Die 7 Sünden - Women's Murder Club
Author: James Patterson
Date: 2010-11-14T23:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: 4 Frauen gegen die 7 Sünden. Und 1 Killer. Hochspannung garantiert! Ein junger Politikersohn verschwindet spurlos … Bei grausamen Brandanschlägen sterben mehrere Ehepaare … Eine Prostituierte gesteht einen Mord und widerruft kurz darauf … Ihr Instinkt sagt Lieutenant Lindsay Boxer, dass ein Zusammenhang zwischen diesen Fällen besteht. Doch kann die geballte Erfahrung des »Women’s Murder Club« die verrückten Killer wirklich stoppen? **
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag
Rights: NONE

Inhaltsverzeichnis

Widmung

Prolog - The Christmas Song
Kapitel 1
Kapitel 2

Erster Teil - Blauer Mond
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32

Zweiter Teil - Habeas corpus (Du sollst den Körper haben)

Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48

Dritter Teil - Manche mögen’s heiß
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60
Kapitel 61
Kapitel 62
Kapitel 63
Kapitel 64
Kapitel 65
Kapitel 66
Kapitel 68
Kapitel 69
Kapitel 70
Kapitel 71
Kapitel 72
Kapitel 73
Kapitel 74
Kapitel 75
Kapitel 76
Kapitel 77
Kapitel 78
Kapitel 79

Vierter Teil - Heiße Ware
Kapitel 80
Kapitel 81
Kapitel 82
Kapitel 83
Kapitel 84
Kapitel 85
Kapitel 86
Kapitel 87
Kapitel 88
Kapitel 89
Kapitel 90
Kapitel 91
Kapitel 92
Kapitel 93
Kapitel 94
Kapitel 95
Kapitel 96
Kapitel 97
Kapitel 98
Kapitel 99

Fünfter Teil - Brennendes Verlangen
Kapitel 100
Kapitel 101
Kapitel 102
Kapitel 103
Kapitel 104
Kapitel 105
Kapitel 106
Kapitel 107
Kapitel 108
Kapitel 109
Kapitel 110
Kapitel 111
Kapitel 112
Kapitel 113
Kapitel 114
Kapitel 115
Kapitel 116
Kapitel 117
Kapitel 118
Kapitel 119
Kapitel 120
Kapitel 121
Kapitel 122
Kapitel 123
Kapitel 124
Kapitel 125

Copyright

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel
»The 7th Heaven« bei Little, Brown and Company,
Hachette Book Group USA, New York.

Für unsere Ehepartner und Kinder: Susie und Jack, John und Brendan

Unser Dank gilt all den Experten, die uns so großzügig ihre Zeit und ihr Fachwissen zur Verfügung gestellt haben: Dr. Humphrey Germaniuk, Captain Richard Conklin, Chuck Hanni, Dr. Allen Ross, Philip R. Hoffman, Melody Fujimori, Mickey Sherman und Dr. Maria Paige.

Und ein besonderes Dankeschön an unsere vorzüglichen Rechercheure Ellie Shurtleff, Don MacBain, Lynn Colomello und Margaret Ross sowie an Mary Jordan, die dafür sorgt, dass der Laden nicht auseinanderfällt.

Prolog

The Christmas Song

1

Winzige Lichter blinkten an der Douglasfichte, die in voller Pracht und Größe vor dem Panoramafenster stand. Adventsgestecke und Dutzende von Grußkarten schmückten das geschmackvoll eingerichtete Wohnzimmer, während im offenen Kamin ein paar Apfelbaum-Scheite knisterten und angenehmen Duft verbreiteten.

Ein digitalisierter Bing Crosby schmeichelte »The Christmas Song«:

»Chestnuts roasting on an open fire.

Jack Frost nipping at your nose...«

Henry Jablonsky konnte die jungen Männer nicht klar erkennen. Der eine, Hawk mit Namen, hatte ihm die Brille abgenommen und sie meilenweit entfernt auf den Kaminsims gelegt. Zu jenem Zeitpunkt hatte Jablonsky das noch für ein gutes Zeichen gehalten.

Das hieß doch, dass die jungen Männer nicht erkannt werden wollten, dass sie sie davonkommen lassen wollten. Bitte, lieber Gott, bitte lass uns leben, und ich werde Dir für den Rest meiner Tage ein treuer und ergebener Diener sein.

Jablonsky sah die beiden verschwommenen Gestalten um den Baum herumstreichen, wusste, dass die Pistole in Hawks Hosenbund steckte. Er hörte, wie Geschenkpapier zerrissen wurde, und sah, wie der, der sich Pidge nannte, dem neuen Kätzchen eine Schleife zum Spielen vor die Nase hielt.

Sie hatten gesagt, sie würden ihnen nichts tun.

Sie hatten gesagt, es sei nur ein Raubüberfall.

Jablonsky hatte sich ihre Gesichter so gut eingeprägt, dass er sie dem Phantombildzeichner bei der Polizei genau beschreiben konnte, und genau das würde er auch machen, sobald diese vermaledeiten Kerle aus seinem Haus verschwunden waren.

Sie sahen aus wie direkt aus einer Ralph-Lauren-Reklame.

Hawk, der Falke. Scharfe Gesichtszüge. Gewählte Ausdrucksweise. Blond mit Seitenscheitel. Pidge, die Taube, war größer. Wahrscheinlich knapp eins neunzig. Lange, braune Haare. Stark wie ein Ackergaul. Fleischige Hände. Typische Eliteschüler, alle beide.

Vielleicht besaßen sie ja doch einen guten Kern.

Jablonsky sah, wie der Blonde, Hawk, zum Bücherregal ging, seine langen Finger über die Buchrücken gleiten ließ und mit warmer Stimme, als sei er ein Freund der Familie, einzelne Titel vorlas.

Er sagte zu Henry Jablonsky: »Wow, Mr. J., da steht ja auch Fahrenheit 451. Ein Klassiker.«

Er zog das Buch aus dem Regal und schlug die erste Seite auf. Dann beugte er sich zu Jablonsky hinunter, der an Händen und Füßen gefesselt und mit einem Strumpf im Mund auf dem Boden lag.

»Was die Eingangsszene angeht, da ist Bradbury einfach unschlagbar«, sagte Hawk. Und dann las er mit klarer, dramatischer Stimme vor.

»›Es war eine Lust, Feuer zu legen. Es war eine besondere Lust zu sehen, wie etwas verzehrt wurde, wie es schwarz und zu etwas anderem wurde.‹«

Während Hawk las, zerrte Pidge ein großes Paket unter dem Weihnachtsbaum hervor. Es war in Goldfolie eingewickelt und mit einer goldenen Schleife geschmückt. Es enthielt etwas, was Peggy sich schon immer gewünscht und worauf sie seit Jahren gehofft hatte.

»Für Peggy, Dein Weihnachtsmann«, las Pidge von dem kleinen Geschenkanhänger ab. Er schlitzte das Papier mit einem Messer auf.

Er hatte ein Messer!

Pidge klappte die Schachtel auf und schob die Papiertücher, die dafür sorgten, dass der Inhalt der Schachtel es weich und bequem hatte, beiseite.

»Eine Birkin-Tasche, Peggy. Der Weihnachtsmann hat dir eine Neuntausend-Dollar-Handtasche gebracht. Ich würde sagen, das heißt: Nein, Peg. Ein ganz eindeutiges Nein.«

Pidge griff nach dem nächsten Geschenk und schüttelte es, während Hawk seine Aufmerksamkeit auf Peggy Jablonsky richtete. Peggy flehte Hawk an, auch wenn die zusammengeballte Socke in ihrem Mund ihre Worte erstickte. Henry sah, wie sie verzweifelt versuchte, ihre Augen sprechen zu lassen, und es brach ihm das ohnehin schon schwere Herz.

Hawk streckte die Hand aus und streichelte Peggys babyblondes Haar, tätschelte ihr die feuchte Wange. »Wir machen jetzt alle Ihre Geschenke auf, Mrs. J. Genau wie Ihre, Mr. J.«, sagte er. »Danach entscheiden wir, ob wir Sie am Leben lassen oder nicht.«

2

Henry Jablonskys Magen ballte sich zusammen. Er erstickte fast an der dicken Wollsocke in seinem Mund, zerrte an den Fesseln, nahm den säuerlichen Geruch von Urin wahr. Es wurde warm in seiner Lendengegend. Mein Gott. Er hatte sich in die Hose gemacht. Aber das war jetzt auch egal. Das Einzige, was jetzt zählte, war, dass er hier lebend herauskam.

Er konnte sich nicht rühren. Er konnte nicht sprechen. Aber er konnte nachdenken.

Was sollte er unternehmen?

Jablonsky lag auf dem Boden und blickte sich um. Nur wenige Meter von ihm entfernt lag der Schürhaken. Er konzentrierte sich mit seinem ganzen Willen auf diesen Stück Eisen.

»Mrs. J.«, wandte sich Pidge jetzt an Peggy und schüttelte eine kleine, türkisfarbene Schachtel. »Das da ist von Henry. Ein Peretti-Collier. Sehr hübsch. Was? Haben Sie was zu sagen?«

Pidge ging zu Peggy Jablonsky und nahm ihr die Socke aus dem Mund.

»In Wirklichkeit kennt ihr Dougie gar nicht, stimmt’s?«, sagte sie.

»Dougie... wer?« Pidge lachte.

»Tut uns nichts...«

»Nein, nein, nein, Mrs. J.«, erwiderte Pidge und stopfte seinem Opfer erneut den Mund. »Keine Anweisungen. Das hier ist unser Spiel. Mit unseren Regeln.«

Das kleine Kätzchen hüpfte fröhlich in den Papierhaufen umher, während die Geschenke aufgerissen wurden: die Diamant-Ohrringe, die Hermès-Krawatte und das Salatbesteck von Jensen. Jablonsky betete zu Gott, dass sie sich einfach die Sachen schnappen und verschwinden sollten. Dann hörte er Pidge mit gedämpfter Stimme etwas zu Hawk sagen. Das Blut pochte so heftig in seinen Ohren, dass er Pidges Worte nur mit Mühe verstehen konnte.

»Und? Schuldig oder nicht schuldig?«, erkundigte sich Pidge.

Hawks Stimme hatte einen nachdenklichen Klang. »Die J.’s führen ein schönes Leben, und wie heißt es so schön: ›Living Well is the Best Revenge.‹ Also, wenn dieses Leben hier die beste Vergeltung sein soll...«

»Du willst mich verarschen, Kumpel. Das ist doch totaler Quatsch.«

Pidge machte einen Schritt über den Kissenbezug hinweg, in dem sich die Sachen aus dem Safe der Jablonskys befanden. Er legte das von Ray Bradbury verfasste Buch auf den Lampentisch, klappte es auf, nahm sich einen Stift und schrieb etwas auf das Titelblatt.

Dann las er vor: »Sic erat in fatis, Mann. So war es vorherbestimmt. Schnapp dir die Katze und lass uns verschwinden.«

Hawk beugte sich nach vorne und sagte: »Sorry, Kumpel, Mrs. Kumpel.« Dann zog er die Socke aus Jablonskys Mund. »Sag tschüs zu Peggy.«

Henry Jablonskys Geist versuchte zu verstehen. Was? Was war da los? Und dann kam die Erkenntnis. Er konnte sprechen! Er kreischte »Peeegg-yyyy«, als der Weihnachtsbaum in einen hellgelben Schein getaucht und dann von einer gewaltigen Flamme verschlungen wurde.

WUUUUUMMMMM.

Eine gewaltige Hitze setzte ein, und die Haut auf Henry Jablonskys Wangen wurde trocken wie Papier. Dicke Rauchwolken quollen zur Decke empor, breiteten sich aus und sanken kräuselnd wieder zu Boden. Es wurde dunkel.

»Lasst uns nicht allein!«

Er sah, wie die Flammen an den Vorhängen emporzüngelten, und hörte die erstickten Schreie seiner geliebten Frau, während die Haustür krachend ins Schloss fiel.

Erster Teil

Blauer Mond

1

Wir saßen nahe dem Point Reyes National Seashore, einem spektakulären Naturschutzgebiet et wa eine Stunde nördlich von San Francisco, im Kreis um die Feuerstelle hinter dem Häuschen, das wir übers Wochenende gemietet hatten.

»Lindsay, gib mir dein Glas«, sagte Cindy.

Ich probierte die Margarita - sie schmeckte gut. Yuki stocherte in den Austern auf dem Grill herum. Meine Border-Collie-Hündin, Sweet Martha, seufzte und legte die Vorderbeine übereinander, während das Feuer zuckende Schatten auf unsere Gesichter warf und die Sonne im Pazifik versank.

»Ich war noch ganz frisch in der Gerichtsmedizin«, sagte Claire gerade, »und deshalb hatte ich keine Wahl. Ich musste auf dieser wackeligen, altersschwachen Leiter bis ganz nach oben auf den Heuboden steigen, und zwar nur mit einer Taschenlampe bewaffnet.«

Yuki musste husten, weil der Tequila sich in ihre Luftröhre verirrt hatte. Keuchend rang sie um Atem, während Cindy und ich ihr gleichzeitig zuriefen: »Schlucken!«

Claire klopfte Yuki auf den Rücken und fuhr fort.

»Es war schon schlimm genug, im Stockfinstern meinen Fünfziger-Hintern diese Leiter hochzuwuchten, während ständig irgendwelches Viehzeug um mich rumgeflattert ist. Dann habe ich plötzlich den Toten im Lichtkegel der Taschenlampe gehabt.

Seine Füße schwebten über dem Heu, und als ich ihn angeleuchtet habe, da hat es ausgesehen, als würde er schweben, so wahr mir Gott helfe. Augen und Zunge standen so weit vor wie bei einer Erscheinung.«

»Ach was.« Yuki lachte. Sie trug eine Pyjama-Hose und ein Sweatshirt mit dem Emblem der juristischen Fakultät der Universität Berkeley. Die Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengefasst und war schon nach der einen Margarita beschwipst, sodass sie eher wie eine Studentin wirkte als wie eine Frau, die auf die dreißig zuging.

»Also habe ich nach unten in die riesige, dunkle Scheune gebrüllt und zwei kräftige, erfahrene Männer hochkommen lassen, damit die Mr. Schwebezustand von den Dachbalken losschneiden und in einen Leichensack packen«, fuhr Claire fort.

Sie legte eine effektvolle Pause ein... und in diesem Augenblick klingelte mein Handy.

»Lindsay, nein«, flehte Cindy mich an. »Geh nicht ran.«

Ich warf einen Blick auf die Anruferkennung. Bestimmt mein Freund. Er war wahrscheinlich gerade nach Hause gekommen und wollte sich einfach nur melden. Aber es war nicht Joe, sondern Lieutenant Warren Jacobi, mein ehemaliger Partner und momentaner Vorgesetzter.

»Jacobi?«

Yuki rief: »Nicht aufhören, Claire. Kann gut sein, dass sie jetzt den ganzen Abend am Telefon hängt!«

»Lindsay? Also gut«, sagte Claire und setzte ihre Erzählung fort. »Später habe ich dann den Leichensack wieder aufgemacht... und da kam eine Fledermaus aus den Kleidern des Toten herausgeflattert. Ich hab mir in die Hose gemacht vor Schreck«, quietschte Claire hinter mir. »Richtig in die Hose gemacht!«

»Boxer? Bist du noch dran?«, hörte ich Jacobis barsche Stimme aus dem Telefon kommen.

»Ich habe frei«, knurrte ich zurück. »Heute ist Sonnabend, schon vergessen?«

»Das hier wird dich interessieren. Falls nicht, brauchst du’s bloß zu sagen, dann kriegen Cappy und Chi den Fall.«

»Worum geht’s denn?«

»Der größte Hammer überhaupt, Boxer. Es geht um den jungen Campion. Michael.«

2

Kaum hatte er Michael Campion erwähnt, fing mein Puls an zu rasen.

Michael Campion war kein normaler Junge. Er besaß für Kalifornien die gleiche Bedeutung, die John F. Kennedy für die ganze Nation besessen hatte. Als einziges Kind des ehemaligen Gouverneurs Connor Hume Campion und seiner Frau Valentina war er in eine Welt des unfassbaren Reichtums hineingeboren worden. Darüber hinaus war er mit einem irreparablen Herzfehler zur Welt gekommen und hatte von Anfang an ein Leben auf Zeit geführt.

Fotos und Nachrichtensendungen hatten dafür gesorgt, dass Michaels Leben ein Teil unseres eigenen Lebens geworden war. Er war ein süßes Baby gewesen, ein frühreifes und hoch begabtes Kind und ein gut aussehender Teenager, witzig und klug zugleich. Sein Vater hatte die Rolle des Sprechers der American Heart Association übernommen, und Michael war ihr von allen Seiten bewundertes Aushängeschild geworden. Und während die Öffentlichkeit Michael kaum zu sehen bekam, so sorgten sich doch alle Menschen um ihn und hofften, dass eines Tages ein medizinischer Durchbruch gelingen und Kaliforniens »Junge mit dem gebrochenen Herzen« endlich das bekommen konnte, was für die meisten Menschen selbstverständlich war - ein uneingeschränktes Leben voller Energie und Kraft.

Dann, irgendwann im Januar diesen Jahres, hatte Michael seinen Eltern eine gute Nacht gewünscht, und am nächsten Morgen war sein Bett leer gewesen. Es gab kein Erpresserschreiben. Kein Anzeichen für eine Straftat. Aber eine nicht verriegelte Hintertür. Michael war verschwunden.

Sein Verschwinden wurde als Entführung behandelt, und das FBI leitete eine landesweite Suchaktion ein. Das San Francisco Police Department führte eigene Ermittlungen durch, befragte Familienmitglieder und Angestellte, Michaels Lehrer und Schulfreunde sowie auch seine virtuellen Freunde im Netz.

Die Telefon-Hotline wurde von Anrufern überschwemmt, die alle Michael irgendwo gesehen zu haben glaubten, und ständig waren auf den Titelseiten der San Francisco Chronicle und der großen überregionalen Zeitschriften Fotos von ihm abgebildet, die die gesamte Zeitspanne von seiner Geburt bis zur Gegenwart abdeckten. Zahlreiche große und kleinere Fernsehsender brachten Sondersendungen über das todgeweihte Leben des Michael Campion.

Die Spuren waren jedoch alle im Sand verlaufen, und nachdem sich monatelang kein Entführer gemeldet hatte und keinerlei Hinweis auf Michaels Verbleib aufgetaucht war, hatten Terroranschläge, Waldbrände, Politik und neue Gewaltverbrechen die Michael-Campion-Geschichte von den Titelseiten verdrängt.

Die Akte war zwar noch nicht geschlossen worden, aber alle gingen vom Schlimmsten aus. Dass eine Entführung auf grässliche Weise fehlgeschlagen war. Dass Michael Campion während seiner Geiselhaft gestorben war und dass die Kidnapper seine Leiche irgendwo vergraben und dann Hals über Kopf das Weite gesucht hatten. Die Bürger der Stadt San Francisco trauerten gemeinsam mit seinen berühmten und allseits beliebten Eltern um Michael, und obwohl die Öffentlichkeit ihn nie vergessen würde, war sein Leben für sie bereits abgeschlossen.

Jetzt, durch Jacobis Anruf, keimte in mir die Hoffnung, dass dieses schaurige Rätsel auf die eine oder andere Weise gelöst werden konnte.

»Ist Michaels Leiche gefunden worden?«, wollte ich wissen.

»Nein, aber wir haben einen vertrauenswürdigen Hinweis bekommen. Endlich.«

Ich presste mir das Handy mit voller Kraft ans Ohr. Sämtliche Geistergeschichten und der erste Jahresausflug des Women’s Murder Club waren vergessen.

Jacobi sagte: »Falls du den Fall haben willst, Boxer, dann komm zu mir ins Justiz...«

»Ich bin in einer Stunde da.«

3

Ich schaffte die einstündige Fahrt ins Justizgebäude, in dem auch das Polizeipräsidium untergebracht ist, in fünfundvierzig Minuten, lief die Treppe hinauf in den zweiten Stock und betrat auf der Suche nach Jacobi den Bereitschaftsraum.

An der Decke des zwölf mal zwölf Meter großen, offenen Raums flackerten Neonröhren und verliehen den Beamten der Nachtschicht, ein Aussehen, als seien sie frisch dem Grab entstiegen. Ein paar der älteren zogen die Augenbrauen hoch und sagten: »Alles klar, Sarge?«, während ich mich Jacobis verglastem Eckbüro mit freiem Blick auf die Auffahrtrampe zum Freeway 280 näherte.

Mein Partner, Richard Conklin, war auch schon da: dreißig Jahre alt, einen Meter siebenundachtzig groß, ein schnuckeliger, breitschultriger US-Amerikaner vom Scheitel bis zur Sohle. Eines seiner langen Beine lag auf dem Rand der Müllkippe, die eigentlich Jacobis Schreibtisch war.

Ich zog mir den anderen Stuhl heran, stieß mit dem Knie dagegen, fluchte laut und überzeugend, und Jacobi kicherte: »Sehr damenhaft, Boxer.« Ich setzte mich und dachte, dass dieses Büro einmal ein funktionstüchtiger Arbeitsplatz gewesen war, damals, als es noch mir gehört hatte. Ich setzte meine Baseballmütze ab und schüttelte meine Haare aus. Dabei hoffte ich inständig, dass die beiden keine Tequila-Fahne riechen konnten.

»Was haben wir für eine Spur?«, sagte ich ohne Vorspiel.

»Einen Hinweis«, erwiderte Jacobi. »Von einem anonymen Anrufer mit einem Prepaid-Handy, das sich selbstverständlich nicht zurückverfolgen lässt. Der Anrufer behauptet, er hätte den jungen Campion in der Nacht, in der er verschwunden ist, in ein Haus am Russian Hill gehen sehen. In diesem Haus wohnt eine Prostituierte.«

Als Jacobi ein paar Sachen auf seinem Schreibtisch beiseiteschob, um die Strafakte der Prostituierten aufzuklappen, musste ich daran denken, welches Leben Michael Campion zum Zeitpunkt seines Verschwindens geführt hatte.

Ein Leben ohne Dates, ohne Partys, ohne Sport. Sein Alltag hatte ausschließlich darin bestanden, tagtäglich in die exklusive Newkirk Preparatory School und wieder zurück chauffiert zu werden. Also klang es wirklich nicht allzu verrückt, dass er bei einer Prostituierten gewesen war. Wahrscheinlich hatte er seinem Fahrer ein hübsches Trinkgeld gegeben und war für ein, zwei Stunden seinem plüschig-weichen Gefängnis aus Elternliebe entronnen.

Aber was war danach geschehen?

Was war Michael zugestoßen?

»Warum ist dieser Hinweis glaubwürdig?«, sagte ich zu Jacobi.

»Der Anrufer hat ein Kleidungsstück von Michael beschrieben, eine ganz bestimmte aquamarinblaue Skijacke mit einem roten Streifen am Ärmel. Michael hatte sie zu Weihnachten bekommen, und sie ist in der Presse kein einziges Mal erwähnt worden.«

»Und warum hat der Tippgeber drei Monate lang gewartet?«, wollte ich von Jacobi wissen.

»Ich kann dir auch nur das sagen, was er zu mir gesagt hat. Angeblich hat er das Haus der Prostituierten gerade verlassen, als Michael angekommen ist. Und dass er bis jetzt geschwiegen hat, weil er Frau und Kinder hat. Dass er nicht in das ganze Theater mit hineingezogen werden wollte, aber dass sein Gewissen ihm keine Ruhe lässt. Hat ihn wohl lange genug gepiesackt, schätze ich.«

»Russian Hill ist aber eine gute Gegend für eine Professionelle«, sagte Conklin.

Da hatte er Recht. Vielleicht eine Mischung aus French Quarter und South Beach. Und dazu noch in unmittelbarer Nähe zur Newkirk School. Ich holte ein Notizbuch aus meiner Handtasche.

»Wie heißt die Frau?«

»Ihr Geburtsname lautet Myrtle Bays«, sagte Jacobi und reichte mir ihre Akte. Das beigefügte Fahndungsfoto zeigte eine junge, mädchenhaft wirkend Frau mit kurzen, blonden Haaren und riesigen Augen. Laut Geburtsdatum war sie zweiundzwanzig Jahre alt.

»Vor ein paar Jahren hat sie ihren Namen aber amtlich ändern lassen«, fuhr Jacobi fort. »Heute heißt sie Junie Moon.«

»Dann ist Michael Campion also zu einer Nutte gegangen«, sagte ich und legte die Akte zurück auf seinen Schreibtisch. »Wie lautet deine Theorie, Jacobi?«

»Dass der Junge ›in flagranti delicto‹ verstorben ist, Boxer. Auf Deutsch: beim Vollzug des Geschlechtsaktes. Falls dieser Hinweis sich bestätigen lässt, dann könnte ich mir durchaus vorstellen, dass Ms. Myrtle Bays alias Junie Moon Michael Campion während dessen allererster Nummer umgebracht … und anschließend seine Leiche hat verschwinden lassen.«

4

Ein junger Mann Mitte zwanzig mit blonden Stachelhaaren und einem schwarzen Sakko kam pfeifend zu Junie Moons Haustür heraus. Conklin und ich saßen in unserem Streifenwagen und sahen zu, wie der Freier quer über die Leavenworth Street ging. Sein neuer BMW - ein top aktuelles Modell - entriegelte sich mit einem zwitschernden Geräusch.

Nachdem seine Heckleuchten um die nächste Ecke verschwunden waren, betraten Conklin und ich den Pfad, der zur Haustür dieses pastellfarbenen, viktorianischen Lebkuchenhauses führte. Überall blätterte der Putz ab, und es bestand dringender Renovierungsbedarf. Ich klingelte, wartete eine Minute und klingelte noch mal.

Dann ging die Tür auf, und wir blickten in das ungeschminkte Gesicht von Junie Moon.

Ich erkannte sofort, dass Junie keine gewöhnliche Nutte war. Sie strahlte eine blühende Frische aus, wie ich sie noch nie zuvor bei einem Freudenmädchen gesehen hatte. Ihr Haar war noch feucht vom Duschen... blonde Locken, die in einem dünnen Zopf endeten, den sie blau gefärbt hatte. Ihre Augen waren von einem tiefen, rauchigen Grau, und die Oberlippe ihres sinnlichen Mundes wurde von einer dünnen, weißlichen Narbe durchschnitten.

Sie war eine Schönheit, aber am meisten beeindruckte mich Junie Moons entwaffnend kindliche Ausstrahlung. Sie zog den Gürtel ihrer goldfarbenen Seidenrobe eng um die schmalen Hüften, als mein Partner ihr seine Dienstmarke zeigte, unsere Namen nannte und sagte: »Mordkommission. Dürfen wir reinkommen?«

»Mordkommission? Sie wollen zu mir?«, sagte sie. Ihre Stimme passte voll und ganz zu ihrer äußeren Erscheinung und war nicht einfach nur jung, sondern voller süßer Unschuld.

»Wir haben einige Fragen in Bezug auf eine vermisste Person«, sagte Rich und ließ sein charmantestes Aufreißerlächeln sehen.

Junie Moon bat uns herein.

Im Zimmer schwebte ein süßer Duft nach Lavendel und Jasmin, und das sanfte Licht stammte aus schwachen Glühbirnen unter seidenen Schirmen. Conklin und ich setzten uns auf ein mit Samt gepolstertes Zweiersofa, während Junie auf einer Ottomane Platz nahm und mit gefalteten Händen die Knie umfasste. Sie war barfuß, und ihr Nagellack besaß genau die gleiche blasse Korallenfarbe wie das Innere einer Muschel.

»Hübsch hier«, sagte Conklin.

»Danke. Ich habe es nur gemietet. Möbliert«, erwiderte sie.

»Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?«, wollte ich dann von Junie Moon wissen und zeigte ihr ein Foto von Michael Campion.

»Sie meinen in echt? Das ist doch Michael Campion, oder nicht?«

»Ganz genau.«

Junie Moons graue Augen wurden noch riesiger. »Ich habe Michael Campion noch nie im Leben gesehen.«

»Okay, Ms. Moon«, sagte ich dann. »Wir würden Ihnen gerne ein paar Fragen stellen, und zwar auf der Wache.«

5

Junie Moon saß uns im Verhörzimmer Nummer zwei, einem vier mal vier Meter großen, grau gekachelten Raum mit einem Metalltisch, vier Metallstühlen sowie einer an der Decke befestigten Videokamera, gegenüber.

Ich hatte zweimal nachgesehen, um absolut sicherzugehen. In der Kamera lag ein Videoband, und sie zeichnete alles auf, was in dem Raum geschah.

Junie trug jetzt eine weitmaschige, rosafarbene Strickjacke über einem Schnürmieder, dazu Jeans und Turnschuhe. Sie war ungeschminkt und sah - ohne Übertreibung - aus wie eine Zehntklässlerin.

Zu Beginn der Befragung hatte Conklin Junie Moon in charmantem, respektvollem Ton - »ist wirklich nichts Besonderes« - über ihre Rechte aufgeklärt. Sie setzte ohne zu murren ihre Unterschrift unter den Vordruck, aber trotzdem... Ich hatte ein ganz ungutes Gefühl dabei. Junie Moon stand nicht unter Arrest. In solchem Fall mussten wir sie nicht über ihre Rechte aufklären, und Conklins Warnung hätte leicht dazu führen können, dass sie uns wichtige Dinge verschwieg. Aber ich schluckte meinen Groll hinunter. Was geschehen war, war geschehen.

Junie hatte um einen Kaffee gebeten und nippte an ihrem Pappbecher, während ich einen erneuten Blick in ihre Strafakte warf. Ich sprach sie auf ihre bislang drei Festnahmen wegen Prostitution an, und sie sagte, dass sie seit ihrer Namensänderung kein einziges Mal mehr festgenommen worden sei.

»Ich fühle mich wie ein neuer Mensch«, sagte sie.

An ihren Armen waren keine Einstichstellen, keine blauen Flecken zu erkennen, und das machte das Ganze noch unverständlicher. Was war da los? Was steckte dahinter?

Warum wurde ein hübsches Mädchen wie Junie zur Nutte?

»Den Namen habe ich aus einem alten Film mit Liza Minelli«, erzählte sie Conklin gerade. »Er heißt Tell Me That You Love Me, Junie Moon. Und viele meiner Kunden wollen ja auch, dass ich ihnen sage, dass ich sie liebe«, meinte sie mit schwermütigem Lächeln.

Conklin schob eine leuchtend braune Haarsträhne vor seinen teuflisch glänzenden braunen Augen beiseite. Ich war mir sicher, dass Rich weder den Film gesehen noch das Buch gelesen hatte. »Ach, tatsächlich?«, sagte er. »Das ist cool.«

»Also, Junie«, übernahm ich das Wort. »Die meisten Ihrer Kunden besuchen die Prep-School?«

»Seien Sie bitte ganz ehrlich zu mir, Sergeant Boxer: Soll ich mir einen Anwalt besorgen? Ich glaube nämlich, Sie wollen behaupten, dass ich Sex mit Minderjährigen habe, aber das stimmt nicht.«

»Lassen Sie sich immer den Führerschein zeigen, bevor Sie die Hose ausziehen?«

»Wir interessieren uns nicht für Ihre... äh... sozialen Aktivitäten, Junie«, schaltete Conklin sich ein. »Wir interessieren uns nur für Michael Campion.«

»Ich hab’s Ihnen doch schon gesagt«, erwiderte sie, und ihre Stimme zitterte nur ganz leicht. »Ich habe ihn noch nie gesehen, und ich glaube, das hätte ich bestimmt nicht vergessen.«

»Ich kann Sie verstehen«, sagte ich. »Wir machen Sie ja auch gar nicht dafür verantwortlich. Wir wissen, dass Michael krank war. Vielleicht hat ihn sein Herz einfach im Stich gelassen, während er mit Ihnen zusammen war...«

»Er war nicht mein Kunde«, beharrte Junie. »Ich hätte mich geehrt gefühlt, verstehen Sie, aber so war es nicht.«

Conklin knipste sein betörendes Lächeln aus und sagte: »Junie. Helfen Sie uns, und wir lassen Sie und Ihr Geschäft in Ruhe. Aber wenn Sie weiter mauern, dann macht das Sittendezernat kurzen Prozess mit Ihnen.«

Zwei Stunden lang spielten wir mit Junie Verstecken und wendeten dabei praktisch jede existierende, legale Verhörtechnik an. Wir gaben ihr das Gefühl der Sicherheit. Wir setzten sie unter Druck, logen sie an, bestärkten sie und drohten ihr. Aber auch danach leugnete Junie noch immer jede persönliche Bekanntschaft mit Michael Campion. Schlussendlich spielte ich unseren einzigen Trumpf aus und hieb zur Unterstreichung mit der flachen Hand auf den Tisch.

»Und wenn ich Ihnen jetzt verrate, dass wir einen Zeugen haben und dass dieser Zeuge bereit ist auszusagen, dass er gesehen hat, wie Michael Campion am Abend des 21. Januar Ihr Haus betreten hat? Und dass dieser Zeuge auf Michael gewartet hat, weil er ihn nämlich nach Hause fahren wollte?

Aber dazu ist es dann gar nicht gekommen, Junie, weil Michael nämlich Ihr Haus nicht wieder verlassen hat.«

»Ein Zeuge? Aber das ist ausgeschlossen«, erwiderte die junge Frau. »Das muss ein Irrtum sein.«

Ich wollte diese eine, armselige Spur auf keinen Fall verlieren, aber wir bekamen einfach nichts Substanzielles in die Hände. So langsam fing ich an zu glauben, dass Jacobis anonymer Tippgeber auch bloß so ein Dummschwätzer gewesen war, und überlegte mir ernsthaft, ob ich Jacobi nicht aufwecken und ihm mit ein paar gewählten Worten die Gehörgänge pfeffern sollte, da ließ Junie den Kopf sinken. Tränen schimmerten in ihren Augen, und ihr Gesicht wirkte plötzlich bekümmert und voller Trauer.

»Sie haben Recht, Sie haben ja Recht, und ich halte es einfach nicht mehr länger aus. Schalten Sie das Ding da aus, dann erzähle ich Ihnen, was passiert ist.«

Ich tauschte ein paar verdutzte Blicke mit Conklin. Dann erwachte ich aus meiner Erstarrung und schaltete die Videokamera aus. »Die ganze Wahrheit kann nie schaden«, sagte ich, und mein Herz machte ga-lopp, ga-lopp, ga-lopp.

Ich beugte mich nach vorne, die gefalteten Hände auf den Tisch gelegt.

Und Junie erzählte uns die ganze Geschichte.

6

»Es war genau so, wie Sie gesagt haben«, sagte Junie und blickte zu uns auf. Ihr Gesicht war von Angst und tiefem Schmerz gezeichnet.

»Michael ist also gestorben?«, fragte ich sie. »Er ist tatsächlich tot?«

»Kann ich von Anfang an erzählen?«, wandte sich Junie an Conklin.

»Na, klar«, meinte Rich. »Lassen Sie sich Zeit.«

»Wissen Sie, zuerst habe ich gar nicht gewusst, wer er ist«, sagte Junie. »Er hat sich unter einem falschen Namen angemeldet. Aber als ich ihm dann die Tür aufgemacht habe und er davor stand... oh, mein Gott. Der Junge aus der Seifenblase. Er war zu mir gekommen!«

»Was ist dann passiert?«, wollte ich wissen.

»Er war echt nervös«, sagte Junie. »Ist immer abwechselnd von einem Fuß auf den anderen getreten. Hat ständig zum Fenster geschaut, als hätte er Angst, dass ihn jemand beobachtet. Ich hab ihm was zu trinken angeboten, aber er hat nein gesagt und dass er alles ganz genau in Erinnerung behalten will. Er hat gesagt, er sei noch Jungfrau.«

Junie senkte den Kopf, und die Tränen quollen aus ihren Augen und fielen auf den Tisch. Conklin reichte ihr eine Schachtel mit Papiertüchern, und wir blickten einander erschüttert an, während wir warteten, bis sie fertig war.

Endlich sagte sie: »Viele Jungs sind noch Jungfrau, wenn sie zu mir kommen. Manchmal wollen sie, dass wir so tun, als hätten wir ein Date, und ich sorge dann dafür, dass es das beste Date ihres Lebens wird.«

»Das glaube ich sofort«, nuschelte Conklin. »Ist das auch bei Michael so gewesen? War es für ihn auch ein Date?«

»Ja, genau«, erwiderte Junie. »Und als wir ins Schlafzimmer gegangen sind, hat er mir seinen richtigen Namen verraten... und ich ihm meinen!

Das hat ihn total angeturnt, und dann hat er angefangen, mir von seinem Leben zu erzählen. Er hat viele Internet-Schachturniere gewonnen, haben Sie das gewusst? Und er hat sich überhaupt nicht wie eine Berühmtheit benommen. Er war total normal, sodass sogar ich das Gefühl hatte, wir hätten ein Date.«

»Haben Sie denn irgendwann auch Sex mit ihm gehabt, Junie?«, wollte ich wissen.

»Na ja, klar. Er hat das Geld auf das Nachttischchen gelegt, und ich habe ihn ausgezogen, und wir hatten gerade... Sie wissen schon... angefangen, da musste er plötzlich wieder aufhören. Er hat gesagt, er habe Schmerzen...« Junie legte die flache Hand auf die Brust. »Ich habe das mit seinem Herzen natürlich gewusst, aber ich habe gehofft, dass es bald vorbeigeht.«

Und dann brach sie zusammen, legte die Arme auf den Tisch, vergrub den Kopf in der Armbeuge und schluchzte, als hätte er ihr wirklich etwas bedeutet.

»Es ist immer schlimmer geworden«, stieß sie erstickt hervor. »Er hat gesagt: ›Ruf meinen Vater an‹, aber ich war wie gelähmt. Ich wusste auch gar nicht, wie ich seinen Vater anrufen sollte. Und selbst wenn, was hätte ich zu ihm sagen sollen? Dass ich eine Prostituierte bin? Sein Dad ist doch Gouverneur Campion. Der hätte mich doch lebenslänglich ins Gefängnis gesteckt.

Also habe ich Michael in den Arm genommen und ihm Lieder vorgesungen«, erzählte Junie weiter. »Ich habe gehofft, dass es ihm dann besser geht.« Sie hob ihr tränenüberströmtes Gesicht. »Aber es ist immer schlimmer geworden.«

7

Conklins zuckende Kiefermuskulatur war das einzige sichtbare Zeichen dafür, dass Junies Geständnis ihn genauso unvorbereitet getroffen hatte wie mich.

»Wie lange hat es gedauert, bis er tot war?«, wandte er sich an Junie Moon.

»Ich weiß nicht. Vielleicht ein paar Minuten. Vielleicht ein bisschen länger. Es war grässlich, grässlich«, sagte Junie kopfschüttelnd. »Und dann habe ich meinen Freund angerufen.«

»Sie haben Ihren Freund angerufen?«, rief ich. »Ist der denn Arzt?«

»Nein. Aber ich hab ihn gebraucht. Also ist Ricky hergekommen, und da war Michael auch schon nicht mehr am Leben, und wir haben ihn in die Badewanne gelegt. Und dann haben Ricky und ich lange miteinander geredet und überlegt, was wir machen sollen.«

Ich hätte am liebsten laut gebrüllt: Du dämliche Kuh! Du hättest ihm das Leben retten können! Michael Campion könnte noch am Leben sein. Ich hätte sie am liebsten geschüttelt, ihrem Puppengesicht ein paar kräftige Ohrfeigen verpasst. Aber ich riss mich zusammen, lehnte mich zurück und überließ Conklin das Feld.

»Und was haben Sie mit seiner Leiche gemacht, Junie? Wo ist Michael jetzt?«

»Ich weiß nicht.«

»Was soll das denn heißen, Sie wissen es nicht?«, sagte ich, stand auf, veranstaltete einen ziemlichen Aufstand mit meinem Stuhl und drehte ein paar Runden um den Tisch.

Hastig redete Junie drauflos, als ob sie dadurch die ganze Geschichte endgültig loswerden konnte.

»Ein paar Stunden später hat Ricky dann gesagt, dass wir seine Leiche mit einem Messer in Stücke schneiden sollen. Das war das Grässlichste, was ich mir jemals hätte vorstellen können... und ich bin auf einem Bauernhof groß geworden! Ich habe mich die ganze Zeit übergeben und nur geheult«, sagte Junie, und dabei sah sie aus, als würde sie gleich wieder damit anfangen.

Ich zog meinen Stuhl wieder heran, pflanzte meinen Hintern auf die Sitzfläche und nahm mir fest vor, dieser kleinen Nutte keine Angst einzujagen, auch wenn sie selbst mich in markerschütterndes Entsetzen versetzt hatte.

»Aber als wir einmal angefangen hatten, gab es kein Zurück mehr«, fuhr Junie fort und blickte Conklin aus flehenden Augen an. »Ich habe Ricky geholfen, Michaels Leiche auf ungefähr acht Müllsäcke zu verteilen, und dann haben wir die Säcke einfach auf Rickys Pickup geladen. Es war ungefähr fünf Uhr morgens, und kein Mensch war in der Nähe.«

Ich starrte sie an und stellte mir dabei das Unvorstellbare vor: Diese kindliche Geschöpf - mit blutverschmierten Händen. Michael Campions Leiche, in blutige Stücke zerhackt.

Ich hörte Conklin sagen: »Mach nur weiter, Junie. Wir sind bei dir. Sprich es dir von der Seele.«

»Wir sind ein paar Stunden lang die Küste raufgefahren«, sagte Junie jetzt, und es klang, als würde sie sich an einen Traum erinnern. »Ich bin eingeschlafen, und als ich wieder aufgewacht bin, da hat Ricky gesagt: ›Hier ist Endstation.‹ Wir standen auf einem McDonald’s-Parkplatz, und in der hinteren Ecke waren ein paar Müllcontainer.

Da haben wir die Säcke reingeworfen.«

»Ich welcher Stadt? Wissen Sie das noch?«, erkundigte ich mich.

»Nicht so richtig.«

»Denken Sie nach!«, zischte ich sie an.

»Ich versuch’s ja.«

Junie gab uns Namen und Adresse ihres Freundes, und ich schrieb alles auf. Rich legte einen Schreibblock vor ihr auf den Tisch und bat sie um eine offizielle Aussage.

»Lieber nicht«, sagte sie und wirkte dabei erschöpft und ausgelaugt. »Und... bringen Sie mich jetzt nach Hause?«

»Lieber nicht«, gab ich zurück. »Stehen Sie auf, und legen Sie die Hände auf den Rücken.«

»Sie wollen mich verhaften?«

»Ganz genau.«

Selbst in der engsten Stellung hingen die Handschellen ihr noch lose um die Handgelenke.

»Aber... ich habe doch die Wahrheit gesagt!«

»Und das wissen wir auch zu schützen«, erwiderte ich. »Ganz herzlichen Dank dafür. Ich nehme Sie hiermit fest wegen Unterschlagung von Beweismitteln und Behinderung einer polizeilichen Ermittlung. Das müsste für den Augenblick genügen.«

Junie fing wieder an zu weinen und erzählte Conklin, wie sehr es ihr leidtat und dass es nicht ihre Schuld war. Ich sah in Gedanken eine Landkarte vor mir, stellte mir die vielen Küstenorte und die sechshundert McDonald’s-Restaurants in Nord-Kalifornien vor.

Und ich fragte mich, ob es überhaupt den Hauch einer Chance gab, Michael Campions sterbliche Überreste jemals wiederzufinden.

8

Es war kurz nach Mitternacht, und ich saß auf einem Küchenhocker und sah zu, wie Joe Pasta kochte. Joe ist ungefähr eins fünfundachtzig groß und ein kräftiger, traumhaft gut aussehender Mann. So, wie er da in blauen Boxer-Shorts, mit zerzausten Haaren und einem lieben Gesicht voller Schlaffalten am Herd stand, sah er schwer nach Ehemann aus. Und er liebte mich.

Ich liebte ihn auch.

Genau deshalb war er ja gerade erst aus Washington, D.C., nach San Francisco gezogen. Wir wollten unsere nervenaufreibende Fernbeziehung beenden und lieber gemeinsam etwas Neues, vielleicht sogar Dauerhaftes aufbauen. Und obwohl Joe eine fantastische Mietwohnung in der Lake Street gefunden hatte, hatte er einen Monat nach seinem Umzug seine Kochtöpfe mit Kupferboden angeschleppt, und seither verbrachten wir fünf von sieben Nächten gemeinsam in meinem Bett. Zum Glück hatte ich innerhalb meines Hauses eine größere Wohnung im zweiten Stock bekommen, sodass wir ein bisschen mehr Platz hatten.

Unsere Beziehung war durch seinen Umzug erfüllter und liebevoller geworden, genau, wie ich es mir erträumt hatte.

Daher musste ich mich fragen: Warum lag der Verlobungsring, den Joe mir geschenkt hatte, immer noch in seiner schwarzen Samtschachtel, warum durften die Edelsteine nur in der Dunkelheit blitzen?

Warum konnte ich nicht einfach »Ja« sagen?

»Was hat Cindy denn gesagt?«, wollte ich wissen.

»Wortwörtlich? Sie hat gesagt: ›Hier spricht Cindy. Lindsay hat eine heiße Spur im Campion-Fall und ist gerade unterwegs. SAG... IHR... SIE... hat unser Wochenende ruiniert. Ich rufe sie morgen früh an, und dann will ich ein Zitat von ihr, und zwar ein gutes.‹«

Ich lachte über Joes Cindy-Imitation. Sie ist nicht nur meine Freundin, sondern außerdem auch die Top-Gerichtsreporterin des San Francisco Chronicle.

»Entweder ich erzähle ihr alles«, erwiderte ich, »oder gar nichts. Und in diesem Fall eindeutig gar nichts.«

»Also dann, schieß los, Blondie. Ich bin sowieso hellwach.«

Ich holte einmal tief Luft und erzählte Joe die ganze Geschichte von Junie Moon - wie sie zwei Stunden lang alles abgestritten und uns dann gebeten hatte, die Kamera abzuschalten, wie sie über ihr »Date« mit Michael und seinen mutmaßlichen Herzanfall geredet hatte und wie sie Michael Campion, anstatt einen Notarztwagen zu holen, Schlaflieder vorgesungen hatte, während sein Herz zum Stillstand gekommen und er gestorben war.

»Oh, um Himmel willen.«

Hungrig sah ich zu, wie Joe für mich eine Schale mit Tortellini in brodo und für sich eine passende Schale mit Eiskrem bereitstellte.

»Wo ist die Leiche?«, wollte er dann wissen, zog sich einen zweiten Hocker heran und setzte sich neben mich.

»Das ist die Sechzig-Millionen-Doller-Frage«, erwiderte ich. Das war eine Anspielung auf die geschätzte Höhe des Vermögens der Campions. Dann erzählte ich Joe auch den Rest: Junies nebulösen Bericht über Michael Campions Zerlegung, die anschließende Fahrt an der Küste entlang und die schließliche Entsorgung der Leiche auf dem Hinterhof eines Fast-Food-Restaurants... irgendwo.

»Weißt du, als wir Junie auf die Wache gebracht hatten, da hat Conklin sie über ihre Rechte aufgeklärt«, sagte ich nachdenklich. »Ich habe mich richtig darüber geärgert.

Wir hatten sie ja nicht festgenommen, und ich war mir sicher, dass sie gar nichts mehr sagen würde, wenn er ihr erst mal ihre Rechte vorgelesen hat. Und ehrlich gesagt habe ich ihr zu Anfang sogar abgekauft, dass sie Michael Campion nur aus irgendwelchen Zeitschriften gekannt hat. Ich wollte sie eigentlich schon laufen lassen... und dann hat Conklin genau ihren wunden Punkt getroffen, und sie hat alles ausgespuckt. Da war es dann gut, dass sie ihre Rechte schon kannte.«

Nachdenklich schüttelte ich den Kopf. »Rich ist für einen jungen Polizisten wirklich erstaunlich selbstbewusst, und dazu kommt noch seine absolut bemerkenswerte Sicherheit im Umgang mit Frauen«, fuhr ich fort und kam so langsam in Fahrt. »Und das sage ich nicht nur, weil er so gut aussieht, er geht auch ausgesprochen respektvoll mit uns um. Und er ist sehr schlau. Die Frauen erzählen ihm einfach alles...«

Joe griff nach meiner leeren Schale und stand abrupt auf.

»Liebling?«

»So langsam habe ich das Gefühl, als ob dieser Typ ein Bekannter von mir sei«, sagte Joe über das Geräusch des laufenden Wasserhahns hinweg. »Ich würde ihn wirklich gerne mal kennen lernen.«

»Na klar...«

»Wie wär’s, wollen wir schlafen gehen, Lindsay?«, unterbrach er mich dann. »Es ist schon spät.«

9

Am nächsten Morgen gegen acht sahen wir Ricky Malcolm seinen Schlüssel in die Tür eines schäbigen Wohnblocks in der Mission Street stecken. Er erkannte beim ersten Blick, was wir waren, und versuchte abzuhauen, also balgten wir uns auf dem Bürgersteig mit ihm herum und überzeugten ihn, mit ins Präsidium zu kommen.

»Sie stehen nicht unter Arrest«, sagte ich und begleitete ihn zu unserem Wagen. »Wir wollen uns lediglich Ihre Version der Geschichte anhören.«

Jetzt saß Ricky in der »Box« und starrte mich aus seinen seltsamen weit auseinanderstehenden, grünen Augen an, die tätowierten Arme über der Brust verschränkt. Sein Gesicht besaß eine nachtgraue Blässe, die darauf schließen ließ, dass der Mann seit Jahren kein Tageslicht mehr gesehen hatte.

In dem Tätowierungs-Getümmel auf Malcolms rechtem Arm befand sich auch ein rotes Herz mit den Initialen R. M., aufgespießt auf einer Mondsichel. Malcolm sah wild und gefährlich aus, und ich begann mich zu fragen, ob Junies Geschichte wirklich der Wahrheit entsprach.

War Michael Campion tatsächlich eines natürlichen Todes gestorben?

Oder hatte dieser Irre Michael und Junie vielleicht überrascht... und ihn umgebracht?

Malcolms Strafakte umfasste insgesamt drei Festnahmen und eine Verurteilung, immer wegen Drogenbesitz. Ich ließ die Akte laut und vernehmlich zuklappen.

»Was können Sie uns über Michael Campion verraten?« sagte ich.

»Das, was ich in der Zeitung gelesen hab«, antwortete er.

Genau in dem Stil ging es noch ein paar Stunden lang weiter, und da Conklins Charme bei Ricky Malcolm keine Wirkung zeigte, übernahm ich die Führungsrolle. Ich versuchte, irgendetwas aus ihm herauszulocken, selbst wenn es Lügen waren, mit deren Hilfe wir ihn später in die Zange nehmen konnten, aber Ricky war entweder stur oder raffiniert oder beides zusammen. Jedenfalls stritt er jede Bekanntschaft mit Michael Campion, ob tot oder lebendig, ab.

Ich gab zuerst nach.

»Ich glaube, ich weiß genau, was passiert ist, Ricky«, sagte ich. »Ihre Freundin war ernsthaft in der Klemme, und da muss ten Sie ihr natürlich helfen. Ist ja absolut nachvollziehbar.«

»Was reden Sie da eigentlich?«

»Die Leiche, Ricky. Sie wissen doch. Nachdem Michael Campion in Junies Bett gestorben war.«

Malcolm erwiderte schnaubend: »Das hat sie behauptet? Und dass ich was damit zu tun hab?«

»Junie hat gestanden, kapiert«, meinte Conklin. »Wir wissen, was passiert ist. Der Junge war bereits tot, als du dazugekommen bist. Es war nicht deine Schuld, und wir wollen dich auch gar nicht damit belasten.«

»Ihr wollt mich verarschen, stimmt’s?«, sagte Malcolm. »Weil ich nämlich keinen blassen Schimmer hab, was ihr da eigentlich quatscht.«

»Wenn Sie unschuldig sind, dann helfen Sie uns«, sagte ich. »Wo waren Sie am 21. Januar von Mitternacht bis etwa acht Uhr morgens?«

»Wo waren Sie denn?«, schoss er zurück. »Glauben Sie vielleicht, ich weiß noch, wo ich vor drei Monaten war? Aber so viel kann ich Ihnen verraten: Ich habe jedenfalls nicht Junie aus einer Klemme mit einem toten Freier geholfen. Ihr seid ja vielleicht Komiker.« Malcolm lächelte spöttisch. »Habt ihr denn nicht geschnallt, dass Junie euch was vormacht?«

»Ach, tatsächlich?«, entgegnete ich.

»Aber ja! Sie ist eine Romantikerin, ja? Wie die Mädchen in diesem Margarine-Werbespot... ›Ich kann gar nicht glauben, dass das keine Butter ist.‹ Junie möchte gerne glauben, dass sie es Michael Campion besorgt hat, bevor er abgekratzt ist …«

Dann hörte ich das leise Klopfen auf Glas, auf das ich gewartet hatte.

Malcolm sagte gerade zu Conklin: »Ist mir doch egal, was sie euch erzählt hat. Ich habe jedenfalls niemanden zerlegt. Ich habe keine gottverdammten Körperteile in irgendwelche Müllcontainer geschmissen. Junie will einfach bloß Aufmerksamkeit haben, Mann. Du solltest doch eigentlich wissen, wann du von einer Nutte angelogen wirst. Also entweder zeigst du mir jetzt einen Haftbefehl, Alter, oder ich verschwinde von hier.«

Ich machte die Tür auf, und Yuki reichte mir die Papiere. Wir grinsten einander kurz an, dann machte ich die Tür wieder zu und sagte: »Mr. Malcolm, ich nehme Sie hiermit wegen Unterschlagung von Beweismitteln und Behinderung einer polizeilichen Ermittlung fest.«

Den Haftbefehl breitete ich vor ihm auf dem Tisch aus. »Morgen um diese Zeit hast du keine Geheimnisse mehr vor uns, Alter.«

10

Während Ricky Malcolm in der Bryant Street 850 in einer Arrestzelle im neunten Stock lag und schlief, stieß ich die Tür zu seinem direkt über dem China-Restaurant »Shanghai« gelegenen Ein-Zimmer-Apartment im Mission District auf. Dann betraten Conklin, McNeil, Chi und ich die Wohnung. Sobald ich die Schwelle überschritten hatte, nahm ich den entfernten Geruch nach faulendem Fleisch wahr.

»Riechst du das?«, sagte ich zu Cappy McNeil. Cappy war seit vierundzwanzig Jahren bei der Truppe und hatte schon mehr als genug Tote zu Gesicht bekommen.

Er nickte. »Vielleicht hat er ja einen Sack mit Körperteilen hier vergessen.«

»Oder er hat sich ein Souvenir mitgenommen. Einen Finger. Oder ein Ohr.«

McNeil und sein Partner, der hagere und findige Paul Chi, steuerten die Küche an, während Conklin und ich das Schlafzimmer übernahmen.

Das einzige Fenster im Zimmer war durch ein Rollo verdeckt. Ich zog an der Schnur, und es rollte sich mit lautem Knall auf, sodass Ricky Malcolms Nachtlager in morgendliches Halbdunkel getaucht wurde. Das Zimmer war ein einziges ekelhaftes Chaos. Das Bettlaken lag zusammengeknäuelt am einen Ende der fleckigen Matratze, und in einem Kaffeebecher auf dem Nachttischchen schwammen etliche Zigarettenstummel. Auf der Kommode und auf dem Fernseher, überall standen Teller mit ein, zwei Wochen alten Essensresten herum, sodass das Besteck schon regelrecht festgeklebt war.

Ich zog die Schublade des Nachttischchens auf und entdeckte ein paar Joints, diverse Medikamente und eine Packung mit Noppen-Kondomen. McNeil kam herein, blickte sich um und sagte: »Die Einrichtung gefällt mir.«

»Habt ihr was gefunden?«

»Nein. Auch keine Tatwaffe, es sei denn, Ricky hat Campion mit einem zehn Zentimeter langen Küchenmesser zerlegt. Aber falls es dich interessiert: Hier drin ist der Geruch deutlich stärker.«

Conklin machte den Schrank auf, durchsuchte Taschen und Schuhe und wandte sich anschließend der Kommode zu. T-Shirts und Pornohefte flogen durch die Luft, aber letztendlich war ich es, die die tote Maus entdeckte: Sie lag hinter der Tür unter einem Sicherheitsschuh mit Stahlkappe.

»Huuiihh. Ich glaub, ich hab’s.«

»Was für eine nette Überraschung«, witzelte McNeil.

Nachdem wir vier Stunden lang Malcolms Apartment auf den Kopf gestellt und jeden einzelnen stinkenden Gegenstand darin gründlich untersucht hatten, stieß Conklin ein enttäuschtes Seufzen aus.

»Die Tatwaffe ist nicht hier.«

»Also gut«, erwiderte ich. »Ich schätze mal, wir sind fertig.«

Als wir auf den Bürgersteig traten, hielt gerade ein Abschleppwagen am Straßenrand. Kriminaltechniker nahmen Malcolms Pickup-Truck, einen 1997er Ford, an den Haken, und wir sahen zu, wie der Abschleppwagen unter lautem Getöse den Hügel hinauf in Richtung Kriminaltechnisches Labor fuhr. McNeil und Chi stiegen in ihren Streifenwagen und Conklin und ich in unseren.

Conklin sagte: »Ich wette mit dir um hundert Dollar oder um ein Abendessen - du hast die freie Auswahl, Lindsay...«

Ich musste lachen, als er sein Frauen betörendes Lächeln aufsetzte.

»Ich wette, dass wir irgendwo auf der Ladefläche dieses Pickups Michael Campions DNA finden.«

»Ich will nicht wetten«, erwiderte ich. »Ich will, dass du Recht hast.«

11

An diesem Nachmittag, als der Himmel düster wurde und feiner Sprühregen die Stadt einhüllte, machte Junie Moons Lebkuchenhaus einen müden und trostlosen Eindruck. Conklin hob das Absperrband vor Junies Haustür hoch, und ich ging darunter hindurch, trug mich in die Liste ein und betrat das Zimmer, in dem Conklin und ich gestern Abend die entzückende junge Prostituierte vernommen hatten.

Dieses Mal hatten wir einen Durchsuchungsbefehl dabei. Aus dem Badezimmer im ersten Stock hörten wir Keramikfliesen klirren. Dort rissen Kriminaltechniker gerade die Wände und Böden auf, um an das Abflussrohr der Badewanne zu kommen. Charlie Clapper, der Leiter unserer Kriminaltechnischen Abteilung, stand im Flur vor dem Badezimmer. Er trug eines seiner zwei Dutzend nahezu identischen Fischgrätmuster-Jacketts. Sein grau meliertes Haar war ordentlich gekämmt, und er hatte eine feierliche Miene aufgesetzt.

»Mach dir keine Hoffnungen, Lindsay. In diesem Puff gibt es so viel Sperma, dass das Labor ein ganzes Jahr mit der Analyse beschäftigt wäre.«

»Alles, was wir brauchen, ist ein einziges Haar«, erwiderte ich. »Ein einziger Blutstropfen von Michael Campion.«

»Und ich würde gerne noch Venedig sehen, bevor es im Meer versinkt. Und wo wir uns sowieso gerade im Reich der Illusionen bewegen... also, ich hätte wirklich wahnsinnig gerne einen Rolls Royce Silver Cloud.«

Ein dumpfer Schlag ertönte, als der Techniker, der halb unter und halb hinter der Badewanne lag, den Geruchsverschluss abschraubte. Er steckte das Abflussrohr in einen Plastikbeutel, und Conklin und ich gingen zurück in Junies Schlafzimmer.

Es war zwar nicht mit dem Saustall vergleichbar, in dem Ricky Malcolm seine Nächte verbrachte, aber Junie war auch nicht gerade ein Ausbund an Reinlichkeit. Unter den Möbeln hatten sich dicke Staubflusen angesammelt, die Spiegelwände waren mit einem Schmierfilm überzogen, und der dicht geknüpfte, graue Teppich besaß das ölige Aussehen einer Fußmatte im Minivan eines allein erziehenden Vaters.

Eine Kriminaltechnikerin erkundigte sich, ob wir so weit seien, zog dann die Vorhänge zu und knipste das Licht aus. Sie ließ den Strahl ihres Omnichrome 1000 kreuz und quer über das Bettlaken, den Teppich und die Wände wandern. Überall wurden blassblaue Stellen sichtbar. Das waren Spermaflecken. Sie warf mir einen Blick zu und sagte: »Wenn die Freier das sehen könnten, dann würde kein einziger mehr freiwillig die Hose runterlassen, garantiert nicht.«

Conklin und ich gingen die Treppe hinunter, wo der Staubsauger dröhnte. Wir sahen den Kriminaltechnikern bei der Arbeit zu, und Conklin rief mir über das Staubsaugergeräusch hinweg zu: »Was erwarten wir eigentlich, drei Monate nach der Tat? Ein Schild, auf dem steht: ›Hier starb Michael Campion‹?«

Dann gab das Saugrohr des Staubsaugers ein metallisches Klappern von sich. Der Kriminaltechniker schaltete das Gerät aus, bückte sich und zog unter dem Polster eines Samtsofas ein Steakmesser hervor - genau da, wo Conklin und ich gestern Abend gesessen hatten.

Der Spurensucher hielt das Steakmesser in seiner behandschuhten Hand, damit ich die rostfarbenen Flecken an der scharfen, gezackten Klinge sehen konnte.

12

Ich war immer noch dabei, den Messerfund auszukosten, da klingelte mein Handy. Es war Chief Anthony Tracchio, und seine Stimme klang ungewöhnlich laut.

»Was gibt’s denn, Tony?«

»Ich will euch hier in meinem Büro sehen, und zwar pronto.«

Er gab noch ein paar sinnlose Bemerkungen von sich, dann legte er auf.

Eine Viertelstunde später betraten Conklin und ich Tracchios holzgetäfeltes Eckbüro und sahen zwei uns wohlbekannte Gestalten in den Ledersesseln sitzen. Das Gesicht des ehemaligen Gouverneurs Connor Hume Campion wirkte aufgedunsen, während seine sehr viel jüngere Ehefrau Valentina starke Beruhigungsmittel geschluckt zu haben schien.

Auf Tracchios Schreibtisch lag die Sonntagsausgabe der Chronicle. Obwohl die Zeitung verkehrt herum lag und ich drei Meter entfernt stand, konnte ich die Schlagzeile auf der ersten Seite mühelos entziffern: DIE CAMPION-ENTFÜHRUNG: TATVERDÄCHTIGE BEFRAGT.

Cindy hatte nicht auf mich gewartet, verdammt noch mal.

Was, zum Teufel, hatte sie geschrieben?

Tracchio befühlte seine mit Schaumfestiger gestärkten, quer über die kahlen Stellen gekämmten Haare und stellte uns den Eltern des vermissten Jungen vor, während Conklin und ich uns je einen Stuhl schnappten und an den massiven Tisch zogen. Connor Campion begrüßte uns mit durchdringendem Blick. »Und das muss ich aus der Zeitung erfahren?«, sagte er zu mir. »Dass mein Sohn in einem Freudenhaus gestorben ist?«

Ich wurde rot und sagte: »Wenn wir irgendwelche gesicherten Erkenntnisse hätten, Mr. Campion, dann hätten Sie als Erster davon erfahren. Aber bis jetzt gibt es nur einen anonymen Hinweis, der besagt, dass Ihr Sohn eine Prostituierte aufgesucht haben soll. Aber da wir ständig irgendwelche seltsamen Hinweise bekommen, hätte das gar nichts heißen müssen.«

»Hätte nichts heißen müssen? Wollen Sie damit etwa sagen, dass dieser Artikel der Wahrheit entspricht?«

»Ich habe ihn nicht gelesen, Mr. Campion, aber ich mache Sie gerne mit dem aktuellen Erkenntnisstand vertraut.«

Tracchio zündete sich eine Zigarre an, und ich informierte den Ex-Gouverneur über unsere Aktivitäten in den vergangenen achtzehn Stunden: die Befragungen, unsere vergebliche Suche nach Indizien und dass wir Junie Moon aufgrund der bislang unbestätigten Aussage, dass Michael in ihren Armen gestorben sei, in Haft genommen hatten. Als ich fertig war, sprang Campion auf, und mir wurde klar, dass die Campions, im Gegensatz zu uns, immer noch gehofft hatten, dass Michael am Leben war. Meine kurze Zusammenfassung hatte die Wirklichkeit sehr viel drastischer werden lassen, als ihnen lieb war.

Es war nicht das, was sie hören wollten.

Campion wandte sich puterrot und mit starrem Blick an Tracchio, einen Mann, den eine unauffällige Verwaltungslaufbahn auf den Posten des Polizeichefs gespült hatte.

»Ich will, dass uns die Leiche meines Sohnes übergeben wird, und wenn Sie dafür jede einzelne Müllkippe im ganzen Bundesstaat eigenhändig durchwühlen müssen.«

»Ist so gut wie erledigt«, erwiderte Tracchio.

Campion wandte sich an mich, und ich sah, wie seine Wut in sich zusammenbrach. Tränen traten ihm in die Augen. Ich legte meine Hand auf seinen Arm und sagte: »Wir bleiben dran, Sir. Rund um die Uhr. Wir werden nicht eher ruhen, bis wir Michael gefunden haben.«

13

Junie Moon kam in einem orangefarbenen Overall und mit frischen Sorgenfalten auf ihrem jugendlichen Antlitz in das Verhörzimmer des Frauengefängnisses geschlichen.

Hinter ihr betrat ihre Anwältin, Melody Chado, den Raum, eine Pflichtverteidigerin, die sich mit diesem Fall einen Namen machen würde, ganz egal, wie das Urteil der Geschworenen ausfallen würde. Chado war ganz in schwarz gekleidet - Jacke, Hose, samtschwarze Perlenohrringe - und gab sich durch und durch sachlich. Sie schob ihrer Mandantin einen Stuhl hin, klappte ihre lederne Aktentasche auf und blickte, solange wir warten mussten, mehrfach auf ihre Armbanduhr. Einen Augenblick später trat meine gute Freundin, die stellvertretende Bezirksstaatsanwältin Yuki Castellano, ein. Da sich nur vier Stühle in dem engen Raum befanden, blieb ihr nichts anderes übrig, als zu stehen.

Yuki stellte ihre Tasche ab und lehnte sich an die Wand.

Ms. Chado schien frisch von der Universität zu kommen. Sie war vermutlich nur wenige Jahre älter als ihre Mandantin, die so verletzlich aussah, dass ich sogar ein kleines bisschen Mitleid mit ihr bekam... und das kotzte mich an.

»Ich habe meine Mandantin angewiesen, sich nicht zu äu ßern«, sagte Ms. Chado und setzte ihrem jungen Gesicht eine unnachgiebige Miene auf, die ich kaum ernst nehmen konnte. »Sie haben das Wort, Ms. Castellano.«

»Ich habe mit dem Bezirksstaatsanwalt gesprochen«, sagte Yuki. »Wir erheben Anklage wegen Totschlags.«

»Was ist denn aus dem Vorwurf der ›widerrechtlichen Beseitigung einer Leiche‹ geworden?«, wollte Chado wissen.

»Das reicht uns nicht«, zischte Yuki zurück. »Ihre Mandantin hat Michael Campion als Letzte lebend gesehen. Ms. Moon hat weder einen Notarzt noch die Polizei verständigt, und warum nicht? Weil Campions Leben ihr egal war. Sie hat nur an sich gedacht.«

»Dafür kriegen Sie niemals einen Haftbefehl«, entgegnete Chado. »Ihre Theorie hat so viele Löcher, dass man einen ganzen Ozean darin versenken könnte.«

»Hören Sie, Junie«, sagte Yuki. »Helfen Sie uns bei der Suche nach Michaels sterblichen Überresten. Wenn sich bei der Obduktion herausstellt, dass ein Herzinfarkt die Todesursache war, unabhängig davon, was Sie getan oder nicht getan haben, dann vergessen wir die Totschlagsanklage und lassen Sie so gut wie möglich in Ruhe.«

»Keine Chance«, unterbrach Chado. »Und wenn sie Ihnen dabei behilflich ist, seine Leiche zu finden, und die mittlerweile so verrottet ist, dass von seinem Herzen bloß noch ein Klumpen fauliges Fleisch übrig ist? Dann gibt es plötzlich eine eindeutige Verbindung zu meiner Mandantin, und sie ist komplett am Arsch.«

Während dieses Disputs mit Yuki revidierte ich mein Urteil über Melody Chado. Sie besaß entweder eine hervorragende Ausbildung oder war in einer Rechtsanwaltsfamilie groß geworden - oder beides. Junie ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und blickte ihre schwer atmende Rechtsanwältin erschüttert an. Ich nahm an, dass Chados Beschreibung jede Romantik aus Junies Erinnerungen an Michael Campion vertrieben hatte.

»Ich will wissen, was das für ein Messer ist, Junie«, sagte Rich und lenkte das Gespräch damit auf unser einziges Beweisstück.

»Ein Messer?«, sagte Junie.

»Wir haben unter Ihrem Sofa ein Messer gefunden. An der Klinge sind Flecken, die wie getrocknetes Blut aussehen. Es wird noch ein paar Tage dauern, bis die Ergebnisse der DNA-Untersuchung da sind, aber wenn Sie uns helfen, dann wird Ms. Castellano dies als weiteres Zeichen Ihrer Kooperationsbereitschaft werten.«

»Sagen Sie nichts«, schaltete sich Melody Chado ein. »Wir sind hier fertig.«

Junie fiel ihrer Rechtsanwältin ins Wort, den Blick auf Rich gerichtet. »Ich habe gedacht, das Messer wäre auch in den Säcken gelandet«, sagte sie zu meinem Partner. »Also weiß ich nicht, was für ein Messer Sie gefunden haben. Aber hören Sie, ich kann mich wieder an den Namen der Stadt erinnern.«

»Junie, das reicht, Schluss jetzt!«

»Ich glaube, sie hieß Johnson«, sagte Junie zu Rich. »Das stand auf einem Wegzeiger, als wir vom Highway abgebogen sind.«

»Jackson?«, sagte ich. »Hieß es vielleicht Jackson?«

»Ja, stimmt. Genau.«

»Sind Sie sicher? Sie haben doch gesagt, Sie seien die Küste entlanggefahren.«

»Ich bin mir ziemlich sicher. Es war schon spät, und ich war ganz durcheinander. Ich wollte mich ja gar nicht erinnern«, sagte sie dann mit gesenktem Blick. »Ich wollte ja vergessen.«

14

Die Stadt Jackson war bekannt für ihre Cowboy-Grillpartys und Handwerkermessen. Sie besaß aber auch eine Müllhalde von beachtlicher Größe. Es war kurz nach Mittag, und fauliger Gestank stieg zum Himmel empor, während die Sonne auf den Abfall herabbrannte. Möwen und Bussarde kreisten über den Mülldünen, die sich vor unseren Augen bis zu den Ausläufern der Sierra Nevada erstreckten.

Sheriff Oren Brown deutete auf einen ungefähr sechzig mal sechzig Meter großen, abgesperrten Bereich. In etwa dort war Ende Januar der Müll abgeladen worden.

»Als der Gouverneur angerufen hat, hab ich sofort meine Jungs darauf angesetzt«, sagte Braun zu uns. »›Setzen Sie alle Hebel in Bewegung‹, genau das hat er gesagt.«

Wir suchten nach acht schwarzen Müllsäcken in einem Meer aus schwarzen Müllsäcken. Hundert Meter weiter oben wühlten sich ein Dutzend Mitarbeiter des Sheriff’s Department sehr sorgfältig durch sieben Meter hohe Müllberge, alles in allem dreitausend Tonnen Abfall, und der Vorarbeiter begleitete den Hundeführer, der hinter seinen beiden Leichenhunden über die Müllhalde stolperte.

Ich versuchte mir meinen Optimismus nicht nehmen zu lassen, was mir aber in dieser makaberen Umgebung nicht leichtfiel. Ich raunte Rich zu: »Von Michaels Leiche sind doch nach drei Monaten sowieso nur noch Sehnen und Knochen übrig.«

Und dann, als hätte ich Ihnen einen telepathischen Befehl erteilt, schlugen die Hunde an.

Vorsichtig staksten Conklin und ich zusammen mit dem Sheriff zu den hysterisch jaulenden Hunden.

»Da ist etwas in diesem Sack«, sagte der Hundeführer.

Die Hunde hatten eine Einkaufstüte aus Plastik entdeckt, wie man sie im Supermarkt bekommt. Ich bückte mich, sah, dass das Plastik zerrissen und der Inhalt der Tasche in Zeitungspapier verpackt war. Ich schob das Papier beiseite. Sah die angefaulten Überreste eines Neugeborenen. Die Haut des Babys hatte sich abgelöst und besaß eine grünliche Farbe, das weiche Gewebe war von Ratten aufgefressen worden, sodass man nicht mehr sagen konnte, ob es sich um einen Jungen oder ein Mädchen gehandelt hatte. Die Zeitung war erst eine Woche alt.

Irgendjemand hatte dieses Kind nicht gewollt. War es erstickt? Eine Fehlgeburt? In diesem Stadium der Verwesung konnte die Gerichtsmedizin das vielleicht gar nicht mehr feststellen.

Rich bekreuzigte sich und sprach ein paar Worte über der Babyleiche, da klingelte mein Handy.

Ich ging ein Stück hügelabwärts und war froh, dass ich den schrecklichen Anblick dieses toten Kindes nicht mehr länger ertragen musste.

»Bitte, Yuki, sag mir was Schönes«, flehte ich sie an. »Bitte!«

»Tut mir leid, Lindsay. Junie Moon hat ihr Geständnis widerrufen.«

»Nein! Komm schon! Michael ist nicht in ihren Armen gestorben?« Mein aufgewühltes Herz sackte mir bis in die Kniekehlen. Junies Geständnis war im Augenblick das Einzige, was wir hatten.

Wie konnte sie das bloß widerrufen?

»Ja, genau. Jetzt behauptet sie, dass sie mit Michael Campions Tod und seinem Verschwinden nicht das Geringste zu tun hat. Sie sagt, sie sei zu ihrem Geständnis gezwungen worden.«

»Gezwungen? Von wem?«, erkundigte ich mich, weil ich es immer noch nicht kapiert hatte.

»Von dir und Conklin. Die bösen, bösen Bullen haben sie genötigt, etwas zu gestehen, was überhaupt nie passiert ist.«

15

Susie’s Café ist eine Art Kreuzung zwischen dem Cheers und einer tropischen Strandbar auf St. Lucia. Das Essen ist scharf gewürzt, die Steel-Drums werden live gespielt, die Margaritas sind Weltklasse, und die Kellnerinnen kennen nicht nur unsere Namen, sondern wissen auch noch genau, wann sie uns in Ruhe lassen müssen … Cindy und ich hatten etwas zu besprechen.

Wir saßen in unserer Nische im Hinterzimmer, und ich starrte Cindy über den Rand meines Bierglases hinweg wütend an.

»Kapierst du das? Wenn ich dir inoffiziell irgendwas erzähle, dann gebe ich damit Informationen preis. Allein die Bemerkung, dass ich im Fall Campion auf eine neue Spur gestoßen bin, könnte mich den Kopf kosten!«

»Ich schwöre dir, Lindsay, dass ich nichts von dem verwendet habe, was du mir erzählt hast. Das war überhaupt nicht notwendig, weil ich die Geschichte nämlich von ganz oben bekommen habe.«

»Wie ist das denn möglich?«

»Die Geschäftsleitung hat eine eigene Quelle angezapft, und ich habe ein Interview geführt, aber ich verrate dir garantiert nicht, mit wem!«, meinte sie und stellte ihren Bierkrug mit lautem Knall auf den Tisch. »Aber das Entscheidende ist, dass du ein absolut reines Gewissen haben kannst, Linds, weil du mir nämlich kein Sterbenswörtchen verraten hast. Okay? Das ist die Wahrheit.«

Ich bin ein paar Jahre älter als Cindy, und seitdem sie vor ein paar Jahren mitten in eine Tatortbegehung geplatzt ist und mir anschließend bei der Aufklärung des Falls behilflich war, sind wir wie Schwestern - ich die große und sie die kleine.

Für eine Polizistin ist es nicht einfach, mit einer Journalistin befreundet zu sein. Dieses automatisierte und unreflektierte »Die Öffentlichkeit hat ein Recht auf Information« sorgt dafür, dass die Bösewichter viel zu viele Dinge erfahren und dass man kaum noch unvoreingenommene Geschworene findet.

Im Grunde genommen kann man keinem Journalisten über den Weg trauen.

Andererseits liebe ich Cindy wie meine eigene Schwester und vertraue ihr in 99 Prozent aller Fälle auch. Sie saß mir in ihrem schneeweißen Pullover gegenüber, ihre blonden Locken hüpften wie Matratzenfedern auf und ab, und die beiden leicht vorstehenden Schneidezähne machten ihr sowieso schon hübsches Gesicht noch eine Spur hübscher. Sie war die personifizierte Unschuld und gab keinen Zentimeter Boden preis.

»Okay«, presste ich zähneknirschend hervor.

»Okay und Entschuldigung?«

»Okay. Entschuldigung.«

»Gut. Ich vergebe dir. Also, kannst du mir jetzt vielleicht verraten, was da eigentlich los ist?«

»Du bist wirklich ein merkwürdiges Geschöpf, Cindy«, sagte ich, lachte und winkte Yuki und Claire zu, die gerade das Café betraten und sich suchend umschauten.

Claire war mittlerweile so schwanger, dass sie überhaupt nicht mehr in die Sitznische passte. Ich stand auf, zog für sie einen Stuhl an das Kopfende des Tisches, und Yuki schlüpfte neben Cindy auf die Bank. Lorraine nahm unsere Bestellungen auf, und kaum war sie weg, sagte Yuki zu Cindy: »Egal, was ich sage, auch wenn wir uns hier in einem öffentlichen Raum befinden, es ist absolut inoffiziell.«

Claire und ich brachen in schallendes Gelächter aus.

»Ich halt’s nicht aus. Wisst ihr, die Leute denken, dass es ein Vorteil ist, dass ich mit euch befreundet bin«, sagte Cindy und seufzte dramatisch.

»Die Anhörung wegen Junie Moons widerrufenem Geständnis? Ist super gelaufen«, erzählte Yuki dann. »Da Junie vorher über ihre Rechte aufgeklärt worden ist, hat der Richter das Geständnis zugelassen.«

»Sehr gut«, sagte ich und schnaufte vernehmlich. »Ein Punkt für die Guten.«

»Willst du sie denn wirklich wegen Mordes unter Anklage stellen, obwohl du nicht einmal eine Leiche hast, Yuki?«, wollte Claire wissen.

»Es ist ein Indizienprozess, aber auch Indizienprozesse lassen sich gewinnen«, erwiderte Yuki. »Natürlich wäre mir wohler, wenn eindeutige Beweise vorlägen oder wenn Ricky Malcolm irgendeine unterstützende Aussage gemacht hätte.

Aber die verantwortlichen Stellen machen Druck. Und au ßerdem können wir gewinnen.«

Yuki unterbrach sich, nahm ein paar tiefe Züge aus ihrem Bierglas und fuhr fort.

»Die Geschworenen werden Junies Geständnis Glauben schenken. Sie werden ihr glauben und sie für Michael Campions Tod verantwortlich machen.«

16

Am nächsten Tag nach dem Mittagessen saß ich an meinem Schreibtisch im Bereitschaftsraum, als Rich hereinkam. Er stank nach Müllkippe.

»Ein harter Vormittag in Jackson?«

»Ja, aber ich glaube, der Sheriff will sich unbedingt seine fünfzehn Minuten Berühmtheit sichern, bevor das FBI die Angelegenheit übernimmt. Er hat alles unter Kontrolle.«

Ich rümpfte die Nase, als Rich sich seinen Stuhl schnappte, seine langen Beine unter seiner Seite des Tisches zusammenfaltete und seine Kaffeekanne aufmachte.

»Die Unterlagen der Telefongesellschaft beweisen, dass Junie tatsächlich an dem Abend, an dem Michael verschwunden ist, bei Malcolm angerufen hat, genau um 23.21 Uhr. Sie hat ihn an jedem Abend ungefähr um diese Zeit angerufen.«

»Das Mädchen hält Kontakt zu seinem Freund.«

»Und Clapper hat angerufen«, erzählte ich meinem Partner. »Die Fingerabdrücke auf dem Messer stammen von Malcolm.«

»Ach ja? Großartig!«

»Aber das Blut ist Rinderblut«, fuhr ich fort.

»Es ist ein Steakmesser. Er hat ein Steak gegessen.«

»Genau. Aber es wird noch schlimmer.«

»Warte kurz.« Rich ließ ein paar Zuckerwürfel in seinen Kaffee plumpsen, rührte um und trank einen Schluck. »Okay. Schieß los.«

»In der Badewanne waren keinerlei Blut- oder Gewebespuren zu entdecken. Die Haare, die wir ins Labor geschickt haben, haben keine Übereinstimmung ergeben. Außerdem gibt es kein Anzeichen dafür, dass irgendjemand versucht hat, Blutspuren zu beseitigen. Keinerlei Reinigungsmittel.«

»Na toll«, meinte mein Partner und verzog das Gesicht zu einer grimmigen Grimasse. »Was soll das denn sein? Das perfekte Verbrechen?«

»Es kommt noch mehr und es wird noch schlimmer. An und in Malcolms Wagen waren keine Blutspuren und keine Haare von Michael zu finden.«

»Also habe ich mich geirrt. Du hättest mit mir wetten sollen, Lindsay. Dann würden wir heute Abend zusammen essen gehen - auf meine Rechnung.«

Ich grinste und sagte: »Aber du hättest doch vorher noch geduscht, oder?«

Doch meine Stimmung hätte kaum niedergeschlagener sein können. Ich würde die Campions anrufen und ihnen mitteilen müssen, dass wir immer noch keinen einzigen konkreten Beweis in der Hand hielten, dass Junie Moon ihr Geständnis widerrufen hatte und dass wir gezwungen gewesen waren, Ricky Malcolm laufen zu lassen.

»Willst du Malcolm anrufen und ihm sagen, dass er seinen Pickup wiederhaben kann?«

Rich griff zum Hörer und wählte Malcolms Nummer, aber es nahm niemand ab.

Wir fuhren raus zum kriminaltechnischen Labor im Schiffshafen von Hunter’s Point und ließen auf der Fahrt sämtliche Fenster offen, um die Kleider meines Partners kräftig durchzulüften. Im Labor unterzeichnete ich die Freigabeerklärung für den Pickup, und nachdem Ricky Malcolm bei drei weiteren Versuchen immer noch nicht ans Telefon gegangen war, fuhren wir zu seiner Wohnung.

Rich brüllte »Polizei« und klopfte laut an Malcolms Tür, bis ein kleiner Chinese aus dem Restaurant im Erdgeschoss trat.

Er rief uns zu: »Mr. Malcolm weg. Er hat Miete bezahlen und wegfahren mit Motorrad. Sie wollen sehen Durcheinander?«

»Das haben wir schon gesehen, vielen Dank.«

»Der ist weg«, murmelte ich Conklin zu, als wir uns wieder in den Streifenwagen setzten. »Ricky Malcolm: Widerling, Schmutzfink, Faulpelz und durchgeknallter Supergangster. Bald schon in einer Stadt ganz in Ihrer Nähe.«

17

Jacobi rief an und riss mich aus meinen Träumen und den Armen meines Geliebten: »Zieh dich an, Boxer. Conklin ist noch fünf Querstraßen von dir entfernt. Er holt dich gleich ab.«

Jacobi legte auf, ohne mir weitere Einzelheiten zu verraten, aber so viel war mir klar: Es gab eine Leiche.

Kurz nach Mitternacht ließ Conklin unseren Streifenwagen auf den Rasen eines schwelenden Hauses in der Clay Street in Presidio Heights rollen. Die Hausnummer lag irgendwo bei 3800. Vier Löschzüge und ebenso viele Streifenwagen standen bereits vor dem neo-griechischen Bau, und der Wind ließ an einem Hauswinkel einen Rauchwirbel aufsteigen. Schlaftrunkene Schaulustige standen in Grüppchen auf der anderen Straßenseite und sahen zu, wie die Feuerwehr die verkohlten Überreste eines einst wunderschönen Hauses in erstklassiger Wohnlage unter Wasser setzte.

Ich zog mir meine Leinenjacke fest um die Schultern und duckte mich unter dem Wasserstrahl eines Schlauchs hindurch. Im selben Augenblick erwachten die Generatoren auf dem Rasen vor dem Hauseingang zum Leben. Conklin ging vor mir die Eingangstreppe hinauf. Er zeigte dem Beamten an der Tür seine Dienstmarke, und wir betraten das verbrannte Gerippe des Hauses.

»Zwei Opfer, Sarge«, sagte Officer Pat Noonan. »Erste Tür rechts. Fundort gleich Sterbeort.«

»Ist die Gerichtsmedizin schon verständigt?«, erkundigte ich mich.

»Schon unterwegs.«

Im Inneren des Hauses war es dunkler als draußen. Das Zimmer, das Noonan gemeint hatte, war ein großes Wohnzimmer gewesen. Ich ließ den Strahl meiner Taschenlampe über eingestürzte Möbel, Bücherregale und einen großen Fernseher gleiten. Dann sah ich ein paar Beine auf dem Boden liegen.

Beine ohne Körper.

Ich kreischte: »Noonan! Noonan! Was, zum Teufel, soll denn das?« Ich ließ den Strahl meiner Taschenlampe kreisen und entdeckte eine zweite Leiche, nicht weit vom Körper der ersten entfernt, direkt auf der Türschwelle.

Noonan kam herein. Im Schlepptau hatte er einen Feuerwehrmann, einen jungen Kerl, auf dessen Uniformjacke der Name Mackey aufgestickt war.

»Sarge«, sagte Mackey. »Das war ich. Ich wollte meinen Schlauch einrollen, aber er hatte sich irgendwo verhakt. So habe ich die Leiche entdeckt.«

»Dann haben Sie den Leichnam also weggezogen?«

»Ich... ähm... na ja, ich wusste nicht, dass er auseinanderbrechen würde, wenn ich ihn an den Beinen packe«, sagte Mackey. Seine Stimme klang brüchig, was auf den Rauch und vermutlich auch auf seine Angst zurückzuführen war.

»Haben Sie den ganzen Leichnam bewegt oder nur die Beine, Mackey? Wo hat er gelegen?«

»Er, sie oder es hat auf der Türschwelle gelegen. Tut mir leid, Sarge.«

Mackey ging rückwärts wieder hinaus, und er tat gut daran, aus meinem Blickfeld zu verschwinden. Was das Feuer nicht zerstört hatte, das war dem Löschwasser und den Feuerwehrleuten zum Opfer gefallen. Vermutlich würden wir nie erfahren, was sich hier abgespielt hatte. Ich hörte, wie jemand meinen Namen rief, und erkannte die Stimme, noch während eine gleißend helle Handlampe auf mich zukam.

Chuck Hanni war ein Brandursachenermittler, und zwar einer der besten. Ich hatte ihn vor ein paar Jahren kennen gelernt, als er direkt von einem Abendessen des Rotary Clubs zum Schauplatz eines Brandes gekommen war.

Damals hatte er helle Khakihosen getragen und war durch ein rauchendes Haus gegangen, angefangen bei den Zimmern, die am wenigsten in Mitleidenschaft gezogen worden waren, bis zum Ausgangspunkt des Feuers. Im Verlauf dieser ersten Begegnung hatte er mir eine Menge über die Ermittlung von Brandursachen beigebracht, aber mir war bis heute nicht klar, wie er es geschafft hatte, dass seine Hose vollkommen sauber geblieben war.

»Hallo, Lindsay«, sagte Hanni jetzt. Er trug Jackett und Krawatte. Ein Kamm hatte seine Spuren in seinen feinen, schwarzen Haaren hinterlassen, und von seinem rechten Daumen aus zogen sich Brandnarben bis unter seinen Hemdärmel. »Ich habe die beiden hier bereits vorläufig identifiziert.«

Mein Partner, der sich neben eines der Opfer gekniet hatte, stand auf.

»Das sind Patty und Bert Malone«, sagte Conklin, und in seiner Stimme schwang ein Unterton mit, den ich nicht recht einordnen konnte. Die Leichen waren stark verkohlt und vollkommen unkenntlich. Er registrierte meinen fragenden Blick.

»Ich war früher öfter mal hier im Haus«, sagte Conklin dann. »Ich kenne diese Leute.«

18

Ich starrte meinen Partner an, während die Glut von der Wohnzimmerdecke rieselte und sich das Zischen des auf rauchendes Holz treffenden Wassers mit dem Knistern der Funkgeräte und den Rufen der Feuerwehrmänner vermischte.

»Während der Highschool war ich mit ihrer Tochter befreundet«, sagte Conklin. »Kelly Malone. Ich habe ihre Eltern sehr gern gehabt.«

»Das tut mir wirklich sehr leid, Rich.«

»Ich habe sie nicht mehr gesehen, seitdem Kelly an die University of Colorado gegangen ist«, sagte Conklin. »Das wird ein furchtbarer Schock für sie sein.«

Ich legte ihm die Hand auf die Schulter, und mir war klar, dass wir den Tod der Malones so lange als Doppelmord verfolgen würden, bis etwas anderes bewiesen war. Im ersten Stock war die Feuerwehr gerade dabei, sorgfältig jeden Raum abzugehen, die Zimmerdecken abzuschlagen und sämtliche noch schwelenden Brandherde zu löschen.

»Die Alarmanlage war abgeschaltet«, sagte Hanni und stellte sich zu uns. »Ein Nachbar hat die Feuerwehr angerufen. In diesem Zimmer hier hat der Brand angefangen«, sagte er und deutete auf die vollständig abgebrannten Möbel.

Er ließ den Blick über die Gips- und Schuttberge im Zimmer gleiten. »Wenn wir das alles hier durchgesiebt und irgendwas Verwertbares gefunden haben, dann melde ich mich, aber ich glaube, dass ihr euch keine allzu großen Hoffnungen auf lesbare Notizzettel oder Fingerabdrücke machen solltet.«

»Aber Sie versuchen es doch trotzdem, oder?«, sagte Conklin.

»Hab ich doch gesagt, Rich.«

Dass Conklin jetzt einen Streit vom Zaum brach, konnten wir wirklich am allerwenigsten gebrauchen. Ich fragte ihn, was die Malones für Leute gewesen waren.

»Kelly hat immer gesagt, dass ihr Vater ein ziemliches Arschloch sein konnte«, erwiderte Rich, »aber da war sie achtzehn. Könnte also sein, dass es bloß daran lag, dass sie immer um elf zu Hause sein musste.«

»Fällt dir sonst noch irgendetwas ein?«

»Bert hat Luxusautos verkauft. Patty war Hausfrau. Sie hatten Geld, das sieht man ja. Haben oft Gäste gehabt. Und ihre Freunde haben alle einen netten Eindruck gemacht … ganz normale Eltern, verstehst du?«

»Wären nicht die ersten ganz normalen Leute, die Dreck am Stecken haben«, murmelte Hanni.

Ein Scheinwerferpaar leuchtete durch das zersplitterte Wohnzimmerfenster herein. Ein Kleinbus der Gerichtsmedizin schob sich neben die Flotte der parkenden Polizei- und Feuerwehrfahrzeuge draußen auf der Straße.

Noonan rief nach mir. »Ich habe das Schlafzimmer im zweiten Stock untersucht, Sarge. Im Wandschrank ist ein Safe versteckt. Das Schloss und der Safe selbst sind intakt, aber die Tür steht offen, und der Safe ist leer.«

19

»Und das Motiv für das alles soll ein Raub gewesen sein?«, rief Conklin gerade, während Claire mit einer Assistentin im Schlepptau das Wohnzimmer betrat. Noch bevor Claire sagen konnte: »Wer ist tot?«, zwang ich sie in eine Umarmung und flüsterte ihr ins Ohr: »Conklin hat die Opfer gekannt.«

»Alles klar«, erwiderte sie.

Während Claire ihr Handwerkszeug auspackte, erzählte ich ihr von der lädierten Leiche. Dann ging ich beiseite, damit sie die toten Körper mit ihrer alten Minolta ablichten konnte, zwei Bilder aus jedem Winkel.

»Dieses Zimmer hat zwei Türen«, sagte sie und machte dabei eine Blitzlichtaufnahme nach der anderen. »Chuck, du sagst, dass das Feuer hier drin ausgebrochen ist. Aber die Opfer sind nicht rausgegangen. Warum nicht?«

»Das Feuer könnte sie überrascht haben«, erwiderte Hanni. Er war gerade dabei, Teppichfasern in einen kleinen Plastikbeutel zu stecken.

»Vielleicht haben sie etwas getrunken und sind eingeschlafen, und dann ist womöglich eine Zigarette auf die Sofakissen gefallen.«

Hanni erklärte uns wieder einmal, was immer noch so schwer zu begreifen war: dass es bei einem Brand in einem Zimmer wie diesem weniger als eine Minute dauern konnte, bis der ganze Raum so voller Rauch war, dass aus dem Schlaf geschreckte, hustende Menschen komplett die Orientierung verloren.

Chuck sagte: »Irgendjemand sagt dann: ›Wir müssen hier entlang.‹ Dann sagte der andere: ›Nein, da lang.‹ Vielleicht fällt einer der beiden hin. Dann die ersten Anzeichen der Rauchvergiftung. Bumm, liegen sie bewusstlos auf dem Fußboden. Diese beiden Menschen waren innerhalb weniger Minuten tot.«

Conklin kam wieder ins Wohnzimmer. Er hielt ein Buch in den behandschuhten Fingern. »Das habe ich auf der Treppe gefunden.«

Er gab es mir: Burning in Water, Drowning in Flame. Charles Bukowski. »Sind das Gedichte?«

Ich schlug das Buch auf und entdeckte auf der ersten Seite ein paar mit Kugelschreiber geschriebene Worte.

»Das ist Latein«, sagte ich zu meinem Partner und las laut vor: »Annuit Cöptis.«

»Das wird Co-éptis ausgesprochen«, meinte Conklin. »Das ist das Motto auf dem Ein-Dollar-Schein, direkt über diesem Pyramidending mit dem Auge. Annuit Coeptis. ›Er heißt das Begonnene gut.‹«

»Du kannst Latein?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ich bin auf eine katholische Schule gegangen.«

Ich sagte: »Und, was meinst du, Rich? Ist das eine Nachricht des Feuerteufels? Dass Gott mit dem, was hier geschehen ist, einverstanden ist?«

Conklin ließ seinen Blick über die Zerstörungen gleiten und sagte: »Nicht der Gott, an den ich glaube.«

20

Es war drei Uhr morgens, als Hanni, Conklin und ich dabei zusahen, wie die Feuerwehr die Fenster der Malones mit Brettern verbarrikadierte und die Haustür mit einem Schloss sicherte. Die Schaulustigen lagen längst wieder in ihren Betten, als die Hammerschläge durch die Stille dröhnten. Hanni sagte. »Vor vier Monaten hat es in Palo Alto einen ähnlichen Brand gegeben.«

»Inwiefern ähnlich?«

»Ein großes, teueres Haus. Abgeschaltete Alarmanlage. Zwei Menschen, die im Wohnzimmer ums Leben gekommen sind und bei denen ich mir genau die gleiche Frage gestellt habe: Warum sind sie nicht rausgegangen?«

»Panik, Orientierungslosigkeit, genau, wie du gesagt hast.«

»Ja, schon, das kommt vor. Aber damals bin ich erst einige Tage nach dem Brand verständigt worden und war mir deshalb nicht sicher. Ich drehe jedes Mal fast durch, wenn die Feuerwehr als offizielle Brandursache ›Unfall‹ feststellt, ohne einen Brandursachenermittler hinzuzuziehen. Jedenfalls habe ich erst Bescheid bekommen, als die Opfer bereits eingeäschert und bestattet waren.«

»Für Sie war die Brandursache demnach nicht so eindeutig klar?«, hakte Conklin nach.

Hanni nickte. »Ich habe immer noch meine Zweifel. Die Opfer waren nette Menschen, und sie hatten Geld. Kein Mensch konnte sich denken, wieso jemand hätte Henry und Peggy Jablonsky töten wollen... nicht aus Rache, nicht wegen eines Versicherungsbetrugs, nicht einmal ein ›Ich kann die nicht ausstehen!‹. Deshalb ist bei mir ein ganz ungutes Gefühl zurückgeblieben, aber absolut keine Möglichkeit mehr festzustellen, ob das Feuer durch Brandstiftung entstanden ist oder ob vielleicht ein fliegender Funke aus dem offenen Kamin den Weihnachtsbaum in Flammen gesetzt hat.«

»Du hast dort nicht zufällig ein Buch mit einer lateinischen Inschrift gefunden, oder?«, sagte ich.

»Bei meiner Ankunft hatte die ›Einheit für Indizienvernichtung‹ einen riesigen Berg durchnässter Haushaltsgegenstände im Vorgarten aufgehäuft. Ich schätze mal, da habe ich nicht gerade nach einem Buch gesucht.« Hanni holte seine Autoschlüssel aus der Tasche. »Okay, Leute, ich bin fertig. Bis in ein paar Stunden dann.«

Rich und ich traten ein paar Schritte zurück, und der Brandursachenermittler fuhr mitsamt seinem Lieferwagen davon.

»Hast du Kelly schon erreicht?«, fragte ich meinen Partner.

»Bloß ihren Anrufbeantworter. Ich wusste nicht, was ich sagen soll.« Er schüttelte den Kopf. »Dann habe ich gesagt: ›Hier ist Rich. Conklin. Ich weiß, es ist schon ganz schön lange her, Kelly. Aber. Ähm. Kannst du mich bitte sofort zurückrufen?«

»Das ist gut. Das ist doch prima.«

»Ich weiß auch nicht. Entweder hält sie mich für verrückt, weil ich sie nach zwölf Jahren um ein Uhr morgens anrufe, um ›Hallo‹ zu sagen. Falls sie aber weiß, dass ich Polizist geworden bin, dann habe ich ihr damit eine Heidenangst eingejagt.«

21

Die Gerichtsmedizin ist mit dem Justizgebäude durch einen überdachten Fußweg verbunden, der über einen Hinterausgang im Foyer erreichbar ist. Als ich an diesem Morgen um 9.30 Uhr dort eintraf, hatte Claire ihre Arbeit im kühlen, grauen Herzen des Obduktionssaals bereits aufgenommen. Sie sagte »Hallo, Schätzchen« und hob kaum den Kopf, während sie ihr Skalpell von Patty Malones Brustbein bis zum Beckenknochen hinabführte. Die Hände der Toten waren ineinander verschränkt, und ihr beinloser Körper hatte sich in reinsten Kohlenstoff verwandelt.

»So hat sie fast nichts Menschliches mehr«, sagte ich.

»Der menschliche Körper brennt wie eine Kerze, weißt du«, sagte Claire. »Er wird sozusagen zu Brennstoff.« Sie klappte das verbrannte Gewebe beiseite und befestigte es mit Klammern am Tisch.

»Sind die Ergebnisse der Blutuntersuchungen schon da?«

»Seit zehn Minuten. Mrs. Malone hat ein paar Drinks intus gehabt. In Mr. Malones Blut haben wir ein Antihistaminikum gefunden. Das hat ihn möglicherweise müde gemacht.«

»Und was ist mit Kohlenmonoxid?«, hakte ich nach, während Chuck Hanni hereinkam und direkt auf unseren Tisch zusteuerte.

»Ich habe die Zahnarztakten der Malones besorgt, Claire«, sagte er. »Ich lege sie dir ins Büro.«

Claire nickte und sagte: »Gerade wollte ich Lindsay erzählen, dass die Malones noch lange genug gelebt haben, um eine Kohlenmonoxid-Sättigung des Blutes von weit über siebzig Prozent zu erreichen. Die Röntgenuntersuchung hat keinerlei Projektile oder gebrochene Knochen ergeben. Aber ich habe etwas entdeckt, was euch interessieren dürfte.«

Claire richtete ihre Plastikschürze, die kaum ausreichte, um ihre stetig wachsende Leibesfülle zu bändigen, und wandte sich dem Nachbartisch zu. Sie zog das Tuch, das Patricia Malones Beine bedeckte, beiseite und zeigte mit ihrem Handschuhfinger auf eine dünne, kaum wahrnehmbare, rosafarbene Linie an den Knöcheln der Frau.

»Die unverbrannte Haut hier an der Stelle?«, sagte Claire. »Genau das gleiche Phänomen haben wir auch an Mr. Malones Handgelenken. Diese Hautpartien waren während des Feuers geschützt.«

»Durch eine Fessel, zum Beispiel?«, hakte ich nach.

»Jawohl, Madam. Wären es nur die Knöchel, dann würde ich sagen, Mrs. Malone hat vielleicht Socken getragen, aber an den Handgelenken ihres Mannes? Meines Erachtens stammen diese Streifen von irgendwelchen Bandagen, die im Feuer verbrannt sind. Die offizielle Todesursache lautet: Ersticken infolge von Raucheinwirkung«, sagte Claire. »Art des Todes: Mord.«

Ich starrte auf Patty Malones vom Feuer verwüstete Leiche.

Gestern Morgen hatte sie ihrem Mann einen Kuss gegeben, sich die Haare gebürstet, vielleicht mit ihrer Freundin telefoniert und dabei gelacht. Am Abend waren sie und ihr Mann, mit dem sie eine zweiunddreißigjährige Ehe geführt hatte, gefesselt und den Flammen überlassen worden. Eine ganze Zeit lang, vielleicht über Stunden hinweg, hatten die Malones gewusst, dass sie sterben mussten. So etwas nennt man seelische Grausamkeit. Die Killer hatten gewollt, dass sie diese Angst empfanden, bevor sie eines grässlichen Todes starben.

Wer hatte diese brutalen Morde begangen? Und warum?

22

Jacobi und ich hätten uns den Tod der Malones auch dann zu Herzen genommen, wenn sie keine Bekannten von Conklin gewesen wären. Aber dadurch, dass er ihnen einst nahegestanden hatte, hatten auch wir das Gefühl, als hätten wir sie persönlich gekannt.

Conklin war zum Flughafen gefahren, um Kelly Malone abzuholen, und deshalb fungierte Jacobi als mein Partner. Wir standen auf der Schwelle eines einfachen Holzhauses in Laurel Heights, nur ein Dutzend Querstraßen von der Stelle entfernt, wo das Haus, das einst den Malones gehört hatte, auf den Abrissbagger wartete. Ich klingelte, und ein Mann Anfang vierzig machte die Tür auf. Er trug ein Sweatshirt und eine Jeans und sah mich an, als wüsste er bereits, weshalb wir gekommen waren.

Jacobi nannte unsere Namen und sagte: »Ist Ronald Grayson zu Hause?«

»Ich hole ihn«, sagte der Mann.

»Dürfen wir reinkommen?«

Graysons Vater erwiderte. »Natürlich. Es geht um das Feuer, stimmt’s?« Er öffnete die Tür zu einem aufgeräumten, gemütlich eingerichteten Wohnzimmer mit einem riesigen Plasma-Fernseher über dem offenen Kamin. Er rief: »Ronnie. Die Polizei ist da.«

Da hörte ich, wie die Hintertür mit lautem Knall, vermutlich von einer starken Feder gezogen, ins Schloss fiel.

Ich sagte: »Scheiße. Verstärkung anfordern.«

Dann ließ ich Jacobi im Wohnzimmer stehen und rannte durch die Küche und zur Hintertür hinaus. Ich war auf mich alleine gestellt. Jacobi konnte mit seinen kranken Lungen und den zwanzig Pfund Übergewicht, die er sich seit seiner Beförderung zum Lieutenant angefuttert hatte, nicht mehr schnell laufen.

Ich rannte dem Jungen nach und sah ihn über die niedrige Hecke zum Nachbargarten springen. Ronald Grayson war kein Sportler, aber er besaß lange Beine und kannte sich in der Umgebung aus. Hinter einer Einzelgarage bog er scharf rechts ab und konnte seinen Vorsprung ausbauen.

Ich brüllte: »Sofort stehen bleiben. Hände hoch«, aber er lief weiter.

Ich steckte in einer Zwickmühle. Einerseits wollte ich nicht auf ihn schießen, aber andererseits hatte dieser Teenager einen Grund wegzulaufen. Hatte er dieses Feuer gelegt?

War dieser Junge ein Killer?

Ich gab meine genaue Position durch und rannte weiter. Als ich die Garage umkurvt hatte, sah ich, wie Grayson junior den Arguello Boulevard überquerte und frontal gegen einen Streifenwagen prallte. Er glitt von der Motorhaube auf den Bürgersteig. Zwei uniformierte Beamte stiegen aus, während bereits ein zweiter Streifenwagen näher kam. Einer der Polizisten packte den Jungen am Hemdkragen und drückte ihn mit dem Oberkörper auf die Motorhaube, während der andere die Beine des Jungen auseinanderschob und ihn filzte.

In diesem Augenblick sah ich Ronald Graysons blau angelaufenes Gesicht.

»Oh, mein Gott!«, schrie ich.

Ich zog Grayson vom Auto weg, ließ seinen Oberkörper nach vorne klappen und legte von hinten die Arme um ihn, umfasste mit der rechten Hand meine linke Faust, suchte und entdeckte die Stelle unterhalb des Brustbeins und versetzte seinem Solarplexus drei kräftige Stöße. Er hustete, und drei kleine Plastikbeutel fielen aus seinem Mund auf den Asphalt. Die Beutel enthielten Crack.

Auch ich atmete schwer. Und ich hatte eine Stinkwut. Ich legte dem Jungen mit unsanften Bewegungen Handschellen an und nahm ihn wegen Drogenbesitzes und Drogenhandels fest. Und ich las ihm seine Rechte vor.

»Du Vollidiot«, keuchte ich. »Ich habe eine Pistole. Kapiert? Ich hätte dich erschießen können.«

»Leck mich am Arsch.«

»Das sollte wohl ›Danke‹ heißen, oder etwa nicht? Arschloch«, sagte einer der uniformierten Beamten. »Sergeant Boxer hat dir gerade dein sinnloses Leben gerettet.«

23

Jacobi und ich wussten bereits zwei Dinge über Ronald Grayson: dass er bei seiner Festnahme Crack mitgeführt und dass er das Feuer bei den Malones gemeldet hatte.

Aber hatte er das Feuer auch gelegt?

Als ich Ronald Grayson im Verhörzimmer gegenübersaß, musste ich an einen anderen Teenager denken, Scott Dyleski. Dyleski war im Alter von sechzehn Jahren in das Haus einer Frau in Lafayette eingedrungen, hatte Dutzende Male auf sie eingestochen und sie schrecklich verstümmelt, weil sein verwirrter Geist ihm eingeredet hatte, dass sie seine Drogenlieferung in Empfang genommen hatte und jetzt vor ihm versteckte. Dyleski war im Unrecht und psychisch krank gewesen, und der Mord hätte niemals geschehen dürfen.

Aber er war geschehen.

Und so betrachtete ich nun den fünfzehn Jahre alten Ronald Grayson mit seiner glatten Haut und den dunklen Haaren, wie er mit den Fingern auf der Tischplatte trommelte, als ob wir ihm die Zeit stahlen. Hatte er Pat und Bert Malone diesen grässlichen Tod bereitet, um sich ihre Sachen unter den Nagel zu reißen und sich von dem Erlös mit irgendwelchen Drogen einzudecken? Ich schlug meinen geduldigsten und freundlichsten Tonfall an.

»Ron, warum erzählst du uns nicht einfach, was passiert ist?«

»Ich habe nichts zu sagen.«

»Das ist dein gutes Recht«, knurrte Jacobi drohend.

Jacobi ist eins achtzig groß, bringt über zweihundert Pfund gut durchwachsene Muskelmasse auf die Waage und besitzt eine bullige Statur, harte graue Augen, graue Haare und eine leuchtend goldene Dienstmarke. Der Junge hätte eigentlich zumindest Anzeichen von Angst oder Respekt zeigen müssen, aber er schien sich von unserem bösen Lieutenant überhaupt nicht aus der Ruhe bringen zu lassen.

»Ich will gar nicht erst von dem Crack anfangen, du kleiner Scheißer«, sagte Jacobi und blies Grayson seinen Atem ins Gesicht. »Aber von Mann zu Mann: Erzähl uns, was du über das Feuer weißt, und wir sehen zu, wie wir dir aus dieser Crack-Geschichte raushelfen können. Hast du mich verstanden? Ich versuche dir zu helfen!«

»Lass mich in Ruhe, du fette Sau«, erwiderte Grayson.

Noch bevor Jacobi dem Bürschchen einen Schlag auf den Hinterkopf versetzen konnte, stürmten sein Vater, Vincent Grayson, sowie sein Rechtsanwalt durch die Tür. Grayson bebte vor Wut. »Ronnie, du sagst kein Wort.«

»Hab ich auch nicht, Dad.«

Dann richtete Grayson seine Wut auf Jacobi. »Sie dürfen mit meinem Sohn überhaupt nicht sprechen, solange ich nicht dabei bin. Ich kenne meine Rechte.«

»Sparen Sie sich Ihren Atem, Mr. Grayson«, grollte Jacobi. »Ihr dussliger Sohn ist wegen Drogenkonsums und Drogenhandels festgenommen worden, aber von Drogen war hier bisher überhaupt nicht die Rede.«

Der Rechtsanwalt hieß Sam Farber, und aus seiner Visitenkarte ging hervor, dass er eine Ein-Mann-Kanzlei betrieb, die sich auf Testamentsvollstreckungen und Immobiliengeschäfte spezialisiert hatte.

»Hiermit sage ich dir und Ihnen und Ihnen«, sagte Jacobi und deutete abwechselnd auf den Jungen, dessen Vater sowie den Rechtsanwalt, »dass ich mich bei der Staatsanwaltschaft für Ronald einsetzen werde, wenn er uns bei der Aufklärung dieses Hausbrandes behilflich ist. Mehr wollen wir im Augenblick gar nicht von ihm.«

»Mein Mandant ist ein guter Samariter«, erwiderte Farber, zog sich einen Stuhl heran und richtete seinen ledernen Aktenkoffer parallel zur Tischkante aus, bevor er ihn aufklappte. »Sein Vater war dabei, als er die Feuerwehr angerufen hat. Mehr hatte er gar nicht damit zu tun. Schluss und aus.«

»Mr. Farber, wie wir alle wissen, muss sichergestellt werden, dass jemand, der ein Feuer meldet, es nicht selbst gelegt hat«, meldete ich mich zu Wort. »Aber bis jetzt hat Ronald uns noch nicht davon überzeugen können.«

»Leg los, Ron«, sagte Farber.

Ron Graysons Blick wanderte zu mir und dann zu der Kamera, die in einer Ecke unter der Zimmerdecke hing. Er nuschelte: »Ich war bei meinem Dad im Auto. Dann habe ich Rauch gerochen. Ich habe Dad den Weg gezeigt. Dann habe ich gesehen, wie die Flammen aus diesem Haus gekommen sind. Ich habe mein Handy genommen und die 911 angerufen. Das ist alles.«

»Um wie viel Uhr war das?«

»Es war halb elf.«

»Mr. Grayson, ich habe Ihren Sohn gefragt.«

»Hören Sie. Mein Sohn hat neben mir im Auto gesessen! Der Mann von der Tankstelle kann das auch bestätigen. Sie haben zusammen die Windschutzscheibe sauber gemacht.«

»Ronnie, hast du die Malones gekannt?«, wollte ich wissen.

»Wen?«

»Die Leute, die in diesem Haus gewohnt haben.«

»Nie gehört.«

»Hast du irgendjemanden aus dem Haus kommen sehen?«

»Nein.«

»Warst du schon mal in Palo Alto?«

»Ich war überhaupt noch nie in Mexiko.«

»Haben Sie jetzt genug?«, schaltete Farber sich ein. »Mein Mandant hat doch auf der ganzen Linie kooperiert.«

»Ich will erst noch einen Blick in sein Zimmer werfen«, sagte ich.

24

Die Psychologen sagen ja, dass Brandstiftung eine Metapher für die männliche Sexualität sei: Das Legen des Brandes entspricht der Phase der Erregung, das Feuer ist dann der eigentliche Akt, und das Löschwasser symbolisiert Höhepunkt und Entspannungsphase. Da könnte was dran sein, da fast alle Brandstifter männlich und die Hälfte von ihnen Teenager sind.

Jacobi und ich ließen Ronnie in seiner Zelle zurück und fuhren, begleitet von seinem Vater, zu ihm nach Hause. Wieder stellten wir unseren Wagen in der Einfahrt des kleinen Hauses ab, machten unsere Schuhe auf der WILLKOMMEN-Fußmatte sauber und begrüßten Graysons Mutter, die einen eingeschüchterten und diensteifrigen Eindruck machte. Wir lehnten den angebotenen Kaffee ab und fingen mit einer gründlichen Durchsuchung von Ronald Graysons Zimmer an.

Ich wusste ungefähr, wonach ich suchte, beispielsweise nach Angelschnur, Brandbeschleuniger und allem, was so aussah, als hätte es den Malones gehört.

Ronnies Kleiderkommode sah aus wie eines der Modelle, die man sich bei der Heilsarmee kostenlos abholen konnte: Pressspan, vier große und zwei kleine Schubladen. Darauf standen eine Lampe, ein paar Erdnuss-Dosen mit Kleingeld, ein Stapel mit aufgerubbelten Rubbellosen, eine Auto-Zeitschrift und eine rote Plastikschachtel mit seiner Zahnspange. In der Steckdose neben der Tür steckte ein Nachtlicht.

Grummelnd stellte Jacobi die Matratze hochkant, zog die Schubladen aus der Kommode und kippte ihren Inhalt systematisch auf Ronnies Matratzenfedern. Die Suche erbrachte ein halbes Dutzend Erotikheftchen, einen kleinen Plastikbeutel mit Gras und eine verkrustete Pfeife. Dann machten wir seinen Schrank auf und leerten den Korb mit der Schmutzwäsche aus.

Wir untersuchten jedes einzelne Stück, die Feinripp-Unterhosen, die Jeans und die Schmutzsocken, die allesamt nach Schweiß und Jugend rochen, aber weder nach Benzin noch nach Rauch. Ich hob den Blick und stellte fest, dass Vincent Grayson in der Tür stand und uns beobachtete.

»Wir sind fast fertig, Mr. Grayson«, sagte ich und lächelte. »Jetzt brauchen wir nur noch eine Schriftprobe von Ronnie.«

»Hier«, erwiderte Grayson und griff nach einem Spiralblock, der auf einem Bücherstapel auf seinem Nachttischchen lag.

Ich schlug den Block auf. Auch ohne Schriftanalyse war mir sofort klar, dass Ron Graysons geschwungene, kunstvolle Handschrift keinerlei Übereinstimmung mit den lateinischen Worten aufwies, die ich auf dem Deckblatt des Gedichtbandes auf der Treppe der Malones entdeckt hatte. Ron Grayson besaß ein handfestes Alibi, und ich musste mir eingestehen, dass er uns die Wahrheit gesagt hatte. Was mich an diesem Jungen jedoch besorgte, und zwar mehr als die Tatsache, dass er ein Klugscheißer mit einem Drogenproblem war, war, dass er sich kein einziges Mal erkundigt hatte, was den Malones eigentlich zugestoßen war.

Hatte er uns vielleicht angelogen und die beiden doch gekannt?

Oder war ihr Schicksal ihm einfach egal?

»Was ist mit meinem Sohn?«

»Sie kriegen ihn wieder«, sagte Jacobi über die Schulter hinweg, stapfte aus dem Haus und knallte die Fliegengittertür hinter sich zu.

Ich sagte zu Grayson: »Ron bleibt in Ihrer Obhut, bis wegen dieser Crack-Geschichte Anklage erhoben wird. Wir legen bei der Bezirksstaatsanwaltschaft ein gutes Wort für ihn ein, wie versprochen.

Aber wenn ich Sie wäre, Mr. Grayson, dann würde ich Ronnie unter Hausarrest setzen. Er verstößt gegen das Gesetz und macht Geschäfte mit Kriminellen. Wenn er mein Sohn wäre, dann würde ich ihn keine Minute mehr aus den Augen lassen.«

25

Während der folgenden vier Stunden waren Jacobi und ich in der Nachbarschaft der Malones unterwegs, klingelten an Türen, zeigten den Reichen und Superreichen unsere Dienstmarken und jagten ihnen mit unseren Fragen Todesängste ein. Rachel Savino beispielsweise bewohnte ein großzügiges, mediterran anmutendes Haus direkt neben den Malones. Sie war eine attraktive, dunkelhaarige Frau um die vierzig mit engen Hosen, einer noch engeren Bluse und einem dünnen weißen Hautstreifen um den gebräunten Ringfinger, der mir verriet, dass sie frisch geschieden war.

Sie wollte uns nicht ins Haus lassen.

Savino ließ den Blick über meine staubige blaue Hose, mein Männerhemd und den Blazer gleiten und zuckte regelrecht zusammen, als sie mein Schulterhalfter bemerkte. Jacobi nahm sie kaum wahr. Ich schätze, wir sahen nicht gerade so aus, als würden wir in Presidio Heights wohnen. Also standen Jacobi und ich auf ihrer Terracotta-Treppe und ließen uns von ihrer Corgi-Meute anspringen und ankläffen.

»Haben Sie diesen jungen Mann hier schon einmal gesehen?«, erkundigte ich mich und zeigte ihr ein Polaroid von Ronald Grayson.

»Nein. Ich glaube nicht.«

»Haben Sie irgendwelche Personen hier herumlungern oder vorbeifahren sehen, die nicht in die Gegend passen?«, wollte Jacobi wissen.

»Darwin! Aus! Ich glaube nicht, nein.«

»Irgendwelche Jugendlichen oder Autos, die nicht hierher gehören? Hat vielleicht mal jemand bei Ihnen geklingelt, der irgendwie fehl am Platz gewirkt hat? Irgendwelche verdächtigen Anrufe oder Lieferungen?«

Nein. Nein. Nein.

Und jetzt fing sie an Fragen zu stellen. Was denn mit dem Feuer bei den Malones sei? Ein Unfall, wie sie selbst angenommen hatte? Oder wollten wir vielleicht sagen, dass der Brand absichtlich gelegt worden war?

Waren die Malones etwa ermordet worden?

Jacobi meinte: »Wir führen lediglich eine Ermittlung durch, Ms. Savino. Kein Grund, sich irgendwelche...«

Ich fiel ihm ins Wort. »Was ist mit Ihren Hunden?«, sagte ich. »Haben die sich vielleicht gestern Abend so gegen halb elf irgendwie ungewöhnlich verhalten?«

»Erst die Feuerwehrautos, die haben sie verrückt gemacht, aber vorher war nichts.«

»Finden Sie es eigentlich ungewöhnlich, dass die Malones ihre Alarmanlage abgeschaltet hatten?«

»Ich glaube, die haben nicht mal ihre Haustür abgeschlossen«, sagte sie. Und das war gleichzeitig ihr Schlusswort. Sie ließ die Hundemeute ins Haus, zog die Tür fest hinter sich zu und ließ sämtliche Schlösser und Riegel klacken.

Nach über vier Stunden und einem Dutzend Befragungen hatten wir erfahren, dass die Malones regelmäßig zur Kirche gegangen, allseits beliebt, großzügig und freundlich gewesen und auch miteinander gut ausgekommen waren. Niemand kannte auch nur einen Menschen, der sie gehasst haben könnte. Sie waren das perfekte Paar gewesen. Also, wer hatte sie umgebracht und weshalb?

Jacobi beklagte sich gerade über seine schmerzenden Füße, da klingelte mein Handy. Es war Conklin, aus dem Auto.

»Ich habe mich mal mit diesem Pyramidensymbol auf der Ein-Dollar-Note beschäftigt«, sagte er. »Es hat was mit den Freimaurern zu tun, einer Geheimgesellschaft, die bis ins 18. Jahrhundert zurückreicht. George Washington war Freimaurer. Benjamin Franklin auch, genau wie die Mehrzahl der Gründerväter der Vereinigten Staaten.«

»Ja, na gut. Und Bert Malon? War er auch Freimaurer?«

»Kelly sagt: Niemals. Sie ist hier bei mir, Lindsay. Wir fahren jetzt zum Haus ihrer Eltern.«

26

Wir rollten gerade an die Bordsteinkante, da kam auch Conklin angefahren. Noch bevor sein Wagen ganz zum Stehen gekommen war, schwang seine Beifahrertür auf, und eine junge Frau sprang heraus und jagte quer über den Rasen auf die Überreste des Hauses der Malones zu.

Conklin rief ihr nach, aber sie blieb nicht stehen. Einen kurzen Augenblick lang konnte ich sie im Scheinwerferlicht klar und deutlich erkennen: eine gertenschlanke, dreißigjährige Frau in Strumpfhosen, einem winzigen Röckchen und einer braunen Lederjacke. Ihre Haare waren kupferrot und zu einem Zopf geflochten, der so lang war, dass sie sich hätte darauf setzen können. Einzelne Strähnen hatten sich aus dem Zopf gelöst und umrahmten im Licht der Scheinwerfer wie ein Heiligenschein ihr Gesicht.

Heiligenschein war genau das richtige Wort.

Kelly Malone hatte das Gesicht einer Madonna.

Conklin rannte zu ihr, und als Jacobi und ich bei den beiden angekommen waren, hatte Conklin bereits das Schloss geöffnet, das die Feuerwehr an der Haustür angebracht hatte. Dämmerlicht fiel durch das eingestürzte Dach herein, und wir begleiteten Kelly Malone durch das Skelett ihres Elternhauses. Es war eine herzzerreißende Besichtigung, und Conklin blieb an Kellys Seite, während sie klagend ausrief: »Oh, Gott, oh, Gott. Richie, kein Mensch kann sie so sehr gehasst haben. Ich kann es einfach nicht glauben.«

Kelly machte einen Bogen um die Bibliothek, in der ihre Eltern gestorben waren. Stattdessen ging sie die Treppe hinauf, tauchte in einen rauchgeschwängerten Lichtkegel ein. Gemeinsam mit Conklin überquerte sie die Schwelle zu den Überresten des Schlafzimmers ihrer Eltern. Die Decke war mit Brechstangen durchlöchert worden. Ruß und Wasser hatten die Möbel, die Teppiche und die Fotos an den Wänden bis zur Unkenntlichkeit verunstaltet.

Kelly hob ein Hochzeitsfoto ihrer Eltern vom Boden auf und wischte es mit dem Ärmel ab. Das Glas war noch ganz, aber zu den Rändern war Wasser eingedrungen.

»Ich denke, das hier kann man wieder herrichten«, sagte sie mit tränenerstickter Stimme.

»Klar, na klar, das geht«, sagte Conklin.

Er zeigte Kelly den offenen Safe im Wandschrank und fragte sie, ob sie wusste, was ihre Eltern darin aufbewahrt hatten.

»Meine Mom hat ein paar alte Schmuckstücke gehabt, die meine Großmutter ihr hinterlassen hat. Ich nehme an, die Versicherung hat eine genaue Aufstellung davon.«

Jacobi sagte: »Miss Malone. Können Sie sich vorstellen, dass irgendjemand einen tief sitzenden Groll gegen Ihre Eltern gehegt hat?«

»Ich bin mit achtzehn ausgezogen«, sagte sie. »Mein Dad war Autohändler und konnte im Geschäft sicherlich ganz schön aufbrausend sein, aber meine Mutter hätte mir bestimmt erzählt, wenn er ernsthafte Drohungen bekommen hätte.

Seid ihr denn sicher, dass es kein Unfall gewesen sein kann?«, wandte sie sich dann mit flehendem Blick an meinen Partner.

Conklin erwiderte: »Tut mir leid, Kelly, aber das war kein Unfall.«

Er legte ihr den Arm um die Schultern, und Kelly ließ sich schluchzend an seine Brust sinken. Ihr Schmerz brach mir fast das Herz, aber trotzdem musste ich ihr eine Frage stellen. »Kelly, wer profitiert wohl am ehesten vom Tod Ihrer Eltern?«

Die junge Frau zuckte zusammen, als ob ich sie geschlagen hätte.

»Ich«, rief sie. »Ich! Und mein Bruder. Sie sind uns auf die Schliche gekommen! Wir haben einen Killer engagiert, der unsere Eltern umbringen und das Haus abfackeln sollte, damit wir das ganze Geld erben können!«

Ich erwiderte: »Es tut mir leid, Kelly. Ich wollte damit nicht andeuten, dass Sie irgendetwas mit dieser Tat zu tun haben.«

Aber danach redete sie nur noch mit Conklin.

Als ich wieder neben Jacobi im Erdgeschoss stand, hörte ich, wie Rich Kelly von den lateinischen Worten auf dem Deckblatt eines Buches erzählte.

»Latein? Keine Ahnung. Wenn Mom oder Dad da irgendwelche lateinischen Sachen reingeschrieben haben, dann muss das das erste und letzte Mal gewesen sein«, sagte Kelly Malone.

27

Hawk hatte die Küchenschabe auf der Arbeitsplatte, die ihm in seinem Zimmer zu Hause als Schreibtisch diente, unter einem umgedrehten, schweren Trinkglas gefangen. Bei der Schabe handelte es sich um eine blatta orientalis, eine Gemeine Küchenschabe, auch Kakerlake genannt. Zweieinhalb Zentimeter lang und schwarz glänzend, wie sie in jedem der feudalen Häuser in Palo Alto anzutreffen war.

Aber obwohl diese Schaben so weit verbreitet waren, war diese eine für Hawk etwas ganz Besonderes.

»Das machst du ganz wunderbar, Macho«, sagte Hawk zu der Schabe. »So ein Kakerlakenleben ist ja wirklich nicht gerade das Gelbe vom Ei, das muss ich zugeben, aber du bist dieser Aufgabe wirklich würdig.«

Pidge lag hinter Hawk, auf dessen Bett, und las sich Hintergrundinformationen über ein bevorstehendes Kursprojekt durch: ein dreidimensionales Fax, vermutlich inspiriert durch die »Beam-mich-rauf-Scotty«-Technologie aus Raumschiff Enterprise, das nunmehr in der wirklichen Welt manifest werden sollte.

Es funktionierte so: Ein Gerät scannte an einem Punkt A einen Gegenstand, und an einem Punkt B wurde per Lasertechnik ein identischer Gegenstand aus einem beliebigen Material herausgefräst. Aber das wusste Pidge alles. Er hatte das Video gesehen. Also war die Leserei nichts weiter als eine sinnlose Beschäftigung, während er darauf wartete, dass Hawk endlich seinen faulen Arsch in Bewegung setzte.

»Du hast den Dialog immer noch nicht fertig«, sagte Pidge mürrisch. »Du solltest lieber an deinem Dialog arbeiten, bevor deine blöden Eltern nach Hause kommen, anstatt mit dieser Schabe zu quatschen.«

»Wieso kannst du Macho nicht leiden?«, sagte Hawk. »Immerhin lebt er seit... hmm... sechzehn Tagen von nichts anderem als von Luft und dem dünnen Schmierfilm, der vielleicht auf dem Schreibtisch gewesen ist. Hab ich nicht Recht, Macho? Das ist verflucht bewundernswert, Pidge. Ganz im Ernst.«

»Mit Verlaub, Bruder, du bist ein Arschloch.«

»Du hast die Würde dieses Experiments überhaupt nicht erfasst«, fuhr Hawk unbeeindruckt fort. »Eine Kreatur, die von Insekten abstammt, welche seit Anbeginn der Zeit hier auf der Erde leben. Macho ernährt sich von Luft. Und wenn er noch vier Tage länger lebt, dann lasse ich ihn frei. Das habe ich mit ihm abgemacht. Ich bin gerade dabei, mir eine Belohnung für ihn auszudenken.

Macho«, sagte Hawk und beugte sich nach vorne, um seinen Gefangenen zu begutachten. Er tippte mit dem Finger an das Glas. Die Schabe winkte ihm mit ihren Antennen zu. »Ich glaube, du kriegst einen Schokoladen-Brownie, Alter.«

Pidge stand auf, schlenderte zum Schreibtisch, griff über Hawks Schulter und nahm das Glas beiseite. Dann ballte er seine Hand zur Faust, ließ sie auf die Schabe fallen und zerquetschte diese auf der Resopalplatte. Ein postmortaler Reflex ließ eines von Machos Beinen noch einmal aufzucken.

»He! Wieso hast du das gemacht? Wieso hast d...«

»Ars longa, vita brevis. Die Kunst währt lang, aber das Leben ist kurz, Alter. Schreib endlich den Dialog für dieses gottverdammte Kapitel, Schaben-Mann, oder ich zieh Leine.«

28

Conklin und ich hatten den ganzen Tag lang Pfandleihhäuser abgeklappert und gehofft, dass irgendwo eines von Patricia Malones Schmuckstücken auftauchte und wir dadurch vielleicht eine verwertbare Spur bekommen konnten. Die letzte Adresse auf unserer Liste war das »Treasure Coop«, ein dunkles Loch zwischen zwei Kneipen im Mission District.

Ich weiß nicht, ob der Ladenbesitzer die Türglocke gehört hatte, die signalisierte, dass Conklin und ich den Laden betreten hatten, aber er entdeckte uns in einem der Dutzende von Wandspiegeln und kam aus dem Hinterzimmer nach vorne. Ernie Cooper, so hieß er, war eine massige Gestalt aus der Zeit des Vietnamkriegs und schien den ganzen Laden auszufüllen. Er trug einen grauen Pferdeschwanz, und in seiner Brusttasche steckte ein iPod. Kabel baumelten aus seinen Ohren, und die Beule in seinem Jackett stammte von einer Pistole.

Während Conklin Cooper die Fotos zeigte, die die Versicherung von Patricia Malones viktorianischem Schmuck gemacht hatte, betrachtete ich mir die unzähligen Pokale, Gitarren und veralteten Computer sowie den ausgestopften Affen, der auf einem Blumenständer kauerte und aus dessen Rücken eine Lampe sprießte. Auf einem der vier mit Eheringen, Armbanduhren, militärischen Orden und Goldkettchen beladenen Ladentische war auch eine kleine Sammlung von Schweineföten aufgereiht.

Ernie Cooper pfiff durch die Zähne, als er die Fotos sah.

»Was ist das Ganze wert? Ein paar Hunderttausend?«

»So was in der Richtung«, erwiderte Conklin.

»Mit solchen Sachen kommt keiner zu mir, aber falls doch: Wen suchen Sie denn?«

»Vielleicht den da«, sagte Conklin und legte eine Kopie des Polaroidfotos von Ronald Grayson auf die Theke.

»Kann ich das behalten?«, wollte Cooper wissen.

»Na klar, und hier ist meine Karte«, erwiderte Rich.

»Mordkommission.«

»Ganz recht.«

»Und was heißt das? Ein bewaffneter Raubüberfall?«

Conklin lächelte. »Falls dieses Bürschchen oder irgendjemand anders mit diesem Zeug hier auftaucht, dann wollen wir das wissen.«

Da fiel mein Blick auf ein kleines Schwarz-Weiß-Foto, das an der Kasse klebte. Es zeigte Ernie Cooper, wie er die Eingangstreppe des Civic Center Courthouse herunterkam, und zwar in einer Uniform des San Francisco Police Department. Cooper registrierte meinen Blick und sagte: »Auf Ihrem Namensschild steht, dass Sie Boxer heißen. Ich hatte damals einen Kollegen, der hieß genauso.«

»Marty Boxer?«

»Genau.«

»Das ist mein Vater.«

»Im Ernst? Ich konnte ihn nicht ausstehen, nichts für ungut.«

»Kein Problem«, erwiderte ich.

Cooper nickte, ließ die Kassenschublade aufschnappen und legte die Bilder von Grayson und den Schmuckstücken sowie Conklins Visitenkarte unter die Geldkassette.

»Meine Instinkte funktionieren immer noch, vielleicht sogar noch besser als damals, als ich noch bei der Truppe war. Ich höre mich um. Und wenn ich irgendwas erfahre«, sagte Ernie Cooper und schob die Schublade wieder zu, »dann melde ich mich. Versprochen.«

29

Während Conklin und ich in Ernie Coopers Pfandleihhaus gewesen waren, hatte sich der Himmel grau gefärbt. Ferner Donner grollte, und wir gingen zu Fuß in die Twenty-first Street. Als wir schließlich in den Streifenwagen stiegen, zerplatzten schon die ersten dicken Regentropfen auf der Windschutzscheibe. Ich kurbelte das Fenster hoch und klemmte mir dabei das Hautstück zwischen Daumen und Zeigefinger ein. »Verdammt«, schrie ich mit deutlich mehr Nachdruck, als eigentlich erforderlich gewesen wäre.

Ich war frustriert, genau wie Rich auch. Ein langer Arbeitstag ohne jedes Ergebnis. Rich brauchte lange, bis er den Zündschlüssel ins Schloss gesteckt hatte. Er hatte die Stirn in Falten gelegt, und die Erschöpfung lag wie ein schwerer Mantel auf seinen Schultern.

»Soll ich vielleicht fahren?«

Mein Partner schaltete die Zündung wieder aus und ließ sich seufzend gegen die Rückenlehne sinken.

»Ist schon okay«, sagte ich. »Gib mir den Schlüssel.«

»Fahren kann ich. Das ist nicht das Problem.«

»Was denn dann?«

»Du.«

Ich? War er sauer auf mich, weil ich Kelly Fragen gestellt hatte?

»Was habe ich denn gemacht?«

»Du bist eben einfach, verstehst du?«

Ooh... nein. Ich versuchte, dieses Gespräch abzuwenden, indem ich ihm beschwörende Blicke zuwarf und dabei dachte Bitte fang nicht damit an, Richie. Aber dann gingen mir Bilder durch den Kopf, zuckende Bilder, wie unter einem Stroboskop, Bilder von einem langen Arbeitstag in Los Angeles, der spät in der Nacht in einer leichtsinnigen, hitzigen Umklammerung auf einem Hotelbett geendet hatte. Mein Körper hatte Ja, Ja, Ja geschrien, aber mein Verstand hatte auf die Bremse getreten... und ich hatte Nein gesagt.

Sechs Monate später saß die Erinnerung immer noch mit uns in dem muffigen Ford Crown Victoria, knisternd wie ein Blitz, während draußen der Regen auf uns niederprasselte. Rich sah in mein entsetztes Gesicht.

»Ich werde nicht das Geringste unternehmen«, sagte er standhaft. »Das würde ich niemals machen... Ich kann meine Gefühle eben nur schlecht in mich hineinfressen, Lindsay. Ich weiß, dass du mit Joe zusammen bist. Das ist mir klar. Ich möchte nur, dass du weißt, dass in meinem Herzen ein Pfeil steckt. Und dass ich alles für dich tun würde.«

»Rich, ich kann nicht«, erwiderte ich, blickte ihm in die Augen, erkannte den Schmerz, der darin lag, und wusste nicht, was ich machen sollte.

»Ach, Scheiße«, sagte er dann. Er schlug die Hände vors Gesicht, brüllte »Aaaaaaaarrhg«, hämmerte ein paar Mal auf das Lenkrad, legte die Hand an den Zündschlüssel und ließ den Motor zum zweiten Mal an.

Ich griff nach seinem Handgelenk. »Rich, möchtest du lieber einen anderen Partner haben?«

Er erwiderte lachend: »Streich bitte die letzten zweiundvierzig Sekunden, Lindsay, okay? Ich bin ein Idiot, und es tut mir leid.«

»Ich meine es Ernst.«

»Vergiss es. Denk nicht mal drüber nach.«

Rich warf einen Blick in den Rückspiegel und lenkte den Wagen in den fließenden Verkehr. »Aber nur, damit du’s weißt«, sagte er dann mit angestrengtem Lächeln. »Als ich noch mit Jacobi gearbeitet habe, da ist mir so was nie passiert.«

30

Die lebendige Bevölkerung von Colma, Kalifornien, ist der toten zahlenmäßig stark unterlegen. Das Verhältnis zwischen denen unter der Erde und denen, die noch atmen, liegt bei zwölf zu eins. Meine Mom war ebenso im Cypress Lawn Memorial Park beerdigt worden wie Yukis Mutter, und jetzt legten Kelly Malone und ihr Bruder Eric dort ihre Eltern zur letzten Ruhe.

Ein flüchtiger Beobachter musste den Eindruck haben, als sei ich alleine.

Ich hatte Blumen vor einem pinkfarbenen Granit-Grabstein mit der Inschrift »Benjamin und Heidi Robson« abgelegt, ohne die beiden gekannt zu haben. Jetzt saß ich auf einer Bank, gut dreißig Meter von einem Zelt entfernt, dessen Planen von der nach frisch gemähtem Gras duftenden Brise ein wenig geschüttelt wurden. Dort fand gerade die Trauerfeier für die Malones statt.

Meine Glock steckte in ihrem Halfter unter meiner blauen Jacke, und das Mikrofon unter meiner Bluse stellte den direkten Kontakt zu den Streifenwagen am Friedhofseingang her. Ich hielt Ausschau nach einem schlaksigen Jungen namens Ronald Grayson oder sonst jemandem, der irgendwie fehl am Platz wirkte, einem Fremden mit einem Hang zu Folter und Mord. Es war zwar nicht die Regel, aber manche Killer mussten sich einfach das Ende der Show ansehen, mussten sich diesen seelischen Schlussapplaus verschaffen.

Ich hoffte, dass wir Glück hatten.

Kelly Malone stand mit dem Rücken zu den Särgen vor den ungefähr fünfzig Trauergästen. Sie hielt eine Ansprache, und Richie ließ sie keine Sekunde lang aus den Augen. Ich konnte kein Wort verstehen, sondern hörte nur einen Rasenmäher in der Ferne und bald darauf das Quietschen der Seilwinde, mit der die Särge in die Erde gesenkt wurden. Kelly und ihr Bruder warfen je eine Handvoll Erde ins Grab ihrer Eltern und wandten sich ab.

Kelly stürzte sich in Richs Arme, und er hielt sie fest.

Wie sie da standen, hatte es etwas Anrührendes und Vertrautes, so, als wären sie immer noch ein Paar. Ich spürte ein schmerzhaftes Ziehen in den Eingeweiden und versuchte es zu ignorieren. Als Kelly und Rich aus dem Zelt traten und gemeinsam mit dem Priester auf mich zukamen, wandte ich mich ab, damit sie mir nicht in die Augen sehen konnten.

Dann sagte ich zu meinem Hemdkragen: »Hier Boxer. Ich komme jetzt raus.«

31

Zwei Häuserblocks von der Hall of Justice entfernt auf der anderen Straßenseite liegt MacBain’s Beers O’ the World Pub, eine beliebte Verpflegungsstation für Rechtsanwälte und Polizeibeamte, denen es nichts ausmacht, an serviettengroßen Tischchen zu sitzen und sich über den Lärm hinweg anzubrüllen.

Cindy und Yuki saßen am Fenster, wobei Yuki den Türgriff im Rücken hatte und Cindys Stuhl jedes Mal wackelte, wenn der Mann hinter ihr seinen Oberkörper bewegte. Cindy war vollkommen fasziniert von Yukis Händen, die, während sie sprach, ununterbrochen in Bewegung waren. Yuki hatte nur zwanzig Minuten Zeit zum Essen und hatte ihrer ohnehin schon hochtourigen Redeweise einen zusätzlichen Turbo verpasst, um damit auszukommen.

»Ich habe um diesen Fall gebettelt«, sagte Yuki gerade und schob sich eines von Cindys Pommes frites in den Mund, während sie ihr erzählte, was sie ihr schon oft, schon sehr oft erzählt hatte. »Eigentlich waren drei Leute vor mir an der Reihe, aber Red Dog hat ihn mir überlassen, wegen Brinkley.«

Red Dog war Yukis Chef, Leonard Parisi, der rothaarige und für seine Bissigkeit legendäre stellvertretende Bezirksstaatsanwalt, und Brinkley war Alfred Brinkley, der »Fährenkiller« und Yukis erster großer Fall als Staatsanwältin. Die Atmosphäre rund um den Brinkley-Prozess war angesichts der öffentlichen Erregung darüber, dass ein geistig behinderter Mann mit einem Gewehr fünf Samstagnachmittagsausflügler auf einer Fährfahrt durch die Bucht niedergemetzelt hatte, sehr aufgeheizt gewesen.

»Was für eine Ironie«, sagte Yuki zu Cindy. »Ich meine, im Fall Brinkley hatte ich nur Indizien: das Gewehr, das Geständnis, zweihundert Augenzeugen, die verdammte Videoaufnahme mit den Schüssen. Aber bei Junie Moon ist es genau andersrum.« Sie unterbrach sich kurz, um ihre Cola Light durch einen Strohhalm zu saugen, bis das Glas leer war.

»Da haben wir keine Tatwaffe, keine Leiche, keine Zeugen... nur ein widerrufenes Geständnis von einer jungen Frau, die wahrscheinlich sogar zum Eierkochen zu dämlich ist. Ich will diesen Prozess auf keinen Fall verlieren, Cindy.«

»Entspann dich, Schätzchen. Das wirst du bestimmt ni…«

»Es könnte passieren. Es könnte. Aber ich werde es nicht zulassen. Und jetzt hat Junie eine neue Anwältin.«

»Wen denn?«

»L. Diana Davis.«

»Oh, Mann, mannomann.«

»Ganz genau. Das Tüpfelchen auf dem i. Ich gegen eine berühmte feministische Knochenbrecherin. Oh! Fast hätte ich’s vergessen. Es gibt da so einen Schriftsteller, der gerade ein Buch über Michael Campion schreibt. Der ist mir schon die ganze Woche auf den Fersen. Er heißt Jason Twilly und will sich mit dir unterhalten.«

»Jason Twilly? Der diese wahnsinnig erfolgreichen Tatsachenromane über reale Verbrechen geschrieben hat?«

»Genau der.«

»Yuki! Jason Twilly gehört zu den ganz Großen. Er ist ein richtiger Star!«

»Behauptet er wenigstens.« Yuki lachte. »Ich habe ihm deine Telefonnummer gegeben. Er will einfach bloß ein paar Hintergrundinformationen über mich haben. Du kannst ihm erzählen, was du willst, solange du ihm nicht verrätst, dass ich fast sterbe vor Aufregung.«

»Du bist eine ganz schön durchgeknallte Person, ist dir das eigentlich klar?«

Yuki lachte. »Au weia. Ich muss los«, sagte sie und schob einen Zwanziger unter den Brotkorb. »Hab einen Termin mit Red Dog. Eigentlich waren drei Leute vor mir an der Reihe, Cindy. Aber wenn er diesen Fall irgendjemand anders gegeben hätte, ich hätte mich umgebracht. Darum habe ich gar keine andere Wahl. Ich muss gewinnen.«

32

Cindy betrat die Bar des St. Regis Hotels inmitten des lebhaften SoMa-Viertels an der Ecke Third Street und Mission Street. Hier hatte sich Jason Twilly für die Dauer des Prozesses eingemietet, und es war definitiv eine gute Wahl.

Als Cindy sich seinem Tisch näherte, stand Twilly auf. Er war groß und schlank, ein jung gebliebener Dreiundvierzigjähriger mit markanten Zügen, die Cindy schon von seinen Buchumschlägen und dem erst kürzlich erschienenen Porträt in der Entertainment Weekly kannte.

»Jason Twilly«, sagte er und streckte ihr die Hand entgegen.

»Hallo, ich bin Cindy Thomas.« Sie ließ sich auf den Stuhl gleiten, den Twilly ihr hingeschoben hatte. »Bitte entschuldigen Sie die Verspätung.«

»Kein Problem. So konnte ich mal für einen Augenblick einfach nur dasitzen und nachdenken.«

Sie hatte vor diesem Termin zusätzliche Informationen über Twilly eingeholt, die zu dem passten, was sie bereits gewusst hatte: dass er sehr klug war, berechnend, talentiert und ein bisschen skrupellos. Ein Journalist hatte geschrieben, dass Twilly dort weitermachte, wo Truman Capote mit Kaltblütig aufgehört hatte, und dabei bemerkt, dass Twilly ein seltenes Talent besaß, sich in das Denken eines Killers hineinzuversetzen und ihn so menschlich erscheinen zu lassen, dass seine Leser diesen Killer beinahe als Freund betrachteten.

Cindy hätte sich am liebsten ganz dem Genuss des Ambientes und der Gegenwart Jason Twillys hingegeben, aber sie durfte ihren Schutzschild nicht fallen lassen. Sie war ein wenig besorgt wegen Yuki, fragte sich, wie Twilly sie wohl darstellen würde und ob es gut oder schlecht für ihre Freundin war, dass es in Twillys nächstem Buch um Michael Campion ging. Auch wenn Yuki sich den Anschein gegeben hatte, als sei es ihr egal, wusste Cindy, dass Twilly jedes ihrer Worte zu seinem Vorteil nutzen würde.

»Ich bin gerade erst mit Malvo fertig geworden«, sagte Cindy. Malvo war der Titel von Twillys Bestseller über den Heckenschützen von Washington, D. C., der gemeinsam mit seinem Ziehvater, welcher sehr großen Einfluss auf ihn gehabt hatte, zehn Menschen erschossen und die Hauptstadt mit einer monatelangen Verbrechensserie in Angst und Schrecken versetzt hatte.

»Was halten Sie davon?« Twilly lächelte. Es war ein charmantes Lächeln, etwas schief, weil der linke Mundwinkel nach oben gezogen war und so Falten in den Augenwinkeln entstehen ließ.

»Die Lektüre hat mir eine völlig neue Perspektive auf männliche Teenager eröffnet.«

»Das werte ich mal als Kompliment«, sagte Twilly. »Was möchten Sie trinken?«

Er rief die Kellnerin herbei, bestellte Wein für sich und Mineralwasser für Cindy und sagte, dass Yuki ja die Anklage gegen Junie Moon führen sollte und dass er daher gerne aus dem Mund ihrer besten Freundin etwas mehr über sie erfahren würde.

»Ich habe mit ein paar ihrer Jura-Professoren in Berkeley gesprochen«, sagte Twilly, »und auch mit einigen ehemaligen Kollegen bei Duffy & Rogers.«

»Dort hätte sie es garantiert in Rekordzeit zur Teilhaberin gebracht«, meinte Cindy.

»Das hat man mir gesagt. Yuki hat erzählt, dass sie nach der Ermordung ihrer Mutter im Municipal Hospital das Interesse an Zivilrechtsfällen verloren hat und sich auf die Seite der Anklage schlagen wollte.«

»Ganz genau.«

»Welches Attribut könnte denn dann zu ihr passen? Grimmig vielleicht? Oder rachsüchtig?«

»Sie wollen mich bloß aus der Reserve locken«, lachte Cindy. »Oder macht Yuki auf Sie vielleicht einen rachsüchtigen Eindruck?«

»Keineswegs«, erwiderte Twilly und schenkte ihr erneut ein elektrisierendes Lächeln. »Obwohl, grimmig könnte ich mir durchaus vorstellen«, fügte er dann hinzu. »Ich habe sie bei dieser Brinkley-Geschichte in Aktion gesehen.«

Dann erzählte Twilly, dass er bereits einen Vertrag über die Abfassung einer unautorisierten Biographie von Michael Campion in der Tasche gehabt hatte, als Michael plötzlich verschwunden war.

»Die ganze Sache hat so lange nach einem ungeklärten Mysterium ausgesehen, bis die Polizei eine Verdächtige gefunden hat und Junie Moon unter Anklage gestellt wurde«, sagte Twilly. »Aber als ich dann auch noch gehört habe, dass Yuki Castellano die Anklagevertretung übernimmt und Junie Moon wegen Mordes an Michael Campion hinter Gitter bringen will... Also, besser kann es gar nicht laufen. Dieser Prozess sorgt garantiert für eine Menge Wirbel. Was ich an Yuki Castellano vor allem bewundere, ist ihre Leidenschaft und ihre Unerschrockenheit.«

Cindy nickte zustimmend und sagte: »L. Diana Davis sollte sich schon mal warm anziehen.«

»Das ist jetzt aber interessant«, erwiderte Twilly. »Ich habe nämlich schon gedacht, dass es gut ist, dass Yuki eine Freundin wie Sie hat, Cindy. Schließlich, bei allem gebührenden Respekt gegenüber Yuki, aber Diana Davis wird sie in Stücke reißen.«

Zweiter Teil

Habeas corpus (Du sollst den Körper haben)

33

Yuki drängte sich durch die Horde von Journalisten und Kameraleuten, die sich unmittelbar, nachdem sie ihren Wagen abgestellt hatte, um sie geschart hatte. Sie schob den Riemen ihrer Handtasche etwas höher, umklammerte mit festem Griff ihre Aktentasche und ging in Richtung Straße. Die Pressemeute begleitete sie und fragte sie dabei immer wieder nach ihrer Einschätzung zum Ausgang des Prozesses und ob sie der Öffentlichkeit vielleicht etwas mitteilen wollte.

»Nicht jetzt, Leute«, sagte sie. »Ich will das Gericht nicht warten lassen.« Sie senkte den Kopf und gelangte zur Kreuzung. Dann sah sie die riesige Flotte der Übertragungswagen und Kameraaufbauten auf der Bryant Street: lokale, Kabelund überregionale Sender, alle waren sie gekommen, um über das Verfahren gegen Junie Moon zu berichten.

Die Ampel sprang auf Grün, und Yuki überquerte, eingekeilt in ein Journalistenrudel, die Straße. Sie steuerte die Hall of Justice und die noch dichtere Menschenmenge an, die sich am Fuß der Granitstufen davor versammelt hatte. Len Parisi hatte gesagt, dass er die Medien übernehmen würde, aber im Augenblick steckte er wegen eines umgekippten Öltanklasters noch im Stau auf dem Freeway fest. Zahlreiche Autos waren auf der rutschigen Fahrbahn ineinandergeschlittert und hatten sämtliche Fahrspuren blockiert.

Parisi hatte keine Ahnung, wann er im Gericht eintreffen würde, und so hatte Yuki eine halbe Stunde lang mit ihm telefoniert und ihr Eröffnungsplädoyer noch einmal mit ihm durchgesprochen. Darum war sie jetzt zu spät dran. Sie stapfte die Stufen zum Gerichtsgebäude empor, die Augen stur geradeaus gerichtet, und sagte zu einem Reporter-Trupp vor den schweren, aus Stahl und Glas bestehenden Eingangstüren des Justizgebäudes: »Tut mir leid, kein Kommentar.« Und dann, sehr zu ihrem Leidwesen, bekam sie die Tür nicht auf.

Ein Reporter von KRON war ihr behilflich, zwinkerte ihr zu und sagte: »Bis später dann, Yuki.«

Yuki ließ Aktentasche und Handtasche auf den Tresen vor der Sicherheitsschleuse plumpsen, ging unbeanstandet durch den Metalldetektor, nahm das »Toi, toi, toi!« des Wachmanns zur Kenntnis und ging mit schnellen Schritten die Treppe in den ersten Stock hinauf.

Der mit hellen Eichenpaneelen getäfelte Gerichtssaal war zum Bersten gefüllt. Yuki nahm ihren Platz am Tisch der Staatsanwaltschaft ein und tauschte einen Blick mit Nicky Gaines, ihrem Stellvertreter. Mit seinen großen Augen und den Schweißtropfen auf der Stirn sah er genauso beklommen aus, wie sie sich fühlte.

»Wo steckt denn Red Dog?«

»Im Stau.«

Der Gerichtsdiener rief: »Ich bitte Sie, sich zu erheben«, und das Gemurmel im Saal erstarb. Dann betrat Richter Bruce Bendinger durch eine Tür hinter dem Richterstuhl den Saal und nahm zwischen der US-amerikanischen und der kalifornischen Flagge Platz.

Bendinger war sechzig Jahre alt, grauhaarig und hatte vor kurzem ein künstliches Kniegelenk bekommen. Über dem Talar lugte ein rosafarbener Hemdkragen hervor, und seine gestreifte Seidenkrawatte war leuchtend ultramarin. Yuki registrierte Bendingers zerknitterte Augenbrauen und dachte, dass der normalerweise recht gelassene Richter schon vor Beginn des Prozesses einen ziemlich gestressten Eindruck machte. Sein Knie musste ihm höllische Schmerzen bereiten. Bendinger belehrte die Geschworenen, aber Yuki hörte nur mit halbem Ohr zu. Sie nutzte die Gelegenheit, um einen Blick auf Junie Moons Respekt einflößende und zu allem entschlossene Rechtsanwältin L. Diana Davis zu werfen.

Sie war Mitte fünfzig und konnte auf eine zwanzigjährige Erfahrung als ungeschlagene Rächerin misshandelter und schikanierter Frauen zurückblicken. Am heutigen Tag hatte sie sich für einen ihrer berühmten roten Anzüge entschieden, dazu leuchtend roten Lippenstift und klobigen Schmuck, die kurzen, silbergrauen Haare frisch gewellt. Davis war auf die Hauptnachrichten vorbereitet, und Yuki bezweifelte keine Sekunde, dass sie dort auch landen würde, dass ihr in jeder Prozessunterbrechung die volle Aufmerksamkeit der Kameras und ein Wald aus Mikrofonen gehören würden.

Und das war der Augenblick, in dem Yuki klar wurde, dass es nicht nur der bevorstehende Prozess und der erbarmungslose Druck der Medien waren, die ihr fast den Verstand raubten, sondern auch Junie Moon, die jetzt neben ihrer Anwältin saß und mit ihrem cremefarbenen Anzug und dem Spitzenkragen so feengleich und verletzlich, ja, fast schon durchsichtig wirkte.

»Sind Sie so weit, Ms. Castellano?«, hörte Yuki den Richter sagen.

Sie erwiderte: »Ja, Euer Ehren.« Dann schob sie ihren Stuhl zurück und trat an das Pult. Nachdem sie ein letztes Mal geprüft hatte, ob ihr Jackett richtig zugeknöpft war, lief ihr ein Kribbeln den Rücken hinunter, während zweihundert Augenpaare auf sie gerichtet wurden. So stand sie im Zentrum des Gerichtssaals und sammelte sich noch einmal.

Dann lächelte sie die Geschworenen an und begann mit dem wichtigsten Eröffnungsplädoyer ihrer Karriere.

34

»Meine Damen und Herren«, sagte sie von ihrem Standort hinter dem Pult aus. »Wir alle wissen eine ganze Menge über Michael Campions Leben. Aber traurigerweise geht es in diesem Prozess um seinen Tod. Am Abend des 21. Januar dieses Jahres betrat Michael Campion, ein achtzehn Jahre alter junger Mann, das Haus der Angeklagten, Junie Moon... und wurde nie wieder gesehen.

Ms. Moon ist eine Prostituierte.

Ich erwähne das deshalb, weil Ms. Moons Beruf auch der Grund dafür war, dass sie und Michael Campion einander kennen gelernt haben. Die Anklage wird Zeugen präsentieren, Klassenkameraden des Opfers, die dem Gericht bestätigen werden, dass Michael diesen Besuch bei Ms. Moon schon lange geplant hatte. Er wollte seine Jungfräulichkeit verlieren. Und am 21. Januar hat dieser Besuch dann schließlich stattgefunden.

Dabei hat Michael Campion nicht nur seine Jungfräulichkeit, sondern auch sein Leben verloren.

Das hätte niemals geschehen dürfen.

Michael hätte niemals sterben dürfen. Und wenn die Angeklagte verantwortungsbewusst gehandelt hätte, wenn sie menschlich gehandelt hätte, dann wäre Michael auch heute noch unter uns.

Was mit Michael Campion geschehen ist, nachdem er Ms. Moons Haus betreten hatte, das hat uns die Angeklagte in aller Ausführlichkeit erzählt«, fuhr Yuki fort und deutete dabei auf Junie Moon. »Sie hat der Polizei gegenüber gestanden, dass sie Michael Campion hat sterben lassen und dass sie seine sterblichen Überreste wie Müll behandelt hat.«

Anschließend schilderte Yuki den Geschworenen ausführlich, wie Junie Moon ihre Schuld gestanden, wie sie Michael Campions Tod, seine grässliche Zerstückelung und seine Beseitigung in einem Müllcontainer beschrieben hatte. Dann wandte sie der Angeklagten den Rücken zu, ließ ihre Notizen auf dem Pult liegen und trat mit bedächtigen, wohl überlegten Schritten vor die Geschworenenbank.

Sie verschwendete keinen Gedanken mehr daran, dass Red Dog nicht neben ihr saß oder dass der Saal zur Hälfte mit sensationslüsternen Journalisten gefüllt war, und es war ihr auch egal, dass Junie Moon so unschuldig aussah wie ein Blumenkind bei einer Sommerhochzeit.

All ihre Gedanken waren voll und ganz auf die Geschworenen gerichtet.

»Meine Damen und Herren«, sagte sie. »Die Polizei hat drei Monate nach Michael Campions Verschwinden Hinweise erhalten, die zu der Angeklagten geführt haben. Seine sterblichen Überreste konnten nicht mehr gefunden werden, weil es schlicht und einfach zu spät dafür war.

Die Verteidigung wird sagen: ›Keine Leiche, kein Verbrechen‹«, fuhr Yuki fort. »Die Verteidigung wird sagen, dass die Polizei Ms. Moon unter Druck gesetzt haben muss, da sie ihr Geständnis in der Zwischenzeit widerrufen hat. Die Verteidigung wird sagen, dass die Anklage sinnlos ist, weil gar kein Prozessgegenstand existiert. Das. Ist. Nicht. Wahr. Wir brauchen kein konkretes Beweismaterial.

Wir haben Indizienbeweise, und zwar eine ganze Menge davon.«

Yuki ging vor der Geschworenenbank entlang, ließ ihre Hand über die Brüstung gleiten, spürte den Energiefluss ihres Eröffnungsplädoyers und dass die Geschworenen ihr nicht nur zuhörten, sondern gespannt auf jedes einzelne Wort warteten. Und sie würde ihnen alles geben, was sie verlangten.

»Die Anklage gegen Ms. Moon lautet auf Unterschlagung von Beweismitteln und Totschlag. Um ihr einen Mord nachzuweisen, müssen wir beweisen, dass die Tat vorsätzlich begangen wurde. Genau so steht es im Gesetz. Vorsatz kann dann unterstellt werden, wenn die Handlungen der betreffenden Person darauf hindeuten, dass sie von einem ›verderbten und bösartigen Herzen‹ geleitet wurde. Denken Sie einmal darüber nach.

Ein verderbtes und bösartiges Herz.

Die Angeklagte hat uns berichtet, dass Michael Campion sie gebeten hat, Hilfe zu holen, und dass sie dieser Bitte nicht entsprochen hat... weil sie lieber sich selbst schützen wollte. Sie hat ihn sterben lassen, obwohl sie ihn hätte retten können. Ein eindeutigeres Beispiel für ein verderbtes und bösartiges Herz ist gar nicht vorstellbar. Und deshalb erhebt das Volk der Vereinigten Staaten Mordanklage gegen Junie Moon.

Im Verlauf dieses Verfahrens werden wir zeigen, dass Junie Moons Schuld hinreichend bewiesen werden kann.«

35

L. Diana Davis legte die Hände links und rechts an das Stehpult und verrückte es mit kleinen Wackelbewegungen so lange, bis es genau in der Mitte vor der Geschworenenbank stand. Dann hob sie den Blick, schaute die Geschworenen an und sagte: »Guten Morgen. Ich möchte der Anklagevertretung danken, dass sie mein Eröffnungsplädoyer gleich mit übernommen hat.

Da haben wir uns alle eine Menge Zeit gespart.«

Davis genoss das Gelächter auf den Zuschauerbänken und freute sich, dass auch ein paar Geschworene mitlachten. Lächelnd stemmte sie eine Hand in die Hüfte und fuhr fort.

»Können Sie sich noch an diesen Werbeslogan erinnern? ›Wo ist das Fleisch?‹ Genau das würde mich interessieren, genau so, wie es auch Sie interessieren wird. Die Anklagevertretung hat es gerade schon gesagt, meine Damen und Herren: Dieser Fall ist gar kein Fall. Und wenn der junge Mann, um den es hier geht, nicht so prominent wäre, dann hätte die Staatsanwaltschaft wohl kaum die Stirn besessen, überhaupt vor Gericht zu ziehen.

Ms. Castellano sagt: ›Keine Leiche, kein Verbrechen‹, und sie hat Recht.

Nicht genug damit, dass es kein Tatopfer gibt, es gibt auch keine Tatwaffe und - obwohl wir in einer Zeit leben, in der die Kriminaltechnik große Fortschritte gemacht hat - nicht einmal mikroskopische Spuren eines Indizienbeweises am angeblichen Tatort. Ach ja«, fügte sie dann noch hinzu, als sei es eine pure Nebensächlichkeit. »Nach einer intensiven und aus meiner Sicht geradezu perversen Befragung durch die Polizei hat meine Mandantin ein Verbrechen gestanden, das sie nicht begangen hat.

Wir werden eine Expertin zu diesem Syndrom des falschen Geständnisses hören, das ein Anzeichen für psychische Misshandlung ist, und genau das ist mit Ms. Moon geschehen. Au ßerdem wird Ms. Moon Ihnen persönlich von jenem Abend des 21. Januar berichten. Die Staatsanwaltschaft hat nichts weiter zu bieten als das widerrufene Geständnis einer bis ins Mark verängstigten jungen Frau, vollkommen eingeschüchtert durch die Fragen eines ganzen Teams von aggressiven und hoch motivierten Beamten der Mordkommission, die nur ein einziges Ziel vor Augen hatten: das Verschwinden des Gouverneurssohnes irgendjemandem anzuhängen.

Sie haben Junie Moon dazu auserkoren.

Im Verlauf der kommenden Tage werden Sie eine lächerliche Beweisführung erleben. Es gibt keine DNA, und es wird auch keinen Auftritt des berühmten Dr. Henry Lee geben, der uns Fotos von nachträglich sichtbar gemachten Blutspritzern zeigt und uns erklärt, wie dieses so genannte Verbrechen sich abgespielt haben soll.

Nicht einmal Ms. Moons ehemaliger Freund, Ricardo Malcolm, wird von der Anklagevertretung in den Zeugenstand gerufen werden, weil er nämlich ausgesagt hat, dass Junie Michael Campion überhaupt nicht gekannt hat. Nach seiner Aussage ist nicht das Geringste passiert.

Bleibt also nur die Frage: Was ist mit Michael Campion geschehen?

Wir wissen, dass Michael Campion mit einem schweren und potenziell tödlichen Herzleiden auf die Welt gekommen ist und dass er ein Leben auf Abruf geführt hat. Irgendetwas ist passiert, nachdem er am Abend des 21. Januar sein Zuhause verlassen hat. Wir wissen nicht, was es war, aber es ist weder unsere noch Ihre Aufgabe, darüber zu spekulieren.

Wenn die Beweisaufnahme abgeschlossen ist und Sie alle Fakten dieses Falls gehört haben, wird die Anklage Sie bitten, Ms. Moon schuldig zu sprechen. Aber der gesunde Menschenverstand wird Ihnen sagen, dass Ms. Moon in keinem einzigen Anklagepunkt schuldig ist. Sie hat keine Beweismittel unterschlagen. Sie hat nicht mitgeholfen, eine Leiche in ihrer Badewanne zu zerlegen oder diese Leiche wegzuschaffen.

Und so wahr ich hier stehe, hat Junie Moon keinen Mord begangen.«

36

Der Gerichtsdiener rief meinen Namen, und ich erhob mich von der Bank im Flur, stieß mit beiden Händen die Schwingtür auf, die den Vorraum vom Gerichtssaal trennte, und ging den Mittelgang entlang. Viele Köpfe wandten sich zu mir, als ich den Zeugenstand betrat, und erinnerten mich wieder einmal daran, dass das Verfahren gegen Junie Moon weitgehend von meiner Aussage abhängig war. Und dass L. Diana Davis alles daransetzen würde, um mich auseinanderzunehmen.

Ich schwor, dass ich die Wahrheit und nichts als die Wahrheit sagen würde, nahm Platz, und dann stellte Yuki mir ein paar einleitende Fragen zu meinem Dienstalter und meinem Dienstgrad.

Dann sagte sie: »Sergeant Boxer, haben Sie die Angeklagte am 19. April dieses Jahres einer Befragung unterzogen?«

»Ja. Inspector Richard Conklin und ich haben sie befragt, zunächst in ihrem eigenen Haus und dann später im südlichen Bezirk des San Francisco Police Department im zweiten Stock dieses Gebäudes hier.«

»Hat sie da einen furchtsamen oder verängstigten oder bedrängten Eindruck gemacht?«

»Um ehrlich zu sein, nein. Sie wirkte eigentlich ganz entspannt. Sie hat sich ja freiwillig bereit erklärt, uns zur weiteren Befragung ins Präsidium zu begleiten.«

»Haben Sie sie damals auch nach Michael Campion gefragt?«

»Ja.«

»Und wie hat sie darauf reagiert?«, wollte Yuki wissen.

»Zuerst hat sie gesagt, dass sie Michael Campion noch nie gesehen hätte. Ungefähr zwei Stunden später hat sie uns dann gebeten, die Videokamera auszuschalten.«

»Und was ist danach geschehen?«

Ich beantwortete Yukis Frage und schilderte den Geschworenen, was Junie mir und Conklin erzählt hatte... wie das Opfer sein Leben ausgehaucht, wie sie Ricky Malcolm angerufen hatte und was die beiden dann mit Michael Campions Leiche angestellt hatten.

»Hatten Sie irgendeinen Anlass, an dieser Geschichte zu zweifeln?«, sagte Yuki.

»Nein. Ich fand sie ganz glaubhaft.«

»Haben Sie die Angeklagte noch ein zweites Mal verhört?«

»Ja. Ein paar Tage später haben wir Ms. Moon noch einmal im Gefängnis aufgesucht. Wir hatten gehofft, dass sie sich vielleicht an den Namen der Stadt erinnern kann, in der sie und ihr Freund Mr. Campions sterbliche Überreste entsorgt haben.«

»Und, hat sie sich erinnert?«

»Ja. Es handelt sich um die Stadt Jackson, ungefähr dreieinhalb Stunden nordöstlich von hier im Amador County.«

»Nur, damit ich Sie nicht falsch verstehe: Das war während des zweiten Verhörs?«

»Richtig.«

»Wurde die Angeklagte irgendwie unter Druck gesetzt?«

»Einspruch. Nur spekulative Antwort möglich«, rief Davis.

»Stattgegeben«, zischte Richter Bendinger.

»Ich formuliere es anders«, meinte Yuki. »Haben Sie die Angeklagte bedroht? Haben Sie ihr Essen, Trinken oder Schlaf verweigert?«

»Nein.«

»Sie hat diese Angaben vollkommen freiwillig gemacht?«

»Ja.«

»Ich danke Ihnen, Sergeant«, sagte Yuki dann. »Keine weiteren Fragen.«

Und dann stand L. Diana Davis direkt vor mir.

37

Zu meiner Überraschung war L. Diana Davis eine zierliche Frau, vielleicht eins sechzig groß. Wahrscheinlich waren die Nahaufnahmen der Fernsehkameras und ihre Reputation daran schuld, dass mein Bild von ihr größer war als die Wirklichkeit.

»Sergeant Boxer«, sagte Davis. »Sie sind seit über zehn Jahren bei der Mordkommission. Sie haben zahllose Mordfälle untersucht. Sie haben unzählige Verdächtige verhört, und Sie haben gewusst, dass Sie früher oder später in einem Gerichtssaal sitzen würden, um uns allen hier zu berichten, wie es zu der Anklage gegen Junie Moon gekommen ist. Habe ich Recht?«

»Ja.«

»Also, wie haben Sie der Angeklagten ein Geständnis entlockt, Sergeant? Haben Sie ihr gesagt, dass so ein Unfall eben mal passieren kann? Dass sie nicht schuldfähig ist?«

Ich wusste verdammt gut, dass ich eigentlich in kurzen, knappen Sätzen antworten musste, aber bei Davis’ Anblick - halb gütige Oma, halb bissige Bulldogge - überkam mich das Bedürfnis, meinem Mundwerk freien Lauf zu lassen.

»Es kann sein, dass ich so etwas gesagt habe. Solche Verhöre laufen nicht nach Schema F ab. Manchmal muss man ein bisschen lauter werden. Manchmal muss man Mitgefühl zeigen. Und manchmal muss man einen Verdächtigen auch anlügen«, sagte ich. »Im Gesetz sind solche Verhöre klar geregelt, und mein Partner und ich haben uns voll und ganz im Rahmen dieser Regelungen bewegt.«

Davis lächelte, drehte sich um und ging zu den Geschworenen. Dann wandte sie sich wieder in meine Richtung.

»Ist das so?«, sagte sie. »Also, Sie haben ausgesagt, dass die Angeklagte Sie während des Verhörs auf der Polizeiwache gebeten hat, das Videoband auszuschalten.«

»Das ist richtig.«

»Damit wir uns nicht falsch verstehen, Sergeant: Sie haben alles aufgezeichnet - bis zu der Stelle, als Ms. Moon angeblich gestanden hat. Dieses Geständnis befindet sich nicht auf dem Band.«

»Die Angeklagte schien sich durch die Kamera irgendwie unbehaglich zu fühlen. Als sie mich dann gebeten hat, das Gerät auszuschalten, habe ich das gemacht. Und dann hat sie uns erzählt, was passiert ist.«

»Was sollen wir denn davon halten, dass Sie jedes Wort dieser jungen Frau aufgezeichnet haben... bis auf das Geständnis? Sie wollen vermutlich darauf hinaus, dass die Bitte der Angeklagten, die Kamera auszuschalten, ein Zeichen für ihre besondere Gerissenheit darstellt«, sagte Davis und zuckte dabei mit den Schultern. Das war eine nonverbale Botschaft an die Geschworenen, dass ich nur Mist erzählte. »Sie behaupten damit, dass sie schlau genug war, nur ein inoffizielles Geständnis abzulegen.«

»Ein Geständnis kann überhaupt nicht inoff...«

»Vielen Dank, Sergeant. Ich habe keine weiteren Fragen«, sagte Davis.

Yuki schoss von ihrem Sitzplatz auf und sagte: »Noch eine Frage, Euer Ehren.«

»Bitte, Ms. Castellano«, sagte der Richter.

»Sergeant Boxer, sind Sie verpflichtet, ein Geständnis auf Video oder Tonband aufzuzeichnen?«

»Keineswegs. Ein Geständnis ist ein Geständnis, ob schriftlich oder mündlich, ob mit oder ohne Aufzeichnung, das spielt keine Rolle. Natürlich ist mir eine Bandaufnahme lieber, aber sie ist nicht zwingend erforderlich.«

Yuki nickte.

»Hatten Sie eine Vorstellung davon, was Ms. Moon Ihnen mitteilen wollte, als sie Sie gebeten hat, die Kamera abzuschalten?«

»Ich hatte keine Ahnung. Ich habe die Kamera ausgeschaltet, weil sie uns darum gebeten hatte - und weil ich dachte, dass das die einzige Möglichkeit war, wie wir die Wahrheit zu hören bekommen konnten. Und wissen Sie was, Ms. Castellano? Es hat funktioniert.«

38

Am liebsten hätte Yuki nur solche Zeugen gehabt wie Rich Conklin. Er war überzeugend. Er war glaubwürdig. Man fühlte sich irgendwie an einen jungen Militäroffizier erinnert, an einen wohlgeratenen Sohn. Und es schadete auch nicht, dass er hübsch anzusehen war. Freundlich beantwortete Conklin ihre Fragen und teilte den Geschworenen mit, dass er seit fünf Jahren beim San Francisco Police Department und seit zwei Jahren bei der Mordkommission war.

»Haben Sie die Angeklagte am Abend des 19. April dieses Jahres einer Befragung unterzogen?«, wollte Yuki von Conklin wissen.

»Sergeant Boxer und ich haben gemeinsam mit Ms. Moon gesprochen.«

»Sind Sie mit einer vorgefertigten Meinung in Bezug auf die Schuld oder Unschuld der Angeklagten in dieses Gespräch gegangen?«

»Nein, Madam.«

»Haben Sie Ms. Moon über ihre verfassungsmäßigen Rechte aufgeklärt?«

»Ja.«

»Wenn ich richtig verstanden habe, dann war Ms. Moon nicht in Polizeigewahrsam, als Sie sie über ihre Rechte aufgeklärt haben, also, warum haben Sie sie gewarnt, dass alles, was sie sagt, gegen sie verwendet werden kann?«

»Ich habe spekuliert«, erwiderte Conklin.

»Könnten Sie den Geschworenen vielleicht erläutern, was Sie meinen, wenn Sie sagen, Sie haben spekuliert?«

Conklin wischte sich eine braune Haarsträhne aus den Augen. »Na, klar. Mal angenommen, ich sage zu einem Verdächtigen: ›Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen stellen. Würden Sie mich auf die Wache begleiten?‹

Und der Verdächtige kommt freiwillig mit. Dann muss er keine einzige unserer Fragen beantworten und kann jederzeit wieder gehen. Ich muss ihn auch vor der Befragung nicht über seine Rechte aufklären, weil er sich ja nicht in Polizeigewahrsam befindet.«

Conklin lehnte sich gemütlich zurück und fuhr fort: »Aber sehen Sie, falls diese Person dann doch irgendwann unruhig wird, dann verlangt sie vielleicht nach einem Rechtsanwalt, der die Befragung sofort beenden würde. Oder sie steht einfach auf und geht. Und wir müssten sie gehen lassen, weil ja im Vorfeld der Befragung keine Festnahme erfolgt ist.«

»Wenn ich Sie recht verstehe, Herr Inspektor, dann haben Sie in dem hier verhandelten Fall eine Vorsichtsmaßnahme ergriffen, damit Sie, falls Ms. Moon sich selbst belasten sollte, ihr bereits gesagt haben, dass jede ihrer Äußerungen gegen sie verwendet werden kann?«

»Das ist richtig. Da Ms. Moon unsere einzige Zeugin, vielleicht sogar die Tatverdächtige im Zusammenhang mit einem Kapitalverbrechen war, wollte ich nicht riskieren, dass wir, falls sie etwas mit Michael Campions Verschwinden zu tun haben sollte, die Befragung unterbrechen und sie erst über ihre Rechte aufklären müssen. Das hätte womöglich das Ende der Befragung bedeutet. Und wir wollten ja nicht nur die Wahrheit erfahren, wir wollten auch Michael Campion finden.«

»Hat Ms. Moon um einen Rechtsanwalt gebeten?«

»Nein.«

»Hat sie Ihnen Michael Campions Tod und die Beseitigung seiner Leiche detailliert geschildert?«

»Ja, das hat sie.«

»Herr Inspektor Conklin, wie hat sie dem äußeren Anschein nach gewirkt, als sie Sergeant Boxer und Ihnen dieses Geständnis gemacht hat?«

»Sie machte einen traurigen und reumütigen Eindruck«, erwiderte Conklin.

»Und woran machen Sie das fest?«

»Sie hat geweint«, sagte Conklin. »Sie hat gesagt, dass es ihr leid tue und dass sie wünschte, sie könnte alles, was geschehen ist, ungeschehen machen.«

39

»Inspector Conklin«, sagte Davis lächelnd. »Das hört sich ja alles ganz so an, als seien Sie ein wirklich kluger Polizeibeamter.«

Yukis Muskulatur verspannte sich. Sie konnte förmlich sehen, wie Davis die Falle aufklappte, den Köder präparierte und die Falle an einem Baum festmachte. Conklin blickte Davis einfach nur an, bis sie weitersprach.

»Ist es denn nicht so, dass die Angeklagte von Anfang an bestritten hat, Michael Campion jemals persönlich getroffen zu haben?«

»Ja, schon, aber in neunundneunzig von hundert Fällen streiten Verdächtige einen Vorwurf erst einmal ab.«

»Sie haben schon hundert Mordverdächtige vernommen?«

»Das war eine Redewendung«, erwiderte Conklin. »Ich weiß nicht, wie viele Mordverdächtige ich schon vernommen habe. Nicht wenige jedenfalls.«

»Ich verstehe«, meinte Davis. »Ist es denn auch eine Redewendung, wenn ich sage, dass Sie und Sergeant Boxer meine Mandantin so lange irregeführt und unter Druck gesetzt haben, bis sie ein Geständnis abgelegt hat?«

»Einspruch!«, rief Yuki, ohne aufzustehen.

»Stattgegeben.«

»Ich formuliere es anders. Wie wir alle wissen, wurde Ms. Moons ›Geständnis‹...« Davis zeichnete mit ihren Zeigeund Mittelfingern imaginäre Anführungszeichen in die Luft. »... nicht auf Band aufgezeichnet, richtig?«

»Das ist richtig.«

»Also wissen wir auch nicht, in welcher Atmosphäre dieses Verhör abgelaufen ist, oder?«

»Ich schätze, Sie müssen mir einfach vertrauen«, meinte Conklin.

Davis lächelte und holte zum entscheidenden Schlag aus. »Herr Inspektor, haben Sie sich während Ms. Moons Aussage Notizen gemacht?«

»Ja.«

»Ich habe im Rahmen der Aktensichtung darum gebeten, diese Notizen einsehen zu dürfen«, sagte Davis, »aber mir wurde gesagt, dass Sie sie gar nicht mehr haben.«

Conklins Wangen röteten sich. »Das ist richtig.«

»Ich möchte absolut sicherstellen, dass ich Sie richtig verstanden habe, Herr Inspektor«, fuhr Davis fort. Den herablassenden Tonfall, mit dem sie Conklins Glaubwürdigkeit erschüttern und ihn demütigen wollte, hatte sie im Lauf der Jahrzehnte immer weiter perfektioniert.

»Sie haben also einen mutmaßlichen Mord untersucht. Sie haben uns erzählt, dass Ms. Moon ihre wichtigste Zeugin, vielleicht sogar eine Tatverdächtige war. Sie haben das Gespräch nicht auf Band aufgenommen, also haben Sie ein handschriftliches Protokoll angefertigt. Damit Sie dem Gericht und den Geschworenen erzählen können, was die Angeklagte gesagt hat, richtig? Und dann haben Sie Ihre Notizen weggeworfen. Können Sie uns das erklären?«

»Ich habe die Notizen als Grundlage für meinen Bericht benutzt. Sobald ich den Bericht geschrieben hatte, waren die Notizen überflüssig.«

»Tatsächlich? Aber was könnte die Vernehmung besser wiedergeben als die Notizen, die Sie sich gemacht haben? Der Bericht, den Sie ein paar Tage später zusammengestellt haben? Sie sind verpflichtet, diese Notizen aufzubewahren, oder etwa nicht, Herr Inspektor?... Herr Inspektor?

Euer Ehren, bitte weisen Sie den Zeugen an, meine Frage zu beantworten.«

Yuki ballte unter dem Tisch die Fäuste. Sie hatte nicht gewusst, dass Conklin seine Notizen weggeworfen hatte, obwohl das unter den Beamten der Mordkommission, trotz einer anders lautenden Dienstvorschrift, gang und gäbe war.

Richter Bendinger rutschte auf seinem Stuhl hin und her und bat Conklin, die Frage zu beantworten.

Widerwillig sagte dieser: »Meine Notizen waren eher ein wortwörtliches Protokoll, aber...«

»Aber trotzdem hielten Sie es für angemessen, sie wegzuwerfen? Gibt es im Polizeipräsidium vielleicht nicht genügend Lagerkapazität? Waren die Aktenschränke womöglich voll?«

»Das ist doch lächerlich.«

»Das ist es in der Tat, nicht wahr?« Davis ließ diesen letzten Satz in der Totenstille des Gerichtssaals schweben.

»Wissen Sie denn noch, was Sie mit diesen Notizen gemacht haben? In den Mülleimer geworfen vielleicht, oder zum Autofenster raus? Vielleicht haben Sie sie ja auch die Toilette hinuntergespült?«

»Euer Ehren«, schaltete sich Yuki ein. »Die Verteidigung bedrängt den Zeugen...«

»Abgelehnt. Der Zeuge soll antworten«, sagte Richter Bendinger.

»Ich habe sie in den Reißwolf gesteckt«, sagte Conklin, und die Sehnen an seinem Hals wollten seinen weißen Hemdkragen sprengen.

»Bitte erklären Sie den Geschworenen, warum Sie Ihre handschriftlichen Aufzeichnungen im Reißwolf vernichtet haben.«

Yuki sah das Blitzen in Conklins Augen, konnte aber nicht verhindern, dass er die Beherrschung verlor. »Wir schmeißen unsere Notizen deshalb weg, damit Winkeladvokaten so wie Sie uns nicht jedes Wort im Mund herumdrehen kön...«

Yuki starrte Conklin an. Sie hatte noch nie erlebt, dass er dermaßen aus der Fassung geraten war. Davis hatte ihn so weit getrieben, und jetzt würde sie ihm den Todesstoß versetzen.

»Herr Inspektor Conklin, haben Sie sich so auch aufgeführt, als Sie meine Mandantin vernommen haben? Haben Sie da auch so dermaßen die Beherrschung verloren?«

»Einspruch, euer Ehren«, rief Yuki.

»Mit welcher Begründung?«

»Die Frage der Verteidigung ist unzulässig.«

Bendinger konnte sich das Lachen nicht verkneifen. »Abgelehnt. Reißen Sie sich zusammen, Ms. Castellano.«

Davis lächelte und blickte Conklin an, eine Hand in die Hüfte gestemmt. »Nur noch eine Frage, Herr Inspektor. Haben Sie vielleicht noch mehr Beweise in den Reißwolf gesteckt, die meine Mandantin hätten entlasten können?«

40

Immer noch benommen von Davis’ Kreuzverhör mit Rich Conklin und dem Stress dieses ganzen grauenhaften Tages verließ Yuki das Justizgebäude durch die Hintertür und nahm einen Umweg von mehreren Häuserblocks in Kauf, wobei sie ihren BlackBerry überprüfte.

Sie löschte Nachrichten, machte sich Notizen für die Akte, schickte eine E-Mail an Red Dog, der mittlerweile in seinem Büro saß und um einen Bericht gebeten hatte. Dann gelangte sie von der Rückseite her auf den Parkplatz und hatte gerade die Tür ihres braun-grauen Acura geöffnet, als jemand ihren Namen rief.

Yuki drehte sich um, suchte den belebten Parkplatz ab und sah, wie Jason Twilly sich durch den Verkehr auf der Bryant Street schlängelte und dabei rief: »Yuki, hallo, einen Moment, bitte.« Yuki beugte sich in den Wagen, legte ihre Aktentasche auf den Beifahrersitz und wandte sich dann dem näher kommenden Superstar-Schriftsteller zu.

Twilly sieht fantastisch aus, dachte Yuki, während sie zusah, wie er über den belebten Parkplatz huschte. Alles an seinem Erscheinungsbild gefiel ihr: sein Haarschnitt genauso wie die Designerbrille, die seine intensiven dunkelbraunen Augen umrahmte. Heute trug er ein hellblaues Hemd unter einem gut sitzenden, grauen Jackett, und die Hose wurde von einem einfachen Hermès-Gürtel gehalten, der siebenhundert Dollar gekostet haben musste.

Twilly kam bis zu ihrer offen stehenden Autotür gelaufen, die sich nun zwischen Yuki und ihm befand, und war nicht einmal außer Atem.

»Hallo, Jason! Stimmt etwas nicht?«

»Nein, nein, alles bestens«, sagte er, den Blick fest auf sie gerichtet. »Ich wollte Ihnen nur sagen, dass ich Sie heute großartig fand.«

»Danke.«

»Nein, das meine ich ernst. Sie sind immer auf der Höhe des Geschehens und gehen auch klug mit der Presse um. Davis steht da drüben auf der Eingangstreppe und gibt Interviews, und Sie...«

»Das ist die Aufgabe der Verteidigung«, sagte Yuki. »Meine Aufgabe besteht darin zu beweisen, dass Junie Moon schuldig ist, und das passiert bestimmt nicht vor dem Gerichtsgebäude.«

Twilly nickte zustimmend. »Wissen Sie, ich wollte Ihnen noch sagen, dass ich im Foyer zufällig ein Gespräch belauscht habe. Da hat jemand gesagt, dass Junie ein bisschen zurückgeblieben sein soll, dass sie einen unterdurchschnittlichen IQ hat.«

»Das ist nicht mein Eindruck«, erwiderte Yuki. Worauf, zum Teufel, wollte Twilly eigentlich hinaus? Verfolgte er ein bestimmtes Ziel? Oder war sie nach sechs Monaten bei der Bezirksstaatsanwaltschaft schon zur Zynikerin geworden?

Twilly stellte seinen Aktenkoffer auf dem Asphalt ab, holte ein weiches, ledernes Brillenetui aus seiner Brusttasche, zog ein kleines, quadratisches Stofftuch daraus hervor und rieb sich den Staub von seiner Oliver-Peoples-Brille.

»Nach allem, was ich mitbekommen habe, will Davis einen angesehenen psychologischen Gutachter präsentieren, der aussagt, dass Junie zurückgeblieben und leicht beeinflussbar ist und dass die brutalen Bullen ihr praktisch jede Aussage hätten in den Mund legen können.«

»Tja, danke für die Information, Jason.«

»Gerne. Hören Sie, Yuki«, fügte er dann hinzu und schob sich die Brille auf die Nase. »Ich wüsste liebend gerne, was sich in ihrem entzückenden Kopf so abspielt. Darf ich Sie zum Essen einladen? Bitte?«

Yuki verlagerte ihr Gewicht von einem ihrer schmalen, spitzen Schuhe auf den anderen und dachte an das schöne kalte Bier, das zu Hause auf sie wartete. An die Massen von Arbeit, die sie noch zu bewältigen hatte.

»Bitte nehmen Sie’s nicht persönlich, Jason. Aber wenn ich an einem Fall sitze, dann will ich abends lieber alleine sein. Ich brauche diese Zeit, um meinen Kopf wieder klar zu kriegen …«

»Yuki. Sie müssen doch auch etwas essen, also, warum lassen Sie sich nicht einfach von meinem Spesenkonto zu einem üppigen Abendessen einladen? Kaviar, Hummer, französischer Champagner. Wo immer Sie wollen. Um acht Uhr sind Sie zu Hause, und wir reden kein bisschen über die Arbeit. Romantik pur.« Twilly schenkte ihr sein schönstes schiefes Grinsen.

Er war charmant und er wusste es.

Yuki musste lachen angesichts solch oft geübter Verführungskünste, und dann überraschte sie sich selbst.

Sie sagte ja.

41

Steven Meacham und seine Frau Sandy saßen in ihrem weitläufigen Haus in Cow Hollow gerade vor dem Fernseher und sahen sich eine Reportagesendung über geheimnisvolle Kriminalfälle an, da klingelte es an der Tür.

Steve sagte zu Sandy: »Erwarten wir Besuch?«

»Bloß nicht«, erwiderte Sandy und dachte an die pausenlosen Störungen während der Wahlkampfschlacht um einen Platz im örtlichen Schulausschuss. Sie nippte an ihrem Wein. »Wenn wir nicht aufmachen, gehen sie auch wieder weg.«

»Ich schätze, ich verpasse denen mal kurz ein paar Kinnhaken, damit sie uns von ihrer Liste streichen«, sagte Meacham, deutete ein paar schnelle Finten und Faustschläge an und schlüpfte dann barfuß in seine Schlappen.

Er ging zur Haustür, linste durch das Oberlicht und sah zwei gut aussehende junge Männer davorstehen, ungefähr im selben Alter wie sein Sohn Scott.

Was das wohl sollte?

Der Kräftigere der beiden trug ein pfirsichfarbenes T-Shirt und darüber eine Weste in Tarnfarben, seine Haare reichten ihm bis auf den Kragen. Er sah eher nach Bananenrepublik aus als nach Republikaner und war garantiert kein Zeuge Jehovas. Der andere war etwas konservativer gekleidet und trug ein Jackett mit unregelmäßigem Karomuster über einem lavendelfarbenen Poloshirt, die Haare in die Stirn gekämmt wie ein englischer Internatsschüler. Beide hatten sie eine verschlossene Schnapsflasche in der Hand.

Meacham schaltete die Alarmanlage aus, machte die Tür eine Spalt weit auf und sagte: »Kann ich euch irgendwie helfen?«

»Mein Name ist Hawk, Mr. Meacham«, sagte der mit dem Sportsakko. »Das hier ist Pidge. Ähm, das sind unsere Verbindungsnamen«, fügte er entschuldigend hinzu. »Wir sind Freunde von Scotty, wissen Sie, und wir kommen von Alpha Delta Phi.«

»Ach, wirklich? Scotty hat gar nicht angeru...«

»Nein, Sir, er weiß gar nicht, wo wir sind. Wir müssen das heimlich erledigen.«

»Aufnahmeprüfung, hmm?«

Meacham erinnerte sich wohlwollend an seine eigene Zeit in der Studentenverbindung. »Und, wann findet die Aufnahmezeremonie statt?«, erkundigte er sich.

»Nächste Woche, Sir«, sagte Pidge. »Wenn wir es schaffen. Wir müssen uns bei Ihnen über Scotty erkundigen, sollen ein paar Sachen rauskriegen, die nicht allgemein bekannt sind, und wir müssen ein Bild von ihm als Baby auftreiben, am liebsten splitternackt...«

Meacham lachte. »Okay, okay, kommt rein.« Er machte die Tür zu seinem geräumigen Heim mit dem unglaublichen Blick über die Bucht weit auf.

»Schätzchen, wir haben Besuch«, rief er und führte die beiden jungen Männer durch das Foyer. »Hawk, so wie Ethan Hawke, der Schauspieler? Aber wahrscheinlich hat es eher etwas mit dem Vogel zu tun, was?«

Dankend nahm er die Flaschen entgegen, die die Jungs mitgebracht hatten, und klappte das intarsiengeschmückte Spirituosenschränkchen im Wohnzimmer auf. Er nahm ein paar Gläser heraus, während die jungen Männer sich seiner Frau vorstellten. Sie sagte: »Nett, dass ihr etwas zu trinken mitgebracht habt, aber das wäre doch wirklich nicht nötig gewesen.«

»Cointreau«, sagte Meacham. Er nahm die Flasche, schenkte allen ein und reichte die Gläser herum. »Auf die Griechen.«

Eigentlich wollte Meacham seinen Alkoholkonsum ja etwas einschränken, aber Sandy hatte auch schon einen Kleinen in der Kiste. Sie schwenkte den Likör im Glas, nahm einen Schluck und sagte: »Schatzibär, warum zeigst du den beiden nicht Scottys Zimmer? Ich hole so lange die Fotoalben.«

»Ich bleibe hier bei Ihnen, Mrs. Meacham«, sagte Pidge, »und helfe Ihnen bei der Bildauswahl.«

Sandy war ganz in das Fotoalbum auf ihrem Schoß versunken, als Pidges Schatten auf ihr Gesicht fiel. Sie hob den Kopf und erschrak angesichts des verschwommenen Bildes, das ihre Augen lieferten, bis sie es endlich kapiert hatte. Pidge hielt eine Pistole in der Hand.

Sie holte tief Luft, aber Pidge legte einen Finger an die Lippen und sagte: »Nicht schreien, Sandy. Mach einfach, was ich dir sage, dann passiert dir auch nichts.«

42

»Das ist jetzt wirklich nicht mehr witzig«, sagte Steve Meacham zu den beiden jungen Männern und zog eine Grimasse, als Hawk ihm die Pistole zwischen die Schulterblätter rammte.

»Stellen Sie sich zu Ihrer Frau, Mr. M.«, sagte Hawk. »Wir machen so eine Art Schnitzeljagd, verstehen Sie? Wir wollen Ihnen nichts tun. Es sei denn, Sie zwingen uns dazu.«

Meacham trat neben seine Frau, schaute abwechselnd die beiden Pistolen an und dachte an seine eigene Waffe, die oben im Wäscheschrank lag. Er blickte Sandy in die Augen und sah, dass sie langsam nüchtern wurde und versuchte, zu begreifen, was hier eigentlich vor sich ging.

Er wünschte, er wüsste es.

Er drehte sich zu Pidge um und sagte: »Das ist doch bloß ein Studentenstreich, stimmt’s, ihr beiden?«

»Ja, Sir«, erklang Hawks Stimme in seinem Rücken. »Sie müssen sich jetzt beide auf den Boden legen, mit dem Gesicht nach unten.«

»Also, das mache ich ganz bestimmt nicht, du verrückter Junge, du«, sagte Sandy, und ihre Augen funkelten wütend, als sie ihren Kopf herumwarf. »Verschwindet jetzt sofort, alle beide, und richtet Scotty aus, dass er mich noch heute Abend anrufen soll, ganz egal wie viel Uhr...«

Pidge trat hinter Sandy, holte aus und traf sie mit dem Pistolenknauf am Hinterkopf. Sandy heulte auf, hielt sich mit beiden Händen den Kopf und sank auf die Knie. Steven sah das Blut zwischen ihren Fingern hervorquellen. Er wollte ihr zu Hilfe eilen, aber das eiskalte metallische Klicken zweier Abzugshähne ließ ihn in der Bewegung erstarren.

Steven wollte den wortlosen Schrecken, der seinen Geist überschwemmte, immer noch nicht wahrhaben, aber das war nicht länger möglich. Diese Jungen würden sie alle beide umbringen... Es sei denn, es gelang ihm irgendwie...

»Ich möchte Sie wirklich nicht erschießen, Lady«, sagte Pidge. »Flach auf den Boden legen. Und du auch, Kumpel. Beeilung jetzt.«

Steven ging auf die Knie und flehte: »Wir tun alles, was ihr sagt. Nehmt alles mit«, sagte er. »Nehmt alles, was wir haben. Aber bitte, bitte, tut uns nichts.«

»Das ist die richtige Einstellung«, sagte Pidge, der hinter Sandy Meacham stand und sie mit dem Fuß zu Boden stieß, während ihr Ehemann sich mit dem Gesicht voraus auf den Perserteppich legte.

»Die Hände auf den Rücken, wenn Sie so freundlich sein wollen«, sagte Pidge. Er holte eine Rolle Angelschnur aus seiner Gesäßtasche und wickelte die Monofil-Faser fest um die Handgelenke der Meachams. Dann streifte er ihnen die Schuhe und Sandys Socken ab und begann Steven Meachams Knöchel mit Angelschnur zu umwickeln.

»Ich verrate Ihnen was«, sagte Pidge. »Wir sind ehrlich gesagt gar keine Verbindungstypen so wie Scotty.« Mit einer einzigen Bewegung riss er Sandy die Elastikstrumpfhose und die Unterhose herunter. Sandy kreischte auf.

»Wo ist Ihr Safe, Mr. M.? Wie lautet die Kombination?«, wollte Hawk wissen.

»Wir haben gar keinen Safe«, sagte Meacham.

»Hawk, geh wieder nach oben«, sagte Pidge. »Ich leiste den beiden hier Gesellschaft.«

Spielerisch tätschelte er Sandys Hinterbacken und lachte, als Meacham rief: »In dem Humidor auf meiner Kommode ist Geld. Das könnt ihr haben. Nehmt alles mit!«

Pidge stellte den Fernseher auf volle Lautstärke, knüllte Sandys Socken zusammen und stopfte den Meachams je einen Wollknebel in den Mund. Als Sandy sich wimmernd hin und her warf, klopfte er ihr noch einmal auf die Hinterbacken, fast zärtlich dieses Mal. Dann machte er sich zögerlich daran, auch ihre Knöchel mit Angelschnur zusammenzubinden. Als er damit fertig war, zerschlug er den Hals der zweiten Cointreau-Flasche am Kaminsims. Er schüttete den Likör auf einen Zeitungsstapel neben dem Polstersessel und in ein Körbchen mit Garn, tränkte damit auch die Haare und die Kleidung der Meachams, während Meacham selbst gegen die Socke in seinem Mund anschrie und anfing zu würgen.

»Das würde ich lieber nicht machen«, sagte Pidge in vernünftigem Ton. »Du könntest an deiner eigenen Kotze ersticken. Das wär ziemlich übel, Alter.«

Hawk kam über die Treppe wieder ins Wohnzimmer herunter, eine Zigarre im Mund und einen ausgebeulten Kissenbezug in der Hand.

»Die Beute«, sagte er grinsend. »Ungefähr fünf Riesen aus dem Humidor. Oh, und ein Buch hab ich auch gefunden.«

Pidge beugte sich zu Sandy Meacham hinunter, die halbnackt zu seinen Füßen lag und stöhnte. Er drehte ihr die Diamant-Ringe von den Fingern und brüllte anschließend Steven Meacham ins Ohr:

»Wie heißt es in euren Kreisen immer? Ein schönes Leben ist die beste Vergeltung? Also dann, genießt eure Vergeltung. Und danke für die Sachen.«

»Fertig?«, sagte Hawk.

Pidge vervollständigte seine Inschrift und machte den Füller dann zu.

»Veni, vidi, vici, Bruder«, sagte Pidge, entflammte ein paar Streichhölzer und ließ sie auf die Stellen mit dem Cointreau fallen.

WUUUUUMMMMM.

Überall im Zimmer züngelten Flammen empor. Rauchwolken verdunkelten die Luft. Die Meachams konnten nicht mehr sehen, wie die beiden jungen Männer ihnen zum Abschied zuwinkten und das Haus verließen.

43

Der Geruch nach verbranntem Fleisch sprang uns an, noch bevor wir die Schwelle überquert und die rauchenden Ruinen des Meacham-Anwesens in Cow Hollow betreten hatten. Einst war es ein architektonisches Meisterwerk gewesen, jetzt war es eine Gruft.

Der Brandursachenermittler Chuck Hanni trat aus dem Schatten, um uns zu begrüßen. Er machte einen ungewohnt erschöpften und schlecht gelaunten Eindruck.

»Schon mein zweiter Job heute Abend«, erklärte er.

»War der erste so ähnlich wie das hier?«, wollte Conklin wissen.

»Nein. Eine Explosion in einer Drogenküche«, erwiderte Hanni. »Das Opfer ist aus dem Haus bis auf seinen Pickup-Truck geschleudert worden.« Er schüttelte den Kopf. »Also, das hier ist eine exakte Kopie des Feuers bei den Malones.«

Wir folgten Hanni in die Überbleibsel des Wohnzimmers der Familie Meacham. Ich stellte mir vor, wie es früher einmal ausgesehen haben musste - die gewölbte Decke, die riesige Feuerstelle und der Spiegel über dem Kaminsims. Jetzt waren nur noch rauch geschwärztes Blattgold und verkohlter Marmor zu erkennen. Die Leichen lagen dicht nebeneinander in einer fünf bis zehn Zentimeter tiefen, schwarzen Wasserlache, flach auf dem Bauch, die Hände zu Fäusten geballt, weil die Sehnen sich während der Verbrennung des Körpers zusammengezogen hatten.

»Wenn die Opfer irgendwie gefesselt gewesen sind, dann sind die Fesseln verbrannt«, sagte Hanni und kauerte sich neben die Leichen. »Hat keinen Zweck, nach Fingerabdrücken zu suchen. Morgen vielleicht, wenn es hell ist... Aber jedenfalls...«, fuhr Hanni fort, »habe ich das hier auf der Küchentheke gefunden.« Er reichte Conklin ein Buch. Ich las den Titel: Eine Geschichte des Yacht-Segelns. »Hier ist auch noch eine Inschrift für dich, Rich. Auf Latein.«

Conklin schlug das Titelblatt auf und las laut vor. »Radix omnium malorum est cupiditas.«

»Was heißt das?«, wollte Hanni wissen.

Conklin suchte nach einer ungefähren Übersetzung und sagte laut vor sich hin: »Irgendwas, irgendwas, schlecht ist die Liebe? Die Begierde? Ich weiß es nicht. Was soll’s. Ich bin mit meinem Zehntklässler-Latein am Ende.«

»Sind wir das nicht alle?«, meinte Claire und betrat mit zwei Assistenten im Schlepptau das Zimmer. »Was haben wir denn hier?«

Sie trat neben die Leichen, drehte die kleinere um, und ein Lufthauch kam aus dem Mund des Brandopfers. Paaahhhhh.

»Sehen Sie mal«, sagte Claire zu Chuck und zeigte ihm eine Schnapsflasche, die halb unter dem Körper gelegen hatte.

Hanni trug Handschuhe und hob sie auf.

»Vielleicht kriegen wir ja doch noch ein paar Fingerabdrücke«, sagte er.

Conklin und ich ließen Claire und Hanni mit den Leichen allein und gingen nach draußen. Der erste Beamte, der uns über den Weg lief, deutete auf eine attraktive Frau in der ersten Reihe der langsam lichter werdenden Menschenmenge am Rasenrand.

»Das ist die Frau, die das Feuer gemeldet hat. Sie heißt Debra Kurtz«, sagte der Polizist. »Sie wohnt genau gegenüber.«

Ms. Kurtz war Ende vierzig, vielleicht eins zweiundsechzig groß, eine Spur zu dünn, womöglich magersüchtig und trug schwarze elastische Laufkleidung. Der Mascara hatte Tränenspuren auf ihre Wangen gezeichnet. Ich stellte mich und Conklin vor und fragte Ms. Kurtz, ob sie die Verstorbenen gekannt hatte.

»Steve und Sandy Meacham waren meine besten Freunde«, sagte sie. »Als ich das Feuer gesehen habe, habe ich sofort die 911 angerufen. Gott, oh Gott, aber es war schon zu spät.«

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, uns auf die Wache zu begleiten?«, sagte ich. »Wir müssen unbedingt so viel wie möglich über Ihre Freunde erfahren.«

44

Debra Kurtz saß in dem kleineren und aufgeräumteren unserer beiden Verhörzimmer und trank abgestandenen Kaffee. »Die Meachams waren das tollste Paar auf der ganzen Welt«, erzählte sie uns unter Tränen.

»Können Sie sich vorstellen, welchen Grund jemand haben könnte, den beiden etwas anzutun?«, fragte ich sie.

»Ich gehe mal nach unten zum Getränkeautomaten.« Conklin wandte sich an Ms. Kurtz. »Kann ich Ihnen etwas mitbringen?«

Sie schüttelte den Kopf.

Als Conklin weg war, beugte Ms. Kurtz sich über den Tisch und erzählte mir, dass Sandy zu viel getrunken hatte und dass sowohl sie als auch Steven gelegentlich kleinere Affären gehabt hatten. »Ich glaube nicht, dass das etwas zu bedeuten hat, aber nur, damit Sie Bescheid wissen.«

Sie erzählte mir auch, dass die Meachams zwei Kinder hatten: einen Jungen, Scott, neunzehn oder so und auf dem College, und eine Tochter, Rebecca. Sie war schon älter und verheiratet und lebte in Philadelphia. Ms. Kurtz würgte erneut, so, als ob ihre Eingeweide sie schmerzhaft zwickten … oder ihr Gewissen.

»Möchten Sie mir vielleicht noch etwas sagen, Debra? Ist da zwischen Ihnen und Steven Meacham vielleicht was gelaufen?«

»Ja«, sagte sie leise. »Da war was.«

Sie erzählte und schaute dabei unentwegt auf die Tür, als wollte sie vor Conklins Rückkehr fertig werden. Sie sagte: »Ich habe mich gehasst, weil ich Sandy so hintergangen habe. Es ist schwer zu erklären, aber in gewisser Weise habe ich sie genauso geliebt wie Steve.«

Ich schob ihr eine Schachtel mit Papiertüchern zu, während Conklin wieder zur Tür hereinkam. Er hielt einen Computerausdruck in der Hand.

»Es gibt ja eine Strafakte über Sie, Ms. Kurtz«, sagte Conklin und zog sich einen Stuhl heran. »Das hat mich, ehrlich gesagt, ein bisschen überrascht.«

»Ich war in Trauer«, erwiderte die Frau, und ihre grauen Augen füllten sich erneut mit Tränen. »Und außer mir selbst habe ich niemandem irgendetwas getan.«

Conklin schob mir die Blätter zu.

»Man hat Sie wegen eines Einbruchs festgenommen.«

»Mein Freund hat mich dazu überredet, und ich war so dumm, da mitzumachen. Außerdem bin ich freigesprochen worden.«

»Sie wurden nicht freigesprochen«, entgegnete Conklin. »Sie haben Bewährung bekommen. Ich glaube als Gegenleistung dafür, dass Sie gegen Ihren Freund ausgesagt haben. Habe ich Recht? Ach ja, und dann wäre da noch die Brandstiftung.«

»Randy, mein Mann Randy, war tot. Ich hätte mir am liebsten das Herz herausgerissen«, sagte sie und hämmerte sich mit der Faust gegen die Brust. »Ich habe unser Haus in Brand gesetzt, weil das die einzige Möglichkeit war, meine Gefühle auszuleben. Diese bodenlose Traurigkeit.«

Ich ließ mich gegen die Stuhllehne sinken. Ich glaube, dass mein Mund vor Überraschung weit offen stand. Debra Kurtz reagierte auf mein entsetztes Gesicht.

»Es war mein eigenes Haus«, rief sie. »Ich habe nicht einmal die Versicherung in Anspruch genommen. Ich habe nur mir selbst etwas getan, begreifen Sie das? Ich habe nur mich selbst verletzt!«

»Hat Steven Meacham Ihre Affäre beendet?«

»Ja. Aber das ist schon Wochen her, und es hat auf Gegenseitigkeit beruht.«

»Sie waren nicht vielleicht ein kleines bisschen wütend darüber?«, hakte Conklin nach. »Sie haben nicht vielleicht ein kleines bisschen bodenlose Traurigkeit empfunden?«

»Nein, nein, was immer Sie auch denken, aber ich habe das Haus der Meachams nicht angezündet. Das war ich nicht, das war ich nicht!«

Wir wollten von Debra Kurtz wissen, wo sie war, als es bei den Malones gebrannt hatte, und wir fragten sie, ob sie sich in Palo Alto auskannte. Sie hatte ein Alibi, und wir schrieben alle ihre Angaben auf. Was sie uns erzählt hatte, fügte sich zu einem schlüssigen Bild zusammen, dem Bild einer Frau mit einem flammenden Bedürfnis zu zerstören, auch sich selbst zu zerstören.

Es passte alles zusammen, und gleichzeitig passte es überhaupt nicht. Und jetzt war es halb sechs am Morgen.

»Haben Sie vor zu verreisen, Debra?«, sagte Conklin auf seine charmante Art und Weise.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Gut. Bitte verlassen Sie die Stadt nicht, ohne uns vorher Bescheid zu sagen.«

45

Joe schlief noch, als ich zu ihm ins Bett krabbelte. Behutsam schob ich ihn auf seine Seite und kuschelte mich an seinen Rücken. Ich wollte ihn wecken und ihm erzählen, was mir alles im Kopf herumging. Joe drehte sich zu mir um, zog mich dicht an sich und begrub sein Gesicht in meinen verrauchten Haaren.

»Hast du einen Zug durch die Kneipen gemacht, Blondie?«

»Hausbrand«, sagte ich. »Zwei Tote.«

»Wie bei den Malones?«

»Genau wie bei den Malones.«

Ich schlang meinen Arm um seine Brust, legte das Gesicht in seine Nackenbeuge und stieß laut und vernehmlich den Atem aus.

»Erzähl es mir, Süße«, sagte Joe.

Sehr gut.

»Es geht um diese Frau, Debra Kurtz«, sagte ich, während Martha wieder aufs Bett sprang, sich ein paar Mal um die eigene Achse drehte und sich dann in der Mulde hinter meinen Beinen zusammenkuschelte, sodass ich völlig eingeklemmt dalag.

»Sie wohnt im Haus gegenüber und hat auch das Feuer gemeldet.«

»Das machen Brandstifter oft.«

»Stimmt. Sie behauptet, sie sei aufgestanden, um sich ein Glas Wasser zu holen, und habe dabei die Flammen gesehen. Dann hat sie die Feuerwehr gerufen und sich zu den Schaulustigen gestellt.«

»War sie immer noch da, als du angekommen bist?«

»Sie hat stundenlang da gestanden. Hat erzählt, sie sei die beste Freundin des weiblichen Opfers, Sandy Meacham, gewesen, und hat außerdem mit dem männlichen Opfer, Sandys Ehemann, geschlafen...«

»Merkwürdige Auffassung von Freundschaft.«

Ich musste lachen. »Hat mit dem Mann ihrer besten Freundin geschlafen, bis der ihr den Laufpass gegeben hat. Diese Debra Kurtz hat einen Schlüssel für das Haus der Opfer. Und sie hat eine Strafakte. Eine alte Sache, ein Einbruch. Und rate mal, was noch? Brandstiftung.«

»Hah! Sie weiß also, wie sie die Alarmanlage austricksen kann. Was bedeutet das? Dass sie das Haus auf der anderen Straßenseite in Brand steckt und einfach wartet, bis sie festgenommen wird?«

»Genau das meine ich ja, Joe. Das ist einfach zu viel des Guten. Diese Kurtz hatte die nötigen Mittel, das Motiv und die Gelegenheit. Es gibt doch dieses Sprichwort: ›Keine Wut ist größer als die einer verlassenen Frau‹,... Und außerdem: einmal Brandstifter, immer Brandstifter, das wird man kaum wieder los.«

»Kommt sie dir vor wie eine Mörderin?«, wollte Joe wissen.

»Sie kommt mir vor wie eine jämmerliche Narzisstin, die unbedingt Aufmerksamkeit braucht.«

»Da hast du Recht.«

Ich gab Joe einen Kuss. Dann gab ich ihm noch ein paar mehr und genoss seine rauen Wangen an meinen Lippen, seinen Mund auf meinem und die Tatsache, dass er groß und warm in meinem Bett lag.

»Du solltest nichts anfangen, wenn du zu müde bist, es zu Ende zu bringen, Blondie«, knurrte er mich an.

Ich lachte wieder. Umarmte ihn fest. Sagte: »Ms. Kurtz behauptet steif und fest, dass sie es nicht getan hat. Darum denke ich...«

Meine Gedanken wanderten zurück zu den Opfern und ihren von rußgeschwärztem Wasser umgebenen Leichen.

»Darum denkst du...«, hakte Joe nach.

»Ich denke, dass sie das Feuer entweder selbst gelegt hat, weil sie so vom Selbstzerstörungswahn zerfressen ist, dass sie geschnappt werden wollte. Oder sie hat es getan, wollte aber nicht, dass ihre Freunde dabei sterben. Oder aber...«

»Dein Gefühl sagt dir, dass sie es nicht getan hat. Dass sie einfach bloß eine arme Irre ist.«

»So ist es«, sagte ich zu meinem Herzblatt. »So... ist... es …«

Beim Aufwachen hatte ich meine Arme um Martha geschlungen. Joe war schon weg, und ich kam zu spät zu meiner Besprechung mit Jacobi.

46

Nach Feierabend traf ich mich mit Claire bei ihrem Auto. Ich verfrachtete ein Paar Galoschen, eine Taschenlampe, den Koffer mit ihren Instrumenten, eine riesige Tüte mit Barbecue-Chips und drei Landkarten auf die Rückbank und setzte mich auf den Beifahrersitz des Pathfinder. Dann sagte ich: »Richie hat eine Übersetzung von dem lateinischen Satz in diesem Yacht-Buch gefunden.«

»Ach ja? Und wie lautet sie?«, sagte sie, zog den Sicherheitsgurt bis zum Anschlag aus, damit er über ihren Bauch passte, und ließ ihn einrasten.

Ich schnallte mich ebenfalls an und sagte: »›Geld ist die Wurzel alles Bösen‹, so ungefähr. Ich würde diesem Drecksack, der das geschrieben hat, liebend gern die verbrannten und zusammengekrümmten Opfer zeigen, die auf deinem Tisch gelandet sind. Damit er mal sieht, was das wahre Böse ist.«

Claire knurrte: »Da hast du Recht« und lenkte den Wagen auf die Bryant in Richtung Norden. Offensichtlich war sie entschlossen, die drei Kilometer bis zu Susie’s in Rennfahrermanier zurückzulegen. Sie riss das Steuer herum und jagte mit Vollgas an einer langsam dahinschleichenden Touristenkutsche vorbei. »Du hast ›er‹ gesagt«, bemerkte sie dann. »Heißt das, dass du diese Debra Kurtz von deiner Liste gestrichen hast?«

»Sie hat ein Alibi«, stieß ich zwischen fest zusammengepressten Zähnen hervor. Claire raste bei gelb über die nächste Kreuzung, und ich hielt mich am Armaturenbrett fest. »Das gilt auch für die Abende, als es bei den Malones und den Jablonskys in Palo Alto gebrannt hat.«

»Autsch«, sagte Claire. »Also, was die beiden Fingerabdrücke auf der Flasche angeht, die wir am Tatort gefunden haben: Einer stammt von Steven Meacham. Der andere lässt sich nicht zuordnen. Aber ich habe immerhin etwas für dich, meine Liebe. Sandy Meacham hatte eine großflächige Stoßverletzung am Schädel. Sieht ganz danach aus, als hätte sie einen Schlag bekommen, vielleicht mit einem Pistolenknauf.«

Ich überlegte, was es zu bedeuten hatte, dass der Killer gewalttätig geworden war, dann erzählte ich Claire, dass die gründliche Befragung sämtlicher Nachbarn der Meachams uns absolut gar nichts eingebracht hatte. Sie teilte mir die Ergebnisse der Blutuntersuchung mit. Sandy Meacham hatte getrunken, und sie waren beide an einer Rauchvergiftung gestorben.

Das war alles interessant, aber das Ganze ließ sich einfach nicht in einen Zusammenhang bringen. Das sagte ich zu Claire, während sie sich auf den Behindertenparkplatz direkt vor Susie’s Café stellte.

Sie schaute mich an und sagte: »Ich bin behindert, Linds. Ich schleppe fünfzig Pfund Babyspeck mit mir rum und kann nicht mal einen Häuserblock weit gehen, ohne dass ich außer Puste komme.«

»Dafür kriegst du von mir keinen Strafzettel, Butterfly. Was aber den neuen Geschwindigkeitsrekord für Landfahrzeuge angeht, den du innerhalb des Stadtgebietes aufgestellt hast …«

Meine beste Freundin küsste mich auf die Wange, während ich ihr aus dem Wagen half. »Toll, dass du so besorgt um mich bist.«

»Hat ja auch richtig was genützt«, erwiderte ich, umarmte sie und stieß die Tür zu Susie’s Café auf.

Als wir uns durch die Menschenmenge vor der Theke hindurch in den hinteren Teil des Cafés schoben, wurden wir von einem Bob-Marley-Klassiker in einer klimpernden Steel-Band-Version sowie dem köstlichen Aroma von gegrilltem Hähnchen, Knoblauch und Curry umgeben. Cindy und Yuki saßen bereits in unserer Nische, und Lorraine zog für Claire einen Stuhl heran. Sie ließ ein paar laminierte Speisekarten auf den Tisch plumpsen, deren Inhalt wir bereits auswendig kannten, und nahm unsere Bestellung entgegen: Einen Krug Leitungswasser und für Claire ein Glas Mineralwasser.

Und dann, nachdem Cindy mehrfach gedrängelt hatte - »Yu-ki, nun los, erzähl’s ihnen, er-zähl’s Ih-nen« -, gab Yuki »freiwillig« ihre Neuigkeit zum Besten.

»Es ist nichts weiter«, sagte sie. »Okay. Ich hatte ein Date. Mit Jason Twilly.«

»Und du warst sehr vorsichtig mit deinen Äußerungen«, bemerkte Cindy voller Ernst. »Dir war klar, dass er Journalist ist.«

»Wir haben überhaupt nicht über den Fall gesprochen«, meinte Yuki lachend. »Wir haben zu Abend gegessen. Sehr nett zu Abend gegessen, ohne küssen oder sonst was. Ihr könnt euch also wieder beruhigen, okay?«

»Hat es Spaß gemacht? Willst du ihn wiedersehen?«

»Ja, ja, wenn er mich fragt, dann sage ich wahrscheinlich ja.«

»Mein Gott. Das erste Date seit, wie lange, seit einem Jahr?«, sagte ich. »Man müsste doch meinen, dass du da ein bisschen aufgeregter bist.«

»Es war kein Jahr«, sagte Yuki. »Es waren sechzehn Monate, aber was soll’s. Worauf trinken wir?«

»Wir trinken auf Ruby Rose«, sagte Claire und hob ihr Mineralwasserglas.

»Auf wen?«, fragten wir anderen einstimmig zurück.

»Ruby Rose. Hier drin«, sagte Claire und klopfte sich auf den Bauch. »Das ist der Name, den Edmund und ich für unser kleines Baby ausgesucht haben.«

47

Als ich von Susie’s nach Hause kam, schwebte die Sonne noch immer über dem Horizont und tauchte die Motorhaube des Streifenwagens vor meinem Haus in einen orangefarbenen Schimmer.

Ich beugte mich zu dem geöffneten Fenster hinunter und sagte: »Hallo. Stimmt irgendwas nicht?«

»Hast du ein paar Minuten Zeit für mich?«

Ich sagte: »Na,klar«, und mein Partner machte die Fahrertür auf, faltete seine langen Beine auseinander und ging zu meiner Eingangstreppe. Dort setzte er sich hin. Ich setzte mich neben ihn. Sein Gesichtsausdruck, als er ein Päckchen Zigaretten herausholte und mir eine anbot, gefiel mir gar nicht.

Ich schüttelte den Kopf und sagte: »Du rauchst doch gar nicht.«

»Kurzer Rückfall in eine alte Angewohnheit.«

Ich hatte auch schon ein-, zweimal das Rauchen aufgegeben und spürte den Sog dieses herrlichen und oft erlebten Rituals, als das Streichholz aufflackerte, die Zigarettenspitze anfing zu glühen und Rich einen tiefen Zug in die Abenddämmerung entließ.

»Kelly Malone ruft mich jeden Tag an, nur um sich anzuhören, dass wir nichts Neues herausgefunden haben. Ich musste ihr das mit den Meachams sagen.«

Ich murmelte ein paar mitfühlende Worte.

»Sie sagt, sie kann überhaupt nicht mehr schlafen, weil sie immer daran denken muss, was mit ihren Eltern passiert ist. Sie weint nur noch.«

Der Rauch brachte Rich zum Husten, und er machte eine Handbewegung, mit der er mir signalisierte, dass er nicht mehr weiterreden konnte. Ich konnte ihn und seine Hilflosigkeit gut verstehen. Der Tod der Malones schien Teil einer grässlichen Mordserie zu sein. Und wir tappten vollkommen im Dunkeln.

Ich sagte: »Irgendwann macht er einen Fehler, Richie, wie in den allermeisten Fällen. Und wir sind ihm nicht alleine auf den Fersen. Claire, Hanni...«

»Magst du Hanni?«

»Na klar. Du nicht?«

Conklin zuckte mit den Schultern. »Warum weiß er gleichzeitig so viel und so wenig?«

»Er macht genau das, was wir auch machen. Er watet durch den Morast. Sucht nach Erklärungen für das Unerklärbare.«

»Gutes Wort, Morast. Wir stecken im Morast, und der Killer lacht sich kaputt. Aber verdammt noch mal, ich bin doch ein heller Kopf. Ich kann lateinische Plattitüden übersetzen! Das ist doch auf jeden Fall etwas Wert, oder?«

Ich fiel in Richs Lachen ein, während er sich aus seiner Niedergeschlagenheit witzelte. Da kam eine schwarze Limousine auf der Suche nach einem Parkplatz langsam die Straße entlanggekrochen. Das war Joe.

»Oh, schau mal. Da kommt Joe. Bleib doch noch da«, sagte ich. »Er hat schon viel von dir gehört.«

»Aaah, heute nicht, Linds«, meinte Rich, stand auf und drückte seine Zigarette auf dem Bürgersteig aus. »Ein anderes Mal vielleicht. Bis morgen früh.«

Joes Wagen blieb stehen.

Richies Wagen fuhr aus der Parklücke.

Joes Wagen fuhr hinein.

48

»Benutzt du das Ding eigentlich jemals?« Joe stand vor dem Herd.

»Na klar.«

»A-ha? Und was ist dann das hier?«

Er holte eine Betriebsanleitung und eine Styroporverpackung aus dem Backofen.

»Ich benutze den Herd«, sagte ich.

Er schüttelte den Kopf, lachte mich an, fragte, ob ich den Wein aufmachen und mit dem Salat anfangen könnte. Ich erwiderte, dass ich dazu vermutlich in der Lage war, entkorkte den Chardonnay, riss einen Römersalat in Stücke und ließ sie in eine hübsche Schüssel aus mundgeblasenem Glas fallen, die Joe mir geschenkt hatte. Dann schnitt ich eine Tomate klein. Ich langte um Joe herum, um mir das Olivenöl und die Gewürze zu holen, und tätschelte sein leckeres Hinterteil. Anschließend ließ ich mich auf einen Hocker an der Küchentheke sinken und streifte die Schuhe ab.

Ich nippte an meinem Wein, im Hintergrund lief eine Phil-Collins-CD, und ich hörte Joe zu, der mir von drei neuen Kunden, die er für seine neue Beraterfirma für Katastrophenschutz an Land gezogen hatte, und von seinem bevorstehenden Termin mit dem Gouverneur erzählte. Joe war glücklich. Und ich war froh, dass er seine moderne, größere, avantgardistischere Wohnung als Büro nutzte... und sich hier bei mir häuslich eingerichtet hatte.

Meine Wohnung war aber auch ein ausgesprochen hübsches Örtchen, das muss ich schon sagen. Die vier unaufgeräumten, aber gemütlichen Zimmer befinden sich im zweiten Stock eines hübschen, alten, viktorianischen Stadthauses, und vom Wohnzimmer aus gelangt man auf eine Dachterrasse, wo man die Sonne über meinem schmalen Streifen der Bucht untergehen sehen kann. Er wurde so langsam unser gemeinsamer schmaler Streifen.

Ich schenkte Joes Weinglas voll, sah ihm zu, wie er ein Paar Buntbarsche mit Krabbenfleisch füllte und die Schale in den Backofen schob. Er wusch sich die Hände und wandte sich dann in seiner ganzen wunderhübschen Gestalt mir zu.

»Der Fisch dauert ungefähr fünfundvierzig Minuten. Wollen wir nach draußen gehen und die letzten Sonnenstrahlen genießen?«

»Eigentlich nicht«, sagte ich.

Ich stellte mein Glas ab, schlang mein Bein um Joes Hüfte und zog ihn an mich. Als ich meine bessere Idee in seinen Augen aufblitzen sah, musste ich grinsen. Er zog mich dichter an sich, hob mich vom Hocker, hielt mich fest, die Hände fest an meine Hinterbacken gepresst, und stöhnte theatralisch, während er mich den Flur entlangtrug: »Du bist ganz schön schwer, Blondie.«

Ich lachte, biss in sein Ohrläppchen und sagte: »Als du noch jünger warst, da hättest du die sechzig Kilo doch mit einer Hand geschafft.«

»Wie gesagt. Leicht wie eine Feder.«

Er ließ mich sanft auf das Bett gleiten, kroch neben mich, nahm meinen Kopf in seine großen Hände und gab mir einen Kuss, der mich laut stöhnen ließ. Ich schlang die Arme um seinen Hals, und Joe brachte tatsächlich das Kunststück fertig, gleichzeitig sein Hemd auszuziehen und mich zu küssen, mich aus meiner Hose zu schälen und dann auch noch die Tür zuzutreten, um Martha unsere ganz privaten Augenblicke vorzuenthalten.

»Du bist wirklich unglaublich«, sagte ich lachend.

»Das war noch nicht mal der Anfang, Baby«, brummte mein Geliebter.

Bald schon waren wir nackt, unsere Hautoberflächen heiß und feucht, unsere Gliedmaßen vollkommen ineinander verwickelt. Doch als wir uns ineinander verkeilten, uns genüsslich der Ekstase näherten, da schlich sich das Bild eines anderen Mannes in meinen Kopf.

Ich kämpfte heftig dagegen an, weil ich ihn da nicht haben wollte.

Dieser Mann war Richie.

Dritter Teil

Manche mögen’s heiß

49

Jason Twilly saß in der ersten Zuschauerreihe des Gerichtssaals 2C, direkt hinter der elfengleichen Junie Moon, und machte sich Notizen, während Connor Hume Campion auf Yuki Castellanos sanfte Fragen antwortete. Twilly hatte das Gefühl, dass Campion seit dem Verschwinden seines Sohnes extrem gealtert war. Er machte einen verhärmten, gramgebeugten Eindruck, so, als ob Michaels Tod ihn buchstäblich umbrachte.

Wie er Yuki und den Gouverneur so vor sich sah, merkte Twilly, wie seine Gedanken in Bewegung kamen und vor seinem geistigen Auge eine neue Struktur für sein Buch entstand. Yuki war Michael Campions Verteidigerin, und sie war die Außenseiterin... temperamentvoll und mit allen Wassern gewaschen, aber gleichzeitig auch liebenswert. So wie jetzt. Yuki benutzte die Popularität und den Seelenschmerz des ehemaligen Gouverneurs, um die Geschworenen anzurühren und gleichzeitig die Verteidigung in ihre Schranken zu verweisen.

Twilly würde sein Buch mit Yukis Eröffnungsplädoyer beginnen, dann würden verschiedene Rückblenden auf prägnante Augenblicke im Leben des Jungen folgen, so wie der Gouverneur sie geschildert hatte, dann weiter im Prozess und mit den Zeugen. Ein Kapitel über Davis und ihre mütterliche Verteidigungsstrategie. Ein Kapitel über die verletzliche Junie Moon. Dann das Buch mit Yukis Schlussplädoyer enden lassen. Der Urteilsspruch, die Urteilsbegründung, hurra!

Twilly wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Gouverneur zu.

»Mike ist mit einem Herzfehler auf die Welt gekommen«, erzählte Campion dem Gericht. »Er war dauerhaft in medizinischer Behandlung, aber natürlich schwebte er ständig in Lebensgefahr.«

Yuki sagte leise: »Und wie genau war Michael über seine Lebenserwartung im Bilde?«

»Michael wollte leben. Er hat immer gesagt: ›Ich möchte leben, Dad. Ich habe noch Pläne.‹ Ihm war klar, dass er vorsichtig sein musste. Ihm war klar, dass sich mit jedem Tag seines Lebens auch die Wahrscheinlichkeit vergrößerte, dass er …«

Campion unterbrach sich. Seine Kehle schnürte sich zu, und die Augen füllten sich mit Tränen.

»Mr. Campion, hat Michael Ihnen von seinen Plänen erzählt?«

»Oh, ja«, antwortete Campion und lächelte. »Er hat sich auf ein bevorstehendes Schachturnier vorbereitet, am Computer, wissen Sie. Und er hatte angefangen, ein Buch über sein Leben mit einer potenziell tödlichen Erkrankung zu schrei ben... Damit hätte er vielen Menschen helfen können... Eines Tages wollte er heiraten...«

Campion schüttelte den Kopf, blickte die Geschworenen an und sagte dann direkt an sie gewandt: »Er war ein solch wunderbarer Junge. Seine Bilder, seine Interviews sind ja allgemein bekannt. Jeder weiß, dass sein Lächeln wie ein Licht in der Dunkelheit sein konnte und wie tapfer er war. Aber was nicht jeder weiß, ist, was für eine gute Seele er hatte. Wie barmherzig er war.«

Twilly registrierte Diana Davis’ verkniffenen Gesichtsausdruck, aber sie wagte nicht, gegen Campions ausschweifende Schilderung seines Schmerzes im Angesicht des Verlustes seines Sohnes Einspruch zu erheben. Campion drehte sich nun um und blickte der Angeklagten direkt ins Gesicht, sprach sie an, traurig, aber nicht unfreundlich.

»Wenn ich doch nur bei Michael hätte sein können, als er gestorben ist«, sagte Connor Campion zu Junie Moon. »Wenn ich ihn doch nur im Arm gehalten und ihn getröstet hätte. Wenn er doch nur bei mir gewesen wäre und nicht bei Ih- nen.«

50

»Die Anklagevertretung ruft Mr. Travis Cook in den Zeugenstand«, sagte Yuki.

Alle Köpfe wandten sich der Doppeltür am hinteren Ende des Gerichtssaals zu, und ein junger, etwa achtzehn Jahre alter Mann mit einem grauen Schuluniform-Blazer, das Wappen der Newkirk Preparatory School auf der Brusttasche, kam den Mittelgang entlang und trat durch die Abschrankung.

Cooks wildes Haar wirkte eher platt gedrückt als gekämmt, und seine Schuhe mussten mal wieder geputzt werden. Er schwor, die Wahrheit zu sagen und nichts als die Wahrheit, schien sich dabei aber nicht sonderlich wohl zu fühlen. Dann betrat er den Zeugenstand.

Yuki wünschte ihrem Zeugen einen guten Morgen und sagte dann: »Woher kannten Sie Michael Campion?«

»Wir sind zusammen auf die Newkirk Prep gegangen.«

»Und wann haben Sie ihn kennen gelernt?«

»Schon im ersten Schuljahr, aber gute Freunde sind wir erst im letzten Jahr geworden.«

»Was war denn Ihrer Meinung nach der Grund für diese Freundschaft?«

»Ähm, Michael hatte eigentlich nicht so viele Freunde«, erwiderte Travis Cook, blickte Yuki kurz in die Augen und dann wieder hinab auf seine Hände. »Die anderen mochten ihn gern, aber so richtig enge Beziehungen sind nicht entstanden, weil er keinen Sport treiben oder in die Kneipe gehen oder so was machen konnte. Wegen seines Herzfehlers.«

»Aber für Sie hat das nicht so eine große Rolle gespielt?«

»Ich habe schweres Asthma.«

»Und welchen Einfluss hatte das auf Ihre Freundschaft?«

Travis Cook sagte: »Seine Krankheit war schlimmer als meine, aber ich konnte mir vorstellen, wie das sein musste. Wir haben viel darüber geredet, wie nervig es ist, ständig mit so einem Handicap zu leben.«

»Nun, haben Sie Michael irgendwann einmal von der Angeklagten, Ms. Moon, erzählt?«

»Ja.«

»Travis, mir ist klar, dass das für Sie ein bisschen unangenehm sein kann, aber Sie haben geschworen, die Wahrheit zu sagen.«

»Ich weiß.«

»Gut. Also, was haben Sie Michael über Ms. Moon erzählt?«

»Dass ich bei ihr gewesen bin«, nuschelte er.

»Bitte sprechen Sie etwas lauter, damit die Geschworenen Sie auch hören können«, sagte Yuki.

Der Junge setzte noch einmal an. »Ich habe Michael erzählt, dass ich bei ihr gewesen bin. So wie viele von uns. Sie ist ein nettes Mädchen für jemanden, der... jedenfalls … Sie ist nicht irgendwie unsensibel oder so...« Travis seufzte. »Deshalb ist sie eine gute Lehrerin.«

»Lehrerin?« Yuki wandte den Blick von ihrem Zeugen ab und den Geschworenen zu. »Ich weiß nicht genau, was Sie damit meinen.«

»Für das erste Mal. Dann muss man sich keine Gedanken machen, was das Mädchen von einem hält oder so. Ich meine, man kann ganz man selbst sein, es genießen, bezahlen und wieder gehen.«

»Ich verstehe. Und wie hat Michael Campion reagiert, als Sie ihm von Ms. Moon erzählt haben?«

»Er hat gesagt, dass er nicht als Jungfrau sterben will.«

»Travis, haben Sie Michael am Tag vor seinem Verschwinden gesehen?«

»Ja, beim Mittagessen.«

»Welchen Eindruck hatten Sie da von ihm?«

»Einen glücklichen. Er hat gesagt, dass er am Abend ein Date mit Junie hat.«

»Danke, Travis. Ihr Zeuge«, sagte Yuki zu L. Diana Davis. Davis trug einen blauen Zweireiher mit großen, weißen Perlenknöpfen, zwei mal vier, sowie eine dreifache Perlenhalskette. Ihr silbernes Haar wirkte frisch, fast schon spitz.

Sie erhob sich, blieb aber hinter dem Tisch der Verteidigung stehen. »Ich habe nur eine Frage an Sie, Mr. Cook.«

Der Junge blickte sie aus ernsthaften Augen an.

»Haben Sie gesehen, wie Michael Campion das Haus von Junie Moon betreten hat?«

»Nein, Madam.«

»Keine weiteren Fragen, Euer Ehren«, sagte Davis und setzte sich wieder.

51

Tanya Brown hatte ihren Spaß und bereitete Yuki gleichzeitig Kopfschmerzen.

Ms. Brown lächelte dem Gerichtsdiener zu, warf ihre Haare nach hinten, während sie schwor, die Wahrheit zu sagen, und trug ihren orangefarbenen Overall spazieren, als sei er von Versace persönlich geschneidert worden. Sie war die dritte und letzte der von Yuki befragten Gefängnisinsassinnen, die wegen Drogenhandels, Prostitution oder beidem im Bezirksgefängnis saßen und ebendort Junie Moon kennen gelernt hatten. Zwar wurden die Aussagen von Knastschwestern generell mit Misstrauen oder gar als völlig wertlos betrachtet, aber Yuki hoffte, dass die praktisch identischen Angaben dieser drei Frauen Junie Moons Geständnis untermauern konnten.

Yuki fragte Tanya Brown: »Hat die Anklagevertretung Ih nen als Gegenleistung für Ihre Aussage irgendwelche Angebote gemacht?«

»Nein, Madam.«

»Wir haben Ihnen also nicht versprochen, Sie in ein anderes Gefängnis zu verlegen, Ihnen einen Teil Ihrer Strafe zu erlassen oder Ihnen eine bessere Behandlung oder mehr Privilegien zuteilwerden zu lassen?«

»Nein, Madam. Sie haben gesagt, dass ich nichts dergleichen kriege.« Tanya Brown wackelte mit dem Hintern, schenkte sich ein Glas Wasser ein, lächelte den Richter an und kam wieder zur Ruhe.

»Also gut dann, Ms. Brown«, sagte Yuki. »Kennen Sie die Angeklagte?«

»Ich würde nicht sagen, dass ich sie wirklich kenne, aber wir haben für eine Nacht in der gleichen Zelle im Frauenknast gesessen.«

»Und hat Ms. Moon Ihnen erzählt, weshalb man sie festgenommen hat?«

»Ja, na klar, da kommen alle dran.«

»Und was hat Ms. Moon Ihnen erzählt?«

»Dass sie auf den Strich geht und dass sie ein Date mit Michael Campion gehabt hat.«

»Und warum können Sie sich daran noch so gut erinnern?«

»Wollen Sie mich verarschen? Das war doch... Booaahh. Du hast es mit dem goldenen Prinzen getrieben? Wie war’s denn? Und dann ist im Lauf der Zeit rausgekommen, dass er gestorben ist, gerade als sie es gemacht haben.«

»Hat Ms. Moon Ihnen das erzählt?«

»Ja. Sie hat gesagt, er habe einen Herzfehler gehabt, und das ist mir auch mal passiert, aber mein Freier war kein goldener Prinz. Er war ein stinkender, alter Mann und ist auf dem Fahrersitz von seinem Caddy gestorben, und da hab ich einfach die Tür aufgemacht... oh,’tschuldigung.«

»Ms. Brown, hat Ms. Moon Ihnen auch erzählt, was sie gemacht hat, nachdem Mr. Campion einen Herzanfall hatte?«

»Da hat sie angefangen zu heulen und hat gesagt, dass sie und ihr Freund die Leiche beiseitegeschafft haben.«

»Hat sie sonst noch etwas gesagt?«

»Dass Michael Campion der süßeste Junge gewesen sei, den sie jemals getroffen hat, und wie grässlich es war, dass er am glücklichsten Abend seines ganzen Lebens gestorben ist.«

Yuki bedankte sich bei der Zeugin und achtete sehr bewusst darauf, nicht mit den Augen zu rollen, als sie sie L. Diana Davis überließ.

Davis stellte Tanya Brown dieselbe Frage, die sie auch schon Yukis anderen beiden Gefängniszeuginnen gestellt hatte.

»Hat Ms. Moon in irgendeiner Weise bewiesen, dass sie mit dem so genannten Opfer zusammen gewesen ist? Hat sie beispielsweise irgendwelche körperlichen Besonderheiten beschrieben? Hat sie Ihnen vielleicht ein Souvenir gezeigt? Einen Ring, eine Notiz, eine Haarsträhne?«

»Häh? Nöö, ich meine: Nein, Madam, das hat sie nicht.«

»Ich habe keine weiteren Fragen«, sagte Davis, erneut in verächtlichem Tonfall.

52

Twilly rief bei Yuki im Büro an und fragte sie, ob sie mit ihm im Aubergine, einem angesagten, neuen Restaurant in der McAllister, zu Abend essen wolle. »Ich habe noch so viel um die Ohren«, stöhnte sie, doch dann gab sie nach. »Aber eher am frühen Abend, okay? Das wäre schön.«

Um sechs füllte sich das Restaurant mit lauten Gästen, die nach dem Essen noch ins Theater gehen wollten, aber sie und Twilly hatten einen kleinen Tisch weitab von der Bar, wo man sich ohne Probleme unterhalten konnte. Manchmal stießen ihre Knie unter dem Tisch aneinander, und Yuki hatte nichts dagegen.

»Die Davis ist wie eine Landmine«, sagte Yuki und schob mit ihrer Gabel winzige Jakobsmuscheln aus der San Francisco Bay auf dem Teller hin und her. »Geht bei jeder Berührung in die Luft.«

»Diese Masche wird langsam alt. Keine Angst«, sagte Twilly. »Wahrscheinlich liegt sie jede Nacht wach und macht sich Sorgen, und zwar wegen dir.«

Yuki lächelte ihren Begleiter an und sagte: »So. Jetzt aber genug von mir.«

Und sie bat ihn, ihr von seinem ersten Buch zu erzählen.

»Muss ich? Es hat sich ungefähr zweihundertmal verkauft.«

»Das ist nicht wahr.«

»Ist es doch, und das weiß ich deshalb so genau, weil ich alle zweihundert Exemplare selbst gekauft habe.«

Yuki warf den Kopf in den Nacken und lachte. Endlich wurde sie ein wenig lockerer, sie fühlte sich geschmeichelt, dass Twillys Aufmerksamkeit ausschließlich ihr galt.

»Ich habe es unter Pseudonym veröffentlicht«, sagte Twilly. »Googlen würde also gar nichts nützen. Du würdest diese Weltsensation garantiert nicht finden.«

»Na, jetzt weiß ich ja Bescheid«, erwiderte Yuki. »Worum ging es denn in dem Buch?«

Twilly seufzte dramatisch, doch Yuki erkannte genau, dass er lediglich den Motor warmlaufen ließ, bevor er ihr eine Geschichte erzählte, die er immer wieder gerne zum Besten gab.

»Es geht darin um eine Country-and-Western-Sängerin und Songwriterin aus Nashville«, sagte er dann. »Joey Flynn. Schon mal was von ihr gehört?«

»Nein.«

»Also gut, jedenfalls ist es ungefähr zehn Jahre her, da hatte Joey Flynn ein paar Platten gemacht und arbeitete sich in den Charts so langsam nach vorne. ›Hot Damn‹. Kennst du den Song? Oder ›Blue Northern‹? Nein? Na ja, spielt auch keine Rolle.

Joey war jedenfalls mit Luke Flynn verheiratet, einem Zimmermann. Sie kannten sich seit der Schulzeit und hatten schon vier Kinder, bevor sie fünfundzwanzig waren. Eines Tages trat Joey in einem Saloon auf, und ein Fan hat ihr hundert Rosen geschenkt. Da hat es bei ihr zooom gemacht.«

»Hundert Rosen...«, sagte Yuki und stellte sich den Anblick bildlich vor.

Twilly grinste und sagte: »Joey hat drei Wochen lang mit diesem Typen rumgemacht, dann ist Luke dahintergekommen und hat sie zur Rede gestellt.«

»Wie denn?«

»Er hat an ihre Zimmertür im Motel 6 geklopft.«

»Autsch«, meinte Yuki.

»Damit war Joeys Affäre beendet, aber Luke hat ihr nie verziehen. Im Lauf der Zeit ist Joey dahintergekommen, dass Luke vorhatte, sie umzubringen.«

»Ehrlich? Wie denn?«

»Wie sie dahintergekommen ist? Oder wie er sie umbringen wollte?«

Yuki lachte erneut. »Beides, und außerdem werde ich mir jetzt wohl noch die Mousse-au-Chocolat-Torte bestellen.«

»Die hast du dir auch verdient, so geschickt, wie du das heute mit dem Gouverneur angestellt hast«, sagte Twilly, berührte den Ärmel von Yukis blauer Seidenbluse, ließ seine Hand kurz verweilen und winkte dann dem Ober. Nachdem er das Dessert bestellt hatte, erzählte er weiter.

»Fünf Jahre nach ihrem Seitensprung mit diesem Fan öffnet Joey den Zwischenspeicher von Lukes Computer und entdeckt, dass er verschiedene Vergiftungsmethoden nachgeschlagen hat.«

»Oh, mein Gott...«

»Joey schreibt ihrer besten Freundin einen Brief. Darin steht, dass die Polizei für den Fall, dass ihr irgendetwas zustoßen sollte, ihren Ehemann genau unter die Lupe nehmen soll. Zehn Tage später ist sie tot. Bei der anschließenden Obduktion wird Kaliumzyanid festgestellt. Joeys beste Freundin gibt den Brief an die Polizei weiter, und Luke Flynn wird festgenommen und des Mordes angeklagt.«

»Die Geschichte erinnert mich an Nicole Simpson, die die Polaroidfotos von ihren Prellungen in einem Bankschließfach versteckt hat und ihrer Schwester den Schlüssel gegeben hat, falls O.J. ihr etwas antut.«

»Ganz genau! Ich habe also ein Exposé verfasst, einen ziemlich großen Vorschuss auf einen sechsstelligen Werkvertrag kassiert und angefangen, mich mit Luke Flynn zu treffen, der im Gefängnis herumsitzt und auf seinen Prozess wartet. Und eines kann ich dir sagen: So ein Essen wie das hier suchst du im Gefängnis von Nashville oder im näheren Umkreis vergeblich.«

»Den Rest kannst du haben«, sagte Yuki und schob zwei Drittel des Kuchens über den Tisch.

»Bist du sicher? Na, dann«, erwiderte Twilly und nahm das Angebot an.

Yuki sagte: »Und, was ist dann passiert?«

Der Ober legte die Rechnung auf den Tisch, und Twilly legte seine Platin-Karte darauf. Dabei sagte er: »Ich bringe dich noch zu deinem Wagen und erzähle es dir unterwegs.«

»Warum fährst du mir nicht einfach hinterher«, erwiderte Yuki. »Eine Tasse Kaffee ist jetzt doch das Mindeste, was ich dir noch anbieten kann.«

Twilly lächelte.

53

Jason Twilly saß auf einem Zweiersofa in Yukis Wohnzimmer. Vor ihm, auf dem Glastisch zwischen ihm und Yukis zwei Meter entferntem Polstersessel, stand ein Irish Coffee.

Yuki dachte, dass Twilly einfach zu gut aussah und dass sie schon so lange keinen Sex mehr gehabt hatte, dass sie sich nicht einmal sicher war, ob sie das überhaupt noch konnte. Und jetzt saß da dieser absolute Superstar, der ihr garantiert das Herz brechen würde, wenn sie ihn ließ, aber sie hatte keine Zeit, nicht für ein bisschen Vergnügen und schon gar nicht für ein gebrochenes Herz. Morgen früh stand eine Konferenzschaltung mit Parisi und dem Bezirksstaatsanwalt bevor, sie musste sich dringend auf die nächste Runde des dieswöchigen Jahrhundertprozesses vorbereiten und früh ins Bett. Um zu schlafen.

Aufgeregt näherte sich Twilly dem Höhepunkt seiner Geschichte. »Jetzt hat die Staatsanwaltschaft also den Brief, den Joey Flynn an ihre beste Freundin geschrieben hat, und au ßerdem stellt sich heraus, dass sie auch ihrer Frisöse erzählt hat, dass sie Angst hat, dass Luke sie umbringen will.«

»Ich sterbe gleich«, sagte Yuki. »Erzähl mir auf der Stelle, was passiert ist, Jason. Ich muss in zehn Minuten ins Bett, und dann musst du gehen.«

»Komm doch her und setz dich für diese zehn Minuten noch neben mich«, sagte er.

Yuki spürte, wie ihr Herz anfing zu wummern. Und sie spürte noch etwas anderes: die Gegenwart ihrer verstorbenen Mutter, überall - in den Möbeln, in ihrem Bild an der Wand -, und sie wusste, dass ihre Mom wollen würde, dass sie dem Fremden eine gute Nacht wünschte und ihn zur Tür brachte.

Yuki stand auf und setzte sich neben Jason Twilly.

Twilly legte den Arm um sie, beugte sich vor und küsste sie. Yuki erwiderte seinen Kuss, versenkte ihre Finger in seinen Haaren und spürte ein plötzliches heißes Verlangen durch ihren Körper jagen. Es war unglaublich! Aber irgendwann im Verlauf des zweiten Kusses, als Jasons Hand ihre Brust streichelte, zog sie sich zurück, keuchend und mit geröteten Wangen, während ihre Verwirrung sich in Gewissheit verwandelte.

Sie war noch nicht bereit dazu. Es war noch zu früh.

Yuki senkte den Kopf, wich Twillys Blicken aus, als dieser die Hand nach ihr ausstreckte, und schob sich eine glänzende Haarsträhne hinter das Ohr.

Als ob nichts gewesen wäre, fuhr er fort: »Der Richter hat aber Joeys Brief an ihre beste Freundin nicht als Beweismittel zugelassen, mit der Begründung, es handele sich um einen Bericht aus zweiter Hand, da der Angeklagte, in diesem Fall Luke Flynn, das Recht habe, seiner Anklägerin direkt gegen überzutreten.«

»Nur, dass die Anklägerin in diesem Fall schon tot war«, sagte Yuki.

»Richtig. Die Aussage von Joeys Frisöse hat er jedoch zugelassen. Lukes Rechtsanwalt hat daraufhin eine heftige Auseinandersetzung angefangen und wollte erreichen, dass auch die Aussage der Frisöse als Bericht aus zweiter Hand gewertet wird. Hat aber nichts genützt, und Luke wurde verurteilt.«

»Das ist ja ziemlich erstaunlich.«

»In der Tat«, entgegnete Jason. »Lukes Rechtsanwalt hat sich an den Obersten Gerichtshof des Staates Tennessee gewandt, und acht Monate später wurde das Urteil aufgehoben. Während wir hier sitzen und uns unterhalten, lebt Luke Flynn mit seiner neuen Frau und den gemeinsamen Kindern in Louisville und baut Küchenschränke«, sagte Twilly. »Als hätte es Joey Flynn niemals gegeben.«

»Lass mich raten: Die Geschichte ist im Sand verlaufen. Und du musstest entweder das Buch zu Ende schreiben oder den Vorschuss zurückgeben«, sagte Yuki, die langsam wieder zu Atem kam.

»Ganz genau. Also habe ich Blue Northern geschrieben, benannt nach Joeys Lied, und es wurde ein totaler Flop. Aber anschließend hatte ich mit Malvo Erfolg und danach mit Rings on Her Fingers. Und dieses Buch jetzt, die erschütternde Geschichte vom Leben und Sterben des Michael Campion, erzählt aus der Sicht der bezaubernden... oh, Gott, Yuki …«

Jason zog Yuki an sich und küsste sie noch einmal, und als sie sich wehrte, als sie sagte »Nein, ich kann nicht«, hielt er sie noch fester, so lange, bis Yuki aufsprang und ihn wegschob und den Kaffeetisch zwischen sich und ihn brachte.

Twillys Miene verfinsterte sich. Er war wütend, und sie wusste warum: Er hatte ihre Begierde erkannt, aber nicht, wie sehr er ihr Angst machte.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Ich bin einfach nicht...«

»Sei doch kein Trauerkloß, sei lieber ein Gute-Laune-Keks«, fiel Twilly ihr ins Wort. Sein schiefes Grinsen wirkte gezwungen, und er stand auf, folgte ihr in die Zimmermitte und streckte erneut die Hände nach ihr aus, während sie vor ihm zurückwich.

Gute-Laune-Keks? Was war denn bloß in ihn gefahren?

Yuki ging über den blassgrünen Teppich bis zur Tür, machte sie auf und sagte: »Gute Nacht, Jason.«

Jason Twilly rührte sich nicht von der Stelle.

»Was ist denn bloß los mit dir?«, brüllte er. »Du flirtest mit mir, lädst mich in deine Wohnung ein, und jetzt - hey! Hör mir zu«, sagte er, trat auf Yuki zu, packte sie mit Daumen und Zeigefinger grob am Kinn und zwang sie, ihn anzusehen.

»Ich habe Nein gesagt.« Yuki riss sich los. »Und jetzt raus hier, oder ich hole die Polizei.«

»Du blöde Zicke«, sagte er, lächelte kalt und ließ die Arme sinken.

Yukis Herz raste, während Twilly mit langsamen Schritten ihre Wohnung verließ. Sie knallte die Tür hinter ihm zu, schob den Riegel vor und ließ sich mit dem Rücken gegen die Tür sinken, bis sie hörte, wie sich die Fahrstuhltüren am Ende des Flurs öffneten und wieder schlossen. Sie trat ans Fenster und sah zu, wie Twilly aus dem Crest Royal gestapft kam und in seinen Wagen stieg.

Mit quietschenden Reifen schoss der schwarze Mercedes auf der Jones Street davon.

54

Nachdem in ihrem Haus ein leibhaftiger Psycho-Killer sein Unwesen getrieben hatte, bevor er schließlich dingfest gemacht worden war, hatte Cindy daran gedacht, sich zu ihrem persönlichen Schutz einen Hund anzuschaffen. Pit Bulls waren in San Francisco verboten, und Cindy wollte weder einen Kampfhund noch einen Schoßhund haben, und so hatte ihre Suche nach dem perfekten Wachhund sie zu Seth on Sixth geführt, dem Tiergeschäft gleich um die Ecke.

Seth hatte gesagt: »Nehmen Sie ihn mit. Er heißt Rammler.«

Rammler war ein Molukkenkakadu mit pfirsichfarbenen und weißen Federn, ein Verwandter des Vogels, den Robert Blake in seiner Rolle als einzelgängerischer Polizist namens Tony Baretta besessen hatte. Aber Rammler war kein Fernsehstar. Er hing schlecht gelaunt in seinem Käfig herum, riss sich Federn aus der Brust, und jedes Mal, wenn die Ladentür aufging, hob er den Kopf und quakte.

»Er ist deprimiert«, sagte Seth. »Er braucht ein Zuhause. Und wenn Sie Besuch bekommen, gibt er garantiert Laut.«

Also war Rammler in Peaches umbenannt worden, und seit er bei Cindy wohnte, hatten sich auch seine Depressionen verflüchtigt. Sichtbar zufrieden saß er nun auf Cindys Schulter, zerkaute einen Bleistift zu Holzspänen und schnaufte leise vor sich hin. Erst nach ein, zwei Wochen war es Cindy schließlich gelungen, sein gedämpftes Nuscheln zu entschlüsseln. Peaches sagte immer wieder: »Mach sie kalt. Mach sie kalt.«

»Braves Tier. Braves Tier«, erwiderte Cindy geistesabwesend und in der Überzeugung, dass sie ihren Vogel umprogrammieren konnte, wenn sie es nur häufig genug versuchte.

Heute Abend saßen Cindy und Peaches zu Hause vor dem Computer in ihrem Arbeitszimmer. Cindy fütterte eine Suchmaschine mit einer Reihe von Stichwörtern: »Hausbrand Todesopfer«, »Hausbrand Todesopfer Bucht von San Francisco«, »Hausbrand Ursache unbekannt«. Aber bei jedem Tastendruck wurde ihr Bildschirm mit viel zu vielen Informationen überflutet.

Cindy kratzte den Vogel unter dem Kinn, goss frisches heißes Wasser auf ihren Tee und setzte sich wieder an ihren Schreibtisch. Die Anzeige in der rechten unteren Bildschirmecke teilte ihr mit, dass es 22.32 Uhr war. Sie war immer noch keinen Schritt weitergekommen. Also grenzte sie die Suche noch einmal ein und gab »Hausbrand reiches Ehepaar« ein.

»Das gibt’s doch nicht, Peaches«, sagte sie, als wieder Dutzende von Links angezeigt wurden. »Viel zu viele Informationen!«

Fast alle Links bezogen sich auf ein und dasselbe Feuer in einem außerhalb von San Francisco gelegenen Haus, das vor vier Jahren abgebrannt war. Cindy überflog die einzelnen Artikel und erinnerte sich wieder an die Geschichte der Brandopfer Emil und Rosanne Christiansen, obwohl die Ereignisse sich vor ihrer Zeit als Gerichtsreporterin zugetragen hatten.

Emil Christiansen war Finanzdirektor eines Büromaschinenherstellers gewesen, der von einem Computerhersteller übernommen worden war. Dadurch waren die Christiansens von einem Tag auf den anderen zu Multimillionären geworden. Sie waren aus der Stadt heraus in eine bewaldete Gegend an der Küste gezogen. Den diversen Artikeln zufolge war das Haus noch vor Ankunft der Feuerwehr bis auf die Grundmauern niedergebrannt, und die Christiansens waren darin ums Leben gekommen.

Die Feuerwehrleute vor Ort hatten den Brand als Unfall deklariert, aber nachdem der Sohn des Ehepaars eine Liste der verbliebenen Besitztümer angelegt hatte, hatte er festgestellt, dass die Münzsammlung seines Vaters ebenso fehlte wie der große Smaragdring seiner Mutter und ein mit Saphiren und Diamanten besetztes Armband, das alleine fünfzigtausend Dollar wert war.

Im Schlussabsatz des letzten Artikels war ein Zitat des Brandursachenermittlers zu lesen: »Eine Kerze ist umgekippt, einige Papiere haben Feuer gefangen, die Flammen haben auf die Vorhänge übergegriffen, und dann war es um das Haus geschehen. Ich habe keinen Hinweis auf irgendwelche Brandbeschleuniger gefunden, darum kann ich im Augenblick auch keine Aussage darüber machen, ob das Feuer versehentlich oder absichtlich entstanden ist.«

Cindy tippte, klickte, verfolgte die nächsten Links und entdeckte den gerichtsmedizinischen Bericht über die Christiansens. Der zuständige Gerichtsmediziner hatte als Todesursache Rauchvergiftung angegeben. Als Todesart hatte er verzeichnet: »Uneindeutig auf Grundlage des Berichts des Feuerwehrhauptmanns.«

»Na, Peaches? Was ist denn wohl mit den fehlenden Juwelen passiert? Hmmmm?«

»Mach sie kalt. Mach sie kalt.«

Cindys Kopf schwirrte vor lauter Fragen. Die Christiansens waren ausgeraubt worden, also warum, so fragte sie sich, hatte der Brandursachenermittler keine Aussage darüber treffen wollen, ob das Feuer versehentlich oder absichtlich entstanden war? Und noch ein Gedanke: War es Zufall, dass der Brandursachenermittler, der den Brand bei den Christiansens bearbeitet hatte, auch für die Ermittlungen bei den Malones und den Meachams zuständig war?

Cindy kannte seinen Namen, weil Lindsay über ihn gesprochen hatte. Er hieß Chuck Hanni.

Sie setzte Peaches zurück in seinen Käfig und deckte ihn zu. Dann fing sie an zu telefonieren. Zuerst rief sie den Herausgeber ihrer Zeitung an.

Und dann Lindsay.

55

Das Mädchen war ein Schwergewicht.

Sie saß an einem Tischchen auf dem Universitätsgelände, direkt vor der Jamba Juice Bar an der White Plaza und saugte an einem Strohhalm, der in ihrem Strawberry Whirl steckte. Sie trug zeltartige Kleidung: einen langen Prärierock und ein weites, rotes Sweatshirt. Zusammen mit der unreinen Haut und den mattbraunen Haaren war sie schlicht und einfach perfekt.

Hawk deutete mit hochgezogener Augenbraue in ihre Richtung. Pidge nickte. Sie gingen zu dem kleinen Tischchen und nahmen Platz, wobei Hawk sich neben das Mädchen setzte und Pidge ihr gegenüber.

Hawk formte aus Daumen und kleinem Finger ein imaginäres Telefon.

»Klingelingeling«, sagte er.

»Hallo-ho«, nahm Pidge den Anruf auf seinem eigenen Daumen-Finger-Telefon entgegen.

»Pidge. Verzieh dich auf der Stelle, Mann. Ich hab sie zuerst gesehen.«

»Aber mir gefällt sie besser, Alter. Ich hab dir doch gesagt, wie ich auf diese Frau stehe.«

Das Mädchen hob den Kopf, verwundert in Anbetracht des Gesprächs, das da in ihrer unmittelbaren Nähe stattfand. Sie wandte den Blick zuerst nach links zu Hawk und dann zu Pidge. Anschließend wandte sie sich wieder ihrem Laptop zu, wo sie gerade dabei war, einen MySpace-Eintrag zu verfassen.

»Ich glaube, sie mag uns alle beide nicht, Alter«, sagte Hawk in sein Telefon. »Meinst du, sie ist eine Zicke?«

»Ich rede mal mit ihr«, sagte Pidge. Er legte seinen »Hörer« auf den Tisch und sagte zu dem Mädchen. »Hallo, ich bin Pidge. Ich studiere Informatik, im Hauptstudium.« Er deutete auf das Gates Building. »Mein Kumpel würde dich gerne ansprechen, aber ich hab ihm gesagt, dass du mir besser gefällst als ihm, auch wenn er dich zuerst gesehen hat.«

»Ja, ja, na klar«, sagte das Mädchen. »Ich weiß doch ganz genau, dass es euch gar nicht wirklich um mich geht. Ihr habt euch da irgendeine Verarschung ausgedacht.«

Hawk legte seine Hand auf ihren Unterarm. »Aua, das tut wirklich weh. Das ist ein Missverständnis«, sagte Hawk. »Ich habe dich in der Bibliothek gesehen, weißt du nicht mehr? Ich bin nicht besonders gut, wenn es darum geht, Mädchen anzusprechen.«

»Das ist die Wahrheit«, schaltete sich Pidge ein. »Hawk ist schüchtern. Ich helfe ihm bloß ein bisschen, sozusagen als Vorlagengeber. Aber jetzt, wo ich dich selbst gesehen habe, glaube ich - und das ist die reine Wahrheit -, dass du eigentlich eher mein Typ bist als seiner.«

»Was wäre denn das für ein Typ?«, erkundigte sich das Mädchen jetzt. So langsam fing sie an, die Aufmerksamkeit der beiden zu genießen. Fahrräder sausten in Scharen vorbei. Der Duft frisch gebackener Sandwiches aus dem Subway legte sich über die Plaza. Die Sonne schien wärmend auf ihre Köpfe. Es war ein herrlicher Tag, und in diesem Augenblick war er sogar noch ein bisschen besser geworden.

»Du bist kreativ, stimmt’s? Ich habe das bestimmte Gefühl, dass du irgendwas Kreatives machst. Schriftstellerin, da könnte ich wetten.«

»Ich studiere Humanbiologie.«

»Humanbiologie? Cool«, sagte Hawk. »Weißt du was? Ich bin Schriftsteller. Wie heißt du?‹«

»Kara. Kara Lynch.«

»Ich bin Hawk, Kara Lynch. Und das da ist mein Freund Pidge.«

»Was schreibst du denn?«, wollte sie von Hawk wissen.

»Pidge und ich arbeiten gemeinsam an einem Roman«, sagte Hawk. »Soll ich dir vielleicht noch mal eins davon besorgen?«, fügte er an. »Einen Strawberry Whirl?«

»Ja. Danke, Hawk«, erwiderte sie lächelnd.

Als Hawk gegangen war, beugte sich Pidge über den Tisch und sagte zu ihr: »Mal ganz im Ernst, Kara. Er ist nicht dein Typ. Sicher, er ist ganz süß, aber ich bin ein richtiges Computer-Genie. Jahrgangsbester. Wenn ich dir meinen richtigen Namen verraten würde, den hättest du bestimmt schon mal gehört. Aber hör zu, wenn Hawk zurückkommt, musst du dich entscheiden. Du musst dich entweder mit Hawk verabreden oder mit mir.

Du musst dich entscheiden, entweder der eine oder der andere, damit wir uns nicht streiten müssen. Das wäre nicht gut. Das wäre grausam.«

Karas Blick wanderte zu Hawk, der mit dem Smoothie in der Hand an den Tisch zurückkehrte. Kara bedankte sich und sagte: »Vielleicht können wir ja mal was zusammen machen, Hawk.«

Hawk lächelte. »Oh, wow, Kara. Und ich habe schon gedacht, dass du viel eher Pidges Typ bist als meiner. Im Gates Building kennt ihn jeder. Du würdest es dir nie verzeihen, wenn du ihn sausen lassen würdest.«

Mit Zweifeln im Blick wandte Kara sich Pidge zu. Er beschenkte sie mit einem strahlenden Lächeln. »Du musst dich entscheiden, Kara«, sagte er.

»A-ha. Leckt mich am Arsch«, sagte sie, wurde rot und wandte sich wieder ihrem Laptop zu.

Pidge erwiderte: »Das kann ich nicht, Kara. Hawk hat dich zuerst gesehen.« Er lachte.

»Klingelingeling«, sagte Hawk.

»Hallo-ho?«

»Als ob einer von uns sich mit so einer fetten Kuh wie der da abgeben würde«, sagte Hawk, und zwar ganz bewusst so laut, dass Kara und die Studenten an den umliegenden Tischen ihn hören konnten. Die zwei jungen Männer lachten, hielten sich übertrieben den Bauch und ließen sich von ihren Bänken auf den Boden fallen.

Pidge war als Erster wieder bei Atem. Er stand auf und fuhr Kara spielerisch durch das Haar. »Mea culpa, Kara mia«, sagte er. »Vielleicht hast du ja nächstes Mal mehr Glück.«

Er verbeugte sich vor ihr, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.

56

Conklin hielt in der schmalen, baumgesäumten Straße in Monterey, einem kleinen Küstenstädtchen zwei Stunden südlich von San Francisco. Ein Flügel des zweistöckigen Holzhauses zu meiner Rechten war unversehrt geblieben, doch der Mittelteil war bis auf die Stützbalken niedergebrannt, und das aufgerissene Dach reckte sich wie ein stummer Schrei dem blauen Himmel entgegen.

Conklin und ich schoben uns durch die Menge der Gaffer, duckten uns unter dem Absperrband hindurch und gingen den Gartenpfad entlang.

Der Brandursachenermittler erwartete uns vor der Haustür. Er war Anfang dreißig, deutlich über eins achtzig groß und spielte klimpernd mit den Schlüsseln und dem Kleingeld in seiner Tasche. Er stellte sich als Ramon Jimenez vor und reichte mir seine Visitenkarte. Seine Handynummer war nachträglich auf die Rückseite gedruckt worden. Jimenez machte das große Schloss auf, das die Feuerwehr an der Haustür angebracht hatte, und ließ uns hinein. Kaum war die Tür offen, erfasste uns der Duft nach Äpfeln und Zimt.

»Raumspray-Explosion«, sagte Jimenez. »Die Schokokrossies lagen im Wohnzimmer.«

Wir betraten hinter Jimenez die ausgebrannte Hülle, und ich dachte darüber nach, dass es Polizisten und Feuerwehrleute gab, die sich demonstrativ eines besonders abgebrühten Jargons bedienten... obwohl sie in Wirklichkeit zutiefst erschüttert waren. Andere wiederum holten sich erst dadurch ihren ganz persönlichen Kick. Zu welcher Sorte gehörte Jimenez?

»War die Haustür abgeschlossen?«, wollte ich wissen.

»Nein. Ein Nachbar hat das Feuer gemeldet. Hier in der Gegend gibt es viele Leute, die ihre Alarmanlagen gar nicht erst einschalten.«

Glassplitter knirschten unter meinen Sohlen, und Wasser schwappte mir über die Schuhspitzen, während ich durch den dachlosen Raum streifte und versuchte, mir aus den kläglichen Überresten ihres Hauses ein Bild vom Leben der Brandopfer zu machen. Doch mein Talent zur Lösung kniffeliger Rätsel prallte am Ausmaß der Zerstörung ab. Zuerst das Feuer, dann das Wasser und die Aufräumarbeiten hatten dafür gesorgt, dass wir einen denkbar unbrauchbaren Tatort vorfanden.

Falls es je Fingerabdrücke gegeben hatte, dann waren sie längst schon verwischt. Haare, Fasern, Blutstropfen, Fußabdrücke, Quittungen, Notizen, das alles konnten wir vergessen. Wenn wir keinen Bombenzünder oder Spuren eines Brandbeschleunigers fanden, dann konnten wir uns nicht einmal sicher sein, dass dieses Feuer von der gleichen Person gelegt worden war wie die anderen, die wir im Augenblick untersuchten.

Das schlüssigste Indiz waren die Begleitumstände, die weitgehend mit den Bränden in den Häusern der Malones und der Meachams übereinstimmten.

»Die Opfer waren ein Ehepaar, George und Nancy Chu«, sagte Jimenez jetzt. »Sie war Lehrerin und er so was wie ein Finanzberater. Sie waren brave Steuerzahler, rechtschaffene, gute Nachbarn und so weiter und so fort. Keinerlei offenkundige Verbindung zu irgendwelchen Gaunern. Ich kann Ihnen die Polizeiberichte von den Befragungen der Nachbarn faxen.«

»Was ist mit dem gerichtsmedizinischen Befund?«, sagte ich.

Conklin platschte hinter mir durch die Ruine. Er stieg langsam das Treppenskelett empor, das immer noch aus der hinteren Wand ragte.

»Der Rechtsmediziner ist gar nicht erst verständigt worden. Ähm, der Feuerwehrhauptmann hat den Brand offiziell als Unfall deklariert. Nancy Chus Schwester hat die Leichen dann so schnell wie möglich vom Beerdigungsinstitut abholen lassen.«

»Der Hauptmann hat keinen Anlass gesehen, die Rechtsmedizin zu verständigen?«, rief ich. »Und das, wo wir es in San Francisco gerade mit einer mutmaßlichen Mordserie im Zusammenhang mit genau solchen Hausbränden zu tun haben!«

»Wie gesagt«, sagte Jimenez und starrte mich aus seinen dunklen Augen durchdringend an. »Mir hat man ja auch nichts gesagt. Als ich endlich hier war, da waren die Leichen abgeholt und das Haus mit Brettern vernagelt. Und jetzt werde ich von allen Seiten nur angemault.«

»Wer mault denn noch?«

»Sie kennen ihn. Chuck Hanni.«

»Chuck war hier?«

»Heute Morgen. Wir haben ihn als Berater hinzugezogen. Er hat gesagt, dass Sie gerade ein paar ähnliche Fälle bearbeiten. Und bevor Sie sagen können, ich hätte es Ihnen verschwiegen: Kann sein, dass wir eine Zeugin haben.«

Hatte ich richtig gehört? Eine Zeugin? Ich starrte zu Jimenez hinauf und klammerte mich an die Hoffnung auf einen Durchbruch in diesem Fall.

»Die Feuerwehr hat die Tochter der Chus bewusstlos draußen auf dem Rasen entdeckt. Sie ist mit einem Kohlenmonoxidgehalt von siebzehn Prozent ins St. Anne’s Children’s Hospital eingeliefert worden.«

»Kommt sie durch?«

Jimenez nickte. »Sie ist bei Bewusstsein, aber ziemlich stark traumatisiert. Bis jetzt hat sie noch kein Wort gesagt.«

57

In irgendeiner Ecke im zweiten Stock des Hauses von George und Nancy Chu klingelte wiederholt ein Telefon. Ich wartete, bis die traurigen Klingeltöne und ihr Echo verhallt waren, dann erkundigte ich mich bei Jimenez nach Namen und Alter der Tochter.

»Molly Chu, zehn Jahre alt.«

Ich kritzelte die Angaben in mein Notizbuch, trippelte um einen durchnässten Schutthaufen herum und ging zur Treppe. Ich rief nach Rich, der bereits wieder auf dem Weg nach unten war. Noch bevor ich ihm von Molly Chu erzählen konnte, zeigte er mir ein Taschenbuch mit verkohlten Rändern.

Der Umschlag war noch so weit intakt geblieben, dass ich den Titel erkennen konnte: Fire Lover von Joseph Wambaugh.

Ich kannte das Buch.

Es war ein Tatsachenbericht über einen Serienbrandstifter, der in den Achtziger- und Neunzigerjahren des letzten Jahrhunderts ganz Kalifornien terrorisiert hatte. Der Klappentext auf der Rückseite bestand aus der Schilderung einer fürchterlichen Szene, einem Feuer, das einen riesigen Heimwerkermarkt zerstört und vier Menschen das Leben gekostet hatte, darunter auch ein zweijähriger Junge. Während es brannte, saß ein Mann in seinem Auto und nahm alles, was sich da draußen abspielte, durch den Rückspiegel auf Video auf... die ankommenden Löschzüge, die ausschwärmenden Feuerwehrmänner, die das Unmögliche zu vollbringen und das Inferno zu löschen versuchten, selbst als nur wenige Häuserblocks entfernt zwei weitere unerklärliche Feuer ausbrachen.

Der Mann im Auto war ein Brandursachenermittler, John Leonard Orr, ein Captain des Glendale Fire Department.

Orr war eine allgemein bekannte und anerkannte Persönlichkeit. Er reiste durch den Bundesstaat, führte Schulungen für Feuerwehrleute durch, brachte Polizisten bei, wie die einzelnen Spuren eines Brandes zu deuten waren, und half ihnen, die Pathologie von Brandstiftern besser zu verstehen. Und während dieser Schulungsreisen betätigte John Orr sich selbst als Brandstifter. Er hatte auch das Feuer gelegt, in dem diese vier Menschen ums Leben gekommen waren. Und eben weil er immer dort Feuer legte, wo er auch Feuerwehrkonferenzen besuchte, wurde er schließlich gefasst.

Er wurde vor Gericht gestellt, verurteilt und für den Rest seines Lebens in eine kleine Zelle in Lompoc gesteckt, ohne jede Aussicht auf Haftverschonung.

»Ist Ihnen dieses Buch hier aufgefallen?«, wandte sich Conklin an Jimenez.

Dieser schüttelte den Kopf und sagte: »Was? Wir suchen nach Büchern?«

»Ich hab’s im Schlafzimmer gefunden, zwischen dem Waschbecken und der Toilette«, sagte Conklin zu mir.

Die Buchseiten waren feucht und zerknittert, aber sonst war es unbeschädigt. Es ist zwar kaum zu glauben, aber Bücher brennen nicht besonders gut. Das liegt an ihrer Dichte. Dadurch gelangt der zur Verbrennung benötigte Sauerstoff nur schwer zwischen die einzelnen Seiten. Rich hielt das Buch immer noch an den Rändern fest, klappte das Cover auf und zeigte mir die Blockbuchstaben-Inschrift auf dem Titelblatt.

Ich hielt den Atem an.

Das war das Verbindungsglied zwischen den einzelnen Morden.

Der lateinische Satz, das war die Signatur des Killers, aber warum hinterließ er sie? Was wollte er uns damit sagen?

»Hanni war hier«, sagte Conklin leise. »Warum hat er das Buch nicht entdeckt?«

Ich murmelte »Keine Ahnung« und konzentrierte mich auf die handgeschriebenen Worte auf dem Titelblatt: Sobria inebrietas. Das konnte sogar ich übersetzen: »Nüchterne Trunkenheit«.

Aber was, zum Teufel, sollte das heißen?

58

Conklin und ich hatten uns noch nie ernsthaft gestritten, aber jetzt lagen wir uns während der gesamten zwei Stunden langen Fahrt zurück zur Hall of Justice in den Haaren. Rich fing immer wieder davon an, dass es doch nicht sein könne, dass ein Profi wie Hanni »das einzige echte Indiz an diesem ganzen gottverdammten Tatort« übersehen hatte.

Ich mochte Chuck Hanni. Ich bewunderte ihn. Rich hatte nicht meine Vergangenheit mit ihm, nicht dieselbe Bindung an ihn, daher konnte er eine objektivere Haltung einnehmen. Ich musste mir die Sache von seinem Standpunkt aus betrachten. War Hanni unter Umständen ein Psychopath, der das Scheinwerferlicht zur Tarnung nutzte? Oder war Conklin so verzweifelt auf der Suche nach einer Lösung im Fall Malone, dass er aus einem einfachen Versehen ein Riesending machte?

Als Conklin und ich den Bereitschaftsraum betraten, sah ich Chuck Hanni bei Jacobi in dessen Glaskasten sitzen. Wir schlängelten uns zwischen den verschiedenen Schreibtischen hindurch, und Conklin sagte: »Lass mich das machen, okay?«

Jacobi winkte uns zu sich in sein kleines Büro-Kabuff, und Conklin lehnte sich von innen mit dem Rücken gegen die Tür. Ich setzte mich auf einen Stuhl neben Hanni, der sich ziemlich verrenken musste, um mich anzuschauen.

»Ich habe Jacobi gerade erzählt, dass es ganz danach aussieht, als sei das Haus der Chus von denselben kranken Arschlöchern angezündet worden wie die anderen auch«, sagte Hanni. »Findet ihr das nicht auch?«

Ich schaute auf Hannis vertrautes Gesicht und dachte daran, wie er mir einmal von der so genannten spontanen menschlichen Selbstentzündung erzählt hatte.

»Das ist so, Lindsay«, hatte er bei einem Glas Bier drüben im MacBain’s gesagt. »Ein dicker Kerl sitzt zu Hause in seinem Liegesessel, trinkt Bier und raucht Zigaretten. Dann schläft er ein. Die Zigarette fällt zwischen die Polster, und die fangen Feuer. Die Fettzellen des Dicken sind mit Alkohol gesättigt. Der Liegesessel fängt an zu brennen und der Dicke auch, er geht in die Luft wie eine Fackel.

Sobald Sessel und Mensch verbrannt sind, geht das Feuer wieder aus. Der Rest der Wohnung bleibt unbeschädigt, und vom Brand bleiben nur der Metallrahmen des Sessels und die verkokelten Überreste des Dicken übrig.

Das nennt man eine spontane menschliche Selbstentzündung.«

Ich hatte »Iiiihhhh« gesagt und noch eine Runde Bier geholt.

Jetzt sagte Conklin in meinem Rücken: »Chuck, Sie waren bei den Chus, ohne uns vorher Bescheid zu sagen. Was sollte das denn?«

»Sie glauben, ich wollte Ihnen etwas vorenthalten?«, erwiderte Hanni gereizt. »Als ich die Leichen gesehen hatte, da habe ich Jimenez sofort gebeten, Ihnen Bescheid zu geben.«

Conklin holte das Taschenbuch aus der Innentasche seines Jacketts. Er langte über mich hinweg und legte das Buch, das in einer durchsichtigen Plastiktüte steckte, zuoberst auf den Müllhaufen auf Jacobis Schreibtisch.

»Das habe ich im Haus der Opfer gefunden«, sagte Conklin. Seine Stimme klang sachlich, aber keineswegs arglos. »Auf der ersten Seite steht eine Inschrift, in Blockbuchstaben. Auf Latein.«

Hanni betrachtete das Buch einen Augenblick lang schweigend, dann murmelte er: »Wie konnte ich das übersehen?«

Jacobi sagte: »Wo hast du das gefunden, Rich?«

»In einem der Badezimmer, Lieutenant. Deutlich sichtbar.«

Jacobi wandte sich mit dem harten, starren Blick, den er im Lauf der letzten fünfundzwanzig Jahre in zahlreichen Verhören mit Menschen der übelsten Sorte perfektioniert hatte, an Hanni. Er sagte: »Was hast du dazu zu sagen, Chuck?«

59

Chuck Hanni schob seinen Stuhl mit lautem Kratzen zurück. Mit dieser Frage hatte er nicht gerechnet, und er reagierte entsprechend empört. »Was? Glaubt ihr etwa, dass ich ein Typ wie dieser Orr bin? Dass ich irgendwelche Feuer lege, um anschließend als strahlender Held aufzutreten?... Oh, und dieses Buch habe ich persönlich da hingelegt, um den Verdacht auf mich zu lenken? Hört mal! Ich habe laut Hurra gerufen, als John Orr überführt und festgenommen worden ist.«

Conklin zuckte lächelnd die Schultern.

Ich spürte, wie Schweißtropfen auf meine Stirn traten. Conklins Verdacht konnte einfach nicht wahr sein, aber andererseits wusste ich auch, wie viele freundlich wirkende, scheinbar gute Menschen bereits des Massenmordes überführt worden waren, und so hielt ich den Mund.

»Warum haben Sie den Hausbrand bei dem Ehepaar Christiansen mit keinem Wort erwähnt?«, sagte Conklin ruhig. »Da sind auch zwei wohlhabende Menschen ums Leben gekommen. Man hat ihre Sachen gestohlen...«

»Mein Gott«, fiel Hanni ihm ins Wort. »Ich sitze doch nicht immer nur rum und denke an längst vergangene Fälle. Sie etwa? Schlimm genug, dass sie mich bis in meine Träume verfolgen …«

»Aber es war genau dasselbe Tatmuster«, beharrte Conklin. »Und deshalb frage ich mich, ob der Killer diesen inneren Drang vielleicht einfach nicht mehr beherrschen kann. Vielleicht hat er mittlerweile eben angefangen, Hinweise am Tatort zu hinterlassen. Wie zum Beispiel ein Buch mit ein paar lateinischen Wörtern als Inschrift.«

Ich schaute Chuck ins Gesicht und sah ihn schon aufspringen oder nach Rich schlagen oder zusammenbrechen.

Stattdessen legte er die Stirn in Falten und sagte: »Was soll das heißen, dass der Killer den Drang nicht unterdrücken kann? Matt Waters hat schon vor zwei Jahren gestanden, dass er das Feuer bei den Christiansens gelegt hat. Er sitzt zurzeit im Knast. Prüfen Sie das nach, Conklin, bevor Sie hier irgendwelche Anschuldigungen in die Welt setzen.«

Mein Gesicht brannte.

Hatte Cindy da etwas durcheinandergebracht? Das Christiansen-Feuer hatte sich weit weg von San Francisco ereignet, aber trotzdem... Ich hätte Cindys Angaben noch einmal überprüfen müssen.

Während unseres Gesprächs hatte Jacobis Gegensprechanlage ein paar Mal gepiepst, ohne dass er reagiert hätte. Jetzt kam Brenda Fregosi, die Abteilungssekretärin, in das Büro gestürmt, riss einen rosa Zettel von ihrem Block, drückte ihn Jacobi in die Hand und sagte: »Was ist denn los, Lieutenant? Haben Sie mein Klingeln nicht gehört?«

Brenda drehte sich um und ging mit wiegenden Hüften über den grauen Linoleumboden zurück zu ihrem Schreibtisch. Jacobi las den Zettel.

»Molly Chu hat auf den Krankenhaus-Psycho angesprochen«, sagte er. »Kann sein, dass sie uns jetzt etwas sagen kann.«

Chuck erhob sich, doch Jacobi hielt ihn auf.

»Lass uns reden, Chuck. Nur du und ich.«

60

Ich erschrak, als ich das kleine Mädchen sah. Von ihren Haaren war nur ein zwei Zentimeter langes, schwarzes Gestrüpp übrig geblieben. Ihre Augenbrauen und Augenlider fehlten vollkommen, und ihre Haut besaß einen schmerzhaften Rosaton. Wir traten an ihr Bett, das unter einem Schirm aus leuchtend bunten Heliumballons zu schweben schien.

Molly blickte weder mich noch Conklin an, aber zwei chinesische Frauen rückten ein wenig beiseite, und eine weißhaarige, etwas rundliche Frau Mitte siebzig mit saphirblauen Augen stand auf und stellte sich als Mollys Psychiaterin, Dr. Olga Matlaga, vor.

Die Psychiaterin sagte zu dem Mädchen: »Da sind zwei Polizisten, die dich gerne sprechen möchten, Schätzchen.«

Als ich ihren Namen nannte, wandte Molly mir das Gesicht zu, aber ihre Augen waren stumpf, als sei alles Leben aus ihr gewichen und hätte nur die leere Hülle eines Kindes zurückgelassen.

»Haben Sie Graubart gefunden?«, fragte sie mich mit Flüsterstimme und, bedingt durch die Schmerzmittel, wie in Zeitlupe.

Ich warf Dr. Matlaga einen fragenden Blick zu, und sie sagte: »Ihr Hund Graubart wird vermisst.«

Ich sagte zu Molly, dass wir sofort eine Großfahndung nach Graubart einleiten würden, und erklärte ihr, was das bedeutete. Sie nickte feierlich, und ich sagte: »Kannst du uns erzählen, was bei euch zu Hause passiert ist?«

Das Kind wandte den Blick zum Fenster hinaus.

»Molly?«, ergriff Conklin das Wort. Er zog sich einen Stuhl heran und setzte sich, sodass er sich auf Augenhöhe mit dem Mädchen befand. »Waren schon viele Leute hier, um dir irgendwelche Fragen zu stellen?«

Molly griff nach dem beweglichen Griff am Tisch neben ihrem Bett. Conklin nahm das Wasserglas und hielt es ihr hin, sodass sie am Strohhalm ziehen und trinken konnte.

»Wir wissen, dass du sehr müde bist, Schätzchen, aber es wäre toll, wenn du uns noch ein einziges Mal erzählen könntest, was passiert ist.«

Molly seufzte und sagte: »Ich habe gehört, wie Graubart bellt. Und dann hat er aufgehört. Dann hab ich weiter meinen Film geschaut und dann habe ich Stimmen gehört. Meine Mom und mein Dad haben immer gesagt, dass ich nicht runterkommen soll, wenn sie Gäste haben.«

»Gäste?«, hakte Conklin behutsam nach. »Mehrere Leute?«

Molly nickte.

»Und, waren das Bekannte deiner Eltern?«

Molly meinte achselzuckend: »Ich weiß bloß, dass einer von denen mich rausgetragen hat.«

»Kannst du uns vielleicht verraten, wie er ausgesehen hat?«

»Ein nettes Gesicht, und ich glaube, er hatte auch blonde Haare. Und ungefähr so alt wie Ruben«, sagte Molly.

»Ruben?«

»Mein Bruder Ruben. Jetzt ist er gerade in der Cafeteria, aber eigentlich geht er an das Cal Tech. Er ist ein Student.«

»Hast du diesen jungen Mann davor schon einmal gesehen«, wollte ich wissen.

Da spürte ich Dr. Matlagas Hand am Ellbogen, die mir signalisierte, dass unsere Zeit abgelaufen war.

»Ich hab ihn nicht gekannt«, sagte Molly. »Vielleicht hab ich ja auch geträumt«, fügte sie noch hinzu und blickte mir direkt in die Augen. »Aber in meinem Traum, da war er ein Engel.«

Sie machte die Augen zu. Tränen quollen unter ihren lidlosen Halbmonden hervor und rannen stumm ihre Wangen hinab.

61

»Hanni ist sauber«, sagte Jacobi. Er stand vor uns und warf einen Schatten auf unsere Schreibtische. »An dem Abend, als es bei den Meachams gebrannt hat, hat er eine Explosion in einer Drogenküche untersucht. Er hat gesagt, das habe er euch auch erzählt.«

Da fiel es mir wieder ein.

Er hatte uns erzählt, dass der Meacham-Brand schon sein zweiter Fall an diesem Abend gewesen war.

»Ich habe mit fünf Leuten gesprochen, die auch in diesem Drogenlabor waren, und alle fünf schwören Stein und Bein, dass Chuck die ganze Zeit über da war, so lange, bis er zu den Meachams gerufen wurde«, sagte Jacobi. »Und ich habe mich vergewissert, dass ein gewisser Matt Waters tatsächlich wegen Mordes an den Christiansens lebenslänglich hinter Gittern sitzt.«

Conklin seufzte.

»Also los, ihr beiden«, sagte Jacobi. »Macht weiter. Findet raus, was die Opfer miteinander verbindet. Boxer, McNeil und Chi sind dir direkt unterstellt. Also gib ihnen auch was zu tun. Konzentriert euch auf die Malones und die Meachams. Die fallen in unsere Zuständigkeit. Hier habe ich den Namen des Kollegen in Monterey, der für die Ermittlungen im Fall Chu zuständig ist. Conklin, vielleicht willst du ja erst mal die Angelegenheit mit Hanni ins Reine bringen. Er gehört auch weiterhin zum Team.«

Jacobi stapfte in sein Kabuff zurück, und ich schaute Rich an.

Er sagte: »Was denn? Soll ich Hanni jetzt einen Blumenstrauß kaufen?«

»Damit würdest du ihn bestimmt verunsichern«, erwiderte ich.

»Sieh mal, es war doch schlüssig, oder etwa nicht, Lindsay? Das Buch handelt von einem Brandstifter, der gleichzeitig Brandursachenermittler war, und Hanni hat es übersehen.«

»Es war sehr mutig von dir, das anzusprechen, Richie. Deine Argumente waren nachvollziehbar, und du hast ihn nicht persönlich angegriffen. Du hast die Sache in Gegenwart unseres unmittelbaren Vorgesetzten zur Sprache gebracht. Alles vollkommen in Ordnung. Ich bin bloß erleichtert, dass du Unrecht gehabt hast.«

»Also... hör mal. Du kennst ihn besser als ich. Muss ich jetzt damit rechnen, dass er meine Autoreifen aufschlitzt?«, sagte Conklin.

Bei der Vorstellung musste ich grinsen.

»Weißt du was, Rich? Ich glaube, dass Chuck am liebsten seine eigenen Reifen aufschlitzen würde, weil er dieses Buch übersehen hat. Sag einfach: ›Tut mir leid. Ich hoffe, du bist mir nicht böse.‹ Ein männlicher Händedruck und Schwamm drüber, okay?«

Mein Telefon klingelte.

Ich hielt Richies verdrießlichem Blick einen Augenblick lang stand, wusste, wie schlecht er sich fühlte, und litt mit ihm, doch dann nahm ich den Hörer ab.

Claire sagte: »Schätzchen, kannst du mit Conklin mal eben hier runter kommen? Ich muss euch ein paar Sachen zeigen.«

62

Claire hob den Kopf, als Rich und ich mit lautem Krachen die Schwingtüren zum Obduktionssaal aufstießen. Sie trug eine Papiermütze mit Blumenmuster und eine Plastikschürze, deren Bänder sich bis zum Äußersten über ihrem dicken Leib spannten. Sie sagte: »Hallo, ihr beiden. Seht euch das mal an.«

Aber auf dem Obduktionstisch lag keine Leiche, sondern ein in der Mitte aufgeschnittenes längliches Ding, knapp zwanzig Zentimeter lang, das aussah wie ein Muskel. Es war mit Klammern am Obduktionstisch festgemacht.

»Was ist denn das?«, wollte ich wissen.

»Das ist eine Luftröhre«, erläuterte Claire. »Von einem Schnauzer, den Hanni im Gebüsch vor dem Haus der Chus entdeckt hat. Seht ihr die rosa Färbung? Da ist kein Ruß zu entdecken, und auch die Kohlenmonoxidprobe war negativ, so dass ich behaupte, dass der Hund nicht im Haus war, als es gebrannt hat. Höchstwahrscheinlich war er im Garten, hat Alarm geschlagen, und irgendjemand hat ihn mit einem Schlag auf den Kopf zum Schweigen gebracht.

Seht ihr die Fraktur hier?«

So viel zum Thema Großfahndung nach Graubart. Wer würde wohl die traurige Aufgabe übernehmen und Molly beichten, dass ihr Hund tot war? Claire erzählte uns unterdessen, dass sie den ganzen Tag damit zugebracht hatte, die Überstellung der Leichen von George und Nancy Chu aus dem Beerdigungsinstitut zu organisieren.

»Der Fall gehört nicht in unsere Zuständigkeit, aber irgendwann hat mir Ruben Chu schließlich die Genehmigung erteilt. Ich habe ihm gesagt, dass ich, falls ich gegen den Mörder aussagen muss und nicht sämtliche Leichen eingehend untersucht habe, von der Verteidigung in Stücke gerissen werde.«

Ich ließ ein ermutigendes »Mm-hmm« hören, und Claire fuhr fort.

»Ruben Chu war verzweifelt. Er wollte nicht, dass seine Eltern ›noch mehr Entwürdigungen ertragen‹ müssen, aber … Letztendlich habe ich die Freigabe bekommen. Jetzt sind sie beide gerade beim Röntgen«, fügte Claire noch hinzu.

»Wie war dein erster Eindruck?«, wollte ich wissen.

»Sie waren ziemlich übel verbrannt, während des Transports sind auch ein paar Gliedmaßen abgefallen, aber George Chus Knöchel waren immer noch mit mehreren unversehrten Lagen Monofil-Fasern umwickelt. Und das, meine Freunde, ist der unumstößliche Beweis dafür, dass sie gefesselt waren, als es gebrannt hat.«

»Hervorragende Arbeit, Claire.«

»Und ich hatte noch genügend Blut, um eine Giftstoffanalyse machen zu können.«

»Sollen wir dir eigentlich alles aus der Nase ziehen?«

»Willst du etwa behaupten, dass ich nur lebe, um euch zu frustrieren? Ich rede ja schon so schnell ich kann.« Claire lachte. Sie drückte mir mitfühlend die Schulter, holte ein Blatt Papier aus einem großen, braunen Umschlag und legte es auf den Obduktionstisch, direkt neben die Hundeluftröhre.

Dann glitt ihr Zeigefinger an der Tabelle mit Daten und Zahlen entlang. »Viel Alkohol im Blut«, sagte sie. »Die Chus haben entweder viel oder aber hochprozentiges Zeug getrunken.«

»So wie Sandy Meacham?«

»Ganz genau so.«

Da fiel mir die lateinische Inschrift aus dem Buch wieder ein. Sobria inebrietas. Nüchterne Trunkenheit. Auf meinem Handy war Chuck Hannis Nummer gespeichert, und ich rief ihn an. Falls ich Recht hatte, dann war das eine Erklärung dafür, wieso er an den verschiedenen Tatorten keinen Brandbeschleuniger entdeckt hatte.

»Chuck? Hier spricht Lindsay. Könnten diese Brände auch mit Schnaps gelegt worden sein?«

63

Die Sonne ging unter, und irgendjemand aus der Nachtschicht knipste die helle Deckenbeleuchtung an. Rich und ich wanderten immer noch draußen in der Dunkelheit umher. Irgendwo saß ein ausgesprochen mit sich zufriedener Killer gerade beim Abendessen, beglückwünschte sich zu seinem Erfolg, schmiedete vielleicht bereits Pläne für das nächste Feuer - und wir wussten weder, wer er war, noch, wann er wieder zuschlagen würde.

Während Chi und McNeil noch einmal sämtliche Bekannte und Nachbarn der Malones und der Meachams befragten, sa ßen Rich und ich an unseren Schreibtischen und gingen gemeinsam unsere gesammelten bisherigen Erkenntnisse durch. Wir schauten uns Claires Untersuchungsergebnisse an, die Fotos von den Schaulustigen an den Brandschauplätzen, den Bericht des Schriftexperten, der die Inschriften in den an den Brandorten zurückgelassenen Büchern analysiert hatte und dessen Fazit lautete: »Ich bin mir zwar nicht hundertprozentig sicher, da es sich um Druckbuchstaben handelt, aber es spricht eigentlich alles dafür, dass sämtliche Inschriften von ein und derselben Hand verfasst worden sind.«

Wir gingen unsere eigenen Protokolle der Tatort-Besichtigungen noch einmal durch, versuchten, alles Unwesentliche beiseitezulassen und nur die wenigen wirklich wichtigen Wahrheiten herauszufiltern. Dabei unterhielten wir uns in einer Art Kurzsprache, wie sie unter Partnern durchaus üblich ist. Aber ich spürte auch diese andere Verbundenheit, die zwischen uns bestand und über die Rich, wenn es nach mir ging, gar nicht sprechen sollte, die aber manchmal einfach über unsere Schreibtische hinweg entstand. So wie jetzt gerade.

Ich stand auf, ging zur Toilette, wusch mir das Gesicht und besorgte mir und Conklin je eine Tasse Kaffee, schwarz und ohne Zucker. Setzte mich wieder hin und sagte: »Also, wo waren wir?«

Die Nachtschicht wuselte und brummte um uns herum, und Rich zählte an den Fingern ab, was wir alles hatten: »Die ermordeten Ehepaare waren alle jenseits der vierzig und gut situiert. Die Haustüren waren nicht abgeschlossen, die Alarmanlagen ausgeschaltet. Keine Anzeichen für Schusswaffengebrauch. Alle Ehepaare hatten ein Kind auf dem College, und sie sind ohne Ausnahme ausgeraubt worden, wobei die Killer aber lediglich Schmuck und Bargeld mitgenommen haben.«

»Okay. Dann habe ich hier noch ein paar Mutmaßungen«, fuhr ich fort. »Der Killer ist so schlau und wirkt so ungefährlich, dass er freiwillig ins Haus gelassen wird. Und ich wage die Vermutung, dass es sich um zwei Angreifer handelt, wobei einer die Opfer fesselt, während der andere sie mit einer Pistole in Schach hält.«

Rich nickte und sagte. »Er oder sie haben Angelschnur zum Fesseln verwendet, weil sie schnell verbrennt. Und au ßerdem einen Brandbeschleuniger, der nicht mehr nachzuweisen ist. Das nennt man Vorsicht. Sie hinterlassen keine Spuren, und das ist ziemlich schlau.

Aber ich glaube, dass Molly Chu nicht eingeplant war«, fügte er dann hinzu. »Das war das erste Mal, dass außer den Opfern noch eine weitere Person im Haus war. Ich glaube, dass Molly durch die Rauchvergiftung bereits bewusstlos war, als ihr ›Engel‹ sie gefunden und anschließend rausgetragen hat. Fast schon heroisch, findest du nicht?«

»Dann hat der Killer vielleicht gedacht, dass sie ihn nicht wahrgenommen hat«, sagte ich. »Darum hat er keine Gefahr darin gesehen, sie aus dem Haus zu tragen. Da ist es, Süßer, ich glaube, er wollte das kleine Mädchen nicht sterben lassen.«

Rich hob den Kopf und grinste.

»Ich... äh... Das wollte ich nicht... Scheiße.«

»Macht nichts, Herzblatt«, erwiderte Conklin. »Hat überhaupt nichts zu bedeuten.« Sein Grinsen wurde breiter.

»Halt die Klappe.« Ich warf eine Büroklammer nach ihm. Er fing sie im Flug auf und redete weiter.

»Also, gehen wir mal davon aus, dass Molly einen der Killer gesehen hat, okay? Und gehen wir außerdem davon aus, dass er College-Student ist, so wie Molly vermutet hat. Die Malones, die Meachams, die Chus und dieses Ehepaar in Palo Alto, die Jablonskys, sie alle hatten ein Kind auf dem College. Allerdings an lauter verschiedenen Colleges.«

»Das stimmt«, antwortete ich. »Aber wenn bei solchen Leuten ein junger Mensch vor der Tür steht und halbwegs ordentlich aussieht, dann lassen Mom und Dad ihn wahrscheinlich ins Haus.

Rich, das könnte wirklich die Verbindung sein. Als ich noch auf dem College war, da habe ich andauernd irgendwelche Leute mit nach Hause geschleppt, die meine Mom nicht gekannt hat. Also, was, wenn da zwei junge Burschen vor der Tür stehen und behaupten, sie seien mit deinem eigenen Kind befreundet?«

»Das wäre überhaupt kein Problem«, fuhr Rich fort. »Die Lokalzeitungen bringen doch immer irgendwelche Geschichten über die Schulen und Colleges in der Umgebung: Tochter oder Sohn von Ehepaar X besucht College Y und hat den Preis Z gewonnen.«

Rich trommelte mit den Fingern auf seinem Schreibtisch, und ich legte das Kinn in die Hand. Anstatt kurz vor einem Durchbruch zu stehen, hatte ich viel eher das Gefühl, als hätten wir den Kreis der Verdächtigen gerade auf sämtliche Kalifornier im College-Alter ausgedehnt, die an der Highschool Latein gehabt hatten... und sich außerdem aktiv für Raub, Folter, Brandstiftung und Mord interessierten.

Ich dachte an die unterschiedlichen Puzzleteile, die wir schon hatten. Die Vorsehung hieß die Taten der Killer gut, und Geld war die Wurzel allen Übels. Dann waren da der Science-Fiction-Roman »Fahrenheit 451« und jetzt ein Buch über einen hochrangigen Feuerwehrexperten, der Feuer legte. Bei seiner Festnahme hatte John Orr gesagt: »Ich war ein Idiot und habe getan, was Idioten tun.«

Diese Killer machten nicht die gleichen Fehler wie Orr.

Sie gaben sich alle Mühe zu demonstrieren, wie clever sie waren. War die Rettung Molly Chus ihr einer entscheidender Fehler gewesen?

Richs Telefon klingelte, und er drehte sich auf seinem Drehstuhl zur Wand. Mit gesenkter Stimme sagte er: »Wir sind dran, Kelly, auch jetzt gerade. Wir machen nichts anderes mehr. Ich verspreche dir, ich ruf dich an, sobald wir irgendwas wissen. Wir enttäuschen dich nicht.«

64

Yuki stand im Bio-Supermarkt sechs Querstraßen von ihrer Wohnung entfernt, betrachtete das Angebot, überlegte, ob sie sich zum Abendessen schnell etwas anbraten sollte, meinte sie, am Ende des Gangs ein bekanntes Gesicht entdeckt zu haben. Aber als sie noch einmal hinschaute, war es verschwunden. Jetzt halluziniere ich schon, dachte sie. So müde war sie, dass sie hinter jeder Ecke den Schwarzen Mann zu sehen glaubte. Sie legte einen Brokkolikopf in ihren Einkaufswagen und steuerte die Fleischabteilung an.

Dort entschied sie sich für eine Packung Tigerkrabben … und hatte schon wieder das Gefühl, als sei Jason Twilly nur wenige Meter von ihr entfernt.

Sie hob den Kopf.

Und da war er. Mit einem marineblauen Nadelstreifenanzug, einem rosa Hemd und einem breiten Grinsen, so stand er neben einem Stapel mit tiefgefrorenen Freiland-Puten. Twilly winkte ihr mit den Fingern zu, machte aber keine Anstalten, näher zu treten. Allerdings wandte er sich auch nicht ab. Er hatte weder Wagen noch Korb bei sich.

Der Drecksack wollte gar nichts einkaufen.

Er stellte ihr nach.

Yuki wurde von einer plötzlichen Wut erfasst, die größer und größer wurde, bis sie am Schluss nur noch einen einzigen Ausweg sah. Sie schob ihren Einkaufswagen an den Rand des Gangs und ging auf Twilly zu. Einen Meter von seinen robusten englischen Schuhen entfernt blieb sie stehen.

»Was machst du denn hier, Jason?«, sagte sie und reckte den Hals, um direkt in dieses wahnhaft-gutaussehende Gesicht mit der Achthundert-Dollar-Brille und dem schiefen Lächeln zu blicken.

»Lass doch das Gemüse, wo es ist, Yuki«, sagte er. »Lass dich von mir zum Essen einladen. Ich werde mich benehmen, das verspreche ich. Aber ich würde einfach gerne das Missverständnis vom letzten Mal aus der Welt schaffen...«

»Ich möchte mich auf keinen Fall irgendwie missverständlich ausdrücken«, fiel Yuki ihm ins Wort. Sie sprach in kurzen, schnell hintereinander abgefeuerten Sätzen. »Fehler passieren nun mal. Kann sein, dass das Missverständnis meine Schuld war. Ich habe mich bereits dafür entschuldigt. Noch einmal: Es tut mir leid, dass es so gekommen ist. Aber du musst eines begreifen: Ich bin nicht interessiert, Jason, an niemandem. Für mich gibt es nur die Arbeit und nichts anderes. Ich bin nicht frei, okay? Also bitte, schleich mir nicht noch einmal nach.«

Jasons seltsam verdrehtes Lächeln wuchs sich zu einem vollwertigen Gelächter aus. »Hübsche Rede«, sagte er, klatschte in die Hände und spendete ihr einen übertrieben ironischen Beifall.

Yuki wich zurück, von Angst durchzuckt. Was war denn bloß los mit diesem Typen? Wozu war er denn noch imstande? Cindys warnende Worte fielen ihr wieder ein. Sie sollte sich vorsehen, was sie in Twillys Gegenwart sagte. Würde er mit seinem Buch über den Prozess gegen Junie Moon ihren Ruf beschmutzen?

Was soll’s.

»Leb wohl, Jason. Lass mich in Ruhe. Ich meine es ernst.«

»He, ich schreibe doch ein Buch, weißt du nicht mehr?«, rief Twilly ihr nach, als sie ihm den Rücken zuwandte. Sie hörte seine Stimme, während sie ihren Einkaufswagen den Gang entlangschob.

Sie hätte sich am liebsten irgendwo verkrochen, hätte sich am liebsten unsichtbar gemacht.

»Du bist eine Schlüsselfigur, Yuki. Tut mir leid, wenn dir das nicht passt, aber du bist der Star in meiner ganzen gottverdammten Show.«

65

Wir saßen alle zusammen auf der Terrasse des Rose Cottage außerhalb von Point Reyes und ließen die herrliche nächtliche Brise unsere Wangen streicheln. Yuki schaltete die Wasserheizung für den Whirlpool ein, während Cindy einen riesigen Salat anmachte und Burger für den Grill vorbereitete.

Dieser spontane Ausflug war Cindys Idee gewesen. Sie hatte uns erst vor wenigen Stunden zu einer Telefonkonferenz zusammengetrommelt und gesagt: »Da der erste Jahresausflug des Women’s Murder Club abgebrochen werden musste, weil irgendjemand ans Telefon und anschließend zur Arbeit gegangen ist, sollten wir die Gelegenheit beim Schopf packen, auf der Stelle alles stehen und liegen lassen und sofort losfahren.«

Dann hatte sie noch hinzugefügt, dass sie die Hütte bereits gemietet hatte und wir in ihrem Auto mitfahren könnten.

Cindy war nicht bereit, ein Nein zu akzeptieren, und ich war wenigstens einmal im Leben froh gewesen, ihr das Steuer überlassen zu können.

Yuki und Claire hatten während der Fahrt auf der Rückbank geschlafen, und ich hatte Martha mit ihren im Wind flatternden Ohren auf dem Schoß gehabt. Während wir dem Meer immer näher kamen und im Hintergrund der CD-Player lief, hatte ich genüsslich meine Gedanken schweifen lassen und Cindys Erzählungen gelauscht.

Als wir dann vor dem von Rosen überwucherten Zwergenhäuschen mit seinen beiden winzigen Schlafzimmern und dem Picknicktisch samt Grill auf der Lichtung am Waldrand standen, hatten wir uns gegenseitig abgeklatscht und unsere Koffer auf die Betten gestellt. Yuki hatte ihre Akten im Zimmer zurückgelassen und sich Martha und mir angeschlossen, um auf einem mondbeschienenen Pfad ein bisschen zu joggen. Wir liefen bergauf bis zu einem bewaldeten Hügelkamm, dann kehrten wir um.

Jetzt freute ich mich auf das Essen, eine Margarita und einen langen Schlaf. Aber als wir am Rose Cottage ankamen, klingelte mein Handy. Cindy schimpfte: »Dieses verdammte Ding klingelt sich die ganze Zeit schon die Drähte wund, mein Mädchen. Entweder schaltest du es auf der Stelle aus oder du gibst es mir und ich trample es zu Tode.«

Ich grinste meine beste Freundin an, holte das Handy aus meiner Handtasche und warf einen Blick auf die Nummer des Anrufers.

Es war Jacobi.

Ich drückte die grüne Taste, sagte Hallo und hörte Verkehrslärm und das Heulen von Feuerwehrsirenen.

Ich rief: »Jacobi, Jacobi, was ist denn los?«

»Hast du meine Anrufe gar nicht abgehört?«

»Nein, ich habe das Telefon gerade erst gehört.«

Die Sirenen im Hintergrund, die Tatsache, dass Jacobi überhaupt anrief, alles das ließ mich vermuten, dass es wieder irgendwo brannte, dass wieder irgendwo zwei verkohlte Leichen lagen, die auf das Konto eines Psychopathen gingen, der sich damit den nächsten Kick verpasst hatte. Ich presste das Telefon fest ans Ohr, damit ich Jacobi über den Straßenlärm hinweg überhaupt verstehen konnte.

»Ich bin hier in der Missouri Street«, sagte er.

Das war meine Straße. Was wollte er denn in meiner Straße? War Joe etwas zugestoßen?

»Hier hat es gebrannt, Boxer. Hör zu, es fällt mir nicht leicht, das zu sagen. Aber du musst auf der Stelle herkommen.«

66

Jacobi legte auf. In meinem Ohr blieb ein Rauschen zurück und ein riesiges Fragezeichen zwischen dem, was er gesagt, und dem, was er weggelassen hatte. »In der Missouri Street hat es gebrannt«, verkündete ich den Mädchen. »Jacobi hat gesagt, ich soll nach Hause kommen!«

Cindy reichte mir die Schlüssel, und wir quetschten uns in ihr Auto. Ich trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch, und wir hüpften über die mit Schlaglöchern übersäten Stra ßen durch das Hinterland von Olema, bis wir auf den Highway gelangten. Ich lenkte den Wagen und versuchte Joe zu erreichen, rief in seiner Wohnung an, in meiner, auf seinem Handy, drückte wieder und wieder die Wahlwiederholung und bekam ihn kein einziges Mal an die Strippe.

Wo war er denn bloß? Wo war Joe?

Ich bitte Gott nicht oft um etwas, aber als Potero Hill näher kam, da betete ich, dass Joe nichts zugestoßen war. Als wir auf Höhe der Twentieth Street auf die Missouri stie ßen, sah ich, dass mein Straßenabschnitt abgesperrt war. Ich nahm die erstbeste Parklücke, schnappte mir Marthas Leine und hastete die steile Wohnstraße hinauf, ohne auf meine Freundinnen zu achten.

Als mein Haus endlich in Sichtweite kam, war ich völlig außer Atem. Löschzüge, Streifenwagen und Schaulustige verstopften die enge Straße und umringten mein Haus. Voller Panik suchte ich die einzelnen Gesichter ab, entdeckte die beiden Studentinnen aus dem ersten Stock und die Hausverwalterin, die im Erdgeschoss wohnte.

Sonya streckte mir ihre Hand entgegen und stammelte »Gott sei Dank, Gott sei Dank.« Sie hatte Tränen in den Augen.

»Ist jemand verletzt?«

»Nein«, sagte sie. »Es war niemand zu Hause.«

Ich nahm sie in den Arm und war erleichtert, dass Joe zumindest nicht bei mir geschlafen hatte. Aber trotzdem hatte ich noch tonnenweise Fragen. »Was ist denn eigentlich passiert?«, wollte ich von Sonya wissen.

»Ich weiß es nicht. Ich weiß es nicht.«

Ich hielt Ausschau nach Jacobi und sah Claire den Feuerwehrhauptmann anbrüllen. »Mir ist vollkommen klar, dass es sich möglicherweise um ein Verbrechen handelt, aber sie ist Polizistin! Beim San Francisco Police Department!«

Ich kannte den Feuerwehrhauptmann. Er hieß Don Walker, war ein dünner Mann mit einer langen Nase und müden Augen unter der Rußschicht, die sein Gesicht bedeckte. Er warf die Hände in die Luft und machte die Haustür auf. Claire nahm mich unter ihre Fittiche, und so betrat ich zusammen mit Yuki, Cindy und Martha das dreigeschossige Wohnhaus, in dem ich seit zehn Jahren wohnte.

67

Wir stiegen die Treppe hinauf. Ich hatte zwar weiche Knie, aber mein Verstand arbeitete auf Hochtouren. Im Treppenhaus hatte es nicht gebrannt, und die Wohnungstüren im Erdgeschoss und im ersten Stock standen offen. Auch in den Wohnungen waren keine Spuren eines Brandes zu entdecken. Das ergab doch keinen Sinn.

Doch am oberen Treppenabsatz wurde mir plötzlich alles klar.

Meine Wohnungstür war in Stücke gehackt worden. Ich trat durch den verwüsteten Türrahmen und sah dort, wo einst meine Zimmerdecke war, die Sterne und den Mond. Ich riss mich vom Anblick des nächtlichen Himmels los und hatte große Mühe, den grotesken Zustand meines kleinen, gemütlichen Nestes zu erfassen. Die Wände waren schwarz, die Vorhänge nicht mehr da, die Glastüren meines Küchenschrankes in Scherben. Mein Geschirr und die Speisevorräte in meiner Vorratskammer waren explodiert, sodass es wie verrückt nach Popcorn und Chlorreiniger stank.

Meine kuscheligen Wohnzimmermöbel waren zu Klumpen aus durchnässtem Schaumstoff und Stahlfedern zusammengeschmolzen. Und dann wusste ich es: Das Feuer hatte sich alles genommen. Martha jaulte, und ich beugte mich zu ihr hinunter, vergrub mein Gesicht in ihrem Fell.

»Lindsay«, hörte ich eine Stimme rufen. »Ist dir was passiert?«

Ich drehte mich um und sah Chuck Hanni aus meinem Schlafzimmer kommen.

Hatte er etwas damit zu tun?

Hatte Rich vielleicht die ganze Zeit Recht gehabt?

Und dann tauchte direkt hinter Hanni Conklin auf, und beide trugen sie meinen Schmerz im Gesicht.

Rich breitete die Arme aus. Ich hielt mich an ihm fest, inmitten der schwarzen Ruinen meiner Wohnung, und war einfach nur froh, dass er da war. Doch als ich meinen Kopf an seine Schulter legte, durchzuckte mich eine Erkenntnis: Wenn Cindy nicht die Idee zu diesem spontanen Ausflug gehabt hätte, dann wären Martha und ich beim Ausbruch des Feuers zu Hause gewesen.

Ich riss mich von Rich los und rief nach Hanni.

Meine Stimme zitterte.

»Chuck, was hat sich hier abgespielt? Ich muss das wissen. Wollte mich irgendjemand umbringen?«

68

Hanni stand in den Überresten meines Wohnzimmers und knipste seine tragbaren Scheinwerfer an, und in genau diesem blendend hellen Augenblick kam Joe durch meine zersplitterte Tür gestürzt. Ich warf mich in seine Arme, und er hielt mich so fest, dass er mir beinahe die Luft aus den Lungen gepresst hätte.

Ich sagte: »Ich hab dich immer und immer wieder angerufen …«

»Ich habe das verdammte Handy zum Essen ausgeschaltet …«

»Ab jetzt stellst du es gefälligst auf Vibrationsalarm...«

»Ich lege mir einen Elektrokragen an, Linds. Alles, was du willst. Ich fühle mich so mies, weil ich nicht mitgekriegt habe, dass du mich brauchst.«

»Jetzt bist du ja da.«

Ich klappte zusammen und durchnässte mit meinen Tränen sein Hemd, fühlte mich geborgen und war froh, dass Joe nichts Schlimmes passiert war und mir auch nicht. Ich kann mich nur vage daran erinnern, wie meine Freundinnen und mein Partner sich von mir verabschiedeten, aber ich weiß noch ganz genau, wie Chuck Hanni sagte, dass er sich, sobald es Tag geworden war, auf die Suche nach der Brandursache machen und sich das ganze Haus gründlich anschauen wollte.

Don Walker, der Hauptmann des San Francisco Fire Department, nahm seinen Helm ab, wischte sich mit dem Handschuh über die Stirn und sagte, dass Joe und ich jetzt gehen müssten, damit er das Haus sicher verschließen konnte.

»Nur noch eine Minute, Don, okay?«, sagte ich. Es war keine Frage.

Ich ging zum Schlafzimmerschrank und machte ihn auf. Dann stand ich wie betäubt davor, bis ich Joe in meinem Rücken sagen hörte: »Die Sachen kannst du nicht mehr anziehen, Schatz. Das ist alles kaputt. Du musst dich davon verabschieden.«

Ich drehte mich um und versuchte zu begreifen, dass alles vollkommen zerstört war... mein Himmelbett, die Fotoalben und auch meine geliebte Schachtel mit den Briefen, die meine Mutter mir von ihrem Sterbebett geschrieben hatte, da ich während des Studiums nicht mehr zu Hause gewohnt hatte.

Und dann konzentrierte ich mich und suchte jeden Quadratzentimeter Boden ab. Ich suchte nach etwas ganz Bestimmtem, nach einem Buch, das nicht mehr dort stand, wo es eigentlich hingehörte. Aber ich konnte nichts entdecken. Ich trat vor meine Kommode, zog an den Griffen der obersten Schublade, doch die verkohlten Holzgriffe zerbröckelten mir in den Händen.

Joe packte die Kommode mit beiden Händen, und das Holz brach knackend entzwei. Er wuchtete die Schublade auf. Ich durchwühlte meine Unterwäsche und hörte Joes geduldige Stimme hinter mir: »Süße, vergiss es. Du kriegst neue Sachen …«

Dann fand ich es.

Ich umschloss das violette, würfelförmige Kästchen mit der Hand, hielt es ins Licht und klappte es auf. Fünf Diamanten in einer Platinfassung blitzten mich an - der Ring, mit dem Joe erst vor wenigen Monaten um meine Hand angehalten hatte. Damals hatte ich gesagt, dass ich ihn liebte, dass ich aber noch Zeit brauchte. Jetzt klappte ich das Kästchen wieder zu und schaute in sein sorgenvolles Gesicht.

»Ich würde mir das am liebsten unters Kopfkissen legen - wenn ich bloß ein Kopfkissen hätte.«

Joe meinte: »Bei mir zu Hause gibt es massenhaft Kopfkissen, Blondie. Sogar eins für Martha.«

Captain Walker stand wartend in der Tür. Ich blickte mich noch ein letztes Mal um... Und dann sah ich das Buch auf dem kleinen Telefonschränkchen gleich hinter meiner Wohnungstür.

Dieses Buch hatte ich noch nie zuvor gesehen.

Dieses Buch gehörte nicht mir.

69

Geschockt und ungläubig starrte ich das zwanzig mal dreißig Zentimeter große Taschenbuch an. Es war tomatenrot mit sich kreuzenden, dünnen weißen Linien unterhalb des Titels. Der Titel lautete: Allgemeine Einführung in die Brand- und Explosionsursachenermittlung.

Ich fing an zu schreien: »Da liegt ein Beweisstück. Da liegt ein Beweisstück.«

Captain Walker war erschöpft, und außerdem hatte er Dienstschluss. Er sagte: »Der Brandursachenermittler kommt doch morgen früh wieder, Sarge. Ich mache die Wohnung mit Brettern dicht, sodass wirklich niemand rein kann, verstehen Sie das?«

»NEIN«, rief ich. »Ich will die Polizei! Ich will, dass dieses Ding da noch heute Abend in die Asservatenkammer kommt!«

Ich ignorierte Walkers Seufzer ebenso wie Joes Hand an meinem Rücken. Ich griff nach meinem Handy, wählte Jacobis Nummer und wusste schon, dass ich, sollte er nicht rangehen, Clapper anrufen würde und anschließend Tracchio. Und falls ich Jacobi oder die Kriminaltechnik oder den Polizeichef nicht erreichen konnte, dann würde ich eben den Bürgermeister anrufen. Ich war hysterisch, und ich wusste es, aber in diesem Augenblick ließ ich mich von niemandem aufhalten und ließ mir auch nichts sagen.

»Boxer, bist du das?«, sagte Jacobi. Die Verbindung war schlecht, und seine Stimme war von Knistergeräuschen überlagert.

»Ich habe ein Buch in meiner Wohnung entdeckt«, brüllte ich ins Telefon. »Es ist sauber und nicht verbrannt. Vielleicht sind ja Fingerabdrücke darauf. Ich will, dass die Spurensicherung es abholt, und ich will es nicht selber machen, nur für den Fall, dass dann später irgendjemand Bedenken kriegt.«

»Bin in fünf Minuten da«, sagte Jacobi.

Ich stand mit Joe und Martha im Flur, während Joe mir sagte, dass ich und Martha bei ihm wohnen würden. Ich hielt seine Hand fest, aber vor meinem geistigen Auge lief eine Dia-Show mit all den ausgebrannten Häusern ab, die ich im Lauf des letzten Monats gesehen hatte, und ich empfand eine schmerzhafte Scham, als mir klar wurde, wie professionell und wie distanziert ich das alles wahrgenommen hatte. Ich hatte die Leichen gesehen. Ich hatte die Zerstörung gesehen. Aber bis jetzt hatte ich die grausame Macht des Feuers nicht gespürt.

Unten im Erdgeschoss hörte ich Jacobi mit der Hausverwalterin reden, und dann kam Jacobi mit schweren Schritten, keuchend und schnaubend die Treppe heraufgestapft. Ich hatte Tausende von Kilometern mit Jacobi im Streifenwagen zurückgelegt. Ich war zusammen mit ihm beschossen worden, und unser beider Blut hatte sich auf einer Gasse im Tenderloin-Viertel in einer Lache vereint. Ich kannte ihn besser als sonst irgendjemand auf der Welt, und er kannte mich ganz genauso. Darum musste ich, als er endlich im obersten Stockwerk angekommen war, nichts weiter tun als auf das Buch zu zeigen.

Jacobi streifte sich Latexhandschuhe über und klappte das Buch vorsichtig auf. Ich keuchte vor Angst, war mir sicher, dass auf dem Deckblatt wieder eine ironische Inschrift, irgendein lateinisches Sprichwort stehen würde. Doch dann war da nur ein Name zu lesen.

Der Name lautete Chuck Hanni.

70

Es war 1.03 Uhr, und draußen herrschten zwanzig Grad Celsius.

Ich lag neben Joe, in sein wei ßes, ausgesprochen fein gesponnenes Laken gekuschelt, trug eines seiner T-Shirts und starrte auf die Zeit- und Temperaturanzeige, die sein Wecker an die Zimmerdecke projizierte. Vermutlich war der Wecker speziell für Menschen, die unter Schlaflosigkeit leiden, sowie ehemalige Geheimagenten entwickelt worden, die in dem Moment, wo sie die Augen aufschlugen, unbedingt auf eben diese lebenswichtigen Informationen angewiesen waren.

Joes Hand lag auf meiner. Er hatte sich stundenlang meine Angst- und Schimpftiraden angehört, aber irgendwann war er langsam weggenickt, sein Griff hatte sich gelockert, und jetzt schnarchte er leise vor sich hin. Auch Martha schlummerte selig, und ihre zitternden Atemzüge und Traum-Kiekser lieferten die stereophone Untermalung für Joes regelmäßiges Schnarchen.

Für mich dagegen war an Schlaf genauso wenig zu denken wie an eine Reise zum Mond.

Immer wieder musste ich daran denken, dass das Feuer die unteren beiden Stockwerke verschont, meine Wohnung hingegen bis auf die nackten Wände niedergebrannt hatte. Es ließ sich nicht verleugnen. Ich war das Ziel eines brutalen und überlegt handelnden Killers, der mit voller Absicht bereits acht Menschen den Feuertod beschert hatte.

War er davon ausgegangen, dass ich zu Hause war? Oder hatte er gesehen, wie ich mit Martha das Haus verlassen hatte, und wollte mir eine Warnung schicken? War es möglich, dass Chuck Hanni dieser Killer war?

Ich hatte mit Chuck zusammen gegessen, Tatorte begutachtet, ich hatte ihm vertraut. Jetzt machte ich ihn im Geist zu einem Killer, der alles wusste, was es über Brandstiftung zu wissen gab. Und alles, was es über die Vertuschung eines Mordes zu wissen gab.

Aber warum sollte ein Mann, der so clever war, seine verfluchte Visitenkarte in meiner Wohnung hinterlassen?

Ein Killer, der als Täter-Signatur tatsächlich seine persönliche Unterschrift hinterließ?

Das ergab keinen Sinn.

Das Pochen in meinen Schläfen wuchs sich zu einem überaus alarmierenden Kopfschmerz aus. Hätte ich irgendetwas im Magen gehabt, ich hätte es prompt wieder ausgespuckt. Um 1.14 Uhr klingelte das Telefon. Ich las die Anruferkennung und hatte noch beim ersten Klingeln den Hörer in der Hand. Joe bewegte sich. Ich flüsterte »Das ist Conklin«, und Joe murmelte »Okay« und schlief weiter.

»Gibt es was Neues?«, fragte ich meinen Partner.

»Ja. Und es wird dir nicht gefallen.«

»Sag’s mir einfach. Sag mir, was es ist.« Halb flüsterte, halb schrie ich. Ich stieg aus dem Bett, machte einen Schritt über Martha hinweg und ging hinaus in Joes Wohnzimmer mit seinem Ausblick auf den nächtlichen Presidio Park, dessen groß gewachsene Eukalyptusbäume schaurig im Mondlicht hin und her schwankten. Martha kam mir nach, und ihre Krallen klackten auf dem harten Holzboden. Sie trank ein bisschen Wasser aus der Schale in der Küche.

»Es geht um das Buch...«, sagte Rich.

»Hast du eine lateinische Inschrift gefunden?«

»Nein. Es gehört tatsächlich Chuck...«

»Mannomann.«

»Lass mich ausreden, Linds. Nicht er hat es in deiner Wohnung liegen lassen, sondern ich.«

71

Mühsam versuchte mein Geist zu begreifen, was Conklin mir mit diesen Worten mitteilen wollte. »Sag das noch mal«, forderte ich ihn auf. Seine Stimme klang zerknirscht.

»Ich habe das Buch in deiner Wohnung liegen lassen.«

»Du willst mich auf den Arm nehmen, oder?«

Eine andere Erklärung gab es nicht. Ich konnte mir nicht vorstellen, welche Umstände Conklin dazu veranlasst haben sollten, ein Handbuch über Brandstiftung und Explosionen in meinem vom Feuer verwüsteten Apartment zurückzulassen.

»Es war so: Ich habe mich mit Chuck getroffen, genau wie du gesagt hast«, erwiderte Rich in wohl überlegten Worten. »Ich habe ihn zu einem versöhnlichen Abendessen eingeladen, und dabei habe ich ihm gesagt, dass ich gerne mehr über Brandursachenermittlung erfahren würde. Ich meine, immerhin ist er ein Vollprofi.«

Rich unterbrach sich kurz, um Luft zu holen, und ich schrie ihn an: »Mach weiter!«

»Wir sind dann zusammen zu seinem Auto gegangen. Lindsay, er wohnt praktisch in dem Ding. Überall liegen Sandwichverpackungen rum, sein Computer, Klamotten hängen an …

»Rich, verdammt noch mal!«

»Und genau in dem Augenblick, als Chuck dieses Handbuch gefunden hat, ruft mich Jacobi an und sagt, dass deine Wohnung brennt. Ich hab’s Hanni erzählt, und er meint: ›Ich fahre‹, und als wir dann bei dir waren, hatte ich das Buch immer noch in der Hand.«

»Und dann hast du es auf das Telefontischchen gelegt.«

»Ich habe keinen Gedanken mehr daran verschwendet, bis Jacobi mich angerufen hat«, erwiderte Rich niedergeschlagen.

»Hat Jacobi schon mit Hanni geredet?«

»Nein. Er wollte erst mit mir darüber sprechen. Hanni weiß noch gar nichts davon.«

Es dauerte viele Sekunden, bis ich mich wieder sortiert hatte, Chuck Hanni wieder als Freund betrachten und erkennen konnte, dass die entscheidende Frage immer noch nicht geklärt war. Ich zitterte, aber mir war nicht kalt.

»Linds?«, hörte ich Rich sagen.

»Wir wissen noch immer nicht, wer das Feuer bei mir oder in den anderen Häusern gelegt hat«, sagte ich. »Wir haben immer noch nicht den leisesten Schimmer.«

72

Eine ganze segensreiche Woche lang war Richter Bendinger wegen seiner Knieprothese in der Reha gewesen, aber jetzt war die Pause zu Ende. Bendinger war wieder da. Und Yuki merkte, wie der Tsunami dieses ganzen verrückten Junie-Moon-Zirkus erneut über sie hereinbrach: die völlig außer Kontrolle geratenen Medien, der Druck des Gewinnen-Müssens.

Um Punkt neun Uhr wurde die Verhandlung eröffnet.

Und die Verteidigung begann, ihre Sicht des Falls darzulegen.

L. Diana Davis hob nicht einmal den Blick, als ihr erster Zeuge in den Zeugenstand trat. Sie musste den Luftzug gespürte haben, denn er ging so dicht an ihr vorbei, dass sein Fischgrät-Jackett beinahe ihren Arm gestreift hätte. Yuki sah, wie Davis sich zu ihrer Mandantin hinüberbeugte und ihr hinter vorgehaltener Hand etwas ins Ohr flüsterte, während sie gleichzeitig ihre Blicke über die Zuschauergalerie gleiten ließ. Die Fernsehkameras liefen, und die Journalisten standen dicht gedrängt im hinteren Teil des Saals.

Davis lächelte.

Yuki flüsterte Len Parisi zu: »Es gibt keinen Menschen auf der Welt, mit dem Davis jetzt tauschen wollte. Und es gibt keinen Menschen auf der Welt, den sie lieber verteidigen würde.«

Red Dog lächelte. »Auch in Ihnen schlummert so ein wildes Tier, Yuki. Lernen Sie, es zu lieben.«

Yuki sah, wie Davis ihrer Mandantin die Hand tätschelte, während Lieutenant Charles Clapper, der Leiter der kriminaltechnischen Abteilung des San Francisco Police Department, vereidigt wurde. Dann stand Davis auf und begrüßte ihren Zeugen.

»Lieutenant Clapper, wie lange sind Sie schon Leiter der San Francisco Crime Scene Unit?«

»Seit fünfzehn Jahren.«

»Und was haben Sie davor gemacht?«

»Im Anschluss an meine Ausbildung habe ich beim San Diego Police Department angefangen, fünf Jahre im Drogendezernat, danach fünf Jahre bei der Mordkommmission. Dann bin ich nach Las Vegas in die Kriminaltechnik gewechselt und anschließend nach San Francisco gezogen, um hier die Leitung der Crime Scene Unit zu übernehmen.«

»Sie haben sogar Bücher über Indizienbeweise und Spurenmaterialien geschrieben, nicht wahr?«

»Ja, ich habe etliche Bücher veröffentlicht.«

»Und ein paar Mal pro Woche sind Sie im Fernsehen zu sehen, stimmt’s? Manchmal sogar öfter als ich«, sagte Davis mit einem breiten Lächeln. Die Zuschauer lachten, und genau das hatte sie beabsichtigt.

»Das kann ich nicht beurteilen«, erwiderte Clapper ebenfalls lächelnd.

»Sehr gut. Wie viele Tötungsdelikte haben Sie in den letzten fünfundzwanzig Jahren untersucht, Lieutenant?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Schätzen Sie doch einfach mal.«

»Schätzen? Vielleicht ein paar hundert im Jahr?«

»Dann könnte man also davon ausgehen, dass Sie alles in allem so um die fünftausend Tötungsdelikte bearbeitet haben, ist das richtig?«

»So ungefähr.«

»Ich denke, ›ungefähr‹ können wir in diesem Fall akzeptieren«, meinte Davis gutmütig. »Aber Sie beschäftigen sich nicht nur mit aktuellen Verbrechen, sondern auch mit solchen, die Monate und manchmal sogar Jahre zurückliegen, ist das richtig?«

»Ich habe auch schon etliche ungeklärte Fälle wieder aufgenommen, ja.«

»Nun, hat man Sie im April diesen Jahres in das Haus der Angeklagten bestellt?«

»Ja.«

»Und hatten Sie den Eindruck, als hätte dort ein Verbrechen stattgefunden?«

»Nein. In den Zimmern war alles in Ordnung. Es gab keine auffällige Unordnung, kein Blut, keine Patronenhülsen oder Ähnliches.«

Davis sagte: »Nun, hat man Ihnen gesagt, dass in der Badewanne im Haus der Angeklagten möglicherweise ein Mann zerstückelt worden ist?«

»Ja.«

»Und Sie haben alle üblichen Maßnahmen zur Spurensuche durchgeführt, nicht wahr?«

»Das ist richtig.«

»Haben Sie irgendwelche Indizien gefunden?«

»Nein.«

»Haben Sie irgendwelche Hinweise darauf gefunden, dass dort Blut aufgewischt worden war?«

»Nein.«

»Kein Reinigungsmittel oder etwas in der Art?«

»Nein.«

»Lieutenant Clapper, ich lese Ihnen jetzt am besten die ganze Liste auf einmal vor. Damit sparen wir uns ein bisschen Zeit. Die Wände waren nicht frisch gestrichen, die Teppiche nicht gereinigt worden? Sie haben kein Werkzeug gefunden, das man zur Zerstücklung eines menschlichen Körpers hätte benutzen können?«

»Das ist richtig.«

»Dann kann man also mit Fug und Recht behaupten, dass Ihr Team alles in seiner Macht Stehende getan hat, um herauszufinden, ob und wie in dieser Wohnung ein Verbrechen verübt wurde?«

»Jawohl.«

»Bitte teilen Sie den Geschworenen auf der Grundlage Ihrer Erfahrung und nach der gründlichen Untersuchung des so genannten Tatortes mit: Haben Sie irgendwelche Hinweise direkter oder indirekter Natur gefunden, die auf eine Verbindung zwischen Junie Moon und dem mutmaßlichen Mord an Michael Campion schließen lassen?«

»Nein.«

»Danke. Ich habe keine weiteren Fragen, Euer Ehren.«

73

Yuki war immer noch wütend, weil Red Dog sie so gerüffelt hatte. Vielleicht aber auch nur, weil er Recht gehabt hatte.

Lernen Sie das wilde Tier in Ihnen zu lieben.

Klatschend ließ sie ihren Stift auf den Notizblock fallen, stand auf, zog dabei ihr Jackett zurecht und ging auf den Zeugenstand und Charlie Clapper zu.

»Ich will Sie nicht lange aufhalten, Lieutenant.«

»Kein Problem, Ms. Castellano.«

»Sie sind Mitarbeiter der Strafverfolgungsbehörden, richtig?«

»Ja.«

»Haben Sie im Verlauf Ihrer über fünfundzwanzigjährigen Dienstlaufbahn beim Drogendezernat, der Mordkommission und der Kriminaltechnik auch manchmal mit Prostituierten zu tun gehabt?«

»Natürlich.«

»Sind Sie, ganz allgemein gesprochen, mit der Lebensart und den Gewohnheiten von Prostituierten vertraut?«

»Das würde ich schon sagen.«

»Würden Sie mir zustimmen, wenn ich sage, dass Prostituierte sich gegen Zahlung einer Gebühr mit verschiedenen Männern auf sexuelle Handlungen einlassen?«

»So lautet die Arbeitsplatzbeschreibung, würde ich sagen.«

»Nun gibt es ja unterschiedliche Formen dieser Arbeit - vom Straßenstrich bis zum Callgirl?«

»Na klar.«

»Und manche Prostituierte arbeiten überwiegend zu Hause?«

»Manche, ja.«

»Und haben Sie den Eindruck, als würde Ms. Moon zu dieser letzten Kategorie gehören?«

»Das hat man mir gesagt.«

»Okay. Würden Sie mir außerdem zustimmen, dass eine Prostituierte, die zu Hause arbeitet, sich aus Gründen der Hygiene und der Praktikabilität nach einer sexuellen Begegnung am besten unter die Dusche stellt?«

»Ich würde sagen, das ist allgemein verbreitete und hygienisch sinnvolle Praxis.«

»Wissen Sie zufällig, wie viel Wasser bei einem durchschnittlichen Duschvorgang verbraucht wird?«

»Rund fünfundziebzig Liter, je nachdem.«

Yuki nickte und sagte zu Charlie: »Also, auf der Basis Ihrer allgemeinen Kenntnisse über Prostituierte und vorausgesetzt, dass Ms. Moon zu Hause ihrem Gewerbe nachgegangen ist, würden Sie mir dann zustimmen, dass sie wahrscheinlich nach jedem Freier geduscht hat, vermutlich sechs bis zehn Mal am Tag, sieben Tage die Woche...«

»Einspruch«, rief Davis dazwischen. »Der Zeuge wird zur Spekulation aufgefordert. Außerdem möchte ich der Charakterisierung meiner Mandantin durch die Anklagevertretung aufs Schärfste widersprechen.«

»Euer Ehren«, protestierte Yuki. »Wir alle wissen, dass Ms. Moon eine Prostituierte ist. Ich möchte nur feststellen, dass sie wahrscheinlich eine reinliche Prostituierte ist.«

»Fahren Sie fort, Ms. Castellano«, sagte Richter Bendinger und ließ das Gummiband an seinem Handgelenk schnalzen. »Aber sehen Sie zu, dass Sie zum Punkt kommen, und zwar heute noch, ja?«

»Danke, Euer Ehren«, erwiderte Yuki mit süßem Lächeln. »Lieutenant Clapper, könnten Sie mir folgendes Frage beantworten?« Yuki holte tief Luft und setzte zu einer ihrer endlosen Ohne-Punkt-und-Komma-Fragen an, die sich so langsam zu ihrem Markenzeichen entwickelten.

»Wenn ein Mensch in einer Badewanne zerstückelt wird und im Verlauf der folgenden drei Monate, die zwischen der Tat und Ihrer Untersuchung der Badewanne liegen, große Mengen Seife, Shampoo und Wasser durch das fünf Zentimeter dicke Abflussrohr fließen - nach meiner Rechnung rund 400 Liter Seifenwasser täglich, wobei wir diese Menge angesichts der Freier, die sauber zurück in ihr Wohnheim oder in ihr Büro oder nach Hause zu ihren Ehefrauen gehen wollen, getrost verdoppeln können, also, selbst wenn Ms. Moon den Sonntag heiligt, komme ich trotzdem auf knapp 100 000 Liter Wasser, bevor die Crime Scene Unit den Abfluss untersucht hat -, könnte also diese Durchflussmenge dafür gesorgt haben, dass sämtliche Spuren der Tat aus der Badewanne weggespült worden sind?«

»Nun ja, das ist sehr gut möglich.«

»Danke, Lieutenant. Vielen Dank.«

Yuki warf Charlie Clapper ein Lächeln zu, und der Richter entließ ihn aus dem Zeugenstand.

74

Yuki saß neben dem hünenhaften Len Parisi, als Junie Moons schleimiger Zuhälterfreund Ricardo »Ricky« Malcolm im Zeugenstand vereidigt wurde. Yuki wusste, dass Davis einen Kopfgeldjäger eingeschaltet hatte, um Ricky Malcolm zu diesem Auftritt im Zeugenstand zu zwingen, und noch während Malcolm schwor, die Wahrheit und nichts als die Wahrheit zu sagen, fragte sie sich, ob Davis wirklich glaubte, dass dieser verwahrloste, tätowierte und hässliche Widerling die Geschworenen von irgendetwas würde überzeugen können. Davis stellte Malcolm nun mit selbstbewusster Stimme die ersten, einleitenden Fragen und nahm der Anklage gleich den ersten Trumpf, indem sie Malcolm sagen ließ, dass er schon einmal wegen Drogenbesitzes im Knast gesessen hatte.

Dann begann sie mit dem ernsthaften Teil der Befragung.

»In welcher Beziehung stehen Sie zu Ms. Moon?«

»Ich war ihr fester Freund.«

»Jetzt nicht mehr?«

»Wir sind getrennt«, erwiderte Malcolm trocken. »Ich lebe in Tijuana und sie im Gefängnis.«

Auf den Zuschauerrängen war an mehreren Stellen leises Gekicher zu hören.

»Wie lange kennen Sie Ms. Moon schon?«, wollte Davis wissen.

»Müssen jetzt so an die drei Jahre sein.«

»Und hat Ms. Moon Sie am 21. Januar diesen Jahres gegen halb zwölf Uhr nachts angerufen und Sie gebeten, zu ihr zu kommen, weil einer ihrer Kunden einen Herzanfall hatte?«

»Nein.«

»Habe ich Sie richtig verstanden? Sie behaupten also, dass Junie Sie nicht angerufen und Ihnen gesagt hat, dass sie Ihre Unterstützung braucht und dass es um Michael Campion geht?«

»Ja, Madam. Sie hat mich nicht angerufen.«

»Hat die Polizei Sie bezüglich der Zerstückelung und Beseitigung von Michael Campions Leichnam befragt?«

»Ja. Ich habe gesagt, dass ich damit nichts zu tun habe.«

»Ist das die Wahrheit?«

Malcolm brach in Lachen aus. »Ja, ja, ich habe die Wahrheit gesagt. Ich habe noch nie irgendjemanden zerstückelt. Ich kann gar kein Blut sehen. Sogar Steaks esse ich nur gut durch. So was Durchgeknalltes habe ich wirklich selten zu hören gekriegt.«

»Ich stimme Ihnen zu«, sagte Davis. »Ziemlich durchgeknallt.«

Yuki sprang auf. »Einspruch, Euer Ehren. Ms. Davis’ Meinung ist in diesem Fall vollkommen irrelevant.«

»Stattgegeben.«

Davis machte auf dem Absatz kehrt und ging ein paar Schritte auf die Geschworenen zu, dann drehte sie sich wieder um.

»Und doch«, sagte sie dann, und ihre Stimme schallte klar und deutlich quer durch den ganzen eichengetäfelten Gerichtssaal, »hat Ms. Moon nach Angaben der Polizei ausgesagt, sie habe Sie angerufen, weil Mr. Campion einen Herzanfall hatte, und dass er, als Sie bei ihr zu Hause eingetroffen seien, bereits tot gewesen sei.«

»Das ist totaler Schwachsinn. Kein Wort davon ist wahr«, sagte Malcolm. Er hatte eindeutig seinen Spaß.

»Die Polizei hat außerdem berichtet, dass Ms. Moon ausgesagt habe, Sie hätten Mr. Campion mit einem Messer in Stücke geschnitten. Anschließend sollen Sie beide gemeinsam Mr. Campions Überreste in Müllcontainer geworfen haben.

Ist das wahr?«

»Niemals. Völliger Schwachsinn. Zumal ich sowieso bloß mit Elektrowerkzeugen umgehen kann.«

»Okay, Mr. Malcolm. Aber warum sollte Ms. Moon Ihrer Meinung nach so etwas behaupten, wenn es gar nicht wahr ist?«

»Weil«, sagte Malcolm und richtete seine weit auseinanderstehenden, grünen Augen auf Junie Moon, »sie ziemlich einfach gestrickt ist, verstehen Sie, wie’ne Sonderschülerin. Sie verschlingt irgendwelche Liebesromane, schaut sich jede Seifenoper an...«

»Einspruch, Euer Ehren«, sagte Yuki. »Ich beantrage die Streichung dieser Passage aus dem Verhandlungsprotokoll. Sämtliche Fragen sind eine einzige Aufforderung zur Spekulation.«

»Euer Ehren, Mr. Malcolms Aussage soll uns helfen, die Glaubwürdigkeit der Zeugin zu beurteilen.«

»Ich lasse die Frage zu. Fahren Sie fort, Mr. Malcolm.«

Yuki seufzte vernehmlich und setzte sich wieder auf ihren Platz zwischen Gaines und Red Dog, während Malcolm seine Antwort fortsetzte.

»Wie gesagt, meine Meinung, ja? Als die Bullen sie gefragt haben, ob sie es mit dem berühmten Michael Campion getrieben hat, da ist bei ihr ein Film abgelaufen, auf Großbildleinwand und in 3-D, und Junie Moon, die dämliche, kleine Nutte, war darin der Star...«

»Danke, Mr. Malcolm. Sind Sie wegen Beihilfe zu diesem Verbrechen angeklagt worden?«

»Das hätten die Bullen gerne gehabt, aber die Staatsanwaltschaft hat genau gewusst, dass sie mich bloß mit Junies wackeliger Aussage nicht drankriegen kann, schon gar nicht, wo sie - wie sagt man? - widerrufen hat.«

»Danke, Mr. Malcolm. Ihr Zeuge«, sagte Davis überheblich grinsend zu Yuki.

75

Yuki las sich Lens Notizen durch. Seine Vorschläge für das weitere Vorgehen entsprachen genau ihren eigenen Vorstellungen, aber jetzt wurde ihr noch einmal ganz deutlich bewusst, wie wichtig Malcolm für die Verteidigung war. Und wie wichtig es war, dass sie seine Aussage entkräftete.

Yuki stand auf, ging auf den Zeugen zu und sagte: »Mr. Malcolm, sind Sie aus freien Stücken hierhergekommen?«

»Nicht ganz. Der lange Arm des Gesetzes hat mich aus einem hübschen kleinen Strip-Club in Tijuana gezerrt.«

»Haben Sie Freunde in Mexiko, Mr. Malcolm?«, erkundigte sich Yuki über das Gelächter aus dem Zuschauerraum hinweg. »Oder war das eher ein Fall von ›Du kannst zwar weglaufen, aber entkommen kannst du nicht‹?«

»Ein bisschen was von beidem.« Malcolm zuckte mit den Schultern und ermöglichte den Geschworenen einen kurzen Blick auf sein gruseliges Zahnlückenlächeln.

»Vor wenigen Minuten haben Sie geschworen, die Wahrheit und nichts als die Wahrheit zu sagen, nicht wahr?«

»Gegen die Wahrheit habe ich nichts einzuwenden«, sagte Malcolm.

Yuki legte ihre Hände auf die Brüstung zwischen sich und dem Zeugen und sagte: »Was empfinden Sie für die Angeklagte? Für Ms. Moon?«

»Junie ist ein süßes Mädchen.«

»Mal sehen, vielleicht können wir diese Antwort noch ein klein wenig veredeln, okay?«

Achselzuckend meinte Malcolm: »Veredeln Sie ruhig.«

Yuki lächelte, um den Geschworenen zu signalisieren, dass sie einen kleinen Scherz durchaus abkonnte, dann sagte sie: »Wenn Sie und Junie Moon diesen Saal als freie Menschen verlassen könnten, würden Sie dann gerne die Nacht mit ihr verbringen?«

»Ja, na klar.«

»Und wenn Junie Moon eine Niere benötigen würde, würden Sie ihr eine von Ihren spenden?«

»Ich hab doch zwei, oder?«

»Ja. Es spricht vieles dafür, dass Sie zwei haben.«

»Na klar würd ich ihr’ne Niere abgeben.« Ricky Malcolm grinste ausgiebig und zeigte, was für ein großzügiger Typ er war.

»Während der drei Jahre dauernden Beziehung zur Angeklagten, haben Sie da gemeinsame Interessen gehabt? Haben Sie gerne zusammen mit ihr etwas unternommen?«

»Ja, na klar.«

»Und was empfinden Sie jetzt für sie?«

»Jetzt wird es aber ein bisschen persönlich, oder?«

Davis rief dazwischen: »Euer Ehren, wir sind hier doch nicht in der Dr. Phil Show. Es gibt keinen Grund...«

»Wenn das Gericht mir die Gelegenheit dazu gibt, dann werde ich zeigen, dass es sehr wohl einen triftigen Grund für diese Frage gibt«, fiel Yuki ihr ins Wort.

»Abgelehnt, Ms. Davis. Fahren Sie fort, Ms. Castellano.«

»Danke, Euer Ehren. Mr. Malcolm, Ihre Gefühle sind nun wirklich kein Geheimnis, oder? Wären Sie so freundlich, Ihren rechten Ärmel hochzukrempeln und den Geschworenen Ihren Arm zu zeigen?«

Malcolm zögerte, bis der Richter ihn aufforderte, Yukis Bitte nachzukommen. Dann zeigte er seinen Arm den Geschworenen.

Ricky Malcolms blasse Haut war vom Handgelenk bis zur Schulter vollständig tätowiert. Zwischen all den Schlangen und Totenschädeln befand sich auch ein rotes Herz mit den Initialen R. M., das am spitzen Ende einer ziemlich weiblich aussehenden Mondsichel baumelte.

»Mr. Malcolm, können Sie uns sagen, was die Buchstaben unter diesem tätowierten Herzen bedeuten?«

»Sie meinen T-M-T-Y-L-M-J-M?«

»Ganz recht, Mr. Malcolm.«

Malcolm seufzte. »Das heißt ›Tell me that you love me, Junie Moon‹.«

»Also, Mr. Malcolm, könnte man dann mit einigem Recht behaupten, dass Sie die Angeklagte lieben?«

Malcolms Blick war jetzt auf Junie Moon gerichtet, nicht mehr trotzig, sondern schwermütig, und Junie Moon erwiderte aus riesigen, schiefergrauen Augen seinen Blick.

»Ja, ich liebe sie.«

»Ist Ihre Liebe so groß, dass Sie auch für sie lügen würden?«

»Na klar würde ich für sie lügen, was soll’s?«

»Danke, Mr. Malcolm. Hohes Gericht, ich habe keine weiteren Fragen an den Zeugen.« Yuki wandte Ricky Malcolm den Rücken zu.

76

Um Punkt acht Uhr erklärte Jacobi die Sitzung für eröffnet. Er bat mich, nach vorne zu kommen und die Truppe in unserem Brandstiftungs- und Mordfall auf den neuesten Stand zu bringen - der voll und ganz dem alten entsprach. Ich trug eine Jeans und ein perlenbesetztes Tank-Top, ein Paar Mokassins sowie eine verwaschene Jeansjacke, die ich noch vor dem Brand in meiner Wohnung bei Joe gelassen hatte.

Das war alles, was ich noch besaß.

Natürlich erntete ich damit ein paar Pfiffe, und ein bulliger Kerl mit jeder Menge Dienstjahren auf dem Buckel rief: »Prima Vorbau, Sarge.«

»Halt die Klappe, McCracken«, rief Rick in seine Richtung, sodass ich rot wurde und meine Kollegen noch ein bisschen mehr Zeit hatten, zu lachen und einander zweideutige Kommentare zuzuraunen. Dann trat Jacobi gegen einen Schreibtisch. Es gab einen dumpfen Schlag, der den Raum zum Schweigen brachte, und ich sagte, was es zu den Morden an den Eheleuten Meacham und Malone zu sagen gab.

Die verschiedenen Aufgaben wurden verteilt, ich stieg zusammen mit Conklin ins Auto, und wir fuhren in eine der dunklen und zwielichtigen Gassen im Mission District. Wieder einmal mussten wir uns in die Niederungen der kriminalistischen Arbeit begeben und hofften angesichts der völligen Nichtexistenz eindeutiger Spuren wenigstens auf irgendeinen brauchbaren Hinweis.

Unsere erste Station war ein Pfandleihhaus in der Polk namens Gold’n’ Things, in dem sich veraltete Elektronik und Musikinstrumente bis zur Decke stapelten und ein halbes Dutzend Glasvitrinen voller protziger Klunker herumstanden. Der Besitzer des Ladens hieß Rudy Vitale, ein korpulenter Kerl mit dicken Brillengläsern und dünnem Haar, ein kleiner Hehler, der das Leihhaus als Büro benutzte, während er seine eigentlichen Geschäfte in Autos und Kneipen abwickelte, überall jedenfalls, nur nicht hier.

Ich ließ Conklin reden, weil ich aufgrund der brachialen Wendung, die mein Leben vor nicht einmal zwölf Stunden genommen hatte, immer noch zutiefst erschüttert war.

Immer wieder zählte mein Geist mir auf, welche emotionalen Meilensteine meiner Vergangenheit ich durch das Feuer verloren hatte: meine Willie-Mays-Baseballjacke, mein indianisches Geschirr und alles, was meine Mutter mir hinterlassen hat, besonders die Briefe, in denen sie mir ihre Liebe offenbart hatte - eine sentimentale Regung, zu der sie erst dann in der Lage gewesen war, als sie im Sterben lag, und die sie mir niemals von Angesicht zu Angesicht hatte gestehen können.

Während Conklin Vitale die Fotos der Versicherung zeigte, schaute ich mir die Vitrinen an. Ich war immer noch wie benebelt und rechnete mit nichts, da war mir plötzlich zumute, als hätte mir jemand mit voller Laufstärke »He!« ins Ohr gebrüllt. Direkt vor meinen Augen, in einem mit Seide ausgeschlagenen Kasten, lag Patty Malones Saphir-Halskette.

»Rich«, sagte ich scharf. »Sieh dir das mal an.«

Conklin warf einen Blick darauf und ließ Vitale die Vitrine öffnen. Christbaumkugeln klimperten, als Vitale sich durch die Sachen wühlte und Conklin mit seiner Baseballhandschuh-großen Hand die Kette überreichte.

»Das sollen wirklich echte Saphire sein?«, meinte Vitale unschuldig.

Conklin legte die Halskette neben die Fotografie und wurde blass um die Nase. Die Übereinstimmung war eindeutig.

»Woher haben Sie das?«, wollte er von Vitale wissen.

»So’n junger Kerl hat es vorbeigebracht, ungefähr vor’ner Woche.«

»Sehen wir uns mal die Aufzeichnungen an.«

»Moment, bitte«, meinte Vitale und watschelte zurück in seinen Käfig.

Er wuchtete einen Stapel mit Auktionskatalogen und Büchern über antike Juwelen von seinem Schreibtischstuhl und gab dann etwas in seinen Laptop ein.

»Da ist es. Ich hab dem Bürschchen hundert Dollar gegeben. Bitte schön. Au, hoppla. Gerade sehe ich, welchen Namen er angegeben hat.«

Ich warf über Conklins Schulter hinweg einen Blick auf die Empfangsbestätigung, auf der der Name »Clark Kent«, eine Adresse irgendwo in der Mitte der Bucht sowie die Beschreibung einer »blauen Topas-Halskette« zu lesen war.

»Hat er vielleicht Anzug und Brille getragen?«, brüllte Conklin. »Oder hat er sich zwischendurch die Strumpfhose und den Umhang angezogen?«

»Ich brauche das Videoband davon«, sagte ich und deutete auf die Kamera, die in einer Ecke an der Decke klebte wie eine rotäugige Spinne.

Vitale entgegnete: »Das ist ein Vierundzwanzig-Stunden-Band. Da ist er schon längst nicht mehr drauf. Aber ich kann mich so ungefähr an das Bürschchen erinnern, und ich glaube, er war eigentlich nicht so der Strumpfhosen-und-Umhang-Typ. Eher so das Muttersöhnchen aus gutem Haus. Ich glaube, er hat früher schon mal ein paar Comic-Hefte bei mir gekauft.«

»Fällt Ihnen vielleicht noch was Besseres ein als ›Muttersöhnchen‹?«

»Dunkle Haare, glaub ich. Eher untersetzt.«

»Sie müssen aufs Präsidium kommen und sich unsere Täterkartei ansehen«, sagte ich. »Und sich mit einem Zeichner zusammensetzen.«

»Gesichter kann ich mir nicht so gut merken«, sagte Vitale. »Das ist so eine Art Behinderung. So was wie’ne Leseschwäche. Ich glaube, ich würde nicht mal Sie erkennen, wenn wir uns morgen wieder über den Weg laufen würden.«

»Quatsch«, schnitt Conklin ihm das Wort ab. »Wir führen hier eine Morduntersuchung durch, Vitale. Kapiert? Wenn dieser Kerl noch mal hier auftaucht, rufen Sie uns an. Am besten, solange er noch da ist. Und Sie machen sich eine Kopie von seinem Führerschein.«

»Okay, Boss«, erwiderte Vitale. »Mach ich.«

»Das ist immerhin etwas«, sagte Conklin, während er den Wagen anließ. »Kelly wird sich freuen, dass sie wenigstens ein Andenken an ihre Mutter zurückbekommt.«

»Ja, bestimmt«, sagte ich.

Meine Gedanken wanderten zurück zum Tod meiner eigenen Mutter. Ich wandte mich ab, damit Conklin die Tränen nicht sehen konnte, die mir in die Augen traten.

77

Chuck Hanni stand mit mir und Joe im feuchten Keller des Hauses, in dem ich einst gewohnt hatte, und führte uns in die Feinheiten der Stromkabelführung des Altertums ein, während das Wasser uns auf die Köpfe tropfte. Die Klappe zum Sicherungskasten stand offen, und Hanni richtete den Strahl seiner Maglite auf eine bestimmte Sicherung.

»Siehst du diesen Penny, der mit dem hinteren Teil der Sicherung verschmolzen ist?«

Ich konnte den dunklen Kupferfleck kaum erkennen.

»Die College-Studentinnen aus dem ersten Stock, kennst du die?«, erkundigte sich Hanni.

»Bloß vom Grüßen.«

»Okay, also, anscheinend ist bei denen mit ihren ganzen Haartrocknern und Klimaanlagen und Bügeleisen und was weiß ich nicht alles ständig die Sicherung rausgeflogen. Und euer Hausmeister hatte irgendwann keine Lust mehr, ständig hier rüberzulaufen und die Sicherung auszutauschen, also hat er diesen Penny hier reingeschoben.«

»Wieso denn das?«

Chuck erklärte, was genau passierte, wie der Kupferpenny die Sicherung überbrückte und verhinderte, dass sie bei Überlastung durchbrannte. Stattdessen wurde der Strom durch den Penny geleitet und sorgte dafür, dass die Leitungen an ihrem schwächsten Punkt anfingen zu schmelzen. In diesem Fall waren das die Deckenleuchten im ersten Stock und die Steckdosen in meiner Wohnung gewesen.

Ich stellte mir vor, wie die Flammen aus den Steckdosen geschossen waren, aber begriffen hatte ich es immer noch nicht. Also nahm Chuck sich Zeit und erläuterte mir und Joe genau, dass mein Haus, so wie viele alte Gebäude, über eine so genannte »Ballonkonstruktion« verfügte, das heißt, über ein aus Holzbalken bestehendes Rahmenwerk, das sich ohne Flammenbremse vom Boden bis zum Dach durchzieht.

»Das Feuer kann sich dann hinter den Wänden ungehindert ausbreiten«, sagte Hanni. »Die Zwischenräume zwischen den Balken wirken wie Kamine. Deshalb ist das Feuer, als es deine Wohnung erreicht hatte, einfach zu den Steckdosen herausgeschossen, hat deine Sachen in Brand gesetzt und sich ausgebreitet. Hat das Dach abgefackelt und sich dann selbst verzehrt.«

»Soll das heißen, dass das Ganze ein Unfall war?«

»Zuerst wollte ich das natürlich auch nicht glauben«, erwiderte Chuck.

Dann erzählte er, dass er alle möglichen Leute persönlich befragt hatte: die Hausverwalterin, die Mädchen aus dem ersten Stock und ganz besonders unseren ältlichen Hausmeister Angel Fernandez, der zugegeben hatte, dass er den Penny höchstpersönlich hinter die Sicherung gesteckt hatte, um sich weitere beschwerliche Wege den Hügel hinauf zu ersparen.

»Wäre durch diesen Brand jemand ums Leben gekommen, dann müsste ich Angel Fernandez wegen fahrlässiger Tötung anzeigen«, sagte Hanni. »Die offizielle Brandursache lautet: Unfall, Lindsay. Die Versicherung wird dir also deinen ganzen Schaden ersetzen.«

Während meiner Ausbildung habe ich gelernt, am Gesichtsausdruck eines Menschen zu erkennen, wann er lügt, aber in Chuck Hannis aufrichtig-ehrlichen Zügen war nichts als die Wahrheit zu sehen. Aber ich war immer noch beunruhigt und noch nicht ganz bereit, meine schlimmsten Befürchtungen einfach so in den Wind zu schießen.

Als wir zu Joes Wagen gingen, fragte ich ihn als jemanden, der zwei Jahrzehnte in der Strafverfolgung auf dem Buckel hatte, nach seiner Meinung.

»Hanni hat nichts damit zu tun, Liebling. Ich glaube, er leidet fast genauso sehr darunter wie du. Und ich glaube, er mag dich.«

»Das ist deine professionelle Überzeugung?«

»Ja. Hanni steht auf deiner Seite.«

78

Yuki war aufgedreht.

Wir saßen an ihrem Schreibtisch und stocherten in unseren Salatschalen herum, als würden wir kein Hühnerfleisch suchen, sondern Gold. Yuki fragte mich, wie es mir ging, aber mir fiel nicht besonders viel dazu ein, und sie wollte so viel loswerden, dass ich sagte: »Du zuerst.« Sie legte sofort los.

»Die Davis ruft also ihre Psycho-Expertin in den Zeugenstand, Dr. Maria Paige. Schon mal was gehört von der?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Sie taucht manchmal bei Court TV auf. Groß? Blond? Harvard?«

Ich schüttelte noch einmal den Kopf, und Yuki sagte: »Ist auch egal. Jedenfalls lässt Davis diese bekannte Psychoklempnerin auftreten, damit sie uns was über falsche Geständnisse erzählt.«

»Ach so«, sagte ich, als mir ein Licht aufging. »Junie Moons ›falsches‹ Geständnis?«

»Ganz genau. Und sie hat wirklich was im Kopf, diese Psychotante. Hat das ganze Programm abgespult. Dass die Rechte von Tatverdächtigen nur deshalb so genau festgelegt worden sind, damit die Polizei einen Verdächtigen nicht zu irgendwelchen Aussagen nötigen kann. Die bahnbrechenden Studien von Gudjonsson und Clark zum Thema interrogative Suggestibilität. Und das Buch von Reid mit seinen Tipps für Polizisten, wie sie die Rechte von Tatverdächtigen aushebeln können.

Sie hört sich fast so an, als hätte sie das verdammte Buch selbst geschrieben, Lindsay«, fuhr Yuki fort und wurde immer wütender. »Sie sagt, dass Polizisten mit Hilfe einer gewissen Autorität jederzeit in der Lage sind, Tatverdächtige einzuschüchtern und ihnen praktisch jedes Geständnis abzupressen.«

»Tja, das kann ja sein... aber ich habe so etwas nicht gemacht.«

»Natürlich nicht. Und dann führt sie aus, dass gewisse Menschen mit niedriger Intelligenz oder einem geringen Selbstwertgefühl einem Polizeibeamten lieber zustimmen, als ihm zu widersprechen. Und dann schauen die Geschworenen auf Junie.«

»Aber Junie hat vollkommen freiwillig gestanden...«

»Ich weiß, ich weiß, aber du weißt doch auch, wie Junie aussieht... sie ist so was wie Bambis kleine Schwester. Dann kommt Frau Dr. Paige also langsam zum Schluss, und ich frage mich schon, wie ich ihre Aussage entkräften kann, ohne das gesamte zweistündige Video mit Junies Befragung abzuspielen.«

»Das hättest du ja machen können«, sagte ich, ließ den Plastikdeckel meiner Salatschüssel zuschnappen und warf sie in den Mülleimer. Yuki tat es mir nach.

»Zwei Stunden, Lindsay? In denen Junie alles abstreitet? Also hör zu. Ich bin aufgestanden und habe gesagt: ›Frau Dr. Paige, haben Sie Junie Moon jemals persönlich kennen gelernt? ‹ ›Nein.‹ ›Haben Sie sich das Band mit der polizeilichen Vernehmung angeschaut?‹ ›Ja.‹ Also habe ich sie gefragt: ›Hat die Polizei die Angeklagte angelogen oder irgendwie irregeführt? ‹ ›Nein, eigentlich nicht.‹«

Yuki nippte an ihrem Tee, dann setzte sie die Darstellung ihres Kreuzverhörs mit Frau Dr. Paige fort.

»Und dann habe ich einen Fehler gemacht.«

»Welchen denn?«

»Ich war erschöpft, Lindsay.« Yuki strich sich die Haare aus dem niedlichen, herzförmigen Gesicht.

»Ich habe sie gefragt: ›Was hat die Polizei denn dann gemacht? ‹ Ich weiß ja, dass man keine Fragen stellen soll, auf die man selbst keine Antwort hat, aber Scheiße noch mal! Ich habe mir dieses Verhör zwei Dutzend Mal angeschaut, und du und Conklin, ihr habt absolut nichts Unrechtmäßiges gemacht!

Aber jetzt starrt Red Dog mich durchdringend an, und die Psychotante sagt: ›Meiner Meinung nach besitzt Ms. Moon nicht nur ein unterirdisch geringes Selbstbewusstsein, sondern fühlt sich außerdem auch noch schuldig, weil sie eine Prostituierte ist, und ihr Geständnis hat ihr die Möglichkeit gegeben, ihre Schuldgefühle zu vermindern.‹

Ich konnte mir nicht vorstellen, dass sie von den Geschworenen tatsächlich erwartet, dass sie das schlucken, also habe ich nachgefragt: ›Wollen Sie damit sagen, dass sie Schuldgefühle hat, weil sie eine Prostituierte ist, und dass sie deshalb einen Totschlag zugegeben hat?‹

›Genau das will ich damit sagen‹, erwiderte die Paige, also sage ich: ›Das wäre alles, Frau Doktor.‹ Bendinger entlässt sie aus dem Zeugenstand, und ich zwänge mich hinter Red Dogs Stuhl vorbei zu meinem Platz, das Gesicht in den Zuschauerraum gerichtet, und dort sitzt Twilly«, fuhr Yuki fort.

»Ist er nicht sowieso jeden Tag da?«, fragte ich meine Freundin.

»Ja, schon, aber jetzt sitzt er direkt hinter mir. Und ich schaue ihm in die Augen, weil ich sonst nichts machen kann. Dann höre ich, wie die Davis Junie Moon in den Zeugenstand ruft, und der Richter sagt: ›Aber erst machen wir Mit tagspause.‹ Und Red Dog schiebt seinen Stuhl zurück und klemmt mich ein, und ich drücke mir die Nase am Brustkorb dieses widerlichen Twilly platt.

Twilly grinst spöttisch, mein Magen krampft sich zusammen, ich kriege eine Gänsehaut, und er flüstert mir zu: ›Punkt für Davis.‹

Ogottogott, und dann dreht Red Dog sich um und starrt mich schon wieder so vernichtend an, und ich werde diesen Prozess doch nicht wegen der Aussage von dieser Psychotussi verlieren, oder, Lindsay? Oder? Weil, das sage ich dir: Das darf einfach nicht passieren.«

»Das wird es auch nicht...«

»Genau. Das wird es nicht«, presste Yuki mit zusammengepressten Zähnen hervor und schlug mit der Faust auf ihren Schreibtisch. »Weil die Geschworenen die Wahrheit erkennen werden und ihnen nur die Wahl zwischen zwei Schlussfolgerungen bliebt: Entweder Junie Moon ist schuldig. Oder sie ist durch und durch schuldig.«

79

Die Standford Mall war ein Einkaufsparadies unter freiem Himmel, wo die Geschäfte in schmalen Gassen und umgeben von üppigen Parkanlagen angesiedelt waren. Und was für Geschäfte! Große Kaufhäuser wie Neiman Marcus, Nordstrom oder Bloomingdale’s, aber auch Luxusboutiquen von Armani, Benetton und Louis Vuitton.

Hawk und Pidge hatten sich auf eine Bank vor dem Polo-Shop gesetzt, umgeben von einem kleinen Wald kunstvoll zurechtgeschnittener Büsche in Tontöpfen und umweht von Blumen- und Kaffeeduft. Es war Sonnabend, und sehr viele Kaufwillige in Designerklamotten waren unterwegs, flanierten durch die kleinen Gassen an Pidge und Hawk vorbei, schwangen ihre Einkaufstüten hin und her und blieben bewundernd vor dem Ralph-Lauren-Schaufenster stehen.

Pidge hatte eine Videokamera dabei, nicht größer als ein Kartenspiel, und filmte den Aufmarsch. Falls irgendjemand fragen sollte, was er da machte, dann würde er die Wahrheit sagen, zumindest teilweise. Er war Mitglied des Computer-Kurses in Standford. Er machte einen Dokumentarfilm.

Was er jedoch nicht verraten würde, war, dass Hawk und er nach den Gewinnern suchten. Den größten, schweinischsten Oink-oinks des heutigen Tages.

Sie hatten sich bereits zwei Bewerber ausgesucht.

Beide Paare hatten einen College-Aufkleber am Heckfenster ihres Wagens. Sie waren Premium-Kandidaten. Die Wahl würde sehr schwer fallen, aber wenn Hawk und Pidge sich auf ein Gewinnerpaar geeinigt hatten, dann würden sie den beiden folgen und ihr Haus ein wenig näher unter die Lupe nehmen.

Wer würde es werden?

Das reiche, verfettete Pärchen mit den unzähligen mit Designer-Logos geschmückten Taschen? Oder die älteren, etwas sportlicheren beiden, angeberisch gekleidet, die an ihrem Latte nippten, während sie die Boulevards der Maßlosigkeit durchstreiften?

Pidge schaute sich das Filmmaterial noch einmal an, als der Wachmann auf sie zukam. Er war Ende vierzig, besaß eine blaue Uniform mit einer Plakette auf der Brusttasche, eine Mütze, eine Pistole sowie einen breitbeinigen Gang. Heutzutage hielt sich jeder Typ mit einer Uniform für einen Elitesoldaten.

»Hallo, Jungs«, sagte der Wachmann leutselig. »Ihr dürft hier keine Fotos machen. Das steht auch auf dem Schild da drüben.«

»Ach«, erwiderte Pidge. Er stand auf. Mit seinen eins achtundachtzig überragte er den Wachmann, sodass dieser einen Schritt nach hinten machen musste. »Wir machen gar keine Fotos. Wir drehen einen Film. Einen Dokumentarfilm für die Uni. Ich kann Ihnen meinen Studentenausweis zeigen.«

»Das spielt keine Rolle«, erwiderte der Wachmann. »Aus Sicherheitsgründen sind hier weder Fotos noch Filmaufnahmen gestattet. Ihr müsst jetzt also entweder dieses Ding da wegpacken, oder ich begleite euch nach draußen.«

»Du beschissener Miet-Bulle«, murmelte Hawk.

»Es tut uns leid, Sir«, sagte Pidge und stellte sich vor seinen Freund. »Wir gehen.«

Aber es war wirklich ärgerlich. Erst die stundenlange Observation und jetzt nicht mal einen Sieger.

»Muss mal kurz für kleine Jungs«, sagte Pidge.

Die beiden huschten auf die Toilette, und Pidge stellte sich vor das Urinal und zog den Reißverschluss auf. Nachdem er fertig war, holte Hawk ein Streichholzpäckchen hervor. Er zündete drei oder vier gleichzeitig an und warf sie in den Abfallkorb.

Als sie auf dem Parklatz waren, hörten sie die Sirenen auf dem Freeway näher kommen. Sie setzten sich in Pidges Auto und sahen zu, wie die Feuerwehr neben dem Frog Pond anhielt, die Schläuche auswickelte und in das Einkaufszentrum stürmte.

Viele hundert Kunden strömten heraus.

»Ein schönes Feuer ist etwas Wunderbares«, sagte Hawk.

»Versüßt mir den ganzen Tag«, sagte Pidge.

Vierter Teil

Heiße Ware

80

Ich war auf dem Weg »nach Hause«, in Joes Wohnung, und kämpfte mit dem Berufsverkehr, als mein Handy klingelte. Ich riss das Telefon aus der Gürteltasche und hörte, wie Yuki in den höchsten Tönen meinen Namen kreischte.

»Lindsay! Er verfolgt mich!«

»Wer? Wer verfolgt dich?«

»Dieser Irre! Jason Twilly!«

»Moment mal. Augenblick. Was meinst du mit ›verfolgen‹?«

An der Kreuzung Townsend und Seventeenth riss ich das Steuer nach links, anstatt, wie früher, nach rechts zu meiner Wohnung auf dem Hügel abzubiegen. Ich fühlte mich, als müsste ich gegen die Flut schwimmen.

Yukis Stimme klang schrill. »Verfolgen, so wie nachstellen, auf die Pelle rücken, jagen. Vor zehn Minuten, da hat er auf meinem Beifahrersitz gesessen!«

»Er ist in dein Auto eingebrochen?«

»Ich weiß nicht. Ich weiß nicht mehr, ob ich es abgeschlossen habe. Ich hatte so an die fünfundzwanzig Kilo...«

Das Signal war weg. Ich drückte die Kurzwahltaste, bekam Yukis Besetztzeichen, unterbrach die Verbindung, wählte erneut.

»Fünfundzwanzig Kilo von was?«, rief ich dann in das Rauschen.

»Fünfundzwanzig Kilo Akten. Ich hatte gerade den Schlüssel ins Schloss gesteckt, da hat er mir von innen die Tür aufgemacht.«

»Hast du ihm schon vorher mal gesagt, dass er dich in Ruhe lassen soll?«

»Aber ja! Und ob!«

»Okay, dann darf er sich auf keinen Fall in dein Auto setzen«, sagte ich, wechselte die Fahrspur und überholte einen Mietwagen, dessen Fahrer auf die Hupe drückte und mir den Finger zeigte.

»Wärst du bereit, ihn anzuzeigen?«, fragte ich Yuki. »Er wird damit an die Öffentlichkeit gehen. Also überleg’s dir gut.«

Solange Yuki darüber nachdachte, wie das Ganze sich möglicherweise auf die Berichterstattung der Medien auswirken würde, herrschte rauschendes Schweigen in der Leitung.

»Dieser Typ ist krank, Lindsay. Er redet mit mir, als wäre ich eine Figur aus seinem Buch. Er ist boshaft und vielleicht sogar gefährlich. Er hat sich einfach so in mein Auto gesetzt. Was kommt denn als Nächstes?«

»Okay«, erwiderte ich und fuhr an den Straßenrand. Ich holte mein Notizbuch heraus und schrieb alles auf, was Yuki mir erzählt hatte.

»Du musst morgen früh zum Zivilgericht gehen und eine einstweilige Verfügung erwirken«, sagte ich. »Aber soeben hast du eine polizeiliche Anzeige gemacht.«

»Morgen früh? Lindsay, Twilly will mir eine Todesangst einjagen... und genau das schafft er auch!«

81

Als ich vor Twillys Suite im vierten Stock des St. Regis Hotels angelangt war, stand er schon in der Tür, mit verschlagenem Grinsen im Gesicht, zerzausten Haaren und einem Hemd, das weder zugeknöpft noch in die Hose gesteckt war. Am hinteren Ende des spärlich beleuchteten Flurs knallte eine Notausgangstür ins Schloss. Ich nahm an, dass Twillys stundenweise bezahlter Gast gerade überstürzt den Rückzug angetreten hatte.

Ich zeigte Twilly meine Dienstmarke, und er richtete den Blick auf den V-Ausschnitt meines Tanktops, inspizierte dann den Schnitt meiner Jeans und kehrte gemächlich zu meinem Gesicht zurück. In der Zwischenzeit betrachtete ich mir sein fantastisches Zimmer - Ledertapeten an den Wänden, ein Fensterplatz mit einem grandiosen Blick auf San Francisco. Sehr beeindruckend.

»Verdeckte Ermittlungen, Sergeant?« Twilly musterte mich anzüglich.

Mit dieser Nummer hatte er Yuki Angst eingejagt, mich aber machte er wütend.

»Ich glaube kaum, dass wir uns schon einmal begegnet sind, Mr. Twilly. Ich bin Sergeant Lindsay Boxer«, sagte ich und streckte ihm die Hand entgegen. Er schlug ein, und ich zog seinen Arm nach vorne, drehte ihn auf seinen Rücken und beförderte ihn mit dem Gesicht an die Wand.

»Geben Sie mir die andere Hand«, sagte ich. »Sofort!«

»Soll das ein Witz sein?«

»Die andere Hand!«

Ich legte ihm Handschellen an, durchsuchte ihn rasch und grob und sagte: »Ich nehme Sie hiermit wegen unbefugten Eindringens fest. Alles, was Sie sagen, kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden.« Nachdem ich ihn über seine Rechte aufgeklärt hatte, beantwortete ich seine Frage, worum es denn überhaupt gehe.

»Es geht um Ihr illegales Eindringen in das Auto einer Mitarbeiterin der Bezirksstaatsanwaltschaft, Yuki Castellano. Sie hat Anzeige erstattet und wird bis morgen Mittag eine einstweilige Verfügung gegen Sie erwirken.«

»Moment mal, Moment! Das ist ja der größte Aufstand, der je wegen gar nichts gemacht wurde. Sie hatte beide Hände voll! Ich habe ihr die Wagentür geöffnet, weil ich ihr helfen wollte!«

»Erzählen Sie das Ihrem Rechtsanwalt«, zischte ich. Ich hatte die eine Hand auf Twillys Arm gelegt, in der anderen hielt ich mein Handy, um Verstärkung anzufordern.

»Warten Sie doch einen Augenblick«, sagte er. »Behauptet Yuki, dass ich sie belästige? Das wäre nämlich Quatsch. Ich gebe zu, dass ich sie ein bisschen provoziert, ein bisschen unter Druck gesetzt habe, um sie aus der Reserve zu locken. Ich bin Journalist. Wir machen so was. Hören Sie, falls ich einen Fehler gemacht habe, dann tut es mir leid. Können wir darüber reden? Bitte?«

Ich hatte Twilly bereits unter die Lupe genommen, und er hatte keine Vorstrafen. Als mein Ärger verraucht war, fühlte ich mich für einen kurzen Augenblick wie im freien Fall. Eine ernsthafte Verwarnung wäre angemessen gewesen. Aber jetzt, wo ich ihm Handschellen angelegt hatte … dieses Medienspektakel, vor dem wir Yuki gewarnt hatten?

Das würde jetzt stattfinden.

Vor meinem geistigen Auge konnte ich bereits sehen, wie Twilly seine »Verhaftung« bei Larry King, Tucker Carlson oder bei Hollywood Aktuell ausbreitete. Das wäre schlecht für Yuki, schlecht für mich, aber eine wahnsinnige Publicity für Twilly.

»Sergeant?«

Ich musste zurückrudern. Ich musste es versuchen.

»Wollen Sie einen Gerichtstermin vermeiden, Mr. Twilly? Dann lassen Sie Yuki Castellano in Ruhe. Setzen Sie sich im Gerichtssaal nicht direkt hinter sie. Schleichen Sie ihr nicht im Supermarkt hinterher. Halten Sie sich von ihrem Auto und ihrer Wohnung fern, dann lassen wir diesen Vorfall auf sich beruhen.

Aber wenn Yuki noch einmal Anzeige erstattet? Dann buchte ich Sie ein. Haben wir uns verstanden?«

»Absolut«, sagte er. »Kristallklar.«

»Gut.«

Ich nahm ihm die Handschellen ab und wandte mich zum Gehen.

»Warten Sie!«, sagte Twilly. Er ging ins angrenzende Zimmer mit den blau gestreiften Tapeten und dem abgedeckten Bett, holte sich von dem o-beinigen Schreibtisch einen Stift und einen Schreibblock und sagte: »Ich möchte nur sichergehen, dass ich alles richtig verstanden habe.«

Er kritzelte etwas auf das Papier, um mir meine kleine Rede anschließend Wort für Wort vorzutragen.

»Das war wirklich große Klasse, wie Sie das gesagt haben, Sergeant. Was meinen Sie, wer soll im Film Ihre Rolle übernehmen?«

Er spielte mit mir.

Ich verließ Twillys Suite und kam mir vor, als hätte mir jemand einen Hundehaufen mitten ins Gesicht geschleudert … und dieser Jemand war ich selbst. Verfluchte Scheiße noch mal! Vielleicht hatte ich mich selbst in diese Zwickmühle manövriert, und vielleicht war es falsch gewesen, ihm Handschellen anzulegen, aber das bedeutete noch lange nicht, dass Jason Twilly nicht verrückt war.

Und es bedeutete auch nicht, dass er nicht gefährlich war.

82

Joe und ich ließen uns das Abendessen aus dem Le Soleil kommen und lagen um zehn im Bett. Exakt um 3.04 Uhr flogen meine Augen auf. Die an die Zimmerdecke projizierten Zahlen zeigten die Zeit an, während meine abscheulichen Nachtgedanken mich ich größte Unruhe versetzten.

Ein Bild von Twillys überheblichem Grinsen hatte mich aufgeweckt, aber sein Gesicht löste sich auf, und stattdessen hatte ich die verbrannten und verkrümmten Leichen auf Claires Seziertisch vor mir. Und ich erinnerte mich an die stumpfen Augen eines kleinen Mädchens, das von einem namenslosen Teenager zur Waise gemacht worden war, der womöglich genau in diesem Augenblick in seinem Bett lag und die nächste Horrorshow plante.

Wie viele Menschen mussten denn noch sterben, bevor wir ihn entdeckten?

Oder würden wir bei diesem kranken Spiel den Kürzeren ziehen?

Ich dachte an das Feuer, das meine Wohnung, meinen Besitz, mein Gefühl der Sicherheit aufgefressen hatte. Und ich dachte an Joe und daran, wie sehr ich ihn liebte. Ich hatte gewollt, dass er nach San Francisco zog, dass wir uns hier ein gemeinsames Leben aufbauten - und wir waren ja dabei, in guten wie in schlechten Zeiten. Warum konnte ich nicht einfach »Ja« sagen, die große italienische Hochzeit feiern, um die er angehalten hatte, und vielleicht eine Familie gründen?

In ein paar Monaten wurde ich neununddreißig.

Worauf wartete ich noch?

Ich lauschte Joes Atemzügen, und nach einer Weile verlangsamte sich mein rasend schneller Alptraumherzschlag, und ich schlummerte langsam wieder ein. Ich drehte mich um, umarmte ein Kissen... und dann wackelte die Matratze, und Joe schmiegte sich an mich, umschlang mich mit beiden Armen und schob seine Knie in meine Kniekehlen.

»Schlecht geträumt?«, sagte er.

»Mm-hmm«, erwiderte ich. »Den Traum hab ich vergessen, aber als ich aufgewacht bin, musste ich an viele tote Menschen denken.«

»Tote Menschen ganz allgemein? Oder bestimmte, echte Tote?«

»Echte«, sagte ich.

»Willst du darüber reden?«

»Eigentlich schon, aber sie sind schon wieder in dem Loch verschwunden, aus dem sie gekrochen waren. Tut mir leid, Joe. Ich wollte dich nicht wecken.«

»Ist schon okay. Versuch zu schlafen.«

Es dauerte einen Augenblick, bis ich begriffen hatte, dass das als Herausforderung gemeint war.

Joe streifte mir die Haare aus dem Nacken und küsste mich dort. Ich schnappte nach Luft, völlig perplex angesichts des Stromstoßes, den dieser eine sanfte Kuss durch meinen Körper jagte.

Damit hatte ich heute Nacht nun wirklich nicht gerechnet.

Ich wälzte mich auf die andere Seite, schaute Joe ins Gesicht, sah sein leises Lächeln im sanften, blauen Schimmer seines Weckers. Ich legte ihm die Hände aufs Gesicht und küsste ihn leidenschaftlich, suchte nach einer Antwort, die ich selbst mir nicht geben konnte. Er umschlang mich mit seinen Armen, doch ich schob sie beiseite.

»Nein«, sagte ich. »Lass mich machen.«

Dann wischte ich all meine quälenden Gedanken beiseite. Ich zog ihm die Boxershorts aus, verschränkte meine Finger mit seinen, drückte seine Hände in die Kissen. Er stöhnte, als ich mich auf ihn setzte und mich wieder erhob, ihn küsste, bis er den Verstand verlor. Dann ritt ich ihn, ritt ihn, ritt ihn, bis er beim besten Willen nicht mehr länger warten konnte … und ich auch nicht. Erst spürte ich den unverkennbaren Sog, und dann brachten die übereinanderstürzenden Wogen der Lust die Befreiung.

Ich sank auf Joes Brust, die Knie immer noch links und rechts an seinen Körper, die Wange an sein wummerndes Herz geschmiegt. Er streichelte meinen Rücken, und ich sagte, dass ich ihn liebte. Ich weiß noch, dass er meine Stirn küsste und mir die Decke über die Schulter zog, während ich bereits einschlief. Er war immer noch in mir.

Oh, mein Gott.

Es war so wunderbar, mit Joe zusammen zu sein.

83

Yuki taxierte Junie Moon genau, als diese vom Gerichtsdiener vereidigt wurde.

Angeklagte waren nicht verpflichtet auszusagen. Sie besaßen das Recht zur Aussageverweigerung, und es war nur selten von Vorteil, wenn sie auf dieses Recht verzichteten. Daher war es für einen Rechtsanwalt immer ein großes Risiko, einen Mandanten in den Zeugenstand zu lassen. Egal, wie gut man die Aussage geprobt hatte, man wusste nie, ob der Mandant zum falschen Zeitpunkt patzig oder verlegen wurde oder anfing zu lachen oder eine andere, noch nie da gewesene Möglichkeit fand, die Geschworenen gegen sich einzunehmen.

Doch Davis ließ Junie Moon aussagen. Und die Bürger von San Francisco sowie alle Prozessbeobachter im ganzen Land konnten es kaum erwarten. Junies weiße Bluse schlotterte ihr um die Schultern, und der einfache blaue Rock umspielte ihre Waden. Sie hatte abgenommen im Gefängnis, deutlich abgenommen, und als sie die rechte Hand zum Schwur erhob, sah Yuki auch die frischen blauen Flecken an ihrem Unterarm.

Im Zuschauerraum wurde es unruhig. Und jetzt verstand Yuki auch, warum Davis alles bisher Erreichte aufs Spiel setzte und ihre Mandantin aussagen ließ. Junie sah nicht im Entferntesten nach Hure oder nach blutrünstigem Ungeheuer aus.

Sie sah aus wie ein Opfer.

Junie schwor, die Wahrheit zu sagen, betrat den Zeugenstand und setzte sich hin, die Hände im Schoß gefaltet. Vertrauensvoll lächelte sie Davis an, als diese näher trat.

»Wie geht es Ihnen?«, sagte Davis.

»Im Gefängnis, meinen Sie?«

»Ja. Geht es Ihnen so weit gut?«

»Ja, Madam. Alles in Ordnung.«

Davis nickte und sagte: »Gut. Wie alt sind Sie, Junie?«

»Ich werde im nächsten Monat dreiundzwanzig.«

»Und wann haben Sie angefangen, Ihren Körper zu verkaufen?«, fragte Davis weiter.

»Mit vierzehn«, erwiderte Junie leise.

»Wie ist es dazu gekommen?«

»Mein Stiefvater hat mich dazu gebracht.«

»Soll das heißen, dass Ihr Stiefvater Sie prostituiert hat? Dass er Ihr Zuhälter war?«

»Ich schätze, so könnte man sagen. Er hat Sex mit mir gehabt, seit ich zwölf war. Später hat er dann seine Freunde mitgebracht, und die haben auch Sex mit mir gehabt.«

»Haben Sie Ihren Stiefvater jemals wegen Vergewaltigung, Kindesmissbrauchs oder Ähnlichem angezeigt?«

»Nein, Madam. Er hat gesagt, dass ich damit meine Miete bezahlen kann.«

»Ist Ihr Stiefvater heute hier?«

»Nein. Er ist vor drei Jahren gestorben.«

»Und Ihre Mutter? Wo ist sie?«

»Sitzt im Gefängnis. Wegen Drogenhandels.«

»Ich verstehe«, sagte Davis. »Also, Junie, Sie sind doch nicht dumm. Mussten Sie denn ausgerechnet Prostituierte werden? Hätten Sie nicht auch in einem Restaurant oder einem Kaufhaus Arbeit finden können? Oder vielleicht irgendwo in einem Büro?«

Junie räusperte sich und sagte dann leise: »Sex ist das Einzige, was ich gelernt habe, und es macht mir im Grunde genommen auch nichts aus. Dann gibt es an jedem Tag wenigstens ein paar Augenblicke, wo ich mich jemandem nahe fühle.«

»Sex mit fremden Männern erzeugt bei Ihnen ein Gefühl der Nähe?«

Junie lächelte. »Ich weiß, dass es nicht echt ist, aber trotzdem habe ich dann für eine Weile ein gutes Gefühl.«

Davis machte eine Pause, damit die tragische Lebensgeschichte dieser verletzlichen jungen Frau ihre Wirkung auf die Geschworenen entfalten konnte. Dann sagte sie: »Junie, bitte sagen Sie den Geschworenen: Haben Sie jemals Sex mit Michael Campion gehabt?«

»Nein. Niemals!«

»Und warum haben Sie dann gegenüber der Polizei das Gegenteil ausgesagt?«

»Vielleicht, weil ich nett sein wollte. Da habe ich ihnen dann einfach erzählt, was sie hören wollten. Ich... so bin ich eben.«

»Vielen Dank, Junie. Ihre Zeugin«, sagte Davis.

84

Yuki hatte eine Idee. Sie war schlicht, sie war einfach und sie war unanfechtbar.

Junie hatte während ihrer Aussage so zerbrechlich und so hilflos gewirkt, dass Yuki am besten »Keine weiteren Fragen« hatte und die Frau aus dem Zeugenstand entließ, um sie dann im Schlussplädoyer auseinanderzunehmen.

Nicky Gaines reichte Yuki einen Zettel von Red Dog. Sie las ihn durch, während Richter Bendinger ungeduldig an dem Gummiband um sein Handgelenk zerrte und sagte: »Ms. Castellano? Wollen Sie die Zeugin ins Kreuzverhör nehmen?«

Parisis Botschaft war kurz. Drei Worte. »Schlagen Sie zu.«

Yuki schüttelte den Kopf und flüsterte Parisi an Gaines vorbei zu: »Wir sollten verzichten.«

Parisis Miene verdüsterte sich, und er sagte: »Soll ich es selber machen?«

So viel zum Thema unanfechtbar. Red Dog hatte gesprochen. Yuki stand auf, griff nach der Kopie des Formulars, auf dem Junie bestätigt hatte, dass sie über ihre Rechte aufgeklärt worden war, und trat vor den Zeugenstand.

»Ms. Moon«, sagte Yuki ohne Einleitung. »Auf diesem Formular haben Sie bestätigt, dass Sie über Ihre Rechte aufgeklärt worden sind. Können Sie sich daran erinnern?«

»Ja, ich glaube schon.«

»Und Sie können auch lesen und schreiben, nicht wahr?«

»Ja.«

»Also gut. Dieses Formular wurde Ihnen von Sergeant Lindsay Boxer und Inspector Richard Conklin während der Befragung auf der Polizeiwache am 19. April vorgelegt.

Hier steht: ›Vor dem Beginn der Befragung müssen Sie sich über Ihre Rechte im Klaren sein. Sie haben das Recht zu schweigen. Alles, was Sie sagen, kann und wird vor Gericht gegen Sie verwendet werden.‹ Und hier sehe ich auch eine Unterschrift. Ist das Ihre?«

Junie warf einen Blick auf das Dokument und sagte: »Ja.«

Yuki las das Formular von oben bis unten vor, und nach jedem Absatz fragte sie Junie: »Haben Sie das verstanden? Ist das Ihre Unterschrift?« Bumm, bumm, bumm.

Und nach jeder Frage besah Junie sich das Blatt Papier gewissenhaft und sagte »Ja«.

»Und hier, am unteren Rand, findet sich eine Verzichtserklärung. Darin steht, dass Sie Ihre Rechte zur Kenntnis genommen und verstanden haben, dass Sie auf einen Rechtsbeistand verzichten und dass Sie weder bedroht noch in irgendeiner Form genötigt wurden. Haben Sie diese Verzichtserklärung unterzeichnet?«

»Ja, Madam, das habe ich.«

»Haben Sie der Polizei erzählt, dass Michael Campion in Ihrem Haus gestorben ist und dass Sie seine Leiche anschlie ßend beseitigt haben?«

»Ja.«

»Haben Sie sich von der Polizei in irgendeiner Form hinters Licht geführt oder genötigt gefühlt?«

»Nein.«

Yuki ging zu ihrem Tisch zurück, legte das Formular ab, erntete ein Kopfnicken von Parisi und wandte sich wieder an die Angeklagte.

»Warum haben Sie dieses Geständnis abgelegt?«

»Ich wollte der Polizei behilflich sein.«

»Ich bin etwas verwirrt, Ms. Moon. Sie wollten also der Polizei behilflich sein. Zuerst haben Sie ausgesagt, Sie hätten Mr. Campion noch nie gesehen. Dann sagen Sie, er sei in Ihren Armen gestorben. Dann sagen Sie, Sie hätten seine zerstückelten Körperteile in einen Müllcontainer geworfen. Und jetzt sagen Sie, Sie hätten sich die ganze Geschichte ausgedacht, um der Polizei einen Gefallen zu tun - weil Sie eben so sind.

Ms. Moon. Welche Lüge sollen wir Ihnen denn nun abkaufen?«

Junie warf ihrer Anwältin einen alarmierten Blick zu, starrte Yuki an, stieß mit zitternden Lippen ein paar unartikulierte Laute aus. Tränen liefen ihr über die Wangen, und dann stieß sie hervor: »Es tut mir leid. Ich weiß nicht... ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

Da ertönte eine Frauenstimme aus dem Zuschauerraum, direkt hinter dem Tisch der Verteidigung. »AUFHÖREN!«

Yuki wandte sich, genau wie alle anderen im Saal Anwesenden, der Stimme zu. Sie gehört Valentina Campion, der Ehefrau des ehemaligen Gouverneurs und Mutter des toten Jungen. Sie war aufgestanden und hielt sich an der Schulter ihres Mannes fest.

Yuki spürte, wie sämtliches Blut sich in ihren Füßen sammelte.

»Ich halte es einfach nicht mehr aus, was sie diesem armen Kind da antut«, sagte Valentina Campion zu ihrem Mann. Dann schob sie sich an ihm vorbei in den Gang und verließ, beobachtet von zweihundert Menschen, die von ihren Plätzen aus ihren Weg verfolgten, den Gerichtssaal.

85

Yuki hatte sich die ganze Nacht von einer Seite auf die andere geworfen wie ein gestrandeter Thunfisch. Am nächsten Morgen schwitzte sie immer noch und dachte daran, wie sie zuerst von ihrem verfluchten Chef eine Breitseite verpasst bekommen hatte, nur um anschließend von Valentina Campion unter einen Vierzigtonner gestoßen zu werden.

Im Verlauf eines Prozesses entstehen gewisse Bindungen zwischen Menschen, das wusste Yuki, und manchmal kamen seltsame Allianzen zustande. Aber dass Mrs. Campion die Angeklagte in Schutz nahm? Das war verrückt! War ihr denn gar nicht klar, dass Yuki auf ihrer Seite stand? Dass sie versuchte, die Interessen ihres Sohnes wahrzunehmen?

Das Gemurmel im Gerichtssaal wurde lauter, als L. Diana Davis unter den Blicken der Zuschauer und der Journalisten ihren Platz einnahm. Davis wirkte selbstzufrieden, und Yuki dachte, dass ihre Gegenspielerin gestern Abend bestimmt besoffen vor Selbstherrlichkeit gewesen war.

Junie Moon wurde in den Gerichtssaal geführt. Davis stand auf, setzte sich wieder, nachdem ihre Mandantin sich gesetzt hatte, und unmittelbar darauf rief der Gerichtsdiener: »Ich bitte Sie, sich zu erheben«.

Unter gedämpftem Rascheln stand die ganze Versammlung auf, und der Richter humpelte an seinen Platz.

Dann kamen die Geschworenen herein, stellte ihre Taschen ab, richteten sich auf ihren Stühlen ein. Richter Bendinger wandte sich an die Jury, erinnerte sie noch einmal an seine Anweisungen. Dann fragte er Yuki, ob sie bereit sei, ihr Abschlussplädoyer zu halten, und sie bejahte.

Obwohl sie sich gar nicht sicher war.

Sie nahm ihre Notizen, fühlte sich groß in ihren Schuhen von Jimmy Choo und trat an das Rednerpult. Sie breitete ihre Notizzettel vor sich aus und konzentrierte sich voll und ganz auf die Geschworenen. Sie ignorierte Parisis behäbige Masse, Twillys ironisches Grinsen, Davis’ Hochnäsigkeit und die Mitleid erregende Zerbrechlichkeit der Angeklagten. Sie nahm nicht einmal Cindy wahr, die ihr aus der hintersten Reihe die gereckten Daumen entgegenstreckte.

Yuki stellte ein plakatgroßes Foto von Michael Campion auf die Staffelei, sodass die Geschworenen es direkt vor sich hatten. Sie ließ allen die Gelegenheit, sich in Ruhe das Gesicht des jungen Mannes zu betrachten, den so viele Menschen überall auf der Welt in ihr Herz und ihre Abendgebete geschlossen hatten.

Yuki wollte, dass den Geschworenen absolut klar war, dass es in diesem Prozess um Michael Campions Tod ging und nicht um die traurige Geschichte der Prostituierten, die ihn hatte sterben lassen.

Yuki legte die Hände auf das Rednerpult und ließ ihrem Herzen freien Lauf.

86

»Meine Damen und Herren, Junie Moon ist eine Prostituierte«, sagte Yuki. »Jedes Mal, wenn sie ihrer Arbeit nachgeht, verstößt sie gegen das Gesetz, und ihre Kundschaft besteht zu einem großen Teil aus minderjährigen Schuljungen. Aber die Art und Weise, wie sie ihren Lebensunterhalt verdient, gibt uns keinen Grund, an der Glaubwürdigkeit der Angeklagten zu zweifeln. Ms. Moon hat sicherlich ihre Gründe für ihr Handeln, aber das macht sie noch lange nicht schuldig im Sinne der Anklage.

Also bitte ich Sie, Junie Moon genau so zu beurteilen, wie Sie das bei jedem anderen Menschen auch tun würden. Vor dem Gesetz sind wir alle gleich. Das ist das Grundprinzip unseres Rechtssystems.

Ms. Moon wurde der Unterschlagung von Beweismitteln und des Totschlags angeklagt.

In meinem Eröffnungsplädoyer habe ich gesagt, dass wir im Fall einer Mordanklage beweisen müssten, dass die Tat vorsätzlich geschehen ist, das heißt, dass die Handlungen der betreffenden Person darauf hindeuten, dass sie von einem ›verderbten und bösartigen Herzen‹ geleitet wurden.

Wie aber sieht ein verderbtes und bösartiges Herz aus?

Ms. Moon hat gegenüber der Polizei ausgesagt, dass sie Michael Campions Hilfeflehen ignoriert hat, dass sie seinen Tod in Kauf genommen und dieses Verbrechen anschließend vertuscht und den Leichnam des jungen Mannes beseitigt hat. Mir persönlich fällt es schon schwer, ein Hühnchen zu zerlegen. Aber wie viel schwieriger muss es sein, einen Menschen zu zerstückeln, der noch vor wenigen Stunden gelebt, geatmet und gesprochen hat... mit dem man das Bett geteilt hat?

Welche Seele, welcher Charakter, welche Person, welches Herz könnte so etwas tun?

Muss nicht jemand, der zu solch einer Tat in der Lage ist, per Definition ein verderbtes und bösartiges Herz besitzen?

Als die Angeklagte ihr Geständnis abgelegt hat, war sie der Meinung, dass es sich um eine nicht verwertbare Aussage handelt und sie sich dadurch nicht selbst belastet. Aber Junie Moon hat sich geirrt. Ein Geständnis ist ein Geständnis, meine Damen und Herren, ganz gleich, ob die Kamera läuft oder nicht. So einfach ist das. Sie hat ihre Schuld eingestanden, und wir nehmen sie beim Wort.

Nun hat die Staatsanwaltschaft die traurige Pflicht, den Beweis zu erbringen, dass die Anklage über jeden begründeten Zweifel erhaben ist. Sollten Sie also nicht auf jede Frage, die Sie in diesem Zusammenhang beschäftigt, eine Antwort haben, dann ist das normal. Es ist menschlich. Darum sollen Sie ja ohne begründete Zweifel über die Schuld der Angeklagten befinden, und nicht ohne jeden Zweifel.«

Yukis Stimme bebte, als sie sagte: »Wir wissen nicht, wo Michael Campions Leichnam sich befindet. Wir wissen nur, dass der Mensch, der ihn als Letztes zu Gesicht bekommen hat, auf diesem Stuhl da sitzt.

Junie Moon hat die Tat gestanden, wieder und wieder und wieder.

Und das, meine Damen und Herren, ist alles, was Sie brauchen, um sie schuldigzusprechen und Michael Campion und seinen Angehörigen Gerechtigkeit widerfahren zu lassen.«

87

Bisher war noch niemand dahintergekommen, was das L. im Namen von L. Diana Davis zu bedeuten hatte. Manche meinten, es sei irgendetwas Exotisches wie Lorelei oder Laetitia. Andere wiederum behaupteten, Davis hätte sich die Initiale einfach selbst ausgedacht, um sich eine geheimnisvolle Aura zu verschaffen.

Yuki nahm an, dass das L. für »Lebensgefährlich« stand.

Für ihr Schlussplädoyer hatte sie sich in ein Chanel-Outfit geworfen: einen pinkfarbenen, schwarz gesäumten Anzug, der ein wenig an Jackie Kennedy erinnerte, auch wenn Davis’ schneidende Stimme keinerlei Ähnlichkeit mit der einstigen Präsidentengattin aufwies.

»Meine Damen und Herren. Sie erinnern sich noch an meine Frage aus dem Eröffnungsplädoyer.« Es klang eher wie eine Forderung als wie eine Frage. »›Wo ist das Fleisch?‹ Und genau das ist auch jetzt wieder der springende Punkt. Wo ist die Leiche? Wo ist die DNA? Wo ist das Geständnis? Wo sind die Beweise in diesem Fall?

Die Vertreterin der Anklage versucht uns weiszumachen, dass ein Mensch eine Tat gestanden und die Polizei diesen Menschen in Gewahrsam genommen hat, ohne das Geständnis irgendwie zu dokumentieren... und das soll nichts zu bedeuten haben? Die Anklage gesteht zu, dass es weder Blutspritzer noch eine Leiche gibt... und das hat auch nichts zu bedeuten?

Liebe Leute, es tut mir leid, aber da ist doch etwas faul«, sagte Davis, die Hände auf die Brüstung der Geschworenenbank gestützt.

»So faul, dass es zum Himmel stinkt.

Frau Dr. Paige, eine angesehene Psychiaterin, hat im Zeugenstand ausgesagt, dass Junie Moon ihrer Meinung nach ein falsches Geständnis abgelegt hat, weil zum einen ihre Selbstachtung verschwindend gering ist und weil sie zum anderen der Polizei behilflich sein wollte. Frau Dr. Paige hat des Weiteren ausgesagt, dass Ms. Moon ihres Erachtens unter Schuldgefühlen leidet, weil sie als Prostituierte arbeitet, und dass dieses Geständnis für sie eine Möglichkeit war, etwas von dieser Schuld loszuwerden.

Meine Damen und Herren, erlauben Sie mir, dass ich Sie mit dem schmutzigen, kleinen Geheimnis dieses Phänomens des falschen Geständnisses bekannt mache. Jedes Mal, wenn irgendwo ein Aufsehen erregendes Verbrechen verübt wird, werden die Telefonleitungen der Notrufzentralen durch falsche Geständnisse blockiert. Hunderte haben sich zur Entführung des Lindbergh-Babys bekannt. 1947 gingen bei der Polizei Dutzende von Geständnissen ein, alle von angeblichen Mördern von Elizabeth Short, die als »Schwarze Dahlie« bekannt wurde. Vielleicht erinnern Sie sich auch noch an John Mark Karr, der sich zehn Jahre nach der Ermordung JonBenét Ramseys zu dieser Tat bekannte und durch sein Geständnis ein internationales Mediengewitter auslöste.

Er war es aber nicht.

Immer wieder gestehen Menschen ein Verbrechen, nachdem eine DNA-Untersuchung ergeben hat, dass sie es nicht gewesen sein können. Stellen Sie sich das einmal vor! Manche Leute legen ein solches Geständnis aus Gründen ab, die Sie und ich nur schwer nachvollziehen können, aber die Aufgabe eines guten Ermittlers besteht eben auch darin, falsche Geständnisse von echten zu unterscheiden.

Junie Moons Geständnis war falsch.

Der Mangel an Beweisen in diesem Fall ist wirklich bemerkenswert. Hätte das so genannte Mordopfer Joe Blow geheißen, es wäre vermutlich niemals zu einer Anklage, geschweige denn zu einem Prozess gekommen. Aber Michael Campion gehört zur politischen Prominenz und Ms. Moon nur zur untersten Schicht der sozialen Hierarchie.

Die Stunde der Entscheidung ist gekommen!

Aber es geht nicht um die Entscheidung in irgendeiner Quizshow, meine Damen und Herren. Wir befinden uns hier vor Gerrrricht!«, trompetete Davis. »Daher bitten wir Sie, Ihrem gesunden Menschenverstand und den vorgelegten Beweisen die Entscheidung zu überlassen. Wenn Sie das beherzigen, dann bleibt Ihnen gar keine andere Wahl, als Junie Moon in allen Anklagepunkten für nicht schuldig zu erklären. Punktum.«

88

Es war schon nach sieben, als ich in Susie’s Café eintraf. Die Stammkunden an der Theke hatten bereits das Stadium der Ausgelassenheit erreicht. Ich wusste nicht, welchen Song die Steel-Band da klimperte, aber das Ganze drehte sich um die Sonne und das glitzernde Karibische Meer.

Am liebsten wäre ich nach Jamaika gezogen und hätte mit Joe einen Taucherladen aufgemacht, Passionsfrucht-Mai-Tais getrunken und am Strand Fische gegrillt.

Als ich an unseren Tisch im Hinterzimmer kam, räumte Lorraine gerade einen Teller mit Hühnchenknochen ab. Ich bestellte ein Corona, und sie ließ mir eine Speisekarte da. Claire belegte eine ganze Breitseite der Sitznische - nach ihren Worten ein »Sitzplatz für zwei« -, während Cindy und Yuki ihr gegenübersaßen. Yuki musste sich dermaßen an die Wand quetschen, dass sie aussah wie ein platt gedrücktes Insekt.

Sie sah ganz so aus, als hätte sie einen Kampf verloren.

Ich zog mir einen Stuhl heran und sagte: »Habe ich was verpasst?«

»Yuki hat ein tolles Schlussplädoyer gehalten«, sagte Cindy, dann fiel Yuki ihr ins Wort.

»Aber die Davis hat es pulverisiert!«

»Du spinnst doch. Du hast schließlich das letzte Wort gehabt, Yuki«, meinte Cindy. »Du hast den Nagel auf den Kopf getroffen.«

Ich musste nicht lange betteln. Sobald wir das Essen bestellt hatten, begann Yuki mit ihrer täuschend echten L.-Diana-Davis-Parodie, indem sie immerzu kreischte: »Wo ist das Fleisch? Wo ist das Fleisch?«

Als sie eine kurze Pause einlegte, sagte Cindy. »Und jetzt gib uns deine Gegenrede, Yuki. Als ob wir die Geschworenen wären.«

Yuki lachte ein wenig hysterisch, wischte sich mit einer Serviette die Tränen aus den Augen und stürzte ihre Margarita hinunter - ein Drink, den sie schon an guten Tagen kaum verkraftete. Und dann rülpste sie.

»Ich hasse diese Warterei auf das Urteil«, sagte sie.

Wir lachten alle, und Cindy stupste Yuki so lange an, bis sie »Okay« sagte. Und dann legte sie los, ihre Augen blitzten, und ihre Hände gestikulierten, und sie war voll und ganz Yuki.

»Ich habe gesagt: ›Ist ein Verbrechen verübt worden? Nun, meine Damen und Herren, es hat ja seinen Grund, dass die Angeklagte hier sitzt. Sie wurde von einem unabhängigen Geschworenengericht angeklagt, und nicht etwa aufgrund ihres im Vergleich zu dem Verstorbenen relativ niedrigen sozialen Status. Die Polizei hat ja nicht einfach den Finger irgendwo ins Telefonbuch gesteckt.

Junie Moon hat nicht bei der Polizei angerufen und ein falsches Geständnis abgelegt.

Die Polizei hat vielmehr Informationen beschafft, die sie zu der Person geführt haben, die Michael Campion als Letzte lebend gesehen hat. Diese Person war Junie Moon... Und sie hat es zugegeben.‹«

»Das ist guuut, Süße«, murmelte Claire.

Yuki lächelte und fuhr fort. »›Wir haben Michael Campions Leichnam noch nicht gefunden, aber während all der Monate, die seit jenem Tag, an dem er Ms. Moon aufgesucht hat, vergangen sind, hat er nicht zu Hause angerufen, hat weder seine Kreditkarte noch sein Handy benützt und sich auch nicht per E-Mail bei seinen Eltern oder Freunden gemeldet und ihnen mitgeteilt, dass er wohlauf ist.

So etwas würde Michael niemals tun. So war er nicht. Also, wo ist Michael Campion? Junie Moon hat es uns erzählt. Er ist tot. Er wurde zerstückelt. Und dann in einen Müllcontainer geworfen. Sie hat es getan.

Punktum.‹«

»Siehst du?«, sagte Cindy grinsend. »Sie hat den Nagel aber so was von auf den Kopf getroffen.«

89

An diesem Abend, nach unserem Treffen bei Susie’s, saßen Claire und ich auf ihrem Bett und feierten eine Zwei-Personen-Pyjama-Party. Edmund war mit dem San Francisco Sinfonieorchester unterwegs, und Claire hatte gesagt: »Ich will auf gar keinen Fall, dass ich einsam und allein hier herumhocke, und dann setzen plötzlich die Wehen ein, meine Liebe.«

Ich schaute sie an, wie sie in der riesigen Kuhle lag, die sie mit ihren knapp 120 Kilo in die Spezial-Schaumstoffmatratze mit Memory-Effekt (»passt sich jeder Körperform an«) modelliert hatte.

»Zunehmen kann ich beim besten Willen nicht mehr«, sagte sie. »Das ist ausgeschlossen. Ich bin ja jetzt schon dicker als damals mit den beiden Jungs. Wie kann es sein, dass ich wegen dieses süßen, kleinen Mädchens in meinem Bauch so aussehe, als hätte ich die ganze Erde verschlungen?«

Ich lachte und dachte, dass sie möglicherweise vor zwanzig Jahren, als sie ihr erstes Kind bekommen hatte, ein klein wenig schlanker gewesen war als bei der Zeugung der kleinen Ruby Rose. Aber das behielt ich für mich.

»Kann ich dir vielleicht etwas bringen?«, sagte ich.

»Alles aus dem Tiefkühlfach«, erwiderte Claire.

»Verstanden«, sagte ich. Dann holte ich uns eine Schale Chunky-Monkey-Eiskrem und zwei Löffel, setzte mich wieder aufs Bett und sagte: »Wie fies, eine Eiskrem ›Fetter Affe‹ zu nennen, wenn sie genau das aus einem macht.«

Claire kicherte, zog den Deckel ab und sagte, während wir die Löffel in die kalte Masse tauchten: »Und, wie läuft es so mit dir und Joe?«

»Wie meinst du das?«

»Na, das Zusammenleben, du Dummi. Überlegst du dir, ob du dich ernsthaft darauf einlassen sollst? Heiraten zum Beispiel?«

»Immer wieder toll, wie sensibel du dich einem Thema annähern kannst.«

»Verdammt. Du gehörst auch nicht gerade zur zimperlichen Sorte.«

Ich richtete kurz den Löffel auf sie - Touché, meine Liebe - und fing an zu reden. Das meiste kannte Claire bereits: meine gescheiterte Ehe, meine Affäre mit Chris, der dann im Dienst erschossen worden war. Und ich redete über meine Schwester Cat, geschieden mit zwei kleinen Kindern und einem verantwortungsvollen Job, die ihrem Ex nur noch Verbitterung entgegenbrachte.

»Und dann sehe ich dich, mein Schmetterling«, sagte ich, »mit deinem erwachsenen, großen Haus und deinem liebevollen Mann und den beiden Kindern, die schon in die große weite Welt hinausgezogen sind, und jetzt habt ihr den Mut und die Liebe aufgebracht, um noch ein Kind in die Welt zu setzen.«

»Und was hat das alles mit dir zu tun, Süße?«, sagte Claire. »Soll Joe irgendwann denken, dass deine Liebe nicht groß genug ist, um ihn zu heiraten? Soll irgendeine andere Frau dir den perfekten Mann wegschnappen?«

Ich ließ mich in die Kissen sinken und starrte an die Decke. Ich dachte an meine Arbeit, daran, dass ich siebzehn Stunden am Tag mit Rich zusammen war und dass mir das gefiel. Dachte, wie wenig Zeit ich für andere Dinge als die Arbeit hatte, dass ich seit Ewigkeiten kein Tai Chi mehr gemacht, nicht mehr Gitarre gespielt, ja, sogar die abendlichen Läufe mit Martha an Joe abgetreten hatte.

Dann überlegte ich mir, wie anders das alles werden würde, wenn wir verheiratet wären und ein Kind bekommen würden, wenn da Menschen waren, die sich um mich sorgten, sobald ich das Haus verließ. Aber verdammt noch mal … was, wenn ich erschossen werde?

Und dann dachte ich an die Alternative.

Wollte ich denn wirklich alleine bleiben?

Gerade als ich mein langes Schweigen beenden und all diese Gedanken vor Claire ausbreiten wollte, beschloss meine beste Freundin, etwas zu sagen.

»Du wirst schon noch dahinterkommen, mein Schätzchen«, sagte sie, machte die Eiskrem-Schachtel zu und legte ihren Löffel auf eine Untertasse auf ihrem Nachttischchen. »Du machst dir Gedanken, und irgendwann, schwupps, weißt du ganz genau, was das Richtige für dich ist.«

Tatsächlich?

Wie konnte Claire sich da so sicher sein, obwohl ich selbst keinen blassen Schimmer hatte?

90

Das Le Fleur du Jour liegt nur drei Querstraßen vom Justizgebäude entfernt und ist eine beliebte morgendliche Anlaufstelle für Polizisten. Der Duft nach frisch gebackenem Brot, der sich um halb sieben über den Blumenmarkt legte, ließ überall die Nasenflügel zittern. Joe, Conklin und ich saßen an einem der kleinen Tische auf der Terrasse mit Blick auf die Gasse mit den verschiedenen Blumenständen. Ich war noch nie zuvor mit Joe und Conklin gemeinsam aus gewesen und fühlte mich ausgesprochen unwohl. Gleichzeitig wäre es mir sehr schwer gefallen, dieses Unwohlsein näher zu erklären.

Joe sprach mit Conklin gerade über seine Überlegungen bezüglich der Brandstiftungsmorde. Er teilte unsere Ansicht, dass eine Person alleine nicht ausgereicht hätte, um die Opfer zu überwältigen.

»Diese Jungen sind schlau und wollen damit angeben«, sagte Joe. »Quidquid latine dictum sit, altum videtur.«

»Und was heißt das?«, fragte ich ihn mit hochgezogener Augenbraue. War ich eigentlich die Einzige, die kein Latein konnte?

Joe grinste mich an. »Das heißt: ›Alles, was auf Latein gesagt wird, klingt hochgebildet.‹«

Conklin nickte. Seine braunen Augen blickten heute Morgen nüchtern drein. Genau diesen Blick setzte er auch bei der Vernehmung eines Verdächtigen auf. Er machte sich ein umfassendes Bild von Joe. Vielleicht hoffte er ja, dass mein Lebensgefährte mit der steilen Karriere innerhalb der Strafverfolgungsbehörden eine schlüssige Theorie hatte.

Oder, noch besser: dass Joe sich als Idiot erwies.

Jedenfalls war klar, dass Joe seinerseits auch Richie auf den Zahn fühlte.

»Schlau sind sie auf jeden Fall«, meinte Conklin. »Vielleicht sogar ein bisschen schlauer als wir.«

»Hast du schon mal was von Leopold und Loeb gehört«, sagte Joe und lehnte sich zurück, damit die Kellnerin ihm seinen Erdbeer-Pfannkuchen servieren konnte. Dann ging sie um den Tisch herum und brachte mir und Conklin unsere pochierten Eier.

»Die Namen habe ich schon mal gehört«, meinte Conklin.

»Also, das war 1924«, sagte Joe. »Damals haben zwei schlaue Angeber im Teenageralter, die außerdem aus wohlhabendem Haus stammten und eindeutige Soziopathen waren, beschlossen, einen Mord zu begehen, als Experiment, nur um zu sehen, ob sie damit durchkommen würden.«

Wir hingen an Joes Lippen.

»Leopold besaß einen IQ von ungefähr 200, der jede Tabelle sprengte, und Loebs IQ lag bei rund 160. Sie haben sich nach dem Zufallsprinzip einfach irgendeinen Schuljungen ausgesucht und ihn umgebracht. Aber trotz ihrer herausragenden Intelligenz haben sie ein paar idiotische Fehler begangen.«

»Du glaubst also, dass unsere Täter ähnlich gestrickt sein könnten, dass auch sie das alles nur anstellen, um zu sehen, ob sie damit durchkommen können?«

»Es macht irgendwie den Eindruck, finde ich.«

»Diese Tätergeneration ist stark durch das Fernsehen geprägt«, meinte Conklin. »Die lassen keine Zigarettenkippen oder Patronenhülsen am Tatort liegen... Unsere Täter jedenfalls waren ziemlich vorsichtig. Wir haben bisher ausschließlich Hinweise gefunden, die sie mit voller Absicht hinterlassen haben.«

Das war der Zeitpunkt, an dem ich aufhörte zuzuhören, sondern nur noch die Körpersprache der beiden beobachtete. Joe konzentrierte sich voll und ganz auf Conklin, fast ein bisschen zu sehr. Conklin hingegen nahm sich zurück, ohne jedoch ehrerbietig zu wirken. Alle beide waren sie mir so vertraut, und ich schaute abwechselnd vom einen zum anderen, als säße ich am Center Court in Wimbledon.

Blaue Augen. Braune Augen. Mein Geliebter. Mein Partner.

Ich schob meine Eier an den Tellerrand.

Wahrscheinlich zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich nichts zu sagen.

91

Yuki saß zwischen Nicky Gaines und Len Parisi am Tisch der Anklagevertretung und wartete auf das Hohe Gericht. Es war Freitag. Die Geschworenen hatten drei Tage lang beratschlagt und gestern Abend verlauten lassen, dass sie zu einem Urteil gekommen waren. Yuki fragte sich, ob sie sich vielleicht extra beeilt hatten, um das anschließende Wochenende frei von jeder Verantwortung und jeder Anspannung genießen zu können. Und falls ja: War das gut oder eher schlecht für die Anklage?

Sie hatte das Gefühl, als hätte sie viel zu viel Koffein intus, und genauso war es auch. Seit sechs Uhr heute früh hatte sie Kaffee in sich hineingeschüttet und in der Nacht davor höchstens zwei Stunden geschlafen.

»Alles okay bei dir?«, fragte sie ihren zweiten Beisitzer. Nicky atmete mit offenem Mund, und immer wieder wehte eine Wolke Wick-VapoRub-Duft von ihm herüber.

»Alles klar«, sagte er. »Bei dir?«

»Super.«

Rechts neben Yuki saß Red Dog und notierte sich ein paar Stichworte. Er machte einen gleichmütigen, unbekümmerten Eindruck, ein unerschütterlicher Berg. Doch das war alles Theater. In Wirklichkeit war Parisi ein Vulkan zwischen zwei Ausbrüchen. L. Diana Davis auf der anderen Seite des Mittelgangs machte einen frischen, energiegeladenen und frisierten Eindruck. Mütterlich hatte sie den Arm um die zarten Schultern ihrer Mandantin gelegt.

Und dann, um Punkt neun Uhr, rief der Gerichtsdiener, ein drahtiger Mann in grüner Uniform: »Ich bitte Sie, sich zu erheben.« Yuki erhob sich und setzte sich wieder, nachdem der Richter seinen Platz eingenommen hatte. Nicky hustete in sein Taschentuch. Parisi stülpte den Deckel auf seinen Füller und steckte ihn in seine Brusttasche. Yuki faltete die Hände vor dem Bauch und wandte den Kopf nach rechts, wo sich die Tür zum Geschworenenzimmer geöffnet hatte und die Geschworenen den Gerichtssaal betraten.

Die zwölf Männer und Frauen hatten sich für den heutigen Tag herausgeputzt, die Haare frisiert und mit Spray in Form gebracht, die Männer mit Krawatte und Jackett, die Frauen mit glitzerndem Schmuck.

Die Sprecherin, Maria Martinez, war mit dreißig Jahren etwa in Yukis Alter, eine Sozialkunde-Lehrerin und Mutter zweier Kinder. Yuki konnte sich nicht vorstellen, dass Mrs. Martinez sich für eine Prostituierte einsetzte, die einen jungen Mann erst sterben ließ und ihn anschließend in einem Müllcontainer ablud.

Mrs. Martinez stellte die Handtasche auf den Boden.

Yuki spürte ein Kribbeln im Nacken und auf den Armen, als Richter Bendinger seinen Laptop aufklappte und eine scherzhafte Bemerkung zum Gerichtsschreiber machte, die Yuki jedoch nicht hören konnte. Dann wandte er den Blick nach vorne und sagte: »Ruhe, bitte!«

Es wurde still im Saal, und Bendinger fragte die Geschworenen, ob sie zu einem Urteil gelangt seien.

Martinez sagte: »Ja, Euer Ehren.«

Der Zettel mit dem Schuldspruch wanderte von Martinez zum Richter und wieder zurück. Nicky Gaines hustete erneut, und Parisi streckte den Arm hinter Yukis Rücken aus, verpasste Gaines einen Klaps auf den Hinterkopf und starrte ihn tadelnd und mit gerunzelter Stirn an.

»Würde die Sprecherin dann bitte das Urteil verlesen?«, sagte Bendinger. Martinez stand auf. Klein sah sie aus in ihrem dunkelgrauen Anzug. Sie räusperte sich.

»Wir, die Geschworenen, befinden die Angeklagte Junie Moon im Anklagepunkt Totschlag für nicht schuldig.

Wir befinden die Angeklagte Junie Moon im Anklagepunkt Unterschlagung von Beweismitteln für nicht schuldig...«

Vielstimmiges Rufen erklang nun in dem überfüllten Gerichtssaal, nur unterbrochen von Bendingers energischen Hammerschlägen.

»Was hat sie gesagt? Was hat sie gesagt?«, erkundigte sich Gaines noch bei Yuki, als der Richter den Geschworenen bereits gedankt und sie verabschiedet hatte.

Yuki war schlagartig schlecht geworden, sie fühlte sich körperlich krank. Sie hatte verloren. Sie hatte verloren, und sie hatte alle enttäuscht - die Polizei, die Staatsanwaltschaft, die Campions und sogar Michael. Ihr Auftrag und ihr sehnlicher Wunsch war es gewesen, dem toten Jungen Gerechtigkeit zuteilwerden zu lassen, und sie hatte versagt.

»Diese Arbeit ist einfach nichts für mich«, sagte sie zu sich selbst. Abrupt stand sie auf.

Ohne ein Wort zu Parisi oder Gaines drehte sie sich zu den Campions um und sagte: »Es tut mir sehr leid.«

Mit gesenktem Blick schob sie sich hinaus in den bevölkerten Mittelgang und verließ den Gerichtssaal.

92

Yuki sah, wie Twilly sich von seinem Sitzplatz im Zuschauerraum erhob und ihr bis auf den Korridor hinaus folgte. Dieses Dreckschwein. Sie arbeitete sich durch die Menschenmassen im Flur, riss die Tür zur Damentoilette auf, suchte sich eine leere Kabine und verriegelte sie. Lange Minuten saß sie einfach nur da, die Hände vors Gesicht geschlagen, dann trat sie an ein Waschbecken, wusch sich das Gesicht und setzte die Sonnenbrille auf.

Zurück im Flur steuerte sie ohne Umschweife den Notausgang an. Mit schnellen Schritten eilte sie die Treppe hinunter, während ihr Herz ununterbrochen wie wild pochte und ihre Gedanken sich ausschließlich um den Urteilsspruch drehten, immer noch geschockt von der Tatsache, dass die Geschworenen Junie Moon nicht schuldig gesprochen hatten. Die Öffentlichkeit würde Amok laufen, wenn bekannt wurde, dass Junie Moon das Gefängnis als freier Mensch verlassen konnte. Dafür würde man sie verantwortlich machen, und zwar mit vollem Recht.

Es war ihr Fall, und sie hatte ihn verloren.

Yuki stieß die Tür ins Foyer auf und trat mit gesenktem Kopf aus dem grauen, würfelförmigen Gebäude hinaus in den gleichermaßen grauen Vormittag. Len Parisi stand am oberen Treppenabsatz wie ein rothaariger Mammutbaum inmitten einer Schar Journalisten, die ihm ihre Kameras und Mikrofone entgegenreckten und ihm Fragen zuriefen.

Sie entdeckte in der Menge Stars - Fernsehreporter wie Anderson Cooper und Rita Cosby, Diana Dimond und Beth Karas. Vor laufenden Kameras ließ Len Parisi wahrscheinlich genau das politisch korrekte Bla-Bla-Bla vom Stapel, das man von einem Staatsbeamten mit einem überstandenen und vermutlich einem bevorstehenden Herzinfarkt eben erwarten konnte.

Fünfzehn Meter weiter und drei Treppenstufen niedriger standen Maria Martinez und ein paar weitere Geschworene, ebenfalls von einem Journalistenpulk umringt.

Yuki hörte Martinez sagen: »Die Masse der begründeten Zweifel war einfach erdrückend.«

Und dann wandten sich alle Videokameras der großen, aus Glas und Stahl bestehenden Doppeltür zu, und L. Diana Davis trat heraus, den Arm immer noch schützend um Junie Moon gelegt.

Yuki rannte die restlichen Stufen bis zur Straße hinunter. Am Bordstein sah sie Connor Campion und seine Frau stehen, während Campions Fahrer ihnen die Tür des großen Lincoln aufhielt. Neben Campion stand Jason Twilly. Die beiden Männer waren ins Gespräch vertieft, und Yuki ging an ihnen vorbei.

Sie lief trotz roter Fußgängerampel über die Bryant Street, den Blick starr auf den Parkplatz gerichtet, froh, im morgendlichen Fußgängerstrom untertauchen zu können, und besonders erleichtert darüber, dass Twilly gerade einen grö ßeren Fisch, als sie es war, an der Angel hatte. Sie hatte die Schlüssel bereits in der Hand, als sie ihren Acura im hinteren Teil des Parkplatzes entdeckte.

Da rief jemand ihren Namen. Sie drehte sich mürrisch um, sah, dass Jason Twilly direkt auf sie zukam. Die Schöße seines dunklen Jacketts flatterten im Wind wie Geierschwingen.

»Yuki! Warte!«

Jason Twilly lief ihr schon wieder nach!

93

Yuki rammte den Schlüssel ins Türschloss und hörte das leise tschak der Zentralverriegelung.

»Yuki! Warte!«

Sie drehte sich zu ihm um, hielt mit der einen Hand den Riemen ihrer Handtasche und mit der anderen den Griff ihres Aktenkoffers umklammert.

»Ich habe dir nichts zu sagen, Jason. Verschwinde!«

Twilly schnitt eine Furcht erregende Grimasse. Er sah aus wie ein Mann, der extrem gewalttätig werden konnte, wenn er sich nicht mehr im Griff hatte.

»Jetzt hörst du mir mal zu, Kleine«, sagte er dann. »Sei bloß froh, dass du verloren hast. Junie Moon hat Michael Campion nämlich nicht umgebracht. Aber ich weiß, wer es getan hat.«

Was? Was hatte er da gesagt?

»Sieh mich an. Yuki. Sieh mich an. Vielleicht war ich es ja.«

Yuki setzte sich hinter das Steuer und schlug Twilly die Tür vor der Nase zu. Er beugte sich herab, klopfte an ihr Fenster tock-tock-tock, rastete aus und brüllte in höchsten Tönen durch das geschlossene Fenster: »Wir sind noch nicht fertig miteinander, Yuki. Fahr bloß nicht weg!«

Yuki legte den Gang ein, trat das Gaspedal bis auf das Bodenblech durch und schoss mit quietschenden Reifen vom Parkplatz. Dann rief sie vom Wagen aus Lindsay an. Ihre schrille Stimme übertönte jeden Verkehrslärm.

»Jason Twilly hat gerade behauptet, dass er weiß, wer Michael Campion umgebracht hat, Lindsay. Aber er will, dass ich denke, dass er es war. Dass er Michael ermordet hat. Lindsay! Vielleicht stimmt es ja!«

Yuki fuhr einmal um den Block, Twillys gemieteten Mercedes immer im Rückspiegel. Sie überfuhr eine rote Ampel und bog dann scharf ab in eine kleine Gasse. Als sie sicher war, dass sie niemand mehr verfolgte, parkte sie in einer absoluten Halteverbotszone vor dem Justizgebäude.

Sie zeigte dem Wachposten ihren Ausweis, durchquerte im Laufschritt die Metalldetektoren und lief die Treppe hinauf bis in den Bereitschaftsraum im zweiten Stock. Keuchend kam sie zur Tür, wo sie bereits von Lindsay erwartet wurde.

»Keine Angst«, sagte Lindsay. »Ich pass auf dich auf.«

94

Zwei Stunden nachdem sie die Hall of Justice wieder verlassen hatte, stopfte Yuki ein paar Sachen in eine Tasche und verließ die Stadt. Während sie über die Golden Gate Bridge in Richtung Point Reyes fuhr, versuchte sie das Echo von Twillys Stimme abzuschütteln.

War es wirklich denkbar, dass Twilly Michael Campion umgebracht hatte? Und wenn ja, warum sollte er so etwas tun?

Und warum sollte er es ausgerechnet ihr erzählen?

Als sie schließlich den Highway 1 erreicht hatte, ließ sie sich von der unvergleichlichen Schönheit der Umgebung gefangennehmen. Sie schaltete das Radio aus und ließ sämtliche Fensterscheiben herunter, damit sie hören konnte, wie die Wellen sich tosend an den riesigen Felsen unterhalb der Straße brachen. Die feuchte Meeresluft peitschte ihr die Haare aus dem Gesicht und sorgte für gut durchblutete Bäckchen. Sie blickte auf das blaue, blaue Meer, das sich bis an den Horizont, nein, bis nach Japan erstreckte, sog bewusst die frische Luft ein, atmete bewusst wieder aus, ließ die Spannung langsam von sich abfallen.

In dem Städtchen Olema verließ sie den Highway 1, passierte die kleine Ladenzeile nahe des Kreuzungspunktes und fuhr nach Gedächtnis weiter. Sie warf einen Blick auf ihre neue Armbanduhr. Es war erst halb drei, also würde ihr noch genügend Sonne bleiben.

Der Wegweiser mit der Aufschrift »ROSE COTTAGE 500 m« war fast völlig von den Büschen am Straßenrand überwuchert, aber Yuki bemerkte ihn und bog ab, fuhr durch eine bewaldete Schlucht und dann eine unbefestigte, bergauf führende Straße entlang. Der zerfurchte Pfad mündete in eine schleifenförmige Zufahrtsstraße, die vor der Hütte des Verwalters endete.

Der Verwalter, beziehungsweise die Verwalterin, eine blonde Frau namens Paula Vaughan, erkannte Yuki wieder und hieß sie in Rose Cottage willkommen. Sie tauschten ein paar Höflichkeiten aus, während Paula Vaughan Yukis Kreditkarte durch ihr Gerät zog. Und dann war ihr klar geworden, wen sie vor sich hatte. Sie sagte: »Gerade habe ich die Nachrichten gesehen. Wirklich schade, dass Sie nicht gewonnen haben.«

Yuki hob den Kopf und sagte: »Ich kann mir hier auch was zu essen bestellen, stimmt’s? Das Farm House liefert auch hierher?«

Minuten später machte sie die Haustür der Rose Cottage auf, stellte ihre Taschen im größeren der beiden Schlafzimmer ab und schob die Schiebetür zur Veranda auf. Der Bear-Valley-Wanderweg führte rechts an der Hütte vorbei und wand sich dann durch bewaldetes Gebiet ungefähr hundertdreißig Höhenmeter nach oben, bis man zu einem Bergkamm mit einem fantastischen Blick auf das Meer gelangte.

Diesen Weg war sie mit Lindsay gegangen.

Yuki schlüpfte in eine Jeans und Wanderstiefel. Dann ließ sie die Schlösser ihres Aktenkoffers aufschnappen, holte ihre neue Smith & Wesson, Kaliber.357, heraus, steckte sie in eine Tasche ihres Anoraks und das Handy in die andere. Doch noch bevor sie zu ihrem Spaziergang in die freie Natur aufbrechen konnte, ertönte ein beharrliches Klopfen an ihrer Tür.

Und das Wummern in ihrer Brust ging schon wieder los.

95

Jason Twilly trug Chinos und einen marineblauen Pullover und hatte sich eine Ledertasche über die Schulter gehängt. Er sah attraktiv aus, weltmännisch, als sei er gerade einer neuen Ausgabe von Town & Country entsprungen, und sein schiefes Lächeln hatte seine Bedrohlichkeit verloren.

»Was willst du hier, Jason?«

Yuki hatte die Tür ungefähr zehn Zentimeter weit geöffnet. Das reichte, um ihn sehen und hören zu können. Und sie hatte die Hand um die Pistole in ihrer Tasche geklammert, spürte die Macht dieser kleinen Waffe, wusste, was sie anrichten konnte.

»Hey, weißt du was, Yuki? Wenn ich dich nicht so gern hätte, dann wäre ich jetzt wirklich verletzt. Mein Leben lang bin ich damit beschäftigt, irgendwelche Frauen abzuwimmeln, aber du haust mir pausenlos die Tür vor der Nase zu.«

»Wie hast du mich gefunden?«

»Ich habe gewartet, bis du aus deiner Wohnung gekommen bist, und dann bin ich dir nachgefahren. War nicht weiter schwierig. Hör zu, es tut mir leid, dass ich heute Morgen ein bisschen ruppig geworden bin.« Er seufzte. »Es ist nur so, dass ich in Schwierigkeiten stecke. Ich habe einen riesigen Vorschuss für das Buch bekommen, und jetzt ist das ganze Geld futsch.«

»Ach, wirklich?«

»Ja. Sportwetten. Eine meiner kleinen Schwächen.« Twilly fügte seinem Lächeln eine Prise jungenhaften Charme hinzu. »Um ehrlich zu sein, es ist mehr als nur eine kleine Schwäche... Und in letzter Zeit hat es sich zu so einer Art Lawine entwickelt. Ich erzähle dir das nur, damit du mich verstehen kannst. Ein paar wirklich üble Leute wollen ihr Geld zurück haben. Und denen ist es völlig egal, ob mein Buch ein Erfolg wird oder nicht.«

»Nicht mein Problem, Jason.«

»Warte. Warte. Hör mir einfach zu, okay? Ich kann den Vorschuss nicht zurückzahlen, verstehst du, und dann sind da noch die anderen Schulden. Ich brauche von dir nichts weiter als deine Gefühle, deine Sicht der Dinge, deine eigenen Worte... So können wir der Geschichte von Michael Campion einen befriedigenden Abschluss verpassen.«

»Ist das dein Ernst? Nach all dem Mist, den du mir schon aufgetischt hast? Ich habe dir nichts zu sagen, Jason.«

»Yuki, hier geht es nicht um persönliche Dinge. Es geht ums Geschäft. Ich werde dich nicht anrühren, okay? Schenk mir nur eine einzige Stunde deiner Zeit, und du wirst es nicht bereuen. Du bist die aufopferungsvolle Staatsanwältin, und diese kleine Nutte mit dem Herz aus Stein hat dir den wohlverdienten Prozesserfolg vor der Nase weggeschnappt. Yuki, man hat dich beraubt!«

»Und wenn ich mich nicht interviewen lassen will?«

»Dann muss ich das Buch um dich herum schreiben, und das wäre wirklich absolut nervig. Bitte, lass mich nicht länger zappeln, okay?«

Yuki holte die Pistole aus der Tasche. »Das ist eine.357«, sagte sie und zeigte sie ihm.

»Das sehe ich«, erwiderte Twilly. Sein Lächeln verwandelte sich in ein Grinsen, das Grinsen in ein Lachen. »Das ist unbezahlbar.«

»Ich bin froh, dass du über mich lachen kannst.«

»Yuki, ich bin Journalist und kein gottverdammter Mafio so. Nein, das ist gut. Nimm die Knarre mit. Es ist mir weiß Gott mehr als Recht, wenn du dich in meiner Gegenwart sicher fühlst. Wollen wir vielleicht ein Stück zusammen gehen?«

»Hier entlang«, sagte Yuki.

Sie trat vor die Tür und zog sie hinter sich ins Schloss.

96

Yuki hielt den Knauf der Pistole in ihrer Tasche fest umklammert, während sie neben Twilly den Waldweg entlangging. Er bestritt den größten Teil des Gesprächs, fragte sie nach ihrer Ansicht bezüglich der Geschworenen, der Verteidigung, des Urteils. Für einen kurzen Augenblick sah sie wieder den charmanten Mann vor sich, den sie vor wenigen Wochen noch so anziehend gefunden hatte... bis ihr wieder einfiel, wer er wirklich war.

»Ich finde das Urteil vollkommen unverständlich«, sagte Yuki. »Ich weiß beim besten Willen nicht, was ich hätte anders machen können.«

»Nicht deine Schuld, Yuki. Junie ist tatsächlich unschuldig«, sagte Twilly in liebenswürdigem Tonfall.

»Ach ja? Und woher weißt du das so genau?«

Sie waren mittlerweile auf der Kammhöhe angelangt, wo sich von einem Felsvorsprung ein herrlicher Blick über Kelham Beach und den Pazifik bot. Twilly setzte sich auf den Felsen und Yuki auch, ein kleines Stück von ihm entfernt. Twilly machte seine Tasche auf, holte zwei Wasserflaschen heraus, schraubte den Deckel der ersten ab und reichte sie Yuki.

»Findest du es nicht seltsam, dass man am so genannten Tatort keinerlei Spuren gefunden hat?«, wollte er wissen.

»Seltsam schon, aber nicht undenkbar«, erwiderte Yuki und nahm einen tiefen Schluck aus der Wasserflasche.

»Die Informationen, die die Polizei ›beschafft‹ hat. Das war ein anonymer Anruf, nicht wahr?«

»Woher weißt du das?«

»Ich war dabei, ein Buch über Michael zu schreiben, Yuki. Ich habe ihn permanent beobachtet. Ich bin Michael an jenem Abend gefolgt, als er zu Junie gegangen ist. Als er reingegangen ist, da habe ich mich tierisch gefreut. Michael Campion geht zu einer Nutte! Großartiger Stoff für meine Geschichte. Ich habe abgewartet, bis er wieder rausgekommen ist... lebend.

Damals habe ich natürlich noch nicht gewusst, dass er danach nie wieder auftauchen würde.«

»Hmmmm?«, sagte Yuki.

Sie war hierhergekommen, um von Twilly zu erfahren, wer Michael umgebracht hatte, vielleicht sogar, dass er selbst der Täter war... Aber jetzt kam es ihr mit einem Mal so vor, als hätte sie nur noch Schaumstoff im Kopf.

Was war denn da los?

Verschwommene Schatten zogen durch ihr Blickfeld, und Twillys Stimme wälzte sich abwechselnd laut und leise aus seinem Mund. Was war denn das? Was sagte Twilly denn eigentlich?

»Geht es dir gut?«, erkundigte er sich. »Weil, du siehst nicht besonders gut aus.«

»Alles bestens«, erwiderte Yuki. Schwindel und Übelkeit überkamen sie. Sie hielt sich mit beiden Händen an dem Felsen fest, auf dem sie saß.

Sie hatte eine Pistole!

Wie viel Uhr war es?

Musste sie nicht die Zeit im Blick behalten?

97

Twilly blickte sie heimtückisch an, sein riesiges Gesicht direkt vor ihrem. Große Nase, Zähne wie ein ausgehöhlter Halloween-Kürbis, seine Worte so elastisch, dass Yuki mehr auf den Klang als auf deren eigentliche Bedeutung achtete.

Reiß dich zusammen, sagte sie sich. Reiß dich zusammen.

»Wie bitte?«

»Nachdem Michael verschwunden war«, sagte Twilly geduldig, »hat die Polizei zwar nach ihm gesucht, hat aber nichts entdeckt. Keine Hinweise. Keine Verdächtigen. Ich habe monatelang abgewartet.«

»Mm-hmm.«

»Die Campion-Story wurde langsam langweilig, also habe ich getan, was ich tun musste. Ist doch schließlich Bürgerpflicht, stimmt’s? Ich habe die Polizei angerufen und ihr einen Hinweis gegeben. Eine Verdächtige. Völlig legitim. Ich hatte Michael vor dem Haus einer kleinen Nutte namens Junie Moon gesehen.«

»Das warst... du?«

»Ja, genau. Das war ich. Und dann, wie um meine Gebete zu erhören, hat Junie Moon auch noch ein Geständnis abgelegt. Mannomann, es gibt Momente, da glaube ich sogar, dass sie es tatsächlich getan hat. Aber du hast es nicht geschafft, dass sie verurteilt wird, stimmt’s, Yuki? Das ist kein guter Schluss für mein Buch. Und Michaels wahrer Mörder läuft immer noch frei da draußen herum. Außerdem habe ich Riesenstress mit ein paar Knochenbrechern, und darum brauche ich einen Knaller, damit die Leute das Buch auch kaufen. Und da sehe ich nur eine Möglichkeit.

Genau an dieser Stelle kommst du ins Spiel, meine Kleine«, fuhr Twilly fort. »Ich denke, die Dramatik und die Poesie des Ganzen werden auch dich überzeugen.«

Hinter Twilly zuckten Blitze am Himmel, leuchtende Farben und Bilder, die sie nicht recht erkennen konnte. Ihre Ohren waren erfüllt von Rauschen, entweder verursacht durch ihr eigenes rasendes Blut oder von Tieren, die durchs Unterholz flitzten. Was war denn da los?

»Was... geschieht... mit mir?«

»Du hast einen Nervenzusammenbruch, Yuki, weil du so deprimiert bist.«

»Ich?«

»Du. Du... bist... sehr... deprimiert.«

»Neeiinnnn«, sagte Yuki. Sie wollte aufstehen, doch ihre Beine gehorchten ihr nicht. Sie blickte auf Twilly mit seinen großen, dunklen Augen, die wie schwarze Löcher aussahen.

Wo war ihre Pistole?

»Du hast eine krankhafte Depression, Yuki. Das hast du mir doch heute Morgen auf dem Parkplatz noch erzählt. Du hast gesagt, dass es in deinem Leben keine Liebe gibt. Dass deine Mutter tot ist, weil du dich nicht richtig um sie gekümmert hast. Und du hast gesagt, dass du es einfach nicht verwinden kannst, dass du diesen Prozess vergeigt hast...«

Er brachte sie vollkommen durcheinander.

»Waaaaahnsinnnn«, sagte sie.

»Wahnsinnig, genau das bist du. Die Kameras haben alles aufgezeichnet. Tausende haben gesehen, wie du aus dem Gericht gestürzt bist«, sagte Twilly. Seine Worte waren klar und verständlich und voller Überzeugungskraft - aber vollkommen sinnlos.

»Das werde ich jedenfalls allen erzählen... wie du auf den Parkplatz gerannt bist und ich dir nachgelaufen bin und wie du gesagt hast, dass du dich vor lauter Scham umbringen willst. Wie bei diesem japanischen Ehrending. Harakiri, stimmt’s?«

»Neeiinnnn.«

»Doch, meine Kleine. Genau das hast du gesagt. Und dann habe ich mir solche Sorgen um dich gemacht, dass ich dir nachgefahren bin.«

»Du …«

»Iiiich. Und du hast mir die Pistole gezeigt, die du dir besorgt hast, um deinem Leben ein Ende zu bereiten und mir genau das gottverdammte Abschlussfeuerwerk zu besorgen, das mein Buch so überaus verdient hat!«

Pistole! Pistole! Ihr Arm war aus Gummi. Sie schaffte es einfach nicht, ihre Hand von dem Felsen zu lösen. Lichter blitzten in der Dunkelheit auf.

»Ich habbnich... neeiinnnn.«

Sie fing an von ihrem Platz zu rutschen, doch Twilly packte sie unwirsch am Arm und zerrte sie wieder hoch.

»Die Staatsanwältin hat ihren Prozess verloren«, sagte er, »und sich dann ihr armseliges Versagerleben genommen. Der goldene Schuss. Kapiert? Peng. Ein sauberer Schuss in die Schläfe, und schon wandert der nächste Haufen Kohle auf mein Konto... Alles dank deinem dramatischen, tragischen Abgang. Und außerdem, Yuki: Es ist doch was Persönliches. Mittlerweile habe ich nämlich einen richtigen Hass auf dich entwickelt.«

»Wie viel Uhr ist es?«, sagte Yuki und blinzelte in das strahlenförmige Muster, das irgendwie auch Twillys Gesicht sein musste.

98

Ich war vollkommen verzweifelt.

Der Sender in Yukis Armbanduhr hatte das Gespräch die ganze Zeit klar und deutlich übertragen, aber jetzt hatten wir sie verloren! Die Reichweite war überschritten! Ich packte Conklin am Arm, und er blieb da stehen, wo der Weg sich in einer kleinen Lichtung verlor, bevor er sich in drei unterschiedliche Richtungen verzweigte.

»Ich habe das Signal verloren!«

»Alle Mann stopp!«, sagte Conklin in sein Mikro, das ihn mit der Spezialeinheit verband, die in Gitterformation durch den Wald pirschte.

Und dann löste sich das Rauschen auf. Ich konnte zwar Yuki nicht hören, aber Twillys blechernde Stimme war klar und deutlich zu verstehen.

»Weißt du, als ich mir das Ganze überlegt habe«, sagte Twilly gerade, »da dachte ich, ich könnte dich vielleicht dazu kriegen, die Arme auszubreiten und von dieser Klippe hier zu fliegen. Aber jetzt glaube ich eher, dass du dich erschießen wirst, Yuki.«

Yukis Schrei klang schrill. Wortlos.

Twilly drohte, sie umzubringen! Warum griff Yuki nicht nach der Waffe?

»Hier rauf. Oben am Grat«, rief ich Conklin zu.

Wir waren noch mindestens zweihundert Meter vom Gipfel entfernt. Zweihundert Meter! Jetzt spielte es keine Rolle mehr, ob er uns hörte oder nicht. Ich rannte los.

Dornensträucher streckten ihre Arme nach mir aus, Zweige schnappten mir ins Gesicht. Ich stolperte über eine Wurzel, riss die Arme hoch und packte einen Baum. Meine Lungen brannten. Da sah ich ihre Umrisse, die sich zwischen den Baumstümpfen vor dem Himmel abzeichneten. Aber Twilly stand so dicht bei Yuki, dass ich keinen Schuss riskieren konnte.

Ich brüllte: »Twilly! Bleiben Sie weg von ihr.«

Dann knallte ein Schuss.

OH, GOTT, NEIN! YUKI!

Vögel flatterten in wildem Durcheinander aus den Bäumen auf, während das Schussecho über den Hügel jagte. Acht von unseren Leuten brachen aus dem Wald hervor auf die Lichtung in der Nähe des Bergkamms. Dort entdeckte ich Yuki, auf Knien, die Stirn auf den Boden gelegt.

Sie hielt immer noch die Pistole in der Hand.

Ich kniete mich auf den Boden und rüttelte sie an der Schulter.

»Yuki! Yuki! Rede mit mir! Bitte!«

99

Twilly reckte beide Arme in die Höhe. Er sagte: »Gott sei Dank, dass Sie da sind, Sergeant. Ich wollte sie ja aufhalten, aber Ihre Freundin war wild entschlossen, sich das Leben zu nehmen.«

Ich zog Yuki in meine Arme. Pulvergestank lag in der Luft, aber es gab kein Blut, keine Wunde. Ihr Schuss war ins Leere gegangen.

»Yuki. Ich bin da, Schätzchen, ich bin ja da.«

Sie stöhnte, sah aus und hörte sich an wie betäubt. Ihr Atem roch jedoch nicht nach Alkohol. Hatte man sie unter Drogen gesetzt?

»Was ist los mir ihr?«, schrie ich Twilly an. »Was haben Sie mit ihr gemacht?«

»Gar nichts«, erwiderte Twilly. »Ich habe sie genau so vorgefunden.«

»Hiermit nehme ich dich fest, Drecksack«, sagte Conklin. »Hände auf den Rücken.«

»Wie lautet die Anklage, wenn ich fragen darf?«

»Wie wär’s für den Anfang mit Mordversuch?«

»Das soll wohl ein Witz sein. Ich habe sie nicht einmal angerührt.«

»Yuki ist mit einem Minisender verkabelt, Kumpel. Du wolltest sie dazu kriegen, dass sie von der Klippe springt. Wir haben alles mitgehört.«

Conklin zog die Handschellen so fest, dass Twilly aufheulte. Ich rief einen Rettungshubschrauber, setzte mich neben Yuki, nahm sie in die Arme und wartete auf den Heli.

»Lindsay?«, sagte Yuki. »Ich hab’s... mit meiner Uhr … oder?«

»Aber sicher, Schätzchen«, sagte ich und schloss die Arme noch enger um meine Freundin. Ich war so dankbar, dass sie am Leben geblieben war.

Während ich sie im Arm hielt, ließ ich mir die ganze Geschichte noch einmal durch den Kopf gehen. Wir hatten Twilly wegen versuchten Mordes an Yuki festgenommen, aber eigentlich waren wir ihm aufgrund der Andeutungen gefolgt, die er heute früh gegenüber Yuki hatte fallen lassen: dass nämlich er Michael Campion umgebracht habe.

Was er in den vergangenen zehn Minuten zu Yuki gesagt hatte, widerlegte diesen Verdacht.

Conklin ging neben uns in die Knie und sagte: »Dann war das alles eine Falle? Er hat Yuki in einen Hinterhalt gelockt, um einen guten Schluss für sein Buch zu bekommen?«

»Das hat dieser Irre jedenfalls gesagt.«

Und beinahe hätte er es auch geschafft. Aber jetzt war er selbst der Schluss. Seine Festnahme, sein Verfahren und - die Hoffnung stirbt zuletzt - seine Verurteilung.

Yuki versuchte zu sprechen, doch drangen nur unverständliche Laute aus ihrer Kehle.

Sie bekam keine Luft mehr.

»Was hat er dir gegeben, Yuki? Welche Droge, weißt du das?«

»Wasser«, sagte sie.

»Die Sanitäter sind gleich da, und sie haben auch Wasser dabei, Liebes.«

Als der Hubschrauber über uns schwebte, hatte Yuki den Kopf in meinen Schoß gelegt.

Ich senkte zum Schutz der Augen den Kopf und sah auf dem Weg etwas funkeln. Ich musste brüllen, um das Getöse zu übertönen.

»Twilly hat die Drogen in das Wasser getan. Hast du das gemeint, Yuki? Das Zeug war im Wasser?«

Yuki nickte. Wenige Augenblicke später hatte Conklin die beiden Plastikwasserflaschen in einen Asservatenbeutel gesteckt, und Yuki wurde per Seilwinde in den Bauch des Helikopters gehoben.

Fünfter Teil

Brennendes Verlangen

100

Hawk und Pidge stellten den Wagen hinter der nächsten Ecke der riesigen viktorianischen Villa in Pacific Heights ab. Es war das größte unter all den beeindruckenden Multi-Millionen-Dollar-Anwesen hier in der Gegend, die allesamt einen atemberaubenden Blick auf die Bucht besaßen.

Ihr Zielobjekt wirkte imposant und einladend zugleich, ein Symbol für alles Amerikanische... und gleichzeitig vollkommen unerreichbar für alle, abgesehen von ein paar Superreichen.

Die beiden jungen Männer ließen die Blicke über die Bleiglasfenster, die Kuppeln und die alten Bäume schweifen, die das Haus von den Dienstbotenunterkünften über der Garage sowie den Nachbarn zu beiden Seiten des Grundstücks absetzten. Sie hatten sich auf der Webseite des Immobilienmaklers die Grundrisse angesehen und kannten jede Ecke in jedem einzelnen Stockwerk. Sie waren vorbereitet, bibbernd vor Spannung und Ungeduld und dennoch vorsichtig.

Das würde ihre größte und ihre letzte Tat werden. Heute Abend würden sie für unvergessliche Erinnerungen sorgen, ihre Visitenkarte hinterlassen und dann verschwinden, sich wieder in ihr Leben zurückziehen. Aber dieser Abend würde niemals in Vergessenheit geraten. Wochenlange Schlagzeilen, Kinofilme, mehrere davon. Um genau zu sein waren sie sich sogar sicher, dass die Leute noch im nächsten Jahrhundert über dieses Verbrechen aller Verbrechen reden würden.

»Sehe ich gut aus?«, wollte Pidge wissen.

Hawk klappte Pidges Kragen hoch und musterte seinen Freund von Kopf bis Fuß.

»Spitzenmäßig, Alter. Absolut spitzenmäßig.«

»Du auch, Mann«, erwiderte Pidge.

Sie verschränkten die Arme ineinander wie Charlton Heston und Stephen Boyd in Ben Hur.

»Ubi fumus«, sagte Hawk.

»Ibi ignis«, erwiderte Pidge.

Wo Rauch ist, ist auch Feuer.

Pidge wickelte die Goldfolie fest um die Flasche Cointreau, und dann gingen die beiden jungen Männer Seite an Seite den langen gepflasterten Weg bis zur Eingangsterrasse entlang. Auf einem Fenster in der Haustür klebte ein Zettel: »An die Vertreter der Presse: Bitte lassen Sie uns in Ruhe.«

Hawk klingelte.

Ding-dong.

Durch die kleinteiligen Scheiben der Wohnzimmerfenster konnte er den grauhaarigen Mann gut erkennen, folgte seiner berühmten Silhouette auf ihrem Weg durch das Haus. In jedem Zimmer knipste er das Licht an und stand schließlich hinter der Tür.

Dann machte er die Tür auf.

»Seid ihr die beiden, die vorhin angerufen haben?«, erkundigte sich Connor Campion.

»Ja, Sir«, sagte Pidge.

»Und wie heißt ihr?«

»Nennen Sie mich doch erst mal Pidge, und das hier ist Hawk. Wir müssen vorsichtig sein. Das, was wir wissen, könnte uns leicht das Leben kosten.«

»Sie müssen uns vertrauen«, sagte Hawk. »Wir waren mit Michael befreundet und haben gewisse Informationen. Wie ich schon am Telefon gesagt habe: Wir können nicht länger still halten.«

Connor Campion musterte die beiden Burschen von oben bis unten, dachte, dass sie entweder komplett neben der Spur waren oder ihm möglicherweise, ja möglicherweise tatsächlich etwas sagen konnten, was er wissen musste. Sie würden Geld verlangen, das war klar.

Er machte die Tür weit auf und bat die beiden herein.

101

Der fünfundsechzig Jahre alte Mann führte die jungen Männer durch die Diele und das Wohnzimmer in seine private Bibliothek. Er knipste ein paar Lampen an: die aus vielen bunten Glasstücken bestehende Tiffany-Leuchte auf dem Schreibtisch, den er aus seinem Büro im Gouverneurssitz mitgebracht hatte, und die Leuchten über den bis zur Decke reichenden Bücherregalen mit den juristischen Fachbüchern.

»Ist Ihre Frau auch zu Hause?«, wollte der, der Hawk genannt wurde, wissen.

»Sie hat einen sehr anstrengenden Tag gehabt und hat sich bereits hingelegt«, erwiderte Campion. »Kann ich euch vielleicht etwas zu trinken anbieten?«

»Da fällt mir ein, wir haben das hier mitgebracht«, sagte Pidge und überreichte ihm die Cointreau-Flasche. Connor wickelte die Folie ab und warf einen Blick auf das Etikett.

»Vielen Dank. Ich mache sie gerne auf, falls ihr davon trinken wollt, aber ihr könnt auch etwas anderes haben. Ich trinke Scotch.«

»Wir brauchen nichts, Sir«, meinte Pidge.

Campion stellte die Flasche auf den kunstvoll gearbeiteten Kaminsims neben das Bild von Michael und bückte sich, um die geschwungenen Glastüren der Vitrine zu öffnen, die ihm als Schnapsschrank diente. Er holte eine Flasche Chivas Regal und ein Glas hervor. Als er sich wieder umdrehte, hatte Hawk eine Waffe in der Hand.

Seine Muskeln verkrampften sich, während er auf den Revolver starrte, dann schaute er in Pidges spöttisch grinsendes Gesicht.

»Seid ihr verrückt geworden? Soll das ein Überfall sein?«

Hawk stand mit leuchtenden Augen hinter Pidge und lächelte erwartungsvoll, während er eine Rolle Angelschnur aus seiner Gesäßtasche holte. Ein eiskalter Schrecken überfiel Campion, während sich in seinem Hirn ein Verdacht herauskristallisierte. Er wandte den beiden den Rücken zu und sagte mit neutraler Stimme: »Ich schätze mal, den werde ich jetzt nicht mehr brauchen.« Umständlich verstaute er die Whiskey-Flasche wieder in der Vitrine, während er gleichzeitig mit der flachen Hand suchend das Regal abtastete.

»Wir müssen Sie fesseln, Sir, damit es aussieht wie ein Raubüberfall. Zu unserem eigenen Schutz«, sagte Pidge.

»Und Sie müssen Mrs. Campion hier runter holen«, fügte Hawk mit fester Stimme hinzu. »Sie wird auch hören wollen, was wir zu sagen haben.«

Campion wirbelte herum, richtete seine SIG auf Hawks Brustkorb und drückte ab. Peng.

Auf Hawks Miene zeigte sich Überraschung, während er an seinem rosafarbenen Hemd hinunterschaute und das Blut sah.

»Hey«, sagte Hawk.

Wussten diese Vollidioten denn nicht, dass ein Mann wie er überall eine Waffe versteckt hatte? Campion schoss noch einmal, und Hawk sackte auf die Knie. Er starrte zu dem alten Mann hinauf, erwiderte das Feuer und ließ den Spiegel über dem offenen Kamin in tausend Scherben zersplittern. Dann landete er mit dem Gesicht nach unten auf dem Teppich.

Schon beim ersten Schuss war Pidge wie angewurzelt stehen geblieben. Jetzt kreischte er: »Du Scheißer! Du verrückter, alter Scheißer! Sieh doch, was du angerichtet hast!«

Pidge stürzte rückwärts zur Zimmertür. Dort angelangt drehte er sich um und rannte zum Haus hinaus. Campion trat vor Hawk, trat ihm den Revolver aus der ausgestreckten Hand, verlor dabei das Gleichgewicht, stürzte und schlug mit dem Kinn auf die Tischkante. Dann zog er sich am Tischbein wieder in die Senkrechte, stolperte in die Diele und drückte eine Taste an der Gegensprechanlage, die mit dem Häuschen des Hausmeisters verbunden war.

»Glen«, brüllte er. »Rufen Sie die 911 an. Ich habe einen Einbrecher erschossen!«

Als Campion schließlich den Gartenpfad erreicht hatte, war Pidge nicht mehr zu sehen. Der Hausmeister kam mit einem Gewehr in der Hand durch den Garten gelaufen, und Valentina stand mit weit aufgerissenen Augen in der Haustür und wollte wissen, was, in Gottes Namen, da gerade passiert war.

In den Nachbarhäusern gingen Lichter an, und der Wolfshund von nebenan bellte.

Aber weit und breit kein Lebenszeichen von Pidge.

Campion umklammerte den Knauf seiner Waffe und brüllte in die Dunkelheit: »Du hast meinen Sohn umgebracht, du dreckiger Mistkerl, stimmt’s? Du hast meinen Sohn umgebracht!«

102

Fünfzehn Minuten nach Jacobis Anruf war ich vor dem Haus der Campions angelangt. Eine ganze Herde Streifenwagen blockierte die Straße, und zwei Sanitäter polterten mit einer beladenen Tragebahre die Steinstufen herunter und dann weiter auf den Notarztwagen zu.

Ich trat neben die Bahre und schaute mir das Opfer so genau wie möglich an. Sein Gesicht wurde zur Hälfte von einer Sauerstoffmaske bedeckt, und sein Körper steckte vom Fuß bis zum Kinn unter einer Decke. Der junge Mann mochte vielleicht Anfang zwanzig sein, unter Umständen sogar noch darunter. Weiße Haut, sorgfältig gepflegtes, dunkelblondes Haar, zwischen eins fünfundsiebzig und eins achtzig groß.

Aber das Wichtigste: Er war am Leben.

»Wird er durchkommen?«, fragte ich eine der Sanitäterinnen.

Sie zuckte mit den Schultern und sagte: »Er hat zwei Kugeln abgekriegt, Sergeant, und’ne Menge Blut verloren.«

Im Inneren des Hauses befragten Jacobi und Conklin gerade den Exgouverneur und seine Frau Valentina, die gemeinsam auf dem Sofa saßen, Schulter an Schulter, die Hände ineinander verschränkt. Conklin warf mir einen Blick zu: Er wollte mir etwas sagen. Es dauerte ein paar Minuten, bis ich begriffen hatte, was.

Jacobi erzählte mir, was passiert war und dass wir noch nicht wussten, wer der Junge war, den Campion angeschossen hatte. Dann sagte er zum ehemaligen Gouverneur: »Sie haben gesagt, Sie könnten den zweiten jungen Mann identifizieren, Sir? Unserem Phantombildzeichner ein paar Hinweise geben?«

Campion nickte. »Auf jeden Fall. Das Gesicht werde ich mein ganzes Leben lang nicht mehr vergessen.«

Campion schien furchtbare Schmerzen zu leiden. Vor wenigen Minuten erst hatte er auf einen Menschen geschossen, und als er mich bat, auf dem Sessel neben dem Sofa Platz zu nehmen, da dachte ich, dass er darüber mit mir sprechen wollte. Aber ich hatte mich geirrt.

Campion sagte: »Michael wollte sein wie seine Freunde. Wollte ausgehen, sich amüsieren. Deshalb habe ich ihn keine Sekunde aus den Augen gelassen, verstehen Sie? Wenn ich ihn dabei erwischt habe, wie er sich nachts rausschleichen wollte, habe ich ihm die Leviten gelesen und ihm ein paar seiner Privilegien gestrichen, und dafür hat er mich gehasst.«

»Nein, das hat er nicht«, fiel Valentina Campion ihm heftig ins Wort. »Du hast das gemacht, wozu ich nie den Mut hatte, Connor.«

»Sir?«, hakte ich nach und fragte mich, worauf er hinauswollte.

Campions Gesichtszüge waren schlaff vor Erschöpfung.

»Er war leichtsinnig«, fuhr Campion fort, »und ich habe versucht, ihn zu schützen. Ich habe auf die Zukunft gehofft … ein neues Medikament, einen pharmazeutischen Durchbruch. Irgendetwas.

Also habe ich ihm ins Gesicht gesagt: ›Gib mir Bescheid, sobald du dich entschlossen hast, dich wie ein Erwachsener zu benehmen.‹ Ich war nicht wütend auf ihn, ich hatte Angst«, sagte Campion mit brüchiger Stimme. Und so habe ich ihn verloren, noch bevor ich ihn verloren habe.«

Seine Frau versuchte ihn zu beruhigen, aber Connor Campion ließ sich nicht trösten. »Ich war ein Tyrann«, sagte er. »Mikey und ich haben im letzten Monat seines Lebens kein einziges Wort miteinander gewechselt. Wenn ich gewusst hätte, dass er nur noch einen Monat zu leben hat... Michael hat gesagt: ›Lebensqualität, Dad. Das ist das Entscheidende. ‹«

Campion starrte mich aus blutunterlaufenen Augen an.

»Sie kommen mir vor wie ein Mensch, der sich in andere hineineinfühlen kann, Sergeant. Ich erzähle Ihnen das, damit Sie mich verstehen. Ich habe diese Wüstlinge in mein Haus gelassen, weil sie gesagt haben, dass sie etwas über Michael wissen... Und ich musste erfahren, was.

Jetzt glaube ich, dass sie ihn umgebracht haben, Sie nicht auch? Und heute Abend wollten sie uns ausrauben. Aber wieso? Wieso?«

»Ich weiß nicht, Sir.«

Dann sagte ich noch, dass wir uns melden würden, sobald es etwas Neues gab. Mehr konnte ich nicht für ihn tun. Aber jetzt war mir klar, wieso Conklin mir bei meinem Eintreten diesen Blick zugeworfen hatte. Mein Gehirn arbeitete unablässig.

Ich gab meinem Partner ein Zeichen, und wir gingen nach draußen.

103

Conklin und ich lehnten seitlich an meinem Wagen, die Gesichter dem Anwesen der Campions zugewandt, und betrachteten die Lichter, die sanft hinter einer Million Jalousien hervorfunkelten. Campion und seine Frau hatten keine Ahnung, welchen Tod Hawk und Pidge am heutigen Abend für sie vorgesehen hatten, aber wir schon. Und allein der Gedanke daran, wie knapp es gewesen war, versetzte mich in Angst und Schrecken.

Hätte Connor Campion nicht geschossen, dann hätten Hawk und Pidge ihn und seine Frau bei lebendigem Leib verbrennen lassen.

Rich holte eine Schachtel Zigaretten hervor und bot mir eine an. Dieses Mal griff ich zu.

»Auf der Folie, mit der die Schnapsflasche eingewickelt war, sind vielleicht ein paar Fingerabdrücke«, sagte er.

Ich nickte und dachte, dass wir nicht davon ausgehen konnten, dass diese Jungen schon eine Strafakte hatten oder ihre Fingerabdrücke im Zentralverzeichnis erfasst waren.

»Hawk. Pidge. Komische Namen«, meinte Conklin.

»Ich konnte Hawk ganz gut erkennen«, sagte ich. »Er kommt Molly Chus Beschreibung von dem so genannten Engel, der sie aus dem Feuer geschleppt hat, ziemlich nahe.«

Conklin entließ eine lange Rauchfahne in die Nacht und sagte: »Und die Beschreibung, die der Gouverneur uns von Pidge geliefert hat, klingt ganz nach dem Bürschchen, das Patty Malones Halskette versetzt hat.«

»Und dann ist da natürlich noch die Angelschnur. Tja... was glauben wir?«, meinte ich zu Conklin. »Dass Hawk und Pidge auch die Mörder von Michael Campion sind? Zwei Typen, deren Tatmuster so aussieht, dass sie reiche Ehepaare fesseln, ein paar lateinische Wörter in einem Buchdeckel hinterlassen und dann das Haus abfackeln? Irgendwie kann ich mir das nicht so recht vorstellen.«

Conklin erwiderte: »Sehe ich ganz genauso. Also, was glaubst du? Warum haben diese Vögel wohl die Campions ins Visier genommen?«

»Weil die Campions prominent sind. Großes Haus. Großes Feuer. Große Schlagzeilen. Großer Erfolg.«

Conklin meinte lächelnd: »Bloß, dass sie es vermasselt haben.«

Ich erwiderte sein Lächeln. »Ja, genau.«

Wir beide spürten jetzt diese unvergleichliche Erregung, die eintritt, wenn nach unzählig vielen Sackgassen endlich ein Weg erkennbar wird, wenn A zu B zu C führt. Ich war mir sicher, dass Hawk und Pidge die Sadisten waren, die die Brandstiftungsmorde begangen hatten, aber nicht genug damit, dass wir das nicht beweisen konnten, wir wussten nicht einmal, wer Hawk und Pidge überhaupt waren.

Ich trat meine Zigarette auf der Straße aus und sagte zu Conklin. »Hoffen wir bloß, dass dieser Hawk, dieser Dreckskerl, am Leben bleibt.«

»Zumindest so lange, bis er geredet hat«, erwiderte mein Partner.

104

Hawks Operateur, Dr. Dave Hammond, war ein kräftig gebauter Mann mit rostroten Haaren und der knappen Art eines Perfektionisten, der die vergangene Nacht damit zugebracht hatte, die Eingeweide seines Patienten wieder zusammenzuflicken. Conklin und ich hatten dieselben acht Stunden damit zugebracht, in einem kleinen, öden Wartezimmer des St. Francis Hospital zu hocken und auf Hammonds Bericht zu warten.

Als der Doktor um 6.15 Uhr das Wartezimmer betrat, sprang ich auf die Füße und sagte: »Ist er wach?«

Hammond erwiderte: »Im Augenblick lässt sich der Zustand des Patienten am besten mit dem Begriff ›auf Messers Schneide‹ umschreiben. Bei seiner Einlieferung hat er geblutet wie ein Schwein. Eine Kugel hat seine Lunge durchlöchert und die Aorta gestreift. Und die andere hätte beinahe seine Leber in Fetzen gerissen.«

Conklin meinte: »Also, wann können wir mit ihm reden?«

»Inspector, haben Sie eigentlich verstanden, was ich gerade gesagt habe? Wir mussten seine Lungen aufpusten, sein Blut austauschen und ihm einen Teil seiner Leber rausschneiden. So was nennen wir gemeinhin auch ›schwere Operation‹.«

Conklin lächelte gewinnend. »Okay. Ich habe Sie verstanden. Ist er wach?«

»Er hat gerade die Augen aufgemacht.« Hammond ließ ein angewidertes Schnauben ertönen. »Ich gebe Ihnen eine Minute, dann stehen Sie wieder hier draußen.«

Mehr als eine Minute würden wir nicht brauchen, um diesem Drecksack zwei Wörter abzuringen... seinen Vor- und seinen Nachnamen. Ich schob die Tür mit der Aufschrift AUFWACHRAUM auf und trat an Hawks Bett. Er bot einen fürchterlichen Anblick.

Er war mit Händen und Füßen ans Bett gefesselt, damit er das Werk der Chirurgen nicht durch ruckartige Bewegungen zerstören konnte. Sogar sein Kopf war festgezurrt worden. Infusionsbeutel ließen ihren Inhalt tropfenweise in seinen Körper fließen, ein Schlauch leitete überschüssige Flüssigkeit aus seinen Lungen ab, ein Blasenkatheter war mit einem Kanister unter dem Bett verbunden, und über eine Kanüle an seiner Nase wurde er mit Sauerstoff versorgt.

Hawk sah übel aus, aber er lebte.

Jetzt musste ich ihn zum Sprechen bringen.

Ich berührte seine Hand und sagte: »Hallo. Ich heiße Lindsay.«

Blinzelnd schlug Hawk die Augen auf.

»Wo... bin ich?«, sagte er.

Ich erzählte ihm, dass er angeschossen worden sei, dass er im Krankenhaus lag und dass es ihm gut ging.

»Wieso... kann ich... mich nicht bewegen?«

Ich erzählte ihm von den Fesseln und wieso er festgebunden war und bat ihn dann um seine Hilfe. »Ich muss deine Angehörigen anrufen, aber ich weiß nicht einmal, wie du heißt.«

Hawk musterte mein Gesicht, dann glitt sein Blick zu der Dienstmarke an meinem Revers, der Beule unter meiner Jacke. Er nuschelte etwas, aber ich konnte ihn kaum verstehen.

»Mein Auftrag hier ist vollbracht«, sagte Hawk.

»Nein!«, schrie ich und nahm die Hände des Jungen in meine. »Du kannst jetzt nicht sterben. Du hast einen tollen Arzt. Wir wollen dir doch alle bloß helfen, aber ich muss wissen, wie du heißt. Bitte, Hawk, sag mir, wie du heißt!«

Hawk spitzte die Lippen, fing an, ein Wort zu formen … und dann, als flösse ein elektrischer Strom durch seinen Körper, drückte er den Rücken durch und stemmte sich gegen die Fesseln. Gleichzeitig schrillten gellende Alarmtöne durch das Zimmer. Ich hätte am liebsten laut geschrien.

Ich hielt Hawks Hand fest, als seine Augen in die Höhlen zurückrollten und ein Laut aus seiner Kehle drang, der sich anhörte, als schenkte jemand Mineralwasser in ein Glas. Der Monitor mit den Vitalzeichen zeigte, dass Hawks Puls auf 170 schnellte, dann wieder auf 60 absackte und erneut bis zum Anschlag losjagte, obwohl sein Blutdruck gleichzeitig in den Keller ging.

»Was ist denn los?«, wollte Conklin wissen.

»Er kollabiert«, brüllte Hammond, der mit beiden Händen die Tür aufgerissen hatte. Das abgehackte Piepsen wurde zu einem Dauerton, und die grün gezackten Linien auf dem Monitor verwandelten sich in eine gerade Linie.

Hammond brüllte: »Sofortmaßnahmen einleiten, verdammt!«

Die Notärzte kamen hereingestürmt, und Conklin und ich wurden vom Bett verdrängt. Eine Krankenschwester zog den Vorhang zu, und wir konnten nichts mehr sehen. Ich hörte, wie die Ärzte aufgeregt versuchten, Hawks Herz per Elektroschock zum Weiterschlagen zu bewegen.

»Nun komm schon, komm schon«, hörte ich Dr. Hammond sagen. Und dann: »Mist. Todeszeit: 6.34 Uhr.«

»Verdammt«, sagte ich zu Conklin. »Verdammt noch mal.«

105

Um 7.45 Uhr an diesem Morgen zog ich meine Jacke aus, hängte sie über die Rückenlehne meines Stuhls, nahm den Deckel von meinem Kaffeebecher und setzte mich gegenüber von Conklin an meinen Platz.

»Er hat sich absichtlich sterben lassen, dieses Monster«, sagte ich zu meinem Partner.

»Kann sein, dass er am Ende ist, aber wir noch lange nicht«, knurrte Conklin.

»Ist das ein Versprechen?«

»Ganz genau. Pfadfinderehrenwort.«

Ich zog meine Schreibtischschublade auf und holte zwei in Plastikfolie gewickelte süße Teilchen hervor, beide höchstens eine Woche alt. Eines davon warf ich Rich zu, der es im Flug auffing.

»Oh, ich liebe Frauen, die backen können.«

Ich lachte. »Genieß deinen Kuchen, mein Lieber. Wer weiß, wann wir das nächste Mal etwas Essbares zu sehen bekommen.«

Wir warteten auf das Klingeln des Telefons. In der Morgenausgabe der Chronicle war ein ziemlich unscharfes Bild von Hawk veröffentlicht worden, wie er auf der Bahre aus dem Haus der Campions gerollt wurde. Es war zwar unwahrscheinlich, dass ihn darauf jemand erkannte, aber nicht ausgeschlossen. Um kurz nach acht gurgelte mein Telefon. Ich griff nach dem Hörer und hatte Charlie Clapper am Apparat.

»Lindsay«, sagte er. »Auf der Flasche und der Einwickelfolie habe ich ein Dutzend Fingerabdrücke gefunden.«

»Sag mir was Nettes.«

»Das würde ich ja gerne«, meinte Clapper. »Aber alles, was wir mit Sicherheit feststellen können, sind Hawks Fingerabdrücke, und er ist im Zentralregister nicht gespeichert.«

»So ein Mist. Dann ist er also immer noch ein Mann ohne Vergangenheit, genau wie Pidge, nehme ich an.«

»Tut mir leid, Kleine. Ansonsten habe ich nur noch Connor Campions Abdrücke gefunden.«

Seufzend sagte ich: »Vielen Dank trotzdem, Charlie«, und drückte die blinkende Taste, die anzeigte, dass auf der zweiten Leitung ein Gespräch auf mich wartete.

Chuck Hannis Stimme klang lebhaft, aufgedreht.

»Gut, dass ich dich erwische«, saget Hanni. »Es hat einen Brand gegeben.«

Ich drückte die Lautsprechertaste, damit Conklin mithören konnte.

»Ist erst ein paar Stunden her«, sagte Chuck. »Zwei Tote. Bin gerade auf dem Weg dorthin.«

»Brandstiftung? Glaubst du, dass es da eine Verbindung zu unserem Fall gibt?«

»Der Sheriff hat gesagt, dass eines der Opfer ein Buch auf dem Schoß liegen hat.«

Ich starrte Conklin an und wusste, dass er genau das Gleiche dachte wie ich: dass dieser Drecksack von Pidge keine Zeit vergeudet hatte.

»Wir kommen gleich hin«, sagte ich zu Hanni.

Ich schrieb mir die Adresse auf und legte auf.

106

Das Haus im Tudor-Stil war von hohen Tannen umgeben und stand inmitten einer Siedlung in unmittelbarer Nähe eines Golfplatzes in Santa Rosa. Wer hier ein Haus besaß, hatte dafür mindestens eine, wenn nicht mehrere Millionen US-Dollar auf den Tisch gelegt. Wir zwängten unseren Wagen zwischen die Meute aus Streifenwagen und Löschzügen, die alle schon seit Stunden hier vor Ort waren. Die Feuerwehr war gerade am Einpacken, als Gerichtsmediziner und Brandursachenermittler kamen und gingen und sich unter dem Absperrband hindurchduckten, das das Grundstück umgab.

Ich war voller Wut darüber, dass Pidge schon wieder zugeschlagen und seine wahnsinnige Brandstiftungsserie erneut in ein County ausgedehnt hatte, in dem Rich, Chuck und ich offiziell nichts zu suchen hatten.

Chuck rief uns zu sich, und wir gingen gemeinsam auf das Haus zu.

»Das Feuer war auf die Garage begrenzt«, sagte er und massierte die alte Brandnarbe an seiner Hand.

Hanni hielt die Garagentür auf, und Conklin und ich traten ein. Es war eine Dreifachgarage. An der Wand lehnten Gartenwerkzeuge und Rasenpflege-Utensilien, und genau in der Mitte stand ein Minivan neuester Bauart mit versengter, rußig schwarz-blau-grauer Außenhaut. Hanni machte uns mit Sheriff Paul Arcario, der Gerichtsmedizinerin Dr. Cecilia Roach sowie dem Brandursachenermittler Matt Hartnett bekannt, der sich als Freund von Chuck vorstellte.

»Der Hausbesitzer ist ein gewisser Alan Beam«, sagte Hartnett. »Er sitzt immer noch in seinem Wagen. Und dann gibt es noch ein zweites Opfer, eine Frau. Sie lag neben dem Minivan auf dem Fußboden. Wir haben sie in einen Leichensack gesteckt, damit sie möglichst unversehrt bleibt. Davon abgesehen haben wir alles so gelassen, wie wir es vorgefunden haben.«

Hanni leuchtete mit seiner Taschenlampe in den Autokadaver, damit Conklin und ich die verbrannte Leiche auf dem Fahrersitz besser sehen konnten. Die Rückenlehne war zurückgeklappt. Quer über den Beinen des Opfers lag eine schwere Kette und auf seinem Schoß ein schmales Buch, direkt auf den rosafarbenen, aus dem Bauchraum hervorquellenden, voluminösen Darmwindungen.

Mir wurden die Knie weich.

Der Gestank nach verbranntem Fleisch und Benzin war überwältigend. Ich konnte das Schreien, das Flehen, das leise Zisch eines Streichholzes und Donnern des Feuers beinahe hören. Rich fragte, ob mit mir alles in Ordnung sei, und ich sagte ja. Aber ich dachte, dass das, was sich hier in den frühen Morgenstunden abgespielt hatte, der absolute Schrecken, das absolute Leid gewesen sein musste.

Dass es nichts weniger gewesen sein musste als die Hölle.

107

Frau Dr. Roach zog den Reißverschluss des Leichensacks zu und bat ihre Assistenten, das weibliche Opfer zum Wagen zu tragen. Sie war eine zierliche Frau Mitte vierzig, hatte die dicken, ergrauenden Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengefasst und ihre Brille an einer Perlenkette um den Hals hängen.

»Sie hatte keinen Ausweis bei sich«, sagte sie jetzt. »Ich kann nur sagen, dass sie ziemlich jugendlich aussieht, wie ein Teenager.«

»Nicht Beams Frau?«

»Die Exfrau von Mr. Beam lebt in Oakland«, sagte der Sheriff und klappte sein Handy zu. »Sie müsste bald da sein.«

Hanni schilderte uns den genauen Hergang des Feuers.

»Es hat im Fahrgastraum angefangen«, sagte er. »Auf dem Rücksitz direkt hinter dem Fahrer hat jemand Papier und Holz aufgestapelt. Und das da ist eine Abschleppkette.« Er deutete auf die schweren Glieder quer über dem Schoß des Opfers.

Dann machte er uns auf eine Metallstange im Fußraum vor dem Fahrersitz aufmerksam und sagte, dass es sich um eine Lenkradverriegelung handelte, die mit der Kette verbunden und anschließend an der Lenksäule festgemacht worden war. Hanni war der Meinung, dass zunächst die Kette und das Schloss angebracht worden waren, bevor der Täter die Zeitungen und das Holz mit Benzin getränkt hatte.

»Dann wurden die Opfer vermutlich ebenfalls mit Benzin überschüttet und der Kanister hinter die Vordersitze gezwängt …«

»Tut mir leid, Leute, aber ich muss jetzt endlich mal anfangen, den Tatort zu untersuchen«, sagte Hartnett und klappte seinen Werkzeugkoffer auf. »Sonst rückt mir der Chef auf die Pelle.«

»Könnten Sie vielleicht noch eine Minute warten, bitte?«, bat ich den Brandursachenermittler. Ich ließ mir von Hanni einen Stift geben, streckte die Hand ins Innere des Minivans und klappte mit Hilfe des Stiftes und während Hanni mir über die Schulter leuchtete das Buch auf, das in Alan Beams Schoß lag.

Welche Nachricht mochte Pidge uns wohl hinterlassen haben?

Den üblichen Glückskeks-Schwachsinn?

Oder war er jetzt gereizt? Würde er einen Fehler begehen und uns etwas mehr über sich verraten? Ich starrte auf das Titelblatt, konnte aber nichts weiter entdecken als die gedruckten Worte DAS NEUE TESTAMENT. Das war alles. Kein lateinisches Gekritzel, nicht einmal ein Name. Ich wollte mich gerade wieder zurückziehen, das sagte Rich: »Lindsay, schau mal.«

Also schaute ich noch einmal hin und nahm jetzt auch das verkohlte Bändchen wahr, das zwischen den Seiten hervorlugte. Erneut nahm ich den Stift zu Hilfe und schlug die Bibel an der markierten Stelle auf. Matthäus 3,11.

Ein paar mit Tinte unterstrichene Textzeilen.

Fast berührte meine Wange die dürren, nackten Knochen des Brandopfers, während ich die markierte Stelle laut vorlas.

»Ich taufe euch nur mit Wasser zum Zeichen der Umkehr. Der aber, der nach mir kommt, ist stärker als ich, und ich bin es nicht wert, ihm die Schuhe auszuziehen. Er wird euch mit dem Heiligen Geist und mit Feuer taufen.«

108

Conklin sagte knurrend: »Reinigung durch Feuer. Das ist ein zentrales biblisches Thema.«

Genau in diesem Augenblick ging die Garagentür hinter uns auf. Als ich mich umdrehte, sah ich eine schick gekleidete Frau zwischen vierzig und fünfzig dort stehen. Sie trug einen Businessanzug und wurde von hinten von der Sonne beschienen. Ihr Gesicht war verzerrt vor Ärger und Sorge.

»Ich bin Alicia Beam. Wer ist hier zuständig?«

»Ich bin Paul Arcario«, sagte der Sheriff und reichte ihr die Hand. »Wir haben telefoniert. Warum gehen wir nicht nach drinnen und unterhalten uns dort?«

Mrs. Beam schob ihn beiseite und trat an den Van. Conklin wollte sie mit ausgestrecktem Arm noch aufhalten, aber es war zu spät. Die Frau starrte auf das Bild, das sich ihr bot, schreckte zurück und fing an zu schreien. »Oh, mein Gott! Alan! Was ist denn passiert?«

Dann riss sie den Kopf herum und fixierte mich mit ihrem Blick.

»Wo ist Valerie? Wo ist meine Tochter?«

Ich nannte ihr meinen Namen, sagte ihr, dass sie jetzt die Garage wieder verlassen müsse und dass ich sie begleiten würde. Sobald ich ihr die Hand auf den Rücken gelegt hatte, gehorchte sie, und wir gingen gemeinsam aus der Garage hinaus und zum Hauseingang.

»Meine Tochter verbringt dieses Wochenende bei ihrem Vater«, sagte sie.

Sie machte die Tür auf, und sobald sie die Schwelle überschritten hatte, riss sie sich von mir los, rannte durch das Haus und rief ununterbrochen den Namen ihrer Tochter.

»Valerie! Val. Wo bist du denn?«

Ich kam hinter ihr her, und sie unterbrach ihr Rufen und sagte: »Vielleicht hat Val ja bei einer Freundin übernachtet.«

Die blanke Hoffnung auf ihrem Gesicht machte mir das Herz schwer und nagte an meinem Gewissen. War das ihre Tochter, die da in dem Leichensack lag? Ich wusste es nicht, aber falls doch, dann war es nicht meine Aufgabe, ihr das zu sagen. Im Augenblick musste ich so viel wie möglich über Alan Beam erfahren.

»Lassen Sie uns ein paar Minuten reden«, sagte ich.

Wir setzten uns an einen Kiefernholztisch in der Küche, und Alicia Beam erzählte mir, dass ihre zwanzigjährige Ehe mit Alan vor einem Jahr geschieden worden war.

»Alan hat seit Jahren unter Depressionen gelitten«, sagte Alicia. »Er hatte das Gefühl, als hätte sein ganzes Leben sich immer nur ums Geld gedreht. Dass er seine Familie und Gott vernachlässigt hatte. Er wurde sehr fromm, sehr reumütig, und er hat gesagt, es sei nicht mehr genügend Zeit, um...«

Alicia Beam brach mitten im Satz ab. Ich folgte ihrem Blick bis zur Küchentheke, wo ein ungefaltetes Stück blaues Papier neben einem Briefumschlag lag.

»Vielleicht ist das da eine Nachricht von Val.«

Sie stand auf, ging zur Theke, griff nach dem Brief und fing an zu lesen.

»Liebe Val, mein Herzallerliebstes, bitte verzeih mir. Ich habe es einfach nicht mehr länger ertragen...«

Sie hob den Blick und sagte: »Das ist von Alan.«

Hanni streckte den Kopf zur Tür herein und bat mich, kurz zu ihm nach draußen zu kommen.

»Lindsay«, sagte er. »Eine Nachbarin hat eine Nachricht von Alan Beam auf dem Anrufbeantworter. Darin entschuldigt er sich und verabschiedet sich von ihr.«

So langsam dämmerte mir, wieso wir keinen lateinischen Sinnspruch gefunden hatten. Keine Angelschnur. Und wieso die Opfer kein Ehepaar waren.

Pidge war gar nicht der Täter.

Pidge hatte nichts mit diesen beiden Toten zu tun. Damit war auch jede Hoffnung, ihm eine Falle stellen zu können, einen Hinweis auf seinen Aufenthaltsort zu entdecken, gestorben... genauso tot wie der Mann in dem Auto.

»Alan Beam hat Selbstmord begangen«, sagte ich.

Hanni nickte. »Bis wir uns sicher sind, gehen wir weiterhin von einem Tötungsdelikt aus, aber nach Angaben der Nachbarin hat Beam schon einmal versucht, sich das Leben zu nehmen. Sie hat gesagt, er hätte nicht mehr lange zu leben gehabt. Lungenkrebs.«

»Und darum hat er sich selbst an das Lenkrad gekettet und sich angezündet?«

»Ich schätze, er wollte sichergehen, dass er es sich nicht wieder anders überlegen kann. Aber was immer ihn dazu bewogen haben mag...«, fuhr Hanni fort. »... für mich sieht es jedenfalls ganz danach aus, als hätte seine Tochter versucht, ihm das Leben zu retten. Aber sie hatte überhaupt keine Chance.

Sie ist durch die Rauchgase und die überhitzte Luft einfach ohnmächtig geworden.«

109

Als ich an diesem Abend nach Hause kam, gab es so vieles, was ich Joe erzählen musste, und ich hoffte, dass ich mich lange genug wach halten konnte. Er stand in der Küche und trug Turnhose und T-Shirt, als wollte er mit Martha joggen gehen. Er hielt ein Weinglas in der Hand, und der leckere Knoblauch- und Oreganoduft legte nahe, dass er sogar gekocht hatte.

Doch der Ausdruck auf seinem Gesicht ließ mich erstarren, noch bevor ich bei ihm war.

»Joe, ich war die ganze Nacht im Krankenhaus...«

»Jacobi hat mir Bescheid gesagt. Hätte ich heute Morgen keine Fußspuren auf dem Duschvorleger entdeckt, ich hätte nicht einmal gewusst, dass du zu Hause gewesen bist.«

»Du hast noch geschlafen, Joe, und ich hatte nur ein paar Minuten Zeit. Und außerdem: Steht das in der Hausordnung, dass ich mich anmelden muss?«

»Du nennst es Anmeldung. Ich nenne es Rücksichtnahme. Rücksichtnahme auf mich und darauf, dass ich mir möglicherweise Sorgen mache. Um dich.«

Ich hatte ihn nicht angerufen. Warum hatte ich ihn nicht angerufen?

»Ich trinke Merlot«, sagte er.

Joe und ich hatten nur selten Streit, und so langsam stellte sich bei mir das Gefühl ein, dass ich im Unrecht war.

»Es tut mir leid«, sagte ich. »Du hast voll und ganz Recht, Joe. Ich hätte dir Bescheid sagen müssen.« Ich trat zu ihm und legte ihm die Arme um die Hüften, aber er machte sich los.

»Keine Schäkereien, Blondie. Ich hab die Schnauze voll.«

Er reichte mir ein Weinglas, und ich nahm es in die Hand und sagte: »Joe, ich habe mich entschuldigt, und das meine ich auch absolut ernst!«

»Weißt du was?«, erwiderte er. Martha jaulte und trottete aus dem Zimmer. »Als ich noch in Washington gewohnt habe, haben wir uns öfter gesehen als jetzt.«

»Joe, das stimmt doch gar nicht.«

»Also, dann frage ich dich jetzt ganz direkt, Lindsay. Eine Frage. Und eine ehrliche Antwort.«

Ich dachte: Nein, bitte, frag mich nicht, ob ich dich wirklich heiraten will, bitte nicht. Ich bin noch nicht so weit. Dann blickte ich in den Sturm, der in Joes tiefblauen Augen tobte.

»Ich will wissen, was mit dir und Conklin los ist. Was läuft da zwischen euch?«

Ich war sprachlos.

»Du denkst, dass ich... Joe, das kannst du doch nicht ernsthaft glauben!«

»Hör zu. Ich habe euch eine Stunde lang zusammen erlebt. Ihr habt da eine ganz spezielle Kiste laufen, und erzähl mir ja nicht, ihr seid einfach nur Arbeitspartner.

Ich habe auch mal mit dir zusammengearbeitet, Lindsay«, fuhr Joe fort. »Wir waren Arbeitspartner. Und jetzt sind wir, was wir sind.«

Ich klappte den Mund auf und wieder zu, ohne dass ich ein Wort hervorbrachte. Ich hatte ein so furchtbar schlechtes Gewissen, dass ich nicht einmal so tun konnte, als sei ich gekränkt. Joe hatte in allen Punkten Recht. Dass Rich und ich einen besonderen Draht zueinander hatten, dass ich Joe vernachlässigte, dass unsere gemeinsamen Zeiten viel intensiver gewesen waren, als Joe ein paar Zeitzonen weiter entfernt gewohnt hatte.

Sobald er bereit gewesen war, nach San Francisco zu ziehen, da hatte er mir gehört, nur mir allein. Und ich hatte ihn zur Selbstverständlichkeit degradiert. Das war falsch gewesen, und das musste ich ihm sagen. Doch die aufwallenden Tränen bildeten einen dicken Kloß in meiner Kehle. Genau das war die Ursache für all die vielen gescheiterten Polizistenehen.

Die Arbeit. Die Besessenheit und die Hingabe an den Job.

Genau darum ging es hier... oder etwa nicht?

Mir war richtiggehend schlecht vor Scham. Ich wollte doch nicht, dass es Joe schlecht ging, wollte ihn doch niemals verletzen. Also stellte ich mein Glas auf die Theke, nahm Joes Glas und stellte es ebenfalls beiseite.

»Da läuft überhaupt nichts, Joe. Ausschließlich die Arbeit, sonst gar nichts.«

Er schaute mir in die Augen, und ich kam mir vor, als würde er mein Gehirn durchforsten. So gut kannte er mich.

»Rührst du gleich mal die Soße ein bisschen durch, ja, Linds? Ich gehe kurz unter die Dusche.«

Ich stellte mich auf die Zehenspitzen und schlang ihm die Arme um den Hals, hielt mich an dem Mann fest, den ich einmal heiraten wollte, drückte meine Wange an seine. Ich wollte, dass er mich festhielt. Und das tat er schließlich auch. Er legte die Arme um meine Hüften und zog mich fest an sich.

Ich sagte: »Ich liebe dich so sehr. Und ich sorge dafür, dass ich dir das in Zukunft auch besser zeigen kann, Joe. Ganz bestimmt, ich schwöre.«

110

Rich saß bereits am Computer, als ich zu meinem Schreibtisch gelangte. Rasant bearbeitete er mit zwei Fingern die Tastatur und verbreitete den Eindruck, als stünde er bereits unter Hochspannung. Ich bedankte mich für den Krispy Kreme, den er auf einer Serviette neben meinem Telefon platziert hatte.

»Ich war dran«, sagte er, ohne den Kopf zu heben, während ich meinen Stuhl unter dem Schreibtisch hervorzog und mich setzte. »Frau Dr. Roach hat angerufen«, fuhr Rich fort. »Sie hat in Alan Beams Magen 55 Kubikzentimeter Benzin gefunden.«

»Was? Mein Gott. Soll das heißen, dass er Benzin getrunken hat?«

»Ja, genau. Vermutlich direkt aus dem Kanister. Beam wollte dieses Mal wohl ganz sicher gehen. Frau Doktor hat gesagt, dass er an dem Benzin gestorben wäre, wenn er nicht verbrannt wäre. Die offizielle Todesursache lautet: Selbstmord. Aber schau dir das mal an, Lindsay.«

»Was denn?«

»Komm rüber und sieh es dir an.«

Ich ging um die beiden Schreibtische herum und linste über Conklins Schulter. Er hatte eine Webseite namens »Crime Web« aufgerufen. Conklin drückte auf die Enter-Taste und startete einen kleinen Animationsfilm. Eine Spinne ließ sich an einem Faden vom oberen Ende der Seite herab, spann ein Netz um die blutrote Schlagzeile des Artikels und krabbelte wieder zurück in ihre Ecke. Die Schlagzeile lautete:

Fünf Todesopfer bei Schießereien allein in dieser Woche. Wann tun Polizei und Staatsanwaltschaft endlich ihre Arbeit?

Der sich anschließende Text war eine einzige widerliche Anklage gegen die Strafverfolgungsbehörden in San Francisco... und entsprach auf der ganzen Linie der Wahrheit. Immer mehr Tötungsdelikte, immer weniger Festnahmen, alles ein Ergebnis des Mangels an Personal oder Geld oder Zeit.

Rich ließ den Cursor auf die Spalte mit den Links gleiten.

»Hier, das da«, sagte er und klickte einen Link mit dem Titel »Ungelöste Mordfälle« an.

Eine Reihe mit kleinen Vorschaubildern wurde sichtbar.

Ein Familienporträt der Malones. Und eines der Meachams. Rich klickte das Bild der Malones an und sagte: »Hör mal.«

Und dann las er mir den Text vor:

»›Sind Patricia und Bertram Malone denselben Killern zum Opfer gefallen wie Sandy und Steven Meacham?

Wir sagen Ja.

Und es hat noch mehr solche Morde gegeben, genauso abscheulich und mit einem identischen Tatmuster. Die Jablonskys in Palo Alto sind ebenso bei einem furchtbaren Hausbrand ums Leben gekommen wie George und Nancy Chu in Monterey.

Warum tut das San Francisco Police Department nichts, um diese Verbrechen aufzuklären?

Falls Sie irgendetwas zur Aufklärung dieser Taten beitragen können, dann schreiben Sie uns auf CrimeWeb.com. Diem dulcem habes.‹«

Mein Gott, das war Latein!

»Die Presse hat kein Wort von diesen lateinischen Inschriften erfahren«, sagte ich. »Was hat das zu bedeuten?«

»›Diem dulcem habes‹ bedeutet so viel wie: Ich wünsche dir einen schönen Tag.«

»Aha, okay«, erwiderte ich. »Hoffen wir mal, dass er sogar besser als nur schön wird.«

Ich rief bei der Staatsanwaltschaft an, wollte Yuki sprechen, wurde mit Nick Gaines verbunden und sagte ihm, dass wir einen Durchsuchungsbefehl brauchten, damit der Internet-Provider den Namen des Betreibers der Website herausrückte.

»Ich geb’s weiter«, meinte Gaines. »Nur so als Frage, Sergeant: Haben Sie einen hinreichenden Verdacht?«

»Wir arbeiten dran«, erwiderte ich, legte auf und sagte: »Und jetzt?«, als Rich den Kontakt-Button anklickte.

Mit zwei Fingern tippte er: »Muss mit Ihnen über die Brände bei Malone und Meacham sprechen. Bitte melden Sie sich.« Conklins E-Mail-Adresse verriet, dass er Angehöriger des San Francisco Police Department war. Falls es sich bei dem Webmaster um Pidge handelte, würden wir ihn möglicherweise verschrecken.

Andererseits... Es gab kein andererseits.

Ich hatte mir umsonst Gedanken gemacht. Nur wenige Minuten nachdem Rich seine E-Mail abgeschickt hatte, war die Antwort da.

»Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«, stand da.

Der Absender hieß Linc Weber und hatte seine Telefonnummer gleich hinzugefügt.

111

Das Treffen mit Weber sollte nachmittags um vier stattfinden. Conklin und ich informierten Jacobi, stellten unser Team zusammen und machten uns um 14.00 Uhr auf den Weg zu einem Buchladen in Noe Valley namens Damned Spot. Die Inspektoren Chi und McNeil saßen in ihrem Lieferwagen in der Twenty-fourth Street, und ich hatte ein Funkmikrofon am Körper versteckt. Die Inspektoren Lemke und Samuel hielten sich als Zivilisten getarnt vor und hinter dem Laden auf.

Mit nassen Handflächen saß ich neben Conklin im Streifenwagen. Meine Kevlar-Weste war schwer und warm, aber es waren vor allem meine rasenden Gedanken, die mich so ins Schwitzen brachten.

Waren wir am Ziel? War Linc Weber Pidge?

Um halb vier stiegen Conklin und ich aus und bogen um die Ecke.

Der Damned Spot war ein altmodischer Buchladen, dunkel, voller Horrorromane, Second-Hand-Taschenbücher und einem Ständer, wo es zwei Bücher zum Preis von einem gab. Hier war nicht die geringste Ähnlichkeit mit den klimagekühlten Geschäften der Buchhandelsketten mit ihren integrierten Espressobars und ohrenfreundlichem Jazzgedudel zu erkennen.

An der Kasse stand ein androgynes Wesen Mitte zwanzig, ganz in Schwarz gekleidet, die Haare zu einer Art Bürste geschnitten und mit zahlreichen Piercings im Gesicht. Ich erkundigte mich nach Linc Weber, und das Wesen teilte mir mit süßer, weiblicher Stimme mit, dass Linc oben bei der Arbeit sei.

Ich konnte das Scharren der in den Bücherstapeln hausenden Mäuse beinahe hören, während wir uns durch schmale Gänge und an Kunden vorbei schoben, die allesamt den Eindruck machten, als hätten sie mit schweren psychischen Problemen zu kämpfen. Im hinteren Teil des Ladens sahen wir eine einfache Holztreppe, vor der eine Kette mit einem Schild gespannt war. Darauf stand KEIN EINTRITT.

Conklin hängte die Kette aus, und wir stiegen die Treppe hinauf, die in einen ausgebauten Dachstuhl führte. Die Zimmerdecke sah zwar aus wie in einer Kathedrale, war an ihrem höchsten Punkt jedoch nur zwei Meter fünfzig hoch, an den Seiten knapp einen Meter. Im hinteren Teil standen hohe Stapel mit Zeitschriften, losen Blättern und Büchern, dazwischen ein Computer mit zwei großen Bildschirmen.

Hinter dem Schreibtisch saß ein junges schwarzes Bürschchen, schätzungsweise fünfzehn Jahre alt, spindeldürr, schwarz umrandete Brille, ohne sichtbare Tätowierungen oder Schmuck, abgesehen von einer Zahnspange, die deutlich zu erkennen war, als er uns entgegenlächelte.

Meine Hoffnung schwand.

Das war nicht Pidge. Der Gouverneur hatte ihn als untersetzten Weißen mit langen, braunen Haaren beschrieben.

»Ich bin Linc«, sagte der Junge. »Herzlich willkommen bei CrimeWeb dot com.«

112

Linc Weber sagte, es sei ihm »eine Ehre«, uns kennen zu lernen. Er deutete auf zwei weiche Würfel mit Plastiküberzug und bot uns Mineralwasser aus dem Kühlschrank hinter seinem Schreibtisch an.

Wir setzten uns und lehnten das Wasser ab.

»Wir haben den Text auf Ihrer Webseite gelesen«, sagte Conklin beiläufig, »und wir würden gerne erfahren, wie Sie die Täter einschätzen, die die Häuser der Malones und der Meachams in Brand gesteckt haben.«

Der Junge sagte: »Vielleicht ist es ja am besten, wenn ich erst mal von vorne anfange.«

Normalerweise war das eine prima Idee, aber heute waren meine Nerven so gespannt, dass ich ihm am liebsten einfach nur zwei Fragen gestellt hätte, mit der Bitte um möglichst einfache, präzise Antworten: Warum hast du auf deiner Webseite ein lateinisches Zitat verwendet? Kennst du jemanden, der auf den Namen Pidge hört?

Aber Linc Weber sagte, dass die Polizei noch nie zu ihm gekommen war und dass seine Arbeit und seine Webseite durch dieses Treffen eine Anerkennung gefunden hätten, von der er nie zu träumen gewagt habe. Im Verlauf der folgenden Viertelstunde teilte er uns mit, dass sein Vater der Inhaber des Damned Spot war und dass er selbst, seitdem er lesen konnte, eine Leidenschaft für Krimis gehabt hatte. Er sagte, dass er nach der Schule Verleger für Krimis und Tatsachenromane über reale Verbrechen werden wollte.

Dann unterbrach ich seine Lebensgeschichte. »Linc, auf Ihrer Webseite steht ›Ich wünsche dir einen schönen Tag‹ auf Latein. Warum?«

»Ach so. Das lateinische Zitat. Die Idee habe ich aus dem da.«

Linc wühlte in den Stapeln auf seinem Schreibtisch und zog schließlich ein ungefähr zwanzig mal fünfundzwanzig Zentimeter großes Taschenbuch hervor. Auf dem Einband stand in elegant geschwungenen Buchstaben Die Sieben Sünden. Er gab es mir. Mit angehaltenem Atem blätterte ich es durch. Es sah zwar aus wie ein dickes Comic-Heft, war aber eine graphic novel.

»Das ist zuerst als Blog erschienen«, sagte Weber. »Dann hat mein Dad eine Erstausgabe gemacht.«

»Und das lateinische Zitat?«, wiederholte ich. Meine Kehle war durch die Anspannung und die konkreten Perspektiven, die ich fast plastisch vor mir sehen konnte, wie zugeschnürt.

»Steht alles da drin«, meinte Weber. »Die Figuren in diesem Roman benützen auch lateinische Sprichwörter. Hören Sie, darf ich auf meiner Webseite erwähnen, dass Sie mich als Berater hinzugezogen haben? Sie können sich gar nicht vorstellen, was mir das bedeuten würde.«

Ich betrachtete den Einband des Buches, das ich in Händen hielt. Unter dem Titel waren die Namen des Illustrators und des Autors zu lesen.

Hans Vetter und Brett Atkinson.

Unter jedem Namen befand sich ein kleines Bild.

Hans Vetter war die Taube und Brett Atkinson der Falke.

113

Am selben Tag um fünf saßen Conklin und ich wieder an unseren Schreibtischen im Bereitschaftsraum. Conklin klickte sich auf der Suche nach Atkinson und Vetter durch das Internet... Und ich konnte die Augen nicht von ihrem Roman lassen.

Ich war fasziniert.

Die Zeichnungen waren in schlichtem Schwarz-Weiß gehalten. Die Figuren besaßen riesige Augen und erinnerten an die gewalttätigen pornographischen Mangas aus Japan. Die scharfzüngigen Dialoge waren gespickt mit US-amerikanischem Slang und lateinischen Sprichworten. Und die Geschichte war zwar absolut durchgeknallt, aber irgendwie auch spannend.

In diesem Buch besaß »Pidge« sowohl das Hirn als auch die Muskeln. »Hawk« war der Träumer. Sie wurden als gerechte Rächer dargestellt, deren Mission darin bestand, Amerika von einer obszönen Fantasiewelt der Superreichen zu befreien. Das amerikanische »Schweinesystem« bezeichneten sie als das »Reich der Sieben Sünden« und schilderten es als niemals endende Spirale der Völlerei, der Selbstsucht und der Verschwendung. Die Lösung von Pidge und Hawk bestand darin, die Reichen und die besonders gierigen Emporkömmlinge umzubringen und ihnen zu zeigen, was wahrer Konsum war... nämlich die verzehrende Kraft des Feuers.

Pidge und Hawk waren ganz in Schwarz gekleidet: T-Shirts, Jeans, Reitstiefel sowie seidig glänzende, schwarze, hüftlange Jacken, auf deren Vorder- und Rückseite jeweils der Vogel abgebildet war, nach dem sie sich benannt hatten. Ihre Fingerspitzen versprühten Funken. Und ihr Motto lautete »Aut vincere aut mori«.

Entweder siegen oder sterben.

Hawk - der Mensch, nicht die Romanfigur - hatte beides geschafft.

Wahrscheinlich hatten sie niemals damit gerechnet, dass eines ihrer Opfer so lange überlebte, um ihre Pseudonyme preisgeben zu können.

Die Motive und die Methoden der Killer wurden in ihrem Buch ganz offen dargestellt, aber alles unter dem Deckmantel der Fiktion. Ich wurde fast verrückt vor Wut. Acht real existierende Menschen hatten nur wegen dieses arroganten Schwachsinns ihr Leben lassen müssen, und wir besaßen praktisch keine Beweise dafür, dass die real existierenden Hawk und Pidge diese Morde begangen hatten.

Ich schaute mir die Rückseite des Buches an, überflog die euphorischen Buchbesprechungen irgendwelcher Gesellschaftskritiker und angesehener Blogger. Dann sagte ich zu Rich: »Und weißt du, was das Kränkste überhaupt ist? Bright Line hat sich die Rechte an diesem Buch gesichert.«

»Hmmm?«, nuschelte Rich, der immer noch auf seiner Tastatur herumhackte.

»Bright Line ist ein Independent-Studio«, sagte ich. »Eines der besten überhaupt. Die wollen einen Film daraus machen!«

»Brett Atkinson«, erwiderte Rich, »studiert in Stanford englische Literatur. Hans Vetter ist ebenfalls in Stanford, bei den Computerwissenschaften. Sie wohnen beide noch bei ihren Eltern in Mountain View, ganz in der Nähe der Universität und nur zwei Querstraßen voneinander entfernt.«

Rich drehte seinen Computerbildschirm herum und sagte: »Schau dir mal das Bild aus Brett Atkinsons Jahrbuch an.«

Brett Atkinson war Hawk, der junge Mann, den Connor Campion erschossen hatte, der attraktive, blonde Junge mit den aristokratischen Zügen, den wir kurz vor seinem Tod im Krankenhaus gesehen hatten.

»Und das hier«, sagte Rich, »ist Pidge.«

Hand Vetter war ein gut aussehender, kräftiger Kerl, Illustrator und Student der Informationstechnologien, der sich in seiner Freizeit als Serienkiller betätigte.

»Dafür muss ich einen Haftbefehl bekommen«, krächzte ich. Dann räusperte ich mich und sagte: »Es ist mir egal, wen ich dafür anbetteln muss.«

Rich hatte noch nie so ernst ausgesehen wie jetzt.

»Absolut. Wir dürfen keinen Fehler machen.«

»Aut vincere aut mori«, sagte ich.

Rich lächelte und stieß seine geballte Faust über den Tisch hinweg gegen meine. Ich rief Jacobi an, und er rief Chief Tracchio an, der seinerseits einen Richter anrief, welcher wiederholt ausrief: »Sie wollen einen Haftbefehl auf der Grundlage eines Comics?«

Ich konnte kaum schlafen in dieser Nacht. Am nächsten Morgen traten Rich und ich mit den Sieben Sünden, den Tatortfotos aus dem Haus der Malones, der Meachams und der Jablonskys sowie den Aufnahmen der beiden Leichen von George und Nancy Chu vor den Richter. Ich brachte auch Connor Campions Aussage mit, dass die beiden jungen Männer, die mit einer Waffe und einer Angelschnur zu ihm ins Haus gekommen waren, sich als Hawk und Pidge vorgestellt hatten, und ich zeigte dem Richter die Fotos aus den Jahrbüchern, unter denen auch ihre richtigen Namen verzeichnet waren.

Um zehn Uhr hatten wir einen unterzeichneten Haftbefehl in der Tasche und ausreichend viele Männer, um loszuschlagen.

114

Die Stanford University ist eine Spitzenuniversität, an der sich nur die Besten und Klügsten tummeln. Sie liegt fünfzig Kilometer südlich von San Francisco am Highway 280, nicht weit von Palo Alto entfernt.

Hans Vetter alias Pidge hielt sich tagsüber im Videolabor des Gates Computer Science Building auf, einem sandsteinfarbenen, fünfstöckigen, L-förmigen Gebäude mit Ziegeldach und einem halbkreisförmig nach außen gewölbten Eingangsbereich. Die Labors und Forschungsräume drängten sich um drei große Hörsäle, während das Gebäude selbst durch zahlreiche Zufahrtsstraßen von den anderen Universitätsgebäuden getrennt wurde und so ein wenig isoliert wirkte.

Conklin und ich hatten zusammen mit den U.S. Marshals, die die Aktion in Absprache mit dem Sicherheitsdienst der Universität organisierten, die Pläne der einzelnen Stockwerke des Gates Building studiert. Da das Gebäude nach allen Seiten Fenster besaß, konnten die Einsatzkräfte von drinnen jederzeit gesehen werden.

Wir stellten unsere Fahrzeuge außer Sichtweite in einer Zufahrtsstraße ab und rückten zu Fuß vor. Conklin und ich trugen Kevlar-Westen unter unseren SFPD-Jacken und hielten unsere Dienstwaffen in der Hand, doch die Einsatzleitung lag bei den U.S. Marshals.

Als wir das Zeichen zum Losschlagen bekamen, fuhr mir ein Adrenalinstoß in die Glieder. Während andere die Seiteneingänge überwachten, stürmten wir zu zwölft die Eingangstreppe hinauf und betraten das hohe Foyer, um anschließend die verschiedenen Treppen und Flure zu besetzen.

In jedem Stockwerk lösten sich immer zwei Marshals gleichzeitig aus der Gruppe, besetzten freie Flächen, durchsuchten Seminarräume.

Meine Gedanken rasten.

Ich hatte Angst, dass wir zu laut sein könnten, dass wir bereits gesehen worden waren und dass Vetter, falls er eine Waffe an den Metalldetektoren vorbeigeschmuggelt hatte, womöglich seine Kommilitonen als Geiseln nahm, bevor wir ihn überwältigen konnten. Conklin und ich gelangten bis ins oberste Stockwerk, und die Marshals postierten sich zu beiden Seiten der Labortür. Conklin linste durch den Glasstreifen neben der Tür, drehte den Türknauf und stieß die Tür weit auf.

Sowohl Conklin als auch die mit Maschinenpistolen bewaffneten Marshals gaben mir Deckung, als ich durch die Tür trat und brüllte: »KEINE BEWEGUNG! Niemand rührt sich von der Stelle, dann passiert auch niemandem etwas.«

Eine Studentin kreischte los, und im nächsten Augenblick brach im gesamten Raum das Chaos aus. Junge Menschen sprangen von ihren Plätzen auf und versteckten sich unter ihren Arbeitstischen. Kameras und Computer fielen zu Boden. Glas splitterte.

Kaleidoskopartige Bilder wirbelten um mich herum, und Schreckensschreie hallten von den Wänden wider. Die Situation war nicht mehr nur unübersichtlich, sondern lief völlig aus dem Ruder. Ich hielt den Blick angestrengt in den Raum gerichtet, suchte nach einem untersetzten jungen Mann mit langen braunen Haaren, einem kantigen Kinn und dem Blick eines Killers... aber ich sah ihn nicht.

Wo war Hans Vetter?

Wo war er?

115

Der Dozent stand wie festgenagelt an der Stirnseite des Raumes, und sein bleiches Gesicht wurde langsam rot, während der Schock sich in Empörung wandelte. Er war Mitte dreißig, besaß nicht mehr viele Haare und trug eine grüne Strickweste. Unter seinen Hosenaufschlägen lugte etwas hervor, das verdächtig nach Schlafzimmerpantoffeln aussah. Er streckte uns die geöffneten Handflächen entgegen, als wollte er uns aus seinem Hörsaal hinausschieben. Er nannte seinen Namen - Dr. Neal Weinstein - und rief mit lauter Stimme: »Was, zum Teufel...? Was, zum Teufel, soll das denn?«

Wenn das Ganze nicht so schrecklich gewesen wäre, dann hätte ich beinahe gelacht über Weinstein, der sich nur mit seinen wedelnden Armen und seinem Doktortitel bewaffnet einer Horde von Ordnungshütern in den Weg stellte, die bis zum Anschlag mit Adrenalin vollgepumpt und voll und ganz darauf eingestellt waren, das ganze Haus in die Luft zu jagen.

»Ich habe hier einen Haftbefehl für Hans Vetter«, sagte ich und streckte ihm den richterlichen Beschluss ebenso entgegen wie meine Pistole.

Weinstein rief: »Hans ist gar nicht hier.«

Eine weiße Studentin mit schwarzen Rastalocken und einem Ring in der Unterlippe streckte den Kopf hinter einem umgekippten Tisch hervor. »Ich habe heute Morgen mit Hans gesprochen«, sagte sie. »Er hat gesagt, dass er weggeht.«

»Sie haben ihn heute Morgen noch gesehen?«, fragte ich nach.

»Ich habe ihn auf seinem Handy angerufen.«

»Hat er gesagt, wo er hinwill?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er hat es mir auch bloß deshalb gesagt, weil ich mir eigentlich sein Auto ausleihen wollte.«

Die Befragung Weinsteins und seiner Studenten überließ ich den Marshals, doch als Conklin und ich das Gebäude verließen, da spürte ich, wie der vermeintlich feste Boden unter meinen Füßen zu zittern anfing.

Hawks Tod gestern Abend hatte Pidge in den Untergrund getrieben.

Er konnte mittlerweile überall auf der Welt sein.

Auf dem Parkplatz gegenüber des Gates Building standen ein paar Jugendliche in Grüppchen beisammen, andere gingen wie betäubt herum. Wieder andere lachten angesichts der unerwarteten Aufregung. Die Kamerahubschrauber diverser Nachrichtensender kreisten über unseren Köpfen und berichteten der Welt von einem Polizeieinsatz, der als kompletter Fehlschlag geendet hatte.

Ich rief Jacobi an, hielt mir das eine Ohr zu und gab ihm einen zusammenfassenden Bericht. Ich wollte mir nicht anmerken lassen, wie groß meine Angst davor war, dass wir es vermasselt hatten und Vetter immer noch auf freiem Fuß war. Ich versuchte möglichst gelassen zu klingen, aber Jacobi ließ sich nicht täuschen.

Ich hörte ihn in mein Ohr atmen, während er sich meine Worte anhörte.

Dann sagte er: »Was du mir also sagen willst, Boxer, ist, dass die Taube ausgeflogen ist.«

116

Als wir unseren Streifenwagen auf einem frisch gemähten Rasenstück zum Stehen brachten, schob sich das Sheriff’s Department mitsamt dem dazugehörigen Sondereinsatzkommando direkt neben uns. Direkt vor uns lag ein dreistöckiges Haus im Kolonialstil, nur wenige Kilometer vom Gelände der Stanford University entfernt. Die Hausfassade war bis ins Detail originalgetreu erhalten, und die umgebenden Wohnhäuser machten alle einen erstklassigen Eindruck. Auf dem Briefkasten stand der Name VETTER.

Und in der Einfahrt parkte Hans Vetters Auto.

Um uns herum quakten Walkie-Talkies, Funkfrequenzen wurden freigeschaltet. Erste Absperrungen wurden errichtet, und die Sondereinsatzkräfte nahmen ihre Positionen ein. Conklin und ich stiegen aus dem Streifenwagen. Ich sagte: »Das Ganze hier erinnert mich aber stark an die Häuser, die Hawk und Pidge abgefackelt haben.«

Conklin kauerte zum Schutz hinter einer Wagentür und sprach in sein Megafon: »Vetter. Sie sitzen in der Falle. Kommen Sie mit erhobenen Händen raus. Bringen wir die ganze Geschichte friedlich zu Ende.«

Hinter den Fenstern im ersten Stock bewegte sich etwas. Das war Vetter, der von Zimmer zu Zimmer ging. Anscheinend brüllte er irgendjemanden an, aber wir konnten nicht verstehen, was er sagte.

»Mit wem redet er denn da?«, sagte Conklin über das Dach des Streifenwagens zu mir.

»Das muss seine Mutter sein, verdammt. Sie muss da drin sein.«

Da wurde im Inneren des Hauses ein Fernseher eingeschaltet und auf volle Lautstärke gestellt. Ich konnte die Stimme eines Ansagers hören. Er beschrieb genau die Szene, die wir hautnah miterlebten. Der Ansager sagte: »Ein polizeitaktischer Einsatz, der vor etwa zwei Stunden an der Stanford University seinen Anfang genommen hat, hat sich mittlerweile in das gehobene Wohnviertel Mountain View verlagert, in die Mill Lane...«

»Vetter? Hören Sie mich?« Richs Stimme dröhnte durch das Megafon.

Schweißtropfen rannen mir die Flanken hinunter. Die letzten Seiten in den Sieben Sünden hatten eine Schießerei mit der Polizei gezeigt. Ich rief mir die Bilder noch einmal ins Gedächtnis: blutige Körper auf dem Boden, Pidge und Hawk auf der Flucht. Mit einer Geisel als Schutzschild.

Conklin und ich besprachen uns mit dem Einsatzleiter des Sonderkommandos, einem rötlich blonden ehemaligen US-Marinesoldaten namens Pete Bailey, und legten einen Plan fest. Dann gingen wir zügig zum Haus und postierten uns links und rechts der Haustür, um Vetter ergreifen zu können, sobald er die Tür aufmachte. Das Sondereinsatzkommando machte sich bereit, sofort auf den Kerl zu schießen, falls irgendetwas schiefgehen sollte.

Als ich mich dem Haus näherte, roch ich Rauch.

»Brennt es da etwa?«, sagte ich zu Rich. »Riechst du das auch?«

»Ja. Will dieses beknackte Arschloch etwa das Haus abfackeln?«

Ich hörte immer noch den Fernseher im Inneren des Hauses dröhnen. Der Nachrichtensprecher wurde mit Bildern aus dem Hubschrauber versorgt und wusste daher über alles Bescheid, was sich auf dem Boden tat. Es war naheliegend, dass Vetter sich das anschaute. Und falls die Kamera auf Rich und mich gerichtet war, dann kannte Vetter sogar unseren genauen Standort.

Captain Bailey rief mich auf dem Handy an. »Sergeant, wir gehen jetzt rein.« Doch noch bevor er den Befehl geben konnte, ließ sich eine Frauenstimme hinter der Haustür vernehmen.

»Nicht schießen. Ich komme raus.«

»Nicht schießen«, rief ich Bailey zu. »Geisel kommt raus.«

Der Türgriff drehte sich.

Die Tür ging auf, und grauer Rauch wirbelte in den trüben, bewölkten Tag hinaus. Das Schnurren eines Elektromotors war zu hören, und dann sah ich unterhalb der blassgrauen Rauchwolke einen Rollstuhl ruckartig näher kommen und schließlich auf der Türschwelle stehen bleiben.

Die Frau im Rollstuhl wirkte klein und gebrechlich, vielleicht querschnittgelähmt. Sie hatte sich einen langen, gelben Schal um den Kopf geschlungen, der ihr über die Schultern fiel und sich um ihre knochigen Knie bauschte. Ihre Miene war verhärmt, und an den Fingern ihrer Hand glitzerten die Diamanten.

Sie blickte mich aus verängstigten blauen Augen an.

»Nicht schießen«, flehte sie. »Bitte schießen Sie nicht auf meinen Sohn!«

117

Ich starrte in Mrs. Vetters eisblaue Augen, bis sie den Bann brach. Sie wandte den Kopf zur Seite und rief: »Hans, tu, was sie sagen!« Bei dieser Bewegung verrutschte der gelbe Schal, und mein Herz machte einen Sprung, als ich erkannte, dass zwei Menschen in diesem Rollstuhl saßen.

Mrs. Vetter saß auf dem Schoß ihres Sohnes.

»Hans, tu, was sie sagen«, äffte Vetter sie nach.

Der Rollstuhl fuhr auf den Rasen. Jetzt konnte ich alles klar und deutlich erkennen. Vetters riesige rechte Pranke lag auf dem Steuerungshebel. Seinen linken Arm hatte er quer über den Körper seiner Mutter gelegt und drückte ihr die Mündung einer abgesägten doppelläufigen Schrotflinte an die weiche Stelle unterhalb des Kinns.

Ich ließ meine Glock 9 sinken und zwang mich, meine Stimme sehr viel ruhiger klingen zu lassen, als mir eigentlich zumute war.

»Hans, ich bin Sergeant Boxer, San Francisco Police Department. Wir wollen nicht, dass irgendjemand verletzt wird. Also lassen Sie bitte die Waffe fallen, ja? Es gibt eine Möglichkeit, diese ganze Situation ohne Blutvergießen zu Ende zu bringen, und genau das möchte ich erreichen. Lassen Sie die Waffe fallen, und ich werde nicht schießen.«

»Ja, genau«, erwiderte Vetter lachend. »Jetzt hört mir mal gut zu, alle beide«, fuhr er dann fort und deutete mit dem Kinn zuerst auf mich, dann auf Conklin. »Stellt euch zwischen meine Mom und die Bullen. Und jetzt Waffen fallen lassen, sonst gibt es gleich ein paar Tote.«

Ich hatte keine Angst, ich hatte fürchterlichen Schiss.

Also warf ich meine Pistole auf den Boden, und Conklin tat es mir nach. Wir stellten uns vor den Rollstuhl und schützten so Mrs. Vetter und ihren niederträchtigen Sprössling vor dem Sondereinsatzkommando am anderen Ende der Rasenfläche. Meine Haut kribbelte. Mir war gleichzeitig kalt und heiß. Der Rauch um uns herum wurde immer dichter, und wir waren Gefangene in einem grässlichen Schauspiel.

Mit einem dumpfen BUUMM brachen die Flammen durch die Fenster an der Vorderfront, als das Wohnzimmer Feuer gefangen hatte. Die Explosion ließ einen Glassplitterhagel im Vorgarten niedergehen, und es regnete Funken auf unsere Köpfe. Conklin streckte beide Hände aus, damit Vetter sie sehen konnte.

Er rief: »Vetter, wir haben gemacht, was du gesagt hast. Und jetzt lass die verdammte Waffe fallen, Mann. Ich halte mein Wort. Wir schützen dich, wir stellen uns vor dich, damit dir nichts geschehen kann. Aber leg die Waffe nieder!«

Jetzt war das Grollen einer Rauchgasexplosion zu hören und anschließend die heulenden Sirenen der näher kommenden Feuerwehrautos. Vetter wollte nicht aufgeben. Nicht, wenn ich Recht hatte und das wilde Glimmen in seinen Augen Starrsinnigkeit signalisierte.

Doch Pidge hatte sich keinen Notausgang offen gelassen.

Was, zum Teufel, hatte er vor?

118

Vetter lachte laut.

Einen Sekundenbruchteil lang konnte ich nichts weiter sehen als die wunderschönen, ebenmä ßigen Zahnreihen eines jungen Mannes, der die beste zahnärztliche Versorgung der Welt genossen hatte. Er sagte zu Conklin: »Finden Sie nicht auch, dass Francis Ford Coppola bei dieser Szene Regie führen könnte?«

Ich hörte ein leises Klicken und dann ein krachendes KA-WUMM.

Noch nie zuvor hatte ich etwas Derartiges gesehen.

Gerade eben noch hatte ich in Mrs. Vetters Augen geblickt, und im nächsten Augenblick explodierte ihr Kopf, klappte ihre Schädeldecke auf wie eine Blumenblüte. Blutiger Nebel ließ die Luft düster werden und überzog mich und Conklin und Vetter mit einem roten Schimmer.

Ich kreischte: »Nein!«

Und Vetter lachte erneut sein blendend weißes Lachen, während sein Gesicht eine einzige Maske aus Blut war. Mit dem Gewehrlauf schob er den leblosen Körper seiner Mutter aus dem Rollstuhl, sodass sie vorwärts stürzte und mir vor die Füße rollte. Vetter zielte zwischen Conklin und mir hindurch und jagte eine zweite grobkörnige Schrotladung über die Köpfe der Polizisten und Sondereinsatzkräfte hinweg, die zwanzig Meter entfernt am Rand der Rasenfläche postiert waren.

Ich versuchte das Grauen, das ich gerade eben mit eigenen Augen gesehen hatte, zu begreifen. Anstatt seine Mutter als Lebensversicherung zu benutzen, hatte Vetter sie einfach abgeknallt. Und die Scharfschützen konnten keinen klaren Schuss auf ihn abgeben, weil sie dadurch uns gefährden würden.

Vetter ließ den Gewehrverschluss mit einem Daumendruck aufspringen, kippte die leeren Hülsen heraus und schob neue Patronen in den Lauf. Dann ließ er ihn mit einer Bewegung seines Handgelenks zurückschnappen, sodass er mit einem scharfen, unzweideutigen Laut wieder einrastete.

Vetter war erneut bereit zum Schuss.

Ich war mir absolut sicher, dass dies die letzten Augenblicke meines Lebens waren. Hans Vetter würde uns töten. Ich würde niemals rechtzeitig die Hand an meine Waffe bekommen, um ihn aufzuhalten.

Die Luft war vom Rauch erfüllt. Das Feuer wütete. Flammen schlugen vom ersten Stock hinauf bis durch das Dach. Die Hitze ließ meinen Schweiß und das Blut der toten Frau auf meinem Gesicht trocknen.

»Zur Seite«, sagte Vetter. »Wenn ihr am Leben bleiben wollt, dann geht weg da.«

119

Das Gefühl kehrte in meine Fingerspitzen und die Hoffnung in mein Herz zurück. Jetzt war es mir klar. Vetter wollte, dass das Sondereinsatzkommando ihn zur Strecke brachte, in einem Superhelden-Finish. Er wollte sterben, aber ich wollte ihn büßen lassen.

Da fing Vetter urplötzlich an zu schreien und zuckte und hüpfte in seinem Rollstuhl umher, als hätte er einen epileptischen Anfall. Hatte ich diesen Anfall ausgelöst, allein durch die Kraft meiner Gedanken?

Dann sah ich die Drähte und schaute Conklin an.

Während Vetter seine ganze Aufmerksamkeit auf das Sondereinsatzkommando gerichtet hatte, hatte Rich seinen Elektroschocker vom Gürtel genommen und geschossen. Die Kontaktstifte steckten in Vetters rechtem Arm und Oberschenkel. Conklin ließ den Saft fließen, kippte den Rollstuhl zur Seite und versetzte Vetters Schrotflinte einen Tritt, sodass sie hügelabwärts rollte.

Während Vetter sich vor Schmerzen wand, kam das Sonderkommando den Hang heraufgestürmt. Ich würgte hervor: »Du bist echt clever. Hat dir das schon mal jemand gesagt?«

»Noch niemand.«

»Alles in Ordnung?«

Er knurrte: »Noch nicht.«

Ich tastete im Gras nach meiner Glock, dann legte ich die Mündung an Vetters Stirn. Erst jetzt schaltete Rich die Spannung ab. Immer noch zuckend grinste Vetter mich an und sagte: »Bin ich jetzt im Himmel?«

Ich keuchte, mein Puls hämmerte ohrenbetäubend gegen meine Trommelfelle, und der Rauch trieb mir einen unendlichen Tränenstrom in die Augen.

»Du Arschloch«, kreischte ich.

Löschzüge kamen herangefahren, und das Sonderkommando kreiste uns ein. Captain Bailey erkannte die Wut in Conklins Augen. Langsam und betont sagte er: »Ich habe etwas im Wagen, womit Sie sich sauber machen können.«

Dann drehte er sich um und mit ihm seine komplette Einheit. Der aufsteigende Rauch verdeckte den Hubschrauberkameras die Sicht, und Rich verpasste Vetter einen Tritt zwischen die Rippen.

»Der ist für die Malones«, sagt er. Dann trat er noch einmal zu und noch einmal, so lange, bis dieser Irre endlich das Grinsen eingestellt und die ersten Zähne ausgespuckt hatte.

»Der ist für die Meachams und die Jablonskys und die Chus«, sagte Rich. Dann rammte er Vetter die Stiefelspitze in die Eingeweide.

»Und der da, du Abschaum. Der war für mich.«

120

Conklin und ich hatten uns mit feuchten Papiertüchern das Gesicht abgewischt, aber der Gestank des Feuers und des Todes haftete uns nach wie vor an. Jacobi stand in Windrichtung und sagte: »Ihr stinkt, als würdet ihr direkt aus der Kanalisation kommen.«

Ich bedankte mich herzlich, aber meine Gedanken waren ganz woanders.

Zwei Straßenzüge weiter war ein wütendes Feuer gerade dabei, das Haus der Vetters in Schutt und Asche zu verwandeln. Vielleicht hätten wir darin noch irgendwelche Indizien finden können, irgendetwas, das Hans Vetter und Brett Atkinson mit den Brandstiftungsmorden in Verbindung brachte.

Aber jetzt war das alles vernichtet.

Wir standen vor dem Haus, das der tote Brett Atkinson gemeinsam mit seinen Eltern bewohnt hatte. Es war ein hoch aufragender, zeitgenössischer Bau mit freitragenden Balkonen und einem fantastischen Fernblick. Hier wohnten sehr, sehr reiche Menschen.

Hawks Eltern, Mr. und Mrs. Atkinson, hatten auf wiederholtes Klopfen der Streifenbeamten nicht reagiert, waren nie ans Telefon gegangen, und ihr Sohn lag immer noch als anonymer Leichnam in der Leichenhalle. Eine Befragung der Nachbarn hatte ergeben, dass die Atkinsons seit Tagen von niemandem mehr gesehen worden waren, dass sie aber auch niemandem Bescheid gesagt hatten, dass sie verreisen wollten.

Die Motoren ihrer Autos waren kalt. Im Briefkasten befand sich etliche Tage alte Post, und der Typ, der bei unserer Ankunft aufgehört hatte, seinen Rasen zu mähen, sagte, dass er Perry und Moira Atkinson schon während der ganzen Woche nicht gesehen hatte.

Während wir das Haus der Vetters komplett abschreiben konnten, hatte ich immer noch Hoffnung, dass bei den Atkinsons vielleicht Beweise für die grässlichen Taten dieser beiden jungen Männer zu finden waren. Fünfunddreißig Minuten waren vergangen, seit Jacobi bei Tracchio telefonisch einen Durchsuchungsbefehl angefordert hatte.

In der Zwischenzeit hatte Cindy sich bei mir gemeldet und gesagt, dass sie zusammen mit einer Handvoll Fernseh Übertragungswagen vor der Barrikade am oberen Ende der Straße stand. Conklin schob sich eine mit Blut verkrustete Haarsträhne aus der Stirn und sagte zu Jacobi: »Also, wenn das hier kein Fall von Gefahr im Verzug ist, dann weiß ich auch nicht.«

Jacobi knurrte: »Ganz ruhig, Conklin. Kapiert? Wenn wir hier Mist bauen, dann sind wir so gut wie tot. Ich werde in Pension geschickt, und ihr beide bewacht in Zukunft Geldtransporter. Wenn ihr Glück habt.«

Fünfzehn weitere Minuten krochen ins Land.

Gerade als ich einfach behaupten wollte, ich hätte Leichengeruch wahrgenommen, kam eine Mitarbeiterin der Bezirksstaatsanwaltschaft in einem schrottreifen Chevy angefahren. Eine halbe Sekunde bevor Conklin das Vorderfenster des Atkinson-Anwesens mit einem Wagenheber in Stücke schlug, kam sie den Gartenweg entlanggerannt.

121

Bei den Atkinsons sah es aus wie in einem Museum. Kilometerlange, blitzblanke Hartholzböden und riesige moderne Gemälde an zwei Stockwerke hohen, weißen Wänden. Wenn wir einen Raum betraten, ging automatisch das Licht an.

Es wirkte wie ein Museum nach Besucherschluss: Es war niemand zu Hause.

Und es war unheimlich. Keine Haustiere, keine Zeitungen oder Zeitschriften, kein Geschirr in der Spüle, und abgesehen von den Vorräten im Kühlschrank und den feinsäuberlich geordneten Kleidungsstücken in den Schränken gab es auch kaum Anzeichen dafür, dass hier jemals jemand gewohnt hatte.

So lange, bis wir in einem weit vom Elternschlafzimmer entfernten Flügel des Hauses auf Hawks Zimmer stießen.

Es war groß und hell, und die Fenster boten einen freien Blick nach Westen, über die Berge hinweg. Das Bett war das Unauffälligste im ganzen Zimmer. Es war ein Einzelbett mit einfacher, blauer Tagesdecke, Lautsprecherboxen links und rechts sowie einem Kopfhörer, der an eine Stereoanlage angeschlossen war. An der einen Längswand war eine lang gezogene Resopalplatte montiert. Darauf standen diverse Computer, Bildschirme und hochwertige Laserdrucker, während die benachbarte Wand dick mit Kork überzogen war.

Daran hingen Pidges Zeichnungen, mit Reißzwecken befestigt. Viele davon hatte ich schon in den Sieben Sünden gesehen. Andere jedoch waren neu, und es sah ganz danach aus, als wären das bereits Entwürfe für einen zweiten Bilderroman.

»Ich schätze mal, das hier war ihr Atelier«, sagte ich zu Conklin. »Hier drin haben sie sich das Ganze ausgedacht.«

Conklin setzte sich an die Schreibtischplatte, und ich beschäftigte mich mit der Korkwand. »Buch Nummer zwei«, sagte ich zu Conklin. »Lux et Veritas. Hast du eine Ahnung, was das heißen soll?«

»Das ist einfach«, erwiderte Rich und senkte den Schreibtischstuhl ab. »Licht und Wahrheit.«

»Kurz und bündig. Sieht ganz so aus, als wären noch mehr Feuer geplant gewesen...«

Da rief Rich: »Hawk hat ein Tagebuch geführt. Ich habe die Maus nur angefasst, und schon war es auf dem Bildschirm.«

»Fantastisch!«

Während Rich Brett Atkinsons Tagebuch durchlas, setzte ich meine Studien der Zeichnungen fort. Eine davon traf mich mitten ins Herz, fast so, als hinge ich ebenfalls an dieser Korkwand fest. Darauf waren ein Mann und eine Frau zu sehen, beide im mittleren Alter. Sie gingen Arm in Arm nebeneinander her. Aber ihre Gesichter waren leer, ausdruckslos. Unter der Zeichnung stand eine Bildunterschrift.

Ich erkannte die Schrift.

Genau dieselbe Hand hatte auch die Sinnsprüche auf die Titelblätter der Bücher geschrieben, die wir in den Häusern der Brandopfer gefunden hatten.

»Requiescat in frigori«, sagte ich und ließ mir die Silben auf der Zunge zergehen. »Ruhet in was?«

Rich hörte gar nicht zu.

»Da ist eine Landkarte in Atkinsons Computer«, sagte er. »Darauf hat er San Francisco, Palo Alto und Monterey markiert. Gibt’s doch nicht. Schau dir das an! Fotos von den Häusern, die sie niedergebrannt haben. Das sind Beweise, Lindsay. Handfeste Beweise!«

Das stimmte.

Ich schaute Conklin über die Schulter, während er diverse Dateien öffnete, nach den Namen der Brandopfer, ihrer Kinder und den genauen Daten der Brände suchte. Lange Minuten verstrichen, bevor mir die eigenartige Zeichnung an der Korkwand wieder einfiel und ich Richs Aufmerksamkeit erlangen konnte.

»Requiescat in frigori«, wiederholte ich.

Rich stellte sich zu mir vor die Wand und betrachtete die Zeichnung eines Paares, das vielleicht Mr. und Mrs. Atkinson darstellen sollte. Er las die Bildunterschrift.

»Frigori«, sagte Rich. »Das kommt von frigus, glaube ich. Heißt das nicht so was wie Kälte, Kühlung, Frieren, irgendwas in der Richtung?«

»Frieren?«, rief ich. »Oh, mein Gott! Oh, mein Gott!«

»Was denn?«, wollte Conklin wissen. »Was ist denn los?«

Ich brüllte nach Jacobi, der zusammen mit den Sheriffs den Rest des Hauses durchsuchte. Mit Conklin und Jacobi im Rücken stürmte ich die Kellertreppe hinab. Die Gefriertruhe hatte Übergröße.

Ich klappte den Deckel auf, und kalte Luft kam mir entgegen.

»Requiescat in frigori«, sagte ich. »Ruhet im Frieren.«

Ich fing an, die Packungen mit Tiefkühlgemüse beiseitezuschieben, bis ich das Gesicht einer Frau entdeckte.

»Die Truhe ist tief genug, da passen auch zwei rein«, murmelte Jacobi.

Ich sagte »Mm-hmm« und hörte auf zu wühlen.

Dem ungefähren Alter nach zu urteilen hatte ich mit ziemlicher Sicherheit Moira Atkinson vor mir, im Sonntagsstaat und erfroren.

122

Ich hatte meine neue blaue Uniform angezogen und mir dreizehnmal die Haare gewaschen und danach noch ein letztes Mal, nur so zum Spaß. So betrat ich am nächsten Morgen den Obduktionssaal. Claire stand auf einer zwei Meter hohen Leiter und hielt ihre Minolta auf Mieke Vetters enthaupteten, nackten Körper gerichtet. Da oben wirkte Claire riesig und ziemlich wackelig zugleich.

»Kann das nicht jemand anders machen?«, sagte ich.

»Ich bin ja schon fertig«, meinte sie. Sie stieg die Leiter herunter, setzte schwerfällig einen Fuß vor den anderen.

Ich deutete auf die Frauenleiche. »Ich kann dir ein bisschen Zeit ersparen«, sagte ich dann. »Zufälligerweise weiß ich genau, wie das Opfer ums Leben gekommen ist.«

»Ach, weißt du, Lindsay, ich muss das machen, aus Gründen der Beweissicherung.«

»Okay, aber bloß, dass du Bescheid weißt. Gestern hat dein Opfer hier mich mit Blut, Knochensplittern, Haaren und sogar mit Gehirnfetzen bespritzt. Hast du überhaupt eine Ahnung, wie sich tropfende Gehirnmasse anfühlt?«

»Wie warme Gummibärchen? Hab ich Recht?«, sagte Claire und grinste mich an.

»Ähm. Ja. Genau.«

»Einer meiner ersten Fälle war ein Selbstmord«, sagte Claire und setzte ihre Arbeit fort, indem sie einen Y-Schnitt durchführte und Mrs. Vetter, ausgehend von den beiden Schlüsselbeinen, bis zum Becken hinunter aufschlitzte.

»Ein Kriegsveteran, der sich eine grobkörnige Schrotladung in den Kopf gejagt und seinem Leben so ein Ende gesetzt hat. Ich steige also in seinen Wohnwagen, frisch von der Schulbank, verstehst du? Ich beuge mich über den Liegesessel mit der Leiche, mache ein paar Fotos, und die Polizisten kriegen das große Kotzen.«

»Weil?«

»Ich hatte keine Ahnung. Das war ja der springende Punkt, mein Mädchen.«

Zum ersten Mal nach langer Zeit musste ich lachen.

»Wie ich mich so über die Leiche gebeugt habe, da hat sich ein Viertel vom Gehirn dieses Typen, das an der Decke geklebt hat, langsam abgelöst und ist mir direkt hinters Ohr geplumpst.«

Sie klatschte sich mit der Hand zur Demonstration in den Nacken, und ich beschenkte sie mit einem schallenden Gelächter.

»Wie gesagt... warme Gummibärchen. Und, wie lief’s bei dir?«

»Wie lief was? Das Verhör mit dem Teufelsbraten deiner Patientin? Oder der Termin mit dem Bürgermeister?«

»Beides, meine Kleine, beides. Ich bin noch den ganzen Tag über hier, dank deiner beiden Vogelfreunde, die dafür gesorgt haben, dass mein Schrank wieder mal vollgepackt ist.«

»Also dann, zunächst einmal Vetter, kurz und schmerzlos«, erwiderte ich. »Er hat einen Anwalt verlangt, pronto. Hat uns nichts zu sagen. Aber wenn er sich dann entschließen sollte, irgendwas von sich zu geben, dann garantiert, dass es sein Kumpel war, der all diese Menschen gequält und umgebracht hat, und dass er dabei nur zugesehen hat. Ich wette mit dir, um hundert Dollar.«

»Spielt ja aber auch keine große Rolle, oder? Killer oder Handlanger, er kriegt so oder so die Nadel. Und außerdem hast du ja mit eigenen Augen gesehen, wie er die arme Frau hier erschossen hat.«

»Und außer mir noch dreißig andere Polizisten. Aber trotzdem will ich, dass er für alle Morde verurteilt wird, schon allein wegen der Angehörigen der Opfer.«

»Und dein Termin mit dem Bürgermeister?«

»Hah! Zuerst werden Conklin und ich mit Lob zugeschüttet, und Jacobi fängt beinahe an zu heulen, weil er so stolz auf uns ist, und ich denke ›Wow, dann können wir also unsere miserable Aufklärungsquote wenigstens aus dem Keller rauf ins Erdgeschoss befördern‹, und dann geht plötzlich der große Streit los, welche Behörde denn jetzt Vetter als Erstes in Handschellen legen darf, da die Morde ja auch in den Countys von Monterey und Santa Clara stattgefunden haben und... Claire? Schätzchen? Ist dir nicht gut? Was ist denn los?«

Claire hatte das Gesicht zu einer schmerzvollen Grimasse verzogen. Sie ließ das Skalpell fallen, und es prallte klirrend auf den Edelstahltisch. Dann legte sie die Hände auf den Bauch und blickte mich entgeistert an.

»Meine Fruchtblase ist geplatzt, Lindsay. Dabei hab ich doch erst in drei Wochen Termin.«

Ich rief den Notarztwagen und half meiner Freundin auf einen Stuhl. Eine Minute später flogen die Türen zur Haltebucht der Krankenwagen auf, und zwei muskulöse Burschen kamen mit einer Bahre unter dem Arm in den Obduktionssaal geschlendert.

»Was gibt’s denn, Doc?«, wollte der Größere wissen.

Ich entgegnete: »Ratet mal, wer gleich ein Baby bekommt?«

123

Da die kleine Ruby Rose etwas zu früh auf die Welt gekommen war, hatten wir uns zur Feier des Tages alle in sterile, pinkfarbene Papierumhänge, Mützen und Gesichtsmasken gehüllt. Claire sah aus, als sei sie vierhundert Meter weit von einem Traktor mitgeschleift worden, aber unter ihrer Blässe war bereits das Babyleuchten zu erkennen. Und weil Babyleuchten ansteckend ist, waren wir alle in euphorischer Kicherstimmung.

Cindy brüstete sich mit einem Interview, das sie mit Hans Vetters Onkel geführt hatte, und Yuki, die ein paar Gramm zugelegt hatte, seitdem Jason Twilly sie unter LSD gesetzt und beinahe umgebracht hätte, gluckste vor Vergnügen über Cindys Sprüche. Zu mir sagten die beiden, ich würde scharf und vielleicht sogar glücklich aussehen und dass das auch richtig sei, da ich nämlich mit dem perfekten Mann zusammenlebte.

»Wie lange will sie uns denn noch warten lassen?«, wandte ich mich erneut an Claire.

»Geduld, mein Mädchen. Sie bringen sie rein, sobald sie so weit sind. Nimm dir noch einen Keks.«

Gerade, als ich einen klebrigen Doppeldecker mit Schokoladenstückchen und Walnüssen in meinen Schlund gestopft hatte, ging die Tür von Claires Krankenzimmer auf... Und Conklin trat ein. Er trug einen blauen Umhang, eine blaue Plastikmütze und eine blaue Maske, aber er war einer der wenigen Männer, die ich kannte, die es schafften, gleichzeitig albern und großartig auszusehen. Ich konnte seine himmlischen braunen Augen leuchten sehen.

Rich hielt einen großen Blumenstrauß hinter dem Rücken versteckt, drehte eine Runde durch das Zimmer, begrüßte Cindy und Yuki mit Wangenküsschen, legte mir die Hand auf die Schulter, küsste Claire, und dann präsentierte er mit gro ßer Geste einen Strauß rote Rosen.

»Das sind Rubinrosen«, sagte er und ließ eine schüchterne Version seines strahlenden Lächelns sehen.

»Mein Gott, Richie. Drei Dutzend, und so langstielige. Dir ist aber schon klar, dass ich verheiratet bin, oder?«

Als das Gelächter verebbt war, sagte Claire: »Ich danke dir. Und wenn meine Kleine dann hier ist, bedankt sie sich bestimmt auch noch mal persönlich bei dir.«

Cindy bedachte Conklin mit Blicken, als hätte sie noch nie zuvor einen Mann gesehen. »Setz dich doch«, sagte sie. »Richie, wir gehen nachher noch zu Susie’s, zum Essen. Warum kommst du nicht mit?«

»Gute Idee«, meinte ich. »Wir müssen auf das neue Fördermitglied des Women’s Murder Club anstoßen... Und du könntest dich als Fahrer verpflichten lassen.«

»Ich würde euch wirklich gerne aushelfen«, sagte Rich. »Aber in...« Er schaute auf seine Armbanduhr. »... in zwei Stunden geht mein Flugzeug.«

»Wo fliegst du denn hin?«, erkundigte sich Cindy.

»Nach Denver. Übers Wochenende«, erwiderte Rich.

Ich wandte mich ab und begegnete dabei für einen kurzen Moment Claires Blick. Sie sah es sofort. Erkannte, dass ich einen Schlag verdauen musste, mit dem ich nicht gerechnet hatte.

»Triffst du dich mit Kelly Malone?«, hakte Cindy nach. Die Journalistin in ihr konnte einfach nicht den Mund halten.

»Mm-hmm«, erwiderte Rich. Und falls Claire ihn nicht auch mit dem Babyleuchten angesteckt hatte, war er voller Vorfreude.

»Ich mach mich lieber mal auf den Weg. Will schließlich nicht im Verkehr stecken bleiben. Claire, ich wollte dir nur zu dem frohen Ereignis gratulieren. Schick mir ein Bild von Ruby, damit ich es mir als Bildschirmschoner einrichten kann.«

»Geht klar«, erwiderte Claire, tätschelte Conklin die Hand und bedankte sich noch einmal für die Blumen.

Ich sagte: »Schönes Wochenende.«

Und Rich sagte: »Dir auch. Euch allen.«

Und dann war er weg.

Sobald er die Tür zugemacht hatte, fingen Cindy und Yuki an, was für ein toller Typ Rich war und diese Kelly Malone, war das nicht seine Jugendliebe aus der Highschool? Und dann ging die Tür erneut auf. Eine Krankenschwester stellte ein winziges Rollbett neben Claire, und wir schauten hinein.

Ruby Rose Washburn war eine Schönheit.

Sie gähnte, schlug die dunklen Augen mit den langen Wimpern auf und hielt den Blick direkt auf ihre Mom gerichtet, meine wunderbare, strahlende Freundin Claire.

Wir hielten uns alle vier an den Händen, stellten uns im Kreis um das Rollbettchen auf und sprachen ein stilles Gebet für dieses neugeborene Kind. Claire ließ als Erste wieder los, damit sie ihr Baby in den Arm nehmen konnte.

»Willkommen auf der Welt, kleines Mädchen«, sagte Claire und drückte sie an sich und bedeckte sie mit Küssen.

Cindy wandte sich an mich und sagte: »Wofür hast du gebetet?«

Ich stieß ein schnaubendes Lachen aus. »Ist dir eigentlich gar nichts heilig, du Bulldogge? Kann ich denn nicht einmal mit Gott sprechen, ohne dass du ein Zitat haben willst?«

Cindy brach in schallendes Gelächter aus und legte die Hand über ihre süßen, leicht vorstehenden Schneidezähne. »’tschuldigung,’tschuldigung«, sagte sie, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.

Ich legte ihr die Hand auf die Schulter und sagte: »Ich habe gebetet, dass Ruby Rose immer gute Freundinnen haben soll.«

124

Yuki kletterte aus Lindsays Wagen und sagte dabei: »Jetzt weiß ich auch, wieso es immer heißt, dass Alkohol schmerzunempfindlich macht.«

»Du wolltest ja unbedingt auch noch die zweite Margarita austrinken, Süße, obwohl wir, weiß Gott, alles versucht haben, um dich davon abzuhalten. Du bist einfach viel zu zart gebaut für so viel Sprit. Ich bring dich rein.«

»Ist schon okay, ist schon okay.« Yuki lachte. »Ich gehe direkt ins Bett. Ich melde mich dann am Montag, ja?«

Sie wünschte Lindsay eine gute Nacht, betrat das Foyer des Crest Royal, begrüßte Sam, den Türsteher, und wankte die drei Stufen zur Briefkastenanlage hinauf. Beim dritten Versuch gelang es ihr, den winzigen Schlüssel in das winzige Schloss zu stecken, sie holte ihren Packen mit Post heraus und fuhr mit dem Fahrstuhl zu ihrer Wohnung hinauf.

Das Apartment war leer, doch da der Geist ihrer Mutter immer noch in den Möbeln wohnte, redete Yuki mit Mommy, während sie die Post auf die Konsole im Flur legte. Dabei rutschte ein Briefumschlag aus dem Stapel heraus und fiel zu Boden. Yuki betrachtete ihn. Es war ein gefütterter Umschlag, nicht besonders groß, dunkelbraun und handschriftlich adressiert.

Sie streifte die hochhackigen Schuhe ab und sagte: »Mommy, was immer das ist, es kann warten. Deine Tochter ist vollkommen erledigt.«

Doch die Verlockung war zu groß.

Yuki stützte sich mit einer Hand an der Konsole ab, bückte sich und hob den Umschlag auf, starrte auf die mit Kugelschreiber verfasste Adresse in der ihr unbekannten Handschrift. Dann fiel ihr Blick auf die Absenderangabe in der linken unteren Ecke. Das stand nur ein Name: Junie Moon. Yuki ging mit unsicheren Schritten zu dem grünen Sofa ihrer Mom und riss dabei den Briefumschlag auf.

Junie war doch freigesprochen worden. Warum also sollte sie ihr schreiben?

Yuki saß auf dem Sofa und schüttete den Inhalt des Umschlags auf den gläsernen Couchtisch. Heraus fielen ein Brief und ein zweiter Umschlag, auf dem ihr Name stand.

Hastig faltete sie den Brief auseinander.

Liebe Ms. Castellano,

wenn Sie diesen Brief erhalten, bin ich irgendwo unterwegs, ich weiß nicht einmal genau, wo. Ich möchte mir Amerika anschauen, weil ich nämlich noch nie irgendwo anders gewesen bin als in San Francisco.

Sie fragen sich wahrscheinlich, wieso ich Ihnen schreibe, deshalb komme ich gleich zur Sache.

Die Beweise, die Sie gesucht haben, sind in dem zweiten Umschlag. Sie wollen sie wahrscheinlich an die Campions weitergeben, damit sie ihren Frieden finden können.

Ich hoffe, Sie verstehen, wieso ich nicht mehr sagen kann.

Viele Grüße

Junie Moon

Yuki las den Brief noch einmal.

In ihrem Kopf herrschte dichter Nebel, und sie versuchte zu begreifen, was Junie da geschrieben hatte. »Die Beweise, die Sie gesucht haben, sind in dem zweiten Umschlag.«

Yuki riss den einfachen, weißen Umschlag auf und ließ zwei Gegenstände auf die Tischplatte fallen. Der eine war ein abgerissener Ärmelaufschlag, der ursprünglich zu einem Hemd gehört hatte. Der Aufschlag war mit Michael Campions Initialen bestickt und mit getrocknetem Blut verklebt.

Der andere Gegenstand bestand aus einem Büschel dunkler Haare, etwa acht Zentimeter lang, einschließlich der Haarwurzeln.

Yukis Hände zitterten, aber sie wurde von Sekunde zu Sekunde nüchterner und fing bereits an zu überlegen, was sie am Telefon zu Red Dog sagen würde. Wie viel Zeit das Labor wohl benötigen würde, bis es festgestellt hatte, dass die Haare und das Blut Michael Campions DNA enthielten.

Und sie dachte daran, dass die Gesetze eindeutig waren: Selbst, wenn es ihnen gelingen sollte, Junie Moon ausfindig zu machen und hierherzuschaffen, sie durfte nicht noch einmal im Zusammenhang mit Campions Tod angeklagt werden. Sie konnten ihr natürlich irgendetwas anhängen... Meineid, Verschleppung, Behinderung eines Ermittlungsverfahrens. Aber die Chancen standen nicht schlecht, dass die Staatsanwaltschaft nicht einmal den Versuch starten würde, es sei denn, es ließ sich zweifelsfrei klären, wie diese Beweise in Junies Besitz gelangt waren.

Yuki begutachtete die gruseligen Indizien, die ihr jetzt buchstäblich in den Schoß gefallen waren. Sie griff nach dem Telefon und rief Lindsay an. Während es klingelte, musste sie an Jason Twilly denken.

Er wurde des versuchten Mordes an einer Staatsbeamtin angeklagt, und falls er verurteilt wurde, dann konnte es gut sein, dass er für den Rest seines Lebens hinter Gittern verschwand, ohne die Möglichkeit einer Bewährung. Es war aber auch denkbar, dass er den besten Strafverteidiger engagierte, den man für Geld bekommen konnte, und den Prozess gewann.

Womöglich wurde er frei gelassen.

Vor ihrem geistigen Auge sah Yuki Twilly in irgendeinem Café in Los Angeles sitzen und sein Buch schreiben. Jetzt hatte er alles, was er für sein großes Paukenschlag-Millionen-Dollar-Finale benötigte. Die Nachricht von dem blutigen Ärmelaufschlag, dem Haarbüschel, Michael Campions DNA würde die Runde machen.

Wer war der Täter?

Twilly brauchte gar keine Beweise. Er konnte sie einfach zu einer Figur in seinem Buch machen. Und dann brauchte er nur noch mit dem Finger auf Junie Moon zu zeigen.

Da meldete sich eine Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Yuki?«, hörte sie Lindsay sagen.

»Linds, kannst du noch mal herkommen? Ich habe hier etwas, das musst du dir unbedingt ansehen.«

125

Junie Moon schaute zum Fenster hinaus und bestaunte erneut das Gefühl des Fliegens und das unglaublich klare, türkisfarbene Wasser unter ihr. Und da, ganz in der Ferne, war jetzt ein kleines Hafenstädtchen zu erkennen. Sie konnte nicht einmal seinen Namen aussprechen.

Aus den Lautsprechern kam die Stimme des Kapitäns. Junie klappte ihren Tisch nach oben und zog den Sicherheitsgurt straff, ohne den Blick vom Fenster zu nehmen. Jetzt waren Strände zu erkennen, kleine Boote und sogar Menschen.

Oh, mein Gott, das war einfach zu schön.

Wieder einmal dachte sie an jenen längst vergangenen Abend zurück, als Michael Campion kein Kunde mehr gewesen war. Sie hatten über ihre Liebe gesprochen und darüber, wie hoffnungslos ihre Lage war.

Michael hatte sie spielerisch an ihrem geflochtenen Zopf gezogen.

»Ich habe eine Idee«, hatte er gesagt. »Eine Idee, wie wir zusammen sein könnten.«

»Ich würde alles dafür tun«, hatte sie erwidert. »Alles.«

»Ich auch«, hatte Michael Campion gesagt.

Das war ein Schwur gewesen.

Im Lauf der folgenden Wochen hatten sie Pläne geschmiedet, Pläne, die sechs Monate weit in die Zukunft reichten. Und eines Abends, als alles vorbereitet gewesen war, war Michael weggegangen und einfach verschwunden. Drei Monate später hatte jemand die Polizei angerufen und gesagt, dass er Michael Campion in ihrem Haus gesehen hatte. Und dann war die Polizei zu ihr gekommen, und sie war ganz durcheinander gewesen und hatte sich eine Geschichte ausgedacht... und sich dabei in riesige Schwierigkeiten gebracht.

Es war die Hölle gewesen: das Gefängnis, der Prozess und vor allem, dass sie weder E-Mails noch Telefonate empfangen konnte. Aber sie hatte gewusst, dass er auf sie warten würde. Und falls sie schuldig gesprochen worden wäre, hätte er sich gestellt. Aber Junie hatte durchgehalten, hatte den Grips und die Rechtsanwältin, die Gott ihr geschenkt hatte, benutzt und ihre Rolle bis ins letzte Detail perfekt gespielt.

Und war, Gott sei Dank, freigesprochen worden.

Vor drei Tagen hatte sie das Blut und die Haare, die er ihr geschickt hatte, in diesen Umschlag gesteckt und an Yuki Castellano weitergeleitet. Jetzt waren alle Schwierigkeiten vergessen, und Junie reiste mit leichtem Gepäck. Im Bus von San Francisco nach Vancouver und auf dem Flug nach Mexiko-Stadt hatte sie sich wie ein Junge gekleidet, und jetzt saß sie schon wieder im Flugzeug, dieses Mal auf dem Weg in ein kleines Dorf an einem Strand in Costa Rica.

Dieses abgelegene und zauberhafte Fleckchen Erde würde von nun an ihr neues Zuhause sein, und Junie Moon hoffte von ganzem Herzen, dass Michaels Herz eines Tages repariert werden konnte und das Paradies ewig dauern würde.

Auf der Toilette war sie in ein süßes, kleines Strandkleid geschlüpft, hatte die frisch geglätteten, dunkelbraunen Haare etwas aufgebauscht und ihre schicke Katzenaugenbrille aufgesetzt. Das Flugzeug setzte auf der Landebahn auf, und alle Passagiere fingen an zu klatschen. Auch Junie klatschte, während das Flugzeug langsam ausrollte.

Wenige Augenblicke später öffnete sich die Kabinentür, und Junie kletterte mit behutsamen Schritten die fahrbare Treppe hinunter, die zum Flugzeug gerollt worden war. Sie suchte die vielen Gesichter ab, die ihr aus dem kleinen, nicht überdachten Empfangsbereich entgegenblickten.

Und da war er.

Er hatte sich den Kopf rasiert, sich einen Ziegenbart wachsen lassen und war am ganzen Körper braun gebrannt. Er trug ein leuchtendes, gestreiftes Hemd und eine abgeschnittene Jeans, grinste und winkte und rief: »Süße, Süße, hier bin ich!«

Niemand würde ihn jemals erkennen, niemand außer ihr.

Das war ihr wahres Leben.

Und es hatte gerade erst begonnen.

1. Auflage

Copyright © der Originalausgabe 2008 by James Patterson

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2009 by Limes Verlag,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH, München.

eISBN : 978-3-641-03303-3

www.limes-verlag.de
www.randomhouse.de