Gesetz des Todes: Roman
Date: 2006-07-15T11:25:18+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Das Netzwerk des Bösen Brigadier Charles Ferguson und seine Leute schwören Rache für den Mord an ihrer Kollegin Hannah Bernstein. Der Verdacht richtet sich auf zwei russische Agenten, die völlig unerwartet wieder auftauchen. Um die Wahrheit herauszufinden, tritt Sean Dillon eine gefährliche Reise an. **
Publisher: Heyne

Jack Higgins

Gesetz des Todes

Inhaltsangabe

Der Mord an seiner Kollegin Hannah Bernstein trägt für den britischen Agenten Sean Dillon eindeutig die Handschrift der russischen Agenten Yuri Ashimov und Greta Novikova – wenn er es nicht besser wüsste. Schließlich hat er selbst sie gemeinsam mit ihrem Befehlshaber Josef Belov in die Luft gejagt. Als jedoch nicht nur Ashimov und Novikova wieder auftauchen, sondern auch der vermeintlich tote Belov eine sibirische Forschungsstation besucht, wird die Geschichte, in die auch der russische Präsident Putin verwickelt ist, für Brigadier Ferguson und Sean Dillon zusehends riskanter. Um die Wahrheit herauszufinden, machen sie sich auf eine gefährliche Reise …

Die Originalausgabe

WITHOUT MERCY
erschien bei Putnam, New York.

Verlagsgruppe Random House FSC -DEU-0100
Taschenbuchausgabe 01/2009

Copyright © by Jack Higgins

Copyright © 2006 der deutschen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Printed in Germany 2009

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München,
unter Verwendung einer Illustration von

© D. Evgeng/Shutterstock

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-453-72241-5
www.heyne.de

Dieses eBook ist umwelt- und leserfreundlich, da es weder
chlorhaltiges Papier noch einen Abgabepreis beinhaltet! ☺

Für Ed Victor, meinen Mentor, in großer Dankbarkeit.

Das Tor der Angst
Ibiza
Balearen

Die Plaza de Toros auf Ibiza ist eine typisch kleinstädtische Stierkampfarena, ein Betonring mit stufenförmig angeordneten Sitzreihen, mittelmäßigen Stieren und toreros , die verzweifelt um Gage und ihr Überleben kämpfen. Selbst im Schatten war es um vier Uhr nachmittags unerträglich heiß, als Dillon an der barrera wartete. Während der Präsident der Truppe voran in die Arena schritt, intonierte die Kapelle ›Jungfrau von Macarena ‹, diesen ergreifenden Paso doble , der den Tod unten in der Arena verhieß; Tod am Nachmittag, wie Hemingway es einmal genannt hatte. Schwungvoll nahmen die toreros ihre Umhänge ab und warfen diese farbenfrohen Kunstwerke ihren Freunden im Publikum zu, die sie über die barrera drapierten. Anschließend wurden den toreros schlichte Kampfumhänge ausgehändigt, die sie zur Auflockerung ein paar Mal nach rechts und links schwenkten, während die Pferde der picadores ungeduldig mit den Hufen scharrten. Es folgte eine spannungsgeladene Pause, dann das Zeichen des Präsidenten, und als das Signalhorn ertönte, schwang das rote Gatter, das Tor der Angst, auf der anderen Seite der Arena auf. Wie eine Dampflok in voller Fahrt schoss der Stier durch die Öffnung und blieb unter dem Johlen des Publikums in der Mitte der Arena stehen. Toreros, die roten Umhänge in Position, schwärmten aus, um den Stier zu provozieren, die ganze Szene atmete höchste Gefahr, aber Dillon kannte keine Angst. Mit einer eleganten Flanke setzte er über die barrera und sprang in die Arena. Die Menge tobte, als er in die Mitte rannte, sich vor dem Stier auf die Knie warf und seine Brust entblößte. »He, Toro . Nur für mich; die Freikarte in den Tod«, rief er, weil er wusste, dass es nicht mehr bedurfte und er sie verdient hatte. Sie war tot, und er trug die Schuld an ihrem Tod, und der Stier nahm Anlauf, die Menge raste, er stieß einen Schrei aus … und wachte in seinem Bett sitzend auf, schweißgebadet und von einer Angst geschüttelt, wie er sie noch nie zuvor im Leben erfahren hatte.

Washington

1.

Es war früher Abend in Washington, der März zeigte sich von seiner unfreundlichsten Seite, doch das Wetter konnte General Charles Ferguson nichts anhaben, der im luxuriösen Hay-Adams Hotel abgestiegen war und mit einem Scotch in der Hand an einem Fenster der Hotelbar stand. Gerade aus London angekommen, empfand er den Regen, der gegen die Fensterscheibe trommelte, und die Nähe zum Weißen Haus als sehr belebend.

Ferguson schätzte das Hay-Adams in erster Linie seiner eleganten Gediegenheit wegen. Das Haus war mit allem Luxus ausgestattet, den man von einem Hotel dieser Kategorie erwarten durfte, und jedermann, der etwas auf sich hielt, stieg hier ab, die Berühmten, die Reichen und Mächtigen. Wozu immer man Ferguson auch zählen mochte, fest stand, er war der Verantwortliche einer speziellen Geheimdienst-Abteilung des Verteidigungsministeriums in London, Rechenschaft schuldig ausschließlich dem amtierenden Premierminister und vom politischen Geschehen unabhängig.

Der Mann, auf den er wartete, war Blake Johnson, der Chef des ›Basement‹, wie diese besondere Sicherheitsabteilung des Weißen Hauses genannt wurde. Das Basement existierte seit den Tagen des Kalten Krieges, war direkt dem jeweiligen Präsidenten der Vereinigten Staaten unterstellt und gänzlich unabhängig von CIA, FBI und Secret Service. Gemeinsam hatten diese beiden Männer schon Beachtliches geleistet.

Vom Fenster aus konnte Ferguson den Eingang des Hotels einsehen, wo in diesem Moment eine Limousine vorfuhr. Zwei Männer stiegen aus und eilten die Stufen zum Eingang hinauf. Blake Johnson war ein großer, gut aussehender Mann Mitte fünfzig. Sein Begleiter war sehr kräftig und sehr schwarz: Clancy Smith, einst der jüngste Sergeant Major im Marinecorps und inzwischen der bevorzugte Geheimdienstmann des Präsidenten. Ferguson begrüßte die beiden Männer herzlich.

»Schön, Sie beide wiederzusehen.«

»Diesmal ein Trip ohne Dillon?«, wunderte sich Johnson.

Seine Bemerkung galt Sean Dillon, einstmals ein gefürchteter IRA-Aktivist und jetzt Fergusons starke rechte Hand.

»Seine Anwesenheit erschien nicht erforderlich, außerdem macht er sich große Sorgen um Hannah Bernstein. Sie ist in einer äußerst schlechten Verfassung – dank Ashimov, diesem russischen Bastard.«

»Präsident Cazalet wird alles über diese Geschichte erfahren wollen. Gehen wir.«

Über die Constitution Avenue fuhren sie zum Weißen Haus, vor dem sich wie in diesen Tagen üblich und trotz Dauerregens eine Gruppe von Demonstranten postiert hatte. Der Fahrer der Limousine bog direkt zum Osteingang ab, wo sie von einem freundlichen Agenten des Secret Service in Empfang genommen und zur Privatsekretärin des Präsidenten geführt wurden, einer hübschen und überaus munteren Dame, die ihnen Einlass ins Oval Office gewährte. Dort fanden sie Jake Cazalet hinter seinem Schreibtisch vor, wie üblich in Hemdsärmeln, vor sich ein Stapel Akten.

»Sie haben es also geschafft. Wie ich hörte, war Ihnen Petrus heute nicht sonderlich gewogen.« Cazalet kam um den Schreibtisch herum und schüttelte Ferguson die Hand. »Ich freue mich, Sie zu sehen, General, wie immer. In Anbetracht dieses elenden Regens haben Sie gegen einen Whisky sicher nichts einzuwenden. Clancy, hätten Sie die Güte, den Mundschenk zu spielen?« Er wandte sich wieder Ferguson zu. »Sie haben sich eine Kugel in der Schulter eingefangen, wenn ich das richtig verstanden habe?«

»Zum Glück war es nur ein Streifschuss, Mr. President. Mehr hatten die IRA-Söldner, die Belovs Leute angeheuert hatten, wohl nicht drauf.«

Josef Belov, Dollar-Milliardär und Direktor von Belov International, leitete früher als Oberst die alte Sektion Drei des KGB. Seine Ziele hatten sich nicht geändert, waren heute noch die gleichen wie damals – das Schüren von Chaos und Verunsicherung in der westlichen Welt und die finanzielle Unterstützung jeder Art von Terrorismus. Um ein Haar wäre es ihm gelungen, Präsident Cazalet zu ermorden, der Anschlag konnte jedoch in letzter Sekunde vereitelt werden. Hingegen war es ihm gelungen, Ferguson zu verwunden und seine beste Mitarbeiterin, Superintendent Hannah Bernstein von der Special Branch, ins Krankenhaus zu bringen. Belov hatte bei einer Schießerei in Irland sein Leben gelassen, gemeinsam mit seinen Agenten Yuri Ashimov und Major Greta Novikova von der GRU und einigen von der IRA angeheuerten Killern. Der Schmerz jedoch, den sie zugefügt hatten, schwelte weiter, im Körper und auch in der Seele.

»Belov wurde von der russischen Regierung gestützt?«

»Ja, von ganz oben.«

Clancy verteilte die Drinks und lehnte sich dann, die Arme vor der Brust verschränkt, in diskretem Abstand zu den anderen an die Wand.

»Okay, weiter mit den schlechten Nachrichten«, fuhr Cazalet fort.

»Die schlechteste betrifft wohl Hannah Bernstein«, erklärte Blake.

Cazalet zeigte sofort aufrichtige Besorgnis. »Wie schlimm steht es um sie?«

»Sehr schlimm«, sagte Ferguson. »Ashimov hat sie absichtlich mit dem Auto überfahren. Derzeit wird sie in einer auf solche Verletzungen spezialisierten neurologischen Abteilung behandelt.«

»Wenn wir irgendetwas für sie tun können, General, ein Wort genügt – das versteht sich von selbst.«

»Sie befindet sich in den besten Händen, Sir. George Dawson behandelt sie, einer der versiertesten Neurochirurgen, die wir haben. Aber der menschliche Körper kann nur ein gewisses Maß an Verletzung ertragen, Mr. President. Für Hannah könnte es das Ende ihrer Karriere bedeuten.«

»Das würde ihr nicht gefallen.«

Es folgte ein Augenblick des Schweigens, denn mehr war dazu nicht zu sagen. Nach einer Weile ergriff Ferguson wieder das Wort.

»Den überragenden Fähigkeiten von Major Roper, unserem Computerspezialisten, haben wir die Information zu verdanken, dass Major Ashimov sich in Belovs Villa in County Louth geflüchtet hatte, und zwar in Begleitung der Novikova. Außerdem hat er in Erfahrung gebracht, dass Belov sich zu diesem Zeitpunkt ebenfalls in seiner Villa aufhielt – aber umgehend nach Moskau aufbrechen wollte.«

»Und wie wir Dillon kennen, beschloss er, Belov an der Abreise zu hindern.«

Ferguson nickte. »Dillon ist mit dem Fallschirm am Strand vor Belovs Villa abgesprungen. Der junge Billy Salter war auch dabei.«

»Unser junger Gangsterfreund? Der kommt ganz schön rum in der Welt. War aber gewiss kein Kinderspiel.«

»Mr. President, die Küste dort ist IRA-Gebiet. Meilenweit kein Polizist, und Fremde fallen da auf wie ein Riese unter Zwergen. Wenn es in der Gegend irgendwelche Schießereien gibt, verschließen die Leute Augen und Ohren und bleiben im Haus. Sie wollen nichts wissen. Und der Absprung war tatsächlich eine heikle Sache.«

»Und, wie viele Tote gab es?«

»Drei IRA-Männer in der Villa sowie Ashimov. Novikova, Belov und ein IRA-Mann namens Tod Murphy haben es mit einem Boot noch bis aufs Meer geschafft. In weiser Voraussicht hatte Dillon es jedoch mit ein bisschen Semtex präpariert und dann per Fernsteuerung in die Luft gejagt.«

»Allmächtiger, dieser Dillon ist wirklich ein skrupelloser Teufelskerl«, befand Cazalet. »Nach diesen Neuigkeiten steht mir noch ein Whisky zu. Clancy?«

Clancy löste sich von seiner Position an der Wand und schenkte die Gläser noch einmal voll. Blake sagte: »Es ist schon merkwürdig – all das hat vor drei Wochen stattgefunden, und bisher hat man nirgendwo ein Wort darüber gehört oder gelesen. Man sollte doch meinen, dass Belovs Tod zumindest einige kleine Wogen geschlagen hat.«

Der Präsident wandte sich an Ferguson. »Was meint Ihr Major Roper dazu?«

»Die Verbindung der IRA mit Belov International würde erklären, warum die Lippen der braven Einwohner von Drumore versiegelt sind, aber was den Tod von Belov und der anderen sechs betrifft …« Er zuckte die Achseln. »Auf die eine oder andere Weise muss das Konsequenzen haben.«

»Es ist so, als wäre das Ganze nie passiert«, sagte Blake.

»Nicht ganz«, widersprach Ferguson. »Was zum Teil meinen Besuch hier erklärt. Roger hat gestern von einer Meldung erfahren, die von Belov International ausgegeben wurde. Diese bezieht sich auf ihre gigantische Baustelle in Station Gorky in Ostsibirien.«

»Was so ziemlich am Ende der Welt liegt«, bemerkte Cazalet.

»In dieser Pressemitteilung wird der Besuch eines gewissen Josef Belov angekündigt, seines Zeichens Chef des Ganzen. Ein Foto war auch beigefügt.«

»Sind Sie sicher, dass er das war?«

»Könnte sich auch um eine alte Aufnahme handeln«, gab Blake zu bedenken.

Ferguson zuckte mit den Schultern. »Das Foto sah ihm verdammt ähnlich. Was mich auf ein weiteres interessantes Detail bringt, auf das Roger gestoßen ist. Vor ein paar Jahren, als in Venezuela Konzessionen für Ölförderungen günstig zu haben waren, weilte Belov in Paris und spielte den Partylöwen. Wir wissen aber auch, dass er zur selben Zeit in Venezuela war, die Opposition aufmischte und sich diese Ölkonzessionen unter den Nagel riss.«

»Warum ist mir plötzlich nach frohlocken zumute?«, fragte Cazalet. »Kommen Sie, verraten Sie es mir. Wer war dieser Partylöwe in Paris? Haben Sie das nachgeprüft?«

»Das haben wir in der Tat. Laut einer französischen Geheimdienstquelle handelte es sich dabei um einen gewissen Max Zubin, der Zunft der Schauspieler angehörig, Kabarettist oder etwas in der Art, spielt in Moskau jüdisches Theater. Offenbar ist es nicht das erste Mal, dass er Belov gedoubelt hat.«

»Und wo ist dieser Zubin jetzt? In Station Gorky?«

»Wo immer ihn sein Herr und Meister benötigt«, sagte Blake.

Cazalet nickte bedächtig. »Sean Dillon hat stets außerordentlich sorgfältig gearbeitet, weshalb ich keinen Grund sehe, daran zu zweifeln, dass die sterblichen Überreste des echten Josef Belov auf dem Grund der irischen See vor Drumore Point liegen. Also, worauf zielt diese Verwechslungskomödie ab?«

»Ich habe keine Ahnung«, gestand Ferguson.

»Das gefällt mir ganz und gar nicht.« Cazalet leerte sein Glas. »Blake, wenn General Ferguson damit einverstanden ist, möchte ich, dass Sie in seiner Gulfstream mit ihm nach London fliegen und mithelfen, dieses Puzzle zu lösen.«

»Ich bin einverstanden, Mr. President«, erklärte Ferguson.

»Ausgezeichnet. Ich will diese Angelegenheit erledigt wissen. Und jetzt, meine Herren, lassen Sie uns gepflegt zu Abend essen und dabei die neuesten Entwicklungen in Europa erörtern.«

London

2.

Für den Flug nach London hatte Ferguson auf einen Stewart verzichtet und nur seine beiden Piloten, Squadron Leader Lacey und Flight Lieutenant Parry, gebeten, die Gulfstream startklar zu machen. Sie passierten soeben die Küste in zehntausend Metern Höhe und flogen hinaus auf den Atlantik. Nach einer Weile kam Parry in die Kabine.

»Unsere amerikanischen Freunde haben sich mehr als großzügig gezeigt, Sir«, erklärte er Ferguson. »Die Bordküche hält eine exquisite Wegzehrung für Sie bereit, und der Champagner liegt bereits auf Eis.«

»Wie lautet die voraussichtliche Ankunftszeit?«

»Wir sollten Farley Field um sechzehn Uhr erreichen, General.«

Damit zog er sich wieder ins Cockpit zurück. »Ich muss ein paar Telefonate erledigen«, sagte Ferguson zu Blake. »Wenn Sie mich bitte entschuldigen würden.«

Mit seinem Codex Four rief er London an, zuerst Bellamy, den Chefarzt von Rosedene, einer Klinik für das Personal des Secret Security Service, meist Opfer der einen oder anderen geheimen Operation. Er erreichte Bellamy in seinem Büro.

»Hallo, ich bin's. Wie geht es Hannah?«

»Die Untersuchungen des Schädels sind positiv verlaufen, deshalb wird man sie zur weiteren Behandlung wieder hierher zu uns bringen. Die Sache ist die, dass die verschiedenen Verletzungen, die sie in den vergangenen zwei Jahren erlitten hat, ihren Tribut fordern. Ihr Herz gefällt mir nicht – ganz und gar nicht.«

»Bekommt sie Besuch?«

»Ihr Großvater und ihr Vater kommen oft vorbei. Die beiden sind sehr rücksichtsvoll, sie übertreiben es nicht. Aber mit Dillon muss ich mal ein ernstes Wort reden.«

Ferguson runzelte die Stirn. »Warum?«

»Der würde alle fünf Minuten an ihrem Bett sitzen, wenn ich ihn ließe. Irgendwie scheint er sich in den Kopf gesetzt zu haben, dass er an Hannahs Situation schuld ist.«

»Unsinn. Wenn es eine Frau gibt, die weiß, was sie will, dann ist das Hannah Bernstein. Sie hat ihren Job immer nur deshalb gemacht, weil sie es so wollte. Ihr Job bedeutet ihr alles. Ich schaue heute Abend kurz vorbei.«

Er dachte eine Weile darüber nach, dann rief er Roper am Recency Square an. Roper war vor etlichen Jahren das Opfer einer IRA-Bombe geworden und seither an den Rollstuhl gefesselt. Seine Wohnung im Erdgeschoss war so konzipiert, dass er sich trotz seiner Behinderung vollkommen selbständig versorgen konnte. Die gesamte Ausstattung, vom Badezimmer bis zur Küche, war auf dem neuesten Stand der Technik. Das traf selbstverständlich auch auf seine Computeranlage zu, zu der einige höchst geheime Bausteine zählten, die Ferguson eigens für ihn organisiert hatte. Roper saß wie immer an seiner Datenbank, als der General anrief.

»Und, wie ist es gelaufen?«

Ferguson berichtete ihm von seiner Unterredung mit Cazalet. »Ich habe Blake hier neben mir sitzen. Er wird ein, zwei Tage bei mir wohnen, und in dieser Zeit versuchen wir, etwas mehr Licht in diese Sache zu bringen.«

»Blake lag gar nicht so verkehrt mit seiner Einschätzung, es sei so, als wäre nie etwas passiert.«

»Und genau das bestätigt auch Belov International mit der Meldung von dem bevorstehenden Besuch in Station Gorky.«

»Also, eines ist mal sicher. Diese Geschichte reicht bis in die höchsten Ebenen in Moskau, und damit käme auch Putin ins Spiel. Die weltweiten wirtschaftlichen Interessen sind einfach zu wichtig. Was immer passiert ist, hat direkt oder indirekt mit dem Kreml zu tun.«

»Können Sie das nicht herausfinden? Ich meine, verdammt, da draußen im Cyberspace müssen doch irgendwelche Nachrichten herumschwirren, die Aufschluss geben könnten.«

»Nicht dass ich wüsste. Haben wir irgendjemanden an der Hand, der in Drumore ein bisschen die Fühler ausstrecken könnte … eine kleine Undercover-Ermittlung?«

»Hmmm, keine schlechte Idee. Wenn Sie Dillon sehen, sprechen Sie ihn drauf an, ja? Wir treffen uns später.«

Ferguson unterbrach die Verbindung, dann ging er zu der kleinen Bordbar und schenkte sich einen Scotch ein. »Probleme?«, erkundigte sich Blake.

»Bellamy vom Rosedene sagt, dass Dillon arge Gewissensbisse wegen Hannah hat. Offenbar fühlt er sich für ihren Zustand verantwortlich.«

»Die beiden hatten schon immer eine seltsame Beziehung zueinander.«

Ferguson nickte. »Sie kann ihm einfach all die Jahre bei der IRA nicht verzeihen, all diese Toten. Ihrer Meinung nach kann er sich nie von dieser Schuld reinwaschen.«

»Und Dillon?«

»Hat es immer als ein großartiges Spiel angesehen. Dieser Mensch ist ein wandelnder Widerspruch – warmherzig und humorvoll einerseits, und andererseits tötet er ohne viel Federlesen. Es gibt keinen noch so abscheulichen Job, den er ablehnen würde.«

»Alles eine Herausforderung«, sagte Blake. »Nichts zu gefährlich.«

»Und bei so vielen Gelegenheiten hatte sie sich an seiner Seite wiedergefunden.«

»Genau deshalb fühlt er sich jetzt schuldig, richtig?«

»So in der Art.«

»Und was bedeutet das für Sie? Immerhin geben Sie die Befehle aus, Charles.«

»Denken Sie etwa, das wäre mir nicht bewusst?« Ferguson kippte seinen Scotch hinunter und starrte düster in das leere Glas. »Wissen Sie was, ich glaube, ich genehmige mir auch noch den Rest der Flasche.«

»Warum nicht?«, meinte Blake. »Wissen Sie was, ich werde mich Ihnen anschließen. Sie sehen aus, als könnten Sie Gesellschaft brauchen.«

Gegen drei Uhr nachmittags parkte Dillon seinen Mini Cooper vor dem Rosedene. Auf dem Weg zum Empfang sah er Professor Henry Bellamy aus seinem Büro kommen.

»Hallo, Sean. Hannah wurde gerade wieder hierher zurückverlegt, aber das wissen Sie ja bereits. Geben Sie ihr noch ein bisschen Zeit, sich einzugewöhnen.«

»Wie geht es ihr?« Dillon war kreidebleich im Gesicht.

»Was für eine Antwort erwarten Sie von mir? Den Umständen entsprechend?«

In diesem Moment kam Rabbi Julian Bernstein, Hannahs Großvater, aus der kleinen Cafeteria. Mit einem gütigen Lächeln legte er Dillon beide Hände auf die Schultern.

»Sean, Sie sehen hundeelend aus.«

Bellamy ließ die beiden allein, als Dillon dem Rabbi entgegnete: »Sie müssen dieses Leben hassen, das Hannah führt. Das habe ich schon einmal zu Ihnen gesagt. Sie müssen uns alle hassen.«

»Mein lieber Junge, Hannah führt genau das Leben, für das sie sich entschieden hat. Ich bin ein praktisch veranlagter Mensch. Wir Juden müssen das sein. Ich akzeptiere, dass es Menschen gibt, die einen Job gewählt haben, an dem sich die anderen Mitglieder der Gesellschaft, nun … nicht die Finger schmutzig machen wollen.«

»Haben Sie sie gesehen?«

»Ja. Sie ist sehr müde, aber ich glaube, Sie können ihr kurz guten Tag sagen und dann wieder verschwinden. Zimmer zehn.«

Er klopfte Dillon väterlich auf die Schulter und ging seines Weges. Dillon stieß die Schwingtüren zum hinteren Teil des Flurs auf.

Als er in Hannahs Zimmer trat, zog Oberschwester Maggie Duncan soeben die Vorhänge zu. Sie drehte sich um und ging auf ihn zu. Ihre Stimme klang ein bisschen nach schottischem Hochland.

»Da sind Sie ja schon wieder, Sean. Was mache ich nur mit Ihnen?« Sie tätschelte ihm die Wange. »Gott allein weiß, wie oft ich Sie im Laufe der Jahre schon zusammengeflickt habe.«

»Diesmal können mir Nadel und Faden nicht helfen, Maggie. Wie geht es ihr?«

Sie drehten sich beide zu Hannah Bernstein um, die mit einem scheinbar endlosen Netzwerk von Schläuchen verbunden war, die zu einem Beatmungsgerät und diversen anderen elektronischen Apparaten und Monitoren führten. Ihre Augen waren geschlossen, die Lider nahezu durchscheinend.

»Sie ist sehr schwach«, sagte Maggie mit leiser Stimme. »Ihr Herz ist großen Belastungen ausgesetzt.«

»Das überrascht mich nicht. Wir haben zu viel von ihr verlangt, wir alle. Besonders ich«, sagte Dillon.

»Als sie letztes Jahr hier lag, nachdem dieser Gotteskrieger sie angeschossen hatte, haben wir beide lange Gespräche geführt, und dabei ging es hauptsächlich um Sie. Hannah hat Sie sehr gern, Sean. Okay, zugeben würde sie das natürlich nie, aber so ist es.«

»Ich würde es gerne glauben«, erwiderte Dillon. »Aber verdient habe ich es nicht.«

Mühsam schlug Hannah die Augen auf und sagte leise: »Was ist denn, Sean? Tut er sich leid, der stahlharte IRA-Mann?«

»Verdammt leid, ja«, gab er zurück. »Du hast mich das Fürchten gelehrt.«

»Ach du Schande. Jetzt habe ich schon wieder was falsch gemacht.«

»Zwei Minuten, Sean, dann komme ich Sie holen«, mahnte ihn Maggie.

Sie verließ das Zimmer und zog leise die Tür hinter sich zu. Dillon blieb am Fußende des Betts stehen. »Mea culpa.«

»Nur zu, mach dir nur weiter Vorwürfe. Das ist lediglich eine Art von Rechtfertigung, nein, schlimmer noch, all zu große Nachsicht nenne ich das. Ist das eine Eigenheit der Iren?«

»Der Teufel soll dich holen!«, zischte Dillon.

»Nein, dich soll er holen, obwohl dafür schon gesorgt ist.« Sie verzog das Gesicht. »Was für schreckliche Worte. Wie konnte ich nur?« Sie streckte eine schmale weiße Hand nach ihm aus, die er sogleich umfasste, und Hannah drückte die seine mit erstaunlicher Kraft. »Du bist ein guter Mensch, Sean, ein guter Mensch, trotz allem. Das habe ich immer gewusst.«

Ihre Hand wurde schlaff, und Dillon, den seine aufwallenden Gefühle beinahe erstickten, ließ sie behutsam los. Hannahs Augen waren wieder geschlossen, und als sie sprach, war ihre Stimme nur noch ein Hauch.

»Die Nacht ist ein Segen, Sean.«

Dillon schaffte es hinaus auf den Korridor, wo er sich erst einmal an die Wand lehnte und tief durchatmete. Eine junge Krankenschwester, die einen Medikamentenwagen vor sich her schob, kam ihm entgegen, blieb vor Hannahs Tür stehen und musterte ihn mit gerunzelter Stirn. Sie war ausnehmend hübsch, hohe Wangenknochen, dunkle Augen.

»Geht es Ihnen gut?«

Sie sprach mit dem typischen Dublin-Akzent. Er nickte. »Ja, alles in Ordnung. Was machen Sie hier?«

»Ich wollte der Patientin ihre Medikamente verabreichen.«

»Sie schläft wieder, glaube ich.«

»Ah, dann kann das noch ein wenig warten.«

Sie ging mit ihrem Wagen weiter. Dillon sah ihr eine Weile nach, machte sich dann auf den Weg zur Rezeption, ignorierte Maggie Duncan, die ihm etwas zurief, lief die Stufen zum Parkplatz hinunter und stieg in seinen Mini Cooper.

Roper, der erfolglos das Internet nach Hinweisen durchforstet hatte, lehnte sich frustriert zurück. Das eigentliche Problem bestand freilich darin, dass er keinen blassen Schimmer hatte, wonach er konkret suchte, aber eines stand fest: Da war etwas faul. Was hatte Blake noch mal gesagt? Es ist, als wäre das Ganze nie passiert. Aber es ist passiert.

»Höchste Zeit, sich wieder der Basis zuzuwenden«, sagte er zu sich und rief Dillon auf seinem Codex Four an. »Wo bist du?«

»Ich war im Rosedene bei Hannah. Und jetzt parke ich gerade vor der St. Paul's.«

»Na, besuchen wir wieder die Heilige Jungfrau Maria? Wie geht es Hannah?«

»Hängt an hundert Strippen.«

»Gut. Ferguson hat vorhin angerufen. Cazalet will Antworten, was diese Belov-Geschichte betrifft. Deshalb hat er Blake Johnson mit rübergeschickt, gewissermaßen zur Verstärkung, aber wir entscheiden über die Vorgehensweise, und Ferguson erwartet eine Erklärung. Ich werde mich jetzt mal in den Dark Man aufmachen und ein paar Takte mit den Salters reden. Wir treffen uns dort.«

»So bald ich kann.«

Dillon hatte vor St. Paul's geparkt, aber in einer Seitenstraße der Harley Street, und das aus einem bestimmten Grund. Die Pastorin dieser Kirche war gleichzeitig Professorin für Psychiatrie an der London University und wurde überwiegend von Leuten aufgesucht, die für Ferguson arbeiteten und unter psychischen Problemen litten. Auch Dillon war gelegentlich davon betroffen gewesen.

Er stieg die alten Steinstufen hinauf und schlüpfte durch die kleine Judaspforte. Im Inneren der Kirche roch es angenehm nach Weihrauch, vor einer Marienstatue flackerten Kerzen, und beinahe augenblicklich stellte sich bei ihm das Gefühl ein, weit weg zu sein, losgelöst vom täglichen Leben; nur ganz gedämpft drang der Verkehrslärm durch die dicken Mauern. Der Ort erinnerte Dillon an die Kirche seiner Kindheit, in County Down, was wenig überraschte, denn die Gemeinde von St. Paul's bekannte sich zum anglo-katholischen Glauben, dem ältesten Zweig der Church of England. Diese Glaubensrichtung hatte sich jedoch inzwischen so weit dem Zeitgeist angepasst, dass sie ihren Klerikern die Ehe gestattete und einer Frau das Priesteramt übertragen hatte. Und da stand sie auch schon, eine liebenswürdige, ruhige Frau in schwarzer Soutane und Priesterkragen, die gerade die Tür zur Sakristei geöffnet hatte und eine junge Frau zu sich hereinbat.

Sie drehte sich zu Dillon um, und augenblicklich nahm ihre Miene einen besorgten Ausdruck an. »Sean?«, sagte sie und wandte sich rasch an die junge Frau. »Gehen Sie doch schon rein, Mary und setzen Sie den Teekessel auf.« Sie schloss die Tür und fragte ängstlich: »Ist es Hannah? Sie ist doch nicht …«

»Nein.« Dillon hob abwehrend die Hand. »Es geht ihr sehr schlecht, aber sie lebt. Die Untersuchungen des Gehirns sind abgeschlossen, und man hat sie ins Rosedene zurückverlegt, aber sie ist noch längst nicht über den Berg. Bellamy macht sich Sorgen wegen all ihrer Verletzungen, die sie sich in den vergangenen Jahren zugezogen hat. Wie es scheint, ist ihr Herz nicht so stark, wie es sein sollte, aber das war leider zu erwarten.«

Sie umarmte ihn und hielt ihn einen Moment lang. »Mein lieber Sean. Sie wollen mich sprechen?«

»Ja, aber ob als Psychiaterin oder Seelsorgerin, das weiß der Himmel. Ist es nicht das, was die wirklich Gottlosen tun? Immer versuchen, sich abzusichern?« Sein Lächeln war kalt und freudlos. »Egal, Sie sind ohnehin beschäftigt. Vielleicht ein andermal.«

Er ging zu der großen Eichentür und öffnete die schmale Judaspforte. »Dieser Ausgang ist angemessen, finden Sie nicht, besonders für jemanden wie mich? Judas war ein politischer Terrorist, ein Zelot, und meine Sparte in dem großen Spiel war die IRA.«

Mit ernster Miene schüttelte sie den Kopf. »Solche Sprüche führen zu nichts, Sean.«

»Ashimov hat sie vor ihrem Haus überfahren wie einen Hund, mit voller Absicht«, sagte er tonlos. »Als ich zu ihr rannte, versuchte sie sich am Treppengeländer hochzuziehen. ›Du bist okay‹, sagte ich zu ihr. ›Halte dich an mir fest.‹ Aber ihr lief das Blut in Strömen übers Gesicht, und ich hatte entsetzliche Angst um sie. Diesmal war es anders. Auf eine negative Weise anders. Als ich mit Hannah neben mir auf dem Beifahrersitz ins Rosedene raste, da schwor ich mir, diesen Ashimov umzubringen, und wenn es meine letzte Tat auf Gottes Erdboden sein sollte.«

»Ich dachte, es war Billy, der Ashimov getötet hat.«

»Ja, das stimmt, aber ich habe alle anderen gekriegt. Belov, Tod Murphy, sogar Greta Novikova. Ich bin sehr unparteiisch, das müssen Sie zugeben.«

»Gott schütze Sie, Sean«, sagte sie leise.

Aus irgendeinem Grund erinnerte ihn das an Hannahs letzte Worte im Rosedene. Er wich zurück, Gott weiß warum, trat durch die Judaspforte, stolperte die Stufen hinunter zu seinem Mini Cooper und brauste davon.

Das Leben eines Gangsters war großartig, aufregend, machte was her und war gefährlich, aber Harry Salter hatte im richtigen Stadium seiner Laufbahn gelernt, dass er mit seinen Talenten in der Geschäftswelt ein Vermögen machen konnte, ohne dafür dreißig Jahre hinter Gittern sitzen zu müssen.

Der Dark Man in Wapping am Cable Wharf an der Themse war das erste legale Unternehmen gewesen, das er aufgebaut hatte. Inzwischen war dieser Pub eine Art Maskottchen für ihn, obwohl er noch sehr viel einträglichere Unternehmen besaß – Lagerhäuser, Clubs, Casinos und nicht zu vergessen die Millionen, die er gemacht hatte, nachdem er seine Karriere als Gangsterboss in der Londoner Unterwelt an den Nagel gehängt hatte. Der Dark Man war sein zweites Zuhause, und dort fand Dillon ihn auch.

Es war einer dieser typisch viktorianischen Pubs: Spiegelwände, eine lange Mahagonitheke mit Marmorplatte, Zapfhähne aus Porzellan, dahinter Dora, die Bardame, die Zeitung las. Zu dieser nachmittäglichen Stunde war meistens nicht sehr viel los. Salter saß mit seinem Neffen Billy in der Ecknische, Joe Baxter und Sam Hill, seine Laufburschen, tranken ihr Bier an der Bar.

Roper saß in seinem mit allen Extras ausgestatteten Rollstuhl – Matrosenjacke, schulterlanges Haar, das Gesicht von zahlreichen Narben entstellt. Die Karriere des einst hochdekorierten Spezialisten auf dem Gebiet der Bombenentschärfung hatte in Belfast durch die Detonation einer überzähligen IRA-Bombe ein jähes Ende gefunden. Doch schon bald entdeckte er ein neues Betätigungsfeld für sich und war in der Welt des Cyberspace inzwischen zur Legende geworden.

»Da bist du ja«, sagte Roper.

»Und so fesch wie noch nie«, warf Harry Salter ein.

Dillon ging an die Bar und bestellte bei Dora ›das Übliche‹. Sie schenkte ihm einen doppelten Bushmills ein, den er auf einen Sitz hinunterkippte. Dann stellte er das Glas zurück auf die Bar, und Dora füllte es noch einmal.

»Ferguson ist auf dem Weg von Washington zurück nach London, nachdem er mit Cazalet über Belov International gesprochen hat. Der Präsident will Antworten und hat deshalb Blake zu unserer Unterstützung mitgeschickt«, sagte Roper an die anderen gewandt.

Dillon kippte das zweite Glas. »Hast du sie auch über Belovs wundersame Wiedergeburt unterrichtet? Sein Auftauchen in Station Gorky, im tiefsten Sibirien?«

»Habe ich.«

»Wiedergeburt! Wer's glaubt wird selig«, höhnte Billy. »Vergiss es, Dillon, das ganze Gerede von einem Double ist doch Unsinn. Das Foto auf der Website kann jederzeit und überall aufgenommen worden sein.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, meinte Harry. »Denkt nur an den Zweiten Weltkrieg. Da hat es vor Doppelgängern nur so gewimmelt. Hitler hatte welche, Stalin, Churchill, sogar Rommel.«

»Ich würde sagen, diese Double-Geschichte hat Hand und Fuß«, erklärte Roper. »Damals in Venezuela und Paris … auch ein Belov kann nicht an zwei Orten gleichzeitig sein.«

»Gut, aber die entscheidende Frage ist nicht, ob da draußen ein getürkter Belov herumspaziert«, gab Harry zu bedenken. »Die Frage ist, warum? Aber lassen wir das Thema mal einen Moment ruhen. Wie ich höre, hast du Hannah besucht, Dillon. Wie geht es ihr?«

»Nicht gut.«

»Die Bullen sind nie meine speziellen Freunde gewesen, aber Superintendent Bernstein ist was Besonderes«, sagte Harry Salter.

Billy nickte. »Eine wundervolle Lady. Und ohne sie hätten wir uns nie kennen gelernt, Dillon.«

»Wie kam es eigentlich dazu?«, wollte Roper wissen.

»Was, Sie kennen die Geschichte nicht?«, wunderte sich Billy. »Also schön, Premierminister John Major gab damals im Unterhaus einen Empfang für Präsident Clinton. Und dabei tauchten gewisse Sicherheitsfragen auf. Dillon meinte, das Ganze sei Larifari und dass er es als Kellner verkleidet ohne weiteres auf die Terrasse schaffen würde.«

»Was?« Roper schnitt eine ungläubige Grimasse.

»Ja, Sie haben richtig gehört. Aber die Aktion war nur vom Fluss aus möglich, verstehen Sie? Dillon beauftragte Hannah Bernstein, jemanden aufzutreiben, der die Themse wie seine Westentasche kannte, nur war das keiner vom Zoll und auch keiner von der Flusspolizei.«

»Sie hat mich gebracht«, sagte Harry und grinste breit. »Gott segne sie, sie hat Dillon nie verziehen.«

»Und warum das?«

»Wir hatten da ein kleines Ding laufen. Diamanten auf einem Boot aus Amsterdam, das zufällig stromaufwärts kam. Leider war da auch ein Informant am Werk. Bernstein wusste, dass man uns an jenem Abend am Kai hochnehmen würde, was für jeden von uns locker zehn Jahre Knast bedeutet hätte. Zum Glück hatte Dillon beschlossen, mal wieder den bösen Buben zu spielen, und deshalb sind wir der Polizei durch die Lappen gegangen.«

Roper drehte sich zu Dillon um. »Du verdammtes Schlitzohr.«

Dillon griff gerade nach dem dritten Bushmills, den Dora ihm eingeschenkt hatte. »Das habe ich schon mal gehört.«

»Das Fräulein Superintendent war verständlicherweise nicht sehr erfreut. Und da sie für Ferguson arbeitete, unterlag sie der Geheimhaltung und konnte demnach den Mund nicht aufmachen.« Salter schüttelte den Kopf. »Nun, wie gesagt, das hat sie Dillon bis heute nicht verziehen, denke ich, zumal er es, mit unserer freundlichen Unterstützung, tatsächlich als Kellner verkleidet bis auf die Terrasse geschafft hat, wo er Präsident Clinton, dem Premierminister und General Ferguson Kanapees servierte, und natürlich auch …«

»Lass mich raten«, grinste Roper, »Superintendent Bernstein.«

»Damals noch Chief Inspector Bernstein, um korrekt zu sein«, setzte Billy hinzu.

Sein Onkel nickte. »Und damals schon ein hübsches Mädchen.« Er schüttelte den Kopf. »Wie auch immer, wenn wir in der Lage waren, Dillon auf die Terrasse des Parlaments zu schmuggeln, um dem Präsidenten der Vereinigten Staaten belegte Brötchen zu reichen, sollten wir auch fähig sein, eine Antwort auf dieses Rätsel zu finden.«

»Richtig«, sagte Roper. »Wir alle wissen, was in Drumore passiert ist. Was soll also dieses Theater mit Belov International?«

»Die Sache ist die«, sagte Dillon, »wir wissen, was dahinter steckt, aber aus nahe liegenden Gründen können wir das nicht publik machen. Und darauf könnte Belov International sich verlassen.«

»Aber aus welchem Grund?«, fragte Roper. »Das Leben geht weiter, auch wenn es ums große Geld geht.«

»Gerade wenn es ums große Geld geht«, betonte Dillon. »Besonders wenn internationale Konzerne beteiligt sind, die sechs oder sieben Milliarden Dollar schwer sind und einflussreiche Regierungen hinter sich wissen.«

»Und dieser verdammte Kalte Krieg wieder von vorne anfängt«, warf Harry ein. »So etwas in der Art habe ich letzte Woche in der Times gelesen.« Seine Bemerkung wurde mit einem leicht erstaunten Schweigen quittiert. Alle Blicke waren auf Harry gerichtet. »Ja, stellt euch vor, ich lese ab und zu die Times. Da erfährt man mitunter ganz interessante Dinge.«

»Du willst also damit sagen, dass der neue Chef von Belov International womöglich Putin persönlich sein könnte?«

»Ja, das wäre eine nette Vorstellung, zumal man seinen Namen wenigstens aussprechen kann«, gab Harry zurück. »Nicht wie die meisten anderen russischen Zungenbrecher. Wie auch immer, Tatsache ist, dass sie diese Sache unter Verschluss halten werden. Und fest steht außerdem, dass unser General sich nicht hinstellen und öffentlich verkünden kann, dass er ein paar wilde Kerle an der Hand hat, die auf Geheiß des Premierministers herumlaufen und die Opposition ausschalten.«

»Dann haben wir es also mit einem Patt zu tun«, stellte Roper fest. »Eine Art von Ihr-wisst-dass-wir-wissen-und-wir-wissen-dass-ihr-wisst-Situation. Aber ich würde immer noch gerne erfahren, warum das Ganze?«

»Zur Hölle damit«, sagte Billy. »Ich weiß, was ich weiß. Dillon und ich haben sie uns in Drumore Place vorgeknöpft. Ich habe Ashimov persönlich in die Schulter geschossen, den Kerl anschließend umgedreht und ihm eine Kugel in den Rücken gejagt. Murphy, die Novikova und Belov konnten sich noch aufs Meer flüchten, aber da hat Dillon seine Fernsteuerung zur Hand genommen, den entsprechenden Knopf gedrückt und sie ins Jenseits katapultiert. Was ich mit eigenen Augen gesehen habe. So, und jetzt schlage ich vor, dass wir alle darauf einen trinken, bevor Dillon sämtliche Whiskyvorräte niedermacht.«

Rabbi Bernstein hatte am späten Nachmittag das Rosedene Hospital zusammen mit Professor Bellamy verlassen, der ihn in seinem Wagen mitgenommen hatte. Es war sehr ruhig im Haus, als die junge Krankenschwester, mit der Dillon zuvor gesprochen hatte, ihren Wagen durch den langen Flur schob. Ihr Name war Mary Kulane. Und er hatte sich nicht geirrt. Sie sprach tatsächlich mit einem Dubliner Akzent, obgleich sie 1980 in Londonderry im Norden von Irland geboren wurde. Sie war noch ein kleines Mädchen gewesen, als sie nach Dublin kam, weil ihr Vater, ein IRA-Aktivist, wegen Mordes zu fünfmal lebenslänglicher Haft, abzusitzen im Maze Prison, verurteilt worden war. Während seiner Gefangenschaft erlag er einem Krebsleiden, und das konnte Mary der britischen Regierung nie verzeihen. Bei der ersten sich bietenden Gelegenheit hatte sie sich der provisorischen irisch-republikanischen Armee angeschlossen und war dort trotz ihres respektablen Berufs, den sie ausübte, noch immer als ›Schläfer‹ registriert und im Bedarfsfall jederzeit abrufbar.

Der Anruf, der sie über ihren momentanen Auftrag informierte, war völlig überraschend gekommen. Und zwar von Liam Bell, einst Stabschef der provisorischen IRA, der sich inzwischen in Dublin zur Ruhe gesetzt hatte, an der Universität einen Lehrstuhl bekleidete und nebenbei Bücher schrieb, denn der Friedensprozess hatte einiges verändert – nur dass sich nicht wirklich etwas geändert hatte. Das war die Schuld der verdammten Briten, und Leute wie Liam Bell wurden immer noch gebraucht, um den Kampf weiterzuführen, gleichwohl auf andere Art und Weise.

Mary wurde dahingehend instruiert, sich bei einer Vermittlungsagentur für Krankenhauspersonal zu melden, wo ein Freund der Organisation dafür Sorge tragen würde, dass sie in der Rosedene Klinik in St. John's Wood eine Anstellung fand. Dort sollte sie weitere Befehle abwarten.

Sie musste nicht lange warten. Als sie eines Abends nach Hause kam, die Tür zu ihrem Apartment in Kilburn aufsperrte und eintrat, fand sie dort zu ihrer Überraschung Liam Bell vor, der auf ihrem Sofa saß und eine Zigarette rauchte. Am Fenster lümmelte ein junger Kerl in einer schwarzen Bomberjacke und dunklen, ungepflegten Haaren, die sich um seine Schultern ringelten. Er sah bedrohlich aus und hatte etwas von einem mittelalterlichen Meuchelmörder an sich. Doch der Schock, den sie bei seinem Anblick empfand, hatte in seiner Intensität beinahe etwas Sexuelles.

»Keine Angst, meine Liebe«, beruhigte Bell sie. »Es gibt eine für die Bewegung äußerst wichtige Arbeit zu erledigen, und ich weiß, dass ich mich da ganz auf Sie verlassen kann. Niemand hat mehr Recht, sich zu revanchieren, als Sie.«

Mary wurde beinahe von ihren Gefühlen übermannt. »Ich tue alles, Mr. Bell. Ich würde mein Leben dafür geben.«

»Das ist nicht notwendig. Ich muss morgen früh wieder in Dublin sein, aber Dermot Fitzgerald wird auf Sie aufpassen. Er ist ein Gelehrter und ein Gentleman.«

»Es ist mir ein Vergnügen«, sagte Fitzgerald.

»Es geht um eine Patientin im Rosedene, die unserer Sache gefährlich werden könnte. Sie arbeitet als Superintendent für die Special Branch und ist verantwortlich für den Tod oder die Verurteilung von vielen Ihrer Kameraden. Und da können Sie mich beim Wort nehmen.«

»Oh, das tue ich.«

»Sie lag bisher im Cromwell. Unsere Freunde dort haben mich wissen lassen, dass sie morgen ins Rosedene zurückverlegt wird.« Er zog einen kleinen Umschlag aus der Jackentasche und reichte ihn ihr. »Darin befindet sich etwas, das der Dame hilft, sich auf den Weg zu machen. Ihr Leiden verkürzt, wenn Sie so wollen. Es heißt Dazone. Ein spezielles Medikament aus den Staaten. Hilft bei Herzproblemen. Eine Pille, wohlgemerkt, aber drei«, er zuckte die Achseln, »drei bringen einen über den Jordan. Sind Sie dazu bereit? Sie haben sehr belastende Erinnerungen, was Ihren Vater betrifft …«

Sie nahm den Umschlag entgegen. »Ich mache es. Das ist eine wunderbare Gelegenheit, der Sache zu dienen.«

»Gutes Mädchen.« Bell tätschelte ihr die Hand und stand auf. »Ich mache mich jetzt auf den Weg. Passen Sie auf sie auf, Dermot.«

»Sie können sich auf mich verlassen, Mr. Bell.«

»Und halten Sie im Krankenhaus die Augen nach einem Mann namens Sean Dillon auf. Dieser Kerl hat uns alle verraten.«

Damit verließ Bell die Wohnung und ging die Straße entlang zu einem Mercedes, der dort parkte, und in dem ein Mann in einem dunklen Trenchcoat hinter dem Steuer saß. Sein Name war Igor Levin, seines Zeichens Handelsattaché an der russischen Botschaft, so behauptete er jedenfalls.

»Alles erledigt?«

»Oh, ja«, erwiderte Bell. »Haben Sie sich die junge Dame genau ansehen können – Mary Kulane?«

»Selbstverständlich.«

»Halten Sie die Augen offen, falls irgendwas schiefläuft.«

»Dieser Fitzgerald – möchten Sie, dass ihm irgendwas zustößt?«

»Himmel, nein! Er ist viel zu wertvoll. Wir werden ihn außer Landes verfrachten. Wahrscheinlich nach Ibiza. Da wird er uns dann ein ordentliches Sümmchen einbringen.«

»Okay, dann fahre ich Sie jetzt nach Ballykelly zurück. Auf dem Flugplatz wird es hoffentlich keine Probleme geben. Sie haben Ihre Zeit im Maze doch ordnungsgemäß abgesessen, oder?«

»Ich reise mit einem falschen Pass. Hier in dieser Stadt gibt es nämlich ein paar Leute, die würden nur zu gerne wissen, was ich vorhabe.«

»Immer noch der alte Fuchs.«

»Ja, dadurch bin ich all die Jahre über den anderen stets eine Nasenlänge voraus gewesen.«

»So, und was passiert jetzt?«, hatte Mary Killane gefragt, nachdem Bell gegangen war.

Dermot hatte sie ganz dreist geküsst, was sie bis in die Zehenspitzen erregt hatte. Sie hatte doch gewusst, dass da etwas zwischen ihnen war, sie hatte es genau gespürt. »Wir könnten damit weitermachen«, sagte er, »oder erst einmal um die Ecke was trinken und einen Happen essen gehen. Wie es Ihnen beliebt, Gnädigste.«

Sie hatten sich für einen Drink zum Auftakt entschieden, danach lockte Dermot Mary ins Schlafzimmer, und das Folgende war für sie ein ganz besonderes Erlebnis gewesen.

Jetzt, da sie den Wagen durch den Flur zu Hannahs Zimmer rollte, war der Moment der Wahrheit gekommen. Mary stellte überrascht fest, dass sie völlig ruhig war, als sie sich vergegenwärtigte, welches Leid man ihrem Vater und so vielen anderen angetan hatte, und dass diese Frau, Superintendent Bernstein, für einen Großteil davon verantwortlich gewesen war. Mary öffnete die Tür und rollte den Wagen ins Zimmer.

Sie hatte sich hinsichtlich dieser Pillen erkundigt. Die Wirkung von Dazone setzte eine halbe Stunde nach Einnahme des Medikaments ein, weshalb sie mit der Verabreichung bis zum Ende ihrer Schicht gewartet hatte. Die Vorhänge waren zugezogen, die kleine Nachttischlampe neben dem Bett war die einzige Lichtquelle im Zimmer. Hannah Bernstein sah sehr blass aus, beinahe durchscheinend. Ihre Augen waren geschlossen. Die Pillen hatte Mary Kulane in einen kleinen Plastikbecher gelegt. Einen Becher mit Wasser hielt sie in der anderen Hand.

Hannah schlug die Augen auf. »Was ist?«, fragte sie verschlafen.

»Ihre Medikamente«, antwortete Mary, überrascht, wie einfach alles war. »Hier, bitte sehr. Warten Sie, ich helfe Ihnen beim Trinken.« Und dann war es vorbei. »Sie werden jetzt schlafen.«

»Danke«, kam es als leises Murmeln, und Mary Kulane schob den Wagen wieder hinaus.

Im Schwesternzimmer machte sie sich gar nicht erst die Mühe, sich umzuziehen, sondern schlüpfte mit ihrer Schwesterntracht in ihren Regenmantel, nahm die Handtasche aus dem Spind und ging. Am Empfang kam gerade Maggie Duncan aus ihrem Büro.

»Na, wieder eine Schicht geschafft, Mary.«

»Ach, war nicht so wild, Oberschwester.«

»Haben Sie schon über meinen Vorschlag nachgedacht? Wir würden Sie gerne als Vollzeitkraft bei uns beschäftigen. Diese Agenturarbeit ist doch kein Leben.«

»Ich werde es mir überlegen.«

»Ja, tun Sie das. Ist mit Superintendent Bernstein alles in Ordnung?«

»Ja, ich war gerade bei ihr.«

»Gut. Wir sehen uns dann morgen.«

Mary Kulane lief eilig über den Parkplatz und sprach dabei in ihr Handy. »Es ist vollbracht.«

»Braves Mädchen«, lobte Dermot Fitzgerald sie. »Ich bin gleich bei dir.«

Mary eilte weiter, aufgeregt jetzt, bog um eine Ecke und ging durch eine dunkle Gasse. Am Ende führte eine kleine Brücke über einen Kanal. Die Gasse wurde nur von einer einzigen, altmodischen Gaslampe erhellt, doch Mary verspürte keine Angst. Sie hörte Schritte hinter sich, drehte sich um und sah Dermot aus dem Schatten auftauchen, ein Lächeln auf dem Gesicht.

»Himmel, Dermot, wir müssen uns beeilen, wenn wir den Flug nach Dublin noch rechtzeitig erreichen wollen.«

Er küsste sie flüchtig auf die Wange. »Keine Sorge. Alles im grünen Bereich. Bist du sicher, dass sie die Pillen geschluckt hat?«

»Absolut sicher. Sie fangen in einer halben Stunde an zu wirken, aber es wird noch eine ganze Weile dauern, ehe irgendjemand merkt, dass da was nicht stimmt. Diese Patientin hatte ohnehin ernste Herzprobleme.«

»Ausgezeichnet. Du hast exzellente Arbeit geleistet. Schade, dass es so enden muss.«

»Was redest du da?«, fragte Mary verwundert.

Seine rechte Hand glitt aus der Tasche seiner Matrosenjacke und hielt einen 38er Colt mit Schalldämpfer. Blitzschnell rammte er ihr den Lauf in die Seite, drückte zweimal ab und gab ihr mit der linken Hand einen kräftigen Stoß, sodass sie rückwärts über das Brückengeländer in den Kanal stürzte.

Dann ging er zum Ende der Gasse, wo die Scheinwerfer eines Mercedes aufleuchteten. Er ließ sich auf den Beifahrersitz fallen, und Igor Levin fragte: »Das war's dann?«

»Mission erfüllt.«

»Ihre Tasche liegt auf dem Rücksitz. Ich fahre Sie zum Flughafen.«

»Nächster Halt: Ibiza.« Bester Laune zündete sich Fitzgerald eine Zigarette an. »Ich kann es kaum erwarten, ins warme Meer zu steigen.«

Im Rosedene seufzte Hannah leise und hörte auf zu atmen. Der Alarm schrillte, ein jaulendes, hässliches Geräusch. Eine junge Schwesternschülerin war in der Nähe und eilte als Erste in Hannahs Zimmer, gefolgt von Maggie Duncan, dann Bellamy. Binnen Sekunden arbeitete das gesamte Notfallteam auf Hochtouren, doch alle Mühe war vergebens. Schweigend stellten sie die Geräte ab. Maggie weinte, Bellamys Gesicht war eine steinerne Maske.

»Todeszeitpunkt, siebzehn Uhr fünfundvierzig. Ist das korrekt, Oberschwester?«

»Jawohl, Professor.«

»Seltsam, welche Wege das Leben manchmal nimmt«, sagte er. »Hannah wurde von so vielen Menschen geliebt, und am Ende war niemand bei ihr.« Er schüttelte den Kopf. »Ich muss jetzt einige Telefonate führen. Ach, wie ich das hasse.«

»Vergessen Sie Dillon nicht.«

»Wie könnte ich.«

Die Gulfstream hatte auf Grund starken Gegenwinds eine Stunde Verspätung. Das Flugzeug schwebte gerade auf die Lichtsignale von Farley Field zu und setzte zur Landung an, als Ferguson den Anruf erhielt. Er lauschte mit todernstem Gesicht.

»Das tut mir unendlich leid. Haben Sie mit allen gesprochen?«

»Ja.«

»Wie schrecklich für ihren Vater und ihren Großvater. Und Dillon, wie hat er reagiert?«

»Ich glaube nicht, dass er es richtig begriffen hat. Er saß gerade mit Roper und den anderen im Dark Man. Mitten im Gespräch hat er Roper das Telefon in die Hand gedrückt und ist aus der Bar gestürzt. Roper sagte, dass er und die Salters ihm nachfahren würden. Wahrscheinlich hat er sich direkt auf den Weg ins Rosedene gemacht.«

»Sie wissen, dass Hannahs Religionszugehörigkeit problematisch ist. Ich bin mir nicht sicher, ob die Familie einer Autopsie zustimmen wird. Finden Sie das bitte heraus, ja? Vielen Dank einstweilen, Doktor. Wir hören noch voneinander.«

Ferguson saß mit versteinertem Gesicht da und wartete, bis die Gulfstream zu ihrer Parkposition gerollt war, dann überbrachte er Blake die schlechte Nachricht.

Blake war schockiert. »Das ist ja furchtbar.« Und er stellte die unvermeidliche Frage: »Haben Sie eine Autopsie angesprochen?«

»Ob diese durchgeführt wird, ist nicht sicher. Generell sind die Ärzte dazu nicht befugt. Im Judentum gilt der Körper als heilig, und der Leichnam muss binnen vierundzwanzig Stunden beerdigt werden. Wenn man allerdings so argumentiert, dass eine Autopsie beispielsweise ein anderes Leben retten könnte, indem sie dazu beiträgt, einen Mörder zu entlarven und ihn an weiteren Morden zu hindern, dann gibt es Ausnahmen. Aber um das zu entscheiden, braucht man einen erfahrenen Rabbi.«

»Hört sich kompliziert an.«

»Zumal Hannah für mich unter dem Geheimhaltungsgesetz gearbeitet hat.«

Sie verließen das Flugzeug und sahen auf dem Weg zu dem kleinen Terminal Fergusons Daimler vorfahren, mit Dillon am Steuer. Er stieg aus, lehnte sich an die Fahrertür und zündete sich eine Marlboro an. Sein Gesicht war eine ausdruckslose Maske.

»Blake – Charles. Guter Flug? Dachte, ich komme selbst.«

»Es tut mir unendlich leid für Sie, Sean«, sagte Ferguson.

»Sie werden sich gleich selbst leid tun, wenn Sie meine Neuigkeiten gehört haben. Steigen Sie ein. Wir fahren.«

Blake und Ferguson nahmen auf dem Rücksitz Platz, Dillon startete den Wagen. »Und, was haben Sie für mich?«, erkundigte sich Ferguson.

»Die letzte Person, die Hannah lebend gesehen hat, war ein Mädchen aus Dublin, Mary Killane heißt sie, die von einer Agentur für Pflegepersonal ans Rosedene vermittelt wurde. Maggie Duncan hat noch mit ihr gesprochen, nachdem sie ihre Schicht beendet hatte. Eine halbe Stunde später schrillte der Alarm in Hannahs Zimmer, und sie starb trotz aller Bemühungen des Notfallteams.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Dillon?« Ferguson übte sich in Geduld.

»Vor anderthalb Stunden hat ein Mann seinen Hund am Kanal ganz in der Nähe des Rosedene spazieren geführt und dort eine tote Frau entdeckt, die halb im Wasser lag. Ihre Handtasche baumelte noch an ihrem Handgelenk. Die Tote war Mary Killane.«

»Mein Gott«, entfuhr es Blake. »Was für ein seltsamer Zufall. Und Sie wissen, dass ich nicht an Zufälle glaube.«

»Besonders nicht angesichts der zwei Kugeln, die in ihr steckten«, setzte Dillon hinzu. »George Langley wird heute Nacht die Autopsie durchführen. Derzeit befindet er sich am Tatort.«

Eine Weile fuhren sie schweigend dahin, dann sagte Blake: »Verdammt, das stinkt zum Himmel. Hannah stirbt, und dann wird ausgerechnet jene Krankenschwester ermordet, die als Letzte bei ihr war.«

»Und irgendwo in Sibirien spaziert ein toter Belov herum«, setzte Ferguson hinzu. »Ich habe das unangenehme Gefühl, dass all diese Vorfälle irgendwie miteinander in Verbindung stehen.«

»Aber wie Billy bereits sagte«, erklärte Dillon, »wenn in dieser leidigen Geschichte etwas feststeht, dann die Tatsache, dass Belov tot ist.«

»Und wenn nicht?«, warf Blake ein.

»Ich weiß, was ich getan habe.«

»Vielleicht ist etwas anderes passiert, etwas, das Ihnen entgangen ist.«

»Nur in Ihren Träumen«, beschied ihm Dillon.

»Mag sein. Aber ich sage Ihnen trotzdem, was ich glaube. Ich habe jahrelang für das FBI gearbeitet, und jeder gute Agent wird Ihnen bestätigen, dass die Erfahrung einen lehrt, auf seinen Instinkt zu hören. Und mein Instinkt sagt mir, dass alles hier mit den Geschehnissen in Drumore in Verbindung steht. Und genau dort müssen wir anfangen.«

Und damit hatte er natürlich recht.

Drumore Place
Dublin
Moskau

3.

Drei Wochen zuvor waren Sean Dillon und Billy Salter in Drumore Place, diesem herrschaftlichen Anwesen und Josef Belovs ganzer Stolz, in eine tödliche Schießerei verwickelt gewesen, während die Dorfbewohner sich in ihre Häuser verkrochen und die Köpfe eingezogen hatten.

Im Royal George hatte Patrick Ryan die Fensterläden geschlossen, seine Mutter, die in Drumore Place als Köchin arbeitete, und der alte Hamilton, der Butler, saßen in der Küche, wo Ryan sich zu ihnen gesellte.

»Heilige Maria Muttergottes, das ist ja wie in alten Zeiten«, seufzte sie.

»Richtig, und die nehmen auch nie ein Ende«, setzte Ryan hinzu und damit sprach er die Wahrheit, denn diese Gegend war immer noch die Heimstätte der provisorischen IRA. Er goss Whisky in drei Gläser. »Trinkt das und beruhigt euch wieder. Das hier geht uns nichts an. Die nächste Polizeistation ist zwanzig Meilen entfernt. Ein Sergeant und drei Beamte, und die würden garantiert in die andere Richtung fahren, wenn man sie alarmierte. Gott schütze die ehrliche Arbeit.« Er kippte seinen Whisky hinunter und bekreuzigte sich, während immer wieder vereinzelte Schüsse zu hören waren.

Dann wurde es eine Weile still, und als Nächstes hörten sie, wie unten im Hafen ein Schiffsmotor angelassen wurde. Als das Geräusch lauter wurde, rannte Ryan durch die Bar, öffnete die Tür einen Spaltbreit und spähte hinaus. Das Boot hatte den kleinen Hafen bereits verlassen und die Landspitze passiert, als es in einem riesigen Feuerball explodierte. Nachdem dieser verpufft war, sah Ryan das Boot schief im Wasser liegen. Das Heck ragte in die Höhe, und es hatte den Anschein, als kletterte jemand übers Deck, aber sicher war sich Ryan nicht, denn genau in diesem Moment schob sich eine Wolke vor den Mond.

Jetzt tauchte Hamilton neben ihm an der Tür auf und auch die alte Dame. »Was ist passiert?«

»Die Kathleen ist in die Luft geflogen. Ich bin mir nicht sicher, aber ich glaube, ich habe jemand gesehen. Ich schau mir das mal genauer an.«

»Du wirst Hilfe brauchen. Nimm ein paar Männer mit.«

»Mach dich nicht lächerlich. Die verstecken sich heute Nacht doch alle hinterm Ofen.«

Er rannte hinaus zu seinem alten Land Rover, setzte sich hinter das Lenkrad und ließ den Motor an. Er fuhr durchs Dorf und folgte der schmalen Küstenstraße bis zur Landspitze, die keine fünf Minuten entfernt war, sprang aus dem Wagen und rannte zu der Treppe, die hinunter zu einem kleinen Strand führte. Dort unten war es stockfinster, man hörte nur das Aufschlagen der brechenden Wellen. Doch dann kam der Mond wieder hinter der Wolke zum Vorschein, und er konnte etwas in Strandnähe im Wasser erkennen, Kopf und Schultern, und rannte die Stufen hinab.

*

Greta Novikova hatte hinten am Heck der Kathleen gestanden, Belov und Tod Murphy waren im Ruderhaus, als der Sprengsatz im Maschinenraum explodierte. Die beiden Männer hatten keine Chance, doch die Wucht der Explosion schleuderte sie in dem Moment über die Reling des Hecks, als das zerstörte Boot sich hob, um gleich darauf mit dem Bug voran seinen letzten Liegeplatz auf dem Grund des Meeres anzusteuern. Greta sprang kopfüber ins Wasser und hatte das Glück, nicht in die Schiffsschrauben zu geraten. Nicht weit vom Boot entfernt tauchte sie auf und sah gerade noch, wie das Meer die Kathleen verschlang. Eine Unterströmung zerrte an ihrem Körper, als sollte sie den gleichen Weg nehmen wie das Boot. Sie schrie in ihrer Verzweiflung und ruderte gleichzeitig mit hektischen Armbewegungen auf die Klippen der Landspitze zu.

An dieser Stelle zog sich ein Graben durch den Meeresboden, ganze fünfzig Faden tief, und als die Kathleen mit hoher Geschwindigkeit nach unten sank, bildeten sich Turbulenzen an der Wasseroberfläche und Wellen, die in die kleine Bucht steuerten, an Stärke zulegten und Greta mit an Land spülten.

Im Schein des Mondes sah sie einen Mann im Wasser auf sie zuwaten und schrie auf, er bekam sie am Arm zu fassen, inzwischen bis zur Hüfte im Wasser, und zog sie zu sich heran.

»Keine Angst, ich hab Sie.« Er stapfte mit ihr zurück an den Strand und hielt sie an sich gedrückt, während sie hektisch nach Luft japste. »Wer war noch mit Ihnen da draußen?«

»Belov – Tod Murphy.«

»Und Kelly und die anderen?«

»In Drumore Place gab es eine Schießerei. Ich weiß nicht. Sie müssen mich dorthin zurückbringen.«

»Du meine Güte, liebe Frau, Sie sind nicht in der Verfassung, irgendwo hinzugehen. Ihr Gesicht ist voller Blut. Sie haben ganz schön was abgekriegt.«

»Ich muss herausfinden, was mit Oberst Ashimov geschehen ist. Ich muss.«

Und es war Kelly, um den sich Ryan Sorgen machte. Wenn Kelly noch am Leben war, musste man mit der IRA rechnen.

Er klopfte ihr beruhigend auf die Schulter. »Ich habe meinen Land Rover da oben stehen. Kommen Sie.«

Yuri Ashimov hatte von alldem keine Ahnung, denn er lag bewusstlos in Drumore Place, noch am Leben, trotz der zwei Kugeln, die Billy Salter ihm verpasst hatte. Das hatte er der kugelsicheren Weste zu verdanken, die er unter dem Hemd trug. Das neuartige Nylon-Titan-Material war eine Entwicklung der Wilkinson Sword Company und so ausgelegt, dass selbst ein Geschoss vom Kaliber 44 das Gewebe nicht durchdringen konnte. Mit dem Aufprall der Kugel ging jedoch eine schockartige Wirkung auf das Gefäßsystem des Herzens einher, die häufig eine momentane Ohnmacht auslöste.

Ashimov lag auf dem Boden, stöhnte leise, bewegte Arme und Beine und rappelte sich hoch. Er schüttelte den Kopf, um wieder klar denken zu können, erinnerte sich, auf Dillon geschossen und ihm das AK aus der Hand gerissen zu haben, glaubte, den Burschen erledigt zu haben, dann traf ihn ein Schuss in die Schulter, warf ihn herum, und sein letztes Bild war Salters Gesicht gewesen, als dieser auf sein Herz gezielt und abgedrückt hatte. In seiner Nähe stand ein Stuhl; Ashimov griff danach, zog sich hoch und setzte sich. Dann hörte er Schritte, und kurz darauf erschien einer von Kellys Leuten, Toby McGuire, im Türbogen.

»Was ist mit dir passiert?«, fragte Ashimov herrisch.

»Ich habe im Pavillon gewartet. Jemand hat mich hinterrücks angegriffen und mir eins mit dem Gehrkolben übergezogen.«

»Wo sind all die anderen?«

»Kelly ist tot und O'Neill auch. Ich war wieder auf den Beinen, als Dillon und der andere Kerl auf die Terrasse kamen. Ich hab mich unsichtbar gemacht, aber gehört, was sie sagten.«

»Und das war?«

Toby McGuire holte tief Luft und berichtete ihm aufgeregt, was mit der Kathleen passiert war.

Ashimov dachte kurz nach. »Das hat Dillon also über Major Novikova gesagt? Wenn sie nicht bereit war, das Risiko einzugehen, hätte sie zu Hause bleiben sollen?«

»Genau das. Dann sagte er zu diesem Billy, er hoffe, dass ihr Tag bald käme.«

»Oh, das wird er.« Ashimov nickte. »Darauf können Sie sich verlassen. Dann sind sie abgehauen?«

»Er sagte, er habe die Schlüssel zu allen Wagen hinten im Hof liegen. Zwei Stunden bis nach Belfast und dann ab nach Hause, genau das hat er gesagt.«

»In Ordnung.« Ashimov erhob sich von dem Stuhl, hob seine Waffe vom Boden auf und steckte sie in den Hosenbund.

»Was passiert jetzt?«, erkundigte sich McGuire. »In all dem Chaos.«

»Ja, das ist der richtige Ausdruck. Aber wir haben Alternativpläne in der Tasche, keine Sorge. Die Hauptsache ist, dass Sie weiterhin mit von der Partie sind. Kann ich auf Sie zählen?«

McGuire machte ein verdutztes Gesicht. »Selbstverständlich, Major.«

»Es geht nicht so sehr darum, was ich sage, sondern was der Mann in Dublin sagt. Die provisorische IRA wird hier ordentlich aufräumen, ein neues Team wird Kellys Part übernehmen, und Sie werden ein Teil davon sein.«

»Wenn Sie das sagen, Major.«

»Ja, das sage ich. Und jetzt gehen Sie in die Küche und sehen zu, ob Sie noch irgendwo Reserveschlüssel für die Wagen finden.«

»Bin schon unterwegs.«

McGuire verschwand in die Küche, und Ashimov zog sich in Belovs Arbeitszimmer zurück, setzte sich an dessen Schreibtisch mit dem Satellitentelefon und wählte eine Nummer in Moskau. Erstaunlich, wie präzise diese Dinger funktionierten, überlegte er und musste plötzlich an Greta denken. Seine Wut überraschte ihn.

Es meldete sich eine Stimme auf Russisch. »Volkov. Wer spricht?«

»Ashimov aus Drumore. Wir haben ein Problem.«

»Erklären Sie.«

Als er geendet hatte, sagte Volkov: »Das kommt ohne Zweifel ungelegen, aber wir haben zum Glück alternative Pläne in der Schublade liegen. Sie werden unverzüglich zu einer Besprechung nach Moskau kommen müssen.«

»Keine Frage. Schicken Sie mir einen Jet.«

»Sie werden neue Vereinbarungen mit der IRA treffen?«

»Nicht nötig – es steht noch alles.«

»Ausgezeichnet. Belovs Tod wäre unseren geschäftlichen Plänen äußerst abträglich.«

»Selbstverständlich.«

»Max Zubin wird um einen neuerlichen Auftritt nicht herumkommen, denke ich.«

»Da bin ich ganz Ihrer Meinung.«

»Andererseits gilt, je weniger Leute davon wissen, desto besser. Man sollte den Küstenbewohnern nicht unbedingt auf die Nase binden, dass Belov tot ist.«

»Sie meinen, ich sollte diese Information der IRA vorenthalten?«

»Das erscheint mir vernünftig.«

»In Ordnung.«

»Gut. Ich werde ein Flugzeug schicken. Bis bald.«

Ashimov schaltete das Telefon aus, und gerade als er es auf den Schreibtisch legte, traf ihn der Schock seines Lebens. Er sah hoch, und da stand Greta Novikova in der Tür, neben Patrick Ryan, der den Arm um sie gelegt hatte, und er wunderte sich über das Gefühl der Freude, das ihn durchströmte. Er war ein Mensch, der anderen noch nie große Gefühle entgegengebracht hatte, und er überraschte sich selbst am meisten, als er aufsprang, um den Schreibtisch herumeilte und Greta umarmte.

»Greta, ich kann es nicht fassen. Ich habe gehört, was passiert ist.« Er küsste sie und hielt sie dann auf Armeslänge von sich weg. »Mein Gott, so ein Glück.«

»Ich kann auch kaum glauben, dass ich hier stehe«, sagte sie. »Was ist mit dir?«

»Salter ist bestimmt der Meinung, dass er mich erwischt hat, aber ich habe eine kugelsichere Weste getragen. Und Belov, Murphy?«

»Tot«, sagte sie. »Es grenzt an ein Wunder, dass ich überlebt habe.« Und sie berichtete ihm von der Explosion.

Greta blutete noch immer aus einer Wunde an der linken Wange. Ashimov besah sie sich genauer. »Es ist nicht dramatisch, aber ein paar Stiche werden wohl nötig sein. Wir lassen die Wunde von den Nonnen im St. Mary's in der Nähe von Ballykelly nähen.«

»Nonnen?« Greta machte ein skeptisches Gesicht.

»Sie gehören einem Frauenorden an. Belov tut viel für sie.«

Ryan war in die Küche gegangen und kam jetzt mit einem Erste-Hilfe-Kasten zurück. Er kramte ein Verbandspäckchen heraus und reichte es Ashimov, der Greta notdürftig verarztete. McGuire hielt sich die ganze Zeit über im Hintergrund. Greta schwankte so, dass Ashimov sie stützen musste.

»Bleib ganz ruhig, ich bringe dich jetzt hinauf in dein Zimmer, damit du dich umziehen kannst.«

»Wozu?«

»Wir fliegen nach Moskau. Ich habe ein Flugzeug angefordert, das uns abholen kommt.« Als er Greta hinausgeleitete, rief er den anderen beiden zu: »Wartet auf mich.«

*

In Dublin saß Liam Bell im Wohnzimmer seines Apartments in einem großen Wohnblock und las die Abendzeitung. Mit seiner Brille sah er aus wie ein Oberlehrer, was er in jüngeren Jahren tatsächlich gewesen war. Seine langjährigen Dienste in der IRA hatten ihm zum Rang eines Stabschefs verholfen. Vor einem Jahr hatte er den Dienst quittiert, um seine schwer krebskranke Frau zu pflegen. Jetzt langweilte er sich zu Tode und hungerte nach Abwechslung – irgendeine Abwechslung –, und da klingelte sein Telefon und verschaffte sie ihm.

»Mr. Bell?«, meldete sich Ashimov. »Yuri Ashimov am Apparat. Vor einigen Jahren hatten Sie versprochen, dass wir Sie anrufen können, falls wir Sie brauchen.«

»Das Versprechen gilt noch.«

»Kennen Sie einen Mann namens Sean Dillon?«

»Den kenne ich in der Tat. Wenn Ihnen dieser Mistkerl im Nacken sitzt, haben Sie ein Problem.«

»Hören Sie. Wären Sie bereit, sich mit, sagen wir, einem halben Dutzend Männern hier einzuquartieren? Es soll Ihr finanzieller Schaden nicht sein.«

»Ich dachte, Sie hätten Dermot Kelly und seine Jungs zur Verfügung?«

»Nicht mehr.«

»Was ist passiert?«

Ashimov versorgte ihn mit einer Version der Geschehnisse, in der Belovs Name nicht auftauchte. »Wie auch immer. Eine generelle Säuberungsaktion ist auf jeden Fall angebracht. Sie können sich auf Patrick Ryan verlassen. Er ist ein guter Mann.«

»Ich habe zwei Jahre in Maze mit ihm verbracht. Er ist einer von unserer Gilde.« Bell ließ ein raues Lachen hören. »Dieser Dillon ist wirklich ein Schweinehund. Ich bin ein paar Mal mit ihm aneinander geraten. Aber lassen wir das. Ich muss jetzt telefonieren, ein paar Leute kontaktieren. Sie können sich auf mich verlassen.«

»Und die Beseitigung der Leichen?«

»Auf diesem Gebiet bin ich Experte.«

»Wir bleiben in Verbindung.«

Ashimov ging hinaus auf die Terrasse, wo er Ryan und McGuire neben Kellys Leichnam stehen sah.

»Armer alter Kelly«, sagte McGuire. »Er hat gar nicht mitgekriegt, was ihn umgebracht hat.«

»So soll es auch sein.« Ashimov zog eine Pistole mit Schalldämpfer aus der linken Tasche und schoss McGuire in den Kopf. Der fiel um wie ein Stein, und Patrick Ryan machte einen Satz zurück und streckte die Hände in die Luft. Nackte Angst spiegelte sich auf seinem Gesicht.

»Nein, um Gottes willen.«

»Nicht du, du Trottel.«

»Aber warum?«

»Weil er wusste, dass Josef Belov tot ist, und das gefällt mir und meinen Leuten in Moskau nicht. Hör zu. Du kennst doch Liam Bell, ein alter Freund von dir, glaube ich.«

Ryan staunte. »Natürlich, Liam, wir haben uns im Maze eine Zelle geteilt.«

»Ich habe ihn in Dublin angerufen. Er wird in wenigen Stunden hier mit einer neuen Crew auftauchen. Er wird alles übernehmen, was in Kellys Zuständigkeitsbereich gehört hat, und sich auch um diese Jungs hier kümmern.« Er stieß McGuire mit dem Fuß an. »Die Entsorgung sollte ihm keine Probleme bereiten.«

»Verstehe.«

»Er erwartet, dass du dich … in die Truppe einfügst.«

»Dann füge ich mich eben ein«, gab Ryan gedehnt zurück.

»Du wirst meine Augen und meine Ohren sein. Dafür mache ich dich reich, Patrick, überschreibe dir das Royal George. Würde dir das gefallen?«

Ryans Gesicht hellte sich augenblicklich auf. »Das wäre großartig.«

»Eins noch, und das ist ganz wichtig: Niemand, auch nicht Liam Bell, darf wissen, dass Belov mit diesem Boot untergegangen ist. Nur Tod Murphy ist den nassen Tod gestorben, soweit Bell unterrichtet ist.«

Ryan holte tief Luft. »Okay, ich bin Ihr Mann.«

»Ausgezeichnet. McGuire sollte ein paar Schlüssel in der Tasche haben. Würdest du bitte nachsehen?«

Ryan zog sie heraus.

»Hervorragend.« Sie gingen hinaus in die Halle, wo Greta gerade in einem rehbraunen Mantel und schwarzen Hosen die große Treppe herunterkam. Über ihrer Schulter hing eine Reisetasche. »Du siehst wieder besser aus, viel besser. Komm, lass uns gehen. Wir hören voneinander, Patrick.«

Die beiden verließen das Haus, und Ryan wartete. Er hörte, wie bei einem der Wagen draußen der Motor angelassen wurde und dieser kurz darauf aus dem Hof rollte.

Es war sehr ruhig, zu ruhig, aber er hatte sich auf eine Reise begeben, und eine Umkehr war nicht möglich.

Von außen hätte man das Kloster für ein großes Landhaus halten können, doch das Innere des Gebäudes war eine ganz andere Geschichte. Die Nonnen gehörten einer Ordensgemeinschaft an, die sich ›Little Sisters of Pity‹ nannte. Belov hatte der Institution einen beträchtlichen Geldbetrag zukommen lassen, mit dem mehrere Operationssäle und modernstes medizinisches Gerät angeschafft worden war. Das Ergebnis war eine Klinik, die nicht nur der lokalen Bevölkerung, sondern auch dem Ansehen von Belov zugute kam.

Die Mutter Oberin, Schwester Teresa, arbeitete als Chirurgin. Sie bat Greta unverzüglich in ihre Ordination, besah sich die Wunde und runzelte die Stirn. »Sie haben ganz schön was abgekriegt.«

»Sie hatte einen Unfall«, erklärte Ashimov.

Greta improvisierte sogleich: »Ich habe mich schrecklich ungeschickt angestellt. Ich wollte auf ein Fischerboot steigen, das im Hafen vertäut lag, bin am Heck ausgerutscht und gestürzt.«

»Das muss ja ein kapitaler Sturz gewesen sein, so wie Sie aussehen.«

»Nein, ich bin ins Wasser gefallen. So was Dummes.«

»Nun, die Wunde muss mit einem oder zwei Stichen genäht werden, und ich glaube, es würde nicht schaden, den Schädel kurz zu röntgen.«

»Haben wir für all das Zeit?«, erkundigte sich Greta bei Ashimov.

»Sie können mitkommen und den Eingriff durch die Glasscheibe im OP mitverfolgen, aber nur, wenn Sie nicht rauchen«, erklärte Schwester Teresa in tadelndem Tonfall und führte Greta hinaus.

Ashimov ging nach draußen, um nachzudenken – und rauchte. Er rauchte sogar etliche Zigaretten, während er die vergangenen Geschehnisse noch einmal Revue passieren ließ. Eigentlich müsste er tot sein, erfreute sich aber dank der Titanweste, die Belov ihm geschenkt hatte, bester Gesundheit. Ferguson war bestimmt auch ganz scharf auf dieses Ding, wenn man bedachte, was mit Bernstein, den Salters und Dillon passiert war. Immer dieser verdammte Dillon. Jetzt war Belov tot. Er dachte an ihre gemeinsamen Jahre in Afghanistan, im Irak und in Tschetschenien, und was jetzt daraus geworden war. Nun, die würden alle dafür bezahlen, dafür würde er schon sorgen.

Sein kodiertes Mobiltelefon klingelte, und er nahm den Anruf an. Es war Volkov. »Das Flugzeug sollte Ihnen in dreißig Minuten zur Verfügung stehen. Ist etwas Besonderes vorgefallen?«

Ashimov berichtete ihm von Gretas erstaunlichem Entkommen.

»Das sind ja sehr erfreuliche Neuigkeiten. Sie könnte uns von großem Nutzen sein.«

»Liam Bell organisiert soeben in Dublin eine neue Truppe. Ich habe Vorkehrungen getroffen, dass er über die wahren Geschehnisse nicht informiert wird, soweit sie Belov betreffen. Es gibt nur noch einen einzigen Menschen außer mir, der davon Kenntnis hat.«

»Und wer ist das?« Ashimov erzählte es ihm. »Dann wollen wir hoffen, dass Ihre Einschätzung sich als richtig erweist. Wir sehen uns bald.«

Ashimov zündete sich eine neue Zigarette an. Volkov war einer der wenigen Menschen, die ihm wirklich imponierten. Ein Mann voller Geheimnisse und jenseits der Reichweite jedweder russischen Regierungsorganisation. Der Ansatz eines Lächelns huschte über sein Gesicht. Er war Ferguson in gewisser Weise nicht unähnlich. Ja, ein russischer Ferguson, nur dem Präsidenten verantwortlich.

Er warf seine Zigarette weg, als ein Flugzeug über ihn hinwegdonnerte, offensichtlich im Landeanflug auf die Piste, die Belov auf dem Klostergelände hatte anlegen lassen. Kaum hatte er sich wieder am Empfang der Klinik eingefunden, kam auch schon Oberin Teresa mit Greta aus dem OP.

»Leider waren fünf Stiche nötig, aber keine Angst, mit Nadel und Faden kann ich perfekt umgehen. Keine Frakturen, jedoch beachtliche Prellungen. Sie müssen sich schonen, meine Liebe.«

Ashimov bedankte sich. »Wir müssen leider sofort aufbrechen«, erklärte er. »Das war unser Flugzeug, das eben gelandet ist.«

»Freut mich, dass ich Ihnen behilflich sein konnte. Bestellen Sie Mr. Belov bitte herzliche Grüße.«

»Das mache ich.«

Er nahm Greta am Ellbogen und führte sie zum klostereigenen Wagen. »Bist du einigermaßen fit?«, erkundigte er sich, als er ihr beim Einsteigen half.

Ein makelloser Verband zierte ihre Stirn. Vorsichtig berührte sie ihn mit den Fingerspitzen. »Sie haben mir eine Lokalanästhesie gegeben. Ich bin nur unendlich müde.«

Er schob sich hinters Lenkrad. »Du kannst im Flugzeug schlafen. Nächste Station: Moskau.«

*

Der März zeigte sich in Moskau von seiner gewohnten Seite. Es hatte den Anschein gehabt, als würde es endlich zu schneien aufhören, doch bei der Landung setzte wieder Schneefall ein, ein leichtes Graupeln, und die Luft war schneidend kalt. Eine Limousine wartete auf sie, ein Mercedes, dessen Fahrer sie direkt in das Stadthaus von Belov International brachte, ein prachtvolles Gebäude, doch sie hatten kaum einen Fuß hineingesetzt, als Volkov anrief.

»Ich muss Sie umgehend sehen. Bringen Sie Major Novikova mit.«

»Und wo genau?«

»Im Kreml, selbstverständlich.«

Ashimov schaltete sein Telefon ab und wandte sich an Greta. »Wie fühlst du dich?« Sie hatte im Flugzeug geschlafen wie ein Stein. »Besser?«

»In Tschetschenien war es schlimmer. Und im Irak auch nicht viel besser, fällt mir gerade ein.« Sie lächelte. »Ich bin aus dem Gröbsten raus, Yuri.«

»Dann fühlst du dich einem Besuch im Kreml gewachsen?«

Ihre Augen begannen zu leuchten. »Na klar. Wir kreuzen in gefährlichen Gewässern. Wie aufregend.«

»Dann mal los.«

Der Schnee fiel in feinen Flocken, als sie durch Moskaus Straßen fuhren, den imposanten Haupteingang zum Kreml links liegen ließen und in kleine Nebenstraßen einbogen, bis sie zu einem unauffälligen Hintereingang kamen. Sie mussten einige Kontrollpunkte passieren, die von uniformierten Posten bewacht wurden, doch niemand stellte ihnen eine Frage. Sie wurden von einem zum anderen weitergewunken, bis sie einen kleinen, durch hohe Eisengitter geschützten Hof erreichten und vor einer Treppe anhielten, die zu einem kleinen Portal führte. Sie stiegen die wenigen Stufen hinauf, die Tür wurde geöffnet, und ein nüchtern wirkender junger Mann in einer ausgezeichnet sitzenden Uniform erschien.

»Es ist mir ein Vergnügen, Sie wiederzusehen, Major Ashimov.« Mit einer angedeuteten Verbeugung wandte er sich an Greta. »Major.«

»Sind wir uns schon einmal begegnet?«, fragte Ashimov.

»Vor einigen Jahren in Tschetschenien, aber damals war ich noch ein blutjunger Offizier. Sie werden sich nicht erinnern. Mein Name ist Igor Levin. Hier entlang, bitte. General Volkov erwartet Sie schon.«

Er ging ihnen voraus durch düstere Korridore und über ebenso düstere Hintertreppen, bis er schließlich eine Tür öffnete, die in eine prächtig ausgestattete Galerie führte. Dort gab es Spiegel in vergoldeten Rahmen, Porträts aus vergangenen Epochen und erlesene Teppiche.

»Ich muss sagen, das ist prachtvoll.«

»Ich denke, dass es Zar Nikolaus auch gefallen hat«, bemerkte Levin.

Sie kamen zu einer reich verzierten Tür, neben der ein stämmiger Wachposten, ebenfalls in einer tadellosen Uniform, auf einem hohen Stuhl saß. Auf einem kleinen Beistelltisch lag eine Maschinenpistole. Er stand nicht auf und sagte auch kein Wort.

»Wir sind gerne auf alle Eventualitäten vorbereitet«, erklärte Levin.

»Selbst hier?«, sagte Greta.

»Hier ganz besonders.« Er stieß die Tür auf und führte sie, ohne sie anzukündigen, hinein. Im rückwärtigen Teil des großen Raums, der sehr eindrucksvoll eingerichtet war, sehr französisch, blieb er stehen. An den holzvertäfelten Wänden hingen Genrebilder des siebzehnten Jahrhunderts, darüber Porträts aus derselben Epoche. In einem prachtvollen offenen Kamin brannte ein echtes Feuer, zumindest sah es so aus, darüber hing ein kostbarer Spiegel. Eine Garnitur, bestehend aus einzelnen Sesseln und einem kleinen Sofa, gab dem Raum einen wohnlichen Charakter, aber das wirklich ins Auge Stechende waren der riesige Schreibtisch in der Mitte des Raums und der Mann dahinter. Er hatte bei ihrem Eintreten den Blick gehoben und entsprach Gretas Erwartungen in keiner Weise. Er war um die sechzig, schütter werdendes Haar, altmodische Nickelbrille, adretter marineblauer Anzug, dunkle Krawatte. Er hätte der Manager einer Versicherungsagentur sein können, dieser Mann, der laut Ashimovs Aussage ungeheure Macht besaß. Als er sprach, war seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern.

»Mein lieber Ashimov, Sie haben es also wieder einmal wohlbehalten hierher geschafft?«

»Das Glück war mir hold, Genosse.«

»Ich bin mir nie sicher, ob Sie mich immer noch so nennen sollten.«

»Alte Gewohnheiten sterben nur langsam.«

Volkov erhob sich, kam hinter dem Schreibtisch hervor und schüttelte Greta die Hand. »Ihnen ist das Glück offenbar ebenso hold, Major.«

»So scheint es, Genosse.«

Dieser Mann besaß eine ungeheure Kraft, wurde Greta schlagartig bewusst, und während er weiterhin ihre Hand hielt, spürte sie diese ganz deutlich. »Es ist mehr als Glück, denke ich. Ich glaube an Gott, wie meine selige Mutter vor mir. Alles geschieht aus einem guten Grund.« Er tätschelte ihre Hand. »Verzeihen Sie, ich bin ein schlechter Gastgeber, und für eine wunderschöne und tapfere junge Russin wie Sie, die solche Torturen überstanden hat, gibt es nur ein Heilmittel: Den besten Wodka, den wir haben.« Sein Blick wanderte kurz zu Levin. »Igor, wären Sie so freundlich?«

»Selbstverständlich, Genosse General.«

»Igor«, ermahnte ihn Volkov freundlich, »ich habe Ihnen schon so oft gesagt, Sie sollen mich in der Öffentlichkeit nicht mit meinem Titel ansprechen.«

»Ich bitte vielmals um Vergebung, Genosse General.«

»Hoffnungslos. Kommen Sie, setzen wir uns an den Kamin. Da lässt es sich angenehmer plaudern. Igor scheint das Leben immer von der unbeschwerten Seite aus zu betrachten, obgleich er bereits mit neunzehn für den KGB in Afghanistan gedient hat, später dann in Tschetschenien. Er arbeitete für die GRU, als ich auf ihn aufmerksam wurde, und jetzt ist er einer meiner Sicherheitsbeamten. Hat sogar schon einmal eine Kugel für mich abgefangen.«

»Ja, es geht eben nichts über das knallharte KGB-Training«, erwiderte Ashimov.

»So ist es. Aber setzen wir uns doch. Ich habe Ihnen einiges mitzuteilen.«

Igor öffnete einen Schrank, dem er einen Eiskübel mit einer Flasche Wodka und geeisten Gläsern entnahm.

»Trinken Sie ein Glas mit uns, Igor. Aber nur eines. Sie müssen an ihren Abzugsfinger denken.«

Der Wodka war exzellent und brannte angenehm in der Kehle. »Ausgezeichnet«, lobte Volkov. »Zur Hölle mit Ferguson. Zur Hölle mit dem Premierminister. Wir nehmen noch schnell einen, Igor, dann machen wir uns an die Arbeit.«

»Die Situation ist folgende«, begann Volkov kurz darauf. »Seit dem Ende des Irak-Kriegs befindet sich Belov International weiterhin auf Erfolgskurs. Und seit der Demokratisierung des Irak bestehen berechtigte Aussichten, dass die Ölproduktion wieder auf vollen Touren laufen wird, ja sogar einen Produktivitätsgrad jenseits aller Erwartungen erreichen wird, und wir sind mitten drin im Geschehen. Wir sprechen hier von einem Unternehmen mit einem Marktwert von fünfzehn Milliarden Dollar, Tendenz steigend.«

»Das wäre ja phantastisch«, bemerkte Greta beeindruckt.

»Und dieser Erfolg darf durch nichts und niemanden gefährdet werden. Mit anderen Worten, Belov darf nicht sterben. Igor wird Sie beide heute Abend zu Max Zubin bringen. Wir werden ihn nach Station Gorky schicken und dort präsentieren, die Welt wissen lassen, wo er ist, und ihn, wenn nötig, wieder zurücktransferieren.«

»Was Ferguson und seine Freunde in London gehörig vor den Kopf stoßen wird«, feixte Ashimov, »nachdem Dillon gerade erst seine erfolgreiche Mission gemeldet hat.«

»Und wir dürfen Präsident Cazalet und diesen Blake Johnson nicht außer Acht lassen. Die beiden tauschen ständig Informationen mit ihren britischen Cousins aus«, strich Volkov heraus.

»Aber nach Dillons Bericht werden sie doch wissen, dass dieser Belov in Sibirien nicht der echte sein kann«, gab Greta zu bedenken.

»Das schon, aber Ferguson kann es sich nicht leisten, das publik zu machen – zuzugeben, dass seine Agenten im Auftrag des Premierministers ein solches Gemetzel veranstaltet haben, und das in der Republik Irland, einem souveränen Staat … Wo zufällig zur gleichen Zeit ein sehr einflussreicher russischer Bürger weilte.«

»Das wäre dann wohl eine Sackgasse«, stellte Ashimov fest. »Die Briten können nichts dagegen unternehmen, und wir halten die Finanzmärkte bei guter Laune.«

»Da steckt noch mehr dahinter. Diese Organisation, der Ferguson vorsteht, diese sogenannte Privatarmee des Premierministers ist eine typisch britische Heuchelei. Seit Jahren schon bringen diese Leute Menschen um und kommen unbehelligt damit durch. Dillons Akte spricht ja für sich. Und unser Präsident ist nun der Ansicht, wir sollten das Geschwür aufstechen.«

»Schlagen Sie vor, was mir da vorschwebt?«

»In der Tat. Totale Eliminierung von Fergusons Team, ein und für alle Mal. Den General selbst, seine persönliche Assistentin, Superintendent Bernstein, Dillon natürlich, und diese Salters, jene Londoner Unterweltbarone, die ihm in den letzten Jahren immer wieder aus der Patsche geholfen haben. Und wenn wir gerade dabei sind, vielleicht auch noch diesen Blake Johnson, Cazalets Adlatus. Noch so ein Stachel in unserem Fleisch.«

»Ich werde sehen, was sich machen lässt«, sagte Ashimov.

»Es ist ein großer Auftrag, das weiß ich, doch in gewisser Weise ist er schon ein Stück weit auf den Weg gebracht worden. Superintendent Bernstein, die Sie in London überfahren haben, liegt momentan in einer Klinik, die Ferguson in St. John's Wood unterhält. Es wäre unserer Sache sehr zuträglich, wenn Sie eine Möglichkeit fänden, die Ärmste von ihrem Leid zu erlösen.«

»Ihr Wille ist mir Befehl, Genosse.« Ashimov war nicht im Mindesten erschüttert von dem Gedanken.

»Gut«, sagte Volkov. »Alles Weitere lege ich in Ihre erfahrenen Hände. Ich habe Sie, Major Novikova, in der Londoner Botschaft als Handelsattaché akkreditieren lassen. Das verschafft Ihnen diplomatische Immunität, obgleich ich nicht damit rechne, dass Ferguson gegen Sie vorgehen wird. Im schlimmsten Fall kann man Ihnen nur nahe legen, das Land zu verlassen. Hauptmann Levin wird in der Botschaft eine ähnliche Stellung bekleiden, nur für alle Fälle. Die entsprechenden Ernennungsurkunden liegen auf meinem Schreibtisch parat.« Damit wandte er sich wieder an Ashimov. »Ich würde dafür plädieren, dass Sie nicht nach London zurückkehren, denn es ist nicht auszuschließen, dass dieser Dillon auf Rache sinnt.«

»Ich werde Ihren Rat befolgen, Genosse.«

»Igor wird Sie zu Max Zubin bringen, damit er im Bilde ist, was wir von ihm erwarten. Verbringen Sie die Nacht hier und fliegen Sie morgen nach Irland zurück. Igor wird Sie begleiten. Ich beneide Sie schon jetzt um Ihren unausweichlichen Erfolg. Mehr, glaube ich, gibt es im Moment nicht zu sagen.«

Doch da hatte er sich getäuscht, denn in diesem Moment schwang eine Geheimtür auf, und Präsident Putin kam herein.

Unwillkürlich sprangen alle auf, war es doch ein seltener Moment und zudem ein höchst erstaunlicher Anblick, denn der Präsident erschien im Trainingsanzug und mit einem Handtuch um den Nacken.

»Sie müssen mich entschuldigen, Genossen. Dringende Staatsangelegenheiten haben mich heute Morgen von meinem täglichen Fitnesstraining abgehalten, und das habe ich jetzt nachgeholt. Freut mich, Sie zu sehen, Major Ashimov. Sie müssen sich im Moment wie eine Katze mit sieben Leben fühlen – oder besser gesagt, wie ein Kater.«

»Das stimmt, Genosse Präsident.«

Putin drehte sich zu Greta um. »Major Novikova.« Er reichte ihr die Hand. »Ich höre nur Gutes von Ihnen, auch wenn Sie in der GRU tätig sind.«

Das war ein kleiner Insiderscherz, eine Anspielung auf die intensiv gepflegte Rivalität zwischen dem KGB, dem Putin einst angehört hatte, und der GRU, dem jetzigen militärischen Geheimdienst.

Artig antwortete Greta: »Es wäre mir eine Ehre gewesen, unter Ihnen dienen zu dürfen.«

»Dieser Herr hier hatte die Ehre – in Afghanistan.« Er klopfte Ashimov auf die Schulter. »Und Hauptmann Levin, unser Wunderknabe.« Er warf Volkov einen Blick zu. »Alle von uns haben gedient, in guten und in schlechten Zeiten – wir haben Russland gedient und einander. Und auch in dieser gegenwärtigen Angelegenheit erwarte ich von Ihnen nichts Geringeres.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen, das Ashimov mit den Worten brach: »Es wird uns eine Ehre sein.«

Putin nickte zufrieden und händigte Volkov einen Umschlag aus. »Darin befindet sich, worum Sie gebeten haben. Lesen Sie es vor.« Volkov öffnete das Kuvert, zog ein Schreiben heraus und entfaltete es. »Laut, bitte.«

»Absender dieses Schreibens ist das Büro des Präsidenten der russischen Föderation im Kreml. Der Überbringer dieses Schreibens handelt mit meinem vollsten Einverständnis. Alle Mitarbeiter ziviler oder militärischer Abteilungen sind angehalten, den Überbringer dieses Schreibens in jeder erforderlichen Weise zu unterstützen. Gezeichnet Vladimir Putin.«

»Das mag helfen oder nicht. Alles Weitere liegt nun in Ihrer Hand.« Mit diesen Worten verschwand Putin durch die Geheimtür, die sich völlig geräuschlos hinter ihm schloss. Es war, als hätte er den Raum nie betreten.

Volkov faltete den Brief zusammen, steckte ihn wieder in den Umschlag und übergab ihn Ashimov. »Dieser Brief bedeutet Macht. Passen Sie gut darauf auf. Alles Gute.«

Er drehte sich um, stieß die geheime Tür auf und verschwand ebenso spurlos wie zuvor sein Meister.

»Das wäre erledigt«, sagte Ashimov. »Was steht als Nächstes auf dem Programm?«

»Ich werde Sie heute Abend ganz schick ausführen«, erklärte Igor. »Es gibt hier einen angesagten Nachtclub, den Grünen Papagei. Er gehört der Mafia, aber die Herren kennen mich.«

»Wir gehen nicht ohne Grund dorthin, nehme ich an.«

»Sie wollen doch sicherlich Max Zubin auf der Bühne erleben, oder nicht?«

Auf dem Weg zu diesem Nachtclub fiel Greta ein Wagen auf, der ihnen in einigem Abstand folgte. »Wir werden verfolgt«, informierte sie Levin.

»Sehr aufmerksam von Ihnen. Aber das geht in Ordnung. Das sind meine Leute. Sie werden Zubins anschließende Überstellung nach Sibirien arrangieren.«

»Etwas verstehe ich nicht«, wunderte sich Greta. »Wenn dieser Zubin so wichtig für Sie ist, warum genießt er dann ein solches Maß an Freiheit? Auftritte in der Öffentlichkeit und so weiter …«

»Wegen seiner Mutter«, erklärte ihr Ashimov. »Bella Zubin.«

Greta war ehrlich verblüfft. »Die Schauspielerin?«

»Die berühmte Schauspielerin, ja«, bestätigte Ashimov. »Eine der besten in Russland. Unglücklicherweise hat sie ihre Nase zu tief in politische Angelegenheiten gesteckt und wurde in den Gulag geschickt.«

»Ich dachte, sie sei längst tot.«

»Nein, sie erfreut sich mit ihren fünfundachtzig Jahren bester Gesundheit und lebt in einer sehr komfortablen Eigentumswohnung direkt am Fluss. Ihrem Sohn würde es nicht behagen, sie in einer weniger erfreulichen Umgebung wiederzufinden. Deshalb konnten wir auch darauf vertrauen, dass er nicht die Fliege machte, als er neulich in Paris den Belov gab.«

Greta schüttelte den Kopf. »Ich erinnere mich noch genau, wie ich sie als kleines Mädchen in Hamlet als Königin sah. Sie war wunderbar.«

»Das Leben ist hart, Greta«, sagte Ashimov. »Aber manche Dinge sind wichtiger.«

Der Grüne Papagei befand sich in einer kleinen Seitenstraße in einem alten Backsteingebäude. Nur ein Neonschild über der bogenförmigen Eingangstür wies darauf hin. Levin hielt direkt vor dem Eingang an. Sofort kam der Türsteher nach draußen. »Sie können hier nicht parken. Fahren Sie weiter.«

Die andere Limousine blieb ebenfalls hinter ihnen stehen, der drei Männer in schwarzen Ledermänteln entstiegen. Dem Türsteher genügte ein Blick, um eiligst den Rückzug anzutreten.

»Verzeihung, Genossen.« Er machte die Tür weit auf, die drei Männer gingen voraus, Levin, Ashimov und Greta folgten ihnen.

Der Grüne Papagei war ein kleiner, altmodisch eingerichteter Club, der ein wenig an die dunklen Spelunken in den Hollywood-Filmen des cinéma noir aus den vierziger Jahren erinnerte. Und tatsächlich trug der Oberkellner einen weißen Smoking, wie der legendäre Rick damals in Casablanca. Er drehte sich um, erkannte Levin und sein Gefolge und machte ein langes Gesicht.

Alle Tische waren besetzt, doch einer von Levins Leuten ging einfach an dem Oberkellner vorbei, ignorierte den bärtigen Mann am Mikrofon, der sein Publikum mit seinem Humor augenscheinlich in Bann hielt, und beugte sich über einen Tisch vorne an der Bühne, an dem zwei Herren und drei Damen saßen. Was immer er zu ihnen sagte, genügte. Augenblicklich erhoben sich die Gäste und räumten den Tisch.

Das kommentierte der Mann am Mikrofon mit den Worten: »Ich weiß, ich kann böse sein, aber das ist lächerlich.«

Levin rief: »Max, du siehst phantastisch aus. Wie wäre es, wenn du dich ans Klavier setzen würdest? ›A Foggy Day in London Town‹. Du weißt doch, wie sehr ich diese alten Schlager liebe. Applaus für Fred Astaire. Die Amis sind jetzt unsere Freunde.«

Er nahm mit Ashimov und Greta an dem frei gewordenen Tisch Platz, während die drei Männer an der Wand stehen blieben.

Max Zubin schüttelte den Kopf, winkte dem Publikum zu und sagte: »Die GRU, meine Freunde, was erwarten Sie? Mein Herr und Meister befiehlt, und ich gehorche.«

Er schlenderte zu dem Stutzflügel, der im hinteren Teil der Bühne stand. Ein Schlagzeuger und ein Bassist hatten bereits ihre Plätze eingenommen, Zubin setzte sich an den Flügel und begann eine gekonnt mitreißende Version von ›Foggy Days‹ zu intonieren, die in jeder bekannten Pianobar in London oder New York Anklang gefunden hätte.

Levin rief den Oberkellner an den Tisch. »Wodka, aufs Haus, und vergessen Sie die Jungs da hinten nicht.«

»Mit Vergnügen, Hauptmann.«

»Und ein wenig Beluga auf Toast, Sie wissen schon, wie ich ihn mag.«

»Selbstverständlich.«

Ein wahrer Beifallssturm brach los, als Zubin geendet hatte. Levin stand auf. »Großartig«, rief er. »Mehr.«

Als Nächstes spielte Zubin ›Night and Day‹. Kellner eilten mit einem Tablett voller Wodkagläser an den Tisch, jedes davon in einem größeren Glas mit gestoßenem Eis. Der eine Kellner reichte den Sicherheitsbeamten ihre Drinks, der andere bediente die Gäste am Tisch, und ein dritter servierte den Beluga.

Beim Anblick des Kaviars bemerkte Ashimov zu Levin: »Sie leben nicht schlecht, mein Freund.«

»Ich könnte schon morgen tot sein, das haben mich meine Einsätze in Afghanistan und Tschetschenien gelehrt.« Er brach ein Stück Toast ab und häufte einen Löffel Kaviar darauf.

»Ein wahrer Gaumenschmaus«, lobte Greta, die es Levin gleichtat.

»Ich bin damals in der tschetschenischen Hauptstadt auf den Geschmack gekommen. Da haben wir das Grand Hotel eingenommen – ein überaus blutiges Unterfangen. Den Beluga fanden wir in einem Kühlschrank hinter der Bar in der Küche. Ein paar von uns überlebten das Feuergefecht. Nicht viele. Die 21. unabhängige Fallschirmjäger-Kompanie erledigte jeden, den sie in die Finger bekam. Wir schlangen gerade den Kaviar hinunter, als wir im Foyer jemanden Klavier spielen hörten. Wir rannten hinaus, um zu sehen, was da vor sich ging, und wer saß am Klavier? Ein Infanteriehauptmann namens Max Zubin.«

»Und was hat er gespielt?«, wollte Greta wissen?

»›As Time Goes By‹. Ich schwöre bei Gott, genau wie in Casablanca. Sie kennen diesen alten Film? Ich habe ihn im Original gesehen, und synchronisiert mit einem russisch sprechenden Bogart, und ich sage Ihnen, das war genauso phantastisch.« Er stand auf, applaudierte und rief: »Max, gib uns das Grand Hotel in Tschetschenien. In Erinnerung an die Einundzwanzigste und all die Jungs, die wir verloren haben. Spiel uns ›As Time Goes By‹.«

Er setzte sich wieder, schnippte mit den Fingern nach einer neuen Runde Wodka, aß noch ein paar Toasts mit Kaviar und schaffte es, gleichzeitig die Melodie des Stücks mitzusummen.

»Ein Enthusiast«, stellte Ashimov an Greta gewandt fest.

»Den Zuhörern scheint es zu gefallen.«

Und das war tatsächlich so, denn sie sangen ganze Passagen lauthals mit, manche auf Englisch, andere auf Russisch. Zubin brachte das Stück zu einem fulminanten Ende, das Publikum johlte, sprang auf und klatschte begeistert Beifall. Zubin bedankte sich winkend bei seinen Zuhörern und nickte dem Bassisten zu, der sein Instrument zur Seite legte und sich ans Klavier setzte, während Zubin von der Bühne stieg und Levins Tisch ansteuerte, wobei er Dutzende von Händen schüttelte.

Levin lächelte. »Du hast nichts von deinem Talent eingebüßt.« Er reichte ihm ein Glas Wodka. Zubin kippte es auf einen Sitz hinunter und griff nach einem zweiten. »Warum bist du so freundlich zu mir, Igor?«

»Sagen wir mal so«, antwortete Levin. »Dein Bart schmückt dich, aber es ist an der Zeit, ihn abzurasieren.«

»Zum Teufel, nein«, stöhnte Max Zubin. »Nicht das.«

»Ich fürchte doch. Du kannst dich doch sicherlich noch an Major Ashimov erinnern, damals in Paris? Er wird dir alles erklären.«

Max Zubins Wohnung glich einem Kokon, dem der Lauf der Zeit nichts hatte anhaben können. Selbst die Haushälterin war steinalt und sah aus wie einem Tschechow-Stück entsprungen. Die Einrichtung wirkte wie die Requisite für einen Film der dreißiger Jahre, einschließlich des großen Flügels, auf dem unvergessliche Stars in Silberrahmen die Jahrzehnte überdauert hatten.

Levin, Ashimov und Greta wurden von der Haushälterin eingelassen, die sie alle misstrauisch beäugte.

»Ist meine Mutter zu Hause, Sonia?«, erkundigte sich Zubin.

»Wo sollte sie denn sonst sein? Sie schickt sich gerade an, zu Bett zu gehen.«

»Ich würde sie gern sprechen.«

»Was, um diese Uhrzeit? Ich werde ihr ausrichten, dass Sie da sind.«

Sonia ging hinaus, und er zündete sich eine Zigarette an. »Sie müssen Sonia entschuldigen. Sie war eine nur mäßig talentierte Schauspielerin und wurde dann die Garderobiere meiner Mutter.«

Greta ging hinüber zu dem Flügel und besah sich die alten Fotografien. Zubin folgte ihr, setzte sich ans Klavier und begann ›Falling in Love Again‹ zu spielen.

»Marlene Dietrichs Hymne«, bemerkte Greta.

»Sie werden Bilder von ihr und meiner Mutter finden.«

Greta arbeitete sich durch die vielen gerahmten Aufnahmen und nahm eine davon zur Hand. »Mein Gott, ist das Ihre Mutter mit Laurence Olivier?«

»Ja, in London, wo wir die ›Drei Schwestern‹ spielten«, unterbrach sie eine Stimme. »Ich bin unglückseligerweise zurückgekommen.«

Und da stand sie in Fleisch und Blut, gehüllt in einen seidenen Hausmantel, das Haar straff zurückfrisiert, und hatte trotz ihres Alters nichts an Präsenz und Elan verloren.

Ashimov machte einen Schritt auf sie zu. »Gnädige Frau, Sie sehen aus wie eine unbesiegbare Amazone.«

»Schmeicheln Sie mir nicht, Major. Ich erinnere mich noch gut an Sie, damals bei dieser Geschichte in Paris. Und jetzt brauchen Sie meinen Sohn also noch einmal?«

»Ich fürchte ja.«

Sie drehte sich zu Greta um. »Und wer ist das?«

»Major Greta Novikova von der GRU.«

»Typisches Geheimdienstgesicht, aber eine gute Figur.«

Darauf wusste Greta nichts zu erwidern, und Bella tat etwas Überraschendes. Als Sonia mit dem unvermeidlichen Tablett mit Wodkagläsern zur Tür hereinkam, tätschelte die alte Diva Igor Levin die Wange.

»Er besucht mich hin und wieder. Ein netter Junge, obwohl er das nicht gerne hört.«

Levin nahm ihre Hand und hauchte einen Kuss auf den Handrücken. »Keinem Mann könnte man ein größeres Kompliment machen.«

Jeder nahm sich ein Glas Wodka. »So, das ist also eine Staatsangelegenheit.«

»Direkt von Putin angeordnet.«

»Ach, zur Hölle mit ihm, und zur Hölle mit euch allen hier. Wo werden Sie ihn hinbringen?«

»Station Gorky, Sibirien«, erklärte Levin knapp.

»Nur für eine Weile. Sie werden ihn bald wieder bei sich haben«, setzte Ashimov hinzu.

»Und das soll ich glauben?« Sie wandte sich an ihren Sohn. »Du wirst dir den Bart abrasieren müssen. Wie schade. Er steht dir wirklich gut.« Dann, an Levin gerichtet: »Kann ich ihn heute Abend noch einmal für mich haben?«

»Wo sollte er auch hingehen?« Levin lächelte. »Seine Eskorte wartet unten.«

»Das dachte ich mir. Also schön, der Rest von euch kann sich jetzt verabschieden. Ich möchte ein wenig Zeit mit meinem Sohn verbringen.«

Was sie auch taten. Zu sagen gab es ohnehin nichts mehr. Bella Zubin wandte sich an Max, der immer noch spielte, und hob auffordernd ihr leeres Glas. Sofort eilte Sonia mit der Wodkaflasche herbei.

»Wenn ich nicht wäre, würdest du vielleicht versuchen, dem zu entgehen.«

»Die Dinge sind, wie sie sind, Mama. Weglaufen kommt nicht in Frage.«

»Du bist ein guter Sohn, Max, bist es immer gewesen. Dann ist es also wieder das alte Spiel? Paris die zweite?«

»Nein, ich glaube, diesmal ist es von größerer Wichtigkeit. Sie haben mir ein Schreiben von Putin gezeigt.«

»Gott steh uns bei.« Sie leerte ihr Glas und warf es in den Kamin.

Nach dem Start in Moskau stieg die Falcon auf eine Reiseflughöhe von 13.000 Metern und flog in die Nacht hinaus, während Levin schlief und Greta und Ashimov sich leise unterhielten.

»Was war das mit diesem Wunderknaben?«, erkundigte sich Greta.

»Sein Vater war Oberst der Infanterie und Militärattaché an der Londoner Botschaft; seine Mutter war Engländerin. Igor besuchte einige Jahre eine sehr gute Schule in Westminster und hätte anschließend studieren sollen, doch er war ein komischer Kauz, hatte seine eigenen Ideen im Kopf. Er verbrachte die Ferien in Russland und beschloss eines Tages, der Armee beizutreten, ohne vorher seinen Vater zu fragen, der nichts dagegen unternehmen konnte, denn das hätte keinen guten Eindruck gemacht.«

»Es wurde auch etwas vom KGB gemurmelt, von Fallschirmjägern und jetzt die GRU«, sagte sie.

»Richtig. Igor avancierte zum Kriegshelden, wurde zweimal ausgezeichnet. Was ihn aber schlussendlich zum Offizier aufsteigen ließ, war die Liquidierung eines tschetschenischen Generals.«

»Aus dem Hinterhalt?«

»Nein, er ist viel raffinierter vorgegangen. Igor besitzt schauspielerisches Talent und hat überzeugend einen Tschetschenen gespielt. Hat sich an den General rangemacht, ihm die Kehle durchgeschnitten und ist lachend davonspaziert.«

»Mein Gott, was für ein kaltblütiger Mensch.«

»Ja, genau, das ist er. Er schert sich um nichts. Hat keinerlei Skrupel. In früheren Jahren stand sein Vater mit Belov in geschäftlicher Beziehung, und als das Geld dann in Mengen floss, bekam auch er seinen Anteil ab. Zehn Millionen Pfund Sterling, in dieser Größenordnung. Letztes Jahr kamen sein Vater und seine Mutter bei einem Autounfall ums Leben, und Igor blieb bestens versorgt und vornehm untergebracht in London zurück.«

»Eigentlich könnte Levin an der Riviera ein mondänes Leben führen, mit Mädchen, Champagner und weißer Yacht. Und warum tut er das nicht?«

»Er erinnert mich in gewisser Weise an Sean Dillon«, antwortete Ashimov. »Dillon ist finanziell ebenfalls bestens versorgt, und man könnte sich auch bei ihm fragen, warum er sein bisheriges Leben fortführt.«

Er schenkte Greta ein Glas Champagner ein, während sie über die beiden Männer nachdachte. »Eine Manie?«, fragte sie. »Der Zwang, ständig der Gefahr ins Auge blicken zu müssen?«

»Damit könntest du nicht so unrecht haben.«

»Wenn du ihn in dieser Hinsicht mit Dillon vergleichst, muss er verrückt sein. Als ich im Irak mit Dillon zu tun hatte, schien er die Sache in vollen Zügen zu genießen.«

Igor Levin streckte sich und sagte: »Die Antwort ist ganz einfach. Das Leben kann so langweilig sein.« Er stellte seine Rückenlehne wieder senkrecht. »Wenn Sie damit fertig sind, über mich zu fabulieren, hätte ich auch gern ein Glas von diesem köstlichen Blubberwasser.«

»Ah, Sie haben schon ausgeschlafen?«, meinte Ashimov. »Aber vor dem Champagner gibt es noch etwas Wichtigeres. Ich werde Sie brauchen, Igor, und deshalb müssen Sie gut gewappnet sein. Als Billy Salter in Drumore auf mich schoss, hat mir ein persönliches Geschenk von Belov das Leben gerettet, eine kugelsichere Weste aus einem neuartigen Nylon-Titan-Gewebe. Hält einem sogar 45er Geschosse vom Leib. Und passt unter jedes Hemd.« Er zog ein flaches Paket aus seinem Aktenkoffer. »Ein kleines Präsent für Sie.«

Levin legte die Weste auf den Nebensitz. »Ausgesprochen liebenswürdig von Ihnen, alter Junge, aber ich würde mich trotzdem über ein Glas Champagner freuen.«

Er sprach in tadellosem Schulenglisch.

Greta schenkte ihm ein Glas ein. »Man wird Sie im Reform Club lieben.«

»Das will ich verdammt noch mal auch hoffen.« Er nahm einen Schluck Champagner. »Ich muss sagen, dieser Dillon hört sich an wie der Zwillingsbruder, den ich nie hatte. Ich kann es kaum erwarten, ihn kennenzulernen.«

»Dieser Augenblick wird nicht lange auf sich warten lassen, fürchte ich«, gab Ashimov zurück. »Nach einem kurzen Aufenthalt in Drumore fliegen wir direkt nach London, wo Sie Ihre neue Tätigkeit aufnehmen werden.«

»Wo man mich mit verhaltener Begeisterung empfangen wird.«

»Nicht, wenn der Botschafter Ihr von Putin unterzeichnetes Empfehlungsschreiben liest.«

»Ausgezeichnet. Das werde ich brauchen, nicht wahr?«

Er sprach immer noch mit diesem englischen Oberklasse-Akzent. Ashimov öffnete abermals seinen Koffer, nahm eine Akte heraus und reichte sie Levin.

»Darin finden Sie alles, was Sie über Dillon, Ferguson, Roper und die Salters wissen müssen. Diese Männer sind üble Zeitgenossen, mein Freund. Ganz üble Gesellen.«

Levin klappte die Akte auf, die sich ganz zufällig bei einer Kurzbiographie von Hannah Bernstein öffnete. Rasch überflog er die Zeilen. »Was für ein Prachtweib. Und ein unglaublicher Lebenslauf.«

»Verlieben Sie sich besser nicht in sie. Sie ist die Erste, die gehen muss.«

»Ein nettes jüdisches Mädchen, und Sie vergessen – mein Vater war Jude.«

»Ihre Mutter war Christin«, stellte Ashimov fest. »Und als Jude wird man nur geboren, wenn die leibliche Mutter Jüdin ist.«

»Ach, das ist eine akademische Streitfrage. All diese wunderbaren Gene. Die verlieren nie ihre Kraft. Wenn ich religiös wäre, würde ich sie als Gnade Gottes betrachten. Und persönlich bin ich sehr stolz darauf.«

»Schön für Sie. Aber jetzt lesen Sie bitte die Akte durch, damit Sie wissen, was Sie erwartet. Über den IRA-Part der Angelegenheit informiere ich Sie später.«

»Einverstanden.«

Levin verschanzte sich hinter der Akte, Ashimov schenkte Greta noch ein Glas Champagner ein und rief von seinem Satellitentelefon aus Liam Bell an. Er erreichte ihn in Drumore Place.

»Ich bin's«, meldete er sich. »Wie geht es Ihnen?«

»Ausgezeichnet. Wir sind bereits im Haus und haben unsere Vorkehrungen getroffen. Von Seiten der Dorfbewohner gab es keine Probleme. Das Leben verläuft hier, sagen wir, wieder in gewohnten Bahnen. Und wie sieht es bei Ihnen aus?«

»Nun, ich habe eine Zielvorgabe für Sie, zu erfüllen in den kommenden Wochen.«

»Und die wäre?«

»Sean Dillon, Ferguson und seine Mannen.«

»Heiliger Herr im Himmel! Das ist kein Zuckerschlecken.«

»Die Details besprechen wir, wenn ich vor Ort bin. Auf alle Fälle brauche ich jemanden von Ihrem Clan. Einen Auftragskiller, der den Job erledigt – keine Fragen, keine Diskussionen, keine Sentimentalitäten.«

»Demnach suchen Sie einen grundehrlichen, skrupellosen Bastard.«

»Nein, das sind Sie«, erklärte Ashimov. »Was ich suche, ist eine annehmbare Kopie. Ich weiß, dass der Friedensprozess dem glorreichen Kampf für die irische Einheit ein Ende machen sollte, aber ich nehme doch an, dass Sie immer noch Schläfer in London sitzen haben. Junge, gut gekleidete Männer und Frauen, die als Börsenmakler ihr Brot verdienen …«

»Und sich nach der Romantik des gerechten Krieges verzehren«, fügte Bell hinzu. »Sie wären überrascht, wie viele es davon gibt. Was gedenken Sie anzubieten?«

»Hm, für Sie eine ordentliche Summe. Üppige Zuschüsse für die Organisation selbstverständlich, nicht für das Privatkonto in Spanien. Was Sie demjenigen respektive derjenigen dafür bezahlen, jemanden für mich aus dem Weg zu räumen, das ist Ihre Angelegenheit.«

»Werden Sie in die Sache involviert sein?«

»Nicht persönlich. Ich werde eine Weile mit Major Novikova hier bleiben. Aber ich bringe Ihnen einen jungen Kollegen aus Moskau mit, der den Londoner Part übernimmt. Er wird von unserer Botschaft aus tätig werden. Die Zielperson ist aus Ihrer Sicht gewiss mehr als überfällig. Es handelt sich um einen hochrangigen Offizier der Special Branch, eine Dame, die in den letzten Jahren mehr von Ihren Freunden hinter Gitter gebracht hat, als sie warme Mahlzeiten zu sich genommen hat.«

»Es wird mir ein Vergnügen sein«, erklärte Bell. »Ich habe schon ein paar Ideen. Sie können mir die Sache beruhigt überlassen.«

»Wir sehen uns bald.«

Levin sah von seinem Lesestoff auf. »Dillon ist wirklich ein Teufelskerl. Jetzt freue ich mich richtig, ihn kennenzulernen.«

»Sehen Sie nur zu, dass das nicht Ihr letztes Treffen wird«, warnte Ashimov und schenkte sich noch ein Glas Champagner ein.

London

4.

Für den Flug von Irland nach London benutzte Igor Levin einen Learjet aus der Flotte von Belov International. Begleitet wurde er von Liam Bell, der unter falschem Namen reiste. In London kontaktierte Levin die Botschaft erst einmal nicht – noch nicht. Er nahm sich ein Zimmer in einem unauffälligen Hotel in Kensington, in der Nähe von Bell, und wartete geduldig, während der Mann aus Dublin die Sache mit Mary Kulane und Dermot Fitzgerald arrangierte. Als das erledigt war, begleitete er Fitzgerald nach Heathrow zu seinem Flug nach Ibiza.

Levin war nicht sonderlich beeindruckt. Seiner Meinung nach war die ganze Geschichte höchst unprofessionell gehandhabt worden. Die Liquidierung dieser kleinen Kulane zum Beispiel. Jeder, der über ein bisschen Grips verfügte, würde es nicht für einen Zufall halten, dass sie, die als Letzte am Krankenbett dieser Bernstein ihren Dienst versehen hatte, so kurz danach ermordet wurde, und überdies noch ganz in der Nähe der Klinik. Vielleicht wurde in Belfast einfach anders gearbeitet. Vielleicht hatte die IRA in all den Jahren so viel Angst und Schrecken verbreitet, dass man glaubte, mit allem durchzukommen. Oder vielleicht waren sie auch daran gewöhnt, mit allem durchzukommen.

»Kann dir doch egal sein, Igor«, murmelte er nachdenklich, nachdem er Bell am Flugplatz abgesetzt hatte. »Du bist nur das angeheuerte Hilfspersonal.«

Er hatte bereits einen Mercedes gemietet und nahm sich nun, da Geld keine Rolle mehr spielte, eine Suite im Dorchester Hotel mit Blick auf den Hyde Park.

Für dich nur das Beste, Igor, sagte er sich und fuhr zur Botschaft der Russischen Föderation, die in Kensington Palace Gardens residierte. Anfangs stieß er auf ein kleines Hindernis, als er erfuhr, dass der Botschafter derzeit in Paris weilte, doch weitere Nachfragen ergaben, dass der dienstälteste Handelsattaché, Oberst Boris Luhzkov, in Wirklichkeit Chef der örtlichen GRU-Zentrale, in einem Pub gegenüber gerade zu Mittag aß. Levin verließ die Botschaft, wartete eine Lücke im Verkehr ab und überquerte die High Street.

Luhzkov saß allein in einer Fensternische, vor sich einen Teller mit Shepherd's Pie und ein halb leeres Glas Rotwein. Levin ließ sich an der Bar zwei Gläser Rotwein geben, trat an Luhzkovs Tisch und stellte eines davon vor ihn hin.

»Auf einem Bein kann man bekanntlich nicht stehen.«

Luhzkov machte ein überraschtes Gesicht. »Mein Gott, Igor, Sie sind es. Heute Morgen kam eine Meldung aus Moskau herein. Darin stand, dass Sie unserem Team beitreten.«

»Das stimmt nicht ganz, alter Freund. Genau betrachtet sind Sie es, der meinem Team beitritt.«

»Was um alles in der Welt soll das heißen?«

Levin zog den Umschlag aus der Innentasche seines Jacketts, zupfte die Putin-Verfügung heraus und reichte sie seinem Gegenüber. »Lesen Sie das.«

Er setzte sich zu Luhzkov an den Tisch und zündete sich eine Zigarette an. Als dieser ihm das Schreiben zurückgab, zitterte seine Hand. »Um Himmels willen, verlieren Sie das bloß nicht! Was hat das alles zu bedeuten, Igor?«

»Dass ich für den Präsidenten persönlich einen speziellen Auftrag ausführe. Dazu benötige ich einen offiziellen Hintergrund und werde deshalb hier als Handelsattaché fungieren. Irgendwelche Probleme damit?«

»Nein, selbstverständlich nicht.«

»Zunächst einmal brauche ich ein Büro mit allem, was dazugehört. Ein Dienstwagen ist nicht nötig, ich habe einen Mercedes gemietet, und ebenso wenig eine Dienstwohnung – ich bin im Dorchester abgestiegen. Es ist schön, wieder hier zu sein, nicht wahr, Boris, und welcher Ort steht einem russischen Geheimdienstoffizier besser zu Gesicht als das erste Hotel am Platze?«

Luhzkov hatte bereits kapituliert. »Was immer Sie wünschen, Igor.«

»Recht so. Ihr Shepherd's Pie sieht köstlich aus. Ich denke, ich werde mir auch einen bestellen«, sagte Levin, drehte sich um und winkte eine Kellnerin heran.

Später, als man ihm das gewünschte Büro eingerichtet hatte, arbeitete er sich durch die Computerdateien der GRU und glich sie mit den Informationen ab, mit denen Ashimov ihn versorgt hatte. Ferguson, Dillon, die Salters. Namen, Fotos, Adressen. Er warf auch einen Blick in Bells Vergangenheit und die seiner Männer, die er in Drumore angetroffen hatte. Ein unseliger Haufen, ohne Stil, ohne Fingerspitzengefühl. Auf der anderen Seite musste Bell seine Verdienste haben, sonst wäre er nicht Stabschef einer der berüchtigtsten Organisationen der Welt geworden.

Dillon hingegen war ein ganz anderes Kaliber; seine Heldentaten sprachen für sich. Was Levin am meisten beeindruckte, war die Tatsache, dass Dillon in all den Jahren als IRA-Aktivist nicht ein einziges Mal von der Polizei oder Geheimdienstleuten behelligt worden war. Das imponierte Levin wirklich über die Maßen.

Auch die Salters überraschten ihn. Sie hatten so gar nichts mit den üblichen Gangstern gemein. Harry Salters markantes Gesicht ließ keine Fragen offen, und Billys Taten waren bemerkenswert. Männer, die sich um nichts und niemand scherten.

Genau wie ich, dachte Levin bei sich.

Hannah Bernstein erfüllte ihn mit einem seltsamen Gefühl der Reue, als er ihre Akte noch einmal durchlas und sich ihr Foto ansah. Sie war eine ganz außergewöhnliche Frau gewesen – das musste man auch sein, wenn man sich in der Special Branch den Rang eines Superintendent verdienen wollte. Sie hatte in Oxford Psychologie studiert und trotzdem mehr als einmal getötet. Dazu ihre jüdische Abstammung … Die löste in ihm unangenehme Gefühle aus, und er wusste auch, warum.

Ihr Tod hatte freilich nichts mit ihm zu tun. Dank Ashimov war sie ohnehin schon auf der Kippe gestanden. Das Medikament, das ihr die Krankenschwester verabreicht hatte, wäre vielleicht gar nicht nötig gewesen. Im Grunde hatte Ashimov sie umgebracht.

»Na, versuchst du dich selbst zu trösten, Igor?«, murmelte er leise vor sich hin. »Levin, der Ehrenmann? Nein, nicht nach dem, was du getan hast, alter Junge.«

Er loggte sich in die geheime Datenbank der Polizei ein und fand alle Informationen, die den Mord an Mary Kulane betrafen: Tatortfotos, die Namen der mit dem Fall betrauten Beamten von Scotland Yard, den Hinweis, dass eine Nachrichtensperre verhängt worden war.

Der mit der Autopsie betraute Gerichtspathologe war ein gewisser Professor George Langley. Auch ihn durchleuchtete Levin mittels Tastendruck. Langley arbeitete normalerweise in der Leichenhalle an der Church Street, ganz in der Nähe der Kensington High Street. Wie praktisch für die russische Botschaft.

Der Name Hannah Bernstein tauchte tatsächlich nicht in den Berichten der Polizei auf. Levin lehnte sich zurück, um sich eine Zigarette anzustecken. Dann ging er zu dem kleinen Kühlschrank, der in der Ecke stand, machte die Tür auf, fand den Wodka und schenkte sich ein Glas ein. Wodka beruhigte ihn, half ihm beim Nachdenken.

Wie die Dinge standen, konnte er damit rechnen, dass die Autopsie an Hannah Bernstein von demselben renommierten Pathologen durchgeführt würde, der bereits Mary Kulane obduziert hatte. Doch, die Chancen dafür standen gut, befand er. Nachdem er noch einmal eine anständige Portion Wodka in sein Glas gefüllt hatte, stellte er die Flasche zurück in den Kühlschrank. Eines musste er noch tun. Luhzkovs Bemerkung in diesem Pub, dass er die von Präsident Putin unterzeichnete Verfügung besser nicht verlieren sollte, war ihm im Gedächtnis haften geblieben. Also nahm er das Schreiben zur Hand und ließ es durch den Kopierer laufen. Er fertigte drei Kopien an, hinterlegte zwei davon im Safe des Büros, steckte die dritte in einen Umschlag und verstaute diesen in seinem Aktenkoffer. Das Original steckte er wieder in die Innentasche seines Jacketts.

Dann rief er Ashimov von seinem verschlüsselten Mobiltelefon aus an. Der saß gerade mit Greta im Royal George. »Wollte mich nur mal melden. Ist Bell ohne Zwischenfälle zurückgekehrt?«

»Ja. Was tut sich in London?«

Levin brachte Ashimov auf den neusten Stand. »Ich bin gerade dabei, aus dem Haus zu gehen und mich ein wenig umzusehen.«

»Ja, tun Sie das«, erwiderte Ashimov.

»Offen gesagt bin ich nicht sonderlich erbaut darüber, wie die Dinge hier gelaufen sind. Bell mag das ja ganz gut in den Kram gepasst haben, aber wenn diese IRA-Leute keine bessere Arbeit leisten können, dann sind sie ein Haufen Stümper. Wie Fitzgerald sich dieses Mädchens entledigt hat, war lächerlich und absolut unnötig.«

»Wir sind in der Mordbranche tätig, Igor. Da ist kein Platz für Finesse.«

Ashimov beendete das Gespräch. »Probleme?«, fragte Greta.

»Ach, Igor hat nur ein bisschen gezetert. Er ist nicht ganz glücklich mit der IRA.«

»Nun, das kann ich verstehen«, erklärte Greta. »Mir geht es genauso.«

Ferguson saß mit Rabbi Julian Bernstein und Blake Johnson in seinem Büro im Verteidigungsministerium, und Dillon lehnte am Fensterbrett, als es klopfte und Hannahs Vater, Arnold Bernstein, etwas abgehetzt hereineilte.

»Verzeihen Sie die Verspätung. Ich bin durch eine längere Operation aufgehalten worden.«

»Kein Problem«, sagte Ferguson. »Fahren Sie bitte fort, Rabbi.«

»Nun, wie Sie sicher wissen, sollte unseren religiösen Anschauungen zufolge ein Leichnam nicht durch eine Autopsie entweiht und binnen vierundzwanzig Stunden beigesetzt werden. Wenn jedoch außergewöhnliche Umstände vorliegen, kann ein erfahrener Rabbi auch anders entscheiden. Ich habe mir ein Urteil gebildet und glaube, dass es in Anbetracht des Mordes an dieser jungen Krankenschwester und den Umständen von Hannahs Tod notwendig ist, genauer in Erfahrung zu bringen, was hier vorgegangen ist. Mit dem Segen meines Sohnes gebe ich hiermit die Einwilligung, den Leichnam meiner Enkeltochter zu obduzieren.«

»Ich weiß, wie schwer Ihnen diese Entscheidung gefallen sein muss, daher bin ich Ihnen sehr dankbar. Ich werde sofort Professor Langley verständigen.«

Mit Mantel, Hut und Schirm versuchte Levin dem Wolkenbruch zu trotzen. Vor der Pathologie an der Church Street herrschte reges Treiben und alle Parkplätze waren besetzt. Es war ein altes, schäbiges Backsteingebäude, wahrscheinlich viktorianisch wie so viele andere Häuser in diesem Teil Londons, und erinnerte eher an eines dieser altmodischen Schulgebäude. Der Innenbereich jedoch war hell und wirkte überraschend freundlich. Hinter der Empfangstheke standen zwei junge Frauen, davor drängten sich zahlreiche Leute, ganz offensichtlich Reporter.

»Kommen Sie schon, Gail«, sagte ein junger Mann zu einer der Empfangsdamen. »Wurde diese Kulane jetzt ermordet oder nicht? Was soll diese Geheimniskrämerei?«

»Ich kann Ihnen keine Auskunft geben«, antwortete die junge Frau. »Alles, was ich weiß, ist, dass Professor Langley momentan mit einem anderen Fall beschäftigt ist.«

»Gibt es da eine Verbindung?«

»Auch darüber darf ich nicht sprechen.«

Sie wandte sich ab und überließ es ihrer Kollegin, die Stellung zu halten, als Ferguson, Dillon, die Bernsteins und Blake den Vorraum betraten. Levin erkannte sie anhand der Fotos in seinen Unterlagen sofort.

Ferguson stellte sich vor.

»Oh, bitte hier entlang, meine Herren.«

Sie geleitete sie in einen Flur, dann verschwanden sie durch eine Tür. »Niemand erzählt einem hier irgendetwas«, meinte der junge Reporter frustriert. »Die im Büro werden mir die Hölle heiß machen.«

Er klopfte eine Zigarette aus der Packung, und Levin bot ihm Feuer an. »Für wen arbeiten Sie?«

»Northern Echo. Und Sie?«

» Evening Standard. Wir müssen einfach abwarten und Tee trinken, etwas anderes bleibt uns wohl nicht übrig.«

Sie fanden Langley in einem weiß gekachelten Raum, dessen grelle Neonbeleuchtung die Gesichter hart und unwirklich erscheinen ließ. Auf einem der Seziertische aus Edelstahl lag Hannah Bernstein. Sie wirkte entspannt, die Augen waren geschlossen, ihr Haar war unter einem weißen Kopfverband verborgen, durch den ein wenig Blut gesickert war. Nacheinander beugten sich die beiden Bernsteins über ihre verstorbene Angehörige und küssten ihre Stirn. »Verzeihen Sie, Professor«, begann Ferguson, »würden Sie noch einmal bestätigen, was Sie mir bereits am Telefon gesagt haben?«

»Selbstverständlich. Meiner Meinung nach wurde Hannah Bernstein ermordet. Ihr Herz war freilich sehr geschwächt, aber wir fanden Spuren einer Substanz in ihrem Blut, das Medikament Dazone, das ihr in Rosedene jedoch nicht verabreicht worden war. Das habe ich überprüft. Die Substanz gelangte erst kurz vor ihrem Tod in ihren Körper und zwar in einer extrem hohen Dosierung.«

Es folgte betroffenes Schweigen. Nach einer Weile sagte Ferguson: »Sie sehen also einen Zusammenhang zwischen der Überdosis Dazone und dem Tod von Mary Kulane.«

»Ich fürchte ja. Zudem hält sich mein Glaube an Zufälle in engen Grenzen. Man hat mir die Uhrzeit mitgeteilt, zu der Hannah von Kulane die abendlichen Medikamente verabreicht wurden. Die Wirkung von Dazone setzt spätestens eine halbe Stunde nach Einnahme ein, was wiederum perfekt in das Zeitfenster von Killanes Ermordung passt.«

»Nun, das erspart ein Gerichtsverfahren in dieser Sache«, bemerkte Ferguson düster. »Jetzt müssen wir herausfinden, wer Mary Killane erschossen hat. Sie hatte nachweislich Verbindungen zur IRA.«

»Wie geht es jetzt weiter?«, wollte Dillon wissen.

»Ich berufe mich auf das Amtsgeheimnis und lege den Fall einem eigens dafür berufenen Coroner vor. Der wird dann eine richterliche Verfügung zum Ausschluss der Öffentlichkeit erlassen. Dazu ist kein Gerichtsbeschluss nötig. Zudem wird der Leichnam freigegeben werden, und Sie, Rabbi, können Ihre Enkeltochter beerdigen. All das wird sehr schnell geschehen. Sie können bereits Ihre Vorkehrungen für das Begräbnis treffen. Ich kann Ihnen nicht sagen, wie betroffen wir alle sind.«

»Möge sie in Frieden ruhen.«

»Ich werde verdammt noch mal nicht ruhen!«, platzte Dillon heraus. Er stieß sich vom Fensterbrett ab und stürmte an der jungen Empfangsdame, die an der Tür gestanden hatte, vorbei nach draußen.

So wütend wie noch nie in seinem Leben bahnte er sich einen Weg durch die wartende Menge und rempelte dabei Levin an. »He, passen Sie doch auf!«, sagte dieser.

Dillon schüttelte den Kopf. »Verzeihung.« Dann stürzte er hinaus in den Regen.

»Da geht irgendwas vor sich«, meinte der junge Reporter zu Levin.

Jetzt tauchten auch Ferguson und die Bernsteins auf, drängelten sich an den Reportern vorbei und eilten nach draußen. Zuletzt erschien die junge Frau vom Empfang.

»Was hat das alles zu bedeuten, Gail?«, fragte der junge Reporter.

»Seien Sie nicht albern. Wir haben unsere Vorschriften. Glauben Sie, ich riskiere meinen Job, nur um mit Ihnen zu plaudern?«

»Blöde Kuh.«

»Sehr freundlich«, zischte sie und zog ihren Mantel an.

Laut genug, dass sie es hören konnte, wies Levin den jungen Reporter zurecht: »So spricht man nicht mit einer jungen Dame. Das gehört sich wirklich nicht.«

Sie warf ihm ein dankbares Lächeln zu, sagte zu ihrer Kollegin: »Ich gehe in die Mittagspause«, und verließ das Gebäude.

Levin folgte ihr. Angesichts des strömenden Regens blieb sie zögernd auf der obersten Stufe stehen, und genau in diesem Augenblick spannte Levin seinen Schirm auf. Es brauchte schon einen in einer der besten Schulen Londons erzogenen Russen, um so charmant zu klingen, und seine Worte kamen mit genau der richtigen männlichen Schärfe.

»Manche Menschen haben eben keine Manieren, aber so mit einer jungen und hübschen Dame zu sprechen …« Er schüttelte empört den Kopf. »Ich hätte ihm eins auf sein freches Mundwerk geben sollen.«

»Ach, der ist einfach nur dumm. Aber trotzdem vielen Dank für Ihre Freundlichkeit.«

»Ich weiß zwar nicht, wohin sie unterwegs sind, aber ohne meinen Schirm werden Sie pudelnass. Ach, übrigens, wohin wollen Sie denn?«

»In den Grenadier Pub. Ich habe Mittagspause und anschließend noch bis neun Uhr abends Dienst, deshalb will ich dort eine Kleinigkeit essen.«

»Welch ein Zufall – da wollte ich auch gerade hin. Darf ich Sie begleiten?«

Er hielt den Schirm über sie und legte eine Hand leicht um ihre Taille. »Sind Sie auch Reporter?«

»Das sagt man jedenfalls.« Sie erreichten den Pub. »Kommen Sie, herein mit Ihnen.« Es war noch früh, das Lokal nur spärlich besetzt. Er half ihr aus dem Mantel. »Darf ich mich zu Ihnen setzen? Ich könnte auch eine Kleinigkeit zu essen vertragen.«

Sie war ganz offensichtlich von ihm angetan. »Warum nicht? Krabben auf Salat und Tee.«

»Warten Sie, da habe ich eine bessere Idee.« Er ging an die Bar, bestellte bei der Kellnerin und kam mit zwei Gläsern Champagner zurück. »Hier, bitte sehr.«

»Das ist aber wirklich nett von Ihnen.« Sie strahlte ihn an.

»Sie haben eine kleine Stärkung verdient. Schließlich arbeiten Sie in der Pathologie. Und das können sicherlich nicht viele Menschen aushalten.«

»Ach, ich weiß nicht.« Sie trank ihren Champagner und aß ihre Brötchen.

Levin bestellte ihr ein zweites Glas und machte sich an die Arbeit. »Ich kann mir vorstellen, dass Sie bei Ihrer Arbeit einiges wegstecken müssen. Ich meine, denken Sie nur daran, was vorhin passiert ist.«

Inzwischen war sie ein wenig beschwipst, und ihre Wangen glühten. »Nun, ich muss zugeben, das war sehr ungewöhnlich.«

»Waren Sie dabei?«

»Wissen Sie, ich habe diese Leute ins Büro des Professors gebracht und stand in der Tür, als er ihnen seine Befunde mitteilte.«

»Einen Moment bitte.« Levin stand auf, ging an die Bar und stellte noch einmal zwei Gläser Champagner auf den Tisch. »Was sagten Sie gerade? Das muss ja schrecklich gewesen sein.«

»Eigentlich darf ich ja nicht darüber sprechen«, aber sie beugte sich näher zu ihm hin.

Die ganze Geschichte kam ihr locker über die Lippen, dann sah sie auf die Uhr und seufzte: »O Gott, ich bin schon spät dran.« Sie sprang auf, und Levin half ihr wieder in den Mantel.

»Ich begleite Sie zurück.« Es regnete immer noch. »Wie schade, dass Sie heute Abend Dienst haben. Ich hätte Sie gerne zum Essen ausgeführt.«

»Damit wäre mein Freund sicherlich nicht einverstanden.«

Levin musste an sich halten, um nicht laut zu lachen. Er begleitete sie zurück zum Eingang der Pathologie.

»Passen Sie auf sich auf«, sagte er zum Abschied.

Auf dem Weg zum Ausgang blieb er noch einmal stehen und sah sich um. Dabei fiel sein Blick auf einen schwarzen Leichenwagen, und etwas ließ ihn innehalten. Rabbi Julian Bernstein trat durch die Tür. Ihm folgten schwarz gekleidete Sargträger.

Levin beobachtete, wie sie den Sarg in den Wagen schoben und die Hecktüren geschlossen wurden. Als Rabbi Bernstein hinter dem Fahrer in den Leichenwagen stieg und die Sargträger in eine andere Limousine, trat Levin zurück. Name und Telefonnummer des Bestattungsinstituts prangten in Goldlettern an den Türen des Leichenwagens. Die prägte Levin sich ein und ging auf direktem Weg zur Botschaft. In seinem Büro setzte er sich umgehend mit Ashimov in Verbindung.

»Hier tut sich was.«

»Erzählen Sie.«

Levin berichtete. »Ich habe Ihnen doch gesagt, dass Ihre IRA-Stümper sich ungeschickt angestellt haben. Ein Mann wie Dillon wird nicht lange brauchen, um zu merken, in welche Richtung sich das alles entwickelt. Sie sehen besser zu, dass Fitzgerald sich in Ibiza mucksmäuschenstill verhält. Soll ich hinfliegen und mich um ihn kümmern?«

»Seien Sie nicht albern, Igor. Ich brauche diese Leute. Bleiben Sie, wo Sie sind, finden Sie etwas über die Beerdigung heraus, und behalten Sie Ferguson und Konsorten im Auge.«

»Dann wollen Sie also nicht, dass ich Dillon für Sie aus dem Weg räume?«

»Im Moment nicht. Befolgen Sie einfach meine Befehle, Igor.«

Levin lehnte sich zurück, dachte über das Gespräch nach und rief dann bei dem Bestattungsinstitut an. »Ich möchte der verstorbenen Hannah Bernstein meine Reverenz erweisen und Blumen schicken. Ich weiß nur nicht, ob ihr Leichnam bei Ihnen aufgebahrt ist oder zu Hause.«

»Nein, sie liegt hier.«

»Und die Beisetzung?«

»Die findet morgen früh um zehn Uhr auf dem Friedhof Golders Green statt.«

»Ich bedanke mich für die Auskunft.«

Er überlegte eine Weile und beschloss dann, eine Spazierfahrt zu unternehmen, die ihn nach Wapping und Cable Wharf und zum Dark Man führte. Der Abend war angebrochen, der Fluss beleuchtet. Er fand einen Parkplatz in der Nähe des Lokals, sein Wagen war einer von vielen, und das bedeutete, dass in dem Pub einiges los war. Er ging bis zum Ende des Kais und zündete sich eine Zigarette an. Er hatte schon immer ein Faible für Flüsse, mochte ihren typischen Geruch, die Boote, doch jetzt fühlte er sich irgendwie leer. Es war Bernstein. Er musste immer wieder an ihr Foto denken, den Ausdruck ihres Gesichts. Verdammt, ihr Tod ging ihn nun wirklich nichts an, war in gewisser Weise sogar unvermeidbar gewesen. Aber warum fühlte er sich dann so merkwürdig? Die jüdischen Bande? Das war doch Quatsch. Dieser Glaube hatte ihm nie viel bedeutet, und der Tod war in seinem Leben schon seit Jahren ein ständiger Begleiter.

»Reiß dich zusammen, Igor«, schalt er sich leise und schnippte seine Zigarette in die Themse. Dann holte er ein kleines Lederetui aus der Tasche, entnahm diesem einen winzigen Knopf, ein speziell von der GRU entwickeltes Abhörgerät, und steckte diesen in sein linkes Ohr. Der elektronische Chip darin vermochte Geräusche maßgeblich zu verstärken. Dann überquerte er den Kai und betrat den Dark Man.

Dort waren Ferguson, Dillon und die Salters versammelt, einschließlich Roper in seinem Rollstuhl. Sie saßen in der Ecknische, und auch die Bar war voll besetzt. Levin bestellte einen doppelten Wodka und nahm sich den Evening Standard, den jemand auf dem Tresen liegen gelassen hatte. Er hatte Glück, denn genau in dem Moment machten ein Mann und eine Frau den kleinen Tisch neben der Nische seiner Zielobjekte frei. Unauffällig nahm Levin an dem Tisch Platz, der durch die hölzerne Trennwand zwischen den einzelnen Nischen vor den Blicken der Nachbarn geschützt war, und nachdem er den winzigen Knopf in seinem Ohr ein wenig verdreht hatte, konnte er deutlich hören, was am Nachbartisch gesprochen wurde. Er verschanzte sich hinter der aufgeschlagenen Zeitung und lauschte.

Zunächst hörte er Billy Salter reden. »Was ist da los? Diese Mieze, diese Mary Kulane. Was besteht da für eine Verbindung?«

Es war Roper, der antwortete. »Eine IRA-Verbindung, und das bereits seit ihrer Kindheit. Ihr Vater war ein hartgesottener Aktivist. Starb vor Jahren im Maze-Gefängnis an Krebs. Ihre Mutter hat die Kleine in jungen Jahren mit nach Dublin genommen.«

»Sie haben ihren Hintergrund genau überprüft?«

»Charles, ich könnte Ihnen alle von ihr besuchten Schulen aufzählen und wo sie ihre Ausbildung zur Krankenschwester absolviert hat. Alles.«

»Haben Sie nachgeforscht, ob sie selbst auch IRA-Mitglied war?«

»Ja, soweit es in meiner Macht stand, und nein, war sie nicht.«

»Hat sie irgendeiner anderen radikalen politischen Gruppierung angehört?«

»Meinen Erkenntnissen nach, und die sind beträchtlich, war sie nie Mitglied einer dieser Gruppen um Sinn Fein, dafür kann ich garantieren.«

Jetzt meldete sich Dillon zu Wort. »Natürlich nicht. Ihr Wert hat sicherlich darin bestanden, in der Republik zu leben, ohne einer Vereinigung anzugehören. Angesichts ihres Alters würde ich sagen, dass sie ein Schläfer war.«

»Was, zum Teufel, ist ein verdammter Schläfer?«, wollte Harry wissen.

»Die neue Welle, Harry. Nette, ordentliche, gebildete Menschen, die in Krankenhäusern oder Büros oder Universitäten arbeiten, viele von ihnen Londoner Iren. Hier geboren, mit englischem Akzent. Eine perfekte Deckung – bis sie aktiviert werden.«

»In gewisser Weise trifft das auch auf Sie zu, Sean«, meinte Ferguson. »Ihr Vater hat Sie als kleinen Jungen hierher gebracht. Sie sind englisch erzogen worden.«

»Richtig. Man braucht keinen irischen Akzent, um Vollblut-Ire zu sein. Zu dieser Erkenntnis ist die IRA durch mich schon vor vielen Jahren gelangt, und heutzutage ist das noch sehr viel bedeutender. Wer glaubt, sie haben aufgegeben, täuscht sich gewaltig.«

»Demnach hat Mary Kulane den Befehl erhalten, Hannah Bernstein eine tödliche Dosis zu verabreichen«, stellte Ferguson fest. »Aber warum?« Es herrschte einen Moment Stille, dann sagte Roper: »Als Offizier der Geheimen Staatspolizei hat Hannah Mitglieder der IRA nicht nur hinter Schloss und Riegel gebracht, sondern auch getötet.«

»Was wollen Sie damit sagen?«, erkundigte sich Blake. »Irgendjemand in der Hierarchie wartet, bis sie ohnehin im Sterben liegt, ehe er sich entschließt, sie vergiften zu lassen?«

»Wie einen Hund.« Dillons Stimme war nahezu tonlos, ohne jedes Gefühl.

Billy ging an die Bar und bestellte eine neue Runde Getränke. Als er zurück an den Tisch kam, herrschte dort immer noch Schweigen. »Vergeltung ist das einzige Motiv, das mir irgendwie plausibel erscheint. Wer immer da dahintersteckt, wollte sich rächen. Wegen der IRA-Verbindung nehmen wir an, dass es sich dabei um die IRA handelt. Aber könnte sie es nicht auch für jemand anderen getan haben?«

Eine der Kellnerinnen brachte die Drinks an ihren Tisch. Dillon schielte in seinen Bushmills und kippte ihn hinunter. »Wow, Billy. Ein Mädchen wie sie, ihre ganze Vergangenheit riecht förmlich nach Anständigkeit. Ich wette, die ist zweimal in der Woche zur heiligen Messe gegangen. Und sie war Krankenschwester, hat einen Pflegeberuf ergriffen. So ein Mädchen würde normalerweise nicht mal einer Fliege was zuleide tun. Man brauchte schon ganz starke Argumente, um sie zu so einer gewissenlosen Tat zu überreden. Als ich ein kleiner Junge war, haben mir meine Jesuitenlehrer etwas ganz Wichtiges beigebracht: ›An den kleinen Dingen sollst du sie erkennen‹, lautete ihr Wahlspruch.«

Darauf sagte Billy, der auf vielerlei Weise Dillons zweites Ich war: »Und das maßgebliche Detail in diesem Fall ist, dass ihr Vater für die IRA gekämpft hat.«

»Der in einem britischen Gefängnis gestorben ist«, setzte Roper hinzu.

»Ein Mädchen wie sie muss einen inbrünstigen Glauben besessen haben«, meinte Dillon. »Sie muss felsenfest davon überzeugt gewesen sein, dass sie das Richtige tut. Ein Mädchen, das zur Messe geht. Was könnte sie zu so einer Tat motivieren? Der Glaube, dass diese gerechtfertigt ist, wenn man es so ausdrücken möchte.«

»Eine politische Tat, in gewisser Weise?«, überlegte Roper.

Ferguson schüttelte den Kopf. »Nein, das sieht mir eher nach einer kriegerischen Handlung aus.«

»Was auch erklärt, warum die Verbindung zur IRA so bedeutsam ist«, sagte Harry Salter. »Aber wer steckt dahinter? Wer hat sie mit diesem Mord beauftragt?«

»Und war so skrupellos, sie anschließend zu liquidieren?«, setzte Roper hinzu.

»Die Mordkommission arbeitet an dem Fall«, warf Ferguson ein.

»Die werden einen feuchten Dreck herausfinden«, hielt Dillon unverblümt dagegen. »Überlassen Sie das mir. Ich werde der Wahrheit auf die Spur kommen, und wenn es das Letzte ist, was ich auf Erden vollbringe.«

»Keine Dummheiten, Dillon.«

»Das sagen Sie gerade dem Richtigen«, meinte Billy.

Ferguson nickte. »Was uns wieder zum Thema Arbeit führt. Dieses schreckliche Ereignis hat mich einer meiner besten Mitarbeiter beraubt. Ich könnte natürlich jemanden von der Special Branch zu Hannahs Nachfolger bestimmen, aber ich habe mich dagegen entschieden. Billy, Sie haben mich in den vergangenen Jahren sehr beeindruckt, mehr als Sie wahrscheinlich wissen. Sie sind mit der Jobbeschreibung unserer Arbeit eingehend vertraut, sind oft genug eingesprungen, haben oft genug getötet.«

»Jetzt schmeicheln Sie mir aber, General. Worum geht es?«

Ferguson zog einen Umschlag aus seiner Jackentasche. »Darin finden Sie einen Ausweis, der Sie als Agent des britischen Geheimdienstes in meiner Abteilung identifiziert, und damit füllen Sie die Lücke, die Superintendent Bernstein hinterlassen hat. Das mit dem Foto war eine Kleinigkeit. Wegen der Beschaffung der intimeren Informationen können Sie sich bei Major Roper beschweren.«

Harry Salter wandte sich an Roper. »Da haben Sie wohl mehr als ein Auge zugedrückt, wie?«

»Halt den Mund«, zischte Billy. Er zog den Ausweis aus dem Umschlag und klappte ihn auf. Danach sah er erst Dillon, dann Ferguson an. »Was sagen die Yankees in so einer Situation? Stets zu Diensten, Sir.«

»Ausgezeichnet. Aber merken Sie sich eines. Wenn Sie sich im Verteidigungsministerium vorstellen, dann bitte in einem Ihrer besseren Anzüge. Dillon hat da leider seine eigenen Vorstellungen. Und Sie brauchen nicht um neun Uhr morgens zum Dienst anzutreten. Ich habe vor, um zehn Uhr in Golders Green zu sein und an Superintendent Bernsteins Beerdigung teilzunehmen. Und dort werde ich Sie gewiss antreffen.«

»Ich glaube, Sie werden uns alle dort vorfinden«, sagte Harry Salter und wandte sich an Roper. »Machen Sie sich keine Sorgen wegen Ihres Rollstuhls, alter Freund. Wir haben einen Kleinbus. Da passen acht Leute rein. Wir fahren alle zusammen. Was ist mir dir, Dillon?«

Dillon war sehr blass, seine Augen lagen in dunklen Höhlen. »Wir sehen uns dort. Ich fahre allein.«

Er ging an die Bar, bestellte sich noch einen Drink und kehrte an den Tisch zurück. »Ich würde euch gerne begleiten, aber auf mich wartet ein Flugzeug«, erklärte Blake Johnson. »Mein Instinkt sagt mir nämlich, dass ich bezüglich der Belov-Geschichte einige Antworten in Drumore Place finden könnte. Ich habe daran gedacht, auf meinem Rückflug in Belfast einen Zwischenstopp einzulegen, einen Wagen zu mieten und nach Drumore zu fahren – ein amerikanischer Tourist auf der Durchreise nach Dublin. Wie klingt das?«

»Himmel und Hölle«, fluchte Billy leise. »Sind Sie sicher?«

»Sie reisen in einem offiziellen Flugzeug?«, hakte Dillon nach, »gechartert von der Botschaft?«

»Selbstverständlich.«

»Na schön. Wir haben zwar Kelly und seine Jungs ausgeschaltet, aber die Gegend ist immer noch IRA-Gebiet. Ich an Ihrer Stelle würde eine Walther PPK für die Achselhöhle mitnehmen und mir einen 25er Colt mit Hohlmantelpatronen in ein Fußgelenkholster stecken. Falls man die Walther findet, besteht immer noch die Möglichkeit, dass sie den Colt übersehen.«

»So schlimm?«

»Wie gesagt. Sie bewegen sich auf IRA-Territorium. Nach Kellys Ableben hat gewiss ein anderer seinen Platz eingenommen.«

»Soll ich ihn begleiten?«, fragte Billy.

»Mach dich nicht lächerlich. Dann würde er als amerikanischer Tourist sofort auffliegen. Außerdem haben wir hier genug zu tun. Ich gehe jetzt. Wir sehen uns morgen.«

Dillon ging an Levin vorbei, der gerade in diesem Moment von seiner Zeitung hochsah und seinen Blick auffing. Auf dem Weg nach draußen befiel Dillon ein merkwürdiges Gefühl, aber er war müde und sein Verstand arbeitete nicht so wie sonst. Ein ungeheurer Druck lastete auf ihm, er hatte nur einen Gedanken: Hannah – und was ihr zugestoßen war. All die Gewalt, alles, was er für Ferguson getan hatte, die Morde und Körperverletzungen, und sie war mit in diese Geschichten hineingezogen worden. Auf dem Weg zu seinem Mini Cooper konnte sich Dillon des Gefühls nicht erwehren, dass er schuld an ihrem Tod war.

Während der Rest der Gruppe ebenfalls im Aufbruch begriffen war, verließ auch Levin das Lokal, stieg in seinen Mercedes und rief Ashimov an.

»Ich hab Neuigkeiten für Sie.«

Ashimov hatte sich nach dem Abendessen gemeinsam mit Greta und Liam Bell in den großen Salon von Drumore Place zurückgezogen, wo sie nun gemütlich vor dem offenen Kamin saßen. »Ich höre, erzählen Sie«, sagte er und nach einer Weile: »Großartig. Sie bleiben bis auf weiteres in London und behalten Dillon im Auge. Blake Johnson überlassen Sie mir.«

Nachdem er sein Handy ausgeschaltet hatte, wandte er sich an Bell und Greta. »Uns steht ein interessanter Besucher ins Haus. Einer von Präsident Jake Cazalets überaus geschätzten Verbündeten.«

»Und was hat der hier zu suchen?«, fragte Greta.

»Er will herausfinden, was sich hier abgespielt hat, nachdem Kelly und der Rest von uns von der Bildfläche verschwunden sind.«

Dann berichtete er, was Levin mit angehört hatte. »Der Kerl ist gut – verdammt gut, aber Blake Johnson auch. Ich werde sein Foto aus dem Internet beschaffen«, sagte er zu Bell. »Hat es in Vietnam zu Ruhm und Ehren gebracht, später im FBI, und jetzt ist er der Lieblings-Gorilla des Präsidenten.«

»Dann werden wir ihm einen warmherzigen Empfang bereiten«, sagte Bell.

»Wäre es nicht besser, wenn er herumschnüffelt und nichts findet?«, warf Greta ein.

»Möglich.« Doch Ashimovs Augen glitzerten bereits vor Vorfreude. »Schön, wir haben uns die Bernstein vom Hals geschafft, aber es wäre ein echter Coup, wenn wir uns diesen Johnson schnappen könnten. Das würde Cazalet wirklich unter die Haut gehen, allen von ihnen.« Damit wandte er sich an Bell. »Wir fällen eine Entscheidung, wenn er morgen auftaucht, einverstanden?«

»Ich bin Ihr Mann«, sagte Bell und leerte sein Glas.

Irland
London

5.

Für Blake begann der Tag früh am nächsten Morgen. Sein erster Besuch galt der Amerikanischen Botschaft am Grosvenor Place, wo er dem Botschafter, wie es das Protokoll vorsah, seine Aufwartung machte.

Der Botschafter empfing ihn mit aller Herzlichkeit. »Ich stelle fest, dass wir diesmal nicht viel für Sie haben tun können, Blake. Wie ich hörte, handelt es sich um eine Angelegenheit in Sachen Sicherheit.«

»Ganz recht«, erwiderte Blake. »Eine direkt vom Präsidenten verfügte Mission.«

»Was bei Ihnen meistens heißt, dass es dabei um Charles Ferguson geht. Ich habe Kenntnis erhalten, dass Ihre Gulfstream in Farley Field gelandet ist, diesem kleinen Fliegerhorst der Royal Air Force, die Ferguson für seine speziellen Operationen benutzt.«

»Das ist richtig.«

»Der Worte sind genug gewechselt. Die Leute von der Flugbereitschaft haben mir mitgeteilt, dass Sie einen Aufenthalt in Belfast planen.«

»Nur eine Stippvisite. Die Gulfstream wird lediglich ein paar Stunden auf dem Boden bleiben.«

»Blake, wir sind uns zum ersten Mal in Saigon begegnet, das war vor fünfunddreißig Jahren. Und ich weiß, welche Art von Stippvisite das ist.« Er kam hinter seinem Schreibtisch hervor und umarmte Blake herzlich. »Gott segne Sie, mein Freund. Passen Sie gut auf sich auf. Und richten Sie dem Präsidenten meine Grüße aus.«

Eine Mercedes-Limousine der Botschaft brachte ihn in kürzester Zeit zur Aussegnungshalle, die sich neben dem Eingang zum Friedhof befand. Davor parkten bereits zahlreiche andere Limousinen, deren uniformierte Chauffeure in kleinen Gruppen beieinander standen. Ein großes Schild über dem Eingang verkündete ›Private Trauerfeier‹. Blake betrat die Aussegnungshalle und fand dort eine bescheidene Trauergemeinde versammelt. Rabbi Bernstein wurde von einem zweiten Rabbi unterstützt, der schwarze Schleifen in der Hand hielt und diese an Trauergäste verteilte, die offenbar nahe Angehörige der Verstorbenen waren und die Schleifen an ihren Revers befestigten. Der Sarg war sehr schlicht, wie es den jüdischen Gepflogenheiten entsprach, und geschlossen.

Ferguson, die Salters und Roper hielten sich im Hintergrund, etwas abseits von ihnen stand Dillon hinter der letzten Bank, wobei Billy Salter Dillon am nächsten stand. In ihren schwarzen Anzügen, blütenweißen Hemden und Krawatten sahen sie aus wie des Teufels Gehilfen. Man hätte meinen können, sie seien Brüder mit ihren schneeweißen Gesichtern und der Haut, die sich über den Wangenknochen spannte.

Die Zeremonie begann mit einer feierlichen Lobrede. Der assistierende Rabbi flüsterte Bernstein etwas zu, worauf dieser mit den Worten begann: »Meine Trauer darüber, dass man mir meine Enkeltochter so früh genommen hat, spricht für sich. Unter uns befindet sich aber noch eine Person, die ihren Wert besser kennt als viele andere.« Billy warf Dillon einen Seitenblick zu, aber Bernstein fuhr fort: »Major Charles Ferguson, auf dessen Antrag Hannah von der Special Branch abkommandiert wurde und viele Jahre für ihn gearbeitet hat.«

Ferguson ging gemessenen Schritts durch den Mittelgang nach vorn zu den beiden Rabbinern. »Was kann ich über diese wahrhaft bemerkenswerte und hochbegabte Frau sagen? Eine Stipendiatin der Oxford University, die sich für das Leben eines Polizeioffiziers entschieden hat, die täglich ihr Leben aufs Spiel gesetzt hat, die mehr als einmal verwundet wurde, die sich in den Rang eines Detective Superintendent der Staatssicherheitspolizei hochgearbeitet hat – das sind ganz außergewöhnliche Leistungen.«

Dillon trat einen Schritt zurück, was Blake nicht entging. Ferguson wandte sich an Rabbi Bernstein und sagte: »Rabbi, bitte verzeihen Sie mir, falls ich Ihren Worten zuvorkomme, aber ich möchte, Ihr Einverständnis vorausgesetzt, aus der Bibel zitieren.«

»Mit meinem Einverständnis und meinem Segen.«

Mit fester Stimme fuhr Ferguson fort: »Eine verdienstvolle Frau, wer kann sie finden? Denn ihr Preis übersteigt den von Rubinen.«

Dillon holte tief und zitternd Luft, trat noch weiter zurück und verließ die Halle. Billy ging ihm unauffällig nach.

Er fand Dillon neben seinem Mini Cooper. Es hatte zu regnen begonnen. Er holte seinen Regenmantel aus dem Auto und zog ihn an. Billy gab Joe Baxter und Sam Hall ein Zeichen, die neben dem Kleinbus standen, worauf Hall einen großen schwarzen Regenschirm zutage förderte und ihn im Laufen aufspannte. Dillon zündete sich mit zitternden Händen eine Zigarette an.

Billy hielt den Schirm über ihn und sagte zu Baxter: »Holen Sie den Flachmann.« Baxter tat es. »Bushmills«, sagte Billy kurz darauf zu Dillon. »Runter damit.« Dillon starrte ihn nur mit leerem Blick an. »Das würde sie von dir erwarten.«

Jetzt setzte Dillon den Flachmann an, schluckte, wartete einen Moment und nahm noch einmal einen kräftigen Schluck. Dann schüttelte er sich. Sein Gesicht hatte wieder Farbe bekommen. »Sag mal, Billy, warum regnet es bei Beerdigungen eigentlich immer?«

»Ich würde sagen, weil es das Drehbuch so vorschreibt. Der Himmel weint, wie es so schön heißt. Magst du noch einen?«

»Einen noch, ja.«

In diesem Moment traf Levin verspätet ein. Er parkte seinen Wagen, eilte zur Aussegnungshalle und warf Dillon im Laufen einen raschen Blick zu. Da war noch mehr, das merkte Dillon unterbewusst, doch im Moment überlagerten seine Gefühle alles andere um ihn herum. Er trank noch einen Schluck Bushmills, gab dann Joe Baxter den Flachmann zurück, und einen Moment später strömten die ersten Trauergäste aus der Aussegnungshalle.

Gemeinsam bewegten sie sich auf die Familiengrabstätte zu, wo sie sich nach und nach um das offene Grab versammelten – die aufgespannten Schirme ein Bollwerk gegen den Regen. Dillon und Billy hielten sich im Hintergrund, Ferguson und die anderen standen auf der gegenüberliegenden Seite, Levin hatte sich zu einer Gruppe von Hannahs Freuden gesellt. Die Regenschirme verdeckten die Sicht.

Als der Sarg in die Grube gesenkt wurde, legte der andere Rabbiner einen Arm um Julian Bernsteins Schultern und sagte mit lauter Stimme: »Möge sie ewigen Frieden finden.«

Da drehte sich Dillon zu Billy um. »Ich verschwinde. Der Rest ist für die Familie. Das Kaddisch, die Gebete für das Seelenheil der Toten, damit hab ich nichts am Hut. Ich bin mir nicht mal sicher, ob ich ein Freund war.«

»Was redest du da, Dillon? Sie hat dich vergöttert.«

»Nicht wirklich, Billy. Ich habe ihr zu viel Leid zugefügt. Und das kriege ich nicht aus dem Kopf. Ich habe sie in einen lausigen Job nach dem anderen gezerrt.«

»Aber sie ist immer freiwillig mitgegangen, Dillon.«

»Und warum fühle ich mich dann so verflucht schuldig?« Er stieg in seinen Mini Cooper. »Wir sehen uns, Billy.«

In dem Moment kam Blake Johnson herbeigeeilt und beugte sich in den niedrigen Fahrgastraum. »Sean, alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Bis bald, Blake. Sehen Sie sich vor im Reich der Banditen.« Damit fuhr er davon.

»Dillon ist ganz schön durch den Wind«, meinte Blake zu Billy.

»Ein Vulkan kurz vor dem Ausbruch.«

»Das Gefühl habe ich auch. Aber was soll's? Ich muss mich auf den Weg machen.«

»Passen Sie auf sich auf in Irland.«

»Das werde ich.«

Blake ging zu seiner Limousine und stieg ein. Levin, der zwischen all den Regenschirmen verborgen in der Nähe stand, hatte das Gespräch zwischen Blake und Billy mit angehört. Unauffällig zog er sich in seinen Mercedes zurück, rief Ashimov an und erstattete umgehend Bericht.

»Demnach ist er schon auf dem Weg?«, fragte Ashimov.

»So scheint es.«

»Wir haben sein Foto bereits ausgedruckt und an die Leute vor Ort verteilt. Ich glaube, er kann sich auf einen begeisterten Empfang gefasst machen.«

»Das ist Ihr Aufgabenbereich«, sagte Levin.

Es wäre eigentlich ein kluger Schachzug, dachte er bei sich, wenn man Blake Johnson in seiner Rolle als amerikanischer Tourist ein wenig herumschnüffeln ließe und ihn dann auf den letzten Weg schicken würde. Andererseits hatte ihn die Erfahrung gelehrt, von der IRA nicht allzu kluges Handeln zu erwarten. Zudem machte er sich allmählich Sorgen wegen Ashimov. Er reagierte viel zu emotional. Aber letztlich war das nicht sein Bier, er nahm nur Befehle entgegen. Mit diesem Gedanken ließ er den Motor an und fuhr los.

*

Als Blake Farley Fields erreichte, war seine Gulfstream bereits startklar. Zwei Piloten der American Air Force standen in flatternden Overalls neben der Maschine.

»Irgendwelche Probleme?«, erkundigte sich Blake.

»Nein, Sir. Die Wettervorhersage für Belfast ist gut.«

»Kein Regen?«

»Das wäre zu viel verlangt, Sir. In Belfast regnet es immer.«

»Die Dauer meines Aufenthalts steht noch nicht fest. Wir werden sehen. Aber jetzt entschuldigen Sie mich bitte einen Moment. Ich muss noch jemanden sprechen.«

Ferguson hatte im Büro der Einsatzplanung ein Treffen mit dem Quartiermeister arrangiert, einem ehemaligen Hauptfeldwebel des Garderegiments. Der Mann hielt die Waffen bereit, die Dillon vorgeschlagen hatte, eine Walther in einem Schulterholster und einen 25er Colt mit kurzem Lauf und Schalldämpfer.

»Und hier sind, wie angefordert, die Hohlmantelmunition und das Fesselholster, Sir. Hoffentlich kommen Sie damit bei unseren Freunden in Belfast unbehelligt durch die Sicherheitskontrolle, Sir.«

»Keine Sorge, ich genieße diplomatische Immunität, Sergeant-Major.«

»Ich habe mir nur Gedanken über das Schulterholster gemacht, Sir. Halten Sie das für klug?«

»Ja. Wenn es bei den Leuten, mit denen ich es zu tun habe, wie erwartet verläuft, werden sie glauben, sie hätten mich entwaffnet. Doch in dem Fall bleibt mir immer noch das Fesselholster.«

»Falls Ihnen das Glück gewogen ist, Sir.«

»Oh, das ist es immer, Sergeant-Major.«

Damit verließ er die kleine Baracke und begab sich an Bord der Gulfstream, wo er von einer jungen Stewardess begrüßt wurde, Sergeant Mary war ihr Name, die ihn auf dem Flug nach Washington betreuen sollte. Nach dem Start, als die Maschine ihre Reiseflughöhe von 10.000 Metern erreicht hatte, bot Mary ihm Erfrischungen an. Er entschied sich für einen Brandy mit Gingerale. Komisch, als er daran nippte, fiel ihm plötzlich wieder der britische Marinekommandeur ein, der ihn damals in Saigon, im guten alten Vietnam, mit diesem Getränk bekannt gemacht hatte. Eigentlich hatten die Briten in Vietnam nichts verloren, doch ihre in Borneo erprobte Kriegsmarine hatte den Amerikanern sachkundige Unterstützung in der Handhabung ihrer Schnellboote im Mekong Delta angeboten. Der ›Horse's Neck‹, wie sie ihn nannten, war seit Menschengedenken der Standard-Drink der Royal Navy, und Blake liebte diese Mischung, besonders wenn er unter Stress stand, über alles. Dieser Drink war eines der Dinge, die das Leben lebenswert machten. Er genoss jeden Tropfen, während er über die gegenwärtige Situation nachdachte, was ihn unweigerlich auf seinen lieben Freund Sean Dillon brachte, mit dem er gemeinsam so viele Aufgaben gemeistert hatte. Dillon hatte maßgeblich dazu beigetragen, zwei amerikanische Präsidenten vor einem vorzeitigen Ende zu bewahren. Und bei der unseligen Geschichte mit Präsident Clinton und Premierminister Major hatte er Verletzungen einstecken müssen, die ihm beinahe das Leben gekostet hätten.

Aber er war noch am Leben. Es war Hannah Bernstein, die von ihnen gegangen war, und Blake, überrascht von seinen Gefühlen, winkte Mary zu sich und bestellte noch einen Brandy mit Gingerale. Eigentlich war das einer zu viel, aber immerhin flog er nach Irland.

Was würde ihn in Ballykelly und Drumore erwarten? Zu seinem Erstaunen musste er feststellen, dass er seine neue Aufgabe relativ gelassen sah. Er hatte Vietnam überlebt, der Fluch seiner Generation, und besaß etliche Verdienstmedaillen, die das bezeugten. Er hatte die gefährlichsten Situationen überlebt, die das FBI zu bieten hatte, sich eine Kugel eingefangen, um das Leben seines Präsidenten zu schützen, und danach noch viel schrecklichere Dinge überlebt.

Was konnten ihm diese IRA-Clowns schon anhaben?, dachte er bei sich. Er leerte den Horse's Neck, klappte seinen Aktenkoffer auf und entnahm diesem ein kleines Wunderwerk der modernen Technik, das er unter seinem Gürtel befestigte. Ein Ersatz, falls ihm sein Handy abhanden kommen sollte, was bei derartigen Unternehmungen leicht passieren konnte.

»Zum Teufel mit der IRA. Zeit, sich auf die Socken zu machen«, sagte er leise zu sich. »Was geschehen soll, geschieht.«

Die Piloten leiteten den Sinkflug ein, landeten die Gulfstream und rollten bis zur angewiesenen Parkposition vor dem Ankunftsgebäude für Sonderflüge. Mary öffnete die Tür, und Blake wuchtete sich aus seinem Sitz.

»Okay, Junge, gehen wir's an«, seufzte er leise.

Ganz unvermittelt fiel ihm wieder ein, was der Kommandeur seiner Einheit damals in Vietnam immer zu sagen pflegte: Es ist erstaunlich, dass man alles, was einen im Leben jemals berührt hat, bis zu seinem seligen Ende nicht vergisst.

»Bis später, Mary«, sagte er und stieg die Treppe hinab.

Seine Air Force-Piloten sollten recht behalten. Es regnete in Strömen, als er in einem BMW das Flughafengelände verließ. Blake hatte bereits einen Eindruck von dem Dialekt der Leute hier gewonnen. Dabei war es nicht so, dass er den irischen Zungenschlag nicht schon viele Male gehört hätte, doch der nordirische Dialekt war mit diesem überhaupt nicht zu vergleichen. Er aktivierte das Navigationssystem und tippte den Zielort ein. Sofort erschienen sämtliche Informationen für Route und Entfernungen, und diesen folgte er.

Und was für ein wunderschönes Fleckchen Erde das war, dachte er, als er durch die Berge fuhr, anschließend die Grenze zur Republik Irland überquerte und der Küstenstraße durch County Louth nach Drumore folgte.

Anderthalb Stunden später, es regnete immer noch Bindfäden, erreichte er Ballykelly und fand mühelos das imposante Gebäude neben dem kleinen Flugfeld, auf dem ein riesiges Schild mit der Aufschrift ›Belov International‹ prangte. Vor dem Haupteingang blieb er stehen, stieg aus dem Wagen und sah sich um, worauf ein Mann in der Uniform eines Sicherheitsdiensts aus dem kleinen Pförtnerhäuschen neben dem Haupttor auf ihn zutrat.

»Kann ich Ihnen behilflich sein, Sir?«

»Nein danke«, antwortete Blake. »Ich bin auf dem Weg von Dublin nach Belfast. Ich habe mich nur gewundert, als ich das Schild von ›Belov International‹ sah. Ich wusste nicht, dass das Unternehmen auch in Irland vertreten ist. Bei uns in Texas kennt jedes Kind Belov International. Führt diese Straße nach Drumore?«

»Ja, Sir. Noch acht bis zehn Minuten Fahrt.«

Blake nickte und fuhr weiter. Der Wachmann kehrte in sein Pförtnerhäuschen zurück und rief sofort Liam Bell an.

»Dieser Amerikaner war gerade da. Er ist jetzt auf dem Weg nach Drumore.«

»Gut gemacht.« Bell schaltete sein Handy aus und wandte sich Ashimov und Greta zu, die gemeinsam mit ihm vor dem großen Landhaus standen. »Er ist hier. Was wollen Sie unternehmen?«

Ashimov schaute zu Greta hinüber. Er sah übermüdet aus. »Warten wir ab, wie er sich benimmt.«

Daraufhin meinte Greta: »Yuri, lass ihn hier ein bisschen herumschnüffeln und dann wieder gehen. Dich gibt es hier nicht, und mich auch nicht, und Josef Belov ist angeblich tausend Meilen weit weg. Er wird nichts finden und keinen Schaden anrichten.«

»Du verstehst das nicht, Greta. Dieser Mann ist einer unserer wichtigsten Zielpersonen, die rechte Hand des Präsidenten.«

»Wenn er hier sein Leben lässt, spricht sich das herum wie ein Lauffeuer«, gab sie zu bedenken.

Ashimov haderte eine Weile mit sich. »Also schön«, seufzte er dann und wandte sich an Bell. »Beobachten wir ihn nur. Greta und ich werden uns im Hintergrund halten und sehen, was passiert. Wenn er sich jedoch verdächtig benimmt, dann schreiten Sie unverzüglich ein.«

»Kluge Entscheidung«, befand Bell. »Sie können sich getrost auf mich verlassen.«

Blake bog um eine Kurve, und da lag Drumore Place vor ihm, auf einer Hügelkuppe, darunter das Dorf, der kleine Hafen mit ein paar Fischerbooten, etwa dreißig Häuser, der Pub, das Royal George, eine wunderbare Aussicht auf das Meer und die felsige Küste. Blake steuerte den BMW durch die Hauptstraße und gelangte auf den Parkplatz vor dem Royal George.

Er stieg aus, ging bis zu der niedrigen Mauer und ließ den Blick über den Hafen schweifen. Oben auf dem Hügel, hinter Büschen verborgen, saßen Ashimov und Greta und beobachteten ihn. Ashimov reichte Greta das Fernglas.

»Das ist er.« Sie schaute hindurch, und da kam Bell. »Und, was passiert jetzt?«

»Mal sehen, was er so treibt.«

Blake schlenderte gemütlich in Richtung Royal George. Dieses Dorf hatte etwas Seltsames an sich, das war Blake sofort aufgefallen. Weit und breit kein Mensch zu sehen, was sehr viel über den Ort aussagte. Er öffnete die Tür und betrat den Pub.

Patrick Ryan stand hinter dem Tresen, und am Fenstertisch saßen zwei von Bells Leuten, Casey und Magee, und aßen Irish Stew. Blake ging an die Bar. »Was kann ich für Sie tun, Sir?«, erkundigte sich Ryan freundlich.

»Ich bin auf der Durchreise. Will nach Dublin.« Blake bemühte sich absichtlich um einen starken amerikanischen Akzent. »Hübscher kleiner Hafen. Dachte mir, ich könnte hier vielleicht etwas zu essen kriegen.«

»Das können Sie tatsächlich, Sir.«

Blake drehte sich zu Casey und Magee um. »Gut, dann nehme ich doch einfach das, was diese Jungs bestellt haben. Und ein Bier dazu.«

Ryan zapfte ihm das Bier, verschwand kurz in der Küche und meinte dann: »Das Stew kommt sofort, Sir.«

»Wissen Sie«, fuhr Blake im Plauderton fort, »ich komme aus Texas, und eines unserer größten Unternehmen dort ist Belov International. Und als ich vorhin durch Ballykelly kam, stellte ich erstaunt fest, dass die hier eine Niederlassung haben.«

Ein Mädchen brachte sein Stew und stellte den Teller auf den Tisch neben der Bar. Blake hatte kaum an dem Tisch Platz genommen, da erwiderte Ryan: »Ein großartiger Mann, Mr. Belov, hat wahre Wunder für die Gemeinde und das Dorf bewirkt.«

Blake gab sich interessiert. »Ach, Mr. Belov kommt persönlich hierher?«

»Ihm gehört das große Haus auf dem Hügel, Drumore Place. Wir sehen ihn nur hin und wieder, denn er ist viel in der Welt unterwegs, wenn Sie verstehen, was ich meine. Er war erst kürzlich hier, aber im Moment ist er in Russland, wie es heißt.«

Blake begann zu essen. Er war sich sehr wohl der beiden Männer an dem Fenstertisch bewusst, die sich Zigaretten ansteckten, einfach so dasaßen und ihn anstarrten. Und plötzlich befiel ihn das untrügliche Gefühl, dass es hier Ärger geben könnte. Er schlang das Stew hinunter, trank sein Bier aus und ging an die Bar.

»Was bin ich Ihnen schuldig?«

»Das geht aufs Haus, Sir«, sagte Ryan. »Um diese Jahreszeit verirren sich nicht viele Touristen hierher. Sie sind unser erster Gast.«

»Oh, das ist verdammt nett von Ihnen«, sagte Blake und verließ den Pub.

Als er sich kurz darauf hinter das Steuer seines BMW setzte, merkte er, dass die Schlüssel im Zündschloss fehlten. Er stieg wieder aus und sah sich Casey und Magee gegenüber.

Oben auf dem Hügel verfolgten Ashimov und Greta die Szene durch ihre Ferngläser. Bell stand neben ihnen.

Casey grinste Blake hinterhältig an. »Wie bedauerlich, aber so ist das Leben«, sagte er und trat hinter ihn. Magee zog eine Browning aus dem Hosenbund.

»Du hast einen kapitalen Fehler gemacht, mein Freund.«

Casey griff in Blakes Jackett und zog die Walther heraus. »Sieh mal einer an! Erstaunlich, dass man als Tourist mit so einem Schießprügel durch die Sicherheitskontrolle kommt.« Er steckte die Waffe in seine Tasche.

»Ach, das passiert mitunter«, meinte Blake lässig.

»Komm mit, wir wollen dir zeigen, was Drumore für ein beschauliches Plätzchen ist. Mr. Bells Befehl.«

Casey zog ihn mit sich, und Blake setzte sich in Bewegung. Mit Magee im Rücken ging er den ganzen Weg hinunter zu dem kleinen Hafen mit den wenigen Fischerbooten, weit und breit war keine Menschenseele zu sehen.

Am Ende der Mole stießen sie Blake auf das Deck eines Fischerboots. Casey folgte ihm, Magee spurtete an ihnen vorbei, sprang ins Ruderhaus und ließ den Motor an. Sie tuckerten aus dem Hafen und drehten dann nach steuerbord ab. Casey hielt die ganze Zeit über die Browning im Anschlag. Nach einer Weile setzte Blake sich auf eine Bank, zog dabei blitzschnell den 25er Colt aus dem Fesselholster und schoss Casey genau zwischen die Augen. Der taumelte rückwärts, und dabei entglitt ihm die Browning und flog in hohem Bogen über die Reling ins Wasser.

Das Boot schlingerte, Magee würgte den Motor ab und kam an die Tür des Ruderhauses. Im gleichen Augenblick fing er sich von Blake eine Kugel ein, die sein rechtes Knie zerschmetterte und ihn zu Boden stürzen ließ.

Blake trat neben ihn und beugte sich herab. »Ich war gnädig mit dir. Ich hätte dich umbringen können, stattdessen habe ich dich nur zum Krüppel geschossen. Deine IRA-Kumpel werden sich sicherlich um dich kümmern, wenn ich weg bin.« Er griff in Magees Jacke und fand eine alte Smith & Wesson, Kaliber 38. »Wir treffen uns in der Hölle wieder, mein Sohn.«

Inzwischen hatten die Wellen das Boot wieder an die Mole getrieben. Blake kletterte über die Reling und machte sich auf den Weg zum Royal George, in jeder Hand eine Waffe, und oben auf dem Hügel erklärte Greta: »Du hast einen Fehler gemacht, Yuri, und Sie auch, Liam.«

Blake stürmte durch die Tür in den Pub, wo Ryan noch immer hinter der Bar stand. »Rücken Sie sie sofort raus. Meine Autoschlüssel. Sie haben sie doch, oder sollte ich mich irren?«

Er stand da wie ein Westernheld, in jeder Hand eine Knarre, und Ryan bekam es mit der Angst. »Okay, okay, ich habe sie.«

Er legte die Schlüssel auf den Tresen. »Belov ist also in Russland, und ihr habt einen neuen Boss, nachdem Mr. Kelly verblichen ist, einen Mr. Bell«, erklärte Blake und lächelte amüsiert. »Ich habe einen guten Freund, Sean Dillon heißt er. Der hat mir ein ausgezeichnetes Heilmittel für Leute wie Sie verraten.« Damit stieß er den Lauf des 25er Colt an Ryans linkes Ohr und drückte ab. Ryan schrie auf und ging zu Boden.

»Sie können von Glück sagen, Sie Schweinehund«, zischte Blake, »dass Sie noch am Leben sind.«

Er ließ Ryan winselnd auf dem Boden zurück, verließ den Pub, stieg in seinen BMW und brauste davon.

Oben auf dem Hügel ließ Greta ihr Fernglas sinken. »Ich weiß zwar nicht, was wir im Royal George vorfinden werden, aber ich würde sagen, die ganze Chose ist ein monumentaler Pfusch gewesen.«

Auf seinem Flug über den Atlantik rief Blake Ferguson an und erstattete ihm Bericht.

»Du meine Güte, das war ja wie im Krieg«, meinte dieser. »Sie sagten, einer der Männer habe erwähnt, dass ein gewisser Bell die Führung übernommen hat?«

»Das ist richtig. Fühlen Sie doch mal nach, ob da bei Dillon irgendwelche Glocken läuten, und Roper würde ich auch auf den Namen ansetzen. Gewöhnlich fördert er immer etwas zutage.«

»Ich werde dafür sorgen. Guten Flug, Blake. Und Grüße an den Präsidenten.«

Blake schaltete sein Telefon ab und lehnte sich zurück. Er fühlte sich großartig. Mary kam und fragte, ob er einen Wunsch habe.

»Habe ich tatsächlich, Mary.« Er lächelte. »Würden Sie mir bitte noch einen Horse's Neck bringen?«

Das Blutbad im Dorf war nicht zu übersehen. Greta, Ashimov und Bell standen an der Mole, während zwei von Bells Leuten Magee über die Reling des Fischerboots hievten und in einen Land Rover verfrachteten.

»Sollen wir Pat Ryan auch gleich mitnehmen, Mr. Bell? Er hat sein halbes Ohr eingebüßt.«

»Was sollen wir sonst mit ihm machen? Bringt die beiden ins Kloster von Ballykelly. Bei Schwester Teresa sind sie in guten Händen.«

Die Männer fuhren mit den beiden Verletzten davon. Draußen an der Hafeneinfahrt tauchte die Leiche von Jack Casey auf und wurde von der Strömung aufs Meer hinausgetrieben.

»Was passiert mit ihm?«, fragte Greta.

»Das ist mein Bier«, gab Bell knapp zurück. »Alle hier halten den Mund, niemand hat was gesehen. Nichts von alledem ist passiert. Was Casey betrifft, so baut sich da draußen, wo seine Leiche gerade dümpelt, eine Flutwelle von zehn Knoten Geschwindigkeit auf, da die Gezeiten sich ändern. Die wird Casey in Kürze weit hinaus in die irische See befördern. Ein willkommenes Futter für die Fische.«

»Wirklich? Wie interessant.«

Sie ließ Ashimov und Bell, die sich weiter unterhielten, zurück und lief zum Pub und den Hügel hinauf zu Belovs Haus. Im großen Salon schenkte sie sich einen Wodka ein, trank ihn vor dem offenen Kamin, in dem ein Feuer brannte, und dachte nach. Dann rief sie Levin an, der im Dorchester Hotel in der Piano Bar saß und ein verspätetes Mittagessen einnahm.

»Hallo, Greta, meine Lieblingskollegin. So eine Überraschung.«

»Lassen Sie den Unsinn. Blake Johnson ist in Drumore angekommen und mimt den amerikanischen Touristen. Er ist schon so betagt, dass er in Vietnam gedient hat. Mindestens fünfundfünfzig. Der sollte schon längst zwei Meter unter der Erde liegen.«

»Wissen Sie, meine Mutter war Engländerin, aber ihre Mutter wiederum Irin. Und immer, wenn es schlechte Nachrichten gab, pflegte meine alte irische Großmutter zu sagen, das sei so sicher, wie eines Tages der Sargdeckel zuklappt.«

»Nun, der Sargdeckel ist definitiv zu.«

»Tatsächlich?« Er lachte. »Dann rücken Sie mal raus mit den schlechten Neuigkeiten.«

Als sie geendet hatte, sagte er: »Dann lässt er also eine Leiche von den Fischen entsorgen, schießt einen anderen Mann zum Krüppel und diesem Ryan, dem Wirt vom Royal George, das halbe Ohr weg?«

»Das ist noch nicht alles. Ryan sagte, als Blake ihn bedrohte, habe dieser nebenbei bemerkt, dass Bell inzwischen Kellys Posten übernommen habe. Und er erwähnte auch seinen Freund, Sean Dillon.«

»Ach du meine Güte. Und was ist mit den beiden wandelnden Krüppeln passiert?«

»Die sind ins Klosterhospital von Ballykelly gebracht worden. Die Schwestern dort sind verschwiegen wie ein Grab.«

»Das will ich hoffen.«

»Ashimov hätte diesen Johnson herumschnüffeln, zu Mittag essen und seines Wegs ziehen lassen sollen.«

»Hat er aber nicht. Er befindet sich auf einem heiligen Kreuzzug gegen diese Leute, und die Chance, Blake Johnson ins Jenseits zu befördern, konnte er sich einfach nicht entgehen lassen.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«

»Ich kann mir vorstellen, dass Blake bereits Ferguson verständigt hat, und der wiederum wird Dillon und den guten Major Roper fragen, ob ihnen zu dem Namen Bell in Verbindung mit der IRA etwas einfällt.«

»So ein Mist«, sagte sie.

»Eine riesengroße Scheiße, so würde ich das nennen, meine Liebe. Aber keine Sorge, das kriege ich schon wieder auf die Reihe. Ich werde Volkov in Moskau anrufen, ihm die Hiobsbotschaft so schonend wie möglich beibringen und zusehen, dass ich Ihren Arsch und auch den meinen retten kann. Aber nur, weil ich Sie mag.«

Über den letzten Satz dachte Greta kurz nach. Er hatte was, dieser junge Mann, das hatte sie bereits gemerkt und speicherte es ab.

»Okay, warten wir ab, was passiert.«

»Was Yuri anbelangt … falls irgendjemand für diese Geschichte den Kopf hinhalten muss, dann bin ich das, nicht Sie. Also schweigen Sie still.«

»Gut«, sagte sie. »Dann überlasse ich das Ihnen.«

Sie legte auf, schenkte sich noch einen Wodka ein, und da kam Ashimov in den Salon gestapft. »So eine Scheiße!«, fluchte er.

»Da stimme ich dir voll und ganz zu, Yuri.«

Er schenkte sich ebenfalls einen Wodka ein. »Ich hatte ihn schon am Schlafittchen, diesen Blake Johnson, den besten Mann des Präsidenten. Der ultimative Coup.«

»Es wäre noch viel genialer gewesen, ihn mit leeren Händen weiterziehen zu lassen«, widersprach sie. »Ich habe dich gewarnt. Aber du musstest Bell ja unbedingt den Wink geben, oder? Manchmal, Yuri – weiß ich auch nicht …«

Im Verteidigungsministerium in London hörte sich Ferguson Blakes Geschichte an, beorderte dann Dillon und Billy zu sich ins Büro und wiederholte, was Blake ihm am Telefon erzählt hatte.

»Großartig, verdammt großartig«, freute sich Billy. »Das hat diese Stümper wieder auf ihre Plätze verwiesen. Was meinst du, Dillon?«

»Die provisorische IRA hat also eine neue Führungsmannschaft. Und jemand hat Blake erzählt, dass Mr. Belov in Russland weilt. Was heißt das für uns?«

»Dass wir diesem Bell mal ein bisschen auf den Zahn fühlen sollten. Sagt Ihnen der Name etwas, General?«

Ferguson schüttelte den Kopf. »Ich werde Roper darauf ansetzen. Vielleicht findet er etwas heraus.«

»Und wie steht es mit den Ermittlungen in dem Mordfall?«

»Die dauern noch an, Sean.«

»Dann sollte ich mich besser selbst darum kümmern.«

»Es wäre mir lieber, wenn Sie das bleiben ließen.«

Dillon zuckte die Achseln. »Dann mache ich mal weiter.«

Draußen blieb er kurz an seinem Schreibtisch stehen, aber nur für einen Augenblick. »Was hast du jetzt vor?«, fragte ihn Billy.

»Rate mal. Ich sehe dich später.« Und weg war er.

»Warte auf mich, Dillon«, rief Billy und lief ihm hinterher.

Am Telefon berichtete Levin Volkov in allen Einzelheiten, was passiert war, und wartete, während Volkov die Situation überdachte. Schließlich sagte dieser: »Ich stimme voll und ganz mit Ihnen überein, Igor. Major Ashimov hat absolut unprofessionell gehandelt. Und Dillon ist alles andere als ein Idiot. Wahrscheinlich hat er längst die Verbindung zwischen dieser Krankenschwester und der IRA aufgedeckt. Und was die Geschichte in Drumore anbelangt, so glaube ich, dass Dillon mit Ropers Hilfe auch diesen Bell und seine Leute identifiziert, und zwar sehr viel schneller, als Ihnen lieb ist.«

»Was soll ich denn Ihrer Meinung nach jetzt tun?«, fragte Levin.

»Behalten Sie all diese Männer sorgsam im Auge. Eines nicht allzu fernen Tages werden wir schwerwiegende Entscheidungen treffen und genau wissen müssen, was – und wer – zu unseren Verbindlichkeiten zählt.«

Levin kehrte ins Dorchester zurück, doch anstatt sich in seine Suite zu begeben, machte er einen Abstecher in die Piano Bar. Sie war gut zur Hälfte gefüllt, und es herrschte wie immer eine angenehm gediegene Atmosphäre. Er setzte sich auf eine der gepolsterten Bänke, bestellte ein Glas Champagner und warf einen Blick in die Zeitung. In dem Augenblick betraten Dillon und Billy die Bar.

Sogleich eilte Guiliano, der Manager der Bar, auf die beiden zu. »Mr. Dillon, es freut mich, Sie zu sehen. Was kann ich für sie tun?«

»Für mich das Übliche, und für den jungen Herrn hier einen Orangensaft. Und wenn es Ihnen nichts ausmacht, würde ich gern ein paar Takte auf dem Liberace-Flügel spielen, ehe Ihr Pianist sein Abendprogramm beginnt.«

»Mit Vergnügen«, erwiderte Guiliano lächelnd.

Unauffällig steckte Levin den kleinen Knopf in sein Ohr. Er hörte sie tadellos.

»Und, was gibt es Neues?«

»Die weiteren Nachforschungen überlasse ich erst einmal Roper. Mal sehen, ob diese Bell-Geschichten in einem Zusammenhang stehen. Wenn jemand die Antwort darauf finden kann, dann Roper.«

»Verdammt«, murmelte Igor, während Dillon zum Flügel schlenderte, den Deckel hochklappte und zu spielen begann. »Das können wir nicht dulden.«

Er stand auf und bemerkte, dass Dillon ihn ansah. Levin setzte ein Lächeln auf und rief im besten Schulenglisch: »›As Time Goes By‹, mein Freund. Das passt immer.«

Er verließ die Bar und zog sich in seine Suite zurück. Billy trat ans Klavier und fragte Dillon überrascht: »Wer war das denn?«

»Keine Ahnung. Irgendwo habe ich den schon mal gesehen, aber du kannst mich totschlagen, ich kann mich nicht erinnern, wo das war. Sein Vorschlag war trotzdem gut«, setzte er hinzu und begann mit den ersten Takten des Klassikers.

Oben in seiner Suite schlug Igor die Akte auf, die man ihm in Moskau mitgegeben hatte, fand eine Nummer und rief dort an. Als abgehoben wurde, fragte er »George Moon?«

»Das ist korrekt.«

»Die Mitternachtsglocke schlägt.«

»Das passt mir gut«, antwortete Moon und dachte bei sich, dass diese Kodes absolut kindisch waren.

»Ich sehe Sie in einer halben Stunde im Harvest Moon in der Trenchard Street. Ich erkenne Sie. Und ich möchte Sie allein antreffen.«

»Einverstanden. Nebeneingang. Über der Tür gibt es ein mondförmiges Licht. Ein Mond für Moon, sehr passend, finden Sie nicht auch?«

6.

Er überprüfte den Inhalt seines Aktenkoffers, die Walther mit dem Schalldämpfer. Im Kleiderschrank der Suite befand sich ein Safe, darin lagen 5.000 englische Pfund in kleinen Scheinen. Davon zählte er 2.000 Pfund in 50er-Noten ab, verstaute diese in dem Aktenkoffer, zog seinen Trenchcoat an und verließ das Hotel.

Er stieg in seinen Mercedes und fuhr zunächst Richtung SoHo. Nach der Brewer Street bog er in die Trenchard Street ab. An dem alten viktorianischen Stadthaus, in dem der Pub untergebracht war, fuhr er vorbei, parkte in einiger Entfernung und lief die paar Meter zurück. Obwohl es regnete, machte er sich nicht die Mühe, seinen Schirm mitzunehmen.

Das Licht über dem Nebeneingang in der kleinen Seitengasse hatte tatsächlich die Form eines Halbmonds. Levin sah kurz hoch und drückte dann den Klingelknopf. Einen Moment später wurde die Tür von einer stark geschminkten jungen Frau geöffnet.

»Ich habe eine Verabredung mit Mr. Moon.«

»Und wie ist Ihr Name?«

»Für dich Mr. Nobody, Schätzchen. Führ mich einfach zu ihm.«

»Ist ja gut, regen Sie sich ab.« Auf ihre Weise sah sie recht attraktiv aus in dem knappen Minirock, der sich um ihre Hüften spannte, und den hochhackigen Stiefeletten.

Oben an der Treppe blieb sie vor einer Tür kurz stehen. »Na, haben Sie sich sattgesehen?«

»In der Tat. Ihr Hintern ist aber auch einen zweiten Blick wert.«

»Unverschämter Kerl.«

»Wie die meisten Männer.«

Unwillkürlich musste sie lächeln. »Sie haben gern das letzte Wort, wie? Hier, bitte sehr.«

Sie öffnete die Tür und führte ihn in einen Raum, an dessen Wänden sich Bücherregale aneinanderreihten wie in einer Bibliothek. Hinter einem wuchtigen Schreibtisch mit einer schwachen Leselampe saß ein kleiner Mann mit schütterem Haar und einer Stahlbrille. Er nickte Levin zu und streckte ihm, ohne aufzustehen, eine schlaffe Hand entgegen. Hinter ihm an der Wand lehnte ein zweiter Mann, groß, hartes, brutales Gesicht mit der platten Nase eines Ex-Boxers, die Arme vor der Brust verschränkt.

»Ich bin George Moon. Sie brauchen sich nicht vorzustellen. Ich kenne Ihre Auftraggeber, und das genügt. Eine Tasse Tee für mich, Ruby, und angesichts des Heimatlands dieses Herrn tippe ich darauf, dass er Wodka vorzieht.«

»Erraten. Einen doppelten.«

Als Ruby mit einem Hüftschwung den Raum verließ, konnte sich Levin die Bemerkung: »Die hat Charakter«, nicht verkneifen.

»Oh, die hat eine ganze Menge. Ein sehr ungezogenes Fräulein. Harold?«

Der Mann hinter ihm trat nahe genug an den Schreibtisch, dass man ihn riechen konnte, und er roch nicht gut. Ruby kehrte mit einem Tablett zurück, auf dem eine Flasche Wodka und ein Glas standen. »Der Tee muss noch ziehen, George«, verkündete sie.

»Okay, Chinese. Arme breit«, bellte Harold im Kasernenton und streckte die Hände zum Abtasten vor.

»Wer ist hier jetzt ungezogen? Dieses Benehmen behagt mir nicht, Harold«, meinte Levin ganz ruhig, zog die rechte Hand mit der Walther aus der Tasche und rammte Harold den Lauf unters Kinn. »So, und jetzt nehmen Sie wieder Ihren Platz an der Wand ein und seien Sie ein braver Junge, sonst kastriere ich Sie.«

Harold wich sichtlich schockiert zurück. »Tu, was der Gentleman sagt, Harold«, beschied ihn Moon.

Igor drehte sich zu der immer noch lächelnden Ruby um. »Donnerwetter«, meinte sie. »Ein knallharter Bursche. Wer hätte das gedacht? Und, bereit für Ihren Wodka?«

»Warum nicht?« Sie schenkte das Glas großzügig voll, und Levin trank es aus. »Fabelhaft. Ich nehme noch einen.«

Er hielt ihr das Glas hin und legte die Walther so auf den Schreibtisch, als wollte er Harold, der die Waffe mit finsterem Blick fixierte, damit drohen.

»So, was können wir für Sie tun?«

Levin klappte seinen Aktenkoffer auf und nahm die beiden Geldbündel heraus.

»Die Sache ist ganz einfach, Mr. Moon. Am Regency Square wohnt ein Mann, ein gewisser Major Roper, der im Rollstuhl sitzt. Ich möchte, dass man sich seiner annimmt.«

»Die endgültige Behandlung?«

»Das wäre die beste Lösung. Jemand wie ihm kann alles Mögliche zustoßen. Er könnte tot in seinem Rollstuhl enden, das Opfer eines gewalttätigen Einbrechers. Hier sind zwei Riesen, wenn Sie den Auftrag annehmen, und weitere zwei nach Ausführung. Nur eines noch.«

»Und das wäre?«

»Es muss heute passieren – heute Abend.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Dann sagte Harold: »Von hier bis zum Regency Square braucht man nur zwanzig Minuten.«

»Das ist richtig.« Moon nickte. »Wie ich Ihre Vorgesetzten kenne«, fuhr er an Levin gewandt fort, »handelt es sich sicherlich um eine politische Angelegenheit, habe ich recht?«

»Das geht Sie nichts an.«

Moon nickte abermals und drehte sich zu Ruby um. »Du wirfst ein Auge auf diese Halunken hinter der Bar. Man weiß nie, was denen einfällt.« Dann reichte er ihr die 2.000 Pfund. »Pass gut darauf auf, Liebling.«

»Gehst du selbst, George?«

»Warum nicht? Ich behalte Harold im Auge. Besorg mir bitte einen Regenmantel und einen Schirm.«

»Ja, George.«

Levin zog einen Computerausdruck aus dem Aktenkoffer, mit einem Foto von Roper und seiner Adresse. Moon betrachtete das Foto eine Weile und reichte es an Harold weiter, der nach kurzer Betrachtung die Schultern zuckte.

»Kleinigkeit.«

»Kommen Sie mit, oder sehen Sie nur aus der Ferne zu?«, erkundigte sich Moon bei Levin.

»Ich sehe Sie nach erfolgreicher Auftragserledigung, das hoffe ich zumindest.«

»Das wird auch völlig genügen.«

»Dann vertrauen Sie mir, dass ich nicht bei Nacht und Nebel verschwinde?«

»Oh, absolut. Ich habe bereits verschiedentlich mit Ihren Leuten zu tun gehabt. Warum sollten die mich übers Ohr hauen? Es gibt immer ein nächstes Mal. Ich weiß sehr wohl, wie mächtig sie sind.«

»Wir treffen uns dann später.« Und an Ruby gewandt: »Wir uns auch.«

»Mein Gott, Sie sind wirklich ein eiskalter Hund.«

»Das wurde mir schon einmal gesagt.« Levin grinste, ging an ihr vorbei die Treppe hinunter, zu seinem Mercedes, stieg ein und fuhr zum Regency Square. Um diese abendliche Stunde gab es hier reichlich freie Parkplätze. Er fand einen ganz in der Nähe von Ropers Wohnung, stellte den Wagen ab, schaltete das Radio ein, lehnte sich zurück, lauschte der Musik und wartete.

Roper, der schon seit Stunden am Computer saß, hatte die Nase voll, und auch sein Magen sagte ihm, dass er endlich Feierabend machen sollte. An der Ecke, wo die Hauptstraße abzweigte, gab es einen guten Italiener, den er mit seinem Rollstuhl bequem erreichen konnte. Er zog seine Matrosenjacke über, setzte einen Hut auf und rollte hinaus in den Regen.

Levin sah ihn sofort, und auch Moon und Harold hatten ihn erkannt, die soeben angekommen waren und ihren Wagen geparkt hatten.

»Wie praktisch«, meinte Moon.

»Wie machen wir es?«, erkundigte sich Harold.

Moon deutete mit dem Kinn Richtung Hauptstraße. »Ich habe es immer gern schlicht. Da vorne sieht es hübsch belebt aus. Wir schieben ihn einfach über den Gehsteig und lassen ihn rollen. Irgendwo wird sich schon ein Lastwagen finden, der ihn überfährt.«

Sie stiegen aus ihrem Wagen, Moon spannte seinen Schirm auf, dann überquerten sie unter Levins Blicken die Straße. Levin hätte am liebsten laut losgelacht. Glaubten diese Kretins wirklich, dass sie mit Roper so einfach fertig würden?

»Heiliger Herr im Himmel«, murmelte er.

Harold hielt inzwischen den einen Handgriff des Rollstuhls fest, Moon den anderen. »Seien Sie ein freundlicher Gentleman«, raunte Moon Roper zu, »dann wird Ihnen nichts geschehen.«

»Nichts Gutes, meinen Sie wohl«, gab Roper zurück und beäugte die beiden Männer. »Ich bin schon öfter in dieser Situation gewesen. Letztes Mal war es die Mafia. Welcher Religion gehören Sie an?«

»Das würde ich Ihnen nicht im Traum erzählen, mein Freund.«

»Aha. Dann können wir leider nicht ins Geschäft kommen, fürchte ich«, sagte Roper, zog eine Walther mit Schalldämpfer aus der rechten Seitentasche seines Rollstuhls und schoss Harold mitten durchs Knie.

Der ging laut fluchend zu Boden, und Moon hauchte: »Oh, mein Gott!«

Roper packte ihn am Mantel. »Wie heißen Sie? Schnell, sagen Sie es, sonst verpasse ich Ihnen auch eine Kugel.«

In seiner Panik antwortete Moon: »Moon – George Moon.«

»Wer hat Sie geschickt?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe ihn vorher noch nie im Leben gesehen.«

Moon riss sich los, wollte weglaufen. Ropers nächste Kugel landete in Moons rechter Hüfte. Auch Moon ging zu Boden und wand sich vor Schmerzen auf dem Gehsteig. »Denken Sie daran – jemand wollte Sie überfallen und das ging in die Hose. Das wäre eine gute Ausrede, falls Sie nicht vor Gericht stehen wollen. Die Polizei, dein Freund und Helfer, wird gewiss gleich hier sein.«

»Ja, ja«, stöhnte Moon. »Ja.«

Roper fuhr den Platz entlang, kramte dabei sein Handy aus der Tasche und wählte 999. »Einen Krankenwagen zum Regency Square. Zwei Männer sind verletzt. Sieht nach einer Schießerei aus.« Der Mann in der Notrufzentrale fragte nach seinem Namen, doch Roper legte auf und rief Dillon an.

»Sean, ich hatte gerade ein bisschen Ärger.« Er schilderte ihm die Situation. »Beim Italiener an der Ecke warte ich auf dich.«

»Ich rufe Billy an, wir kommen so schnell wie möglich. Und Ferguson gebe ich auch Bescheid. Das gefällt mir nicht. Erst Hannah, jetzt du. Ich glaube, du wärst in unserer geheimen Wohnung in Holland Park besser aufgehoben.«

Ruby war oben im Harvest Moon, als die Glocke am Nebeneingang läutete. Sie lief die Treppe hinunter, öffnete die Tür, und da stand Levin, mit einem breiten Lächeln auf den Lippen.

»Wir müssen ein paar Takte reden.« Er folgte ihr nach oben.

Sie führte ihn in Moons Büro und drehte sich zu ihm um. »Worum geht es?«

»Moon und Harold haben einen großen Fehler gemacht. Sie werden bald von ihnen hören. Im Moment warten sie in der Unfallambulanz irgendeines drittklassigen Krankenhauses darauf, verarztet zu werden.«

»Das weiß ich bereits. Eben hat das Krankenhaus angerufen. Sie sagten, die beiden seien von ein paar jungen schwarzen Straßenräubern überfallen worden. Ist es schlimm?«

»Zwei Schüsse in die Beine, und hundertprozentig verdient, genau wie die IRA. So eine Stümperei habe ich noch nie erlebt. Das Märchen von dem Überfall bewirkt zweierlei. Es erspart ihnen eine Anklage und lässt die Leute, für die ich arbeite, außen vor. Anderenfalls würden George und Harold in naher Zukunft ins Gras beißen, auf die eine oder andere Weise.«

»Und was wollen Sie jetzt noch hier?«

»Zweitausend Pfund, Ruby?«

»Sie haben vielleicht Nerven!«

»Das ist ja der Trick an der Sache. Aber ich will mal nicht so sein. Geben Sie mir tausend Pfund und erzählen Sie Moon, ich sei zurückgekommen und habe mir meine Kohle wieder abgeholt. Das macht dann tausend Pfund Taschengeld für Sie.«

Sie dachte kurz über den Vorschlag nach, dann schloss sie einen Schrank am Ende eines Bücherregals auf, nahm ein Bündel Scheine heraus und warf es ihm zu.

»Er ist mein Mann, wussten Sie das nicht?«

»Ach, wirklich? Dann tun Sie mir leid.«

»Es ist nicht so schrecklich, wie Sie denken. Er ist links gestrickt.« Sie lächelte. »An Ihrer Stelle würde ich jetzt von hier verschwinden. Ich erwarte Kunden.«

Er wandte sich zum Gehen, drehte sich an der Tür aber noch einmal um und warf das Notenbündel auf den Schreibtisch. »Ach, zum Teufel, was soll's. Erzählen Sie ihm, was Sie wollen.« Damit lief er die Treppe hinunter und ging durch die Seitenstraße zu seinem Wagen.

Dillon und Billy kamen mit einem Kleinbus, luden Roper und ein paar persönliche Habseligkeiten, die er brauchte, ein und fuhren ihn zu der Wohnung im Holland Park. Es war nicht das erste Mal, dass Roper in unruhigen Zeiten umziehen musste. Deshalb war auf Fergusons Anweisung hin die Wohnung auch mit allen Computern und technischen Hilfsmitteln ausgestattet worden, die Roper benötigen würde.

Roper bezog sein neues Quartier, und der diensthabende Sergeant der Militärpolizei, Doyle war sein Name, erklärte: »General Ferguson wird demnächst hier eintreffen, Mr. Dillon. Und ich habe eine Nachricht von der Special Branch. Offenbar bestehen George Moon und Harold Parker darauf, dass sie von zwei Männern mit vorgehaltener Pistole überfallen wurden, diese aber nicht identifizieren können, weil es dunkel war und regnete, die beiden aber Schwarze waren.«

»Schwarze, bullshit «, knurrte Billy. »Ich kenne Moon schon seit Jahren, diese schleimige Kröte. Da steckt mehr dahinter, Dillon.«

»Dann lass uns herausfinden, was das sein könnte. Wir kommen später wieder«, sagte er zu Roper und verließ die Wohnung.

Im St. Michael's Hospital warteten Moon und Harold, beide bereits mit Beruhigungsmitteln vollgepumpt, auf ihre Operation. Billy zückte seinen neuen Ausweis von Ferguson und marschierte hinein. Erstaunlich, wie gut man sich mit diesem Stück Plastik fühlte, dachte er bei sich. Sie fanden Moon und Harold in einem kleinen Krankenzimmer.

»Ich bin's, Billy Salter.«

»Was, zum Teufel, willst du denn hier?«

»Mr. Dillon hier und ich arbeiten für den Geheimdienst.«

»Zieh Leine, Billy. Einen kleinen Dieb wie dich würden die nie auf ihre Gehaltsliste setzen.«

»Jetzt beleidigst du mich aber, George. Und die Story mit den beiden großen Schwarzen, die auf euch geschossen haben sollen, kannst du deiner Großmutter erzählen.«

»Nun, die Polizei ist glücklich damit. Und allein darauf kommt es an.«

»Wie es der Zufall will, ist der Typ, der euch lahmgelegt hat und den ihr eigentlich ins Jenseits befördern wolltet, ein guter Freund von uns, und deshalb wissen wir auch, was ihr vorhattet. Also, wer hat euch damit beauftragt?«

»Ich sag dir nur eines, um der guten alten Zeiten willen, Billy. Die können euch ausblasen wie ein Streichholz, die verspeisen euch zum Frühstück. Und jetzt noch einmal zum Mitschreiben: Harold und ich sind von zwei bulligen schwarzen Kerlen überfallen worden. Sie sprachen Cockney, müssen also von hier stammen.« Er hob die Stimme: »Schwester, ich fühle mich miserabel.«

»Das geschieht dir nur recht, du miese Kröte. Das zahle ich dir heim.« Er nickte Dillon zu. »Komm, lass uns verschwinden.«

*

Es war ein weiterer Misserfolg, von welcher Seite man es auch betrachtete. Die GRU besaß eine lange Liste mit IRA-Leuten wie Moon, auf die man von Fall zu Fall zurückgreifen konnte. Doch schien es Levin, als zählte Verlässlichkeit nicht zu ihren herausragenden Fähigkeiten. Die ganze Sache war eine Farce, doch Ashimov würde sie als Fehlschlag betrachten, ganz zu schweigen von Volkov.

Es war leider eine unumstößliche Tatsache, dass man sich nur auf sich selbst hundertprozentig verlassen konnte und niemals auf einen anderen, weshalb Levin in seinen Wagen stieg, hinaus nach Hangman's Wharf fuhr und in der Nähe des Dark Man parkte. Er tat das ohne besonderen Grund, einfach einer spontanen Eingebung folgend. Vor dem Pub sah er den Bentley stehen, Harry Salters ganzer Stolz, wie Levin seinen Unterlagen entnommen hatte. Während er in seinem Wagen saß, kam Joe Baxter aus dem Dark Man, sperrte die Fahrertür des Bentley auf, kramte eine Weile im Innenraum herum und ging dann wieder in den Pub zurück, ohne sich die Mühe gemacht zu haben, den teuren Wagen wieder abzusperren.

Es war ein Schuss ins Blaue, eine verrückte Idee, die aber funktionieren könnte, sagte sich Levin. Er klappte das Handschuhfach auf und nahm die kleine Werkzeugbox heraus, die einen Drahtschneider enthielt. Mit der Zange in der Hand stieg er aus, rannte den Gehsteig entlang, riss die Tür des Bentley auf, beugte sich in den Fußraum und zog an dem Hebel, der die Motorhaube aufschnappen ließ. Dann ging er nach vorn, klappte die Haube hoch und machte sich an die Arbeit. Nachdem er die Bremsleitungen gekappt hatte, beobachtete er zufrieden, wie die Flüssigkeit heraussprudelte. Dann warf er die Motorhaube zu und lief eilig zu seinem Mercedes. Warten lohnte sich nicht, es konnte noch ewig dauern, bis seine Aktion Wirkung zeigte, doch gerade als er den Zündschlüssel umdrehen wollte, kamen Harry Salter und Joe Baxter aus dem Pub und stiegen in den Bentley. Baxter setzte sich hinters Lenkrad und startete den Wagen. Der Motor heulte auf. Anscheinend wollte er auf der Straße wenden, denn er hatte den Rückwärtsgang eingelegt. Der Bentley machte einen Satz und krachte mit der Stoßstange gegen den dahinter parkenden Wagen. Dann wurde der Motor abermals hochgejagt, diesmal im Vorwärtsgang, und der Wagen schoss los. Baxter versuchte sicherlich zu bremsen, doch der Bentley nahm noch Geschwindigkeit auf, raste auf die Kante der Kaimauer zu, bereit, ungebremst in die Themse zu stürzen. Im allerletzten Moment jedoch schlingerte er, prallte an einem Poller ab und kam mit bereits über den Kai hinausragenden Vorderrädern zum Stehen.

Baxter und Salter sprangen aus dem sich gefährlich nach vorne neigenden Wagen, es gab eine Menge Geschrei, Leute drängten aus dem Pub auf die Straße, und Levin fuhr lachend davon. Eigentlich hätten Salter und Baxter mit ihrem Bentley in der Themse versinken und ertrinken sollen, dachte Levin. Unglaublich, dass es nicht so gekommen war. Das Leben war eben doch eine Farce, eine Komödie, eine schwarze zwar, aber nichtsdestotrotz eine Komödie.

Im Harvest Moon klingelte es an der Tür des Seiteneingangs, Ruby ging hinunter und stand Billy Salter gegenüber. Dillon stand hinter ihm.

»Was willst du, du Dreckskerl?«

»Und ich dachte immer, du magst mich, Ruby-Schätzchen. Nur auf ein Wort. Mein Freund Mr. Dillon und ich wären dir dafür sehr verbunden. Die Sache ist nämlich die, dass wir soeben aus dem St. Michael's kommen und George und Harold der Polizei verklickert haben, dass sie überfallen worden seien, von zwei großen Schwarzen. Mehr wollten sie nicht sagen.«

»Und, wo liegt das Problem?«

»Nun, wir wissen, wer auf die beiden geschossen hat, nämlich ein Freund von uns, der im Rollstuhl sitzt, und auf den hatten es dein lieber Gatte und dieser Harold in Wahrheit abgesehen. Zum Glück war der gute Mann bewaffnet, Ruby, so einer ist das.«

»Und?« Ihre Hand lag immer noch auf dem Türgriff.

»George ist ein Auftragskiller, der mit diesem miesen Geschäft seit Jahren seine Brötchen verdient.«

»Und wir möchten jetzt gerne wissen, wer ihn dafür bezahlt hat«, setzte Dillon hinzu.

»Ich habe nicht die geringste Ahnung.« Doch sie blinzelte nervös und wusste, dass sie damit nicht durchkommen würde.

»Schau mal, Ruby, ich hab hier einen Ausweis. Wir könnten dich festnehmen.«

»Okay, okay, lass ihn stecken. Da kam ein Typ und hat mit George gesprochen. Keine Namen, kein Wort zu viel, hat George mir erzählt. Er kennt die Prinzipien seines Auftraggebers, und das sind weiß Gott keine Waisenknaben. Anscheinend hat er schon früher für sie gearbeitet.«

»Doch diesen Mann kannte er nicht?«, hakte Dillon nach.

»Nein. Aber eins war lustig, fällt mir gerade ein.«

»Und das war?«

»Als George mich bat, dem Mann einen Drink zu bringen, meinte er, dass der Gentleman angesichts seines Heimatlands gewiss einen Wodka bevorzugen würde.«

»Dann war es also ein Russe?«, sagte Dillon.

»Nein, ein Gentleman vom Scheitel bis zur Sohle. Wahnsinnig gut aussehend, sehr gepflegte Ausdrucksweise. Er war vor kurzem noch einmal hier. Hat mit erzählt, was passiert ist, aber das wusste ich bereits von der Polizei.«

»Warum ist er zurückgekommen?«

»Sein Geld. Zwei Riesen. Hat alles zurückverlangt«, log Ruby.

Sie standen immer noch im Flur, und als Billy sich beiläufig genauer umsah, entdeckte er oben an der Decke eine Überwachungskamera. »Ich nehme an, das Ding läuft.«

»Richtig.«

Er streckte den Arm aus, schaltete die Kamera ab und nahm das Videoband heraus. »Nach oben, Ruby. Wir schauen uns das Band mal schnell auf eurem Fernseher an.«

Zu sehen war natürlich Levin, der einen groben Fehler begangen hatte; sein Gesicht war ganz deutlich zu erkennen. »Das nehmen wir mit«, erklärte Billy. »Wenn du deine Klappe hältst, halten wir unsere auch, okay?«

»Männer!« Sie schüttelte den Kopf. »Verpiss dich, Billy.«

Wenig später im Wagen sagte Dillon nachdenklich: »Ich weiß nicht, aber irgendwie kommt mir unser Mann bekannt vor.«

»Mir nicht«, meinte Billy. »Aber dass er Russe sein soll, könnte ins Bild passen.«

Dillons Handy klingelte. Er nahm den Anruf entgegen, nickte ein paar Mal und legte wieder auf. »Das war Ferguson. Er ist bei Roper in der Wohnung in Holland Park, und jetzt ist auch dein Onkel dort.«

»Harry? Was, zum Teufel, hat der da zu suchen?«

»Jemand hat die Bremsleitungen an seinem Bentley durchgesäbelt. Er und Joe Baxter wären beinahe in die Themse gestürzt, blieben aber halb über der Kaimauer hängend liegen. Ein Wunder, dass sie überlebt haben.«

»Die Sache fängt an, gewaltig zu stinken.«

»Das brauchst du mir nicht zu sagen. Komm schon, fahren wir.«

Kurz darauf waren alle in der konspirativen Wohnung versammelt. Die Stimmung war bedrückt. Sie hatten gerade das Videoband durchlaufen lassen und Levin den Harvest Moon betreten sehen. Niemand kannte den Mann.

»Und, wo stehen wir jetzt?«, fragte Dillon.

»Wir befinden uns in einer sehr ernsten Situation«, erklärte Ferguson. »Der Tod von Superintendent Bernstein, dann die Sache mit Blake in Drumore, und jetzt die Anschläge auf Roper und Harry Salter.« Er schüttelte besorgt den Kopf. »Billy hätte bei Ihnen im Wagen sitzen können, Harry. Es hätte Sie beide erwischen können.«

»Warten Sie nur, bis ich die Kerle in die Finger kriege«, knurrte Salter. »Warten Sie nur.«

Daraufhin trat Schweigen ein. Dillon zündete sich eine Zigarette an. »Ich würde sagen, es ist kein Zufall, dass vier Mitglieder der Privatarmee des Premierministers zur Zielscheibe geworden sind, Charles. Da bleiben nur noch Sie und ich übrig. Blake zählt nicht dazu.«

»Ganz recht. Je schneller wir die Identität dieses Gentleman auf dem Überwachungsvideo lüften, desto besser.«

»Zeig mir ein Foto von ihm auf deinem Computer«, sagte Dillon.

»Mit Vergnügen. Und da ist noch etwas, das ich Ihnen ans Herz legen möchte: Der Name Bell. Ich bin nämlich auf einen Bell gestoßen. Liam Bell, einst Stabschef der IRA, danach ein paar Jahre hinter Gittern im Maze Gefängnis. Seit einigen Jahren im Ruhestand. Lebt in Dublin.«

»Der Lehrer?«, sagte Dillon. »So haben sie ihn immer genannt. Hat sich vor Jahren zur Ruhe gesetzt. Ich dachte, er sei tot.«

Dillon dachte eine Weile nach, dann sagte er zu Ferguson: »Wenn Roper Billy mit Einzelheiten über Bell versorgen kann, könnten Sie ihn morgen mit einem Flugzeug von Farley Field aus rüberschicken. Soll sich mal umsehen, ob der gute Mann in Dublin weilt. Geht das für dich klar, Billy?«

»Selbstverständlich, aber was ist mit dir?«

»Ich hab hier noch ein paar Dinge auszuforschen. Sind Sie mit dem Vorschlag einverstanden, Charles?«

»Aber natürlich. Ich werde alles Notwendige veranlassen.«

Tausende Meilen entfernt, in Sibirien, in seiner Hotelsuite auf dem Gelände von Station Gorky, Schnee, so weit das Auge reichte, telefonierte Max Zubin mit seiner Mutter Bella in Moskau. Sie war so quicklebendig wie immer.

»Was machen die mit dir?«, klang ihre etwas schrille Stimme aus dem Hörer.

»Nicht viel. Haben mir den Bart abrasiert.«

»Ich wette, du siehst zehn Jahre jünger aus.«

»Und wie geht es dir?«

»Sie behandeln mich recht anständig. Man hat mir einen großen schwarzen Wagen mit Chauffeur zur Verfügung gestellt. Der ist ständig in Rufbereitschaft. Ich kann überall hinfahren. In den Supermarkt, ins Theater, das Bolschoi.«

»Weglaufen kannst du ihnen ja nicht. Sie haben mich am Zügel.«

»Und mich auch. Deshalb kannst du ihnen nicht abhanden kommen. Was steht in nächster Zeit an, Max?«

»Ich weiß es nicht. Volkov hat gestern mit mir gesprochen. Meinte, ich müsste unter Umständen noch einmal in Moskau auftauchen und meine Rolle spielen.«

»Na ja, abgesehen von allem anderen bist du ein begnadeter Schauspieler, mein Sohn eben.«

»Aus deinem Munde ist das das höchste Kompliment. Ich liebe dich, Mama.«

»Und ich liebe dich, mein Sohn. Gott segne dich.«

Ferguson sprach mit Blake und brachte ihn auf Trab. »Hier braut sich etwas zusammen, und wir wissen nicht, was es ist.«

»Dieser Bell«, sagte Blake. »Ich werde mich darum kümmern, keine Frage.«

»Wir sind hier alle mit dem Fall beschäftigt.«

»Ich bin nicht sicher, wie ich da helfen kann, aber ich werde umgehend mit dem Präsidenten sprechen.«

Als Blake ein paar Minuten später das Oval Office betrat, saß Cazalet vor dem Kamin und rauchte eine Zigarette; Murchison, sein brauner Retriever, lag zu seinen Füßen. Ein so intelligenter Hund wie Murchison war Blake noch nie begegnet. Er hatte ihn sogar im Verdacht, dass er sich mit dem Präsidenten unterhielt. Und bei einer denkwürdigen Gelegenheit hatte Murchison sich auf einen mutmaßlichen Attentäter gestürzt und dadurch dem Präsidenten das Leben gerettet. Clancy lehnte wie üblich in der Nähe des Präsidenten an der Wand.

»Nun, ich sage das vielleicht nicht zum ersten Mal, Blake, aber Sie sind wirklich ein bemerkenswerter Mann. Drei Mitglieder der provisorischen IRA, einer tot und zwei außer Gefecht gesetzt? Hervorragende Leistung!«

»Die wollten mir auf einem Fischerboot ein Seemannsgrab bereiten, Mr. President. Aber ich konnte ihnen einen Strich durch die Rechnung machen.«

Cazalet drehte sich zu Clancy um. »Scotch und Soda, bitte. Können Sie sich das vorstellen, Clancy?«

»Absolut, Mr. President. Wenn sich jemand im Alter von einundzwanzig Jahren in Vietnam das Navy Cross verdient, heißt das, dass der Mann auf sich aufpassen kann.«

»Und wenn schon, Sie haben einundneunzig im Irak das Gleiche geleistet«, gab Blake zurück. »Obwohl … gegen Vietnam war der Irak ein Kindergarten.«

»Verzeihen Sie, Sir, aber ich kippe gleich Ihren Drink weg.«

»Aber, aber, einem hochrangigeren Offizier so etwas anzutun, das würden Sie nicht wagen, Sergeant-Major.«

»Hören Sie mit Ihren Kriegsspielen auf, wir waren alle dort.« Cazalet prostete Blake zu. »Ferguson hat recht. Superintendent Bernstein ermordet, ein Anschlag auf Sie, Major Roper. Da scheint wahrhaftig eine Vendetta gegen Fergusons Gruppe im Gange zu sein. Meinen Sie, ich sollte mich diesbezüglich mit dem Premierminister in Verbindung setzen?«

»Ich fürchte, der kann dagegen auch nicht viel unternehmen, Mr. President. Vermutlich wird es an Dillon hängen bleiben, wie schon so oft.«

»Na, dann kann ich ihm nur viel Glück wünschen«, sagte Cazalet und hob abermals sein Glas.

Levin rief Ashimov in Drumore Place an und bekam Greta an die Strippe. »Wie geht es Ihnen?«, erkundigte sie sich.

»Ganz, ganz mies.« Er berichtete ihr, was vorgefallen war.

»Hört sich nicht gut an.«

»Wo ist Ashimov?«

»Spielt mit Bell Snooker. Hat mir sein Telefon dagelassen, weil er nicht gestört werden will.«

»Wollen wir nur hoffen, meine Liebe, dass Blake Johnson nicht wieder die Szene betritt.«

»Das würde ich an Ihrer Stelle Ashimov gegenüber nicht verlauten lassen. Ich stelle Sie jetzt zu ihm durch.«

»Was liegt an?«, meldete sich Ashimov kurz darauf.

Levin berichtete ihm die Vorgänge in allen Einzelheiten und stellte dabei fest, dass ihm das Spaß machte.

»Das sind schlechte Neuigkeiten, Hauptmann. Sie enttäuschen mich.«

»Darauf kann ich nur erwidern, dass die verdammte IRA Sie mit ihrer vermasselten Aktion im Fall Bernstein und ihrer totalen Stümperei im Fall Blake Johnson ebenfalls enttäuscht haben muss. Und diese Idioten, die ich für Roper eingesetzt hatte, standen ebenfalls auf Ihrer Gehaltsliste. Das mit Salters Bentley hingegen war einfach nur Pech.«

»Sie versuchen sich herauszureden«, brüllte Ashimov.

»Machen Sie das mit Volkov aus. Wenn ich noch etwas zu sagen habe, rufe ich an. Auf Wiederhören.« Damit legte er auf.

Dillon trank mit Billy in der Küche Tee, während Roper seinen Computer traktierte. Sie wollten sich gerade erkundigen, wie die Dinge standen, als Roper rief: »Na, wenn ich da mal nicht was Feines für euch gefunden habe!«

Im nächsten Moment standen sie neben ihm, und auf dem Bildschirm prangte das Foto von Igor Levin.

»Und, was ist er?«, fragte Dillon. »Russe?«

»Eher eine seltsame Mischung.«

Roper unterrichtete die beiden ausführlich über Levins Werdegang.

Als er geendet hatte, meinte Dillon: »So, so, der Gentleman fungiert also als Handelsattaché bei der russischen Botschaft. Was das bedeutet, ist uns allen ja hinreichend bekannt.«

»Was denn?«, fragte Billy.

»In der guten alten Zeit war dieser Posten gleichbedeutend mit dem KGB«, klärte ihn Roper auf, »aber unser Früchtchen hier ist bei der GRU, dem heutigen militärischen Geheimdienst Russlands. Vor zwei Tagen traf er hier ein und hat sich im Dorchester einquartiert.«

»Was sagst du da?« Dillon schnappte nach Luft. »Verdammt, jetzt erinnere ich mich wieder. Ich habe ihn im Dorchester in der Piano Bar gesehen. Bei Hannahs Beerdigung war er auch. Und im Dark Man hat er sich auch blicken lassen.«

»Das Dorchester zählt nicht gerade zu den billigsten Absteigen«, meinte Billy. »Die Russen verwöhnen ihre Agenten anscheinend nach Strich und Faden.«

»Nein, Billy«, beruhigte ihn Roper. »Levin verfügt selbst über ausreichende Mittel.« Seine Finger tanzten über die Tastatur. »Sein Vater war Militärattaché an der Londoner Botschaft, seine Mutter Engländerin, seine Großmutter Irin. Gibt der Kerl denn nie Ruhe?«

»Anscheinend nicht«, seufzte Dillon.

»Hochdekorierter Kriegsheld, spricht mehrere Sprachen. Ging sogar ein paar Jahre auf die Westminster School.«

»Ein fähiger Kopf«, bemerkte Dillon. »Billy, würdest du mich schnell in meine Wohnung in Stable Mews fahren? Ich glaube, ich hab da noch einen Universalschlüssel vom Dorchester liegen. Wir sollten seiner Suite mal einen kleinen Besuch abstatten.«

»Aber nicht ohne mich vorher zu konsultieren«, warf Roper ein. »Ein Hotel wie das Dorchester gibt die Zimmernummern seiner Gäste nicht so ohne weiteres preis. Ich hingegen kann mich in fast alle Systeme einklinken.« Wieder huschten seine Finger über die Tasten. »Sechszehn«, verkündete er.

»Bis später«, rief Dillon und war schon mit Billy auf dem Weg zur Tür.

Im Dorchester warfen sie zunächst einen Blick in die Piano Bar und stellten fest, dass sie das Glück auf ihrer Seite hatten. Levin saß an einem Ecktisch vor einem Nudelgericht und einem Glas Champagner und lauschte drei Musikern, die am anderen Ende der Bar Jazz spielten.

»Beweg dich«, flüsterte Dillon. Sie rannten zum nächsten Fahrstuhl und fuhren nach oben.

Der Flur war lang, der Spannteppich Luxusware. Dillon hatte den Schlüssel bereits in der Hand und schob ihn in das elektronische Schloss, sobald sie vor der Tür sechszehn angekommen waren. Das grüne Licht leuchtete auf, die Tür öffnete sich automatisch.

»Beeilung«, drängte Dillon. »Schlafzimmer, sieh nach, ob der Safe im Kleiderschrank benutzt ist. Ich nehme mir den Salon vor.«

Er lief in die eine Richtung, Billy in die andere. Der Salon, der mit exquisiten Möbeln ausgestattet war, atmete die Atmosphäre eines vornehmen englischen Landhauses. Da Dillon bereits in anderen Suiten des Hotels genächtigt hatte, kannte er sich in den Räumlichkeiten aus. An der einen Wand stand wie erwartet ein großes Fernsehgerät, daneben ein Schrank mit Video-Player, einem Kopierer und einem Computer. Aber es gab noch mehr. Ein ganz besonderer Glücksfall – Levins Aktenkoffer.

»Billy«, rief er, klappte den Koffer auf, kramte kurz zwischen den Papieren und fand den Umschlag mit der von Putin unterzeichneten Vollmacht. Der Mann sprach Russisch, das passte absolut ins Bild, dachte Dillon bei sich.

»Verdammt, Billy, Vladimir Putin und seine Mannen haben ihm den Wisch ausgestellt.«

»Der russische Präsident höchstpersönlich«, schnaubte Billy. »Wenn du das Ding mitgehen lässt, wird das nicht unbemerkt bleiben.«

»Nicht nötig, im Schrank steht ein Kopiergerät.« Er ließ die Vollmacht durchlaufen, faltete die Kopie zusammen und steckte sie in die Tasche. Das Original schob er in den Umschlag zurück und legte diesen wieder in den Aktenkoffer. »Und jetzt raus hier, aber flott.«

Sie rannten durch den Flur und die Treppe hinunter, anstatt auf den Lift zu warten. Billy glitt hinters Steuer und fuhr los, Dillon rief Ferguson an.

»Wir treffen uns in Holland Park«, sagte er.

»Und wozu, zum Teufel?«

»Weil sich in meiner Tasche das erstaunlichste Stück Papier befindet, das Sie seit Jahren gesehen haben. Vertrauen Sie mir.«

Im Computerzimmer der konspirativen Wohnung scharten sich die Männer kurz darauf um Roper und seine Monitore.

»Dann ist Levin also als Handelsattaché an die Londoner Botschaft abkommandiert worden«, erklärte Roper.

»Und ist mit einer von Putin persönlich unterzeichneten Vollmacht ausgestattet«, setzte Dillon hinzu. »Könnten Sie da nichts unternehmen, Charles? Etwa mit dem Dienststellenleiter reden?«

»Die Russen würden sich auf diplomatische Immunität berufen. Außerdem, was besagt dieses Papier eigentlich genau? Es bezieht sich auf den Überbringer und nicht auf ein spezifisches Individuum. Nein, ich glaube, damit kommen wir nicht durch. Man kann nicht einmal beweisen, worauf es genau abzielt.«

»Da muss ich Ihnen zustimmen«, sagte Roper. »Und ich glaube auch nicht, dass wir mit Moon und seinem Handlanger weiterkommen. Wenn sie bei ihrer Überfallgeschichte bleiben, entgehen sie dem Knast, weil ich wiederum auch bei meiner Geschichte bleiben muss. Sonst wandere ich nämlich in den Knast, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Richtig«, befand Ferguson. »Wenigstens weiß Levin nicht, dass wir ihm auf den Fersen sind. Ich überlasse den Mann Ihnen, Sean, während Sie, mein junger Freund, sich morgen früh in Farley Field einfinden und nach Dublin fliegen werden. Noch Fragen?«

»Fragen nicht«, sagte Dillon. »Was ich will, sind Antworten.«

7.

Am späten Morgen landete die Citation X auf dem Dubliner Flughafen und rollte zu der Sektion der Ankunftshalle, die Diplomaten vorbehalten war. Billy, Lacey und Parry hatten im Auftrag von Ferguson schon einiges gemeinsam durchgestanden. Auf dem Weg zum Ankunftsgebäude meinte Lacey: »Normalerweise setze ich dich mitten in der Nacht in geheimer Mission an irgendeinem Strand ab. Was ist heute anders?«

Billy zog seinen Ausweis heraus. »Der General braucht einen Ersatz für Hannah. Und der bin im Augenblick ich.«

»Allmächtiger!«

»Tja, nun, einstweilen muss er eben mit mir vorliebnehmen. Es sollte nicht zu lange dauern.«

»Dann kann ich dir nur viel Glück wünschen.«

Billy ging zur Passkontrolle und zeigte seinen Ausweis vor. Außer einem Mann im Regenmantel, um die vierzig, der eine Zigarette rauchte, war niemand in der Nähe. Die Narbe auf seiner Wange rührte nach Billys Einschätzung von einem abgebrochenen Flaschenhals her. Die junge Zollbeamtin gab ihm seinen Pass zurück.

»Ah, Mr. Salter, Ihr Ruf ist Ihnen bereits vorausgeeilt«, sagte der Mann. »Wie geht es Sean Dillon dieser Tage?«

»Gesund und munter«, antwortete Billy. »Und mit wem habe ich die Ehre?«

»Jack Flynn, Detective Chief Inspector, Special Branch. Ich kenne Dillon schon eine Ewigkeit und bin, wenn Sie so wollen, ein Bewunderer von ihm. Seit Jahren verfolge ich eifrig die Flüsterpropaganda über Sie und ihn, und wenn jetzt eines von Fergusons Flugzeugen hier eintrifft, mit nur einem Passagier an Bord, und der sind Sie, werde ich neugierig.«

»Sie fragen sich wahrscheinlich, was ein berüchtigter Londoner Gangster hier zu suchen hat, habe ich recht?«

»Besonders in einem Flugzeug von Ferguson, das ist der springende Punkt.«

Billy zeigte ihm seine Vollmacht, worauf Flynn ausrief: »Heilige Mutter Gottes, dass ich das noch erleben darf.«

»Wir haben leider jemand aus Fergusons Mitarbeiterstab verloren, Superintendent Bernstein.«

»Davon habe ich gehört. Sie war eine außergewöhnliche Agentin. Hat uns viele Male in der Garda ausgeholfen.«

»Was Sie wahrscheinlich nicht gehört haben, ist, dass ihr Tod kein Unfall war. Da hat jemand nachgeholfen, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Flynns Gesicht war eine Maske aus Stein. »Soll das heißen, dass jemand diese liebenswerte Frau umgebracht hat? Wer würde so etwas tun?«

Billy dachte darüber nach, fragte sich, was Dillon an seiner Stelle getan hätte, wusste, dass es nie das Offensichtliche gewesen wäre, und in diesem Fall schien es ihm angebracht, mit Flynn zu reden. Aber Flynn hatte etwas an sich, und wenn Billy über etwas genau Bescheid wusste, so waren das Bullen.

»Ich trinke keinen Alkohol, aber eine Tasse Tee täte mir jetzt gut.«

»Nun ja, wir sind in Irland, und wenn man hier nicht eine anständige Tasse Tee bekommt, wo sonst? Sie haben einen Mietwagen, wie ich sehe. Sie können hinter mir herfahren. Am Bahnhof gibt es ein recht gemütliches Café.«

Was Billy auch tat, wobei ihm auffiel, dass Flynn von einem uniformierten Fahrer chauffiert wurde, groß und von kräftiger Statur. Sie parkten in der Nähe des Haupteingangs und überließen es dem Fahrer, sich um die Wagen zu kümmern.

»Seien Sie ein guter Junge, Donald«, sagte Flynn beim Aussteigen, »und lassen Sie sich keinen Strafzettel aufbrummen.«

Sie holten sich Tee, ließen sich in einer freien Nische nieder, und Flynn zündete sich eine Zigarette an. »So, was haben Sie auf dem Herzen?«

Und Billy berichtete: Über Mary Killane, die Verbindung zur IRA, Liam Bell – über alles, außer die Umstände, die Belov betrafen.

»Nach zwanzig Jahren in diesem Job überrascht mich nichts mehr«, meinte Flynn seufzend, »aber das ist wirklich eine sagenhafte Geschichte. Und dann noch Liam Bell«, setzte er kopfschüttelnd hinzu.

»Sie sind nicht zufällig selbst bei der IRA?«, erkundigte sich Billy. »Ich kenne die Iren ein wenig.«

Flynn grinste. »Nein, das war mein älterer Bruder, wenn Sie schon fragen. Ich mische da nicht mehr mit, keine Sorge. Es gab eine Zeit, aber die ist lange vorbei, und jetzt müssen wir nach vorne schauen. Bell überrascht mich. Ich dachte, er hätte sich schon längst zur Ruhe gesetzt.«

»Offenbar nicht.«

»Ich nehme an, das ist alles streng geheim. Wir sollten überhaupt nicht miteinander reden.«

»Was bedeutet, Sie sollten nicht helfen«, sagte Billy. »Ich habe seine Wohnadresse und kenne ein oder zwei Orte, wo man ihn antreffen könnte.«

»Pubs, meinen Sie wohl. Das ist keine große Sache. Der Irish Hussar , unten am Fluss bei den Kais. Da treffen sich die alten Hasen und ein paar Anhänger, die sich wichtig machen wollen.«

»Was schlagen Sie also vor?«

»Nachdem ich nichts Besseres vorhabe, und das hier mein Revier ist, werde ich mit Donald vorausfahren, um Ihnen den Weg zu seinem Haus zu zeigen. Sie folgen uns, und wir fahren dann ein Stück weiter. Sind Sie eigentlich bewaffnet?«

»Glauben Sie, ich wäre so verwegen?«

»Durchaus. Aber sehen Sie zu, dass das Schießeisen in Ihrem Hosenbund stecken bleibt.«

Billy lächelte. »Hört sich an wie der Beginn einer wunderbaren Freundschaft.«

Der Polizeiwagen geleitete ihn zur O'Connor Street 15, einem hübschen Bungalow mit Garten und Garage, nichts Besonderes. Flynn und Donald fuhren weiter, Billy parkte seinen Wagen und ging zur Haustür. Die Klingel bewirkte nur ein Echo in einem leeren Haus, das Gefühl hatte Billy jedenfalls. Er ging um das Haus herum, aber auch dort war niemand zu sehen, und auf dem Weg zurück nach vorne entdeckte er eine ältere Dame, die über den Zaun spähte.

»Kann ich Ihnen helfen?« Die Frage kam seltsamerweise in bestem Englisch.

»Ich hatte gehofft, Mr. Bell anzutreffen.«

»Sind Sie Engländer?«

»So steht es in meinem Reisepass.«

»Ich auch. Mein Mann war Ire, aber bedauerlicherweise ist er vor zwölf Jahren von mir gegangen. Ich hätte nach England zurückkehren sollen.«

»Wie ich schon sagte«, fuhr Billy zielstrebig fort, »bin ich auf der Suche nach Mr. Bell. Es geht um eine Versicherungssache.«

»Ich glaube nicht, dass Sie ihn antreffen werden. Er hat mir aber die Schlüssel dagelassen, für den Fall, dass es ein Problem gibt.«

»Hat er gesagt, wann er zurückkehrt?«

»Nein. Ich musste ihn anrufen, als sie die Wasseruhr ablesen wollten.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Nein – es war jemand anders am Telefon. Drumore Place, sagten sie. Ich habe eine Nachricht für ihn hinterlassen.«

»Sie waren sehr freundlich, danke sehr«, sagte Billy und ging zu seinem Wagen. Ein paar Straßen weiter hielt er hinter Flynn und Donald an und besprach sich mit Flynn. Dieser sagte: »Drumore, das liegt bekanntermaßen in County Louth an der Küste, womit Sie Ihre Verbindung zu Kelly hätten. Dass Sie diesen Bastard dort draußen ausgeschaltet haben, war gute Arbeit.«

»Wir brauchen nur die Bestätigung, dass Bell wirklich seinen Posten übernommen hat.«

»Dieser Küstenstreifen ist eine berüchtigte IRA-Gegend, und Josef Belov genoss hohes Ansehen und Einfluss in dem Land. Da steht jeder hinter ihm, und das gilt auch für die IRA. Die geben Ballykelly und Drumore niemals auf.«

»Gut. Ich will nur sichergehen, dass Bell jetzt dort tatsächlich das Sagen hat. Wie stelle ich das am besten an?«

»Indem Sie in den Irish Hussar zum Mittagessen gehen und die Leute ein bisschen aushorchen. Nur müssen Sie damit rechnen, dass man Sie misstrauisch beäugt, weil Sie nicht trinken. Mal sehen, was passiert.«

»Großartig. Fahren Sie voraus«, sagte Billy.

*

Der Irish Hussar lag an einer alten, mit Kopfstein gepflasterten Straße mit Blick auf den River Liffey. Der Polizeiwagen fuhr daran vorbei, bog auf einen Parkplatz ein und hielt in einer Seitenstraße. Die beiden Männer gingen hinein.

Der Irish Hussar war das Musterbeispiel eines viktorianischen Pubs, so altmodisch eingerichtet, wie man es sich nur vorstellen kann: Dutzende Flaschen hinter der Bar, Spiegel, überall Mahagoni und an der Wand ein Fresko von Michael Collins, wie er Ostern 1916 die irische Trikolore hochhält. Das Zugeständnis an modernere Zeiten waren die Tische, die dicht gedrängt im Raum standen und den Pub wie ein Restaurant aussehen ließen.

Billy wählte einen Tisch vor einem der Bogenfenster. Eine junge Kellnerin eilte herbei und fragte ihn, ob er zu essen gedenke.

»In Anbetracht der Düfte, die aus der Küche in meine Nase steigen, kann ich Ihre Frage nur mit ja beantworten.«

»Was darf ich Ihnen bringen?«

»Orangensaft.«

Die drei Männer am Nachbartisch fanden dies anscheinend erheiternd. Billy setzte ein Lächeln auf. »Bitte. Und dazu nehme ich ein Irish Stew, nachdem ich nur für einen Tag von London aus herübergeflogen bin.«

Die junge Frau stutzte. »Sie haben gar keinen irischen Akzent.«

»Das ist bei uns Londoner Iren häufig der Fall. Wie heißen Sie denn?«

»Kathleen.«

»Also, Kathleen. Ich bin ein irischer Cockney, den es nach Orangensaft und Irish Stew verlangt.«

Kathleen erwiderte sein Lächeln. »Ist schon unterwegs.«

Billy rief Dillon von seinem Handy aus an und erreichte ihn. »Wie sieht es aus?«

»Nicht schlecht. Ich grüble immer noch darüber nach, was da mit Killane und Hannah gelaufen ist. Ehrlich gesagt, glaube ich, dass sich die uniformierte Abteilung bei Scotland Yard bei den Ermittlungen nicht gerade ein Bein ausreißt.«

»Sei nicht ungerecht«, gab Billy zurück. »Vielleicht gibt es da wirklich keine neuen Erkenntnisse.«

»Okay, da magst du recht haben. Aber was läuft bei dir?« Billy berichtete, und Dillon sagte: »Ich erinnere mich an Flynn. Bestell ihm schöne Grüße von mir. Er ist ein guter Mann.«

Kathleen kehrte mit einem Glas Orangensaft, dem Stew und einem Korb mit knusprigen Brötchen an seinen Tisch zurück. »So, bitte sehr. Noch einen Wunsch?«

»Ich bin geschäftlich hier«, erwiderte Billy. »Soll mich mit einem gewissen Liam Bell treffen, nur ist dieser leider nicht zu Hause.«

Kathleens Lächeln erstarb, und Billy machte sich über das Stew her. »Hmmm, fantastisch. Sie haben also keine Idee, wo er stecken könnte? Wie ich hörte, kommt er häufig hierher.«

»Keine Ahnung.« Sie drehte sich um, flüchtete in die Küche, und die drei Männer am Nebentisch unterbrachen ihre Unterhaltung und starrten Billy schweigend an.

Das Stew war so gut, dass Billy die ganze Portion aufaß und sie mit dem Orangensaft hinunterspülte. Da die Blicke der drei Männer immer frostiger wurden, tastete Billy unwillkürlich nach dem 25er Colt hinten in seinem Hosenbund. Kein Grund, die Dinge unnötig auf die lange Bank zu schieben. Diese Kerle hatten es ganz offensichtlich auf ihn abgesehen und schienen nicht lange zu fackeln.

Er rief Kathleen an den Tisch und gab ihr eine 20-Pfund-Note. »Mein Gott, das ist viel zu viel.«

»Nicht für einen Gaumenschmaus wie diesen«, sagte er und lächelte. »Keine Angst, ich werde es überleben.«

Jetzt lächelte auch sie wieder. »Ich weiß zwar nicht, wer Sie sind, aber das glaube ich Ihnen aufs Wort.«

Billy stand auf, gab ihr einen Kuss auf die Wange, verließ den Pub und bog in die Seitenstraße ein. Die drei jungen Männer vom Nebentisch waren hinter ihm aus der Bar gestürmt. Nach ein paar Schritten blieb Billy stehen und drehte sich zu ihnen um. Er hatte keine Angst, dieses Gefühl war ihm fremd. Dafür hatten seine Jahre auf der Straße gesorgt.

»Also, Jungs, hat einer von euch ein Problem?«

Einer von ihnen packte ihn an der Krawatte. »Du hast nach einem guten Kumpel von uns gefragt, Liam Bell, du englischer Dreckskerl.«

»Hoppla, das klingt aber nicht sehr freundlich«, gab Billy ungerührt zurück. »Wo ich doch ein Landsmann von euch bin.« Was eine glatte Lüge war.

Einer von ihnen meinte: »Du hast ja nicht mal einen irischen Slang.«

»Wusste nicht, dass man den haben muss.«

Während der eine immer noch an seiner Krawatte zerrte, bauten sich die anderen beiden nun auch vor ihm auf. Billy zögerte keine Sekunde mehr, riss den 25er Colt aus dem Hosenbund und feuerte ein paar Mal zwischen ihren Beinen hindurch aufs Pflaster. Dann packte er denjenigen, der seine Krawatte festhielt, und zog ihm den Lauf des Colts einmal quer durchs Gesicht, worauf die beiden anderen erschrocken zurücksprangen.

»Ich frage nur einmal, ansonsten geht der nächste Schuss in dein Knie. Wo ist Bell?«

Der junge Bursche zitterte wie Espenlaub. »Er ist in Drumore, oben in County Louth, irgendwelche Leute anwerben, das war das Letzte, was ich gehört habe.«

Billy ließ ihn los. »Na, war doch gar nicht so schwer, oder?«

Kaum führte er die Hand nach hinten, um den Colt wieder in den Hosenbund zu stecken, holte einer der beiden anderen zu einem rechten Haken aus. Es gab ein kleineres Handgemenge, und kurz darauf kamen Flynn und Donald um die Ecke gerannt. Ein paar Hiebe mit Donalds Schlagstock machten dem Gerangel schnell ein Ende. Die drei Halbstarken trollten sich, einer von ihnen drückte ein Taschentuch auf sein blutendes Gesicht.

Flynn steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen. »Sie machen wohl keine Gefangenen, wie?«

»Habe nie den Grund dafür eingesehen.«

»Ich auch nicht. Lassen Sie mich wissen, was bei der Sache herausgekommen ist. Ich bin schon sehr gespannt.«

»Versprochen«, sagte Billy. »Sie können sich darauf verlassen. Und schöne Grüße von Dillon.«

Damit stieg Billy in seinen Wagen und fuhr zum Flughafen.

Dillon hatte geduscht und sich umgezogen und dabei überlegt, wie sich Billy wohl in Dublin schlagen würde. Anschließend fuhr er nach Holland Park. Wie üblich fand er Roper im Computerraum, Ferguson stand neben ihm.

»Gibt es Neuigkeiten von Billy?«, fragte er.

»Noch nicht. Du erwartest eine Menge, Dillon, aber das tust du ja immer.«

»Ich erwarte nur, dass die Leute den Erwartungen entsprechen. Die Wahrheit ans Licht bringen, so könnte man es auch nennen, aber in dieser Disziplin versagen die Männer von Scotland Yard jämmerlich, was Hannahs Fall betrifft.« Er wandte sich an Roper. »Apropos, irgendwas Neues vom Morddezernat?«

»Es ist noch früh am Tag, Sean. Wie gesagt, du hast zu hohe Erwartungen.«

»Immerhin geht es um ein Mitglied ihrer eigenen Truppe«, knurrte Dillon.

»Lassen Sie es gut sein«, sagte Ferguson. »Das ist ein Job für die Uniformierten und die Special Branch, sicherlich aber nicht für uns. Sie werden da nicht dazwischenfunken.«

»Das war deutlich genug«, erwiderte Dillon. »Ich werde darüber nachdenken.« Schweigend verließ er die Wohnung.

Levin hatte sich an Dillons Fersen geheftet, seit dieser seine Wohnung in Stable Mews verlassen hatte, was normalerweise bei jemandem mit Dillons Erfahrung kein Kinderspiel war, doch der Londoner Verkehr kam ihm dabei zu Hilfe. Nicht dass er selbst völlig unerfahren war; er hielt ausreichend Abstand und folgte ihm unauffällig.

Dillon fuhr zu Mary Killanes Wohnung. Dass das Morddezernat anscheinend keine Fortschritte bei den Ermittlungen machte, bereitete ihm ernsthafte Sorgen. Kilburn, wo Mary Kulane gewohnt hatte, war der Stadtteil von London, in dem die meisten Iren lebten, und in den zahlreichen Pubs fühlte man sich beinahe in die alten Zeiten zurückversetzt. Republikaner, Protestanten, jeder hatte seine eigene Stammkneipe.

Dillon kannte sie alle, schließlich hatte er als Junge in diesem Viertel gelebt, als er mit seinem Vater von Belfast nach London gezogen war. Wenn ein junges katholisches Mädchen also auf einen Drink gehen wollte, dann nur in einen katholischen Pub. Mary Killane hatte keinen eigenen Wagen besessen und musste demnach zu Fuß gehen, außer jemand holte sie zu Hause ab. In der näheren Umgebung ihrer Wohnung fanden sich etliche katholische Pubs.

Die meisten waren sauber. Dillon zeigte ihr Foto herum und erreichte nichts. Es gab aber auch andere Pubs, in denen IRA-Mitglieder verkehrten, überwiegend aus den Zeiten vor dem Friedensprozess – in diesen Tagen lief in London nicht mehr viel. Green Tinker war so ein Pub, und er gehörte einem gewissen Mickey Docherty. Früher ein eifriger Förderer der IRA, zweimal festgenommen, aber man hatte ihm nie etwas nachweisen können.

Dillon fand ihn kurz vor dem Mittagsläuten. Bis auf zwei alte Männer mit Schiebermützen, die an einem Tisch in der Ecke saßen, Ale tranken und Domino spielten, war der Pub leer. Docherty saß an der Bar und las den Standard. Als er Dillon erkannte, stand ihm die Überraschung deutlich ins Gesicht geschrieben.

»Ich glaub's ja nicht, das ist doch tatsächlich der gute alte Sean!«

»Wie er leibt und lebt. Schenk mir einen großen Bushmills ein.«

Docherty verschwand hinter der Bar, und als er das Glas vor Dillon auf den Tresen stellte, lag da ein Computerfoto von Mary. Schweigend trank Dillon seinen Whisky. Dochertys Miene sagte alles.

»Ich sehe es dir an der Nasenspitze an, dass du sie kennst.«

»Was hat sie verbrochen?«

»Hat sich umbringen lassen.«

Docherty bekreuzigte sich. »Heilige Mutter Gottes.«

»Fang bloß nicht an, den Frommen zu spielen. Mit wem kam sie hierher?«

»Und woher sollte ich das wissen?«

»Weil sie Verbindungen zur IRA hatte und wahrscheinlich auch zu Liam Bell, also sag mir, was du weißt. Wenn du weiter den Ahnungslosen mimst, komme ich heute Abend noch mal zurück und schieße dich zum Krüppel. Beide Knie. Die Sache hier ist wichtig für mich.«

»Ist ja gut, Sean, ich habe verstanden.« Er drehte sich um und schenkte sich mit zitternden Händen einen Whisky ein. »Nettes Mädchen. Krankenschwester. Sie war ein Schläfer.«

»Woher weißt du das?«

»Ich habe Briefe aus Dublin für sie und diesen Typen angenommen.«

»Welchen Typen?«

»Auch ein Schläfer. Dermot Fitzgerald.«

»Was stand in diesen Briefen?«

»Woher soll ich das wissen?«

»Weil du sie mit Hilfe von Wasserdampf geöffnet hast.«

Allmählich geriet Docherty in Panik. »Das habe ich nur ein paar Mal gemacht. Waren ohnehin nur kurze Mitteilungen. Rufe diese Nummer um die oder die Uhrzeit an, so was in der Art. Fitzgerald ist ein hübscher Bursche. Ein richtiger Gelehrter. Hat an der London University seinen Magister gemacht.«

»Ein Gelehrter und Gentleman, der es romantisch findet, in der IRA mitzumischen?«

»Da kursierten so Gerüchte.«

»Was für Gerüchte?«

»Dass er drei oder vier Mal abgedrückt haben soll.«

Kurzes Schweigen. »Hast du seine Adresse?«

»Wohnt gleich hier um die Ecke. Ist aber ausgeflogen.«

»Wohin?«

»Ibiza. Hat es mir vor ein paar Tagen erzählt. Sagte, dass er ein bisschen Geld verdient hat und sich für eine Weile in den Süden absetzen will. Ist ein leidenschaftlicher Taucher.«

Dillon überlegte einen Moment und legte dann ein anderes Computerfoto auf den Tresen, diesmal das von Levin. »Kennst du den?«

Docherty schüttelte den Kopf. »Ganz sicher nicht.«

Dillon steckte die Fotos wieder ein. »Ich hoffe, ich muss heute Abend nicht wiederkommen.«

Igor Levin, der Dillon bis zum Green Tinker gefolgt war, hatte einen Blick durchs Fenster geworfen und gesehen, wie dieser an der Bar stand und sich mit Docherty unterhielt. Er ging ein paar Schritte weiter und entdeckte den separaten Eingang zur Bar eines Restaurants. Die Bar war leer, aber es gab eine Verbindungstür zu dem Pub, und nachdem er sich das Mini-Lauschgerät ins Ohr gesteckt hatte, konnte er mithören, was zwischen Dillon und Docherty gesprochen wurde, nachdem dieser Mary Killane erkannt und erfahren hatte, dass sie tot war.

Viel mehr gab es für Levin nicht zu tun. Er wartete an der Tür, bis Dillon den Pub verlassen hatte, dann trat er hinaus auf die Straße und schlenderte zu seinem Mercedes. Nachdem er eingestiegen war, rief er Luhzkov in der Botschaft an und bat ihn, Nachforschungen über Dermot Fitzgerald und Flüge nach Ibiza anzustellen.

Zur selben Zeit saß Flynn in Dublin in seiner Lieblingsbar, vor sich einen großen Whisky. Er hatte ein Problem. Ein großartiger Offizier, Hannah Bernstein, war ums Leben gekommen, und das tat ihm aufrichtig leid. Andererseits ging es um die Loyalität seiner Familie und seinem Bruder gegenüber, keineswegs ein ehemaliges IRA-Mitglied, sondern immer noch höchst aktiv. Also tat er das Richtige – oder das Falsche – und rief ihn an. Billy Salter habe hier herumgeschnüffelt, erzählte er ihm, und Liam Bell sollte das vielleicht wissen. Anschließend fühlte er sich noch elender und tröstete sich mit einem weiteren Whisky.

Levin wählte die Nummer von Drumore Place, bekam Ashimov an den Apparat und berichtete, was er im Green Tinker belauscht hatte. »Das Wichtigste ist, dass wir die Daten durch den GRU-Computer haben laufen lassen. Dermot Fitzgerald ist vorgestern von London Gatwick aus nach Ibiza geflogen.«

»Und was wollen Sie mir damit sagen?«

»Dass ich an Dillons Stelle, wenn ich so wütend wäre wie er, ins nächste Flugzeug nach Ibiza steigen und mir diesen Fitzgerald vorknöpfen würde. Wenn er ihn findet und zum Sprechen bringt, dann wird er erfahren, dass Liam Bell hinter der Exekution von Mary Kulane steckt, und das ist eine direkte Spur nach Drumore Place und den dortigen Aktivitäten.«

»Glauben Sie vielleicht, ich wüsste das nicht?«

»Was soll ich also tun?«

»Machen Sie sich auf den Weg zu Fitzgerald und sehen Sie zu, dass Sie ihn kaltstellen.«

»Werden Sie auch mitkommen?«

»Ich habe anderes zu tun.«

»Kann ich einen Vorschlag machen?«

»Solange er relevant ist.«

»Sich an Fitzgeralds Fersen zu heften, das ist eine Sache, aber da gibt es noch einen anderen Aspekt. Warum den guten Mann opfern? Wenn Dillon ihm nachjagt, was er gewiss tun wird, könnten wir zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen.«

»Das hört sich gut an«, sagte Ashimov. »Gefällt mir.« Er überlegte kurz. »Ich sage Ihnen was. Ich werde von Ballykelly aus einen Firmenjet schicken, mit Greta an Bord. Sie könnte Ihnen eine Hilfe sein. Die Falcon wird Sie in Archbury abholen, und dann geht's weiter nach Ibiza.«

»Klingt gut.«

»Dann verbleiben wir so.«

Dillon suchte Roper in Holland Park auf und gab ihm die Informationen, die er von Docherty über Fitzgerald erhalten hatte. Irgendwelche kriminellen Verbindungen waren nicht bekannt, aber er war an der London University immatrikuliert und hatte ein Bachelor in Englischer Literatur. Seine Magisterarbeit lag bereits vor.

Roper scrollte durch die Passagierlisten der Ibiza-Flüge und bestätigte kurz darauf, dass Fitzgerald bereits abgeflogen war. »Sonst noch was?«

»Diese Taucher-Geschichte. Prüf das mal nach, wenn du kannst.«

»Es gibt nichts, was ich nicht kann, alter Freund.« Roper arbeitete sich durch die Mitgliederlisten von PADI, der World Association of Professional Divers, und nickte zufrieden. »Siehst du, da haben wir ihn schon. Besitzt alle Tauchscheine, die es gibt. Und, was hast du jetzt vor?«

»Ich denke, ich sollte diesen Fitzgerald ausfindig machen. Ibiza kenne ich recht gut. Früher bin ich oft dort gewesen. Ein guter Freund von mir unterhält dort einen Shuttle-Service, Wasserflugzeuge, mit denen sie von einer Insel zur nächsten hüpfen. Bin damals für ihn geflogen. Ob der wohl noch im Geschäft ist? Aldo Russo, Eagle Air. Italiener. Hat enge Verbindungen zur Mafia – oder hatte sie zumindest.«

Roper gab den Namen in seinen Computer ein und konnte kurz darauf wieder mit einem Volltreffer aufwarten. »Bingo. Fliegt immer noch. Aber wie steht es mit dir? Wie oft bist du in letzter Zeit hinter dem Steuerknüppel gesessen?«

»Immer mal wieder. Meistens nur am Wochenende. Außer einem Jumbo kann ich jeden Vogel in die Luft bringen. Aber wer sagt denn, dass ich fliegen werde?«

»Ich vermute, dass Ferguson dich nicht gehen lassen wird. Er will, dass die Ermittlungen in Hannahs Fall in den Händen von Scotland Yard bleiben.«

»Schau mal, Mary Kulane hat Hannah mit diesen Pillen umgebracht. Und da der IRA-Kontakt zwischen ihr und Fitzgerald garantiert kein Zufall ist, gehe ich jede Wette ein, dass er Mary getötet hat. Das ist doch eine ganz logische Schlussfolgerung. Sie hatte als Krankenschwester Zugang zu Hannahs Zimmer und musste anschließend zum Schweigen gebracht werden. Und kurz danach verduftet dieser Fitzgerald nach Ibiza.«

»Du könntest mich tatsächlich überzeugen«, murmelte Roper nachdenklich, aber in diesem Moment kam Ferguson herein, makellos mit schwarzer Krawatte.

»Was geht hier vor?«

Dillon setzte ihn ins Bild, jedoch ohne großen Erfolg. »Ich habe Ihnen bereits deutlich gesagt, dass ich keine Einmischung von Ihrer Seite aus wünsche. Scotland Yard wird die Angelegenheit klären. Zugegeben, Sie haben gute Arbeit geleistet, Sean, und der junge Salter in Dublin ebenso. Zu wissen, dass Liam Bell sich in Drumore Place aufhält, ist in der Tat ein wichtiger Schritt nach vorn, aber ich werde nicht zulassen, dass Sie sich nach Ibiza absetzen. Nachher werde ich mit dem Premierminister im St. James Palace zu Mittag essen, und er wird wissen wollen, wie sich die Dinge entwickeln. Also vergessen Sie Ihre Reisepläne.«

»Wie Sie wünschen.«

Nachdem Ferguson sich verabschiedet hatte, meinte Roper zu Dillon: »Aber du wirst sie nicht vergessen, oder?«

»Keine Chance. Ich werde auf Freundschaft setzen, Lacey in Farley Field anrufen und ihm sagen, dass ich in einer wichtigen Angelegenheit noch heute Abend nach Ibiza fliegen muss. Auf Fergusons Befehl, werde ich hinzufügen. Dann bist du aus dem Schneider.«

Roper lehnte sich mit gefurchter Stirn zurück. »Gib mir eine Marlboro, dann sind wir quitt.«

»Mit Vergnügen.« Dillon nahm sich auch eine.

»Nur eins noch«, sagte Roper. »Ich übernehme den Anruf. Lacey vertraut mir.«

»Und wie regelst du die Sache mit Ferguson?«

»Was kann er mir schon anhaben?« Roper grinste. »Schließlich bin ich behindert. Man würde ihn vor Gericht stellen. Ich werde Lacey sagen, dass du in zwei Stunden am Flughafen stehst. Also los, troll dich.«

Als Dillon gegangen war, rief Roper Lacey an und instruierte ihn entsprechend; um die Waffen würde sich wie immer der Quartiermeister kümmern. Dann rief er Billy Salter an.

»Es hat sich etwas Neues ergeben«, begann er und erklärte ihm die Situation. »Was meinen Sie dazu?«

»Dass er seit ihrem Tod nicht mehr derselbe ist. Der Bursche ist nur noch ein Schatten seiner selbst. Und in diesem Zustand auf die Jagd zu gehen, auf eigene Faust, macht das Ganze nicht besser, das ist völlig idiotisch.«

»Und was gedenken Sie zu tun?«

»Meinen Koffer packen.«

»Ich hatte gehofft, dass Sie das sagen. Sie werden bereits in Farley erwartet. Wir bleiben in Verbindung.«

Ibiza

8.

Die Falcon mit Greta an Bord ging in Archbury runter, um Levin abzuholen. »Sie waren sehr rege«, sagte sie zu ihm, während die Maschine wieder an den Start rollte.

»Was gibt es Neues?«

»Das Netz zieht sich zusammen.« Sie berichtete ihm über Billy Salters Stippvisite in Dublin.

»Dann wissen sie es jetzt also definitiv«, fasste Levin zusammen. »Dank eines netten Dubliner Detective.«

»Sie wissen, dass Liam Bell das Kommando in Drumore übernommen hat und Max Zubin in Station Gorky den Belov gibt. Nur von Ashimov oder mir wissen sie nichts.«

Er lächelte. »Oder von mir.«

»Richtig. Und das soll auch so bleiben.«

»Haben Sie Fitzgeralds Adresse und eine Ahnung, was er auf Ibiza vorhat? Weiß er, dass wir kommen?«

»Das weiß er. Liam Bell hat ihn angerufen.«

»Das war ein Fehler.« Levin klappte den Barschrank auf und holte eine Flasche Wodka heraus.

»Warum?«, fragte Greta erstaunt.

Levin schenkte zwei Gläser ein. »Er könnte sich nach dem Grund unseres Besuchs fragen und auf den Gedanken kommen, dass wir den weiten Weg nur auf uns genommen haben, um ihm eine Kugel in den Kopf zu jagen.«

»Nicht, wenn ich dabei bin.«

»Eine schöne Frau soll ihn in Sicherheit wiegen?«

»Was spricht dagegen? Aber sagen Sie mir eins. Glauben Sie wirklich, dass Dillon in Ibiza aufkreuzen wird?«

»Das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.«

»Dann sehen wir ja einer vergnüglichen Reise entgegen.« Sie prosteten sich gegenseitig zu. »Auf Mary Hall.«

»Wer ist das denn?«

»Meine Wenigkeit, Igor. Das steht jedenfalls in meinem Reisepass.«

Harry chauffierte Billy nach Farley Field, brummig wie immer. »Wo hat er dich denn jetzt wieder hineinmanövriert?«

»Ich stehe im Moment auf der Gehaltsliste der Special Security Services, Onkel Harry. Sie rufen, ich springe. Man nennt das Pflichterfüllung.«

»Nur dass Ferguson keine Ahnung davon hat.«

»Oh, er wird nach dem Abendessen davon erfahren. Dafür sorgt Roper.«

Sie parkten vor dem Flughafengebäude, gingen gemeinsam hinein, und da stand Lacey in seinem Fliegeroverall und unterhielt sich mit Dillon. »Der Quartiermeister hat dir die übliche Tasche gepackt, Sean, und meinte, du würdest darin alles finden, was du bestellt hat.«

Billy und Harry schauten Dillon grinsend an. »Hier steckt also unser irischer Freund«, sagte Harry.

»Ich mache den Vogel startklar«, meinte Lacey.

»Weiß Ferguson davon?«, fragte Dillon mit skeptischer Miene.

»Er wird es bald erfahren. Roper kümmert sich darum.« Billy schnappte sich die vom Quartiermeister gepackte Tasche und nahm seine eigene von Harry entgegen. »Komm, Dillon, Abmarsch«, sagte er und ging übers Vorfeld voraus zu der wartenden Citation X.

Während sie in zehntausend Metern Höhe durch die Nacht flogen, leerte Dillon eine halbe Flasche Krug Champagner. »Und, was steht als Erstes auf dem Programm?«, erkundigte sich Billy.

»Diesen Fitzgerald aufspüren. Roper wird alle Tauchclubs abchecken und die Art von Hotels, wo Taucher gerne absteigen. Wenn das nichts bringt, werde ich mich an meinen alten Freund Aldo Russo wenden.«

»Italiener, kein Spanier? Wie bist du denn an den gekommen?«

»Früher einmal, in den guten alten Zeiten, als ich der Stolz der IRA war, schickten sie mich nach Sizilien, um Waffen zu kaufen. Die Mafia bekam Wind davon, dass der britische Geheimdienst ihnen auf der Spur war, verfrachtete deshalb Russo, seine Frau und seinen Sohn nach Ibiza und benutzte die Insel als neue Basis. Das wiederum missfiel einigen spanischen Elementen, die meinten, die Mafia würde in ihren Gewässern fischen.«

»Und wie ging es weiter?«

»Ich habe Russo eines Abends, als sich in letzter Minute noch Geschäftsbesuch ansagte, einen Gefallen getan. Habe ihm angeboten, seine Frau und seinen Sohn nach Hause zu fahren. Zwei angeheuerte Killer beschossen den Wagen aus dem Hinterhalt und verwundeten den Jungen und seine Mutter.«

»Lass mich raten. Du hast ihnen Saures gegeben.«

»Ja, so was in der Art. Mein Gott, das ist inzwischen dreißig Jahre her. Der Junge hat heute eine Anwaltskanzlei in Palermo.«

»Und arbeitet für die Mafia?«

»Wer weiß?«

»Und die Frau?«

»Krebs. Ist vor zehn Jahren gestorben.«

Eine Weile verfielen beide in Schweigen. Dann meinte Billy: »Jedem schlägt seine Stunde. Ich nehme an, Russo hat nie vergessen, was du für ihn getan hast. Die Italiener sind so.«

»Ehre bedeutet alles für sie, Billy, das weißt du.«

»Oder Respekt.«

Dillons Codex Four läutete, Ferguson war dran und brüllte: »Was in drei Teufels Namen glauben Sie eigentlich, sich erlauben zu können?«

»Machen Sie dafür bitte nicht Roper verantwortlich, er hat nur versucht, es für Lacey offiziell aussehen zu lassen. Und was Billy betrifft, so ist er nur bei mir, weil er glaubt, er sei mir das schuldig.«

»Geben Sie ihn mir an den Apparat – das ist ein Befehl!« Dillon reichte Billy das Telefon.

»Ja, Boss?«

»Passen Sie um Gottes willen auf ihn auf. Die ganze Geschichte hat ihn völlig aus der Bahn geworfen. Ich will ihn nicht verlieren.«

»Glauben Sie, ich vielleicht? Hören Sie, ich habe ein gutes Gefühl bei der Sache, besonders, da Russo mit von der Partie ist. Ich gebe Sie an Dillon zurück.«

»Wer ist Russo?«, verlangte Ferguson von Dillon zu wissen.

»Roper wird Sie über ihn in Kenntnis setzen. Ich hatte mit ihm zu IRA-Zeiten zu tun. Ein Ex-Mafioso.«

»Unsinn, das gibt es nicht. Genauso wenig wie Ex-IRA. Einmal dabei, immer dabei, ist es nicht so? Verdammt noch mal, Dillon, machen Sie, was Sie wollen, aber halten Sie Kontakt.«

»Da kocht aber jemand«, kommentierte Billy.

»Nein, nicht wirklich. Er macht sich ernsthafte Sorgen um uns, unsere Pläne und unsere Gesundheit.« Er trank den letzten Tropfen Champagner.

»Ich bin noch nie auf Ibiza gewesen«, sagte Billy, um das Thema zu wechseln. »Wie ist es dort?«

»Damals war es großartig, heute tummeln sich jede Menge Touristen auf der Insel. Besonders die Altstadt hatte es mir angetan, Ibiza-Stadt, mit ihren Kneipen, Zigeunern, Stierkämpfern und Flamenco-Tänzerinnen.« Er schüttelte den Kopf. »So rassige Frauen hast du noch nie gesehen.«

»Hört sich gut an. Du stehst also auf Stierkampf?«

»Die meisten Menschen können das nicht verstehen, aber es hat was, wenn ein Mann sich vor einen rasenden Bullen hinstellt.«

»Da schießt einem bestimmt das Adrenalin in den Kopf.«

»Das kannst du annehmen.« Dillon stellte seine Rückenlehne zurück. »Ich werde ein kleines Nickerchen machen.«

Kaum hatte er die Augen geschlossen, schob sich Hannahs Bild hinter seine Lider. Warum musste es ausgerechnet Hannah sein, und wie viel Schuld trug er an ihrem Tod? Er sah, wie Ashimov sie mit seinem Wagen überfuhr, durchlebte noch einmal seine Schüsse, die danebengegangen waren, wie Hannah am Treppengeländer zusammengesunken war, sah ihr blutüberströmtes Gesicht, spürte seine Angst, die aufsteigende Panik.

Und dann war da wieder die Plaza de Toros, die Stierkampfarena von Ibiza, die toreros in ihrer prächtigen Kostümen, die picadores auf den Pferden, die Musikkapelle, die Blicke der Zuschauer, die wie gebannt das rote Tor auf der anderen Seite der Arena fixierten, das Tor der Angst. Dann stürmte der Bulle heraus und preschte direkt auf ihn zu.

Total verkrampft und mit einem Schrei auf den Lippen, schreckte Dillon hoch. Billy packte ihn am Arm. »Was ist mit dir?«

»War nur ein schlechter Traum«, beruhigte ihn Dillon und brachte ein Lächeln zustande. Dann klingelte sein Handy. Es war Roper.

»Ich habe Fitzgerald bei allen PADI-Tauchclubs gesucht und in den Hotels, die sie gewöhnlich für ihre Kunden buchen. Er ist in einem Hotel namens Sanders abgestiegen, hat dort aber heute Vormittag ausgecheckt. Aber ich habe noch etwas Interessantes ausgegraben. Eine Falcon von Belov International ist heute am frühen Morgen von Ballykelly aus abgeflogen, mit nur einem Passagier an Bord, einer Frau mit Namen Mary Hall.«

»Wer, zum Kuckuck, ist das denn?«

»Das weiß der Himmel. Die Falcon machte einen Abstecher nach Archbury, und rate mal, wer dort zugestiegen ist? Igor Levin, seines Zeichens Handelsattaché an der russischen Botschaft.«

»Zielflughafen?«

»Ibiza.«

»Na, das wird ja immer spannender. Hak doch noch mal bei Fitzgerald nach. Vielleicht findest du ja noch was. Die Sache entwickelt sich ziemlich rasant. Stellen wir uns darauf ein.«

»Ich gebe mein Bestes.« Roper legte auf.

Levin hatte Luhzkov in der Londoner Botschaft angerufen und die Information erhalten, dass der GRU-Computer das Sanders als das Hotel ausgespuckt hatte, in dem Fitzgerald abgestiegen war.

Jetzt sagte er zu Greta: »Ich werde das Flugzeug vorsichtshalber hier behalten. Für den Fall, dass Fitzgerald weitergezogen ist. Kommen Sie, sehen wir uns mal dieses Hotel an. Ich rufe uns ein Taxi.«

Das Sanders erwies sich nicht direkt als Sackgasse. Der Mann am Empfang war ein leutseliger Zeitgenosse, der gerne darüber Auskunft gab, dass Fitzgerald etwas übereilt das Hotel verlassen hatte. Doch Gretas Instinkt sagte ihr, dass der Mann noch mehr wusste.

»Ach, er blieb nur einen Tag? Seltsam, normalerweise bleibt er immer viel länger.«

»Tja, nun«, lautete die Antwort.

Levin zog eine 50-Pfund-Note aus der Tasche. »Strapazieren Sie meine Geduld nicht über die Maßen. Wo ist er?«

Der Geldschein verfehlte seine Wirkung nicht. Der Mann hinter dem Tresen wurde gesprächiger. Fitzgerald habe sich entschlossen, weiter nach Algerien zu reisen, ließ er die beiden wissen, und die Fähre nach Khufra genommen, wo er in der Vergangenheit schon mehrmals tauchen gegangen sei.

»Und das war wann?«

»Gestern. Aber ich würde dort nicht hinfahren, Señor, das ist ein extrem raues Pflaster.«

»Wo würde er denn absteigen?«

»Das weiß Gott allein. Die Leute dort sind schlecht. Vielleicht im Trocadéro. Das gehört Doktor Tomac. Die beiden sind befreundet.«

»Ist er ein richtiger Arzt?«

»Der einzige, den sie haben. Unter seiner Regie laufen das Hotel, der Club und der Schmuggel. Er hat überall seine Finger drin.«

»Gibt es dort einen Flughafen?«

»Nur eine Piste und eine Bruchbude.« Der Mann blätterte einen Stapel Info-Broschüren für Touristen durch und zupfte eine davon heraus. »Khufra. Wie gesagt, ein grauenhafter Ort.«

Greta nahm die Broschüre entgegen. »Und, gehen wir?«

»Selbstverständlich, zurück zum Flughafen.«

Der Kapitän hieß Scott, der Copilot Smith. Levin informierte die beiden über ihr neues Flugziel, Scott schlug die Daten nach und verzog das Gesicht. »Mit dem Sprit kommen wir hin, aber viel mehr auch nicht. Die Wartung müssen wir voraussichtlich selbst übernehmen, wenn wir länger bleiben.«

»In diesem Fall werden Sie wahrscheinlich auch Waffen brauchen, aber keine Sorge. Dann wollen wir mal. Welche Flugzeit?«

»Eine Stunde und ein paar Minuten.«

Später, als die Maschine ihre Reiseflughöhe erreicht hatte, studierte Greta die Broschüre und berichtete Levin.

»Die Khufra Sümpfe. Hunderte Quadratkilometer von Salzmarschen entlang der algerischen Mittelmeerküste in der Umgebung von Djenet. Das Riedgras wird zwölf Meter hoch und mehr. Die Dörfer werden auf Holzpfählen errichtet, wie schon seit Jahrhunderten. Die Bevölkerung dort lebt hauptsächlich vom Fischfang. Es gibt auch einzelne Berberstämme, deren Männer, die Husa, eine spezielle Pferdeart züchten, die in der Lage sind, in den Marschen zu schwimmen.«

»Hört sich an wie der letzte Ort, den Gott erschaffen hat.« Er lächelte. »Aber irgendwie kommen wir da schon durch. So schnell kapituliere ich nicht. Warten Sie einen Moment, ich möchte mit Volkov sprechen.«

Er stellte über das Bordtelefon die Verbindung her, wählte die Konferenzschaltung und legte mit Blick auf Greta den Finger an die Lippen.

»Wo um alles in der Welt stecken Sie, Igor?«

Levin informierte ihn über Khufra.

»Hört sich ja grässlich an.«

»Eigentlich war ich der Meinung, dass Sie über meine Mission und Oberst Novikovas Beteiligung im Bilde seien.«

»Nein, da muss ich leider passen. Aber ich bin sicher, dass Oberst Ashimov mich dahingehend unterrichten wird, wenn er es für angemessen hält.« Das darauffolgende Schweigen hatte etwas Unheilvolles. »Wir müssen Josef Belov demnächst wieder in der Öffentlichkeit präsentieren, Igor. Station Gorky ist ja recht und schön, aber nachdem Ferguson und Johnson nun wissen, wer dort in Wahrheit sitzt, sollten wir ihnen den Wind aus den Segeln nehmen. Warum lassen wir ihn nicht in Berlin oder Paris auftreten?«

»Oder in London?«, schlug Levin vor.

»Du meine Güte, das wäre ein Spaß. Schon allein deshalb, weil Ferguson und seine Kumpane nicht das Geringste dagegen unternehmen könnten.«

»Das ist allerdings richtig.«

»Also, alles Gute, und passen Sie auf die Novikova auf. So eine Schönheit sollte sich keiner Gefahr aussetzen.«

»Ganz Ihrer Meinung, Genosse.«

»Und tragen Sie immer und überall mein Geschenk. Sie sind zu wertvoll. Ich kann es mir nicht leisten, Sie zu verlieren.«

»Ich werde mich vorsehen, seien Sie unbesorgt.«

»Was heißt das, Sie sollen sein Geschenk immer und überall tragen?«, fragte Greta anschließend.

»Erinnern Sie sich, was Ashimov das Leben gerettet hat, als Billy Salter auf ihn schoss? Eine kugelsichere Weste aus einem neuartigen Nylon- und Titangemisch.«

»Aha?«

»Diese Dinger sind ein Wunderwerk der Technik. Letztes Jahr hatten es zwei Tschetschenen auf Volkov abgesehen, als wir in Moskau aus einem Büro kamen. Sie erschossen seinen Fahrer und einen Sicherheitsmann.«

»Und Volkov?«

»Ich bin dazwischengegangen. Habe mir eine Kugel in der linken Schulter und eine im linken Oberschenkel eingefangen und mir meinen nagelneuen Brioni-Anzug ruiniert. Aber den einen Kerl hab ich mit einem Schuss zwischen die Augen, den anderen mit einem sauberen Herzschuss erledigt.«

»Allmächtiger.«

»Volkov war glücklich, am Leben zu sein, aber auch ungehalten, weil ich nicht einen der beiden am Leben gelassen hatte, damit man ihn ausquetschen konnte. Na ja, jedenfalls besorgte er mir auch so eine Weste, wie Ashimov sie hat, mit dem Befehl, sie ständig zu tragen.«

»Als ich bei meinem letzten Auftrag mit Dillon im Irak war, trug er auch eine dieser Westen.«

»Da sehen Sie es. Dieses Kleidungsstück ist selbst für die besten Killer unerlässlich. Und jetzt sollten wir uns einen Drink genehmigen und entscheiden, wie wir weiter vorgehen werden.«

Der Flug nach Khufra verlief recht unspektakulär, wohingegen der Landeanflug ausgesprochen interessant war. Das Marschland erstreckte sich meilenweit die Küste entlang, durchzogen von zahlreichen Flussläufen, der Küste vorgelagert waren gefährliche Riffs, zwischen denen arabische Fischerboote geschickt manövrierten. Halb verborgen in dem hohen Schilfgras lagen kleinere Dörfer.

Sie flogen über die allgegenwärtige Wüste, die stellenweise bis in die Marschen reichte, dann kam Khufra-Stadt in Sicht, die Landebahn und ein paar heruntergekommene Betongebäude, die aussahen, als stammten sie noch aus dem letzten Weltkrieg.

Der Kontrollturm war von einfachster Bauart. Die Piloten Scott und Smith erledigten den Landeanflug größtenteils ohne Hilfe des Fluglotsen und brachten die Maschine neben ein paar ramponierten Hangars zum Stehen.

Sie meldeten sich an und wurden von einem Polizeioffizier mit einer Begeisterung begrüßt, die ihnen zeigte, dass der Name Belov International selbst in den entlegensten Ecken der Welt Türen und Tore öffnete.

»Es ist mir ein großes Vergnügen, Sie hier bei uns zu begrüßen«, sagte er und zog Greta dabei mit den Augen aus.

Sie versuchte, seine verschwitzten Achseln zu ignorieren. »Ich nehme an, mein Kapitän hat uns bereits Zimmer im Trocadéro reserviert«, sagte Levin.

»Ja, und Doktor Tomac hat Ihnen einen Land Rover geschickt.«

Das war offensichtlich als Kompliment gedacht. Levin wandte sich an Scott und Smith. »Ich kann jetzt noch nicht absehen, wie lange unser Aufenthalt dauern wird. Kommen Sie später in die Stadt nach, aber vergewissern Sie sich, dass die Falcon sicher abgestellt ist.«

»Dr. Tomac hat bereits entsprechende Vorkehrungen getroffen. Wir kümmern uns darum.«

Auf dem Weg zu dem wartenden Land Rover klingelte Levins Handy. Es war Luhzkov, der aus London anrief. »Ich habe hier etwas, das Sie wissen sollten. GRU-Kontakte haben bestätigt, dass eine von Fergusons Citations von Farley Fields aus gestartet ist, Ziel Ibiza, mit Dillon und seinem Freund Billy Salter an Bord. Wie es aussieht, ist Billy die Karriereleiter hinaufgeklettert. Er ist jetzt offiziell Mitarbeiter der Special Security Services. Anscheinend hat man seine kriminelle Vergangenheit vergessen und seine Vorstrafen aus den Akten gestrichen.«

»Dieser Ferguson ist wirklich mit allen Wassern gewaschen«, meinte Levin. »Der KGB wäre stolz auf ihn gewesen. Danke für die Information.«

Levin folgte Greta in den Land Rover und berichtete ihr auf der Fahrt in die Stadt von dem Telefonat.

»Aha, die beiden haben sich also auch auf den Weg gemacht, was bedeutet, dass sie Fitzgerald erst einmal finden müssen. Und sie haben keine Ahnung, dass er sich hierher abgesetzt hat.«

»Aber Greta, wir wollen, dass sie das wissen. Es wäre viel besser, wenn Dermot Fitzgerald in diesem großartigen IRA-Himmel landen würde, und noch besser, wenn Sean Dillon und der junge Salter ihn dorthin begleiten würden.«

»Das sind große Erwartungen, was Dillon betrifft.«

»Mag sein, aber andererseits sind diese Khufra-Sümpfe ein perfektes Schlachtfeld.« Er lächelte und zündete sich eine Zigarette an. »Ja, ich weiß, die ganze Sache ist außerordentlich unvorhersehbar, aber gerade das gefällt mir dabei.«

»Für Sie ist das alles ein Spiel.«

»Ja, das war es schon immer, meine Liebe.«

Kurz vor der Landung in Ibiza bekam Dillon einen Anruf von Ferguson. »Sie sind beinahe am Ziel, nehme ich an.«

»Das ist richtig. Und angeblich gibt es hier in jedem Café ein anständiges englisches Frühstück.«

»Ich habe noch einmal über Ihren Alleingang nachgedacht und bin damit immer noch nicht einverstanden. Das ist Sache der Mordkommission. Lassen Sie die ermitteln.«

»Das tun sie jetzt schon seit geraumer Zeit und das mit mäßigem Erfolg. Okay, wir wissen, dass Fitzgerald hier auf der Insel angekommen ist, das hat Roper in Erfahrung gebracht, und wir wissen auch, dass er bereits wieder abgereist ist. Bis Scotland Yard und das Innenministerium sich mit der spanischen Polizei ins Benehmen gesetzt und die benötigten Vollmachten eingeholt haben, ist Fitzgerald längst über alle Berge.«

»Hiermit verbanne ich Sie zumindest auf die Insel«, erklärte Ferguson. »Ich werde die Citation zurückbeordern.«

»Wir kommen schon klar. Ich schnappe mir den Kerl, Charles, das verspreche ich Ihnen.«

Als sie auf dem Flughafen von Ibiza aus der Maschine stiegen, erkundigte sich Lacey verwundert: »Was ist denn los, Sean? Ferguson hat uns höchstpersönlich aufgefordert, sofort zurückzufliegen.«

»Ach, ich bin mal wieder ein ungezogener Junge gewesen. Macht euch deshalb keine Gedanken. Befolgt einfach die Befehle des großen Häuptlings. Wir kommen auch so zurecht.«

Sie nahmen sich ein Taxi und gaben als Fahrtziel ein kleines Dorf ein Stück weiter die Küste hinauf an, wo Russo sein Unternehmen, die Eagle Air, betrieb.

»Ich rufe mal schnell Roper an und erzähle ihm, was sich hier tut«, sagte er zu Billy.

»Ferguson ist alles andere als entzückt«, meinte Roper, nachdem er sich Dillons Bericht angehört hatte, »aber seit Hannahs Tod ist er ohnehin ziemlich verändert. Außerdem war es ein schlechter Schachzug, dass er die Citation zurückgepfiffen hat.«

»Warum?«

»Letzten Meldungen zufolge ist die Falcon weiter nach Khufra an der algerischen Küste geflogen.«

»Was bedeutet, dass Fitzgerald seinen Häschern wahrscheinlich einen Schritt voraus ist.«

»Das würde ich auch so sehen.«

»Dann sollten wir uns schleunigst auf die Socken machen.«

Die Nachtfähre hatte Khufra-Stadt erreicht und fuhr jetzt langsam in den Hafen ein. Die weißen, maurischen Häuser mit den schmalen Gassen dazwischen, die auf den angrenzenden Hügeln in der Morgensonne leuchteten, waren jedes Mal ein erfreulicher Anblick. In dem kleinen Hafen lagen ein paar Fischerboote, einige Daus und Motorbarkassen, und weiter hinten begannen die Marschen. Der Wind, der vom Meer her wehte, war angenehm warm und roch nach Gewürzen.

Dermot Fitzgerald liebte diesen Teil der Welt. Wie immer stand er bei der Einfahrt in den Hafen vorne an der Reling. Er war schon oft hier gewesen, liebte die Frauen, das Essen und die Tauchgründe. Für etwaige Schwierigkeiten war stets Tomac zur Stelle, der sich um alles kümmerte, zudem boten die Marschen ausreichend Zuflucht. Khufra war für Fitzgerald wie ein zweites Zuhause. Er warf sich seine Tasche über die Schulter, ging die Gangway hinunter, bahnte sich einen Weg durch das Getümmel und marschierte durch die gepflasterten Straßen hinauf zum Trocadéro.

Dillon berichtete Billy von seinem Telefonat mit Roper, während das Taxi der kurvenreichen Straße folgte, die sich hinunter nach Tijola schlängelte, einem kleinen Hafen mit einem schmalen Pier und ein paar Häusern. Die Fischerboote waren schon früh am Morgen ausgelaufen, aber die eigentliche Attraktion waren die beiden Wasserflugzeuge, von denen eines im Hafenbecken dümpelte, das andere stand auf einer schrägen Betonrampe an der Hafenmauer.

Es waren Eagle Amphibians, nicht die allerneusten Modelle, aber robust und zuverlässig und ursprünglich für den Einsatz im Norden Kanadas entwickelt worden. Ein nützliches Extra bestand darin, dass man unter die Kufen Räder montieren und so vom Wasser aufs Land rollen konnte.

Ein Mechaniker war gerade mit dem Motor der Maschine beschäftigt, die auf der Rampe stand, und als er Dillon bemerkte, begrüßte er ihn sichtlich erfreut auf Spanisch. »Señor Dillon. Schön, Sie wiederzusehen.«

Dillon antwortete ihm ebenfalls auf Spanisch: »Ja, ich freue mich auch.« Er umarmte den Mann und fuhr dann in seiner Sprache fort: »Wo steckt Aldo?«

»Sie lassen heute Vormittag ein paar Bullen durch die Arena toben. Er wollte sich das ansehen. Ist eigentlich für den Nachwuchs gedacht. Sie kennen das ja.«

»Allerdings. Na, dann wollen wir mal sehen, ob wir Aldo dort finden. Die Taschen lassen wir hier.«

»Kein Problem, amigo .«

In beinahe jeder kleinen und großen Stadt auf Ibiza gibt es eine Plaza de Toros, meist nur eine einfache Betonarena, aber das Publikum interessiert sich ohnehin nur dafür, was sich innerhalb des Zirkels abspielt. An diesem Morgen sah es hier nicht so aus wie sonst. Keine Kapelle, keine bestickten Umhänge, kein grelles Farbenspiel. Heute hatte sich in der Arena nur eine zusammengewürfelte Gruppe Jugendlicher eingefunden, die ihr Glück versuchen wollten in der Hoffnung, dass vielleicht jemand auf sie aufmerksam wurde. In den ersten Reihen standen ein paar ältere Männer, einschließlich Aldo Russo, der auf der Bank saß, die normalerweise dem Präsidenten der Plaza vorbehalten war.

Dillon trat hinter ihn und klopfte ihm auf die Schulter. »Hallo, Aldo.«

Russo fuhr herum. Die Überraschung stand ihm ins Gesicht geschrieben. »Heilige Jungfrau Maria.« Er sprang auf und umarmte Dillon. »Warum hast du mich nicht vorgewarnt?«

»Meine Reise hierher hat sich ganz spontan ergeben. Das ist Billy Salter«, sagte er auf Italienisch. »Der Bursche liegt mir sehr am Herzen. Ein jüngerer Bruder im Geiste, wenn auch nicht im Blute.«

Das war ein Mafia-Spruch und bedeutete viel. Russo musterte Billy von oben bis unten. »Ein jüngerer Bruder?«, sagte er dann auf Englisch. »Ich glaube, der hat schon viel erlebt. Hat sich seine Sporen verdient.« Er schüttelte Billy die Hand. »Vielleicht hat Ihr Freund Ihnen erzählt, dass ich zur Mafia gehöre. Vor fünfzehn Jahren hatten wir in London große Probleme mit Malteser Gangs.«

»Was für Probleme?«

»Sie wollten bei uns mitmischen. Ich habe als consigliere fungiert, als Vermittler. Aber sie haben gemauert. Und mich eines Abends in meinem Wagen überfallen, obwohl sie mir freies Geleit zugesichert hatten.«

»Was ist passiert?«

»Sie haben mir ein Messer durchs Gesicht gezogen. Ich war schon auf den Knien, als ein berüchtigter Londoner Gangster, der von dem Überfall gehört hatte und damit nicht einverstanden war, mir mit einem halben Dutzend Männern zu Hilfe kam. Die Malteser hatten ihn nämlich auch gelinkt.«

»Das war mein Onkel Harry«, sagte Billy. »Ich bin mit dieser Geschichte aufgewachsen. Der Schwarze Freitag. Er hat den Malteser Ring, so nannten sie ihn, gesprengt.«

»Geht es ihm gut, weilt er noch unter uns?«

»Fragen Sie Dillon.«

Russo umarmte Billy und küsste ihn auf beide Wangen. »Was für ein Segen.«

In der Arena öffnete sich das Tor der Angst, und eine Gruppe junger und eher magerer Stiere stürmte heraus. Die jungen Männer gingen in Position und fingen an, ihre Umhänge zu schwingen.

»Vor Jahren hat mich Dillon öfter besucht, damals war ich noch jünger und verrückter und habe bei diesem Unsinn, den wir hier sehen, auch noch mitgemacht.«

»Spaß muss sein«, meinte Billy.

»Meistens war es auch ein Spaß, aber hin und wieder ist unter den jungen Stieren ein ganz besonderes Früchtchen, und leider bin ich genau auf den gestoßen. Ich habe meinen Umhang geschwenkt, bin ausgerutscht, der Stier warf mich über seine Schultern, und der da«, er nickte Dillon zu, »hechtete mit einem Satz über die barrera in die Arena, und als der Stier sich umgedreht hatte, um auf mich loszugehen, warf er sich vor dem Vieh auf die Knie und riss sein Hemd auf.«

»Jesus«, entfuhr es Billy.

»Er rief: ›He, toro , tu es für mich!‹ Da blieb der Stier stehen, zwei peons kamen angerannt und zerrten mich weg. Dann ging Dillon seelenruhig auf das schnaubende Tier zu und tätschelte ihm die Nüstern.«

»Und dann?«

»Die Menge tobte, die Leute kletterten über die barrera und trugen Dillon johlend auf den Schultern durch die Arena. In der Plaza von Madrid hätte es nicht stürmischer hergehen können. In den Bars nannten sie Dillon den Mann, der den Tod sucht, und was er an jenem Tag vollbrachte, blieb als Passierschein in den Tod in Erinnerung.«

Billy nickte Dillon bewundernd zu. »Vielleicht war es das, was ich die ganze Zeit gesucht hatte«, meinte dieser lässig. »Wer weiß? Können wir etwas trinken gehen? Ich hätte da was mit dir zu besprechen, Russo.«

In dem Café in der Nähe der Plaza herrschte um diese morgendliche Stunde nicht allzu viel Betrieb. Es war ein heller, luftiger Raum, mit weiß getünchten Wänden, einem Tresen mit Marmorplatte, dahinter die übliche Spiegelwand mit den diversen Spirituosen. Überall hingen Plakate der verschiedensten Stierkämpfe. An einem der Tische saßen vier verwegen aussehende Zigeuner, die grappa tranken und Karten spielten; in der Ecke lümmelten zwei junge Burschen mit Gitarren und klimperten vor sich hin. Der Barmann war alt und hässlich, und die Narbe an seiner linken Wange stammte mit großer Wahrscheinlichkeit vom Horn eines Stiers.

»Ein freundlicher Haufen«, bemerkte Billy.

»Ja, solange sie auf deiner Seite sind.« Russo rief den Barmann. »Whisky für alle, Barbera.«

»Nicht für mich«, wehrte Billy ab.

Russo sah Dillon überrascht an. »Er trinkt nicht?«

»Nein, er tötet nur Menschen.«

»Aber nur, wenn es nötig ist«, setzte Billy hinzu.

Russo schüttelte den Kopf. »Ich glaube, ich werde alt.«

Der Whisky wurde gebracht, sie prosteten sich zu. »Salut«, sagte Russo. »Und jetzt verrate mir, was euch hierher geführt hat, Sean.«

Dillon erzählte es ihm.

Anschließend meinte Russo grinsend: »Typisch Dillon, nimmt es nicht nur mit der IRA auf, sondern auch noch mit den Russen. Simple Dinge liegen dir wohl nicht, wie? Aber ich verstehe dich. Diese Frau, Superintendent Bernstein. Das war mies. Das hätten sie nicht tun dürfen, und die junge Krankenschwester anzuheuern und sie anschließend umzubringen …« Er schüttelte angewidert den Kopf.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Billy.

»Ich genieße immer noch beachtlichen Einfluss auf dieser Insel«, erklärte ihm Russo. »Mein Name genügt. Zuerst werde ich den Empfangschef vom Sanders anrufen.«

Er zückte sein Mobiltelefon und tippte eine Nummer ein. »Hier spricht Russo. Was können Sie mir über einen Iren namens Fitzgerald sagen? Hat eingecheckt und ist wieder abgereist, aha. Und wohin?«

Das Gespräch dauerte einige Minuten. »Interessant«, sagte er, während er das Handy wieder in die Tasche gleiten ließ. »Fitzgerald hat die Nachtfähre nach Khufra genommen, das liegt an der algerischen Küste, etwa dreihundert Kilometer von hier. Offenbar ist er ein Freund von Doktor Tomac, dem das Trocadéro gehört und auch sonst beinahe alles in Khufra und der, ganz zufällig, ein Geschäftspartner von mir ist.«

»Aha, sprich weiter«, sagte Dillon.

Russo fuhr fort und vergaß auch nicht, Levin und Greta zu erwähnen.

»Okay, wir wissen, wer er ist, und sie ist demnach diese mysteriöse Mary Hall«, sagte Dillon.

»Und, was verbindet dich mit diesem Doktor Tomac?«

»Zigarettenschmuggel hauptsächlich. In dem Geschäft lässt sich heutzutage mehr Geld verdienen als mit harten Drogen, und die Haftstrafen sind wesentlich niedriger. Außerdem besitze ich dort eine Tauchbasis. Eagle Deep. Ein exzellenter Tauchgrund. Spezielle Kunden buchen mich, damit ich sie mit einem meiner Wasserflugzeuge rüberfliege.«

»Würden wir auch in diese ehrenwerte Kategorie fallen?«, erkundigte sich Dillon.

»Nun ja, sagen wir mal so, ich schulde dir was, mein alter Freund. Und außerdem ist jetzt keine Saison, es läuft nicht viel, mir ist langweilig, und das Ganze klingt recht interessant.«

»Dann mal los«, sagte Dillon. »Ich könnte glücklicher nicht sein.«

Beim Beladen des Flugzeugs gab Russo Pedro letzte Anweisungen, dann fragte er Dillon: »Und, fliegst du noch?«

»Ja, immer mal wieder.«

»Dann gehört der Vogel dir.«

Er nahm rechts neben Dillon Platz, Billy hinter ihm. Dillon schnallte sich an, ließ den Motor an und gab ein bisschen Gas, damit die Maschine über die Rampe in das Hafenbecken glitt, dann zog er die Räder ein und meldete sich beim Tower des Flughafens an. Er nannte sein Flugziel, worauf eine kurze Pause eintrat, ehe er die Starterlaubnis bekam. Er brachte die Maschine bis ans Ende des Piers, drehte sie mit der Nase in den Wind und zog den Gashebel ganz zu sich heran. Der Motor heulte auf. Im richtigen Moment löste er die Bremse, und die Eagle erhob sich mühelos über das azurblaue Meer und stieg in den Himmel.

»Und, wie fühlt sich das an?«, fragte Russo.

»Könnte besser nicht sein.«

Russo öffnete das Fach, in dem die Karten lagen, und brachte eine Browning zum Vorschein. »Ich nehme an, ihr beiden seid nicht mit leeren Taschen gekommen, oder?«

»Absolut nicht.«

»Gut, denn das ist die Khufra, wohin wir fliegen, und in dieser Gegend muss man mit allem rechnen.«

Die Khufra

9.

Dr. Henry Tomac war ein massiger Mann, der mindestens zwei Zentner auf die Waage brachte. Er trug einen zerknitterten, sandfarbenen Leinenanzug und dazu einen Panamahut, obwohl er in einer Nische des Trocadéro saß, seinem ganzen Stolz. Markisen an der Vorderseite des Gebäudes sorgten für eine erträgliche Raumtemperatur und sperrten das Sonnenlicht aus, die großen Ventilatoren an der Decke drehten sich ohne Unterlass.

Die Kellner waren Algerier, gewandet in weiße Hemden, weiße Hosen und scharlachrote Bauchbinden, den Oberkellner erkannte man an seinem roten Fes. Man konnte im Trocadéro nur etwas trinken, aber auch essen, das Publikum war gemischt und mitunter recht raubeinig, aber Tomac hatte ein paar Männer mit Schurkenvisagen angeheuert, die für Ruhe und Ordnung sorgten, denn was Tomac sagte, war in Khufra Gesetz.

Er saß in seiner privaten Nische und schlug gerade nach einer lästigen Fliege, als Dermot Fitzgerald das Trocadéro betrat, sich an den Tischen vorbeischlängelte, vor Tomac stehen blieb und seine Tasche auf den Boden stellte.

»Darf ich Ihnen Gesellschaft leisten?«

»Aber selbstverständlich, mein Junge. Champagner, Abdul«, rief er dem Oberkellner zu.

»Vielleicht behagt Ihnen meine Gesellschaft nicht.«

»Du meine Güte, sind Sie schon wieder in ein Fettnäpfchen getreten?« Er kostete von dem Champagner, den Abdul eingeschenkt hatte. »Na schön, dann erzählen Sie mal …«

»Aha, Sie haben also erfahren, dass der russische Agent Levin und diese Novikova auf dem Weg nach Ibiza waren, richtig? Und dann sind sie hierher zu mir gekommen, weil Sie fürchten, dass die beiden Sie aus dem Weg räumen wollen.«

»So ungefähr, ja.«

»Sie sind tatsächlich hinter Ihnen her. Der Empfangschef vom Sanders hat mich vorhin angerufen und mir von einem Paar erzählt, beide auffallend gut aussehend und äußerst interessiert an Ihrem Verbleib. Dieser Hinweis deckt sich haargenau mit dem Anruf von Captain Omar, der mich dahingehend informierte, dass ein russischer Firmenjet mit einem attraktiven Paar an Bord auf dem Weg hierher sei. Die Maschine von Belov International ist vor einer halben Stunde gelandet. Ich bin beeindruckt, Dermot.«

»Was soll ich jetzt tun?«

»Tja, das weiß ich auch nicht so genau – denn da gibt es noch etwas. Mein Freund an der Rezeption des Sanders hat mich noch ein zweites Mal angerufen. Dabei ging es wieder um eine Anfrage bezüglich Ihres Aufenthaltsorts, die jedoch diesmal von einem Mann kam, den er unmöglich abwimmeln konnte. Ein Geschäftsfreund meinerseits.«

»Wer?«

Tomac erzählte es ihm.

Fitzgerald war völlig ratlos. »Ich kenne den Mann nicht. Und noch dazu die Mafia? Das passt doch gar nicht zusammen.«

»Mag sein, aber offenbar kennt er Sie. Er besitzt ein paar Wasserflugzeuge und eine Tauchschule. Möglich, dass er für gewisse Leute in London arbeitet, die mit Ihnen ein Hühnchen rupfen wollen. Sie scheinen ein gefragter Mann zu sein, Dermot.«

»Helfen Sie mir, um Himmels willen.«

»Das wird Sie aber etwas kosten, mein Junge.«

»Wie viel? Am Geld soll es nicht scheitern.«

»Verschwinden Sie erst einmal von der Bildfläche. Sie können einstweilen meine Wohnung benutzen. Falls nötig bringe ich Sie in das Haus in Zarza in den Marschen oder auf eines der Tauchboote, das wäre vielleicht sogar klüger. Aber wir werden sehen.«

Fitzgerald hatte das Lokal gerade verlassen, da tauchten Levin und Greta auf, gefolgt von einem Kellner, der ihre Koffer trug. Oben an der Treppe blieben sie kurz stehen, Gretas Erscheinung verursachte einigen Aufruhr, dann kamen sie herunter und durchquerten die Bar. Tomac erhob sich.

»Miss Hall.« Galant führte er ihre Hand an seine Lippen. »Noch nie hat ein so erfreulicher Besuch mein bescheidenes Haus beehrt.«

»Doktor Tomac.«

»Zu Ihren Diensten.« Ihr Dialog klang wie eine einstudierte Szene.

»Ich verabscheue Arglist. Ich hatte meine Gründe, inkognito zu reisen, aber in Wirklichkeit bin ich Major Greta Novikova, und das ist Hauptmann Igor Levin vom Militärischen Geheimdienst Russlands. Wir sind in einer Regierungsangelegenheit hier.«

Tomac setzte eine angemessen ernste Miene auf. »Bitte, nehmen Sie doch Platz. Lass das Gepäck bitte in das Zimmer der Herrschaften bringen, Abdul, und Champagner servieren. Das hier ist augenscheinlich eine Sache von höchster Wichtigkeit. Haben Sie darüber schon mit Captain Omar gesprochen, unserem Polizeichef?«

Als der Champagner serviert wurde, sagte Greta: »In Ibiza wurde uns gesagt, dass es in Khufra nur eine Person gibt, mit der es sich zu sprechen lohnt, und das sind Sie, Doktor.«

»Sie schmeicheln mir, Major.« Er hob sein Glas. »Auf Ihre Gesundheit. Und nun verraten Sie mir bitte, wie ich Ihnen behilflich sein kann.«

»Wir suchen einen jungen Mann mit Namen Dermot Fitzgerald.«

»Und aus welchem Grund?«

»Um ihn vor denen zu bewahren, die ihm mehr als übel gesinnt sind«, erklärte sie. »Sein Leben könnte in Gefahr sein.«

»Zwei Männer, vermuten wir«, fuhr Levin fort. »Einer heißt Dillon, er ist Ire. Der andere ist ein gewisser Salter.«

»Gütiger Himmel.« Tomac gab sich schockiert, und im gleichen Augenblick hörten sie ein Flugzeug tief über sie hinwegfliegen.

»Was war das denn?«, fragte Greta.

Tomac warf einen Blick durchs Fenster. »Ach, ein Wasserflugzeug von Ibiza, Eagle Air. Sie kommen oft herüber und machen draußen an der Tauchbasis fest. Sehen Sie, das ist alles ziemlich beunruhigend. Warum richten Sie sich nicht in Ihren Zimmern ein, und wir setzen unser Gespräch später fort?«

»Ich freue mich darauf.«

Greta ging zur Treppe. Levin folgte ihr und blieb noch einmal kurz stehen, um sich zu Tomac umzudrehen. »Ach, übrigens, Sie haben uns gar nicht gesagt, ob Sie Fitzgerald kennen.«

»Richtig, das habe ich versäumt.«

Tomac rückte seinen Panamahut zurecht, nahm seinen Spazierstock und verließ das Lokal.

*

Vor dem Hafen legte Dillon eine exzellente Landung hin, dann übernahm Russo das Steuer und brachte das Flugzeug auf die andere Seite der Hafenmole. An einem kleinen Anlegesteg waren ein paar recht ansehnliche Tauchboote vertäut, dahinter stand ein weißes Haus mit Flachdach, dunkelblauer Markise und einem großen Schild, auf dem EAGLE DEEP DIVE CENTER stand. Wie in Ibiza gab es auch hier eine Betonrampe. Russo fuhr die Räder aus und rollte hinauf.

Auf dem Deck eines der Tauchboote lief ein Araber umher, der offenbar dort aufräumte, auf dem Nachbarboot saßen zwei braungebrannte Männer mit bloßen Oberkörpern und Jeans und tranken Bier. Sie waren um die vierzig, muskulös, lange Haare und sahen recht fit aus.

»Das sind aber keine Algerier«, stellte Dillon fest.

»Nein, nur der auf dem anderen Boot, Ibrahim. Die anderen sind Landsleute von mir, nicht nur gute Italiener, sondern auch Mafiosi. Der mit der Narbe auf der Wange ist Jack Romano. Der andere Tino Cameci. Ihnen gefällt es hier. Ist wie Urlaub für sie. Ich habe angerufen, bevor wir abgeflogen sind. Sie erwarten uns. Ich sagte ihnen, du bist ein erfahrener Taucher, der ein bisschen Abenteuer sucht.«

»Wie unser Wunderknabe hier. Hast du Fitzgerald erwähnt?«

»Ja. Romano sagte, sie kennen ihn. Siehst du die andere Tauchschule da weiter hinten? Die gehört Tomac.« Dort ankerten drei Tauchboote. »Wie fast alles andere hier auch. Sie sagten, Fitzgerald würde immer bei Tomac herumhängen, wenn er hier ist.«

Nachdem das Flugzeug auf der Rampe zum Stehen gekommen war, stellte Russo den Motor ab. Romano und Cameci kamen, um sie zu begrüßen, und auch Ibrahim eilte herbei, um ihr Gepäck zu übernehmen. Dillon behielt seinen Aktenkoffer in der Hand.

»Wir haben die Herren eigentlich nicht so bald hier erwartet«, sagte Romano auf Italienisch zu Russo.

»Es hat sich etwas Unvorhergesehenes ereignet. Dillon hier ist wie ein Bruder für mich.«

Romano musterte Dillon mit wachsendem Interesse. »Der Dillon, der Ihren Sohn und Ihre Frau gerettet hat, möge sie in Frieden ruhen?«

»Mein Freund hier spricht nicht Italienisch«, sagte Dillon.

»Gleichwohl ist er einer der führenden Gangster in London. Sein Onkel, sein capo, hat mir in dieser großartigen Stadt vor Jahren einmal den Arsch gerettet, demnach sind wir alle hier Freunde. Lasst uns einen darauf trinken, und dann besprechen wir, was uns hergeführt hat.«

Unter einer Markise auf dem Deck der Eagle 1 zu sitzen war so unangenehm nicht. Sie tranken eine Flasche Chianti, eiskalt, so wie Russo den Wein liebte.

»Wir kennen diesen Fitzgerald«, sagte Romano. »Er kommt seit Jahren immer mal wieder hierher. Er ist ein Freund von Tomac. Taucht meistens von seiner Basis aus.«

»Ist er gut?«, wollte Billy wissen.

»Er glaubt es zumindest. Sie und Dillon, Sie tauchen auch?«

Billy lächelte bescheiden. »Ja, das kann man so sagen.«

Dillon klappte seinen Koffer auf und entnahm ihm einen Computerausdruck. »Dieser Fitzgerald hat an der London University studiert. Ein Freund von mir hat Zugang zu seinen Akten. Das ist sein Foto. Können Sie bestätigen, dass er das ist?«

Beide Männer sahen sich das Foto genau an. »Definitiv«, antwortete Romano. »Und Sie sagen, er arbeitet für die IRA?«

»Nun, ich war selbst bei der IRA und würde mich nicht gerade als zimperlich bezeichnen, aber eine junge Krankenschwester zu überzeugen, dieser Frau, meiner schwer kranken Freundin, eine Überdosis zu verabreichen und die Krankenschwester nach getaner Arbeit heimtückisch abzuknallen, zu so etwas habe ich mich nie hinreißen lassen.«

»Das ist wirklich eine Schweinerei.« Jack Romano ballte eine Faust.

» Infamità «, schnaubte Cameci verächtlich.

»Meine Herren, trinken wir auf seinen wohlverdienten Tod.« Russo griff nach der Flasche, und in dem Moment tauchte Tomac auf dem Steg auf.

»Ah, Tomac stattet uns einen Besuch ab.«

Tomac blieb stehen, Ibrahim auf der Eagle 2 nickte ihm zu, und die beiden wechselten ein paar Worte.

»Früchte einer verkorksten Jugend, aber ich spreche Arabisch. Tomac sagte: ›Bis später, Ibrahim.‹ Und Ibrahim antwortete: ›Bis später, Effendi.‹ Darauf Tomac: ›Du weißt doch hoffentlich, wer deine Freunde sind.‹«

»Ach, wirklich?«, sagte Russo, aber in dem Moment stand Tomac schon auf der Gangway. »Ah, mein guter Freund Russo. Ist es gestattet, an Bord zu kommen?« Tomac hatte eine ausgesucht heitere Miene aufgesetzt.

»Warum nicht?«

Romano erhob sich, um Tomac die Hand zu reichen, und dieser wuchtete seinen schweren Körper in einen Stuhl.

»Trinken Sie doch ein Glas Chianti mit uns«, forderte Russo ihn auf. »Eiskalt, genau wie Sie ihn gerne haben.«

»Wie Sie ihn gerne haben.« Tomac wischte sich mit einem großen Taschentuch den Schweiß vom Gesicht und nickte in die Runde. »Gentlemen.«

»Erlauben Sie mir, Ihnen Mr. Dillon und Mr. Salter vorzustellen«, sagte Russo. »Ich habe sie gerade von Ibiza herübergeflogen.«

»Ah, sind die Herren zum Tauchen gekommen?«

»Wie ich hörte, gibt es hier spektakuläre Tauchgründe. Ein irischer Freund von mir, ein gewisser Dermot Fitzgerald, hat mich überredet, ihn hier zu besuchen.«

»Ich glaube nicht, dass ich den Herrn kenne.«

Dillon zog abermals das Foto aus seinem Aktenkoffer. »Vielleicht erkennen Sie ihn wieder?«

»Nein, ich fürchte, da muss ich passen. Schließlich kann man nicht von mir erwarten, dass ich mich an alle meine Kunden erinnere. Es kommen so viele Gäste zum Tauchen nach Khufra. Bleiben Sie länger?«

»So lange wie nötig«, sagte Billy.

»Haben Sie die Absicht, im Trocadéro abzusteigen?«

»Nein, wir bleiben über Nacht hier«, erklärte Russo.

»Verständlich, aber ich wäre untröstlich, wenn Sie Khufra verließen, ohne meinem bescheidenen Hotel einen Besuch abzustatten.« Er hievte sich aus dem Stuhl. »Bis später, Gentlemen.« Er schaffte es allein über die Gangway und verschwand.

»Zumindest wissen wir, dass er lügt«, sagte Dillon.

An der Hafenmole gab es eine kleine Bar. Dorthin war Ibrahim gegangen, um eine Tasse Kaffee zu trinken, und als Tomac ihn sah, blieb er kurz stehen, sagte ein paar Worte und ging dann weiter. Als Ibrahim zur Eagle 2 zurückkehrte, rief Russo ihn zu sich.

»Was wollte Tomac?«

»Ich soll Ihre Gäste im Auge behalten und ihm Bericht erstatten.«

»Und, wirst du es tun?«

»Ich bin Ihr Mann, aber wenn Tomac anderer Meinung ist …« Ibrahim zuckte die Achseln.

»Gut. Hast du mir irgendwas zu sagen?«

»Mein Cousin kam vorhin vom Flugplatz zurück, ebenjener, der bei der Polizei ist. Er sagt, das Flugzeug, das vor kurzem gelandet ist, sei ein russisches und gehöre einer Firma, die sich Belov International nennt.«

»Wer war in dem Flugzeug?«

»Ein Mann und eine Frau. Sie sind ins Trocadéro gefahren.«

»Und die Maschine?«

»Steht noch auf dem Flugplatz. Zwei Piloten. Man hat sie in den Bereitschaftszimmern für Crews hinter der Bar einquartiert.«

»Das ist interessant. Geh mal hinüber ins Trocadéro und sprich mit deinem Cousin Ali, dem Portier, was sich dort so tut. Diesen Fitzgerald wirst du bestimmt wiedererkennen. Angeblich war er schön öfter hier zum Tauchen. Ich will alles über ihn und die Frau und den Mann vom Flughafen wissen.«

Ibrahim machte sich gehorsam auf den Weg. »Im Moment müssen wir abwarten, was passiert. In der Zwischenzeit könnten wir eigentlich eine Runde schwimmen gehen«, schlug Russo vor.

Zur gleichen Zeit saß Fitzgerald Tomac im Trocadéro gegenüber und hörte ihm aufmerksam zu.

»Und dann hätten wir noch diese Russen vom militärischen Geheimdienst, die behaupten, ihre Mission sei es, Sie vor Dillon und Salter zu beschützen.«

»Was soll ich machen?«

»Ich werde Abdul bitten, Sie im Land Rover zu diesem Haus in Zarza zu bringen, aber das wird er nicht wollen. Er wird Sie zur Tauchschule bringen. Ich werde Hussein anrufen und ihm sagen, dass Sie kommen. Sie können in einem der Tauchboote Unterschlupf finden, oder auf der alten Dau, der Sultan. Verhalten Sie sich still, bis wir eine andere Lösung gefunden haben. Aber das wird sie zehntausend Pfund kosten, das ist Ihnen hoffentlich klar, oder?«

»Kein Problem, ich bin flüssig.« Fitzgerald nahm seine Tasche. »Okay, gehen wir. Ich traue in dieser Sache weder der einen noch der anderen Seite.«

Tomacs nächster Schritt lag zum Teil in seinem unaufrichtigen Charakter begründet. Er lächelte stillvergnügt in sich hinein, als er nach unten in die Bar ging und Levin und Greta an einem Fenstertisch sitzen sah. Er nahm auf einem der freien Sessel Platz.

»Der Mann, den Sie suchen, befindet sich im Augenblick in einem Haus in Zarza, sechs Meilen von hier die Küste hinauf in den Marschen. Er wartet darauf, in ein paar Stunden dort abgeholt und nach Algier gebracht zu werden. Ich habe damit nichts zu tun, aber die Information stammt aus verlässlicher Quelle.«

»Wie kommen wir dorthin?«, fragte ihn Greta.

»Ich kann Abdul bitten, Sie mit dem Land Rover hinzubringen.« Er blies die Backen auf. »Warum ich das tue, weiß ich nicht, denn ich habe im Grunde nichts davon. Sind Sie bewaffnet?«

»Natürlich«, antwortete Levin.

»Eine weise Vorsichtsmaßnahme in dieser Gegend.« Er hievte sich aus dem Sessel. »Na, dann kann ich Ihnen nur viel Glück wünschen.« Er ging zurück zur Bar, besprach sich mit Abdul und schlurfte davon.

»Was halten Sie davon?«, fragte Greta.

»Ein besseres Angebot liegt uns im Moment nicht vor«, erwiderte Levin und zuckte die Achseln. »Warum sollte er ein falsches Spiel mit uns treiben? Was brächte ihm das ein? Kommen Sie, machen wir uns fertig für die Reise.«

Tomac rief im Eagle Deep Diving Centre an und fragte nach Russo.

»Kennen Sie das alte Haus in Zarza?«, begann Tomac.

»Ja.«

»Dieser Fitzgerald – ich weiß aus sicherer Quelle, dass er in etwa zwei Stunden dort sein wird und dann darauf wartet, das ihn jemand nach Algier mitnimmt.«

»Nicht gerade der nächste Weg«, meinte Russo.

»Vielleicht will er so weit weg wie möglich. Wenn die Information für Sie von Nutzen ist, dann machen Sie davon Gebrauch. Sie können sich ja ein andermal bei mir revanchieren.«

Er beendete das Gespräch und fing laut an zu lachen. Das Ganze war wirklich sehr lustig. Schade, dass er es nicht persönlich mitverfolgen konnte.

»So, das war's«, sagte Russo. »Ich weiß nicht, welches Spiel Tomac dabei spielt, aber die Entscheidung liegt bei euch.«

»Wir fahren«, erklärte Billy. »Hier können wir ohnehin nichts mehr ausrichten, oder? Komm, Dillon, machen wir uns bereit und rücken dem Kerl auf die Pelle.«

»Ich bringe euch in meinem Ford hin«, erbot sich Russo. »Selbst bei diesen Straßen und durch die Marschen wird es nicht länger als eine Dreiviertelstunde dauern. Was habt ihr schon zu verlieren?« Dann wandte er sich an Romano und Cameci. »Ihr beiden kümmert euch um den Laden.«

Die Küstenstraße war eine endlose Ansammlung von Schlaglöchern. Gelegentlich kamen sie an einem kleinen Gehöft vorbei, ansonsten sahen sie nur Dattelpalmen, Mandelbäume, Kühe, die nur aus Haut und Knochen zu bestehen schienen, Schafe und ein paar Kamele.

»Hier sieht es aus wie in biblischen Zeiten«, bemerkte Greta.

Levin lächelte. »Die Leute hier würden mir sicher sofort die Kehle durchschneiden. Sie hingegen, meine teure Genossin, würden sie auf dem Sklavenmarkt verkaufen.«

»Vielen Dank.«

Abdul, ihr schweigsamer Fahrer, verließ die Küstenstraße und steuerte den Land Rover durch die Ausläufer der Marschen, die sich durch einen ekelhaften Fäulnisgeruch auszeichneten. Rechts und links neben den Deichstraßen flatterten Federwild und Wasservögel mit lautem Protestgeschrei auf.

Schlagartig verdunkelte sich der Himmel. »Was ist das denn?«, wunderte sich Greta.

»Ein Sommersturm«, erklärte ihr Abdul. »Vom Meer her zieht eine Kaltfront heran. Bald wird es regnen.«

Die Sonne war verschwunden, und um sie herum, so weit das Auge reichte, sahen sie nur noch Riedgras, mindestens drei Meter hoch. Eine derart wilde und verlassene Gegend hatte Greta noch nie gesehen. Kilometerweit nichts als Schilf und dieses unheimliche Rauschen, wenn der Wind durch die Halme strich, und dann senkte sich ein grauer Dunst über das weite Land. Kurz darauf fielen die ersten Tropfen.

»Im hinteren Fach liegen Regenumhänge«, sagte Abdul.

Levin holte sie heraus. Sie stammten offensichtlich aus alten Armeebeständen und hatten Kapuzen. Er reichte Greta den einen Umhang und zog sich den anderen über. Je tiefer sie in die Marschen vordrangen, desto mehr Wildenten und Gänse schreckten sie auf. Das einzig Positive an dem Regenguss war, dass er die Wolken von Stechmücken vertrieb, die sie bislang umschwärmt hatten.

Und dann, am Ende einer dieser Deichstraßen, bogen sie auf eine Art Oase ab. Ein verwilderter Garten mit Dutzenden verschiedenen Bäumen, Sträuchern und den unvermeidlichen Dattelpalmen, darin ein verwittertes Schindelhaus mit Terrasse, einem großen, überdachten Eingang und hohen Verandatüren.

»Das war früher einmal eine Plantage, würde ich sagen«, meinte Levin zu Greta.

Abdul nickte. »Ja, ganz recht, hier hat einst eine französische Familie gelebt, über hundert Jahre lang. Sie haben die Marschen trocken gelegt, die Böden urbar gemacht, doch dann kam der Krieg, und General de Gaulle hat hart durchgegriffen. Die Franzosen verließen das Land, hiesige Bauern übernahmen die Plantage, aber die hatten leider wenig Ahnung von der Landwirtschaft. Am Ende hat sich die Natur diesen Flecken Erde zurückerobert.« Er zuckte die Schultern. »Die Tür ist immer offen. Ich lasse Sie hier aussteigen. Den Wagen parke ich unter den Bäumen dort hinten und warte – wir sind zu früh daran, glaube ich.«

Sie verließen den Wagen, die Kapuzen tief ins Gesicht gezogen, und gingen auf das Haus zu, beide mit einer Walther im Anschlag. Vor den Stufen, die zu der großen Veranda hinaufführten, blieb Greta stehen, die Haustür ging auf, und heraus trat Sean Dillon, flankiert von Billy und Russo.

»Stehen bleiben!«, rief Dillon, und dann schob Greta ihre Kapuze zurück.

»Hallo, Dillon, so trifft man sich wieder. Das letzte Mal war es in Bagdad.«

Seine Gesichtszüge erstarrten in einem Ausdruck tiefsten Erstaunens, sichtlich von einem Schock getroffen, und seine Hand, die die Browning hielt, sank langsam nach unten.

»Du meine Güte, Greta!«

Die Gunst des Augenblicks nutzend, stieß Levin sie zur Seite, warf sich zu Boden und feuerte gleichzeitig los, doch der Schusswinkel war ungünstig, und er traf nur Russo an der linken Schulter. Dann rollte er sich seitlich weg, sprang ins hohe Schilf und verschwand. Billy gab ein paar Schüsse auf ihn ab, verfehlte jedoch sein Ziel. Russo rappelte sich hoch, eine Hand auf die Schulter gepresst.

»Ist nicht viel passiert. Nur ein Streifschuss, könnte schlimmer sein.«

Dillon streckte auffordernd die Hand aus. »Meine ist größer als Ihre«, sagte er zu Greta.

»Selbstverständlich«, erwiderte sie mit einem Lächeln und reichte ihm ihre Walther.

Zwischen den Riedgräsern kauernd, beobachtete Levin, wie die Männer und Greta im Haus verschwanden. Mit etwas Glück hätte er einen von ihnen erledigen können, aber aus dieser Entfernung und mit einer Handfeuerwaffe wäre es ihm nie gelungen, alle drei umzulegen. Außerdem bestand immer die Möglichkeit, aus Versehen Greta zu treffen. Im Moment blieb ihm nur eine Möglichkeit. Er bahnte sich einen Weg durch die Gräser zurück zu dem Land Rover, neben dem Abdul unter einem Regenschirm stand und durch die Bäume spähte. Lautlos schlich sich Levin von hinten an ihn heran und tippte ihm mit der Walther leicht gegen den Hinterkopf.

»Kein Fitzgerald weit und breit. Ich wette, das Ausschauen hat Ihnen Spaß gemacht.«

»Es ist nicht meine Schuld, Effendi, ich habe nur Doktor Tomacs Befehle befolgt.«

»Wer ist der Mann, den ich angeschossen habe? Und kenne ich die beiden anderen?«

»Also, das ist Russo. Ihm gehören die Eagle Air und die Tauchschule. Ein sehr gefährlicher Mann. Mafia.«

»Und was hat er mit Tomac zu schaffen?«

»Zigarettenschmuggel nach Europa. Ist ein einträgliches Geschäft.«

»Jetzt kommen wir zu Fitzgerald. Er ist hier. Aber wo?«

Abdul zögerte, bis Levin ihm den Lauf seiner Walther ans Ohr presste. »Rede, sonst drücke ich ab!«

Abdul begriff rasch. »Neben Tomacs Tauchschule liegt eine alte Dau vertäut, die Sultan. Da finden Sie ihn. Der Boss hat ihm geraten, sich dort zu verstecken.«

»Ausgezeichnet. Ich schätze Ihre Kooperation. Sie können mich jetzt zurück in die Stadt fahren. Bin schon sehr gespannt, was Tomac zu dieser Stümperei zu sagen hat.«

Dillon, Billy und Russo waren nur eine Viertelstunde vor Abdul und Levin angekommen. Hinter dem Haus befanden sich alte Stallungen, und Russo hatte vorgeschlagen, den Ford dort unterzustellen und im Haus zu warten. Dass die Abwesenheit von Fitzgerald und das Auftauchen von Levin und Greta jeden von ihnen überrascht hatte, musste nicht eigens erwähnt werden. Billy glaubte seinen Augen nicht zu trauen.

»Es ist fast wie bei Lazarus, der aus dem Grab steigt und wieder zu laufen beginnt, nur dass das ein Kerl war.«

»Du meine Güte, Billy, Sie lesen die Bibel?«, rief Greta.

»Nie um eine schlagfertige Antwort verlegen wie? Levin hat sich nicht gerade lange hier aufgehalten«, bemerkte Dillon.

»Sei nicht albern«, entgegnete Billy. »Er ist doch nicht blöd.« Er hatte Russo die Fliegerjacke ausgezogen und den weißen Schal abgenommen. Den wickelte er jetzt um Russos verletzte Schulter.

»Und, wie ist es Ihnen damals in Drumore ergangen?« Dillon zog ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche und bot ihr eine an.

Greta beschloss, kein Blatt vor den Mund zu nehmen. »Jemand hat die Kathleen in die Luft gejagt. Ich nehme an, das waren Sie, Dillon?«

»Ich fürchte ja.«

»Die Wucht der Explosion hat mich über Bord geschleudert. Belov und Murphy hatten leider nicht so viel Glück.« Sie wandte sich an Billy. »Nicht dass Sie mehr Glück gehabt haben. Eine Kugel in die Schulter und eine in den Rücken konnten Ashimov mit seiner kugelsicheren Weste nicht viel anhaben.«

Dillon wurde rot vor Wut. »Dann steckt also Ashimov hinter all den Anschlägen?«

»Rache, Dillon. Sie haben Belov umgebracht, seinen besten Freund, den Mann, der für ihn wie ein Vater war.«

»Deshalb weilt Max Zubin in Station Gorky, während man ihn mit dem Wohlergehen seiner Mutter in Moskau erpresst. Liam Bell schmeißt für die IRA den Laden in Drumore, und Sie und Ashimov zetteln hier eine Mordkampagne an.«

»Rache, Dillon, das sagte ich ja bereits.«

»Dieser Levin ist im Grunde kein schlechter Mann, er heuert nur immer irgendwelche Idioten an. Henry Salters Bentley, Roper in seinem Rollstuhl … Selbst die Geschichte mit Hannah war Pfusch.«

»Damit hatte er nichts zu tun.« Greta war selbst überrascht, wie defensiv sie sich verhielt. »Es ist ja wohl kaum Igors Schuld, wenn das Material, mit dem man ihn versorgt hat, Müll war.«

»IRA-Müll, wie Blake herausfand, als er sie in Drumore hoch nahm.«

»Ja, er war gut, aber die Bernstein geht allein auf Ashimovs Konto. Er hat die Sache mit Bell geplant. Und es war Bell, der die junge Krankenschwester und Fitzgerald rekrutiert hat. Nachdem sie ihren Job erledigt hatte, hat Fitzgerald sie erschossen und ist dann mit seiner Gage nach Ibiza abgehauen.«

»Hat sich bestimmt für ihn gelohnt.«

Greta hob abwehrend eine Hand. »Ich hatte damit nichts zu tun. Die Sache betraf ausschließlich Ashimov und Bell. Das sagte ich doch bereits.«

»Klingt soweit ganz hübsch, nur dass Sie jetzt hier mit Ihrem neuen Komplizen auftauchen, um Fitzgerald den Garaus zu machen.«

Sie flehte beinahe. »Es war Mary Kulane, die Bernstein umgebracht hat, nicht ich.«

»Mary Kulane hat niemanden umgebracht. Sie war nur ein Werkzeug.« Dillon schüttelte angewidert den Kopf. »Ich will davon nichts mehr hören. Fahren wir zurück nach Khufra und knöpfen uns diesen Tomac vor. Immerhin ist der zu etwas nutze. Er kann sich um deine Schulter kümmern, Aldo.«

Auf dem Weg in die Stadt stellte Levin einige ernsthafte Überlegungen an. Dass sich Greta in den Händen der Gegenseite befand, daran gab es nichts zu rütteln, ebenso wenig an der Tatsache, dass es unmöglich war, sie aus den Händen von Dillon, Salter und Russo zu befreien. Das Gebot der Stunde hieß demnach, Schadensbegrenzung zu betreiben und sich vom Acker zu machen. Er rief Kapitän Scott am Flughafen an.

»Es hat sich etwas Neues ergeben. Ich möchte Sie bitten, die nötigen Vorbereitungen für einen raschen Abflug zu treffen und auf Stand-by zu bleiben.«

»Selbstverständlich.«

»Irgendwelche Schwierigkeiten mit der Flugsicherung?«

Scott lachte. »Welcher Flugsicherung?«

»Können Sie die Maschine hier auftanken?«

»Ja, sogar spottbillig. Wohin soll es gehen?«

»Ballykelly. Direkt.«

»Und Major Novikova?«

»Wie es aussieht, wird sie andere Arrangements treffen müssen. Bis später.«

Wenn er es sich so überlegte, hatte die ganze Situation eine beinahe komische Seite, obgleich er allmählich der Fehlschläge müde wurde, zumal er selbst kaum Schuld daran hatte.

Er sagte zu Abdul: »Fahren Sie mich ins Trocadéro. Ich möchte mich von Doktor Tomac verabschieden, ehe ich abreise.«

»Ohne die Lady, Effendi?«

»Die Gegenseite hat sie in ihrer Gewalt. Zu schade. Aber Sie könnten mir einen Gefallen tun. Bringen Sie mich zuerst zur Sultan, und machen Sie mich mit Fitzgerald bekannt.«

»Effendi, bitte!«, sagte Abdul mit weinerlicher Stimme.

»Sie werden genau das tun, was ich Ihnen sage, sonst bringe ich Sie um«, sagte Levin ganz ruhig.

Abdul parkte den Wagen vor dem Tomac Diving Centre. »Sie gehen voraus«, sagte Levin zu ihm.

»Wie Sie wünschen, Effendi.«

Abdul schien sich in sein Schicksal zu fügen, stieg die Gangway hinauf und ging über das Deck. Auf der Steuerbordseite betrat er einen schmalen Gang mit Schwingtüren.

»Rufen Sie ihn«, forderte Levin ihn auf.

»Hallo, Mr. Fitzgerald. Sind Sie hier? Ich bin es, Abdul.«

»Ich bin im Salon«, antwortete eine Stimme.

Abdul ging wieder voraus. Der Salon war ein hoher Raum mit Mahagoniwänden, altmodischen Rattanmöbeln und einer langen Bar mit einer großen Auswahl an Flaschen auf den Regalen. Fitzgerald stand hinter dem Tresen, goss gerade irischen Whisky in ein hohes Glas und gab einen guten Schuss Sodawasser dazu.

»Doktor Tomac hat mich geschickt.«

»Was will er denn?«

In dem Augenblick, als Fitzgerald um den Tresen herum kam, zog Levin Abdul zur Seite. »Es geht nicht darum, was er will, sondern was ich will. Habe ich die Ehre mit Dermot Fitzgerald?«

Fitzgerald blieb wie angewurzelt stehen.

»Igor Levin. Ich soll eine Nachricht von Mary Kulane überbringen: Verrecke in der Hölle, du Schwein.«

Seine Hand schwang nach vorn, und die schallgedämpfte Walther hustete nur leise, als er Fitzgerald genau zwischen die Augen schoss. Der Mann taumelte rückwärts gegen das Flaschenregal, kippte vornüber und stürzte zu Boden.

»Ausgezeichnet«, befand Levin zufrieden. »Jetzt können Sie mich zum Trocadéro fahren. Dort warten Sie ein paar Minuten, und anschließend geht es weiter zum Flugplatz. Haben Sie das verstanden? Tun Sie einfach, was ich Ihnen sage, dann lasse ich Sie am Leben.«

Levin ging hinauf in sein Zimmer, um sein Gepäck zu holen. Nachdem er kaum etwas ausgepackt hatte, brauchte er dafür nur ein oder zwei Minuten und ging anschließend hinunter in die Bar. Da er Tomac nirgends entdecken konnte, ging er hinaus zum Wagen und warf sein Gepäck auf den Rücksitz.

»Wo könnte Tomac sein?«

»In seiner Wohnung oben am Ende der Treppe.«

»Bin gleich zurück«, sagte er und zog den Zündschlüssel ab. »Reine Vorsichtsmaßnahme.«

Leise vor sich hin pfeifend, stieg er die Treppe hinauf, öffnete Tomacs Wohnungstür und trat ein, ohne sich irgendwie bemerkbar zu machen. Der Doktor saß hinter seinem Schreibtisch, die Lesebrille auf der Nasenspitze, den Panamahut wie üblich auf dem Kopf. Er schaute auf und runzelte nur unmerklich die Stirn, mehr nicht.

»Mein sehr verehrter Herr, Sie sehen aus, als ob Sie in großer Eile wären.«

»Bin ich. Auf dem Weg zum Flughafen, von wo aus ich dieses gastliche Land verlassen und für immer aus Ihrem Leben verschwinden werde.«

»Und Major Novikova?«

»Bedauerlicherweise ist sie in die Hände der Opposition gefallen. In Zarza habe ich leider keinen Fitzgerald angetroffen. Nur Dillon, Salter und Russo. Sie haben sich die Frau Major geschnappt, ich habe Russo erschossen und dann einen schnellen Abgang gemacht.«

Tomac versuchte, den Ahnungslosen zu mimen. »Fitzgerald war nicht in dem Haus? Das verstehe ich nicht.«

»Oh, ich habe ihn dann später im Salon der Sultan angetroffen, dank Abduls Hilfe. Da liegt er nun auf dem Rücken wie ein Käfer, die Augen starren an die Decke, wie das so üblich ist nach einem Kopfschuss.«

»Das ist in der Tat höchst bedauerlich.« Er nahm seine Brille ab.

»Ja, nicht wahr?« Levin hatte die Hand schon auf der Türklinke. »Verdammt, jetzt hätte ich beinahe eine Kleinigkeit vergessen.«

Er drehte sich blitzschnell um, der Schalldämpfer hustete abermals, und Tomac fiel rückwärts gegen die Lehne seines Schreibtischsessels. »Das war's dann«, sagte er und verließ die Wohnung.

Abdul saß noch immer hinter dem Steuer, als Levin auf den Beifahrersitz kletterte. »Okay, jetzt zum Flughafen, und wenn Sie zurück ins Hotel kommen, sollten Sie nach Doktor Tomac sehen. Er machte mir keinen sehr gesunden Eindruck.«

Die Falcon stand aufgetankt auf dem Rollfeld. Levin ging an Bord, und die Piloten warfen die Motoren an. Als die Maschine auf zehntausend Meter Höhe gestiegen war und Richtung Mittelmeer flog, rief Levin Volkov an und erstattete ihm Bericht.

Volkov hörte aufmerksam zu und erwiderte dann ganz ruhig: »Zumindest haben Sie einen Erfolg zu verzeichnen. Es ist ein Segen, dass Fitzgerald aus dem Leben geschieden ist.«

»Es ist nur schade um die Novikova. Was können wir in ihrem Fall tun?«

»Im Augenblick recht wenig. Ich würde mal annehmen, dass sie mit Dillon und Salter nach London zurückkehren wird. Dort wird Ferguson sie in dieser geheimen Wohnung in Holland Park unterbringen, die leider nicht so komfortabel ist wie das Lubianca. Sie stellt keine unmittelbare Gefahr dar. Ferguson weiß alles, was sie weiß.«

»Soll ich mich mit Ashimov in Verbindung setzen?«

»Das würde Ihnen gefallen, habe ich recht?«

»Es würde mir tatsächlich ein nicht unerhebliches Vergnügen bereiten, ihn in seine Schranken zu verweisen.«

»Dann rufen Sie ihn an.«

Volkov verabschiedete sich. Levin steckte sich eine Zigarette an, lächelte in sich hinein und wählte Ashimovs Nummer.

Sie zogen sich in den Salon der Eagle 1 zurück, wo Russo den Schal von seiner Schulter wickelte und sich den Schaden besah. Romano holte den Verbandskasten, aber es war Greta, die die Wunde inspizierte.

»Lassen Sie mich mal sehen. Ich habe vor Jahren einen Sanitäterkurs für Afghanistan absolviert.« Kurz darauf schüttelte sie den Kopf. »Ich kann die Wunde zwar versorgen, aber mit ein paar Stichen ist die Sache nicht getan. Die Kugel hat den Knochen gestreift. Das muss in einem Krankenhaus behandelt werden.«

»Nun, das kann warten, bis ich wieder auf Ibiza bin«, sagte Russo. »Machen Sie sich an die Arbeit.«

Was Greta auch tat. »Dann war diese ganze Aktion wohl ein Schuss in den Ofen?«, stellte Romano fest.

»So könnte man es nennen«, pflichtete Dillon ihm bei.

»Das hätten wir euch schon vorher sagen können. Nachdem ihr abgefahren seid, haben Cameci und ich diesen Fitzgerald unten am Steg auf dem Deck der Sultan herumspazieren sehen.«

Dillon warf Billy einen Blick zu und stand auf. »Passt auf sie auf.«

»Wohin sollte ich denn verduften, können Sie mir das verraten?«, bemerkte Greta säuerlich.

Sie stiegen die Gangway hinauf und blieben oben kurz stehen. Alles war ruhig. Dillon zog seine Walther, Billy scherte seitlich aus, um ihm Deckung zu geben. Sie gelangten in den Salon und fanden Fitzgeralds Leiche.

»So viel zu Fitzgerald«, sagte Billy.

Wieder draußen auf Deck hörten sie die Falcon, die in zweihundert Metern Höhe im Steigflug über sie hinwegdonnerte.

»Da geht er hin, unser Freund Levin«, stellte Dillon fest.

»Eigentlich hat er dir sogar einen Gefallen getan«, meinte Billy.

Noch auf dem Weg die Gangway hinunter rief Dillon von seinem Codex Four Roper in Holland Park an. »Wir haben die Novikova geschnappt, ob du es glaubst oder nicht. Und das bei lebendigem Leib. Fitzgerald ist tot, Levin ist gerade mit seiner Falcon abgerauscht, woraus du deine eigenen Schlüsse ziehen kannst. Und versuche herauszufinden, wohin er unterwegs ist.«

»Mache ich.« Roper lachte. »Das ist ja besser als der Mitternachtskrimi im Fernsehen.«

Bei ihrer Rückkehr fanden Dillon und Billy die anderen auf dem Heck der Eagle 1 versammelt. Ibrahim war auch dabei und sah etwas verängstigt aus.

»Er war vorhin im Trocadéro, um seinen Cousin Ali zu treffen«, erklärte Romano. »Sie haben die Polizei bereits verständigt. Allem Anschein nach ist Doktor Tomac in seiner Wohnung erschossen worden.«

»Du lieber Himmel«, entfuhr es Greta. »Igor hat wirklich ganze Arbeit geleistet.«

»Nun machen Sie schon, Lady«, fuhr Russo sie an. »Wollen Sie, dass wir hier sitzen bleiben und abwarten, bis wir der algerischen Polizei Rede und Antwort stehen dürfen? In dem Fall werden Sie jedes Mal Sex haben, wenn Sie im Gefängnis duschen gehen, ob es Ihnen passt oder nicht.« Er wandte sich an Romano. »Hast du aufgetankt?«

»Selbstverständlich.«

»Gut. Dann lasst uns schleunigst von hier verschwinden, zurück nach Ibiza. Dillon, du musst den Vogel fliegen.«

Zehn Minuten später rasten sie über die blaue Wasserfläche hinweg, Dillon und Russo saßen in der Kanzel, Billy und Greta hinter ihnen. Als Dillon eine Schleife flog, um den Steigflug einzuleiten, sah er unter sich zwei Land Rover Richtung Anlegesteg rasen.

»Polizei«, verkündete Russo. »Und wie immer zu spät.«

»Da kann man nichts machen«, meinte Dillon und nahm Kurs auf Ibiza.

Es herrschte bestes Flugwetter, weshalb Dillon auf Autopilot schaltete und Ferguson anrief. »Ich bin's«, meldete er sich.

Ferguson, den er in seiner Wohnung am Cavendish Place erreichte, gab sich gereizt. »Ich habe schon auf Ihren Anruf gewartet. Roper hat mit mir gesprochen.«

»Wir sind mit knapper Not aus Khufra entkommen. Mein Freund Aldo Russo ist leicht verletzt. Greta Novikova, auf wundersame Weise von den Toten auferstanden, hat sich notgedrungen unserer kleinen Reisegesellschaft angeschlossen. Ich nehme an, dass Sie ein paar Takte mit ihr reden möchten?«

»Aber gewiss doch.«

»Besonders da sie mir verraten hat, dass Boris Ashimov Drumore ebenfalls überlebt hat. Bekommen wir die Citation?«

»Selbstverständlich. Sie müssen nur aus der verdammten Leitung gehen.«

»Alles im grünen Bereich?«, erkundigte sich Billy.

»Sieht so aus. Du kennst ja Ferguson.«

*

Dillon zündete sich gerade mit einer Hand eine Zigarette an, als der Motor plötzlich einen Takt aussetzte und zu stottern begann. Es war Russo, der die Instrumente überprüfte.

»Öldruck.«

»Die Schwimmwesten befinden sich unter den Sitzen. Zieht sie an«, rief Dillon nach hinten, zog sich die eigene Schwimmweste über und drehte sich zu Russo um. »Was meinst du?«

»Dass man uns richtig übel mitgespielt hat. Vielleicht war es Levin, wahrscheinlich aber einer von Tomacs Jungs. Sieh dir die Öldruckanzeige an.« Der Zeiger bewegte sich mit alarmierender Geschwindigkeit nach unten. »Ich würde sagen, da hat jemand Wasser ins Öl geschüttet. Wenn sich der Motor erhitzt, fängt das Wasser an zu kochen, verwandelt sich in Wasserdampf und dehnt sich aus. Normalerweise springt in diesem Fall die Kappe vom Einfüllstutzen ab, und deshalb spielt die Ölanzeige verrückt. Wenn du mich fragst, gibt der Motor jede Sekunde seinen Geist auf.«

Sie näherten sich bereits der Küste von Ibiza. Dillon leitete einen steilen Sinkflug ein, steuerte die Bucht und Tijola an, und tatsächlich stotterte der Motor noch ein paar Mal und starb dann ab. Die Maschine segelte nur noch, geschüttelt von einem starken Seitenwind.

»Wenn wir Glück haben, kann ich den Vogel landen, aber sieh dir die Wellen an. Wenn die uns umwerfen, schießen wir direkt auf den Meeresgrund. Wie tief ist es dort, Aldo?«

»Sechs oder sieben Faden.«

»Okay, Leute, es sieht folgendermaßen aus«, sagte Dillon. »Wenn wir landen und umkippen, dann klettert so schnell wie möglich aus dem Flieger und schwimmt. Wir sind bereits nahe an der Küste. Wenn wir aber kentern und abtauchen, dann rührt ihr euch nicht, bevor wir auf Grund sind. Wartet, bis wir ganz unten sind, und versucht erst dann die Türen aufzumachen, wenn genug Wasser in den Innenraum gelaufen ist, um den Druck auszugleichen.«

Selbst Billy bekam es jetzt mit der Angst zu tun. »Um Himmels willen, Dillon, sieh zu, dass du das hinkriegst!«

Dillon gelang es ohne Probleme, die Eagle auf dem Wasser aufzusetzen, doch die Wellenberge kamen genau von der Seite und warfen die Maschine um. Und dann ging es kerzengerade in die Tiefe.

»Weißt du, was du tust?«, schrie Russo.

»Ob du es glaubst oder nicht, ich war hier schon mal«, brüllte Dillon zurück.

Das Wasser war dunkel, aber klar, und die Instrumente leuchteten noch. Irgendwann hob sich der vordere Teil der Maschine geringfügig, sie kam in eine horizontale Lage und landete schließlich auf dem sandigen Grund der Bucht. Nur hier und dort ragte ein Felsen auf. Als das Wasser bis über ihre Köpfe gestiegen war, drückte Dillon die Tür auf, drehte sich um, packte Greta am Arm und schob sie vor sich her aus der Kabine.

Dann tauchten sie an die Oberfläche. Dillon hielt Greta an der Hand, Billy und Russo paddelten rechts und links von ihnen. Beim Tauchen musste man darauf achten, langsam aus der Tiefe nach oben zu steigen, doch in diesem Fall, ohne Sauerstoffgeräte, konnten sie sich mit solchen Vorsichtsmaßnahmen nicht aufhalten. Schließlich brachen sie durch die Wasseroberfläche. Greta hustete und schnappte nach Luft.

»Alles okay?«, fragte Dillon.

»Ich würde nicht gerade behaupten, dass Sie wissen, wie man einer Lady einen angenehmen Tag bereitet«, keuchte Greta, »aber ich bin sicher, dieser Ausflug schlägt die Duschen im Khufra-Gefängnis.«

»Dann ist es ja gut. Und jetzt, meine Herrschaften, wird geschwommen.« Bis zur Küste waren es nur wenige hundert Meter.

Später saßen Dillon, Billy und Greta in der VIP Lounge am Flughafen und warteten auf die Ankunft der Citation X.

»Zumindest können wir mit Fug und Recht behaupten, auf dieser Reise einiges erlebt zu haben«, meinte Billy schmunzelnd. »Das war ja wirklich ein Ding!«

Die automatische Tür glitt auf, und Russo kam herein, den Arm in einer Schlinge. »Da bin ich wieder.«

»Und, wie ist es Ihnen ergangen?«, fragte Greta.

»Fünfzehn Stiche. Mein Arm ist noch ganz taub.« Russo beugte sich vor und küsste Greta auf die Wange. »Danke für Ihre Hilfe. Hören Sie, cara , wenn Sie auf ältere Männer stehen, ich wäre noch zu haben. Ich besitze eine hübsche Villa auf Sizilien, in Agrigento.«

»Ein wahrlich verlockendes Angebot, aber ich werde ungeschoren davonkommen.«

»Mit Ferguson, der Sie schon ungeduldig erwartet?«

»Sie verstehen nicht, Aldo. Ferguson kann mir nichts anhaben. Nicht dass ich unschuldig wäre, aber Tatsache ist, dass Dillon und Billy auch schuldig sind, und das kann Ferguson nicht öffentlich eingestehen.«

»Na schön, ich hoffe, Sie wissen, was Sie tun.« Er küsste sie abermals, und dann kam Lacey durch die Tür.

» Ready for take -off.«

»Tut mir leid wegen des Flugzeugs«, sagte Dillon zu Aldo.

»Kein großes Malheur. Das gute Stück liegt nicht sehr tief und zum Glück nahe an der Küste. Die Crew wird den Vogel heben und wieder flottmachen.«

»Wenn du es sagst.«

Sie standen alle auf, und Russo legte seinen gesunden Arm um Dillons Schulter. »Jederzeit wieder, mein Freund. Jederzeit.«

»Du musst verrückt sein«, gab Dillon zurück und ging den anderen voraus nach draußen.

London
Irland

10.

Als sie in Farley Field landeten, wartete der Daimler bereits auf dem Vorfeld; neben dem Fahrer saß Ferguson. Außerdem wurden sie von einem Sergeant-Major der Militärpolizei von Holland Park, Henderson, und einem schwarzen Sergeant namens Doyle erwartet. Die beiden Männer standen wachsamen Auges neben dem Daimler und wirkten mit ihren marineblauen Blazern und den schmalen Krawatten ganz unauffällig, hätten sie nicht diese kleinen Knöpfe im Ohr getragen und diesen speziellen Blick aufgesetzt, der die Sicherheitsbeamten in der ganzen Welt auszeichnete.

Sie verließen die Citation und noch während sie auf die Limousine zugingen, stieg Ferguson aus. »Major Novikova, welch ein Vergnügen. Ich habe nur selten Gelegenheit, jemanden zu begrüßen, der von den Toten auferstanden ist.« Er streckte die Hand aus, welche Greta instinktiv ergriff. »Ich hoffe, man hat sich entsprechend um sie gekümmert.«

Greta rang sich ein Lächeln ab. »Lassen wir das, General, sparen wir uns die Höflichkeiten und kommen gleich zur Sache. Sagen Sie mir, was Sie mit mir vorhaben, dann werde ich Ihnen sagen, was ich davon halte. Aber eines steht jetzt schon fest. Ich werde einen Friseur brauchen. Ein längerer Aufenthalt im Meerwasser ist meinem Haar nicht zuträglich.«

»Ich bin sicher, dass sich das arrangieren lässt. Ich werde Ihnen jemanden schicken.«

»In diese spezielle Wohnung in Holland Park?«

»Eine sehr gute Adresse. Exquisite Räumlichkeiten, absolut sicher und höchst interessante Gesellschaft. Major Roper hat dort ebenfalls Quartier bezogen. Ein ganz außergewöhnlicher Mann. Sie werden blendend miteinander auskommen.«

»Während Sie mir ein Loch in den Bauch fragen?«

»Aber, aber, würde ich Ihnen das antun, Major?«

»Davon bin ich überzeugt.« Ferguson hielt ihr die Tür auf, und Greta stieg in den Daimler.

In der Wohnung in Holland Park angekommen, gesellte sich Roper zu ihnen, als sie im Konferenzzimmer an dem großen Tisch Platz nahmen. Henderson und Doyle bezogen ihre übliche Stellung an der Wand und beobachteten die Geschehnisse.

»Sie müssen das Gefühl haben, man hätte Sie durch die Mangel gedreht, Major«, begann Ferguson.

»So kann man es nennen. Das Leben mit Dillon und Billy ist wie eine Achterbahnfahrt.«

»Jetzt erzählen Sie mir von dieser Putin-Vollmacht. Kann ich es als definitiv ansehen, dass der Präsident dieses Dokument persönlich übergeben hat?«

»Ja, ich war mit Ashimov dabei.« Sie zuckte die Schultern. »Und Levin.«

»Und?«

Sie lächelte. »Ah, wie ich sehe, wissen Sie doch nicht alles.«

»Aber das meiste. Volkov zum Beispiel? Was können Sie mir über ihn sagen?«

»Ich bin ihm nur einmal begegnet. Offenbar kontrolliert er Belov International im Auftrag der Regierung. Der Präsident kam zu unserem Treffen, überreichte die Vollmacht und erklärte, er erwarte von uns, dass wir in dieser Angelegenheit unsere Pflicht erfüllen. Belov erwähnte er mit keinem Wort. Dann verabschiedete er sich.«

»Und was ist der Zweck dieser Übung?«

»Eigentlich gibt es zwei Gründe dafür. Belov International ist für unser Land im Augenblick so wichtig, dass die Regierung eventuelle Turbulenzen auf den internationalen Finanzmärkten vermeiden will, die zwangsläufig einträten, wenn Belovs Tod bekannt würde.«

»Und der zweite Grund?«

»Volkov ist der Meinung, dass Sie und Ihre Leute ein großes Ärgernis darstellen und ein für alle Mal eliminiert werden sollten.«

»Vielen Dank für die Blumen«, sagte Billy.

»Würden Sie behaupten, dass der Präsident damit einverstanden ist?«

»Der Präsident ist sehr klug. Er stellt eine Vollmacht aus, aber diese gibt nicht den geringsten Hinweis darauf, wozu sie gedacht ist.«

»Der Überbringer dieses Schreibens handelt mit meiner vollen Zustimmung. Alle Personen, zivilen oder militärischen Status, werden ihn in jeder notwendigen Art und Weise unterstützen«, zitierte Dillon. »Das kann alles oder nichts heißen, aber nicht von Volkovs Standpunkt aus.«

»Und Ashimov hat ihn tatkräftig unterstützt«, setzte Greta hinzu.

Es entstand eine Pause. In das Schweigen hinein sagte Roper: »Dann sitzt ein unglücklicher Max Zubin also immer noch in Station Gorky.«

»Richtig. Ich dachte mir, dass Sie über ihn Beschied wissen. Er hat seinen Bart abrasiert. Die Ähnlichkeit soll wirklich frappierend sein, habe ich gehört. Er ist schon einmal als Belov aufgetreten. Ashimov war dabei.«

»Ja, das wissen wir.«

»Und seine Mutter in Moskau?«

»Ich bin ihr begegnet. Eine außergewöhnliche Frau, eine unserer besten Schauspielerinnen. Sie kann tun und lassen, was sie will. Wo sollte sie auch hingehen, solange ihr Sohn diese Rolle spielt?«

»Und wo wird er hingehen?«, fragte Dillon.

»Irgendwelche Pläne für einen neuen Einsatzort?« Die Frage kam von Roper.

»Ich denke schon. Ein Auftritt in Moskau oder Paris. Sein Erscheinen wird mit Sicherheit jedwede Gerüchte bezüglich Belovs Ableben zerstreuen und die Dinge wieder in ein normales Licht rücken.«

»Ja, davon bin ich ebenfalls überzeugt.«

»Und was ist mit Levin?«, fragte Ferguson. »Wohin, glauben Sie, hat er sich verkrochen?«

»Nachdem er das Flugzeug zur Verfügung hatte, ist er sicherlich nach Ballykelly geflogen. Dort befindet sich derzeit auch Ashimov.«

»Ach, tatsächlich? Wie interessant.« Ferguson erhob sich. »Das muss ich weiterleiten. Genug für heute. Außerdem hat Ihr Friseur im Augenblick oberste Priorität. Wir sehen uns später.«

In Hangman's Wharf stand ein altes Lagerhaus. Es war Harrys ganzer Stolz, bequem vom Dark Man aus zu Fuß zu erreichen und von einem begnadeten Architekten in Luxusapartments umgewandelt.

Das Highlight war die Penthouse-Wohnung, die sich über die gesamte oberste Etage erstreckte und über zwei private Aufzüge zu erreichen war, von der Vorderseite des Gebäudes und der Rückseite aus. Wo sich früher die großen Frachttore befunden hatten, ragten heute Terrassen aus edlem Hartholz sieben Meter weit über den Fluss hinaus.

Die Wände waren mit Zedernholz und Mahagoni getäfelt, in einer Ecke des Salons stand Harry Salters großer Schreibtisch, es gab mehrere Sofas und andere Sitzgelegenheiten und prachtvolle handgeknüpfte Teppiche aus Indien und China. An den Wohnraum schloss sich einer dieser modernen offenen Küchenbereiche an, dem dank eleganter Dunstabzugshauben keinerlei Gerüche entwichen und in dem Harrys persönlicher Koch das Sagen hatte, Selim, der sonst im Restaurant Harrys Place kochte. Der hatte mit Argusaugen die Zubereitung des indonesischen Menüs überwacht, das Harry für seinen Neffen, Dillon, Ferguson und Roper bestellt hatte. Auch für Henderson und Doyle, die am Ende der Bar saßen und alles im Blickfeld behielten, war bestens gesorgt worden. Und natürlich für Greta Novikova.

»Sie sind mir gegenüber sehr offen gewesen, Major«, stellte Ferguson fest. »Weshalb?«

»Nun, ich vermute sicher nicht zu Unrecht, dass Sie das meiste von dem, was ich Ihnen erzählt habe, ohnehin bereits wussten. Ich habe vielleicht das eine oder andere hinzugefügt, aber mehr auch nicht. Aber sagen Sie, was geschieht jetzt? Verhaften können Sie mich nicht. Das wäre schrecklich unangenehm.«

»Glauben Sie?«

»Ich weiß es. Jeder Auftrag, den Sie oder Ihre Leute ausführen, ist eine geheime Operation, die nie stattgefunden hat. Dillon und Billy würden nie im Traum daran denken, auf Befehl durch die Welt zu reisen und jeden zu töten, der ihnen vor die Flinte kommt, aber sie tun es dennoch, weshalb ich aus der Sache raus bin. Also, was passiert jetzt?«

»Wenn er Sie zurückschickt, meine Liebe, wird der alte Volkov Sie entweder erschießen oder in den Gulag abschieben.« Das kam von Billy.

»Selbstverständlich können Sie auch um Asyl ansuchen«, schlug Roper vor.

»Wenn ich schon auf der Straße stehe, könnten Sie höchstens Oberst Luhzkov bitten, mich nach Hause zu schicken. Ich genieße diplomatische Immunität.«

»Wie langweilig«, befand Ferguson.

»Und was für eine bodenlose Verschwendung«, warf Harry ein.

»Und wenn ich Ihnen einen Vorschlag mache?«, kam es von Ferguson.

»Ich soll wohl mit Ihnen gemeinsame Sache machen, wie?«

»O nein, etwas sehr viel Raffinierteres. Was, wenn ich Ihnen die Chance böte, in den Schoß Ihrer Familie zurückzukehren, zu Ihren Leuten?«

»Was, wollen Sie mich Luhzkov übergeben? Ihm sagen, dass er mich ausfliegen soll?«

»Nein, viel besser. Hören Sie, da ist etwas, das sie zuerst tun sollten.«

»Und das wäre?«

»Zunächst einmal möchte ich Sie fragen, ob Sie eine Ahnung haben, wo Levin sich im Moment aufhalten könnte.«

Sie machte ein nachdenkliches Gesicht. »Drumore Place, wahrscheinlich.«

Er reichte ihr sein Codex Four. »Ich bin sicher, Sie wissen seine Nummer auswendig. Rufen Sie ihn an. Sagen Sie ihm, was Sie von ihm halten. Immerhin hat er sie in Khufra schnöde im Stich gelassen.«

Greta sah Ferguson eine Weile an, dann schüttelte sie den Kopf. »Was würde das bringen?«

»Ich möchte gerne wissen, ob er tatsächlich in Drumore ist. Und ob Ashimov noch bei ihm ist. Ich will die beiden, und machen Sie sich nichts vor, ich werde sie kriegen. Tot oder lebendig, das ist mir egal.«

»Und was bedeutet das im Klartext?«

»Dass wir es auf eigene Faust herausfinden werden, wenn Sie nicht mit uns kooperieren wollen. Dillon und der junge Billy werden sich der Sache annehmen. Und jetzt entschuldigen Sie mich. Ich habe noch etwas zu erledigen.«

»Nicht schon wieder ein halsbrecherischer Fallschirmabsprung«, verwahrte sich Billy.

»Jede Operation mit einem Flugzeug würde die Herren in Alarmbereitschaft versetzen«, sagte Ferguson. »Nein, wir greifen auf Altbewährtes zurück. Eine Passage bei Nacht und Nebel. Von Oban an die irische Küste. Das wird mir guttun, raues Wetter und frische Seeluft. Wäre Ihnen das genehm, Gentlemen?«

Dillon grinste. Billy zuckte die Achseln, und Harry sagte: »Nur wenn ich auch mitkommen darf.«

»Gut, das wäre also geklärt«, schloss Ferguson und lächelte Greta an. »Sie, meine Teuerste, werden inzwischen bei Major Roper in Holland Park verweilen.«

»Eigentlich ist das illegal«, erwiderte sie.

»Wenn es Ihnen lieber ist, kann ich Sie auch via russische Botschaft direkt nach Moskau deportieren lassen. Aber ich denke nicht, dass das Ihren Karriereplänen zuträglich wäre, was meinen Sie?«

»Du meine Güte, Sie sind ja genauso skrupellos wie unsere Fraktion.«

»Stimmt. Das liegt in der Natur des Spiels, das wir alle spielen, und was mich betrifft, so glaube ich, dass ich nicht minder nachtragend bin wie General Volkov. In diesem ganzen verfluchten Geschäft gibt es nämlich einen unglückseligen Faktor, der sich nicht wegdiskutieren lässt.«

»Und der wäre?«

»Detective Superintendent Hannah Bernstein.«

Es folgte ein Moment betroffenen Schweigens, so als hätte ein eisiger Wind jeden der Anwesenden gestreift.

Dillon war schneeweiß im Gesicht, die Züge verspannt, die Augen lagen in dunklen Höhlen. Schließlich war es Billy, der das Wort ergriff.

»Sie war eine ganz besondere Frau. Sie hatte Besseres verdient.«

Es gab nichts, was Greta darauf hätte erwidern können, und Ferguson seufzte. »Sie hätten sich unserem Team anschließen können, Major, aber Sie haben die Chance nicht ergriffen. Also werden wir Sie bis auf weiteres festsetzen.«

Levin saß im Royal George. Eine vom Meer kommende Regenfront klatschte gegen die Fensterscheiben. Er hatte sein Fischgericht aufgegessen und bestellte bei Patrick Ryan, von dessen linkem Ohr ein großes Stück fehlte, einen zweiten Wodka; eine Reihe von Wundklammern hielt das restliche Ohr zusammen, das von einem antiseptischen Spray rötlich glänzte.

»Wann, sagten Sie, kommt er zurück?«, fragte er Ryan und meinte damit Ashimov.

»In zwei, drei Stunden. Er und Liam Bell sind nach Dublin gefahren. Ich habe gehört, wie sie miteinander sprachen. Es ging dabei um die russische Botschaft.«

Ein Flugzeug dröhnte über sie hinweg. »Das hört sich an wie ein Landeanflug auf Ballykelly«, sagte Levin.

»Könnte sein, ja.«

Ryan verschwand in der Küche, und einen Moment später klingelte Levins Handy. Es war Ashimov. »Ich bin immer noch in der Botschaft in Dublin und warte auf Befehle, Gott weiß warum, aber ich habe Neuigkeiten für Sie.«

»Schießen Sie los.«

»Volkov braucht Sie in London. Sie schicken eine Falcon.«

»Ich glaube, die habe ich gerade gehört.«

»Sie sollen sich bei Luhzkov melden und auf weitere Befehle warten.«

»Haben Sie irgendeine Ahnung, warum?«

»Nicht die geringste.«

»Ist es sicher, nach London zu fliegen?«

»Selbstverständlich. Sie sind akkreditierter Handelsattaché der Botschaft. Ferguson kann Ihnen kein Haar krümmen. Jeder Übergriff würde eine diplomatische Krise auslösen, und das können die sich im Augenblick nicht leisten.«

»Warum?«

»Stellen Sie keine Fragen, tun Sie einfach, was Ihnen gesagt wird.«

Er legte auf. Levin seufzte leise, ging hinter die Bar, fand ein Glas und griff nach der Wodkaflasche. Da flog die Tür auf, und Liam kam mit einem seiner Männer, Connor, hereingestürmt.

»Da sind Sie ja. Wie war Ibiza?«

»Von Ibiza hab ich kaum was gesehen. Algerien hingegen war miserabel.«

»Verdammtes Wetter. Geben Sie mir auch einen.«

Levin schenkte noch ein Glas Wodka ein und auch eines für Connor. »Sie sind also allein zurückgekehrt? Ich hatte gerade Ashimov aus Dublin am Telefon.«

»Ja, ich weiß, er steckt in einer Besprechung mit Seiner Exzellenz, dem Botschafter, alles streng geheim und nicht für die Ohren eines einfachen Befehlsempfängers wie mich bestimmt. Hat mir gesagt, dass er nicht vor morgen zurückkäme und ich packen solle.«

»Und ich habe immer gedacht, Sie sind die besten Freunde.«

»Machen Sie sich nicht über mich lustig.« Bell schnappte sich die Wodkaflasche und schenkte sich noch einmal ein.

»Das würde mir nicht im Traum einfallen.«

Er ging um die Bar herum, und Connor, ein Schrank von einem Mann, packte ihn an den Revers seiner Jacke. »So sprichst du nicht mit Mr. Bell, du russischer Bauer.«

»Zu Ihrer Information, meine Großmutter mütterlicherseits stammte aus Cork«, belehrte ihn Levin, schüttete ihm mit einer blitzschnellen Bewegung den Inhalt seines Glases in die Augen und gab ihm eine Kopfnuss, dass er gegen den Tresen flog.

Noch ehe Liam Bell nach seiner Waffe greifen konnte, hatte Levin seine Walther bereits in der Hand und drückte ihm den Lauf unters Kinn.

»Das würde ich an Ihrer Stelle schön bleiben lassen. Sie haben mir ein Flugzeug geschickt. Ich werde in London gebraucht.« Er tätschelte Bells Wange. »Versuchen Sie ein guter Junge zu sein, während ich weg bin.«

Lacey und Parry flogen Ferguson und seine Mitstreiter zu der Air Sea Rescue Base der Royal Air Force in der Nähe von Oban an der Westküste von Schottland, wo sie von ein paar Sergeants der RAF erwartet wurden, die sie mit einem Land Rover nach Oban brachten.

Einer von ihnen erklärte: »Da draußen liegt die Highlander . Und das Schlauchboot dort am Steg ist auch das Ihre. Ich weiß, das Boot macht nicht viel her, Sir, aber es ist mit Zwillingsschrauben ausgestattet, einem Tiefenmesser, Radar und automatischer Steuerung. Es sieht etwas schäbig aus, aber das ist nur Tarnung und so beabsichtigt.«

»Ich habe schon verstanden, Sergeant.« Ferguson lächelte. »Eigentlich sind wir ja alte Bekannte.«

»Dann wünsche ich eine sichere Rückkehr.«

»Was der sagt, beeindruckt mich gar nicht«, brummte Harry und schüttelte den Kopf. »Für mich sieht der Kahn trotzdem wie ein Seelenverkäufer aus.«

»Ich muss zugeben, dass man damit im Hafen von Monte Carlo keinen guten Eindruck machen würde, aber ich bin überzeugt, dass die Highlander unseren Ansprüchen genügen wird«, gab Ferguson zurück. »Und jetzt lasst uns unser Reisegepäck an Bord bringen.«

Ein großer Teil von Oban lag unter einem dichten Nebelschleier, und es regnete obendrein. In der Ferne verhüllten graue Wolken die Bergspitzen und Kerrera, und die schwere See trieb hohe Wellen über den Firth of Lome.

»Ich sage das nicht zum ersten Mal«, knurrte Billy, »aber das ist wirklich ein verflucht trostloser Ort. Es regnet ständig, es ist hundekalt und …«

»Unsinn«, unterbrach ihn Ferguson und klopfte ihm aufmunternd auf die Schulter. »Hier hat man eine der besten Aussichten in den Highlands. So, jetzt wird verladen, und anschließend sehen wir zu, dass wir etwas in den Magen kriegen.«

Nachdem alles verstaut war, ging Ferguson hinauf aufs Deck und fand Dillon, Harry und Billy im Ruderhaus. Dillon packte soeben die Waffen des Quartiermeisters aus und reichte Pistolen herum.

»Hier ist eine für Sie, Charles.«

Er reichte ihm eine Walther, dann öffnete er eine Klappe neben den Anzeigeinstrumenten, hinter der sich ein Fach mit festgeschraubten Halterungen verbarg. In die eine drückte er ebenfalls eine Walther, in die andere eine Browning mit 20-Schuss-Magazin und verschloss die Klappe wieder.

»Nur dass ihr alle wisst, dass sie da drin sind. Und jetzt, Charles, würde ich gern auf Ihr Angebot zurückkommen.«

Sie fuhren mit dem kleinen Schlauchboot zurück zum Anlegesteg und fanden einen kleinen, gemütlichen Pub mit offenem Kamin, in dem ein Feuer brannte. Es gab eine große Auswahl an Getränken und einen Wildeintopf, den sie alle bestellten. Später dann auf der Highlander saßen sie im strömenden Regen unter der wasserdichten Markise, die das Heck überspannte, tranken mit Ausnahme von Billy Whisky und rauchten, und nach einer Weile schaltete Dillon die Deckbeleuchtung an, denn hier im Norden wurde es früh dunkel.

»So, was steht auf dem Plan?«, erkundigte sich Ferguson.

»Was hätten Sie denn gern?«, gab Dillon die Frage zurück.

»Ich würde mich gern bei Nacht und Nebel anschleichen wie der junge Lord Nelson auf seiner Expedition.«

»Um was zu tun?«

»Die Herren Ashimov und Levin zu überraschen, oder, man möge mir meine Offenheit verzeihen, die Schweinehunde abzuknallen. Glauben Sie, das ist zu viel verlangt?«

»Nicht, wenn wir um sechs Uhr hier auslaufen, die irische Küste am frühen Morgen und noch im Schutze der Dunkelheit erreichen und die Highlander mit Netzen tarnen, damit sie wie ein Fischerboot aussieht. Auf diese Weise sollten wir unbehelligt an die Küste und an Land gelangen.«

»Zudem haben wir einen entscheidenden Vorteil«, setzte Billy hinzu. »Dillon und ich, wir kennen uns in Drumore Place aus und wissen, was uns dort erwartet.«

Es folgte eine längere Pause, die Ferguson mit der Frage beendete: »Wollten Sie damit etwas Bestimmtes andeuten?«

»Eigentlich nur, dass Sie und Harry hier die Stellung halten werden«, erklärte Dillon. »Und keine Widerrede. Es muss ohnehin jemand an Bord bleiben, um alles vorzubereiten, falls wir überstürzt den Rückzug antreten müssen.«

»Er hat recht«, sagte Harry. »Ich meine, wir würden ihnen nur im Weg stehen.«

»Ich weiß, Harry, ich hasse es auch, alt zu werden.« Ferguson nickte. »Der Ball ist auf Ihrer Seite, Sean.«

Dillon schüttelte den Kopf. »Nicht zu fassen, jetzt nennt er mich wieder beim Vornamen.«

Sie legten pünktlich um sechs Uhr ab, Dillon am Steuerrad und Ferguson an seiner Seite. Es war noch dunkel und es wehte ein frischer Wind. »Wie sieht es mit dem Wetter aus?«, erkundigte sich Ferguson.

»Windstärke vier bis fünf draußen auf offener See.« Dillon fischte einhändig eine Zigarette aus der Packung und zündete sie mit seinem Zippo an. »Ich genieße es, mir mal wieder den Wind um die Nase wehen zu lassen.«

»Ich auch. Erinnern Sie sich, ich habe Ihnen doch einmal erzählt, dass ich den Atlantik auf einem Einhandsegler überquert habe, von Portsmouth nach Long Island, um mich von einer verlorenen Liebe zu kurieren.«

»Ich erinnere mich auch noch genau daran, warum Sie diese Liebe verloren haben. Die Frau brachte es nicht über sich, einen Mann zu heiraten, der in Derry fünf IRA-Männer erschossen hatte, die ihn ermorden wollten.«

»Eine alte Geschichte, mein Junge. Meinen Sie, ich könnte das Steuer mal für eine Weile übernehmen?«

»Bitte, nur zu.«

Dillon verließ das Ruderhaus. Ferguson überprüfte die Instrumente, manövrierte die Highlander aus dem Hafen und mit der Strömung hinaus Richtung Firth.

Bald rollte das Boot mit der Dünung, und die Lichter oben an der Mastspitze schwankten rhythmisch von einer Seite zur anderen. Durch den Nebel konnte Ferguson in der Ferne die roten und grünen Positionslichter eines Dampfers erkennen. Er hielt die Geschwindigkeit auf zwölf Knoten, ließ die Highlander durch die finstere See stampfen und fühlte sich dabei so wohl wie seit Jahren nicht mehr.

Am frühen Nachmittag hatte Levin sich in der Londoner Botschaft bei Luhzkov gemeldet.

»Und, was soll die ganze Aufregung?«

»Das weiß ich auch nicht. Volkov hat mir ein Dossier mit dem Stempel STRENG GEHEIM zukommen lassen, in dem steht, dass ich Sie hier festhalten soll.«

»Sie meinen körperlich?«

»Nein, selbstverständlich nicht. Ich soll dafür sorgen, dass Sie sich zur Verfügung halten.«

»Und Sie wissen nicht, warum?«

»Nein.«

»Na schön«, meinte Levin. »Sie haben meine Nummer. Ich wohne im Dorchester. Dort bin ich jederzeit zu erreichen.«

Später dann, als er bei Pasta, Salat und Champagner in der Piano Bar saß, kam Guiliano, der Manager des Hotels, zu ihm an den Tisch.

»Wir erwarten in nächster Zeit einige Aufregung in unserem Haus.«

»Was meinen Sie damit?«

»Ein Landsmann von Ihnen.«

»Wovon sprechen Sie um alles in der Welt?«

»Von Präsident Putin. Er ist auf dem Weg nach Paris, um an irgendeiner EU-Konferenz teilzunehmen, aber es geht die Kunde, dass er auf dem Rückweg hier Station machen will.«

»Sie meinen in London?«

»Genauer gesagt, hier im Dorchester. Und da befände er sich in guter Gesellschaft. In unserem Haus war bisher beinahe jedes Staatsoberhaupt zu Gast.«

Guiliano begab sich an einen anderen Tisch. Levin zündete sich eine Zigarette an und dachte nach. Vielleicht war das der Grund, vielleicht wurde seine Anwesenheit deshalb gewünscht. Es war schon eine verrückte Welt, wo internationale Nachrichtendienste Geheimnisse hüteten, die gleichzeitig ganz offen in den Grand Hotels kursierten. Levin musste unwillkürlich lachen. Er winkte den Ober heran, damit er ihm noch ein Glas Champagner einschenkte, und prostete sich zu.

»Auf dich, Igor«, murmelte er. »Der einzige Normale in einer Welt von Verrückten.«

Kaum hatte er das ausgesprochen, überlegte er, dass es unter diesen Umständen gewiss klüger wäre, einstweilen aus dem Dorchester auszuziehen, bis er absehen konnte, wie sich die Dinge entwickelten. Das bedeutete allerdings, dass er mit einem Gästezimmer in der Botschaft vorliebnehmen musste, was unangenehm, aber leider nicht zu ändern war.

11.

Nach einer Weile übernahm Dillon wieder das Ruder der Highlander, und Ferguson ging hinunter in den Salon und setzte sich zu Harry. Von Billy war nichts zu sehen. »Er hat ein paar Tabletten geschluckt und sich hingelegt«, erklärte Harry. »Der arme Junge wird jedes Mal seekrank.«

»Leisten Sie mir bei einem Scotch Gesellschaft?«, fragte Ferguson. »Meiner Erfahrung nach das beste Mittel gegen Seekrankheit.«

Eine Zeit lang tranken die beiden Männer schweigend, dann meinte Harry: »Wie schätzen Sie unsere Chancen ein? Sind wir verrückt oder nur zwei alte Käuze, die der Welt den bösen Finger zeigen?«

»Alt keinesfalls, Harry. Alter ist ein Bewusstseinszustand. Und verrückt ist die gegenwärtige Expedition auch nicht wirklich. Wir legen im Schutz der Dunkelheit an, Dillon und Billy statten Drumore Place einen Besuch ab, stöbern Ashimov und Levin auf und beordern Sie dann mit vorgehaltener Pistole zurück auf die Highlander. Und dann nichts wie weg. Könnte wunderbar ablaufen.«

»Aber auch wunderbar schiefgehen.« Harry schüttelte unwirsch den Kopf. »Was treiben wir eigentlich hier draußen bei schwerer See, irgendwo hinter der Isle of Man?«

Ferguson schenkte ihm Whisky nach. »Vielleicht hat es etwas mit dem Älterwerden zu tun, vielleicht wollen wir zeigen, dass wir auch noch etwas zuwege bringen.«

»Das mag für uns beide stimmen, aber was ist mit Billy? Ich meine, der Kerl ist steinreich, hat alles, was er will.«

»Möglich, dass er es ganz anders sieht«, meinte Ferguson. »Er hat alles und wiederum nichts, so scheint es zumindest.«

»Dillon ist auch nicht gerade eine arme Kirchenmaus«, meinte Salter.

»Ja, seit seinen Söldnertagen«, setzte Ferguson hinzu und zuckte die Achseln. »Man hat ihn für seine Dienste fürstlich entlohnt. Übrigens, die Gerüchte, die noch immer kursieren, entsprechen der Wahrheit, Harry. Es war tatsächlich Dillon, der hinter dem Mörseranschlag auf John Major und das Kriegskabinett gesteckt hat, einundneunzig war das, während des ersten Irakkriegs.«

»Die IRA?«

»Nein, ein irakischer Multimillionär hat ihn dafür bezahlt.«

»Dieser Bastard.«

»Unser Sean war noch nie parteiisch. Früher, in den alten Zeiten, da hat er an einem Tag für die PLO gearbeitet und am nächsten für die Israelis.«

»Und was hält ihn immer noch auf Trab?«

»Das Spiel, Harry. Und das Wissen um die Gefahr, dass man irgendwann einmal nicht mehr Herr des Spiels ist, sondern das Spiel mit einem selbst spielt. Aber genug davon. Ich denke, ich mache jetzt ein kleines Nickerchen und löse anschließend Dillon am Ruder ab.«

Im Royal George in Drumore herrschte reger Betrieb. Liam Bell saß mit Walsh, Kelly und Magee in der Ecknische. Neben Magee lehnte ein Spazierstock, eine Erinnerung an die Kugel, die ihm Blake Johnson ins Knie gejagt hatte.

»Unser wandelnder Krüppel«, neckte Kelly ihn.

»Na, dem da geht es auch nicht viel besser«, konterte Magee, als Ryan aus der Küche kam. »Bist du sicher, dass du nicht stocktaub bist, Patrick?«

Ryan stellte das Tablett mit den Biergläsern ab. »Schnauze, Magee, oder willst du dein Bier selbst bezahlen?«

»Ist ja gut, aber du musst zugeben, dass das schon ein verdammt gerissener Kerl ist, dieser Johnson.«

»Schluss jetzt«, fuhr Bell dazwischen. »Und trinkt aus. Ich will ein paar von euch im Haus haben. Walsh, Kelly, Magee.« Dann drehte er sich zum Nebentisch um, an dem die neuen Rekruten saßen, Connor, Derry und Gibson. »Ihr bleibt heute Nacht hier bei Ryan und tut, was er euch anschafft.«

Die drei Männer waren jung, arrogant und hatten ihre AK-47-Sturmgewehre neben sich auf der Bank liegen. »Machen wir, Mr. Bell.«

»Und seht zu, dass eure Mobiltelefone immer eingeschaltet sind. Jetzt geht in die Küche und holt euch euer Abendessen. Ryan wird einen Plan aufstellen, wer wann seine Runden im Hafen dreht.«

Nachdem die drei in der Küche verschwunden waren, sagte Ryan: »Rechnen Sie mit Ärger, Liam?«

»Der Himmel allein weiß, was uns in der jetzigen Situation erwartet. Ashimov bleibt über Nacht in Dublin. Irgendwas geht da vor sich, aber ich weiß nicht, was. Und Levin wurde nach London abkommandiert.«

»Herrje, aber dem tut ein kleiner Dämpfer mal ganz gut«, meinte Ryan.

»Red keinen Unsinn, Mann. Es war Connor, der in zwei Sekunden abserviert war. Du vermeidest jeden Kontakt zu Levin. Er war Fallschirmjäger in Tschetschenien, Medaillen und jede Menge Auszeichnungen. Und jetzt trink aus. Wir gehen hoch ins Haus. Patricks Frau hat uns in der Küche ein feines Abendessen vorbereitet.«

Es herrschte immer noch hoher Wellengang, und eiskalte Gischt schlug Ferguson ins Gesicht, als er über das schwankende Deck ins Ruderhaus ging. Dillon hielt mit beiden Händen das Steuerrad, die Konturen seines Gesichts wirkten im Schein der Instrumente seltsam körperlos.

»Es wird noch um einiges schlimmer, ehe es wieder besser wird.«

»Ich übernehme«, sagte Ferguson. Er stellte den Hebel auf volle Kraft voraus, als wollte er das schlechte Wetter überholen, das von Osten heranjagte. Die Wellen türmten sich zu grauen Bergen.

»Gehen Sie schon nach unten, und nehmen Sie sich was zu essen. Ich komme hier schon zurecht.«

Es war dunkel, stockdunkel, und doch legte sich hin und wieder ein phosphoreszierender Schimmer über die aufgewühlte See. Einmal entdeckte er den schwachen Lichtschein eines entfernten Leuchtturms, doch abgesehen von den gelegentlichen Positionslichtern eines Schiffs hatte er den Eindruck, als sei er allein in dieser nachtschwarzen Welt.

Roper saß in Holland Park an seinem Computer und aß ein Sandwich, als es klopfte und Sergeant Doyle den Kopf zur Tür hereinsteckte.

»Ich habe Major Novikova hier, Sir. Sie möchte gern mit Ihnen sprechen.«

»In Ordnung, bringen Sie sie herein, Sergeant.«

Greta drängte sich an Doyle vorbei und baute sich in ihrem wattierten Morgenrock vor ihm auf. »Was gibt es denn?«, erkundigte sich Roper höflich.

»Ich langweile mich und bin es leid, mit zwei Bluthunden eingesperrt zu sein, die abwechselnd vor meiner Tür Wache schieben. Wie lange soll das noch so weitergehen?« Sie setzte sich, und Doyle lehnte sich an die Wand.

»So lange es Ferguson für richtig erachtet. Unter Berufung auf unsere Anti-Terror-Gesetze kann er Sie auf unbestimmte Zeit festhalten.«

»Und wenn ich nach Hause geschickt werden möchte?«

»Ihre Leute wissen gar nicht, dass Sie bei uns zu Gast sind«, erwiderte Roper und lächelte.

»Na, wenigstens hat Ihre steinerne Maske endlich einmal Risse bekommen.« Roper hörte sofort auf zu lächeln, und Greta warf erschrocken die Hände in die Luft. »Verzeihen Sie, das hätte ich nicht sagen dürfen. Ich habe nicht nachgedacht. Es war eine Autobombe, nicht wahr?«

»IRA, eine von vielen.«

»Und Sie können trotzdem mit Dillon arbeiten?«

»Sean war nie ein Bombenmann.« Er zündete sich eine Zigarette an und bot ihr auch eine an. »Sie sollten wieder zu Bett gehen.«

Ihr Mobiltelefon lag in Griffweite auf Ropers Schreibtisch, und jetzt klingelte es zum ersten Mal. Er klappte es auf und hielt es ans Ohr. Leises Atmen war zu hören. Er reichte es Greta, doch die schüttelte abwehrend den Kopf.

Roper lächelte und meldete sich mit: »Hier bei Major Novikova.«

Der Anrufer legte auf, und Roper begann sofort auf seine Tastatur einzuhacken. Er wusste, dass es vergebliche Liebesmühe war, und bekam recht.

»Ein kodiertes Gerät, und ein verdammt gutes dazu. Unmöglich, den Anruf zurück zu verfolgen.«

»Selbstverständlich.«

»Ich an Ihrer Stelle würde wieder ins Bett schlüpfen und Ihre Möglichkeiten noch einmal überdenken, Major. Er ist ein sehr vernünftiger Mann, der General, besonders Menschen gegenüber, die ebenfalls vernünftig agieren.«

»Wie ihr Engländer zu sagen pflegt, was für ein Haufen Flickschuster.« Mit diesen Worten zog sie sich, gefolgt von Doyle, in ihr Zimmer zurück.

Roper überlegte, ob er Ferguson über den Anruf informieren sollte, entschied sich aber dagegen. Nachdem er nicht die geringste Ahnung hatte, woher der Anruf gekommen war, gab es eigentlich so gut wie nichts zu berichten. Unwillkürlich fragte er sich, wie sie wohl mit ihrer Mission zurechtkämen, und machte sich dann wieder an seine Arbeit.

In Station Gorky saß Max Zubin in seinem Zimmer und telefonierte mit seiner Mutter. Das tat er sehr oft und musste sich an keine zeitliche Beschränkung halten. Allerdings hörten die Leute von der Sicherheitsabteilung jedes Gespräch mit. Der fröhliche und mitunter beißende Humor seiner Mutter heiterte ihn jedes Mal auf, doch ihr Gespräch endete stets mit derselben Frage:

»Wann sehe ich dich wieder?«

»Das weiß ich nicht.«

»Nun, Josef Belov genießt allerhöchsten Einfluss, die Leute befolgen seine Befehle.«

»Aber ich bin nur ein armer jüdischer Schauspieler, Mama, und bekomme nicht einmal das Mindesthonorar, das unsere Gewerkschaft fordert. Sicherlich, es gibt ein paar Hinweise, dass ich diesen beschaulichen Ort demnächst verlassen werde, aber mehr kann ich dir auch nicht sagen. Gott schütze dich.«

Drei Meilen von Drumore entfernt trieb die Highlander, vom automatischen Navigationssystem gesteuert, langsam auf die Küste zu, während sich die Besatzung im Salon versammelt hatte, um die Waffen zu verteilen. Dillon und Billy steckten in den schwarzen Overalls und den kugelsicheren Westen der Special Forces und hatten Kapuzenmützen auf, die noch hochgerollt waren, und die sie sich später übers Gesicht ziehen würden. Zusätzlich zu dem AK-47 mit Schalldämpfer hatte jeder von ihnen eine Walther im Schulterholster stecken.

Ferguson und Harry trugen ebenfalls kugelsichere Westen und hatten zwei AK-47 neben sich liegen. Vor ihnen auf dem Tisch lag ein Plan, der die allgemeine Angriffsstrategie skizzierte.

»Mit den eingeholten Netzen wird man uns für ein ganz gewöhnliches Fischerboot halten«, sagte Dillon. »Wir werden hinter der Landspitze in Küstennähe Anker werfen. Von dort geht es dann mit dem Dingi weiter; der Außenbordmotor ist schallgedämpft. Wir machen es an der Westseite der Mole fest und gehen hinauf zum Haus.«

»Könnte funktionieren wie ein Schweizer Uhrwerk«, sagte Billy.

»Oder wie der Ramsch, den man in den Buden am Camden Market kaufen kann«, brummte Harry.

»Das wird sich zeigen.« Ferguson lächelte. »Jedenfalls macht es Spaß, mal wieder Schießpulver zu schnuppern. In diesem Sinne, meine Herrschaften, gehen wir es an. Ich werde Roper sagen, dass alles nach Plan läuft.«

In Holland Park saß Roper am Telefon und lauschte. »Verstanden, in dreißig Minuten also?«

»Würde ich sagen, ja.«

»Ausgezeichnet. Ich halte mich bereit.«

Er steckte sich eine Zigarette an, überwachte in dem abgedunkelten Arbeitszimmer seine Monitore – die Informationen, die in der russischen Botschaft in London eingingen, was sich bei Belov International tat, ebenso bei Ashimov und Levin und all den anderen, die in die Angelegenheit verwickelt waren. Geduldig wartete er, dass sich etwas ereignen würde – irgendetwas.

Dillon und Billy kletterten über die Reling in das kleine Dingi. Billy drückte den Starterknopf des Außenbordmotors, der gleich beim ersten Mal ansprang und auf Touren kam, ohne ein nennenswertes Geräusch zu verursachen. Sie näherten sich der Küste von der Westseite der Mole her, legten am Strand an und liefen rasch weiter, zwei unheilvolle Gestalten in der Dunkelheit.

Im Royal George brannte Licht. Dillon legte den Zeigefinger an die Lippen und schlich sich mit Billy vorsichtig an eines der Fenster und spähte hinein. Connor, Derry, Gibson und Ryan saßen an einem runden Tisch vor dem Kamin und spielten Karten.

Der Vorhang war nur zur Hälfte zugezogen, das Fenster stand einen Spalt offen. Dillon schob es noch ein Stück weiter auf und hörte Ryan sagen: »Ich mache uns ein paar Schinkenbrote und Tee. Derry und Gibson, ihr dreht mal schnell eine Runde.«

»Ach, verdammt, Mr. Ryan, müssen wir wirklich?«

»So lautet Liam Bells Befehl, und genau den werdet ihr befolgen. Und jetzt Abmarsch, ihr zwei.«

Dillon und Billy setzten sich ebenfalls in Bewegung und folgten dem gewundenen Pfad hinauf nach Drumore Place, den sie noch gut in Erinnerung hatten. Da war der luxuriöse Garten, die Pavillons, die große Terrasse mit den Verandatüren. Hier und dort brannte Licht im Haus.

»Da ist aber jemand früh auf den Beinen«, flüsterte Billy.

»Sehen wir mal nach, wer da keine Nachtruhe mehr hat«, gab Dillon leise zurück und hob sein Nachtsichtglas an die Augen. In dem Moment ging eine der Verandatüren auf, und heraus traten Walsh und Kelly. Liam Bell blieb im Schatten zurück.

»Seht euch mal im Garten um«, sagte Bell und verschwand wieder im Haus.

»Komm«, zischte Dillon und lief los.

Zur gleichen Zeit saß Roper in Holland Park immer noch an seinen Computern. Für einen Mann mit seinen Verletzungen war es nicht immer leicht, Schlaf zu finden, weshalb er häufig die ganze Nacht durcharbeitete und sich mit Whisky und Sandwichs wach hielt. Plötzlich gab es Bewegung auf seinen Monitoren, als ein Überwachungsprogramm keine Fotos, sondern die Tagesberichte der russischen Botschaften überall auf der Welt herausfilterte, und da war Major Boris Ashimov, der in der Dubliner Botschaft offenbar eine Nachtschicht absolvierte. Ebenso interessant war es für Roper, dass Hauptmann Igor Levin wieder in der Londoner Botschaft Dienst tat und auch in dem Gebäude wohnte. Unverzüglich rief er Ferguson auf seinem Codex Four an, und der General, der mit Harry im Ruderhaus stand, war aufs äußerste alarmiert.

»Die Operation läuft bereits. Die beiden sind schon bei der Arbeit. Für einen Abbruch ist es zu spät. Wenn ich Dillon jetzt auf seinem Codex anrufe, könnte es genau im falschen Moment klingeln.«

»Die Entscheidung liegt bei Ihnen, General. Ashimov und Levin befinden sich jedenfalls nicht in Drumore, nur die gute alte IRA.«

»Mein Gott, ich habe wohl keine Wahl«, seufzte Ferguson und rief Dillon an, der unglücklicherweise gerade anderweitig beschäftigt war.

Genau in dem Moment, als Dillon und Billy auf die Terrasse zuliefen, schaltete Bell drinnen in der Bibliothek die Außenbeleuchtung an.

»Eindringlinge, Mr. Bell«, schrie Walsh und feuerte eine Salve aus seinem AK-47 ab. Billy duckte sich blitzschnell hinter die Balustrade und schlug ihn nieder. Kelly fuhr herum, stolperte, und schon war Dillon über ihm und zog seine Kapuzenmaske hoch.

»Menschenskind, das bist ja du, Dillon«, rief Kelly überrascht.

»So ist es, und ich werde dich eiskalt ins Jenseits befördern, wenn du nicht sofort meine Fragen beantwortest. Wo sind Ashimov und Levin?«

»Ashimov ist in Dublin, soll aber heute irgendwann zurückkommen. Levin ist von Ibiza nach Ballykelly geflogen und von da aus gleich weiter nach London.« Kelly zitterte vor Angst. »Ich schwöre bei Gott, Sean.«

»Und wo könnte ich Liam Bell finden?«

»Der wird mit fliegenden Fahnen das Weite suchen, wenn er einen Funken Verstand besitzt.«

Er hatte kaum ausgesprochen, da hörten sie, wie ein Wagen angelassen wurde und davonpreschte. »Das Schwein ist entwischt«, fluchte Billy.

Dillon rief sofort Ferguson an. »Die Aktion ist schief gelaufen, Charles. Wir treten den Rückweg an. Holen Sie uns ab.« Zu Kelly sagte er: »Ich halte mein Wort. Und jetzt hau ab.«

Was Kelly auch tat, sich dann aber noch einmal umdrehte, zusah, wie die beiden Richtung Strand liefen, und Patrick Ryan im Royal George anrief.

»Da kommt was Übles auf dich zu«, sagte er, aber Ryan wusste bereits Bescheid, denn Derry und Gibson hatten wie befohlen einen Kontrollgang durch den Hafen gemacht, das Dingi entdeckt und festgestellt, dass der Motor noch warm war.

»Ich weiß zwar nicht, wem das Schlauchboot gehört, aber wir werden uns gleich darum kümmern.« Derry zog eine Pistole und schoss drei Löcher in das Dingi.

Ferguson hatte die Schüsse gehört und sagte zu Harry: »Wir fahren rein.«

»Ich bin dabei«, rief Harry über die Schulter und rannte schon hinaus aufs Deck, das AK-47 im Anschlag.

Ferguson manövrierte die Highlander auf schnellstem Weg in den Hafen, während Dillon und Billy im Laufschritt den Hügel herabkamen, gefolgt von Ryan und Connor, die das Feuer auf sie eröffnet hatten. Dillon traf Connor mit zwei Schüssen, Ryan ging in Deckung und feuerte einen gezielten Schuss auf Billy ab, der ihm dank der Schutzweste zwar nichts anhaben konnte, ihn aber dennoch zu Boden warf. Dillon half ihm hoch, und sie rannten weiter auf die Mole zu und den dahinter liegenden Strand. Inzwischen wurden sie auch von Derry und Gibson beschossen, und plötzlich tauchte die Highlander aus der Dunkelheit auf. Harry feuerte eine Salve aus dem AK-47 auf die beiden Männer ab, die er in der Nähe des Dingis entdeckt hatte. Währenddessen rannten Dillon und Billy ans Ende der Mole, und als die Highlander gegen die Gummipuffer prallte, kletterten sie über die Reling an Bord.

Derry war zu Boden gegangen, und Ferguson, der am Ruder stand, riss die Klappe neben den Instrumenten auf, holte die Browning mit dem 20-Schuss-Magazin heraus und nahm den Strand ins Visier, während sie abdrehten. Ehe sie von der Dunkelheit geschluckt wurden, hatte es auch Gibson erwischt.

Später, als die Highlander, vom Autopilot gesteuert, durch die aufgewühlte See stampfte, saßen die vier Männer im Salon und tranken Whisky. »Wow, das war knapp«, meinte Harry.

»Und eine verdammte Zeitverschwendung.« Billy schüttelte frustriert den Kopf. »Nicht einmal Bell haben wir geschnappt.«

»Wir konnten unmöglich wissen, dass Ashimov über Nacht in Dublin geblieben ist und Levin in London. Das war einfach Pech, und Major Novikova hat auch nicht mit uns kooperiert.«

»Was ich wirklich interessant finde, ist, dass man Levin nach London beordert hat«, sagte Dillon. »Und ich würde zu gerne wissen, warum.« Er stand auf. »Wenn wir zurückkommen, müssen wir uns eingehend mit diesem Mann befassen. Jetzt übernehme ich das Ruder. Die anderen können sich ein bisschen aufs Ohr legen.«

Hin und wieder zuckten Blitze über den Himmel, aber Dillon konnte trotz des Regens in der Ferne die Umrisse der Isle of Man erkennen. Es hätte schlimmer sein können, überlegte er. Zumindest waren Billy und er mit heiler Haut davongekommen, was sie nicht zuletzt Harry und Ferguson zu verdanken hatten. Es war der Feind, der gelitten hatte. Die Frage war nur, was jetzt passierte. Er zündete sich eine Zigarette an, da klingelte sein Codex Four. Es war Roper.

»Du und Billy, ihr seid offenbar unbeschadet zurückgekehrt.«

»Knapp war es schon. Liam Bell ist abgehauen, doch seine Jungs haben wacker gekämpft. Und auch Ferguson und Harry haben ganze Arbeit geleistet. Bell hat drei, vielleicht auch vier Männer eingebüßt, insofern haben wir schlussendlich doch etwas Gutes bewirkt.«

»Davon bin ich überzeugt.«

»Ich habe mich nur eben gefragt, wie es jetzt wohl weitergeht.«

»Oh, das ist ganz einfach. Präsident Vladimir Putin besucht morgen die EU-Konferenz in Paris, anschließend will er einen Abstecher nach London machen, um ein paar Worte mit dem Premierminister zu wechseln. Er wird im Dorchester übernachten und am nächsten Morgen nach Moskau zurückfliegen.«

»Wozu das denn?«

»Ach, da geht es um eine höchst spannende Geschichte – Neid, Korruption und Politik –, die sich erst vor wenigen Stunden auf meinen Monitoren entwickelt hat. Ich habe versucht, Ferguson anzurufen, aber der hebt nicht ab.«

»Kein Wunder, der General liegt unten in der Kabine und schläft den Schlaf der Gerechten, wie die anderen übrigens auch.«

»Das überrascht mich nicht. Wie weit habt ihr es noch bis Oban?«

»Ich hatte zwei Stunden veranschlagt, aber wir haben schwere See. Und das Wetter wird nicht besser. Du könntest mir einen Gefallen tun und Lacey und Parry ausrichten, dass sie sich bereithalten sollen.«

»Mache ich. Die Bonbons des Putin-Besuchs hebe ich mir auf, bis wir uns sehen, aber ich verrate dir schon jetzt, dass er einen interessanten Gast mit ins Dorchester bringen wird – Josef Belov höchstselbst.«

Dillon war im ersten Moment total verblüfft. »Wie kann das sein?« Aber dann beantwortete er die Frage selbst. »Max Zubin wird demnach in London wieder den Belov geben.«

»So in der Art. Wir hören uns wieder.«

Dillon überlegte kurz, dann stellte er die Steuerung auf Automatik und ging unter Deck, um Ferguson die außergewöhnlichen Neuigkeiten zu überbringen.

*

Im Kreml stand Max Zubin, den man in Station Gorky aus dem Bett geholt und eine Stunde später mit Überschallgeschwindigkeit, wie es ihm vorkam, nach Moskau geflogen hatte, schlussendlich vor Volkovs Schreibtisch.

»Sie erhalten die wunderbare Gelegenheit, Ihrem Vaterland zu dienen. Ihre Sternstunde, sozusagen. Sie werden als Mitglied von Präsident Putins Entourage Paris besuchen, dann nach London reisen, im Dorchester Hotel noch einmal Ihre Rolle spielen und anschließend nach Moskau zurückkehren.«

»Und was ist das für eine Rolle, die ich spielen soll, Genosse?«

»Ihre Rolle als Josef Belov. Sie werden sogar im Fernsehen zu sehen sein. Ich bin sicher, Sie werden Ihr Bestes geben.«

»Gewiss, aber im Theater wird von uns erwartet, dass wir unseren Text kennen.«

»Das ist natürlich richtig. Hier ist eine Presseverlautbarung. Lesen Sie die mal schnell durch.« Zubin überflog die Zeilen und reichte Volkov das Blatt Papier zurück. »Verstehe.«

»Perfekt, jetzt wissen Sie im Groben und Ganzen, worum es geht, wenn jemand mit Ihnen spricht, aber Sie werden etwaige Konversationen auf ein Minimum beschränken. Denken Sie immer daran, Sie sind Josef Belov.«

»Nur nicht für meine Entführer.«

»Reden Sie keinen Unsinn. Diese Leute, die Sie in Station Gorky bewacht haben, sprechen Sie mit Belov an, weil sie glauben, dass Sie Belov sind. Der Sicherheitsmann allerdings, der Ihre Telefonate mithört, der weiß natürlich Bescheid.«

»Kann ich meine Mutter sehen, solange ich hier bin?«

»Wenn Sie sich als ein Freund vorstellen, selbstverständlich. Sie können ja schlecht als ihr Sohn auftreten, wenn Sie verstehen, was ich meine. Sie trugen vorher einen Bart – so kennt Sie Mikhail, ihr Chauffeur.«

Zubin schüttelte den Kopf. »Dann glaubt mein Fahrer, Ivan Kurbsky, auch, dass ich der echte Belov bin?«

»Was denn sonst?«

»Ich komme mir vor wie der König in Der Gefangene von Zenda.«

»Was, zum Kuckuck, reden Sie da?«

»Verzeihen Sie, ich habe da etwas verwechselt. Kann ich jetzt gehen?«

»Bitte sehr.«

Zubin verließ eilig das Büro und wurde zu seiner Limousine begleitet. Er nannte Ivan, dem Fahrer, die Adresse seiner Mutter, lehnte sich in dem bequemen Sitz zurück und dachte nach. Am Ziel angekommen, sagte Zubin mit harter, unverbindlicher Stimme: »Sie warten hier. Ich mache einen Besuch. In einer Stunde fahren wir zurück ins Hotel.«

Seine Mutter öffnete selbst die Tür, und bei seinem Anblick erhellte sich ihre Miene. »Wie gut du aussiehst«, sagte sie und zog ihn herein.

»Wo ist Sonia?«

»Sie ist schwer krank. Sie ist zu ihrer Schwester gezogen. Komm und setz dich. Warum hast du mir nicht gesagt, dass du kommst?«

»Ich habe es bis vor kurzem selbst nicht gewusst. Die Ereignisse überschlagen sich.«

Sie schenkte ihm einen Wodka ein, dann setzte sie sich neben ihn und griff nach seiner Hand. »Und jetzt erzähl.«

»Von meiner Rolle, Mama?« Er kippte den Wodka hinunter. »Die größte Rolle meines Lebens. Schenk mir noch einen ein«, bat er und reichte ihr das leere Glas.

Die gesamte Besatzung der Highlander hatte sich in Ropers Computerraum in Holland Park versammelt. »Irgendwelche Probleme mit unserem Fräulein Major?«, erkundigte sich Ferguson.

»Nicht direkt. Sie glaubt nur, dass sie widerrechtlich festgehalten wird.«

»Die Ärmste. Nach den Kabinettstückchen, die sie sich geleistet hat, kann sie von Glück reden, dass sie nicht in einer dunklen, feuchten Zelle sitzt. Aber jetzt weiter im Text. Was geht hier vor?«

»Ehe ich anfange, möchte ich Sie gerne fragen, ob der Premierminister von dem Belov-Rollenspiel weiß.«

»Ja, Präsident Cazalet hat mit ihm darüber gesprochen. Das ist so ein Fall, wo die Herren es vorziehen, offiziell nichts zu wissen, wenn Sie verstehen, aber ich halte ihn auf dem Laufenden. Aber weshalb die ganze Komödie?«

»Putin nimmt an einem Treffen der EU-Vertreter in Paris teil, anschließend fliegt er zu einem Besuch nach London und steigt im Dorchester ab – Meeting mit der Handelsdelegation, anschließend Abendessen mit dem Premierminister.«

»Und weiter?«

»Unter Putins Begleitern wird ein gewisser Josef Belov sein.«

»Was ist der Zweck seiner Anwesenheit?«

»Gesehen zu werden, ihn im Fernsehen an Putins Seite zu zeigen, mit etwas Glück auch neben dem Premierminister. Viel wird er nicht sagen müssen, wenn überhaupt. Dafür werden sie schon sorgen.«

»Irgendwelche Interviews?«

»Nein, aber es wird eine Presseverlautbarung geben.«

»Worüber?«

»Über das Belov-Abkommen.«

»Und was, zum Teufel, ist das?«

»Bitte verzeihen Sie, wenn es klingt, als wollte ich Ihnen einen Vortrag halten, aber die Fakten sind folgende: Vor etlichen Jahren, als die alte Sowjetregierung von einer Wirtschaftskrise in die nächste stolperte und äußerst knapp an Devisen war, verkaufte sie staatseigene Unternehmen zu absoluten Spottpreisen, Ölfelder zum Beispiel, Gasvorkommen, den Reichtum Sibiriens. Und da kamen die Oligarchen aus allen Richtungen angelaufen, Männer wie diese Geldhaie damals in den USA, Männer wie Belov. Er fing mit einer Milliarde Dollar an, und hinter vorgehaltener Hand wurde geflüstert, dass er die von Saddam bekommen habe. Inzwischen wird sein Profit allein aus dem Ölgeschäft nur noch in zweistelligen Milliardenbeträgen gemessen.«

»Ja, das ist mir bekannt«, sagte Ferguson.

»Und als das Rashid-Imperium den Bach runter ging, hat er es übernommen.«

»Und was bedeutet das für uns?«, fragte Dillon.

»Das führt uns zu der United Nations Common Policy Division. Belov International hat ungeheuer expandiert und ist mittlerweile mit jedem Entwicklungsland der Erde auf die eine oder andere Weise verknüpft. Globalisierung im wahrsten Sinne des Wortes. Können Sie sich vorstellen, was passiert, wenn dieses riesige Unternehmen von einer einzigen Regierung kontrolliert wird?«

»Von der Russischen Föderation?«, präzisierte Ferguson.

»Exakt. Inzwischen sind viele russische Politiker davon überzeugt, dass es ein grober Fehler war, staatliche Unternehmen an Privateigentümer zu verkaufen. Die Zeiten haben sich geändert, Putin regiert das Land mit eiserner Hand, und die Russen schätzen Stärke. Die politischen Verhältnisse ähneln immer mehr den Tagen des Kalten Krieges. Deshalb ist es an der Zeit für eine wahrhaft selbstlose Geste eines russischen Helden, eines Josef Belov. Er wird ein Papier unterzeichnen, Belov-Abkommen genannt, das das gesamte Unternehmen Belov International in die Hände der Regierung der Russischen Föderation legt.«

»Moment mal«, fuhr Harry dazwischen. »Wenn sich die Beobachter der Vereinten Nationen bereits Sorgen machen, dass Belov International die weltweiten Wirtschaftsverhältnisse aus dem Gleichgewicht bringen könnte, weil das Unternehmen zu einflussreich ist, dann werden diese Leute wohl nicht allzu glücklich darüber sein, dass die russische Regierung den Laden übernimmt?«

»Genauso wenig wie die Vereinigten Staaten, Großbritannien oder Europa«, warf Ferguson ein.

»In meiner Jugend«, fuhr Harry fort, »als nach dem Krieg die Labour-Partei an die Regierung kam, wurde es richtiggehend Mode, alle möglichen Unternehmen zu verstaatlichen. Und mit Belov International verhielte es sich ebenso. Man geht wieder dazu über, die Verantwortung für große Firmen in die Hände der Regierung zu legen.«

»Womit ein ungeheurer Macht- und Prestigezuwachs für Russland einherginge«, sagte Ferguson.

Dillon nickte. »Und all das passiert vor laufenden Kameras, mit Max Zubin in der Rolle des Josef Belov.«

»Ich hoffe, er hat vorher fleißig Belovs Unterschrift geübt«, meinte Harry.

»Ach, da haben die sicherlich ihre Vorkehrungen getroffen«, sagte Roper.

»Und aus ihrer Sicht ist das Wunderbarste an der ganzen Sache, dass wir nicht Einspruch erheben und sagen können: ›Das ist nicht Josef Belov‹«, erklärte Ferguson, »weil wir ihn selbst um die Ecke gebracht haben.«

»Genau so ist es«, sagte Roper. »Ein perfekter Trickbetrug. Ich weiß ja nicht, was sich Putin dabei denkt, aber Volkov muss sich insgeheim kaputtlachen.«

»Und es gibt nichts, was wir gegen diese Schmierenkomödie unternehmen können?«, fragte Billy.

»Ich bin mir nicht sicher.« Dillon wandte sich an Ferguson. »Morgen Abend wird die russische Botschaft im Dorchester einen Empfang geben. Putin wird dort sein, der Premierminister und Josef Belov.«

»Was schlagen Sie vor?«

»Ich denke, wir sollten uns ebenfalls unter diese erlauchte Gesellschaft mischen. Billy und ich haben es geschafft, in Igor Levins Zimmer zu gelangen, als er im Dorchester abgestiegen war. Und ich sehe keinen Grund, warum mir das Gleiche nicht mit Max Zubins Räumlichkeiten gelingen sollte.«

»Zu welchem Zweck?«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung, aber möglicherweise hat der gute Mann etwas zu sagen, einen persönlichen Vorschlag zu machen.«

»Wissen Sie, ich glaube, Sie liegen da gar nicht so verkehrt.« Ferguson nickte. »Wir werden uns im Dorchester einen schönen Abend machen. Sie, Billy und meine Wenigkeit.«

»Ausgezeichnet«, sagte Dillon und an Roper gewandt: »Du hast in der Vergangenheit oft damit geprahlt, dass du alles auf deinen Bildschirm zaubern kannst, was da draußen im Cyberspace vor sich geht.«

»Geht es etwas genauer?«

»Du sollst die ganze Geschichte von Anfang an aufdröseln, alle russischen Quellen anzapfen, herausfinden, was bei diesem Empfang im Dorchester auf dem Programm steht, welche Art von Sicherheitsvorkehrungen die Putin-Delegation treffen wird. Irgendwas bringst du mit Sicherheit ans Tageslicht. Im Leben gibt es immer irgendwo eine Schwachstelle.«

»Ich habe verstanden. Wenn es da etwas gibt, dann finde ich es auch.«

12.

Roper wühlte sich tatsächlich durch den Cyberspace. Es gab nicht einen Aspekt der ganzen Angelegenheit, den er nicht auf seinen Monitor bannen konnte. Der gesamte Schriftverkehr der russischen Botschaft in London, Informationen aus dem Kreml, Absprachen mit der IRA. Es nahm gar kein Ende.

Es war wieder eine dieser langen Nächte, mit Sandwichs, Whisky und viel zu vielen Zigaretten, nicht zu vergessen Doyle, der seine Nachtschicht absolvierte und ungezählte Tassen Tee braute.

Um fünf Uhr morgens zog Doyle die Jalousien hoch. »Wunderbarer Morgen. Es stürmt und regnet«, berichtete er. »Meinen Sie nicht, Sir, dass Sie es ein wenig übertreiben mit der Arbeit?«

»Das lässt sich nicht vermeiden, wenn man nach den sprichwörtlichen Nadeln im Heuhaufen sucht, Sergeant. Da muss man sehr penibel sein. Eine Erkenntnis bei meiner letzten Bombe in Londonderry. Da stand nur ein Mini Cooper mit einem Einkaufskorb auf dem Rücksitz, deshalb habe ich ihm nicht genügend Aufmerksamkeit geschenkt.«

»Das war Pech, Sir.«

»Nein, schiere Unachtsamkeit. Deshalb lasse ich jetzt immer größte Vorsicht walten.« Und in genau diesem Moment wurde er für seine Akribie belohnt.

Die abgefangene Meldung war eine von vielen an die Adresse von Station Gorky, größtenteils Verwaltungsangelegenheiten oder Arbeitsabläufe betreffend, aber auch Anweisungen von Volkov persönlich. Roper ließ diese Dateien gerade durchlaufen, als er plötzlich den Datenstrom anhielt, sich am Kopf kratzte und noch einmal zurückscrollte. Die Nachricht, die sein Interesse geweckt hatte, bezog sich auf Belovs Flug von Station Gorky aus, der aber nicht auf dem internationalen Flughafen von Moskau endete. In der näheren Umgebung von Moskau befand sich der Belov-Komplex, ein firmeneigener Flughafen, der von Privatmaschinen und Firmenjets benutzt wurde, aber auch von ausländischen Kurierflugzeugen, die hier regelmäßig Dokumente für die Botschaft ein- und ausflogen.

Diese spezielle Nachricht hatte zum Inhalt, dass Oberst Belovs Chauffeur, ein gewisser Ivan Kurbsky, den Oberst am Flughafen abholen und ihn auf direktem Weg zum Kreml bringen sollte und anschließend ins Excelsior Hotel, wo für ihn wie immer eine Suite reserviert war.

Vorher war Roper die Bezugnahme auf Belovs alten KGB-Rang nicht aufgefallen, deshalb scrollte er noch einmal zum Anfang der Nachricht zurück, von Moskau nach Station Gorky. Da tauchte nirgends der Name Max Zubin auf. Was natürlich nicht verwunderlich war. Es war ausschließlich die Rede von Belov, auch wenn es ganz triviale Dinge betraf.

Vielleicht war er übermüdet oder um diese Uhrzeit schon etwas durchgedreht, aber ihm war plötzlich ein unglaublicher Gedanke durch den Kopf geschossen. Verrückt, offensichtlich und ganz einfach. Was, wenn jeder, der in Station Gorky mit Max Zubin zu tun hatte, tatsächlich glaubte, Josef Belov vor sich zu haben?

Er drehte sich zu Doyle um. »Sehen Sie mal nach, ob unsere Frau Major schon wach ist, Sergeant, und fragen Sie sie, ob sie mir bei einem zeitigen Frühstück Gesellschaft leisten möchte. Und wären Sie so freundlich, uns das Frühstück zu servieren?«

»Selbstverständlich, Sir.«

Roger schenkte sich zur Entspannung noch einen Whisky ein. »Also los, alter Freund, das darfst du jetzt nicht vermasseln«, murmelte er vor sich hin.

»Sie sehen fürchterlich aus«, sagte Greta ihm unverblümt ins Gesicht.

»So sehe ich schon seit Jahren aus.«

Wieder hätte sich Greta für diese unbedachte Bemerkung ohrfeigen können. »Aber Ihre Diät scheint ausnahmslos aus irischem Whisky zu bestehen.«

»Das bemängelt Dillon auch immer.«

»Das glaube ich Ihnen aufs Wort. Und Sie rauchen viel zu viel.«

»Nikotin beruhigt mich. Ich habe neurologische Probleme. Kann nicht schlafen.«

»Zudem scheinen Sie sich nur von Sandwichs zu ernähren. Ich habe Sie noch nie eine vernünftige Mahlzeit essen sehen.«

»Das werden Sie jetzt gleich erleben. Ich habe ein großes englisches Frühstück bestellt. Ich dachte, Sie würden mir gerne Gesellschaft leisten. Wir fangen mit dem Tee an, Sergeant«, sagte er zu Doyle. »Oh, und bringen Sie mir bitte die Morgenzeitungen.«

»Liegen schon hier, Sir.«

Doyle nahm die Times und die Daily Mail von einem Sideboard und reichte sie Roper. Beide Zeitungen berichteten über den Besuch von Präsident Putin, aber auch über die Presseverlautbarung, die Einzelheiten des Belov-Abkommens behandelte.

»Mein Gott«, entfuhr es Greta, als sie einen Blick auf die Daily Mail warf.

»Mein Gott, in der Tat.« Roper schenkte sich noch einen Whisky ein. »Das ist eine rein medizinische Notwendigkeit, das versichere ich Ihnen, aber auch ein Prosit auf die schamlose Unverfrorenheit Ihrer Landsleute.«

Sie überflog den Artikel und sah hoch. »Warum sagen Sie das?«

»Ach, machen wir uns doch nichts vor, damit kommt ihr doch nie durch.«

»Das glauben Sie. Ashimov hat Max Zubin letztes Jahr in Paris ohne Schwierigkeiten vorgeführt. Zubin sieht Belov nicht nur verblüffend ähnlich, er ist zudem auch ein verdammt guter Schauspieler. Ashimov erzählte mir, dass sein Auftritt einfach perfekt war. Er hat alle getäuscht. Den französischen Geheimdienst, die CIA, die Briten.«

Doyle kam mit einem Servierwagen herein und deckte einen Tisch vor dem offenen Kamin. Greta ließ sich von ihm bei ihren Ausführungen nicht stören.

»Wenn es damals geklappt hat, wird es jetzt auch klappen.«

Roper fuhr mit dem Rollstuhl an den Tisch und nahm sich Eier mit Speck. »Kommen Sie, sonst wird alles kalt.«

Sie folgte seiner Aufforderung. »Hm, das ist wirklich gut, aber Sie müssen verstehen, Roper, dass wir Russen an die Kälte gewöhnt sind.«

»Na, ja, im Kalten Krieg habt ihr euch nicht gerade mit Ruhm bekleckert.«

Er provozierte sie, und sie reagierte darauf. »Aber ganz erfolglos waren wir auch wieder nicht. Immerhin haben wir euch ein paar blutige Nasen geschlagen, euch und den Amerikanern. Und noch ein paar anderen, von denen Sie gar nichts wissen.«

Doyle stellte eine Flasche und zwei Gläser auf den Tisch. »Verzeihen Sie, Major Novikova. Major Roper hat mir erzählt, dass in Russland ein Frühstück üblicherweise mit Wodka beginnt. Ich hatte es ganz vergessen.«

»Da muss ich dem Herrn Major recht geben.« Er schenkte ein, und sie leerte das Glas auf einen Zug. »Noch einen, Sergeant.« Offenbar wollte sie ihre Trinkfestigkeit unter Beweis stellen. »Ich habe gerade ein neues Frühstück für euch Engländer erfunden. Wodka mit Spiegeleiern und Speck.«

»Eigentlich bin ich ja Ire, Major.« Doyle lächelte sie an. »Mit Leib und Seele.«

»Himmel noch mal, das werde ich nie begreifen. Warum kämpft ihr Iren eigentlich immer für die Engländer? Ihr solltet sie doch hassen.«

»Nicht wirklich, Major.« Er füllte ihr leeres Glas noch einmal auf. »Wissen Sie, die Engländer sind für uns so etwas wie eine Schwiegermutter. Eine Unannehmlichkeit, wenn sie auf Besuch kommt.«

Greta brach in lautes Gelächter aus und leerte ihr drittes Glas. »Ihre Schwiegermutter? Ha, das gefällt mir. Und Ihnen?«, fragte sie Roper.

Roper schob seinen Teller zur Seite. »Wenn es Sie glücklich macht, aber genug geplaudert. Ich sage Ihnen, dass dieses Belov-Abkommen niemals funktionieren wird.«

»Warum nicht?«

»Zu viele Leute wissen, was mit dem richtigen Belov passiert ist, wissen über Zubin Bescheid, ich meine, all jene, die mit ihm in Station Gorky gearbeitet haben.«

Jetzt wurde Greta richtig wütend. »Sind Sie so blöd oder tun Sie nur so? Begreifen Sie denn nicht? Für die Leute in Station Gorky ist Max Zubin Josef Belov.«

Einen Moment lang herrschte Stille, dann sagte Roper: »Ist das wirklich wahr?«

»Aber sicher. Von uns kennen nur eine Handvoll Leute die Wahrheit – Ashimov, ich, General Volkov und durch ihn auch Präsident Putin.«

»Und wir.«

»Weil Dillon einen Knopf gedrückt und Belov umgebracht hat.«

»Wenn Sie also Zubin in Station Gorky aufmarschieren lassen …«

»Er muss Belov sein.« Sie schüttelte den Kopf. »Selbst sein Chauffeur in Moskau glaubt, Belov vor sich zu haben. Niemand zweifelt daran. Und was können Sie schon dagegen tun?« Sie hob Doyle ihr leeres Glas entgegen, das er gehorsam füllte.

»Wird sich Ferguson etwa im Dorchester hinstellen und sagen: ›Verzeihen Sie, meine Herren, aber das ist nicht Josef Belov. Den echten haben wir nämlich mit stillschweigendem Einverständnis der Amerikaner umgebracht.‹« Auch dieses Glas Wodka ließ sie ohne abzusetzen durch die Kehle rinnen. »Das glaube ich kaum.«

»Eine interessante Situation«, stellte Roper fest. »Wenn man darüber nachdenkt, könnte Zubin bis ans Ende seiner Tage als Josef Belov durchs Leben gehen.«

»Ich verstehe nicht.« Der Wodka zeigte bereits seine Wirkung.

»Ich meine, ich finde das immer wieder bemerkenswert – der äußere Schein, und dass die Menschen so gerne glauben, was sie sehen.« Er lächelte wieder. »Aber wie dem auch sei, ich habe noch zu arbeiten. Bringen Sie Major Novikova zurück in ihr Quartier, Sergeant.«

Greta stand auf, schwankte ein wenig und lehnte sich an die Tischkante. »Was sollte das gewesen sein? Worauf wollten Sie hinaus?«

»Ich an Ihrer Stelle würde mich wieder ins Bett legen, Greta, und noch etwas schlafen.«

Als sie wieder schwankte, hielt Doyle sie am Ellbogen fest. »Beruhigen Sie sich, Miss, und kommen Sie mit mir mit.«

Roper steckte sich eine Zigarette an, dachte eine Weile nach und setzte sich wieder vor seinen Computer. Die letzte Nachricht auf seinem Bildschirm betraf die Anweisung, dass Belov von seinem Chauffeur Ivan Kurbsky an der Maschine abgeholt und direkt in den Kreml gebracht werden solle, und erst anschließend ins Excelsior Hotel. Diese Zeilen waren wahrscheinlich für Volkov bestimmt, um ihm einen Überblick über die Abläufe des Besuchs zu geben.

Roper saß grübelnd da, analysierte jeden noch so unwichtigen Aspekt, und allmählich klärte sich das Bild. Nach einer weiteren Zigarette und weiteren Überlegungen rief er Ferguson an und erreichte ihn noch in seiner Residenz am Cavendish Place.

»Ich muss Sie sehen.«

»Weshalb?«

»Wie würde es Ihnen gefallen, das Belov-Abkommen nach allen Regeln der Kunst platzen und die Russen wie einen begossenen Pudel ausschauen zu lassen?«

»Erzählen Sie mir mehr darüber.«

Was Roper mit Vergnügen tat.

Als er geendet hatte, meinte Ferguson begeistert: »Total verrückt und gleichzeitig brillant. Die Sache könnte verblüffend einfach sein.«

»Das bekannte Schweizer-Uhr-Syndrom. Wenn alles glatt geht.«

»In Ordnung. Was schlagen Sie vor?«

»Dass wir uns so schnell wie möglich mit Dillon, Billy, Squadron Leader Lacey und Parry zusammensetzen.«

»Gibt es etwas, das ich vor diesem Treffen wissen sollte?«

»Ja, ich habe ein paar Bitten an Sie.« Er setzte Ferguson ins Bild. »Alles andere kann ich von meinem Computer aus erledigen. Darum kümmere ich mich inzwischen. Können wir uns in, sagen wir, zwei Stunden treffen?«

»Kein Problem. Holland Park?«

»Ja, das wäre am günstigsten, für den Fall, dass wir auf weitere Computer-Informationen angewiesen sind.«

»In Ordnung. Aber da ist noch etwas, das ich ansprechen muss.«

»Und das wäre?«

»Max Zubin – alles wird von seiner Bereitschaft, bei dem Coup mitzumachen, abhängen.«

»Dafür werden wir schon sorgen.«

Roper legte auf und wandte sich wieder seinen Monitoren zu.

*

Später übernahm er es, seine Mitstreiter in den Plan einzuweihen. »Die ganze Geschichte funktioniert nur, wenn wir mit Max Zubin im Dorchester irgendwie in Verbindung treten können. Für mich steht außer Frage, dass er nach Moskau zurückkehren und weiterhin seine Rolle spielen wird, und zwar zum Wohle seiner Mutter. Das bedeutet, dass er übermorgen auf der Weltbühne stehen wird, um das Belov-Abkommen zu unterzeichnen. Die einzige Möglichkeit, das zu verhindern, sehe ich darin, ihn zusammen mit seiner Mutter aus Moskau herauszuschaffen.«

»Und wie sollen wir das anstellen?«, fragte Billy.

Roper wandte sich an Lacey. »Kennen Sie den Belov-Komplex in Moskau?«

»Selbstverständlich. Wir waren schon ein paar Mal dort. Der Fliegerhorst liegt ganz in der Nähe des Internationalen Flughafens und wickelt Privat-, Firmen- und Kurierflüge ab. Wir haben den Belov-Komplex bereits einige Male im Auftrag der Botschaft angeflogen.«

»Wenn also der berühmte Josef Belov dort mit seiner Mutter auftaucht, wie, glauben Sie, wird er dort behandelt?«

»Mit Ehrfurcht und höchstem Respekt. Ich kenne Russland.«

»Und wenn die beiden in Ihr Flugzeug steigen und Sie unverzüglich abheben, wie lange wird es dauern, bis Sie den russischen Luftraum verlassen haben werden?«

»Wenn Sie mir eine Citation X zur Verfügung stellen, maximal eine halbe Stunde. Nach dem Hinscheiden der Concorde ist die Citation wohl das schnellste Verkehrsflugzeug, das es im Augenblick gibt.«

»Dann wären Sie praktisch schon außer Landes, ehe die Russen überhaupt eine Chance haben, ein anderes Flugzeug in die Luft zu schicken, um zu sehen, was Sie vorhaben?«

»Mit etwas Glück, ja.«

»Wenn Sie sich freiwillig für diesen Job melden, dann würden Sie selbstverständlich die Uniform der Royal Air Force tragen, wir kleben RAF-Embleme auf das Flugzeug und so weiter, die ganze Palette, um unseren Plan zu verschleiern.«

»Das hört sich gut an, Sir. Und übrigens, hiermit melden wir uns freiwillig.«

»Mein Gott«, sagte Billy. »Das könnte tatsächlich funktionieren. Es ist so verdammt einfach.«

»Dann bleibt uns nur noch das Problem, Max Zubin zum Mitmachen zu überreden«, gab Roper zu bedenken.

»Ich würde sagen, dass du da schon große Vorarbeit geleistet hast.« Dillon lächelte.

»Im Hotel wird es nur so von Sicherheitskräften wimmeln, von russischen und unseren Leuten. Du, Billy, hast deinen Ausweis, das geht also in Ordnung. Die Tatsache, dass du Russisch sprichst, Sean, kann unserer Sache nur dienlich sein. Du könntest jeden Zimmerkellner, der das Pech hat, dir zu begegnen, verbal zur Hölle wünschen, und für alle Fälle die Kopie der Putin-Vollmacht bei dir tragen, um etwaige russische Sicherheitsbeamten zu verwirren.«

»Aber mit Zubin in Kontakt zu treten wird sich schwierig gestalten.«

»Keineswegs. Man hat ihn in einer dieser exquisiten Park Suiten in der fünften Etage einquartiert, wie es einem Prominenten wie Belov ansteht. Neben dieser Suite gibt es jedoch ein kleines Schlafzimmer mit eigenem Bad, durch Doppeltüren abgetrennt, die normalerweise abgesperrt sind, außer dieser Raum wird eigens gebucht, falls für die Suite ein zweites Schlafzimmer benötigt wird.«

»Und dieses Zimmer ist nicht reserviert.«

»Es war reserviert, aber ich habe die Buchung storniert und anschließend den Computer so manipuliert, dass es aussieht, als wäre es immer noch reserviert. Wenn ich mich recht erinnere, Sean, hast du einen Universalschlüssel besessen, wie ihn das Hotelpersonal benutzt, um in Levins Zimmer zu gelangen.«

»Den habe ich immer noch.«

»Um noch einmal auf Levin zu sprechen zu kommen, er wird mit den Leuten von der russischen Botschaft und Boris Luhzkov auf dem Empfang erscheinen. Ich nehme an, sie wissen, dass wir Levin nicht über die Klinge springen lassen.«

»Was sollte das auch bringen«, wandte Ferguson ein. »Und sie können uns andererseits auch nichts anhaben. So, ich gehe jetzt, und Sie beide können mich begleiten«, sagt er zu Dillon und Billy. Und zu Lacey: »Sie machen sich besser gleich daran, den Kurierflug von Farley aus zu arrangieren. Sie haben vollkommen freie Hand.«

»In Ordnung, Sir.«

Als sich alle erhoben, sagte Roper: »Ich habe mir gerade überlegt, dass es ratsam wäre, ein zweites Codex Four mitzunehmen, Dillon. Falls unser Plan aufgeht und Zubin mit uns zusammenarbeitet, kann er leichter mit dir Kontakt aufnehmen.«

»Keine schlechte Idee.«

»Okay, dann wollen wir mal. Das Spiel ist eröffnet«, sagte Ferguson.

In der russischen Botschaft saß Boris Luhzkov an seinem Schreibtisch, als Igor Levin das Büro betrat. »Ich habe Ihre Nachricht erhalten. Was gibt es?«

»Nichts Besonderes, nur eine Million und siebzehn Dinge zu erledigen.«

»Sie machen sich zu viele Sorgen.« Levin zündete sich eine Zigarette an und setzte sich aufs Fensterbrett.

»Für Sie als berühmter Kriegsheld mag es ja völlig normal sein, im Kreml ein und aus zu gehen.«

»Luhzkov, was kann ich für Sie tun?«

»Volkov besteht darauf, dass Sie heute Abend erscheinen, damit Sie sich nützlich machen können.«

»Ich bin für unsere britischen Freunde dieser Tage nicht gerade das, was man eine persona grata nennt. Sind Sie sicher, dass Charles Ferguson nicht versuchen wird, mich sofort festnehmen zu lassen, sobald ich einen Fuß auf die Straße setze?«

»Hören Sie, Igor, ich habe keine Ahnung, worin Sie verwickelt waren, und ich will es auch gar nicht wissen. Sie arbeiten für Volkov und tragen die Putin-Vollmacht bei sich, und das reicht mir als Information. Aber eines weiß ich. Sie genießen diplomatische Immunität. Wenn die Briten Ihnen wegen irgendetwas ans Leder wollen, können sie nicht mehr tun, als Sie nach Hause schicken. Und jetzt gehen Sie ins Dorchester und prüfen nach, wie unsere Sicherheitsleute vorankommen.«

»Bin schon unterwegs, Chef.«

»Immer der Clown, Igor«, grinste Luhzkov und schüttelte den Kopf. »Greta Novikova ist immer noch gewinnbringend beschäftigt, nehme ich an?«

»Da würde ich nicht nachfragen, Boris, wirklich nicht.«

Als Ferguson in das Gebäude Downing Street Nummer 10 eingelassen wurde, stand schon ein Beamter bereit, der ihn die Treppe hinauf und durch einen langen Korridor führte, vorbei an den Porträts aller ehemaligen Premierminister des Landes.

»Sie haben fünf Minuten, General. Er wird in Northolt erwartet, um Putin zu begrüßen, aber er möchte vorher noch kurz mit Ihnen sprechen.«

Er öffnete die Tür, und Ferguson trat ein. Der Premierminister saß an seinem Schreibtisch. »Setzen Sie sich, General.«

»Vielen Dank, Premierminister.«

»Ich möchte mich nur einiger, sagen wir, unglücklicher Aspekte der gegenwärtigen Ereignisse vergewissern. Ich nehme doch an, dass im Dorchester alles in Ordnung ist.«

»Davon gehe ich aus, aber ich werde mich nach unserem Gespräch selbstverständlich noch einmal persönlich vor Ort davon überzeugen.«

»Lassen Sie mich offen zu Ihnen sprechen, General Ferguson. Ich weiß, dass es bei gewissen Gelegenheiten, besonders wenn der Geheimdienst involviert ist, mitunter vernünftiger ist, in die andere Richtung zu schauen, aber nicht bei diesem Treffen heute Abend, wo es um dieses Belov-Abkommen geht. Dieses Abkommen darf nicht ratifiziert werden.«

»Das wird es auch nicht, Sir. Innerhalb der nächsten zwei Tage wird alles zu Ihrer Zufriedenheit geregelt werden«, versicherte er lächelnd. »Ansonsten reiche ich meinen Rücktritt ein.«

»Oh, das würde mir nicht gefallen, mir reicht Ihr Wort. Aber jetzt muss ich mich verabschieden. Northolt wartet.«

Wie von Zauberhand wurde die Tür geöffnet und Ferguson nach draußen begleitet.

Als der Daimler ihn abholte, saßen Dillon und Billy bereits im Fond, und Ferguson nahm neben dem Chauffeur Platz. Der Wagen fuhr an, und Dillon erkundigte sich, wohin die Fahrt gehen sollte.

»Ins Dorchester. Ich möchte die Sicherheitsvorkehrungen überprüfen.«

»Hatte der Premierminister Ihnen viel zu sagen?«

»In fünf Minuten? Wohl kaum. Aber er hat mir ans Herz gelegt, dass dieses Belov-Abkommen nicht über die Bühne gehen darf, und ich habe ihm versichert, dass wir diese leidige Angelegenheit in den nächsten beiden Tagen zu seiner Zufriedenheit regeln werden.«

»Charles, Ihr Gottvertrauen ist atemberaubend.«

»Das haben Sie völlig falsch verstanden, Dillon. Es ist nur Ausdruck meines uneingeschränkten Vertrauens in Ihre Fähigkeit, Wunder zu bewirken.«

Igor Levin inspizierte mit seinen Kollegen der Sicherheitsabteilung das Hotel. Der Präsident war selbstverständlich in der exklusivsten Suite im obersten Stockwerk des Hotels untergebracht, die Mitglieder seiner Entourage in den unteren Etagen, Belov in einer Park-Suite in der fünften Etage. Da soweit alles in Ordnung zu sein schien, ging Levin hinunter in die Piano Bar, bestellte sich einen Wodka in gestoßenem Eis – eine Spezialität des Dorchester –, nahm sich ein paar Tageszeitungen, setzte sich in die Nähe des Klaviers an einen Tisch und begann zu lesen.

Jemand ging an ihm vorbei zum Klavier, aber er sah nicht hoch, denn der Artikel in der Times über Putin und Belov nahm seine ganze Aufmerksamkeit in Anspruch. Der Pianist fing an, ein Lied zu spielen, das bei den Soldaten während des Tschetschenienkriegs sehr populär war. Natürlich kannte auch Levin dieses Lied, alle jungen Soldaten kannten es. ›Moskauer Nächte‹.

Jetzt sah er doch hoch und hörte Sean Dillon, der am Klavier saß, sagen: »Billy und meine Wenigkeit möchten nur, dass Sie sich hier wohlfühlen, Igor, mein alter Freund.«

Billy stand mit verschränkten Armen neben dem Klavier. »Das war echt ein starkes Stück, das Sie sich in Khufra geleistet haben, Hauptmann. Es waren doch Sie, der Tomac umgenietet hat, oder? Das nehmen wir zumindest an.«

»Er hat mich geärgert.«

»Die Aktion mit unserem Wasserflugzeug war auch nicht gerade nett. Wir sind mit der Schnauze voraus direkt in ein nasses Grab gesunken.«

Levin vergaß zu lächeln. »Damit habe ich nichts zu tun«, erwiderte er und zögerte dann kurz. »Greta saß mit Ihnen in dem Flugzeug?«

»Ich habe sie beim Auftauchen vom Meeresgrund die ganze Zeit an der Hand gehalten«, sagte Dillon.

Jetzt lächelte Levin wieder. »Wie romantisch. Dann darf ich wohl davon ausgehen, dass sie sich bester Gesundheit erfreut, oder?«

»Jawohl, und sie ist sehr gut untergebracht. Oh, da kommt der Boss.«

Ferguson kam die Treppe herunter. »Mein lieber Freund, wir scheinen uns ständig zu verpassen. Hatte gestern versucht, Sie in Drumore Place anzutreffen, aber Sie waren bedauerlicherweise nicht zu Hause.«

»Und Ashimov auch nicht. Er weilte in Dublin, wie ich hörte.« Dillon schüttelte den Kopf. »Liam Bell hat sich klammheimlich davongemacht, aber zumindest konnten wir die Reihen der IRA etwas lichten.«

»Da müssen Sie sich ja großartig fühlen«, meinte Levin und stand auf.

»Bleiben Sie doch noch«, forderte Ferguson ihn auf. »Trinken wir etwas.«

»Danke, aber das wäre nun doch zu viel des Guten. Ich fürchte, wir werden uns heute Abend noch einige Male über den Weg laufen.«

Nachdem Levin die Piano Bar verlassen hatte, sagte Ferguson: »Wie schade, irgendwie ist mir der Mann gar nicht so unsympathisch. Aber wir können einen Drink nehmen, wenn wir schon mal hier sind.« Er winkte Guiliano an den Tisch.

Später am Abend hatte sich die Londoner Hautevolee im Ballsaal des Dorchester eingefunden. Politiker aller Couleurs, Großindustrielle, die Film- und Fernsehprominenz, Pressevertreter und wer sonst noch etwas auf sich hielt, und natürlich zahlreiche Männer in schwarzen Anzügen, die besonders die vielen Kellner im Auge behielten, die mit Champagner, Wodka und Kanapees beladene Tabletts durch die Menge jonglierten.

»Die stechen heraus wie Sonnenblumen im Winter«, raunte Billy Dillon zu, als sie an einer der zahlreichen Bars standen.

»Wen meinst du?«

»Die Sicherheitsleute, unschwer an den schwarzen Anzügen zu erkennen.«

Ferguson war irgendwo in der Menge verschwunden und schüttelte Hände. »Nur weil Ferguson uns angewiesen hat, heute Abend Gala zu tragen, brauchst du dir das nicht gleich zu Kopf steigen zu lassen. Ah, da drüben ist Igor Levin. Behalte ihn im Auge, und lass dich von ihm im Auge behalten. Ich gehe jetzt hinauf und versuche, Ropers Trumpfkarte auszuspielen.« Dillon verließ den großen Ballsaal durch eine Seitentür und rannte die Treppe hinauf in die fünfte Etage. Das Zimmer, das mit Max Zubins Suite verbunden war, lag gleich hinter einer Biegung des Korridors. Er zog den Universalschlüssel aus der Tasche, schloss auf und huschte hinein.

Das Zimmer war klein, aber komfortabel möbliert, und hinter der verschlossenen Verbindungstür lag der Salon von Zubins Suite. Dillon steckte sich den kleinen Knopf ins Ohr und lauschte an der Tür. Er hörte nebenan jemanden herumgehen, aber keine Stimmen.

Dann zog er sein Sakko aus und holte einen kleinen Koffer aus dem Kleiderschrank. Darin lag eine weiße Kellnerjacke, die er überzog. Auf dem Sideboard stand schon ein Tablett mit einer Flasche Champagner in einem Eiskübel und zwei Gläsern bereit. Dillon holte tief Luft, balancierte das Tablett geschickt auf einer Hand und verließ das Zimmer. Zu Max Zubins Suite waren es nur ein paar Schritte. Vor der Tür blieb er kurz stehen, dann drückte er den Klingelknopf.

Die Tür wurde überraschend schnell geöffnet, von Max Zubin in Hemdsärmeln, der sich gerade seine schwarze Krawatte band.

»Champagner, Sir?«, fragte Dillon.

»Ich glaube nicht, dass ich den bestellt habe«, erwiderte Zubin.

»Eine kleine Aufmerksamkeit des Hauses.«

»Okay, bringen Sie ihn herein, aber lassen Sie die Flasche noch zu.«

Zubin ging zurück in den Salon, und Dillon stellte das Tablett auf einem Tisch ab. »Ich öffne die Flasche lieber doch, nur für den Fall, dass jemand kommt«, sagte Dillon in fließendem Russisch.

Seltsamerweise wirkte Zubin keineswegs beunruhigt, er legte nur die Stirn in Falten. »Was, zum Teufel, soll das?«

»Hier ist niemand der, der er zu sein scheint. Mein Name ist Sean Dillon, und ich arbeite für den britischen Geheimdienst. Sie sind Max Zubin in der Rolle des Josef Belov, die Ihnen nicht sonderlich behagt. Ihre Mutter wird in Moskau überwacht, deshalb müssen Sie mitspielen, denn Sie müssen zu ihr zurück.«

Zubin rückte seinen Krawattenknoten zurecht und griff nach seinem Jackett. »Wenn etwas an dieser Geschichte wahr wäre, was könnte ich dagegen unternehmen?«

»Fliegen Sie morgen zurück, das müssen Sie ohnehin, dann werden wir Sie aus Moskau herausbringen, Sie und Ihre Mutter.«

»Das können Sie?«

»Ja. Das Wie werde ich Ihnen nach dem Abendessen erläutern.«

»Ich bleibe nicht zum Essen. Soviel ich weiß, werde ich zwischen neun und halb zehn wieder hier in meiner Suite sein.«

»Ich habe das Zimmer nebenan. Wir unterhalten uns später. Sobald Sie allein sind, klopfen Sie an diese Tür.« Dillon entkorkte den Champagner und schenkte ein Glas ein. »Sie nehmen das erstaunlich gelassen auf.«

Zubin griff nach dem Glas. »Ach, wissen Sie, ich war als Fallschirmjäger in Tschetschenien. Und Sie wirken überzeugend auf mich, vorausgesetzt, die Briten engagieren keine verkappten Irren, die einen Satz mit einem breiten irischen Akzent beginnen und dann unversehens in fließendes Russisch wechseln.«

Es klingelte an der Tür.

»Duschkabine«, flüsterte Dillon. »Ich kenne mich in diesen Suiten aus.«

Er verschwand eilig in dem kleinen Gästebad im Vorraum, ließ die Tür angelehnt und versteckte sich in der Dusche.

Kurz darauf öffnete Zubin die Tür. »Ah, Levin, da sind Sie ja. Ist alles bereit für mein Erscheinen?«

Zubin war bereits in die Belov-Rolle geschlüpft, wie seine gesetzte Stimme verriet. »Kein Grund, mir gegenüber diesen Ton anzuschlagen«, verwahrte sich Levin. »Und denken Sie an die Kameras. Geben Sie sich freundlich distanziert, damit die Leute erst gar nicht auf die Idee kommen, Sie anzusprechen.«

»Ich könnte sie zu Tode erschrecken. In der Rolle von Hamlets Vater bin ich nicht zu schlagen. Er war ein Geist, wie Sie sicher wissen.«

»Kommen Sie, es ist Showtime.«

Die Tür fiel leise ins Schloss, und Dillon ließ sich noch einen Moment Zeit, ehe er das Bad verließ und nach nebenan ging.

Am Ende des Korridors warteten Levin und Zubin vor dem Aufzug. »Fühlen Sie sich gut?«, erkundigte sich Levin.

»Aber gewiss doch. Am Premierenabend bin ich stets in Hochform.« Die Türen des Aufzugs glitten auseinander, und Levin und Zubin stiegen zu den vier anderen Personen in die Kabine.

In seinem Inneren verspürte Zubin nur eine ungeheuer positive Erregung. Konnte es wahr sein, konnte er ihnen allen wirklich eine Abfuhr erteilen, das ganze Kartenhaus zum Einsturz bringen? Nun, er war zu allem bereit; an einem Versuch sollte es nicht scheitern.

Als Dillon in den Ballsaal zurückkehrte, hatte Ferguson sich zu Billy gesellt. »Sie sehen aufgeregt aus«, sagte er. »Wie ist es gelaufen?«

»Könnte besser nicht sein.« Er berichtete in kurzen Worten, was sich oben abgespielt hatte. »Das Wichtigste ist, dass Zubin nicht an dem Galadinner teilnehmen wird. Was mir die willkommene Gelegenheit gibt, vom Nebenzimmer aus zu ihm zu stoßen und ihm den Plan ausführlich darzulegen.«

»Putins Maschine wird um elf Uhr von Northolt aus abfliegen. Die Citation X voraussichtlich eine Stunde später. Der Flug der Kuriermaschine ist angemeldet, Start- und Landegenehmigung sind eingeholt, alles ganz offiziell.« Er reichte Dillon einen Umschlag. »Hier drin sind Zeitpläne und alle wichtigen Details. Sprechen Sie es mit ihm durch und vernichten Sie anschließend alles.«

»Selbstverständlich.«

Plötzlich kam Bewegung in die Menge am anderen Ende des großen Saales, und es wurde geklatscht, als Putin durch die Schar der Gäste schritt.

»Da kommt Zubin«, sagte Dillon. »Geht auf den Präsidenten zu, Levin dicht hinter ihm.«

Und tatsächlich. Zubin blieb kurz stehen, damit die Fernsehkameras in Aktion treten konnten, ein Blitzlichtgewitter folgte, und Zubin trat noch näher an den Präsidenten heran, sodass sie beide, wie gewünscht, im Bild waren. Putin nickte ihm zu und ging weiter, Zubin verschwand, gefolgt von Levin, in der Menge und blieb da und dort stehen, um mit dem einen oder anderen Gast ein paar Worte zu wechseln. Schließlich nahm er von einem der Kellner ein Glas Champagner entgegen und stellte sich in eine ruhige Ecke, als wollte er Hof halten. Die Gäste, mit denen er sprach, schienen an seinen Lippen zu hängen, während ein sichtlich nervöser Levin wiederholt einen Blick auf die Uhr warf.

»Ich wette, das steht nicht im Drehbuch«, bemerkte Ferguson.

»Zubin ist eben mit Leib und Seele Schauspieler«, sagte Dillon. »Er kann es sich nicht verkneifen, seine Rolle voll und ganz auszuleben. Ich war selbst einer.«

»Ja, das ist uns bekannt«, sagte Ferguson. »Der Einzige, der nun noch fehlt, ist Volkov.«

»Nicht mehr«, sagte Dillon, als Volkov sich einen Weg durchs Gedränge bahnte, zwei Gläser Champagner vom Tablett eines vorbeigleitenden Kellners nahm, neben Putin stehen blieb und ihm ein Glas reichte. Bei dieser Gelegenheit flüsterte er Putin etwas zu, worauf sich die beiden umdrehten und zu Ferguson, Dillon und Billy hinüberschauten. Dann tat Putin etwas Ungewöhnliches: Er hob sein Glas, nickte ihnen zu, und Ferguson tat es ihm gleich.

»Alte Widersacher aus den Zeiten des Kalten Kriegs«, erklärte Ferguson.

Eine Stimme drang durch die Lautsprecher, die verkündete: »Meine Damen und Herren, darf ich Sie an die Tische bitten. Es wird in Kürze serviert.«

Volkov trat zu Zubin und Levin, sagte etwas zu ihnen, worauf Levin nickte und Zubin am Arm berührte. Gemeinsam gingen sie Richtung Ausgang. Diejenigen Gäste, die zum Dinner geladen waren, strömten in den Speisesaal, und die vielen anderen, denen dieses Privileg versagt geblieben war, standen herum und tranken aus.

Ferguson sagte: »Ich fahre jetzt nach Hause und überlasse euch das Feld. Viel Glück da oben, und geben Sie mir bitte umgehend Bescheid, wie es gelaufen ist.«

»Also, dann wollen wir mal«, sagte Dillon zu Billy. »Wir nehmen die Treppe.«

Ohne Schwierigkeiten gelangten sie in das Zimmer neben Zubins Suite, Dillon steckte sich wieder das Mini-Lauschgerät ins Ohr und legte den Kopf an die Wand. Er hörte Stimmengemurmel.

»Levin muss noch bei ihm sein«, erklärte Dillon und warf einen Blick auf seine Uhr. »Es ist kurz nach neun. Wir werden warten müssen.«

»Wie lange es auch dauern mag.«

Billy streckte sich auf dem Bett aus und verschränkte die Hände unterm Kopf. Dillon setzte sich auf den Stuhl vor der Ankleidekommode. Um halb zehn lauschte er abermals, aber nebenan wurde immer noch gesprochen. Doch kurz darauf hörten sie Gelächter, anschließend wurde es still, und wenig später klopfte es endlich zweimal an die Tür.

Dillon öffnete Zubin die Tür, der gerade den Knoten seiner schwarzen Krawatte löste und diese abnahm. »Ah, Mr. Dillon. Wer ist Ihr Freund hier?«

»Salter«, stellte Billy sich vor. »Ich habe immer ein Auge auf Mr. Dillon, wenn er nicht selbst auf sich aufpassen kann.«

»Tut mir leid, dass es so spät geworden ist«, entschuldigte sich Zubin. »Mein Sicherheitsmann ist über die alten Zeiten ins Plaudern geraten. Wir waren beide als Fallschirmjäger in Tschetschenien. Nicht direkt Seite an Seite. Ich war damals Hauptmann und er Leutnant. Ein Held.«

»Wir kennen den Herrn sehr gut«, sagte Billy.

»Wie gut?«

»Nun, wir haben das Vergnügen eines Schusswechsels miteinander geteilt«, erklärte Dillon. »Dürfen wir hereinkommen?«

»Bitte sehr. In gewisser Beziehung ist Levin ganz in Ordnung. Er kann nichts ernst nehmen. Er ist ein Schauspieler.«

»Wo habe ich das kürzlich gehört?«, bemerkte Billy grinsend. »Ihr neuer Freund hier hat die Royal Academy of Dramatic Art absolviert.«

Ein anerkennendes Lächeln erhellte Zubins Mine. »Du meine Güte, ich bin beeindruckt.«

»Dafür besteht kein Grund«, sagte Dillon bescheiden. »Die IRA hat mich abgefangen, und von da an habe ich nur noch Straßentheater gespielt – eine verflucht harte Rolle. Aber lassen Sie uns nicht vom Thema abschweifen. Wollen Sie den Absprung wagen?«

»Und ob ich das will. Ich bin ihnen in die Falle gegangen, man hat mich gezwungen, in die Haut eines anderen zu schlüpfen, jeder meiner Schritte wird überwacht, mein ganzes Leben. Ich bin nur noch eine Marionette. Volkov zieht die Fäden, und ich springe. Ich bin jetzt fünfzig Jahre alt. Glauben Sie, dass ich so den Rest meines Lebens verbringen will?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Aber ich hatte keine Wahl. Letztes Jahr in Paris konnte ich nicht das Weite suchen, wegen meiner Mutter. Und heute in London kann ich mich ebenfalls nicht absetzen, wegen meiner Mutter. Sie benutzen sie, das weiß ich, aber Volkov weiß andererseits auch, dass ich sie niemals im Stich lassen würde. Sie haben vorhin über meine Rückkehr nach Moskau gesprochen, und dass sie uns beide außer Landes bringen werden. Ist das denn wirklich machbar?«

»Es ist machbar, aber wie wird Ihre Frau Mutter darüber denken?«

Zubin schenkte sich Champagner nach. »Wenn uns beiden damit geholfen wird und wir aus dieser leidigen Situation herauskommen, wird sie einwilligen.«

»Ausgezeichnet. Lesen Sie das durch.« Dillon reichte ihm Fergusons Brief und schenkte sich selbst auch ein Glas Champagner ein.

Zubin studierte das Schriftstück und gab es Dillon zurück. »Ja, ich habe verstanden.«

»Sind Sie sicher?«

»Eine meiner Stärken ist die Fähigkeit, Texte zu behalten.«

»Richtig. Aber ich möchte die Sache trotzdem noch einmal mit Ihnen durchsprechen. Sie kehren morgen in Putins Flugzeug nach Moskau zurück. Wird Levin auch dabei sein?«

»Nein, er bleibt hier. Ich stehe unter Volkovs Aufsicht. Man wird mich in meinem üblichen Hotel, dem Excelsior, unterbringen, und übermorgen werde ich im Kreml das Belov-Abkommen unterzeichnen.«

»Nein, das werden Sie nicht. Deshalb ist unser Zeitplan auch so entscheidend. Sie verlassen London in Putins Flugzeug, und wenig später startet eine Kuriermaschine der Royal Air Force, eine Citation X. Sie wird mit offiziellen Dokumenten für die Britische Botschaft auf dem Flughafen des Belov-Komplexes landen und dort wiederum offizielle Dokumente für den Rückflug an Bord nehmen, der für neunzehn Uhr dreißig Ortszeit angemeldet und genehmigt ist. Kennen Sie den Belov-Komplex?«

»Selbstverständlich. Ich bin dort von Station Gorky kommend gelandet.«

»Wir haben diese Uhrzeit gewählt, um die Dunkelheit zu nutzen. Die Citation wird sich nur kurz am Boden aufhalten, und auf Grund der außergewöhnlichen Geschwindigkeit dieses Flugzeugs sollten wir den russischen Luftraum innerhalb von dreißig Minuten verlassen haben.«

»Sie sprechen immer von ›wir‹.«

»Richtig. Wir, das sind die zwei Piloten, von der Royal Air Force natürlich. Billy wird die Uniform eines RAF-Sergeants tragen und auf dem Flug als Stewart fungieren. Ich werde als GRU-Hauptmann auftreten, als Igor Levin, komplett mit den Fallschirmjägerschwingen, den Abzeichen und dem ganzen übrigen Lametta. Sie werden nicht der einzige Schauspieler sein.«

»Und Sie wollen dieses Risiko tatsächlich eingehen? Mein Gott, wenn die Sache schiefgeht, wird man Sie in den Gulag schicken.«

»Ein wahres Wort, aber die Einfachheit dieses Plans spricht zu unseren Gunsten. Ich frage Sie jetzt noch einmal. Wird Ihre Mutter mitspielen? Wird Sie Ihre Wohnung nur mit einer Handtasche verlassen, all die Erinnerungen eines außergewöhnlichen Lebens zurücklassen?«

»Sie wird es für mich tun, und ich tue es für sie.«

»Gut. Damit wäre das geklärt. Aber eines steht nicht in Fergusons Brief.«

»Und das wäre?«

»Sobald Sie in London sind, werden Sie sich Gedanken über Ihre Zukunft machen müssen. Unser Computerexperte war in der Lage, sich Zugriff auf die Bankkonten von Belov International in London zu verschaffen – mit unserer Genehmigung selbstverständlich. Schließlich sind Sie ja Josef Belov.«

»Wie viel?«, fragte Zubin.

»Zwanzig Millionen Pfund erschienen uns nicht übertrieben. Man bedenke, dass die Grundstückspreise in London erheblich gestiegen sind.«

Auf Zubins Gesicht breitete sich ein Lächeln aus. »Ich glaube, diese Summe ist absolut ausreichend.«

Billy zog zwei Gegenstände aus seiner Jackentasche, einen 25er Colt und ein Codex Four. »Die Waffe ist für Notfälle und schallgedämpft. Das Mobiltelefon wurde eigens für unsere Zwecke entwickelt. Es macht äußerlich nicht viel her, hat aber überall Empfang und ist wasserdicht. Die Batterie hält ein ganzes Jahr. Es ist programmiert – Sie drücken den roten Knopf und sind automatisch mit einem Herrn namens Roper verbunden. Der wird uns dann über Ihren Anruf informieren. Für alle Fälle finden Sie noch ein oder zwei Extras in Ihrem Aktenkoffer.«

»Das hört sich in der Tat ziemlich einfach an.« Zubin schüttelte den Kopf. »Ein Kinderspiel – wenn es klappt.«

»Aber vergessen Sie keine Sekunde, dass Sie Josef Belov sind. In gewisser Weise hat Volkov ein Monster kreiert. Nur eine Handvoll wichtiger Leute kennt Ihre wahre Identität. Für alle anderen sind Sie der große Belov.«

»Ich nehme an, das stimmt.«

»Ferguson hat mir erzählt, dass die SOE im Zweiten Weltkrieg einen Schauspieler unter Vertrag hatte, der Feldmarschall Rommel auf einer Mission nach Jersey, eine der damals von den Deutschen besetzten Kanalinseln, doubelte. Man sagt, es habe diesem Mann bei seiner Rolle besonders geholfen, dass jeder, der ihn sah, davon überzeugt war, dass er Rommel war, noch wichtiger jedoch war es, dass er selbst entdeckte, dass Rommel zu sein bedeutete, nahezu allmächtig zu sein. Die Menschen gehorchten ihm ganz automatisch. Sie werden überrascht sein, wie effektiv das sein kann.«

»Ich werde versuchen, daran zu denken.«

»Heute Abend waren Sie bereits im britischen Fernsehen. Und innerhalb der nächsten Stunden wird man Sie auch in den USA, Europa und der Russischen Föderation sehen. Wenn Sie in Moskau aus dem Flugzeug steigen, werden Sie genauso bekannt sein wie Präsident Putin. Jedes Kind wird Sie erkennen.«

Zubin holte tief Luft und riss sich zusammen. »Ein Kinderspiel, wenn wir Glück haben.«

»Und ein Katzensprung zurück nach West End«, sagte Billy.

»Ja, das ist mir klar. Und mir ist auch bewusst, dass Sie, meine Herren, Kopf und Kragen riskieren, wenn Sie mich bei dieser Aktion begleiten.«

»Nun, das gehört zu dem Spiel, das wir spielen«, meinte Billy und legte die Hände aneinander, als betete er.

»Sie sind nicht zufällig auch Schauspieler, Mr. Salter?«

»Nein, ich gehöre zur Gilde der Gangster.«

»Gütiger Himmel«, entfuhr es Zubin.

»Auf Wiedersehen, Mr. Zubin«, sagte Dillon. »Wir sehen uns dann morgen Abend in Moskau.«

»Sie klingen so überzeugt.«

»Das bin ich auch. Und ich werde Ihrer Mutter auch sagen, warum, wenn ich mit ihr im Flugzeug sitze und Moskau verlasse.« Er drehte sich um. »Komm, Billy.«

Sie gingen durch die Verbindungstür in das angrenzende Zimmer. Dillon schloss ab. »Das Bett«, sagte er zu Billy.

Billy strich die Laken glatt und schüttelte die Kissen auf. »Nur für den Fall, dass ein Zimmermädchen hereinschaut«, erklärte Dillon und öffnete die Tür einen Spalt. Im Korridor war niemand zu sehen. »Jetzt«, flüsterte er. Sie nahmen die hintere Treppe neben dem Aufzug. Kurz darauf standen sie unter der großen Markise an der Park Lane. Es regnete in Strömen, und sie versuchten, ein Taxi anzuhalten.

Es waren immer noch ein paar Gäste des Empfangs vor dem Hoteleingang versammelt, Limousinen fuhren vor, um sie abzuholen, und da tauchte ausgerechnet Igor Levin auf, der auf der obersten Treppenstufe stehen blieb, eine Schachtel Zigaretten aus der Sakkotasche zog und sie entdeckte.

»Immer noch hier, die Herrschaften?« Er schüttelte eine Zigarette aus der Packung und hielt sie ihnen dann hin. »Russische.«

»Ich wusste doch, dass Sie ein Gentleman sind.« Dillon drückte den Kartonfilter gekonnt zusammen und ließ sich von Levin Feuer geben. »Ausgezeichnet«, meinte er nach dem ersten Zug.

»Nur vom Feinsten«, sagte Levin.

»Und, geht es jetzt zurück nach Moskau, alter Freund?«

»Wie könnte ich Sie beide allein in dieser großen Stadt lassen?« Ein schwarzer Mercedes fuhr vor, Levin stieg ein und weg war er.

»Was für ein glücklicher Mann«, sagte Dillon, und in dem Moment hielt ein Taxi, dessen Fahrer seine erhobene Hand gesehen hatte, vor ihnen an.

Später saßen sie mit Ferguson in dessen Wohnung am Cavendish Place vor einem prasselnden Kaminfeuer und besprachen den Abend. Ferguson interessierte besonders das Zusammentreffen mit Levin.

»Was glauben Sie, warum behalten sie ihn hier?«, fragte Dillon.

»Ich nehme an, weil Volkov an ihm gelegen ist. Levin ist gerissen, klug und absolut skrupellos. Ganz anders als der gewöhnliche Agent.«

»Ich schätze, da steckt mehr dahinter«, sagte Billy. »Er hat es auf Sie abgesehen, General. Vielleicht will er Sie daran erinnern, dass Sie nichts gegen Levin unternehmen können.«

»Da könnten Sie recht haben, junger Salter. Aber ich werde dem Herrn selbstverständlich ein Schnippchen schlagen.«

»Und wie?«

»Indem ich Max Zubin und seine Mutter mit Ihrer Hilfe aus Russland herausbringen werde.« Ferguson stand auf. »Ich werde Sie morgen in Farley verabschieden. Und jetzt sollten Sie gehen. Sie werden Ihren Schlaf brauchen.«

Unten auf der Straße winkten sie wieder ein Taxi heran. Als es am Randstein hielt, sagte Billy: »Wir werden dich zuerst absetzen.«

»Nein, werden wir nicht«, widersprach Dillon. »Du hast Harry doch nichts von unseren Kapriolen erzählt, oder?«

»Um Gottes willen, nein«, ereiferte sich Billy. »Der würde einen Tobsuchtsanfall bekommen. Gut, wir haben in der Vergangenheit schon so einiges auf die Beine gestellt, gefährliche und brutale Manöver gemeistert, aber so was? Ein falscher Schritt in Moskau, und wir sind erledigt. Die machen Hackfleisch aus uns.«

Sie stiegen hinten in das Taxi ein. »Du hast recht«, sagte Dillon. »Es könnte alles wie geschmiert laufen …«

»Wir könnten aber auch mit dem Kopf in der Schlinge enden.«

»Na ja, wenn du Bedenken hast«, meinte Dillon gedehnt. »Vielleicht reicht es auch, wenn nur einer von uns geht.«

»Oh, nein, kommt gar nicht in Frage. Wir machen den Job gemeinsam, Ende der Durchsage.«

Es war schon spät, aber in der Bar des Dark Man befanden sich noch ein paar Gäste. Harry saß auf seinem Stammplatz in der Ecknische, Baxter und Hall ihm gegenüber.

»Verzieht euch mal ans andere Ende der Bar, ihr zwei«, sagte Dillon. »Billy muss ein paar Worte mit Harry reden. Familienintern.« Hall und Baxter schauten ihn überrascht an, trollten sich aber. »Okay, erzähl es ihm.« Dillon ging, um sich einen großen Bushmills zu bestellen.

Er trank ihn an der Bar, bestellte einen zweiten und ging dann mit seinem Glas zurück an Harrys Tisch. Harry sah blass aus und wütend.

»Das ist verdammt noch mal Irrsinn!«

»Nein, es ist wichtig, Harry. Wichtig für die ganze Welt. Ich dachte nur, du solltest es wissen.« Er klopfte Billy auf die Schulter und nahm einen Schluck von seinem Bushmills. »Wir sehen uns um elf in Farley, Billy.«

Mit einem raschen Blick in Harrys Richtung drehte er sich um und ging zur Tür. Unter dem Vordach blieb er stehen, um seinen Mantel zuzuknöpfen. Es regnete immer noch in Strömen. Harry kam ihm hinterher, Joe Baxter an seiner Seite.

»Wolltest du noch was sagen?«

»Wir brechen morgen um halb elf auf.«

»Du sagtest aber elf.«

»Tut mir leid, wir machen alle mal Fehler. Billy ist ein guter Junge.«

»Und du bist doch ein Sentimentalist.« Harry schüttelte Dillon die Hand. »Fahr ihn nach Hause, Joe«, sagte Harry und ging zurück in die Bar.

Moskau

13.

In Putins Maschine ging es nicht so locker zu wie in der Air Force One seines amerikanischen Amtskollegen. An Bord dieses berühmten Flugzeugs herrschte eine relativ entspannte Atmosphäre, ein ständiges Kommen und Gehen von Beratern und Sekretären. Selbst den Journalisten an Bord war es bis zu einem gewissen Grad gestattet, sich frei zu bewegen.

Nicht so im Flugzeug des russischen Präsidenten; da herrschten strenge Regeln und Vorschriften. Andererseits musste Zubin nicht hinten auf den billigen Plätzen mitten unter dem Pöbel sitzen, wie die Entourage in den politischen Zirkeln Russland genannt wurde. Schließlich war er Josef Belov, was ihm eine ganze Sitzreihe sicherte, und zugeflüsterten Instruktionen folgend, hatte er direkt am Fenster Platz genommen, abgeschirmt von den anderen Passagieren.

Als er im Steigflug London unter sich liegen sah, war er nicht mehr so aufgeregt wie am Abend zuvor, sondern in Anbetracht seiner Rolle ruhig und ernst. Auf dem RAF-Flugplatz in Northolt hatte es keinen Sicherheitscheck gegeben – nicht für VIPs, aber davon war er auch ausgegangen –, deshalb befanden sich der 25er Colt und das Codex Four noch immer in seinem Aktenkoffer. In diesem hatte er außerdem einige Paare Plastikhandschellen entdeckt, einen Stadtplan von Moskau, auf dem der Weg vom Excelsior Hotel zur Wohnung seiner Mutter und weiter zum Belov-Komplex deutlich markiert war, eine Dose mit Tränengasspray und ein Nachtsichtglas.

Die ganze Idee war so verrückt, dass das Vorhaben tatsächlich klappen konnte, doch die andere Perspektive war entsetzlich. Er starrte vor sich hin und dachte über seine Zukunft nach, als jemand neben ihm Platz nahm. Er drehte sich zur Seite. Es war Volkov.

»General«, sagt er. »Wie kann ich Ihnen zu Diensten sein?«

»Oh, das waren Sie bereits.« Volkov war in einer leutseligen Stimmung und nahm von einem Stewart, der gerade mit einem Tablett durch die Reihen ging, zwei Gläser Wodka entgegen und reichte eines davon Zubin.

»Gratuliere, das war eine gelungene Vorstellung. Der Präsident ist sehr zufrieden mit Ihnen. Und morgen im Kreml werden Sie Ihre größte Vorstellung geben: Das Belov-Abkommen vor den laufenden Kameras aus aller Welt unterzeichnen. Der Präsident wird Sie dafür ehren – Held der Sowjetunion.«

»Ach so, ich dachte, wir hätten das hinter uns?«

»Nun ja, etwas Ähnliches.«

»Kann ich meine Mutter besuchen?« Zubin hielt die Luft an und hoffte, aber Volkov war tatsächlich allerbester Stimmung.

»Sie können Ihren Chauffeur anweisen, Sie auf dem Weg zum Excelsior bei der Wohnung Ihrer Mutter abzusetzen, wenn wir angekommen sind, aber nur für fünfzehn Minuten, Zubin, zumindest unter den gegebenen Umständen.« Er ließ sich noch einmal zwei Wodkas bringen und reichte ein Glas an Zubin weiter. »Alles ist absolut perfekt gelaufen. Sie waren in allen russischen Fernsehsendern zusammen mit dem Präsidenten und dem britischen Premierminister zu sehen. Sie sind jetzt ein Star, und die Ankündigung des Belov-Abkommens hat natürlich ein Übriges dazu getan. Für das russische Volk sind Sie ein Held.« Er lächelte jovial und kippte den Wodka hinunter. »Ein großartiger Triumph für uns alle.«

Damit stand er auf und ging wieder an seinen Platz zurück. Zubin saß da, versuchte das alles zu verdauen und fragte sich, was Dillon vorhatte.

Dillon kam am folgenden Morgen bei strömendem Regen in Farley Field an. Er parkte seinen Mini Cooper, stieg aus, den Regenmantel nur über die Schultern geworfen, und rannte hinüber zur Flugleitung, die unten im Kontrollturm untergebracht war. Die Citation X, herausgeputzt mit den Abzeichen der Royal Air Force, stand nur ein paar Schritte vom Kontrollturm entfernt, und als er die Treppe hinaufstieg, tauchte Squadron Leader Lacey hinter einer Hecke auf, ebenfalls herausgeputzt mit Fliegerjacke, Standarduniform, glänzenden Medaillen und dem Air Force Cross.

»Du siehst prächtig aus«, meinte Dillon anerkennend.

»Weißt du, Sean, um diesem besonderen Einsatz Rechnung zu tragen, schien es mir angebracht, mich piekfein zu machen. Parry hat bereits alles Notwendige veranlasst. Wir sollten in Kürze hier verschwunden sein.«

»Du hast es eilig, nicht wahr?«

»Wir erwarten starken Gegenwind über Mitteleuropa, und später dann von Sibirien her eine westliche Gewitterfront – wie es halt immer so ist. Billy wartet bereits.«

»Er tut was?«

»Offenbar hat es einige Unklarheiten bezüglich der Abflugzeit gegeben.«

Dillon ging ins Büro der Flugleitung, wo Ferguson und Harry bei einer Tasse Kaffee saßen.

»Sie sind heute Morgen ein wenig spät dran«, bemerkte Ferguson.

Dillon nickte Harry zu. »Wo ist er?«

»Im Hinterzimmer, zieht sich gerade um. Hast du wirklich geglaubt, dass Billy darauf reinfällt? Komm schon, mach dich fertig. Ich kann es kaum erwarten, dich als Russe verkleidet zu sehen.«

Billy rückte soeben seinen Krawattenknoten zurecht und schlüpfte dann in die Uniformjacke eines Feldwebels. »Schau mal, ich hab hier ein paar Verdienstmedaillen – Irland, erster Golfkrieg.«

»Woher willst du das denn wissen?«

Dillons Uniform hing an einem Spind und sah recht spektakulär aus. »Levin muss ja ein toller Hecht sein«, stellte Billy fest. »Der hat mehr Lametta als ich, und seine Uniform ist auch hübscher.«

»Wenn du meinst.« Dillon fing an sich umzukleiden und seine Stulpenstiefel anzuziehen.

»Ja, das meine ich. Und noch etwas. Treib ja nicht noch einmal so ein Spielchen mit mir. Zum Glück besitzt Harry einen ganz altmodischen Sinn für Familienehre.«

»Deine Entscheidung.«

Dillon zog seinen Krawattenknoten fest, schlüpfte in die Uniformjacke und knöpfte sie zu. Darüber schnallte er den Gürtel mit dem Pistolenholster und setzte die Kappe auf. Als er sich im Spiegel betrachtete, starrte ihn ein ernst dreinblickendes Gesicht an, eine Gestalt von grimmiger Autorität.

»Dillon, das bist du«, feixte Billy. »Das bist hundertprozentig du. Und jetzt komm.«

Sie gingen ins Büro der Flugleitung zurück, wo sich inzwischen auch Lacey eingefunden hatte. »Sehr adrett«, meinte er. »Die Russen lieben ihre Uniformen, nicht wahr?«

»Und was ist mit mir?«, fragte Billy.

»Ebenfalls sehr schnittig, Feldwebel. Eine Zierde für das Geschwader. Die Tasche des Quartiermeisters ist bereits an Bord, in der Botschaftskiste. Können wir jetzt bitte aufbrechen?«

Für einen Moment trat Stille ein, dann knurrte Harry: »Haut endlich ab.«

»Viel Glück«, sagte Ferguson.

Billy stieg zuerst ins Flugzeug, Dillon folgte ihm. Lacey ging als Letzter an Bord, verriegelte die Tür und setzte sich dann vorne ins Cockpit neben Parry, der die Triebwerke bereits angelassen hatte. Billy und Dillon hatten die Gangplätze in der ersten Reihe gewählt und legten die Sicherheitsgurte an.

»Und, geht es dir gut?«, erkundigte sich Dillon.

»Was, zum Teufel, glaubst du denn?« Billy lehnte sich zurück und schloss die Augen, während die Citation an ihre Startposition rollte.

Am späten Nachmittag landete die Putin-Maschine in Moskau und wurde mit dem üblichen Brimborium empfangen, das dem heimkehrenden Präsidenten nach seinem Auftritt auf der Weltbühne zustand.

Er stieg die Treppe hinunter, begrüßte die wie immer angetretenen Funktionäre und Generäle – Letztere in diesen Tagen zahlreicher vertreten, wie es den Anschein hatte – und wurde zu der bereitstehenden Staatskarosse begleitet. Die anderen weniger bedeutenden Zeitgenossen verließen nacheinander das Flugzeug und mussten auf dem Vorfeld warten, darunter auch Max Zubin.

Zubin umfing ein seltsames Gefühl von Fatalismus. Jetzt war er hier, und das war es; was geschehen sollte, würde geschehen. Ganz der Schauspieler, der verlässlich seine Rolle spielte. Und dann kam es ihm, ein plötzlicher Gedanke. Er lächelte und murmelte leise vor sich hin.

»He, in Tschetschenien haben sie dich als Fallschirmjäger gebucht, Max, und da gab es kein Double. Das war ein verdammtes Leichenhaus, und du warst ein verdammt guter Fallschirmjäger. Sie haben dir eine Verdienstmedaille umgehängt, dir, Max Zubin, dem jiddischen Bengel, Schauspieler, Pianisten und Komiker. Nachdem du das überlebt hast, wirst du diese Scharade auch hinkriegen.«

Dann setzte er sich in Bewegung, den Aktenkoffer, den ihm Billy Salter gegeben hatte, in der Hand. Er ging hinter den anderen Passagieren her, und als er das Ankunftsgebäude betreten hatte, passierte etwas Merkwürdiges: Zahlreiche Offizielle, die nach ihm Ausschau gehalten hatten, nahmen unverzüglich Haltung an, als sie ihn entdeckten, und begannen zu klatschen.

»Da ist Belov«, schrie jemand, und als er weiterging, drehten sich die Leute nach ihm um, lächelten ihm zu, Stimmen wurden laut, Applaus folgte ihm bis hinein in den überdachten VIP-Tunnel, und am anderen Ende stand sein Chauffeur, Ivan Kurbsky.

»Ihren Koffer habe ich schon, Max«, sagte er und ging voraus zum Wagen.

Max. Schlagartig hatte sich alles verändert.

Zubin unternahm einen Rettungsversuch und sagte in seiner besten Belov-Stimme: »Was reden Sie da, Kurbsky?«

»Ach, kommen Sie, Zubin, ich war früher beim KGB. General Volkov war der Ansicht, Sie brauchten einen verlässlichen Aufpasser. Und dazu hat er mich persönlich ernannt.«

»Mikhail, der Fahrer meiner Mutter, ist der auch eingeweiht?«

»Dieser Esel? Wo denken Sie hin? Sie gehören mir ganz allein, Max.«

»Aber warum erzählen Sie mir das jetzt?«

»Weil ich Sie im Fernsehen gesehen habe, mit dem Präsidenten und dem Premierminister und all diesen feinen Pinkeln, und das ehrlich gesagt nicht in Ordnung finde. Sie werden mit Aufmerksamkeit überschüttet, und ich gehe leer aus. Deshalb fand ich es an der Zeit, Sie daran zu erinnern, wer Sie sind.«

»Als wüsste ich das nicht«, sagte Zubin.

»Und wissen Sie, was mit Ihnen passiert, sobald Sie morgen dieses Abkommen unterzeichnet haben? Dann heißt es: Zurück, marsch, marsch, nach Station Gorky – und zwar für Sie und Ihre liebe Frau Mutter.«

»Wir beide? Sind Sie sich da sicher?«

»Das dürfen Sie annehmen, Zubin.« Sie hatten die Limousine erreicht. Kurbsky verstaute das Gepäck im Kofferraum und öffnete anschließend die hintere Tür. »Hinein mit Ihnen, Sie großes Tier. Genießen Sie Ihren kurzen Moment des Ruhms.«

Volkov hatte ihm einen viertelstündigen Besuch bei seiner Mutter genehmigt, und dagegen konnte Kurbsky nichts ausrichten. Kaum hatte Zubin geklingelt, da stand seine Mutter auch schon in der Tür. Ihr Gesicht hellte sich auf, und sie zog ihn in die Wohnung. »Ich habe dich im Fernsehen gesehen, mit dem Präsidenten und dem britischen Premierminister. Was für eine Vorstellung!«

Sie umarmte ihn. Zubin schob sie sachte von sich und sagte mit gehetzter Stimme: »Sei still, Mutter, uns bleiben nur ein paar Minuten. Ich habe soeben herausgefunden, dass Kurbsky ein Ex-KGB-Agent ist, der für die Regierung arbeitet. Außerdem weiß ich, dass man mich, nachdem ich dieses verfluchte Abkommen unterzeichnet habe, auf direktem Weg nach Sibirien zurück verfrachtet, und dich gleich mit.«

Sie war schockiert. »Sibirien! Um Himmels willen, nein!«

»Oder möchtest du lieber heute Abend mit mir nach London fliegen und ein neues Leben beginnen?«

»Was redest du da?«

Er erklärte ihr die Situation in knappen Worten.

»Also«, sagte er, »das RAF-Flugzeug hat für halb acht die Starterlaubnis erhalten. Ich werde um sieben wieder zurück sein. Und dann musst du bereitstehen. Du kannst nichts mitnehmen außer den Kleidern, die du am Leib trägst. Wenn du das Wagnis nicht eingehen willst, werde ich auch nicht fliegen. Dann gehen wir gemeinsam nach Sibirien.«

»Kommt gar nicht in Frage.« Sie schlang ihre Arme um seinen Hals. »London! Mein Gott, es wäre für mich das Schönste auf der Welt, wenn ich meine letzten Jahre dort verbringen könnte und weiß, dass du in Sicherheit bist.«

»Gut, dann treffen wir uns um sieben hier.« Er küsste sie, und da klopfte es auch schon an der Tür. Zubin öffnete, sah Kurbsky draußen stehen, drehte sich noch einmal um und küsste seiner Mutter die Hand. »Gute Nacht, Mama.«

»Gott segne dich, und viel Glück morgen.«

Sie schloss die Tür. »Pünktlich auf die Minute«, sagte Zubin zu Kurbsky, der ihn hämisch angrinste.

»Ich tue nur meine Arbeit. So, und jetzt ab ins Excelsior, damit ich Sie zu Bett bringen kann. Und vergessen Sie nicht, ich habe ein Zimmer auf demselben Flur.«

Im Excelsior spielte sich das Gleiche ab wie am Flughafen. Kurbsky parkte die Limousine direkt vor dem Eingang und trug Zubins Koffer hinein. Die beiden Portiers applaudierten, und die Kofferträger an der Rezeption klatschten ebenfalls Beifall. Der Empfangschef eilte herbei und schüttelte Zubin überschwänglich die Hand.

»Mr. Belov – wunderbar, unglaublich. Ich bringe Ihnen sofort Ihren Schlüssel. Darf ich Sie zu Ihrer Suite begleiten?«

»Das ist nicht nötig.« Zubin nahm den Schlüssel entgegen. »Mein Chauffeur kann sich um das Gepäck kümmern«, sagte er und ging zum Aufzug.

Beim Hinauffahren sagte Kurbsky: »Das Ganze ist Ihnen anscheinend zu Kopf gestiegen.«

»Wenn Sie meinen.«

»Warten Sie nur ab, bis Sie wieder in Sibirien sind, da wird man Ihnen die Flausen schon austreiben.« Was er Zubin wohlweislich verschwieg, war, dass man beabsichtigte, nach einer angemessenen Zeitspanne einen Unfall zu inszenieren, bei dem beide, Max und seine Mutter, ihr Leben lassen sollten. Kurbsky sperrte die Tür zu Zubins Suite auf. »Hinein mit Ihnen. Und machen Sie keine Dummheiten.«

»Wenn doch, würden Sie ganz schön alt aussehen, mein Lieber«, gab Zubin zurück. »Stellen Sie sich vor, alle Welt versammelt sich im Kreml und wartet auf die Unterzeichnung, der Präsident und Volkov in der ersten Reihe, aber kein Belov erscheint.« Er lächelte süffisant. »Die werden Sie an den Eiern aufhängen.«

Kurbsky wurde knallrot vor Zorn. »Hinein mit Ihnen, Sie Dreckskerl.« Er stieß Zubin durch die Tür und warf ihm seinen Koffer hinterher. Dann knallte er die Tür zu und sperrte ab. Anschließend stapfte er durch den Flur in sein Zimmer, wo er eine Flasche Wodka vorfand.

Punkt siebzehn Uhr dreißig landete die Citation X auf dem kleinen Flugplatz des Belov-Komplexes und rollte zu ihrer angewiesenen Parkposition. Die Formalitäten waren auf ein Minimum beschränkt, es gab keine Sicherheitsüberprüfung, man respektierte die diplomatische Immunität. Nachdem die Triebwerke abgeschaltet waren, kam Lacey nach hinten in die Kabine.

»Hört zu, hier wird es folgendermaßen ablaufen. Auf dem kleinen Parkplatz um die Ecke wartet eine Limousine der Botschaft. Man wird den Fahrer in Kürze informieren, dann fährt er an die Maschine, nimmt entgegen, was wir an Post und Dokumenten aus England mitgebracht haben, und übergibt uns, was wir mit zurücknehmen sollen. Es sind unsere Leute, also wird es keine Probleme geben.«

»Was ist mit dem Auftanken?«, fragte Dillon.

»Sie schicken innerhalb der nächsten halben Stunde einen Tankwagen.«

»Wir haben noch nichts von Zubin gehört.«

»Ich gehe jetzt erst mal rein und erledige den Papierkram; Parry bleibt bei euch.« Er warf einen Blick aufs Rollfeld, das von hohen Schneewällen umgeben war. »Perfekt, es fängt wieder an zu schneien, nicht zu heftig, aber stark genug, um ein bisschen Hektik zu stiften.« Er warf Dillon einen Regenmantel zu. »Den würde ich anziehen, wenn du nach draußen gehen willst, aber wirf ihn weg, wenn du deinen Freund Levin spielst.«

In dem Augenblick, als Lacey die Tür öffnete und die Treppe herausfahren ließ, klingelte Dillons Codex Four.

Zubin hatte sich in seiner Suite ein paar steife Wodkas genehmigt, um sich Mut anzutrinken, dann den Inhalt des Aktenkoffers ausgepackt. Den 25er Colt hatte er in die Tasche gesteckt, die Handschellen, das Tränengasspray und eine Rolle Klebeband auf einem kleinen Tisch bereitgelegt. Dann nahm er das Codex Four zur Hand und drückte auf den roten Knopf.

In Holland Park griff Roper sofort zum Telefon, denn er hatte kurz zuvor einen Anruf von Dillon erhalten, der besagte, dass kein Kontakt stattgefunden habe, was sehr beunruhigend war. Ein Anruf bei Ferguson hatte sich erübrigt, denn er und Harry warteten in der Kantine.

»Ist da Roper?«

»Ja. Was gibt es, Max?«

»Meine Tarnung ist aufgeflogen. Mein Chauffeur, Kurbsky, hat sich als Ex-KGB-Mitglied und jetziger Regierungsbeamter zu erkennen gegeben.«

»Gibt es nichts, was Sie unternehmen können?«

»Oh, doch. Glauben Sie etwa, ich würde mir von diesem Hagestolz meine größte Vorstellung vermiesen lassen? Ich werde den Kerl jetzt in mein Zimmer locken und ihn dann zu einem ordentlichen Bündel verschnüren. Das wollte ich Sie nur wissen lassen. Wenn ich erfolgreich war, rufe ich in fünfzehn Minuten noch einmal zurück. Wenn nicht, dann heißt es, Adieu London und willkommen Sibirien.«

Er legte auf, und Roper sagte zu Doyle: »Holen Sie sofort den General. Sagen Sie ihm, dass es Kontakt gegeben hat.«

Kurbsky saß in seinem Zimmer, schaute sich einen Pornofilm an, ließ dabei reichlich Wodka durch die Kehle fließen und war entsprechend wütend, als das Zimmertelefon klingelte.

»Wer ist da?«

»Ich, du mieses Schwein.« Zubin spielte den Betrunkenen perfekt. »Ich wollte dir nur sagen, was für ein Stück Scheiße du bist, Ivan. Ich meine, es gibt Scheiße und Scheiße, aber du übertriffst wirklich alles.«

»Du Dreckskerl«, brüllte Kurbsky ins Telefon. »Warte nur, dir werd' ich's zeigen. Du schreist ja förmlich nach einer Abreibung, du jüdischer …«

Zubin hatte aufgelegt. Kurbsky knallte den Hörer auf die Gabel, rannte aus seinem Zimmer, den Flur entlang, angelte Zubins Schlüssel aus der Hosentasche und sperrte dessen Zimmertür auf. Er hatte die Hand noch auf der Klinke, da wurde die Tür von innen aufgerissen, eine Hand packte ihn vorn am Hemd und zerrte ihn hinein. Im nächsten Moment sprühte Zubin ihm eine ordentliche Ladung von dem Reizgas ins Gesicht, versetzte ihm einen gezielten Tritt unter die Kniescheibe und zum Schluss einen satten rechten Haken, der Kurbsky der Länge nach auf den Boden beförderte. Rasch drehte er Kurbsky auf den Bauch, fesselte seine Handgelenke mit den Handschellen und tat das Gleiche mit seinen Knöcheln. Dann drehte er ihn wieder auf den Rücken.

»Ich könnte dir natürlich eine Kugel in den Kopf jagen, aber das lasse ich schön bleiben. Und weißt du auch warum? Weil Volkov, wenn er herausfindet, dass ich verduftet bin, nämlich dich nach Sibirien verfrachten wird, und zwar für den Rest deines Lebens – wenn du Glück hast.«

Er riss ein Stück von dem Textilband ab und klebte es Kurbsky quer über den Mund, dann rief er Roper an. Es wurde sofort abgehoben.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?«, wollte Roper sogleich wissen.

»Ja, und Kurbsky ist auch versorgt. Ich fahre jetzt zu meiner Mutter und melde mich, sobald sie im Wagen sitzt. Bis später.«

Er durchsuchte Kurbskys Taschen, fand die Wagenschlüssel, steckte den Colt in die eine Jackentasche, das Codex Four in die andere, schnappte sich seinen Regenmantel und verließ das Hotel.

Roper, der das Gespräch auf Konferenzschaltung gelegt hatte, damit Ferguson und Harry mithören konnten, meinte besorgt: »Da geht er hin.«

»Gott steh ihm bei«, war Fergusons Antwort.

Vor dem Haupteingang des Hotels setzten Taxis ununterbrochen neue Gäste ab, weshalb der Portier alle Hände voll zu tun hatte und Zubin unbehelligt zu der abgestellten Limousine gelangen konnte. Es hatte wieder zu schneien begonnen, was sich im Schein der Straßenlaternen recht hübsch ausnahm, und es herrschte zum Glück nicht allzu viel Verkehr. Fünfzehn Minuten später kam er bei dem Wohnhaus seiner Mutter an, parkte direkt vor dem Eingang und rannte die Treppe hinauf. Sie schien schon hinter der Tür gewartet zu haben, denn sie öffnete, kaum dass Zubin die Klingel gedrückt hatte. In Winterstiefeln, Pelzmantel und Pelzmütze umarmte sie ihn.

»Gott sei Dank. Ich habe mir schon Sorgen gemacht.«

»Kein Mikhail?«

»Abends brauche ich ihn nicht, da geht er immer heim. Wo sollte ich auch hinfahren?«

»Nun, im Augenblick hast du ein Ziel. Gehen wir.«

Sie deutete auf einen Koffer. »Kannst du den für mich tragen?«

»Mama, ich sagte, du sollst nichts mitnehmen.«

»Das sind doch nur die Fotos, die auf dem Klavier standen. Ich habe den ganzen Nachmittag damit verbracht, sie aus den Rahmen zu nehmen. Mein ganzes Leben ist auf diesen Bildern, Max. Da ist sogar eins dabei von mir und Stalin, möge seine Seele in der Hölle schmoren.«

»Also schön, wir können in London ja neue Rahmen kaufen.« Er nahm den Koffer, schob seine Mutter durch die Tür und knallte sie hinter ihnen zu. »Jetzt aber raus hier.« Noch vom Treppenhaus aus rief er Roper an. »Ich habe meine Mutter hier bei mir. Wir sind auf dem Weg.«

Roper leitete den Anruf sofort zu Dillon weiter, der Lacey informierte. »Sie kommen.«

Es schneite jetzt in dicken Flocken. Lacey zog den Regenmantel über die Schultern, damit seine Uniform verdeckt war, klemmte sich die Mütze unter die Achsel, stieg die Treppe hinunter und eilte, den Kopf zwischen die Schultern gezogen, über das Rollfeld zur Ankunftshalle. Hinter ihm fuhr ein kleiner Tankwagen an die Citation X heran und begann mit dem Auftanken. Dillon kauerte in einem Eingang, nahm die Kappe aus der Manteltasche, setzte sie auf und rückte sie zurecht. Dann ließ er den Mantel von den Schultern gleiten und stand in seiner GRU-Uniform da. Forschen Schritts ging er durch die Glastüren zum Empfang. Lacey saß an einem Schreibtisch und erledigte zusammen mit einem jungen Mann in dunkelgrüner Uniform und Fellmütze die notwendigen Formalitäten.

Dillon, der wartend daneben stand, sah in seiner Uniform ausgesprochen gut aus. Er zündete sich eine Zigarette an, und in dem Augenblick kam eine Limousine der Botschaft, wie es den Anschein hatte, um die Ecke gebogen und hielt vor der Treppe der Citation an. Ein Fahrer stieg aus, in der Hand offenbar ein paar kleine Postsäcke, und oben an der Tür erschien Billy mit ähnlichen Säcken, die die beiden Männer austauschten. Dann fuhr die Limousine wieder ab.

Inzwischen hatte es Kurbsky in Zubins Suite unter größten Anstrengungen geschafft, bis zur Tür zu robben. Das Reizgas hatte ihm erheblich zugesetzt, und wegen des Klebebands auf seinem Mund bekam er kaum Luft, aber jetzt lag er auf dem Rücken und trat mit den gefesselten Füßen gegen die Tür, ein mühevolles Unterfangen, das nach einer Weile belohnt wurde. Ein Zimmerkellner wurde auf ihn aufmerksam.

Auf dem Gelände des Belov-Komplexes steuerte Belov den Wagen zum bewachten Tor des VIP-Bereichs. Sofort kam der diensthabende Wachmann aus seinem Pförtnerhaus geeilt.

»Papiere.«

»An der Windschutzscheibe, Mann, sind Sie blind? Das hier ist ein Wagen von Belov International, und vor Ihnen sitzt Josef Belov.«

»Ich muss die Papiere aber trotzdem kontrollieren, auch wenn Sie der liebe Gott persönlich sind.«

Zubin zückte den Colt mit Schalldämpfer und schoss dem Mann genau zwischen die Augen. Dann sprang er aus dem Wagen, zerrte ihn ins Pförtnerhaus und fuhr um das Gebäude herum zum Empfangsbereich. Er war sichtlich erleichtert, als er die Citation X mit den Emblemen der Royal Air Force auf dem Vorfeld stehen sah.

»Komm, Mama, die letzten Schritte auf russischem Boden.«

Sie gingen auf die Maschine zu, Bella Zubin am Arm ihres Sohnes, der in der anderen Hand den Koffer trug. Als sie an den Glastüren vorbeikamen, rief eine Stimme: »Wo wollen Sie hin?«

Zubin drehte sich um. Auf der Treppe stand ein junger Mann in grüner Uniform und Fellmütze.

»Ich bin Josef Belov«, bellte er ihn an. »Sie werden mich doch kennen, oder?«

Der junge Soldat nahm ihn jetzt genauer in Augenschein. »Gütiger Himmel, natürlich. Ich habe Sie gestern im Fernsehen gesehen, aber wo wollen Sie hin?«

Da löste Dillon sich aus den Schatten und trat zu ihnen, sehr imposant in seiner eleganten GRU-Uniform. »Junger Mann, das hier ist eine offizielle Angelegenheit. Kommen Sie mit, dann erkläre ich Ihnen den Sachverhalt. Ich bin Hauptmann Levin.«

Der junge Soldat war sichtlich eingeschüchtert. »Selbstverständlich, Hauptmann.«

Aus der Tür der Citation rief Billy: »Beeilung, Dill … äh, Levin.«

Dillon nickte Zubin zu. »Gehen Sie nur, Mr. Belov«, sagte er, nahm den jungen Soldaten am Arm und führte ihn in ein Büro hinter der Empfangstheke, wo er seine Pistole zog und den Soldaten mit einem wohlbemessenen Schlag auf den Hinterkopf außer Gefecht setzte.

Die Triebwerke der Citation X liefen bereits auf Hochtouren, Zubin und seine Mutter hatten inzwischen in der Kabine Platz genommen, und Billy stand ungeduldig an der Tür. Dillon kam über das Vorfeld gerannt, spurtete die Treppe hinauf und kaum war er durch die Tür, wurde diese von Billy verriegelt. Aus dem Cockpit hörten sie die Kommandos der Startvorbereitung, dann rollte die Maschine an, draußen fiel dichter Schnee, und die Signallichter der Startbahn funkelten und blitzten.

»Das ist ja fast wie Weihnachten«, scherzte Billy und drehte sich zu Max und Bella um. »Bitte schnallen Sie sich an, wir starten gleich.«

Dillon warf einen Blick auf seine Uhr. »Neunzehn Uhr dreißig – pünktlich auf die Sekunde. Tja, das ist die Royal Air Force.«

Während die Citation auf eine Höhe von 12.000 Metern stieg, löste Kurbskys aufgeregter Anruf bei Volkov zunächst keinerlei Aktivitäten aus, denn niemand wusste genau, was passiert war. Der junge Soldat lag gut zwanzig Minuten bewusstlos in dem Büro, und erst nach seinem Bericht von Belovs Auftauchen auf dem Flughafen und der Entdeckung der Leiche des Wachmanns gelang es Volkov, eins und eins zusammenzuzählen.

Aber zu diesem Zeitpunkt war es natürlich schon zu spät, genau wie Lacey vorhergesagt hatte. Auf Grund ihrer hohen Geschwindigkeit hatte die Citation X innerhalb von dreißig Minuten den russischen Luftraum verlassen und befand sich auf dem Weg nach London.

*

In Holland Park hatte Roper sich Dillons Bericht angehört und gab die frohe Botschaft sogleich an Ferguson und Harry weiter. »Sie haben es geschafft«, verkündete er.

»Sind Sie sicher, dass sie wirklich außer Gefahr sind?«, erkundigte sich Ferguson vorsichtig.

»Im Augenblick befinden sie sich bereits im Luftraum über Deutschland und drehen Richtung Frankreich ab.«

»Werden Sie den Premierminister verständigen?«, fragte Harry.

»Nein, mit dem Champagner sollten wir warten, bis sie tatsächlich in Farley Field gelandet sind.« Nicht ohne einen gewissen Stolz schüttelte Ferguson den Kopf. »Verdammt, wer, zum Teufel, hätte das gedacht?«

»Ich sage Ihnen was«, bemerkte Harry breit grinsend. »Vladimir Putin wird vor Wut in die Luft gehen. Wie kriegt er jetzt sein Belov-Abkommen unter Dach und Fach?«

Auf diese Frage gab es natürlich keine Antwort.

In der Kabine der Citation lehnten sich die Passagiere erleichtert zurück. Billy ging zum Kühlschrank, öffnete das Eisfach und fand eine Flasche Champagner. »Da hat aber jemand Glück gehabt«, sagte er und ließ den Korken knallen.

Bella Zubin nahm einen Schluck. »Es ist wie in einem märchenhaften Traum.«

»Und den haben wir Dillon und Mr. Salter zu verdanken«, fügte ihr Sohn hinzu.

»Und, was werden unsere Gegenspieler jetzt unternehmen?«, fragte Dillon.

»Wegen des Abkommens? Keine Ahnung. Aber eines kann ich Ihnen versichern. Präsident Putin wird diesem Dreckskerl Volkov einen gehörigen Tritt verpassen.«

»Und anschließend wird sich Volkov sofort ans Telefon hängen, in Drumore Place anrufen und Boris Ashimov in die Mangel nehmen, und dabei, Billy, würde ich nur zu gern Mäuschen spielen«, meinte Dillon.

Dann wandte er sich an Bella. »Als ich siebzehn war, habe ich in London an der Royal Academy of Dramatic Art studiert. Damals gastierten Sie am Old Vic und spielten mit Laurence Olivier in Die drei Schwestern. Eines Tages kamen Sie zu uns in die RADA und hielten eine Gastvorlesung. Und bei dieser Gelegenheit sagten sie, dass man Tschechow immer auf einer Londoner Bühne spielen sollte. Ich habe Sie nie vergessen.«

»Mein Gott, Sie sind auch noch Schauspieler«, rief Bella aus.

»Mein ganzes Leben lang …«, erwiderte Dillon und küsste sie auf die Wange.

London

14.

Im Weißen Haus lauschte Blake Johnson beinahe ungläubig Fergusons Bericht. »Mein Gott, ich fasse es kaum, dass Ihnen dieses Kunststück gelungen ist, Charles.«

»Nicht mir, Blake. Die Hochachtung gebührt Dillon und Billy und zwei RAF-Piloten, die dieses Wagnis eingegangen sind. Ich rufe wieder an und erzähle Ihnen, wie sich die Dinge weiterentwickelt haben.«

Daraufhin stürmte Blake ohne anzuklopfen ins Oval Office und fand Jake Cazalet wie immer hinter einem Stapel Akten verschanzt an seinem Schreibtisch.

»Was, zum Kuckuck, soll das, Blake?« Cazalet lehnte sich zurück, die Lesebrille ganz vorn auf der Nasenspitze.

Blake berichtete ihm von dem Anruf – und Cazalet konnte nicht aufhören zu lachen. »So ein Spaß, ich sehe Putins Gesicht förmlich vor mir! Kommen Sie, Blake, so etwas passiert nicht alle Tage. Im Schrank dort steht eine Flasche Scotch. Darauf müssen wir anstoßen.«

*

Als das erste Licht der Morgendämmerung über den Horizont kroch, setzte die Citation X in Farley Field zur Landung an. Ferguson und Harry warteten auf dem Vorfeld, bis die Maschine zum Stillstand gekommen war. Die Tür ging auf, die Treppe fuhr herunter, Parry erschien und reichte Bella Zubin zum Abschied die Hand. Die alte Dame stieg die Stufen hinab, Billy folgte ihr mit dem Koffer, dann kamen Max und Dillon und zum Schluss die beiden Piloten.

Ferguson trat auf sie zu. »Mrs. Zubin, ich kann Ihnen gar nicht sagen, was das für mich bedeutet. Darf ich mich vorstellen? General Ferguson.«

»Und ich kann gar nicht sagen, was das für mich bedeutet, nach all den Jahren hier zu sein, mit meinem Sohn. Ich kann immer noch nicht glauben, dass es tatsächlich wahr ist. Ein herzliches Dankeschön diesen wunderbaren Männern. Sie sind wahre Helden.«

»Ja, da kann ich Ihnen nur beipflichten. Wir unterhalten konspirative Wohnungen in Holland Park. Dorthin werden wir Sie zunächst einmal bringen, damit Sie sich vorübergehend einrichten können. Anschließend überlegen wir dann, wo Sie sich niederlassen möchten. Da vorne wartet eine Limousine auf Sie.«

Sein Fahrer kam herbei und nahm Bellas Koffer. »Das ist alles, was ich aus Russland mitgebracht habe, General«, erklärte Bella Zubin. »Fotos, die Erinnerungen eines ganzen Lebens. Ansonsten besitze ich nur noch die Kleider, die ich am Leib trage.«

»Nun, darum werden wir uns bald kümmern.«

Sie stieg in den Wagen, und Max Zubin folgte ihr. »Wir sehen uns später«, sagte Dillon.

Als sie abgefahren waren, umarmte Harry seinen Neffen. »Verdammt noch mal, du bist wieder einmal ungeschoren davongekommen.«

»Es war wie im Kino, ehrlich«, sagte Billy. »Schnee wie in einem Wintermärchen, und Dillon stolzierte in einer russischen Offiziersuniform herum. Und dieses Wunderding von einem Flugzeug! Ich kann dir sagen, dieser Vogel ist schnell wie der Blitz. Noch bist du da, und in der nächsten Sekunde schon ganz woanders. Wirklich verrückt.«

Ferguson unterhielt sich inzwischen mit Lacey und Parry. »Nachdem die Russen niemals zugeben können, dass ihnen dieses Missgeschick passiert ist, bin ich sicher, dass unsere Kurierflugzeuge weiterhin wie gewohnt operieren werden. Andererseits schlage ich den Herren vor, diesen Dienst in Zukunft zu meiden. Angesichts des ungeheuren Risikos, dem Sie sich ausgesetzt haben, und der Konsequenzen, falls das Unternehmen gescheitert wäre, beabsichtige ich, Sie beide für eine besondere Auszeichnung vorzuschlagen.«

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll, Sir«, murmelte Lacey.

»Er hat recht.« Dillon lächelte. »Ihr beide hättet leicht im Gulag landen können.«

»Und was ist mit dir, Billy?«, fragte Lacey.

»Ich persönlich habe nur den einen Wunsch, auf schnellstem Wege in den Dark Man zu fahren und beim Koch ein englisches Frühstück mit allem Drum und Dran zu bestellen. Harry, tu mir doch den Gefallen und ruf dort an. Und wenn der Rest von euch einen Funken Verstand besitzt, dann kommt ihr mit, und unser Stolz der RAF natürlich auch. Gehen wir, Dillon«, sagte er und steuerte auf Harrys Range Rover zu.

Während die Citation noch in der Luft war, nahm Volkov auf dem Belov-Komplex den Wachmann in Augenschein, bevor sie seinen Leichnam in einen Leichensack steckten. »Keine Beerdigung, er wird sofort ins Krematorium gebracht«, instruierte er den zuständigen Hauptmann der GRU.

Dann lief er im dichten Schneetreiben hinüber zum Empfangsbereich, wo der junge Mann mit der grünen Uniform von Sanitätern versorgt wurde. Er entschied sich für einen jovialen Tonfall.

»Sie haben sich wacker geschlagen, junger Mann. Das muss ein furchtbarer Schock für Sie gewesen sein.«

»Ich verstehe das alles nicht. Es war Mr. Belov persönlich, in Begleitung einer älteren Dame. Er sagte zu mir: ›Ich bin Josef Belov. Sagen Sie bloß, Sie erkennen mich nicht!‹«

»Und was geschah dann?«

»Jemand rief etwas auf Englisch. Vom Flugzeug aus. Er sagte: ›Komm, schon, Igor.‹ Nein, warten Sie. Erst sagte er etwas anderes. Dil oder so ähnlich.«

Volkov erstarrte innerlich. »Und was passierte als Nächstes?«

»Er sagte, es handle sich um eine Regierungsangelegenheit und stellte sich als Hauptmann Levin vor. Dann wies er Mr. Belov an, ins Flugzeug zu steigen, ging mit mir ins Büro und schlug mich bewusstlos.«

Allmächtiger, dieser verdammte Dillon. Volkov klopfte dem jungen Mann vertrauensvoll auf die Schulter. »Das haben Sie gut gemacht«, wiederholte er, drehte sich um, verließ das Büro und winkte den GRU-Hauptmann zu sich.

»Sorgen Sie dafür, dass er morgen in dem Flugzeug des Strafbataillons sitzt und nach Station Gorky fliegt. Vernichten Sie seine Akte. Der Mann existiert nicht mehr.«

»Zu Befehl, General.«

Volkov stapfte durch den Schnee zurück zu seinem Wagen. »Dillon«, murmelte er vor sich hin. »Du verfluchter Schweinehund.« Und doch konnte er sich einer gewissen Bewunderung nicht erwehren. »Uns so dicht auf den Fersen zu bleiben und das Ganze in diesem Tempo abzuwickeln – das hätte sich wirklich niemand träumen lassen.« Ein unfreiwilliges Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. »›Ich bin Hauptmann Levin‹ … ha, das schlägt dem Fass doch wirklich den Boden aus. Dillon, du verdammter Bastard.« Er zündete sich eine seiner russischen Zigaretten an, lehnte sich in seinem Sitz zurück und sagte zu seinem Fahrer: »Zum Kreml.«

Im Leben war nichts sicher, nur dass der Präsident vor Wut an die Decke gehen würde.

*

Er saß eine ganze Weile in seinem Büro, bis sich die Geheimtür öffnete, und Putin mit steifen Schritten an seinen Schreibtisch trat. »Wir werden dastehen wie Idioten!«

»Herr Präsident, wir können immer noch behaupten, Belov sei erkrankt, sodass die Übergabezeremonie bedauerlicherweise verschoben werden müsse. Vielleicht lassen wir auch verlautbaren, dass er seit längerem an Krebs leide. Das würde seine Großzügigkeit gegenüber der Regierung erklären. Und dann, nach einer angemessenen Zeitspanne … stirbt er. Und vermacht natürlich alles dem Staat. Die Möglichkeit bleibt uns immer noch.«

Putin blieb einen Moment nachdenklich stehen. »Vielleicht. Ich hoffe es für Sie, Volkov.« Er bedachte den General mit einem wütenden Blick, machte auf dem Absatz kehrt und verließ das Büro wieder durch die geheime Tür, die er lautlos hinter sich schloss.

Volkov fühlte sich nicht wirklich erleichtert. Da musste es doch noch andere Möglichkeiten geben. Irgendwelche losen Enden. Er griff nach seinem kodierten Telefon, suchte die Nummer heraus und rief Ashimov an.

Ashimov saß mit Liam Bell in Drumore Place vor einem lodernden Kaminfeuer, einen Drink in der Hand, als das Telefon klingelte.

»Ich habe schlechte Nachrichten für Sie, Ashimov.«

Er erzählte ihm die ganze leidige Geschichte und setzte am Ende hinzu: »Sie sitzen jetzt auch bis zum Hals in der Tinte. Ferguson und Dillon haben uns ein ums andere Mal ausgetrickst. Erst diese Sache in Algier, der Verlust von Oberst Novikova, all diese stümperhaften Aktionen in London, in Drumore, und jetzt dieses Debakel in Moskau. Und die Krönung des Ganzen – Dillon als Levin maskiert. Der Präsident ist fuchsteufelswild.«

Ashimov musste schlucken. »Was soll ich dazu sagen, General?«

»Ich denke, Sie treten unverzüglich den Heimweg an, Oberst. Über Ihre Zukunft reden wir, wenn Sie hier in Moskau sind.«

Er legte auf, lächelte, doch Ashimov am anderen Ende lächelte nicht. Nach Hause zurückgepfiffen zu werden und die Aussicht auf ein Gespräch über seine Zukunft, das konnte alles Mögliche bedeuten, von einer Kugel in den Kopf bis zu einer Fahrkarte in irgendeinen Gulag – einfach. Auf der anderen Seite, wenn es ihm gelänge, die Situation wieder ins Lot zu bringen, wenn er zum Beispiel Max Zubin und seine Mutter erledigen könnte, vielleicht sogar Dillon … Wut kochte in ihm hoch. Immer kam ihm dieser verfluchte Dillon in die Quere!

Er schenkte sich einen großen Wodka ein und kippte ihn hinunter. »Haben Sie ein Problem?«, fragte Liam Bell.

Und Ashimov spuckte alles aus.

Zur gleichen Zeit rief Volkov Levin an, der wieder ins Dorchester gezogen war und die Annehmlichkeiten der Piano Bar genoss. Er saß an einem Ecktisch, ein Glas mit geeistem Wodka und eine Schale Beluga Kaviar vor sich, wie es einem echten Russen gebührte, doch als Volkov mit seinem Bericht begann, war er ganz Ohr.

Anschließend sagte er: »Das muss man Dillon lassen. Dieser Schachzug war einfach genial.«

»So übertreiben müssen sie nun auch wieder nicht. Ich wünschte, er würde für mich arbeiten. Ich habe gerade mit Ashimov gesprochen, sein Versagen in dieser Angelegenheit deutlich herausgestrichen und ihn angewiesen, nach Hause zurückzukehren. Nachdem er ganz genau weiß, was das für ihn bedeutet, vermute ich, dass er sich etwas überlegt, wie er die Zubins in London ausschalten kann. Irgendetwas, damit er besser vor mir dasteht. Möglicherweise wird er versuchen, diesen Iren, Liam Bell, anzuheuern.«

»Aber mit Sicherheit wird er versuchen, mich auf die Sache anzusetzen«, erwiderte Levin.

»Bestimmt. Ich weiß natürlich nicht, ob ich auf Sie zählen kann, aber tun Sie, was in Ihrer Macht steht.«

*

Als Ashimov geendet hatte, schüttelte Liam Bell den Kopf. »Sie stehen mehr als nur mit dem Rücken zur Wand, mein Freund. Wenn Sie erst einmal russischen Boden betreten haben, wird nur der liebe Gott wissen, was Volkov mit Ihnen getan hat.«

»Was bleibt mir denn anderes übrig?«, entgegnete Ashimov. »Wenn ich jedoch mit einem Erfolg in der Tasche nach Hause käme, Zubin erledigt hätte, seine Mutter, vielleicht sogar Dillon …«

Seine Augen funkelten wie die eines Irren, das sah Liam Bell jetzt ganz deutlich. »Und wie wollen Sie das anstellen?«, fragte er ihn.

»Igor Levin ist immer noch in der Londoner Botschaft. Wenn er auf meinen Vorschlag einginge, hätte er Zugriff auf sämtliche GRU-Quellen, die wir brauchen, um herauszufinden, was Ferguson mit Zubin und seiner Mutter vorhat.«

»Ich vermute, das ist möglich.«

»Sie könnten mir auch helfen. Sie besitzen immer noch Ihre Londoner Kontakte.«

»O nein, mein lieber Freund«, wehrte Bell ab. »Ich habe mit alldem nichts mehr am Hut.«

»In meinem Safe liegt noch ein Vermögen für unvorhergesehene Ausgaben. Ich werde eine Firmen-Falcon herbeordern, wir landen in Archbury. Ein paar Tage sollten genügen. Ich zahle Ihnen fünfundzwanzigtausend Pfund im Voraus, und noch einmal dieselbe Summe nach unserer Rückkehr.«

Und wie immer siegte die Gier. »Zwei Tage?«, sagte Bell. »Und ich will die ganzen fünfzigtausend im Voraus, cash auf die Hand.«

»Einverstanden.« Ashimov diskutierte nicht einmal.

»Gut, rufen Sie Igor Levin an, machen Sie die Sache klar, und dann lassen Sie mich die Scheine sehen.«

Nach Volkovs Anruf hatte Levin darauf gewartet, von Drumore Place zu hören, und sich überlegt, wie er Ashimov behandeln sollte, wenn dieser an ihn herantreten würde. Ashimov erreichte ihn in seiner Suite im Dorchester.

»Wir hatten in Moskau Probleme«, begann Ashimov.

Levin hatte sich für einen Frontalangriff entschieden. »Ich weiß alles über diese ganze verhunzte Geschichte.«

»Mein Gott, wenn ich diesen Dillon nur in die Finger bekäme«, seufzte Ashimov.

»Das schaffen Sie aber nicht, Sie Träne. Deshalb hat Volkov Sie auch nach Hause zitiert, habe ich recht?«

»Ja.«

»Was das bedeutet, sollte Ihnen ja hinlänglich bekannt sein.«

»Ich komme rüber«, sagte Ashimov, und die Verzweiflung in seiner Stimme war nicht zu überhören. »Wenn wir herausfinden, wo sie Zubin und seine Mutter versteckt halten, könnte ich mich mit ihnen befassen.«

»Sie nach Russland zurückschaffen, meinen Sie? Ich fürchte, der Zug ist abgefahren.«

»Von mir aus können sie auch in der Themse ersaufen«, explodierte Ashimov. »Finden Sie einfach heraus, wo sie sind. Verdammt, Sie haben die ganze GRU im Kreuz – stöbern Sie sie auf! Ich fliege nach Archbury.«

»Allein?«

»Nein, Bell hat sich bereit erklärt, mich zu begleiten.«

»Aus reiner Mitmenschlichkeit, oder haben Sie ihm Geld geboten?«

»Geld, natürlich.«

»Immer der beste Weg. Ich werde sehen, was ich tun kann.«

Levin saß da und überlegte. Ashimov hatte sich ziemlich überdreht angehört, schon fast ein wenig irre, aber vielleicht war er ja schon immer so gewesen. Wie dem auch sei, diese unselige Angelegenheit fiel in gewisser Weise auch in sein Ressort, deshalb zog er sich den Mantel über, ließ seinen Mercedes aus der Garage holen und fuhr zur Russischen Botschaft in Kensington.

*

Luhzkov saß in seinem Büro und hörte Levin zu, der diverse Forderungen stellte.

»letzt verlangen Sie aber wirklich zu viel, Igor. Sie erwarten von uns volle Kooperation auf allen Ebenen. Wie kann ich dem zustimmen, wenn ich nicht einmal weiß, was so wichtig ist, dass Sie mir mit diesen Bitten kommen?«

Levin zog sein Mobiltelefon aus der Tasche, wählte eine Nummer und sagte: »Gut, dass ich Sie erreiche, General. Ich habe Probleme mit Oberst Luhzkov hier an der Londoner Botschaft. Er stellt die Dringlichkeit meiner Mission in Frage.« Er lauschte eine Weile, dann reichte er das Telefon über den Schreibtisch. »General Volkov hätte gern mit Ihnen gesprochen.«

»Sie genießen einen guten Ruf, Luhzkov, und Sie sind ein angesehener Offizier«, begann Volkov. »Deshalb befremdet mich Ihr Verhalten in dieser Sache doch erheblich. Levin kann sich nur verhört haben. Ich möchte noch einmal mit ihm sprechen.«

Luhzkovs Hand zitterte bereits, als er Levin das Telefon zurückgab. Levin lauschte schweigend, dann sagte er: »Selbstverständlich, General«, und reichte das Telefon Luhzkovs.

Er zog die Vollmacht des Präsidenten aus der Tasche und legte sie dem Hauptmann vor. Luhzkov las das Schreiben durch und erinnerte sich, dass Levin es ihm schon einmal in dem Pub gezeigt hatte. »Wollen Sie wirklich einen Befehl unseres Präsidenten in Frage stellen, Oberst?«

»Gewiss nicht, General. Ich werde alles tun, was in meiner Macht steht.«

»In dieser Sache geht es um eine mögliche Gefährdung der Sicherheit unseres Landes, Oberst. Hauptmann Levin agiert nicht nur mit meinem vollsten Einverständnis als leitender Offizier der GRU, sondern auch auf direkten Befehl des Präsidenten persönlich.«

»Ich verstehe, General.« Luhzkov wusste, dass er in Schwierigkeiten steckte.

»In diesem Fall besitzt Hauptmann Levin volle Handlungsfreiheit. Ich habe bereits mit dem Botschafter gesprochen. Bis zur Lösung dieses gegenwärtigen Notfalls führt Hauptmann Levin das Kommando und kann sich jeglicher Unterstützung gewiss sein.«

»Sie können sich hundertprozentig auf mich verlassen, General.«

Luhzkov, der jetzt ziemlich blass war, reichte das Telefon an Levin zurück. »Sehen Sie, General«, fuhr dieser fort, »ich weiß zwar nicht, was Sie sich von dieser Sache erhoffen, aber ich werde tun, was Ashimov verlangt. Ihnen ist doch klar, dass der Mann verrückt ist, oder?«

»Ja.«

»Und ich bin es nicht.«

»Richtig, und genau deshalb verlasse ich mich auf Sie.«

Volkov beendete das Gespräch, und Levin steckte sein Telefon wieder in die Tasche. »Zunächst werden Sie mit Ferguson sprechen und ihn fragen, ob es irgendwelche Neuigkeiten über den Verbleib von Major Greta Novikova gibt. Sie werden ihm sagen, dass Sie Informationen besitzen, wonach Major Novikova in Holland Park festgehalten wird. In ihrer Position als Angehörige unserer Botschaft genießt sie Immunität und das Recht, nach Russland zurückgebracht zu werden.«

»Ist das wahr?«

»Um Himmels willen, Boris, jetzt sehen Sie doch mal der Realität ins Auge! Die Zeiten von Shepherd's Pie und Bier in einem gemütlichen Pub sind lange vorbei. Tun sie es!«

»Wie Sie wünschen.«

»Ich wünsche es. Und Sie werden allen GRU-Leuten in der Botschaft begreiflich machen, dass ich das Kommando führe. Was immer ich anfordere, kriege ich auch. Personal, Ausrüstung, was auch immer.«

»Selbstverständlich.«

»Solange wir wissen, wo wir stehen.« Levin lächelte. »Und jetzt gehe ich besser und mache mich an die Arbeit.«

Er installierte eine Kommandozentrale in der Botschaft, mit Feldwebel Chomsky als Leiter der Nachrichtenabteilung, und stellte ein Team von sechs Männern zusammen, die befugt waren, den Fuhrpark nach ihrem Ermessen zu benutzen. Ihnen standen einige schwere Suzuki-Motorräder zur Verfügung, ebenso ein Servicewagen der staatlichen Telefongesellschaft und ein kunstvoll beschrifteter Lieferwagen eines imaginären Kurierdienstes.

Später rief Levin Chomsky und die sechs Männer zu sich. Sie stellten sich in einer Reihe auf, und er ließ jeden einzelnen das Schreiben von Präsident Putin lesen. »Noch Fragen?«, sagte er und erhielt erwartungsgemäß keine Antwort. »Hierbei handelt es sich um eine Angelegenheit von höchster Wichtigkeit, deshalb erwarte ich absoluten Gehorsam. Keine Fragen, keine Einwände. Andernfalls lasse ich Sie an einen äußerst unerfreulichen Ort verfrachten. Chomsky?«

»Zu Befehl, Hauptmann.«

»Feldwebel Chomsky und ich haben Afghanistan und Tschetschenien überlebt. Und da Großbritannien diesen Ländern in jeder Hinsicht vorzuziehen ist, haben wir nicht vor, die Sache in den Sand zu setzen. Sind wir da einer Meinung, Feldwebel?«

»Voll und ganz, Hauptmann.«

»Gut. Ich werde eine Liste der erforderlichen Gerätschaften aufstellen. Sie werden alles erhalten, was Sie brauchen.« Er lächelte. »Außer Frauen. Für Frauen sind Sie selbst zuständig.«

Damit verließ Levin den Fuhrpark. Die Männer lachten nervös, und einer von ihnen sagte: »Wo hat er denn diesen Akzent aufgeschnappt? Und dieser Anzug! Ist dieser Herr etwa vom anderen Ufer?«

Chomsky fixierte den Mann mit einem ernsten Blick. »Ich an Ihrer Stelle würde so etwas nicht einmal denken, geschweige denn laut aussprechen. Für diesen Satz würde Levin Ihnen auf der Stelle eine Kugel durch den Kopf jagen und dabei noch lächeln. Und jetzt an die Arbeit, Männer.«

Die konspirative Wohnung in Holland Park war natürlich das naheliegendste Zielobjekt. Deshalb hatte Chomsky ein Stück weiter die Straße hinauf den Wagen der Telefongesellschaft geparkt, einen Schachtdeckel zur Seite schieben lassen und dort einen Mann mit gelber Sicherheitsweste und Helm platziert, der angeblich Reparaturarbeiten versah. In einer Nebenstraße wartete ein Motorradfahrer auf seiner Maschine auf seinen Einsatz.

Vor Fergusons Wohnung am Cavendish Place harkte ein Gärtner die Blumenbeete in der Mitte des Platzes.

Levin hatte auch an Dillons Cottage in Stable Mews gedacht, sich dann aber dagegen entschieden. Irgendwie fühlte er sich dem Mann mehr und mehr verbunden.

Er sagte zu Chomsky: »Dillon lassen wir aus dem Spiel. Bei der kleinsten Abweichung von der Normalität in seiner Umgebung wittert er sofort den Braten. Genau wie ich.«

Chomsky, ein Jurastudent, der nur durch Einberufung zur Armee gekommen war, hatte in Afghanistan und Tschetschenien gedient und festgestellt, dass es ihm beim Militär gefiel. Er hatte sich genau in die Unterlagen dieser Angelegenheit eingelesen.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie sie in einem Hotel untergebracht haben, deshalb tippe ich als vorübergehende Maßnahme auf Holland Park.«

»Und später?«

»Weiß der Himmel. Ein Haus irgendwo. Wenn der Hauptmann gestatten?« Er schlug eine Akte auf. »Ich habe mir erlaubt, diese Salter-Gangster genauer unter die Lupe zu nehmen. Verglichen mit ihnen ist die Moskauer Mafia ein Haufen armer Schlucker. Die Salters sind mehrfache Millionäre.«

»Sie sind nicht auf den Kopf gefallen, Chomsky. Ich vergaß, dass Sie vor Ihrem Armeedienst zwei Jahre Jura studiert haben.«

»Sie besitzen Häuser und Firmen in ganz London, Hauptmann. Und das sind keine Krämerläden, sondern erstklassige Unternehmen in den besten Lagen.«

»Und welche Schlüsse haben Sie daraus gezogen?«

»Hangman's Wharf scheint das Zentrum zu sein, Hauptmann, von wo aus sie operieren. Genauer gesagt dieser Pub, der Dark Man. Ich habe mich dort mal umgesehen. Am Kai liegen ganz unterschiedliche Schiffe und Boote, auf einigen wohnen Leute, andere arbeiten dort. Ich habe ein Boot gefunden, das seinen Liegeplatz genau gegenüber von dem Pub hat und zu vermieten ist. Auf dem werde ich Popov einquartieren. Zur Tarnung kann er den verdammten Kahn streichen oder was auch immer. Und ich werde ihm eine Suzuki zur Verfügung stellen. Man weiß ja nie, was sich im Dark Man so tut.«

»Ausgezeichnet«, lobte ihn Levin. »Ihre Männer scheinen sehr beflissen zu sein.«

»Ich denke, dafür gibt es außer Diensteifer noch einen anderen Grund, Hauptmann«, gab Chomsky beinahe entschuldigend zurück. »Den Männern gefällt es hier in London. Sie wollen nicht versagen und Gefahr laufen, nach Hause geschickt zu werden.«

»Du lieber Himmel, was ist aus unserer Welt geworden? Aber gut, zurück zum Geschäft. Ich muss wissen, wo die Zubins untergebracht sind, und zwar so schnell wie möglich.«

In Holland Park wurden Max Zubin und seine Mutter Sergeant Doyle anvertraut. »Das hier ist nur eine vorübergehende Lösung, das verspreche ich Ihnen«, versicherte ihnen Ferguson.

Nachdem die beiden sich zurückgezogen hatten, ging Ferguson zu Roper. »Ich bin völlig fertig«, seufzte er. »Nicht zu glauben, dass das tatsächlich funktioniert hat.«

»Ja, der Dank gebührt Dillon und Billy Salter.« Roper steckte sich eine Zigarette an. »Dillon leidet schon seit Jahren an einer Todessehnsucht, und ich fürchte, dass das auf den jungen Salter abgefärbt hat. Wo stecken die beiden eigentlich?«

»Im Dark Man. Frühstücken.«

»Und was tun wir dann hier?«

»Verdammt, Sie haben völlig recht«, meinte Ferguson und bat Doyle, den Bus aus der Garage zu holen. »Frühstück in Hangman's Wharf.«

Ashimov, der mit Bell in der Küche ebenfalls beim Frühstück saß, nahm Levins Anruf entgegen.

»Ich habe in Holland Park einen falschen Motorrad-Polizisten postiert, und der hat vorhin einen Kleinbus wegfahren sehen, mit Ferguson und Roper drin. Mein Mann ist ihm gefolgt, und raten Sie mal, wohin? Nach Wapping in den Dark Man. Ich würde sagen, wir können mit Sicherheit davon ausgehen, dass Zubin und seine Mutter nach Holland Park gebracht wurden.«

»Und was jetzt?«

Levin erklärte ihm, welche Vorkehrungen er getroffen hatte. »Ich denke, wir haben alle Möglichkeiten bedacht.«

»Das glaube ich auch. Ich habe das Flugzeug angefordert. Bell und ich werden am späteren Vormittag nach London fliegen. Bell kennt da ein Hotel in Kensington, nicht weit von der Botschaft entfernt. Klein und unauffällig.«

Levin lag auf der Zunge zu sagen, dass groß und auffällig immer noch die beste Option war, wenn es etwas zu verheimlichen gab, ließ es aber bleiben.

»Ich höre von Ihnen.«

»Ich kann es kaum erwarten.«

Nach dem Frühstück saßen sie bei einer Tasse Kaffee, und Ferguson fragte in die Runde: »Und, was machen wir jetzt mit unseren Gästen?«

»Was gibt es an Holland Park denn auszusetzen?«, meinte Billy.

»Ich würde sie gern irgendwo unterbringen, wo sie es etwas komfortabler haben.«

»Was Sie sich vorstellen, ist ein ruhiges, verschwiegenes Plätzchen für ein paar Wochen, bis Zubins Bart nachgewachsen ist«, vermutete Dillon.

»So etwas in der Art.«

»Am Geld soll es nicht liegen«, sagte Ferguson. »Davon ist genügend vorhanden, um ein nettes Haus zu kaufen.«

»Ja, aber es dauert seine Zeit, das Entsprechende zu finden«, warf Billy ein. »Ich mag die alte Bella, sie ist eine richtige Lady. Sie verdient das Beste.« Nachdenklich runzelte er die Stirn. »Moment mal, ich habe da eine Idee, Harry. Wir haben doch eine ellenlange Liste von Immobilien in Mayfair, West End.«

»Billy, manchmal bist du nahezu genial«, grinste Harry. »Wir werden etwas Passendes finden, da bin ich ganz zuversichtlich.«

Um elf Uhr vormittags erklärte der Nachrichtensprecher im russischen Fernsehen mit ernster Stimme, dass Josef Belov einen Zusammenbruch erlitten habe und ins Krankenhaus gebracht worden sei. Man vermute ein Magenkarzinom, hieß es. Mit seiner Gesundheit sei es schon seit längerem nicht zum Besten gestanden. Und aus vertraulichen Kreisen sei verlautet, dass er im Hinblick auf die Zukunft von Belov International eine persönliche Schenkung veranlasst habe. Es fiel auf, dass entsprechende Kommentare zu dem Thema von Seiten der Politiker fehlten, dafür wurden die Reportagen über das Zusammentreffen von Josef Belov mit Putin und dem britischen Premierminister immer wieder in voller Länge ausgestrahlt.

Der Bericht über Belovs Zusammenbruch wurde auch von der BBC übernommen, den Max Zubin und seine Mutter in Holland Park verfolgen konnten. Greta Novikova hatte ebenfalls den Fernseher eingeschaltet und hielt umgehend nach Roper Ausschau. Sie fand ihn wie erwartet im Computerraum.

»Was, zum Teufel, ist da passiert?«, fragte sie erbost.

»Ach, da waren wie üblich Dillon und seine Freunde am Werk.«

Nachdem Roper ihr die ganze Geschichte erzählt hatte, saß Greta ziemlich schockiert da und schüttelte den Kopf. »Jetzt steckt Ashimovs Hals aber ganz tief in der Schlinge. Sie müssen verstehen, Roper, man wird ihn nach Russland zurückbeordern, und was sie dort mit ihm anstellen, daran möchte ich lieber gar nicht denken. Man wird ihn für alles verantwortlich machen.«

»Das ist das Problem.«

»Dann sind die Zubins also hier in London?«

»Eine Etage über Ihnen.« Er warf einen Blick auf die Uhr. »Sie werden in Kürze zum Mittagessen herunterkommen. Möchten Sie Ihnen nicht Gesellschaft leisten? Sie haben die beiden doch in Moskau kennen gelernt.«

Greta stand auf. »Warum nicht?« Sie ging zur Tür, Doyle folgte ihr, und dann drehte sie sich noch einmal um. »Ich liebe mein Land, Roper. Aber ist das sinnvoll?«

»Wenn Sie zurückkehren, werden Sie auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Stalin mag ja schon ein paar Jahre tot sein, aber in so mancher Hinsicht hat sich nicht viel geändert, Greta.«

Langsamen Schrittes verließ sie das Zimmer.

Ashimov flog im strömenden Regen von Ballykelly nach London. Er fand den Wodka und schenkte sich ein Glas ein. »Was ist das nur für ein verfluchtes Land, in dem es jeden Tag regnet? Ich werde froh sein, wenn ich hier endlich wegkomme.«

»Wohin? Nach Russland? Um diese Jahreszeit herrscht dort ein lausiges Wetter. Geht Ihnen das eigentlich nie auf die Nerven?«, fragte Bell.

»Was denn?«

»Unser Job. Jahr für Jahr in der Schusslinie zu stehen, gefälschte Pässe, Lügen.«

Ashimov nahm noch einen Schluck Wodka. »Ich habe meine Arbeit geliebt, immerhin habe ich mich vom einfachen Soldaten hochgearbeitet. Dieses Jahr hätten sie mich mit Sicherheit zum Oberst befördert. Offiziell gehöre ich immer noch zur GRU, obwohl ich der Chef von Belovs Sicherheitsdienst war. Sie wissen ja, dass ich früher einmal im Auftrag des KGB erstklassige Arbeit für die irische Sache geleistet habe.«

»Das will ich nicht abstreiten.«

»Und dann erschienen Ferguson und Dillon auf der Bildfläche. Dieser verfluchte Dillon. Die Geschichte mit Zubin hat mein Leben ruiniert.«

»Und Sie glauben, dass Volkov Sie wieder in sein goldenes Buch aufnimmt, wenn Sie Zubin und seine Mutter kalt stellen?«

»Es wäre sogar noch besser, wenn ich Ferguson und Dillon erledigen könnte. Ich will die beiden in der Hölle schmoren sehen.«

Obwohl er schon ziemlich betrunken war, schenkte sich Ashimov noch einmal das Glas voll, und Bell, der auf der anderen Seite des Mittelgangs saß, nahm sich eine Zeitung und gab vor zu lesen. Er bereute es bereits, dass er sich in diese Sache hatte hineinziehen lassen. Aber die Zeiten waren hart. Vorbei die goldenen Tage, als man mit einer Knarre in der Tasche und einem Lied auf den Lippen für die glorreiche Sache gekämpft hatte. Fünfzigtausend Pfund Sterling. Er musste sich eben mit diesem Verrückten arrangieren. Schließlich ging es nur um zwei Tage.

Chomsky hatte Levin nicht die ganze Wahrheit über Popov erzählt, seinen Mann auf dem Boot in Hangman's Wharf, hatte ihm verschwiegen, dass Popovs Mutter, wie auch die von Levin, Engländerin war. Sie starb an Krebs, während ihr Sohn in Tschetschenien diente. Popovs Mutter hatte noch eine jüngere Schwester, die in Islington lebte, und so fand Popov bei seiner Versetzung an die Londoner Botschaft nicht nur eine Tante vor, sondern eine ganze Familie. Sein Englisch war nicht nur ausgezeichnet, wie Chomsky gesagt hatte, es war perfekt, was für seinen Einsatz in Hangman's Wharf von ungeheurem Vorteil war, da niemand an seiner englischen Herkunft zweifeln würde.

Popov ging in den Pub, bestellte einen Hackfleischauflauf mit Kartoffeln und trank ein Bier dazu. Anhand der Fotos, die man ihm gezeigt hatte, erkannte er Harry und Billy Salter auf den ersten Blick. Bei seiner Arbeit draußen auf dem Boot hatte er die beiden zu dem Lagerhaus gehen und darin verschwinden sehen. Daraufhin war er ebenfalls in diese Richtung geschlendert und hatte die Informationstafel neben dem Eingang gelesen, auf der die Erfolge der Salter Developments gepriesen wurden.

Im Foyer gab es eine kleine Ausstellung mit Plänen und Grundrisszeichnungen, und in den aufliegenden Broschüren konnte man lesen, wie extravagant die Wohnungen ausgestattet waren, besonders das Penthouse. Am Ende des Kais stand ein weiteres Gebäude direkt an der Themse, mit einer Reihe von Balkonen und den alten, original erhaltenen Toren des ehemaligen Lagerhauses.

Ein Mann in der Uniform eines Sicherheitsdiensts kam aus dem Eingang und lächelte Chomsky freundlich an. »Beeindruckend, nicht wahr?«

»Das können Sie laut sagen.«

»Wohnen Sie hier in der Nähe?«

»Nur vorübergehend. Ich arbeite auf einem der Boote da vorn am Kai. Nur ein Maler-Job. Ich bin Charley Black.«

»Tony Small. Ich bin selbst auch noch nicht lange hier.«

»Vielleicht sieht man sich später im Pub.«

»Kann gut sein.«

Levins Jungs folgten verschiedenen Fahrzeugen, die Holland Park verließen, und identifizierten dabei Ferguson, der vom Cavendish Place dorthin unterwegs war oder umgekehrt, Dillon in seinem Mini Cooper, die Salters, besonders Billy, der gleich mehrmals dort auftauchte, und gelegentlich führte der Weg ins Verteidigungsministerium.

Spannend wurde die Observation, als Billy mit den Zubins im Aston Martin seines Onkels Holland Park verließ. Der Mann an der fingierten Baustelle der Telefongesellschaft informierte seinen Kollegen auf der Suzuki einer Objektschutzfirma, der dem Aston Martin den ganzen Weg nach Mayfair und durchs West Ende folgte. Die Zubins besichtigten zwölf Häuser, ehe sie wieder nach Holland Park zurückkehrten.

»Die Zielpersonen sind offenbar auf Wohnungssuche, Hauptmann«, erklärte der falsche Sicherheitsmann. »Manchmal stand vor dem Haus ein Schild mit der Aufschrift zu verkaufen oder zu vermieten.«

»Und manchmal nicht?«

»Richtig, Hauptmann.«

»Wie lautete der Name der Maklerfirma?«

»Salter Enterprises.«

»Und anschließend sind sie nach Holland Park zurückgefahren?«

»Nein, Hauptmann, sie haben in Hangman's Wharf angehalten. Dort besitzen die Salters ein altes, umgebautes Lagerhaus. Die Zubins gingen hinein, wohl um die Wohnungen zu besichtigen, und kamen nach einer Stunde wieder heraus. Das Gebäude steht ganz in der Nähe vom Dark Man.«

»Waren sie auch im Pub?«

»Nein. Billy Salter hat sie direkt nach Holland Park zurückgefahren.«

»Interessant«, meinte Levin zu Chomsky. »Rufen Sie Popov an und sagen Sie ihm, er soll alles über dieses Gebäude am Kai herausfinden.«

Popov, der unermüdlich die Deckplanken des Bootes strich, sah am späten Nachmittag Tony Small, den Mann vom Sicherheitsdienst, aus dem alten Lagerhaus kommen und Richtung Dark Man gehen. Es hatte gerade angefangen zu regnen. Popov legte den Pinsel aus der Hand und schlug denselben Weg ein.

Small saß in einer Ecknische, vor sich ein Stück Fleischpastete und ein Glas Bier, und las den Evening Standard. Popov holte sich an der Bar ebenfalls ein Bier und schlenderte auf den Tisch zu.

»Da sind Sie ja wieder.«

Small sah von seiner Zeitung hoch. »Ah, Sie sind's. Wie geht's mit der Arbeit voran?«

»Hat gerade zu regnen angefangen, und das verträgt sich nicht mit Streichen. Was dagegen, wenn ich mich dazusetze?«

»Nein, überhaupt nicht.«

Popov setzte sich Small gegenüber. »Das Gebäude, in dem Sie arbeiten, hat mich echt beeindruckt. Jemand hat mir gesagt, dass dieser Pub der Salter-Firma gehört.«

»Denen gehört noch viel mehr als das. Harry Salter und seinem Neffen Billy gehört fast alles, was Sie von hier aus am Flussufer sehen.«

»Ach, tatsächlich?«

»Ihre Immobilien sind Millionen wert. Dazu kommen noch Restaurants, Spielhallen und ähnliche Objekte. Alles ganz legal, aber das war nicht immer so. Der König vom Fluss, so nennt man Harry. Ich sollte es wissen, hab fünf Jahre bei der Wasserschutzpolizei gearbeitet. Mit Harry Salter hat sich niemand angelegt.«

»Das ist ja unglaublich.«

»Unglaublich ist aber auch, dass Sie hier in Wapping arbeiten und nicht wissen, wer Harry Salter ist.«

»Ich bin aus Sussex«, erklärte Popov. »Hatte bis vor kurzem ein Maklerbüro in Chichester. Eine dieser großen, landesweiten Firmen hat mir ein interessantes Übernahmeangebot gemacht. Gutes Geld, also hab ich den Laden verkauft.« Dann blieb er bei der Wahrheit. »Meine alte Tante lebt in Islington. Ich wohne bei ihr und richte für einen Bekannten von ihr dieses Boot her. Dabei kann ich wunderbar nachdenken und meine Zukunft planen.«

»Oh, ich verstehe.« Small trank sein Bier aus und winkte der Bardame zu. »Noch zwei.« Dann fütterte er Popov weiter mit Details der ruchbaren Vergangenheit der Salters.

»Du meine Güte«, sagte Popov, als Small geendet hatte. »Und jetzt hat er dieses Lagerhaus fertiggestellt. Der Mann muss ein Vermögen machen.«

»Wenn er die Wohnungen alle verkauft, hat er es mit Sicherheit. Salter macht bereits jede Menge Werbung, und in spätestens einem Monat explodiert der Markt. Die Wohnungen sind alle sehr elegant, aber dieses Penthouse, sage ich Ihnen, das ist eine Wucht. Und erst die Aussicht von dort oben auf die Themse.«

»Das würde ich mir wirklich gerne ansehen – zumal ich ja vom Fach bin.« Er trank sein Bier aus. »Wie wäre es mit einem Scotch?«

»Wie könnte ich so ein Angebot ablehnen?«

Nach dem zweiten doppelten Scotch meinte Small, schon ein bisschen angeheitert: »Ich sollte langsam wieder zurückgehen. Wissen Sie was, kommen Sie doch einfach mit und sehen sich ein wenig um.«

Das tat Popov, und zwar ausgiebig. Er erkundete die zwei privaten Aufzüge im vorderen Bereich, die beiden anderen hinten, das grandiose und sehr elegant möblierte Penthouse, die alten Ladetore, die sich wie Terrassen auf den Fluss hinaus streckten. Es war alles sehr beeindruckend.

»Das ist wirklich ein prachtvolles Objekt«, sagte er anerkennend.

»Das wird jemanden eine hübsche Stange Geld kosten.«

»Habe ich da heute Vormittag nicht jemanden ins Haus gehen sehen?«

»Ja, da haben Sie richtig gesehen. Billy Salter hat zwei Interessenten herumgeführt, einen Mann mittleren Alters und eine alte Dame. Die Lady war ganz aus dem Häuschen vor Entzücken. Er hat die beiden für heute Abend um halb sieben zu einem Drink eingeladen.«

»Dann wird es aber schon dunkel sein«, meinte Popov.

»Für Champagner und Kaviar ist es nie zu spät. Die Getränke und Schnittchen werden vom Pub herübergebracht.«

»Tja, die Reichen verstehen zu leben.« Popov schüttelte den Kopf. »Danke für den Rundgang, Tony. Aber jetzt werde ich mich wieder auf den Weg machen und sehen, ob ich noch ein paar Bretter streichen kann.«

Er eilte zurück zum Boot und zu seinem Handy, um Chomsky Bericht zu erstatten.

Levin, der mit Chomsky am Tisch saß, fasste zusammen: »So, so, die Salters haben die Zubins in dieses Penthouse eingeladen. Warum?«

»Vielleicht, um zu besprechen, dass sie dort für eine Weile einziehen sollten.«

»Richtig. Und, wer sonst könnte zu dem Umtrunk eingeladen werden? Lassen Sie sich das mal durch Ihren Juristenkopf gehen.«

»Ferguson und Dillon. Ich glaube, das sind alle.«

»Sie könnten ihre Leibwächter mitbringen.«

»Das glaube ich nicht. Das Gebäude liegt ganz in der Nähe vom Dark Man, und Harry, der alte Gangster, wird vermutlich den perfekten Gastgeber spielen wollen. Ich würde sagen, er wird die Getränke und die Häppchen schon vorher liefern und alles hübsch herrichten lassen, gedämpftes Licht, leise Musik und so weiter.«

»Er könnte aber auch ein paar bis an die Zähne bewaffnete Schläger im Haus patrouillieren lassen.«

»Wer weiß? Ich kann mich auch täuschen.« Sein Handy klingelte. Es war Ashimov. »Wir sind im Tangier.«

»Haben Sie die Falcon in Archbury warten lassen?«

»Ja, aber warum fragen Sie?«

»Mein lieber Boris, wenn ich eines im Leben gelernt habe, dann das, dass man niemals etwas dem Zufall überlassen soll. Man weiß nie, wann man einmal ganz schnell die Fliege machen muss.«

»Machen Sie sich keine Sorgen. Was passiert bei euch?«

»Ich rufe zurück.«

Levin zündete sich eine Zigarette an und bot auch Chomsky eine an. »Sie haben Hintergedanken«, sagte dieser und ließ es wie eine Feststellung klingen.

»Er ist ein Dummkopf, dieser Ashimov. Aber auch ein gnadenloser Killer.«

»Und Max Zubin war als Fallschirmjäger in Tschetschenien, genau wie Sie.«

»Richtig. Und ich bin außerdem ein GRU-Offizier, der Befehle befolgen und seinem Land dienen sollte.«

»Als Jurist könnte ich einwenden, dass es General Volkovs Befehle sind, die Sie zu befolgen haben, und dass diese nicht notwendigerweise auch zum Wohle Ihres Vaterlands sein müssen.«

»Ja, ich verstehe Ihren Gedankengang. Über dieses Thema können wir bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag diskutieren. Buchen Sie mir einen Mercedes, besorgen Sie mir zwei AK-47 aus der Waffenkammer, und verstauen Sie diese im Boot. Ich werde mich um Ashimov kümmern.«

Er war wütend, fühlte sich in die Ecke gedrängt, hatte jedoch keine andere Wahl und rief Ashimov an. »Hören Sie, ich weiß, wo die Zubins heute Abend um halb sieben sein werden. Ich führe Sie hin. Halten Sie nach mir Ausschau.« Er schaltete das Telefon aus und sagte zu Chomsky: »In den Schubladen der GRU liegen ein paar wunderschöne britische Pässe. An Ihrer Stelle würde ich mir einen ausstellen.«

In Holland Park unterhielt sich Ferguson mit Roper, als Dillon ins Zimmer trat. »Prima, ich freue mich, dass Sie es geschafft haben«, sagte Ferguson zu ihm. »Harry hat sich mächtig ins Zeug gelegt. Kaviar und Champagner. Diesen Herrn hier konnte ich leider nicht überzeugen, uns dabei Gesellschaft zu leisten.«

»Ich habe in den letzten drei Tagen so gut wie kein Auge zugetan«, sagte Roper. »Langsam, aber sicher klappe ich zusammen. Warum nehmen Sie nicht Greta Novikova mit? Sie hat die beiden in Moskau kennengelernt und heute Morgen mit Ihnen gefrühstückt. Die Zubins mögen sie.«

»Ein interessanter Vorschlag«, meinte Ferguson und wandte sich an Doyle. »Sagen Sie der Frau Major, dass wir sie heute Abend ausführen, Sergeant. Zu Champagner und Kaviar.«

»Diesem Angebot wird sie kaum widerstehen können, Sir«, sagte Doyle schmunzelnd und ging hinaus.

Roper schenkte sich einen Scotch ein. »Ich hoffe, du bist bewaffnet, Sean.«

»Immer. Warum?«

»Weil ich das ungute Gefühl habe, dass die Sache noch nicht ausgestanden ist.«

»Um ehrlich zu sein, mir geht es genauso.«

Dillon schob eine Hand unter sein Jackett und tastete nach dem Griff der Walther, die hinten in seinem Hosenbund steckte.

Eine Viertelstunde später erschien Greta in einem eleganten schwarzen Hosenanzug und einem Staubmantel. »Was soll das denn werden? Wollen Sie mich weich klopfen?«

»Keineswegs. Es ist ein geselliger Anlass, meine Liebe, und vielleicht eine kleine Abwechslung für Sie. Doyle, wir brauchen Sie nicht, Sie können sich freinehmen. Gehen wir.« Er geleitete Greta zur Tür, die Hand an ihrem Ellbogen.

Im Hotel Tangier rief Levin in Ashimovs Suite an, sagte ihm, er warte in der Bar, bestellte sich einen Wodka und setzte sich an einen Tisch in der Ecke. Um diese frühe Abendstunde war er der einzige Gast in der Bar, und auch in der Lounge saßen nur zwei oder drei Leute. Nach einer Weile erschienen Ashimov und Bell.

Ashimovs glitzernde Augen verrieten, dass er schon einiges intus hatte. »Was liegt an?«

»Sprechen Sie leise«, wies ihn Levin zurecht. »Oder wollen Sie, dass das halbe Hotel mithört?«

»Wie können Sie es wagen, so mit mir zu reden? Ich bin Ihr vorgesetzter Offizier.«

»Ich stehe unter direktem Befehl von General Volkov. Und das ist auch der einzige Grund, warum ich in dieser Angelegenheit überhaupt tätig geworden bin. Ich bringe Sie hin, wohin Sie wollen, aber zuerst möchte ich Ihnen die Situation erklären, die Sie hier vorfinden.«

»Und die wäre, zum Teufel noch mal?«, erregte sich Ashimov lautstark.

Levin stand auf und sagte zu Bell: »Ich gehe jetzt hinaus zu meinem Mercedes und werde abfahren. Wenn Sie sich beeilen, können Sie sich mir anschließen, aber nur, wenn dieser Idiot endlich sein Maul hält.«

Levin verließ die Bar, setzte sich hinter das Steuer seines Mercedes, und Ashimov und Bell beeilten sich, hinter ihm auf der Rückbank Platz zu nehmen. »Im Kofferraum liegen zwei AK-47«, sagte er. »In etwa einer halben Stunde werden wir unser Ziel erreicht haben. In der Zwischenzeit rate ich Ihnen, sich zu beruhigen und mir genau zuzuhören, wenn ich Ihnen berichte, was mir über die momentane Situation bekannt ist. Und ich sage Ihnen gleich vorab, dass ich nicht dafür garantieren kann, wer außer den Zubins noch anwesend sein wird.«

Ashimov kochte vor Wut. »Dafür werde ich Sie vors Kriegsgericht zerren.«

Levin hielt den Wagen am Randstein an, beugte sich nach hinten und rammte Ashimov den Ellbogen ins Gesicht. »Noch ein Wort, und ich werfe Sie raus. Überlegen Sie es sich.«

Ashimov presste ein Taschentuch auf seine blutenden Lippen, und Bell klopfte Levin besänftigend auf die Schulter. »Fahren Sie uns einfach ans Ziel, und lassen Sie uns die Sache hinter uns bringen.«

»Dann sorgen Sie bitte dafür, dass Ihr Freund wieder zur Besinnung kommt.«

*

In Hangman's Wharf angekommen, parkte Levin den Mercedes vor dem alten Lagerhaus, stieg aus und öffnete den Kofferraum. Bell und Ashimov stiegen ebenfalls aus. »Hier sind Ihre Waffen.« Er drehte sich um und winkte Popov auf dem Bootsdeck zu. Dieser kam sofort angerannt.

»Hauptmann?«

»Sie sind oben, richtig?« Levin schaute hinauf zu den beleuchteten Penthouse-Fenstern.

»Jawohl. Vorhin, als die Salters eintrafen, wurden Speisen und Getränke gebracht.«

»Keine Wachen?«

»Nein, keine. Vor kurzem ist ein Daimler vorgefahren, mit den Zubins, Ferguson, Dillon und Major Novikova.«

»Greta? Tatsächlich? Sehr interessant. Nun … Sie haben gute Arbeit geleistet. Aber jetzt verschwinden Sie. Richten Sie Chomsky aus, ich hätte gesagt, er kann das Gleiche für Sie tun. Er weiß, was ich meine.«

Popov verabschiedete sich eiligst. »Und jetzt?«, fragte Bell.

»Als Erstes werde ich diesen Sicherheitsmann außer Gefecht setzen. Wenn das erledigt ist, rufe ich Sie.«

Er ging ins Foyer, zündete sich eine Zigarette an und fand Small, der die Topfpflanzen neben einem riesigen Fischteich wässerte. Er drehte sich lächelnd zu Levin um. »Kann ich Ihnen helfen, Sir?«

»Nein, nicht wirklich, alter Freund.« Levin zog eine Walther mit Schalldämpfer aus der Tasche seines Regenmantels und versetzte dem Mann einen gezielten Schlag gegen die Schläfe. Small ging wie ein Stein zu Boden. Levin packte ihn am Kragen, zerrte ihn hinter die Empfangstheke, öffnete die Bürotür dahinter und lud ihn dort ab. Anschließend verschloss er die Tür. Dann ging er wieder hinaus und pfiff, woraufhin Ashimov und Bell im Laufschritt herbeigeeilt kamen.

»Dort drüben.« Er lief voraus zu den Aufzügen und drückte den entsprechenden Knopf. »Bis ganz nach oben, dort findet Ihre Party statt, Major.«

Die offene Küche des Penthouse war ideal für die Art von zwanglosem Abendessen, das Harry sich vorgestellt hatte. Es gab Kaviar, Krabbenbrötchen, diverse Salate und Champagner der Marke Dom Pérignon. Greta, die von Bella herzlich willkommen geheißen worden war, reichte Kaviar auf Toast herum, während Billy sich um den Champagner kümmerte.

»Es ist perfekt«, sagte er zu Ferguson. »Hier oben lebt es sich fast wie im Himmel. Sehen Sie sich nur diese phantastische Aussicht an.« Er zog die Vorhänge beiseite und trat hinaus auf die mit Hartholz ausgelegte Terrasse und lehnte sich ans Geländer. »Grandios.« In der Dunkelheit blitzten die Lichter eines vorbeifahrenden Boots auf.

»Da kann ich Ihnen nur zustimmen«, sagte Ferguson und ging wieder hinein. »Bella. Max. Glauben Sie, dass Sie es hier für eine Weile aushalten können?«

»Mein lieber General, was für eine Frage!«, erwiderte Bella lächelnd.

»Und wir haben einen erstklassigen Sicherheitsservice«, setzte Harry hinzu, während Billy die Gläser von neuem füllte. »Zumindest, wenn wir hier fertig sind und alles ordnungsgemäß läuft. Sie werden keine Probleme haben. Kommen Sie, stoßen wir gemeinsam an, auf unseren perfekten Coup – und auf die Freundschaft.«

Sie alle erhoben die Gläser und prosteten sich zu, Kristalllüster ließen das weitläufige Penthouse erstrahlen, die Terrassentüren standen offen, unten auf dem Fluss funkelten die Lichter der Boote. Und am anderen Ende des langen Korridors kam der Aufzug langsam zum Stehen. Heraus trat Igor Levin, gefolgt von Ashimov und Bell.

Ashimov, das Sturmgewehr im Anschlag, stieß Levin unsanft zur Seite. »Wo sind sie? Ich kann's kaum erwarten.«

Er sprintete den Korridor entlang, Levin hinter ihm her, Bell dicht auf den Fersen. Die illustre Abendgesellschaft erstarrte, und Ashimov feuerte ein paar Schüsse in die Zimmerdecke ab.

»Keiner rührt sich! Tut einfach, was ich sage. Hände hinter den Kopf!.«

Levin scherte aus und postierte sich mit dem Rücken vor einer der Terrassentüren. Die Männer zögerten noch, dann hoben auch sie die Hände.

Greta funkelte Levin an. »Igor, so eine Überraschung!«

»Aber nichts im Vergleich dazu, dich hier vorzufinden, du verräterisches Miststück. Ich sollte dich an Ort und Stelle liquidieren«, bellte Ashimov.

Er stützte das AK auf die Hüfte und schwenkte den Lauf, um sie alle in Schach zu halten. Bells AK war ebenfalls schussbereit, und Levin hielt eine Walther in der rechten Hand.

Da sagte Ferguson: »Das ist ein Missverständnis. Major Novikova ist meine Gefangene. Sie ist keineswegs aus freiem Willen hier.«

Unversehens machte Ashimov einen Satz nach vorn und versetzte Ferguson mit dem Kolben seines Sturmgewehrs einen harten Schlag seitlich gegen den Hals. Der General stöhnte auf, ging in die Knie und fiel gegen Harry, der sich sofort vorbeugte, um Ferguson aufzufangen. Da holte Ashimov noch einmal aus und hieb ihm den Gewehrkolben in den Nacken.

Max Zubin hatte seine Arme schützend um seine Mutter gelegt. Billy und Dillon standen da, die Hände hinter dem Kopf. Greta zwischen ihnen schwankte ein wenig.

»Seht nur, unser Major macht sich vor Angst in die Hosen«, spöttelte Ashimov.

Sie schüttelte den Kopf. »Du solltest Angst haben. Du bist eine Schande für deine Uniform.«

»Ha, schon deine Existenz allein verhöhnt mein Vaterland, du Schlampe.«

Ashimov schlug ihr mit dem Handrücken so brutal ins Gesicht, dass sie gegen Dillon taumelte, der die Hände sinken ließ, um sie aufzufangen. »Sie hat ihr Vaterland verraten, Hauptmann Levin«, sagte er jetzt, und seine Stimme hatte einen seltsam formellen Klang angenommen. »Sie haben die Ehre, sie zu exekutieren.«

Für einen Moment erstarrte die Gruppe in entsetztem Schweigen, dann fasste sich Bella ein Herz. »Ich fühle mich in den Gulag zurückversetzt. Dort gab es viele Offiziere von der Sorte, wie Sie einer sind. Keinen Deut besser als die Nazis.«

»Halten Sie den Mund, alte Frau, Sie kommen auch noch an die Reihe.« Ashimov richtete den Blick noch einmal auf Levin. »Ich habe Ihnen einen Befehl erteilt. Liquidieren Sie Major Novikova.«

Gespanntes Warten. Levin hatte den Lauf der Walther ein wenig angehoben und sagte nach einer langen Pause: »Tut mir leid, dass ich Ihrem Befehl nicht gehorche, aber ich glaube, ich will ihn nicht ausführen.«

Levins Rechte fuhr in die Höhe, aber nicht schnell genug. Ashimov hatte bereits zwei Salven in seine Brust gefeuert, die ihn auf die Terrasse katapultierten, wo er rückwärts stolpernd gegen das Geländer fiel, einen Moment wankte und dann hinunter in den Fluss stürzte.

Dillon stieß Greta zur Seite, gleichzeitig fuhr seine Hand nach hinten an seinen Hosenbund. Mit einer fließenden Bewegung brachte er seine Walther nach vorn und schoss Ashimov zweimal in die Stirn. Billy, auf ein Knie gestützt, zog seinen 25er Colt aus dem Holster an seiner Wade und streckte Bell mit einem Herzschuss nieder. Im Fallen feuerte der Ire noch ein paar unfreiwillige Schüsse in die Zimmerdecke ab.

Greta rannte auf die Terrasse hinaus und spähte, über das Geländer gebeugt, hinab in die Dunkelheit. »Mein Gott, Igor.«

Dillon legte den Arm um sie. »Die Themse ist ein Fluss, der den Gezeiten gehorcht. Alles kommt irgendwann wieder zum Vorschein. Er hat es einfach nicht übers Herz gebracht. Jedem von uns steht es offen zu wählen.«

Hinter ihnen hörten sie Ferguson telefonieren. »Ferguson am Apparat. Ich habe hier zwei Entsorgungen für Sie. Es ist dringend.« Er nannte die Adresse.

»Was meint er mit Entsorgungen?«, wollte Greta wissen.

»Wir haben Zugang zu einem privaten Krematorium im Norden von London. Eine halbe Stunde, und von den Leichen sind nur noch drei Kilo graue Asche übrig.«

»Und Ferguson kann das bewerkstelligen?«

»Ferguson kann alles bewerkstelligen.«

»Ich fühle mich etwas angekratzt«, ließ sich Harry vernehmen. »Dieser Schweinehund hat wirklich einen guten Schlag drauf.« Zur Stärkung kippte er erst einmal ein Glas Champagner. »Kommt, Leute. Jetzt trinken wir alle noch ein Gläschen, dann bringen wir Sie nach Hause.«

Ferguson wandte sich an Bella und Max. »Ich glaube, damit hat diese leidige Angelegenheit definitiv ihr Ende gefunden.«

»Das ging wirklich schnell«, sagte Bella. »Und dafür danke ich Gott.«

Der Aufzug kam zurück, und Billy stieg aus. »Ich habe den Sicherheitsmann gefunden, Tony Small, im Büro hinter dem Empfang. Hat keine ernsthaften Verletzungen davongetragen, nur gehörige Kopfschmerzen. Ich habe ihm erklärt, das sei so ein Banden-Scharmützel gewesen. Fünfhundert Mäuse sollten ihn seinen Brummschädel vergessen lassen.«

»So, und jetzt fahren wir die Zubins nach Hause«, verkündete Ferguson. »Harry, Ihnen und Billy überlasse ich es, sich um die Leute vom Krematorium zu kümmern.«

»In Ordnung, wir bleiben in Verbindung, General.«

Kurz zuvor hatte die Strömung Levin in die Nähe einer Leiter getrieben, über die er hinauf auf die Mole klettern konnte. Eine von einer kugelsicheren Weste abgeblockte Gewehrsalve schickt das Opfer häufig in die Bewusstlosigkeit, nicht aber in Levins Fall. Das hatte auch das eiskalte Wasser der Themse verhindert. Er griff in sein Hemd, fischte Ashimovs Kugeln heraus, lief dann zu seinem geparkten Mercedes und fuhr davon.

Eine halbe Stunde später hatte er in seiner Suite im Dorchester, wo er tropfnass angekommen war, geduscht, sich umgezogen und seinen Koffer gepackt. Er war im Besitz zahlreicher Telefonnummern aus der Informationsabteilung der GRU, und eine davon war die Nummer der Wohnung in Holland Park. Dort rief er an. Ein Mann meldete sich.

»Wer spricht?«

»Habe ich das Vergnügen mit Major Roper?«

»Und mit wem habe ich selbiges?«

»Igor Levin. Sind Sie über die Vorfälle im Penthouse unterrichtet?«

»Selbstverständlich. Man sagte mir, Ashimov habe Sie weggepustet.«

»Ja, übers Terrassengeländer und etliche Meter hinunter in die kalten Fluten der Themse. Richten Sie Dillon aus, dass nichts über eine Titanweste geht. Ich habe überlebt und bin zurück ins Dorchester gefahren, wo ich den Portier mit meinem derangierten Äußeren gewiss überrascht habe, doch in einem der besten Hotels der Stadt können die Angestellten mit solchen Situationen umgehen. Erzählen Sie, was ist passiert, nachdem Ashimov auf mich geschossen hat?«

Roper umriss die Lage mit ein paar kurzen Sätzen. »Es ist alles unter Kontrolle. Ashimov und der ehemalige Stabschef der IRA werden in diesem Augenblick zu einem Häuflein Asche verbrannt. Die Zubins haben den Überfall unbeschadet überstanden, Ferguson und Harry gleichfalls, wenn auch ein wenig angeschlagen.«

»Ich war sehr verblüfft, Greta dort anzutreffen.«

»Nur als Gast.«

»Richten Sie Dillon und Billy meine besten Grüße aus.«

»Was werden Sie jetzt unternehmen?«

»Ich genieße diplomatische Immunität. Sie können mir nichts anhaben.«

»Sie wären gut beraten, sich von Russland fernzuhalten.«

»Gewiss. Zum Glück besitze ich einen britischen Pass, weil meine Mutter Engländerin war, und dank meiner Großmutter auch einen irischen. Außerdem bin ich nicht unvermögend, Roper. Ich glaube, ich werde erst einmal für eine Weile in Dublin untertauchen. Ach, was soll's? Sie scheinen ein netter Kerl zu sein, ich gebe Ihnen meine Handynummer. Falls Dillon mich suchen sollte, will ich es ihm nicht zu schwermachen.«

»Sie sind wirklich ein gerissener Bursche«, sagte Roper und notierte sich die Nummer.

»Passen Sie auf sich auf, aber für einen Mann im Rollstuhl meistern Sie Ihr Leben ohnehin tadellos. Und sagen Sie Greta, sie soll keine Dummheiten machen.«

Die Verbindung wurde unterbrochen.

Roper saß da, lächelte und griff dann nach der Whiskyflasche, doch sie war leer. Er manövrierte seinen Rollstuhl zum Getränkeschrank, fand eine neue Flasche Scotch und schraubte sie auf. Er schenkte sich ein Glas ein und hob es hoch.

»Auf dein Wohl, Levin. Viel Glück.«

Einen Moment später kam Ferguson mit Greta, Dillon und den Zubins herein.

»Sie sehen sehr zufrieden aus«, stellte Ferguson fest.

»Kann ich auch sein.« Roper goss sein Glas noch einmal voll. »Gerade habe ich mit einem Geist telefoniert. Sie wissen schon, jemand, der von den Toten auferstanden ist.«

Und Dillon mit seinem sechsten Sinn wusste auch sofort, wen er meinte. »Igor Levin.«

»Er trug eine dieser kugelsicheren Westen, die du auch so schätzt, Sean. Kopf voraus in die Themse.«

»Gott sei Dank«, seufzte Bella Zubin. »Er war so ein netter Junge, nicht wahr, Max?«

»Nun ja, das ist eine Art, ihn zu beschreiben«, gab ihr Sohn zurück.

Greta konnte nicht aufhören zu lächeln. »Und jetzt ist er ganz auf sich allein gestellt, der Ärmste.«

»Ach, abschließend fügte er noch hinzu: ›Sagen Sie Greta, sie soll keine Dummheiten machen‹.«

Sofort erlosch ihr Lächeln. »Er hat recht«, erklärte Ferguson, »nur in einem hat er sich getäuscht. Seine Immunität ist eine Fahrkarte nach Hause.«

»Er ist halb Engländer.«

»Volkov würde ihn in der Luft zerreißen.«

»Da bin ich mir nicht so sicher. Er wird von Archbury aus abfliegen, da steht eine Falcon. Das habe ich überprüft. Werden Sie ihn aufhalten?«

»Einen irischen Staatsbürger? Was würde das bringen?« Er wandte sich an Dillon. »Was meinen Sie?«

»Nun, wir wissen nicht nur, wo er sich aufhält, er hat uns auch seine Handynummer hinterlassen.«

»Genau.« Ferguson lächelte. »Außerdem muss ich zugeben, dass ich diesen Mistkerl mag. Und wer weiß schon, was die Zukunft bringt?«

Igor Levin wartete in seinem Wagen in der High Street neben Kensington Palace Gardens. Es regnete in Strömen. Er blickte hinauf zu den Fenstern, hinter denen die Räume der russischen Botschaft lagen, und konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass eine Ära zu Ende gegangen war.

Sein Telefon klingelte. Es war Volkov. »Du meine Güte, Levin, was für ein Schlag ins Gesicht. Ihnen mache ich keinen Vorwurf. Ashimov ist wahnsinnig, das hätte ich schon vor Jahren merken müssen. Wie ich hörte, haben Sie sich entschlossen, nach Dublin zu fliehen. Ein wohlüberlegter Zug, aber andererseits sind und bleiben Sie mit Herz und Seele Russe. Sie nehmen Chomsky und Popov mit, wenn ich das richtig verstanden habe?«

»Ja, das sind zwei sehr gute Leute. Aber Ferguson und seine Männer ebenso.«

»Dillon – ich wünschte, er stünde uns zur Verfügung. Brutal, einfallsreich. Und sein Sprachtalent. Überaus nützlich in diesem Geschäft.«

»Und die Zubins?«

»Vergessen Sie die beiden. Ferguson wird sie keine Sekunde aus den Augen lassen. Putin muss sich Belov International wohl oder übel auf andere Art und Weise unter den Nagel reißen. So wütend habe ich ihn noch nie erlebt. Wir spielen im Moment alle Mäuschen. Mit Sicherheit werden einige Köpfe rollen, und ich kann nur zusehen, dass einer davon nicht der meine ist.« Er seufzte. »Passen Sie auf sich auf, Igor.« Damit legte er auf.

Etwa zur gleichen Zeit verabschiedeten sich Chomsky und Popov von den Mitarbeitern der russischen Botschaft und kamen, mit Koffern beladen, die Treppe von Kensington Palace Gardens herabgestiegen. Sie verluden das Gepäck im Kofferraum des Mercedes, und Levin stieg aus, um ihnen zu helfen. Sie waren so aufgeregt wie Schulbuben vor einem Ausflug.

»Sie fahren, Chomsky«, entschied Levin. »Und Popov, Sie setzen sich neben ihn. Ich werde mich auf der Rückbank ausbreiten. Ihre Pässe sind in Ordnung, nehme ich an?«

»Jawohl, Hauptmann«, antwortete Chomsky. »Ich dachte, wir könnten bei dieser Gelegenheit gleich Nägel mit Köpfen machen und habe uns für jeden zwei Pässe geschnappt, einen britischen und einen irischen.«

»Es sind ausgezeichnete Papiere, Hauptmann«, setzte Popov hinzu. »Jede Menge Stempel. Wir sind an Orten gewesen, die ich nur vom Hörensagen kenne, Sie verstehen?«

»O ja, ich kann Ihnen folgen«, sagte Levin. »Geben Sie Archbury in das Navigationssystem ein, Chomsky, und folgen Sie den Anweisungen.«

»Meinen Sie, dass es irgendwelche Probleme geben wird, Hauptmann?«

»Das bezweifle ich. Aber wir sollten kein Risiko eingehen – fahren wir.«

Er zog seine Packung mit den russischen Zigaretten aus der Tasche, wählte eine aus, kniff den Filter zusammen und zündete sie an. Dann holte er aus der anderen Tasche ein paar Fläschchen mit Wodka, die er aus der Minibar seiner Suite im Dorchester mitgenommen hatte. In der Mittelkonsole befand sich ein Fach mit Mineralwasser und Plastikbechern. Er nahm einen Becher heraus und kippte den Inhalt von zwei Wodkafläschchen hinein.

Es war ein langer Tag gewesen, ein harter Tag, aber jetzt saß er, wider Erwarten, unbeschadet in seinem Mercedes. Er trank einen Schluck Wodka. Volkov war erstaunlich gut über seine Pläne informiert gewesen, schoss es ihm durch den Kopf, und während er die beiden jungen Männer vor sich betrachtete, überlegte er, welcher wohl geplaudert hatte – Chomsky oder Popov. Es musste einer von ihnen gewesen sein, die Informationen waren zu frisch.

Nicht dass das jetzt eine Rolle spielte. Die Zeit dafür würde noch kommen. Er warf einen Blick in seinen Becher und überlegte, ob er auf Greta Novikova trinken sollte – aber wozu eigentlich? Er kippte den Rest hinunter und lehnte sich in seinem Sitz zurück.

15.

Am nächsten Morgen herrschte typisches Märzwetter, ein Tief trieb dicke graue Regenwolken über die Themse. Dillon, Harry und Billy saßen in ihrer Ecknische im Dark Man vor einem üppigen Frühstück.

Harry machte sich trotz der unbequemen Halskrause mit größtem Appetit über seinen Teller her. »Mein Gott«, seufzte er, »das schmeckt vielleicht köstlich.«

»Wie fühlst du dich?«, erkundigte sich Dillon.

»Nachdem Ashimov, dieser miese Schurke, endlich tot ist, geht es mir richtig gut. Außerdem mag ich die Zubins, und ich freue mich für sie. Und du?«

»Weißt du, was sie mir erzählt haben? Sie bleiben nur noch einen Tag im Büro.«

»Meinst du, es war richtig von Ferguson, Levin vom Haken zu lassen?«

»Warum nicht? Er kann ihn jederzeit wieder einfangen, wenn er will.«

»Was meinst du dazu, Billy?«, fragte Harry seinen Neffen.

»Dass er genauso gut von seinen eigenen Leuten wieder eingefangen werden könnte.« Billy zuckte die Achseln. »Es hat fast den Anschein, als hätte der Kalte Krieg wieder angefangen.«

Dillons Handy klingelte. Er meldete sich und hatte Roper am anderen Ende. »Hör zu, Sean, ich habe gerade mit Ferguson gesprochen. Er hat einen Auftrag für dich.«

»Was für einen Auftrag?«

»Unter Mitwirkung von Greta Novikova.«

»Schieß los.« Roper berichtete, und anschließend sagte Dillon: »Harry, kann ich mir deinen Bentley ausleihen?«

»Nein, kannst du nicht, er steht immer noch in der Werkstatt. Aber du kannst den Aston Martin nehmen. Was steht an?«

»Ferguson wird die Novikova freilassen. Er will sie bei der russischen Botschaft abliefern.«

»Na, das sind ja interessante Neuigkeiten.«

Dillon wandte sich an Billy. »Kannst du in deinem Zustand fahren?«

»Immer.«

Nachdenklich betrachtete Dillon die Regentropfen, die gegen die Fensterscheiben prasselten. »In England regnet es nie, es schüttet nur ununterbrochen. Bis später, Harry.« Und weg war er.

Auf der Fahrt durch die Wapping High Street fragte Billy: »Was hat der alte Fuchs vor?«

Dillon steckte sich eine Zigarette an. »Wie ich Ferguson kenne, reizt ihn das Spiel, Billy, das Spiel. Wirst du dessen nie müde?«

»Nicht wirklich. Ich war ein kleiner Gangster. Okay, ich hab für meinen Onkel gearbeitet, hatte genügend Geld, konnte damit prassen, aber dann kam der Zeitpunkt, als wir das erste Mal mit euch zu tun hatten – mit dir, dem alten Haudegen Ferguson, Hannah …« Er verriss das Lenkrad ein wenig und bremste ab. »Entschuldige, Dillon, das ist mir so herausgerutscht.«

Dillon zuckte mit den Achseln. »Was denn? Du hast eine liebe, alte Freundin erwähnt, die immer in unseren Herzen lebendig bleiben wird, Billy.«

Sie bogen nach Holland Park ab. »Ich bin immer an deiner Seite, Dillon. Was auch passiert, was immer getan werden muss.«

»Ach, wie ist es schön, noch so jung zu sein«, meinte Dillon versonnen. »Aber jetzt lass uns Greta abholen.«

Roper saß in bester Stimmung vor seinen Monitoren. »Unsere Quellen in Dublin haben soeben die Ankunft einer Belov Falcon bestätigt. Chomsky und Popov sind laut ihren Reisepässen zu britischen Staatsbürgern mit ulkigen Namen mutiert.«

»Na, das ist nichts Neues. Das geht schon seit Jahrhunderten so«, gab Dillon zurück.

»Und Levin hat genügend jüdisches Blut in den Adern, dass er schon seit Oliver Cromwells Zeiten hier leben könnte. Was haben die Herren vor?«

»Das weiß der liebe Gott. Aber wir werden es bald erfahren.«

»Glaubst du?«

»Ich bin schon lange genug in diesem Geschäft, um es zu wissen«, beschied ihm Dillon lächelnd.

»Was treibt unsere Lady?«

In dem Augenblick kam Doyle mit einem Koffer in der Hand herein, gefolgt von Greta in ihrem schwarzen Hosenanzug und dem Staubmantel.

»Und, wohin soll die Reise gehen?«

»Ferguson möchte, dass wir Sie in der russischen Botschaft abliefern«, erklärte ihr Dillon.

»Verstehe.«

»Er scheint der Ansicht zu sein, dass Sie gewisse Dinge nicht aus seinem Blickwinkel betrachten wollen.«

»Das stimmt.«

»Sehen Sie, und da liegt das Problem.«

»Ich möchte Sie daran erinnern«, warf Roper ein, »dass Igor Levin mir bei unserem letzten Gespräch ans Herz gelegt hat, Ihnen zu sagen, dass Sie keine Dummheiten machen sollen. Und ich würde meinen, er ist ein Meister darin, das Richtige zu tun.«

»Ein Meister darin, das zu tun, was für Igor Levin richtig ist.«

»Okay, meine Herrschaften, wir vergeuden hier nur unsere Zeit. Bringen Sie den Koffer zu dem Aston Martin, Doyle. Wir kommen gleich nach.«

Roper versuchte es noch einmal. »Das ist Ihre letzte Chance, Greta, oder wollen Sie wirklich eine Dummheit begehen?«

»Zum Teufel damit – und zum Teufel mit euch allen.« Sie rauschte hinaus wie ein Schiff unter vollen Segeln.

Auf der Fahrt durch Londons Straßen, Dillon saß vorn neben Billy, lehnte Greta sich in ihrem Sitz zurück und schaute mit ernstem Gesicht mal nach rechts, mal nach links. Dillon sagte kein Wort, und Billy, der den Fingerzeig verstanden hatte, blieb ebenfalls stumm.

Nach einer Weile brach Greta das Schweigen. »Himmel, seht euch das an. Müssen diese Menschen so leben?«

Billy seufzte. »In Moskau hat es geschneit, als ich kürzlich dort war. Und es war verdammt viel kälter als hier.«

»Jedoch längst nicht so kalt wie in Sibirien«, setzte Dillon nachdrücklich hinzu.

Der Aston Martin fuhr die High Street entlang, bog nach Kensington Palace Gardens ab und hielt direkt auf die russische Botschaft zu, als Greta sich plötzlich vorbeugte und Billy an der rechten Schulter rüttelte.

»Nein!«, rief sie.

Er bremste. »Was heißt das, nein?«

»Ich will da nicht hinein. Bringen Sie mich zu Ferguson.«

»Zum Cavendish Place, Billy«, meinte Dillon betont gelangweilt. »Ich bin sicher, die Dame wird dort bereits erwartet.«

Am Cavendish Place angekommen, parkte Billy den Aston Martin am Randstein und stellte den Motor ab. Dann öffnete er Greta die Tür und holte ihr Gepäck aus dem Kofferraum. Dillon griff sich den Regenschirm, stieg ebenfalls aus und spannte ihn auf.

»Auf Wiedersehen, Major.«

»Sie sind ein Mistkerl, Dillon.«

Mit diesen Worten drehte sie sich auf dem Absatz um, stieg im strömenden Regen die Stufen zu Fergusons Haustür hinauf und klingelte. Dillon erhaschte einen Blick auf Kim, Fergusons Gurkha-Diener, der galant einen Schritt zur Seite machte, um Greta eintreten zu lassen, und anschließend Billy den Koffer abnahm.

Da es jetzt nur noch tröpfelte, klappte Dillon den Schirm zu und ging zurück zu Harrys Aston Martin. Billy setzte sich wieder hinters Steuer.

»Was denkst du?«, fragte er.

»Über ihren plötzlichen Sinneswandel? Davon halte ich nicht viel. Und du?«

»Ich glaube keine Sekunde daran – nicht eine verdammte Sekunde.« Billy ließ den Motor an. »Und Ferguson garantiert auch nicht.« Er grinste und fuhr los.

Table of Contents

- Das Tor der Angst Ibiza Balearen

- Washington

- 1.

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- London

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- 6.

- 7.

- Ibiza

- 8.

- Die Khufra

- 9.

- London Irland

- 10.

- 11.

- 12.

- Moskau

- 13.

- London

- 14.

- 15.