl.« Ich meine, was sollte ich schon sagen? Immerhin hatte er gerade erfahren, dass seine Mutter Krebs hat.

»›Nicht ganz dicht‹ würde es auch ganz gut treffen«, sagte Mer.

»Stimmt«, erwiderte ich.

Unser Pärchen stritt sich unterdessen. »Wo wart ihr?«, wollte Rashmi wissen. »Du wolltest schon vor drei Stunden hier sein!«

Josh verdrehte die Augen. »Unterwegs. Wir sind ausgegangen. Irgendjemand musste ihm doch helfen …«

»Das nennst du helfen? Der ist ja völlig fertig. Total weggetreten. Und du! Meine Gott, du stinkst nach Autoabgasen und Schweiß …«

»Er konnte ja schlecht allein trinken.«

»Du solltest auf ihn aufpassen! Und wenn was passiert wäre?«

»Bier. Schnaps. Das is passiert. Sei nicht so ’ne Zicke, Rash.«

»Ach, fick dich doch«, schimpfte Rashmi. »Im Ernst, Josh. Verpiss dich.«

Er machte einen Satz nach vorn und Mer schubste ihn auf mein Bett. Durch das Gewicht seines Körpers, der auf die Matratze fiel, fing St. Clairs Körper an zu wanken, sodass sein Kopf wieder nach vorne rollte und sein Kinn erneut mit einem beunruhigenden Geräusch auf der Brust aufschlug. Rashmi stürmte hinaus. Eine kleine Menschentraube hatte sich draußen auf dem Flur angesammelt, und während sich Rashmi hindurchkämpfte, brüllte sie weitere Obszönitäten. Mer raste hinter ihr her – »Rashmi! RASHMI!« – und meine Tür fiel krachend ins Schloss.

Und das war der Moment, in dem St. Clairs Kopf zwischen meinen Oberschenkeln landete.

Atme, Anna. Atme.

Josh scheint ohnmächtig geworden zu sein. Schön. Gut. Ein Junge weniger, um den ich mich kümmern muss.

Wahrscheinlich sollte ich St. Clair etwas Wasser holen. Gibt man das nicht Betrunkenen? Damit sie keine Alkoholvergiftung kriegen oder so? Ich schiebe ihn vorsichtig von meinen Beinen hinunter und er packt mich an den Füßen. »Bin gleich wieder da«, sage ich. »Versprochen.«

Er schnieft. O nein. Er wird doch nicht weinen, oder? Ich finde es zwar ganz süß, wenn Jungs weinen, aber ich bin darauf nicht vorbereitet. Bei den Pfadfinderinnen habe ich leider nicht gelernt, wie man mit labilen, betrunkenen Jungen umgeht. Ich nehme eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank und hocke mich vor St. Clair. Dann stütze ich seinen Kopf – das ist schon das zweite Mal, dass ich sein Haar berühre – und halte ihm die Flasche an den Mund. »Trink.«

Er schüttelt langsam den Kopf. »Wenn ich noch was trinke, muss ich kotzen.«

»Das ist kein Alkohol. Das ist Wasser.« Ich neige die Flasche, sodass ihm das Wasser in den Mund läuft und an seinem Kinn entlangrinnt. Er nimmt sie und lässt sie fallen. Wasser ergießt sich auf meinem Fußboden.

»O nein«, flüstert er. »Tut mir leid, Anna. Tut mir leid.«

»Schon okay.« Und er sieht so traurig aus, dass ich mich neben ihn lege. Die Pfütze sickert mir am Hintern durch die Jeans. Argh. »Was ist denn passiert?«

St. Clair seufzt. Ganz tief und voller Erschöpfung. »Er lässt mich meine Mutter nicht besuchen.«

»Was? Was soll das heißen?«

»Das ist typisch mein Vater, so was hat er immer schon gemacht. Das ist seine Art, alles unter Kontrolle zu halten.«

»Ich verstehe nicht ganz …«

»Er ist eifersüchtig. Weil sie mich mehr liebt als ihn. Deshalb darf ich sie nicht besuchen.«

Mir schwirrt der Kopf. Das ergibt doch keinen Sinn, überhaupt keinen. »Wie kann er das tun? Deine Mom ist krank. Sie wird zur Chemo müssen, sie braucht dich dort.«

»Ich darf erst in den Ferien während Thanksgiving zu ihr.«

»Aber das ist erst in einem Monat! Bis dahin könnte sie …« Ich halte mich zurück. Als ich den Satz in Gedanken beende, wird mir ganz schlecht. Aber das darf einfach nicht sein. Menschen in meinem Alter haben keine Eltern, die sterben. Sie wird Chemotherapie bekommen und alles wird gut. Sie wird wieder gesund. »Und was hast du jetzt vor? Fliegst du trotzdem nach San Francisco?«

»Mein Vater würde mich umbringen.«

»Na und?« Ich bin empört. »Dann würdest du sie immerhin sehen!«

»Du verstehst das nicht. Mein Vater wäre sehr, sehr wütend.« Er sagt das so bedächtig, dass mir ein Schauer über den Rücken läuft.

»Aber … würde sie deinen Vater denn nicht bitten, dich kommen zu lassen? Ich meine, das würde er ihr doch nicht abschlagen können, oder? Doch nicht, wenn sie … wenn sie krank ist?«

»Sie würde meinem Vater gegenüber nie ungehorsam sein.«

Ungehorsam. Als ob sie ein Kind wäre. Langsam wird mir klar, warum St. Clair nie über seinen Vater spricht. Meiner mag vielleicht egozentrisch sein, aber er würde mich nie von Mom fernhalten. Ich fühle mich furchtbar und habe ein schlechtes Gewissen. Im Vergleich dazu sind meine Probleme so unbedeutend. Ich meine, mein Vater hat mich nur nach Frankreich geschickt. Und ich mache so ein Theater.

»Anna?«

»Ja?«

Er zögert. »Ach nichts.«

»Was ist denn?«

»Nichts.«

Aber sein Tonfall klingt definitiv nicht nach »nichts«. Ich drehe mich zu ihm um. Er hat die Augen geschlossen. Seine Haut wirkt blass und müde. »Was ist?«, frage ich noch mal und setze mich auf. St. Clair merkt, dass ich mich bewegt habe, und öffnet die Augen. Er rappelt sich ebenfalls auf und ich helfe ihm. Als ich die Hände wegnehme, hält er mich fest.

»Ich mag dich«, sagt er.

Ich werde ganz steif.

»Und ich meine nicht als Kumpel.«

Ich habe das Gefühl, als würde ich meine Zunge verschlucken. »Äh. Ähm. Was ist mit …?« Ich entziehe ihm meine Hand. Der unausgesprochene Name hängt schwer und bedeutsam zwischen uns.

»Es ist nicht richtig. Nicht, seit ich dir begegnet bin.« Er schließt wieder die Augen und schwankt ein wenig.

Er ist betrunken. Er ist einfach nur betrunken.

Beruhige dich, Anna. Er ist betrunken und macht gerade eine schlimme Zeit durch. Auf keinen Fall ist er sich darüber im Klaren, was er da gerade sagt. Was soll ich also tun? Lieber Himmel, was soll ich bloß tun?

»Magst du mich?«, fragt St. Clair. Und er sieht mich mit diesen großen braunen Augen an – na gut, sie sind ein bisschen rot vom Trinken und vielleicht auch vom Weinen – und es bricht mir das Herz.

Ja, St. Clair. Ich mag dich.

Aber ich kann es nicht laut aussprechen, weil er mein Kumpel ist. Und Kumpel lassen ihre Kumpel nicht im betrunkenen Zustand Dinge sagen und erwarten dann auch noch, dass sie am nächsten Tag danach handeln.

Andererseits … es geht hier um St. Clair. Gut aussehend, makellos, wunderbar …

Und fantastisch. Das ist einfach fantastisch.

Er hat mich angekotzt.

‹

Kapitel sechzehn

Ich wische gerade die Sauerei mit einem Handtuch auf, als es an der Tür klopft. Ich öffne sie mit dem Ellbogen, damit nichts Erbrochenes an die Klinke kommt.

Es ist Ellie. Fast lasse ich das Handtuch fallen. »Oh.«

Eine nuttige Krankenschwester. Ich kann es nicht fassen. Ein winziges, geknöpftes weißes Kleidchen, rote Kreuze über den Brustwarzen, extrem tiefer Ausschnitt.

»Anna, es tut mir soooo leid«, stöhnt St. Clair hinter mir und sie eilt zu ihm.

»Mein Gott, St. Clair! Geht es dir gut?« Wieder staune ich über ihre rauchige Stimme. Als würde ich mir durch ihre Krankenschwesterverkleidung nicht schon unerwachsen und unzulänglich genug vorkommen.

»Natürlich geht es ihm nicht gut«, murrt Josh vom Bett aus. »Er hat Anna gerade vollgekotzt.«

Josh ist bei Bewusstsein?

Ellie haut Josh auf die Füße, die über die Bettkante hängen. »Steh auf. Hilf mir, ihn in sein Zimmer zu bringen.«

»Ich kann verdammt noch mal selbst aufstehen.« St. Clair versucht sich hochzustemmen und Ellie und ich strecken die Hände aus, um ihn zu stützen. Sie funkelt mich wütend an, und so ziehe ich meine Hand wieder zurück.

»Woher wusstest du, dass er hier ist?«, frage ich sie.

»Meredith hat mich angerufen, aber ich war schon unterwegs. Ich hatte gerade erst seine Nachricht abgehört. Er hatte schon ein paar Stunden früher angerufen, aber ich habe es nicht mitbekommen, weil ich mich für diese blöde Party fertig gemacht habe.« Sie zeigt auf ihr Kostüm und scheint sich über sich selbst zu ärgern. »Ich hätte hier sein sollen.« Sie streicht St. Clair das Haar aus der Stirn. »Ist schon gut, Schatz. Jetzt bin ich ja da.«

»Ellie?« St. Clair klingt verwirrt, so als hätte er sie gerade erst bemerkt. »Anna? Warum ist Ellen hier? Sie soll nicht hier sein.«

Seine Freundin wirft mir einen hasserfüllten Blick zu und ich zucke verlegen die Achseln. »Er ist wirklich sehr betrunken«, sage ich.

Sie haut Josh noch mal und er rollt vom Bett. »Ja, ja. Schon gut.« Erstaunlicherweise steht er auf und zieht St. Clair vom Boden hoch. Sie balancieren ihn zwischen ihren Schultern. »Die Tür«, kommandiert sie streng. Ich öffne sie und alle drei torkeln hinaus.

St. Clair sieht mich an. »Anna. Anna, es tut mir leid.«

»Schon okay. Ich hab es schon aufgewischt. Kein Problem.«

»Nein. Ich meine alles andere.«

Ellie dreht sich wütend und verwirrt zu mir um, aber es ist mir egal. Er sieht so grauenvoll aus. Ich wünschte, sie würden ihn absetzen. Er könnte heute Nacht in meinem Bett schlafen, ich könnte bei Mer übernachten. Aber sie bugsieren ihn schon in den klapprigen Aufzug. Sie schieben das Metallgitter zur Seite und quetschen sich in die Kabine. St. Clair sieht mich traurig an, als sich die Tür schließt.

»Sie wird wieder gesund! Deine Mutter wird wieder gesund!«

Ich habe keine Ahnung, ob er mich hört. Der Aufzug fährt quietschend nach oben. Ich sehe ihm nach, bis er verschwunden ist.

Sonntag, erster November, Allerheiligen. Wie St. Clair gestern gesagt hat, ist dies kurioserweise der Tag, an dem man in Paris auf Friedhöfe geht. Angeblich besucht man die Gräber seiner Angehörigen und legt Blumen und Andenken darauf ab.

Bei dem Gedanken wird mir übel. Ich hoffe nur, St. Clair denkt nicht daran, was heute für ein Tag ist.

Als ich aufwache, schaue ich kurz bei Meredith vorbei. Sie war schon an seinem Zimmer, aber er ist entweder noch nicht bei Bewusstsein oder er empfängt keine Besucher. Höchstwahrscheinlich beides. »Am besten lassen wir ihn schlafen«, sagt sie. Und ich bin sicher, dass sie recht hat, aber ich kann es trotzdem nicht lassen, darauf zu lauschen, ob sich im Zimmer über mir etwas tut. Die ersten Geräusche höre ich am Nachmittag, und selbst die nur ganz leise. Ein langsames Schlurfen und ein mühsames Rumsen, so als würde er sich aufs Bett fallen lassen.

Er wollte auch nicht zum Abendessen mitkommen. Josh, der mürrisch und verschlafen wirkt, sagt, er habe auf dem Weg hierher – einer Pizzeria, in der wir jeden Sonntagabend essen – nach St. Clair gesehen, aber er wollte allein sein. Josh und Rashmi haben sich wieder zusammengerauft. Sie scheint ihm seinen Kater zu gönnen.

Meine Gefühle sind gespalten. Ich mache mir Sorgen um St. Clairs Mutter und um St. Clair, aber ich ärgere mich auch über seinen Vater. Und ich kann mich nicht länger als einen Augenblick auf eine Sache konzentrieren, weil meine Gedanken immer wieder zu einem zurückwandern: St. Clair mag mich. Nicht nur als Kumpel.

Ich habe gespürt, dass er es ernst gemeint hat, aber wie soll ich über die Tatsache hinwegsehen, dass er dabei betrunken war? Sturzbetrunken, hackedicht und voll bis an den Rand. Und so gern ich ihn auch sehen und mich mit eigenen Augen vergewissern möchte, dass er noch unter den Lebenden ist – ich weiß gar nicht, was ich sagen würde. Würden wir darüber reden? Oder sollte ich so tun, als wäre es nie passiert?

Was er jetzt braucht, ist Freundschaft und kein Beziehungsdrama. Deshalb ist es echt blöd, dass es mir jetzt so viel schwerer fällt, mir einzureden, dass ich mich durch St. Clairs Aufmerksamkeit nicht geschmeichelt fühle.

Gegen Mitternacht ruft Toph an. Wir haben schon seit Wochen nicht miteinander telefoniert, aber hier war so viel los, dass ich die ganze Zeit nicht daran gedacht habe. Ich will nur noch ins Bett. Es ist zu verwirrend. Alles ist einfach zu verwirrend.

St. Clair war auch beim Frühstück nicht da. Und ich rechne eigentlich nicht damit, dass er heute zum Unterricht kommt (wer könnte es ihm schon verübeln, wenn er schwänzt?), doch dann taucht er in Englisch auf, wenn auch eine Viertelstunde zu spät. Ich fürchte schon, dass ihn Professeur Cole anbrüllen wird, aber anscheinend sind die Lehrer über seine Situation informiert worden, denn sie sagt keinen Ton. Sie sieht ihn nur mitleidig an und fährt schnell mit dem Unterricht fort. »Warum interessieren sich Amerikaner also nicht für übersetzte Romane? Warum erscheinen jedes Jahr so wenig ausländische Werke auf Englisch?«

Ich versuche, St. Clairs Blick aufzufangen, aber er starrt unentwegt auf sein Exemplar von Balzac und die kleine chinesische Schneiderin. Oder besser gesagt, er starrt hindurch. Er sieht blass aus, fast durchsichtig.

»Nun ja«, spricht sie weiter. »Es wird häufig gesagt, dass unsere Kultur nur an augenblicklicher Befriedigung interessiert ist. Fast Food. Selbstbedienungskassen. Musik, Filme und Bücher zum Downloaden. Instantkaffee, Kurznachrichten. Sofortrabatte, Schnelldiät. Soll ich weitermachen?«

Die Klasse lacht, aber St. Clair bleibt still. Ich beobachte ihn nervös. Kurze Bartstoppel verdunkeln sein Gesicht. Ich wusste gar nicht, dass er sich so oft rasieren muss.

»Ausländische Romane sind weniger handlungsorientiert. Sie haben ein langsameres Tempo und reflektieren mehr. Sie fordern uns heraus, nach der Geschichte zu suchen, nach der Geschichte in der Geschichte. Nehmen wir Balzac. Wessen Geschichte ist das? Die des Erzählers? Die der kleinen Schneiderin? Chinas?«

Am liebsten hätte ich die Hand ausgestreckt, St. Clairs Hand gedrückt und ihm gesagt, dass alles gut wird. Er sollte nicht hier sein. Ich kann mir nicht vorstellen, was ich in seiner Situation machen würde. Sein Dad hätte ihn aus der Schule nehmen sollen. Er sollte in Kalifornien sein.

Professeur Cole tippt auf das Buchcover. »Dai Sijie, geboren und aufgewachsen in China. Nach Frankreich gezogen. Er hat Balzac auf Französisch geschrieben, aber die Geschichte spielt in seiner Heimat. Und dann wurde sie ins Englische übersetzt. Wie viele Schritte sind das also bis zu uns? Ist es nur einer, vom Französischen ins Englische? Oder zählen wir die erste Übersetzung, die der Autor in Gedanken gemacht hat, vom Chinesischen ins Französische, auch mit? Was verlieren wir jedes Mal, wenn die Geschichte neu interpretiert wird?«

Ich höre ihr nur mit einem Ohr zu. Nach dem Kurs gehen Meredith, Rashmi und ich schweigend mit St. Clair zu Analysis und tauschen besorgte Blicke, wenn er gerade nicht hinsieht. Wobei er wahrscheinlich sowieso weiß, dass wir es tun. Was es für mich noch schlimmer macht.

Meine Vermutung in Bezug auf die Lehrer bestätigt sich, als Professeur Babineaux St. Clair vor dem Kurs zur Seite nimmt. Ich bekomme nicht das ganze Gespräch mit, höre den Professor aber fragen, ob St. Clair die Stunde nicht lieber im Krankenzimmer verbringen möchte. St. Clair ist einverstanden. Kaum ist er weg, steht Amanda Spitterton-Watts vor mir.

»Was ist mit St. Clair?«

»Nichts.« Als ob ich ihr das verraten würde.

Sie wirft ihr Haar zurück und ich stelle zufrieden fest, dass eine Strähne an ihrem Lipgloss kleben bleibt. »Steve hat nämlich erzählt, St. Clair und Josh wären am Samstagabend total dicht gewesen. Er hat sie über die Halloweenparty torkeln sehen und St. Clair ist total ausgeflippt wegen seinem Dad.«

»Dann hat er sich wohl verhört.«

»Steve hat gesagt, St. Clair wollte seinen Vater umbringen.«

»Steve erzählt einen Haufen Scheiße«, mischt sich Rashmi ein. »Wo warst du denn am Samstag, Amanda? So besoffen, dass du dir von Steve berichten lassen musstest, was passiert ist?«

Leider stopft ihr das nur zeitweise den Mund. Gegen Mittag ist klar, dass die ganze Schule Bescheid weiß. Ich bin nicht sicher, wer es ausgeplaudert hat – ob es die Lehrer waren oder ob Steve oder einem seiner schwachköpfigen Freunde noch etwas anderes eingefallen ist, das St. Clair gesagt hat. Jedenfalls tratscht die ganze Schülerschaft. Als St. Clair schließlich in der Mensa auftaucht, wirkt die Szene wie aus einem schlechten Teeniefilm. Alle Gespräche verstummen mit einem Schlag. Gläser verharren in der Hand auf halbem Weg zum Mund.

St. Clair bleibt in der Tür stehen, peilt die Lage und macht auf dem Absatz kehrt. Wir vier rennen ihm nach. Als wir ihn finden, drängt er gerade durch die Schultür auf den Hof.

»Ich will nicht darüber reden.« Er hat uns den Rücken zugewandt.

»Dann reden wir eben nicht darüber«, sagt Josh. »Lasst uns woanders essen.«

»Crêpes?«, schlägt Mer vor. St. Clairs Lieblingsessen.

»Klingt super«, pflichtet ihr Rashmi bei.

»Ich bin am Verhungern«, sagt Josh. »Kommt.« Wir gehen weiter und hoffen, dass St. Clair uns folgt. Als er es tatsächlich tut, müssen wir uns zusammennehmen, um nicht erleichtert zu seufzen und auszuatmen. Mer und Rashmi gehen voran, während sich Josh mit St. Clair zurückfallen lässt. Josh spricht über Kleinigkeiten – einen neuen Füller, den er sich für ihren Kunstkurs gekauft hat, den Rapsong über verschwitzte Hinterteile, den sein Nachbar ständig in ohrenbetäubender Lautstärke hört – und es hilft. St. Clair zeigt immerhin minimale Lebenszeichen. Er murmelt eine Antwort.

Ich schwanke zwischen den beiden Gruppen. Ich weiß, ich bin ein Streber, aber so beunruhigt ich auch wegen St. Clair bin, ich mache mir auch Sorgen, weil wir schwänzen. Ich will keine Schwierigkeiten bekommen. Ich sehe mich noch mal zur SOAP um, aber Josh wirft mir einen Blick zu, der ausdrücken soll: Der Schule wird es heute egal sein.

Ich hoffe, er hat recht.

Unsere Lieblings-Crêperie ist nur ein paar Minuten entfernt und meine Angst vor dem Schuleschwänzen lässt nach, als ich zusehe, wie der Crêpeverkäufer den Teig auf das runde Eisen schöpft. Ich bestelle meine, wie ich es hier immer mache, indem ich auf das Bild eines Bananen-Nutella-Crêpe zeige und »bitte« sage. Der Mann gießt die warme Nussnougatcreme auf den dünnen, pfannkuchenartigen Crêpe, faltet die Banane hinein und tropft noch etwas Nutella obendrauf. Als i-Tüpfelchen fügt er noch eine Kugel Vanilleeis hinzu. Echte Vanille, die gelb mit schwarzen Flecken ist.

Genüsslich beiße ich hinein. Der Crêpe ist warm und klebrig und schokoladig und perfekt.

»Du hast Nutella am Kinn«, sagt Rashmi und zeigt mit ihrer Gabel darauf.

»Mmm«, antworte ich.

»Sieht gut aus«, meint Josh. »Wie ein kleiner Unterlippenbart.«

Ich tauche den Finger in die Schokolade und male mir einen Schnurrbart. »Besser?«

»Nette Idee, aber jetzt siehst du eher wie Hitler aus«, sagt Rashmi.

Zu meinem Erstaunen höre ich ein leichtes Prusten oder Schnauben von St. Clair. Das macht mir Mut. Ich tauche den Finger noch mal ein und male auf einer Seite einen Zwirbelbart.

»Ganz falsch«, sagt Josh. »Komm mal her.« Er tippt in den Rand meiner Soße und malt vorsichtig, mit seiner sicheren Künstlerhand, die andere Seite. Dann bessert er meine Hälfte aus. Ich betrachte mein Spiegelbild im Fenster und erkenne einen riesigen geschwungenen Schnurrbart. Alle lachen und klatschen und Mer macht ein Foto.

Die Männer mit den ordentlich gebundenen Schals am Tisch nebenan machen ein angewidertes Gesicht, also tue ich so, als würde ich die Enden meines Nutellabartes zwirbeln. Meine Freunde biegen sich vor Lachen und endlich, endlich verzieht St. Clair die Mundwinkel zu einem winzigen, kaum erkennbaren Lächeln.

Es ist ein herrlicher Anblick.

Ich wische mir die Schokolade aus dem Gesicht und lächle ihn an. Er schüttelt den Kopf. Die anderen beginnen eine Diskussion über merkwürdige Gesichtsbehaarungen – Rashmi hat einen Onkel, der sich mal alle Haare abrasiert hat bis auf die, die am Rande seines Gesichts wuchsen – und St. Clair beugt sich zu mir herüber, um mir etwas zu sagen. Sein Gesicht ist ganz dicht vor meinem und seine Augen liegen tief in den Höhlen. Seine Stimme klingt kratzig. »Wegen vorgestern Abend …«

»Vergiss es, das war keine große Sache«, sage ich. »Ich hab alles gut wegbekommen.«

»Was hast du gut wegbekommen?«

Ups. »Nichts.«

»Habe ich was kaputt gemacht?« Er scheint verwirrt.

»Nein! Du hast nichts kaputt gemacht. Du hast bloß, ähm …« Ich zeige es ihm mit einer Geste.

St. Clair lässt seufzend den Kopf hängen. »Tut mir leid, Anna. Ich weiß, wie sauber du dein Zimmer hältst.«

Ich wende den Blick ab, weil es mir peinlich ist, es gesagt zu bekommen. »Ist schon okay. Wirklich.«

»Hab ich wenigstens das Waschbecken getroffen? Oder deine Dusche?«

»Den Fußboden. Und meine Beine. Aber nur ein bisschen!«, füge ich hinzu, als ich sein entsetztes Gesicht bemerke.

»Ich hab dir auf die Beine gekotzt?«

»Ist schon okay! Ich hätte in deiner Situation das Gleiche gemacht.« Bevor ich die Worte aufhalten kann, sind sie mir schon herausgerutscht. Dabei habe ich mir solche Mühe gegeben, nicht davon zu sprechen. Er macht ein gequältes Gesicht, wechselt aber zu einem ähnlich schmerzhaften Thema.

»Hab ich …« St. Clair sieht flüchtig zu den anderen hinüber, um sich zu vergewissern, dass sie noch mit Gesichtsbehaarung beschäftigt sind. Das sind sie. Er rückt seinen Stuhl noch näher zu mir und senkt die Stimme. »Habe ich irgendwas Besonderes zu dir gesagt? An diesem Abend?«

O-oh. »Was Besonderes?«

»Es ist bloß … Ich erinnere mich nur dunkel daran, dass ich in deinem Zimmer war. Aber ich hätte schwören können, wir hätten über … etwas Bestimmtes gesprochen.«

Mein Herz schlägt höher und das Atmen fällt mir schwer. Er erinnert sich. Dunkel. Was bedeutet das? Was soll ich ihm sagen? So sehr ich auch nach Antworten lechze, auf dieses Gespräch bin ich nicht vorbereitet. Ich schinde noch ein wenig Zeit. »Worüber denn?«

Er druckst herum. »Habe ich etwas Komisches über … unsere Freundschaft gesagt?«

Da ist es.

»Oder meine Freundin?«

Und da ist das. Ich sehe ihn mir genau an. Dunkle Augenringe. Ungewaschene Haare. Hängende Schultern. Er ist so unglücklich, so anders als sonst. Ich möchte nicht diejenige sein, die es für ihn noch schlimmer macht, so sehr ich auch die Wahrheit wissen würde. Ich kann ihn nicht danach fragen. Denn falls er mich tatsächlich mag, kann er in diesem Zustand ohnehin keine neue Beziehung anfangen. Oder das Ende seiner momentanen verkraften. Und falls er mich nicht mag, würde ich wahrscheinlich seine Freundschaft verlieren. Dann wäre die ganze Situation einfach zu seltsam.

Und Freundschaft ist genau das, was St. Clair jetzt braucht.

Ich versuche, ein ausdrucksloses, aber aufrichtiges Gesicht zu machen. »Nein. Wir haben nur über deine Mom gesprochen. Sonst nichts.«

Es war die richtige Antwort. Er sieht erleichtert aus.

‹

Kapitel siebzehn

In der Pâtisserie gibt es dicke, knarrende Holzdielen und einen Kronleuchter mit klingelnden Topaskristallen. Sie glänzen wie Honigtropfen. Die Verkäuferinnen hinter dem Ladentisch legen kunstvolles Gebäck in braunweiß gestreifte Schachteln und binden jedes Päckchen mit einer türkisfarbenen Schleife und einem silbernen Glöckchen zu. Die Schlange ist lang, aber alle genießen geduldig das wohlige Ambiente.

Mer und ich stehen zwischen mehrstöckigen Auslagen, die so groß sind wie wir selbst, und warten. Die eine Auslage ist ein Baum aus macarons, runden, zusammengeklappten Küchlein mit einer Kruste so zerbrechlich wie Eierschalen und einer Füllung, die so cremig und köstlich ist, dass mir allein beim Anblick die Sinne schwinden. Die andere ist ein Arrangement aus Törtchen, gâteaux, die mit Mandelglasur überzogen und mit gezuckerten Stiefmütterchen garniert sind.

Unser Gespräch ist wieder bei St. Clair gelandet. Wir reden über nichts anderes mehr. »Ich hab nur Angst, sie schmeißen ihn raus«, sage ich auf Zehenspitzen stehend. Ich versuche, einen Blick in den Glaskasten vor der Schlange zu erhaschen, aber ein Mann im Nadelstreifenanzug und mit einem zappelnden Welpen auf dem Arm versperrt mir die Sicht. Es sind heute noch weitere Hunde im Laden, was für Paris nicht ungewöhnlich ist.

Mer schüttelt den Kopf und ihre Locken hüpfen unter ihrer Wollmütze. Anders als St. Clairs Mütze ist ihre türkis und sieht seriös aus.

St. Clairs gefällt mir besser.

»Sie schmeißen ihn schon nicht raus«, sagt sie. »Josh wurde auch nicht von der Schule verwiesen und er schwänzt schon sehr viel länger. Und die Direktorin würde nie jemanden rauswerfen, dessen Mutter … du weißt schon.«

Es geht ihr nicht gut. Gebärmutterhalskrebs. Stadium 2B. Ein fortgeschrittenes Stadium.

Wörter, die ich niemals in Bezug auf einen von mir geliebten Menschen hören möchte – externe Strahlentherapie, Chemotherapie –, gehören nun zu St. Clairs Alltag. Susan, seine Mutter, hat eine Woche nach Halloween mit der Behandlung begonnen. Sein Vater ist in Kalifornien und fährt sie an fünf Tagen in der Woche zur Strahlentherapie und einmal in der Woche zur Chemo.

St. Clair ist hier.

Ich könnte seinen Vater umbringen. Seine Eltern leben seit Jahren getrennt, aber sein Vater willigt nicht in die Scheidung ein. Und er hat mehrere Geliebte in Paris und London, während Susan allein in San Francisco lebt. Alle paar Monate fliegt sein Vater zu ihr. Bleibt ein paar Nächte. Erneuert seine Herrschaft über sie oder was immer er sonst über sie hat. Und dann reist er wieder ab.

Aber er ist es jetzt, der auf sie aufpasst, während St. Clair zehntausend Kilometer entfernt leidet. Ich finde die ganze Situation so furchtbar, dass ich kaum darüber nachdenken kann. St. Clair ist seit ein paar Wochen nicht mehr er selbst. Er schwänzt die Schule und seine Noten werden immer schlechter. Er kommt nicht mehr zum Frühstück und isst jeden Abend mit Ellie. Abgesehen vom Unterricht und vom Mittagessen, wenn er still und teilnahmslos neben mir sitzt, sehe ich ihn nur noch an manchen Tagen morgens, wenn ich ihn zur Schule wecke.

Meredith und ich wechseln uns ab. Wenn wir nicht an seine Tür hämmern, kommt er überhaupt nicht.

Die Tür der Pâtisserie öffnet sich und ein eisiger Wind weht in den Laden. Der Kronleuchter wackelt wie Gelatine. »Ich fühle mich so hilflos«, sage ich. »Ich wünschte, ich könnte irgendetwas tun.«

Mer schaudert und reibt sich die Arme. Ihre Ringe sind heute aus reinem Glas. Sie sehen aus wie Zuckerwatte. »Ich weiß. Ich auch. Und ich kann immer noch nicht fassen, dass sein Vater ihm nicht erlaubt, sie an Thanksgiving zu besuchen.«

»Was?« Ich bin schockiert. »Wieso das denn?« Und wieso weiß Mer davon und ich nicht?

»Weil sein Vater gehört hat, dass seine Noten schlechter werden. Josh hat mir erzählt, dass die Direktorin St. Clairs Vater angerufen hat, weil sie sich seinetwegen Sorgen gemacht hat. Und anstatt ihn nach Hause fliegen zu lassen, hat er gesagt, St. Clair darf erst dann wieder hin, wenn er sich wieder ›wie ein vernünftiger Mensch benimmt‹.«

»Aber wie soll er sich denn auf irgendetwas konzentrieren, solange er sie nicht gesehen hat? Außerdem braucht sie ihn dort, sie braucht seine Unterstützung. Sie sollten zusammen sein!«

»Das ist so typisch für seinen Vater, so eine Situation gegen ihn zu verwenden.«

Wieder überkommt mich eine nagende Neugier. »Hast du ihn jemals kennengelernt? Seinen Vater?« Ich weiß, dass er in der Nähe der SOAP wohnt, ich habe ihn aber noch nie gesehen. Und St. Clair besitzt sicher kein gerahmtes Bild von ihm.

»Ja«, sagt sie vorsichtig. »Hab ich.«

»Und?«

»Er war … nett.«

»NETT? Wie kann er nett sein? Der Mann ist ein Mistkerl!«

»Ich weiß, ich weiß, aber wenn man ihm persönlich begegnet, hat er einfach diese … tadellosen Manieren. Lächelt ganz viel. Sieht ziemlich gut aus.« Sie wechselt plötzlich das Thema. »Glaubst du, Josh hat einen schlechten Einfluss auf St. Clair?«

»Josh? Nein. Ich meine, vielleicht. Keine Ahnung. Nein.« Ich schüttle den Kopf. Die Schlange bewegt sich einige Zentimeter vorwärts. Fast können wir den Glaskasten sehen. Ich kann ein winziges Stück vom goldenen Apfelkuchen, tarte Tatin, erkennen. Und den Rand einer glänzenden Schokoladen-Himbeer-Torte, gâteau.

Zuerst fand ich für meinen Geschmack alles ein wenig zu überkandidelt, aber nach drei Monaten in Paris verstehe ich, warum die Franzosen für ihre Küche berühmt sind. Mahlzeiten werden hier genossen. Restaurantbesuche werden in Stunden und nicht in Minuten gemessen. Es ist so anders als in Amerika. Die Pariser spazieren jeden Tag auf den Markt, um das reifste Obst und Gemüse einzukaufen, und besuchen regelmäßig Fachgeschäfte für Käse, Fisch, Fleisch und Wein. Und Kuchen.

Mir gefallen die Konditoreien am besten.

»Ich hab nur das Gefühl, Josh redet ihm ein, dass es in Ordnung ist, wenn einem alles egal ist«, beharrt Mer. »Ich muss immer die Böse spielen. ›Steh auf. Geh zur Schule. Mach deine Hausaufgaben.‹ Verstehst du? Während Josh bloß sagt: ›Scheiß doch drauf, Mann. Hau einfach ab.‹«

»Ja, aber ich glaube nicht, dass er St. Clair sagt, es soll ihm alles egal sein. Er weiß nur, dass St. Clair im Moment nicht damit fertig wird.« Ich winde mich ein wenig heraus, denn in Wahrheit würde ich mir schon wünschen, dass Josh uns mehr unterstützen und St. Clair ermutigen würde.

Sie macht den Mund auf, um zu widersprechen, doch ich komme ihr zuvor. »Wie läuft’s im Soccer?«

»Fußball«, korrigiert sie mich und ihre Miene erhellt sich. Meredith ist letzten Monat in eine Pariser Mädchenliga eingetreten und trainiert seitdem fast jeden Nachmittag. Sie informiert mich über ihre neuesten Abenteuer der Soccer-Ausbildung, bis wir den Ladentisch erreichen. Er strahlt geradezu vor ordentlich aufgereihten quadratischen tartes citrons, Biskuitkuchen, die verschwenderisch mit geschmolzener Schokolade übergossen sind, Karamell-Éclairs, die wie Ballettschühchen aussehen, und roten Obstkuchen, deren wilde Erdbeeren mit Puderzucker bestäubt sind.

Und noch mehr macarons.

Dose um Dose mit macarons in jeder erdenklichen Geschmacksrichtung und Farbe. Grasgrün und rosarot und sonnenscheingelb. Und davon jeweils mehrere Varianten. Während Mer überlegt, ob sie Kuchen nimmt, suche ich mir schon mal sechs verschiedene aus.

Rose. Schwarze Johannisbeere. Orange. Feige. Pistazie. Veilchen.

Dann bemerke ich erst die Zimt- und Haselnusspralinen und will auf der Stelle tot umfallen. Über die Theke kriechen, die Finger durch ihre zerbrechliche Kruste bohren und die duftenden Füllungen herauslecken, bis ich keine Luft mehr bekomme. Ich bin so abgelenkt, dass ich erst nach einer Weile merke, dass mich der Mann hinter mir angesprochen hat.

»Hä?« Ich drehe mich um und sehe einen vornehmen Herrn mit einem Basset vor mir. Er lächelt mich an und zeigt auf meine gestreifte Schachtel. Der Mann kommt mir irgendwie bekannt vor. Ich könnte schwören, dass ich ihn schon mal irgendwo gesehen habe. Er redet in schnellem, freundlich klingenden Französisch.

»Äääh.« Ich gestikuliere unsicher herum und zucke die Schultern. »Je ne parle pas …«

Ich spreche kein …

Er spricht langsamer, aber ich verstehe immer noch kein Wort. »Mer? Hilfst du mir? Mer?«

Sie kommt mir zu Hilfe. Sie plaudern einen Moment lang und seine Augen leuchten, bis sie etwas sagt, das ihm den Atem verschlägt. »Ce n’est pas possible!« Ich brauche die Sprache nicht zu beherrschen, um ein »Oh, no!« zu verstehen, wenn ich es höre. Er mustert mich traurig und dann verabschieden sie sich. Ich werfe meinen eigenen zittrigen Abschiedsgruß ein. Mer und ich bezahlen unsere Leckereien – sie hat sich für un millefeuille entschieden, eine Cremeschnitte aus Blätterteig mit Vanillesoße – und sie bugsiert mich aus dem Laden.

»Wer war das? Was wollte er? Worüber habt ihr geredet?«

»Hast du ihn nicht erkannt?« Sie ist überrascht. »Er betreibt das Kino auf der Rue des Écoles, das kleine mit den rotweißen Lampen. Er führt Pouce ständig vor unserem Wohnheim aus.«

Wir bahnen uns einen Weg durch eine Schar Tauben, denen es egal zu sein scheint, dass wir gleich auf sie treten. Sie gurren laut, schlagen mit den Flügeln und fliegen durcheinander. »Pouce?«

»Den Hund.«

Mir geht ein Licht auf. Natürlich sind mir die beiden schon mal aufgefallen. »Aber was wollte er?«

»Er hat sich gewundert, dass er deinen Freund so lange nicht gesehen hat. St. Clair«, fügt sie hinzu, als ich ein verwirrtes Gesicht mache. Ihre Stimme klingt verbittert. »Wahrscheinlich habt ihr euch dort ein paar Filme zusammen angeguckt?«

»Wir haben dort letzten Monat eine Retrospektive über Spaghettiwestern gesehen.« Ich bin platt. Er hat St. Clair und mich für ein Paar gehalten?

Sie ist still. Eifersüchtig. Aber Meredith hat keinen Grund dazu. Zwischen St. Clair und mir läuft nichts, gar nichts. Und das ist okay für mich, das schwöre ich. Ich mache mir viel zu große Sorgen um St. Clair, als dass ich auf andere Weise über ihn nachdenken könnte. Im Moment braucht er nur Vertrautheit, und Ellie ist ihm vertraut.

Auch über Vertrautheit denke ich in letzter Zeit nach. Ich vermisse Toph wieder. Ich vermisse seine grünen Augen und die späten Abende im Kino, an denen er mich so sehr zum Lachen gebracht hat, dass mir die Tränen gekommen sind. Bridge sagt, er fragt nach mir, aber ich habe ihn in letzter Zeit nicht gesprochen, weil seine Band so viel zu tun hat. Die Dinge laufen gut für die Penny Dreadfuls. Sie haben endlich ihren ersten Auftritt bekommen. Er findet kurz vor Weihnachten statt und ich, Anna Oliphant, werde dabei sein.

Noch einen Monat. Ich kann es kaum erwarten.

Eigentlich sollte ich sie nächste Woche sehen, aber Dad findet, es lohnt sich nicht, bei so kurzen Ferien so viel Geld für den Flug auszugeben, und Mom kann ihn sich nicht leisten. Also bleibe ich über Thanksgiving allein hier. Obwohl … das stimmt ja gar nicht mehr.

Mir fällt wieder ein, was Mer mir vor ein paar Minuten erzählt hat. St. Clair fliegt zu Thanksgiving auch nicht nach Hause. Und alle anderen, seine Freundin eingeschlossen, reisen zurück in die Staaten. Was bedeutet, dass wir beide vier Tage, ein ganzes verlängertes Wochenende, hier sein werden. Allein.

Diese Aussicht beschäftigt mich den ganzen Weg zurück bis zum Wohnheim.

‹

Kapitel achtzehn

Happy Thanksgiving to you! Happy Thanksgiving to yoouuu! Happy Thanks-giv-ing, St. Cla-airrr …«

St. Clair reißt seine Tür auf und funkelt mich mit schläfrigen Augen an. Er trägt ein schlichtes weißes T-Shirt und eine weiße Schlafanzughose mit blauen Streifen. »Hör. Auf. Zu. Singen.«

»St. Clair! Dass ich dich hier treffe!« Ich schenke ihm mein breitestes Zahnlückenlächeln. »Wusstest du, dass heute ein Feiertag ist?«

Er schlurft zurück ins Bett, lässt die Tür aber offen. »Hab davon gehört«, grummelt er. Ich trete ein. Sein Zimmer ist … unaufgeräumter als beim letzten Mal. Schmutzige Kleidungsstücke und Handtücher liegen in Haufen auf dem Boden. Halb leere Wasserflaschen stehen herum. Der Inhalt seiner Schultasche quillt unter dem Bett hervor, zerknitterte Zettel und leere Arbeitsblätter. Ich schnüffle vorsichtig. Es riecht muffig.

»Finde ich super, was du aus deinem Zimmer gemacht hast. Sieht sehr nach College-Chic aus.«

»Wenn du nur hier bist, um mich zu kritisieren, kannst du auf demselben Weg wieder rausgehen, wie du reingekommen bist«, murmelt er durch sein Kissen.

»Nö. Du weiß, was ich von Unordnung halte. Sie ist voller Möglichkeiten.«

Er seufzt, ein lang gezogener, leidender Ton.

Ich räume einen Stapel Lehrbücher vom Schreibtischstuhl, und mehrere Skizzen fallen zwischen den Seiten heraus. Alles Kohlezeichnungen von anatomischen Herzen. Bisher habe ich nur seine Kritzeleien gesehen, nichts Ernsthaftes. Und es stimmt, dass Josh technisch der bessere Künstler ist, aber die hier sind wunderbar. Kraftvoll. Leidenschaftlich.

Ich hebe sie vom Boden auf. »Die sind ja toll. Wann hast du die gemalt?«

Schweigen.

Vorsichtig lege ich die Herzen in sein Politikbuch zurück und achte darauf, sie nicht noch mehr zu verschmieren, als sie es ohnehin schon sind. »Also. Wir feiern heute. Außer dir kenne ich sonst niemanden, der noch in Paris ist.«

Ein Brummen. »Es gibt hier nicht viele Restaurants, in denen man gefüllten Truthahn essen kann.«

»Ich brauche keinen Truthahn, nur so was wie eine Bestätigung, dass heute ein wichtiger Tag ist. Da draußen«, ich zeige zum Fenster hinaus, obwohl St. Clair nicht hinsieht »hat keiner einen Schimmer.«

Er zieht die Decke noch fester. »Ich komme aus London. Ich feiere es auch nicht.«

»Bitte. An meinem ersten Tag hast du gesagt, dass du Amerikaner bist. Weißt du noch? Du kannst nicht die Nationalitäten wechseln, wie es dir gerade passt. Heute stopft sich unser Land mit Kuchen und Aufläufen voll und wir müssen dabei mitmachen.«

»Hmph.«

Das Ganze läuft nicht so wie geplant. Ich muss meine Taktik ändern. Ich setze mich auf die Bettkante und wackle mit seinem Fuß. »Bitte! Bitte bitte!«

Schweigen.

»Komm schon. Ich muss etwas Spaß haben und du solltest mal aus diesem Zimmer rauskommen.«

Schweigen.

Mein Frust nimmt zu. »Weißt du, heute ist für uns beide ein blöder Tag. Du bist nicht der Einzige, der hier festsitzt. Ich würde alles dafür geben, wenn ich jetzt zu Hause wäre.«

Schweigen.

Ich hole langsam und tief Luft. »Na schön. Willst du wissen, was Sache ist? Ich mach mir Sorgen um dich. Wir alle machen uns Sorgen um dich. Mann, so viel wie jetzt haben wir seit Wochen nicht geredet, dabei bewege nur ich den Mund! Es ist scheiße, was passiert ist, und noch größere Scheiße, dass keiner von uns etwas sagen oder tun kann, um es zu ändern. Ich meine, ich kann wirklich gar nichts tun, und das ärgert mich, weil ich es schrecklich finde, dich so zu sehen. Aber weißt du was?« Ich stehe wieder auf. »Deine Mom würde bestimmt nicht wollen, dass du dich wegen etwas fertigmachst, das du sowieso nicht ändern kannst. Sie würde nicht wollen, dass du alles schleifen lässt. Und sie will sicher so viele positive Dinge wie möglich hören, wenn du nächsten Monat nach Hause fliegst …«

»FALLS ich nach Hause fliege …«

»WENN du nach Hause fliegst, wird sie dich glücklich sehen wollen.«

»Glücklich?« Jetzt ist er wütend. »Wie kann ich denn …«

»Okay, vielleicht nicht glücklich«, korrigiere ich mich schnell. »Aber sie wird dich auch nicht so wie du jetzt drauf bist sehen wollen. Sie wird nicht hören wollen, dass du nicht mehr zum Unterricht gehst und dich nicht mehr reinhängst. Sie will sehen, dass du deinen Abschluss machst, schon vergessen? Du bist so nah dran, St. Clair. Versau es nicht.«

Schweigen.

»Na schön.« Es ist nicht fair, nicht vernünftig von mir, dass ich ihm so böse bin, aber ich kann nichts dafür. »Lass dich hängen. Schwänz weiter die Schule. Genieß deinen armseligen Tag im Bett.« Ich gehe in Richtung Tür. »Vielleicht bist du nicht der, für den ich dich gehalten habe.«

»Und wer soll das sein?«, kommt die bissige Antwort.

»Ein Typ, der auch aufsteht, wenn alles Scheiße ist. Ein Typ, der seine Mutter anruft und ihr frohes Thanksgiving wünscht, anstatt sich davor zu drücken, weil er Angst davor hat, was sie zu ihm sagen könnte. Ein Typ, der seinen Arschlochvater nicht gewinnen lässt. Aber wahrscheinlich habe ich mich da geirrt. Das hier«, ich schwenke den Arm durch sein Zimmer, obwohl er mir den Rücken zugekehrt hat, er liegt ganz still da, »ist für dich anscheinend okay. Dann viel Glück damit. Einen schönen Feiertag. Ich gehe aus.«

Die Tür fällt ins Schloss, als ich ihn höre. »Warte …«

St. Clair öffnet sie einen Spaltbreit. Seine Augen wirken trüb, seine Arme schlaff. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll«, sagt er schließlich.

»Dann sag einfach gar nichts. Geh duschen, zieh dir etwas Warmes an und komm runter zu mir. Ich bin in meinem Zimmer.«

Zwanzig Minuten später öffne ich ihm die Tür und stelle erleichtert fest, dass er nasse Haare hat. Er hat geduscht.

»Komm her.« Ich setze ihn vor das Bett auf den Fußboden und schnappe mir ein Handtuch. Dann rubble ich ihm die dunklen Haare trocken. »Du erkältest dich noch.«

»Das ist ein Mythos, weißt du.« Aber er hält mich nicht davon ab. Nach ein oder zwei Minuten seufzt er leise, wie befreit. Ich arbeite langsam, systematisch. »Wo wollen wir denn hin?«, fragt er, als ich fertig bin. Seine Haare sind immer noch feucht und beginnen sich zu kringeln.

»Du hast tolle Haare«, sage ich und muss mich zusammenreißen, um nicht mit den Fingern hindurchzufahren.

Er schnaubt verächtlich.

»Im Ernst. Wahrscheinlich sagt dir das ständig jemand, aber es sind wirklich schöne Haare.«

Ich kann sein Gesicht nicht sehen, aber seine Stimme wird leiser. »Danke.«

»Keine Ursache«, sage ich höflich. »Und ich weiß nicht genau, wo wir hinwollen. Ich dachte, wir gehen einfach los und … wenn wir da sind, wissen wir es.«

»Was?«, wundert er sich. »Kein Plan? Kein minutengenauer Programmablauf?«

Ich haue ihm mit dem Handtuch auf den Hinterkopf. »Vorsichtig. Sonst erstelle ich einen.«

»Lieber Himmel, bloß das nicht.« Ich gehe davon aus, dass er das ernst meint, bis er sich mit einem leichten Grinsen umdreht. Ich haue ihn noch mal, aber in Wahrheit bin ich über dieses schwache Grinsen so erleichtert, dass ich heulen könnte. Das habe ich seit Wochen nicht mehr gesehen.

Konzentrier dich, Anna. »Schuhe. Ich brauche Schuhe.« Ich schlüpfe in meine Turnschuhe und greife nach Wintermantel, Mütze und Handschuhen. »Wo ist deine Mütze?«

Er späht mich mit zusammengekniffenen Augen an. »Mer? Bist du das? Muss ich meinen Schal anziehen? Ist es draußen kalt, Mami?«

»Na schön, dann erfrier halt. Wirst schon sehen, was du davon hast.« Aber dann zieht er seine Strickmütze doch aus der Manteltasche und zieht sie sich übers Haar. Diesmal grinst er breit und überwältigend, und es erwischt mich unvorbereitet. Mein Herz bleibt stehen.

Ich glotze ihn an, bis sein Lächeln erlischt und er mich fragend ansieht.

Diesmal ist es meine Stimme, die leise geworden ist. »Gehen wir.«

Kapitel neunzehn

Da ist es! Das ist mein Plan.«

St. Clair folgt meinem starren Blick bis zur gewaltigen Kuppel. Der violettgraue Himmel – der Paris jeden Tag bedeckt, seit die Temperaturen gefallen sind – hat sie gedämpft und ihr den goldenen Glanz genommen, aber sie fasziniert mich trotzdem.

»Das Panthéon?«, fragt er argwöhnisch.

»Weißt du, ich bin jetzt drei Monate hier und habe immer noch keinen Schimmer, was es ist.« Ich springe auf den Fußgängerüberweg, der zu dem gigantischen Bauwerk führt.

St. Clair zuckt die Achseln. »Es ist ein Pantheon.«

Ich bleibe stehen und funkle ihn böse an, und er schiebt mich weiter, damit ich nicht von einem blauen Touristenbus überfahren werde. »Oh, na klar. Ein Pantheon. Warum bin ich da nicht selbst draufgekommen?«

St. Clair sieht mich aus dem Augenwinkel an und lächelt. »›Pantheon‹ bedeutet, es ist eine Begräbnisstätte – für nationale Persönlichkeiten.«

»Ist das alles?« Ich bin irgendwie enttäuscht. Es sieht aus, als hätten dort wenigstens ein paar Könige gekrönt werden sollen oder so etwas.

Er runzelt die Stirn.

»Ich meine, Gräber und Denkmäler gibt’s hier doch überall. Was ist an diesem anders?« Wir steigen die Treppe rauf und gehen auf die Säulen zu. Ihre volle Größe ist überwältigend. Ich habe sie noch nie aus dieser Nähe gesehen.

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich nichts. Es ist sowieso eher zweitklassig.«

»Zweitklassig? Du machst wohl Witze.« Jetzt bin ich beleidigt. Ich mag das Panthéon. Nein, ich LIEBE das Panthéon. »Wer liegt denn hier begraben?«, will ich wissen.

»Äh. Rousseau, Marie Curie, Louis Braille, Victor Hugo …«

»Der mit dem Glöckner von Notre-Dame?«

»Genau der. Voltaire. Dumas. Zola.«

»Wow. Siehst du? Du kannst doch nicht behaupten, dass das nicht beeindruckend ist.« Die Namen kenne ich alle, auch wenn ich nicht weiß, was die Leute alle gemacht haben.

»Hab ich auch nicht.« Er zückt sein Portemonnaie und zahlt unser Eintrittsgeld. Ich will es übernehmen – immerhin war das Ganze ja meine Idee –, aber er besteht darauf. »Happy Thanksgiving«, sagt er, als er mir meine Karte gibt. »Sehen wir uns ein paar Tote an.«

Wir werden von einer unvorstellbaren Anzahl von Kuppeln, Säulen und Bögen empfangen. Alles ist riesig und rund. Gewaltige Fresken von Heiligen, Kriegern und Engeln zieren die Wände. Wir schlendern in ehrfürchtigem Schweigen über den Marmorboden, außer wenn mir St. Clair jemand Wichtiges wie Johanna von Orléans oder die heilige Genoveva, die Schutzpatronin von Paris, zeigt. Laut St. Clair hat Genoveva die Stadt vor einer Hungersnot bewahrt. Ich glaube, dass es sie wirklich gegeben hat, traue mich aber nicht zu fragen. In St. Clairs Gesellschaft wird mir immer bewusst, was ich alles nicht weiß.

Eine schwingende Messingkugel hängt vom höchsten Punkt der mittleren Kuppel herab. Okay, jetzt kann ich nicht anders. »Was ist das denn?«

St. Clair zuckt die Schultern und sieht sich nach einem Schild um.

»Ich bin schockiert. Ich dachte, du weißt alles.«

Er findet eins. »Das foucaultsche Pendel. Ach ja, klar.« Er blickt bewundernd auf.

Das Schild ist auf Französisch, also warte ich auf seine Erklärung. »Und?«

St. Clair zeigt auf den Ring mit Maßangaben auf dem Boden. »Es demonstriert die Erdrotation. Siehst du? Die Schwingungsebene des Pendels dreht sich jede Stunde. Es ist witzig«, sagt er und schaut bis zur Decke hinauf, »aber das Experiment hätte gar nicht so groß sein müssen, um seine These zu beweisen.«

»Typisch französisch.«

Er lächelt. »Komm, sehen wir uns die Krypta an.«

»Die Krypta?« Ich erstarre. »Eine richtige Krypta?«

»Was hast du denn gedacht, wo die Toten liegen?«

Ich huste. »Klar. Stimmt. Die Krypta. Gehen wir.«

»Nur wenn du keine Angst hast.«

»Ich hatte auf dem Friedhof auch kein Problem damit, oder?« Er versteift sich und ich könnte mich ohrfeigen. Wie konnte ich nur Père Lachaise erwähnen? Ablenken. Schnell, ich muss ihn davon ablenken. Ich platze mit dem Erstbesten heraus, das mir in den Sinn kommt. »Wer als Erster da ist!« Dann renne ich auf den nächsten Eingang zur Krypta zu. Meine stampfenden Schritte hallen im Gebäude wider und die Touristen starren mich alle an.

Ich könnte im Erdboden versinken.

Und dann – rast er an mir vorbei. Ich lache überrascht auf und laufe schneller. Wir sind gleichauf und haben es fast geschafft, als sich uns ein wütender Wächter in den Weg stellt. Ich will stehen bleiben und stolpere dabei über St. Clair. Er stützt mich, während uns der Wächter auf Französisch anbrüllt. Ich laufe rot an, aber bevor ich versuchen kann, mich zu entschuldigen, macht St. Clair das für uns. Der Wächter lässt sich erweichen, tadelt uns einen Moment lang leise und entlässt uns dann.

Es ist tatsächlich wieder wie auf dem Père Lachaise. St. Clair stolziert förmlich.

»Du kannst dir aber auch alles erlauben.«

Er lacht, widerspricht aber nicht, weil er weiß, dass es stimmt. Seine Laune ändert sich in dem Moment, als die Treppe in Sicht kommt. Die Wendeltreppe, die zur Krypta hinunterführt, ist steil und schmal. Mein Ärger verwandelt sich in Sorge, als ich das Entsetzen in seinen Augen bemerke. Ich hatte seine Höhenangst ganz vergessen.

»Weißt du … eigentlich will ich die Krypta gar nicht sehen«, sage ich.

St. Clair wirft mir einen vorwurfsvollen Blick zu und ich bin still. Entschlossen hält er sich an der rauen Steinwand fest und steigt behutsam hinunter. Stufe für Stufe. Die Treppe ist nicht besonders lang, aber er kommt nur quälend langsam vorwärts. Schließlich sind wir unten und eine ungeduldige Touristenherde hinter uns stürmt an uns vorbei. Ich fange an, mich zu entschuldigen – es war dumm von mir, ihn hierher zu bringen –, aber er unterbricht mich einfach. »Sie ist größer, als ich dachte. Die Krypta.« Seine Stimme klingt angespannt und gehetzt. Er weicht meinem Blick aus.

Er will von der peinlichen Situation ablenken. Okay. Ich spiele mit. »Weißt du«, antworte ich vorsichtig, »ich habe gerade jemanden sagen hören, dass die Krypta die gesamte Fläche unterhalb des Gebäudes bedeckt. Ich hab mir schon endlose Katakomben mit lauter Knochen vorgestellt, aber das hier ist gar nicht so schlimm.«

»Immerhin keine Totenköpfe oder Oberschenkelknochen.« Ein aufgesetztes Lachen.

Die Krypta ist sogar gut beleuchtet. Es ist eiskalt hier unten, aber auch sauber, karg und hell. Nicht wie in einem Kerker. Aber St. Clair ist immer noch aufgewühlt und verlegen. Ich stürme auf eine Statue zu. »Hey, sieh mal! Soll das Voltaire sein?«

Wir ziehen weiter durch die Gänge. Ich bin überrascht, wie kahl alles ist. Es gibt noch viele freie Räume, Platz für zukünftige Gräber. Nachdem wir uns eine Weile umgesehen haben, entspannt sich St. Clair wieder. Wir reden über Kleinigkeiten wie den Analysistest letzte Woche oder die komische Lederjacke, die Steve Carver neuerdings trägt. Wir haben uns seit Wochen nicht mehr so normal unterhalten. Fast fühlt es sich an wie … früher. Bis wir hinter uns eine krächzende amerikanische Stimme hören.

»Geh bloß nicht hinter dem da. Sonst sitzen wir noch den ganzen Tag hier fest.«

St. Clair spannt sich an.

»Wenn er solche Angst vor ein paar Stufen hat, hätte er lieber zu Hause bleiben sollen.«

Ich will mich umdrehen, aber St. Clair hält mich am Arm fest. »Tu’s nicht. Er ist es nicht wert.« Er führt mich in den nächsten Gang, und ich versuche, einen in die Wand gemeißelten Namen zu entziffern, aber ich bin so wütend, dass ich Punkte sehe. St. Clair ist stocksteif. Ich muss etwas tun.

Ich schaue mit zusammengekniffenen Augen auf den Namen, bis er scharf wird. »Emily Zola. Das ist erst die zweite Frau, die ich hier unten sehe. Wie kommt das?«

Bevor St. Clair antworten kann, sagt die krächzende Stimme: »Es heißt Émile.« Wir drehen uns um und stehen vor einem selbstgefälligen Typen in einem Euro-Disney-Sweatshirt. »Émile Zola ist ein Mann.«

Meine Wangen glühen. Ich greife nach St. Clairs Arm, um uns erneut von dem Kerl wegzuziehen, aber St. Clair baut sich bereits vor ihm auf. »Émile Zola war ein Mann«, verbessert er. »Und Sie sind ein Arschloch. Warum kümmern Sie sich nicht um Ihren eigenen Scheiß und lassen sie in Ruhe?«

Lassen sie in Ruhe Ruhe Ruhe! Sein Gebrüll hallt durch die ganze Krypta. Euro Disney weicht vor Schreck zurück und stößt dabei gegen seine Frau, die aufjault. Alle anderen starren uns mit offenem Mund an. St. Clair packt meine Hand und zerrt mich zur Treppe. Ich bin nervös, so sehr fürchte ich mich davor, was als Nächstes passieren wird. Der Adrenalinschub bringt ihn einen ganzen Absatz hoch, doch dann ist es, als würde sein Körper kapieren, was los ist. Er bleibt abrupt stehen und schwankt gefährlich nach hinten.

Ich stütze ihn. »Ich bin da.«

Er zerquetscht mir fast die Hand. Behutsam führe ich ihn nach oben, bis wir wieder bei den Kuppeln, Säulen und Bögen in der großzügigen Halle der Hauptebene sind. St. Clair lässt mich los und sinkt auf die nächstbeste Bank. Er neigt den Kopf, als müsste er sich übergeben. Ich warte darauf, dass er etwas sagt.

Er bleibt still.

Ich setze mich neben ihn auf die Bank. Es ist eine Gedenkstätte für Antoine de Saint-Exupéry, der Der kleine Prinz geschrieben hat. Er ist bei einem Flugzeugabsturz gestorben, daher gibt es wahrscheinlich keine Überreste für ein Grab unten in der Krypta. Ich sehe zu, wie die Besucher die Fresken fotografieren. Ich sehe dem Wächter zu, der uns vorher zurechtgewiesen hat. Ich sehe nicht zu St. Clair.

Schließlich hebt er den Kopf. Seine Stimme klingt ruhig. »Sollen wir versuchen, irgendwo einen Truthahn zum Abendessen zu bekommen?«

Um etwas Passendes zu finden, müssen wir erst stundenlang Speisekarten lesen. Die Suche wird zu einem Spiel, einer Mission, in die wir uns vertiefen. Wir müssen den Mann in der Krypta vergessen. Wir müssen vergessen, dass wir nicht zu Hause sind.

Als wir endlich ein Restaurant entdecken, das ein »amerikanisches Thanksgiving-Dinner« anpreist, jubeln wir und ich führe einen Siegestanz auf. Den Oberkellner scheint unsere Begeisterung zu beunruhigen, aber er gibt uns trotzdem einen Tisch. »Hervorragend«, sagt St. Clair, als der Hauptgang serviert wird. Er erhebt lächelnd sein Sprudelglas. »Ich trinke darauf, dass wir ein richtiges Truthahnessen in Paris gefunden haben.«

Ich lächle zurück. »Auf deine Mom.«

Sein Lächeln verschwindet einen Moment lang und kehrt danach sanfter zurück. »Auf Mum.« Wir stoßen an.

»Also, ähm. Du musst nicht darüber reden, wenn du nicht willst, aber wie geht es ihr denn?« Die Wörter purzeln aus mir heraus, bevor ich sie aufhalten kann. »Ist sie erschöpft von der Strahlentherapie? Isst sie genug? Ich hab gelesen, wenn man sich nicht jeden Abend eincremt, kann man Verbrennungen bekommen, und ich hab mich gefragt …« Ich verstumme, als ich seinen Gesichtsausdruck bemerke. Er sieht aus, als wären mir Stoßzähne gewachsen. »Tut mir leid. Ich bin zu neugierig, ich höre sofort …«

»Nein«, unterbricht er mich. »Das ist es nicht. Es ist bloß … Du bist die Erste, die irgendeine Ahnung davon hat. Wieso … Woher weißt du …?«

»Oh. Ähm. Ich habe mir nur Sorgen gemacht, also habe ich ein bisschen recherchiert. Damit ich … Bescheid weiß«, ergänze ich schwach.

Er schweigt einen Moment. »Danke.«

Ich blicke auf die Serviette, die auf meinem Schoß liegt. »Doch nicht für so was …«

»Doch, genau dafür. Das ist nämlich ziemlich viel. Wenn ich versuche, mit Ellie darüber zu reden, hat sie keinen Schimmer …« Er hält sich zurück, als hätte er schon zu viel gesagt. »Egal. Ich danke dir.«

Ich sehe wieder zu ihm auf und er guckt mich verwundert an. »Keine Ursache«, sage ich.

Den Rest des Abendessens sprechen wir über seine Mutter. Und als wir das Restaurant verlassen, sprechen wir immer noch über sie. Wir spazieren an der Seine entlang. Es ist Vollmond und die Lampen sind an. St. Clair redet, bis das Gewicht eines ganzen Menschen von ihm abgefallen zu sein scheint.

Er hält inne. »Das wollte ich nicht.«

Ich atme tief ein und sauge den angenehmen Geruch des Flusses ein. »Ich bin froh darüber.«

Wir sind an der Straße angekommen, in die wir einbiegen müssen, wenn wir zum Wohnheim zurückwollen. Er blickt zögernd die Straße entlang und platzt dann heraus: »Lass uns ins Kino gehen. Ich will noch nicht zurück.«

Mich muss man nicht zweimal darum bitten. Wir finden ein Kino, in dem ein neuer Film gezeigt wird, eine amerikanische Slacker-Komödie, und bezahlen gleich für eine Doppelvorstellung. Ich weiß nicht, wann ich das letzte Mal so gelacht habe, und St. Clair lacht noch lauter. Es ist zwei Uhr morgens, als wir wieder im Wohnheim sind. Am Empfang ist niemand und bei Nate brennt kein Licht.

»Ich glaube, wir sind ganz allein im Gebäude«, sagt St. Clair.

»Dann stört es ja niemanden, wenn ich das hier mache!« Ich springe auf den Empfangstisch und marschiere auf und ab. St. Clair schmettert ein Lied und ich tanze Shimmy dazu. Als er fertig ist, verbeuge ich mich mit einer schwungvollen Handbewegung.

»Schnell!«, sagt er.

»Was ist denn?« Ich hüpfe vom Tisch. Ist Nate da? Hat er mich gesehen?

Aber St. Clair läuft zum Treppenhaus. Er wirft die Tür auf und schreit los. Das Echo ist so laut, dass wir zusammenzucken, und dann schreien wir beide aus Leibeskräften. Es ist total befreiend. St. Clair verfolgt mich bis zum Aufzug und wir fahren rauf aufs Dach. Er bleibt an der Tür stehen, lacht aber, als ich runterspucke und versuche, eine Dessousreklame zu treffen. Es weht ein starker Wind und ich liege meilenweit daneben, also renne ich wieder zwei Etagen nach unten. Unsere Treppe ist breit und sicher, deshalb ist St. Clair dicht hinter mir. Wir erreichen seinen Flur.

»Tja«, sagt er. Unsere Unterhaltung gerät zum ersten Mal seit Stunden ins Stocken.

Ich blicke an ihm vorbei. »Ähm. Gute Nacht.«

»Sehen wir uns morgen? Zu einem späten Frühstück in der Crêperie?«

»Das klingt gut.«

»Oder …« Er verstummt.

Oder was? Er zögert, hat seine Meinung geändert. Der Moment geht vorbei. Ich sehe ihn noch einmal fragend an, aber er wendet sich ab.

»Na gut.« Es fällt mir schwer, nicht enttäuscht zu klingen. »Dann bis morgen früh.« Ich gehe ins Treppenhaus und sehe mich noch einmal flüchtig um. Er blickt mir nach. Ich hebe die Hand und winke. Er steht ganz still da wie eine Statue. Kopfschüttelnd schiebe ich die Tür zu meinem Flur auf. Ich verstehe nicht, warum bei uns immer erst alles ganz toll ist und dann so seltsam endet. Es ist, als wären wir nicht zu normaler menschlicher Interaktion fähig. Vergiss es, Anna.

Die Tür zum Treppenhaus fliegt auf.

Mein Herz bleibt stehen.

St. Clair wirkt nervös. »Das war ein schöner Tag. Für mich war es der erste schöne Tag seit einer Ewigkeit.« Er kommt langsam auf mich zu. »Ich möchte nicht, dass er zu Ende geht. Ich möchte jetzt nicht allein sein.«

»Hmm.« Ich krieg keine Luft.

Er bleibt vor mir stehen und sieht mich forschend an. »Wäre es okay, wenn ich bei dir bleibe? Aber ich möchte nicht, dass es dir unangenehm ist …«

»Nein! Ich meine …« Mir ist schwindelig. Ich kann kaum klar denken. »Ja. Ja, natürlich ist es okay.«

St. Clair ist einen Moment lang still. Dann nickt er.

Ich nehme meine Halskette ab und stecke den Schlüssel in die Tür. St. Clair wartet hinter mir. Meine Hand zittert, als ich die Tür öffne.

‹

Kapitel zwanzig

St. Clair setzt sich auf meinen Fußboden. Er schleudert seine Stiefel quer durchs Zimmer und sie poltern laut gegen die Tür. Es ist das erste laute Geräusch, seit wir hier sind.

»Entschuldigung.« Es ist ihm peinlich. »Wo soll ich die hinstellen?«

Aber bevor ich ihm antworten kann, plappert er los. »Ellie meint, ich soll nach San Francisco fliegen. Ich war schon hundertmal kurz davor, das Ticket zu kaufen, aber Mum würde es nicht wollen. Wenn mein Vater es nicht will, will sie es auch nicht. Es wäre für sie nur eine zusätzliche Belastung.«

Sein Gefühlsausbruch überrascht mich.

»Manchmal frage ich mich, ob sie – Ellie –, also ob sie …« Er wird ganz leise. »Ob sie will, dass ich weg bin.«

Er spricht nie über seine Freundin. Warum jetzt? Ich kann nicht glauben, dass ich sie verteidigen muss. Ich stelle seine Stiefel neben die Tür, damit ich ihn nicht anschauen muss. »Wahrscheinlich will sie dich nur nicht mehr so unglücklich sehen. Wie wir alle«, füge ich hinzu. »Ich bin sicher … ich bin sicher, sie ist genauso verrückt nach dir wie eh und je.«

»Hm.« Er sieht zu, wie ich meine eigenen Schuhe zur Seite stelle und meine Manteltaschen leere. »Was ist mit dir?«, fragt er nach einer Weile.

»Was soll mit mir sein?«

St. Clair sieht auf die Uhr. »Der Typ mit den Koteletten. Du siehst ihn nächsten Monat.«

Will er mich daran erinnern, dass es eine Grenze gibt? Bis hierher und nicht weiter? Dass er in festen Händen ist und ich vergeben? Nur bin ich das gar nicht. Nicht richtig.

Aber ich ertrage es nicht, ihm das zu sagen, jetzt, da er Ellie erwähnt hat. »Ja, ich kann es nicht abwarten, ihn wiederzusehen. Er ist ein witziger Typ, du würdest ihn mögen. Ich werde zu Weihnachten seine Band spielen sehen. Toph ist ein toller Typ, du würdest ihn echt mögen. Oh, das habe ich schon gesagt, oder? Aber das würdest du wirklich. Er ist echt … witzig.«

Halt den Mund, Anna. Halt einfach nur den Mund.

St. Clair schnallt sein Uhrenarmband auf und wieder zu, auf und wieder zu.

»Ich bin total erledigt«, sage ich. Und es stimmt. Wie immer hat mich unsere Unterhaltung völlig erschöpft. Ich krieche ins Bett und frage mich, was er wohl macht. Sich auf den Fußboden legen? In sein Zimmer zurückgehen? Aber er legt seine Uhr auf den Schreibtisch, klettert auf mein Bett und legt sich zu mir. Er ist über der Decke und ich bin drunter. Wir sind beide noch vollständig angezogen bis auf die Schuhe und die ganze Situation ist mehr als peinlich.

Er springt auf. Ich bin sicher, dass er gehen will, und weiß nicht, ob ich erleichtert oder enttäuscht sein soll, aber … er knipst nur das Licht aus. Jetzt ist es stockdunkel im Zimmer. St. Clair geht zum Bett zurück und stößt dagegen.

»Autsch«, stöhnt er.

»Hey, da steht ein Bett.«

»Danke für die Warnung.«

»Gern geschehen.«

»Es ist eiskalt hier. Hast du einen Ventilator oder so an?«

»Das ist der Wind. Mein Fenster geht nicht ganz zu. Ich hab ein Handtuch druntergestopft, aber das bringt nicht viel.«

Er tastet sich um das Bett herum und legt sich wieder hin. »Au«, sagt er.

»Was ist?«

»Mein Gürtel. Wäre es sehr komisch, wenn …?«

Ich bin froh, dass er nicht sehen kann, wie ich rot werde. »Natürlich nicht.« Und ich lausche dem Klatschen des Leders, als er den Gürtel aus den Schlaufen zieht. Er legt ihn vorsichtig auf dem Parkettboden ab.

»Ähm«, sagt er. »Wäre es komisch, wenn …«

»Ja.«

»Ach, halt den Mund. Ich rede doch nicht von der Hose. Ich will bloß unter die Decke. Dieser Luftzug ist wirklich saukalt.« Er schlüpft unter die Decke und jetzt liegen wir nebeneinander. In meinem schmalen Bett. Es ist schon witzig, aber ich hätte eigentlich nie gedacht, dass ich in meiner ersten gemeinsamen Nacht mit einem Jungen ausgerechnet schlafen würde.

»Jetzt brauchen wir nur noch Das darf man nur als Erwachsener und Wahrheit oder Pflicht.«

Er hustet. »Was?«

»Den Film und das Spiel, du Freak. Ich hab nur gerade gedacht, dass ich schon lange auf keiner Pyjamaparty mehr war.«

Pause. »Oh.«

»…«

»…«

»St. Clair?«

»Ja?«

»Dein Ellbogen piekst mir in den Rücken.«

»Oh, Mist. Tut mir leid.« Er legt sich anders hin und dann noch mal und noch mal, bis es für uns beide bequem ist. Eines seiner Beine liegt an meinem. Trotz der zwei Lagen Hose zwischen uns fühle ich mich nackt und verwundbar. St. Clair legt sich wieder anders hin und jetzt ruht mein ganzes Bein, von der Wade bis zum Oberschenkel, an seinem. Ich kann St. Clairs Haar riechen. Mmm.

NEIN!

Ich muss schlucken und es klingt wahnsinnig laut. Er hustet noch mal. Ich muss mich zusammennehmen, um still liegen zu bleiben. Nach einer Weile – es kommt mir vor wie Stunden, obwohl es sicher nur Minuten sind – wird sein Atem langsamer und sein Körper entspannt sich. Endlich beginne auch ich mich zu entspannen. Ich möchte mir einprägen, wie er riecht, wie sich seine Haut anfühlt – einer seiner Arme liegt jetzt an meinem – und wie fest sein Körper neben mir ist. Was immer auch geschieht, das hier werde ich den Rest meines Lebens in Erinnerung behalten.

Ich sehe mir sein Profil an. Seine Lippen, seine Nase, seine Wimpern. Er ist so schön.

Der Wind rüttelt an den Scheiben und das Licht im Flur surrt leise. St. Clair schläft tief und fest. Wie lange hat er schon nicht mehr richtig geschlafen? Ich spüre erneut einen unangenehmen Stich im Herzen. Warum ist mir St. Clair so wichtig und warum wünschte ich, es wäre nicht so? Wie kann mich ein einziger Mensch immer wieder so verwirren?

Was ist das nur? Ist es sinnliche Begierde? Oder etwas ganz anderes? Und ist es überhaupt möglich, dass ich so empfinde, ohne dass diese Gefühle erwidert werden? Er hat gesagt, er mag mich. Das hat er wirklich. Und auch wenn er betrunken war, er hätte es doch nicht gesagt, wenn nicht ein Körnchen Wahrheit dran wäre. Oder?

Ich weiß es nicht.

Wie jedes Mal, wenn ich mit ihm zusammen bin, weiß ich gar nichts. Er rückt im Schlaf näher an mich heran. Ich spüre seinen Atem warm an meinem Hals. Ich weiß gar nichts. Er ist so wunderschön, so makellos. Ich frage mich, ob er … ob ich …

Ein Lichtstrahl blendet meine Augen und ich kneife sie desorientiert zusammen. Tageslicht. Die roten Ziffern auf meiner Uhr sagen 11:27. Huch. Hatte ich vor, so lange zu schlafen? Was für ein Tag ist heute? Dann erst bemerke ich, dass da jemand neben mir im Bett liegt. Und ich erschrecke mich fast zu Tode.

Also war das Ganze doch kein Traum.

Sein Mund ist geöffnet und die Decke ist weggestrampelt. Eine seiner Hände liegt auf seinem Bauch. Sein Hemd ist hochgerutscht und ich kann die nackte Haut dort sehen. Ich starre ihn entgeistert an.

Heilige Scheiße. Ich habe mit St. Clair geschlafen.

‹

Kapitel einundzwanzig

Ich meine natürlich nicht, dass ich auf diese Weise mit ihm geschlafen habe. Das natürlich nicht. Aber ich habe mit ihm in einem Bett geschlafen.

Ich habe mit einem Jungen geschlafen! Ich verkrieche mich grinsend wieder unter die Decke. Ich kann es gar nicht abwarten, Bridge davon zu erzählen. Andererseits … Was ist, wenn sie es Toph verrät? Und Mer kann ich es nicht erzählen, sie wäre eifersüchtig, was bedeutet, dass ich es Rashmi oder Josh auch nicht erzählen kann. Es dämmert mir, dass ich eigentlich niemandem davon erzählen kann. Heißt das, dass es falsch ist?

Ich bleibe so lange wie möglich im Bett, aber schließlich gewinnt meine Blase doch. Als ich vom Klo zurückkomme, sieht St. Clair aus dem Fenster. Er dreht sich um und lacht. »Deine Haare. Sie stehen in alle möglichen Richtungen ab.« Er veranschaulicht es mir, indem er sich seine Finger wie ein Geweih an den Kopf hält.

»Das sagt genau der Richtige.«

»Ja, aber bei mir sieht es gewollt aus. Ich habe eine Ewigkeit gebraucht, um rauszufinden, dass man diesen Wuschel-Look am besten hinkriegt, wenn man sich überhaupt nicht darum kümmert.«

»Soll das heißen, bei mir sieht es blöd aus?« Ich werfe einen Blick in den Spiegel und stelle entsetzt fest, dass ich tatsächlich einem Tier mit Hörnern ähnle.

»Nein. Mir gefällt es.« Er grinst und hebt seinen Gürtel vom Boden auf. »Frühstück?«

Ich reiche ihm seine Stiefel. »Es ist schon Mittag.«

»Okay. Mittagessen?«

»Wenn ich zuerst duschen darf.«

Wir trennen uns für eine Stunde und treffen uns dann in seinem Zimmer. Er hat etwas unter die Tür geschoben, damit sie offen stehen bleibt, und französischer Punkrock schallt mir auf seinem Flur entgegen. Als ich sein Zimmer betrete, stelle ich verblüfft fest, dass er aufgeräumt hat. Die Kleider- und Handtuchhaufen sind für die Wäsche sortiert und die leeren Flaschen und Chipstüten sind weg.

St. Clair schaut mich hoffnungsvoll an. »Es ist immerhin ein Anfang.«

»Sieht super aus.« Und das finde ich wirklich. Ich lächle.

Wir verbringen den Tag wieder damit, einfach herumzulaufen. Wir bekommen einen Teil eines Filmfestivals über Danny Boyle mit und spazieren noch mal an der Seine entlang. Ich zeige St. Clair, wie man Steine hüpfen lässt; ich staune darüber, dass er es nicht schon kann. Es fängt an zu nieseln, deshalb flüchten wir in eine Buchhandlung gegenüber von Notre-Dame. Auf dem gelbgrünen Schild steht SHAKESPEARE AND COMPANY.

Drinnen erwartet uns Chaos. Eine ganze Horde von Kunden drängt sich an der Kasse, und wohin ich auch blicke, überall sind Bücher, Bücher und nochmals Bücher. Aber es ist nicht wie in einer Buchhandelskette, wo alles ordentlich in Regale und auf Tische geräumt ist. Hier schwanken die Bücher in wackligen Stapeln, purzeln von Stühlen und quellen aus durchhängenden Regalböden. Es gibt übervolle Kartons mit Büchern und eine schwarze Katze döst neben einem Stapel auf der Treppe. Aber das Erstaunlichste überhaupt ist, dass die Bücher alle auf Englisch sind.

St. Clair bemerkt meinen ehrfürchtigen Gesichtsausdruck. »Du warst hier noch nie?«

Ich schüttle den Kopf und St. Clair ist überrascht. »Der Laden ist ziemlich berühmt. Hey, guck mal!« Er hält eine Ausgabe von Balzac und die kleine chinesische Schneiderin hoch. »Das kennen wir doch, oder?«

Ich wandere benommen umher, auf der einen Seite begeistert, von meiner eigenen Sprache umgeben zu sein, und auf der anderen Seite ängstlich, dass ich etwas kaputt machen könnte. Eine falsche Berührung könnte den ganzen Laden zerstören. Er könnte zusammenfallen und wir würden von einer Lawine vergilbter Seiten verschüttet werden.

Der Regen prasselt gegen die Scheiben. Ich zwänge mich durch eine Touristengruppe und sehe mir die Belletristikabteilung an. Keine Ahnung, warum ich nach ihm suche, aber ich kann nicht anders. Ich arbeite mich von hinten nach vorn. Christie, Cather, Caldwell, Burroughs, Brontë, Berry, Baldwin, Auster, Austen, Ashley. James Ashley.

Eine ganze Reihe der Bücher meines Vaters. Sechs Stück. Ich ziehe eine Hardcoverausgabe von Der Zwischenfall aus dem Regal und schaudere beim Anblick des vertrauten Sonnenuntergangs.

»Was ist das?«, will St. Clair wissen. Ich erschrecke. Ich habe gar nicht gemerkt, dass er neben mir steht.

Er nimmt mir das Buch aus der Hand und macht große Augen, als er es erkennt. Dann dreht er es um und Dads Autorenfoto grinst uns von der Rückseite an. Mein Vater hat stark gebräunte Haut und seine Zähne leuchten künstlich weiß. Er trägt ein lavendelblaues Polohemd und sein Haar weht sanft in der Brise.

St. Clair runzelt die Stirn. »Man merkt gar nicht, dass ihr verwandt seid. Er sieht viel besser aus als du.«

Ich pruste vor Nervosität los und er tippt mit dem Buch gegen meinen Arm. »Das ist ja schlimmer, als ich dachte.« Er lacht. »Sieht er immer so aus?«

»Ja.«

Er klappt es auf und liest den Schutzumschlag. Ich betrachte besorgt sein Gesicht. Es nimmt einen verwirrten Ausdruck an. Er hält inne und liest etwas noch einmal. Dann sieht er zu mir auf. »Es geht um Krebs«, stellt er fest.

Ach. Du. Schande.

»Die Frau darin hat Krebs. Was wird aus ihr?«

Ich habe einen Kloß im Hals. »Mein Vater ist ein Idiot. Ich hab dir ja gesagt, er ist ein absoluter Vollidiot.«

Eine qualvolle Pause. »Er verkauft ziemlich viele davon, oder?«

Ich nicke.

»Und lesen die Leute das gern? Sie finden es unterhaltsam, stimmt’s?«

»Es tut mir leid, St. Clair.« Tränen steigen mir in die Augen. Noch nie habe ich meinen Vater so gehasst wie in diesem Moment. Wie konnte er nur? Wie kann er es wagen, mit etwas so Schrecklichem Geld zu verdienen? St. Clair klappt das Buch zu und schiebt es ins Regal zurück. Er nimmt ein anderes, Der Eingang. Der Leukämieroman. Mein Vater trägt ein vornehmes Hemd, dessen oberste Knöpfe leger geöffnet sind. Er hat die Arme verschränkt, aber das gleiche lächerliche Grinsen im Gesicht.

»Er ist ein Freak«, sage ich. »Ein nerviger, dumpfbackiger Freak.«

St. Clair schnaubt verächtlich. Er macht den Mund auf, um etwas zu sagen, merkt dann aber, dass ich weine. »Nein, Anna. Anna, es tut mir leid.«

»Mir tut es leid. Du hättest das nicht sehen sollen.« Ich nehme ihm das Buch weg und stecke es wieder ins Regal. Ein Stoß Romane fällt herunter und kracht zwischen uns zu Boden. Wir bücken uns beide, um sie aufzuheben, und stoßen mit den Köpfen zusammen.

»Aua!«, sage ich.

St. Clair reibt sich den Kopf. »Alles okay?«

Ich reiße ihm die Bücher aus den Händen. »Mir geht’s gut. Richtig gut.« Ich staple sie ins Regal und stolpere in den hinteren Teil des Ladens, so weit weg von ihm und von meinem Vater wie möglich. Aber ein paar Minuten später ist St. Clair wieder bei mir.

»Es ist nicht deine Schuld«, sagt er leise. »Man kann sich seine Eltern nicht aussuchen. Ich weiß das besser als jeder andere, Anna.«

»Ich will nicht darüber reden.«

»In Ordnung.« Er hält einen Gedichtband hoch. Pablo Neruda. »Hast du das hier gelesen?«

Ich schüttle den Kopf.

»Gut. Ich hab es nämlich gerade für dich gekauft.«

»Was?«

»Es steht für nächstes Semester auf unserem Englisch-Lehrplan. Du hättest es sowieso kaufen müssen. Mach es auf«, sagt er.

Verwirrt gehorche ich. Auf der ersten Seite ist ein Stempel. SHAKESPEARE AND COMPANY, Kilometer Zero Paris. Ich mache ein verständnisloses Gesicht. »Kilometer Zero? Ist das das Gleiche wie Point Zéro?« Ich denke an unseren ersten gemeinsamen Spaziergang durch die Stadt zurück.

»Um der alten Zeiten willen.« St. Clair lächelt. »Komm, der Regen hat aufgehört. Verschwinden wir von hier.«

Draußen bin ich immer noch schweigsam. Wir gehen über dieselbe Brücke wie an jenem ersten Abend – ich außen, St. Clair innen – und er hält die Unterhaltung für uns beide in Gang. »Hab ich dir schon mal erzählt, dass ich in Amerika zur Schule gegangen bin?«

»Was? Nein.«

»Stimmt aber. Ein Jahr lang. Achte Klasse. Es war furchtbar.«

»Die achte Klasse ist für jeden furchtbar«, entgegne ich.

»Na, für mich war es noch schlimmer. Meine Eltern hatten sich gerade getrennt und meine Mum zog nach Kalifornien zurück. Ich war nicht mehr dort gewesen, seit ich ein kleines Kind war, bin aber mit ihr mitgezogen und wurde in diese grauenvolle staatliche Schule gesteckt.«

»O nein.«

Er stupst mich mit der Schulter an. »Die anderen Kids waren grausam. Sie haben sich über alles an mir lustig gemacht – meine Größe, meinen Akzent, meine Art, mich zu kleiden. Ich habe mir damals geschworen, ich würde niemals dahin zurückgehen.«

»Aber amerikanische Mädchen lieben einen britischen Akzent.« Ich platze damit heraus, ohne nachzudenken, und hoffe dann inständig, dass er mein Erröten nicht bemerkt.

St. Clair hebt einen Kiesel auf und wirft ihn in den Fluss. »Nicht in der Middle School, ganz bestimmt nicht. Besonders dann nicht, wenn ihn ein Typ hat, der ihnen gerade mal bis zu den Kniekehlen reicht.«

Ich muss lachen.

»Als das Jahr also rum war, suchten meine Eltern eine neue Schule für mich. Ich wollte nach London zurück, wo meine Kumpels waren, aber mein Vater bestand auf Paris, damit er ein Auge auf mich haben konnte. So bin ich in der School of America gelandet.«

»Wie oft fährst du denn zurück? Nach London?«

»Nicht so oft, wie ich gern würde. Ich habe immer noch Freunde in England. Und meine Großeltern – die Eltern meines Vaters – leben dort, also habe ich meine Ferien immer halb in London und halb in San Francisco verbra–«

»Deine Großeltern sind Engländer?«

»Mein Großvater ja, aber Grandmère ist Französin. Und meine anderen Großeltern sind natürlich Amerikaner.«

»Wow. Du bist wirklich ein Mischling.«

St. Clair lächelt. »Angeblich komme ich am meisten nach meinem englischen Großvater, aber das liegt nur an dem Akzent.«

»Da bin ich mir nicht so sicher. Ich finde dich englischer als alles andere. Und du klingst nicht nur so, du siehst auch so aus.«

»Ach ja?« Er ist überrascht.

Ich lächle. »Ja, wegen dieser … käsigen Gesichtsfarbe. Das ist natürlich ganz und gar nicht negativ gemeint«, füge ich hinzu, als ich sein erschrockenes Gesicht bemerke. »Ehrlich.«

»Soso.« St. Clair sieht mich von der Seite an. »Jedenfalls konnte ich es letzten Sommer nicht ertragen, meinem Vater entgegenzutreten, also habe ich zum ersten Mal die ganzen Ferien bei meiner Mutter verbracht.«

»Und wie war das? Ich wette, jetzt ziehen dich die Mädchen nicht mehr mit deinem Akzent auf.«

Er lacht. »Nein, das nicht. Aber an meiner Größe kann ich nichts ändern. Ich werde immer klein bleiben.«

»Und ich werde immer ein Freak wie mein Dad sein. Alle sagen, ich komme nach ihm. Er ist irgendwie … ordentlich, so wie ich.«

Er scheint aufrichtig überrascht zu sein. »Was ist falsch daran, ordentlich zu sein? Ich wünschte, ich wäre etwas organisierter. Und, Anna, ich bin deinem Vater zwar nie begegnet, aber ich kann dir versichern, dass du ihm kein bisschen ähnlich bist.«

»Woher willst du das wissen?«

»Tja, erstens mal sieht er aus wie Ken nur ohne Barbie. Und du bist hübsch.«

Ich stolpere und falle auf den Gehweg.

»Alles in Ordnung?« Seine Augen sehen besorgt aus.

Ich wende den Blick ab, als er meine Hand nimmt und mir aufhilft. »Mir geht’s gut. Sehr gut!«, sage ich und wische mir den Kies von den Handflächen. O Gott, ich bin wirklich ein Freak.

»Du hast doch bestimmt gemerkt, wie Männer dich ansehen, oder?«, fährt er fort.

»Wenn sie mich ansehen, dann nur, weil ich mich ständig zum Affen mache.« Ich halte meine aufgeschürften Hände hoch.

»Der Typ da drüben checkt dich genau in diesem Moment ab.«

»Was?« Ich drehe mich um und entdecke einen jungen Mann mit langem, dunklem Haar, der mich anstarrt. »Warum guckt der mich an?«

»Wahrscheinlich gefällt ihm, was er sieht.«

Ich laufe rot an und er redet weiter. »In Paris ist es üblich, jemand Attraktives zur Kenntnis zu nehmen. Die Franzosen wenden nicht den Blick ab so wie es andere Kulturen tun. Ist dir das noch nicht aufgefallen?«

St. Clair hält mich für attraktiv. Er hat mich hübsch genannt.

»Ähm, nein«, antworte ich. »Ist mir noch nicht aufgefallen.«

»Dann mach mal die Augen auf.«

Aber ich schaue auf die kahlen Äste der Bäume, auf die Kinder mit ihren Ballons und auf die japanische Reisegruppe. Nur nicht auf ihn. Wir sind wieder vor Notre-Dame stehen geblieben. Ich zeige auf den vertrauten Stern und räuspere mich. »Möchtest du dir was wünschen?«

»Du als Erstes.« St. Clair beobachtet mich verwirrt, so als versuche er, etwas herauszubekommen. Er knabbert am Daumennagel.

Diesmal kann ich mich nicht wehren. Den ganzen Tag habe ich schon darüber nachgedacht. Über ihn. Über unser Geheimnis.

Ich wünsche mir, St. Clair würde noch einmal die Nacht mit mir verbringen.

Er stellt sich nach mir auf den kupfrig-bronzenen Stern und schließt die Augen. Mir fällt ein, dass sein Wunsch vermutlich seiner Mutter gilt, und ich habe ein schlechtes Gewissen, weil sie mir überhaupt nicht in den Sinn gekommen ist. Meine Gedanken gelten nur St. Clair.

Warum ist er bloß vergeben? Würden die Dinge anders liegen, wenn er mir vor Ellie begegnet wäre? Wäre alles anders, wenn seine Mom nicht krank wäre?

Er hat gesagt, ich sei hübsch, aber ich weiß nicht, ob das der ewig flirtende, sich mit allen gut verstehende St. Clair war oder ob das eine persönliche, vertrauliche Seite von ihm war. Sehe ich denselben St. Clair wie alle anderen? Nein. Das glaube ich nicht. Aber ich könnte unsere Freundschaft mit etwas anderem, etwas Stärkerem verwechseln, und zwar nur deshalb, weil ich es damit verwechseln möchte.

Die Sorge schwindet allmählich beim Abendessen. Unser Restaurant ist mit Efeu bedeckt und in den Kaminen brennt beschaulich das Holz. Danach schlendern wir zufrieden von dannen, die Bäuche voller Mousse au chocolat. »Gehen wir nach Hause«, sagt St. Clair und bei den Worten schlägt mein Herz höher.

Nach Hause. Mein Zuhause ist auch seines.

Als wir ankommen, ist immer noch niemand am Empfang, aber Nate steckt den Kopf aus seiner Tür. »Anna! Étienne!«

»Hallo, Nate«, antworten wir.

»Hattet ihr ein schönes Thanksgiving?«

»Ja, danke, Nate«, antworten wir.

»Muss ich nachher noch nach euch sehen? Ihr kennt die Regeln. Kein Übernachten in Zimmern des anderen Geschlechts.«

Mein Gesicht flammt auf und St. Clairs Wangen bekommen Flecken. Er hat recht. Es gibt diese Regel. Eine, die mein Hirn – mein regelverliebtes, regeltreues Hirn – gestern Nacht praktischerweise ausgeblendet hat. Und die vom Aufsichtspersonal ebenfalls ignoriert wird.

»Nein, Nate«, antworten wir.

Er schüttelt den rasierten Kopf und zieht sich in seine Wohnung zurück. Kurz darauf öffnet er noch einmal die Tür, wirft eine Handvoll von irgendwas zu uns herüber und knallt sie wieder zu.

Kondome. O Mann, wie demütigend.

St. Clairs ganzes Gesicht ist jetzt puterrot, als er die kleinen silbernen Quadrate vom Boden aufhebt und sich in die Manteltaschen stopft. Wir sagen kein Wort und sehen uns nicht einmal an, als wir die Treppe zu meinem Flur hinaufsteigen. Mein Puls wird mit jeder Stufe schneller. Folgt er mir zu meinem Zimmer oder hat Nate jede Chance darauf vermasselt?

Wir erreichen den Absatz und St. Clair kratzt sich am Kopf. »Äh …«

»Dann …«

»Ich ziehe mich zum Schlafen um, ist das okay?« Seine Stimme klingt ernst und er wartet aufmerksam auf meine Reaktion.

»Ja. Ich auch. Ich … mache mich auch fürs Bett fertig.«

»Dann sehen wir uns gleich?«

Ich platze fast vor Erleichterung. »Oben oder hier unten?«

»Glaub mir, du willst bestimmt nicht in meinem Bett schlafen.« Er lacht, und ich muss mich abwenden, denn genau das will ich, und wie ich das will. Aber ich weiß, was er meint. Mein Bett ist mit Sicherheit sauberer. Ich eile in mein Zimmer und schlüpfe in meine Erdbeerhose und ein T-Shirt vom Atlanta Film Festival. Ich habe nicht vor, ihn zu verführen.

Als ob ich überhaupt wüsste, wie ich das anstellen sollte.

Ein paar Minuten später klopft St. Clair an die Tür. Er trägt wieder die weiß-blau gestreifte Hose und ein schwarzes T-Shirt. Das Logo darauf gehört zu der französischen Band, die er sich vorhin angehört hat. Ich kriege kaum noch Luft.

»Zimmerservice«, sagt er.

Mein Kopf ist … leer. »Haha«, sage ich lahm.

Er lächelt und knipst das Licht aus. Wir klettern ins Bett und es ist eine absolut total unglaublich komische Situation. Wie gewöhnlich. Ich rutsche auf meiner Seite rüber bis zur Bettkante. Wir liegen beide ganz steif und gerade da und achten darauf, den anderen nicht zu berühren. Ich muss eine Masochistin sein, mich ständig in diese Situationen zu bringen. Ich brauche Hilfe. Ich muss zum Psychiater, in eine Gummizelle eingesperrt werden oder eine Zwangsjacke verpasst bekommen oder sonst irgendwas.

Nach einer gefühlten Ewigkeit atmet St. Clair geräuschvoll aus und legt sich anders hin. Sein Bein stößt an meines und ich zucke zusammen. »’tschuldigung«, sagt er.

»Schon okay.«

»…«

»…«

»Anna?«

»Ja?«

»Danke, dass ich wieder hier schlafen darf. Letzte Nacht …«

Der Druck in meinem Brustkorb ist eine Qual. Was? Was was was?

»Ich habe seit einer Ewigkeit nicht mehr so gut geschlafen.«

Stille. Nach einer Weile drehe ich mich auf die andere Seite. Ich strecke ganz langsam das Bein aus, bis mein Fuß seinen Knöchel streift. St. Clair atmet scharf ein. Und dann lächle ich, weil ich weiß, dass er mein Gesicht im Dunkeln nicht sehen kann.

‹

Kapitel zweiundzwanzig

Auch den Samstag verbringen wir mit Spazierengehen, Essen und Kino, gefolgt von einer unbeholfenen Unterhaltung im Treppenhaus. Gefolgt von einem warmen Körper in meinem Bett. Gefolgt von zaghaften Berührungen. Gefolgt von Schlafen.

Trotz der peinlichen Momente hatte ich noch nie ein so schönes verlängertes Wochenende.

Aber am Sonntagmorgen ändert sich alles. Als wir aufwachen, streckt sich St. Clair und stößt dabei unabsichtlich gegen meine Brust. Was nicht nur wehtut, sondern uns beide gleichermaßen beschämt. Beim Frühstück wird er wieder so unnahbar. Sieht auf dem Handy nach, ob Nachrichten gekommen sind, während ich ihm etwas erzähle. Starrt im Café aus dem Fenster. Und will plötzlich nicht mehr Paris erkunden, sondern behauptet, dass er Hausaufgaben zu erledigen hat.

Und wahrscheinlich hat er das sogar. Schließlich hat er Einiges nachzuholen. Aber sein Ton ist nicht ganz angemessen und ich kenne den wahren Grund für diesen Sinneswandel. Unsere Mitschüler kommen zurück. Josh, Rashmi und Mer werden heute Abend eintreffen.

Und Ellie.

Ich versuche, es nicht persönlich zu nehmen, aber es tut weh. Ich überlege, ob ich ins Kino gehen soll, arbeite dann aber an meiner Geschichtshausaufgabe. Zumindest rede ich mir ein, dass ich das tue. Meine Ohren sind auf die Bewegungen im Zimmer über mir eingestellt, darauf, mich ablenken zu lassen. Er ist so nah und doch so weit weg. Mit den eintrudelnden Schülern wird es in der Résidence Lambert immer lauter und auch immer schwieriger, einzelne Geräusche zu unterscheiden. Ich bin mir nicht mal sicher, ob er überhaupt noch da ist.

Meredith schneit gegen acht herein und wir gehen zum Abendessen. Sie plaudert über ihren Kurzurlaub in Boston, aber ich bin mit den Gedanken woanders. Wahrscheinlich ist er jetzt bei ihr. Ich weiß noch, wie ich die beiden das erste Mal zusammen gesehen habe – ihren Kuss, ihre Hände in seinem Haar – und verliere den Appetit.

»Du bist furchtbar still«, stellt Mer fest. »Wie war denn dein Wochenende? Hast du St. Clair aus seinem Zimmer bekommen?«

»Ein bisschen.« Von unseren Nächten kann ich ihr nicht erzählen, aber ich möchte ihr auch nichts von unseren Tagen verraten. Lieber möchte ich die Erinnerungen für mich behalten, im Verborgenen. Sie gehören mir.

Ihr Kuss. Ihre Hände in seinem Haar. Mir dreht sich der Magen um.

Mer seufzt. »Und ich hatte gehofft, dass er wieder aus seinem Schneckenhaus kommt. Einen Spaziergang macht, etwas frische Luft schnappt. Du weißt schon, etwas total Verrücktes.«

Ihr Kuss. Ihre Hände in seinem …

»Hey«, sagt Mer. »Ihr zwei habt doch nichts Verrücktes gemacht, als wir weg waren, oder?«

Fast ersticke ich an meinem Kaffee.

Die nächsten paar Wochen vergehen wie im Flug. Das Tempo in den Kursen wird angezogen, weil die professeurs unbedingt die Hälfte ihres Lehrplans geschafft haben wollen. Wir schlagen uns die Nächte um die Ohren, um mitzukommen, und büffeln für die Abschlussprüfungen. Zum ersten Mal wird mir bewusst, was für ein Wettbewerb an dieser Schule herrscht. Die Schüler hier nehmen das Lernen sehr ernst, und im Wohnheim ist es fast so leise wie an dem ruhigen Thanksgiving-Wochenende, als keiner da war.

Briefe von Universitäten treffen ein. Ich bin an allen Hochschulen angenommen worden, bei denen ich mich beworben hatte, habe aber kaum Zeit zum Feiern. Rashmi darf auf die Brown, und Meredith hat ebenfalls Zusagen von ihren Favoriten bekommen – eine ist in London und eine in Rom. St. Clair spricht nicht übers Studium. Keiner von uns weiß, wo er sich beworben hat oder ob er sich überhaupt beworben hat. Und sobald wir davon zu sprechen anfangen, wechselt er das Thema.

Seine Mutter hat die Chemo hinter sich und ist in ihrer letzten Woche der externen Strahlung. Nächste Woche, wenn wir zu Hause sind, bekommt sie ihre erste interne Strahlenbehandlung. Dazu muss sie drei Tage ins Krankenhaus, und ich bin froh, dass St. Clair dann bei ihr sein wird. Er sagt, sie ist guter Dinge und behauptet, dass sie sich ganz wacker schlage – soweit man dass unter den Umständen erwarten kann. Aber natürlich brennt er darauf, es mit eigenen Augen zu sehen.

Heute ist der erste Tag des Chanukka-Festes und zu dessen Ehren hat uns die Schule eine Pause von all den Hausaufgaben und Tests gegönnt.

Na ja, eigentlich Josh zu Ehren.

»Der einzige Jude in der ganzen SOAP«, sagt er und verdreht die Augen. Er ärgert sich verständlicherweise, weil ihm die ganze Zeit Blödmänner wie Steve Carter beim Frühstück in den Arm geknufft und gedankt haben.

Meine Freunde und ich sind in einem Kaufhaus und versuchen, an unserem freien Nachmittag ein paar Einkäufe zu erledigen. Das Kaufhaus ist auf vertraute Weise schön. Glänzende rote und goldene Bänder hängen von herunterbaumelnden Kränzen. Die Rolltreppe und die Parfümtheken sind mit grünen Blumengewinden und weiß glitzernden Lichtern geschmückt. Und aus den Lautsprechern schallt amerikanische Musik.

»Apropos«, sagt Mer zu Josh. »Solltest du überhaupt hier sein?«

»Sonnenuntergang, meine kleine katholische Freundin, Sonnenuntergang. Aber«, er sieht Rashmi an, »wir müssen tatsächlich weg, wenn wir rechtzeitig zum Abendessen im Marais sein wollen. Ich stehe tierisch auf die Latkes.«

Sie wirft einen Blick auf die Uhr in ihrem Handy. »Du hast recht. Wir müssen uns beeilen.«

Sie verabschieden sich und wir sind nur noch zu dritt. Ich bin froh, dass Meredith noch da ist. Seit Thanksgiving haben sich die Dinge zwischen St. Clair und mir zurückentwickelt. Ellie ist seine Freundin, und ich bin sein Kumpel, der zufällig ein Mädchen ist, und ich habe das Gefühl, er hat ein schlechtes Gewissen, weil er diese Grenze überschritten hat. Ich selbst habe ein schlechtes Gewissen, weil ich ihn dazu ermutigt habe. Keiner von uns hat einen Ton über dieses Wochenende verlauten lassen, und obwohl wir bei den Mahlzeiten noch nebeneinander sitzen, ist da jetzt diese Sache zwischen uns. Unsere Freundschaft ist nicht mehr so ungezwungen wie früher.

Zum Glück hat es niemand bemerkt. Glaube ich. Einmal habe ich Josh dabei ertappt, wie er lautlos etwas zu St. Clair sagte und dann mit dem Kopf auf mich zeigte. Ich weiß nicht, was er gesagt hat, aber St. Clair schüttelte daraufhin den Kopf auf eine Weise, die nach »Halt’s Maul!« aussah. Aber es hätte auch wegen sonst was sein können.

Etwas dringt an mein Ohr. »Ist das nicht die Erkennungsmusik von Looney Tunes?«

Mer und St. Clair spitzen die Ohren.

»Kann sein, ja, ich glaube schon«, sagt St. Clair.

»Vor ein paar Minuten hab ich Love Shack gehört«, wirft Mer ein.

»Dann ist es jetzt offiziell«, stelle ich fest. »Amerika hat Frankreich endgültig verdorben.«

»Können wir jetzt gehen?« St. Clair hält eine kleine Tüte hoch. »Ich bin fertig.«

»Oooh, was hast du denn gekauft?«, fragt Mer. Sie nimmt ihm die Tüte ab und zieht ein feines, schimmerndes Tuch heraus. »Ist das für Ellie?«

»Mist.«

Mer hält inne. »Du hast nichts für Ellie besorgt?«

»Nein, das ist für Mum. Shit.« Er fährt sich mit der Hand durchs Haar. »Macht es euch was aus, wenn wir vor dem Rückweg kurz bei Sennelier reinspringen?« Sennelier ist ein wunderbarer kleiner Laden für Künstlerbedarf, in dem man sich eine Ausrede dafür wünscht, Ölfarben und Pastellstifte kaufen zu können. Mer und ich waren letztes Wochenende mit Rashmi da. Sie hat Josh zu Chanukka ein neues Skizzenbuch besorgt.

»Wow. Herzlichen Glückwunsch, St. Clair«, sage ich. »Du hast heute den Preis für den beschissensten Freund gewonnen. Und ich dachte, Steve wäre übel – habt ihr gesehen, was heute in Analysis passiert ist?«

»Du meinst, als Amanda ihn dabei erwischt hat, wie er Nicole irgendwelche versauten SMS geschickt hat?«, fragt Mer. »Ich dachte, sie rammt ihm gleich ihren Bleistift in den Hals.«

»Ich hatte zu tun«, rechtfertigt sich St. Clair.

Ich schaue ihn kurz an. »Ich wollte dich bloß aufziehen.«

»Du brauchst ja nicht gleich so ein Geschiss darum machen.«

»Hab ich doch gar nicht. Wenn du nicht mal einen kleinen Witz verstehen kannst. Ich dachte, ihr Engländer habt so einen tollen Humor …«

»Du kannst mich mal.« Er entreißt Mer seine Tüte und funkelt mich böse an.

»HEY!«, mischt sich Mer ein. »Es ist Weihnachten. Ho ho ho. Schmückt die Flure. Hört auf zu streiten.«

»Wir haben uns nicht gestritten«, sagen St. Clair und ich wie aus einem Mund.

Sie schüttelt den Kopf. »Jetzt komm, St. Clair hat recht. Gehen wir lieber. Hier gruselt’s mich.«

»Ich finde es ganz hübsch«, entgegne ich. »Außerdem gucke ich mir lieber schöne Bänder als tote Kaninchen an.«

»Nicht schon wieder die Langohren«, sagt St. Clair. »Du bist schon genauso schlimm wie Rashmi.«

Wir kämpfen uns durch die Weihnachtsscharen. »Ich kann gut verstehen, warum sie sich so aufgeregt hat! Wie sie aufgehängt sind, als wären sie an Nasenbluten gestorben. Furchtbar. Arme Isis.« Die Geschäfte in Paris haben sich mit ihren aufwendigen Fensterdekorationen selbst übertroffen und der Metzger bildet keine Ausnahme. Jedes Mal, wenn ich ins Kino gehe, komme ich an den toten Häschen vorbei.

»Falls du es nicht bemerkt hast«, sagt St. Clair, »Isis hockt immer noch quicklebendig im sechsten Stock.«

Wir drängen uns durch die Glastüren auf die Straße. Mit Tüten bepackte Menschen eilen vorbei, und einen Moment lang habe ich das Gefühl, meinen Vater in Manhattan zu besuchen. Dann tauchen die vertrauten Laternenpfähle, Bänke und Alleen auf und die Illusion verschwindet. Der Himmel ist weißgrau. Es sieht aus, als würde es jeden Moment anfangen zu schneien, aber das tut es nicht. Wir schlängeln uns durch die Menschenmassen auf die Metro zu. Die Luft ist kalt, aber nicht beißend, mit einer Spur Schornsteinrauch.

St. Clair und ich zanken uns weiter wegen der Kaninchen. Ich weiß, dass er die Fensterdeko auch nicht mag, aber aus irgendeinem Grund will er unbedingt anderer Meinung sein als ich. Mer ist entnervt. »Könnt ihr endlich mal aufhören? Ihr verderbt einem ja den ganzen Spaß.«

»Wo wir gerade bei Spaßverderbern sind.« Ich schaue demonstrativ St. Clair an und wende mich dann an Mer. »Ich möchte unbedingt noch mit einem der Riesenräder fahren, die entlang der Champs-Élysées aufgebaut wurden. Oder mit dem großen an der Place de la Concorde mit den vielen schönen Lichtern.«

St. Clair funkelt mich an.

»Ich würde ja dich fragen«, sage ich zu ihm, »aber ich weiß ja, was du antworten würdest.«

Es ist, als hätte ich ihn geohrfeigt. O Mann. Was ist bloß los mit mir?

»Anna«, sagt Mer.

»Entschuldigung.« Ich blicke entsetzt auf meine Schuhe hinunter. »Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe.«

Ein rotwangiger Mann vor einem Supermarkt flucht laut vor sich hin. Er verkauft Körbe mit Austern auf Eis. Ihm müssen die Hände abfrieren, aber ich würde sofort den Platz mit ihm tauschen. Sag etwas, St. Clair. Bitte sag etwas.

Er zuckt die Schultern, aber es sieht gequält aus. »Schon okay.«

»Anna, hast du in letzter Zeit was von Toph gehört?«, erkundigt sich Mer auf der Suche nach einem neuen Gesprächsthema.

»Ja. Ich habe gerade gestern Abend eine E-Mail von ihm bekommen.« Ehrlich gesagt hatte ich eine ganze Weile gar nicht mehr an Toph gedacht. Aber seit St. Clair wieder offensichtlich und eindeutig außerhalb meiner Möglichkeiten liegt, sind meine Gedanken zu den Weihnachtsferien zurückgewandert. Ich habe nicht viel von Toph oder Bridge gehört, weil sie so beschäftigt mit ihrer Band sind und wir alle so viel für die Abschlussprüfungen lernen müssen. Deshalb war es überraschend – und aufregend – gestern die E-Mail zu bekommen.

»Und was stand drin?«, will Mer wissen.

sorry dass ich mich nicht gemeldet habe. wir haben wahnsinnig viel geprobt. fand ich witzig dass die französischen tauben empfängnisverhütende körner zu fressen kriegen. verrückt die pariser. das zeug sollten sie hier mal in die schulpizza streuen, es gab dieses jahr mindestens sechs schwangere. bridge hat gesagt du kommst zu unserem auftritt. freu mich drauf, annabel lee. bis später. toph.

»Nicht gerade viel. Aber immerhin freut er sich drauf, mich zu sehen«, füge ich hinzu.

Mer grinst. »Du musst ja richtig aus dem Häuschen sein.«

Wir zucken bei dem Geräusch von zerbrechendem Glas zusammen. St. Clair hat eine Flasche in den Rinnstein gekickt.

»Alles in Ordnung?«, fragt Mer ihn.

Aber er dreht sich zu mir um. »Bist du schon dazu gekommen, in den Gedichtband reinzusehen, den ich dir gekauft habe?«

Ich bin so überrascht, dass ich nicht sofort antworten kann. »Äh, nein. Ich dachte, wir müssen ihn erst nächstes Semester lesen?« Ich wende mich Mer zu und erkläre es ihr. »Er hat mir das Buch von Neruda gekauft.«

Sie dreht sich blitzschnell zu St. Clair um, der ihrem forschenden Blick ausweicht. »Ja, schon. Ich dachte ja nur. Und da du es nicht erwähnt hast …« Er verstummt und macht einen niedergeschlagenen Eindruck.

Ich werfe ihm einen unsicheren Blick zu und gucke dann wieder zu Mer. Sie wirkt ebenfalls aufgewühlt, und ich habe Angst, ich habe irgendwas nicht mitbekommen. Nein, ich weiß, ich habe irgendwas nicht mitbekommen. Ich plappere los, um das eigenartige Schweigen zu überbrücken. »Ich freu mich total darauf, nach Hause zu kommen. Mein Flug geht ungefähr um sechs Uhr morgens diesen Samstag, also muss ich wahnsinnig früh aufstehen, aber das ist es wert. So müsste ich auf jeden Fall rechtzeitig da sein, um die Penny Dreadfuls zu sehen. Ihr Auftritt ist noch am selben Abend«, füge ich hinzu.

St. Clairs Kopf schnellt nach oben. »Wann geht dein Flug?«

»Um sechs Uhr morgens«, wiederhole ich.

»Meiner auch«, sagt er. »Mein Anschlussflug geht über Atlanta. Ich wette, wir sitzen im selben Flugzeug. Wir sollten uns ein Taxi teilen.«

Etwas zieht sich in mir zusammen. Ich weiß nicht genau, ob ich das will. Es ist alles so komisch, dieses Streiten und Nicht-Streiten. Ich suche nach einer Ausrede, als wir an einem Obdachlosen mit Zottelbart vorbeikommen. Er liegt vor der Metrostation in einem Windschutz aus Karton. St. Clair durchwühlt seine Taschen und legt dem Mann alle seine Euromünzen in den Becher. »Joyeux Noël.« Er wendet sich wieder mir zu. »Also? Taxi teilen?«

Ich sehe mich noch mal flüchtig zu dem Obdachlosen um, bevor ich antworte. Er starrt verblüfft auf die Geldmenge in seinen Händen. Der Frost, der mein Herz überzogen hat, bekommt einen Riss.

»Wann sollen wir uns treffen?«

‹

Kapitel dreiundzwanzig

Eine Faust hämmert an meine Tür. Ich schlage die Augen auf und mein erster klarer Gedanke ist: -ai, -as, -a, -âmes, -âtes, -èrent. Warum träume ich von Passé-simple-Endungen der Verben auf -er? Ich bin erschöpft. So müde. Tooodmü– WAS WAS WAS? Eine weitere Schnellfeuer-Klopfsalve an der Tür reißt mich aus dem Schlaf und ich spähe auf die Uhr. Wer um alles in der Welt schlägt um vier Uhr morgens meine Tür ein?

Moment. Vier Uhr morgens. War da nicht irgendwas?

O nein. NEIN NEIN NEIN.

»Anna? Anna, bist du da? Ich warte seit einer Viertelstunde in der Eingangshalle.« Ein Geräusch, als würde jemand auf den Fußbodendielen herumkriechen, und dann höre ich St. Clair fluchen. »Und wie ich sehe, brennt bei dir kein Licht. Hervorragend. Hättest mir ruhig sagen können, dass du vorhast, ohne mich zu fahren.«

Ich springe wie von der Tarantel gestochen aus dem Bett. Ich habe verschlafen! Ich kann es nicht fassen, ich habe verschlafen! Wie konnte das nur passieren?

St. Clairs Stiefel stampfen davon und sein Koffer rollt schwer hinter ihm her. Ich werfe meine Tür auf. Obwohl die Kristallleuchter zu dieser nachtschlafenden Zeit gedimmt sind, muss ich blinzeln und mir eine Hand über die Augen legen.

Langsam kann ich St. Clairs Umrisse erkennen. Er ist verblüfft. »Anna?«

»Hilfe«, keuche ich. »Hilf mir.«

Er lässt seinen Koffer fallen und läuft zu mir. »Ist alles in Ordnung? Was ist passiert?«

Ich ziehe ihn in mein Zimmer und knipse das Licht an. Nun wird das ganze Elend sichtbar. Meine Koffer mit offenen Reißverschlüssen und Klamotten, die wie Akrobaten daraufgeschichtet sind. Hygieneartikel, die um mein Waschbecken verteilt sind. Bettlaken, die zu Seilen zusammengedreht sind. Und ich. Zu spät fällt mir ein, dass nicht nur mein Haar völlig zerzaust und mein Gesicht mit Pickelcreme beschmiert ist, sondern ich zu allem Übel auch noch einen Batman-Schlafanzug aus Flanell anhabe.

»Das darf doch nicht wahr sein.« St. Clair ist schadenfroh. »Du hast verschlafen? Ich hab dich geweckt?«

Ich sinke zu Boden und schaufle hektisch Kleidungsstücke in meinen Koffer.

»Du hast noch nicht gepackt?«

»Ich wollte nach dem Aufstehen weitermachen. KÖNNTEST DU MIR JETZT ENDLICH HELFEN?« Ich zerre an einem Reißverschluss, der sich in einem gelben Bat-Symbol verfängt. Frustriert schreie ich auf.

Wir werden unseren Flug verpassen. Wir werden ihn verpassen und ich bin schuld. Und wer weiß, wann der nächste Flug ist? Wir werden den ganzen Tag hier festsitzen und ich werde niemals pünktlich zu Bridges und Tophs Auftritt kommen. Und St. Clairs Mom wird weinen, wenn sie ohne ihn zu ihrer ersten internen Strahlenbehandlung ins Krankenhaus muss, weil er auf einem Flughafen am anderen Ende der Welt hockt, und es ist ALLES MEINE SCHULD.

»Okay, okay.« Er nimmt den Reißverschluss und wurschtelt ihn aus meiner Schlafanzughose. Ich gebe komische Laute von mir, ein Mittelding zwischen Stöhnen und Kreischen. Schließlich gelingt es ihm. Er legt mir die Hände auf die Schultern, um mich zu beruhigen. »Zieh dich an. Wisch dir das Gesicht ab. Ich übernehme den Rest.«

Genau, eines nach dem anderen. Ich schaffe das. Ich schaffe das.

AAAAH!

Er packt meine Sachen. Denk nicht daran, dass er deine Unterwäsche anfasst. Denk BLOSS nicht daran, dass er deine Unterwäsche anfasst. Ich schnappe mir mein Reiseoutfit – das ich mir zum Glück schon am Abend bereitgelegt habe – und erstarre. »Ähm.«

St. Clair blickt auf und sieht mich mit meiner Jeans in den Händen dastehen. Er verhaspelt sich ein wenig, als er sagt: »Ich … Ich gehe raus …«

»Dreh dich um. Dreh dich einfach nur um, wir haben keine Zeit!«

Schnell dreht er sich um und beugt sich tief über meinen Koffer, um mir allein durch seine Haltung zu zeigen, wie sehr er nicht hersieht. »Was ist denn passiert?«

»Keine Ahnung.« Ich blicke noch einmal kurz zu ihm hinüber, um mich zu vergewissern, dass er immer noch nicht guckt, und reiße mir dann in einer schwungvollen Bewegung die Kleider vom Leib. Jetzt stehe ich offiziell splitterfasernackt mit dem schönsten Jungen, den ich kenne, im Zimmer. Komisch, diesen Moment hatte ich mir irgendwie anders vorgestellt.

Nein. Nicht komisch. Hundertprozentig das genaue Gegenteil von komisch.

»Ich glaube, ich erinnere mich dunkel daran, dass ich vielleicht, möglicherweise die Schlummertaste gedrückt habe.« Ich plappere weiter, um meine Scham zu überspielen. »Nur war es wahrscheinlich die Aus-Taste. Aber ich hatte außerdem den Wecker in meinem Handy gestellt, deshalb weiß ich nicht, was passiert ist.«

Unterwäsche an.

»Hast du das Klingeln gestern Abend wieder eingeschaltet?«

»Was?« Ich schlüpfe in meine Jeans. St. Clair gibt sich offenbar Mühe, nicht auf das Geräusch zu achten. Seine Ohren sind rot wie ein reifer Apfel.

»Du warst doch im Kino, oder? Hast du da nicht dein Handy auf stumm geschaltet?«

Er hat recht. Ich bin ja so blöd. Wenn ich Meredith nicht in A Hard Day’s Night geschleppt hätte – einen Beatles-Film, von dem ich wusste, dass sie ihn toll findet –, hätte ich nicht den Klingelton abgestellt. Dann säßen wir jetzt schon im Taxi zum Flughafen. »Das Taxi!« Ich ziehe mir den Pullover über den Kopf, blicke auf und stelle fest, dass ich einem Spiegel gegenüberstehe.

Einem Spiegel, in den St. Clair ebenfalls sehen kann.

»Kein Problem«, sagt er. »Ich hab dem Fahrer gesagt, dass er warten soll, bevor ich zu dir gekommen bin. Wir müssen ihm halt etwas mehr Trinkgeld geben.« Sein Kopf ist immer noch nach unten geneigt. Ich glaube nicht, dass er etwas gesehen hat. Ich räuspere mich und er schaut auf. Unsere Blicke treffen sich im Spiegel und St. Clair zuckt zusammen. »Oh! Ich hab nicht … ich meine, ich hab erst jetzt …«

»Super. Okay, toll.« Ich versuche, darüber hinwegzugehen, indem ich einfach wegsehe, und er macht das Gleiche. Seine Wangen sind tiefrot. Ich schiebe mich an ihm vorbei und spüle die weiße Kruste vom Gesicht, während er meine Zahnbürste, mein Deo und mein Make-up in das Gepäck wirft. Dann eilen wir nach unten und in die Eingangshalle.

Zum Glück hat der Fahrer tatsächlich gewartet, mit einer Zigarette im Mund und einem ärgerlichen Gesichtsausdruck. Er redet wütend auf Französisch auf uns ein. St. Clair antwortet etwas Kommandohaftes, und kurz darauf sausen wir durch die Straßen von Paris, überfahren rote Ampeln und schlängeln uns blitzschnell zwischen anderen Autos hindurch. Ich halte mich ängstlich am Sitz fest und mache lieber die Augen zu.

Irgendwann bleibt das Taxi ruckartig stehen und wir mit ihm. »Wir sind da. Alles klar bei dir?«, fragt St. Clair.

»Ja. Mir geht’s prima«, lüge ich.

Er bezahlt den Fahrer, der davonrast, ohne nachzuzählen. Ich versuche St. Clair ein paar Scheine zu geben, aber er schüttelt den Kopf und sagt, die Fahrt gehe auf ihn. Ich bin so panisch, dass ich ausnahmsweise nicht widerspreche. Erst nachdem wir zum richtigen Terminal gerannt sind, unser Gepäck aufgegeben haben, die Sicherheitskontrolle passiert und unseren Flugsteig ausfindig gemacht haben, sagt er: »Soso, Batman, wie?«

Verflixter St. Clair.

Ich verschränke die Arme und lasse mich auf einen der Plastikstühle fallen. Ich bin überhaupt nicht in Stimmung für so was. Er setzt sich auf den Stuhl neben mir und legt entspannt den Arm auf die Rückenlehne des leeren Sitzes auf der anderen Seite. Der Mann, der uns gegenübersitzt, ist in seinen Laptop vertieft, und ich tue so, als wäre ich ebenfalls darin vertieft. Wenn auch nur in die Rückseite.

St. Clair summt kaum hörbar vor sich hin. Als ich nicht darauf reagiere, singt er leise. »Jingle Bells, Batman smells, Robin flew away …«

»Ja, super, hab verstanden. Ha ha. Wie dumm von mir.«

»Was denn? Ist bloß ein Weihnachtslied.« Er grinst und singt lauter. »Batmobile lost a wheel, on the M1 motorway, hey!«

»Warte.« Ich runzle die Stirn. »Was?«

»Was meinst du mit ›was‹?«

»Du singst es falsch.«

»Nein, tu ich nicht.« Er zögert. »Wie singst du es denn?«

Ich klopfe auf meinen Mantel, um zu prüfen, ob mein Pass noch da ist. Ein Glück. Da ist er. »Es heißt: ›Jingle Bells, Batman smells, Robin laid an egg‹ …«

St. Clair schnaubt verächtlich. »›Laid an egg‹? Robin hat doch kein Ei gelegt …«

»›Batmobile lost a wheel, and the Joker got away.‹«

Er sieht mich einen Moment lang an und sagt dann voller Überzeugung: »Nein.«

»Doch. Ich meine, im Ernst, was soll das mit dem ›motorway‹?«

»›M1 motorway‹. Die Autobahn von London nach Leeds.«

Ich grinse spöttisch. »Batman ist Amerikaner. Der nimmt keine ›M1 motorway‹.«

»Doch. Wenn er Urlaub macht.«

»Wie kommst du darauf, dass Batman Zeit hat, Urlaub zu machen?«

»Warum streiten wir uns über Batman?« Er beugt sich vor. »Du lenkst nur vom eigentlichen Thema ab. Die Tatsache, dass du, Anna Oliphant, heute verschlafen hast.«

»Besten Dank auch.«

»Du«, er pikst mir mit dem Finger ins Bein, »hast verschlafen.«

Ich konzentriere mich wieder auf den Laptop des Typen. »Ja. Das sagtest du schon.«

Ein schiefes Lächeln huscht über sein Gesicht. Er zuckt die Achseln, diese Bewegung mit dem ganzen Körper, die ihn von einem Engländer in einen Franzosen verwandelt. »Hey, immerhin haben wir’s geschafft, oder? Ist doch noch mal gut gegangen.«

Ich ziehe ein Buch aus meinem Rucksack, Your Movie Sucks, eine Sammlung von Roger Eberts Lieblingskritiken schlechter Filme. Ein visueller Wink für St. Clair, mich in Ruhe zu lassen. Zum Glück tut er es auch. Er rutscht tiefer auf den Stuhl und tippt mit den Füßen auf den hässlichen blauen Teppichboden.

Ich habe ein schlechtes Gewissen, weil ich so harsch war. Schließlich haben wir es ihm zu verdanken, dass wir nicht das Flugzeug verpasst haben. Er trommelt geistesabwesend mit den Fingern auf seinem Bauch herum. Sein dunkles Haar ist heute Morgen besonders durcheinander. Ich bin sicher, er ist nicht viel früher als ich aufgestanden, aber wie üblich steht ihm der »Out-of-bed-Look« viel besser als mir. Mit einem schmerzhaften Anflug von Wehmut erinnere ich mich an unsere anderen gemeinsamen Morgen, gleich drei hintereinander. Thanksgiving. Worüber wir immer noch nicht geredet haben.

Eine gelangweilte Flughafenmitarbeiterin ruft die Sitzreihen zum Boarding auf, zuerst auf Französisch und dann auf Englisch. Ich beschließe, wieder nett zu sein, und packe mein Buch weg.

»Wo sitzen wir denn?«

St. Clair guckt auf seine Bordkarte. »45G. Hast du noch deinen Reisepass?«

Ich befühle noch einmal meinen Mantel. »Yep.«

»Gut.« Und dann ist seine Hand in meiner Manteltasche. Mein Herz flippt aus, aber er merkt es nicht. Er zieht meinen Pass heraus und öffnet ihn.

MOMENT MAL. WIESO HAT ER MEINEN PASS?

Seine Augenbrauen schnellen nach oben. Ich versuche, mir den Pass zurückzuholen, aber er hält ihn so weit weg, dass ich nicht rankomme. »Warum schielst du denn da so?« Er lacht. »Hattest du irgendeine Augenoperation, von der du mir nichts erzählt hast?«

»Gib ihn her!« Ich greife erneut danach und erwische ihn wieder nicht. Deshalb ändere ich meine Taktik, stürze mich auf seinen Mantel und klaue ihm seinen Pass.

»NEIN!«

Ich öffne ihn und sehe … einen süßen, kleinen St. Clair. »Meine Güte. Wie alt warst du denn da?«

Er bewirft mich mit meinem Pass und schnappt sich seinen zurück. »Da war ich in der Middle School.«

Bevor ich etwas antworten kann, wird unser Abschnitt aufgerufen. Wir pressen unsere Pässe an die Brust und reihen uns in die Schlange ein. Die gelangweilte Flughafenmitarbeiterin schiebt St. Clairs Ticket durch einen Apparat, der es zerreißt, und er geht weiter. Ich gebe ihr meine Bordkarte. »Dies sind die Rei-en vierzisch bis fünfzisch. Bitte setzen Sie sich hin, bis ich Ihre Rei-e aufrufe.« Sie gibt mir meine Karte zurück. Ihre lackierten Fingernägel klackern auf dem Papier.

»Was? Aber ich habe doch Reihe 45 …«

Aber das stimmt nicht. Meine Reihe steht fett gedruckt auf der Karte. 23. Ich habe ganz vergessen, dass wir nicht nebeneinander sitzen, was natürlich dumm von mir war, weil wir den Flug ja gar nicht zusammen gebucht haben. Wir sind ja nur zufällig im selben Flugzeug. St. Clair wartet auf mich im Gang. Ich zucke hilflos die Achseln und halte meine Bordkarte hoch. »Reihe dreiundzwanzig.«

Er sieht überrascht aus. Er hatte ebenfalls nicht daran gedacht.

Jemand brummt mich auf Französisch an. Ein Geschäftsmann mit makellosem schwarzem Haar versucht, der Angestellten sein Ticket zu geben. Ich murmle eine Entschuldigung und trete zur Seite. St. Clair lässt die Schultern hängen. Er winkt zum Abschied und verschwindet um die Ecke.

Warum können wir nicht nebeneinander sitzen? Wozu braucht man überhaupt Platzreservierungen? Die gelangweilte Mitarbeiterin ruft meinen Abschnitt als Nächstes auf und ich denke böse Dinge über sie, während sie meine Karte durch ihren Apparat schiebt. Immerhin habe ich einen Fensterplatz. Auf dem mittleren und dem Gangplatz sitzen noch mehr Geschäftsleute. Ich greife wieder zu meinem Buch – es wird ein langer Flug –, als ich eine höfliche Stimme mit britischem Akzent höre, die den Mann neben mir anspricht.

»Entschuldigung, aber ich wollte Sie fragen, ob es Ihnen etwas ausmacht, mit mir den Platz zu tauschen. Wissen Sie, das da ist meine Freundin und sie ist schwanger. Und weil ihr immer ein bisschen schlecht wird im Flugzeug, dachte ich, sie braucht vielleicht jemanden, der ihre Haare festhält, wenn sie … na ja …« St. Clair hält die Kotztüte hoch, die immer in der Netztasche im Sitz vor einem steckt, und wirbelt sie herum. Das Papier raschelt dramatisch.

Der Mann springt vom Sitz auf und ich laufe dunkelrot an. Seine schwangere Freundin?

»Danke. Mein Platz ist in Reihe 45G.« Er lässt sich auf dem frei gewordenen Platz nieder und spricht erst weiter, als der Mann verschwunden ist. Der Typ auf der anderen Seite starrt uns entsetzt an, aber St. Clair ist das egal. »Ich saß neben einem furchtbaren Pärchen im Partnerlook – beide das gleiche Hawaiihemd. Warum sollen wir den Flug jeder für sich ertragen, wenn wir ihn doch zusammen ertragen können?«

»Wie schmeichelhaft. Danke.« Aber ich muss lachen und er sieht sehr zufrieden aus – bis zum Start, als er die Armlehne umklammert und sein Gesicht eine Farbe annimmt, die alarmierend an Limettenkuchen erinnert. Ich lenke ihn mit einer Geschichte darüber ab, wie ich mal Peter Pan gespielt und mir dabei den Arm gebrochen habe. Wie sich damals herausstellte, gehört mehr zum Fliegen, als nur frohe Gedanken und ein Sprung aus dem Fenster. St. Clair entspannt sich wieder, als wir über den Wolken sind.

Für einen achtstündigen Flug vergeht die Zeit erstaunlich schnell.

Wir reden nicht darüber, was uns auf der anderen Seite des Ozeans erwartet. Nicht über seine Mutter. Nicht über Toph. Stattdessen blättern wir im Skymall-Katalog. Wir spielen, jeder einen Artikel von jeder Seite kaufen muss. St. Clair lacht, als ich den Hotdog-Toaster nehme, und ich lästere über seinen Antibeschlag-Duschspiegel und das größte Kreuzworträtsel der Welt.

»Die sind immerhin praktisch«, sagt er.

»Was willst du denn mit einem riesigen Kreuzworträtselposter? ›Oh, tut mir leid, Anna. Ich kann heute nicht mit dir ins Kino gehen. Ich bin mit zweitausend waagrecht beschäftigt, norwegischer Vogelruf.‹«

»Immerhin kaufe ich keinen großen Kunststofffelsen, um unschöne Reinigungsöffnungen zu verstecken. Du weißt schon, dass du gar keinen Rasen hast?«

»Ich kann ja auch was anderes verstecken. Nicht bestandene Französischtests zum Beispiel. Oder einen illegalen Schnapsbrennkessel.« St. Clair krümmt sich vor Lachen – es ist dieses wundervolle jungenhafte Lachen, das ich von ihm kenne, und ich muss grinsen. »Aber was machst du mit einem motorisierten Snacktablett für den Swimmingpool?«

»Es in der Badewanne benutzen.« Er wischt sich eine Träne von der Wange. »Oooh, guck mal! Eine Mount-Rushmore-Gartenstatue. Genau das hat dir noch gefehlt, Anna. Und nur vierzig Dollar. Was für ein Schnäppchen!«

Auf der Seite mit Golfzubehör sind wir ratlos, deshalb gehen wir dazu über, gemeine Bilder von anderen Leuten im Flugzeug zu malen. Als Nächstes malen wir gemeine Bilder von dem Typen im Euro-Disney-Sweatshirt. St. Clairs Augen blitzen auf, als er den Mann dabei zeichnet, wie er die Wendeltreppe im Panthéon runterfällt.

Er malt ziemlich viel Blut. Und Micky-Maus-Ohren.

Nach ein paar Stunden wird St. Clair müde. Sein Kopf fällt an meine Schulter. Ich wage es nicht, mich zu bewegen. Die Sonne geht auf und der Himmel ist rosa und orange und erinnert mich an Fruchteis. Ich rieche an St. Clairs Haar. Nicht weil ich einen Tick habe. Sondern einfach, weil es da ist.

Er muss früher aufgestanden sein, als ich dachte, denn es riecht wie frisch gewaschen. Sauber. Gesund. Mmm. Ich schlummere ein und habe einen friedlichen Traum, wache wieder auf und auf einmal kommt schon die Stimme des Kapitäns knisternd aus dem Lautsprecher. Wir sind da.

Ich bin zu Hause.

‹

Kapitel vierundzwanzig

Ich bin wahnsinnig hibbelig. Es fühlt sich an, als würde die animatronische Band aus der Indoor-Freizeitpark-Kette Chuck E. Cheese in meinem Magen eine Party schmeißen. Ich habe Chuck E. Cheese immer gehasst. Warum muss ich jetzt an Chuck E. Cheese denken? Keine Ahnung, warum ich so nervös bin. Ich sehe doch nur meine Mom wieder. Und Seany. Und Bridge! Bridge hat gesagt, dass sie kommen würde.

St. Clairs Anschlussflug nach San Francisco geht erst in drei Stunden. Deshalb nehmen wir den Zug, der zwischen den Terminals pendelt, und er bringt mich in den Ankunftsbereich. Wir sind ziemlich still, seit wir aus dem Flugzeug gestiegen sind. Wahrscheinlich sind wir einfach müde. Wir erreichen die Sicherheitskontrolle und St. Clair kann mich nicht weiter begleiten. Blödsinnige Sicherheitsbestimmungen. Ich hätte St. Clair so gern meiner Familie vorgestellt. Die Chuck-E.-Cheese-Band legt noch einen Zahn zu, was seltsam ist, denn ich bin ja nicht nervös, weil ich St. Clair verlassen muss. Ich sehe ihn ja in zwei Wochen wieder.

»Na gut, Banana. Jetzt müssen wir uns wohl verabschieden.« Er umfasst die Trageriemen seines Rucksacks und ich mache das Gleiche.

An dieser Stelle sollten wir uns eigentlich umarmen. Aber aus irgendeinem Grund kann ich es nicht.

»Grüß deine Mom von mir. Ich meine, natürlich kenne ich sie nicht, aber sie scheint wirklich nett zu sein. Und ich hoffe, dass es ihr gut geht.«

Er lächelt sanft. »Danke. Das sag ich ihr.«

»Rufst du mich an?«

»Ja, mal sehen. Du wirst so beschäftigt mit Bridge und deinem Dingsbums sein, dass du deinen englischen Kumpel St. Clair ganz vergisst.«

»Ha! Also bist du doch Engländer!« Ich pikse ihm in den Bauch.

Er schnappt sich meine Hand und wir ringen lachend. »Ich bekenne mich … zu keiner … Nationalität.«

Ich mache mich los. »Meinetwegen, aber ich habe dich erwischt. Au!« Ein grauhaariger Mann mit Sonnenbrille rammt mir seinen rot karierten Koffer in die Beine.

»He, Sie! Entschuldigen Sie sich gefälligst!«, ruft ihm St. Clair nach, aber er ist schon außer Hörweite.

Ich reibe mir die Schienbeine. »Ist schon okay, wir stehen im Weg. Ich sollte jetzt gehen.«

Noch mal der Zeitpunkt, sich zu umarmen. Warum können wir es bloß nicht? Schließlich mache ich einen Schritt nach vorn und lege die Arme um St. Clair. Er ist ganz steif und die Umarmung ist ziemlich unbeholfen, vor allem, weil unsere Rucksäcke im Weg sind. Ich kann wieder sein Haar riechen. O mein Gott.

Wir lösen uns voneinander. »Viel Spaß beim Konzert heute Abend«, sagt er.

»Hab ich bestimmt. Und dir einen guten Flug.«

»Danke.« Er kaut am Daumennagel und dann habe ich auch schon die Sicherheitskontrolle hinter mir und fahre mit der Rolltreppe nach unten. Ich drehe mich noch ein letztes Mal um. St. Clair hüpft auf und ab und winkt mir zu. Ich breche in schallendes Gelächter aus und seine Miene erhellt sich. Die Rolltreppe gleitet langsam nach unten.

Jetzt kann ich ihn nicht mehr sehen.

Ich muss kräftig schlucken und drehe mich wieder nach vorn. Und dann – dann sind sie da. Mom mit einem riesigen Lächeln, und Seany hüpft winkend auf und ab, genau wie St. Clair.

»Zum letzten Mal, Bridgette hat gesagt, es tut ihr leid.« Mom bezahlt gerade bei einer mürrisch aussehenden Frau im Kassenhäuschen des Flughafenparkhauses. »Sie musste für ihren Auftritt üben.«

»Klar. Ist ja auch nicht so, als hätten wir uns vier Monate nicht gesehen.«

»Bridge ist jetzt ein Rockstar«, sagt Seany vom Rücksitz. Seine Stimme ist voller Bewunderung.

O-oh. Jemand ist verknallt. »Ach ja?«

»Sie sagt, eines Tages wird ihre Band auf MTV laufen, aber nicht auf dem langweiligen, sondern auf einem von den coolen, die man nur mit einem speziellen Kabelpaket reinkriegt.«

Ich drehe mich um. Mein Bruder macht einen merkwürdig selbstzufriedenen Eindruck. »Und woher weißt du von speziellen Kabelpaketen?«

Seany schlenkert mit den Beinen. Eine seiner sommersprossigen Kniescheiben ist mit Star-Wars-Pflastern bedeckt, sieben oder acht auf einmal. »Na, von Bridge natürlich.«

»Ah. Verstehe.«

»Sie hat mir auch von Gottesanbeterinnen erzählt. Wie die Mädchen den Jungs den Kopf abbeißen und ihn aufessen. Und von Jack the Ripper und von der NASA. Und sie hat mir gezeigt, wie man Makkaroni mit Käse macht. Die guten mit dem matschigen Käsepäckchen.«

»Sonst noch was?«

»Noch ganz viele andere Sachen.« Ich höre einen leichten Unterton heraus. Eine Drohung.

»Aha. Hey, ich hab was für dich.« Ich ziehe den Reißverschluss meines Rucksacks auf und hole eine Plastikhülle heraus. Darin steckt eine Original-Tusken-Raider-Figur von Star Wars. Der Kauf bei eBay hat mich mein gesamtes Essensgeld für eine Woche gekostet, aber das war es mir wert. Diese Figur will Seany unbedingt haben. Eigentlich wollte ich sie mir für später aufheben, aber offensichtlich muss ich mich ein bisschen bei ihm einschleimen.

Ich halte die Packung hoch. Die wütende kleine Figur starrt böse auf den Rücksitz. »Ein verfrühtes Weihnachtsgeschenk!«

Seany verschränkt die Arme. »Den hab ich schon. Bridge hat ihn mir gekauft.«

»Sean! Hatte ich dir nicht erklärt, dass man Danke sagt, wenn man etwas bekommt? Bedanke dich bei deiner Schwester. Es muss für sie sehr aufwendig gewesen sein, dir die Figur zu besorgen.«

»Ist schon okay«, murmle ich und lege die Spielzeugfigur in den Rucksack zurück. Es ist schon erstaunlich, wie sehr ein nachtragender Siebenjähriger mein Selbstbewusstsein ins Wanken bringen kann.

»Er hat dich bloß vermisst, das ist alles. Er hat ständig von dir gesprochen. Und jetzt, wo du hier bist, weiß er nicht, wie er es dir zeigen soll. Sean! Hör auf, gegen den Sitz zu treten! Hatte ich dir nicht gesagt, du sollst nicht gegen den Sitz treten, wenn ich fahre?«

Seany schmollt. »Können wir zu McDonald’s fahren?«

Mom schaut mich an. »Hast du Hunger? Hast du im Flugzeug was zu essen gekriegt?«

»Ich könnte schon etwas essen.«

Wir fahren von der Autobahn runter und in den Drive-in. Man kann noch kein Mittagessen bestellen und Seany beginnt zu toben. Wir entscheiden uns für Hash Browns. Mom und Seany trinken Cola, ich nehme einen Kaffee.

»Seit wann trinkst du denn Kaffee?«, fragt sie überrascht, als sie ihn mir reicht.

Ich zucke mit den Schultern. »In der Schule trinken alle Kaffee.«

»Ich hoffe aber, du trinkst trotzdem noch Milch.«

»So wie Sean jetzt Milch trinkt?«

Mom beißt die Zähne zusammen. »Heute ist ein besonderer Anlass. Seine große Schwester ist zu Weihnachten nach Hause gekommen.« Sie zeigt auf die kanadische Fahne an meinem Rucksack. »Was soll das denn?«

»Die hat mir mein Freund St. Clair gekauft. Damit ich mich nicht so fehl am Platz fühle.«

Sie fährt stirnrunzelnd auf die Straße zurück. »Sind denn so viele Kanadier in Paris?«

Mein Gesicht wird warm. »Ich kam mir nur eine Weile blöd vor, weißt du. Wie einer von diesen furchtbaren amerikanischen Touristen mit weißen Turnschuhen und einem Fotoapparat um den Hals. Deshalb hat er mir die kleine Fahne gekauft, damit ich mich nicht so geniere. Mich nicht so amerikanisch fühle.«

»Man muss sich nicht dafür schämen, Amerikaner zu sein«, sagt sie empört.

»Himmel, Mom, ich weiß. Ich meinte nur … Ach, vergiss es.«

»Ist das der britische Junge mit dem französischen Vater?«

»Was hat das damit zu tun?« Ich bin wütend. Es gefällt mir nicht, was sie damit unterstellt. »Außerdem ist er Amerikaner. Er ist hier auf die Welt gekommen und seine Mom lebt in San Francisco. Wir sind zusammen hergeflogen.«

Wir bleiben an einer roten Ampel stehen. Mom sieht mich an. »Du magst ihn.«

»O MANN, MOM.«

»Stimmt aber. Du magst diesen Jungen.«

»Er ist nur ein Kumpel. Er hat eine Freundin.«

»Anna hat einen Freu-heund«, singt Seany.

»Hab ich nicht!«

»ANNA HAT EINEN FREU-HEUND!«

Ich trinke etwas Kaffee und verschlucke mich. Er schmeckt grässlich. Wie Schlamm. Nein, schlimmer – Schlamm ist immerhin organisch. Seany ärgert mich noch immer. Mom greift hinter sich und hält seine Beine fest, die wieder gegen ihren Sitz treten. Dann sieht sie, wie ich wegen des Kaffees das Gesicht verziehe.

»Du meine Güte. Ein Semester in Frankreich und schon kommt sie als Miss Etepetete zurück. Dein Vater wird begeistert sein.«

Als ob ich mir das ausgesucht habe! Als ob ich darum gebeten hätte, nach Paris zu gehen! Und wie kann sie es wagen, von Dad zu sprechen.

»ANNNN-A HAT EINEN FREU-HEUND!«

Wir fädeln uns wieder auf der Autobahn ein. Es ist Rushhour und der Verkehr von Atlanta ist zum Erliegen gekommen. Der Wagen hinter uns schüttelt uns mit seinem dröhnenden Bass durch. Der Wagen vor uns bläst eine Abgaswolke direkt in unsere Lüftung.

Zwei Wochen. Nur noch zwei Wochen.

‹

Kapitel fünfundzwanzig

Sofia ist tot. Weil Mom sie seit ich weg bin nur dreimal ausgefahren hat, sitzt sie jetzt in irgendeiner Werkstatt auf der Ponce de Leon Avenue fest. Mein Auto mag zwar ein Haufen roter Metallschrott sein, aber immerhin ist es mein Haufen roter Metallschrott. Ich habe es mit meinem eigenen Geld gekauft, das ich mit dem Gestank von Kinopopcorn in den Haaren und Butteraroma auf den Armen verdient habe. Ich habe es nach meiner Lieblingsregisseurin Sofia Coppola benannt. Sofia erschafft diese atmosphärischen, impressionistischen Filme mit einem bestimmten leisen, aber vollkommenen Stil. Außerdem ist sie eine von nur zwei amerikanischen Frauen, die für den Oscar in der Kategorie »Beste Regie« nominiert worden sind, nämlich für Lost in Translation.

Sie hätte ihn bekommen sollen.

»Warum fährst du nicht mit deinen Freunden zusammen?«, fragt Mom, als ich mich darüber beschwere, dass ich mit ihrem Van zum Konzert der Penny Dreadfuls fahren muss.

»Weil Bridge und Toph schon da sein werden. Sie müssen sich um den Aufbau kümmern.« Captain Jack piepst, weil er Meerschweinchenleckerlis haben will, deshalb lasse ich ein orangenes Pellet in seinen Käfig fallen und kraule den feinen Flaum hinter seinen Ohren.

»Kann Matt dich nicht fahren?«

Mit Matt habe ich seit Monaten nicht gesprochen. Er fährt bestimmt hin, aber das bedeutet leider, dass Cherrie Milliken auch mitkommt. Nein, danke. »Ich rufe Matt nicht an.«

»Tja, Anna, Entweder Matt oder der Van. Die Entscheidung liegt ganz bei dir.«

Ich entscheide mich für meinen Ex. Wir waren ja gute Freunde, also freue ich mich auch irgendwie, ihn wiederzusehen. Und vielleicht ist Cherrie ja gar nicht so schlimm, wie ich sie in Erinnerung habe. Leider ist sie es doch. Und wie. Nach nur fünf Minuten in ihrer Gegenwart ist mir völlig schleierhaft, wie Bridge es schafft, jeden Tag mit ihr beim Mittagessen zusammenzusitzen. Ich hocke auf dem Rücksitz, sie dreht sich zu mir um und ihr Haar fliegt wie ein vitaminangereicherter Vorhang aus der Shampoowerbung über ihre Schulter nach vorne. »Na, wie sind die Jungs in Paris?«

Ich zucke die Achseln. »Parisisch.«

»Ha ha. Du bist witzig.«

Ihr lebloses Lachen gehört zu ihren schwächeren Eigenschaften. Was findet Matt bloß an ihr?

»Gibt es jemand Besonderen?« Matt lächelt und wirft mir einen Blick im Rückspiegel zu. Keine Ahnung, wieso, aber ich habe ganz vergessen, dass er braune Augen hat. Warum lassen sie manche Menschen fantastisch aussehen und andere nur durchschnittlich? Das Gleiche gilt für braune Haare. Statistisch gesehen sind sich St. Clair und Matt ziemlich ähnlich. Augen: braun. Haare: braun. Hautfarbe: weiß. Die Körpergröße ist recht unterschiedlich, aber trotzdem. Es ist so, als würde man eine Gourmetpraline mit einem Schokoriegel vergleichen.

Ich denke an die Gourmetpraline. Und deren Freundin. »Eigentlich nicht.«

Cherrie nimmt Matt mit einer Geschichte über irgendetwas, das im Chor passiert ist, in Beschlag, weil sie weiß, dass ich bei diesem Thema nicht mitreden kann. Der Schokoriegel erklärt mir genau, wer wer ist, aber meine Gedanken schweifen ab. Bridgette und Toph. Sieht Bridge noch so aus wie früher? Werden Toph und ich da weitermachen, wo wir aufgehört haben?

Jetzt begreife ich es erst richtig. Ich werde Toph gleich sehen.

Als wir uns das letzte Mal gesehen haben, haben wir uns geküsst. Unwillkürlich male ich mir aus, wie unser Wiedersehen ablaufen könnte. Toph sieht mich in der Menge stehen, kann die Augen nicht von mir lassen, spielt Songs für mich. Ich treffe ihn backstage. Küsse ihn in dunklen Ecken. Vielleicht stehe ich kurz davor, die ganzen Weihnachtsferien mit Toph herumzuknutschen. Bis wir am Club ankommen, hat sich mein Magen ganz verkrampft, aber aus einem positiven Grund.

Doch dann öffnet Matt meine Tür, und ich merke, dass wir gar nicht an einem Club sind. Sieht eher aus wie … ein Bowlingcenter. »Sind wir hier richtig?«

Cherrie nickt. »Alle guten Bands mit minderjährigen Mitgliedern spielen hier.«

»Oh.« Dass sie in einem Bowlingcenter spielen, hatte Bridge nicht erwähnt. Aber das ist okay, es ist trotzdem eine tolle Sache. Das mit der Minderjährigkeit hatte ich ganz vergessen. Was natürlich albern ist, denn so lange bin ich ja auch wieder nicht in Frankreich.

Drinnen sagt man uns, dass wir eine Bahn nehmen müssen, um das Konzert sehen zu können. Was wiederum bedeutet, dass wir auch Bowlingschuhe ausleihen müssen. Ähm, nein. Auf keinen Fall ziehe ich Bowlingschuhe an. Hunderte von Leuten haben die Dinger schon getragen. Ein einziger Spritzer Desinfiziermittel soll all die widerlichen Keime ihrer Stinkefüße abtöten? Kann ich mir nicht vorstellen.

»Schon gut«, sage ich, als sie der Angestellte auf die Theke legt. »Die können Sie behalten.«

»Lady. Ohne die Schuhe ist das Spielen nicht erlaubt.«

»Ich spiele ja gar nicht.«

»Lady. Nimm die Schuhe. Du hältst die ganze Schlange auf.«

Matt nimmt sie. »Sorry.« Er schüttelt den Kopf. »Ich hab ganz vergessen, wie pingelig du mit so was bist.« Cherrie schnauft empört, deshalb trägt er auch ihre Schuhe. Er versteckt sie alle unter ein paar orangefarbenen Schalenstühlen aus Plastik, und wir schlendern zur Bühne hinüber, die an die hintere Wand gedrängt wurde. Eine kleine Menschenmenge hat sich davor versammelt. Bridge und Toph sind nirgendwo zu sehen und sonst kenne ich niemanden.

»Ich glaube, sie sind als Erste dran«, sagt Matt.

»Soll das heißen, sie sind die Vorgruppe in einem Bowlingbahnkonzert von minderjährigen Bands?«

Matt wirft mir einen bösen Blick zu und ich werde ganz klein. Er hat ja recht. Es ist trotzdem toll! Das ist ihr erster Auftritt! Aber das komische Gefühl kehrt zurück, als wir durch die Menge gehen. T-Shirts, die eindeutig Werbegeschenke waren, spannen sich über riesige Bierbäuche. Dicke NFL-Jacken und fette Hamsterbacken. Okay, ich bin in einem Bowlingcenter, aber die Unterschiede zwischen Amerikanern und Parisern sind schon schockierend. Es beschämt mich, mein Land so zu sehen, wie uns die Franzosen sehen müssen. Hätten sich diese Leute nicht wenigstens die Haare kämmen können, bevor sie aus dem Haus gehen?

»Ich brauche eine Lakritzstange«, sagt Cherrie. Sie marschiert auf die Snackbude zu und ich kann nichts anderes denken als Diese Leute sind deine Zukunft.

Der Gedanke heitert mich ein wenig auf.

Als Cherrie zurückkommt, sage ich ihr, dass mein Bruder an einem einzigen Bissen ihrer mit Allurarot AC versetzten Süßigkeit – sie hat sich auch noch rote Gummischlangen gekauft – sterben könnte. »Mein Gott, wie makaber«, ist ihr Kommentar. Und ich muss schon wieder an St. Clair denken. Als ich ihm das Gleiche vor drei Monaten erzählt habe, hat er mir nicht vorgeworfen, makaber zu sein, sondern mit aufrichtiger Neugier gefragt, warum das so ist.

Und genau das macht man als höflicher Mensch, wenn einem jemand einen so interessanten Gesprächsbeitrag liefert.

Ob St. Clair wohl seine Mum schon gesehen hat? Hm, er müsste jetzt seit zwei Stunden in Kalifornien sein. Sein Vater wollte ihn abholen und direkt zum Krankenhaus fahren. Wahrscheinlich ist er gerade bei ihr. Ich sollte ihm eine SMS schreiben, ein paar gute Wünsche. Ich hole mein Handy heraus, aber genau in diesem Moment bricht die winzige Menge in Jubelgeschrei aus.

Ich lasse das mit der SMS.

Die Penny Dreadfuls kommen aufgeregt und energiegeladen aus … dem Personalraum. Na gut, glamouröser wäre es natürlich, aus einem Backstagebereich zu kommen, aber sie sehen wirklich fantastisch aus. Zumindest zwei von ihnen.

Der Bassist sieht so aus wie immer. Reggie ist früher immer zu uns ins Kino gekommen und hat bei Toph Gratistickets für die neuesten Comicverfilmungen abgestaubt. Er hat einen langen Pony, der ihm über das halbe Gesicht hängt und die Augen verdeckt. Deshalb war es immer schwer zu sagen, was er über irgendwas dachte. Wenn ich ihn gefragt habe »Wie war der neue Iron Man?«, hat er mit seiner gelangweilten Stimme geantwortet: »Okay.« Und weil ich seine Augen nicht sehen konnte, wusste ich nie, ob er »okay« eher im Sinne von gut, mittelmäßig oder schlecht meinte. Das fand ich echt nervig.

Aber Bridgette sieht toll aus. Sie trägt ein Tanktop, das ihre muskulösen Arme zur Geltung kommen lässt, und ihre blonden Haare sind zu Prinzessin-Leia-Knoten mit Essstäbchen in der Mitte gebunden. Ob das wohl Seanys Idee war? Sie sieht mich sofort und ihr Gesicht leuchtet auf wie ein Weihnachtsbaum. Ich winke, als sie die Sticks über den Kopf hebt und den Song anzählt, und dann lässt sie die Arme fliegen. Reggie haut eine passende Basslinie raus, und Toph – ihn hebe ich mir für zuletzt auf, weil ich weiß, dass ich nicht mehr wegsehen kann, wenn meine Augen ihn einmal erfasst haben.

Denn Toph. Ist immer noch. Absolut. Der Hammer.

Er schlägt auf seine Gitarre ein, als wollte er Kleinholz daraus machen, und er beherrscht dieses wütende Punkrock-Geschrei und seine Stirn und seine Koteletten glänzen schon jetzt vor Schweiß. Seine Hose ist blau kariert und knalleng, eine Kombination, die sich niemand sonst leisten kann, den ich kenne – und ich muss an seinen blauen Himbeermund im Kino denken – und sie ist so verdammt sexy, dass ich sterben könnte.

Und dann … entdeckt er mich.

Toph zieht die Augenbrauen hoch und lächelt, dieses träge Grinsen, das mich innerlich explodieren lässt. Matt, Cherrie und ich hüpfen und springen herum, und es macht so viel Spaß, dass es mir nicht mal etwas ausmacht, mit Cherrie Milliken zu tanzen. »Bridge ist fantastisch!«, ruft sie.

»Ich weiß!« Ich platze fast vor Stolz, denn sie ist meine beste Freundin, und ich habe immer schon gewusst, wie talentiert sie ist. Jetzt wissen es auch alle anderen. Und ich weiß nicht, was ich erwartet habe – vielleicht, dass Reggies Pony ihn beim Spielen behindert –, aber auch Reggie ist ziemlich gut. Seine Hand tobt über die Saiten und treibt eine geniale Basslinie voran, die uns zum Rasen bringt. Der einzige klitzekleine, minimale Schwachpunkt an der ganzen Sache ist … Toph.

Versteht mich nicht falsch. Seine Anti-Establishment-, I’m-a-loser-Texte sind perfekt. Eingängig. Sie bringen so viel Zorn und Leidenschaft rüber, dass sogar der Hinterwäldler an der Schuhtheke mit dem Kopf nickt. Und natürlich sieht Toph auch danach aus.

Es ist sein Gitarrenspiel an sich, das nicht gut ist. Nicht dass ich mich so gut mit Gitarren auskenne. Ich bin sicher, es ist gar nicht so leicht und er wird mit der Zeit besser werden. Wie soll man auch etwas gut können, wenn man die ganze Zeit an einer Snackbar steht? Immerhin spielt er laut und stachelt uns damit an. Ich vergesse ganz, dass ich in einem Bowlingcenter bin und mit meinem Exfreund und seiner Freundin abrocke, und allzu bald ist das Konzert schon wieder vorbei.

»Wir sind die Penny Dreadfuls, danke, dass ihr gekommen seid. Mein Name ist Toph, Reggie ist der am Bass und die scharfe Braut da hinten ist Bridge.«

Ich johle und kreische.

Sie strahlt Toph an. Er sieht sie an, wackelt mit den Augenbrauen und wendet sich dann mit einem anzüglichen Grinsen der Menge zu. »Ach ja, und treibt es nicht mit ihr, das mach nämlich ich schon. LECK MICH, ATLANTA. GUTE NACHT!«

‹

Kapitel sechsundzwanzig

Moment. Was?

Was hat er bitte gerade gesagt?

Toph tritt mit großem Arschlochgehabe den Mikrofonständer um und springt dann mit Reggie und Bridge von der Bühne. Der Effekt wird ein wenig dadurch zunichtegemacht, dass sie sofort zurückkommen müssen, um ihr Zeug wegzuräumen, bevor die nächste Band an der Reihe ist. Ich versuche Blickkontakt mit Bridge aufzunehmen, aber sie will mich nicht ansehen, sondern guckt starr auf ihre Beckenständer. Toph nimmt einen großen Schluck aus einer Wasserflasche, winkt mir zu, schnappt sich seinen Verstärker und verschwindet in Richtung Parkplatz.

»Wow! Das war super!«, sagt Cherrie.

Matt klopft mir auf den Rücken. »Na, wie fandest du sie? Sie hat mir schon vor ein paar Wochen ein paar von ihren Songs vorgespielt, deshalb wusste ich, dass es toll wird.«

Ich muss meine Tränen wegblinzeln. »Ähm. Was hat er gerade gesagt?«

»Er hat gesagt, dass sie uns schon vor ein paar Wochen ein paar Songs vorgespielt hat«, antwortet Cherrie zu nah an meinem Gesicht.

Ich mache einen Schritt nach hinten. »Nein, ich meine, was hat Toph gerade gesagt? Bevor er das mit Atlanta gesagt hat?«

»Was, ›Fickt meine Freundin nicht‹?«, fragt Cherrie.

Ich kriege keine Luft. Ich habe einen Herzanfall.

»Alles okay?«, erkundigt sich Matt.

Warum weicht Bridge meinem Blick aus? Ich stolpere vorwärts, aber Matt hält mich fest. »Anna. Du wusstest doch, dass sie und Toph zusammen sind, oder?«

»Ich muss mit Bridge reden.« Meine Kehle ist wie zugeschnürt. »Ich verstehe nicht …«

Matt flucht. »Ich kann nicht fassen, dass sie es dir nicht gesagt hat.«

»Wie … wie lange schon?«

»Seit Thanksgiving«, antwortet er.

»Thanksgiving? Aber sie hat nichts davon gesagt … die ganze Zeit nicht …«

Cherrie ist schadenfroh. »Du wusstest es nicht?«

»NEIN, ICH WUSSTE ES NICHT.«

»Komm, Anna.« Matt versucht mich wegzuführen, aber ich schiebe ihn zur Seite und springe auf die Bühne. Ich öffne den Mund, aber es kommen keine Wörter heraus.

Endlich sieht Bridge mich an. »Es tut mir leid«, flüstert sie.

»Es tut dir leid? Du bist schon einen ganzen Monat mit Toph zusammen und es tut dir leid?«

»Es ist einfach so passiert. Ich hatte vor, es dir zu sagen, ich wollte es dir sagen …«

»Aber du hast die Kontrolle über deinen Mund verloren? Es ist ganz einfach, Bridge. Zu reden ist ganz einfach. Sieh mich an! Ich rede …«

»Du weißt genau, dass es nicht so leicht war! Ich hatte nicht vor, dass es passiert, es hat sich einfach so ergeben …«

»Oh, du hattest nicht vor, mein Leben zu zerstören, es hat sich einfach so ergeben?«

Bridge stellt sich hinter ihrem Schlagzeug aufrecht hin. Es kann gar nicht sein, aber sie ist jetzt größer als ich. »Was soll das heißen, ›dein Leben zu zerstören‹?«

»Tu nicht so blöd, du weißt genau, was ich meine. Wie konntest du mir das antun?«

»Dir was antun? Ihr wart doch nicht zusammen!«

Ich schreie vor Enttäuschung. »Nein, und jetzt werden wir es auch nie mehr sein!«

Sie grinst höhnisch. »Es wäre schwer für dich geworden, mit jemandem zusammen zu sein, der gar nicht an dir interessiert ist.«

»Du lügst!«

»Was denn, du servierst uns ab, um nach Paris zu gehen, und erwartest aber, dass wir unser Leben für dich auf Eis legen?«

Mein Unterkiefer klappt herunter. »Ich habe euch nicht abserviert. Ich wurde weggeschickt.«

»O ja. Nach Paris. Während ich hier in Scheißlanta, Georgia, festsitze, in dieselbe scheiß Schule gehe, scheiß Babysitterjobs mache …«

»Wenn es so scheiße ist, auf meinen Bruder aufzupassen, warum machst du es dann?«

»Ich meinte ja nicht …«

»Weil du ihn auch gegen mich aufbringen willst? Na dann, herzlichen Glückwunsch, Bridge. Hat funktioniert. Mein Bruder liebt dich und er hasst mich. Wenn ich also wieder weg bin, kannst du gerne wieder meinen Platz einnehmen. Genau das willst du doch, oder? Mein Leben?«

Sie zittert vor Wut. »Scher dich zum Teufel.«

»Hier bitte, nimm mein Leben. Du kannst es haben. Pass nur auf, wenn der Moment kommt, wo ich von meiner BESTEN FREUNDIN BESCHISSEN WERDE!« Ich schmeiße einen Beckenständer um. Das Blech kracht mit einem ohrenbetäubenden Lärm, der durch das ganze Bowlingcenter schallt, auf die Bühne. Matt ruft meinen Namen. Hat er mich schon die ganze Zeit gerufen? Er packt mich am Arm und führt mich um die ganzen Kabel und Stecker herum von der Bühne und einfach nur weg, weg, weg.

Alle Leute im Bowlingcenter starren mich an.

Ich ziehe den Kopf ein, damit meine Haare mein Gesicht verdecken. Ich weine. Das alles wäre nie passiert, wenn ich Toph nicht ihre Telefonnummer gegeben hätte. All diese Proben am späten Abend und … er hat gesagt, sie hätten Sex! Was, wenn sie ihn bei mir zu Hause hatten? Kommt er vorbei, wenn sie auf Seany aufpasst? Tun sie es in meinem Zimmer?

Ich muss mich übergeben. Ich muss mich übergeben. Ich muss mich …

»Du wirst dich nicht übergeben«, sagt Matt. Ich wusste gar nicht, dass ich laut gedacht habe, aber es ist mir auch egal, denn meine beste Freundin ist mit Toph zusammen. Sie ist mit Toph zusammen. Sie ist mit Toph zusammen. Sie ist mit Toph … zusammen.

Toph ist da.

Genau vor mir, auf dem Parkplatz. Sein schlanker Körper ist entspannt und er lehnt mit seinen blau karierten Hüften an seinem Wagen. »Was ist los, Annabel Lee?«

Er war nie an mir interessiert. Das hat sie gesagt.

Toph breitet die Arme aus, um mich an sich zu drücken, aber ich stürze schon auf Matts Auto zu. Ich höre noch, wie Toph ärgerlich fragt: »Was hat sie denn?«, und Matt ihm irgendeine empörte Antwort gibt, die ich aber nicht verstehe, weil ich einfach laufe und laufe und laufe, und ich will so weit weg von ihnen und von diesem Abend sein wie möglich. Wäre ich doch im Bett. Wäre ich doch zu Hause.

Wäre ich doch in Paris.

‹

Kapitel siebenundzwanzig

Anna. Anna, sprich langsamer. Bridgette ist also mit Toph zusammen?«, fragt St. Clair am Telefon.

»Seit Thanksgiving. Sie hat mich die ganze Zeit angelogen!«

Die Skyline von Atlanta zieht verschwommen am Autofenster vorbei. Die Hochhäuser sind blau und weiß beleuchtet. Sie stehen getrennter voneinander als die Häuser in Paris. Sie haben keine Beziehung zueinander. Es sind bloß blöde Rechtecke, die größer und besser sein sollen als die anderen.

»Jetzt hol mal tief Luft«, sagt St. Clair. »In Ordnung? Atme tief ein und fang noch mal von vorn an.«

Matt und Cherrie beobachten mich im Rückspiegel, als ich die Geschichte noch einmal erzähle. Am anderen Ende der Leitung ist es still. »Bist du noch dran?«, frage ich. Ich bin überrascht, als ein rosa Papiertaschentuch vor meinem Gesicht auftaucht. Cherrie hält es mir hin. Sie sieht aus, als hätte sie ein schlechtes Gewissen.

Ich nehme das Taschentuch an.

»Ich bin noch da.« St. Clair ist wütend. »Es tut mir nur leid, dass ich nicht bei dir sein kann. Ich wünschte, ich könnte irgendwas tun.«

»Willst du herkommen und sie für mich zusammenschlagen?«

»Bin gerade dabei, meine Wurfsterne einzupacken.«

Ich schniefe und putze mir die Nase. »Ich war so ein Idiot. Ich kann gar nicht glauben, dass ich dachte, er mag mich. Das ist das Schlimmste – zu wissen, dass er von Anfang an gar nicht an mir interessiert war.«

»Unsinn. Natürlich war er das.«

»Nein, war er nicht«, beharre ich. »Bridge hat es mir gesagt.«

»Weil sie eifersüchtig ist! Anna, ich war an dem Abend dabei, als er dich das erste Mal angerufen hat. Ich habe gesehen, wie er dich auf Fotos ansieht.« Ich protestiere, aber er unterbricht mich. »Jeder Kerl mit einem funktionstüchtigen Schwanz wäre verrückt, dich nicht zu mögen.«

Schockiertes Schweigen an beiden Enden der Leitung.

»Natürlich weil du so intelligent bist. Und witzig. Nicht dass du nicht attraktiv bist. Denn das bist du außerdem. Attraktiv. Ach, Mist …«

Ich warte.

»Bist du noch dran oder hast du aufgelegt, weil ich so ein Vollidiot bin?«

»Ich bin noch dran.«

»Dann habe ich ja gerade noch die Kurve gekriegt.«

St. Clair hat gesagt, ich sei attraktiv. Und das schon zum zweiten Mal.

»Ich kann so gut mit dir reden«, fährt er fort, »dass ich manchmal vergesse, dass du kein Junge bist.«

Vergiss es, Anna. Er hält dich für Josh. »Lass es einfach. Ich kann es im Moment nicht verkraften, mit einem Typen verglichen zu werden …«

»Das meinte ich doch nicht …«

»Wie geht’s deiner Mom? Tut mir leid, jetzt ging es nur um mich, dabei wollten wir doch über sie sprechen und ich habe nicht mal nach ihr gefragt …«

»Doch, hast du. Als Allererstes, nachdem du rangegangen bist. Außerdem habe ich dich angerufen. Ich wollte wissen, wie das Konzert war, und genau darüber haben wir gesprochen.«

»Oh.« Ich spiele mit dem Stoffpanda, der auf der Ablage hinter meinem Sitz liegt. Er hält ein Satinherz, auf dem I WUV U steht. Sicher ein Geschenk von Cherrie. »Aber wie geht es ihr? Deiner Mom?«

»Mum geht es … soweit ganz gut.« Er klingt auf einmal müde. »Ich weiß nicht, ob es ihr besser oder schlechter geht, als ich erwartet habe. In gewisser Weise beides. Ich habe mir das Allerschlimmste ausgemalt – dass sie blaue Flecken hat und wie ein Skelett aussieht – und bin erleichtert, dass es nicht so ist. Aber sie so zu sehen … sie hat schon ziemlich viel Gewicht verloren. Sie ist total erschöpft und liegt in diesem bleiverkleideten Krankenhauszimmer mit lauter Plastikschläuchen.«

»Darfst du bei ihr bleiben? Bist du jetzt dort?«

»Nein, ich bin in ihrer Wohnung. Ich darf sie immer nur kurz besuchen wegen der Strahlenbelastung.«

»Ist dein Vater da?«

Er schweigt einen Moment lang, und ich fürchte schon, eine Grenze überschritten zu haben. Aber dann sagt er doch etwas. »Er ist hier. Und ich gebe mich Mom zuliebe mit ihm ab.«

»St. Clair?«

»Ja?«

»Das tut mir leid.«

»Danke.« Seine Stimme ist ruhig. Wir kommen in mein Stadtviertel.

Ich seufze. »Ich muss Schluss machen. Wir sind gleich da. Matt und Cherrie fahren mich nach Hause.«

»Matt? Der Matt? Dein Exfreund?«

»Sofia ist in der Werkstatt.«

Pause. »Mmpf.«

Wir legen auf, als Matt in meiner Einfahrt hält. Cherrie dreht sich zu mir um und guckt mich neugierig an. »Das war interessant. Wer war das?«

Matt sieht unglücklich aus. »Was ist?«, frage ich ihn.

»Mit dem Typen redest du, aber mit uns nicht mehr?«

»Sorry«, murmle ich und steige aus dem Wagen. »Er ist bloß ein Freund. Danke fürs Mitnehmen.«

Matt steigt ebenfalls aus. Cherrie macht Anstalten, uns zu folgen, aber er sieht sie scharf an. »Und was soll das jetzt heißen?«, ruft er mir nach. »Sind wir keine Freunde mehr? Lässt du uns hängen?«

Ich stapfe aufs Haus zu. »Ich bin müde, Matt. Ich gehe schlafen.«

Er kommt mir trotzdem nach. Ich fische meinen Schlüssel heraus, aber Matt hält mich am Handgelenk fest, um mich davon abzuhalten, die Tür zu öffnen. »Hör zu, ich weiß, du willst nicht darüber reden, aber ich will dir nur eines sagen, bevor du da reingehst und dich in den Schlaf weinst …«

»Matt, bitte …«

»Toph ist kein netter Kerl. Das war er noch nie. Ich weiß nicht, was du überhaupt an ihm gefunden hast. Er ist zu allen Leuten unverschämt, er ist absolut unzuverlässig, er trägt diese lächerlichen gefälschten Klamotten …«

»Warum erzählst du mir das alles?« Ich weine schon wieder und mache mich von ihm los.

»Ich weiß, dass du mich nicht so sehr mochtest wie ich dich. Ich weiß, dass du lieber mit ihm zusammen gewesen wärst, und ich habe mich schon vor langer Zeit damit auseinandergesetzt. Ich bin drüber weg.«

Mein Schamgefühl ist erdrückend. Obwohl ich wusste, dass Matt von meinen Gefühlen für Toph wusste, ist es doch furchtbar, es ihn laut aussprechen zu hören.

»Aber ich bin trotzdem noch dein Freund.« Er klingt aufgebracht. »Und ich bin es leid zuzusehen, wie du all deine Kraft an diesen Blödmann verschwendest. Die ganze Zeit hattest du Angst, darüber zu reden, was zwischen euch beiden los ist. Aber wenn du dir einfach mal die Mühe gemacht hättest, ihn zu fragen, hättest du festgestellt, dass er es nicht wert ist. Aber das hast du nicht. Du hast ihn nie gefragt, stimmt’s?«

So viel Schmerz ist unerträglich. »Bitte geh jetzt«, flüstere ich. »Bitte geh einfach.«

»Anna.« Seine Stimme klingt jetzt sanfter und er wartet darauf, dass ich ihn ansehe. »Es war trotzdem nicht in Ordnung von Toph und Bridge, es dir zu verheimlichen. Okay? Du hast etwas Besseres verdient. Und ich hoffe aufrichtig, dass derjenige, wer auch immer es ist, mit dem du gerade geredet hast«, er deutet auf das Handy in meiner Handtasche, »genau das ist.«

‹

Kapitel achtundzwanzig

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: SCHÖNE WEIHNACHTEN

Hast du dich schon an den Zeitunterschied gewöhnt? Verdammter Mist, ich kann nicht schlafen. Ich würde dich ja anrufen, aber ich weiß nicht, ob du schon wach bist oder mit der Familie feierst oder was auch immer. Der Nebel in der Bucht ist so dicht, dass ich nicht aus meinem Fenster sehen kann. Aber ich bin sicher, wenn ich es könnte, würde ich feststellen, dass ich der einzige lebende Mensch in San Francisco bin.

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: Hab ich vergessen dir zu sagen.

Gestern hab ich im Krankenhaus einen Typen gesehen, der ein T-Shirt vom Atlanta Film Festival anhatte. Ich hab ihn gefragt, ob er dich kennt, aber er hat Nein gesagt. Außerdem hab ich einen riesigen behaarten Mann in einer neckischen weiblichen Weihnachtsmann-Verkleidung getroffen. Er hat Geschenke an die Krebspatienten verteilt. Mum hat das Foto gemacht, siehe Anhang. Sehe ich eigentlich immer so erschrocken aus?

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: Bist du schon wach?

Wach auf. Wach auf wach auf wach auf.

An: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Von: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Betreff: Re: Bist du schon wach?

Ich bin wach! Seany hat vor ungefähr drei Stunden angefangen, auf meinem Bett herumzuhüpfen. Wir packen Geschenke aus und essen Plätzchen zum Frühstück. Dad hat mir einen goldenen herzförmigen Ring geschenkt. »Für Daddys Herzblatt«, hat er gesagt. Als ob ich einen herzförmigen Ring tragen würde. VON MEINEM VATER. Seany hat von ihm tonnenweise Star-Wars-Zeug und ein Steinschleifset bekommen, das ich viel lieber gehabt hätte. Ich kann einfach nicht glauben, dass Mom ihn zu Weihnachten hierher eingeladen hat. Sie sagt, sie hat es getan, weil sie sich im Guten getrennt haben (ähm, nein) und weil Seany und ich eine Vaterfigur im Leben brauchen. Dabei streiten sie nur die ganze Zeit. Heute Morgen ging es um meine Haare. Dad will, dass ich die Farbe rausmache, weil ich wie eine »billige Prostituierte« aussehe, und Mom will sie noch mal neu färben. Als ob ich auf einen von beiden hören würde. Ups, ich muss los. Meine Großeltern sind gerade gekommen und Opa ruft nach seinem hübschen Mädchen. Damit bin wohl ich gemeint.

PS: Das Bild ist toll. Mrs. Weihnachtsmann starrt dir total auf den Hintern. Außerdem heißt es Frohe Weihnachten, du Spinner.

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: HAHAHA!

War das ein VERLOBUNGSRING? Hat dir dein Vater einen VERLOBUNGSRING geschenkt?

An: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Von: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Betreff: Re: HAHAHA!

Darauf werde ich auf keinen Fall antworten.

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: Teure Prostituierte

Ich will gar nichts über Prostituierte schreiben (abgesehen davon, dass du eine furchtbare Prostituierte abgeben würdest, dieser Beruf ist viel zu unsauber), sondern wollte es nur mal tippen. Ist es nicht merkwürdig, dass wir Weihnachten beide mit unseren Vätern verbringen müssen? Und wo wir gerade bei unangenehmen Dingen sind – hast du schon mit Bridge gesprochen? Ich fahre jetzt mit dem Bus zum Krankenhaus. Wenn ich wiederkomme, will ich eine exakte Auflistung eures Weihnachtsessens haben. Ich habe heute bisher nur eine Schale Müsli gegessen. Wie kann Mum bloß dieses Zeug essen? Ich hatte das Gefühl, als würde ich auf Holzspänen herumkauen.

An: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Von: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Betreff: Weihnachtsessen

MÜSLI? Es ist Weihnachten und du isst Getreideflocken? Ich schicke dir in Gedanken einen Teller aus unserem Haus rüber. Der Truthahn ist im Ofen, die Soße steht auf dem Herd und der Kartoffelbrei und die Aufläufe werden gerade zubereitet, während ich das hier tippe. Moment. Du isst doch bestimmt Bread Pudding und Mince Pies oder so etwas, hab ich recht? Ich schicke dir jedenfalls in Gedanken einen Brotpudding, was immer das ist. Nein, ich habe noch nicht mit Bridgette gesprochen. Mom nervt mich die ganze Zeit, dass ich ans Telefon gehen soll, wenn sie anruft, aber die Ferien sind auch so schon beschissen genug. (WARUM ist bloß mein Dad hier? IM ERNST. ER SOLL GEHEN. Er trägt so einen riesigen weißen Pullover mit Zopfmuster, in dem er wie ein aufgeblasener Schneemann aussieht. Außerdem räumt er immer die Sachen in unseren Küchenschränken um. Mom würde ihn am liebsten umbringen. (UND GENAU DESHALB SOLLTE SIE IHN NICHT ÜBER DIE FEIERTAGE HIERHER EINLADEN.) Jedenfalls möchte ich nicht noch zu diesem Drama beitragen.

PS: Ich hoffe, deiner Mum geht’s besser. Es tut mir so leid, dass ihr den Tag heute im Krankenhaus verbringen müsst. Ich wünschte wirklich, ich könnte euch beiden einen Truthahn-Teller schicken.

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: Re: Weihnachtsessen

ICH tu DIR leid? Ich bin doch nicht derjenige, der noch nie Bread Pudding gegessen hat. Im Krankenhaus war es genau wie vorher. Ich werde dich nicht mit den Einzelheiten langweilen. Obwohl ich eine Stunde auf den Bus nach Hause warten musste und es anfing zu regnen. Jetzt bin ich in der Wohnung und mein Vater ist zum Krankenhaus losgefahren. Wir sind beide außerordentlich gut darin, so zu tun, als wäre der andere gar nicht da.

PS: Mum bestellt dir »Frohe Weihnachten«. Also frohe Weihnachten von meiner Mum, aber schöne Weihnachten von mir.

An: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Von: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Betreff: RETTE MICH

Das SCHLIMMSTE Abendessen, das wir jemals hatten. Es hat keine fünf Minuten gedauert, bis die Fetzen geflogen sind. Mein Dad wollte Seany zwingen, den Grüne-Bohnen-Auflauf zu essen, und als Seany das nicht wollte, hat Dad Mom vorgeworfen, meinem Bruder nicht genug Gemüse zu essen zu geben. Daraufhin hat sie ihre Gabel hingeknallt und gesagt, Dad habe kein Recht, ihr zu sagen, wie sie ihre Kinder erziehen soll. Und dann kam er mit seinem »Ich bin ihr Vater«-Mist an und sie mit ihrem »Du hast sie im Stich gelassen«-Mist. Und die ganze Zeit rief meine schwerhörige Oma immer wieder »WO IST DAS SALZ? ICH KANN DEN AUFLAUF NICHT SCHMECKEN! REICHT MIR DAS SALZ!« Und dann hat Opa sich beschwert, dass Moms Truthahn »ein bisschen trocken« sei, und da konnte sie nicht mehr. Sie fing einfach an zu schreien.

Seany hat total Angst bekommen, er ist weinend in sein Zimmer gelaufen, und als ich nach ihm gesehen habe, hat er gerade eine ZUCKERSTANGE AUSGEPACKT!! Ich hab keine Ahnung, wo die hergekommen ist. Er weiß doch genau, dass er kein Allurarot AC essen darf. Also hab ich sie ihm weggenommen und er hat noch heftiger geweint. Mom ist reingekommen und hat MICH angebrüllt, als hätte er das blöde Ding von mir. Kein »Danke, dass du meinem einzigen Sohn das Leben gerettet hast, Anna«. Dann kam Dad rein und die Streiterei ging wieder von vorne los und sie haben nicht mal gemerkt, dass Seany immer noch schluchzte. Also habe ich ihn nach draußen gebracht und Plätzchen zu essen gegeben, und jetzt rennt er im Kreis herum, und meine Großeltern sitzen immer noch am Tisch, als würden wir uns alle wieder hinsetzen und weiteressen.

WAS IST BLOSS LOS MIT MEINER FAMILIE? Und jetzt klopft auch noch Dad an meine Tür. Na super. Können diese bescheuerten Ferien eigentlich noch schlimmer werden?

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: ICH RETTE DICH

Ich lass mich nach Atlanta beamen und hole dich ab. Dann gehen wir irgendwohin, wo uns unsere Familien nicht finden können. Seany nehmen wir mit. Wir lassen ihn Runden laufen, bis er müde wird, und dann machen du und ich einen langen Spaziergang. Wie an Thanksgiving. Weißt du noch? Und dann reden wir über alles außer über unsere Eltern. Oder vielleicht reden wir auch gar nicht. Wir gehen nur. Und wir gehen immer weiter, bis es den Rest der Welt nicht mehr gibt.

Es tut mir leid, Anna. Was wollte dein Vater? Bitte sag mir, was ich tun kann.

An: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Von: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Betreff: Hach, das wäre schön.

Danke, aber es war schon okay. Dad wollte sich entschuldigen. Einen winzigen Moment lang war er fast ein Mensch. Aber auch nur fast. Und dann hat sich Mom entschuldigt, und jetzt spülen sie zusammen Geschirr und tun so, als wäre nichts passiert. Ich weiß auch nicht. Ich wollte gar nicht so ein Drama daraus machen. Deine Probleme sind schließlich viel größer als meine. Entschuldige.

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: Geht’s noch?

Mein Tag war langweilig. Deiner war ein Albtraum. Alles in Ordnung bei dir?

An: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Von: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Betreff: Re: Geht’s noch?

Alles in Ordnung. Ich bin bloß froh, dass ich dir alles erzählen kann.

An: Anna Oliphant ‹bananaelephant@femmefilmfreak.net›

Von: Étienne St. Clair ‹etiennebonaparte@soap.fr›

Betreff: Dann …

Heißt das, dass ich dich jetzt anrufen kann?

Kapitel neunundzwanzig

In der Geschichte schrecklicher Ferien sind dies die schrecklichsten, die ich jemals erlebt habe. Schlimmer als der 4. Juli, als Opa im Kilt auftauchte, um sich das Feuerwerk anzusehen, und darauf bestand, »Flower of Scotland« statt »America the Beautiful« zu singen. Schlimmer als das Halloween, an dem Trudy Sherman und ich beide als »Glinda die Gute Hexe« zur Schule gingen, und Trudy allen Leuten erzählte, ihr Kostüm sei besser als meins, weil man bei meinem die lila »Montags«-Unterhose durchs Kleid sehen könne UND SIE HATTE JA SO RECHT.

Ich rede immer noch nicht mit Bridgette. Sie ruft jeden Tag an, aber ich ignoriere sie. Es ist vorbei. Das Weihnachtsgeschenk, das ich ihr gekauft habe, ein winziges Päckchen in rotweiß gestreiftem Papier, habe ich nach ganz unten in meinen Koffer gestopft. Es ist ein Modell von Pont Neuf, der ältesten Brücke von Paris. Eigentlich gehörte es zu einer Modelleisenbahn, und wegen meiner mangelnden sprachlichen Fähigkeiten hat St. Clair eine Viertelstunde lang auf den Ladenbesitzer eingeredet und ihn davon überzeugt, mir die Brücke einzeln zu verkaufen.

Hoffentlich kann ich sie umtauschen.

Ich war nur einmal im Royal Midtown 14, und obwohl ich mich mit Hercules getroffen habe, war Toph auch da. Er sagte so was wie »Hey, Anna. Warum willst du nicht mit Bridge reden?« und ich musste aufs Klo flüchten. Eines der neuen Mädchen kam mir nach und sagte mir, dass sie Toph für einen unsensibles, aufgeblasenes, wichtigtuerisches Arschloch halte und ich mich von ihm nicht fertigmachen lassen solle. Was ganz süß war, mir aber eigentlich nicht weiterhalf.

Danach sahen Hercules und ich uns den neuesten schmalzigen Weihnachtsstreifen an und machten uns über den Festtags-Partnerlook der Schauspieler lustig. Er erzählte mir, dass er in Kino 6 ein mysteriöses Roastbeefpaket gefunden habe und dass ihm meine Website gefalle. Er findet, meine Besprechungen würden immer besser. Immerhin etwas Schönes.

Es war außerdem schön, als Dad endlich abreiste. Er nahm mich immer wieder wegen irgendwelcher französischer Denkmäler in die Mangel und führte nervige Telefonate mit seinem Pressesprecher. Wir waren alle erleichtert, als er abfuhr. Der einzige konstante Lichtblick ist St. Clair. Wir hören jeden Tag voneinander – über Telefon, E-Mails, SMS. Es ist meiner Aufmerksamkeit nicht entgangen, dass sich mein Kontakt zu Toph ziemlich schnell totgelaufen hat, sobald wir uns nicht mehr gesehen haben. Jetzt, da ich St. Clair nicht mehr jeden Tag sehe, reden wir sogar noch mehr miteinander.

Weshalb ich wegen Toph ein noch schlechteres Gefühl habe. Wenn wir bessere Freunde gewesen wären, hätte unsere Verbindung gehalten. Es war dumm von mir anzunehmen, dass wir es vielleicht schaffen können. Und ich kann nicht glauben, dass ausgerechnet Matt mich darauf gebracht hat, wie schlecht ich damit umgegangen bin. Ehrlich gesagt, jetzt, da ich Zeit hatte, darüber nachzudenken, erkenne ich, dass Toph gar kein so großer Verlust ist. Es liegt nur an Bridgette, dass es so schmerzhaft ist, an ihn zu denken. Wie konnte sie das vor mir geheim halten? Von ihr betrogen worden zu sein, tut unendlich mehr weh.

Ich weiß nicht, wo ich an Silvester hingehen soll, deshalb bleibe ich mit Seany zu Hause. Mom ist mit ein paar Freunden von der Arbeit ausgegangen. Ich bestelle eine Pizza mit extra Käse und wir sehen uns Episode I – Die dunkle Bedrohung an. So sehr versuche ich, meinem Bruder zu beweisen, dass ich ihn liebhabe – ich tue mir bis zum Schluss den nervtötenden Jar Jar Binks an. Danach holt Seany die Actionfiguren heraus und wir verfolgen den Times-Square-Countdown im Fernsehen. »Pkschuu! Pkschuhh!« Han Solo feuert auf meinen Stormtrooper und duckt sich dann hinter ein Sofakissen, um in Deckung zu gehen.

»Gut dass ich meine lasersichere Weste anhabe«, sage ich und marschiere vorwärts.

»Es gibt keine lasersichere Weste! Du bist TOT!« Han läuft über die Rückenlehne der Couch davon. »YEHHAHHHH!«

Ich nehme Königin Amidala zur Hand. »Han, du bist in Gefahr! Lauf in die andere Richtung! Der Stormtrooper trägt seine lasersichere Weste.«

»An-naaah, stopp! Pkschuu pkschuu!«

»Na schön«, sagt Amidala. »Überlasse es einer Frau, die Aufgabe eines Mannes zu erledigen.« Sie gibt dem Stormtrooper eine Kopfnuss. »GHHNNUUU!« Er fällt von der Couch.

Han springt auf den Teppich und beginnt wieder zu schießen.

Ich nehme den jungen Obi-Wan. »Ooh, Amidala. Du siehst blendend aus. Schmatz, schmatz.«

»Nein!« Seany reißt mir Obi-Wan aus der Hand. »Kein Küssen.«

Ich hole eine andere Figur aus Seanys Spielzeugkiste. Es ist ein Tusken-Räuber, wahrscheinlich der, den Bridge ihm gekauft hat. Na gut. »Ooh, Amidala. Schmatz, schmatz.«

»Sandleute küssen sich nicht! Sie greifen AN! RARRRRR!« Er nimmt mir diese Figur ebenfalls weg, hält dann aber inne und sieht sich ihren unebenen kleinen Kopf an. »Warum redest du nicht mit Bridge?«, fragt er plötzlich. »Hat sie deine Gefühle verletzt?«

Ich bin erschrocken. »Ja, Sean. Sie hat etwas gemacht, das nicht besonders nett war.«

»Heißt das, dass sie jetzt nicht mehr auf mich aufpasst?«

»Doch, das macht sie bestimmt. Sie mag dich.«

»Ich mag sie aber nicht.«

»Sean!«

»Sie hat dich zum Weinen gebracht. Du weinst jetzt die ganze Zeit.« Er wirft den Tusken-Räuber nach unten in die Kiste. »Hast du noch den, den du mir gekauft hast?«

Ich muss lächeln. Ich hole meinen Rucksack und will Seany das Spielzeug geben, aber etwas nagt an mir. Seufz. »Du bekommst ihn unter einer Bedingung. Du musst nett zu Bridge sein. Entweder sie passt auf dich auf oder Opa, eine andere Wahl hat Mom nicht. Und Opa wird langsam zu alt dafür.« Ich zeige auf den Haufen hingeworfener Actionfiguren.

»Okay«, antwortet er zaghaft. Ich gebe ihm die Packung und er nimmt sie zärtlich an sich.

Das Telefon in der Küche klingelt. Sicher Mom, die hören will, wie es uns geht. Seany geht ran, während ich mich nach einem passenden neuen Lover für Amidala umsehe. »Ich verstehe dich nicht«, sagt Sean. »Du musst deutlicher sprechen.«

»Sean? Wer ist es? Leg einfach auf.« Aha! Luke Skywalker! Er hat zwar nur eine Hand, aber egal. Amidala und Luke küssen sich. Moment. Ist sie nicht seine Mutter? Ich werfe Luke weg, als hätte er mich persönlich beleidigt, und wühle wieder in der Kiste.

»Du klingst so komisch. Ja, sie ist da.«

»Sean?«

»Bist du ihr FREUND?« Mein Bruder lacht wie ein Verrückter.

Ich stürze in die Küche und schnappe mir das Telefon. »Hallo? St. Clair?« Ich höre ein Lachen vom anderen Ende der Leitung. Seany streckt mir die Zunge raus und ich schiebe ihn, eine Hand an seinem Kopf, von mir weg. »HAU. AB.«

»Wie bitte?«, fragt die Stimme am Telefon.

»Ich hab mit Sean gesprochen. Bist du’s?«

»Ja, ich bin’s.«

»Woher hast du diese Nummer?«

»Tja, weißt du, es gibt da so ein Buch. Es hat lauter weiße Seiten. Und ganz viele Telefonnummern stehen drin. Das gibt’s auch im Internet.«

»Ist das dein Froooind?«, fragt Seany genau neben dem Hörer.

Ich schiebe ihn wieder weg. »Er ist ein Freund, nicht mein Freund. Geh und sieh dir den Countdown an.«

»Was ist mit deinem Handy?«, fragt St. Clair. »Hast du vergessen, es aufzuladen?«

»Ich kann es nicht fassen! Das sieht mir gar nicht ähnlich.«

»Stimmt. Ich war richtig schockiert, als die Mailbox ranging. Aber ich bin froh, dass ich jetzt auch deine Festnetznummer habe. Für alle Fälle.«

Ich finde es toll, dass er sich für mich solche Mühe gemacht hat. »Was treibst du so? Solltest du nicht unterwegs sein und feiern?«

»Schon, aber Mum geht es heute nicht so gut, deshalb bleibe ich zu Hause. Sie schläft gerade, also werde ich mir den Countdown wohl allein ansehen.« Seine Mom ist vor ein paar Tagen aus dem Krankenhaus gekommen. Es geht ihr mal besser und mal schlechter.

»Was ist mit Ellie?« Die Wörter purzeln heraus, bevor ich sie aufhalten kann.

»Ich … äh … hab schon mit ihr gesprochen. In Paris ist bereits das neue Jahr. Sie ist schon am Tag nach Weihnachten zurückgeflogen«, fügt er hinzu.

Ich stelle mir vor, wie sie am Telefon Amidala-Schmatzgeräusche machen. Mein Herz wird schwer.

»Sie ist ausgegangen und feiert irgendwo.« Er klingt niedergeschlagen.

»Tut mir leid, dass ich nur deine zweite Wahl bin.«

»Sei nicht albern. Dritte Wahl. Mum schläft, schon vergessen?« Jetzt lacht er wieder.

»Besten Dank. Na, vielleicht sollte ich lieber auflegen, bevor meine erste Wahl einschläft.« Ich blicke kurz zu Seany hinüber, der im anderen Zimmer ganz still geworden ist.

»Unsinn, ich hab doch gerade erst angerufen. Aber wie geht’s ihm denn? Er klang gut, auch wenn er kein Wort von dem verstanden hat, was ich gesagt habe.«

»Du redest wirklich komisch.« Ich muss lächeln. Ich liebe es, wie er redet.

»Das musst du gerade sagen, Atlanta. Ich hab schon gehört, wie dir der Südstaatenakzent rausgerutscht ist …«

»Nein!«

»Doch! Mehrere Male diese Woche.«

Ich mache ein grummliges Geräusch, aber mein Grinsen wird breiter. Ich habe auch mit Meredith ein paar Mal während der Ferien telefoniert, aber mit ihr macht es nicht so viel Spaß wie mit St. Clair. Ich gehe mit dem Telefon ins Wohnzimmer, wo es sich Seany mit meinem Tusken-Räuber bequem gemacht hat. Wir sehen uns zusammen den Countdown an. St. Clair ist erst drei Stunden nach uns dran, aber das ist uns egal. Als es hier Mitternacht ist, blasen wir in imaginäre Tröten und werfen imaginäres Konfetti.

Und drei Stunden später, als es bei St. Clair Mitternacht ist, feiern wir noch einmal.

Und zum ersten Mal seit meiner Rückkehr bin ich richtig glücklich. Es ist schon seltsam. Mein Zuhause. Ich habe mich so lange danach gesehnt, nur um dann zurückzukommen und festzustellen, dass es nicht mehr da ist. Nur um hier in meinem offiziellen Zuhause zu sein und zu merken, dass »zu Hause« für mich jetzt woanders ist.

Aber das stimmt auch nicht ganz.

Ich vermisse Paris, aber es ist auch nicht mein Zuhause. Es ist eher so … dass ich mich hiernach gesehnt habe. Nach dieser Wärme am Telefon. Kann es sein, dass »zu Hause« kein Ort, sondern eine Person ist? Früher war Bridgette mein Zuhause. Vielleicht ist es jetzt St. Clair.

Ich grüble darüber nach, während unsere Stimmen müde werden und wir langsam aufhören zu reden. Wir leisten uns nur noch gegenseitig Gesellschaft. Mein Atem. Sein Atem. Mein Atem. Sein Atem.

Ich könnte es ihm niemals sagen, aber es stimmt.

Das hier ist »zu Hause«. Wir beide.

‹

Kapitel dreißig

Es macht mich traurig, wie erleichtert ich bin, nach Frankreich zurückzukehren. Der Flug ist lang und ruhig. Ich fliege zum ersten Mal allein. Nach der Landung am Paris-Charles-de-Gaulle kann ich es gar nicht abwarten, zur School of America zu kommen, auch wenn das bedeutet, mich allein in der métro zurechtfinden zu müssen. Es ist fast so, als hätte ich keine Angst mehr, damit zu fahren.

Das kann nicht sein. Oder?

Aber die U-Bahn-Fahrt ins Quartier Latin verläuft glatt und problemlos, und ehe ich michs versehe, schließe ich auch schon meine Tür auf und packe meinen Koffer aus. In der Résidence Lambert sind die angenehmen dumpfen Geräusche der anderen zurückkehrenden Schüler zu hören. Ich linse durch die Vorhänge zum Restaurant auf der anderen Straßenseite hinüber. Keine Opernsängerin, aber es ist ja auch erst Nachmittag. Heute Abend wird sie wieder da sein. Bei dem Gedanken muss ich lächeln.

Ich rufe St. Clair an. Er ist gestern Abend zurückgekommen. Das Wetter ist ziemlich warm für die Jahreszeit und er und Josh nutzen das aus. Sie sitzen auf der Treppe vom Panthéon und St. Clair sagt, ich soll auch kommen. Natürlich mache ich das.

Ich weiß nicht, wieso, aber als ich unsere Straße entlangschlendere, werde ich plötzlich nervös. Warum zittere ich? Es waren doch nur zwei Wochen. Aber sehr merkwürdige zwei Wochen! St. Clair hat sich von diesem verwirrenden Etwas zu meinem engsten Freund verwandelt. Und ihm geht es genauso. Ich brauche ihn nicht zu fragen; ich weiß es, wie ich meinen Namen weiß.

Ich schinde Zeit und gehe auf dem langen Weg zum Panthéon. Die Stadt ist so schön. Die prächtige Kirche Saint Étienne du Mont taucht vor mir auf und ich muss an St. Clairs Mutter denken, die Picknickessen eingepackt und Tauben gemalt hat. Ich versuche, ihn mir vorzustellen, wie er in einer Schuluniform für kleine Jungs, mit kurzer Hose und schorfigen Knien hier herumgerannt ist, doch es gelingt mir nicht. Ich sehe ihn immer nur so vor mir, wie ich ihn jetzt kenne – gelassen und selbstbewusst, die Hände in den Taschen und mit stolzem Gang. Die Art von Mensch, die von einem natürlichen Magnetfeld umgeben ist, zu der sich jeder hingezogen fühlt und von der jeder geblendet wird.

Die Januarsonne blinzelt hervor und wärmt mir die Wangen. Zwei Männer, die etwas tragen, das man nur als Männerhandtaschen bezeichnen kann, bleiben stehen und schauen bewundernd in den Himmel. Eine herausgeputzte Frau mit Stöckelschuhen hält staunend inne. Ich gehe lächelnd an ihnen vorbei. Dann biege ich um eine weitere Ecke und mein Brustkorb zieht sich so eng, so schmerzhaft zusammen, dass ich keine Luft mehr kriege.

Denn da ist er.

Er ist in ein großformatiges Buch vertieft, nach vorn gebeugt und scheint nichts von dem mitzubekommen, was um ihn herum passiert. Ein leichter Wind zerzaust ihm das dunkle Haar und er kaut an den Fingernägeln. Josh sitzt etwa einen Meter von ihm entfernt, hat das schwarze Skizzenbuch aufgeschlagen und zeichnet etwas mit seinem Pinselstift. Mehrere andere Leute aalen sich im seltenen Sonnenschein, aber sobald ich sie bemerkt habe, habe ich sie auch schon wieder vergessen. Seinetwegen.

Ich halte mich am Tisch eines Straßencafés fest, um nicht umzukippen. Die Gäste starren mich beunruhigt an, aber das ist mir egal. Alles dreht sich und ich schnappe nach Luft.

Wie konnte ich nur so dumm sein?

Wie konnte ich auch nur einen Moment lang annehmen, dass ich nicht in ihn verliebt bin?

‹

Kapitel einunddreißig

Ich sehe ihn mir genau an. Er kaut am Nagel seines linken kleinen Fingers, also muss das Buch gut sein. Kleiner Finger bedeutet aufgeregt oder glücklich, Daumen bedeutet nachdenklich oder besorgt. Ich bin überrascht, dass ich die Bedeutung solch winziger Gesten kenne. Wie viel Aufmerksamkeit schenke ich ihm eigentlich?

Zwei ältere Frauen in Pelzmänteln und passenden Hüten schlendern an mir vorbei. Eine von ihnen bleibt stehen und dreht sich zu mir um. Sie fragt mich etwas auf Französisch. Ich kann die Frage nicht eins zu eins übersetzen, aber ich verstehe, dass sie sich Sorgen macht, ob es mir gut geht. Ich nicke und bedanke mich. Sie wirft mir noch einen ängstlichen Blick zu, schlendert aber weiter.

Ich kann nicht gehen. Was soll ich bloß sagen? Zwei Wochen lang haben wir jeden Tag miteinander telefoniert und jetzt, da er vor mir sitzt, weiß ich nicht, ob ich auch nur ein »Hallo« zustande bringe. Einer der Cafégäste steht auf, um mir zu helfen. Ich lasse den runden Tisch los und stolpere über die Straße. Meine Knie sind weich. Je näher ich ihm komme, desto überwältigter bin ich. Das Panthéon ist riesig. Die Treppe scheint ewig weit weg zu sein.

Er blickt auf.

Unsere Blicke treffen sich und ganz allmählich zeigt sich ein Lächeln auf seinem Gesicht. Mein Herz schlägt immer schneller. Gleich bin ich da. Er legt sein Buch ab und steht auf. Und dann kommt der Moment, in dem er meinen Namen ruft und in dem sich alles verändert.

Er ist nicht mehr St. Clair, jedermanns Kumpel, jedermanns Freund.

Er ist Étienne. Étienne, wie an dem Abend, als wir uns zum ersten Mal begegnet sind. Er ist Étienne und er ist mein Freund.

Er ist so viel mehr.

Étienne. Meine Füße stolpern in drei Silben. É-ti-enne, É-ti-enne, É-ti-enne. Sein Name bedeckt meine Zunge wie schmelzende Schokolade. Er ist so schön, so perfekt.

Mir stockt der Atem, als er die Arme ausbreitet und mich an sich drückt. Mein Herz klopft heftig, und es ist mir peinlich, weil ich weiß, dass er es spüren kann. Wir lösen uns voneinander und ich taumle nach hinten. Er fängt mich auf, damit ich nicht die Treppe runterfalle.

»Hoppla«, sagt er. Aber ich glaube nicht, dass er das Fallen meint.

Ich laufe rot an und schiebe es auf meine Tollpatschigkeit. »Ui, das hätte übel enden können.«

Puh. Eine feste Stimme.

Er sieht mich verwirrt an. »Alles in Ordnung?«

Erst jetzt merke ich, dass seine Hände noch auf meinen Schultern liegen, und mein ganzer Körper versteift sich unter seiner Berührung. »Ja, klar. Super!«

»Hey, Anna. Hattest du schöne Ferien?«

Josh. Ich hatte ganz vergessen, dass er da ist. Étienne lässt mich vorsichtig los, während ich Josh begrüße. Ich plaudere mit ihm, wünsche mir aber die ganze Zeit, er würde einfach weitermalen und sich nicht um uns kümmern. Nach einer Weile wirft er einen Blick hinter mich, wo Étienne steht, und bekommt einen merkwürdigen Gesichtsausdruck. Er verstummt allmählich und steckt die Nase wieder in sein Skizzenbuch. Ich drehe mich zu Étienne um, aber sein Gesicht ist ausdruckslos.

Wir setzen uns nebeneinander auf die Treppe. Seit meiner allerersten Schulwoche war ich nicht mehr so nervös in seiner Nähe. Mir schwirrt der Kopf, ich kriege keinen Ton heraus und mein Magen ist wie zugeschnürt. »Hm«, sagt Étienne nach einer qualvollen Minute, »haben wir unseren Gesprächsstoff während der Ferien aufgebraucht?«

Meine Beklommenheit lässt immerhin so viel nach, dass ich sprechen kann. »Na, dann gehe ich wohl besser ins Wohnheim zurück.« Ich tue so, als wollte ich aufstehen, und er lacht.

»Ich hab was für dich.« Er zieht mich am Ärmel wieder herunter. »Ein verspätetes Weihnachtsgeschenk.«

»Für mich? Aber ich hab gar nichts für dich!«

Er greift in eine seiner Manteltaschen und zieht die Hand als Faust wieder heraus, die einen sehr kleinen Gegenstand umklammert. »Freu dich nicht zu sehr, es ist nichts Besonderes.«

»Oooh, was ist es denn?«

»Ich hab es entdeckt, als ich mit Mum spazieren war, und musste sofort an dich denken …«

»Étienne! Nun zeig schon her!«

Er stutzt, als er seinen Vornamen hört. Ich werde rot und habe das überwältigende Gefühl, dass er genau weiß, was ich denke. Mit verblüffter Miene sagt er: »Mach die Augen zu und streck die Hand aus.«

Ich gehorche, das Gesicht immer noch dunkelrot. Seine Finger berühren meine Handfläche, und ich ziehe sie unwillkürlich zurück, als hätte ich einen Stromschlag bekommen. Etwas fliegt in die Luft und landet mit einem leisen Pling hinter uns. Ich öffne die Augen. Er macht ein erstauntes Gesicht.

»Huch«, sage ich.

Er neigt den Kopf zur Seite und sieht mich an.

»Ich glaube … Ich glaube, es ist da drüben hingefallen.« Ich rapple mich auf, weiß aber nicht mal, was ich überhaupt suche. Ich habe nicht gespürt, was er mir in die Hand gelegt hat. Ich habe nur ihn gespürt. »Ich sehe nichts! Nur Kiesel und Taubenmist«, füge ich hinzu und versuche, mich ganz normal zu benehmen.

Wo ist es nur? Und was ist es?

»Hier.« Er hebt einen winzigen gelben Gegenstand von einer Stufe über ihm auf. Ich stolpere zurück, strecke wieder die Hand aus und bereite mich auf die Berührung vor. Étienne zögert und lässt den Gegenstand aus ein paar Zentimetern Höhe in meine Hand fallen. Als wollte er es ebenfalls vermeiden, mich zu berühren.

Es ist eine Glasperle. Eine Banane.

Er räuspert sich. »Ich weiß, dass du gesagt hast, nur Bridgette darf dich Banana nennen. Aber Mum ging es letztes Wochenende besser, deshalb bin ich mit ihr in ihren Lieblingsperlenladen gegangen. Da hab ich die Banane gesehen und an dich gedacht. Hoffentlich macht es dir nichts aus, dass jemand anders etwas zu deiner Sammlung beiträgt. Vor allem, wo du und Bridgette doch jetzt … du weißt schon …«

Ich schließe meine Hand um die Perle. »Danke.«

»Mum hat sich gewundert, was ich damit will.«

»Und was hast du ihr gesagt?«

»Na, dass sie für dich ist.« Das sagt er einfach so dahin.

Ich strahle übers ganze Gesicht. Die Perle ist so leicht, dass ich sie kaum spüre, bis auf die winzige kühle Stelle, die sie in meiner Hand hinterlässt. Apropos kühl …

Ich schaudere. »Ist es kälter geworden oder liegt das nur an mir?«

»Hier.« Étienne nimmt den schwarzen Schal ab, den er sich locker um den Hals geschlungen hatte, und gibt ihn mir. Ich nehme ihn behutsam und wickle ihn mir selbst um. Mir wird schwindelig davon. Er duftet nach frisch gewaschenem Jungen. Er duftet nach ihm.

»Dein Haar sieht schön aus«, sagt er. »Du hast es wieder blondiert.«

Ich taste unsicher nach der Strähne. »Mom hat mir geholfen.«

»Dieser Wind ist fies, ich gehe einen Kaffee trinken.« Josh knallt sein Skizzenbuch zu. Ich hatte schon wieder vergessen, dass er da ist. »Kommt ihr mit?«

Étienne sieht mich an und wartet ab, was ich antworte.

Kaffee! Ich könnte sterben für einen anständigen Kaffee. Ich lächle Josh an. »Klingt super.«

Und dann steige ich die Treppe des kühlen, glitzernden weißen Panthéons hinunter, in der schönsten Stadt der Welt. Ich bin in Begleitung zweier attraktiver, intelligenter, humorvoller Jungen und grinse von einem Ohr zum anderen. Wenn Bridgette mich jetzt sehen könnte!

Ich meine, wer braucht schon Christopher, wenn Étienne St. Clair auf der Welt ist?

Aber sobald ich an Toph denke, bekomme ich wieder dieses flaue Gefühl im Magen, das ich jetzt immer bekomme, wenn ich an ihn denke: Scham, dass ich jemals annehmen konnte, er würde auf mich warten. Dass ich so viel Zeit für ihn verschwendet habe. Vor mir lacht Étienne über etwas, das Josh gesagt hat. Das Geräusch zieht mich in einen Strudel aus Panik, als mir eine Tatsache immer wieder von Neuem bewusst wird.

Was soll ich nur tun? Ich habe mich in meinen neuen besten Freund verliebt.

‹

Kapitel zweiunddreißig

Es tut mir körperlich weh. Étienne. Wie sehr ich ihn liebe.

Ich liebe Étienne.

Ich liebe es, wenn er eine Augenbraue hochzieht, wann immer ich etwas sage, das er geistreich oder amüsant findet. Ich liebe es, seine Stiefel zu hören, die über meiner Zimmerdecke auf und ab gehen. Ich liebe es, dass man den Akzent über seinem Vornamen Akut nennt und dass er einen Akzent hat.

Ich liebe das.

Ich liebe es, in Physik neben ihm zu sitzen. Ihn zufällig während der Versuche zu berühren. Seine krakelige Handschrift auf unseren Arbeitsblättern. Ich liebe es, ihm nach der Stunde seinen Rucksack zu reichen, denn dann riechen meine Finger die nächsten zehn Minuten nach ihm. Und wenn Amanda irgendeinen blöden Kommentar loslässt und wir uns ansehen und beide die Augen verdrehen – auch das liebe ich. Ich liebe sein jungenhaftes Lachen, seine zerknitterten Hemden und seine lächerliche Wollmütze. Ich liebe seine großen braunen Augen und die Art, wie er an den Fingernägeln kaut, und sein Haar liebe ich so sehr, dass ich sterben könnte.

Nur eine Sache liebe ich nicht an ihm. Sie.

Ich mochte Ellie schon vorher nicht, aber das war nichts im Vergleich zu jetzt. Dabei spielt es keine Rolle, dass ich an einer Hand abzählen kann, wie oft ich ihr begegnet bin. Ich kann dieses allererste Bild von ihr nicht abschütteln. Unter der Straßenlaterne. Ihre Finger in seinem Haar. Wann immer ich allein bin, wandern meine Gedanken zu jenem Abend zurück. Und ich denke das Bild weiter. Sie berührt seine Brust. Ich denke noch weiter. In seinem Zimmer. Er zieht ihr das Kleid aus, sie küssen sich innig, sie drücken die Körper aneinander und – lieber Himmel – mir wird heiß und Übelkeit steigt in mir hoch.

Ich male mir aus, wie ihre Trennung verlaufen könnte. Wie er ihr wehtut und sie ihm wehtut und alle möglichen Arten, wie ich ihr wehtun könnte. Ich möchte ihr parisisch gestyltes Haar packen und so fest daran ziehen, dass ich es ihr aus dem Schädel reiße. Ich möchte meine Fingernägel in ihre Augäpfel bohren und sie ihr auskratzen.

Offensichtlich bin ich kein netter Mensch.

Étienne und ich haben schon vorher kaum über sie gesprochen, aber jetzt ist sie absolut tabu. Was die reinste Tortur für mich ist, denn seit wir aus den Weihnachtsferien zurück sind, scheinen die beiden wieder Probleme zu haben. Wie ein besessener Stalker rechne ich die Abende, die er mit mir verbringt, gegen die auf, die er mit ihr verbringt. Ich gewinne.

Warum lässt er sie also nicht sausen? Warum warum warum?

Die Frage quält mich, bis ich nicht mehr kann, bis der Druck in meinem Innern so unerträglich ist, dass ich mit jemandem sprechen muss, damit ich nicht platze. Ich entscheide mich für Meredith. Nach meiner Einschätzung macht sie sich ebenso viele Gedanken über die Situation wie ich. Wir sind gerade in ihrem Zimmer und sie hilft mir, für Französisch einen Aufsatz über mein Meerschweinchen zu schreiben. Sie trägt eine kurze Fußballhose und dazu einen Kaschmirpullover, und obwohl das total bescheuert aussieht, ist es auch irgendwie süß und passt zu Meredith. Außerdem macht sie Sit-ups. Nur so zum Spaß.

»Gut, aber das ist Präsens«, erklärt sie. »Du gibst Captain Jack ja nicht in diesem Moment Möhren zu fressen.«

»Oh. Klar.« Ich kritzle etwas hin, ohne einen Gedanken an Verben zu verschwenden. Stattdessen überlege ich, wie ich ganz beiläufig auf das Thema Étienne zu sprechen kommen kann.

»Lies es mir noch mal vor. Oh, am besten mit dieser komischen Stimme! Diesem falschen französischen Akzent, mit dem du letztens café crème bestellt hast, in dem neuen Café mit St. Clair.«

Meine schlechte französische Aussprache war zwar keine Absicht, aber diese Gelegenheit lasse ich mir nicht entgehen. »Weißt du, da ist etwas, ähm, das ich mich schon die ganze Zeit frage.« Ich bin mir bewusst, dass da ein Leuchtschild über meinem Kopf schwebt, auf dem das Offensichtliche – ICH! LIEBE! ÉTIENNE! – aufblinkt, aber ich traue mich trotzdem. »Warum sind er und Ellie eigentlich noch zusammen? Ich meine, sie sehen sich doch kaum noch, oder?«

Mer hält mitten in einem Sit-up inne und … hat mich durchschaut. Sie weiß, dass ich auch in ihn verliebt bin.

Doch dann erkenne ich, wie sie um eine Antwort ringt, und mir wird klar, dass sie ebenso in dem Drama gefangen ist wie ich. Sie hat nicht einmal meinen sonderbaren Tonfall bemerkt. »Ja.« Sie lässt sich langsam auf den Boden zurücksinken. »Aber so einfach ist es nicht. Sie sind schon ewig zusammen. Sie sind fast so was wie ein altes Ehepaar. Außerdem sind sie beide echt … vorsichtig.«

»Vorsichtig?«

»Ja. Du weißt schon. St. Clair ist niemand, der für Unruhe sorgt. Und Ellie ist genauso. Sie hat so lange gebraucht, um sich für eine Uni zu entscheiden, und dann war es trotzdem eine, die nicht weit von hier entfernt ist. Ich meine, Parsons ist zwar eine renommierte Schule und so, aber Ellie hat sie ausgesucht, weil sie sie kannte. Sie wird jetzt ganz bestimmt nicht mit St. Clair Schluss machen, nicht solange seine Mutter Krebs hat. Und er ebenso wenig, er hat sicher Angst, noch jemanden zu verlieren. Auch wenn es keine gute Beziehung mehr ist.«

Ich drücke auf dem Klickknopf am Ende meines Kugelschreibers herum. Klickklickklickklick. »Also denkst du, dass sie unglücklich sind?«

Sie seufzt. »Nicht unglücklich, aber … auch nicht glücklich. Relativ glücklich, nehme ich an. Klingt das irgendwie logisch?«

Das tut es. Und es gefällt mir ganz und gar nicht. Klickklickklickklick.

Es bedeutet nämlich, dass ich ihm nichts sagen kann, weil ich sonst unsere Freundschaft aufs Spiel setze. Ich muss weiterhin so tun, als hätte sich nichts verändert, als würde ich für ihn nicht mehr empfinden als für Josh. Der sich – am nächsten Tag – zum x-ten Mal hintereinander aus unserer Geschichtsstunde ausklinkt. Er ist zwar körperlich anwesend, hat aber einen Comicroman, Craig Thompsons Good-bye, Chunky Rice, auf dem Schoß versteckt. Josh kritzelt etwas in das Skizzenbuch, das darunter liegt. Er macht sich Notizen, aber nicht über den Sturm auf die Bastille.

Josh und Rashmi haben sich beim Mittagessen wieder mal gestritten. Niemand macht sich mehr Sorgen, wenn Étienne nicht am Unterricht teilnimmt, aber Josh schwänzt beunruhigend oft. Hausaufgaben macht er überhaupt keine mehr. Und je mehr Rashmi ihn drängt, desto mehr entzieht er sich ihr.

Professeur Hansen schreitet vorn im Klassenzimmer auf und ab. Er ist ziemlich klein und trägt eine dicke Brille. Sein flaumiges Haar fliegt hoch, wenn er auf unsere Tische haut, weil er etwas besonders betonen will. Er bringt uns die schmutzigen Seiten der Geschichte bei und lässt uns keine Daten auswendig lernen. Ich kann gut verstehen, dass sich Étienne so sehr für das Fach interessiert, wenn er die letzten vier Jahre so einen Lehrer hatte.

Ich wünschte, ich könnte aufhören, alles mit Étienne in Verbindung zu bringen.

Ich lasse den Blick über die ein Jahr jüngeren Schüler um mich herum schweifen und stelle fest, dass nicht nur mir die Hormone zu schaffen machen. Emily Middlestone bückt sich, um einen heruntergefallenen Radiergummi aufzuheben, und Mike Reynard glotzt ihr auf die Brüste. Pfui. Zu blöd, dass sie auf seinen besten Freund, Dave, steht. Den Radiergummi hat sie absichtlich fallen lassen, aber Dave hat es überhaupt nicht mitbekommen. Seine Augen folgen Professeur Hansen mit leerem Blick.

Dave bemerkt, dass ich ihn ansehe, und setzt sich auf. Schnell drehe ich mich weg. Emily funkelt mich böse an und ich lächle gleichgültig zurück. Sie ist nach den Ferien mit einer gefärbten Strähne in die Schule zurückgekommen. Die Strähne ist rosa und der Rest blond, also nicht ganz meine Farben. Aber trotzdem.

Professeur Hansen erzählt uns ausführlich von Marie Antoinettes Hinrichtung. Ich kann mich nicht konzentrieren. Étienne und ich gehen nach der Schule ins Kino. Und, zugegeben, Josh und Rashmi kommen auch mit – Mer kann nicht, weil sie zum Fußballtraining muss –, aber das ergibt trotzdem einen Wochenstand von Anna 4, Ellie 1. Der Lehrer schlägt wieder auf einen Tisch, sodass die Rothaarige neben mir zusammenzuckt und ihre Zettel fallen lässt.

Ich bücke mich, helfe ihr beim Aufsammeln und entdecke dabei eine ganze Seite voller Zeichnungen eines vertrauten Totenkopf-Tattoos. Überrascht blicke ich auf und das Gesicht des Mädchens wird genauso rot wie ihr Haar. Ich werfe einen Blick zu Josh hinüber und sehe sie dann fragend an. Sie reißt erschrocken die Augen auf, aber ich schüttle lächelnd den Kopf. Ich werde es ihm nicht verraten.

Wie heißt sie noch mal? Isla. Isla Martin. Ihr Zimmer ist auf meinem Gang, aber sie ist so ruhig, dass ich sie oft vergesse. Wenn sie Josh mag, wird sie lauter werden müssen. Sie sind beide schüchtern. Schade eigentlich, sie würden echt süß zusammen aussehen. Und sich wahrscheinlich auch weniger streiten als er und Rashmi. Woran liegt es bloß, dass nie die richtigen Menschen zusammenkommen? Warum haben die Leute solche Angst, eine Beziehung aufzugeben, auch wenn sie wissen, dass es keine gute ist?

Später denke ich immer noch darüber nach, während Étienne und ich vor Joshs Zimmer im Erdgeschoss stehen und darauf warten, zum Kino aufzubrechen. Étienne hält das Ohr an Joshs Tür und zuckt dann zurück, als würde sie brennen.

»Was ist?«

Er schneidet eine Grimasse. »Sie haben sich wieder vertragen.«

Ich folge ihm nach draußen. »Rashmi ist bei ihm?«

»Sie vögeln gerade«, sagt er unverblümt. »Da möchte ich lieber nicht stören.«

Ich bin froh, dass er vor mir geht und mein Gesicht nicht sieht. Es ist nicht so, dass ich bereit wäre, mit irgendjemandem zu schlafen – das bin ich nicht –, aber da ist immer noch diese blöde Wand zwischen uns. Ich kann sie immer spüren. Und jetzt muss ich wieder an Étienne und Ellie denken. Seine Fingerspitzen, die über ihre nackte Schulter streichen. Ihre geöffneten Lippen an seinem nackten Hals. Hör auf, es dir vorzustellen, Anna.

Hör auf, hör auf, HÖR AUF.

Ich wechsle das Thema und spreche von seiner Mutter. Ihre Behandlung ist zu Ende, aber man wird erst im März wissen, ob die Krankheit weg ist. Die Ärzte können erst neue Tests durchführen, wenn die Strahlung ihren Körper verlassen hat. Étienne schwankt zwischen Sorge und Hoffnung, deshalb versuche ich, ihn in Richtung Hoffnung zu lenken, wann immer es möglich ist.

Heute geht es ihr gut, also geht es ihm auch gut. Er erzählt mir von ihren Medikamenten, aber ich betrachte sein Profil und bin nicht ganz bei der Sache. Mit einem Mal bin ich nach Thanksgiving zurückversetzt. Dieselben Wimpern, dieselbe Nase, die sich gegen die Dunkelheit in meinem Zimmer abzeichnet.

Himmel, er sieht so gut aus.

Wir spazieren zu unserem Lieblingskino, das wir »Mom and Pop Basset Hound Theater« getauft haben. Es ist nur ein paar Blocks entfernt, ein gemütliches Kino mit nur einem Saal, das von dem Herrn betrieben wird, der immer Pouce ausführt, den Hund aus der Pâtisserie. Ich glaube zwar nicht, dass es eine »Mom« gibt – Pouce’ Besitzer scheint mir mehr in Richtung »Pop and Pop« zu gehen –, aber es ist trotzdem ein passender Spitzname. Wir treten ein und der freundliche, würdevolle Mann an der Kasse ruft »Jo-ja! Atlanna, Jo-ja!«

Ich lächle ihn an. Seit einer Weile übe ich Französisch mit ihm und er mit mir Englisch. Er erinnert sich, dass ich aus Atlanta, Georgia stamme (Jo-ja!) und wir plaudern mal wieder kurz über das Wetter. Dann erkundige ich mich, ob Pouce ein glücklicher Hund ist, und ob er, sein Besitzer, gutes Essen mag. Immerhin bemühe ich mich.

Der Film, der heute Nachmittag gezeigt wird, ist Ein Herz und eine Krone, und bis auf uns ist niemand im Kinosaal. Étienne streckt die Beine aus und macht es sich in seinem Sitz bequem. »Okay, ich weiß einen. Gute Mädchen kommen in den Himmel …«

»… böse kommen überallhin.«

»Stimmt!« Seine Augen leuchten. Das ist eines unserer Lieblingsspiele. Einer von uns beginnt einen abgedroschenen Filmslogan und der andere beendet ihn.

»Wer solche Freunde hat …«

Er führt meinen düsteren Tonfall fort. »… braucht keine Feinde mehr.«

Während mein Lachen von den verhängten Wänden widerhallt, bemüht sich Étienne ernst zu bleiben. Es gelingt ihm nicht und er muss nur noch breiter grinsen. Bei dem Anblick bleibt mir das Herz stehen, aber anscheinend mache ich ein komisches Gesicht, denn er hält sich die Hand vor den Mund. »Guck nicht so.«

»Was?«

»Auf meine Zähne. Du starrst auf meine untere Zahnreihe.«

Ich muss wieder lachen. »Als ob ich mir leisten könnte, mich über anderer Leute Zähne lustig zu machen. Ich kann durch meine Zahnlücke unglaublich weit spucken, weißt du. Bridge hat mich immer damit aufgezo–« Ich halte inne und fühle mich schlecht. Ich habe immer noch nicht mit Bridgette gesprochen.

Étienne lässt die Hand sinken. Er sieht jetzt sehr ernst aus, vielleicht sogar so, als würde er sich verteidigen. »Ich mag dein Lächeln.«

Ich mag deins auch.

Aber ich traue mich nicht, das laut auszusprechen.

‹

Kapitel dreiunddreißig

Das Mädchen am Empfang lächelt, als sie mich sieht. »Ich habe ein Paket für dich!«

Die Eingangstür der Résidence Lambert öffnet sich erneut und meine Freunde marschieren hinter mir herein. Das Mädchen reicht mir einen großen braunen Karton und ich unterschreibe zufrieden. »Von deiner Mom?«, erkundigt sich Mer. Ihre Wangen sind rot von der Kälte.

»Ja!« Heute ist mein Geburtstag. Und ich weiß genau, was in dem Paket ist. Ich trage es eifrig zu den Sofas in der Eingangshalle und sehe mich nach einem Gegenstand um, mit dem ich es öffnen kann. Josh zieht seinen Zimmerschlüssel hervor und durchtrennt damit das Klebeband.

»AAH!«, schreit er.

Rashmi, Mer und Étienne werfen einen Blick hinein und ich strahle wie ein Honigkuchenpferd.

»Nein!«, sagt Mer.

»Doch«, sage ich.

Étienne nimmt eine schmale grüne Schachtel heraus. »Kekse?«

Josh schnappt sie ihm weg. »Nicht irgendwelche Kekse, mein lieber englischer Freund. Thin Mints.« Er wendet sich an mich. »Darf ich die aufmachen?«

»Klar!« Jedes Jahr feiert meine Familie meinen Geburtstag mit einer riesigen Ladung Girl Scout Cookies statt Kuchen. Das Timing ist immer perfekt.

Rashmi holt eine Schachtel Lemon Chalet Cremes heraus. »Deine Mom ist die Beste.«

»Was ist denn so besonders an … Tagalongs?«, fragt Étienne und sieht sich eine weitere Schachtel an.

»TAGALONGS?« Mer reißt sie ihm aus der Hand.

»Das sind bloß die leckersten Kekse auf dem ganzen Planeten«, erkläre ich Étienne. »Sie werden nur zu dieser Jahreszeit verkauft. Hast du noch nie einen Girl Scout Cookie gegessen?«

»Hat hier jemand Girl Scout Cookies gesagt?«

Überrascht merke ich, dass mir Amanda Spitterton-Watts über die Schulter linst. Ihre Augäpfel ploppen fast aus der Höhle, als sie meinen Schatz entdeckt.

»Girl Scout Cookies?« Ein weiteres Gesicht taucht hinter uns auf und sieht wie üblich verwirrt aus. Es ist Cheeseburger. Amanda schürzt angewidert die Lippen und dreht sich wieder zu mir um.

»Du musst mir einfach einen Thin Mint geben«, verlangt sie.

»Ähm, ja. Klar«, antworte ich. Josh verzieht das Gesicht, aber ich gebe ihr trotzdem einen. Amanda beißt in die Schokoladenwaffel und hält Étienne am Arm fest. Sie stöhnt genüsslich auf. Er versucht sich loszumachen, aber sie umklammert ihn fest. Sie leckt sich die Lippen. Ich staune, dass sie keine Krümel am Mund hat. Wie macht sie das bloß?

»Hast du jemals einen davon probiert?«, fragt sie Étienne.

»Ja«, lügt er.

Rashmi prustet los.

Ich höre ein Husten hinter mir und stelle fest, dass Cheeseburger gierig auf meinen Karton starrt. Ich funkle Amanda, die Armtatscherin, an und ziehe eine ganze Reihe Thin Mints heraus. »Hier, bitte, Cheeseburger.«

Er guckt mich überrascht an, aber schließlich guckt er ja immer so. »Wow. Danke, Anna.« Cheeseburger nimmt die Kekse und schlurft aufs Treppenhaus zu.

Josh ist entsetzt. »WarumverschenkstdudieKekse?«

»Im Ernst.« Mer wirft Amanda einen ärgerlichen Blick zu. »Gehen wir irgendwohin, wo wir ungestört sind.« Sie nimmt mein Paket und trägt es die Treppe rauf. Wie immer ist sie auf alles vorbereitet und hat frische Milch in ihrem Minikühlschrank. Alle gratulieren mir zum Geburtstag und wir stoßen an. Und dann stopfen wir uns mit Keksen voll, bis wir platzen.

»Mmm.« Étienne sitzt genussvoll kauend auf dem Fußboden. »Tagalongs.«

»Haben wir dir ja gesagt«, antwortet Mer und leckt sich Schokoladen-Erdnussbutter von ihren Ringen.

»Sorry, dass wir dir nichts gekauft haben.« Rashmi lässt sich nach hinten fallen. »Aber danke, dass du uns was abgegeben hast.«

Ich grinse. »Hab ich gern gemacht.«

»Eigentlich«, Étienne setzt sich auf, »wollte ich dir das hier beim Abendessen geben, aber ich kann es auch genauso gut jetzt tun.« Er greift in seinen Rucksack.

»Aber du hasst doch Geburtstage!«, protestiere ich.

»Bedank dich nicht zu früh. Außerdem hasse ich sie nicht. Ich feiere nur meinen eigenen nicht. Tut mir leid, dass es nicht eingepackt ist.« Er reicht mir einen Spiralblock.

Ich bin verwirrt. »Ähm … danke.«

»Er ist für Linkshänder. Siehst du?« Er dreht ihn um. »Dein alter ist fast voll mit Notizen und Filmkritiken, also dachte ich mir, du brauchst bald einen neuen.«

Kein Mensch denkt je daran, dass ich Linkshänder bin. Ich habe einen Kloß im Hals. »Er ist perfekt.«

»Ich weiß, es ist nichts Großartiges …«

»Nein. Er ist perfekt. Danke.«

Er kaut am Nagel seines kleinen Fingers und wir lächeln uns an.

»Oooh, wie süß, St. Clair«, sagt Josh.

Étienne wirft ihm eines von Mers Kissen an den Kopf.

»Das hast du mir nie erklärt«, sagt Rashmi. »Warum machst du das? Diese Filmkritiken?«

»Oh.« Ich reiße den Blick von Étienne los. »Das ist nur etwas, das ich immer schon machen wollte. Ich spreche gerne über Filme. Und es ist schwer, ins Geschäft zu kommen – das ist so was wie ein Job fürs ganze Leben –, deshalb brauche ich so viel Übung wie möglich.«

»Warum willst du nicht Regisseurin werden? Oder Drehbuchautorin oder Schauspielerin oder so was?«, will sie wissen. »Niemand will Kritiker werden, das ist merkwürdig.«

»Ich finde es nicht merkwürdig«, widerspricht Étienne. »Ich finde es cool.«

Ich zucke die Achseln. »Ich mag es einfach … meine Meinung zu sagen. Die Möglichkeit, jemanden auf etwas ganz Großes zu stoßen. Und, keine Ahnung, früher habe ich mich immer mit so einem berühmten Kritiker in Atlanta unterhalten. Er hat in der Nähe meines Kinos gewohnt und ist dort immer zu den Vorstellungen gegangen. Einmal hat er rumgeprahlt, dass es seit Pauline Kael keine anständige Filmkritikerin mehr gegeben habe, weil Frauen einfach zu weich seien. Dass wir jedem blöden Film vier Sterne geben würden. Ich will beweisen, dass das nicht stimmt.«

Mer grinst. »Natürlich stimmt das nicht.«

Étienne setzt sich auf. »Keiner, der dich kennt, würde behaupten, dass es leicht ist, eine gute Kritik von dir zu bekommen.«

Ich sehe ihn verständnislos an. »Was soll das denn heißen?«

»Gähn«, sagt Josh, ohne wirklich zu gähnen. »Also, was steht an?«

Ich warte darauf, dass Étienne antwortet, aber vergeblich. Verwirrt wende ich mich Josh zu. »Hä?«

»Wir wollen doch nicht den ganzen Abend hier rumhocken. Gehen wir aus.«

Er meint nicht ins Kino. Ich rutsche unruhig hin und her. »Ich bin gern hier.«

Joshs Augen leuchten. »Anna. Hast du noch nie Alkohol getrunken?«

»Doch. Klar«, lüge ich. Aber ich laufe dabei rot an und verrate mich. Alle kreischen los.

»Wie hast du bloß ein halbes Schuljahr überstanden, ohne Alkohol zu trinken?«, fragt Rashmi.

Ich winde mich. »Ich … tu’s einfach nicht. Es kommt mir immer noch verboten vor.«

»Du bist in Frankreich«, entgegnet Josh. »Du solltest es wenigstens mal ausprobieren.«

Und jetzt hüpfen sie alle aufgeregt herum. Man könnte meinen, sie wären gerade erst volljährig geworden. »JA! Lasst uns Anna abfüllen!«

»Ich weiß nicht …«

»Nicht abfüllen.« Étienne lächelt. Er ist der Einzige, der noch sitzt. »Nur so viel, dass du ein bisschen angeheitert bist.«

»Erst angeheitert und dann sturzbetrunken«, sagt Josh.

»Nur angeheitert«, wiederholt Étienne. »Komm schon, Anna. Ich weiß den perfekten Ort zum Feiern.«

Und nur weil er es ist, antwortet mein Mund, bevor mein Gehirn geschaltet hat. »Okay.«

Wir vereinbaren, uns später am Abend zu treffen. Was habe ich mir bloß dabei gedacht? Lieber würde ich zu Hause bleiben und einen Michel-Gondry-Marathon abhalten. Ich bin supernervös und brauche ewig, um was zum Anziehen zu finden. Mein Kleiderschrank ist nicht gerade mit etwas Passendem für eine Kneipentour ausgestattet. Als ich schließlich in die Eingangshalle runterkomme, sind die anderen alle schon da, sogar Étienne. Ich staune, dass er ausnahmsweise mal pünktlich ist. Er steht mit dem Rücken zu mir.

»Na schön«, sage ich. »Die Party kann beginnen.«

Als Étienne meine Stimme hört, dreht er sich um. Und ihm fallen fast die Augen aus dem Kopf.

Ich trage einen Minirock. Ich habe ihn zum ersten Mal an, seit ich hier bin, aber mein Geburtstag scheint mir der richtige Anlass zu sein. »Wow, Anna!« Rashmi tut so, als würde sie ihre Brille zurechtrücken. »Warum versteckst du die Teile sonst immer?«

Étienne starrt mir auf die Beine. Ich mache unsicher meinen Mantel zu und schlinge die Arme um mich und Étienne läuft vor Schreck in Rashmi hinein.

Vielleicht hat sie recht. Vielleicht sollte ich häufiger Röcke tragen.

‹

Kapitel vierunddreißig

Die Band im Club rockt so laut ab – kreischende Gitarren, wildes Getrommel und gebrüllte Texte –, dass ich mich kaum selber denken hören kann. Ich weiß nur, dass ich mich gut fühle. Richtig gut. Warum habe ich bloß vorher noch nie was getrunken? Ich war ja so blöd – es ist überhaupt keine große Sache. Und ich verstehe jetzt total, warum die Leute trinken. Ich weiß nicht genau, was ich überhaupt getrunken habe, aber es war irgendwas Fruchtiges. Am Anfang fand ich es ziemlich eklig, aber je mehr ich getrunken habe, desto besser schmeckte es. Oder desto weniger habe ich es gemerkt. So was in der Art. Mann, ich fühle mich echt komisch. So stark.

Wo ist Étienne?

Ich lasse den Blick durch den dunklen Saal schweifen, über die pogenden Leiber desillusionierter Pariser Jugendlicher, die ihrer Wut mit einer ordentlichen Dosis französischen Punkrocks Luft machen. Schließlich entdecke ich ihn. Er lehnt an der Wand und redet mit Mer. Warum redet er mit ihr? Sie lacht und wirft ihre Locken zurück. Und dann berührt sie ihn am Arm.

Meredith hat sich in eine Armtatscherin verwandelt. Ich fasse es nicht.

Bevor ich es kapiere, tragen meine Füße den Rest meines Körpers zu den beiden hinüber. Die Musik pulsiert in meinen Adern. Ich stolpere über die Füße irgendeines Typen. Er beschimpft mich auf Französisch und ich murmle eine Entschuldigung und torkle weiter. Was ist sein Problem?

Étienne. Ich muss mit Étienne reden.

»Hey.« Ich brülle ihm ins Gesicht und er zuckt zusammen.

»Meine Güte, Anna. Geht’s dir gut? Wie viel hast du denn getrunken?«, will Mer wissen.

Ich schwenke die Hand. Drei Finger. Vier Finger. Fünf. Irgendwie so was.

»Tanz mit mir«, fordere ich Étienne auf. Er ist überrascht, gibt Mer aber sein Bier. Sie schießt mir einen bösen Blick zu, aber das ist mir egal. Er ist mehr mein Freund als ihrer. Ich nehme seine Hand und ziehe ihn auf die Tanzfläche. Die Musik wechselt zu etwas noch Wilderem und ich gebe mich ihr hin. Étienne folgt meinem Körper mit den Augen. Er findet den Rhythmus und wir bewegen uns zusammen.

Der Saal dreht sich um uns. Étiennes Haar ist schweißnass. Meins auch. Ich ziehe ihn näher zu mir heran und er protestiert nicht. Ich schlängle mich im Takt an seinem Körper hinunter. Als ich wieder nach oben komme, hat er die Augen geschlossen und den Mund leicht geöffnet.

Wir machen beide die gleichen ruckartigen Bewegungen. Die Band beginnt einen neuen Song und wird immer lauter. Die Menge ist in Ekstase. Étienne schreit mit den anderen den Refrain. Ich kenne den Text nicht – und selbst wenn ich Französisch könnte, würde ich bei diesem Krach die Wörter nicht verstehen. Ich weiß nur, diese Band ist SO VIEL BESSER als die Penny Dreadfuls. HA!

Wir tanzen, bis wir nicht mehr können. Bis wir nach Atem ringen, unsere Kleidung triefnass ist und wir kaum noch stehen können. Étienne führt mich zur Theke, und ich halte mich mit aller Kraft, die ich noch übrig habe, daran fest. Er lässt sich neben mich fallen. Wir lachen. Mir kommen die Tränen vor lauter Lachen.

Ein fremdes Mädchen brüllt uns auf Französisch an.

»Pardon?« Étienne dreht sich um und reißt entsetzt die Augen auf, als er sie sieht. Das Mädchen hat glattes, glänzendes Haar und ein strenges Gesicht. Sie schreit immer weiter und ich erkenne ein paar ausgesuchte Schimpfwörter. Étienne antwortet auf Französisch, und ich merke ihm an seiner Haltung und am Tonfall an, dass er sich verteidigt. Das Mädchen brüllt wieder, macht noch eine höhnische Bemerkung zum Schluss und wendet sich dann theatralisch ab und bahnt sich einen Weg durch die bebende Menge.

»Was war das denn?«, frage ich.

»Mist. Mist.«

»Wer war das? Was ist passiert?« Ich hebe meine Haare hoch, um ein bisschen Luft an den Hals zu bekommen. Mir ist heiß. Es ist so heiß hier drinnen.

Étienne klopft sich panisch auf die Taschen. »Verdammt. Wo hab ich mein Handy?«

Ich wühle in meiner Handtasche und fische meines heraus. »NIMM MEINS!«, brülle ich durch die laute Musik.

Er schüttelt den Kopf. »Ich kann nicht deins benutzen. Das merkt sie doch. Sie würde es doch verdammt noch mal merken.« Er rauft sich die Haare, und ehe ich mich’s versehe, drängelt er sich schon zum Ausgang. Ich folge ihm. Wir platzen durch die Tür in die kalte Nacht.

Schneeflocken rieseln herab. Ich kann es nicht fassen. Es schneit nie in Paris! Und jetzt schneit es an meinem Geburtstag! Ich strecke die Zunge aus, kann die Flocken aber nicht spüren. Ich strecke die Zunge noch weiter raus. Étienne sucht immer noch hektisch nach seinem Handy. Schließlich findet er es in einer Manteltasche. Er ruft jemanden an, aber anscheinend geht derjenige nicht ran, denn er schreit wie verrückt.

Ich mache einen Satz nach hinten. »Was ist los?«

»Was los ist? Was LOS IST? Ich sag dir, was los ist. Das Mädchen da drinnen, das mir fast an die Gurgel gesprungen ist – das war Ellies Mitbewohnerin. Sie hat uns tanzen sehen, hat Ellie angerufen und ihr alles brühwarm erzählt.«

»Na und? Wir haben doch nur getanzt. Was macht das schon?«

»Was macht das schon? Ellie dreht sowieso schon deinetwegen durch. Sie hasst es, wenn wir zusammen sind, und jetzt denkt sie sicher, da läuft was …«

»Sie hasst mich?« Ich bin verwirrt. Was habe ich ihr denn getan? Ich habe sie seit Monaten nicht gesehen.

Er schreit wieder los, tritt gegen die Wand und jault dann vor Schmerz auf. »VERDAMMT!«

»Jetzt beruhige dich mal. Mein Gott, Étienne, was hast du denn?«

Er schüttelt den Kopf und sieht mich ausdruckslos an. »So sollte es nicht enden.« Er fährt sich mit der Hand durchs nasse Haar.

Was sollte enden? Sie oder ich?

»Es geht schon so lange den Bach runter …«

Lieber Himmel. Sind sie dabei, sich zu trennen?

»Aber ich bin noch nicht bereit dazu«, ergänzt er.

Mein Herz wird zu Eis. Scheiß auf ihn. Im Ernst. SCHEISS. AUF. IHN. »Warum nicht, St. Clair? Warum bist du nicht bereit dazu?«

Er blickt zu mir auf, als ich seinen Namen sage. St. Clair, nicht Étienne. Er sieht verletzt aus, aber das ist mir egal. Er ist wieder St. Clair. Der ewig flirtende, sich mit allen gut stellende St. Clair. Ich HASSE ihn. Bevor er mir antworten kann, stolpere ich die Straße hinunter. Ich kann ihn nicht mehr ansehen. Ich war so dumm. Ich bin so ein Volltrottel.

Es ist genau das Gleiche wie mit Toph.

Er ruft mir nach, aber ich taumle weiter. Einen Fuß vor den anderen. Ich konzentriere mich so sehr auf meine Schritte, dass ich in eine Straßenlaterne laufe. Ich fluche und trete dagegen. Wieder und wieder und wieder, bis mich St. Clair plötzlich zurückzieht, weg von der Laterne, und ich trete und schreie und ich bin furchtbar müde und will nur noch NACH HAUSE.

»Anna. Anna!«

»Was ist denn passiert?«, fragt jemand. Meredith, Rashmi und Josh stehen um uns herum. Wann sind sie gekommen? Wie lange sehen sie uns schon zu?

»Ist schon okay«, sagt St. Clair. »Sie ist nur ein bisschen betrunken.«

»Ich bin NICHT betrunken.«

»Doch, du bist betrunken, genauso wie ich und das Ganze hier ist lächerlich. Gehen wir einfach nach Hause.«

»Ich gehe nicht mit dir nach Hause!«

»Was zum Teufel ist in dich gefahren?«

»Was in mich gefahren ist? Dass du dich traust, das zu fragen!« Ich wanke auf Rashmi zu. Sie stützt mich und wirft Josh einen entsetzten Blick zu. »Verrate mir nur eines, St. Clair. Eins will ich von dir wissen.«

Er sieht mich an. Wütend. Verwirrt.

Ich halte inne, um mich zu beruhigen. »Warum bist du noch mit ihr zusammen?«

Schweigen.

»Schön. Du brauchst mir nicht zu antworten. Und weißt du was? Ruf mich auch nicht mehr an. Wir sind fertig miteinander. Bonne nuit.«

Ich stampfe bereits davon, als er doch noch antwortet.

»Weil ich jetzt nicht allein sein will.« Seine Stimme hallt durch die Nacht.

Ich drehe mich ein letztes Mal zu ihm um. »Du warst nicht allein, Arschloch.«

‹

Kapitel fünfunddreißig

Wow, Anna. Du kannst echt gemein sein, wenn du betrunken bist.«

Ich ziehe mir die Decke über den Kopf. Rashmi ist am Telefon. Ich habe höllische Kopfschmerzen.

»Wie viel habt ihr gestern Abend getrunken, du und St. Clair?«

Étienne. Was ist gestern Abend passiert? Ich erinnere mich noch an den Club. Ich erinnere mich an die Musik und … haben wir getanzt? Ja, ich glaube, wir haben getanzt, und … stimmt, irgendein Mädchen hat uns angebrüllt und dann sind wir nach draußen gegangen und … o nein.

Nein nein nein nein.

Ich setze mich zu hastig auf und … O Gott, in meinem Schädel hämmert es. Ich schließe die Augen vor dem schmerzhaften Licht und sinke ganz langsam aufs Bett zurück.

»Ihr beide hattet praktisch Sex auf der Tanzfläche.«

Ach ja?

Ich schlage die Augen wieder auf und bereue es sofort. »Ich glaube, ich bin erkältet«, krächze ich. Ich habe Durst. Mein Mund ist ganz trocken. Ekelhaft. Der Geschmack erinnert mich an den Boden von Captain Jacks Käfig.

»Wohl eher verkatert. Trink ein bisschen Wasser. Aber nicht zu viel, sonst musst du wieder kotzen.«

»Wieder?«

»Wirf mal einen Blick in dein Waschbecken.«

Ich stöhne auf. »Lieber nicht.«

»Josh und ich haben dich praktisch nach Hause getragen. Du solltest mir dankbar sein.«

»Danke.« Ich habe so gar keine Lust auf Rashmi im Moment. »Ist Étienne okay?«

»Hab ihn noch nicht gesehen. Er ist gestern Abend zu Ellie gefahren.«

Und ich dachte, schlimmer könnte es nicht mehr werden. Ich verdrehe die Zipfel meines Kopfkissens. »Hab ich, ähm, gestern irgendwas Merkwürdiges zu ihm gesagt?«

»Abgesehen davon, dass du dich wie eine eifersüchtige Freundin aufgeführt und zu ihm gesagt hast, du willst nie wieder ein Wort mit ihm sprechen? Nein, nichts Merkwürdiges.« Ich ächze, als sie mir jedes kleinste Detail vom vergangenen Abend erzählt. »Sag mal«, sagt sie schließlich, »was ist da eigentlich zwischen euch beiden?«

»Was meinst du?«

»Du weißt, was ich meine. Ihr zwei seid unzertrennlich.«

»Außer wenn er bei seiner Freundin ist.«

»Richtig. Also, was ist mit euch?«

Ich stöhne wieder. »Keine Ahnung.«

»Habt ihr zwei … du weißt schon … irgendwas gemacht?«

»Nein!«

»Aber du magst ihn. Und er dich auch.«

Ich höre auf, mein Kissen zu erwürgen. »Meinst du?«

»Bitte. Der Junge kriegt einen Ständer, sobald du ins Zimmer kommst.«

Ich reiße die Augen wieder auf. Meint sie das im übertragenen Sinne oder hat sie wirklich was gesehen? Nein. Konzentrier dich, Anna. »Warum ist er dann …?«

»Warum er noch mit Ellie zusammen ist? Das hat er dir gestern Abend gesagt. Er ist einsam, oder zumindest hat er Angst davor, einsam zu sein. Josh sagt, bei all dem Mist mit seiner Mom hat er viel zu viel Schiss davor, noch etwas anderes in seinem Leben zu verändern.«

Also hatte Meredith recht. Étienne hat Angst vor Veränderung. Warum habe ich nicht schon vorher mit Rashmi darüber gesprochen? Es erscheint mir jetzt so naheliegend. Natürlich hat sie Insiderinformationen, weil Étienne mit Josh redet und Josh mit Rashmi.

»Glaubst du wirklich, dass er mich mag?« Ich kann nicht anders.

Sie seufzt. »Anna. Er ärgert dich die ganze Zeit. Das ist das klassische ›Was sich liebt, das neckt sich‹. Und wenn jemand anders auch nur im Entferntesten ebenfalls auf diese Idee kommt, beschützt er dich und sagt dem anderen, er soll sich verziehen.«

»Hm.«

Sie zögert. »Du magst ihn sehr, stimmt’s?«

Ich kämpfe mit den Tränen. »Nein. So ist es nicht.«

»Lügnerin. Also, stehst du heute noch auf oder was? Du brauchst was zu essen.«

Ich lasse mich breitschlagen, mich in einer halben Stunde mit ihr in der Mensa zu treffen. Keine Ahnung, warum, denn sobald ich aus dem Bett gekrochen bin, möchte ich wieder hineinkriechen. Mir ist speiübel und mein Kopf fühlt sich an, als hätte mir jemand eins mit dem Baseballschläger übergezogen. Und der Geruch, der von mir ausgeht, macht die Sache nicht besser. Aus allen Poren stinkt es nach schalem Alkohol. Meine Haare riechen nach kaltem Zigarettenqualm. Und meine Sachen erst! Ekelhaft. Ich renne würgend zum Waschbecken.

Und dann entdecke ich mein Erbrochenes von gestern Abend. Jetzt muss ich wirklich kotzen. Wieder.

Unter der Dusche finde ich seltsame blaue Flecken an meinen Beinen und Füßen. Keine Ahnung, wo die herkommen. Ich sacke in meiner winzigen gekachelten Ecke zusammen und lasse das heiße Wasser laufen. Und laufen. Und laufen. Ich komme zwanzig Minuten zu spät zum Frühstück. Oder zum Mittagessen. Was immer es ist. Paris liegt unter einer mehrere Zentimeter hohen Schneedecke. Wann ist das passiert? Wie konnte ich den ersten Schneefall verschlafen? Ich muss mir die Hand über die Augen halten, weil das Licht so grell ist.

Zum Glück sitzt Rashmi allein an unserem Tisch, als ich in den Raum stolpere. Ich könnte jetzt niemand anderem gegenübertreten.

»Guten Morgen, meine Liebe.« Sie grinst wegen meiner nassen Haare und meiner verquollenen Augen.

»Ich verstehe nicht, wie die Leute glauben können, es würde Spaß machen, sich zu betrinken.«

»Gestern Abend beim Tanzen hattest du Spaß.«

»Zu blöd, dass ich mich nicht daran erinnern kann.«

Rashmi schiebt einen Teller mit trockenem Toast zu mir herüber. »Iss das. Und trink etwas Wasser, aber nicht zu viel. Sonst musst du dich noch mal übergeben.«

»Schon passiert.«

»Na, dann hast du ja einen guten Start erwischt.«

»Wo ist Josh?« Ich beiße ein kleines Stück Toast ab. Igitt. Ich habe überhaupt keinen Hunger.

»Wenn du das gegessen hast, fühlst du dich besser.« Sie nickt in Richtung Teller. »Er schläft noch. Wir verbringen nicht jede einzelne Minute miteinander, weißt du.«

»Ach ja, stimmt. Deshalb sind du und ich ja auch die ganze Zeit zusammen.«

Ups.

Rashmis bräunliche Haut läuft rot an. »Ich weiß, das wird ein Schock für dich sein, Anna, aber du bist nicht die Einzige mit Problemen. Josh und ich sind im Moment nicht gerade gut aufeinander zu sprechen.«

Ich mache mich ganz klein auf meinem Sitz. »Tut mir leid.«

Sie fummelt an ihrem Saftdeckel herum. »Vergiss es.«

»Was … Was ist denn los?« Ich muss sie kurz anstupsen, doch als sie erst mal angefangen hat, ist es, als wäre ein Damm gebrochen. Es stellt sich heraus, dass sie noch öfter streiten, als ich dachte. Darüber, dass Josh die Schule schwänzt. Darüber, dass sie ihn immer anstachelt. Rashmi glaubt, es macht ihm zu schaffen, dass sie nächstes Jahr die Schule verlässt und er nicht. Wir alle fangen an zu studieren, nur er nicht.

Daran habe ich noch gar nicht gedacht.

Außerdem regt sie sich über ihre jüngere Schwester Sanjita auf, die mit Amandas Clique abhängt, macht sich Sorgen um ihren Bruder Nikhil, der tyrannisiert wird, und ärgert sich über ihre Eltern, weil sie sie ständig mit ihrer älteren Schwester Leela vergleichen, die vor zwei Jahren Jahrgangsbeste an der School of America war. Und Mer ist zu sehr mir ihrem Soccer beschäftigt, um Zeit für sie zu haben, Étienne und ich kleben ständig aneinander und … sie hat ihre beste Freundin verloren.

Ellie hat sie immer noch nicht angerufen.

Und die ganze Zeit, während sie mir ihr Herz ausschüttet, schäme ich mich. Mir war nicht bewusst, dass sie niemanden zum Reden hat. Klar weiß ich, dass Ellie ihre beste Freundin war und dass sie nicht mehr da ist, aber irgendwie habe ich ausgeblendet, dass Rashmi dadurch niemanden mehr hat. Oder vielleicht dachte ich auch, Josh würde ihr reichen.

»Aber wir werden es schon irgendwie durchstehen«, sagt sie auf ihn bezogen. Sie bemüht sich, nicht zu weinen. »Das machen wir immer. Es ist bloß schwer.« Ich reiche ihr eine Serviette und sie putzt sich die Nase. »Danke.«

»Keine Ursache. Danke für den Toast.«

Sie lächelt schwach, aber das Lächeln verschwindet, als sie etwas hinter mir sieht. Ich drehe mich um und folge ihrem starren Blick.

Da ist er.

Sein Haar ist völlig zerzaust und er trägt sein Napoleon-Shirt, das ich noch nie so zerknittert gesehen habe. Er schlurft auf Monsieur Boutin zu und auf seinem Teller ist … trockener Toast. Er sieht aus, als hätte er eine Woche nicht geschlafen. Und trotzdem ist er schön. Mein Herz zerspringt. »Was sage ich bloß? Was soll ich ihm sagen?«

»Luft holen«, rät mir Rashmi. »Hol erst mal tief Luft.«

Ich kann nicht atmen. »Was, wenn er nicht mit mir reden will? Ich hab ihm schließlich gesagt, dass er nicht mehr mit mir reden soll.«

Sie greift über den Tisch und drückt mir die Hand. »Es ist alles okay. Und er kommt jetzt rüber, also lasse ich jetzt los. Sei ganz natürlich. Es ist alles okay.«

Klar. Es ist alles okay. Klar.

Quälend langsam nähert er sich unserem Tisch. Ich schließe die Augen. Ich habe schon Angst, dass er sich nicht zu uns setzen will, dass er wirklich nicht mehr mit mir reden wird, aber da höre ich schon, wie er das Tablett scheppernd absetzt – mir gegenüber. Ich kann mich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal nicht neben mir gesessen hat, aber das ist in Ordnung. Solange er nur hier ist.

»Hey«, sagt er.

Ich öffne die Augen. »Hey.«

»Mist!«, ruft Rashmi. »Ich muss Josh anrufen. Ich hab ihm versprochen, dass ich ihn vor dem Essen wecke, und hab’s total vergessen. Bis später.« Und dann flitzt sie davon, als hätten wir eine ansteckende Krankheit.

Ich schiebe meinen Toast auf dem Teller herum. Versuche noch einen Bissen. Muss würgen.

Étienne hustet. »Alles in Ordnung bei dir?«

»Nein. Bei dir?«

»Ich fühle mich furchtbar.«

»Du siehst auch furchtbar aus.«

»Das sagt ausgerechnet die, deren Haare tropfen wie ein nasser Hund.«

Ich lache gezwungen. Er zuckt leicht mit den Schultern.

»Vielen Dank auch, Étienne.«

Er piekst mit dem Finger in seinen Toast, nimmt ihn aber nicht in die Hand. »Dann bin ich also wieder Étienne?«

»Du hast zu viele Namen.«

»Ich habe nur einen einzigen. Die Leute teilen ihn bloß komisch auf.«

»Von mir aus. Ja. Du bist wieder Étienne.«

»Schön.«

Ich frage mich, ob dieser Austausch als Entschuldigung gelten kann. »Wie hat sie reagiert?« Ich will ihren Namen nicht aussprechen.

»Giftig.«

»Tut mir leid.« Das tut es nicht, aber ich habe das überwältigende Bedürfnis zu beweisen, dass wir noch Freunde sein können. In meinem Innern ist eine quälende Sehnsucht, die ihn braucht. »Ich wollte es nicht versauen. Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist …«

Er reibt sich die Schläfen. »Bitte entschuldige dich nicht. Es ist nicht deine Schuld.«

»Aber wenn ich dich nicht auf die Tanzfläche gezerrt hätte …«

»Anna.« Er spricht ganz langsam. »Du hast mich zu nichts gezwungen. Was ich getan habe, wollte ich auch.«

Mir wird ganz heiß im Gesicht, als die Erkenntnis in mir explodiert wie Dynamit.

Er mag mich. Étienne mag mich wirklich.

Aber sobald ich diese Information verarbeitet habe, folgt darauf Verwirrung, ein Gedanke, der so abstoßend ist, dass er meine Gefühle ans andere Ende des Spektrums schiebt. »Aber … du bist trotzdem noch mit ihr zusammen?«

Er schließt gequält die Augen.

Ich habe meine Stimme nicht mehr unter Kontrolle. »Du hast die Nacht mit ihr verbracht!«

»Nein!« Er reißt die Augen wieder auf. »Nein, hab ich nicht. Anna, ich habe … schon lange keine Nacht mehr mit Ellie verbracht.« Er schaut mich inständig an. »Das letzte Mal war noch vor Weihnachten.«

»Ich verstehe nicht, warum du nicht mit ihr Schluss machen willst.« Ich muss weinen. Es ist schrecklich, der Erfüllung meiner Wünsche so nah und gleichzeitig so fern zu sein.

Er sieht panisch aus. »Ich bin schon so lange mit ihr zusammen. Wir haben schon so viel zusammen durchgestanden, es ist kompliziert …«

»Es ist überhaupt nicht kompliziert.« Ich stehe auf und schiebe mein Tablett über den Tisch. Der Toast fliegt vom Teller auf den Boden. »Ich hab mich dir an den Hals geworfen und du hast mich zurückgewiesen. Den Fehler mache ich nicht noch einmal.«

Ich stürme davon.

»Anna! Anna, warte!«

»Oliphant! Geht’s dir wieder besser?« Ich mache einen Satz nach hinten. Fast wäre ich in Dave hineingelaufen. Er grinst. Seine Freunde Mike und Emily Middlestone, auch bekannt als das Mädchen mit dem rosa Streifen, warten hinter ihm mit ihren Essenstabletts in den Händen.

»Ähm. Wieso?« Ich blicke mich um und sehe, dass Étienne auch aufgestanden ist. Anscheinend wollte er mir nachlaufen, aber jetzt, da er Dave gesehen hat, zögert er.

Dave lacht. »Ich hab dich gestern Abend in der Eingangshalle getroffen. Wahrscheinlich erinnerst du dich nicht mehr. Deine Freunde hatten alle Mühe, dich in den Aufzug zu kriegen, deshalb hab ich ihnen geholfen, dich zu tragen.«

Davon hat Rashmi gar nichts erzählt.

»Du hast was echt Übles in dein Waschbecken gekotzt.«

Dave war in meinem Zimmer?

»Geht’s dir heute wieder gut?« Er steckt sich eine zottelige Locke hinters Ohr.

Noch ein Blick zurück zu Étienne. Er macht einen Schritt nach vorn und hält dann erneut inne. Ich wende mich wieder Dave zu und etwas Neues, Hässliches festigt sich in mir. »Mir geht’s super.«

»Cool. Wir gehen übrigens heute Abend in diesen Irish Pub in Montmartre. Hast du Lust mitzukommen?«

Ich habe fürs Erste genug getrunken. »Danke, aber ich bleibe lieber hier.«

»Auch cool. Vielleicht ein andermal?« Er grinst und stupst mich an. »Wenn du dich erholt hast?«

Ich will Étienne bestrafen und ihn so verletzen, wie er mich verletzt hat. »Ja. Das wär super.«

Dave zieht die Augenbrauen hoch, vielleicht vor Überraschung. »Cool. Dann bis demnächst, wir sehen uns.« Er lächelt wieder, zaghafter jetzt, und folgt dann seinen Freunden an ihren üblichen Tisch am anderen Ende der Mensa.

»Cool«, sagt Étienne hinter mir. »Und es war echt cool mit dir zu reden.«

Ich wirble herum. »Was ist dein Problem? Du darfst weiter mit Ellie zusammen sein, aber ich darf nicht mal mit Dave reden?«

Jetzt scheint er sich zu schämen. Er blickt auf seine Füße. »Tut mir leid.«

Ich weiß nicht, was ich mit dieser Entschuldigung anfangen soll.

»Tut mir leid«, sagt er noch einmal. Und diesmal sieht er mich dabei an. Flehend. »Und ich weiß, es ist nicht fair, dich darum zu bitten, aber ich brauche mehr Zeit. Um mir über ein paar Dinge klar zu werden.«

»Du hattest das ganze Jahr Zeit.« Meine Stimme klingt kühl.

»Bitte, Anna. Sei mein Freund.«

»Dein Freund.« Ich lache sarkastisch auf. »Klar. Natürlich.«

Étienne sieht mich hilflos an. Ich will Nein sagen, aber ich habe es noch nie geschafft, Nein zu ihm zu sagen.

»Bitte«, wiederholt er.

Ich verschränke die Arme, um mich zu schützen. »Sicher, St. Clair. Freunde.«

‹

Kapitel sechsunddreißig

Ich kann einfach nicht fassen, dass du mit David zu Mittag gegessen hast.« Mer beobachtet kopfschüttelnd, wie er den Gang entlangstolziert. Wir müssen genau in die andere Richtung, zu Physik.

»Dave«, verbessere ich sie. »Wieso? Er ist ein netter Kerl.«

»Wenn man auf Nager steht«, mischt sich St. Clair ein. »Ein Wunder, dass er mit diesen Hasenzähnen überhaupt kauen kann.«

»Ich weiß, dass du ihn nicht magst, aber du könntest wenigstens versuchen, höflich zu bleiben.« Ich spare es mir, ihn darauf hinzuweisen, dass wir uns bereits über unsere eigenen, alles andere als perfekten Zähne unterhalten haben. Die letzten paar Wochen waren furchtbar. St. Clair und ich sind immer noch Freunde – theoretisch –, aber jetzt ist dieses Etwas zurück und es ist noch größer und unangenehmer als nach Thanksgiving. Es ist so riesig, dass es materiell zu sein scheint, eine große, schwere Masse, die uns daran hindert, einander näherzukommen.

»Warum?« Seine Stimme klingt misstrauisch. »Seid ihr zwei jetzt zusammen?«

»Ja, wir haben uns gleich nach seinem Heiratsantrag zum ersten Mal verabredet. Bitte. Wir sind bloß befreundet.«

Mer grinst. »Dave will nicht bloß befreundet sein.«

»Hey, habt ihr mitbekommen, was wir in English aufhaben?«, frage ich.

»Themenwechsler, dein Name ist Anna«, stellt Rashmi fest. Aber auf freundliche Art. Seit dem Frühstück nach meinem Geburtstag läuft es zwischen uns besser.

»Ich wechsle nicht das Thema. Ich hab bloß die Hausaufgaben nicht mitbekommen.«

»Das ist aber komisch«, entgegnet St. Clair. »Ich hab nämlich gesehen, wie du sie dir aufgeschrieben hast.«

»Hab ich das?«

»Ja«, antwortet er. Es klingt herausfordernd.

»Ach, kommt schon, ihr zwei«, stöhnt Mer. Unsere Freunde sind unsere Streitereien leid, obwohl sie immer noch nicht die Einzelheiten unserer jetzigen Situation kennen. Was mir aber auch lieber ist. »Ein vergleichender Aufsatz über die beiden Geschichten in Kitchen, Anna. Schon vergessen?«

Natürlich habe ich es nicht vergessen. Ich freue mich sogar auf diese Aufgabe. Wir haben gerade ein Buch der japanischen Autorin Banana Yoshimoto fertig gelesen und bisher mochte ich dieses Buch von allen am liebsten. In beiden Geschichten geht es um seelischen Schmerz und Trauer, aber mit einer gewissen Schlichtheit und Romantik. Ich muss dabei unwillkürlich an die Romane meines Vaters denken.

Er schreibt auch über Liebe und Tod. Aber während seine Bücher vor rührseliger Melodramatik überquellen, denkt Yoshimoto über den Heilungsprozess nach. Ihre Figuren leiden ebenfalls, aber sie setzen ihre Leben auch wieder zusammen. Sie lernen wieder neu zu lieben. Ihre Geschichten sind härter, aber auch lohnender. Die Figuren leiden am Anfang und in der Mitte, aber nicht am Ende. Es gibt eine positive Auflösung.

Ich sollte meinem Dad ein Exemplar schicken. Und die Happy Ends rot einkreisen.

»Ähm«, sagt St. Clair. »Sollen wir dann zusammen an dem Aufsatz arbeiten? Heute Abend?«

Er bemüht sich, freundlich zu sein. Es klingt gequält. Er versucht es immer wieder und ich schmettere ihn jedes Mal ab. »Ich weiß nicht«, antworte ich. »Ich muss mich noch für mein Hochzeitskleid ausmessen lassen.«

Ein enttäuschter Ausdruck huscht über St. Clairs Gesicht, aber aus irgendeinem Grund verschafft mir das nicht so viel Genugtuung, wie es sollte. Na schön. »Klar«, sage ich. »Das wäre … nett.«

»Ja, ich muss mir auch abschreiben, was ihr in Analysis mitgeschrieben habt«, meldet sich Mer zu Wort. »Ich muss irgendwas verpasst haben. Heute hab ich’s einfach nicht kapiert.«

»Oh«, sagt St. Clair. Als hätte er gerade erst gemerkt, dass sie neben ihm geht. »Ja. Kannst du machen. Wenn wir uns heute Abend treffen.«

Rashmi grinst spöttisch, sagt aber nichts.

Er wendet sich wieder an mich. »Hat dir das Buch gefallen?«

»Ja.« Es herrscht eine unbehagliche Stimmung zwischen uns. »Dir auch?«

St. Clair denkt einen Moment lang darüber nach. »Der Name der Autorin hat mir am besten gefallen«, sagt er schließlich. »Ba-nah-na.«

»Du sprichst ihn falsch aus«, wende ich ein.

Er stupst mich leicht an. »Trotzdem.«

»Oliphant, was hast du bei Nummer neun?«, flüstert Dave.

Wir schreiben einen unangekündigten Test. Ich bin nicht besonders gut, denn Verben zu konjugieren ist nicht gerade meine Stärke. Mit Nomen werde ich fertig – Boot, Schnürsenkel, Regenbogen. Le bateau, le lacet, l’arc-en-ciel. Aber Verben? Könnte man doch nur alles im Präsens ausdrücken.

Ich gehen gestern Milch einkaufen!

Gestern Abend er zwei Stunden Bus fahren!

Vor einer Woche ich deiner Katze am Strand singen!

Ich vergewissere mich, dass Professeur Gillet gerade abgelenkt ist, bevor ich Dave antworte. »Keine Ahnung«, flüstere ich. Obwohl ich die Lösung in Wirklichkeit weiß. Ich halte nur nichts vom Mogeln. Er zeigt mir sechs Finger und ich schüttle den Kopf. Die Lösung weiß ich wirklich nicht.

»Nummer sechs?«, zischt er, da er nicht sicher ist, ob ich ihn richtig verstanden habe.

»Monsieur Higgenbaum!«

Dave versteift sich, als Madame Guillotine auf ihn zukommt. Sie reißt ihm den Test aus den Händen, und ich muss kein Französisch können, um zu verstehen, was sie sagt. Erwischt. »Und Sie, Mademoiselle Oliphant.« Sie nimmt mir meinen Test ebenfalls weg.

Das ist ungerecht! »Aber …«

»Täuschungsversuche kann isch nischt akzeptieren.« Dabei sieht sie mich so böse und streng an, dass ich mich am liebsten unter meinem Tisch verkriechen würde. Sie geht an ihren Platz vorn im Klassenzimmer zurück.

»Was soll’s?«, flüstert Dave.

Ich mache Pst!, aber Madame Guillotine dreht sich blitzschnell um. »Monsieur! Mademoiselle! Isch dachte, isch ätte misch verständlisch gemacht. Während der Tests wird nischt gesprochen.«

»Entschuldigung, professeur«, sage ich, als Dave protestiert, er habe gar nichts gesagt. Was echt blöd ist, denn alle haben ihn gehört.

Und dann … schmeißt uns Professeur Gillet raus.

Ich fasse es nicht. Ich bin noch nie aus dem Unterricht geworfen worden. Sie weist uns an, im Flur zu warten, bis die Stunde vorbei ist, aber Dave hat etwas anderes vor. Er schleicht sich davon und bedeutet mir, ihm zu folgen. »Komm. Gehen wir ins Treppenhaus, damit wir reden können.«

Aber ich will nicht. Wir haben auch so schon genug Schwierigkeiten.

»Sie wird es nicht merken. Bis die Stunde vorbei ist, sind wir wieder da«, sagt er. »Versprochen.«

Dave zwinkert mir zu und ich schüttle den Kopf, gehe ihm aber nach. Warum kann ich bei süßen Jungs bloß nicht standhaft bleiben? Ich rechne damit, dass er im Treppenhaus stehen bleibt, aber er geht bis ganz unten und auf die Straße hinaus. »Besser, oder?«, fragt er. »Wer will schon an einem solchen Tag die ganze Zeit drinnen hocken?«

Es ist eiskalt, und ich wäre tatsächlich lieber in der Schule, aber ich halte den Mund. Wir setzen uns auf eine frostige Bank und Dave plappert irgendwas über Snowboarden oder Skifahren oder so. Ich höre nicht richtig zu, sondern frage mich, ob mich Professeur Gillet die versäumten Punkte vom Test irgendwie aufholen lässt. Ob sie im Flur nachsieht. Ob ich noch mehr Schwierigkeiten bekomme.

»Weißt du, ich bin ganz froh, dass sie uns rausgeworfen hat«, sagt Dave.

»Häh?« Ich richte meine Aufmerksamkeit wieder auf ihn. »Wieso das denn?«

Er grinst. »Ich bekomme dich sonst nie allein zu Gesicht.«

Und dann – einfach so – beugt er sich zu mir herüber und wir küssen uns.

Ich. Küsse. Dave Higgenbaum.

Und es ist … schön.

Ein Schatten fällt über uns und ich löse mich von Daves Lippen, die mir bereits etwas zu aktiv geworden sind. »Mist, haben wir den Gong überhört?«, fragt er.

»Nein«, antwortet St. Clair. »Ihr könnt euch noch fünf Minuten lang besabbern.«

Ich schrecke gedemütigt zurück. »Was machst du denn hier?«

Meredith steht hinter ihm mit einem Stapel Zeitungen im Arm. Sie grinst. »Das sollten wir wohl eher dich fragen. Wir holen etwas für Professeur Hansen.«

»Oh«, sage ich.

»Hi, Dave«, sagt Mer.

Er nickt ihr zu, beobachtet aber St. Clair, dessen Gesicht kalt und hart wirkt.

»Nun ja. Wir lassen euch wieder … da weitermachen, wo ihr aufgehört habt.« Ihre Augen blitzen, als sie an St. Clairs Arm zieht. »Bis dann, Anna. Ciao, Dave!«

St. Clair steckt die Hände in die Taschen. Er weicht meinem Blick aus, als er davonschreitet, und mir dreht sich der Magen um.

»Was hat der Typ eigentlich für ein Problem?«, fragt Dave.

»Wer? Étienne?« Ich bin überrascht, als mir dieser Name herausrutscht.

»Étienne?« Er runzelt die Stirn. »Ich dachte, er heißt St. Clair.«

Ich will ihn fragen: Warum nennst du ihn dann den Typen? Aber das ist unhöflich. Ich zucke die Achseln.

»Warum hängst du eigentlich die ganze Zeit mit ihm herum? Ständig himmeln ihn alle Mädchen an, aber ich verstehe echt nicht, was an ihm so toll sein soll.«

»Er ist witzig«, antworte ich. »Er ist ein echt netter Kerl.«

Nett. Das habe ich auch vor St. Clair über Dave gesagt. Was stimmt bloß nicht mit mir? Als ob Dave irgendwie mit St. Clair vergleichbar wäre. Aber er sieht verstimmt aus und ich habe ein schlechtes Gewissen. Es ist nicht okay, Dave von St. Clair vorzuschwärmen. Nicht nachdem ich ihn geküsst habe.

Dave schiebt die Hände in die Taschen. »Wir sollten zurückgehen.«

Wir latschen zurück, und ich male mir aus, wie Professeur Gillet uns erwartet – mit Rauch, der ihr aus den Nasenlöchern quillt wie bei einem zornigen Drachen. Aber der Flur ist leer. Ich spähe gerade durch das kleine Fenster ins Klassenzimmer, als sie dabei ist, ihre Stunde zu beenden. Sie sieht mich und nickt.

Ich kann es nicht fassen.

Dave hatte recht. Sie hat tatsächlich nicht gemerkt, dass wir weg waren.

‹

Kapitel siebenunddreißig

Mag sein, dass Dave nicht so attraktiv ist wie St. Clair. Er ist ein bisschen schlaksig und hat leichte Hasenzähne, aber seine gebräunte und trotzdem sommersprossige Nase ist echt süß. Ich mag, wie er sich das zottelige Haar aus den Augen streicht, und sein charmantes Lächeln überrumpelt mich noch immer. Und, zugegeben, er ist etwas unreif, aber das ist nichts im Vergleich zu seinem Freund Mike Reynard, der ununterbrochen über die Brüste des Mädchens mit dem rosa Streifen quatscht, sogar wenn sie in Hörweite ist. Und obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass sich Dave jemals für ein Geschichtsbuch begeistern könnte oder eine ausgefallene Mütze tragen würde, die seine Mom gestrickt hat, kommt es doch nur auf Folgendes an: Dave ist zu haben. St. Clair nicht.

Es ist eine Woche her, dass wir uns geküsst haben, und jetzt sind wir automatisch zusammen. So ungefähr. Wir sind ein paar Mal spazieren gegangen, er hat ein paar Mal mein Essen bezahlt und wir haben an verschiedenen Orten auf dem Schulgelände rumgeknutscht. Aber ich verbringe keine Zeit mit seinen Freunden und er keine mit meinen. Und das ist auch gut so, denn sie ziehen mich unentwegt seinetwegen auf.

Gerade hänge ich mit ihnen in der Einganshalle herum. Es ist spät am Freitagabend, also ist hier nicht viel los. Nate sitzt am Empfang, weil die eigentlichen Angestellten streiken. Irgendjemand streikt immer in Paris, deshalb musste es hier früher oder später auch passieren. Josh zeichnet Rashmi, die mit ihren Eltern auf Hindi telefoniert, während sich St. Clair und Meredith für einen Politiktest abfragen. Ich checke meine E-Mails. Ich bin überrascht, als eine von Bridgette auftaucht. Sie hat mir seit fast zwei Monaten nicht mehr geschrieben.

Ich weiß, du willst nichts von mir hören, aber ich dachte mir, ich probier’s noch ein letztes Mal. Es tut mir leid, dass ich dir nicht von Toph erzählt habe. Ich hatte einfach Angst, weil ich wusste, wie sehr du ihn magst. Ich hoffe, du verstehst eines Tages, dass ich dich nicht verletzen wollte. Und ich hoffe, dein zweites Semester in Frankreich läuft gut. Ich bin schon ganz aufgeregt, weil schon in zwei Monaten die Abschlussprüfungen sind. Und ich freu mich schon so auf den Ball! Gibt es in der SOAP auch einen Abschlussball? Gehst du mit jemandem hin? Was ist mit diesem englischen Typen? Ich hatte den Eindruck, dass ihr mehr als nur Freunde seid. Egal. Es tut mir leid, und ich hoffe, es geht dir gut. Und ich werde dich nicht mehr nerven. Und ich habe keine hochtrabenden Wörter benutzt, weil ich weiß, dass du das hasst.

»Alles in Ordnung, Anna?«, erkundigt sich St. Clair.

»Was?« Ich knalle meinen Laptop zu.

»Du siehst aus, als hätte das Mom and Pop Basset Hound Theater dichtgemacht«, sagt er.

Bridgette und Toph gehen zusammen zum Abschlussball. Warum wühlt mich das so auf? Bisher habe ich mir nie etwas aus dem Ball gemacht. Aber sie werden diese brieftaschengroßen Fotos machen. Er wird einen Smoking tragen, den er mit Sicherheitsnadeln auf Punk gestylt hat, und sie ein traumhaftes altmodisches Abendkleid. Er wird ihr in einer ungelenken Pose den Arm um die Taille legen und sie werden für alle Ewigkeit zusammen abgelichtet sein. Und ich werde auf keinen Abschlussball gehen.

»Es ist nichts. Mir geht’s gut.« Ich wende ihm den Rücken zu und wische mir über die Augen.

St. Clair setzt sich auf. »Es ist nicht nichts. Du weinst ja.«

Die Eingangstür geht auf und der Lautstärkepegel schnellt nach oben, als Dave, Mike und drei Mädchen aus ihrem Jahrgang hereinkommen. Sie lachen schallend und haben offensichtlich was getrunken. Emily Middlestone, das Mädchen mit dem rosa Streifen, hält Dave am Arm fest. Seine Hand liegt lässig auf ihrer Taille. Ein Ballfoto. Der Anflug von Eifersucht überrascht mich.

Emilys Wangen sind gerötet und sie lacht lauter als alle anderen. Mer stupst mich mit der Schuhspitze an. Die anderen verfolgen die Situation interessiert, sogar Josh und Rashmi. Ich klappe meinen Laptop wieder auf und bin fest entschlossen, nicht so wütend auszusehen, wie ich bin.

»Anna!« Dave winkt mir mit einer ausholenden, übertriebenen Geste zu. Emilys Mundwinkel wandern nach unten. »Du hast was verpasst!« Dave macht sich von ihr los und wankt mit schlaffen Armen auf mich zu. Er sieht aus wie ein frisch geschlüpftes Küken mit nutzlosen Flügeln. »Du kennst doch das Café mit dem blauen Fenster? Wir haben denen die Tische und Stühle geklaut, die immer draußen stehen, und sie im Springbrunnen aufgestellt. Du hättest mal die Gesichter der Kellner sehen sollen, als sie sie gefunden haben. Das war echt klasse!«

Ich blicke auf Daves Füße. Sie sind tatsächlich nass.

»Was machst du da?« Er lässt sich neben mich fallen. »E-Mails checken?«

St. Clair schnaubt verächtlich. »Gebt dem Kerl eine Medaille, weil er eine so außergewöhnliche Spürnase hat.«

Meine Freunde grinsen selbstgefällig. Ich bin mal wieder in Verlegenheit, meinetwegen und auch wegen Dave. Aber Dave sieht St. Clair nicht mal an, sondern grinst einfach weiter. »Na ja, ich hab den Laptop gesehen und das niedliche Stirnrunzeln, das bedeutet, dass sie sich ganz fest konzentriert, und hab eins und eins zusammengezählt …«

»NEIN«, warne ich St. Clair, der den Mund aufmacht, um noch etwas zu sagen. Überrascht macht er ihn wieder zu.

»Kommst du mit nach oben?«, fragt Dave. »Wir chillen eine Weile in meinem Zimmer.«

Ich sollte vermutlich Ja sagen. Er ist immerhin so was wie mein Freund. Außerdem ärgere ich mich über St. Clair. Sein feindseliger Blick macht mich nur umso entschlossener. »Klar.«

Dave johlt und zieht mich auf die Füße. Dabei stolpert er über St. Clairs Lehrbuch. St. Clair sieht aus, als wollte er ihn umbringen.

»Ist doch bloß ein Buch«, sage ich.

Er verzieht grimmig das Gesicht.

Dave nimmt mich mit in den fünften Stock. St. Clairs Stock. Ich habe ganz vergessen, dass sie Nachbarn sind. Sein Zimmer entpuppt sich als … der amerikanischste Ort, den ich bisher in Paris gesehen habe. Die Wände sind mit geschmacklosen Postern bedeckt – 99 Bottles of Beer on the Wall, Reefer Madness, eine Tussi mit riesigen Brüsten in einem weißen Bikini. Ihr Brustansatz ist voller Sand und sie macht einen Schmollmund, als wollte sie sagen: Kannst du dir das vorstellen? Sand! Am Strand!

Die Mädchen zwängen sich auf Daves ungemachtes Bett. Mike wirft sich auf sie drauf und sie schlagen kreischend nach ihm. Ich bleibe in der Tür stehen, bis Dave mich ins Zimmer und auf seinen Schoß zieht. Wir setzen uns auf seinen Schreibtischstuhl. Noch ein Typ kommt rein. Paul? Pete? Irgend so was. Eines der Mädchen – sie hat dunkles Haar und trägt eine enge Jeans – streckt sich, damit Paul/Pete ihren Bauchnabelring sehen kann. Oh, bitte.

Die Party löst sich auf und die Anwesenden fangen an herumzuknutschen. Emily hat keinen Partner, also geht sie, aber nicht ohne mir vorher noch einen bösen Blick zuzuwerfen. Daves Zunge ist in meinem Mund, aber ich kann mich nicht entspannen, weil er heute so sabbert. Seine Hand schiebt sich unter mein Shirt und bleibt an meinem Kreuz liegen. Ich blicke flüchtig auf seine andere Hand hinunter und stelle fest, dass sie nicht viel größer als meine ist. Er hat die Hände eines kleinen Jungen.

»Ich muss mal schiffen.« Mike Reynard steht auf und stößt sein heutiges Date zu Boden. Ich gehe davon aus, dass er das Zimmer verlässt, aber stattdessen tut er das Unverzeihliche. Er zieht den Reißverschluss seiner Hose auf – direkt vor unser aller Augen – und pinkelt in Daves Dusche.

Und niemand sagt auch nur einen Ton.

»Willst du ihn nicht davon abhalten?«

Aber Dave antwortet nicht auf meine Frage. Sein Kopf ist nach hinten gefallen und sein Mund steht offen. Ist er eingeschlafen?

»Alle pissen in die Duschen.« Mike schürzt verächtlich die Lippen. »Stellst du dich etwa in die Schlange am Gemeinschaftsklo?«

Ich kämpfe gegen den Ekel an, als ich die Treppe zu meinem Stock hinunterstürme. Was habe ich mir bloß dabei gedacht? Ich hätte mir alle möglichen lebensbedrohlichen Krankheiten holen können. Auf keinen Fall hat Dave jemals sein Zimmer geputzt. Ich denke an St. Clairs aufgeräumte, angenehme vier Wände zurück und bin in völlig neuer Hinsicht auf Ellie eifersüchtig. St. Clair würde niemals ein Poster mit Bierflaschen aufhängen, Privatpartys in seinem Zimmer veranstalten oder seine Dusche als Toilette benutzen.

Wie ist das mit Dave bloß passiert? Es war keine Entscheidung, sondern kam einfach so. Bin ich nur mit ihm zusammen, weil ich wütend auf St. Clair bin? Dieser Gedanke trifft einen wunden Punkt. Jetzt komme ich mir nicht nur dumm vor, sondern schäme mich auch. Ich greife nach meiner Halskette und eine neue Panik bricht aus.

Mein Schlüssel. Mein Schlüssel ist nicht da.

Wo habe ich ihn bloß gelassen? Ich fluche, denn ich will auf keinen Fall in Daves Zimmer zurück. Vielleicht ist er unten. Oder vielleicht habe ich ihn gar nicht erst mitgenommen. Muss ich dann zum Empfang? Aber – ich fluche wieder – es wird ja gestreikt. Was bedeutet, dass ich zu Nate gehen und ihn mitten in der Nacht wecken muss. Und er furchtbar sauer sein wird.

Mers Tür fliegt auf. St. Clair steht da.

»Nacht«, sagt er und schließt ihre Tür. Mer ruft ihm »Gute Nacht!« nach. Er funkelt mich böse an und ich schrecke zurück. Er wusste, dass ich hier auf dem Gang bin.

»Hast du dich gut mit Higgenbaum amüsiert?« Er grinst höhnisch.

Ich will jetzt nicht über Dave reden. Ich will meinen dämlichen Zimmerschlüssel wiederfinden und St. Clair soll gehen. »Ja. Super. Danke.«

St. Clair stutzt. »Du weinst ja. Das ist schon das zweite Mal heute Abend.« Seine Stimme bekommt einen neuen Unterton. »Hat er dir was getan?«

Ich wische mir über die Augen. »Was?«

»Ich bring den Mistkerl …«

Er ist schon halb auf dem Weg zur Treppe, als ich ihn packen und zurückhalten kann. »Nein!« St. Clair blickt auf meine Hand auf seinem Arm hinunter und ich ziehe sie hastig weg. »Ich habe mich ausgesperrt. Ich bin bloß so aufgewühlt, weil ich meinen blöden Schlüssel verloren habe.«

»Oh.«

Wir bleiben einen Moment so stehen und wissen nicht genau, was wir mit uns anfangen sollen. »Ich gehe nach unten.« Ich weiche seinem Blick aus. »Vielleicht habe ich ihn da liegen lassen.«

St. Clair folgt mir, und ich bin zu erschöpft, um etwas dagegen einzuwenden. Seine Stiefelschritte hallen durch das leere Treppenhaus. Klonk. Klonk. Klonk. Die Eingangshalle ist dunkel und verlassen. Der Märzwind rüttelt an der Scheibe der Eingangstür. St. Clair tastet umher und schaltet ein Licht ein. Es ist eine Tiffany-Lampe, rote Libellen mit türkisfarbenen Kugelaugen beginnen zu leuchten. Ich fange an, Sofakissen anzuheben.

»Aber du hast die ganze Zeit auf dem Boden gesessen«, erinnert mich St. Clair. Er hat recht. Dann zeigt er auf einen Sessel. »Hilf mir, den hochzuheben. Vielleicht wurde dein Schlüssel irgendwie daruntergeschoben.«

Wir stellen den Sessel zur Seite. Kein Schlüssel.

»Hast du ihn vielleicht … oben gelassen?« Er druckst herum, deshalb weiß ich, dass er »bei Dave« meint.

»Ich weiß es nicht. Ich bin so müde.«

»Sollen wir nachsehen?« Er zögert. »Oder … soll ich nachsehen?«

Ich schüttle den Kopf und bin erleichtert, als St. Clair nicht darauf besteht.

Er sieht ebenfalls erleichtert aus. »Nate?«

»Ich will ihn nicht wecken.«

St. Clair kaut am Daumennagel. Er ist nervös. »Du könntest in meinem Zimmer schlafen. Du kannst mein Bett haben und ich schlafe auf dem Boden. Wir müssen nicht, ähm, zusammen schlafen. Wieder. Wenn du nicht willst.«

Abgesehen von einer seiner E-Mails in den Weihnachtsferien ist dies erst das zweite Mal, dass einer von uns dieses Wochenende erwähnt. Ich bin wie betäubt. Bei dieser verlockenden Aussicht schmerzt mein ganzer Körper vor Sehnsucht, aber es gibt hundert Gründe, warum das eine schlechte Idee ist. »Nein. Ich … ich erledige das lieber gleich. Ich müsste sonst trotzdem morgen früh zu Nate und ihm dann auch noch erklären, warum … warum ich in deinem Zimmer war.«

Ist er enttäuscht? Er zögert einen Moment und antwortet schließlich: »Dann komme ich mit.«

»Nate wird stocksauer sein. Geh lieber schlafen.«

Aber er geht zu Nates Wohnung hinüber und klopft an die Tür. Kurz darauf macht Nate auf. Er ist barfuß und trägt ein altes T-Shirt und Boxershorts. Ich blicke verlegen zur Seite. Er reibt sich den kahlgeschorenen Kopf. »Ääh?«

Ich starre auf seinen Teppich mit Rautenmuster. »Ich habe mich ausgesperrt.«

»Mmm?«

»Sie hat ihren Schlüssel vergessen«, sagt St. Clair. »Darf sie sich deinen Ersatzschlüssel ausleihen?«

Nate seufzt, lässt uns aber eintreten. Seine vier Wände sind viel größer als unsere. Er hat ein eigenes Bad, ein Wohnzimmer, eine richtige (wenn auch für amerikanische Verhältnisse winzige) Küche und ein separates Schlafzimmer. Nate schlurft zu einem Holzschrank im Wohnzimmer hinüber. Darin hängen lauter Messingschlüssel an Nägeln und über jedem ist eine goldene Zahl aufgemalt. Er schnappt sich Schlüssel Nummer 408 und gibt ihn mir. »Ich will ihn vor dem Frühstück zurückhaben.«

»Klar.« Ich umklammere den Schlüssel so fest, dass er sich in meine Handfläche gräbt. »Tut mir leid.«

»Und jetzt raus«, sagt er und wir hasten in den Flur zurück. Dabei erhasche ich einen Blick auf seine Kondomschale, die eine weitere unbehagliche Thanksgiving-Erinnerung in mir wachruft.

»Siehst du?« St. Clair schaltet die Libellenlampe aus. »War doch gar nicht so schlimm.«

Die Eingangshalle ist wieder in Dunkelheit gehüllt. Das einzige Licht kommt vom Bildschirmschoner des Computers, der am Empfang steht. Ich stolpere vorwärts und taste mich dabei an den Wänden entlang. St. Clair läuft in mich hinein. »’tschuldigung«, sagt er. Ich spüre seinen warmen Atem im Nacken. Aber er macht keinen Schritt zurück, sondern bleibt dicht hinter mir, als wir den Gang entlangstolpern.

Meine Hand berührt die Tür zum Treppenhaus. Ich öffne sie und wir schützen unsere Augen vor dem plötzlichen grellen Licht. St. Clair schließt die Tür hinter uns, aber wir gehen nicht nach oben. Er steht immer noch ganz nah bei mir. Ich drehe mich um. Seine Lippen sind nur einen Hauch von meinen entfernt. Mein Herz pocht so sehr, dass es beinahe platzt, aber er zögert und weicht dann zurück. »Also seid du und Dave …?«

Ich betrachte seine Hände an der Tür. Es sind keine Kleine-Jungen-Hände.

»Wir waren es«, antworte ich. »Jetzt nicht mehr.«

Er hält inne und macht dann wieder einen Schritt nach vorn. »Und du willst mir wahrscheinlich nicht verraten, was in der E-Mail von vorhin stand?«

»Nein.«

Noch einen Schritt näher. »Aber sie hat dich aufgewühlt. Warum willst du mir nicht davon erzählen?«

Ich trete zurück. »Weil es mir peinlich ist und dich nichts angeht.«

St. Clair zieht frustriert die Stirn in Falten. »Anna, wenn du deinem besten Freund nicht erzählen kannst, was dir zu schaffen macht, wem dann?«

Und auf einmal muss ich mich zusammenreißen, um nicht zum dritten Mal in Tränen auszubrechen. Denn trotz all der Angespanntheit und Feindseligkeit zwischen uns sieht er mich noch immer als seinen besten Freund an. Diese Erkenntnis ruft eine größere Erleichterung in mir hervor, als ich mir hätte vorstellen können. Ich habe ihn vermisst. Ich hasse es, ihm böse zu sein. Und ehe ich es richtig begreife, purzeln auch schon die Worte aus mir heraus und ich erzähle ihm von Bridgette und Toph und dem Abschlussball. Er hört aufmerksam zu, ohne den Blick von mir abzuwenden. »Und ich werde nie zu einem gehen können! Als Dad mich hier angemeldet hat, hat er mir auch das weggenommen.«

»Aber … Abschlussbälle sind doch blöd.« St. Clair ist verwirrt. »Ich dachte, du bist froh, dass wir keinen haben.«

Wir setzen uns nebeneinander auf die unterste Stufe. »Das war ich auch. Bis jetzt.«

»Aber … Toph ist ein Schwachkopf. Du hasst ihn. Und Bridgette auch!« Er blickt zu mir herüber. »Wir hassen Bridgette doch noch, oder? Hab ich was verpasst?«

Ich schüttle den Kopf. »Wir hassen sie noch.«

»Na siehst du, dann ist es doch eine passende Strafe. Denk mal drüber nach, sie wird sich in so ein Satinungetüm werfen, das kein vernünftiges Mädchen jemals tragen würde, und dann werden diese grässlichen Bilder geschossen …«

»Das Bild schlechthin«, jammere ich.

»Nein. Sie sind grässlich, Anna.« Und er scheint aufrichtig empört zu sein. »Diese gestellten Posen und gewollten Slogans. ›Eine denkwürdige Nacht‹. ›Zauberhafte Momente‹. …«

»›Der Stoff, aus dem die Träume sind.‹«

»Genau.« Er stupst mich mit dem Ellbogen an. »Oh, und nicht zu vergessen der Schlüsselanhänger mit Foto als Andenken. Bridgette kauft sich bestimmt einen. Das ist Toph dann total peinlich, er macht mit ihr Schluss und das war’s. Das Foto vom Abschlussball wird ihr Verhängnis sein.«

»Aber wenigstens können sie sich schick anziehen.«

»Du hasst es, dich schick anzuziehen.«

»Und sie können tanzen.«

»Du kannst hier genauso gut tanzen! Du hast an Thanksgiving auf dem Empfangstisch getanzt.« Er lacht. »Bridgette kann beim Abschlussball bestimmt nicht auf dem Tisch tanzen.«

Ich muss mich bemühen, aufgebracht zu bleiben. »Es sei denn, sie ist besoffen.«

»Richtig.«

»Was sie vermutlich sein wird.«

»Das ›vermutlich‹ kannst du streichen. Sie wird voll sein wie ’n Putzeimer.«

»Dann ist es richtig peinlich, wenn sie ihr Essen …«

Er wirft die Hände hoch. »Das grauenvolle Essen auf dem Abschlussball! Wie konnte ich das vergessen? Zähes Hühnchen, Barbecuesoße aus der Flasche …«

»… Toph auf die Schuhe kotzt.«

»Mmmh, wie charmant«, sagt er. »Und ich wette, es passiert während des Fotoshootings.«

Schließlich muss ich doch grinsen und er lächelt. »Schon besser.«

Wir sehen uns in die Augen. Sein Lächeln wird sanfter und er stupst mich noch mal an. Ich lehne den Kopf gegen seine Schulter und das Licht im Treppenhaus geht aus. Sie sind alle mit Zeitschalteruhren ausgestattet.

»Danke, Étienne.«

Er verkrampft sich, als er seinen Vornamen hört. Ich ziehe im Dunkeln seine Hand auf meinen Schoß und drücke sie. Er drückt zurück. Seine Nägel sind ganz abgekaut, aber ich liebe seine Hände.

Sie haben genau die richtige Größe.

‹

Kapitel achtunddreißig

Jetzt weiß ich, warum die Leute immer so ein Getue um Paris im Frühling machen. Die frischen, neuen Blätter sind leuchtend grün, die Kastanien voller rosa Knospen und die Bürgersteige von zitronengelben Tulpen gesäumt. Wohin ich auch blicke, alle Pariser lächeln. Sie haben ihre Wollschals gegen dünnere, leichtere, weichere Tücher ausgetauscht. Im Jardin du Luxembourg, dem Schlosspark im Quartier Latin, ist heute viel los, aber es ist eine gut gelaunte Menschenmenge. Alle freuen sich über den ersten warmen Tag des Jahres. Wir haben seit Monaten keinen Sonnenschein gesehen.

Aber ich bin aus einem anderen Grund dankbar.

Heute Morgen hat Étienne einen Anruf erhalten. Susan St. Clair wird keine Hauptfigur in einem James-Ashley-Roman sein. Ihr PET/CT-Scan war sauber – keine Spur von Krebs. Sie muss immer noch alle drei Monate getestet werden, aber zumindest jetzt, in diesem Moment, ist sie ganz offiziell im wahrsten Sinne des Wortes lebendig.

Wir sind unterwegs und feiern.

Étienne und ich räkeln uns vor dem Grand Bassin, einem achteckigen Wasserbecken, das beliebt ist, weil man Spielzeugboote darauf segeln lassen kann. Meredith macht bei einem wichtigen Fußballspiel in einer Halle auf der anderen Straßenseite mit und Josh und Rashmi sehen zu. Wir haben auch eine Weile zugesehen. Mer spielt super, aber unser Interesse an organisiertem Sport hält nur eine gewisse Zeit an. Nach einer Viertelstunde hat mir Étienne etwas ins Ohr geflüstert und mich mit hochgezogenen Brauen angestupst.

Er brauchte mich nicht groß zu überreden. Wir gehen aber gleich wieder zurück, um das Ende noch mitzubekommen.

Merkwürdig, dass ich zum ersten Mal hier bin, denn der Park liegt ganz in der Nähe unseres Wohnheims. Ich habe echt was verpasst. Bis jetzt hat mir Étienne eine Imkerschule, einen Obstgarten, ein Marionettentheater, ein Karussell und einen Platz mit Boule spielenden Männern gezeigt. Er sagt, wir sind im besten Park von ganz Paris, aber ich finde, es ist der beste Park auf der ganzen Welt. Wie gern würde ich Seany hier herbringen.

Ein winziges Segelboot gleitet hinter uns vorbei und ich seufze zufrieden. »Étienne?«

Wir liegen nebeneinander an den Beckenrand gelehnt. Er rutscht ein wenig herum und findet für seine Beine einen bequemen Platz an meinen. Unsere Augen sind geschlossen. »Hmm?«, fragt er.

»Das hier ist sooo viel besser als ein Fußballspiel.«

»Nicht wahr?«

»Wir sind so gemein«, sage ich.

Er gibt mir einen leichten Klaps mit der Hand und wir lachen leise. Etwas später merke ich, dass er meinen Namen ruft.

»Was?« Ich muss weggenickt sein.

»Du hast ein Segelboot im Haar.«

»Häh?«

»Ich habe gesagt, du hast ein Segelboot im Haar.«

Ich versuche den Kopf zu heben, aber er schnappt zurück, weil ich irgendwo festhänge. Das war gar kein Witz. Ein aufgeregter Junge in Seanys Alter kommt auf mich zu und spricht mich in schnellem Französisch an. Étienne lacht, als ich versuche, die Segel des Spielzeugs von meinem Kopf zu lösen. Das Boot kippt um und meine Haare fallen ins Becken. Der Junge brüllt mich an.

»Hilfst du mir vielleicht mal?« Ich blicke wütend zu Étienne hinüber, der jetzt ausgelassen vor sich hin kichert. Er rappelt sich erst auf, als der Junge nach meinem Haar greift und an den nassen Haarzotteln zieht.

»AUTSCH!«

Étienne blafft ihn an und der Junge lässt los. Étienne fährt mir mit den Fingern in die Haare und löst den Stoff, die Schnüre und das Holz vorsichtig heraus. Dann gibt er dem Jungen das Boot zurück und sagt noch etwas, diesmal in sanfterem Tonfall. Hoffentlich hat er ihn ermahnt, das Boot von unschuldigen Zuschauern fernzuhalten. Der Junge drückt sein Spielzeug an sich und läuft davon.

Ich wringe mir die Haare aus. »Ugh.«

»Das ist sehr sauberes Wasser.« Étienne grinst.

»Klar.« Aber ich liebe es, dass er weiß, was ich denke.

»Komm.« Er steht auf und reicht mir die Hand. Ich nehme sie und er hilft mir auf. Ich rechne damit, dass er sie wieder loslässt, aber das macht er nicht. Stattdessen führt er mich zu einem sicheren Ort, weg vom Wasserbecken.

Es ist schön, Händchen zu halten. So beruhigend.

Ich wünschte, Freunde würden sich öfter an den Händen halten, so wie die Kinder, die ich manchmal auf der Straße sehe. Ich weiß nicht, warum uns das peinlich sein muss, sobald wir erwachsen sind. Wir setzen uns unter einen Baum mit rosa Blüten ins Gras. Ich sehe mich nach den Graspolizisten mit ihren kleinen Schaffnermützen um. Sie sind immer ganz erpicht darauf, Leute vom Rasen zu verscheuchen. Aber ich kann sie nirgends entdecken. Bei so etwas wirkt Étienne wie ein Glücksbringer. Meine Haare tropfen mir jetzt hinten durchs Shirt, aber aus irgendeinem Grund macht mir das gerade nichts aus.

Wir halten uns immer noch an den Händen.

Okay, jetzt sollten wir loslassen. Dies ist der Moment, wo es normal wäre, loszulassen.

Warum lassen wir nicht los?

Ich zwinge mich, zum Grand Bassin rüberzusehen. Étienne tut das Gleiche. Aber wir beobachten nicht die Boote. Seine Hand ist glühend heiß, aber er lässt nicht los. Und dann rückt er näher an mich heran. Nur ein kleines bisschen. Ich blicke kurz nach unten und sehe, dass sein Hemd ein Stück nach oben gerutscht ist und einen Teil seines Rückens entblößt. Seine Haut ist glatt und hell.

Noch nie habe ich etwas gesehen, das so sexy ausgesehen hat.

Er rutscht noch ein Stück näher und ich ebenfalls. Wir sitzen Arm an Arm und Bein an Bein. Er drückt mir kräftig die Hand, damit ich ihn ansehe.

Das mache ich.

Étiennes dunkle Augen sehen mich forschend an. »Was tun wir hier?« Seine Stimme klingt angespannt.

Er ist so schön, so perfekt. Mir ist schwindelig. Mein Herz klopft und mein Puls rast. Ich neige den Kopf zu ihm hinüber und er macht es mir nach. Er schließt die Augen. Unsere Lippen berühren sich flüchtig.

»Wenn du mich bittest, dich zu küssen, tu ich es«, sagt er.

Seine Finger streicheln die Innenseite meiner Handgelenke und ich gehe in Flammen auf.

»Küss mich«, sage ich.

Er tut es.

Wir küssen uns wie verrückt. Als würde unser Leben davon abhängen. Seine Zunge schiebt sich in meinen Mund, sanft, aber fordernd, und es ist anders als alles, was ich bisher erlebt habe. Und plötzlich verstehe ich, warum manche Leute Küssen als Verschmelzung beschreiben, denn jeder Quadratzentimeter meines Körpers scheint in seinem zu zerfließen. Meine Finger greifen in sein Haar und ziehen ihn näher heran. Meine Adern pulsieren und mein Herz explodiert. Ich habe noch nie jemanden so gewollt. Noch niemals.

Er drückt mich nach hinten und wir legen uns hin, knutschen vor den Kindern mit ihren roten Luftballons und den alten Männern mit ihren Schachfiguren und den Touristen mit ihren laminierten Stadtplänen und es ist mir egal. Das alles ist mir egal.

Ich will nur noch Étienne.

Das Gewicht seines Körpers auf meinem ist außergewöhnlich. Ich spüre ihn – alles an ihm – dicht an mir und atme seine Rasiercreme ein, sein Shampoo und diesen besonderen Duft, der einfach nur … er ist. Den herrlichsten Geruch, den ich mir vorstellen kann.

Ich will ihn einsaugen, ablecken, essen, trinken. Seine Lippen schmecken wie Honig. Sein Kinn ist von winzigen Bartstoppeln bedeckt, die an meiner Haut reiben, aber das macht mir nichts aus, nicht das Geringste. Er fühlt sich wunderbar an. Seine Hände sind überall und es spielt keine Rolle, dass sein Mund schon auf meinem ist, ich will ihn noch näher näher näher.

Und dann hört er auf. Instinktiv. Sein Körper ist erstarrt.

»Wie konntet ihr nur?«, ruft ein Mädchen.

‹

Kapitel neununddreißig

Mein erster Gedanke ist: Ellie.

Ellie hat uns gefunden und wird mich mit bloßen Händen erwürgen, genau hier mit dem Puppenspieler, den Karussellpferden und Imkern als Zeugen. Meine Kehle wird blau anlaufen, ich werde aufhören zu atmen und dann werde ich sterben. Und sie kommt ins Gefängnis und schreibt Étienne den Rest seines Lebens durchgeknallte Briefe auf getrockneter Haut.

Aber es ist gar nicht Ellie. Sondern Meredith.

Étienne geht von mir herunter. Sie dreht den Kopf zur Seite, aber ich erkenne vorher noch, dass sie weint. »Mer!« Bevor ich noch irgendetwas sagen kann, läuft sie davon. Ich sehe Étienne an und er streicht sich ungläubig über den Kopf.

»Mist«, sagt er.

»Das kann man wohl sagen«, meldet sich Rashmi zu Wort. Erschrocken stelle ich fest, dass sie und Josh auch da sind.

»Meredith.« Ich stöhne auf. »Ellie.« Wie konnten wir das nur zulassen? Er hat eine Freundin, und wir beide haben eine gemeinsame Freundin, die in ihn verliebt ist – das Geheimnis, das keines ist und nie eines war.

Étienne springt auf. Sein Hemd ist mit trockenem Gras bedeckt. Und dann ist er weg. Er rast Meredith hinterher und ruft dabei ihren Namen. Bald verschwindet er hinter ein paar Bäumen. Josh und Rashmi reden etwas, aber ich verstehe nicht, was.

Hat mich Étienne gerade verlassen? Für Meredith?

Ich kann nicht schlucken. Meine Kehle ist zugeschnürt. Nicht nur, dass ich mit jemandem erwischt worden bin, den ich nicht hätte küssen dürfen – was auch noch der schönste Augenblick in meinem Leben war –, sondern er weist mich zurück.

Vor aller Augen.

Vor mir ist eine Hand. Benommen folge ich ihr bis zum Handgelenk, zum Ellbogen, zum Totenkopf-Tattoo mit gekreuzten Knochen, zur Schulter, zum Hals, zum Gesicht. Josh. Er packt meine Hand und zieht mich hoch. Meine Wangen sind nass und ich kann mich nicht mal erinnern, dass ich angefangen habe zu weinen.

Josh und Rashmi steuern mich schweigend zu einer Bank. Sie lassen mich schluchzend erzählen – dass ich nicht weiß, wie das passiert ist, dass ich niemanden verletzen wollte und dass sie es bitte nicht Ellie verraten sollen. Dass ich gar nicht fassen kann, wie ich Mer das antun konnte, dass sie nie wieder ein Wort mit mir reden wird und dass ich nicht überrascht bin, dass Étienne weggelaufen ist, weil ich so furchtbar bin. So schlimm, wie man es sich nur vorstellen kann.

»Anna. Anna«, unterbricht mich Josh. »Wenn ich einen Euro für jede Dummheit bekommen hätte, die ich in meinem Leben gemacht habe, könnte ich mir die Mona Lisa kaufen. Das wird schon wieder. Für euch beide.«

Rashmi verschränkt die Arme. »Zum Küssen gehören immer zwei.«

»Meredith, sie ist so …« Ich bekomme keine Luft. »… nett.« Wieder dieses Wort. So unpassend. »Wie konnte ich ihr das antun?«

»Ja. Das ist sie«, stimmt Rashmi zu. »Und es war ziemlich scheiße von euch, das gerade jetzt zu tun. Was habt ihr euch bloß dabei gedacht?«

»Ich habe mir gar nichts gedacht, es ist einfach passiert. Ich habe alles vermasselt. Jetzt hasst sie mich. Und Étienne hasst mich!«

»St. Clair hasst dich definitiv nicht«, sagt Josh.

»Aber an Mers Stelle würde ich ihn hassen«, sagt Rashmi mit finsterem Blick. »Er hat ihr viel zu lange was vorgemacht.«

Josh ist empört. »Er hat ihr nicht ein einziges Mal den Eindruck vermittelt, dass er sie mehr als nur als Kumpel mag.«

»Ja, aber er hat sie auch nie entmutigt!«

»Er ist seit anderthalb Jahren mit Ellie zusammen. Das sollte doch Entmutigung genug sein – oh … Sorry, Anna.«

Ich schluchze noch lauter.

Sie bleiben mit mir auf der Bank sitzen, bis die Sonne hinter den Bäumen verschwindet, und gehen dann mit mir zu Fuß zur Résidence Lambert zurück. Als wir ankommen, ist die Eingangshalle leer. Alle sind noch draußen und genießen das schöne Wetter.

»Ich muss mit Mer reden«, sage ich.

»O nein, das musst du nicht«, protestiert Rashmi. »Lass ihr ein bisschen Zeit.«

Ich ziehe meinen Schlüssel heraus – als ich ihn verloren hatte, hatte ich ihn bloß in meinem Zimmer vergessen – und schleiche mich kleinlaut in mein Zimmer. Die Beatles schallen dumpf von der Wand zwischen Mer und mir und ich muss an meinen ersten Abend hier denken. Übertönt Revolution ihr Weinen? Ich stecke den Schlüssel in mein Shirt zurück und lasse mich aufs Bett fallen. Dann springe ich wieder auf und gehe im Zimmer auf und ab und lege mich wieder hin.

Ich weiß nicht, was ich tun soll.

Meredith hasst mich. Étienne ist verschwunden, und ich weiß nicht, ob er mich mag oder hasst oder denkt, dass er einen Fehler gemacht hat oder was auch immer. Soll ich ihn anrufen? Aber was soll ich sagen? »Hi, hier ist Anna. Das Mädchen, mit dem du im Park rumgemacht und das du dann fallen gelassen hast. Willst du rüberkommen?« Aber ich muss wissen, warum er abgehauen ist. Ich muss wissen, was er über mich denkt. Mit zitternder Hand halte ich das Handy ans Ohr.

Direkt auf die Mailbox. Ich blicke zur Decke. Ist er da oben? Ich weiß es nicht. Mers Musik ist zu laut, um Schritte zu hören. Also muss ich nach oben gehen. Ich prüfe mein Spiegelbild. Meine Augen sind rot und geschwollen und meine Haare sehen aus wie Eulengewölle.

Hol tief Luft. Eins nach dem anderen.

Wasch dir das Gesicht. Bürste dir die Haare. Putz dir sicherheitshalber die Zähne.

Hol noch mal Luft. Öffne die Tür. Gehe nach oben. In meinem Magen brodelt es, als ich an seine Tür klopfe. Keine Reaktion. Ich halte das Ohr an die Zeichnung von ihm mit dem Napoleonhut und lausche. Nichts. Wo steckt er bloß?

Ich kehre in meine Etage zurück und John Lennons kratzige Stimme plärrt noch immer durch den Gang. Als ich an Mers Tür komme, werde ich langsamer. Ich muss mich entschuldigen, egal, was Rashmi sagt. Aber Meredith ist wütend, als sie die Tür öffnet. »Toll. Du bist es.«

»Mer… Es tut mir so leid.«

Sie lacht zynisch auf. »Ach ja? Sah gar nicht so aus, als du ihm die Zunge in den Rachen geschoben hast.«

»Es tut mir leid.« Ich fühle mich so hilflos. »Es ist einfach so passiert.«

Meredith ballt die Hände zu Fäusten. Merkwürdigerweise trägt sie überhaupt keine Ringe. Und geschminkt ist sie auch nicht. Tatsächlich sieht sie ziemlich zerzaust aus. Bisher habe ich sie immer nur zurechtgemacht gesehen.

»Wie konntest du nur, Anna? Wie konntest du mir das antun?«

»Ich … ich …«

»Du was? Du wusstest doch, was ich für ihn empfinde! Ich fasse es nicht!«

»Es tut mir leid«, wiederhole ich. »Ich weiß nicht, was wir uns dabei gedacht haben …«

»Ja, klar. Aber ist auch egal. Er entscheidet sich sowieso für keine von uns.«

Mein Herz bleibt stehen. »Was? Was meinst du damit?«

»Er ist mir nachgelaufen. Hat mir gesagt, er hätte kein Interesse.« Sie wird rot. »Und dann ist er zu Ellie gefahren. Da ist er jetzt.«

Alles verschwimmt vor meinen Augen. »Er ist zu Ellie gefahren?«

»So wie er es immer macht, wenn es Schwierigkeiten gibt.« In selbstgefälligem Ton spricht sie weiter. »Na, wie fühlt sich das an? Nicht mehr so toll, was?« Und sie knallt mir die Tür vor der Nase zu.

Ellie. Er entscheidet sich für Ellie. Mal wieder.

Ich laufe zum Bad und reiße den Klodeckel hoch. Ich warte darauf, dass mir das Mittagessen hochkommt, aber in meinem Magen brodelt es nur. Also klappe ich den Deckel wieder zu und setze mich darauf. Was stimmt bloß nicht mit mir? Warum verliebe ich mich immer in die falschen Typen? Ich wollte nicht, dass sich Étienne als zweiter Toph entpuppt, aber genau das hat er. Nur dass es jetzt viel schlimmer ist, denn Toph habe ich nur gemocht.

Und Étienne liebe ich.

Ich kann ihm nicht wieder gegenübertreten. Wie könnte ich das? Ich will nach Atlanta zurück, zu meiner Mom. Der Gedanke beschämt mich. Achtzehnjährige sollten ihre Mutter nicht so sehr brauchen. Ich habe keine Ahnung, wie lange ich schon hier sitze, aber plötzlich bemerke ich genervte Geräusche auf dem Flur. Jemand hämmert gegen die Tür.

»Verdammt, willst du noch die ganze Nacht da drinnen hocken?«

Amanda Spitterton-Watts. Als könnte es noch schlimmer werden.

Ich checke mein Spiegelbild. Meine Augen sehen aus, als hätte ich Preiselbeersaft mit Augentropfen verwechselt, und meine Lippen sind so geschwollen, als hätte eine Wespe hineingestochen. Ich drehe den Hahn mit der Aufschrift froid auf und spritze mir kaltes Wasser ins Gesicht. Ein kratziges Papiertuch zum Abtrocknen und dann verberge ich mein Gesicht hinter meiner Hand und flüchte in mein Zimmer.

»Hallo, Bulimikerin«, sagt Amanda. »Ich hab dich gehört, weißt du.«

Mir sträuben sich die Nackenhaare. Ich drehe mich um und ihre hellen Augen weiten sich unschuldig über ihrer Hakennase. Nicole ist auch da und Rashmis Schwester Sanjita und … Isla Martin, die zierliche Rothaarige aus der Stufe unter mir. Isla bleibt ein Stück hinter den anderen. Sie gehört nicht zu ihrer Clique, sondern steht einfach nur in der Schlange zu den Toiletten.

»Sie hat ja so was von ihr Abendessen ausgekotzt. Seht euch ihr Gesicht an. Ekelhaft.«

Nicole kichert hämisch. »Anna sieht immer ekelhaft aus.«

Mein Gesicht glüht, aber ich reagiere nicht, denn genau das bezweckt Nicole. Aber ihre Freundin kann ich nicht ignorieren. »Du hast gar nichts gehört, Amanda. Ich bin keine Bulimikerin.«

»Habt ihr gehört, dass mich la mouffette gerade eine Lügnerin genannt hat?«

Sanjita hebt ihre manikürte Hand. »Ich hab’s gehört.«

Am liebsten hätte ich Rashmis Schwester eine Ohrfeige verpasst, aber ich drehe mich nur um. Einfach nicht beachten. Amanda räuspert sich. »Was läuft da zwischen dir und St. Clair?«

Ich erstarre.

»Während du gekotzt hast, hab ich nämlich gehört, wie Rashmi mit der Lesbe durch ihre Tür gesprochen hat.«

Ich wirble herum. Das KANN sie gerade nicht gesagt haben.

Ihre Stimme ist wie ein vergiftetes Bonbon, zuckersüß, aber tödlich. »Irgendwas darüber, dass ihr zwei rumgemacht habt, und jetzt weint sich die dicke durchgeknallte Lesbe die Augen aus.«

Mir entgleisen alle Gesichtszüge. Ich bin sprachlos.

»Sie hätte sowieso nicht bei ihm landen können«, sagt Nicole.

»Ich bin mir nur nicht sicher, warum Anna hier glaubt, bei ihm landen zu können. Dave hatte recht. Du bist wirklich eine Schlampe. Du warst nicht gut genug für ihn und du bist definitiv nicht gut genug für St. Clair.« Amanda wirft ihre Haare zurück. »Er gehört zur Crème de la Crème. Du solltest ihm nicht mal die Füße küssen dürfen.«

Ich schaffe es nicht mal ansatzweise, diese Information zu verarbeiten. Meine Stimme zittert. »Nenn Meredith nie wieder so.«

»Was denn, Lesbe? Meredith Chevalier ist eine DICKE DURCHGEKNALLTE LESBE!«

Ich verpasse ihr einen so kräftigen Schlag, dass wir durch die Badezimmertür fliegen. Nicole brüllt etwas und Sanjita lacht und Isla fleht uns an aufzuhören. Andere Bewohner kommen aus ihren Zimmern gerannt, stellen sich um uns herum auf und feuern uns an. Und dann zieht mich jemand von ihr weg.

»Was zum Teufel ist hier los?«, fragt Nate und hält mich fest. Irgendwas tropft mir vom Kinn herunter. Ich wische es weg und stelle fest, dass es Blut ist.

»Anna hat Amanda angegriffen!«, sagt Sanjita.

Isla meldet sich zu Wort. »Amanda hat sie provoziert …«

»Amanda hat sich verteidigt!«, sagt Nicole.

Amanda fasst sich an die Nase und zuckt zusammen. »Ich glaube, sie hat sie gebrochen. Anna hat mir die Nase gebrochen.«

Habe ich das wirklich? Die Tränen brennen mir auf der Wange. Der blutige Kratzer muss von Amandas Fingernägeln kommen.

»Wir warten, Mademoiselle Oliphant«, sagt Nate.

Ich schüttle den Kopf, als Amanda eine Tirade von Anschuldigungen loslässt. »Es reicht!«, sagt Nate. Sie verstummt. Er ist bisher noch nie laut geworden. »Verdammt, Anna, was ist passiert?«

»Amanda hat Mer…«, flüstere ich.

Er ist wütend. »Ich kann dich nicht verstehen.«

»Amanda hat …« Aber ich verstumme, als ich Meredith’ blonde Locken über allen anderen Köpfen in der Menge entdecke. Ich kann es nicht aussprechen. Nicht nach all dem, was ich ihr heute schon angetan habe. Ich blicke auf meine Hände hinunter und schlucke. »Es tut mir leid.«

Nate seufzt. »Na schön, Leute.« Er schwenkt den Arm über die Menschenmenge im Flur. »Die Show ist vorbei, ab in eure Zimmer. Ihr drei.« Nate zeigt auf mich, Amanda und Nicole. »Ihr bleibt.«

Niemand rührt sich.

»Ab in eure Zimmer!«

Sanjita verschwindet hastig die Treppe hinunter und alle anderen schlurfen davon. Nur Nate und wir drei Mädchen bleiben. Und Isla.

»Isla, geh in dein Zimmer zurück«, fordert Nate sie auf.

»Aber ich war dabei.« Ihre sanfte Stimme wird mutiger. »Ich hab alles gesehen.«

»Na schön. Ihr vier, ab zur Direktorin.«

»Was ist mit einem Arzt?«, jammert Nicole. »Sie hat Amanda total die Nase gebrochen.«

Nate beugt sich vor und sieht sich Amanda genauer an. »Sie ist nicht gebrochen«, sagt er schließlich.

Ich atme erleichtert auf.

»Bist du sicher?«, fragt Nicole. »Ich finde, sie sollte zu einem Arzt gehen.«

»Du kannst etwas sagen, wenn wir im Sprechzimmer der Direktorin sind, Mademoiselle.«

Nicole macht den Mund zu.

Ich kann es nicht fassen. Ich bin noch nie zum Büro der Schulleiterin geschickt worden. Mein Schulleiter an der Clairemont High kannte nicht mal meinen Namen. Amanda humpelt in den Aufzug, und ich schlurfe hinterher, während sich die Furcht in mir breitmacht. Sobald Nate uns den Rücken zugekehrt hat, richtet sich Amanda auf, verengt ihre Augen zu Schlitzen und formt mit den Lippen die Worte: Du kannst einpacken, Miststück.

‹

Kapitel vierzig

Die Direktorin hat mich zum Nachsitzen verdonnert.

MICH! ZUM NACHSITZEN!

Amanda hat nur ein Wochenende bekommen, aber ich muss die ganzen nächsten zwei Wochen nach der Schule nachsitzen. »Ich bin sehr enttäuscht von dir, Anna«, hat die Direktorin gesagt und sich die Anspannung aus ihrem Ballerinahals massiert. »Was wird dein Vater dazu sagen?«

Mein Vater? Wen juckt schon mein Vater? Was wird Mom dazu sagen? Sie wird mich umbringen. Sie wird so wütend sein, dass sie mich hierlässt. Für alle Ewigkeit in Frankreich eingesperrt. Ich werde wie einer von diesen Pennern in der Nähe der Seine enden, die nach Schweiß und Kohl stinken. Ich werde mir meine eigenen Schuhe als Essen kochen müssen wie Charlie Chaplin in Goldrausch. Mein Leben ist RUINIERT.

Das Nachsitzen wurde deshalb so ungerecht aufgeteilt, weil ich ihr nicht verraten wollte, was Amanda gesagt hat. Weil ich dieses Wort verabscheue. Als müsste man sich dafür schämen, homosexuell zu sein. Als wäre Mer automatisch lesbisch, nur weil sie sich für Sport interessiert. Die Beleidigung ergibt noch nicht mal einen Sinn. Wenn Meredith homosexuell wäre, warum würde sie sich dann so über Étienne und mich aufregen?

Ich hasse Amanda.

Als die Direktorin Isla nach der Geschichte gefragt hat, hat sie mich verteidigt, und nur deshalb muss ich nicht den Rest des Jahres nachsitzen. Sie hat sich außerdem nach mir gerichtet und der Direktorin verschwiegen, was Amanda über Mer gesagt hat. Ich habe ihr stumm mit den Augen gedankt.

Wir kehren zur Résidence Lambert zurück, wo alle in der Eingangshalle herumhängen. Die Nachricht von unserem Streit hat sich wie ein Lauffeuer verbreitet und unsere Mitschüler suchen nach blauen Flecken. Sie brüllen uns Fragen zu, als wären wir auf einer Pressekonferenz für beschämte Promis. Aber ich achte gar nicht auf sie und drängle mich vorbei. Amanda hält bereits Hof und verbreitet ihre Version der Geschichte.

Soll sie ruhig. Ich bin zu wütend, um mich jetzt mit diesem Mist abzugeben.

Im Treppenhaus begegne ich Dave und Mike. Mike tut das, was dämliche Typen gern tun: einen absichtlich mit der Schulter anrempeln, um einen aus dem Gleichgewicht zu bringen.

»Was zum Teufel ist dein Problem?«, brülle ich ihn an.

Dave und Mike tauschen ein überraschtes, selbstzufriedenes Grinsen.

Ich stürme in mein Zimmer. Alle hassen mich. Étienne hat mich für seine Freundin fallen lassen. MAL WIEDER. Meredith hasst mich und Rashmi und Josh sind auch nicht gerade begeistert. Dave und Mike hassen mich. Und Amanda und ihre Freunde und jetzt auch noch alle anderen unten in der Halle. Hätte ich doch nur Rashmis Rat befolgt. Wäre ich doch nur in meinem Zimmer geblieben, dann hätte Mer mich nicht angebrüllt. Ich wüsste gar nicht, dass Étienne sich wieder für Ellie entschieden hat. Ich wäre nicht auf Amanda losgegangen. Und ich müsste nicht zwei Wochen lang nachsitzen.

WARUM ENTSCHEIDET SICH ÉTIENNE FÜR ELLIE? WARUM NUR?

Étienne. Der perfekte Lippen hat und perfekt küsst. Der wie Honig schmeckt. Der nie, nie, nie seine dumme Freundin aufgeben wird! Ein Klopfen an der Tür schreckt mich auf. Ich habe mich so in meine Wut hineingesteigert, dass ich die Schritte gar nicht gehört habe.

»Anna? Bist du da?«

Mein Herz setzt einen Schlag aus. Die Stimme hat einen britischen Akzent.

»Ist alles in Ordnung? Amanda ist unten und erzählt kompletten Unsinn. Sie behauptet, du hättest sie geschlagen?« Er klopft noch mal, lauter jetzt. »Bitte, Anna. Wir müssen reden.«

Ich reiße die Tür auf. »Reden? Ach, jetzt möchtest du gern reden?«

Étienne starrt mich schockiert an. Das Weiße in meinen Augen ist immer noch rot, ich habe eine fünf Zentimeter lange Schramme auf der Wange und mein Körper ist bereit zum Angriff.

»Anna?«

»Hast du gedacht, ich bekomme nicht mit, dass du zu Ellie gefahren bist?«

Das haut ihn um. »W-was?«

»Also?« Ich verschränke die Arme. »Bist du?«

Anscheinend hat er wirklich nicht damit gerechnet, dass ich davon weiß. »Schon, aber … aber …«

»Aber was? Du hältst mich wohl für einen kompletten Idioten, was? Für irgend so einen Fußabtreter, der bis in alle Ewigkeit auf dich wartet und nur dumm zuschaut? Du denkst, dass du jedes Mal, wenn es kompliziert wird, zu ihr zurücklaufen kannst, und ich mich einfach so damit abfinde?«

»So ist es doch nicht!«

»Doch, so ist es schon die ganze Zeit!«

Étienne öffnet den Mund, doch dann klappt er ihn wieder zu. Sein Gesichtsausdruck drückt abwechselnd Schmerz und Wut aus, und das ungefähr hundertmal nacheinander. Dann wird er hart. Und er stürmt davon.

»ICH DACHTE, DU WILLST REDEN!«, rufe ich ihm nach.

Und knalle die Tür zu.

‹

Kapitel einundvierzig

Rechnen wir mal zusammen: Gestern habe ich 1) mit meinem besten Freund rumgeknutscht, obwohl ich mir geschworen hatte, dass ich das nie tun würde, 2) meine Freundin mit eben dieser Knutscherei hintergangen, 3) mich mit einem Mädchen geprügelt, das es sowieso schon auf mich abgesehen hatte, 4) mir zwei Wochen Nachsitzen eingehandelt und 5) meinen besten Freund verbal angegriffen, bis er davongelaufen ist.

Korrektur. Bis er erneut davongelaufen ist.

Wenn es einen Wettbewerb gäbe, in dem es darum ginge, wer sich selbst an einem einzigen Tag den größten Schaden zufügen kann, würde ich mit Sicherheit gewinnen. Meine Mutter spuckte Gift und Galle, als sie von meinem Kampf mit Amanda hörte, und jetzt habe ich den ganzen Sommer Hausarrest. Meinen Freunden kann ich nicht gegenübertreten. Ich schäme mich für das, was ich Meredith angetan habe, und Rashmi und Josh haben sich offensichtlich auf ihre Seite geschlagen. Und St. Clair … er sieht mich nicht mal mehr an.

St. Clair. Wieder einmal ist er nicht mehr Étienne, mein Étienne.

Das schmerzt mich mehr als alles andere.

Der ganze Vormittag ist schrecklich. Ich lasse das Frühstück sausen und schleiche mich im letztmöglichen Moment in den Englischkurs. Meine Freunde nehmen keine Notiz von mir, aber alle anderen tuscheln und starren mich an. Wahrscheinlich stehen sie auf Amandas Seite. Ich hoffe nur, dass sie nichts von der Sache mit St. Clair mitbekommen haben, was unwahrscheinlich ist, so laut wie ich ihn gestern Abend auf dem Gang angebrüllt habe. Die ganze Stunde lang werfe ich verstohlene Blicke auf ihn. Er ist so erschöpft, dass er kaum die Augen offen halten kann, und er sieht aus, als hätte er nicht geduscht.

Und trotzdem sieht er gut aus. Ich hasse das. Und ich hasse mich selbst dafür, dass ich mir so sehnlich wünsche, er würde mich ansehen. Noch schlimmer ist aber, dass Amanda mich dabei ertappt, wie ich ihn anstarre, denn sie grinst hämisch, als wollte sie sagen: Siehst du? Ich hab dir ja gesagt, dass du nicht an ihn rankommst.

Und Mer. Sie muss sich gar nicht auf dem Stuhl von mir wegdrehen wie St. Clair – sie tun es beide –, denn ihre Feindseligkeit kracht wie Wellen immer wieder über mir zusammen, die ganze Stunde lang. Analysis ist nur die Fortführung dieses Elends. Als uns Professeur Babineaux unsere Hausaufgaben zurückgibt, reicht St. Clair den Papierstapel hinter sich weiter, ohne mich anzusehen. »Danke«, murmle ich. Er erstarrt einen Moment lang und geht dann wieder dazu über, mich konsequent zu ignorieren.

Ich versuche nicht noch mal, mit ihm zu reden.

Wie vorherzusehen war, ist Französisch ebenso furchtbar. Dave sitzt so weit von mir entfernt wie möglich, aber er ignoriert mich auf eine seltsame, hintergründige Weise. Ein paar Schüler der untersten Stufe ziehen mich deswegen auf. Aber ich weiß nicht, was Dave für ein Problem hat, und wenn ich nur an ihn denke, wird mir schon übel. Ich sage den nervenden Mitschülern, sie sollen sich verziehen, und Madame Guillotine wird sauer. Nicht weil ich gesagt habe, sie sollen sich verziehen, sondern weil ich es nicht auf Französisch gesagt habe. Was ist das bloß für eine Schule?

Beim Mittagessen flüchte ich wieder in die Toiletten wie an meinem ersten Tag.

Ich habe sowieso keinen Hunger.

In Physik bin ich froh, dass wir keinen Versuch machen, denn ich könnte es nicht ertragen, wenn sich St. Clair einen neuen Partner suchen würde. Professeur Wakefield leiert einen Vortrag über schwarze Löcher herunter. Mittendrin streckt sich Amanda plötzlich ausgiebig und lässt dabei ein zusammengefaltetes Stück Papier hinter sich fallen. Es landet an meinen Füßen. Ich lese es unter meinem Tisch.

HEY STINKTIERMÄDCHEN, WENN DU DICH NOCH EINMAL MIT MIR ANLEGST, TRÄGST DU MEHR ALS NUR EINEN KRATZER DAVON. DAVE SAGT, DU BIST EINE MEGASCHLAMPE.

Wow. Ich kann nicht behaupten, dass mich schon mal jemand so genannt hat. Aber warum redet Dave mit Amanda über mich? Das ist schon das zweite Mal, dass Amanda so was sagt. Und ich kann nicht glauben, dass man mich eine Schlampe nennt, nur weil ich jemanden geküsst habe! Ich knülle den Zettel zusammen und werfe ihn ihr an den Hinterkopf. Leider oder vielleicht auch zum Glück ziele ich so schlecht, dass ich stattdessen die Rückseite ihres Stuhls treffe. Das Kügelchen prallt ab und verfängt sich in Amandas langem Haar. Sie merkt es nicht. Ich fühle mich ein klitzekleines bisschen besser. Der Zettel steckt immer noch in ihrem Haar.

Immer noch.

Immer n… Ups! Sie bewegt sich und das Kügelchen fällt zu Boden. Ausgerechnet in diesem Moment muss Professeur Wakefield unseren Gang entlangschlendern. O nein. Was, wenn er den Zettel findet und laut vorliest? Ich kann wirklich keinen neuen Spitznamen an dieser Schule gebrauchen. Neben mir hat St. Clair ebenfalls den Zettel bemerkt. Professeur Wakefield hat fast unseren Tisch erreicht, als St. Clair wie zufällig das Bein ausstreckt und auf den Zettel tritt. Erst als der professeur weitergegangen ist, bückt er sich und hebt das Papier auf. Ich höre, wie er es auseinanderfaltet, und laufe rot an. Zum ersten Mal heute sieht er mich an. Aber er sagt immer noch nichts.

In Geschichte ist Josh ruhig, aber zumindest wechselt er nicht den Platz. Isla lächelt mich an und erstaunlicherweise hilft mir diese winzige nette Geste. Ungefähr eine halbe Minute lang. Dann kauern sich Dave, Mike und Emily zusammen, und ich höre, wie sie immer wieder meinen Namen sagen und sich lachend zu mir umdrehen. Diese ganze Situation, wie immer man sie bezeichnen mag, wird immer schlimmer.

La Vie ist eine Freistunde. Rashmi und St. Clair zeichnen für ihren Kunstkurs, während ich so tue, als würde ich die Nase in meine Hausaufgaben stecken. Ich höre ein klingelndes Lachen hinter mir. »Wenn du nicht so eine kleine Schlampe wärst, hättest du vielleicht noch Freunde, Stinktiermädchen.«

Amanda Spitterton-Watts, das größte Klischee der Schule. Das hübsche gemeine Mädchen. Makellose Haut, makelloses Haar. Eisiges Lächeln, eisiges Herz.

»Was ist dein Problem?«, frage ich sie.

»Du.«

»Ausgezeichnet. Vielen Dank.«

Sie wirft ihr Haar zurück. »Willst du gar nicht wissen, was sich die Leute über dich erzählen?« Ich gebe keine Antwort, da ich weiß, dass sie es mir sowieso sagen wird. Was sie auch tut. »Dave sagt, du hättest nur mit ihm geschlafen, um St. Clair eifersüchtig zu machen.«

»WAS?«

Amanda lacht wieder und stolziert davon. »Dave hatte ganz recht, deinen armseligen Arsch fallen zu lassen.«

Ich bin schockiert. Als ob ich mit Dave geschlafen hätte! Und er hat allen erzählt, er hätte mit mir Schluss gemacht? Wie kann er es wagen? Denken das jetzt alle von mir? O Gott, denkt St. Clair das von mir? Denkt St. Clair, ich hätte mit Dave geschlafen?

Den Rest der Woche schwanke ich zwischen völliger Verzweiflung und unterschwelliger Wut. Jeden Nachmittag muss ich nachsitzen, und sobald ich einen Flur entlanggehe, höre ich die Leute leise tuschelnd meinen Namen sagen. Ich freue mich aufs Wochenende, aber wie sich herausstellt, wird es nur noch schlimmer. Da ich meine Hausaufgaben schon während des Nachsitzens erledigt habe, bleibt mir nichts zu tun. Deshalb verbringe ich das Wochenende im Kino, bin aber so abgelenkt, dass ich es nicht mal genießen kann.

Die Schule hat mir das Kino vermiest. Ganz offiziell. Es gibt nichts mehr, wofür es sich zu leben lohnt.

Bis zum Montagmorgen ist meine Laune so im Keller, dass ich mich traue, Rashmi in der Frühstücksschlange zu konfrontieren. »Warum redest du nicht mit mir?«

»Bitte?«, entgegnet sie. »Du redest doch nicht mit mir.«

»Was?«

»Ich hab dich nicht von unserem Tisch verbannt. Du bist einfach nicht mehr gekommen.« Ihre Stimme klingt angespannt.

»Aber du warst doch sauer auf mich! Wegen … wegen dem, was ich Mer angetan habe.«

»Alle Freunde streiten sich.« Sie verschränkt die Arme und ich begreife, dass sie mich zitiert. Das habe ich letzten Herbst gesagt, als sie sich mit St. Clair wegen Ellie gestritten hat.

Ellie. Ich habe Rashmi im Stich gelassen, genau wie Ellie.

»Tut mir leid.« Mein Mut sinkt. »Ich mache alles falsch.«

Rashmi löst ihre Arme wieder und zupft an einem ihrer langen Zöpfe. Sie ist verlegen, was man bei ihr selten erlebt. »Versprich mir nur eins. Wenn du das nächste Mal auf Amanda losgehst, brichst du ihr wirklich was, okay?«

»Das wollte ich doch nicht!«

»Ist ja schon gut.« Sie wirft mir einen besorgten Blick zu. »Ich wusste gar nicht, dass du so sensibel bist.«

»Tja, wegen dieser Sache muss ich noch eine ganze Woche nachsitzen.«

»Das war eine ganz schön harte Strafe. Warum hast du der Direktorin nicht einfach gesagt, was Amanda gesagt hat?«

Ich lasse beinahe mein Tablett fallen. »Was? Woher weißt du, was sie gesagt hat?«

»Ich weiß es ja nicht.« Rashmi legt die Stirn in Falten. »Aber es muss etwas sehr Böses gewesen sein, wenn du so reagierst.«

Ich wende erleichtert den Blick ab. »Amanda hat mich einfach zu einem schlechten Zeitpunkt erwischt.« Was nicht ganz falsch ist. Ich bestelle mein Essen bei Monsieur Boutin – eine große Schale Joghurt mit Müsli und Honig, mein Lieblingsfrühstück – und wende mich wieder Rashmi zu. »Ihr … Ihr glaubt doch nicht, was Amanda und Dave rumerzählen, oder?«

»Dave ist ein Schwachkopf. Wenn ich glauben würde, dass du mit ihm geschlafen hast, würde ich jetzt nicht hier stehen und mit dir reden.«

Ich umklammere mein Tablett so fest, dass meine Knöchel weiß hervortreten. »Dann … ähm … Dann weiß St. Clair, dass ich nicht mit Dave geschlafen habe?«

»Anna. Wir alle halten Dave für einen Schwachkopf.«

Ich bin still.

»Du solltest mit St. Clair reden«, schlägt sie vor.

»Ich glaube nicht, dass er mit mir reden will.«

Sie schiebt ihr Tablett weg. »Das glaube ich schon.«

Ich esse mein Frühstück wieder allein, weil ich Mer immer noch nicht in die Augen sehen kann. Ich komme fünf Minuten zu spät zu Englisch. Professeur Cole sitzt vorn auf dem Pult und nippt an ihrem Kaffee. Sie kneift die Augen zusammen, als ich mich auf meinen Platz schleiche, sagt aber nichts. Sie baumelt mit den Beinen und ihr orangenes Sommerkleid schwingt dabei mit. »Leute. Aufwachen«, sagt sie. »Wir sind wieder bei den technischen Aspekten des Übersetzens. Muss ich denn die ganze Arbeit allein machen? Wer kann mir eines der Probleme nennen, mit denen Übersetzer zu tun haben?«

Rashmi hebt die Hand. »Na ja, die meisten Wörter haben mehrere Bedeutungen.«

»Gut«, sagt Professeur Cole. »Weiter. Führ das näher aus.«

St. Clair sitzt neben Rashmi, aber er hört nicht zu. Er kritzelt eifrig etwas auf den Rand seines Buches. »Nun«, sagt Rashmi. »Es ist die Aufgabe des Übersetzers, zu bestimmen, welche Definition der Autor meint. Und nicht nur das. Dazu könnten noch andere Bedeutungen kommen, die sich aus dem Kontext ergeben.«

»Du willst also sagen«, schließt Professeur Cole, »dass der Übersetzer viele Entscheidungen zu treffen hat. Dass man ein Vielfaches an Bedeutungen in jedem beliebigen Wort und in jedem beliebigen Satz findet. In jeder beliebigen Situation.«

»Genau«, bestätigt Rashmi. Und dann sieht sie mich durchdringend an.

Professeur Cole lacht. »Und sicher hat noch keiner von uns jemals etwas, das jemand anders gesagt oder getan hat, falsch verstanden, oder? Dabei sprechen wir alle dieselbe Sprache. Daran könnt ihr erkennen, wie schwierig die Sache wird, wenn zum Beispiel Redensarten hinzukommen. Manche Dinge lassen sich einfach nicht von einer Kultur in die andere übertragen.«

Allerlei Fehlinterpretationen kommen mir in den Sinn. Toph. Rashmi. St. Clair?

»Oder wie wäre es damit?« Professeur Cole schlendert zu den hohen Fenstern hinüber. »Egal, wie treu der Übersetzer dem Text zu sein glaubt, er bringt immer seine eigenen Lebenserfahrungen und Meinungen in seine Entscheidungen ein. Vielleicht nicht bewusst, aber jedes Mal, wenn er zwischen zwei Bedeutungen eines Wortes wählen muss, entscheidet er danach, was er für richtig hält, und das basiert wiederum auf seiner eigenen persönlichen Erfahrung mit diesem Thema.«

Persönliche Erfahrung. So wie ich angenommen habe, dass St. Clair auch dieses Mal wieder zu Ellie zurückgelaufen ist, nur weil er es vorher die ganze Zeit getan hat. Ist das damit gemeint? Und lag ich richtig? Ich bin mir nicht mehr so sicher. Das ganze letzte Schuljahr habe ich damit verbracht, von Verlangen und Kummer, Ekstase und Verrat erdrückt zu werden, und es wird immer schwerer, die Wahrheit zu erkennen. Wie oft kann man seine Gefühle an die eines anderen Menschen binden, an ihnen zerren, sie überspannen und verdrehen, bis sie zerreißen? Bis sie nie wieder geflickt werden können?

Die Stunde ist zu Ende und ich stolpere benommen zu meinem Analysiskurs. Ich bin fast da, als ich es höre. So leise, dass es fast so klingt, als würde sich jemand räuspern. »Schlampe.«

Ich erstarre.

Nein. Geh weiter. Ich drücke meine Bücher fester an mich und gehe weiter den Flur entlang.

Etwas lauter diesmal. »Schlampe.«

Dann drehe ich mich doch um, und das Schlimmste ist, dass ich nicht mal weiß, wer es sein wird. So viele Leute hassen mich gerade. Heute ist es Mike. Er grinst höhnisch, aber ich blicke an ihm vorbei zu Dave. Dave kratzt sich am Kopf und schaut weg.

»Wie konntest du nur?«, frage ich ihn.

»Wie konntest du?«, fragt Mike. »Ich hab Dave schon die ganze Zeit gesagt, dass du nichts taugst.«

»Ach ja?« Ich habe die Augen immer noch fest auf Dave gerichtet. »Immerhin bin ich keine Lügnerin.«

»Du bist die Lügnerin«, sagt Dave kaum hörbar.

»Was war das? Was hast du gesagt?«

»Du hast mich schon verstanden.« Dave spricht jetzt lauter, aber er windet sich und blinzelt seinen Freund an. Eine Woge des Abscheus überrollt mich. Mikes Schoßhündchen. Natürlich. Warum ist mir das vorher nicht aufgefallen? Ich balle die Hände zu Fäusten. Noch ein Wort von ihm, nur noch ein einziges Wort …

»Schlampe«, sagt er.

Dave kracht zu Boden.

Aber es war nicht meine Faust.

‹

Kapitel zweiundvierzig

Aaahhh!« St. Clair reibt sich die Hand.

Mike taumelt auf St. Clair zu und ich springe dazwischen. »Nein!«

Dave liegt stöhnend auf dem Boden. Mike schiebt mich zur Seite, doch St. Clair schubst ihn kräftig an die Wand und fährt ihn wütend an: »Fass sie nicht an!«

Mike ist schockiert, fängt sich aber schnell wieder. »Du bist ja krank!« Und er stürmt genau in dem Moment auf St. Clair los, als Professeur Hansen dazwischengeht und sich auf Schläge gefasst macht.

»Hey, hey, HEY! Was ist denn hier draußen LOS?« Unser Geschichtslehrer funkelt seinen Lieblingsschüler böse an. »Monsieur St. Clair. Zur Direktorin. SOFORT.« Dave und Mike beteuern unisono ihre Unschuld, aber Professeur Hansen schneidet ihnen das Wort ab. »Seid still oder ihr folgt Étienne.« Sie halten den Mund. St. Clair weicht meinem Blick aus und stampft wütend in Richtung Direktorin davon.

»Alles okay mit dir?«, fragt mich Professeur Hansen. »Hat dir einer von diesen Trotteln etwas getan?«

Ich stehe noch unter Schock. »St. Clair hat mich verteidigt. Es … Es war nicht seine Schuld.«

»Wir verteidigen nicht mit Fäusten an dieser Schule. Das weißt du.« Er wirft mir noch einen gequälten Blick zu und geht dann nach unten, um St. Clair im Sprechzimmer der Direktorin zu treffen.

Was ist da eigentlich gerade passiert? Ich meine, ich weiß natürlich, was vorgefallen ist, aber was hat es zu bedeuten? Heißt das, dass St. Clair mich nicht hasst? Ein kleiner Hoffnungsschimmer macht sich breit, auch wenn St. Clair möglicherweise einfach Dave und Mike noch mehr hasst als mich. Bis zum Unterrichtsende sehe ich ihn nicht mehr, aber als ich zum Nachsitzen erscheine, sitzt er bereits in der letzten Reihe.

Er sieht geschafft aus. Wahrscheinlich ist er schon den ganzen Nachmittag hier. Der professeur, der heute Aufsicht hat, ist noch nicht da, also sind wir allein. Ich setze mich auf meinen üblichen Platz – es ist schon traurig, dass ich so etwas habe – am anderen Ende des Zimmers. St. Clair betrachtet seine Hände. Sie sind mit Kohle beschmiert, daher weiß ich, dass er gezeichnet hat.

Ich räuspere mich. »Danke. Dass du für mich eingetreten bist.«

Keine Antwort. Na schön. Ich drehe mich wieder zur Tafel um.

»Bedank dich nicht«, sagt er nach einer Weile. »Ich hätte Dave schon vor einer Ewigkeit eine reinhauen sollen.« Er tritt mit den Stiefeln gegen den Marmorboden.

Ich blicke noch mal flüchtig zu ihm hinüber. »Wie viel Nachsitzen hat sie dir aufgebrummnt?«

»Zwei Wochen. Für jedes Arschloch eine.«

Ich pruste leise los und sein Kopf schnellt nach oben. Ich sehe meine eigene Hoffnung aufblitzen, gespiegelt in seinem Gesichtsausdruck. Doch sie verschwindet beinahe sofort. Was wehtut.

»Es stimmt nicht, weißt du«, sage ich gequält. »Was Dave und Amanda erzählen.«

St. Clair schließt die Augen. Ein paar Sekunden lang sagt er nichts. Als er sie wieder öffnet, stelle ich unwillkürlich fest, wie erleichtert er aussieht. »Ich weiß.«

Seine verzögerte Reaktion stört mich. »Bist du dir sicher?«

»Ja. Bin ich.« Zum ersten Mal seit über einer Woche sieht er mich richtig an. »Aber es ist trotzdem schön, es aus deinem Mund zu hören, okay?«

»Okay.« Ich wende mich ab. »Zumindest kann ich es mir vorstellen.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

»Vergiss es.«

»Nein. Ich will es nicht vergessen. Ich bin es leid zu vergessen, Anna.«

»Du bist es leid zu vergessen?«, frage ich mit zitternder Stimme. »Ich war doch diejenige, die es die ganze Zeit vergessen musste. Meinst du, es war leicht, jeden Abend in meinem Zimmer zu hocken und über dich und Ellie nachzudenken? Meinst du, all das ist mir leichtgefallen?«

Er lässt die Schultern hängen. »Es tut mir leid«, flüstert er.

Aber ich habe schon angefangen zu weinen. »Du sagst mir, dass ich schön bin, dass du meine Haare magst und mein Lächeln. Im dunklen Kino hältst du dein Bein an meins, und wenn das Licht angeht, tust du so, als wäre nichts gewesen. Du schläfst drei Nächte hintereinander in meinem Bett und dann … lässt du mich einen ganzen Monat links liegen. Was soll ich denn davon halten, St. Clair? An meinem Geburtstag hast du gesagt, du hättest Angst vor dem Alleinsein. Aber ich war die ganze Zeit da. Die ganze Zeit.«

»Anna.« Er steht auf und kommt langsam auf mich zu. »Es tut mir schrecklich leid, dass ich dich verletzt habe. Ich habe furchtbare Entscheidungen getroffen. Und mir ist klar, dass ich es möglicherweise nicht verdiene, dass du mir verzeihst, weil ich so lange gebraucht habe, um an diesen Punkt zu kommen. Aber ich verstehe nicht, warum du mir keine Chance gibst. Du hast mir letztes Wochenende nicht mal die Gelegenheit gegeben, es dir zu erklären. Du bist einfach über mich hergefallen und hast das Schlimmste von mir angenommen. Aber die einzige Wahrheit, die ich kenne, ist das, was ich fühle, wenn wir zusammen sind. Ich dachte, auch du würdest auf diese Gefühle vertrauen. Ich dachte, du würdest mir vertrauen, du würdest mich kennen …«

»Aber das ist es ja gerade!« Ich springe von meinem Stuhl auf und plötzlich steht St. Clair direkt vor mir. »Ich kenne dich eben nicht. Ich erzähle dir alles, St. Clair. Von meinem Vater, von Bridgette und Toph, von Matt und Cherrie. Ich habe dir erzählt, dass ich noch Jungfrau bin.« Ich wende den Blick ab, weil ich mich schäme, es laut auszusprechen. »Und was hast du mir erzählt? Nichts! Ich weiß gar nichts über dich. Nichts über deinen Vater, nichts über Ellie …«

»Du kennst mich besser als alle anderen.« Jetzt ist er wütend. »Und wenn du dir mal die Mühe gemacht hättest, darauf zu achten, hättest du mitbekommen, dass mein Verhältnis zu meinem Vater im Moment mehr als scheiße ist. Und ich kann einfach nicht glauben, dass du so schlecht von mir denkst, dass du annimmst, ich würde ein ganzes Schuljahr darauf warten, dich zu küssen, und wäre dann fertig mit dir, sobald es passiert ist. NATÜRLICH war ich an dem Abend bei Ellie. ICH HAB VERDAMMT NOCH MAL MIT IHR SCHLUSS GEMACHT!«

Die Stille ist ohrenbetäubend.

Sie haben sich getrennt? O Gott. Ich kriege keine Luft. Ich kriege keine Luft. Ich kriege …

Er sieht mir direkt in die Augen. »Du hast gesagt, dass ich Angst vor dem Alleinsein habe, und das stimmt. Das habe ich wirklich. Und ich bin nicht gerade stolz darauf. Aber sieh dich nur mal selbst genauer an, Anna, denn ich bin hier nicht der Einzige mit diesem Problem.«

Er steht so dicht vor mir, dass ich spüren kann, wie sich sein Brustkorb hebt und senkt, schnell und aufgebracht. Mein Herz klopft an seinem. Er schluckt. Ich schlucke. Er beugt sich zögernd vor und mein Körper hört nicht auf mich und macht es seinem nach. Er schließt die Augen. Ich schließe meine.

Die Tür fliegt auf und wir springen vor Schreck auseinander.

Josh kommt herein und zuckt die Achseln. »Ich hab Mathe geschwänzt.«

‹

Kapitel dreiundvierzig

Danach kann ich ihn den Rest der Stunde nicht mehr ansehen. Wie kann ich Angst vor dem Alleinsein haben, wenn ich doch in letzter Zeit nichts anderes war? Ich hatte ja keinen Freund über das ganze Jahr hinweg so wie er eine Freundin. Obwohl ich mich an die Vorstellung geklammert habe, mit Toph zusammen zu sein. Ihn mir sozusagen als – bei dem Gedanken muss ich zusammenzucken – Ersatz warm gehalten habe. Und Dave. Tja. Er war zu haben, und ich war zu haben, und er wollte, also wollte ich auch. Ich hatte befürchtet, dass ich nur mit Dave zusammen war, weil ich auf St. Clair böse war, aber vielleicht … vielleicht hatte ich auch einfach keine Lust mehr, allein zu sein.

Aber ist das so verwerflich?

Macht das es weniger verwerflich, dass St. Clair auch nicht allein sein wollte? Er hat Angst vor Veränderung, Angst davor, wichtige Entscheidungen zu treffen, aber das kann man von mir auch behaupten. Matt hat gesagt, wenn ich nur mit Toph geredet hätte, hätte ich mir die monatelange Qual ersparen können. Aber ich hatte viel zu viel Schiss davor, an der Beziehung zu rütteln, die wir vielleicht haben, und damit umzugehen, was wir in Wirklichkeit haben. Und wenn ich mir die Mühe gemacht hätte, auf das zu hören, was Matt mir zu sagen versucht hat, hätten St. Clair und ich dieses Gespräch vielleicht schon vor einer Ewigkeit geführt.

Aber St. Clair hätte ja auch etwas sagen können! Es ist nicht allein meine Schuld.

Moment. Wollte er nicht genau das gerade sagen? Dass wir beide schuld sind? Rashmi hat gesagt, ich wäre ihr davongelaufen und nicht umgekehrt. Und sie hat recht. Sie und Josh haben mir an dem Tag im Park sogar geholfen und ich habe sie im Stich gelassen. Und Mer.

O Gott, Meredith.

Was ist bloß los mit mir? Warum habe ich nicht noch mal versucht, mich zu entschuldigen? Kann ich keine Freundschaften bewahren? Ich muss mit ihr reden. Heute. Jetzt. Sofort. Als uns Professeur Hansen endlich entlässt, sause ich zur Tür. Aber als ich im Flur ankomme, hält mich irgendetwas zurück. Ich bleibe unter den Fresken der Nymphen und Satyrn stehen und drehe mich um.

St. Clair wartet in der Tür und blickt zu mir herüber.

»Ich muss mit Meredith reden.« Ich beiße mir auf die Unterlippe.

St. Clair nickt langsam.

Josh erscheint hinter ihm. Er spricht mich sonderbar vertraulich an. »Sie vermisst dich. Das wird schon wieder.« Er wirft St. Clair einen Blick zu. »Für euch beide.«

Das hat er schon mal zu mir gesagt. »Ach ja?«, frage ich.

Josh zieht eine Augenbraue hoch und lächelt. »Ja.«

Erst als ich weitergehe, denke ich darüber nach, ob er mit »euch beide« Meredith und mich oder St. Clair und mich gemeint hat. Ich hoffe, beides. Ich kehre in die Résidence Lambert zurück und klopfe nach einem kurzen Abstecher in mein Zimmer an ihre Tür. »Mer? Können wir reden?«

Sie macht die Tür einen Spalt weit auf. »Hey.« Ihre Stimme klingt relativ freundlich.

Wir sehen uns an. Ich halte zwei Tassen hoch. »Chocolat chaud?«

Und sie sieht aus, als könnte sie bei dem Anblick losheulen. Sie lässt mich eintreten und ich stelle eine Tasse auf ihrem Schreibtisch ab. »Es tut mir leid. Es tut mir so leid, Meredith.«

»Nein, mir tut’s leid. Ich war so ein Trottel. Ich hatte kein Recht, wütend auf dich zu sein.«

»Das stimmt nicht, ich wusste ja, was du für ihn empfindest, und ich habe ihn trotzdem geküsst. Das war nicht in Ordnung. Ich hätte dir anvertrauen sollen, dass ich ihn auch mag.«

Wir setzen uns auf ihr Bett. Sie dreht einen glitzernden, sternförmigen Ring an ihrem Finger herum. »Ich wusste, was ihr füreinander empfindet. Alle wussten es.«

»Aber …«

»Ich wollte es nicht glauben. Nach so langer Zeit hatte ich immer noch … diese dumme Hoffnung. Ich wusste, dass er und Ellie Probleme haben, deshalb dachte ich, vielleicht …« Meredith hat einen Kloß im Hals und kann erst nach einer Weile weitersprechen.

Ich rühre meine heiße Schokolade um. Sie ist so dickflüssig, dass es fast eine Soße ist. Meredith war eine gute Lehrerin.

»Wir waren ständig zusammen. St. Clair und ich. Aber als du dann kamst, habe ich ihn kaum noch gesehen. Er saß neben dir im Unterricht, beim Mittagessen, im Kino. Überall. Und obwohl ich misstrauisch war, wusste ich es schon beim allerersten Mal, als ich hörte, dass du ihn Étienne nennst. Ich wusste, dass du ihn liebst. Und an seiner Reaktion darauf – die Art, wie seine Augen jedes Mal aufleuchteten, wenn du es sagtest, erkannte ich, dass er dich auch liebt. Und ich ignorierte es einfach, weil ich es nicht glauben wollte.«

Wieder ringe ich mit mir selbst. »Ich weiß nicht, ob er mich liebt. Ob er es jetzt tut oder ob er es jemals getan hat. Es ist alles so verkorkst.«

»Es ist doch offensichtlich, dass er mehr als nur Freundschaft will.« Mer nimmt meine zitternde Tasse. »Hast du ihn denn nicht gesehen? Er leidet jedes Mal, wenn er dich ansieht. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der so unglücklich ist.«

»Das ist aber nicht der Grund.« Mir fällt ein, dass er gesagt hat, sein Verhältnis zu seinem Vater sei gerade ziemlich schlecht. »Ihm machen noch andere, wichtigere Dinge zu schaffen.«

»Warum seid ihr beide eigentlich noch nicht zusammen?«

Mit dieser direkten Frage habe ich nicht gerechnet. »Keine Ahnung. Manchmal denke ich, man hat nur eine gewisse Anzahl an Gelegenheiten, mit jemandem zusammenzukommen. Und wir beide haben es schon so oft vermasselt«, meine Stimme wird ganz leise, »dass wir unsere Chance verpasst haben.«

»Anna.« Mer hält inne. »So was Bescheuertes habe ich noch nie gehört.«

»Aber …«

»Aber was? Du liebst ihn und er liebt dich und ihr lebt in der romantischsten Stadt auf der ganzen Welt.«

Ich schüttle den Kopf. »So einfach ist das nicht.«

»Dann lass es mich anders formulieren. Ein traumhafter Junge ist in dich verliebt und du bemühst dich nicht mal, dass ihr zwei es hinbekommt?«

Ich habe Meredith vermisst. Als ich in mein Zimmer zurückkehre, fühle ich mich einerseits getröstet und bin andererseits noch trauriger als zuvor. Wenn St. Clair und ich uns heute beim Nachsitzen nicht gestritten hätten, hätte ich dann noch mal versucht, mich zu entschuldigen? Wahrscheinlich nicht. Die Schule wäre irgendwann zu Ende gewesen, jeder von uns wäre seiner Wege gegangen und unsere Freundschaft wäre für immer vorbei gewesen.

O nein. Die schreckliche Wahrheit haut mich um.

Wie konnte ich das bisher übersehen? Es ist genau das Gleiche. Genau. Das. Gleiche.

Bridge konnte nichts dafür. Die Anziehungskraft war da, und ich war nicht da, und sie sind zusammengekommen, ohne dass sie etwas dafürkonnte. Und ich habe ihr die ganze Zeit die Schuld zugeschoben. Ihr ein schlechtes Gewissen gemacht für etwas, das nicht in ihrer Macht stand. Ich habe nicht einmal versucht, ihr zuzuhören, habe auf keinen einzigen Telefonanruf und keine einzige E-Mail reagiert. Und sie hat es trotzdem immer wieder probiert. Mir fällt wieder ein, was Matt und Rashmi gesagt haben. Ich lasse wirklich meine Freunde im Stich.

Hektisch hole ich meinen Koffer hervor und ziehe den Reißverschluss des vorderen Fachs auf. Da ist sie. Etwas ramponiert zwar, aber immer noch in rotweiß gestreiftes Papier eingewickelt. Die kleine Spielzeugbrücke. Und dann verfasse ich den schwierigsten Brief, den ich je geschrieben habe. Hoffentlich verzeiht sie mir.

‹

Kapitel vierundvierzig

Der Rest der Woche verläuft ruhig. Ich bringe Bridges Päckchen zur Post, esse wieder bei meinen Freunden am Tisch und beende mein Nachsitzen. St. Clair und ich haben immer noch nicht miteinander geredet. Okay, wir haben schon geredet, aber über nichts Wichtiges. Meistens sitzen wir nur unruhig nebeneinander, was lächerlich ist, denn genau darum geht es doch, oder? Dass wir nicht miteinander reden.

Aber alte Gewohnheiten abzulegen ist gar nicht so leicht.

Beim Nachsitzen sitzen wir eine Reihe auseinander. Ich spüre, wie er mich die ganze Stunde lang ansieht, die ganze Woche lang. Ich beobachte ihn ebenfalls. Aber wir gehen nicht zusammen zum Wohnheim zurück; er packt seine Sachen ganz langsam, damit ich Zeit habe, als Erste zu gehen. Wahrscheinlich sind wir beide zum selben Schluss gekommen. Selbst wenn wir es schaffen würden, dass sich etwas zwischen uns entwickelt, gäbe es trotzdem keine Hoffnung für uns. Das Schuljahr ist fast vorüber. Ich gehe nächstes Jahr auf die San Francisco State University und studiere Filmtheorie und -kritik, aber er will mir immer noch nicht verraten, wo er hingeht. Am Freitag habe ich ihn nach dem Nachsitzen geradeheraus gefragt, und er hat nur irgendetwas davon gestammelt, dass er nicht darüber reden möchte.

Immerhin bin ich nicht die Einzige, der Veränderung schwerfällt.

Am Samstag wird im Mom and Pop Basset Hound Theater mein Lieblingsfilm von Sofia Coppola gezeigt, Lost in Translation. Ich begrüße den würdevollen Besitzer und Pouce und schlüpfe auf meinen üblichen Platz. Seit ich hier wohne, sehe ich diesen Film zum ersten Mal. Die Ähnlichkeiten zwischen der Story und meinem eigenen Leben sind mir durchaus bewusst.

Es geht um zwei Amerikaner, einen Mann in mittlerem Alter und eine junge Frau. Beide sind allein in Tokio. Sie haben Schwierigkeiten, ihre fremde Umgebung, aber auch ihre jeweilige Beziehung mit ihrem Partner zu verstehen, die auseinanderzubrechen droht. Als sie sich begegnen, entsteht ein neues Problem – sie fühlen sich zunehmend zueinander hingezogen und wissen aber beide genau, dass eine solche Beziehung unmöglich ist.

Es geht um Isolation und Einsamkeit, aber auch um Freundschaft. Darum, genau das zu sein, was der andere braucht. Einmal fragt das Mädchen den Mann: »Wird das Leben einfacher?« Seine erste Antwort lautet »Nein.« und dann »Doch.« und dann »Es wird einfacher.«. Und dann sagt er ihr: »Je mehr man über sich selbst und über das, was man will, weiß, desto weniger lässt man an sich ran.«

Und mir wird klar … es ist okay. Es ist okay, falls St. Clair und ich nie mehr als Freunde sein werden. Allein seine Freundschaft hat mir auf eine Art und Weise Kraft gegeben, wie es noch nie eine Freundschaft vorher getan hat. Er hat mich aus meinem Zimmer geholt und mir Selbstständigkeit gezeigt. Anders ausgedrückt: Er war genau das, was ich brauchte. Das werde ich ihm nie vergessen. Und ich möchte es auf keinen Fall verlieren.

Als der Film zu Ende ist, werfe ich auf der Toilette einen Blick auf mein Spiegelbild. Meine Haarsträhne ist nicht mehr gefärbt worden, seit sie mir meine Mutter zu Weihnachten blondiert hat. Noch so etwas, was ich allmählich selbst können müsste. Was ich selbst können möchte. Ich springe kurz in den Monoprix-Supermarkt nebenan, um mir eine Blondierung zu kaufen. Als ich wieder herauskomme, entdecke ich auf der anderen Seite der Straße jemand Bekanntes.

Ich fasse es nicht. St. Clair.

Er hat die Hände in den Taschen und schaut sich um, als würde er auf jemanden warten. Mein Herz macht einen Sprung. Er weiß, dass Sofia meine Lieblingsregisseurin ist. Er wusste, dass ich hier sein würde, und wartet jetzt auf mich. Endlich haben wir Zeit zum Reden. Ich schwebe förmlich über den Zebrastreifen auf seine Straßenseite. So euphorisch war ich schon lange nicht mehr. Und ich will gerade seinen Namen rufen, als ich merke, dass er nicht mehr allein ist.

Ein älterer Herr ist bei ihm. Der Mann sieht ziemlich gut aus und hat eine Körperhaltung, die mir irgendwie bekannt vorkommt. St. Clair spricht französisch. Ich kann ihn nicht hören, aber er bewegt die Lippen anders, wenn er französisch spricht. Seine Gestik und seine Körpersprache ändern sich dann, sie werden flüssiger. Eine Gruppe von Geschäftsmännern geht vorbei, sodass ich ihn zeitweise nicht sehen kann, weil er kleiner ist als sie.

Moment mal. Der Mann ist ebenso klein.

Erschrocken begreife ich, dass das St. Clairs Vater ist. Ich sehe genauer hin. Er ist tadellos gekleidet, sehr pariserisch. Ihre Haare haben die gleiche Farbe, nur dass die seines Vaters silbern meliert, kürzer und ordentlicher sind. Vater und Sohn haben das gleiche selbstbewusste Auftreten, obwohl St. Clair im Moment sehr unruhig wirkt.

Ich schäme mich. Ich habe es schon wieder getan. Es dreht sich nicht alles nur um mich. Ich verstecke mich hinter einem Metroschild und habe mich damit jedoch unwissentlich in Hörweite positioniert. Das schlechte Gewissen nagt wieder an mir. Ich sollte einfach weggehen, aber … das hier ist St. Clairs größtes Geheimnis. Direkt vor meiner Nase.

»Warum hast du dich nicht eingeschrieben?«, fragt sein Vater gerade. »Das hättest du schon vor drei Wochen tun müssen. Du machst es mir schwer, sie zu überzeugen, dass sie dich noch nehmen sollen.«

»Ich will aber nicht hierbleiben«, entgegnet St. Clair. »Ich will nach Kalifornien zurück.«

»Du hasst Kalifornien.«

»Ich will nach Berkeley!«

»Du weißt doch gar nicht, was du willst! Du bist genau wie sie. Faul und egozentrisch. Du kannst einfach keine Entscheidungen treffen. Du brauchst jemanden, der sie für dich trifft, und ich sage, du bleibst in Frankreich.«

»Ich bleibe nicht im beschissenen Frankreich, okay?«, platzt St. Clair auf Englisch heraus. »Ich bleibe nicht hier bei dir! Wo du mir die ganze Zeit im Nacken sitzt!«

Und jetzt erst begreife ich: Ich habe ihre gesamte Unterhaltung verfolgen können. Auf Französisch.

Ach. Du. Heilige. Scheiße.

»Wie kannst du es wagen, so mit mir zu reden?« Sein Vater ist aufgebracht. »In aller Öffentlichkeit! Du brauchst anscheinend ein paar hinter die Ohren …«

St. Clair wechselt wieder ins Französische. »Das würde ich gern sehen. Hier vor allen Leuten.« Er hält ihm das Ohr hin. »Komm schon, nur zu, Vater!«

»Du …«

»Monsieur St. Clair!« Eine freundliche Frau in einem tief ausgeschnittenen Kleid ruft von der anderen Seite der Straße herüber und St. Clair und sein Vater drehen sich überrascht um.

Monsieur St. Clair. Sie meint seinen Vater. Das klingt so komisch in meinen Ohren.

Sie schlendert herüber und küsst seinen Vater auf beide Wangen. Er erwidert les bises und lächelt liebenswürdig. Seine ganze Art ist wie ausgewechselt, als er sie seinem Sohn vorstellt. Sie macht ein überraschtes Gesicht, als er das Wort »Sohn« benutzt, und St. Clair – Étienne – schmollt. Sein Vater und die Frau plaudern und St. Clair ist vergessen. Er verschränkt die Arme vor der Brust. Nimmt sie wieder herunter. Tritt mit den Stiefeln. Steckt die Hände in die Taschen und nimmt sie wieder heraus.

Ich habe einen Kloß im Hals.

St. Clairs Vater flirtet weiter mit der Frau. Sie berührt ihn an der Schulter und beugt sich zu ihm hinüber. Er zeigt ihr ein strahlendes, umwerfendes Lächeln – St. Clairs Lächeln – und es ist seltsam, es auf dem Gesicht eines anderen Menschen zu sehen. Und in diesem Moment wird mir klar, dass es stimmt, was Mer und Josh gesagt haben. Sein Vater ist tatsächlich nett und galant. Er hat so ein natürliches Charisma, genau wie sein Sohn. Die Frau flirtet weiter mit ihm und St. Clair schleppt sich davon. Sie bemerken es gar nicht. Weint er? Ich beuge mich vor, um es besser sehen zu können, und plötzlich starrt er mich an.

O nein. O nein o nein o NEIN.

Er bleibt stehen. »Anna?«

»Ähm. Hi.« Mein Gesicht ist tiefrot. Ich möchte diesen Film zurückdrehen, wegschließen, vernichten.

Sein Gesicht drückt zuerst Verwirrung und dann Zorn aus. »Hast du das etwa mit angehört?«

»Es tut mir leid …«

»Ich kann einfach nicht glauben, dass du heimlich gelauscht hast!«

»Es war keine Absicht. Ich bin zufällig vorbeigekommen und … du warst da. Und ich habe schon so viel über deinen Vater gehört, dass ich einfach neugierig war. Entschuldige.«

»Tja«, sagt er, »dann hoffe ich, dass deine größten Erwartungen erfüllt wurden.« Er stampft wütend an mir vorbei, doch ich halte ihn am Arm fest.

»Warte! Ich kann doch gar kein Französisch, schon vergessen?«

»Kannst du mir versichern«, sagt er langsam, »dass du kein einziges Wort unserer Unterhaltung verstanden hast?«

Ich lasse ihn los. »Nein. Ich habe euch gehört. Ich habe alles gehört.«

St. Clair rührt sich nicht. Er starrt auf den Bürgersteig, aber er ist nicht sauer, sondern es ist ihm peinlich.

»Hey.« Ich berühre seine Hand. »Ist schon okay.«

»Anna, rein gar nichts daran ist okay.« Er nickt in Richtung seines Vaters, der immer noch mit der Frau flirtet. Der immer noch nicht bemerkt hat, dass sein Sohn nicht mehr da ist.

»Nein«, antworte ich und denke blitzschnell nach. »Aber du hast mir mal gesagt, dass man sich seine Familie nicht aussuchen kann. Das gilt auch für dich, weißt du.«

Er sieht mich so durchdringend an, dass ich fürchte, das Atmen zu vergessen. Ich nehme all meinen Mut zusammen und hake mich bei ihm ein. Dann führe ich ihn weg. Wir gehen einen Block weit und ich setze ihn vorsichtig auf eine Bank neben einem Café mit hellgrünen Fensterläden. Ein kleiner Junge sitzt in dem Café, zupft an den Gardinen und beobachtet uns. »Erzähl mir von deinem Vater.«

Er versteift sich.

»Erzähl mir von deinem Vater«, wiederhole ich.

»Ich hasse ihn.« Seine Stimme ist ganz leise. »Ich hasse ihn mit jeder Faser meines Herzens. Ich hasse, was er meiner Mutter angetan hat und was er mir angetan hat. Ich hasse es, dass er jedes Mal, wenn wir uns treffen, mit einer anderen Frau zusammen ist, und ich hasse es, dass ihn alle für einen wunderbaren, charmanten Typen halten, obwohl er in Wirklichkeit ein gemeiner Mistkerl ist, der mich lieber demütigt, als sich vernünftig mit mir über meine Ausbildung zu unterhalten.«

»Er hat die Uni für dich ausgesucht. Deshalb wolltest du nicht darüber reden.«

»Er will nicht, dass ich in ihrer Nähe bin. Er will uns voneinander fernhalten, weil wir stärker sind als er, wenn wir zusammen sind.«

Ich greife zu ihm hinüber und drücke seine Hand. »St. Clair, du bist jetzt schon stärker als er.«

»Du verstehst nicht ganz.« Er zieht die Hand weg. »Meine Mum und ich sind finanziell von ihm abhängig. Er zahlt alles! Er hat das Geld, und wenn wir ihn gegen uns aufbringen, sitzt Mum auf der Straße.«

Ich bin verwirrt. »Aber was ist mit ihrer Kunst?«

Er schnaubt verächtlich. »Die bringt kein Geld ein. Und über das Geld, das da war, hat mein Vater die Kontrolle.«

Ich schweige einen Moment. Ich habe so viele unserer Schwierigkeiten darauf geschoben, dass er nicht reden will, aber das war nicht fair. Nicht wenn die Wahrheit so furchtbar ist. Nicht wenn er schon sein ganzes Leben von seinem Vater schikaniert wird. »Du musst dich gegen ihn behaupten«, sage ich.

»Du hast leicht reden …«

»Nein, hab ich nicht! Es ist nicht leicht für mich, dich so zu sehen. Aber du kannst ihn nicht gewinnen lassen. Du musst klüger sein als er, du musst ihn mit seinen eigenen Waffen schlagen.«

»Mit seinen eigenen Waffen?« Er lacht abfällig auf. »Nein, danke. Ich will nicht so sein wie er.«

Mein Hirn arbeitet auf Hochtouren. »Hör mal, in dem Moment, als diese Frau aufgetaucht ist, hat sich sein ganzes Auftreten total verändert …«

»Ach, das ist dir auch aufgefallen?«

»Sei still und hör mir zu, St. Clair. Du machst Folgendes. Du gehst jetzt sofort zurück, und wenn sie noch da ist, erzählst du ihr, wie froh du bist, dass dich dein Vater nach Berkeley schickt.«

Er versucht, mich zu unterbrechen, aber ich rede weiter. »Und dann gehst du zu seiner Kunstgalerie und erzählst allen, die dort arbeiten, wie froh du bist, dass dich dein Vater nach Berkeley schickt. Dann rufst du deine Großeltern an und erzählst denen, wie froh du bist, dass er dich nach Berkeley schickt. Und dann erzählst du seinen Nachbarn, seinem Lebensmittelhändler, seinem Zigarettenverkäufer, einfach ALLEN LEUTEN in seinem Leben, wie froh du bist, dass er dich nach Berkeley schickt.«

Er kaut an seinem Daumennagel.

»Er wird tierisch sauer sein«, fahre ich fort, »und ich möchte keine Sekunde mit dir tauschen. Aber er ist offensichtlich jemand, dem der äußere Schein sehr viel bedeutet. Was soll er also schon tun? Er muss dich nach Berkeley schicken, um sein Gesicht zu wahren.«

St. Clair zögert. »Es ist verrückt, aber … es ist so verrückt, dass es funktionieren könnte.«

»Du musst nicht alle deine Probleme allein lösen, weißt du. Deshalb reden die Leute mit ihren Freunden.« Ich lächle und sehe ihn durchdringend an, um meinen Worten noch mehr Nachdruck zu verleihen.

Er schüttelt den Kopf und versucht, etwas zu sagen.

»GEH«, sage ich. »Schnell, solange sie noch da ist!«

St. Clair zögert wieder und ich schubse ihn. »Geh. Geh geh geh!«

Er reibt sich den Nacken. »Danke.«

»Geh.«

Er geht.

‹

Kapitel fünfundvierzig

Ich gehe zur Résidence Lambert zurück. Natürlich wüsste ich gern, was jetzt passiert, aber St. Clair muss allein mit seinem Vater fertig werden. Er muss für sich selbst einstehen. Mein Blick fällt auf die kleine Bananen-Glasperle, die auf meiner Kommode liegt. Ich nehme sie zärtlich in die Hand. Er hat mir dieses Jahr so viele Geschenke gemacht – die Glasperle, den Notizblock für Linkshänder, die kanadische Flagge. Es ist ein schönes Gefühl, ihm endlich etwas zurückgeben zu können. Hoffentlich klappt meine Idee.

Ich beschließe, meine Hausaufgaben zu machen. Als ich meine Mitschriften durchsehe, stoße ich auf die Aufgabe für Englisch. Unsere letzte Lektion, Poesie. Das Buch von Neruda. Es steht seit Thanksgiving auf dem Regalboden über meinem Schreibtisch. Schließlich war es nur ein Schulbuch, oder? Nur ein weiteres Geschenk.

Falsch. Ganz, ganz falsch.

Ich meine, natürlich ist es ein Schulbuch, aber es ist auch ein Buch mit Liebesgedichten. Richtig sexy Liebesgedichten. Warum sollte er es mir schenken, wenn es nichts zu bedeuten hätte? Dann hätte er mir auch das Buch von Banana Yoshimoto schenken können. Oder eines von unseren Übersetzungsbüchern.

Aber er hat mir Liebesgedichte gekauft.

Ich blättere nach ganz vorn zurück. Der Stempel springt mir ins Auge. SHAKESPEARE AND COMPANY, Kilometer Zero Paris. Ich denke daran zurück, wie ich an jenem Abend auf dem Stern stand. Und mich in St. Clair verliebt habe. Ich denke daran zurück, wie ich in den Thanksgivingferien auf dem Stern stand. Und mich in St. Clair verliebt habe. Und nun sitze ich in meinem Zimmer und schaue dieses schlecht getimte Buch an – warum hat er es mir nicht einfach gesagt? Warum habe ich es nicht aufgeschlagen, als er mich zu Weihnachten danach gefragt hat? Und plötzlich überkommt mich das Bedürfnis, zum Point Zéro zurückzukehren.

Mir bleiben nur noch wenige Wochen in Paris und ich habe Notre-Dame immer noch nicht von innen gesehen. Was mache ich denn an einem Samstagnachmittag im Wohnheim? Ich ziehe blitzschnell die Schuhe an, renne aus dem Gebäude und flitze in Schallgeschwindigkeit die Straßen hinunter. Ich kann nicht schnell genug hinkommen. Ich muss dort sein. Jetzt. Ich kann nicht erklären, wieso.

Alle Blicke richten sich auf mich, als ich über die Seine und auf die Île de la Cité rase, aber diesmal ist mir das egal. Die Kathedrale ist so atemberaubend wie eh und je. Eine Touristengruppe hat sich um Point Zéro versammelt. Ich bewundere den Stern im Vorüberfliegen, aber ich warte nicht davor, sondern dränge immer weiter vorwärts, bis ich im Gebäude bin.

Wieder einmal lässt mich Paris in Ehrfurcht erstarren.

Das hohe Kuppeldach, die kunstvollen Buntglasfenster, die goldenen und marmornen Statuen, die mit feinen Schnitzereien verzierten Holzarbeiten … Notre-Dame wirkt hypnotisierend. Ich bin von Orgelmusik und vielsprachigem Gemurmel umgeben. Der warme Duft brennender Kerzen erfüllt die Luft. Und ich habe noch nie etwas Liebreizenderes gesehen als das farbenprächtige Licht, das durch die Rosettenfenster hereinscheint.

Ein Fremdenführer geht hinter mir vorbei und schwenkt schwärmerisch die Arme. »Stellen Sie sich nur vor! Im frühen neunzehnten Jahrhundert war diese Kathedrale so baufällig, dass die Stadt in Erwägung zog, sie abzureißen. Zum Glück für uns hörte Victor Hugo von diesen Plänen und schrieb Der Glöckner von Notre-Dame, um ihre ruhmreiche Vergangenheit wieder mehr ins Bewusstsein zu rücken. Und, wahrhaftig, es funktionierte! Die Pariser setzten sich für ihre Rettung ein und das Gebäude wurde repariert und verschönert, sodass wir es heute wieder in makellosem Zustand vorfinden.«

Ich gehe lächelnd weiter und überlege, welche Art von Gebäude mein Vater wohl mit seinen Romanen würde retten wollen. Wahrscheinlich ein Baseballstadion. Oder eine Burger-King-Filiale. Ich sehe mir den Hauptaltar und die Statuen der Jungfrau Maria an. Es ist friedlich hier, aber ich bin rastlos. Ich ziehe meinen Reiseführer zu Rate und bleibe an dem Begriff Galerie des Chimères hängen.

Die Chimären. Die Wasserspeier. Na klar!

Ich muss nach oben, ich muss die Stadt sehen, solange ich noch kann. Der Eingang zu den Türmen, in die man bis ganz oben hinaufsteigen kann, befindet sich links vom Haupteingang. Während ich das Eintrittsgeld bezahle, könnte ich schwören, dass ich jemanden meinen Namen rufen höre. Ich lasse den Blick über die Menge schweifen, kann aber niemand Bekanntes entdecken.

Also steige ich die Treppe hinauf.

Der erste Absatz führt zu einem Souvenirladen, und so gehe ich weiter. Und weiter. Und weiter. Uff. Das sind ganz schön viele Stufen. Mein Gott, hören die denn niemals auf?

Wie bitte?

NOCH MEHR STUFEN?

Das ist ja lächerlich. Ich werde niemals ein Haus mit Stufen kaufen. Nicht mal mit Stufen vor der Haustür, nur mit einer sanften Steigung. Mit jedem Schritt verabscheue ich die Wasserspeier mehr, bis ich den Ausgang erreiche und …

Ich bin wirklich ziemlich weit oben. Ich folge dem schmalen Gang, der vom Nordturm in Richtung Süden führt. Da drüben liegt mein Viertel! Und das Panthéon! Seine gewaltige Kuppel ist sogar von hier aus beeindruckend, aber die Touristen um mich herum machen nur Bilder von den Wasserspeiern.

Nein. Nicht Wasserspeiern, sondern Chimären.

St. Clair hat mir mal erzählt, dass die meisten Leute in Wirklichkeit an eine Chimäre denken, wenn sie das Wort »Wasserspeier« hören. Wasserspeier sind eigentlich waagerecht abstehende Rohre, die als Regenabfluss dienen. An den Zweck der Chimären erinnere ich mich nicht mehr. Beschützen sie die Kathedrale? Stellen sie eine Warnung für Dämonen dar? Wenn St. Clair hier wäre, würde er mir die Geschichte bestimmt noch mal erzählen. Ich überlege, ob ich ihn anrufen soll, aber er ist vermutlich noch mit seinem Vater beschäftigt. Da kann er es sicher nicht gebrauchen, dass ich ihn mit meinen Vokabelfragen nerve.

Die Galerie des Chimères ist ziemlich cool. Die Statuen sind halb Mensch und halb Tier, groteske, fantastische Kreaturen mit Schnäbeln, Flügeln und Schwänzen. Meine Lieblingsfigur hält den Kopf in den Händen, streckt die Zunge raus und betrachtet die Stadt. Oder vielleicht ist sie auch nur frustriert. Oder traurig. Ich werfe einen Blick in die Glockenstube. Und es ist … eine große Glocke.

Was mache ich hier?

Ein Wächter steht neben einem weiteren Treppeneingang. Ich hole tief Luft. »Bonne soirée«, sage ich. Er lächelt und lässt mich vorbei. Ich quetsche mich hinein. Es ist eine schmale Wendeltreppe, die nach oben immer enger wird. Die Steinwände sind kalt. Zum ersten Mal, seit ich hier raufgeklettert bin, habe ich eine paranoide Angst, ich könnte herunterfallen. Ich bin froh, dass ich allein bin. Falls jemand herunterkäme, der vielleicht sogar noch etwas größer wäre als ich, weiß ich nicht, wie wir aneinander vorbeikommen sollten. Mein Herz schlägt schneller, ich lausche auf Schritte und denke schon, dass das Ganze ein Fehler war, als …

Ich bin da. Ich bin über den Dächern von Paris.

Wie in der Chimärengalerie gibt es auch hier einen Schutzdraht, damit die Leute nicht hinunterfallen oder -springen. Und bei dieser Höhe bin ich auch dankbar dafür. Ich bin allein hier oben, deshalb setze ich mich auf eine der friedlichen Steinecken und betrachte die Stadt.

Bald reise ich ab. Was Dad wohl sagen würde, wenn er mich jetzt sehen könnte – so traurig darüber, gehen zu müssen, wo ich doch so erbittert dafür gekämpft hatte, in Atlanta bleiben zu können? Er meinte es gut. Das weiß ich jetzt, während ich die trägen Boote beobachte, die die Seine entlanggleiten, und den stolzen Eiffelturm anschaue, der sich über dem Champ de Mars in die Höhe streckt. Ein Geräusch auf der Treppe lässt mich zusammenzucken – ein gellender Schrei gefolgt von stampfenden Füßen. Jemand rennt die Treppe hinauf. Und ich bin allein.

Ruhig Blut, Anna. Sicher ist es nur ein Tourist.

Ein rennender Tourist?

Ich mache mich auf einen Neuankömmling gefasst, und es dauert nicht lang, bis er erscheint. Ein Mann stürmt auf die Aussichtsplattform. Er trägt eine winzige Laufhose und Laufschuhe. Ist er die Treppe gerade zum Spaß heraufgerannt? Er achtet nicht auf mich, sondern macht Streckübungen, joggt eine halbe Minute auf der Stelle und stürmt dann wieder die Treppe hinunter.

Das war seltsam.

Ich mache es mir gerade wieder bequem, als ich noch einen Schrei höre. Erschrocken fahre ich erneut hoch. Warum sollte der rennende Mann schreien? Es muss noch jemand dort sein, dem der Läufer Angst eingejagt hat, Angst runterzufallen. Ich lausche auf weitere Schritte, höre aber nichts. Wer immer es war, ist stehen geblieben. Ich muss an St. Clair denken, an seine schreckliche Höhenangst. Möglicherweise sitzt der Unbekannte auf der Treppe fest. Mit zunehmendem Grauen komme ich auf den Gedanken, dass vielleicht wirklich jemand gefallen ist.

Ich spähe die Treppe hinunter. »Hallo? Bonsoir? Ça va?« Keine Antwort. Ich steige ein paar Windungen hinunter und frage mich, warum ich das tue und nicht der Wächter. »Ist da jemand? Brauchen Sie Hilfe?«

Ich höre ein seltsames Rascheln und gehe vorsichtiger weiter. »Hallo?« Wahrscheinlich versteht mich derjenige nicht. Ich höre ihn keuchen. Er muss genau unter mir sein, direkt hinter der nächsten Kurve …

Ich schreie. Er schreit.

‹

Kapitel sechsundvierzig

Was zum Teufel machst du hier? Mein Gott, St. Clair! Du hast mich zu Tode erschreckt.«

Er kauert auf der Treppe, hält sich daran fest und sieht ängstlicher aus, als ich ihn je erlebt habe. »Warum bist du dann runtergekommen?«, blafft er mich an.

»Ich wollte nur helfen. Ich hab einen Schrei gehört. Ich dachte, vielleicht ist jemand verletzt.«

Seine blasse Haut ist dunkelrot. »Nein. Ich bin nicht verletzt.«

»Was machst du hier?«, frage ich noch einmal, aber er sagt nichts. »Lass mich dir wenigstens helfen.«

Er steht auf und seine Beine wackeln wie die einer neugeborenen Ziege. »Mir geht’s gut.«

»Dir geht’s eindeutig nicht gut. Gib mir deine Hand.«

St. Clair will nicht, aber ich nehme sie einfach und beginne, ihn nach unten zu führen.

»Warte.« Er blickt auf und schluckt. »Ich will einmal ganz oben gewesen sein.«

Ich werfe ihm einen Blick zu, der hoffentlich Skepsis ausdrückt. »Klar.«

»Nein«, sagt er mit neuer Entschlossenheit. »Ich will einmal ganz oben gewesen sein.«

»Na schön, dann geh.« Ich lasse seine Hand los.

Er steht einfach nur da. Ich nehme wieder seine Hand. »Na komm schon.«

Unser Aufstieg ist quälend langsam. Ich bin froh, dass niemand hinter uns ist. Wir reden nicht, aber er umklammert meine Hand so fest, dass er mir fast die Finger zerquetscht. »Wir haben es gleich geschafft. Das machst du gut, sehr gut.«

»Halt. Den. Mund.«

Ich sollte ihn wieder runterschubsen.

Endlich sind wir oben. Ich lasse seine Hand los und er sinkt zu Boden. Ich lasse ihm ein paar Minuten Zeit. »Alles okay?«

»Ja«, antwortet er wie ein Häufchen Elend.

Und ich weiß nicht genau, was ich tun soll. Ich sitze auf einem winzigen Dach mitten in Paris mit meinem besten Freund fest, der nicht nur Höhenangst hat, sondern anscheinend auch noch wütend auf mich ist. Dabei habe ich keinen blassen Schimmer, warum er überhaupt hier ist. Ich setze mich hin, richte meinen Blick fest auf die Flussboote und frage zum dritten Mal: »Was machst du hier?«

Er holt tief Luft. »Ich bin deinetwegen hier.«

»Und woher zum Geier wusstest du, dass ich hier oben bin?«

»Ich hab dich gesehen.« Er zögert. »Ich bin hergekommen, um mir noch mal etwas zu wünschen. Ich stand gerade auf dem Point Zéro, als ich gesehen habe, wie du in den Turm reingegangen bist. Ich hab dich gerufen, und du hast dich umgedreht, mich aber nicht gesehen.«

»Also hast du beschlossen … einfach raufzukommen?« Ich zweifle daran, obwohl ich den Beweis hier vor mir habe. Es muss ihn übermenschliche Kräfte gekostet haben, allein die erste Treppe zu bewältigen.

»Ich musste es tun. Ich konnte nicht warten, bis du wieder runterkommst, ich konnte einfach nicht mehr warten. Ich musste dich jetzt sehen. Ich muss wissen …«

Er verstummt und mein Puls rast. Was was was?

»Warum hast du mich angelogen?«

Die Frage überrascht mich. Das hatte ich nicht erwartet. Geschweige denn mir erhofft. Er kauert immer noch am Boden und blickt zu mir hoch. Seine braunen Augen sehen riesig und verzweifelt aus. Ich bin verwirrt. »Entschuldigung, aber ich weiß nicht, was …«

»Im November. In der Crêperie. Ich hab dich gefragt, ob wir an dem Abend, als ich betrunken in deinem Zimmer war, über irgendwas Besonderes gesprochen haben. Ob ich irgendwas über unsere Beziehung oder meine Beziehung zu Ellie gesagt habe. Und du hast Nein gesagt.«

O mein Gott. »Und wie hast es herausgefunden?«

»Von Josh.«

»Wann?«

»Im November.«

Ich bin wie betäubt. »Ich … Ich …« Mein Mund ist ganz trocken. »Wenn du deinen Gesichtsausdruck an dem Tag gesehen hättest. Im Restaurant. Wie hätte ich es dir sagen können? Wo doch deine Mutter …«

»Aber wenn du es mir gesagt hättest, hätte ich nicht all diese Monate verschwendet. Ich dachte, du gibst mir einen Korb. Ich dachte, du wärst nicht interessiert.«

»Aber du warst betrunken! Du hattest eine Freundin! Was hätte ich denn tun sollen? Himmel, St. Clair, ich wusste ja nicht mal, ob du es auch so meinst.«

»Natürlich meinte ich es so.« Er steht auf und seine Beine geben nach.

»Pass auf!«

Schritt. Schritt. Schritt. Er kommt wackelig auf mich zu und ich greife nach seiner Hand, um ihn zu führen. Wir sind so nah am Rand. Er setzt sich neben mich und hält meine Hand fester. »Ich meinte es so, Anna. Ich meine es so.«

»Ich verstehe nicht …«

Er ist aufgebracht. »Ich versuche dir zu sagen, dass ich verliebt in dich bin! Ich bin schon das ganze verdammte Schuljahr in dich verliebt!«

Meine Gedanken überschlagen sich. »Und was ist mit Ellie?«

»Ich habe sie jeden Tag betrogen. In Gedanken. Ich habe in einer Weise an dich gedacht, wie ich es nicht hätte tun sollen. Immer wieder. Sie war nichts im Vergleich zu dir. Ich habe noch nie für irgendjemanden so empfunden …«

»Aber …«

»Am ersten Schultag. In Physik.« Er rückt näher an mich heran. »Wir sind nicht zufällig Versuchspartner geworden. Ich habe gesehen, dass Professeur Wakefield die Paare danach zusammenstellt, wer wo sitzt. Also habe ich mich genau im richtigen Moment zu dir rübergelehnt, um mir einen Bleistift zu leihen, damit Professeur Wakefield denkt, wir würden nebeneinandersitzen. Ich wollte vom ersten Tag an dein Laborpartner sein, Anna.«

»Aber …« Ich kann nicht klar denken.

»Ich habe dir Liebesgedichte gekauft! ›Ich liebe dich, wie man gewisse dunkle Dinge liebt, heimlich, im Finstern und in der Seele.‹«

Ich blicke ihn verständnislos an.

»Neruda. Ich hab die Stelle angestrichen. O Mann«, stöhnt er. »Warum hast du es nicht mal aufgeschlagen?«

»Weil du gesagt hast, dass es für die Schule ist.«

»Ich hab dir gesagt, du wärst schön. Ich habe in deinem Bett geschlafen!«

»Du hast doch nichts versucht! Du hattest eine Freundin!«

»Ich mag ja ein furchtbarer Freund gewesen sein, aber ich hätte sie nie wirklich betrogen. Trotzdem dachte ich, du wüsstest es. Ich dachte, du wüsstest es, weil ich bei dir war.«

Wir drehen uns im Kreis. »Wie hätte ich es denn wissen sollen, wenn du nie einen Ton gesagt hast?«

»Wie hätte ich es wissen sollen, wenn du nie einen Ton gesagt hast?«

»Du hattest doch Ellie!«

»Und du hattest Toph! Und Dave!«

Ich bin sprachlos. Ich blicke fassungslos auf die Dächer von Paris.

Er berührt meine Wange und lenkt meinen Blick auf sich zurück. Ich atme geräuschvoll ein.

»Anna. Es tut mir leid, was im Jardin du Luxembourg passiert ist. Nicht der Kuss – in meinem ganzen Leben habe ich noch niemanden so geküsst –, sondern dass ich dir nicht gesagt habe, warum ich weggelaufen bin. Ich bin Meredith deinetwegen hinterhergerannt.«

Berühr mich noch mal. Bitte berühr mich noch mal.

»Ich musste immer daran denken, was dieser Mistkerl dir zu Weihnachten angetan hat. Toph hat nie versucht, es dir zu erklären oder sich zu entschuldigen. Wie konnte ich das Mer antun? Außerdem hätte ich dich anrufen sollen, bevor ich zu Ellie gefahren bin, aber ich hatte es so eilig, es ein für alle Mal zu beenden, dass ich nicht klar denken konnte.«

Ich strecke die Hand nach ihm aus. »St. Clair …«

Er zieht seine Hand zurück. »Das ist auch so was. Warum nennst du mich nicht mehr Étienne?«

»Aber … niemand nennt dich so. Das war komisch. Oder nicht?«

»Nein. Überhaupt nicht.« Sein Gesicht nimmt einen traurigen Ausdruck an. »Und jedes Mal, wenn du St. Clair sagst, ist es für mich so, als würdest du mich erneut zurückweisen.«

»Ich habe dich nie zurückgewiesen.«

»Hast du doch. Und dann auch noch für Dave.« Er klingt gehässig.

»Und du hast mich für Ellie zurückgewiesen. An meinem Geburtstag. Das verstehe ich nicht. Wenn du mich so sehr mochtest, warum hast du dann nicht mit ihr Schluss gemacht?«

Er starrt auf den Fluss. »Ich war verwirrt. Ich war so dumm.«

»Ja. Stimmt.«

»Ich hab’s nicht anders verdient.«

»Ja. Stimmt.« Ich halte inne. »Aber ich war auch dumm. Du hattest recht. Mit dem Alleinsein.«

Wir sitzen schweigend nebeneinander. »Ich hab nachgedacht in letzter Zeit«, sagt er nach einer Weile, »über meine Eltern. Darüber, dass meine Mum immer nachgibt. Dass sie meinen Vater nie verlässt. Und so sehr ich sie auch liebe, dafür hasse ich sie. Ich kapiere nicht, warum sie ihm nicht Paroli bietet und mal ihren eigenen Willen durchsetzt. Aber das Gleiche habe ich auch gemacht. Ich bin genau wie sie.«

Ich schüttle den Kopf. »Du bist nicht wie deine Mom.«

»Doch. Aber ich will nicht mehr so sein, ich will endlich mal das durchsetzen, was ich möchte.« Er sieht mich besorgt an. »Ich habe den Freunden meines Vaters erzählt, dass ich nächstes Jahr in Berkeley studiere. Es hat funktioniert. Er ist furchtbar wütend auf mich, aber es hat funktioniert. Du hast mir geraten, ihn bei seinem Stolz zu packen. Und du hattest recht.«

»Und?«, frage ich zaghaft. Ich traue mich kaum, es zu glauben. »Ziehst du nach Kalifornien?«

»Ich muss.«

»Klar.« Ich schlucke kräftig. »Wegen deiner Mum.«

»Wegen dir. Es sind bloß zwanzig Minuten Zugfahrt zu deiner Uni, und ich werde pendeln, um jeden Abend bei dir zu sein. Ich würde auch eine zehnmal so lange Fahrt in Kauf nehmen, nur um jeden Abend bei dir zu sein.«

Seine Worte klingen zu perfekt. Das muss ein Missverständnis sein, sicher habe ich ihn falsch verstanden …

»Du bist das umwerfendste Mädchen, dem ich je begegnet bin. Du bist großartig und klug und du bringst mich zum Lachen wie niemand sonst. Und ich kann mit dir reden. Und ich weiß, nach all dem habe ich dich nicht verdient, aber was ich dir zu sagen versuche, ist, dass ich dich liebe, Anna. Sogar sehr.«

Ich halte den Atem an. Ich kann nicht sprechen, aber meine Augen füllen sich mit Tränen.

Er deutet es falsch. »Oje. Ich hab’s wieder vermasselt, oder? Ich wollte dich nicht so überfallen. Ich meine, das wollte ich schon, aber … Okay.« Seine Stimme versagt. »Ich gehe jetzt. Oder du gehst als Erstes, und ich gehe später, und ich verspreche dir, dass ich dich nie wieder belästige …«

Er will aufstehen, aber ich halte ihn am Arm fest. »Nein!«

Er erstarrt. »Es tut mir so leid. Ich hatte nie die Absicht, dich zu verletzen.«

Ich fahre ihm mit den Fingern über die Wange. Er steht ganz still für mich. »Bitte hör auf dich zu entschuldigen, Étienne.«

»Sag noch mal meinen Namen«, flüstert er.

Ich schließe die Augen und beuge mich vor. »Étienne.«

Er nimmt meine Hände in seine. In diese perfekten Hände, die einfach so zu meinen passen. »Anna?«

Wir berühren uns an der Stirn. »Ja?«

»Sagst du mir bitte, dass du mich liebst? Ich sterbe hier gerade.«

Wir müssen lachen. Und dann bin ich in seinen Armen und wir küssen uns. Zuerst schnell – um die verlorene Zeit aufzuholen – und dann langsam, weil wir alle Zeit der Welt haben. Seine Lippen sind weich und honigsüß, und an der sanften, leidenschaftlichen Art, wie er sie an meinen bewegt, merke ich, dass er meinen Geschmack ebenso genießt.

Und zwischen den Küssen sage ich ihm, dass ich ihn liebe.

Immer wieder und wieder.

‹

Kapitel siebenundvierzig

Rashmi räuspert sich und funkelt uns an.

»Also ehrlich«, sagt Josh, »so waren wir nie, oder?«

Mer stöhnt und wirft ihren Kuli nach ihm. Josh und Rashmi haben sich getrennt. In gewisser Weise ist es seltsam, dass sie so lange damit gewartet haben. Es schien unvermeidlich, aber andererseits kann man das ebenso von anderen Dingen sagen. Und diese Dinge haben auch eine Weile gedauert.

Sie sind so freundschaftlich wie möglich auseinandergegangen. Beide sahen keinen Sinn in einer Fernbeziehung und beide wirken erleichtert. Rashmi freut sich schon auf die Brown University. Und Josh … Nun, er muss sich immer noch damit abfinden, dass wir gehen und er bleibt. Und er wird bleiben. Er ist mal wieder gerade so davongekommen. Er ist ständig in seine Zeichnungen vertieft und hat immer wieder Krämpfe in den Händen. Ich mache mir ernsthaft Sorgen. Ich weiß, wie es ist, allein zu sein. Aber Josh ist ein gut aussehender, witziger Kerl. Er wird schon neue Freunde finden.

Wir lernen in meinem Zimmer für die Abschlussprüfungen. Draußen dämmert es und eine warme Brise bewegt meine Gardine. Es ist fast Sommer. Bald sehe ich Bridge wieder. Ich habe noch eine E-Mail von ihr bekommen. Unsere Beziehung steht auf wackligen Füßen, aber wir bemühen uns. Und das ist okay für mich.

Étienne und ich sitzen nebeneinander, die Füße ineinander verschlungen. Er malt mir mit den Fingern Wirbelmuster auf den Arm. Ich schmiege mich an ihn und atme den Duft seines Shampoos und seiner Rasiercreme ein und diesen anderen Geruch, der einfach nur er ist und von dem ich nie genug kriegen kann. Er küsst meine blonde Strähne. Ich neige den Kopf und sein Mund wandert zu meinem. Ich fahre mit der Hand durch sein perfektes, zerzaustes Haar.

Ich LIEBE sein Haar, und jetzt darf ich es anfassen, wann immer ich will.

Und es nervt ihn nicht mal. Meistens zumindest.

Meredith hat unsere Beziehung sehr wohlwollend aufgenommen. Natürlich schadet es nicht, dass sie in Rom studieren wird. »Stellt euch nur mal vor«, sagte sie nach der Einschreibung, »eine ganze Stadt voller schnuckeliger Italiener. Egal, was sie zu mir sagen, es wird immer sexy klingen.«

»Sie werden es echt leicht mit dir haben«, antwortete Rashmi. »Möchtest du … äh … die Spa-ghet-ti bestellen … äh? ›Oh, nimm mich, Marco!‹«

»Ob Marco wohl auf Fußball steht?«, überlegte Mer gedankenverloren.

Was uns betrifft, hatte Étienne recht. Unsere Unis sind nur zwanzig Zugminuten voneinander entfernt. Er wird die Wochenenden bei mir verbringen und unter der Woche werden wir uns so oft wie möglich besuchen. Wir werden zusammen sein. Wir beide haben unseren Point-Zéro-Wunsch erfüllt bekommen – uns. Er hat gesagt, er hätte sich jedes Mal mich gewünscht. Auch, als ich gerade in den Turm gegangen bin.

»Mmm«, mache ich. Er küsst mir den Nacken.

»So, mir reicht’s«, sagt Rashmi. »Ich hau ab. Genießt eure Hormone.«

Josh und Mer schließen sich ihr an und wir sind allein. Genau wie ich es mag.

»Ha!«, sagt Étienne. »Genau wie ich es mag.«

Er zieht mich auf seinen Schoß und ich schlinge die Beine um seine Taille. Seine Lippen sind samtweich, und wir küssen uns, bis die Straßenlaternen flackernd anspringen. Bis die Opernsängerin ihre Abendroutine beginnt. »Ich werde sie vermissen«, sage ich.

»Ich werde für dich singen.« Er steckt mir meine blonde Strähne hinters Ohr. »Oder ich gehe mit dir in die Oper. Oder ich fliege mit dir hierher zurück, um sie zu besuchen. Was immer du willst.«

Ich flechte meine Finger in seine. »Ich möchte genau hier bleiben, in diesem Moment.«

»Ist das nicht der Titel des neuesten Bestsellers von James Ashley? In diesem Moment?«

»Vorsicht. Eines Tages wirst du ihn persönlich kennenlernen und dann ist er nicht halb so amüsant.«

Étienne grinst. »Oh, dann ist er also nur ein bisschen amüsant? Damit komme ich klar.«

»Ich meine es ernst! Du musst mir hier und jetzt versprechen, dass du mich nicht verlässt, wenn du ihn getroffen hast. Die meisten Leute würden davonlaufen.«

»Ich bin aber nicht die meisten Leute.«

Ich muss lächeln. »Ich weiß. Aber du musst es mir trotzdem versprechen.«

Er sieht mich fest an. »Anna, ich verspreche dir, dass ich dich niemals verlassen werde.«

Darauf klopft mein Herz ganz laut. Und Étienne weiß es, denn er nimmt meine Hand und hält sie sich an die Brust, um mir zu zeigen, dass sein Herz auch so klopft. »Und jetzt du«, sagt er.

Ich bin noch ganz benommen. »Was?«

Er lacht. »Versprich mir, dass du nicht flüchtest, wenn ich dich meinem Vater vorstelle. Oder schlimmer noch, dass du mich nicht für ihn verlässt.«

Ich denke einen Moment nach. »Glaubst du, er wird etwas gegen mich haben?«

»Oh, mit Sicherheit.«

Okay. Das war nicht die Antwort, die ich hören wollte.

Étienne bemerkt meine Besorgnis. »Anna. Du weißt doch, mein Vater hat gegen alles etwas, was mich glücklich macht. Und du machst mich glücklicher als irgendjemand zuvor.« Er lächelt. »O ja. Er wird dich hassen.«

»Dann ist das … ein gutes Zeichen?«

»Es ist mir egal, was er denkt. Es kommt nur darauf an, was du denkst.« Er hält mich fester. »Zum Beispiel wenn du denkst, ich sollte mit dem Nägelkauen aufhören.«

»Deine kleinen Finger sind fast ganz abgebissen«, sage ich fröhlich.

»Oder dass ich anfangen sollte, meine Tagesdecke zu bügeln.«

»ICH BÜGLE MEINE TAGESDECKE NICHT.«

»Und ob. Und ich liebe es.« Ich laufe rot an und Étienne küsst mir die warmen Wangen. »Meine Mum mag dich übrigens.«

»Wirklich?«

»Ich hab das ganze Jahr von nichts anderem gesprochen als über dich. Sie ist ganz aus dem Häuschen, dass wir zusammen sind.«

Ich lächle innerlich und äußerlich. »Ich kann es gar nicht abwarten, sie kennenzulernen.«

Er lächelt zurück, doch dann macht er ein besorgtes Gesicht. »Wird dein Vater etwas gegen mich haben? Weil ich kein Amerikaner bin? Ich meine, zumindest kein richtiger? Er ist doch nicht so ein patriotischer Spinner, oder?«

»Nein. Er wird dich lieben, weil du mich glücklich machst. Er ist nicht immer so übel.«

St. Clair zieht die dunklen Augenbrauen hoch.

»Ich weiß! Deshalb habe ich ja gesagt ›nicht immer‹. Die meiste Zeit ist er es schon. Aber … er meint es gut. Er dachte auch, er tut mir etwas Gutes, wenn er mich hier herschickt.«

»Und? Hat er?«

»Seht her, wie er nach Komplimenten fischt.«

»Ich hätte nichts gegen ein Kompliment einzuwenden.«

Ich spiele mit einer Strähne seines Haars. »Es gefällt mir, wie du ›Banana‹ aussprichst. Ba-nah-na. Und manchmal rollst du deine Rs. Das liebe ich.«

»Hervorrragend«, flüstert er mir ins Ohr. »Das habe ich nämlich lange geübt.«

In meinem Zimmer ist es dunkel und Étienne schlingt wieder die Arme um mich. Wir lauschen der Opernsängerin in friedlicher Stille. Ich bin überrascht, wie sehr ich Frankreich vermissen werde. Fast achtzehn Jahre lang war Atlanta mein Zuhause, und obwohl ich Paris erst seit neun Monaten kenne, hat es mich verändert. Nächstes Jahr muss ich wieder eine neue Stadt kennenlernen, aber ich habe keine Angst davor.

Denn ich hatte recht. Für Étienne und mich ist Zuhause kein Ort, sondern eine Person.

Und wir sind endlich zu Hause angekommen.

‹

Danksagung

Ich würde immer noch bei den ersten drei Kapiteln festhängen, wenn Paula Davis nicht wäre. Paula, dank dir habe ich einen Roman geschrieben. Danke, dass du die Erste warst, die an Anna und Étienne geglaubt hat. Danke, dass du an mich geglaubt hast. Wenn ich könnte, würde ich einen Mond oder einen Planeten oder eine ganze Galaxie nach dir benennen.

Danke auch an Kate Schafer Testerman, meine Traumagentin, die meine echte Agentin geworden ist. Nicht oft bekommt man im Leben genau das, was man sich wünscht. Ich muss mich immer noch kneifen.

Ich fühle mich privilegiert, Julie Strauss-Gabel auf meiner Seite zu haben, deren Karriere im Lektorat ich so lange bewundert habe. Julie, danke für deine geduldige, außergewöhnliche Unterstützung. Ich kann immer noch nicht fassen, dass du nicht nur meinen Roman gelesen hast, sondern auch noch damit arbeiten wolltest. Ich bin so dankbar. Und kann mich glücklich schätzen. Und bin überwältigt. Von ganzem Herzen spreche ich diesen Dank auch allen anderen bei Penguin aus. Eine besondere Umarmung bekommen Lisa Yoskowitz, Lauri Hornik und Scottie Bowditch.

Danke an meine Eltern, die mich durchweg ermutigt haben, als ich verkündet habe, dass ich im Hauptfach Creative Writing studiere. Wisst ihr eigentlich, wie toll ihr seid? Ich liebe euch.

Unendlicher Dank gilt Laini Taylor und Sumner Smith. Laini, du hast nicht nur brillante Ratschläge, sondern schreibst auch brillante E-Mails. Danke für die Ratschläge (und für den nervigen, dumpfbackigen Freak). Sumner, du bist der ehrlichste Leser, den ich mir wünschen konnte. Danke für deine romantische Weisheit und deine ansteckende Begeisterung.

Die Bibliothekare von Weaverville waren ohne Ende fantastisch. Danke, dass ihr weggesehen habt, wann immer ich während der Arbeit »Notre-Dame« gegoogelt habe. Besonderer Dank gilt Lauren Biehl dafür, dass ich ihre wissenschaftliche Arbeit ein ganzes Jahr lang behalten durfte.

Merci beaucoup an meine Schwester Kara dafür, dass sie tapfer war, wenn ich es nicht sein konnte.

Merci, merci, merci an Manning Krull, amerikanisch-pariserischer Superheld.

Und danke, Kiersten White, dass du immer da warst. Es ist so einfach: Ohne dich hätte ich das letzte Jahr nicht überlebt. Es ist eine Ehre, diesen seltsamen Weg zusammen gehen zu dürfen.

Die folgenden Menschen gaben mir Antworten auf meine Fragen und unermessliche moralische Unterstützung: Jim Di Bartolo, Marjorie Mesnis, die Bibliothekare von North Asheville, Taiyo la Paix, Fay und Roger Perkins, Mary und Dave Prahler, die Tenners, Staci Thomas, Natalie Whipple, Thomas Witherspoon, Sara und Jeff Zentner und alle, die meinen Blog lesen. Besonderer Dank an Amanda Reid dafür, dass sie meine Haare blau hielt, und an Ken Hanke und Justin Souther, Filmkritiker extraordinaire. Chris Prahler gab mir mehrere Versionen dessen, was in seiner Danksagung stehen soll. Hier ist die kürzeste: »Danke an meinen Lieblingsschwager.« Chris ist zwar mein einziger Schwager, aber mein Dank ist trotzdem aufrichtig.

Diese Geschichte entstand während des National Novel Writing Month. Danke an Chris Baty und seine Mitarbeiter für alles, was ihr für angehende Autoren getan habt.

Und schließlich danke an Jarrod Perkins. Der immer mein erster Leser sein wird. Der mich aus dem Bett zerrt, mir Kaffee und Tee in die Kehle schüttet und mich in mein Arbeitszimmer schiebt. Der das Essen kocht, es mir an den Schreibtisch bringt und das schmutzige Geschirr abräumt. Der nie an meinem Erfolg gezweifelt hat. Der mir die Tränen wegwischt, an den witzigen Stellen lacht und ernsthaft über meine meistgestellte Frage nachdenkt: »Ist der Junge toll genug?« Ich bin sehr in dich verliebt. Danke, dass du du bist, denn dich habe ich am allerliebsten.

Table of Contents

- Kapitel eins
- Kapitel zwei
- Kapitel drei
- Kapitel vier
- Kapitel fünf
- Kapitel sechs
- Kapitel sieben
- Kapitel acht
- Kapitel neun
- Kapitel zehn
- Kapitel elf
- Kapitel zwölf
- Kapitel dreizehn
- Kapitel vierzehn
- Kapitel fünfzehn
- Kapitel sechzehn
- Kapitel siebzehn
- Kapitel achtzehn
- Kapitel neunzehn
- Kapitel zwanzig
- Kapitel einundzwanzig
- Kapitel zweiundzwanzig
- Kapitel dreiundzwanzig
- Kapitel vierundzwanzig
- Kapitel fünfundzwanzig
- Kapitel sechsundzwanzig
- Kapitel siebenundzwanzig
- Kapitel achtundzwanzig
- Kapitel neunundzwanzig
- Kapitel dreißig
- Kapitel einunddreißig
- Kapitel zweiunddreißig
- Kapitel dreiunddreißig
- Kapitel vierunddreißig
- Kapitel fünfunddreißig
- Kapitel sechsunddreißig
- Kapitel siebenunddreißig
- Kapitel achtunddreißig
- Kapitel neununddreißig
- Kapitel vierzig
- Kapitel einundvierzig
- Kapitel zweiundvierzig
- Kapitel dreiundvierzig
- Kapitel vierundvierzig
- Kapitel fünfundvierzig
- Kapitel sechsundvierzig
- Kapitel siebenundvierzig
- Danksagung