Date: 2015-01-07T23:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Detektivromane; Thriller; Kriminalthriller
Description: Kurzbeschreibung Der „Sinnes-Mörder“ geht um in Garmisch-Partenkirchen. Geruchssinn, Augenlicht, Tastsinn, Gehör, Geschmack. Einer der Sinne fehlt jedem Opfer. Kriminalhauptkommissar Brahms steht vor einem Rätsel. Und dieses wird auch nicht einfacher, als der Reporter Max und sein Rocker-Vater sich in die Ermittlungen einmischen. Zudem verliebt Brahms sich in eine Hauptverdächtige und zu allem Überfluss spiegeln sich auch noch die politischen Haupt-Aufreger der streitbaren Bevölkerung des Doppelortes in den Morden wider. Wer wird schneller sein: KHK Brahms, oder der Lynch-Mob?
Publisher: Amazon

Wehrgeld

Urs Peter Janetz

Copyright © 2015 Urs Peter Janetz

All rights reserved.

Für meine Familie

Wehrgeld[1]

„Blut ist auch nur eine Farbe“

(Quentin Tarantino)

Kapitel 1.



Missmutig starrte Simon hinunter zum Rießersee. Seit vielen Jahren schon verbrachte er nahezu seine ganze Freizeit hier an der alten Olympia-Bobbahn. Zuerst war es eine Schnapsidee gewesen. Ein paar Stammtischfreunde waren eines Abends darauf verfallen, dass man – quasi als Mutprobe – in der Dunkelheit die seit Jahrzehnten verwilderte Bobbahn hinauf laufen konnte. Derjenige, der als erster den Start erreichte, hatte gewonnen und die anderen mussten ihn den Rest des Abends frei halten.

Simon hatte es geschafft und als endlich alle oben angekommen waren, fanden sie es irgendwie schade, dass diese historische Sportstätte so verkommen, eigentlich kaum mehr erkennbar, war.

Also rafften sie sich auf und fingen in den Wochen und Monaten darauf an, Sträucher und kleine Bäume, die sich im Laufe der Jahre in der Bahnangesammelt hatten, zu roden. Schon bald hatte sich ein Verein gebildet und als die Arbeiten immer mehr zutage brachten, mischte sich schließlich auch die Politik ein und stellte die Bobbahn unter Denkmalschutz. Simon entwickelte sich zu einer Art Wächter des Grals und er fing an, immer mehr Dinge zu sammeln. Alte Bobs, Kleidungsstücke, Fotos, Plakate, Filme. Und so entwickelte sich im Laufe der Zeit ein kleines Museum, das im ehemaligen Bobschuppen untergebracht war.

Inzwischen war der Bobschuppen eine Touristenattraktion und abwechselnd mit ein paar anderen Vereinsmitgliedern führte Simon mehr oder weniger regelmäßig Führungen durch. Auf Anfrage auch exklusiv und außerhalb der normalen Öffnungszeiten.

Und so war es auch an diesem Tag. Ein Busreise-Veranstalter hatte ihn telefonisch für eine Rentnergruppe aus Dresden gebucht. Für 18.00 Uhr. Und das war vor 15 Minuten gewesen. Simon seufzte. Er hasste es zu warten. Eigentlich hatte er angeboten, die Gruppe schon am Seerestaurant in Empfang zu nehmen und dann zu Fuß die etwa 15 Minuten zum Bobschuppen zu wandern. Doch der Reiseleiter wollte unbedingt die Gruppe mit dem Bus hinauffahren. Nach der Führung durch das kleine Museum sollte dann eine Fackelwanderung stattfinden. Den kleinen Abstieg zum See hinunter und dann am Seeufer „in romantischer Dunkelheit“ entlang bis zum Restaurant, wo um 20.15 h das Essen gebucht war. Und um ehrlich zu sein, hätte er den Termin ohnehin am liebsten ganz abgesagt, nach seinem denkwürdigen Zusammentreffen vor zwei Tagen.

Sie war tatsächlich nicht gekommen und er hatte sie seitdem weder per E-Mail, noch sonst irgendwie erreicht. Simon machte sich Sorgen, vor allem wegen dieses Vorfalls. Und diese Sorgen zerfraßen ihn schier. Nicht die beste Stimmungslage, um eine Touristengruppe mit kleinen Späßchen aufzulockern.

Aber er hatte niemanden gefunden, der so kurzfristig den Termin übernehmen wollte oder konnte und so blieb ihm nichts anderes übrig, als schweren Herzens diese Gruppe selbst zu bespaßen.

Er blickte auf seine Armbanduhr und warf einen Blick gen Himmel.

Nun ja, die Dunkelheit war inzwischen da. Also eigentlich. Wenn man von dem fußballstadionartigen Hochleitungsstrahler absah, der den See beleuchtete, damit die Gäste des Restaurants auch abends das Wasser bewundern konnten.

Früher war das anders gewesen. Da war Simon mit seinen Freunden und Freundinnen im Sommer nachts zum Rießersee gekommen um nackt zu baden. Und mehr. Bei dem Gedanken hieran musste Simon lächeln. Aber das ging in den heutigen Zeiten des allumfassenden Tourismus nur noch, wenn man einen ausgeprägten Hang zum Exhibitionismus hatte. Manchmal konnten einem die jungen Leute von heute nur leidtun. Und dann diese schwimmenden Flößer, auf denen man inzwischen mitten auf dem Wasser essen, Kaffee trinken oder feiern konnte. Irgendwann würde so ein dämlicher Tourist dabei noch ersaufen.

Endlich hörte er das Brummen eines schweren Dieselmotors. Der Busfahrer war tatsächlich hier herauf gefahren. Simon fragte sich lieber nicht, ob der Fahrer eine Genehmigung für die Forststraße hatte. Das ging ihn zum Glück aber auch nichts an.

Mit pfeifenden Luftdruckbremsen blieb der Reisebus direkt vor dem Bobschuppen stehen. Die Türen schwangen auf und die Masse der sächselnden Rentner quoll hervor. Allen voran eine stämmige, etwa 50 Jahre alte Frau mit einem wirren „Etwas“ auf dem Kopf, das eher an ein Vogelnest erinnerte, als an eine Frisur. »Simon Huber, ne wohr?«, keuchte sie und wedelte planlos mit ihrem Regenschirm umher.

»Simon«, erwiderte er und reichte ihr die Hand. Er hasste es, wenn Menschen sich selbst nicht mit Namen vorstellten.

»Halloooo, alle, hallooo!«, rief das Vogelnest und wedelte noch wilder mit ihrem Schirm. »Des is‘ dör Simon. Kömmt dooch mol heär!« Mit piepsiger Stimme begann sie nun einen Monolog in einer für Simon völlig unverständlichen Sprache. Immerhin konnte er sich zusammenreimen, dass sie ihren Schützlingen erläuterte, dass er, der Simon, ihnen nun eine Museumsführung angedeihen lassen würde um sie dann im Anschluss zum Restaurant am anderen Ende des Rießersees zu führen. Sie gab ihm einen leichten Klaps auf den Hintern und bedeutete ihm, dass es von nun an sein Part war.

Simon versuchte, sein bestes Hochdeutsch heraus zu kramen und begann mit seiner Führung. Aus dem Augenwinkel sah er, wie Vogelnest einen Satz überdimensionaler Fackeln aus dem Gepäckraum des Busses fummelte. Zumindest waren sie gut vorbereitet.

Eine knappe Stunde später hatte Simon es geschafft. Die Reisegruppe versammelte sich vor dem Schuppen und Fackeln wurden ausgegeben und angezündet. Der Bus war verschwunden.

Als alle endlich abmarschbereit waren, bekam auch Simon eine Fackel.

»Dann folgen wir mal dem Führer!«, rief ein älterer Mann, der schon während der Führung so getan hatte, als sei er Profi-Komiker. In Wirklichkeit war er einfach nur peinlich.

Simon ignorierte die Aussage, welche auch nur vereinzelte Lacher hervorrief, und setzte sich in Bewegung. Schneckentempo war angesagt. So, wie einige der Touristen sich bewegten, war Simon schon froh, niemandem mit einem Rollator über den steinigen Weg zerren zu müssen. Da wollte er lieber nicht riskieren, dass sich jemand den Fuß verknackste. Und so ging es sehr, sehr langsam am See entlang in Richtung Restaurant.

Als einer der Touristen ein fröhliches Wanderlied anstimmte und die anderen mit voller Lautstärke einstimmten, überlegte Simon allen Ernstes, fluchtartig in den See zu springen und zu versuchen, sich selbst zu ertränken.

Inzwischen hatten sie die ersten Ausläufer der Festbeleuchtung erreicht, die den See in ein waberndes Zwielicht tauchten, in welchem die Flosse gemütlich dahinwogen. Simon blickte hilfesuchend auf das Wasser. Konnte er wirklich hier die Rettung vor dem Volksweisen schmetternden Rentner-Ossi-Club finden?

Wohl kaum. Doch was war das? An einer Stelle sah der im Kunstlicht fast schon unheimlich wirkende See irgendwie – anders – aus. Simon stellte seine Augen schärfer. Irgendwann sollte er doch einmal zum Augenarzt gehen. Doch ehe er wirklich begriff, was er dort sah, hallte auch schon ein gellender Schrei aus Vogelnests Kehle – und der Gesang verstummte ad hoc. Wenigstens etwas. Doch als Simon erkannte, was da im See schwamm, wäre es ihm lieber gewesen, stattdessen den Gesang weiterhin zu hören.


Zwei Tage zuvor

Simon hantierte in seinem Bobschuppen herum. Gelegentlich musste die Rennanzüge seiner Ausstellungspuppen wieder in Form gebracht werden und das wollte er an diesem Tag erledigen. Immerhin hatte sie angekündigt, am nächsten Tag zu ihm zu kommen und da wollte er seine Zeit nicht hier verbringen, sondern am liebsten natürlich mit ihr. Wenn er an sie dachte, wurde ihm ganz anders. Kitschig ausgedrückt: Ganz warm ums Herz. Er musste über sich selbst lächeln, als seine Gedanken sich so in Schundheftprosa formten. So etwas hatte er noch nie erlebt. Wie ein Blitzschlag war es in ihn gefahren, als er sie zum ersten Mal in Natura gesehen hatte. Natürlich hatten sie vorher schon Bilder ausgetauscht – im Zeitalter der elektronischen Korrespondenz kein wirklicher Aufwand mehr. Aber als sie dann vor ihm stand, schnürte es ihm schlicht die Luft ab. Sie war noch viel schöner als auf den Fotos. Und sie roch so gut. Das war das Beste an ihr – ihr Geruch.

Leider war sie viel zu schnell wieder abgereist. Sie musste zurück nach Hause. Zu ihrem Mann. Zu dem Mann, den sie nicht mehr liebte, den sie eigentlich nie geliebt hatte.

Und dann, vor einer Woche, hatte sie ihn angerufen. Sie würde ihren Mann verlassen, hatte sie gesagt. Ob sie zu ihm kommen könne. Natürlich hatte er sofort ja gesagt.

In den letzten Tagen hatte er seine Junggesellenwohnung auf Vordermann gebracht. Er hatte geputzt, den halben Schrank und die Kommode ausgeräumt. Schließlich brauchte sie Platz für ihre Sachen.

Und morgen würde sie kommen. Er freute sich wie ein kleines Kind.

Im Radio trällerte sein Lieblingslied. Er drehte die Lautstärke auf sang fröhlich mit.

So bekam er gar nicht mit, dass er Besuch bekam.

Als der Mann ihm auf die Schulter tippte, fuhr Simon erschrocken zusammen. Vor ihm stand ein groß gebauter Fremder mit Händen wie Schaufelbagger. Er trug – völlig unpassend zur Umgebung – einen dunkelgrauen Anzug, welcher offenbar maßangefertigt war. Ein gestärktes, weißes Hemd umspannte seine muskelbepackte Brust und ein altmodischer Krawattenschal schmiegte sich an seinen riesigen Hals – nebst Einstecktuch im gleichen Design. Der Mann überragte Simon um fast einen ganzen Kopf. Aus eiskalten, grauen Augen heraus fixierte der Fremde Simon und lächelte ihn an. Allerdings – nur sein Mund lächelte. Simon merkte sofort, dass das Lächeln nicht echt war.

»Simon Huber?«, fragte der Fremde mit einer hohen, fast piepsigen Stimme, die so gar nicht zu seiner sonstigen Erscheinung passen wollte.

»Es tut mir leid, aber das Museum ist geschlossen«, erwiderte Simon unbehaglich. Der Kerl machte ihm Angst.

»Dein scheiß Museum ist mir völlig egal«, sagte der Fremde mit erstaunlich freundlichem Tonfall. »Aber meine Frau ist mir nicht egal. Ich bin hier, um Dir zu sagen, dass sie nicht kommen wird. Morgen nicht und auch sonst nicht. Lass sie gefälligst in Ruhe oder ich schiebe Dir eine Deiner Schrottkisten von Bobs hier in den Hintern. Sie gehört zu mir und da wird sie auch bleiben. Haben wir uns verstanden, mein Freund?«

Bevor Simon etwas erwidern konnte, traf ihn ein Fausthieb wie ein Dampfhammer am Kinn und er kippte um.



Kriminalhauptkommissar Brahms stand am Ufer des Sees und sah den Tauchern zu, die eben die Leiche einer Frau in Richtung Ufer zogen, als die stadionartige Beleuchtung plötzlich erlosch.

»Verdammt, was ist denn jetzt los?«, schimpfte er und rieb sich die Augen, um sie schneller an die Dunkelheit zu gewöhnen.

»Entschuldigung, das war wohl die Zeitschaltuhr«, rief jemand vom Restaurant aus und kurz darauf flammte das Licht zögerlich wieder auf.

»Und ich dachte, es wäre schon schlimm, dass ich mein Abendessen so hastig verlassen musste.« Kriminaloberkommissar Schröter trat neben seinen Vorgesetzten und stöhnte leise. Brahms zündete sich eine Zigarette an und reichte Schröter die Packung, welcher sich dankbar eine herausnahm und von Brahms Feuer geben ließ. »Aber verdammt, außer dem Museumsführer verstehe ich keinen von denen da drinnen. Die könnten genauso gut Klingonisch sprechen.«

»Aber Du kommst doch selbst aus Thüringen«, warf Brahms ein.

»Doch das da drinnen sind Sachsen! Das ist was ganz anderes! Ich habe den Kollegen Schröder auf die Touris‘ angesetzt. Der kommt auch da her. Der sollte sie verstehen.«

»Dann wollen wir mal hoffen, dass wir dann wenigstens seinen Bericht verstehen. Hast Du ihm gesagt, er soll alles auf Hochdeutsch übersetzen?«

»Na, da sollte er eigentlich von selbst drauf kommen.«

Mit quietschenden Reifen hielt ein VW-Bus mit Münchener Kennzeichen neben ihnen an.

Brahms blickte auf seine Uhr. »Kaum wartet man eine gute Stunde, schon fliegen Spurensicherung und Gerichtsmedizin um die Ecke.«

Ein etwa sechzig Jahre alter Mann entstieg beschwingt dem VW-Bus und winkte dem Fahrer freundlich zu. Sein dichtes Haar hatte den Alterungsprozess nahezu ohne Farbverlust überstanden, lediglich einige kleine weiße Strähnchen zogen sich durch die ansonsten tief dunkelbraunen Haare, die in einem modischen Kurzhaarschnitt akkurat gekämmt und zurechtgelegt waren. Seine Figur wirkte zwar etwas untersetzt, doch man sah seinen 185 cm an, dass er sportlich durchtrainiert war. Spitzbübisch funkelten seine Augen hinter einer modernen Brille mit schwarzem Gestell. Wie immer trug er Jeans, Sneakers und ein Merchandise-T-Shirt, auf dem an diesem Tag das Konterfei von DJ Ötzi aufgedruckt war.

»Ja der Herr Brahms!«, reif der Mann fröhlich und kam freudig winkend auf die Polizisten zu. »Schön, dass wir uns wieder einmal sehen. Wie ich sehe, rauchen Sie immer noch. Ich sage Ihnen, das wird Sie locker 10 Jahre früher auf meinen Tisch bringen! Und das ist sicher Ihr neuer Kollege!« Er reichte Schröter die Hand. »Kupfer, mein Name. Wie das Metall nur nicht ganz so wertvoll. Professor Dr. Kupfer, vom CSI.« Er lachte fröhlich über seinen eigenen Witz. »Nein, von der Gerichtsmedizin natürlich.«

»Schröter, mein Name.« Schröter entwand dem Professor umständlich seine Hand.

»Wie?«

»Er heißt Schröter«, brüllte Brahms. »Haben Sie mal wieder Ihr Hörgerät vergessen?«

»Wie kommen Sie darauf? Ich höre Sie recht gut. Nur Ihr Kollege hier scheint ein wenig schüchtern zu sein. Wo ist denn nun meine Patientin?«



»Ziemlich sicher tot«, stellte Professor Kupfer fest, nachdem er die Leiche eingehend untersucht hatte. »Nachdem sie im Wasser lag, vermutlich ertrunken, aber das muss ich in der Pathologie noch genauer untersuchen. Frau. Etwa 35 bis 40 Jahre alt. Vermutlich Europäerin, jedenfalls keine Asiatin, wie Sie an dem Fehlen entsprechender Körpermerkmale leicht feststellen können. Sie trägt Regenkleidung, Sie wissen schon, diese Funktionsklamotten. Vermutlich deshalb schwamm sie auch oben und ist nicht untergegangen. Das hängt sicher mit den Luftblasen in der Kleidung zusammen, die ein so zierliches Persönchen schon mal an der Wasseroberfläche halten können. Den normalen Auftrieb einer Wasserleiche können wir hier ausschleißen. Dafür ist das Wasser viel zu kalt und sie ist bei weitem noch nicht aufgedunsen genug. Ich würde sagen, sie ist vielleicht vor maximal 2 bis 4 Stunden ins Wasser gefallen. Ob freiwillig oder nicht kann ich Ihnen vermutlich nach der Obduktion sagen.« Der Professor stand auf und hielt eine Mitarbeiterin der Spurensicherung am Ärmel fest. »Wären Sie so freundlich, junge Frau, daran zu denken, mir eine Wasserprobe des Sees zu sichern und die Temperatur jetzt und in einer Stunde zu dokumentieren! Danke, meine Liebe.«

Ein Mitarbeiter der Spurensicherung reichte Brahms einen Plastikbeutel mit einem Handy darin. Besser gesagt mit den Einzelteilen eines Handys. »Das hatte sie in der Tasche. Die Simkarte fehlt allerdings. Liegt vermutlich irgendwo auf dem Grund des Sees. Keine Chance sie zu finden.«

»Dann lassen Sie die Technik mal nachsehen, ob irgendwas im Speicher zu finden ist«, knurrte Brahms.

»Das glaube ich kaum, bei diesem mittelalterlichen Gerät wird eigentlich noch alles auf der Karte gespeichert.«

»Ah«, erwiderte Brahms und dachte an sein eigenes Handy, das vermutlich noch älter war. Mittelalterlich also.

Kapitel 2.

Als er erwachte fühlte sich sein Kopf an, als hätte ein Panzer darauf Drehübungen gemacht. Er versuchte sich aufzurichten und ein stechender Schmerz jagte durch sein Rückenmark. Augenscheinlich hatte der Panzer sein Werk auf seiner Wirbelsäule fortgesetzt.

Es war stockfinster. Irgendwo tropfte Wasser. Wo in aller Welt war er? Und wie war er hierhin gekommen? Was war passiert? Er versuchte sich zu erinnern, was die wummernden Schmerzen in seinem Kopf mit jedem Versuch, einen halbwegs klaren Gedanken zu fassen, nur noch mehr steigerte. Stöhnend ließ er sich zurücksinken und sein Kopf schlug hart auf. Offensichtlich lag er auf einem grob geschlagenen Steinboden, was vermutlich der Grund für seinen schmerzenden Rücken war.

Die auf dem Boden aufschlagenden Wassertropfen hallten in seinem Schädel wider. Vorsichtig tastete seinen Kopf ab. Zumindest auf diese Weise konnte er keine Verletzungen ausmachen. An seiner linken Schläfe erfühlte er etwas Klebriges. Angetrocknetes Blut, wie er vermutete. Wie in diesen billigen Horrorfilmen. Eine ähnliche Szene aus diesem Horrorschinken „Saw“ kam ihm schmerzhaft ins Gedächtnis. War er in die Hände eines psychopathischen Irren gefallen? Sagte gleich eine Stimme »Ich möchte ein Spiel spielen«?

Ein leises Trappeln neben seinem Ohr. Mäuse? Oder schlimmer noch: Ratten? Aber er wollte seinen Kopf nicht drehen. Sehen würde er in der Dunkelheit ohnehin nichts. Er schloss die Augen, es war anstrengend, die Lider offen zu halten. Das Tropfen des Wassers verlangsamte sich, wurde leiser.

»Ich glaube, er wacht auf«, hörte er eine dumpfe Stimme. Es klang, als hätte der Sprecher Kautabak im Mund. Oder etwas über den Kopf gezogen. Oder beides.

»Dann kümmere Dich um ihn!«, antwortete eine andere Stimme. Ebenso dumpf, aber ziemlich sicher weiblich.

Er spürte eine Bewegung neben sich. Ein Blitz. Dann nur noch Stille. Und Schwärze. Er war wieder ohnmächtig geworden.

Kapitel 3.


Werdenfelser Tagblatt:

Verschollen beim Tunnelbau

Garmisch-Partenkirchen - Ortsumfahrung Garmisch:
Arbeiter wird beim Bau des Kramertunnels verschüttet –Bergungsarbeiten laufen.

(ma) Der Bau eines Tunnels ist nichts für schwache Gemüter. Dies mussten gestern Nacht auch drei Mineure der Baufirma feststellen, die im Auftrag des Staatlichen Bauamtes Weilheim mit dem Bau des Erkundungsstollens für den Kramertunnel beauftragt ist.

Die drei Arbeiter waren gerade dabei, die Bohrungen für die nächste Sprengung vorzubereiten, als völlig unerwartet – „und nicht vorhersehbar“, wie von amtlicher Seite betont wird – Gestein aus dem Fels brach und zwei der Mineure unter sich begrub. Der dritte Arbeiter, Marco Falke, konnte sich in letzter Sekunde retten. Zusammen mit zwei weiteren Ersthelfern gelang es ihm kurz darauf, einen der verschütteten Kollegen zu retten, ehe das in den Stollen hereindrückende Grundwasser den Schacht auf etwa 10 Metern Länge einstürzen ließ.

Der dritte Mineur wird nach wie vor vermisst.

(…)

Leiche im Rießersee

(ma) Ein schockierendes Urlaubserlebnis hatte eine sächsische Reisegruppe am Rießersee. Bei einer Fackelwanderung vom Historischen Bobschuppen zum See-Restaurant entdeckten die Urlauber gestern Abend die im Wasser treibende Leiche einer 35- bis 40-jährigen Frau. Die Reiseleiterin der musste wegen des erlittenen Schocks zur Beobachtung im Klinikum bleiben, vier andere Reisende konnten nach Verabreichung von leichten Beruhigungsmitteln das Krankenhaus noch am Abend verlassen. Ein Tourist ließ sich jedoch das Feiern nicht verderben und verspeiste nach der Vernehmung durch die Polizei fröhlich das vorbestellte Essen. Etwa die Hälfte der verbliebenen Gruppe schloss sich ihm nach kurzem Zögern an.

Ob die Frau einem Unfall erlag oder einem Verbrechen zum Opfer fiel, war bei Redaktionsschluss noch nicht geklärt. (…)

Brahms legte missmutig die Zeitung aus der Hand. Es ärgerte ihn, dass dieser Lokalreporter es schon wieder geschafft hatte, vor ihm am Ort des Geschehens im Tunnel zu sein. Wenigstens handelte es sich dabei offensichtlich um einen Unfall. Das bedeutete zwar – vor allem nach dem Artikel im Tagblatt – einige Nerv tötende Anrufe „besorgter Bürger“, aber eher weniger Schreibkram für die Polizei. Die Hauptaufgabe würde bei den Gutachtern liegen.

Schlimmer war da schon die Sache am Rießersee. Brahms vermutete, dass dieser Museumswärter dem Tagblatt die Info gesteckt hatte. Fragte sich nur, ob vor oder nachdem er sich im Restaurant mit jeder Menge Bier abgeschossen hatte.

Geistesabwesend gähnte Brahms ausgiebig – viel Schlaf hatte er in dieser Nacht nicht bekommen – griff nach seiner Kaffeetasse und trank. Der ekelhafte, bittere Geschmack des handwarmen Gebräus riss ihn aus seinen Gedanken. Schlagartig war er hellwach.

»Schröter, verdammt! Was hast Du schon wieder mit dem Kaffee angestellt?«, rief er wütend durch die offenstehende Bürotür. Er kannte nur einen Menschen auf der Welt, der noch mieseren Kaffee kochte als Schröter – und das war seine geschiedene Frau. Nun, eigentlich seine beiden geschiedenen Frauen.

Immerhin hatte diese unsägliche Geschichte mit seiner letzten Partnerin endlich ihr Ende gefunden und er hatte mit Schröter wieder einen Mann als Untergebenen. Nicht, dass Brahms ein Chauvinist war. Ganz und gar nicht. Aber bei Schröter war er sich zumindest sicher, dass er ihn nicht heiraten würde – wie er es mit seiner letzten Partnerin getan hatte. Nachdem Zenker, sein vorhergehender Partner, ein etwas unrühmliches Ende genommen hatte, bekam Brahms seine junge, aufstrebende Kriminalbeamtin unterstellt. So jung war sie eigentlich auch wieder nicht gewesen. Aber aufstrebend. Und ausgesprochen attraktiv. Ihr Kaffee war ebenso ungenießbar gewesen, wie die von ihr zubereiteten Speisen. Trotzdem hatte Brahms sich Hals über Kopf in sie verliebt und sechs Monate später waren sie verheiratet gewesen. Weitere sechs Monate später getrennt und knapp ein Jahr später geschieden. Und dann hatte es immer noch zwei Monate gedauert, bis sie endlich versetzt worden war und er einen neuen Partner bekommen hatte: Schröter. Nicht ganz so aufstrebend, dafür eher unangenehm für seine Vorgesetzten, da er selten ein Blatt vor den Mund nahm. Ehrlich gesagt, war Garmisch-Partenkirchen für Schröter eher eine Strafversetzung gewesen. Doch Brahms kam im Grundsatz ganz gut mit ihm aus.

Genervt fummelte er eine Zigarette aus seiner zerknautschten Packung und steckte sie genüsslich an.

»Dir ist schon klar, dass das Rauchverbot auch für Dich gilt«, rief Schröter von nebenan herüber.

»Dieses vermaledeite Gesetz heißt „Gesundheitsschutzgesetz“ und hier sehe ich niemanden, dessen Gesundheit geschützt werden müsste«, gab Brahms zurück. »Du qualmst ja selbst wie ein Fabrikschornstein!«

Schröter tauchte im Türrahmen auf. »Mach sie trotzdem aus. Wir müssen los.«

»Wohin?« Brahms löschte widerstrebend seine Zigarette.

»In den Tunnel. Sie sind an der Unfallstelle angekommen.«

»Der Arbeiter ist tot, nehme ich an.«

»Das auch. War ja vorherzusehen. Aber sie haben zwei Leichen gefunden.«

»Zwei? Ich dachte es würde nur ein Arbeiter vermisst.«

»Der Kandidat hat hundert Punkte«, erwiderte Schröter lakonisch.



»Woher wusstest Du eigentlich so schnell von dem Unfall?« Der Chefredakteur saß mit halbem Hintern auf der Schreibtischkannte und blickte Max halb von oben über den Rand der Zeitung hinweg an. Er hatte seine Frage geschickt im Gespräch verborgen, quasi in einem Nebensatz. Doch Max wusste, dass nichts, was Ferdinand Maurer fragte, wirklich nebensächlich war. Schon gar nicht, wenn er es in einem Nebensatz tat.

Man merkte Maurer an, dass er zufrieden war. Endlich hatte die Zeitung wieder einmal etwas zu berichten. Gleich zwei Tote in einer Nacht – wenn das nichts war. Noch kurz vor Redaktionsschluss war ihm angst und bange gewesen. Beinahe hätte er wieder einmal einen Bericht über diesen nervenaufreibenden Streit zwischen Tunnelgegnern und Tunnelbefürwortern zum Leitartikel machen müssen. Doch nun war der vermeintliche Leitartikel auf den kommenden Tag verschoben worden.

Überhaupt, diese Geschichte mit der Umgehungsstraße ging ihm langsam ganz gewaltig auf die Nerven. Ausgerechnet sein eigener Cousin, der Maurer Adi, war Vorsitzender dieses Vereins der Tunnelbefürworter. Natürlich sah auch Ferdinand ein, dass die Verkehrssituation des Ortes – gelinde gesagt – verbesserungswürdig war. Ob dabei aber ausgerechnet der Tunnel durch den Kramer – für den Adi sich so vehement einsetzte – die beste Alternative war? Nun, darüber konnte man geflissentlich streiten. Und das taten die Bewohner des Ortes mit tiefer Inbrunst. Auch die Tunnelgegner hatten sich organisiert. Unter Federführung von Sepp Lang und Michi Neuner-Martin. Vor allem letzterer raubte Ferdinand mit seinen pathetischen Monologen den letzten Nerv. Schon alleine wegen Neuner-Martin war Ferdinand inzwischen auf die Seite seines Cousins gewechselt. Inoffiziell natürlich. Immerhin musste er zumindest versuchen, die journalistische Neutralität zu wahren, auch wenn ihm das nicht immer leicht fiel.

Überhaupt, die Streitkultur im Doppelort war insgesamt recht rabiat. Egal welches Thema zur Debatte stand, die Diskussion wurde heftig geführt. Gerne via Leserbrief und noch lieber unterhalb der Gürtellinie. Auch zu körperlichen Übergriffen war es schon gekommen. Inzwischen stellten sich Ferdinands Nackenhaare schon auf, wenn der die örtlichen Reizwörter nur hörte: Kramertunnel, Skischanze, Kirchturmuhr, Schlachthof, um nur einige zu nennen.

Und es ärgerte ihn, dass sein Stellvertreter, der einige Zeit sogar kommissarischer Chefredakteur gewesen war, offensichtlich über bessere Kontakte und Quellen verfügte, als er selbst.

Max ließ seinen Bürostuhl lässig nach hinten kippen und blickte seinen Chef abschätzend an. Maurer war ein echter Einheimischer, nicht nur dem Namen nach. Er war in Garmisch-Partenkirchen geboren, aufgewachsen und dort zur Schule gegangen. Erst zum Studium hatte es ihn nach München verschlagen, wo er auch seine erste Anstellung bei einem Boulevardblatt ergattert hatte. Erst vor gut einem Jahr war er in seine Heimat zurückgekehrt, nachdem der hiesige Bürgermeister Müller bereits zwei Chefredakteure der Lokalredaktion verschlissen – oder besser gesagt weggemobbt – hatte. Wie immer man das sehen wollte. Maurer hingegen hatte einen festen Stand. Man kannte ihn vor Ort, man kannte seine Familie. Gegen Maurer zu intrigieren war in etwa so aussichtsreich, wie die Zugspitze mit einem Löffel abtragen zu wollen.

Ferdinand Maurers dunkelbraune Augen hinter seiner schweren Hornbrille blinzelten Max erwartungsvoll an. Sein untersetzter, kleiner Körper war voll angespannt und nur wer ihn wirklich gut kannte, konnte das leichte Zucken seines Schnauzbartes und die auf seiner Glatze hervortretende Ader erkennen. Maurer war groß darin, andere auszuhorchen. Und die Ergebnisse dann für sich selbst zu verwenden.

»Aber Chef, Du weißt doch, ein guter Journalist gibt seine Quellen niemals preis«, lächelte Max zurück.

Maurer seufzte. »Ein Versuch war es wert.« Er wusste zumindest, wann er verloren hatte.

Max‘ Handy klingelte. »Auerbach. … Wirklich? Ja, ich bin gleich da.« Er legte auf. »Sorry Chef, ich muss dann mal los«, rief er im Gehen und war verschwunden, ehe Maurer antworten oder gar etwas fragen konnte.

»Wenn er bloß kein Zuazog‘ner wär‘«, murmelte Maurer.

Maurer wusste nicht, dass er es letztlich nur einem Zufall verdankte, dass Max überhaupt noch in Garmisch-Partenkirchen war. Eigentlich hatte Max vor gehabt, den Ort zu verlassen um mit seiner Jugendliebe den Rest seines Lebens zu verbringen. Doch alles war anders gekommen, als geplant. Er hatte zufällig in einem klassischen Konzert eine junge Frau kennen gelernt. Damals, als er gerade kommissarisch Chefredakteur des Tagblattes gewesen war. Und Eva, so hieß sie, hatte ihm so den Kopf verdreht, dass er doch geblieben war. Auch diese Beziehung hatte dann irgendwann ein eher unglückliches Ende genommen. Trotzdem war er in Garmisch-Partenkirchen hängen geblieben. Auch, dass er nicht endgültig zum Chefredakteur ernannt worden war, schien ihm nichts auszumachen. Zumindest merkte man ihm nichts an.

Tatsächlich war Max froh, die Verantwortung des Chefredakteurs nicht weiter tragen zu müssen. Zuviel Verwaltung, zu wenig Journalismus. Zuviel Büro, zu wenig freies Feld. Max war freiheitsliebend und hasste kaum etwas mehr, als den ganzen Tag hinter dem Schreibtisch zu hocken. Und genau das verlangte der Posten des Chefredakteurs.



»Wo zur Hölle kommen Sie denn schon wieder her, Auerbach?«, knurrte KHK Brahms missmutig aus dem Fenster heraus, als er seinen Dienstwagen neben dem Cabrio des Journalisten, einem MG B Baujahr 1971, abstellte.

»Aus der Redaktion«, erwiderte Max grinsend.

»Sie wissen, dass Fahrzeuge mit H-Zulassung nicht gewerblich genutzt werden dürfen?«, versuchte Schröter irgendwie klug zu wirken.

»Geschenkt, Herr Schröter. Der läuft privat.«

»Bleiben Sie und Ihre Kamera gefälligst draußen, das ist eine Polizeiaktion.« Brahms wollte um keinen Preis, dass der Journalist von der zweiten Leiche Wind bekam. Sollte das öffentlich werden, wären die Ermittlungen doppelt so schwer. Vorausgesetzt, hier lag ein Verbrechen vor.

»Dann stimmt es also«, murmelte Max leise.

»Was?« Brahms wurde immer hellhörig, wenn der Reporter so leise wurde. Das bedeutete selten etwas Gutes.

»Dass nicht nur der Arbeiter, sondern noch eine zweite Leiche gefunden wurde.«

Brahms wurde blass. »In Ordnung«, sagte er nach einer kurzen Pause. »Hören Sie, Auerbach, ich will nicht, dass das öffentlich wird. Zumindest jetzt noch nicht. Ich verspreche Ihnen, dass Sie der erste Pressevertreter sind, den ich informiere. Sie bekommen die Chance, da drinnen ein Foto zu machen. Aber nur mit dem Handy. Dafür halten Sie die Geschichte zwei Tage zurück.«

Max tat, als würde er überlegen. »Wenn irgendwer die Geschichte vor mir bringt, war das der letzte Deal, den ich mit Ihnen mache. Und ich werde unsere kleine Vereinbarung öffentlich ausschlachten. Beschneidung der Pressefreiheit und das komplette, weitere Programm.«

»Folgen Sie uns. Machen Sie Ihr Foto und dann verschwinden Sie schleunigst von hier.« Brahms warf dem Journalisten einen Helm zu und eilte los. Schröter blickte seinen Vorgesetzten verwirrt an und schnappte sich schließlich den im Auto liegenden Ersatzhelm. Als ob Brahms geahnt hatte, dass sie drei Helme brauchen würden.

»Glaubst Du wirklich, er hält sich an die Abmachung?«, keuchte Schröter, als er seinen Kollegen endlich eingeholt hatte.

»Da mache ich mir keine Sorgen. Ich habe eher Bedenken, dass unsere Presseabteilung einen Schnellschuss loslässt.«



Im Tunnel war es frostig. Vor allem, wenn man wie die beiden Polizisten aus der glühenden Sommerhitze kam. Dafür war der Boden matschig. Zwar sollte der Erkundungsstollen für die Ortsumgehung des Ortsteils Garmisch später irgendwann als Flucht- und Rettungsröhre dienen, aber so weit war es noch lange nicht. Also war der Boden noch nicht hergerichtet und so wateten die Polizisten durch Matsch, Geröll und Pfützen. Brahms ärgerte sich, dass er nicht an seine Gummistiefel gedacht hatte – im Gegensatz zu dem ihnen folgenden Reporter. Außerdem drückte ihn der Helm und auch seine latent vorhandene Klaustrophobie war nicht gerade dazu geeignet, ihm den Tag zu versüßen.

Aus einiger Entfernung drang Gemurmel an ihr Ohr. Vor ihnen musste sich eine größere Anzahl Menschen befinden. Das gefiel dem Polizisten ganz und gar nicht. Die Spurensicherung konnte es noch nicht sein, denn die Autos der Kollegen aus München – die sicher alles machten, außer freiwillig einen Schritt zu viel zu gehen – standen nicht am Tunneleingang.

»Ob die die Umgehungsstraße überhaupt jemals fertig bauen werden?« Schröter versuchte die Zeit ihrer Wanderung zum Tunnelende durch Smalltalk zu überbrücken und erwischte ausgerechnet eines der am heißesten diskutierten Probleme des Ortes. Brahms hatte keine Lust, mit Schröter über Naturschutz – eines von Schröters Lieblingsthemen – und Sinn und Unsinn des Umgehungstunnels zu diskutieren. So etwas ging in Garmisch-Partenkirchen selten gut. Also blieb er stumm. Im spärlichen Licht der wasserdichten Lampen konnte er erkennen, dass die Wände des Tunnels immer feuchter wurden. Er hatte in der Zeitung von Problemen mit dem Grundwasser über dem Tunnel und dem darüber liegenden See gelesen. Aber dass sich das so deutlich zeigte, hatte er nicht vermutet.

»Wasser aus der Hundebadewanne«, feixte Schröter unverdrossen.

»Was?« Brahms kämpfte inzwischen immer mehr mit seiner Klaustrophobie und nahm, seinen Kollegen nur noch am Rande wahr. Der Schweiß troff trotz der Kühle an ihm herab, als wäre er einem Sonnensturm ausgesetzt.

»Der Schmölzer See, der hier drüber liegt. Die Einheimischen nennen ihn doch nur die Hundebadewanne, weil im Sommer dort immer so viele Hunde sind. Und jetzt sinkt er ab.«

»Ah«, gab Brahms lahm zurück.

»Geht es noch?« Inzwischen klang Schröter fast mitfühlend.

»Was?«

»Deine Klaustrophobie. Willst Du nicht lieber wieder raus gehen. Ich schaffe das auch alleine.«

»Woher? … Nein, geht schon. Wenn wir mehr Licht haben, wird es wieder besser. Ist nur so verdammt dunkel hier drinnen.« Manchmal wunderte Brahms sich, was sein Kollege alles wusste. Und er fragte sich, woher er das alles wusste.

Endlich erreichten sie nach über 500 Metern das hell erleuchtete Ende des Stollens und tatsächlich minderte die wartehallenartige Beleuchtung Brahms Beschwerden etwas. Der Stollen wirkte so irgendwie größer, auch wenn das Licht die tatsächliche Enge des Raumes eigentlich erst klar erkennen ließ.

Eine aus 10 Personen bestehende Suchmannschaft erwartete sie. Keine Spur von der Spurensicherung. Der Vorarbeiter – bei dem es sich zu Brahms Verwunderung um Marco Falke handelte, den Arbeiter, der bei dem Unfall dabei war – kam auf sie zu. Er wirkte ausgesprochen mitgenommen. Ob dies allerdings an seiner offensichtlichen körperlichen Erschöpfung lag, oder an dem Tod seines Schichtkollegen, war nur schwer feststellbar.

»Herr Kommissar Brahms. Ich habe die Männer hierbehalten, nicht dass etwas nach außen dringt. Ich dachte, das wäre Ihnen recht.« Natürlich verschwieg Falke, dass er selbst diesen Journalisten informiert hatte, der jetzt hinter den Polizisten auftauchte. Der versprochene Lohn würde sicher für ein vergnügliches Wochenende mit seiner Liebsten ausreichen.

Brahms konnte sich einfach nicht an Falkes sächsischen Dialekt gewöhnen. Schon gar nicht nach den Vernehmungen am Rießersee, die immer noch in seinen Ohren klangen.

»Sehr gut, vielen Dank, Herr Falke«, antwortete Schröter. »Dann zeigen Sie uns mal, was Sie gefunden haben.«



Max lächelte verschmitzt, als er auf das Display seines Handys schaute. Wie versprochen hatte er Fotos im Inneren des Tunnels mit seinem Handy gemacht. Doch er verfügte über ein „Altek Leo“ mit 14 Megapixeln, Xenon-Blitz und optischem 3-fach-Zoom, das er über die Schweiz importiert hatte. Eigentlich mehr eine Kamera, als ein Mobiltelefon, aber man konnte damit auch telefonieren. Für Letzteres bevorzugte er allerdings sein normales Handy.

Er musterte die Aufnahmen auf dem etwas unterdimensionierten 3,2 Zoll Display und war zufrieden. Der Rettungstrupp und die Polizisten verdeckten zwar auf den ersten vier Bildern die Sicht, aber dann auf den weiteren 10 Aufnahmen hatte er die beiden Leichen in HD. Die Szene wirkte, wie eine Nachbildung in einem Wachsfigurenkabinett, doch wenn man genau hinsah (und auf einem besseren Display), erkannte man die Realität dieses Bildes. Der Bauarbeiter, der etwas verkrümmt noch mit einem Arm und einem Teil des Rumpfs im Geröll steckte und ein Mann mittleren Alters, dessen Kopf zu Füßen des Arbeiters aus den Steinen herausragte. Er sah aus, als schliefe er und Max war sich irgendwie sicher, dass der Mann nicht bei dem Unfall zu Tode gekommen war. Und dass er auch kein Tunnelarbeiter war. Außer die neue Arbeitskleidung für Mineure bestand aus Anzug und Krawatte.



Zu demselben Schluss kamen auch Brahms und Schröter.

»Wir haben aufgehört zu graben, als wir den zweiten bemerkt haben. Wir wollten keine Spuren verwischen«, erklärte Falke beflissen. Brahms vermutete, dass der Arbeiter ein Fan von Fernsehserien wie „CSI: Den Tätern auf der Spur“ war. Früher, als es derartige Sendungen noch nicht gab, hätte der Bergungstrupp auf Teufel komm raus seinen Kameraden geborgen. Und am liebsten würden das die Männer immer noch tun, das sah man ihren grimmigen Gesichtern überdeutlich an.

»Das haben Sie sehr gut gemacht«, lobte Schröter. »Weiß irgendjemand hier, wer der zweite Mann ist und wie er hierhergekommen sein könnte?«

Allgemeines Kopfschütteln. Was auch kein Wunder war. Die Arbeiter stammten allesamt nicht aus Garmisch-Partenkirchen, sondern wurde von ihren Baufirmen aus ganz Europa, oder zumindest aus ganz Deutschland, hierher geschickt.

Schröter fuhr fort: »Wenn ich sie nun um zwei Dinge bitten dürfte: Erstens: Sprechen Sie bitte mit niemandem über diesen Fund hier. Nicht mit Ihren Kollegen, Freunden, Familien und schon gar nicht mit der Presse. Das könnte die Ermittlungen sehr erschweren, und das wollen Sie sicher nicht zu verantworten haben.«

»Kurz gesagt«, fiel Brahms ihm ins Wort: »Wer quatscht, den kriegen wir am Arsch!« Das schienen die Männer weit besser zu verstehen. Zumindest zeigten ihre erschöpften Gesichter Anzeichen von Einsicht.

»Zweitens: Bitte verlassen Sie jetzt den Tunnel. Die Spurensicherung müsste bald ankommen. Ach ja, wer von Ihnen hat eigentlich das Tagblatt informiert?«

Die Männer blickten sich scheinbar verständnislos an und zuckten unschuldig mit den Schultern. Es hatte den Anschein, als wüssten sie nicht einmal, was das Tagblatt eigentlich war. Und vermutlich stimmte das sogar. Aber natürlich wussten die Männer, wer es gewesen war. Und sie alle bekamen ihren Anteil ab. Und da sage noch einer, Bestechlichkeit käme nur in höheren Ebenen vor.

Brahms seufzte. Er sah es ihren Gesichtern an, dass sie sehr genau wussten, wer diesem Auerbach den Tipp gegeben hatte. Aber er würde es nicht herausbekommen.



»Schon eine Idee, wer der Krawattenträger ist?«

»Hatte ich Ihnen nicht gesagt, dass Sie verschwinden sollen, Auerbach?« Brahms war so froh, aus diesem engen Stollen wieder heraus zu sein, dass er nicht einmal wirklich erregt darüber war, den Journalisten hier immer noch vorzufinden. Zudem hatte er eigentlich ohnehin damit gerechnet. Froh über seine wiedergewonnene Freiheit zündete er sich eine Zigarette an.

»Hey! Du da! Ja Du! Du Arschloch mit der Zigarette! Mach sofort die Kippe aus! Hier lagert Sprengstoff! Kannst Du nicht lesen!?«, schallte es vom anderen Ende des Platzes her.

Brahms ließ die Zigarette fallen, trat sie aus und zeigte dem gesichtslosen Bürokraten den Stinkefinger. Max musste lachen.

»Also, was wollen Sie, Auerbach?«, brummte der Polizist.

Max hob die Arme. »Ich wollte nur helfen. Aber bitte, dann finden Sie eben selbst heraus, wer der Mann ist. An Ihrer Stelle würde ich einen Blick auf die Homepage der Bürgerinitiative werfen.«

Lächelnd ließ Max sich in seinen MG fallen und brauste davon. Die Polizisten blickten ihm verwirrt hinterher.

Mit widerspenstiger Mine zündete Brahms sich eine neue Zigarette an und stieg ins Auto. Dieses Mal nannte ihn niemand Arschloch.

Kapitel 4.

»Ich habe rein gar nichts damit zu tun!« Viktor LeBon hatte die Arme erhoben, als wollte er sich ergeben und ein unschuldiges Lächeln aufgesetzt, das in der schummrigen Atmosphäre seines Table-Dance-Clubs allerdings ein wenig deplatziert wirkte. Wie üblich trug der Club-Besitzer einen Designer-Anzug mit farblich abgestimmter Krawatte und Einstecktuch.

»Das, mein lieber Viktor, glaube ich Dir ganz bestimmt nicht«, antwortete Stefan Ackermann lächelnd. »Ich habe zwar keine Ahnung, wovon Du redest, aber Du hast sicher Deine Finger drin.«

»So?«, fragte Viktor vorsichtig, »dann hattest Du keinen Besuch von Brahms, Schröter oder einem anderen Bullen?«

»Zumindest nicht wegen Dir«, grinste Stefan. Ich wollte eigentlich nur in aller Ruhe ein Bier trinken und eine Zigarre dazu qualmen. Sonst nichts.«

»Sorry, Herr Anwalt. Sie wissen doch: Rauchverbot im Lokal.« Viktor hob entschuldigend die Schultern.

»Viktor!«, sagte Stefan beschwörend.

»Nun gut, ich glaube mein Privat-Séparée ist noch frei. Ich schicke Dir ein Bier und eine Zigarre. Kubanisch? Ja sicher. Und eine Tänzerin?«

»Bier ja, Zigarre ja, Tänzerin nein.«

»Hätte ja sein können.«

»Ist Max schon da?«, fragte Stefan.

»Sitzt schon hinten.«

Ohne Eintritt zu bezahlen ging Stefan durch den Strip-Club zu Viktors Privat-Séparée, welches die nette Eigenschaft hatte, dass es mit der Sorte Glasscheiben vom Lokal abgetrennt war, die man per Knopfdruck undurchsichtig machen konnte. Zudem verfügte der Raum über eine hervorragende Entlüftung. Viktor liebte derartiges technisches Spielzeug.

An der Bar saß ein Mann, der Stefan schon von weitem bekannt vorkam. Als er an ihm vorbei ging, erkannte er einen ehemaligen Mandanten. Ein Bauunternehmer, der noch eine Rechnung von mehreren tausend Euro bei ihm offen stehen hatte. Stefan klopfte ihm freundlich auf den Rücken. »Schön, dass es Ihnen finanziell anscheinend wieder besser geht, wenn Sie sich das hier leisten können«, sagte Stefan mit eisigem Lächeln. »Dann wird es ja sicher auch nicht mehr lange dauern, bis Sie mir meine Gebühren zukommen lassen.« Der Bauunternehmer sah Stefan erstaunt an.

»Probleme?«, kam es von Viktor, der plötzlich hinter der Bar aufgetaucht war. »Ich meine, Herr Josef, wenn Sie Probleme haben, dann ist Herr Ackermann hier der beste Anwalt, den Sie bekommen können. Er hat mir schon sehr geholfen und ist inzwischen so etwas wie ein Freund für mich.«

Stefan war ihm schon fast dankbar, dass Viktor dem Bauunternehmer nicht gleich direkt Prügel oder Schlimmeres androhte. Aber Herr Josef schien verstanden zu haben, was Viktor meinte. Er zahlte hastig seinen Drink und ging. Sicher würde Stefan sein Geld spätestens zwei Tage später auf dem Konto haben (tatsächlich traf es tags darauf schon ein, was er Viktor natürlich auch mitteilte, nicht dass dieser noch auf dumme Ideen kam).

Stefan betrat das Privat-Séparée und schaltete den Blickschutz ein.

»Mann Stefan, jetzt wo sich die Show gerade ihrem Höhepunkt nähert!«, maulte Max halb ernst.

»Und zu Deinem Entsetzen habe ich auch noch die angebotene Privattänzerin abgelehnt.« Stefan ließ sich in den schweren Ledersessel fallen. »Ich dachte immerhin, Du wolltest mit mir reden. Und wenn wir uns hier und nicht in der Redaktion oder meiner Kanzlei treffen, dann können wir sicherlich keine Öffentlichkeit gebrauchen.«

»Punkt für Dich.« Max ließ den Eiswürfel in seinem Bourbon kreisen und musterte seinen alten Freund und Studienkollegen. »Du hast von dem Unfall im Tunnel gehört?«

»Ich habe Deinen Artikel gelesen, ja. Den Pulitzer-Preis wirst Du damit sicher nicht gewinnen, aber das ist Dir ja ohnehin vermutlich völlig egal. Ich schätze mal, der verschollene Arbeiter ist tot?«

»Stimmt, aber das ist es nicht. Sie haben eine weitere Leiche gefunden. Anzugträger mit Krawatte, sicherlich kein Bauarbeiter.« Max kramte sein spezielles Handy heraus und zeigte Stefan die Fotos aus dem Tunnelinneren.

Stefan pfiff leise durch die Zähne. »Und Brahms hat Dich die Fotos einfach so machen lassen? Was war die Gegenleistung?«

»48 Stunden. Dafür bekomme ich die Story exklusiv.«

»Dann wollen wir mal hoffen, dass sich seine Vorgesetzten auch an den Deal halten. Und Maurer? Einmal ganz davon abgesehen, dass er sicher versucht hat, Deinen Maulwurf bei den Tunnelarbeitern zu finden. Er wird sicher nicht begeistert davon sein, die Geschichte zurückzuhalten. Polizeiliche Ermittlungen hin oder her.«

»Der weiß noch nichts davon. Und da haben wir auch das größte Problem. Sieh Dir mal die zweite Leiche näher an. Kommt er Dir nicht irgendwie bekannt vor?«

Stefan betrachtete das Bild genauer. »Hm, irgendwie schon. Weißt Du, wer das ist?«

»Schau Dir das mal an.« Max hielt seinem Freund sein iPad vor das Gesicht und Stefan begutachtete die geöffnete Webseite. Mehrfach wechselte er seinen Blick hin und her.

»Scheiße«, rutsche es ihm heraus. »Das ist politischer Sprengstoff, reinstes Dynamit. Weiß Brahms das schon?«

»Inzwischen wohl ja.«

Stefan schaute erneut auf das iPad. Die Seite „www.tunnel-gapa.net“ prangte im Display. Und mittig grinste der Tote aus dem Tunnel von einer gestelzten Portrait-Aufnahme. Darunter stand in überdimensionalen Buchstaben: „Der Erste Vorstand des Vereins ‚Tunnel-GaPa‘, Herr Alfons (Adi) Maurer“.

»Ist er nicht der Bruder Deines Chefredakteurs?«

»Nicht ganz so schlimm, der Cousin. Aber schlimm genug, das kannst Du mir glauben. Wie ich ihn kenne, wird er die Schuld am Tod seines Cousins den Naturschützern und sonstigen Tunnelgegnern geben. Er wird eine Hetzkampagne gegen diese Leute in der Zeitung lostreten. Und nachdem, was bisher schon passiert ist, will ich nicht ausschließen, dass dann irgendwelche Typen in weißen Kutten zur Lynchjustiz aufrufen.«

»Der Ku-Klux-Klan der Tunnelfreunde. Wäre doch eine nette Schlagzeile«, grinste Stefan.

»Könntest Du bitte ernst bleiben. Ich habe da wirklich ein mieses Problem. Sage ich Maurer was los ist, kann ich meinen Deal mit Brahms nicht einhalten. Maurer wird sicher sofort losballern. Und wenn ich es Maurer nicht sage, dann wird er mir die Hölle heiß machen.« Frustriert nahm Max einen tiefen Schluck Whiskey.

»Ich denke, ich habe da eine Idee«, erwiderte Stefan nachdenklich.

Kapitel 5.



Herr Josef, den eigentlich alle nur Josef nannten, obwohl das sein Nachname war, saß in seinem dunkelblauen X5 auf dem Parkplatz am „Gsteig“, wie die Einheimischen den Anstieg auf dem Weg mach Mittenwald nannten. Früher war eine Prostituierte mit Wohnmobil hier ihrem Gewerbe nachgegangen, doch die Zeiten waren schon einige Jahre her. Irgendwann war sie verschwunden und seitdem war die einzige Chance, hier im Ort als Mann sein Vergnügen zu finden, in Viktors Table-Dance-Bar. Wenn natürlich auch nicht offiziell. Doch auch diese Vergnügen hatte man ihm jetzt genommen. Was musste auch dieser schmierige Winkeladvokat ausgerechnet einer von Viktor LeBons Freunden sein? Natürlich, die Chance, dass Josef hier im Ort auf einen Gläubiger traf stand in etwa bei 80 %. Seine Unternehmungen waren halt nicht gut gelaufen. Und zudem war er ein eher mäßiger Geschäftsmann. Und mit Geld konnten weder er, noch seine Frau umgehen. Trotzdem, er fühlte sich als Opfer. Er war derjenige, den man über den Tisch gezogen hatte. Und es war ja auch nicht seine Schuld, dass die Banken ihm den Geldhahn abgedreht hatten. Da musste er doch andere mit unbezahlten Rechnungen über die Klinge springen lassen. Was blieb ihm denn anderes übrig? Es war ja schließlich nicht seine Schuld!

Doch jetzt reichte es ihm. Er würde zurückschlagen. Und als erster war dieser Anwalt dran. Natürlich hatte Josef den angeblich offenen Betrag bezahlt. Aber was hatte der Kerl schon gemacht? Den Prozess hatte er verloren! Und das konnte ja kaum daran liegen, dass dieser Ackermann von Josef keine Informationen bekommen hatte! Wofür war der Kerl Anwalt!

Er hörte das Dröhnen der schweren Maschinen. Das mussten sie sein. Natürlich waren sie nicht billig. Und ganz wohl war ihm auch nicht dabei, wenn er mit ihnen zusammentraf. Einige von den Bikern sahen aber auch echt bedrohlich aus. So auch in dieser Nacht. Der Biker, der an der Spitze gefahren war, stellte seine schwere Harley ab, streifte sich den Schalenhelm vom Kopf und schwang sich bedächtig herunter. Aufgerichtet maß er sicherlich knapp zwei Meter in der Länge. Gewaltige Muskelberge quollen unter seiner Kutte hervor und bis auf das Gesicht war er nahezu ganzflächig tätowiert. Josef kannte ihn als „Richard“, eine Name, der nicht so ganz zu einem Rocker passen wollte.

Richards „Brüder“ bauten sich im Halbkreis um ihren Anführer herum auf. Josef hatte das Gefühl, dass deren einzige Aufgabe darin bestand, grimmig dreinzuschauen.

Richard schnippte mit den Fingern und einer der anderen Rocker, ein schlaksiger Glatzkopf, dessen Kutte viel zu locker auf seinen schmalen Schultern herunterhing wie eine Trauerflagge, trat hervor. Josef bemerkte, dass an der Seite seiner Kutte das Wort „Prospect“ aufgenäht war. Er war also noch nicht einmal Vollmitglied. Dass der Prospect an Richards Stelle sprach, war nicht eben ein Zeichen von Ehrerbietung. Eigentlich fast schon eine Beleidigung. Nein, es war eine handfeste Beleidigung.

Der Prospect baute sich vor Josef auf und obwohl der Kerl ein Spargeltarzan war, verbreitete er durchaus schon ein mulmiges Gefühl.

»Was willst Du?«, knurrte der Prospect.

»Ich, äh…«, stammelte Josef, doch der Rocker hob die Hand.

»Erst das, was Du uns noch schuldest.«

Josef reichte dem Prospect einen Umschlag. Betont langsam zählte der Rocker die Summe ab und reichte das Geld an Richard weiter, welcher es nochmals zählte, ehe er kaum merklich nickte und das Geld in die Brusttasche seine Kutte schob.

»Jetzt. Was. Willst. Du. Josef?«

»Josef ist mein Nachname…«

» Was. Willst. Du. Josef?«

Josef gab es auf und reichte dem Prospect ein Foto von Ackermann und dessen Visitenkarte.

»Erst die Prüfgebühr.« Der Prospect hielt die Hand auf.

»Das war nicht ausgemacht!«, ereiferte sich Josef.

»25%«, knurrte der Prospect und Josef reichte ihm das Geld. Zweitausendfünfhundert Euro. Wieder zählte der Rocker betont langsam das Geld und reichte es Richard zusammen mit Foto und Visitenkarte. Richard schob das Geld ein, blickte kurz auf die Karte und das Foto, schob beides ebenfalls ein und schüttelte den Kopf.

»Auftrag abgelehnt«, sagte der Prospect und drehte sich um.

»Was soll das heißen, Auftrag abgelehnt!«, reif Josef aufgebracht. Ihr kassierte zweieinhalb Riesen und lehnt den Auftrag ab!? Ich will mein Geld zurück, oder ihr tut, was ich euch anschaffe!«

Jetzt drehte sich Richard um. »Das war die Prüfgebühr. Die Prüfung ist abgeschlossen. Auftrag abgelehnt. Fertig. Du kannst uns ja verklagen.« Die Rocker lachten trocken. »Aber einen guten Rat bekommst Du. Kostenlos. Lass Deine kleinen Schmierfinger von Ackermann. Er ist unser Freund. Wenn Du verstehst was ich meine, Spatzenhirn.«



Auf einem Autobahnparkplatz kurz vor München fuhr die Rockergruppe hinaus. Dort wartete schon ein älterer Mann auf sie, der genüsslich auf seiner Chopper saß und einen Joint rauchte. »Was wir vermutet hatten?«, fragte der Mann, als Richard neben ihn trat.

»Genau«, antwortete Richard und drückte dem Mann das Foto und die Visitenkarte in die Hand.

»Glaubst Du, er wird eine andere Gang beauftragen?«

»Kaum. Wir haben Waffenstillstand in Garmisch. Den werden sie nicht brechen. Dafür ist die Gegend zu uninteressant. Ich schicke nachher die Infos durch den Verteiler.«

»Danke Richard.«

»Kein Ding.«

Kapitel 6.



»Kann ich mal mit Dir sprechen Chef?« Max lehnte an der Tür zu Maurers Büro.

»Was in aller Welt treibt Dich denn um diese verschlafene Uhrzeit in die Redaktion?« Es war gerade einmal 8 Uhr und die Redaktionsräume waren noch ziemlich verwaist, lediglich der Anzeigenverkäufer lümmelte sich schon auf seinem Bürostuhl und bohrte in der Nase. Maurer zeigte auf den Besucherstuhl und Max setzte sich.

»Nun, gesetzt den Fall ein Redakteur ist in eine Sache persönlich involviert. Würdest Du es zulassen, dass er sich in die Story einmischt?«

»Das fragst Du doch nicht nur so, mein Freund.« Maurer vermutete – zu Recht – dass sein Reporter einen konkreten Anlass für diese Frage hatte. Und er war nicht gewillt, ins Blaue hinein eine Antwort zu geben.

»Mein Vater hat gestern Abend angerufen«, erwiderte Max und ließ den Satz bewusst offen. Jeder in der Redaktion kannte Albert Eugen Auerbach und jeder wusste, dass Max Vater immer für ein wenig – oder auch ziemlich viel – Ärger gut war.

»Ach so, Dein Vater. Snake mal wieder.«

Der Spitzname von Max’ Vater lautete „Snake“. Maurer wusste zwar nicht warum, aber irgendwie war der Name in seinem Gedächtnis hängen geblieben. »Nun, rein hypothetisch, in einem solchen Fall würde ich den Reporter abziehen und das Ganze mit dem Verleger abstimmen.«

»Hm«, sagte Max, »also mein Vater hat nur einen Besuch angekündigt. Aber er meinte, dass ich mit Dir darüber sprechen sollte.« Max grinste. Natürlich war das gelogen. Es war Stefans Tipp gewesen, das über den Umweg „Vater“ zu machen. Doch Max‘ Vater hatte tatsächlich angerufen, kurz nachdem Max wieder zu Hause war. Und er hatte wirklich sein Kommen für irgendwann im Sommer angekündigt, was Max einerseits freute, andererseits aber auch mit Grauen erfüllte. Zumindest hatte er noch etwas Schonfrist, immerhin war es gerade einmal Ende April, also noch kein Sommer.

»Ach!?«, presste Maurer hervor, dem Übles schwante.

»Nun, ich habe mit der Polizei einen Deal, dass ich noch zwei Tage still halte. Dafür bekommen wir eine Story. Exklusiv. Und ich werde mich daran halten. Und ich will, dass Du Dich auch daran halten wirst, Chef?«

Maurer dachte kurz nach und nickte schließlich. »Schieß los.«

»Nun gut. Es gab eine zweite Leiche im Tunnel. Neben dem Bauarbeiter meine ich. Und ich denke mal, es war in diesem Fall alles, nur kein Unfall.«

»Und?« Maurer wurde neugierig. Seine Ader an der Glatze zuckte schon wieder.

»Nun, die zweite Leiche ist Dein Cousin.«

Maurer wurde auf einen Schlag leichenblass und ließ sich schwer in seinem Sessel zurücksinken, während Max ihm die ganze Geschichte, inklusive seiner Vereinbarung mit Brahms, erzählte. Er musste diese Neuigkeiten offensichtlich erst verdauen. Doch plötzlich zeigte sich Erkenntnis in seinem Gesicht. Aber zu Max‘ Erstaunen blieb er ganz ruhig.

»Eigentlich würde ich Dir für Deine kleine Finte am Liebsten die Nase brechen. Andererseits hast Du mich damit vielleicht vor einem großen Fehler bewahrt. Ziemlich sicher sogar.« Maurer schnaufte durch.

»Nun gut. Halte Deine Abmachung mit Brahms ein. Morgen Abend liegt der Artikel bei mir auf dem Schreibtisch und übermorgen steht er auf Seite 1. Du bleibst dran. Und ich werde jetzt den Verleger anrufen.« Er nahm den Telefonhörer hoch. »Ach Max! Wenn irgendjemand aus meiner Familie Dir auflauert: Mir hast Du erst kurz vor Veröffentlich des Artikels etwas erzählt. Also morgen. Mir ist lieber, sie lynchen Dich, als mich!« Er lachte humorlos und wählte die Nummer des Verlegers. Dann legte er wieder auf. Er überlegte. Nein, das sollten sie alleine hinbekommen. Je weniger Mitwisser es von diesem Deal gab, desto besser.



»Sie wussten, um wem es sich bei er Leiche handelt«, bellte Brahms grußlos aus dem Telefon.

»Sie wollten ja nicht mit mir reden«, gab Max zurück und versuchte, einigermaßen eingeschnappt zu klingen, auch wenn er sich tatsächlich mit einem Lächeln von einem Ohr zum anderen in seinem Schreibtischstuhl zurücksinken ließ.

»Weiß Ihr Chefredakteur schon davon?«

»Na ja, Adi Maurer war sein Cousin. Aber er hält bis morgen Abend dicht.«

»Ihr Wort in Gottes Gehörgang. Weswegen ich anrufe. Der Arbeiter ist tatsächlich bei dem Einsturz ums Leben gekommen. Bei Maurer sind wir uns da nicht ganz so sicher.«

Max wurde hellhörig. Aber er hielt sich mit Fragen zurück. Brahms würde ihm schon erzählen, was er wissen wollte. Stellte er jetzt zu viele Fragen, würde er nur umso weniger erfahren. So gut kannte er den Polizisten inzwischen.

»Nun ja, Prof. Dr. Kupfer meint in seinem vorläufigen Bericht, dass Maurer ertrunken ist.«

»Ertrunken? Aber sein Anzug sah doch eigentlich ziemlich trocken aus. Ich meine, in dem Tunnel läuft zwar einiges an Wasser die Wände herunter, aber so viel, dass man davon ertrinkt? Und dann dabei noch trocken bleibt?« Max machte sich zur Sicherheit ein paar Notizen.

»Das Schönste ist, dass Kupfer behauptet, das Wasser in der Lunge stamme aus dem Schmölzer See. Ich informiere Sie, wenn sich etwas Neues ergibt.« Wiederum grußlos hängte Brahms ein.

Abwesend hängte Max den Hörer auf. Wie konnte es sein, dass jemand ertrinkt, ohne dabei nass zu werden? Vielleicht, in dem man seinen Kopf unter Wasser taucht? War das möglich? Wen konnte er da fragen? Nun, ihm fiel da schon jemand ein. Allerdings war diese Person sicher nicht die 1. Wahl, wenn er jemanden um Hilfe bitten wollte.

Seufzend nahm er den Hörer wieder auf. Ihm blieb leider kaum etwas anderes übrig. Er wollte gerade die Nummer in das Display des Telefons eingeben, als ein grollendes Geräusch ihn aufhorchen ließ. Ein Grollen, das die Schaufensterscheiben der Redaktion zittern ließ. Max schwante beim Klang des Motors nichts Gutes. Er ging zum Fenster im 1. Stock der Redaktion und blickte vorsichtig nach unten.

Da stand sie. Eine Indian Chief Dark Horse, Luftgekühlter PowerPlus 1720 ccm Motor, 72 PS, 140 Nm, der es auf ca. 180 km/h brachte, sequentielle Einspritzanlage, 6-Gang Schaltgetriebe, Einzelsitz in Leder schwarz, gelochtes 2-Scheiben Bremssystem mit 4 Kolben vorne und 2 Kolben hinten von Brembo, verchromter Halogen Frontscheinwerfer in Tropfenform und Schutzblechbegrenzungsleuchten vorne. Ein 32.000-Euro-Monster mit etwa 340 kg Masse. Der Traum seiner schlaflosen Nächte. Er wunderte sich, dass er sich die Daten nach dem Telefonat von gestern Abend so genau gemerkt hatte, aber sein Vater hatte das alles ja auch mehrfach wiederholt. Sein neues Schätzchen bis ins Detail ausgiebigst beschrieben und davon geschwärmt, wie von einer neuen Geliebten – was wohl auch irgendwie zutraf. Ehrlich gesagt war Max schon etwas neidisch geworden. Von seinem Journalisten-Gehalt würde er sich diese Höllenmaschine sicherlich nie leisten können. Der Klang schwerer Motorrad-Stiefel erreichte seine Ohren und bedachtsam drehte er sich um.

Da stand er nun, in voller Pracht. Sein Vater. Prof. Dr. Dr. Albert Eugen Auerbach. Verdreckte, schwarze Buffalo-Boots, speckige Lederjeans, die wohl in längst vergangenen Tagen einmal schwarz gewesen war, staubiges AC/DC-T-Shirt von der „Black-Ice-Tour“, Lederweste mit nahezu unzählbar vielen Aufnähern, schlohweiße, zu einem Pferdeschwanz zusammengebundene Haare, die aber nicht wirklich von dem ausgesprochen hohen Haaransatz ablenken konnten. 3-Tage-Bart und eine Unzahl von Tätowierungen, die nur an Unterarmen sowie Hals und Kopf fehlten. Eine Konzession an seine Tätigkeit als Arzt. Kurzum: Max‘ Vater war ein Rocker – und zwar durch und durch. Ob er jemals Mitglied eines Rockerclubs wie z.B. den Hells Angels oder Bandidos gewesen war, konnte Max nicht mit Bestimmtheit sagen, doch er war sich absolut sicher, dass er dorthin zumindest tiefgreifende Verbindungen hatte. Wenn er nicht immer noch aktiv war.

Nach wie vor war es Max ein Rätsel, wie sein Vater bei seinem Äußeren – welches sich in den letzten 35 Jahren eigentlich nicht wesentlich verändert hatte, einmal abgesehen von der Haarfarbe – geschafft hatte, ein angesehener Arzt mit Lehrstuhl an der Uni zu werden – und vor allem zu bleiben. Zudem sah er nicht nur aus wie ein Rocker. Auch sein Benehmen war nicht eben von Diplomatie und freundlicher Zuvorkommenheit oder gar Zurückhaltung geprägt.

»Wenn das mal nicht mein missratener Sohn ist, der mich da mit dem Gesichtsausdruck eines Kugelfisches anstarrt«, grinste er. »Mach den Mund zu und begrüße Deinen alten Herren gefälligst.« Er öffnete die Arme. Max stand langsam auf und umarmte ihn zögernd.

»Hallo Vater«, sagte er lasch. Wie schaffte der alte Kerl es nur immer wieder, dass Max sich wirklich freute, wenn er seinen Vater in die Arme nahm?

»Komm schon Max. Nenn mich „Snake“. „Vater“ klingt so verdammt alt!«

Wieder eine von seinen Marotten. Seit er irgendwann in den 80ern diesen Film gesehen hatte, nannte er sich Snake und inzwischen hatte sich das als sein Spitzname eingebürgert. Kurt Russel hatte in „Die Klapperschlange“ einen Typ namens „Snake Plissken“ gespielt, der eine Kobra auf den Arm tätowiert hatte (komischerweise hieß der Film trotzdem auf Deutsch „Die Klapperschlange“). Max‘ Vater hatte sich dasselbe Tattoo stechen lassen (nur ein Stück weiter oben auf dem Oberarm) und wie Kurt Russel in dem Film sagte er seither zu jedem: Nennen Sie mich Snake oder auch Nenn‘ mich Snake. Nun außer zu seinen Patienten, Mitarbeitern und Studenten. Die mussten ihn „Dr. Auerbach“ nennen. Der zweite Doktortitel (der ohnehin „nur“ h.c. war) und der „Professor“ hatten zu unterbleiben, das war ihm wichtig. Der Professor ist nur eine Berufsbezeichnung, kein Titel. Du erwartest ja auch nicht, dass Dich jeder „Herr Reporter“ nennt, hatte er einmal zu Max gesagt. Doch auf dem „Dr.“ beharrte er. Dafür hatte er ja auch gearbeitet. Die zwei Gesichter seines Vaters. Manchmal – eigentlich immer – war Snake für seinen Sohn nur schwer zu verstehen.

»Na ja, immerhin bist Du inzwischen ja auch in Rente«, erwiderte Max und sein Vater lachte. »1 zu 0 für Dich mein Sohn.«

»Ich dachte, Du kommst erst im Sommer.« Max versuchte immer noch sein Erstaunen über die plötzliche Erscheinung zu verbergen.

»Hey Max« (Snake sprach Max‘ Namen immer englisch aus, so dass es wie „Mäx“ klang) »Schau doch mal raus. Die Sonne scheint, die Straßen sind trocken und meine neue Berta wurde zwei Wochen zu früh ausgeliefert. Verdammt, es ist Sommer!«

»Du hast sie also wieder Berta genannt«, sagte Max mehr zu sich selbst. Seit dem Tod seiner Mutter hatte Snake alle seine Motorräder mit dem Vornamen seiner Mutter benannt. Irgendwie fand Max das schon beinahe rührselig.

»Klar doch. Außerdem: Wem sollte ich meine neue Berta schon als erstes zeigen, wenn nicht meinem Sohn.« In Snakes Augenwinkel blitzte eine kleine Träne auf. Er liebte seine vor fast 20 Jahren an Krebs verstorbene Ehefrau immer noch. Und meistens huschte ein Funken Melancholie über seine sonnengegerbten Gesichtszüge, wenn er an sie dachte. Eine andere Frau hatte er seitdem nie mehr gehabt. Zumindest hatte er keine mehr wirklich geliebt. Das traf es wohl eher.



»Na dann schieß mal los.« Snake nahm einen tiefen Zug aus seinem Bierglas und blickte Max – ebenso wie Stefan – erwartungsvoll an.

Max wollte seinen Vater möglichst schnell aus den Redaktionsräumen heraus haben, noch ehe irgendeiner seiner sogenannten „Kollegen“ in diesem Haifischbecken sich an Snake verbiss und Max gar nicht mehr seine Fragen stellen konnte. Also rief er Stefan an und nun saßen sie hier am Mohrenplatz in der Frühlingssonne im Biergarten und aßen Weißwürste. Wenig stilecht trank Max Kaffee, doch sein Vater und Stefan genehmigten sich ein Weißbier dazu.

In knappen Worten berichtete Max, was der Polizist ihm erzählt hatte. »Und jetzt die Frage an den großen Mediziner. Wie kann man ertrinken, ohne unter Wasser zu sein?«

»Keep me drowning in your love«, fing Snake an zu trällern und seine beiden Begleiter blickten ihn verständnislos an. »Lass mich in Deiner Liebe ertrinken. Romantisch, nicht wahr? Ist von den Backstreet Boys. Noch nie gehört?« Max und Stefan schüttelten den Kopf. Seit wann hörte der alte Rocker denn ausgerechnet die Backstreet Boys?

»Ist ja auch egal. Also ertrinken ohne Wasser. Das geht. Lasst mich da ein wenig ausholen.« Er setze umständlich eine Lesebrille auf. Das eindeutige Zeichen dafür, dass jetzt die Vorlesung begann. Max setzte sich vorsichtshalber etwas bequemer hin.

»Ertrinken im Süßwasser dürfte das Thema sein, wenn er das Wasser dieses Tümpels in der Lunge hatte. Also, das Ganze funktioniert so: Bei Süßwasser, das so gut wie kein Kochsalz enthält, dringt das Wasser über die Lungen in den Blutkreislauf ein, da der Salzgehalt des Blutes ca. 0,6% beträgt und das Salz quasi das Wasser anzieht. Das Blut wird bis zu einem Verhältnis von 1:1 innerhalb von etwa 4 Minuten verdünnt. Durch diese radikale Volumenzunahme, genannt Hypervolämie, kommt es zu einer starken Mehrbelastung des rechten Herzens. Durch den Ausgleich des Salzgehaltes im Blut quellen zudem die roten Blutkörperchen auf und platzen. Das nennt man Hämolyse. Durch die Verdünnung wird außerdem das gesamte Elektrolytgleichgewicht zerstört. Wegen einer Kaliumunterversorgung in Verbindung mit dem Sauerstoffmangel kommt es auch noch zum Herzkammerflimmern. Man weiß bis heute noch nicht genau, ob der Sauerstoffmangel oder ein Herzkammerflimmern als erstes zum Tod führen. Das dürfte aber letztlich egal sein, denn das Ergebnis bleibt gleich, das Opfer stirbt so oder so. Der ganze Ertrinkungsvorgang spielt sich in 3-5 Minuten ab. Beim ersten Eintauchen wird zunächst reflektorisch der Atem angehalten. Über Vagusreflexe kommt es zum Blutdruckabfall und Verlangsamung der Herzaktion. Es kann dabei schon zu einer ersten Bewusstlosigkeit kommen, Nach mehreren Sekunden bis zu einer Minute wird dann durch den CO2-Anstieg der Atemzwang ausgelöst und Wasser wird eingesogen. Es folgt Abhusten, der Ertrinkende geht unter, kommt wieder hoch, geht wieder unter. Nach 1-2 Minuten folgt das Krampfstadium, bei dem noch heftig krampfhaft ausgehustet wird. Der Ertrinkende, der meist schon das Bewusstsein verloren hat, taucht noch ein oder mehrmals auf und versinkt dann endgültig. Voraussetzt natürlich, er kann überhaupt untergehen. Das wiederum dürften wir in unserem Fall wohl ausschließen können. Nun ja. In der Republik Venedig jedenfalls war das Ertränken eine übliche Hinrichtungsmethode. Passt ja auch zu einer Stadt, die komplett im Wasser liegt. Interessant ist allerdings, dass häufig die Hinrichtung noch im Gericht dadurch vollzogen wurde, dass der Kopf des Verurteilten mit Gewalt in einen Eimer Wasser gedrückt wurde, bis der Verurteilte tot war.« Dr. Auerbach legte seine Brille ab und war nun wieder Snake.

»Ich glaube, der letzte Teil hätte es auch getan«, merkte Stefan an und stopfte sich sein letztes Stück Weißwurst in den Mund.

»Klar, aber Du musst zugeben, dass es so viel besser gewirkt hat, irgendwie intellektueller«, grinste Snake.

»Aber wenn er in einem Eimer oder etwas in der Richtung ertränkt worden ist, wie bitte sind dann auch noch die Haare getrocknet?« Max begutachtete die Fotos. Zwar hatte das Opfer zugegebenermaßen nicht mehr allzu viele Haare, aber die, die er noch hatte, waren offensichtlich trocken.

»Vielleicht hat der Täter sie mit einem Mikrofasertuch getrocknet?«, dachte Stefan laut.

»Vielleicht. Stellt sich noch die Frage: Warum?«

»Haarfetischist?«, schlug Snake vor.

»Schau Dir bitte mal die Haare an, Vater!«

»Hm, das wäre wirklich ziemlich pervers«, sagte Snake und zündete sich eine Zigarette an, die zwar wie eine normale Zigarette aussah, aber eindeutig nach etwas anderem roch. Max verdrehte die Augen. Ging das schon wieder los. »Nun, vielleicht wollte man die Polster im Auto nicht nass machen.«



Max hatte seinen Vater uns Stefan alleine im Biergarten sitzen lassen, um in der Redaktion noch seine Artikel für den nächsten Tag herunter zu schreiben.

»Du solltest aufpassen, mit wem Du Dich anlegst«, sagte Snake ernst zu Stefan.

Stefan zuckte mit den Augenbrauen, nahm bedächtig einen Schluck Bier und dachte nach. »Josef?«, erwiderte er schließlich und Snake nickte.

»Habe ich ein Problem?«

»Er wollte Richard und seine Jungs engagieren.«

»Hm. Ich werde Viktor Bescheid geben.«

»Gute Idee. Warte nicht zu lange. Die anderen Clubs werden still halten, aber wer weiß, wer diesem schmierigen Bauunternehmer sonst noch so einfällt.«



Brahms brüllte ins Telefon, als müsse er einem Schwerhörigen klar machen, dass er kaum etwas hört. Und in gewisser Weise stimmte das auch, Professor Kupfer hörte ja tatsächlich etwas schwer.

»Was soll das heißen? Mikrofasertuch? … Ach so, ihm wurden offensichtlich die Haare mit so einem Ding getrocknet. Aber wieso? … Ja, mir ist klar, dass Sie das nicht wissen können. … Ja, ich weiß, dass das nicht in Ihren Zuständigkeitsbereich fällt. … Ach, Sie haben eine Vermutung? … Was? Er wurde nicht im Tunnel ertränkt? Warum … Ach so. Die Verletzung war vor dem Ertränken. Durch einen stumpfen Gegenstand? … Keinesfalls Felsbrocken? Aber wieso … Ach so, zu scharfkantig. … Ziemlich sicher ein Nudelholz? … Nein, ein Nudelholz wurde im Tunnel nicht gefunden. … Stoffsitze?« Brahms hörte auf, den Professor zu wiederholen. Als er das Gespräch endlich beendete, hatte sich ein Schweißfilm auf seiner Stirn gebildet.

»Kupfer meint, dass jemand die Haare des Toten nach dem Ertränken getrocknet hat, damit seine Stoffsitze im Auto nicht nass werden. Ledersitze könne man ja problemlos abwischen.«

»Also dann suchen wir einen Täter, der einen Eimer besitzt, ein Nudelholz und ein Auto mit Stoffsitzen. Na wenn das unseren Täterkreis nicht erheblich einengt«, erwiderte Schröter frustriert und ließ den Bleistift fallen, auf dem er die ganze Zeit über gekaut hatte.

»Nun, zumindest wissen wir jetzt, dass Maurer ziemlich sicher ermordet wurde.«

Kapitel 7.



»Es steht immer noch nichts in diesem Käseblatt.« Frustriert warf sie die Zeitung auf den vollgestellten Tisch. »Bist Du Dir sicher, dass dieser Reporter da rumgestreunt ist?«

»Aber sicher doch! Ich habe ihn ja selbst gesehen!«

»Dann verstehe ich das nicht. Ich meine, so eine Leiche im Tunnel! Das ist doch eine Schlagzeile wert! Wollen die uns verarschen, oder was? Stattdessen schreiben sie sich die Finger wund wegen dieser dämlichen Tussi, die sich da im Rießersee ersäuft hat«, brüllte sie mit hochrotem Kopf. »Dann werden wir der Sache eben etwas Nachdruck verschaffen müssen!« Mit vor Wut immer noch zittrigen Fingern fummelte sie ein Zigarillo aus der Packung.

Diensteifrig gab er ihr Feuer. Wenn sie in diesem Zustand war, fiel man ihr besser nicht auf die Nerven und behandelte sie wie ein rohes Ei. Oder wie eine Diva, was wohl die bessere Beschreibung war.

Mit jedem Zug, den sie inhalierte, kehrte ihre Gesichtsfarbe ein Stückchen mehr zum Normalzustand zurück. Erleichtert atmete er leise aus.

Nachdem sie ihr zweites Zigarillo an dem Ersten entzündet hatte, verengten sich ihre Augen zu kleinen Schlitzen und mit ruhiger, bedrohlicher Stimme sagte sie: »Dann werden wir die zweite Stufe eben eher starten, als ursprünglich geplant.« Entschlossen drückte sie das nur halb aufgerauchte Zigarillo auf der Tischplatte aus und verließ den feuchten Kellerraum.

Er war froh, dieses Gewitter überstanden zu haben und folgte ihr langsam. Vielleicht würde sie ihn heute doch noch ran lassen. Er hoffte es so sehr, dass es ihm fast wehtat. Wieder einmal musste er sich eingestehen, dass er dieser Frau verfallen war. Das schmerzte ihn noch mehr. Und der Schmerz tat so unendlich gut.



»Und die Kollegen von der Nachtschicht haben das vor der Tür gefunden?«, wunderte Brahms sich und starrte auf das schwere Weinfass, welches augenscheinlich schon länger als Regentonne Verwendung gefunden hatte.

»Das Fass und das Foto, das lag drinnen, in einer Brotzeitbox«, bestätigte Schröter.

»Ich hoffe, unsere Helden haben nicht wieder überall ihre Fingerabdrücke verteilt.« Brahms nahm das in eine Plastiktüte gehüllte Foto hoch und betrachtete es eingehend.

»Sie haben Handschuhe angezogen. Aber vermutlich eher, weil sie sich nicht die Finger schmutzig machen wollten. Doch egal, der Effekt bleibt der Gleiche.«

Das Fass war stark verwittert und völlig verdreckt. Auf dem Boden fand sich eine kleine Wasserlache. Der Vorraum der Polizeistation, wo das Fass inzwischen stand, sah aus, als hätte ein wahnsinniger Gärtner den gesamten Dreck einer Arbeitswoche hier akribisch verteilt.

»Nun, soll sich die Spurensicherung mit diesem Dreckhaufen befassen. Ich bin mir allerdings ziemlich sicher, dass das Wasser aus dem Schmölzer See stammt. Vermutlich werden sie auch ein paar Fasern von Maurers Kleidung finden. Ich denke mal, wir haben hier das Mordwerkzeug vor uns«, sagte Schröter, obwohl sein Vorgesetzter ihn offensichtlich gar nicht richtig wahrnahm, so versunken war er in dem Foto.

»Oder jemand will, dass wir das glauben. Wir machen besser eine Kopie von dem Foto, ehe es auf ewig in den Fängen des LKA verschwindet. Irgendwie kommt mir der Ort bekannt vor. Sag‘ mal, hat eigentlich niemand bemerkt, dass das Ding hier abgestellt wurde? Ich meine, mit dem Fahrrad ist es ja wohl kaum hierher transportiert worden. Haben wir vielleicht ein Kennzeichen oder so?«

Schröter schüttelte nur den Kopf. Das hatte er die Kollegen auch schon gefragt und letztlich nur Ausflüchte erhalten. Vermutlich war da wohl eine Runde Schafkopf im Spiel gewesen.



»Hat jemand etwas bemerkt?« Sie zog entspannt an einem Zigarillo und fixierte ihn mit erwartungsvollem Blick.

»Die haben im Nebenzimmer Schafkopf gespielt, das habe ich durch das Fenster gesehen. Ich habe erst gegenüber vor dem Friedhof geparkt und bin rüber gelaufen. Vorne im Wachzimmer war kein Mensch. Also habe ich das Fass auf die andere Straßenseite gefahren, schnell abgeladen und bin sofort abgehauen.« Er war sichtlich stolz auf seine Leistung.

»Trotzdem. Es war unklug, dass Du Dein Auto genommen hast. Wenn sie Dich doch gesehen hätten, wären wir schnell im Schussfeld. So ein Fehler darf Dir nicht noch einmal passieren! Ich glaube, dafür hast Du eine Lektion verdient«, erwiderte sie drohend und richtete sich auf.

Natürlich hatte er die Kennzeichen so mit Dreck beschmiert gehabt, dass niemand es hätte entziffern können. Und ein Auto wie das Seine war so auffällig, wie ein Sandkorn in der Wüste. Doch das sagte er ihr nicht. Zu sehr freute er sich auf die Bestrafung.

Sie zog ihren Gürtel aus der Hose und ließ den Lederriemen auf den Tisch knallen. »Und danach werden wir Stufe 2 abschließen. Aber erst, nachdem das Tagblatt morgen erschienen ist. Wir haben also viel Zeit. Hinlegen.«

Er seufzte entzückt.



»Und, haben Sie Ihren Artikel schon fertig?«, erklang Brahms‘ Stimme aus der Freisprecheinrichtung.

Max betätigte noch eine Taste auf seiner Tastatur. »Ja, eben habe ich den letzten Punkt gesetzt.

»Nun, dann sollten Sie noch kurz damit warten, den Text loszuschicken. Wir haben nämlich das Fass gefunden, in dem Maurer offensichtlich ertränkt wurde. Ich erzähle Ihnen die Geschichte, damit Sie merken, dass ich unsere Vereinbarung ernst nehme. Und als Anerkennung dafür, dass Sie das auch getan haben.«

»Und, haben Sie schon eine Idee, woher das Fass stammt?« fragte Max, nachdem Brahms seinen kurzen Bericht beendet hatte.

»Der Ort kommt mir bekannt vor, aber ich kann ihn noch nicht recht einordnen. Ich maile Ihnen mal das Foto, vielleicht kommt Ihnen die Umgebung ja bekannt vor. Aber wehe das Foto landet in der Zeitung.«

»Keine Angst, ich habe schon genug Bilder, die sicherlich viel spannender für unsere Leser sind, als eine alte Regentonne in irgendeinem Garten«, grinste Max. Kurz darauf erschien das Bild in seinem E-Mail-Postfach.



»Warum hast Du Brahms nicht gesagt, dass Du weißt, wo das ist?« Stefan blickte von dem Bild hoch, das ihm persönlich nichts sagte. Unnötigerweise nahm auch Snake es zur Hand, der jedoch keinerlei Reaktion zeigte. Woher auch sollte ausgerechnet er wissen, wo dieser Ort war? Dennoch, Max bemerkte bei seinem Vater so etwas wie ein kurzes Zögern. War da wirklich etwas gewesen?

»Ich sagte doch, dass ich mir nicht zu 100% sicher bin. Ich will das erst prüfen. Dann werde ich es Brahms schon noch sagen.«

»Du weißt, dass Du Müll erzählst«, grummelte Stefan. »Dir ist schon bewusst, dass Du damit eine polizeiliche Ermittlung behinderst? Das kann eine Strafvereitelung sein, ich hoffe, das ist Dir klar?«

»Hat eigentlich jemand einen Joint dabei?«, mischte Snake sich ein. Anscheinend wollte er so die Diskussion beenden. Oder er wollte wirklich einen Joint, jetzt genau in diesem Moment. Das konnte man bei Prof. Dr. Dr. Auerbach nie wissen. Erwartungsvoll blickte er seine Tischnachbarn an. Offenbar meinte er seine Frage ernst.

»Du weißt, dass das auch strafbar ist, Snake?« Stefan fragte sich langsam, ob er wirklich noch länger mit so einer durchgeknallten Gesellschaft zusammen sein wollte. Natürlich fragte er sich das nicht ernsthaft.

»Nicht für den Eigengebrauch. Davon abgesehen kommt doch hier ohnehin kein Bulle her«, verteidigte sich der alte Rocker und schaltete den Blickschutz des Privat-Séparées ein. Kurz darauf erschien Viktor mit einer Flasche Jack Daniel’s, die Snake ihm freudig aus der Hand nahm um erst einmal einen tiefen Schluck direkt aus der Bouteille zu nehmen.

»Das heißt dann wohl, dass wir noch eine brauchen«, seufzte der Ganove und Inhaber des Lokals und drehte sich um.

»Hey Viktor, kannst Du zufällig einen Joint besorgen?«, rief Snake ihm hinterher.

»Mann Snake, das ist eine seriöse Table-Dance-Bar und keine Opium-Höhle«, erwiderte Viktor und alle fingen ad hoc an zu lachen. Beleidigt murmelnd verließ Viktor das Séparée. Kurz darauf kehrte er mit einer neuen Flasche Whiskey zurück – dieses Mal allerdings mit einer Flasche Glenmorangie 25 Years - Quarter Century, Single Malt Whisky, die schon im Einkauf etwa 300 € gekostet hatte.

»Ich wusste ja, dass der alte Rocker hier keinen Stil hat, wenn es um guten Whiskey geht«, grinste Viktor. »Da ist doch so ein schnöder Jack Daniel’s genau das Richtige.« Er schenkte den anderen ein und drückte Snake eine Schachtel Zigaretten in die Hand, die irgendwie komisch aussahen. Snake roch daran, zündete sich eine an und lächelte zufrieden.

Max und Stefan bedienten sich dann doch lieber an den angebotenen kubanischen Zigarren. Gut nur, dass das Séparée blickdicht war. Und dass die Lüftung funktionierte.


Werdenfelser Tagblatt

Traurige Gewissheit – und ein Mord

(ma) Was bisher nur Vermutung war, ist nun traurige Gewissheit: Der Mineur, welcher vor zwei Tagen bei einem teilweisen Einsturz der Kramer-Stollens verschüttet wurde (wir berichteten), ist tot. Der Suchtrupp fand die Leiche des Arbeiters bereits vorgestern.

»Es ist ein Drama für Familie und Kollegen unseres Mitarbeiters«, kommentierte die beauftragte Baufirma. »Die eingeleiteten Untersuchungen werden zeigen, ob hier ein technisches oder menschliches Verschulden oder ein unglücklicher Umstand für dieses tragische Ereignis verantwortlich sind“, heißt es weiter.

Doch so bestürzend der Unfall und dessen Folgen sind, ein anderer Fund erregt die Aufmerksamkeit der Behörden noch mehr, denn der Suchtrupp fand neben dem unglücklichen Mineur noch eine zweite Leiche im Tunnel: Den Gemeinderat und 1. Vorstand des Vereins „Tunnel-GaPa e.V.“, Adi Maurer, dessen Leiche ebenfalls von dem Felseinsturz verschüttet worden war.

Im Falle von Adi Maurer. geht die Polizei jedoch keinesfalls von einem Unfall aus. Wie die Untersuchungen der Gerichtsmedizin ergaben, wurde Adi Maurer nicht von Felsbrocken erschlagen. Vielmehr ist er ertrunken. Pikanterweise im Wasser des Schmölzer Sees. Wie sich inzwischen ergeben hat, wurde Adi Maurer offenbar in einer Regentonne ertränkt, welche auf geheimnisvolle Weise gestern direkt vor der Garmisch-Partenkirchener Polizeiinspektion aufgefunden wurde. Offensichtlich hatte ein Unbekannter die Tonne dort abgestellt.

Aufgrund der Umstände geht die Polizei davon aus, dass Maurer zunächst in der Tonne ertränkt und dann in den Tunnel verbracht wurde. In diesem Zusammenhang bittet die Polizei um die Mithilfe der Bevölkerung. Wer in der fraglichen Zeit etwas Verdächtiges – insbesondere rund um den Bereich der Baustelle des Nordstollens – bemerkt hat, meldet sich bitte bei der PI Garmisch-Partenkirchen unter der bekannten Rufnummer.

Auf Nachfrage des Tagblatts erklärte der ermittelnde Beamte Kriminalhauptkommissar Brahms: »Es gibt derzeit keine Anhaltspunkte dafür, dass die offensichtliche Ermordung Maurers im Zusammenhang mit dem Streit um den Bau der Umgehungsstraße zusammen hängt.«

Wie berichtet, gab es bereits im Vorfeld erhebliche Differenzen zwischen dem Verein „Tunnel-GaPa e.V.“, welcher sich vehement für den Bau sowohl des Kramertunnels, als auch des Wanktunnels einsetzt, und dem Verein „Naturschutz Loisachtal e.V.“. Letzterer klagte vor dem Verwaltungsgericht München gegen die geplante Trassenführung durch den Kramer. Zwar wurde die Klage abgewiesen, doch die Tunnelbefürworter machen die Naturschützer dafür verantwortlich, dass der Bau der Ortsumgehung zeitlich erheblich verzögert wurde.

Nachdem zwischenzeitlich bekannt geworden ist, dass die Finanzierung der endgültigen Umgehung nicht gesichert ist und derzeit nur der Erkundungsstollen gebaut wird, machen die Tunnelbefürworter die Naturschützer für das möglicherweise endgültige Scheitern der Umgehungsstraße verantwortlich. Der teils auch mit Bedrohungen und Beleidigungen geführte, verbitterte Streit ist inzwischen wieder aufgeflammt. In seinem letzten Interview für das Tagblatt erklärte Adi Maurer noch: »Hätten diese angeblichen Naturschützer nicht gegen den Bau des Tunnels geklagt, wären im Rahmen der Ski-Weltmeisterschaften die notwendigen Mittel zum Bau des gesamten Vorhabens bereit gestanden. Inzwischen sind die Gelder seitens der Bundesregierung anders verplant. Verlierer sind vor allem die Anwohner der Durchgangsstraße, aber auch die Urlauber, unser wirtschaftliches Standbein. Das haben diese sogenannten Naturschützer ganz alleine zu verantworten und ich erwarte, dass die Herren Lang und Neuner-Martin (Anm. d. Red.: 1. und 2. Vorstand des Vereins „Naturschutz Loisachtal e.V.“) sich dieser Verantwortung stellen. Stattdessen jammern diese Herren wegen der Kosten des verlorenen Prozesses.«

Demgegenüber fühlte sich Sepp Lang, der 1. Vorstand der Naturschützer, durch die Probleme beim Bau des Erkundungsstollens in seiner Meinung bestätigt: »Der Schmölzer See sinkt ab, Grundwasser drückt in den Stollen und niemand weiß, wie diese Probleme beseitigt werden können. Das beweist doch, dass unsere Auffassung hinsichtlich der Untauglichkeit der Planungen richtig war. Die von uns vorgeschlagene Trasse war und ist die bessere Alternative! Das sollte sogar ein Herr Adi Maurer realisieren können.«

Nachdem es in der Vergangenheit zwischen Tunnelbefürwortern und Tunnelgegnern teils auch zu tätlichen Auseinandersetzungen und Sachbeschädigungen kam, bittet die Polizei die Bevölkerung eindringlich, den nun vorliegenden Mordfall nicht als Anlass für weitere derartige Ausfälle zu nehmen. KHK Brahms sicherte dem Tagblatt zu, die Bevölkerung über die Ermittlungen auf dem Laufenden zu halten. »Wir sind uns sicher, dass wir den Täter finden. Unbesonnenheiten auf Seiten der Bevölkerung würden die Ermittlungen nur verzögern und dies kann in niemandes Sinne sein – außer in dem des Täters«, sagt er.

Die Radaktion des Tagblatts weist im Übrigen darauf hin, dass Leserbriefe zu dem Mordfall oder zur Frage der Umgehungsstraße bis auf weiteres nur nach Rücksprache mit den Ermittlungsbehörden veröffentlicht werden können. Wir bitten insoweit um Verständnis.



»Die Tonne stammt also aus dem Vorgarten von Michael Neuner-Martin«, sinnierte Brahms und zündete sich unter dem missbilligenden Blick seines Kollegen eine Zigarette an. »Na das kann ja heiter werden, wenn das öffentlich wird. Gut nur, dass Auerbach das nicht geschrieben hat, auch wenn mir sein Artikel nicht wirklich gefällt.«

»Nun, den Pulitzer-Preis gewinnt er damit bestimmt nicht, aber es hätte weitaus schlimmer werden können. Immerhin versucht er, die Bälle flach zu halten«, merkte Schröter an. »Davon abgesehen: Rauchen im Dienstgebäude ist verboten.«

»Das hier ist mein Büro. Und hier wird geraucht. Punkt. «

»Ich meine ja nur, dass Du im Flur deine Kippe ausmachen sollst.«

»Im Flur?«

»Ich dachte wir fahren zu Neuner-Martin.«

Missmutig löschte Brahms seine Zigarette. Langsam beschlich ihn der Verdacht, dass Schröter immer genau dann auf die Idee kam, sie müssten irgendwo hin fahren, wenn er sich eben eine angesteckt hatte.

Schröter grinste heimtückisch.



Brahms klingelte am Gartentor. »Im Garten!«, rief jemand, was die Polizisten als Einladung werteten. Als sie um das Haus herum waren und den verwilderten Garten betraten, fanden sie Neuner-Martin gemütlich mit einer Tasse in der Hand ein einem Korbsessel fläzen. Ihm gegenüber saß ein Mann, der aussah wie Mensch gewordenes Vorurteil eines Rockers. Der Rocker hielt eine Bierflasche in der einen und etwas, das verdächtig viel Ähnlichkeit mit einem Joint hatte, in der anderen Hand.

Neuner-Martin wandte seinen Kopf zu den Ankömmlingen. »Ich hätte vermutet, dass Sie mir früher Ihre Aufwartung machen würden, Herr Kriminalhauptkommissar Brahms. Herr Schröter, ich grüße natürlich auch Sie. Setzten Sie sich doch. Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«

Der Rocker blickte zwar kurz auf, als sein Gastgeber die Polizisten begrüßte, doch die Beamten schienen ihn nicht sonderlich zu interessieren. Vielmehr nahm er einen weiteren, tiefen Zug an seinem Joint und lächelte sie freundlich an. Entweder der Kerl hatte nur eine komische Art, Zigaretten zu drehen (was Brahms aufgrund des süßlichen Geruchs nicht glaubte), oder es war ihm schlicht egal, dass zwei Polizisten ihn beim Konsum illegaler Drogen beobachteten (was den Tatsachen entsprach).

Die Polizisten setzten sich auf die freien Korbstühle. »Danke, ich bin im Dienst«, sagte Brahms mit Blick auf die Bierflasche des Rockers und auch Schröter winkte ab.

»Oh, ich habe auch Früchtetee«, erwiderte Neuner-Martin und hielt seine Tasse hoch.

»Trotzdem Danke.« Früchtetee war nun wirklich das Letzte, was Brahms trinken wollte. Das war eher was für Ökos wie Neuner-Martin. »Aber eine Zigarette würde ich nehmen«, fuhr er an den Rocker gewandt fort.

»Ich dachte, Sie sind im Dienst«, grinste dieser und hielt Brahms die Schachtel hin. Brahms nahm ein Stäbchen und roch vorsichtig daran. Zumindest schien das kein Joint zu sein. »Danke, Herr?«

»Prof. Dr. Dr. Auerbach. Entschuldigen Sie meine Unhöflichkeit«, mischte Neuner-Martin sich ein.

Der Rocker reichte Brahms die Hand. »Es ist aber völlig ausreichend, wenn Sie mich Dr. Auerbach nennen. Der zweite Doktortitel ist nämlich nur h.c. und Professor ist doch mehr Berufsbezeichnung als Titel.«

»Auerbach?« Schröter horchte auf. »Sind Sie etwa verwandt mit…«

»Mein Sohn. Ich besuche ihn derzeit.«

»Dann ist das Ihre Indian, da vor der Tür?«

»Hm.«

»Und was führt Sie zu Herrn Neuner-Martin, wenn man fragen darf?« Brahms passte es überhaupt nicht, dass der Vater des Reporters hier bei einem möglichen Verdächtigen herumlungerte.

»Wir waren Kommilitonen an der medizinischen Fakultät der Uni Berlin«, führte Neuner-Martin aus. »Das heißt, Dr. Auerbach war Doktorand und ich Student. Wir haben uns in einem Seminar kennen gelernt.«

»Sie sind Arzt?«, fragte Brahms den Naturschützer verwundert. Bisher hatte er sich mit dem Mann außerhalb dieses unsäglichen Tunnelstreits nicht weiter auseinandergesetzt.

»Oh, er ist sogar Privatdozent. Und ein führender Mediziner im großen Feld der Erforschung alternativer Heilmethoden. Auch wenn ich persönlich doch sehr viel mehr der klassischen Schulmedizin zugewandt bin«, grinste der Rocker.

Anscheinend konnte keiner der beiden für sich selbst antworten. Brahms ging das ganz schön auf die Nerven.

Auerbach bemerkte Brahms‘ genervten Gesichtsausdruck und lachte. »Entschuldigen Sie, Herr Kommissar. Aber Michi und ich haben immer schon versucht, dem anderen das Wort aus dem Mund zu nehmen.«

»Ja, und meist habe ich das letzte Wort«, stichelte Neuner-Martin.

»Das glaubst auch nur Du!«

Langsam kam Brahms sich vor wie bei Statler und Waldorf in der Muppet-Show.

»Nun, Herr Brahms, genug des Schabernacks. Ich denke Sie kommen, um mir den Mord an Maurer anzuhängen«, sagte Neuner-Martin unvermittelt ernst. »Sie wissen ja inzwischen, dass die ominöse Regentonne, die vor Ihrem Revier aufgetaucht ist, aus meinem Garten stammt, nicht wahr? Und mein Kampf gegen diesen wahnsinnigen Tunnelbau und damit gegen diesen verbohrten Kretin Maurer gibt ja auch ein gutes Motiv ab. Und dann noch diese theatralische Inszenierung mit dem Fundort der Leiche, dem Wasser des bedauernswerten Schmölzer Sees in der Lunge des weit weniger bedauernswerten Maurer. Einfach perfekt, nicht wahr? Natürlich trage ich auch die Schuld am Felsabbruch im Tunnel. Mir passt das ja wunderbar in den Kram. Richtig?« Neuner-Martins Gesicht zeigte inzwischen eine ungesunde Farbe und er hatte sich richtig in Rage geredet. Ohne Luft zu holen sprach er – immer lauter werdend – weiter: »Aber ich sage Ihnen eins, Herr Kommissar. Maurer war ein ignorantes Arschloch und dass er tot ist, ist kein Verlust für die Menschheit. Aber ich war es nicht. Die Regentonne wurde mir vor einer Woche gestohlen, ob Sie das glauben oder nicht ist mir egal. Ich bin Naturschützer, kein Mörder!« Jetzt musste er doch Luft holen. Schwer atmend hielt er ein.

»Nun, vielen Dank für die Informationen, Herr Neuner-Martin. Ich hatte auch gar nicht vermutet, dass Sie uns Ihre Tonne vor die Tür gestellt haben. Welcher Mörder liefert schon sein – noch dazu nachverfolgbares – Mordwerkzeug direkt zur Polizei? Trotzdem kann ich Sie natürlich nicht aus der Liste möglicher Verdächtiger streichen. Da geht es Ihnen ganz genau so, wie dem Rest der Weltbevölkerung.« Brahms lächelte verbindlich. »Wären Sie so freundlich, morgen auf die Dienststelle zu kommen, damit wir Ihre Aussage zur Regentonne protokollieren können? Wir wären dann auch ungestörter. Vielleicht fällt Ihnen ja auch noch etwas dazu ein. Wäre Ihnen 10.00 Uhr recht?«

»Äh, sicher doch«, stammelte Neuner-Martin. Anscheinend war er es aus jüngster Vergangenheit schon so gewohnt, gleich angegriffen zu werden und sich verteidigen zu müssen, dass es ihm die Sprache verschlug, wenn das einmal nicht der Fall war. Brahms verstand ihn nur zu gut. Schließlich lebte er schon lange genug in dem Gebirgsort um sehr genau zu wissen, dass die Bewohner – wenn sie sich denn einmal eine Meinung gebildet hatten – diese auch mit aller Vehemenz vertraten. Notfalls auch auf die „gute alte Werdenfelser Art“, wie es so schön hieß. Was nicht selten im Klinikum endete.

Die Polizisten verabschiedeten sich. Hätte Brahms gewusst, dass er Neuner-Martin nie wiedersehen würde, hätte er ihm sicherlich noch einige Fragen mehr gestellt.



»Eine bodenlose Frechheit ist das. Ich werde mich bei Ihren Vorgesetzten beschweren! Darauf können Sie Gift nehmen!« Ihr mächtiger Brustkorb hob und senkte sich wie der Kolben eines überdimensionierten Motors und ihr rundes Gesicht wies hektische Flecken auf. Schwerfällig ließ sie sich auf den Besucherstuhl fallen und tupfte sich mit einem Stofftaschentuch den feinen Schweißfilm von ihrer speckigen Wange. Ihre grau durchwirkten, einst vermutlich dunkelbraunen, Haare hatte sie zu einem langen, kunstvollen Zopf geflochten, welcher wie ein Heiligenschein ihren Kopf einrahmte. Ihr schwarzes Dirndl war definitiv mindestens eine Nummer zu klein so dass Brahms befürchtete, ihre Leibesfülle würde demnächst den Stoff sprengen. Etwas, was er auf keinen Fall sehen wollte. Ebenso wenig wie ihren ausgeprägten Damenbart. Dennoch musste er ständig ihre behaarte Oberlippe anstarren.

»Es freut mich, dass Sie unserer Einladung gefolgt sind, Frau Maurer«, sagte Brahms, ihre Bemerkung absichtlich nicht beachtend. »Ihr Vorname lautet Kreszentia? Und Ihr Geburtsname?«

»Neuner. Kreszentia Maria Neuner. Was wollen Sie eigentlich von mir? Ich habe zu tun. Ich muss die Beerdigung planen, den Leichenschmaus, die Sterbekärtchen, die heilige Messe. Auch wenn es mir in der Seele leid tut, dass ausgerechnet ein Preuß‘ von Pfarrer meinen geliebten Adi unter die Erde bringt.«

»Nun, Frau Maurer, Ihr Mann wurde ermordet. Und wir wollen herausfinden, warum. Können Sie uns vielleicht sagen, ob Ihr Mann Feinde hatte?«

»Adi? Feinde? Sie sind amüsant. Es wäre einfacher, wenn Sie mich fragen würden, ob er Freunde hatte. Er war mit nahezu jedem am Ort verfeindet. Entweder, weil er im Bauausschuss ihre Anträge abgelehnt hat, oder weil er in diesem Tunnelverein war. Außerdem war der Adi kein liebenswerter Mann. Er war ein Choleriker und auch seine Gottesfürchtigkeit ließ zu wünschen übrig. Meist hat er nur eine heilige Messe im Monat besucht! Da ist es doch schon vorherbestimmt, dass der Satan einen bald zu sich holt!«

»Ihre Ehe war also nicht die allerbeste?«, folgerte Schröter.

»Wie kommen Sie denn darauf? Die Ehe ist eine heilige Institution! Natürlich war unsere Ehe gut! Wir hatten nie Probleme. Nur seine mangelnde Demut vor dem Herren hat mich manchmal an ihm zweifeln lassen. Aber das ist eine der Prüfungen, die der Herr mir auferlegt hat und ich habe sie gerne angenommen!«

»Haben Sie Kinder?«

»Leider hat der Herr mir auch die Freuden der Empfängnis nicht zukommen lassen«, schluchzte sie und ihr gewaltiger Busen bebte. Einige Knöpfe des Dirndls knirschten bedenklich. »Der Adi konnte nämlich keine Kinder zeugen.«

»Nun, Frau Maurer. Vielleicht fällt Ihnen jemand ein, der ganz besonders schlecht auf Ihren Mann zu sprechen war?«

»Nun ja, der Lang Sepp, der 1. Vorstand dieser Naturschützer-Halunken. Wegen dieses Interviews, dass der Adi dem Tagblatt gegeben hat. Ich habe ihm ja gleich gesagt, er soll nicht so übertreiben und freundlich belieben. Aber der Adi war halt ein Dickschädel.« Sie drückte eine Träne und ein melodramatisches Schluchzen hervor.

Beides wenig glaubhaft, wie Brahms fand.

»Und dann natürlich mein missratener Bruder. Ja, der ganz besonders.«

»Ihr Bruder?«

»Ja, der Michi. Neuner-Martin nennt er sich ja jetzt. Ich habe nie verstanden, dass er so einen neumodischen Doppelnamen angenommen hat. Nur, weil seine Exfrau so eine emanzipierte, gottlose Person war. Und dann hat er sich von ihr scheiden lassen. Stellen Sie sich das einmal vor! Eine Scheidung in der Familie Neuner! Und dann behält er auch noch den Namen! Und zu allem Überdruss geht er dann zu diesen Naturschützern! Terroristen sind das, sage ich Ihnen! Terroristen! Ein Arzt ist er. Der erste Neuner, der studiert hat! Und dann das! Ein Neuner geht zu diesen Terroristen! Der Michi hat den Adi gehasst, seinen eigenen Schwager! Und das nur wegen diesen kommunistischen Naturheinis! Und der Adi war natürlich auch nicht gut auf ihn zu sprechen. Aber wer wollte ihm das schon verübeln.«

»Michael Neuner-Martin ist ihr Bruder?«, versicherte sich Brahms ungläubig. Waren denn hier alle miteinander verwandt?

»Das habe ich doch gesagt! Hören Sie etwa schlecht?«

Kapitel 8.



Josef zappelte nervös auf dem wackeligen Stuhl herum und klappte sein Handy ständig auf und wieder zu. Seit mehr als einer Stunde wartete er nun schon auf diesem altersschwachen Stuhl sitzend an dem abgewetzten Resopaltisch in dieser heruntergekommenen Bahnhofswirtschaft am Arsch der Welt irgendwo in Österreich.

Bisher hatte er angenommen, die örtlichen Mafiosi würden in den Hinterzimmern einer örtlichen Pizzeria ihre Treffen abhalten. Doch da hatte er sich getäuscht. Zwar war es der Wirt eines italienischen Lokals gewesen, den er gefragt hatte, ob er nicht jemanden kennen würde, der ihm bei einer geschäftlichen Transaktion helfen könne, doch der hatte nur mit dem Kopf geschüttelt.

»Glauben Sie, nur weil ich Italiener bin, habe ich Beziehungen zur Mafia?«, hatte Michele auf Josefs Ansinnen entrüstet geantwortet. »Aber vielleicht kennen Sie jemanden, der darüber verfügt«, hatte Josef nachgebohrt, doch Michele hatte nur wieder den Kopf geschüttelt und war vom Tisch aufgestanden. Josef hatte für Michele vor einem Jahr ein Haus gebaut und ihm einen – wie er fand – sehr günstigen Sonderpreis gemacht. Er hatte damals schon gehofft, Michele könnte ihm vielleicht einmal nützlich sein. Und nach seinem Reinfall mit diesen Rockern musste er jemand anderes fragen, der diesen Ackermann in seine Schranken wies.

Zwei Tage später klingelte Josefs Handy und ein gewisser Giacomo hatte sich gemeldet. Er fragte Josef, ob er ein Problem habe was dieser bejahte. »Details später«, fiel Giacomo ihm ins Wort. »Bring 20 mit«, fuhr er fort und nannte ihm Adresse und Zeit. Und jetzt saß Josef hier. Seit über einer Stunde.

Josef wollte eben aufstehen und gehen, als ein schmächtiger Mann, dem Aussehen nach ein Türke, an seinen Tisch trat. »Josef, nehme ich an«, sagte der Türke und setzte sich.

»Giacomo?«, fragte Josef leicht verwirrt. Er hatte mit allem gerechnet, aber nicht mit einem Türken.

»Sehe ich vielleicht aus, als würde ich Giacomo heißen? Das Geld.«

Josef reichte ihm einen Umschlag und der Türke warf einen flüchtigen Blick hinein.

»Du hast ein Problem«, sagte der Türke leise, als er den Umschlag eingesteckt hatte und Josef schob ihm Ackermanns Foto und dessen Visitenkarte über den Tisch.

Der Türke warf noch nicht einmal einen Blick darauf.

»Du verstehst nicht. Du hast ein Problem. Du hast ein Haus gebaut. Für einen Freund von mir. Das Haus war zu teuer, der Preis völlig überhöht. Und Du hast schlecht gearbeitet. Mein Freund bekommt 100.000 von Dir. Abzüglich der 20 von heute bleiben noch 80.000. Eine Woche. Gleicher Ort, gleiche Zeit. Sei pünktlich. Sonst hast Du ein großes Problem.« Der Türke setzte ein schiefes Lächeln auf und verschwand.

So hatte sich Josef das nicht vorgestellt. Was sollte dieser Scheiß? Was hieß hier, das Haus war zu teuer? Josef konnte sich sehr gut vorstellen, welches Haus gemeint war. Das von diesem schmierigen Pizzabäcker! Das Einzige, bei dem er tatsächlich keinen überzogenen preis kassiert hatte. Und ausgerechnet das schlug jetzt auf ihn zurück! Dieser miese kleine Italiener hatte also doch Verbindungen. Nur, dass er sie anders nutzte, als Josef sich das so vorstellte.

Und jetzt hatte er tatsächlich ein Problem. Da war er sich sicher.

Und wo zur Hölle sollte er 80.000 Euro herholen? Die Gläubiger geben sich so schon die Klinke in die Hand und sein Schwarzgeld war dank dieser beiden Aktionen mit den Rockern und heute auch schon ziemlich zusammengeschrumpft.

Vielleicht wurde es Zeit, sich abzusetzen.



Stefan fing lauthals zu lachen an, als Viktor ihm die Geschichte erzählte. Das geschah Josef ganz recht. Jahrelang hatte er andere übers Ohr gehauen. Und jetzt war er selbst dran. Gerechtigkeit war wohl nicht doch nur ein Wort.

»Michele lässt Dir ausrichten, dass er sich freuen würde, Dich zu einem Festmahl einzuladen. Dank dieser Geschichte ist er ja erst darauf gekommen, wie er an Josefs Geld kommen kann. Vielleicht nimmst Du meinen Mitarbeiter und mich mit, dann sind wir auch quitt«, lächelte Viktor. Und der Türke, der in Wirklichkeit einer von Viktors halboffiziellen Mitarbeitern war, grinste wie ein Honigkuchenpferd.

Kapitel 9.



»Aber er kämpft doch für unsere Sache«, versuchte er auf sie einzuwirken.

»Er tut nur so. In Wahrheit ist er ein genauso korruptes Arschloch wie Maurer. Davon abgesehen: Seit wann hast Du die Erlaubnis, mir zu widersprechen?« Sie wurde ärgerlich.

Er kauerte sich in der schmutzigen Ecke des Kellers zusammen. Eine weitere Bestrafung an diesem Tag würde er nur schwer überstehen. Heimlich bereute er es, sie gereizt zu haben.

Zum ersten Mal hoffte er, der Bestrafung zu entgehen. Angstschweiß vermischte sich mit angetrocknetem Blut und tropfte auf die schmutzige Decke. Und langsam war er sich nicht mehr ganz so sicher, ob es wirklich „ihre Sache“ gab. Der Keim des Zweifels blühte in ihm auf. Nutze sie ihn am Ende gar nur aus?



»Ja, die Kirchturmuhr der Garmischer Pfarrkirche«, sinnierte Stefan. »Das ist auch so ein Politikum für sich.« Sie saßen gemütlich bei einem Bier auf dem Mohrenplatz und Snake hatte erfolglos versucht, die Uhrzeit vom Kirchturm abzulesen, was Stefan zu seinen Ausführungen hinriss. »Vor der Renovierung war die Uhr größer und gut zu erkennen. Aber anscheinend weil heute jeder eine eigene Uhr hat, hat das Dekanat im Zuge der Renovierung beschlossen, wieder den originalgetreuen – kleineren – Zustand herzustellen. Womit allerdings niemand gerechnet hat, war der Aufstand der Einheimischen. Ein wahrer Bombenteppich an Leserbriefen überschwemmte für Wochen das Tagblatt und der arme Pfarrer wurde teils übel beschimpft. Dabei konnte er am allwenigsten dafür. Und denen in München war das natürlich völlig egal.«

»Hm«, murmelte Snake kauend. »Und warum klingen die Glocken so komisch?«



Neuner-Martin schaffte es kaum die Augen zu öffnen. Jeder einzelne Muskel seines Körpers schien sich verkrampft zu haben und eine Symphonie verschiedenster Nuancen des Schmerzes spielte in seinem Körper. Schummriges Licht drang in seine Augen, welche sich nur zögerlich scharf stellen wollten. Schemenhaft erkannte er eine Gestalt, die direkt in seinem Blickfeld stand und auf ihn herab blickte. Offensichtlich lag er auf dem Boden. Die Gestalt bückte sich zu im herunter.

»Da ist er ja wieder, unser kleiner Naturschützer.« Die Stimme des Mannes klang fast mitleidig.

Was zur Hölle war passiert? Neuner-Martin konnte sich noch erinnern, dass er mit seinem Fahrrad unterwegs zum Biomarkt war um neuen Früchtetee zu kaufen. Auf dem Rückweg hatte ihm ein Auto die Vorfahrt genommen und von da an erinnerte er sich an nichts mehr.

»Verdammt, was soll das hier«, wollte er sagen, doch aus seinem Mund drang nur ein »Mmmm«. Er versuchte, seine vertrocknete Zunge mit etwas Spucke einzufeuchten – doch da war nichts! Nur der kupferne Geruch von Blut drang in seine Nase.

»Oh, das mit dem Sprechen dürfte schwierig werden, ohne das hier!«, grinste der Mann hämisch und hielt einen in Zellophan eingewickelten, fleischigen Brocken in die Höhe.

Neuner-Martin wollte schreien, doch das ging nicht. Das, was der Mann da in der Hand hielt war seine Zunge! Er wollte sich aufrichten, den Mann anspringen, ihm seine Zunge entreißen, doch er konnte seinen Körper keinen Millimeter bewegen. Nur den Kopf konnte er ein klein wenig heben. Nein, er lag nicht auf dem Boden. Er lag auf einer verrosteten Metallplatte und seine Gliedmaßen waren mit Schraubzwingen daran befestigt. In seinem rechten Arm steckte eine Infusionsnadel an der ein Beutel mit einer bräunlichen Flüssigkeit angeschlossen war.

»Lust auf einen Schluck Früchtetee, Du Möchtegern-Naturschützer?«, blaffte der Mann und öffnete den Tropf.

Der Kerl verpasste ihm doch nicht eine Infusion mit Früchtetee? War das irgendwie gefährlich? Neuner-Martin versuchte sich an sein Medizin-Studium zu erinnern, doch die Angst in ihm verhinderte jegliche Form geordneten Denkens.

»Und, Herr Doktor? Wird ihnen Ihr ekelhafter Bio-Tee hier schaden?«, bellte der Mann gehässig. »Nun, ich kann Ihnen das nicht sagen. Ich bin ja auch kein hochdekorierter Medizinprofessor. Schon gar keiner, der alternative Heilmethoden erforscht und dabei nicht davor zurückschreckt, widerwärtige Tierversuche durchzuführen. Und erstrecht stelle ich mich nicht hin und spiele in meiner Freizeit den Naturschützer, nachdem ich tagsüber sinnlos bedauernswerte Tiere abgeschlachtet habe!«, ereiferte er sich weiter.

Langsam verstand Neuner-Martin. Er hatte es also mit einem wahnsinnig gewordenen Tierschutz-Aktivisten zu tun. Wie gerne hätte er ihm gesagt, dass er bei seinen Forschungen keine Tierversuche machte.

Aber er hatte ja keine Zunge mehr.

»Nun, was ich aber weiß, ist dass das hier nicht gesund ist«, fuhr der Irre mit bedrohlicher Stimme fort und hob eine 100-ml-Einwegspritze hoch. Er zog sie mit Luft auf und schloss sie an den Infusionsschlauch an. »100 ml Luft sollten ausreichen, Ihnen eine nette, kleine Embolie zu bescheren, die wohl zu Ihrem Tod führen dürfte, Herr Doktor.«

Langsam presste er die Luft durch den Infusionsschlauch in Neuner-Martins Körper. Er hatte offensichtlich große Freude an der der Qual und Angst, mit der sein Opfer sein Tun beobachtete.

Das Atmen wurde von Atemzug zu Atemzug immer schmerzhafter, starke Hustenanfälle folgten, die Atmung wurde immer schneller, Neuner-Martin fing an stark zu schwitzen. Angstzustände, Panik und Todesangst ergriffen ihn. Er wandte sich hin und her, wollte sich hektisch befreien, doch er scheuerte nur seine Gelenke an den Schraubzwingen bis auf die Knochen ab. Er hatte Angst vor dem Tod und wollte doch nur noch sterben, damit diese Schmerzen endlich endeten. Schließlich umfing ihn eine gnädige Ohnmacht.

Zur Sicherheit zog der Mann die Spritze noch einmal auf und pumpte noch weitere 100 ml Luft in Neuner-Martins Vene. Kurz darauf war der Naturschützer tot.



»Stimmt, das klingt völlig anders als sonst.« Max blickte zum Kirchturm hoch, konnte aber nichts Besonderes entdecken. Lediglich der Messner betrat kurz darauf hektisch die Kirche – um wenige Minuten später schreiend und wild mit den Armen fuchtelnd auf den Platz zu rennen.

Snake – ganz der hilfreiche Arzt – sprang sofort auf und lief zu ihm. Er hielt den Messner fest, umarmte ihn geradezu. »Was ist denn los, guter Mann?«, fragte er und der Messner verstummte. Vermutlich weniger wegen der Frage, als mehr aufgrund des äußeren Erscheinungsbildes des Rockers.

Langsam und stotternd setzte er zu einer Antwort an: »In der Kirche, … Glocke, … , da hängt ein Mann in der Glocke. Der Michi«, stammelte er.

»Welcher Michi?«, fragte Snake sanft.

»Neuner-Martin. Der Neuner-Martin Michi«, presste der Messner noch hervor und sackte schließlich heftig zitternd in sich zusammen.

»Ja dann ist die grausige Kirchturmuhr doch für was gut«, gab ein älterer Mann in Tracht aus der Gruppe der inzwischen zusammengelaufenen Schaulustigen zum Besten. »Hat der Herrgott in seiner unlesbaren Uhr uns wenigstens von diesem nichtsnutzigen Umwelt-Heini befreit. Recht geschieht‘s ihm.«

Selbst Snake fiel ob dieser Äußerung keine passende Antwort ein. Und das kam nicht oft vor, eigentlich praktisch nie. Ungläubig starrte er den freudig grinsenden Einheimischen an und wartete kopfschüttelnd auf den Krankenwagen.



»Irgendwie scheint es, als würden die Leichen Sie verfolgen, Herr Dr. Auerbach.« Brahms zog genüsslich an seiner Zigarette und fixierte den Rocker, der ihm gegenüber am Biertisch saß. Ein kalter Wind zog durch den Biergarten, doch weder Brahms, noch Snake wollten in das Innere des Lokals wechseln. Hier draußen konnte man immerhin rauchen.

»Nun, wir haben nur ganz gemütlich ein Weißwurstfrühstück zu uns genommen, als die Kirchenglocken anfingen zu läuten. Die klangen irgendwie merkwürdig und kurz darauf kam der Messner völlig aufgelöst auf den Platz gerannt. Ich habe mich um ihn gekümmert. Immerhin bin ich Arzt. Und als er mir erzählte, was er gesehen hat, hat mein Freund Ackermann hier Sie umgehend informiert, Herr Kriminalhauptkommissar.« Snake sprach verbindlich und übertrieben freundlich, als wäre er bei einer Verkaufsveranstaltung für Heizdecken. Brahms war aber auch so klar, dass der Rocker nicht eben viel von der Polizei hielt.

»War ja klar, dass auch Ihr Sohn und der Herr Rechtsanwalt in der Sache mit drinhängen. Wann passiert eigentlich hier mal ein Mord, in dem Sie beide nicht involviert sind?«, fragte Brahms sichtlich genervt, auch wenn er tatsächlich persönlich gegen die Beiden nicht allzu viel einzuwenden hatte. Ackermann hatte ja immerhin auch seine Scheidung durchgezogen und dafür gesorgt, dass seine Exfrau den Anwalt inzwischen abgrundtief hasste. Brahms war das nur recht. Trotzdem, die Presse und ein Anwalt waren keine Wunschkandidaten als Verbündete in den Ermittlungen zu einem Mordfall. Und ein alternder Rocker schon gar nicht.

»Nun, Herr Dr. Auerbach. Vielleicht haben ja Sie etwas mit den beiden Morden zu tun. Hat sich eines der beiden Opfer womöglich mit Ihren Rockerfreunden angelegt? Oder gar beide?«

»Ich sehe, Sie haben sich informiert«, erwiderte Snake lakonisch. »Dann sollten Sie aber auch wissen, dass ich schon länger nichts mehr mit dem Club zu tun habe. Davon abgesehen besuche ich hier nur meinen Sohn. Nicht weniger, aber eben auch nicht mehr. Ich denke, das hatte ich Ihnen gestern schon ausreichend erläutert.«

Max blickte seinen Vater verwundert an. War da etwas an ihm vorbei gegangen? Wie auch immer, er musste etwas über diesen neuerlichen Mord wissen, immerhin war er Journalist. »Und Herr Brahms? Schon eine Idee bezüglich des zweiten Mordfalles? Ich meine ein Tunnelbefürworter und ein Tunnelgegner. Eins zu Eins würde ich sagen. Scheint, als wäre der Krieg inzwischen auf einem neuen Level angelangt. Fangen wir jetzt an, Stichlisten zu führen?«

»Wenn Sie das schreiben, Auerbach, dann bekommen Sie Ärger, das verspreche ich Ihnen. Damit lösen Sie doch den Krieg erst aus.«

»Wenn Sie meinen, Herr Kriminalhauptkommissar. Andererseits: „Umgehungsstraßen-Krieg 2.0“ – das klingt doch nach einer recht netten Schlagzeile. Meinen Sie nicht auch? Sie könnten mich natürlich auch weiter mit exklusiven Informationen versorgen, dann müsste ich nicht so vehement auf der Pressefreiheit bestehen.«



»Embolie«, bestätigte Prof. Kupfer. »Die Verletzungen durch die Glocken sind postmortal eingetreten. Der Täter hatte ihn offensichtlich schon vorher festgebunden. Darauf lässt das bis auf die Knochen abgewetzte Fleisch an den Hand- und Fußgelenken schließen. Der Täter hat ihm dann einen Infusionszugang gelegt – recht professionell übrigens – und dann erst Früchtetee und schließlich eine erhebliche Menge Luft in die Venen geleitet. Der Tot war sicher ziemlich schmerzvoll. Aber schreien konnte er ja ohnehin nicht mehr.«

»Wieso das denn?« Brahms hasste es, dass der Gerichtsmediziner am Telefon immer die Hälfte vergaß.

»Hatte ich das nicht erwähnt? Nun, der Täter hat ihm vorher die Zunge herausgeschnitten. Die haben wir schließlich in der Hosentasche des Opfers gefunden. Wenn ich hierzu eine Vermutung anstellen darf, wird das nächste Opfer wohl sein Augenlicht einbüßen.«

»Jetzt verstehe ich nur noch Bahnhof«, mischte Schröter sich ein, der das Gespräch über die Freisprecheinrichtung des Telefons verfolgte.

»Nun, wie gesagt. Bei diesem Opfer fehlt die Zunge – er war also stumm, als er starb. Beim ersten Opfer fehlten die Trommelfelle im Gehörgang – er war also taub, als er starb. Also ist es doch nur logisch, wenn das nächste Opfer blind sein wird, wenn es stirbt.«

»Schön, dass wir das mit den Trommelfellen auch einmal erfahren«, warf Brahms genervt ein.

»Aber das steht doch im Obduktionsbericht.«

»Welchen wir noch nicht haben.«

»Ach? Ich dachte … nein, der liegt tatsächlich noch in meiner Unterschriftsmappe. So was aber auch. Sie bekommen ihn natürlich bald.«

»Anscheinend gehen Sie davon aus, dass es derselbe Täter war, nicht wahr?«

»Natürlich, das er gibt sich doch aus den Untersuchungsergebnissen. Beide Opfer hatten – wie Sie ja aus den Untersuchungsberichten wissen – identische Schimmelsporen in ihren Lungen und auch die Verschmutzungen an den Kleidungsstücken sind nahezu identisch. Sie wurden also beide an ein und demselben Ort ermordet, würde ich sagen.«

»Wir haben die Untersuchungsberichte aber nicht, Herr Professor«, wandte Schröter ein.

»Nicht? Nun, ich lasse sie Ihnen gerne nochmals zukommen. Reicht es Ihnen per E-Mail?«

»Das geht?«, fragte Brahms verwundert. Bisher hatten sie von Prof. Kupfer immer nur mit der Schreibmaschine und viel Tipp-Ex getippte Berichte erhalten.

»Aber natürlich. Ich lebe ja nicht im Mittelalter. Sie müssten mir einfach nur einmal Ihre E-Mail-Adresse geben. Die habe ich bisher nicht. Dann brauche ich das Ganze auch nicht immer wieder abtippen. Wissen Sie, inzwischen ist es schon recht schwierig, neue Farbbänder für meine Schreibmaschine zu bekommen. Die Leute in der Materialbeschaffung sind zudem auch noch echte Paragraphenreiter. Immer diese Formblätter. Schrecklich sage ich Ihnen!«



»Welcher Club?«, wollte Max wissen.

»Hm?«, Snake blickte kurz von seinem Tabakbeutelchen auf, während er akribisch sein Zigarettenpapier belegte. »Club? Ach Du meinst den Club. Nun, ich hatte eine Zeit lang näheren Kontakt zu einem Rockerclub. Denen habe ich gelegentlich medizinisch geholfen und auf ein paar Partys war ich auch dabei. Ich schätze mal, auf einer dieser Festivitäten hat die Polizei mich fotografiert. Nichts Besonderes also. Noch bevor sie auf die Idee kamen, mich aufzunehmen, wurde der Club verboten. Ende der Geschichte.«

»Und Neuner-Martin? Woher kanntest Du den?«

»Wir waren an der gleichen Uni. Eigentlich ein ganz netter Kerl. Wir haben uns angefreundet und gestern habe ich ihn gerade besucht, als diese Bulle hereingeschneit ist. Wusstest Du eigentlich, dass er der Schwager von Maurer war? Nett nicht? Verschwägert und auf so unterschiedlichen Seiten. Total verfeindet. Wenn das nicht der Stoff für eine nette Provinzposse ist.«

Kapitel 10.



Sepp Lang saß in seinem Wohnzimmer, als er das Klappern des Briefschlitzes hörte. Verwundert schaute er auf seine Uhr. Der Briefträger war heute doch schon da gewesen. Sepp hatte eine lange Nacht hinter sich, im Wald, wo er versucht hatte, einen Wilderer zu stellen, der schon seit einiger Zeit – und auch noch außerhalb der Schonzeit – Rotwild und Gämsen jagte. Es war schon Nachmittag, als er erwacht war und eben erst hatte er die Kaffeemaschine angeworfen. Neugierig schlurfte er zur Tür. Neben dem noch ungelesenen Tagblatt lag ein roter Umschlag auf dem Boden seiner Diele. Er klaubte beides vom Boden auf. Der Brief war adressiert an „Josef Lang, 1. Vorstand Naturschutz Loisachtal e.V.“. Keine Adresse, keine Briefmarke. Offenbar hatte er eine Direktzustellung erhalten. Sepp warf die Zeitung achtlos auf den Wohnzimmertisch und setzte sich in seinen Schaukelstuhl. Etwas Gutes konnte der Brief sicher nicht bedeuten. Vermutlich wieder einer dieser reaktionären Tunnelfreunde, der seinen Frust bei mir ablässt, dachte er genervt. Hörte das denn nie auf? Seufzend holte er den Hirschfänger aus der Seitentasche seiner Lederhose und schlitze den Umschlag auf. Schon die Rechtschreibung des Pamphlets war auf den ersten Blick eine Zumutung, allerdings wurde Sepp erst richtig blass, als er den Text las:

jetzt seid ihr kommunistenschweine zu weit gegangen!!

das ihr mit aller macht verhintert das den menschen eine entlastende umgehungsstrasse gepaut wird ist schon schlimm genug und allein dapfür sollde man euch aufknüfen!!

aper das ihr schweine auch noch den ärsten forstant unseren fereins ermordet werten wir nicht ungesünt lasssn!!!!!!!!!!

wir werten uns zusamenschlißen und euch durch den ort jagen, wie räutige hunte!

Passt auf ihr dräckiken mörter wänn ihr vor die tühr geht!!!

wir werten euch apschlachten und eure scheiß kataver auf dem marinplatz aufhängen!!!

wie es der kuhkluxklan mit den nekern macht!!!!!!!!!!

Normalerweise hätte Sepp diese Pamphlet nach dem ersten Schock belächelt, in Kopie zur Polizei geschickt, dann in den Ordner abgeheftet auf dessen Rücken „Hass-Pamphlete“ stand und nicht weiter darüber nachgedacht. Doch das hier war etwas anders. Das wurde ihm klar, als sein Blick auf das Tagblatt fiel. Die Zeitung hatte sich beim Lokalteil geöffnet, als er sie auf den Tisch geworfen hatte. Und dort prangte ihm nun das Foto des ermordeten Adi Maurer entgegen.

Plötzlich ein Schlag. Sepp zuckte zusammen. Irgendetwas war gegen die Fensterscheibe geflogen. Dann nochmal, nochmal und nochmal. Adi sah Schlieren, die sich die große Panoramascheibe nach unten zogen. Ganz offensichtlich Eier, die jemand geworfen hatte. Dem Geruch nach, der inzwischen ins Wohnzimmer zog, offensichtlich faule Eier. Ein erneuter Einschlag, dieses Mal eine Tomate. Und es ging weiter. Bei 30 hörte Sepp auf zu zählen. Schließlich war praktisch die ganze Scheibe mit den Überresten fauler Eier und Tomaten überzogen.

Sepps Herz hämmerte wie verrückt und er musste sich eingestehen, dass er inzwischen Angst um sein Leben hatte. Geduckt schleppte er sich in die Küche. Er brauchte etwas zur Beruhigung. Sein Blick fiel auf eine angebrochene Flasche Wodka. Zitternd schraubte er den Deckel ab und nahm einen tiefen Zug direkt aus der Flasche. In diesem Augenblick klingelte es an der Tür. Sepp zuckte zusammen und rammte sich die Glasflasche an seine Schneidezähne. Komischerweise schien der Schmerz ihn etwas zu beruhigen. Vorsichtig schlich er zur Tür und schaute durch den Spion, als er noch einmal klingelte. Fordernd und ungeduldig. Sepp zuckte erneut zusammen und wagte einen zweiten Anlauf mit dem Türspion.

Erleichtert atmete er auf, als er den Besucher erkannte.



Als Brahms in die Straße einfuhr, kam ihm ein dunkelblauer Golf älteren Baujahrs entgegen, der nach seiner Meinung definitiv zu sportlich fuhr und ihm ein wenig den Weg abschnitt. Doch er hatte Besseres zu tun, als sich um einen sicherlich jugendlichen Verkehrsrowdy zu kümmern und verzichtete darauf, sich das Kennzeichen zu merken.

Als er ausstieg schlug ihm ein bestialischer Gestank entgegen. Er fühlte sich in seine Schulzeit zurückversetzt, als er und seine Freunde Stinkbomben in die Eingangshalle der Aula geworfen hatten. Natürlich hatte der Hausmeister sie erwischt und ihnen die Ohren langgezogen. Stundenlang musste sie daraufhin die Halle wienern. Und das mehrere Wochen hintereinander. Bis der Geruch endgültig verschwunden war. Danach machten sie einen riesigen Boden um Stinkbomben.

Er stieg die zwei Stufen hoch und klingelte. Er hörte irgendetwas rascheln und kurz darauf verdunkelte sich der Türspion. Genervt drückte er erneut auf die Klingel. Der Spion verdunkelte sich wieder. Urplötzlich wurde die Tür hektisch aufgerissen und Sepp Lang stand vor ihm. Oder zumindest ein Wesen, das Ähnlichkeit mit ihm hatte. Er zitterte wie Espenlaub und Angstschweiß troff von seiner leichenblassen Stirn. Aber auch ansonsten gab er eine ziemlich merkwürdige Erscheinung ab. Er trug kurze Lederhosen, eigentlich ein Teil seiner Tracht, in der er immer herumstolzierte. Doch statt in Haferlschuhen steckten seine Füße in Öko-Latschen. Statt Trachtenhemd trug er ein löchriges Feinrippunterhemd und darüber einen pinkfarbenen Bademantel.

»Herr Kommissar!«, rief Lang erleichtert und zerrte Brahms am Ärmel ins Haus, ehe er die Tür eilig wieder schloss. »Sie schickt der Himmel!«

Lang zerrte den verdutzten Brahms ins Wohnzimmer. Jetzt konnte der Polizist sehen, warum es in der näheren Umgebung des Hauses so erbärmlich stank. Da hatte sich jemand nicht mit einfachen Stinkbomben zufrieden gegeben.

»Wollen Sie renovieren?«, war das Erste, was Brahms einfiel. Ein blöder Kommentar, der ihm im selben Augenblick Leid tat. »Was ist denn passiert, Herr Lang?«, schob er also umgehend nach.

»Erst, erst das«, Lang drückte Brahms den roten Brief in die Hand, »und dann hat irgendjemand meine Scheibe mit seinem vergammelten Kühlschrankinhalt beworfen!«

Brahms hoffte, dass niemand so derartig stinkendes Zeug im Kühlschrank hatte. Sanft drückte er den zitternden Naturschützer auf das Sofa, setzte sich selbst und las den Brief. Verdammt, es war offensichtlich schon losgegangen. Nach dem Vorfall mit den Eiern musste man wohl auch den Drohbrief ernst nehmen. Brahms hoffte inständig, dass die Nachricht von Neuner-Martins Tod die Stimmung nicht noch mehr anheizen würde.

»Ich verlange Polizeischutz«, fiel Lang in Brahms‘ Gedanken ein. »Und zwar rund um die Uhr!«

»Nun, Herr Lang, ich fürchte, da werden wir uns schwer tun. Die Messlatte um die staatlichen Anforderungen zu erfüllen, damit man als „besonders bedroht“ gilt, liegt sehr, sehr hoch. Selbst in Fällen akuter Bedrohung durch beispielsweise organisierte Kriminalität wird in den seltensten Fällen umfassender staatlicher Schutz zugesichert und meist auf private Dienstleister verwiesen, die ebenfalls durch gesetzliche Regelungen überwacht sind und spezielle Voraussetzungen erfüllen müssen. Ich werde mit meinen Vorgesetzten reden, aber ich denke, das wird wohl nichts werden. Tut mir Leid, auch wenn ich Sie natürlich gut verstehe. Ich kann Ihnen nur raten, vorsichtig zu sein. Speichern Sie am besten auch meine Handynummer ein und nehmen Sie Ihr Handy immer mit, damit Sie Hilfe rufen können.«

»Private Dienstleister«, murmelte Lang gedankenverloren. »Sagen Sie mal Herr Kommissar: Weswegen sind Sie eigentlich hier? Sie konnten ja kaum wissen, was hier los war.«

»Nun«, druckste Brahms. »Adi Maurer ist nicht der einzige Tote. Heute Mittag haben wir eine weitere Leiche gefunden. Dieses Mal im Kirchturm von St. Martin. Ihr 2. Vorstand Neuner-Martin. Wissen Sie vielleicht, ob er Feinde hatte? Ich meine Feinde, denen so etwas zuzutrauen wäre?«



»Standard-Papier, das Sie in jedem Kaufhaus bekommen. Millionenfach«, drang die gelangweilte Stimme der Mitarbeiterin des Kriminallabors aus der Freisprecheinrichtung. Brahms hatte irgendwie immer das Gefühl, sie würde aus dem Telefonbuch vorlesen, wenn er mit ihr sprach. Er stellte sich eine verknöcherte, hässliche Frau mit grauem Dutt und Hornbrille vor, womit er allerdings meilenweit daneben lag.

»Ein stinknormaler Laserdrucker. Massenware. Nach dem Druckbild nichts Besonderes, kein Bürogerät, vermutlich. Refill-Toner, wie es aussieht. Standard-Schriftart Arial. Keine Fingerabdrücke, keine DNA. Außer von Lang und Ihnen, Herr Brahms. Nur ein paar Schimmelsporen. Scheinen zu denen aus Ihren Leichen zu passen. Das muss ich aber erst noch abklären. Unser Graphologe und Hobbypsychologe meint übrigens, dass die Rechtschreibfehler zu offensichtlich sind. Er meint, der Schreiber hat diese absichtlich eingestreut um dumm zu erscheinen. Immerhin war die Adresse korrekt geschrieben. Der gleiche Drucker übrigens, wie es aussieht. Ich schicke Ihnen den Bericht per Mail.« Sie legte grußlos auf.

»Ich liebe ihre herzliche Art«, seufzte Brahms.

»Tja, aber im Bett ist sie eine Kanone«, entfuhr es Schröter, der auf Brahms überraschten Blick nur verschämt vielsagend die Schultern hob.



»Ich soll mir privaten Schutz besorgen!«, ereiferte sich Lang und stierte Max an, als sei er der Schuldige an seiner misslichen Situation.

Lang war wie von der Tarantel gestochen in die Redaktion gestapft, hatte den Chefredakteur geflissentlich übersehen und sich ungebeten an Max‘ Schreibtisch niedergelassen. Dort saß er nun seit über einer halben Stunde und redete ohne Unterlass. Inzwischen hatten die anderen Redakteure ihre Arbeit eingestellt und lauschten nun den ausufernden Ausführungen des Naturschützers. Sogar Maurer war aufmerksam geworden, auch wenn er insgeheim diesem Kerl zumindest eine Mitschuld am Tod seines Cousins gab.

Lang hatte seinen Bericht der Ereignisse derart blumig ausgeschmückt, dass die Anwesenden das Gefühl hatten, er sei einer tagelangen Belagerung mit Beschuss aus mehreren Flak-Geschützen und schwerem Sperrfeuer nur gerade so in heroischer Weise entfliehen können und die Angreifer mit seiner mutigen Art in die Flucht geschlagen. Max war klar, dass er sich vermutlich vor Angst bibbernd irgendwo zusammengekauert versteckt hatte. Und dann hatte er zur Beruhigung gesoffen, wie man seiner schier unerträglichen Fahne entnehmen konnte. Immerhin hatte Lang ihm eine Kopie des doch recht beängstigenden Briefes überlassen und für nähere Details würde er wohl Brahms anrufen müssen.

»Und?«, fragte Lang.

»Und was?« Max war etwas verwirrt.

»Nun das mit dem privaten Schutz! Das ist doch eine Frechheit, oder!«

»Also ich kenne da jemanden, der Ihnen vielleicht helfen könnte. Eine zuverlässige Firma, ganz hier in der Nähe«, mischte Maurer sich ein.

»Tolle Idee! Und im richtigen Moment schauen die dann weg, sind ja Ihre Freunde und die Ihres toten Cousins! Nein, da verlasse ich mich doch lieber auf mich selbst!«

»Und was sagen Sie zum Tod Ihres Stellvertreters Neuner-Martin?« Max fand es sehr merkwürdig, dass Lang das bisher noch nicht mit einer Silbe erwähnt hat.

»Das liegt doch auf der Hand!«, ereiferte Lang sich nun und sein Kopf schwoll rot an. Max war sich sicher, dass Lang das glaubte, wes er nun von sich gab.

»Eine Racheakt der Tunnelbefürworter! Was denn sonst? Und ich bin der Nächste!«

»Komisch nur, dass beide Opfer vermutlich von demselben Täter ermordet wurden«, gab Max zu Bedenken. »Ich glaube nicht, dass jemand mit gleicher Vehemenz gleichzeitig für und gegen die Umgehungsstraße sein kann. Davon abgesehen mag es ja sein, dass die Diskussion sehr heftig geführt wurde. Aber gleich Mord? Also ich weiß nicht.«

»Sie halten mich also für einen Spinner! Hätte ich mir ja denken können, bei der parteiischen Berichterstattung dieses Käseblattes in den letzten Jahren! Ihr sind doch alle korrupt!«, brüllte Lang und verließ wutschnaubend die Redaktion – um kurz darauf wieder in den Raum gerannt zu kommen. Verfolgt von einer resoluten Frau, die mit ihrem Regenschirm wie von Sinnen auf ihn eindrosch und immer wieder schrie: »Du nichtsnutziger Saukrüppel von einem Terroristen! Du bist Schuld am Tod von meinem Adi! Und an dem vom Michi auch!«

Lang duckte sich und versuchte dem Schirm zu entkommen, was ihm nur leidlich gelang.

»Kreszentia!«, rief Maurer und versuchte die Furie einzufangen. »Jetzt sei doch vernünftig, das bringt doch nichts! Kreszentia!« Etwa zehn Schläge später (zwei davon hatten Maurer getroffen) hielt er sie endgültig umklammert. Schwer atmend beruhigte sie sich langsam.

»Das wird noch ein Nachspiel haben! Das war Körperverletzung und üble Nachrede! Und Sie sind alle meine Zeugen!«, brüllte Lang und flüchtete weiterhin fluchend aus den Räumen.


Werdenfelser Tagblatt (Seite 1)

Toter Im Glockenturm

(ma) Langsam entwickelt sich das Werdenfelser Land zu einem gefährlichen Pflaster. Nachdem erst vor wenigen Tagen der Vorsitzende des Vereins Tunnel-GaPa e.V., Adi Maurer, tot im Kramerstollen aufgefunden wurde (das Tagblatt berichtete), wurde nun ein weiterer prominenter Vertreter des örtlichen Lebens tot aufgefunden. Michael Neuner-Martin, 2. Vorstand von „Naturschutz Loisachtal e.V.“ und der Schwager von Adi Maurer wurde im Glockenturm der St.-Martins-Kirche Garmisch tot aufgefunden.

Gut informierte Kreise berichteten dem Tagblatt, dass in beiden Todesfällen inzwischen von einer Straftat ausgegangen wird. Ob die beiden Fälle in einem Zusammenhang stehen – und wenn ja, in welchem Verhältnis sie zueinander zu sehen sind – wollte die Polizei auf Anfrage des Tagblatts nicht kommentieren. Der zuständige Kriminalhauptkommissar Brahms erklärte: »Wir stehen in beiden Fällen am Anfang der Ermittlungen. Sofern sich der Verdacht auf das Vorliegen von Straftaten erhärtet, wird zu klären sein, ob Gemeinsamkeiten bestehen. Es liegt auf der Hand, dass viele Motive in Betracht kommen. Die Opfer kannten sich, sie waren sogar verschwägert. Und sie kämpften in Sachen Umgehungsstraße an unterschiedlichen Fronten. Eine etwaige Motivationslage könnte sich daher aus vielen Bereichen ergeben. Natürlich auch aus dem familiären Umfeld! Nochmals darf ich die Bevölkerung jedoch eindringlich darum bitten, Ruhe und Besonnenheit zu wahren. Die Polizei tut ihr Bestes, um den oder die Täter schnellstmöglich Dingfest zu machen.«

Ob die beiden Morde mit dem Anschlag auf Sepp Lang, dem 1. Vorstand von Naturschutz Loisachtal e.V., in Zusammenhang stehen (s. Artikel auf S. 3 dieser Ausgabe), wurde seitens der Polizei nicht kommentiert.

Die Leiche von Michael Neuner-Martin wurde vom Küster der Gemeinde St. Martin aufgefunden, nachdem das Glockengeläut der Kirche nicht wie gewohnt erklang (…)


Werdenfelser Tagblatt (Seite 3)

Faule Eier für Tunnelgegner

(ma) »Drohbriefe habe ich schon viele erhalten und auch dieser sollte eigentlich kommentarlos in meine Sammlung Einzug halten. Aber in seiner Brutalität übersteigt dieses Pamphlet dann doch das übliche Maß, an das ich mich inzwischen schon gewöhnt habe«, erklärt Sepp Lang. »Und als dann noch dieser feige Anschlag mit faulen Eiern und Tomaten folgte, war mir klar, dass der Schreiber es doch ernst meint.«

Unbekannte hatten kurz nach Einwurf eines in seiner Brutalität beispiellosen Drohbriefes (dieser liegt dem Tagblatt vor) die Scheibe des Naturschützers und 1. Vorstandes des Vereins Naturschutz Loisachtal e.V. mit faulen Eiern und Tomaten bombardiert.

Aufgrund der Ereignisse hat das Opfer inzwischen Polizeischutz beantragt. (…)


Werdenfelser Tagblatt (Seite 4)

Nichts Neues zur Rießersee-Leiche

(ma) Keine Neuigkeiten gibt es bezüglich der Wasserleiche, welche jüngst im Rießersee aufgefunden wurde. Weder zur Identität der jungen Frau, noch zur konkreten Todesursache konnte – oder wollte – die zuständige Polizeidienststelle auf Nachfrage des Tagblatts Auskunft geben.

Der seitens des Tagblatts geäußerten Vermutung, auch dieser Todesfall könnte im Zusammenhang mit den Ermordungen von Adi Maurer und Michael Neuner-Martin (hierzu die Berichte auf Seite 1 und 3 des Lokalteils der heutigen Ausgabe) stehen, wurde vehement entgegen getreten. »Wir können derzeit in diesem Fall definitiv nicht bestätigen, dass überhaupt eine Straftat vorliegt. Bis zum Beweis des Gegenteils gehen wir von einem Unfall aus. Der Bericht der Gerichtsmedizin sollte in Kürze vorliegen«, erklärte Kriminaloberkommissar Schröter.

Sollte es so sein, dass der Fall der jungen Frau hintenan gestellt wird, da mit Maurer und Neuner-Martin prominentere Opfer zu beklagen sind? Der weitere Ermittlungsverlauf wird es zeigen.



»Dieser Schmierfink hat gar nichts verstanden!« Zornig warf sie die Zeitung in die Ecke. »Warum kapiert der nicht, dass wir hier einen handfesten Krieg zwischen den Tunnelgegner und den Befürwortern haben! Und dieser vermaledeite Polizist tut so, als wäre das alles ganz normal! Motivationslage aus dem familiären Umfeld! Will der mich verarschen!? Und was zur Hölle wollen die immer mit dieser dämlichen Tussui im Rießersee? Wen zur Hölle interessiert die eigentlich!?«

»Aber wir haben doch auch keinen Krieg«, sagte er kleinlaut.

Sie versetzte ihm eine Ohrfeige. »Dann tu gefälligst etwas dafür, dass er endlich losgeht, Du Schwachkopf! Du bist auch wirklich für gar nichts zu gebrauchen!«



»Wie auch bei anderen Pilzen bestehen die Lebensvoraussetzungen für den Braunen Kellerschwamm im Vorhandensein von Nährsubstrat – in diesem Fall Holz –, ausreichender Feuchtigkeit und einem geeigneten Temperaturmilieu. Der Braune Kellerschwamm benötigt für seine Entwicklung eine relativ hohe Holzfeuchte von ca. 50 % bis 60 %. Die Temperaturspanne, in der der Pilz wachsen kann, reicht von etwa 3°C bis 38°C, wobei das Optimum bei ca. 23 °C liegt. Der Braune Kellerschwamm verursacht im befallenen Holz eine Braunfäule. Durch den Abbau der Zellulose, die einen der Hauptbestandteile des Holzes darstellt, verliert dieses rasch an Festigkeit und Masse. Es nimmt eine dunkelbraune Farbe an und entwickelt eine für Braunfäuleschäden typische, querrissige Struktur, den sogenannten Würfelbruch. Im fortgeschrittenen Stadium des Befalls besitzt das Holz keinerlei Tragfähigkeit mehr und lässt sich zwischen den Fingern zu Pulver zerreiben. Ein Befall durch den Braunen Kellerschwamm tritt häufig auf, wenn Holz mit feuchtem Mauerwerk oder Erdreich in Kontakt steht, z.B. in feuchten Kellerräumen oder nicht unterkellerten Erdgeschossen. Ebenso können aber auch undichte Dächer, schadhafte Wasserleitungen oder Tauwasseranfall infolge bauphysikalischer Probleme die Ursache sein.«

Brahms hatte das Gefühl, dass der Mykologe des LKA seinen kleinen Text entweder auswendig gelernt oder abgelesen hatte. Er war schon beinahe fasziniert davon, dass jemand derart monoton reden konnte. Der Polizist erinnerte sich daran, dass er in grauer Vorzeit einmal selbst darüber nachgedacht hatte, Biologie zu studieren. Bisher hatte er gelegentlich bereut, das nicht getan zu haben. Das hatte sich mit diesem Telefonat erledigt.

»Ist dieser Braune Kellerschwamm eher eine seltene Erscheinung, oder kommt der öfters vor?«, fragte Schröter ins Telefon.

»Wie gesagt benötigt er für seine Entwicklung eine relativ hohe Holzfeuchte von ca. 50 % bis 60 %. Das kommt nicht ständig vor, ist aber auch nicht die absolute Ausnahme. Derartige Holzfeuchten treten in Gebäuden gewöhnlich unter abgrenzbaren Bedingungen auf. Zum Beispiel bei baulichen Fehlern wie dem Verbauen von schlecht abgelagertem – nassem – Holz, unzureichender oder fehlerhafter baulicher Holzschutz. Möglich sind auch Schäden, z. B. an Dächern und Leitungen, Defekte an Abflüssen, Heizungs-, Kalt-, Brauch- und Regenwasserleitungen oder Feuchtigkeit, die im Keller und Erdgeschoss aufsteigt, eindringt oder sich niederschlägt, zum Beispiel drückendes Hangwasser, hohe Grundwasserstände, Kondensationsfeuchtigkeit oder aufsteigende Feuchtigkeit.« Zur Faszination der Kriminalbeamten schien der Wissenschaftler doch einmal Luft zu holen. Sie warteten auf eine Fortsetzung seiner Ausführungen, die jedoch nicht folgte.

»Und?«, unterbrach Brahms schließlich die eingetretene Stille und hoffte, der Mykologe hatte noch nicht aufgelegt.

»Letztlich dürfte es sich wohl um einen Altbau mit Feuchtigkeitsproblemen handeln«, kam es aus der Freisprecheinrichtung. Der erste ohne weiteres verständliche Satz dieser Besprechung.



»Und jetzt wissen wir, dass wir nach einem älteren Haus mit Feuchtigkeitsproblemen und „Braunem Kellerschwamm“ im Gebälk suchen.« Brahms zog an seiner Zigarette. Sie saßen wieder einmal in Viktors abschirmten Séparée. Auch wenn Brahms sich in dieser Table-Dance-Bar nicht wirklich wohl fühlte, war es besser, sich mit dem Reporter an einer unverdächtigen Stelle zu unterhalten. Auch wenn das bedeutete, dass er die Gesellschaft von Auerbachs Rocker-Vater und seinem Anwalts-Freund akzeptieren musste. Immerhin achtete hier niemand auf dieses vermaledeite Rauchverbot. »Fragt sich nur, wie wir herausbekommen, auf welche der nicht eben wenigen Gebäude in Garmisch-Partenkirchen und Umgebung das zutrifft. Immerhin gab es bei den letzten Hochwassern auch immer wieder Probleme mit dem Grundwasser, was den Kreis der betroffenen Gebäude nicht eben verringern dürfte.«

»Nun, sagen wir einmal, Sie würden von einer Ihnen unbekannten E-Mail-Adresse die Adressen von ein paar Häusern bekommen, die wegen „Brauner-Kellerschwamm-Probleme“ in Rechtsstreitigkeiten verwickelt waren. Würden Sie die Informationsquelle mit Nachdruck verfolgen?« Stefan lächelte und schnappte sich sein Whiskey-Glas ohne Brahms aus den Augen zu lassen.

»Sie wissen doch selbst, Herr Rechtsanwalt, dass es diese kostenlosen E-Mail-Adressen gibt, bei denen niemand prüft, ob die bei der Anmeldung eingegebenen Daten wirklich stimmen. Der Ermittlungsaufwand wäre das meines Erachtens nicht wert. Vor allem wenn man bedenkt, dass es auch noch überall diese vermaledeiten Internet-Cafés und kostenlosen W-Lan-Spots gibt, die kaum jemand überprüft.« Brahms lächelte verbindlich. Vielleicht war der Rechtsverdreher doch zu was zu gebrauchen.

»Außerdem«, mischte der Rocker sich ein, »gibt es hier in der Gegend sicherlich nicht allzu viele Sachverständige, die sich mit solchen Problematiken befassen. Vielleicht könnte man die ja befragen?«

Brahms hätte sich in den Hintern beißen können, dass er nicht selbst auf diese Idee gekommen war.

»Es ist übrigens keineswegs so, dass Maurer und Neuner-Martin nur verschwägert und wegen dieser Tunnelgeschichte verstritten waren«, fuhr der Rocker fort.

Brahms war sich sicher, dass der Kerl schon wieder einen Joint rauchte. Doch was er zu sagen hatte, interessierte ihn. Also ignorierte er den merkwürdigen Geruch geflissentlich.

Snake schnappte sich eine Schachtel Streichhölzer und entflammte theatralisch das, was Brahms für eine illegale Droge hielt. »Interessiert?«, fragte der Rocker und Brahms nickte.

»Nun, beide waren nicht schwul.«

Eine Erkenntnis, die Brahms nicht eben vom Hocker warf. Immerhin waren beide verheiratet gewesen. Nun, Neuner-Martin war zwar geschieden, aber trotzdem. Was in aller Welt sollte das mit dem Fall zu tun haben?

Der Rocker lächelte. Anscheinend hatte er Brahms‘ Gesichtsausdruck richtig gedeutet. »Nun, Sie wissen ja sicher, dass Neuner-Martin geschieden war.«

»Das hat mir seine Schwester, Maurers Witwe, erzählt«, warf Brahms ein.

»Dann kennen Sie die liebreizende Kreszentia ja bereits«, grinste Snake. »Aber Sie kennen sicherlich Sonja Martin noch nicht. Neuner-Martins Ex-Frau. Und Adi Maurers Ex-Geliebte.«

»Bitte?« Brahms war nun doch einigermaßen verblüfft.

»Tja, Adi Maurer war der Grund dafür, dass Neuner-Martins Ehe zerbrochen ist. Irgendwann fand Neuner-Martin heraus, dass seine Frau ein Verhältnis mit seinem Schwager hatte. Was aus Adis Sicht absolut nachvollziehbar ist, wenn man Sonja und Kreszentia nebeneinander stellt.

Für Michi brach damals eine Welt zusammen. Sonja war die Liebe seines Lebens. Sie hatten sich an der Uni kennen gelernt. Als Michi und ich uns das erste Mal trafen, waren die beiden schon ein Paar. Er hat den Boden geküsst, auf dem Sie stand. Sie allerdings war ein kleines Luder, wie ich aus eigener Erfahrung weiß.«

Snake gönnte sich ein verträumtes Lächeln.

»Jedenfalls haben sie geheiratet, als sie beide mit dem Studium fertig waren. Sonja hat dann als Ärztin hier im Klinikum angefangen und Michi fand eine Stelle in München. Natürlich ist er jeden Tag gependelt. Und als er eines Tages früher nach Hause kam, fand er seine Frau auf Knien im Ehebett vor. Hinter ihr sein Schwager, der sie gerade schwer keuchend rammelte wie ein läufiger Köter.«

»Too much information«, warf Stefan ein, der sich das nun wirklich nicht bildlich vorstellen wollte.

»Entschuldigung. Wie auch immer, Michi prügelte den Adi krankenhausreif und warf Sonja raus. Kurz darauf sprach das Gericht allerdings Sonja die Wohnung zu und Michi musste sich davon machen, wie ein geprügelter Hund. Soweit ich weiß, wohnt Sonja inzwischen aber nicht mehr dort. Tja, anscheinend hat das Gericht Sonja den Vorzug gegeben, weil sie schwanger war. Der Adi hat übrigens nie Anzeige erstattet.«

»Schwanger?« Brahms wurde noch hellhöriger. »Von wem war das Kind?«

»Rein rechtlich war es Michis Tochter, immerhin waren die beiden ja noch verheiratet. Michi war sich aber sicher, dass das Kind von Adi gezeugt worden war. Er hat allerdings nie etwas diesbezüglich in die Wege geleitet. Er hat brav seinen Unterhalt bezahlt. Aber als seine Tochter hat er sie nie angesehen. Er hatte praktisch keinen Kontakt zu ihr. Und Maurer hat – soweit ich weiß – auch freiwillig Unterhalt bezahlt.«

»Aber seine Frau hat erwähnt, dass Maurer zeugungsunfähig war«, gab Brahms zu bedenken.

»Würden Sie ein Kind mit Kreszentia Maurer zeugen wollen?«, warf Max lächelnd ein.

Brahms schüttelte den Kopf. »Dennoch, ihr deshalb zu erzählen, er sei zeugungsunfähig? Ich weiß nicht recht. Was meinen Sie, könnte das Kind vielleicht von jemand ganz anderem sein? Wenn sie wirklich so ein Luder ist, wie Sie behaupten?«

»Definitely, Maybe« erwiderte Snake lächelnd.


E-Mail von „freund@webonline-net.de“

Sehr geehrter Herr Brahms,
vielleicht interessieret Sie ja, dass in folgenden Anwesen Streitigkeiten hinsichtlich Schimmelbefalls mit „Braunem Kellerschwamm“ existier(t)en:

(1) (…)

(24) Anwesen Burgstraße 95b, Eigentümer Adi Maurer (!)

(…) Ach ja, die meisten Gutachten für derartige Fälle in Garmisch-Partenkirchen – eigentlich für alle – erstellt Herr Dipl. Ing. Reuther.

Grüße

Ein besorgter Bürger ;-)



Brahms sah sich die Liste an. Natürlich wusste er offiziell nicht, wer ihm diese geschickt hatte und als er tags darauf bei der EDV-Abteilung dienstbeflissen nachfragte, von wem die Liste stammte, konnte die ihm nur mitteilen, dass die Adresse beim Provider bereits wieder gelöscht worden war. Angelegt hatte sie jemand, der sich „Bruce Wayne“ nannte in einem Internetcafé in München. Irgendwie passte es zu dem Anwalt, dass er sich ausgerechnet Batmans Alter Ego Bruce Wayne zugelegt hatte. Wie auch immer, der Urheber der E-Mail war nicht zu ermitteln, also hatte Brahms seine Schuldigkeit getan.

Ackermann hatte die Adresse unter Nummer 24 besonders gekennzeichnet und auch Brahms fand es beachtlich, dass eines der in Frage kommenden Häuser einem der Opfer gehörte. Er beauftragte Schröter, die Adressen der anderen Eigentümer auf der Liste zu recherchieren und machte sich auf den Weg. Er selbst würde natürlich mit Maurers Haus beginnen.

Als er in der Burgstraße 95b ankam, fiel ihm auf, dass das Haus ganz nahe an der Loisach stand, die einst 1999 über die Ufer getreten war. Zudem gab es seitdem in dieser Gegend erhebliche Probleme mit dem Grundwasser, hatte er zumindest irgendwann einmal in der Zeitung gelesen. Der Straßenlärm war beachtlich. Maurers Haus würde vermutlich sehr viel ruhiger liegen, wenn denn der Umgehungstunnel gebaut wurde. Kein Wunder, dass Maurer sich so dafür eingesetzt hatte. Das Haus machte einen ziemlich verwahrlosten Eindruck. Einzelne Risse zogen sich durch den Putz. Die Fenster hatten teils keinen Kitt mehr und die Farbe blätterte ab. An einer Stelle hatte Efeu sich den Weg an der Hauswand nach oben gebahnt und dabei offensichtlich auch das ein oder andere Fenster verdeckt. Insgesamt wirkte das Haus irgendwie schief. Brahms vermutete, dass es aus Zeiten Anfang des 20. Jahrhunderts stammte, vielleicht 1910 oder sogar noch früher. Der Garten wies einen Zustand gepflegter Verwilderung auf, der darauf schließen ließ, dass Rasenmähen wohl allenfalls einmal monatlich auf dem Plan stand. Was allerdings in Anbetracht der doch beachtlichen Größe des Grundstücks kaum verwunderlich war.

Er sah sich die Klingelschilder an und stutze. „S. Martin“ stand neben dem Klingelknopf, der offensichtlich zum Erdgeschoß gehörte. Die anderen Schilder waren leer. Brahms holte sein Handy heraus und rief Schröter an. Er ärgerte sich, dass er nicht abgewartet hatte, was Schröter herausfand. Aber sein Kollege reagierte schnell und so war Brahms bestens informiert, als er nach dem Telefonat an der Tür klingelte. Zumindest glaubte er das.



Als Brahms entnervt das dritte Mal bei „S. Martin“ geklingelt hatte und sich nichts tat, wollte er eigentlich schon gehen. Einer inneren Eingebung folgend probierte er die Klingeln ohne Namen und hörte kurz drauf Schritte die – zumindest den Geräuschen nach baufällige – Treppe herunter kommen. Die Tür öffnete sich.

»Herr Brahms?«, sagte der Mann verwundert.

»Herr Falke?« Brahms war mindestens ebenso verdutzt, den Tunnelarbeiter hier zu treffen, der bei dem Einsturz und den Rettungsarbeiten dabei gewesen war. Warum war ihm das nur nicht aufgefallen? Falke hatte bei seiner Vernehmung genau diese Adresse angegeben.

»Da haben Sie aber Glück. Ich bin noch nicht dazu gekommen, meinen Namen auf die Klingel zu schreiben.«

»Nun, eigentlich wollte ich zu Frau Martin. Sie ist Ihre Vermieterin, nehme ich an?«

»Ja, solange ich hier wegen des Tunnelbaus beschäftigt bin, muss ich ja irgendwo wohnen. Frau Martin verlangt nicht viel Miete, was ja auch kein Wunder ist.« Er blickte sich um und Brahms verstand, dass er den Zustand des Hauses meinte. »Sie ist bei der Arbeit im Klinikum. Schichtdienst, Sie wissen ja, wie das bei Ärzten ist. Ich weiß nicht, ob sie heute noch nach Hause kommt. Soll ich ihr etwas ausrichten? Oder wollen Sie sie anrufen, ich gebe Ihnen gerne ihre Handynummer.« Falke lächelte verbindlich und Brahms fiel auf, dass ihm ein Schneidezahn fehlte.

»Nein, Sie brauchen ihr nichts auszurichten. Aber die Nummer wäre gut. Was ist eigentlich mit Ihren Zähnen passiert?«

»Hm? Ach so, das ist bei den Rettungsarbeiten passiert. Nicht der Rede wert.« Er schmierte ein paar Zahlen auf einen Zettel. »Hier, Frau Martins Handynummer.«

Irgendetwas stimmte hier nicht, dessen war sich Brahms sicher. Und er würde herausbekommen, was das war.

Kapitel 11.

Ein letztes Mal blickte Josef in die Räume, die er für so viele Jahre bewohnt hatte. Schlimm genug, dass seine Frau ihn verlassen hatte, nachdem die ersten finanziellen Schwierigkeiten aufgetaucht waren. Aber jetzt musste er auch noch selbst sein zu Hause verlassen.

Nicht, dass es ihm noch gehört hatte. Inzwischen hatte längst ein Gläubiger eine Zwangshypothek eintragen lassen. Aber trotzdem, vielleicht hätte er es geschafft, diesen Sack wieder loszuwerden und sein Haus zu behalten. Doch jetzt, wo er diesem Michele und seinen Mafia-Freunden plötzlich noch weitere 80.000 Euro schulden sollte, war das außerhalb des Machbaren. 250.000 Euro befanden sich in der Aktentasche, die er sich über die Schulter gehängt hatte. Seine letzten flüssigen Mittel, sein letztes verbliebenes Schwarzgeld. Sollten sich doch Banken und andere Gläubiger mit seinen maroden Mietshäusern herumärgern, die nicht einmal mehr genug Miete abwarfen, um die Instandhaltungskosten zu decken. Er würde den letzten kümmerlichen Rest seines Geldes für sich verwenden.

Und er wusste auch schon, wohin es gehen würde. Ab nach Südtirol. Bozen. Dort sprach man Deutsch. Und man war außerhalb des Zugriffs der Deutschen Justiz. EU hin oder her, in Italien mahlten die Mühlen anders. Langsamer und weniger effektiv. Bis sie ihn dort erwischten, hatte er sein Leben schon gelebt. Notfalls musste er irgendwann eben nochmals umziehen.

Seufzend zog er die Tür zu und brach den Schlüssel im Schloss ab. Eine kleine Genugtuung zum Schluss.

Er drehte sich um und fiel dem Türken fast schon in die Arme.

»Ich dachte, ich nehme Dir den Weg ab. Dann kannst Du direkt nach Bozen fahren, brauchst keinen Umweg mehr machen. 80.000. Plus Zinsen. Macht 90.000. Plus Wegersparnis und Vertragsstrafe dafür, dass Du mich verarschen wolltest. Macht 100.000.« Der Türke lächelte Josef an. Und Josef spürte, dass er keine Chance hatte. Er musste bezahlen.

Also begann Josefs neues Leben mit nur noch 150.000 Euro.

Dachte er zumindest.

Doch als er in sein Auto steigen wollte, stand plötzlich KOK Schröter neben ihm.

Und der nahm Josef fest. Verdacht des Betruges und Fluchtgefahr. Die Aktentasche nebst Inhalt wurde beschlagnahmt.

Kapitel 12.



»Warum bist Du eigentlich wirklich hier?« Max fixierte seinen Vater, der sich betont lässig auf Max‘ Couch zurücklehnte.

»Ich will Dich besuchen, was sonst?«, erwiderte der Rocker und nahm einen großen Schluck aus seiner Bierflache.

»Es kommt mir eben seltsam vor, dass Du gerade jetzt hier auftauchst. Und dann weißt Du komischerweise Dinge über die Mordfälle hier am Ort. Gut, Neuner-Martin war so was wie Dein Freund und seine Ex war Dein Betthäschen. Das kann Zufall sein. Aber dass Du das alles der Polizei erzählst, das macht mich stutzig. Wir beide kennen Dein Verhältnis zur Staatsgewalt. Seit sie Dich damals erwischt haben, würdest Du eher mit dem Teufel ein Wettsaufen veranstalten, als mit der Polizei zu reden.«

»Ich war unschuldig!«

»Komm schon, Du warst sternhagelvoll, bis zum Anschlag unter Drogen und hast bei der Kontrolle ein Einsatzfahrzeug geklaut, nachdem Du den Polizisten erst auf das Übelste beschimpft und dann auch noch niedergeschlagen hast! Mit Unschuld hat das meines Erachtens nicht wirklich viel zu tun. Wenn Du mich fragst, hattest Du Glück, dass Du nur für sechs Monate in den Bau gewandert bist. Dafür kannst Du Stefan heute noch die Füße küssen! Sie haben Dir nicht einmal Deine Approbation entzogen und Deinen Führerschein hast Du auch wiederbekommen.«

»Aber erst nach über zwei Jahren! Und Du vergisst die Geldstrafe!«

»Ja, ja, jetzt lenke aber nicht vom Thema ab.«

»Ok, der Michi hat mit vor ein paar Tagen angerufen und gebeten nach Garmisch zu kommen.«

»Das wiederum hast Du Brahms nicht erzählt.«

»Das hatte ja auch nichts mit den Morden zu tun, die waren zu dem Zeitpunkt ja noch gar nicht passiert. Und alles muss man den Bullen ja auch nicht auf die Nase binden.«

»Also, schieß los, was wollte er von Dir?«

»Nun ja, urplötzlich, nachdem ich Jahre nichts von ihm gehört hatte, rief er mich an und bat mich um einen Gefallen, der, nun sagen wir mal, nicht ganz der geltenden Gesetzeslage entsprach.«

»Und den Du ihm natürlich getan hast.«

»Sagen wir mal, ich habe vermittelt. Wie Du ja weißt, habe ich Beziehungen zu diversen Vereinen und die wiederum haben Beziehungen überall hin.«

»Schon klar, keine Namen bitte!«, murmelte Max. »Um was ging es denn jetzt eigentlich?«

»Nun, plötzlich wollte er Klarheit. Über den wahren Vater seiner Tochter. Also mussten wir zunächst Genmaterial von ihm, seiner vermeintlichen Tochter und von Adi Maurer beschaffen. Das haben ein paar Brüder aus dem Club erledigt. Als wir die Blutproben dann hatten, wurden diese in einem Gendiagnostiklabor im Ausland abgeglichen.«

»Blutproben? Wo und wie genau habt ihr euch die besorgt? Hätten es nicht auch ein paar Haare oder so etwas in der Richtung getan?«

»Klar, aber bei den Blutproben konnten wir wenigstens sicher sein, dass sie von der richtigen Person stammten. Und keine Angst, es wurde niemand ernsthaft verletzt.«

»Nicht ernsthaft verletzt also. Das ist natürlich etwas anderes, da bin ich ja beruhigt«, erwiderte Max seufzend.

»Jedenfalls hatte das Labor ihm die Ergebnisse geschickt. Ich habe natürlich darauf geachtet, dass ich da nicht reingezogen wurde. An dem Tag, als er mich bat nach Garmisch zu kommen, hatte er das Ergebnis gerade bekommen.«

»Und?«, fragte Max, als ein Vater sich in seinen Gedanken verlor.

»Was? Ach so. Natürlich ist sie nicht seine Tochter. Das hatten wir ja beide geahnt.«

»Und weiter?«

»Sie ist auch nicht Adi Maurers Tochter.«

»Das ist ja interessant. Aber wessen Tochter ist sie dann?«

»Nun, um das Labor ein wenig auf die Probe zu stellen, hatte Michi mich gebeten, eine weitere Probe mitzuschicken. Nur um zu sehen, ob die wirklich gründlich arbeiten. Und diese Probe war positiv.«

»Und von wem stammte diese Vergleichsprobe?«

»Michi habe ich gesagt, dass sie von einem der Brüder aus dem Club besorgt wurde und ich nicht sagen könne, von wem die Probe sei. Er wollte natürlich trotzdem wissen, wer das war. Und eigentlich lag die Vermutung ja nahe, wer die Vergleichsprobe abgegeben hatte.«

»Jetzt lass Dir nicht jeden Wurm einzeln aus der Nase ziehen!« Max hatte eine böse Vorahnung.

»Nun, Sonja Martins Kind ist Deine Halbschwester. Meine leibliche Tochter.«



Schröters Füße schmerzten und sein Rücken brachte ihn um. Einerseits den halben Tag im Auto, von einer Adresse zur nächsten fahren und dann das Gerenne in den alten, modrig riechenden Kellern der schimmelbetroffenen Häuser. Hätte er zu Beginn des Tages gewusst, was auf ihn zukam, hätte er Turnschuhe angezogen und nicht seine schicken Slipper. Dabei hatte er gerade einmal knapp ein Viertel der Häuser abgeklappert.

Wenigstens die Festnahme dieses schmierigen Bauunternehmers Josef hatte ein wenig Abwechslung in seinen Tag gebracht. Der Haftbefehl war noch vom Ausdruck aus dem Fax warm gewesen, als dieser Table-Dance-Bar-Besitzer LeBon ihn angerufen hatte. LeBon hatte behauptet, Josef wolle sich ins Ausland absetzen. Er habe sein Schwarzgeld dabei und würde in den nächsten 30 Minuten abfahren. Schröter war sofort zu Josefs Haus gefahren und hatte ihn gerade noch vor der Tür erwischt. Mit 150.000 Euro Bargeld im Köfferchen. Woher dieser Rotlichtganove allerdings Schröters Handynummer hatte, war ihm immer noch nicht klar geworden. Ebenso wenig wie die Frage, warum er der Polizei half. »Ich helfe nicht Ihnen, sondern einem Freund«, hatte LeBon geantwortet und die Verbindung getrennt.

Und jetzt saß da auch noch diese Frau, die auf ihn oder Brahms wartete. Natürlich hatte er das große Los gezogen und war als Erster zurück zur Polizeiinspektion gekommen. Innerlich seufzend bat er sie in sein Büro und ließ sich schwer in seinen Bürostuhl fallen.

»Was kann ich für Sie tun, Frau…?«

»Oh, Sie entschuldigen bitte. Ruzicka, Swetlana Ruzicka mein Name ist.« Hektisch kramte sie in ihrer Handtasche und hielt Schröter schließlich einen deutschen Personalausweis vor die Nase, welcher ihre Angaben bestätigte.

»Danke. Nun, Frau Ruzicka, was kann ich für Sie tun?«

»Nun, Sie sind Polizist der ermittelt wegen der Frau in See?«

»Stimmt, die tote Frau im Rießersee. Können Sie dazu irgendwelche Angaben machen?«

»Nun, ich habe Foto in Zeitung gesehen. Foto war nicht besonders gut, aber könnte meine Nichte Ilona sein. Habe sie seit Tagen nicht gesehen, die Ilona. Wollte nach Garmisch. Hat gesagt will Bergsteigen. Ich gesagt, dass noch viel zu früh, dass noch Schnee auf den Bergen und dass Ilona noch soll ein paar Wochen warten. Aber Ilona unbedingt wollte. Nicht war davon abzubringen und jetzt ist tot, meine Ilona. War wie Schwester für mich! Ach Ilona!« Ruzicka schluchzte inzwischen wie ein Schlosshund und hatte die letzten Worte kaum mehr hervorgepresst bekommen.

Schröter war peinlich berührt und wusste nicht, wie er sich verhalten sollte. Er hasste es, wenn Frauen weinten. Das machte ihn immer so hilflos. Eine Eigenschaft, die ihm schon viele Probleme bereitet hatte. Insbesondere seine letzte Freundin, Verlobte besser gesagt, war groß darin gewesen, ihn mit ihrer Heulerei zu manipulieren. Jedes Mal wenn sie stritten, ja wenn sie auch nur eine kleine Meinungsverschiedenheit hatten, fing sie an zu heulen. Das war so sicher, wie das Amen in der Kirche. Schröter gab dann meist schnell nach und hatte noch dazu ein schlechtes Gewissen, da er sie ja zum Weinen gebracht hatte. Nur ein einziges Mal hatte es nicht funktioniert. An dem Abend, an dem sie ihm ihr Verhältnis mit ihrem Vorgesetzten gebeichtet hatte. Auch daran, wollte sie ihm einreden, sei er Schuld, er habe sie ja nicht unterstützt, bei ihren Karriereplänen, da habe sie eben selbst die Initiative ergreifen müssen.

Am selben Abend packte er seine Sachen und zwei Wochen später, die er auf der Couch eines Freundes verbracht hatte, trat er seinen Job in Garmisch-Partenkirchen an. Vermutlich war sein Vorgesetzter noch nicht einmal unglücklich darüber dass er ging. Anders konnte er es sich nicht erklären, dass er bei seinem Versetzungsgesuch so schnelle und unbürokratische Hilfe bekam.

Und jetzt saß diese heulende Frau hier und er spürte alte Gefühle in sich aufkeimen. Fast schon hasste er die Frau dafür, die ihn mit ihren Tränen an seine Ex erinnerte und er musste sich zusammenreißen, dass er nicht anfing, sie anzubrüllen.

»Sie meinen also, bei der jungen Frau könnte es sich um Ihre Nichte Ilonka handeln?«, presste er schließlich hervor.

»Ilona, nicht Ilonka. Ilona Ruzicka. Könnte sie sein ja. Aber Foto in Zeitung war so schlecht«, jammerte sie.

Schröter kramte das Foto aus der Gerichtsmedizin hervor, welches am Vormittag per E-Mail angekommen war.

»Oh je, oh je!«, rief sie schluchzend. »Ja, das ist Ilona! Ich erkenne! Oh je, oh je! Ilona!«

Schröter reichte ihr ein Papiertaschentuch und vierzig Minuten später hatte er es geschafft, zumindest die Adressen von ihr und der Toten zu bekommen. Erleichtert begleitete er die immer noch schluchzende Frau zum Ausgang.

Zumindest wussten sie jetzt, wer die Tote war. Was die Obduktion anging, ließen die Ergebnisse immer noch auf sich warten. Dieser Reporter lag gar nicht so weit daneben, wenn er vermutete, dass die anderen Leichen vorgezogen wurden.



Brahms stand erneut vor Sonja Martins Haus.

Dieses Mal hatte er telefonisch einen Termin mit ihr vereinbart. Sie klang sympathisch am Telefon, auch wenn das natürlich nichts bedeutete. Es zeigte ihm allerdings, dass er schon viel zu lange alleine lebte, wenn er jetzt schon anfing, sich Frauen anhand ihrer Stimme vorzustellen. Doch genau das tat er. In seine Gedanken war sie zierlich, dunkelhaarig mit einem liebevollen, rundlichen Gesicht. Eher die Variante „gemütliches Hausmütterchen“. Und natürlich hatte er sich geirrt – wie ein Blick in ihre Meldeunterlagen belegt hatte.

Zumindest war er bei seinem erneuten Besuch etwas besser vorbereitet. Er wusste, dass Sonja Martin Ende Vierzig war und eine 22-jährige Tochter hatte, welche, seit sie die Schule beendet hatte, in München lebte. Schon verwunderlich, dass ein Kind sich so früh, direkt nach dem Abitur, von seiner Mutter trennte, andererseits waren die Ausbildungsplätze in Garmisch-Partenkirchen auch nicht gerade im Überfluss vorhanden – mit Ausnahme des Gastgewerbes, was nun wirklich nicht jedermanns Traum war. Und studieren konnte man hier natürlich erstrecht nicht.

Als sich die Tür allerdings öffnete, hatte sich die Sache mit seiner Vorbereitung erledigt. Zwar hatte er ein Passbild von Sonja Martin gesehen, das er im Einwohnermeldeamt der Gemeinde erhalten hatte, aber was er da in Natura sah, übertraf sogar seine kühnsten Vorstellungen. Vor ihm stand eine Frau, die keinesfalls aussah wie 49. Nicht einmal wie 39. Hätte er es nicht besser gewusst, hätte er Sonja Martin auf allenfalls 35 geschätzt. Ihre Haare waren definitiv naturblond. Ihr Gesicht praktisch faltenfrei. Wasserblaue Augen strahlten ihn über ihren leicht gebräunten Teint hindurch an. Sie hatte volle Lippen und ein Gesicht, das man insgesamt einfach nur als wunderschön bezeichnen konnte. Sie trug einen kurzen Rock, aus dem perfekte, unendlich lange Beine herausschauten, und ein knappes Top, welches das Verhüllte nur umso besser zur Geltung brachte. Vor ihm stand Heidi Klum – nur in schön. In wunderschön. Brahms spürte, dass ihm schummrig wurde und er war definitiv froh, keine allzu enge Hose zu tragen.

»Herr Brahms, nehme ich an«, strahlte sie ihm entgegen. Ihre Zähne waren definitiv das einzig nicht perfekte an ihr. Doch die etwas schief stehenden Zähne machten sie nur noch attraktiver.

Brahms riss sich zusammen. »Frau Martin?«, stammelte er nickend. Er kam sich vor wie ein dummer Schuljunge bei seinem ersten Termin beim Direktor.

»Richtig. Kommen Sie doch rein. Lassen Sie es uns etwas gemütlicher machen. Hier an der Tür unterhält es sich nicht so gut.«



»Wusste Neuner-Martin das, als ihr euch getroffen habt?«, fragte Stefan, als Snake und Max ihren Bericht beendet hatten. Sie saßen im „Köcher’s“, Stefans Lieblingsrestaurant, und ließen sich gegrillte Tintenfische nebst einem frischen Pinot Grigio schmecken. Bis auf Snake, der lieber zu blutigem Steak und Bier griff, was ihm einen tadelnden Blick des Küchenchefs einbrachte, der höchstpersönlich die Bestellung aufgenommen hatte.

»Nein, ich hatte mir vorgenommen, ihm die Wahrheit zu sagen. Dass ich der Vater seiner vermeintlichen Tochter war. Aber dann kam dieser Brahms dazwischen und danach war Michi so aufgeregt, dass ich beschlossen habe, ihm erst später davon zu erzählen. Nun, dazu kam es ja dann nicht mehr.«

»Also weiß außer uns dreien hier niemand davon?«

»Nein, sicher nicht. Noch nicht einmal die im Labor.«

»Ich würde vorschlagen, dass das auch erst einmal so bleibt. Wenn nämlich die Morde mit diesem Kind zusammenhängen sollten, dann würdest Du auch in Gefahr schweben, Snake. Und was unser Freund Brahms und auch Du von Polizeischutz halten, wissen wir ja nun.« Stefan holte sich das stumme Einverständnis seiner Tischnachbarn und begann wieder genüsslich zu essen.

»Und jetzt?«, fragte Max erwartungsvoll, als sein Freund sich tatsächlich nicht weiter äußerte.

»Was schon? Nichts. Wir warten, wie die Dinge sich entwickeln.«



Das Innere des Hauses passte zu Brahms‘ Überraschung so ganz und gar nicht zu dem zerfallenen Eindruck, den es von außen machte. Zwischen liebevoll renovierten Wänden, die aussahen wie der Wellnessbereich eines Luxushotels, standen geschmackvolle, moderne Möbel. Mit Ausnahme des überdimensionalen Sofas, welches eindeutig als Kuschelecke zum Fernsehen diente.

Überhaupt, der Fernseher. Ein ultraflacher LCD-3D-Bolide von mindestens 50 Zoll Durchmesser, der Brahms die Tränen des Neids in die Augen trieb. Er wollte auch so einen. Und er wollte diese Frau. Und dieser Gedanke erschreckte ihn, kaum, dass er ihn gedacht hatte.

Sie deutete auf einen großen Ohrenbackensessel und räkelte sich selbst auf das Sofa. Auf dem Tisch stand gekühlter Eistee. Zwei Gläser waren bereits eingeschenkt. Sie nahm einen Schluck und er hätte alles dafür gegeben, mit ihrem Glas zu tauschen.

»Nun Herr Kommissar. Ich nehme an, Sie sind wegen des Todes meines Ex-Mannes hier. Sie fragen sich vermutlich, warum dieses Haus zur Hälfte mir und zur anderen Hälfte Adi Maurer gehört. Wahrscheinlich fragen Sie sich auch, welchen von beiden nun der Vater meiner Tochter ist.«

Brahms machte eine auffordernde Geste. Zumindest war er noch so viel Polizist, dass er wusste, dass man am besten niemand in seinem Redefluss behinderte, wenn er schon einmal so weit war.

»Nun, ich habe weder Adi noch Michi belogen. Ich habe beiden immer gesagt, dass sie nicht Isabells Vater sind. Trotzdem haben die beiden sich schier darum geprügelt, als ihr Vater zu gelten. Warum auch immer. Nun ja, letztlich hat das Isabell und mir ein recht sorgenfreies Leben beschert.«

Brahms war durchaus erstaunt über ihre Offenheit. Und ein wenig entsetzt darüber, dass sie offenbar keinerlei schlechtes Gewissen plagte, die beiden vermeintlichen Väter dennoch finanziell zu erleichtern.

»Die beiden haben mir ihr Geld geradezu aufgedrängt. Und ich bin schließlich keine Heilige, also habe ich es genommen«, fuhr sie fort, als hätte sie seine Gedanken gelesen. »Und der wahre Vater weiß nichts von seinem Glück.«

»Wer ist denn der wahre Vater?«

»Sein Name ist Prof. Dr. Dr. Auerbach. Der Vater unseres kleinen Journalisten vom Tagblatt«, sagte sie lächelnd und Brahms hatte das Gefühl, dass sie sehr genau wusste, dass er den Altrocker kannte. »Noch einen Schluck Eistee?«

Brahms verneinte. »Weiß Ihre Tochter eigentlich, wer ihr wahrer Vater ist?«

»Von mir zumindest nicht. Sie meint Neuner-Martin oder Maurer sei ihr Vater. Sie hat mich immer wieder gelöchert deswegen. Aber so sind Kinder eben. Ich habe ihr erklärt, ich wisse es nicht. Ehrlich gesagt war sie auf beide nicht gut zu sprechen. Denn obwohl die beiden freiwillig zahlten, haben sie sich nicht die Bohne um sie gekümmert, was wiederum nicht dazu passte, dass sie sich schier um die Vaterschaft prügelten. Ich denke, das hat letztlich weniger mit Isabell zu tun als damit, dass sie einfach wollten, dass nicht der andere der Vater war. Letztlich ging es beiden mehr um mich, als um meine Tochter. Ich war die Trophäe, die sie haben wollten – obwohl sie einem anderen zustand. Isabell hatte sogar darüber nachgedacht, einen Vaterschaftstest zu machen, aber davon habe ich sie dann doch abbringen können.«

Sonja ließ sich noch ein Stück zurücksinken und fixierte Brahms mit einem undefinierbaren, beinahe lasziven Blick.

Brahms Kragen wurde plötzlich eng, und die Krawatte schien ihm sämtliche Luft abzuschnüren, obwohl er den obersten Knopf seines Hemdes ohnehin schon offen trug.

Sonja lächelte ihn wissend an.

»Wo ist Ihre Tochter eigentlich?«, brachte er hervor. Es wurde Zeit, dass er hier herauskam, er konnte kaum mehr einen klaren Gedanken fassen. Immerhin wusste er eigentlich schon, was Isabell machte.

»Isabell?« Sie schien ein wenig beleidigt, dass die Frage ihrer Tochter galt. »Isabell macht in München eine Ausbildung zur Krankenpflegerin. Vielleicht studiert sie dann noch Medizin. Wenn nur ihr Abitur ein wenig besser wäre. Aber was soll man tun, Kinder eben! Nun ja, am Wochenende oder wenn sie frei hat kommt sie nach Hause. Hier ist es halt doch bequemer, als im Schwesternwohnheim. Morgen sollte sie wieder herkommen, falls Sie auch mit ihr sprechen wollen.«

»Hm, ja, also. Es. Wäre. Äh schön. Wenn sie sich bei mir melden könnte. Ich, äh, würde gerne mit ihr reden.«

»Aber sagen Sie ihr bitte nicht, was ich Ihnen über ihren Erzeuger erzählt habe. Sie hat sich gerade erst wieder gefangen.« Sonja Augenaufschlag, als sie sprach, trieb Brahms endgültig in den Wahnsinn. Seine Knie fühlten sich an, wie ranziges Schmierfett und seine Kehle war zur Wüste verdorrt. Wo zur Hölle war der Ausgang?

So etwas war ihm noch nie passiert. Eigentlich war er bisher eher steif und zurückhaltend gewesen, was das andere Geschlecht und diesbezügliche Gefühlsduseleien anging.

»Aber wie kam es zu dem Eigentum an dieser Immobilie gemeinsam mit Maurer?« Endlich fiel ihm diese Frage wieder ein. Er musste sie stellen, denn aufstehen hätte er nicht können.

Sonja lachte. »Ja, das war eine nette Geschichte. Das Grundstück gehörte einem Einheimischen. Maurer wollte es unbedingt haben, aber der Einheimische meinte, dass er lieber tot umfallen würde, als dem Adi Maurer auch nur den Dreck unter seinen Fingernägeln zu verkaufen. Also hat er einen Strohmann gesucht. Und der war ich. Ich habe also das Grundstück zu 75 % mit seinem Geld gekauft und als Gegenleistung für meinen 25-%-Anteil am Kaufpreis und meine Bemühungen das halbe Eigentum und für die andere Hälfte einen Nießbrauch am Haus bekommen. Eigentlich wollte der Adi auch die andere Hälfte an Isabell vererben. Ich bin einmal gespannt, ob er das getan hat.«

»Warum wollte er denn das Grundstück so dringend haben?«

»Das liegt doch auf der Hand, liebster Herr Kommissar. Wenn die Umgehungsstraße gebaut wird, ist das hier plötzlich eine ganz ruhige Gegend, kein Durchgangsverkehr mehr. Und die Grundstückspreise schnellen in die Höhe. Immerhin ist das Grundstück insgesamt fast 2000 Quadratmeter groß. Feinstes Bauland. Dieses Häuschen hier belegt noch nicht einmal 20 % der bebaubaren Fläche.«

Langsam erwachte wieder der Polizist in Brahms. Auf einmal schien also auch Geldgier ein Motiv. Geldgier von Maurers Frau, von Sonja Martin, die hoffte, ihrer Tochter bekommt das halbe Grundstück. Und natürlich von der Tochter selbst. Und dann war da noch etwas anderes. »Sagen Sie einmal Frau Martin, haben Sie eigentlich Schimmelprobleme im Haus?«

Sie blickte ihn überrascht an. »Nun, im Keller hatten wir einmal Probleme mit dem Grundwasser, wie alle hier in der Gegend. Die letzte Mieterin hat deswegen einen riesen Aufstand veranstaltet mit Klage vor Gericht und allem was dazu gehört. Dabei hat sie den Keller gar nicht genutzt. Der Gutachter meinte damals, dass in ein paar von den alten Balken Schimmel sei. Ich glaube, er nannte ihn „Brauner Kellerschwamm“ oder so ähnlich. Ich habe dann ein Bauunternehmen beauftragt und die haben ein paar Balken ausgetauscht und etwas Farbe verteilt. 5000 Euro hat mich das gekostet, ohne die Prozesskosten.«

»Darf ich Ihren Keller einmal sehen?« Brahms war gar nicht wohl bei dem Gedanken, mit ihr womöglich in einem engen Kellerverließ eingepfercht zu sein. Obwohl, andererseits, vielleicht fiel ja eine Tür zu… .



»Der Maurer saß im Bauausschuss«, bestätigte Viktor Stefans doch etwas löchriges Gedächtnis. Sie saßen im Séparée von Viktors Table-Dance-Bar und tranken Cappuccino. Draußen schien noch die Sonne und die Bar hatte eigentlich noch geschlossen. Dementsprechend waren noch keine Gäste da. Die Tänzerinnen übten ein wenig lust- und bekleidungslos an der Stange. Sonderlich viel künstlerischen Anspruch hatten sie ja nicht und da die Klimaanlage noch ausgeschaltet war, war es ziemlich heiß.

Stefan lockerte seine Krawatte und wischte sich den Schweiß von der Stirn, was Viktor veranlasste, die Kühlung endlich doch einzuschalten. Schnell zog ein erfrischend kalter Luftstrom durch die Räume und die Tänzerinnen warfen den beiden Männern dankbare Blicke zu. Allerdings sahen sie nach wie vor keine Veranlassung, sich anzukleiden, was Stefan ein wenig unangenehm war. Andererseits riskierte er doch den ein oder anderen Blick, schließlich war selbst er nicht aus Stein.

»Und er wusste, welche Grundstücke zum Verkauf anstanden. Auch, was das Haus von Sonja Martin betrifft. Also hat er dem Eigentümer ein Angebot machen lassen. Ein geradezu lächerlicher Preis. Der Eigentümer akzeptierte den Preis schließlich und verkaufte das Grundstück an die Martin, die freilich in erster Line als Maurers Strohmann – bzw. Strohfrau – fungierte. Und dann – welch göttliche Fügung – etwa drei Monate nach dem Kauf wurde die GRZ für den fraglichen Bereich von 0,2 auf 0,4 erhöht. Von heute auf morgen also doppelte Bebaubarkeit. Und die Geschoßflächenzahl von 0,8 ist auch nicht zu verachten, vor allem, wenn sie vor her bei 0,4 lag.« Viktor grinste wissend. Vermutlich ärgerte er sich, dass Maurer und nicht er den Deal nicht gemacht hatte.

»Das bedeutet bei 2000 m2 Grundstücksfläche«, sagte Stefan und tippte auf seinen Taschenrechner ein, »dass aus einer bebaubaren Grundfläche von 400 m2 plötzlich 800 m2 werden und aus einer Gesamtfläche von 800 m2 plötzlich 1.600 m2. Bei einem Preis von etwa 3.000 Euro pro m2 in der Lage 2.400.000 Euro Gewinn.« Stefan pfiff durch die Zähne.

»Und wenn die Umgehungsstraße gebaut wird, steigt der m2-Preis locker auf 4.000 Euro, wenn nicht mehr. Für den Bau natürlich. Das Grundstück alleine ohne gebautes Haus ist natürlich entsprechend weniger Wert. Aber selbst wenn er nicht selbst baut, eine Million hat er damit locker gut gemacht. Und wer, außer den Mitgliedern des Bauausschusses, wüsste besser über etwaige Änderungen Bescheid?«

»Und woher, … , ach ich will gar nicht wissen, woher Du das weißt, Viktor. Vielen Dank auf jeden Fall. Oh Mann, wenn das stimmt, dann hatte Maurer ganz schön Dreck am Stecken. Er hat nicht nur sein Amt als Vereinsvorsitzender für seine Zwecke missbraucht, sondern auch vor allem das als Mitglied des Gemeinderats.«

»Das stimmt«, grinste Viktor.

»Und Neuner-Martin?«, fragte Stefan.

»Nun, der hätte – wie unser Freund Sepp Lang, der Herr Obernaturschützer übrigens auch – eher das gegenteilige Problem. Wenn die Umgehungsstraße so wie geplant gebaut wird, liegen ihre Grundstücke plötzlich direkt in der „Einflugschneise“. Der Wert würde sicherlich drastisch sinken. Und da vor allem Lang bis über beide Ohren verschuldet ist, würde seine komplette Finanzierung wackeln, da die Bank dann sein Haus abwerten müsste – und damit seine Sicherheiten platzen würden. Wie Sie sehen, Herr Anwalt, auch unsere besonders ehrenwerten Bürger haben oft nicht nur das Gemeinwohl, sondern auch ihren eigenen Vorteil im Sinn.«



Brahms saß schon seit 20 Minuten in seinem Bürostuhl und starrte das Passbild von Sonja Martin an.

War sie eine Verdächtige?

Würde sie vielleicht mit ihm Essen gehen?

Hatte sie etwas mit den Morden zu tun?

Wäre er überhaupt ihr Typ?

Hatte sie einen schlechten Charakter, weil sie Neuner-Martin und Maurer das Geld aus der Tasche gezogen hatte?

Hatte sie wirklich Interesse an ihm gezeigt, oder hatte sie ihm etwas vorgespielt um ihn einzuwickeln?

War sie nur eine eiskalte, berechnende Frau?

Wie würde sich wohl ihre Haut anfühlen?

Hatte sie immer noch Verbindung zu Dr. Auerbach, dem Vater ihrer Tochter?

Welches Parfum benutzte sie, dass es ihm immer noch in der Nase hing?

Spielte dieser Rocker ein verkehrtes Spiel? Wusste er, dass Sonjas Tochter auch die seine war?

Wenn ja, würde das seine Beziehung zu Sonja beeinflussen?

Welche Beziehung eigentlich?

Hatte sie Schönheits-OPs hinter sich oder war sie von Natur aus so schön geblieben?

Waren ihre Brüste echt oder aus Silikon?

Wie in aller Welt konnte er sie aus einem Kopf bekommen?

Ein animierter Butler erschien auf seinem Monitor. Er hatte eine E-Mail bekommen. Wenn die EDV-Abteilung herausbekommen würde, dass er ein privates E-Mail-Programm benutzte, würden sie ihn vermutlich lynchen.

Die E-Mail stammte von „freund2@webonline-net.de“. Brahms musste lächeln. Er war gespannt, was der Anwalt ihm in dieser anonymen Form mitzuteilen hatte. Er öffnete die Mail und las.



»Warum wundert mich das nicht?«, sagte Schröter nachdenklich, nachdem Brahms ihm die E-Mail vorgelesen hatte. »Maurer der sein Amt als Mitglied des Bauausschusses schamlos ausnutzt und damit Millionen verdient und unsere beiden Naturschützer, die den Wert ihrer eigenen Grundstücke im Kopf haben und dabei so tun, als wären sie die Heilsbringer. Fehlt nur noch, dass herauskommt, dass Lang seine Scheibe selbst mit dem Inhalt seines Kühlschranks verziert hat.« Schröter seufzte.

»Das wird alles immer verworrener. Ein toter Naturschützer und sein toter Widersacher, die verschwägert sind, gegenläufige wirtschaftliche Interessen verfolgen und bei die gleiche „Kuckucks-Tochter“ haben. Ein ekelhafter Schimmelpilz, der beide Fälle miteinander verbindet und im Haus eines der Opfer auftritt. In dem Haus, das er sich zusammen mit seiner Ex-Geliebten ergaunert hat, die ihm finanziell das Fell über die Ohren zieht und in die sich mein Vorgesetzter auch noch verliebt hat. Ein Journalist, dessen plötzlich auftauchender Rocker-Vater der echte Vater des Kuckucks-Kindes ist und der mit einem Opfer befreundet war. Der Journalist, dessen Vorgesetzter der Cousin des anderen Opfers ist. Ein einstürzender Tunnel und zwei völlig planlose Polizeibeamte. Und dann haben wir noch eine inzwischen nicht mehr unbekannte Tote im Rießersee, von der uns immer noch der Obduktionsbericht fehlt.«

Brahms reagierte nicht auf Schröters Zusammenfassung, was dieser schon vermutet hatte, als er das Wort „verliebt“ ausgesprochen hatte.

»Hallo? Erde an KHK Brahms! Ist jemand zu Hause?«, sagte Schröter und nahm seinem Kollegen das Passbild aus der Hand.

»Was hast Du gesagt?«, fragte Brahms und Schröter wiederholte seinen Monolog.

»Ich denke, weitere Vernehmungen von Frau Martin sollte wohl besser ich führen«, fügte er schließlich hinzu.

»Du hast Recht. Viel komplizierter kann die ganze Sache nicht mehr werden«, seufzte Brahms und wusste nicht, wie falsch er mit seiner Einschätzung lag.

Kapitel 13.



»Diese verdammten Öko-Heinis!«, ereiferte sich „Gamsbart“, wie Snake den Einheimischen heimlich benannt hatte, der da in voller Tracht mit Hut und Gamsbart am Tisch stand und seine Volksrede schwang.

Eigentlich hatte Sanke vorgehabt, ganz in Ruhe ein Bier zu trinken, über die jüngsten Ereignisse nachzudenken und einen Joint zu rauchen. Deshalb hatte er sich einen Platz an der Seitenwand der Gaststätte gesucht, der von der Straße kaum einsehbar war. Er konnte gut darauf verzichten, dass sein Sohn oder dieser Polizist vorbei kamen, und ihn wegen seiner illegalen Leidenschaft zur Rede stellten. Wobei der Polizist ihm dabei komischerweise weniger Sorgen bereitete, als sein Sohn. Snake wunderte sich, dass dieser Brahms das Thema bisher noch nicht angesprochen hatte. Vermutlich war er zu sehr mit seinem Fall beschäftigt, als dass er sich um ein paar Gramm Marihuana kümmerte. Anders als Max, der ihm jedes Mal aufs Neue Vorhaltungen machte.

Jedenfalls saß Snake hier gemütlich auf der Terrasse und hatte erst gar nicht mitbekommen, dass das Fenster der Gaststätte hinter seiner Bank geöffnet war. Als er sein zweites Bier serviert bekam, hatte sich der kleine Nebenraum, zu dem das Fenster gehörte, bis auf den letzten Platz gefüllt und „Gamsbart“ begann mit seiner Brandrede, die Snake von seiner Position aus bestens verstehen konnte.

»Diese verdammten Öko-Heinis!«, wiederholte Gamsbart. »Erst versuchen sie, den Bau der Umgehungsstraße mit ihrer Klage zu verhindern und als das nicht hilft, bringen sie unseren allseits geliebten Vereinsvorsitzenden Adi Maurer um! Und dann versuchen sie die Tat uns in die Schuhe zu schieben, indem sie diesen nutzlosen Neuner-Martin als Bauernopfer darbringen!«

»Ah! Geh!«, kam ein Zwischenruf, »den Adi konnte doch niemand wirklich leiden!«

»Mäßige Dich!«, rief Gamsbart aufgebracht. »Der Adi war ein gläubiger Christenmensch! Er hat regelmäßig die heilige Messe besucht und war ehrenamtlich ein angesehenes Mitglied im Gemeinderat! Verunglimpfe nicht das Angedenken an den Toten! Außerdem hat er verbissen für unsere Sache gekämpft! Unter vollem Einsatz und ohne Rücksicht auf seine eigene Person!«

»Gläubiger Christenmensch!«, meldete sich der Zwischenrufer wieder. »Dass ich nicht lache! Du tust ja gerade so, als sei er der Ritter mit dem weißen Pferd gewesen! Ein scheinheiliger Hurensohn war er! Hat die Frau eines anderen geschwängert und seiner Ehefrau den liebenden Gatten vorgespielt!«

»Das gehört hier nicht her!«, rief Gamsbart. »Entweder Du hältst jetzt endliche Deine Gosch’n, oder Du schleichst Dich!«

»Ich hab‘ ja nur gemeint«, moserte der Angesprochene und blieb fortan stumm.

»Was riecht hier eigentlich so komisch?«, meldete sich ein anderer Zwischenrufer.

Snake hielt hektisch seinen Joint in eine andere Richtung, nicht, dass ihn der süßliche Geruch noch verriet.

»Vermutlich sin das Deine Unterhosen!«, rief jemand anders und ein paar der Männer fingen zu lachen an.

»Verdammt, Ruhe jetzt! Wer trägt also die Schuld an der ganzen Misere?«, schmetterte Gamsbart in den Raum.

»Der Bau der Ski-Schanze?«, erwiderte ein offensichtlich älterer Mann.

»Herrgott Seppi, jetzt lass‘ uns doch mit Deiner Schanze endlich in Ruhe!«, rief ein anderer Mann genervt.

»Aber mein Entwurf wäre schöner gewesen! Und viel billiger! 17 Millionen für ein Stahlungetüm, das aussieht wie der Schuh einer Schwabinger Hure mit abgebrochenem Absatz!«, ereiferte sich „Seppi“ weiter.

»Du musst ja wissen, wie die Schuhe von den Schwabinger Nutten aussehen«, lachte einer der Anwesenden und die anderen stimmten in das Gelächter ein.

»Dafür sah Dein Entwurf aus wie eine ausgebrannte Tabak-Pfeife!«, warf ein anderer ein.

»Hast Du etwa was gegen Raucher, Du Kommunist Du! Ich wusste ja immer, dass Du bei diesem kommunistischen Volksbegehren gegen die Raucher gestimmt hast!« brüllte „Seppi“ außer sich vor Wut.

»Ich rauch doch selber, Du alter Schwoll-Schädel!«, kam es zurück. »Und überhaupt ist mir die Schanze völlig wurscht!«

»Aber zahlen musst Du genauso dafür wie wir alle! 17 Millionen, statt 10! Das sind unsere Steuern!« „Seppis“ Stimme überschlug sich. »Und da ist nur der Bürgermeister dran schuld!«

»Ja und? Der Bürgermeister ist doch in Deiner Partei!«, schrie wieder ein anderer.

Snake hatte das Gefühl, dass in dem Raum jeden Moment eine Massenschlägerei beginnen musste.

Ein lauter Pfiff ertönte.

»Haltet verdammt noch eins jetzt alle eure Gosch’n!«, bellte Gamsbart. »Es geht darum, dass wir uns um den Lang kümmern müssen und verdammt noch eins nicht um die Schanze, den Bürgermeister oder das Rauchverbot!«

»Ja, lasst uns ihn fertig machen, den Mistkerl!«, rief jemand und allgemeiner, zustimmender Tumult brach aus.

»Aber erst macht mal das Fenster zu. Ich glaube der Gestank kommt von draußen!

Das Fenster wurde geschlossen und Snake konnte nichts mehr verstehen. Verflixt, hätte er seine Kippe doch lieber ausgemacht. Er holte sein Handy heraus und rief seinen Sohn an.



»Hatte ich Ihnen nicht gesagt, dass Sie zu Hause bleiben sollen?« moserte Brahms, als Max aus seinem MG ausstieg. Der Tag neigte sich dem Ende zu und rotes Alpenglühen hing über den Bergen. Es sah aus, als hätte jemand mit Photoshop extrem übertrieben. Hätte man dieses Bild auf eine Ansichtskarte gebracht, läge diese wohl ob ihrer Kitschigkeit wie Blei in den Regalen – oder würde gerade deswegen ein Verkaufsschlager werden.

»Hätte ich Sie nicht informiert, wären Sie gar nicht hier«, gab Max schnippisch zurück. »Also ist es auch mein gutes Recht, hierüber einen Artikel zu schreiben.«

»Ist ja schon gut, aber halten Sie sich im Hintergrund und fahren Sie Ihre Karre weg«, seufzte Brahms.

Snake hatte auf Max‘ Bitte hin noch abgewartet, bis sich die Versammlung auflöste und dabei mitbekommen, wie „Gamsbart“ zu einem anderen Teilnehmer sagte: »Dann bis um Neun!«

Max und Brahms vermuteten also, dass sich der Mob um 21.00 h irgendwo in der Nähe oder gleich direkt an Langs Haus vereinen würde. Also hatte Brahms 50 Beamte der Bereitschaftspolizei angefordert, die nun zusammen mit ihm auf der Lauer lagen. Brahms wollte den Mob nicht schon vorab verscheuchen. Vielmehr wollte er den Beteiligten ordentlich ins Gewissen reden. Den Sepp Lang hatte Brahms auf der Polizeiinspektion in Sicherheit gebracht. Er wollte nicht, dass sich die Lage durch Langs großkotziges Einschreiten noch mehr verschlimmerte.

Die für die Jahreszeit ungewöhnlich schwüle Hitze des Tages würde sich bald in einem Gewitter abkühlen, die ersten dunklen Wolken zogen bereits ins Tal. Max und die Beamten hofften, dass die Sache bis zum Einsetzen des sicherlich heftigen Regens beendet sein würde.

Ihre Bitten wurden nicht erhört.

Es war bereits stark dämmrig, als die ersten, dicken Tropfen vom Himmel fielen und sich bald zu einem dauerhaften Vorhang aus Wasser ausweiteten. Brahms wollte den Einsatz schon abbrechen, als Stimmen laut wurden. Brahms kniff die Augen zusammen. Verflixt, langsam sollte er vielleicht doch einmal zum Augenarzt gehen.

Aus dem Halbdunkel schälte sich langsam eine Gruppe in Tracht gekleideter Personen heraus, die Fackeln trugen und Holz-Larv‘n auf hatten, die normalerweise nur zur Faschingszeit herausgeholt wurden. Unter den Larv‘n konnte man den Träger weder optisch, noch an der Stimme erkennen, die durch das Holz verzerrt klang. Die Maskierten schrien und schwenkten ihre Fackeln. Es wirkte wie ein Aufmarsch des „Bayerischen Ku-Klux-Klans“. Brahms vermutete etwa 20 Personen, die sich hier zusammengerottet hatten. Die Gruppe kam mit drohenden Gesten vor Langs Haus zum Stehen. Der Anführer, ein stämmiger Mann, der eine Larv‘n mit einem verzerrten, von Warzen übersäten Gesicht trug, hob seine Fackel und die Anderen verstummten.

»Lang, Du Hurensohn«, kam es dumpf unter der Larv‘n hervor, »Zeig Dich, Du Feigling, damit wir Dich aus unserem Ort jagen können, wie einen räudigen Köter!« Die Leute johlten und Fackeln wurden geschwenkt.

Brahms, der die Polizisten bisher zurückgehalten hatte, gab ein Zeichen und die vermummten Bereitschaftspolizisten umstellten den Mob.

Brahms trat vor den Anführer, der mitten in der Bewegung erstarrte. »Brahms, was in Luzifers Namen machen Sie denn hier?«, fragte er.

»Das sollte ich eher Sie fragen. Nehmen Sie doch bitte einmal die Larv‘n ab!«

»Ein echter Maschkera[2] nimmt seine Larv‘n nicht ab!«, versuchte der Anführer sich herauszuwinden.

»Ein echter Maschkera geht auch nicht am Mittwoch und schon gar nicht außerhalb der Fosanacht«, erwiderte Brahms fast schreiend. »Also entweder ihr alle nehmt jetzt eure Larv‘n ab, oder wir machen das mit Gewalt. Natürlich müssten die Larv‘n dann allesamt beschlagnahmt werden.« Brahms wusste genau, dass eine solche Larv‘n teils mehrere Hundert Euro wert waren. Zudem stammten die meisten aus altem Familienbesitz.

Murrend nahmen die vermeintlichen Maschkera ihre Larv‘n ab. Zu Brahms Verwunderung waren auch einige Frauen darunter.

»So so, der Zapf Bernd also«, sinnierte Brahms. »Gehört es neuerdings zu den Aufgaben des 2. Vorstandes unseres Tunnelbauvereins, einen Lynch-Mob zu organisieren?«

»Wir wollten dem Lang doch nur einen Schrecken einjagen«, gab Zapf kleinlaut zurück. »Schließlich ist der Schuld am Tod unseres 1. Vorstandes!«

»Genau, dieser ekelhafte Öko-Fuzzi! Davongejagt gehört er!«, schrie eine Frau.

»Ich hätte mir ja denken können, dass Sie dabei sind, Keszentia Maurer«, rief Brahms. »So, dann wollen wir einmal Klartext reden«, fuhr er an Zapf gewandt fort. » Wer als Veranstalter oder Leiter eine öffentliche Versammlung unter freiem Himmel oder einen Aufzug ohne Anmeldung durchführt, wird mit Freiheitsstrafe bis zu einem Jahr oder mit Geldstrafe bestraft. So steht es in § 26 Nr. 2 des Versammlungsgesetzes. Gleiches gilt nach § 27 Versammlungsgesetz bei Verstoß gegen das Vermummungsverbot, Freunde. Und nehmen wir dann noch Landfriedensbruch und die Bedrohung aus dem Strafgesetzbuch dazu, dürfte der hiesige Strafrichter dann einiges zu tun bekommen. Und jetzt gehe ich davon aus, die alle hier, gesittet einer nach dem anderen, sich zu dem Polizeibus dort drüben begibt, seine Personalien zu Protokoll gibt und dann schleunigst von hier verschwindet. Und wehe irgendwer macht Mucken, dann kommt noch Widerstand gegen die Staatsgewalt dazu!«, schrie er inzwischen so laut, dass die Maschkera zusammenzuckten. »Und wenn ich auch nur noch ein einziges Mal eine derartige Veranstaltung miterleben muss, dann knallt es ganz gewaltig! Habt ihr das verdammt nochmal verstanden!? Herrgott, ihr seid doch gestandene Bürger und keine dahergelaufenen Rotzlöffel!« Brahms Kopf hatte inzwischen eine leuchtend rote Farbe angenommen und sah aus, als würde er gleich vor Wut zerplatzen. Die Angesprochenen senkten den Kopf und murmelten vor sich hin. Meist etwas in der Art von »Ja, ja, kommt nicht mehr vor«.

Max konnte vor Lachen kaum mehr auf den Auslöser seiner Kamera drücken.



»Du solltest Dir vor allem die Bilder 36 bis 42 anschauen«, sagte Max und sein Chefredakteur schreckte heftig zusammen.

»Was, was meinst Du?«, stammelte Maurer und erhob sich hektisch von Max‘ Schreibtischstuhl.

»Nun, Du suchst doch die Bilder auf denen Du dich heimlich davonschleichst, Deine Larv‘n unter dem Janker versteckend. Lass mich raten. Der Bereitschaftspolizist, der da so demonstrativ wegschaut ist einer Deiner Verwandten?«

»Was, äh, also«, brachte Maurer mit hochrotem Kopf hervor.

»Keine Angst, diese Bilder werde ich nicht veröffentlichen und in meinem Artikel nenne ich keine Namen. Brahms scheint nicht zu wissen, dass Du auch einer von den Maschkera warst und niemand ist zu Schaden gekommen. Kein Grund, sich Sorgen zu machen.«

»Ähm, ja. Aber sag mal, woher…«

»Keine Chance. Du weißt doch, ich verrate meine Quellen nicht. Aber welcher Teufel hat Dich da geritten, bei dieser Aktion mitzumachen? Wenn das rauskommt, wird es Dich den Job kosten! Das musste Dir doch klar sein.«

»Die Kreszentia«, sagte Maurer nur und hob entschuldigend die Schultern.

»Du hast doch nicht etwa was mit Kreszentia Maurer? Mit der?« Max war fassungslos.

»Gott, wohin denkst Du nur! Du hast sie doch erst diese Woche gesehen! Aber sie kann so verdammt überzeugend sein. Man könnt‘ schon fast Angst vor ihr kriegen.«

Kapitel 14.



Ganz der Vater, dachte Brahms, als er auf die kaugummikauende Göre blickte, die sich in einer schier unmöglichen Verrenkung auf den Besucherstuhl gelümmelt hatte. Nach den Angaben in ihrem Ausweis war sie 22, aber sie wirkte jünger, fast wie ein Teenager. Sie trug eine kurze Hose, die mehr Gürtel als Hose zu sein schien. Ihre Füße steckten in Badelatschen (Flip Flops sagte man wohl richtigerweise dazu). Den Oberkörper verdeckte eine Art Unterhemd – wenn auch eher spärlich. Auf ihrem rechten Oberarm prangte ein Tattoo mit der in verschnörkelter Schrift gehaltenen Aussage „Mother’s Finest“, welches durch ein lakonisches „Bad Girl“ auf dem anderen Arm ergänzt wurde. Ihre Unterschenkel wurde durch einen Totenkopf und einen Engel verziert die als Unterschrift mit „Heaven“ unter dem Totenkopf und „Hell“ unter dem Engel bezeichnet waren. Ihre Haare waren tiefschwarz gefärbt. Insgesamt sah sie aus, wie einer von diesen „Grufties“ auf Sommerfrische. Nur diese sinnlichen Augen hatte sie von der Mutter vererbt bekommen, an die Brahms in diesem Moment wieder denken musste. Wie eigentlich andauernd.

»Sie wissen, warum Sie hier sind, Frau Martin?«, begann Schröter die Befragung, während Brahms zum Statisten degradiert war.

»Sagen Sie Isabell, das tun alle. Frau Martin ist meine Mutter«, erwiderte sie und spuckte ihren Kaugummi gekonnt und zielsicher in den Mülleimer. »Ich nehme mal an, es geht um den Tod meiner beiden Unterhaltszahler. Ist schon ein Pech, wenn man beide Einnahmequellen auf einmal verliert.«

»Sie scheinen nicht besonders betroffen vom Tod der beiden zu sein. Wie war denn Ihr Verhältnis zu Maurer und zu Neuner-Martin?«

Sie richtete sich auf und stemmte ihre Arme auf die Tischplatte. »Ich habe sie gehasst. Alle beide. Neuner-Martin war ein rückgratloser Schlappschwanz, der immer noch hoffte, meine Mutter irgendwann wieder flachlegen zu dürfen. Er war einfach nur bemitleidenswert. Sie hat ihn geprügelt und behandelt, wie den letzten Dreck. Und er rennt ihr hinterher, sabbernd wie ein Hund und macht Männchen, wenn sie mit dem Finger schnippt. Hätte sie es von ihm verlangt, er hätte ihr die Stiefel geleckt – direkt nach einem Spaziergang durch einen Gülle-Tümpel.«

In einer fließenden Bewegung steckte sie sich einen neuen Kaugummi in den Mund.

»Und Maurer war ein widerlicher Drecksack. Egoistisch bis in die letzte Körperzelle. Nur auf seinen Vorteil bedacht und noch herzloser, als meine Mutter. Ich verstehe bis heute nicht, wie sie mit diesem Wichser ins Bett springen konnte.«

»Sie mögen Ihre Mutter also auch nicht besonders?«, hakte Schröter nach.

»Wie kommen Sie darauf? Sie ist herzlos und eine Schlampe. Ein wenig narzisstisch, nymphomanisch veranlagt und übertrieben emanzipiert. Aber für mich ist sie immer da, die beste Mutter, die eine Tochter sich wünschen kann. Ich bin nur froh, dass ich ein Mädchen geworden bin.« Sie grinste verschlagen. »Wussten Sie, dass man sie an der Uni die „Schwarze Witwe“ genannt hat? So hat sie die Männer verschlissen. Neuner-Martin hat es da schon ganz schön lange geschafft. Es gibt nur einen Mann, dem sie treu gewesen wäre, dem sie heute noch hinterher heult. Der Einzige, der sie so behandelt hat, wie ansonsten sie die Männer behandelte.«

»Und wer ist das?«, mischte sich Brahms unter Schröters tadelnden Blick ein.

»Mein leiblicher Vater. Sie redet manchmal im Traum von ihm, oder wenn sie betrunken ist. Sie nennt in „Snake“. Komischer Name, nicht wahr?«

Brahms fühlte sich plötzlich unwohl.



»Warum hast Du mir nie etwas gesagt?«, Snake blickte sie über den Rand seiner Kaffeetasse hinweg an.

»Ich hatte nicht damit gerechnet, dass Du es jemals herausbekommen würdest. Ich wollte Dich aus meinem Leben haben und ein Kind hätte uns verbunden. Ich kenne Dich doch. Du hättest darauf bestanden, Deine Tochter mit aufzuziehen. Du hättest Dich nicht durch Unterhaltszahlungen aus der Verantwortung gestohlen, wie die anderen beiden. Also wäre ich Dich nicht losgeworden. Und Dich ständig zu sehen, ohne Dich haben zu können – das wäre mir zu viel geworden.«

Snake hatte Sonja angerufen und sie um ein Treffen an einem neutralen Ort gebeten. Zu seiner Verwunderung hatte sie sofort zugesagt. Und jetzt saßen sie in einem Plüschcafé, dessen Einrichtung die beste Zeit irgendwann in den 80ern der 20. Jahrhunderts gehabt hatte. Außenherum saßen ältere Menschen, die begierig überteuerten Kuchen in sich hereinschaufelten und auf dem Weg zur Kuchentheke zwischen den eng gestellten Tischen gelegentlich über einen abgestellten Rollator stolperten. Snake passte hier in etwa so gut hinein wie ein Nudist auf die Jahrestagung der Bekleidungsindustrie. Aber er mochte Kuchen – und der war hier unschlagbar gut.

»Ich dachte immer, dass der Michi die Liebe Deines Lebens war. Gut, Du warst nie treu, aber das habe ich nicht für sonderlich schlimm erachtet. Du hattest ja immer irgendwelche belanglosen Affären. Nicht nur mich.« Snake kaute bedächtig auf seinem Stück Torte herum. Eigentlich wusste er gar nicht, was er sagen sollte. Oder warum er Sonja überhaupt um dieses Treffen gebeten hatte.

»Das kommt davon, wenn Männer das Denken anfangen«, seufzte Sonja. »Eigentlich hättest Du merken müssen, dass Du nicht nur eine meiner üblichen Affären warst. Ich habe Dir das sogar gesagt. Kurz nachdem ich erfahren habe, dass ich schwanger bin. Aber Du hast mir erklärt, dass Du Deine verdammte Freiheit brauchst. Du hast mir sogar gesagt, dass Du Dir genau aus diesem Grund eine Affäre mit einer verheirateten Frau ausgesucht hast! Da habe ich dann beschlossen, Dir nichts von Deinem Kind zu erzählen.«

Sonja war leichenblass geworden und sie zitterte. Sogar Snake merkte, wie sehr sie dieses Gespräch mitnahm.

»Vielleicht wäre alles anders gekommen, wenn ich es gewusst hätte«, murmelte Snake verlegen.

»Komm schon Albrecht. Das glaubst Du doch selbst nicht. Du hattest Deinen Job an der Uni, Deine Kumpels aus dem Rockerclub und einen ausgeprägten Sexualdrang. Da kannst Du mir nicht erzählen, dass Du plötzlich einen auf heile Familie mit Frau und Baby gemacht hättest! Nein, Du wärst vorbei gekommen, wenn es Dir gepasst hätte. Du hättest mit Deiner Tochter gespielt, Dir einen Joint angezündet, wärst vielleicht noch mit mir ins Bett gesprungen und dann wieder abgehauen. Vermutlich wäre Isabell jetzt von oben bis unten tätowiert, würde Motorrad fahren, hätte eine Spitznamen wie „Red Sonja“ und wäre das weltweit erste weibliche Vollmitglied eines Rockerclubs.«

»Vermutlich hast Du Recht«, seufzte Snake. »Weiß sie, dass ich ihr Vater bin?«

»Nein, von mir jedenfalls nicht. Und wenn es nach mir geht, bleibt das auch so. Und ich flehe Dich an. Halte Dich aus ihrem Leben heraus. Sie hat es schon schwer genug ohne einen Vater wie Dich. Wenn Dir etwas an ihr liegt – und an mir – dann lässt Du alles auf sich beruhen.«

Snake stierte minutenlang Löcher in die Luft und rührte gedankenverloren in seiner Kaffeetasse herum, als wollte den Boden durch die Reibung auflösen. Sein Blick war glasig, als er endlich wieder redete. »Kann ich wenigstens ein Foto von ihr haben?«

»Natürlich«, erwiderte Sonja beinahe liebevoll und reichte ihm ein Bild. »Wie Du sehen kannst, hat sie Deine Gene. Meine Idee war das mit den Tattoos sicher nicht. Und bitte tue mir einen Gefallen: Verschwinde bald wieder aus meinem Leben, ich liebe Dich nämlich immer noch und Du bist nach wie vor der, der Du früher warst.«



Brahms marschierte gedankenverloren durch die Fußgängerzone. Er brauchte ein wenig frische Luft und hatte sich entschlossen, einen Spaziergang zu machen.

Das tat er häufig, wenn er nachdenken musste. Dabei kamen ihm die besten Ideen. Die Enge seines Büros schränkte allzu oft seine Gedanken ein. Doch es war nicht nur der Fall, der durch seinen Kopf jagte. Es war eigentlich gar nicht der Fall. Es war Sonja Martin. Er konnte – oder wollte – einfach nicht glauben, dass sie so eine eiskalte berechnende Frau war. Andererseits, seine Großmutter hatte immer gesagt: Das Böse hat meistens das schönste Antlitz. Nur allzu oft hatte sich diese Lebensweisheit der alten Dame bewahrheitet. Andererseits hatte er auch einen berufsbedingten Verfolgungswahn. Er sah meist zuerst das Schlechte in den Menschen und musste vom Guten erst überzeugt werden. Dieser Journalist, Auerbach, war das beste Beispiel dafür. Natürlich war er ein sensationsgeiler Reporter, wie all die anderen auch. Aber er hielt sich an Absprachen. Und er bedachte die Folgen seiner Artikel. Meistens zumindest.

Vielleicht wollte Isabell aber den Verdacht gezielt auf ihre Mutter lenken. Vielleicht, um von sich selbst abzulenken. Brahms hatte den Keller des Hauses gesehen. Er war sich sicher, dass dort noch genügend Schimmelsporen herumschwirrten, auch wenn die Räume saniert worden waren. Zugang zu dem Keller hatte auch Isabell. Und auch ein Motiv. Sie hatte selbst zugegeben, dass sie beide Opfer hasste. Andererseits könnte es auch sein, dass sie ihre Mutter schützen wollte. Vielleicht arbeiteten beide auch zusammen. Vielleicht hatten sie mit den Morden aber auch gar nichts zu tun.

Verdammt. Er versuchte, seine Gefühle auszuschalten und seinem Instinkt die Oberhand zu geben. Sein Instinkt hatte ihn bisher nur selten im Stich gelassen. Das war es, was einen guten Kriminalbeamten von einem durchschnittlichen unterschied: Der Instinkt. Dumm nur, dass sein Instinkt ihm sagte, dass die Mordfälle irgendwie mit Sonja und Isabell Martin zusammenhingen. Fragte sich nur wie.

Seufzend blickte er in den stahlblauen Himmel. Die gnadenlos herabbrennende Sonne blendete ihn. Der Klingelton seines Handys – Deep Purples „Smoke On The Water“ – riss ihn aus seinen Gedanken.



Es piepte. Geräusche wie von einem Blasebalg drangen an sein Gehör. Er fühlte einen Fremdkörper in seinem Mund. Druck auf seiner Brust. Dumpfe Schmerzen im Rücken. Und vor allem höllisch brennende, schmerzende Augen. Sein Blick klarte zögerlich auf. Er lag im Halbdunkel. Etwas rann auf seiner Wange herunter.

Gleißendes Licht leuchtete auf. Er versuchte, seine Augen zu schließen. Doch es ging nicht. Eine Gestalt trat in sein Blickfeld, schaute auf ihn herab. »Ich glaube, er ist aufgewacht«, sagte der Mann.

»Gib ihm die Augentropfen, etwas mehr Propofol und dann stöpsle ihn ab.« Die Stimme einer Frau. Befehlston. Sie kam ihm bekannt vor. Wer war sie? Er kannte ihren Namen, doch er konnte ihn nicht greifen. Dann schwebte er wieder davon. Dunkelheit. Kälte. Modrige Luft.



Das Piepen ist verschwunden. Die modrige Luft auch. Es ist heiß. Es riecht nach Frühling. Er liegt nicht mehr flach, eher halb aufgerichtet. Der Fremdkörper in seinem Mund ist weg. Ersetzt durch etwas anderes. Einen Knebel. Er versucht zu schreien. Nur ein kaum vernehmbares Murmeln dringt durch den Knebel. Sein Augenlicht kehrt schlagartig zurück. Sein Blick direkt auf die gleißende Sonne gerichtet. Er versucht wieder, die Augen zu schließen, doch seine Lider bewegen sich nicht. Sein Kopf scheint festgezurrt. Eine Fliege setzt sich auf seinen Augapfel. Er will schreien und kann nicht. Er will blinzeln und kann nicht. Es ist so unerträglich heiß. So unerträglich hell. Seine Kehle ist verdorrt. Er hat Durst. Unendlichen Durst.

»Nun, Du Naturschützer«, hört er die Stimme der Frau. »Ist es nicht schön, dass Mutter Natur Dein jämmerliches Leben beendet?«

Ein Stich im Arm, doch er spürte ihn wegen seiner schmerzenden Augen kaum. Er spürte viel mehr seine verbrennenden Augen. Sie setzt ihm eine Brille auf. Die geschliffenen Gläser verstärken die brennende Sonne. Er versucht wieder zu schreien. Derr Schmerz ist unerträglich.

Sie lacht.

Das Atmen fällt ihm immer schwerer. Er spürt, wie seine Muskeln langsam erschlaffen. Was hat sie da getan? Hat sie ihm etwas gespritzt?

Sie scheint seine Gedanken zu lesen. »Naturgift«, sagt sie, »Voll homöopathisch. Tödlich. Dumm für Dich. Aber wenigstens natürlich. Biologisch, wenn Du willst. Voll biologisch. Der Bio-Tod des Naturschützers.« Sie lacht heiser, steht auf und geht.

Er spürt, wie seine Augen verkohlen. Wie seine Muskeln immer mehr ihren Dienst verweigern. Endlich schläft er ein. Träumt. Dunkelheit. Erlösung. Tod.



»Wie Professor Kupfer es gesagt hat«, sinnierte Schröter. »Derr Dritte verliert sein Augenlicht. Verdammt, was für ein krankes Schwein macht so etwas?«

»Und wie krank muss man sein, um die Leiche am helllichten Tag ausgerechnet hier abzulegen?« Brahms schnaufte wie eine altersschwache Dampflokomotive. Über 300 Stufen hatte er eben erklommen, um an die Spitze der Skisprungschanze zu kommen.

Schröter reichte seinem heftig schwitzenden Kollegen ein Papiertaschentuch. »Warum bist Du nicht mit dem Aufzug gefahren?«, grinste er schadenfroh.

»Ich dachte, der würde nicht funktionieren!«

»Doch, tut er. Seit kurz vor Sylvester. Liest Du etwa keine Zeitung? Ich vermute mal, unser Mörder hat das Opfer auch mit dem Aufzug hier hinauf befördert. Ansonsten müssten wir wohl nach einem Arnold-Schwarzenegger-Derivat suchen. Die engen Stufen mit einem leblosen Körper auf dem Rücken, das wäre schon eine beachtliche Leistung.«

Gemeinsam blickten sie auf die Leiche hinab. Erste Verbrennungen zeigten sich auf der Haut. Die Augen glichen Holzkohlebriketts. Seine Gliedmaßen und sein Kopf waren mit einer Unzahl von Kabelbindern auf der Schanze festgezurrt.

»Was für ein Tier ist nur zu solchen Grausamkeiten fähig?«, sinnierte Brahms.

»Ich vermute einmal ein Mensch«, erwiderte Schröter. »Tiere kommen im Allgemeinen mit Kabelbindern nicht so gut zurecht. Aber ich glaube nicht, dass der Täter geistig gesund ist. – Hey, was zum Teufel macht der Kerl da unten?« Er zeigte auf einen Mann, der unten auf dem Schanzentisch stand und offensichtlich Fotos schoss.

Der Mann bemerkte, dass er aufgefallen war, winkte fröhlich und machte sich aus dem Staub.

»Auerbach«, sagte Brahms. »Ich denke, wir sollten ihn uns schnappen. Hier muss ohnehin erst einmal die Spurensicherung ihren Job erledigen.«



»Ich dachte, ich nehme Ihnen den Weg ab«, begrüßte Max die Polizisten, als diese die 300 Stufen heruntergestiegen waren. Den Aufzug hatte inzwischen die Spurensicherung beschlagnahmt. »Sie hätten mich ohnehin besucht.«

»Hm«, keuchte Brahms, was ihn allerdings nicht daran hinderte, sich eine Zigarette anzuzünden.

»Ich dachte, Sie würden ihn beobachten«, fuhr Max fort. »Wie konnte der Mörder ihn sich dann greifen?«

»Oder die Mörderin«, warf Schröter ein. »Wir wissen noch nicht, ob der Mörder männlich oder weiblich ist.«

»Vielleicht war es ja Ihre Halbschwester. Oder deren Mutter, Herr Auerbach«, kommentierte Brahms schnippisch. Er wusste, worauf sein Kollege hinaus wollte.

»Er meinte, er würde uns nicht trauen«, sagte Schröter, ohne auf Brahms‘ beleidigten Unterton einzugehen. »Deshalb hat er unseren Schutz abgelehnt, der ohnehin eigentlich eher Show gewesen wäre. Das wissen wir auch. Er meinte, er würde lieber in Urlaub fahren.«

»Nun, der Urlaub dauert definitiv länger, als er sich vermutlich vorgestellt hatte. Und sonderlich erholsam ist er auch offenbar auch nicht gewesen. Und dann so endgültig. Ich an seiner Stelle würde den Reiseveranstalter verklagen.« Max lächelte ironisch.

»Sie mochten ihn wohl nicht besonders?«, wollte Schröter wissen.

»Nun, wer bitte schön mochte Lang schon wirklich? Er war ein rechthaberischer, querulatorischer Wichtigtuer. Noch nicht einmal seine Vereinsmitglieder kamen gut mit ihm aus. Und fast mit dem ganzen Rest des Ortes hatte er Rechtsstreitigkeiten am Laufen. Wenn Sie mich fragen, gibt es hier vermutlich 20.000 Menschen, die ein gutes Motiv hätten, ihn umzubringen. Die Nachbargemeinden gar nicht mitgezählt.«

»Woher wissen Sie eigentlich von dem neuerlichen Leichenfund?« Brahms fragte sich langsam, ob es in der Polizeiinspektion eine undichte Stelle gab.

»Kommen Sie, Brahms, wir sind hier in Garmisch-Partenkirchen. Das hat sich schneller herumgesprochen als ein Lauffeuer. Sogar bis ins Rathaus«, sagte Max und deutete auf einen alten dunkelblauen Mercedes, der sich die Fahrstraße zur Schanze hinauf quälte.

»Schande, der hat mir gerade noch gefehlt!« Mit säuerlicher Miene verfolgte Brahms den Mercedes, der schließlich in einer Staubwolke zum Stehen kam. Ein schlanker Mann, knapp zwei Meter lang, gekleidet in einen dunkelgrauen Anzug sprang aus dem Fond des Autos und lief fast schlendernd, aber doch irgendwie dynamisch auf sie zu. Der 1. Bürgermeister, Michael Müller Baujahr 1960. Max wunderte sich fast, dass er kein Weißbier vor sich her trug. Eines seiner wenigen Laster. Wenn man von den Lügen einmal absah. Aber er war ja auch Politiker.

»Grüß Gott, die Herren«, sagte Müller und machte sich nicht die Mühe, sich vorzustellen. Sie waren schon oft genug in der einen oder anderen Konstellation aufeinander getroffen. Er reichte Brahms, Schröter – und nach kurzem Zögern auch Max – die Hand. »Dann haben wir hier also den ersten Fall auf Gemeindegrund«, sinnierte er und blickte die Schanze hinauf. Die Schanze, die er als neues Wahrzeichen des Ortes deklariert hatte und die nun auf so schändliche Weise entweiht wurde. »Irgendwie lässt Du mir keine Ruhe«, sagte er mehr zu sich selbst. Tatsächlich hatte die Schanze – wie auch Tunnel und Kirchturmuhr – für erheblichen politischen Ärger gesorgt. Alleine schon, weil die Baukosten von geplanten knapp 10 Millionen Euro auf etwa 17 Millionen Euro angestiegen waren. Dann noch der Ärger mit dem über Jahre nicht funktionierenden Aufzug. Das alles hatte es Müller nicht gerade leichter gemacht.

»Ich denke, meine Herren, Sie wissen, dass unser Ort zu einem großen Teil vom Tourismus lebt«, fuhr er nun in klassischem Politikerton fort. »Und wer möchte schon in einem Ort Urlaub machen, in dem die Mordrate auf das Niveau von Palermo oder New York City klettert. Wenn das so weiter geht, dann müssen wir am Schluss noch Pauschalen für Survival-Trainings anbieten! „Urlaub machen, wo andere sterben“ oder so etwas! Das können wir uns nicht leisten! Sie sollten also schauen, dass der Mörder schleunigst dingfest gemacht wird! Ich hoffe, Ihnen ist klar, dass bald das Motorrad-Treffen ist. Und was meinen Sie ist los, wenn am Ende dort noch ein Mord passiert und 30.000 Biker in Panik verfallen! Alleine schon die Presse, die wir dann hätten! Es ist ja schon schlimm genug, dass unsere Presse so reißerisch mit der Sache umgeht!« Müller unterbrach seinen Monolog, um Max böse anzuschauen. »Also bekommen Sie das in den Griff. Und zwar schnell. Ansonsten müsste ich beim Innenministerium intervenieren. Und glauben Sie mir eins: Die Oberpfalz oder Niederbayern sind nicht so schön, wie man allgemein hin annimmt.« Jetzt richtete er seinen durchdringenden Blick auf Brahms und Schröter. »Also dann: Frohes gelingen und einen schönen Tag noch.« Müller tippte an seinen imaginären Hut und stiefelte zu seinem Dienstwagen zurück, der immer noch mit laufendem Motor auf ihn wartete.

»Arschloch«, flüsterte Brahms leise, als der Wagen davon fuhr.

»Du hast ihn doch gewählt«, gab Schröter zurück.

»Aber mit dem Motorrad-Treffen hat er nicht ganz unrecht«, dachte Max laut. »Der Täter hat bisher immer ziemlich exponierte Stellen gewählt. Was, wenn er wirklich während des Treffens loslegt?«



»Vermutlich hat der Täter ihn zum Zwecke der Entführung mit Chloroform betäubt, zumindest haben wir Spuren des Gases feststellen können«, dozierte Prof. Dr. Kupfer. »Danach hat der Täter ihn dann mit Propofol in den Schlaf geschickt und Fentanyl als Analgetika.«

»Propofol?«, fragte Schröter, der das Telefonat mithörte.

»Ja, das Medikament, an dem dieser Popsänger gestorben ist. Sie wissen schon, der, der einmal dunkelhäutig war.«

»Michael Jackson«, ergänzte Brahms.

»Ja, genau der. Wissen Sie, Propofol wirkt als Hypnotikum, hat jedoch keine analgetische[3] Wirkung. Es wird zur Sedierung, etwa bei Magen- oder Darmspiegelungen, bei der Somnoendoskopie oder zusammen mit einem Analgetikum zur Allgemeinanästhesie verwendet. Als besondere positive Eigenschaften gelten das relativ angenehme Einschlafen und Aufwachen sowie die Tatsache, dass postoperative Übelkeit und Erbrechen seltener auftritt, als bei Narkosegasen. Trotzdem, was dieser Arzt von dem Musiker da gemacht hat, ist meines Erachtens unverantwortlich. Propofol birgt nämlich ein hohes – wenn auch eher psychisches – Suchtpotential.«

»Der Tote, Herr Professor«, unterbrach Brahms den Vortrag.

»Was? Ach so, ja. Also man hat den Toten einfach ausgedrückt in Narkose versetzt. Recht professionell übrigens. Mal wieder. Dann hat man ihm die Augenlider entfernt, aber für einen längeren Zeitraum künstliche Tränenflüssigkeit zugeführt. Das hat man erst kurze Zeit vor dem Aussetzen an die Sonne abgebrochen. Ich vermute, dass das – verbunden mit dem Brennglaseffekt der Brille – doch recht schmerzhaft war. Aber tödlich war das nicht. Ebenso wenig wie die Schimmelsporen, die wir auch bei ihm gefunden haben, natürlich.«

»Und was war dann tödlich?«

»Was? Ach ja, er ist erstickt«, erwiderte Prof. Kupfer abwesend. Offensichtlich hatte er begonnen, in irgendwelchen Unterlagen zu kramen.

»Erstickt? Wie? Erwürgt? Mit einem Kissen? Oder was?« Brahms hasste es, dass der Gerichtsmediziner immer wieder die wesentlichen Dinge vergaß.

»Wie kommen Sie denn auf so etwas? Nein, das steht doch im Obduktionsbericht.«

»Den haben wir aber noch nicht«, maulte Schröter.

»Nicht? Hm, dann muss ich ihn wohl nochmal abtippen.«

»Sie können ihn mir auch per E-Mail schicken.« Brahms war inzwischen ziemlich genervt. Irgendwie war dieses Telefonat ein Deja Vu.

»Sie haben E-Mail?«

»Wie beim letzten Mal auch, Herr Professor. Wir sind hier in Garmisch-Partenkirchen, nicht im Urwald.« Brahms diktierte ihm nochmal langsam seine E-Mail-Adresse. »Und, was hat die Erstickung nun ausgelöst?«

»Wie gesagt, das steht im Obduktionsbericht, den Sie ja offenbar noch nicht gelesen haben.«

Brahms musste sich auf die Hand beißen, um nicht einen beleidigenden Kommentar abzugeben und Schröter erging es kaum besser.

»Topf-Curare«, fuhr der Professor fort. »Ist typisch für die Indios des Orinoco-Beckens. Aufbewahrt wird das Gift in kleinen Tontöpfen. Daher der Name. Bewirkt eine schlaffe Muskellähmung. Zum Tode führt letzten Endes Atemstillstand durch Lähmung der Atemmuskulatur. So wie hier. Außergewöhnliches Gift, das bekommen Sie eher nicht einfach so in der Apotheke.«

»Wo dann?«

»Nun, vermutlich in Venezuela. Ich denke mal bei den Waika- oder Waro-Indios. Es gibt Curare aber auch im Fachhandel. Allerdings nur auf Vorbestellung, da es in der heute üblichen Medizin eigentlich nicht mehr eingesetzt wird. Wenn Sie wollen, kann ich meine Praktikantin bei den fraglichen Anbietern nachfragen lassen. Die macht ansonsten ohnehin nur Blödsinn.«

»Was ist eigentlich mit der Leiche aus dem See?«, mischte Schröter sich ein.

»Wer?«

»Frau Ruzicka, die Tote aus dem Rießersee!«

»Ach die, ja da kümmere ich mich gleich drum. Ich schicke Ihnen den Bericht dann per E-Mail. Sie haben doch E-Mail?«



»So langsam kommt die Sache ja in Fahrt.« Sie blickte zufrieden auf ihn herab, wie er da nackt auf allen Vieren vor ihr saß, wie ein Hund, der ein Leckerli erwartet. Schade, dass er keinen Schwanz hatte, mit dem er wedeln konnte. Zumindest keinen Schwanz, wie etwa ein Hund ihn hatte.

»Das mit der Schanze war eine grandiose Show. Alleine die Aufregung unseres Herrn Bürgermeisters war die Sache schon wert. Und Lang hatte es ja auch verdient.« Nachdenklich spielte sie mit ihrem Rohrstock. Unvermittelt verpasste sie ihm damit einen Hieb auf den Rücken, ehe sie weiter sprach. Er jaulte verzückt auf.

»Dumm nur, dass der kleine Aufstand vor Langs Haus so danebengegangen ist. Aber das macht nichts. Wir haben damit trotzdem die falsche Fährte gelegt.«

Sie schlug erneut zu. »Und jetzt sollten wir uns etwas für das Motorradtreffen ausdenken. Aber vorher will ich noch etwas Spaß haben«, zischte sie bösartig.

In freudiger Erregung bückte er sich noch tiefer.



»Du sagst mir jetzt verdammt nochmal wer dieser Snake ist.« Isabell stierte ihre Mutter wütend an. Sie spürte, dass diese beiden Polizisten gewusst hatten, wer dieser Snake war, von dem Sonja im Schlaf öfters gesprochen hatte. Aber dieser dämliche Bulle wollte es ihr nicht sagen. Ihm hatte sie es also erzählt. Einem Fremden. Aber ihrer eigenen Tochter nicht. Das war so verdammt unfair. Immerhin ging es um ihren Vater. »Hast Du ihm etwa auch das Geld aus der Tasche gezogen? Wie Michi und Adi?«

»Nein«, flüsterte Sonja traurig. »Er wusste gar nicht, dass es Dich überhaupt gibt.«

»Dann weiß er es inzwischen anscheinend schon«, bohrte Isabell nach.

»Seit ein paar Tagen«, erwiderte Sonja resigniert.

»Und da hat er es nicht für nötig befunden, sich mit mir in Verbindung zu setzen!?« Isabell wirkte zutiefst aggressiv und verbittert. So hatte Sonja ihre Tochter bisher noch nicht erlebt.

»Weil ich ihn darum gebeten habe. Ich habe ihn angefleht. Er wollte ein Foto von Dir.«

»Ein Foto, ja? Das ist ja nett. Wer ist der Kerl?«

»Ich kann nicht«, stammelte Sonja. Isabell, die mit hochgezogenen Schultern vor ihr gestanden hatte, machte plötzlich zwei Schritte auf sie zu, packte sie mit der rechten Hand an der Gurgel und drückte sie mit roher Gewalt an die Wand.

»Entweder, Du sagst mit jetzt, wer dieser Mistkerl ist, oder ich schwöre Dir, ich lasse Dich erst los, wenn Du Dein Schlampen-Leben ausgehaucht hast!«, knurrte Isabell drohend und Sonja nahm ihr jedes Wort ab.

»Du verstehst nicht«, keuchte Sonja, »er ist gefährlich. Mitglied in einem Rockerclub…«

»Wer. Ist. Es.« Isabell drückte fester zu.

Das Blut in Sonjas Kopf staute sich bereits und sie bekam kaum mehr Luft. Ihr Leben begann, vor ihrem geistigen Auge vorbei zu ziehen. Ein sicheres Anzeichen dafür, dass ihr Körper begann, sich auf ihren Tod vorzubereiten. Zu oft, hatte sie von Patienten ähnliche Beschreibungen bekommen.

Mit letzter Kraft sagte sie ihrer Tochter, wer ihr Vater war.

Als der Druck auf ihren Hals nachließ, war sie bereits bewusstlos. Die kommenden Wochen würde sie ein Halstuch tragen müssen.



Sie hatte ihn in seinem Käfig eingeschlossen und alleine gelassen. Dabei hatte er nichts falsch gemacht. Warum bestrafte sie ihn so hart? Er würde es wohl nie erfahren. Denn dafür müsste er sie fragen. Und dann hätte er eine Bestrafung ehrlich verdient. Also wartete er. Nackt und bibbernd in dem modrigen, feuchten Keller.

Bis das Licht anging und sie hereinmarschierte. Militärisch streng. Bösartig. Mit zugekniffenen Augen. Eindeutig ausgesprochen schlecht gelaunt.

Sie schloss den Käfig auf. Er würde wieder bestraft werden. Einfach nur, weil sie schlechte Laune hatte. Sie knebelte ihn.

Eine halbe Stunde später lag er heftig blutend, mit Prellung übersäht und mehreren gebrochenen Rippen auf dem Boden des Käfigs. Nur sein Gesicht hatte sie verschont. Das tat sie fast immer.

Sie ließ ihn liegen, verschloss die Käfigtür, ging ohne ein Wort mit ihm gesprochen zu haben hinaus und löschte das Licht.

Womit hatte er das nur verdient? Oh, wie sehr er sie liebte! Er hatte vor ihr noch nie eine derart herrlich sadistische Frau gekannt.

Kapitel 15.



Snake hatte Besuch bekommen. Ein Bruder aus München, mit dem er sich die halbe Nacht in Charlie’s Tabledance um die Ohren geschlagen hatte. Alkohol war in Strömen geflossen und Viktor hatte sie mit ein paar wunderbaren weißen Linien und prallen Frauen versorgt.

Max und Stefan waren gegangen, als das erste Koks auf dem Tisch landete, doch für Snake und seinen Club-Bruder war die Nacht noch lange nicht vorbei gewesen. Es hatte gut getan, etwas Abwechslung zu bekommen und ausnahmsweise einmal nicht an ermordete Menschen und seine neu gewonnenen Tochter oder ihre Mutter denken zu müssen.

Das Gespräch mit Sonja hing ihm immer noch nach. Er wollte Kontakt zu seiner Tochter haben. Mehr, als alles andere auf der Welt. Aber würde der Kontakt seiner Tochter gut tun? Immerhin war schon sein Sohn nur begrenzt gut auf ihn zu sprechen – und der kannte ihn schon seit seiner Geburt. Er sah ein, dass er sicher nicht der Traumvater war. Aber trotzdem… .

Doch an diesem Abend schaffte er es, sich abzulenken. „Sex, Drugs & Rock’n’Roll“ lautete die Devise und er genoss jeden Moment.

Als sein Bruder und er den Table-Dance verließen war es absehbar, dass die Dämmerung nicht mehr allzu lange auf sich warten ließ. Sie waren beide zugedröhnt bis Oberkante Unterlippe und mussten sich gegenseitig stützen. Dennoch wollte der Bruder sich noch auf seine Harley schwingen und nach Hause fahren. Die Maschinen standen auf einem dunklen Hof hinter dem Table-Dance. Snake half seinem Kumpanen aufzusteigen, doch der war so zu, dass er im gleichen Moment auf der anderen Seite wieder herunterfiel und schnarchend auf dem Asphalt liegen blieb.

Schwankend wollte Snake um das Motorrad herumgehen um seinen Freund aufzuheben, als ein herzhafter Tritt zwischen die Beine ihn selbst auf den Boden schickte. Der Schmerz war so stechend, dass er sich übergeben musste. Immerhin verschafften ihm der Schmerz die unverhoffte Entleerung seines Magens einen Hormonschub, der seine Alkoholisierung und die Wirkung des Kokains nicht unerheblich eindämmte. Er konnte sogar schon wieder halbwegs klare Gedanken fassen. Der erste war: Was war das denn? Der zweite: So was ist mir ja noch nie passiert! Der dritte: Scheiße, wer ist der Kerl? Und der vierte: Wie komme ich aus dem Mist bloß wieder raus – ich kann nur hoffen, dass das keine Bullen sind? Er musste selbst einsehen, dass ihn das alles nicht wirklich weiterbrachte.

»Das ist also der große Professor Doktor Doktor Albert Eugen „Snake“ Auerbach. Arzt. Gefürchteter Rocker. Hurenbock und Schlappschwanz! Mein Erzeuger. Scheiße!«, hörte Snake die Stimme einer jungen Frau. »Weißt Du, was Du bist!? Ein versoffenes, zugekokstes Stück Scheiße. Keinen Deut besser als Neuner-Martin oder Maurer.«

Ein erneuter Tritt. Dieses Mal in Snakes Magen. Er krümmte sich stöhnen zusammen.

»Aber Du bist es nicht wert, dass ich mir mit dir so viel Mühe mache wie Neuner-Martin und Maurer sie erfahren haben.«

Jetzt drosch sie in einer Tirade aus wuchtigen Tritten auf ihn ein. Brust, Bauch, Rücken, Hals, Gesicht, Hinterkopf, Oberschenkel, Knie, nichts blieb verschont. Binnen Sekunden verwandelte Snakes Körper sich in ein Konglomerat aus Schmerzen, ausgehend von unzähligen Stellen, die sich schließlich zu einer Explosion von Qual zusammenbrauten.

Dann war es plötzlich vorbei. Snake spürte nichts mehr.



»Ich habe doch selbst gehört, wie Sie zugegeben haben, dass Sie Maurer und Neuner-Martin ermordet haben«, sagte Schröter und fixierte die Augen seines Gegenübers. Sie saßen in einem halbdunklen Raum, der sich „Vernehmungszimmer“ schimpfte und vor allem dadurch auszeichnete, dass er klein, heiß und stickig war. An einem abgewetzten Holzfurnier-Tisch stranden drei Stahlrohrstühle, die die Bezeichnung „unbequem“ neu definierten. Brahms saß stumm neben Schröter und rauchte wieder einmal verbotenerweise.

»Bekomme ich auch eine Zigarette?«, war ihre einzige Antwort.

»In öffentlichen Gebäuden ist Rauchen verboten«, sagte Brahms und schnippte seine Asche in einen provisorischen Aschenbecher in Form einer Untertasse.

»Aber Sie rauchen doch auch!«, echauffierte sie sich.

»Bei ihm ist das was medizinisches«, zog Schröter das Gespräch wieder an sich. »Also noch einmal zum Mitschreiben: Sie haben die Morde zugegeben. Sie hatten ein Motiv. Alle drei Männer haben Sie – aus Ihrer Sicht – im Stich gelassen. Sie haben Maurer und Neuner-Martin gehasst. Das haben Sie uns gegenüber selbst erklärt. Sie haben als Krankenschwester die nötigen medizinischen Kenntnisse, um die Taten durchzuführen. Die Schimmelsporen, die wir bei den Opfern gefunden haben, finden sich auch im Keller des Hauses Ihrer Mutter. Und der Mieter Ihrer Mutter hat ausgesagt, dass Sie sich sehr häufig im Keller eingeschlossen haben. Sie haben in Ihrem Job auch die Möglichkeit, dieses abartige Indianergift zu besorgen, mit dem Lang ermordet wurde. Ihr Plan, das Ganze als Streit zwischen Naturschützern und Tunnelbefürwortern aussehen zu lassen ist fast aufgegangen. Ziemlich genial, muss ich einräumen. Aber nach dem psychologischen Profil, das ich von Ihrer Mutter bekommen habe, weisen Sie einen IQ von 158 auf. Beeindruckend. Und als Sie dann – nachdem Sie Ihre Mutter fast erwürgt hätten – herausgefunden haben, dass Prof. Auerbach Ihr wahrer Vater ist, hat sich Ihr Hass auf ihn fokussiert. Und Sie haben beschlossen, auch ihn zu töten. Nicht zu vergessen, dass Sie bei Ihrem Krav Maga-Training auch die nötige körperliche Kraft und die erforderlichen Techniken erlernt haben, um die Taten auch in körperlicher Hinsicht durchzuführen. Schwarzer Gürtel, nicht wahr? Außerdem hofften Sie, von Adi Maurer seinen Anteil an dem Haus Ihrer Mutter zu erben. Es kommen also noch wirtschaftliche Motive hinzu. Habe ich irgendetwas vergessen?«

»Meine Menstruationsbeschwerden?«, erwiderte Isabell schnippisch.

»Jetzt hören Sie mir mal zu, junge Dame. Sie sitzen – gelinde gesagt – verdammt tief in der Scheiße. Sie sind 22 Jahre alt und unterfallen damit dem Erwachsenenstrafrecht. Drei – vielleicht sogar vier – Morde, die gefährliche Körperverletzung an Ihrer Mutter und Widerstand gegen Vollstreckungsbeamte.« Schröter rieb sein blaues Auge. »Das gibt lebenslänglich. Vermutlich sogar mit der Feststellung der besonderen Schwere der Schuld. Sie bleiben im Knast, bis Sie verrotten. Das Einzige, was für Sie sprechen könnte, wäre ein Geständnis.«

»Leck mich Bulle«, sagte sie grimmig. »Jetzt hör Du mir mal zu, Du Schwanzlutscher. Ich hatte eine schwere Kindheit. Kein Vater. Bin vergewaltigt worden. Von Maurer. Mehr als einmal. Ich leide an einer manisch-depressiven Persönlichkeitsstörung und habe einen Hang zum Borderline-Syndrom. Jeder verfickte Psychologe der Welt wird mich für schuldunfähig erklären und dann, wenn ich geheilt bin und die Medikamente gut eingestellt sind, komme ich wieder raus. Spätestens nach 5 Jahren. Außerdem könnt ihr mir allenfalls die Sache mit Auerbach in die Schuhe schieben. Meine Mutter hat ein Aussageverweigerungsrecht. Von dem wird sie Gebrauch machen, dass verspreche ich Dir. Mit Maurer, dieser Drecksau, und Neuner-Martin, diesem Schlappschwanz, habe ich nichts zu tun. Und auch diesen Öko-Wichser von Lang habe ich nicht auf die Schanze getuckert.« Überheblich grinsend lehnte sie sich zurück.

»Kommt noch Beleidigung dazu«, sagte Brahms ruhig und stand auf.


Werdenfelser Tagblatt:

Letztes Opfer überlebt – Mörderin gefasst!?

(ma) Erneut hat der „Kramer-Mörder“ zugeschlagen – und es ist allem Anschein nach eine „Kramer-Mörderin“!

Ihre letzte Tat konnte Jane D. (Name von der Redaktion geändert) nicht vollenden. Kriminalhauptkommissar Brahms und sein Kollege Kriminalkommissar Schröter konnten dieses Mal Schlimmeres verhindern. In den frühen Morgenstunden des Dienstags kamen die beiden Beamten gerade noch rechtzeitig.

Jane D., Trägerin des „Schwarzen Gürtels“ in Krav Maga, einer extrem brutalen israelischen Kampfsport-Art, machte sich gerade an ihrem letzten Opfer, dem Medizinprofessor Albert A. zu schaffen, als die Polizisten hinzukamen. Mit den Füßen prügelte sie auf den wehrlos am Boden liegenden Mann ein. Nur unter Einsatz ihrer ganze Kraft konnten die Polizisten Jane D. von ihrem Opfer trennen. Dabei wurde Kriminalkommissar Schröter selbst verletzt – Jane D. schlug ihm ein blaues Auge. Zuvor hatte Jane D. ihr Opfer angebrüllt und ihm erklärt, bei ihm würde sie sich nicht so große Mühe machen, wie bei den beiden ersten Opfern (Adi Maurer und Michael Neuner-Martin, Anm. d. Red.).

Die Polizei wertet diese Aussage als Schuldeingeständnis von Jane D.. Hinsichtlich des weiteren Opfers Josef Lang gehen die Beamten davon aus, dass diese Tat der Vertuschung diente.

Die möglicherweise geistig gestörte junge Frau hegte offensichtlich familiär bedingte Rachegelüste gegenüber den Getöteten, von denen sie glaubte, dass diese als ihre Väter in Betracht kamen, welche sie im Stich gelassen hätten. Zudem gab sie an, missbraucht worden zu sein. Jane D. wird derzeit in der Psychiatrie untersucht. Der zuständige Ermittlungsrichter hat bereits Haftbefehl erlassen.

Die ermittelnden Beamten gehen davon aus, dass die Mordserie in Garmisch-Partenkirchen damit ihr Ende gefunden hat, auch wenn Jane D. bisher noch nicht gestanden hat.

Auf Nachfrage des Tagblatts äußerte der 1. Bürgermeister Michael Müller sich zufrieden. »Damit können die anstehenden Motorrad-Tage unbeschwert vonstattengehen. Ich danke den Polizeibeamten – auch im Namen der Bürger unserer schönen Marktgemeinde – für ihre hervorragende Arbeit«. (…)



»Guten Morgen, Herr Kollege.« Der Chefarzt stand an Snakes Bett und musterte seinen eben erwachten Patienten aufmerksam. Insgeheim beglückwünschte er sich für seine hervorragende Arbeit, die eher einem Puzzlespiel, als normaler medizinischer Arbeit geglichen hatte. Wenigstens war das einmal eine anspruchsvolle Aufgabe gewesen, nicht diese ständigen künstlichen Hüftgelenke, die er schon im Schlaf und mit zwei Promille Blutalkohol einsetzen konnte.

»Wo? Was?«, stammelte Snake desorientiert mit trockenem Mund.

Der Chefarzt reichte ihm einen kleinen Schluck Wasser. »Sie sind im Klinikum Garmisch-Partenkirchen Herr Professor. Eine junge Dame hat Sie übel zusammengeschlagen, aber wir haben Sie größtenteils wieder zusammenflicken können. Ihr rechtes Knie wird wohl in der Beweglichkeit etwas eingeschränkt bleiben und die Metalldetektoren am Flughafen werden ihre helle Freude an Ihnen haben, aber letztlich werden sie ansonsten wohl wieder gesund. Das ist doch schon was«, sagte der Chefarzt stolz.

»Motorrad«, krächzte Snake.

»Bitte? Ach so, ja ich denke, Sie können bald wieder Motorrad fahren. Sofern Ihre Maschine da zusätzliche Gewicht trägt«, versuchte der Chefarzt witzig zu sein.

Snake konnte ihn schon jetzt nicht ausstehen.



Natürlich war es unprofessionell. Das wusste Brahms selbst. Andererseits: der Fall war abgeschlossen. Die Staatsanwaltschaft bereitete die Anklage gegen Isabell Martin vor. Also sprach aus beruflicher Sicht nichts mehr dagegen. Trotzdem zögerte er ein paar Sekunden, ehe er auf die Klingel drückte. Das Geräusch laut aufheulender Motoren drang an sein Ohr und er drehte sich zur Straße. Natürlich, die Motorradtage begannen morgen und die ersten Biker fielen im Ort ein. Das würden ein paar laute Tage werden.

»Herr Brahms! Was verschafft mir die Ehre?«

Er hatte gar nicht mitbekommen, dass Sonja die Türe geöffnet hatte. In knappen Shorts und einem Hauch von einer Bluse stand sie nun vor ihm. An ihrem Hals waren die Würgemale noch deutlich zu erkennen.

»Nun, äh, also. Nun ich wollte, äh, nur, äh, nachfragen, wie es Ihnen, wie Ihr Befinden, also geht«, stammelte er und merkte, wie er rot anlief.

Sonja lächelte. »Das ist aber nett von Ihnen. Kommen Sie doch herein. Ich habe eben frischen Eistee gemacht, vielleicht leisten Sie mir ja etwas Gesellschaft?«

Er hatte bereits Dienstschluss. Also, was sprach dagegen? Und Eistee würde ihm bei der Hitze sicherlich gut tun. Versuchte er sich einzureden.



Sein Handy riss Brahms aus dem Schlaf. Desorientiert fingerte er es vom Nachttisch. »Hallo?«, murmelte er schlaftrunken in den Hörer.

»Mensch Brahms, hast Du eine Idee, wie spät es ist? Wir haben schon Neun und in einer halben Stunde kommt der Staatsanwalt. Schwing Dich in Deine Klamotten. Ich stehe schon an der Tür«, ertönte Schröter aus dem Telefon.

Brahms schaute an seine Seite. »Aber, nun ja, ich bin gar nicht zu Hause«, sagte er verlegen.

»Schon klar«, erwiderte Schröter und klang dabei irgendwie – ironisch? »Ich stehe ja auch nicht vor Deiner Haustür, sondern vor der von Sonja Neuner-Martin. Jetzt schaff Deinen Hintern hier raus.«

Leise schälte Brahms sich aus dem schmalen Bett und zog sich an. Bevor er ging bedeckte er noch zärtlich Sonjas nackte Brust. Ihm fiel viel ein, was er jetzt lieber machen würde, als sich mit dem Staatsanwalt zu unterhalten.



Als Max und Stefen Snakes Krankenzimmer betraten, fanden sie den vermeintlich sterbenskranken in einer fröhlichen Zusammenkunft mit Viktor. Der Barbesitzer hatte offensichtlich seine Bestände geplündert und Snakes Zimmer in eine Art Cocktailbar verwandelt. Angebrochene Flaschen standen überall herum und mehrere verschmutze Gläser standen auf dem Tisch. Viktor saugte eben genüsslich Caipirinha durch einen dicken Strohhalm aus einem überdimensionalen Cocktailglas während sich Snake eben ein großes Glas Jack Daniel’s einschenkte. Sogar Eiswürfel standen bereit.

Stefan blickte sich suchend um. Zumindest konnte er nirgends illegale Drogen entdecken.

»Hallo Jungs«, grölte Sanke, als er sie erblickte, »Viktor versucht gerade, mir diese langweilige Bude hier schmackhaft zu machen.«

Max schüttelte verdrossen den Kopf. »Ich dachte, Du bist dem Sensenmann gerade eben noch einmal so von der Schippe gesprungen, aber wie ich sehe, habe ich mich getäuscht.«

»Morphanton mein Sohn. Ein Morphin- bzw. Morphiumpräparat. Wirkt unglaublich gut, kann ich Dir sagen. Eine echte Partydroge. Anfangs musste ich ein bisschen kotzen, aber das ist jetzt vorbei. Wunder der Medizin, kann ich da nur sagen. Ich glaube, ich könnte mich an das Zeug gewöhnen. Und das Ganze noch dazu völlig legal. Du kannst stolz auf mich sein.«

»Na klar, das Zeug macht ja auch süchtig und außerdem, soweit ich weiß, kann Alkohol zu einer Verstärkung der Nebenwirkungen von Morphin, insbesondere Beeinträchtigung der Atemfunktion, führen«, warf Stefan ein. »Nicht umsonst gibt es das Zeug nur auf BtM-Rezept[4].«

»Oh, hat der Herr Anwalt auch Pharmakologie studiert?«, grinste Snake. »Keine Angst, ich weiß, was ich tue. Ich nehme das Zeug ja nicht zum ersten Mal.

»Der Chefarzt wird aber nicht gerade begeistert sein«, sagte Max.

»Der soll mir mal lieber gestohlen bleiben. Erst verhunzt er mein Knie und dann schwafelt er mich mit Dingen wie „Drogenproblematik“ zu. Und Humor hat er auch keinen.«

»Kannst Du Dich eigentlich noch an irgendwas erinnern?«

»Das hat mich der Bulle auch schon gefragt, mein Sohn. Aber nein, das Letzte, was ich weiß, ist dass ich mit meinem Kumpel Viktors Laden hier verlassen habe. Dann: Blackout. Das was ich weiß, habe ich aus der Zeitung. Ich kann Dir aber nicht sagen, ob der Schmierfink die Wahrheit geschrieben hat«, grinste Snake, wohl wissend, dass der Artikel von Max stammte.

In ernstem Tonfall fuhr Snake fort: »Ich glaube aber nicht, dass Isabell die Morde begangen hat. Ich habe deswegen mit einem Freund in Amerika telefoniert, der Profiling für das FBI macht. Der meinte, dass es sehr ungewöhnlich wäre, wenn ein Täter, der eigentlich sehr diszipliniert und geordnet vorgeht, dieses Vorgehen plötzlich dermaßen ändert und dann – wie bei mir – so ungeordnet und emotional vorgeht. Er meint, das passt nicht zusammen.«

»Mir kam das auch schon komisch vor«, sagte Max nachdenklich.

»Was aber nichts daran ändert, dass sie versucht hat, Dich umzubringen«, murmelte Stefan.

»Nun ja, Du hattest doch auch einen Freund, der Dir Übles wollte. Nur wurde der schneller aus dem Verkehr gezogen«, griente Snake und Max blickte seinen Freund fragend an.

»Josef. Ein ehemaliger Mandant«, sagte Stefan achselzuckend.

»Der Bauunternehmer?«

»Genau der.«

Kapitel 16.



»Können Sie mir vielleicht sagen, wer dieser Hobbydetektiv ist, der sich hier in unsere Ermittlungen einmischt?«, raunzte der Staatsanwalt, ein junger Schnösel aus München.

Brahms schätze ihn auf Anfang 30. Vermutlich ein Einser-Jurist, der meinte, zusammen mit seinen Staatsexamen hätte er die Weisheit intravenös verpasst bekommen. In aufreizend-arroganter Pose, sein rechtes Bein aufgelegt, lümmelte er sich auf Brahms‘ Bürostuhl und zog ständig seinen anthrazit-seidig-glänzenden Schicki-Micki-Anzug zurecht oder richtete seine knallgelbe Krawatte. Seine Haare waren mit Unmengen Gel nach hinten gekämmt und offenbar auf der Kopfhaut festgeklebt, während ein penibel gestutzter 3-Tage-Bart ihm offensichtlich ein verwegenes Aussehen geben sollte. Dem wirkte allerdings die randlose Designer-Brille entgegen, so dass er eher aussah wie ein homosexueller Mafiosi.

Er zog ein Taschentuch aus seiner Sakkotasche, spuckte hinein und polierte einen kleinen Fleck von seinem hochglänzend-braunen Schuh weg. »Und?«, fragte er mit hochgezogenen Augenbrauen. »Fällt Ihnen dazu etwas ein?«

»Wenn Sie so freundlich wären, uns einzuweihen. Dann könnten wir Ihnen vielleicht weiterhelfen. Offensichtlich scheint Ihr Wissenstand ja höher zu sein, als unserer. In unsere Ermittlungen, welche da vor Ihnen in dem Ordner liegen, hat sich zumindest niemand eingemischt«, gab Brahms um einen halbwegs freundlichen Ton bemüht zurück – auch wenn ihm das nicht wirklich gelang.

Der Staatsanwalt polierte weiter auf seinem Schuh herum. »Nun, ich habe mich mit einem Profiler in Verbindung gesetzt, der für das FBI tätig ist.«

»FBI? Interessant«, warf Schröter ein, »unsere Anfrage, die Sache einem Profiler vorzulegen wurde von der Staatsanwaltschaft nicht einmal beantwortet. Wäre aber auch nur ein deutscher Profiler gewesen.«

»Ach? Dran haben Sie gedacht? Warum ist dann Ihre angebliche Anfrage nie bei mir angekommen?«, zischte der Staatsanwalt düpiert.

»Komisch, dann hat sich die E-Mail-Empfangsbestätigung von Ihnen wohl selbständig verschickt«, brummte Schröter.

»Wie auch immer. Er meinte, dass es sehr ungewöhnlich ist, wenn eigentlich sehr diszipliniert und geordnet vorgehender Täter, dieses Vorgehen plötzlich dermaßen ändert und dann – wie bei diesem Prof. Auerbach – ohne erkennbaren Anlass dermaßen ungeordnet und emotional vorgeht. Er ist der Auffassung, das passe nicht zusammen. Er erzählte mir aber auch, dass ihn schon jemand anders nach diesem Fall gefragt habe. Und ich will von Ihnen wissen, wer das war.«

»Warum haben Sie ihn nicht selbst gefragt?« Brahms konnte diesen Kerl einfach nicht ausstehen.

»Er wollte es mir nicht sagen.«

»Und woher sollen wir das nun wissen?«, sagte Schröter. »Einmal ganz davon abgesehen, dass das auch völlig nebensächlich ist. Mein Kollege und ich sind nämlich ohnehin der Meinung, dass Isabell Martin die Morde nicht begangen hat. Aus genau dem Grund, den der Profiler auch genannt hat. Uns kam das übrigens auch ohne Profiler komisch vor. Aber das alles wissen Sie ja, immerhin stand das in unserem Bericht an Sie.«

»Und bevor Sie uns vorwerfen, dass unsere Aussagen in der Zeitung anders klangen, darf ich Sie daran erinnern, dass Sie uns den Text vorgegeben haben. Gegen unseren Widerstand übrigens. Sie werden sicherlich auch verstehen, dass wir das aktenkundig gemacht haben«, ergänzte Brahms lakonisch. »Darf ich Ihre Aussage jetzt so interpretieren, dass wir nun endlich weiter ermitteln dürfen?«

»Wollen Sie mir etwa Fehlverhalten vorwerfen?«, raunzte der Staatsanwalt und wirkte plötzlich doch ein wenig unsicher.

»Nun, belobigen wollte ich Sie für Ihre Einschätzungen sicherlich nicht«, grinste Brahms ironisch und wusste in dem Moment, in dem die Worte seinen Mund verließen, dass seine beruflichen Aufstiegschancen sich eben dramatisch verschlechtert hatten.



»Einen Freund haben wir uns damit sicherlich nicht gemacht«, sagte Schröter, als der Staatsanwalt sie endlich wieder verlassen hatte.

»Keine Sorge«, erwiderte Brahms, »so ein schleimscheißender Mistkerl wie der wird sicherlich schnell befördert. Den sind wir bald wieder los. Und, was schlägst Du vor? Wie machen wir weiter?«

»Zurück auf null. Lass uns mit den verschimmelten Häusern nochmal anfangen. Und vielleicht wäre es besser, wenn Du Dein neu gestaltetes Privatleben vorübergehend wieder auf Eis legst. Ab sofort zählt sie wieder zum Kreis der Verdächtigen.«

»Verstanden Chef«, seufzte Brahms. »Dann zeig mir mal die Liste der Häuser. Ich denke, wir sollten im Wege guter, alter Polizeiarbeit von A bis Z allen einen Besuch abstatten.«

»Ach ja, Prof. Kupfer hat vorhin angerufen. Seine Praktikantin hat bei allen in Frage kommenden Labors angerufen. Nirgends wurde in den letzten drei Jahren etwas von diesem Curare-Zeugs bestellt. Aber anscheinend gibt es in Holland eine Internetseite, auf der man so etwas bestellen kann. Faktisch also unmöglich, den Besteller ausfindig zu machen.«

»Verdammt.« Wieder eine Spur, die im Sande verlief.



Sie war jetzt schon seit sicher vier oder fünf Tagen nicht mehr zu ihm gekommen. Seine Wunden schmerzten und eine hatte sich entzündet. Zumindest fühlte sie sich so an. Nachsehen konnte er nicht, es war ja dunkel. Ihm war kalt. Er hatte Hunger. Großen Hunger. So lange hatte sie ihn bisher noch nie alleine gelassen, ohne Essen. Er musste etwas Schlimmes getan haben, dass sie ihn so streng bestrafte. Zumindest hatte er Wasser. Aus dem porösen Schlauch, der eigentlich dazu diente, die Heizungsanlage mit Wasser zu aufzufüllen. Aber er hatte ihn heimlich in den Käfig verlegt, nachdem Sie ihn das erste Mal eingeschlossen hatte. Der Wasserhahn war nicht ganz dicht und so tropfte immer etwas Wasser aus dem Schlauch, das er in einer alten Frischhaltedose sammelte, die er heimlich in seine Zelle geschmuggelt hatte.

Die Tür öffnete sich. Er konnte das Quietschen der schlecht geschmierten Scharniere hören. Das Licht ging an. Gleich würde das auf Rollen gelagerte Regal zur Seite gefahren werden und sie würde ihm etwas zu essen bringen. Vielleicht sogar ein Glas Cola! Oh, wie er Cola liebte.

Schritte drangen aus dem Heizungsraum. Die Stimme eines Mannes! Er musste ganz ruhig sein, damit der Mann ihn nicht bemerkte. Ansonsten würde sie ihn schlimm bestrafen und im Moment wollte er nicht bestraft werden, er wollte essen. Sicherlich konnte sie im Moment nicht zu ihm kommen, wegen des Mannes. Aber sie würde sicher wiederkommen, wenn der Mann weg war. Oh, wie er diesen Mann hasste, dessen Stimme er erkannt hatte. Das war dieser Polizist! Er hasste die Polizei! So wie sie die Polizei hasste. Das hatte sie ihn gelehrt.

Er hatte Angst.

Das Licht erlosch.



Brahms war schweißüberströmt. Er hatte sich an diesem Vormittag schon 12 Keller angeschaut und war gerade einmal bei „L“ angekommen. Er überlegte, ob er nicht einmal diesem Auerbauch einen Tipp geben sollte. Eine nette kleine Reportage mit der Überschrift „Der Braune Kellerschwamm – Geißel des Werdenfelser Landes“ wäre doch sicherlich eine schöne Sache für das Tagblatt. Garniert mit ein paar Fotos. Und dann noch eine Anschlussreportage zum Thema „Chaos in Werdenfelser Kellern“.

Was Brahms an diesem Tag so erlebt hatte, war teils – gelinde gesagt – ekelerregend. In den meisten Kellern herrschte ein derartiges Durcheinander, dass er sich mehr wie auf einer Müllhalde vorgekommen war. Sogar Heizungskeller waren teils vollgestellt wie ein Lager für Sperrmüll. Angefangen von vollgestellten Regalen bis hin zu Häufen undefinierbarer Gegenstände. Teils verschimmelt, meist unangenehm riechend und sehr oft einfach nur dazu angetan, seinen Mageninhalt auf den Weg nach oben zu bringen. Inzwischen hatte er großen Respekt vor Kaminkehrern, die sicherlich öfters derartige Müllhalden betreten mussten.

Seiner unfachmännischen Meinung nach gehörte ein Großteil der Häuser entweder abgerissen oder kernsaniert. Doch den Eigentümern war dies entweder egal oder sie hatten schlicht nicht das Geld.

Er hatte gerade beschlossen, seine nächste „Höhlentour“ auf den Nachmittag zu verlegen, als er die Namen der beiden nächsten Eigentümer las. „Alfons Maurer“ und „Sonja Martin“. Nun, Sonja würde er schweren Herzens wohl oder übel Schröter überlassen. Aber Alfons Maurer? Wenn das nicht der erste Tote war – und damit ein erneuter Besuch bei seiner Witwe Kreszentia Maurer, welche – wie er nach einem kurzen Telefonat mit Schröter feststellte – auch noch in dem betroffenen Haus wohnte. Zwei Dinge rasten ihm durch den Kopf:

1. Warum war ihnen das nicht viel früher aufgefallen?

2. Ein Besuch beim Zahnarzt mit Wurzelbehandlung wäre sicherlich netter, als ein Besuch bei der Witwe.

Er beschloss, Frage 1 zu klären, bevor er den Besuch absolvierte.



»Warum haben wir uns nur darauf eingelassen?«, seufzte Max.

»Weil er Dein Vater ist. Und weil Isabell – egal wie verrückt sie nun sein mag – Deine Schwester ist«, entgegnete Stefan. »Und weil wir versuchen müssen zu verhindern, dass noch etwas passiert. Und das wird es, wenn wir Recht haben.«

Sie saßen im Vorzimmer des Bürgermeisters, welcher ihnen gnädiger Weise eine kurzfristige Audienz gewährt hatte. Auch wenn Max befürchtete, dass dies mehr mit seinem Beruf als Journalist zusammenhing, als mit dem Thema, welches sie hierher geführt hatte.

Die Tür öffnete sich und die Sekretärin bat sie herein. Obwohl es in dem großen Büro eine gemütliche Couch-Garnitur nebst Tisch für Besprechungen gab, wurden sie auf die zwei wackeligen Besucherstühle vor dem überdimensionierten Schreibtisch gelotst. Der Tisch wurde von einem fast ebenso imposanten Stapel Akten belagert, welcher augenscheinlich den Eindruck vermitteln sollte, dass der Bürgermeister eine starke Arbeitsüberlastung hatte, was allerdings aufgrund der leichten Staubschicht auf den Aktenordnern wohl doch eher Show war.

»Aufsehenerregender Schreibtisch«, sagte Stefan ironisch, »so einen hätte ich auch gerne. Wo bekommt man so etwas? Oder stammt der noch aus Hitlers Zeiten?«, spielte er auf die Vergangenheit des Doppelortes an, der von Hitler 1935 unter Zwang zusammengeführt wurde, um die Olympischen Winterspiele 1936 durchführen zu können. Die Einheimischen hassten diese Zwangsehe und noch immer gab es Differenzen zwischen Garmischern und Partenkirchnern. Und noch immer konnte man diese Differenzen gut daran erkennen, dass es nahezu alles doppelt gab im Ort. Zwei Skiclubs, zwei Sportvereine, zwei Trachtenvereine, zwei Feuerweheren, um nur ein paar Beispiele zu nennen.

»Nun, Herr Auerbach. Was führt Sie zu mir?«, ignorierte Müller den Anwalt.

»Es geht um die Morde«, fuhr Stefan unbeeindruckt fort. »Wir sind uns sicher, dass Isabell Martin diese nicht verübt hat. Und dass der Täter immer noch frei herumläuft. Was wiederum für die kommenden Motorradtage eher schlecht sein könnte.

»Ach, und was bringt Sie dazu, sich für klüger zu halten, als die Polizei?« Müller spielte gelangweilt mit seinem Kugelschreiber und blickte noch nicht einmal auf, wenn er sprach.

Also erzählte Max ihm die Geschichte.

»Wissen Sie, meine Herren, diese hanebüchene Geschichte hat mir vorhin erst Herr Kriminalkommissar Schröter erzählt und mich aufgefordert, das Motorradtreffen abzusagen. Ich habe ihm erklärt, dass er lieber dafür sorgen soll, dass dort nichts passiert. Immerhin ist das eine touristisch ausgesprochen wichtige Veranstaltung für den Ort – und da werde ich einen Teufel tun, diese abzusagen. Egal wie viele Jammerlappen Schröter oder Sie mir noch hierher schicken. Dass wir uns verstanden haben.« Müller hatte sich inzwischen schon fast in Rage geredet.

»Ich werde Sie zu zitieren wissen, Herr Bürgermeister«, sagte Max. »Nur für den Fall, dass doch etwas passiert.« Max stand auf. »Komm Stefan, hier ist Hopfen und Malz verloren.«



»Kein Wunder«, sagte Schröter, »das Haus stand auf Ackermanns Liste nicht drauf. Es ist erst vor ein paar Tagen vom Sachverständigen gekommen. Klingt aber interessant, oder?«

»Hm. Wie war eigentlich Dein Besuch beim Bürgermeister?« Brahms wollte seinen Besuch bei Maurers Witwe möglichst weit nach hinten schieben.

»Wie vermutet. Er meint, die Täterin wäre gefasst und wir sollten es bloß bleiben lassen, an seine heiligen Motorradtage zu gehen. Im Gegenteil. Er hat gedroht, uns beide persönlich verantwortlich zu machen, wenn dort etwas passiert.«

»Klasse. Jetzt weiß ich wenigstens, wem ich bei der nächsten Wahl meine Stimme nicht geben werde.«



Zögerlich drückte Brahms auf den Klingelknopf neben dem polierten Messingschild, auf dem in geschwungener Schrift „Maurer“ stand.

»Du bist zu früh!«, schallte es durch die massive Holztür, welche kurz darauf schwungvoll aufgerissen wurde. Eine Frau erschien, deren freudiger Gesichtsausdruck binnen Sekundenbruchteilen in ungläubige Verwunderung umschlug.

Doch auch Brahms war mehr als erstaunt.

War das wahrhaftig Kreszentia Maurer, die da vor ihm stand? Das Gesicht passte, auch wenn er eigentlich einen verhärmten Ausdruck in schlaffer, grauer Haut erwartet hatte. Doch dieses Gesicht war weder verhärmt, noch schlaff oder gar grau. Im Gegenteil. Funkelnde, stahlblaue Augen wurden eingerahmt von nahezu glatter, zartrosa Haut. Sie hatte Lippenstift aufgetragen, ihre Wangen gepudert und Lidschatten aufgetragen. Die Wimpern waren perfekt gestylt. Überhaupt sah sie aus, wie frisch aus dem Kosmetikstudio. Ihre Haare waren nicht wie sonst üblich in einem stumpfen Zopf um ihren Kopf gewickelt, sondern hingen offen in Wellen fast bis zum Gesäß herab und glänzten, als wären sie verchromt. Statt des üblichen Alt-Frauen-Dirndls trug sie knappe Shorts und eine eng anliegende Bluse, welche um mindestens einen Knopf zu weit geöffnet war. Ihr schwarzer BH konnte ihre Brüste kaum bändigen. Natürlich war sie immer noch ziemlich übergewichtig, doch in diesem Outfit wirkte sie – trotz ihres Alters – durchaus sexy. Natürlich nur, wenn man auf ältere Damen mit Übergewicht stand, was auf Brahms nicht zutraf.

Brahms war – gelinde gesagt – verblüfft. Fast so verblüfft wie an dem Tag, an dem er Sonja Martin das erste Mal gesehen hatte. Zu seiner eigenen Beruhigung war er allerdings nicht im Mindesten erregt. Das hätte ihm auch gerade noch gefehlt.

»Herr Kriminalhauptkommissar?! Was verschafft mir diese unerwartete Ehre?«, fragte sie freundlich, was Brahms mindestens ebenso verwirrte, wie ihre Erscheinung.

Sie blickte an sich selbst herunter und ein bezauberndes Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. »Oh, entschuldigen Sie bitte mein Äußeres. Ich habe einen Fotografen bestellt und war gerade dabei, mich umzukleiden. Bewerbungsfotos. Immerhin muss ich ja jetzt arbeiten, da mein Mann verstorben ist«, erklärte sie.

Brahms glaubte ihr kein Wort. Vielmehr vermutete er, dass Kreszentia Maurer keineswegs so gottesfürchtig war, wie sie immer tat. Für ihn sah das Ganze eher so aus, als hätte sie einen Freund, den sie offenbar erwartete. Und nachdem ihr Mann erst seit Kurzem verstorben war, lief diese Beziehung wohl schon zu Lebzeiten des Opfers. Was ihr wiederum einen höheren Verdächtigen-Status in seiner inneren Rangliste einbrachte. Allerdings rangierte sie zu seinem Bedauern immer noch weit hinter Sonja Martin. Jedenfalls nahm er sich vor zu überprüfen, wer denn dieser „Fotograf“ war.

»Nun, Frau Maurer. Entschuldigen Sie bitte die Störung. Aber im Rahmen der Nachermittlung müssen wir noch einige Dinge abklären, damit wir bei der Anklage auch belegen können, alle Ermittlungen durchgeführt zu haben«, sagte er gestelzt und hoffte, einen etwaigen Verdacht in ihr zu beseitigen. »Aus diesem Grunde muss ich leider darum bitten, Ihr Kellergeschoß überprüfen zu dürfen. Ich hoffe, Sie haben Verständnis dafür. Es geht nur darum, einem findigen Verteidiger bereits im Vorfeld den Wind aus den Segeln zu nehmen.

»Aber natürlich, Herr Kriminalhauptkommissar«, erwiderte sie freundlich und bat ihn herein. Sie stieg die schummrig beleuchtete Kellertreppe hinunter. »Wissen Sie, wir hatten damals beim Hochwasser Probleme mit dem Grundwasserspeigel. Seither steckt hier irgendwo der Schimmel drin. Wir haben zwar alles sanieren lassen, aber es riecht immer noch irgendwie schimmlig. Deswegen nutzen wir den Keller so gut wie gar nicht mehr. Kämen nicht der Heizungsmonteur und der Kaminkehrer gelegentlich vorbei, würde vermutlich niemand diesen Keller je betreten.«

Brahms blickte sich um, aber außer der Heizungsanlage und einen Haufen Gerümpel in den anderen Kellerräumen fand er nichts Verdächtiges.

Er verabschiedete sich von seiner viel zu freundlichen Gastgeberin und setzte sich in seinen Dienstwagen. Er blickte auf die Uhr. Noch eine Stunde bis Dienstschluss. Da konnte er ebenso gut hier warten und klären, wer denn nun Maurers heimlicher Liebhaber war.

Ein dunkelblauer Golf fuhr vor und parkte umständlich ein. Brahms holte seine Kamera hervor. Jetzt kam er sich vor, wie einer dieser Polizisten aus diesen billigen Fernseh-Krimis. Er legte die Kamera an und schoss ein paar Fotos von dem Mann, der eben aus dem Golf stieg. In einem solchen gestriegelten Anzug hatte er ihn allerdings noch nie gesehen. Üblicherweise trug der Kerl eine Trachtenanzug oder Lederhosen. An diesem Tag aber hatte er sich offensichtlich hübsch gemacht – oder es zumindest erfolglos versucht.

Er sah aus, wie ein altersschwacher Gockel auf Brautschau. Brahms fragte sich, wo man einen solchen, lavendelblauen Glitzeranzug herbekommen konnte. Das Ding glänzte, als wäre es aus Seide (was es vielleicht auch war) und das ebenfalls lavendelblaue Hemd mit dem gelben Krawattenschal (seit wann gab es eigentlich diese grauenerregenden Dinger wieder?) machte die Gesamterscheinung ebenso wenig besser, wie die auf Hochglanz polierten, weißen Slipper. Vermutlich war er auch parfümiert, wie ein bengalischer Männerpuff. Brahms konnte das süßliche Parfum beinahe riechen. Er sah vor seinem inneren Auge geradezu John Travolta in „Nightfever“ zu dem gleichnamigen Bee-Gees-Song herumzappeln.

Der Mann klingelte an Maurers Tür und sie begrüßte ihn mit einem Kuss, bei dem Brahms befürchtete, sie würde ihm die Zunge aus dem Mund saugen.

So so, Du hast also ein Verhältnis mit dem Vereinskamerad Deines verstorbenen Mannes, Du altes Miststück, brummte Brahms vor sich hin und betrachtete die Fotos von Bernd Zapf, dem Herrn 2. Vorstand, noch einmal im Display der Kamera.

Kapitel 17.



»Warum hast Du bloß der Polizei gesagt, die Tote sei Ilona Ruzicka?«

»Ich wollte, dass sich irgendjemand einmal um meine Geschichte kümmert. Ich dachte, das könnte ich auf diese Weise schaffen«, erwiderte sie kleinlaut.

»Toll, und jetzt hänge ich plötzlich da mitten drinnen. War Dir eigentlich nicht klar, dass die Spur zu den anderen Mordopfern führen würde – und damit zu mir? Ich meine, einen dümmeren Zeitpunkt für Deine dämliche Scharade hättest Du Dir gar nicht aussuchen können.«

»Du wolltest Dich ja nicht darum kümmern!«, begehrte sie auf.

»Ich habe Dir schon mal erklärt: Es gab einen Prozess und der ist rechtskräftig abgeschlossen. Und selbst wenn, dann wäre das alles längst verjährt. Es ist schlicht um Jahre zu spät! Versuche doch endlich, diese alte Geschichte zu vergessen. Ich weiß ja, dass eine Vergewaltigung schlimm ist. Und dass sie Dir dann auch noch die Kinder weggenommen haben, macht es auch nicht besser. Aber Du hast uns doch wieder! Schau doch nach vorne Mutter. Und lass die Vergangenheit endlich ruhen.«



»Du weißt schon, dass es diese Ilona Ruzicka gar nicht gibt?«, sagte Brahms nachdenklich, nachdem er die E-Mail gelesen hatte. Und diese Frau, die Dich besucht hat, diese Ruzicka, Swetlana gibt es auch nicht. Der Ausweis muss eine Fälschung gewesen sein. Es gibt nur eine Erika Ruzicka.«

Kapitel 18.


Donnerstag

Die ersten Motorräder brummten durch den Ort. Am Freitag würden die Motorrad-Tage beginnen und dann waren die Straßen mit laut dröhnenden Motorrädern der Marke des Veranstalters überflutet. Die Party am Hausbergparkplatz würde über den ganzen Ort schallen und Menschen mittleren und gesetzteren Alters in Motorradkluft würden die Fußgängerzone überschwemmen. Nun, zumindest die Garmischer Fußgängerzone. In Partenkirchen würde wieder einmal eher tote Hose sein. Aber das war ja fast immer so.

Doch dieses Jahr würde es anders sein, als sonst, da war sie sich sicher. Dieses Jahr würde sie dieser gottlosen Konsum-Party ein Highlight bescheren, von dem die Motorradfahrer und der ganze Ort noch Jahre zehren konnten.

Zufrieden blickte sie ihm über die Schulter, wie er seine inzwischen geübten Finger über den leblos daliegenden Mann gleiten ließ. Er war inzwischen wirklich geschickt mit Skalpell, Nadel und Faden. Das musste er auch sein, schließlich sollte es der perfekte Höhepunkt werden. Dann würde sie sich zur Ruhe setzen. In einem Ort, der sodann hoffentlich von dem Ungetüm, welches sich Tourismus schimpfte, befreit sein würde.

Natürlich musste sie ihn dann auch loswerden. Doch ihn würde hier ohnehin niemand vermissen.



»Warum ausgerechnet ich? Du weißt doch, dass ich auf Motorräder allergisch reagiere«, meckerte Max seinen Chef an.

Doch Maurer ließ nicht mit sich reden. »Nur weil Dein Vater ein missratener Rocker ist, heißt das nicht, dass Du Dich vor diesem Artikel drücken kannst. Davon abgesehen geht es doch ohnehin nur um eine einfache Produktpräsentation. Der Hersteller hat einiges an Werbeseiten bei uns eingekauft und erwartet dafür natürlich einen positiven Bericht unseres besten Journalisten. Du wolltest Dich doch ohnehin da draußen herumtreiben. Warten, ob noch ein Mord geschieht. Und so tust Du wenigstens etwas für Dein Geld. Zudem könnte Dir Dein Vater bei den technischen Details unter die Arme greifen. Hier hast Du drei VIP-Tickets. Du kannst ja auch noch Deinen Anwalts-Freund mitnehmen. Das Buffet im Anschluss an die Präsentation ist natürlich inklusive.«

»Na klasse«, brummte Max. »Aber zwei Karten reichen, mein Vater ist doch noch im Klinikum.«

»Das glaube ich nicht«, schmunzelte Maurer und deutete nach hinten.

Max drehte sich um und blickte direkt in die Augen seines Vaters.

»Buffet? Motorräder? Gute Idee«, grinste Snake und nahm seinem verblüfften Sohn eines der Tickets aus der Hand.



»Schicker Anzug.« Schröter lehnte an der Motorhaube des blauen Golfs und lächelte Zapf an, welcher offensichtlich ziemlich erschöpft und augenscheinlich ziemlich zerrupft eben Kreszentia Maurers Eingangstür hinter sich verschlossen hatte.

»Es ist nicht so, wie es aussieht!«, stammelte Zapf wie ein Schuljunge, den man eben bei einem Streich erwischt hatte.

»Natürlich nicht. Sie werden sicherlich eine gute und nachvollziehbare Erklärung dafür haben, was Sie von gestern 17.00 Uhr bis jetzt«, erblickte auf seine Armbanduhr, »05.30 Uhr bei Frau Maurer gemacht haben. In diesem Aufzug und so derangiert, wie Sie jetzt aussehen. Bewerbungsfotos, hm?«

»Ja, ja, genau. Bewerbungsfotos. Schließlich bin ich Fotograf!«, nahm Zapf den Brocken gerne auf.

»Ah ja. Und wofür genau braucht Frau Maurer die Bewerbungsfotos? Für den nächsten Beate-Uhse-Katalog?« Schröter war sich gar nicht einmal so sicher, dass er völlig daneben lag. Nach Brahms‘ Entdeckung vom Vortag hatten sie Zapf etwas näher durchleuchtet und dabei herausgefunden, dass er nicht nur sein kleine Fotogeschäft in Garmisch betrieb, sondern nebenbei noch unter dem „Künstlernamen“ Bodo Hodo allerlei schlüpfrige Fotos für diverse Magazine machte. Genau betrachtet war das sogar seine Haupteinnahmequelle. Nur in Garmisch-Partenkirchen wusste das anscheinend niemand. Oder man schwieg sich darüber aus.

»Könnten wir das nicht woanders besprechen?«, stockte Zapf.



»Das ist jetzt nicht Ihr Ernst, Zapf!«, sagte Brahms fassungslos. Schröter hatte ein Einsehen mit dem Fotografen gehabt, der nun – wieder im Trachtenanzug – wie ein Häuflein Elend vor ihnen saß.

»Warum hast Du ihn eigentlich so früh abgepasst?«, hatte Brahms gefragt, als Schröter ihm von seinem frühmorgendlichen Zusammentreffen mit Zapf erzählt hatte.

»Schlaflosigkeit. Da mache ich dann gerne einen Spaziergang und dabei dachte ich mir, ich könnte ja mal nach dem Rechten sehen. Als ich gerade an dem Auto vorbei kam, öffnete sich die Haustür und ich bin einfach stehen geblieben.«

Und nun saß Zapf vor ihnen. Optisch wieder der biedere Ortsfotograf.

»“Reif, versaut und geil – Bäuerinnen aus Garmisch-Partenkirchen“ – ist das Ihnen ganz alleine eingefallen?«, fragte Brahms immer noch entgeistert.

»Ich dachte, der Ort könnte mal eine andere Art von Kalender gebrauchen. Und jetzt, da wir in aller Munde sind, sollte der sich auch ganz gut verkaufen. Es gibt ja einen Haufen Perverse da draußen«, stotterte Zapf. »Niemand hätte gewusst, dass ich den Kalender gemacht habe und die Gesichter der Frauen sind unter den Trachtenhüten nicht zu erkennen.«

»Und Kreszentia Maurer macht da einfach so mit?«, fragte Schröter mindestens ebenso erstaunt.

»Nun ja, sie hat das mir zuliebe gemacht. Und man sieht sie ja nur von hinten. Sie ist der Juli.« Zapf hielt seine Kamera hoch und das nackte Hinterteil von Kreszentia Maurer sprang den Polizisten in seiner vollen Pracht und sehr detailgetreu entgegen.

»Und das will wirklich jemand sehen? Dafür bezahlt jemand Geld?« Brahms konnte es nicht glauben. Wäre das der Hintern von Sonja Martin, dafür hätte er sich heftig erwärmen können. Aber dafür?

»Mehr Menschen, als Sie glauben. Der letztjährige Kalender „Pralle Ärsche aus dem Allgäu“ hat sich über 30.000 Mal verkauft. Und das zu einem Preis von immerhin 35 Euro das Stück. Wissen Sie, meine Fotos sind Kunst. Und für die Details wie kleinere Hautunreinheiten und so gibt es ja auch noch Photoshop.«

»Aha, ja. Kunst also. So kann man das natürlich auch nennen. Und weiter? Wie ist Ihr Verhältnis zu Frau Maurer sonst so?« Schröter hatte sich zuerst von dem Schock erholt.

»Nun ja, also was soll ich sagen, wir kennen uns schon etwas besser.«

»Sie können mir doch nicht erzählen, dass Sie zwölfeinhalb Stunden gebraucht haben, für ein paar Fotos von ihrem nackten, verbeulten Hintern!«

»Ist ja schon gut, wir haben ein Verhältnis. Schon seit etwa zwei Jahren.«

Brahms hatte richtig gemerkt, wie Zapf immer mehr zerbröselte. Dass er aber so schnell und plötzlich einbrach, kam ihm dennoch komisch vor.


Freitag

Zu Snakes Freude hatte das Buffet schon vor der offiziellen Präsentation geöffnet und so waren sie kaum im Veranstalter-Zelt angekommen, als er und Stefan sich schon mit einem Bier in der einen und einem vollgeladenen Teller in der anderen Hand in Richtung eines der Stehtische begaben.

Das Zelt war voll mit Journalisten von allen möglichen Fachzeitschriften, geschniegelten Marketingexperten, die die Reporter umschwirrten wie Motten das Licht. Bildhübsche Hostessen mit zwar züchtigen, irgendwie aber dann doch etwas zu knappen Kleidern. Motorradprofis und eine Unmenge von wichtigtuerischen Idioten die meinten, wenn sie die Krawatten zu ihren Designer-Anzügen einfach einmal wegließen, würden sie wie dynamische Motorrad-Fahrer wirken. Den einzigen wirklichen Biker im Zelt hingegen – Snake – betrachteten sie argwöhnisch und zerrissen sich hinter vorgehaltenen Händen wie Waschweiber den Mund.

Max blickte auf seine Uhr. Die Präsentation hätte eigentlich schon vor 15 Minuten beginnen sollen. Allerdings hatte er den Bürgermeister bisher nicht erspäht und vermutete, dass die Verspätung damit zusammen hing.

Gelangweilt betrachtete er die zugedeckten Motorräder. Sicherlich würden sie einen riesen Hype um die Enthüllung machen, auch wenn erste, „heimlich“ geschossene Fotos von Testfahrten schon veröffentlicht worden waren.

»Die Dinger sind ganz sicher nicht mein Stil«, hörte er Snake hinter sich sagen. »Langweilige Straßenmaschinen für langweilige Beamte im mittleren Alter. Alles aus Plastik und Made in China. Solide Motorräder ohne Charisma und mit Katalysator.« Snake grinste und holte sich ein weiteres Bier.

»Von welchem Magazin sind Sie denn?«, sprach ihn eine der Marketingdamen mit falschem Lächeln an.

»Werdenfelser Tagblatt«, erwiderte Max knapp und ihr Lächeln erlosch. Kein wichtiger Pressevertreter also.

Ist Ihr Herr Bürgermeister immer so unpünktlich?« fragte sie in einem Ton, der Max vermuten ließ, dass er in Sippenhaft genommen wurde.

»Wenn es kostenloses Weißbier gibt normalerweise nicht«, antwortete er und bekam dafür das erste echte Lächeln des Tages. Erst jetzt bemerkte Max, dass die Trägerin des Lächelns durchaus auf ihre Art attraktiv war. Sie hatte in etwa sein Alter, war aber knapp einen halben Kopf kleiner als er. Ihre glänzend schwarzen Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden und über der rechten Augenbraue hatte sie eine etwa 4 cm lange Narbe, die sie allerdings nicht entstellte, sondern ihr reizendes Gesicht eher noch betonte.

»Nun, in fünf Minuten geht es los, ob er da ist, oder nicht«, sagte sie augenzwinkernd und rückte ihr Namensschild ins rechte Licht, damit Max es auch wirklich wahrnahm. „Lisa Steffens“, konnte Max lesen, ehe sie sich augenzwinkernd abwendete. Er nahm sich vor, sie später zu suchen.

Kurz darauf wurde das Zelt abgedunkelt. Rauchschwaden wurden aus Nebelmaschinen auf die Bühne geworfen, „Also sprach Zarathustra“ von Richard Strauss dröhnte aus den Lautsprechern und eine Stimme, die schwer an die Synchronstimme von Arnold Schwarzenegger erinnerte, sagte. »Gewaltig wie ein Vulkanausbruch, stark wie ein Büffel, sicher wie Fort Knox und mit einem noch nie dagewesenen Handling – die neuen Flaggschiffe auf den Landstraßen der Welt!«

Max hörte, wie sein Vater schmerzerfüllt stöhnte.

»Und hier sind sie: Die neue Terminator FX2 und die neue Hyperterminator FX3!«, dröhnte die Stimme weiter und mit einem lauten Knall wurden die Abdecktücher in Fetzen gerissen. Die Motoren der beiden Maschinen auf der Bühne fingen an zu brüllen. Auf den Maschinen saßen zwei Piloten in designmäßig angepassten Rennanzügen und Helmen und erhoben ihre Hände zum „Victory-Zeichen“, während sie unablässig Gas gaben. Beide hatten spärlich bekleidete, tätowierte Damen als Sozia, die erfolglos versuchten diesen Designkatastrophen Sexappeal und so etwas wie Biker-Feeling zu verleihen.

Die Anwesenden verfielen in frenetischen Applaus und johlten und pfiffen, als wären sie in einer Striptease-Bar.

Wie die anderen Journalisten auch schoss Max brav seine Fotos und war sich schon beim ersten Druck auf den Auslöser sicher, dass er – sollte er je wieder auf ein Motorrad steigen – sicherlich keine von diesen beiden Maschinen auch nur mit der Kneifzange anfassen würde.

Der Sprecher verbreitete weiter pathetisch technische Daten zu den Bikes, doch Max hörte nicht zu. Immerhin hatte er die Pressemappe mit allen nötigen Informationen. Ausnahmsweise musste er die Einschätzung seines Vaters teilen. Die Dinger hatten zusammengenommen nicht ansatzweise so viel Stil, wie Snakes Indian alleine am Bremszylinder.

Der Applaus ebbte langsam ab, als Max plötzlich wieder Lisa Steffens neben sich bemerkte.

»Erfolgreiche Präsentation«, sagte sie, und wandte sich ihm zu. »Für derart hässliche, nutzlose Dinger«, flüsterte sie ihm ins Ohr. »Also ich bin hier für heute fast fertig. Hätten Sie vielleicht Lust, mit mir ins große Zelt zu kommen? Ich muss dort zwar noch die Präsentation vor der großen Masse beaufsichtigen, aber das ist eine Sache von einer halben Stunde. Vielleicht könnten Sie mir ja dann zeigen, wie man hier in Garmisch feiert.«

»Klar«, erwiderte Max und folgte ihr. Er hoffte, dass sie weder Stefans hochgestreckten Daumen, noch Snakes Applaus bemerkte.



Das Partyzelt war zum Bersten voll, doch Lisa schleuste Max an der Security vorbei hinter die Bühne. »Hier hast Du den besten Blick. Diese Fotos bekommen die anderen Reporter sicherlich nicht«, zwinkerte sie ihm zu. »Ich bin so schnell wie möglich wieder da.«

Max setzte sich auf eine der Lautsprecherboxen und schaute sich um. Hektisches Treiben hinter der Bühne. Ein Kerl, der aussah wie der Regisseur, lamentierte, dass das Ordnungsamt verboten hatte, die Motorräder auf die Bühne fahren zu lassen. »Stellt euch das mal vor! Wir ziehen eine Terminator an Seilen auf die Bühne! Oh, diese Provinzbeamten!« Anscheinen hatte er vergessen, dass ein mit etwa 10.000 Menschen besetztes Zelt doch etwas anderes war, als das Pressezelt mit vielleicht 150 Personen.

Die Show begann. Wie vorhin bei der Pressevorstellung dröhnte „Also sprach Zarathustra“ aus den Lautsprechern. Die Box unter Max vibrierte. Von der Seite sah das Ganze weit weniger beeindruckend aus, als von vorne. Die verdeckten Maschinen standen auf kleinen Plattformen, welche sich nun wie von Geisterhand in Bewegung setzten. Langsam, fast majestätisch, schwebten die Maschinen auf den einsehbaren Teil der Bühne. Max fand, dass dies eigentlich viel imposanter war, als vorhin. Sanft kamen die Maschinen zum Stillstand. Die Stimme von vorhin dröhnte den gleichen Text. Die Deckplanen explodierten und die beiden Maschinen mit den Motorradfahrern wurden sichtbar. Motorgedröhnen – dieses Mal vom Band. Die beiden Sozias kletterten auf die Maschinen, doch die beiden Biker rührten sich nicht. Kein Mucks. Nichts.

Der Regisseur fing an, wild fuchtelnd hinter der Bühne auf und ab zu springen und zu schreien. »Diese Idioten machen meine ganze Show kaputt! Rührt euch endlich, ihr Kretins!«

Die Musik dröhnte, die Motorengeräusche schwollen an und auf der Bühne tat sich – nichts. Die Sozias fingen an, an den Fahrern herum zu ruckeln.



Brahms und Schröter hatten einen der letzten Plätze im völlig überfüllten Zelt ergattert. Dummerweise fast direkt vor der Bühne, wo der Lärm kaum auszuhalten war. Doch das, was sich auf der „Center-Stage“, wie die Aufschrift neudeutsch verkündete, tat, interessierte sie nicht wirklich. Suchend blickten sie sich um. Tat sich irgendetwas Verdächtiges? Schwer auszumachen bei dieser Menschenmasse.

Ein klassisches Stück ergoss sich aus den Lautsprechern und das Licht wurde gedimmt. Nebel zog auf. Brahms kam sich vor wie in der Startsequenz von „2001 – Odyssee im Weltraum“. Fehlten nur noch herumstapfende Neandertaler, obwohl, eine ziemlich nah verwandte Art fand sich hier öfters. Zumindest nach Brahms‘ Einschätzung.

Zwei verhüllte Objekte schoben sich auf die Bühne und eine Stimme aus dem Off philosophierte irgendwelchen Werbeschwachsinn. Mit Feuerwerk wurden die Objekte enthüllt und hervor kamen – wie kaum anders zu erwarten – zwei Motorräder auf denen schon die Fahrer saßen. Zwei leicht bekleidete Damen schwangen sich auf die Maschinen und Motorenlärm drang aus den Lautsprechern. Doch die Fahrer blieben merkwürdig statisch. Langsam war Brahms‘ Aufmerksamkeit geweckt. Er stupste Schröter an und deutete auf die Bühne.



Die beiden Sozias rüttelten immer heftiger an den Fahrern. Plötzlich begann einer der Fahrer sich zu bewegen. Langsam rutschte er seitlich von dem Motorrad und plumpste schließlich wie ein nasser Sack auf den Boden. Seine Sozia schrie. Im Zelt verstummten immer mehr die Stimmen. Die Besucher blickten gebannt auf die Bühne. „Also sprach Zarathustra“ donnerte nach wie vor aus den Lautsprechern.

Auch der zweite Fahrer fing an zu rutschen und fiel zu Boden. Nun stimmte die zweite Sozia in die Schreie ihrer Kollegin ein.

Die Werbestimme skandierte: »… bei dieser gewaltigen Kraft der Triebwerke muss sich der Fahrer gut am ergonomisch austarierten Lenker festhalten …«. Wie passend, wo doch der Fahrer gerade abgeschmiert war.

»Was soll denn nun diese Sch…« rief der Regisseur ehe ihm der Mund offen stehen blieb.

Ein Mitarbeiter der Security sprang begleitet von einem Sanitäter auf die Bühne. Vorsichtig öffneten sie die Montur des ersten Motorradfahrers dessen Kopf dabei schlaff zur Seite kippte.

Die Sozias schrien immer lauter und die ersten Besucher stimmten ein.

»Die sind beide tot!« schrie jemand und in diesem Moment brach Panik aus. Menschen stürmten in Richtung der Ausgänge. Biertische und Bierbänke fielen polternd um. Teller, Gläser und Besteck fielen klirrend zu Boden. Menschen stolperten und wurden von anderen Flüchtenden überrannt. Sicherheitsleute und Polizisten versuchten, die Menschen zu beruhigen und wurden selbst zu Boden geschleudert. Einige Besucher schnitten mit Messern die Zeltwände auf und die Menschenmassen ergossen sich aus allen möglichen und unmöglichen Öffnungen nach draußen. Vor dem Zelt wurden Sicherheitszäune umgerissen. Die Panik breitete sich auf die anderen Besucher des Biker-Treffens aus. Einige versuchten, auf ihren Motorrädern zu entkommen, doch schon nach wenigen Augenblicken waren die Zufahrtsstraßen mit kollidierten Maschinen blockiert.

In ihrer Hast stießen einige Fahrer die neben ihnen geparkten Motorräder um. Wie Dominosteine fielen die schweren Maschinen um. Ein hysterischer Mob warf ein Einsatzfahrzeug der Polizei um. Ein Krankenwagen überrollte einen gestürzten Besucher. Sanitäter, welche versuchten, den Verletzen zu helfen, wurden von den Flüchtenden weggerissen.

Nach zehn Minuten war der Festplatz fast leer gefegt. Überall lagen verletzte, schreiende Menschen herum. Zerstörte Motorräder, niedergerissene Zelte, schrottreife Einsatzfahrzeuge, Tische Stühle und was es sonst noch gab, lagen wild durcheinander. Ein umgestürzter Grill hatte eine Holzhütte in Brand gesetzt. Es sah aus wie auf einem Schlachtfeld. Verloren irrten die noch nicht selbst verletzten Sanitäter, Feuerwehrleute und Polizisten herum. Sie versuchten, den schreienden Menschen zu helfen. Von Ferne hörte man die ersten Martinshörner der nahenden Rettungskräfte.

Brahms und Schröter hatten sich in dem Chaos auf die Bühne geflüchtet – dem einzig halbwegs sicheren Zufluchtsort. Nachdem die Rettungskräfte sich inzwischen um die Verletzten kümmerten, trat Brahms endlich zu einem der leblosen Motorradfahrer auf der Bühne. »Auerbach, warum wundert es mich nicht, dass Sie anscheinend schon wieder einmal vor mir am Tatort waren?«, seufzte er in Richtung des Reporters, der eben seine Kamera wieder verstaute.

»Nun, eigentlich hatte ich ein Date mit einer hübschen jungen Dame. Sie wollte mit mir nach der Show um die Häuser ziehen und hatte mich quasi hinter der Bühne „geparkt“. Aber ich schätze mal, das Date dürfte sich nach dem hier erledigt haben.« Max blickte sich suchend um, doch Lisa Steffens konnte er nirgends finden. Vermutlich hatte sie jetzt aber auch andere Sorgen.

»Also, was haben wir denn hier?«, sagte Brahms mehr zu sich selbst und bückte sich zu der leblosen Gestalt. »Schröter, komm mal her!«

Schröter bückte sich ebenfalls und ging zu dem anderen Biker. »Das Gleiche«, rief er und beinahe zeitgleich zerrten die Polizisten den Leichen die Helme vom Kopf.

Max holte seine Kamera wieder heraus und fotografierte hektisch. »Das ganze Chaos deswegen!?«, murmelte er.

»Ja, das ganze verdammte Chaos deswegen«, sagte Schröter frustriert, »und wegen ein paar bescheuerten Hysterikern. Verdammte Scheiße.«


Werdenfelser Tagblatt, Samstag

Massenpanik auf Bikertreffen

Schaufensterpuppen verursachen Chaos

(ma) Zwei Schaufensterpuppen haben gestern auf dem Bikertreffen eine unglaubliche Massenpanik verursacht. Im Rahmen einer Produktpräsentation war vorgesehen, dass zwei prominente Motorradfahrer die neuen Modelle vorstellen sollten. Als die Motorräder jedoch enthüllt wurden, saßen nicht die Fahrer darauf, sondern zwei Schaufensterpuppen in kompletter Montur. Die beiden Fahrer wurden später in einem Toilettenwagen gefesselt und geknebelt aufgefunden.

Die leblos von den Krafträdern fallenden Puppen wurden fälschlicherweise für Leichen gehalten. Daraufhin brach eine Massenpanik im Zelt aus, welche sich flutwellenartig über die gesamte Veranstaltung ausbreitete. Die Fluchtwege aus dem Zelt und vom Gelände herunter waren zeitweise völlig verstropft.

Die Polizei geht nach ersten Schätzungen davon aus, dass bei der Massenpanik mindestens 137 Personen teils schwer verletz wurden. Drei Festbesucher schweben zu Redaktionsschluss noch immer in Lebensgefahr.

Der Sachschaden am Festequipment, Motorrädern und Einsatzfahrzeugen wird derzeit auf mindestens 800.000 Euro geschätzt. Gegen eine Gruppe aus fünf Jugendlichen, die einen Streifenwagen umstürzten, wird ermittelt.

Wer die beiden Motorradfahrer gekidnappt und durch Schaufensterpuppen ersetzt hat und welchem Zweck diese niederträchtige Tat gedient hat, ist noch völlig offen.

Zeugen werden gebeten, sich bei der PI Garmisch-Partenkirchen zu melden. Die Polizei hat eine Telefonhotline eingerichtet, unter welcher Angehörige sich nach Vermissten erkundigen könnten. Die Nummern finden Sie im Kasten links.

In einer ersten Stellungnahme äußerte der 1. Bürgermeister Michael Müller: »Dieser niederträchtige Akt muss als Form des Terrorismus gewertet werden. Diese Sache wird dem Tourismus in Garmisch-Partenkirchen erheblichen Schaden zufügen. Die Veranstalter haben bereits angekündigt, das Motorradtreffen in den kommenden Jahren voraussichtlich nicht in Garmisch-Partenkirchen auszutragen. Ein schneller Fahndungserfolg ist von daher umso wichtiger. Ich fordere den Innenminister auf, für eine schnelle Klärung der Sache zu sorgen. Unser Mitgefühl und unsere besten Wünsche begleiten die Opfer dieses Unglücks«.

Die für den heutigen Tag bereits gebuchte Musikkapelle „Hinterhof-Blech-Musi“ hat angekündigt, auf ihre Gage zu verzichten, damit das Geld den Opfern zur Verfügung gestellt werden kann. Der Auftritt soll – trotz offizieller Absage der Motorrad-Veranstaltung –stattfinden. Anders als geplant wird jedoch ein Eintritt von 10 Euro zugunsten der Opfer verlangt. Tickets gibt es ab heute, 08.30 h im Vorverkauf des Tagblatts. Die Sicherheitsvorkehrungen wurden verstärkt. Da der Festplatz am Hausberg noch von der Spurensicherung abgeriegelt ist, findet das Konzert im Kongresshaus statt. Beginn ist um 20.00 Uhr. Der Bürgermeister wird vor der Veranstaltung eine Gedenkminute abhalten. (…)



»Warum wundert es mich nicht, dass er erst über den Schaden für den Tourismus jammert und dann – als hätte er es erst vergessen – nur so nebenbei gnädiger Weise auch die Opfer bemitleidet.« Brahms legte die Zeitung beiseite. Er war froh, dieses Mal ausnahmsweise einmal nicht zitiert worden zu sein.

»Wer?«, fragte Schröter.

»Der Bürgermeister.«

»Wundert mich, dass er sich überhaupt um die Opfer sorgt.«

»Und dann noch dieses dämliche Benefizkonzert heute Abend.«

»Die Bereitschaftspolizei schickt eine Hundertschaft. Lag eben im Fax. Der Minister ist schnell. Der Staatssekretär hat auch schon angerufen. Die machen da ein riesiges Fass auf. Und wir sind die Deppen auf der untersten Sprosse der Leiter. Jetzt haben wir nicht nur diese Morde am Hals und die Tote im Rießersee, von der wir immer noch nichts Konkretes wissen, sondern auch noch dieses verfluchte Chaos von diesem Motorradtreffen. Gut nur, dass noch niemand auf die Idee gekommen ist, dass das alles zusammenhängen könnte.«

»Doch«, warf Brahms ein. »Der Reporter vermutet es. Er meinte, wir würden sicher irgendwo an den gefesselten Fahrern Schimmelsporen finden. Und er hatte Recht. Eben ist per E-Mail der Bericht von Prof. Kupfer gekommen. Schimmelsporen an den Seilen, mit denen sie gefesselt wurden.«

»Wann hat Kupfer das denn gemacht?«, fragte Schröter verwundert.

»Gestern, 23.59 Uhr. Steht zumindest in der Mail.«

»Meine Güte. Die Geschichte schlägt mal wirklich große Wellen!«

Kapitel 19.


Samstagnachmittag

„20.00 h: Hinterhof-Blech-Musi – Das Benefiz-Konzert“ stand in großen Lettern auf dem Balkon über dem Eingang des Kongresszentrums geschrieben. Die Aufbauarbeiten liefen auf Hochtouren.

Die rund 4.000 Karten waren um 09.00 h bereits restlos vergriffen gewesen. Also hatte sich kurzfristig ein Fernsehsender aus München eingeschaltet und binnen weniger Stunden stand im Kurpark eine riesige Leinwand zur Live-Übertragung des Konzerts. Auch die 4.000 Karten der als „Benefiz-Public-Viewing“ bezeichneten Veranstaltung waren innerhalb einer Stunde restlos ausverkauft.

Die Gemeindegärtner stöhnten, als sie davon hörten. Die Zeit reichte schlicht nicht, um den Rasen des Kurparks abzudecken und da es – wie fast immer an den Bikertagen – geregnet hatte, würde die Grünfläche – die sich gerade erst von den Strapazen der letzten Ski-Weltmeisterschaft erholt hatte – wieder einmal zerstört werden.

»Amoi ganz davon abgsehn‘, dos de ganzen wuiden Pisler in unsere Bluma pisln und do nei dappn‘«, meckerte der Meixner Sepp vor sich hin, während er in der gebotenen Langsamkeit versuchte, zumindest die anfälligsten Bereiche des Kurparks mit Absperrband zu sichern. Mit Wehmut dachte er an sein Weißbier und die dazugehörigen Weißwürsten, die unangetastet in seinem Stammlokal am Stammtisch auf ihn warteten. Warum nur war seine Frau ans Telefon gegangen, als es klingelte. Es bedeutete nie etwas Gutes, wenn am Samstag vor 10.00 Uhr das Telefon klingelte. Und als dann auch noch sein Chef am Apparat war, hatte sie ihn auch noch gerufen statt zu erklären, dass er nicht da war. Der Chef am Telefon bedeutete nie etwas Gutes!



»Verdammt. 8.000 Zuschauer, massenweise Presse und das Fernsehen. Und wir als die Benefiz-Band! Etwas Besseres als dieses Chaos gestern hätte uns gar nicht passieren können! Normalerweise kommen vielleicht 200 Leute zu uns, wenn wir nicht gerade in einem Bierzelt spielen. Eigentlich müssten wir diesem Terroristen eine Dankeskarte schicken!« Der Bassist und heimliche Chef der Hinterhof-Blech-Musi öffnete genüsslich eine Flasche Bier und gönnte sich einen großen Schluck.

»Dann hör auf zu saufen. Wir müssen noch die Set-Liste überarbeiten. Vielleicht sollten wir heute ausnahmsweise auf „Highway To Hell“ und „Hells Bells“ verzichten. Insgesamt mehr Balladen, würde ich vorschlagen.« Der Sänger und Background-Gitarrist blickte den Bassisten erwartungsvoll an.

»Quatsch. Das sind unsere größten Stimmungsmacher. Wir sind eine Stimmungsband, vergessen? Und wir ziehen die vollen drei Stunden Programm durch. Davon abgesehen: welche Balladen? Soweit ich weiß, ist „Angie“ von den Stones die einzige Ballade, die wir drauf haben. Vielleicht noch „Sierra Madre“ in der Semino-Rossi-Version. Und wir können schließlich nicht ein ganzes Konzert mit zwei Liedern bestreiten.«

Also würden sie am Abend ihr Party-Programm abspulen. Ganz so, als hätten sie einen Auftritt am Ballermann und nicht ein Benefiz-Konzert nach einem verheerenden Unglück. Doch der Bassist war sich des großen Coups sicher. Vielleicht bekamen sie so endlich ihren Plattenvertrag.



Das Erste was er bemerkte war seine Nacktheit. Er war ungerne nackt, ja er hasste es geradezu. Ein Freund, nun vielleicht wäre Bekannter besser – denn Freunde hatte er nicht, der eine Praxis für Psychotherapie betrieb, hatte einmal gemutmaßt, er sei als Kind missbraucht worden. Was natürlich Quatsch war. Er mochte einfach nur keine Nacktheit.

Es war feucht-kalt um ihn herum und es roch muffig. Wo war er? Wie war er hierhergekommen? Was zur Hölle sollte das überhaupt? Wussten die denn nicht, wer er war!? Was er war!? Das würde Konsequenzen haben!

Seine linke Hand juckte. Gedankenverloren wollte er sie kratzen.

Doch sie war nicht mehr da!

Er spürte sie, wie die Finger kribbelten. Sein Gehirn gab den Befehl, sie zu bewegen und er spürte, wie sich seine Finger zu einer Faust schlossen. Doch als er mit seiner rechten Hand die Faust umschließen wollte, spürte er keinen Widerstand. Dafür aber Schmerzen in der nicht vorhandenen Hand. Vorsichtig tastete er seinen Arm entlang von der Beuge nach unten. Bis er an einen bandagierten Stumpf kam.

Sie hatten ihm die Hand amputiert! Die Hand war völlig in Ordnung gewesen! Hatte er einen Unfall erlitten? Nein, dann läge er im Krankenhaus und nicht in diesem fauligen Loch!

Knarzend öffnete sich eine Tür und fahles Licht drang in den Raum. Eine Gestalt trat in den Türrahmen und wirkte – nur von hinten beleuchtet – wie der Schlächter aus einem billigen Horrorfilm.

Er wollte sich auf die Gestalt stürzen. Stand von der Pritsche auf. Wackelte und stürzte.

»Aber aber. Seien Sie doch vorsichtig. Sie tun sich ja noch weh! So verschnürt steht und geht es sich ein wenig schlecht«, sagte eine weibliche Stimme.

Eine Taschenlampe flammte auf und beleuchtete seine Beine. Schockstarr folgte er dem wandernden Lichtkegel bis er die Fußfesseln entdeckte.

»Wir wollen ja nicht, dass Sie weglaufen«, fuhr die Frau in sarkastisch-bösartigem Ton fort. Wir wollen nur, dass die Touristen verschwinden.«

Die Taschenlampe erlosch. Er spürte mehr, dass die Frau sich ihm näherte, als er es sah. Ein Einstich in seinem Oberarm und die Welt um ihn herum verschwamm.



»Ich verstehe nicht, dass sie diesen alten Bunker immer noch in Benutzung haben.« Snake stand neben Max auf dem Balkon des Festsaales im Kongresshaus und lästerte über den „70er-Jahre-Schick“ des Bauwerks. Tatsächlich lief schon länger eine Diskussion darüber, ob das baufällige Gebäude nicht einfach für ein Fünf-Sterne-Hotel geopfert werden sollte um dann ein neues Kongresshaus an anderer Stelle zu errichten. Ein Punkt mehr, der die Menschen im Ort in zwei Lager teilte. Auch wenn die Schnittmengen von „Befürwortern“ und „Gegnern“, egal bei welchem Zankapfel, meist relativ groß waren.

»Komm schon«, grinste Max, »Alpenländisches Flair und so.«

»Nur weil alles mit Holz vertäfelt ist, bedeutet das noch lange nicht „Alpenländisch“. Solche Scheußlichkeiten findest du auch im Speckgürtel von Bottrop.«

Max sollte von dem Konzert und natürlich von der Gedenkminute nebst integrierter Ansprache des Bürgermeisters berichten. Trotzdem hatten sie den Eintritt bezahlt, schließlich ging es um eine gute Sache.

Der Saal hatte sich inzwischen bis auf den letzten Platz gefüllt. Die Fernsehkameras waren in Bereitschaft und die Luft war schon jetzt zum Schneiden stickig. Die Fernsehleute fingen an zu meckern, dass der Zeitplan nicht eingehalten wurde. »Es ist schon 20.04 h«, brüllte ein Wichtigtuer mit Senderlogo auf der Brusttasche seines Hemdes in sein Headset, »um 20.00 h sollte der Bürgermeister auf die Bühne treten. Was zur Hölle soll die Scheiße! Wir fangen jetzt verdammt nochmal an. Wenn dieser Provinzarsch nicht auf die Bühne kommt, dann macht er sich eben lächerlich! Ich habe hier Sendeplätze zu füllen, verdammt noch eins! Und die Werbeblöcke müssen pünktlich starten!«

Kurz darauf erlosch die Beleuchtung. Ein Mann, der sich offensichtlich mehr als unwohl fühlte, trat auf die Bühne. Der 2. Bürgermeister. Zitternd trat er hinter das Rednerpult.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren«, begann er stotternd, »leider ist unser 1. Bürgermeister Herr Müller aus unbekannten Gründen nicht anwesend. Ich habe jedoch sein Redekonzept vorliegen und erlaube mir nun, dieses an seiner Stelle vorzutragen.«

»Na wenigstens etwas«, murmelte der Wichtigtuer vom Fernsehen und schob sich einen Kaugummi in den Mund.

Der 2. Bürgermeister rückte seine Brille zurecht, sortierte die vor ihm liegenden Zettel und machte sich zum Vorlesen bereit.

Dann plötzlich ein Knall. Der Wichtigtuer hörte auf zu kauen und starrte in Richtung Bühne. »Sofort Großaufnahme!«, brüllte er und noch ehe die Zuschauer im Saal realisiert hatten, was eben passiert war, hatten die Besucher im Kurpark die skurrile Szene in Großaufnahme auf der Leinwand.

Der 1. Bürgermeister war nun da. Nur nicht so, wie erwartet. Er baumelte an einem dicken Strick, der um sein rechtes Handgelenk gewickelt war, über der Bühne. Die Schulter offensichtlich ausgekugelt. Nackt. Seine linke Hand fehlte. Blut tropfte aus dem säuberlich angelegten Verband auf die Bühne und auf seiner Brust waren in großen Buchstaben „Fuck Tourism“ und darunter das neue – natürlich auch umstrittene – Logo des Ortes eintätowiert.



»Verdammt«, zischte Brahms und nahm sein Funkgerät hoch. »An alle Einheiten: Unbedingt Panik verhindern! Es besteht keine akute Gefahr!«

Schröter rannte auf die Bühne und schubste den versteinert dastehenden zweiten Bürgermeister zur Seite. »Bitte bleiben Sie ruhig!«, rief er ins Mikrofon. »Es besteht keine akute Gefahr. Bitte verlassen Sie geordnet den Raum und geben Sie den Polizisten im Vorraum ihre Personalien bekannt, damit wir Sie später als Zeugen befragen können. Bitte bewahren Sie Ruhe und begeben Sie sich zu den Beamten.

Max und Snake blieben auf dem Balkon sitzen und beobachteten fasziniert, wie die Menschen sich tatsächlich halbwegs gesittet zum Ausgang bewegten. Allerdings stand zu bezweifeln, dass wirklich alle ihre Personalien abgaben. Schon alleine weil sicherlich niemand Lust hatte, als Zeuge dienen zu müssen.

Snake zündete sich eine Zigarette an und lehnte sich zurück. Er blickte interessiert zur Bühne, wo der Körper des Bürgermeisters behutsam zu Boden gelassen wurde. »Na, zumindest ist das Seil lang genug«, grinste er. »Er war zwar ein Arsch, aber das hat er nun auch nicht verdient. Das hat niemand.«

»Er lebt!«, rief plötzlich ein Sanitäter auf der Bühne. »Ist hier irgendwo ein Arzt? Er lebt!«

»Scheiße«, fluchte Snake und machte sich auf den Weg zur Bühne. »Ein Arzt?«, reif der Sanitäter wieder, als Snake auf die Bühne stürzte. Schröter winkte ihn durch. »Er ist Arzt«, erklärte der Polizist dem verdutzten Sanitäter, der daraufhin zögerlich zur Seite trat.

»Er atmet nur ganz flach!«, reif Snake. »Er hat einen Schock. Holen Sie verdammt noch mal endlich eine Trage und legen Sie ihm die Beine hoch.« Er entriss dem immer noch verdutzten Sanitäter ein paar Gummischläuche und band den linken Unterarm ab. Behutsam versuchte er den rechten Arm in eine halbwegs natürliche Position zu legen, was ihm aber nur ein schmerzvolles Aufstöhnen des Bewusstlosen einbrachte. Vorsichtig legte er seine Hand auf die Brust. Die Tätowierung war frisch, sehr frisch. Sie blutete noch nach. Snake vermutete, dass sie vielleicht zwei Stunden alt war. Sicher kaum älter.

Der Puls des Bürgermeisters raste, war aber regelmäßig. Er stöhnte, aber er schien stabil zu sein. Achtsam begutachtete Snake die Verbände. Soweit er das erkennen konnte, handelte es sich um eine fachmännische Amputation. »Was für ein mieses Schwein macht so etwas?«, murmelte Snake.

»Das frage ich mich auch«, flüsterte Brahms hinter ihm. »Wird er durchkommen?«

»Wenn er bald ins Klinikum kommt vermutlich schon. Aber es sieht so aus, als wäre auch sein rechter Arm ziemlich ramponiert.

»Herr Kommissar! Schauen Sie mal!«, rief ein Polizist von hinter der Bühne und Brahms ging zu ihm. Kurz darauf kehrte er mit einem Beutel in der Hand zurück und hielt ihn Snake vor. »Ist das das, was ich meine?«

Snake sah sich die beiden Beutel, an denen sich Kondenswasser zu bilden begann, genauer an. »Nun, zur Sicherung des abgetrennten Körperteils erfolgt möglichst eine provisorische Lagerung in keimfreien Materialien wie Verbänden. Um eine eventuelle unfallchirurgische Rekonstruktion der Verletzung zu begünstigen, ist neben der keimfreien und trockenen Lagerung auch ein möglichst kühler Transport notwendig. Das eingewickelte Amputat wird dazu in einen sauberen Plastikbeutel gesteckt, welcher nach Verschluss in einem zweiten mit kaltem Wasser bzw. Eis gefüllten Beutel fixiert wird. Dabei ist darauf zu achten, dass das Amputat nicht mit Eis in Berührung kommt, um Erfrierungen und damit verbundene Gewebeschäden zu vermeiden. Ich würde einmal sagen, genau so etwas haben wir hier. Sieht mir nach der Hand aus. Geben Sie das unbedingt dem Notarzt mit. Vielleicht hat er Glück und die Ärzte können die Hand wieder annähen. «

»Ich stimme Ihnen ja ungerne zu, aber wer so etwas tut, ist ein echt mieses Schwein.« Brahms schüttelte langsam den Kopf. Es wurde Zeit, dass er ernsthaft darüber nachdachte, sich versetzten zu lassen. An einen ruhigeren Ort. Vielleicht Frankfurt, Berlin oder Hamburg. Oder vielleicht sollte er ins Ausland gehen. Ein beschauliches Plätzchen wie die Bronx in New York oder so.



»Aber warum die Hand? Ich meine Gehör, Stimme und Augenlicht, das passt zusammen, aber die Hand? Und warum hat der Täter ihn dieses Mal am Leben gelassen?« Brahms saß über dem Bericht der Spurensicherung. Das Seil beherbergte die Schimmelsporen und stammte offensichtlich von der gleichen Rolle wie das, mit dem die Motorradfahrer auf dem Biker-Treffen gefesselt worden waren. Grundsätzlich passte alles mit den anderen Opfern zusammen. Trotzdem, irgendetwas gefiel ihm hier ganz und gar nicht.

»Hören, Reden, Sehen, Tasten. Vielleicht ist das die Verbindung. Vier von fünf Sinnen. Fehlt nur noch der Geruchssinn«, schlug Schröter vor.

»Vielleicht hatte der Täter zu den anderen Opfern eine persönliche Beziehung, die hier fehlt?«, mischte sich Max ein, der eigentlich als Zeuge aussagen sollte, seine Aussage aber längt beendet hatte. Dennoch war er sitzen geblieben. Niemand hatte ihn zum Gehen aufgefordert. »Und in diesem Fall ist die Qual vielleicht größer, wenn er weiter lebt. Ich meine, wir haben die amputierte Hand und das Tattoo, das für einen Tourismusverfechter nicht gerade vorteilhaft ist. Noch dazu ist es ziemlich hässlich und schlecht gestochen, behauptet zumindest mein Vater.«

Das Telefon klingelte. »Das war das Klinikum«, sagte Schröter. »Nun, die Hand konnte wieder angenäht werden. Aber zu 100 Prozent wird er sie nie wieder nutzen können. Vor allem wird er so gut wie keinen Tastsinn mehr haben.«

»Hm, was will der Täter erreichen? Und warum die Geschichte mit dem Biker-Treffen?«

»Wenn wir einmal davon ausgehen, dass es der gleiche Täter war – wofür viel spricht – dann denke ich, die Sache auf dem Biker-Treffen diente nur dazu, die Aufmerksamkeit der Medien zu bekommen. Das Biker-Treffen mag eine nette Veranstaltung sein, aber das Fernsehen war erst danach da. Und alles wurde live übertragen, inklusive dieses netten Tattoos. Vielleicht will der Täter ja wirklich den Tourismus in Garmisch-Partenkirchen kaputt machen«, sinnierte Max.

»Das würde bedeuten, wir müssten alle Touristen-Hasser des Ortes auf unsere Liste setzen«, seufzte Brahms.

»Das wären dann etwa 10.000 Verdächtige«, sagte Schröter. »Vorsichtig geschätzt.«

»Also mein Vater hat da so seine eigene Auffassung«, sagte Max und die Polizisten blickten ihn neugierig an. »Snake meint, dass der Täter einfach ein hochintelligentes, sadistisches Arschloch ist, das uns alle mit seinen Spielchen nur in die Irre treiben will. In Wirklichkeit ginge es ihm – oder ihr – nur ums quälen und vielleicht noch ums morden. Dann aber nur Leute, die auch etwas mit dem Täter direkt zu tun hatten. Seine Worte, nicht meine.«

»Ich dachte Ihr Vater ist Arzt und nicht Profiler«, knurrte Brahms, dem die Erklärung des Rockers allerdings gar nicht so unwahrscheinlich erschien. Doch natürlich würde er das nie offen zugeben. Schon gar nicht vor dem Journalisten. »Was ist eigentlich mit Ihrer neuen Freundin?«

Max schaute ihn verwirrt an. »Wen meinen Sie?«

»Nun, die junge Dame, die Sie bei dem Biker-Treffen auf die Bühne gebracht hat. Wie hieß sie gleich nochmal?«

»Lisa Steffens«, warf Schröter ein. »Ich habe beim Veranstalter nachgefragt. Die haben zwar eine Mitarbeiterin mit diesem Namen, aber die war auf der Veranstaltung gar nicht eingesetzt. Die echte Lisa Steffens ist Mitte 50 und seit sechs Monaten krank.«

»Nun, vielleicht ist sie diejenige, die wir suchen.« Brahms hoffte inständig, dass dem so war. Nur ungern hätte er seine Ermittlungen wieder näher an Sonja Martin führen wollen. Zwar hatte er versucht, ihr bis zum Abschluss des Falles aus dem Weg zu gehen, doch ein Anruf von ihr hatte gereicht und er war rückfällig geworden. Mehr als ein Mal. Brahms wusste, dass Schröter das mitbekommen hatte. Doch sein Kollege hatte ihn nicht darauf angesprochen. Noch nicht.

»Was ist eigentlich mit der jungen Frau passiert, die meinen Vater angegriffen hat? Mit, äh, meiner Halbschwester?«

»Ich denke, die können wir als Verdächtige streichen. Der Ermittlungsrichter hat ihre vorläufige Unterbringung in seiner psychiatrischen Anstalt angeordnet. Und dort ist sie auch noch«, erwiderte Schröter.

»Und ihre Mutter?«

Brahms hatte befürchtet, dass der Reporter auf Sonja zu sprechen kommen würde.

»Der Bürgermeister muss etwa drei Stunden nach dem Vorfall auf dem Biker-Treffen entführt worden sein. Sein Auftauchen haben Sie ja selbst mitbekommen. Und für den Zeitraum dazwischen, zumindest für den allergrößten Teil davon, hat Frau Martin ein wasserdichtes Alibi.« Schröter warf Brahms einen vielsagenden Blick zu. »Ich denke, wir können sie insoweit erst einmal ausschließen, für die Entführung und was so dazwischen war hatte sie schlicht keine Zeit.

»Verstehe«, grinste Max.

Brahms wusste, dass Max klar war, was Schröter gemeint hatte. Er hätte seinem Kollegen am Liebsten eine reingehauen.



»Und was hält der Herr Polizist von meiner Einschätzung?« Snake saß qualmend vor einem Weißbier im Biergarten neben der Kirche und blickte seinen Sohn erwartungsvoll an. Sein Gesicht hatte inzwischen eine ungesunde, blauschwarze Färbung angenommen und auch die Schwellungen waren nur teilweise zurückgegangen.

Max vermutete, dass ihn jede Bewegung höllisch schmerzen musste. Andererseits verfügte er vermutlich über genügen legale (und illegale) Drogen, welche ihm die Schmerzen erträglich machten. Max bestellte sich ein alkoholfreies Bier, was sein Vater mit einem gequälten Blick kommentierte.

»Ich denke, es arbeitet in ihm. Er hat jedenfalls nichts dazu gesagt. Allerdings vermuten sie, dass die junge Dame, die ich beim Meeting kennen gelernt habe, etwas mit der ganzen Geschichte zu tun hat. Sie ist nämlich nicht die, die sie vorgab zu sein.«

»Ich tippe da eher auf Sonja Martin. Wie die Tochter, so die Mutter«, sagte Snake gequält. »Und ihr würde ich das durchaus zutrauen. Sie war schon immer ein kleines Miststück. Auch wenn ich hoffe, dass meine Vermutung nicht stimmt«

»Nun, die hat zumindest mit der Entführung des Bürgermeisters nichts zu tun. Während dieser Zeit lag sie offensichtlich mit Brahms in der Kiste.«

»Autsch. Meine Ex-Geliebte steigt mit einem Bullen ins Bett? Wie tief ist diese Welt nur gesunken!«

Max‘ Handy klingelte.

»Du wirst nicht glauben, wer das jetzt war«, sagte er, nachdem er aufgelegt hatte.

»Versuch es. Vielleicht glaube ich Dir doch.«

»Lisa Steffens. Beziehungsweise die junge Dame, die behauptet, Lisa Steffens zu sein. Sie will sich mit mir treffen. Heute Abend um 8 Uhr im Köcher’s.«

»Du solltest da nicht alleine hingehen«, sinnierte Snake.

»Aber wenn ich Brahms Bescheid sage, nimmt er sie auf der Stelle fest. Und eigentlich würde ich mich schon ganz gerne erst einmal mit ihr unterhalten. Zumindest vorerst.«

»Hm, Stefan und mich hat sie im Pressezelt gesehen. Wir fallen also aus. Das wäre zu auffällig. Und Viktor ist für dieses Restaurant eindeutig ein viel zu großer Paradiesvogel. Und auch seinen Mitarbeiter, den Türken, können wir wohl in diesem Lokal vergessen.«

Max verkniff es sich, seinen Vater darauf hinzuweisen, dass „Paradiesvogel“ in einem Restaurant wie dem Köcher‘s ebenfalls auf ihn zutraf.

Snake holte sein Handy heraus, tippte umständlich einen SMS und starrte wartend auf das Display. Beiläufig orderte er sich ein neues Bier und eine Schweinshaxe. Als die Haxe schließlich kam, piepste das Handy. Snake las den Text der Antwort-SMS.

»Ok, mein Sohn. Alles organisiert. Du wirst heute Abend nicht alleine sein.« Snake lächelte zufrieden, begann sich seiner Haxe zu widmen und schmatze dabei genüsslich.

»Moment. Wer wird dabei sein?« Max hatte da so eine üble Vorahnung.

»„Der Ermittler“. So nennt er sich zumindest. Er Privatdetektiv. Mit Verbindungen zur Unterwelt, sagt man. Mein Bruder Richard arbeitet für ihn.«

»Du hast keinen Bruder.«

»Nicht leiblich, nein«, grinste Snake und biss ein Stück vom Knochen seiner Haxe ab.

»Ach so. Verstehe. Und der arbeitet für Tölle?«

»Woher kennst Du seinen Namen?« Jetzt war Snake erstaunt. Üblicherweise kannte so gut wie niemand den Namen des „Ermittlers“.

»Ich bin Journalist. Vergessen? Im Zuge einer Recherche bin ich einmal auf ihn gestoßen. Er hat seine Tochter vor einigen Jahren bei einem Unfall verloren, den ein schmieriger Paparazzo verursacht hatte. Kurz darauf starb seine Frau an Krebs. Wir haben kurz zusammengearbeitet. Wobei ich Deinen Freund Richard etwas besser kennen gelernt habe. Tölle war, sagen wir einmal, sehr hilfreich. Ich hatte selbst überlegt, ihn anzurufen.«

»Die ganze Sache hing doch bestimmt mit Deiner liebreizenden Gattin Eva zusammen, oder irrt sich Dein alter Herr in diesem Punkt?«, stichelte Snake.

»Sie ist nicht mehr meine Frau«, erwiderte Max knapp. Er hasste dieses Thema und sein Vater wusste das nur zu gut.

»Diese Paparazzo-Geschichte also[5].« Snake stopfte sich leise seufzend ein Stück Fleisch in den Mund. »Das hatte ich mir schon gedacht. Ich konnte Eva ohnehin nie sonderlich gut leiden. Ich meine eine Ex-Knacki. Und dann hat sie Dich auch noch den Posten als Chefredakteur gekostet.«

»Dafür konnte sie nun wirklich nichts. Und jetzt bitte Themawechsel.« Max war wirklich angefressen.

Zugegeben, Eva hatte tatsächlich einige Zeit im Gefängnis gesessen. Sie war diesem schmierigen Paparazzo namens Bottcke auf den Leim gegangen und der hatte ihr einen tödlichen Unfall mit Fahrerflucht nebst einer netten kleinen Drogenstory angehängt. Als sie aus dem Gefängnis entlassen worden war, kam sie als Lokalreporterin beim Werdenfelser Tagblatt unter – und als Untermieterin bei Max.

Und es war gekommen, wie es kommen musste. Sie rächte sich an dem Paparazzo – mit Tölles Hilfe – und verliebte sich in Max. Sie heirateten, lebten sich schnell auseinander und ließen sich wieder scheiden. Ende der Geschichte. Nicht eben der ruhmreichste Teil von Max‘ Lebenslauf. Und er hasste es wie die Pest, wenn sein Vater ständig wieder davon anfing.

Trotzdem, es war nicht ihre Schuld, dass Max nicht als Chef der Lokalredaktion übernommen wurde. Tatsächlich war es Max gewesen, der diesen Job nicht wollte. Nur Snake konnte diesen mangelnden Ehrgeiz seines Sohnes wohl nicht akzeptieren.



Max kam sich vor wie ein Cyborg. „Der Ermittler“ hatte darauf bestanden, nicht nur von der Ferne Max‘ merkwürdige Verabredung zu beobachten. Zusätzlich wollte er das Gespräch auch aufzeichnen und so hatte er Max mit allerlei technischem Kram ausgestattet, welcher sich nun unter seinem Hemd versteckte. Die Klebestreifen juckten und Max hatte Angst, dass sein Schweiß den Kleber lockern würde. Oder schlimmer: Einen Kurzschluss verursachen würde.

»Keine Angst«, hatte Tölle auf Max Einwand hin gelächelt. »Da fällt Dir eher Dein Brusthaar aus – und das komplett, als dass der Kleber sich ablöst. Und das mikt dem Kurzschluss, nun, das kommt äußerst selten vor.«

Max befürchtete, dass genau das Erwähnte mit seinem Brusthaar passieren würde, wenn die Technik wieder entfernt wurde. Und die Sache mit dem Kurzschluss war anscheinend auch noch nicht aus der Welt.

»Und Du bist Dir sicher, dass Du Brahms nicht informieren willst? Ich kenne ihn. Wenn wir ihn bitten abzuwarten, wird er das sicher tun.« Tölle hatte schon mehrfach erfolglos versucht Max davon zu überzeugen, die Polizei einzuschalten. Er hatte ihm erklärt, dass er früher selbst Polizist gewesen war und mit Brahms zusammengearbeitet hatte und dass man Brahms trauen konnte. Doch Max witterte die Chance auf eine Story und zudem fand er die Hochstaplerin auch durchaus attraktiv. Also wollte er ihr noch eine Chance geben. Ohne Polizai. Man(n) konnte ja nie wissen.



»Herr Auerbach! Schön, dass Sie uns wieder einmal beehren!«, begrüßte der Inhaber Max überschwänglich. Tatsächlich war Max bisher vielleicht acht oder neun Mal im Köcher’s gewesen. Das Restaurant sprengte einfach sein übliches Budget und dass er als Lokalreporter Geschäftsessen abrechnen konnte, war doch eher selten bis gar nicht der Fall. Stammgast war er also weniger, auch wenn er mit dem Chef bei Facebook befreundet war – wie etwa die Hälfte der Garmisch-Partenkirchner Bevölkerung.

Max wurde an einen ruhigen Tisch in einer kleinen Nische platziert und bestellte erst einmal eine Flasche Rotwein „Hausmarke“ und eine Flasche Wasser. Er war bewusst etwas zu spät gekommen, doch das hatte ihm nichts gebracht. Lisa – oder wie auch immer sie heißen mochte – hatte offenbar die gleiche Eingebung gehabt.

Max hatte die Speisekarte schon drei Mal durchgelesen und sich überlegt, einfach wieder zu gehen, als Lisa endlich erschien. Hatte er sie bei dem Biker-Treffen schon als ausgesprochen attraktiv eingeschätzt, so musste er seine Bewertung jetzt definitiv nach oben korrigieren. Sie war schlicht und einfach bildschön. Atemberaubend schon. Und sexy. Verdammt sexy. Ihre dunkelgrauen, fast schwarzen, Augen strahlten mit ihren Haaren, die sie an diesem Abend offen trug, um die Wette und ihr Dekolleté wurde von praktisch allen Gästen des Restaurants verfolgt, während sie den Gang entlang schritt. Hätte er nicht gewusst, dass er mit ihr vorsichtig sein musste, er wäre ohne zu zögern mit Vollgas in die Venusfalle gerannt.

Mit einem entwaffnenden Lächeln ließ sie sich auf den Stuhl gegenüber Max fallen. »Entschuldige«, sagte sie etwas außer Atem, »aber diese Parkplatzsuche. Das ist ja fast schlimmer als in München.«

»Schon ok«, erwiderte Max und versuchte cool und herablassend zu wirken.

»Ich denke, zu allererst muss ich mich bei Dir entschuldigen. Vermutlich glaubst Du, mein Name ist Lisa Steffens, wie es auf meinem Namensschild stand. Ich wollte es Dir nach der Präsentation eigentlich sagen, aber bei dem ganzen Chaos…, na ja, Du weißt ja. Also, wenn ich mich vorstellen darf: Mein Name ist Lisa Mirlach.« Sie reichte Max förmlich die Hand, welche er verwirrt ergriff. Lisa lächelte. »Lisa Steffens ist eine Kollegin von mir. Eigentlich sollte sie zu der Präsentation kommen, aber sie ist schon länger krank. Ich bin ihr Ersatz, doch irgend so ein Trottel hat trotzdem ihren Namen auf das Namensschild gedruckt. Das ist uns natürlich erst in Garmisch aufgefallen und so habe ich eben ihr Namensschild genommen.«

»Wo hast Du eigentlich meine Handynummer her?«, fragte Max, damit er überhaupt etwas sagte.

»Oh, ich musste Deinen Chefredakteur ganz schön belabern, damit er sie mir endlich herausgerückt hat. Er ist ein harter Brocken«, lächelte sie. »Er hat mir übrigens auch den Tipp mit diesem Restaurant gegeben. Ich dachte, so als kleine Entschädigung für meine Lüge wäre das hier genau das Richtige. Hast Du schon was gefunden?«

Max blickte verstohlen zu Tölle, dem „Ermittler“, der ein paar Tische weiter saß und telefonierte. War ihre Geschichte wahr? Max hoffte es. Das würde zwar bedeuten, dass er keine Story hatte, aber ein gepflegter Flirt mit ihr war ihm definitiv lieber. Weitaus lieber. Im Moment konnte er ihre Geschichte ohnehin nicht überprüfen, also setzte er sein bestes Lächeln auf und beschloss, Lisa mit seinem Charme und seinem Humor von sich zu überzeugen.

»Rotwein?«, fragte er.

»Aber sicher«, lächelte sie zurück.

Max schenkte ihr ein und spürte, wie es ihm ganz heiß wurde. Verlegen blätterte er nochmal in der knapp gehaltenen Speisekarte, die er eigentlich schon auswendig kannte. So wirklich konnte er mit den Angaben des Kochs nichts anfangen. Annäherungsweise war ihm schon bewusst, was da vermutlich auf dem Teller landen würde. Aber sicher war er sich nicht. Gerade hatte er sich zu einem Gericht entschlossen, welches nach einem saftigen Stück Fleisch klang, als der Koch an den Tisch trat und ihnen erklärte, er hätte noch etwas ganz frisches eben heute herein bekommen, was nicht auf der Karte stand. Lisa schien zu gefallen, was der Koch vorschlug und so bestellte auch Max das „ganz Frische“.

Tölle hatte inzwischen sein Telefonat beendet, gab Max ein verstecktes Zeichen und verschwand in Richtung Toiletten. Max wartete noch einige Augenblicke und entschuldigte sich bei Lisa um die „Getränkerückgabe“, wie er es formulierte, aufzusuchen.



»Ihre Geschichte stimmt«, sagte Tölle, während er sich die Hände wusch. »Lisa Mirlach war tatsächlich für die Produktpräsentation eingeteilt und auch die Story mit den Namensschildern entspricht den Tatsachen. Außerdem habe ich sie fotografiert und einen Abgleich durchführen lassen. Sie heißt tatsächlich Lisa Mirlach. Und mit Deinem Chef habe ich auch gesprochen. Er hatte ein richtig schlechtes Gewissen, dass er Deine Nummer herausgegeben hat. Ich denke, wir können die Verkabelung entfernen, schließlich wird es jetzt wohl doch etwas, sagen wir – privater.« Tölle grinste verschlagen. »Ich gebe dann mal Brahms Bescheid und informiere ihn über die Geschichte. Ich versuche auch zu vermeiden, dass er später noch hier auftaucht.«

Tölle nahm Max die Abhörgeräte ab, was Max mit einigen unterdrückten Schmerzensschreien quittierte und verschwand.

Frustriert blickte Max auf seine nun stellenweise enthaarte Brust, seufzte und knöpfte sein Hemd wieder zu. Wenigstens gab es keinen Kurzschluss.

Zeit, zu Lisa zurückzukehren.



Lisa lächelte Max an, als er wieder an den Tisch kam und Max musste sich schnell setzen. Sehr schnell. Aus biologischen Gründen.

Als der erste Gang kam, waren beide schon leicht angetrunken und dieser Zustand besserte sich auch im Verlauf des Essens nicht. Irgendwann hatten sie schließlich auch Nachtisch, Kaffee und Digestiv hinter sich gebracht. Jetzt entschuldigte sich Lisa und verschwand Richtung Toiletten. Max blickte ihr versonnen nach und malte sich gerade aus, wie der Abend wohl weitergehen würde, als sich plötzlich Brahms zu ihm setzte.

»Tölle hat mich informiert. Eigentlich sollte ich Sie wegen versuchter Strafvereitelung anzeigen. Aber wenn das stimmt, was Tölle mir da erzählt hat, werde ich wohl mal ein Auge zudrücken. Sorgen Sie nur dafür, dass die Dame sich morgen bei mir meldet.« Er schaute auf seine Armbanduhr. »Besser gesagt heute.« Er lächelte und verschwand.

»Wer war das denn?« Lisa setze sich wieder.

»Kriminalhauptkommissar Brahms. Ich soll Dir ausrichten, dass Du Dich morgen bei ihm melden sollst. Er hat da wohl ein paar Fragen wegen des Biker-Treffens.«

»Das ist ja dumm, dann muss ich extra wieder aus München hier raus fahren. Ich habe nämlich keine Übernachtungsmöglichkeit in Garmisch. Oder habe ich die vielleicht doch? Immerhin habe ich auch nicht eben wenig getrunken.« Lisa blickte Max tief in die Augen.

Natürlich hatte sie eine Übernachtungsmöglichkeit.

Kapitel 20.



»Weißt Du, wie die Boulevard-Presse mich inzwischen nennt?« Sie starrte ihr Opfer aus zusammengekniffenen Schlitzen an.

Bernd Zapf, alias Bodo Hodo, konnte nur ihre Augen erkennen. Sie trug eine von diesen Motorrad-Sturmhauben. Ängstlich schüttelte er den Kopf. Besser gesagt, er versuchte es. Er saß auf einem Stuhl mit Armlehnen und war mit Klebeband gefesselt. Vor allem seinen Kopf hatte sie schmerzhaft fixiert. Er konnte nur schwer atmen.

»Den „Sinnes-Killer“ nennen sie mich«, lachte sie. »Weil ich meinen Opfer nicht nur das Leben, sondern auch die Sinne raube. Das Gehör bei Maurer, das Sehen bei Lang, den Geschmack bei Neuner-Martin. Drei von Fünf. Der vierte Sinn, der Tastsinn. Das war beim Bürgermeister, der hat eine Hand verloren. Aber er hat immerhin überlebt. Unglücklicher Betriebsunfall. Und nun der fünfte Sinn. Der Geruch. Hast Du eine Idee, wer den verlieren wird?« Sie lachte trocken. »Ein Kerl, der Porno-Fotos macht stinkt doch sicher. Und er riecht sicher auch unangenehme Dinge. Der perfekte Proband also, meinst Du nicht auch?.«

Sie ging zu einer Werkzeugbank und kam mit einer Spraydose zurück. Unsanft rammt sie ihrem Opfer zwei überdimensionale Trinkhalme aus Metall, die wie ein „Y“ zusammenliefen und in einem Rohr tzusammenliefen, in die Nasenlöcher. Sie setzte die Dose an das Ende des „Y“.

»Montageschaum, mein Freund. Der wird Deine Nasenhöhlen gut abdichten. Danach riechst Du nichts mehr.« Dann spürte er von hinten nur noch einen Schlag.

»Er soll doch schön ruhig halten, damit der Schaum auch wirklich alles abdichtet und aushärten kann«, sagte er und legte das Holzscheit zur Seite. Er entnahm ihrem Blick, dass er der Nächste sein würde, der den Scheit zu spüren bekam. Und er freute sich darauf.

»Verdacht auf krebserzeugende Wirkung«, las sie von der Dose vor, nachdem sie ihr akribisches Werk vollendet hatte. »Vielleicht sollten wir ihn am Leben lassen und hoffen, dass der Krebs wirklich kommt. Da ist noch was drin. Möchtest Du?« Drohend ging sie auf ihn zu.



»So eine verdammte Schweinerei«, brummte Schröter missmutig.

»Im wahrsten Sinne des Wortes«, ergänzte Brahms. Um kurz nach Fünf in der Früh hatte sein Handy ihn aus dem Schlaf gerissen und jetzt standen sie hier im Kreisschlachthof, der passenderweise mitten in einem Wohngebiet lag. Ein weiteres Politikum im Ort. Es hatte Bestrebungen gegeben, den Schlachthof in ein Gewerbegebiet zu verlegen, doch die Politik hatte ihn an seinem angestammten Ort belassen – nicht gerade zur Freude der direkten Anwohner.

Gemeinsam blickten sie auf das Schienensystem, an welchem üblicherweise Rinder, Ziegen oder eben auch Schweine an ihren Hinterläufen aufgehängt durch die weiß gefliesten Räume transportiert wurden. Nur hing dort an diesem Morgen lediglich ein einziges Schwein. Nicht im biologischen Sinne freilich, sondern eher im moralischen Sinn. Nackt, an seinen Beinen aufgespießt, baumelte der Porno-Fotograf Bernd Zapf, genannt Bodo Hodo, von der Decke.

»Ein Mitarbeiter hat die Leiche entdeckt, als er den Schlachthof für die erste Tierlieferung um fünf Uhr öffnen wollte. Er hat uns sofort angerufen. Als wir ankamen war die Straße verstopft von Metzgern und Bauern, die Tiere zur Schlachtung bringen wollten. Wir mussten den Schlachthof schließen und haben sie nach Schongau geschickt. Du glaubst gar nicht, wie viele Beschwerden von Anwohnern wegen dieses Verkehrs-Chaos bei uns eingegangen sind! Bevor Du fragst: Nein, wir kennen die Todesursache nicht. Prof. Kupfer hat sein persönliches Erscheinen angekündigt. Deswegen hängt er da auch noch.«

»Hm«, brummte Brahms. Er war immer noch hundemüde und konnte seine Augen kaum offen halten. Nach seinem Besuch im Köcher’s war er zu seiner neuen Liebschaft gefahren und als sein Handy schließlich klingelte, hatte er maximal zwei Stunden Schlaf abbekommen gehabt. Genauso fühlte er sich jetzt auch. »Hat eigentlich mal jemand geprüft, ob er wirklich tot ist? Ich meine, er hängt doch recht hoch.«

Schröter schaute einen uniformierten Beamten an, der sich daraufhin hektisch eine Leiter schnappte und zu der Leiche hochstieg. Er fühlte den Puls an den Handgelenken und an der Halsschlagader und schüttelte schließlich den Kopf.

»Lassen Sie doch die Leiter gleich stehen, junger Mann!«, hallte Prof. Kupfers Stimme durch den Raum. Wieselflink huschte der Gerichtsmediziner die Leiter hinauf und prüfte erneut die Vitalzeichen des Opfers.

»Guten Tag die Herren«, begrüßte Prof. Kupfer endlich die beiden Polizisten, als er von der Leiter wieder heruntergestiegen war.

Brahms war jedes Mal aufs Neue erstaunt über die Erscheinung des Professors. Am Telefon stellte er sich immer eine Art verwirrten Einstein vor, doch tatsächlich war Kupfer zwar schon knapp an die Sechzig, aber einem verwirrten Professor glich er ganz und gar nicht. Wie immer trug er auch an diesem Tag wieder seine Jeans, Sneakers und ein Merchandise-T-Shirt, von dem dieses Mal das Konterfei von Kid Rock herunter grinste.

»Nun, der Kollege hat Recht, unser Freund hier ist tot. War er Bauarbeiter?« Prof. Kupfer blickte die Polizisten interessiert an.

»Nein, Fotograf. Wieso fragen Sie?«, fragte Brahms verwundert.

»Ich dachte nur, weil etwas ihm die Nase verstopft, das aussieht wie Bauschaum. Das werde ich natürlich noch näher untersuchen. Aber die Vermutung liegt nahe, dass er zu seinem Ende hin einen ausgesprochen schlechten Geruchssinn hatte.« Kupfer grinste versonnen. »Und, fällt Ihnen etwas auf?«

»Der 5., der noch fehlende Sinn«, flüsterte Schröter.

»Der Kandidat hat 100 Punkte«, lächelte der Professor, ehe er sich umdrehte und noch einige Fotos schoss. »Lassen Sie ihn doch bitte so schnell als möglich in meine heiligen Hallen bringen.« Abwartend blickte er die Polizisten an. »Und? Jetzt fragen Sie schon!«

»Was?«, stammelte Brahms verwirrt.

Prof. Kupfer seufzte. »Ok, dann eben ohne Fragen. Die Todesursache kann ich noch nicht bestimmen. Aber er dürfte heute Nacht gegen ein Uhr sein Leben ausgehaucht haben. Plus minus eine Stunde, würde ich sagen. Vielleicht auch mehr oder weniger. Meine Herren!« Er tippte an seine nicht vorhandene Hutkrempe und verschwand.

»Und für diesen Kurzauftritt ist der Professor extra aus München hierhergekommen?« Brahms blickte dem Pathologen ungläubig hinterher.

»Er hat am Telefon gesagt, er hätte noch etwas anderes zu erledigen. Ich habe nicht weiter nachgefragt. Glaubst Du jetzt wo wir alle fünf Sinne beieinander haben, ist es vorbei?« Schröter klang wenig hoffungsvoll.

»Wenn der Mörder wirklich ein sadistisches Schwein ist, wie Dr. Auerbach meint, dann wohl eher nicht«, brummte Brahms. »Kaffee?«

Schröter nickte. Sie verließen den Schlachthof und gingen in die naheliegende Bäckerei. Kaffee war jetzt lebensnotwendig.



Brahms hatte aus Google Maps einen Kartenausschnitt des Ortes heruntergeladen und die Tatorte eingetragen. Nun standen die Polizisten vor dem Bildschirm und starrten darauf.

»Also ich erkenne weder ein Muster, noch ein System«, seufzte Schröter und lehnte sich zurück.

»Ich auch nicht. Das bedeutet wohl, dass die Fundorte der Opfer eben gerade kein Muster ergeben. Es kam dem Täter also eher auf die Symbolik der Orte selbst an, nicht auf die räumliche Lage. Ich meine, alle diese Orte waren oder sind Anlass für Streitigkeiten im Ort. Die Umgehungsstraße mit ihrem Tunnel, die zu kleine Kirchturmuhr, die viel zu teure Schanze, der Streit, ob das alte Kongresshaus renoviert wird oder woanders ganz neu gebaut werden soll, der Schlachthof mitten im Wohngebiet. Nur das Biker-Treffen fällt da raus. Aber hier hatten wir ja auch keines der üblichen Opfer.«

»Klingt gut. Aber ich denke, das ist weniger Symbolik als Narzissmus. Der Kerl ist einfach auf Aufmerksamkeit aus, würde ich sagen.«

Das Telefon klingelte. Brahms nahm ab und als er die Stimme von Prof. Kupfer erkannte, stellte er auf Mithören.

»Wie vermutet, meine Herren. Bauschaum. Zwei-Komponenten-Montageschaum, um genau zu sein. Hierbei werden zwei Komponenten gemischt, bevor der Schaum aufgetragen wird. Dieser Montageschaum härtet unabhängig von der Luftfeuchtigkeit gleichmäßig aus. Deshalb ist auch die Verwendung beispielsweise in geschlossenen Hohlräumen möglich. Die meisten Zwei-Komponentenschäume härten schneller aus als Ein-Komponenten-Montageschaum. Bestandteile sind Diphenylmethandiisocyanat, Trisphosphat, Dimethylether sowie Treibgase.«

Brahms wunderte sich, wie der Pathologe derartige Wörter überhaupt aussprechen konnte.

»Das Opfer hat den Montageschaum offenbar in die Nase gespritzt bekommen, wo der Schaum schließlich den gesamten Nasen- und Nasennebenhöhlenbereich verstopft hat. Das Zeug hat sich festgesetzt wie Beton. Durch die Nase konnte das Opfer also weder atmen, noch riechen. Zum Teil ist der Schaum auch in den Rachenraum eingedrungen. Letztendlich hat das dazu geführt, dass er viel zu wenig Luft bekommen hat. Ich würde sagen, er ist qualvoll erstickt. Auch wenn er vermutlich davon kaum etwas mitbekommen haben dürfte. So wie es aussieht, müsste er bewusstlos gewesen sein. Jemand hat ihn mit einem stumpfen Gegenstand auf den Kopf geschlagen. Ich habe an der Stelle Holzfasern gefunden. Ziemlich zerfasert. Ich tippe auf einen Holzscheit. Wenn Sie den finden, sollte Blut darauf nachzuweisen sein. Ach ja, die Schimmelsporen konnten wir auch wieder dokumentieren.« Kupfer fing an, in irgendwelchen Papieren zu rascheln.

Die Polizisten warteten geduldig. Im Moment würde er ihnen wohl ohnehin nicht zuhören.

»Da war doch noch, ah, da ist es ja. Isocyanate als Hauptbestandteile von Montageschäumen gelten seit längerer Zeit als Risikostoffe. Neuerdings stehen diese Stoffe sogar unter dem Verdacht, Krebs auslösen zu können. Alle Bauschäume, die mehr als 1 % freies Isocyanat enthalten, was auf unseren Schaum hier zutrifft, müssen daher ab Dezember 2010 mit dem Hinweis „Verdacht auf krebserzeugende Wirkung“ gekennzeichnet werden. Und die so gekennzeichneten Produkte dürfen gemäß der deutschen Chemikalien-Verbotsverordnung an Privatkunden nur durch sachkundiges Personal verkauft werden. Sie dürfen also in Baumärkten nicht mehr frei zugänglich sein, sondern müssen beispielsweise in einer Vitrine weggesperrt werden.«

»Das könnte ein Anhaltspunkt sein«, grübelte Brahms. »Vorausgesetzt, der Täter hat das Zeug nicht vor 2010 gekauft oder ist Bau-Profi.«

»Nun, das ist Ihre Baustelle, meine Herren, wenn ich das so ausdrücken darf.« Kupfer legte über seinen eigenen Witz lachend auf.

»Meinst Du, unser Täter war bei diesem kleinen Lynch-Mob vor Neuner-Martins Haus dabei?« Schröter holte bereits die Fotografien der Beteiligten heraus.

»Gut möglich. Wenn er wirklich so ein Narzisst ist, wird er sich die Party kaum entgehen lassen. Ein Versuch ist es wert. Wir sollten mit den Baumärkten in der näheren Umgebung anfangen.« Brahms schnappte sich die Fotos und verließ gerade dicht gefolgt von Schröter das Büro, als das Telefon klingelte. Seufzend drehte er um und hob ab. »Ja gut, schicken Sie sie hoch.«



Natürlich hatte Max seine neue Flamme zur Polizei begleitet und jetzt saß er an Schröters Schreibtisch und folgte leidlich interessiert der wenig ergiebigen Vernehmung. Viel interessanter fand er, dass auf Schröters Monitor der vorläufige Obduktionsbericht des letzten Opfers auftauchte, als Schröter eine eben angekommene E-Mail öffnete.

»Augen weg!«, unterbrach Brahms seine Frage an Lisa und warf Schröter einen missbilligenden Blick zu, welcher sofort die E-Mail schloss.

»Bauschaum? Das ist ja mal eine nette Idee. Jetzt hat es also auch unseren Porno-Fotografen erwischt. Ich vermute einmal im Schlachthof, nach dem Verkehrschaos heute Früh?«, kombinierte Max. »Offizielle Stellungnahme oder freier Journalismus?«


Werdenfelser Tagblatt

Mörder schlägt erneut zu

Viertes Mordopfer in nur wenigen Tagen

(ma) Erneut hat der von der Boulevard-Presse als „Sinnes-Killer“ bezeichnete Mörder zugeschlagen. Bei seinem letzten Opfer handelt es sich um den 2. Vorstand des Vereins „Tunnel-GaPa e.V.“, den ortsbekannten Fotografen Bernd Zapf. Zapf wurde gestern tot im Kreisschlachthof aufgefunden. Die Polizei geht davon aus, dass Zapf demselben heimtückischen Mörder zum Opfer gefallen ist, wie sein Vereinskollege Maurer und die Vorstände der Naturschützer Neuner-Martin und Lang. Während der 1. Bürgermeister Müller den feigen Anschlag überlebte, hatte Zapf weniger Glück. Er erstickte qualvoll bevor er aufgefunden wurde. Die Polizei geht in allen Fällen von einem offensichtlich geistesgestörten Serienmörder aus. Ob dieser auch für das Chaos auf den Biker-Tagen verantwortlich ist, wollte die Polizei derzeit weder bestätigen, noch dementieren. (…)



»Ja, was glauben’s denn, wie vui vo dem Zeigl i verkaff«, sagte der Mitarbeiter des ersten Baumarkts, dessen Namensschild ihn als „Alois Hingerl, Fachverkäufer Baustoffe“ auswies.

»Keine Ahnung, Aber es dürfte doch eher selten vorkommen, dass ein normaler Privatmensch eine Dose Zwei-Komponenten-Montageschaum kauft. Vielleicht können Sie sich die Fotos doch einmal kurz durchsehen.«

Alois Hingerl seufzte und nahm die Fotos, die er nun Bild akribisch begutachtete. Als er den Stapel durch hatte, hatte er ein Foto aussortiert. »Der do hat vor a paar Dog wos vo dem Zeigl kafft. Der baut grod seine Fenster um. Eenegie sparen mecht a. Deshoib is er öfters do.«

Brahms blickte auf das Bild. Es zeigte Zapf, der natürlich als Täter ausschied. Das war zumindest interessant, vielleicht war es sein eigener Bauschaum. Brahms wollte sich gerade bedanken, als der Fachverkäufer Baustoffe wieder ansetzte.

»Jetzad wo i drüber nochdenk. Die is zwor ned auf dene Buidl, aber die Dings da, herrgotts wie hoasst’sn, na die … Neuner-Martin hoaßts, die Ärztin. Die hot vor zwoa Wochn a wos vo dem Zeigl kafft. Des woaß i no, wei de woit extra wos, wo ma‘ net mit Wasser anfeucht‘n muaß und wos a auf was fettig‘m hebt. Sie hat irgendwos von am oiden Of‘n oder so g‘sogt.«

»So leid es mir für Dich tut«, sagte Schröter als sie wieder draußen waren. »Aber ich fürchte, wir müssen bei der Neuner-Martin eine Haudurchsuchung machen. Ich rufe gleich den Staatsanwalt an. Tu Dir selbst einen Gefallen und halte Dich da ab sofort raus. Verstanden?«

Brahms nickte nur. Er wusste, dass er ihr letztlich auch für die Geschichte mit dem Bürgermeister kein wasserdichtes Alibi liefern konnte. Vermutlich gab es ohnehin einen Komplizen, alleine schon, um die Opfer an ihren expliziten Stellen zu platzieren. Ein Täter alleine konnte das kaum bewerkstelligen. War sie wirklich die Täterin? Brahms hoffte inständig, dass dem nicht so war. Dennoch würde er jetzt wohl erst einmal Abstand wahren müssen. Seufzend zündete er sich eine Zigarette an. Das Handy riss ihn aus seinen trüben Gedanken und ohne nachzusehen, nahm er das Gespräch an.

»Hey Du«, drang es aus dem Hörer. Ausgerechnet jetzt musste sie anrufen! »Ich wollte nur nachfragen, ob das mit dem Essen heute Abend klappt.«

»Oh, das tut mir leid, ab es geht nicht. Wir hängen immer noch an diesen Mordfällen und der Staatsanwalt sitzt uns gewaltig im Nacken«, stammelte Brahms.

Sonja lachte. »Nun, schade. Aber solange ihr nicht mich festnehmt, ist das schon ok. Dann bis morgen.« Sie legte auf.

»Ich befürchte, genau das wird früher oder später passieren«, brummte Brahms.



»Ärger mit der Freundin?« Brahms spürte eine kräftige Hand auf seiner Schulter landen und Sekundenbruchteile später blickte er in das Gesicht von Snake. »Tja, Sonja kann einen ganz schön aufreiben, nicht wahr? Aber eine Nacht mit ihr macht vieles Wett. Doch wem sage ich das!«, grinste der Rocker und Brahms hätte ihm am liebsten einen deftigen Fausthieb verpasst.

»Wie geht es Ihnen denn inzwischen?«, brummte Brahms und umging das Thema Lisa.

»So langsam fügen sich meine Innereien wieder an den richtigen Platz und die Blutergüsse haben ihr faszinierendes Farbspiel begonnen. Aber solange meine neu gewonnenen Tochter weggesperrt ist, droht mir wohl nur geringes weiteres Unbill, Herr Kommissar.«

Der Polizist wusste, dass der Rocker Dreck am Stecken hatte. Und er wusste, dass er Kontakt zu kriminellen Vereinigungen pflegte. Außerdem war er der Vater eines Journalisten, was ihn ohnehin unter Generalverdacht stellte. Nicht zu vergessen seine Ironie und sein Sarkasmus. Trotzdem: Brahms mochte ihn irgendwie. »Nun, an Ihrer Stelle würde ich dem Freund Ihres Sohnes, diesem Anwalt, einen Besuch abstatten. Ich denke einmal, es wäre eine gute Idee, ein Kontaktverbot gegen Ihre Tochter zu erwirken. Am besten per einstweiliger Verfügung. Heute noch. Ich denke, Sie verstehen, was ich meine. Auch wenn ich natürlich nichts weiß.«

Tatsächlich hatte Brahms vor kaum zwei Stunden erfahren, dass Isabell Martin am nächsten Tag aus der Psychiatrie entlassen werden würde, da man kein „akutes Gefährdungspotential“ mehr feststellen könne. Selten hatte Brahms ein Gutachten derart bezweifelt.

Kapitel 21.



Der Staatsanwalt war höchstpersönlich erschienen und hatte gleich ein paar Polizisten des MEK im Schlepptau. Die örtlichen Beamten waren definitiv beleidigt über die Münchner Armada. Da war einmal etwas Außergewöhnliches los in dem verschlafenen Bergort – eine Hausdurchsuchung! – und dieser Lackaffe von Staatsanwalt bringt Beamte aus München mit. Und die örtlichen Polizisten durften gerade einmal Wache stehen.

Der Staatsanwalt und Schröter standen mit grimmiger Miene (Staatsanwalt) und gequältem Gesichtsausdruck (Schröter) an der Tür und warteten, dass ihnen geöffnet wurde, als ein dunkelblauer Golf vorfuhr. Brahms hätte das Fahrzeug vielleicht wiedererkannt, aber der war aus nachvollziehbaren Gründen dieser Polizeiaktion fern geblieben.

Die Tür des altersschwachen Autos wurde geöffnet und ein Mann stieg verwundert dreinblickend aus. »Habe ich was verpasst, Herr Schröter? Was ist denn hier los?«

Sie kennen diesen Herren, Herr Schröter?«, blaffte der Staatsanwalt sichtlich beleidigt darüber, dass nicht er erkannt worden war.

»Das ist Herr Marco Falke, er wohnt hier zur Miete und ist…«

»Ich kenne den Akteninhalt Herr Schröter. Ich weiß, wer Herr Falke ist. Sie wohnen also hier?«

»Wie Herr Schröter eben richtig bemerkt hat: Ja«, gab Falke unfreundlich zurück. Er konnte diesen arroganten Kerl ganz offensichtlich nicht ausstehen und zeigte das auch.

»Würden Sie uns dann bitte Zutritt verschaffen!«, blaffte der Staatsanwalt.

»Aus welchem Grunde sollte ich das tun?« Inzwischen war Falke ganz offensichtlich auf Krawall gekrempelt.

Der Staatsanwalt reichte ihm den Durchsuchungsbeschluss.

»Der richtet sich gegen Frau Neuner-Martin. Meinen Namen kann ich darin nicht finden. Ich denke, ich gehe jetzt wieder zu meinem Auto und fahre erst einmal einen Kaffee trinken. Frau Neuner-Martin sollte so in 30 Minuten wieder hier sein. Sie hatte Nachtschicht und die ist gleich vorbei.« Falke lächelte unhöflich und gab den Durchsuchungsbeschluss zurück.

»Warum sind Sie eigentlich so zerschunden?«, fragte Schröter und deutete auf eine Vielzahl blauer Flecken, die sich auf Falkes Gesicht, seinen Unterarmen und im Ausschnitt seines T-Shirts zeigten. »Schlägerei?«

»Unfall im Tunnel«, gab Falke verkniffen zurück.

»Sie lügen, Herr Falke. Nach dem Unfall im Tunnel sahen Sie noch weit besser aus. Für mich sehen Sie eher aus, als wären Sie erst kürzlich in eine handfeste Schlägerei geraten.«

»Oder Sie haben einen Besuch in einem netten Sado-Maso-Studio gemacht«, ergänzte der Staatsanwalt und lief rot an, als Schröter und die anderen Polizisten ihn erstaunt anblickten. »Ich habe da gerade so einen Fall…«, stammelte er, doch niemand nahm ihm das ab. Er lief noch röter an.

Falke grinste schmierig. »Und selbst wenn es stimmen sollte, was Sie in Ihrer schlüpfrigen Phantasie sich da zusammenreimen. Solange Sie mir keine Straftat vorwerfen wollen, werde ich jetzt gehen.« Falke blickte kurz in die Runde, zuckte mit den Schultern und ging.

»Arschloch«, zischte der Staatsanwalt und Schröter meinte zu hören, dass einer der Polizisten ganz leise »Nicht nur der« flüsterte.

»Wollen Sie einen Nachbarn hinzuziehen, oder warten wir?«, fragte Schröter den Staatsanwalt, welcher bekannt dafür war, es mit Beschuldigtenrechten nicht so ganz eng zu nehmen.

»Wieso?«, raunzte der Jurist.

»§ 106 Abs. 1 Satz 2 StPO«, zitierte Schröter die Vorschrift in der Strafprozessordnung, wonach bei Abwesenheit des Wohnungsinhabers möglichst zumindest ein Nachbar hinzuzuziehen war.

»Sehen Sie hier einen Nachbarn, der gerne dabei wäre? Wir machen jetzt auf.« Der Staatsanwalt winkte den Mitarbeiter des Schüsseldienstes herbei, der schon Gewehr bei Fuß stand.

»Das wird nicht nötig sein«, erklang plötzlich die Stimme von Sonja Neuner Martin, welche hinter Schröter auftauchte. »Herr Falke war so freundlich, mich von Ihrem Überfall hier telefonisch zu informieren. Zumindest er hat noch Anstand.« Sie nahm dem leicht verblüfften Staatsanwalt forsch den Durchsuchungsbeschluss aus der Hand, las ihn und öffnete die Tür. »Vergessen Sie aber das Sicherstellungsverzeichnis nicht. Darauf hat mein Anwalt mich ganz besonders hingewiesen.«

»Ihr Anwalt?« Der Staatsanwalt machte einen gequälten Gesichtsausdruck.

»Er sollte eigentlich jeden Moment hier sein. Möchten Sie vielleicht eine Tasse Kaffee, Herr Schröter?«

»Vielen Dank, ich hatte gerade noch eine Tasse«, erwiderte der Polizist amüsiert.



Als Stefan das Anwesen von Sonja Neuner-Martin erreichte, betraten Schröter und der Staatsanwalt gerade das Haus. Nicht, dass er sonderlich glücklich über dieses Mandat war – immerhin betraf die Sache auch seinen Freund Max und dessen Vater und irgendwie hatte er auch ein mulmiges Gefühl wegen dieser Sache mit den Häusern, die unter Schimmel litten. Andererseits war seine neue Mandantin die Mutter der jungen Dame, welche Snake so übel zugerichtet hatte und er glaubte nicht, dass Brahms zu der anonymen E-Mail etwas sagen würde – oder gar zu den Gesprächen in Charlie‘s Table-Dance.

Stefan folgte den SEK-Beamten und musste fast lachen. Man hätte meinen können, dass ein Nest der al-Qaida durchsucht werden sollte und nicht das Haus einer Krankenhausärztin.

»Herr Ackermann«, begrüßte Schröter ihn und Stefan reichte dem Polizisten die Hand.

Stefan begrüßte Schröter ebenfalls und reichte schließlich dem Staatsanwalt die Hand. »Stefan Ackermann. Frau Neuner-Martins Anwalt. Dürfte ich den Durchsuchungsbeschluss sehen?«

»Dürfte ich erst einmal Ihre Vollmacht sehen?« erwiderte der Angesprochene während er die angebotene Hand ignorierte.

»Wie Sie wollen.« Stefan zog ein Vollmachts-Formular aus seiner Aktentasche, reichte es seiner neuen Mandantin zur Unterschrift und übergab es schließlich dem Staatsanwalt. »Ich darf darauf bestehen, dass Sie dem Empfang der Vollmacht auf dem Durchsuchungsprotokoll bestätigen«, sagte Stefan. Er hasste solche arroganten Schnösel, die sich an Formalien aufgeilten.

Missmutig bekam Stefan den Beschluss überreicht, welcher leider in Ordnung war. Im Gegensatz zu Schröter nahm er den angebotenen Kaffee gerne an und gesellte sich zu seiner Mandantin, um dem Treiben der Polizisten zuzusehen.

Nachdem sie in der Wohnung letztlich nichts gefunden hatten, ging es im Keller weiter – und da wurde die Sache schon interessanter. So interessant, dass der Staatsanwalt sogar zu lächeln begann.

»Schlüssel?«, sagte der Staatsanwalt, als sie vor einem verschlossenen Kellerraum standen.

»Habe ich nicht«, erwiderte Sonja.

Der Mann vom Schlüsseldienst hatte das Schloss binnen Sekunden geöffnet und die Beamten strömten in den stickigen Raum.

Zuerst fanden sie eine angebrochene Dose 2-Komponenten Bauschaum, welche vorsichtig in eine Plastiktüte gesteckt wurde. Dann nahmen sie an verschiedenen Stellen Proben aus dem Gebälk und Stefan vermutete, dass sie sicher Schimmelsporen feststellen würden. Doch der spektakulärste Fund war wie so oft dem Zufall zu verdanken. Während einer der Polizisten an einer schwer zugänglichen Stelle an der Decke eine Probe entnahm, kam er ins straucheln und musste sich an einem verwitterten Holzregal festhalten. Das Regal rutschte ein Stück zur Seite und löste einen versteckten Mechanismus aus, der wiederum ein Stück im Dunklen liegende Wandfläche bewegte. Die Wand, welche tatsächlich eine versteckte Tür war, schwang auf und gab den Blick auf einen weiteren – geheimen – Kellerraum frei. Stefan vermutete, dass dieser Raum sich unterhalb der Garage befand.

Eine Neonlampe in dem Geheimraum erwachte flackernd zum Leben. Neugierig gingen die Polizisten zu dem Raum und Sekunden später klickten die Fotoapparate wie verrückt.

Der Geheimraum wirkte wie die Folterkammer von Dr. Frankenstein. In der Mitte stand ein großer Metalltisch, ähnlich denen, die Stefan zuletzt in der Gerichtsmedizin gesehen hatte. Doch an diesem Exemplar gab es eine Reihe von Lederriemen, Schnüren und Ketten, die offensichtlich dazu gedacht waren, darauf liegende Personen zu fixieren. In einer dunkeln Ecke befand sich ein Käfig mit Hand- und Fußschellen. An den Wänden hingen verschiedenste Werkzeuge und medizinische Geräte. Eine Beatmungsmaschine, ein Herzmonitor, eine Infusionsmaschine und auch sonst alles, was das Herz eines Mediziners sicherlich höher schlagen ließ.

»Was sagen Sie denn hierzu, Frau Neuner-Martin?« Der Staatsanwalt hatte sein schmierigstes Gewinnerlächeln aufgesetzt.

»Nichts. Ich habe diesen Raum noch nie in meinem Leben gesehen!«, sagte Sonja sichtbar geschockt.

»Und meine Mandantin wird auch ab sofort nichts mehr sagen«, schnitt Stefan sie ab. Diese Wendung gefiel ihm ganz und gar nicht. Und zu seiner eigenen Verwunderung glaubte er ihr sogar, dass sie diesen Raum nicht kannte.

Der Staatsanwalt zuckte mit den Schultern. »Gut. Dennoch nehme ich Sie vorläufig fest wegen des dringenden Tatverdachts des Mordes an… .« Er blätterte hektisch in seinem Aktenordner. »… an Alfons Maurer, Josef Lang, Michal Neuner-Martin, Bernd Zapf und der gefährlichen Körperverletzung an Bernd Müller sowie wegen des dringenden Tatverdachts der Freiheitsberaubung und Nötigung zulasten des Letztgenannten.« Zufrieden blickte er auf.

Stefan fühlte sich ob des gestelzten Vortrags des Juristen wie in einem billigen amerikanischen Fernsehkrimi. »Lesen Sie ihr jetzt noch ihre Rechte vor?«, fragte er schnippisch und fing sich einen bösen Blick ein. Er winkte ab. »Wir wissen auch so, dass meine Mandantin ein Aussageverweigerungsrecht hat. Von dem sie natürlich vollumfänglich Gebrauch macht. Ich würde gerne noch mit meiner Mandantin reden, bevor Sie sie abführen lassen. Unter vier Augen.«

Schröter kam dem Staatsanwalt zuvor. »Wie Sie möchten. Ich bleibe vor der Tür.« Er begleitete Stefan und seine Mandantin ins Schlafzimmer im 1. Stock und schloss die Tür.«



»Der Raum sieht für mich verdammt wie der Tatort aus«, sagte Stefan und blickte seine Mandantin eindringlich an. »Damit eines klar ist: Ich kann es nicht ausstehen, wenn meine Mandanten mich anlügen. Und noch weniger, wenn mir das nach dem Prozess gesagt wird. Ich bin jetzt der einzige Freund, den Sie noch haben. Also: Ich erwarte, dass Sie mir die Wahrheit sagen. Die ganze Wahrheit. Und wenn Sie das – aus welchem unerfindlichen Gründen auch immer – nicht tun wollen, dann behalten Sie das für sich. Und zwar für immer. Was ist nun mit diesem Raum?«

»Ich kenne diesen Raum wirklich nicht. Der Kellerraum, an den er anschließt, den hatte der Adi für sich beansprucht. Er alleine hatte auch die Schlüssel dafür. Ich war da vielleicht zwei oder drei Mal drin. Aber der Adi hat da viel Zeit verbracht. Ich bin oft nach Hause gekommen und plötzlich kam er aus dem Keller, weil er wieder in seiner „Werkstatt“, wie er sagte, gewesen war.«

»Er hatte also auch einen Hausschlüssel?«

»Klar, es war ja zur Hälfte auch sein Haus.«

»Gut. Leider werden Sie einige Zeit in Untersuchungshaft verbringen müssen. Packen Sie am besten ein paar Sachen zusammen. Haben Sie noch Urlaub?«

»Sechs Wochen aus diesem Jahr und noch vier aus dem letzten. Wieso?«

»Ich denke, ich werde mit Ihrem Chef reden, dass Sie den Urlaub jetzt nehmen müssen. Nicht, dass Sie auch noch Ihren Job verlieren.«

»Nehmen Sie Snake mit. Der kennt meinen Chefarzt. Vielleicht hilft das ja was«, sagte Sonja frustriert. »Wusste eigentlich Brahms von dieser Aktion hier?«

»Mit Sicherheit. Es wundert mich ohnehin, dass er nicht dabei ist.«

»Ich bin froh darüber«, seufzte sie leise und packte ein paar Sachen zusammen.



»Nun, Herr Kriminalhauptkommissar. Damit sind Sie draußen. Die Ermittlungen wird ab sofort Herr Kriminaloberkommissar Schröter unter meiner persönlichen Aufsicht leiten. Ich will eine saubere Anklage und da kann ich einen Ermittlungsbeamten, der mit der Täterin ins Bett springt, nicht gebrauchen. Kümmern Sie sich ab sofort um Ladendiebstähle oder was sich sonst noch in einem hinterwäldlerischen Kuhdorf ereignet. Ich werde die Sache übrigens der Dienstaufsicht zur Kenntnis bringen.« Der Staatsanwalt lehnte sich selbstzufrieden grinsend in Brahms‘ Bürostuhl zurück.

Brahms hatte sich noch überlegt, den Staatsanwalt auf die Besonderheiten seines Sitzmöbels hinzuweisen. Jetzt war er froh, das nicht getan zu haben. Lehnte man sich nämlich zu weit nach hinten, gab die Gasdruckfeder nach und der Stuhl setzte zur Talfahrt an. Nicht weiter schlimm, doch wenn man sich zu sehr zurück lehnte und nicht darauf vorbereitet war, kippte man meist nach hinten um.

Und genau das passierte. Brahms lachte frei heraus und Schröter konnte sein Lachen nur schwer unterdrücken.

»Nun, vielleicht sollte ich meine neu gewonnenen Zeit dazu nutzen, zum 200. Mal einen neuen Bürostuhl zu beantragen.«

Wütend rappelte sich der Staatsanwalt auf und verließ ohne ein weiteres Wort das Büro.



»Scheiße«, sagte Snake. »Sie ist ein echtes Miststück, das war sie schon immer. Aber das? Nie und nimmer! Sie könnte niemals jemanden umbringen! Und auf so Sado-Maso-Zeugs steht sie nicht. Eher im Gegenteil! Wozu also bräuchte sie einen Folterkeller?« Abwesend zündete er sich eine Zigarette an. Zu Max‘ Beruhigung eine normale. Allerdings konnte Max sich gut daran erinnern, dass Snake vor nicht allzu langer Zeit selbst vermutet hatte, Sonja könnte etwas mit den Morden zu tun haben. Aber so war sein Vater. Unstet und wankelmütig.

»Gehst Du mit?«, fragte Stefan noch einmal.

»Hm? Ach so, ins Klinikum. Klar doch. Das bekommen wir schon hin. Notfalls springe ich für sie ein.

Sie saßen im Séparée des Charlie’s Table-Dance. Es war erst Nachmittag und das Etablissement hatte noch geschlossen. Doch Stefan war nicht der Einzige, der mit dem Inhaber „besseren“ Kontakt pflegte. Inzwischen waren Snake und Viktor fast schon ein Herz und eine Seele.

Wie er mit Sonja abgesprochen hatte, hatte Stefan eben die Geschichte der Hausdurchsuchung erzählt.

»Ich denke mal, dass ich die Story wohl eher nicht veröffentlichen kann«, brummte Max mehr zu sich selbst.

»Außer dem, was die Polizei Dir mitteilt.« Stefan zuckte entschuldigend die Schulter.

»Das ist ja genau das Problem. Brahms wurde von dem Fall abgezogen. Schröter leitet jetzt die Ermittlungen und dem sitzt dieser arrogante Schnösel von Staatsanwalt im Genick. Offizielle Verlautbarungen nur über die Staatsanwaltschaft. Und da habe ich bisher niemanden erreicht, der sich zuständig fühlt.

»Nun, meine Herren, ich denke wir sollten einmal den Hintergrund aller Fälle etwas näher durchleuchten«, sagte Rupert Tölle, „der Ermittler“, welcher aus unerfindlichen Gründen inzwischen faktisch zu ihrem Team gehörte. Max vermutete, dass sein Vater ihn beauftragt hatte und auch bezahlte. Oder auch nicht bezahlte, wer konnte das bei dem undurchsichtigen Hintergrund seines Vaters schon genau wissen? Auf jeden Fall war Max sich inzwischen sicher, dass Snake doch weitaus mehr an Sonja Neuner-Martin lag, als er den anderen – und sich selbst – eingestehen wollte.

»Und ich vermute, dass Sie das eigentlich schon getan haben«, sagte Stefan.

»Ich habe es in Auftrag gegeben, richtig«, grinste Tölle. »Ich denke, morgen sollten wir mehr wissen.«



»So, Sie meinen also, es wäre angebracht, Frau Dr. Neuner-Martin jetzt ihren Urlaub zu gewähren«, sinnierte der Chefarzt und blickte Stefan und Snake fragend an, der ausnahmsweise in Anzug und Krawatte auftrat. Stefan kam dieser Aufzug bei dem Rocker komisch vor. So hatte er ihn noch nie gesehen, aber es stand ihm gut. Allein die langen, grauen Harre, die zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden waren, ließen das wahre Wesen von Max‘ Vater erahnen.

»Na ja, sie wird kaum kommen können, so wie es im Moment aussieht. Und ich glaube nicht, dass Du auf eine so hervorragende Ärztin dauerhaft verzichten möchtest. Es dürfte wohl die eleganteste Lösung sein.« Snake lehnte ich zurück. Er wusste, dass seinem ehemaligen Studienkollege bewusst war, dass er Recht hatte. Nun, eigentlich hatte Snake nur durch Zufall erfahren, dass der Chefarzt zur gleichen Zeit an der gleichen Uni studiert hatte, wie er. Und eigentlich kannten sie sich nicht. Doch seit der Kerl an Snake herumgedoktert hatte, meinte er anscheinend, dass sie jetzt so etwas wie gute Freunde waren. Und er genoss es offenbar, mit dem berühmten Prof. Dr. Dr, Auerbach befreundet zu sein. Dadurch umwehte ihn vermutlich etwas Verwegenes. Oder so etwas in der Art.

»Das wirbelt meinen Dienstplan aber erheblich durcheinander. Wir haben ohnehin viel zu wenig Personal.« Der Chefarzt kratzte sich an seinem nicht vorhandenen Bart.

»Ach weißt Du. Ich habe ohnehin gerade Semesterferien. Und wir sollten unsere alte Freundschaft vielleicht wieder aufleben lassen. Zudem käme mir etwas Praxis durchaus gelegen. Vielleicht könnte ich ja die eine oder andere Schicht übernehmen. Im Sinne der Forschung, versteht sich.« Snake lächelte. Tatsächlich hatte er durchaus Lust, wieder einmal an echten Patienten zu arbeiten.

»Wie könnte ich ein solches Angebot abschlagen«, sagte der Chefarzt und schob Snake einen Zettel über den Tisch. »Das wären dann Deine Schichten. Es ist mir eine Ehre, Herr Professor!«, sagte er verschmitzt lächelnd.

Snake warf einen Blick auf den Zettel und ärgerte sich, dass er vorab schon mit dem Chefarzt telefoniert hatte. Das war ein ganzer Haufen Arbeit. Ganz so ausgiebig hatte er sich das nicht vorgestellt gehabt. Seufzend steckte er den Zettel ein.



Max, Stefan und Tölle saßen schon bei ihrem zweiten Sprizz, als Snake abgehetzt von seiner ersten Schicht erschien. Lächelnd stellte Viktor ungefragt ein Bier und einen überdimensionalen Aschenbecher auf den Tisch. Sanke ließ sich in den Lounge-Sessel fallen und fixierte Tölles Begleiter, der knapp »Snake« sagte und kurz nickte.

»Ich sehe, mein Mitarbeiter Richard ist bekannt«, sagte Tölle.

»Anderes Chapter, aber ein Bruder. Natürlich kennen wir uns. Ohne unsere Bekanntschaft wären wir doch gar nicht hier«, brummte Richard und rückte seine Kutte zurecht.

Also ist Snake auf jeden Fall noch Mitglied, dachte Stefan und Max hatte definitiv denselben Gedanken. Anderenfalls wäre der Rocker Snake vermutlich an die Gurgel gegangen oder hätte ihn gleich erschossen, statt ihn zu grüßen und als „Bruder“ zu bezeichnen. Sie hatten das schon vermutet, als Snake das erste Mal auf seinen „Bruder“ zu sprechen kam. Doch jetzt waren sie sicher.

»Tja meine Herren. Wir haben da ein paar Hintergrundrecherchen betrieben, an denen unser Freund Richard hier sehr großen Anteil hatte. Seine Art der Gesprächsführung ist einfach unschlagbar«, lächelte Tölle. Und dann begann er zu erzählen.

Kapitel 22.


Garmisch-Partenkirchen, vor vielen Jahren

Wie fast an jedem Tag in den Sommermonaten Mitte der 70er saßen sie unterhalb des „Esel“ an der Loisach, kühlten im Wasser des Flusses ihre Bierkästen und ließen es sich gut gehen. In einem klapprigen Kofferradio leierte eine Musikkassette die der Adi Maurer aus dem Radio aufgenommen hatte. Überhaupt war der Adi der Anführer ihrer kleinen Gruppe, die die anderen Jugendlichen meist nur als die „Loisach-Buam“ bezeichneten. Jeder im Ort kannte sie, wenn sie mit ihren frisierten Mofas durch die Straßen des Ortes ratterten. Vorne weg natürlich der Maurer Adi, dicht gefolgt vom Neuner Michi, dem Lang Sepp und dem Zapf Bernie. Manchmal duldeten sie auch den Müller Michi in ihren Reihen. Meist aber nur, weil sein Vater einen Getränkehandel betrieb und sie so an kostenloses Bier kamen. So war es auch an diesem Tag.

Led Zeppelin mit „Whole Lotta Love“ leierte aus dem Lautsprecher des Kofferradios und die „Loisach-Buam“ verschwendeten nicht einen Gedanken an die Zukunft. Für sie stand es in Stein gemeißelt, dass sie Freunde bis zum Lebensende sein würden. Hätte ihnen an diesem Tag im August jemand gesagt, dass sie einst verfeindet sein würden – sie hätten ihn lauthals ausgelacht – und vermutlich ordentlich verprügelt.

Der Müller Michi hatte an diesem Tag zwei Kästen Bier angeschleppt und der erste war schon zu gut 2/3 geleert. Adi hatte bereits glasige Augen und einen Sonnenbrand auf der Stirn. Sepp war gerade erst wieder aufgewacht und Bernie saß am Rand des Flusses und kühlte seine Füße in dem eisigen Wasser. Der Neuner Michi war in den Ort gefahren um Holzkohle und etwas Grillfleisch zu organisieren. Das Leben konnte so wunderschön sein.

»Herrgott, wo bleibt der Blödmann bloß´. Hunger hab‘ ich! Wie ein Bär!«, moserte Sepp und blickte gen Himmel. »Der ist doch mindestens schon eine Stunde weg!«

»Als ob Du das am Himmel sehen könntest!«, gab Adi zurück. »Aber Recht hast' schon. Hunger hätt‘ ich auch.«

»Vielleicht hat er ein paar Mädels getroffen«, warf der Müller Michi ein, bekam aber keine Antwort. Zum einen, weil der Müller Michi ohnehin nicht wirklich zählte – schon gar nicht das, was er sagte – und zum anderen, weil die anderen Jungen genau das hofften.

Mädchen waren inzwischen durchaus ein Thema geworden. Natürlich waren offiziell alle Mädchen noch irgendwie doof. Aber heimlich hatten sie inzwischen schon erste Erfahrungen gesammelt. Sie wussten aus der „Bravo“, dass Mädchen anders aussahen und der Neuner Michi hatte sogar schon ein nacktes Mädchen in Natura gesehen – versteckt hinter einem Busch, eines Abends oben am Eibsee. Es hatte inzwischen auch schon einige Partys gegeben, auf denen Flaschendrehen gespielt worden war und so waren die Jungen immerhin bereits zu ihren ersten Zungenküssen gekommen, auch wenn sie damit noch nicht sonderlich viel anfangen konnten. Aber man galt als „in“, wenn man schon einmal geknutscht hatte, also brüsteten sie sich damit. Und dass man unter den Blusen der Mädchen etwas spürte, dass sich interessant anfühlte, ließ sich auch nicht verhehlen.

Trotzdem, eine Freundin hatte noch keiner der vier „Loisach-Buam“, auch wenn sie alle darauf brannten, endlich mal „einen wegzustecken“, wie sie sich meist wenig galant ausdrückten. Auch wenn sie nicht wirklich wussten, was das bedeuten sollte. Und schon gar nicht, wie man so etwas machte.

Um das passende Objekt der Begierde dafür aufzutreiben galt der Neuner Michi als heißester Kandidat. Immerhin kursierte über ihn das Gerücht, er „hätte schon mal“ mit einer älteren Cousine aus dem Norden – was freilich völliger Blödsinn war. Dennoch, das machte ihn beim anderen Geschlecht interessant.

Ein paar Wochen vorher hatten die „Loisach-Buam“ daher einen Pakt geschlossen. Der Neuner Michi sollte eine entsprechende „Schlampe klar machen“, die sie sich dann teilen wollten.

Und insgeheim hofften sie, dass ihm genau das an diesem Tag gelungen war. Natürlich wäre der Müller Michi der Letzte in der Reihe.

»Da schugt’s a moi!«, rief plötzlich der Bernie, »Da kimmt der Michi und er hat a Schlamp’n dabei!«

Das Mädchen hatte lange, blonde Haare und für ihr Alter eine durchaus schon sehr weibliche Figur. Sie trug Shorts und ein T-Shirt. Michi hatte ihr seinen Helm gegeben und sie auf dem Gepäckträger seines Mofas an die Loisach gefahren. Er stellte das Mädchen als „Erika aus Grainau“ vor, schnappte sich seinen Helm und fuhr wieder los, um das Essen zu holen.



»Nun«, unterbrach Tölle seine Erzählung, »Sie können sich sicherlich vorstellen, was an diesem Tag weiter passierte. Zugegeben, „Erika aus Grainau“ war wohl eine junge Dame, die es mit der Moral nicht so genau nahm. Dennoch fand sie es sicherlich auch nicht gerade angenehm, dass nach dem Grillen gleich fünf pubertierende Jungen über sie herfielen und sie nacheinander vergewaltigten. Wir vermuten, dass sie dabei nicht unerhebliche körperliche und geistige Schäden davongetragen hat und es ist auch nicht auszuschließen, dass sie schwanger wurde. Aber das können wir noch nicht mit Bestimmtheit sagen. Noch wissen wir auch nicht, wer „Erika aus Grainau“ tatsächlich war.«

»Woher wissen Sie das alles?«, fragte Stefan schließlich nach einigen Minuten Schweigen.

»Wie gesagt, Richard hat sehr effektive Fragetechniken. Anscheinend war die Geschichte damals ein offenes Geheimnis und es soll sogar eine polizeiliche Ermittlung gegeben haben, die aber schnell eingestellt wurde. Die Eltern der Jungen waren immerhin hoch angesehene Bürger des Ortes, da wurde damals ein solcher Skandal durchaus mit – sagen wir einmal – Diskretion behandelt.«



»Warum erzählen Sie mir das? Sie wissen doch so gut wie ich, dass der Staatsanwalt mich kaltgestellt hat.« Brahms kaute auf einem Streichholz herum und blickte Max abwartend an.

»Unter anderem deswegen. Der gute Herr Staatsanwalt würde einen Teufel tun, diesem Hinweis nachzugehen. Und außerdem, wenn das alles stimmt, hätten wir eine neue Verdächtige: „Erika aus Grainau“ oder vielleicht auch das Kind, welches damals gezeugt wurde. Das wiederum könnte Sonja Neuner-Martin entlasten. Und das wiederum wäre Ihnen vermutlich gar nicht unrecht. Denke ich zumindest.« Max lächelte verbindlich. Natürlich erwähnte er nicht, dass die Entlastung von Sonja auch seinem Vater sehr entgegen kommen würde.

»Wie ich höre, ist Ihr Vater im Klinikum für sie eingesprungen«, sagte Brahms und Max sah Eifersucht in seinen Augen aufblitzen.

»Alte Freundschaft, würde ich sagen. Immerhin ist sie auch die Mutter seiner etwas missratenen Tochter.«

»Es kann ja nicht schaden, wenn ich mal ein wenig im Archiv wühle. Im Moment habe ich sowieso kaum etwas zu tun«, brummte Brahms. »Vielleicht kann ich ja etwas über diese alte Geschichte herausfinden.«



»Was kann ich für Sie tun, Herr Falke?« Schröter war sichtlich überrascht, den Bergarbeiter in der Polizeiinspektion zu sehen.

»Ich wollte mich entschuldigen«, sagte Falke und wirkte dabei ziemlich verlegen. »Hätte ich gewusst, was für eine Folterkammer meine Vermieterin da im Keller betrieben hat, hätte ich Sie natürlich ins Haus gelassen. Aber so etwas, das kann doch niemand ahnen! Ich hoffe, ich habe mich nicht strafbar gemacht!«

Du mieser kleiner Schleimer, dachte Schröter und sagte: »Keineswegs, da kann ich Sie beruhigen.«

»Da fällt mir aber ein Stein vom Herzen! Gibt es denn schon etwas Neues?«, fragte er neugierig und schob hastig nach: »Ich meine nur, das Haus ist ja versiegelt und ich würde gerne an meine Sachen. Ich habe nämlich bald nichts mehr anzuziehen. Und außerdem wird das Hotel langsam ziemlich teuer.«

»Nun, ich fürchte, die Versiegelung wird noch einige Zeit andauern, aber ich werde sehen, was ich machen kann, vielleicht können wir für Sie ja ein paar Ihrer Dinge abholen lassen«, erwiderte Schröter und hatte in diesem Moment den Entschluss gefasst, die Sachen des Bergarbeiters ebenfalls genauestens durchsuchen zu lassen. Falke verhielt sich mehr als komisch. Irgendetwas stimmte da nicht.

Schröter brachte Falke vor die Tür und rief sofort den Staatsanwalt an, als er zurück im Büro war.

»Man könnte den Durchsuchungsbefehl durchaus auch für die Sachen des Mieters anwenden«, referierte der Staatsanwalt, der von Schröters offensichtlich genervt war, »aber ich werde dafür sicher keine Ressourcen vergeuden. Wenn Sie unbedingt wollen, dann wühlen Sie selbst. Für mich ist der Fall abgeschlossen. Ich habe eben die Anklage diktiert.« Noch bevor Schröter etwas erwidern konnte, hatte der Staatsanwalt aufgelegt.



Eigentlich hatte Schröter vor gehabt, Brahms von seinem Vorhaben zu informieren, doch sein Kollege war nicht im Büro gewesen. Also hatte er Brahms einen Zettel hinterlassen und dem diensthabenden Beamten Bescheid gegeben, der sich allerdings mehr für die Überwachungsmonitore interessierte, die den Verkehr in dem Umgehungstunnel von Farchant, einem Ort direkt vor Garmisch-Partenkirchen, zeigten, als für die Mitteilung des Kriminalbeamten.

»So ein Depp!«, schimpfte der uniformeierte Kollege und deutete auf einen Autofahrer, der seinen Wagen in einer der Pannenbuchten abstellte – offensichtlich um zu telefonieren. »Wegen dem Hirschen schaltet die Anlage auf 60 km/h herunter und ich muss noch aufpassen, ob dieses Rind nicht auch noch aussteigt!« Der Polizist schnappte sich den Funk. »Sepp, da hat so ein Riesenrind im Tunnel Richtung Oberau geparkt! Schnappt euch diesen Ochsen doch mal!«

Schröter sah ein, dass sein offenbar unwichtiges Anliegen wohl kaum zu dem Beamten durchdringen würde. Doch verwunderlich war es für ihn schon, wie schnell man vom Depp zum Hirschen, dann zum Rind und schließlich zum Riesenrind und letztendlich zum Ochsen mutieren konnte. Er überlegte sich gerade, wie man die Reihe der Schimpfwörter fortsetzen konnte, als der Polizist zu sich selbst murmelte: »So ein Volltrottel!«

Genau.



Schröter stand vor dem Haus. Die Sonne brannte immer noch vom Himmel. Doch irgendetwas war jetzt anders. Schröter wusste jedoch nicht, was das war. Es war eher ein Gefühl. Das Sigel an der Tür war immer noch unbeschädigt, dennoch hatte Schröter den Eindruck, dass jemand im Haus gewesen war. Er lief einmal um das Haus herum, konnte jedoch nichts Auffälliges entdecken. Vielleicht täuschte ihn sein Gefühl ja auch. Es war ein langer Tag gewesen und er war müde.

Entschlossen durchtrennte Schröter mit seinem Taschenmesser das Sigel, zog sich Latexhandschuhe an und ging hinein. Es war gespenstisch ruhig. Dennoch sah er zuerst in allen Räumen des Kellers und Erdgeschoßes nach, ob er wirklich alleine war. Schließlich ging er die Stufen hinauf in den ersten Stock. Die Tür zu Falkes Wohnung war abgeschlossen. Er probierte die Schlüssel, die sie bei Neuner-Martin sichergestellt hatten, doch keiner passte. Schröter holte ein kleines Lederetui aus seiner Jackentasche, nahm Spanner und Hook heraus und öffnete mit den Hilfsmitteln und viel Erfahrung binnen weniger Sekunden das billige Schloss. Manchmal war es eben von Vorteil, wenn man seine Jugend mit Aushilfsjobs bei einem Schlüsseldienst verbracht hatte.

Die Tür schwang leise knarrend auf und Schröter schlug eine Welle aus schier unerträglichem Gestank entgegen. Instinktiv hielt er sich die Nase zu und lief schnell zu nächstgelegenen Fenster, um etwas frische Luft herein zu lassen. Vorsichtig blickte er sich um. Trotz des hellen Tages war es in der Wohnung ziemlich düster. Als sich seine Augen an das schummrige Licht gewöhnt hatten, sah er, dass sich die Wohnung in einem desolaten Zustand befand. Überall lagen Kleidungsstücke, dreckiges Geschirr, aufgerissene Verpackungen, leere Flaschen und sonstiger Unrat herum. Der üble Gestank stammte offenbar von einer Portion völlig verschimmelter Spaghetti, die auf dem Wohnzimmertisch stand.

Schröter wollte sich nur gar nicht vorstellen, wie jemand in einem derartigen Müll leben konnte. Es stimmte, dass er Falke nicht sonderlich mochte, doch für einen Messie hatte er ihn bisher tatsächlich nicht gehalten. Allerdings stellte sich für ihn jetzt die Frage, warum Falke unbedingt in seine Wohnung wollte. Hier gab es nun wirklich nichts, was man noch brauchen konnte. Zumindest nicht auf den ersten Blick. Die Kleidung war, soweit ersichtlich, völlig verdreckt. Auf jeden Fall dreckiger, als das was Falke am Vormittag getragen hatte. Vorsichtig begann Schröter, die herumliegenden Sachen zu durchwühlen. Nicht nur einmal kam ihm dabei sein Mittagessen hoch und er musste die Wohnung verlassen, um frische Luft zu schnappen.

Nachdem er etwa eine halbe Stunde in der stinkenden Wohnung verbracht hatte, wurde ihm dermaßen schlecht, dass er sich endgültig übergeben musste. Zu seiner Erleichterung war das Bad wenigstens halbwegs sauber. Mit letzter Kraft schaffte er es, seinen Kopf über das Waschbecken zu hängen um dann sein Mittagessen von sich zu geben. Plötzlich traf ihn ein Schlag auf den Hinterkopf. Ohnmächtig sackte er zu Boden.



Wieder einmal saßen sie im Charlie’s Table-Dance und beanspruchten das Séparée für sich. Neben Max, Stefan, Snake und Tölle hatte sich an diesem Abend auch Brahms in dem Etablissement eingefunden.

Snake rauchte eine normale Zigarre und trank zur Verwunderung aller eine Kirschsaftschorle. »Ich habe Rufbereitschaft«, sagte er, als er die Blicke der Anderen bemerkte. »Und Apfelschorle kann ich nicht ausstehen.«

»Also Herr Brahms, was führt Sie zu uns?«, eröffnete Tölle das Gespräch und Max fragte sich, wann es passiert war, dass sie den Privatdetektiv zum Sprecher auserkoren hatten.

»Eigentlich wollte ich in erster Linie Ihren Mitarbeiter Richard festnehmen. Ich gehe davon aus, Sie wissen, dass ein Haftbefehl gegen ihn vorliegt?«

»Tatsächlich?« Tölle tat überrascht, doch keiner nahm ihm das ernsthaft ab. »Tja, wie Sie sehen, ist er nicht hier. Worum geht es denn, wenn ich fragen darf?«

»Ich vermute mal, wegen dieser Sache in München damals. Die Geschichte mit dem Paparazzo. Wie hieß er noch mal? Bottcke?«, sagte Snake und Brahms nickte. »Gott, das ist so lange her und Sie haben ihn immer noch nicht?« Snake grinste hämisch.

»Aber lassen wir das«, fuhr Brahms fort. »Ich habe inzwischen einen Großteil meiner nun üppig vorhandene Zeit in unserem Archiv verbracht. Die Akten aus den 70ern sind noch nicht digitalisert, aber zum Glück hat sich auch niemand die Arbeit gemacht unseren alten Keller zu entrümpeln. Allerdings hat offensichtlich auch niemand aufgeräumt oder gar sortiert. Wie auch immer, ich habe etwas gefunden. „Erika aus Grainau“ hat tatsächlich eine Anzeige wegen Vergewaltigung erstattet. Das war im August 1978. Sie hat angegeben, dass eine Gruppe Jungen sie an der Loisach nacheinander vergewaltigt hätte und nannte die Namen Michi, Michi, Adi, Bernie und Sepp. Nachnamen wusste sie keine. Ihre Familie war eben erst nach Grainau gezogen und sie kannte die örtliche Dorfjugend noch nicht so gut. Im medizinischen Bericht fanden sich üble Verletzungen. Und jetzt halten Sie sich fest: Eine gebrochene Nase, ein Trommelfellriss am rechten Ohr, ein blaues Auge, eine Kehlkopfverletzung und die Fingerkuppe des rechten Zeigefingers war abgerissen.« Brahms lehnte sich zurück und blickte seine Tischnachbarn neugierig an.

»Verletzungen an allen fünf Sinnen also. Das würde dazu passen, dass unseren Mordopfern letztlich auch zusammengenommen alle fünf Sinne genommen wurden«, sinnierte Snake nachdenklich.

»Und wenn wir davon ausgehen, dass diese Erika oder jemand der ihr nahe steht, die Täterin ist und wenn wir weiter annehmen, Sonja Neuner-Martin hat damit nichts zu tun, dann ist noch eines ihrer Opfer am Leben. Und dürfte – da die Täterin ja noch auf freiem Fuß ist – immer noch in Lebensgefahr schweben«, ergänzte Stefan.

»Der Bürgermeister«, sagte Max und Brahms nickte.

»Wer ist denn eigentlich diese „Erika“ und was ist aus ihrer Anzeige geworden? Und aus ihr?«, wollte Tölle wissen.

»Tja, ihr Name war Erika Ruzicka. Sie war etwa drei Monate vor dem Vorfall mit ihren Eltern aus der damaligen Sowjetunion geflüchtet, so wie es aussieht aus dem heutigen Weißrussland, und nach Grainau gezogen. Ihr Vater war wohl ein „Überläufer“, wie man das im Kalten Krieg genannt hat. Von daher waren die Einheimischen, sagen wir einmal: sehr skeptisch ihr und ihrer Familie gegenüber. Dagegen stammten die Jungen, die sie beschuldigte, aus angesehenen, alteingesessenen Familien. Der ermittelnde Beamte hat sie zwar alle vernommen, doch sie haben ihm eine wilde Geschichte erzählt. Alle die gleiche Geschichte übrigens. Am besten, ich lese mal eine der Aussagen vor.« Brahms blätterte in seinen Papiern und zog die Aussage von Adi Maurer heraus:

Frage: Was war denn da mit der Erika am Esel unten?

Maurer: Also das war so. Der Neuer Michi war im Ort um etwas Grillfleisch zu holen. Als er zurückkam, hatte er die Erika dabei. Wir kannten sie vorher aber nicht. Die Erika hat dann nach dem Essen angefangen, sich auszuziehen. Sie hat gesagt, daß sie jetzt bumsen wolle und ob sich einer von uns traut oder ob wir alle Schlappschwänze oder schwul wären. Der Müller Michi ist dann aufgestanden und hat sich auch ausgezogen und zu ihr gesagt, dass er sie schon bumsen würde, wenn sie das wollte. Sie hat ihn dann ins Gebüsch gezogen und da haben sie es dann gemacht. Das war ganz freiwillig. Wir haben halt gemeint, dass das im Osten, da wo sie her kommt, eben so ist und haben uns nichts dabei gedacht. Als sie dann fertig waren, hat sie vom Neuner Michi verlangt, daß er sie heimfahren sollte. Der Michi hat aber gesagt, daß er noch nicht heim will. Da hat sie sich dann einfach auf sein Mofa gesetzt und ist losgefahren. Der Michi ist ihr hinterher und hat sie schnell eingeholt, da das Mofa auf dem Schotter nicht schnell fahren kann. Er hat ihr immer hinterher gerufen, sie sollte gefälligst stehen belieben, sonst würde er sie herunter ziehen. Aber sie ist nicht stehen geblieben und da hat er sie dann eben herunter gezogen. Sie ist dann gestürzt und einen kleinen Abhang herunter gekullert. Dabei hat sie sich dann verletzt. Aber der Michi wollte ja nur verhindern, daß sie sein Mofa klaut.

Frage: Was ist dann passiert?

Maurer: Die Erika hat dann angefangen zu weinen und gesagt, daß ihr Vater sie verprügeln würde, wenn sie so dreckig Heim kommen würde. Und daß uns das noch Leid tun würde.

»Und was ist aus dem Verfahren geworden?«, fragte Max.

»Der Kollege hat den Jungen geglaubt. Zumindest hat er das so in seinem Ermittlungsbericht geschrieben. Die Staatsanwaltschaft hat dann das Verfahren gegen Michael Neuner nach § 45 Abs. 1 Jugendgerichtsgesetz wegen geringer Schuld eingestellt, gegen die anderen Jungen wegen nicht nachweisbarer Schuld. Erika musste auf Weisung des Jugendrichters sogar noch die Reparatur des Mofas von Michi Neuner bezahlen, welches tatsächlich Anzeichen eines Unfalles hatte«, seufzte Brahms. »Da hat der Kollege wirklich gute Arbeit geleistet, um die Dorfjugend zu schützen. Ich habe mir die Akte genau durchgesehen. Heutzutage würden die Jungs vermutlich allesamt eine Jugendstrafe kassieren, aber damals sind sie ungestraft davon gekommen. Und das Opfer wurde letztlich auch noch bestraft.«

»Und was ist aus ihr geworden?«, fragte Tölle.

»Die Familie ist kurz nach der Verhandlung wieder weggezogen. Mehr weiß ich im Moment auch noch nicht. Interessant ist allerdings der Nachname. Ruzicka.« Brahms blickte die Anwesenden interessiert an. »Klingelt das vielleicht etwas?«

Max schlug sich vor die Stirn. »Verdammt. Ruzicka. Hieß so nicht die Tote aus dem Rießersee?«

»Exakt. Ilona Ruzicka. Und ihre Tante, die, die sie erkannt hat, hieß Swetlana Ruzicka. Interessant, nicht? Ich meine der Name ist ja nicht so verbreitet wie Müller, Meier oder Schmid. Allerdings wissen wir inzwischen, dass es eine Ilona Ruzicka anscheinend gar nicht gibt. Vielleicht wollte jemand uns einfach nur mit der Nase auf diese alte Geschichte stupsen.«



»Hat irgendjemand den Schröter heute schon gesehen?«, rief Brahms in den Wachraum, nachdem er seinen Kollegen in dessen Büro nicht angetroffen hatte.

»Nein, aber der Hias hat gesagt, dass er nach Dienstschluss noch irgendwo hin wollte, aber da war wohl irgend so ein Rindviech im Tunnel und der Hias hat nicht wirklich hingehört. Heute habe ich ihn aber noch nicht gesehen«, bekam er zur Antwort.

»Vielen Dank auch, Kollege« brummte Brahms schlecht gelaunt und ging in sein Büro.

»Diese verdammte Putzfrau«, meckerte er, als er seinen penibel sortierten Schreibtisch sah. Wann würde sie endlich aufhören, seine Papierstapel umzuschichten. Jedes Mal verbrachte er mindestens eine halbe Stunde damit, seine alte Unordnung wieder herzustellen. Leise vor sich hin schimpfend setzte er sich und versuchte die Papiere wieder zu sortieren.

Als er sich gerade fluchend an den letzten Stapel machte, klingelte das Telefon. Die angezeigte Nummer war nicht gerade dazu geeignet, ihn in bessere Stimmung zu versetzten. Dieser Tag war jetzt schon eine Katastrophe. Schicksalsergeben nahm er den Hörer auf.

»Wo ist eigentlich Schröter?«, bellte der Staatsanwalt unhöflich aus dem Telefon.

»Keine Ahnung, ich habe ihn auch schon gesucht. Und wieso fragen Sie das mich, Sie haben mich doch von dem Fall abgezogen und wollten sich höchstpersönlich darum kümmern.« Brahms konnte sich den Kommentar nicht verkneifen. »Er ist offenbar gestern noch irgendwo hin. Vielleicht wissen Sie ja, wohin? Ich gehe nämlich davon aus, dass er Sie informiert hat. Höchtpersönlich.«

»Er hat mich genervt, weil er unbedingt die Sachen von diesem Falke durchsuchen wollte. Vielleicht ist er ja heute Morgen dorthin gefahren. Sehen Sie nach und informieren Sie mich umgehend.« Der Staatsanwalt legte auf.

»Arschloch«, murmelte Brahms und stockte. Er hatte während des Telefonats weiter geblättert und gerade war ihm ein gelber Notizzettel mit Schröters Handschrift ins Auge gefallen. »Verdammt!«, rief er und lief los.

Unterwegs hatte er sich noch einen uniformierten Kollegen geschnappt und stand nun zusammen mit diesem vor Neuner-Martins Haus. Das Sigel an der Tür war aufgeschnitten und die Tür war nur angelehnt. Vorsichtig, mit ihren Waffen im Anschlag durchsuchten die Beamten das Haus. Schließlich erreichten sie Falkes Wohnung, die stank wie ein seit Jahrzehnten ungereinigtes Obdachlosenasyl in Mittelamerika.

Würgend ging Brahms Zimmer für Zimmer ab. Nichts. Im Bad fanden sie offenbar relativ frisch Erbrochenes im Waschbecken, doch von Schröter keine Spur. Die Polizisten steckten ihre Waffen ein und verließen fluchtartig die stinkende Behausung. Im Erdgeschoß angekommen wollte der uniformierte Beamte schon durch die Haustür verschwinden, als Brahms die offen stehende Kellertür auffiel. Hatten die Kollegen von der Spurensicherung sie aufstehen lassen? Er winkte den uniformierten Beamten heran und ging einer inneren Eingebung folgend in den Keller.

Vorsichtig betraten sie die Folterkammer – und dort lag Schröter. Lediglich mit einer Unterhose bekleidet, geknebelt und auf dem Stahltisch festgezurrt.

»Wir machen uns Sorgen um Dich und Du? Liegst hier unten und vergnügst Dich mit Sado-Maso-Spielchen«, grinste Brahms erleichtert, als er sah, dass Schröter sich bewegte und bekam ein genervtes »Mhhmhmhmhh!« zur Antwort.

Schnell banden Sie Schröter los, der sich den Knebel vom Mund riss und heftig schnaufte. »Verdammt! Und das bei meinem allergischen Schnupfen! Ich wäre beinahe erstickt.«

»Aber sonst ist noch alles dran?« Brahms tat ernsthaft besorgt.

Schröter blickte an sich herab und probierte erfolgreich alle Gliedmaßen aus. »Bis auf die Kleidung ja«, erwiderte er schon weitaus fröhlicher.

»Was ist denn passiert?«, wollte Brahms wissen und reichte Schröter sein Sakko.

Auf dem Weg zum Streifenwagen erzählte Schröter seine Geschichte.

»Und Du weißt nicht, wer Dich niedergeschlagen hat?«, fragte Brahms, als sie wieder im Büro saßen. Schröter hatte inzwischen seine Ersatzjeans und ein T-Shirt übergezogen, war aber immer noch barfüßig.

»Nun ja. Als der Kerl mich geknebelt hat, habe ich sein Handgelenk unter dem Handschuh hervorblitzen sehen. Er hatte da ein kleines Tattoo. Das Symbol des Bergbaus: Schlägel und Eisen.«

»Falke!«, rief Brahms. Das Tattoo war Brahms schon bei der ersten Vernehmung des Bergarbeiters aufgefallen, weil es so schlecht gemacht und teils auch schon verblichen war.

»Falke«, erwiderte Schröter eben, als die Tür schwungvoll aufflog und der Staatsanwalt das Büro betrat.

»Wie sehen Sie denn aus? Haben Sie etwa keine Schuhe mehr?«, polterte der Staatsanwalt los. »Und warum, Brahms, haben Sie mich nicht informiert?«

»Hätte ich gerne, aber Sie waren nicht im Büro und Ihr Handy ist ausgeschaltet, Herr Staatsanwalt«, gab Brahms übertrieben freundlich zurück. Mit knappen Worten berichtete er dem Staatsanwalt schließlich von den Vorkommnissen.

»Dann nehmen Sie gefälligst diesen Falke fest, Brahms. Sie verhören ihn aber nicht, ohne dass ich dabei bin. Ist das klar!? Und Sie, Schröter, besorgen sich erst einmal anständige Kleidung und dann gehen Sie zum Polizeiarzt und lassen sich durchchecken. Nicht dass ich noch Ärger bekomme, weil Sie irgendwann eine Dienstbeschädigung geltend machen wegen dieser Geschichte,« bellte der Staatsanwalt, als Schröter seinen eigenen Bericht beendet hatte und verschwand zur Erleichterung der beiden Polizisten wieder.

»Was treibt der Idiot eigentlich in Garmisch?«, fragte Schröter schließlich.

»Er hat heute Sitzungsdienst im Amtsgericht. Behauptet zumindest seine Geschäftsstelle. Gut möglich also, dass er wieder auftaucht. Aber mit dem Polizeiarzt hat er ausnahmsweise Recht. Ich fahre Dich hin. Ich muss Dir ohnehin noch erzählen, was ich da – rein zufällig natürlich – herausgefunden habe. Aber vorher schreiben wir noch Falke zur Fahndung aus.«



»Weit weg gezogen sind Erika und ihre Eltern damals nicht. Gerade einmal bis München sind sie gekommen. Trotzdem waren sie sehr schwer zu finden. Irgendwie hat die Familie Ruzicka es nämlich geschafft, zeitgleich ihren Namen zu ändern. Erika taucht dann etwa zwei Wochen nach der Strafverhandlung gegen sie in München als „Erika Merz“ wieder auf. Etwa vier Monate später hat sie dann Zwillinge auf die Welt gebracht. Einen Jungen und ein Mädchen. Kurz nach der Geburt sind Erika und die Kinder wieder verschwunden. Mehr konnte ich bisher noch nicht herausbekommen.« Tölle lehnte sich halbwegs zufrieden zurück.

Inzwischen schienen sich die abendlichen Treffen in Charlie’s Table-Dance zur Gewohnheit zu entwickeln. Einzig Brahms fehlte an diesem Abend, doch er hatte Max über den Vorfall mit Schröter und Falke kurz telefonisch unterrichtet.

»Merz? Der Name kommt mir irgendwie bekannt vor«, warf Stefan ein.



»Dieser Scheißkarren!«, fluchte Falke und trat gegen sein Auto. Er hatte den blauen Golf erst vor etwa einem Jahr gekauft und das war jetzt schon die dritte Panne! Sein Fuß schmerzte von dem Tritt und er genoss das Gefühl des nachlassenden Schmerzes. Dieser bescheuerte Bulle. Es wäre alles so einfach gewesen. Er hätte ihn nur in seine Wohnung lassen müssen. Dann hätte er zusammen mit ein paar Klamotten die Kellerschlüssel herausholen können und alles wäre gut gewesen. Aber dieser Mistkerl von Schröter musste ja in seinen Sachen herumschnüffeln! Und fast hätte der Kerl die Schlüssel im Badezimmer dann auch noch gefunden. Was also war ihm anderes übrig geblieben, als ihn niederzuschlagen?

Er fragte sich, was sie in der Situation gemacht hätte. Hätte sie den Bullen umgebracht? Er hatte nicht die geringste Ahnung. Er hoffte nur, dass er richtig gehandelt hatte, ihn am Leben zu lassen. Doch was sollte schon passieren? Allenfalls würde sie ihn bestrafen. Und das war doch auch etwas Schönes! Oder sie ließ ihn links liegen, beachtete ihn eine Zeit lang nicht. Auch das hatte sie schon öfters getan. Und das tat ihm weh. Wunderbar weh. So oder so: Er konnte nur gewinnen.

Ein Streifenwagen hielt an. »Können wir Ihnen helfen?«, fragte ein freundlicher Polizist.

»Eine Panne. Ich habe schon den ADAC gerufen. Die müssten gleich hier sein«, erwiderte Falke cool. Er glaubte nicht, dass sie Schröter schon gefunden hatten.

Ein dunkler BMW fuhr vorbei. Für Sekundenbruchteile sah Falke das Gesicht des Beifahrers. Die Bremsleuchten des BMW flammten auf. Verdammt! Blitzschnell zog Falke seine Pistole hinten aus dem Hosenbund und richtete sie auf den verdutzt dreinblickenden Polizisten im Streifenwagen.

»Raus da, Arschloch!«, brüllte Falke und der Polizist stieg betont langsam aus. Falke ging das alles zu langsam. Er drückte ab. Der BMW hatte schon den Rückwärtsgang eingelegt. Der Polizist ging zu Boden. Falke schwang sich in den Streifenwagen und raste – vorbei an dem BMW – los. Der hochgezüchtete Motor des Streifenwagens heulte auf und beschleunigte den Audi binnen kürzester Zeit auf über 200. Falke raste durch den Umgehungstunnel von Farchant. Das eingeschaltete Blaulicht und die Hupe verscheuchten die anderen Autofahrer. Der BMW folgte ihm. Falke erkannte Schröter, die bei dieser halsbrecherischen Geschwindigkeit versuchte, ein Blaulicht auf dem Dach zu platzieren und musste lächeln. Sie würde ihn nicht kriegen! Nie im Leben. Er raste auf Oberau zu. Er wusste, dass die beiden Fahrspuren in Richtung München sich im Ort teilten. Eine führte weiter nach München, die andere nach Oberammergau, den Ettaler Berg hinauf. Er überlegte angespannt, welchen der Wege er nehmen sollte. Vor ihm versuchte eben ein Baustellen-LKW einen Mercedes mit ungarischem Kennzeichen zu überholen und plötzlich waren seine beiden Fahrspuren blockiert. Hektisch steuerte er den Streifenwagen ohne zu bremsen auf die Gegenfahrbahn.



»Ist der völlig wahnsinnig geworden!«, schrei Brahms und bremste seinen Dienst-BMW brutal ab.

Falke zog seinen gestohlenen Streifenwagen auf die Gegenfahrbahn. Der entgegenkommende Autotransporter hupte wie verrückt. Brahms konnte sehen, dass der gelbe LKW versuchte zu bremsen. Offensichtlich in letzter Sekunde erkannte auch Falke die Gefahr und zog das Steuer des Streifenwagens noch weiter nach links. Der Audi schoss haarscharf vor dem Autotransporter vorbei über die Fahrbahn und machte einen Satz in die Wiese. Der Wagen überschlug sich einmal und wurde dann unsanft von einem Baum gestoppt.

Brahms schaffte es gerade noch, seinen BMW knapp hinter den überholenden LKW zu halten, ohne diesem aufzufahren.

»Am besten, ich rufe noch einen zweiten Krankenwagen«, sagte Schröter und hielt schon das Funkgerät in der Hand, »auch wenn ich mir nicht vorstellen kann, dass Falke das überlebt hat.«



»Der Kollege, den Falke angeschossen hat, kommt wieder auf die Beine. Die Kugel hat sein Schultergelenk knapp verfehlt und ist durchgegangen. In ein paar Tagen ist er wieder raus.« Brahms legte sein Handy zur Seite. Sie warteten jetzt schon seit über 30 Minuten beim Polizeiarzt und eigentlich war längst Dienstschluss.

Falke hatte den Unfall nicht überlebt und ein wütender Staatanwalt hatte die beiden Kriminalbeamten relativ schnell mit den Worten »Wollten sie beide Clowns nicht zum Polizeiarzt?« weiter geschickt und die Ermittlungen selbst übernommen. Zumindest hatte er so getan. Die Polizisten waren sich sicher, dass der ganze Schreibkram an ihnen hängen bleiben würde.

»So langsam kommt mir der Staatsanwalt mehr als komisch vor. Ich meine, er war schon immer ein unausstehlicher, arroganter Schnösel. Aber bei dieser Geschichte habe ich langsam das Gefühl, dass er schon fast zu viel Interesse für den Fall entwickelt. Erst diese Sache mit Isabell Martin, die er so vorschnell als Mörderin platziert hat und jetzt sein plötzliches Interesse an Falke. Erst wollte er mich dessen Wohnung eigentlich am liebsten gar nicht untersuchen lassen. Dann will er zwar, dass Du ihn festnimmst, aber nicht alleine mit ihm redest und jetzt die Sache am Unfallort.« Schröter rieb sich nachdenklich sein Handgelenk.

»Er ist halt ein Idiot«, erwiderte Brahms abwesend, »und Idioten versteht man nicht immer.«

»Ich weiß nicht, ob das wirklich der Hauptgrund ist.«



»Was verschafft mir die Ehre dieses kleinen konspirativen Treffens?« Brahms zündete sich eine Zigarette an. Wenigstens hatte er den Privatdetektiv dazu überreden können, den Biergarten dieses etwas versteckt gelegenen Restaurants namens „Alexis Sorbas“ als Treffpunkt zu wählen. Und in Biergärten hatten sie das Rauchen nicht verboten. Noch nicht. Brahms vermutete aber, dass es nur noch eine Frage der Zeit war, bis das auch noch passierte.

»Ich denke, es ist besser, wenn wir uns direkt austauschen, ohne die Anderen. Das würde vermutlich nur zu Irritationen führen«, sagte Tölle und erzählte knapp, was er am Abend zuvor schon Max, Stefan und Snake zum Besten gegeben hatte. Und noch ein wenig mehr, was er Max vorerst verschwiegen hatte.

»Sie meinen die Ruzicka, die sich als Tante der Toten im Rießersee ausgegeben hat?«

»Sagten Sie nicht, dass Ihre Zeugin sich Swetlana Ruzicka nannte?«

»Stimmt. Immer diese verdammten Namen. Also ist meine Zeugin nicht jene „Erika aus Grainau“«, sinnierte Brahms. »Vermutlich war sie dafür auch etwas zu jung, jetzt wo ich genauer darüber nachdenke. Zumindest wenn das Geburtsdatum im Vernehmungsprotokoll stimmt.«

»Vermutlich handelt es sich also um Erikas Tochter. Um Merz‘ Schwester, um genau zu sein.«

»Merz?«, hakte Brahms nach. Verdammt, Tölle hatte den Namen schon vorher erwähnt, aber erst jetzt klingelte es bei Brahms. »Ist das der Merz, der ich meine, dass es ist?«

»Ihr spezieller Freund, der geschleckte Herr Staatsanwalt. Leonhard Merz ist der uneheliche Sohn von Erika Merz, geborene Ruzicka. Einer der beiden Zwillinge und das Produkt der Vergewaltigung. Der Bruder Ihrer Zeugin und der vermeintliche Onkel der Toten aus dem Rießersee. Auch wenn ich ebenso wie Sie keine Anzeichen dafür gefunden habe, dass es eine Ilona Ruzicka überhaupt gibt. Und ganz nebenbei dürfte eines der Mordopfer sein Vater sein. Allerdings wüsste ich nicht, dass Erika Ruzicka neben Swetlana und Leonhard noch weitere Kinder hatte. Vermutlich ist Ihre Tote also eher jemand aus dem weiteren Verwandtenkreis. Das Kind einer Stiefschwester oder so. Oder jemand völlig anderes und die Ruzicka hat sie schlicht und einfach angelogen.«

»Nun, wir haben das geprüft. Die Tote hieß nicht Ilona Ruzicka, eine Frau dieses Namens gibt es nicht«, sagte Brahms mehr zu sich selbst und kramte plötzlich sein Handy aus der Tasche.

»Das wird alles immer undurchsichtiger«, brummte Brahms, als er sein Gespräch beendet hatte. » Die Adresse, die unsere verheulte Zeugin als Adresse der Toten angegeben hat, existiert gar nicht. Gut möglich, dass die Frau auch nicht Swetlana Ruzicka ist. Fragt sich nur, wer zur Hölle sie tatsächlich ist.«

»Und es fragt sich, ob Ihre Tote aus dem Rießersee vielleicht des Satans, äh, Staatsanwalts Schwester ist oder ob sie überhaupt in irgendeinem Verhältnis zu ihm steht«, philosophierte Tölle verschmitzt lächelnd und kippte seinen Ouzo hinunter. Tölle war sich inzwischen sicher, dass die Tote aus dem Rießersee nicht das Geringste mit den anderen Morden zu tun hatte. Da wollte jemand eine Fährte legen. Fraget sich nur, ob es eine falsche Fährte war.



Es war sein erster Tag im Amt. Müller hatte es sich ächzend in seinem schweren Ledersessel bequem gemacht und betrachtete fasziniert seine Hand. Sie fühlte sich gar nicht an, als wäre es seine eigene, die man ihm da wieder angenäht hatte. Aber sie war es. Zumindest optisch erkannte er sie wieder. Gebannt betrachtete er seine Finger, die sich – widerwillig zwar noch aber dennoch – seinen Befehlen fügten. Das Ganze sah zwar nicht wirklich flüssig aus, aber es funktionierte. Halbwegs.

Wäre es nach den Ärzten gegangen, würde er die nächsten Wochen in Krankenhäusern und Reha-Kliniken verbringen. Doch Müller dachte gar nicht daran. Wer hätte denn sonst seine Geschäfte geführt? Am Ende noch sein Stellvertreter, der alte Schleimer. Der Kerl würde es schon schaffen, da war Müller sich sicher. Doch dann würde er versuchen, die Lorbeeren für sich selbst einzuheimsen. Müller würde seine Macht verlieren, seinen Einfluss auf die Menschen. Das durfte keinesfalls passieren. Schließlich standen die Wahlen vor der Tür. Also keine weitere Behandlung und keine Reha. Zumindest nicht stationär.

»Ein Herr Kriminalhauptkommissar Brahms ist hier und möchte mit Ihnen sprechen, Herr Bürgermeister«, flötete Müllers Sekretärin aus der Gegensprechanlage.

Meine Güte, der hat mir gerade noch gefehlt, dachte Müller. »Ich komme gleich«, gab er zurück und massierte sich erst einmal die Augenwinkel, bevor er aufstand und das benachbarte Sekretariat ging.

»Was kann ich für Sie tun, Herr Brahms?«, fragte er betont freundlich und bat den Polizisten in sein Büro.

»Nun, Herr Bürgermeister«, sagt der Polizist, nachdem er sich unflätig in den Sessel gelümmelt hatte. »Ich denke, Sie können eher etwas für sich selbst tun, als für mich.« Brahms lehnte sich in seinem Sessel noch weiter zurück und fixierte den Bürgermeister mit eiskalten Augen.

»Und was sollte das sein, wenn ich fragen darf?« Müller konnte diesen Polizisten nicht ausstehen. Und erst recht nicht dessen arrogantes, ungehobeltes Getue.

»Vielleicht beginnen Sie einfach damit, zu erzählen, was damals am Esel passiert ist. Ich meine die Geschichte, bei der eine gewisse Erika Ruzicka – nun wie soll ich das ausdrücken – zwei Kinder empfangen hat. Sofern meine Informationen richtig sind, waren Sie an dieser ganzen Geschichte nicht gerade unbeteiligt.« Brahms lächelte.

»Ich weiß nicht, worauf Sie anspielen. Was soll wann am Esel gewesen sein? Und wer in aller Welt ist diese Erika Ruschicke?«

»Ruzicka. Erika Ruzicka.«

»Wie auch immer. Also entweder, Sie sagen mir endlich, was sie von mir wollen, oder Sie vergeuden nicht länger meine Zeit!« Müller wurde langsam nervös. Warum kam der Polizist ausgerechnet jetzt mit dieser uralten Geschichte um die Ecke? Schon seit Jahren hatte Müller nicht mehr an Erika gedacht. Und ehrlich gesagt, verspürte er auch keine große Lust dazu, an diese unrühmliche Geschichte erinnert zu werden.

»Sie wissen ganz genau wovon ich rede«, erwiderte der Polizist. »Und ich denke, es wäre besser für Sie, sich schleunigst zu erinnern. Immerhin sind Ihre Kameraden von damals mittlerweile alle tot und Sie sind – noch – der einzige Überlebende. Wenn Sie mich fragen, ist das eher Zufall, als gewollt. Und ich bin mir sicher, dass die Morde an den „Loisach-Buam“ weder etwas mit dem Tunnelbau, noch mit der Kirchturmuhr, der Skischanze oder irgendeiner anderen ortspolitischen Problematik zu tun haben. Vielmehr geht es schlicht und einfach um Rache. Um nichts anderes. Um die Rache von Erika Ruzicka. Oder jemanden der ihr sehr nahe steht.«

»Sie glauben doch nicht allen Ernstes, dass diese Erika – oder wer auch immer – nach so vielen Jahren plötzlich anfängt, Leute umzubringen. Kann es sein, Herr Kriminalhauptkommissar, dass Sie mir ans Zeug flicken wollen? Hat das vielleicht mir Ihrer neuen Freundschaft mit diesem Reporter Auerbach zu tun? Für die Presse ist das doch ein gefundenes Fressen! „Bürgermeister vergewaltigt Mädchen“ oder so etwas. Das ist doch eine Story! Und so passend kurz vor Beginn des Wahlkampfes. Ist es das, was Sie wollen! Mich politisch fertig machen? Denn in diesem Fall müsste ich Sie warnen, Herr Kriminalhauptkommissar.«

»Keineswegs«, erwiderte der Polizist. »Zugegeben, ich habe Sie bei der letzten Wahl nicht gewählt, aber das bedeutet noch lange nicht, dass ich etwas gegen Sie hätte. Fakt ist jedenfalls, dass Erika Merz, wie sie vermutlich inzwischen heißt, damals von Ihnen und / oder Ihren Freunden vergewaltigt wurde. Fakt ist weiter, dass Erika Merz bei der Vergewaltigung schwanger wurde und später Zwillinge zur Welt brachte. Fakt ist weiter, dass die damaligen Verantwortlichen die Sache unter den Teppich gekehrt haben. Fakt ist weiter, dass Ihre anderen Freunde von damals inzwischen alle tot sind und Sie, als letzter Überlebender, mehr durch Zufall halbwegs unbeschadet aus der Sache heraus gekommen sind, als durch Vorsehung. Von daher muss ich nach wie vor davon ausgehen, dass Sie in Lebensgefahr schweben. Dies umso mehr, als der verantwortliche Staatsanwalt, wie wir inzwischen wissen, eines der Kinder ist, die damals gezeugt wurden. Vielleicht ist er sogar Ihr Sohn? Natürlich kann ich nicht behaupten, dass der Staatsanwalt etwas mit den Morden zu tun hat, aber ausschließen kann ich es eben auch nicht. Der einzige Grund, aus dem ich heute gekommen bin, ist der, dass ich Sie schützen möchte. Ich möchte verhindern, dass Sie neben ihrer Hand auch noch ihr Leben verlieren. Von daher wäre es sicherlich sinnvoll, wenn Sie den Ort für ein paar Tage oder Wochen verlassen würden.«

»Das kommt überhaupt nicht in Frage! Ich bin der Bürgermeister von Garmisch-Partenkirchen und nicht irgendein daher gelaufener Feigling! Und wer sollte mir hier im Rathaus schon etwas tun? Erledigen Sie lieber Ihre Arbeit. Finden Sie diese Erika und ihre beiden Bastarde und machen Sie diese Bagage dingfest! Und eines kann ich Ihnen versichern: Ich bin auf keinen Fall der Vater dieser vermaledeiten Kinder!« Der Bürgermeister hatte inzwischen einen hochroten Kopf und war sichtlich erregt. Natürlich konnte er dem Polizisten nicht sagen, dass er allein schon deshalb nicht als Vater in Betracht kam, weil er eigentlich schwul war. Käme das heraus, wäre das Ende seiner politischen Karriere vorprogrammiert. Immerhin waren sie hier in Garmisch-Partenkirchen und nicht in Berlin.

Brahms zuckte mit den Schultern. »Wie Sie wollen. Ich habe Sie gewarnt. Sollte Ihnen vielleicht doch noch etwas einfallen, Sie kennen meine Nummer. Und passen Sie auf sich auf.«



Es gab Tage, an denen wünschte Schröter sich, sein Vater hätte ihn nie auf diese wahnsinnige Idee gebracht, Polizist werden zu wollen.

Heute war einer davon. Als Brahms mit seiner Erzählung endlich fertig war, wünschte Schröter sich, sein Kollege und Vorgesetzter wäre ein schlechterer Polizist, einer der einfach Dienst nach Vorschrift tat und nicht zu sehr herumschnüffelte. Aber es war wie es war. Nun saß er hier. Der offiziell ermittelnde Beamte. Und er musste den ihm vorgesetzten Staatsanwalt zum Verhör laden. Wenn das keine ausgesprochen miese Situation war.

»Vielleicht wäre es besser, wenn Du den Gruppenleiter vorher informierst«, regte Brahms an. »Möglicherweise kommst Du dann um dieses Verhör herum und der Gruppenleiter kümmert sich persönlich um seinen Untergebenen.«

»Und wenn er der ganzen Sache nichts dran ist?«, warf Schröter ein. »Dann bin ich der Blödmann und darf den ganzen Mist ausbaden. Du kannst Dir sicherlich vorstellen, was der feine Herr Staatsanwalt mit mir anstellen wird, wenn er unbeschadet aus der Sache heraus kommt. Nein, ich denke, es ist weitaus besser, wenn ich mit Staatsanwalt Merz erst einmal ein informelles Gespräch führe. Ich würde mich allerdings freuen, wenn Du mich dabei unterstützen könntest.« Erwartungsvoll blickte Schröter seinen Vorgesetzten an.

Brahms nickte frustriert. Genau das hatte er befürchtet.

»Ich war der Meinung, ich hätte Sie von diesem Fall abgezogen!«, kam es unvermittelt aus Richtung Tür und die Köpfe der beiden Polizisten drehten sich erschrocken, als wären sie zwei Schulbuben, die man eben beim Zündeln auf der Schultoilette erwischt hatte.

Der Staatsanwalt stand im Türrahmen und starrte Brahms mit mühsam unterdrückter Wut an. »Aber wie ich feststellen muss, arbeiten Sie anscheinend immer noch daran. Was bitte haben Sie an meiner Order nicht verstanden!«

Jetzt wurde es auch Brahms zu bunt. Gereizt schwang er sich von seinem Bürostuhl hoch und baute sich gegenüber dem Staatsanwalt auf. »Richtig, Herr Merz. Ich habe einen Tipp bekommen, dem ich nachgegangen bin. Und jetzt raten Sie einmal, was ich dabei herausgefunden habe.«

»Keine Ahnung«, bellte der Staatsanwalt siegessicher. »Aber Sie haben zugegeben, meine Anweisungen missachtet zu haben. Das wird Konsequenzen nach sich ziehen!«

»Glauben Sie? Konsequenzen, weil ich eine Weisung nicht beachtet habe von jemandem, der mir diese Weisung gar nicht hätte erteilen dürfen?«

»Was reden Sie da für einen Mist!«, brüllte Merz inzwischen völlig außer sich, doch Brahms fiel ihm ins Wort.

»War es nicht Ihre Frau Mutter, die von den Opfern unserer Mordserie hier vergewaltigt wurde? Sind Sie nicht das Ergebnis dieser Vergewaltigung? Haben Sie nicht eines der besten Motive für all diese Taten? Und seit wann erteilt ein Verdächtiger der Polizei Weisungen? Kann es sein, dass Sie Ihre Stellung schlicht und ergreifend missbraucht haben, Herr Staatsanwalt? Kann das sein?« Brahms schnaufte schwer. Er fühlte sich, als hätte er eben eine Bergwanderung hinter sich gebracht. So hatte er den Verlauf des Gesprächs eigentlich nicht geplant gehabt. Er hätte eine etwas – einvernehmlichere – Gesprächsführung bevorzugt. Aber nur war es eben so, wie es war.

»Fuck«, flüsterte der Staatsanwalt mit einer Mischung aus Verblüffung und Entsetzen. »Woher haben Sie das?«

Weder Brahms noch Schröter antworteten.

Schlaff ließ sich Merz auf den frei gewordenen Bürostuhl fallen.

»Diese Geschichte hat nicht das Geringste mit den Morden zu tun. Das kann ich Ihnen versichern«, murmelte er weiter.

»Und warum haben Sie uns das bisher verschwiegen?« bohrte Schröter.

»Ich wollte nicht… ich habe sie doch erst vor einem Jahr wieder gefunden!«

Brahms schielte auf die altersschwache Uhr an der Wand. Kurz vor Dienstschluss. Doch an diesem Tag würde aus einem pünktlichen Fierabend vermutlich nichts werden.

Schröter setzte wieder eine freundlichere Mine auf. »Dann würde ich vorschlagen, Sie erzählen uns die Geschichte jetzt. Erst einmal inoffiziell. Und dann überlegen wir uns gemeinsam, was wir als Nächstes tun.

»Dann, äh, nun ja, Danke«, sagte der Staatsanwalt leise und begann stockend zu erzählen.

Kapitel 23.


München, 1979

Erika saß heulend vor dem klapprigen Kinderbett und streichelte ihre beiden Babys, die sie erst vor wenigen Tagen aus dem Krankenhaus mit nach Hause bekommen hatte.

Allen Widrigkeiten zum Trotz liebe sie ihre Zwillinge. Sogar Namen hatte sie schon für die Babys ausgesucht. Der Junge sollte so heißen wie ihr Großvater: Igor und das Mädchen wie ihre Großmutter: Swetlana. Dennoch musste sie jedes Mal, wenn sie auf die friedlich schlummernden Babys blickte auch an den Tag denken, an dem sie die Kinder empfangen hatte. An die Erniedrigung durch diese Jungen, die Schläge, die Tritte und die Vergewaltigungen. Und dann diese Schmach, als die Jungen mit Nichts davon kamen und sie selbst plötzlich vor Gericht stand. Doch das konnte sie ertragen, das musste sie ertragen. Das war sie ihren Kindern schuldig. Die Kinder konnten nichts dafür, dass ihre Väter Schweine waren

Doch an diesem Morgen hatte ihr Vater ihr erklärt, dass sie die Kinder nicht behalten durfte. »Der Boris und die Elena kommen nachher«, hatte er tonlos gesagt. »Sie haben gesagt, dass wir einen neunen Namen bekommen können. Merz. Guter, deutscher Name. Die Papiere sind schon fertig. Doch dafür sie wollen Gegenleistung. Sie wollen Kinder. Und sie bekommen Kinder. Diese Kinder sind böse. Aus schlechter Geschichte entstanden. Sei froh, dass Du sie wirst los. Keine Widerrede. Boris und Elena kommen und Du gibst ihnen Kinder. Kinder werden es gut haben bei Boris und Elena.«

Erika hatte nicht widersprochen. Was ihr Vater sagte, war Gesetz. Ob es ihr passte, oder nicht. Sie würde ihre Kinder abgeben und dafür einen neuen Namen bekommen. Ein schlechter Tausch.


Köln, 20 Jahre später

»Wir sind so stolz auf Dich!«, sagte Elena zu ihrem Sohn, als der Tag gekommen war, an dem er endgültig aus der elterlichen Wohnung auszog. Die Zeit seines Wehrdienstes hatte seinen endgültigen Abschied von der Familie noch etwas verzögert, doch jetzt zog es ihn an die Universität. Elena verstand nicht, warum Leonhard Igor nicht in Köln studieren wollte. Er hätte dann zu Hause wohnen können.

Boris hingegen konnte seinen Sohn sehr gut verstehen. Wo blieb das Studentenleben, wenn man zu Hause lebte? Aber Elena blieb eben eine alte Glucke. Es war ja auch schwer genug gewesen, überhaupt ein Kind zu bekommen und dass der Arzt damals gesagt hatte, Elena werde nie eigene Kinder haben können, hatte es nicht eben einfacher gemacht. Also hatte Boris seine alten Beziehungen spielen lassen. Und so hatten sie Leonhard bekommen. Aus Respekt vor der bemitleidenswerten leiblichen Mutter hatten sie dem Jungen den zweiten Vornamen Igor gegeben. Doch niemand nannte ihn so.

Am liebsten hätten sie auch das Mädchen behalten, doch die Leute, die das Ganze organisiert hatten, hatten ihnen unmissverständlich klargemacht, dass das Mädchen für ein anderes Paar bestimmt war. Und wenn Boris eines wusste dann, dass man diese Leute besser nicht verärgerte. Dafür hatte er zu lange für sie gearbeitet.

Doch Boris plagte sein schlechtes Gewissen. Die Mutter der Kinder hatte geweint, als Elena und er die Babys an sich genommen hatten. Sie hatte geschrien und geschluchzt, bis sie vor Erschöpfung zusammenbrach. Aber seine Frau war ihm wichtiger gewesen. Er hasste sich dafür, dass er der jungen Frau die Kinder weggenommen hatte. Doch er würde es jederzeit wieder tun. Elena war so glücklich gewesen. Sein schlechtes Gewissen versuchte er, durch anonyme Geldzuwendungen an die bemitleidenswerte Mutter zu beschwichtigen. Jeden Monat aufs Neue. Doch auch das half nur begrenzt. Aber auch Leonhard gegenüber plagte ihn sein Gewissen. Es war einfach nicht richtig, den Jungen dauerhaft zu belügen. Und wenn nicht an diesem Tag der richtige Zeitpunkt für die Wahrheit war, wann dann?

»Leonhard, mein Junge. Ich glaube, es ist an der Zeit, Dir etwas zu erzählen«, sagte Boris.

Elena blickte ihren Mann erschrocken an »Nein, tu das nicht Boris!«, sagte sie leise. Doch ihr Mann konnte nicht anderes. Er musste seinem Jungen jetzt die Wahrheit erzählen.


München, sechs Monate später

Leonhard Igor Merz saß in seinem Zimmer im Studentenwohnheim und dachte sicherlich zum tausendsten Mal über das nach, was sein Vater ihm am Tage seines Auszugs erzählt hatte. Obwohl, „Vater“ war wohl die falsche Bezeichnung. Boris war der Mann, der ihn seiner leiblichen Mutter gestohlen hatte. Und jetzt behauptete er, nicht zu wissen, wer seine Mutter war oder wo sie sich aufhielt. Und auch zu seiner Schwester wollte Boris ihm nichts sagen. Vielleicht konnte Boris das wirklich nicht, aber Leonhard glaubte ihm nicht. Kein einziges Wort glaubte er ihm.

Seit seinem Wegzug aus Berlin hatte Leonhard nicht mehr mit Boris oder Elena gesprochen. Ihre Briefe hatte er unbeantwortet gelassen. Nur die monatliche Unterhaltszahlung hatte er angenommen. Von irgendetwas musste er schließlich leben. Und außerdem versuchte er seither, seine leibliche Mutter und seine Schwester zu finden. Bisher jedoch erfolglos.

Doch an diesem Tag erreichte ihn ein weiterer Brief von Boris. Erst wollte Leonhard ihn gar nicht lesen, aber dann tat er es doch. Als er den Brief zur Seite legte, war er froh, dass er ihn gelesen hatte.

Jetzt wusste er, dass seine Mutter vermutlich in München lebte. Und jetzt kannte er ihren Namen.


Garmisch-Partenkirchen, heute

»Es hat dann aber immer noch bis zum Ende meines Studiums gedauert, bis ich sie endlich gefunden hatte. Sie war inzwischen mehrfach umgezogen und hatte geheiratet«, erzählte der Staatsanwalt leise. »Als ich sie dann das erste Mal besuchen wollte, hat sie mir die Tür vor der Nase zu geknallt.

Ich habe ihr dann Briefe geschrieben. Jeden Tag einen, bis sie nach etwa einem Monat endlich eingewilligt hat, sich mit mir zu treffen. Es war nicht leicht. Für uns beide nicht. Doch inzwischen haben wir uns zusammengerauft. Wir haben ein sehr gutes Verhältnis und sehen uns regelmäßig. Jahre später erst hat sie mir erzählt, was ihr damals widerfahren ist. Während der ganzen Zeit habe ich natürlich auch versucht, meine Zwillingsschwester zu finden. Doch das ist mir erst vor etwa einem Jahr gelungen. Ich gebe zu, dass ich dafür dienstliche Ressourcen verwendet habe, aber nur sehr wenige. Meine Schwester ist – ebenso wie meine Mutter – ein sehr liebenswerter, lustiger und sanfter Mensch. Es ist absolut unmöglich, dass die Beiden etwas mit diesen bestialischen Morden zu tun haben. Ich glaube eher, dass irgendwer diese alte Geschichte ausgegraben hat und jetzt versucht, das meiner Familie in die Schuhe zu schieben.«

Brahms war hin und her gerissen. Einerseits ärgerte er sich, dass er den Staatsanwalt nicht mehr hassen konnte. Im Gegenteil, die Geschichte hatte echtes Mitgefühl in ihm erweckt. Er konnte nachvollziehen, dass Merz verbittert war und dass er seine neu gewonnene Familie aus der Sache heraushalten wollte. Verdammt, Merz war inzwischen sogar schon fast menschlich!

Andererseits konnte er nicht zulassen, dass Merz weiter diese Ermittlung führte. Nicht bei dieser persönlichen Betroffenheit. Und er musste zugeben, dass die Sachlage bei ihm selbst kaum anders war.

Lange Zeit herrschte Schweigen in Schröters Büro. Bis dieser sich räusperte. »Vorschlag: Wir behalten die Sache vorerst für uns. Ich leite die Ermittlungen weiter wie gehabt. Keiner spuckt mir in die Suppe. Wenn ich etwas von der Staatsanwaltschaft brauche, bekomme ich es ohne Nachfrage. Und egal was herauskommt: Wir sind uns einig, dass diese Geschichte erst nach Abschluss der Ermittlungen bekannt werden wird, wenn es dann noch nötig ist. Natürlich werde ich in alle Richtungen ermitteln. Ohne Rücksicht auf Sie, Herr Staatsanwalt, und ohne Rücksicht auf Dich, Brahms.«

Brahms und der Staatsanwalt nickten stumm.

»Und jetzt muss ich wissen, wer Ihre Mutter und ihre Schwester sind.«

Kapitel 24.



»Der Staatsanwalt? Meine Güte!«, reif Max, als Tölle, „der Ermittler“ ihnen die Geschichte doch erzählt hatte. »Und sie ist seine Schwester!«

»Ich hatte ja fast vermutet, dass Sonja diese mysteriöse Erika ist«, warf Snake ein und schüttete fast ein ganzes Glas Bier hinterher.

»Tja, falsch gelegen«, erwiderte Tölle. Tatsächlich hat Erika ihren Vornamen behalten und – soweit ich das prüfen konnte – Garmisch-Partenkirchner Grund nie wieder betreten.«

»Weiß Brahms das eigentlich?«, fragte Stefan und ließ die Eiswürfel in seinem Whiskeyglas kreisen, wofür Sanke ihm einen vernichtenden Blick zuwarf. Wie nur konnte man Whiskey mit Eis verschandeln.

»Bourbon«, sagte Stefan, als er Snakes bösen Blick bemerkte und Snake entspannte sich. Das war natürlich ok.

»Brahms weiß es. Und ich denke, er wird sich den Staatsanwalt zur Brust nehmen.«

»Was meint ihr, macht es Sinn, wenn ich mich nochmal im Haus meiner Mandantin umschaue?« fragte Stefan und die anderen nickten.

»Schaden kann es nicht«, sagte Max. »Ich komme mit, zwei Augen sehen mehr als vier. Oder war das anders herum?«



Sie fragte sich, für wie blöde die Polizei sie wohl hielt. Glaubten die Herrschaften allen Ernstes, dass sie keine anderen Mittel und Wege hatte, in das Haus hinein zu kommen? Dass dieses lächerliche Sigel an der Haustür sie davon abhalten könnte, in ihre Werkstatt zu gehen? Vor allem, da es noch eine – unversiegelte – Hintertür gab. Gut, die war versteckt und nur über ein bewegliches Regal in der Garage zugänglich, aber trotzdem!

Ärgerlich war nur, dass ihr kleiner, devoter Gehilfe nicht mehr da war. Was musste dieser Trottel sich auch eine Verfolgungsjagd mit der Polizei liefern! Über kurz oder lang würde sie sich einen anderen Sklaven suchen. Vielleicht diesen niedlichen Journalisten? Sie würde Auerbach schon dazu bringen, ihr die Stiefel zu lecken. Doch jetzt musste sie sich zunächst um ihr anderes Päckchen kümmern. Gefühllos zerrte sie den leblosen Körper aus dem Kofferraum ihres Wagens und schleifte ihn durch die versteckte Tür ins Haus, die Treppe hinunter in ihre kleine Folterkammer. Heftig atmend wuchtete sie den Körper auf den Edelstahltisch und fixierte ihn mit den Zurrgurten, die sie vorsichtshalber mitgebracht hatte. Immerhin hatte die Spurensicherung die anderen Gurte abgeschnitten und eingepackt. Wäre der Tisch nicht einbetoniert, hätten sie den vermutlich auch noch mitgenommen.

Interessiert begutachtete sie die Narbe der angenähten Hand. Schade, dass die Chirurgen sich die ganze Mühe völlig umsonst gemacht hatten. Penibel schnallte die den Arm gesondert fest. Dieses Mal würde die die Hand zerstören, nachdem sie sie entfernt hatte. Gut, der Bürgermeister würde hier ohnehin nicht mehr lebend heraus kommen, aber sicher war sicher. Der Kerl hatte sich schon einmal geweigert, befehlsgemäß zu sterben. Andererseits, sie genoss es, dass er ihrer Rache so ausufernd ausgesetzt war.

Sie musste lächeln, als sie daran dachte, wie leicht es war, ihn erneut zu entführen. Sie hatte ihn „zufällig“ getroffen und auf einen Kaffee zu sich nach Hause eingeladen. Arglos war er in ihr Auto eingestiegen. Schließlich kannten sie sich ja auch schon seit so langer Zeit. Sie hatte vorgegeben, noch etwas vom Rücksitz holen zu wollen. Er hatte den Totschläger – der eigentlich beim Angeln Verwendung fand um Fischen den Garaus zu machen – noch nicht einmal gesehen, bevor er auf seinem Kopf gelandet war.

Sie wartete. Er sollte wissen, wer ihm das antat. Zumindest er sollte es wissen. Er sollte den Schmerz bewusst spüren. Ganz besonders er. Er war damals der Schlimmste gewesen. Der Schlimmste von allen.

Seine Atmung wurde stetig kräftiger. Bald würde er erwachen und dann konnte sie ihr finales Werk vollenden. Dann wäre alles vorbei. Fast schon traurig. Irgendwie hatte Sie Gefallen am Töten gefunden. Nicht an dem Akt an sich. Der war viel zu schnell vorbei. Aber die Qualen, die man verursachen konnte, wenn man nicht darauf achten musste, dass das Opfer überlebte. Das war kaum zu toppen!



Stefan hatte Schröter gebeten, ihm Zutritt zum Haus zu verschaffen. Doch der Polizist hatte ihm erklärt, dass er wenn, dann in seiner Begleitung hinein könne. Also stand Stefan nun vor der Tür von Sonja Martins Haus und wartete. Der Polizist schien sich zu verspäten, ebenso wie Max. Letzteres fand Stefan jedoch nicht so schlimm. Eigentlich hatte Max hier nichts verloren und auch Schröter wäre sicherlich nicht begeistert über seine Anwesenheit. Doch seinem Freund Max konnte Stefan einfach nichts abschlagen.

Gelangweilt blickte er sich um. Wieso stand das Garagentor einen Spalt weit offen? Stefan wurde neugierig. Er schob das Tor ganz auf und sah einen schwarzen SUV. Vorsichtig ging er hinein und legte seine Hand auf die Motorhaube. Sie war warm. Dann fiel sein Blick auf eine versteckte Tür, die nur angelehnt war.

»Was tun Sie da?«

Stefan fuhr erschrocken zusammen und drehte sich hektisch um. »Schröter! Mann haben Sie mich erschreckt! Ich habe bemerkt, dass das Garagentor offen stand und da habe ich nachgesehen. Der Motor ist noch warm und die Tür dort steht offen«, sagte er leise.

Diese Tür hatte Schröter noch nie bemerkt. Kein Wunder, sie war auch hinter einem Regal versteckt, welches offensichtlich daran festgeschraubt war. Diese Tür wollte jemand verstecken. Und das ziemlich erfolgreich. Schröter zog seine Waffe und bedeutete Ackermann zu bleiben, wo er war.



Sie hörte ein Geräusch. Sollte da etwa jemand im Haus sein? Leise griff sie sich ein langes Holzscheit und schlich sich in den Vorraum. Vorsichtig postierte sie sich gerade neben der Tür, als diese schon langsam aufschwang. Ein Mann mit vorgehaltener Pistole kam tastend herein. Mit aller Kraft ließ sie das Holzscheit niedersausen und der Mann ging zu Boden wie ein nasser Sack. Aus den Augenwinkeln nahm sie eine weitere Gestalt wahr. Blitzschnell drehte sie sich um und schlug erneut zu. Es war dem blanken Zufall zu verdanken, dass sie den zweiten Mann ebenfalls traf. Nicht gut genug, um ihn niederzustreckend, doch er kam zumindest ins Torkeln. Das verschaffte ihr wertvolle Zeit. Beherzt verpasste sie ihm einen Tritt zwischen die Beine. Der Mann schrie auf und sackte in die Knie. Ein weiterer Tritt ins Gesicht schickte ihn schließlich in das Reich der Träume.

Jetzt erst fiel ihr auf, wer eigentlich ihr ungebetener Besuch war. Sie seufzte. Das war gar nicht gut. Aber es half nichts. Sie musste die beiden erst einmal fesseln. So hatte sie sich ihr kleines Rendezvous mit dem Bürgermeister nun wirklich nicht vorgestellt. Aber sie musste das Beste daraus machen.

Kapitel 25.



»Äh, Herr Kriminalhauptkommissar Brahms. Schön, dass ich Sie noch erwische. » Prof. Kupfer schaffte es immer wieder, kurz nach Dienstschluss anzurufen.

»Ihre Freundin aus dem Rießersee. Wissen Sie, ich habe sie noch einmal überprüft. Das ist nicht Swetlana Ruzicka. Auch nicht eine Erika oder Ilona oder sonst eine Ruzicka. Ihr Name ist Sabine Müller. Sabine Müller aus Köln, um genau zu sein. Ihr Mann hat sie vermisst gemeldet. Vor drei Wochen schon. Wenn ich meinem kleinen Computer hier glauben darf, vermuten die Kollegen in Köln, dass die Frau einen Liebhaber hatte und abgehauen ist. Ihr Mann hat sie wohl auch öfters geschlagen. Da gab es wohl schon ein paar Polizeieinsatze. Nun ja, so wie es aussieht, ist so irgendwo ausgerutscht, hat sich den Knöchel gebrochen und ist dann in den See gefallen. Sie hat wohl einen Schock erlitten und ist entweder daran, oder an der Kälte des Wassers gestorben. Oder an beidem. Aller Wahrscheinlichkeit ein Unfall, wohl kein Mord, würde ich sagen. Ich habe die Leiche schon freigegeben.« Kupfer fing wieder an, in seinen Papieren zu blättern. »Sind Sie noch dran?«

Brahms schreckte hoch. Vor lauter Verwirrung hatte er schlicht vergessen zu antworten. »Äh, ja, natürlich. «

»Gut. Auch wenn ich nicht weiß, wie ich diese ganzen Kosten rechtfertigen soll, habe ich doch die Speichel-Proben vergleichen, die Sie mir geschickt haben.«

»Und?«

»Äh? Ach ja. Ihr Herr Staatsanwalt ist defintiv der Halbbruder der jungen Dame, wie war noch gleich der Name?, Ach ja, Mirlach, Lisa Mirlach. Gleiche Mutter die beiden. Aber der Vater, nun ja, also der Vater. Alfons Maurer und Michael Neuner Martin, würde ich sagen. Also der Maurer beim Staatsanwalt und der andere bei dem Mädchen. Kann auch bei Zwillingen vorkommen. Irgendwie lustig, finden Sie nicht?«

Fand Brahms nicht. Das machte die Sache nicht einfacher. Lisa Mirlach war tatsächlich die Schwester des Staatsanwalts. Verdammt.

Frustriet rief er Max Auerbach an.



»Sie haben die Geschichte herausbekommen«, seufzte der Staatsanwalt. »Was hast Du Dir nur dabei gedacht, Mutter?«

»Habe ich nicht viel gedacht«, erwiderte sie eingeschüchtert.

»Das kann man wohl sagen. Ich denke mal, ich werde Schröter sagen, dass Du die merkwürdige Anzeigeerstatterin warst. Erika Ruzicka. Und nicht Swetlana. Auch wenn schon bemerkenswert ist, dass er Dich für Deine eigene Tochter gehalten hat.«

»Habe mich gut gehalten«, lächelte sie. »Und Make-Up. Bin auch gut darin. Zudem ich noch sehr jung war, als sie mir Dich und Deine Schwester weggenommen.«

»Aber den gefälschten Ausweis lässt Du bitte schnell verschwinden.«

»Ist gut. Tut mir leid.«

Stumm nahm er sie in die Arme, die Mutter, die man ihm für so viele Jahre vorenthalten hatte und die manchmal ein wenig verwirrt war. Dabei fiel ihm auf, dass er gar nicht wusste, ob sie ihren Mädchennamen Ruzicka überhaupt wieder offiziell angenommen hatte oder ob sie immer noch – wie er auch – Merz hieß. Schon verrückt, dass seine „Adoptiveltern“, den gleichen Nachnamen hatten, wie er seiner leiblichen Mutter verpasst worden war. Sonderlich einfallsreich schienen die Kontaktleute seines Großvaters bei der russischen Mafia anscheinend nicht gewesen zu sein. Aber es waren ja auch andere Zeiten damals.

Kapitel 26.



»Schön dass ich hier auch einmal etwas erfahre«, meckerte Maurer während er in seinem Büro auf und ab stapfte, als wollte er den neuen Weltrekord im Bürostapfen aufstellen. »Erst erklärt mir mein Herr stellvertretender Chefredakteur etwas von Berufsehre und persönlicher Betroffenheit um mir die Story abzunehmen und dann, kaum kommt der Herr Saubermann selbst in die gleiche Lage, taucht er ab und stellt sich dumm! Glaubst Du eigentlich ich bin auf der Brennsuppe daher geschwommen, Max! Hast Du allen Ernstes geglaubt, ich merke nicht, dass Du Dich Hals über Kopf in diese junge Dame verliebt hast? Herrgott und jetzt ist ausgerechnet Deine neue Flamme die erst jüngst wieder aufgetauchte Tochter dieser ominösen Erika, die Schwester unseres allseits geliebten Staatsanwalts und damit eine der Hauptverdächtigen in dem größten Mordfall, in der größten Story, die dieses jämmerliche Kuhdorf seit Hitlers Zwangsvereinigung gesehen hat! Und ausgerechnet mein bester Reporter und ich stecken da knietief drinnen! Scheiße!« Maurer schnaufte hektisch und sein Schnauzbart schien immer noch den letzten Worten hinterher zu hüpfen.

»Und dann kommt noch dazu, dass neben meinem Reporter auch noch eine Horde anderer mitmischen. Der Vater der Reporters, ein alter Rocker mit zweifelhaftem Umgang, der sich in die Frau verliebt hat, die inzwischen als Hauptverdächtige im Knast sitzt und der er schon einmal ein Kind gemacht hat, das ihn nebenbei krankenhausreif geschlagen hat. Ein halbseidener Privatdetektiv nebst seinem kriminellen Rockergeghilfen. Nicht zu vergessen den Wirt einer Tabledance-Bar, der nebenberuflich als Zuhälter fungiert und ein Provinzanwalt, der der Verteidiger einer der Verdächtigen ist. Habe ich irgendwen vergessen in Deiner illustren Runde?«

»Einen entmachteten Kriminalhauptkommissar?«, schlug Max vor, doch Maurer winkte unwirsch ab. Max blickte nervös auf seine Uhr. Eigentlich war er schon vor 15 Minuten mit Stefan an Neuner-Martins Haus verabredet gewesen. Doch dann hatte der Chefredakteur ihn gestellt. Vermutlich hatte Maurer Max’ Computerdateien durchforstet und in seinen Aufzeichnungen geschnüffelt. Womöglich hatte er das noch nicht einmal gemusst, da er sowieso eine Kopie aller Daten aus der Redaktion erhielt. Und dann hatte Maurer nur eins und eins zusammengezählt.

»Verdammt Max, eigentlich müsste ich Dir diese Story entziehen und sie an König oder einen anderen Redakteur vergeben.« Maurer wirkte frustriert – was er vermutlich auch war. Er wusste ebenso gut wie Max, dass die anderen Redakteure zwar hervorragend über Vereinsfeste, Mitgliederversammlungen, die örtliche Strafjustiz und Regionalfußballspiele berichten konnten, mit einer echten Story aber total überfordert wären.

»Nun Chef, was hältst Du davon, wenn wir die Story ab sofort gemeinsam weiter verfolgen. Ich meine, wir könnten dann gegenseitig aufeinander aufpassen, dass wir nicht durch unsere freundschaftlichen oder familiären Gefühle getrübt werden«, schlug Max vor und blickte zum sicherlich tausendsten Mal auf seine Armbanduhr.

»Was starrst Du eigentlich dauernd auf Deine Uhr«, fragte Maurer sichtlich genervt.

»Ich war vor einer viertel Stunde mit Stefan Ackermann in Sonja Neuner-Martins Haus verabredet«, erwiderte Max.

»Ja und was machen wir dann noch hier? Nichts wie hin – Partner«, grinste Maurer und schnappte sich seine Autoschlüssel.



Müller erwachte stöhnend und sie lächelte ihn herablassend an.

»Na Müller, Du mieses, feiges Schwein. Jetzt lachst Du nicht mehr über mich«, sagte sie und schwang drohend mit dem Fleischerbeil, das sie in der Hand trug.

»Was, was soll das? Du kannst doch nicht ... aber wir kennen uns doch ... «, stammelte der Bürgermeister.

»Was? Wir kennen uns doch schon so lange? Wolltest Du das sagen? Ja, da hast Du Recht. Aber wir kennen uns noch viel länger, als Du glaubst! Weißt Du noch, damals, als ihr die arme Erika geschunden habt? Da seid ihr ungeschoren davon gekommen. Doch Du, Du hattest Dich gedrückt, hast Erika nicht vergewaltigt. Aber dann, die Loisach-Buam, die haben behauptet, dass Du schwul bist, haben Dich damit aufgezogen. Du musstest ihnen das Gegenteil beweisen, sonst wärst Du nicht länger dabei gewesen. Rausgeschmissen hätten sie Dich! Dabei warst Du doch ohnehin nie einer von ihnen. Du hast das Bier besorgt, also haben sie Dich geduldet. Jeder im Ort wusste das, nur Du nicht.


“Loisach-Buam“ – 2 Tage nach der Verhandlung gegen Erika

»A schwule Sau bist«, sagte der Neuner Michi. »Hast Dich net getraut, bei der Erika. Und jetzt sog net, Du hast Angst g’habt. Wir san die Loisach-Buam. Uns tun’s nix. Host ja g’sen.«

»Du glaubst doch net, dass a Schwuchtel mit uns beinand sei ko«, ergänzte der Maurer Adi. »Da musst uns scho bewies’n, dass’ d koa Schwuchtel net bist, Müller.«

»Und wie?«, stammelte der Müller Michi eingeschüchtert.

»Heit auf’d Nacht an der Loisach, am Abzweig nach Grainau. Um 9. Pünktlich«, sagte Bernie.

Lachend brausten die „Loisach-Buam“ auf ihren Mofas davon.

Also stand er dort, um 20.55 Uhr am Abzweig nach Grainau. Kurz nach Neun hielt schließlich der Sepp neben ihm an. »Gleich kommt ein Mädchen auf dem Fahrrad vorbei. Sie ist nicht hübsch, aber entweder Du vögelst sie, oder des war’s mit Dir.«

Und so war es. Tatsächlich kam das Mädchen auf dem Fahrrad an. Sie hielt lächelnd an, als er ihr winkte – immerhin kannten sie sich flüchtig aus der Schule. Der Michi wusste zwar nicht, wie sie hieß, aber das war letztlich völlig egal. Hier ging es um seine Ehre.

»Was machst Du denn hier ganz alleine?«, fragte sie freundlich. Sie war zwei oder drei Jahre älter als Michael und tatsächlich wirklich nicht hübsch, eher unförmig.

»Ich möchte mit Dir vögeln«, sagte er, da ihm nichts Besseres einfiel.

»Ich glaub’ Du spinnst, Müller!«, rief sie. »Ich vögle doch nicht mit einer Schwuchtel!«

Das hätte sie besser nicht gesagt. Jetzt wurde der Michi wirklich böse. Er schlug ihr mit voller Wucht ins Gesicht. Ohnmächtig kippte sie vom Fahrrad. Schwer atmend zerrte er sie durch das Gebüsch auf eine kleine Lichtung und zerret ihr die Kleidung vom Leib. Er fesselte ihre Hände und dann zog er sich aus.

Im Hintergrund johlten die „Loisach-Buam“, als er immer wütender wurde, weil er keinen hoch bekam und sie in seiner Wut immer fester auf sie einschlug. Dann, als sie mehr tot als lebendig war und heftig blutete, ging es plötzlich doch. Und nach ihm taten es die Anderen ihm gleich. Bis auf den Neuner Michi, der sagte, er wolle sich nicht dreckig machen.

Und bis zum Ende des nächsten Sommers hatten die Anderen Respekt vor ihm.

Zwei Stunden nachdem die Jungen die Lichtung verlassen hatten, fand der Förster die junge Frau. Sie wollte nicht sagen, wer ihr das angetan hatte. Und so gab es noch nicht einmal eine Anzeige.

Doch das Mädchen verließ wenige Tage später den Ort. Soweit die anderen „Loisach-Buam“ es ihm erzählten, zog sie zu Verwandten in Niederbayern, oder in ein Internat, oder was auch immer. Und irgendwann, als der Müller Michi zum Studieren wegging, verblasste auch seine Erinnerung an sie immer mehr.

Später, als er in den Ort zurückkehrte und zum Bürgermeister gewählt wurde, hatte er sie fast völlig vergessen. Gelegentlich hatte er zwar noch feuchte Träume von dem Vorfall, doch darin war sie nur ein gesichtsloses Stück Fleisch. Nichts, was wirklich passiert war.



»Du warst das Mädchen?«, stammelte Müller entsetzt. »Aber Du bist doch dem Neuner Michi seine…«

»Schwester. Genau. Die bin ich. Und deswegen hatte er sich eurer kleinen Vergewaltigungs- und Prügelorgie auch nicht angeschlossen. Er wollte nicht seine eigene Schwester „bumsen“, wie er sich so unendlich charmant ausdrückte.

Aber er hat mich gehasst. Gehasst, weil ich Vaters Liebling war. Ich – und nicht er, der Stammhalter. Und er hat sich meiner geschämt, weil ich schon damals etwas dicker war. Und weißt Du was, Müller? Nicht nur, dass ich damals das Opfer war. Nein, ich musste dann auch noch ins Internat, weil Mutter sich meiner geschämt hat! Mein lieber Herr Bruder hat ihr nämlich erzählt, dass ich einen fremden Jungen belästigt hätte und der hätte sich dann gewehrt und mich verprügelt, weil er sich nicht anders zu helfen gewusst hat! In den Augen meiner Mutter war ich die Böse! Eine Nymphomanin, eine Schlampe! Sie hat diesen Mist tatsächlich geglaubt! Und ich musste gehen! Ins Internat und dann zu Verwandten. Nicht einmal in den Ferien durfte ich nach Hause kommen. Erst als sie tot war, durfte ich zurück. Und ich habe euch gehasst. Euch alle habe ich gehasst. Und meine Mutter, meinen Vater, alle. Und schon damals habe ich mir geschworen, dass ich euch das alles heimzahlen würde!«

»Aber Du hast doch dann den Adi geheiratet! Der war doch auch dabei.«

»Ja der Adi«, erwiderte sie versonnen. »Als ich nach Jahren wiederkam war ich hübscher geworden. Erst hatte er mich gar nicht erkannt. Und dann, als er herausgefunden hatte, wer ich war, war er mir schon verfallen. Er hat sich entschuldigt«, sie lachte bitter, »ja, entschuldigt. Er hat gemeint, dass sich die Sache damit erledigt hätte. So wie die anderen auch. Männer! Sie entschuldigen sich und meinen damit ist alles gut! Sogar eine Vergewaltigung! Alle haben sich bei mir entschuldigt. Bis auf einen: Du! Aber ich denke, sie haben Dir einfach nie gesagt, wer das Mädchen war, das Du damals geschändet hast. Du warst ja auch nie einer von ihnen. Und ich habe ihnen vergeben. Zumindest habe ich das gesagt. Sie haben mich dafür bezahlt. Schmerzensgeld, haben sie gesagt. Doch das war mir natürlich nie genug. Aber jetzt habe ich meine Rache ja bekommen. Es fehlt nur noch der Schlimmste. Du! Und Dich habe ich jetzt auch!« Kreszentia lachte bitter.



Schröter zwang sich, seine Augen geschlossen zu halten und dem Gespräch zwischen Bürgermeister Müller und Kreszentia Maurer zuzuhören. Das war es also. Brahms würde sich sicherlich freuen. Vorausgesetzt, sie kamen hier lebend heraus und er konnte es ihm erzählen. Fieberhaft überlegte er, wie er sich aus seiner misslichen Lage befreien konnte. Ihr Gespräch mit dem Bürgermeister verschaffte ihm etwas Ablenkung. Trotzdem lag er hier. Gefesselt und geknebelt. Er versuchte seine Hände oder wenigstens seine Füße zu bewegen, doch er war so eng verschnürt, dass er seine Gliedmaßen schon gar nicht mehr spüren, geschweigen denn bewegen konnte. Zu allem Überfluss kroch ihm auch noch ein Song von den Ärzten in sein Gehirn:

„Ich lag allein im Dunkeln
Ich wusste nicht warum
Die Fesseln taten weh,
Doch ich blieb stumm
Ich war geknebelt,
Ich konnte nich' mal schrei'n
Sweet sweet Gwendoline, oh oh oh
Sweet sweet Gwendoline“

Doch das half ihm jetzt auch nicht weiter. Vor allem da Gwendoline im Lied ihn irgendwann losband, was Kreszentia Maurer sicherlich nicht tun würde.



»Stefans Auto steht dort hinten und das hier ist Schröters Dienstwagen.« Max und sein Chefradakteur standen vor der verschlossenen Eingangstür vor Sonja Neuner-Martins Haus. Sie hatten geklopft, nachdem die Klingel offenbar abgestellt war, doch nichts hatte sich gerührt. Keinen Mucks hatten sie gehört und so wie es sich anfühlte, lag die Tür nicht nur im Schloss, sondern war sogar richtig abgesperrt. Einmal ganz abgesehen davon, dass das polizeiliche Sigel unbeschädigt war. Alles eher unüblich, wenn man sich im Haus aufhielt.

»Irgendetwas stimmt hier nicht«, sagte Maurer nachdenklich und wandte sich in Richtung Garage. »Moment mal, das Auto kenne ich doch! Was zur Hölle macht die Kreszentia hier?« Maurer wollte in die Garage stürmen, doch Max hielt ihn zurück.

»Halt. Was, wenn sie die Mörderin ist? Vielleicht hat sie Stefan und Schröter in ihrer Gewalt! Wir können da nicht einfach so hineinstürmen. Denk doch mal nach Chef!«

»Und was schlägst Du vor? Willst Du vielleicht Brahms anrufen, damit er dort hinein stürmt und wir unsere Story verlieren?«

Nein, das wollte Max nicht. Dennoch holte er sein Handy heraus.



Das Fleischer-Beil sauste herunter und trennt die Hand des Bürgermeisters fein säuberlich von seinem Arm.

Müller stieß einen gellenden Schrei aus. Sie lachte hysterisch und trampelte auf dem abgetrennten Körperteil herum als würde sie einen irren Regentanz aufführen.

Stefan schlug die Augen auf. Sie wandte sich ihm zu und begann, mit dem Beil vor seinem Gesicht herum zu fuchteln. »Was musstest Du ihre Verteidigung übernehmen? Warum hier herumschnüffeln? Es war alles so perfekt! Jetzt muss ich auch Dich töten!«, schrie sie und holte aus.

Die Tür flog auf. Erschrocken wandte sie sich um. Wer zur Hölle war das nun schon wieder?

Tölle hatte seine Pistole im Anschlag und zielt auf diese Wahnsinnige mit dem Beil in der Hand. »Lassen Sie das Beil fallen!«, rief er, doch sie reagierte nicht darauf. Blitzschnell drehte sie sich zu Stefan zurück und ließ das Beil niedersausen.

Tölle drückte ab. Drei schnelle, gezielte Schüsse. Ihre Bewegung geriet ins Stocken. Sie sackte in die Knie. Das Beil fiel ihr aus der Hand und landete knapp neben Stefans Kopf auf dem Boden.

Reglos verharrte sie noch für einige Sekunden in ihrer knienden Position. Dann fiel sie vornüber auf den vor Schock immer noch starr auf dem Boden liegenden Anwalt.



Stefan blieb die Luft weg, als die Tote auf ihn plumpste. Es schien Stunden zu dauern, bis endlich jemand die Frau von ihm herunterschob. Tölle nahm ihm den Knebel ab und erleichtert schnappte er nach Luft.

»Könnte mir auch mal jemand helfen!«, jammerte der Bürgermeister wehleidig. Max ging zu ihm, beließ es aber dabei, den heftig blutenden Armstumpf abzubinden.

Maurer befreite Schröter und rief schließlich einen Krankenwagen.

Gemeinsam blickten sie einige Minuten stumm auf die Leiche der Mörderin.

»Scheiße«, sagte Schröter schließlich.

»Scheiße«, stimmten Max und Tölle zu.

»Verdammte Scheiße«, ergänzte Maurer. »Aber ich konnte sie noch nie sonderlich leiden.«

»So helft mir doch«, jammerte der nicht mehr blutende Müller.

Max hob den Klumpen auf, der einmal eine Hand gewesen war, und legte sie dem Bürgermeister auf die Brust.

»Das wird wohl dieses Mal nichts mehr werden,« kommentierte er und war sich nicht ganz so sicher, ob er wirklich Mitleid mit dem Bürgermeister haben sollte.

Kapitel 27.



Professor Kupfer stand am Ufer des Rießersees und blickte verträumt auf die ruhig vor ihm liegende Wasserfläche. Sabine Müller aus Köln. Sie wollte ihm einfach nicht aus dem Kopf gehen. Er machte sich Vorwürfe, dass er sie bei diesen ganzen Morden so vernachlässigt hatte.

Doch dafür hatte er die abschließende Obduktion umso genauer durchgeführt. Sie hatte sich den Knöchel gebrochen. Vermutlich unmittelbar vor ihrem bedauernswerten Ableben. Dann war sie vermutlich ins Wasser gefallen. Das – so viel wusste er – an diesem Frühlingstag keine zehn Grad Celsius gehabt hatte.

Inzwischen war Kupfer sich sicher, dass die bedauernswerte Frau an einem Herzinfarkt gestorben war. Ungewöhnlich in ihrem Alter. Andererseits war sie Diabetikerin gewesen und von daher einer Risikogruppe zugehörig. Und sie hatte – vermutlich von Geburt an – ein Loch im Herzen. Dennoch, Kupfer war sich sicher, dass sie einer akuten, plötzlichen Stresssituation ausgesetzt worden war, welche schließlich zum Herzinfarkt führte. Er vermutete, dass der Knöchelbruch direkt im Anschluss oder während des Infarktes erfolgt war und dass das kalte Wasser dann das Seinige getan hatte. Sie war jedenfalls nicht ertrunken. In ihren Lungen fand sich praktisch kein Wasser.

Fragte sich nur, was sie in derartigen Stress versetzt hatte. Untechnisch gesprochen hatte sie sich zu Tode erschreckt. Doch was war der Grund dafür gewesen? Hatte ihr Mann sie aufgespürt? Kupfer hatte eine Vielzahl von älteren Prellungen und Druckhämatomen gefunden. Sogar drei relativ frisch gebrochen Rippen, die noch nicht vollständig wieder verwachsen waren. Es sah wirklich so aus, als hätte ihr Mann sie regelmäßig verprügelt. Aber richtig frische Verletzungen, außer dem Knöchelbruch, hatte er nicht gefunden. Zumindest mit körperlicher Gewalt war sie nicht ins Jenseits befördert worden. Aber Professor Kupfer hatte ein komisches Gefühl. Und das hatte ihn bisher nur sehr selten getäuscht.

»Eigentlich kann man hier gar nicht reinfallen.«

Kupfer blickte zu dem Mann, welcher neben ihm wie aus dem Nichts erschienen war.

»Am ehesten noch hier an dieser Stelle. Das hatte ich mir auch schon überlegt. Hier kommt der Fußweg von der Bayernkurve herunter und da kann man schon mal ins Stolpern kommen. Sie sind von der Gerichtsmedizin, nicht wahr? Ich habe Sie damals gesehen.«

Prof. Kupfer nickte. »Und Sie?«

»Huber. Simon Huber. Ich bin der Museumsführer, die diese Touristengruppe zum Restaurant geführt hat. Ich habe die Leiche als erster gesehen und frage mich seither, wie das passieren konnte. Wissen Sie schon, wer die Frau war?«

»Sie kam aus Köln. Vermutlich eine Touristin.«

»Nein, das kann doch nicht … das war doch nicht etwa Sabine Müller aus Köln?«, stammelte Huber und ließ sich schwer auf den hinter ihnen befindlichen Abhang in eine halb sitzende Position fallen.

»Sie kannten sie? Haben Sie sie denn nicht erkannt?«, fragte Kupfer verwundert.

»Ich habe die Leiche doch nur von hinten gesehen. Sie kam mir von der Figur her schon irgendwie nicht unbekannt vor. Aber ich habe mir dabei nichts weiter gedacht.«

»Woher kannten Sie sie denn?«

»Nun, als sich meine Frau von mir hat scheiden lassen habe ich irgendwann angefangen … im Internet … also bei einer dieser Partnerbörsen. Da haben wir uns kennen gelernt. Wir haben viele E-Mails geschrieben. Sie war dann vor ein paar Wochen hier, als ihr Mann auf Dienstreise war. Wir haben uns Hals über Kopf ineinander verliebt. Sie wollte dann … Also sie hat gesagt, dass sie sich von ihrem Mann trennen wollte. Sie wollte seine nächste Dienstreise abwarten und dann heimlich verschwinden und zu mir kommen. Eigentlich wollte sie am Tag vor ihrem Tod anreisen. Doch dann tauchte plötzlich dieser grobschlächtige Anzugträger hier auf. Er hat mir gesagt, ich solle die Finger von seiner Frau lassen und dass sie nicht kommen würde und dass er mir den Hals brechen würde, wenn ich sie nicht in Ruhe ließe. Seither versuche ich dauernd sie anzurufen. Aber sie geht nicht an ihr Handy, immer nur die Mailbox.« Huber schlug die Hände vor sein Gesicht und heulte hemmungslos.

Professor Kupfer holte sein Handy heraus und wählte Brahms‘ Nummer. So wie aussah, war dieser Fall tatsächlich noch nicht abgeschlossen.


Werdenfelser Tagblatt

Rätsel um die Leiche am Rießersee gelöst

(ma) Die Tote aus dem Rießersee ist einem Familiendrama zum Opfer gefallen. Sabrina M. (Namen von der Redaktion geändert) hatte offenbar geplant, sich von ihrem brutalen Ehemann zu trennen, welcher sie nach den Ermittlungen der Polizei regelmäßig körperlich misshandelte. Hilfesuchend hatte sie das Internet nach jemandem durchforstet, der ihr helfen konnte und stieß dabei auf den Garmisch-Partenkirchner Hubert S., mit dem sie ein neues Leben anfangen wollte.

Doch Sabrina M.‘s Ehemann kam seiner Frau auf die Schliche. Er folgte ihr nach Garmisch-Partenkirchen und lauerte ihr am Rießersee auf. Er wusste, dass seine Frau an einer gefährlichen Herzerkrankung litt und erschreckte sie absichtlich dermaßen, dass sie einen Herzinfarkt erlitt. Ohne ihr zu helfen, ließ er die bewusstlose Frau in den See fallen. Miroslav M. wurde inzwischen von der Kölner Polizei festgenommen und hat den Tathergang gestanden. Der Ermittlungsrichter hat bereits Haftbefehl erlassen.

Die Geschichte kam eher zufällig ans Tageslicht, als der zuständige Gerichtsmediziner Professor Kupfer bei einem privaten Ausflug mit Hubert S. ins Gespräch kam. (…)



»Was ist eigentlich mit der Frau, die unsere Wasserleiche fälschlicherweise als ihre Nichte ausgegeben hat?« Schröter kaute auf seinem Bleistift und blickte Brahms erwartungsvoll an.

»Ich denke einmal, dass das tatsächlich Erika Ruzicka, die Mutter unseres heißgeliebten Staatsanwalts war. Willst Du Dich darum kümmern?«

»Mitnichten.« Schröter blickte auf seine Armbanduhr. »In fünf Minuten ist Dienstschluss.«

»Eben. Lass uns die Akten ins Archiv schicken. Ich bin müde.« Seufzend klappte Brahms den Aktendeckel zu und fuhr seinen Computer herunter. Wen würde die Sache schon interessieren?

Epilog



Snake war inzwischen in Sonjas Haus eingezogen. Der Keller hatte eine umfangreiche Sanierung erfahren und diente nun als Partyraum. Snake war gerade dabei, alles für die Party am Abend vorzubereiten, zu der er seine Brüder und einige andere Leute eingeladen hatte, als plötzlich Brahms im Türrahmen erschien.

»Ich wollte Ihnen nur sagen, dass ich künftig Verstöße gegen das Betäubungsmittelgesetz wieder verfolgen werde«, sagte der Polizist lächelnd und zündete sich eine Zigarette an. »Auch wenn sie nicht auf öffentlichem Grund erfolgen. Ich meine jetzt, da hier niemand mehr ermordet wird, bleibt mir kaum etwas anderes übrig, wenn ich meine Existenz rechtfertigen will.«

»Sie sind aber nicht gekommen, um mir diese nicht eben bahnbrechende Neuigkeit mitzuteilen, nehme ich an.«

»Nein, nicht wirklich. Ich wollte nur noch einmal Sonja besuchen.«

»Tut mir wirklich leid für Sie«, erwiderte Snake. »Sonja mag Sie wirklich sehr gerne. Obwohl Sie Polizist sind. Und wie ich gehört habe, haben Sie sich ja auch wirklich in Sonja verleibt.«

Brahms nickte versonnen und blickte sich um. »Schon in Ordnung. Alte Liebe rostet eben anscheinend wirklich nicht. Und davon mal abgesehen, das hier wäre wohl ohnehin nichts für mich. Und wer weiß, wenn ich Sie wegen der Drogen in den Knast gebracht habe, vielleicht bekomme ich ja dann meine zweite Chance.«

Lächelnd zündete sich Snake einen Joint an.»Glaube ich kaum.«

Brahms zog die Augenbrauen hoch und deute auf den Glimmstängel.

»Na, zumindest aussehen wie Joints dürfen meine Kippen ja wohl noch!«, rechtfertigte sich Snake.

»Wenn sie denn nur auch so riechen würden…«. Kopfschüttelnd verließ der Polizist den Partyraum.



»Ihr seid euch wirklich sicher, dass ihr es noch einmal miteinander versuchen wollt?«, fragte Max und bekam ein Nicken zur Antwort. »Nun, das wird Brahms nicht sonderlich freuen.«

»Tut es nicht. Er hat mir schon angedroht, mich wegen der Joints einzubuchten«, grinste Snake verschlagen.

»Und unsere Tochter Isabell ist auch nicht gerade begeistert«, seufzte Sonja.

»Aber wenn sie nach der Therapie immer noch nicht damit klar kommt, gibt es ja immer noch das hier«, lächelte Snake nachdenklich und zündete sich trotz Brahms‘ Warnung vom Vortag einen Joint an. Dieses Mal einen echten.

»Vater!«, schimpfte Max¸ »Dir ist schon klar, dass wir hier mitten auf dem Rathausplatz stehen!«

Beleidigt nahm Snake noch einen schnellen aber genussvollen Zug und wollte die Marihuana-Zigarette gerade auf den Boden schnippen, als Lisa ihm den Glimmstängel aus der Hand nahm. »Wäre doch schade darum «, sagte sie lächelnd und nahm einen tiefen Zug.

»Ich sehe nichts, ich sehe nichts. Zumindest nicht solange ich einen Parkplatz suche!«, rief Brahms, der eben auf den Parkplatz fuhr, aus dem geöffneten Fenster heraus und steuerte eine weit entfernte Parklücke an.

Lisa lachte und warf die Kippe schließlich auf den Boden.

»Und Du bist wirklich die Schwester eines Staatsanwaltes. Ich fasse es nicht.« Max schüttelte lächelnd seinen Kopf.

»Nur um ganz sicher zu sein: Du willst Dich wirklich noch einmal mit einer Frau einlassen und noch einmal heiraten?«, fragte Viktor vorsichtig. »Ich meine, Du warst schon einmal verheiratet und das hat ja nun nicht wirklich gut funktioniert.«

»Ganz sicher.«

»Ich hoffe, die Joints sind jetzt verschwunden«, rief Brahms, der theatralisch seine Hand auf die Augen gelegt hielt und über den Parkplatz stolzierend anmarschierte.

»Sieht ganz so aus, Herr Kriminalhauptkommissar. Dann mal los!«, skandierte Snake und gemeinsam gingen sie ins Rathaus.



Der Standesbeamte versuchte Fassung zu bewahren, als er durch einen Spalt in der Tür in den Besucherraum blickte und die Horde Rocker die sich dort versammelt hatte sah. Und dann auch noch dieser Zuhälter aus der Table-Dance-Bar. Hoffentlich erkannte er ihn nicht. Auch wenn es natürlich legal war, sollte es sich doch nicht im Kurort herumsprechen, dass ausgerechnet der Standesbeamte Stammgast in so einem ruchlosen Etablissement war.

Wären da nicht der Journalist, der Anwalt, der Polizist und der Staatsanwalt gesessen, hätte er sich vermutlich nicht getraut in den Raum hinein zu gehen. Doch so nahm er allen Mut zusammen und schritt einigermaßen würdevoll hinein, um seines Amtes zu walten. Viktor lächelte ihm wissend zu, aber keiner der anderen schien es zu bemerken.

Wenigstens etwas Gutes! Eine halbe Stunde später waren Max und Lisa verheiratet.



Der Staatsanwalt packte seine persönlichen Sachen ein und blickte sich ein letztes Mal wehmütig um. Das war sie also gewesen, seine Zeit in München.

Aber egal. Augsburg war sicher auch ganz nett. Da würde er wenigsten Brahms und Schröter nicht mehr über den Weg laufen. Und auch dieser Reporter, den seine Schwester unbedingt hatte heiraten müssen, konnte ihm dort weit weniger ins Handwerk pfuschen. Trotzdem, war diese Heirat unbedingt nötig gewesen? Nach so kurzer Zeit? Egal, er konnte ohnehin nichts daran ändern.

Außerdem: Gruppenleiter – wenn das nichts war! Er lächelte. Letztendlich hatten sie ihn befördert, statt ihn zu feuern. Er musste sich eingestehen, dass er das eigentlich auch zu einem Großteil Brahms und Schröter zu verdanken hatte. Kurz entschlossen hinterließ er seinem Nachfolger eine handschriftliche Nachricht: Wenn Sie mal in Garmisch-Partenkirchen zu tun haben sollten: Grüßen Sie KHK Brahms und KOK Schröter können von mir!

Fröhlich pfeifend zog er seine ehemalige Bürotür zum letzten Mal hinter sich ins Schloss.



»Und ich dachte, das sei so ein ruhiger Ort hier«, seufzte Viktor und stellte Stefan einen Whiskey hin.

»Das ist er Viktor. Das ist er. Solange Du, Tölle oder Max‘ Vater und seine Rocker-Gang hier nicht ihr Unwesen treiben, ist er das.

»Dann wird es vermutlich doch eher aufregend bleiben«, lächelte Viktor und griff sich eine dicke Zigarre. »Denn zumindest ich werde hier vorerst nicht verschwinden. Und Snake wohl auch nicht, so wie es aussieht. Die Neuner-Martin ist aber auch ein heißer Feger. Was meinst Du, ob sie mal hier auftreten würde?«

»Eher nicht. Aber interessant wäre es in der Tat.«

Stefan nahm einen großen Schluck Whiskey und ließ die verbliebene braune Flüssigkeit versonnen in seinem Glas kreisen. Warum eigentlich bekam immer Max die besten Frauen ab?



Der Bürgermeister hatte seine Hand verloren. Und sein Selbstvertrauen. Zwei Jahre darauf sollte er auch sein Amt und den letzten kleinen Rest Ansehen verlieren.

Er hatte zwar überlebt, doch er fragte sich jeden Tag, ob das wirklich die bessere Alternative gewesen war.

Das einzig Sinnvolle, was er jemals getan hatte war, eine Stiftung für die Opfer von Vergewaltigungen zu gründen. Doch das hatte sie natürlich nicht mehr mitbekommen. Zu diesem Zeitpunkt war sie bereits tot.

Trug er die Schuld an den ganzen Vorfällen? Nein, sicherlich nicht. Er trug keine Schuld daran. Seine vermeintlichen Jugendfreunde waren die wahren Schuldigen. Warum nur sah die Öffentlichkeit das nicht?



Als Schröter nach seinem Urlaub Brahms‘ Büro betrat fiel ihm sofort der Geruch nach Rauch auf. »Du weißt, dass Rauchen hier verboten ist?«

»Weiß ich«, erwiderte Brahms und nahm einen genussvollen Zug.

»Dann ist es ja gut«, sagte Schröter. Er setzte sich und steckte sich auch eine an.

Als er Brahms anschaute, fingen beide an zu lachen.



Simon Huber polierte abwesend die verbeulte Oberfläche seines Lieblings-Bobs. Bald würden die Touristen wieder das kleine Museum stürmen. Das war immer so, wenn der Sommer sich dem Ende näherte. Er freute sich auf den herannahenden Winter. Mit jedem Tag, der verging, rückte ihr Tod einen Tag weiter in die Vergangenheit, verblasste die Erinnerung ein winziges Stückchen mehr. Er war jetzt Mitte 50 und eigentlich war es schon dumm von ihm gewesen, sich in eine 15 Jahre jüngere Frau zu verlieben. Das versuchte er sich zumindest einzureden.

»Darf ich hier einmal mich umsehen?« Eine attraktive Frau etwa in seinem Alter hatte den Bobschuppen betreten. Und seine Erinnerung verblasste auf einen Schlag um ein gewaltiges Stück mehr. Die Frau blickte ihn aus rehbraunen, großen Augen an. Simon spürte, wie seine Hormone sich in Bereitschaft brachten.

»Aber sicher doch. Wir haben zwar eigentlich noch geschlossen, aber einer hübschen Frau kann ich nun mal keinen Wunsch abschlagen«, erwiderte er und kam sich ob seiner schmalzigen Worte im gleichen Moment vor wie ein Vollidiot. Und dann sagte er auch noch »Huber, Simon Huber mein Name«, und hielt ihr die Hand hin. So dämlich hatte er sich ja nicht einmal mit 16 benommen.

Zu seiner Verwunderung ergriff sie seine Hand und lächelte ihn an. »Ruzicka. Ruzicka, Erika mein Name. Mich freut Sie kennen zu lernen, Simon Huber.«


San Gimignano, Italien

Giuseppe, wie sich Herr Josef inzwischen nannte, saß im mittelalterlichen Kern der italienischen Kleinstadt in der Toskana. „Mittelalterliches Manhattan“ oder die „Stadt der Türme“ nannte man San Gimignano auch. Die kleine Stadt gehörte neben Florenz, Siena und Pisa zu den von Touristen meistbesuchten Zielen in der Toskana. Deswegen war Josef hier.

Es hatte einige Zeit gedauert, bis die Einheimischen ihn in Ruhe ließen, insbesondere seine neuen Kollegen. Doch irgendwann hatte er es geschafft. Schwierig und nicht ganz gewaltfrei, aber erfolgreich. Und jetzt hatte er seinen Stammplatz direkt auf den Stufen des mittelalterlichen Brunnens auf dem Piazza della Cisterna. Sein Hut lag neben ihm und er blickte die vorbeiziehenden Touristen traurig an, was ihm die ein oder andere Münze einbrachte. Zum Glück war es in der Toskana auch im Winter recht mild, denn ein festes Dach über dem Kopf hatte er nicht.

Auch an diesem Tag saß er wieder an seinem Platz, als ein gut gekleideter Mann mit dunkler Hautfarbe und ein Kerl in Lederkluft vor ihm stehen blieben. »Komisch, dieser Penner hier kommt mir irgendwie bekannt vor Richard«, sagte der gut gekleidete Herr, offensichtlich ein Türke.

Josef blickte erschrocken auf.

»Ein Kunde von Dir?«, fragte Richard und rückte seine Kutte zurecht.

»Wohl kaum. Vermutlich nur ein nichtsnutziger Penner«, griente der Türke.»Aber gut, dass wir wissen, wo er sich herumtreibt. Nur so für den Fall, dass er mal wieder Mist bauen sollte.«

Richard lachte. »Hier, mein Freund. Heute ist Dein Glückstag. Ist mehr als doppelt so viel wert, wie Du! Kauf‘ Dir was Schönes!«

Ein 2-Cent-Stück landete in Josefs Hut.

ENDE

[1] Wehrgeld (auch Wergeld, Wiedergeld, Manngeld, Friedegeld, Compositio, Weregildus, vom althochdeutschen wer = „Mann“, verwandt mit lat. vir) war im germanischen Recht das Sühnegeld, eine Entschädigung, die ursprünglich den nächsten Angehörigen eines Erschlagenen vom Totschläger bezahlt werden musste, aber auch auf andere Vergehen angewandt wurde. Das Wehrgeld wurde an diejenigen Personen ausgezahlt, die sonst die Blutrache an dem Totschläger hätten ausüben müssen, daher ging es an die nächsten männlichen Verwandten; gab es diese nicht, auch an Frauen.

[2] Zur „Werdenfelser Fosanacht“, in der Zeit vom ersten Sonntag nach Hl. Dreikönig bis zum Faschingsdienstag um Mitternacht ist das „Maschkeragehen“ ein alter Brauch im Werdenfelser Land. Die Maschkera tragen dabei kunstvoll geschnitzte Holzlarvn. Um nicht erkannt zu werden - das ist das wesentliche beim Maschkeragehen - tauschen die Besitzer oftmals ihre Larv‘n untereinander aus. Alteingesessene Geschlechter haben bis zu 25 Stück sorgsam versteckt in einer verschlossenen Truhe verwahrt. Außerdem geht ein echter Maschkera meist im alten, wohl gepflegten "Trachten- oder Arbeitsgwand" der Vorfahren. Nichts darf an seine gewöhnliche Gestalt erinnern. Jede Eigenart muss verändert werden, der Gang, das Benehmen, die Stimme. Weil jeder seinen Nächsten kennt, waren Weiberlarven sehr beliebt. Auch die Hände, die den Beruf verraten könnte, werden unter Handschuhen verborgen. Beim Eintritt in die Wirtsstube wird in einem bestimmten Rhythmus wild gestampft und zwischendurch immer wieder gejuchzt. Ein echter Werdenfelser Maschkera spricht nicht, er "raunzt" eine Mischung aus Kehllauten und eigentümlicher Falsettstimme. (Quelle: www.maschkera.de)

[3] also: schmerzlindernde

[4] BtM = Betäubungsmittel

[5] Interesse an der Geschichte? Dann lesen Sie doch mein Buch „Paparazzo“… (Anm. d. Verf.)