Der Mann, der niemals lebte
Author: David Ignatius
Date: 2008-04-02T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Ein Toter kämpft im geheimen Krieg. Bombenattentate in europäischen Großstädten versetzen den Westen in Aufruhr. Die CIA ist ratlos: Eine neue Terrorgruppe, ihr Führer nennt sich «Süleyman», mehr weiß man nicht. Als die Kette der Anschläge nicht abreißt, hat Nahost-Experte Roger Ferris eine Idee: Wenn man den Feind nicht infiltrieren kann, dann muss man eben so tun, als ob. Im Rückzugsgebiet der Gruppe wird daraufhin eine präparierte Leiche platziert, mit Scheinidentität und einer Tasche voller brisanter Unterlagen. Und der Plan scheint aufzugehen: Der verunsicherte Gegner macht die ersten Feh
Publisher: rororo

Es dauerte fast einen Monat, bis sie den richtigen Leichnam fanden. Roger Ferris hatte ziemlich genaue Vorstellungen: Er wollte einen Mann Mitte dreißig, der körperlich fit und nach Möglichkeit blond, auf jeden Fall aber ein Weißer war. Er durfte keine erkennbaren Anzeichen von Krankheiten oder Verletzungen haben. Und natürlich keine Schusswunden – die hätten die Sache viel zu kompliziert gemacht.

Weil Ferris auf Einsatz im Nahen Osten war, musste sein Chef Ed Hoffman die Leiche organisieren. Seinen Mitarbeitern traute Hoffman nicht zu, eine derartige Aufgabe so zu erledigen, dass nicht irgendein Kongresskomitee davon Wind bekam, aber er wusste genau, wo es Leute gab, die jederzeit zu praktisch allem bereit waren: bei der Armee. Und so setzte er sich mit einem ehrgeizigen Colonel beim Kommando für Spezialaufgaben auf dem Luftwaffenstützpunkt MacDill in Verbindung, der ihm schon früher bei ähnlichen Problemen behilflich gewesen war, und fragte ihn, ob er ihm einen etwas ungewöhnlichen Gefallen tun könne. Er brauche einen Weißen, der etwa eins achtzig groß und Anfang bis Mitte dreißig war. Außerdem sollte er durchtrainiert genug sein, um ab CIA-Agent durchzugehen, aber nicht so muskelbepackt wie ein Elitesoldat. Der ideale Kandidat wäre außerdem nicht beschnitten. Und er müsste natürlich tot sein.

Drei Wochen später hatte der Colonel einen passenden Kandidaten in einem Leichenhaus in Florida ausfindig gemacht. Dazu hatte er ein Netzwerk von ehemaligen Offizieren angezapft, die inzwischen alle in privaten Sicherheitsfirmen untergekommen waren und von sich behaupteten, sie könnten einem so ziemlich alles besorgen. Der Tote war ein Urlauber namens James Borden, der tags zuvor beim Windsurfen vor der Küste bei Naples ertrunken war; ein Rechtsanwalt aus Chicago, aber körperlich gut in Form und im vollen Besitz seiner Vorhaut. Außerdem war er gesund, hatte braunes Haar und war sechsunddreißig Jahre alt. Damit erfüllte er alle Anforderungen, aber die Sache hatte trotzdem einen kleinen Haken: Der Leichnam sollte in zwei Tagen in Highland Park, Illinois, eingeäschert werden. Hoffman fragte den Colonel, ob er schon mal ein krummes Ding gedreht habe, und der Colonel antwortete: Nein – aber er sei für alles zu haben. So eine Gesinnung traf Hoffman bei der CIA nur selten an.

Gemeinsam erarbeiteten sie sich die Leichenfledderer-Version des altbekannten Hütchenspiels, bei der eine Leiche in Fort Myers in den Frachtraum eines Flugzeugs kam und eine andere auf dem O’Hare-Flughafen in Chicago ausgeladen wurde. Der Sarg war derselbe, nur lag bei seiner Ankunft in Illinois nicht mehr James Borden darin, sondern ein achtundsiebzigjähriger, an einem Herzinfarkt verstorbener Versicherungsvertreter. Der Colonel schickte sogar einen Unteroffizier zu dem Bestattungsunternehmen in Highland Park, der verhindern sollte, dass der Sarg in letzter Minute doch noch geöffnet wurde. Für den Fall, dass trotz allem etwas schiefging, hatte sich Hoffman eine Geschichte zurechtgelegt: Die Fluggesellschaft habe leider beim Ausladen die beiden Särge vertauscht, ein bedauerlicher Fehler, der nun aber nicht mehr rückgängig zu machen sei, da man den anderen Toten vor wenigen Stunden in Milwaukee eingeäschert habe. Zum Glück kam sie nie zum Einsatz.

James Borden war zwar nicht ideal, aber er erfüllte seinen Zweck. Er war muskulös, hatte aber auch einen leichten Bauchansatz, und am Hinterkopf gingen ihm schon ein wenig die Haare aus. Außerdem stellte sich heraus, dass er einen Hodenhochstand hatte. Je mehr Hoffman allerdings über diese Mängel nachdachte, desto besser gefielen sie ihm – handelte es sich doch um echte, menschliche Details, was die Täuschung nur glaubwürdiger machen würde. Um perfekt zu sein, musste ein Trick auch gewisse Fehler beinhalten.

Hoffman ging nun daran, den Toten mit einer Lebensgeschichte auszustatten. Er hieß nicht mehr James Borden, sondern Harry Meeker und bekam eine Wohnung in Alexandria sowie eine Festnetz- und eine Handynummer. Mit dem Bild aus Bordens in Illinois ausgestelltem Führerschein fertigten die Spezialisten bei der CIA einen aus Virginia an, während sie für den Reisepass, den sie auch gleich mit den richtigen Stempeln und Visa versahen, ein Portraitfoto von Bordens Kanzleiwebsite verwendeten, das sich Hoffmans Mitarbeiter Sami Azhar heruntergeladen hatte.

Weil es zu Harry Meekers Tarnung gehörte, dass er bei der US- Agentur für Internationale Entwicklung tätig war, stellten sie für ihn auch noch einen Ausweis von der USAID aus sowie Visitenkarten mit seiner Privat- und seiner Geschäftsnummer. Deren erste drei Ziffern – 712 – waren echt, aber wenn man dann die Nummer der Nebenstelle wählte, meldete sich ein Anrufbeantworter mit einer Stimme, die gerade so verdächtig klang, dass man dahinter keine richtige Sekretärin, sondern die Tarnung eines Agenten vermutete. Hoffmans Leute besorgten Meeker einen Mietparkplatz vor dem Reagan Building in der Pennsylvania Avenue, wo die AID ihre Zentrale hatte, und dazu ein Kärtchen für seine Brieftasche, auf dem die Nummer des Stellplatzes verzeichnet war. All diese Dinge waren eher einfach zu beschaffen und gehörten mehr oder weniger zum üblichen Prozedere, mit dem die CIA jemandem zu einerfalschen Identität verhalf Harry Meeker hatte damit zwar Papiere, ein richtiger Mensch war er aber noch nicht.

Als solcher brauchte er zunächst einmal Kleidung. Um die auszusuchen, war Hoffman, der sich überhaupt nichts aus Mode machte und alles anzog, was seine Frau ihm vom Herrenausstatter mitbrachte, nicht der geeignete Mann. Deshalb wurde Sami Azhar zu Nordstrom’s geschickt, wo sich die aufstrebenden Manager in Nordvirginia einkleideten: modisch, aber doch seriös. Der Harry Meeker, den sie vor Augen hatten, war ein ehrgeiziger CIA-Agent, der bei der Abteilung für Terrorabwehr in der Zentrale Karriere machen wollte, ein überdurchschnittlich begabter Bursche, der ziemlich gut Arabisch sprach und ausgebufft genug war, um auch heikle Missionen zu übernehmen. Bis jetzt wussten sie noch nicht, wo er letztendlich hintransportiert werden sollte, aber es war gut möglich, dass es die Nordgrenze von Pakistan sein würde, wo es empfindlich kalt werden konnte. Deshalb kaufte Azhar einen wärmeren Blazer, eine wollene Dockers-Hose mit Bügelfalten, ein weißes Hemd und ein paar feste Schuhe mit Gummisohlen, die man sowohl in der Stadt als auch draußen im Gelände tragen konnte. Die Kleidung konnte man mehrmals reinigen lassen, bis sie aussah, als würde sie schon länger getragen, aber mit den Schuhen war das eine andere Sache. Selbst nachdem Azhar sie absichtlich verschrammt hatte, wirkten sie immer noch wie neu und nicht so, als hätten echte, schwitzende Füße darin gesteckt. Die Lösung war schließlich, dass Azhar selbst eine ganze Woche lang damit herumlief, wobei er ein zweites Paar Socken tragen musste, um sich keine Blasen zu holen.

Als Nächstes war Harry Meekers Privatleben dran. Ferris hatte festgelegt, dass er unbedingt geschieden sein musste. Dieses biographische Detail erwartete man nun einmal von einem CIA-Mitarbeiter: dass er seine erste Frau verlassen hatte und sich munter durch die Gegend vögelte. Als Hinweis auf die Scheidung verfasste Azhar den Brief eines Anwalts, der Meekers imaginäre Ex-Frau vertrat. Darin ließ «Amy» ihrem Ex-Mann mitteilen, dass er die Alimente künftig an eine neue Adresse zu senden habe und dabei keinesfalls persönlich Kontakt mit ihr aufnehmen dürfe. Hatte die Frau einen anderen, oder war Meeker einfach nur ein Mistkerl? Beides erschien plausibel.

Nun brauchte Harry Meeker noch eine Freundin. Sie sollte nicht nur hübsch sein, sondern auch sexy, denn alle Welt – Dschihadisten mit eingeschlossen – wusste aus den James-Bond-Filmen, dass ein richtiger Geheimagent grundsätzlich nur mit einer Superbraut herummachte. Hoffman wollte ein Foto von einer Blondine mit großen Brüsten im knappen Bikini, aber Azhar war dagegen, weil ein solcher Pamela-Anderson-Verschnitt doch ein wenig zu dick aufgetragen gewesen wäre. Meekers Freundin sollte zwar sexy sein, aber andererseits auch so aussehen, als könnte sie ebenfalls für die CIA arbeiten. Ferris hatte schließlich die zündende Idee: Warum nahmen sie nicht einfach eine Afroamerikanerin? Das war gerade so unwahrscheinlich, dass es schon wieder glaubwürdig wirkte. Hoffman fragte seine Sekretärin – eine dunkelhäutige Schönheit mit einem umwerfenden Lächeln ob sie nicht in einer tief ausgeschnittenen Bluse für ein Bild posieren wolle. Denise war einverstanden, und weil auch ihr Name genau den richtigen Klang hatte, bat Hoffman sie gleich noch, auf den Abzug «Für Dich, Baby. In Liebe, Denise» zu schreiben und darunter ein kleines Herzchen zu malen.

Ferris hatte auch einen Liebesbrief in Erwägung gezogen, die Idee dann aber wieder verworfen, weil in Zeiten von E-Mail kein Mensch mehr Liebesbriefe schrieb. Da Harry Meekers Leiche aber keinen Laptop bei sich haben würde, schlug Azhar vor, das Ganze per SMS zu machen. Weil alle das für eine gute Idee hielten, verfasste er auf «Denises» Handy zwei kurze Mitteilungen. Die eine lautete nur: «Du böser Junge!», die andere «Baby, du fehlst mir. Komm bald zurück. Dee.» Das war sexy, aber nicht zu explizit, geschweige denn ordinär. Trotzdem meinte Hoffman, Harry solle unbedingt ein Kondom in der Brieftasche haben für den Fall, dass sich im Ausland ein kleiner Seitensprung ergab. Und um ein paar gesendete Nachrichten würden sie sich auch noch kümmern.

Meekers Handy zu präparieren machte eine ganze Menge Arbeit. Azhar tippte Denises Nummer und die der US AID-Zentrale ein und dazu die – frei erfundene – einer weiteren Freundin, die er «Sheila» nannte, sowie die eines imaginären Freundes namens «Rusty», dessen Telefonnummer in Wirklichkeit die von Azhars Privatanschluss war. Außerdem rief er das Handy von diversen Telefonen in der CIA-Zentrale an. Wer sich auskannte, konnte diese Nummern ohne große Mühe erkennen, weil sie alle mit 482 begannen. Aber das waren nicht die einzigen Leckerbissen, die Azhar in den Listen der eingegangenen und getätigten Anrufe platzierte. Unter anderem waren hier die Nummern diverser Restaurants in der Nähe der CIA-Zentrale sowie des Pentagons zu finden, ebenso wie die der amerikanischen Botschaften in Islamabad und Tiflis. Jeder Eintrag in solchen Listen war eine digitale Spur, und wenn man den Spuren auf diesem Handy nur lange genug folgte, kam man unweigerlich zu dem Schluss, dass sein Besitzer ein geheimes Doppelleben führte.

An einem Tag im Spätherbst sollte der Leichnam in einem speziell für diesen Zweck von Hoffman eingerichteten Kühlraum unter dem nördlichen Parkplatz der CIA-Zentrale eingekleidet werden. Harrys tiefgekühlte Haut hatte die Farbe von vergilbtem Elfenbein, und sein Haar war ein wenig struppig geworden, weshalb sie es ganz kurz schnitten und ihm damit eine Art Bruce-Willis-Look verpassten. Als Harry so nackt vor ihnen auf der Bahre lag, konnte man seinen Hodenhochstand deutlich sehen.

«Zieht ihm schleunigst eine Unterhose an», brummte Hoffman und schlug einen Slip vor, aber Azhar schüttelte skeptisch den Kopf und sagte: «Passt nicht zu ihm.» Schließlich entschieden sie sich für ausgewaschene Boxershorts und streiften sie dem Toten über. Kurz überlegten sie, ob sie ihm auch ein Unterhemd anziehen sollten, fanden das dann aber doch zu spießig. Hemd und Hose bereiteten ihnen relativ wenig Probleme, aber bei den Schuhen verhielt es sich anders, weil sich die gut gekühlten Füße weder an den Zehen noch an den Knöcheln bewegen ließen. Schließlich musste Hoffmans Sekretärin einen Reiseföhn kaufen, mit dessen Hilfe sie die Füße ein wenig antauen und beweglich machen konnten.

Zu guter Letzt steckten sie der Leiche noch eine Brieftasche mit Ausweisen, Rechnungen und Kreditkartenbelegen ins Jackett und füllten die Hosentaschen mit allem möglichen Krimskrams, der Harry Meeker nicht nur ein Stück glaubwürdiger machen, sondern auch zu seiner Enttarnung als CIA-Agent beitragen würde. Unter den Kreditkartenbelegen waren auch welche vom Afghan Alley, einem Restaurant in McLean, wo CIA-Leute häufig ihre Mittagspause verbrachten, sowie von der Kinkead’s Colvin Run Tavern in Tyson’s Corner, in der ein Abendessen für zwei Personen schon mal zweihundert Dollar kostete und die von Agenten wie Harry gern aufgesucht wurde, wenn es darum ging, mit ihren Freundinnen irgendwelche Spesengelder zu verbraten. Harry schien es wirklich ernst zu meinen mit Denise. Darauf wies auch die Geschäftskarte eines Juweliers in Fairfax hin, auf deren Rückseite Ferris handschriftlich «2 Karat – 5 000 Dollar?» notiert hatte. Offenbar dachte Harry an einen Verlobungsring, kämpfte aber noch mit seiner Knauserigkeit. Auf Azhars Anregung hin gaben sie ihm auch noch einen Abholschein für eine Reinigung im McLean Shopping Center in die Brieftasche. Schließlich vergaßen die Leute ständig, ihre Sachen von der Reinigung abzuholen, bevor sie auf eine längere Reise gingen. Auch eine Tankquittung von der Exxon-Station an der Route 123, die direkt vor der CIA-Zentrale lag, ging auf Azhars Initiative zurück. Sie war ein ebenso liebevolles Detail wie der Gutschein für eine Gratis-Autowäsche bei einer Waschstraße in Alexandria, direkt neben Harrys Wohnhaus.

Hoffman wollte, dass Harry einen iPod besaß, und eine Zeit lang überlegten sie alle gemeinsam, welche Art von Musik sie ihm draufladen sollten, bis Azhar schließlich auf die glänzende Idee kam, stattdessen einen Arabischkurs auf den MP 3 -Player zu spielen. Wer auch immer die Leiche fand, würde unendlich viel Zeit damit verbringen, die vermeintlichen Geheimbotschaften in den Lektionen zu entschlüsseln, und schließlich zu der Erkenntnis gelangen, dass es sich doch bloß um Übungssätze zum Arabischlernen handelte. Außerdem war ein Sprachkurs genau das, was ein ehrgeiziger Agent, der in jeder freien Minute an der Verbesserung seiner Fähigkeiten arbeitete, mit auf einen Auslandseinsatz nahm. So gewissenhaft. So penetrant amerikanisch. Zum Ausgleich steckte Hoffman dem Toten noch eine abgerissene Eintrittskarte für ein Spiel der Washington Redskins aus der letzten Playoff-Serie in die Innentasche seines Jacketts.

Das Wichtigste allerdings würde der Tote erst später bekommen: die Dokumente, die Harry Meeker angeblich seinem Kontaktmann bei der al-Qaida bringen sollte, sowie die Fotos und ausgedruckten Botschaften. All das würde wie eine Bombe hochgehen, wenn es in der Hierarchie des Netzwerks zu den richtigen Leuten gelangte. Schließlich war es Beweis dafür, dass eine wichtige Zelle des Organismus ins feindliche Lager übergelaufen war und Verrat begangen hatte. Der angebliche Harry Meeker war nichts weiter ab eine Giftpille, die so glaubwürdig und verlockend verpackt war, dass der Gegner einfach danach greifen musste. Wenn sie ihre Wirkung entfaltete, würde sie jeden Nerv und jedes Blutgefäß im Körper des Gegners zerstören. Aber dazu musste er sie erst einmal schlucken.

Berlin

Vier Tage nachdem die Autobombe in Mailand hochgegangen war, reiste Roger Ferris mit Hani Salaam, dem Chef des jordanischen Geheimdienstes, nach Berlin. Der Nachrichtenverkehr im CIA-Büro in Amman hatte die Ausmaße eines digitalen Blizzards angenommen, in den oberen Etagen schrien sie lauthals nach irgendwelchen brauchbaren Informationen über die Bombenleger von Mailand, die der Direktor dem Präsidenten präsentieren konnte. Aber im Hauptquartier schrie man ständig nach irgendetwas, und Ferris erschien die Reise mit Hani im Augenblick wichtiger. Wie sich herausstellte, sollte er damit ganz recht behalten.

Ferris hatte schon viele Geschichten über die Großtaten des jordanischen Geheimdienstes gehört. Bei der CIA hießen die Jordanier nur «die Herzen» , einerseits natürlich wegen ihres Kryptonyms, QM HEART, andererseits aber auch, weil sie ihre Operationen immer recht beherzt angingen. Bis zu seiner Berlinreise hatte Ferris die Herzen allerdings noch nie in Aktion erlebt. Die Sache an sich war nicht besonders aufregend. Die Planungen und Vorbereitungen hatten zwar Monate in Anspruch genommen, aber als die Operation schließlich zur Durchführung kam, war sie ein Kinderspiel. Ferris machte sich dabei keine Gedanken über die komplexen Zusammenhänge außerhalb seines Blickfelds: Das Labyrinth war so perfekt konstruiert, dass man gar nicht auf die Idee kam zu fragen, ob es nicht vielleicht Teil eines größeren Labyrinths sein könnte. Und der Ausgang war so leicht zu finden, dass man nicht lange überlegte, ob er nicht vielleicht ein Eingang zu etwas anderem war.

Sie waren auf dem Weg in einen der Außenbezirke Ostberlins, der sich nie richtig davon erholt hatte, dass er 1945 von der Roten Armee niedergewalzt worden war. Während eine bleiche Oktobersonne dem wolkigen Himmel einen leicht metallischen Glanz verlieh, war das Stadtviertel darunter ein erdiges, mattes Braun: hellbrauner Putz an den Häuserwänden, ölig schillernde Pfützen aus bräunlichem Wasser in den Schlaglöchern der Straßen. Selbst der stumpf gewordene Lack eines klapprigen Trabbis am Straßenrand hatte eine unbestimmte, schlammbraune Farbe. Am anderen Ende der Straße spielten ein paar türkische Jungs Fußball, man hörte den Verkehrslärm von der einen Block entfernten Hauptstraße. Sonst war alles still. Vor ihnen lagen die trostlosen Wohnblocks, die vor Jahrzehnten für die Arbeiter der nahe gelegenen Fabrik gebaut worden waren. Inzwischen waren sie so heruntergekommen, dass nur noch Aussiedler und Hausbesetzer darin wohnten und ein paar alte Leute, die schon zu senil oder zu demoralisiert waren, um noch wegzuziehen. Aus den wenigen offenen Fenstern roch es nicht nach Kohl oder Schnitzel, sondern nach Knoblauch und billigem Olivenöl.

Ferris war knapp eins achtzig groß, hatte widerspenstiges schwarzes Haar und weiche Züge. Ständig schien ein Lächeln um seinen Mund zu spielen, und in seinen Augen lag ein Funkeln, das Neugier und Interesse signalisierte, auch wenn er nichts dergleichen empfand. Seinen einzigen körperlichen Makel, ein leichtes Humpeln, verdankte er einer Panzerfaust, die sechs Monate zuvor auf einer Straße nördlich von Balad im Irak auf seinen Wagen abgefeuert worden war. Ferris hatte Glück gehabt: Sein Bein war zwar von Granatsplittern durchsiebt worden, aber er hatte überlebt, während der irakische Agent, der den Wagen fuhr, gestorben war. Gute Geheimdienstagenten sind angeblich farblose Menschen, deren Gesicht man in einem belebten Raum gleich wieder vergisst. Daran gemessen hatte Ferris den falschen Beruf gewählt. Ihm sah man auf den ersten Blick an, dass er hungrig und ungeduldig war und etwas zu suchen schien, was er bisher noch nicht gefunden hatte.

Hinter Hani und dessen Assistenten Marwan stieg Ferris über den Abfall, der aus den überquellenden Mülltonnen auf den Weg gefallen war, und arbeitete sich bis zum Hintereingang vor. Die Hauswände waren mit Graffiti beschmiert, große, dicke Lettern, ein Mischmasch aus Türkisch und Deutsch. Gleich neben der Tür stand ein Wort, das man als «Allah», aber auch als «ABBA» lesen konnte. Hani legte den Finger an die Lippen und deutete zu den Fenstern im dritten Stock hinauf. Hinter schmutzigen braunen Vorhängen schimmerte etwas Licht hervor. Die Zielperson war zu Hause, aber das war nicht weiter verwunderlich. Hanis Leute hatten die Wohnung seit Monaten unter Beobachtung. Sie machten keine Fehler.

Der Jordanier Hani Salaam war ein gewandter, elegant gekleideter Mann. Sein Haar war glänzend schwarz, zu schwarz für jemanden Ende fünfzig, aber der grau melierte Schnurrbart verriet sein wahres Alter. Er leitete das General Intelligence Department, das GID, wie sich die jordanische Geheimpolizei nannte, und er war ein Ehrfurcht gebietender, eloquenter Mann, der gewöhnlich mit dem osmanischen Ehrentitel «Hani Pascha» angesprochen wurde – in Jordanien sprach man das Wort mit einem weichen «B«–Laut, sodass es wie «Bascha» klang. Anfangs hatte Ferris sich ein bisschen vor ihm gefürchtet, aber nach ein paar Wochen fing er an, ihn als arabische Version von Dean Martin zu betrachten. Hani Salaam war ein cooler Hund, von den auf Hochglanz polierten Schuhen bis hinauf zu den rauchfarbenen Gläsern seiner Sonnenbrille.

Wie die meisten erfolgreichen Männer im Nahen Osten wirkte auch er zurückhaltend, beinahe reserviert, und seine formvollendeten Manieren muteten zunächst fast britisch an, ein Überbleibsel des einen Semesters, das er vor langer Zeit einmal in Sandhurst verbracht hatte. Doch den Kern seines Wesens bildete der ebenso großherzige wie geheimnisvolle Geist eines beduinischen Stammesfürsten. Er war ein Mensch, der einem niemals alles sagte, was er wusste.

Als Hani zum ersten Mal mit Ferris durch das Hauptgebäude des GID in Amman ging, hatte er gescherzt, die Jordanier hätten solche Angst vor der Geheimpolizei, dass sie deren Hauptsitz gern als «Fingernagelfabrik» bezeichneten. «Das ist natürlich blanker Unsinn», fuhr er mit abschätziger Handbewegung fort. Er würde es seinen Leuten selbstverständlich niemals gestatten, jemandem die Fingernägel auszureißen. Das führte ja auch zu nichts: Die Gefangenen sagten einem alles, was man hören wollte, damit es nur nicht mehr wehtat. Hani hatte nichts dagegen, für grausam gehalten zu werden, aber er verabscheute den Gedanken, man könnte ihn für ineffizient halten. Bei dieser ersten Begegnung hatte er Ferris auch erzählt, wie er vorging, wenn er einen neuen al-Qaida-Gefangenen bekam: Er setzte ihn – meist waren es junge Kerle – in das Verhörzimmer, das in Jordanien nur «das blaue Hotel» hieß. Dann zwang er ihn, ein paar Tage lang wach zu bleiben, und zeigte ihm anschließend ein Foto seiner Mutter, seines Vaters oder auch seiner Geschwister. Häufig reichte das schon. Familienangehörige, hatte Hani Ferris anvertraut, bewirkten sehr viel mehr als tausend Hiebe vom Gefängniswärter. Sie untergruben die Bereitschaft zu sterben und stärkten den Lebenswillen.

Zu Hause in Langley bezeichneten sie Hani immer als «Profi». Darin lag etwas Herablassendes, wie bei einem Weißen, der über einen redegewandten Schwarzen sagt, er könne sich «gut ausdrücken». Doch vor allem verschleierte dieses Lob die Tatsache, dass die CIA inzwischen sehr viel abhängiger von Hani Salaam war, als ihr guttat. Als kommissarischer Leiter des Büros in Jordanien hatte Ferris die Aufgabe, für gute Beziehungen zum Chef der dortigen Geheimpolizei zu sorgen. Es war also eine große Sache, dass Dean Martin ihn zwei Tage zuvor höchstpersönlich darum gebeten hatte, sich einer Operation in Deutschland anzuschließen. Die Bürohengste aus der Nahost-Abteilung hatten natürlich protestiert: Er solle gefälligst an seinem Schreibtisch bleiben und Anfragen zu der Mailänder Autobombe beantworten. Aber da hatte Ed Hoffman, der Chef der Abteilung, eingegriffen. «Alles Idioten», hatte er über die Untergebenen gesagt, die Ferris’ Reise verhindern wollten, und Ferris nur das Versprechen abgenommen, ihn gleich nach Abschluss der Operation anzurufen.

Vorsichtig schob der Jordanier die Hintertür auf und bedeutete Ferris und Marwan, ihm zu folgen. In dem dunklen, feuchten Flur lag ein modriger Geruch. Auf den Zehenspitzen seiner handgefertigten Slipper schlich Hani die Betonstufen hinauf, so leise, dass nur sein rasselnder Raucheratem zu hören war. Marwan folgte ihm. Er sah aus wie ein ziemlich heruntergekommener Schlägertyp, den man Ferris zuliebe ein bisschen hergerichtet hatte. An der rechten Wange hatte er eine Narbe, die bis zum Auge hinaufreichte, und sein ganzer Körper war so drahtig und gespannt wie der eines Straßenköters. Während Ferris hinter ihm die Treppe hinaufschlich, fing sein kaputtes Bein wieder zu schmerzen an.

Marwan zog seine automatische Pistole, deren Halfter sich deutlich unter seiner Jacke abzeichnete. Sie blieben dicht hintereinander und bewegten sich im Gleichschritt voran. Als im Stockwerk über ihnen eine Tür aufging, blieb Hani abrupt stehen. Er machte Marwan ein Zeichen, der nickte und stützte die Hand mit der Waffe auf dem Oberschenkel ab – doch es war nur eine ältere deutsche Dame, die mit ihrem Rollwägelchen zum Einkaufen aufbrach. Sie ging an den drei Männern vorbei, ohne sie eines Blickes zu würdigen.

Hani stieg weiter die Treppe hinauf. In Amman hatte er Ferris nur erzählt, dass er diese Operation schon seit Monaten vorbereite. «Kommen Sie doch mit, und schauen Sie zu, wie ich den Burschen erlege»– das waren seine Worte gewesen. Ferris war sich nicht sicher, ob Hani und Marwan tatsächlich vorhatten, jemanden zu erschießen. Streng genommen war es natürlich verboten, an einer solchen Aktion teilzunehmen, aber im Hauptquartier würde man schon nichts dagegen haben, wenn er seinen Bericht entsprechend formulierte. Sie machten längst keinen großen Wind mehr um solche Dinge. Schließlich befand sich Amerika im Krieg. Und in Kriegszeiten galten andere Regeln, das sagte zumindest Hoffman immer wieder.

Als sie im dritten Stock angekommen waren, bedeutete Hani Salaam ihnen, stehen zu bleiben. Er zog ein Handy aus der Tasche, hielt es ans Ohr und flüsterte etwas auf Arabisch hinein. Dann nickte er ihnen zu, und sie schlichen zu dritt zur Tür des Appartements. Hani wusste, dass Mustafa Karami an diesem Nachmittag zu Hause sein würde. Im Grunde wusste er praktisch alles über ihn: wo er arbeitete, was für Gewohnheiten er hatte, mit wem er als Junge in Zarqa befreundet gewesen war und welche seiner Angehörigen noch in Amman lebten. Er wusste, in welche Berliner Moschee der Mann zum Beten ging, welche Handynummern er verwendete und welche hawala ihm Geld aus Dubai überwies. Vor allem aber wusste er, dass Mustafa Karami sich in Afghanistan der al-Qaida angeschlossen hatte und immer noch mit ihr in Kontakt stand. Man konnte gewissermaßen behaupten, dass Hani den Mann studiert hatte. Jetzt war es Zeit für die Abschlussprüfung.

Als Hani sich der Tür näherte, brachte Marwan seine Waffe in Anschlag. Ferris hielt sich ein paar Meter hinter ihnen im Dunkel des Flurs. Er griff unter den Mantel, wo seine eigene Waffe in ihrem Halfter steckte, und schloss die rechte Hand um den geriffelten Metallgriff. Aus einer anderen Wohnung weiter oben hörte er gedämpfte arabische Musik. Hani hob die Hand, um zu signalisieren, dass er bereit war. Er klopfte einmal nachdrücklich an die Tür, wartete einen Augenblick und klopfte dann noch ein zweites Mal.

Die Tür wurde einen Spaltbreit geöffnet, und jemand knurrte auf Deutsch: «Ja, bitte?» Karami hatte die Kette vorgelegt und äugte misstrauisch durch den Türspalt. Als er die fremden Gesichter sah, wollte er die Tür gleich wieder zuschlagen, doch Hani schob rasch den Fuß dazwischen.

«Hallo, Mustafa, mein Freund», sagte er auf Arabisch. «Gott ist groß. Friede sei mit dir.» Marwan brachte sich in Position, um, wenn nötig, die Tür einzutreten.

«Was wollen Sie?», fragte die Stimme aus der Wohnung. Die Kette blieb vorgelegt.

«Ich habe hier jemanden, der mit dir sprechen möchte», sagte Hani. «Bitte, nimm dieses Telefon. Es ist nur ein Telefon, versprochen. Hab keine Angst.» Vorsichtig schob er das Handy durch den Türspalt. Doch Karami wollte es zuerst nicht anrühren.

«Nimm das Telefon, mein Sohn», sagte Hani sanft.

«Warum? Wer will mich denn da sprechen?»

«Rede mit deiner Mutter.»

«Was?»

«Rede mit deiner Mutter. Sie wartet hier am Telefon darauf, mit dir zu sprechen.»

Der junge Araber hielt das Handy ans Ohr und hörte eine Stimme, die er seit drei Jahren nicht mehr gehört hatte. Anfangs hatte er Schwierigkeiten, sie überhaupt zu verstehen. Sie erzählte ihm, wie stolz sie auf ihn sei. Sie habe immer schon gewusst, dass er einmal Erfolg haben würde, schon damals in Zarqa, als er noch ein kleiner Junge war. Und jetzt vollbringe er große Dinge. Er habe ihr Geld geschickt, einen Kühlschrank bringen lassen und nun auch noch einen neuen Fernseher. Mit dem Geld könne sie sich endlich eine neue Wohnung leisten, wo sie in ihrem Sessel sitzen und zusehen könne, wie die Sonne hinter den Hügeln unterging. Sie sei so stolz auf ihn, jetzt, da er so erfolgreich sei. Er sei ein wundervoller Sohn, Gott sei dafür gepriesen. Der Traum einer jeden Mutter. Ein Geschenk Gottes. Sie weinte. Und als sie sich verabschiedete, weinte auch Mustafa: vermutlich vor Freude, weil er die Stimme seiner Mutter gehört hatte, aber sicher auch vor Verzweiflung, weil er wusste, dass er in der Falle saß.

«Du bist der Augenstern deiner Mutter», sagte Hani zu ihm.

«Was haben Sie mit ihr gemacht?» Mustafa wischte sich die Tränen aus den Augen. «Ich habe nichts von dem getan, was sie da erzählt. Sie haben sie belogen.»

«Lass mich herein, dann können wir uns unterhalten.»

Mustafa zögerte, schien noch über eine letzte Fluchtmöglichkeit nachzudenken, doch er war längst in Hanis Gewalt. Schließlich löste er die Kette, öffnete die Tür, und die drei Männer traten ein. Das Zimmer war beklemmend kahl, keine Möbel, keine Bilder, nur eine Matratze in der Ecke und ein nach Mekka ausgerichteter Gebetsteppich. Der hagere junge Araber wirkte schlaff und kraftlos. «Was wollen Sie?», fragte er. Seine Hände zitterten.

«Ich habe deiner Mutter geholfen», sagte Hani. Ehrfurcht gebietend stand er vor dem jüngeren Mann und brauchte gar nicht mehr eigens zu erwähnen, was sich logischerweise daraus ergab: dass er ihr ebenso gut etwas antun konnte, anstatt ihr zu helfen.

«Sie haben sie belogen», wiederholte Mustafa bebend.

«Aber nein, wir haben sie lediglich ein wenig unterstützt. Wir haben ihr ein paar Geschenke zukommen lassen und ihr erzählt, es seien Geschenke von ihrem Sohn, den sie über alles liebt. Das ist eine hasanna, eine gute Tat.» Hani ließ seine Worte ein wenig nachhallen.

«Ist sie im Gefängnis?», fragte Mustafa. Seine Hände zitterten immer noch. Hani reichte ihm eine Zigarette und gab ihm Feuer.

«Was redest du denn da? Natürlich nicht. Klang sie etwa, als säße sie im Gefängnis? Sie ist glücklich. Und ich wünsche mir, dass das auch so bleibt, bis ans Ende ihrer Tage.»

Von der Zimmerecke aus beobachtete Ferris das Ganze mit großen Augen. Er wagte kaum, sich zu rühren, um Hani nur ja nicht aus dem Rhythmus zu bringen. Obwohl sein eigener Arbeitgeber diese Show in mancher Hinsicht finanziert hatte, war Ferris selbst jetzt nur Zuschauer.

Das Schweigen hielt ein paar Sekunden an, während Mustafa über seine Lage nachdachte. Sie hatten seine Mutter. Und ihn hatten sie zum Helden stilisiert. Wenn sie wollten, konnten sie ihn und seine Mutter vernichten. So sah es aus.

«Und was wollen Sie von mir?», fragte er schließlich. Ferris lauschte angestrengt, damit ihm auch nicht ein arabisches Wort entging. Es kam ihm vor, als erlebe er die einzige Aufführung eines Meisterwerks. Hani hatte den Mann nicht angerührt, ihm nicht offen gedroht und bisher auch nicht versucht, ihn zum Überlaufen zu bewegen. Gerade das war ja das Schöne an dieser Operation. Hani hatte einen Strudel erzeugt, in den sein Opfer jetzt ebenso unfreiwillig wie unaufhaltsam hineingezogen wurde.

«Wir möchten, dass du uns hilfst», sagte Hani. «Was du tun sollst, ist ganz einfach. Wir möchten, dass du dein Leben genau so weiterführst wie bisher. Du sollst kein Verräter werden, auch kein schlechter Muslim, und du sollst auch sonst nichts tun, was haram wäre. Wir wollen nur, dass du unser Freund bist. Und ein guter Sohn.»

«Sie wollen, dass ich als Agent für Sie arbeite.»

«Aber nein. Das verstehst du ganz falsch. Wir besprechen das alles später. Zunächst möchte ich dir ein Telefon geben, damit du mich jederzeit anrufen kannst.» Hani reichte ihm ein kleines Handy, das Mustafa so misstrauisch beäugte, als hielte er es für eine Bombe, die jeden Moment hochgehen konnte.

«Wir treffen uns morgen an einem sicheren Ort, wo wir uns unterhalten können», fuhr Hani fort. Er gab Mustafa eine Karteikarte, auf der eine Adresse in einem anderen Berliner Vorort stand. «Präg dir diese Adresse ein und gib mir dann die Karte zurück.»

Mustafa wandte den Blick ab. Irgendwie schien er dem Netz doch noch entkommen zu wollen, das sich immer enger um ihn zog. «Und wenn ich nein sage?», fragte er. Seine Stimme bebte leicht dabei.

«Das würde deine Mutter sehr unglücklich machen. Sie ist so stolz auf dich. Du bist Gottes Geschenk an eine alte Frau. Und deshalb weiß ich auch, dass du nicht ablehnen wirst.»

Die Worte klangen sanft, doch Hanis Blick sprach eine andere Sprache. Mustafa erkannte, dass es keinen Ausweg gab. Er schaute wieder auf die Karteikarte, studierte die Adresse zehn Sekunden lang und schloss dann die Augen.

«Gib mir die Karte, wenn du so weit bist», sagte Hani. Der junge Mann warf einen letzten Blick darauf und gab ihm die Karte zurück.

«Braver Junge.» Hani lächelte ihn aufmunternd an. «Dann sind wir uns also einig. Wir treffen uns morgen um vier in der Händelstraße 23. Du klopfst an die Tür und fragst, ob Abdul-Aziz da ist. Ich werde mit der Frage kontern, ob du Mohsen bist, darauf sagst du ja. Das ist unser Erkennungszeichen. Ich bin Abdul-Aziz, du bist Mohsen. Falls du morgen Nachmittag nicht kommen kannst, kommst du am darauffolgenden Vormittag um zehn zur selben Adresse und verwendest dieselben Namen. Hast du das verstanden?»

Mustafa nickte.

«Falls du vorhast, uns hereinzulegen und zu fliehen, werden wir dich finden. Und falls du versuchst, Freunde zu kontaktieren, erfahren wir ebenfalls davon. Wir beobachten dich Tag und Nacht. Wenn du Dummheiten machst, schadest du dir selbst und den Menschen, die du liebst. Also mach keine Dummheiten. Hast du mich verstanden?»

Der junge Mann nickte ein zweites Mal.

«Jetzt wiederhol die Namen, die Uhrzeiten und die Anschrift.»

«Abdul-Aziz und Mohsen. Morgen Nachmittag um vier, und falls ich das nicht schaffe, übermorgen um zehn. Die Anschrift ist Händelstraße 23.»

Der Chef der jordanischen Geheimpolizei nahm Mustafa bei der Hand und zog ihn ganz nah zu sich, und Mustafa küsste den Älteren folgsam auf beide Wangen. «Möge Gott dich beschützen», sagte Hani.

«Gott sei gepriesen», erwiderte der junge Mann. Er sprach so leise, dass man ihn kaum verstehen konnte.

Am selben Abend – sie saßen an einem ruhigen Tisch in einem halb leeren Restaurant am Kurfürstendamm – stellte Ferris Hani eine Frage. Eigentlich hätte er am liebsten geschwiegen und einfach nur in der Stille den letzten gerade verklungenen Tönen nachgelauscht, wie ein Konzertbesucher nach einem unvergesslichen Kunstgenuss. Aber er musste ihn einfach fragen.

«Kann der Mann uns mit dem Anschlag in Mailand weiterhelfen?» Etwas anderes würde die Jungs an den Schreibtischen der Nahost-Abteilung nicht interessieren.

«Nun, das will ich doch sehr hoffen. Und falls nicht mit diesem Anschlag, dann doch sicherlich mit dem nächsten oder auch mit dem übernächsten. Das ist ein langwieriger Krieg. Es wird noch viele Angriffe geben. Jetzt haben wir einen neuen Faden des Netzes in der Hand, und dem werden wir folgen. Wenn wir wissen, wohin er führt, werden wir vielleicht auch all die Anschläge begreifen. Glauben Sie nicht?»

Ferris nickte. Im Grunde war das keine Antwort, zumindest keine, die die Bürohengste verstehen würden. Sie würden wissen wollen, warum er denn nun eigentlich mit dem Jordanier bis nach Berlin gereist war, wenn er doch gar nichts erfahren hatte. Und das war ja auch eine durchaus berechtigte Frage.

«Warum haben Sie mich überhaupt mitgenommen?», fragte er beherzt. «Ich war doch eigentlich überflüssig.»

«Weil ich Sie mag, Roger. Sie sind klüger als die Leute, die Ed Hoffman uns bisher nach Amman geschickt hat. Ich wollte, dass Sie sehen, wie wir arbeiten, damit Sie nicht dieselben Fehler machen wie die anderen. Ich möchte nicht, dass Sie arrogant werden. Das ist doch die amerikanische Krankheit schlechthin, nicht wahr? An der sollen Sie nicht sterben.»

Ferris musterte Hani, der fast hinter den bläulichen Rauchschwaden seiner Zigarette verschwand. Der Terror hatte eine neue Qualität bekommen. Einen Monat vor der Bombe in Mailand war bereits eine in Rotterdam hochgegangen. Autobomben in Europa waren inzwischen fast schon an der Tagesordnung. Eigentlich hätte es durch solche Anschläge leichter werden müssen, die Mitglieder des verantwortlichen Netzwerks aufzuspüren, doch das genaue Gegenteil war der Fall. Der Feind hatte die Kampfordnung verändert. Es lag eine neue Intensität in der Planung der Attacken: eine neue Handschrift. Ferris war überzeugt davon, dass auch Hani das erkannt hatte – das musste der Faden sein, von dem er sprach. Und das hatte sie heute beide nach Berlin geführt.

«Hinter wem sind Sie her?», fragte Ferris leise.

Hani lächelte hinter seinem Rauchschleier hervor. «Das kann ich Ihnen nicht sagen, mein Bester.»

Doch Ferris glaubte es ohnehin zu wissen. Hani jagte denselben Mann wie er – den Mann, dessen Gegenwart Ferris Monate zuvor zum ersten Mal gespürt hatte, in einem sicheren Haus nördlich von Balad, nur wenige Tage, bevor die Granatsplitter sein Bein zerfetzt hatten. Wenn Ferris jetzt die Augen schloss, sah er im Geist ein unscharfes, flimmerndes Bild vor sich: einen Mann, der seine Bombenleger in die Großstädte einer Welt entsandte, die sich selbst immer noch als zivilisiert betrachtete. Es gab kein Foto, keinen Ort, nicht einmal die Gewissheit, dass dieser Mann tatsächlich existierte. Es gab nur einen Namen, und als Ferris’ irakischer Informant diesen Namen an jenem Tag in der Nähe von Balad ausgesprochen hatte, war seine Stimme nicht mehr als ein verängstigtes Flüstern gewesen. «Süleyman», hatte der Informant gesagt. Er hatte das Wort fast verschluckt, als könnte es ihn das Leben kosten, wenn man es zu deutlich hörbar aussprach. Süleyman. Das war der Name des Terrors.

Amman

Als Ferris am nächsten Tag zurück nach Amman kam, herrschte dort eine gereizte und angsterfüllte Stimmung, aber das war in diesen Tagen eigentlich fast überall so. Amerika hatte im Irak ein Wespennest angestochen, und diese Wespen, die bereits durch sämtliche Souks und Moscheen der arabischen Welt schwirrten, fingen nun auch an, die Einkaufszentren und öffentlichen Verkehrsmittel westlicher Großstädte heimzusuchen. Die Analytiker in Langley nannten diese rapide Ausbreitung des irakischen Terrorismus ein  «Überschwappen». Auf dem Rückflug von Berlin hatte Ferris in der Crown Class der Royal Jordanian Airline mit angehört, wie sich zwei gut gekleidete Araber in der Reihe vor ihm angelegentlich über das Bombenattentat in Mailand unterhielten. Die Autobombe sei ja von derselben Machart gewesen wie die in Rotterdam, allerdings größer, und in dem Fahrzeug hätten außerdem noch zusätzlich Propangasflaschen gelegen, um die Sprengwirkung zu verstärken. Das sei ganz zweifelsohne das Werk der al-Qaida – nein, falsch, das Werk von Schiiten, die so taten, als seien sie die al-Qaida – nein, eine ganz neue Gruppierung sei das, noch viel gefährlicher als alle anderen. Die beiden waren sich eigentlich in nichts einig, außer darin, dass die Amerikaner an allem schuld seien.

Selbst die Stewardess kam Ferris auf diesem Flug irgendwie nervös vor. Sie trug ein rotes Kostüm mit engem, figurbetontem Rock sowie ein kleines, rundes Hütchen in derselben Farbe, wie es beim Kabinenpersonal anderer Fluggesellschaften längst aus der Mode gekommen war. Das war das Liebenswerte an der Royal Jordanian: In ihren Maschinen – ebenso wie in Jordanien selbst – fühlte man sich immer so, als wäre man in ein Zeitloch geraten. Doch diesmal hatte die Stewardess auf Ferris’ Versuch, einen kleinen Plausch anzufangen, gar nicht reagiert, und als sie ihm das Essen brachte, hatte sie sogar ganz leicht das Gesicht verzogen, als wolle sie ihm sagen: Das habt ihr euch alles selbst zuzuschreiben, ihr Amerikaner.

Auch als Ferris in Amman durch die Passkontrolle ging, hatte er das Gefühl, als würden ihn alle feindselig anstarren. Etwa zeitgleich mit seiner war eine Maschine aus Israel gelandet, und die Jordanier warfen jedem, der israelisch oder amerikanisch aussah, böse Blicke zu. Die Juden. Und die Kreuzfahrer. Für die Araber waren sie ein und dasselbe geworden. Ferris wollte so schnell wie möglich wieder an die Arbeit gehen und etwas dafür tun, dass diese zornigen Menschen nicht noch mehr Unheil anrichteten. Obwohl es später Nachmittag war, würden die meisten Mitarbeiter der amerikanischen Botschaft bestimmt noch an ihrem Arbeitsplatz sein. Er selbst würde Hoffman anrufen, seine Nachrichten abhören und verschlüsselte Botschaften beantworten, die während seiner Abwesenheit für ihn gekommen waren. Außerdem würde er sich eine Antwort auf die Frage überlegen, wie er, Roger Ferris, die Bombenleger stoppen wolle, bevor sie in Peoria oder Petaluma ihr Unwesen trieben.

Die Plakattafeln entlang der Autobahn vom Flughafen in die Innenstadt von Amman konnten einen fast glauben machen, dass es noch immer einen weltweiten Aufschwung gab: Die Tarife mehrerer miteinander konkurrierender Mobilfunknetze wurden ebenso angepriesen wie Immobilien am Strand von Dubai, die Citibank und das Hotel Four Seasons sowie eine Unzahl diverser Dienstleistungen, die eine globalisierte Marktwirtschaft über der arabischen Wüste ausgegossen hatte. Dazwischen sah man immer wieder riesige Bilder des jungen Königs, entweder in arabischer Stammeskleidung (die an ihm fast lächerlich wirkte, weil er sie im richtigen Leben so gut wie niemals trug) oder in inniger Umarmung mit seinem verstorbenen Vater – als sollte suggeriert werden, der alte Mann sei irgendwie doch noch am Leben. Diese Aufnahmen waren nichts anderes als Amulette eines nationalen Selbstbewusstseins, mit denen einer zunehmend nervösen Stimmung in der Bevölkerung entgegengewirkt werden sollte. Jordanien war nach wie vor das Land der Lügen und der Geheimnisse, in dem das einzige wahre Ziel der Politik das Überleben war.

Ferris mochte Amman trotzdem. Mit ihren weiß getünchten, fast klösterlich wirkenden Häusern verkörperte die Stadt für ihn die trockene Reinheit der Wüste, von der ihm manchmal fast schwindelig wurde und die einmal in jedem Jahrtausend die Menschen so verrückt machte, dass sie eine neue Religion erfanden. Selbst um die Mittagszeit im Hochsommer fühlte man sich in Amman eher wie in einer belebenden Sauna als in einem ermüdenden Dampfbad wie beispielsweise im Jemen oder einem Glutofen, mit dem Ferris das gnadenlos heiße Balad häufig verglich. In Amman hatte sich außerdem viel von den ursprünglichen arabischen Lebensformen erhalten, zu denen es wohl auch gehörte, dass selbst hier, an der Flughafenautobahn, zehnjährige Jungs in kleinen Buden Obst und Gemüse verkauften und aromatisch bitteren arabischen Kaffee in winzigen Tassen ausschenkten. Hin und wieder trieben auch Schafhirten, die in ihren langen, wallenden Umhängen aussahen, als wären sie soeben aus einer Zeitkapsel gefallen, in aller Seelenruhe ihre blökende Herde über die Schnellstraße. Auch wenn sich Jordanien alle erdenkliche Mühe gab, wie ein westliches Land zu wirken, war und blieb es doch immer tiefster Orient. Und so fanden sich auf seinen Märkten immer noch jene typischen Gewürzverkäufer, Wahrsager und Waffenhändler, deren geheimnisvolles Treiben nichts mit der aus dem Westen importierten Welt von McDonald’s, Coca-Cola und Vodafone zu tun hatte.

Gut zu leben war vielleicht nicht die beste Form der Rache, aber eine andere stand den Palästinensern, die inzwischen die Mehrheit der jordanischen Bevölkerung ausmachten, meist nicht zur Verfügung. Diejenigen von ihnen, die sich in Doha und Riad ein kleines Vermögen erarbeitet hatten, bauten sich davon in Amman großzügige Villen, in die sie sich gegenseitig einluden, um miteinander Geschäfte zu machen, ihre Gäste zu unterhalten und auf westliche Art ihre schönen Frauen zur Schau zu stellen. Kosmetische Chirurgie war eine der gefragtesten Dienstleistungen im neuen Amman geworden, und eine Frau wurde erst nach einer Nasenoperation oder einer Brustvergrößerung gesellschaftlich wirklich anerkannt. Es war wie ein Los Angeles ohne Meer. In Amman wurde sogar eine Zeitschrift namens Living Well herausgegeben, die junge arabische Frauen darüber informierte, wo man Bikinis, Sex and the City-DVDs und Möbel im Retro-Design kaufen konnte. Und die reichen Flüchtlinge, die in letzter Zeit aus dem Irak gekommen waren, gaben der Stadt ihre eigene, nicht ganz unproblematische Note, indem sie ihre neu erworbenen Häuser von ganzen Armeen von Schlägern bewachen und vor anderen Armeen von Schlägern beschützen ließen.

Der junge König schien verstanden zu haben, dass Jordanien als Nation von der Gier zusammengehalten wurde. Seit er an der Macht war, hatte sich das früher eher harmlose Bakschisch-Zahlen in eine zu voller Blüte aufgehende Korruption libanesischen Zuschnitts verwandelt, an der sich inzwischen sogar einige Armeegeneräle beteiligten. Die Namen der führenden Strippenzieher kannte in Amman jedes Kind, aber niemand nannte sie in der Öffentlichkeit. Diese ganz besondere Form von Verschwiegenheit sog man hier schon mit der Muttermilch ein.

Und dann gab es in Jordanien noch den Islam, der für alle arabischen Länder geheime Inspirationsquelle und quälende Geißel zugleich war. Neben der Betreuung des jungen Königs machte das dem örtlichen Ableger der CIA die meisten Sorgen. Die Jordanier waren Sunniten, deren Geistlichkeit mindestens ebenso verknöchert war wie der Klerus der anglikanischen Kirche. Die große, rosa-weiß gestreifte Al-Husseini-Moschee im Zentrum von Amman war an Freitagen nur schlecht besucht, weil die frommen Muslime fast alle in kleinen, in den Slums und Flüchtlingslagern außerhalb der Innenstadt gelegenen Moscheen beteten. Viele von ihnen trafen sich auch in Zarqa, der großen Industriestadt nördlich von Amman, wo der Untergrund den meisten Nachwuchs rekrutierte. Manchmal schien es, als wären die fundamentalistischen Scheichs die Einzigen, die in dieser Gesellschaft noch die Wahrheit sagten: Sie wetterten gegen die Korruptheit und Dekadenz der neuen Elite und drückten damit offen die Neidgefühle aus, die viele ihrer Gläubigen beim Anblick sündhaft teurer Nobelkarossen von Mercedes oder BMW empfanden. Mochte der junge König auch die führenden Köpfe des Weltwirtschaftsforums in die feinsten Luxushotels am Toten Meer einladen, in den Gassen von Zarqa verkaufte man zur selben Zeit Teppiche mit dem Bild Osama bin Ladens und lauschte Tonbandkassetten mit seiner Kriegserklärung an die Vereinigten Staaten von Amerika.

Ein paar Wochen nach seiner Ankunft in Amman hatte Ferris in einer Nachricht an Hoffman die Moscheen von Zarqa als «Pipeline» bezeichnet, durch die ein fundamentalistisches Terrornetzwerk Menschen aus Jordanien in den Irak und aus dem Irak nach Jordanien schleuste. Aus den Lymphknoten der arabischen Welt gelangten diese Gotteskrieger dann in die globale Blutbahn. In den zwei Monaten, seit er in Jordanien war, hatte Ferris hart daran gearbeitet, dieses Netzwerk zu enttarnen, das für ihn einen Namen hatte: den Namen nämlich, für den er im Irak einen so hohen Preis hatte zahlen müssen. Er wusste, wo das sichere Haus in Amman lag, in dem man seinen irakischen Informanten rekrutiert hatte, und er kannte ein paar Namen von Fundamentalisten, die ständig zwischen Zarqa und Ramadi hin- und herpendelten. Und obwohl diese bruchstückhaften Informationen ihn fast das Leben gekostet hatten, so waren sie doch nur der Anfang.

Von seinem ersten Tag in Amman an hatte Ferris sie als eine Art Brechstange benutzt, mit der er eine Tür zum geheimen Versteck des Netzwerks aufstemmen konnte. Er ließ das Haus rund um die Uhr observieren und hatte dafür gesorgt, dass die NSA die Telefone und Computer sämtlicher Personen überwachte, die man auch nur in der Nähe dieses Hauses gesehen hatte. Zusätzlich wurde jedes Fahrzeug, das die Villa verließ, von Aufklärungsdrohnen verfolgt. Ferris hatte Hani nie gesagt, auf wen er es abgesehen hatte, aber er vermutete, dass das auch gar nicht nötig war. Seit Berlin war er davon überzeugt, dass sie beide denselben Mann jagten.

Die amerikanische Botschaft stand wie eine protzige Festung in dem nahe dem Zentrum gelegenen Stadtteil Abdoun. Sie hatte eine Fassade aus weißem Marmor und einen halbkreisförmigen, mit lachsfarbenem Stein gepflasterten Innenhof. Obwohl das Gebäude eigentlich hübsch anzuschauen war, hatte es auch etwas Furcht einflößendes an sich. Vor dem Eingang standen Schützenpanzer mit hakennasigen, blau uniformierten Elitesoldaten der jordanischen Armee – als befände das Gebäude sich im Belagerungszustand. Auf gewisse Weise entsprach das ja auch den Tatsachen. Nachdem Ferris im Innenhof aus dem Wagen gestiegen war, ging er die Treppen hinauf in das oberste Stockwerk, wo sich die geheimen Büros der CIA befanden. Wie er vermutet hatte, saßen die meisten seiner Mitarbeiter noch an ihren Schreibtischen. Vielleicht taten sie das ja nur, um einen guten Eindruck auf ihn zu machen, aber wahrscheinlich hatten sie einfach nichts Besseres zu tun, als im Büro zu sitzen.

Ferris schloss die Tür seines eigenen Büros hinter sich und rief über eine sichere Leitung Hoffman an. Obwohl er ihm bereits aus Berlin einen kurzen Bericht geschickt hatte, wollte er noch einmal persönlich mit seinem Abteilungsleiter sprechen. Im Lauf der Jahre hatte er gelernt, dass man bei Hoffman nie sicher wissen konnte, was er wirklich wollte. Wie die CIA selbst, schien der Mann mehrere sehr verschiedene Abteilungen zu haben, und immer wenn man glaubte, man habe begriffen, was hier gerade gespielt wurde, ließ Hoffman durchscheinen, dass er sich zurzeit eigentlich in einer ganz anderen Abteilung aufhielt und brennend für etwas interessierte, an das man überhaupt noch nicht gedacht hatte. Ferris hatte außerdem gelernt, dass man am besten erst den diensthabenden Beamten anrief, wenn man den Chef sprechen wollte. Die Leute bei der Nahost-Abteilung hatten immer Probleme, ihn zu finden, wobei Ferris nie wusste, ob das wirklich stimmte oder ob sie nur so taten. Diesmal stellte der Beamte Ferris sofort durch.

«Ich warte schon die ganze Zeit auf Ihren Anruf», sagte Hoffman. «Wo waren Sie denn?»

«Im Flugzeug, und dann bin ich hierhergefahren. Aber jetzt bin ich in meinem Büro.» Ferris hatte eigentlich erwartet, dass Hoffman nur einen mündlichen Bericht über die Operation in Berlin verlangen würde, aber seinem schroffen Ton nach zu schließen ging es ihm um etwas ganz anderes.

«Wen hat Hani im Visier?», fragte er. «Das ist alles, was mich interessiert. Bringt uns diese Berlingeschichte unserem Ziel irgendwie näher?»

«Das weiß ich noch nicht. Hani hat mir nicht viel erzählt. Sie kennen ihn besser als ich, aber mir kommt es vor, als hätte er sein eigenes Tempo. Er mag es nicht, wenn man ihn hetzt.»

«Das können Sie laut sagen. Gegen den ist sogar eine Schnecke noch rasend schnell. Aber mit diesem verdammten Kriechtempo ist es jetzt vorbei. Wir müssen ihn dazu bewegen, dass er schleunigst einen schnelleren Gang einlegt. Seit der Bombe in Mailand sind alle völlig durchgedreht. Der Präsident hat sich unseren Direktor vorgenommen. Er will wissen, wieso wir diesen Typen nicht das Handwerk legen, und der Direktor lässt seinen Frust dann an mir aus. Wir müssen dieses Netzwerk zerschlagen, und zwar sofort. Sagen Sie Hani das.»

«Er ist noch in Berlin.»

«Na wunderbar! Das bedeutet, dass er sich seinen neuen Jungen ohne uns vorknöpft. Aber nicht mit mir! Wer zahlt, schafft an!»

Ferris überlegte einen Augenblick und entschied sich dann, Hoffman von seinem Verdacht zu erzählen. «Ich vermute, er sucht denselben Mann wie ich. Ganz sicher bin ich mir nicht, aber ich glaube, dass es bei der Sache in Berlin darum gegangen ist.»

«Süleyman?»

«Ja, Sir. Ich kann mir keinen anderen Grund dafür vorstellen, dass diese Sache ihm so wichtig ist. Und dass er mich dabeihaben wollte. Bestimmt hat er vor, in das Netzwerk von Süleyman einzudringen.»

«Das reicht», sagte Hoffman. «Ich komme rüber zu Ihnen. Diese Sache darf uns keiner wegnehmen, sonst macht der Präsident Hackfleisch aus mir. Und aus Ihnen auch, ganz nebenbei. Ich schicke Ihnen ein paar nette Sachen für Hani, damit er weiß, wie gern wir ihn haben. Versuchen Sie, ihm etwas Honig um den Bart zu schmieren, wenn er wieder da ist. Und dann kommt Big Daddy und kümmert sich um ihn.»

«Sind Sie sicher, dass das eine gute Idee ist?», fragte Ferris, der auf einmal ein ganz schlechtes Gefühl dabei hatte. Zum Teil lag das sicher daran, dass er nun nicht mehr allein für die Berlinsache verantwortlich war, aber da war noch etwas, das er nicht in Worte fassen konnte, nicht einmal für sich selbst. In diesem Teil der Welt liefen die Sachen nicht so, wie Hoffman glaubte. Hier konnte man niemandem in den Hintern treten und glauben, dass er auch dann noch mit einem zusammenarbeiten würde. Schließlich hatte man es hier nicht mit dem KGB zu tun, sondern mit Arabern, und Araber halfen einem nur dann, wenn sie einem vertrauten. Für einen Freund taten sie alles, für einen Fremden nichts. Und für jemanden, der sie respektlos behandelte, taten sie noch weniger als nichts. Ferris wollte Hoffman gerade dazu überreden, auf die Reise nach Amman zu verzichten, als ein Klicken in der Leitung ihm sagte, dass sein Chef aufgelegt hatte.

Balad, Irak

Zum ersten Mal horte Ferris den Namen Süleyman am Anfang eines für ein Jahr geplanten Einsatzes im Irak, in der CIA-Niederlassung in Balad. Zunächst hatte Hoffman, der Ferris gerne als persönlichen Assistenten in der Zentrale behalten hätte, sich geweigert, ihn in den Irak zu schicken, aber Ferris hatte nicht lockergelassen. Wenn jemand in den Irak geschickt werden musste, dann doch wohl er: Schließlich beherrschte Ferris die Sprache und war mit der dortigen Kultur vertraut. Seit er vor etwa zehn Jahren während seines Studiums an der Columbia angefangen hatte, sich mit islamischem Fundamentalismus zu befassen, verfolgte er dieses Ziel auf die eine oder andere Weise.

«Der Irak ist am Arsch», hatte Hoffman erklärt.

«Na und?», hatte Ferris erwidert. «Das macht ihn ja gerade so interessant.»

Ferris interessierte sich nicht für Politik, das überließ er dem Außenministerium oder den Leuten in den Fernseh-Talkshows. Vermutlich war er der einzige Mensch in ganz Amerika, der keine Lust hatte, über die Katastrophe im Irak zu reden, und stattdessen einfach nur hinwollte. Während seiner Arbeit für Hoffman hatte er unter anderem einen Katalog von Verhaltensweisen entwickelt, der jungen Agenten im Irak bessere Überlebenschancen garantierte: arabische Gewänder und Kopfbedeckungen sowie billige Schuhe und schwarz gefärbte Schnurrbarte, klapprige Autos mit Gebetsperlen am Rückspiegel und dazu arabische Musik in voller Lautstärke aus dem Radio. Manche Leute waren eben so veranlagt, dass sie sich nur für diese Art von Einsatz interessierten. Und als Hoffman erkannte, dass er seinen Schützling doch nicht aufhalten konnte, hatte er ihm eine Aufgabe übertragen, bei der er tatsächlich etwas bewirken konnte.

«Ihr Job ist es, den Maschinen Futter zu geben», hatte er zum Abschied zu Ferris gesagt. Und Ferris begriff erst, was er damit meinte, als er auf dem Luftwaffenstützpunkt in Balad, etwa achtzig Kilometer nördlich von Bagdad, ankam. Dort waren die «Prädator»-Drohnen des Geheimdienstes stationiert, und die meisten CIA-Mitarbeiter verbrachten ihre Tage damit, «Predator-Pornos» zu gucken, wie sie es nannten. Gemeint waren die Echtzeit-Bilder von den Kameras der drei unbemannten Drohnen, die träge über dem Irak kreisten und dabei ständig ihre Informationen zur Erde funkten. Kurz nach Ferris’ Eintreffen in Balad führte ihn der Kommandeur des Stützpunkts in die Einsatzzentrale und zeigte auf einen riesigen Bildschirm hoch über ihnen.

«Meine Staragenten», verkündete er. Unter dem Bildschirm prangten drei Namen in militärüblichen Großbuchstaben: «CHILI», «SPECK» und «NITRAT». Es hätten ebenso gut die Namen von Haustieren oder Comicfiguren sein können, doch es waren die Codebezeichnungen der drei Aufklärungsdrohnen, die von Balad aus eingesetzt wurden. Ein kleinerer Bildschirm zeigte die Übertragungen dreier weiterer Drohnen aus Afghanistan: «PACMAN», «SKYBIRD» und «ROULETTE». Selbst wenn man nicht genau wusste, was man da vor sich hatte, fesselten einen die Bilder augenblicklich. Auf dem irakischen Bildschirm sah Ferris einen dunklen Wagen von einer zweispurigen Straße auf einen schmalen Weg abbiegen, der mitten in die Wüste hineinführte. Der Predator folgte ihm gemächlich in gut dreihundert Metern Höhe, wo er weder zu hören noch zu sehen war. Ferris wollte wissen, wo sich dieser Wagen genau befand.

«Im Westirak, nahe der syrischen Grenze», erklärte der Kommandeur. «Wir vermuten, dass er eine wichtige Zielperson abgeholt hat.» Sie standen etwa zehn Minuten lang nebeneinander und sahen dem Wagen zu, dann wurde der Bildschirm plötzlich schwarz. Der Kommandeur redete kurz mit dem Mann am Kontrollpult, dann sagte er an Ferris gewandt: «Fehlanzeige», was letztlich nur bedeutete, dass die Zielperson, wer immer sie auch sein mochte, doch nicht in dem Wagen saß. Und Ferris wurde langsam klar, wo hier das Problem lag.

Dann musste der Kommandeur zu einer Videokonferenz mit Langley und sagte Ferris, er könne solange auf seinem Stuhl am Kommandotisch der Einsatzzentrale Platz nehmen. In dem Raum herrschte stille, aber intensive Aktivität. Die Leute starrten auf lange Reihen von Flachbildschirmen, vor denen sie den Routinetätigkeiten des Planens, Zielsetzens und Auswertens nachgingen. Der Agent, der Ferris am nächsten saß, beobachtete ein halbes Dutzend verschiedener Online-Chatrooms, in denen sich alle möglichen verdächtigen Individuen tummelten. Und dann brach inmitten dieser normalen, eintönigen Geheimdienstarbeit urplötzlich hektische Betriebsamkeit aus, und aller Augen richteten sich auf den Afghanistan-Bildschirm.

«Bei PACMAN ist irgendwas los», brummte ein Unteroffizier der Air Force, der am Schreibtisch auf der anderen Seite von Ferris saß. PACMAN befand sich an diesem Nachmittag über Waziristan im Nordwesten von Pakistan, wo er aus luftiger Höhe nach einem flüchtigen al-Qaida-Führer suchte. Jetzt zog er enge Kreise über einer Höhle hoch oben in den unzugänglichen Bergen und schwenkte seine Kamera über zerklüftete Abhänge und schneebedeckte Gipfel in der Erwartung, dass sein Opfer sich endlich zeigte. «Ich glaube, in der Höhle hat sich was bewegt!», rief einer der Beobachter, und schlagartig verstummten sämtliche Gespräche in dem großen, dunklen Raum.

Die Leute, die PACMAN steuerten, saßen in der CIA-Zentrale in Langley in einem Gebäude draußen auf dem Parkplatz. Auch sie starrten jetzt auf ihre eigenen Bildschirme, bereit, eine Hellfire-Rakete abzufeuern, falls aus dem Dunkel der Höhle ein hochgewachsener, hagerer Mann nach draußen treten sollte. Auch Ferris sah jetzt, dass sich in den Schatten des Höhleneingangs etwas nach draußen, ans Licht bewegte, und er dachte: Jetzt haben wir ihn.

Aber dann war es nur ein Yak, der aus den schwarzen Tiefen der Höhle hinaus ins Sonnenlicht getrabt kam. Ein enttäuschtes Stöhnen lief durch den Raum. Wieder einmal hatte PACMAN sie zu einer Schatzkammer geführt, die nur Fledermäuse, Ungeziefer und Tierkot zu bieten hatte. Ferris sah trotzdem weiter zu, wie PACMAN sich zu seinen neuen Koordinaten aufmachte und mit seiner Kamera über die Schluchten, Steilhänge und reißenden Flüsse des Hindukusch huschte. Diese Bilder, die sonst nur Falken oder Adler zu Gesicht bekamen, faszinierten ihn. Darin offenbarte sich das Genie amerikanischer Geheimdienste: Sie konnten ihre künstlichen Raubvögel auch noch über den unwirtlichsten Gegenden der Welt kreisen lassen. Dummerweise wussten diese High-Tech-Adler die meiste Zeit über nicht, wonach sie da unten eigentlich suchten. Es waren Vögel mit extrem scharfen Augen, aber ohne jeden Verstand.

Den Maschinen Futter geben. Jetzt begriff Ferris, was Hoffman damit gemeint hatte: Er sollte echte Informationen heranschaffen, damit die hier im Einsatzzentrum wussten, wo sie ihre Drohnen hinschicken sollten. Nur so konnten sie herausfinden, wer wirklich in dem Wagen saß, der sich da an der syrischen Grenze entlangschlängelte, welcher altersschwache Bus eine Gruppe von Dschihadisten vom Flughafen in Damaskus zu einem sicheren Haus außerhalb von Bagdad beförderte und welcher abgetakelte Pick-up dem Einsatzplaner eines Terrornetzwerks gehörte. Wenn es Ferris gelang, diese Informationen zu beschaffen, konnte der Predator jeden noch so kleinen Schritt der Zielpersonen dokumentieren. Er konnte jeden ihrer Komplizen ebenso festhalten wie jeden Ort, an dem sie anhielten, um etwas zu essen, zu schlafen oder auf die Toilette zu gehen. Die Maschine war unglaublich effektiv, aber jemand musste ihr das richtige Futter geben.

«Sie sind genau der Richtige für diese Aufgabe, Sie armer Irrer», hatte Hoffman zu ihm gesagt. Und er hatte recht gehabt. Ferris konnte sich fließend verständigen, er hatte so dunkles Haar und einen so dunklen Hautton, dass ihn mit Thoub – dem traditionellen Gewand der Araber – und Kufija-Kopftuch jeder für einen Einheimischen hielt. Vor allem aber hatte er diesen inneren Hunger, den er nur dadurch stillen zu können glaubte, dass er große Risiken einging.

Vor seinem eigentlichen Einsatz hatte Ferris eine Woche mit dem Einsatzleiter in Bagdad verbracht, einem stämmigen Iren namens Jack, der aber ohne weiteres als sunnitischer Scheich durchging, wenn er sich das rote Haar und den Schnurrbart färbte und sich in einen Thoub hüllte. Jack zeigte Ferris die verschiedenen geheimen Stützpunkte, die der Geheimdienst in der von den Amerikanern kontrollierten Grünen Zone unterhielt, und auch die Werkstätten, wo man über Nacht einen Wagen umlackieren lassen konnte und in denen es Hunderte gefälschter Nummernschilder gab. Er zeigte ihm die Wege, auf denen die CIA ihre Agenten hinaus in die Rote Zone schmuggelte, in der sich das wahre Leben der irakischen Hauptstadt abspielte. Er sagte ihm, wo er dort die verbeulten und heruntergekommenen Autos fand, die für Agenten wie ihn abgestellt waren, und er nannte ihm die Adressen der sicheren Häuser im Zentralirak, der Ferris’ Einsatzgebiet werden würde. Jack und Ferris soffen viel und lachten viel, um die Angst zu vertreiben.

«Lass dich nicht erwischen», schärfte ihm Jack am letzten Tag ein, bevor Ferris nach Norden aufbrechen sollte. «Das ist die wichtigste Regel hier. Wenn sie dich erwischen, bringen sie dich irgendwann um, aber vorher bringen sie dich noch zum Reden. Also lass dich nicht erwischen. Das ist der einzige Weg. Wenn du irgendwo eine Straßensperre siehst und denkst, sie werden dich vielleicht aufhalten, fang einfach an zu schießen und schieß so lange weiter, bis du entweder durch bist oder tot.»

«Ich kann ziemlich gut Arabisch», sagte Ferris.

Jack schüttelte den Kopf. «Ich sag’s noch mal: Lass dich nicht erwischen. Bei denen kannst du dir den Mund fusselig reden, das bringt gar nichts. Du musst als Erster schießen, das respektieren sie. Versuch bloß nicht, schlau zu sein, und knall genügend von ihnen ab, dann spielt es keine Rolle mehr, wie gut du Arabisch kannst.»

Als Ferris schließlich seinen großen Treffer landete, war er schon seit fast drei Monaten im Nordirak. Seit er dort war, hatte er praktisch täglich Angst, und an diesem Tag war es nicht anders als sonst. Frühmorgens, als er gerade unter der Dusche stand, war der Stützpunkt mit Granatwerfern angegriffen worden, und Ferris hatte splitternackt und mit nichts als einem viel zu kleinen Handtuch um die Hüften aus dem Waschraum neben seinem Wohnwagen in einen betonierten Unterstand flüchten müssen, der als Bunker diente. Zwei Granaten hatten eingeschlagen, eine davon nur einen halben Kilometer von ihm entfernt. Entwarnung gaben sie schon lange nicht mehr, weil sich das ohnehin nicht lohnte. Ferris ging zurück in den Waschraum, duschte weiter und dachte dabei, dass es sicher ein schlechtes Omen war, wenn ein Tag schon so anfing. Wie sich herausstellte, war das ein Irrtum.

An diesem Morgen musste er «zurück in die Scheiße», wie seine Kollegen zu sagen pflegten. Damit meinten sie alles, was sich außerhalb ihres Stützpunkts befand. Ferris verbrachte immer wechselweise eine Woche draußen und dann wieder eine Woche im Stützpunkt, was Hoffman überhaupt nicht gefiel, denn das eigentlich Gefährliche an dem Job war schließlich der Übergang von einer Zone in die andere. Dem Leiter der Nahost-Abteilung wäre es sehr viel lieber gewesen, wenn Ferris sich mit seinen Agenten innerhalb der Sperrzone getroffen hätte. Er hatte Angst, Ferris über kurz oder lang im Irak zu verlieren, und war sich nicht sicher, ob ihm der aussichtslose Krieg dort das wert war. Ferris selbst hingegen wusste, dass solche Vorsichtsmaßnahmen Unsinn waren. Lieber hatte er gar keine Agenten als solche, die auf einem amerikanischen Stützpunkt ein und aus gingen. So war das eben im Irak: Es gab keine halben Sachen.

Ferris zog seinen durchgeschwitzten Thoub über und legte die karierte Kufija an. Zusätzlich zu dem für den Irak unbedingt erforderlichen Schnurrbart trug er auf seinen Ausflügen einen mehrere Tage alten Stoppelbart, der ihn weder rasiert noch unrasiert aussehen ließ. In Verbindung mit seinem eher dunklen Teint ging er so problemlos als Araber durch. Weil er während seines Studiums ein Auslandssemester in Kairo verbracht und dort angefangen hatte, Arabisch zu lernen, sprach er das «G» immer noch so weich aus wie die Ägypter, was auch seiner Deckidentität entsprach. Ferris überlegte, was seine Frau wohl zu seinem Aufzug sagen würde. Christina stellte sich sein Leben als Spion immer ein bisschen so vor wie in einem James-Bond-Film, in dem man schicke Anzüge trug und ständig Martinis trank. Wenn sie ihn jetzt sehen könnte, würde sie ihm vermutlich nahelegen, sich schnellstens umzuziehen. Christina mochte alles an Ferris – nur nicht sein richtiges Leben.

Er verließ den Stützpunkt mit den arabischen Arbeitern, die gerade die Nachtschicht beendet hatten. Er war sich sicher, dass ihn niemand ansprechen würde: Iraker, die auf den amerikanischen Stützpunkten arbeiteten, sprachen grundsätzlich mit niemandem. Sie setzten ihr Leben aufs Spiel, um ein bisschen Geld nach Hause zu bringen, denn falls die Aufständischen sie zu fassen bekamen, waren sie tot. Kein Wunder also, dass sie sich in alle Winde zerstreuten, sobald sie die sichere Zone verlassen hatten. Und Ferris tat so, als wäre er einer von ihnen.

Draußen wartete ein irakischer Wagen auf ihn, ein ramponierter Mercedes aus den Siebzigern, als der Irak noch in Geld schwamm. Am Steuer saß einer von Ferris’ Agenten, ein junger Mann namens Bassam Samarai. In der irakischen Kolonie von Dearborn in Michigan aufgewachsen, war er 2003 dumm genug gewesen, den leeren Phrasen der US-Regierung zu glauben und sich mit einem dicken CIA-Stipendium in den Irak schicken zu lassen. Seine Verwandten dort beschützten ihn und taten so, als würden sie ihm glauben, dass er im Irak einen Importhandel mit Satellitenschüsseln und Decodern aufziehen wollte. Ferris wusste, dass Bassam eines Tages mit einer Kugel im Kopf enden würde, aber er wusste auch, dass er nichts tun konnte, um das zu verhindern.

«Ya Bassam! Marhaba», begrüßte er seinen Agenten, ließ sich auf den Beifahrersitz fallen und kurbelte das Fenster hoch. Der Iraker trug eine billige Lederjacke und hatte sich das Haar zurückgegelt.

«Hey, Mann, was geht ab?», erwiderte Bassam. «Alles cool?» Obwohl Ferris ihn immer wieder davor gewarnt hatte, so zu sprechen, liebte er den amerikanischen Straßen-Slang, der ihn an seine Heimat in Dearborn erinnerte. Aber an diesem Tag war es nicht nur das. Bassam hatte so ein Funkeln in den Augen, als könnte er es kaum erwarten, Ferris etwas zu erzählen.

«Alles bestens», sagte Ferris. «Es ist immer gut, wieder rauszukommen. Ich habe die Nase voll von Balad. Zu viele durchgeknallte Amerikaner. Jetzt wird’s mal wieder Zeit für ein paar durchgeknallte Iraker.»

«Na, Boss, da hab ich heute gleich ’nen besonders Durchgeknallten für dich. Den muss man sich echt mal geben. Im Ernst, Mann. Der Mega-Knaller.» Aufgedreht, wie er war, erinnerte Bassam schon fast an einen DJ.

«Also, was hast du für mich?», fragte Ferris.

«Das Original, Mann. Ist ’n al-Qaida-Typ aus der Gegend von Tikrit. Ich hab den schon als Kind gekannt, bevor ich von hier weg bin. Nizar heißt er. Eigentlich wollte er auch nach Amerika, hat aber nie die richtigen Papiere gekriegt, und da hat er eben für Saddams Mukhabarat gearbeitet. Nach der Befreiung ist er voll abgegangen, weißt schon, wie die meisten Leute aus Tikrit, und hat angefangen, für Sarkawi zu arbeiten. Behauptet er jedenfalls. Und jetzt macht er sich vor Angst fast in die Hosen, Mann.»

Ferris’ Augen leuchteten. Er zog die Kufija noch tiefer ins Gesicht, damit die Leute in den Autos um sie herum ihn nicht erkennen konnten. Genau darauf hatte er seit drei Monaten gewartet. Falls es denn stimmte. «Wie hast du den Jungen gefunden, Bassam?»

«Er hat mich gefunden, Mann. Er glaubt, die bösen Jungs wollen ihn killen. Der sollte so einen Selbstmordeinsatz machen, hat dann aber Angst gekriegt. Und er weiß allen möglichen Kram. Jetzt will er, dass wir ihm helfen … weißt schon, ihn hier rausbringen und so.»

«Ach du Scheiße.» Ferris schüttelte den Kopf. «Du hast ihm aber hoffentlich nicht erzählt, dass du für den Großen Onkel arbeitest?»

«Natürlich nicht, Mann. Ich bin doch nicht blöd. Nein, der ist einfach zu mir gekommen, weil ich mal in den Staaten gelebt hab, weiter nichts. Er denkt, ich kann den ganzen Kram für ihn managen. Ich hab ihm nur gesagt, ich schau mal, was ich tun kann. Jetzt ist er bei meinem Onkel, halbe Strecke nach Tikrit. Ich hab ihm gesagt, wir schauen heute mal vorbei.»

Ferris musterte seinen irakischen Hip-Hop-Agenten. «Weißt du, Bassam, du bist echt eine Nummer. Ich bin stolz auf dich.»

Sie fädelten sich in den Berufsverkehr auf dem Highway I ein, der Hauptverkehrsstraße, die am Ufer des Tigris entlang bis nach Tikrit fuhrt. Hinter ihnen rumpelte ein amerikanischer Versorgungskonvoi heran, und Bassam ging wie alle Iraker vom Gas, um die schießfreudigen US-Soldaten vorbeizulassen. Das wäre dann wirklich noch die Krönung, dachte Ferris, von irgendeinem Unteroffizier aus Nebraska abgeknallt zu werden, der zur Schutzmannschaft eines Steak- und Colakonvois für die Truppen im Norden gehört und einen aus irgendwelchen Gründen für einen Terroristen hält. Bassam ließ Radio Sawa laufen, einen amerikanischen Sender, der amerikanische mit arabischer Musik mischte – das Einzige, was die Iraker freiwillig von den Amerikanern angenommen hatten. Bassam rappte gerade bei einem Eminem-Song mit, als Ferris ihn unterbrach.

«Wir müssen sehr vorsichtig sein, Bassam. Wenn der Junge tatsächlich so viel wert ist, wie du sagst, bringen die ihn um, sobald sie merken, dass er abhauen will. Du musst dich jetzt wirklich mal an unsere Vereinbarungen halten, Bruder. Verstanden?»

«Klar, Boss, alles cool.»

«Im Gegenteil, es ist gar nichts cool. Wenn du so weitermachst, bringst du uns beide um und deinen Kumpel Nizar noch dazu. Also pass jetzt gut auf: Von heute Abend an müssen wir ständig in Bewegung bleiben und dürfen diese Woche keine Nacht am selben Ort verbringen. Wenn dieser Nizar wirklich überläuft, ist er pures Gold wert. Und wir werden nicht zulassen, dass er wegen irgendeiner beschissenen Nachlässigkeit ums Leben kommt. So eine Chance kriegt man nicht oft, ich will das hier auf keinen Fall vermasseln. Kapiert? Sag schon: Hast du kapiert?»

«Klar, Boss», erwiderte Bassam, im selben Ton wie immer. Aber Ferris wusste, dass er verstanden hatte.

Bassams Onkel wohnte am Ende einer langen Schotterstraße in der Nähe von Ad Dawr, ein paar Kilometer südlich von Tikrit. Dass das Haus früher einmal ein Bauernhof gewesen war, sah man an den noch immer vorhandenen Bewässerungsanlagen, während die Felder, auf denen kaputtes Arbeitsgerät herumstand, längst vom Unkraut überwuchert waren. Ferris ließ Bassam den Wagen hinter dem Haupthaus parken, wo man ihn von der Straße nicht sehen konnte. Unter einem Eukalyptusbaum, gut fünfzig Meter vom eigentlichen Haus entfernt, stand ein kleineres Nebengebäude, von dem Bassam sagte, es sei unbewohnt. Ferris befahl ihm, Nizar dorthin zu bringen, und schärfte ihm ein, weder seinem Onkel noch sonst jemandem gegenüber zu erwähnen, dass er hier war. Bassam zwinkerte ihm zu, und obwohl er sich sichtlich Mühe gab, möglichst unbekümmert zu wirken, merkte man ihm doch an, dass er Angst hatte.

Ferris betrat das kleine Haus. Es roch nach Kot – ob von Tieren oder Menschen, konnte er nicht sagen. Es gehörte zu den unappetitlicheren Erscheinungen des irakischen Alltagslebens, dass so gut wie jedes leer stehende Gebäude zum Behelfsklo umfunktioniert wurde. Ferris machte die Fenster auf, um ein bisschen zu lüften, und stellte die Stühle so hin, dass niemand von draußen sehen konnte, wie er mit Nizar redete. Dann setzte er sich hin und wartete.

Zehn Minuten später kam Bassam mit Nizar im Schlepptau, auf den er in einer arabischen Version des umgangssprachlichen Singsangs einredete, den er auch im Englischen drauf hatte. Nizar war klein und stämmig wie ein Hydrant und hatte einen buschigen Schnurrbart, der ihm über die Lippen hing. Obwohl Ferris seinen irakischen Slang nicht hundertprozentig verstand, spürte er doch genau, wie nervös Nizar war. Seine Stimme zitterte leicht, wenn er mit Bassam sprach, und seine Augen huschten unruhig hin und her, als hielten sie ständig Ausschau nach der Gefahr, die für ihn nur allzu real war. Als er das kleine Haus betrat, musterte er Ferris aufmerksam und versuchte, im Dämmerdunkel sein Gesicht zu erkennen.

«Das ist mein Freund aus Ägypten.» Bassam deutete auf Ferris. «Er kann dir vielleicht helfen.»

Nizar und Ferris tauschten die üblichen islamischen Höflichkeiten aus: Friede sei mit dir, Gott schenke dir Gesundheit. Bassam hatte aus dem Haus seines Onkels eine Flasche Wasser mitgebracht, aus der er jetzt feierlich drei nicht ganz saubere Gläser füllte. Es dauerte lange, bis sie zur Sache kamen, aber in diesem Teil der Welt war es grundsätzlich ein Fehler, die Dinge überstürzen zu wollen.

«Ich kann dir helfen, mein Freund», sagte Ferris schließlich in seinem ägyptisch gefärbten Arabisch.

«Dank sei Gott», sagte Nizar.

«Aber warum brauchst du überhaupt Hilfe? Wovor hast du Angst?»

«Ich weiß zu viel. Ich war mit Abu Musab al-Sarkawi auf Reisen. Ich kenne seine Geheimnisse. Er und seine Leute haben mir vertraut. Sie haben mich darauf vorbereitet, außerhalb des Irak etwas für sie zu tun, aber vor ein paar Tagen sagten sie mir auf einmal: Tut uns leid, aber wir brauchen dich für einen Selbstmordeinsatz in Bagdad. Ich glaube, sie haben ihr Vertrauen in mich verloren. Warum, weiß ich auch nicht. Vielleicht hat es irgendwelche Gerüchte gegeben. Vielleicht haben sie erfahren, dass ich Bassam kenne. Da bin ich weggelaufen. Sie haben schon genügend Märtyrer. Ich will nicht sterben. Ich will nach Amerika.»

«Ich kann dir helfen», wiederholte Ferris. «Ich kenne Leute, die dich nach Amerika bringen können. Sie können dir Geld verschaffen, ein Visum, eine Green Card. Alles. Aber du kennst ja die Amerikaner. Sie schenken dir nichts. Wenn du etwas von ihnen haben willst, musst du ihnen etwas dafür geben. Sag mir, was du ihnen zu geben hast, dann kann ich dir sagen, ob ich dir helfen kann.»

Nizar schüttelte den Kopf. «Das ist zu gefährlich», sagte er. «Das kann ich nur einem Amerikaner erzählen. Einem Araber kann ich nicht vertrauen. Wer weiß, ob er mich nicht verraten würde.»

Ferris dachte einen Augenblick nach. Bis jetzt klang alles, was der Mann sagte, ganz vernünftig. Und er hatte durchaus recht damit, Arabern nicht zu vertrauen. Das entscheidende Wort konnte nur ein Amerikaner sagen. Ferris wusste, dass er gegen seine Dienstvorschriften verstieß, wenn er sich schon so früh als Amerikaner zu erkennen gab, aber er sah keine andere Möglichkeit, diese Sache durchzuziehen. Er beugte sich so weit auf seinem Stuhl vor, dass die Sonne sein Gesicht beschien, und nahm dann die Kufija ab, damit Nizar ihn richtig sehen konnte.

«Ich bin Amerikaner, Nizar. Ich arbeite für den Nationalen Sicherheitsrat», sagte er auf Englisch und wiederholte es dann noch einmal auf Arabisch. «Ich kann dir helfen, nach Amerika zu kommen, aber zuerst musst du mir alles erzählen, was du weißt. Nur dann können wir die Sache richtig planen.»

Nizar musterte Ferris und versuchte offensichtlich, einen Entschluss zu fassen. Und dann tat er etwas, womit Ferris absolut nicht gerechnet hatte. Er fiel auf die Knie und küsste Ferris die Hand. Tränen standen ihm in den Augen. So groß war also seine Angst, dass al-Sarkawis Leute ihn töten würden.

«Sag mir, was du weißt.» Ferris sprach langsam und ruhig. «Dann kann ich dir helfen. Erzähl mir etwas, womit ich meinen Chef zu Hause in Washington richtig glücklich machen kann.»

Nizar schloss die Augen. Er wusste, worum es ging. Es war die einzige Trumpfkarte, die er ausspielen konnte. Ferris hob die Hand und legte sie dem Iraker an die Stirn, als könnte er ihn auf diese Weise heilen. So etwas hatte er noch nie zuvor bei jemandem gemacht, aber in diesem Moment fühlte es sich einfach richtig an.

«Sie wollten, dass ich außerhalb des Irak etwas für sie tue», sagte Nizar.

«Ja», erwiderte Ferris. «Das hast du schon gesagt. Was solltest du denn für sie tun?»

«Es ist wegen meiner Ausbildung beim Mukhabarat. Ich weiß, wie man Bomben baut. Ich weiß, wie man Einsätze durchfuhrt. Das habe ich alles gelernt. Sie haben gesagt, dass sie genau das brauchen, wenn sie in Europa Autobomben hochgehen lassen. Das planen sie nämlich, Autobomben in Europa, so wie hier in Bagdad. Aber sie haben nicht genug Leute, und deshalb hat er mich gebraucht.» Er hielt inne, hatte offensichtlich Angst weiterzureden.

«Wer ist ‹er›?», fragte Ferris und sah Nizar in die Augen. «Wer hat dich gebraucht, Nizar? Sag es mir, sonst stehe ich jetzt auf und gehe.»

»Der Mann, der das neue al-Qaida-Netzwerk leitet. Der die Attentate in Europa geplant hat. Der Mann, vor dem sich die Amerikaner am meisten fürchten. Die Leute, die ich hier kenne, stehen in Kontakt mit ihm. Sie wollten mich zu ihm schicken.«

»Und wer ist dieser Mann?«

Nizar schwieg wieder. Er saß einfach da und schüttelte den Kopf. Er schien so verängstigt, dass er nicht mehr wusste, was er tun sollte.

Ferris spürte, dass er ihn verlieren würde, wenn er nicht schnell handelte. Er stand auf und tat, als wollte er das Haus verlassen. »Komm, Bassam«, sagte er. »Wir gehen.«

Nizar sagte etwas, doch seine Stimme war kaum zu hören.

»Sprich lauter«, sagte Ferris.

»Süleyman«, flüsterte Nizar. »Das ist nicht sein richtiger Name, aber die Leute nennen ihn so. Süleyman den Prächtigen. Er ist der Kopf hinter den Anschlägen.«

Großer Gott, dachte Ferris. Das ist es. Wie sollen wir den Jungen jetzt bloß am Leben halten?

Balad, Irak

Noch von dem verfallenen Haus am Tigris aus rief Ferris Ed Hoffman über sein Satellitentelefon an. In Washington war es vier Uhr früh, aber das war egal. Im Gegenteil, Hoffman würde sogar sauer sein, wenn Ferris ihn angesichts eines solchen Coups nicht wecken würde. Der diensthabende Beamte, der den Anruf bei der Operationszentrale der Nahost-Abteilung annahm, klang allerdings nicht gerade begeistert – wahrscheinlich hatte er wegen Ferris sein Solitärspiel am Computer unterbrechen müssen. Ziemlich wortkarg stellte er den Anruf zu Hoffmans Privatapparat durch.

»Verdammt noch mal, was ist denn los?«, waren Hoffmans erste Worte. Dann: »Wie spät ist es überhaupt?«

»Tut mir leid, dass ich Sie aufwecken muss«, sagte Ferris, »aber ich glaube, dass wir hier in Dodge City auf eine Goldader gestoßen sind.«

»Ehrlich?« Hoffman war mit einem Schlag hellwach. »Was haben Sie für mich?«

»Ich verhöre gerade einen irakischen Überläufer. Er ist ein Sunnit aus Samara und hat in Saddams Geheimdienst gearbeitet. Jetzt ist er beim irakischen Zweig der al-Qaida, oder sagen wir besser, er war es bis vor ein paar Tagen, als sie ihn auf eine Bombenmission schicken wollten. Seither ist er auf der Flucht. Er hat mir gerade etwas sehr Interessantes erzählt.«

»Tatsächlich? Also, reden Sie schon.«

»Er sagt, dass die al-Qaida ihn zu dem Mann schicken wollte, der die Autobombenattentate in Europa koordiniert. Da entsteht ein neues Netzwerk, behauptet er zumindest. Und er hat mir den Decknamen des Mannes genannt. Süleyman.«

»Sie haben recht, das ist wirklich hochinteressant.« Hoffman ließ ein aufgeregtes Knurren hören. »Und was hat er sonst noch so erzählt?«

»Reicht Ihnen das etwa noch nicht? Ich will den Mann so schnell wie möglich außer Landes bringen, Ed. Wir müssen ihn gründlich verhören.«

»Wie bitte? Jetzt habe ich Sie nicht verstanden.«

»Ich sagte, dass ich ihn außer Landes bringen will. Wenn er hierbleibt, wird er das nicht lange überleben. Ich habe ihm versprochen, dass wir ihn rausbringen, wenn er mir alles erzählt.«

»Kommt nicht in Frage. Der Mann ist Gold wert, aber nur im Irak. Holen Sie alles aus ihm heraus, aber lassen Sie ihn da, wo er ist. Über kurz oder lang wird er uns zu dem Netzwerk führen. Setzen Sie eine Drohne auf ihn an, dann können wir überwachen, mit wem er spricht, und die Kerle später hochnehmen.«

»Aber die werden ihn umbringen. Das habe ich Ihnen doch gesagt. Der Mann ist auf der Flucht.«

»Sein Pech. Wenn sie ihn töten, dann sehen wir wenigstens, wer es getan hat.«

Ferris blickte durch das Fenster auf Nizar, der draußen in der Sonne stand. Auf seinem Gesicht lag der Anflug eines Lächelns. Bestimmt glaubte er fest daran, dass die Amerikaner ihn nun unter ihre Fittiche nehmen würden.

»Ich habe kein gutes Gefühl dabei, Ed. Das ist mein Fall. Lassen Sie mich das auf meine Weise erledigen.«

»Tut mir leid, ist nicht drin. Verhören Sie ihn sofort, und holen Sie so viel wie möglich aus ihm heraus für den Fall, dass die ihn tatsächlich kaltmachen. Aber schicken Sie ihn heute noch wieder raus. Dann beobachten wir ihn noch eine Weile, bevor wir ihn außer Landes bringen. Ich versalze Ihnen ungern die Suppe, Roger, aber genau so werden wir es machen.«

»Mann!« Ferris nahm den Hörer eine Weile vom Ohr. Es hatte keinen Sinn, mit Hoffman zu diskutieren. »Darf ich ihm dann wenigstens Geld und eine neue Identität anbieten?«

»Klar doch. Kein Problem. Versprechen Sie ihm, was Sie wollen.« Hoffman fragte nicht einmal nach, wie viel Geld Ferris dem Iraker anbieten wollte. Er wusste anscheinend genau, dass es ohnehin niemals ausgezahlt werden würde.

Ferris holte Nizar zurück ins Haus und sagte, dass er noch ein paar Fragen an ihn habe. Der Iraker war jetzt guter Stimmung, er entspannte sich und war ganz offensichtlich der Meinung, dass dieser Albtraum für ihn bald vorbei sein würde. Ferris stellte ein kleines digitales Diktiergerät auf den Tisch, mit dem er das Verhör aufnehmen wollte, und fing an zu fragen. Er fragte Nizar nach den Namen seiner al-Qaida-Kontakte im Irak, er fragte nach den Orten, an denen er sie getroffen hatte, er fragte, wo man ihn angeworben habe. Der Iraker erzählte, das sei in Amman geschehen, in einem sicheren Haus in der Nähe des Jebel Akhtar am südlichen Stadtrand. Er nannte die Adresse, die Ferris sich in sein Notizbuch schrieb. Vielleicht konnten sie, wenn sie dieses Haus observierten, irgendwann einmal das ganze Netzwerk aufrollen. Ferris bat Nizar um die SIM-Karte seines Handys, und der stämmige Iraker gab sie ihm, ohne zu zögern.

Dann redete er mehrere Stunden lang wie ein Wasserfall. Ferris schickte Bassam los, um etwas zu essen zu holen. Als der bald darauf mit Kebab und in Ägypten gebrautem Heineken zurückkam, stürzte sich Nizar darauf wie ein hungriger Wolf. Erst Mitte des Nachmittags waren sie mit dem Verhör fertig, und Ferris wurde unruhig, weil er befürchtete, sie wären schon zu lange im Haus von Bassams Onkel gewesen. Womöglich hatten die Nachbarn etwas bemerkt und sagten es weiter, dann konnte es nach Einbruch der Dunkelheit gefährlich für sie werden.

Als Ferris alle seine Fragen gestellt hatte, sah Nizar ihn erwartungsvoll an.

»Fahren wir jetzt in die Grüne Zone, Sir?«, fragte er.

»Noch nicht, Nizar«, antwortete Ferris, worauf das hoffnungsfrohe Lächeln des Irakers sofort erstarb. »Meine Freunde brauchen noch eine Weile, bis sie dich aus dem Irak schleusen können. Aber das ist kein Grund zur Panik. Wenn du vorsichtig bist, wird dir nichts passieren.«

»Aber Sir, die werden mich töten. Das habe ich Ihnen doch gleich am Anfang gesagt.«

»Nein, die töten dich nicht. Wir werden dich bewachen und beschützen. Wir haben große Augen und Ohren.«

Nizar schüttelte den Kopf. »Verzeihen Sie, Sir, aber Sie können doch nicht einmal Ihre eigenen Leute schützen. Wie wollen Sie da auf mich aufpassen?«

»Wir beschützen dich, Nizar. Dein Freund Bassam wird immer in deiner Nähe sein, aber direkt bei dir bleiben kann er ebenso wenig wie ich. Bis wir dich von hier wegbringen können, musst du selbst auf dich aufpassen.«

Der Iraker stöhnte leise auf. Er hatte alles gegeben und nichts dafür bekommen. Ferris konnte ihn unmöglich so zurücklassen. So deprimiert, wie er war, würde er in die nächstbeste Falle tappen und noch vor Sonnenuntergang tot sein.

»Ich richte dir jetzt gleich ein Konto in den Vereinigten Staaten ein. Ist dir das recht?«

Die Miene des Irakers hellte sich ein wenig auf. »Ja, Sir. Mit wie viel Geld, bitte?«

»Zunächst einmal zahlen wir hunderttausend Dollar ein. Außerdem bauen wir dir, deiner Frau und deinen Kindern in Amerika eine neue Existenz auf.«

Jetzt wurde Nizar richtig munter. »Ich will eine Million, bitte. Ich habe keine Frau.«

Du meine Güte, dachte Ferris. Gerade denkt er noch ans Sterben, und jetzt ist er wie ein Wilder hinter dem Geld her. »Über die Million werde ich noch einmal nachdenken. Jetzt überlegen wir uns erst einmal, wie wir für deine Sicherheit sorgen können.«Er rief Bassam zu sich und besprach mit ihm, wie Nizar sich in den folgenden Wochen verhalten sollte. Dann gab er Nizar ein neues Handy, über das er ihn im Notfall erreichen konnte. Der Iraker nahm es so ehrfürchtig entgegen, als wäre es eine erste Anzahlung auf seine Million Dollar.

»Ich will ein Haus in Los Angeles«, sagte er. »Eines an der Küste, so wie in Baywatch.«

»Geht in Ordnung«, versprach Ferris. »Kein Problem.« Er schüttelte dem Iraker die Hand, der daraufhin durch den staubigen Hof zu seinem schwarzen BMW ging und dabei wohl schon von Mädchen im Bikini träumte. Er winkte ihnen noch einmal zu und fuhr davon. Ferris sah ihn nie wieder.

Bassam erfuhr von einem seiner Unteragenten, dass sie Nizar schon am folgenden Morgen umgebracht hatten. Entgegen den ausdrücklichen Anweisungen, die Ferris ihm gegeben hatte, war er zum Frühstücken in ein Café nahe der Hauptstraße von Samara gegangen, was ziemlich dumm war, da man ihn dort gut kannte. Als Nizar das Café wieder verließ, waren ihm zwei Wagen gefolgt. Zum Glück hatte er eine Waffe bei sich und schoss so oft auf seine Verfolger, dass sie ihn töten mussten, bevor sie ihn gefangen nehmen und einem Verhör unterziehen konnten.

Ferris wartete bis kurz vor Mitternacht, bevor er Hoffman von einer Villa hinter dem Polizeirevier, in der er sich versteckt hielt, anrief – nicht nur, weil er sauer auf seinen Chef war, sondern auch, weil er bereits wusste, was der ihm sagen würde, und es nicht hören wollte.

»Er ist tot«, sagte er, als er Hoffman an der Strippe hatte. »Der Junge, den ich angeworben habe. Sie haben ihn heute Morgen umgelegt.«

»So schnell? Mist. Die haben sich ja nicht viel Zeit gelassen. Haben sie ihn in die Mangel genommen?«

»Nicht, dass ich wüsste. Aber wir waren nicht dabei, als sie ihn erschossen haben. Einer meiner Leute hat es mir erzählt.«

»Scheiße«, stöhnte Hoffman. »Hoffentlich haben Sie noch was aus ihm herausbekommen, bevor die ihn abgeknallt haben.«

»Ja, habe ich. Ziemlich interessante Dinge sogar. Ich habe ein paar Stunden lang mit ihm geredet, bevor ich ihn weggeschickt habe. Er hat mir erzählt, dass sie ihn in Amman angeworben haben und wer alles zu dem Netzwerk gehört. Die Adresse des sicheren Hauses hat er mir auch genannt. Ich habe alles auf Tonband aufgenommen. Der arme Teufel konnte gar nicht mehr aufhören, als er erst mal in Fahrt war.«

Selbst Hoffman merkte, dass Ferris sich Vorwürfe machte. »Hören Sie, Roger, so was passiert nun mal. Ich könnte mich jetzt bei Ihnen entschuldigen, aber was hätten Sie davon? Er wäre so oder so umgebracht worden, und dass er vorher noch mit Ihnen geredet hat, rettet vielleicht das eine oder andere Leben.«

»Kann schon sein«, erwiderte Ferris. »Sie haben’s ja selbst gesagt: So was passiert nun mal.»

«Wichtig ist jetzt nur, dass Sie aus dem Irak verschwinden. Wir müssen davon ausgehen, dass Sie aufgeflogen sind, ganz gleich, ob der Mann nun geplaudert hat oder nicht. Ich will, dass Sie sofort zurück nach Balad gehen. Wenn Sie dort sind, entscheiden wir, ob wir Sie noch mal rausschicken. Sie sind viel zu wertvoll, als dass man Sie verheizen dürfte.»

«Ich gehe nicht weg von hier, Ed. Hier im Irak herrscht Krieg, ich habe Agenten da draußen, die ich nicht im Stich lassen will, bloß weil wir Scheiße gebaut haben. Falls Sie’s nämlich noch nicht gemerkt haben: Wir sind für den ganzen Mist hier verantwortlich.»

«Jetzt werden Sie mir mal nicht sentimental, Roger. Sie sind in Gefahr. Und ich lasse nicht zu, dass ich meinen besten Mann verliere, bloß weil er sich Vorwürfe wegen eines toten Irakers macht und deshalb selbst ins Messer laufen will. Das kommt nicht in Frage, haben Sie mich verstanden?»

«Ich bleibe hier», wiederholte Ferris.

Hoffmans Stimme wurde eiskalt. Er sprach leise und ließ sich seinen Ärger darüber, dass Ferris aufbegehrte, durchaus anmerken.

«Sie gehen morgen zurück nach Balad, Ferris. Das ist ein Befehl. Wenn Sie ihn nicht befolgen, können Sie sich einen anderen Job suchen, falls man Sie nicht sowieso in einem Leichensack nach Hause transportiert. Ist das klar?»

Weil Ferris nicht wusste, was er darauf antworten sollte, unterbrach er die Verbindung, und als Hoffman zurückrief, ging er nicht mehr ran. Allein das konnte ihn schon seinen Job kosten, aber das war ihm in diesem Augenblick egal. Er versuchte zu schlafen, und als ihm das nicht gelang, las er ein paar Seiten in dem abgegriffenen Charles-Dickens-Roman, den er für solche Gelegenheiten dabeihatte.

Am nächsten Morgen holte Bassam Ferris vor der kleinen Villa ab. Ferris trug seinen Thoub und seine Kufija, sodass er auf den ersten Blick aussah wie viele andere Iraker Anfang dreißig. Bassam hatte sich wieder einmal zu viel Gel ins Haar geschmiert, und an seinem blassen Gesicht und den Ringen unter den Augen sah man, dass auch er in der vergangenen Nacht nicht viel geschlafen hatte. Er wirkte sehr nervös, aber da es für einen Iraker eine Frage der Ehre war, sich die Angst nicht anmerken zu lassen, tat er so, als wäre er in Hochstimmung.

«Hey, Boss», sagte er, als Ferris zu ihm in den Wagen stieg. «Alles cool, Mann?»

«Heute kein Englisch, Bassam», antwortete Ferris auf Arabisch. «Das ist zu gefährlich.» Er schaute in den Seitenspiegel. Hinter ihnen war ein BMW mit drei Irakern ziemlich dicht aufgefahren. «Fahr rechts ran und lass ihn überholen», sagte Ferris. Bassam gehorchte stumm. Jetzt plapperte er nicht mehr. Der BMW zögerte eine Sekunde, und Ferris wollte Bassam schon sagen, er solle aufs Gas treten und losfahren, aber im letzten Augenblick zog der Wagen doch noch vorbei. Einer der Insassen sah Ferris dabei direkt ins Gesicht. Mist, dachte Ferris. Sie wissen, wer ich bin. Sie haben mich enttarnt.

«Fahr nach Süden», sagte Ferris. «Zu dem Haus, von dem Nizar uns erzählt hat, dass es das örtliche Hauptquartier seiner Zelle ist. Falls dort jemand ist, lasse ich es von einer Drohne beobachten. Dann können wir überwachen, wer dort kommt und geht.»

«Bist du sicher, Boss?» Bassam wirkte nervös. Vermutlich glaubte er, dass Ferris sein Glück herausforderte. Und damit hatte er ja auch recht, aber Ferris war das egal. Er war immer noch wütend wegen Nizar, dem kleinen, stämmigen Iraker, der ihm vertraut hatte und jetzt tot war. Sie fuhren in südlicher Richtung am Tigris entlang, einem hässlichen, breiten Fluss mit schlammig braunem Wasser.

Bassam wusste, wo er hinfahren musste. Er kannte sogar das Haus – in dieser Gegend des Landes wusste fast jede Familie, wo andere Familien wohnten. Er bog von der Hauptstraße ab und fuhr an einem Olivenhain vorbei auf eine gut anderthalb Kilometer entfernte, erst halb fertiggebaute Villa zu. Die Stille an diesem Morgen war fast unheimlich – kein Auto fuhr auf der Straße, am Himmel flog kein einziger Vögel. Ferris holte sein Satellitentelefon hervor und überprüfte die GPS-Koordinaten, um sicherzugehen, dass er den Leuten in Balad auch den richtigen Ort nennen konnte, wenn er eine Drohne bestellte.

Als sie noch einen halben Kilometer von der Villa entfernt waren, sah Ferris eine kleine Staubwolke, die von einem fahrenden Wagen stammen musste. Ob er sich der Villa näherte oder von ihr wegfuhr, konnte er allerdings nicht erkennen.

«Fahr langsam», sagte er zu Bassam, während er die Verbindung mit dem Stützpunktkommandeur in Balad aufbaute und ihn bat, CHILI, SPECK oder NITRAT zu dem Haus zu schicken. Er gab dem Kommandeur die Koordinaten durch und schärfte ihm ein, sich zu beeilen. Das war ein heißes Ziel, die durch eine Aussage bestätigte Operationsbasis einer Terrorzelle.

Bassam hatte den Mercedes auf zwanzig Stundenkilometer heruntergebremst. «Soll ich umdrehen?», fragte er.

«Warum? Jetzt, wo wir schon fast da sind, können wir uns das Haus doch auch ansehen.»

«Aber Boss, da kommt ein Auto auf uns zu!» In Bassams Stimme schwang ein Zittern mit, das Ferris noch nie bei ihm gehört hatte.

Ferris schaute wieder auf die Staubwolke. Sie war größer geworden, und jetzt konnte man auch den Wagen erkennen, der sie aufwirbelte. Bassam hatte recht. Wer immer in dem Wagen saß, er fuhr direkt auf sie zu. Obwohl Ferris nicht wusste, was es mit dem Wagen auf sich hatte, musste er rasch eine Entscheidung treffen.

«Dreh um», sagte er und fügte auf Englisch hinzu. «Und dann Vollgas!» Bassam trat auf die Bremse, wendete den Mercedes, so schnell er konnte, und trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Der schwere Wagen wirbelte nun seinerseits eine Staubwolke auf, die ihnen die Sicht auf ihre Verfolger versperrte.

Als sie sich wieder der großen Straße näherten, wurde Ferris klar, dass sie in ernsten Schwierigkeiten steckten: Auf dem Seitenstreifen wartete dort bereits ein weiteres Auto auf sie, ein alter Chevrolet mit stumpf gewordenem, gelbem Lack. Ferris öffnete das Handschuhfach und holte Bassams Pistole heraus, eine kleinkalibrige Automatik, die in dieser Situation praktisch nutzlos war. Sie näherten sich der Kreuzung.

«Was soll ich tun, Boss?», fragte Bassam.

«Fahr nach Süden», sagte Ferris. «Nach Balad.»

Bassam steuerte den Mercedes in einer scharfen Kurve auf die Teerstraße, wo er fast mit einem herandonnernden Mülllaster zusammengestoßen wäre. Der gelbe Chevy auf dem Standstreifen setzte sich in Bewegung und fuhr ihnen hinterher, gefolgt von dem anderen Wagen, der nun ebenfalls die Schotterstraße verlassen hatte. Ferris nahm sein Satellitentelefon und rief wieder in der Basis in Balad an.

«Habt ihr den Vogel schon in der Luft? Wir haben hier ein Problem auf dem Highway One.»

«Verstanden, Sir», antwortete der diensthabende Offizier.  «SPECK ist auf dem Weg zu den Koordinaten, die Sie uns durchgegeben haben. In ein paar Minuten ist er da.»

«Hören Sie, wir sitzen hier richtig in der Scheiße. Ein paar ziemlich schlimme Jungs sind hinter mir und meinem Agenten her. Wir sitzen in einem alten roten Mercedes, südlich von Samara auf dem Highway One, und werden von zwei Wagen verfolgt. Der vordere ist ein gelber Chevy. Wenn ihr uns schnell einen Kampfhubschrauber schickt, könnt ihr Uncle Sam zwei Agenten retten.»

«Verstanden», erwiderte der Offizier. «Bleiben Sie am Telefon. Ich tue, was ich kann.»

Ferris schaute nach hinten auf den gelben Wagen und sah, dass ein Mann sich aus dem hinteren Fenster auf der Fahrerseite lehnte. Er hielt etwas in den Händen, das auf den ersten Blick wie eine Fernsehkamera aussah, aber Ferris erkannte schnell, dass es eine Panzerfaust war. Scheiße.

«Gib Gas», rief er Bassam zu. «Fahr so schnell du kannst.» Bassam trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch, und die Tachonadel kletterte erst auf 130, dann auf 140 Stundenkilometer, aber dann musste er wieder bremsen, um nicht auf ein langsameres Fahrzeug vor ihnen aufzufahren.

Das ist das Ende, dachte Ferris. Er hörte nicht, wie das Geschoss der Panzerfaust abgefeuert wurde, doch er sah links von sich, auf Bassams Seite des Wagens, einen grellen Lichtblitz. Mit einem ohrenbetäubenden Knall explodierte das Geschoss direkt am linken Radkasten, und dann war auf einmal alles in grelles weißes Licht getaucht und lief wie in Zeitlupe. Die Detonation schleuderte den schweren Wagen in die Luft, wo er ein paar Mal schwankte, bevor seine Reifen wieder auf dem Asphalt aufsetzten. Ferris hörte einen gellenden Schrei auf Arabisch und sah, wie Blut aus einer klaffenden Wunde an Bassams Unterleib spritzte. Scheiße, dachte Ferris. Er streckte eine Hand aus und zog sie dann gleich wieder entsetzt zurück. Wo Bassams Bauch gewesen war, sah er nur noch eine blutige Masse zerfetzter Eingeweide. Ein Granatsplitter hatte ihm wie ein riesiges Skalpell die Bauchdecke aufgeschlitzt. Bassam schrie wie am Spieß, hatte aber immer noch die Hände am Lenkrad und den Fuß auf dem Gaspedal. Ferris spürte ein scharfes Brennen an seinem linken Bein, was sich zunächst so anfühlte, als hätten ihn unzählige Wespen gestochen. Erst dann wurde ihm klar, dass auch er einen Granatsplitter abbekommen hatte. Er sah, dass sein linker Oberschenkel bis auf den Knochen aufgerissen war, und griff instinktiv mit der Hand nach unten, um sich davon zu überzeugen, dass seine Hoden noch da waren.

«Kannst du noch fahren?», brüllte er zu Bassam hinüber. Der Iraker hörte nicht auf zu schreien, aber irgendwie schaffte er es, den Mercedes an den Autos vorbeizusteuern, die wegen der Explosion vor ihnen angehalten hatten. Vor ihnen lag ein freies Stück Schnellstraße. «Kannst du noch fahren?», wiederholte Ferris, doch da geriet der Wagen auch schon ins Schleudern, und Bassam, dem der letzte Funke Leben aus den Augen gewichen war, sackte über dem Lenkrad zusammen.

Ferris riss seinen schlaffen Körper nach hinten, packte das Lenkrad und versuchte, den wild umherschlingernden Wagen zu stabilisieren. Weil es ihm nicht gelang, mit seinem verletzten linken Bein an Bassam vorbei aufs Gas zu treten, wurde der Mercedes immer langsamer. So werde ich also sterben, dachte Ferris. Er dachte an seine Mutter und an seinen toten Vater. An seine Frau dachte er nicht. Der Wagen rollte nur noch langsam, und die Verfolger holten rasch auf. Ferris hörte ein lautes Geräusch, aber er war schon so benebelt, dass er nicht mehr erkennen konnte, was es war. Das Geräusch wurde lauter, dann folgte ein scharfer Knall, als ob ein weiteres Geschoss explodierte, doch Ferris konnte nicht mehr klar denken. Das war’s, ging es ihm durch den Kopf. Ich hab’s hinter mir. Das war sein letzter Gedanke, bevor er in tiefer Schwärze versank: Ich hab’s hinter mir.

Das Geräusch, das Ferris gehört hatte, kam vom Rotor des Helikopters, den der diensthabende Offizier in Balad sofort nach seinem Anruf losgeschickt hatte. Der Kampfhubschrauber vom Typ Apache feuerte erst eine Rakete auf den gelben Chevy und dann noch eine auf den Wagen dahinter ab. Aus zwei weiteren Hubschraubern, die zu beiden Seiten der Schnellstraße gelandet waren, sprangen schwerbewaffnete Soldaten, die sofort einen Sperrkreis um den Mercedes bildeten. Sanitäter legten Ferris auf eine Trage und rannten mit ihm zu einem der Hubschrauber, aber als ihre Kameraden dasselbe mit Bassam tun wollten, erkannten sie, dass er tot war, und steckten ihn stattdessen in einen Leichensack. Kurze Zeit später war Ferris, den man im Hubschrauber so weit stabilisiert hatte, dass er sich nicht mehr in Lebensgefahr befand, wieder in Balad, und zwanzig Minuten nach der Explosion lag er dort bereits im Feldlazarett auf dem Operationstisch, wo die Ärzte alles dafür taten, sein linkes Bein zu retten.

Der erste Anruf, den Ferris nach dem Aufwachen aus der Narkose bekam, war von Hoffman, dessen Worte ihm seltsam vertraut vorkamen: Sie haben’s hinter sich. Es klang wie ein Abschluss, doch in Wahrheit war es nur der Anfang einer ganz neuen Geschichte.

Washington

Ferris hatte Glück: Sie flickten sein Bein wieder zusammen, brachten ihn aus dem Irak heraus und besorgten ihm ein Einzelzimmer im Walter-Reed-Militärkrankenhaus. Den meisten anderen Patienten auf der Station ging es noch viel schlechter als ihm: Sie hatten Arme oder Beine verloren, Teile des Gesichts, Teile des Schädels. Ferris schämte sich fast für sein Glück. Man hatte ihn in einer C-130 aus dem Irak ausgeflogen, zusammen mit den sterblichen Überresten eines einfachen Soldaten – jemand sagte, sein Name sei Morales –, der bei einem Granatwerferangriff auf einen vorgeschobenen Militärstützpunkt südlich von Bagdad ums Leben gekommen war. Das Behältnis, in dem das, was noch von ihm übrig war, transportiert wurde, war eigentlich kein richtiger Sarg, sondern eher eine Metallkiste, über die man immerhin eine amerikanische Flagge drapiert hatte. Die Leiche wurde in Kuwait mit militärischen Ehren empfangen, aber als die Zeremonie vorbei war, hoben zwei Soldaten der Ehrengarde die Metallkiste hoch und verluden sie auf ein Gefährt, das Ferris an den Kühlwagen eines Schlachthofs erinnerte. Die Ehrenformation trat weg, und der Kühlwagen fuhr davon.

Ferris war noch nicht lange wieder im Lande, da stattete ihm der CIA-Direktor höchstpersönlich einen Besuch im Krankenhaus ab. Er wirkte so elegant und durchtrieben wie ein venezianischer Doge. Ed Hoffman begleitete ihn. Mit seinem beeindruckenden Bauch, dem stacheligen Bürstenschnitt und seinem steifen, selbstgefälligen Gang erinnerte der Leiter der Nahost-Abteilung an einen Football-Coach aus den Fünfzigern. Ferris stand noch unter starken Schmerzmitteln und döste immer wieder ein. Als er aufwachte, merkte er, dass der Direktor ihm die Hand hielt.

«Wie geht es Ihnen, mein Junge?», fragte er.

Ferris stöhnte, und der Direktor drückte ihm die Hand.

«Wir sind sehr stolz auf Sie. Verstehen Sie mich?» Obwohl Ferris keine Reaktion zeigte, fuhr der Direktor fort. «Ich habe Ihnen etwas mitgebracht, mein Junge. Einen Orden, für besondere Tapferkeit im Einsatz. Der wird nur äußerst selten verliehen. Er ist sehr begehrt.» Ferris spürte, wie ihm etwas Schweres auf die Brust gelegt wurde. Er wollte sich bedanken, bekam aber kein klares Wort heraus. Außerdem redete der Direktor bereits weiter und erzählte etwas von stillen Kämpfern und Helden, die in der Öffentlichkeit niemals wahrgenommen würden. Ferris versuchte gerade, sich eine Antwort zurechtzulegen, als der Direktor erklärte, er werde jetzt besser gehen, damit der Patient sich noch ein wenig ausruhen könne. Zum Abschied sagte er mit betont fröhlicher Stimme: «Erholen Sie sich gut, mein Junge.»Diesmal gelang es Ferris, sich zu bedanken, dann fielen ihm wieder die Augen zu. Bevor er in seinem Medikamentenschlaf versank, sah er die Gesichter der beiden jungen Männer vor sich, die er tot im Irak zurückgelassen hatte.

Ein paar Tage später kam Hoffman ihn alleine besuchen. Ferris fühlte sich inzwischen besser. Er bekam weniger hoch dosierte Schmerzmittel, was allerdings zur Folge hatte, dass sein Bein nun stärker schmerzte. Aber dafür fühlte er sich nicht mehr so benommen.

«Das haben Sie wirklich gut gemacht», sagte der Leiter der Nahost-Abteilung. «Ihr Vater wäre stolz auf Sie gewesen.»

Ferris richtete sich mühsam etwas mehr im Bett auf, um Hoffman besser sehen zu können. «Mein Vater hat die CIA gehasst», sagte er.

«Ich weiß. Trotzdem hätte ihn das mit den Orden nicht kaltgelassen.»

Da war vielleicht etwas dran. Tom Ferris hatte in einer wissenschaftlich-technischen Abteilung der CIA gearbeitet, die Nachrichtenübertragung für mehrere Generationen von Spionagesatelliten entwickelte – und praktisch jede Minute seiner Tätigkeit gehasst. Als er Ende der Siebziger im Rahmen von Stan Turners Großreinemachen gefeuert wurde, ging er in Washington zu der dortigen Niederlassung eines Luft- und Raumfahrtunternehmens – doch zu diesem Zeitpunkt war er bereits starker Alkoholiker, der spät in der Nacht Ferris’ Mutter anbrüllte. Ferris wusste, dass sein Vater sich selbst für einen Versager hielt, für einen einstmals hochbegabten Ingenieur, dessen Talent in der stumpfen, geheimniskrämerischen Bürokratie der CIA vor die Hunde gegangen war. Im Suff hatte er oft lautstark über den Geheimdienst geschimpft. «Mittelmäßige Stümper», lallte er dann. «Elende Heuchler.» Ein früher Herzinfarkt hatte ihn davor bewahrt, mit ansehen zu müssen, dass sein einziger Sohn ebenfalls in den Dienst dieser Heuchler trat. Vielleicht hätte es den Vater ja tatsächlich gefreut, dass sein Junge den Leuten, die ihn so gequält hatten, einen Orden abgeluchst hatte. Aber Ferris bezweifelte das.

«Ich will zurück in den Irak», sagte er.

«Nichts da», erwiderte Hoffman sofort. «Kommt nicht in Frage. Sie sind aufgeflogen. Die Bösen wissen, wer Sie sind. Das können Sie vergessen.»

«Dann muss ich eben kündigen. Entweder Sie schicken mich zurück, oder ich suche mir einen anderen Job.»

«Seien Sie doch nicht kindisch, Roger. Und drohen Sie mir nicht, das bringt gar nichts. Ich habe sowieso was ganz anderes für Sie. Was würden Sie davon halten, mir hier in den Staaten ein bisschen zur Hand zu gehen bei einer … sagen wir mal, etwas unkonventionelleren Geschichte?»

«Hier in der Zentrale? Auf keinen Fall. Wenn Sie einen Bürohengst aus mir machen wollen, dann kündige ich nicht mal mehr. Dann desertiere ich.»

«Keine Angst, mit Büroarbeit hat das nichts zu tun. Diese Geschichte ist so ungewöhnlich, dass offiziell niemand etwas davon weiß. Es würde Ihnen gefallen, glauben Sie mir. Genau das Richtige für einen Unruhestifter wie Sie.»

«Und was ist das für eine Geschichte?»

«Das kann ich Ihnen erst sagen, wenn Sie mit im Boot sind.»

«Dann vergessen Sie’s. Ich will wieder in den Irak. Entweder das, oder ich bin draußen.»

«Hören Sie auf mit dem Quatsch. Werden Sie endlich erwachsen. Der Irak ist nicht drin, das habe ich Ihnen schon gesagt. Sie machen einen Fehler, wenn Sie mein Angebot ablehnen, aber das ist Ihr Problem. Wenn Sie unbedingt wieder ins Ausland wollen, kann ich Ihnen das Nächstbeste nach Bagdad anbieten, nämlich Amman. Das ist im Grunde sogar noch viel besser, weil Sie dort echte Operationen durchführen können, anstatt ständig in Deckung zu gehen und zu hoffen, dass Ihnen keiner die Birne wegpustet. Ich bin bereit, Sie als stellvertretenden Chef des dortigen Büros einzusetzen, wovon Sie in Ihrem Alter eigentlich nicht mal träumen dürften. Also halten Sie jetzt gefälligst die Klappe. Oder nein, halten Sie nicht die Klappe. Sagen Sie: (Danke, Ed, Amman ist super, ich weiß Ihr Vertrauen wirklich zu schätzen.)»

Ferris rieb sich die Bartstoppeln. «Wann geht’s los? Vorausgesetzt natürlich, ich entscheide mich für Amman.»

«Sobald Sie wieder laufen können, ohne auf die Nase zu fallen. Was nach allem, was ich so höre, in etwa einem Monat der Fall sein dürfte.»

Ferris sah aus dem Fenster. Auf der 16th Street, hinter der Rasenfläche vor dem Krankenhaus, staute sich mal wieder der Verkehr: Lieferwagen von Pizza-Hut und FedEx sowie jede Menge Pendler, die es eilig hatten, nach Hause zu kommen, um ihre Lieblingssendung im Fernsehen nicht zu verpassen. Amerika war so fürchterlich normal, und das blutige Chaos im Irak kam Ferris auf einmal so vor, als spielte es sich auf einem anderen Planeten ab. Er schaute wieder zu seinem Vorgesetzten hinüber, der offensichtlich auf eine Antwort wartete. Trotz der Bear-Bryant-Pose war Hoffman auch nicht anders als die anderen. Er wollte gute Neuigkeiten hören. Aber Ferris war nicht in der Stimmung. Dazu tat ihm das sein Bein zu weh.

«Wir sind im Begriff, diesen Krieg zu verlieren, Ed. Das ist Ihnen doch wohl klar?»

«Natürlich ist mir das klar, vorausgesetzt, Sie meinen unseren kleinen Krieg da unten im Irak. Den großen Krieg, den verlieren wir nicht, zumindest haben wir ihn bis jetzt noch nicht verloren. Und damit meine ich den Krieg, der sich überall abspielen kann, von Los Angeles bis nach Bangor in Maine, und der den ganz normalen Leuten solche Angst einjagen wird, dass sie sich in die Hosen machen. In diesem Krieg haben wir jetzt noch die Oberhand. So gerade noch. Und deshalb brauche ich Sie in Amman, Roger. Im Irak haben Sie uns einen echten Knaller geliefert, bevor Ihnen das Bein zerfetzt wurde. Wir wissen jetzt, dass Süleymans Netzwerk existiert. In den letzten paar Tagen haben wir aus anderen Quellen zusätzliche Hinweise darauf bekommen. Wir müssen diesen Mann unschädlich machen. Unbedingt. Also hören Sie endlich auf, in Selbstmitleid zu versinken, und sehen Sie zu, dass Sie wieder gesund werden. Machen Sie Ihre Physiotherapie, und wenn Sie wieder auf dem Damm sind, dann schicke ich Sie so bald wie möglich los … und zwar nach Amman. Haben wir uns verstanden?»

Ferris lächelte schwach. «Habe ich denn eine andere Wahl?»

»Nein.« Hoffman stand auf und wandte sich zum Gehen, entschloss sich dann aber anders und setzte sich wieder hin. Er kniff ein Auge zu, als peile er etwas in weiter Ferne an. »Wissen Sie noch, wie Sie zum ersten Mal zu mir ins Büro gekommen sind, kurz nachdem Sie aus der Farm raus waren?«

»Natürlich. Sie haben mir eine Heidenangst eingejagt.«

»Sie kleiner Schmeichler. Aber wissen Sie was? Seit dieser ersten Begegnung wollte ich, dass Sie für mich arbeiten. Soll ich Ihnen sagen, warum? Da war zunächst mal Ihr Abschlusszeugnis von der Farm. Sie haben sich in der Ausbildung richtig gut geschlagen. Sie waren überall der Beste.«

Ferris nickte. Als er Hoffman kennenlernte, hatte er erst wenige Tage zuvor in dem Trainingszentrum, das überall nur »die Farm« genannt wurde, seine Ausbildung abgeschlossen. Die Farm war vermutlich das am wenigsten geheime Übungsgelände eines Geheimdienstes, das es gab. Es war ein weitläufiges, abgezäuntes Gebiet im sumpfigen Marschland nahe Williamsburg, wo es von Schlangen und Ungeziefer ebenso wimmelte wie von ausgebrannten Agenten, die als Ausbilder abkommandiert worden waren, nachdem ihre Tarnung aufgeflogen war. Für Ferris war die Farm eine Art überbewertetes Pfadfinderlager gewesen: Es gab Kurse im Kartenlesen, Hochgeschwindigkeitsfahren, Zielschießen und sogar Fallschirmspringen, wobei niemand den Auszubildenden sagte, dass sie später doch nur die meiste Zeit auf irgendwelchen langweiligen Botschaftsempfängen herumstehen würden. Ferris hatte in allen Kursen geglänzt. Er war nicht nur sehr sportlich – was bei den körperlich ausgerichteten Aufgaben wie Nahkampf ein großer Vorteil war –, seine Ausbilder bescheinigten ihm darüber hinaus, er sei »wie geschaffen für das Anwerben von Informanten«.

»Sie waren ein Star«, fuhr Hoffman fort. »Aber das war es gar nicht, was mich an Ihnen fasziniert hat. Es gibt mehr als genug Musterschüler von der Farm, die später als Agenten eine echte Katastrophe sind. Das ist wie im richtigen Leben: Wer auf der Highschool glänzt, muss später nicht zwangsläufig erfolgreich sein. Mich hat an Ihnen etwas ganz anderes gefesselt. Etwas, was man so selten sieht, dass ich schon dachte, es wäre in unserem Beruf ganz ausgestorben.«

»Nun sagen Sie schon. Was war es?«

»Sie waren ein Naturtalent. Anders kann ich das nicht ausdrücken. Sie standen noch ganz am Anfang und wussten trotzdem schon genau, wie der Hase läuft. Sie hatten erkannt, dass es da draußen jede Menge Dreckskerle gibt, die bloß drauf aus sind, möglichst viele Amerikaner umzulegen. Sie hatten sich mit denen beschäftigt, hatten ihre Sprache gelernt und nie daran gezweifelt, dass die es auf uns abgesehen haben – was man damals von neunundneunzig Prozent der Leute bei der CIA nicht behaupten konnte. Und Sie kamen aus dem Journalismus. Die meisten Leute, die bei uns anfangen, waren vorher bei den Marines oder beim FBI oder sonst irgendwo, wo sie gelernt haben, Befehle zu befolgen und zu tun, was ihr Vorgesetzter von ihnen verlangt. Sie hingegen passten überhaupt nicht in dieses Muster. Sie waren ein blitzgescheiter, rebellischer Jungspund, der an der Uni Arabisch gelernt und dann ausgerechnet für das Time Magazine gearbeitet hat. Und der trotzdem gemerkt hat, dass die gottverdammte Hütte längst brennt und er was dagegen tun muss. Das hat mir so gefallen an Ihnen. Sie hatten kapiert, was los war. Das ist bis heute so.«

»Ich dachte, Sie können Reporter nicht ausstehen.«

»Stimmt auch. Alles Versager. Aber Sie mag ich.«

Kopfschüttelnd dachte Ferris an all die Aufschneider und Hobby-Generäle zurück, mit denen er beim Time Magazine zusammengearbeitet hatte. Als er 1991 bei der Zeitschrift anfing – das Nachrichtengeschäft stand noch in voller Blüte hatte man ihn in Detroit stationiert, damit er von dort über das langsame Sterben der amerikanischen Automobilindustrie berichtete. Ferris hatte sich zu Tode gelangweilt und nach einem Jahr wieder kündigen wollen. Die Time-Bosse hatten ihn dadurch bei der Stange gehalten, dass sie ihm aufgrund seiner Arabischkenntnisse eine Stelle als Auslandsberichterstatter in Aussicht stellten, ihn dann aber doch bloß als Wall-Street-Korrespondenten zurück nach New York holten. Das war noch viel langweiliger als Detroit, und diesmal hätte Ferris ganz sicher gekündigt, wenn die Zeitschrift ihn nicht beauftragt hätte, einen kurzen Artikel über die radikalen Muslime zu schreiben, die 1991 im Zusammenhang mit dem missglückten Anschlag auf das World Trade Center zum ersten Mal ans Licht der Öffentlichkeit geraten waren. Ferris hatte arabische Zeitungen gelesen, Moscheen besucht und mit den dort lehrenden religiösen Führern gesprochen. Dabei war für ihn eines immer offensichtlicher geworden: Diese Leute hassten die Amerikaner. Sie wollten nicht mit ihnen verhandeln, sie wollten sie töten. Ferris wusste, dass er auf eine wichtige Erkenntnis gestoßen war, doch Time hatte ihm für seinen Artikel nur tausend Wörter zugestanden. Als er sich beschwerte, hielt sein Redakteur ihm einen Vortrag über »Teamfähigkeit«. Ferris dachte darüber nach, ein Buch über den radikalen Islamismus zu schreiben, aber er fand keinen Verlag, der ihm dafür einen Vorschuss gegeben hätte.

Also kündigte er, ging zurück an die Universität und begann ein Promotionsstudium. Das war für ihn die einzige Möglichkeit, etwas weiterzuverfolgen, was ihm längst zur Obsession geworden war. Seine Arabisch-Dozenten an der Columbia freuten sich, ihn wiederzuhaben, auch wenn es ihnen nicht ganz recht war, dass er sich so ausführlich mit den islamistischen Extremisten beschäftigte, anstatt das Schicksal der unterdrückten Palästinenser zu beklagen. Und dann, ein halbes Jahr später, kam es zu einer jener belanglosen Begegnungen, die im Rückblick wirken, als wären sie vorbestimmt: Ein ehemaliger Dekan, der beschlossen hatte, Ferris ein wenig unter seine Fittiche zu nehmen, lud ihn zum Mittagessen ein und fragte ihn beim Kaffee, nachdem er eine Weile um den heißen Brei herumgeredet hatte, ob er sich nicht vielleicht vorstellen könne, für die Central Intelligence Agency zu arbeiten. Erst musste Ferris lachen. Ob er sich das vorstellen könne? Du lieber Himmel, genau davor rannte er doch schon sein Leben lang davon. Aber dann traf ihn plötzlich die Erkenntnis: Hör auf davonzurennen. Das ist dein Leben. Und jetzt, zehn Jahre später, lag er mit einem Stahlnagel im Bein in einem Krankenhausbett und bettelte darum, wieder zurück an die Front geschickt zu werden.

Hoffman grinste ihn an. »Wissen Sie noch, was Sie bei dieser ersten Begegnung zu mir gesagt haben?«

Ferris versuchte, sich zu erinnern. Am Tag nach der Abschlussprüfung auf der Farm hatte der Ausbildungsleiter ihn zu sich bestellt und ihm gesagt, dass der Leiter der Nahost-Abteilung ihn kennenlernen wolle. Und zwar sofort. Es klang, als wäre es eine ziemlich große Sache. Und Ferris, der eigentlich geplant hatte, eine Woche Urlaub in Florida zu machen und nur in der Sonne zu liegen und Bier zu trinken, heizte wie ein Wahnsinniger mit voll aufgedrehtem Radio über die I-95 nach Langley und hielt sich für wahnsinnig cool. Als er in der CIA-Zentrale ankam, schickte man ihn hinauf in den vierten Stock. Auf dem Weg nach oben stellte Ferris mit Ernüchterung fest, was für ein stinknormales Büroleben hier in der Zentrale herrschte. Die schwarzen Bretter mit ihren Ankündigungen und Kleinanzeigen erinnerten ihn irgendwie an die Highschool, und überall in den Gängen hingen kleine Schildchen mit Aufschriften wie »Büromaterial« oder »Sicherungskasten«, damit nur ja niemand aus Versehen eine falsche Schranktür öffnete. Auf der Farm hatte man ihnen eingebläut, dass sie zu Mitarbeitern des besten Geheimdienstes der Welt ausgebildet würden, doch als Ferris die übergewichtigen, hohläugigen Männer und Frauen sah, die durch die Flure der Zentrale schlichen, begann er ernsthaft daran zu zweifeln und fragte sich, ob er vielleicht gerade dabei war, den größten Fehler seines Lebens zu machen.

Dann lernte er Ed Hoffman kennen. Schon das schiere Ausmaß dieses Mannes beeindruckte ihn auf den ersten Blick. Dabei war Hoffman eigentlich gar nicht dick, sondern einfach nur massig – ein Mensch, der unwahrscheinlich viel Raum beanspruchte, selbst wenn er nur an einem Schreibtisch saß. Obwohl er bestimmt schon Anfang fünfzig war, trug er das Haar so raspelkurz wie ein Rekrut bei den Marines. Als Ferris sein Büro betrat, musterte Hoffman ihn über den Rand seiner Lesebrille hinweg mit einer Mischung aus Gereiztheit und Erstaunen, als habe er total vergessen, dass er Ferris herbestellt hatte. Aber dem war gar nicht so. Hoffman war einfach nur neugierig.

Und nun saß derselbe Mann an Ferris’ Bett im Walter-Reed- Krankenhaus und wartete auf eine Antwort. Er war inzwischen noch etwas massiger geworden, vor allem um die Körpermitte herum, aber in seinen Augen lag immer noch dieses Funkeln, diese Beweglichkeit, die gar nicht recht zu seiner Körperfülle passen wollte.

»Wenn ich ehrlich bin, Ed, erinnere ich mich an nichts mehr, was ich an dem Tag zu Ihnen gesagt habe, außer vielleicht «Ja, Sir» und «Nein, Sir». Ich wollte einen guten Eindruck machen. Ich weiß noch, dass Sie mir erzählt haben, wir hätten etwas gemeinsam, nämlich eine CIA-Niete in der Familie. So hatte noch nie jemand in meiner Gegenwart über meinen Vater geredet, obwohl es ja stimmte. Und Sie haben mir von Ihrem Onkel Frank erzählt, der in Beirut stationiert war, bis er so sauer auf seinen Boss wurde, dass er gekündigt hat. Das hat mir gefallen. Was macht Ihr Onkel Frank denn inzwischen?«

»Spielt Golf in Florida, wie alle anderen auch. Aber Sie weichen meiner Frage aus, Roger. Wissen Sie noch, was Sie am Ende unseres Gesprächs zu mir gesagt haben, nachdem ich Sie über die Islamistengruppen ausgefragt und wir uns über bin Laden unterhalten hatten? Sie waren damals der Einzige in der ganzen Klitsche, der überhaupt wusste, wer das ist, dabei hatten Sie noch nicht mal Ihren ersten Gehaltsscheck in der Tasche. Können Sie sich daran erinnern, was Sie am Ende dieses Gesprächs zu mir gesagt haben, nachdem ich Ihnen erklärt hatte, dass ich Sie in den Jemen schicken würde, damit Sie dort weiter an der al-Qaida-Sache arbeiten können? Wissen Sie noch, was Sie da gesagt haben?«

»Keine Ahnung, Ed, ehrlich nicht. Das ist so lange her.«

»Also, ich weiß es noch. Sie haben mich angeschaut und gesagt: «Wir müssen diese Leute stoppen.» Nach dem 11. September habe ich nur gedacht: Bringt mir den jungen Ferris her. Holt ihn aus dem Jemen zurück und macht ihn zu meinem Einsatzleiter. Ich habe Sie an mindestens dreißig Leuten vorbei befördert, ist Ihnen das eigentlich klar? Der 11. September war eine Katastrophe für Amerika, aber für Sie, mein Junge, war er ein Riesen-Karrieresprung.«

»Jetzt hören Sie schon auf, Ed. Immerhin liege ich hier mit einem halb abgeschossenen Bein im Krankenhaus.«

Hoffman reagierte gar nicht darauf. »Was Sie damals zu mir gesagt haben, gilt immer noch – jetzt, wo wir Süleyman im Visier haben, jetzt, wo Sie nach Amman gehen werden. Diese Typen sind Killer. Sie wollen diesen Krieg in jedes Einkaufszentrum und jeden Supermarkt in ganz Amerika tragen. Und darum spiele ich den Ball jetzt an Sie zurück, Roger: Wir müssen diese Leute stoppen.«

Christina Ferris besuchte ihren Mann alle paar Tage im Krankenhaus. Sie war eine dunkelhaarige Schönheit mit einer Figur, bei deren Anblick den anderen Patienten der Mund offen stehen blieb. Meist blieb sie nicht sehr lange, weil sie gleich wieder ins Justizministerium zurückmusste. Aber auf ihre eigene, durchorganisierte Weise war sie Ferris eine hingebungsvolle Ehefrau. Die beiden hatten sich beim Studium an der Columbia kennengelernt. Christina war intelligenter als er, zumindest nach herkömmlichen Maßstäben, weshalb sie auch auf Anhieb die Aufnahmeprüfungen für die Columbia Law School geschafft hatte. Während Ferris sich noch bei Time langweilte, hatte sie mit links ihr Jurastudium absolviert, und als er bei der CIA anfing, ging sie ebenfalls nach Washington und arbeitete in der Kanzlei eines konservativen Richters. Als dann die Republikaner an die Regierung kamen, bot man ihr eine Stelle im Justizministerium an. Christina hatte Ferris gefragt, ob es ein Problem für ihn sei, wenn sie beide für die Regierung arbeiteten, und er hatte nein gesagt. Er war stolz auf sie, so wie sie stolz auf ihn war.

Christina glaubte fest an ihre Ideale. Das war der größte Unterschied zwischen ihnen. Für Ferris waren alle Konzepte im Leben induktiv und konnten jederzeit revidiert werden, während es bei Christina genau umgekehrt funktionierte: Sie hatte ihre Prinzipien und setzte sie in die Praxis um. Vielleicht war sie ja früher, als sie noch jünger waren, weniger sicher in ihren Überzeugungen gewesen, oder vielleicht war Ferris im Lauf der Zeit auch unsicherer geworden. Jedenfalls hatte er diese Kluft zwischen ihnen erst richtig bemerkt, bevor er in den Irak gegangen war, und seitdem war sie deutlich größer geworden. Christina wollte grundsätzlich nichts hören, was sie ins Grübeln bringen konnte. Wenn Ferris ihr zu erklären versuchte, was ihn im Irak so verstört hatte, schüttelte sie nur den Kopf, als würde er sich einfach nicht genug Mühe geben.

Aber ganz gleich, was für Differenzen es gab, Christina fand immer einen Weg, sie zu überbrücken. Ihr Appetit auf Sex war bemerkenswert und äußerte sich mitunter sehr kreativ. In dieser Hinsicht entsprach sie überhaupt nicht dem Klischee einer konservativen Anwältin. Als sie Ferris zum ersten Mal im Krankenhaus besuchte, hatte sie einen langen Trenchcoat an, unter dem sie nichts weiter trug als BH, Strapse und schwarze Strümpfe. Als sie ihm einen blasen wollte, hatte Ferris sich zunächst ein wenig gesträubt. Er hatte das Gefühl, damit irgendwie all die anderen verwundeten Soldaten auf der Station zu verraten. Aber sein Widerstand währte nicht lange.

Als er Christina danach erzählte, dass er nach Amman gehen wolle, schössen ihr die Tränen in die Augen – nicht nur, weil sie ihn vermissen würde, sondern weil sie seinen Entschluss so nobel und patriotisch fand. Sie fing davon an, dass sie doch beide im selben Krieg kämpften und ihr persönliches Glück einem höheren Zweck opfern würden, und Ferris dachte bei sich: Das ist doch Wahnsinn. Sind wir etwa bloß verheiratet, weil es das Beste für unser Land ist? Langsam fragte er sich, ob ihre Ehe noch lange halten würde, wenn seine Frau ihn nur noch als Helden sah und nicht mehr als ganz normalen Mann. Kurz vor seinem Abflug nach Jordanien versuchte er ihr noch am Flughafen zu erklären, dass er sich nicht sicher sei, ob er ihr treu bleiben könne, wenn er so lange und so weit von ihr fort sei, aber sie ließ ihn gar nicht ausreden. »Erzähl mir einfach nichts davon, dann ist alles in Ordnung«, sagte sie. Daraufhin küsste sie ihn, sagte ihm, dass sie ihn liebe, und meinte das offensichtlich ganz ernst. Und Ferris sagte dasselbe zu ihr: »Ich liebe dich.« Doch seine eigenen Worte klangen ihm hohl in den Ohren.

Amman

Einen Tag nach Hani Salaams Rückkehr aus Berlin besuchte Ferris ihn in der Zentrale des GID. Der Wachposten, der seinen gepanzerten Geländewagen am Eingangstor aufhielt, winkte Ferris durch, sobald er ihn erkannte. Offenbar hatte es sich bereits herumgesprochen, dass er ein Freund des Paschas war. So war das nun mal in einem Land wie Jordanien, wo sich das Leben rings um einen Königshof abspielte: Klatsch verbreitete sich wie ein Lauffeuer, und alle am Hof verfugten über dieselben Informationen, sodass jeder sofort über alles Bescheid zu wissen schien. Im Palast hatte man so beispielsweise binnen weniger Tage erfahren, dass Ferris schon kurz nach seiner Ankunft in Amman zum Nachfolger des geschassten

Büroleiters Francis Alderson ernannt worden war. Eigentlich war das streng geheim, aber in Amman ließ sich nun einmal nichts geheim halten.

Das Gl D-Gebäude befand sich unweit der amerikanischen Botschaft auf einer steilen Anhöhe in Abdoun. Es stand ein wenig zurückgesetzt von der Straße, aber wenn man den Berg ein Stück hinaufgefahren war, ragte es hinter einer scharfen Kurve plötzlich wie eine steinerne Festung vor einem auf. In klaren Nächten konnte man von hier aus in weiter Ferne die Lichter von Jerusalem sehen, und im Innenhof hing die bedrohliche Flagge des Mukhabarat, auf der in arabischen Schriftzeichen stand: »Die Gerechtigkeit ist unser.« Das Gebäude war riesig. Niemand konnte genau sagen, wie viele Leute der Geheimdienst auf seiner Gehaltsliste hatte, weshalb man grundsätzlich vom Schlimmsten ausging. War die Person am Nebentisch im Restaurant etwa ein Informant? Wie stand es mit den Arbeitskollegen? Wie mit dem Bawab, der das Haus bewachte, in dem man wohnte? Vermutlich traf es auf all diese Menschen zu, ebenso wie auf ein Dutzend weiterer Leute, denen man tagtäglich über den Weg lief. Junge Jordanier versuchten gern zu erraten, wer in der Bar, in der sie gerade saßen, zum Mukhabarat gehörte. Aber laut auszusprechen trauten sie sich ihre Vermutungen nur, wenn ihr Vater reich genug war, um ihnen mögliche Schwierigkeiten zu ersparen. Aus dem Umstand, dass niemand wirklich wissen konnte, wo seine Leute überall waren, bezog Hani Salaam einen Großteil seiner Macht.

Als Ferris nun das Gebäude des Mukhabarat betrat, hatte er in einem verschlossenen Aktenkoffer ein paar Abhörprotokolle der NSA dabei. Daraus ging deutlich hervor, dass mehrere Mitglieder der königlichen Familie in Telefongesprächen unverblümt mehr Geld vom Palast gefordert hatten. Die Abhöraktion war Hoffmans Idee gewesen und war als eine Art Geschenk an Hani gedacht, das Ferris ihm nach seiner Rückkunft so schnell wie möglich überreichen sollte. Die Botschaft, die Hoffman damit übermitteln wollte, lautete: Du hast etwas von uns bekommen, jetzt gib du uns auch etwas.

Hanis Sekretär erwartete Ferris am Haupteingang des Gebäudes und führte ihn nach oben. Sie gingen an einem farbenfrohen Wandgemälde vorbei, das den jungen König mit seiner Familie zeigte, und stiegen dann eine breite Freitreppe hinauf. Mit ihrem polierten Teakholz und glänzenden Chrom erinnerte die Eingangshalle Ferris immer an die Lobby eines Luxushotels. Die meisten Jordanier hätte dieser Anblick erstaunt, denn sie stellten sich das Innere der Geheimdienstzentrale eher als eine Art Kerker vor. In Wirklichkeit hatten sich die Beamten der jordanischen Geheimpolizei schon immer ein angenehmes Leben gegönnt, was zeitweise auch mit gewissen Exzessen verbunden gewesen war. Einer von Hanis Vorgängern war sogar ins Gefängnis geworfen worden, weil er Freunden gegen großzügige Überweisungen auf ein geheimes Bankkonto gute Aufträge zugeschanzt hatte.

Der Sekretär brachte Ferris in das Büro von Hanis freundlichem Stellvertreter, der ihn mit Tee versorgte und oberflächliche Konversation mit ihm machte. In ein paar Minuten, so sagte er, habe Hani Pascha Zeit für ihn. Schließlich kam ein Adjutant ins Zimmer und verkündete, dass der große Mann jetzt frei sei, und Ferris marschierte einen Gang entlang in ein großes Büro, in dem Porträts des Königs und seines Vaters an den Wänden hingen. Als der Amerikaner eintrat, erhob sich Hani Salaam von seinem Schreibtisch und kam auf ihn zu.

»Salaam altikum, Hani Pascha!«, sagte Ferris und küsste den Jordanier auf beide Wangen. Hani nahm diese Ehrfurchtsbezeugung amüsiert entgegen, zog an der Zigarette, die er in der Hand hielt, und blies Ferris einen perfekten Rauchring entgegen.

»Willkommen, Roger«, sagte er. »Ihren guten Manieren nach zu schließen, könnten Sie fast ein Araber sein. Kein Wunder, dass wir alle Sie so gern haben.«

»Ich bin aber kein Araber, bloß ein Amerikaner, der Ihre Sprache spricht.«

»Sind Sie da sicher?«, fragte Hani mit einem geheimnisvollen Lächeln. »Bestimmt haben Sie irgendwo eine arabische Großmutter oder einen anderen Vorfahren von unserem Blut. In solchen Dingen täusche ich mich nie.«

»Diesmal aber schon«, erwiderte Ferris und lächelte ebenfalls. Er redete niemals über seine Familie. Bei der CIA war so etwas ohnehin nicht gern gesehen, und außerdem fand er, dass sein Privatleben niemanden etwas anging.

»Y’Allah! Bitte, nehmen Sie doch Platz.« Hani deutete auf eine Couch in der Ecke des Raumes. In seinem Tweedsakko, dem Hemd mit dem offenen Kragen und seinen nagelneuen, eleganten Wildlederschuhen, die er wohl auf einer kürzlich unternommenen Londonreise gekauft hatte, erinnerte er noch mehr als sonst an Dean Martin.

»Gut sehen Sie aus«, sagte Ferris. Das war nicht einmal gelogen. Der Mann strotzte geradezu vor Gesundheit und Lebensfreude. Wahrscheinlich hatte er sich als Belohnung für all seine Mühen einen Besuch in einem Berliner Edelbordell gegönnt.

»Wie geht es denn Ihrem Bein, mein Lieber?«, fragte Hani.

»In Berlin ist mir aufgefallen, dass Sie immer noch ein wenig humpeln. Ich hoffe nur, es ist alles gut verheilt.«

»Mir geht es gut, Hani Pascha, und wenn ich Sie sehe, geht es mir gleich noch einmal viel besser.«

»Ich bin gestern erst aus Deutschland zurückgekommen. Ein sehr ordentliches Land, das muss ich sagen, auch wenn sein Geheimdienst praktisch nutzlos ist. Der hat vermutlich nicht einmal mitbekommen, dass sie Besuch hatten. Als ich wieder hier war, haben mir meine Leute gesagt, dass Sie mich so schnell wie möglich sehen wollen. Weshalb denn?« Hani hob die Augenbrauen.

»Wegen Mailand. Die Europäer drehen langsam durch und das Weiße Haus ebenfalls. Alle wollen etwas von uns.«

»Bei mir ist es genau das Gleiche.« Hani hob die Hände. »Ich habe heute Vormittag Termine mit den Italienern, den Franzosen und den Briten abgesagt, um Sie zu treffen. Alle möchten so schnell wie möglich konkrete Ergebnisse haben, aber die haben ja alle miteinander keine Ahnung, wie Geheimdienste arbeiten. Da gibt es keinen Schnellgang. Ed Hoffman versteht das. Er weiß, dass gute Arbeit nun einmal ihre Zeit braucht.«

»Mr. Hoffman fand Ihre Operation in Berlin sehr interessant und gratuliert Ihnen zum Erfolg. Ich glaube, er ist schwer beeindruckt.« Ferris hielt inne. Er war kurz davor, zu dick aufzutragen.

»Danken Sie Ed bitte herzlich für sein Lob. Käme es von jemand anderem, würde ich es als Schmeichelei auffassen, mit der man mich dazu bringen will, etwas Bestimmtes zu tun.« Er lächelte freundlich, doch der Ausdruck seiner Augen verriet deutlich, dass er durchschaut hatte, worauf sein amerikanischer Kollege hinauswollte.

»In dieser Sache haben wir leider wenig Spielraum, Hani Pascha«, sagte Ferris. »Sie können sich ja sicher vorstellen, dass Mr. Hoffman jede Menge Fragen zu dem Mann hat, den wir in Berlin getroffen haben.«

»Und ob ich mir das vorstellen kann.«

»Ganz besonders interessiert Mr. Hoffman natürlich, wie Ihr zweites Treffen mit Mustafa Karami verlaufen ist.« Ferris hoffte, dass Hani es nicht als aufdringlich empfand, wenn er so zielstrebig zum Punkt kam, aber bei dem Chef der jordanischen Geheimpolizei konnte man nie wissen, wie viel Zeit man mit ihm hatte. Der König hatte die Angewohnheit, zu den unmöglichsten Zeiten plötzlich aufzutauchen und seine Leute stundenlang mit Beschlag zu belegen.

»Dieser Fall ist kompliziert«, antwortete Hani. »Höchst vielversprechend, aber kompliziert.«

»Wie das? Sie hatten den Mann doch völlig in der Hand.

»Sprich mit deiner Mutter« – das war der beste Schachzug, den ich je gesehen habe. Außerdem gehen Sie in eine Richtung, die uns sehr interessiert.« Ferris überließ es Hani, den Faden aufzunehmen, doch der nahm lediglich das Kompliment dankend entgegen.

»Stimmt, wir haben ihn in der Hand, wie Sie sagen. Die zweite Unterredung verlief äußerst zufriedenstellend und die dritte, die ich kurz vor meiner Abreise mit ihm hatte, ebenfalls. Er ist jetzt definitiv unser Mann. Und dennoch ist es sehr kompliziert.«

Ferris wartete auf weitere Erklärungen, doch da Hani schwieg, fragte er selbst noch einmal nach. »Was ist denn so kompliziert?«

»Die al-Qaida. Sie ist in unendlich viele Ebenen untergliedert, und jeder, der sich von einer Ebene auf die andere bewegt, erregt sofort Verdacht. In der al-Qaida tut man nichts aus eigenem Antrieb. Man wartet, bis man Befehle bekommt.«

»Aber wir können nun mal nicht warten. Das wissen Sie doch genau. Seit Mailand ist alles anders. Wir hoffen, dass Sie Mustafa möglichst rasch ins Spiel bringen werden.«

»Es stimmt, dass wir nicht warten können. Wenn wir das tun, bringen wir Menschenleben in Gefahr. Aber gleichzeitig bleibt uns nichts anderes übrig. Ich bin ein geduldiger Mensch, ganz besonders dann, wenn ich in Eile bin. Diese Operation vorzubereiten hat sehr viel Zeit in Anspruch genommen, deshalb möchte ich mich jetzt nicht hetzen lassen, selbst wenn Ed Hoffman das von mir erwartet.«

Ferris hielt kurz inne, bevor er ihm antwortete. Hani war extrem vorsichtig, deshalb war es jetzt wohl an der Zeit, ihm sein Geschenk zu überreichen.

»Mr. Hoffman schickt Ihnen etwas, das Sie schon lange haben wollten, wenn ich richtig informiert bin. Es sind Abhörprotokolle von Telefongesprächen, die in Europa und Amerika geführt wurden. Und zwar von Mitgliedern der königlichen Familie, die den König in letzter Zeit ein wenig ... beunruhigt haben. Es sind auch welche mit einem libanesischen Banker in Paris dabei, der einige königliche Konten verwaltet.« Ferris öffnete seine Aktentasche und überreichte Hani einen dicken Stapel Papier.

»Sieh an, sieh an«, murmelte Hani, während er ein paar Seiten überflog und den Ordner dann wieder zuklappte. »Das ist wirklich sehr nett von Mr. Hoffman«, sagte er und verengte die Augen zu schmalen Schlitzen. »Seine Majestät wird das alles sicherlich mit großem Interesse lesen.« Hani wirkte ein wenig verstimmt wegen des Geschenks, und Ferris wusste nicht genau, weshalb. Immerhin hatte sich der König bei seinem letzten Besuch in Washington höchstpersönlich beim CIA-Direktor über seine missratene Verwandtschaft beklagt.

»Ed Hoffman möchte mit Ihnen sprechen. Er kommt nach Amman.«

»Ich weiß. Er will etwas von mir, und ich frage mich, was das wohl ist.« Hani zündete sich lächelnd eine neue Zigarette an. Ferris fragte ihn nicht, woher er seine Informationen hatte. Vielleicht hatte Hoffman es ihm selbst gesagt, vielleicht tat er auch nur so, als ob er es wüsste. Aber das war nicht wichtig.

»Er will über unsere Operation reden«, sagte Ferris.

»Reden können wir gern darüber. Alahn wa sahlan. Hauptsache, Hoffman will sie nicht leiten, denn in diesem Fall wird er Fehler machen. Sie sind da anders, Ferris. Sie wissen, dass Sie nicht alles wissen, deshalb schätzen wir Sie auch so. Außerdem sind Sie jung und intelligent, sprechen Arabisch und haben Respekt vor uns Älteren. Im Grunde Ihres Herzens sind Sie ein Araber.«

»Geben Sie mir den Mitschnitt Ihres Verhörs mit Karami?«, fragte Ferris. »Das würde mir bei Hoffman sehr helfen.«

»Tut mir leid, das kann ich nicht. Es wäre nicht angebracht. Aber ich werde Ihnen erzählen, was er ausgesagt hat. Karami hat Kontakt mit einem Mann, der mit ihm im Trainingscamp in Afghanistan war und jetzt in Madrid sitzt. Karami hat ihn in Budapest getroffen. Sein Geld erhält er von einem Mann in Dubai, der es selbst wiederum aus Karatschi bezieht. Seinen Namen kennen wir noch nicht. Karami hat 2000 im Zusammenhang mit dem Anschlag auf die USS Cole Kurierdienste geleistet und war einmal im Jemen, aber seitdem haben sie ihn bei keiner Operation mehr eingesetzt. Er ist ein Schläfer, den sie sich entweder für irgendwelche speziellen Aufgaben aufsparen oder ganz einfach vergessen haben. So leid es mir tut, aber dieser Mann allein bringt uns nicht in das Netzwerk hinein. Wenn er versucht, an die ganz großen Fische heranzukommen, werden sie das nicht zulassen. Aber ich habe andere Pläne mit ihm, Inshallah! «

»Und die wären?« Ferris verkniff sich ein Stirnrunzeln.

»Das kann ich Ihnen nicht sagen«, antwortete Hani. Sein Gesicht war vollkommen glatt, sein grauer Schnurrbart exakt getrimmt. »Oder nein. Natürlich könnte ich es Ihnen sagen, wenn ich wollte. Aber ich will nicht.«

»Warum nicht? Wir verfolgen doch dasselbe Ziel, da bin ich mir ganz sicher. Wieso arbeiten wir dann nicht zusammen?«

»Weil es meine Operation ist. Ich lasse Sie gerne an den Ergebnissen teilhaben, aber Sie müssen mir freie Hand lassen. Und zwar, weil ... ich will ganz ehrlich zu Ihnen sein, mein Lieber ... weil Sie gar keine andere Wahl haben.« Hani lächelte, und Ferris fand ihn wirklich reizend, obwohl er ihm mit seiner Entscheidung gehörig das Leben schwer machte.

»Das wird Hoffman gar nicht gefallen«, sagte er.

» Ma’alesh. Sein Pech. Er wird es überleben. Niemand liebt die Amerikaner mehr als ich.«

»Dafür zahlt Langley hier ja auch eine Menge Rechnungen.«

»Soll das etwa eine Drohung sein, mein lieber Roger? Wissen Sie eigentlich, wie entzückend Sie sind, wenn Sie den CIA- Chef herauskehren? Ich kann Ihnen nur raten, nicht denselben Fehler zu machen wie Ihr Vorgänger, sonst müssten wir auch Sie des Landes verweisen.«

Der Jordanier lächelte, und seine Augen blitzten vor Selbstvertrauen. Auch wenn hier niemand freiwillig über die Pflichtverletzungen von Ferris’ Vorgänger Francis Alderson sprach, schienen sie doch allen noch gut im Gedächtnis zu sein. Hani klopfte Ferris auf den Rücken. »Ich verstehe natürlich, dass Sie gerade für die großen Bosse in Langley sprechen, Roger. Aber wenn Sie mir auf diese Weise drohen, zeigen Sie mir nur, wie machtlos Sie sind, also lassen Sie das in Zukunft lieber bleiben. Und raten Sie Ihrem Abteilungsleiter, bei seinem Besuch hier lieber auch nicht in dieses Horn zu stoßen, sonst wird er das mit Sicherheit bereuen. Müssen wir noch mehr Worte über diese Sache verlieren?«

»Nein«, sagte Ferris. »Aber ich kann nicht meine Hand dafür ins Feuer legen, wie Mr. Hoffman reagieren wird.«

»Gut wird er reagieren. Sie sind im Krieg, da muss man seinen Freunden vertrauen. Und jetzt trinken Sie Ihren Tee.«

Am Abend fuhr Ferris zu seiner Wohnung in Schmeisani. Sie lag im obersten Stockwerk eines Gebäudes, das einem pensionierten palästinensischen Ingenieur gehörte, und bot einen herrlichen Ausblick auf die milchweiße Stadt und die dahinter aufragenden Berge. Ferris trat hinaus auf den Balkon. Es war früher Abend, und er konnte sehen, wie es in den Bergen langsam dunkel wurde. Er goss sich einen Wodka ein, setzte sich in einen Liegestuhl und blickte hinüber zu den in der Ferne funkelnden Lichtern von Jerusalem. Normalerweise mochte er das Alleinsein und genoss die Stille seiner leeren Wohnung. Auch im wirklichen Leben braucht man ein sicheres Haus, dachte Ferris, allerdings nicht immer, und heute Nacht schon gar nicht.

Er dachte kurz an seine Frau. Christina schrieb ihm hin und wieder Briefe, die eine Mischung aus detaillierten Schilderungen ihres Berufsalltags im Justizministerium und romantischen Passagen waren, die sich so lasen, als hätte sie sie aus der Cosmopolitan abgeschrieben. Christina hatte für alles eine feste Schublade – Sex, Juristerei, Politik –, und sie war auf all diesen Gebieten eine Meisterin. Obwohl Ferris versuchte, liebevoll an sie zu denken, entglitt ihm ihr Bild immer wieder. Und er wollte es auch nicht mehr festhalten. Ferris stellte erstaunt fest, dass es ihm egal war, ob sie mit einem anderen Mann ins Bett ging. Vielleicht war das ein Hinweis darauf, dass auch er ihr bereits untreu war, zumindest im Geiste.

Die Leere in Ferris’ Leben füllte seit drei Wochen eine Frau namens Alice Melville aus. Sie hatten sich in Amman kennengelernt, und Ferris hatte Alice vom ersten Augenblick an gemocht und sie spontan zum Abendessen eingeladen. Bevor er in das Lokal ging, hatte er sich rasch seinen Ehering vom Finger gezogen, was er bisher noch nie getan hatte. Nach dem Essen hatte er Alice zu sich nach Hause eingeladen. »Fordern Sie Ihr Glück nicht heraus«, hatte sie ihm geantwortet, und als Ferris daraufhin ein betretenes Gesicht gemacht hatte, war sie auf ihn zugetreten, hatte ihm einen Kuss auf die Wange gegeben und geflüstert: »Ich nehme es zurück. Fordere dein Glück heraus. Aber nicht heute Abend.«

Ferris mochte Alice auch deshalb, weil sie so ganz anders war als seine Frau. Christina war ein Mensch, für den die wichtigsten Entscheidungen im Leben alle bereits gefällt waren, wohingegen Alice den Eindruck machte, als stünden für sie noch einige Fragen offen. Sie arbeitete mit palästinensischen

Flüchtlingen und sprach mit großem Mitgefühl über das Leid der Araber. Ferris’ CIA-Kollegen hätten ihr vermutlich auf Anhieb misstraut, wenn sie Alice zu Gesicht bekommen hätten, aber das, hatte Ferris beschlossen, würde nie geschehen. Am besten gefiel ihm aber, dass Alice etwas Geheimnisvolles an sich hatte. Bei Christina war alles ganz klar und offensichtlich: ihr Verstand, ihre Schönheit, ihr Ehrgeiz. Alice ließ sich da nicht festlegen, was Ferris irgendwie arabisch vorkam. Unter ihrer scheinbaren Offenheit schlummerten verborgene Tiefen, und Ferris hatte den Eindruck, dass sie nicht alles sagte, was sie wusste.

Kurz bevor er nach Berlin geflogen war, hatte Alice ihm einen Brief geschrieben, im Grunde die Fortsetzung einer Diskussion, die sie bei ihrem letzten Treffen geführt hatten. Damals hatten sie eine Menge getrunken und über Politik geredet. Der Ton des Briefes war ernst und etwas flapsig zugleich. Ferris vermutete, dass das wohl Alices Art war, aber er kannte sie ja kaum. Er hatte den Brief noch immer in der Jackentasche, und jetzt, auf dem Balkon, zog er ihn wieder heraus und las ihn im schwachen Abendlicht ein weiteres Mal.

»Ich hasse diesen Krieg, Roger«, fing der Brief an. »Wann hat er überhaupt begonnen? Im Jahr 2001 oder zur Zeit der Kreuzzüge? Und wer sind die »Bösen«, von denen Deine Freunde in der Botschaft immer sprechen? Ich schätze mal, dass damit nicht alle Muslime gemeint sein können, aber selbst wenn es nur diejenigen unter ihnen sein sollten, die Amerika hassen, dann sind das immer noch sehr viele. Was sollen wir mit ihnen tun? Sie alle umbringen? Vielleicht bin ich dumm, aber ich begreife es nicht. Ich hoffe, dass wir irgendwann einmal wieder miteinander essen gehen, und danach könnten wir in diesen neuen Club in Schmeisani zum Tanzen gehen. Arbeite nicht zu viel. Ich vermisse Dich. Vermisst Du mich auch ein bisschen?«

Ihre Unterschrift war ein schwungvoller Tintenkringel unter dem Text.

Jetzt, als er auf dem Balkon saß und seinen zweiten Wodka trank, wurde Ferris klar, dass er Alice sogar sehr vermisste. Er versuchte, sie auf dem Handy anzurufen, aber sie ging nicht ran. War sie mit einem anderen Mann zusammen, oder reiste sie irgendwo herum?

Ferris wusste, dass auch er einen Brief schreiben musste. Nicht an Alice, die er vermutlich ohnehin bald wiedersehen würde, sondern an Christina. Sie befanden sich in einer unmöglichen Situation, das wussten sie beide, aber keiner wollte es vor dem anderen zugeben: Wenn sie mit ihm nach Amman gegangen wäre oder er den Auftrag abgelehnt hätte und in Washington geblieben wäre, hätten sie vielleicht noch eine Chance gehabt. Aber dazu hätten sie andere Menschen sein müssen, als sie es nun einmal waren. Genau betrachtet wollte Christina eigentlich gar nicht seine Frau sein, aber das hätte sie niemals zugegeben. Ihr gefiel die Vorstellung, mit einem CIA-Agenten verheiratet zu sein, der an vorderster Front im Einsatz gegen das Böse kämpfte. Irgendwie passte das zu ihrem Selbstbild als Verfechterin der Gerechtigkeit, auch wenn sie viel zu beschäftigt war, um überhaupt eine richtige Ehe zu führen.

Schreib den Brief jetzt gleich, sagte sich Ferris und ging in die Wohnung zurück. In seinem Arbeitszimmer setzte er sich an den Laptop und begann zu tippen: Meine liebe Christina ... nein ... Liebe Christina. Als ich im Juni aus Washington fortging, wollten wir miteinander reden, aber das haben wir nicht getan. Jetzt, glaube ich, müssen wir es tun. Unsere Ehe ist kaputt ... nein ... unsere Ehe steckt in einer schweren Krise. Das wissen wir beide. Wir haben uns monatelang nicht gesehen, und es sieht nicht so aus, als ob sich das in nächster Zeit ändern würde. Du möchtest deinen Job nicht aufgeben und ich den meinen auch nicht – erst recht nicht nach allem, was in letzter Zeit passiert ist. Es sieht ganz danach aus, als wäre für eine Ehe einfach nicht genügend Platz in unserem Leben. Wenn wir über so lange Zeit nicht zusammen sind, werden wir unweigerlich andere Menschen kennenlernen ... nein. Wenn wir nicht zusammen sein können, solltest du vielleicht mit einem Anwalt reden ...

Ferris hörte auf zu schreiben. Er dachte an Anwälte, den Kampf ums Geld, all den Ärger, den eine Scheidung mit sich brachte. Dann speicherte er das Dokument ab und schloss das Programm. Der Gedanke, mit Christina um irgendwelche Dinge zu feilschen, war ihm zuwider. Sie war gescheiter als er, und sie machte als Anwältin sehr viel mehr Geld, als er bei der CIA jemals verdienen konnte. In ein paar Jahren würde sie beim Justizministerium aufhören, bei einer renommierten Anwaltskanzlei einsteigen und vierhunderttausend Dollar im Jahr einstreichen – eine Summe, an die Ferris nur dann herankommen könnte, wenn er die ihm zur Verfügung gestellten Gelder veruntreute, und das war nun mal nicht seine Art. Zumindest noch nicht. Und Christina würde ihm die Scheidung bestimmt nicht leicht machen.

Sie hatte sich schon immer ziemlich hart und unnachgiebig gegenüber Menschen verhalten, die ihr unterlegen waren, was auf so ziemlich jeden zutraf. Schon in ihrer Anfangszeit an der Universität hatte sie ihm erklärt, dass sie bei der nächsten Wahl für die Republikaner stimmen würde, was sie vielleicht als eine Art Warnung gemeint hatte. Ferris, den Politik ohnehin langweilte, war das egal gewesen. Christina konnte wählen, was sie wollte – ihn faszinierte vor allem ihre verblüffende Selbstdisziplin und diese unangestrengte Zuversicht, die man normalerweise eher bei ehrgeizigen jungen Männern findet. Aber weshalb hatte Ferris sich in sie verliebt? Zum Teil war es dieser Glanz gewesen, den sie ausstrahlte: Sie wusste, wie man Erfolg hatte, und vermittelte ihm schon allein dadurch, dass sie ihn in ihre Nähe ließ, das Gefühl, etwas Besonderes zu sein. Außerdem dachte sie wie er. Als er für Time über den islamischen Extremismus recherchiert hatte, war sie eine der wenigen gewesen, die erkannten, worum es dabei wirklich ging. »Diese Leute sind gefährlich«, hatte sie gesagt. »Du musst etwas gegen sie unternehmen, Roger.«

Christinas Meinung nach waren sie zusammen, weil sie beide perfekt waren. Das hatte sie immer wieder gesagt. Und es stimmte ja auch, zumindest was sie betraf: Sie war einfach umwerfend, genau die Frau, mit der man um die Weihnachtszeit gerne die 5 th Avenue entlangschlendert. Sie trug am liebsten Rot, hörte U2 und ließ sich gern in teuren Wellness-Oasen verwöhnen, und wenn sie betrunken war, hatte sie diesen köstlich trashigen »Nimm-mich«-Blick in ihren dunkelbraunen Augen. Sie pochte beinahe kategorisch auf ihr Recht auf Lustempfinden, als hätte sie sich vorgenommen, jeden ihrer Orgasmen zur Bank zu bringen, um ihn dort ein Leben lang aufzubewahren. Und danach schlief sie tief und fest wie eine Katze, während Ferris neben ihr oft noch stundenlang wach lag und sich fragte, weshalb er sich so einsam fühlte.

Warum hatten sie überhaupt geheiratet? Sie fanden das damals irgendwie angesagt, alle ihre Freunde heirateten ebenfalls. Es war wie an der Börse: Wenn alle kauften, ließ man sich eben mitziehen. Immerhin liebte Ferris keine andere als sie, und als er im Jemen stationiert gewesen war, hatte Christina zwei Jahre lang auf ihn gewartet und ihm bei seiner Rückkehr gesagt, jetzt sei »ihre Zeit« gekommen. Sie bezogen eine Wohnung in Kalorama, und kurz vor dem 11. September 2001 trat Christina ihre Stelle im Justizministerium an.

Christina hatte immer schon patriotische Gefühle gehegt, aber seit dem 11. September fühlte sie sich wie auf einer persönlichen Mission. Wenn Ehrgeiz auf Prinzipien trifft, kommt es manchmal zu einer Art chemischer Reaktion, die einen Menschen grundlegend verändern kann. Bald verfolgte sie im Ministerium ihre Ziele mit einer Heftigkeit, die Ferris nicht unbekannt war, ihn aber zutiefst beunruhigte. Hinzu kam, dass sie sich auf einmal für Sachen interessierte, die eigentlich in seinen Aufgabenbereich fielen. Eines Abends stellte sie Ferris hartnäckig Fragen nach bestimmten Verhörmethoden. Wie sehr musste man einem Menschen wehtun, bis er anfing zu reden? Wie lange brauchte er, bis er sich wieder von einem solchen Verhör erholt hatte? Das war kein oberflächliches Geplauder über Verhörmethoden – falls es so etwas überhaupt gibt. Ferris hatte eher den Eindruck, dass Christina die Informationen für irgendeinen konkreten Fall benötigte. Als er ihr sagte, er wisse auch nicht viel mehr als das, was man ihm auf der Farm beigebracht habe, war sie sichtlich enttäuscht.

Weil sie aber nicht lockerließ, erzählte Ferris ihr schließlich, dass er nur ein einziges Mal ein solches Verhör mitgekriegt hatte, und zwar im Jemen. Die dortige Geheimpolizei hatte einen Mann gefasst, der angeblich bei der al-Qaida war, und ihn drei Tage lang geschlagen. Und zwar mit einem Kricket-Schläger, daran konnte sich Ferris noch gut erinnern. Sie hatten ihn stets nur so bearbeitet, dass er nicht das Bewusstsein verlor und den Schmerz des nächsten Schlages voll mitbekam. Als er schließlich nicht mehr konnte, spuckte der Gefangene alles aus, wovon er glaubte, dass seine Peiniger es hören wollten. Das aber machte sie nur noch wütender, weshalb sie ihn immer fester schlugen, bis er schließlich an zu hohem Blutverlust und schweren Schädelverletzungen starb. Ferris hatte dabei zugesehen.

»Hast du ihnen gesagt, sie sollen aufhören?«, fragte Christina.

»Nein. Ich dachte immer, es würde funktionieren. Aber dann war er plötzlich tot.«

»Erzähl das niemandem außer mir«, sagte Christina. »Streng genommen war dein Verhalten nämlich gesetzeswidrig.«

Als Ferris sie fragte, weshalb sie sich so sehr für Verhörmethoden interessierte, gab Christina ihm keine Antwort. Sie ging in ihr Zimmer und schrieb etwas auf, und als sie nach einer Weile zurückkam, waren die oberen Knöpfe ihrer Bluse geöffnet.

Das Gespräch hatte Ferris ziemlich mitgenommen, und er hätte gern geglaubt, dass es Christina genauso ging. Aber er war sich nicht sicher, denn im Lauf der Zeit war ihm klar geworden, dass sie begonnen hatte, Gesetzgebung als eine Art Kampf zu verstehen, bei dem es darum ging, für ihren Mandanten – den Präsidenten der Vereinigten Staaten – so viele Einschränkungen wie möglich abzubauen, damit dieser tun konnte, was er wollte. Irgendwie hatte das fast einen sexuellen Touch – wie das Gegenteil von Bondage-Spielen. Für Christina war die Rechtsprechung zum Handwerkszeug geworden, um Politiker von lästigen Fesseln zu befreien.

Als Ferris im Irak verwundet wurde, war sie mächtig stolz auf ihn. Er hatte eigentlich geglaubt, dass sie die Narben abstoßend finden würde, aber sie hatte sie immer wieder berührt, als ob sie dadurch seine Verwundung miterleben könnte. Aber das konnte sie nicht, denn als Ferris auf der irakischen Schnellstraße dem Tod ins Auge geblickt hatte, war sie ihm nicht einmal in den Sinn gekommen. Wie hätte er ihr das sagen sollen? Während seiner ganzen Genesungszeit hatte ihn dieses seltsame Gefühl der Ferne nicht verlassen, und dabei war ihm klar geworden, dass es Dinge gab, die er mit ihr nicht teilte und auch niemals teilen würde.

Ferris rief noch einmal auf Alices Handy an, und diesmal ging sie nach dem vierten Klingeln ran. Sie klang verschlafen. Offenbar hatte sie gedöst und schien im ersten Augenblick nicht zu wissen, wer Ferris war. Er gab sich Mühe, nicht allzu gekränkt zu klingen. Schließlich war sie nicht sein Eigentum.

»Ich habe versucht, dich anzurufen«, sagte er. »Wo warst du denn?«

»Meistens hier. Nur einen Tag war ich in Damaskus. Ich gehe nicht immer ran, wenn mein Handy klingelt.«

»Und was hast du in Damaskus gemacht?«

»Ich war einkaufen«, erwiderte sie knapp. »Ehrlich gesagt habe ich mich gefragt, wo du wohl abgeblieben bist. Ich dachte schon, du magst mich nicht.«

»Ich war unterwegs. Außer Landes.«

»Aha«, sagte sie skeptisch.

»Ich möchte dich sehen. So bald wie möglich. Hast du morgen Abend schon etwas vor?« Am nächsten Tag war Donnerstag, der erste Tag des Wochenendes in der islamischen Welt. Alice blieb eine Weile still.

»Ich weiß nicht...«, sagte sie schließlich.

»Wie meinst du das?«

»Ich weiß nicht, ob ich so lange warten kann«, sagte sie fröhlich und lachte darüber, dass sie ihn hereingelegt hatte.

Ferris legte das Telefon auf den Schreibtisch und ging wieder hinaus auf den Balkon. Die Nacht war angebrochen, ein kalter Wind wehte plötzlich von der Wüste herein. Amman war ein einziges Lichtermeer unter dem schwarzen Himmel. Ferris fühlte sich zwar nicht gerade blendend, aber doch längst nicht mehr so schlecht wie zuvor.

Amman

Ferris holte Alice Melville zu Hause ab. Sie wohnte in dem alten Viertel am römischen Amphitheater.

Ferris kannte keine anderen Amerikaner, die dort lebten. Alice trug ein ärmelloses Sommerkleid und Sandalen und hatte sich einen Pullover über die Schultern gelegt. Als sie näher kam,
schien ihr blondes Haar sie wie in Zeitlupe zu umschmeicheln.

Zur Begrüßung sagte sie: »Hey«, glitt auf den Beifahrersitz und stellte als Erstes einen anderen Radiosender ein. Mein Gott,
dachte Ferris, wie schön sie ist.

Er führte sie zum Abendessen in das italienische Restaurant des Hyatt aus, das war der romantischste Ort, der ihm einfiel.

Sie saßen draußen unter dem Sternenhimmel, ein Heizstrahler neben ihrem Tisch vertrieb mit seinen blau-gelben Flammen die abendliche Kühle. Ferris bestellte eine Flasche Wein, und als sie die geleert hatten, noch eine zweite. Der Wein machte Alice redselig. Sie erzählte ihm viel von ihrer Arbeit mit palästinensischen Flüchtlingskindern. Sie war bei einer nicht staatlichen Organisation beschäftigt, die Unterstützungsarbeit in den Lagern leistete, wo immer noch viele mittellose Palästinenser lebten. Ferris nannte die Organisation »Kinderhilfswerk«, obwohl sie offiziell als »Hilfswerk für Nahost-Unterstützung« firmierte.

»Diese Flüchtlinge haben keinerlei Hoffnung mehr ...« Alice flüsterte, als würde sie ihm ein Geheimnis verraten. »Ihr Zorn ist das Einzige, was sie noch am Leben hält. Sie hören auf die geistlichen Führer der Hamas und des Islamischen Dschihad. Sie kaufen diese Tonbänder von Osama bin Laden. Und wenn sie sich schlafen legen, träumen sie vermutlich davon, Israelis und Amerikaner umzubringen. Und jetzt zu allem Überfluss auch noch Italiener.«

»Nur dich nicht«, sagte Ferris. »Dich wollen sie ganz sicher nicht umbringen.« Sie sprach so ernst über dieses Thema, doch er war einfach nur hingerissen von ihrem Anblick. Der Schein des Heizstrahlers ließ ihr Haar rötlich schimmern. Ferris beugte sich näher zu ihr hin, als wolle er ihr aufmerksamer zuhören. Im Ausschnitt des Kleides sah er den Ansatz ihrer Brüste, die sich beim Sprechen hoben und senkten.

»Nein, mich nicht. Mich respektieren sie. Und zwar, weil ich ihnen zuhöre. Hörst du ihnen auch zu, Roger? Hört die amerikanische Regierung ihnen zu? Oder wollen wir sie im Grunde nur alle abknallen?« Ferris hatte ihr erzählt, dass er in der amerikanischen Botschaft: arbeite. Das war seine offizielle Tarnung.

»Natürlich höre ich ihnen zu. Und der Botschafter hört ihnen auch zu. Das tun wir alle. Ich rede sogar mit ihnen.« Er ließ ein paar Sätze in fließendem Arabisch folgen, sagte ihr, wie wunderschön sie im Mondlicht aussehe und dass er hoffe, sie werde heute Abend noch mit zu ihm kommen.

Sie überraschte ihn, indem sie in ganz passablem Arabisch antwortete. Sie sagte ihm, sie finde ihn sehr attraktiv, doch sein Schicksal hänge vom Willen Gottes ab. Dann fuhr sie auf Englisch fort: »Und das Süßholzraspeln kannst du dir sparen, Ali Baba. Bei mir wollten schon mehr Leute landen als ...« Sie dachte einen Augenblick nach. »... als Curt Schilling Bälle geworfen hat. Aber das bringt nichts.«

»Red-Sox-Fan, was?«

»Klar doch.«

»Ich will ja gar kein Süßholz raspeln. Das Dumme ist nur, dass ich mich unwiderstehlich zu Blondinen hingezogen fühle, die Arabisch sprechen.«

Alice verdrehte die Augen und ließ den Blick über die Araber wandern, die an den anderen Tischen saßen. »Da bist du ja hier in bester Gesellschaft. Aber im Ernst, Roger, ich möchte wirklich wissen, was man den Menschen hier bei der Botschaft erzählt. Entschuldigt ihr euch bei ihnen dafür, dass Amerikaner Muslime umbringen? Sprecht ihr ihnen euer Mitgefühl aus, weil ihre Häuser zerstört und ihre Kinder getötet worden sind? Sagt ihr ihnen, dass der Eindruck täuscht, wir würden die rechtsgerichteten Spinner in Israel unterstützen? Sagt ihr ihnen, dass es ein Fehler war, in den Irak einzumarschieren und ihn in tausend kleine Einzelteile zu zersprengen? Oder was erzählt ihr ihnen sonst? Das würde ich wirklich gern wissen.«

Ferris stöhnte auf. Er war schließlich kein Diplomat, sondern Geheimagent. »Müssen wir denn unbedingt darüber reden?«

»Nein. Du kannst mir auch sagen, dass mich das alles nichts angeht. Dann gehe ich allerdings jetzt nach Hause.«

Ferris erschrak bei der Vorstellung, sie könnte tatsächlich gehen. »Also gut. Lass mich überlegen. Wenn die Leute sich bei mir beklagen, sage ich ihnen, dass ich ihren Standpunkt durchaus verstehen kann. Ich sage ihnen, dass ich nicht für die Politik der amerikanischen Regierung verantwortlich bin. Manchmal sage ich ihnen auch, dass ich ihr Anliegen weiterleiten werde. Das ist doch mal eine gute Aussage, oder? Ich werde Ihr Anliegen weiterleiten.« Er bemühte sich um einen scherzhaften Ton, aber damit kam er bei Alice nicht an.

»Du hast überhaupt nicht begriffen, was ich meine! Du sitzt da den ganzen Tag in deiner Botschaft, während ich draußen mitten in der Schusslinie stehe. Und das meine ich wirklich so, Roger. Ich muss mir jeden Tag anhören, wie diese Leute auf mich einschimpfen. Kannst du dir vorstellen, was letzte Woche in den Lagern los war, als die Nachricht von der Autobombe in Mailand kam? Sie haben gejubelt! Sie waren so außer sich, dass ich mir ein paar Freunde zum Schutz herbestellen musste. Diese Menschen hassen uns. Und sie haben auch allen Grund dafür – kapierst du das denn nicht?«

Sie hatte sich so in Rage geredet, dass ihre Wangen glühten. Ferris wusste, dass er ihr bessere Antworten schuldete, aber er war einfach nicht gut in politischen Diskussionen, das war eines seiner größten Probleme. Sie erinnerten ihn immer an den Teil der journalistischen Arbeit, den er am wenigsten gemocht hatte. Die Auseinandersetzung mit der Politik war etwas für Mitarbeiter des Außenministeriums, für Leitartikelschreiber oder für Menschen wie diese rätselhafte Alice, die in Flüchtlingslagern arbeitete und in einem leichten Sommerkleid zum

Abendessen erschien. Aber irgendetwas musste er sagen, sonst würde sie ihn als hoffnungslosen Fall abschreiben.

»Doch, Alice, ich habe begriffen. Ich begreife sogar mehr, als du denkst, denn ich stehe genau so in der Schusslinie. Das geht uns allen so. So sieht unser Leben heute einfach aus.«

Sie sah ihm in die Augen, schien darin nach etwas zu suchen. Ahnte sie, was er tatsächlich machte? Hatte sie es erraten? Der Gedanke war ihm unbehaglich. Er entschuldigte sich und ging zur Toilette. Auf dem Weg dorthin und zurück versuchte er, sein Humpeln zu verbergen, doch die abendliche Kälte tat seinem Bein nicht gut, und Alice merkte es.

»Was ist denn mit deinem Bein?«, fragte sie, als er sich wieder gesetzt hatte. »Hast du dich verletzt?«

»Die Verletzung ist schon alt. Jetzt geht es mir wieder gut.«

»Wie ist das denn passiert? Nur, wenn dir die Frage nicht unangenehm ist...«

Ferris dachte einen Augenblick nach. Die Frage war ihm tatsächlich unangenehm, aber wenn er mit Alice eine Zukunft haben wollte, musste er ihr ein bisschen mehr darüber erzählen, wer er war.

»Ich bin im Irak angeschossen worden. Da habe ich gearbeitet, bevor ich hierherkam. Ich war mit einem Auto unterwegs, das mit einer Granate beschossen wurde, und dabei habe ich eine Menge Splitter ins Bein bekommen. Die Ärzte haben das alles wieder sehr gut hinbekommen, ich humpele nur noch ab und zu ein bisschen. Aber seither bin ich viel besser im Bett.«

Sie lachte nicht über seinen Scherz, sondern sah ihn unverwandt an.

»Was hast du denn im Irak gemacht?«

»Ich war dort bei der Botschaft. Ursprünglich für ein Jahr, aber nachdem mir diese Sache passiert ist, haben sie mich erst nach Hause geholt und dann hierhergeschickt. Und da habe ich dich getroffen. Da siehst du, was ich für ein Glückspilz bin.«

»Aber du bist doch sicher nicht in der Botschaft verwundet worden.«

»Nein. Ich war außerhalb der Grünen Zone unterwegs. Auf einer Straße nördlich von Bagdad.«

Alice griff nach seiner Hand, hielt sie im Halbdunkel eine Weile fest und ließ sie dann wieder los. »Du arbeitest aber nicht etwa für die CIA, oder doch?«

»Natürlich nicht. Ich bitte dich. Bevor ich in den diplomatischen Dienst gegangen bin, habe ich beim Time Magazine gearbeitet. Das kannst du jederzeit auf Nexis nachlesen. Einen ehemaligen Journalisten würden die bei der CIA doch niemals nehmen.«

»Ein Glück«, sagte Alice. »Sonst hätten wir nämlich ein Problem.«

Ferris spürte, wie sich die kleinen Härchen an seinen Armen aufstellten. Normalerweise machte es ihm nichts aus, wegen seiner Arbeit beim Geheimdienst zu lügen, das gehörte nun mal zu diesem Job. Aber jetzt, bei Alice, war das etwas anderes.

»Ich finde es bewundernswert, dass du so tapfer bist, Roger. Ich würde mir nur wünschen, du würdest deine Tapferkeit für etwas anderes einsetzen. Dieser Krieg zerstört unser Land. Eigentlich sollten die Menschen Amerika mögen – aber dann sehen sie all die furchtbaren Dinge, die wir tun, und fragen sich, ob wir zu Ungeheuern geworden sind. Ich habe wirklich Angst davor, was noch alles passieren wird.«

»Das macht mir auch Sorgen.« Ferris stand vom Tisch auf und nahm sie bei der Hand. »Es sind schlimme Zeiten.« Er zog sie sanft an sich. Für einen endlosen Augenblick blieb sie in seinen Armen, dann machte sie sich wieder von ihm los.

Während Ferris die Prince-Mohammed-Straße entlang in das alte Viertel fuhr, wo Alice wohnte, schwieg sie und schaute aus dem Fenster. Ferris machte sich bereits Sorgen, dass sie vielleicht böse auf ihn war, aber dann sagte sie: »Bieg hier links ab. Ich möchte dir einen Ort zeigen, an dem du noch nie gewesen bist.« Mit rasch aufeinanderfolgenden Hinweisen lotste sie Ferris kreuz und quer durch die schmalen Straßen der Altstadt, und kurze Zeit später waren sie bereits mehrere Kilometer vom Zentrum entfernt, in einem Viertel, in dem nichts von der geschönten Fassade zu sehen war, mit der sich Amman ausländischen Augen in den schickeren Stadtteilen präsentierte. Die Straßen waren holprig und schlecht ausgeleuchtet, Eselskarren zuckelten an ihnen vorbei, und an den mit antiamerikanischen Graffiti verschmierten Hauswänden hingen palästinensische Flaggen und uralte, halb zerfetzte Plakate von Jassir Arafat.

»Halt hier an«, sagte Alice, als sie auf der Kuppe eines Hügels vor einem schmalen Sträßchen angekommen waren, das kaum mehr war als ein Trampelpfad. Es führte in ein wahres Labyrinth aus grob verputzten Steinhäusern. Ferris sah sich argwöhnisch um. Das war ein palästinensisches Flüchtlingslager, eines von den älteren, in dem man die ersten Flüchtlinge nach den Kriegen von 1948 und 1967 untergebracht hatte. Er kannte es aus einer Informationsveranstaltung des Sicherheitsdienstes der Botschaft, in der es als einer der Orte genannt worden war, an denen sich ein Botschaftsmitarbeiter niemals, unter gar keinen Umständen aufhalten durfte.

»Hier arbeite ich«, sagte Alice und öffnete die Beifahrertür.

»Oder besser gesagt, es ist einer von mehreren Orten, an denen ich arbeite. Ich wollte ihn dir zeigen. Ich dachte, dann verstehst du mich vielleicht besser. Von wegen Intimität, du weißt schon.« Machte sie sich etwa über ihn lustig?

Sie ging bereits zielstrebig auf den Eingang des Flüchtlingslagers zu, während Ferris noch den staubigen Zugangspfad entlangblickte. Zwischen den verstreuten Laternenpfählen hingen Lichterketten, die aussahen wie Weihnachtsbeleuchtung. Gleich hinter dem Eingang befand sich ein Café, das noch geöffnet hatte, und weiter hinten einige Läden. Vor dem Café saßen ein paar Männer und rauchten gemeinsam eine Wasserpfeife. Als sie Ferris und seinen schweren Geländewagen sahen, verstummte ihr Gespräch schlagartig. Ferris war nervös. Die Vernunft sagte ihm, dass sie hier so spät am Abend nichts mehr verloren hatten.

»Komm schon«, sagte Alice und näherte sich dem Café. »Vielleicht sind ja ein paar Freunde von mir da.« Aber Ferris zögerte. Es war wie früher an der Uni, wenn jemand, der zu viel getrunken hatte, unbedingt noch Auto fahren wollte und man selbst vor der Entscheidung stand, ob man ein Spielverderber sein oder einfach mit einsteigen sollte.

»Na komm schon, du Angsthase.« Alice nahm Ferris bei der Hand und zog ihn zu dem Café. Sie setzten sich auf zwei Plastikstühle auf der betonierten Terrasse, unter einem hölzernen Vordach, das tagsüber die Sonne abhielt. Die Männer mit der Wasserpfeife musterten Ferris aus den Augenwinkeln und setzten dann ihr Gespräch fort. Ferris sah, wie einer von ihnen in seine Richtung deutete, und hörte ihn auf Arabisch fragen: »Wer ist denn der Jude?«

Kurz danach kam der Cafébesitzer nach draußen und begrüßte Alice mit großer Herzlichkeit. Sie fragte ihn auf Arabisch, ob Hamid heute nicht hier sei, und der Besitzer erwiderte, nein, er besuche seine Mutter in Ramallah, Gott sei gepriesen dafür.

»Wie schade«, sagte Alice zu Ferris. »Ich hätte dir Hamid so gern vorgestellt. Er ist mein Hauptkontakt hier im Lager. Und einer der klügsten Menschen, die ich kenne. Du würdest ihn mögen.«

»Glaubst du?«, fragte Ferris. »Wie kommst du denn darauf?«

»Weil er so ist wie du. Er weiß viel, und er ist sehr tapfer. Die Leute hier haben Respekt vor ihm. Ich dachte mir, er kann dir manche Dinge vielleicht besser verständlich machen als ich.«

»Weißt du, Alice, ich bin mir nicht so sicher, ob dein Freund Hamid gerne einen Mitarbeiter der amerikanischen Botschaft kennenlernen würde. Wir sind in diesen Lagern nicht sonderlich beliebt.«

»Das ist schon in Ordnung. Du bist ja bei mir, und ich bin beliebt. Ich passe schon auf dich auf.« Ihr Blick sagte ihm, dass sie das ernst meinte. Das hier war ihre Welt.

»Gut, aber er könnte vielleicht einen falschen Eindruck bekommen. Oder andere Leute könnten einen falschen Eindruck bekommen.«

»Und was für ein Eindruck sollte das sein?«, fragte Alice. Er konnte ihr Gesicht im Dunkeln nicht recht erkennen. Wusste sie vielleicht doch, was er in Wirklichkeit machte?

»Ach, egal.« Ferris war immer noch angespannt. Er behielt die unmittelbare Umgebung im Auge, suchte nach Anzeichen von Gefahr, doch es war alles ruhig. Vielleicht lag das ja an Alice, vielleicht war ihre Unbefangenheit ja ihr bester Schutz, weil die sie gar nicht auf die Idee kommen ließ, es könnte irgendwie gefährlich sein, so spät am Abend noch in einem palästinensischen Flüchtlingslager zu sitzen. Aber vielleicht war es auch etwas anderes. Vielleicht gehörte sie ja wirklich hierher und noch an viele andere Orte, die Ferris verschlossen blieben.

Der Cafébesitzer brachte ihnen türkischen Mokka, bitter und süß zugleich wie dunkle Schokolade. Sie tranken ihn langsam, und Ferris gelang es, sich ein wenig zu entspannen.

»Warum hast du eigentlich keinen Freund?«, fragte er. »So eine schöne Frau wie du kann sich doch vor Angeboten sicher kaum retten.«

Erst gab sie keine Antwort. Sie trank den letzten Schluck Kaffee und hielt die Tasse schräg, damit der Kaffeesatz kurz an der Seitenwand trocknen konnte. Dann hielt sie die Tasse ins Licht wie eine Wahrsagerin.

»Und? Wirst du Glück haben?«, fragte Ferris.

»Möglich. Falls man daran glaubt, dass man das Glück aus dem Kaffeesatz lesen kann. Mein Ex-Freund glaubte das. Und noch eine ganze Menge anderen Unsinn.«

»Dann hattest du also mal einen Freund.«

Alice wandte den Blick ab und schaute die kleine Straße entlang in die dunklen Schatten des Flüchtlingslagers. Erst nach schier endlosen Sekunden drehte sie sich wieder zu Ferris um.

»Ich habe ihn geliebt«, sagte sie. »Er war Palästinenser. Sehr stolz und sehr zornig. Ich habe ihn geliebt, aber er hat mich misshandelt.«

Ferris streckte eine Hand nach ihr aus, doch sie war zu weit weg. »Was heißt das, er hat dich misshandelt?«

»Alles, was man sich so vorstellt, und noch ein bisschen mehr.«

»Großer Gott. Ich kann mir gar nicht vorstellen, dass dir überhaupt jemand wehtun kann.«

»Er konnte nicht anders. Er war so furchtbar zornig. Es lag nicht an mir persönlich, sondern an der ganzen Situation. Das habe ich vorhin versucht, dir zu erklären. Die Menschen hier sind wirklich wütend auf uns. Wir glauben immer, dass sie es stillschweigend hinnehmen, wenn wir sie um ihr Land betrügen und sie dann auch noch wie den letzten Dreck behandeln. Aber das tun sie nicht.«

»Warum bist du danach nicht aus Jordanien fortgegangen? Ich meine, wie konntest du noch hierbleiben, nachdem er dir das angetan hat?«

»Ich bin nun mal ein Dickkopf, Roger. Mir scheint, das haben wir beide gemeinsam. Und je mehr ich über ihn und seinen Zorn nachdachte, desto klarer wurde mir, dass ich nicht weglaufen durfte. Das ist es doch genau, was er erwartet hätte, was all die Araber erwarten. Dass wir so tun, als würden wir uns für sie interessieren, und dann weglaufen, sobald uns das Leben hier einmal ein bisschen übel mitspielt. Deshalb bin ich geblieben. Und weißt du, wie ich schließlich darüber hinweggekommen bin? Ich habe die Menschen, die mir wehgetan haben, einfach weiterhin geliebt. Ich wollte nicht gehen. Und ich werde nicht gehen.«

Ferris spürte das ungewohnte Brennen von Tränen in den Augen. Er wischte sie weg und versuchte, es vor Alice zu verbergen, doch sie griff nach seiner Hand und lächelte auf eine Weise, wie sie es bisher noch nie getan hatte. Er küsste sie auf die Wange. Seine eigene war noch ein wenig feucht.

Sie hatten beide keine rechte Lust zu gehen. Ferris stellte Alice Fragen über ihre Arbeit in den Flüchtlingslagern, und

Alice beantwortete sie ihm, so gut sie konnte. Sie war hauptsächlich mit der Logistik hinter den Hilfsmaßnahmen beschäftigt: Sie kaufte Schulbücher und Medikamente, finanzierte Wasserprojekte und Zahnarztpraxen, organisierte Stipendienprogramme an amerikanischen Universitäten. Das war ihr Job, und sie machte ihn gut. Aber der lebhafte Ton in ihrer Stimme offenbarte auch, dass es das Einzige auf der Welt war, was ihr wirklich etwas bedeutete.

Ferris schaute die heruntergekommene Straße entlang, hin zu den dunklen Häusern und den verborgenen Orten, die Außenstehenden auf ewig verschlossen blieben. Wie gern hätte er Alices Überzeugung geteilt, dass die anständigen Menschen sich irgendwann durchsetzen würden, wenn man ihnen nur genügend Schulbücher und Zahnarztpraxen besorgte. Doch dafür wusste er einfach viel zu viel. In dieser Welt brodelten Hass und Rachsucht. Den Menschen hier war Schaden zugefügt worden, von Amerikanern, Israelis und auch von anderen Arabern. Sie hatten ihr Land verloren und hausten wie die Ratten in einem Käfig. Und Alice, so einfühlsam und intelligent sie auch sein mochte, konnte das Grauen nicht ermessen, das an Orten wie diesem aufkeimte. Sie begriff nicht, dass diese Leute auch sie umbringen wollten. Ja, sie. Das war kein Missverständnis, das sich mit immer noch mehr Liebe aus der Welt schaffen ließ. Das war Hass. Leute wie Ferris, die das wussten, hatten die Aufgabe, die Zellen, Netzwerke und Verstecke der Mörder zu finden und zu zerstören, damit Leute wie Alice am Leben blieben.

»Schau doch nicht so ernst«, sagte Alice. »Du verdirbst uns noch den ganzen Spaß.«

Ferris zwang sich zum Lächeln. »Du musst vorsichtig sein.

Mehr will ich gar nicht. Sei einfach vorsichtig. Der Rest der Welt ist nicht so nett wie du.«

»Ich weiß, was ich tue, Roger. Du unterschätzt mich. Ich weiß genau, wo die Grenzen verlaufen. Die Probleme hast doch vor allem du. Schließlich hat man dir fast das Bein zerschossen, nicht mir. Du solltest also vorsichtig sein.«

Ferris nahm ihre Hand und flüsterte ihr ins Ohr: »Ich würde dich jetzt gern in den Arm nehmen, aber das kann ich hier nicht. Fahren wir doch zu dir.« Sie lächelte und stand von dem kleinen Tisch auf. Es hatte sich etwas verändert zwischen ihnen.»

Sie fuhren an den römischen Ruinen und dem goldenen Souk vorbei und dann ein paar Häuserblocks den Hügel hinauf bis zu Alices Haus. Ferris spürte instinktiv, dass er sein Glück heute nicht mehr weiter strapazieren durfte, aber er wollte Alice auch nicht gehen lassen. Als er sie zur Tür brachte, fragte er sie, ob er noch mit hochkommen dürfe.

»Heute nicht, aber vielleicht ein andermal«, sagte sie. »Dieser Abend war etwas Besonderes. So etwas habe ich seit einer Ewigkeit mit niemandem mehr erlebt. Ich will einfach nur sicher sein, dass ich auch wirklich dafür bereit bin.«

»Ich mag dich wirklich sehr, Alice«, sagte Ferris. Am liebsten hätte er »Ich liebe dich« gesagt, aber das hätte absurd geklungen. Schließlich kannten sie sich erst seit ein paar Wochen.

»Ich mag dich auch, Roger. Ich bin sehr froh, dass du heute mit mir in das Lager gekommen bist. Jetzt weißt du, wer ich bin. Ein wenig zumindest.«

Sie traten in den Schatten des Hauseingangs, fort aus dem Lichtschein der Straßenlaternen. Er küsste sie auf den Mund, und ihre Lippen öffneten sich erst leicht, dann weiter. Er schloss sie in die Arme, spürte ihren Körper an seinem. Während er sie küsste, spürte er, wie sie sich entspannte.

»Ich will dich«, sagte sie. Ihre Stimme war leise, erfüllt von Verlangen.

»Und du kannst mich doch haben.«

»Noch nicht.« Sie trat einen Schritt zurück, um ihn ansehen zu können. »Du bist so stark, aber ich glaube, du bist auch weich. Hier.« Sie legte die Hand auf sein Herz. »Stimmt das? Hast du ein weiches Herz?« Er wusste nicht recht, was er darauf sagen sollte, deshalb nickte er nur. Sie küsste ihn auf die Wange, ihre Lippen blieben einen Augenblick dort, dann drehte sie sich um und lief die Stufen hinauf. Ferris blieb stehen und schaute zu ihrer Wohnung hinauf, bis das Licht anging und er ihr Gesicht am Fenster sah. Als er schließlich in sein Auto stieg, fühlte er sich wie betäubt. Das lag zum Teil an der Flut von Gefühlen für Alice, die ihn völlig überwältigt hatte, vor allem aber brachte ihn das, was sie gesagt hatte, gehörig durcheinander. Er war nie auf den Gedanken gekommen, dass er ein weiches Herz haben könnte. Und er fragte sich, ob sie damit wohl recht hatte.

Amman

Ein paar Tage später traf Ed Hoffman in einem weißen Gulfstream-Jet, dessen einziges Kennzeichen eine Nummer hinten am Leitwerk war, in Jordanien ein. Mit seiner dunklen Sonnenbrille sah er aus wie ein Kasinobesitzer aus Las Vegas, der immer ein Bündel Hundertdollarscheine in der Hosentasche mit sich herumträgt. Ferris holte ihn vom Flughafen ab, aber Hoffman schickte ihn zurück in die Botschaft und ließ sich von einem Taxi in sein Hotel fahren. Nachdem er ein paar Stunden geschlafen hatte, aß er noch ein Kebab in seinem Lieblingsrestaurant, bevor er am frühen Abend weiter zur Botschaft fuhr. Dort ließ er Ferris in den abhörsicheren Konferenzraum rufen. Als Ferris eintraf, saß Hoffman am Tisch und rieb sich die Schläfen.

»Ich habe Kopfweh«, sagte er. »Wann werde ich endlich einmal einsehen, dass man in diesem Restaurant keinen Rotwein trinken darf?«

Ferris streckte ihm die Hand hin, aber Hoffman stand auf und umarmte ihn. »Na, wie geht’s Ihrem Bein?«, fragte er.

»Ganz gut. Ich muss natürlich immer noch Gymnastik machen, aber ansonsten ist alles in Ordnung. Nur die Schuldgefühle wegen der Kollegen in Bagdad machen mir zu schaffen.«

»Vergessen Sie’s. Schließlich hätte es kein anderer geschafft, so ein gutes Verhältnis zu Hani aufzubauen wie Sie. Diese Berlin-Geschichte ist wirklich was ganz Großes. Sie haben hervorragende Arbeit geleistet.«

»Vielen Dank für die Blumen, aber ich habe eigentlich nur zugesehen, wie Hani sie abgewickelt hat. Das Ganze ist allein Hanis Baby.«

»Hut ab vor Hani. Keine Frage.« Hoffman zog eine Folienpackung mit Erdnüssen aus der Tasche und warf sich eine Handvoll davon in den Mund. »Aber von jetzt an gehört das Baby uns. Ich will die Operation übernehmen.«

»Dann haben Sie ein Problem. Hani gibt sie bestimmt nicht aus der Hand. Er hat mir sogar den Mitschnitt des Verhörs verweigert, weil er auf dem Standpunkt beharrt, dass es vollkommen ausreicht, wenn wir über die Ergebnisse informiert werden. Punkt.«

»Ich weiß, ich weiß.« Hoffman aß noch ein paar Erdnüsse. »Und das ist auch in Ordnung, denn wir müssen die Operation ja gar nicht leiten. Es genügt schon, wenn wir ihren Verlauf ein wenig manipulieren können. Und deshalb bin ich hier.«

»Da kann ich Ihnen nicht folgen.« Das stimmte. Ferris hatte keine Ahnung, worauf Hoffman hinauswollte.

»Laufen lassen und dabei ein klein wenig so beeinflussen, dass wir unseren Nutzen daraus ziehen können.«

»Wenn das bedeutet, dass wir Hani hintergehen, bin ich dagegen. Tut mir leid.«

Hoffman lächelte. »Rührend, wie Sie sich für Ihren hiesigen Verbindungsmann einsetzen. Aber Sie werden schon sehen: Wir können Ihren Freund hervorragend steuern, indem wir die Informationen kontrollieren, die er erhält. Er wird nur das zu Gesicht kriegen, von dem wir wollen, dass er es sieht. So einfach ist das! Gut, in Wirklichkeit ist es natürlich alles andere als einfach, sondern verdammt kompliziert. Aber die Idee, die dahintersteckt, ist simpel. Und wenn die ganze Sache vorbei ist, wird Hani sich sogar noch bei uns bedanken. Glauben Sie mir.«

»Aber es ist Hanis Agent, er kann mit ihm machen, was er will. Im Gegensatz zu ihm haben wir doch überhaupt nichts in der Hand.«

»Stimmt nicht, Junior. Wir haben viel mehr in der Hand, als Sie glauben. Ich werde Ihnen jetzt mal ein Geheimnis verraten, das Sie vermutlich sowieso schon kennen, aber streng genommen nicht kennen dürften. Wir haben seit dem 11. September weitaus mehr Mitglieder der al-Qaida gefangen genommen, als man landläufig annimmt. Und wir haben sie nicht gerade mit Samthandschuhen angefasst, um sie zum Reden zu bringen, worüber sich jetzt alle Welt aufregt. Sollen sie nur. Übrigens, sagen Sie Ihrer Frau doch bei Gelegenheit vielen Dank für ihre juristische Rückendeckung. Ohne ihre Dienstanweisungen wäre das alles nicht möglich gewesen. Sie sind doch noch mit ihr verheiratet, oder?«

»Ich denke schon. Aber irgendwie leben wir auch getrennt. Zu weit auseinander.«

»Wie dem auch sei. Was ich sagen wollte, ist Folgendes: Wir verfügen über jede Menge Informationen. Wir wissen, wer von den kleinen Bastarden welchen anderen kleinen Bastard auf den Tod nicht ausstehen kann. Wir wissen, wer wen bezahlt und wer glaubt, dass er dabei übers Ohr gehauen wird. Wir wissen, wer mit wessen »Nebenfrau« ins Bett geht. Wir kennen viele Rivalitäten zwischen den Brüdern und können so gezielt eine Menge Zweifel schüren. Weil wir so viel über sie wissen, haben wir sie an unsichtbaren Fäden, und weil das den wenigsten von ihnen klar ist, hängen sie gleich doppelt dran. Sie wissen ja nicht mal, wen wir alles haben. Da rätseln sie beispielsweise noch immer, ob Abdul-Rahman aus Abu Dhabi von uns gefangen genommen wurde oder ob er aus dem Netzwerk ausgestiegen ist, ein besseres Angebot angenommen oder einfach den Löffel abgegeben hat. Sie kriegen E-Mails von Leuten, von denen sie glauben, dass wir sie eingebuchtet haben, aber sie sind sich nicht sicher. Und genau darum geht es. Das gibt uns gewisse Möglichkeiten zur Täuschung. Ups, jetzt hab ich’s gesagt. In der Vergangenheit waren wir nicht so routiniert in solchen Scharadespielchen, aber wissen Sie was? Wir werden immer besser. Und mit der Hilfe unserer jordanischen Freunde können wir sogar noch besser werden. Und damit sind wir bei ... na, Sie wissen schon, wen ich meine.«

»Bei Süleyman?«

»Sie sagen es. Dieser Süleyman gehört Ihnen, die Granatsplitter in Ihrem Bein sind der beste Beweis dafür. Hani ist ebenfalls hinter ihm her, und wir helfen ihm dabei ein wenig auf die Sprünge, das ist alles.«

Ferris schwieg eine Weile und dachte über das nach, was Hoffman gesagt hatte. Hinter all dem Wortgeklingel stand immer noch die Tatsache, dass Hani hintergangen werden sollte, und das gefiel Ferris einfach nicht.

»Sie sind der Boss«, sagte er. »Aber wenn Sie vorhaben, irgendwelche linken Touren mit Hani abzuziehen, dann kann ich Ihnen nur davon abraten. Jetzt, nach Rotterdam und Mailand, brauchen wir alle Freunde, die wir haben, und nach dem nächsten Anschlag werden wir sie noch viel mehr brauchen. In diesem Teil der Welt muss man Vertrauen aufbauen, sonst kommt man nicht weit.«

»Falsch. In diesem Teil der Welt kann man niemandem trauen, weil alle Lügner sind. Selbst Bruder Hani. Tut mir leid, aber das ist so. Ich kenne diese Kerle schon sehr viel länger als Sie. Aber in einem haben Sie völlig recht: Ich bin der Boss.«

Ferris schüttelte resigniert den Kopf. »Wenn er es herausfindet, wird er stinksauer, und ich bin dann derjenige, der es abbekommt und aus dem Land geworfen wird wie mein Vorgänger.«

»Klar wäre er sauer, wenn er es herausbekäme. Aber er wird es nicht rausbekommen. Weil wir es ihm nämlich einfach nicht sagen werden. Solange Amerika die ganze Chose hier bezahlt, können wir auch tun, was wir wollen. So sehe ich das zumindest. Und bitte: Sie sind nun wirklich kein Francis Alderson.«

Ferris hatte die Frage schon seit Monaten stellen wollen, aber er hatte bisher nie die Gelegenheit dazu gehabt: »Warum haben die Jordanier Francis eigentlich zur Persona non grata erklärt? Das hat mir bisher noch niemand gesagt. In den Akten ist nichts zu finden, und bei der Nahost-Abteilung gibt man mir keine Auskunft. Was hat er angestellt?«

»Nun ja ...« Hoffman schloss die Augen und dachte einen Augenblick nach. »Das werden Sie auch von mir nicht erfahren. Und zwar zu Ihrem eigenen Besten.«

»Warum denn nicht? Hat er irgendwem die Frau ausgespannt oder was?«

»Nein, natürlich nicht. Das erledigen die Jordanier schon selber. Ich wünschte, es wäre so einfach.«

»Was war es denn dann?«

»Fragen Sie Hani.«

»Der erzählt mir auch nichts.«

Lächelnd schob Hoffman seinen Stuhl vom Tisch zurück und erhob sich. »Das ist ein gutes Zeichen.«

»Finden Sie? Dann will ich Ihnen mal sagen, was ich mir auf der Basis solcher Nullinformationen zusammengereimt habe. Ich befürchte nämlich, dass Hani Alderson nur deshalb etwas untergeschoben hat, damit ich die Station hier übernehmen kann. Ich bin jung und habe noch nicht allzu viel Erfahrung. Vielleicht hat er mich deshalb auch mit nach Berlin genommen. Damit er mehr Einfluss auf mich gewinnt.«

»Sie leiden unter Verfolgungswahn, mein Junge, aber das kann in unserem Job ja manchmal ganz hilfreich sein. In diesem Fall sind Sie aber auf dem Holzweg. Hani musste Alderson nichts unterschieben, glauben Sie mir.«

»Dann sagen Sie mir doch, was Francis getan hat. Ich will es wissen. Und ich muss es auch wissen.«

Hoffman kratze sich am Kopf und dachte eine Weile nach. »Okay«, sagte er dann. »Ich erzähle es Ihnen, aber einzig und allein aus dem Grund, damit Sie sich nichts mehr zusammenphantasieren. Francis Aldersons Fehler war, dass er versucht hat, einen von Hanis Stellvertretern für uns zu rekrutieren. Er hat sich mit dem Mann angefreundet und ihn zum Abendessen eingeladen. Der Mann war reif für ein Angebot, und so hat Francis ihm eben eines gemacht und ihm dabei auch noch Geld gegeben. So was tun wir tagtäglich überall auf der ganzen Welt, aber Hani ist völlig ausgerastet, als er davon erfahren hat. Er nannte es Verrat an der Beziehung zwischen unseren beiden Ländern. Wir haben alles getan, um die Sache wieder ins Lot zu bringen. Francis hat Stein und Bein geschworen, dass das Geld für den Sohn des Mannes gewesen sei, um dessen Operation in den Staaten zu finanzieren, aber Hani wusste natürlich, dass das Blödsinn war. Er hat uns kalt erwischt. Und Francis des Landes verwiesen, weil er ein Exempel statuieren wollte.«

»Und die Botschaft hinter diesem Exempel lautete: Verarscht mich nicht.«

»Genau.«

»Und jetzt verarschen wir ihn wieder.«

»Lieber Himmel, Roger, nun sehen Sie doch nicht alles so schwarz. Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass Sie mir in dieser Sache mehr Spielraum geben müssen. Und ich wiederhole es noch einmal: Auf lange Sicht wird Hani uns dankbar sein.«

Am nächsten Morgen gingen Hoffman und Ferris zu Hani. Der Chef des jordanischen Geheimdienstes war die Freundlichkeit in Person. Für den hohen Besuch hatte er sich extra einen schwarzen Anzug angezogen, aber nachdem sie ein paar Minuten lang miteinander gesprochen hatten, lockerte er die ebenfalls schwarze Krawatte und zog das Jackett aus. Ihrem spöttischen Geplänkel nach zu schließen, schienen Hoffman und er sich schon eine halbe Ewigkeit zu kennen. Hoffman zog Hani mit einer Frau namens Fifi auf, die offenbar in einer ihrer gemeinsamen Operationen eine wichtige Rolle gespielt hatte. »Ein Wunder der Natur«, sagte Hoffman und zwinkerte dabei Ferris vielsagend zu, der allerdings keine Ahnung hatte, worauf sein Chef damit anspielte.

Als Hoffman Hani eine Zigarre anbot, öffnete der Jordanier seinen Humidor und bestand darauf, dass der Besucher eine von seinen probierte. Sie zündeten sich jeder eine Havanna an und pafften zufrieden vor sich hin, während sie Anekdoten aus früheren Operationen zum Besten gaben. Ferris wusste genau, dass diese Jovialität beiderseits nichts als Verzögerungstaktik war, bevor sie endlich auf den Grund zu sprechen kamen, weshalb Hoffman von Washington hierhergereist war. Hani vermied es, die Berlin-Geschichte anzusprechen – vielleicht, weil er zu höflich war, vielleicht aber auch, weil er wollte, dass der Amerikaner ihn selbst danach fragte. Und das tat Hoffman schließlich auch.

»Vielleicht sollten wir jetzt mal zur Sache kommen«, fing er an. »Ich weiß ja, dass Sie ein vielbeschäftigter Mann sind, der jederzeit zum König gerufen werden kann.«

»Wenn Sie meinen ... Früher oder später will jeder Amerikaner »zur Sache kommen).« Am Ton seiner Stimme erkannte

Ferris, dass Hani glaubte, bereits einen kleinen Sieg errungen zu haben. »Bestimmt wollen Sie mit mir über Berlin sprechen, und ich gehe sicherlich recht in der Annahme, dass Mr. Ferris Ihnen bereits alles Wesentliche mitgeteilt hat.«

»In groben Zügen. Ich muss sagen, es war wirklich gute Arbeit, diesen Burschen ausfindig zu machen und umzudrehen. So was ist immer eine schwierige Geschichte. Eine verdammt schwierige. Trotzdem bin ich nicht ganz glücklich.«

»Und warum sind Sie nicht ganz glücklich, Ed?« Der Jordanier wirkte besorgt, aber unnahbar.

»Weil es mir lieber wäre, wenn in dieser Sache mehr Druck ausgeübt würde. Ich will, dass es uns gelingt, diesen Mustafa Karami in das Zentrum des Netzwerks zu schleusen, das für diese Autobomben in Europa verantwortlich ist. Für uns geht es dabei um Leben und Tod, mein Freund. Diese Leute wollen Amerikaner töten, und deshalb möchte ich Sie darum bitten, Amerika einen besonderen Gefallen zu erweisen und uns an der Durchführung dieser Operation zu beteiligen.«

Hani hielt gute fünf Sekunden lang inne. Ganz offensichtlich enttäuschte er Hoffman nur ungern. »Tut mir leid, Ed«, sagte er schließlich, »aber das ist leider nicht möglich. Gerade Sie wissen doch besser als jeder andere, dass es so etwas wie eine gemeinsame Operation eigentlich gar nicht gibt. Eine Seite weiß immer mehr als die andere, das lässt sich nicht vermeiden. Deshalb ist es besser, Sie überlassen mir die Leitung dieser Operation. Ich verstehe mein Handwerk, das können Sie mir glauben. Oder habe ich Ihnen jemals Grund zur Klage gegeben?«

»Nein. Bisher noch nicht. Aber das, was jetzt hier abläuft, gefällt mir nicht. Wir würden Ihnen wirklich gern bei dieser Sache helfen, und wir könnten eine Menge mit einbringen. Wir

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wissen bereits ziemlich viel über diesen Karami, weil die NSA ihn schon seit langem auf ihren Überwachungslisten hat.«

Hoffman zog einen roten, mit einer ganzen Reihe von Codewörtern versehenen Ordner aus seiner Aktentasche und legte ihn auf den Tisch. »Ich möchte, dass Sie diese Sache richtig machen, aber andererseits möchte ich meine Schätze erst dann mit Ihnen teilen, wenn Sie uns im Gegenzug als gleichberechtigte Partner mit ins Boot nehmen.«

Hani betrachtete den Ordner und richtete den Blick dann wieder auf Hoffman. Ferris konnte sehen, wie er mit sich rang. »Tut mir leid, aber ich möchte Sie nicht an der Nase herumführen, Ed. Ich könnte Ihnen jetzt zusichern, dass wir die Operation gemeinsam leiten, und Ihnen damit ein gutes Gefühl geben, aber das entspräche nicht der Wahrheit. Wir haben ihn ausfindig gemacht, wir haben ihn umgedreht, und jetzt führen wir ihn auch. Sie werden über alles unterrichtet, was wir durch ihn herausbekommen. Ich bin untröstlich, aber so sieht die Sache aus.«

Hoffman bekam eine steile Falte auf der Stirn und schaute zu Ferris hinüber, als dächte er darüber nach, ihn aus dem Raum zu schicken. Dann wandte er sich wieder an ihren Gastgeber. »Glauben Sie mir, es wäre mir wirklich unangenehm, wenn unser Präsident Ihren König anrufen und sich bei ihm über Ihr Verhalten beschweren müsste. Wir sind Verbündete, deshalb hat unser Kongress auch die nicht unerheblichen Gelder bewilligt, die für Operationen wie diese an Ihren Geheimdienst gezahlt werden, ebenso wie für andere ... sagen wir mal... Aktivitäten) der jordanischen Regierung. Eine Verstimmung zwischen unseren Nationen könnte gegebenenfalls dazu führen, dass der Kongress es sich beim nächsten Mal anders überlegt.

Ich würde das sehr bedauern, Hani, aber Sie bringen mich da in eine echte Zwickmühle. Mehr noch: Sie reiten mich in die Scheiße, und das gefällt mir ganz und gar nicht.«

»Drohen Sie mir nicht, mein Freund«, unterbrach ihn der Jordanier, dessen sonst so angenehme Stimme jetzt ein gutes Stück schärfer klang. »Drohungen wirken bei mir nicht und beim König schon gar nicht. Bevor wir das Gefühl vermittelt bekommen, dass man uns wegen ein paar Millionen Dollar für käuflich hält, verzichten wir lieber auf Ihr Geld. Das habe ich schon Ihrem jungen Kollegen Mr. Ferris gesagt. Ich hatte eigentlich angenommen, dass er es an Sie weiterleitet.«

»Roger hat mir von dieser Vorgehensweise abgeraten. Er meinte, Sie würden stinksauer werden, und er hatte recht. Trotzdem will ich immer noch, dass Sie uns an der Operation beteiligen.«

Hani schüttelte den Kopf. »Das geht nicht. Wie ich Mr. Ferris bereits sagte, ist diese Angelegenheit äußerst kompliziert. So etwas braucht Zeit. Wenn Sie dabei auf frühe Erfolge drängen, stehen Sie am Schluss mit leeren Händen da. Wir müssen uns in Geduld üben, anders geht es nicht.«

»Ich weiß, dass es kompliziert ist. Ich bin ja schließlich kein Idiot.« Hoffman klopfte auf den Ordner, der vor ihm auf dem Tisch lag. »Und außerdem habe ich die Abhörprotokolle da drinnen gelesen.« Er lächelte. »Und das sollten Sie auch tun.«

Hani sah noch einmal auf den Ordner. »Das würde ich natürlich liebend gerne«, sagte er. Die Fähigkeit, nahezu sämtliche Telefongespräche der Welt abzuhören, war der einzige wirkliche Trumpf, den die USA in diesem Spiel der Geheimdienste hatten – nicht ihr Geld und mit Sicherheit nicht das Können ihrer Agenten. »Wie gut sind sie denn?«, fragte der Jordanier.

»Sehr gut. Sie zeigen, dass Karami in den vergangenen sechs Monaten Kontakt mit einem al-Qaida-Mann in Indonesien hatte, der auf den Namen Hussein Amary hört. Wir sind über Singapur auf ihn aufmerksam geworden. Kennen Sie den?«

»Amary?« Hani dachte einen Augenblick nach. »Nein, ich glaube nicht.«

»Sie sollten ihn aber kennen, denn wir halten ihn für äußerst gefährlich. Er steht in direkter Verbindung mit dem Mann, der unserer Meinung nach für die Autobomben in Europa verantwortlich ist. Wir nennen ihn Süleyman. Wenn Amary auch mit Karami zu tun hat, bedeutet das, dass er an mehr Operationen beteiligt ist, als Ihnen bekannt ist.«

»Das ist sehr interessant«, sagte Hani, der sichtlich aus dem Gleichgewicht geraten war.

»Stimmt«, sagte Hoffman. »Das ist es in der Tat.«

»Darf ich die Protokolle sehen?«, fragte der Jordanier. »Mag sein, dass sie hilfreich für uns sind. Wie Sie schon sagten, wir kämpfen gegen denselben Feind.«

»Und was springt für mich dabei heraus?«

»Dasselbe wie zuvor. Wir teilen Ihnen all unsere Ergebnisse mit. Wenn wir mehr wissen, können wir die Operation besser durchführen, und Sie bekommen am Ende auch mehr. Und warum sollten wir Sie nicht künftig in die Planungen für diese Operation einbeziehen? Ich kann mir nicht vorstellen, dass Seine Majestät etwas dagegen haben wird. Fürs Erste allerdings leiten wir die Operation alleine. Aber wir wären den Vereinigten Staaten natürlich für jede Hilfe sehr dankbar.«

Hoffman nahm den Ordner vom Tisch, und Ferris dachte bereits, er würde ihn wieder zurück in die Aktentasche stecken. Dann aber, nach ein paar Sekunden des Zögerns, überreichte er ihn dem Chef der jordanischen Geheimpolizei. »Ich mag Sie, Hani«, sagte er. »Weil Sie ein harter Bursche sind.«

» Ahlan wa sahlan « , erwiderte Hani. »Ganz meinerseits.«

»Verarschen Sie mich nicht«, sagte der Amerikaner.

»Wir sind Verbündete, mein lieber Ed. Wir haben einen gemeinsamen Feind. Und wir behandeln einander mit Respekt.« Er drückte den Ordner fest an die Brust, als hätte er ihn soeben in einem Kampf gewonnen.

Auf der Fahrt zurück zur Botschaft sagten Hoffman und Ferris kein Wort, und auch während sie die Korridore entlanggingen, schwiegen sie. Erst als sie wieder in dem abhörgeschützten Konferenzraum waren, fragte Ferris: »Wie haben Sie das bloß geschafft? Am Schluss hat er Sie ja förmlich um das Ding angebettelt.«

»So etwas ist einfach, wenn man sich aufs Manipulieren versteht. Und damit hatte ich noch nie ein Problem.«

»Sind diese Abhörprotokolle denn echt?«

»Mehr oder weniger. Amary und Karami hatten definitiv Kontakt miteinander. Das erste Mal kurz nachdem die Jordanier mit der Beobachtung von Karamis Wohnung in Berlin begonnen haben.«

»Woher wussten Sie, dass sie ihn im Visier haben?«

»Ganz auf den Kopf gefallen sind wir nun auch wieder nicht. Oder zumindest ich nicht. Die Deutschen haben es nun mal nicht gern, wenn jemand auf ihrem Territorium sein eigenes Süppchen kocht. Deshalb haben sie uns hinzugezogen, als ihnen etwas aufgefallen ist.«

»Hani glaubt, die Deutschen hätten nicht die leiseste Ahnung.«

»Sehen Sie, das ist einer von seinen Irrtümern. Hier in seiner gewohnten Umgebung ist er ein Genie, aber leider macht ihn das auch ein wenig arrogant, wenn er mal außer Landes operiert. Tut mir leid, das sagen zu müssen.«

Ferris kratzte sich am Kopf. Er versuchte nach wie vor zu begreifen, wie das alles zusammenhing. »Diese Telefonate zwischen Karami und Amary, wer hat sie angefangen?«

»Amary natürlich.«

»Warum sagen Sie »natürlich)?«

Hoffman zog Ferris ganz nahe zu sich heran. Selbst hier, im abhörsichersten Raum der Botschaft, war es nicht hundertprozentig auszuschließen, dass jemand ihre Unterhaltung belauschte. »Weil Amary für uns arbeitet. So wird das Spiel gespielt, verstehen Sie? Amary gehört zu uns. Und die Jordanier, die das nicht wissen, schleusen ihn für uns in die al-Qaida ein, und zwar direkt in Süleymans Netzwerk. Und dann geht’s erst richtig los.«

»Respekt«, sagte Ferris. »Das ist ein genialer Plan. Nur schade, dass wir dabei die Jordanier hinters Licht führen müssen.«

»Geht leider nicht anders. Ich wollte vernünftig sein und mit Ihrem Freund Hani zusammenarbeiten, aber das hat er ja abgelehnt. Also spielen wir es anders. Ich habe ihn nicht gezwungen, die Abhörprotokolle zu nehmen, er hat sie mir praktisch aus der Hand gerissen. Sie werden ihm ja auch nicht weiter schaden, denn diese Operation wird die erfolgreichste seiner ganzen Karriere werden. Dasselbe gilt übrigens auch für Sie. Warten Sie nur ab. Sie müssen immer daran denken, dass Ihr Land im Krieg ist – und in Kriegszeiten gelten nun mal andere Spielregeln.«

»Das sagt meine Frau auch immer.«

»Und sie hat recht damit. Wir sind im Krieg gegen einen rücksichtslosen Feind, da können wir uns nicht mehr auf milde Gaben von Freunden wie den Jordaniern verlassen. Wir müssen unseren eigenen Kampf kämpfen, und das bedeutet, dass wir unsere eigenen Aktionen gegen die al-Qaida aufziehen müssen. Und zwar jetzt. Uns bleibt keine andere Wahl. Wenn wir warten, müssen noch mehr unschuldige Menschen sterben.«

»Ich hoffe nur, dass es funktioniert«, sagte Ferris und schloss die Augen.

»Natürlich funktioniert es. Das ist eine gute Operation, und falls sie doch fehlschlägt, denken wir uns etwas Neues aus. So macht man das in Kriegszeiten. Man improvisiert. Also hören Sie auf, sich Sorgen zu machen, mein Junge, und folgen Sie meinem Plan. Kann ich auf Sie zählen?«

»Natürlich. Ohne Wenn und Aber. Und ich mache mir keine Sorgen, ich denke bloß nach. Das ist etwas anderes.«

»Aber denken Sie nicht zu viel nach, so was ist schlecht für die Nerven.« Hoffman legte eine fleischige Hand auf Ferris’ Rücken. »Und jetzt holen Sie uns eine Flasche Whisky und etwas Eis. Ich muss mich unbedingt besaufen, damit ich auf dem Rückflug richtig schlafen kann.«

»Fliegen Sie denn heute Nacht noch zurück?«

»Ja. Ich habe Ethel versprochen, dass ich morgen Abend mit ihr in König der Löwen gehe. Ist mir ja ehrlich gesagt ein Rätsel, wie man aus einem Zeichentrickfilm für Kinder eine Show am Broadway machen kann, aber wenn Ethel den Kram sehen will, schnurre ich wie ein Stubentiger.«

Irgendwie gefiel Ferris die Vorstellung, dass Hoffman unter dem Pantoffel einer Frau namens Ethel stand. Er dachte dabei nicht an seine eigene Frau, sondern an Alice. Wie gern wäre er mit ihr in ein Musical oder ein Kino am Broadway gegangen. Alles wäre ihm recht gewesen, solange sie dabei nur vergessen konnten, dass sie inmitten dieser Sandhügel tagtäglich auf einem Pulverfass lebten. Er verließ den Konferenzraum, um den Whisky zu holen, während Hoffman auf seinem Stuhl sitzen blieb und wie ein dicker Anti-Buddha selig vor sich hin lächelte.

Amman

Alice Melville musste zur Beerdigung ihrer Tante nach Boston, und Ferris brachte sie zum Flughafen. Sie trug einen lindgrünen, ausgestellten Rock zu einer weißen Bluse und hatte sich eine Schleife ins Haar gebunden. Im Grunde fehlte nur noch eine Brosche, um das brave Outfit perfekt zu machen. »Wozu diese Schulmädchennummer?«, erkundigte sich Ferris. Das war eine Seite, die er noch gar nicht an ihr kannte. »Damit meine Mutter keine Angst bekommt«, antwortete Alice. »Sie hat sich überhaupt nur deshalb mit meinem Job in Jordanien abgefunden, weil sie weiß, dass der König in Deerfield zur Schule gegangen ist.«

Alice hatte sehr an der verstorbenen Tante gehangen, einer engagierten Bürgeranwältin, die Alices Entscheidung, nach Jordanien zu gehen, sehr begrüßt hatte, während alle anderen sie für verrückt erklärten. »Tante Edith war noch viel durchgeknallter als ich«, schrieb sie Ferris am Abend ihrer Ankunft in den USA in einer Mail. In den ersten paar Tagen schickte sie ihm noch ein paar lustige Nachrichten, darunter auch einen kleinen Zeichentrickfilm, den sie im Internet gefunden hatte:

Die USA treiben Osama bin Laden in den Wahnsinn, indem sie ihn mit Werbeanrufen terrorisieren. Dann schwieg sie plötzlich. Sie war wohl zu beschäftigt oder auch zu traurig über den Tod ihrer Tante, um noch mehr zu schreiben. Vielleicht hatte sie Ferris aber auch einfach nur vergessen, jetzt, wo sie wieder zu Hause war, im Land der Privilegierten.

Ferris vergrub sich in seiner Arbeit. Hoffmans Besuch hatte ihm einen Schock versetzt und ihn daran erinnert, dass er in einem Bereich arbeitete, in dem jedes Mittel recht war, solange es nur funktionierte. Er fragte sich, ob er tatsächlich alles in seiner Macht Stehende tat, um in Süleymans Netzwerk einzudringen. Im Grunde hatte er ohnehin nur einen Punkt, an dem er den Hebel ansetzen konnte: das sichere Haus in Amman, wo einer von Süleymans Helfershelfern Nizar rekrutiert hatte, den glücklosen jungen Iraker, der sich keine vierundzwanzig Stunden nach seiner ersten Begegnung mit Ferris hatte umbringen lassen. Es handelte sich um eine geräumige Villa am Jebel Akhtar, dem »Grünen Berg« am südlichen Stadtrand von Amman. Seit Ferris die Information weitergegeben hatte, ließ die CIA sie rund um die Uhr überwachen. Außerdem hatte sie eine SIGINT-Operation eingeleitet, um die Telefonleitung anzuzapfen, und über Data-Mining jedes noch so winzige Detail über die jordanische Familie zusammengetragen, die dort wohnte. Aber bisher hatten all diese Aktivitäten noch keine Verbindung zur al-Qaida zutage gefördert.

Das Haus war ein schlichtes Gebäude aus Betonblöcken und wurde von einer schmutzigen weißen Steinmauer umgeben. Es gehörte einem etwa sechzigjährigen Jordanier namens Ibrahim Alousi, der für eine arabische Baufirma in Kuwait tätig gewesen und erst kürzlich pensioniert worden war. Seine beiden

Söhne arbeiteten in Amman als Bauingenieure bei derselben Firma und wohnten mit ihren Frauen und Kindern ebenfalls im Haus. Obwohl alle Familienmitglieder gläubige Muslime waren, die fast jeden Freitag in die Moschee gingen und jeden Tag bei Sonnenaufgang für das Fajr-Gebet aufstanden, unterhielten sie keinerlei erkennbare Verbindungen zu den jordanischen Salafisten. Und trotz eines erheblichen Aufwandes war es Ferris’ Leuten bisher nicht gelungen, auch nur einen Hinweis auf irgendwelche Kontakte zu Süleyman oder seinem Netzwerk zu finden. Vielleicht war die Familie Alousi ja ganz besonders vorsichtig – auf jeden Fall waren die Ergebnisse so dürftig, dass der Einsatzleiter der Nahost-Abteilung Ferris inzwischen nahegelegt hatte, die Überwachung demnächst zu beenden. Sie kostete viel Geld und warf keine Informationen ab. Aber Ferris war noch nicht bereit, seine einzige konkrete Spur, die zudem mehrere Menschen das Leben gekostet hatte, freiwillig wieder aufzugeben. Außerdem fand er die Familie Alousi einfach zu makellos – so demonstrativ unauffällig, dass es schon wieder verdächtig wirkte.

Und so beschloss Ferris, dass es an der Zeit war, in die Offensive zu gehen. Die ganze Zeit hatte er darauf gewartet, dass Süleyman die nächste Karte von selbst ausspielte, aber jetzt würde er ihn provozieren. Er würde der Familie Alousi einen Köder hinwerfen, dem sie nicht widerstehen konnte, und dann abwarten, wie sie darauf reagierte. Und zufällig hatte er auch genau das Richtige dafür zur Hand. Sein Vorgänger, Francis Alderson, hatte einen jungen Palästinenser namens Ayman rekrutiert, der aus der Stadt Dschenin im Westjordanland stammte. Ayman lebte inzwischen in Amman, und wie die meisten Palästinenser wünschte auch er sich nichts sehnlicher als ein Visum für die USA. Das Konsulat hatte ihn der CIA- Niederlassung als potenziellen Mitarbeiter präsentiert, und Alderson hatte kurz vor seinem Rausschmiss die Rekrutierung abgeschlossen. Seitdem stand Ayman auf der Gehaltsliste, hatte aber keine konkrete Aufgabe. Ferris würde ihm jetzt eine geben.

Er verabredete sich mit ihm im Hotel Intercontinental am Third Circle. In den Achtzigern, als die amerikanische Botschaft: sich direkt gegenüber befunden hatte, war das Hotel der Mittelpunkt des gesellschaftlichen Lebens in Amman gewesen. Inzwischen lag es jedoch so abseits, dass es als sicherer Ort gelten konnte. In einer Suite im obersten Stockwerk wartete Ferris auf Aymans Klopfen. Die Sonne schien hell durch die Fenster herein und glitzerte auf der Oberfläche des Swimmingpools unter ihnen. Als der junge Mann schließlich kam, sah Ferris an seinen weit aufgerissenen Augen, dass er noch nie in einer so eleganten Umgebung gewesen war. Er hatte die typisch harte äußere Erscheinung eines jungen Arabers: sehnige Arme, ein hageres Gesicht und schlechte Haut, die halb unter dem kurzen Stoppelbart verschwand. Auf dem Kopf trug er eine gestrickte Gebetskappe aus weißer Wolle. Er war absolut perfekt für den Job.

Ferris gab dem jungen Mann seine Anweisungen. Er sollte zu dem Haus am Jebel Akhtar gehen und nach den Brüdern Alousi fragen. Falls sie nicht da waren, sollte er sich erkundigen, wann sie zurück sein würden, und dann noch einmal kommen. Sobald er dann mit einem der Alousis allein war, sollte er ihm nur einen Satz sagen: Ich habe eine Nachricht von Süleyman. Wenn man ihn nach der Nachricht fragte, sollte er sie bitten, sich bei einer Adresse in Zarqa einzufinden, und zwar um 19 Uhr am darauffolgenden Tag. Das war der Köder. Falls im Haus eine Verbindung zu Süleymans Netzwerk bestand, würde irgendwer dem Hinweis nachgehen müssen – und sei es nur, um ihn als falsch zu entlarven.

Ayman schaute ziemlich beunruhigt drein, als sie die Anweisungen noch ein zweites Mal durchgingen. Ferris versuchte, ihm Mut zu machen. Wenn du das hinkriegst, versprach er ihm, bekommst du auch dein Visum für Amerika. Und falls du einen Fehler machst, übergeben wir dich dem GID.

Das Haus der Alousis stand am Fuß eines steilen Hanges. Es war zweistöckig, aber rostige Stahlträger auf dem Dach wiesen darauf hin, dass der alte Alousi ursprünglich drei Stockwerke geplant hatte, bevor ihm vermutlich das Geld ausgegangen war. Die Menschen in dem Viertel schlichen, in ihre Abayas und Kufijas gehüllt, mit gesenkten Köpfen durch die Straßen und schienen nichts sehen oder hören zu wollen. Der Wind heulte an den Hauswänden entlang und trug kleine Kieselsteine vom Berg herunter. Ferris, der die Überwachungskamera direkt gegenüber vom Haus hatte anbringen lassen, beobachtete an seinem Monitor im Büro, wie Ayman zur Haustür ging. Eine Frau öffnete ihm, dann kam der alte Mann, und Ferris befürchtete schon, dass die Söhne nicht da waren. Aber dann kam doch ein junger Mann in einem blauen Trainingsanzug an die Tür. Er musterte Ayman zunächst misstrauisch, bat ihn dann aber ins Haus.

Ayman blieb fast eine Stunde drinnen, und Ferris war sich nicht sicher, ob das ein gutes oder ein schlechtes Zeichen war. In einer Stunde konnten sie ihm mehr als genug Fragen stellen, um die lockere Tarnung auffliegen zu lassen, die Alderson seinem jungen Agenten verpasst hatte. Doch als Ferris Ayman später selbst befragte, berichtete der, die lange Wartezeit habe nichts weiter zu bedeuten gehabt. Im Grunde war überhaupt nichts passiert. Er hatte die Nachricht überbracht, so wie Ferris es ihm aufgetragen hatte: Ich habe eine Nachricht von Süleyman. Kommt zu dieser Adresse hier in Zarqa. Aber die Brüder Alousi hatten behauptet, keinen Süleyman zu kennen. Wieso sollte dieser Süleyman ihnen denn eine Nachricht zukommen lassen, wenn sie gar keinen Süleyman kannten? Das Ganze müsse wohl ein Irrtum sein. Ferris fragte Ayman, was denn so lange gedauert habe, wenn sie die Nachricht gar nicht verstanden hätten. Sie hätten ihm Kaffee und Tee angeboten, um gastfreundlich zu sein, berichtete Ayman, ihn nach seinen Angehörigen in Dschenin gefragt und nach seinen Freunden und ob er je von den Israelis verhaftet worden sei. Ayman schien froh zu sein, seine Aufgabe erfüllt zu haben, auch wenn er nicht wusste, was für einen Sinn sie eigentlich gehabt hatte. Wann er denn nun sein Visum bekommen werde? Ferris sagte ihm, es werde wohl noch ein paar Wochen dauern, maximal einen Monat.

Der jordanische Geheimdienst fand Aymans Leiche drei Tage später in einem Müllcontainer, unweit der Anschrift in Zarqa, wo das Treffen hätte stattfinden sollen. Man hatte ihm die Zunge herausgerissen, er hatte nur noch einen blutverkrusteten Stumpf im Mund. Und es gab noch weitere Anzeichen, dass man ihn gefoltert hatte: gebrochene Rippen, abgetrennte Finger. Einer von Hanis Mitarbeitern gab die Fotos des Toten in einem Umschlag in der Botschaft ab, zusammen mit einem Zettel: »Zur Info«. Offensichtlich wusste Hani, dass Ferris mit

Ayman in Kontakt gestanden hatte. Ferris zwang sich dazu, die Fotos anzuschauen. Zumindest das war er dem armen Kerl schuldig.

Dann rief er Hanis Stellvertreter an und bat ihn um einen Gefallen. Er gab ihm die Anschrift des Hauses der Alousis am Jebel Akhtar und bat ihn, dort umgehend eine Razzia durchzuführen und alle Anwesenden zu verhaften. Er werde Hani später alles erklären. Doch als das GID-Team eine Stunde später bei der Villa eintraf, war dort kein Mensch mehr. Offenbar waren die Bewohner in der Nacht zuvor überstürzt geflohen, das sagten zumindest die Nachbarn. Hanis Stellvertreter rief Ferris an und versicherte ihm, der Geheimdienst werde versuchen, die Alousis aufzuspüren, aber Ferris vermutete, dass sie längst über die Grenze waren – auf dem Weg nach Damaskus vielleicht, nach Riad oder nach Falludscha.

In einem war Ferris’ Aktion dennoch ein Erfolg gewesen: Nun stand zweifelsfrei fest, dass das sichere Haus tatsächlich eines gewesen war. Nun aber war es aufgeflogen, und alles, was sie mit geduldiger Überwachung vielleicht noch hätten herausfinden können, war hinfällig geworden. Hani rief nicht zurück, und Ferris war froh darüber. So würde er ihm wenigstens nicht erklären müssen, wie der junge Mann aus Dschenin überhaupt in den Müllcontainer gekommen war. Und er hatte auch selbst etwas aus der Operation gelernt: Sein Gegner war noch sehr viel schwerer zu durchschauen, als er geglaubt hatte. In der Mauer, vor der er stand, war nicht ein einziger Stein locker. Vielleicht hatte Hoffman ja recht: Die einzige Möglichkeit, da durchzukommen, war eine List. Aber Ferris hatte keine Ahnung, wie das gehen sollte.

Ferris wartete auf Alice und langweilte sich im Büro. Sosehr er die eigentliche Spionagearbeit mochte, so sehr ödete ihn der damit verbundene Papierkram an. Ständig musste man irgendwelche Berichte, Anträge und interne Mitteilungen schreiben und mit dem Pseudonym unterzeichnen, das unter CIA-Mitarbeitern nur als der »Witzname« firmierte. Ferris hieß in diesem System »Hanford J. Sloane«, ein Deckname, der es ihm jederzeit erlaubt hätte, sich ein komplettes Phantasieleben voller falscher Operationen und Rekrutierungen zu erfinden, wenn ihm danach gewesen wäre.

Hin und wieder wurde der triste Büroalltag von einer verschlüsselten Mail seines besten Freundes aus Farm-Zeiten aufgehellt. Andy Cohen, dessen Witzname »Everett M. Farcas« lautete, war ein ehemaliger Doktorand der Sinologie, der sich, genau wie Ferris, in der Bibliothek zu Tode gelangweilt und irgendwann dazu entschlossen hatte, zur CIA zu gehen. Er war groß und hatte ein kleines Ziegenbärtchen, das er während der Ausbildung abrasieren musste, aber immer wieder wachsen ließ. Cohen zog über alles und jeden her. Und anders als Ferris, der ja schon von seinem Vater gewusst hatte, wie stinknormal und spießig es beim Geheimdienst eigentlich zuging, hatte er von einer Welt voller Pierce Brosnans und Sharon Stones geträumt. Als sie zum ersten Mal ihrem schwammigen, ältlichen Ausbilder gegenüberstanden, hatte er Ferris zugeraunt: »Das soll ja wohl ’n Witz sein.« Die Zeit auf der Farm hatte Cohen zu der Überzeugung gebracht, dass bei der CIA etwas ganz fundamental im Argen lag. Am Abend vor der Abschlussfeier hatte er zu Ferris gesagt: »Weißt du, diese Typen, das sind alles richtige Loser.« Aber dann war er trotzdem geblieben, und nun schickte er Ferris regelmäßig witzige Berichte darüber, wie inkompetent und lächerlich sich seine Kollegen aufführten.

Cohens erster Auslandseinsatz hatte ihn nach Taiwan geführt, wo er ohne ausdrücklichen Befehl seines Vorgesetzten eigenmächtig losgezogen war und einheimische Informanten rekrutiert hatte. Für diese unverzeihliche Eigeninitiative wurde er in die Zentrale strafversetzt, und zwar in die Abteilung für Mitarbeitervalidierung. Sie war Anfang der Neunziger eingerichtet worden, um der Verschwendung von Zeit und Ressourcen Einhalt zu gebieten, und hielt nun selbst mit enormem bürokratischem Aufwand Dutzende von Bürohengsten in Lohn und Brot. Ihre Mitarbeiter hatten die Aufgabe, ständig sämtliche Agenten zu überprüfen und diejenigen auszumustern, die nicht mehr effizient arbeiteten. Obwohl Cohen, der fast alle Geheimdienstmitarbeiter für unbrauchbar hielt, nichts lieber tat, als unfähige Agenten zu feuern, ging ihm das endlose Sichten der Personalakten und der ganze andere Papierkram bei der Validierungsabteilung gewaltig auf den Geist. Also arbeitete er so wenig wie möglich und vertrieb sich die Zeit lieber mit Aktienhandel im Internet sowie dem Verfassen ellenlanger Lästermails an Roger Ferris.

»Meine Kollegen hier sind wirklich dumm wie Brot, Roger«, begann seine jüngste Epistel. »Die machen mir richtig Angst. Ich meine, hier landen doch die ganzen Leute, die auf der Farm zu blöd zum Kartenlesen waren. Und das Beängstigende ist, dass die dann darüber entscheiden, wer weiter bei der CIA arbeiten darf und wer nicht. Ist das zu fassen? Der Typ im Büro neben mir heißt Stan und ist ein Mormone aus Salt Lake City. Gestern hat er mir erzählt, der Agent, den er gerade prüft, müsse beurlaubt werden, weil er bei einem Lügendetektortest zugegeben hat, er habe als Junge auf dem Bauernhof seiner Eltern in Nebraska mal ein Schaf gevögelt. Völlig lächerlich, oder? Aber Stan war richtig betroffen. Er hält den Mann für ein Sicherheitsrisiko. Glaubt der etwa, das Schaf wird ihn irgendwann erpressen? Das muss man sich mal geben! Aber es kommt noch besser. Erinnerst Du Dich an Aaron Fink aus unserem Ausbildungskurs? Da erzählt mir also Stan, er glaube, die Leute, die Fink in Lima rekrutiert hat, wären verdächtig, weil so viele jüdische Namen dabei sind. Geht’s noch? Klar, Aaron selbst gehört eindeutig zum auserwählten Volk, aber glaubt Stan denn, dass er deshalb schon ein Doppelagent im Auftrag von Baron Rothschild ist? Und als ich mir die Liste von Aarons Agenten anschaue, sind das fast alles Namen wie Sanchez oder Ruiz, ganz normale spanische Namen eben, nichts Richtung Schickelgruber oder Gottbaum. ‹Hey, Kumpel), sage ich zu Stan, ‹ich glaube, du bist da irgendwie auf dem Holzweg. Das sind keine jüdischen Namen, und selbst wenn es welche wären, was macht das schon?) Und was antwortet Stan? ‹Er könnte ja die Namen geändert haben.) Großer Gott! Mit so was hat man es hier zu tun. Nicht mehr nur mit Grenzdebilen, sondern mit ernstlich antisemitischen Grenzdebilen. Ich sage Dir, es geht steil bergab mit dem Laden. Komm bloß nicht wieder. Bleib an der Front, solange Du kannst, und schlag Dir dann mit deinem kaputten Bein eine Behindertenrente raus. Ich heuere in der Zwischenzeit bei Fox News an, da kann ich mir solchen Scheiß wenigstens ausdenken und damit gutes Geld machen! Gruß und Kuss, Dein Everett M. Farcas.«

Ferris schickte ihm eine kurze Antwort und hängte noch ein paar Witzchen an, die er im Internet gefunden hatte. Im Grunde hatte Cohen ja recht: Ein Großteil der Geheimdienstmitarbeiter war geradezu erschreckend inkompetent. Aber Ferris war das nicht, und Hoffman ganz sicher auch nicht. Und deshalb würde er den Rest einfach vergessen und weitermachen.»

Um sich abzulenken, ging Ferris in die Bibliothek des British Council, um zu sehen, ob es dort neue Bücher über die Operationen des britischen Geheimdienstes im Zweiten Weltkrieg gab, für die er sich schon seit längerem lebhaft interessierte. Über die Dechiffrierer von Bletchley Park, den wissenschaftlichen »Krieg der Zauberer« und das »Double-Cross-System«, mit dem die Briten die Deutschen überlistet hatten, indem sie deren Agenten in Großbritannien gefangen nahmen und sie umdrehten, hatte er praktisch alles gelesen, was es gab. Vor allem faszinierte ihn die Tatsache, dass die Briten Anfang der Vierzigerjahre den Zweiten Weltkrieg schon fast verloren hatten. Sie hatten den katastrophalen Rückzug bei Dünkirchen und die Verheerungen des Blitzkriegs erleiden müssen und sich einem Feind gegenübergesehen, der viel stärker und sehr viel skrupelloser war als sie. Eigentlich sprach damals nur eines für die Briten: Sie waren schon immer gut im Lösen kniffliger Rätsel gewesen. Jetzt stand Ferris in der Bibliothek und nahm Bücher aus den Regalen in der Hoffnung, etwas zu finden, was ihn aufmuntern oder zumindest ablenken würde.

Als Alice schon eine Woche fort war, saß Ferris wieder einmal vor einer einsamen Mahlzeit in seiner großen, leeren Wohnung. An den Fenstern rüttelte der Oktobersturm, ein heftiger, trockener Wüstenwind, dessen Kälte einem durch Mark und Bein ging. Christina rief an, wie fast jede Woche um diese Zeit, doch ihr Gespräch verlief noch viel belangloser als sonst. Ferris durfte nicht über seine Arbeit reden und wusste nicht, was er ihr sonst erzählen sollte. Christina flüsterte ihm so lange mit heiserer Stimme ins Ohr, was sie alles im Bett mit ihm machen wollte, wenn er wieder zu Hause war, bis Ferris sie bat, damit aufzuhören. Er sagte, sein Telefon werde höchstwahrscheinlich abgehört, aber das schien sie nur noch schärfer zu machen. »Ich mag das nicht mehr«, sagte Ferris und meinte damit nicht nur das Sexgeflüster über ein angezapftes Telefon, sondern ihre ganze Beziehung. »Ach, Schätzchen, du hast einfach nur schlechte Laune«, zwitscherte Christina. »Ruf mich zurück, wenn du nicht mehr so mufflig bist.«

Gib’s endlich zu, sagte Ferris zu sich, nachdem er aufgelegt hatte. Du vermisst Alice. Und es kam noch etwas anderes hinzu: die Angst, dass sie sich nicht mehr für ihn interessieren würde, jetzt, wo sie in Boston war, wo alle möglichen tollen Typen herumliefen. Irgendwie kam ihm in seinem Leben plötzlich alles verkehrt vor. Er war mit einer Frau verheiratet, die er nicht liebte, und war verliebt in eine andere Frau, von der er befürchten musste, dass sie sich inzwischen schon längst für andere Männer interessierte.

Ferris lag im Bett und versuchte einzuschlafen. Und wie häufig in solchen Momenten spulte sich sein inneres Videoband bis zu einem Augenblick seines Lebens zurück, der sich ihm für immer eingeprägt hatte. Es war ein Ringkampf während seines letzten Schuljahrs an der George Marshall High School in Fairfax. Ferris lag nach Punkten weit in Führung und hatte den Kampf schon so gut wie gewonnen. Sein Gegner war am Ende, aber Ferris wollte nicht nachlassen. Er war entschlossen, den Kampf durch einen Schultersieg zu beenden. Also nahm er seinen Gegner in den Schwitzkasten und drückte mit aller Kraft seinen Arm nach unten, um ihn mit beiden Schulterblättern auf die Matte zu drücken. Der Junge stöhnte nur kurz auf, und gleich darauf hörte Ferris plötzlich ein lautes Knacken, gefolgt von einem markerschütternden Schrei. Dann wurde ihm klar, dass er seinem Gegner gerade den Arm gebrochen hatte. Das Publikum sah erstarrt zu, wie der Verletzte von der Matte stolperte und sich mit schmerzverzerrtem Gesicht den Arm hielt, dann fingen ein paar Leute an zu buhen. Es waren nicht viele, doch sie hatten offenbar gespürt, dass etwas Schlimmes passiert war – dass Ferris nicht nur den Kampf gewinnen, sondern seinen Gegner geradezu vernichten wollte. Als ihm diese Szene jetzt wieder einfiel, erinnerte er sich vor allem an den Augenblick kurz vor dem Knacken, als der andere Junge mit seinem Stöhnen versucht hatte, ihn zum Aufhören zu bewegen.

Ferris verschloss die Augen vor diesem Bild. Seit fast zwanzig Jahren lebte er jetzt mit dieser Erinnerung, und sie machte ihm noch immer zu schaffen. Dabei war es gar nicht die Gewalt an sich, die ihn so erschreckte, sondern die Tatsache, dass er überhaupt nicht beabsichtigt hatte, dem Jungen den Arm zu brechen. Es war immer möglich, jemandem Schaden zuzufügen, ohne es eigentlich zu wollen. Ferris, der gelernt hatte, wie er sein Bewusstsein von belastenden Dingen ablenken konnte, verbannte die düsteren Gedanken aus seinem Kopf und schlief bald darauf ein.

Als Alice nach zehn Tagen wieder auf dem Queen-Alia-Flughafen gelandet war, rief sie als Erstes Ferris an. »Tut mir wirklich leid, aber ich habe dich vermisst«, sagte sie und klang dabei, als würde sie ihm eine Charakterschwäche eingestehen. »Ich habe viel an dich gedacht, während ich weg war, Roger. Eigentlich die ganze Zeit. Deshalb habe ich auch nicht angerufen. Ich war einfach zu nervös.«

»Ja«, sagte Ferris. »Ich auch. Ist das jetzt gut oder schlecht?«

»Keine Ahnung. Gut, glaube ich. Aber das werden wir wohl erst noch herausfinden müssen.«

»Fein. Wann fangen wir damit an?«

»Tja …« Sie schwieg kurz, als müsse sie tatsächlich darüber nachdenken. »Wie wäre es morgen Abend? Ich muss mich erst mal ausruhen. Der Mann neben mir hat den ganzen Flug von Boston bis London durchgeschnarcht. Und nach Schweiß gestunken hat er auch.«

»Wann soll ich dich abholen?«

»Irgendwie geht mir diese ständige Ausgeherei langsam auf die Nerven. Kannst du kochen?«

»Naja. Nicht besonders gut.«

»Macht nichts. Kauf uns ein Steak, zwei Kartoffeln und Rotwein, dann kriegen wir das schon hin. Machst du das? Und vielleicht noch ein paar grüne Bohnen, wenn es welche gibt. Oder Möhren. Okay?«

Ferris versprach, alles zu besorgen, und legte glücklich auf. Die nächsten vierundzwanzig Stunden verbrachte er in einem Zustand seligen Verlangens und dachte dabei nicht nur daran, mit Alice zu schlafen, sondern freute sich auch ganz einfach darauf, dieses wunderbare, unergründliche Wesen wieder in seiner Nähe zu haben. Er beauftragte seine Haushälterin, die alten Zeitungen und den ganzen anderen Müll wegzuwerfen, der sich im Lauf der Zeit angesammelt hatte, und schickte sie dann los, um das Abendessen und eine halbe Wagenladung Blumen einzukaufen. Im Schlafzimmer stellte er kleine Teelichte auf, entschied dann aber, dass das übertrieben war, und räumte sie wieder weg.

Alice kam eine halbe Stunde zu spät. Als Ferris ihr öffnete und sie sah, konnte er vor Bewunderung nur den Kopf schütteln. Ihr Gesicht strahlte vor Freude, und das blonde Haar leuchtete förmlich vor dem Hintergrund des bläulich schwarzen Abendhimmels.

»Mein Gott, du bist so wunderschön«, sagte er.

»Jetzt lass mich schon rein. Es ist verdammt kalt hier draußen.«

Sie trat in die Wohnung, gab ihm einen Kuss und sagte: »Ich bin gleich wieder da. Ich muss mich erst mal umschauen.« Damit wanderte sie durch die Wohnung und schaute in jedes Zimmer. Das Schlafzimmer inspizierte sie besonders ausführlich. Dann kehrte sie kopfschüttelnd zu ihm zurück. »Lieber Himmel! Du musst ja ein richtig hohes Tier sein. So eine große Wohnung.«

»Das ist eine Diplomatenwohnung. Beim Außenministerium gehen sie davon aus, dass die Leute Familie haben, deshalb sind die Wohnungen etwas größer.«

»Etwas größer? Riesig, würde ich sagen. Ich erspare dir jetzt den Vortrag darüber, wie viele bedürftige Palästinenserfamilien hier Platz hätten. Also, los! Spiel mal den Gastgeber. Was gibt es zu trinken?«

»Wie wär’s mit Champagner?« Sie nickte, und Ferris holte eine Flasche Dom Perignon. Er hatte sie am Morgen aus dem Vorrat genommen, den Alderson bei seiner überstürzten Abreise hinterlassen hatte. Alice betrachtete das Etikett.

»Dom Perignon? Soll mich das jetzt beeindrucken? Es beeindruckt mich nämlich ganz gewaltig, das muss ich ehrlich sagen. Eine Frau traut keinem Mann, der billigen Champagner kauft. Wozu sollte das auch gut sein? Das wäre ja, als würde man sich als Frau billige Unterwäsche kaufen. Verstehst du, was ich meine? Ach, was frage ich überhaupt? Natürlich hast du keine Ahnung.«

Ferris schenkte zwei Gläser ein, sie setzten sich damit auf das Sofa und leerten sie rasch, während Alice von ihrer Reise erzählte, von ihren Eltern, ihren Geschwistern, ihren Cousins und Cousinen. Ferris schenkte einmal und dann noch ein zweites Mal nach, und Alice redete immer weiter. Sie habe ihren Verwandten von Ferris erzählt, sagte sie, obwohl sie gar nicht recht gewusst habe, warum. Deshalb hätte sie ihn so dringend sehen wollen, als sie wieder in Amman war. Sie wollte begreifen, warum er ihr so gefehlt hatte.

Ferris rückte auf dem Sofa näher heran und legte den Arm um sie. Sie ließ sich gegen ihn sinken, doch dann zog sie sich wieder zurück und sah ihn an.

»Ich kenne dich, Roger. Das glaubst du mir jetzt nicht, aber ich kenne dich sehr gut. Du bist ein offener Mensch, aber du redest nicht über dich. Du bist mutig, aber vor irgendetwas hast du Angst. Du glaubst, du musst dich um alles kümmern. Dabei musst du das doch gar nicht. Heute Abend musst du einfach nur mit mir zusammen sein.«

Ferris erwiderte nichts darauf. Er legte die Hand an ihr Gesicht und fuhr sanft: an den Konturen ihrer Wangen und Lippen entlang. Dann strich er ihr das Haar aus der Stirn. Es war so weich und fein wie das Haar eines Babys. Er zog sie an sich. Einen Augenblick lang erstarrte sie, dann entspannte sie sich und hob ihm den Mund entgegen. Er küsste sie sanft, seine  Lippen lagen nur leicht auf ihren. Sie öffnete den Mund, und ihre Zungenspitzen berührten sich. Erregt drückte Ferris sie fester an sich.

Erst riss Alice die Augen auf, schloss sie dann aber wieder. »Jetzt noch nicht«, hauchte sie. »Ich muss dir doch erst noch Abendessen machen.«

Alice bereitete das Steak, die Kartoffeln und die Limabohnen zu, die die Haushälterin vom Markt mitgebracht hatte. Beim Kochen sang sie mit erstaunlich guter Stimme »It’s Raining Men«. Ferris hatte das Gefühl, noch nie jemandem begegnet zu sein, der so unbefangen war wie sie, und er versuchte sich vorzustellen, wie eine solche Frau wohl im Bett sein würde.

Sie sah seinen Gesichtsausdruck. »Komm, mach dich mal nützlich und öffne den Wein«, sagte sie, und Ferris begab sich auf die Suche nach dem Korkenzieher.

Sie aßen draußen auf der Terrasse. »Mach das Licht aus«, befahl Alice. Diese Seite der Wohnung lag geschützt und von der Stadt abgewandt, und in der tintenschwarzen Wüstennacht schien es, als könnte man jeden einzelnen Stern am Himmel sehen.

»Gib mir deine Hand«, sagte Alice.

»Warum denn?« Ferris war hungrig.

»Weil wir zuerst das Tischgebet sprechen müssen. Hör gut zu, Roger. Dieses Gebet wird in meiner Familie seit dreihundert Jahren gesprochen, und ich möchte es heute sagen, weil das ein ganz besonderer Abend ist. Also, schließ die Augen und hör zu. Herrgott, himmlischer Vater, segne uns und diese Gaben, die wir von Deiner milden Güte zu uns nehmen werden durch Christus, unsern Herrn. Amen. Sag Amern.«

»Amen«, sagte Ferris.

Sie drückte ihm die Hand und ließ sie dann wieder los. Ferris öffnete die Augen und sah sie an. Plötzlich hatte er ein schlechtes Gewissen. Sie war so liebevoll, so offen, und er war in einem wichtigen Punkt nicht ehrlich zu ihr gewesen – vielleicht im wichtigsten Punkt überhaupt. Während des Essens erzählte Alice weiter von ihrer Reise in die Heimat. Ihr Steak und die Kartoffeln verzehrte sie mit Appetit, aber die Limabohnen ließ sie übrig. Als sie fertig war, schob sie den Teller beiseite und schaute versonnen zu den Sternen hinauf. Dann sah sie Ferris wieder an, streifte einen Schuh ab und strich ihm sanft mit den nackten Zehen über das Schienbein.

»Ich muss dir etwas sagen«, setzte Ferris verlegen an.

»Was denn? Stehst du etwa nicht auf Frauen?« Sie kicherte.

»Es ist etwas Ernstes.«

»Oh, wie spannend. Heraus damit.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht, wie ich dir das sagen soll, und irgendwie ist es mir auch furchtbar unangenehm. Aber ich bin verheiratet.«

»Das weiß ich doch.« Sie schüttelte den Kopf. »Mein Gott! Für wie blöd hältst du mich eigentlich?«

»Woher weißt du das denn? Ich habe nie davon gesprochen. Und seit ich dich kenne, trage ich auch meinen Ehering nicht mehr.«

»Es ist doch offensichtlich. Ein Junggeselle hätte schon bei der ersten Verabredung versucht, mich flachzulegen. Du warst viel geduldiger. Reifer. Wie ein verheirateter Mann eben. Das war das eine.«

»Dabei wollte ich dich schon bei der ersten Verabredung flachlegen, und auch bei der zweiten und bei der dritten.«

»Das war auch nicht das Einzige. Du strahlst so etwas Trauriges aus, selbst wenn es dir gut geht. Als würdest du etwas brauchen, was dir irgendjemand vorenthält. Nicht Sex, sondern Liebe. Und das signalisiert für mich: unglücklich verheiratet.«

»Stimmt. Ich brauche Liebe. Und ich bin tatsächlich unglücklich verheiratet.« Er wollte nach ihrer Hand greifen, aber sie entzog sie ihm.

»Außerdem habe ich mich erkundigt.«

»Was soll denn das heißen?«

»Ich habe mich bei der Botschaft erkundigt. Eine der Sekretärinnen dort macht mit mir Yoga. Der habe ich erzählt, ich hätte diesen wahnsinnig süßen Typen namens Roger Ferris kennengelernt, und sie hat gesagt: ‹Sieh dich vor, der ist verheiratet.) Daher weiß ich es eigentlich. Aber alles andere stimmt auch. Und deshalb habe ich auch so lange gewartet. Ich wollte sicher sein, dass du den ganzen Aufwand wert bist.«

»Du bist also nicht sauer auf mich, weil ich dir nicht gleich gesagt habe, dass ich verheiratet bin?«

»Nein. Jetzt hast du es mir ja gesagt. Sonst wäre ich vielleicht auch nicht bereit gewesen, mit dir zu schlafen. Oder nein, das stimmt nicht. Das hätte ich trotzdem getan. Aber so ist es besser. Und du wirst deine Frau ja verlassen.«

»Stimmt. Ich will sie um die Scheidung bitten. Wenn ich das nächste Mal in Washington bin, werde ich mit ihr reden.«

»Du solltest dich wirklich scheiden lassen, Roger, wenn du so unglücklich bist. Nicht meinetwegen, sondern deinetwegen.«

»Jetzt bin ich glücklich.«

»Mag sein, aber längst nicht so glücklich, wie du gleich sein wirst.« Sie nahm ihn bei der Hand und führte ihn ins Schlafzimmer. Neben dem Bett stand eine einzelne Kerze. Sie musste sie bei ihrem anfänglichen Streifzug durch die Wohnung heimlich dorthin gestellt haben. Jetzt zündete sie sie an.

»Halt mich fest«, sagte sie.

Ferris strich ihr übers Haar, dann über die Lippen und zog sie an sich. Sie küssten sich lange und innig, und Alice machte sich an seinem Gürtel zu schaffen. Während sie seine Hose öffnete, schob er die Hände unter ihr Kleid. Das dünne Stückchen Stoff zwischen ihren Beinen schien bereits zu zerfließen. Als sie beide nackt waren, hob er sie sanft auf das Bett und betrachtete sie lange im Kerzenlicht. Ihre Wangen wirkten in dieser sanften, flackernden Beleuchtung glatt wie Alabaster, und sie ließ den Arm, den sie scheu über die Brust gelegt hatte, wieder sinken. Sie betrachtete die Narben an seinem Bein, die in dem schummrigen Licht wie kleine, sanfte Hügel aussahen.

Und dann gab sie sich ihm völlig hin, seinen Augen, seinen zärtlichen Händen, der Wärme seiner Haut an ihrer. »Ich will dich«, flüsterte sie voller Verlangen, umschloss ihn mit der Hand und führte ihn zu sich. Ferris wollte ganz langsam in sie eindringen, doch sie zog ihn tiefer in sich hinein. Ihre Bewegungen wurden schneller, sie rief laut seinen Namen, und noch ehe er selbst etwas sagen konnte, erreichten sie plötzlich gemeinsam den Höhepunkt. Er spürte, wie sie ihn eng und immer enger umschloss, dann verlor er sich in einem lustvollen Beben, das sie beide in den leeren Raum zu katapultieren schien. Hinterher legte er den Kopf an ihre Brust und lauschte dem Klopfen ihres Herzens.

Ein paar Tage später rief Hani Ferris zu sich in sein Büro. Ferris parkte den Wagen am Straßenrand und ging zu Fuß in das festungsartige Gebäude der Geheimpolizei, wo ihn zwei Unteroffiziere in die Mitte nahmen und die Treppe hinaufgeleiteten. Zum ersten Mal wurde er nicht zuerst ins Büro von Hanis Stellvertreter gebracht, sondern direkt zu ihm geführt. Ferris fragte sich, was los war. Er hatte schon seit Tagen nichts mehr von Hani gehört, und es gab keinerlei Anzeichen dafür, dass der Chef des Geheimdienstes verärgert war.

Als Ferris Hanis Büro betrat, sah er auf den ersten Blick, dass etwas nicht stimmte. Der Jordanier zeigte nichts von seiner üblichen Jovialität, und mit den dunklen Ringen unter den Augen und einem stoppeligen Dreitagebart sah er aus, als hätte er mehrere Nächte hintereinander nicht geschlafen. Hani bedeutete seinem Gast mit einer Handbewegung, sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch zu setzen und nicht wie sonst auf eines der Sofas. Als die Soldaten fort waren und die Tür geschlossen hatten, schwieg er noch einen weiteren Augenblick, als müsse er sich erst sammeln für das, was er Ferris mitzuteilen hatte.

»Mustafa Karami ist tot«, sagte er schließlich mit kalter Stimme. »Unser Mann in Berlin. Er wurde vor einer Woche ermordet.«

Hani sah sehr verärgert aus, und seine Stimme bebte förmlich vor Frustration, Kränkung und Bedauern darüber, dass all die vielen Mühen umsonst gewesen waren. Dabei trauerte er wohl weniger dem verlorenen Menschenleben nach als den vielen Jahren an Arbeit, die diese Operation gekostet hatte. Und außerdem würden durch das Scheitern dieser Aktion jetzt womöglich viele weitere unschuldige Menschen ums Leben kommen.

Ferris wusste nicht recht, was er sagen sollte. »Wer hat ihn getötet?«, fragte er schließlich.

»Einer seiner Kontaktleute bei der al-Qaida. Sie haben ihn in Madrid erwischt. Wir verstehen allerdings nicht, warum er überhaupt getötet wurde.« Der Jordanier sah Ferris direkt in die Augen. »Haben Sie vielleicht eine Erklärung dafür?«

Ferris dachte einen Augenblick zu lange nach. »Ich habe nicht die leiseste Ahnung«, sagte er.

»Sie haben nicht die leiseste Ahnung. Das ist mehr als ein simples Nein, und da drängt sich mir die Frage auf, warum sich jemand bemüßigt fühlt, so viele überflüssige Worte zu machen. Wieso sagt man zum Beispiel (beileibe nicht), wenn ein einfaches ‹Nein› völlig ausreichend gewesen wäre? Das ist doch seltsam, finden Sie nicht?«

»Meinetwegen, Hani, dann sage ich es Ihnen eben in einfachen Worten. Ich weiß nicht, wer Mustafa Karami ermordet hat. Bevor ich in Ihr Büro kam, wusste ich ja nicht einmal, dass er tot ist.«

Doch Hani dachte noch immer über Formulierungen nach. »Bei uns im Arabischen klingt fast jede Äußerung ein wenig nach einer Lüge, wissen Sie das? Selbst dann, wenn jemand die Wahrheit sagt. Unsere Sprache ist für Poeten gedacht, nicht für Ingenieure. Das Englische ist da ganz anders. Viel einfacher, eine Sprache des ‹Ja› und ‹Nein›. Wenn man im Englischen etwas ausschmückt, dann hat das immer einen Grund. Sagt jemand zum Beispiel: (Im Ernst, Hani … › oder (Ehrlich gesagt, Hani … ›, dann habe ich immer den Verdacht, dass er lügt. Würde er die Wahrheit sagen, bräuchte er seine Aufrichtigkeit nicht noch zusätzlich zu unterstreichen. Er würde es einfach so sagen, wie es ist. Habe ich recht?«

»Ja, Hani. Sie haben recht.«

»Aber ich glaube Ihnen, dass Sie nicht wissen, warum Karami ermordet wurde. Wie sollten Sie auch? Ich weiß es ja selbst nicht.«

»Danke.«

»Wir werden es allerdings erfahren, mein Lieber. Haben wir nicht Glück? Sie und ich, wir beide werden herausfinden, warum Mustafa Karami jetzt tot ist.«

»Und wie wollen wir das anstellen?« Ferris wurde nervös, sein Herz klopfte auf einmal wie wild.

»Indem wir den Mann verhören, der ihn umgebracht hat. Die Spanier haben ihn in Madrid festgenommen und ihn uns überstellt. Er heißt Ziyad und ist schon seit fast einer Woche hier. Zurzeit befindet er sich im Gefängnis im Keller dieses Gebäudes.«

»Im Palast der Gespenster«, murmelte Ferris, denn das war der Name, den die Jordanier dem Gefängnis des Geheimdienstes gegeben hatten. Man erzählte sich, dass niemand dieses Gefängnis so verließ, wie er es betreten hatte.

»Was für ein alberner Name, mein lieber Ferris. Hier gibt es keine Gespenster, und die Knochen brechen wir den Leuten auch nicht. Das wissen Sie genau. Bei uns wird nicht gefoltert, denn die beste Verhörmethode ist immer noch die, bei der die Menschen von sich aus den Widerstand aufgeben. Wenn man zum Beispiel einen Scheich in die Zelle bringt, der aus dem Koran vorliest, hat das oft: eine sehr viel durchschlagendere Wirkung als alles, was man einem Menschen körperlich antun kann.«

»Nicht, wenn man es eilig hat, an Informationen zu kommen.«

»Da irren Sie sich, mein lieber Ferris. Gerade wenn man in Eile ist, muss man sich in Geduld üben. Und genau das habe ich mit Ziyad gemacht. Als wir ihn vor einer Woche hierhergebracht haben, hat er uns durch seine Kapuze entgegengeschrien, dass er niemals reden werde. Allah sei sein Zeuge, er würde eher auf den Bart des Königs scheißen, als uns auch nur ein einziges Wort zu sagen. Er hat nach uns getreten und gebrüllt wie am Spieß, um uns zu zeigen, wie hart sein Widerstand sein würde. Ich hatte sogar das Gefühl, als verlangte er geradezu danach, dass ich ihn schlage, nur damit er einen ordentlichen Adrenalinstoß bekommt. Aber ich bin einfach gegangen und habe kein Wort gesagt.«

»Kein Wort, Hani?«

»Kein einziges. Nur wenn die Gebetsstunde kam, habe ich laut gebetet. Am zweiten Abend ging ich wieder zu ihm hinein, und er war noch genau so wie am ersten, bloß ein wenig gedämpfter. Ich setzte mich hinter ihn ins Verhörzimmer und sah ihn über eine Stunde lang an. Von draußen hörte man Schreie, aber das ist einer unserer Tricks. Wir haben die Schreie auf Tonband aufgezeichnet. Ziyad fing an zu brabbeln und mir zu sagen, was für ein harter Bursche er sei. Er sagte, er sei froh, Karami getötet zu haben, denn Karami sei ein Verräter gewesen. Er sei wirklich froh, brüllte er unentwegt. Bestimmt wartete er darauf, jetzt wenigstens gefoltert zu werden, aber nichts geschah. Bevor ich ihn verließ, betete ich noch einmal. Aber zu ihm sagte ich wieder kein Wort.«

»Er war enttäuscht. Sie haben ihn in seiner Ehre verletzt.«

»Das stimmt genau, Roger. Hier spricht der Araber in Ihnen. Ziyad hielt sich für so wichtig, dass wir ihn grün und blau schlagen würden, um an seine Informationen zu kommen.

Doch stattdessen ignorierten wir ihn. Das konnte er nicht verstehen. Es verletzte sein Ehrgefühl, wie Sie schon sagten. Gestern Abend bin ich abermals zu ihm gegangen und habe mich wieder hinter ihn gesetzt. Jetzt schrie er nicht mehr, im Gegenteil, er war so still, dass er mich atmen hören konnte. Ich schwieg ziemlich lange, bestimmt eine Stunde lang, vielleicht sogar noch länger. Und dann fing er endlich an zu reden. Er wollte wissen, ob ich ihm denn keine Fragen stellen wolle. Da wusste ich, dass er jetzt reif zum Auspacken war. Er bettelte förmlich darum, verhört zu werden.«

»Und was haben Sie getan?«

»Nichts. Ich wollte immer noch nicht mit ihm reden und flüsterte ihm lediglich ins Ohr, dass er in bösen Schwierigkeiten stecke. Und dann zog ich ihm die Kapuze vom Kopf und zeigte ihm ein Foto.«

»Von seiner Mutter.«

»Selbstverständlich. ‹Sei vorsichtig), flüsterte ich ihm zu, bevor ich das Verhörzimmer verließ. Ich wollte ihm noch weitere vierundzwanzig Stunden der Leere geben, damit er auch wirklich den Drang zum Reden verspürt. Ich glaube, jetzt ist es so weit. Wollen wir hinuntergehen und nachsehen?«

»Ja«, sagte Ferris. Er wusste, dass ihm ohnehin nichts anderes übrig blieb. »Aber eine Bitte hätte ich noch.«

»Und die wäre?«

»Kann ich kurz in der Zentrale anrufen und sagen, dass Karami tot ist?«

»Nein.« Hanis Augen blickten so traurig wie die eines Hundes. »Ich furchte, das wäre jetzt nicht angebracht.«

»Warum nicht?«, fragte Ferris, und als Hani ihm keine Antwort gab, bekam er zum ersten Mal seit seiner Ankunft in Jordanien Angst vor seinem Gastgeber. Im Grunde war er Hanis Gefangener, und auch wenn der Araber noch so freundliche Worte für ihn fand, würde er ihn doch ohne mit der Wimper zu zucken töten lassen, wenn er das für nötig befand. Davon war Ferris überzeugt.

Hani stand auf und ging zur Tür. Kaum hatte er sie geöffnet, standen die beiden Unteroffiziere stramm, aber Hani wedelte sie mit einer Handbewegung zur Seite. Der Wachsoldat am Ende des Korridors murmelte ehrfurchtsvoll: »Ya, sidi«, als sein Chef an ihm vorbeiging. Hani nickte ihm zu, tippte einen Code in einen Nummernblock und öffnete eine schwere Stahltür. Ferris folgte ihm in den Palast der Gespenster.

Direkt hinter der Tür war ein Aufzug ohne Knöpfe. Hani steckte einen Schlüssel in ein Schloss, und die Tür des Aufzugs öffnete sich. In der Kabine gab es nur zwei Tasten: Auf und Ab. Es war Hanis privater Aufzug hinab ins Gefängnis. Die Fahrt nach unten dauerte ziemlich lange, sodass Ferris sich fragte, ob der Aufzug so langsam war oder das Gefängnis tatsächlich so tief unter der Erde lag. Als sich nach einer knappen halben Minute die Tür wieder öffnete, erblickte er einen langen Gang mit Wänden aus feuchtem Beton.

In dem Gang stand eine Gruppe kräftig gebauter Araber, die aussahen, als könnten sie ohne viel Mühe einem Menschen das Genick brechen. Hani ging auf sie zu und flüsterte etwas, das Ferris nicht hören konnte. Er fröstelte. Es war eiskalt in diesem unterirdischen Verlies. Hani bedeutete Ferris, ihm den Gang entlang zu folgen. Alle zehn Meter befand sich eine Metalltür mit einem winzigen Guckloch.

»Sehen Sie ruhig hinein, wenn Sie wollen«, sagte Hani.

Ferris trat an eines der Löcher und sah einen ausgezehrten Mann in Unterhosen, der mit glasigem Blick ins Leere starrte. Er wirkte, als ob er nicht mehr lange zu leben hätte. Aus der Zelle drang ein strenger Geruch nach Fäkalien und Urin.

»Das ist ein harter Brocken«, bemerkte Hani. »Aber irgendwann wird auch er aussagen.«

Danach wollte Ferris in keine der Zellen mehr hineinschauen. Er war nicht übermäßig zartbesaitet und hatte schon oft gesehen, wozu Amerikas Freunde und Verbündete fähig waren, wenn sie jemanden unter Druck setzen wollten. Im Vergleich dazu war Hani noch harmlos. Trotzdem fühlte sich Ferris hier unten unwohl. Sie kamen zu einer Kreuzung, von der aus sich Korridore mit weiteren Zellen gut hundert Meter weit in jede Richtung erstreckten, und bald darauf zu einer weiteren, ähnlichen Kreuzung. Mein Gott, dachte Ferris, in diesem Gefängnis muss ja halb Jordanien einsitzen.

»So, da wären wir«, verkündete Hani, als sie an eine dritte Kreuzung kamen. Er bog nach links ab in einen Gang, von dem keine Zellen abgingen, sondern kleine Räume, die offenbar als Verhörzimmer dienten. Ferris hörte den Schrei eines Mannes. Er begann als plötzliches, schmerzhaftes Aufheulen, als würde jemandem ein Knochen gebrochen, und wurde dann immer lauter und intensiver. Ferris konnte nicht sagen, ob der Schrei echt oder gespielt war. Kurze Zeit herrschte Stille, dann erscholl ein weiteres entsetzliches Gebrüll, gefolgt von einem arabischen Wimmern um Gnade.

Hani öffnete eine Tür und wies Ferris einen Stuhl an. Vor ihnen befand sich eine große, nur in eine Richtung durchsichtige Glasscheibe, hinter der das von Neonröhren hell erleuchtete Verhörzimmer lag. Es hatte blau gestrichene Wände und war mit einem Tisch und zwei einfachen Stühlen möbliert. Das war es also: das »blaue Hotel«. Neben der Glasscheibe befand sich ein kleiner Lautsprecher, durch den Ferris hören konnte, was im anderen Raum gesprochen wurde. »Was für ein Glück, dass Sie Arabisch verstehen«, sagte Hani. »Ich glaube nicht, dass sich das leicht übersetzen ließe.«

Er ließ Ferris allein und ging in das Verhörzimmer, wo er einen der beiden Stühle etwa zehn Meter von dem anderen entfernt mit der Lehne an die Wand stellte. Kurze Zeit später wurde eine weitere Tür geöffnet, und zwei Wachen brachten den Gefangenen herein. Er war unrasiert und wirkte übernächtigt, schien aber körperlich unversehrt zu sein. Die Wachen setzten ihn auf den freien Stuhl und fesselten ihn mit Händen und Füßen an den Metallrahmen. Dann verließen sie den Raum. Der Gefangene sah Hani fast Hilfe suchend an.

Ferris wartete darauf, dass Hani etwas sagte, doch der Jordanier blieb still.

»Was wollen Sie von mir?«, fragte der Gefangene, und als er es gleich noch einmal wiederholte, klang es fast wie ein Jammern. Hani sagte noch immer nichts.

Mehrere Minuten vergingen. Der Gefangene starrte Hani gequält an. Tränen rannen ihm über die Wangen, er unterdrückte ein Schluchzen. »Was wollen Sie?«, winselte er.

Nun endlich antwortete Hani.

»Sag mir, warum du Mustafa Karami umgebracht hast, Ziyad.« Seine Stimme klang leise. Aus dem Korridor gellten ununterbrochen Schreie in den Raum.

»Weil er ein Verräter war«, antwortete der Gefangene. »Weil er ein Verräter war. Weil er ein Verräter war.«

Hani erwiderte nichts, und die Stille in dem Raum war wie der Druck auf den Schädel eines Tauchers, der sich zu tief unter Wasser befindet. Nach zehn Minuten war Ziyad so verzweifelt, dass er weitersprach.

»Bitte. Das ist die Wahrheit. Mustafa Karami war ein Verräter.«

»Aber Ziyad, woher weißt du denn, dass Mustafa ein Verräter war?« Hanis Frage klang fast wie eine Neckerei.

»Sie wollen mich reinlegen. Sie wissen es doch schon längst.«

»Ich will dich nicht reinlegen. Erzähl es mir.«

»Weil er für die Amerikaner gearbeitet hat. Er war ein Verräter, der für die Amerikaner gearbeitet hat.«

Hani ließ die Worte auf sich wirken. »Und wie konntest du dir da sicher sein?« Seine Stimme verfolgte ihn wie ein Albtraum.

»Sie kennen die Antwort! Sie kennen sie doch! Sie kennen sie!«

»Natürlich kenne ich sie, aber ich möchte sie von dir hören. Du bist ein wichtiger Mann, und ich muss die Antwort von jemandem hören, den ich respektiere. Von einem Mann wie dir.«

»Danke, sidi. Wir waren uns sicher, dass er ein Verräter ist, weil er mit einem ihrer Agenten in Kontakt war. Er heißt Hussein Amary und arbeitet in Indonesien für die Amerikaner. Daher wussten wir, dass Karami ebenfalls für die Amerikaner gearbeitet hat.«

»Für die Amerikaner!« Hanis Augen waren ganz hart und klein vor Zorn. »Aber wie seid ihr darauf gekommen?«

»Weil Karami Amary kontaktiert hat. Zuerst war es andersrum. Amary hat Karami angerufen. Karami hat uns sogar noch nach ihm gefragt. Wer ist dieser Hussein Amary? Warum ruft er mich an? Aber dann, einige Zeit später, haben wir erfahren, dass Karami sich selbst an Amary gewandt hat. Er wollte Amary helfen, nach Europa zu reisen und sich mit einigen von uns zu treffen. Er hat nach einem Mann namens Süleyman gefragt. Da wussten wir, dass Sie und die Amerikaner Karami in unser Netzwerk einschleusen wollten. Das war Ihr Trick: Sie wollten Karami benutzen, um jemanden in unsere geheimsten Kreise zu bringen. Da konnten wir ihm nicht mehr vertrauen. Er arbeitete für die Amerikaner. Und für Sie.«

Hani starrte den Gefangenen an. Ferris sah, wie angespannt sein Gesicht war, wie sehr er um Fassung rang.

»Warum habt ihr Amary denn nicht getötet?«, fragte er.

»Das wollten wir ja, aber wir konnten ihn nicht finden. Er ist verschwunden. Die Amerikaner waren schlau. Sie haben ihn versteckt. Sie sind sehr schlau, die Amerikaner, aber sie sind des Teufels, und Gott wird sie bestrafen.«

Hani schaute durch die verspiegelte Scheibe direkt zu Ferris hin. »Ja«, sagte er leise. »Die Amerikaner sind sehr schlau.« Er stand auf und ging aus dem Raum. In seinen Schritten lag eine mühsam unterdrückte Gewaltbereitschaft wie bei einem Berufsboxer auf dem Weg in den Ring.

Als er die Tür zu Ferris’ Beobachtungsposten öffnete, befürchtete Ferris schon, dass er ihn gleich hier an Ort und Stelle erschießen würde. Hani ballte die Fäuste, allerdings nicht, weil er Ferris schlagen wollte, sondern weil er seine Gefühle nicht anders unter Kontrolle bringen konnte.

»Ich möchte Sie niemals wiedersehen«, sagte er mit bebender Stimme. »Wir hatten einen guten, sorgfältig durchdachten Plan für Karami, mit dem er Ihnen und uns wichtige Informationen hätte liefern können. Vielleicht hätte er uns sogar an unser beider Ziel geführt. Jetzt haben wir ihn für immer verloren, und das alles nur wegen Ihrer Dummheit und Ihren Lügen.«

Empört und angewidert schaute er Ferris ins Gesicht und schüttelte den Kopf. Wie hatten diese Amerikaner nur so dumm sein können? Es war vorbei. Hani ging zur Tür, blieb dann aber noch einmal stehen und drehte sich zu Ferris um.

»Ich weiß genau, was Sie getan haben. Wir haben im Arabischen ein Wort dafür: taqiyya. Es stammt aus der Zeit des Propheten und bezeichnet eine Lüge, die man erzählt, um sich vor den Ungläubigen zu schützen. Weil sie nicht glauben, kann man ihnen jede beliebige Lüge erzählen. Genau das haben Sie und Ed Hoffman mit mir versucht. Aber das war ein schwerer Fehler.«

»Es tut mir leid«, sagte Ferris.

»Schweigen Sie, Mr. Ferris. Noch ein Wort, und ich töte Sie.« Er drehte sich um, ging aus der Tür und ließ Ferris in diesem grauenvollen Gefängnis tief unter der Erde zurück.

Durch das Fenster konnte Ferris sehen, wie die Wachen im Verhörzimmer den Gefangenen losbanden und wegführten. Jetzt, wo er geknackt war, würde Hani alles aus ihm herausholen: jeden Kontakt, mit dem er zu tun gehabt hatte, jeden Nachttopf, in den er jemals gepinkelt hatte. Aber die Amerikaner würden von alledem nie etwas erfahren.

Ferris wartete noch eine Weile und fragte sich, ob ihn wohl jemand holen kommen oder ob auch er wie die anderen Gefangenen hier unter der Erde verrecken würde. Schließlich kamen die beiden Männer, die ihn zu Hanis Büro gebracht hatten, und führten ihn mehrere schmutzige, schlecht beleuchtete und nach Fäkalien stinkende Gänge entlang. Aus den Zellen drangen Schreie, die darauf schließen ließen, dass die Insassen starke Schmerzen hatten oder komplett verrückt geworden waren.

Am Ende des letzten Ganges kamen sie zu einem alten, mit einem Scherengitter verschlossenen Aufzug, der groß genug für eine ganze Viehherde war. Das musste der Aufzug für die Gefangenen sein, dachte Ferris. Im Fahrstuhl roch es, als hätten bereits etliche Leute auf der Fahrt in dieses Haus des Todes vor lauter Angst in die Hose gemacht.

Langsam und klappernd ruckelte der Fahrstuhl nach oben. Als sich die Tür öffnete, erblickte Ferris weiteren Schmutz und Schutt, roch erneut den ekelerregenden Gestank der Gefangenschaft und sah im Licht der Neonlampen ein paar verängstigte Gesichter hinter den Gitterstäben enger Zellen. Als die Soldaten ihn zu einer verriegelten Tür führten, flehte ein Gefangener Ferris auf Englisch an, er solle sich bei seiner Botschaft für ihn einsetzen, ihn hier herausholen. Die Tür öffnete sich, und die Soldaten schoben Ferris hinaus ins Freie. Es war inzwischen dunkel geworden, doch am düstergrauen Himmel waren weder Mond noch Sterne zu sehen.

Ferris’ Geländewagen stand auf der anderen Straßenseite. Er stieg ein, ließ den Motor an und rechnete dabei fast damit, dass der Wagen in die Luft fliegen würde. Aber nein, das war nicht Hanis Stil. Ferris fuhr zurück zur Botschaft, schickte über den sicheren Kanal eine Mitteilung an Hoffman und sprach eine Stunde später kurz mit dem Abteilungsleiter am Telefon. Hoffman klang enttäuscht, aber nicht sonderlich zerknirscht.

Am nächsten Vormittag ging Ferris’ Flug zurück nach Washington, es wäre nicht klug gewesen, auch nur einen Tag länger zu bleiben. Auf dem Weg zum Flughafen machte er bei Alices Wohnhaus halt und weckte sie. Sie merkte sofort, dass etwas nicht in Ordnung war.

»Was ist denn los, Liebling?«, fragte sie. Es war das erste Mal, dass sie ihn »Liebling« nannte.

»In der Arbeit ist was schiefgegangen«, erklärte Ferris. »Sie wollen, dass ich nach Hause fliege und mit den Leuten im Außenministerium rede.«

»Steckst du in Schwierigkeiten? Es ist etwas Schlimmes passiert, nicht wahr? Ich sehe es dir an.«

Er strich ihr ein paar Haarsträhnen aus dem verschlafenen Gesicht. »Es ist halb so wild«, sagte er. »Aber ich muss diese Angelegenheit trotzdem klären. Außerdem möchte ich mit meiner Frau sprechen.«

Sie nickte. »Wann kommst du wieder?«

Ein Muskel zuckte in Ferris’ Gesicht. Er verlagerte sein Gewicht vom schlechten auf das gute Bein. Er wusste nicht, wann er zurückkommen würde. Wenn Hani Ernst machte, vielleicht niemals mehr.

»So schnell wie möglich«, antwortete er schließlich. »Und ich rufe dich an, sooft ich kann. Ist dir das recht?«

»Natürlich. Solange du auch wirklich zurückkommst.«

Er antwortete nicht sofort. Nach seiner Erfahrung gab man Treueschwüre nur ab, wenn es einen Grund gab, an der Treue zu zweifeln. Er dachte an das, was Hani gesagt hatte: Jedes zusätzliche Wort verstärkt nur das Gefühl von Unsicherheit.

»Ich will dich nicht verlassen.« Seine Gefühle klangen deutlich in seiner Stimme mit.

»Ach, Roger.« Sie schüttelte den Kopf und hatte Tränen in den Augen. »Versprich mir eines: Wenn du feststellst, dass du es doch nicht ernst mit mir meinst, musst du es mir sagen. Ich möchte nicht verletzt werden. Ich habe ein gutes Leben hier, das mich glücklich macht, und ich möchte nicht wieder unglücklich sein.«

»Ich könnte dir niemals wehtun«, sagte Ferris. Sie nickte und drehte ihm den Rücken zu. Und als sie zurück ins Schlafzimmer ging, dachte Ferris: So fühlt sich das also an. Dieses Gefühl von Hilflosigkeit – das muss Liebe sein.

Langley/Washington

Die Autobombe in Frankfurt explodierte, als Ferris noch auf der Heimreise war. Während des Zwischenstopps in London rief er den diensthabenden Beamten in der Nahost-Abteilung an, um ihn zu fragen, ob er gleich wieder umdrehen und zurück nach Jordanien fliegen solle, bekam aber nur ein Nein zu hören. Hoffman wollte ihn in Washington haben, und zwar so schnell wie möglich. Auf dem Flughafen Heathrow war es offensichtlich, wie verängstigt die Leute waren. Sie drängten sich vor den Fernsehbildschirmen in den Abflughallen, um die Nachrichten zu sehen. Verschiedene Flüge wurden wegen erhöhter Sicherheitsstufen gestrichen.

Noch aus London rief Ferris Alice an. Sie hatte die Nachrichten aus Frankfurt noch gar nicht gehört. Ferris sagte ihr, sie solle vorsichtig sein, aber sie lachte nur. »Ich? Sei du mal lieber vorsichtig. Ich bin schließlich nicht der Auslöser für diesen ganzen Ärger.« Ferris lachte mit, aber es fiel ihm schwer. Er sehnte sich zurück nach Hause, zu ihr. Während seiner Ehe mit Christina hatte er nicht ein einziges Mal den Wunsch verspürt, sich mit ihr einzuigeln und die Welt draußen einfach verschwinden zu lassen. Christina gehörte zu dieser Welt – das war es, was sie ausmachte. Alice dagegen hielt sich in einer anderen Sphäre auf, die Ferris nach wie vor sehr geheimnisvoll erschien. Und genau dort wollte er jetzt sein.

Auf der langen Reiseetappe zwischen London und Washington brütete er vor sich hin. Hoffman und er verloren an Boden. Sie hatten ihre wenigen kostbaren Chancen verspielt, in das feindliche Netzwerk vorzudringen. Und dabei war er keinen Deut besser gewesen als Hoffman. Er war zu ungeduldig gewesen, zu gierig, und jetzt hatte er die Spur des Gegners verloren. Ihm grauste davor, in die CIA-Zentrale zurückzukehren. Das lag nicht nur an der tristen Linoleumatmosphäre dort, auch nicht an der rasch veralteten, »modernistischen« Sechzigerjahre-Architektur, sondern vor allem an der Beamtenmentalität, die sich wie Hausschwamm im ganzen Gebäude ausbreitete. Natürlich hatte auch Ferris bei seinem Eintritt in die CIA die elitäre Wir-sind-alle-eine-große-Familie-Rhetorik zu hören bekommen, und bei einem Geheimdienst hätte er damals nie dasselbe selbstgefällige Bürokratentum vermutet wie bei den Time-Angestellten. Aber da hatte er sich getäuscht. Es war sogar noch schlimmer. Bei der CIA log man sich schon so lange selbst in die Tasche, dass die Mitarbeiter längst die Fähigkeit verloren hatten, zwischen Wunschdenken und Realität zu unterscheiden. Und weil Versagen als inakzeptabel galt, machte die CIA aus ihrer eigenen Sicht niemals Fehler. Die Leute, die dort arbeiteten, glaubten an ihre eigenen PowerPoint-Präsentationen.

Ferris hatte sich ein Buch aus der Bibliothek des British Council mitgenommen, in das er sich jetzt vertiefte, um sich abzulenken. Auch die Briten standen schon einmal kurz vor dem Ende: 1940, nach der Niederlage Frankreichs, hatten sie den Zweiten Weltkrieg schon fast verloren geben müssen. Doch als ihnen klar wurde, dass nichts Geringeres als ihr nacktes Überleben auf dem Spiel stand, hatten sie plötzlich einen neuen Charakterzug an sich entdeckt. Die ungeschickten Schachspieler und Salon-Exzentriker hatten sich als Killer entpuppt. Das war die Botschaft der historischen Geheimdienstberichte, die Ferris so gern las. Angesichts eines Feindes, den sie nicht direkt besiegen konnten, suchten die Briten nach anderen Möglichkeiten und erhoben Lüge und Täuschung zur Kriegskunst. Nachdem ihnen eine Enigma-Chifriermaschine des Feindes in die Hände gefallen war, zogen sie die gescheitesten und verrücktesten Köpfe des Landes heran, um die darin enthaltenen Codes zu knacken. Sie nahmen deutsche Agenten gefangen, drehten sie um und erschufen damit ein so fein gesponnenes und überzeugendes Netz aus Lügen, dass die Deutschen es für die Wirklichkeit hielten. Und weil sie wussten, dass sie ohne die Amerikaner als Verbündete unmöglich siegen konnten, starteten sie gleichzeitig ein geheimes Aktionsprogramm, das erlogene Gerüchte über isolationistisch gesinnte Kongressabgeordnete verbreitete. Dabei erhielten die Briten ihre Tarnung als liebenswert-aristokratische Stümper die ganze Zeit aufrecht, bis sie sich schließlich nach Berlin gestümpert hatten. Aber ihr Erfolg war hart erarbeitet, Tag für Tag, Lüge um Lüge.

Das schmale Bändchen, das Ferris mit auf die Reise genommen hatte, berichtete von einem ganz besonders waghalsigen britischen Täuschungsmanöver, und während er las, kam Ferris sein eigener Gegner in den Sinn. Er hatte kein Gesicht zu dem Namen »Süleyman«, und wenn er die Augen schloss und an ihn dachte, sah er nur undurchdringliches Schwarz. Aber dafür hörte er etwas: die Explosionen der Autobomben in Rotterdam, Mailand und Frankfurt. Bestimmt würden bald auch in Pittsburgh oder San Diego solche Bomben hochgehen. Nicht die CIA hatte bei dem Versuch versagt, Süleyman unschädlich zu machen, sondern Ferris selbst. Als er Anfang des Jahres Nizzaer im Irak rekrutiert hatte, war er auf eine der weitverzweigten Wurzeln des Netzwerks gestoßen, und als er mit Hani in Berlin war, hatte er bereits einen wichtigen Knotenpunkt berührt. Aber als Hoffman schließlich darauf bestanden hatte, einen eigenen Maulwurf einzuschleusen, hatte Ferris es nicht geschafft, das zu verhindern, und dann hatte er in seinem Frust auch noch versucht, den Gegner in Amman durch gezielte Provokationen aus seinem Versteck zu locken. Mit all diesen Aktionen hatten Hoffman und er letztlich nur eines erreicht: Sie hatten die wenigen Verbindungen gekappt, die sie überhaupt zu Süleymans Netzwerk hatten. Und unterdessen gingen immer neue Bomben hoch.

Sie mussten wieder bei null anfangen, und langsam rannte ihnen die Zeit davon. Die Frankfurter Bombe würde die Menschen in eine ganz neue Art von Panik versetzen, denn ein Anschlag mitten in der Finanzhauptstadt Europas war eine besonders unverfrorene Tat. Sie zeigte der Bevölkerung, dass sie es mit einem so schlau konstruierten und gut verborgenen Netzwerk zu tun hatte, das selbst die CIA und ihre Verbündeten nicht unschädlich machen konnten. Jetzt kann euch niemand mehr beschützen, das war die Botschaft dieser Autobomben: Ihr seid euren Feinden hilflos ausgeliefert.

Im schläfrigen Dämmerzustand auf dem langen Flug dachte Ferris immer wieder darüber nach, was Hani über die taqiyya gesagt hatte, die zulässige Notlüge. In den islamischen Texten, die er während des Studiums an der Columbia gelesen hatte, war der Begriff meistens im Zusammenhang mit den Schiiten aufgetaucht, deren Lehre Lügen gestattete, um sich aus einer Notlage oder Gefahr zu befreien. Dieses berechnende Verhalten war mit ein Grund dafür, dass die Sunniten sie als unverbesserliche Lügner betrachteten. Doch es gab noch eine tiefere Bedeutung der taqiyya, die direkt auf den Koran zurückging. Nach der Flucht Mohammeds nach Medina, der Hidschra, wurde Ammar bin-Jassir, einer seiner Gefährten, mitsamt seiner Familie in Mekka gefangen gesetzt. Bin-Jassirs Eltern wurden wegen ihres Bekenntnisses zum Islam gefoltert und getötet, während Bin-Jassir selbst vor den Ungläubigen behauptete, er würde ihre Götzen anbeten, und so nach Medina entkommen konnte, wo er wieder mit Mohammed zusammentraf. Als er den Propheten fragte, ob es richtig gewesen sei zu lügen, versicherte ihm Mohammed, er habe nur seine Pflicht erfüllt. Bin-Jassir hatte die Wahrheit mit einem Schutzwall aus Lügen umgeben, wie die Briten das Jahrhunderte später formulieren sollten, und damit den Ungläubigen die Verachtung zukommen lassen, die ihnen gebührte. Mitten in ihrem eigenen Lager hatte er sie getäuscht, um seinen gerechten Kampf weiterführen zu können.

Zur Zeit des Propheten waren Täuschungsmanöver eine Grundvoraussetzung des Überlebens, das zeigte auch eine weitere Geschichte um den Anführer eines arabischen Stammes, der einen Mordanschlag auf Mohammed plante. Der Prophet wies seine Gefährten darauf hin, wo die Schwachstelle des mutmaßlichen Mörders lag: in seiner Eitelkeit nämlich. Folglich machten sie dem Scheich bei einem Besuch Komplimente für sein wundervolles Duftwasser und baten ihn, sich etwas näher zu ihnen zu beugen, damit sie diesen bezaubernden Duft genießen könnten … noch ein wenig näher, schöner Scheich, und noch ein wenig näher. Und als er schließlich nahe genug war, schlugen sie dem eitlen Herrn den Kopf ab. Auch diese Geschichte illustrierte eine ewige Wahrheit der Kriegsführung. Steht man einem schwierigen Gegner gegenüber, ist es manchmal das Beste, ihn bei seiner Eitelkeit zu packen. Man muss ihn aus der Deckung herauslocken und ihn dann in etwas hineinziehen. Das richtige Maß an Druck auf genau die richtige Stelle, und er zerbricht von innen heraus. So hatten es die Muslime im Irak mit den USA gemacht. Warum sollte das nicht auch umgekehrt funktionieren?

Mit neu erwachter Aufmerksamkeit wandte sich Ferris wieder dem Buch zu, das immer noch aufgeschlagen auf seinem Schoß lag. Die Operation, von der darin berichtet wurde, war eine meisterhaft inszenierte Kriegslist gewesen, mit der es den Briten im Jahr 1943 gelang, ihre Landung in Sizilien bis zuletzt vor den Deutschen geheim zu halten. Um ihren Gegner stattdessen davon zu überzeugen, dass die Invasion in Griechenland stattfinden würde, erschufen sie eine Illusion, die so perfekt war, dass die Deutschen, die glaubten, einem großen Geheimnis auf der Spur zu sein, sich förmlich darauf stürzten und ihnen den ganzen Schwindel abnahmen.

Ferris richtete sich kerzengerade in seinem Flugzeugsitz auf. Er bestellte einen Kaffee bei der Flugbegleiterin und fing dann an, sich Notizen zu machen. Und als das Flugzeug schließlich in Dulles landete, hatte er bereits eine Idee.

Als Ferris eintraf, saß Hoffman mit finsterer Miene an seinem Schreibtisch. Er sah gar nicht gut aus. Das rötliche Gesicht wirkte aufgedunsen, und er hatte dunkle Ringe unter den Augen, als hätte er zu wenig geschlafen und zu viel getrunken. Selbst das raspelkurze Haar schien zu hängen. Er sah überhaupt nicht mehr aus wie ein Kasinobesitzer, sondern eher wie ein kleiner Buchmacher, der sämtliche Wetten verloren hat. Sein Stellvertreter saß am Konferenztisch und blätterte in einem dicken Ordner, doch als Ferris ins Büro kam, schickte Hoffman ihn hinaus und schloss die Tür.

Hoffman sprach mit leiser, heiserer Stimme. Er sah Ferris nicht direkt an, sondern hielt den Blick auf die Tischplatte gerichtet. »Ich könnte mich jetzt entschuldigen, aber das wäre Quatsch. Trotzdem hätte ich Sie natürlich vorwarnen müssen, dass Ihnen die ganze Scheiße wegen Mustafa Karami um die Ohren fliegen wird. Das war ein Fehler.«

Ferris sah ihn fassungslos an. »Was soll denn das heißen? Sie wussten, dass Karami tot ist? Noch bevor Hani mich zu sich zitiert hat?«

»Ja. Ich hab’s von den Spaniern gehört, etwa zeitgleich mit den Jordaniern. Nur deshalb haben wir Amary noch rausholen können. Wir hatten einen kleinen Vorsprung.«

»Scheiße. Wissen Sie was, Ed? Sie haben völlig recht. Das hätten Sie mir sagen sollen. Warum haben Sie das nicht gemacht?« Ferris war außer sich vor Wut. Er hatte geglaubt, es könnte nicht mehr schlimmer werden, und jetzt war es doch schlimmer geworden.

»Weil Sie es den Jordaniern erzählt hätten. Und da ist ja auch nichts Falsches dran, hätte ich an Ihrer Stelle genauso gemacht. Aber ich konnte das nicht riskieren. Jetzt schmollen Sie nicht. Ich hab mich doch gerade entschuldigt.«

»Genaugenommen, Ed, haben Sie gesagt, Entschuldigen wäre Quatsch. Aber ist ja auch egal.«

»Was heißt hier egal? Nichts ist egal.«

»Hani will nicht mehr mit mir reden. Ich dachte schon, er bringt mich um, als er herausgefunden hat, was wir ihm angetan haben. Er war fuchsteufelswild. Für den bin ich gestorben.«

»Da wäre ich mir mal nicht so sicher. Er mag Sie. Und Sie sind immer noch viel besser als der Nächste, den wir ihm schicken würden. Gut möglich, dass er sich wieder beruhigt. Und nur fürs Protokoll: Ich bitte vielmals um Entschuldigung.« Hoffman legte sein müdes, abgespanntes Gesicht in Falten und machte einen Kussmund. Dann zeigte er Ferris den Stinkefinger.

Ferris konnte nicht anders, er musste lachen. Es war auf bizarre Weise tröstlich, dass Hoffman sich angesichts einer solchen Katastrophe immer noch aufführte wie ein Halbstarker. Ferris beschloss, ihm nicht böse zu sein.

»Sie glauben also, die lassen mich wieder zurück nach Jordanien?« Zurück zu Alice, an den Ort, wo er hingehörte.

»Unmöglich ist das nicht. Abwarten und Tee trinken.«

»Wir müssen es schaffen, diesen Konflikt wieder beizulegen, Ed. Hani ist die Mühe wirklich wert. Ich weiß, Sie brauchen meine Meinung dazu nicht, aber ich habe gesehen, wie er Karamis Mörder zum Reden gebracht hat. Das war eine echte Meisterleistung. Der Junge hat nicht nur den Mord gestanden, sondern auch erzählt, wie sie Amary auf die Schliche gekommen sind … und das alles, ohne dass Hani ihn auch nur angerührt hätte. Der Mann ist richtig gut.«

»Ja, ja, schon klar. Hani ist ein Superstar, und wir haben ihn verarscht, et cetera pp. Tut mir wirklich leid, dass Sie da draußen seinen Zorn abgekriegt haben. Das war sicher kein Spaß. Mich hat er übrigens auch angerufen und zusammengeschissen, falls Sie das beruhigt. Ich habe ihm gesagt, er soll sich wieder einkriegen. So was passiert im Krieg nun mal. Kollateralschäden. Das muss man wegstecken.«

»Und, hat er sich wieder eingekriegt?«

»Eher nicht. Aber immerhin hat er den Mund gehalten. Ich habe ihn gebeten, Sie wieder aufzunehmen, aber er schien mir irgendwie abwesend zu sein. Lange Gesprächspausen … wirklich eigenartig. Aber er wird sich schon wieder beruhigen. Er ist ein Profi.«

Ferris sah seinen Vorgesetzten an und überlegte, ob er noch mehr sagen sollte. »Um ehrlich zu sein, ist es gerade das, was mir Schwierigkeiten macht. Hani ist tatsächlich ein Profi. Er hat sehr hart für diese Operation gearbeitet, hat alles geplant und den Jungen persönlich rekrutiert. Und zwischen ihm und mir entstand gerade so etwas wie Vertrauen. Wenn ich eines über die Araber gelernt habe, dann das: Es geht entweder ganz oder gar nicht. Vollkommenes Vertrauen oder überhaupt keines. Hanis Vertrauen haben wir jetzt verloren. Und damit … stehen wir mit leeren Händen da.« Er sprach nicht weiter.

Hoffman stützte das mitgenommene Gesicht in die Hände und rieb sich die müden Augen. Als er schließlich antwortete, klang eine gewisse Gereiztheit in seiner Stimme mit. »Also schön. Wir haben den Mann gelinkt. Es diente zwar einer guten Sache, aber ich an Hanis Stelle wäre natürlich auch stinksauer. Und an Ihrer Stelle auch, keine Frage. Sie hatten Bedenken, ich bin darüber hinweggegangen. Ich habe mich entschuldigt, damit ist das ja wohl geklärt. Okay?«

Der Abteilungsleiter erhob sich langsam. Einen Augenblick lang verharrte sein massiger Körper über dem Schreibtischstuhl, dann schlug er in einem plötzlichen Anfall von Frustration mit der Faust auf den Tisch.

»Ich bin nun mal nicht Hani, verdammt noch mal! Und ich bin auch nicht Sie. Ich bin ich, und ich habe eine Aufgabe zu erfüllen. Ich lasse mich ganz sicher nicht durch irgendwelche Schuldgefühle dazu bringen, Blödsinn zu machen. Herrgott, wir sind im Krieg! Während wir hier rumtrödeln, jagen diese Scheißkerle eine Bombe nach der anderen hoch. Wir haben hier Dinge am Laufen, von denen Sie keinen blassen Schimmer haben. Und soll ich Ihnen was sagen? Die funktionieren auch nicht. Heute beim Briefing hat der Präsident den Direktor gefragt, ob die CIA eigentlich geschlossen in den Vorruhestand gegangen ist. Meine Güte …« Hoffman schüttelte den Kopf. »Diese Fanatiker wollen uns alle umbringen, und uns gehen langsam die Ideen aus, womit wir sie aufhalten könnten. Ich habe bestimmt genauso lange gebraucht, um die Amary-Kiste vorzubereiten wie Hani für seinen kleinen Berliner Einsatz, und jetzt ist das alles beim Teufel. Wenn’s Ihnen nichts ausmacht, würde ich mir also lieber darüber den Kopf zerbrechen als über die gekränkte Seele Ihres Kumpels in Jordanien.

Schweigen senkte sich über den Raum. Ferris wartete auf einen weiteren Ausbruch von Hoffman, doch der saß nur missmutig und verschlossen da. Der Boss verlor die Nerven. Alle verloren sie die Nerven. Hoffman hatte schon recht: Ihnen gingen die Ideen aus. Sie warteten eigentlich nur auf einen neuen Anschlag und hofften, danach jemanden zu fassen zu kriegen, den sie dann windelweich prügeln und ihm auf diese Weise vielleicht entlocken konnten, wo die nächste Bombe hochgehen sollte. Aber das war keine Strategie – das war schrittweise Kapitulation. Als Hoffman nach fünf Minuten immer noch schwieg, hatte Ferris plötzlich das Gefühl, sein Vorgesetzter könnte vielleicht auf einen Vorschlag von ihm warten. Er dachte noch einmal an die Idee, die ihm nach dem langen, trübseligen Flug von London nach Washington in den Kopf gekommen war. Er dachte an Hanis Ausdruck: taqiyya. Wenn man mit der Wahrheit nicht weiterkommt, muss man eben lügen. Und wenn man auf dem einen Spielfeld immer verliert, dann wechselt man eben auf ein neues.

»Ich hab da eine Idee«, sagte Ferris. »Kann aber sein, dass sie zu verrückt ist.«

»Wie bitte?«, fragte Hoffman verwundert. Er war es nicht gewöhnt, dass Ferris konkrete Einsatzvorschläge machte.

»Ich sagte, ich habe eine Idee. Ich bin auf dem Flug hierher darauf gekommen. Erst fand ich sie ein bisschen abwegig, aber vielleicht ist sie das ja gar nicht. Wollen Sie sie hören?«

»Na, klar doch. Was haben wir schon zu verlieren? Abgesehen von unserem ganzen gottverdammten Land.«

»Gut. Wir müssen an Süleyman herankommen, darüber sind wir uns doch einig, oder? Wenn wir das nicht schaffen, frisst er uns bei lebendigem Leib auf. Schauen wir uns doch nur um: Wir sind am Ende. Wir müssen wieder auf die Beine kommen. Stimmt’s?«

»Zweifellos. Und was ist das nun für eine Idee?«

»Es geht um etwas, das Hani vor meiner Abreise zu mir gesagt hat. Ganz am Ende, kurz bevor er mich rausgeworfen hat. Da hat er mir von der muslimischen taqiyya erzählt, einer Lüge, die man einsetzt, um zu bekommen, was man will. Und vorhin, auf dem Flug, dachte ich mir: Wieso nicht einfach lügen? Wieso Süleyman nicht einfach weismachen, dass wir es längst geschafft haben – dass sein Netzwerk längst von uns infiltriert ist? Uns ist klar, dass wir keinen Schritt weitergekommen sind, aber er weiß das nicht. Nach allem, was er weiß, könnten wir längst unter seinem Bett lauern und nur den richtigen Augenblick abwarten, um ihn fertigzumachen. Wir brauchen nur zu lügen und so zu tun, als hätten wir ihn an den Eiern. Dann wird er nervös, und das machen wir uns zunutze. Klingt das einleuchtend für Sie?«

»Vielleicht«, sagte Hoffman, »wenn ich wüsste, wovon Sie reden.«

»Ich rede von einem gigantischen Täuschungsmanöver. Es gibt nur eine Möglichkeit für uns, in Süleymans Netzwerk einzudringen, und das ist taqiyya. Alles andere haben wir schon versucht und nichts damit erreicht. Natürlich können wir es auch weiterhin auf die alte Art probieren. Unsere Leute können sich vor jeder salafistischen Moschee der Welt die Beine in den Bauch stehen und darauf warten, dass irgendwann irgendwo irgendwer den Köder schluckt. Vielleicht klappt das sogar, aber langsam läuft uns die Zeit weg. Und da wir es auf die Schnelle nicht mehr schaffen werden, einen echten Maulwurf zu rekrutieren, tun wir einfach so, als hätten wir schon einen. Wir schleusen einen virtuellen Maulwurf ein, verstehen Sie? Wir dringen nicht tatsächlich in das al-Qaida-Netzwerk ein, sondern tun nur so, als ob. Wo ist da der Unterschied? Wenn man schon keine guten Karten hat, kann man immer noch bluffen: Wir machen Süleyman einfach weis, wir hätten ihm einen Agenten in den Pelz gesetzt. Oder vielleicht behaupten wir auch, wir hätten Süleyman höchstpersönlich umgedreht oder sonst was Absurdes. Wir haben da völlig freie Hand. Wenn wir nur dreist genug sind, wird das schon klappen.«

Hoffman schüttelte den Kopf, lächelte aber wieder, und die düsteren Wolken hatten sich von seinem Gesicht verzogen. »Wissen Sie was, Roger? Ich glaube, ich muss meine Meinung über Sie noch einmal revidieren. Ich hatte ja keine Ahnung, dass Sie so durchtrieben sein können. Da muss der alte Eddie Sie ja in eine ganz neue Schublade stecken.«

»Das ist die reine Verzweiflung«, sagte Ferris. »Bei Ihnen doch auch.«

»Das können Sie laut sagen. Aber jetzt erzählen Sie mir mal, wie Sie sich diese Nummer genau vorstellen. Mal angenommen, ich würde meinen Segen dazu geben.«

»Die Grundidee ist mir im Flugzeug gekommen. Ich habe gerade ein Buch über ein geniales Täuschungsmanöver der Briten im Zweiten Weltkrieg gelesen. Sie waren in einer verzweifelten Lage und mussten die Deutschen unbedingt austricksen. Ich fand, wir sind in einer ähnlichen Lage, und habe mich gefragt, ob wir dann nicht auch etwas in der Art auf die Beine stellen könnten.«

»Alles klar, Sie Schlauberger. Und was ist das für ein Buch?«

»Der Mann, den es nie gab.«

Hoffman kniff die Augen zusammen und machte ein Gesicht, als sähe er mit einem Schlag alles genau vor sich: den Toten, die falsche Botschaft, die raffiniert ineinandergreifenden Lügen. Dann stand er auf, ging zum Bücherregal und zog sein eigenes, zerlesenes Exemplar des Buches heraus, von dem Ferris gesprochen hatte.

»Operation Mincemeat. So haben die Briten das damals genannt, richtig? Sieht so aus, als würde ich langsam alt und verkalkt. Da hätte ich auch selber drauf kommen können.«

»Nur alt«, sagte Ferris.

»Wissen Sie was, Ferris? Sie gefallen mir. Sie sind ein echter Knaller, ist Ihnen das eigentlich klar?«

»Vielen Dank.«

»Wenn wir das richtig machen wollen, muss ich Sie in einen ziemlich elitären Zirkel mit aufnehmen. Ich habe mir hier nämlich ein paar Leute zusammengesucht, die die etwas unkonventionelleren Sachen für mich erledigen. Eigentlich wollte ich Sie da schon reinbringen, nachdem Sie im Irak verwundet wurden, aber damals haben Sie mich ja noch abblitzen lassen. Wenn Sie ernsthaft dazu bereit sind, können wir uns aber sicher auch jetzt noch einig werden. Ich kann Ihnen allerdings nur raten, nicht zu schnell ‹Hier› zu schreien, denn das ist etwas ganz anderes als das, was Sie bei Ihrer albernen Ausbildung auf der Farm gelernt haben. Sie müssen sich ganz sicher sein, ob Sie so etwas wollen.«

Ferris dachte nicht lange nach, bevor er antwortete, obwohl er keinen Zweifel daran hatte, dass diese Entscheidung sein ganzes Leben verändern würde.

»Wir müssen Süleyman das Handwerk legen«, sagte er entschieden, »und so können wir es vielleicht schaffen.«

»Taqiyya«, sagte Hoffman leise und ließ sich das Wort genüsslich auf der Zunge zergehen. Dann legte er dem jüngeren Mann eine schwere Hand auf den Arm. »Sie haben es ja vor langer Zeit schon zu mir gesagt, Roger: Wir müssen diese Leute stoppen. Diesen Kampf dürfen wir nicht verlieren. Wenn wir Süleymans Netzwerk nicht bald zerschlagen, werden noch sehr viel mehr Menschen sterben.« Er ließ Ferris’ Arm wieder los und sagte ihm, seine Sekretärin werde ihn in ein paar Tagen anrufen, um einen Termin für eine weitere Besprechung zu vereinbaren. Er selbst müsse erst noch ein paar Vorbereitungen treffen, ehe er Ferris in seinen geheimen Zirkel aufnehmen könne.

Washington

Die erste Nacht in Washington verbrachte Ferris in einem Hotel, einer schäbigen kleinen Absteige in der Nähe des Dupont Circle, die ihn irgendwie an die Unterkünfte seiner Studentenzeit erinnerte. Er wollte allein sein, weit weg von allen, die ihn kannten. Und Christina wollte er erst dann sehen, wenn er sich genau überlegt hatte, was er ihr sagen wollte. Seine Frau war groß darin, seine Pläne zu durchkreuzen und seine Entschlüsse einfach zu ignorieren, diesmal wollte er das Heft in der Hand behalten.

Er rief sie am nächsten Morgen um halb sieben an. Sicher kam sie gerade aus der Dusche und hatte eben angefangen, sich zu schminken.

»Hallo, Christina.«

»Roger?« Sie klang erstaunt, schien sich aber zu freuen.

»Ich bin wieder zu Hause.«

»Nein, das bist du nicht. Ich bin zu Hause, du bist irgendwo anders. Fragt sich nur wo.«

»In einem Hotel.«

»Was willst du denn da?«

»Das erkläre ich dir später. Können wir uns zum Abendessen treffen?«

»Jetzt sei nicht albern, Liebling. Komm nach Hause in deine Wohnung, zu deiner Frau. Ich muss heute zwar etwas länger arbeiten, aber um sieben bin ich bestimmt da. Du hast doch einen Schlüssel. Natürlich hast du einen Schlüssel, es ist ja schließlich deine Wohnung. Also komm einfach heim und ruh dich aus, damit du heute Abend fit bist.«

Ferris wollte sie eigentlich noch darauf hinweisen, dass es nicht diese Art von Besuch sei, aber Christina hatte es eilig, ins Ministerium zu kommen, und legte auf, nachdem sie ihm gesagt hatte, wie sehr sie ihn liebe und wie glücklich sie sei, dass er wieder da war. Und das meinte sie auch so. Es würde nicht leicht für ihn werden. Er musste es ihr sagen und dann gleich wieder verschwinden.

Ihre gemeinsame Wohnung befand sich in einem schicken Haus in Kalorama, gleich neben der Connecticut Avenue. Christina hatte sie ausgesucht, weil in dieser Gegend reiche Familien wohnten, die ihr Geld nicht erst seit gestern hatten und über hervorragende Verbindungen verfügten. Für ihre Nachbarn war Christina wie eine Tochter. Sie besuchte sie, wenn sie krank waren, und brachte ihnen kleine Geschenke von ihren Reisen mit. Christina liebte es, die Wohnung immer wieder umzudekorieren, und hatte Ferris oft zu Auktionen und in Antiquitätengeschäfte geschleppt, um gemeinsam mit ihm irgendwelche Dinge zu kaufen. Wenn die Nachbarn sie zu einer Cocktailparty einluden, machten die Männer auf Ferris stets den Eindruck, als wüssten sie genau, was er wirklich tat, obwohl sie ihn niemals danach gefragt hatten.

Die Umgangsformen der besseren Gesellschaft hatte sich Christina selbst beigebracht, was besonders bei den älteren Nachbarn sehr gut ankam. Es gefiel ihnen, dass dieses intelligente junge Ding solche Anstrengungen unternahm, um zu ihrer Welt zu gehören. Christinas Vater war Versicherungsvertreter in Indiana und als solcher ein grundsolider, angesehener Bürger, der sich nie hätte träumen lassen, dass seine Tochter dereinst in die oberen Zehntausend aufsteigen würde. Sie hatte einen älteren Bruder, der in Indiana geblieben und dort zum lokalen Verkaufsleiter von John Deere aufgestiegen war. Doch für Christina war das nicht genug. Sie hatte mit achtzehn die Koffer gepackt und war direkt auf die Columbia University gegangen, wo sie sich ein neues Leben erschaffen hatte. Ferris bewunderte sie nach wie vor für das, was sie erreicht hatte, er wollte es nur nicht mehr mit ihr teilen.

Als er das Haus betrat, begrüßte Ferris den Portier, der sichtlich erstaunt war, ihn zu sehen, und fuhr mit dem Aufzug nach oben, wo er zögernd die Wohnungstür aufschloss. Im Flur stand ein antiker französischer Sekretär mit geschwungenen Beinen, der viel zu fragil war, als dass man ernsthaft hätte daran arbeiten können. Die Wohnung war sauber aufgeräumt und zeigte keinerlei Spuren eines anderen Lebens, das Christina während seiner Abwesenheit möglicherweise geführt hatte. Ferris ging ins Schlafzimmer, wo auf beiden Nachttischen Fotografien in silbernen Rahmen standen. Er betrachtete sein eigenes Foto, das noch vor ihrer Hochzeit aufgenommen worden war. Er sah ziemlich verwegen darauf aus und immer noch wie ein Journalist. Auf dem Rahmen war kein Staub. Hatte sie ihn erst kürzlich abgestaubt oder das Bild nach ihrem Telefongespräch aus einer Schublade genommen?

Auf seinem Rundgang durch die Wohnung stellte Ferris fest, dass die Dinge, die auf seine Anwesenheit hinwiesen, allesamt verschwunden waren. Im Kühlschrank war kein Bier, seine Hemden waren aus dem Schrank verschwunden, vermutlich, damit Christina mehr Platz für ihre Sachen hatte, und sein Abonnement der Sports Illustrated hatte sie offenbar auch gekündigt, weil nirgends ein Exemplar der Zeitschrift herumlag.

Vielleicht würde alles doch einfacher werden, als er gedacht hatte. In gewisser Weise war er ja bereits gar nicht mehr hier.

Christina rief um halb sieben an und sagte, sie sei bei der Arbeit aufgehalten worden und werde gegen halb acht zu Hause sein, und dann noch einmal kurz nach halb acht, um zu sagen, dass sie jetzt losfahre. Als sie schließlich nach Hause kam, war es kurz vor neun. Sie öffnete die Tür und rief: »Hallo, Liebling, ich bin da«, als wäre er nie weg gewesen. Es tue ihr leid, dass sie erst so spät komme, aber es sei nun einmal nicht anders machbar gewesen. Der Generalstaatsanwalt habe ein dringendes Projekt fertig machen müssen, davon habe sie sich nicht abseilen können. Sie habe es versucht, aber es sei unmöglich gewesen. Es war weniger eine Entschuldigung als das Geltendmachen höherer Gewalt.

Ferris musterte sie eingehend. Sie war genau so, wie er sie in Erinnerung gehabt hatte: Seidig schimmerndes schwarzes Haar umrahmte ein Gesicht, das an eine italienische Filmdiva erinnerte. Große Brüste, die normalerweise das Erste waren, was Männern wie Frauen gleichermaßen an ihr auffiel, und die Christina gerne dazu benutzte, um die Leute einzuschüchtern oder zu verführen, je nachdem, was gerade opportun war. Sie trug ein schickes Kostüm und eine Seidenbluse, die gerade so weit ausgeschnitten war, dass man ein kleines Stück von ihrem Dekolleté sah.

Sie wartete darauf, dass Ferris sie umarmte und küsste, und als er zögerte, trat sie auf ihn zu und drückte ihn fest an sich. Er schlang ebenfalls die Arme um sie, empfand aber nichts dabei. Christina spürte wohl, dass etwas nicht stimmte, versuchte aber, es herunterzuspielen.

»Was ist denn los, Roger?«, fragte sie. »Jetlag?«

»Wir müssen reden«, sagte er.

»Und worüber?« Christina hatte einen besorgten Blick in den Augen.

»Setzen wir uns doch erst mal hin.«

»Möchtest du einen Drink? Ich mache dir einen.«

»Nein, jetzt nicht. Ich möchte mit dir reden.«

»Dann komm, Liebster.« Sie setzte sich auf die Couch, legte ihm ein Kissen zurecht und wartete darauf, dass er zu ihr kam. Ferris bemerkte, dass die Kissen neu waren. Sie hatten eine Brokatborte, die zu den Kordeln der Vorhänge passte. Statt auf die Couch setzte er sich in einen Sessel. Er brauchte diesen Abstand zu ihr, sonst würde er es ihr niemals sagen können. Er überlegte noch, wie er anfangen sollte, aber als sie anfing, die Stille mit nichtssagendem Geplauder zu füllen, platzte es aus ihm heraus.

»Ich will mich von dir scheiden lassen, Christina. Wir führen keine richtige Ehe mehr.«

»Was hast du grade gesagt?« Es war häufig ihre letzte Zuflucht, so zu tun, als hätte sie ihn nicht verstanden.

»Ich sagte, ich will mich scheiden lassen. Wir haben uns auseinandergelebt … Wir sollten diesen Zustand beenden.«

Sie machte ein Gesicht, als hätte er ihr gerade eine Ohrfeige verpasst.

»Du Mistkerl«, sagte sie. Ihre Wangen röteten sich, und sie fing an zu weinen. Damit hatte Ferris nicht gerechnet – er hatte geglaubt, sie würde ihn anschreien. Christina stand auf und ging ins Badezimmer, um sich die Nase zu putzen. Sie blieb fast zehn Minuten dort, und als sie wiederkam, hatte sie frisches Make-up aufgelegt und ihre Fassung wiedergewonnen. Jetzt hatte sie wieder die Oberhand.

»Das kannst du nicht machen, Roger«, sagte sie. »Ich lasse nicht zu, dass du das zerstörst, was wir miteinander haben. Wir passen hervorragend zusammen, alle Welt beneidet uns um unsere Ehe. Du hast in letzter Zeit viel Stress gehabt, da reagiert man schon mal zu heftig. Ich weiß zwar nicht, was dich so stört, aber ich weiß, dass wir es ändern können.«

»Um etwas zu ändern, müssten wir zusammenleben. Und du hast mir bisher nicht angeboten, zu mir nach Jordanien zu kommen.«

»Ich kann nicht aus dem Ministerium weg, das weißt du genau. Und ich weiß auch, dass das nicht gut für dich ist. Ich wünschte, ich könnte einfach meine Siebensachen packen und nach Amman ziehen wie all die anderen Frauen, aber das geht bei mir nun einmal nicht. Bitte rede mir keine Schuldgefühle ein, nur weil ich meine Pflicht tue.«

Ferris schüttelte den Kopf. Hier ging es doch nicht um Schuld. »Du verstehst mich nicht, Christina. Ich will nicht mehr mit dir verheiratet sein. Unsere Ehe ist kaputt, und ich glaube nicht, dass man sie wieder kitten kann.«

»Man kann alles wieder kitten, wenn man nur will. Wenn etwas nicht stimmt, versucht man zuerst, es zu ändern, bevor man alles hinschmeißt. Du musst nur daran glauben.«

Sie hatte ihm offenbar nicht richtig zugehört und tat, als wären seine Gedanken an Scheidung nur eine momentane Schwäche, die man mit etwas Kraftanstrengung überwinden konnte. Ferris erkannte, dass er deutlicher werden musste. Er hatte gehofft, es vermeiden zu können, aber jetzt ging es nicht mehr anders.

»Ich habe eine andere Frau kennengelernt, Christina.« Er wartete einen Augenblick, weil er weitere Tränen befürchtete, aber ihre Augen blieben trocken. »Und daraus kann nichts Gutes werden, solange wir noch verheiratet sind.«

»Ich habe dir doch gesagt …« Sie hielt inne. In ihrer Stimme schwang mühsam unterdrückter Zorn mit. »Ich habe dir doch gesagt, dass es mir egal ist, wen du kennenlernst, wenn du weg bist. Du kannst dir so viele Betthäschen halten, wie du willst, solange ich nichts davon erfahre.«

»Diese Frau ist kein … Betthäschen. Ich mag sie sehr.«

»Jetzt mach dich doch nicht lächerlich, Roger. Es interessiert mich nicht, wer oder was sie ist, aber ich weiß, dass sie dich nicht so glücklich machen kann wie ich. Und du weißt das auch.«

»Ich bin aber nicht glücklich mit dir, Christina. Schon lange nicht mehr.«

Sie hörte ihm gar nicht mehr zu, war bereits voll und ganz damit beschäftigt, wieder zurechtzurücken, was er in Unordnung gebracht hatte. »Ich bin vorhin schon ziemlich erschrocken, das gebe ich zu. Ich hatte befürchtet, dass du mich nicht mehr liebst. Aber wenn es bloß um eine andere Frau geht, dann kann ich damit umgehen. Ehrlich gesagt habe ich mit so etwas sogar gerechnet. Es hätte mich erstaunt, wenn es ausgeblieben wäre. Ich weiß doch, wie Männer sind. Auch du, Roger. Du bist nicht so keusch, wie du immer tust.«

Ferris wollte etwas sagen, aber sie schnitt ihm das Wort ab.

»Mach uns doch bitte einen Martini«, sagte sie. »Ich bin gleich wieder da.«

Noch bevor Ferris protestieren konnte, war sie auf dem Weg ins Schlafzimmer. Er blieb eine Weile in seinem Sessel sitzen, dann beschloss er, dass er doch einen Drink gebrauchen konnte, egal, ob sie es nun vorgeschlagen hatte oder nicht. Er ging an die Bar und mixte zwei Wodka Martini. Als er den Cocktailshaker schüttelte, spürte er, wie seine Fingerkuppen an dem eiskalten Metall kleben blieben. Dann goss er die Drinks in zwei Gläser – mit einer Olive für Christina und etwas Zitrone für sich selbst. Auf eine perverse Art und Weise fühlte er sich jetzt wirklich zu Hause, und er fragte sich, ob es ihm gelingen würde, das Gespräch von vorhin wieder aufzunehmen. Vielleicht war es besser, er machte sich einfach aus dem Staub.

Trotz dieser Überlegungen brachte er die Gläser zur Couch und wartete darauf, dass Christina wiederkam. Was trieb sie denn nur so lange? Aber eigentlich wusste er es ja. Und blieb trotzdem sitzen. Trank einen Schluck von seinem Martini, dann einen zweiten. Schließlich hörte er, wie die Schlafzimmertür geöffnet wurde.

Christina trug einen Morgenmantel aus schwarzer Spitze, ihre Brüste zeichneten sich deutlich unter dem dünnen Stoff ab. Ferris schüttelte abwehrend den Kopf, aber er konnte die Augen nicht von ihr abwenden.

»Ich will mich nicht mehr mit dir streiten«, sagte Christina und setzte sich neben ihn, wobei der Morgenmantel vorne ein wenig aufklaffte. Dann ließ sie sich auf die Couch sinken, und der Morgenmantel öffnete sich vollständig und zeigte sie in ihrer ganzen Nacktheit. Ferris sah die verführerisch schimmernde, haarlose Haut zwischen ihren Beinen. Das war neu. Der Anblick erregte ihn ganz gegen seinen Willen.

»Ich brauche dich doch«, sagte sie. »Ich brauche meinen Mann.« Sie richtete sich auf, wobei ihre Brüste seinen Oberkörper streiften, und fing an, sich am Reißverschluss seiner Hose zu schaffen zu machen.

»Lass das.« Er schob ihre Hand beiseite. »Das ist jetzt nicht der richtige Moment.«

»Nun zier dich doch nicht so. Ich will dich.« Sie nestelte wieder an seiner Hose und zog den Reißverschluss ganz nach unten. Ferris wurde klar, dass er sie jetzt nicht mehr aufhalten konnte. Es war bereits zu spät gewesen, als er sich entschlossen hatte, die Martinis zu mixen. Trotzdem startete er noch einen letzten Versuch und stieß sie mit beiden Händen von sich. Das machte sie wütend.

»Was ist denn los mit dir?«, fragte sie und ließ sich wieder zurück aufs Sofa fallen. »Da habe ich ganze fünf Monate auf dich gewartet, und du willst mich nicht einmal anfassen?« Sie überlegte einen Augenblick, als müsste sie ihre Strategie neu überdenken, und sagte dann mit geschürzten Lippen: »Ich war so einsam.« Langsam spreizte sie die Beine, und die nackte Haut dazwischen glänzte glatt wie rosa Marmor. Ferris versuchte, nicht hinzuschauen, aber es gelang ihm nicht. Christina hatte ihn in ihrem Bann.

»Hör auf, Christina.« Er kapitulierte. Auf diese Weise hatte sie schon früher jeden Streit gewonnen. Sie knöpfte ihm das Hemd auf und zog ihm Schuhe, Socken, Hose und Shorts aus. Er war machtlos. Christina nahm ihn erst in den Mund, dann setzte sie sich auf ihn und beugte den Oberkörper so weit vor, dass ihre Brustwarzen ihm sanft über das Gesicht strichen. Dabei bewegte sie sich schneller und immer schneller auf und ab, bis sie laut stöhnend kam. Dann stand sie auf, führte ihn ins Schlafzimmer und trieb es wieder und immer wieder mit ihm.

Am nächsten Morgen in aller Frühe, als Christina gerade unter der Dusche war, zog Ferris sich hastig an und stahl sich aus der Wohnung. Was er getan hatte, widerte ihn an. Er war zu schwach gewesen, um den Verführungskünsten seiner Frau zu widerstehen. Das nächste Mal musste er einen Anwalt für sich sprechen lassen. Als er die Tür der Wohnung hinter sich zuzog, wusste er, dass er es zum letzten Mal tat.

Langley

Ferris verbrachte zwei Tage in der CIA-Zentrale, die ihm vorkam wie ein aufgescheuchter Hühnerhof, und wartete auf Nachricht von Hoffman. Seit der Bombe von Frankfurt waren alle in erhöhter Alarmbereitschaft, es herrschte hektische Betriebsamkeit in allen Abteilungen. Eine Besprechung jagte die nächste, und ständig wurden irgendwelche Briefings und Rapporte bei irgendwelchen Entscheidungsträgern angesetzt. Das Auto mit der Frankfurter Bombe war auf der Straßenseite gegenüber der deutschen Hauptniederlassung der Citibank abgestellt worden und während der Hauptverkehrszeit am Nachmittag explodiert. Zwölf Menschen waren getötet und dreimal so viele schwer verletzt worden. Ferris suchte sich einen freien Schreibtisch in der Einsatzzentrale der Nahost-Abteilung und versuchte, die Geschäfte in Amman aus der Ferne weiterzuführen. Alle paar Stunden schaute er in Hoffmans Büro am anderen Ende des Flurs vorbei, doch der Abteilungsleiter war nie da. Sein Stellvertreter fragte jedes Mal beflissen, ob nicht er ihm weiterhelfen könne, aber Ferris schüttelte nur den Kopf. Nach einiger Zeit wurde es ihm unangenehm, und er ging nicht mehr nachsehen. Wenn Hoffman mit ihm reden wollte, wusste er ja, wo er ihn fand.

Schließlich schickte Hoffman ihm eine kurze Mail über den gesicherten Server. »Erwarte Sie morgen um 9:00 in Mincemeat Park.« Ferris musste grinsen. Der Chef hatte sich seine Idee offenbar bereits angeeignet. Eine weitere Nachricht von Hoffmans Sekretärin sagte ihm, wo er hinmusste: in den neuen Anbau des Hauptgebäudes auf der anderen Seite der Cafeteria, ganz in der Nähe der nördlichen Ladezone. Ferris, der noch nie dort gewesen war, fragte sich, weshalb Hoffman ihn nicht wie üblich im Besprechungszimmer der Nahost-Abteilung im vierten Stock traf.

Als er sich am nächsten Morgen vor der angegebenen Tür einfand, wartete Hoffmans Sekretärin bereits auf ihn. Wie sich herausstellte, war das Zimmer nicht sein eigentliches Ziel, sondern nur eine Art Tarnadresse. Die Sekretärin führte ihn einen langen Flur entlang bis zu einer unbeschrifteten Tür, wo sie einen Zahlencode eingab, ihren Daumen vor einen biometrischen Scanner hielt und dann wartete, bis die Tür aufging. Dahinter befand sich ein Aufzug, der mit einem Schlüssel in Gang gesetzt wurde. Sie fuhren etwa fünfzehn Sekunden lang in die Tiefe. Als die Aufzugtür sich wieder öffnete, führte die Sekretärin Ferris durch eine weitere zahlencodegeschützte Tür, hinter der ein riesiger Arbeitsraum zum Vorschein kam, ein fensterloses, unterirdisches Gewölbe, ganz in Grün und Blau gehalten und vollgestopft mit Computern und gewaltigen Monitoren. In diesem Raum, der etwa so groß war wie ein Basketballfeld, arbeiteten mehrere Dutzend Menschen konzentriert an Schreibtischen und in abgetrennten Arbeitskabinen. Ferris schaute hinauf zu den bläulich-weiß leuchtenden Neonröhren und schätzte, dass er sich wohl irgendwo unter dem nördlichen Parkplatz befinden musste. Dann entdeckte er Hoffman, der etwas weiter hinten im Raum vor einer offenen Bürotür stand und ihn zu sich winkte.

»Das ist Mincemeat Park?«, fragte Ferris.

Hoffman strahlte ihn an. »Netter Name, finden Sie nicht? Wegen Bletchley Park und so. Ursprünglich wollte ich es ja Taqiyya Park nennen, aber das kann dann wieder kein Mensch aussprechen.« Er deutete auf den großen Raum und die eifrig arbeitenden Mitarbeiter. Angesichts der vielen schlechten Nachrichten war er ganz erstaunlich guter Laune. »Dieses Büro existiert nicht. Falls Sie irgendwem erzählen, dass Sie hier waren, werde ich einen heiligen Eid schwören, dass Sie lügen, und anschließend dafür sorgen, dass Sie auf der Stelle gefeuert werden. Nur damit wir uns richtig verstehen.«

»Alles klar. Aber wo ich jetzt schon mal hier bin: Was genau ist Mincemeat Park?«

»Bis gestern war das hier noch die NE-OAG, die Near East Operations Advisory Group. Das klang schön schwammig und bürokratisch. Von hier aus koordinieren wir die schwarzen Einsätze der Nahost-Abteilung. Die ernst zu nehmenden Geheimdienstoperationen also.«

»Und was heißt das im Klartext – falls Sie das überhaupt jemandem erklären wollen, der bisher nur nicht ernst zu nehmende Operationen ausgeführt hat?«

»Jetzt seien Sie mal nicht eingeschnappt, Roger. Mit (ernstzunehmend) meine ich Einsätze, die nicht der üblichen Kontrolle unterliegen. Die Terrorabwehr-Operationen, die von diesem Büro aus koordiniert werden, sind … nun ja … (inoffiziell). Der Präsident wird nicht auf formellem, schriftlichem Weg darüber informiert und braucht sie deshalb auch dem Kongress nicht mitzuteilen, weil er offiziell ja gar keine Kenntnis davon hat. Mincemeat Park ist das, was die CIA sein könnte, wenn sie nicht so am Arsch wäre: ein echter, verdeckt operierender Geheimdienst, der Risiken eingehen, gegen Gesetze verstoßen, bürokratische Vorgaben ignorieren und Leute, die nicht dazugehören, zum Teufel schicken darf. Und Mincemeat Park ist unsichtbar, hier unter dem Grünen Parkdeck. Also, was sagen Sie? Na los! Geben Sie’s zu! Sie sind beeindruckt!«

»Hier haben Sie also die ganze Zeit gesteckt, als ich Sie gesucht habe?«

»Jawohl.« Hoffman grinste über das ganze Gesicht.

Ferris ließ den Blick durch den Raum schweifen. Es sah ein bisschen so aus wie in der Einsatzzentrale in Balad, nur ausgeflippter. An der hinteren Wand hingen große Monitore, auf denen die unverkennbaren Predator-Pornos flimmerten, aber der eigentliche Handlungsmittelpunkt waren die Arbeitsplätze in der Mitte des Raumes. Die Männer und Frauen, die dort saßen, sahen völlig anders aus als sämtliche CIA-Mitarbeiter, die Ferris je gesehen hatte. Alle waren relativ jung, zwischen Ende zwanzig und Ende dreißig. Sie trugen Jeans, T-Shirts, enge Röcke. Im ganzen Raum sah man nicht eine Krawatte, und an den Trennwänden zwischen den Arbeitsplätzen hingen kunterbunt durcheinander, wie das Sammelsurium an den Wänden einer Studentenbude, die Fotos diverser bärtiger Kontrahenten und Landkarten mit den Standorten ausländischer Agenten sowie die Diagramme der »Verbindungsanalysen«, auf denen die Beziehungen zwischen den einzelnen Mitgliedern geheimer Netzwerke spinnennetzartig dargestellt wurden. Dazwischen saßen Hoffmans Leute an ihren Schreibtischen wie U-Boot- Jäger vor ihren Sonargeräten und versuchten, die unsichtbaren Killer aufzuspüren und sie zum Auftauchen zu bewegen.

»Sie haben sich Ihre eigene CIA gebaut«, sagte Ferris.

Hoffman nickte. »Ganz genau. Auch wenn die Jungs und Mädels hier offiziell gar nicht existieren, reißen sie sich trotzdem ihre unsichtbaren Ärsche auf. Und ich verrate Ihnen auch, warum. Weil sie nämlich wissen, dass sie für uns alle die letzte Hoffnung sind. Sie wissen, irgendwann wird eine von den Bomben, die in Mailand, in Frankfurt oder in New York hochgehen, eine Atombombe sein. Und wenn sie die nicht rechtzeitig finden, wird sie Hunderttausende in den Tod reißen. Darum arbeiten sie jeden Tag und jede Minute daran, die Leute, die solche Bomben legen wollen, zu finden und unschädlich zu machen. Und dafür liebe ich sie – jeden einzelnen von diesen überarbeiteten, verhaltensgestörten Spinnern. Sie sehen vielleicht nicht so aus, als wären sie Killer, aber genau das sind sie.

Ferris ging neben Hoffman an den Tischreihen entlang. Gut die Hälfte war mit Frauen besetzt, und sie schienen alle unter Strom zu stehen, wie sie da hektisch Kaugummi kauten oder mit den Füßen wippten. Es war offensichtlich, dass die meisten von ihnen rauchen würden, wenn das noch erlaubt gewesen wäre. Manche machten einen abgehärteten, lebenserfahrenen Eindruck und waren ein bisschen zu stark geschminkt – man hätte sie sich auch beim Blackjack in Las Vegas vorstellen können. Andere strahlten einen trügerischen Liebreiz aus, doch in ihren Augen lag der eiskalte Blick einer Schlange.

»He, Gwen.« Hoffman wandte sich an eine dunkelhaarige Frau Mitte dreißig, die am nächstgelegenen Schreibtisch saß. »Erzählen Sie dem jungen Mann hier doch mal kurz, woran Sie gerade arbeiten.«

Sie musterte Ferris mit skeptischem Blick, aber Hoffman nickte aufmunternd.

»Ich verfolge die Mitglieder einer Terrorzelle in Syrien. Gestern Abend waren sie noch in Damaskus, heute sind sie in Dayr az-Zor, auf dem Weg zur irakischen Grenze. Aber ich habe so das Gefühl, dass sie es nicht lebend über die Grenze nach Hasbaya schaffen werden. Sobald ich sie hundertprozentig identifiziert habe, hetze ich ihnen unsere Ninjas vor Ort auf den Hals.«

Sie bedachte ihn mit dem schmalen, kalten Lächeln einer Auftragsmörderin. Ferris sah Hoffman an. »Für wen arbeiten diese Ninjas?«, fragte er.

»Offiziell für niemanden. Das ist ja gerade der springende Punkt. Nur mit solchen Methoden kommen wir überhaupt je wieder aus diesem Schlamassel raus. Und mit Leuten wie Gwen.«

Dann nahm er Ferris am Arm und zog ihn zu einer offenen Bürotür. »Kommen Sie. Ich möchte Ihnen jemanden vorstellen.«

In dem Büro saß ein schlanker, dunkelhaariger Mann mit einer Metallbrille und tippte wie ein Besessener auf einer Computertastatur. Er trug einen schwarzen Kaschmirpullover und schien Ende dreißig zu sein, vermutlich ein paar Jahre älter als Ferris. Ferris sah auf den ersten Blick, dass der Mann Araber war – vermutlich Nordafrikaner, nach dem honigbraunen Hautton zu schließen. Er warf ihnen nur einen raschen Blick über den Rand seiner Brille hinweg zu und schaute dann wieder auf den Bildschirm. Seine Finger flogen für weitere fünfzehn Sekunden über die Tastatur, dann hielt er inne, drückte die »Enter«-Taste und schaute auf.

»Tut mir leid, dass Sie warten mussten«, sagte er. »Aber ich musste gerade noch rasch das Konto eines Salafisten-Führers in Riad leer räumen. Jetzt wird er glauben, jemand aus seinem Gebetskreis habe ihm sein Geld gestohlen, und wenn wir Glück haben, versucht er, den Mann dafür umzubringen.« Er lächelte bei dem Gedanken daran, was für positive Folgen so ein bisschen Tippen auf der Computertastatur doch zeitigen konnte.

»Das ist Sami Azhar«, sagte Hoffman. »Er koordiniert die Abläufe hier unten in unserer Höhle. Und er ist viel zu schlau für Leute wie Sie und mich.«

»Zumindest zu schlau für Sie, Ed«, sagte Azhar mit einem weiteren Blick über den Brillenrand. »Sie tun immer so aufgeweckt, dabei ist das alles nur eine Überdosis Koffein. Wenn es nicht gerade eine Überdosis Alkohol ist. Wie sich das bei unserem Gast hier verhält, kann ich noch nicht sagen. Das müssen wir erst sehen.« Er gab Ferris die Hand zur Begrüßung.

»Früher hat Sami als Finanzexperte an der Wall Street gearbeitet. Er stammt aus Ägypten, ist aber für sein Promotionsstudium in die USA gekommen. Er hat einen Doktortitel in Mathematik und einen weiteren in Wirtschaftswissenschaft, und durch die Arbeit für einen Hedgefonds ist er richtig reich geworden. So reich, dass er sich entschlossen hat, seiner neuen Heimat ein bisschen was davon zurückzugeben. Habe ich das in etwa richtig wiedergegeben, Sami?«

»Sagen wir mal so, Ed: Ich habe eine hübsche Abfindung bekommen, aber ich habe auch vernünftig investiert.«

»Sami hat schon in den Neunzigern ein paar abgefahrene Freelance-Aufträge für die CIA und die NSA erledigt und uns außerdem dabei geholfen, diese Irren, die mit seiner Religion Schindluder treiben, besser zu verstehen. Nach dem 11. September ist er dann zu der Überzeugung gekommen, dass die ganze Welt den Verstand verloren hat und nur der letzte Idiot noch weiter für einen Hedgefonds arbeiten kann, als wäre nichts geschehen. Gerade als Muslim empfand er es als seine besondere Verantwortung, den durchgeknallten Fanatikern das Handwerk zu legen. Stimmt’s?«

»In der Tat. Oder wie Sie es vielleicht formulieren würden, Ed: ‹Worauf Sie einen lassen können!«)

»Eben. Eines Tages kam Sami zu mir und fragte mich, ob er nicht etwas wirklich Wichtiges für mich machen kann, etwas Inoffizielles. Und weil ich Sami schon ein bisschen kannte, war mir klar, dass er verrückt genug für das Projekt ist, das ich hier plante. Ich hatte mich ein bisschen über ihn kundig gemacht: ein Mathegenie als Schuljunge in Ägypten, dann ein Stipendium fürs Studium in den USA, und schließlich scheffelt er so viel Geld an der Wall Street, dass er die Nullen schon nicht mehr zählen kann. Anders ausgedrückt: ein genialer Spinner, ein Unikum. Schlau und skrupellos und dabei extrem engagiert. Was Besonderes eben.«

»Da irren Sie sich, Ed«, unterbrach ihn Sami. »Ich bin gar nichts Besonderes. An der Wall Street sind die meisten erfolgreichen Leute schlau und skrupellos. Der einzige Unterschied liegt darin, dass ich nicht ganz so egoistisch bin wie die anderen. Und für einen Mathematiker bin ich gar nicht übermäßig durchgeknallt. Nur etwas zorniger als die meisten. Aber das ist ein anderes Thema.«

Azhar sah Ferris an. »Ich kabbele mich ständig mit Ed, aber wenn ich ganz ehrlich bin, arbeite ich ausgesprochen gern hier. Wir versuchen hier etwas, wovon andere nur träumen, ohne es je zu schaffen: Wir denken über den Tellerrand hinaus. Inzwischen bezweifle ich schon, ob irgendeiner von uns den Tellerrand überhaupt noch sieht.«

»Genug geplaudert«, sagte Hoffman. »Jetzt müssen wir mal Tacheles reden.« Er schloss die Bürotür, setzte sich an den Besprechungstisch und winkte Ferris und Azhar zu sich. An der Wand gegenüber von Azhars Schreibtisch war eine große Leinwand angebracht.

»Folgendes liegt an: Wir wollen etwas völlig Neues entwickeln, und zwar von der Pike auf. Damit wir das tun können, Roger, muss ich Sie in ein paar Dinge einweihen, die sogar hier unten streng geheim sind. Vorher muss ich aber sicher sein, dass Sie wissen, was das für Sie heißt.«

Ferris nickte. »Das heißt, dass ich diese Informationen an niemanden weitergebe, nicht einmal innerhalb der CIA.«

»Klar, das versteht sich ja wohl von selbst. Ich meinte aber etwas anderes. Wenn wir hier fertig sind, gehen Sie wieder hinaus an die vorderste Front. Das ist übrigens auch ein Grund, warum ich Ihnen bisher noch nichts von dem Laden hier erzählt habe. Ein solches Wissen ist eigentlich zu gefährlich für jemanden, der dem Feind in die Hände fallen könnte, aber inzwischen bin ich zu der Erkenntnis gekommen, dass ich Sie trotzdem einweihen muss. Das bedeutet aber, dass Sie, wenn es ganz beschissen läuft und Sie gefangen genommen werden, auf gar keinen Fall etwas über diese Einrichtung hier verraten dürfen. Und dafür müssen Sie die nötigen Maßnahmen ergreifen. Können Sie mir folgen?«

Ferris sah erschrocken auf. Er glaubte zu verstehen, was Hoffman meinte, wollte aber sichergehen. »Die nötigen Maßnahmen?«, wiederholte er.

»Maßnahmen, die Sie ergreifen müssen, wenn Sie gefangen genommen werden und das Gefühl haben, einem Verhör nicht standhalten zu können. Und seien wir ehrlich: Kein Mensch hält einem echten Verhör lange stand, egal, was sie Ihnen auf der Farm erzählt haben. Darum geben wir Ihnen, wenn Sie wieder ins Ausland gehen, eine Zahnschiene mit einem speziellen Gelpolster mit, die Sie in den Mund schieben können, wenn es brenzlig wird. Falls Sie in eine aussichtslose Situation geraten, brauchen Sie nur fest draufzubeißen, und das Ding setzt ein Gift frei. Das geht ganz schnell und schmerzlos, und es soll nicht mal schlecht schmecken. Heißt es zumindest. Ich hatte noch nie das Vergnügen, obwohl ich so ein kleines Mistding immer bei mir habe, wenn ich unterwegs bin. Aber egal. Sind wir uns da einig? Ich halte Sie nicht für ein Weichei, wenn Sie nein sagen. Aber dann ist unser Gespräch hier beendet.«

Ferris dachte einen Augenblick nach. Hoffman hatte ihn in eine Welt hineingezogen, von deren Existenz er eine Viertelstunde zuvor noch keine Ahnung gehabt hatte. Vielleicht war damit der Höhepunkt seiner Geheimdienstkarriere erreicht – vielleicht auch der Tiefpunkt, aber das spielte keine Rolle. Weiter konnte er es jedenfalls nicht mehr bringen. Er dachte flüchtig an Alice, aber dann verschwand ihr Bild wieder aus seinem Kopf.

»Ich bin dabei«, sagte Ferris.

»Braver Junge.« Hoffman schüttelte ihm die Hand. »Ehrlich gesagt hätte ich Sie gar nicht gefragt, wenn ich nicht überzeugt gewesen wäre, dass Sie ja sagen. Okay, dann lassen Sie uns mal unsere kleine Verschwörung planen. Nur Sie, ich und Sami, sonst niemand. Außer uns dreien kennt kein Mensch alle Stücke dieses Puzzles. Ist das klar?« Seine beiden Mitverschwörer nickten, und Hoffman fuhr fort.

»Ich habe Sami schon kurz mit Ihrer Idee vertraut gemacht, Roger. Und wissen Sie was? Er findet sie klasse. Und er glaubt, dass der Gegner den Köder schlucken wird. Stimmt’s, Sami?«

Azhar nickte. »Das ist ein wirklich kreativer Einfall.«

»Was wir jetzt also als Erstes brauchen, liegt auf der Hand. Einen Toten. Haben Sie diesbezüglich vielleicht irgendwelche Vorschläge, Roger?«

»Er muss wie ein CIA-Agent aussehen, das ist das Wichtigste. Etwa in meinem Alter, Anfang bis Mitte dreißig, jemand, dem man abnimmt, dass er Süleymans Netzwerk zu infiltrieren versucht. Es sollte ein Weißer sein. Gesund, durchtrainiert. Und man sollte ihm ansehen, dass er Christ ist.«

»Das heißt?«

»Das heißt, er darf nicht beschnitten sein. Wenn unsere Gegner keine Vorhaut finden, halten sie ihn für einen Israeli.«

Hoffman zuckte die Achseln und wandte sich an Azhar. »Stimmt das, Sami?«

»Ja. Die meisten Araber leiden unter einer Art Juden-Paranoia. Da kann man nichts machen.«

»So müsste der Tote also aussehen«, fuhr Ferris fort. »Aber wo sollen wir ihn herkriegen? Kann ihn uns das FBI vielleicht aus irgendeiner Leichenhalle organisieren?«

»Lieber Himmel, wo denken Sie hin?«, rief Hoffman. »Das FBI findet doch nicht mal nen entlaufenen Hund. Aber wozu haben wir unsere Sondereinheiten beim Militär? Unsere Brüder und Schwestern dort beschaffen uns alles, was wir brauchen, auch eine Leiche. Und sie stellen keine neugierigen Fragen.«

»Ist mir auch recht«, sagte Ferris mit breitem Grinsen. Es sah ganz so aus, als würde seine Idee tatsächlich Wirklichkeit werden. »Fragen Sie die Brüder und Schwestern.«

»Schon passiert. Ich habe gestern meinen Kontaktmann auf der MacDill Air Force Base angerufen. Es wird allerdings wohl ein paar Wochen dauern, bis der Junge bei uns eintrudelt. Sie sind dann längst wieder im Ausland, deswegen müssen Sie uns freie Hand geben. Keine Angst, Sami und ich werden ihm eine erstklassige Legende basteln. Einen Namen habe ich schon. Harry Meeker. Den haben wir vor ein paar Jahren mal für einen anderen Einsatz entwickelt, dann aber nie verwendet. Gefällt er Ihnen?«

»Solange er nicht Roger Ferris heißt, ist mir alles recht.«

»Sami und ich haben uns schon ein paar Gedanken darüber gemacht, wie wir ihm die perfekte Tarnung verpassen, und finden, dass wir noch ein paar Nebenschauplätze brauchen, um diese taqiyya-Geschichte wirklich plausibel zu machen. Wir müssen die Kerle so richtig in den Wahnsinn treiben – sie glauben machen, dass ihre ganze Welt zusammenbricht. Deshalb muss unser Täuschungsmanöver sehr vielschichtig sein. Jede einzelne Schicht muss die anderen stabilisieren und ihnen zusätzliche Glaubwürdigkeit verleihen. Gelingt uns das nicht, riecht Süleyman ganz schnell den Braten. Klingt das einleuchtend?«

»Absolut«, sagte Ferris. »Aber bei diesen Nebenschauplätzen möchte ich auch ein Wort mitreden.«

»Kein Problem, Roger. Genaugenommen werden Sie sogar die meiste Arbeit machen. Ich bin zu alt für so was, und Sami ist zu abgedreht. Bleiben also nur noch Sie. Sami, erklären Sie unserem Kandidaten doch mal, welchen Preis er gerade gewonnen hat.«

Hoffman dimmte mit einem Schalter neben der Tür das Licht im Raum, und Azhar trat an den Computer vor der Projektionsleinwand. Ein Beamer flammte auf, und die Silhouette seines Lockenkopfes zeichnete sich schwarz vor der hellerleuchteten Leinwand ab.

Langley

Sami Azhar rückte die Brille auf der Nase zurecht und markierte auf seinem Computerbildschirm die Informationen, die er den anderen beiden zeigen wollte. Einen Augenblick lang schien er ganz in dieser Aufgabe aufzugehen und irgendwo im Nirgendwo zwischen dem Hier und Jetzt und der kleinen Grundschule in Kairo zu schweben, in der er seine Lehrer vor langer Zeit mit seiner Fähigkeit erstaunt hatte, lange Zahlenreihen im Kopf zu multiplizieren. Ferris sah ihn an und dachte, dass er vielleicht einem jener Flüchtlinge glich, die England und Amerika dabei geholfen hatten, den Zweiten Weltkrieg zu gewinnen. Da er in Kairo aufgewachsen war, musste er die Spaltung der islamischen Welt durch den fundamentalistischen Terror irgendwie vorausgesehen und sich überlegt haben, wie er ihr entkommen konnte. Das allerdings hatte sich als Illusion herausgestellt, denn der Terror kannte keine Landesgrenzen.

»Sie sind sicherlich damit einverstanden, wenn ich gleich mit unserem Zielobjekt beginne«, sagte Azhar. »Schon Monate, bevor Sie den Namen Süleyman im Irak zum ersten Mal gehört haben, hat das Team hier sich bereits mit ihm befasst. Und so wissen wir mehr über den feinen Herrn, als Sie vielleicht denken.«

Azhar klickte mit der Maus, und ein erstes Foto erschien auf dem Bildschirm. Es zeigte einen hageren Araber mit sauber gestutztem Bart und einer gestrickten, weißen Gebetskappe auf dem Kopf. Er hatte ein intelligentes Gesicht, das eher an einen ernsthaften, asketischen Gelehrten als an einen brutalen Killer denken ließ. Was Ferris besonders faszinierte, war die Intensität seines Blicks. Seine Augen wirkten wie kleine Feuerbälle der Wut.

»Es war ein echter Glücksfall, dass wir dieses Foto bekommen haben. Es stammt aus einem alten Pass, den er verloren hat, bevor er in den Untergrund ging. Jetzt ist er nicht mehr greifbar, ist überall und nirgends. In den radikalen Moscheegemeinden flüstert man seinen Namen, als wäre er ein Phantom. Sie schreiben Gedichte über ihn, und wir haben sogar ein paar selbst gebrannte CDs gefunden, auf denen von seinen Abenteuern erzählt wird. Aber er selbst hinterlässt keine Spuren. In der unüberschaubaren Welt der al-Qaida ist er einer der wichtigsten Planer von Terroranschlägen geworden. Er hat die Kämpfer von 1996 aus Kabul mit den Kämpfern von 2006 aus Bagdad zusammengebracht. Süleyman ist das Bindeglied zwischen der alten und der neuen al-Qaida. Sie, Ferris, haben nach ihm gesucht, wir haben nach ihm gesucht, und die Jordanier suchen ebenfalls nach ihm, aber bisher hat ihn niemand gefunden.«

Ferris betrachtete das Gesicht und versuchte, es sich einzuprägen. Ein Teil von ihm war stinksauer, weil Hoffman ihm diese Information so viele Monate lang vorenthalten hatte, aber der andere, größere Teil war vor allem neugierig. Er wollte unbedingt wissen, wie Hoffman und Azhar seine Idee der taqiyya in die Tat umsetzen wollten.

»Wir wissen zwar nicht, wo Süleyman sich im Moment aufhält«, fuhr Azhar fort, »aber dafür wissen wir, wo er herstammt. Er ist ein Syrer aus Hama, sein richtiger Name ist Karim al-Shams. Die männlichen Mitglieder seiner Familie – sein Vater sowie seine Onkel und Brüder – wurden allesamt 1982 von Hafiz al-Assads Soldaten umgebracht, weil sie wichtige Köpfe in der Ikhwan Muslimeen, der Muslimbruderschaft, waren. Nach dem Massaker in Hama wurde der junge Süleyman von der saudi-arabischen Abteilung der Bruderschaft unter die Fittiche genommen. Er studierte Elektrotechnik und später Physik in Riad und auch ein paar Semester Biologie. Unglücklicherweise ist er äußerst intelligent, sein IQ, der während seines Studiums getestet wurde, ist phänomenal hoch. Und aus Dokumenten, die wir in Afghanistan gefunden haben, geht hervor, dass er umfangreiche Experimente mit nuklearen und biologischen Kampfstoffen durchgeführt hat.«

»Erzählen Sie ihm von Mailand und Frankfurt«, warf Hoffman ein. »Und von den Autobomben.«

Azhar klickte wieder mit der Maus, und ein neues Bild erschien. Es zeigte die Überbleibsel der Autobombe, die in Frankfurt gegenüber der Citibank hochgegangen war. »Wir wissen, dass Süleyman eine Vorliebe für Autobomben hat. Nachdem es mit den Autobomben in Bagdad wirklich schlimm wurde, haben wir eine Nachricht abgefangen, der zufolge von einem hohen al-Qaida-Führer – wir wissen nicht genau, wer – gefordert wird, dass die Selbstmordattentäter nach Europa und Amerika gehen, um dort Christen und Juden zu töten anstatt Muslime, wie in Bagdad. Süleyman wollte den Terror in den Westen bringen. Die Nachricht stammte zwar nicht von ihm, aber von jemandem aus seinem Netzwerk, der ihm vermutlich recht nahesteht. Das war die erste Verbindung. Und dann ist da noch der Zünder aus Mailand.«

Ein weiterer Mausklick brachte ein paar winzige Metallsplitter auf den Bildschirm. »Ich erspare Ihnen die forensischen Details, von denen ich sowieso nicht viel verstehe. Aber das FBI glaubt, dass die Bombe von Mailand dieselben Merkmale aufweist wie die Bomben aus Bagdad, die unsere dortigen Agenten schon vor ein paar Jahren mit Süleymans Netzwerk in Verbindung gebracht haben. Die ersten Laborbefunde aus Frankfurt weisen in dieselbe Richtung, stimmt’s, Ed?«

»Ja«, sagte Hoffman. »Sieht ganz danach aus. Süleyman scheint große Pläne zu haben, und er verfügt über ein ganzes Netzwerk von Schläfern, das sich komplett unserer Beobachtung entzieht. Die sind in der Lage, einfach so Autobomben zu bauen, hochgehen zu lassen und zu entkommen. Und diese Burschen verstehen ihr Handwerk: Sie verwenden gestohlene Fahrzeuge und maskieren sich, wenn sie damit herumfahren. Wir haben Aufnahmen von Überwachungskameras aus Mailand und Frankfurt, die diese Autos zeigen, und in beiden Fällen ist das Gesicht des Fahrers deutlich zu sehen. Die Polizei in Europa hat wie verrückt nach den Männern gesucht, aber sie hat bisher keinen Erfolg damit gehabt, weil die Fahrer sich so geschickt getarnt haben. Wir vermuten, dass Süleyman als Nächstes Amerika im Visier hat und dort möglicherweise einen biologischen oder nuklearen Sprengsatz zünden will. Erinnern Sie sich noch an Karla, den KG B-Boss aus den Romanen von John Le Carré? Nun, nach unserer Einschätzung ist Süleyman der Karla der al-Qaida. Er hat alle Fäden in der Hand, und irgendwann in naher Zukunft wird er sie auch ziehen.«

»Ist das Weiße Haus über das alles informiert?«

»Natürlich nicht. Wie auch, wo es uns doch offiziell gar nicht gibt? Und das ist auch gut so, sonst würden sie dort noch mehr durchdrehen als ohnehin schon. Nein, das Weiße Haus weiß nur von dem Mist, den die Jungs von der Terrorabwehr liefern.«

Ferris betrachtete das Bild auf der Projektionsleinwand. Sie wussten schon so viel und doch noch viel zu wenig.

»Ich muss jetzt mal eine ganz dumme Frage stellen«, sagte er. »Warum haben wir – und damit meine ich Sie, Hani und mich – ihn bisher noch nicht zu fassen gekriegt? Warum ist es so verdammt schwer, an ihn ranzukommen?«

Das betretene Schweigen, das auf diese Frage folgte, gab Ferris das Gefühl, dass die beiden anderen ihm etwas vorenthielten. Er schaute zu Hoffman hinüber und signalisierte ihm mit einer Handbewegung: Na los, spucken Sie’s aus.

»Anscheinend ging es ja bei der Amary-Operation genau darum, Süleyman so weit aus der Deckung zu locken, dass wir ihn abhören können«, sagte Hoffman. »Hanis Mann in Berlin sollte Amarys Tarnung stützen, und anschließend wollten wir ihn Nachrichten verschicken lassen, die wir dann möglicherweise bis zu Süleyman hätten verfolgen können. Gezinkte Karten. Wenn das nicht funktioniert hätte, wären wir noch einen Schritt weitergegangen und hätten so getan, als ob wir wüssten, wo Süleyman sich aufhält. Dann wäre er vielleicht in Panik geraten, hätte das Versteck gewechselt oder mit irgendwem Kontakt aufgenommen. So was gehört zu den Spezialitäten unseres Doktor Azhar hier. Na los, erzählen Sie es ihm, Professor.«

Der Ägypter nickte. »An der Wall Street hatte ich es immer nur mit beobachtbaren Größen zu tun. Wenn ich etwas beobachten konnte, dann war es auch möglich, Verbindungen zu anderen Beobachtungen herzustellen – zum Beispiel zwischen der Wettervorhersage und der künftigen Höhe des Maispreises oder zwischen den Gewinnspannen und dem Ölpreis, um nur zwei simple Beispiele zu nennen. Bei meiner Arbeit als Analyst habe ich versucht, Informationen, die bisher weder quantifiziert noch beobachtet wurden, so umzuarbeiten, dass man sie im Auge behalten und aus ihren Veränderungen bestimmte Schlüsse ziehen konnte. Damit habe ich damals mein Geld verdient, und jetzt wende ich diese Methode auch in Eds Auftrag an, um seine Zielpersonen besser zu kontrollieren.«

»Ist er nicht ein Hammer?«, fragte Hoffman mit echter Bewunderung in der Stimme. »Erzählen Sie weiter, Sami.«

»Nun gut. Die größte Herausforderung beim Kampf gegen die al-Qaida liegt darin, sie in Bereiche zu bringen, die wir überwachen können. Wenn sie zum Beispiel alte Handys haben, die wir nicht abhören können, dann ist es unsere Aufgabe, sie irgendwie dazu zu bringen, sich neue zu kaufen. Wenn sie das dann tun, wissen sie nicht, dass man in ganz Pakistan keine neuen Telefone oder Telefonkarten mehr kaufen kann, die wir nicht so präpariert haben, dass sie uns jederzeit mitteilen, wo sich ihr Benutzer gerade aufhält. Oder sie werden nervös wegen ihres Computers und beschließen, sich einen neuen anzuschaffen, ohne auch nur zu ahnen, wie sehr wir diesen ganzen Sektor schon unter Kontrolle haben. Dank unserer Bemühungen gibt es auf der ganzen Welt keinen einzigen E-Mail-Server, zu dem wir keinen Zugang hätten. Und was die einzelnen Computer betrifft, muss ich richtiggehend lachen. Wir können jederzeit an jedem beliebigen Ort auf jedermanns Festplatte zugreifen. Und auf jeden USB-Stick. Die Kuriere lieben diese Dinger, aber jedes davon hat eine elektronische Signatur. Alles hat eine solche Signatur. Das gefällt mir so an der digitalen Welt, dass sie so präzise und eindeutig ist.«

»Wir ziehen das Netz immer enger.« Jetzt übernahm Hoffman wieder selbst das Wort. »Uns gehört der komplette Kommunikationsraum, und wenn wir diese Typen unter Druck setzen, geschieht das zum Teil auch, um sie nervös zu machen und zu einer Kommunikation zu drängen, die wir dann abfangen können. Stellen wir uns zum Beispiel mal vor, wir nehmen irgendeine Gruppe in London, Usbekistan oder Bumfuck, Indiana, fest. Was glauben Sie, worauf wir es abgesehen haben?«

»Wir verhören sie«, sagte Ferris. »Wir schicken sie nach Guantanamo. Vielleicht auch zu Hani. Oder sonst wohin.«

»Klar, verhören tun wir sie auch«, sagte Hoffman. »Das kann manchmal ganz nützlich sein, aber es ist nur ein Abfallprodukt. Selbst wenn der Eingebuchtete schweigt wie ein Grab, müssen seine Kumpels doch davon ausgehen, dass er gesungen hat, und ihre Handynummern, ihre Internetadressen und sogar ihre Hardware austauschen und sich alles neu besorgen. Damit rufen sie früher oder später jemanden an, der auf einer unserer Überwachungslisten steht, und sei es bloß ein Kebab-Lokal in Karatschi. Und dann – wumm – wissen wir auch schon, was für ein neues Kommunikationsgerät sie benutzen. Sie müssen nur einmal einen heißen Draht berühren, schon leuchtet der ganze Schaltkreis auf. Ein gutes Mittel ist auch, sie zu einem Ortswechsel zu zwingen. Ist nämlich verdammt gefährlich, sich von A nach B zu bewegen, wussten Sie das? Wir sind vielleicht blöd, aber so blöd sind wir auch wieder nicht, dass wir auch nur ein Flugzeug, einen Bus oder Zug aus dem Auge lassen würden, der eine Landesgrenze überquert.«

»Aber trotzdem haben Sie Süleyman immer noch nicht am Haken«, warf Ferris ein. »Das heißt dann wohl, dass er anders ist. Die Techniken, die Sie und Sami mir gerade beschrieben haben und die bei anderen wunderbar funktioniert haben, taugen bei ihm nicht. Er bewahrt strenge Funkstille. Und genau deshalb müssen wir uns etwas Neues einfallen lassen.«

»Sie sagen es«, meinte Hoffman. »Jetzt sind wir am Kern des Problems. Aber Sie kennen auch schon die Antwort.«

»Taqiyya«, sagte Ferris.

»Genau. Als Sie mir neulich davon erzählt haben, war das etwa so, als hätte jemand in einem stockdunklen Raum das Licht angeknipst. Sie haben vollkommen recht. Wir müssen Süleyman weismachen, dass wir genau das geschafft haben, was uns bisher unmöglich war: in sein Netzwerk einzudringen. Wenn wir ihn davon überzeugen, können wir ihn ganz einfach manipulieren. Eifersucht, Eitelkeit, verletzter Stolz – die drei werden Süleyman knacken wie eine fette Auster. Wir werden ihm Informationen zuspielen, die so verwirrend und bedrohlich sind, dass sie ihn völlig aus der Fassung bringen, und dann muss er einfach herausfinden, was es damit auf sich hat. Dazu muss er mit anderen Kontakt aufnehmen. Das geht gar nicht anders. Und dadurch wird er beobachtbar. Quantifizierbar. Zerstörbar.«

In der Kaffeepause erhielt Hoffman eine Nachricht vom Direktor, dass er ihn dringend wegen Frankfurt anrufen solle. Hoffman entschuldigte sich, ging in sein Büro, das direkt neben dem von Azhar lag, und schloss die Tür. Ferris nutzte die Pause und ließ sich von Azhar die Operationszentrale zeigen.

»Sie müssen sich immer vor Augen halten, dass wir hier hauptsächlich Illusionen fabrizieren«, sagte der Ägypter, während er Ferris durch den großen Raum führte. »Das hier ist gewissermaßen das Hinterzimmer eines großen Kaufhauses für al-Qaida-Mitglieder, das sämtliche Wünsche eines Untergrundkämpfers befriedigt. Dadurch erreichen wir, dass sie unvorsichtiger werden und ihre Geschäfte über uns erledigen. Fangen wir mit dem Reisebüro an.«

Azhar führte Ferris zu ein paar Tischen am Ende des Raumes, wo drei junge Agenten saßen, von denen keiner über dreißig zu sein schien. Ihren teigig blassen Gesichtern nach zu schließen hatten sie monatelang kein Tageslicht mehr gesehen. Ferris musste an die Superstreber denken, die auf der George Marshall High School sämtliche Naturwissenschaftswettbewerbe gewonnen hatten. Azhar wandte sich an die Älteste von ihnen, eine junge Frau mit unreiner Haut und so viel Gel im Haar, dass es stachlig abstand wie bei einer Punkerin.

»Adrienne, erklären Sie unserem Gast doch bitte, was Sie hier genau tun. Ich habe ihm schon gesagt, dass Sie drei unser Reisebüro sind.«

»Okay …« Adrienne schien wenig begeistert darüber, einen Fremden in ihre Geheimnisse einzuweihen, aber Azhar bedeutete ihr mit einer Handbewegung, dass es in Ordnung war. »Also, die Typen von der al-Qaida reisen viel rum, klar? Aber sie wissen natürlich, dass wir alles überwachen können, was über den Computer läuft. Darum suchen sie nach einer Methode, Buchungen tätigen zu können, die man nicht zurückverfolgen kann. Und da kommen wir ins Spiel.«

»Geben Sie ihm ein Beispiel«, sagte Azhar. Adrienne führte Ferris zum nächsten Computer, an dem ein junger, dunkelhäutiger Mann eifrig auf der Tastatur herumtippte.

»Das hier ist Hanif. Er kümmert sich um unseren Strohmann in Karatschi, von dem wir den richtigen Namen gar nicht kennen. Wir nennen ihn Ozzy, wie Ozzy Osbourne. Fragen Sie bloß nicht, warum. Jedenfalls ist unser Ozzy in Karatschi so eine Art Spezialist für nicht nachverfolgbare Reisen. Er ist ein Meister darin. War auf einer Madrassa und hat gute Verbindungen zum Untergrund in Kaschmir. Wenn Sie ein Dschihadist sind und unter falschem Namen einen Flug von Karatschi nach London buchen wollen, dann ist er Ihr Mann. Er erledigt alles für Sie und ist nicht mal teuer. Die Leute im Untergrund sagen das weiter. Alle lieben Ozzy. Die Sache ist nur die, dass wir uns alle Buchungen ansehen und die Leute mit denen auf unseren Überwachungslisten vergleichen. In Ozzys Laden sind mehrere digitale Videokameras installiert, mit denen wir jeden, der reinkommt, in Echtzeit sehen können. Zeig’s ihm doch mal, Hanif.«

Mit einem Mausklick zauberte der junge Mann ein Fenster auf den Bildschirm, in dem sie übers Internet die Bilder der versteckten Kamera in Karatschi sehen konnten. Ein dunkelhäutiger Mann mit pockennarbigem Gesicht verlangte von einem Verkäufer ein Ticket nach Marokko.

»Erst finden wir raus, wer das ist«, sagte Adrienne. »Dann verkaufen wir ihm sein Ticket und schauen, wo er hinfliegt. Vielleicht klauen wir ihm irgendwann noch kurz sein Handy, wenn er gerade nicht aufpasst, und kopieren den Inhalt der SIM-Karte, damit wir wissen, mit wem er telefoniert hat. Wir sind ja so was von gemein …«

Hanif und die anderen fingen an zu lachen, und Ferris lachte mit. Diese Art, das Spiel zu spielen, hatte er sich bei der CIA immer gewünscht.

Azhar führte ihn weiter zu einer anderen Gruppe von Arbeitstischen, die er ihm als seine »Finanzabteilung« vorstellte. Auch hier ging es im Wesentlichen darum, Terroristen Dienste anzubieten, die sie sonst nirgendwo bekamen. Die Mitglieder des Untergrunds hatten ständig das Problem, dass sie unbemerkt große Summen Geldes um den halben Erdball transferieren mussten. Amerika und seine Verbündeten hatten ihnen alle einfachen Möglichkeiten verbaut, indem sie den Banken, den islamischen Wohltätigkeitsorganisationen und sogar den Geldwechslern in den arabischen Souks strenge Vorschriften auferlegten. Um überhaupt noch Geld zwischen ihren Terrorzellen hin und her schieben zu können, brauchten die Dschihadisten geschulte Helfer, und aus diesem Grund hatte Azhar mit seiner abgefahrenen Truppe eine ganze Kette von Leuten aufgebaut, die auch größere Beträge unter der Hand verschieben konnten. Viele von ihnen wussten nicht einmal, dass sie in Wahrheit für die CIA arbeiteten und dass sämtliche Informationen, die das transferierte Geld betrafen, letztendlich in Mincemeat Park landeten.

»Man muss sich in die Leute hineinversetzen«, erklärte Azhar. »Ich kann das, weil ich unter Arabern aufgewachsen bin, das ist mein großer Trumpf. Ich weiß, wie sie funktionieren, was sie brauchen und wie sie sich von Ort zu Ort bewegen. Und weil ich ihre Bedürfnisse kenne, kann ich auch nach Wegen suchen, um sie zu befriedigen. Ich beschaffe ihnen Flugtickets, Pässe, Möglichkeiten zum Geldtransfer, Geheimverstecke in fremden Städten, Handys und Computer. Niemand von ihnen weiß, wie ich aussehe, aber ich stehe ihnen jahrein, jahraus zu Diensten, und zwar vierundzwanzig Stunden am Tag. Das ist meine Geschäftsphilosophie.«

Der Ägypter deutete auf die langen Reihen von Computern, hinter denen lauter hoffnungsfrohe junge Menschen saßen. Sie alle versuchten ständig, den Gegner noch besser zu verstehen, um ihn noch besser hinters Licht führen zu können. Ferris hatte viel über Bletchley Park gelesen, jene kunterbunte Mischung aus verrückten Wissenschaftlern, Schwulen und anderen gesellschaftlichen Außenseitern, denen es gelungen war, im Zweiten Weltkrieg den Geheimcode der Nazis zu knacken.

Hoffman und Azhar hatten hier eine moderne Entsprechung geschaffen: ein System, das den einzelnen Blutkörperchen der al-Qaida eine genetische Markierung verpasste, bevor es sie wieder in den Blutkreislauf des Netzwerks entließ. Die Idee war genial. Sie hatte nur einen Fehler: Bisher war es trotz aller Anstrengungen nicht gelungen, Süleyman zum Auftauchen zu bringen. Ferris fiel nun die Aufgabe zu, ihn aus seinem Versteck herauszulocken.

Langley

Als sie von ihrer Besichtigungstour zurückkamen, saß Hoffman bereits wieder in Sami Azhars Büro und rieb sich müde die Augen. »Am schlimmsten sind die Leute, wenn sie das Gefühl haben, gerade einen Krieg zu verlieren«, sagte er kopfschüttelnd. »Plötzlich schreien sie alle nach deinem Kopf.« Er führte das nicht weiter aus, aber Ferris konnte es sich in etwa vorstellen: Vermutlich hatte der Direktor ihn gerade wegen Frankfurt in die Mangel genommen, was wiederum daran lag, dass der Präsident, dem seinerseits die Medien im Nacken saßen, zuvor den Direktor in die Mangel genommen hatte. Die Leute hielten es nun mal nicht lange aus, in einem ständigen Zustand der Angst zu leben. Sie wollten, dass zurückgeschlagen wurde, und fühlten sich völlig machtlos, wenn nicht einmal ihr Geheimdienst in der Lage war, den Feind zu finden. Am Schluss blieb alles an Hoffman hängen, aus dem einfachen Grund, weil er offenbar der einzige Mensch im ganzen Regierungsapparat war, der in etwa wusste, was getan werden musste. Manche Menschen verkrampfen sich unter derartigem Druck – Hoffman dagegen schien eher lockerer zu werden.

»Der Direktor flippt völlig aus«, sagte er. »Das Weiße Haus hat ihm gerade mitgeteilt, dass er morgen vor dem Geheimdienstausschuss des Senats wegen Mailand und Frankfurt aussagen muss. Wegen ‹Geheimdienstversagens›. Jetzt soll ich ihm seine Stellungnahme schreiben. Ich hätte ja wirklich Mitleid mit ihm, wenn er nicht so verdammt beschränkt wäre.«

»‹Ein großes Reich und kleine Geister passen schlecht zueinander«), sagte Azhar. »Das wusste schon Edmund Burke, wenn mich nicht alles täuscht.«

»So, Schluss mit lustig, Amigos. Ich muss bald wieder drüben sein, deshalb sollten wir zusehen, dass wir hier zu einem Ende kommen. Also, Roger, willkommen bei Operation Taqiyya für Fortgeschrittene. Sami und ich haben in den letzten Tagen Ihre Idee etwas ausgebaut, um Ihren Mann, den es nie gab, unseren Mr. Harry Meeker, in ein plausibles Umfeld einzubetten. Und ich denke, wir haben dabei keine schlechte Arbeit geleistet. Das wird dem Feind das Messer so richtig tief reintreiben.« Er signalisierte Azhar, den Computer wieder aufzuwecken.

»Na los, Sami, zeigen Sie uns das Sadiki-Foto.« Azhar bewegte die Maus, und auf der Leinwand erschien ein neues Bild. Es zeigte einen Araber Ende dreißig im Geschäftsanzug, der einen gepflegten Bart trug und aussah, als würde er Fasten und Beten äußerst ernst nehmen.

»Das ist Omar Sadiki, ein jordanischer Architekt aus Maan im Süden des Landes, einer sehr religiösen und konservativen Stadt. Inzwischen wohnt er in Amman und arbeitet für eine große Architekturfirma, die sich auf islamische Sakralbauten spezialisiert hat. Er ist ein frommer Muslim und engagiert sich in diversen Wohltätigkeitsorganisationen, die von den Saudis gesponsert werden. Seit zehn Jahren fährt er regelmäßig zum Freitagsgebet nach Zarqa im Norden von Amman. Mehrere Mitglieder seiner Korangruppe dort sind bereits verschwunden – wir vermuten, dass sie in den Untergrund gegangen sind. Und wir glauben, dass auch Omar als junger Mann angesprochen wurde, als Gotteskrieger nach Afghanistan zu gehen. Er hat sich aber entschlossen, in Jordanien zu bleiben und Architektur zu studieren. Die Leute in seiner Moschee vertrauen ihm, weil er niemanden bedrängt und sehr zurückhaltend ist. Ein paar Leute in Zarqa vermuten, dass er längst bei der al-Qaida ist, aber das entspricht nicht den Tatsachen. Er ist einfach nur ein kluger, entschlossener und sehr frommer Mann.«

»Sekunde!« Ferris hob die Hand. »Ich will ja nicht kleinlich klingen, aber wie kommt es, dass Sie so viel über diesen Omar Sadiki wissen und ich noch nie etwas von ihm gehört habe? Ich bin schließlich für die Operationen in Jordanien verantwortlich. Hat Hani Sie über ihn informiert? Oder gibt es da unten noch eine Zweigstelle der CIA, von der ich nichts weiß? Was zum Teufel geht hier eigentlich vor?«

»Herrje, jetzt seien Sie mal nicht so engstirnig«, sagte Hoffman. »Hani hat keine Ahnung von Sadiki. Den Fehler, ihn irgendwo einzubeziehen, mache ich nicht noch einmal. Sadiki ist eins der Projekte unseres guten Doktor Azhar hier. Er hatte eigentlich vor, ihn als Fassade für ein muslimisches Architektur- und Bauunternehmen zu verwenden – damit wir irgendwann auch die Büros für die al-Qaida bauen können, wo wir doch schon ihre Reisen buchen und ihre Bankgeschäfte für sie erledigen.«

»Okay. Aber wo haben Sie ihn her?«

»Sagen wir einfach, Sami kennt die Familie.«

»Das heißt?«

»Das heißt, sein Bruder steht auf meiner Gehaltsliste«, mischte Azhar sich ein. »Er arbeitet in Dhahran für die UBS und macht noch ein paar kleine Geschäfte nebenbei. Natürlich weiß er nicht, dass er in Wirklichkeit für uns arbeitet. So etwas bezeichnet man als (Falsche Flagge), wenn ich mich nicht irre. Die saudi-arabischen Investoren aus meinem alten Hedgefonds sind alle zu ihm gegangen und haben ihn an ihre Freunde weiterempfohlen. Inzwischen waschen schon sehr viele ihr Geld bei ihm. So baue ich unser kleines Gegen-Netzwerk, das ich Ihnen vorhin gezeigt habe, immer weiter aus, über die Freunde von Freunden und die Verwandten von Verwandten. Der freundliche Herr Sadiki aus Saudi-Arabien hat uns von seinem frommen Bruder in Jordanien erzählt, und da wären wir nun.«

Ferris betrachtete das Foto auf der Leinwand, dann schüttelte er lächelnd den Kopf. Genau wie Hoffman ein paar Tage zuvor sah jetzt er auf einmal alles ganz genau vor sich.

»Schon klar«, sagte er. »Dieser Sadiki ist Teil meiner taqiyya. Wir tun so, als gehörte er zu uns, obwohl das gar nicht so ist. Stimmt das in etwa?«

»Absolut.« Hoffman beugte sich vor und tätschelte Ferris die Wange. »Im Ernst, ich finde diesen Scheiß hier richtig klasse. Das ist alles so bizarr, dass es schon wieder funktionieren kann.«

»Es wird auch funktionieren, wenn wir es nur richtig anstellen.« Ferris’ Gedanken rasten. »Wir stellen es also so dar, als wäre Omar Sadiki Teil eines feindlichen Netzwerks. Wir bewegen ihn übers Spielfeld, schicken ihn auf Missionen, stricken an seiner Legende. Wir sorgen dafür, dass die anderen ihn als Bedrohung empfinden. Vielleicht können wir es ja so aussehen lassen, als würde Sadiki in Süleymans Gebiet wildern. Oder wir machen einen Autobomber aus ihm … einen Freelancer, der versucht, es mit dem Meister aufzunehmen. So machen wir Süleyman richtig eifersüchtig. Und wir machen ihn nervös.«

»Verrückt machen wir ihn!«, rief Hoffman. »Wir bauen Sadiki zu einer so wichtigen Figur auf, dass dem großen Mann nichts anderes übrig bleibt, als herauszufinden, was er vorhat. Süleyman wird sich fragen, ob er ausgebootet wurde, ob wir sein ganzes Netzwerk umgedreht haben oder was zum Henker da eigentlich los ist. So was macht ihn wahnsinnig. Wie kann es sein, dass er nichts von diesem Omar Sadiki gewusst hat? Um das herauszufinden, muss Süleyman aus seinem Loch kommen. Er muss Kontakt zu seinen Leuten aufnehmen und nach dem Rechten sehen. Er wird glauben, sein Netzwerk wäre unterwandert worden, und irgendwann wird er nicht mehr wissen, wo vorne und hinten ist, und dann wird er anfangen, seltsame Dinge zu tun. Daraufhin fangen seine Leute an, sich Gedanken über ihn zu machen, und irgendwann einmal fragen sie sich, ob der gute Süleyman nicht vielleicht selbst ein Maulwurf ist. Und dann, peng!, lassen wir unsere Bombe platzen: den Beweis, dass Süleyman tatsächlich eine ganz miese Ratte ist.«

»Harry Meeker.«

»Genau. Wenn Harry ins Spiel kommt, haben wir ihn. Das nächste Foto, Sami.«

Auf der Leinwand erschien die Fassade eines Gebäudes in der Innenstadt von Amman. Wie alle Häuser im Zentrum war es aus weißem Stein erbaut. Draußen hing ein geschmackvolles Schild auf Englisch und Arabisch: »Architekturbüro al-Fajr«. Das Firmenlogo zeigte eine aufgehende Sonne.

»Das ist Omar Sadikis Arbeitsplatz«, sagte Hoffman. »Seine Firma ist hauptsächlich in der Golfregion tätig. Wir haben  auch die Adresse und die Telefonnummer für Sie.« Ein weiteres Foto erschien. »Und das ist ein Bild von Omars Bruder, Samis Freund, der bei der UBS in Dhahran arbeitet. Ich denke nicht, dass Sie ihn jemals kontaktieren müssen, aber so sieht er aus, nur für den Fall, dass Sie mal in Schwierigkeiten geraten und wir ihn hopsnehmen müssen.«

»Also, legen wir los«, sagte Ferris.

»Halten Sie sich an Sami. Er hat ein paar grundlegende Daten für Sie zusammengestellt. Sie arbeiten für eine Bank, die Sadiki beauftragen will, eine neue Zweigstelle in den Emiraten zu entwerfen. Den Rest des Einsatzes müssen Sie sich selbst zusammenschustern, wenn Sie wieder in Jordanien sind, aber Sami hilft Ihnen mit der Startausrüstung.«

»Das sagen Sie so locker: (Wenn Sie wieder in Jordanien sind). Woher wissen Sie denn, dass Hani mich überhaupt wieder reinlässt? Er war verdammt wütend, als ich fortgegangen bin. Er hat gesagt, er will nie wieder ein Wort mit mir reden.«

»Inzwischen hat er sich wieder beruhigt. Gestern hat er die Botschaft wissen lassen, dass Sie immer noch als Verbindungsglied zum GID willkommen sind. Um genau zu sein, hat er sogar gesagt, dass er nur Sie und niemand anderen in dieser Funktion akzeptieren wird. Wir sollten nur ja nicht versuchen, ihm jemand anders unterzujubeln. Einen Frischling einzuarbeiten, sagt er, ist ihm viel zu viel Aufwand. Außerdem mag er Sie. Im Grunde hat er also verlangt, dass Sie zurückkommen. Aus Mincemeat-Park-Perspektive wäre es natürlich einfacher, Sie als Joker einzusetzen, von dem keiner etwas weiß, aber wir können es uns definitiv nicht leisten, Hani noch weiter zu reizen. Also werden Sie weiter in Amman stationiert sein, wenn Sie nicht gerade für die Operation unterwegs sind.«

»Wann kann ich aufbrechen?« Ferris dachte an Alice und an die vielen neuen Geheimnisse, die er jetzt vor ihr verbergen musste.

»Was weiß denn ich? Wann immer Sie so weit sind.«

»Ich bin so weit. Ich will so schnell wie möglich zurück nach Jordanien.«

»Wollen Sie denn nicht ein bisschen Zeit mit Ihrer Frau verbringen?«

»Eigentlich nicht. Ich habe Ihnen ja schon in Amman erzählt, dass wir praktisch getrennt leben. Vor zwei Tagen habe ich sie um die Scheidung gebeten.«

»Wie Sie meinen. Geht mich ja nichts an. Hier fährt schließlich jeder irgendwann seine Ehe an die Wand, warum dann nicht auch Sie? Sie können abreisen, wann immer Sie wollen. Ich möchte nur, dass Sie einen Zwischenstopp einlegen und in Europa noch ein paar Leute treffen.«

»Was für Leute denn?«

»Die Ninjas, mit denen Sie bei dieser Operation zusammenarbeiten werden. Sie kommen vom MacDill-Stützpunkt. Im Augenblick sitzen sie in Rom und versuchen, ihre Tarnung nicht auffliegen zu lassen, bis ihnen jemand sagt, was sie tun sollen. Das übernehmen jetzt Sie, und Sami hilft Ihnen dabei. Die Jungs werden Ihnen gefallen. Totale Spinner. Viel zu abgedreht, um mit dem Verein da oben zusammenzuarbeiten, was natürlich der Grund ist, warum ich so auf sie stehe.«

Hoffman stand unvermittelt auf. »Ich muss jetzt wieder zum Direktor. Sie können sich gar nicht vorstellen, wie viel lieber ich hier bei Ihnen bleiben und mir weiter überlegen würde, wie man Süleyman um den Verstand bringen kann. Aber die Pflicht ruft. Ach, und Ferris … Vergessen Sie nicht, was Sam Snead einmal gesagt hat: Wer nicht an Sex denkt, ist unkonzentriert.«

Ferris verbrachte den Rest dieses Tages und einen Großteil des nächsten mit Sami Azhar und bereitete sich auf seine Aufgabe vor. Azhar und er entwickelten ein Skript für die ersten Kontakte mit Omar Sadiki. Sie recherchierten Orte in Abu Dhabi, wo das erste Geschäftstreffen stattfinden konnte. Sie ließen sich von der Spezialabteilung eine Verkleidung entwickeln, die Ferris bei seinen Treffen mit Sadiki tragen sollte, und sie begannen damit, ein Gespinst aus falschen Informationen zu weben, in das sie Sadiki so einwickeln wollten, dass er wie das Mitglied eines Netzwerks wirkte, zu dem er in Wahrheit keinerlei Verbindung unterhielt. Azhar entpuppte sich als wahres Genie im Anzapfen von Anwälten, Computerexperten und Finanzmaklern, die auf ganz unterschiedliche Weise dazu beitragen konnten, die Legende plausibler zu machen.

»Ich fürchte, wir brauchen Sprengstoff«, sagte Azhar. »Sonst kommt er als Autobomber nicht überzeugend rüber.«

»Kein Problem«, erwiderte Ferris. »Das bespreche ich mit den Ninjas in Rom.« Selbst Hoffman hätte nicht überzeugter klingen können. Wenn man die neuen Spielregeln erst einmal erfunden hatte, war plötzlich alles möglich.

Als Ferris sich zum Aufbruch bereit machte, wirkte Azhar ein wenig betreten. Erst glaubte Ferris, er sei neidisch, weil er selbst hier in Mincemeat Park bleiben musste. Doch das war es gar nicht. Es ging um eine kleine, halbrunde Plastikdose, die Azhar ihm kurz vor dem Abschied überreichte. Sie sah aus wie ein Behälter, in dem Kinder ihre Zahnspangen aufbewahren, und darin lag die Zahnschiene mit dem tödlichen Gift.

»Nur für den Fall …«, murmelte Azhar leise. »Ich hoffe, Sie werden sie niemals brauchen.«

»Mir wird schon nichts passieren«, sagte Ferris. »Machen Sie sich keine Sorgen, Sami.« Doch er merkte, dass die Hand seines Kollegen beim Abschied ein wenig zitterte, und wusste, dass Samis Sorge alles andere als grundlos war. Ferris brach in ganz neue Dimensionen auf, in denen es weder Grenzen noch Regeln gab und in denen alles, wirklich alles möglich war. Und ihm wurde klar, dass er noch etwas erledigen musste, bevor er nach Jordanien aufbrach: Er musste seine Mutter besuchen.

Charlottesville, Virginia

Joan Ferris wohnte am westlichen Rand von Charlottesville in einem großen Ranchhaus mit Blick auf die Blue Ridge Mountains. Ihr Mann hatte das Haus ein paar Jahre vor seinem Tod gekauft und ständig daran herumgebastelt, mit dem Ergebnis, dass es in jedem Zimmer mehrere Steckdosen und mindestens zwei Telefonbuchsen gab. Diese und andere großartige Errungenschaften hatte Tom Ferris, der eigentlich nie ein Händchen für den richtigen Zeitpunkt hatte, nicht mehr richtig genießen können. Bei seiner Beerdigung hatte Roger das Yeats-Gedicht »Seefahrt nach Byzanz« rezitiert, das genau ausdrückte, was sein Vater für ihn gewesen war: ein Mann, der im falschen Land und im falschen Jahrhundert zur Welt gekommen war und sein Leben lang versucht hatte, Menschen zu gefallen, die seine Aufmerksamkeit nicht verdienten. Viele Trauergäste hatten Ferris ihre Bewunderung dafür ausgesprochen, dass er beim Vorlesen nicht in Tränen ausgebrochen war, aber ihn hatte das nur noch trauriger gemacht.

Roger war in Fairfax County aufgewachsen, ganz in der Nähe des Highway 50, der die Kleinstädte von Virginia mit Washington verband. Die meisten Nachbarn hatten in irgendeiner Weise mit dem Pentagon oder der CIA zu tun, so wie sein Vater auch. Als Roger noch klein war, hisste sein Dad jeden Morgen die amerikanische Flagge vor dem Haus, hörte damit aber eines Tages auf. Als Roger ihn nach dem Grund fragte, deutete er bloß auf die Häuser ihrer Nachbarn. »Hier gibt es zu viele Flaggen«, sagte er bitter, »und zu wenig Patrioten.«

Ferris’ Mutter nahm einen Job als Englischlehrerin an der George Marshall High School an, die auch ihr Sohn besuchte. Roger hatte seine ganze Kindheit hindurch das Gefühl, dass etwas mit seiner Familie nicht in Ordnung war, dass ihr ganz normales amerikanisches Leben einen verborgenen Makel hatte. Er hatte Angst davor, dass sein Vater seinen Job, über den er niemals sprach, verlieren oder dass seine Mutter das verzweifelte, stumme Brüten seines Vaters eines Tages satthaben und einfach nicht mehr nach Hause kommen würde.

Vor lauter Angst, die Familie könnte auseinanderbrechen, tat Ferris alles dafür, seine Eltern glücklich zu machen. Er war nicht nur einer der besten Schüler seines Jahrgangs, sondern auch noch ein sehr guter Ringer und Footballspieler. In beiden Sportarten galt er als »harter Bursche«. Im Football-Team der Highschool hatte er als Linebacker in der Verteidigung angefangen, aber in der zweiten Hälfte seines Abschlussjahrs spielte er auch im Angriff, nachdem sich der wichtigste Fullback der Mannschaft verletzt hatte. Beim Ringen war er dank seiner guten Kondition und seiner Fähigkeit, im letzten Drittel des Kampfes noch einmal frische Kräfte zu mobilisieren, bis zu den Staatsmeisterschaften gelangt. Ins Jahrbuch seiner Abschlussklasse hatte er als Motto unter sein Bild ein Zitat von Vince Lombardi geschrieben: »Gewinnen ist nicht alles, gewinnen ist das Einzige.« Wenn überhaupt, dann hatte er auf der Highschool nur ein einziges Problem: Er war zu intelligent für eine echte Sportskanone und zu sportlich für einen echten Streber und saß deshalb im Grunde zwischen allen Stühlen. Also wurde er ein Meister darin, seine Gefühle nicht zu zeigen, sodass seine Mitschüler nie genau wussten, woran sie bei ihm waren. Jahrelang verbarg er seine große Sehnsucht, endlich seine Unschuld zu verlieren, und als er das im letzten Schuljahr erfolgreich hinter sich gebracht hatte, waren es andere Dinge, beispielsweise sein ausgeprägter Ehrgeiz, die er vor den anderen verbarg. Vor seiner Mutter hatte er hingegen keine Geheimnisse. Sie wusste alles über ihn bis hin zu seinem Bedürfnis, so bald wie möglich seiner Familie zu entkommen – und dem Schatten des Versagens, der über seinem Elternhaus lag.

Ferris kam nur ungern zurück nach Hause, das hatte sich auch nicht geändert, seit sein Vater tot war. Immer, wenn er seine Mutter besuchte, musste er an ihn denken, was ihm jedes Mal vorkam wie eine abrupt abgebrochene, nie zu Ende gebrachte Diskussion. Und nun kamen zu den Erinnerungen an seinen Vater auch noch die an Christina hinzu. Vor ihrer Hochzeit und auch danach waren sie öfters im Haus seiner Mutter gewesen und hatten sich dort in fast allen Zimmern und in der Natur ringsum viele Male geliebt. Wenn Ferris an Christina dachte, überlief ihn ein kalter Schauer. Immer wieder hatte er versucht, Alice anzurufen, doch sie war seit Tagen nicht erreichbar. Vielleicht war sie ja unterwegs, vielleicht ging sie auch bloß nicht ans Telefon. Ferris vermisste sie sehr.

Seine Mutter bestand darauf, dass er bis zum Abendessen blieb. Sie kochte ihm sein Leibgericht – eine Mischung aus Rinderhackfleisch, Dosenerbsen und Tomatensoße –, das er als Kind immer »Tohuwabohu« genannt hatte. Eigentlich war es nie sein Leibgericht gewesen, nicht einmal annähernd, aber weil er seiner Mutter die Freude nicht verderben wollte, machte er gute Miene zum bösen Spiel. Wenn sie für ihn kochte, hatte sie offenbar das Gefühl, trotz allem eine gute Mutter zu sein. In dieser Hinsicht war sie etwas seltsam. »Manchmal kommt es mir so vor, als wäre ich eine Hochstaplerin, und alle würden mich durchschauen«, hatte sie ihrem Sohn einmal zu vorgerückter Stunde gestanden, als sie nach dem Abendessen noch in der Küche zusammensaßen und sich unterhielten. Ferris hatte versucht, ihr das auszureden, aber seine Mutter hatte ihren entrückten Blick bekommen, der ihm zu signalisieren schien, dass er keine Ahnung hatte, wovon sie sprach.

Joan Ferris war eine Intellektuelle. Sie war sehr belesen, und ihr Sohn fand, dass sie eine hervorragende Universitätsprofessorin abgegeben hätte. In ihrem Haushalt wurde am Sonntagnachmittag nie ein Baseballspiel im Fernsehen angesehen. Stattdessen diskutierte sie stundenlang mit Roger über irgendwelche abgehobenen Konzepte, während ihr Mann in seiner Werkstatt an filigranen Holzarbeiten herumschnitzte, die absolut keinen praktischen Nutzen hatten. Als ihr Sohn Journalist bei Time wurde, war sie davon sehr angetan. Umso mehr verwunderte es sie, dass er diese Stelle wieder aufgab, um für das »Außenministerium« zu arbeiten. Natürlich war ihr nach all den Jahren mit ihrem geheimniskrämerischen Ehemann rasch klar, für wen Roger tatsächlich arbeitete. Mehr noch, sie begriff sogar, dass er damit eine alte Rechnung begleichen wollte.

Als Ferris nach dem Essen aufstand und zu dem Regal mit den Fotoalben hinüberging, versuchte er, sein Humpeln vor seiner Mutter zu verbergen. Das gelang ihm natürlich nicht.

»Dein Bein wird auch nicht besser, oder?«, fragte sie.

»Es ist völlig in Ordnung«, sagte Ferris. »Ich bin wieder fit wie ein Turnschuh.«

Die Familienalben standen fein säuberlich beschriftet und nach Jahren und Themen geordnet in einem Bücherregal. Ferris nahm eines heraus, auf dessen Rücken »Grandma und Baba« stand. Es enthielt Bilder von den Eltern seines Vaters, die aus der Nähe von Pittsburgh stammten. Die Eltern seiner Mutter hatten in Upper Saddle River in New Jersey gelebt und waren schöngeistige Menschen gewesen, die in der Familie »Honey« und »Gramps« geheißen hatten. In dem Album von Grandma und Baba befanden sich nicht allzu viele Bilder, denn die beiden hatten sehr zurückgezogen gelebt und sich nur ungern fotografieren lassen. Ferris hatte immer den Eindruck gehabt, als schämten sie sich dafür, dass Baba nur ein einfacher Stahlarbeiter war, der in Amerika nie so heimisch geworden war, als dass er zur angelsächsisch-protestantischen Familie der Schwiegertochter gepasst hätte.

Baba war genau so muskulös gewesen wie Ferris, hatte aber einen dunkleren Teint gehabt, und seine kohlschwarzen Haare standen ihm vom Kopf ab wie die Borsten einer Scheuerbürste. Von seinem Vater hatte Ferris auf die Frage, wo genau seine Familie denn herkomme, immer nur die vage Antwort bekommen: »Irgendwo vom Balkan, vielleicht aus Bosnien.« Konkreteres hatte er nie aus ihm herausgekriegt.

»Ich habe in Jordanien einen Mann kennengelernt, der behauptet, ich müsse arabisches Blut in den Adern haben«, sagte er jetzt zu seiner Mutter. »Vielleicht war das ja nur ein Witz. Ich weiß es nicht.«

»Baba hat mir manchmal erzählt, er stamme aus dem Osmanischen Reich, was seinerzeit allerdings ziemlich viele Gebiete umfasst hat«, erwiderte sie. »Ich habe dabei immer an solche Länder gedacht, deren Namen man kaum aussprechen kann, Bosnien-Herzegowina oder Abchasien. Er sagte, seine Nachbarn seien Muslime gewesen, daran erinnere ich mich noch gut. Aber er sprach nicht gern darüber, und dein Vater hat ihn auch nicht dazu gedrängt. In Pittsburgh lebten damals alle möglichen Einwanderer, und ich denke, er wollte nicht als »Kümmeltürke« oder so etwas beschimpft werden. Baba hat sich einfach nur als Amerikaner verstanden und wollte von der Vergangenheit nichts mehr wissen – so kam es mir jedenfalls vor.«

»Ferris klingt nicht gerade orientalisch, finde ich. Dad hat mal erwähnt, Baba hätte früher anders geheißen, aber er wusste nicht, wie.«

»Das hat er mir auch gesagt, bevor wir geheiratet haben. Ich hatte immer den Eindruck, dass er sich für seine Eltern schämt.« Ferris’ Mutter schüttelte den Kopf. »Ich glaube, er hatte irgendwo sogar noch ein paar alte Familienpapiere, aber er wollte sie nie herausrücken. Irgendwie fand ich es traurig, dass dein Vater sich so wenig für seine Herkunft interessiert hat. Ich hätte so gerne einen Familienstammbaum für ihn erstellt, aber er hatte überhaupt kein Interesse daran. Manchmal kam es mir so vor, als wäre er nur deshalb zur CIA gegangen, weil dort der persönliche Hintergrund eines Menschen geradezu ausgelöscht wird.«

»Babas Familie war katholisch, oder?«

»Ich glaube schon. Auf jeden Fall ist er mit Grandma jeden Sonntag zur Messe gegangen. Ihm hat es nichts ausgemacht, dass ich Protestantin bin, aber Grandma schon. Als ich ihr erzählt habe, dass ich Kongregationalistin bin, hat sie extra noch einmal nachgefragt, ob das vielleicht etwas Jüdisches ist.«

Ferris betrachtete noch einmal das Foto seines Großvaters. »Ich sehe ihm ein bisschen ähnlich, findest du nicht?«

»Stimmt. Nur, dass du viel hübscher bist.«

Ferris stellte das Album zurück ins Regal. Bevor er am nächsten Tag in aller Frühe zurück nach Washington fuhr, musste er seiner Mutter noch etwas mitteilen.

»Ich habe Christina gesagt, dass ich mich von ihr scheiden lasse«, sagte er. »Wir leben schon lange nicht mehr richtig zusammen und waren auch vorher nie wirklich glücklich miteinander. Deshalb glaube ich, es ist an der Zeit, ehrlich zu sein und einen Schlussstrich zu ziehen, bevor wir ein Kind bekommen und alles noch komplizierter wird.«

»Verstehe. Und was sagt Christina dazu?«

Ferris dachte daran zurück, wie vehement Christina seinen Vorschlag zurückgewiesen hatte. Er schämte sich immer noch dafür, dass er ihren Verführungskünsten so wenig Widerstand entgegengebracht hatte. In ihren Augen hatte das seinem Entschluss, die Ehe zu beenden, garantiert einiges an Überzeugungskraft genommen.

»Glücklich war sie nicht darüber. Sie findet, wir passen gut zusammen, aber ich vermute, dass sie sich nur die Mühe ersparen will, sich einen neuen Ehemann zu suchen. Christina hat immer furchtbar viel zu tun.«

»Stimmt, das war schon immer so. Schon als ich sie am Tag deiner Abschlussfeier zum ersten Mal gesehen habe, hat sie diesen Eindruck auf mich gemacht.«

»Also, Mom, was hältst du von der Sache?«

»Christina ist eine sehr erfolgreiche Frau. Ich wünschte, ich hätte so viel Energie wie sie. Aber ich war nie ganz überzeugt davon, dass sie dich glücklich machen wird. Wenn du dich also für eine Veränderung entschieden hast und bereit bist, die damit verbundenen Schmerzen auszuhalten, dann solltest du tun, was du für richtig hältst. Und weil ich deine Mutter bin, stelle ich dir jetzt die naheliegende Frage: Gibt es eine andere Frau?«

»Das weiß ich noch nicht. Vielleicht. Aber die Scheidung würde ich so oder so wollen. Ich habe in Amman eine Frau kennengelernt, die ich sehr mag. Ich hoffe, es klappt mit ihr. Wir werden sehen.«

Ferris gab seiner Mutter einen Kuss und sagte, er werde jetzt ins Bett gehen. Seine Mutter erwiderte, sie wolle noch die Küche aufräumen, blieb aber am Tisch sitzen. Auf ihrem Gesicht lag jener Ausdruck von Sorge und Hilflosigkeit, den sie immer hatte, wenn ihr Sohn sich von ihr verabschiedete.

Christina hatte Ferris von zu Hause, vom Büro und von ihrem Handy aus zu erreichen versucht, aber er hatte sämtliche Anrufe ignoriert und auch nicht auf diverse Nachrichten reagiert, die sie auf seiner Mailbox hinterlassen hatte. Als er am nächsten Morgen zurück nach Washington fuhr, klingelte das Handy wieder, und weil er keine ihrer Nummern auf dem Display sah, ging er ran. Er erkannte ihre Stimme sofort. Offenbar benutzte sie ein fremdes Telefon, und sie sprach so laut, dass sie fast schrie.

»Wo bist du, Roger? Verdammt noch mal! Warum gehst du nicht ran, wenn ich dich anrufe? So kannst du mich nicht behandeln. So nicht! Ich bin deine Frau. Das wissen alle.«

»Ich war bei meiner Mutter und fahre gerade zurück nach Washington. Ich habe ihr erzählt, dass ich mich scheiden lassen will.«

»Aus der Scheidung wird nichts. Du liebst mich. Das weißt du genau.«

»Mach doch bitte kein solches Theater, Christina. Ich liebe dich nicht mehr, und ich lasse mich scheiden.«

»Mach dich nicht lächerlich. Wenn du mich nicht mehr liebst, wieso hast du dann neulich mit mir geschlafen? Dazu hat dich niemand gezwungen. Wie meinst du wohl, dass ein Richter darauf reagiert?«

»Auch ein Richter kann mich nicht dazu zwingen, mit dir verheiratet zu bleiben. So ein Gesetz gibt es nicht, das weiß sogar ich. Außerdem ist eine Scheidung keine gemeinsame Entscheidung, sondern das Ende aller gemeinsamen Entscheidungen.«

»Du bist in mir gekommen. Dreimal.«

»Jetzt pass mal auf, Christina. Es tut mir wirklich leid, dass ich neulich schwach geworden bin. Du bist sehr sexy. Das warst du immer. Und wenn guter Sex zwangsläufig auch eine gute Ehe bedeuten würde, dann wäre alles in Ordnung zwischen uns. Aber das ist nun mal nicht so.«

»Jetzt behandelst du mich wie eine Hure. Aber wenn du meinst, du kannst mich ficken und dann einfach die Fliege machen, dann hast du dich getäuscht. Wenn du das tust, wirst du es bitter bereuen, das sage ich dir. Ich werde es dir verdammt schwer machen.«

»Du kannst mir keine Angst machen, Christina. Ich habe es tagtäglich mit Leuten zu tun, die hundertmal angsteinflößender sind als du.«

»Dass du dich da mal nicht täuschst, Roger. So hast du mich bisher noch nicht kennengelernt, aber wenn es um Prinzipien geht, kenne ich keine Gnade. Ich tue alles, was nötig ist. Und das wird dir verdammt wehtun, glaub mir das.«

Sie war so aufgebracht, dass Ferris ihr um des lieben Friedens willen fast vorgeschlagen hätte, vor der Trennung noch einen Mediator aufzusuchen, aber noch bevor er etwas sagen konnte, hatte Christina bereits aufgelegt.

Rom/Genua

In Rom bezog Ferris ein Zimmer in einem kleinen Hotel unweit der Piazza Cavour, in dem grauen Viertel zwischen Vatikan und Tiber. Das Hotel wirkte anonym und ein bisschen schäbig, war für amerikanische Touristen nicht modern und für europäische Touristen nicht charmant genug. Azhars jungen Mitarbeitern, die es für Ferris gebucht hatten, erschien es gerade deshalb als idealer Ort für jemanden, der nicht weiter auffallen wollte. Gleich nach seiner Ankunft sollte Ferris eine Handynummer wählen, gleich wieder auflegen und dann auf den Rückruf eines gewissen »Tony« warten, seines Zeichens Kommandant der kleinen Sondereinheit. Ferris erledigte den Anruf direkt nach dem Einchecken, doch Tony meldete sich weder an diesem noch am nächsten Tag.

Am ersten Abend in Rom rief Ferris von einer Telefonzelle aus Alice an. Wie gerne hätte er sie hier bei sich gehabt, mit ihr lange Spaziergänge durch die Stadt unternommen – dabei konnte er ihr unter den gegebenen Umständen nicht einmal erzählen, wo er sich aufhielt. Sie war tatsächlich unterwegs gewesen, erzählte sie ihm, in den Flüchtlingslagern nahe der syrischen Grenze. Ferris wollte mit ihr schimpfen, weil sie ein solches Risiko einging, aber sie ließ ihn nicht ausreden. »Die Menschen dort brauchen mich!«, erklärte sie kategorisch. Sie war sehr aufgebracht über die neuesten Nachrichten: mehrere Tote im Libanon, weitere Tote im Irak. Was war nur los auf dieser Welt? Ferris hatte keine Antwort auf diese Frage.

Stattdessen sagte er: »Ich liebe dich.« Das hatte er bisher noch nie zu ihr gesagt.

Nach längerem Schweigen erwiderte Alice: »Ach du meine Güte.«

»Ich habe Christina gesagt, dass ich mich von ihr scheiden lasse.«

»Gut«, sagte sie. »Ich meine, gut, dass du es ihr gesagt hast, nicht, dass deine Ehe am Ende ist. Wenn du es ihr nicht gesagt hättest, dann hätte ich mich fragen müssen, ob du vielleicht einer dieser Menschen bist, die gar nicht wissen, wie man ein glückliches Leben führt. Oder vielleicht ein Angsthase.«

Ferris musste lachen, dann sagte er noch einmal: »Ich liebe dich.«

»Komm nach Hause, dann kann ich dich auch lieben.«

Ferris versprach ihr, dass er bald zurück sein werde, es könne allerdings noch ein oder zwei Wochen dauern. Als er auflegte, empfand er einen fast körperlichen Schmerz.

Während der Tage, die Ferris auf »Tonys« Anruf warten musste, machte er lange Wanderungen durch die kopfsteingepflasterten Straßen der Altstadt, um seine nervöse Anspannung abzubauen. Er versuchte, sich die Kollegen von der Spezialeinheit vorzustellen, auf der Piazza Navona oder vor  der Fontana di Trevi, zwischen den amerikanischen Touristen: Massige Muskelmänner mit Brustkörben, die ihnen fast das Hemd sprengten, fleischigen Nacken, so dick wie Kiefernstämme, und dunklen Sonnenbrillen, hinter denen ihre Augen unablässig die Gesichter um sie her musterten. Rom wirkte merkwürdig fremd auf ihn, selbst die Obdachlosen an den schlammigen Ufern des Tiber sahen irgendwie exotisch aus.

Der erwartete Anruf kam und kam nicht, und jeden Nachmittag kehrte Ferris in sein Hotel zurück, um dort wieder keine Nachricht vorzufinden. Erst am Nachmittag des dritten Tages lag ein Zettel in seinem Postfach, auf dem eine Telefonnummer und der Name »Antony« standen. Ferris ging in eine Telefonzelle gegenüber vom Justizpalast und wählte die Nummer.

»Sorry, es gab Schwierigkeiten«, sagte die Stimme am anderen Ende der Leitung. »Sicherheitsprobleme. Die Geschichte war einfach zu heiß.«

»Und wie ist die Temperatur jetzt?«

»Nicht mehr ganz so hoch. Und morgen früh ist bestimmt wieder alles ganz cool.«

»Wo soll ich Sie treffen?«

»Beim Minervatempel an der Villa Borghese«, sagte der Special-Forces-Mann, der beim Aussprechen des Namens »Borghese« merkliche Schwierigkeiten hatte.

Am nächsten Tag fuhr Ferris mit einem Taxi über den Fluss zur Via Condotti, streifte dort ein Weilchen durch die Geschäfte, um sicherzugehen, dass er nicht verfolgt wurde, und ging dann zu Fuß zum Minervatempel im Park der Villa Borghese, der an einem kleinen See in der Nähe des Zoologischen Gartens lag. Vor dem Tempel stand ein stämmiger Mann, so fest im Boden verankert, als trage er Stiefel aus Beton. Das musste »Tony« sein. Sein richtiger Name war Jim – so stellte er sich zumindest vor. In Jeans, Polohemd und einem Pullover mit V-Ausschnitt hätte er genauso ausgesehen wie Millionen anderer junger Männer auch, wäre da nicht dieser durchdringende Blick gewesen, mit dem er ständig die Umgebung sondierte.

Ferris gab ihm die Hand und musterte ihn eingehend. »Kennen wir uns?«, fragte er ihn.

»Möglich, Sir, aber nicht sehr wahrscheinlich.«

»Balad«, sagte Ferris. »Anfang des Jahres. Sie waren für die Task Force 145 im Einsatz. Ich war draußen in der Roten Zone unterwegs. Bis ich zusammengeschossen wurde.«

»Ist ja irre, Sir. Dann sind wir ja so was wie Kriegskameraden.«

Jetzt, wo sie festgestellt hatten, dass sie beide in der Hölle Irak gedient hatten, verstanden sie sich blendend. Soldaten hielten normalerweise nicht allzu viel von CIA-Agenten, zumal, wenn sie vor dem Wechsel zur Agentur nicht beim Militär gewesen waren. Doch bei Ferris war das anders. Er war im Irak gewesen und hatte dabei fast ein Bein verloren.

»Was waren das denn für Sicherheitsprobleme, von denen Sie am Telefon gesprochen haben?«, fragte Ferris.

»Die spinnen, die Italiener.« Jim schüttelte verlegen den Kopf. »Stellen Sie sich vor, einer meiner Jungs ist in einen Verkehrsunfall geraten. War nicht seine Schuld, die Italiener fahren einfach ganz anders als wir. Jedenfalls haben die Polizisten ihn gefragt, wo er wohnt und was er dort macht, und dann haben sie die Carabinieri zu unserer sicheren Wohnung bei der Universität geschickt, die danach natürlich nicht mehr sicher war. Deshalb mussten wir in eine Übergangsunterkunft: umziehen.«

»Und die ist wo?«

»Im Cavalieri Hilton, auf dem Monte Mario.«

»Liebe Güte! Das kostet doch fünfhundert Dollar die Nacht.«

»Da liegen Sie noch zu niedrig, Sir.« Jim ließ ein halbes Lächeln sehen. »Aber für den weltweiten Krieg gegen den Terror dürfen wir eben keine Kosten und Mühen scheuen. Ist außerdem ’ne gute Tarnung, das Hotel – mit dem Pool, den Mädchen und allem. Da fallen so ’n paar Amerikaner gar nicht weiter auf, Sir.«

Ferris lachte schallend. »Wie lange seid ihr Jungs denn schon hier? Und hören Sie doch bitte mit dem ‹Sir› auf.«

»Seit einem Monat. Bis jetzt haben wir nur für die Kommunikation gesorgt und unsere Tarnung aufgebaut, was wir jetzt ja wohl gründlich vermasselt haben. Der Colonel sagt, den eigentlichen Plan kriegen wir von Ihnen. Er meint, was Sie da machen, ist so inoffiziell wie sonst was, aber der General zu Hause in MacDill hat’s abgesegnet, und wir sollen einfach machen, was uns gesagt wird. Ich hatte nicht das Gefühl, dass der Colonel genau weiß, worum’s geht. Das hat ihn auch nicht gerade glücklich gemacht. Er klang, als bekämen Sie’s vorn und hinten reingeschoben, Sir.«

»Gehen wir ein Stück«, sagte Ferris. Er beschloss, nicht weiter zu versuchen, Jim von dem »Sir« abzubringen. Für Jim und sein kleines Team war er, Ferris, schließlich so eine Art Großmeister. Sie gingen bis zu einer Bank, von der aus man eine weite Sicht über den See hatte und die Wege gut überblicken konnte, die von dort zu dem kleinen Zoo führten. Ferris lud Jim ein, sich zu setzen.

»Also, passen Sie auf. Wir führen eine hochsensible Operation gegen die Leute durch, die für die Autobomben in Europa verantwortlich sind. Das ist kein offizieller Einsatz der CIA, sondern von einer eigenen, kleinen Unterabteilung. Mein Boss hat das Ganze mit Ihrem Boss geklärt, mehr brauchen wir beide nicht zu wissen. Alles klar?«

»Klar. Aber worum geht es genau?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Aber ich erwarte zweierlei von Ihnen. Erstens, dass Sie jederzeit bereit sind zuzuschlagen, falls sich eine unserer Zielpersonen zeigt. Wie viele Leute umfasst Ihr Team?«

»Mit mir fünf, Sir.«

»Gut. Sie müssen jederzeit ausrücken können, sobald wir einen unserer bösen Buben aufspüren. Sie müssen Ihre Ausrüstung, Ihre Waffen, alles, ständig griffbereit haben. Haben Sie einen solchen Zugriff schon mal durchgeführt?«

Der Special-Forces-Mann nickte, und die Muskeln an seinem Hals strafften sich, als er den Kopf nach vorn neigte. »Im Irak. Und in Indonesien.«

»Gut«, sagte Ferris. »Dann wissen Sie ja, worauf es ankommt. Äußerste Vorsicht. Keiner sieht Sie kommen, keiner sieht Sie gehen. Sie müssen achtundvierzig Stunden lang vollkommen unsichtbar bleiben, damit wir einen Mann gegebenenfalls in ein Flugzeug setzen und sein Netzwerk in Schach halten können. Und wir brauchen unsere Zielpersonen unbedingt lebend. Mir ist klar, dass das schwierig ist, aber in diesem Fall ist es absolut entscheidend. Wir brauchen Informationen von den Leuten, die wir gefangen nehmen, sonst können wir das Netzwerk nicht zerschlagen. Sind Ihre Männer alle in der Lage, den Einsatz nach diesen Vorgaben durchzuführen? Haben die so etwas schon mal gemacht?«

»Ja, Sir. Alle bis auf einen, aber der macht keine Probleme. Er kommt aus Biloxi, wie ich.«

»Na, dann erinnern Sie ihn noch mal gesondert daran, dass für uns wirklich alles wichtig ist, bis hin zu dem Kleinkram, den die Leute in den Hosentaschen haben, weil sie sich nicht trauen, ihn wegzuwerfen. Quittungen, Telefonnummern, Handykarten, Empfangsbestätigungen, USB-Sticks, solches Zeug. Sie müssen dafür sorgen, dass niemand, den Sie bei so einer Aktion festnehmen, die Chance bekommt, diese Dinge im letzten Moment zu vernichten. Wenn Sie Ihren Einsatzplan machen, müssen Sie das berücksichtigen.«

»Gebongt, Sir.« Während der Soldat ihm zuhörte, ließ er den Blick unablässig durch den Park streifen, um sicherzugehen, dass niemand sie beobachtete.

»Und Sie müssen jeden Festgenommenen sofort nach dem Zugriff sorgfältig durchsuchen, auch wenn Sie ihn so schnell wie möglich wegschaffen wollen. Diese Leute tragen alles am Körper, was ihnen wichtig ist – alle Kommunikationsmittel, alle Unterlagen. Sie wissen, dass wir ihnen auf den Fersen sind, deshalb haben sie ihre Laptops, ihre Handys und die verschiedenen SIM-Karten immer bei sich, ebenso wie ihre Adressbücher. Sie schleppen das ganze Zeug ständig mit sich herum. Wenn wir sie also erwischen und ihnen den Inhalt ihrer Taschen und den ganzen anderen Kram abnehmen, können wir einen richtig guten Fang machen.«

»Verstanden, Sir. Aber Sie sprachen von zweierlei. Was ist das Zweite?«

Bevor er antwortete, schaute auch Ferris sich um und bemerkte einen Mann, der auf dem Weg an der Nordseite des kleinen Sees auf sie zukam. Er hatte einen Hund an der Leine.

Ferris stand von der Bank auf und deutete mit dem Kopf kurz auf den Spaziergänger. »So gern ich Hunde auch mag, den können wir gerade nicht gut gebrauchen.«

Sie gingen fünf Minuten, bis sie zu einer anderen Bank vor einem gepflegten, terrassenförmig angelegten Gartenstück kamen. Erst dort setzte Ferris seine Instruktionen fort.

»Das Zweite ist eine etwas ausgefallene Sache«, sagte er.

»Ausgefallen? Kein Problem für uns.«

»Sie brauchen Sprengstoff. Die gleiche Sorte, die für die Bomben in Frankfurt und Mailand verwendet wurde. Genau dasselbe Fabrikat. Meine Leute geben Ihnen das noch genauer durch. Die Sprengzünder müssen auch genau die gleichen sein. Die nötigen Informationen bekommen Sie von uns.«

»Gebongt, Sir. Und was machen wir dann mit dem Zeug?«

»Wir bauen eine Autobombe.«

Jim starrte Ferris an. Zum ersten Mal sagte er nicht »Gebongt, Sir«, sondern nickte nur. »Und was machen wir dann mit der Autobombe?«

»Nun ja … also, kurz gesagt: Wir lassen sie hochgehen.«

»Ach du Scheiße. Ich gehe davon aus, dass das von oben genehmigt wurde. Oder?«

»Sicher doch«, sagte Ferris. »Mehr oder weniger.«

»Können Sie mir noch etwas mehr erzählen, Sir?«

»Nein. Mehr darf ich Ihnen nicht sagen. Aber eines kann ich Ihnen versprechen: Wenn Sie alles wüssten, was ich weiß, dann würden Sie jetzt sagen: ‹Das ist ja mal eine richtig geile Operation.«

Am nächsten Morgen fuhr Ferris von Rom weiter nach Genua, von wo aus er den ersten Kontakt mit Omar Sadiki her stellen sollte. Seine Tarnidentität war die eines gewissen »Brad Scanion«, der für ein Finanzunternehmen namens Unibank arbeitete und für die Erschließung neuer Standorte in Europa und im Nahen Osten zuständig war. Scanion hatte Visitenkarten, Faxvorlagen und eine E-Mail-Adresse. Auf dem Weg nach Genua las sich Ferris noch einmal das Skript durch, das er zusammen mit Azhar entwickelt hatte. Die Bank plant eine neue Zweigstelle in Abu Dhabi … mit orientalischem Flair … der Vertrag sollte zügig abgeschlossen werden … ein Termin für die Grundstücksbegehung sollte möglichst bald vereinbart werden … Austausch der Kontaktdaten … weitere Unterlagen werden zugeschickt … und die Entscheidung musste bis Ende der Woche fallen. Es schien sich alles perfekt zusammenzufügen. Das Ganze schien wasserdicht und lückenlos, aber das war bei solchen Plänen immer so – bis sich dann die ersten Lücken auftaten.

Am folgenden Vormittag rief Ferris Omar Sadiki an. Er stellte sich als Brad Scanion vor, erklärte kurz, was für ein Unternehmen die Unibank war, informierte Sadiki dann über die Pläne für eine neue Zweigstelle und fragte, ob das Architekturbüro al-Fajr eventuell Interesse daran hätte, ein Angebot abzugeben.

»Das kann ich Ihnen jetzt noch nicht sagen«, sagte die zurückhaltende Stimme am anderen Ende der Leitung. »Wir arbeiten sonst nur für arabische Unternehmen.«

»Sie sind uns von unseren arabischen Geschäftspartnern wärmstens empfohlen worden.« Ferris las ihm eine kurze Liste arabischer Firmen vor, für die al-Fajr bereits gearbeitet hatte. Azhar hatte sie zusammengestellt, als er vor Wochen erstmals auf die Idee gekommen war, Sadiki für seine Zwecke einzusetzen. »Falls Sie ein Angebot abgeben möchten, würden wir Sie bitten, sich das Grundstück in Abu Dhabi einmal anzusehen. Wäre das machbar?«

»Möglicherweise. Wenn meine Vorgesetzten einverstanden sind.« Er war spürbar, aber keineswegs übertrieben vorsichtig. Im Nahen Osten kamen Geschäftsabschlüsse anfangs immer eher schleppend voran. Ferris musste eine persönliche Verbindung zu ihm herstellen, um weiter voranzukommen.

»Wer wäre denn mein Ansprechpartner bei al-Fajr, falls Sie sich zur Abgabe eines Angebots entschließen?«, fragte er.

»Das wäre ich, Sir«, antwortete Omar. »Ich bin für die Ortsbegehungen und die Kalkulation der neuen Projekte zuständig.«

Um nicht zu eifrig zu klingen, erwiderte Ferris mit leisem Bedauern in der Stimme, dass er eigentlich gehofft habe, der Geschäftsführer der Firma werde sich persönlich um sie kümmern. Schließlich bot er Sadiki aber doch an, ihm umgehend per Fax oder E-Mail genauere Informationen zu dem Projekt zuzusenden. Omar bat um ein Fax und erhielt die Zusicherung, dass er die Unterlagen noch vor Büroschluss aus Genua erhalten werde. Ferris sagte, er brauche eine Antwort innerhalb der nächsten fünf Tage. Falls al-Fajr an dem Auftrag interessiert sei, wolle er dann möglichst zeitnah einen Termin zur Grundstücksbegehung in Abu Dhabi vereinbaren.

»Darf ich Sie noch fragen, welches Honorar Sie für dieses Projekt vorgesehen haben?«

Ferris nannte eine ansehnliche Summe, die etwas höher war als für ein solches Projekt normalerweise üblich, aber doch nicht so übertrieben großzügig, dass es Verdacht erregt hätte.

Schließlich versprach ihm Omar Sadiki, sich bis Ende der Woche zu melden.

Beim Auflegen lächelte Ferris. Das Gespräch war glatt verlaufen, und das Einzige, was ihn nervös machte, war die Tatsache, dass es vielleicht ein wenig zu glatt über die Bühne gegangen war.

Über einen neu eingerichteten Kommunikationskanal, der nicht über die Nahost-Abteilung lief, nahm er Kontakt mit Hoffman auf. Der Chef gratulierte ihm und fragte, wo er denn untergebracht sei. Ferris gab ihm den Namen seines Hotels durch. »Checken Sie regelmäßig Ihre Mails«, befahl Hoffman.

Sadiki brauchte nicht lange. Schon nach zwei Tagen, am Mittwoch, rief der Architekt zurück, um Ferris zu sagen, dass al-Fajr ein Angebot für das Unibank-Projekt abgeben wolle. In seiner Stimme lag ein neuer, fast schon enthusiastischer Ton, als er Ferris vorschlug, einen Termin für ein Treffen in den Vereinigten Arabischen Emiraten zu vereinbaren. Ferris konsultierte seinen nicht vorhandenen Terminkalender und schlug dann den kommenden Donnerstag vor, worauf Sadiki seinen echten Terminkalender konsultierte und fragte, ob sie sich vielleicht auch einen Tag früher oder drei Tage später treffen könnten. Offensichtlich wollte er, ganz frommer Muslim, das islamische Wochenende zu Hause verbringen. Schließlich einigten sie sich darauf, sich genau eine Woche später in Abu Dhabi zu treffen.

Das einzig Merkwürdige an dem Gespräch war, dass der Jordanier offenbar die Identität seines neuen Kunden überprüfen wollte. Er bat Ferris, ihm seinen Namen ganz langsam zu buchstabieren: S-C-A-N-L-O-N und fragte ihn außerdem, von wo in den USA er denn stamme. Ferris hatte fast den Eindruck, dass Sadiki ihn so lange wie möglich am Telefon halten wollte. Er machte sich jedoch keine Sorgen deswegen: Seine Tarnung war schließlich absolut wasserdicht. Man hätte seine Stimme schon sehr gut kennen müssen, um eine Verbindung zu ihm herzustellen, und die Chancen dafür lagen praktisch bei null.

Ferris ließ Hoffman eine Nachricht über den erfolgreichen Ablauf zukommen und fragte ihn, ob er auf dem Weg in die Vereinigten Arabischen Emirate einen kurzen Zwischenstopp in Amman einlegen dürfe. Er wollte Alice sehen. Aber Hoffman sagte nein. Viel zu unsicher. Während er den Kontakt mit Omar Sadiki etablierte, müsse Ferris sich außerhalb von Jordanien aufhalten, damit Hani ihm nicht durch irgendeinen dummen Zufall auf die Schliche kam.

Ein paar Tage später schickte Hoffman Ferris eine verschlüsselte E-Mail. Sie hatten einen Toten. Harry Meeker lag in einem Kühlfach in Mincemeat Park auf Eis und wartete darauf, zu gegebener Zeit eingekleidet und frisiert zu werden und die Taschen mit all dem Kleinkram seines erfundenen Lebens gefüllt zu bekommen. Nun hatte die Giftpille also einen Körper und würde bald auch ihre ganz persönliche Biographie bekommen. Und Ferris hatte die Aufgabe, den Gegner dazu zu bringen, die Pille auch einzunehmen und sie unzerkaut hinunterzuschlucken.

Abu Dhabi

Ferris beobachtete, wie sich Omar Sadiki in der flimmernden Mittagshitze dem Restaurant in der Bainunastraße gleich beim Fischmarkt näherte. Er war ein großgewachsener, hagerer Mann mit schmalem Gesicht und sauber gestutztem Bart. Für das Geschäftsessen hatte er einen grauen Businessanzug angezogen, aber Ferris konnte ihn sich ohne Mühe auch in einem weißen Thoub und einer Kufija vorstellen.

Während der Oberkellner Sadiki an den Tisch führte, den Ferris für sich und den Jordanier reserviert hatte, blieb Ferris noch in seiner Nische auf der anderen Seite des Lokals, um sich zu vergewissern, dass Omar Sadiki auch niemand gefolgt war. Dabei musterte er Sadikis Gesicht eingehend: Der Mann machte einen gefassten, entschlossenen Eindruck, als wüsste er ganz genau, was er wollte. Einzig der dicke Deutsche mit dem teigigen Gesicht, der ein paar Tische entfernt ein Bier trank und den Stern las, schien den Jordanier ein wenig zu irritieren. Das wird wohl das Bier sein, dachte Ferris und fand diese Feststellung seltsam beruhigend.

Ferris verließ seine Nische, ging hinüber zu Sadiki und stellte sich ihm als Brad Scanion von der Unibank vor. Der falsche Name war nicht seine einzige Tarnung. Er hatte sein Erscheinungsbild für diesen Einsatz so stark verändert, dass nicht einmal mehr seine eigene Mutter ihn wiedererkannt hätte. Seine Haare und Augenbrauen waren jetzt blassblond, nicht mehr dunkelbraun. Außerdem trug er einen ebenfalls blonden, dünnen Schnurrbart und eine Brille mit schwarzem Rand, die seine Züge dominierte und das Funkeln in seinen Augen etwas dämpfte. Zusammen mit den Polstern an Bauch und Hüften, die ihn fünfzehn Kilo schwerer wirken ließen, sorgten all diese Dinge dafür, dass niemand, der Ferris aus Jordanien kannte, ihn hinter Brad Scanion vermutet hätte.

Der Händedruck des Jordaniers war schlaff, was im Nahen Osten ein Zeichen von guten Manieren war. Ferris entschuldigte sich dafür, dass er sich verspätet hatte, und Sadiki entschuldigte sich dafür, dass er zu früh dran war, während ein pakistanischer Ober mit Speisekarten in der Hand um sie herumscharwenzelte. Ferris betrachtete Sadikis Gesicht aus der Nähe und bemerkte, dass er mitten auf der Stirn einen roten Fleck hatte. Dieses Gebetsmal, das auf dem Foto nicht zu sehen gewesen war, zeugte davon, dass er beim täglichen, leidenschaftlichen Verneigen gen Mekka jedes Mal mit der Stirn den Boden berührte. Dass Sadiki seine Frömmigkeit so offen zur Schau stellte, war für Ferris ein weiteres gutes Zeichen.

»Verzeihen Sie bitte, ich wusste nicht, dass hier Alkohol ausgeschenkt wird«, sagte Ferris und deutete auf den Deutschen. »Wir können gerne in ein anderes Lokal wechseln, wenn Sie wollen.«

»Das ist kein Problem, Mr. Scanion. Der Mann ist kein Muslim und kann tun, was ihm gefällt«, erwiderte Sadiki und brachte mit Mühe ein säuerliches Lächeln zustande.

Nachdem der Ober ihre Bestellung entgegengenommen hatte, zog Ferris ein paar Dokumente aus seiner Aktentasche. Das erste war ein Luftbild von einem leeren Baugrundstück in Al Bateen, einem der besseren Viertel Abu Dhabis, das nahe der hübschen Innenstadt mit ihrem Blick auf die Küstenstraße und den Golf lag. Danach zeigte er Sadiki einen Plan des Grundstücks sowie Bilder von einigen anderen Regionalbüros der Unibank. Auch Sadiki öffnete seine Aktentasche und legte Ferris Ansichtsmaterial über seine Firma und deren Arbeit vor.

Ferris fiel auf, dass Sadiki auch seinen Laptop dabeihatte. Das war ungünstig, es würde die Sache unnötig verkomplizieren.

Der Jordanier begann seine Präsentation zunächst ein wenig stockend, aber dann gewann er an Selbstvertrauen und zeigte Ferris Bilder von Gebäuden, die al-Fajr entworfen hatte. Ein Einkaufszentrum in Fahaheel in Kuwait, zwei Bürogebäude in Amman, ein Studentenwohnheim für die Technische Universität im jordanischen Irbid. Es war solide, wenn auch ein wenig uninspirierte Architektur. Sadiki hatte noch einen zweiten Ordner mit Fotos dabei, und Ferris fragte, ob er den auch sehen dürfe. Es war ein Portfolio von Sakralbauten, die al-Fajr entworfen hatte: zwei kleine Moscheen in den palästinensischen Städten Halhul und Dschenin im Westjordanland, eine in der jordanischen Stadt Salt sowie eine größere in Sanaa im Jemen. Ferris erinnerte sich daran, dass er während seines Einsatzes im Jemen die Moschee in Sanaa im Rohbau gesehen hatte. Die letzten beiden Fotos zeigten große Moscheen in den saudi-arabischen Städten Taif an der Küste des Roten Meers sowie in Hafr Al-Batin nahe der jordanischen Grenze.

»Das sind zwei sehr schöne Moscheen«, sagte Ferris. »Hat die saudische Regierung sie in Auftrag gegeben?

»Nein, wir haben sie für eine private islamische Wohltätigkeitsorganisation gebaut«, erwiderte Sadiki. »Moscheen sind für die Gläubigen da, nicht für die Politiker.«

Ferris nickte respektvoll, obwohl er innerlich grinsen musste. Langsam begann er zu begreifen, weshalb Azhar Omar Sadiki für die Starrolle in ihrem Verschwörungsstück ausgewählt hatte. Er stand offenbar mit dem Netzwerk islamistischer Wohltätigkeitsorganisationen in Verbindung, das die al-Qaida in ihrer Anfangszeit unterstützt hatte. Bei genauerem Hinsehen wies er alle Merkmale eines Angehörigen einer Untergrundorganisation auf. Als Sadiki mit der Präsentation fertig war und das Portfolio wieder zuklappte, sah Ferris, dass das Firmenlogo aus einem roten Halbmond und einem tiefblauen Dreieck bestand, unter dem ein Slogan verkündete: »Die Lösung für islamisches Design«.

Als Sadiki auf die Toilette ging, um sich vor dem Essen die Hände zu waschen, schaute Ferris tief in Gedanken versunken aus dem Fenster. Durch die Scheibe konnte er die weißen Rümpfe der großen, im Sonnenlicht blitzenden Jachten sehen, die in der kleinen Marina hinter der Mole lagen. Obwohl jede von ihnen zig Millionen Dollar gekostet haben musste, liefen sie nur selten aus. Wenn es hochkam, dann nahm so ein Wüstenprinz alle paar Monate ein paar hübsche Frauen aus dem Westen mit auf eine Vergnügungsfahrt, damit sie sich zum Ergötzen seiner Geschäftspartner oben ohne in der Sonne aalen konnten. Die Marina gehörte mit zur Show und war Teil des großen Vergnügungsparks, in den die reichlich sprudelnden Petrodollars das ganze Land verwandelt hatten. Man konnte sich kaum vorstellen, dass die älteren Männer in diesem Restaurant als Kinder noch mit ihren Kamelen und Schafen ein hartes Leben draußen in der Wüste geführt, nach Perlen getaucht oder auf ihren Daus Waren nach Persien geschmuggelt hatten. Noch in den Dreißigerjahren waren die Emirate so arm gewesen, dass der Aufstieg der japanischen Zuchtperlenindustrie fast das wirtschaftliche Aus für sie bedeutet hätte.

Während Ferris auf sein Essen wartete, dachte er an Alice und daran, wie gerne er jetzt mit ihr hier in diesem Lokal säße. Er sehnte sich nach dem Klang ihrer Stimme, nach ihrem Lachen, nach einer Berührung ihrer Hände. Auf einmal fühlte er sich sehr einsam und fragte sich, was sie wohl sagen würde, wenn sie ihn in dieser Verkleidung sähe. Es wäre schön, wenn sie über das Absurde an dieser Situation lachen könnte, aber er befürchtete, dass sie ihn nur für einen Schwindler halten würde, der in einer Welt aus Lügen lebte. Und wie konnte ein Schwindler sie jemals glücklich machen?

Der Ober brachte ein traditionell arabisches Mezzeh aus Kichererbsen und Auberginen, gefüllten Kibbeh, Tabouleh und Halloumi-Käse, gefolgt von gegrilltem Hammour aus dem Golf und gegrillten Shrimps. Ferris plauderte ein wenig mit seinem Gast, und wenn er schwieg, stellte ihm Sadiki höfliche Fragen nach seiner Familie. Als Ferris ihm erzählte, er sei verheiratet, habe aber keine Kinder, sah ihn der Jordanier mitleidig an. Doch schließlich kam er auf das zu sprechen, was ihm eigentlich auf dem Herzen lag.

»Warum wollen Sie, dass gerade al-Fajr diese Filiale für Sie baut?«, fragte er. »Wir sind Spezialisten für Moscheen, nicht für Bürogebäude.«

Ferris hatte diese Frage bei seinen Planungen mit Azhar vorausgesehen, und nun erläuterte er, dass das Bauland in einer stark islamisch geprägten Gegend liege, in der nur sehr wenige westliche Geschäftsleute wohnten. Jetzt, da in unmittelbarer Nähe das hochmoderne Emirates Palace Hotel fertiggestellt worden sei, werde das Viertel zunehmend vornehmer, aber gerade deshalb sei die Unibank sehr daran interessiert, den islamisch geprägten Charakter dieses Stadtteils zu erhalten. Und deshalb habe man ihnen al-Fajr wärmstens empfohlen.

Sadiki pries Allah und murmelte ein paar bescheidene Dankesworte auf Arabisch. Sichtlich zufrieden mit Ferris’ Antwort, lehnte er sich zurück und säuberte seine Zähne mit einem Zahnstocher. Er war sehr viel umgänglicher, als Ferris erwartet hatte.

Ferris’ falscher Schnurrbart fing an zu jucken, und er wäre gerne zurück in sein Hotel gegangen, aber er hatte noch einiges zu erledigen. Als er dem Jordanier anbot, ihm den Bauplatz zu zeigen, willigte dieser begeistert ein und erklärte, er habe extra für diesen Zweck eine Digitalkamera und seinen Skizzenblock mitgebracht. In Ferris’ Mietwagen fuhren sie die Bainunastraße entlang, bogen nach links in die Scheich-Zayed-der-Erste-Straße ein und hielten vor einem Bauzaun, auf dem in großen Lettern »Unibank« stand. Die CIA-Agenten in Abu Dhabi hatten ganze Arbeit geleistet.

Am nachmittäglichen Himmel hing ein milchiger Dunstschleier, der am Horizont hellrosa war und mit zunehmender Höhe in ein zartes Blassblau überging. Der von der Sonne aufgeheizte Asphalt war weich und nachgiebig, und Ferris’ Kopfhaut juckte unter der blonden Perücke. Ein paar Mercedes und BMWs fuhren mit geschlossenen Fenstern die Straße entlang, aber ansonsten hielten fast alle Einwohner Abu Dhabis ihr Mittagsschläfchen.

Sadiki ging mit Ferris das Grundstück ab, machte Fotos aus verschiedenen Blickwinkeln und schrieb sich diverse Maße auf. Er brauchte fast eine Stunde dazu, und Ferris hatte fast das Gefühl, als ob auch der Jordanier seine ganz persönliche Show abziehe. Als er schließlich fertig war, setzten sie sich in den Wagen, drehten die Klimaanlage bis zum Anschlag auf, und der Jordanier begann, Ferris eine Reihe von Fragen zu stellen. Wie viele Angestellte sollten in dem Bürogebäude arbeiten? Wie  viele Kunden erwartete man pro Tag? Wie viele Stockwerke sollte das Gebäude haben? Hatte die Unibank sich bereits nach einem Bauunternehmer vor Ort umgesehen? Gab es schon eine Baugenehmigung? Die Antworten auf die meisten dieser Fragen war Ferris mit Azhar in einem ausführlichen Briefing durchgegangen und hatte sie auswendig gelernt.

Danach dachte der Jordanier ein Weilchen über die Sache nach, und als Ferris ihm sagte, dass die Unibank eine Kaufoption für das Gelände habe, die nächste Woche ausliefe, erklärte er sich bereit, bis zum kommenden Donnerstag um zwölf Uhr mittags – bevor das islamische Wochenende begann – einen Kostenvoranschlag und erste Entwurfsskizzen vorzulegen. Ferris fragte Sadiki, ob er ihn dazu in Beirut treffen könne, wo er nächste Woche zu tun habe, und der Jordanier war einverstanden.

Nun hatte Ferris nur noch eine Bitte an Sadiki. Er solle doch ins Büro des hiesigen Anwalts der Unibank kommen und dort einen Vorvertrag unterschreiben. Das sei eine reine Formalität, auf der man bei einem neuen Dienstleister allerdings leider bestehen müsse. Sadiki wirkte zunächst nicht sonderlich begeistert, aber nachdem er über sein Handy Rücksprache mit Amman gehalten hatte, willigte er ein. Ferris entschuldigte sich dafür, dass sich das Büro des Anwalts im direkt neben dem alten Souk gelegenen Al-Markaziyah-Viertel befand und nicht in einem der neueren Stadtteile, aber Sadiki entgegnete mit einem Achselzucken, das sei ihm völlig egal.

Der Anwalt war ein älterer Mann mit weißem Bart, der den für diese Region typischen weißen Thoub und darüber einen mit Goldfäden bestickten schwarzen Umhang trug. Nachdem er Sadiki einen Tee angeboten hatte, erklärte er ihm auf Ara bisch, was er unterschreiben müsse. Die Formalität war rasch erledigt, und falls Sadiki dabei misstrauisch geworden sein sollte, ließ er es sich nicht anmerken. Aber wieso sollte er auch? Er konnte schließlich nicht wissen, dass Adnan Masri zu den Geldwechslern gehörte, die für Azhars Netzwerk islamistische Untergrundkämpfer mit finanziellen Mitteln versorgten, er konnte nicht wissen, dass sein Gespräch mit dem Anwalt von einer verstecken Kamera aufgenommen wurde, und er konnte auch nicht wissen, dass die Bilder dieser Kamera schon bald dem Geheimdienst der Vereinigten Arabischen Emirate zur Verfügung gestellt werden würden. Und eines davon würde schließlich auch auf dem Schreibtisch eines Maulwurfs landen, den die al-Qaida in den Geheimdienst der Emirate eingeschleust hatte, damit er sie rechtzeitig vor Aktionen gegen sie warnte. Der Mann würde das Foto unverzüglich weiterleiten, und die al-Qaida würde erfahren, dass ein muslimischer Bruder von der Überwachungskamera eines gegnerischen Geheimdienstes erfasst worden war.

Von alledem ahnte Sadiki natürlich nichts.

Ferris dehnte das Gespräch in Masris Büro so lange wie möglich aus, bevor er sich von dem jordanischen Architekten verabschiedete und ihm einen sicheren Heimflug für den nächsten Tag wünschte. Er wollte dem Team, das während Sadikis Abwesenheit dessen Hotelzimmer durchsuchte, möglichst viel Zeit geben, seine Arbeit zu Ende zu bringen. Die Spezialisten der CIA kopierten dort alles, was sie finden konnten: Terminkalender, Adressbücher und jedes Fitzelchen Papier in den Taschen von Sadikis Kleidung.

Weil der Architekt seinen Laptop mitgenommen hatte, musste das Team sich allerdings noch etwas einfallen lassen, um an die darauf gespeicherten Daten zu kommen. Um drei Uhr früh löste einer von Hoffmans Leuten den Feueralarm des Hotels aus, und der schlaftrunkene Jordanier musste zusammen mit den anderen Gästen nach unten in die Lobby gehen, wo sie vom Personal betreut wurden. Eine Viertelstunde später lag er wieder in seinem Bett – genügend Zeit für die Spezialisten der CIA, die im Zimmer gegenüber gewartet hatten, um den gesamten Inhalt seiner Festplatte zu kopieren. Nun hatten sie seine E-Mails, seine persönlichen Dateien, die Liste von frommen Muslimbrüdern, denen er Grußkarten zum Eid al-Fitr am Ende des Ramadan schickte, sowie die Namen aller Mitglieder der Ikhwan Ishan, der erleuchteten Bruderschaft – offenbar ein Studienkreis von Gläubigen in seiner Moschee. Und als der Morgen dämmerte, hatten die Männer und Frauen in Mincemeat Park genau das zusätzliche Material, das sie zur Vollendung ihrer perfekten Illusion noch brauchten.

Amman

Ferris Rückflug von Abu Dhabi verzögerte sich wegen eines Sandsturms, und so war es schon nach Mitternacht, als er endlich auf dem Queen-Alia-Flughafen landete. Normalerweise wurde er einfach durchgewinkt, wenn er an der Passkontrolle seinen Diplomatenpass vorzeigte, doch diesmal war es anders. Man bat ihn – ausgesprochen höflich natürlich – zu warten und bewirtete ihn in einem schäbigen Warteraum mit Tee und Süßigkeiten, während ein Beamter des GID wie wild herumtelefonierte. Ferris protestierte lauthals: Sein Pass war in Ordnung, das Visum gültig, er sollte eigentlich ohne Schwierigkeiten einreisen können. Er wollte Alice anrufen und ihr sagen, dass er wieder da war, aber der Beamte ließ nicht mit sich reden und bedeutete Ferris nur mit Daumen und Zeigefinger, sich zu gedulden: schway, schway – langsam, langsam, eine typisch arabische Geste. Eine halbe Stunde später klingelte schließlich das Telefon, und nach einem gedämpften Wortwechsel reichte der Beamte Ferris den Hörer. Es war Hani.

»Mein lieber Roger, ich möchte Sie hiermit persönlich wieder in Jordanien willkommen heißen. Es freut mich ganz außerordentlich, dass Sie sich entschlossen haben, in Ihre wahre Heimat zurückzukehren.«

»Vielen Dank, Hani Pascha. Ich fürchte nur, Ihr Empfangskomitee hier am Flughafen war nicht darüber informiert, dass ich ein so gerngesehener Gast bin. Man hält mich hier seit dreißig Minuten fest. Dabei will ich nur nach Hause und schlafen.«

»Nehmen Sie es als Kompliment. Wir schikanieren nur die wirklich wichtigen Leute. Alle anderen … wen interessieren die schon? Übrigens ist das alles einzig und allein meine Schuld. Ich wollte Sie persönlich willkommen heißen, und wenn es nicht so spät wäre und ich nicht so charmanten Besuch bei mir hätte, würde ich jetzt glatt noch hinaus zum Flughafen kommen. Nichtsdestotrotz finde ich, dass wir uns so bald wie möglich unterhalten sollten. Ja, das sollten wir unbedingt. Frühstücken wir doch übermorgen zusammen. Ein Geschäftstermin zum Frühstück, das müssten Sie als Amerikaner eigentlich schätzen. Treffen wir uns um halb neun im Offiziersclub am Jebel Amman. Gleich neben dem British Council. Sie wissen, wo das ist? Ich bin überzeugt, dass uns dort um diese Zeit niemand stören wird. Araber verabscheuen Besprechungen am frühen Morgen. Und jetzt geben Sie mir bitte noch einmal meinen Beamten.«

Ferris gab den Hörer zurück, und der Anführer der kleinen Gruppe von Sicherheitsleuten lauschte unterwürfig den Instruktionen des Paschas. Nachdem sie Ferris so viele Unannehmlichkeiten bereitet hatten, überschlugen sie sich nun plötzlich vor Gastfreundschaft, was fast noch ein wenig enervierender war als die bisherige Verzögerung. Man komplimentierte ihn in eine Art VIP-Lounge und servierte ihm ein weiteres Mal Tee und Süßes, während jemand sein Gepäck holte. Und schließlich geleitete eine Eskorte aus zwei Polizeiwagen und einem halben Dutzend Motorrädern Ferris’ Geländewagen mit blinkenden Blaulichtern und laut heulenden Sirenen in die Innenstadt von Amman. Nicht gerade die beste Art für den Leiter der örtlichen CIA-Niederlassung, auf seinen Posten zurückzukehren, aber offenbar wollte ihm Hani gerade das damit demonstrieren: Ob er nun am Flughafen festgehalten oder verhätschelt oder von der Polizei mit großem Trara in die Innenstadt gebracht wurde – in Jordanien hatte Hani die Macht.

Als sie vom Flughafen abfuhren, war es bereits halb zwei und damit eigentlich viel zu spät, um noch bei Alice anzurufen, aber Ferris tat es trotzdem. Er hatte sich tags zuvor schon kurz aus Abu Dhabi bei ihr gemeldet, um ihr zu sagen, dass er bald zurück sein werde, doch seine tatsächliche Ankunft sollte eine Überraschung sein. Er hatte sie aus dem Tiefschlaf geweckt, und so war ihre erste Reaktion ganz spontan und unbedacht.

»Hallo, Liebling«, sagte sie. »Wo bist du denn?«

»Liebling«, wiederholte Ferris. »Ich bin in Amman. Sie haben mich endlich wieder nach Hause kommen lassen.«

»Das ist schön – wer immer ‹sie› auch sind. Wie spät ist es denn? Wo bist du?« Sie war noch nicht ganz wach.

»Gleich zwei Uhr morgens. Ich bin auf dem Weg vom Flughafen in die Stadt. Kann ich vorbeikommen?«

»Jetzt? Auf keinen Fall.«

»Du fehlst mir.«

»Du fehlst mir auch, Roger, aber es ist mitten in der Nacht, und du warst fast drei Wochen weg. Da muss ich mir zumindest die Zähne putzen. Sagen wir doch morgen, zum Abendessen bei mir.«

»Ich liebe dich«, sagte Ferris. Eigentlich hatte er das gar nicht sagen wollen. Es kam einfach so aus ihm heraus.

»Hmm«, machte sie. »Das sehen wir dann.«

Die Kollegen in der Botschaft waren froh, wenn auch etwas überrascht, Ferris wiederzusehen. Als er so plötzlich verschwunden war, hatte sich das Gerücht verbreitet, er sei ausgewiesen worden, genau wie sein Vorgänger Francis Alderson. Einzig der Botschafter, dem die guten Beziehungen des CIA- Büros zum Königshaus ohnehin ein Dorn im Auge waren, schaute ein klein wenig enttäuscht drein, als Ferris sich bei ihm zurückmeldete. Für seinen Stellvertreter, der in seiner Abwesenheit die Geschäfte geführt und wohl gehofft hatte, dass er das Amt künftig ganz übernehmen dürfe, ließ sich Ferris eine Lösung einfallen, mit der sie beide zufrieden sein konnten: Er erklärte ihm, dass er die Zweigstelle in den nächsten Monaten kommissarisch leiten dürfe, da Ferris selbst ohnehin viel unterwegs sein würde. Er durfte die Mietverträge für die sicheren Häuser unterschreiben, die Delegationen der Geheimdienstkomitees empfangen und die Personalbögen der Agenten aktualisieren, kurz: Er blieb de facto der Leiter der Dienststelle. Ferris behielt sich nur eines vor: den Kontakt zu Hani Salaam. Der Stellvertreter, mit ganzem Herzen Bürokrat, war mit diesem Arrangement mehr als zufrieden.

In der Botschaft herrschte merklich Nervosität. Während Ferris’ Abwesenheit waren neue Sicherheitsbestimmungen eingeführt worden, die es den Botschaftsangestellten in vielen Teilen der Stadt verboten, ohne Geleitschutz unterwegs zu sein. Militärangehörige durften sich in der Öffentlichkeit nicht mehr in Uniform zeigen, und für die Fahrten zwischen der eigenen Wohnung und der Botschaft musste jeden Tag eine andere Strecke gewählt werden, wenn man nicht gleich von einem gepanzerten Fahrzeug abgeholt wurde. Außerdem hatten die Sicherheitsbeauftragten neue Verhaltensregeln für den Fall einer atomaren oder biologischen Verseuchung der Botschaft herausgegeben und innerhalb des Gebäudes spezielle Schutzräume eingerichtet. Die Auswirkungen dieser neuen Sicherheitsmanie sah man den Leuten an den Augen an: Obwohl sie versuchten, den normalen Botschaftsbetrieb aufrechtzuerhalten, zwinkerten sie doch nervös, sahen sich nicht in die Augen und zuckten bei jedem ungewohnten Geräusch zusammen. Sie alle legten die gespielte Unbekümmertheit von Menschen an den Tag, die wissen, dass sie zur Zielscheibe geworden sind.

Trotz des Flehens seiner Sekretärin, die noch einen ganzen Stapel Korrespondenz mit ihm durchgehen wollte, verließ Ferris das Büro schon um halb fünf. Er wollte vor seiner Verabredung mit Alice noch ein Nickerchen machen. Zu Hause legte er sich hin, war dann aber viel zu aufgedreht zum Schlafen und sah sich stattdessen ein Fußballspiel aus Katar im Fernsehen an, bis es Zeit war, sich fertig zu machen. Auf dem Weg zu Alices Wohnung ging er noch in einen Blumenladen und ließ sich einen kunstvollen Strauß aus Orchideen und riesigen Lilien zusammenstellen, der eigentlich viel zu protzig für eine Frau wie Alice war, aber dennoch eine Aussage machte. Der Blumenhändler brauchte eine halbe Ewigkeit, um die Blumen zu arrangieren, fügte gemächlich immer wieder einen neuen Farnzweig hinzu, besprühte das Ganze mit Glanzlack und band so viele komplizierte Schleifen und Schnüre darum, dass Ferris sich schon fragte, ob Alice die jemals wieder aufbekommen würde. Er sah auf die Uhr und murmelte, er sei bereits spät dran, doch der Blumenhändler schenkte ihm nur ein vielsagendes Lächeln und widmete sich dann wieder seinem Kunstwerk.

Alice wohnte in einem alten Steinhaus, das noch aus osmanischer Zeit stammte. Damals musste es einem wohlhabenden Kaufmann gehört haben, denn die Steine und Fliesen waren von bester Qualität. Ferris ging die Treppe in den zweiten Stock hinauf und klopfte an eine Tür, die in fröhlichen Pastellfarben gestrichen war. Als Alice ihm öffnete, stand er einen Augenblick lang wie erstarrt da und sah sie nur bewundernd an. Ihr Gesicht strahlte, ihre Haut wirkte weich und glatt. Sie hatte sich das blonde Haar im Nacken zusammengebunden, sodass ihr zarter Hals freilag, und in ihren großen, haselnussbraunen Augen lag eine freudige, spielerische Erwartung. Sie trug ein schwarzes Kleid mit rundem Ausschnitt, das ihre Figur gut zur Geltung brachte.

»Hallo«, sagte sie sanft, bedachte ihn mit einem bezaubernden Lächeln und nahm ihn bei der Hand.

»Du siehst einfach … umwerfend aus«, sagte Ferris. Er blieb mit seinem riesigen Blumenstrauß in der Hand etwas benommen in der Tür stehen.

»Die sind ja allerliebst«, sagte sie und nahm ihm die Blumen ab. Ihr Ton klang ein wenig spöttisch. Dann zog sie ihn am Arm in die Wohnung. »Setz dich jetzt erst mal ins Wohnzimmer, während ich sie ins Wasser stelle.« Sie riss die kunstvoll arrangierte Folie einfach ab, warf sie in den Müll und machte sich dann auf die Suche nach einer Vase, die groß genug war für den mittleren Zierwald, den Ferris da angeschleppt hatte.

Die Wohnung war ein orientalisches Schmuckkästchen: Sie enthielt Schätze, mit denen ihr ursprünglicher Besitzer sie vor langer Zeit einmal ausgestattet hatte und die ein heutiger Besucher von außen nie erahnen konnte: Wände und Decken waren mit zarten Holz-, Perlmutt- oder Blattgoldintarsien verziert, und es gab ein paar wunderschöne Wandmalereien, die Sehenswürdigkeiten aus der arabischen Welt zeigten: den wimmelnden levantinischen Hafen von Alexandria, den schneebedeckten Berg Libanon, die goldene Kuppel der Al-Aksa-Moschee in Jerusalem, die üppigen Felder der Ebene von Damaskus. An der Wand gegenüber ging eine Reihe von Bleiglasfenstern auf einen Garten hinaus, in dem ein kleiner, von Blumen und Büschen umgebener Springbrunnen plätscherte. Manche der Blumen blühten selbst jetzt, im November. Von irgendwo erklang gedämpfte arabische Musik, und als Ferris genauer hinhörte, erkannte er die Stimme der libanesischen Sängerin Fairuz, die vom längst vergangenen, glücklichen Leben in arabischen Dörfern sang, so schön, dass sie angeblich allen Männern und Frauen, die ihr zuhörten, die Tränen in die Augen trieb. Alice kam wieder aus der Küche. Sie hatte das Blumenmeer in einer übergroßen Vase untergebracht.

»Was für eine erstaunliche Wohnung«, sagte Ferris. »Du hast mir nie erzählt, dass sie so schön ist.«

»Du hast ja auch nicht gefragt. Außerdem war es offensichtlich, dass du mich bedauerst, weil ich in der Altstadt wohnen muss. Als du mich hier abgesetzt hast, hast du ein Gesicht gemacht, als könnte man in so einem alten Haus ganz ohne Klimaanlage unmöglich schön wohnen, und da dachte ich mir eben: Der kann mich mal. Er weiß das Gute nicht zu schätzen, selbst wenn er es direkt vor der Nase hat.« Sie zwinkerte ihm zu. »Scherz beiseite. Ich wollte, dass es eine Überraschung für dich wird.«

Sie holte eine Flasche Wein aus ihrem kleinen Kühlschrank und stellte eine Auswahl an Leckereien auf den Tisch: dicke Pistazien, kleine, mit grobem Salz und Pfeffer gewürzte Wachteleier, feine Oliven und knackige, mit etwas Öl beträufelte Paprika- und Karottenstückchen. Ferris, der immer noch ganz benommen von ihrem Anblick war, setzte sich neben Alice aufs Sofa und nahm ihre Hand. Ihre Finger fühlten sich so klein an. Am liebsten hätte er gar nicht geredet, sondern sie einfach nur in den Arm genommen. Aber irgendetwas musste er natürlich sagen.

»Ich habe dich vermisst, Alice«, sagte er. »Es tut mir leid, dass ich so lange fort war. Ich habe mich jeden Tag danach gesehnt, wieder hier bei dir zu sein.«

Sie schwieg einen Moment lang, bevor sie antwortete. »Als du zwei Wochen fort warst, Roger, da hatte ich Angst, dass du nicht mehr zurückkommst. Ich habe mit meiner Bekannten aus der Botschaft gesprochen, und die hat mir gesagt, dass keiner weiß, wann du wiederkommst. Als ich das gehört habe, bin ich einfach in Tränen ausgebrochen. Ich hatte solche Angst,  dass du für immer fort bist. Ich dachte, dieses ganze Durcheinander könnte dich einfach so verschlingen.«

Ferris nahm sie in die Arme, und Alice schmiegte sich an ihn. Es dauerte einen Augenblick, bis er merkte, dass sie weinte.

»Nicht traurig sein«, sagte er. »Jetzt bin ich doch wieder da.«

»Ich bin nicht traurig. Ich bin glücklich. Ich will bloß nicht, dass einem von uns beiden etwas Schlimmes zustößt. Die ganze Welt dreht völlig durch. Ich will mich an diesem wunderschönen Ort mit dir verstecken.«

Das Abendessen musste warten. Sie nahm ihn bei der Hand und führte ihn in ihr Schlafzimmer. Es war ein Zimmer wie für eine orientalische Prinzessin. Alice hatte es mit Blüten und duftenden Kerzen dekoriert, sodass es aussah wie ein verzauberter Garten. Sie zogen einander ganz langsam aus, jedes Kleidungsstück in seinem eigenen Tempo: Ein Kleid glitt langsam zu Boden, die Knöpfe eines Hemdes lösten sich einer nach dem anderen, ein Gürtel wurde geöffnet und dann ganz behutsam ein Reißverschluss, die Schließe eines BHs wurde aufgehakt, die Träger abgestreift, und dann spürte er ihre Brust weich an seiner. Wie zwei vollkommene Wesen, ging es Ferris durch den Kopf. Selbst die Verletzungen an seinem Bein schienen verschwunden, für ihn ebenso wie für sie. Erst nahm er Alice ganz langsam, wollte jede Sekunde ins Unendliche verlängern, doch ihre Körper waren viel zu gierig, um allzu lange zu warten. Erst hinterher merkte Ferris, dass Alice schon wieder weinte.

»Ich liebe dich«, sagte sie unter Tränen. »Ich liebe dich. Ich liebe dich. Ich liebe dich.«

Ferris hielt sie fest an sich gedrückt. Er war voller Angst. Er liebte sie, und sie liebte ihn. Was sollten sie denn jetzt bloß tun?

Sie lag an seiner Brust auf den weißen Laken. Über ihnen drehte sich träge ein Ventilator, ließ die Kerzen flackern und einen kühlen Lufthauch über ihre Körper streifen. Schließlich stand Alice auf, ging ins Bad und sammelte die verstreuten Kleider vom Boden auf. Als sie Ferris’Jacke aufhob, fiel die kleine Plastikdose mit der Zahnschiene heraus, die Azhar ihm in Langley gegeben hatte. Ferris beugte sich rasch aus dem Bett, um sie zu nehmen, aber Alices Kater Elvis, der aus einer Ecke des Zimmers herbeigeschossen war, kam ihm zuvor und stupste die Dose mit der Nase an.

»Was ist denn das?«, fragte Alice.

»Nichts«, sagte Ferris, nahm dem Kater die Dose weg und steckte sie wieder in die Jackentasche. Alice musterte ihn mit einem merkwürdigen Blick, und er spürte, dass eine ausführlichere Erklärung nötig war. Er machte den Deckel auf und zeigte ihr das halbrunde Stück Plastik. »Nur eine Zahnschiene. Ich knirsche nachts manchmal mit den Zähnen.«

Sie lächelte und sah gleich wieder normal aus. »Irgendwie wirkst du gar nicht, als würdest du mit den Zähnen knirschen.«

»So etwas kann man nie sagen. Wir haben alle unsere Sorgen.« Er lächelte sie an und hängte seine Jacke auf. Wie konnte er nur so mühelos einen Menschen belügen, den er liebte?

Ferris wachte um sechs Uhr auf. Sie liebten sich noch einmal leidenschaftlich, dann ging er in seine Wohnung, um zu duschen und sich für die Besprechung mit Hani umzuziehen. Er fühlte sich ganz benommen von so viel Sex und so wenig Schlaf und hatte ein nervöses, flaues Gefühl im Magen. Unter der Dusche musste er plötzlich wieder an den Ringkampf vor zwanzig Jahren denken, als er dem anderen Jungen den Arm gebrochen hatte, ohne es zu wollen. Wo verlief die Grenze? Wann war der Punkt erreicht, an dem der Knochen nicht mehr nachgab, sondern brach?

Hani erwartete ihn bereits im Offiziersclub. Wie angekündigt, war außer ihnen kaum jemand dort. Der Jordanier trug ein zweireihiges Jackett mit glänzenden Messingknöpfen und ein zweifarbiges Hemd mit weißem Kragen, weißen Manschetten und auffälligen Regimentsstreifen, wie man es in der Jermyn Street kaufen kann. Er wirkte ausgesprochen selbstzufrieden an diesem Morgen und musterte Ferris bei der Begrüßung eingehend.

»Na, haben Sie eine lange Nacht gehabt?«, fragte er. »Sie sehen ein wenig … müde aus.«

»Das ist nur der Jetlag«, sagte Ferris. Er fragte sich, ob Hani ihn wohl beobachten ließ, und beantwortete sich die Frage dann selbst. Natürlich ließ Hani ihn beobachten.

Ein Kellner mit weißen Handschuhen servierte ihnen ein echt englisches Frühstück. Der Club mit den verstaubten, alten Ledersesseln und der dunklen Holztäfelung stammte vermutlich noch aus der Zeit, als Glubb Pascha dem haschemitischen Heer britische Disziplin eintrichtern wollte. Hani machte sich mit bemerkenswertem Appetit über sein Rührei her.

»Wir vergeben Ihnen, Roger«, sagte er nach den ersten Bissen. »Es ist uns ein Bedürfnis, Ihnen das zu sagen. Es tut uns leid, dass wir so die Beherrschung verloren haben. Aber wir wurden ernstlich gereizt.« Er sprach von sich selbst im Pluralis Majestatis – was hierzulande nicht einmal der König tat.

»Schon gut«, sagte Ferris. »An Ihrer Stelle wäre ich auch ganz schön wütend geworden. Und ich bin sehr froh, dass Sie mir erlaubt haben, zurückzukommen. Es gefällt mir hier.«

»Das ist uns bekannt. Und von nun an werden wir auf Sie aufpassen wie auf einen kleinen Bruder.«

War das eine Drohung? »Vielen Dank«, sagte Ferris. »Ich weiß das sehr zu schätzen. Aber ich kann ganz gut auf mich selbst aufpassen.«

»Ganz, wie Sie wollen, mein Lieber. Ich vertraue Ihnen, trotz dieser schlimmen Geschichte mit Mustafa Karami, meinem armen Jungen in Berlin. Ich weiß ja, dass das nicht Ihre Schuld war. Aber ich will ehrlich mit Ihnen sein. Ich wollte Sie unter anderem deshalb wieder hier in Amman haben, weil Ihr Mr. Ed Hoffman mir in letzter Zeit große Sorgen macht. Ihm vertraue ich nämlich keineswegs.«

»Nach Hoffman dürfen Sie mich nicht fragen. Der sagt niemandem, was er wirklich vorhat, auch mir nicht.«

»Nun, das bezweifle ich. Das bezweifle ich wirklich. Ich vermute, dass Sie eine ganze Menge über Mr. Ed Hoffman und seine Pläne wissen. Sie sind doch schließlich sein Günstling. Wie sagt man? Sein Goldjunge. Und ich möchte mir nicht noch einmal die Finger verbrennen, verstehen Sie? Deshalb mache ich mir Sorgen. Ich höre Ed Hoffmans Schritte, ich spüre seinen Atem im Nacken. Aber ich sehe ihn nicht. Das stört mich. Es bereitet mir Unbehagen.«

»Tut mir leid, da kann ich Ihnen nicht helfen. Sie kennen ja die Regeln.«

»Selbstverständlich, keine Sorge. Ich habe keineswegs vor, Sie zu ‹rekrutieren›. Ich bin nicht so ungezogen wie Ihr Vorgänger, Francis Alderson, der versucht hat, einen Agenten eines befreundeten Geheimdienstes zu bestechen. Diese Befürchtung brauchen Sie bei mir nicht zu haben. Aber ich möchte, dass Sie eines wissen. Wir sind nicht so dumm, wie Sie und Mr. Ed Hoffman offensichtlich glauben. Das meine ich ganz ernst. Den Fehler sollten Sie nicht machen.«

»Ich weiß, dass Sie nicht dumm sind. Ich habe großen Respekt vor Ihnen, das ist die Wahrheit. Sie sind mein Lehrer, ustaas Hani.«

»Das haben Sie wirklich schön gesagt«, erwiderte der Jordanier. »Ich werde diese Freundschaftsbekundung ganz sicher nicht vergessen. In diesem Teil der Welt spielt Freundschaft noch immer eine große Rolle. Aber das wissen Sie ja, schließlich sind Sie selbst ein halber Araber. Das möchten wir zumindest gerne glauben.«

Später am Vormittag, als Ferris in seinem Büro in der Botschaft saß und versuchte, die Stapel mit Nachrichten und Berichten abzuarbeiten, die sich während seiner Abwesenheit auf seinem Schreibtisch angesammelt hatten, steckte seine Sekretärin den Kopf zur Tür herein und fragte, ob er schon gehört habe, was in Saudi-Arabien passiert sei. Ferris schüttelte den Kopf.

»Eben sind zwei Bomben in Riad hochgegangen. Eine vor dem Four Seasons, die andere in der Nähe der Ortsfiliale der HSBC.«

»Scheiße.« Ferris schüttelte den Kopf. »Wie viele Tote?«

»Das haben sie nicht gesagt. Es kommt gerade erst in den Nachrichten.«

Ferris schaltete CNN ein und setzte sich an seinen sicheren Rechner. Wie immer hatte der Nachrichtensender im entscheidenden Moment mehr Informationen als die CIA. Ferris rief Hani an, der selbst gerade erst in sein Büro zurückgekommen war. Der Jordanier sagte ihm, er habe bereits überall im Land, wo es möglich war, eine Ausgangssperre angeordnet. Zusätzliche Sicherheitskräfte seien zur amerikanischen Botschaft und allen weiteren potenziellen Anschlagszielen in Amman unterwegs.

Als Nächstes rief Ferris Alice an. Erst versuchte er es unter ihrer Büronummer, und als man ihm dort sagte, dass sie unterwegs sei, rief er sie auf dem Handy an. An den Windgeräuschen erkannte er, dass sie irgendwo im Freien sein musste. Als er ihr erzählte, was in Riad passiert war, schwieg sie ein paar Sekunden lang.

»So etwas wird jetzt immer öfter passieren«, sagte sie schließlich. »Begreifst du das denn nicht? Mailand, Frankfurt, Riad. Afghanistan, der Irak, das Westjordanland. Wir hören nicht auf, also hören die auch nicht auf.«

»Wo bist du?«, fragte Ferris.

»In einem Palästinenserlager außerhalb der Stadt. Ich versuche gerade, einen Computer für die Schule hier zu beschaffen.«

»Ich finde, du solltest nach Hause gehen oder zumindest zurück ins Büro. Draußen ist es heute viel zu gefährlich. Ich mache mir Sorgen um dich.«

»Mir passiert schon nichts. Es ist jeden Tag gefährlich. Und hier sind mehr als genug Leute, die auf mich aufpassen.« Sie schwieg einen Augenblick. »Weißt du, Roger, gerade an einem solchen Tag sollte ich mich nicht verstecken. Ich muss hier bei den Menschen sein, um ihnen zu zeigen, dass wir nicht alle so verrückt sind, dass ich ihre Freundin bin und mich nicht vergraulen lasse. Bitte sag mir, dass du das verstehst.«

Genau dafür liebe ich sie, dachte Ferris. »Ich verstehe das sehr gut. Ich bin einfach nur besorgt um dich. Dagegen kann ich nichts machen. Ich liebe dich eben.«

»Ich liebe dich auch«, sagte sie zögernd. »Hol mich heute Abend ab, dann koche ich dir was. Wir bleiben bei dir, wenn dir das lieber ist. Und du kriegst auch die Fernbedienung. Wie findest du das?«

»Da geht’s mir doch gleich schon viel besser.« Ferris lächelte. Er wusste ja, dass sie recht hatte. An einem Tag wie diesem musste sie bei ihren arabischen Freunden sein – es sei denn, es war genau der falsche Tag, aber das wusste man immer erst, wenn es zu spät war. Er wandte sich wieder CNN und dem sicheren CIA-Rechner zu und verbrachte den Tag damit, Nachrichten in alle Welt zu verschicken und sich einzureden, damit etwas bewirken zu können. Bei Büroschluss war bekannt, dass neunzehn Menschen vor dem Hotel und weitere zwölf vor der Bank ums Leben gekommen waren. An einem solchen Tag lief man praktisch auf Autopilot und absolvierte eine Reihe festgelegter Tätigkeiten, als folge man einem Drehbuch.

Ferris machte sich zwar Sorgen um Alice, doch auch seine eigene Achterbahnfahrt näherte sich langsam ihrer kritischen Phase. Der lange, schleppende Anstieg lag hinter ihm, der Wagen hatte den höchsten Punkt schon fast überschritten, und nun war alles nur noch eine Frage von Schwung und Schwerkraft. Auch wenn Alice sich mit jedem Palästinenser auf Erden gut stellte, konnte sie Süleyman damit trotzdem nicht aufhalten. Diesen Mann musste Ferris eigenhändig erledigen. Er musste einen Weg ins Innere seines Netzwerks finden, sich in dessen Blutkreislauf einschleusen und es von innen heraus zerstören. Wenn ihm das nicht gelang, würde das alles niemals aufhören.

Beirut /Amman

Omar Sadiki wirkte ein wenig eingeschüchtert, als er in Ferris’ Suite im Hotel Phoenicia eintraf. Das Hotel, das sich inmitten der Ruinenlandschaft von Beirut seinen Glanz bewahrt hatte, schien den Jordanier zu beeindrucken. Er lächelte verlegen und grinste schließlich so breit, dass die Lachfalten das Gebetsmal an seiner Stirn zu einer roten Vertiefung zusammendrückten. Ferris fragte sich, weshalb Sadiki sich so seltsam benahm, aber als er das Angebot sah, das al-Fajr abgegeben hatte, war ihm alles klar. Es war fast doppelt so hoch wie erwartet, und Ferris konnte sich lebhaft vorstellen, wie viel von dem Geld in Form von Provisionen von den Bauunternehmern in Abu Dhabi zurück in die Taschen der Al-Fajr-Eigner in Amman fließen würde. Kein Wunder, dass Sadiki so demonstrativ grinste: Er versuchte gerade, die Ungläubigen übers Ohr zu hauen. Ferris strich sich über seinen falschen Schnurrbart und nahm sich einen Augenblick, um darüber nachzudenken, wie ein Brad Scanion wohl auf so etwas reagieren würde.

Er führte Sadiki hinaus auf die Terrasse und bot ihm einen der schmiedeeisernen Stühle an. Die Aussicht war wunderbar – über die Bucht von Beirut hinweg konnte man bis nach Jounie und auf den zerklüfteten Berg Libanon blicken. Es war ein herbstlicher Spätnachmittag, aber die Sonne stand noch am Himmel, und die Luft war so klar, dass der Gipfel des Berges deutlich zu erkennen war. Die Trichter der Bomben und Granaten, die seit Generationen dort eingeschlagen hatten, blieben dem Auge aus dieser Entfernung verborgen. Ferris bestellte Kaffee beim Zimmerservice und setzte sich, um den Kostenvoranschlag und die Angebote der Bauunternehmer genauer zu studieren. Als er die Zahlen sah, schüttelte er den Kopf, und hin und wieder griff er nach seinem Taschenrechner und machte seinerseits ein paar Berechnungen, deren Ergebnisse er sich auf einem Schreibblock notierte. Als er alle Zahlen durchgegangen war, nahm Ferris seine dicke Brille ab und rieb sich die Augen.

»Das ist leider viel zu teuer«, sagte er. »Mein Vorgesetzter wird das niemals absegnen.«

»Mr. Scanion, bitte. Sie wissen doch, dass Sie bei al-Fajr nur das Allerbeste bekommen. Wir bieten qualitativ hochwertige Arbeit, deshalb haben wir auch einen so hervorragenden Ruf. Und aus diesem Grund sind Sie doch auch zu uns gekommen, oder etwa nicht?«

»Natürlich wollen wir nur das Allerbeste, mein lieber Omar, aber wir bauen hier nun mal keinen Palast. Wir sind eine Bank und müssen daher sorgfältig mit dem Geld umgehen, wenn wir nicht das Vertrauen unserer Kunden verlieren wollen. Und wie ich schon sagte, dieses Angebot bekomme ich niemals durch, selbst wenn ich mich persönlich dafür einsetzen würde. Damit würde dieses Projekt die teuerste Unibank-Niederlassung auf der ganzen Welt, und deshalb müssen wir darüber jetzt noch einmal verhandeln, so leid es mir tut.«

Sadiki nickte, und Ferris dachte, dass er richtig reagiert hatte. Natürlich war das erste Angebot überzogen. Das Leben war nun einmal ein Basar. Wenn die Amerikaner so dumm waren, viel zu viel zu bezahlen, warum sollte man es ihnen verbieten?

»Bei jedem Entwurf sind Änderungen möglich. Wir könnten einige unserer Subunternehmer in Abu Dhabi bitten, ihre Angebote noch einmal zu überarbeiten. In der kurzen Zeit, die Sie uns gegeben haben, konnten wir nur grob geschätzte Orientierungswerte einholen. Was hatten Sie sich denn vorgestellt, wie viel Sie in dieses Projekt investieren möchten?«

Ferris sah auf seinen Block und tippte ein paar weitere Zahlen in seinen Taschenrechner. Er musste improvisieren und konnte nur hoffen, dass Sadiki es nicht bemerkte und Verdacht schöpfte. »Ich denke, Ihr Angebot müsste mindestens fünfundzwanzig Prozent niedriger sein, damit ich es durchkriege.«

»Dann verstehen Sie nicht allzu viel vom Baugeschäft, Mr. Scanion.« Ferris rutschte unruhig auf seinem Stuhl herum. Irgendetwas in Sadikis Stimme ließ ihn befürchten, dass der Jordanier ihm auf die Schliche gekommen war.

»Wie meinen Sie das?«, fragte er ungehalten.

Sadiki ruderte sofort zurück. »Bei fünfundzwanzig Prozent weniger müssten wir Einschnitte bei der Qualität machen. Anders können wir diesen Preis nicht erzielen.«

»Wissen Sie was? Nennen Sie mir doch einfach eine Summe, mit der Sie noch leben können und die so nahe wie möglich an meinen fünfundzwanzig Prozent Abschlag liegt. Ich werde mit Ihnen nicht um ein paar Dollar streiten, aber es wäre gut, wenn Sie etwas wirtschaftlicher planen könnten. Wenn Sie das im Auge behalten, werden Sie mir bestimmt ein Angebot unterbreiten können, mit dem wir beide zufrieden sind.«

Sadiki sagte, dazu müsse er erst in Amman anrufen und mit seinem Geschäftsführer sprechen. Er griff zum Telefon, feilschte eine Weile auf Arabisch und notierte sich dann ein paar Zahlen, bevor er das Gespräch beendete und eine Nummer in Abu Dhabi anrief. Mitten in diesem zweiten Telefonat erklang von einer nahe gelegenen Moschee der Gebetsruf des Muezzins, der von einem halben Dutzend anderer Minarette in Westbeirut aus wiederholt wurde. Sadiki bat seinen Gesprächspartner um Entschuldigung, brach das Gespräch ab und zog sich zurück, um zu beten.

Als er zurückkam, wirkte er erfrischt. Er war wirklich gläubig, daran bestand kein Zweifel. Er entschuldigte sich für die Unterbrechung und setzte seine Telefonate fort. Nachdem er zwei Subunternehmer in den Emiraten in die Mangel genommen hatte, beugte er sich noch ein paar Minuten über sein Angebot und bot Ferris dann einen Preisnachlass an, der etwa die Hälfte dessen betrug, was der Amerikaner gefordert hatte. Ferris, der in etwa mit diesem Ergebnis gerechnet hatte, stimmte zu und schlug eine weitere Besprechung vor, um über die endgültigen Kostenvoranschläge und erste Planungsentwürfe zu sprechen. Sie vereinbarten, sich in zwei Wochen in Amman zu treffen. Eine Zusammenkunft in Jordanien widersprach zwar den Richtlinien, die Hoffman ihm für diese Operation gegeben hatte, aber es würde ja nur dieses eine Mal sein, und Ferris wollte Alice nicht öfter als nötig allein lassen.

»Nur eines noch«, sagte er, nachdem sie das Geschäft mit Handschlag besiegelt hatten. »Wo Sie schon einmal in Beirut sind, würde ich mich freuen, wenn Sie sich mit unserem Sicherheitsberater Hussein Hanafi treffen könnten. Er ist ein ungewöhnlicher Mann. Ich glaube, er hatte früher einmal etwas mit den … nun ja, mit den Extremisten zu tun, aber inzwischen berät er internationale Firmen in Sicherheitsfragen.«

Hanafi, so erklärte Ferris weiter, wisse alles über die Sicherheit von Kommunikationseinrichtungen in Gebäuden, weshalb er auch die endgültigen Baupläne absegnen müsse. Aus diesem Grund sei es vielleicht ratsam, sich bereits jetzt mit ihm in Verbindung zu setzen. Sadiki nickte und lächelte. Nichts schien ihn nun mehr aus der Ruhe zu bringen.

Der Sicherheitsberater arbeitete im Westbeiruter Stadtteil Fakhani, wo sich vor langer Zeit einmal das Hauptquartier von Jassir Arafats Guerillatruppe befunden hatte. In den vergangenen Jahren war das Viertel damit zum Sammelbecken für Beiruts nicht allzu zahlreiche sunnitische Fundamentalisten geworden. Sadiki wirkte ein wenig nervös, als der Fahrer den Wagen immer tiefer in ein Labyrinth aus schmalen Straßen hineinsteuerte. Vermutlich machte er sich dabei weniger Sorgen um sich selbst als um seinen Gastgeber. Dieses Viertel war kein Ort für einen Amerikaner wie Mr. Brad Scanion.

Hanafis Büro lag im zweiten Stock eines kleinen Bürogebäudes und war an einem Schild im Fenster mit der Aufschrift »HH Global Solutions« zu erkennen. Sadiki nahm Ferris beschützend am Arm und zog ihn in das Haus und eine Treppe hinauf. Wer steuert hier eigentlich wen?, fragte sich Ferris, überließ aber Sadiki die Führung. Das Büro war hell erleuchtet und frisch gestrichen, die Möbel waren neu und sauber. An einem Schreibtisch saß eine Frau mit Kopftuch, die ihr Kommen über eine Gegensprechanlage weitermeldete. Kurze Zeit später kam ein Araber mit dicker Brille und kleinen Augen ins Vorzimmer und begrüßte Sadiki und Ferris. Er stellte sich als Hussein Hanafi vor und führte sie in sein Büro, in dem mehrere Computer standen sowie ein Regal mit Handbüchern von Microsoft, Oracle und Symantec.

Hanafi war ein Computerfreak – wenigstens das war keine Illusion. Als er 1998 aus Afghanistan zurückgekehrt war, hatte ihn der libanesische Geheimdienst unter Beobachtung gestellt und herausgefunden, dass er sich sein Geld mit der Erstellung von Websites für dschihadistische Gruppierungen verdiente. Dadurch war Sami Azhar auf ihn aufmerksam geworden und hatte ihn für sein geheimes Netzwerk angeworben, und falls Hanafi irgendeinen Verdacht gehabt haben sollte, für wen er  wirklich arbeitete, so hatte er ihn noch nie geäußert. Er war ein großartiger Fang – sein Gesicht und sein Name waren bei den Extremisten bestens bekannt. Hoffmans Team hatte in seinem Büro zwei winzige Kameras und ein Mikrofon versteckt.

Hanafi sprach mit dem Architekten in einer Mischung aus Arabisch und Englisch über eine Reihe von kommunikationstechnischen Vorsichtsmaßnahmen, die beim Neubau des Gebäudes berücksichtigt werden mussten. Ferris tat so, als würde er bei den meisten Themen nicht mitkommen, und verabschiedete sich nach zehn Minuten, um die beiden ihre Probleme alleine lösen zu lassen. Nachdem Ferris fort war, unterhielten Sadiki und Hanafi sich noch eine weitere Stunde, wobei sie hin und wieder scherzten und schallend lachten. Es stellte sich heraus, dass sie sogar ein paar gemeinsame Freunde hatten. Und die ganze Zeit über lief ein Tonband mit, und die digitalen Kameras machten ihre Aufnahmen.

Ferris hatte einen neuen Mitarbeiter in Amman, einen kleinen, geschmeidigen Amerikaner indischer Abstammung namens Ajit Singh, mit glänzender, dunkler Haut und einem unergründlichen Dauerlächeln. Wie viele Menschen in seinem Alter trug er gerne Baseballkappen, die er manchmal auch verkehrt herum aufsetzte. Azhar hatte ihn nach Amman geschickt, damit er Ferris bei technischen Fragen zur Seite stand.

Ajit war ein interessanter Fall: Sein Vater war nach Silicone Valley gegangen und hatte dort mit der Programmierung eines Warenwirtschaftssystems für die Warenhauskette Wal-Mart ein Vermögen gemacht, das er dann in die boomenden Firmen anderer indischer Softwareingenieure investiert hatte. Dass sein Sohn Ajit nach dem Studium in Stanford eine lukrative Karriere ausschlug und stattdessen zur CIA ging, war seine Form der Rebellion gewesen. Nach dem Studium hatte Ajit seine Verwandten in Kaschmir besucht, und ein halbes Jahr später waren einige von ihnen dem Anschlag eines Selbstmordattentäters der al-Qaida zum Opfer gefallen. Nachdem Ajit die Angelegenheit mit seinem Vater besprochen hatte, der wie viele Einwanderer mit beruflichem Erfolg glühender amerikanischer Patriot war, hatte Ajit Singh sich bei der CIA beworben, wo er wegen seiner überdurchschnittlichen Computerfähigkeiten rasch die Aufmerksamkeit von Sami Azhar erregte. Sami fackelte nicht lange und holte den jungen Mann, der sich schon in seinen ersten Monaten bei der CIA als äußerst begabter Hacker hervorgetan hatte, in seine verschwiegene Truppe.

Ajit Singh war nicht nur ein wahrer Zauberer am Computer, er war darüber hinaus auch noch ein Sprachgenie. Sprachen waren für ihn nichts anderes als Computerprogramme: Systeme aus unterschiedlichen Symbolen, die miteinander in Korrelation gesetzt werden mussten. Wenige Monate, nachdem er sich zu seinem Rachefeldzug entschlossen hatte, sprach er bereits Arabisch, ohne jemals einen Kurs besucht zu haben. Singh konnte Websites programmieren, manipulieren und mit speziellen Cookies versehen, die den Geheimdiensten verrieten, wer sich darauf herumgetrieben hatte. Als Ajit nach Amman kam, gab Ferris ihm Francis Aldersons altes Büro, das immer noch leer stand. Singh füllte es mit Servern, Flachbildschirmen und anderem elektronischen Kram; aber erst nachdem ihm die Leute vom NSA-Abhörposten der Botschaft einige spezielle Zusatzgeräte installiert hatten, war er komplett eingerichtet.

An der Wand von Singhs Büro hing ein kleines Schild mit der Aufschrift: »People Are Stupid.« Das war das Geheimnis seines Erfolgs. Die Leute waren dumm genug, ihre Passwörter in Computer einzutippen, die dazu präpariert waren, jeden Tastendruck zu protokollieren; dumm genug, nicht zu wissen, dass sie, wenn sie eine Website besuchten, eine digitale Markierung verpasst bekamen, die sie beim weiteren Surfen mit sich schleppten, oder dass man, wenn sie mit dem Internet verbunden waren, von außen Zugriff auf die Festplatte ihres Computers hatte und dass jeder Laptop und jedes Mobiltelefon mit Bluetooth ein potenzieller Radiosender war. Am meisten aber profitierte Singh davon, dass die Leute oft ausgerechnet dann die dümmsten Fehler begingen, wenn sie glaubten, sie seien besonders schlau und würden ganz spezielle Vorsichtsmaßnahmen treffen.

In Amman war Singh für den digitalen Teil von Ferris’ Operation zuständig. Er hatte alles bekommen, was das Team in Omar Sadikis Hotelzimmer sichergestellt hatte – den Inhalt seines Adressbuchs und seines Terminkalenders sowie die Daten von der Festplatte seines Laptops und es auf Informationen durchgesehen, die man manipulieren oder sich anderweitig zunutze machen konnte. Viele seiner Kollegen fragten sich, ob er vielleicht im Büro übernachtete, weil er immer schon da war, wenn sie am Morgen kamen, und noch arbeitete, wenn sie abends wieder gingen. Hin und wieder saß er in der Cafeteria, wo er Musik von seinem iPod hörte und Pommes aß, aber ansonsten sah man ihn nie außerhalb seines Büros.

Als Singh zehn Tage in Amman war, bat er Ferris telefonisch um eine Unterredung. Er hatte ziemlich aufgeregt geklungen, sodass Ferris darauf gespannt war, was er ihm wohl zu sagen hatte. Am späten Nachmittag trafen sie sich in Ferris’ Büro.

»Ich sehe jetzt die Knotenpunkte«, verkündete Singh mit einem extrabreiten Lächeln. Er trug ein T-Shirt der New Yorker Punkband »Hysterics« und ein gelbes Armband, das sich auffällig von seiner dunklen Haut abhob.

»Wie schön«, sagte Ferris, der keine Ahnung hatte, wovon der junge Inder überhaupt sprach.

»Die Knotenpunkte«, wiederholte Singh, den die Möglichkeit, dass Ferris jetzt schon verstand, worauf er hinauswollte, fast zu enttäuschen schien. »Ich habe die Knotenpunkte des Netzwerks gefunden, in das Sie eindringen wollen – oder was Sie sonst so damit vorhaben. Jedenfalls haben wir jetzt einen ziemlich guten Durchblick, das habe ich auch schon Sami Azhar gesagt. Ihr netter Architekt da, Mr. Sadiki, treibt sich auf Massen von extremistischen Websites rum. Bei der Hälfte davon habe ich die Server geknackt, wir wissen jetzt also, wer sich da sonst noch so tummelt. Wir können sogar sagen, wer bloß mal zufällig vorbeigeschaut hat und wer zum harten Kern gehört. Und damit haben wir schon mal ein ziemlich gutes Bild von Sadikis Community. Seiner virtuellen Community, meine ich natürlich. Cool, was?«

»Ausgesprochen cool. Aber ich möchte, dass Sie sich auch auf seine Bruderschaft in der Moschee konzentrieren, diese Ikhwan Ihsan. Da müssen wir vorwiegend ansetzen, denn die sind in gewissen Kreisen über jeden Zweifel erhaben. Außerdem kennt er sie persönlich, das macht die Sache erst so richtig glaubwürdig.«

»Absolut. Ich habe die Mitglieder dieser Gruppe – und außerdem noch ihre Brüder und Cousins – mit meinen Listen von Besuchern der islamistischen Websites abgeglichen, auf denen operative Nachrichten der al-Qaida weitergegeben werden. Und zu Hause in den Staaten lasse ich gerade die Daten sämtlicher Kreditkartenbetreiber auf ihre Namen hin überprüfen. Wenn also einer von denen irgendwann mal über seine Kreditkarte in Karatschi ein Souvenir gekauft oder von einer Telefonzelle neben einer Salafistenmoschee aus telefoniert hat, kriegen wir das damit raus. Jetzt, wo wir wissen, dass es dieses Netzwerk gibt, müssen wir nur noch möglichst viel darüber in Erfahrung bringen.«

»Cool«, sagte Ferris mit aufrichtiger Bewunderung. »Aber vergessen Sie nicht: Wir müssen Sadiki als Dschihadisten glaubwürdig machen. Es muss so aussehen, als würde er nicht nur extremistische Websites besuchen, sondern auch bei der Planung und Ausführung von Operationen seine Finger mit ihm Spiel haben.«

»Ja, klar doch.« Singh klang fast ein wenig ungehalten. »Als Nächstes werde ich in Sadikis Namen Mails an ein paar Leute aus dem Netzwerk schicken, von denen wir wissen, dass sie aktive Dschihadisten sind. Dafür habe ich ihm einen Mail-Account eingerichtet, von dem er nicht die leiseste Ahnung hat. Sie müssen mir jetzt nur noch sagen, was in den Mails drin- stehen soll. Am besten schreiben Sie sie gleich selbst, ich bin ja nur der Techniker.«

Ferris dachte einen Augenblick lang nach. Die Mails mussten zweideutig und vage sein und gleichzeitig den Eindruck vermitteln, dass Sadiki von einer höheren Kommandoebene autorisiert war, ohne genauer auszuführen, in welcher Weise. Außerdem mussten sie auf das Datum für die geplante Operation hinweisen, das Hoffman und Ferris auf den 22. Dezember festgelegt hatten, zwei Tage vor Weihnachten.

Nachdem er sich eine halbe Minute lang Gedanken gemacht hatte, nahm er einen Block und schrieb drei kurze Sätze auf Arabisch darauf, die er Singh anschließend vorlas: »Der Lehrer hat gesagt, ich soll die Lektion vorbereiten. Wir suchen jetzt nach dem geeigneten Ort für das Gebet. Wir grüßen unsere Brüder und bitten um Gottes Hilfe.«

»Klasse«, sagte Singh. »Der Lehrer. Die Lektion. Das haut hin.«

»Wir brauchen noch ein paar andere Varianten, damit keine zwei Leute die gleiche Mail bekommen. Und ein paar geeignete Antworten, falls jemand zurückschreibt. Lassen Sie mir etwas Zeit, damit ich mir was ausdenken kann.« Singh steckte sich seine Kopfhörer in die Ohren und hörte Musik, während Ferris arabische Sätze auf seinen Block schrieb.

»Hören Sie sich das mal an«, sagte er ein paar Minuten später, nachdem er das Kopfhörerkabel aus Singhs iPod gezogen und ihn aus seiner Rock-’n’-Roll-Trunkenheit gerissen hatte. »Im Namen Allahs danken wir den Brüdern, die den Weg für uns geebnet haben. Der Tag des großen Festes naht. Allah ist groß.«

»Klingt total gut«, sagte Singh.

Ferris arbeitete noch eine gute Stunde daran, verschiedene E-Mails zu verfassen. Singh tippte sie in den Computer und schickte sie mit Sadikis Absender an ein gutes Dutzend Leute, die sie sich aus dem virtuellen Umfeld ihres virtuellen Überläufers herausgesucht hatten. An alle diese Mails hängte Singh unten ein Postskriptum auf Arabisch an, das lautete: »Lieber Bruder, vergib mir, wenn ich schweige, falls wir uns begegnen. Ich kann nicht anders.« Auf diese Weise würde jeder, der Sadiki direkt darauf ansprach und von ihm dann zu hören bekam, er habe doch gar keine E-Mail verschickt, glauben, dass das bloß der Tarnung diente.

Nun brauchte Singh nur noch abzuwarten, bis er die digitale Ernte einfahren konnte. Ein paar Leute reagierten überhaupt nicht, aber andere antworteten mit Mails, von denen sie glaubten, dass sie an Sadiki gingen, die aber in Wirklichkeit bei Singh landeten. Er beantwortete sie mit den knappen, quälend ungewissen Worten, die Ferris ihm aufgeschrieben hatte und die alle versteckte Hinweise auf die geheime Weihnachtsaktion enthielten. Drei der Empfänger leiteten Sadikis ursprüngliche Nachricht an andere Mailadressen weiter und fugten Kommentare hinzu, die alle in etwa dasselbe fragten: Ist das echt? Gehört er zu uns? Auf diese Weise kam Azhars Team an weitere Mailadressen und Server, die sie überwachen konnten. Und mit jeder dieser Informationen schlichen sie sich, Bit für Bit und Byte für Byte, immer näher an Süleyman heran.

Amman

Während Ferris sich auf sein drittes Treffen mit Omar Sadiki vorbereitete, amüsierte sich Ajit Singh mit einem neuen Spielzeug. Unter den Mitarbeitern der CIA war es zu einer Art Sport geworden, falsche Dschihadisten-Websites zu basteln, von denen Singh allerdings die meisten unbrauchbar fand. Die Grafiken waren zu perfekt, die islamistische Rhetorik zu übertrieben, und manchmal forderten diese gefälschten Sites ihre Benutzer sogar dazu auf, sich zu registrieren und dabei wichtige Daten wie beispielsweise Handynummern anzugeben. Ajit wollte ein sehr viel unauffälligeres Portal erstellen – eines, das Material für militante Muslime zwischen allen möglichen anderen, harmloseren Themen über das Leben und die Liebe bereitstellte. »Sie müssen sich das in etwa so vorstellen wie eine Kreuzung zwischen Osama und Oprah«, hatte er Ferris erklärt. Und Ferris hatte ihm grünes Licht gegeben, ihm aber eingeschärft, er dürfe nicht zu lange dafür brauchen. Diese Warnung stellte sich allerdings als überflüssig heraus: Der junge Mann arbeitete bereits seit ein paar Tagen an dem Projekt und hatte die Beta-Version schon fast fertig.

Der Domain-Name, den Ajit sich ausgedacht hatte, lautete mySunna.com: die Online-Version des »richtigen Weges«, auf Arabisch und Englisch. Aufgebaut war sie wie eine kommerzielle Website, nicht zu schick, aber mit einer ganzen Reihe nützlicher Features, die bestimmt für entsprechend hohe Zugriffszahlen sorgen würden. Beispielsweise gab es einen integrierten »Zakat-Online-Rechner«. Man gab sein Gesamtvermögen ein, inklusive Bargeld, Kontostand, Aktien, Anlagevermögen sowie Gold- und Silberbesitz, klickte auf »Zakat berechnen« und – y’Allah! – schon wusste man die angemessene Höhe seiner vom Koran geforderten Pflichtabgabe. Um den Besuchern der Website Nachrichten nach muslimischem Geschmack zugänglich zu machen, baute Ajit RSS-Feeds der Khaleej Times aus Katar und des Dawn aus Islamabad ein.

Nachdem Ajit einmal in Fahrt gekommen war, kannte er kein Halten mehr. Er fugte einen Menüpunkt hinzu, über den die Besucher der Site in den mySouk genannten Onlineshop gelangen konnten, in dem gerahmte Porträts von Osama bin Laden, Sawahiri und Sarkawi oder auch Gebetsteppiche mit bin Ladens Konterfei angeboten wurden. Ein weiterer Mausklick führte zu myMovies mit einem Angebot von Videos dschihadistischer Gruppierungen aus der ganzen muslimischen Welt: Helden des Irak und Helden des Irak, Teil 2 – Amateurvideos von extremistischen Kämpfern im Irak, die amerikanische Stützpunkte mit Granatwerfern und selbst gebastelten Sprengsätzen angriffen. Ein weiteres Irak-Video trug den Titel Die Löwen von Falludscha und war von den Aufständischen während verschiedener amerikanischer Angriffe aufgenommen worden. Für Besucher, die sich für dschihadistische Kämpfe an einer anderen Front begeisterten, bot Ajit auch eine Reihe von Zusammenschnitten aus Tschetschenien: Die Hölle von Russland, Folge i bis 5. Ebenfalls im Angebot waren Die Bomber von Riad, eine schockierende Sammlung der Video–«Testamente« jener Männer, die im Mai 2003 die Selbstmordattentate in der saudiarabischen Hauptstadt durchgeführt hatten, und natürlich ein Zusammenschnitt der Videobotschaften von bin Laden, wie sie ursprünglich auf Al Dschasira ausgestrahlt worden waren. Ajit machte sich allerdings nicht die Mühe, Bestellformulare ausfüllen zu lassen – er leitete die Benutzer direkt auf andere islamistische Websites weiter, die diese Produkte anboten.

Ganz besonders stolz war er aber auf seine muslimische Online-Beratung. »Fragen Sie mySunna.com. Was ist haram, was nicht? Hier bekommen Sie die islamisch korrekte Antwort auf Ihre intimsten Fragen.« Über ein Formular wurden die Benutzer aufgefordert, Fragen einzureichen, die dann angeblich ein echter geistlicher Führer online beantwortete. Ajit war bemüht, die angeblich bereits geposteten Beiträge entsprechend persönlich und freizügig zu formulieren, um möglichst viele Benutzer anzulocken. »Hier, schauen Sie sich das mal an!«, verkündete er stolz, als er Ferris seine Beta-Version vorführte. »Da muss man doch dran hängen bleiben!«

ANALSEX:

Frage: Darf man als Muslim Analsex haben?

Antwort: Ein solcher Akt ist makrooh, wenn auch strenggenommen nicht haram. Grundsätzlich ist nichts dagegen einzuwenden, dass ein Paar sich am ganzen Körper des anderen erfreut. Man sollte allerdings stets bedenken, dass manche Handlungen des Menschen nicht würdig sind.

Frage: Darf eine Frau Analverkehr haben, wenn sie ihre Periode hat?

Antwort: Wenn die Ehefrau sich damit einverstanden erklärt, ist dies zulässig. Es wäre allerdings ein ausgesprochen widerwärtiger Akt.

HÄNDESCHÜTTELN:

Frage: Ist es erlaubt, einer fremden Frau die Hand zu geben?

Antwort: Dies ist nicht zulässig.

MASTURBATION:

Frage: Wie steht es mit der Masturbation? Ist das erlaubt, wenn man keine Frau hat?

Antwort: Dies ist nicht zulässig.

Frage: Und wenn die Frau den Mann bittet, vor ihr zu masturbieren, ist das dann zulässig?

Antwort: Dies ist zulässig. Vorzugsweise sollten dabei jedoch die Hände der Frau zum Einsatz kommen, nicht die des Mannes.

SPIEGEL:

Frage: Dürfen Mann und Frau sich beim Geschlechtsverkehr im Spiegel betrachten?

Antwort: Dies ist zulässig.

ORALSEX:

Frage: Es ist mir wirklich äußerst unangenehm, eine solche Frage zu stellen, aber ich bin in einem westlich orientierten Land aufgewachsen und weiß kaum etwas über unsere Religion. Meine Frage lautet also: Ist uns Oralverkehr erlaubt?

Antwort: Oralverkehr ist zulässig, es dürfen dabei allerdings keine Flüssigkeiten geschluckt werden.

»Wo haben Sie das bloß alles her?«, wollte Ferris wissen. »Das ist ja zum Schreien. Haben Sie sich das ausgedacht?«

»Um Himmels willen! Woher soll ich denn wissen, was haram und was nur makrooh ist? Nein, das ist alles total echt.«

»Aber wo in aller Welt kommt man an so was ran? Haben Sie einen sexbesessenen Imam bestochen?«

»Ob Sie’s glauben oder nicht, das steht alles auf der Website von einem schiitischen Ayatollah. Alles, Mann, ich schwör’s. Die haben da in Najaf ein paar Religionswissenschaftler hocken, die sich ernsthaft überlegen, ob man jetzt im Mund einer Frau kommen darf oder nicht. Das muss man sich mal geben.«

»Ajit, Sie retten mir den Tag«, sagte Ferris lachend. Irgendwie fand er es beruhigend, dass sich der Gegner über die theologischen Auswirkungen von Oralsex den Kopf zerbrach.

Als mySunna.com mitsamt Onlineshop und muslimischem Kummerkasten ein paar Tage später online ging, hatte Ajit noch verschiedene Chatrooms dazuprogrammiert, die sich innerhalb einer Woche eines regen Zulaufs von Menschen erfreuten, die dort tatsächlich chatten wollten. Ajit, der unsichtbare Zuschauer auf der anderen Seite des Spiegels, hatte ein paar Funktionen eingebaut, die es der CIA erlaubten, auch diese Kommunikation zu beobachten und zu steuern.

Ferris absolvierte unterdessen sein drittes Treffen mit Omar Sadiki in Amman. Er war sich des Risikos einer Überwachung sehr wohl bewusst und hielt sich daher an strikte »Sperrzonen«- Regeln. Hani durfte auf keinen Fall davon erfahren, dass er mit dem Architekten in Kontakt stand. Am festgesetzten Tag verließ Ferris zusammen mit einem Kollegen in einem Wagen mit abgedunkelten Fensterscheiben das Botschaftsgebäude. Sie fuhren so lange, bis Ferris sicher war, nicht überwacht zu werden. Als der Wagen im Schritttempo um eine einsame Ecke am Jebel Amman bog, öffnete Ferris die Tür und ließ sich vom Beifahrersitz auf den Gehweg gleiten. Kaum hatte er den Sitz verlassen, wurde dort automatisch eine Gummipuppe aufgeblasen, die seinen Platz einnahm – ein vielfach erprobter Trick aus den Zeiten des Kalten Krieges. Hinter den dunklen Scheiben würde es keinem Beobachter auffallen, dass Ferris nicht mehr im Wagen saß.

In einer Seitenstraße wartete ein weiterer Wagen auf ihn und brachte ihn in die Tiefgarage eines großen Wohnhauses, wo die CIA eine ihrer zahllosen sicheren Adressen in Amman unterhielt. Ferris fuhr mit dem Fahrstuhl aus dem Untergeschoss nach oben. In der Wohnung angekommen, legte er die Verkleidung an, die er schon für die beiden ersten Treffen mit dem jordanischen Architekten verwendet hatte: Perücke, Schnurrbart, schwarze Brille, aufgepolsterter Bauch. Als er in den Spiegel schaute, erkannte er sich selbst kaum wieder.

Sie waren in einer Suite im Le Royal verabredet, einem großen Hotel in der Stadtmitte, das einem irakischen Milliardär gehörte. Sadiki sah genau so ernst und fromm aus wie immer. Er hatte die letzten Angebotsunterlagen mitgebracht, neue Pläne und Zeichnungen und Vorschläge für weitere potenzielle Subunternehmer. Dank der guten Beziehungen der CIA zur Unibank waren bereits erste Zahlungen für den Auftrag bei al-Fajr eingegangen. Wenn es dann in ein paar Monaten an der Zeit war, das Ganze abzublasen, würde die Bank dem Architekturbüro ein hübsches Ausfallhonorar für das abgebrochene Projekt zahlen – auch das hatten sie bereits vereinbart.

Ferris beobachtete Sadiki genau, um zu sehen, ob er vielleicht Anzeichen von Stress oder Misstrauen gegenüber seinem Kontaktmann »Brad Scanion« zeigte. Es war ja möglich, dass er durch eine Bemerkung in der Moschee, den besorgten Anruf eines Familienmitglieds oder einen Tipp von Hanis Leuten irgendwie den Braten gerochen hatte. Doch offensichtlich war das nicht der Fall. Sadiki verhielt sich genauso gelassen – und genauso nichtssagend – wie immer. Sie verbrachten ein paar Stunden damit, die Unterlagen gemeinsam durchzugehen, aßen in der Suite zu Mittag und setzten ihr Gespräch dabei fort.

Mitten in der Besprechung entschuldigte sich Sadiki und zog sich zum Beten zurück, wie er es schon in Beirut getan hatte. Und auch diesmal wirkte er danach erfrischt und gereinigt. Dieser Aspekt des Islam rang Ferris aufrichtige Bewunderung ab, auch wenn er ihn nicht begriff. Auf die Gläubigen wirkten die täglichen Gebete wie ein Bad in einer klaren Quelle. Mit den Ritualen des Niederkniens, des sich Verbeugens und Betens schien etwas Befreiendes, Reinigendes einherzugehen. In einem anderen Leben hätte sich Ferris dieser Religion vielleicht bereitwillig angeschlossen. Doch für ihn und seine Kollegen war es heute und für alle Zeit der Tag nach dem 11. September 2001.

Königsstraße, Jordanien

Als Alice ihm einen Wochenendausflug vorschlug, willigte Ferris begeistert ein. Sie konnten schließlich nicht immer nur in Amman hocken und auf die nächste Autobombe warten, und außerdem brauchte er ein wenig Erholung. Wenn er von der Botschaft nach Hause kam, stand er so unter Strom, dass er mindestens eine, manchmal auch zwei Stunden und mehrere Drinks benötigte, um einigermaßen zur Ruhe zu kommen. Alice und er trafen sich inzwischen fast jeden Abend, mal in ihrer, mal in seiner Wohnung. Sie fragte ihn jetzt seltener nach seiner Arbeit – wenn man die Antworten nicht hören will, hört man rasch auf, Fragen zu stellen.

Alice schlug vor, auf der alten Königsstraße, auf der zweitausend Jahre lang jüdische Reisende, christliche Kreuzfahrer und muslimische Pilger die Wadis und kargen Bergkämme des südlichen Jordaniens überquert hatten, nach Süden zu fahren. Der Sicherheitsbeauftragte der Botschaft hätte ihnen von dieser Route, die durch viele Beduinensiedlungen im aufsässigen Süden führte, hundertprozentig abgeraten, deshalb fragte Ferris ihn gar nicht erst nach seiner Meinung. Als örtlicher CIA- Chef konnte er schließlich tun, was er wollte. Und so mietete er für den Ausflug auch einen kleinen Mitsubishi, anstatt einen der gepanzerten Geländewagen der Botschaft zu nehmen.

»Niedliches Auto«, sagte Alice, als er sie damit abholte, und als sie die jordanischen Nummernschilder sah, fügte sie hinzu: »Machst du jetzt einen auf einheimisch?«

Sie legte Landkarte und Reiseführer auf den Schoß und lotste Ferris in südlicher Richtung aus der Stadt auf eine schmale Straße, die am Steilufer des Toten Meeres in vielen Serpentinen nach unten führte. Unter ihnen breitete sich die schimmernde Oberfläche des Salzmeeres aus und flimmerte und flirrte im Sonnenlicht wie eine Fata Morgana. Während er den Wagen langsam auf den tiefsten Punkt der Erde zusteuerte, spürte Ferris, wie sich seine Ohren mit einem leisen Knacken an den veränderten Luftdruck anpassten. Auf der anderen Seite des Toten Meeres lagen das Westjordanland sowie, kaum sichtbar auf dem Kamm eines weit entfernten Höhenzuges, die Häuser von Jerusalem. Alice dirigierte ihn zu einem Hotel am Ufer des Toten Meeres, das zu einer Schweizer Hotelkette gehörte und dessen Manager sie kannte.

»Hättest du vielleicht Lust zu schwimmen?«, fragte sie. »Obwohl man von Schwimmen im Toten Meer eigentlich gar nicht reden kann.« Im Hotel stellte sie Ferris den Manager vor, einen gepflegten Palästinenser, dem die Schweizer in Lausanne einen europäischen Feinschliff verpasst hatten. Er gab ihnen Handtücher und den Schlüssel für eine Umkleidekabine am Strand, und ein paar Minuten später zog Alice Ferris hinter sich her ins schimmernde Wasser des Toten Meeres.

Auf dem Rücken liegend ließ sie sich von der Küste wegtreiben, und der Badeanzug umschloss ihren Körper so eng, dass sich ihre aufgerichteten Brustwarzen unter dem dünnen Stoff abzeichneten.

Ferris ließ sich langsam ins Wasser gleiten. Seine Haut brannte, als hätte er sich mit Alkohol abgerieben. Ein schwefliger Geruch lag über dem Meer, der Alice aber nicht im Geringsten zu stören schien. Mit einem Ausdruck reinen Vergnügens im Gesicht lag sie still und zufrieden da und blickte hinauf zur Novembersonne. Ferris versuchte, sich ebenfalls zu entspannen, doch es gelang ihm nicht. Er musste immer wieder an die Autobomben denken und an den Mann, in dessen Auftrag sie gelegt worden waren.

Sie duschten sich das Salz vom Körper und zogen sich an; kurze Zeit später waren sie wieder am oberen Rand des Steilufers und fuhren weiter auf dem Königsweg. Alice wollte Ferris die Kreuzfahrerburg in Kerak zeigen – eine Festung, die der brutale Renaud de Chatillon im 12. Jahrhundert zu seinem Hauptquartier gemacht hatte. Durch ein steinernes Tor betraten sie die Burg mit ihren Wällen und Türmen, und Alice erzählte Ferris, wie Renaud armen Muslimen, die auf dem Königsweg nach Mekka pilgerten, ihr letztes Geld geraubt hatte. Danach ließ er seine Opfer von den Wällen der Burg werfen, schützte aber ihre Köpfe mit hölzernen Kisten, sodass sie beim Aufprall nicht bewusstlos wurden und die Schmerzen ihrer gebrochenen Glieder in vollem Umfang spüren konnten. An Grausamkeiten wie diese dachten die Muslime bis heute, wenn sie die Amerikaner »Kreuzfahrer« nannten.

Von den Burgmauern schauten Alice und Ferris nach Westen zu den Wadis hinüber, durch die der Regen aus den Bergen abfloss. Diese von der Natur und nicht vom Menschen geschaffene Landschaft hatte sich in den vergangenen tausend Jahren nur unwesentlich verändert. In der Ferne, wo der Himmel jetzt, mitten am Vormittag, blau wie ein Saphir schimmerte, lag Jerusalem. Alice legte den Kopf schief und drehte sich zu Ferris um. Ein paar Strähnen ihrer langen Haare hatten sich aus dem Pferdeschwanz gelöst und flatterten im Wind.

»Weißt du eigentlich, dass die Kreuzzüge mit einer großen Lüge begonnen haben?«, fragte sie.

Ferris war klar, dass er gleich einen von Alices Vorträgen zu hören bekommen würde, aber das machte ihm inzwischen nichts mehr aus. Sie gehörten zu ihr wie ihr blondes, in der Sonne golden glänzendes Haar.

»Wirklich?«, fragte er, wie es sich für einen guten Stichwortgeber gehörte.

»Ja. Papst Clemens hat zwar nicht behauptet, die Muslime hätten Massenvernichtungswaffen, aber sehr viel besser waren seine Lügen auch nicht. Er ließ vom Vatikan aus verkünden, die Ungläubigen würden harmlose christliche Pilger im Heiligen Land ausrauben und foltern. Das war alles reine Erfindung, aber im Mittelalter waren die Menschen nun einmal dumm und abergläubisch und glaubten dem Papst jedes Wort. Und so zogen die christlichen Ritter los, um die Muslime zu töten. Für eine Lüge zogen sie in den Krieg. Ist das nicht furchtbar?«

Ferris nickte. Ja, es war furchtbar.

»Als sie dann im Heiligen Land ankarrten, erwartete sie eine böse Überraschung«, fuhr Alice fort. »Die Muslime wehrten sich, und bald saßen die Kreuzfahrer in der Falle und mussten fern ihrer Heimat einen richtigen Krieg führen. Immer mehr von ihnen kamen ins Heilige Land, bis sie schließlich so vernichtend geschlagen wurden, dass nur wenige sich überhaupt wieder nach Hause schleppen konnten. Siehst du da vielleicht irgendwelche Parallelen zu unserer heutigen Zeit?«

»Nein«, sagte Ferris grinsend. »Ich sehe keinerlei Parallelen.«

»Willst du mich etwa wütend machen?«, fragte sie und stellte sich auf die Zehenspitzen, um ihm ins Ohr zu flüstern: »Es wird höchste Zeit, dass du etwas aus der Geschichte lernst.«

Ferris ließ den Blick über den Horizont schweifen. In dieser Landschaft hatte so gut wie jede Epoche der Menschheitsgeschichte ihre Spuren hinterlassen. Viele Kilometer weit im Süden lag versteckt in einem abgelegenen Tal die unvergleichliche Stadt Petra, die man dort zur Römerzeit aus den Felsen gehauen hatte, und ein paar Autostunden weiter nördlich fand man die Ruinen von Gerasa, Pella und Um Qais, die zu den von den Römern »Dekapolis« genannten zehn nahöstlichen Handelsstädten gehört hatten. Viele antike Baudenkmäler in dieser Landschaft waren noch so gut erhalten, dass es schon wieder unheimlich war. Es gab weite, von nackten ionischen Säulen umstandene Plätze, kolonnadengesäumte Straßen mit ihren ursprünglichen Pflastersteinen und fast vollständig erhaltene römische Amphitheater, deren steinerne Ränge noch immer auf leere Bühnen blickten, als hätte ein scharfer Wind Zuschauer und Schauspieler erst vor wenigen Minuten vertrieben.

»Wo sind sie nur alle hin?«, sagte Ferris mehr zu sich selbst, während er weiter hinaus auf diese geschichtsträchtige Landschaft schaute. »Die Griechen, die Römer, die Kreuzfahrer?«

»Sie sind tot«, sagte Alice. »Behauptet man zumindest.«

Ferris lächelte und nahm sie in die Arme. »Ich wollte eigentlich wissen, warum sie so gänzlich verschwunden sind. Nimm zum Beispiel die Römer, die ihre Städte für die Ewigkeit gebaut haben. Ihre Häuser und Straßen sind noch da, aber sie selbst nicht mehr, und dabei hatten sie die totale Herrschaft hier. Was haben sie bloß falsch gemacht?«

Alice sah ihn an. »Möchtest du wirklich darüber reden, Roger? Ich glaube nämlich nicht, dass meine Ansichten dir gefallen werden.«

»Doch, ich möchte wissen, wie du darüber denkst.«

»Also gut. Die Römer sind verschwunden, weil sie Fehler gemacht haben. Sie waren schlechte Herrscher. Zwischen Hadrian und Commodus liegen nur sechzig Jahre, aber das reichte schon für den Niedergang eines Weltreichs. So schnell kann das gehen. Also sieh dich vor.« Sie knuffte ihn liebevoll in die Seite, aber Ferris war noch nicht bereit aufzugeben.

»Ganz so zwangsläufig war das aber nicht«, sagte er. »Wären die Römer nicht so verweichlicht, hätten die Barbaren sie nie besiegen können.« Er reckte das Kinn vor. Verstand sie denn nicht, was er meinte? Eine gute Kampfmoral war doch das beste Mittel gegen den Verfall der Sitten.

»Du hast ja recht, mein Hinkebeinchen. Die Römer sind schwach geworden und haben ihr Weltreich verloren. Aber das war erst sehr viel später. Was sie wirklich auf den absteigenden Ast gebracht hat, war eine schlechte Führung. Der Niedergang fing schon an, als Rom noch eine militärische Supermacht war. Die Prätorianergarde hatte viel zu viel Macht, nicht zu wenig, und es waren doch die politischen Institutionen, die als erste Schwäche gezeigt haben. Erst viel später kamen noch Korruption und Verfall hinzu. Rom ist von innen heraus verfault, glaub mir. Ich habe viel darüber gelesen.«

Ferris sah ihr ins Gesicht. Er verstand sie immer noch nicht, und sie schüttelte so heftig den Kopf über ihn, dass ihr Pferdeschwanz von einer Seite zur anderen flog. Was hatte sie nur an sich, das Ferris so in seinen Bann zog? War es die Tatsache, dass sie ihn neckte und verspottete und unablässig gegen seine Überzeugungen anredete? Dass er ihr offenbar so wichtig war, dass sie ihm immer wieder beweisen wollte, wie sehr er sich auf dem Holzweg befand? Oder lag es daran, dass sie ganz andere Dinge wusste als er und dass sich hinter diesem schönen Gesicht mit seinen verführerischen dunkelbraunen Augen und den blonden Haaren ein hellwacher Geist mit ganz eigenen Erfahrungen verbarg? In diesem Augenblick erschien sie ihm unendlich wertvoll, und es war ihm fast egal, ob die heutigen Barbaren irgendwann einmal jeden Wolkenkratzer in den USA zerstören würden, solange sie nur Alice nichts antaten. »Ich liebe dich«, sagte er.

»Na also, jetzt gibst du dich ja doch geschlagen.« Sie nahm ihn bei der Hand und zog ihn fort von den rauen Steinen der Burgmauer.

Unterhalb der Kreuzfahrerburg suchten sie sich ein paar Felsen, setzten sich in die Spätnovembersonne, tranken Wein und aßen Baguette, Käse, Parmaschinken und Melone, die Alice als Picknick mitgenommen hatte. Ferris schnitt mit einem großen Taschenmesser die Honigmelone und belegte die Scheiben mit Schinken, während Alice ihnen Wein nachschenkte, einen roten Lefraya aus dem ein paar hundert Kilometer entfernten libanesischen Bekaa-Tal. Alles schmeckte hervorragend und zerging förmlich auf der Zunge. Als sie mit dem Essen fertig waren, blieben sie noch ein wenig auf den Steinen liegen und genossen die Sonnenstrahlen.

Alice hatte noch einen weiteren Programmpunkt geplant. Sie wollte Ferris die unweit gelegene Stadt Mutah zeigen, wo im siebten Jahrhundert eine der ersten Schlachten zwischen den muslimischen Armeen aus Arabien und den Legionen des Byzantinischen Reichs stattgefunden hatte. Jetzt war Mutah eine Universitätsstadt und, genau wie das im Norden gelegene Zarqa, ein Zentrum des islamistischen Fundamentalismus.

Ferris verzog das Gesicht, als Alice ihm diesen Abstecher vorschlug, denn Mutah galt nicht gerade als ein Ort, an dem man sich als Ausländer sicher fühlen konnte. Einer der Agenten seines Vorgängers Francis Alderson hatte einmal versucht, dort ein Mitglied der Muslimbruderschaft festzunehmen, und war von den Freunden des verärgerten Mannes kurzzeitig entfuhrt worden. Man munkelte auch, dass die Ikhwan Ihsan – die erleuchtete Bruderschaft – hier ihren Hauptsitz hatte.

»Lass uns lieber nach Hause fahren«, sagte Ferris. »Ich bin müde. Ich würde gern ein Nickerchen machen und anschließend mit dir schlafen.«

»Aber du musst dir Mutah ansehen. Es ist einfach zauberhaft. Und ganz in der Nähe, in al-Mazar, sind die Gräber von Mohammeds Ziehsohn Zaid bin Haritha und dessen Stellvertreter Dschaffar bin Abu Talib. Dieser Ort hat für Muslime eine große Bedeutung. Wie willst du sie jemals verstehen, Roger, wenn du ihre Geschichte nicht kennst? Das wäre ja genauso, als wenn man in Boston wäre und sich die Faneuil Hall nicht ansehen würde.«

»Ich war nie in der Faneuil Hall. Lass uns heimfahren und uns lieben.«

Alice zog eine Schnute. »Wenn du mich jetzt zwingst, heimzufahren, kannst du das mit dem Sex vergessen. Und zwar nicht nur heute. Außerdem habe ich einen Brief dabei, den ich einem der religiösen Lehrer in Mutah geben möchte. Den Gefallen bin ich ihm schuldig, denn er hat ehrenamtlich viel für unsere Kinder in den Flüchtlingslagern getan.«

Am Ton ihrer Stimme erkannte Ferris, dass sie nicht nachgeben würde. Sie gingen zurück zu dem Mitsubishi und fuhren ein paar Kilometer die schlaglochübersäte Straße entlang, bis sie nach Mutah kamen. Alice sang »Big Yellow Taxi« und traf dabei fast jeden Ton. Offensichtlich freute sie sich darauf, Ferris noch mehr von ihrer Welt zeigen zu können, und Ferris gab sich Mühe, seine Sorge vor ihr zu verbergen. Doch je mehr sie sich den Vororten von Mutah näherten, desto misstrauischer begann er sich umzusehen. Hier gab es keine Soldaten der jordanischen Spezialeinheiten, nur ein paar harmlose örtliche Polizisten, die man im Ernstfall vergessen konnte. Alle Frauen auf der Straße trugen Kopftücher, einige waren auch voll verschleiert. Die Männer hatten allesamt undurchdringliche Beduinengesichter und machten mit ihren langen Bärten den Eindruck, als gehörten sie eher ins Mittelalter als in die heutige Zeit.

Ferris unterbrach Alice mitten im Singen. »Irgendwie fühle ich mich hier nicht besonders wohl.«

»Es ist doch alles in Ordnung.«

»Ich weiß nicht. Ich habe das Gefühl, als wären wir in dieser Stadt nicht sonderlich willkommen.«

»Also, ich bin willkommen«, antwortete Alice. »Ich habe einen Brief für meinen guten Freund Hidschazi dabei. Er gehört zu dieser religiösen Gruppierung hier, den Ikhwan Ihsan oder wie die heißen. Er hat mir viel geholfen. Aber wenn du dich hier wirklich nicht wohl fühlst, liefere ich schnell den Brief ab, und dann fahren wir wieder. Was hältst du davon?« Sie waren inzwischen im Stadtzentrum angelangt, in unmittelbarer Nähe der Universität.

»Du meine Güte, Alice, warum hast du denn nicht gleich gesagt, dass der Mann zu den Ikhwan Ihsan gehört? Die sind gefährlich.«

»Du weißt nicht, wovon du redest, Roger. Warum sollten die denn gefährlich sein? Die Ikhwan Ihsan sind nicht böse, ganz im Gegenteil, sie schicken uns immer wieder Lehrer und professionelle Helfer für unsere Projekte. Ich arbeite gut mit ihnen zusammen, genau wie mit einer ganzen Reihe anderer islamischer Organisationen, die dir vermutlich auch nicht gefallen würden. So, und du bleibst jetzt brav im Auto sitzen und wartest auf mich. Ich bin gleich wieder da.« Ferris wollte abermals protestieren, aber Alice war bereits ausgestiegen und ging zielstrebig auf die Universität zu.

Ferris schaltete den Motor ab und stieg ebenfalls aus, um in einem nahe gelegenen Café eine Tasse Kaffee zu trinken. Erst dann bemerkte er, dass sechs Männer, die rechts von ihm vor der Moschee saßen, alle gleichzeitig zu ihm herübersahen. Sie hatten harte, entschlossene Gesichter und wirkten so aufeinander eingespielt, als würden sie schon lange gemeinsam beten und den Koran studieren. Im Irak hatte Ferris Dutzende solcher Grüppchen gesehen, die sich jeden Tag auf Plätzen und Straßen trafen, und er hatte das unbestimmte Gefühl, dass diese sechs ihm Schwierigkeiten bereiten würden.

»Alice! Komm zurück! Wir müssen sofort von hier weg«, rief er, doch Alice, die schon ein gutes Stück entfernt war, konnte oder wollte ihn nicht hören. Dafür hatte er mit seinem Rufen die Männer vor der Moschee nun erst recht auf sich aufmerksam gemacht. Jetzt wussten sie, dass er Amerikaner war.

Mit gesenktem Blick ging Ferris weiter auf das Café zu und hoffte, dort Schutz vor den Blicken der Männer zu finden. Vor dem Café saß ein alter Mann, der eine Wasserpfeife rauchte. Als er Ferris sah, wandte er sich ab und blickte zur Seite. Er machte ein verdrießliches Gesicht wie alle Menschen in dieser Stadt, und Ferris fiel plötzlich ein, dass es hier schlimme Unruhen gegeben hatte, als der König die staatlichen Zuschüsse für Grundnahrungsmittel wie beispielsweise Brot gestrichen hatte. Hier in Mutah waren die Unzufriedenen zu Hause. Ein Kellner kam, und Ferris bestellte sich einen mittelsüßen türkischen Kaffee. Aus dem Augenwinkel sah er, wie die jungen Männer vor der Moschee ein letztes Mal die Köpfe zusammensteckten und dann auseinandergingen. Wo wollten sie hin? Und wo war Alice?

Ferris musste auf die Toilette. Hätte er bloß vorhin beim Picknick weniger Rotwein getrunken. Aber jetzt war es zu spät für solche Gedanken. Er stand auf, betrat das dunkle Café und fragte nach der Toilette. Der Mann hinter der Theke gab ihm keine Antwort, sondern machte nur ein verwirrtes und verängstigtes Gesicht, während er an Ferris vorbei in die Dunkelheit starrte. Ferris witterte Gefahr und wollte das Café wieder verlassen, als ihn ein fester Schlag am Hinterkopf traf. Ihm wurde schwarz vor Augen, und in diese Schwärze hinein explodierten die weißen Blitze des Schmerzes, bis er auf dem Boden des Cafés zusammenbrach.

Als Ferris kurz darauf die Augen wieder öffnete, beugten sich ein paar Männer über ihn und durchsuchten seine Jackentaschen. Zwei von ihnen hielten ihn an Händen und Füßen fest, während zwei weitere auf Arabisch miteinander redeten. Wussten sie, wer er war? Waren sie ihm vielleicht schon von Amman aus gefolgt?

»Bitte, ich bin ein Freund«, sagte Ferris auf Englisch. Arabisch wagte er nicht zu sprechen, um gar nicht erst für einen Geheimagenten gehalten zu werden.

Sie fanden seine Brieftasche und sahen sich seinen jordanischen Personalausweis an, aus dem hervorging, dass er bei der amerikanischen Botschaft arbeitete. Dieser Umstand bereitete den Männern große Freude: Da war ihnen doch tatsächlich ein wirklich großer Fisch ins Netz gegangen. Einer von ihnen trat Ferris mit dem Fuß in die Seite.

»Was willst du hier in Mutah? Rechtschaffene Muslime ausspionieren?«

»Nein«, erwiderte Ferris. »Ich bin Diplomat, das ist alles. Ich wollte mir Kerak anschauen, aber jetzt will ich nur noch zurück nach Amman.« Er überlegte fieberhaft, was er tun sollte. In der Botschaft wusste niemand, wo er war. Wenn man ihn jetzt entführte, würde es viele Stunden dauern, bis er überhaupt ver- misst wurde. In seiner Hosentasche spürte er den Behälter mit der Giftschiene. Wieso hatte er sie überhaupt dabei, wenn er sie doch nie in den Mund tat? Wenn sie ihm auch die Hosentaschen durchsuchten, würden sie die Schiene finden, und was dann? Während er das noch dachte, hörte er plötzlich, wie sich die Eingangstür des Cafés öffnete. Vom Boden aus konnte er nicht sehen, wer hereinkam, aber er hörte eine Frauenstimme, die laut und energisch Arabisch redete. Es dauerte einen Augenblick, bis er erkannte, dass es Alice war.

»Lasst ihn los! Sofort! Meine Freunde bei den Ikhwan Ihsan werden sehr zornig sein, wenn sie erfahren, wie respektlos ihr einen Gast behandelt.«

»Die Ikhwan Ihsan?«, sagte der Mann mit dem Prügel in der Hand. »Y’Allah!«

Sie ließen Ferris los und traten zurück. Ferris rappelte sich auf und stellte sich neben Alice, die die Männer mit stahlhartem, unnachgiebigem Blick fixierte. Sie wurde nicht lauter und drohte ihnen auch nicht, doch ihre Körperhaltung, ihr gut artikuliertes Arabisch und vor allem ihre Furchtlosigkeit nötigten den jungen Männern offenbar großen Respekt ab.

»Danke«, sagte sie auf Arabisch. »Möge Gott euch gute Gesundheit schenken.« Die Männer antworteten ihr mit ritualisierten Friedenswünschen.

Dann trat ein junger Mann in einem langen, weißen Gewand in den Raum und blieb neben Alice stehen. Die anderen Männer blickten ihn ehrfürchtig an und wichen noch ein paar Schritte weiter zurück. Das musste Hidschazi sein, der Mann, den Alice besuchen wollte, dachte Ferris. Hidschazi reichte ihm die Hand zum Gruß und wandte sich dann an die Angreifer.

»Brüder«, sagte er, »ihr habt Schande über die Stadt Mutah und die Gefährten des Propheten gebracht, die hier ihr Blut vergossen haben. Dieser Gast ist mit Miss Alice Melville hierhergekommen, einer großen Freundin aller Araber. So, wie ihr ihn behandelt habt, seid ihr schlimmer als die jahil, die Unwissenden. Ich verlange von euch, dass ihr euch auf der Stelle bei ihm entschuldigt und ihn für euer unzivilisiertes und ignorantes Verhalten um Vergebung bittet.« Die Männer murmelten ihre Entschuldigungen und gaben Ferris der Reihe nach die Hand. Dass sie dabei ehrlich zerknirscht wirkten, hatte wohl weniger damit zu tun, dass sie bereuten, Ferris niedergeschlagen zu haben, als mit der Tatsache, dass sie damit Hidschazis Zorn auf sich gezogen hatten. Ferris blickte Alice überrascht an.

Er selbst wollte die Stadt am liebsten so schnell wie möglich verlassen, doch Hidschazi bestand darauf, dass sie noch blieben und mit ihm Tee tranken. Und Ferris willigte ein, weil es extrem unhöflich gewesen wäre, der Stadt nicht die Gelegenheit zu geben, ihr Bild wieder ins rechte Licht zu rücken. Ein Arzt wurde gerufen, um sich Ferris’ Hinterkopf anzusehen, und dann brachten die Angreifer ihm diverse Geschenke, hauptsächlich einfache Handarbeiten, Datteln und Süßigkeiten. Der Mann, der Ferris niedergeschlagen hatte, bot ihm sogar Geld an, weil man unter Beduinen Streitigkeiten zumeist auf diese Weise beilegte. Als die Entschuldigungszeremonie schließlich ein Ende gefunden hatte und die beiden Ausländer wieder fahren durften, war es fast schon dunkel.

Nachdem sie auf dem sicheren Königsweg einige Kilometer zurückgelegt hatten, fuhr Ferris rechts ran und drehte sich zu Alice um, die er in den vergangenen Stunden von einer gänzlich anderen Seite kennengelernt hatte. Sosehr er auch ihren unabhängigen, freien Geist liebte, die eisenharte, willensstarke Frau, als die sie sich an diesem Nachmittag gezeigt hatte, rang ihm echte Bewunderung ab.

»Vermutlich hast du mir heute das Leben gerettet«, sagte er.

»Kann sein. Aber ich glaube eigentlich nicht, dass sie dir etwas getan hätten. Was macht dein Kopf?«

»Schmerzen.«

»Es tut mir ja so leid …« Sie beugte sich zu ihm hinüber und gab ihm einen Kuss auf die Stirn. »Du hattest völlig recht. Wir hätten nicht nach Mutah fahren dürfen. Die Stadt ist zu klein, und die Menschen dort sind zu aufgebracht. Das ist alles meine Schuld. Kannst du mir verzeihen?«

Ferris nickte. Er sah Alice jetzt von einer ganz anderen Seite, und er glaubte, in ihr einen jener seltenen Menschen gefunden zu haben, die mit Leib und Seele für ihre Werte eintraten.

»Dein Freund Hidschazi hat mir gefallen«, sagte Ferris. »Woher kennst du ihn?«

»Wie ich schon sagte, seine Gruppe hat uns sehr geholfen. Ihre Mitglieder kommen aus ganz Jordanien und haben die unterschiedlichsten Berufe. Sie sind sehr religiös und sehr friedlich und könnten keiner Fliege etwas zuleide tun. Ein paar von ihnen helfen uns in Amman bei der neuen Schule für die Flüchtlingskinder. Wirklich reizende Menschen, zwei Ärzte und ein Rechtsanwalt, und sogar ein Architekt ist dabei.«

Ferris hörte auf zu lächeln und erstarrte innerlich. Sein Herz schlug ihm bis in den Hals. »Wirklich? Ein Architekt? Was hat der denn mit einer Schule für Flüchtlingskinder zu schaffen?«

»Er berät uns bei den Planungen für ein neues Schulhaus. Und er ist einer der Nettesten. Ein großer Mann, ein bisschen schweigsam vielleicht, aber eine Seele von Mensch. Auf der Stirn hat er so eine wunde Stelle, die vom vielen Beten kommt.«

Ferris schloss die Augen. »Und weißt du auch, wie er heißt?«, fragte er.

»Das habe ich vergessen. Obwohl er so nett ist. Oder warte mal, jetzt fällt’s mir wieder ein. Er heißt Sadiki, was auf Arabisch ja auch ‹Freund› bedeutet. Ja, genau, so heißt er. Omar Sadiki. Ein ganz lieber Mann. Aber das sind sie eigentlich alle. Und wir können ihre Hilfe weiß Gott brauchen.«

Ferris war wie erstarrt und hatte ein Gefühl, als wäre tief in seinem Inneren gerade etwas eingestürzt. Er hatte Alice mit dem Gift seiner Arbeit in Berührung und sie damit in große Gefahr gebracht. Ferris nahm ihre Hand. Er konnte sie noch immer nicht ansehen. Fieberhaft überlegte er, wie er sie bloß schützen konnte, und kam nach kurzem Nachdenken zu dem Schluss, dass er am besten überhaupt nichts tat. Wenn er irgendetwas sagte und sie damit in eine bestimmte Richtung drängte, brachte er sie und Sadiki damit in noch größere Gefahr und seinen Plan womöglich zum Scheitern.

»He, was ist denn auf einmal mit dir los?«, fragte Alice. »Deine Hand ist ja eiskalt. Wir sollten jetzt wirklich besser heimfahren. Du stehst vermutlich unter Schock.«

»Ja«, sagte Ferris und öffnete die Augen. »Mir ist tatsächlich ein bisschen kalt. Fahren wir.«

Er schaltete die Heizung ein und steuerte den Wagen wieder zurück auf die Königsstraße. Die Sonne war schon fast untergegangen, Alice suchte einen Sender im Autoradio, und Ferris wagte kaum, zu ihr hinüberzusehen. Als sie Amman erreichten, war die Sonne schon längst hinter den Bergen im Westen verschwunden.

Amman / Washington

Am darauffolgenden Wochenende erhielt Ferris eine dringende Nachricht aus der Generalinspektion der CIA, die ihn aufforderte, sich unverzüglich in der Zentrale einzufinden, um eine Sache »von größter Wichtigkeit« zu besprechen. Weitere Erklärungen enthielt die Nachricht nicht. Ferris schickte Hoffman gleich am Montag eine Sofortnachricht und bat ihn um Rückruf, sobald er im Büro war. Als Hoffmans Anruf sieben Stunden später endlich kam, las Ferris ihm die kurze Nachricht vor. »Worum geht es da, Ed?«, fragte er. »Das klingt ja, als würden die gegen mich ermitteln.«

»Tun sie auch«, antwortete Hoffman. »Ich hab’s selbst eben erst erfahren. Darum rufe ich auch so spät an. Ich musste erst noch ein paar Gespräche führen.«

»Aber was habe ich denn getan?« Ferris’ erster Gedanke galt seinem Spesenkonto.

»Keine Ahnung. Genau da liegt das Problem. Ich weiß es nicht, und meine Leute bei der Generalinspektion wollen mir auch nichts sagen. Oder sie dürfen nicht, was aber aufs Gleiche hinausläuft. Vielleicht wissen sie auch nichts, das möchte ich aber bezweifeln.«

»Können Sie das denn nicht abwenden? Ich habe schließlich hier auch gerade noch ein, zwei Dinge zu tun. Wenn wir die Sache am zweiundzwanzigsten Dezember durchziehen wollen, müssen wir uns ranhalten.«

»Ich werd’s versuchen. Aber diese Typen aus der Generalinspektion sind nun mal richtige Arschlöcher. Sie müssen sich die so vorstellen wie die Abteilung für Innere Angelegenheiten beim abgehacktesten Polizeirevier der Welt, die den völlig entnervten Cops, denen die Ganoven auf der Nase herumtanzen, auch noch Disziplinarverfahren ans Bein hängt, weil sie sich einen Donut haben schenken lassen. So ist das auch mit unserer Generalinspektion. Die Leute da verdienen sich ihre Brötchen damit, dass sie unsere Agenten mit irgendwelchem hirnrissigen Kleinkram schikanieren. Ich finde das auch total beschissen, aber man kann leider überhaupt nichts dagegen machen.«

»Aber ich habe mir doch gar nichts zuschulden kommen lassen. Zumindest nicht, dass ich wüsste. Habe ich mir was zuschulden kommen lassen?«

»Nein – natürlich nicht. Zumindest will ich das schwer hoffen, Sie Schlingel.«

»Das ist nicht komisch, Ed. Zumindest nicht für mich. Was soll ich denn jetzt machen?«

»Sie müssen nach Hause kommen. Und zwar pronto. Nehmen Sie gleich die nächste Maschine. Reden Sie mit den Typen, und finden Sie heraus, was die von ihnen wollen. Und dann überlegen wir uns, was wir dagegen tun können.«

Ferris dachte an Alice und an Omar Sadiki und spürte, wie sich sein Magen wieder zusammenkrampfte. »Ich möchte jetzt  wirklich ungern weg aus Amman, Ed. Hier ist gerade eine Menge los. Das ist ein ganz schlechter Zeitpunkt für einen Urlaub.«

»Versteh ich. Aber es hilft nichts. Das sind echte Wichser. Wenn Sie bei denen nicht parieren, sobald die rufen, schicken sie Ihnen jemanden vorbei, der Sie in Handschellen nach Hause bringt. Mit denen legen Sie sich besser nicht an, glauben Sie mir. Ich weiß, wovon ich rede. Ich habe die auch mal zu sehr gereizt, das hätte mich fast den Kopf gekostet. Aber ich hatte einen guten Anwalt. Den rufe ich jetzt mal an und frage ihn, ob er auch Ihnen helfen kann. Aber als Allererstes müssen Sie mit denen reden. Rufen Sie gleich an, und machen Sie einen Termin aus … übermorgen, gleich in der Frühe. Und gehen Sie allein hin. Wenn Sie da mit Rechtsbeistand anrücken, werden die sich nur noch mehr Mühe geben, Sie fertigzumachen. Sobald Sie wissen, was sie von Ihnen wollen, gehen Sie zu dem Anwalt und lassen sich sagen, was man machen kann.«

Ferris war am Nachmittag mit Alice zum Kaffee verabredet, im Intercontinental, in der Nähe ihres Büros. Er erzählte ihr, dass er unerwartet nach Hause müsse, gleich morgen früh mit dem ersten Flug der Royal Jordanian Airlines nach London und von dort weiter nach Washington. Seine Mutter sei krank, sagte er, und sie sei ganz allein. Er müsse zu ihr. Er hatte lange überlegt, was für eine Lüge er Alice erzählen sollte, und diese erschien ihm noch als die unverfänglichste.

»Ich habe doch schon am Samstag gemerkt, dass du dir wegen irgendetwas Sorgen machst«, sagte Alice. »Auf der Rückfahrt von Mutah warst du ganz schweigsam. Da hast du es schon gewusst, oder?«

»Ja«, log Ferris.

»Ich würde deine Mutter gern einmal kennenlernen.«

»Das wirst du auch, Liebling. Bald …«

Sie sah sich seine Kopfverletzung an und erklärte, sie verheile gut. Dann nahm sie seine Hand und hielt sie lange fest. Es war nicht ihre Art, falschen Optimismus zu verbreiten, wenn sie kaum etwas von einer Sache wusste. Schließlich brach Ferris das Schweigen.

»Diese Gruppierung, mit der du im Rahmen deines Projekts zu tun hast, die Ikhwan Ihsan … mit denen solltest du wirklich ein bisschen vorsichtig sein«, sagte er.

»Warum denn in aller Welt?« Alice ließ seine Hand los. »Das sind alles herzensgute Männer. Sie wollen armen muslimischen Kindern helfen. Und wenn ich mich recht entsinne, hat dich einer von ihnen am Samstag in Mutah gerettet. Wieso soll ich bei solchen Leuten vorsichtig sein?«

»Bei islamistischen Fundamentalisten weiß man nie, woran man wirklich ist. Und außerdem mögen sie uns Amerikaner nicht besonders.«

»Ein Grund mehr, mit ihnen zusammenzuarbeiten! Dann sehen sie wenigstens, dass wir nicht alle gemeingefährliche Irre sind und in jeder Moschee ausschließlich Terroristen vermuten. Wirklich, Roger, müssen wir uns jetzt unbedingt über solche Sachen streiten?«

Ferris musterte Alice, deren helle Haut vom Unmut gerötet war, und versuchte sich darüber klar zu werden, was er ihr sagen sollte. Mal abgesehen davon, dass sie ohnehin nicht auf ihn hören würde, brachte er sie mit jeder weiteren Information, die er ihr gab, nur unnötig in Gefahr. Ihr bester Schutz bestand darin, nichts zu wissen. Niemand, der sie auch nur ein wenig kannte, konnte an ihrer Aufrichtigkeit zweifeln. Er griff wieder nach ihrer Hand und drückte sie fest.

»Sei einfach nur vorsichtig, Schatz«, sagte er. »Ich komme so schnell wie möglich zurück.«

Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange. »Das sagst du immer. ‹Sei vorsichtig, Schatz.) Dabei solltest vor allem du vorsichtig sein, Roger. Du hast es schließlich mit den wahren Irren und Mördern zu tun, nicht ich.«

»Da könntest du recht haben«, murmelte Ferris.

»Und falls du mal was anderes machen willst, kann ich dir jederzeit Arbeit bei meiner Organisation verschaffen. Du könntest Flüchtlingskindern aus dem Irak das Mittagessen machen. Wie wäre das?«

»Wundervoll. Vielleicht konvertiere ich ja zum Islam und werde selbst einer von den erleuchteten Brüdern.«

Alice begleitete Ferris in seine Wohnung, sah ihm beim Packen zu und schimpfte mit ihm, weil er schon wieder nicht zum Waschen gekommen war und jetzt schmutzige Hemden und Unterhosen mitnehmen musste. Vor dem Haus wartete ein Wagen der Botschaft, und Ferris nahm Alice noch bis zu ihrer Wohnung mit, bevor er sich zum Flughafen fahren ließ. Auf der langen Reise nach Washington dachte er daran, wie sie sich im orientalischen Wunderland ihrer Wohnung vor einer Welt verbarg, die ihn selbst immer gnadenloser in Beschlag nahm.

Als Ferris sechsunddreißig Stunden später vor dem Eingang der CIA-Zentrale stand, stellte er als Erstes fest, dass seine Magnetkarte nicht mehr funktionierte. Elektronisch gesehen hatte man ihn also bereits suspendiert. Zwei Männer vom Sicherheitsdienst kamen nach unten und führten ihn in ein fensterloses Besprechungszimmer im hinteren Teil des Altbaus, wo die Hauptermittlerin der Generalinspektion auf ihn wartete. Bei ihr war Robert Croge, ein Anwalt im Dienst der CIA, sowie ein FBI-Agent mit einem slawischen Namen, den Ferris sich nicht merken konnte. So ein Mist, dachte Ferris. Was habe ich bloß angestellt? Die Vertreterin der Generalinspektion, eine strenge, angespannt wirkende Frau mit Pagenschnitt und Nadelstreifenkostüm, stellte sich als Myra Callum vor und setzte Ferris darüber in Kenntnis, dass ihre Abteilung eine strafrechtliche Ermittlung durchführe, die ihn betreffe. Der FBI-Agent stellte sich ebenfalls vor, sagte ihm, dass das Gespräch aufgezeichnet würde, und las Ferris dann seine Rechte vor, was ihm nur noch mehr Angst machte. Ferris erkundigte sich, ob er kurz allein mit dem jungen CIA-Anwalt sprechen dürfe, auch wenn dieser ganz offensichtlich nicht zur Wahrung seiner Rechte anwesend war, aber doch zumindest die CIA vertrat. Nach einer hastigen Beratung erklärten sich die beiden anderen einverstanden und verließen den Raum. Auf dem Weg zur Tür schaltete der FBI-Agent das Aufnahmegerät aus.

»Was in aller Welt soll das hier?«, fragte Ferris.

»Das darf ich Ihnen nicht sagen«, antwortete Croge. »Hören Sie sich die Fragen an. Aus dem, was man von Ihnen wissen will, werden Sie bestimmt erkennen, worum es geht.« Er hatte glatt rasierte Wangen, trug einen grauen Anzug und erinnerte Ferris an die Fotos, die er von John Dean, dem Watergate-Anwalt, gesehen hatte. Auch in Croges Gesicht zeigte sich weder Farbe noch Gefühl.

»Muss ich die Fragen denn beantworten?«

»Nein. Sie können jederzeit die Aussage verweigern. Das wirkt dann zwar nicht besonders gut, aber das ist Ihr Problem.«

»Sind Sie mein Anwalt?«

»Nein, ich vertrete die CIA. Sie können sich einen eigenen Anwalt nehmen. Ich würde Ihnen aber raten, sich erst einmal die Fragen anzuhören. Wenn Sie sich nicht kooperationsbereit zeigen, werden Sie sofort suspendiert und schweben dann schlimmstenfalls eine halbe Ewigkeit im luftleeren Raum. Dieser Vorgang ist streng geheim, es kann also Monate dauern, bis Sie einen Anwalt mit den entsprechenden Genehmigungen finden.«

»Das heißt, ich bin geliefert. Und dabei weiß ich noch nicht mal, worum es hier eigentlich geht.«

»Tut mir wirklich leid, mein Freund. Ich kann Ihnen nur raten, mit der Dame von der Generalinspektion zusammenzuarbeiten. Wenn sie Ihnen zu detaillierte Fragen über Ihre Einsätze stellt, breche ich das Gespräch sowieso ab. Zeigen Sie sich kooperativ, und reden Sie mit denen. Sie haben keine andere Wahl.« Ferris nickte, und der Anwalt ging zur Tür und rief die beiden anderen in den Raum zurück.

Myra Callum wirkte bei ihrer Rückkehr deutlich gereizter als zuvor. Der FBI-Mann schaltete das Aufnahmegerät wieder ein, dann stellten sich die beiden Ermittler und der Anwalt der CIA noch einmal für das Protokoll vor. Ferris sagte ebenfalls seinen Namen. Dann wurde er gefragt, ob er auf sein Recht verzichte, einen Anwalt hinzuzuziehen, und Ferris murmelte ein Ja, so leise, dass er es noch einmal wiederholen musste.

»Ich werde Ihnen jetzt einige Fragen zu Ihren früheren Tätigkeiten stellen«, sagte Myra Callum. »Haben Sie von 1999 bis 2000 für das CIA-Büro in Sanaa in der Republik Jemen gearbeitet?«

Streng genommen war die Antwort auf diese Frage bereits geheim. Ferris warf dem CIA-Anwalt einen Blick zu, und der bestätigte ihm mit einem Nicken, dass er antworten durfte.

»Ja, das ist richtig«, sagte Ferris.

»Und hatten Sie dort die Position des stellvertretenden Einsatzleiters inne?«

»Ja«, sagte Ferris. »Anfangs war ich nur Agent, wurde aber nach einem halben Jahr auf diese Stelle befördert.«

»Und haben Sie in dieser Funktion regelmäßige Kontakte mit dem Nachrichtendienst des Gastlandes Jemen unterhalten?« Callums kalte, strenge Stimme klang wie die eines Bauchredners, der hinter ihr stand und sie als Puppe in der Hand hielt. Ferris hatte diese Frau auf Anhieb unsympathisch gefunden, und der Gedanke, dass sie ihn hier wie einen Schwerverbrecher verhörte, machte es auch nicht besser.

»Was denn sonst?« Er machte keinen Versuch, seinen Ärger zu verbergen. »Selbstverständlich habe ich Kontakte zum Geheimdienst des Gastlandes unterhalten. Das gehört nun mal zum Job eines CIA-Agenten, vorausgesetzt, er ist draußen an der Front im Einsatz und hockt nicht nur hier in der Zentrale und macht den Leuten, die die eigentliche Arbeit tun, das Leben schwer.«

Croge, der CIA-Anwalt, schüttelte den Kopf, als wollte er sagen: Bringen Sie sie bloß nicht gegen sich auf.

»Ein einfaches Ja oder Nein reicht vollkommen als Antwort aus, Mr. Ferris«, sagte Callum. »Und Ihre abfälligen Kommentare über die Innendienstmitarbeiter der CIA können Sie sich für Ihre künftigen Zellengenossen im Gefängnis aufsparen.«

»Was zum Teufel soll denn das heißen?«, fragte Ferris ungehalten.

Sie reagierte nicht darauf, sondern fuhr mit der Befragung fort. »Hatten Sie am 17. Februar 2000 eine Zusammenkunft mit Mitgliedern der jemenitischen Geheimpolizei, die gemeinhin als Muk-ha-ba-rat bezeichnet wird?« Sie sprach das Wort sehr deutlich aus, vermutlich mit Rücksicht auf die Person, die das Gespräch später vom Band transkribieren musste.

»Woher soll ich das wissen? Ich habe meinen Kalender nicht bei mir.«

»Vielleicht kann ich Ihrem Gedächtnis ja ein wenig auf die Sprünge helfen, Mr. Ferris. Waren Sie dem Muk-ha-ba-rat am 17,18. und 19. Februar 2000 dabei behilflich, ein mutmaßliches al-Qaida-Mitglied namens Sa-mir Na-kib zu verhören?«

»So eine Scheiße …«, flüsterte Ferris vor sich hin.

Die Erkenntnis traf ihn plötzlich und mit solcher Wucht, als hätte ihm jemand mit einem Hammer auf den Kopf geschlagen. Das ist alles wegen Christina. Sie hatte das alles angezettelt und ihn ans Messer geliefert. Nachdem er ihr das mit der Scheidung gesagt hatte, musste ihr wieder eingefallen sein, was er ihr vor langer Zeit einmal über das Verhör im Jemen erzählt hatte, als in seinem Beisein ein al-Qaida-Häftling gestorben war. Sie hatte ihm damals eingeschärft, niemals irgendjemandem davon zu erzählen, weil das, was er getan hatte, rein rechtlich gesehen ein Verbrechen war. Ferris hatte das alles schon längst wieder vergessen, aber Christina hatte dieses Wissen die letzten Jahre hindurch offensichtlich bewahrt, es aufgehoben für den Fall, dass sie es irgendwann einmal gegen Ferris verwenden konnte. Und genau dieser Fall war jetzt eingetreten.

»Mr. Ferris«, sagte Myra Callum mit näselnder Stimme. »Ich warte.«

»Woher haben Sie diese Angaben?«, fragte Ferris zornig. »Wahrscheinlich von einem Informanten, oder? Von einem anonymen Informanten?«

»Woher wir unsere Informationen bekommen ist irrelevant. Beantworten Sie einfach nur meine Frage. Haben Sie sich am siebzehnten, achtzehnten und neunzehnten Februar 2000 mit Mitgliedern der jemenitischen Geheimpolizei getroffen?«

»Ich verweigere die Aussage.«

»Mit welcher Begründung?«

»Weil sie geheime Einsatzinformationen enthalten würde.«

Jetzt mischte sich Croge ein. »Als Vertreter des Geheimdienstes, Mr. Ferris, kann ich Ihnen versichern, dass Miss Callum, Agent Sackowitz und ich durchaus über die nötigen Sicherheitsgenehmigungen verfugen. Wir sind alle drei autorisiert, derartige Informationen abzufragen.«

»Tut mir leid, aber ich sehe Sie heute zum ersten Mal. Ohne eine schriftliche Erlaubnis von meinem Vorgesetzten, Ed Hoffman, dem Leiter der Nahost-Abteilung, werde ich mich hier nicht mehr zu diesem Thema äußern.«

Croge schaute müde drein, während Callum Ferris voller Zorn anstarrte. Der FBI-Agent wirkte gelangweilt. »Machen Sie einfach weiter mit der Befragung«, sagte Croge. »Ich rufe gleich im vierten Stock an.«

»Haben Sie im Verlauf der Befragung von Sa-mir Na-kib an den besagten Tagen mit angesehen, dass der Häftling misshandelt wurde?«

»Ich verweigere die Aussage.«

»Warum?«

»Aus demselben Grund wie vorher. Das ist geheim. Wenn ich Ihnen das ohne die ausdrückliche Erlaubnis meines Vorgesetzten beantworte, mache ich mich strafbar.«

»Haben Sie gesehen, dass Mitglieder der Geheimpolizei dem Häftling Sa-mir Na-kib mit einem Kricketschläger gedroht und ihn anschließend mit diesem Schläger auf den Kopf geschlagen haben?«

»Alles geheim.«

»Haben Sie zu irgendeinem Zeitpunkt versucht, die Mitglieder des jemenitischen Muk-ha-ba-rat von dieser Tat abzuhalten, wie es die Einsatzvorschrift Nummer 12333 sowie weitere CIA-interne Regelungen verlangen?«

»Geheim. Alles geheim.«

Aus Callums Augen sprühte Ferris blanker Hass entgegen. Für sie war er offensichtlich einer von den bösen Buben in der CIA, einer von den Männern, die ihr alle Beförderungen weggeschnappt und ihr jede Aufstiegsmöglichkeit vermasselt hatten, die mit ihrem risikofreudigen Verhalten allen anderen nichts als Ärger machten und ständig irgendwelches Porzellan zerschlugen, dessen Scherben andere dann wegräumen muss- ten.

»Mr. Ferris, ich kann Ihre Gründe für die Verweigerung der Aussage nicht anerkennen. Ich bin voll und ganz berechtigt, diese Informationen von Ihnen zu erhalten, und wenn Sie das anzweifeln, beleidigen Sie mich und die gesamte Generalinspektion und verschleppen damit die Ermittlungen gegen Sie. Nicht genug damit, dass Sie vermutlich gegen das amerikanische Strafrecht verstoßen haben – Sie legen hier auch noch eine Arroganz an den Tag, die Sie mit Sicherheit bereuen werden. Dafür werde ich sorgen, verlassen Sie sich drauf.«

Ferris erwiderte ihren Blick und lächelte zum ersten Mal, seit er den Raum betreten hatte. Er hatte es geschafft, ihr Anwältinnen-Selbstvertrauen empfindlich zu erschüttern, das war doch immerhin etwas. »Wenden Sie sich an Ed Hoffman, und lassen Sie sich von ihm eine schriftliche Genehmigung geben«, sagte er. »Sobald Sie mir die vorlegen, werde ich Ihnen Ihre Fragen beantworten. Vielleicht.«

Kurz darauf wurde die Besprechung vertagt, weil sie auf diese Weise keinen Schritt weiterkamen und Croge sich offenbar Sorgen machte, dass Ferris möglicherweise doch im Recht war, wenn er ohne Genehmigung seines Vorgesetzten nicht über seine Kontakte zu fremden Geheimdiensten redete. Immerhin handelte es sich dabei um eines der bestgehüteten Geheimnisse der CIA. Sie gaben Ferris eine vorläufige Magnetkarte und ließen ihn gehen. Kaum hatte er die CIA-Zentrale verlassen, rief er Hoffman an und bat ihn, sich in der Starbucks-Filiale im McLean Shopping Center mit ihm zu treffen.

Washington

Das Starbucks war am späten Vormittag leer bis auf eine Studentin mit wilder Lockenmähne, die auf einem PowerBook herumtippte und Musik von ihrem iPod hörte. Ferris hockte in einer dunklen Ecke und vertilgte einen riesigen Bananen-Nuss-Muffin in der Hoffnung, dass die vielen Kalorien irgendwie seine Stimmung heben würden. Hoffman holte sich an der Theke einen Mandel-Frapuccino und schlürfte ihn, nachdem er sich neben Ferris gesetzt hatte, genussvoll durch einen dicken Strohhalm.

»Wenigstens wissen wir jetzt, wer hinter dieser ganzen Geschichte steckt«, sagte Ferris. »Christina, meine Frau. Ich habe ihr mal von einem Verhör in Sanaa erzählt, bei dem der jemenitische Geheimdienstoffizier einen al-Qaida-Gefangenen so lange verprügelt hat, bis er tot war. Ich habe damals zugesehen und nichts unternommen, und jetzt kramt meine Frau diese Sache hervor, weil ich mich von ihr scheiden lassen will. Ob Sie’s glauben oder nicht, das ist der Grund.«

»Ich bin schwer beeindruckt«, sagte Hoffman und stellte seinen Kaffee beiseite. »Die Frau muss Sie ja wirklich lieben. Aber das ändert leider nichts daran, dass Sie ganz schön tief in der Scheiße stecken.«

»Glauben Sie denn, dass die diesen Unsinn für bare Münze nehmen?«

»Leider ja. Mein Spitzel bei der Generalinspektion hat mir gesagt, dass der Informant – also vermutlich Ihre reizende Ehefrau – offenbar über einigen politischen Einfluss verfügt. Es ist von Freunden in hohen Positionen die Rede, vielleicht sogar im Weißen Haus. Der Generalinspektion blieb also gar nichts anderes übrig, als den Anschuldigungen nachzugehen. Mein Spion sagt allerdings auch, dass sie solche Geschichten nicht an die große Glocke hängen können, denn wenn die jeden, der mal bei einem brutalen Verhör mit dabei war, aus dem Verkehr ziehen wollten, hätten wir bald keine Agenten mehr. In Ihrem Fall bleibt ihnen allerdings keine andere Wahl, außer der Informant zieht seine Anschuldigungen wieder zurück. Ach, übrigens, ich habe mit Mark Sheehan gesprochen, meinem Anwalt. Er hat die Genehmigung für sämtliche Geheimhaltungsstufen, und die CIA-Rechtsabteilung hat nichts dagegen, wenn Sie mit ihm sprechen. Ehrlich gesagt, ich glaube, dass es der Rechtsabteilung am liebsten wäre, wenn die Sache rasch ad acta gelegt würde. Die wissen dort, dass das alles nicht ganz koscher ist und nur Ärger bringt. Sheehan will Sie noch heute Nachmittag sehen, um fünf oder um sechs, ich habe vergessen, wann genau. Ich habe ihm erklärt, dass wir Sie ganz dringend brauchen und uns mit dem ganzen juristischen Scheiß nicht aufhalten können. Wir müssen schließlich vorankommen, verdammt noch mal.«

Ferris dachte eine Weile nach, während Hoffman mit lautem Schlürfen seinen Frappuccino leerte. »Wenn der Informant seine Anschuldigung zurückzieht, dann lässt die Generalinspektion die Untersuchung gegen mich fallen«, sagte er. »Ist es das, was Sie mir sagen wollten?«

»Ja. Zumindest ist das gut möglich. Fragen Sie Sheehan. Das ist sein Metier. In solchen Sachen ist er echt gut. Ich persönlich bin ja überzeugt davon, dass alles in sich zusammenfällt, wenn sie niemanden mehr haben, der gegen Sie aussagt, und die Jemeniten werden bestimmt nichts sagen, so viel ist sicher, schließlich haben die den armen Burschen ja umgebracht. Das Opfer kann auch nicht mehr reden, weil es nach wie vor tot sein dürfte. Bleibt also nur Ihre Frau, und wenn die ihre Anschuldigung zurückzieht, haben sie nichts mehr in der Hand. Überhaupt nichts. Alles cool in Kabul, würde ich mal sagen. Oder haben Sie noch irgendjemand anderem als Ihrer Frau von der Sache erzählt?«

»Nein. Ich habe eine Aktennotiz gemacht, dass der Gefangene nach dem Verhör verstorben ist. Die haben sie vermutlich gefunden. Aber ich habe keinerlei Einzelheiten erwähnt, nicht mal Ihnen gegenüber. Zumindest hoffe ich das.«

»Natürlich nicht«, erwiderte Hoffman. »Wenn Sie das getan hätten, dann hätte ich es ja melden müssen. Und jetzt schauen Sie mal, dass Sie Land gewinnen. Gehen Sie zu Sheehan. Ein guter Anwalt wie er kann vieles in Ordnung bringen. Ich brauche Sie so bald wie möglich wieder in Amman. Die Zeit läuft uns davon.«

Mark Sheehans Büro befand sich in einem eleganten Gebäude an der Pennsylvania Avenue. Die Sekretärin setzte Ferris in ein Wartezimmer, das eines Königs würdig gewesen wäre, und er kam sich vor wie in einem anderen Universum. Er war eine Stunde zu früh dran: Der Termin war doch um sechs und nicht um fünf, aber das machte ihm nichts aus. Die Sessel in dem Warteraum waren herrlich bequem, und es gab jede Menge Hochglanzmagazine zu lesen. An den Wänden hingen echte Gemälde, keine billigen Drucke wie in den Büros der CIA. Sheehan, der im Lauf der Jahre zu einer Art Schutzengel für CIA- Agenten in Schwierigkeiten geworden war, galt als einer der gefragtesten Strafverteidiger der Stadt. Er war zu einem nicht unbeträchtlichen Vermögen gekommen, indem er korrupte Industrielle vor mehrjährigen Gefängnisstrafen bewahrt hatte, und vertrat nun hin und wieder CIA-Agenten, die zu Unrecht von übereifrigen Kongressausschüssen oder prestigesüchtigen Anwälten vor Gericht gezerrt wurden – zum Nulltarif. Da er selbst bei den Marines gedient hatte, empörte es ihn sehr, wenn gute Agenten Schwierigkeiten bekamen, die sich nichts hatten zuschulden kommen lassen. In der angenehmen Atmosphäre dieser piekfeinen Kanzlei entspannte Ferris sich sofort. Die Sekretärin brachte ihm erst Kaffee in einer hauchdünnen Porzellantasse, danach eine Cola Light und ein paar Plätzchen, und als die Stunde um war, brachte sie ihn zu Mr. Sheehan.

Ferris erzählte dem Anwalt seine Geschichte in allen Einzelheiten. Er sagte ihm, was Christina für eine Stellung im Justizministerium innehatte, und teilte ihm seine Vermutung mit, dass sie eine wichtige Rolle bei der Aufstellung der allgemeinen Verhörrichtlinien für Geheimdienstmitarbeiter gespielt habe. Danach schilderte er das dreitägige Verhör in Sanaa in all seinen grausigen Einzelheiten: die Drohungen, die Prügel, die Werkzeuge, die dabei zum Einsatz gekommen waren, das Blut, das aus dem Kopf des Gefangenen geflossen war und auf dem Boden der Zelle eine große Pfütze gebildet hatte. Dabei erwähnte er alles, was zu seiner Entlastung dienen konnte: dass er nichts von dem Kricketschläger gewusst und auch nicht erkannt habe, wie ernst die Verletzungen des Mannes gewesen waren. Trotz allem ließ sich aber die grundlegende Tatsache nicht wegleugnen, dass der Mann bei dem Verhör ums Leben gekommen war.

»Waren noch andere Bürger der Vereinigten Staaten anwesend, als der Gefangene geschlagen wurde?«, fragte Sheehan. Als Ferris antwortete, dass außer ihm niemand von der Botschaft in der Zelle gewesen sei, schien der Anwalt erleichtert. Das bedeutete, dass die einzige »Zeugin« seine Frau war. Deren – ohnehin nur indirekte – Aussage konnte man gut in Zweifel ziehen.

»Was sollen wir jetzt tun?«, fragte Ferris.

»Es wäre gut, wenn Sie Ihre Frau dazu bringen könnten, ihre Anschuldigungen zu widerrufen. Wem auch immer sie das gesagt hat, sie soll ihm mitteilen, dass sie sich jetzt nicht mehr so sicher sei. Das würde es für alle Beteiligten um einiges leichter machen, auch für Ihre Frau.«

»Das glaube ich nicht. Meine Frau will nämlich erreichen, dass ich mich nicht von ihr scheiden lasse. Aber darauf werde ich mich nicht einlassen.«

»Verstehe«, sagte Sheehan. »Aber vielleicht gibt es ja auch etwas, das sie nicht will. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich gebe Ihnen damit keinen Rat, aber manchmal kommt jemand von der Gegenseite ja zu dem Schluss, dass es nicht unbedingt in seinem Interesse sein kann, wenn die Sache weiterverfolgt wird.«

»Nicht in ihrem Interesse«, wiederholte Ferris. Das war ein Konzept, das Christina bestimmt verstehen würde.

Ferris wartete bis neun Uhr abends, bevor er Christina in ihrer Wohnung anrief. Er stand vor dem Haus auf dem Gehsteig, und als sie abhob, beendete er die Verbindung, ging nach oben und klingelte an der Tür. Christina hatte die Sperrkette vorgelegt und ließ ihn zunächst nicht in die Wohnung. Ferris fragte sich, ob vielleicht ein anderer Mann bei ihr war, aber wie sich herausstellte, war sie nur mit irgendwelchen Schönheitsprozeduren beschäftigt.

»Was für eine Überraschung«, sagte sie und öffnete die Kette. »Bist du endlich vernünftig geworden?«

Christina hatte einen langen, schwarzen Pullover über ihre Bluse gezogen, die sie noch vom Büro trug. An ihrer Stimme hörte Ferris, dass sie wohl schon ihren abendlichen Martini hinter sich hatte. Als sie ihn mit ihren schönen Augen ansah und sein Blick auf ihre leicht geöffneten Lippen fiel, musste Ferris sich bewusst ins Gedächtnis rufen, dass diese Frau ihn ruinieren wollte.

»Ich weiß, was du vorhast«, sagte er. »Du willst mich fertigmachen. Aber das wird dir nicht gelingen.«

»Sei doch nicht albern, Roger. Wie könnte ich einen großen, starken CIA-Agenten wie dich denn fertigmachen? Du leidest wohl unter Verfolgungswahn. Dabei bist du doch derjenige, der mich fertigmachen will, indem er sich von mir scheiden lässt.«

»Ich hatte heute einen Termin bei der Generalinspektion der CIA, und danach habe ich mir einen renommierten Anwalt genommen. Ich weiß, was du vorhast, aber deine Rechnung wird nicht aufgehen. Es gibt keine Beweise und keine Zeugen. Deine Aussage steht gegen meine, und dass du wütend auf mich bist, weil ich mich von dir scheiden lassen will, macht dich nicht besonders glaubwürdig. Ich werde vor Gericht unter Eid aussagen, dass ich nichts von einem Folterverhör im Jemen weiß. Und jeder halbwegs vernünftige Richter auf der ganzen Welt wird glauben, dass du dir das alles ausgedacht hast, um dich an mir zu rächen. Der Fall ist jetzt schon so gut wie verloren für dich, glaub mir das. Das Problem ist nur, dass ich keine Zeit für die ganzen juristischen Manöver habe. Deshalb bitte ich dich jetzt, deine Anschuldigungen zurückzuziehen. Sag einfach, dass du dich geirrt hast und dass es dir leidtut. Stopp die ganze Sache, dann sind wir quitt.«

Christinas Lachen klang bemüht und ein wenig angetrunken. »Das ist doch absurd, Roger. Jetzt machst du dich aber wirklich lächerlich.«

»Sieh zu, dass du deine Aussage zurücknimmst«, wiederholte Ferris. »Ich meine das wirklich ernst.« Seine Stimme war kalt und unnachgiebig, und einen Augenblick lang wirkte sie wirklich verblüfft. Doch sie erholte sich rasch und nannte ihm ihren Preis.

»Für einen Mann, der sich von mir scheiden lassen will, werde ich keinen Finger rühren. Du bist der Einzige, der dieses Problem lösen kann. Es liegt ganz in deiner Hand … Liebling. Als deine Frau würde ich natürlich niemals gegen meinen Mann aussagen, als zukünftige Exfrau sieht die Sache ganz anders aus. Es ist also deine Entscheidung.«

»Ich habe mich schon entschieden. Und meine Antwort lautet nein.«

»Nein zu was?«

»Nein zu deinem Erpressungsversuch. Ich bleibe nicht mit dir verheiratet, um zu verhindern, dass du etwas aussagst, was du irgendwann einmal gehört zu haben glaubst. Wenn ich mir das gefallen ließe, hättest du mich doch völlig in der Hand. Außerdem bin ich nicht hier, um dich um einen Gefallen zu bitten. Ich bin hier, um dir etwas zu sagen.«

»Und was möchtest du mir sagen, du harter Bursche?« In ihrer Stimme schwang Spott, aber auch eine gewisse Verunsicherung mit.

»Wenn du deine Anschuldigung nicht unverzüglich zurückziehst, muss ich etwas unternehmen, um mich selbst zu schützen.«

Sie lachte abermals, aber es klang noch weniger überzeugend als beim ersten Mal. »Und was soll das sein? Willst du mir etwa einen deiner traurigen CIA-Agenten auf den Hals hetzen? Da werde ich ja gleich ganz starr vor Angst.«

»Ich werde mich schützen, indem ich die Wahrheit sage. Ich werde verkünden, dass ich mich von dir scheiden lassen wollte und du daraufhin in einen Eifersuchtswahn verfallen bist und dir falsche Vorwürfe gegen mich aus den Fingern gesogen hast. Und dann werde ich ihnen – und damit meine ich deine Arbeitgeber ebenso wie meine – zeigen, was für eine unzuverlässige und wenig vertrauenswürdige Person du in Wahrheit bist.«

Sie sah ihn an und schüttelte den Kopf. »Jetzt hast du komplett den Verstand verloren, Roger. Ich kenne diese Leute. Ich bin Teil ihrer Welt, und ich weiß genau, dass sie nicht einfach einem dahergelaufenen CIA-Agenten glauben werden. Sie hassen solche Typen. Das kannst du also vergessen. Und außerdem habe ich Freunde im Weißen Haus.«

»Sie sollen mir ja auch gar nicht glauben. Ich habe handfeste Beweise für das, was ich sage. Aufzeichnungen. Briefe. Bilder. Dokumente. Ich kann dich fertigmachen.«

Diese offene Drohung schien Christina eher wütend zu machen als einzuschüchtern und ließ eine tiefe Verachtung für Ferris hervorbrechen, die vermutlich schon lange in ihr geschlummert hatte. »Zu so was fehlt dir doch der Schneid, Roger. Dazu bist du viel zu weich. Ich kenne dich. Du bist kein Killer.«

»Dann lass es eben darauf ankommen. Und glaube nur nicht, dass ich mich nicht wehren kann, bloß weil ich mich jahrelang mit deinen Wutanfällen und deiner Sexgier abgefunden habe. Hier geht es um etwas anderes: Jetzt kämpfe ich um mein Leben. Wenn du nicht nachgibst, werde ich dich vernichten. Das meine ich ganz ernst. Also nimm dich in Acht!«

Damit drehte er sich um und verließ die Wohnung. Christina rief ihm hinterher, fing dann aber an zu fluchen und ihn mit den wüstesten Obszönitäten zu beschimpfen. Draußen im Gang gingen Türen auf, Nachbarn steckten neugierig ihre Köpfe nach draußen. Mehr erreichte Christina nicht mehr. Die Aufzugstüren hatten sich bereits geschlossen, und Ferris war auf dem Weg nach unten.

Ferris fuhr zu seiner Mutter, in deren Haus in den Bergen er während seiner Auslandseinsätze seine privaten Unterlagen  aufbewahrte. Seine Mutter spürte sofort, dass etwas nicht in Ordnung war, und versuchte, ihn zum Reden zu bringen, doch er ließ sie nicht an sich heran. Kurz nach seiner Ankunft verbarrikadierte er sich in seinem alten Zimmer, kramte seine Ordner hervor und begann, das Material zu sichten: Papiere, alte E-Mails, die er noch auf Disketten gespeichert hatte, handgeschriebene Briefe. Einen ganzen Tag lang ging er sein Leben mit Christina noch einmal durch und suchte nach Aufzeichnungen, die ihm etwas gegen sie in die Hand gaben. Zunächst traf er eine engere Auswahl, die er dann noch einmal Stück für Stück durchging.

Christina hatte während ihres Studiums mit den Ausbildungskrediten getrickst, was sich jetzt möglicherweise gegen sie verwenden ließ. Ferris hatte mehrere E-Mails, aus denen dieser Sachverhalt hervorging. Außerdem hatte sie während des Jurastudiums bei einem Studentenjob weitaus mehr Stunden aufgeschrieben und in Rechnung gestellt, als sie tatsächlich gearbeitet hatte. Auch damit hatte sie in einer Mail an ihn geprahlt. Sie hatte die ganze Zeit viel zu sehr auf Ferris’ Anständigkeit vertraut, und genau das wurde ihr nun zum Problem. So wusste er beispielsweise, dass sie bei den Einstellungsgesprächen mit dem Justizministerium ihren Drogenkonsum verschwiegen und darauf vertraut hatte, dass auch Ferris darüber Stillschweigen bewahren würde. In einer langen Mail, die das FBI jetzt mit Sicherheit interessieren würde, hatte sie ihm das Problem ausführlich geschildert.

Und schließlich war da noch die Steuergeschichte. In dem Jahr, bevor sie geheiratet hatten und beide noch getrennt veranlagt worden waren, hätte Christina eigentlich sehr viel Steuern nachzahlen müssen. In ihrem Bestreben, so viel wie möglich abzusetzen, hatte sie sämtliche privaten Restaurantbesuche mit Ferris als Geschäftsessen angegeben. Auch von einem privaten Erholungsurlaub, den sie sich an Weihnachten auf den Jungferninseln gegönnt hatten und der in ihrer Steuererklärung als Arbeitsreise aufgetaucht war, hatte Ferris Kopien sämtlicher Hotel- und Restaurantquittungen aufgehoben. Christina hatte sich gründlich in ihm getäuscht. Er hatte sich von Anfang an abgesichert.

Ferris’ Mutter sah, dass er beschäftigt war, und störte ihn nicht beim Stöbern in seinen alten Unterlagen. Erst als er weit nach Mitternacht mit der Arbeit fertig war, holte sie ihn nach unten in die Küche und machte ihm eine Tasse Tee. Es war Anfang Dezember, die Bäume im Shenandoah-Tal waren kahl, und ein Wintersturm rüttelte an den Fensterläden des alten Hauses.

»Neulich war ein Mann vom FBI hier«, sagte Ferris’ Mutter. »Zumindest hat er gesagt, er käme vom FBI, und mir eine Dienstmarke gezeigt.«

»Tatsächlich? Was wollte er denn?«

»Er sagte, er müsse deine Sicherheitsbescheinigung aktualisieren, und hat mich gefragt, ob ich irgendwelche alten Unterlagen über die Familie deines Vaters hätte. Aufzeichnungen, Briefe, solche Sachen.«

»Tatsächlich? Das ist aber wirklich seltsam. Und hast du ihm was gezeigt?«

»Nur ein paar alte Ordner, die er sich eine Stunde lang angesehen hat. Das haben sie ja schon getan, als du bei der CIA angefangen hast, und mit deinem Vater haben sie es auch so gemacht, unzählige Male. Deshalb habe ich mir nicht viel dabei gedacht.«

»Hat er denn etwas gefunden, was ihm nicht gefallen hat?«

»Nein. Er wirkte ganz zufrieden, als er wieder ging, und sagte, es sei alles in Ordnung, und ich brauchte mir keine Sorgen zu machen. Die Sicherheitsprüfung sei gut verlaufen.«

Ferris zuckte mit den Schultern. Wahrscheinlich hatte Hoffman den Agenten geschickt, als er bei Mincemeat Park angefangen hatte. Es spielte ja auch keine Rolle. Ferris hatte nichts zu verbergen. Und im Augenblick gab es wahrhaftig wichtigere Dinge, um die er sich Gedanken machen musste. Er sagte seiner Mutter gute Nacht und legte sich für ein paar Stunden aufs Ohr, bevor er zurück in die Stadt fuhr.

Ferris machte sich von den Belegen und E-Mails jeweils zwei Kopien. Eine davon hinterlegte er bei seinem Anwalt, die andere hatte er bei sich, als er wieder zu Christinas Wohnung fuhr. Schon als sie öffnete, bemerkte er ihr mitgenommenes Gesicht und die dunklen Ringe unter den Augen. Offenbar hatte sie seit ihrer letzten Begegnung nicht viel geschlafen. Christina wusste genau, dass er einiges gegen sie in der Hand hatte, sie hatte sich nur nicht vorstellen können, dass er es jemals gegen sie verwenden würde.

Ferris breitete sein Material auf dem Boden aus und erklärte Christina ganz genau, was für Informationen die einzelnen Blätter enthielten. Ihre Reaktionen ließen keinen Zweifel daran, dass sie nichts von alledem vergessen hatte. Schließlich sagte er ihr noch, dass er Kopien dieser Unterlagen bei seinem Anwalt hinterlegt hatte mit dem Auftrag, sie am nächsten Tag um zehn Uhr vormittags dem Disziplinarausschuss im Justizministerium zu übergeben, falls er bis dahin nichts von ihm hörte. Eigentlich hatte Ferris erwartet, dass Christina ihn scharf angreifen würde, wenn er sie mit seinem Material konfrontierte, ihn der Lüge oder des Verrats bezichtigen oder ihm Vorwürfe machen würde, weil er das belastende Material all die Jahre aufgehoben hatte. Er hatte sogar damit gerechnet, dass sie in Tränen ausbrach. Doch nichts von alledem geschah. Christina hörte sich alles schweigend an und schüttelte dabei nur hin und wieder den Kopf. Erst als er fertig war, sah sie ihn an.

»Ich habe dich wirklich geliebt«, sagte sie. »Aber jetzt, nach allem, was du getan hast, liebe ich dich nicht mehr. Lass mich allein. Ich muss nachdenken.« Sie ging ins Schlafzimmer und schloss die Tür. Ferris nahm seine Papiere und verließ die Wohnung.

Am nächsten Morgen ging in der Generalinspektion der CIA der Anruf eines Anwalts ein, der im Auftrag von Christina Ferris erklärte, seine Mandantin habe entlastende Informationen bezüglich ihres Mannes gefunden und sei nun nicht mehr gewillt, gegen ihn auszusagen. Sie ziehe hiermit ihre Anschuldigung zurück, dass Mr. Roger Ferris in seiner Funktion als CIA- Agent irgendwelche Gesetze oder Vorschriften verletzt habe. Christinas Anwalt rief auch bei Sheehan an, unterrichtete ihn von ihrem Sinneswandel und bat ihn, Mr. Ferris mitzuteilen, dass seine Frau in die Scheidung einwillige.

Ferris konnte sich über seinen Sieg nicht richtig freuen, weil er wusste, dass er einen Vertrauensbruch begangen hatte. Christina hatte ihn fertigmachen wollen, aber sie hatte es getan, weil sie ihn liebte, und er hatte sich vollkommen rücksichtslos dagegen verteidigt. Das hatte bei Christina offenbar den Bann gebrochen. Wenn er sie nicht mehr liebte, gab es für sie auch keinen Grund mehr, ihn zu halten. Sie kämpfte keinen verlorenen Kampf, und außerdem würde sie sich schon bald vor neuen Verehrern nicht mehr retten können. Sie war eine begehrenswerte Frau, das wusste sie genau. Ferris hatte zwar darauf gesetzt, dass sie über kurz oder lang zur Vernunft kam, aber dass es so rasch geschehen würde, hatte er dann doch nicht erwartet.

»Und jetzt machen Sie sich wieder an die Arbeit!«, sagte Hoffman, nachdem er Ferris über eine sichere Leitung darüber informiert hatte, dass die Ermittlungen gegen ihn eingestellt worden seien. Ein Flugzeug der CIA stand am Nachmittag für ihn bereit, um ihn an einen Ort zu bringen, den Hoffman ihm noch nicht nennen wollte. Damit war klar, dass es sich nicht um Amman handeln konnte.

»Ich möchte Harry Meeker sehen«, sagte Ferris.

»Harry wartet im Kühlraum auf Sie. Der läuft Ihnen nicht davon, glauben Sie mir. Wir stehen kurz davor, ihn zu Süleyman zu schicken, aber vorher müssen wir uns noch um ein paar Einzelheiten kümmern. Deshalb habe ich auch das Flugzeug für Sie bestellt. Bald bringen wir die Sache ins Rollen, aber die letzten Vorbereitungen müssen mit ganz besonderer Sorgfalt getroffen werden.«

Ferris hielt inne. Er war bereit, wieder loszulegen – mehr noch: Er sehnte sich förmlich danach. Aber tief in seinem Hinterkopf war da noch eine Frage, die ihm keine Ruhe ließ.

»Darf ich Sie etwas fragen?«

»Schießen Sie los, mein Junge. Mal sehen, ob ich Ihnen eine Antwort geben kann.«

»Was haben Sie damals eigentlich gemacht, als Sie Mark Sheehan gebraucht haben, um Sie rauszuhauen?«

Hoffman klang ein wenig müde, als ob ihm die Erinnerung irgendwie die Kraft raubte. »Das wollen Sie gar nicht wissen«, sagte er.

»O doch«, erwiderte Ferris. »Ich glaube, es ist etwas, was wir beide gemeinsam haben, oder?«

»Sagen wir einfach: Ich habe eine Grenze überschritten. Eine ganz entscheidende Grenze. Sheehan musste meinen Vorgesetzten nahelegen, so zu tun, als wäre nichts passiert.«

»Und was war das für eine Grenze?«

»Genau das ist der Teil, den Sie nicht wissen müssen.«

»Hören Sie schon auf, Ed. Sie wollen, dass ich die Drecksarbeit für Sie erledige, also treiben Sie keine Spielchen mit mir. Was war das für eine Grenze?«

Hoffman seufzte verärgert. Offenbar war es leichter nachzugeben, als sich weiter von Ferris bedrängen zu lassen.

»Die Grenze lautet: Du sollst nicht töten. Niemand gibt das gerne zu, aber in unserem Geschäft kann man sie manchmal einfach nicht respektieren. Genau das habe ich getan. Es war etwas ganz Ähnliches wie das, was Ihnen bei dem Verhör im Jemen passiert ist, aber es ging um mehr Leute und über einen längeren Zeitraum. Fragen Sie mich niemals wieder danach. Und vergessen Sie eines nicht: Wenn ich sage, ich bin bereit, alles zu tun, was nötig ist, dann meine ich das auch so.«

Ankara/Incirlik

Zwei Tage später landete ein weißer Gulfstream-Jet mit Ferris an Bord in Ankara. Mit dem Taxi fuhr er von dem altmodischen Flughafen bis zum Ankara Hilton, einem sterilen Wolkenkratzer mitten im Diplomatenviertel.

Es war ein bitterkalter Dezembertag. Ein eisiger Wind aus der anatolischen Ebene peitschte durch die Stadt, die Einwohner eilten in Schals und dicken Pullovern durch die Straßen und stemmten sich mit hochgezogenen Schultern gegen die Kälte. Gräuliche Dampfwölkchen stiegen von den Autos, den Häusern und den Mündern der Menschen auf. Vor Jahrzehnten war dies eine Stadt gewesen, in der es zwar zahllose Moscheen gegeben hatte, aber kaum einen Muslim – so fest hatten die regierenden Generäle die säkularen Fesseln gezurrt. Doch inzwischen hatte auch die Türkei zum Islam zurückgefunden, und außerhalb des internationalen Viertels sah man in Ankara kaum noch eine Frau ohne Kopftuch.

Nachdem Ferris sein Hotelzimmer bezogen hatte, rief er Omar Sadiki in Amman an. Er sprach mit Brad Scanions geschäftsmäßiger Stimme, legte diesmal aber eine gewisse Dringlichkeit in seinen Ton. Es gab ein ernsthaftes Problem. Der zuständige Chefingenieur der Unibank für die Region Nahost hatte nach Durchsicht der Pläne für die Zweigstelle in Abu Dhabi ein paar Fragen zur geplanten Gebäudeisolierung aufgeworfen. Er wollte wissen, ob man es nicht mit einer kostenschonenderen Klimaanlage ausstatten könne. Die Temperaturen in Abu Dhabi konnten im Sommer bis über 45 Grad Celsius ansteigen, und der Berater hatte seine Zweifel, ob al-Fajr diesen Umstand auch wirklich entsprechend berücksichtigt hatte. Die vorgesehene Isolierung mochte vielleicht für Jordanien ausreichen, aber sicher nicht für die Emirate, was wiederum zur Folge hätte, dass die Klimaanlage sehr viel Energie benötigen und das Gebäude im Unterhalt sehr teuer werden würde.

Sadiki klang erstaunt. »Die Isolierung ist sehr gut«, beharrte er. »Wir verwenden sie auch in Saudi-Arabien. In Hafr al Batin wird es noch sehr viel heißer als in den Emiraten, und da gibt es keinerlei Probleme, das versichere ich Ihnen.«

»Nun, ich furchte, das werden Sie unserem Ingenieur für die Region persönlich erklären müssen. Er ist Türke, ich bin gerade hier bei ihm in Ankara. Er will Sie sofort sehen, andernfalls, sagt er, muss er das Projekt leider stoppen.«

»Und was heißt das?«, fragte Sadiki.

»Das heißt, dass Sie kein Geld bekommen. Es tut mir wirklich leid. Mir kommt das ebenso ungelegen wie Ihnen. Aber es wird nicht lange dauern. Sie könnten am selben Tag her- und wieder zurückfliegen. Wenn Sie wollen, lasse ich alles von unserem Reisebüro für Sie buchen und Ihnen das Ticket ins Büro schicken.« Ferris gab sich Mühe, nicht zu drängend zu klingen, aber es hing nun mal einiges davon ab, dass dieser Teil des Plans funktionierte.

»Wann soll ich denn nach Ankara kommen?« Sadiki klang eher neugierig als verärgert. Schließlich tauchten bei jedem Bauprojekt unvorhergesehene Schwierigkeiten auf.

»Übermorgen, am Mittwoch«, sagte Ferris. »Das ist der einzige Tag, an dem unser Ingenieur Zeit hat. Es tut mir sehr leid, aber ich muss Sie wirklich herzlich bitten, das für uns zu tun. Er will mit niemandem außer Ihnen darüber reden.«

»Warten Sie einen Augenblick.« Sadiki hängte Ferris in die Warteschleife, während er sich vermutlich mit einem seiner Vorgesetzten beriet. Es dauerte mehrere Minuten, und Ferris befürchtete schon, dass er ablehnen würde. Für diesen Fall hatten Azhar und er zwar einen Plan B, aber der war längst nicht so gut.

Schließlich hörte er ein leises Rauschen in der Leitung, und dann war Sadiki wieder am Apparat. »Also, sind wir uns einig?«, fragte Ferris.

»Sie kommen also für die Reise auf?«, vergewisserte sich Sadiki.

»Wir übernehmen sämtliche Kosten. Sie fliegen natürlich Businessclass. Und sobald die Sache geklärt ist, werde ich umgehend dafür sorgen, dass das Geld wieder fließt. Es tut uns wirklich sehr leid, dass wir Ihnen solche Umstände machen müssen.«

»Also gut. Ich komme am Mittwoch, dem einundzwanzigsten Dezember, nach Ankara, wenn es denn Gottes Wille ist.« Ferris gab ihm die Adresse, an der sie sich treffen würden – ein Haus im alten muslimischen Teil der Stadt –, und versicherte Sadiki, dass er gleich am nächsten Morgen sein Flugticket bekommen werde. Sadiki seinerseits versicherte ihm, dass er sich keine Gedanken machen müsse, er könne das absolut verstehen. Wie schnell der Jordanier sich immer in alles fügte! Natürlich hätte das Ferris eventuell misstrauisch machen können. Doch er hatte beschlossen, nicht misstrauisch zu sein.

Am späten Nachmittag desselben Tages flog Ferris mit einem amerikanischen Militärhubschrauber zum großen Luftwaffenstützpunkt in Incirlik, vierhundert Kilometer südöstlich von Ankara, von dem aus amerikanische Flugzeuge zu Luftangriffen auf den Irak gestartet waren. Als er ankam, war es bereits dunkel. Vor dem baufälligen Terminal des Militärflugplatzes wartete ein CIA-Agent auf ihn, der Ferris schon einmal irgendwo in der Zentrale über den Weg gelaufen war. Er war Mitte vierzig, hatte schütteres Haar, eine leicht schiefe Körperhaltung und stellte sich als Mitarbeiter des Büros in Ankara vor. Die Nahost-Abteilung hatte ihn gebeten, Ferris in logistischen Fragen zu beraten. Nachdem sie das Gepäck ausgeladen hatten, führte er Ferris zu einem wartenden Humvee, der sie zu einer etwa einen Kilometer entfernten Wellblechbaracke kutschierte.

In der Baracke saß Jim, der Soldat, mit dem Ferris sich in Rom getroffen hatte. Er hatte die Füße auf seinen Rucksack gelegt und blätterte in einer zerfledderten Ausgabe der Zeitschrift People. Trotz der Dezemberkälte hatte er die Ärmel seines Arbeiterhemds hochgerollt, aber zumindest die Sonnenbrille hatte er sich angesichts der hereinbrechenden Dunkelheit auf die Stirn geschoben. Er wirkte noch durchtrainierter und drahtiger als damals in Rom, als hätte er die vergangenen Wochen fast ausschließlich im Fitnessstudio verbracht.

»Hallo, Fremder«, sagte Ferris. »Was gibt’s Neues?«

»Nicht viel, Sir. Nur dass ihr CIA-Typen ganz schöne Spinner seid.«

»Das ist aber nicht neu«, sagte Ferris. »Überraschen Sie mich mit was Originellerem.«

Der Agent aus Ankara schaute unbehaglich von einem zum anderen. »Am besten lasse ich euch zwei jetzt mal allein«, sagte er. »Ich lasse den Humvee draußen, mir wurde gesagt, ihr braucht einen. Morgen um sechs komme ich und zeige euch, wo ihr Frühstück kriegt. Wenn ihr dann nicht da seid, müsst ihr euch selbst was besorgen.« Damit entschuldigte er sich und ließ die beiden jüngeren Männer miteinander im Halbdunkel der Baracke zurück. Ferris stellte seine Tasche ab und holte sich etwas zu trinken aus einem kleinen Kühlschrank.

»Und, haben Sie die Knallfrösche dabei?«, fragte er zwischen zwei Schlucken.

»Klar doch.« Jim deutete mit dem Kopf in eine Ecke der Baracke, wo ein großer Koffer auf Rollen stand. »Da ist genügend Plastiksprengstoff drin, um uns von hier nach Tel Aviv zu pusten.«

»Und einen Wagen haben Sie auch?«

»Einen Golf. So einen haben sie auch bei einer der Autobomben in Istanbul verwendet. Einer meiner Jungs hat ihn drüben vor der Offizierskaserne geparkt, genau, wie Sie gesagt haben.«

»Perfekt«, sagte Ferris. »Dann können wir ja loslegen.«

Jim kratzte sich am Kopf. Offensichtlich lag ihm noch etwas auf der Seele. »Wir jagen das Zeug da also allen Ernstes hoch, Sir?«

»Ja«, sagte Ferris. »So war das gedacht.«

»Schon klar, Sir«, sagte Jim. »Ich frage mich bloß … na ja … wie? Das ist nämlich ne ganze Menge Sprengstoff, das können Sie mir glauben.«

Ferris beschloss, Jim den Einsatzplan in allen Details zu erläutern, damit er es nicht noch mehr mit der Angst zu tun bekam. Er holte die Unterlagen, die er zusammen mit Azhar erstellt hatte, aus seiner Aktentasche und breitete sie auf dem Tisch vor ihnen aus. Dann ging er den ganzen Plan Schritt für Schritt mit seinem Partner vom Militär durch. Es dauerte fast eine Stunde, bis er ihn mit sämtlichen Einzelheiten vertraut gemacht hatte.

»Und es kommt wirklich keiner dabei zu Schaden?«, fragte Jim zweifelnd, als Ferris fertig war. Er wusste genau, was eine solche Menge Sprengstoff anrichten konnte.

»Vorausgesetzt, wir machen alles richtig«, sagte Ferris. »Aber wir werden natürlich so tun, als hätte es Opfer gegeben. Und zwar sehr viele.«

Er warf einen Blick auf die Uhr. Es war bereits nach zehn. »Uns bleiben noch sechs Stunden«, sagte er.

»Na, dann auf in den Kampf«, sagte Jim, und Ferris dachte sich, dass er selten einem Angehörigen des Militärs begegnet war, der nicht an irgendeinem Punkt »Auf in den Kampf« gesagt hätte, ganz unabhängig von der Situation. Sie sagten es, bevor sie in die Kneipe einen trinken gingen oder bevor sie den Fernseher einschalteten, um sich ein wichtiges Football-Spiel anzuschauen. Und wahrscheinlich sagten sie es auch zu ihren Frauen vor dem Sex.

Ferris suchte seine Ausrüstung zusammen: Taschenlampe, Karten und ein Nachtsichtgerät sowie ein paar elektronische Bewegungsmelder, mit denen er das Gelände überwachen konnte, während Jim den Golf präparierte. Unterdessen zog Jim vorsichtig den Rollkoffer zur Tür der Wellblechbaracke. In einer Umhängetasche hatte er Zünder, Zeitschalter und eine Funkvorrichtung. Sorgfältig verstauten sie das ganze Material im hinteren Teil des Humvee. Nachdem Ferris sich ans Steuer gesetzt hatte, sah er noch einmal auf die Karte, um sich die Koordinaten genau einzuprägen.

»Die Offizierskaserne liegt etwa zehn Minuten von hier entfernt. Eigentlich dürfte schon niemand mehr dort sein, aber wir fahren trotzdem ohne Licht.«

Ferris setzte seine Nachtsichtbrille auf und schaltete sie ein. Als die nächtliche Umgebung ganz in grünliches Licht getaucht schien, legte er den ersten Gang ein und steuerte das schwere Fahrzeug auf eine holprige Schotterstraße. Nach kurzer Fahrt kamen sie an einen Kontrollpunkt, der mit zwei US-Soldaten besetzt war. Es war der einzige Zugang zu einem abgezäunten, mit Stacheldraht gesicherten Gelände von der Größe eines Fußballfelds: die Offizierskaserne von Incirlik, wo die meisten hier stationierten Air-Force-Piloten einquartiert waren. Sie befand sich so weit von den umliegenden Städten und Dörfern entfernt, dass die Anwohner zwar eine Explosion hören würden, aber nicht beobachten konnten, was dort wirklich los war.

Ferris fuhr langsam auf die versetzt angeordneten Betonschranken zu, die den Eingang versperrten, und blinkte drei Mal mit den Scheinwerfern, woraufhin einer der beiden Wachposten zwei Mal mit einer Taschenlampe zurückblinkte. Als sie am Kontrollpunkt angekommen waren, beugte Ferris sich aus dem Fenster zu den beiden Wachen und sagte ein Codewort. Beide salutierten, dann drückte der eine einen Knopf und öffnete das schwere Metalltor, das die Fahrbahn vor ihnen versperrte.

Im Inneren des Kasernengeländes fuhr Ferris auf ein dreistöckiges Holzhaus zu. Auf dem Parkplatz standen Militärwagen und auch ein paar Zivilfahrzeuge – wie an einem ganz normalen Abend. Hinter den Vorhängen der meisten Zimmern drang Licht hervor, und vor dem Gebäude brannten starke Scheinwerfer. Bei dieser Festbeleuchtung konnte Ferris seine Nachtsichtbrille wieder abnehmen.

»So, da wären wir«, sagte Ferris. »Die letzten Nachzügler sind vor zwei Stunden ausgerückt.«

»Und warum brennt dann überall Licht, Sir?«, fragte Jim. Er zog es offensichtlich vor, im Stockdunkeln zu arbeiten.

»Damit die Leute glauben, die Offiziere wären noch da«, erklärte Ferris.

»Hmm. Ach so. Gebongt.«

»Wo steht der Golf?«

»Hinten«, sagte Jim. »Bei den Müllcontainern.«

Langsam fuhren sie bis ans Ende des Gebäudes. Dort, an der dunkelsten Stelle, stand ein roter VW Golf mit türkischen Nummernschildern.

»Machen wir uns an die Arbeit«, sagte Ferris. Er installierte seine Bewegungsmelder und holte dann zusammen mit Jim die restliche Ausrüstung aus dem Humvee.

»Haben Sie schon mal eine Autobombe gebaut?«, fragte Ferris.

»Kann man so nicht sagen, Sir. Aber irgendwann ist immer das erste Mal.«

Jim fing an, den Plastiksprengstoff aus dem Rollkoffer zu packen, und gab dann die einzelnen Päckchen an Ferris weiter, der sie vorsichtig in den Kofferraum des Wagens legte. Als der Boden des Kofferraums bedeckt war, hielt Jim inne. »Wie viel noch?«, fragte er.

»Alles«, antwortete Ferris.

»Das pustet dann aber die ganze gottverdammte Hütte weg.«

»Genau das ist der Sinn der Übung.«

Ferris sah einen Anflug von Misstrauen in den Augen des Soldaten aufblitzen. »Und Sie sind sicher, dass keiner von unseren Jungs mehr da drin ist, wenn das Ding hochgeht?«

»Die meisten Offiziere sind schon im Weihnachtsurlaub, aber das wissen die Türken natürlich nicht. Diejenigen, die noch Dienst haben, wurden für ein paar Tage in der Mannschaftsunterkunft hier auf dem Stützpunkt untergebracht. So lautet der Plan, und dem Plan müssen wir vertrauen.«

»Das haben sie uns im Irak auch erzählt.«

Ferris lächelte. »Machen Sie’s einfach. Und Sie sind sicher, dass das auch der richtige Sprengstoff ist?«

»Klar doch. Wenn die türkischen Sprengstoffexperten hier anrücken und die Überreste analysieren, steht auf allem, was sie von Sprengstoff, Zündern und Zeitschaltuhren noch finden, groß und breit al-Qaida drauf. Ist genau das gleiche Zeug, das die Terroristen 2004 für die Bomben in Istanbul verwendet haben.«

»Hübsches Detail«, bemerkte Ferris.

Sie arbeiteten schweigend weiter. Nachdem sie den gesamten Sprengstoff in den Kofferraum geladen hatten, brachte Jim die Zeitzünder mit den Sprengkapseln an. Ferris lief inzwischen zum Haupteingang zurück. Die Tür war nicht verschlossen. Er ging in den Keller hinunter und suchte den Sicherungskasten, der die Beleuchtung im Haus steuerte. Dort brachte er einen Zeitschalter an, der die Beleuchtung für die nächsten zweiundsiebzig Stunden so regulieren sollte, dass das Licht in den Zimmern zu den Zeiten brannte, wenn die nicht anwesenden Bewohner des Hauses normalerweise wach waren, und ausgeschaltet wurde, wenn sie schliefen.

Danach ging er wieder zur Rückseite des Gebäudes, wo Jim immer noch damit beschäftigt war, die Zündvorrichtungen und den Zeitschalter zu prüfen. Schließlich verband er mit großer Sorgfalt die letzten Drähte miteinander.

»Welche Zeit soll ich einstellen?«, fragte er, als er mit der Installation der Bombe fertig war.

»Sieben Uhr am Donnerstagmorgen. Aber passen Sie bloß auf, dass Sie keinen Fehler machen.«

»So was überlassen wir dem Geheimdienst, Sir«, sagte Jim. Er stellte den Zeitschalter den Vorgaben entsprechend ein und schloss dann den Kofferraum. Falls in den nächsten zwei Tagen zufällig doch jemand an dem Auto vorbeikam, würde ihm nichts Ungewöhnliches auffallen. Ferris sammelte seine Bewegungsmelder wieder ein und vergewisserte sich ein letztes Mal sorgfältig, dass sie auch keine Spuren hinterlassen hatten.

Jim stand noch immer neben dem Golf und machte ein Gesicht, als ob ihn etwas belastete.

»Sir, mir ist gerade noch was eingefallen. Was ist denn, wenn am Donnerstagmorgen zufällig irgendwelche Türken hier vorbeikommen? Oder wenn einer der Offiziere, die hier wohnen, kurz vor Weihnachten noch mal aus dem Urlaub zurückkommt? Haben wir so was wie einen Wachposten, der die Augen offen hält und die Leute wegschickt, wenn sie im falschen Moment hier sind?«

»Nein, einen Wachposten gibt es nicht. Tut mir leid.«

»Mir tut es leid, dass ich Ihnen ständig Fragen stelle, Sir. Aber … warum gibt es denn keinen?«

Ferris schwieg einen Augenblick. Als sie den Plan in Mincemeat Park durchgegangen waren, hatte er Hoffman dieselbe Frage gestellt. Wie vermeiden wir, dass versehentlich Unschuldige zu Schaden kommen? Hoffman hatte geantwortet: »Wir beten«, und als Ferris nicht lockerließ, hatte er ihm einen Vortrag darüber gehalten, dass man die Anzahl der Eingeweihten bei solchen hochsensiblen Vorgängen auf ein Minimum beschränken müsse. In diesem Augenblick war Ferris endgültig klar geworden, dass Hoffman für das Gelingen dieser Operation auch bereit war, Menschenleben zu opfern.

»Ein Wachposten wäre zu auffällig und würde die Sicherheit der Operation gefährden«, sagte Ferris jetzt zu Jim. »Das können wir nicht riskieren. Tut mir leid, aber so lauten nun mal meine Befehle.«

»Jawohl, Sir.« Der Special-Forces-Mann setzte die roboterhafte Miene eines Soldaten auf, der ohne weiteres Nachdenken stur seinen Befehl ausfuhrt.

Sie packten die verbliebene Ausrüstung wieder in den Humvee, fuhren durch den Kontrollpunkt nach draußen und kehrten in ihre Wellblechbaracke zurück, wo sie schweigend noch ein Bier tranken, bevor sie sich auf ihre Feldbetten legten, um ein paar Stunden zu schlafen.

Als um Punkt sechs der Agent aus Ankara kam, mampfte Jim bereits eine Dose wenig appetitlicher Einsatzverpflegung. Ferris sagte seinem Kollegen, er werde das Frühstück ausfallen lassen und gleich zum Flugplatz fahren, um mit dem Hubschrauber zurück nach Ankara zu fliegen. Zum Abschied boxte ihm Jim so fest in die Seite, dass er fast umfiel.

»Na, denn mal fröhliche Weihnachten«, sagte er.

Ankara

Die Dämmerung des Dezembermorgens überzog den Himmel im Osten mit einem gedämpften, ockerfarbigen Rot, während Ferris durch das Fenster des Black-Hawk-Kampfhubschraubers hinab auf die schachbrettartige Landschaft: Anatoliens blickte. Der Flug war beim türkischen Militär angemeldet, weshalb eigentlich keine Veranlassung bestand, so tief zu fliegen, doch der Pilot hatte offenbar seinen Spaß daran, in nur wenigen Metern Höhe den Flussläufen zu folgen, die für die Landschaft im Süden der Türkei typisch waren. Dabei riss er den Helikopter häufig so abrupt nach links und rechts, dass Ferris der Magen im Wechsel von einer Seite auf die andere gedrückt wurde. Laut knatternd rauschten sie über Schafherden hinweg, die panisch in alle Richtungen auseinanderstoben, und flogen so tief über hohe Wiesen, dass der Wind der Rotorblätter das Gras peitschte wie auf einem Landschaftsgemälde von van Gogh. Immer wieder riss der Pilot den Black Hawk steil nach oben, um ganz knapp über eine Hochspannungsleitung hinwegzufliegen, und manchmal zischte er sogar halsbrecherisch dicht unter den Drähten hindurch. Er wusste, dass Ferris ihn niemals melden würde – und selbst wenn, dann würde das bei der Flugbereitschaft niemanden interessierten.

In Ankara traf sich Ferris mit Bülent Farhat, dem türkischen Agenten, der die Rolle des Chefingenieurs der Unibank spielen sollte. Farhat war vor langer Zeit einmal als Kämpfer in Afghanistan gewesen, aber nach seiner Rückkehr hatten ihn die Türken festgenommen, ihm seine Leidenschaft für den Dschihad ausgetrieben und ihn schließlich unter der Bedingung wieder freigelassen, dass er fortan als Informant für den Geheimdienst arbeitete. Anfangs lieferte er Informationen über die Salafistenkreise in seiner Heimat, und später, als man ihm mehr vertraute, berichtete er auch über radikale islamistische Gruppierungen in Deutschland. Dort war die CIA auf ihn aufmerksam geworden und hatte ihn zu ihrem Agenten gemacht, obwohl er auf dem Papier immer noch in türkischem Sold stand.

Ferris brachte Bülent in das Büro, wo er sich mit Omar Sadiki treffen sollte. Es lag in einer belebten Geschäftsstraße nahe der ältesten Moscheen der Stadt und war modern, aber nichtssagend eingerichtet. Ferris gab seinem Agenten ein paar Visitenkarten mit dem Aufdruck der Unibank und ging noch einmal mit ihm durch, was er zu tun hatte: Bülent würde mit Sadiki über den Wärmedämmungskoeffizienten der Isolierung des geplanten Gebäudes diskutieren, der seiner Meinung nach nicht hoch genug sei, und dann vorschlagen, die Dicke des Dämmmaterials zu erhöhen. Falls Sadiki protestieren sollte, würde er ihm mehr Geld für diese Änderung anbieten. Auf jeden Fall sollte Bülent aber darauf achten, dass bei dem Gespräch mehrmals Konstruktionspläne hin- und hergereicht wurden, was die Kamera und die Mikrofone, die in den Wänden des Büros versteckt waren, gewissenhaft aufzeichnen würden.

Nach dem Treffen rief Ferris Ajit Singh in Amman an, um sich zu vergewissern, dass der Internet-Teil der Operation am 22. Dezember auch wirklich funktionierte. Singh berichtete, was für digitale Tricks er vorbereitet hatte: Im Lauf des Tages würde er von Sadikis E-Mail-Account aus, über das er die Kontrolle hatte, einige kryptische Nachrichten losschicken, die in einer kodierten Sprache verkündeten, dass ein Angriff auf ein amerikanisches Ziel unmittelbar bevorstehe. Er hatte auch ein Kommuniqué vorbereitet, in dem eine neue salafistische Terrorgruppe ein paar Stunden nach dem Weihnachtsanschlag auf einer echten Dschihadisten-Website die Verantwortung dafür übernehmen würde. Darüber hinaus hatte er eine ganze Flut von Gratulationsmails vorbereitet, die in den einschlägigen Netzwerken herumgeschickt werden würden, und außerdem Beiträge für die islamistischen Chatrooms auf mySunna.com und einem Dutzend anderer extremistischer Websites, mit denen er Ursprünge und Ziele der neuen Terrorgruppe unters Volk bringen wollte. Die Postings würden erklären, dass die al-Qaida langsam zu lasch werde und nur noch zivile Ziele in Europa angreife statt amerikanische Militäreinrichtungen. Ein paar Beiträge würden sogar den Führern der al-Qaida unterstellen, längst im Sold der CIA zu stehen.

»Sie sind einfach phantastisch«, sagte Ferris zu seinem Assistenten.

»Und wieso finde ich dann keine Freundin?«

»Wenn das alles vorbei ist, gehen wir mal zusammen aus. Dann werden wir schon ein nettes Mädchen für Sie finden. Na, wie hört sich das an?«

»Super. Aber kann ich nicht gleich zwei haben?«

Ferris musste lachen und fragte sich, ob das junge Computergenie vielleicht noch Jungfrau war. »Auch gut«, sagte er. »Dann eben zwei.«

Als Omar Sadiki am nächsten Morgen ankam, ließ Ferris ihn von einem Fahrer am Flughafen abholen. Der Jordanier wurde an der Passkontrolle länger aufgehalten, was möglicherweise dafür sprach, dass er auf irgendwelchen Fahndungslisten stand. Ferris wartete – verkleidet wie immer – in Bülents angeblichem Büro auf ihn. Das Treffen verlief wie geplant. Nachdem sich Sadiki und Bülent eine Stunde lang um Details gestritten hatten, einigten sie sich schließlich darauf, die Wärmedämmung des Gebäudes noch einmal neu zu berechnen. Bülent bestand darauf, Sadiki zu einem Versöhnungsessen in ein nahe gelegenes Restaurant einzuladen, das bei islamistischen Politikern und den Verfassern radikal-muslimischer Streitschriften sehr beliebt war. Dort würden sie von den frommen Muslimen mit Verbindung zum Untergrund ebenso gesehen werden wie von den Leuten des türkischen Geheimdienstes, die diesen Ort beobachteten. Ferris ging nicht mit zum Essen, sondern schützte weitere Termine vor. Am Abend brachte der Fahrer Sadiki zurück zum Flughafen, wo er den letzten Flug nach Jordanien nahm.

Am nächsten Morgen – es war Donnerstag, der 22. Dezember –, explodierte auf dem Militärflughafen Incirlik im Süden der Türkei eine Bombe. Die Detonation war so laut, dass sie eine große Menge Schaulustiger vor die Tore des Fliegerhorstes lockte. Dreißig Minuten nach der Explosion schickten die lokalen Korrespondenten der Nachrichtenagenturen die ersten Meldungen heraus, und auf CNN waren bereits Videoaufnahmen zu sehen, die jemand außerhalb des Stützpunkts mit einem Teleobjektiv gemacht hatte. Sie zeigten eine schwarze Rauchsäule, die aus den Ruinen eines Gebäudes gen Himmel stieg. Eineinhalb Stunden später zitierte der türkische CNN- Sender lokale Quellen, die zu wissen glaubten, dass das Ziel des Bombenanschlags eine amerikanische Militärunterkunft gewesen sei.

Noch am Vormittag rief Ferris Hoffman über eine sichere Leitung an, um sich zu vergewissern, dass alles nach Plan gelaufen war. Wie Jim in der Nacht, als sie die Bombe installiert hatten, befürchtete nun auch er, dass bei der Aktion etwas schiefgegangen sein könnte.

»Es war fast perfekt«, sagte Hoffman.

»Wieso nur fast?«

»Weil irgendso ein blöder Soldat sich dort eingeschlichen hat, nachdem er gehört hatte, dass es in der Offizierskaserne viele freie Zimmer gibt. Vor einer halben Stunde haben sie seine Leiche identifiziert.«

»Großer Gott.« Ferris machte sich Vorwürfe. Er hatte gewusst, dass so etwas passieren konnte, und nichts getan, um es zu verhindern. Was war nur mit ihm los?

»Machen Sie sich deshalb keine Sorgen. Der Mann hat gegen einen ausdrücklichen Befehl gehandelt und ist in einen Ort eingedrungen, der ihm strikt verboten war. Das war nicht Ihre Schuld. Und meine auch nicht. Es ist ganz allein seine – also werden Sie mal nicht sentimental. Und verlieren Sie die wirklich wichtigen Dinge nicht aus den Augen. Wir nähern uns der Zielgeraden, also halten Sie durch!«

Ferris ließ sich mit seiner Antwort eine Weile Zeit und dachte über Hoffmans Worte nach. »Macht es Ihnen wirklich gar nichts aus, dass der Mann jetzt tot ist?«

»Nein, ich schätze nicht. Und Ihnen sollte es auch nichts ausmachen.«

Darauf sagte Ferris nichts mehr. Er verabschiedete sich und legte auf.

Die US-Armee und das türkische Militär gaben sich alle erdenkliche Mühe, um die Sache unter Verschluss zu halten, und weil der Explosionsort mitten auf einem Militärstützpunkt lag, hatten sie damit zunächst auch Erfolg. Um zehn Uhr vormittags gab das Büro des türkischen Ministerpräsidenten auf einer Pressekonferenz für die türkischen Medien schließlich zu, dass es in Incirlik einen Bombenanschlag gegeben hatte. Es gebe Opfer, unter denen sich aber keine Türken befänden, erklärte ein Regierungssprecher und erzählte den Journalisten weiter, dass das Ziel des Anschlags eine US-amerikanische Offizierskaserne gewesen sei, in der viele Piloten untergebracht waren. Der Sprecher bestätigte, dass das Gebäude größtenteils zerstört worden sei und die Amerikaner ihre Verletzten in ihrem eigenen Feldlazarett behandelten, das normalerweise Verwundete aus dem Irak vor dem Rücktransport in die Heimat versorgte.

Um 7:00 Uhr Washingtoner und 14:00 Uhr türkischer Zeit gab das Pentagon die Erklärung heraus, dass eine Autobombe die Offizierskaserne in Incirlik zerstört habe. Die Anzahl der Opfer sei relativ gering, weil viele Offiziere sich im Weihnachtsurlaub befunden hätten. Das Pentagon weigerte sich, die Namen der Toten zu veröffentlichen, weil deren Angehörige noch nicht verständigt worden seien. Als einige Reporter genauer nachfragten, wurden sie darüber informiert, dass es vermutlich nie eine offizielle Verlustliste geben werde, weil einige der Opfer in geheimer Mission unterwegs gewesen seien. Für die Journalisten im Pentagon war das keine Überraschung, denn es war ein offenes Geheimnis, dass Incirlik häufig als Basis für Sondereinsätze im Irak genutzt wurde. Die Bilder, die nach und nach an die Öffentlichkeit gelangten, sagten eigentlich schon alles: Sie zeigten die massiven Zerstörungen an einem Objekt mit hohem Symbolwert, einer Unterkunft für Piloten, die Bomben über dem Irak abgeworfen hatten.

Als auf islamistischen Websites die ersten Bekennerschreiben auftauchten, bekam die Geschichte eine neue Dimension. Die Urheber der Verlautbarungen kritisierten andere Terrorgruppen als proamerikanische Verräter. Die Gruppierung, die sich »Rachebrigade für Nasr al-Din Abbani« nannte, war bis dahin noch nicht in Erscheinung getreten, aber gegen Abend spekulierten Sachverständige in London und Washington bereits darüber, ob es sich dabei nicht um einen neuen, besonders gefährlichen Ableger der al-Qaida handeln könnte. Der Mann, nach dem sich die Gruppierung benannt hatte, war der Sohn eines Uhrmachers aus Damaskus, der sich vor seinem Tod im Jahr 2000 mit unkonventionellen Interpretationen der Lehren Mohammeds einen Namen gemacht hatte. Seine Auslegung der Hadithe stand oft in krassem Gegensatz zu der trockenen Orthodoxie altvorderer Religionsgelehrter. Den eher extremistisch gesinnten Befürwortern des salafistischen Islam, die die Korruption des modernen Lebens beseitigen und zum reinen, kriegerischen Ethos der Zeit des Propheten zurückkehren wollten, galt Albani als eine Art moderner Heiliger. Seine Anhänger waren in Syrien, Saudi-Arabien und Jordanien verstreut, doch das Zentrum der Bewegung war eine Moschee in Zarqa, wo viele seiner Anhänger nach ihrer Vertreibung aus Syrien Zuflucht gefunden hatten. Experten verschiedener Geheimdienste glaubten zu wissen, dass eines der Mitglieder der Zarqa-Moschee ein geheimnisvoller jordanischer Architekt war, der es in extremistischen Kreisen zu einer gewissen Berühmtheit gebracht hatte. Den Reportern gegenüber erzählten sie jedoch nichts davon.

Dank der Arbeit von Ajit Singh gab es noch viele weitere Beweisschnipsel, und schon bald stellten die Experten fest, dass es eine gewisse Ähnlichkeit zwischen der salafistischen Rhetorik der Albani-Brigade und diversen Äußerungen auf anderen dschihadistischen Websites gab. Dort tauchte zum Beispiel seit einigen Monaten immer wieder die arabische Wendung »Nah nu rijal wa hum rijal« auf, die man mit »Sie sind Menschen, und wir sind Menschen« übersetzen konnte. Für die Gotteskrieger bedeutete das, dass die traditionellen Interpretationen des Koran und der Hadithe auch nicht mehr Gültigkeit besaßen als die der radikalen Salafisten. Das war die Essenz von Albanis Aufruf zur radikaleren Auslegung der Schriften. Ein Artikel im Londoner Daily Telegraph zitierte britische Analysten, denen eine weitere, auf einer Reihe von Websites veröffentlichte Äußerung des radikalen Salafistenscheichs Abdel-Rahim al-Tahhan aufgefallen war: »La khayrafi qur’an bi-ghayri sunna, wa la khayrafi sunna bi-ghayrifahm salafha al-silah.« Auch dies war nichts anderes als eine Unabhängigkeitserklärung – in diesem Fall von der Sunna, dem traditionellen Kanon der Sunniten: »Im Koran gibt es nichts Gutes außer der Sunna, und in der Sunna gibt es nichts Gutes außer ihrem rechtschaffenen Verständnis durch die Salafisten.« Das, so warnte die englische Zeitung, seien die neuen Killer – noch sehr viel gefährlicher als die Bombenleger von Mailand und Frankfurt.

Es dauerte vierundzwanzig Stunden, bis erste Informationen über die Arbeit der vom FBI unterstützten türkischen Ermittler an die Öffentlichkeit durchsickerten und schließlich in aller Welt Schlagzeilen machten: Der Anschlag von Incirlik zeige starke Ähnlichkeiten mit vergleichbaren Attentaten der al-Qaida. Kriminaltechniker, so hieß es, hätten bestätigt, dass Sprengstoff und Zündmechanismus der Bombe bis ins Detail denen anderer in Istanbul explodierter Sprengsätze glichen.

Keine echte Operation kann jemals perfekt sein, doch als Ferris das Schattenspiel der virtuellen Ereignisse verfolgte, musste er feststellen, dass künstlich fabrizierte Ereignisse sehr viel besser zu perfektionieren waren als die Ereignisse im wirklichen Leben. Er erinnerte sich an einen Ausspruch der Literaturwissenschaftlerin Janet Malcolm, der ihm in seiner Zeit als Reporter Anfang der Neunziger sehr imponiert hatte. Es gebe nur eine einzige Form der schriftlichen Äußerung, so Malcolm, deren Genauigkeit nicht in Frage gestellt werden könne – und das sei die Fiktion. Ähnliches traf auch auf den Bombenanschlag von Incirlik zu. Die Behauptung, dass eine zornige neue Terrorgruppe es geschafft habe, die Amerikaner mitten in einer ihrer Militärbasen empfindlich zu treffen, wurde von der ganzen Welt als Wahrheit angesehen und erschütterte viele Menschen – am meisten aber die wirklichen Bombenleger.

Inmitten der Aufregung über diesen neuerlichen Anschlag erhielt Ferris eine E-Mail von Christina. Zuerst war er beunruhigt, als er den Absender sah, doch dann bewirkte die Mail in gewisser Weise das genaue Gegenteil bei ihm. In der Betreffzeile stand: »Du hast es geschafft«, und die Mail selbst enthielt lediglich die Kopie einer kurzen Meldung aus der Klatschspalte der Washington Post, die besagte, dass eine in Scheidung lebende Anwältin des Justizministeriums beim vorweihnachtlichen Bummel am Arm eines ranghohen Beraters des Präsidenten gesehen worden sei, der zu Washingtons begehrtesten Junggesellen zählte. Ferris konnte nur anerkennend lächelnd: Christina war wirklich so etwas wie eine Naturgewalt. Wenn ihr ein Weg versperrt war, brach sie sich mit aller Kraft neue Bahnen. Zu ihren wertvollsten Gaben gehörte zweifellos, dass sie sich das Leben nicht unnötig mit Selbstzweifeln schwer machte. Und wenn sie sich für etwas entschieden hatte, ging sie einfach los und holte es sich. Nun war die Zukunft auch für Ferris wieder offen, er konnte mit gutem Gewissen zurück nach Amman gehen, zurück zu der Frau, die er liebte. Einen Haken hatte die Sache allerdings: Im Zentrum seiner Beziehung zu Alice Melville stand noch immer eine Lüge.

Amman

Ham Salaam bestellte Ferris noch am Tag seiner Rückkehr aus Ankara zu sich. Am Telefon sagte er nur, es sei dringend und habe mit Incirlik zu tun. Der Medienrummel um die Autobombe kam gerade erst richtig in Fahrt, und Ferris befürchtete, dass Hani irgendetwas tun könnte, was das Netz, das sie so mühselig gesponnen hatten, an einer entscheidenden Stelle zum Reißen brachte.

Als Ferris beim Hauptsitz der jordanischen Geheimpolizei ankam, fiel ihm auf, dass die Verwaltung im Eingangsbereich ein neues Porträt des Königs hatte aufhängen lassen. Im Gegensatz zu dem alten Bild, das Seine Majestät gut gelaunt und entspannt im kurzärmeligen Hemd mit Frau und Kindern gezeigt hatte, präsentierte das neue den Monarchen in der Uniform seiner Sondereinsatzkommandos, den Blick entschlossen in die Ferne gerichtet, wo wohl bereits ein unsichtbarer Feind lauerte. So ändern sich die Zeiten, dachte Ferris. Vorbei war es mit den unbeschwerten Reden über Reformen und Erneuerungen – jetzt waren die Führer der arabischen Welt auf engstem Raum mit lauter Skorpionen zusammengepfercht.

Hani selbst wirkte elegant wie immer, und die Kämpfe, die um ihn herum ausgefochten wurden, schienen ihn kaum zu berühren. Er trug ein königsblaues Hemd ohne Krawatte, dafür aber mit schweren, goldenen Manschettenknöpfen. Sein grauer Anzug saß auf eine Weise, wie es nur ein Maßschneider hinbekam: Die Hosenbeine endeten millimetergenau auf den Schuhen, und das Jackett war ganz dezent tailliert. Am Revers trug er das amerikanische Weihnachtssymbol, eine winzige, rot-weiß gestreifte Zuckerstange – ob aus Respekt vor seinem amerikanischen Gast oder vor seinen wenigen Angestellten christlichen Glaubens, konnte Ferris nicht beurteilen.

»Frohe Weihnachten«, sagte Hani, ergriff Ferris’ Hand und hielt sie einen Augenblick fest. »Sie sind doch Christ, oder? Ich glaube, ich habe Sie das nie gefragt – die Amerikaner sind ja heutzutage alle so schrecklich religiös, schlimmer als die Saudis. Aber Weihnachten ist schließlich für alle da, nicht wahr? Hier in Jordanien haben selbst Muslime Weihnachtsbäume.«

»Ich bin nicht gläubig«, sagte Ferris. »Die Weihnachtslieder mag ich ganz gern, aber ich habe schon Vorjahren aufgehört, in die Kirche zu gehen, weil ich das Glaubensbekenntnis nicht mehr über die Lippen bringe. Ich kam mir vor wie ein Heuchler, etwa so wie ein Muslim, der heimlich Alkohol trinkt. Aber ich weiß Ihre Nachfrage durchaus zu schätzen.«

»Wie geht es denn eigentlich Mrs. Ferris?« Hani hatte ihn noch nie nach Christina gefragt. Das konnte kein Zufall sein.

»Wir lassen uns scheiden. Die Papiere müssten in ein paar Wochen fertig sein.«

»Ja, davon hatte ich bereits gehört. Ich hoffe, es ist nicht allzu schlimm für Sie.«

»Es ist bestens, Hani. Alles bestens.« Der Jordanier zog vor ihm eine Schau ab, um Ferris ganz deutlich zu zeigen, dass er über sein Privatleben Bescheid wusste. Wahrscheinlich hatte er auch von dem drohenden Disziplinarverfahren gehört, doch was dieses Thema betraf, hielt er es mit der Diskretion.

Ferris hatte keine Lust auf Smalltalk. Die hektischen Aktionen in der Türkei und das letzte Telefonat mit Hoffman steckten ihm immer noch in den Knochen. »Sie sagten am Telefon, Sie hätten etwas Wichtiges für mich, Hani. Wie wir in Amerika sagen: ‹Ich bin ganz Ohr.«›

»Ja, mein Lieber, darauf wollte ich eben kommen. Ich glaube fast, wir können Ihnen bei der Aufklärung dieses furchtbaren Anschlags in Incirlik ein wenig behilflich sein. Mein herzliches Beileid übrigens.« Er zog ein Foto aus einer Mappe auf seinem Schreibtisch und legte es vor Ferris hin.

Es zeigte Omar Sadiki mit seinem gepflegten, kurzen Bart und den frommen, leicht misstrauischen Augen. Offensichtlich handelte es sich um die Vergrößerung eines Passfotos.

Ferris sah sich das Foto eingehend an und gab sich Mühe, dabei keine Miene zu verziehen. Genau davor hatte er sich die ganze Zeit gefürchtet: dass Hani auf Sadiki aufmerksam werden könnte. Hoffman hatte ihn angewiesen, in diesem Fall jegliche Verbindung zu dem Architekten abzustreiten.

»Wer ist das?«, fragte Ferris und betrachtete das Foto mit ausdruckslosem Blick.

»Er heißt Omar Sadiki und arbeitet als Architekt bei einer Firma hier in Amman, die in Saudi-Arabien schon mehrere Moscheen gebaut hat. Sie ist auch für gemeinnützige Stiftungen tätig, die in mehreren Ländern Koranschulen finanzieren. Sadiki selbst ist aktives Mitglied einer Moschee in Zarqa, die wir schon seit langem beobachten. Daher wissen wir auch eine ganze Menge über ihn.« Hani schwieg kurz und musterte seinen Gast, als wollte er sich über irgendetwas vergewissern.

Ferris blieb ruhig. Er spürte jeden einzelnen Atemzug und wartete darauf, dass Hani weitersprach. Doch der Jordanier ließ sich Zeit, wollte gefragt werden.

»Besteht irgendeine Verbindung zu Incirlik?«, fragte Ferris schließlich.

»Das vermuten wir. Die Beweise sind nicht zwingend, deuten aber in diese Richtung. Am Tag vor dem Anschlag ist er von Amman nach Ankara geflogen. Offiziell war es eine Geschäftsreise, aber wir haben mit den Türken gesprochen, und die sagen uns, dass er sich während seines Aufenthalts mit einem Mann getroffen hat, der früher als Mudschahedin in Afghanistan war. Unser lieber Omar war nur wenige Stunden in der Türkei, gerade lang genug für ein paar organisatorische Planungen, und danach ist er wieder heim nach Amman geflogen.«

Ferris schwieg und dachte einen Augenblick nach. Wenn er nicht aufpasste, waren die ganzen Mühen der letzten Monate möglicherweise umsonst. »Sehr gute Arbeit, Hani. Und was haben Sie jetzt mit ihm vor?«

Der Jordanier warf ihm einen eigenartigen Blick zu, nahm eine Zigarette aus der Schachtel auf seinem Schreibtisch und zündete sie an. Er hielt den Rauch einige Zeit in den Lungen, bevor er wieder ausatmete.

»Genau darüber wollte ich mit Ihnen reden, Roger. Wir möchten diesen Sadiki beobachten und herausfinden, mit wem er in Kontakt steht. Der Mann ist die beste Spur, die wir seit langem hatten. Im Augenblick habe ich also nicht vor, ihn aus dem Verkehr zu ziehen, und hoffe, dass auch Sie nichts Ungewöhnliches unternehmen. Das wäre meines Erachtens ein großer Fehler.«

Ferris wandte sich von Hani ab und ging hinüber zum Sofa, um ihm nicht zu zeigen, wie erleichtert er war. Wenn die Jordanier Sadiki verhafteten, würde das katastrophale Folgen haben. Der Architekt würde verstört beteuern, dass er absolut nichts mit Incirlik zu tun habe, und nach ein paar quälenden Stunden würde es offensichtlich sein, dass er die Wahrheit sagte, und das ganze Spiel wäre vorbei. Ferris drehte sich wieder zu Hani um, der gelassen an seiner Zigarette zog.

»Ich denke, Sie haben ganz recht«, sagte er. »Lassen Sie ihn, wo er ist.«

Hanis Augen verengten sich zu Schlitzen. »Richtig. Beobachten und abwarten, das ist fast immer der richtige Weg.

Ich wusste, dass ich mich in Ihnen nicht getäuscht habe. Aber Sie müssen mir versprechen, dass auch Sie sich von ihm fernhalten. Keine heimlichen Aktionen – das bekomme ich mit. Können Sie mir Ihr Wort darauf geben?«

»Aber natürlich. Wir rühren ihn nicht an. Und Sie auch nicht. Wir werden alle nur beobachten und abwarten. In Ordnung?«

Hani nickte und ließ ein dünnes Lächeln sehen. »Vielleicht rufen Sie auch Mr. Ed Hoffman an und informieren ihn. Diese Sache wird ihn doch bestimmt interessieren.«

»Das mache ich, sobald ich wieder in der Botschaft bin. Ed wird sicher hocherfreut sein. Das war hervorragende Arbeit, Hani. Niemand außer Ihnen hätte das so schnell herausgefunden. Wir sind Ihnen zu großem Dank verpflichtet.«

Hani drückte seine Zigarette aus. Er schaute immer noch ein wenig eigenartig drein, aber vielleicht bildete sich Ferris das auch nur ein. »Wir sind doch Verbündete. Wie sollten wir einander da nicht helfen?«

Die beiden Männer gaben sich die Hand. Ferris fragte Hani, ob er bei der Überwachung von Sadiki vielleicht technische Unterstützung brauche, denn auf diesem Gebiet konnten die Amerikaner schließlich immer etwas beisteuern. Aber der Chef des jordanischen Geheimdienstes sagte, er habe alles, was er brauche, solange sich Sadiki nicht über die jordanischen Landesgrenzen bewege. Ferris fragte ihn noch, ob er vorhabe, die Türken oder einen anderen befreundeten Geheimdienst zu informieren, und der Jordanier reagierte mit einem weiteren dünnen Lächeln.

»Im Augenblick nicht«, sagte er. »Das bleibt unser kleines Geheimnis.«

Als Ferris das Gespräch eine Dreiviertelstunde später für Hoffman wiederholte, wurde er von neuem nervös, denn Hoffman murmelte in einem fort: »Scheiße, Scheiße, Scheiße!«, als hörte er gerade die denkbar schlimmsten Nachrichten. Doch als Ferris zum Ende kam und von Hanis Entschluss erzählte, Sadiki vorläufig in Ruhe zu lassen, stieß Hoffman ein erleichtertes: »Gott sei Dank!« hervor, und Ferris wurde klar, wie besorgt auch sein Chef darüber war, dass die Operation möglicherweise platzen könnte.

»Glauben Sie, er weiß Bescheid?«, fragte Hoffman.

»Wie meinen Sie das?«

»Glauben Sie, er weiß, was für Spielchen wir mit Sadiki treiben?«

»Möglich wäre es. Er ist ja nicht blöd. Aber eigentlich glaube ich das nicht. Wir haben uns schließlich nach allen Seiten abgesichert. Wenn er weitersucht, wird er nur immer mehr von den Spuren finden, die wir gelegt haben.«

»Die Legende steht, das stimmt. Und Hani kocht auch nur mit Wasser, das sage ich Ihnen ja schon die ganze Zeit. Ich denke, wir sind auf der sicheren Seite. Soll ich rüberkommen und mit ihm reden?«

»Nur wenn Sie vorhaben, ihn in die Operation einzuweihen. Falls nicht, wird er bestimmt nur misstrauisch, wenn Sie extra nach Jordanien kommen. Er wird glauben, dass Sie schon wieder versuchen, ihn im großen Stil auszutricksen.«

»Womit er gar nicht so unrecht hätte.«

»Stimmt. Aber das brauchen wir ja nicht an die große Glocke zu hängen.«

»Fröhliche Weihnachten«, sagte Hoffman. Inzwischen war es tatsächlich Heiligabend.

Später am Abend war Ferris mit Alice in ihrer Wohnung verabredet. Sie trug eine rote Nikolausmütze schräg auf dem Kopf, hatte Rouge aufgelegt und sah damit ein bisschen so aus, als wäre sie einem Weihnachts-Werbespot für schottischen Whisky entsprungen. Ferris, der mehrere Wochen lang fort gewesen war, hatte schon befürchtet, dass sie Weihnachten in Boston bei ihrer Familie verbringen würde. Doch nun stand sie hier vor ihm und war schöner als in seinen kühnsten Träumen.

Alice schlang ihm die Arme um den Hals, stellte sich auf die Zehenspitzen, um ihn zu küssen, und drückte ihn dann fest an sich. Als sie ihm mit den Händen über den Rücken fuhr, spürte sie jede einzelne Rippe.

»Was ist denn los mit dir? Hast du das Essen eingestellt? Du hast mindestens fünf Kilo abgenommen.«

»Ich hatte viel zu tun. Und wenig Zeit zum Essen.«

»Und jetzt bist du nur noch Haut und Knochen. Hoffen wir, dass du wenigstens noch ein bisschen Energie für heute Nacht übrig hast.« Sie bedachte ihn mit einem verschmitzten Lächeln.

Dann führte sie ihn in den verwunschenen Garten ihrer Wohnung. Im Wohnzimmer stand ein Weihnachtsbaum, eine windschiefe Zeder, die unter der Reise vom Libanon hierher merklich gelitten hatte; mit ihren Lichtern, dem gläsernem Christbaumschmuck und dem Lametta sah sie aber dennoch prächtig aus. Wo hatte Alice das in Amman bloß alles aufgetrieben? Aus dem CD-Player erklangen Weihnachtslieder, und unter dem Baum lag ein Halbdutzend bunt verpackter Geschenke. Ferris hatte am Nachmittag gerade noch Zeit genug gehabt, selbst ein paar Einkäufe zu machen. Jetzt holte er seine Päckchen aus der Tüte und legte sie behutsam daneben.

Alice ging in die Küche und kam mit zwei Gläsern Wein zurück. Sie tranken, und als sie sich schließlich ein bisschen beschwipst fühlten, fuhr Alice sanft: mit dem Finger am Bund seiner Hose entlang bis zum Reißverschluss.

»Noch nicht«, sagte Ferris. »Ich muss erst noch ein bisschen mehr in Weihnachtsstimmung kommen.« In Wahrheit fühlte er sich einfach nicht bereit für Intimitäten. Seit er so überstürzt aus Amman abgereist war, hatte sich viel zu viel in ihm angesammelt, was er ihr nicht erzählt hatte. Bei ihren wenigen Telefonaten hatte er auch nichts sagen wollen – Hani hatte inzwischen mit Sicherheit auch ihr Telefon angezapft – und war einsilbig und kurz angebunden gewesen. »Ich kann jetzt nicht lange reden«, hatte er gesagt. »Ich erkläre dir alles später.« Und Alice hatte verstanden. Sie hatte sich bereits so weit an sein Leben angepasst, um zu begreifen, dass es Zeiten gab, zu denen sie ihm einfach seinen Raum lassen und warten musste, bis er bereit war, ihr mehr zu erzählen.

Und jetzt erzählte er. Natürlich nicht alles, nicht einmal ein vollständiges Stück des ganzen Kuchens, aber doch immerhin ein Appetithäppchen. Er erzählte ihr, dass er nach Hause zurückmusste, um sich einer disziplinarischen Ermittlung zu stellen. Seine Frau habe ihm mit Rache gedroht, als er sie um die Scheidung bat, und dann hätte sie diese Drohung wahr gemacht, indem sie ein paar verfängliche Details aus seiner früheren Anstellung beim amerikanischen Konsulat im Jemen ausgegraben hatte. Er habe sie schließlich zwingen müssen, die Vorwürfe fallen zu lassen und keinen Ärger mehr zu machen. Erst danach habe sie in die Scheidung eingewilligt.

»Und was hattest du gegen sie in der Hand?«, fragte Alice.

»Schmutzige Wäsche von früher, aber das spielt keine Rolle.

Es ging hauptsächlich um Geld. Immerhin ist es mir damit gelungen, das Verfahren von mir abzuwenden.«

»Aber wie?« Sie wollte es unbedingt genauer wissen.

»Indem ich sie davon überzeugt habe, dass es unklug wäre, auf ihrem Standpunkt zu beharren.«

»Das klingt ja wie Erpressung.«

»So was in der Art. Sagen wir einfach, dass meine Frau … meine Exfrau … sich in einigen Punkten angreifbar gemacht hat. Ihr war klar, was ich alles wusste, aber ich glaube, sie hat mir nicht zugetraut, dass ich davon Gebrauch mache. Sie hielt mich wohl für zu rücksichtsvoll.«

»Dann hast du sie also tatsächlich erpresst. Das ist ein bisschen unheimlich, findest du nicht?«

»Sie hat mir keine andere Wahl gelassen. Und dir braucht das gar nicht unheimlich zu sein. Du bist doch so rein und weiß wie der Schnee am Nordpol.«

Alice schenkte Wein nach. Auf der CD sang der Chor gerade »The Twelve Days of Christmas«.

»Und wo bist du nach Washington gewesen? Doch wohl nicht am Nordpol, oder?«

»In der Türkei«, antwortete Ferris.

»Mein Gott, ich hoffe, du warst während dieses schrecklichen Bombenanschlags nicht mehr dort. Sie sagen immer noch nicht, wie viele Amerikaner nun tatsächlich getötet wurden. Es müssen ziemlich viele sein, vermutlich versuchen sie deshalb, es zu vertuschen.«

Ferris zuckte zusammen. Er hatte es sogar geschafft, seine Freundin hinters Licht zu führen. Wenn das kein Beweis für den Erfolg seiner Aktion war!

»Ich war in Ankara. Die Bombe ist auf einem Luftwaffen-Stützpunkt im Süden hochgegangen, ich war also nicht einmal in der Nähe. Ich habe meine Termine erledigt – und dann bin ich nach Hause gekommen. Zu meiner Liebsten.«

Er trank einen weiteren Schluck Wein, doch irgendwie hinterließ der plötzlich einen schlechten Geschmack auf der Zunge. »Und was ist mit dir? Wie ist es hier in Amman gelaufen, während ich weg war? Ist bei der Arbeit alles in Ordnung?«

»Absolut. Die Palästinenserkinder haben jetzt Winterferien –‹Weihnachtsferien› dürfen sie ja nicht sagen. Ein paar von ihnen haben uns vorher noch im Büro besucht und sich verabschiedet. Und wir haben neue Fördermittel von der Malcolm Kerr Foundation bekommen, mit denen wir endlich ein paar Schulcomputer anschaffen können. Die netten Leute von Cisco Systems haben uns versprochen, in allen Schulen Breitbandverbindungen einzurichten. Das ist wirklich toll von ihnen, auch wenn sie es vermutlich bloß getan haben, um es noch in ihren Jahresbericht reinschreiben zu können. Nur eines macht mich ein wenig traurig: Uns sind ein paar unserer freiwilligen Helfer hier in Jordanien abgesprungen.«

»Ach ja? Wer denn?« Ferris’ Körper reagierte, als hätte jemand einen Schalter umgelegt.

»Diese Gruppe, die du sowieso nicht mochtest, die Ikhwan Ihsan. Der nette Architekt, von dem ich dir erzählt habe, kam gestern vorbei, um uns einen Scheck zu bringen. Er hat gesagt, das sei ihre letzte Spende. Und heute hatten wir dann Besuch vom Mukhabarat. Der Mann hat gesagt, es täte ihm sehr leid, aber wir dürften zu den Brüdern keinen Kontakt mehr halten. Offenbar gibt es neue Regeln für solche Muslimgruppen. Das ist natürlich schlecht für uns. Wir hätten das Geld nach wie vor gut gebrauchen können.«

»Du redest mit dem Mukhabarat?«

»Natürlich, Dummerchen. Wir sind schließlich in Jordanien, hier redet alle Welt mit dem Mukhabarat.«

Ferris empfand eine geradezu absurde Erleichterung. Es wäre ihm zwar lieber gewesen, wenn die Jordanier nicht ganz so offensichtlich gegen Sadikis Freunde vorgegangen wären, aber er war doch froh, dass Alice keinen Kontakt mehr zu ihnen hatte. Wenn jemand herausfand, dass Alice sowohl Sadiki als auch Ferris kannte, würde er womöglich eine Verbindung zwischen den beiden vermuten.

»Ich denke, es ist besser so«, sagte er. »Solche Gruppen können schnell aus dem Ruder laufen.«

»Die nicht. Sie waren wirklich anständig. Sadiki hat mich sogar auf ein paar Ideen für neue Projekte gebracht.«

Ferris wählte seine Worte mit Bedacht. »Der Mann ist gefährlich, glaub mir. Andernfalls hätte der Mukhabarat doch sicher niemanden zu euch geschickt. Ihr werdet bestimmt andere Spender finden.«

Alice löste sich aus der Wärme seiner Umarmung und richtete sich kerzengerade auf.

»Was verschweigst du mir eigentlich, Roger? Glaubst du im Ernst, ich merke nicht, dass du jedes Mal Panik kriegst, wenn von diesem Mann die Rede ist?«

»Bitte frag nicht weiter. Es gibt Dinge, die ich dir nicht sagen kann, das weißt du. Vergiss einfach, dass ich je von Sadiki angefangen habe. Vergiss alles.«

»Erzähl es mir, Roger. Wenn du mich liebst, musst du es mir erzählen.«

Ferris befiel eine Art Schwindelgefühl. Am liebsten hätte er ihr die ganze Geschichte erzählt und damit all das aus der Welt geschafft, was sie noch trennte. Aber er durfte einfach nicht, das wusste er genau – und so manövrierte er zurück zu den Lügen, von denen er sich einredete, dass sie nur zu Alices Schutz dienten.

»Es tut mir leid, aber über gewisse Angelegenheiten darf ich einfach nicht mit dir sprechen. Das wäre zu gefährlich.«

»Was meinst du damit? Wie kann die Wahrheit denn gefährlich sein? Nur Lügen sind das.«

Ferris legte den Arm um sie. Erst schüttelte sie ihn ab, doch er versuchte es noch ein zweites Mal, und diesmal duldete sie seinen Arm um ihre Schultern. Er hielt sie sanft, bis ihr Körper sich wieder entspannte und sie das Fragen aufgab – oder zumindest die Hoffnung, dass er ihr jemals Antworten geben würde.

»Halt dich fern von diesem Krieg, Alice, ich bitte dich. Es gehen schon viel zu viele Menschen daran kaputt. Und es kann einfach nichts Gutes dabei herauskommen, solange er nicht vorbei ist.«

Sie stand auf und ging ins Bad, und als sie wiederkam, wirkte sie gefasster und gleichzeitig vorsichtiger. Es hatte sich etwas zwischen ihnen verändert. Ferris spürte das, aber er konnte nichts dagegen tun. Später am Abend packten sie unter dem Weihnachtsbaum ihre Geschenke aus. Alice hatte ihm einen wunderschönen arabischen Thoub gekauft, der mit goldenen Stickereien verziert war und eines Prinzen würdig gewesen wäre, und dazu einen roten Fes als Kopfbedeckung, wie ihn die alten osmanischen Paschas getragen haben. Ferris hatte ihr ebenfalls etwas zum Anziehen gekauft, ein wunderschönes Kleid von Ferragamo, das er in der Boutique des Four Seasons entdeckt hatte. Doch das wichtigste Geschenk hob er bis ganz zuletzt auf. Es steckte in einer kleinen Schachtel: ein brillantbesetzter Verlobungsring.

Als Alice die Schachtel aufmachte und sah, was sich darin befand, brach sie in Tränen aus. Sie musste sogar einen Augenblick aus dem Zimmer gehen, um sich wieder zu beruhigen. Als sie zurückkam, küsste sie Ferris und sagte ihm, dass sie ihn liebe. Dann steckte sie den Ring wieder in die Schachtel und gab sie ihm zurück. »Ich kann das nicht annehmen, Roger, zumindest nicht jetzt. Erst muss ich wissen, wer du wirklich bist.«

Langleg/Washington

Am Tag nach Weihnachten wurde Ferris zurück in die CIA-Zentrale beordert. Den ersten Weihnachtsfeiertag hatte er mit Alice verbracht. Sie hatten viel geschwiegen, hatten Sätze begonnen und nicht beendet. Was sagt ein Mann einer Frau, die seinen Heiratsantrag abgelehnt hat? Was sagt eine Frau einem Mann, von dem sie weiß, dass er sie belügt? Und wie bringt ein Mann einer Frau bei, dass alles nur noch schlimmer würde, wenn er ihre Fragen beantwortete? »Wir, die wir den Boden bereiten wollten für Freundlichkeit, konnten selbst nicht freundlich sein«, hatte Bertolt Brecht einmal geschrieben. Und um der Wahrheit den Boden zu bereiten, konnte Ferris jetzt nicht die Wahrheit sagen. Alice tat alles, um den Weihnachtstag festlich zu gestalten. Sie briet einen Truthahn, den sie irgendwo auf den Märkten der Stadt aufgetrieben hatte, und trug ihre rote Nikolausmütze, bis Ferris sie bat, sie abzunehmen.

Dann rief Hoffman ihn auf dem Handy an, was er bisher noch nie getan hatte, und sagte ihm, er solle so schnell wie möglich in die Staaten zurückkommen. Für Ferris war das gewissermaßen eine Erleichterung, und er redete sich ein, dass Alice ohne ihn sicherer war.

Washington war tief verschneit. Auf dem George Washington Parkway rutschten die Autos nur so herum, und selbst die Einfahrt zur CIA-Zentrale war spiegelglatt. Ferris stellte seinen Mietwagen vor einer Schneeverwehung auf dem nördlichen Parkplatz ab und begab sich auf direktem Weg in Hoffmans High-Tech-Rattenloch. Er hatte jetzt seine eigene biometrische Marke, die ihm Zugang zu den verborgenen Türen und offiziell nicht existierenden Aufzügen von Mincemeat Park gewährte. Der Chef war noch sehr viel aufgekratzter als sonst, und als Ferris sein stark gerötetes Gesicht betrachtete, dachte er zuerst, dass Hoffman auf diversen Weihnachtsfeiern vielleicht ein wenig über die Stränge geschlagen hatte. Allerdings stellte sich rasch heraus, dass Hoffman wegen etwas ganz anderem so unter Strom stand.

»Ho, ho, ho«, tönte er, als Ferris in sein Büro kam. »Fröhliche Weihnachten.«

»Sehr originell«, erwiderte Ferris, dem der Jetlag nach dem langen Flug noch in den Knochen steckte. »Ich hoffe, Sie haben mich nicht nur deshalb herzitiert.«

»Natürlich nicht. Um es mit den Worten des von mir hoch geschätzten Lewis Carroll zu sagen: ‹Die Zeit ist reif›, das Walross sprach, ‹von mancherlei zu reden. Von Schuhen, Schiffen, Siegellack, von Königen und Zibeben›.«

O Gott, dachte Ferris, jetzt ist er komplett übergeschnappt.

»Um genau zu sein«, fuhr Hoffman fort, »war das ein Zitat aus Alice hinter den Spiegeln. Und da gehen wir jetzt auch hin, mein Freund. Hinter die Spiegel, wo unser geschätzter Mr. Harry Meeker schon auf uns wartet.«

Ein Lächeln breitete sich auf Ferris’ Gesicht aus, ein wahres Walrosslächeln. Jetzt war es also so weit. Hoffman nahm ihn am Arm und zog ihn durch den lang gestreckten Raum, in dem die vielen Analysten und Agenten ganz in ihre gefakten Dschihadisten-Websites und die Überwachung von Zielpersonen in aller Welt versunken schienen. Am Ende des Raumes blieb er vor einer Glastür stehen, die, soweit Ferris sich erinnern konnte, bisher stets verschlossen gewesen war. Hoffman zog seine Magnetkarte durch ein Lesegerät an der Wand, worauf sich die Tür öffnete. Er führte Ferris einen dunklen Gang entlang, bog nach rechts ab und öffnete eine weitere Tür.

In dem Raum, den sie nun betraten, war es eiskalt, und Azhar, der von drinnen auf sie zutrat, trug eine dick gefütterte Jacke und Handschuhe. Der Raum war dunkel bis auf ein fluoreszierendes Leuchten in einer Ecke. Das schwache Licht hatte eine geradezu kristalline Qualität, als ob man durch kleine Eisstückchen schaute. Ferris folgte Hoffman zu einem langen Tisch, auf dem die starre Leiche eines Mannes lag. Die blasse Haut, die sich über den Gesichtsknochen spannte, erinnerte Ferris an eine dünne Wachsschicht. Der Tote trug eine Bundfaltenhose und ein weißes Hemd.

»Das ist der Knabe«, sagte Hoffman.

Ferris berührte vorsichtig die kalte Haut des Leichnams. Es war seine erste Begegnung mit dem Toten, den Hoffman auf seine Anregung hin beschafft hatte, und er hatte dabei das seltsame Gefühl, als hätte er den Mann selbst auf dem Gewissen. Ferris dachte an das zerlesene Exemplar von Der Mann, den es nie gab, das ihn zu dieser Aktion inspiriert hatte. Der Leichnam, der vor fünfundsechzig Jahren in Spanien an Land gespült worden war, hieß Major William Martin und hatte bei den Royal Marines gedient. Damals hatte die Täuschung funktioniert – wie es bei Süleyman laufen würde, stand noch in den Sternen.

»Solche Agenten sind mir am liebsten«, sagte Hoffman und gab dem Toten einen Klaps auf seine eiskalte Wange. »Sie machen den Mund nicht auf und widersprechen einem nie.«

Ferris hörte die Witzchen seines Chefs schon gar nicht mehr. Er starrte auf den steifen, leblosen Körper und fragte sich, ob sein Plan wohl funktionieren würde und ob die verschiedenen Spiegel, die sie überall aufgestellt hatten, alle in die richtige Richtung zeigten.

Weil es in dem Raum mit der Leiche viel zu kalt war, um sich in Ruhe zu unterhalten, verzogen sich Hoffman und Ferris schon bald in ein Konferenzzimmer nebenan und ließen Azhar bei dem Toten zurück. Auf dem Tisch in der Mitte des Raumes stand ein offener Aktenkoffer aus Metall, der von intensivem Gebrauch schon ziemlich zerkratzt und eingedellt war. An seinem Tragegriff war eine Kette mit einer Armschließe aus Stahl befestigt, die an ein Paar Handschellen erinnerte. Neben dem Koffer lag ein Stapel aus dünnen Aktenmappen.

»Dann lassen Sie uns den Köder mal an den Haken hängen«, sagte Hoffman, der ans Kopfende des Tisches getreten war.   »Die Sache war Ihre Idee, Roger, deshalb sagen Sie mir jetzt, was Sie alles in dem Koffer haben wollen. Was soll der Agent Harry Meeker bei sich tragen, wenn er bei seinem Versuch, einen Verbindungsmann der al-Qaida zu kontaktieren, erschossen wird?«

Ferris schloss die Augen und versuchte, sich ganz in die Phantasiewelt zu versetzen, die er sich gemeinsam mit Hoffman und Azhar so mühevoll zusammengesponnen hatte.

»Er hat eine Botschaft der CIA für Süleyman dabei«, sagte Ferris. »Das ist der Auslöser für alles. Wenn die anderen das sehen, werden sie glauben, dass Süleyman für uns arbeitet. Haben Sie diese Botschaft vorbereitet?«

Hoffman nickte. »Natürlich. Eine Nachricht, die ihm von einem Kontaktmann in Pakistan überbracht werden soll.«

Ferris fuhr fort: »Harry soll Süleyman um Unterstützung beim Umgang mit einer ganz neuen Gefahr bitten. Und diese Gefahr ist Omar Sadiki, über den Harry ein umfangreiches Dossier zusammengestellt hat.«

»Genau« sagte Hoffman. »Süleyman hat nur Europäer getötet, aber Sadiki überschreitet eine entscheidende Grenze und greift die Amerikaner auf ihrer eigenen Militärbasis in der Türkei direkt an. Wir sind deshalb so beunruhigt, dass Harry Kontakt mit seiner geheimen Quelle in der al-Qaida aufnimmt und sie bittet, etwas gegen die neue Splittergruppe um Omar Sadiki zu unternehmen. Und diese Quelle ist Süleyman.«

Ferris schüttelte skeptisch den Kopf. »Ich hoffe nur, dass die von der al-Qaida uns so viel Verschlagenheit zutrauen. Und so viel Intelligenz.«

»Natürlich tun sie das. Die halten uns doch für die direkten Nachkommen von Superman. Deshalb hassen sie uns ja auch so sehr.«

»Haben Sie den Papierkram fertig?«, fragte Ferris.

»Klar doch, aber ich möchte trotzdem, dass Sie sich das Zeug noch einmal ansehen, bevor wir den Torpedo damit laden.«

Ferris las die Beschriftungen auf den Mappen, bevor er eine von ihnen zur Hand nahm und ein Foto herauszog, das Sadiki bei seinem Treffen mit Bülent Farhat in Ankara zeigte. »Das hier brauchen wir unbedingt. Es beweist, dass Sadiki kurz vor dem Anschlag in Incirlik mit einem al-Qaida-Mann in der Türkei Kontakt hatte. Wenn die Agentur ein Dossier gegen Sadiki zusammenstellen würde, wäre dieses Bild Beweisstück Nummer eins.«

»Dann hinein damit in den Koffer«, sagte Hoffman. »Was noch?«

Ferris nahm ein zweites Foto aus einer der Mappen mit früherem Datum. Es zeigte Sadiki in Abu Dhabi bei seinem Treffen mit dem Anwalt, der früher einmal ein wichtiges Glied innerhalb des Finanzsystems der al-Qaida gewesen war. »Das hier. Das ist Harrys Beweis dafür, dass Sadiki Geld für das Attentat in Incirlik bewegt hat.«

»Rein damit. Und sonst?«

Ferris zeigte ihm ein Dokument mit dem Briefkopf des FBI. Darin wurde der Nachweis erbracht, dass der Plastiksprengstoff der Incirlik-Bombe vom selben Typ war wie der, der 2003 bei den Anschlägen auf die HSBC-Bank und die israelische Botschaft in Istanbul verwendet wurde. »Harry Meeker würde auch das mitnehmen. Es ist ein Beweis für die Verbindung der neuen Bombenleger zur al-Qaida.«

Als Hoffman das Dokument in den Aktenkoffer legte, lachte er. »Das wird Süleymans Leute komplett verrückt machen. Wie kann es sein, dass ein Mann, der Zugriff auf denselben Plastiksprengstoff hat wie sie, ihnen bisher völlig unbekannt war? Wie konnten sie so im Dunklen tappen? Es sei denn ... es sei denn ... ihr lieber Süleyman hat selbst ein doppeltes Spiel gespielt. Vielleicht war er ja gar nicht der, der er vorgab zu sein. Vielleicht hat sich die ganze Zeit über ein Wurm in ihr Innerstes hineingefressen. Sie werden nicht mehr wissen, was sie glauben sollen!«

Ferris betrachtete ein drittes Foto, dessen Beschriftung es als das Büro der Ikhwan Ihsan in Amman auswies. Er erkannte die Gegend sofort. Es war der Teil der Altstadt, in dem sich auch das Büro von Alices Organisation befand.

»Das auch?«, fragte Hoffman.

Ferris starrte noch immer gedankenverloren auf das Foto. »Nein, das nicht«, sagte er so leise, dass es kaum zu hören war, und schob es dann zurück in den Aktendeckel.

»Was ist denn mit dem Foto? Ist es nicht interessant genug?«

»Doch, schon. Aber lassen wir es trotzdem weg. Es bringt uns nichts.«

Ferris suchte noch ein paar andere Unterlagen für den Koffer zusammen. Er fand ein Beobachtungsprotokoll des Geheimdienstes der Vereinigten Arabischen Emirate, das Sadikis Bewegungen in Abu Dhabi auflistete. Das hätte Harry Meeker sicherlich interessiert. Dazu kamen noch die Kopien der Flugscheine von Amman nach Ankara und zurück. Auch die gehörten in das Dossier hinein, ebenso wie das Formular des türkischen Grenzschutzes, das der türkische Geheimdienst an die CIA weitergeleitet hatte und das bewies, dass Sadiki am 21. Dezember in Ankara gelandet war. Alles in allem war der Inhalt des Koffers eine höchst überzeugende Sammlung von Beweisen, dass Sadiki einer wichtigen neuen Splittergruppe der al-Qaida angehörte, der die CIA unbedingt das Handwerk legen wollte. Ferris klappte den Koffer zu, nahm ihn in die Hand und prüfte, wie schwer er war.

»Ich hasse diese Dreckskerle«, brummte Hoffman. »Deshalb führe ich sie auch so gerne an der Nase herum. Das Zeug in diesem Koffer wird innerhalb des Netzwerks immer weiter gereicht werden, und jeder, der es zu Gesicht bekommt, wird sich fragen, ob der Mann an ihrer Spitze nicht insgeheim auf unserer Gehaltsliste steht. Wenn wir diesen Zweifel erst einmal gesät haben, brauchen wir nur noch zu warten, bis die Saat aufgeht und Früchte trägt. Sie werden anfangen, an allem zu zweifeln, bis ihre ganze Welt kopfsteht und sie sich gegenseitig an die Gurgel gehen.«

Ferris nickte. Es war seine Idee gewesen, und er glaubte daran, dass sie gut war, aber nun, wo sie kurz vor ihrer Umsetzung stand, fragte er sich dennoch, ob sie nicht doch noch etwas vergessen hatten.

»Ich stelle mir gerade vor, dass ich Harry Meeker bin«, sagte Ferris. »Ich habe für die CIA in Sachen Incirlik ermittelt und habe nun Beweise dafür, dass Omar Sadiki hinter dem Anschlag steckt. Jetzt brauche ich Süleymans Hilfe. Wie komme ich nach Pakistan?«

»Das kann ich Ihnen sagen«, erwiderte Hoffman. »Harry fliegt erst einmal nach London und Paris, um die Verbündeten zu informieren. Wir schicken jemanden, der aussieht wie er, dorthin, um die mittleren Chargen beim SIS und DGSE zu informieren und damit unsere Geschichte zu untermauern. Er fliegt mit demselben Gulfstream-Jet, in dem wir auch die Leiche transportieren. Der stecken wir noch ein bisschen Kleinkram aus London und Paris in die Taschen, Restaurant- und Taxirechnungen und so was. In London wird sich Harry zum Beispiel Cats anschauen und seiner Freundin per SMS mitteilen, wie toll das Musical war. Wenn die al-Qaida-Jungs das lesen, kriegen die sich nicht mehr ein, weil das so wahnsinnig amerikanisch ist. Das ist uns gestern eingefallen.«

»Wunderbar. Aber wann kommt Harry in Pakistan an? Das ist wirklich entscheidend.«

»Er fliegt von Paris nach Islamabad. Dort geht er erst einmal zum ISI; in dessen Reihen, nehmen wir an, hat er einen Maulwurf der al-Qaida, der seine Auftraggeber umgehend vom Auftauchen unseres lebendigen Harry informiert. Und nachdem Harry die Pakistanis informiert hat, zieht er auf eigene Faust los.«

»Um seinen al-Qaida-Kontaktmann in Waziristan zu treffen.«

»Genau. Er fährt mit unserem Abteilungsleiter in Peschawar und einem halben Dutzend Soldaten in die Berge, um sich dort mit einem Paschtunenführer namens Azzam zu treffen, der mit Süleyman in Afghanistan zusammengearbeitet hat. Diesen Azzam haben wir tatsächlich kontaktiert. Wir haben ihm Geld gegeben und versucht, ihn als Informanten zu rekrutieren. Es hat nicht geklappt, aber das kann die Gegenseite ja nicht wissen. Wenn Harry sich mit Azzam trifft, hat er eine Botschaft: an Süleyman dabei, die an <Raouf> adressiert ist. Diesen Codenamen verwenden seine Leute für ihn, das haben wir durch Abhören herausgefunden. Und diese Botschaft: ist... ich sage das nur, weil Sami sie verfasst hat ... ein wahres Kunstwerk.«

Hoffman gab Ferris ein Blatt Papier, das so hochwertig war, dass es nur aus Amerika kommen konnte. Es standen mehrere Sätze auf Arabisch darauf. Ferris las sie laut vor und übersetzte sie ins Englische: »Im Namen des Propheten seien Glück und Frieden mit Dir. Über unseren guten Freund und Bruder Azzam sende ich Dir meine besten Grüße, Raouf. Wir möchten Dich um Hilfe bitten wegen eines abtrünnigen jordanischen Bruders, dessen Foto und Dossier ich unserem Bruder Azzam übergeben habe. Wir ersuchen Dich in aller Freundschaft, die geeigneten Maßnahmen zu ergreifen. Friede und Gottes Segen seien mit Dir.«

»Heften wir doch noch dieses Foto an die Botschaft«, sagte Hoffman und zeigte Ferris ein kleines Bild von Omar Sadiki. Ferris gab seinem Chef das Blatt zurück, und Hoffman befestigte das Foto mit einer Büroklammer an der rechten oberen Ecke. Dann faltete er den Brief zusammen und legte ihn in Harry Meekers Aktenkoffer.

»Er wird nicht bluten«, sagte Ferris. »Das ist Ihnen doch klar, oder? Wenn Harry da oben in den Bergen ein paar Kugeln verpasst bekommt, wird er nicht bluten.«

»Natürlich nicht«, gab Hoffman ungerührt zurück. »Er ist ja schließlich mausetot, und Tote bluten nicht mehr. Aber etwas Sekret wird schon aus ihm herauslaufen. Das haben wir alles getestet. Sieht sehr realistisch aus, glauben Sie mir.«

»Sind wir eigentlich völlig durchgeknallt?«, sagte Ferris mehr zu sich selbst als zu Hoffman.

»Kann schon sein. Aber wissen Sie was? Wenn Süleymans Freunde dieses Zeug hier sehen und versuchen, sich einen Reim darauf zu machen, dann werden sie noch viel verrückter als wir. Nicht zu wissen, was wahr und was gelogen ist, macht die Leute fertig. Es nagt an ihnen, und sie fangen an, sich zu fragen, ob sie überhaupt noch an irgendetwas glauben können. Der Zweifel ist der größte Übeltäter von allen. Er nimmt dem Teufel eine Menge Arbeit ab.«

Ferris nickte zustimmend und versuchte, nicht darüber nachzudenken, dass Hoffmans Worte sich vielleicht noch auf ganz andere Weise bewahrheiten könnten.

Washington

Kurz vor seinem großen Auftritt unterzogen sie Harry Meeker noch einer letzten Inspektion. Azhar stand mit einem Klemmbrett neben dem Toten, las die Punkte von einer Checkliste einzeln vor und machte ein Häkchen dahinter, sobald er von seinen Mitarbeitern eine Bestätigung erhalten hatte. Die meiste Mühe gaben sie sich mit Meekers Körpertemperatur. In der Woche zuvor hatten sie sie auf Anraten des CIA-eigenen Pathologen nach und nach um ein paar Grad erhöht, bis sie den Stand erreicht hatte, mit dem er transportiert werden sollte. Damit die Täuschung auch wirklich funktionierte, durfte der Tote erst ein paar Stunden vor seiner Entdeckung die Temperatur seiner Umgebung angenommen haben. Um die Leiche richtig aufzutauen, mussten Azhar und sein Team diverse Messungen mit der medizinischen Entsprechung eines Fleischthermometers vornehmen, bis Azhar endlich sein Häkchen machen und zum nächsten Punkt übergehen konnte.

Sie stellten eine genaue Inventarliste auf, nach der die Hosentaschen des Toten bestückt wurden. Kaugummipapier aus London, Paris und Pakistan. (Hoffman hatte beschlossen, dass Meeker einen Kaugummi im Mund haben sollte, wenn seine Leiche gefunden wurde – das gab dem Ganzen etwas Authentisches –, und hatte Azhar dazu auserkoren, den Kaugummi vorzukauen.) An Kleingeld erhielt er zwei Euro-Münzen, ein dickes, britisches Zwei-Pfund-Stück sowie eine Handvoll pakistanischer Rupien. Häkchen dahinter. Dann kam die Brieftasche an die Reihe: die Kreditkartenquittungen von der Exxon-Tank- stelle an der Route 123 und aus der Reinigung im McLean Shopping Center, Führerschein und Kreditkarten, das Foto mit Widmung von Denise, der erfundenen Freundin, die abgerissenen Eintrittskarten, die Streichholzbriefchen und zwei Kondome, die Meekers Identität vervollständigen sollten.

Das Handy hatte Azhar schon vor einer Woche mit einem Mix aus »eingegangenen Anrufen« und »gewählten Nummern« bestückt. Während der abschließenden Inspektion beschloss er, noch drei »Anrufe in Abwesenheit« von Denise hinzuzufügen. Falls jemand neugierig werden und die Nummer wählen sollte, von der diese Anrufe stammten, würde er die leicht atemlose Stimme einer jungen Frau zu hören bekommen: »Hey, hier ist Denise. Hinterlasst mir doch eine Nachricht oder so was.«

An Kleidung hatte Harry zusätzlich noch eine warme Jacke bekommen, denn immerhin würde die Leiche ja Ende Dezember im Bergland zwischen Peschawar und der afghanischen Grenze aufgefunden werden. Azhar hatte einen Anorak mit Fleece-Futter bei Land's End bestellt, der prinzipiell nicht schlecht war, aber auch nach mehrmaligem Reinigen noch viel zu neu aussah. Also schickte Hoffman eine Rundmail an die Mitarbeiter von Mincemeat Park mit dem Betreff »Kleider-Basar« und fragte nach einer gebrauchten Männerjacke, Größe 48, vorzugsweise mit Fleece-Futter. Daraufhin wurden zwei Jacken abgegeben: Die eine sah noch viel neuer aus als die, die sie schon hatten, aber die andere war schon ein wenig abgewetzt und hatte einen kleinen Riss am einen Ärmel sowie ein ziemlich verfilztes Fleece-Futter. Die fand Hoffman perfekt. Die Hose aus Wollstoff erfüllte immer noch ihren Zweck, ebenso das weiße Hemd und die Wanderschuhe. Doch beim allerletzten Check, kurz bevor sie Harry Meeker in den gekühlten Transportbehälter für seine letzte Reise laden wollten, entdeckte Hoffman plötzlich die Bügelfalten in der Hose.

»Meine Fresse!«, polterte er. »Wer läuft denn am Arsch der Welt mit einer gottverdammten Bügelfalte in der Hose rum? Was seid ihr eigentlich für Penner?« Doch Azhar, der immer auf alles vorbereitet war, hatte schon ein Dampfbügeleisen zur Hand, mit dem er die Falten aus Harrys Hosenbeinen rasch entfernte.

Von Mincemeat Park aus konnten Hoffman und sein Team Harry Meekers Reise um die halbe Welt am Bildschirm verfolgen. So wussten sie genau, wann sein Flugzeug in London, Paris und schließlich in Islamabad landete. Während Harry in seiner Kiste blieb, stieg bei jedem Halt ein echter Agent der Nahost-Abteilung in entsprechender Verkleidung aus dem Flugzeug, sprach beim örtlichen CIA-Büro vor und ging von dort aus weiter in die Büros der befreundeten Geheimdienste, wo er die zuständigen Einsatzkräfte mit den letzten Neuigkeiten zum Bombenanschlag in Incirlik versorgte. Am Tag nach seiner Zwischenlandung in Paris veröffentlichte Le Figaro einen kurzen Artikel, dem zufolge den USA neue Informationen über den Anschlag von Incirlik vorlägen und sich die Hinweise auf eine jordanische Splittergruppe der al-Qaida erhärteten.

Nachdem das Flugzeug in Islamabad gelandet war, sprach der falsche Harry in der Zentrale des pakistanischen ISI vor und reiste noch in der Nacht weiter nach Peschawar. Am nächsten Tag würde der Agent – nun allerdings ohne Verkleidung – nach Islamabad zurückkehren und von dort aus in einer ganz regulären Passagiermaschine die Heimreise antreten. Und auch der »echte« Harry, der immer noch auf Eis lag, fuhr in dieser Nacht, gut verstaut auf der Ladefläche eines Lastwagens, nach Peschawar.

Alex Smite, der Leiter des dortigen Büros, nahm den Lastwagen in Empfang. Er hatte zwar gewusst, was auf ihn zukam, aber als er den Toten dann tatsächlich sah, rief er dennoch erst einmal Hoffman an. »Sind Sie sicher, dass der Direktor das genehmigt hat?«

»Ruhig Blut«, besänftigte ihn Hoffman. »Es ist alles in Ordnung, und der ganze Papierkram ist auch längst erledigt.« Er konnte dem Mann in Islamabad keinen Vorwurf machen: Die Arbeit beim Geheimdienst bestand nun mal zum größten Teil daraus, die Entscheidungen anderer anzuzweifeln.

Der Tote wurde in Smites Landrover verladen, ein nicht gepanzertes Fahrzeug mit getönten Scheiben. Sie setzten ihn auf die rechte Seite der Rückbank, den traditionellen Ehrenplatz für Gäste. Ein straffgezogener Sicherheitsgurt sorgte dafür, dass Harry aufrecht sitzen blieb. Hoffman meldete sich über eine verschlüsselte Telefonleitung und verlangte, die Körpertemperatur noch einmal zu überprüfen. Smite verwendete dazu ein echtes Fleischthermometer, das ein kleines Loch hinterließ – aber etwas anderes hatte er nun mal nicht finden können. Immerhin hatte der Tote in etwa die richtige Temperatur. In zwölf Stunden würde sie vermutlich der Außentemperatur von knapp zwei Grad Celsius entsprechen, und nach weiteren zwölf Stunden würde dann der Verwesungsprozess einsetzen. Aber bis dahin war Harry ja schon »tot«. Oder genauer gesagt: Bis dahin würde sein toter Körper längst von Kugeln durchsiebt auf dem Rücksitz des Landrovers liegen.

In einem Militärlager in den Bergen vor Peschawar, das seit einigen Jahren als Ausgangsbasis für die meist fruchtlose Jagd auf wichtige al-Qaida-Führer diente, traf Smite sich mit seinem Team aus Sondereinsatzkräften. Es spielte keine Rolle, ob man ihn bei diesem Zusammentreffen beobachtete, im Gegenteil, er wollte sogar gesehen werden. Je vier schwerbewaffnete Soldaten bemannten eines von zwei gepanzerten Geländefahrzeugen, die den Landrover in die Mitte nahmen. Auf den ersten achtzig Kilometern wurde der kleine Konvoi noch von einer pakistanischen Militäreskorte begleitet, doch als sie ins Ödland kamen, verschwanden die eskortierenden Motorradfahrer, und die Amerikaner fuhren allein weiter Richtung Kosa, einem Dorf südlich von Mingaora in der Nordwestprovinz. Einer von Smites paschtunischen Agenten hatte Azzam bereits per Funk angekündigt, dass Gäste aus Amerika im Anmarsch seien.

Die Ankunft in Kosa folgte einer sorgfältig durchgeplanten Choreografie, die auch Ferris über die Kamera eines Aufklärungssatelliten fast lückenlos in Echtzeit verfolgen konnte. Als der kleine Konvoi sich Azzams Haus näherte, streckten die Soldaten ihre Gewehrläufe aus den Fenstern der beiden Geländewagen. Das war in solchen Gegenden die übliche Vorgehensweise: Man demonstrierte gerade so viel Überlegenheit, um sich Respekt zu verschaffen, vermied es aber, durch provozierende Handlungen feindliches Feuer auf sich zu ziehen. Und weder die Satellitenkamera hoch über ihren Köpfen noch die Paschtunen am Boden sahen die vier Scharfschützen, die sich in den Bergen versteckt gehalten hatten und am Morgen unbemerkt ins Dorf geschlichen waren.

Als Smite bei Azzam ankam, verhielt er sich genau so wie bei seinem letzten Besuch vier Monate zuvor. Er wartete in seinem Landrover, während ein Junge aus dem Dorf Azzam Bescheid sagte, und einige Minuten später trat der Paschtune umgeben von Leibwächtern aus dem Haus. Smite stieg aus dem Wagen und winkte Azzam zu sich. Der Stammesführer leistete der Aufforderung Folge, wie er es auch beim letzten Mal getan hatte. Er wollte ja schließlich sein Geld.

»Sachte, Baby, ganz sachte«, murmelte Hoffman vor sich hin, während er die Szene am Bildschirm verfolgte und dem von einem Satelliten übertragenen Ton lauschte. Man kam sich vor, als säße man hoch oben in einem Baumwipfel über dem Dorf und schaute auf das Geschehen hinunter.

Smite unterhielt sich auf Urdu mit Azzam, so laut, dass dessen Männer, die sich in etwa zwanzig Metern Entfernung postiert hatten, ihn noch hören konnten. Er sagte, er habe einen ganz besonderen Gast aus Washington, der unter vier Augen mit Azzam reden wolle. Er habe eine weite Reise zurückgelegt, um den mächtigen Führer von Kosa kennenzulernen und ihm seinen Gruß zu übermitteln.

Azzam schritt langsam und würdevoll auf den Wagen zu. Man sah ihm förmlich an, was er dachte: Warum sollten wir von diesen Narren aus Amerika denn kein Geld nehmen?

Smite hielt dem Stammesführer die hintere Tür auf, damit er auf den Rücksitz des Landrover steigen konnte. Kaum saß Azzam, betätigte Smite eine Zentralverriegelung, die verhinderte, dass die Türen von innen geöffnet werden konnten. Dann ging er ganz gelassen zu dem vorderen Geländewagen hinüber und stieg ein.

Vermutlich hatte Azzam gleich gespürt, dass etwas nicht stimmte, als er Harry Meeker regungslos neben sich auf dem Rücksitz sitzen sah, aber es dauerte dennoch ein paar Sekunden, bis er tatsächlich registrierte, dass der Mann tot war. Vielleicht hatte er zunächst jeden Augenkontakt vermieden, wie es sich hier gehörte, wenn man einem Gast Respekt erweisen wollte. Vielleicht war ihnen die Maskerade auch einfach nur so gut gelungen, dass Azzam erst einmal abwartete, bis der Mann im Anorak das Wort an ihn richtete. Aber nach etwa fünf Sekunden fiel der Groschen: Aus den Übertragungsgeräten im Inneren des Landrover drang ein schriller Schrei bis nach Langley. Aber da war es längst zu spät. Azzam konnte nicht mehr entkommen.

Auch die Soldaten in den anderen Fahrzeugen hörten den Schrei über ihre Kopfhörer. Auf dieses Signal hin brüllte der Kommandant den Anführer von Azzams Leibwache an, er solle seine Waffe fallen lassen. Der Paschtune brüllte zurück, und überall auf dem Dorfplatz wurden jetzt die Waffen auf den Gegner gerichtet. Solche bewaffneten Pattsituationen waren hier im Grenzgebiet an der Tagesordnung, und normalerweise ließen sich die Spannungen mit ein wenig Geschrei und äußerstenfalls ein paar Warnschüssen in die Luft wieder lösen. Doch diesmal fielen plötzlich Schüsse aus Schnellfeuerwaffen, und zwei der Paschtunen sanken zu Boden. Die verbliebenen eröffneten das Feuer auf die Geländewagen mit den Soldaten, aber die Geschosse ihrer kleinkalibrigen Kalaschnikows konnten deren Panzerung nicht durchdringen. Dafür wurde das dünne Blech des von allen Seiten unter Beschuss genommenen Landrover im heftigen Sperrfeuer regelrecht von Kugeln durchsiebt. Doch was den Paschtunen wie ein harter Kampf vorkam, war in Wahrheit bloß ein abgekartetes Spiel.

Azzams Männer konnten nicht ahnen, dass das ursprüngliche Feuer von einem zweiten Scharfschützen-Team eröffnet worden war, das weiter oben, hinter den Geländewagen, lauerte. Aus ihrer Deckung heraus hatten die Amerikaner die Leibwache die ganze Zeit im Visier gehabt. Einer der Schützen hatte eine Kalaschnikow, genau wie die Paschtunen. Er konzentrierte sich auf den Landrover und feuerte gezielt auf die Seite des Wagens ab, wo Harry Meeker saß, damit der auch mit Sicherheit getroffen wurde. Azzams Körper zuckte heftig auf dem Rücksitz des Landrover, während die Kugeln auf ihn einschlugen. Auch das gehörte zum Plan. Azzam musste sterben, damit man sich anhand der Unterlagen in Harry Meekers Aktentasche zusammenreimen konnte, was hier eigentlich passiert war. Harrys Körper zuckte nicht, und er blutete auch nicht, aber spätestens als sein Sitznachbar eine Kugel in den Hals bekam, hatte sich auch dieses Problem erledigt.

Smite und die beiden Geländewagen schafften es unter schwerem Beschuss bis zur Hauptstraße. Die verborgenen Schützen zogen sich in die Berge zurück, wo ihre eigenen Fahrzeuge auf sie warteten. Beim Rückzug ließen sie ein weiteres hübsches Kriegssouvenir zurück: die Leiche eines Amerikaners, die erst vor ein paar Tagen von Afghanistan hergeflogen worden war. Die Männer aus dem Dorf würden sich besser fühlen, wenn man sie in dem Glauben ließ, sie hätten bei dem Schusswechsel auch einen gegnerischen Soldaten getötet. Außerdem senkte ein weiterer Toter die Wahrscheinlichkeit, dass später jemand dahinterkommen würde, das Feuergefecht sei bloß eine Inszenierung gewesen.

Smites Geländewagen verließen mit laut aufheulenden Motoren das Dorf. Einige Stunden später näherten sich Kampfhubschrauber, mit dem offenkundigen Ziel, den toten Amerikaner mitsamt den vertraulichen Unterlagen, die er bei sich trug, aus dem Landrover zu bergen. Sie landeten auf dem Dorfplatz, Soldaten sicherten das Gebiet rund um den Landrover und verbrachten zwanzig Minuten damit, den Wagen zu durchsuchen. Doch Harry Meeker war zu diesem Zeitpunkt längst verschwunden. Der Tote war nebst Aktentasche von al-Qaida-Leuten in die Berge geschafft worden, genau wie Hoffman es prophezeit hatte. Bald würde ein Unterführer der Organisation den Alu-Aktenkoffer aufbrechen und versuchen, aus seinem Inhalt schlau zu werden. Und dann würden sie anfangen, sich Fragen zu stellen.

Später am Tag vermeldeten die Nachrichtenagenturen, dass ein Konvoi der US-Streitkräfte in Pakistan in einen Hinterhalt geraten war und dabei ein amerikanischer Soldat getötet worden sei. Von einem zweiten Amerikaner in Zivil, der erschossen worden war, während er sich gerade mit einem örtlichen Stammesführer aus dem Dunstkreis der al-Qaida besprach, war dabei allerdings nicht die Rede. Aber diesen Umstand brauchte man auch gar nicht zu veröffentlichen, denn Azzams Treffen mit dem Amerikaner war noch am selben Abend Thema Nummer eins in sämtlichen Dörfern in der Grenzregion – und man redete ganz offen darüber, dass Azzam wohl für die CIA gearbeitet haben müsse. Es sah ganz so aus, als hätten sie den Köder geschluckt.

Hoffman war sich sicher, dass der Plan aufgehen würde. Den abgehörten Handygesprächen und den Beiträgen in manchen Internet-Foren war zu entnehmen, dass Süleymans Männer verzweifelt versuchten, den Fund von Kosa zu deuten, auf der Hierarchieleiter aber zu weit unten standen, um den nötigen Durchblick zu haben. Übergeordnete al-Qaida-Leute würden beschließen müssen, was in diesem Fall zu tun war. Der ISI fing einen Kurier auf dem Weg nach Karatschi ab. Er trug eine Nachricht bei sich mit der dringenden Bitte, eine Zusammenkunft der Ulama einzuberufen, damit diese in einer äußerst ernsten Angelegenheit berieten, die möglicherweise sogar eine Entscheidung des khalifa höchstpersönlich erforderte. Und in den Abhörstationen der NSA waren plötzlich Stimmen zu hören, die sich seit Jahren nicht mehr zu Wort gemeldet hatten. Offenbar sahen sich die Mitglieder des Netzwerks gezwungen, ihre sonst üblichen Sicherheitsvorkehrungen zu durchbrechen. Was ihnen jetzt widerfuhr, war das Schlimmste, was ihnen passieren konnte.

Selbst die beste Planung braucht ein wenig Glück – aber auch das war Hoffman und seinen Leuten in diesem Fall hold. Die Stimmenanalyse einer NSA-Fangschaltung auf ein Wiener Handy offenbarte große Ähnlichkeit mit der Stimme eines Mannes, der ganz oben auf der Fahndungsliste der CIA stand. Obwohl die Tonqualität durch ein Rauschen stark beeinträchtigt war, ergab eine sorgfältige Prüfung, dass es sich um Karim al-Shams handelte, den syrischen Kämpfer aus Hama, der unter dem Namen Süleyman operierte. Der Kopf des Netzwerks wagte sich aus seinem Versteck. Was er mit dem Anruf bezweckte, war schwer zu entschlüsseln, da er sich offenbar eines Geheimcodes bediente. Immerhin war in dem Telefonat vom Martyrium des Hussein die Rede, der von den Betrügereien neidischer Rivalen in den Tod getrieben worden war, sodass Hoffmans Analytiker vermuteten, den Kern der Aussage verstanden zu haben: Süleyman glaubte, Opfer einer Verschwörung zu sein.

Die österreichische Polizei, die von der NSA über die Koordinaten informiert worden war, auf die sich der Standort des Anrufers eingrenzen ließ, sperrte sofort das entsprechende Stadtviertel ab und stürmte ein halbes Dutzend Wohnhäuser. Kurz vor Morgengrauen fanden sie schließlich das Handy. Aber der Mann, der es verwendet hatte, war längst über alle Berge.

Ferris wollte nach Amman zurück, um den Jahreswechsel mit Alice zu verbringen, aber Hoffman bat ihn, noch über Silvester zu bleiben und den Erfolg zu feiern. Weil alle Eingeweihten Mitarbeiter von Mincemeat Park waren, die sich außerhalb der geheimen Räumlichkeiten nicht einmal kennen durften, beschloss Hoffman, die Party im Büro abzuhalten. Er schmuggelte Alkohol und Essen hinein, ernannte ein paar Analysten zu Barkeepern und einen Agenten, der eigentlich immer schon davon geträumt hatte, ein Hip-Hop-Star zu werden, zum DJ. Ferris versuchte, sich dem Alkohol und der Musik hinzugeben. Er tanzte sogar, mit einer betrunkenen jungen Mitarbeiterin von Azhar, die sich beim Tanzen an ihm rieb wie eine Stripperin beim Tabledance, aber in Wirklichkeit war er mit seinen Gedanken ganz woanders.

Jetzt, da der Einsatz so weit vorbei war, fühlte er sich völlig ausgelaugt. Was immer nun passieren würde, er hatte keinen Einfluss mehr darauf. Nur eines konnte die Leere ausfüllen, die sich auf einmal in seinem Inneren breitmachte: der Gedanke an Alice. Manchmal, in den Jahren mit Christina, hatte er sich gefragt, wie es sich wohl anfühlen mochte, wirklich verliebt zu sein. Jetzt wusste er es. Und plötzlich wusste er auch, dass er an diesem Silvesterabend einen wichtigen Vorsatz fassen wollte. Er sah sich nach Hoffman um, um mit ihm darüber zu reden, doch der schien plötzlich verschwunden zu sein.

Am früheren Abend hatte Ferris mit Alice telefoniert. Sie machte sich gerade fertig, um mit ein paar jordanischen Freunden zu einer Party im Four Seasons zu gehen, und hatte nicht den geringsten Versuch unternommen, ihm ein schlechtes Gewissen einzureden, weil er nicht bei ihr war. Diese Phase hatte sie schon hinter sich gelassen – jetzt schwieg sie einfach. Als es in Amman Mitternacht wurde, hatte Ferris sie auf dem Handy angerufen, doch sie war nicht drangegangen, und es hatte ihm wehgetan, zum Jahreswechsel ihre Stimme nicht zu hören, sie nicht einmal durchs Telefon küssen zu können. Er hatte ihr eine Nachricht auf der Mailbox hinterlassen, aber da er in Mincemeat Park keinen Handyempfang hatte, wusste er nicht, ob sie schon versucht hatte, ihn zurückzurufen.

Er wandte sich von den Feiernden ab, ging in ein leeres Büro und wählte dort Alices Nummer. Sogar durch die geschlossene Tür hörte man noch die Bässe wummern. Alice nahm beim dritten Klingeln ab. Sie klang verschlafen und ein bisschen benebelt, als hätte sie eine Schlaftablette genommen.

»Ich muss dir etwas sagen«, sagte Ferris. »Ich habe gerade eben einen Vorsatz für das neue Jahr gefasst.«

»Was?«, fragte sie. Es war ganz offensichtlich, dass sie noch nicht richtig wach war.

»Ich bin bereit.«

»Wozu?«

»Ich bin bereit, zu dir zu kommen und mit dir zu leben. Alles andere ist mir egal.«

»Nichts ist egal. Wann kommst du nach Hause?« Ihre Stimme war so weit weg, dass sie richtig verloren klang.

»Übermorgen«, sagte Ferris. »Ich fliege am Neujahrstag zurück und bin am zweiten Januar abends wieder bei dir. Und dann werde ich für dich kochen, dich lieben und dir alles geben, was du von mir willst.«

»Das ist schön.« Jetzt wurde sie doch langsam wach. »Und was meinst du damit konkret?«

»Ich werde dir die Wahrheit sagen. Ich will nicht mehr mit einer Lüge leben. Das muss ich jetzt auch nicht mehr. Damit ist es jetzt vorbei.«

»Ich weiß beim besten Willen nicht, wovon du redest, aber es hört sich sehr süß an.«

»Das ist schon in Ordnung«, sagte Ferris. »Hauptsache, ich weiß, wovon ich rede.«

Ferris blieb noch eine Weile in dem leeren Büro sitzen und dachte an Alice und daran, was er im neuen Jahr zu tun hatte, wenn es ihm wirklich ernst war mit seinem Entschluss. Er würde ihr alles erzählen, was wiederum bedeutete, dass er von der CIA Abschied nehmen musste. Eine andere Möglichkeit gab es nicht. Es war bereits kurz vor Mitternacht, als Hoffman an die Tür hämmerte. Er hatte eine Flasche Champagner und zwei Gläser in der Hand.

»Mach schon auf, du Hurensohn«, brummte er. »Wir müssen reden.« Er war ziemlich betrunken, und offensichtlich dämpfte der Alkohol seinen üblichen Überschwang, denn er wirkte fast ein wenig melancholisch. Nachdem er sich Ferris gegenüber an den Schreibtisch gesetzt hatte, goss er die beiden Gläser voll. Nur noch eine Minute bis Neujahr – Ferris wartete darauf, dass sein Boss irgendeinen polternden, gut gelaunten Trinkspruch ausbringen würde, aber Hoffman blieb stumm. Schließlich ergriff Ferris selbst das Wort.

»Wir haben es geschafft«, sagte er und hob sein Glas. »Ich hatte es fast nicht für möglich gehalten, aber wir haben es tatsächlich hingekriegt. Wir sind in deren System eingedrungen.«

»Ja. Kann schon sein«, erwiderte Hoffman missmutig.

»Da gibt es kein <kann schon sein> mehr. Nicht, nachdem die NSA diesen Anruf von Süleyman abgefangen hat. Dem steht das Wasser bis zum Hals, sonst wäre er doch niemals aufgetaucht. Wir haben in den letzten Tagen so viele neue Hinweise bekommen, dass wir alle Netzwerke zwischen London und Lahore ausheben können.«

Hoffman saß einfach da und schüttelte den Kopf. Das konnte nicht nur vom Alkohol kommen. Irgendetwas belastete ihn. Aber Ferris hatte keine Lust, sich mit Hoffmans Problemen zu befassen – er wollte über seine eigenen nachdenken.

»Kopf hoch, Boss. Trinken Sie mit mir auf unseren Sieg.«

»Noch haben wir nicht gewonnen.«

»Aber wir sind ein gewaltiges Stück näher dran als noch vor einer Woche. Los, runter damit.« Er stieß mit Hoffman an und leerte das Glas in einem Zug. Doch der ältere Mann trank nicht.

»Das geht mir alles viel zu glatt«, sagte Hoffman. »Irgendwas ist da faul.«

»Was reden Sie denn da? Verdammt noch mal, warum können Sie denn nicht akzeptieren, dass es geklappt hat? Wie, weiß der Himmel, aber wir haben es geschafft.« Ferris wollte nichts von Selbstzweifeln und offenen Fragen hören. Er hatte seinen Teil der Operation erledigt, jetzt wollte er nur noch an sein neues Leben denken. Hoffman sollte einfach Ruhe geben und ihn endlich seiner eigenen Zukunft überlassen.

»Irgendwas stimmt da nicht. Süleyman hätte einfach nicht so schnell auftauchen dürfen. Damit hatte ich nicht gerechnet.

Kommt mir fast so vor, als würde er uns auf die Probe stellen, als wollte er herausfinden, was für ein Spiel wir mit ihm spielen.«

»Kommen Sie, Ed, jetzt werden Sie mal nicht paranoid. Sie haben sich viel zu lange mit dieser Sache beschäftigt, und jetzt leiden Sie unter postnatalen Depressionen. Hören Sie endlich auf, sich Sorgen zu machen, das Baby ist kerngesund, wenn auch ein wenig abnormal.«

»Glauben Sie? Und warum hat Süleyman dann sein Handy in dieser Wohnung liegen lassen? Und wem hat er diese Geschichte vom Martyrium des Hussein erzählt? Die ganze Sache ist total nebulös, und wir haben immer noch nichts Konkretes in der Hand. Das macht mich richtig wahnsinnig.«

Ferris lachte und schenkte sich noch ein Glas Champagner ein. Er war müde, und wenn er ehrlich war, interessierten ihn Hoffmans Sorgen kein bisschen. Er beugte sich so nah an seinen Chef heran, dass er dessen kratzige Bartstoppeln spüren und seinen alkoholgeschwängerten Atem riechen konnte, und küsste ihn auf beide Wangen. Draußen vor der Bürotür johlten und tanzten die Leute und skandierten den Namen ihres Vorgesetzten: »Hoff-man! Hoff-man!« Es war kurz vor Mitternacht. Sie zählten schon die Sekunden. Und sie wollten ihren Boss dabeihaben.

Hoffman trat aus dem kleinen Büro nach draußen. Er war ein viel zu eingefleischter Anführer, um sich einen solchen Moment entgehen zu lassen. Grinsend kletterte er auf einen Tisch, hob die Champagnerflasche hoch über den Kopf und brüllte: »Ein gutes neues Jahr euch allen! Und danke für die tolle Arbeit – davon wartet im neuen Jahr noch sehr viel mehr auf euch. Ich liebe euch alle!« Dann schlug es zwölf. Perfektes Timing, wie immer. Die Menge johlte, alle waren betrunken, erschöpft und glücklich. Sie sangen, und unter der Führung einer üppigen Frau, die normalerweise irakischen Terrorzellen hinterherspürte, formierte sich eine Polonaise. Inmitten des ganzen Rummels war Ferris vermutlich der Einzige, der mitbekam, dass Hoffman sich wieder in ein leeres Büro verzog und die Tür hinter sich zumachte.

Omar Sadiki verschwand am Neujahrstag. Ferris erhielt die Nachricht auf dem Weg zum Flughafen, kurz bevor er zurück nach Amman fliegen wollte. Das dortige Büro hatte Sadikis Telefon abgehört, um sicherzugehen, dass er nicht in Schwierigkeiten geriet. Weil er den ganzen ersten Januar über nicht ans Telefon gegangen war, hatte sich der Stellvertreter, der während Ferris' Abwesenheit die Operationen leitete, schließlich Sorgen um ihn gemacht und am späten Nachmittag einen seiner jordanischen Agenten zu ihm geschickt. Der Mann hatte in Sadikis Haus nur seine verstörte Familie angetroffen. Die Ehefrau des Architekten erzählte ihm, ihr Mann sei am Morgen mit ein paar Besuchern fortgegangen und seitdem nicht mehr zurückgekommen. Sie habe bereits im Büro, in der Moschee und im Kaffeehaus nach ihm gefragt, wo die Mitglieder der Ikhwan Ihsan nachmittags häufig zusammensaßen. Man hatte ihn aber nirgendwo gesehen. Sie erzählte weiter, irgendetwas habe ihren Mann in letzter Zeit sehr beschäftigt, und war davon überzeugt, dass es mit seinem Verschwinden zu tun haben müsse.

Nachdem er mit dem Büro in Amman gesprochen hatte, rief Ferris über eine sichere Leitung bei Hani an. Der hatte die Neuigkeiten bereits gehört und entschuldigte sich mehrmals dafür, dass Sadiki seiner Überwachung hatte entgehen können. Immer wieder beteuerte er, das sei alles seine Schuld. Das GID hätte viel besser auf den Architekten aufpassen müssen, hätte ihn nicht einfach so verschwinden lassen dürfen. Ferris hatte Hani noch nie so zerknirscht erlebt.

»Verdammte Scheiße«, murmelte er vor sich hin, nachdem er das Telefonat mit Hani beendet hatte. Seit ihrem ersten Treffen in Abu Dhabi hatte er befürchtet, dass Sadiki irgendwann etwas zustoßen würde. Sadiki war zu verwundbar, zu sehr die Spielfigur, die andere nach Belieben auf ihren Spielbrettern herumschoben. Ferris hatte sich selbst untersagt, zu viel über Sadikis mögliches Schicksal nachzudenken. Ein Abteilungsleiter, der sich zu viele Gedanken darüber machte, was seinen Leuten alles zustoßen konnte, war nicht mehr in der Lage, auch nur eine einzige Operation erfolgreich durchzuführen. Aber Sadiki gehörte ja nicht einmal zu seinen Leuten. Er war nichts, und er wusste nichts. Möglicherweise machte es das ja leichter für ihn, wenn seine Entführer ihn verhörten. Aber hinter den Sorgen, die er sich um Sadiki machte, verspürte Ferris noch eine sehr viel tiefer sitzende Angst, die er sich kaum eingestehen wollte. In Wirklichkeit ging es ihm nämlich weniger um Sadiki als vielmehr um die Tatsache, dass der Architekt persönlichen Kontakt mit Alice Melville gehabt hatte.

»Warum habe ich ihn nicht aus Jordanien herausgeholt?«, fragte Ferris Hoffman, als er ihn eine Stunde später endlich an der Strippe hatte. »Warum habe ich nichts unternommen, um ihn zu schützen? Es hätte mir doch klar sein müssen, dass sie ihn sich holen.«

»Dem passiert schon nichts. Die werden ihn melken, und er wird ihnen sagen, was er weiß: nämlich gar nichts. Er wird abstreiten, irgendwas mit Incirlik zu tun zu haben, und sagen, dass er nur im Rahmen eines Bauprojekts für eine amerikanische Bank in der Türkei war. Dann wird er ihnen von Brad Scanion erzählen. Und die werden ihm natürlich nicht glauben und ihn windelweich prügeln, aber irgendwann einmal wird ihnen klar werden, dass er die Wahrheit sagt.«

»Sie werden ihn umbringen.«

»Das glaube ich nicht. Und selbst wenn – so was passiert eben, das sage ich Ihnen doch schon die ganze Zeit. Wenn wir uns wegen jedem Typen, den's erwischt, gleich in die Hosen machen, kommen wir doch nie einen Schritt weiter.«

»Großer Gott, was sind Sie nur für ein kaltblütiger Mistkerl.«

»Sie doch auch«, gab Hoffman zurück. »Sie wollen es bloß nicht zugeben.«

Hoffman machte es tatsächlich nichts aus. Was ihn betraf, hätten die Menschen, um die es bei seinen Operationen ging, genauso gut Spielsteine auf einem Damebrett sein können.

»Und als Nächstes schnappen sie mich«, sagte Ferris. »Wenn sie Sadiki verhören, wird er mich verraten, und dann wissen die, wer ich bin.«

»Keineswegs. Er kennt nur Ihren Decknamen, sonst nichts. Ihre Tarnung war perfekt, die Legende ist absolut wasserdicht. Die trägt – machen Sie sich deshalb also keinen Kopf. Demnächst wird Ihr Omar wieder seiner Arbeit nachgehen, vielleicht mit ein paar Fingern und ein paar Zehen weniger, aber wen stört das schon? Wenn Sie wollen, können Sie sich ein Ferienhäuschen von ihm bauen lassen.«

»Sie werden Sadiki bestimmt fragen, ob er in Amman Kontakt mit Amerikanern gehabt hat, und darüber kommen sie dann vielleicht doch auf mich.«

Hoffman klang merklich gereizt. »Vielleicht sagen Sie mir jetzt freundlicherweise mal, was Sie eigentlich von mir wollen, Roger. Ich habe nämlich eine Menge zu tun.«

Ferris kämpfte mit sich, ob er Hoffman offenbaren sollte, was ihm so schwer auf der Seele lastete: dass Omar Sadiki eine Amerikanerin kannte, die ihrerseits mit einem Amerikaner befreundet war, der in der Botschaft arbeitete und Roger Ferris hieß. Aber er konnte sich nicht dazu durchringen, denn er spürte in diesem Augenblick, dass er sein Vertrauen in Hoffman verlor. Nachdem er aufgelegt hatte, versuchte Ferris, Alice Melville zu erreichen. Sie nahm nicht ab, weder zu Hause noch im Büro, noch auf dem Handy. Vielleicht war sie ja unterwegs. Vielleicht hatte sie einen Kater. Oder sie war auf eine Reise aufgebrochen. Oder hatte einen neuen Liebhaber. Mit wachsender Panik trat Ferris den Nachtflug nach London an. Der Knochen, den er bis zum Äußersten belastet hatte, war offenbar gebrochen.

Amman

Als Ferris am späten Nachmittag des 2. Januar nach Jordanien zurückkehrte, herrschte auf dem Queen-Alia-Flughafen eine müde, schale Nachfeiertagsatmosphäre. Der Beamte an der Passkontrolle warf nur einen flüchtigen Blick auf die Fahndungsliste in seinem Computer, bevor er Ferris einen Stempel in den Pass gab und ihn durch winkte. Im noch immer weihnachtlich dekorierten Duty-Free-Laden, wo sich auch muslimische Reisende gerne mit Schnaps und Zigaretten eindeckten, herrschte gähnende Leere, und sogar die Gepäckträger, die in Erwartung eines großzügigen Trinkgelds sonst immer aufgeregt um ankommende Reisende herumscharwenzelten, kamen Ferris diesmal seltsam zurückhaltend vor. Ein Sandsturm aus der Wüste heulte um das Flughafengebäude und sorgte draußen für ein gespenstisches Dämmerlicht. Autos tauchten wie Phantome erst im letzten Augenblick aus den ziegelroten Sandschleiern auf, die der Sturm durch die Stadt trieb, und beim Einatmen spürte Ferris die winzigen Sandkörnchen kratzend im Hals.

Gleich nach der Landung hatte er Alice angerufen, aber sie war wieder nicht rangegangen. Ferris beschloss, direkt zu ihrer Wohnung in der Altstadt zu fahren. Er hatte inzwischen einen Schlüssel, und Alice hatte ihm immer wieder gesagt, wie schön sie es fand, überrascht zu werden. Während der Fahrt versuchte er ruhig zu bleiben und positiv zu denken. Wenn sie unterwegs war, würde er auf sie warten und vielleicht schon mal das Abendessen vorbereiten und die Kerzen anzünden. Und dann würden sie einen neuen Anfang machen – oder besser: erst ein Ende und dann einen neuen Anfang. Es würde vermutlich ein, zwei Stunden brauchen, vielleicht auch das eine oder andere Glas Wein, um die anfängliche Befangenheit aufzuweichen. Nach einiger Zeit würde Alice dann Scherze über ihre Kollegen machen oder ihm einen Vortrag über Amerika und die Araber halten, und wenn die Stimmung sich erst einmal entspannt hatte, würde er ihr seine Lügen beichten und mit ihr etwas Neues anfangen, das auf dem Fundament der Wahrheit stand.

Nachdem Ferris vor Alices Wohnhaus aus dem Taxi gestiegen war, drückte er an der Haustür auf ihren Klingelknopf, erhielt aber keine Antwort. Also sperrte er selbst auf und stieg die Treppe zu ihrer Wohnung hinauf. Die Tür stand einen Spalt weit offen, was Ferris zunächst erleichtert stimmte, weil sie dann ja auf jeden Fall zu Hause sein musste. Er stieß die Tür ganz auf und rief in die Wohnung hinein. Als ihm niemand antwortete, ging er ins Schlafzimmer in der Hoffnung, sie dort zu finden, aber bis auf den Kater Elvis, der auf dem Bett lag, war dort niemand. Als Ferris sah, dass die Tür zum Bad geschlossen war, glaubte er zu wissen, wo Alice war. Jeden Moment würde sie anfangen, unter der Dusche ein Lied von Joni Mitchell zu trällern. Er öffnete die Tür und stellte fest, dass auch das Badezimmer leer war. Und da begann er, sich ernsthafte Sorgen zu machen.

Er ging zurück zur Wohnungstür und sah sich noch einmal in allen Zimmern um, wobei er immer wieder laut nach Alice rief. Beim ersten Mal hatte er nicht genau hingesehen, und so entdeckte er erst jetzt, dass einiges in der Wohnung nicht stimmte. So lag beispielsweise der Läufer im Flur seltsam schief. Im Wohnzimmer hatte jemand Bücher aus den Regalen gezogen. Einige lagen wild durcheinander auf dem Couchtisch, andere steckten auf dem Kopf stehend oder mit dem Rücken zur Wand wieder im Regal. Auf dem Küchentisch standen eine Müslipackung und ein offener Milchkarton neben einer halb leer gegessenen Schale Müsli. Ferris roch an der Schale und stellte fest, dass die Milch darin noch nicht sauer war.

Durch den Korridor gelangte er in das kleine Zimmer, das sich Alice als Büro eingerichtet hatte. Hier standen die Schubladen ihres Schreibtisches offen, und auf der Tischplatte lagen ein paar Aktenordner verstreut. Ihr Laptop fehlte. Als Ferris klar wurde, was das zu bedeuten hatte – dass jemand in Alices Wohnung gewesen war und ihren Computer mit allen Dateien mitgenommen hatte –, setzte die Angst ein. Aber vielleicht war es ja auch nur ein Einbruch, vielleicht hatte Alice ihr halb gegessenes Frühstück einfach stehen lassen, weil sie in Eile gewesen war, und danach hatte sich ein Dieb in die Wohnung geschlichen?

Ferris ging zurück in die Küche und rief von dem Telefon dort Alices Nummer in der Arbeit an. Es klingelte und klingelte am anderen Ende.

Erst als er den Hörer wieder auflegte, bemerkte er die Blutflecken am Boden direkt vor der Arbeitsfläche. Der Aufschrei blieb ihm fast im Hals stecken. Er folgte der Spur der Blutstropfen, die aus der Küche in den Gang und dort bis zur Wohnungstür führte. Großer Gott. Wo war sie bloß? Nur mit Mühe konnte er sich daran hindern, laut loszubrüllen. Seine schlimmsten Befürchtungen waren mit einem Mal Wirklichkeit geworden. Ferris setzte sich auf die Couch und zwang sich zum Nachdenken. Keine Panik, sagte er sich. Erst einmal muss du sicher sein, dass sie wirklich entführt worden ist. Er rief die Zentrale des Hilfswerks für Nahost-Unterstützung an und fragte nach Hoda, einer Palästinenserin, die dort eng mit Alice zusammenarbeitete. Auch sie klang sehr beunruhigt. Alice sei heute nicht zur Arbeit erschienen, sagte sie, und alle im Büro machten sich Sorgen um sie, weil das normalerweise nicht ihre Art sei. Aber vielleicht sei sie ja bei ihrem amerikanischen Freund.

»Ich bin ihr amerikanischer Freund«, sagte Ferris, der nur mit Mühe seine Stimme kontrollieren konnte. Er sagte Hoda, sie solle auf keinen Fall die Polizei oder sonst jemanden verständigen, bevor er sie zurückgerufen hatte, und legte auf. Er musste nachdenken.

Wie ein Mühlstein lastete die Verantwortung auf ihm. Er hatte das alles zugelassen. Alice war entführt worden. Jemand war in ihre Wohnung eingedrungen und hatte sie verschleppt. Ferris versuchte, vernünftig zu denken. Sollte er den Sicherheitsbeamten der Botschaft anrufen, damit dieser die jordanische Polizei verständigte? Das wäre für einen Amerikaner im Ausland eigentlich die normale Vorgehensweise in so einem Fall. Oder sollte er seinen Stellvertreter anrufen und ihm sagen, er solle mit dem FBI-Mann der Botschaft in die Wohnung kommen und die Spuren sichern, bevor die Jordanier hier aufkreuzten? Sollte er sich an Hani wenden und ihn um einen persönlichen Gefallen bitten? Schließlich tat er alle drei Dinge auf einmal. Seine Tarnung war ihm inzwischen egal, die Sorge darum war zusammen mit Alice verschwunden. Jetzt konnte er nur noch einen Fehler machen: nicht genügend dafür zu tun, dass Alice gerettet wurde.

Das Team von der Botschaft: war als erstes da. Der FBI-Agent durchsuchte rasch die Wohnung, nahm Proben von den Blutspuren am Boden und untersuchte die Küche, wo der Angriff offenbar begonnen hatte, auf Fingerabdrücke. Ferris saß währenddessen auf der Couch und stützte den Kopf in die Hände. Sein Stellvertreter setzte sich neben ihn. Er war älter als Ferris und hatte sich in der Vergangenheit manchmal ein wenig bärbeißig verhalten, aber jetzt war er die Hilfsbereitschaft selbst.

»Die Frau ist Ihre Freundin, oder? Sagen Sie mir, was ich tun kann, und ich tue es, Regeln hin oder her.«

»Ich weiß nicht«, sagte Ferris. »Ich habe Angst, dass etwas wirklich Schlimmes passiert ist.«

»Können Sie darüber reden?«

»Jetzt nicht. Es ist zu kompliziert, und es gibt viel zu viel, was Sie nicht wissen. Aber ich glaube, dass Alice Melville entfuhrt worden ist.«

»Hoffman möchte mit Ihnen reden. Ich habe ihn gleich nach Ihrem Anruf verständigt, und jetzt will er, dass Sie so schnell wie möglich über eine sichere Leitung mit ihm Kontakt aufnehmen.«

Ferris schüttelte den Kopf. »Später. Ich muss erst nachdenken.«

»Ist ja auch egal. Er wird so oder so sauer sein.« Der Stellvertreter legte Ferris die Hand auf die Schulter und schien noch mehr sagen zu wollen, ließ es dann aber sein. Ferris hatte recht. Es gab viel zu viel, was er nicht wusste.

Ein paar Minuten später traf Hani Salaam mit den Spurensicherungsleuten vom jordanischen Geheimdienst ein. Sie streiften sich Latexhandschuhe über und machten sich an die Arbeit. Nach dem, was Ferris aus ihrem Funkverkehr mit der Zentrale mitbekam, hatte Hani bereits Straßensperren einrichten lassen, die sämtliche Fahrzeuge nach Alice durchsuchten. Durch das Fenster sah er, wie Soldaten in den dunkelblauen Uniformen der jordanischen Spezialstreitkräfte draußen vor dem Haus die Straße abriegelten.

Nachdem er seine Leute eingewiesen hatte, kam Hani zu Ferris, der am anderen Ende des Zimmers zwischen zwei Spiegeln in Rosenholzrahmen stand, und küsste den jungen Amerikaner auf beide Wangen. Als Ferris die Sorge im Gesicht des Jordaniers sah, traten ihm plötzlich die Tränen in die Augen. Er konnte nicht anders, er musste seinen Kopf an Hanis Schulter legen, so wie er es früher bei seinem Vater getan hatte. »Es wird alles gut«, sagte Hani mehrmals hintereinander und klopfte Ferris dabei sanft auf den Rücken.

Ferris blieb einen Moment lang so stehen, und als er sich wieder aufrichtete, bat er den Jordanier um ein Gespräch unter vier Augen. Sie gingen ins Schlafzimmer, und als Ferris Stellvertreter und der FBI-Agent ihnen folgen wollten, bedeutete er ihnen mit einer Handbewegung, dass sie im Wohnzimmer bleiben sollten. Im Schlafzimmer zog er den Stecker des Telefons auf dem Nachttisch aus der Buchse und schraubte Hör- und Sprechmuschel aus dem Hörer. Niemand sollte mithören können, was er Hani jetzt sagen wollte. Dann ließ er sich auf der Bettkante nieder und forderte den Jordanier auf, sich neben ihn zu setzen.

»Ich brauche Hilfe«, sagte Ferris mit leicht zitternder Stimme. »Werden Sie mir helfen? Ich muss das wissen, bevor ich mit Ihnen rede.«

Hani nickte, aber sein Gesicht verfinsterte sich.

»Ich glaube, dass ich weiß, was mit Alice passiert ist«, sagte Ferris. »Und das macht mir große Angst.«

»Sagen Sie mir, was los ist. Mit Ihrer Hilfe finden wir sie.«

»Ich glaube, dass die al-Qaida sie entführt hat.«

Hani schüttelte milde lächelnd den Kopf. »Warum sollte die al-Qaida das denn tun? Ihre Freundin ist doch eine Art Sozialarbeiterin, die viel mit palästinensischen Kindern zu tun hat, oder nicht? Was gäbe es für einen Grund, sie zu entführen?«

Ferris war sich bewusst, dass er verbotenes Terrain betrat. Eigentlich hätte er zuerst Hoffman anrufen und mit ihm einen Schlachtplan ausarbeiten müssen, aber der Gedanke an die Regeln und Einschränkungen der CIA weckte einen heftigen Widerwillen in ihm. Genau das hatte Alice ja in diese Lage gebracht. Er musste jetzt unbedingt mit Hani sprechen und ihn zum Handeln bringen, bevor alles zu spät war.

»Könnten Sie mir wie ein Freund zuhören und die Teile meiner Geschichte, die nicht Alices Sicherheit betreffen, danach wieder vergessen? Wäre das möglich?«

»Natürlich ist das möglich, mein Lieber. Ich war immer Ihr Freund, selbst dann, als Sie nicht der meine waren.«

»Also gut. Die al-Qaida hat Alice vermutlich deshalb entführt, weil sie einen Mann kennt, mit dem wir arbeiteten. Es ist der jordanische Architekt, über den wir schon gesprochen haben, Omar Sadiki.«

Hani riss erstaunt die Augen auf. »Ihre Freundin kennt Sadiki? Den Omar Sadiki, der in Verdacht steht, etwas mit dem Bombenanschlag von Incirlik zu tun zu haben? Aber wieso arbeiten Sie mit ihm? Wie kann das sein, mein Lieber? Sie wollen mir doch nicht etwa sagen, dass er Ihr Agent ist?«

»Fragen Sie mich bitte nicht danach. Nicht jetzt. Aber ich bin mir sicher, dass Sadiki nicht geflohen ist, als er am Neujahrstag verschwand. Die al-Qaida muss ihn sich geschnappt haben, um herauszufinden, was er weiß. Bestimmt haben die ihn wegen seiner Verbindungen mit Amerikanern durch die Mangel gedreht, dabei konnte er absolut nichts über uns sagen, weil wir unsere Spuren sehr gut verwischt haben. Aber er wird ihnen erzählt haben, dass er mit Alice Melville zu tun hatte und sie manchmal bei ihren Hilfsprojekten unterstützt hat.«

»Oje«, sagte Hani knapp. »Das ist schlecht.« Etwas Schlimmeres hätte er kaum sagen können, denn es bestätigte Ferris’ Befürchtung, dass Alice sich in großer Gefahr befand. Der Jordanier schwieg eine Weile, bevor er wieder das Wort ergriff.

»Arbeitet sie denn für Sie, diese Alice Melville? Ist sie eine inoffizielle Mitarbeiterin der CIA?«

»Nein, wo denken Sie hin? Alice hasst die CIA. Sie ist bei einer humanitären Organisation beschäftigt, die sich um palästinensische Flüchtlinge kümmert. Das ist keine Tarnung, das ist echt. Alice ist genau das, was sie zu sein scheint.«

»Trotzdem könnte aber jemand vermuten, dass sie für die CIA arbeitet?«

Ferris sah Hani mit starrem Blick an. »Ja.«

»Und zwar, weil sie diesen Sadiki kennt. Und Sie.«

»Ja.« Ferris’ Stimme war kaum mehr als ein bitteres, schuldbeladenes Flüstern.

»Und jetzt müssen Sie sie so schnell wie möglich finden, bevor die al-Qaida ihre Verhörmethoden bei ihr ausprobiert.«

Das Wort »ausprobiert« jagte Ferris einen kalten Schauer über den Rücken. »Bitte, Hani, Sie müssen mir helfen. Ohne Ihre Hilfe finde ich sie niemals.«

»Und das ist auch bestimmt kein Trick von Ihnen oder Ed Hoffman?« Es war eine grausame Frage, die Ferris aber nach dem, was vor ein paar Monaten vorgefallen war, durchaus verständlich fand. Irgendwo tief in seinem Innern war Hani wohl immer noch verärgert wegen der Berlin-Geschichte. Ferris vergrub das Gesicht in den Händen und saß zusammengesunken auf der Bettkante wie ein hilfloses Häuflein Elend.

»Verzeihen Sie mir, Roger. Das hätte ich nicht sagen sollen.« Hani legte Ferris den Arm um die Schultern. »Natürlich helfe ich Ihnen. Wir haben ein paar Informanten tief im Netzwerk der al-Qaida, mit denen wir ziemlich schnell Kontakt aufnehmen können. Wir wenden uns nur im Notfall an sie, aber das hier ist ein Notfall. Sie können uns ganz bestimmt sagen, ob Alice entführt wurde – aber ob sie auch wissen, wo sie sich momentan befindet, das steht in den Sternen. Und jetzt werde ich gehen und mit meinen Männern reden.«

Er stand auf und nahm Ferris bei den Händen, um ihn hochzuziehen. »Na los, stehen Sie auf«, sagte er. »Gott stellt Sie auf eine harte Probe. Er ist mächtig, und Sie sind sein Sklave. Abd-Allah. Der Sklave Gottes. So nennen wir das. Sie können Ihrem Schicksal nicht entfliehen, deshalb müssen Sie glauben und auf Gott vertrauen. Kommen Sie mit, und reden Sie mit meinem Team. Wir wollen keine Zeit verlieren. Sie müssen jetzt stark sein.«

Ferris stand auf, ging ins Badezimmer und wusch sich das Gesicht. Dann ging er zurück ins Wohnzimmer, wo die anderen Männer warteten.

Amman/Washington

Über Nacht verstärkte sich der Sandsturm weiter. Es war ein heftiger Wind, der aus Saudi-Arabien kam und den Sand der Wüste Sinai in einer gewaltigen, mehrere Kilometer breiten Wolke vor sich hertrieb. In Amman kam der Verkehr an diesem Abend fast völlig zum Erliegen. Auf allen Hauptstraßen, an jedem Kreisverkehr, entstanden Staus, und die gespenstischen Flotten bewegungsloser Fahrzeuge sahen aus wie Schiffe, die bei starkem Nebel vor Anker gegangen waren. Die wenigen Fußgänger, die sich überhaupt noch nach draußen wagten und sich dem Sturm entgegenstemmten, hatten sich ihre Kufijas so um den Kopf gewickelt, dass man durch die schmalen Schlitze kaum noch ihre Augen sah. Die ganze Stadt steckte im Sand fest – ideale Witterungsverhältnisse für Entführer, eine undurchsichtige, rötlich braune Welt, in der man sich problemlos verstecken konnte.

Ferris blieb fast die ganze Nacht in der Botschaft und wartete auf Neuigkeiten. Am Abend, nachdem er Alices Wohnung endlich verlassen hatte, rief er Hoffman über die sichere Leitung an. Anfangs zeterte Hoffman über die Verzögerung, doch als er merkte, wie erschüttert Ferris war, wurde er friedlicher. Er machte keinen Versuch, sich zu entschuldigen, sondern sagte nur, die CIA werde sämtliche Informanten vor Ort mobilisieren, um Alice Melville ausfindig zu machen. Die Kunst dabei war, die Suche so durchzuführen, dass ihre Entführer nicht auf die Idee kämen, ihnen sei eine wichtige Person ins Netz gegangen.

»Wir werden sie finden«, sagte Hoffman. Er gab sich die größte Mühe, optimistisch zu klingen, aber aus irgendeinem Grund stürzten seine Worte Ferris nur noch tiefer in die Verzweiflung. Er musste den Hörer einen Augenblick beiseitelegen, während Hoffman am anderen Ende: »Hallo, sind Sie noch dran?« rief. Als Ferris sich wieder meldete, empfahl Hoffman ihm, sich hinzulegen und ein bisschen zu schlafen. Ferris versprach, das zu tun, doch er wusste, dass es ihm nicht gelingen würde. Sobald er sich auf das Sofa in seinem Büro legte, sah er vor seinem inneren Auge Bilder von Alice, gefesselt und geknebelt im Kofferraum eines Wagens oder in irgendeinem feuchten Kellerloch. Oder schlimmer noch: Bilder davon, wie sie verhört und gefoltert wurde – wie man ihr den Arm so lange verdrehte, bis er schließlich brach.

»Sie hätten mir von dieser Alice erzählen sollen, Kumpel«, sagte Hoffman. »Davon, dass sie Sadiki kannte, meine ich. Dann hätten wir sie eine Zeit lang aus der Schusslinie nehmen können.«

Ferris gab keine Antwort. Er wusste, dass das gelogen war.

Hoffman hätte gar nichts unternommen. Er sagte das jetzt nur im Nachhinein, wo das Unglück bereits geschehen war.

»Jetzt hören Sie mir mal gut zu, mein Junge«, fuhr Hoffman fort, »das Wichtigste ist, alle in einem solchen Fall üblichen Prozeduren einzuleiten. Die Botschaft muss bekannt geben, dass das Mädchen entführt wurde. Irgendwer – aber auf keinen Fall Sie – muss diese Gutmenschenklitsche, für die sie arbeitet, dazu bringen, die Entführer in einer öffentlichen Erklärung darum zu bitten, Ihr Goldkind freizulassen. Überreden Sie den Pressesprecher der Botschaft, dass er das macht. Er soll auch die jordanischen Zeitungen anrufen und ihnen Informationen über Alice geben. Al Dschasira und Al Arabia soll besser der Chef ihrer Organisation übernehmen und denen unmissverständlich klarmachen, dass hier eine Frau entführt wurde, die ihr ganzes Leben damit verbringt, unterdrückten Arabern zu helfen. Nur so kommt sie wieder frei, verstehen Sie? Mit der Wahrheit. Die CIA hat überhaupt nichts mit ihr am Hut. Ich habe mit dem Außenministerium gesprochen, der Botschafter wird mit ein paar höhergestellten Palästinensern reden und versuchen, den einen oder anderen inoffiziellen Kanal aufzumachen. Er wird zwar behaupten, dass wir keinesfalls dafür zahlen, sie wieder freizukriegen, aber wenn’s sein muss, werden wir das natürlich trotzdem tun. Das weiß jeder. Also halten Sie durch.«

Ferris brachte nichts weiter als ein zustimmendes Murmeln zustande. In diesem Moment war er froh darüber, dass Hoffman so einen kühlen Kopf bewahrte und genau wusste, was zu tun war. Die Medien wurden informiert, die geheimen Telefonate getätigt, und am nächsten Morgen war die Entführung von Alice Melville der Aufmacher aller jordanischen und amerikanischen Tageszeitungen. Die meisten Artikel zitierten Alices Chef, den Vorstand des Hilfswerks für Nahost-Unterstützung, mit den Worten, Alice Melville sei »die beste Freundin, die sich die arabische Bevölkerung wünschen könne«, und ihre Entführung ein »schrecklicher Irrtum«. Eine Meldung der Agence France-Presse erwähnte als Erste, dass Alice Melvilles Freund als politischer Beamter bei der Botschaft der Vereinigten Staaten arbeite. Die AFP zitierte einen anonymen »westlichen Diplomaten« – vermutlich aus der französischen Botschaft –, der darüber spekulierte, dass Melvilles Beziehung zu dem ungenannten amerikanischen Botschaftsmitarbeiter möglicherweise der Grund für ihre Entführung sein könnte.

Hanis Leute vom GID arbeiteten effizient und unter den gegebenen Umständen sogar recht schnell, und das Labor des King-Hussein-Krankenhauses stellte bereits am Tag nach der Entführung fest, dass das Blut vom Küchenboden dieselbe DNA enthielt wie die Haare, die man auf Alices Bürste gefunden hatte. Die Fingerabdrücke in der Wohnung stammten fast ausnahmslos von Alice selbst und von Ferris, was darauf schließen ließ, dass die Entführer Handschuhe getragen haben mussten. Immerhin konnte man den Fußspuren auf dem Boden entnehmen, dass es mehrere gewesen sein mussten. Sie hatten das Schloss an der Haustür und das an der Wohnungstür so vorsichtig aufgebrochen, dass dabei nur wenig Schaden entstanden war. Es handelte sich also offenbar um Profis, nicht um Gelegenheitstäter. Ferris war sich nicht sicher, ob das die Sache für Alice besser oder schlechter machte.

Hani suchte Ferris am nächsten Morgen in der Botschaft auf. Das war sehr ungewöhnlich: Sonst bestand der Pascha immer darauf, dass man sich zu ihm begab. Doch diese Situation änderte alles. Sie trafen sich in dem abhörsicheren Besprechungsraum, den die CIA für Gespräche mit ihren Verbindungsleuten beim GID benutzte. Ferris sah sehr mitgenommen aus. Seine Haut, sonst immer straff und leicht gebräunt, wirkte schlaff und fahl, und die dunklen Ringe unter seinen Augen sahen aus wie mit Kohlestift hingemalt. Auch die Augen in seinem von Leid und emotionalem Stress gezeichneten Gesicht funkelten nicht mehr vor Neugier wie früher, sondern sahen aus, als hätten sie in einen tiefen Abgrund geblickt.

Der Chef des jordanischen Geheimdienstes umarmte Ferris, küsste ihn auf die Wangen und dann noch einmal auf die Stirn. Es war offensichtlich, dass der junge Amerikaner einen tiefen Schmerz empfand, der sich nur dadurch würde lindern lassen, dass Alice gefunden wurde. Hani versuchte, das eigentliche Gespräch zu verzögern, vielleicht aus einem Höflichkeitsreflex heraus, vielleicht auch aus Mitgefühl und Sympathie für Ferris, der mit einer flehentlichen Geste seine Hand ergriff. Er war jetzt völlig auf Hanis Hilfe angewiesen.

»Sagen Sie mir, was Sie herausgefunden haben, egal, wie schlimm es ist.«

»Wir haben einen unserer Kontaktleute innerhalb des Netzwerks erreicht. Er sitzt in Syrien, ist aber mit den Operationen in Jordanien vertraut.«

»Und was sagt dieser Kontaktmann?« In Ferris’ Stimme schwang leise Hoffnung mit. Obwohl er sich für das Schlimmste gewappnet hatte, hoffte er doch immer noch auf gute Nachrichten.

»Er hat es bestätigt. In Amman wurde eine Amerikanerin entführt. Es ist genau so, wie Sie vermutet haben. Sie haben sie schon seit einiger Zeit beobachtet und wollten herausfinden, in was für einem Verhältnis sie zu Omar Sadiki steht. Sadiki ist ihnen ein Rätsel. Diese Sache ist ihnen also sehr wichtig. Sie haben Alice gestern Vormittag entführt und im Kofferraum eines Wagens aus der Stadt gebracht. Offenbar handelt sich um eine Operation, die von höchster Ebene angeordnet wurde. Anscheinend will jemand, der auf der Hierarchieleiter recht weit oben steht, Informationen von ihr haben – was im Grunde eine gute Nachricht ist.«

»Wieso?« Ferris sah ihn verzweifelt an.

»Weil die hohen Tiere in der al-Qaida weniger brutal vorgehen als die kleinen Fische. Das sind keine Schlägertypen. Sie wollen Informationen, sonst nichts. Sie werden ihr nicht grundlos wehtun. Beruhigen Sie sich also ein wenig, mein Freund. Es wird alles gut.«

Ferris trocknete sich mit dem Ärmel die Augen. Er schämte sich für seine Tränen. »Wo ist sie?«, fragte er. »Wissen Sie das?«

»Leider nicht. Unser Kontaktmann wollte uns diese Frage nicht beantworten, und ich vermute, er weiß es selbst nicht genau. Als wir ihn unter Druck gesetzt haben, sagte er, sie sei vermutlich in Syrien. Ich nehme an, sie wurde letzte Nacht während des Sandsturms über die Grenze gebracht. In Jordanien konnten sie nicht mit ihr bleiben, das wäre zu gefährlich gewesen. Ich denke, sie haben sie nach Syrien gebracht, um dort mit ihr zu reden.«

»Und was werden sie danach mit ihr machen?«

Hani beugte sich zu Ferris und sagte mit sanfter, beruhigender Stimme: »Sie werden sie wieder freilassen. Sobald ihnen klar wird, dass sie ihnen nicht die Informationen geben kann, die sie haben wollen, werden sie sie gehen lassen und versuchen, die Informationen auf anderem Wege zu bekommen. Diese Leute sind zwar Killer, aber sie sind nicht dumm. Das zumindest wissen wir inzwischen.«

»Was kann ich tun?«, fragte Ferris. Seine eigene Ohnmacht belastete ihn am meisten. Er empfand dasselbe wie der Vater eines todkranken Kindes: Warum kann ich nicht an ihrer Stelle sein? Nehmt mich. Lasst mich für sie leiden. Warum soll eine Unschuldige für etwas bezahlen müssen, was sie aus tiefster Seele ablehnen würde, wenn sie davon wüsste?

Hani sah ihn mit wissendem Blick an. Er hätte ihn gern beruhigt, doch er konnte es nicht. »Sie können gar nichts tun, mein Sohn. Nur warten.«

»Süleymans Nokia«: So hatte der Leiter des CIA-Büros in Wien das Handy getauft, das durch die österreichische Polizei sichergestellt worden war. Der Chef des österreichischen Geheimdienstes hatte es dem Büroleiter übergeben, und der hatte es mit dem nächsten Flug nach Langley bringen lassen. Hoffmans Techniker hatten es bis ins letzte Detail untersucht, dabei aber nichts Brauchbares gefunden. Wie sich herausstellte, war die SIM-Karte nur für den einen einzigen Anruf verwendet worden. Trotzdem ließ Hoffman das Handy eingeschaltet am Ladegerät hängen, damit es immer funktionsfähig blieb. Für alle Fälle.

Am 4. Januar klingelte »Süleymans Nokia«, ein einziges Mal. Es war kein Anruf, sondern eine SMS. Als Hoffman sie auf dem Display hatte, war er zuerst verblüfft und verzog dann angewidert das Gesicht, als wäre übel riechendes Abwasser durch das Handy in sein Büro gedrungen. In der SMS stand: »Mr. Ferris, bitte rufen Sie Miss Alice an unter 963-5555-8771.« Es war eine syrische Handynummer. Die NSA und vielleicht sogar die CIA selbst konnten sich die Unterlagen des syrischen Netzbetreibers kommen lassen und herausfinden, wer die entsprechende SIM-Karte zu dieser Nummer erworben hatte, aber Hoffman war sich sicher, dass sie den Sender auf diese Weise auch nicht identifizieren würden. Diese Telefonnummer war wie ein Einmalhandschuh: Sie wurde benutzt und anschließend weggeworfen. Hoffman überlegte lange, was er tun sollte, und kam schließlich zu dem Schluss, dass er, was die Operation betraf, eigentlich keine Wahl hatte. Also rief er Ferris an und las ihm die SMS vor.

Amman/Damaskus

Als Hoffman ihm die Mitteilung vorlas, dachte Ferris nur eines: Alice lebt! Die Leute, die sie gefangen hielten, wussten von ihrer Verbindung zu ihm. Vielleicht wollten sie sie ja gegen ihn austauschen in der Hoffnung, dass er ihnen als CIA-Agent mehr Informationen liefern konnte. Bestimmt hatten sie inzwischen herausgefunden, dass Alice überhaupt nichts wusste, und wollten sie nun als Köder benutzen. Um Alice zu retten, musste jemand anderer ihren Platz einnehmen. Ferris hatte sich die Nummer notiert, und nun starrte er auf das Blatt. Obwohl es in seinem Büro nicht besonders warm war, schwitzte er.

»Sie lebt«, murmelte Ferris.

»Vermutlich«, erwiderte Hoffman am anderen Ende der Leitung. »Das ist die gute Nachricht.«

»Und was ist die schlechte?«

»Dass die Jungs von der al-Qaida über Sie Bescheid wissen. Sie wissen, dass Sie für die CIA arbeiten, sonst hätten sie die SMS nicht über Süleymans Handy geschickt, von dem sie wissen, dass wir es haben. Das sagt uns zweierlei: Erstens, dass die Leute, die Alice haben, im Netzwerk sehr weit oben angesiedelt sind, vermutlich ganz in der Nähe von Süleyman. Und zweitens, dass sie von »Miss Alice› genug erfahren haben, um zu wissen, dass sie mit Ihnen liiert ist. Was wiederum bedeutet, dass sie sie verhört haben.«

Ferris fröstelte am ganzen Körper, als er im Geiste alle möglichen Szenarien durchging, von denen eines düsterer war als das andere.

»Ich muss diese Nummer anrufen«, sagte Ferris. »Ich muss mit Alice reden.«

»Ja, das sehe ich genauso. Sie sollten diese Nummer anrufen. Zunächst hielt ich das für keine so gute Idee, denn die SMS ist ohne Zweifel ein Trick, um Sie zu ködern. Aber dann dachte ich: Na und? Wir können nur die Karten ausspielen, die wir in der Hand haben. Aber erst müssen noch ein paar technische Dinge vorbereitet werden. Für Sie ist das vielleicht die einzige Gelegenheit, mit Alice zu sprechen, aber für die CIA ist es die Chance, eine direkte Verbindung zu Süleyman zu kriegen. Eine bessere Gelegenheit bekommen wir sicher nicht mehr, also müssen wir sie optimal nutzen.«

»Was bedeutet das, ‹sie optimal zu nutzen)? Mir geht es um Alice, um sonst gar nichts.«

»Das ist mir klar. Und wenn ich in Ihrer Haut stecken würde, würde es mir genauso gehen. Trotzdem hängt von diesem Telefonat noch viel mehr ab als die Sicherheit Ihrer Freundin. Unsere kleine Scharade läuft nämlich ganz hervorragend, auch wenn Ihnen das momentan nicht so wichtig sein mag – wofür ich, wie gesagt, volles Verständnis habe. Süleymans Leute sind verunsichert und wissen nicht, was los ist. Deshalb haben sie sich Sadiki geschnappt und jetzt auch Alice. Und aus diesem Grund schicken sie uns diese seltsame SMS. Die Typen wissen nicht mehr, wo vorn und wo hinten ist. Es dauert nicht mehr lange, dann haben wir sie im Sack.«

»Das ist mir inzwischen egal. Ich will nur Alice retten. Wenn wir warten, bringen sie sie vielleicht um. Bitte, lassen Sie mich einfach diesen Anruf machen.« Ferris wartete auf Hoffmans Zustimmung, die jedoch ausblieb. »Mein Gott, verstehen Sie das denn nicht? Ich bin derjenige, der sie in diesen Albtraum hineingezogen hat.«

»Beruhigen Sie sich, Roger. Wir tun alles, um Ihre Alice zu retten, nur eines tun wir nicht: die Operation gefährden. Ich kann verstehen, dass Sie sich mies fühlen, weil Sie Alice in Gefahr gebracht haben. Und das sollten Sie auch. Sie hätten mir nämlich sagen müssen, dass Sie mit einer Frau etwas haben, die Omar Sadiki kennt. Nur weil Sie das versäumt haben, ist Ihre Freundin jetzt in Lebensgefahr, und unsere Operation droht zu scheitern. Aber es hilft überhaupt nichts, wenn wir jetzt in blinden Aktionismus verfallen. Hier geht es um Leben und Tod, und zwar nicht nur für Ihre Freundin, sondern für Millionen unschuldiger Menschen. Unser Land befindet sich im Krieg. Haben wir uns verstanden?«

Ferris schwirrte der Kopf. Er sagte so lange nichts, bis das Schweigen in der sicheren Leitung fast zu einer weiteren Stimme wurde, die klarer mit ihm sprach, als Hoffman es je vermocht hätte. Auf einmal wusste er genau, was er tun musste.

»Ja«, sagte er. »Sie können auf mich zählen.«

»Guter Junge. Ich weiß, wie schlimm das alles für Sie ist, aber es wird zu einem guten Ende kommen, glauben Sie mir. Sie kriegen Ihre Freundin wieder und einen Orden dazu.«

»Einen Orden«, wiederholte Ferris leise, aber er war mit den Gedanken schon ganz woanders.

Ferris steckte den Zettel mit der syrischen Mobilfunknummer in seine Brieftasche und sagte seinem Stellvertreter, dass er jetzt nach Hause gehen und sich ein wenig hinlegen werde. Dann verließ er die Botschaft und fuhr zum Hauptquartier des jordanischen Geheimdienstes. Dort sagte er dem diensthabenden Offizier, der dem unangemeldeten Besucher entgegengeeilt war, dass er unverzüglich mit Hani Pascha sprechen müsse. Man bat ihn zu warten, aber es dauerte nur ein paar Minuten, bis er in Hanis weitläufiges Büro gebracht wurde.

Als Ferris den Raum betrat, musterte der Jordanier ihn aufmerksam. Anstatt eines Kusses gab es diesmal einen Händedruck, was aber fast noch intimer war.

»Sie sehen furchtbar aus, Roger«, sagte Hani. »Es tut mir entsetzlich leid, dass es Ihnen so schlecht geht.«

»Danke für Ihr Mitgefühl, aber um mich brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Mag sein, dass ich das Problem bin – aber sehr viel lieber wäre es mir, wenn ich die Lösung sein könnte. Und deshalb bin ich hier.«

Hani sah den Amerikaner fragend an. »Was meinen Sie damit, mein Freund? Irgendwie verstehe ich Sie heute nicht.«

Aber Ferris wusste ganz genau, was er meinte. Es war ihm in einem Augenblick absoluter Klarheit bewusst geworden, als wäre in seinem Kopf ein Licht angegangen, das ihn die Dinge in einer ganz anderen Konstellation sehen ließ. Ein völlig neues Koordinatensystem hatte sich vor ihm aufgetan, und daran wollte er sich fortan orientieren.

»Erst ein paar Grundregeln«, sagte Ferris. »Erstens: Dieses Gespräch hat niemals stattgefunden. Ich spreche mit Ihnen als Privatmann, nicht als Angestellter der amerikanischen Regierung. Zweitens: Sie werden niemals mit einem Mitarbeiter der CIA über diesen Besuch oder den Inhalt unseres Gesprächs reden. Niemals. Versprechen Sie mir das?«

»Das sind ziemlich außergewöhnliche Regeln, aber vielleicht kann ich ihnen ja zustimmen, wenn Sie mir erzählen, was Sie vorhaben.«

»Ein Vielleicht genügt mir nicht. Ich brauche ein Ja oder ein Nein. Was ich von Ihnen will, wird Ihrem Land nicht schaden. Im Gegenteil, es wird ihm höchstwahrscheinlich sogar nützen. Außerdem würden Sie viele Informationen über mich und meine Arbeit bekommen, die Sie nach eigenem Gutdünken verwenden dürfen. Ich will dafür im Gegenzug einzig und allein die Zusicherung, dass Sie mich vorbehaltlos unterstützen.«

Hani legte den Kopf schief, zündete sich eine Zigarette an und dachte über Ferris’ Vorschlag nach. Dabei musterte er den Amerikaner von Kopf bis Fuß und wirkte merkwürdig zufrieden.

»Mein lieber Roger«, sagte er, »ich habe Ihnen ja schon oft gesagt, dass Sie eigentlich einer von uns sind. Das bedeutet, dass Menschen für Sie wichtiger sind als Operationen und dass Sie die persönliche Ehre höher schätzen als alles andere. Bisher war das nur so ein Gefühl, aber jetzt bin ich mir sicher, und deshalb lautet meine Antwort: Ja. Natürlich werde ich diese Unterredung vertraulich behandeln. Dieser Raum gehört nur uns allein. Aber jetzt müssen Sie mir sagen, was Sie von mir wollen.«

Ferris trat ganz nahe an Hani heran und senkte die Stimme. Soviel er wusste, hatte die CIA in Hanis Büro noch keine Wanzen angebracht, aber andererseits konnte man nie wissen.

»Können Sie mich verschwinden lassen?«, fragte er. »Und zwar so, dass mich niemand findet? Nicht einmal – und ganz besonders nicht – der amerikanische Geheimdienst? Und können Sie mich dann nach Syrien bringen, ohne dass jemand etwas davon mitbekommt?«

»Ich denke schon. Das ist nicht schwierig. So etwas machen wir praktisch jeden Tag. Aber was wollen Sie in Syrien?«

»Ich möchte mit den Entführern von Alice Melville Kontakt aufnehmen und mich ihnen zum Tausch anbieten. Mit Alice können sie nichts anfangen. Mit mir schon.«

»W’Allah!«, rief Hani und drehte die Handflächen nach oben. »Sind Sie verrückt, mein Freund?«

»Nein. Ich war verrückt, aber jetzt bin ich es nicht mehr.«

»Aber wie wollen Sie denn mit den Entführern Kontakt aufnehmen? Die al-Qaida steht nicht im Telefonbuch. So leicht findet man sie nicht. Selbst ich hätte da meine liebe Mühe.«

»Die al-Qaida hat mit uns Kontakt aufgenommen. Sie hat eine SMS geschickt, in der steht, dass ich eine Handynummer in Syrien anrufen soll. Hoffman möchte, dass ich damit warte, weil er ihnen erst eine Falle stellen will. Aber solche Spielchen taugen nichts, das wissen Sie besser als ich. Damit trickst man am Ende nur sich selber aus.«

»Aber das kann sehr gefährlich für Sie werden, Roger. Sie kennen zu viele Geheimnisse, die die Gegenseite erfahren will. Und Sie wissen ja, wozu diese Leute fähig sind.«

Ferris klopfte auf seine Jackentasche, in der sich der Plastikbehälter mit der vergifteten Zahnschiene befand. Er trug sie nun schon mehrere Monate bei sich, hatte aber nie gedacht, dass er sie vielleicht wirklich einmal brauchen würde.

»Damit werde ich fertig. Es ist die einzige Möglichkeit, Alice zu befreien. Sie werden sie nur freilassen, wenn ich mich an ihrer Stelle als Geisel anbiete. Das ist offensichtlich, finden Sie nicht? Hoffman wird mir das niemals erlauben, und das bedeutet, dass Alice sterben muss. Ich muss also auf eigene Faust handeln, ich habe keine andere Wahl. Ich muss es einfach tun. Nur so bleibt eine Chance, Alice zu retten.«

Hani schwieg. Er war nicht der Typ, der einem das Blaue vom Himmel herunter versprach. Ferris ergriff beide Hände des Jordaniers und drückte sie fest. Er wäre auch niedergekniet und hätte sie geküsst, wenn er geglaubt hätte, dass das etwas nützen würde.

»Bitte, helfen Sie mir«, sagte er.

Hani sah ihn an und lächelte. Es war ein zartes, ausweichendes Lächeln, das Ferris nicht recht deuten konnte, aber es war immerhin ein Lächeln.

»Aber ja, mein Lieber. Natürlich helfe ich Ihnen. Sie sind ein mutiger Mann, der sich selbst aufgibt, um die Frau zu retten, die er liebt. Wer kann da schon nein sagen?«

Hani handelte rasch. Einer seiner Leute fuhr Ferris’ Wagen zur Zahran-Straße und stellte ihn in der Nähe des Four Seasons ab. Wenn man ihn auf der Suche nach Ferris dort entdeckte, würde man zuerst das Hotel durchsuchen und damit wertvolle Zeit vergeuden. Hani selbst tätigte ein paar Telefonate und hatte ein Gespräch unter vier Augen mit seinem Stellvertreter, bevor er mit Ferris hinunter in die Tiefgarage ging. Dort setzte er sich mit dem Amerikaner auf die Rückbank seines großen BMW und zog die Vorhänge vor den Fenstern zu. In einem Land, in dem niemand die Autorität des Geheimdienstes in Frage stellte, waren sie damit praktisch unsichtbar. Ferris klopfte noch einmal auf die Seitentasche seiner Jacke, um sicherzugehen, dass der Behälter mit der Zahnschiene noch da war.

Sie verließen Amman und fuhren nach Norden in Richtung syrische Grenze. Als sie auf der Schnellstraße waren, öffnete Hani die Vorhänge wieder, um aus dem Fenster schauen zu können, aber Ferris ließ die auf seiner Seite geschlossen. Sie vermieden die neue vierspurige Autobahn und nahmen stattdessen den alten Highway 15, der mehrere Kilometer weiter westlich bei Deraa die Grenze erreichte. Während die schwere Limousine immer weiter nach Norden rollte, erklärte Hani Ferris seinen Plan, und Ferris stellte ihm ein paar Fragen, um sicherzugehen, dass er auch wirklich alles verstanden hatte. Einmal klingelte Ferris’ Handy, und sein Stellvertreter war dran. Ferris sagte ihm mit müder Stimme, er versuche zu schlafen und werde erst am nächsten Morgen wieder ins Büro kommen.

Kurz bevor sie die jordanische Grenzstadt Ramtha erreichten, ließ Hani den Fahrer auf eine schmale Nebenstraße abbiegen, die parallel zur Grenze verlief. In einem kleinen Ort namens Shajara, der keine zwei Kilometer von der Grenze entfernt war, nahmen sie eine holprige Schotterstraße, die zu mehreren kleinen Gebäuden aus Betonziegeln mit wahren Wäldern von Antennen auf den Dächern führte. Am Ende der Straße stand ein verrostetes Mercedes-Taxi mit syrischem Nummernschild. Hani führte Ferris in eines der Häuser, wo mehrere Geheimdienstoffiziere in Zivil ihren Chef bereits erwarteten. Sie küssten ihn auf die Wange und boten ihm Tee und Gebäck an, was Hani jedoch mit einer knappen Handbewegung ablehnte. Er führte Ferris in ein leeres Zimmer im ersten Stock hinauf und schloss die Tür.

»Jetzt wäre genau der richtige Moment für Ihren Telefonanruf«, sagte Hani.

»Haben Sie denn eine sichere Leitung hier?«

»Natürlich.« Hani zog ein nagelneues Samsung-Handy aus der Jackentasche und reichte es Ferris. Als Ferris sah, dass der Jordanier über einen speziellen Kopfhörer mithören konnte, lächelte er schwach. Er zog seine Brieftasche hervor und suchte nach dem Zettel mit der Nummer, die Hoffman ihm durchgegeben hatte. Sorgfältig tippte er sie in Hanis Telefon: 963-5555-8771. Es klingelte dreimal, bevor jemand abhob.

»Hallo«, sagte eine Stimme auf Englisch. Offenbar wusste man genau, dass es nur eine einzige Person gab, die diese Nummer wählen würde.

»Hier spricht Roger Ferris von der CIA. Ich möchte mit Miss Alice sprechen.«

»Es freut mich, dass Sie anrufen, Mr. Ferris. Ich habe Frage an Sie. Muss wissen, dass Sie es sind.«

»Gut. Wie lautet die Frage?«

»Wo haben Sie Miss Alice geführt zum Abendessen erstes Mal?«

Ferris drehte sich fast der Magen um. Diese Information konnten sie nur im Verhör aus Alice herausgeholt haben.

»Ins Hotel Hyatt in Amman. In das italienische Restaurant.«

»Ja, okay. Danke, Sir. Und wie heißt Katze in Wohnung von Miss Alice, bitte?«

»Elvis. Der Kater heißt Elvis.«

»Richtig. Ich glaube, Sie sind Mr. Ferris.«

»Fein. Kann ich jetzt bitte mit Alice sprechen?«

»Sir, es tut mir sehr leid. Miss Alice nicht hier. Aber sie sagt, ich soll Ihnen Botschaft ausrichten, wenn Sie anrufen.«

»Was für eine Botschaft?«, fragte Ferris brüsk. Er hatte genug von dem Geplänkel und wollte möglichst rasch zum Punkt kommen.

»Wenn Sie sehen wollen Miss Alice, müssen Sie hingehen, wo ich sage. Nur Sie. Keine Tricks. Sonst Miss Alice ist tot.«

»Und wo soll ich hinkommen?«

»Nach Syrien, bitte.«

Ferris’ Augen glänzten vor Anspannung und Verzweiflung. »Ja, gut, aber wohin genau in Syrien?«

»Nach Hama, bitte, Mister. Da ist Miss Alice.«

Hani nickte. Hama war Süleymans Heimatort. Hier hatte die ganze schlimme Geschichte 1982 mit der Zerschlagung der Muslimbruderschaft ihren Anfang genommen.

»Ich komme nur, wenn ich Alice sehen kann und sie dann freigelassen wird. Es muss ein Austausch sein.«

»Ja, Mister, ja«, sagte der Mann am anderen Ende der Leitung voller Eifer. Er klang, als könne er nicht recht glauben, dass der Amerikaner sich tatsächlich auslieferte. Und er hatte sofort einen Vorschlag parat: »Sie werden Miss Alice sehen bei den norias, den Wasserrädern am Fluss Orontes. Im Zentrum von Hama. Da sehen Sie sie. Da sehen Sie, dass Miss Alice gesund ist und frei. Dann Sie rufen eine Nummer an und warten auf uns. Wir beobachten Sie. Wenn Sie weglaufen, wir töten Miss Alice. Und Sie auch.«

Ferris hielt inne und schaute zu Hani hinüber. Er würde seine Hilfe brauchen, damit Alice nach ihrer Freilassung sicher nach Jordanien gelangen konnte. Der Chef des Geheimdienstes schien seine Gedanken gelesen zu haben. Er nickte und flüsterte kaum hörbar: »Wir werden da sein.«

»Ich nehme die Bedingungen an«, sagte Ferris. »Was für eine Nummer soll ich anrufen, wenn ich sehe, dass Alice frei ist?«

»Bitte rufen Sie 963-5555-5510. Ich bin nur Zwischenmann. Sagen Sie auf Arabisch, dass Sie sind Mr. Roger Ferris von der CIA und dass Sie Mann am Telefon treffen wollen, direkt in Hama. Soll ich Ihnen Nummer noch einmal sagen?«

Hani hatte sie bereits auf ein Stück Papier geschrieben, das er Ferris jetzt reichte.

»Ich lese Sie Ihnen noch einmal vor«, sagte Ferris, »um sicherzugehen, dass sie auch richtig ist. 963-5555-5510.«

»Richtig, Mister.«

»Und ich soll der Person, die abhebt, auf Arabisch sagen, dass ich Roger Ferris von der CIA bin und dass ich Sie jetzt in Hama treffen will.«

»Mumtas, Mr. Ferris. Sehr gut. Und wann Sie werden in Hama sein, bitte schön?«

Ferris blickte hinüber zu Hani, der ein paar Worte auf einen weiteren Zettel schrieb und ihn dem Amerikaner hinhielt.

»Morgen früh um acht Uhr bin ich bei den alten Wasserrädern am Fluss. Wenn Alice nicht dort ist, platzt der Deal. Verstanden?«

»Ja, natürlich. Ich werde es sagen. Ich bin nur Zwischenmann. Ich glaube, Sie es haben sehr eilig.« Er sagte es mit einem neugierigen Unterton, als könnte er immer noch nicht begreifen, warum Ferris es nicht erwarten konnte, gefoltert zu werden.

»Stellen Sie sicher, dass Alice dort ist, dann kriegen Sie, was Sie wollen. Wenn sie nicht da ist, kriegen Sie gar nichts.« Ferris beendete das Gespräch.

»W’Allah, Roger, Sie sind wirklich ein mutiger Mann«, sagte Hani und nahm seine Hand. »Was immer auch mit Ihnen geschehen mag, Alice Melville wird erfahren, wie sehr Sie sie geliebt haben. Dafür werde ich sorgen. Sie werden in ihrem Herzen weiterleben.«

Der Fahrer, der in dem alten Mercedes-Taxi vor der Tür saß, rauchte und wartete darauf, dass es losging. Rings um die Häuser waren die typischen Geräusche einer arabischen Stadt bei Sonnenuntergang zu hören. Die Kinder, die von der Schule heimgekommen waren, spielten Fußball, und ihre Mütter, die gerade das Abendessen kochten, riefen ihnen aus den offenen Fenstern der Häuser etwas zu. Ferris kam es so vor, als würde die Zeit stillstehen, während die Schatten länger wurden, die Farben ergrauten und das Tageslicht sich langsam zurückzog.

Es sei Zeit zum Aufbruch, sagte Hani, nachdem er Ferris noch ein letztes Mal seinen Plan erläutert hatte. Das Taxi würde ihn über die Grenze bei Deraa nach Syrien bringen. Der Fahrer war ein Schmuggler, der nebenbei kleine Aufträge für den Geheimdienst erledigte, und bestach die korrupten syrischen Zollbeamten schon seit so langer Zeit, dass er fast zur Familie gehörte. Mit ihm würde Ferris in einem Versteck unter der Rückbank unbehelligt die Grenze passieren. Diese unbequeme Fahrt würde etwa dreißig Minuten dauern, bis der Fahrer ihn einige Kilometer hinter der Grenze wieder herauslassen und nach vorne auf den Beifahrersitz holen würde. Hani wollte zwei Wagen mit seinen Männern nach Norden schicken, die das Taxi bis Damaskus und schließlich nach Hama begleiten sollten. Sobald Alice freigelassen war, würden diese Männer sie unter ihren Schutz stellen und nach Jordanien bringen. Sie waren schwer bewaffnet für den Fall, dass etwas schiefging, was aber, wie der Jordanier Ferris mehrmals versicherte, ganz sicher nicht passieren würde. Außerdem versprach er ihm, dass seine Männer, falls sich eine Gelegenheit dazu bieten sollte, alles tun würden, um auch Ferris zu retten.

Am Schluss gab Hani dem Amerikaner noch ein Einmalfeuerzeug, das in Wirklichkeit ein Notrufsender war. »Wenn Sie Probleme bekommen und dringend Hilfe brauchen, drücken Sie diesen Knopf hier«, erklärte er. »Wir kommen sie dann holen.« Ferris bedankte sich bei seinem Freund. Trotz des großzügigen Angebots, ihn zu retten, wusste er doch tief in seinem Herzen, dass er eine Reise ohne Wiederkehr antrat.

Hama, Syrien

Ferris ging allein zu dem syrischen Taxifahrer hinunter. Der Mann war Mitte vierzig, hatte einen verschlagenen Blick und einen mächtigen Schnurrbart, der ihm wie eine schlaffe Bürste über die Lippen hing. Er öffnete die hintere Tür des rostigen roten Mercedes, betätigte einen versteckten Hebel und klappte dann den Rücksitz nach vorne. Darunter kam eine Art Fach zum Vorschein, gerade groß genug, dass ein Mensch darin Platz fand. Auf dem schmutzigen Teppich, der den Boden bedeckte, lag eine Flasche Mineralwasser bereit. »Businessclass«, murmelte Ferris vor sich hin. Der Fahrer nickte grinsend. Ferris kletterte in den Wagen und zwängte sich in das enge Versteck hinein. Es stank nach Schweiß und nach Urin – offensichtlich war er nicht der erste, den der Fahrer heimlich über die Grenze schmuggelte. Der Taxifahrer sagte, er werde drei Mal klopfen, sobald Ferris gefahrlos herauskommen könne. Dann klappte er den Rücksitz über ihm zu und ließ Ferris in völliger Dunkelheit zurück.

Ferris war kein morbider Mensch. Als Kind hatte er sich natürlich Gedanken über den Tod gemacht und versucht zu begreifen, dass er irgendwann einmal nicht mehr da sein würde, doch weil ihm diese Gedanken dann doch viel zu schwierig und zu deprimierend erschienen waren, hatte er sie irgendwann wieder aufgegeben. Mit fünfzehn oder sechzehn hatte er eine Zeit lang befürchtet, als männliche Jungfrau sterben zu müssen, aber nachdem Priscilla Warren ihm diese Angst genommen hatte, war es mit seinen Gedanken an die Vergänglichkeit alles menschlichen Daseins zunächst einmal vorbei gewesen. Jetzt aber, in dem dunklen, stinkenden Taxi-Versteck, war er gezwungen, sich noch einmal mit der Aussicht des eigenen Nicht-mehr-Seins auseinanderzusetzen. Dabei fürchtete er sich gar nicht so sehr vor dem Sterben selbst, sondern vor den Schmerzen, die dem vorangehen würden. Er dachte an die Zahnschiene mit dem Gift in seiner Tasche und fragte sich, wann er sie wohl verwenden sollte. Wenn er zu lange zögerte, war es vielleicht irgendwann zu spät. Sie würden ihm die Schiene wegnehmen, noch ehe er daraufbeißen und das Gift freisetzen konnte, das ihm alle weiteren Qualen ersparte. Wenn er sie aber zu früh einsetzte, nahm er sich am Ende vollkommen unnötig das Leben, kurz bevor man ihn entweder freigelassen oder befreit hätte. Er würde sich selbst um die Möglichkeit bringen, ein normales Leben zu führen, mit Alice alt zu werden und Kinder zu bekommen.

Das Taxi fuhr jetzt langsamer – offenbar näherten sie sich dem jordanischen Grenzposten. Ferris verkrampfte sich in seinem engen Versteck, doch der Halt verlief kurz und komplikationslos. Vermutlich hatte Hani den Grenzposten befohlen, den Mercedes einfach durchzuwinken. Der Wagen rumpelte weiter, hinein ins Niemandsland zwischen Jordanien und Syrien, und Ferris versank wieder in seinen düsteren Gedanken. Wenn er am Leben blieb, würde er vielleicht Kinder mit Alice haben; wenn er am Leben blieb, würde er vielleicht mit ihr alt werden. Mehr als dieses »Vielleicht« hatte er nicht. Seine Hoffnung ähnelte der eines unheilbar Kranken: die Hoffnung, dass ein bereits gefälltes Todesurteil doch noch auf wundersame Weise aufgehoben würde, dass er seine schwachen Glieder bis vor das Tor zur Ewigkeit schleppen und den Türhüter irgendwie dazu bringen konnte, ihm noch ein paar Stunden, Tage, Jahre zu gewähren. Natürlich konnte sich Ferris durchaus Schmerzen vorstellen, die so grauenvoll waren, dass man lieber im Nichts versank, als sie noch länger zu ertragen, aber noch grauenvoller als solche Schmerzen war die Vorstellung, Alice niemals wiederzusehen. Auch wenn sie ihm die Beine mit einer Eisenstange brachen, ihm die Kniescheiben durchschossen, ihm das Rückgrat mit einem Vorschlaghammer zerschmetterten: Er würde doch in jedem Augenblick der Qual an Alice denken und daran, dass er für sie am Leben bleiben musste.

Ihr Bild stand ihm klar und vollkommen vor Augen, und in einem plötzlichen Moment der Gewissheit tat Ferris etwas ganz Impulsives. Er holte den Behälter mit der Zahnschiene aus der Tasche und legte ihn auf den schmutzigen Teppich, mit dem sein Versteck ausgekleidet war. Wenn er das Gift weiter bei sich trug, würde er in einem Moment der Angst am Ende vielleicht doch in Versuchung geraten, davon Gebrauch zu machen, und dann würde er nicht nur sein Leben opfern, sondern auch die Liebe. Er würde einen sinnlosen Tod sterben.

Natürlich hatte er Hoffman versprochen, die Geheimnisse zu bewahren, sich eher selbst das Leben zu nehmen, als Dinge zu enthüllen, die andere das Leben kosten konnten. Aber wenn er dieses Versprechen hielt, brach er ein anderes, das inzwischen viel schwerer für ihn wog. Er schob die Zahnschiene mit dem Gift so weit wie möglich von sich weg in die Dunkelheit seines engen Gefängnisses.

Plötzlich hielt das Taxi unvermittelt an, und Ferris hörte arabisches Stimmengewirr. Sein Fahrer sprach mit jemandem, den er »Herr Hauptmann« nannte, und Ferris nahm einen Anflug von Angst in seiner Stimme wahr. Eine Autotür wurde geöffnet und dann wieder zugeschlagen, er hörte Schritte, die den Wagen umrundeten. Irgendetwas stimmte nicht. Der Hauptmann schnauzte den Fahrer an, so wie Armeeoffiziere es tun, wenn sich jemand vollständig in ihrer Gewalt befindet. Die Grenze sei geschlossen, blaffte er, es sei viel zu spät, der Fahrer kenne schließlich die Regeln. Der Fahrer seinerseits wiederholte immer wieder einen Namen. Abu Walid habe gesagt, es sei in Ordnung. Abu Walid habe gesagt, es werde keine Probleme geben. Reden Sie mit Abu Walid. Ferris hörte schwere Stiefel auf dem Asphalt, er hörte die Proteste des Fahrers, dass es sich um einen Irrtum handeln müsse, dann entfernten sich die Schritte, und es wurde still.

Ferris, der eng zusammengekauert auf dem Boden des Taxis lag, verspürte plötzlich eine völlig neue Angst. Was, wenn er nun hier starb … oder wenn man ihn, was fast noch schlimmer war, in Syrien ins Gefängnis steckte und dann irgendwann nach Jordanien zurückschickte? Für Alice würde das den sicheren Tod bedeuten. Die Entführer warteten in Hama auf Ferris, und wenn er nicht kam, würden sie sie töten. Das, erkannte Ferris, wäre das Allerschlimmste: dass nicht er, sondern Alice sterben musste. Sein Leben schien ihm jetzt nur noch einen Sinn zu haben, wenn er Alice retten konnte. Wenn ihm diese Möglichkeit genommen wurde, dann würde er tatsächlich allem ein Ende setzen und sich umbringen.

Die Wartezeit zog sich immer länger hin. Von Zeit zu Zeit hörte Ferris in einiger Entfernung laute Stimmen, die vermutlich aus dem Büro des Hauptmanns kamen. Von den Abgasen, die er während der Fahrt zwangsläufig eingeatmet hatte, tat ihm der Kopf weh, und seine Beinmuskeln schmerzten von der verkrümmten Haltung, die er nun schon so lange einnehmen musste. Angefangen hatte es mit einem Kribbeln wie von tausend kleinen Stecknadeln, das inzwischen in immer heftigere Muskel- und Gelenkkrämpfe übergegangen war. Ferris ertappte sich bei dem Gedanken, dass er alles, selbst eine Gefangennahme, in Kauf nehmen würde, wenn nur diese Schmerzen aufhörten, aber gleichzeitig war ihm klar, dass das, verglichen mit den Schmerzen, die ihm vermutlich noch bevorstanden, das reinste Kinderspiel war.

Ferris wartete. Eine halbe Stunde verging, vielleicht auch eine Stunde. In seiner dunklen Kammer hatte er jedes Zeitgefühl verloren. Da der Motor abgestellt war, lief auch die Heizung nicht mehr im Auto, und die Januarnacht war bitterkalt. Er konnte sich nicht bewegen, um sich aufzuwärmen, und die Kälte kroch ihm bis in die Knochen. Ferris wollte sterben, doch er wollte noch viel mehr, dass Alice am Leben blieb. Er tastete nach dem Gift, dann fiel ihm wieder ein, dass er es ja weggeschoben hatte, in den hintersten Winkel seines winzigen Verlieses. Er war froh darüber, diese Versuchung los zu sein.

Dann hörte er wieder lautes Gebrüll – es schien die Stimme des Hauptmanns zu sein – und gleich darauf die unterwürfige Stimme des Taxifahrers und schwere Schritte, die sich dem Wagen näherten. Der Fahrer musste ihn verraten haben, so kleinlaut, wie er klang. Abu Walid hatte ihm wohl doch nicht aus der Klemme geholfen, und im grellen Licht des Verhörzimmers hatte er sich entschlossen, seinen Passagier zu opfern, um selbst sein Leben als Schmuggler weiterführen zu können. Die Schritte kamen immer näher, die metallbeschlagenen Stiefelabsätze donnerten auf dem Pflaster, bis sie schließlich vor dem Wagen zum Stehen kamen. Eine Tür wurde geöffnet. Es musste die hintere Tür sein. Gleich würden sie Ferris aus seinem Versteck hervorzerren, und alles wäre vorbei.

Aber anscheinend hatte der Fahrer doch die vordere Tür geöffnet, denn jetzt dankte er dem Hauptmann in schmeichlerischem Ton, erklärte, Abu Walid werde dem Herrn Hauptmann für seine Hilfe ganz ausnehmend dankbar sein, und Gott möge dem Herrn Hauptmann ein langes Leben bei bester Gesundheit schenken, und auch den Söhnen des Herrn Hauptmann, auch ihnen ein langes Leben, jawohl, Herr Hauptmann, Gott sei gepriesen. Die Tür wurde zugeschlagen, der Motor angelassen. Dann rief der Fahrer dem Hauptmann noch einen letzten, unterwürfigen Abschiedsgruß zu und fuhr los.

Sie hielten noch einmal beim Zoll, doch dort fand nur eine ganz oberflächliche Durchsuchung statt. Als der Kofferraum geöffnet wurde, bekam Ferris es mit der Angst zu tun, doch kurze Zeit später klappte der Deckel schon wieder herunter. Ein Zöllner bedankte sich bei dem Fahrer für die Zigaretten, und dann setzte sich das Taxi wieder in Bewegung.

Der Wagen holperte noch eine ganze Weile weiter durch die engen Gassen von Deraa und beschleunigte dann, als er wieder auf die Hauptstraße einbog. Ferris hörte den Fahrtwind, wenn der Mercedes auswich, um andere Autos oder Lastwagen vorbeizulassen. Er befürchtete schon, der Fahrer werde ihn den ganzen Weg bis nach Hama in seinem Versteck liegen lassen, doch schließlich wurde der Wagen langsamer und bog nach rechts ab. Unter sich hörte Ferris Kies knirschen. Das Taxi war auf den Seitenstreifen gefahren und blieb dann mit einem Ruck stehen. Der Fahrer öffnete die hintere Tür, klopfte dreimal auf den Sitz über Ferris’ Kopf und klappte die Rückbank dann nach oben. Erst konnte Ferris sich kaum bewegen, so steif waren seine Arme und Beine. Der Fahrer musste ihm aus dem Versteck heraushelfen. Er gab Ferris eine alte Mütze, damit man sein Gesicht nicht so leicht erkennen konnte, und eine zerschlissene Wolljacke, wie sie dem Freund eines syrischen Taxifahrers angemessen war, und ließ ihn dann neben sich auf dem Beifahrersitz Platz nehmen. Erst später fiel Ferris ein, dass er die Zahnschiene mit dem Gift tatsächlich in dem geheimen Versteck zurückgelassen hatte. Er unternahm keinen Versuch, sie zu holen.

Sie fuhren weiter durch die Nacht. Damaskus war selbst um Mitternacht noch voller Lärm und Menschen, und auch die palästinensischen Flüchtlingslager am südlichen Stadtrand waren noch sehr belebt. Vor den immer noch geöffneten Kaffeehäusern rauchten alte Männer ihre Shishas, die Straßenhändler verkauften frische Sesamkringel und Baklava an Leute, die mitten in der Nacht noch Lust auf etwas zu essen hatten. In den steinernen Wohnhäusern, die die schmalen Straßen der Flüchtlingslager säumten, sah man durch die Fenster den flackernden, bläulichen Widerschein der Fernsehgeräte, jedes versehen mit seiner eigenen Satellitenschüssel. So blieben die Menschen dort in Verbindung mit einer modernen Welt, die sie zugleich anzog und abstieß. Als sie das Stadtzentrum durchquerten, waren auch dort noch Passanten unterwegs. Die meisten Frauen waren züchtig mit Kopftuch und sackartigen Gewändern bekleidet, aber einige liefen trotz der kalten Winternacht in geradezu aufreizend tief ausgeschnittenen Oberteilen durch die Straßen. Als ein paar von ihnen durch das Taxifenster auffordernd Ferris’ Blick suchten, fragte er sich, ob das vielleicht Prostituierte waren. Aus muslimischer Sicht, so viel wusste er, war es egal, ob sie sich nun für ihre Dienste bezahlen ließen oder nicht. Sie waren so oder so längst durch westliche Sitten verdorben.

Als sie Damaskus hinter sich gelassen hatten, nickte Ferris für ein paar Minuten ein, schreckte aber schon bald wieder hoch, weil er im Traum Alice gesehen hatte, die gefesselt und blutverschmiert in einem dunklen Kellerloch lag. Dieses Bild ließ ihn für den Rest der Fahrt nicht mehr los. Schließlich hielten sie bei einem Restaurant südlich von Horns, um dort etwas zu essen und einen Tee zu trinken. Der Taxifahrer, der das Lokal kannte, hatte behauptet, es sei ein sauberer Ort, doch als Ferris auf die Toilette ging, fand er dort nur ein Loch im Boden vor, aus dem es nach Fäkalien roch. Inzwischen war es fast drei Uhr morgens. Die nächste große Stadt nach Horns in nördlicher Richtung war ihr Zielort, Hama. Ferris sagte dem Fahrer, dass er sich gern bis halb sieben auf dem Parkplatz des Restaurants ausruhen würde. Er wollte nicht zu früh in Hama ankommen und dort weithin sichtbar auf seine Verabredung warten müssen. Auf dem Parkplatz standen noch ein paar weitere Autos. Ferris fragte sich, ob eines davon wohl Hanis Leuten gehörte. Dann fiel er in einen unruhigen Schlaf, aus dem er schon beim ersten Tageslicht wieder erwachte. Im Osten schob sich die Sonne orangerot hinter der kargen Landschaft hervor und tauchte den Himmel in ein Farbenmeer von Rosarot bis Hellgelb. Ferris fragte sich, ob er wohl noch einen weiteren Sonnenaufgang erleben würde.

Als sie gegen halb acht in der Innenstadt von Hama ankamen, waren sie immer noch zu früh dran. Ferris sagte dem Fahrer, er solle bis in die nördlichen Vororte fahren und dann wieder umdrehen. Auf der Fahrt sah er, dass viele Häuser am Straßenrand rauchgeschwärzte Ruinen waren, und ihm wurde klar, dass dies wohl eines der Viertel sein musste, die Hafiz al-Assads Panzer fast drei Jahrzehnte zuvor durch gezieltes Feuer aus nächster Nähe zerstört hatten. Die Muslimbrüder, die in diesen Häusern gewohnt hatten, waren in die Höhlen und Tunnel der Altstadt nahe am Fluss geflüchtet, dann aber auch von dort mit Flammenwerfern, Gas und Gewehrfeuer vertrieben worden. Das war sie, die Welt, die Süleyman hervorgebracht hatte. Der Hass, den syrische Militärs hier vor zwei Jahrzehnten gesät hatten, war aufgegangen und konzentrierte sich inzwischen auf Amerika – und an diesem heutigen Tag vor allem auf Roger Ferris.

Der Fahrer parkte sein Taxi an einer Bushaltestelle in der Nähe des Flusses Orontes. Ferris blieb im Wagen sitzen und hielt nach Alice Ausschau. Es war fast acht Uhr. Er sagte dem Fahrer, er werde einen Spaziergang machen, und falls er in zwei Stunden noch nicht wieder zurück sei, solle der Fahrer ohne ihn nach Jordanien zurückkehren. Dann gab er ihm zweihundert Dinar, wohl wissend, dass das viel zu viel war. Aber was sollte er noch mit dem Geld, wenn er tot war? Ferris stieg aus dem Wagen und ging auf die uralten Holzräder zu, mit denen das Wasser aus dem Fluss in die Viadukte der Stadt geschöpft wurde. Er sah sich um und fragte sich, wo Hanis Leute wohl sein mochten, falls sie überhaupt hier waren. Wahrscheinlich war es besser, sich nicht allzu suchend umzuschauen. Ferris senkte den Kopf und schlug den Kragen seiner Jacke hoch, um die Kälte abzuhalten. Sein verletztes Bein war immer noch steif von der langen, unbequemen Fahrt, und er humpelte stärker als sonst.

Es war ein wolkenloser Tag. Das helle Blau des Winterhimmels ging am Horizont in ein tiefes, dunkles Blau über. Ferris setzte sich auf eine Bank am Ufer des Orontes, ganz in der Nähe des größten Holzrades. Im träge und friedlich dahinfließenden, schwärzlich-blauen Wasser des Flusses spiegelten sich die alte Al-Nuri-Moschee und die anderen steinernen Gebäude, die das Ufer säumten. Die Holzräder glänzten golden in den hellen Strahlen der Morgensonne. Ferris wartete zehn Minuten, dann eine Viertelstunde, während sein Blick immer wieder das Ufer entlangwanderte. Auf beiden Seiten des Flusses befanden sich mehr als ein Dutzend dieser Holzräder, und er wusste nicht, bei welchem Alice sein würde. Einmal stand er auf, drehte eine Runde und kehrte dann wieder zu seiner Bank zurück. Er hatte das Gefühl, dass man ihn beobachtete, aber wie sollte er unter den Straßenverkäufern und Schwarzmarkthändlern die Abgesandten des Feindes erkennen?

Als er gerade wieder in die Morgensonne blinzelte, bemerkte er ein Grüppchen Araber, die sich den norias von Westen her näherten. Sie hatten eine Frau bei sich. Sie trug ein langes, schwarzes Gewand und ein Kopftuch, doch etwas in ihrem Gang ließ Ferris genauer hinsehen. Er erhob sich und ging auf die Gruppe zu, die noch ein ganzes Stück von ihm entfernt war. Die Männer blieben stehen und traten auseinander. Einer von ihnen sagte etwas zu der Frau, die daraufhin ihr Kopftuch abstreifte. Der Mann gab ihr einen kleinen Schubs, dann eilte er mit den anderen davon, und die Frau blieb allein am Flussufer zurück.

Ferris lief auf sie zu, um sie aus der Nähe sehen zu können. Er wollte ganz sicher sein, dass es auch wirklich Alice war. Und dann, in einem Augenblick, der die Zeit stillstehen ließ, erkannte er sie: das blonde Haar, den grazilen Körper, ihr schönes, ebenmäßiges Gesicht. Wenn sie gefoltert worden war, sah man es ihr nicht an, aber darüber wollte Ferris jetzt nicht nachdenken. Sie war frei, das allein zählte. Er rief ihren Namen, wollte zu ihr laufen, doch sein verletztes Bein gab unter ihm nach, er kam ins Stolpern und fiel hin. Alice hatte ihn immer noch nicht bemerkt, und durch den Wind und den Straßenlärm konnte sie ihn auch nicht hören, aber das spielte keine Rolle. Sie war frei.

Als Ferris sich wieder aufgerappelt hatte und weiterlaufen wollte, sah er drei gut gekleidete Araber, die rasch auf Alice zukamen. Sie waren sehr viel näher bei ihr als er, und Ferris hörte, wie einer sie beim Namen rief. Einen Augenblick lang bekam er es mit der Angst zu tun, doch dann erkannte er die Stimme des Mannes, und als er genauer hinsah, stellte er fest, dass es Hani war. Der Chef des jordanischen Geheimdienstes war über Nacht nach Norden gereist, um Alice persönlich in Empfang zu nehmen. Ferris rief noch einmal nach ihr, doch Hani hatte bereits den Arm um sie gelegt und führte sie zusammen mit seinen Männern zu einem Kleinbus, der ganz in der Nähe wartete. Alice wirkte erleichtert, sie hatte offenbar begriffen, dass man ihr helfen wollte. Ferris rief und versuchte, ihnen mit seinem lädierten Bein nachzurennen, doch da kam ein syrischer Polizist auf ihn zu, der ihn mit seiner Mütze und der zerschlissenen Wolljacke wohl für einen Syrer hielt. Ferris blieb stehen. Er rief noch einmal nach Alice, doch sie konnte ihn nicht hören. Hani öffnete die Tür des Kleinbusses, Alice kletterte auf den Rücksitz, zwei von Hanis Männern nahmen rechts und links von ihr Platz, und schließlich stieg auch Hani ein, und der Wagen fuhr davon.

Als der Kleinbus in raschem Tempo auf die Schnellstraße nach Damaskus zusteuerte, hörte Ferris auf, ihren Namen zu rufen. Seine Augen füllten sich mit Tränen. Das Unglaubliche war geschehen. Die Entführer hatten Wort gehalten. Und Hani war ebenfalls seinem Versprechen treu geblieben und hatte Alice in seine Obhut genommen. Nun musste Ferris seinen Teil der Abmachung erfüllen. Er dachte kurz darüber nach, einfach wegzulaufen, aber er wusste, dass Alice erst dann außer Gefahr war, wenn sie die Grenze nach Jordanien passiert hatte. Er musste sich einen Trick einfallen lassen, eine List, irgendetwas, womit er Zeit gewinnen konnte. Die Terroristen warteten auf seinen Anruf. Er zog das Handy aus der Tasche, steckte es aber gleich wieder zurück. Sollten sie doch warten. Er war erfüllt von einer dumpfen Zufriedenheit, denn er wusste: Egal, was noch kommen würde – Alice würde überleben.

Hama/Aleppo

Das Handy klingelte fünfmal, bevor Ferris das Gespräch annahm. Eine arabisch klingende Stimme fragte, ob er Mr. Roger Ferris sei, was er bejahte. »Wir warten auf Sie, Sir«, sagte die Stimme. »Warum haben Sie nicht angerufen, bitte?«

Ferris entschuldigte sich und beendete das Gespräch. Er wollte nicht sterben – wenn es sich irgendwie vermeiden ließ. Dann stand er von der Bank auf, trat einen Schritt zur Seite und überlegte, in welche Richtung er laufen sollte. Doch schon beim ersten Schritt sah er zwei bärtige Männer in dicken Anoraks auf sich zukommen.

Ferris tastete nach Hanis Notrufsender, der sich in derselben Tasche befand, in der vor ein paar Stunden noch die vergiftete Zahnschiene gewesen war. Er drücke den Knopf an dem falschen Feuerzeug erst einmal, dann ein zweites Mal. Die beiden Männer waren jetzt bei ihm, sie nahmen ihn in die Mitte, und einer drückte ihm die Mündung einer Waffe an die Rippen. Der Mann mit der Pistole hatte glänzende Augen und eine Haut in der Farbe von dunklem Honig. Er sah wie ein Ägypter aus, und Ferris glaubte, das Gesicht schon einmal in der Fahndungskartei der CIA gesehen zu haben.

»Sind Sie Ferris?«, fragte der Ägypter.

»Ja.« Er spürte, wie die Waffe noch fester an seine Rippen gedrückt wurde.

»Und das ist kein Trick?«

Ferris schüttelte den Kopf. »Nein, das ist kein Trick. Sie haben Ihren Teil der Vereinbarung erfüllt, jetzt erfülle ich meinen.«

»Und was ist das? Was werden Sie für uns tun?«, fragte der Ägypter mit einem seltsamen Lächeln und einem grausamen Glitzern in den Augen, als bemühte er sich, einen lebenslang gehegten Hass zu verbergen.

»Warten Sie’s ab«, erwiderte Ferris. Verstohlen sah er sich nach Hanis Männern um, konnte aber niemanden entdecken. Sie kümmerten sich um Alice, mehr hatte er ja auch nicht von ihnen verlangt. Er selbst konnte geopfert werden. So hatten sie es vereinbart. Jetzt aber, als er den eiskalten Blick der beiden Männer spürte, hatte Ferris wirklich Angst. Er wusste, dass er ihnen ausgeliefert war, und wollte schreien oder weglaufen. Doch das hätte seinen Tod nur beschleunigt, und er hatte sich nun einmal dazu entschlossen, solange wie möglich am Leben zu bleiben.

»Es tut uns leid, dass wir Sie wie einen Gefangenen behandeln müssen«, flüsterte ihm der Ägypter ins Ohr, »aber wir wissen eben nicht, ob Sie die Wahrheit sagen oder lügen. Haben Sie Nachsicht mit uns.«

Ferris sah von einem zum anderen. Wollten die zwei sich über ihn lustig machen? Natürlich war er ihr Gefangener. Jetzt fragte er sich, ob die Versuchung, das Gift einzusetzen, nicht schon jetzt viel zu groß geworden wäre, wenn er es behalten hätte. Möglicherweise wäre er dann bereits tot.

Die Männer führten ihn zu einem gelben Hyundai, der in einer Seitenstraße am Marktplatz stand. Neben dem Fahrer saß ein bärtiger Mann, der eine Maschinenpistole auf den Oberschenkeln liegen hatte. Jetzt gab es endgültig kein Zurück mehr. Ferris griff noch einmal in seine Jackentasche und drückte Hanis Sender, aber der Mann mit der Pistole riss ihm die Hand weg und tastete seine Tasche ab. »Was ist das?«, fragte er, nachdem er das Feuerzeug herausgezogen hatte. Er probierte es aus, aber es funktionierte nicht. Nachdem er ein paarmal auf die Taste gedrückt und noch immer keine Flamme zustande gebracht hatte, warf er es mit einem verächtlichen Schnauben weg.

»Ist das vielleicht doch ein Trick?«, fragte der Ägypter und machte ein böses Gesicht. Ferris wollte etwas sagen, doch da packte ihn der andere Mann und verschloss ihm den Mund mit einem breiten Streifen Klebeband. Dann tasteten sie ihn von oben bis unten ab und fanden das Handy in seiner Hosentasche. Der Ägypter steckte es ein, während der andere Mann Ferris Pass und Brieftasche abnahm. Schließlich schoben sie ihn auf die Rückbank des kleinen Hyundai und setzten sich rechts und links neben ihn. Der Wagen setzte sich in Bewegung und bog nach ein paar hundert Metern in eine staubige Nebenstraße ab, die er so lange entlangfuhr, bis er von der Hauptstraße aus nicht mehr zu sehen war. Dann verbanden sie Ferris die Augen, fesselten ihn an Händen und Füßen und drückten ihn schließlich zwischen den Autositzen auf den Boden.

»Tut uns wirklich leid«, sagte der Ägypter zu dem gefesselten Bündel, das kurz zuvor noch Ferris gewesen war. Er und der andere Mann stiegen aus und gingen zu einem anderen Auto, das in der schmalen Straße offenbar auf sie gewartet hatte. Dann setzte sich der Konvoi wieder in Bewegung. Warum entschuldigen die sich ständig bei mir?, fragte sich Ferris. Er war doch ohnehin schon ein toter Mann.

Die Fahrt dauerte mehrere Stunden. Ferris wusste nicht, wie lang genau – die Augenbinde saß so eng, dass er nicht sehen konnte, ob es hell oder dunkel war –, aber er spürte, wie die Luft immer kühler wurde. Es musste langsam Nachmittag sein. Wahrscheinlich fuhren sie nach Norden, in Richtung Aleppo, oder nach Osten, auf die irakische Grenze zu. Irgendwann hielt der Wagen, und Ferris’ Entführer stiegen aus und ließen ihn zwischen den Autositzen liegen. Ein paar Minuten später kam jemand und öffnete eine der hinteren Türen. Hände griffen nach Ferris, zerrten ihn mit dem Kopf voran aus dem Auto und trugen ihn wie einen zusammengerollten Teppich eine kurze Treppe hoch und dann eine längere Treppe nach unten. Ferris vermutete, dass sie ihn in einen Keller brachten, und dachte: Hier geht es nun zu Ende mit mir.

Aber noch war es nicht so weit. Als sie unten angekommen waren, lösten die beiden Männer, die sich ständig gegenseitig kurze Verse aus dem Koran vorsagten, Ferris die Fesseln an Armen und Beinen und gaben ihm etwas zu trinken und zu essen, ohne ihm allerdings die Augenbinde abzunehmen. Dann führten sie ihn auf eine stinkende Toilette, bevor sie ihn wieder fesselten, ihn auf eine feuchte Matratze stießen und ihm sagten, er solle schlafen. Das tat Ferris, auch wenn er bei jedem Geräusch aus dem Stockwerk über ihm wieder hochschreckte.

Am nächsten Morgen wurde er wieder woandershin transportiert. Die Augenbinde hatte sich inzwischen durch den Schweiß ein wenig gelockert, er sah aber immer noch nicht viel. Es war keine lange Fahrt, höchstens eine halbe Stunde. Vermutlich brachten sie ihn von einem sicheren Haus in ein anderes, was darauf schließen ließ, dass sie sich in einer Stadt befanden – vielleicht in Aleppo? Sich im Irak zu verstecken wäre selbst für Leute wie seine Entführer zu riskant gewesen. In dem neuen Haus wiederholte sich die gleiche Prozedur: Sie trugen ihn eine Treppe hinunter, gaben ihm zu essen und zu trinken und gestatteten ihm, die Toilette zu benutzen. Diese stank nicht ganz so wie die erste und hatte sogar eine Klobrille. Als Ferris mit Gesten bedeutete, dass er seinen Darm entleeren müsse, setzten sie ihn darauf und warteten, bis er fertig war, um ihn anschließend wieder zu fesseln und auf einen Stuhl zu setzen. Kurze Zeit später hörte man oben mehrere Wagen vorfahren. Gedämpfte Stimmen hießen Neuankömmlinge willkommen und fingen schließlich an zu beten.

Als Ferris Schritte die Treppen herunterkommen hörte, krampfte sich ihm der Magen zusammen. Er hatte Angst, dass jetzt die Folter beginnen würde. Dann aber grüßte ihn eine Stimme, die gar nicht sonderlich hart klang. Jemand trat auf ihn zu, löste seine Hand- und Fußfesseln und nahm ihm den Knebel und erstaunlicherweise auch die Augenbinde ab. Es war der Ägypter mit dem honigfarbenen Gesicht, der Ferris in Hama die Pistole gegen die Rippen gedrückt hatte. Er gab Ferris einen Einmalrasierer, Rasierschaum und ein Handtuch und führte ihn in ein Badezimmer, wo es auch eine Dusche gab. »Machen Sie sich sauber«, sagte der Ägypter. »Sie sind unser Gast.«

Sie versuchten ihn milde zu stimmen. Ferris wusste nicht, was sie damit bezweckten, aber er befürchtete, dass es kein gutes Zeichen war. Er schloss die Tür, drehte die Dusche auf und ließ das Wasser über seinen Körper laufen. Er fühlte sich schmutzig von den Fahrten in engen Verstecken und von der vergammelten Matratze, auf der er geschlafen hatte. Während er zusah, wie das Wasser im Abfluss verschwand, wünschte er sich, dass sich sein ganzer Körper einfach auflösen und in einem Loch im Boden verschwinden könnte. Es fühlte sich gut an, wieder sauber zu sein, und noch viel besser, sich rasieren zu können. Ferris betrachtete seine Augen im Spiegel. Sie lagen tief in den Höhlen und hatten dunkle Ringe. Das Funkeln war daraus verschwunden – was blieb, war hart und grau und unerbittlich. Er fragte sich, ob Alice ein solches Gesicht wohl noch lieben konnte – vorausgesetzt, er überlebte das alles hier und sah sie wieder. Andererseits musste der Albtraum, den sie erlebt hatte, auch sie verändert haben. Sie waren beide nicht mehr dieselben Menschen, die sie noch vor kurzer Zeit gewesen waren. Ferris trocknete sich ab und versuchte, sich für das zu wappnen, was ihn oben im Haus erwartete.

Sie holten ihn im späten Vormittag, nachdem ein weiteres Auto vorgefahren war. Bevor sie ihn zwei Treppen hinaufführten, verbanden sie ihm wieder die Augen, diesmal aber relativ locker. Als man ihm die Augenbinde abnahm, sah er, dass er in einem großen Zimmer stand, das sich vermutlich im hinteren Teil des Hauses befand. Weil die Vorhänge zugezogen waren, herrschte in dem Raum ein fahles Dämmerlicht, aber nachdem man Ferris auf einen Stuhl gesetzt hatte, flammte ein helles Licht auf, und er blickte ins Objektiv einer auf ein Stativ montierten Videokamera. Angst durchzuckte ihn wie ein weißer Blitz. Gott im Himmel, dachte er, die wollen meine Enthauptung filmen, so wie sie es mit den anderen auch gemacht haben. Er schloss die Augen, um sich wieder zu beruhigen. Zumindest wäre das ein schneller Tod, dachte er und hoffte, dass er ihm gefasst ins Auge blicken konnte.

Nach zwanzig Minuten kam ein Mann in den Raum und setzte sich Ferris gegenüber auf einen Stuhl. Ferris starrte ihn eine ganze Weile fassungslos an. Mit den Lippen formte er die Worte Großer Gott, brachte aber keinen Laut heraus. Er wollte sprechen, aber vor allem verstehen.

Der Mann, der ihm da gegenübersaß, war Süleyman. Sein Haar war heller als auf dem Foto, und sein Bart war kürzer, aber es war ohne jeden Zweifel derselbe Mann, dessen Gesicht Ferris in so vielen Lagebesprechungen, auf Fahndungslisten und an die Bürowand gepinnt gesehen hatte. In natura sah er sogar noch intelligenter aus als auf dem alten Passbild. Seine Augen waren tiefe, schwarze Teiche, die einen magisch anzogen und so gut wie kein Licht reflektierten. An den Augenwinkeln konnte Ferris Lachfältchen erkennen, und die leicht nach oben gerichteten Mundwinkel ließen es fast so wirken, als würde Süleyman lächeln. Seine Miene war eine seltsame Mischung aus Neugier und eiskalter Härte. Er schien darauf zu warten, dass Ferris etwas sagte, als wäre der ein teurer Papagei, den er sich auf dem Souk gekauft hatte. Vielleicht wollte er ja auch, dass der Amerikaner ihm schmeichelte.

»Ich kenne Sie«, sagte Ferris. »Sie sind ein berühmter Mann für mich, und ich hätte nie geglaubt, dass ich Ihnen jemals von Angesicht zu Angesicht gegenübersitzen würde. Es muss eine große Ehre sein, dass Sie hierhergekommen sind, um mit mir zu reden.«

»Ich musste Sie einfach mit eigenen Augen sehen, Mr. Ferris. Es wäre falsch gewesen, dieses Treffen jemandem zu überlassen, der nicht über das nötige Wissen verfügt.«

Ferris begriff nicht, was er meinte. »Warum denn? Sie hätten doch auch einen Ihrer Männer für die Befragung abstellen können.«

»Sie wären Ihrer nicht wert gewesen, Sir. Denn Sie sind schließlich der Erste.«

»Der Erste«, wiederholte Ferris. Er wollte sich nicht verraten, aber er hatte keine Ahnung, was Süleyman damit meinte. Der erste gefangene CIA-Agent? Überhaupt sein erster amerikanischer Gefangener? Der Mann redete in Rätseln.

»Unser erster Überläufer.« Süleyman lächelte. In seinen mattschwarzen Augen lag fast so etwas wie ein Funkeln. »Der allererste. Und dann gleich noch von der berühmten CIA. Den musste ich mir unbedingt selbst ansehen, ich musste überprüfen, ob Sie auch wirklich echt sind. Das, was Sie uns bringen, ist so gut, dass es eigentlich einen Haken haben muss. Aber ich glaube, heute ist ein großer Tag. Wie Sie sehen, sind wir bestens vorbereitet. Wir haben sogar eine Videokamera, damit wir alles aufnehmen und über Al Dschasira der ganzen muslimischen umma zugänglich machen können, damit diese sich mit uns freut. Sie und ich, wir werden dieses Video drehen. Ein Video für die Welt.«

Ferris kniff die Augen zusammen und antwortete nicht. Er hatte sich in Süleymans Gewalt begeben, um Alice das Leben zu retten, aber damit war er doch noch lange kein Überläufer. Er fragte sich, was Süleyman hoffte, mit dieser Kamera aufzeichnen zu können, und nahm sich vor, von sich aus so wenig wie möglich zu dem Gespräch beizutragen.

»Danke«, sagte er. »Ich bin jetzt ganz in Ihrer Hand.«

»Möge Gott Ihnen gute Gesundheit schenken. Möchten Sie Tee? Oder Kaffee? Vielleicht etwas Wasser?«

»Kaffee«, antwortete Ferris. »Und Wasser.«

Süleyman rief ein paar Befehle in Richtung Tür, wo vermutlich ein Laufbursche wartete. Sogar in einem sicheren Haus hatten sie ihre Lakaien. Dann wandte er sich wieder an Ferris.

»Eines muss ich Sie gleich fragen«, sagte er. »Ich bin so neugierig, dass ich einfach nicht warten kann. Wann ist es Ihnen zum ersten Mal klar geworden, dass Sie ein Muslim sind? Wann haben Sie al-dawa vernommen, den Ruf?«

»Entschuldigung«, sagte Ferris und steckte sich einen Finger ins Ohr, als müsste er einen Pfropfen daraus entfernen. Er wollte die Frage noch einmal hören.

»Wann haben Sie erfahren, dass Ihr Großvater aus dem Libanon stammt, von wo er erst nach Bosnien und dann in die USA ausgewandert ist? War das, bevor Sie zur CIA gingen oder erst danach? Ich frage mich nämlich, ob die CIA tatsächlich einen wahren Muslim aufgenommen und ihn in die Geheimnisse der Juden und Kreuzfahrer eingeweiht hätte.«

Ferris versuchte verzweifelt, einen klaren Kopf zu behalten, damit er wieder klar denken und die Einzelteile dieses Puzzles richtig zusammensetzen konnte. Süleyman schien offenbar zu glauben, dass er sich freiwillig in seine Gewalt begeben hatte, weil er Muslim war. Ferris überlegte, was wohl die beste Antwort auf diese Frage war und ihm die meisten Möglichkeiten offenließ. Er erinnerte sich daran, dass er als Junge sehr an seiner Herkunft interessiert gewesen und nie herausgefunden hatte, aus welchem Land sein Großvater nun wirklich stammte. In seiner Familie war nie offen darüber geredet worden, und jetzt fragte sich Ferris, ob er am Ende doch nicht katholisch gewesen war, wie er immer behauptet hatte, sondern tatsächlich muslimisch. Möglich wäre es. Er dachte an das Gespräch, das er vor ein paar Wochen mit seiner Mutter geführt hatte, und auf einmal wusste er, was er Süleyman antworten musste.

»Das war, nachdem ich bei der CIA eingetreten bin. Meine Mutter hat ein paar alte Familiendokumente gefunden und es mir gesagt.«

»Al hamdu l’Illah. Ich glaube, diese Dokumente haben auch wir gesehen. Sind es die, die Sie uns über Ihren Mittelsmann zukommen ließen?«

Ferris nickte, während sich seine Gedanken überschlugen. Was für Dokumente? Was für ein Mittelsmann? Wer hatte sich dieses raffinierte Spiel bloß ausgedacht, dessen Teil er plötzlich zu sein schien? In wessen Netz aus List und Lügen verstrickte er sich da gerade?

»Zuerst dachten wir, sie seien gefälscht«, fuhr Süleyman fort, »bis wir dann im Libanon unsere eigenen Nachforschungen angestellt und uns in den Archiven Ihres Wilajets in Tripolis umgesehen haben. Dort war nicht nur die Geburt Ihres Großvaters verzeichnet, sondern auch die Ihres Vaters in Amerika. Die anderen glaubten zwar nach wie vor, Sie seien ein Lügner, aber ich fing an, mir meine Gedanken zu machen.«

»Ich danke Ihnen«, sagte Ferris.

»Und deshalb will ich Sie von nun an bei Ihrem richtigen Familiennamen nennen: Fares. Das gehört sich so, jetzt, wo Sie bei uns und ganz in der Nähe Ihrer wahren Heimat sind. Ist Ihnen eigentlich klar, dass die Sunniten von Tripolis nur wenige Kilometer von uns entfernt hinter der Grenze leben? Dass wir hier sind, ist ein Geschenk an Sie, Fares. Vielleicht bringen wir Sie ja dorthin, wenn wir mit Ihnen fertig sind. Nach Hause. Würde Ihnen das gefallen? Zuerst aber bringen wir Sie nach Damaskus, wo wir das Video mit Ihrem Glaubensbekenntnis für die umma an Al Dschasira übergeben werden. Dort wartet man nur auf ein Wort von mir. Und danach fahren wir nach Tripolis, in die Stadt Ihrer Ahnen. Würde Ihnen das gefallen?«

»Ja, das würde es«, erwiderte Ferris und ließ die Spur eines Lächelns um seine Lippen spielen. Langsam begann er, die Umrisse des Plans zu erahnen, obwohl er immer noch keine Ahnung hatte, wer ihn sich zu welchem Zweck ausgedacht haben könnte. »Ich würde gerne die Heimat meiner Ahnen sehen. Das wäre für mich das Ende einer langen Reise.«

»Ich weiß. Allahu akbar – Gott ist groß. Danken wir Gott.«

»Allahu akbar«, sagte nun auch Ferris. »La ilaha ill-Allah, Muhammadur-Rasul-ullah.« Es war das muslimische Glaubensbekenntnis, das einen Muslim erst zum Muslim machte: Es gibt keinen Gott außer Gott, und Mohammed ist sein Prophet.

Jetzt war es an Süleyman zu lächeln. Er legte eine Hand auf sein Herz, beugte sich zu Ferris hinüber und küsste ihn drei Mal auf die Wangen.

»Deine Informationen waren sehr gut, Fares. Die Telefonnummern auf deiner Fahndungsliste zum Beispiel, die Hinweise, welche Websites nicht sicher sind, oder die Spielchen, die die CIA mit uns gespielt hat, damit wir uns zeigen. Interessant war auch zu erfahren, wie viele Codenamen ihr von uns kennt, darunter meinen eigenen, Raouf. Zuerst glaubten viele von uns, es wäre wieder einer von diesen Tricks der CIA. Irgendwie ergab das alles keinen Sinn. Warum sollte ein CIA- Mann der al-Qaida all diese Informationen zukommen lassen, wenn nicht, um uns hereinzulegen? Aber die Informationen waren wirklich gut. Und als du uns dann mitgeteilt hast, dass du in Wirklichkeit Muslim bist und wir uns über deine Familie informiert haben, da glaubten wir, dass vielleicht doch etwas dran ist. Diesen Grund konnten wir nachvollziehen. Was ist schlimmer, als im Land der kufr und jahil, der Ungläubigen und Unwissenden, ein Muslim zu sein?« Er hielt inne und musterte Ferris aus seinen tiefdunklen Augen.

»Ich bin allein«, sagte Ferris. Eigentlich hatte er noch mehr sagen wollen, aber er tat es nicht. Noch immer wusste er nicht, was die besten Antworten waren, aber das, was er gesagt hatte, stimmte auf jeden Fall: Er war allein.

»Und dann, als du uns durch deinen Mittelsmann gesagt hast, dass du zu uns kommen und ein Teil von uns sein willst, da dachten wir uns, dass du entweder verrückt sein musst oder es wirklich ehrlich meinst. Dass du tatsächlich das bist, was du zu sein behauptest. Es gab nur eine Möglichkeit, das herauszufinden: Wir mussten dich treffen und sehen, was du für uns hast. Erst dann können wir sicher sein, dass bei dir wirklich alles Gold ist, was glänzt.«

Ferris sagte nichts. Er wollte keinen falschen Schritt machen, vermutete aber, dass Schweigen besser für ihn war, als zu viel zu sagen. »Es stimmt«, sagte er schließlich. »Ich bin, was ich zu sein behaupte.«

»O ja«, sagte Süleyman. »Dessen bin ich mir sicher.« Dem Ton seiner Stimme konnte Ferris allerdings entnehmen, dass der Syrer noch weit davon entfernt war, ihm zu vertrauen.

Ferris brauchte weitere Informationen. Er tappte immer noch zu sehr im Dunkeln. Es war offensichtlich, dass Süleyman bald von den anfänglichen Freundlichkeiten zum wirklichen Verhör übergehen würde, und Ferris überlegte fieberhaft, wie er mehr herausfinden konnte, ohne selbst zu viel preisgeben zu müssen. Er musste wissen, woraus sich Süleymans Version der Realität zusammensetzte. Bis jetzt konnte er nur raten. Er musste unbedingt mehr erfahren.

»Ich bin froh, dass Sie meinen Mittelsmann angehört haben«, sagte er schließlich. »Das war ein wichtiger Bestandteil meines Plans.

»O ja. Wir haben Mr. Sadiki vertraut. Schließlich kennen wir ihn schon lange. Er ist ein Freund unserer Freunde. Und als er begann, uns deine Botschaften zu übermitteln, waren wir natürlich sehr interessiert. Und wir hatten auch Verständnis für das doppelte Spiel, das du spielen musstest, damit deine Treffen mit Hadschi Omar keinen Verdacht erregten. O ja.«

»Was halten Sie von dem Attentat in Incirlik?«, fragte Ferris in der Hoffnung, Süleymans Wissensstand dadurch ein wenig mehr ausloten zu können.

»Das war wirklich gut. Erst der inszenierte Bombenanschlag und dann die Versuche, ihn Hadschi Omar anzulasten. Sehr schön. Wir haben selbst ein paar Tage gebraucht, um das alles zu durchschauen.« Süleymans Augen verengten sich zu Schlitzen, und seine Lippen verzogen sich zu einem dünnen Lächeln voller Skepsis. »Zumindest glaube ich, dass wir es durchschaut haben. Aber das werden wir später bestimmt noch erfahren, nicht wahr? Du bist ein Freund, Fares, ein Mitglied der umma, ein Teil des Dar ul-Islam. Du wirst uns sicher helfen.«

Ferris lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Jetzt kannte er ein paar weitere Teile des Puzzles. Irgendjemand hatte Sadiki nach jedem seiner Treffen mit Ferris Botschaften übermittelt, die dieser dann an die al-Qaida weitergegeben hatte. Damit sollte der Eindruck entstehen, dass Ferris Sadiki als geheime Verbindung zur al-Qaida nutzte, was in gewisser Weise ja sogar zutraf. Nur hatte dieser Jemand es völlig umgedreht. Jetzt war klar, dass Sadiki nicht von der al-Qaida entführt worden war, wie Ferris ursprünglich geglaubt hatte, sondern von demjenigen, der bei diesem seltsamen Marionettenspiel die Fäden in der Hand hielt. Wenn aber die al-Qaida Sadiki nicht entführt hatte, warum hatte sie dann Alice in ihre Gewalt gebracht? Auf diese Frage konnte er keine Antwort finden. Alice war frei und am Leben – das war das Wichtigste für ihn.

»Danke, dass Sie Alice Melville wieder freigelassen haben«, sagte Ferris. Die Worte entfuhren ihm einfach so. Es war die einzige Emotion, die nicht gespielt war, und das einzige Teil in diesem Verwirrspiel, das er zu verstehen glaubte. »Sie ist keine Muslima, aber ich liebe sie sehr.«

Süleyman legte ruckartig den Kopf schief wie ein Tier, das gerade ein Misstrauen erregendes Geräusch gehört hat. »Wie bitte? Was hast du da gerade gesagt? Wer ist Alice?«

»Ich wollte mich bloß bei Ihnen bedanken, dass Sie Alice Melville bei den Wasserrädern in Hama freigelassen haben. Dafür bin ich Ihnen sehr dankbar, das ist alles.«

Süleyman streckte Ferris beide Hände entgegen, die Handflächen nach oben als Zeichen seiner Unschuld.

»Aber Fares, wir haben diese Person, diese Alice, nicht freigelassen. Wie könnten wir auch, wo wir sie doch niemals in unserer Gewalt hatten? Ehrlich gesagt, ich weiß gar nicht, wer sie ist. Alice? Nun machst du mir wirklich Sorgen. Ich frage mich, ob du nicht doch ein falsches Spiel mit uns spielst.«

»Großer Gott«, hauchte Ferris. Es war nicht viel mehr als ein Flüstern. Jetzt erkannte er, was hier los war. Es gab nur einen einzigen Mann, der so gut über die geheimsten Informationen der CIA Bescheid wusste, dass er kleine Appetithäppchen davon an Süleyman weiterleiten konnte, nur einen Mann, der genug über Omar Sadiki wusste, um ihn umzudrehen und ihm in den Augen der al-Qaida eine gänzlich neue Bedeutung zu verleihen. Und es gab nur einen einzigen Mann, der über Alice Melville so gut Bescheid wissen konnte, um über ihre Entführung Ferris mit in sein Spiel zu ziehen: Ed Hoffman. Er hatte Ferris wie einen verlockenden Köder vor Süleymans Augen baumeln lassen, ein glitzerndes Trugbild in einem vertrackten Spiegelkabinett. Plötzlich hasste Ferris Hoffman so sehr, wie er noch nie einen Menschen gehasst hatte.

»Etwas scheint dich zu verwirren, Fares«, sagte Süleyman. »Darf ich fragen, was das ist?« Auch er schien nachgedacht zu haben während der kurzen Stille, in der sie beide ihre Gedanken neu geordnet hatten. Er rückte mit seinem Stuhl näher an Ferris heran und legte ihm die rechte Hand an den Hals. Obwohl er nicht zudrückte, war die Berührung doch fest genug, um Ferris zu zeigen, dass er die totale Macht über ihn hatte.

»Ich möchte, dass du mir in die Augen schaust«, fuhr der Syrer fort. »Und dann sag mir, dass du die Wahrheit sagst. Das ist mein Lügendetektor – ich lege dir die Hand an den Hals, und du schaust mir in die Augen. Und jetzt sag es.«

»Ich sage die Wahrheit«, sagte Ferris und versuchte, seine Emotionen dabei so gut wie möglich unter Kontrolle zu halten. Fast hätte er es auch geschafft, doch seine Augenlider zitterten ganz leise. Es war nicht einmal ansatzweise ein Zwinkern, doch es fiel dennoch auf. Er hatte sich zu sehr bemüht, und Süleyman merkte, dass etwas nicht in Ordnung war.

»Ich glaube, du lügst, Fares. Etwas an dir ist falsch. Ist es nur eine Kleinigkeit? Oder ist es alles? Ich weiß es nicht, und das macht mich unruhig. Aber es ist gut, dass ich jetzt bei dir bin, verstehst du? So werde ich bald herausfinden, wo die Lügen stecken. Möge Gott mir vergeben, aber du bist nun nicht mehr mein Gast. In meinem Herzen schicke ich dich fort.«

»Und was bin ich dann?«

»Mein Gefangener.«

Süleyman rief einen Namen, und der Ägypter kam ins Zimmer geeilt, begleitet von einem zweiten Mann, der eine schwarze Skimaske trug. Süleyman sagte den beiden auf Arabisch, dass es jetzt an der Zeit sei, den CIA-Mann zu verhören, das Video für Al Dschasira würden sie später aufnehmen, wenn sie wussten, was er zu sagen hatte. Dann stand er auf, beugte sich über Ferris, spuckte ihm ins Gesicht und verließ dann den Raum.

Sie zwangen Ferris, sich auf einen hölzernen Stuhl zu setzen, über dessen Armlehnen sie ein großes Sperrholzbrett legten, in das mehrere Löcher gebohrt waren. Mit dickem Klebeband befestigten sie Ferris’ Arme an den Stuhllehnen und legten seine Hände mit gespreizten Fingern auf das Brett. Mit Hilfe von dünnen Drähten, die sie durch die Löcher zogen, fixierten sie jeden Finger so, dass er für sich ein Ziel bildete. Als sie damit fertig waren, holte der Ägypter einen schweren Metallhammer und legte ihn zwischen Ferris’ bewegungsunfähige Hände auf das Brett.

»Willkommen in Guantanamo«, sagte er.

Sie ließen Ferris zwanzig Minuten lang allein. An den Geräuschen, die aus dem Nebenzimmer kamen, schloss er, dass sie dort etwas aßen. Ferris spürte pochende Schmerzen in seinen Fingern, die wohl eine Vorahnung dessen waren, was noch kommen würde. Ob er jetzt wohl auf die Giftschiene beißen würde, wenn er sie noch hätte? Die Qualen, die ihm bevorstanden, waren vollkommen sinnlos. Er war hierhergekommen, weil er geglaubt hatte, durch seinen Tod Alice das Leben zu retten. Dabei hatte ihr Leben nie gerettet werden müssen, denn sie war ja gar keine Gefangene der al-Qaida gewesen. Jemand hatte ihn in eine Situation gebracht, in der er sein Leben für nichts und wieder nichts verspielt hatte. Ferris musste an eine Szene aus einem Roman von André Malraux denken, den er während des Studiums gelesen hatte. Darin werden zwei überzeugte kommunistische Partisanen gefoltert, und einer von ihnen entschließt sich zu einer großartigen Geste selbstlosen Heldentums: Er überlässt die Giftpille, die er bei sich trägt, seinem Kameraden, dem sie aber vor lauter Schwäche aus den Fingern gleitet und in einem Spalt im Boden verschwindet, wo sie keinem von beiden mehr etwas nützt. Für Ferris war diese Szene immer das beste Beispiel für die Vergeblichkeit einer selbstlosen Handlung gewesen. Bis jetzt.

Schließlich kam Süleyman wieder herein, gefolgt von dem Ägypter und dem Mann mit der schwarzen Maske. Er setzte sich wieder auf den Stuhl gegenüber, während sich die anderen rechts und links von Ferris postierten. Süleyman hatte Arbeitshandschuhe angezogen, vermutlich, um den Hammer besser greifen zu können und seinen gepflegten Händen den Kontakt mit dem Blut zu ersparen.

»Wir sind nicht besonders gut in diesen Dingen«, sagte Süleyman, als er nach dem Hammer griff und ihn in der Hand wog. »Das kommt daher, dass wir nicht viele Gefangene haben, an denen wir üben können. Aber jetzt lernen wir von dir. Du wirst unser Lehrer sein. Warum könnt ihr Amerikaner euch eigentlich nicht vorstellen, dass wir, wenn ihr uns foltert, euch irgendwann auch einmal foltern könnten? Man muss schon sehr dumm sein, um zu glauben, dass es einem selbst nicht am meisten schadet, wenn man die Regeln des Krieges bricht. Vielleicht fehlt es euch ja an Phantasie. Ja, ich glaube, das ist es. Ihr könnt euch nicht vorstellen, dass man euch ebenso behandeln wird, wie ihr andere behandelt.«

Er hob den Hammer und ließ ihn nur wenige Millimeter neben Ferris’ rechter Hand so heftig niedersausen, dass das Sperrholz splitterte. Ferris schrie kurz auf, obwohl der Hammer ihn gar nicht getroffen hatte. Die Männer neben ihm lachten, doch ihr Anführer lachte nicht.

»Das war ein Übungsschlag«, sagte Süleyman. »Und jetzt erkläre ich dir, was wir tun werden. Du hast zehn Finger. Jedes Mal, wenn du uns nicht die Wahrheit sagst, schlage ich dir einen davon kaputt. Wenn wir mit den Fingern fertig sind, kommen deine Zehen dran, dann deine Zähne, deine Augen, und zuletzt deine Zunge. Und für den Fall, dass der Hammer vom vielen Schlagen kaputtgeht, halten wir noch einen Ersatzhammer bereit.«

»Und wenn ich die Wahrheit sage?«

»Aber du bist doch ein Lügner«, erwiderte Süleyman abfällig. Er hob den Hammer, hielt ihn eine Weile in der Luft und ließ ihn dann mit brutaler Energie auf den kleinen Finger von Ferris’ rechter Hand herunterkrachen. Er traf den mittleren Knöchel mit solcher Wucht, dass er Knochen und Haut auf dem Brett völlig zerquetschte. Der Schmerz war so heftig, dass Ferris vor Qual an seinen Fesseln zerrte. Doch das Einzige, was sich löste, war ein gellender Schrei.

»Viel zu laut«, sagte Süleyman. »Das könnte ja jemand hören.« Er schaute zu dem Ägypter hinüber. Dann stand er auf, ging zum Fenster und zog den schweren, lichtdichten Vorhang zurück und schaute kurz hinaus. »Wer hat dieses Haus eigentlich ausgesucht?«, fragte er. »Hier in der Gegend wohnen viel zu viele Leute. Ich kann sogar jetzt welche sehen, da draußen, vor dem Fenster. Das ist ein schlechtes Haus. Vor dem nächsten Finger müsst ihr ihn knebeln, damit die Leute nichts hören.« Der Ägypter nickte.

Ferris stöhnte gepeinigt, während er auf seine Hand starrte. Bald würden alle Finger an beiden Händen kaputt sein, niemals mehr etwas anfassen, berühren, spüren können.

»Sei still, Fares«, sagte Süleyman, und Ferris’ Stöhnen wurde zu einem leisen Wimmern. »Danke. Und jetzt können wir anfangen, denke ich. Ich stelle Fragen, und du beantwortest sie. Und jedes Mal, wenn ich eine Lüge höre, kommt mein Freund, der Hammer, zum Einsatz. Verstanden?«

Ferris krächzte seine Zustimmung.

»Also gut. Erste Frage. Wer war der CIA-Mann Harry Meeker? Und warum hatte er diese Dokumente bei sich?«

»Es hat nie einen Harry Meeker gegeben«, sagte Ferris, doch noch während er sprach, hob Süleyman den Hammer. »Nicht!«, schrie Ferris. »Bitte nicht. Es stimmt. Harry Meeker war eine Erfindung. Er war ein Toter, den wir entsprechend präpariert haben, damit es so aussieht, als wäre er ein CIA-Agent, der einen Kontaktmann bei der al-Qaida treffen will.«

»Aber er trug eine Botschaft für mich bei sich, dieser Harry Meeker.«

»Richtig. Aber diese Botschaft war gefälscht. Wir wollten, dass die al-Qaida glaubt, Sie würden für uns arbeiten.«

»W’Allah!« Es war ein rauer, kehliger Zornesruf. Süleyman lief rot an, und wie aus einem wütenden Reflex heraus schlug er mit dem Hammer nach dem Ringfinger neben dem bereits zerquetschten kleinen Finger. Der Schlag war nicht so fest wie der erste, weil Süleyman ihn im letzten Augenblick noch abmilderte. Vermutlich wollte er nicht, dass Ferris, der immer noch nicht geknebelt war, tatsächlich die Nachbarn auf den Plan rief. Ferris brüllte trotzdem auf, gleichermaßen vor Angst wie vor Schmerz. Und dieses Mal hörte er nicht mehr auf zu schreien.

»Knebelt ihn!«, befahl Süleyman.

Der Ägypter zog einen Lappen aus der Tasche und stopfte ihn Ferris in den Mund, und der Mann mit der Skimaske wollte gerade einen Streifen Klebeband darüberziehen, als er von draußen ein Geräusch hörte und herumwirbelte. Auch Süleyman und der Ägypter drehten die Köpfe zur Tür, von wo jetzt das laute Feuer automatischer Waffen zu hören war. Ferris konnte nur eines denken: Jetzt werde ich wenigstens schnell sterben.

Es war alles nur eine Angelegenheit von Sekunden: Ferris hörte das Splittern einer Fensterscheibe, gefolgt vom Knall einer Explosion und dem gleichzeitigen Aufflammen eines grellen Blitzes. Türen wurden zugeschlagen, Menschen schrien, und immer wieder war Gewehrfeuer zu hören. Das Zimmer war jetzt voller Rauch, und alle husteten und rangen keuchend nach Luft. Ferris hörte, wie Männer in den Raum stürmten. Ein geblendeter Süleyman stieß laute Flüche hervor und tastete sich zum Fenster, aber die Männer packten ihn und die beiden anderen und rissen sie zu Boden. Draußen wurde immer noch geschossen, doch kaum fünfzehn Sekunden später war alles wieder ruhig. Offenbar waren die restlichen al-Qaida-Kämpfer tot. Der Rauch begann sich zu verziehen, und nach und nach konnte Ferris wieder etwas erkennen. Er sah, dass Süleyman gefesselt und geknebelt am Boden lag. Männer in schwarzen Uniformen steckten ihn in einen großen Leichensack und trugen ihn zur Tür, während weitere Schwarzuniformierte dasselbe mit den anderen beiden Männern taten.

Einen Augenblick später, als die drei Terroristen weggebracht worden waren, kam ein Mann in schwarzem Kampfanzug auf Ferris zu. Er löste Ferris’ Finger vorsichtig von dem Folterbrett. Als beide Hände wieder frei waren, sah der Mann sich die verletzten Finger an. Er schien Sanitäter zu sein.

»Den kleinen werden wir wohl amputieren müssen«, sagte er, »aber der andere ist vielleicht noch zu retten.« Er sprach Englisch mit arabischem Akzent, was Ferris befürchten ließ, dass er nur von einer Hölle in die nächste geriet – aus dem Folterhaus der al-Qaida in ein syrisches Gefängnis. Der Sanitäter tupfte seinen Oberarm mit einem alkoholgetränkten Wattebausch ab und gab ihm eine Spritze, die ihn erst leicht benommen machte. Und dann verlor er das Bewusstsein.

Tripolis, Libanon

Als Ferris erwachte, lag er in einem Metallbett mit gestärkten weißen Laken und wusste nicht, ob er sich in einem Krankenhaus oder einem Gefängnis befand. Als er auf seine rechte Hand hinunterschaute, sah er, dass ein Finger geschient war. Der kleine Finger war ganz verschwunden – offensichtlich hatte man ihn tatsächlich amputiert. Er versuchte, sich auf die Seite zu drehen, stellte aber fest, dass er mit einem Lederriemen über der Brust fixiert war. Also drehte er nur den Kopf und entdeckte einen kunstvoll arrangierten Blumenstrauß auf dem Nachttisch. Ferris sog den Duft der Blüten ein und dachte, dass man einem im Gefängnis wohl kaum Blumen aufs Zimmer stellen würde.

Nachdem er vielleicht zehn Minuten wach gelegen hatte, kam eine Krankenschwester ins Zimmer. Sie sagte etwas auf Arabisch zu jemandem, der draußen auf dem Flur stand. Ferris wandte den Kopf und sah durch die geöffnete Tür, dass sie mit einem dunkelhaarigen Soldaten sprach, der vor seinem Zimmer Wache hielt. Damit war klar, dass er sich immerhin noch in der arabischen Welt befand, wo immer er auch genau sein mochte. Als die Krankenschwester sah, dass er aufgewacht war, entfernte sie den Lederriemen und half ihm, sich im Bett aufzusetzen. Sie fragte ihn, ob er es auch bequem habe, und Ferris bejahte. Dann prüfte sie den Verband an dem geschienten Finger und den an der Amputationswunde und erklärte, es verheile alles sehr gut.

»Da wäre jemand, der Sie gern sprechen möchte, falls Sie sich kräftig genug dafür fühlen«, sagte sie und half ihm dann beim Aufstehen. Obwohl er sich nach allem, was er durchgemacht hatte, noch schwach fühlte, konnte Ferris doch selbstständig im Zimmer auf und ab gehen. Die Krankenschwester reichte ihm Hemd und Hose, und als er sie nahm, sah er, dass es seine eigene Kleidung war, aus dem Schrank in seinem Schlafzimmer zu Hause in Amman. Ein interessantes Detail, auch wenn er keine Ahnung hatte, was das bedeutete.

»Wo bin ich?«, erkundigte er sich.

»In Tripolis«, antwortete die Krankenschwester. »Im Libanon.«

War das alles ein Traum? Die Krankenschwester half ihm, sich anzuziehen, dann führte sie Ferris einen langen Gang entlang zu einer schweren Eichentür. Dort klopfte sie einmal und rief: »Ya, Pascha!« Von drinnen erwiderte eine Stimme etwas auf Arabisch, und die Krankenschwester öffnete die Tür.

Hani Salaam saß in einem von zwei großen Sesseln am anderen Ende des Raumes. Er rauchte eine Zigarre, und seine Miene drückte tiefste Zufriedenheit aus. Ferris hatte bei seinem Anblick sogar das Gefühl, nie zuvor einen so zufriedenen Menschen gesehen zu haben. Die Vorstellung war vorbei. Vor ihm saß der arabische Prospero, der über Meere, Himmel und Wind herrschte, Ungeheuer und Träume erschaffen und mit unsichtbarer Hand seine Akteure gelenkt hatte, die in ihrer Verblendung auch noch geglaubt hatten, bei diesem Stück selbst Regie zu führen. Er hatte Schwarz in Weiß und Weiß wieder in Schwarz verwandelt.

»Mein lieber Roger«, sagte er, erhob sich und schloss Ferris in die Arme. »Sie sehen garnicht schlecht aus, wenn man bedenkt, was Sie alles durchgemacht haben. Möchten Sie eine Zigarre? Bitte, nehmen Sie doch eine. Sie sind ein Held. Sie haben mehr Leben gerettet, als Sie sich selbst vorstellen können, vielleicht sogar noch mehr, als einer von uns jemals ermessen wird.«

Ferris musterte Hani, und als er den Pascha so vor sich sah, konnte er sich trotz allen Zorns, den er empfand, ein Lächeln nicht verkneifen: der Schnurrbart sorgfältig gestutzt, das Haar frisch geschnitten und gefärbt, sodass es glänzte wie bei einem Filmstar, dazu ein neues Sportsakko aus blauem Kaschmir mit feinen, gelben Nadelstreifen und ein glänzendes Paar nagelneuer Schuhe.

»Ja, ich nehme eine Zigarre«, sagte Ferris. Hani reichte ihm eine Romeo y Julieta, eine von den langen, dicken, die gemeinhin als Churchills bezeichnet werden. Ferris schob sie zwischen die Lippen, und Hani zündete ein langes Streichholz an und hielt es an das Ende der Zigarre.

Ferris nahm ein paar Züge und legte dann die Beine auf den gepolsterten Fußschemel, der zwischen ihnen stand.

»Sie schulden mir einen Finger«, sagte er.

»Das ist richtig. Einen Finger und noch einiges mehr. Aber wir machen das wieder gut, das verspreche ich Ihnen. Ich bin Ihnen zugetan wie meinem eigenen Sohn. Das war schon immer so. Umso schmerzlicher war es für mich, dass ich Sie täuschen musste. Aber ich tröste mich damit, dass es ja einem guten Zweck gedient hat, wie ihr Amerikaner immer sagt. Ihren Finger bringt das natürlich auch nicht wieder zurück, was ich von ganzem Herzen bedauere. Ich hatte gehofft, meine Männer würden rechtzeitig dort sein, um so etwas zu verhindern. Ich hatte nicht damit gerechnet, dass sie so schnell mit der Folter beginnen würden. Schließlich waren Sie doch ein ‹Überläufer›. Als wir Sie schreien hörten, haben wir natürlich unverzüglich gehandelt, aber da war es leider schon etwas zu spät.«

»Sie haben sich das alles ausgedacht!« Die Empörung in Ferris’ Stimme mischte sich mit Bewunderung. »Sie haben das alles inszeniert. Und Hoffman hatte keine Ahnung.«

»Ja, ich habe das alles inszeniert.« Der Jordanier zog an seiner Zigarre. »Sie wissen doch, das hier ist meine Welt. Ich weiß, wie sie funktioniert. Ihr Amerikaner werdet hier immer nur Gäste bleiben. Ihr versucht zwar, das alles zu begreifen, aber im Grunde ist das völlig unmöglich. Deshalb macht ihr auch einen Fehler nach dem anderen. Bedauerlicherweise wisst ihr in eurer Arroganz nicht einmal, was ihr alles nicht wisst. Als mir das nach dieser unglückseligen Angelegenheit in Berlin wieder einmal schmerzlich klar wurde, wusste ich, dass ich die Sache selbst in die Hand nehmen muss.«

Ferris nickte. Es stimmte, was Hani sagte, das konnte auch er nicht abstreiten. »Und was war ich für Sie?«, fragte er. »Ihre Marionette?«

»Aber keineswegs, mein Bester. Sie waren mein Agent. Mein Maulwurf bei der CIA. Ich hatte Sie von Anfang an im Visier, von dem Tag an, als Sie nach Jordanien gekommen sind. Nur konnte ich Sie ja schlecht rekrutieren, dem hätten Sie niemals zugestimmt. Also wurden Sie eben mein virtueller Maulwurf.«

Ferris musste lachen. »Genau das hatten Hoffman und ich mit Sadiki vor. Wir dachten, wir könnten uns Süleyman schnappen, indem wir Sadiki als ‹virtuellen Maulwurf) einsetzen. Ich habe genau denselben Ausdruck verwendet.«

»Aber das war doch absurd, finden Sie nicht auch? Zumindest hier in Jordanien. Ich bin Jordanien. Ich kontrolliere alles und jeden in diesem Land. Und Sadiki setze ich schon seit vielen Jahren selber ein. Hat Ed Hoffman allen Ernstes geglaubt, er kann seine Spielchen in meinem Hinterhof treiben, ohne dass ich etwas davon merke?«

»Sie haben es vorhin ja selbst gesagt: Wir Amerikaner wissen sehr viel weniger, als wir zu wissen glauben.«

»Eigentlich könnt ihr wirklich froh sein, dass ihr überhaupt noch Freunde habt. Wobei mir nicht recht klar ist, warum euch noch jemand unterstützt … höchstens vielleicht, weil ihr so reich seid. Aber es stimmt, ich habe herausgefunden, dass Ed Hoffmans Leute Sadiki und seinen Bruder für irgendein abwegiges neues Vorhaben im Auge hatten. Da habe ich beschlossen, das für meine Zwecke zu nutzen. Und in Ihnen, Roger, hatte ich den perfekten Strohmann gefunden. Die Karotte, die ich der al-Qaida vor die Nase hängen konnte: einen Muslim bei der CIA, den ich ohne sein Wissen zum Überläufer machen konnte.«

»Woher wussten Sie denn, dass ich Muslim bin? Vorausgesetzt, das stimmt überhaupt, und Sie haben denen nicht über Sadiki einen Haufen gefälschtes Material zugespielt.«

»Ich wusste es, weil ich meine Hausaufgaben gemacht habe. Ihr Amerikaner glaubt immer, außer euch ist niemand in der Lage, sorgfältig zu arbeiten. Aber da täuscht ihr euch ganz gewaltig. Ich hatte so eine Ahnung, also habe ich das eine oder andere recherchiert. So manches sogar, um ehrlich zu sein. Ich habe meine Leute in den USA beauftragt, sich die Volkszählungsunterlagen zu beschaffen und die Passagierlisten der Einwandererschiffe durchzusehen, die vor vielen Jahrzehnten in Ellis Island angelegt haben. Ich habe meine Leute auch nach Bosnien geschickt, zu Verwandten, von denen Sie selbst gar nichts wissen. Einer meiner Männer hat sogar mit Ihrer Mutter gesprochen, um herauszufinden, ob sie irgendwelche Unterlagen hat. Und dann habe ich ein Team hierher nach Tripolis geschickt, um die alten Dokumente aus osmanischer Zeit durchzugehen. Wir brauchten eindeutige Papiere, und wir wussten, dass Süleymans Leute ihre eigenen Nachforschungen anstellen würden. Denn auch die sind keineswegs auf den Kopf gefallen, mein Freund. Um sie zu überzeugen, musste alles echt sein. Und das war es ja auch. Der Geburtsname Ihres Großvaters lautete Mohammed Fares. In Amerika konnte er daraus ein großes Geheimnis machen. Aber dies hier, mein Bester, ist das Land, wo alle Geheimnisse ihren Anfang haben. Wir nennen das taqiyya .«

»Den Begriff habe ich mir von Ihnen ausgeborgt«, sagte Ferris. »Ich dachte, ich hätte begriffen, was er bedeutet.«

»Aber mein Lieber, taqiyya ist doch nichts, was Sie einfach so aus Ihrer Trickkiste ziehen können. Für einen Muslim ist das eine Überlebensstrategie. Ihr Großvater wusste, was taqiyya bedeutet. Und nur der taqiyya haben Sie es zu verdanken, dass Sie jetzt hier sitzen. In der Wüste lernt man so was. Überleben ist das Einzige, was zählt. Für etwas anderes setzen wir unsere Schätze doch gar nicht erst aufs Spiel.«

Ferris dachte an all den Aufwand, den Hoffman und er betrieben hatten: die Treffen in Abu Dhabi, Beirut und Ankara, die Fotos, die Videos, die Tonaufnahmen. Und ihre harte Arbeit hatte ja auch tatsächlich Früchte getragen – nur dass Hani am Ende derjenige gewesen war, der die Ernte einfuhr. Ferris nahm ihm das übel und musste dennoch darüber lächeln, wie vollkommen der Jordanier sie an der Nase herumgeführt hatte.

»Die Legende, die wir für Sadiki erarbeitet haben, hat Ihnen die Arbeit nur noch erleichtert, was?«

»Sehr sogar. Wir konnten einfach auf Ihren Zug aufspringen. Ich habe Sadiki im Grunde genommen genauso eingesetzt wie Sie: Ich habe ihn dazu gebracht, mit seinem echten Kontaktmann aus dem Dunstkreis der al-Qaida zu telefonieren … o ja, den hatte er … und durchblicken zu lassen, dass ein unzufriedener CIA-Agent ihm angeboten habe, ihn mit Informationen zu versorgen. Sie haben ihm natürlich nicht gleich geglaubt, aber ihre Neugier war geweckt. Nach seinem ersten Treffen mit Ihnen hat er dem Netzwerk echte Informationen weitergegeben, die natürlich alle von mir stammten und zum Großteil längst veraltet waren: abgelegte Handynummern, Operationen, die zu keinem Ergebnis geführt hatten. Und als ich ihnen schließlich die hübsche Geschichte von der Rekrutierung in Berlin und Ihren Spielchen mit Amary zukommen ließ, fingen sie langsam an zu glauben, dass Sie tatsächlich ein Verräter sind. Jedes Mal, wenn Sie ein weiteres Treffen mit Sadiki vereinbart haben, hielt ich anschließend neues Material bereit, das er der al-Qaida zuspielen konnte. Und Sie, mein Lieber, spulten unterdessen Ihre eigene kleine Nummer ab und stützten damit meine Geschichte nur noch zusätzlich. Es war ausgesprochen komfortabel, Überwachungsfotos von Sadiki aus Abu Dhabi, Beirut und Istanbul zu bekommen. Das war ein Glücksfall für uns.«

»Sie haben uns zum Narren gehalten.«

»Aber nicht doch. Ich bin lediglich in Ihrem Windschatten gefahren. Ihr Land ist eben eine Supermacht, und wenn ihr euch bewegt, wirbelt ihr ungeheuer viel Staub auf – selbst wenn ihr denkt, euch ganz leise und unauffällig zu verhalten. Und manchmal, wenn wir Glück haben, können wir uns ein Stück mitziehen lassen.«

»Und dieser Anruf von Süleyman, den wir abgefangen haben? Die SMS für mich auf seinem Handy? Waren das auch alles Sie?«

»Ja, ich furchte, das war ich wohl. Wir mussten die Schlinge sehr eng ziehen, um Sie zu diesem letzten Zusammentreffen zu bewegen. Wir mussten Sie glauben machen, dass Ihr absurdes Spielchen funktioniert. Und wir hatten noch eine alte, abgefangene Nachricht von Süleyman in unserer Datenbank. Ich sage das wirklich nur ungern, aber es ist nicht allzu schwierig, Sie zu manipulieren.«

Ferris deutete ein Händeklatschen an, als wäre gerade der Vorhang nach einer Theatervorführung gefallen.

»Sehr eindrucksvoll. Nur eins kann ich Ihnen nicht verzeihen: dass Sie Alice manipuliert haben. Sie hatte ein Leben in Jordanien. Sie hat Amman geliebt. Das haben Sie zerstört. Jetzt kann sie nie mehr dorthin zurück. Alle werden glauben, dass sie für Sie arbeitet.«

»Mein lieber Roger, ganz Jordanien arbeitet für mich. Warum sollte gerade sie eine Ausnahme sein? Falls Sie allerdings glauben, ich hätte Alice in Gefahr gebracht, dann liegen Sie falsch damit. Das haben nur Sie getan. Die al-Qaida hätte sie tatsächlich entfuhren können, wenn wir sie nicht zuvor … nun, sagen wir mal: in ‹Schutzhaft› genommen hätten. Auf mich sollten Sie also nicht zornig sein. Ich wusste immer ganz genau, was ich tat.« Er zog an seiner Zigarre und stieß einen perfekten, kreisrunden Rauchring aus, doch Ferris schaute gar nicht hin.

»Ich hatte solche Angst um sie, Hani. Ich war bereit zu sterben, um sie zu retten. Das haben Sie ausgenutzt. Sie haben sogar darauf gesetzt. Ohne dieses Detail hätte Ihr Plan niemals funktioniert. Sie haben meine Liebe zu Alice zu Ihrer Waffe gemacht. Wie soll ich Ihnen das jemals vergeben?«

Hani schwieg. Er schaute aus dem Fenster – sie saßen im Wintergarten des Krankenhauses – hinaus auf das blaue Wasser des Mittelmeers, dann drehte er sich wieder zu Ferris um. Zum ersten Mal dämpfte ein Anflug von Schuldbewusstsein das zufriedene Glitzern in seinen Augen.

»Das tut mir aufrichtig leid, Roger. Natürlich habe ich auf Ihre noble Gesinnung gesetzt, aber im Grunde hätte doch jeder Mann dasselbe getan wie Sie. Wie sehr Sie Alice lieben, das ist mir erst klar geworden, als ich mit Ihnen in ihrer Wohnung war. Aber ich will Ihnen die Wahrheit sagen: Das hat meinen Entschluss nur noch verstärkt, dafür zu sorgen, dass alles nach Plan läuft. Wir haben Sie keinen Augenblick aus den Augen gelassen. Wir haben Ihre Schuhe mit einem Pulver eingestäubt, dessen Spur wir folgen konnten, und in den Stoff der Jacke, die der Fahrer Ihnen gegeben hat, waren Ortungsmarker eingewebt. Selbst der Unterstützung des syrischen Präsidenten hatten wir uns versichert für den Fall, dass etwas schiefgegangen wäre.«

Ferris nickte, doch er dachte nur an Alice. Seine Wangen röteten sich wieder vor Zorn. »Alice wurde geschlagen, als sie aus ihrer Wohnung entführt und nach Hama gebracht wurde. Ich habe das Blut doch gesehen.«

»Zunächst einmal, mein Bester, wurde sie nicht entführt. Und Sie werden doch nicht im Ernst glauben, dass wir sie geschlagen hätten. Als sie vor etwa einem Monat beim palästinensischen Roten Halbmond Blut gespendet hat, kam mir der Gedanke, etwas davon abzuzweigen. Wir sind nicht einmal bei ihr eingebrochen. Sie ist ganz freiwillig mitgekommen, und wissen Sie, warum? Weil sie glaubte, sie würde Ihnen damit helfen.«

»Sie haben sie also nicht gezwungen?«

»Kein bisschen. Alice ist eine sehr viel komplexere junge Dame, als Sie offenbar vermuten. Sie führt ein Leben, von dem Sie nichts wissen. Glauben Sie denn wirklich, jemand wie sie könnte in Jordanien arbeiten und in palästinensischen Flüchtlingslagern ein und aus gehen, ohne je Kontakt mit dem Mukhabarat zu haben? Ich sage Ihnen das jetzt nicht, um Sie durcheinanderzubringen, sondern um Sie aufzuheitern. Wie alles wirklich Wertvolle ist auch Ihre Alice hinter einem Schleier verborgen. Und sie macht sich schon lange große Sorgen um Sie, mein Bester. Aus irgendeinem unerfindlichen Grund ist ihre Liebe zu Ihnen nämlich ebenso stark wie Ihre Liebe zu Alice.«

Ferris musste blinzeln, und seine Augen wurden feucht. Hatte er überhaupt jemals irgendetwas begriffen? »Ich muss sie sehen. Wo ist sie?«

»Sie ist hier in Tripolis. Sie weiß, dass es Ihnen gut geht. Die Blumen in Ihrem Zimmer sind von ihr.«

»Darf ich sie sehen?«

»Aber sicher, mein Lieber. Sie sind ein freier Mann. Aber zuerst sollten wir uns noch ein wenig über Ed Hoffman unterhalten.«

Ferris richtete sich erschrocken auf. Es war bezeichnend dafür, wie sehr all die sich überschlagenden Ereignisse ihn verändert hatten, dass er kaum einen Gedanken an Hoffman verschwendet hatte, seit er hier im Krankenhaus aufgewacht war. »Weiß er, was passiert ist?«

»O ja, das meiste. Einiges zumindest. Er ist in Amman. Das ist ehrlich gesagt auch der Grund, warum ich Sie hierher gebracht habe. Neben der Tatsache, dass Tripolis die Heimat Ihrer Familie ist, können Sie hier ein Weilchen untertauchen, bis Sie sich entschieden haben, wie Sie sich Ed gegenüber verhalten wollen.«

»Er muss fuchsteufelswild sein. Das alles wird ihn doch ruinieren.«

»Im Gegenteil, es könnte seine große Stunde werden. Zumindest werden seine diversen Vorgesetzten in Washington das so empfinden. Gemeinsam werden wir Süleymans geheime Netzwerke in Pakistan, im Irak, in Syrien und in Europa anzapfen. Ich denke, ich schmeichle mir selbst nicht übermäßig, wenn ich behaupte, dass dies der größte Erfolg im Kampf gegen die al-Qaida ist, den wir jemals verbuchen konnten. Süleyman war der Mann im Zentrum des Ganzen. Jetzt, da wir ihn aus dem Verkehr gezogen haben, wird die al-Qaida Jahre brauchen, um sich davon zu erholen.«

»Und die Welt wird glauben, das ist Hoffmann Einsatz zu verdanken?«

»Selbstverständlich. Wirklich erfolgreiche Geheimdienst-Operationen bleiben auf ewig geheim. Das könnt ihr Amerikaner nicht verstehen. Ihr könnt keine Geheimnisse bewahren, denn ihr seid ja eine Demokratie. Aber für uns ist das kein Problem. Und was den Ruhm betrifft, ahlan wa sahlan, Sie können ihn haben. Oder besser gesagt: Ed kann ihn haben. Bei Ihnen ist das schon ein wenig komplizierter.«

»Wieso ist es bei mir komplizierter? Ich bin doch derjenige, der das alles erst möglich gemacht hat. Mit Ihrer Hilfe, versteht sich, Hani Pascha.«

»Sie denken nicht mit, mein Lieber. Ed Hoffman wird glauben, dass Sie die ganze Zeit für mich gearbeitet haben. Sie mögen mein virtueller Agent gewesen sein, doch er wird denken, dass es mit Ihrem Einverständnis geschehen ist. Es gibt da ein paar unangenehme Details. Sie stammen von Muslimen ab und haben der CIA verschwiegen, dass Ihr Großvater ursprünglich aus der sunnitischen Stadt Tripolis im Libanon stammte. Ich fürchte, das macht keinen allzu guten Eindruck.«

»Aber ich wusste es doch selber nicht. Das haben doch erst Sie herausgefunden.«

»Richtig. Aber seien wir ehrlich: Wird Ed Hoffman Ihnen das glauben? Und selbst wenn er Ihnen glaubt – was ist mit der Spionageabwehrabteilung der CIA, was ist mit der Generalinspektion, was ist mit den Geheimdienstausschüssen in Senat und im Kongress? Die werden eine ganze Menge Fragen stellen. Und diese Fragen werden es Ihnen äußerst schwer machen, bei der CIA zu bleiben. Die Leute werden glauben, Sie seien mein Agent. Und in gewisser Weise stimmt das ja auch.«

Ferris schloss die Augen und hob die unverletzte Hand an die Stirn, um sich die Schläfe zu massieren. Er musste unbedingt nachdenken. Wo stand er überhaupt? Und wo wollte er hin? Er hatte einen weiten Weg zurückgelegt, aber das hatte er wahrhaftig nicht getan, um jetzt mit dem Pascha im Wintergarten eines Krankenhauses in Tripoli zu sitzen.

Hani nahm einen letzten Zug von seiner Churchill und legte sie dann beiseite.

»Sie selbst sind nicht der Ansicht, dass Sie sich als Agent der jordanischen Geheimpolizei betätigt haben. Aber objektiv betrachtet waren Sie tatsächlich mein Agent: Ich hatte die Kontrolle über Sie, ich habe Sie auf Ihr Ziel angesetzt, Sie gesteuert. Der Umstand, dass Sie sich dessen nicht bewusst waren, ist meines Erachtens sekundär. Ganz gleich, was Sie sagen, ganz gleich, wie viele Lügendetektortests Sie erfolgreich absolvieren – Hoffman und seine Spießgesellen werden immer einen letzten Verdacht hegen. Es tut mir sehr leid, aber so ist die Lage.«

»Das ist völliger Blödsinn, Hani. Aber nehmen wir einmal an, es stimmt … was sollte ich dann Ihrer Meinung nach tun?«

»Die Sache ist doch die: Sie haben gewonnen. Sie können tun, was Sie wollen.«

Ferris schaute in das Licht, das hell und klar durchs Fenster hereinfiel und so viele dunkle Winkel erleuchtete. Hani hatte recht mit dem, was er sagte, zumindest mit einem Teil davon. Ferris hatte eine Grenze überschritten – jetzt konnte er nicht mehr zurück. Und dennoch hatte er das Gefühl, noch nicht fertig zu sein. Er war am Leben, aber so viele andere Menschen waren tot, und von den Mördern liefen noch zu viele frei herum. Er kam sich wie eine Marionette vor. Man hatte ihn mit großem Geschick bewegt, aber noch war die Geschichte nicht ganz vorbei. Das wusste er besser als jeder andere. Er hatte als Erster von Süleyman erfahren, aus dem Mund eines irakischen Agenten in jenem halbverfallenen Haus südlich von Tikris. Das war sein Fall, er gehörte ihm, nicht Hoffman und auch nicht Hani. Und er war noch nicht abgeschlossen. Hani irrte sich: Noch hatte Ferris nicht gewonnen.

Er schloss die Augen und sah das Gesicht seines Widersachers vor sich. Er rief sich das Zimmer in Aleppo in Erinnerung, den Stuhl, die Sperrholzplatte, auf der sie seine Finger festgezurrt hatten, die Videokamera auf ihrem Stativ und die diabolische Gewissheit in Süleymans Augen, dass er absolut Herr der Lage war. Er hatte einen Film drehen wollen, einen Film, der dann auf Al Dschasira laufen sollte. Aber wovon hätte er handeln sollen, Süleymans Film? Während Ferris noch über diese Frage nachdachte, wusste er plötzlich ganz genau, was er tun musste. Er wandte sich wieder an den Jordanier, diesen tadellos gekleideten Dandy und charmanten Betrüger.

»Also gut, Hani. Wie Sie wollen. Ich bin Ihr Agent – (objektiv betrachtet). Niemand wird jemals etwas anderes glauben. Aber jetzt, da ich zu Ihnen gehöre, müssen Sie mich noch auf eine letzte Mission schicken.«

»Und die wäre, mein lieber Roger?« Hanis Lächeln strahlte eine tiefe Befriedigung aus. Für ihn war das Stück vorbei. Ihm war offenbar nicht klar, dass Ferris noch einen letzten Akt schreiben wollte.

»Ich will Süleymans Netzwerk zerschlagen«, sagte Ferris.

Hani lachte. Er glaubte, Ferris wolle ihn zum Narren halten. »Seien Sie nicht so gierig, mein Freund. Das ist eine weitere Schwäche von euch Amerikanern. Wir haben Süleyman, und bald haben wir viele weitere seiner Leute. Reicht das denn nicht? Was wollen wir mehr?«

»Wir wollen seine Ideen beseitigen. Wir haben ihn geschnappt und ein paar seiner Leute, aber sie werden andere finden, die mindestens ebenso klug und zornig sind wie er. Schließlich haben sie ja den halben Irak als Rekrutierungsgebiet. Unsere Aufgabe ist längst nicht erledigt. Als ich noch für Hoffman gearbeitet habe, wollte ich ein Gift zusammenmischen, das alles zerstört, was jemals mit Süleyman in Berührung gekommen ist. Ich wollte alles radioaktiv verseuchen, sein Gedankengut und seine Leute, und zwar mindestens für die nächsten hundert Jahre. Genau das brauchen wir immer noch: eine Giftpille. Und die kann ich sein.«

»Was reden Sie denn da, Roger? Sie sind krank und verletzt, Sie können doch kaum gehen.«

»Aber ich kann denken. Ich kann endlich aufhören, dumm zu sein, und stattdessen versuchen, intelligent zu handeln. Und Sie können mir dabei helfen, Hani Pascha. Darum bitte ich Sie, als Gegenleistung für das, was ich für Sie getan habe. Ich will diese Sache zu Ende bringen.«

Hani rutschte unbehaglich auf seinem Sessel herum. Jetzt hatte er begriffen, dass Ferris es ernst meinte. »Und was ist mit Alice?«, fragte er.

»Sie wird mich nie richtig lieben können, solange das alles nicht vorbei ist. Und deshalb muss ich die Sache zu einem Ende führen.«

»Also gut, mein lieber Roger. Ich höre. Solange Sie nur nicht das Gute wieder zerstören, das wir bereits erreicht haben.«

»Zuerst muss ich Ihnen eine Frage stellen: Haben Sie in Süleymans sicherem Haus in Aleppo eine Videokamera gefunden?«

»Ja, natürlich. Sie befand sich in dem Raum, in dem Sie verhört wurden – falls man das, was sie Ihnen da angetan haben, überhaupt so nennen will. Meine Männer haben sie mitgenommen, für den Fall, dass irgendetwas Wichtiges drauf ist. Sie müsste sogar noch hier sein.«

»Gut. Dann sind wir im Geschäft. Hören Sie mir jetzt gut zu, ustaas Hani. Sie sind der Lehrer, und ich bin Ihr Schüler. Aber trotzdem habe ich eine Idee für Sie.«

Und Hani hörte zu, während Ferris redete. Was hätte er auch anderes tun sollen? Ferris dachte laut, er fügte einen Plan zusammen und holte sich die Einzelteile dafür von Hoffman, von Hani, sogar von Süleyman, bis er etwas beisammenhatte, was halbwegs schlüssig klang. Der Jordanier blieb skeptisch. Er war keine leichtsinnige Spielernatur. Er wusste, wann es Zeit war, den Gewinn einzustecken und den Spieltisch zu verlassen. Doch Ferris musste in diesem Casino noch einmal mit hohem Einsatz spielen, und Hani versuchte nicht, ihm diesen Plan auszureden. Er wusste, ganz gleich, was er sagte, Ferris würde es dennoch versuchen. Und in diesem Sinne hatte nun Ferris die Macht. »Objektiv betrachtet« mochte er Hanis Agent sein, doch diese Operation gehörte ihm ganz allein.

Nikosia/Damaskus

Durch die dicke Glasscheibe in der Tür seiner Zelle konnte man Süleymans Gesicht deutlich erkennen. Er hatte dunkle Ringe unter den Augen und wirkte angespannt und übernächtigt, doch selbst als Insasse dieses geheimen Gefängnisses auf Zypern, in das Hani ihn nach seiner Festnahme hatte bringen lassen, sah er immer noch aus wie ein Mann, der die Fäden in der Hand hielt. Man hatte ihm die weiße, gestrickte Gebetskappe und das lange, makellos saubere Gewand, das er in Aleppo getragen hatte, weggenommen und ihn stattdessen in Gefängniskleidung gesteckt, auch wenn diese nicht wie in Guantanamo aus einem orangefarbenen Overall bestand, sondern aus schlichten grauen Baumwollkleidern. Süleyman trug sie mit der ihm eigenen trotzigen Würde. Er würde nicht leicht zu knacken sein. Es würde blutige Folter brauchen, um ihn zum Reden zu bringen, und selbst wenn Hani dazu bereit gewesen wäre, so etwas zu tun, hätte es doch genau den Teil des Mannes zerstört, der ihnen die wirklich wichtigen Geheimnisse verraten konnte. Hani hatte sich darauf eingerichtet, so lange zu warten, bis er die psychologischen Mechanismen gefunden hatte, die Süleyman zum Reden brachten. Aber wie man es auch betrachtete, es würde ein schwieriger Fall werden.

»Warten wir, bis er von selbst auseinanderbricht«, hatte Ferris in Tripolis vorgeschlagen. Er hatte begriffen, dass man einen Felsblock nicht kleinkriegen konnte, indem man mit einem anderen Felsen blindlings auf ihn eindrosch, sondern dass man ihn allein entlang der bereits vorhandenen Risse knacken konnte. Hatte man diese erst einmal gefunden, brauchte man nur noch ganz sanften Druck anzuwenden. In dieser Hinsicht war Ferris ein Mann des Ostens geworden, der auf sein angeborenes Geschick vertraute. Auch Hani bemerkte das.

Um Zeit zu sparen, waren er und Ferris gemeinsam mit einem Hubschrauber von Tripolis nach Zypern geflogen. Hoffman, der in Amman wartete, wusste nicht, was vorging, genoss aber seinen unverdienten Erfolg. Alice wartete im Libanon auf Ferris, doch der wollte sie erst wieder sehen, wenn er ihr ganz gehören konnte und sich vom Joch seiner Lügen Voll kommen befreit hatte. Bis dahin gab es nur ihn und Hani. Seit ihrem Erlebnis in der schäbigen Wohnung in Berlin waren die beiden einen weiten Weg miteinander gegangen. Jetzt begann sich der Kreis zu schließen. Sie standen vor der Gefängniszelle ihres Gegners und schickten sich an, in dessen Gedankenwelt einzudringen.

Hani führte Ferris ein Stück weiter den Gang entlang zu einer leeren Zelle. Der Amerikaner trug die schmutzigen Kleider, die er schon in Hama angehabt hatte: eine zerknitterte Hose, ein nach Schweiß stinkendes Hemd. Sein Gesicht war rot verquollen, denn er hatte darauf bestanden, dass Hanis Männer ihn genau so in die Mangel nahmen wie einen kleinen Informanten, dem sie einen Denkzettel verpassen wollten. Sie hatten auch den Verband von seiner Hand abgenommen, sodass der Stumpf des amputierten kleinen Fingers, aus dem noch immer gelbliches Wundsekret austrat, in seiner ganzen brutalen Hässlichkeit zu sehen war. Ferris war bereit für das Verhör – nur war es nicht Süleyman, der verhört werden würde, sondern er, Roger Ferris.

Er setzte sich auf einen grob zusammengezimmerten Holzstuhl und wartete, bis Hanis Männer ihn an Händen und Füßen gefesselt hatten. Die Verhörzelle war eng und feucht, an den schimmeligen Wänden lief in langen Tropfen Kondenswasser herab. Direkt vor Ferris saß Hani, der eine schwarze Skimaske trug, und neben ihm stand auf demselben Stativ wie in Aleppo Süleymans Videokamera.

»Fangen wir an«, sagte Ferris. Hani drückte auf den Aufnahmeknopf der Kamera, und Ferris fing an zu reden. Er sprach Englisch, mit der abgehackten, heiseren Stimme eines Mannes, dem man den letzten Widerstand aus dem Körper geprügelt hatte.

»Mein Name ist Roger Ferris.« Seine Worte klangen rau und entstellt, als müsse er die Kraft dafür irgendwoher aus den Tiefen seiner Eingeweide ziehen. »Ich bin Amerikaner und arbeite für die CIA.«

Ferris starrte auf den Stumpf seines rechten kleinen Fingers als befürchte er, man könne ihm die anderen Finger auch noch kaputt schlagen. Hani wies ihn barsch zurecht, er solle gefälligst arabisch sprechen und endlich seine Geschichte erzählen, woraufhin Ferris in matt klingendem Schularabisch noch einmal von vorne anfing:

»Mein Name ist Roger Ferris. Ich bin Amerikaner und arbeite für die CIA. Dies ist mein Geständnis. Viele Jahre lang war ich Teil einer Operation, deren Ziel es war, die al-Qaida zu infiltrieren. Wir haben versucht, fromme Muslime dazu zu bringen, einem von uns gesteuerten Mann zu folgen. Dafür entschuldige ich mich bei allen Muslimen.«

Ferris hörte auf zu reden und warf einen angsterfüllten Blick zu Hani hinüber. Der Jordanier gab ihm eine schallende Ohrfeige. Ferris’ Stöhnen war nicht gespielt: Hani hatte sehr kräftig zugeschlagen, und seine Wange färbte sich tiefrot.

»Sag den Namen«, brüllte Hani. »Den Namen eures Agenten.«

Ferris rang nach Worten, und sein Blick wanderte hektisch zwischen der Kamera und Hani hin und her.

»Unser Agent ist ein Syrer. Er heißt Karim al-Shams, aber er nennt sich Süleyman, wie Süleyman der Prächtige. Er gibt vor, Operationen für die al-Qaida zu planen, hat aber die ganze Zeit über für die CIA gearbeitet. Wir sind die Diener des Teufels gewesen. Dafür entschuldigen wir uns bei allen Muslimen auf der ganzen Welt.«

Hani holte aus und schlug Ferris so heftig ins Gesicht, dass er vom Stuhl fiel. Erst als er wimmernd am Boden lag, stellte Hani die Videokamera ab.

»Meine Güte«, sagte Ferris und hielt sich, nachdem Hani ihm die Fesseln gelöst hatte, die verletzte Wange. »Das war gut. Verdammt gut.«

Hani bestand darauf, dass ein zypriotischer Arzt geholt wurde und nach Ferris sah. Natürlich war es wichtig, dass die Brutalität vor der Kamera echt wirkte, aber er hatte ihn auch nicht blutig schlagen wollen. Er bestand darauf, dass Ferris sich eine Stunde lang ausruhte, und ließ ihm etwas zu essen bringen. Den hochprozentigen Arrak, den Hani ihm ebenfalls anbot, lehnte Ferris ab. Jetzt kam der wichtigste Teil seines Planes, und dafür brauchte er einen klaren Kopf, ganz gleich, wie sehr er auch schmerzte.

Ferris legte graue Gefängniskleidung an und ließ sich von Hani zu einem großen Verhörzimmer führen, in dem drei Stühle standen. Er setzte sich auf einen davon und ließ sich erneut an Händen und Füßen fesseln. Dann verließ Hani den Raum. Ferris wusste, dass hinter der einseitig verspiegelten Glasscheibe an einer Wand des Zimmers eine aufnahmebereite Videokamera stand. Sie war auf den Stuhl gerichtet, der neben seinem stand.

Nach zehn Minuten führten zwei Wachen den humpelnden Süleyman ins Zimmer. Er trug Hand- und Fußschellen, und die Wachen drückten ihn brutal auf den Stuhl neben Ferris. Ferris hob den Kopf. Sein Gesicht sah sehr viel mitgenommener aus als das von Süleyman, und der Syrer schien ihn zunächst nicht zu erkennen. Als ihm schließlich doch klar wurde, wer da neben ihm saß, stieß er einen Fluch hervor.

»Du bist Fares, der CIA-Mann«, sagte er. »Was hast du hier zu suchen, du Hund?«

Ferris murmelte etwas Unverständliches, als bereitete ihm das Sprechen große Schmerzen. Er benötigte nur ein paar Aussagen von Süleyman, vielleicht zwei, drei Sätze, und die würde er auch bekommen.

»Du hast dich in mir getäuscht«, krächzte er und ließ wie vor Erschöpfung den Kopf auf die Brust sinken. Danach schwieg er und ließ nur hin und wieder ein leises Stöhnen hören. Er wartete, dass Süleyman ihn etwas fragte. Dreißig Sekunden vergingen, dann eine ganze Minute, und Ferris befürchtete schon, dass Süleyman nicht anbeißen würde. Aber dann reagierte der Syrer schließlich doch.

»Warum bist du hier?«, fragte er

»Es ist alles aus«, sagte Ferris. »Sie haben mich gezwungen, alles zu gestehen.«

»Dann stimmt es also doch? Du bist Muslim und hast wirklich für uns gearbeitet?«

»Was?«, fragte Ferris angestrengt, als hätte er nicht richtig verstanden.

»Du bist ein CIA-Agent, aber du hast für uns gearbeitet.«

»Für wen?« Ferris tat immer noch so, als hörte er schlecht.

»Für uns. Für die al-Qaida. Du hast für uns gearbeitet, Fares, ist das wahr?«

»Ja. Die ganze Zeit.«

»Und all die CIA-Berichte, die du uns zugespielt hast, waren wirklich echt?«

»Ja. Alle. Durch mich warst du quasi bei allen Operationen der CIA dabei.«

»W’Allah!«, sagte Süleyman lächelnd. »Ich war bei allen Operationen der CIA dabei. Das ist eine tiefe Befriedigung für mich. Gott sei gepriesen dafür.«

»Gott sei gepriesen«, wiederholte Ferris.

»Was hätten wir für große Dinge gemeinsam tun können für die umma. So viele Dinge.«

Ferris stöhnte und ließ den Kopf wieder auf die Brust sinken. Er hatte, was er brauchte, und musste sein Blatt nicht mehr weiter ausreizen.

Zehn Minuten später kam Hani herein. Er trug wieder seine Maske, setzte sich auf den leeren Stuhl und begann auf Ferris und Süleyman einzureden. Er sprach längst nicht so kultiviert wie sonst, sondern mit einem groben, arabischen Dialekt und in einem Ton, wie ihn ein al-Qaida-Mann beim Verhör eines früheren Anführers verwenden würde, der Verrat an der gemeinsamen Sache begangen hat.

»Sieh mich an, Karim al-Shams. Der ‹große Süleyman›, wie du dich nennst. Hattest du Verbindungen zu einem CIA-Mann namens Roger Ferris?«

Süleyman lachte, wohl um seine Unabhängigkeit unter Beweis zu stellen. Hani schlug ihn noch viel heftiger ins Gesicht als vorher Ferris und trat ihm dann mit voller Wucht gegen Schienbein und Knie. Die versteckte Kamera erfasste dabei nur Hanis Arm und Bein, nicht aber seinen Kopf.

»Hattest du Verbindungen zu einem CIA-Mann namens Roger Ferris?«, fragte er noch einmal.

»Ja«, stöhnte Süleyman. »Und ich bin froh darüber. Gott sei gedankt dafür. Das war unser Sieg.«

»Wie konntest du nur so etwas Verabscheuungswürdiges tun?«, zischte Hani.

»Ich bin stolz darauf. Ich bin stolz auf die Operation mit dem Amerikaner.«

»Damit beleidigst du alle Muslime. Ich sollte dir dafür ins Gesicht treten. Du hast Schande über die umma gebracht.«

»Ich schäme mich nicht. Ich bin stolz. Ich habe es zum Besten der umma getan, und diese Operation mit dem Amerikaner war ein großer Sieg für uns. Sie zeigt, dass wir alles schaffen können.«

Hani tat, als könne er seinen Zorn nicht mehr länger zügeln, und schlug Süleyman so heftig ins Gesicht, dass dem Syrer das Blut aus der Nase spritzte. Dann verfluchte er ihn noch einmal, stand auf und ging. Hinter der Spiegelglasscheibe schaltete ein Helfer die Kamera aus. Jetzt hatten sie alles, was sie brauchten.

Einer von Hanis Männern kam in den Raum und nahm Ferris die Fesseln ab. Ferris stand auf, beugte sich über Süleyman und lächelte ihn von oben herab an, und da wurde dem Syrer auf einmal klar, was hier gespielt wurde. Ein Ausdruck tiefer Verzweiflung erschien auf seinem Gesicht.

»Du hast verloren«, sagte Ferris.

Süleyman schrie gequält auf – das letzte Aufheulen eines gebrochenen Geistes. Er war am Ende. Er hatte zugegeben, mit einem CIA-Mann zusammengearbeitet zu haben. Das war noch schlimmer als der Tod.

In Beirut stieg Ferris in ein Taxi und sagte dem Fahrer, dass er nach Damaskus wolle. Das Taxi war ein Subaru und komfortabel genug für die dreistündige Fahrt über den Berg Libanon.

Eigentlich hatte er ein Sammeltaxi nehmen wollen, doch Hani hatte ihm davon abgeraten. Er fand, es würde ziemlich seltsam aussehen, wenn ein Amerikaner zusammen mit türkischen Arbeitern oder sudanesischen Zimmermädchen reisen würde. Ferris solle sich lieber einen guten Wagen nehmen und sich chauffieren lassen, wie es sich nun einmal für einen richtigen Amerikaner gehörte. Im Grunde war Hani überhaupt nicht damit einverstanden, dass Ferris nach Damaskus fuhr. Er war der Meinung, dass auch jemand anders das Video bei Al Dschasira abgeben könnte, aber Ferris hatte sich nicht davon abbringen lassen. Sollte es Fragen geben, war er schließlich der Einzige, der sie beantworten konnte. Nur durch seine Anwesenheit konnte die Herkunft des Bandes garantiert und seine Authentizität bewiesen werden. Hani wusste, dass er recht hatte, aber er protestierte immer noch und wollte Ferris zumindest ein paar Soldaten seiner Spezialtruppe als Leibwächter mitgeben. Ferris lehnte auch das ab, weil es die Reise seiner Meinung nach nur noch gefährlicher machen würde. Schließlich gab Hani zu, dass Ferris recht hatte, aber er war trotzdem nicht glücklich. Er wollte nicht, dass die Bombe, die Ferris da transportierte, ihm in den Händen explodierte.

Der Subaru verließ Beirut und fuhr auf einer steil ansteigenden Bergstraße von der Küste hinauf zu den Bergdörfern Aley und Bhamdoun und dann weiter hinauf auf den tief verschneiten Gipfel des Berges Libanon. Selbst an einem sonnigen Tag wie diesem war die Straße vereist und glatt, sodass sie nur langsam vorankamen. Oben passierten sie ein paar Kontrollen der libanesischen Armee und fuhren dann wieder abwärts auf das Dorf Chtaura und das Bekaa-Tal zu. Als sie sich der syrischen Grenze näherten, spürte Ferris, wie sich ihm vor Angst der Magen zusammenkrampfte. Seit er im Nahen Osten war, hatte er diese Grenze stets gefürchtet. Jedes Mal, wenn er sie überschritt, beschlich ihn das Gefühl, eine Reise ohne Wiederkehr anzutreten. Drüben in Syrien war man auf Gedeih und Verderb irgendwelchen unsichtbaren Mächten ausgeliefert.

Hani hatte Ferris einen jordanischen Diplomatenausweis gegeben, der ihm theoretisch einen reibungslosen Grenzübertritt ermöglichen sollte. Aber die Syrer waren neugierig. Warum musste dieser »Fares« im Dienst der Jordanier unterwegs sein? Zum Glück war ihr Informationssystem zu primitiv, um mehr über Ferris herauszubekommen, aber trotzdem blieben sie misstrauisch und fragten ihn, wie lange er denn in Syrien bleiben wolle. Als Ferris antwortete, dass er nur etwas abzuliefern habe und in ein paar Stunden wieder im Libanon sein wolle, beruhigte das den Hauptmann der Grenzpolizei sichtlich. Ferris kam ihm zwar weiterhin verdächtig vor, aber wenigstens würden sie ihn bald wieder los sein.

Das Taxi überquerte das Gebirge entlang der syrisch-libanesischen Grenze und erreichte eine halbe Stunde später die Vororte von Damaskus. Die Stadt, die sich über viele Quadratkilometer der syrischen Hochebene erstreckte, wirkte auf Ferris wie ein Edelstein, der seinen Glanz verloren hatte. Er gab dem Fahrer die Adresse von Al Dschasira in der Abu Rummaneh, nahe der französischen Botschaft. Das Büro des Senders befand sich in einem schmucklosen Betonbau, der wie vieles in Damaskus so aussah, als wäre dort seit den Sechzigerjahren die Zeit stehen geblieben. Ferris bat den Fahrer zu warten, er brauche nicht länger als ein paar Minuten, und danach würden sie wieder zurück nach Beirut fahren.

Dann nahm er das kleine braune Packpapierpäckchen mit der Videokassette und stieg aus. In der Manteltasche hatte er noch eine Kopie des Bandes. Er ging an die Tür und drückte den Klingelknopf, unter dem »Al Dschasira« stand. Als eine Sekretärin öffnete, verlangte er den Bürochef zu sprechen. Kurze Zeit später erschien ein kleiner, rundlicher Mann mit doppelreihigem Jackett und einer nicht ganz sauberen Krawatte, der Ferris misstrauisch musterte.

Ferris räusperte sich. Sosehr er sich auch bemühte, er konnte seine Nervosität nicht ganz unterdrücken. Das hier war immerhin der Endpunkt eines langen, beschwerlichen Weges.

»Ich habe ein Videoband für Sie«, sagte Ferris. »Von Raouf.«

»Von wem?« Der Bürochef wich einen Schritt zurück.

»Von Raouf. Das ist ein Deckname. Er sagte mir, dass Sie auf ein Videoband von ihm warten. Es ist ein ganz besonderes Band, das Ihre Zuschauer bestimmt brennend interessieren wird.«

Der Bürochef wurde bleich. Er verschwand in seinem Büro und fing an zu telefonieren. Seine Stimme klang unterwürfig. Hin und wieder hörte Ferris das Wort »Raouf«, mehr verstand er nicht. Als der Mann schließlich zurückkam, wirkte er sichtlich erleichtert, und bald war auch klar, weshalb: Er würde seinen ungebetenen Gast schnell wieder loswerden. Er reichte Ferris einen Zettel, auf den er eine Adresse in der Altstadt geschrieben hatte.

»Wenn Sie ein Band von Raouf haben, müssen Sie zu Hassan gehen«, sagte er. »Nicht hierher. Dorthin.« Er tippte mit dem Zeigefinger auf die Adresse und machte dann eine Handbewegung, als wolle er Ferris von seiner Tür verscheuchen.

»Ich gebe Ihnen auch eine Kopie«, sagte Ferris und legte die Kassette aus seiner Manteltasche auf den kleinen Tisch hinter der Tür. »Falls mir etwas zustoßen sollte und ich Hassan die Kassette nicht geben kann, müssen Sie sich das anschauen. Es ist sehr wichtig für alle Araber. Ein ganz besonderes Geschenk von Raouf.«

Der Bürochef wirkte nicht gerade glücklich darüber, dass Ferris ihm so ein besorgniserregend wichtiges Geschenk daließ, doch er versuchte nicht, es ihm zurückzugeben.

Die Adresse lag ausgerechnet in Bab Touma, dem Christenviertel der Altstadt. Vielleicht, dachte Ferris, war das wieder eine andere Form der taqiyya. Der Fahrer steuerte das Taxi zwischen wild hupenden Fahrzeugen hindurch die dicht befahrene Bagdadstraße entlang bis zur Abzweigung nach Bab Touma. Zentimeter um Zentimeter schoben sie sich durch eine schmale, verstopfte Straße am Fuß der alten Stadtmauer, bis sie an eine kopfsteingepflasterte Gasse kamen, die zu schmal für das Taxi war. Der Fahrer bedeutete Ferris mit einer Handbewegung, dass die angegebene Adresse irgendwo dort drinnen in den dunklen Seitenstraßen sein musste, wo nur Eselskarren hinkamen. Ferris sagte ihm, er solle warten, er sei in ein paar Minuten wieder da.

Dann stieg er aus und machte sich auf den Weg. Sein lädiertes Bein machte ihm wieder Schwierigkeiten, aber er zwang sich, nicht auf die Schmerzen zu achten. In der Gasse wimmelte es von Menschen, die dort ihre Einkäufe machten. Ein Metzger hackte unter freiem Himmel an einem rohen Stück Lamm herum, und zwei Türen weiter im Friseurladen blätterten zwei junge Männer, die auf ihren Haarschnitt warteten, in einem syrischen Männermagazin. Ein Pärchen stand vor einem Juweliergeschäft und suchte sich seine Eheringe aus, und von einer armenischen Schule am Ende der Gasse her kam eine Gruppe dunkeläugiger Kinder. Ferris hatte das Gefühl, als könne der anonyme Menschenfluss dieser arabischen Stadt ihn einfach aufnehmen und mit sich tragen, aber er wusste, dass dem nicht so war. Er stach hervor wie eine unschöne Narbe. In fast jedem Fenster konnte er Bilder eines grüblerisch dreinschauenden Jesus entdecken. Und immer war es ein dunkler, orientalischer Jesus, der wirklich zu wissen schien, was Leid bedeutete.

Langsam näherte er sich der Adresse, die auf dem Zettel stand. Es war ein kleiner Laden mit einer bunten Markise, in dem Musik- und Videokassetten verkauft wurden. In der Wohnung über dem Laden brannte schwaches Licht. Ferris blieb stehen, sah die Straße entlang und bemerkte, dass das geschäftige Treiben langsam weniger wurde. Die Menschen gingen zurück in ihre Häuser. Vielleicht spürten sie, was los war. Das war das Besondere an einem Ort wie Damaskus: Er hatte seine ganz eigene, geheime Sprache, und sobald etwas geschah oder ein Ereignis unmittelbar bevorstand, wussten in Windeseile alle Bescheid. Nur so konnten die Menschen hier überleben.

Ferris streckte den Kopf durch die Tür und schaute ins Treppenhaus. Es war dunkel, und er wollte gerade nach einem Lichtschalter tasten, als in einer Tür im Erdgeschoss eine Frau erschien.

»Wo wohnt Hassan?«, fragte Ferris.

Die Frau blickte kurz nach oben, bevor sie die Tür wieder schloss. Ferris stieg eine knarzende Treppe hinauf, deren Stufe ebenso wackelig waren wie das hölzerne Geländer. Auch oben war es dunkel, und Ferris fand keinen Lichtschalter. Er tastete mit der Handfläche an der Wand entlang, als plötzlich eine Tür aufging und ein bärtiger Mann ihn ansah. Aus der Wohnung hinter ihm fiel Licht auf den Flur hinaus.

»Sind Sie Hassan?«, fragte Ferris. »Ich habe etwas für Hassan.«

Der Bärtige gab keine Antwort und bedeutete Ferris, ihm in die schwach beleuchtete Wohnung zu folgen. Das gefiel Ferris überhaupt nicht, aber jetzt hatte er keine andere Wahl mehr. Es war so, wie es war. Er musste seine Videokassette abliefern. Wenn sie erst einmal in den richtigen Händen war, würde sich alles andere von selbst ergeben. Hinter sich hörte er, wie die Tür ins Schloss gezogen wurde.

Drinnen in der Wohnung stand ein zweiter Mann. Auch er hatte einen langen, dichten Bart und trug eine gestrickte Gebetskappe. Der kalten Intensität seines Blicks nach zu schließen hätte er Süleymans Bruder sein können.

»Ich bin Hassan«, sagte er. »Wer sind Sie?«

»Ich habe ein Video für Sie. Es ist von Raouf«, antwortete Ferris. »Er hat mich beauftragt, es Ihnen zu geben, für Al Dschasira. Das war sein letzter Wünsch. Er sagte, dass Sie darauf warten würden.«

»Sind Sie der Amerikaner, von dem Raouf gesprochen hat?«

»Ja«, sagte Ferris. Er spürte, dass er immer tiefer in etwas hineingezogen wurde, aber das war ihm jetzt egal. Im Augenblick zählte nur, dass Hassan das Video annahm.

Hassan nickte. Er schien zu wissen, wer Ferris war, wirkte aber nicht gerade glücklich darüber, ihn hierzuhaben. »Wir warten schon seit Tagen auf dieses Band, aber dann ist der Kontakt zu Raouf plötzlich abgebrochen. Wo ist er? Warum haben wir nichts mehr von ihm gehört?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen«, entgegnete Ferris. »Ich weiß nur, dass ich Ihnen das hier geben soll.« Er reichte dem Mann die Kassette, die dieser sorgfältig auspackte und sie dann lange betrachtete. Nachdem er die arabischen Schriftzeichen auf dem Etikett gelesen hatte, nickte er. Offenbar waren sie ein geheimer Code.

»Gott sei gepriesen«, sagte er.

»Gott sei gepriesen«, wiederholte Ferris. »Ich werde jetzt gehen. Raouf hat gesagt, dass ich gehen soll, sobald ich Ihnen das Band übergeben habe.«

»Nein«, sagte Hassan. »Zuerst sehen wir uns gemeinsam das Video an.«

Ferris wurde auf einmal ganz heiß. Er hatte das Gefühl, als würden sich die Wände des Zimmers zusammenschieben, um ihn zu erdrücken.

»Ich muss gehen«, sagte er und bewegte sich rückwärts in Richtung Tür. »Wenn Sie das Band sehen, werden Sie alles verstehen. Al Dschasira muss es unbedingt seinen Zuschauern zeigen.«

»Was im Sender gezeigt wird, entscheiden wir«, sagte Hassan und gab die Videokassette dem anderen Mann, der in dem kleinen Wohnzimmer einen Fernseher mit eingebautem Videorekorder einschaltete. In ein paar Sekunden würde er die Kassette einlegen, und die ersten Bilder würden auf dem Bildschirm erscheinen. Ferris hatte keine Zeit zu verlieren.

»Ich muss gehen«, wiederholte er. »Jetzt sofort.«

Hassan trat hinter ihn, um ihm den Weg zur Tür zu versperren. Das war’s dann wohl, dachte Ferris. Er warf einen Blick zum Fenster und glaubte sich zu erinnern, dass der Laden im Erdgeschoss eine Markise hatte.

»Spiel das Band ab«, sagte Hassan zu dem anderen Araber, der daraufhin die Kassette in den Videorekorder schob. Der Bildschirm erwachte zum Leben.

Ferris rannte instinktiv los und dachte dabei weder an sein kaputtes Bein noch an seine geschundenen Muskeln und Gelenke. Als er das Fenster erreicht hatte, riss er die Arme hoch, um seinen Kopf so gut wie möglich zu schützen, und warf sich mit voller Wucht gegen die Scheibe. Er hörte das Splittern des hölzernen Fensterrahmens und spürte, wie sich spitze, scharfe Glasscherben in seine Haut bohrten. Und dann befand er sich im freien Fall nach unten und dachte darüber nach, ob er wohl auf dem harten Kopfsteinpflaster oder dem weichen Stoff der Markise aufkommen würde. In Wirklichkeit dauerte es nur Bruchteile einer Sekunde, aber Ferris kam es vor wie eine kleine Ewigkeit – zuerst prallte er gegen den Rahmen der Markise, was die Wucht seines Sturzes glücklicherweise stark abmilderte, und dann der Länge nach aufs Straßenpflaster.

Die verbliebenen Leute auf der Straße schrien laut auf und deuteten auf Ferris, der sich selbst erst mit der unversehrten Hand an den Hinterkopf fassen und dann seine Handfläche betrachten musste, um zu merken, dass er stark blutete. Ihm blieben nur ein paar Augenblicke, bis Hassan und sein Helfer die Treppe hinunterrennen und die Verfolgung aufnehmen würden. Er rappelte sich auf und machte ein paar taumelnde Schritte, bis er das Gleichgewicht gefunden hatte. Dann rannte er so schnell, wie sein schlechtes Bein es ihm gestattete, die Straße entlang. Die Leute schrien immer noch, aber das war ihm egal. Unter den gegebenen Umständen hoffte er fast, dass ein Polizist auf ihn aufmerksam würde und ihn verhaftete. Aber es kam niemand.

Erst als er sich dem Tor von Bab Touma näherte, merkte er, dass Hassan und der andere Mann ihn gar nicht verfolgten. Warum nicht? Mit einem Mal wurde es ihm klar. Als Ferris aus dem Fenster gesprungen war, musste wohl gerade das Video angelaufen sein, und das Bild eines erschütterten, geschlagenen Süleyman hatte sie in seinen Bann geschlagen. Das Gift aus der Pille hatte den ersten Knoten des Netzwerks erreicht. Von dort aus würde es sich weiter und immer weiter verbreiten, bis es in alle Adern und Nervenzellen der Organisation gedrungen war. Und dann würde langsam eine Zelle nach der anderen kollabieren, bis schließlich das ganze System in sich zusammengebrochen war.

Der Taxifahrer wartete tatsächlich noch dort, wo Ferris ihn zurückgelassen hatte. Er gab ihm ein Handtuch, das er im Kofferraum hatte, und Ferris wischte sich damit das Blut ab, so gut es ging. Sein Gefühl sagte ihm, dass er besser nicht in ein syrisches Krankenhaus oder zur amerikanischen Botschaft gehen sollte. Stattdessen lotste er den Fahrer zum französischen Botschaftsgebäude. Dort erklärte er dem Wachsoldaten am Eingang, dass er dringend den örtlichen Leiter der DGSE sprechen müsse. Vielleicht war es das Blut, vielleicht auch Ferris’ wild entschlossener Blick – auf jeden Fall ließ der Soldat ihn sofort ein und setzte ihn in die Wachstube, während er seinen Vorgesetzten kontaktierte. Wenige Minuten später erschien ein Mann vom französischen Auslandsgeheimdienst in Begleitung einer Krankenschwester. Gemeinsam brachten sie Ferris auf die Krankenstation der Botschaft, wo die Schwester seine Wunden säuberte und einen Arzt rief. Dieser stellte fest, dass Ferris sich bei seinem Sturz zwei Rippen gebrochen hatte, und nähte ihm mit insgesamt vierzig Stichen seine diversen Schnitt wunden. Alles in allem, so meinte der Arzt, habe Ferris großes Glück gehabt. Als seine Verletzungen versorgt waren, erklärte er dem Mann vom DGSE, warum er in Damaskus war. Er sagte ihm nicht alles, aber doch so viel, dass sich der Franzose nicht lächerlich machen würde, wenn er den Vorfall weitermeldete. Auf seine Frage, warum Ferris denn nicht zur amerikanischen Botschaft gegangen sei, antwortete dieser: »Weil ich im Ruhestand bin«, worauf der Geheimdienstmann ihn verständnisvoll anlächelte.

Für die Rückfahrt nach Beirut bot er Ferris einen Wagen der Botschaft samt Fahrer an, was der Amerikaner dankend akzeptierte. Es war vorbei. Jetzt gab es für ihn nur noch eines: Er musste so schnell wie möglich zu Alice zurück.

Vierundzwanzig Stunden später strahlte Al Dschasira das Video aus, das der Ansager als »Geständnis eines Verräters« ankündigte. Für viele Zuschauer war es wie die öffentliche Übertragung einer Hinrichtung: So schrecklich es auch war, man konnte einfach nicht wegsehen.

Ferris befand sich zu diesem Zeitpunkt bereits wieder unter Hanis Schutz. Er sah sich die Sendung nicht einmal an, aber er wusste auch so, dass Süleymans »Geständnis« die gesamte arabische Welt in Aufruhr versetzen würde. Überall würde man von der Schande und der Schuld reden, es würde Dementis und Gegenbeschuldigungen hageln, und die Sprecher der verschiedenen islamistischen Fraktionen würden um die Wette geifern oder vor Schadenfreude strahlen oder aber jeden Kommentar verweigern. Das war keine Sensationsmeldung, die in ein paar Tagen oder Wochen vergessen sein würde – dieses Gift würde eine große Terrororganisation über Jahre hinaus lahmlegen. Wenn die al-Qaida nicht einmal einem Süleyman vertrauen konnte, diesem subtilen Strategen des Heiligen Krieges, dann war auch ihr Vertrauen in so gut wie alles andere unterminiert.

Die ersten paar Tage waren nicht einfach für Alice und Ferris. Keiner von beiden wollte zu viel sagen, weil sie fürchteten, damit eine Lawine heftiger Gefühle loszutreten, die jede Chance auf echtes Glück unter sich begraben würde. Sie gingen so vorsichtig miteinander um wie ein Paar, das klug genug ist, sich gegenseitig nicht nach früheren Liebesbeziehungen auszufragen. Ferris hatte sich zwar geschworen, alle Lügen aufzudecken und nur noch die Wahrheit zu leben, doch das war gar nicht so einfach, denn nun erkannte er, dass fast alles in seinem früheren Leben eine Lüge gewesen war. Aber es ging ja auch weniger um die Abrechnung mit der Vergangenheit als um einen kompletten Neuanfang, und Alice schien das zu begreifen. Schließlich hatte auch sie Geheimnisse vor ihm gehabt – rätselhafte Umstände ihres Lebens in Jordanien, die sie nicht einmal sich selbst zur Gänze erklären konnte, geschweige denn Ferris.

Sie trafen sich in dem Krankenhaus in Tripolis, wo Alice während Ferris’ Abwesenheit geblieben war. Als sie zum ersten Mal zu ihm in den Wintergarten trat, konnte Ferris nicht anders: Er brach in Tränen aus. Er machte mehrere Anläufe, ihr zu erzählen, was passiert war, gab es dann aber auf und ließ sich einfach nur von ihr im Arm halten. Alice sah seine Wunden an Gesicht und Hals, und als sie nach seiner verbundenen Hand griff, stellte sie erschrocken fest, dass der kleine Finger fehlte. Alles weitere konnte sie sich ohnehin zusammenreimen. Und Ferris brachte es im Augenblick noch nicht fertig, ihr von seinem letzten Kampf in Damaskus zu berichten. Dafür war später noch Zeit genug, wenn er es überhaupt jemals tun würde.

Als sie schließlich aus dem Krankenhaus in die strahlende Wintersonne des nördlichen Libanon hinaustraten, wartete vor dem Eingang ein Wagen mit Chauffeur auf sie, den Hani ihnen zur Verfügung gestellt hatte. Das Meer vor ihnen glitzerte tiefblau, und auf dem Gipfel des Berges Libanon hinter ihnen leuchtete der Schnee. Die Reinheit des Lichtes und der Farben schien einen Teil des Makels abzuwaschen, den Ferris immer noch an sich haften fühlte. Gemeinsam besuchten sie die Moschee in Tripolis, wo sein Urgroßvater nach Hanis Informationen ein angesehener Geistlicher gewesen war. Und als Ferris Alice danach das Steinhaus zeigte, in dem sein Großvater zur Welt gekommen war, lächelte sie wissend, als wäre auch ihr schon immer klar gewesen, dass er eigentlich Muslim war.

Am Nachmittag fuhren sie an der Küste entlang Richtung Süden, nach Beirut. Hani hatte ihnen eine Suite im Hotel Phoenicia reserviert, von der aus man einen schönen Blick auf den halbkreisförmigen Hafen und den schneebedeckten Libanon in der Ferne hatte. Alice hängte das »Bitte nicht stören«-Schild an die Tür, und dann zogen sie einander langsam aus, wobei Alice sorgsam darauf achtete, dass sie nicht an Ferris’ Verletzungen kam. Als sie beide nackt waren, führte sie ihn zum Bett hinüber. Sie ließen sich viel Zeit, ehe sie miteinander schliefen, berührten einander ganz sanft, erinnerten sich und ließen die Liebe und die Leidenschaft ganz langsam zurückkehren. Ferris wartete ab. Jetzt war es nicht mehr an ihm, sondern an Alice, den ersten Schritt zu tun. Und den tat sie schließlich auch.

Sie verbrachten die Nacht und den ganzen folgenden Tag im Bett, ließen sich die Mahlzeiten vom Zimmerservice heraufbringen und verzehrten sie auf der Terrasse ihrer Suite, die aufs Meer hinausging. Jetzt hatten sie alle Zeit der Welt, es gab keine Termine und auch keine Lügen mehr. Am Nachmittag döste Ferris im Halbschlaf vor sich hin, bis er plötzlich merkte, dass Alice ihm ein Schlaflied sang. Als sie sah, dass er aufgewacht war, hielt sie kurz inne, sang dann aber weiter und strich ihm dabei durch das widerspenstige schwarze Haar. Ferris ließ seine Gedanken zurückwandern und dachte noch einmal über alles nach, was in den letzten Monaten geschehen war. Vieles von dieser ganzen Geschichte konnte man nur in der Rückschau begreifen, aber er wusste immer noch nicht genau, wie er die Dinge in die richtige Reihenfolge bringen sollte.

»Hani hat dich auch eingeweiht, oder?«, sagte er.

»Ja, aber erst ganz zum Schluss.« Alice hörte auf zu singen, strich ihm aber weiter durchs Haar. »Ich war vorher schon mehrmals in Syrien. Ich wusste, was ich tat.«

»Warst du für Hani dort?«

»Ja. Er hat dafür gesorgt, dass ich in Jordanien bleiben kann, also habe ich ihm auch hin und wieder einen Gefallen getan. Aber dieses letzte Mal war es wegen dir. Er hat mir versprochen, dass dir nichts geschehen wird. Und er hat gesagt, dass du niemals richtig frei sein kannst, wenn du diese Sache nicht zu Ende bringst.«

»Gibt es irgendetwas, was ich unbedingt wissen sollte?«

Sie dachte eine Weile nach. »Nein«, sagte sie dann. Sie lächelte und strich ihm über die Wange, und irgendwann schlief sie neben ihm ein.

In Hanis Privatjet flogen sie nach Amman zurück. Dort wartete Hoffman, der sich seinen Ärger über Ferris nicht anmerken ließ. Immerhin heimste er ja auch die Lorbeeren für alles ein, genau wie Hani es vorausgesagt hatte, selbst für das Video, das auf Al Dschasira gelaufen war. Er wollte ein abschließendes Gespräch mit Ferris über die Operation, und Ferris willigte ein. Es dauerte über eine Stunde, bis er Hoffman die ganze Geschichte erzählt hatte, und er ließ dabei nichts aus.

»Ich möchte meine Arbeit bei der CIA niederlegen«, sagte Ferris, als er geendet hatte, und Hoffman versuchte nicht, ihn zum Bleiben zu überreden. Er murmelte etwas von »vollstem Verständnis« und war sogar sichtlich erleichtert. Ferris war der einzige Amerikaner, der jedes Detail dieser Geschichte kannte, und folglich der letzte Mensch, den Hoffman noch gerne bei der CIA gesehen hätte.

Hoffman bot Ferris eine großzügige Abfindung an. Zudem würde er eine lebenslange Berufsunfähigkeitsrente erhalten sowie eine spezielle Frühpensionierungsprämie, da er ja im Einsatz verwundet worden war. Hinzu kamen eine erkleckliche Summe aus dem Dispositionsfonds, den der Direktor der CIA für besondere Einsatzleistungen bereithielt, sowie die Auszahlung sämtlicher Urlaubstage, die Ferris nie genommen hatte, sowie aller aufgelaufenen Überstunden und Gefahrenzulagen. Es war eine ansehnliche, wenn auch nicht übermäßig hohe Summe, die so zusammenkam. Zum Schluss verkündete Hoffman noch, dass sie Ferris in aller Stille einen Orden verleihen wollten, und fragte ihn, ob er irgendwann in die Zentrale käme, um ihn aus der Hand des Direktors entgegenzunehmen. Doch Ferris lehnte ab und bat ihn, den Orden zusammen mit dem, den er für seine Verwundung im Irak bekommen hatte, in den Safe zu sperren.

Im Juni desselben Jahres heirateten Roger Fares und Alice Melville in Amman. Er hatte sein Äußeres ein wenig verändert, hatte sich das Haar und einen Bart wachsen lassen, und Alice fand, dass er damit noch viel besser aussah als zuvor. Die Trauung war eine schlichte Zeremonie. Auch wenn Ferris nicht zum Islam konvertiert war, so hatten sie dennoch neben dem Episkopalpriester, der das Sakrament spendete, einen sunnitischen Scheich eingeladen. Alices Familie war angereist, ebenso wie Ferris’ Mutter. Erst wollte Ferris keinen Trauzeugen haben, doch dann entschloss er sich, Hani darum zu bitten, der überglücklich war, weil Ferris ihm sein Täuschungsmanöver damit wohl endgültig verziehen hatte. Nach der Heirat arbeitete Alice weiter mit den palästinensischen Flüchtlingskindern. Ferris half ihr dabei, und die Menschen in den Lagern waren froh darüber, ihn bei sich zu haben. Er beherrschte ihre Sprache und hörte ihnen zu. So arbeiteten sie den ganzen Herbst hindurch mit Freude vor sich hin, richteten sich in Alices Wohnung in der Altstadt ein und brachten sich gegenseitig das Kochen bei.

Eines Tages im September, ein gutes Jahr, nachdem sie sich kennengelernt hatten, erhielten sie überraschend Besuch von Hani. Erst wollte er mit Ferris allein reden, doch Ferris weigerte sich, ein geheimes Gespräch zu führen – diese Zeiten waren ein für alle Mal vorbei. Also erzählte Hani es ihnen beiden: Er hatte eine Anfrage eines britischen Journalisten von der Sunday Times erhalten, der wegen einer Schießerei in Aleppo recherchierte, die offenbar im Zusammenhang mit einem zuvor in Amman stationierten und erst kürzlich pensionierten amerikanischen Botschaftsmitarbeiter stand, einem gewissen Roger Ferris. Hani erklärte, er könne das Erscheinen des Artikels verhindern – er hatte genügend Freunde in London und im Übrigen auch in Beirut, Paris und Tel Aviv, falls die undichte Stelle sich dort irgendwo befinden sollte. Dennoch war die Katze offensichtlich aus dem Sack, und das bedeutete, dass Ferris und Alice in Amman nicht mehr sicher waren. Natürlich würde Hani versuchen, sie zu beschützen, aber er wollte doch, dass sie wussten, woran sie waren.

Anfang Oktober zogen die beiden in eine andere Stadt in der arabischen Welt, wo eine Hilfsorganisation Freiwillige suchte. Nicht einmal ihre Freunde wussten, wohin sie gingen. Kurz vor dem Abschied aus Amman erfuhr Alice, dass sie schwanger war. Das Kind wurde in ihrer neuen Heimat geboren, und damit waren auch Roger und Alice noch mehr eins geworden mit diesem Land. Sie konnten sich dieser bezaubernden, aber auch geschundenen Kultur, die sie so bereitwillig in ihre Arme geschlossen hatte, nicht mehr entziehen – und wollten es auch gar nicht. Und so lebten sie.

Nachwort

Der Krieg, um den es in diesem Buch geht, ist nur allzu real. Dennoch ist »Der Mann, der niemals lebte« ein fiktives Werk. Die Personen, Ereignisse und Institutionen darin sind Produkte meiner Phantasie. Mein jordanischer Geheimdienst hat denselben Namen wie der echte und auch etwas von dessen Elan, aber alles andere ist erfunden. Meinen Freunden in vielen verschiedenen Ländern, die meine Faszination für den Nahen Osten ebenso teilen wie meine Verzweiflung und die sich seit Jahren bemühen, mich die Wahrheit sehen zu lassen, bin ich zu großem Dank verpflichtet. Diese tapferen Menschen, die ihr Leben dafür riskieren, die Zustände in diesem Teil der Welt zu verbessern, sind die heimlichen, wahren Helden dieses Buches.

Einigen gebührt mein ganz besonderer Dank: Jonathan Schiller, meinem Freund seit vierzig Jahren, der mir in seiner Anwaltskanzlei, Boies, Schiller 8c Flexner, großzügigerweise einen Schreibtisch überlassen hat, wo ich mich verstecken und monatelang an meinem Buch feilen konnte; Eve Ignatius und Garrett Epps, die erste Versionen des Manuskripts gelesen haben; meinen unvergleichlichen Agenten, Raphael Sagayln, Bridget Wagner und Eben Gilfenbaum, die mich immer wieder ermutigt und angespornt haben; Bob Bookman von der Creative Artists Agency, der mir viele kluge Ratschläge zum Buch und seinen Figuren gegeben hat; Starling Lawrence, meinem Lektor bei Norton, dessen bissige Randbemerkungen jede Meisterklasse im Kreativen Schreiben ersetzen; und schließlich Donald Graham, meinem guten Freund und Chef bei der Washington Post.