Todesinstinkt
Author: Jed Rubenfeld; Friedrich Mader
Date: 2011-04-24T22:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Historische Krimis; Krimis & Thriller; Detektivromane; Kriminalliteratur
Description: Pressestimmen "Die Parallelen zu den Attentaten vom 11. September 2001 sind augenfällig, werden von Rubenfeld aber nicht überstrapaziert." (Spiegel Online über "Todesinstinkt") "Der Spezialist für amerikanischer Verfassungsrecht nutzt die offensichtlichen Parallelen zum 11. September 2001 zu einem höchst intelligenten und scharfsinnigen Diskurs über die Anfänge des Terrorismus und zeigt auf, wie unvorbereitet dieser die jungen Demokratien des 20. Jahrhunderts treffen musste. Todesinstinkt ist ein außergewöhnlich intelligenter, temporeicher Kriminalroman, der ganz nebenbei zahlreiche überrasche
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Copyright © 2010 by Jed Rubenfeld

Inhaltsverzeichnis

Widmung
TEIL I

Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7

TEIL II

Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11

TEIL III

Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18

TEIL IV

Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22

Nachbemerkung des Autors
Danksagung
Personenverzeichnis
Copyright

Für meine klugen Töchter Sophia und Louisa

An einem klaren Septembertag wurde das Finanzzentrum der Vereinigten Staaten in Lower Manhattan zum Schauplatz des gewaltigsten terroristischen Anschlags, der sich je auf amerikanischem Boden ereignet hatte. Man schrieb das Jahr 1920. Trotz der bis zu diesem Zeitpunkt umfassendsten Kriminalermittlungen in der Geschichte der USA ist die Identität der Täter bis auf den heutigen Tag ein Rätsel geblieben.

TEIL I

1

Der Tod ist nur der Anfang; das Schwierige kommt erst danach.

Es gibt drei Arten, mit dem Wissen um den Tod zu leben und seinen Schrecken in Schach zu halten. Die erste ist Verdrängung: Man vergisst, dass er irgendwann kommen wird; man tut, als gäbe es ihn nicht. Das ist das Rezept, an das sich die meisten Menschen halten. Die zweite Art ist das Gegenteil: memento mori, gedenke des Todes. Behalte ihn ständig im Sinn, denn nie kann man das Leben mehr auskosten als in dem Glauben, dass heute der letzte Tag ist. Der dritte Weg ist Akzeptanz. Ein Mensch, der sich mit dem Tod abfindet – wirklich abfindet –, fürchtet nichts und begegnet jedem Verlust mit transzendentem Gleichmut. Alle drei Strategien haben dabei etwas miteinander gemein: Sie sind Lügen. Angst wäre zumindest ehrlich.

Doch es gibt noch einen anderen, vierten Weg. Es ist die unstatthafte Möglichkeit, von der kein Mensch sprechen kann, nicht einmal zu sich selbst in der Verborgenheit seines inneren Monologs. Dieser Weg erfordert kein Vergessen, kein Lügen, kein Kriechen vor dem Altar des Unvermeidlichen. Alles, was er verlangt, ist ein Trieb.

Schlag zwölf Uhr am 16. September 1920 setzten dröhnend die Glocken der Trinity Church ein, und wie von einer einzigen Feder bewegt, flogen überall an der Wall Street Türen auf, aus denen Angestellte und Botenjungen, Sekretärinnen und Stenografinnen strömten, um ihre kostbare Mittagsstunde zu genießen. Auf der Straße brandeten sie um Automobile, stellten sich vor ihren Lieblingsgeschäften an und hatten im Nu die belebte Kreuzung von Wall Street, Nassau Street und Broadway bevölkert, die in der Finanzwelt die Bezeichnung Corner trug – schlicht und einfach Corner. Dort stand die Treasury, das Schatzamt der Vereinigten Staaten, mit ihrer griechischen Tempelfassade, behütet von einem majestätischen George Washington aus Bronze. Dort stand auch die New Yorker Börse mit ihren weißen Säulen, Seite an Seite mit der Kuppelfestung der J.P. Morgan Bank.

Vor dieser Bank scharrte eine alte braune Mähre auf dem Kopfsteinpflaster. Sie war vor einen schwer beladenen, mit Sackleinen bedeckten Karren gespannt, der führerlos den Verkehr behinderte. Dahinter ertönte aufgebrachtes Hupen. Ein stämmiger Taxichauffeur stieg aus seinem Wagen, die Arme in rechtschaffenem Unmut erhoben. Doch statt einen Kutscher vorzufinden, nahm er erstaunt ein merkwürdiges Geräusch wahr, das gedämpft aus dem Karren drang. Er legte das Ohr an die Plane und hörte unverkennbar ... ein Ticken.

Die Kirchenglocken schlugen zwölf. Der letzte mächtige Ton war noch nicht verklungen, als der neugierige Taxifahrer einen Zipfel des mottenzerfressenen Sackleinens wegzog und sah, was darunter verborgen lag. In diesem Augenblick wussten in dem Gedränge Tausender nur vier Menschen, dass der Tod über der Wall Street hing: der Chauffeur, eine rothaarige Frau in seiner Nähe, der fehlende Kutscher des Pferdekarrens und Stratham Younger, der in fünfzig Metern Entfernung einen Police Detective und eine junge Französin hinunter auf die Knie riss.

»Gott steh uns bei«, flüsterte der Taxifahrer.

Dann explodierte die Wall Street.

Zwei Frauen, die früher eng miteinander befreundet waren und sich nach Jahren wiederbegegnen, werden sich bestimmt mit einem überraschten Aufschrei in die Arme fallen und sogleich anfangen, sich in möglichst anschaulichen Farben alle Ereignisse ihres Lebens zu erzählen, die die jeweils andere verpasst hat. Zwei Männer haben sich unter den gleichen Umstände gar nichts zu sagen.

Um elf Uhr dieses Vormittags, eine Stunde vor der Explosion, schüttelten sich Younger und Jimmy Littlemore am Madison Square die Hand, drei Kilometer nördlich von der Wall Street. Der Tag war für die Jahreszeit ungewöhnlich schön, der Himmel kristallklar. Younger nahm eine Zigarette heraus.

»Schon eine Weile her, Doc«, bemerkte Littlemore.

Younger zündete ein Streichholz an und hielt es an die Zigarette.

Beide Männer waren über fünfunddreißig, aber ansonsten recht verschieden. Littlemore, ein Detective der New Yorker Polizei, war eine Gestalt, die sich leicht in jede Umgebung einfügte. Größe, Gewicht, Haarfarbe, alles an ihm war durchschnittlich, sogar die Gesichtszüge, eine Mischung aus amerikanischer Offenheit und guter Gesundheit. Younger dagegen war imposant. Er war groß, bewegte sich selbstsicher, seine Haut war leicht wettergegerbt, und sein attraktives Gesicht wies kleine Unvollkommenheiten auf, wie Frauen sie mögen. Kurz gesagt war der Arzt in seiner Erscheinung markanter als der Detective, aber auch weniger liebenswürdig.

»Wie läuft’s in der Arbeit?«, erkundigte sich Younger.

»Gut.« Der Zahnstocher zwischen Littlemores Lippen wippte.

»Familie?«

»Der Familie geht’s gut.«

Ein weiterer Unterschied zwischen den beiden war erkennbar. Younger hatte im Krieg gekämpft, Littlemore nicht. Unmittelbar nach der Kriegserklärung im Jahr 1917 hatte Younger die Praxis in Boston und die wissenschaftliche Forschung in Harvard aufgegeben und sich freiwillig gemeldet. Das hätte auch Littlemore getan, wenn er nicht für seine Frau und derart viele Kinder hätte sorgen müssen.

»Schön«, meinte Younger.

»Wollen Sie es mir erzählen«, fragte Littlemore, »oder muss ich die Brechstange auspacken?«

Younger rauchte. »Die Brechstange.«

»Sie rufen mich nach so langer Zeit an und sagen mir, dass Sie mir was sagen müssen, und jetzt wollen Sie es mir nicht sagen?«

»Hier haben sie doch die große Siegesparade veranstaltet, oder?« Youngers Blick strich über die grünen Pflanzen, die Monumente und den Zierbrunnen des Madison Square Park. »Was ist mit dem Bogen passiert?«

»Abgerissen.«

»Warum sind die Männer so bereitwillig in den Tod gezogen? «

»Welche Männer?«

»Vollkommen sinnlos. Aus evolutionärer Sicht.« Younger wandte sich Littlemore zu. »Nicht ich muss mit Ihnen reden, sondern Colette.«

»Die Frau, die Sie aus Frankreich mitgebracht haben?«

»Sie müsste gleich hier sein. Wenn sie sich nicht verlaufen hat.«

»Wie sieht sie aus?«

Younger überlegte kurz. »Hübsch.« Kurz darauf fügte er hinzu: »Da ist sie.«

Ganz in der Nähe auf der Fifth Avenue hielt ein Doppeldeckerbus. Als Littlemore sich umwandte, wäre ihm fast der Zahnstocher aus dem Mund gefallen. Eine junge Frau in einem schmalen Trenchcoat kam die äußere Wendeltreppe herab. Die zwei Männer empfingen sie, als sie ausstieg.

Colette Rousseau küsste Younger knapp auf beide Wangen und streckte Littlemore einen schlanken Arm entgegen. Sie hatte grüne Augen, anmutige Bewegungen und langes, dunkles Haar.

»Sehr erfreut, Miss.« Der Detective hatte sich wieder einigermaßen erholt.

Sie musterte ihn. »Sie sind also Jimmy Littlemore. Der beste und tapferste Mann, den Stratham je kennengelernt hat.«

Littlemore blinzelte. »Das hat er gesagt?«

»Ich habe ihr auch verraten, dass Ihre Witze nicht lustig sind«, ergänzte Younger.

Colette wandte sich an den Arzt. »Sie hätten zur Radiumklinik mitkommen sollen. Sie haben dort ein Sarkom geheilt. Und ein Rhinosklerom. Wie kann ein kleines Krankenhaus in Amerika zwei ganze Gramm Radium haben, wenn es in ganz Frankreich nicht einmal ein Gramm gibt?«

»Ich wusste gar nicht, dass man ein Rhinozerosaroma heilen kann«, bemerkte Littlemore.

»Wollen wir mittagessen?«, fragte Younger.

Wo Colette aus dem Bus gestiegen war, hatte sich noch vor wenigen Monaten ein dreifacher Triumphbogen über die gesamte Fifth Avenue gespannt. Im März 1919 jubelte eine riesige Menschenmenge den heimkehrenden Soldaten zu, die durch das römische Bauwerk marschierten, das errichtet worden war, um den Sieg der Nation im Großen Krieg zu feiern. Bänder flatterten, Ballons stiegen empor, Kanonen salutierten, und – da die Prohibition noch nicht begonnen hatte – Korken knallten.

Aber die Soldaten, denen dieser Heldenempfang beschert wurde, mussten am nächsten Tag feststellen, dass die Stadt keine Arbeit für sie hatte. Auf den Kriegsboom folgte der Nachkriegseinbruch. Die soeben noch überlasteten Fabriken vernagelten ihre Fenster. Läden schlossen. Der Ein- und Verkauf kam zum Stillstand. Verarmte Familien verloren ihr Heim und landeten auf der Straße.

Eigentlich hätte der Siegesbogen aus reinem Marmor bestehen sollen. Doch da man sich diese Verschwendung nicht mehr leisten konnte, errichtete man ihn stattdessen aus Holz und Gips. Die Witterung ließ die Farbe abblättern, und der Bogen verfiel. Noch ehe der Winter vorbei war, wurde er abgerissen – und ungefähr zur selben Zeit war auch das Land ausgetrocknet.

Die Erinnerung an den monumentalen, strahlend weißen und mittlerweile verschwundenen Bogen verlieh dem Madison Square etwas Geisterhaftes, das in Colette widerzuhallen schien. Sie drehte sich sogar um, um zu erkennen, ob jemand sie beobachtete. Aber sie wandte sich in die falsche Richtung. Sie blickte nicht über die Fifth Avenue, wo hinter den rasenden Automobilen und ratternden Omnibussen tatsächlich ein Augenpaar auf sie gerichtet war.

Es gehörte einer einzelnen weiblichen Gestalt, reglos, die Wangen eingefallen und bleich, so skeletthaft in ihrer Statur, dass sie wohl nicht einmal ein Kind hätte bedrohen können. Ihr trockenes, rotes Haar war fast ganz unter einem Kopftuch verborgen, und ein Kleid aus dem vergangenen Jahrhundert hing ihr bis zu den Knöcheln. Ihr Alter war nicht zu erkennen: Sie hätte genauso gut unschuldige vierzehn wie knochige fünfundfünfzig sein können. Nur ihre Augen wiesen eine Besonderheit auf. Ihre fahlblauen Iriden waren mit bräunlich gelben Flecken gesprenkelt wie eine ruhige See mit treibenden Leichen.

Zu den Fahrzeugen, die der Frau den Weg über die Fifth Avenue versperrten, gehörte auch ein von einem Pferd gezogener Lieferwagen. Gelassen richtete sie den Blick darauf. Als der trabende Gaul sie aus dem Augenwinkel bemerkte, bäumte er sich scheuend auf. Der Kutscher rief, Fahrzeuge scherten aus, Reifen kreischten. Es gab keinen Zusammenstoß, aber plötzlich tat sich im Verkehr eine deutliche Lücke auf. Unbehelligt überquerte sie die Fifth Avenue.

Littlemore führte sie zu einem Karren neben der U-Bahntreppe und schlug »Dogs« als Mittagessen vor, woraufhin sich die Männer gezwungen sahen, der entsetzten Französin die Zutaten dieser neuen kulinarischen Sensation mit dem Namen Hotdog zu erklären. »Das schmeckt Ihnen bestimmt, Miss«, versprach der Detective.

»Meinen Sie?« Sie zog ein zweifelndes Gesicht.

Auf der anderen Seite der Fifth Avenue angelangt, legte sich die Frau mit dem Kopftuch eine blau geäderte Hand auf den Unterleib. Das war offenbar ein Zeichen oder Kommando. Ganz in der Nähe versiegten die sprühenden Fontänen des Parkbrunnens, und als die letzten Wasserstrahlen in das Becken fielen, wurde eine zweite rothaarige Frau sichtbar, die fast wie ein Spiegelbild der ersten wirkte, nur dass sie weniger bleich und abgemagert war. Auch sie drückte die Hand auf den Unterleib. In der anderen Hand hielt sie eine Schere mit starken, gekrümmten Klingen. Sie steuerte auf Colette zu.

»Ketchup, Miss?«, fragte Littlemore. »Die meisten nehmen Senf, aber ich bin für Ketchup. Hier, bitte.«

Unbeholfen nahm Colette das Brötchen mit dem heißen Würstchen in Empfang. »Na schön, ich probiere es.«

Mit beiden Händen hob sie es hoch und biss ab. Die zwei Männer beobachteten sie. Auch der Blick der beiden rothaarigen Frauen, die sich aus verschiedenen Richtungen näherten, hing an ihr. Ebenso wie der einer dritten rothaarigen Gestalt bei einem Fahnenmast am Broadway, die neben einem Tuch auf dem Kopf einen mehrfach um den Hals geschlungenen Schal trug.

»Wirklich gut!«, rief Colette. »Was haben Sie denn noch auf Ihren getan?«

»Sauerkraut, Miss«, antwortete Littlemore. »Das ist so eine Art saurer Kohl ...«

»Sie weiß, was Sauerkraut ist«, warf Younger ein.

»Möchten Sie welches?«

»Ja, bitte.«

Die Frau unter dem Fahnenmast leckte sich die Lippen. Eilig hasteten die New Yorker an ihr vorbei, ohne ihr oder ihrem Schal Beachtung zu schenken, der bei dem Wetter eigentlich nicht nötig war und sich merkwürdig vor ihrer Kehle wölbte. Sie hob eine Hand zum Mund, und die ausgemergelten Fingerspitzen berührten die geöffneten Lippen. Auch sie strebte nun auf die junge Französin zu.

»Waren Sie schon weiter südlich?«, erkundigte sich Littlemore. »Wollen Sie sich vielleicht die Brooklyn Bridge anschauen, Miss?«

»Sehr gern.«

»Folgen Sie mir.« Der Detective warf dem Wurstverkäufer zwei kleine Münzen als Trinkgeld zu und wandte sich zur U-Bahntreppe. Dann klopfte er sich auf die Taschen. »Mist, wir brauchen noch ein Fünfcentstück.«

Der Straßenverkäufer, der die Bemerkung des Detectives gehört hatte, fing an, in seiner Wechselgeldbüchse zu kramen, als er die drei einander seltsam ähnelnden Gestalten bemerkte, die sich seinem Karren näherten. Die ersten zwei hatten sich zusammengefunden und berührten sich im Gehen mit den Fingern. Die dritte kam aus der entgegengesetzten Richtung und hielt den dicken Wollschal um ihren Hals fest. Dem Verkäufer glitt die lange Gabel aus der Hand und verschwand in einem Topf mit siedendem Wasser. Die Münzen hatte er vergessen.

»Ich hab eins«, sagte Younger.

»Dann los.« Littlemore trabte die Stufen hinunter, gefolgt von Colette und Younger. Sie hatten Glück: Gerade fuhr ein Zug ein, den sie mit knapper Not erreichten. Doch auf halbem Weg aus der Station kam der Zug noch einmal ruckend zum Stehen. Ächzend sprangen die Türen einen Spalt auf, schnappten zu und öffneten sich erneut. Anscheinend hatten ein paar Nachzügler den Schaffner dazu bewegt, sie noch hereinzulassen.

In den engen Verkehrsadern von Lower Manhattan – sie waren an der Haltestelle City Hall ausgestiegen – wurden Younger, Colette und Littlemore vom kapillaren Druck der Menge mitgerissen. Younger atmete tief durch. Er liebte das Gewimmel der Stadt, ihre kämpferische Zweckgerichtetheit. Er war ein selbstbewusster Mann, war es immer gewesen. Nach amerikanischen Maßstäben war der Arzt von sehr vornehmer Geburt: ein Schermerhorn mütterlicherseits, ein naher Verwandter der Fishes von New York und über seinen Vater der Cabots aus Boston. Dieser erlesene Stammbaum, der ihn inzwischen völlig kaltließ, hatte ihn in seiner Jugend angewidert. Das Überlegenheitsgefühl seiner Schicht erschien ihm so offenkundig ungerechtfertigt, dass er beschloss, genau das Gegenteil von allem zu tun, was von ihm erwartet wurde – bis zum Tod seines Vaters, als ihn Notwendigkeit und Realität einholten und die Frage der gesellschaftlichen Schicht schlagartig jede Bedeutung verlor.

Aber diese Zeit war längst vergangen, weggespült von Jahren der Arbeit, des beruflichen Erfolgs und des Krieges. An diesem Vormittag in New York spürte Younger fast so etwas wie Unbezwingbarkeit. Wahrscheinlich, überlegte er, war das lediglich auf das Wissen zurückzuführen, dass nirgendwo Scharfschützen verborgen lagen, die ihn im Visier hatten, und dass keine Granaten durch die Luft kreischten, um ihn von seinen Beinen zu befreien. Oder es war das schiere Gegenteil: Der Puls der Gewalt war so beherrschend in New York, dass ein Mann, der im Krieg gekämpft hatte, atmen und sich zu Hause fühlen konnte, dass er die noch von den Nachwirkungen des hemmungslosen Tötens durchzuckten Muskeln anspannen konnte, ohne damit zum Außenseiter oder Ungeheuer zu werden.

»Soll ich es ihm sagen?«, fragte er Colette. Rechts von ihnen erhoben sich unbegreiflich hohe Wolkenkratzer. Links schwang sich die Brooklyn Bridge über den Hudson.

»Nein, das mache ich selbst.« Colette wandte sich an Littlemore. »Es tut mir leid, dass ich Sie aufgehalten habe, Jimmy. Ich hätte es schon längst erzählen sollen.«

»Ich habe alle Zeit der Welt«, erwiderte der Detective.

»Nun, wahrscheinlich steckt nichts dahinter, aber gestern Abend kam eine Frau in unser Hotel und wollte mich sprechen. Wir waren nicht da, also hat sie eine Nachricht hinterlassen. Hier.« Colette zog einen zerknitterten Zettel aus ihrer Handtasche, auf dem mehrere hastig hingekritzelte Sätze standen:

Bitte, ich muss Sie sprechen. Denn sie wissen, dass Sie Recht haben. Ich komme morgen früh um halb acht wieder. Bitte helfen Sie mir.

Amelia

»Heute ist sie allerdings nicht erschienen«, ergänzte Colette.

»Kennen Sie diese Amelia?« Littlemore drehte den Zettel um, fand aber nichts auf der Rückseite.

»Nein.«

»›Denn sie wissen, dass Sie Recht haben.‹ Worum geht es da?«

»Ich kann mir keinen Reim darauf machen«, antwortete Colette.

»Das ist aber noch nicht alles«, warf Younger ein.

»Ja, am meisten Sorgen bereitet uns, was sie in den Zettel gefaltet hat.« Colette kramte in ihrer Handtasche. Sie reichte dem Detective einen weißen Wattebausch.

Littlemore zupfte die Fäden auseinander. Vergraben in dem Bällchen lag ein Zahn – der kleine, glänzende Backenzahn eines Menschen.

Plötzlich wurden sie von wüsten Beschimpfungen unterbrochen. Ursache war eine Parade auf der Liberty Street, die den Verkehr behinderte. Alle Marschierenden waren schwarz. Obwohl es mitten unter der Woche war, trugen die Männer ihren – zerrupften und verschossenen – Sonntagsstaat. Magere Kinder trippelten barfuß zwischen ihren Eltern. Die meisten sangen, und ihre Hymnen erhoben sich über den Spott der Schaulustigen und die zornigen Rufe der Automobilisten.

»Immer mit der Ruhe«, rief ein Uniformierter, der selbst noch fast ein Kind war, einem schäumenden Fahrer zu.

Littlemore entschuldigte sich und näherte sich dem Officer. »Was machen Sie denn hier, Boyle?«

»Captain Hamilton hat uns hergeschickt, Sir«, antwortete Boyle. »Wegen der Nigger-Parade.«

»Wer patrouilliert an der Börse?«

»Niemand. Wir sind alle hier. Soll ich den Aufmarsch auflösen, Sir? Sieht nach Scherereien aus.«

»Lassen Sie mich kurz nachdenken.« Littlemore kratzte sich am Kopf. »Was würden Sie am St. Patrick’s Day machen, wenn Schwarze Scherereien machen? Die Parade auflösen?«

»Nein, die Schwarzen würde ich auflösen. Und zwar ordentlich.«

»Richtig, mein Junge. Und hier machen Sie’s genauso.«

»Ja, Sir. In Ordnung. He, ihr da.« Mit gezücktem Schlagstock machte Officer Boyle einen Schritt in Richtung der Marschierenden.

»Boyle!« Littlemores Ton war scharf.

»Sir?«

»Nicht die Schwarzen.«

»Aber Sie haben doch gesagt ...«

»Sie lösen die Unruhestifter auf, nicht die Marschierer. Alle zwei Minuten lassen Sie die Wagen durch. Diese Leute haben genauso ein Recht auf eine Parade wie alle anderen.«

»Ja, Sir.«

Littlemore wandte sich wieder Younger und Colette zu. »Na schön, das mit dem Zahn ist ein bisschen merkwürdig. Warum sollte Ihnen jemand einen Zahn hinterlassen?«

»Ich habe keine Ahnung.«

Sie setzten ihren Weg Richtung Süden fort. Littlemore hielt den Zahn ins Sonnenlicht und drehte ihn zwischen den Fingern. »Sauber, guter Zustand. Warum ist er dann nicht an seinem Platz?« Er schaute wieder auf den Zettel. »Auf der Nachricht steht nicht Ihr Name, Miss. Vielleicht war sie gar nicht für Sie bestimmt.«

»Der Rezeptionist sagt, die Frau hat nach Miss Colette Rousseau gefragt«, entgegnete Younger.

»Vielleicht jemand mit einem ähnlichen Nachnamen«, sinnierte Littlemore. »Das Commodore ist ein großes Hotel. Gibt’s da auch Zahnärzte?«

»Im Hotel?«, fragte Colette.

Younger ging dazwischen. »Woher wissen Sie, dass wir im Commodore wohnen?«

»Hotelstreichhölzer. Sie haben Ihre Zigarette damit angezündet.«

»Diese furchtbaren Streichhölzer«, warf Colette ein. »Bestimmt spielt Luc wieder damit. Luc ist mein kleiner Bruder. Er ist zehn. Stratham gibt ihm Streichhölzer als Spielzeug.«

Younger blieb ungerührt. »Der Junge hat im Krieg Handgranaten zerlegt. Da passiert nichts.«

»Mein Ältester ist auch zehn – Jimmy Junior.« Littlemore sah Colette an. »Sind Ihre Eltern ebenfalls hier?«

»Nein, wir sind allein«, erwiderte sie. »Wir haben unsere Familie im Krieg verloren.«

Soeben hatten sie das Bankenviertel mit seinen Granitfassaden und schwindelerregend hohen Türmen betreten. Auf den Gehsteigen verkauften Händler in dreiteiligen Anzügen meistbietend Wertpapiere.

»Es tut mir leid, Miss«, sagte Littlemore. »Das mit Ihrer Familie.«

»Das ist nichts Besonderes«, erwiderte sie. »Viele Familien haben Tote zu beklagen. Mein Bruder und ich hatten Glück, wir haben überlebt.«

Littlemore warf Younger einen Seitenblick zu, doch der Arzt ließ sich nichts anmerken. Younger wusste, was den Detective bewegte: Wie konnte es nichts Besonderes sein, die eigene Familie zu verlieren? Aber Littlemore hatte den Krieg nicht erlebt. Schweigend gingen sie weiter und hingen ihren Gedanken nach. Daher bemerkten sie nichts von dem Geschöpf, das sich von hinten näherte. Selbst Colette war völlig ahnungslos, bis sie den heißen Atem im Nacken spürte. Sie fuhr zusammen und stieß einen erschrockenen Schrei aus.

Es war eine alte braune Mähre, die schwer schnaufte vom Gewicht des verwahrlosten, überladenen Holzkarrens, den sie zog. Erleichtert und zerknirscht kraulte Colette dem Pferd das Ohr. Die Mähre blähte dankbar die Nüstern. Fauchend drosch der Kutscher dem Pferd die Gerte in die Flanke. Colette riss die Hand weg. Mit lautem Klappern setzte der sackleinenbedeckte Wagen seinen Weg über das Kopfsteinpflaster der Nassau Street fort.

Littlemore wandte sich an die Französin. »Darf ich Ihnen eine Frage stellen?«

»Natürlich«, antwortete Colette.

»Wer in New York weiß, wo Sie wohnen?«

»Niemand.«

»Und was ist mit der alten Dame, die Sie beide heute Morgen besucht haben? Die mit den Katzen, die gern Leute umarmt?«

»Mrs. Meloney? Nein, ich habe ihr nicht erzählt, in welchem Hotel ...«

Younger unterbrach sie. »Wie können Sie das wissen?« Für Colette fügte er hinzu: »Ich habe ihm nichts von Mrs. Meloney erzählt.«

Sie näherten sich der Kreuzung Nassau Street, Broadway und Wall Street – dem Finanzzentrum von New York City und wohl der gesamten Welt.

»Eigentlich ganz naheliegend«, meinte der Detective. »Sie haben beide Katzenhaare an den Schuhen, und Sie, Doc, auch an den Hosenaufschlägen. Verschiedene Arten von Katzenhaaren, wohlgemerkt. Also war mir gleich klar, dass Sie beide heute Morgen an einem Ort mit vielen Katzen waren. Außerdem hat Miss Colette zwei lange graue Haare an der Schulter – Menschenhaare. Also stelle ich mir vor, die Katzen gehören einer alten Dame, die Sie heute früh besucht haben und die gern die Leute umarmt, und deswegen ...«

»Schon gut, schon gut.« Younger winkte ab.

Vor der Morgan Bank hielt der Pferdekarren an. Die Glocken der Trinity Church begannen zu schlagen, und die Straßen füllten sich mit Tausenden von Büroangestellten, die eine kostbare Mittagsstunde lang aus ihrer Gefangenschaft entlassen waren.

»Jedenfalls«, fasste Littlemore zusammen, »spricht einiges dafür, dass Amelia jemand anders sprechen wollte und dass die Rezeption das irgenwie verwechselt hat.«

Hupen schrillten wütend hinter dem abgestellten Pferdewagen, dessen Kutscher sich offenbar in Luft aufgelöst hatte.

Auf den Stufen des Schatzamts stand eine rothaarige Frau, den Kopf mit einem Tuch bedeckt, und beobachtete die Menge mit aufmerksamer, aber gelassener Miene.

»Trotzdem klingt es, als wäre sie in Schwierigkeiten«, fuhr Littlemore fort. »Kann ich den Zahn behalten?«

»Ja, bitte«, erwiderte Colette.

Der Detective schob den Wattebausch in seine Westentasche. Auf der Wall Street stieg hinter dem Pferdewagen ein stämmiger Taxichauffeur aus seinem Fahrzeug und erhob in rechtschaffenem Unmut die Arme.

»Erstaunlich«, fand Younger, »dass hier alles unverändert ist. Europa ist ins finstere Mittelalter zurückgefallen, aber Amerika hat nur ein wenig Urlaub gemacht.«

Noch immer schlugen die Glocken der Trinity Church. Fünfzig Meter vor Younger hörte der Taxifahrer ein seltsames Geräusch aus dem sackleinenbedeckten Karren, und in die Augen der Rothaarigen auf der Treppe des Schatzamts trat ein kaltes Licht. Sie hatte Colette bemerkt und stieg die Stufen hinab. Die Menschen machten ihr unbewusst Platz.

»Ganz im Gegenteil«, widersprach Littlemore. »Alles ist anders. Die ganze Stadt ist angespannt.«

»Warum?«, fragte Colette.

Doch Younger hörte sie nicht. Plötzlich war er nicht mehr in New York, sondern in Frankreich, bemüht, das Leben eines einarmigen Soldaten in einem kniehoch, mit eisigem Wasser gefüllten Schützengraben zu retten, während die Luft vom anschwellenden Heulen tödlicher Granaten zerrissen wurde.

»Na ja«, erklärte Littlemore, »keine Arbeit, alle sind pleite, die Leute fliegen aus ihrer Wohnung, Streiks, Unruhen – und dann noch die Prohibition.«

Younger schaute Colette und Littlemore an, aber sie schienen das Kreischen des Artilleriefeuers nicht zu hören. Niemand hörte es.

»Die Prohibition«, setzte der Detective hinzu. »Wahrscheinlich das Schlimmste, was dem Land jemals angetan wurde.«

Vor der Morgan Bank zog der neugierige Taxifahrer einen Zipfel des mottenzerfressenen Sackleinens weg. Die rothaarige Frau, die soeben an ihm vorbeigegangen war, blieb verblüfft stehen. Die Pupillen ihrer blassblauen Augen weiteten sich, als sie zu dem Chauffeur zurückblickte, der flüsterte: »Gott steh uns bei.«

»Runter!«, brüllte Younger mitten in die arglose Unterhaltung Littlemores und Colettes und riss sie mit sich auf die Knie.

Dann explodierte die Wall Street.

2

Younger hatte das Bombardement in Château-Thierry erlebt, aber die Heftigkeit dieser Detonation stellte alles in den Schatten. Sie war buchstäblich ohrenbetäubend: Unmittelbar nach dem Knall gab es keinen Laut mehr in der Welt.

Unheilvoll pulsierend breitete sich eine blauschwarze Wolke aus Eisen und Rauch über den Platz. Sonst war nichts mehr zu sehen. Was mit den Menschen darin passiert war, blieb verborgen.

Plötzlich brach aus dem dichten Qualm ein Automobil hervor – ein Taxi. Aber nicht auf der Straße. Das Fahrzeug flog durch die Luft.

Kniend beobachtete Younger das Taxi, das aus der Rauchwolke hervorschoss wie eine Granate aus einer Haubitze und dann auf völlig unbegreifliche Weise in der Luft erstarrte. Einen kurzen Augenblick lang schwebte das Fahrzeug still und reglos acht Meter über dem Boden. Dann setzte es seinen Flug fort, langsam jetzt, unfassbar langsam, als hätte die Explosion der Welt nicht nur jeden Laut entzogen, sondern auch die Schnelligkeit.

Alles, was Younger sah, bewegte sich nur noch mit einem Bruchteil seiner wahren Geschwindigkeit. Gemächlich und geräuschlos überschlug sich oben das Taxi und wurde immer größer, als es direkt auf Younger, Littlemore und Colette zukam.

Im nächsten Moment wurden Littlemore und Colette von der Druckwelle umgerissen. Nur der zwischen ihnen kniende Younger, der darauf gefasst war und sich rechtzeitig dagegenstemmte, verfolgte weiter, wie das Unheil seinen Lauf nahm und sich das rotierende Taxi auf sie herabsenkte. Wie aus weiter Ferne hörte er Littlemore, der ihn brüllend aufforderte, sich fallen zu lassen, doch Younger zog nur den Kopf ein, als das Fahrzeug höchstens eine Handbreit über ihn hinwegschoss. Ohne Hast und Geräusch setzte das Taxi sanft auf, ehe es sich überschlagend auf einen Laternenpfahl traf und in Flammen aufging.

Dann folgten die Granatsplitter. Träge schwirrten eiserne Scherben durch die Luft und zogen sichtbare Wirbel nach sich, als wären sie unter Wasser. Younger beobachtete die rot glühenden Metallprojektile, die mit unendlicher Geduld Handwagen und Körper zerfetzten. Obwohl er wusste, dass das menschliche Auge dergleichen nicht sehen kann, sah er alles ganz genau.

Die dunkle Rauchwolke über dem Platz hob sich jetzt. Höher und höher strebte sie hinauf und verdeckte als blühender Pilz die Sonne. In ihrer Mitte und an ihren Rändern brannte es.

Darunter tauchte die Straße wieder auf. In Finsternis gehüllt, obwohl es Mittag war. Es schneite. Warum schneite es? Der Monat, überlegte Younger, welchen Monat haben wir?

Doch es war gar kein Schnee: Bis zum fünfundzwanzigsten Stock hinauf waren die Fenster in den Häusern zerplatzt und lösten sich in einen Schauer aus Glas auf, der in winzigen Splittern und schartigen Scherben niederging und sich sachte auf umgestürzte Automobile legte. Auf kleine Bündel aus Lehm und Flammen, die Sekunden vorher noch Frauen und Männer gewesen waren. Auf noch stehende Leute, deren Kleider und Haare brannten, und auf andere, Hunderte andere, die blindlings flohen, zusammenstießen, bluteten. Den Mund geöffnet in dem Versuch zu schreien, aber dennoch stumm. Und immer noch fast reglos: In der traumhaft gebremsten Welt, die Younger wahrnahm, kamen die Menschen nur quälend langsam voran, als klebten ihre Schuhe am geschmolzenen Asphalt.

Dann auf einmal zerriss die dichte, brennende Wolke oben wie ein gewaltiger Feuerwerkskörper. Immer noch verdunkelten Staub und Schutt die Luft, aber der Hagelsturm aus Glas war versiegt. Schall und Bewegung kehrten in die Welt zurück.

Als sie sich hochrappelten, spuckte Littlemore einen zerbrochenen Zahnstocher aus und schaute sich um. »Können Sie mir helfen, Doc?«

Younger nickte. Mit fragendem Blick wandte er sich zu Colette, die ebenfalls nickte. »Also los.«

Zu dritt stürzten sie sich in die benommene Menge.

Im Zentrum des Massakers lagen überall wild verstreut die Leichen. Grober Staub und brennende Papierfetzen wehten durch die Luft. Stolpernd und hustend strömten Menschen mit teils schweren Verbrennungen aus den Häusern. Aus allen Richtungen drangen Schreie, Hilferufe und ein seltsames Zischen – allmählich abkühlendes überhitztes Metall.

»Gott im Himmel«, entfuhr es Littlemore.

Younger kauerte neben einer jungen, wie betend knienden Frau, neben der eine Schere lag. Unwillkürlich hatte der Arzt versucht, sie anzusprechen. Colette schrie erschrocken auf. Die Frau hatte keinen Kopf.

Littlemore drang jetzt tiefer in die Menschenmenge vor, offenbar suchte er etwas. Younger und Colette folgten ihm. Plötzlich stießen sie auf eine offene Stelle, einen leeren Asphaltkreis, der so heiß war, dass niemand ihn betrat. Zu ihren Füßen erstreckte sich eine kraterartige Vertiefung, fünf Meter im Durchmesser, rußschwarz, glänzend, rauchend, ohne Sprung oder Riss. In der Senke war der Teil eines abgerissenen Pferdehufs zu erkennen, dessen rot glühendes Eisen zwischen zwei Steinen festgeschmolzen war.

Der Arzt und der Detective warfen sich einen Blick zu. Dann packte Colette Younger am Arm. Zwei glasige Augen starrten sie vom Asphalt aus an: der abgetrennte Kopf der enthaupteten Frau. Er lag in einer Lache, die aber nicht aus Blut bestand, sondern aus rotem Haar.

Auf dem ganzen Platz befanden sich viel zu viele Menschen. Tausende suchten das Weite, doch Tausende andere drängten heran, um zu sehen, was passiert war. In der Menge auf der Nassau Street verbreitete sich kurz das Gerücht einer weiteren Explosion und löste eine trampelnde Massenflucht aus, deren Weg über Tote und Verletzte führte.

Littlemore kletterte auf ein umgestürztes Automobil an der Ecke Wall Street und Broadway. Damit stand er eineinhalb Meter über der um ihn wogenden Menge. Rufend bat er um Aufmerksamkeit. Immer wieder sprach er die Worte Polizei und Captain aus. Die Kraft und Klarheit seiner Stimme überraschten Younger, aber es nützte nichts.

Schließlich hob Littlemore seine Pistole über den Kopf und feuerte in die Luft. Nach dem fünften Schuss richteten sich die Blicke auf ihn. Younger hatte den Eindruck, dass die Menschen vor allem verschreckt waren. »Alles herhören«, rief Littlemore, nachdem er sich erneut vorgestellt hatte. Seine Stimme drang beruhigend durch das allgemeine Chaos. »Es ist vorbei. Verstanden? Es ist vorbei. Kein Grund zur Angst mehr. Wer einen Arzt braucht, soll hierbleiben. Ich habe einen Doktor bei mir, jeder wird versorgt. Und jetzt möchte ich, dass alle Polizisten vortreten.«

Keine Reaktion.

Für sich fluchte Littlemore auf Captain Hamilton, der alle Beamten zur Bewachung der Parade abkommandiert hatte. »Also gut«, rief er. »Was ist mit Soldaten? Sind hier Veteranen?«

»Ich hab gedient«, krähte ein kaum Zwanzigjähriger.

»Guter Junge«, antwortete Littlemore. »Sonst noch jemand? Wer im Krieg war, bitte vortreten.«

Auf allen Seiten entstand Bewegung, als sich Männer nach vorn schoben.

»Platz machen – wer nicht gedient hat, bitte zurücktreten«, kommandierte Littlemore von seinem Wagen aus. Dann fügte er leise hinzu: »Mich laust der Affe.«

Über vierhundert Veteranen hatten Aufstellung genommen.

Littlemore wandte sich an Younger. »Brauchen Sie Männer, Doc?«

»Zwanzig«, erwiderte Younger. »Dreißig, wenn Sie sie entbehren können.«

Mit Hilfe seiner Kompanien hatte Littlemore die Ordnung schnell wiederhergestellt. Er ließ den Platz räumen und sicherte ihn mit einer Mauer von Männern, die Anweisung hatten, die Leute hinaus-, aber keine Schaulustigen hereinzulassen. Nach wenigen Minuten trafen bereits die ersten Wagen der Feuerwehr ein, denen Littlemore einen Weg bahnen ließ. Über ihnen schlugen die Flammen aus Fenstern im vierzehnten Stock.

Dann folgten die Krankenfahrzeuge und die Polizeieinheiten – insgesamt fünfzehnhundert Beamte. Littlemore postierte Männer vor den Eingängen aller Häuser. Aus einer Gasse neben dem Schatzamt, die zu eng für die Löschwagen war, drangen dunkler Rauch und der Geruch von brennendem Holz und irgendetwas Widerwärtigem. Ohne auf die warnenden Rufe der Feuerwehrleute zu achten, kämpfte sich Littlemore an einem aufgesprengten gusseisernen Tor vorbei, um nach Überlebenden zu suchen. Er fand keine. Stattdessen entdeckte er im dichten Rauch einen großen, brennenden Haufen aus knackendem Holz. Alles Metallische darin pulsierte scharlachrot: das aus den Angeln gerissene Eisentor, ein Kanaldeckel und die kupferne Dienstmarke an einer Leiche.

Es war die Leiche eines Mannes. Seine rechte Seite war völlig unversehrt. Die linke dagegen schwelte schwarz verkohlt, ohne Haut und Auge.

Littlemore betrachtete das halbe Gesicht des halben Mannes. Das unverletzte Auge und der halbe Mund wirkten friedlich und erinnerten ihn unerklärlicherweise an ihn selbst. Die glühende Dienstmarke ließ darauf schließen, dass es sich um einen Beamten des Schatzamts handelte. In seiner verbrannten Hand glitzerte und dampfte etwas: ein Klumpen Gold, um den sich schwarz rauchende Finger krallten.

Younger teilte seine Schwadron von Helfern ein, um sich der Opfer anzunehmen. Die Mauern der Morgan Bank wurden zum Leichenhaus. Der Arzt musste die Exsoldaten anweisen, die Toten nicht zu einem formlosen Haufen aufzuschichten, sondern sie Dutzend um Dutzend in regelmäßigen Reihen hinzulegen.

Dank der Unterstützung einer nahe gelegenen Apotheke stellte Colette in der Trinity Church einen behelfsmäßigen Verbandsplatz und Operationssaal auf die Beine. Mit hochgekrempelten Ärmeln machte sich Younger an die Arbeit, assistiert von Colette und einer Freiwilligenschwester vom Roten Kreuz. Er reinigte und nähte, richtete Knochen ein und entfernte Metallstücke – bei einem Mann aus dem Schenkel, bei einem anderen aus dem Bauch.

»Schauen Sie.« Colette half gerade Younger beim Operieren eines Mannes, dessen Blutung die Krankenschwester nicht hatte stillen können. Doch ihre Äußerung bezog sich auf eine undeutliche Bewegung unter dem Operationstisch. »Er ist verletzt.«

Younger sah kurz nach unten. Zu ihren Füßen tappte ein ungepflegter Terrier mit einem grauen Bärtchen herum.

»Sagen Sie ihm, dass er warten muss wie alle anderen«, antwortete er.

Als Colette auffällig still blieb, wandte sich Younger nach ihr um. Sie war dabei, die Vorderpfote des Terriers zu verbinden.

»Was machen Sie da?«

Mehrere Hundert Menschen saßen oder lagen mit rußigen Gesichtern oder blutenden Gliedmaßen in den Kirchenbänken und warteten auf einen Krankenwagen oder medizinische Versorgung.

»Das dauert doch nur eine Minute«, sagte Colette.

Es dauerte fünf.

»So.« Sie ließ den Terrier los. »Fertig.«

Am Nachmittag saß Littlemore an einem langen Tisch im Zentrum des Platzes und nahm in der immer noch staubund rauchgeschwängerten Luft die Aussagen von Augenzeugen auf. Zwei uniformierte Beamte – Stankiewicz und Roederheusen — unterbrachen ihn. »Hey, Cap«, rief Ersterer, »die lassen uns nicht ins Schatzamt.«

Littlemore hatte seine Untergebenen angewiesen, in den umliegenden Häusern nach Menschen zu suchen, die tot waren oder zu schwer verletzt, um selbstständig herauszukommen. »Wer lässt euch nicht rein?«

»Die Army, Sir.« Roederheusen deutete auf die Treasury, auf deren Treppe sich rund zweihundert bewaffnete US-Infanteristen postiert hatten. Aus dem Süden rückte soeben mit aufgepflanzten Bajonetten eine weitere Kompanie an, die in rhythmischem Schritt über die Wall Street marschierte.

Überrascht pfiff der Detective durch die Zähne. »Wo kommen die denn her?«

»Dürfen die uns rumkommandieren, Cap?« Stankiewicz schob den glänzenden Schirm seiner Mütze zurück und reckte das Kinn vor, um sein Missfallen auszudrücken.

»Stanky wurde in einen Kampf verwickelt, Sir«, bemerkte Roederheusen.

»Das war nicht meine Schuld«, protestierte Stankiewicz. »Ich hab dem Oberst erklärt, dass wir die Häuser durchsuchen müssen, und er sagt: ›Zurücktreten, Zivilist.‹ Da hab ich gesagt: ›Wie kommen Sie dazu, mich Zivilist zu nennen, ich bin von der New Yorker Polizei‹, und er darauf: ›Ich habe gesagt, zurücktreten, Zivilist, sonst sorge ich dafür, dass Sie zurücktreten‹, und dann drückt mir so ein Soldat sein Bajonett an die Brust, also greife ich nach meiner Waffe ...«

»Nein«, unterbrach ihn Littlemore, »erzählen Sie mir bitte nicht, dass Sie sie auf einen Oberst der US Army angelegt haben.«

»Ich hab sie nicht rausgezogen, Cap. Ich hab ihnen die Kanone nur gezeigt – ein bisschen die Jacke zurückgeschoben, wie Sie es uns beigebracht haben. Aber auf einmal bin ich umzingelt — mindestens sechs Soldaten, und alle mit Bajonett.«

»Und was war dann?«

»Sie haben Stanky befohlen, dass er sich hinkiet und die Hände über den Kopf legt, Sir«, antwortete Roederheusen. »Und ihm die Pistole abgenommen.«

»Mensch, Stanky«, entfuhr es Littlemore. »Und was ist mit Ihnen, Lederhosen? Haben sie Ihnen auch die Waffe weggenommen?«

»Ich heiße Roederheusen, Sir.«

»Sie haben sie ihm auch abgeknöpft«, bekannte Stankiewicz.

»Dabei hab ich gar nichts gemacht«, beschwerte sich Roederheusen.

Littlemore schüttelte den Kopf. Dann reichte er ihnen einen Stoß leere Karteikarten. »Ich hole euch die Waffen später zurück. Inzwischen hab ich eine Aufgabe für euch. Wir brauchen eine Opferliste. Eine Karte pro Person. Name, Alter, Beruf, Adresse, alles, was ihr ...«

»Littlemore!« Eine energische Männerstimme hallte über die Straße. »Kommen Sie bitte zu mir, Captain. Ich muss mit Ihnen sprechen.«

Die Stimme gehörte Commissioner Richard Enright, dem Chef der New Yorker Polizei. Littlemore trabte hinüber und gesellte sich zu einer Gruppe von vier älteren Herren auf dem Gehsteig.

»Captain Littlemore, Sie kennen natürlich unseren Bürgermeister. « Enright wandte sich zu John F. Hylan, dem Bürgermeister von New York City. Hylans strähnig-öliges Haar war in der Mitte gescheitelt; seine Augen verrieten erheblichen inneren Aufruhr, aber keine großen geistigen Fähigkeiten. Der Commissioner stellte Littlemore auch den anderen zwei Männern vor. »Das ist Mr. McAdoo, der Präsident Wilson in Washington berichten wird, und das ist Mr. Lamont von der J.P. Morgan Bank. Ist wirklich alles in Ordnung bei Ihnen, Lamont?«

»Das Fenster direkt vor uns ist zerplatzt.« Der Antwortende war ein kleiner, gut gekleideter Mann mit einem bösen Schnitt an einem Arm und einem bestürzten, verständnislosen Ausdruck im ansonsten nichtssagenden Gesicht. »Wir hätten sterben können. Wie konnte so was passieren?«

»Was ist denn überhaupt passiert?«, fragte der Bürgermeister Littlemore.

»Das wissen wir noch nicht, Sir«, erwiderte der Detective. »Wir arbeiten daran.«

»Und was machen wir jetzt mit dem Constitution Day?«, flüsterte Hylan besorgt.

»Morgen ist der siebzehnte September, der Verfassungstag«, erklärte Enright. Der Polizeichef war ein Mann von imposantem Leibesumfang mit vollen grauen Locken und unerwartet sensiblen Augen. »Die Feierlichkeiten sollten eigentlich morgen stattfinden, gleich vor der Börse. Bürgermeister Hylan möchte wissen, ob der Platz bis dahin fertig sein wird.«

»Spätestens heute Abend um acht ist alles aufgeräumt«, versprach Littlemore.

»Na sehen Sie, Hylan. Ich hab Ihnen doch gesagt, dass Littlemore das hinkriegt. Sie können die Feier abhalten oder nicht, ganz wie Sie wünschen.«

»Ist es denn sicher — sicher für eine große Versammlung?«, fragte der Bürgermeister.

»Das kann ich nicht garantieren, Sir«, erwiderte der Detective. »Bei einer großen Menschenmenge ist die Sicherheit nie gewährleistet.«

»Ich weiß nicht.« Hylan rang die Hände. »Machen wir uns lächerlich, wenn wir das Ganze absagen? Oder noch lächerlicher, wenn wir dabei bleiben?«

McAdoo schaltete sich ein. »Ich habe den Präsidenten noch nicht erreicht, aber ich habe ein längeres Gespräch mit Justizminister Palmer geführt. Er dringt darauf, dass die Veranstaltung stattfindet. Die Bürger sollen feiern, und es sollen Reden gehalten werden – je größer die Versammlung, desto besser. Palmer sagt, wir dürfen keine Angst zeigen.«

»Angst?«, fragte Hylan ängstlich. »Wovor?«

»Vor Anarchisten natürlich«, erwiderte McAdoo. »Aber vor welchen Anarchisten? Das ist die Frage.«

»Keine voreiligen Schlüsse«, mahnte Enright.

»Palmer wird selbst eine Rede halten, falls er rechtzeitig eintrifft.« McAdoo, der gesprochen hatte, war ein gut aussehender, schlanker, schmallippiger Mann mit markanter Nase und trotz seines Alters immer noch schwarzem Haar.

»Justiziminister Palmer kommt nach New York?«, fragte Littlemore.

»Ich nehme an, er wird die Leitung der Untersuchung übernehmen wollen«, antwortete McAdoo.

»Nicht die meiner Untersuchung«, entgegnete der Commissioner brüsk.

»Es kann nur eine Untersuchung geben.« McAdoo zuckte die Achseln.

»Wenn wir hier morgen eine Großveranstaltung haben, Mr. Enright«, meinte Littlemore, »dann brauchen wir zusätzliche Leute auf der Straße. Drei- oder vierhundert.«

»Warum — droht denn schon die nächste Explosion?«, rief der Bürgermeister erschrocken.

»Beruhigen Sie sich, Hylan.« Der Polizeichef schüttelte den Kopf. »Sonst hört Sie noch jemand.«

»Nur eine Vorsichtsmaßnahme, Mr. Mayor«, warf Littlemore ein. »Wir wollen keine Ausschreitungen.«

»Vierhundert zusätzliche Beamte?« Hylan riss die Augen auf. »Zum eineinhalbfachen Satz für Überstunden? Wo sollen wir denn das Geld dafür hernehmen?«

»Machen Sie sich keine Sorgen um das Geld.« Lamonts kleine Gestalt straffte sich. »Die J.P. Morgan Company wird die Kosten übernehmen. Wir müssen alle wie gewohnt unseren Geschäften nachgehen. Die Welt darf keinesfalls den Eindruck gewinnen, dass die Wall Street nicht sicher ist. Das wäre eine Katastrophe.«

»Und wie nennen Sie das hier?« Hylan deutete gestikulierend auf die Umgebung.

»Wie sieht es bei Ihren Leuten aus, Lamont?«, mischte sich Enright ein. »Wie viele hat es erwischt?«

»Das weiß ich noch nicht.« Lamont machte ein grimmiges Gesicht. »Junius – der Sohn von J.P. Junior – war mittendrin.«

»Er ist doch nicht etwa tot?«

»Nein, aber sein Gesicht war voller Blut. Im Augenblick weiß ich nur eins ganz sicher: Die Morgan Bank wird morgen wie an jedem normalen Geschäftstag Punkt acht öffnen.«

Der Commissioner nickte. »Also gut. Alles wie gewohnt. Das wäre dann alles, Captain Littlemore.«

Als Littlemore zum Tisch zurückkehrte, wo seine Beamten Zeugen befragten, wartete Stankiewicz bereits mit einem stark schwitzenden Herrn auf ihn. »Hey, Cap, den Burschen hier sollten Sie sich mal vornehmen. Er sagt, er hat Beweise.«

»Ich schwöre, dass ich von nichts weiß.« Der Herr wischte sich über die Stirn. »Ich dachte, es ist ein Witz.«

»Wovon redet er, Stanky?«

»Davon, Sir.« Stankiewicz händigte Littlemore eine Postkarte aus, die am 11. September 1920 in Toronto abgestempelt und an George F. Ketledge in 2 Broadway, New York, adressiert war. Die Karte enthielt nur eine kurze Nachricht:

Guten Tag:

Verschwinde aus der Wall Street, sobald die Uhr am Mittwoch, den Fünfzehnten, drei Uhr schlägt.

Viel Glück
Ed

»Sie sind Ketledge?«, fragte Littlemore den Mann.

»Richtig.«

»Wann haben Sie das bekommen?«

»Gestern Morgen, am Fünfzehnten. Ich hätte nie gedacht, dass da was dran sein könnte.«

»Wer ist Ed?«

»Edwin Fischer«, antwortete Ketledge. »Ein alter Freund. Arbeitet in der französischen Kommission.«

»Was ist das?«

»Ich bin mir nicht ganz sicher. Die Adresse ist 65 Broadway, einen Block von meinem Büro entfernt. Hab ich mir was zuschulden kommen lassen?«

»Nein«, antwortete Littlemore. »Aber Sie bleiben erst mal und machen eine vollständige Aussage vor den Beamten hier. Jungs, ich schau mal schnell zum Broadway 65. Sagen Sie, Ketledge, sprechen die Englisch in der französischen Kommission?«

Der Mann blies die Backen auf. »Da bin ich wirklich überfragt.«

Nach mehreren Stunden meldete Colette, dass sie fast kein Verbandszeug mehr hatten. »Das Desinfektionsmittel geht auch aus. Ich muss zur Apotheke.«

»Aber Sie kennen doch gar nicht den Weg«, erwiderte Younger.

»Wir sind nicht mehr im Schützengraben, Stratham. Ich kann fragen. Ich muss sowieso nach einem Telefon suchen, um Luc anzurufen. Er macht sich bestimmt Sorgen.«

»Na schön, nehmen Sie meine Brieftasche.«

Sie küsste ihn auf die Wange, zögerte dann jedoch. »Erinnern Sie sich noch, was Sie gesagt haben?«

»Ja. Dass in Amerika kein Krieg herrscht.«

Am Fuß der Treppe stieß sie auf Littlemore. Der Detective rief zu Younger hinauf: »Kann ich mir die Miss mal für eine halbe Stunde ausborgen, Doc?«

»Sicher. Aber kommen Sie vorher noch kurz rauf.« Younger beugte sich über einen Patienten.

»Was ist denn?« Der Detective stieg die Stufen hoch.

»Ich glaube, ich hab was gesehen, Littlemore.« Der Arzt arbeitete konzentriert weiter. »Schwester, meine Stirn.«

Als ihn die Krankenschwester abgewischt hatte, war das Tuch feucht und rot.

»Ist das Ihr Blut, Doc?«, fragte Littlemore.

»Nein«, log Younger. Anscheinend hatte ihn ein Metallsplitter gestreift. »Es war gleich nach der Explosion. Irgendwas ... hat da nicht gestimmt.«

»Was?«

»Ich weiß es nicht. Aber ich glaube, es ist wichtig.«

Littlemore wartete darauf, dass sich Younger näher äußerte, aber der Arzt schwieg. »Wirklich hilfreich, Doc. Weiter so.«

Kopfschüttelnd trottete der Detective die Treppe hinunter und verschwand mit Colette. Auch Younger schüttelte den Kopf, aber aus einem anderen Grund. Er wurde das Gefühl nicht los, dass ihm etwas Wichtiges entfallen war. Er konnte es fast greifen, bevor es am Rand seines Gedächtnisses im Nebel versank: eine Tafel — eine Tafel? — und jemand, der etwas darauf schrieb, aber nicht mit Kreide. Sondern mit ... einem Gewehr?

»Sollten Sie nicht mal Pause machen, Doctor?«, fragte die Krankenschwester. »Seit Sie angefangen haben, haben Sie nicht mal einen Schluck Wasser getrunken.«

»Wenn Wasser übrig ist«, antwortete Younger, »dann können Sie damit den Boden hier saubermachen.«

Die Glocken der Trinity Church hatten bereits sieben geschlagen, als Younger endlich fertig war. Die Verletzten und Toten waren genauso verschwunden wie die Krankenschwester und der kleine graue Terrier.

Es war ein unpassend heiterer Sommerabend. Noch immer sammelten einige Polizisten Schutt ein und deponierten ihn in nummerierten Segeltuchbeuteln, aber die Wall Street war fast leer. Littlemore näherte sich, staubbedeckt. Youngers Hemd und Hose waren durchnässt und verkrustet mit braunem Blut. Er klopfte seine Taschen nach Zigaretten ab, dann fasste er sich über dem rechten Ohr an den Kopf. Seine Fingerspitzen waren rot.

»Sie sehen nicht gerade munter aus.« Littlemore spähte durch die Tür.

»Mir geht’s gut«, erwiderte Younger. »Und wahrscheinlich würde es mir noch besser gehen, wenn Sie mir nicht meine medizinische Assistentin weggenommen hätten. Sie haben doch gesagt, Sie brauchen sie nur eine halbe Stunde.«

»Colette? Länger war es auch nicht.«

»Was?«

»Ich hab sie nach einer halben Stunde zurückgebracht. Sie wollte in eine Apotheke.«

Beide schwiegen.

»Wo ist hier ein Telefon?«, fragte Younger. »Ich probier’s im Hotel.«

Von der Börse aus rief Younger im Commodore Hotel an. Miss Rousseau, so erfuhr er, war seit dem frühen Morgen nicht zurückgekehrt. Er bat darum, zu ihrem Zimmer durchgestellt zu werden, damit er mit ihrem Bruder sprechen konnte.

»Tut mir leid, Dr. Younger«, erwiderte der Rezeptionist, »aber er ist auch noch nicht zurück.«

»Der Junge ist ausgegangen? Allein?«

»Allein?« Die Stimme des Rezeptionisten klang seltsam.

»Ja. Ist er allein hinausgegangen?« Younger wurde allmählich ungehalten.

»Aber nein, Sir. Sie waren doch bei ihm.«

3

Der Anschlag vom 16. September 1920 war nicht nur das tödlichste Bombenattentat in der hundertfünfzigjährigen Geschichte des Landes, sondern auch das rätselhafteste. Wer würde so weit gehen, an einem der verkehrsreichsten Plätze New Yorks zu einer besonders belebten Zeit fünfhundert Pfund Sprengstoff zu zünden?

Nur ein Wort vermochte laut New York Times die Menschen zu beschreiben, die diese verwerfliche Tat begangen hatten: Terroristen. Die Washington Post erklärte den Anschlag gar zur »Kriegshandlung« und verlangte einen umgehenden Gegenangriff der US Army. Aber gegen welches Land, welche Nation, welchen Feind? Darauf gab es keine Antwort. In dieser Hinsicht war das Attentat auf der Wall Street nicht nur furchterregend, sondern auch furchterregend vertraut.

Fünfzehn Millionen Menschen waren im Großen Krieg umgekommen, eine Zahl, die jede menschliche Vorstellungskraft überstieg. Doch trotz dieses bestürzenden Blutzolls blieb der Krieg begreiflich. Armeen wurden mobilisiert und demobilisiert. Länder wurden besetzt und Besetzer vertrieben. Männer gingen an die Front und kamen auch wieder zurück. Der Krieg kannte Grenzen. Er kannte ein Ende.

Doch im Jahr 1920 hatte sich die Welt an eine neue Art von Krieg gewöhnt. Ein Vierteljahrhundert zuvor hatte eine Welle von politischen Morden eingesetzt: 1894 der Präsident Frankreichs, 1898 die Kaiserin von Österreich, 1900 der König von Italien, 1901 McKinsley, der Präsident der Vereinigten Staaten, 1912 der Premierminister von Spanien und natürlich 1914 ein Habsburger Erzherzog, dessen Tod den großen Weltenbrand auslöste. Attentate an sich waren nichts Neues, doch diese hier waren anders. Denn den meisten von ihnen fehlte ein klares, konkretes Ziel. Sie besaßen nicht einmal die erratische Rationalität eines schwärenden Grolls.

In bestimmter Weise allerdings waren sie sich alle ähnlich. Sie wurden von armen, zumeist ausländischen jungen Männern begangen, die über schattenhafte internationale Netzwerke miteinander verbunden waren und einer todbringenden Ideologie anhingen, um deretwillen sie freudig den eigenen Untergang in Kauf nahmen. Die Attentate schienen ein Angriff auf alle westlichen Nationen und die gesamte zivilisierte Welt zu sein. Die Täter wurden mit vielen Namen belegt: Anarchisten, Sozialisten, Nationalisten, Fanatiker, Extremisten, Kommunisten. Doch in Zeitungen und öffentlichen Reden gab es einen Oberbegriff, der sie alle vereinte: Terroristen.

Im Jahr 1919 hatten die Bombenanschläge auf amerikanischem Boden begonnen. Am 28. April wurde dem Bürgermeister von Seattle, der kurz davor einen Generalstreik zerschlagen hatte, ein kleines braunes Päckchen zugestellt. Als Absender war das Kaufhaus Gimbel Brothers vermerkt, und ein handschriftliches Etikett versprach »Neuheit – Warenprobe». Drinnen war ein Holzrohr, das tatsächlich eine Neuheit darstellte. Es enthielt einen Säurezünder und eine Dynamitstange. Die primitive Bombe explodierte nicht. Doch am folgenden Tag wurde im Haus eines früheren US-Senators eine gleichartige Neuheit abgegeben und riss dem unglückseligen Dienstmädchen, das die Sendung öffnete, die Hände weg.

Am nächsten Abend erkannte ein Postbeamter beim Lesen der Zeitung in der New Yorker Untergrundbahn, dass er untertags ein Dutzend ähnlicher Pakete bearbeitet hatte. Als er zurück zur Post eilte, stellte er fest, dass die betreffenden Päckchen noch nicht ausgetragen worden waren – wegen unzureichender Frankierung. Letztlich wurden sechsunddreißig solche Paketbomben gefunden, die an eine handverlesene Liste von Persönlichkeiten adressiert waren, unter anderem an John D. Rockefeller und J.P. Morgan.

Einen Monat später wurden zeitgleich acht verschiedene amerikanische Städte von nächtlichen Explosionen erschüttert. Die Ziele waren Privathäuser — eines Bürgermeisters in Ohio, eines Abgeordneten in Manhattan, eines Richters in New York. Die bei weitem kühnste dieser Attacken richtete sich gegen den Wohnsitz von Justizminister A. Mitchell Palmer in Washington. Doch dem Attentäter unterlief ein Missgeschick. Als er Palmers Eingangstreppe hinaufstieg, detonierte der Sprengsatz in seinen Händen, und die Polizei musste sich mit der Auswertung von verstreuten Körperteilen begnügen.

Palmer reagierte mit durchgreifenden Razzien, und überall in Amerika, ob bei Tag oder im Schutz der Nacht, traten seine Agenten Türen ein. Tausende wurden mit oder ohne Anklage festgenommen, inhaftiert oder deportiert. Telefone wurden abgehört. Post wurde abgefangen. Verdächtige wurden »eindringlich verhört». Aber die Täter konnten nie identifiziert werden.

All diesen abscheulichen Morden waren Menschen des öffentlichen Lebens zum Opfer gefallen. Die Leute von der Straße wähnten sich daher nicht in Gefahr und sahen keine Notwendigkeit, ihre Gewohnheiten zu ändern. Am 16. September 1920 ging mit der Wall Street auch diese trügerische Sicherheit in Flammen auf.

Nachdem sie die Polizeibarrikade passiert hatten, wurden Younger und Littlemore sofort belagert. Eine unerwartet große Menge drängte gegen die Absperrungen um den Ort der Explosion. Frauen mit Säuglingen im Arm zupften Younger am Ärmel und baten um Nachricht über ihre Ehemänner. Besorgte Stimmen drangen durch die Dämmerung, die zu wissen verlangten, was geschehen war.

Littlemore bemühte sich, alle Fragen zu beantworten. Einer Frau versicherte er, dass keine Kinder ums Leben gekommen waren. Anderen erklärte er, wohin sie sich wenden mussten, um eine Liste der Opfer einsehen zu können. Die Übrigen ermahnte er bestimmt, aber ruhig, nach Hause zu gehen und bis zum nächsten Tag auf Neuigkeiten zu warten.

Selbst die diensttuenden Beamten, die die Menge in Schach hielten, waren nicht gefeit gegen die allgemeine Aufregung. Als sie sich hindurchschoben, flüsterte einer von ihnen Littlemore zu: »Sagen Sie, Lieutenant, waren es die Bolschewiken? Es heißt, die Bolschewiken waren es.«

»Nein, es war bloß ein Gasrohr.« Der zweite Officer hielt zum Beweis eine Zeitung hoch. »Das hat Bürgermeister Hylan gesagt. Das stimmt doch, Lieutenant, oder?«

»Geben Sie her.« Littlemore nahm ihm die Zeitung ab, die der Beamte im Dienst eigentlich gar nicht dabeihaben durfte. Es war eine vierseitige Extraausgabe der Sun. »Nicht zu fassen.« Littlemore studierte die zweite Seite. »Hylan erzählt allen Leuten, dass es eine geplatzte Hauptgasleitung war.«

Sowohl Younger als auch Littlemore wussten, dass das wichtigste Merkmal des schwarzen Kraters auf dem Platz etwas war, das nicht da war: Es gab keinen Riss, keinen Sprung im Asphalt, der unweigerlich aufgetreten wäre, wenn ein Gasrohr geplatzt wäre und einen flammenden Geysir durch den Straßenbelag gejagt hätte.

»Das ist ein Bombenkrater«, stellte Younger fest.

»Zumindest sieht es so aus.« Littlemore las im Gehen weiter.

»Es ist einer. Könnten Sie bitte die verdammte Zeitung weglegen?«

»Meine Güte.« Der Detective warf das Blatt auf den Rücksitz des Automobils, das sie soeben erreicht hatten.

»Wo ist die Kurbel?« Younger stand vor dem Wagen, um ihn anzuwerfen.

»Man merkt, dass Sie tatsächlich länger außer Landes waren. Es gibt keine Kurbel mehr, sondern ein Pedal zum Anlassen.« Littlemore bemerkte die Sorge in Youngers Augen. »Kommen Sie, Doc. Es geht ihr bestimmt gut. Sie ist ins Hotel gegangen, hat den Jungen zum Essen mitgenommen und Ihnen am Empfang eine Nachricht hinterlassen, und die haben das irgendwie vermasselt — das ist alles.«

An der Ecke Forty-fourth Street und Lexington Avenue, einen Block entfernt vom Commodore Hotel, gab es ein öffentliches Etablissement mit dem Namen Bat and Table. Daneben lag eine schmale, unbeleuchtete Gasse, die vor allem zum Abholen des Mülls diente und am Abend gewöhnlich leer war. Ungewöhnlicherweise war sie am Abend des 16. September 1920 von einem Automobil mit vier Türen, geschlossenem Dach und laufendem Motor besetzt.

Der Fahrer des Wagens war kein besonders vornehmer Mensch. Er hatte ein dickes, rundes, haarloses Gesicht, das vor Schweiß glänzte. Die Schultern in dem fadenscheinigen Jackett waren so massig, dass kein Hals übrig blieb. Sein Hut war mindestens eine Größe zu klein, so dass die Ohren darunter hervorquollen. Obwohl das Fahrzeug stand, klebten seine Hände am Lenkrad, und die Frau neben ihm konnte das dichte kurze Haar auf seinen Fingerknöcheln sehen. Diese Frau war Colette Rousseau, deren Hände nach hinten gefesselt waren.

Auf dem Rücksitz befand sich ein weiteres Individuum, dessen unerquickliche Ausstrahlung weniger mit seiner Muskulatur zusammenhing, von der nur wenig vorhanden war, als mit einer Pistole, die auf Colette zielte. Sein kleiner, drahtiger Körper steckte in einem zu großen Karoanzug, der nach schalem Bier stank. Sein Atem war nicht weniger aromatisch: Er roch nach rohen Zwiebeln.

Die beiden Männer unterhielten sich in einer Sprache, die Colette weder verstand noch identifizieren konnte. Der Fahrer hieß offenbar Zelko, der Mann hinten Miljan. Colette schwieg. Über dem linken Auge hatte sie eine leichte Prellung.

Eine der hinteren Türen öffnete sich. Auf den Rücksitz wurde kopfüber ein Junge gestoßen, dem rasch ein weiterer Mann folgte. Er war größer und etwas besser gekleidet als die anderen zwei, in einen gestreiften Anzug, der einmal ein anständiges Stück Herrengarderobe dargestellt hatte. Der überaus dichte, schwarze Bart ließ nichts vom Mund erkennen und lag wie ein Gestrüpp unter den nach oben von buschigen Brauen begrenzten Augen. Er schlug die Tür hinter sich zu und bellte Befehle in derselben geheimnisvollen Sprache; die anderen nannten ihn Drobac.

Offenkundig hatte Drobac angeordnet, den Jungen zu fesseln und loszufahren. Zumindest war es das, was die anderen zwei taten. Colette fragte Luc auf Französisch, ob er verletzt war. Er schüttelte den Kopf. Leise und hastig fuhr sie fort: »Das ist alles bloß ein Irrtum. Sie werden es bald merken und uns freilassen.«

Miljan spuckte mehrere unverständliche Worte aus, die nach Zwiebel stanken. Mit einem kurzen Ruf brachte ihn Drobac zum Schweigen.

»Sie können kein Französisch«, flüsterte Colette ihrem Bruder zu. »Den Kasten hat er nicht gefunden, oder? Nicke einfach oder schüttle den Kopf.«

Drobac knurrte etwas Undeutliches, und Zelko brachte das Automobil ruckartig zum Stehen. »Quelle boîte?«, fragte Drobac. »Was für Kasten?«

Colette wandte sich von Luc ab und wieder nach vorn; sie richtete den Blick auf die Straße.

»Was für Kasten?«, wiederholte Drobac.

»Nichts, nichts — nur der Spielzeugkasten meines Bruders. « Colette sprach zu schnell. »Er macht sich immer Sorgen um seine kostbaren Spielsachen.«

»Spielzeugkasten, aha.« Drobac packte Luc am Hemdkragen und drückte dem Jungen den Pistolenlauf an den Kopf. Colette schrie. Eine von Zelkos haarigen Händen flog nach oben und versetzte ihr eine Ohrfeige. Drobac hielt die Pistole weiter gegen die Schläfe des zappelnden Jungen. »Du lügst noch einmal, und ich ihn bringe um.«

»Bitte, ich flehe Sie an, es ist etwas für Kranke.« Colette zitterte. »Es ist sehr wertvoll — ich meine wertvoll zum Heilen von Menschen. Für Sie hat es keinen Wert. Sie können es nicht verkaufen. Jeder weiß sofort, dass es gestohlen ist.«

Drobac gab Zelko ein Kommando, der in den Rückwärtsgang schaltete. Sie stießen zurück in die unbeleuchtete Gasse neben dem Bat and Table. Drobac lächelte. Innerlich und unsichtbar tat Colette dasselbe.

Am Empfang des Commodore Hotel erfuhr Younger von dem Angestellten, dass niemand in Miss Rousseaus Zimmer war. Weder die Dame noch ihr Bruder waren zurückgekehrt. »Meinen Schlüssel, bitte.« Younger überlegte, dass sie vielleicht in sein Zimmer gegangen waren.

»Und wer sind Sie?«, fragte der Rezeptionist.

»Dr. Stratham Younger.«

»Natürlich, Sir. Darf ich Sie um einen Ausweis bitten?«

Younger griff nach seiner Brieftasche, ehe ihm einfiel, dass er sie Colette gegeben hatte. »Ich habe keinen bei mir.«

»Verstehe. Möchten Sie vielleicht mit dem Direktor sprechen?«

»Holen Sie ihn«, antwortete Younger.

Die Auskunft des Angestellten — dass niemand in Miss Rousseaus Zimmer war — traf nicht zu. Zwölf Stockwerke höher stand ein Mann mit dichtem schwarzem Bartgestrüpp und schwarzen Handschuhen vor Colettes offenem Kleiderschrank und betrachtete gereizt einen schweren, mit Blei ausgeschlagenen, kofferartigen Kasten. Drobac musste einsehen, dass er diesen nicht unbemerkt durchs Foyer und aus dem Hotel tragen konnte. Mit einiger Mühe hob er den sperrigen Behälter aus dem Regal und setzte ihn auf den Boden.

In dem überladenen Foyer herrschte eine merkwürdige Stille. Unter Palmen und zwischen Marmorsäulen drängten sich die Menschen in angespannten Grüppchen zusammen und flüsterten sich fassungslos zu, wo sie gewesen waren, als sie die gewaltige Explosion an der Wall Street mit eigenen Ohren gehört oder gerüchteweise von ihr erfahren hatten. Es war überall das Gleiche, wie Younger schon auf der Fahrt mit Littlemore hierher aufgefallen war: Die Leute waren wie gelähmt, als würde sich der Nachhall der Katastrophe noch immer in der Stadt verbreiten, den Boden erschüttern und die Luft zum Zittern bringen.

Er spürte den starken Drang, sie anzuschreien. Das war nicht der Tod, hätte er ihnen am liebsten zugerufen. Sie hatten keine Ahnung vom Tod.

»Sie behaupten also, Dr. Younger zu sein?«, fragte der Hoteldirektor, ein hochgewachsener Mann mit Brille, der weiße Handschuhe und Abendgarderobe trug.

»Nein.« Younger blieb gelassen. »Ich bin Dr. Younger.«

Mit einem missbilligenden Blick auf Youngers blutbespritzten Anzug nahm der Direktor den konischen Hörer vom Empfangstelefon und hielt ihn auf halber Höhe wie eine Waffe. »Im Gegenteil. Ich persönlich habe Dr. Younger vor zwei Stunden seinen Schlüssel ausgehändigt, nachdem er mir einen unwiderlegbaren Beweis seiner Identität vorgelegt hat.« Seine nächsten Worte sprach er, an den Telefondienst gewandt, in den Hörer. »Verständigen Sie bitte die Polizei.«

»Die ist schon da«, antwortete eine Stimme hinter Younger. Littlemore hatte den Wagen geparkt und war nun ebenfalls am Empfang eingetroffen. Er zeigte seine Dienstmarke vor. »Dr. Youngers Brieftasche wurde gestohlen. Sie haben den Schlüssel einem Betrüger überlassen.«

Der Direktor musterte den derangierten und staubbedeckten Littlemore mit unvermindertem Argwohn. Nachdem er die Dienstmarke inspiziert hatte, bekundete er, den Hörer immer noch am Ohr, erneut seine Absicht, mit der Polizei sprechen zu wollen, diesmal »um die Identität des Detectives festzustellen».

Die Glut seiner Zigarette gefährlich nah am Bartgestrüpp, durchwühlte Drobac den Inhalt von Colettes Laborkoffer. Er entdeckte zwei Fläschchen, ein halbes Dutzend mit leuchtend grünem und gelbem Pulver gefüllte Reagenzgläser und mehrere schartige Erzstücke. Diese lendensteakgroßen Steine waren pechschwarz und glänzten, als bestünden sie aus geronnenem Öl. Außerdem waren sie mit Adern aus glitzerndem Gold und Silber durchzogen. Drobac stopfte sich die Taschen voll und ließ nichts zurück.

»Gibt’s hier im Hotel einen Zahnarzt?«, erkundigte sich Littlemore.

»Selbstverständlich nicht.« Der Direktor wartete noch immer am Telefon. »Ich fürchte, die Leitungen sind besetzt. Möchten Sie vielleicht so lange Platz nehmen?«

»Ich habe eine bessere Idee.« Littlemore ließ seine Handschellen über dem Tresen baumeln. »Sie geben mir jetzt den Schlüssel, oder ich bringe Sie aufs Revier wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen. Dann können Sie meine Identität gleich persönlich feststellen.«

Der Direktor reichte ihm den Schlüssel.

Schweigend nahmen der Detective und der Arzt den vornehmen Fahrstuhl nach oben. Als sich die Türen endlich öffneten, sprang Younger so überstürzt hinaus, dass er einem Mann vor dem Aufzug den Hut vom Kopf stieß. Younger fiel zwar der üppig wuchernde Bart des Wartenden auf, aber nicht, wie seltsam das schäbige gestreifte Jackett an den Schultern nach unten zog – als hätte er die Taschen voller Schrot.

Younger entschuldigte sich und bückte sich nach dem Hut auf dem Teppich, doch Drobac war ihm schon zuvorgekommen.

»Abwärts«, sagte der Fahrstuhlführer.

Was auch immer Younger in Colettes Zimmer zu finden gehofft oder gefürchtet hatte, er fand es nicht. Stattdessen betraten er und Littlemore am Ende eines endlosen Korridors ein ganz normales Hotelzimmer. Das Bett war gemacht. Die Liege ebenso. Die Koffer schienen unberührt. Auf einem Couchtisch lag in fächerförmigen Halbkreisen die Asche von verbrannten Streichhölzern: das Werk des Jungen.

Lediglich Colettes bleigesicherter Laborkoffer, der offen und leer vor dem Schrank stand, ließ auf ein Vergehen schließen. In der stickigen Luft hing Zigarettengeruch.

»Darauf hatten sie es abgesehen«, bemerkte Younger grimmig. »Auf den Koffer.«

»Nein.« Littlemore öffnete Schränke und spähte hinter Vorhänge. »Sonst hätten sie ihn nicht dagelassen.«

Perplex und aufgebracht starrte Younger den Detective an. Dann steuerte er auf den Laborkasten zu.

»Nichts anfassen, Doc.« Littlemore warf einen Blick ins Bad. »Wir wollen ihn später auf Fingerabdrücke untersuchen. Was war da drinnen?«

»Seltene Elemente«, erwiderte Younger. »Für einen Vortrag, den sie halten sollte. Das Radium allein ist zehntausend Dollar wert.«

Der Detective pfiff durch die Zähne. »Wer hat davon gewusst?«

»Außer einem Professor in New Haven fällt mir nur eine Person ein, und die ist ganz bestimmt nicht die Entführerin.«

Littlemore schaute unters Bett. »Die alte Dame, die Sie mit Colette heute besucht haben?«

»Genau.«

Auf Händen und Knien machte sich der Detective mit Lupe und Pinzette daran, den Teppich vor dem Laborkoffer zu untersuchen. »Moment mal, Moment mal.«

»Was ist?«

Littlemore zerrieb ein Stück Zigarettenasche, das er aus dem dicken Flor gezupft hatte, zwischen Daumen und Zeigefinger. »Sie ist noch warm. Der Einbrecher muss das Zimmer gerade erst verlassen haben.«

Littlemore stürzte hinaus in den Korridor und hastete zu den Aufzügen. Younger folgte ihm nicht. Stattdessen öffnete er die Balkontür und trat hinaus in die Nacht. Tief unten am Bordstein sah Younger im Licht des Hoteleingangs den Mann im gestreiften Anzug; ihm kam es vor, als hätte er das fast erwartet.

Younger rief hinab: »Du da!«

Niemand hörte ihn. Der Arzt war zu weit oben, der Verkehrslärm zu laut. Schlitternd bremste ein Automobil neben dem Streifenträger, und von innen öffnete sich die hintere Tür. Durch das ruckartige Manöver wurde eine schmächtige Gestalt — ein kleiner Junge — halb aus dem Wagen geschleudert. Doch sofort zerrten ihn unsichtbare Hände wieder hinein.

»Nein«, entfuhr es Younger. Dann brüllte er mit aller Kraft: »Den Wagen aufhalten!«

Diesmal stockte Drobac. Suchend blickte er nach oben, ohne den Rufer zu entdecken. Niemand sonst nahm von dem Vorfall Notiz.

Erneut schrie Younger, wieder vergeblich, als der Mann auf den Rücksitz kletterte, und noch einmal, als das Automobil mit plötzlich erlöschenden Scheinwerfern und Rücklichtern durch die Park Avenue davonjagte und in der Nacht verschwand. Zwei Tropfen Blut, die Younger bei seinem letzten Schrei aus dem Haar gespritzt waren, fielen nach unten und landeten auf dem Gehsteig, unweit der Stelle, wo der Mann gestanden hatte.

Kaum war der letzte Hall von Youngers Stimme verklungen, als Littlemore wieder ins Zimmer eilte. Er hatte den Arzt gehört.

»Es war der Mann vor dem Aufzug«, rief Younger.

»Der Kerl mit dem Bart und den prallen Taschen? Sind Sie sicher?«

Younger starrte den Detective an. Dann hob er langsam den Couchtisch, auf dem Lucs Streichhölzer lagen, vom Boden und schleuderte ihn in die Spiegeltür eines Schranks. Aber der befriedigende Scherbenregen blieb aus. Der Spiegel zersprang nur in zwei Stücke, genau wie der Tisch. Wie Ahornsamen im Herbstwind wirbelten abgebrannte Zündhölzer durch die Luft.

»Meine Güte, Doc.«

»Sie haben gesehen, dass er was in den Taschen hatte?« Youngers Stimme war ganz leise. »Warum haben Sie ihn nicht aufgehalten?«

»Bloß weil er was in den Taschen hatte?« Littlemore zog ungläubig die Brauen zusammen.

»Wenn Sie nur einen einzigen Mann vor dem Hotel postiert hätten, hätten wir ihn gefasst.«

»Das bezweifle ich«, entgegnete Littlemore. »Wissen Sie eigentlich, dass Sie stark bluten?«

»Was soll das heißen, Sie bezweifeln es?«

»Wenn ich einen Uniformierten an den Vordereingang stelle, dann benutzt der Kerl nicht den Vordereingang, sondern eine Seitentür. Oder die Hintertür. Da hätten wir mindestens sechs Leute gebraucht.«

»Und warum haben Sie dann keine sechs Leute mitgebracht? « Younger trat auf den Detective zu.

»Ganz ruhig, Doc.«

»Warum?«

»Sie wollen wissen, warum? Abgesehen davon, dass ich gar keinen Grund hatte, hätte ich die sechs Männer überhaupt nicht auftreiben können. Nicht einen einzigen hätte ich gekriegt. Die Truppe ist heute ziemlich beschäftigt, falls Ihnen das noch nicht aufgefallen ist. Auch ich dürfte ja gar nicht hier sein.«

Statt zu antworten, versetzte Younger dem Detective einen Stoß gegen die Brust. »Dann hauen Sie doch ab.«

»Was ist denn mit Ihnen?«

»Ich möchte wissen, warum Sie ihn nicht festgehalten haben. Sie haben nicht aufgepasst, verdammt.«

»Ich? Wer hat denn erst nach vier Stunden gemerkt, dass seine Freundin verschwunden ist, obwohl sie nach einer halben Stunde zurück sein wollte?«

»Sie haben sie doch mitgenommen!« Youngers linke Faust schoss auf Littlemores Kopf zu. Der Detective duckte sich geistesgegenwärtig, aber genau das hatte der kampferprobte Arzt mit seinem Hieb erreichen wollen. Er setzte sofort mit einem rechten Haken nach, der Littlemore samt einer Lampe auf den Teppich warf.

»Verflucht noch eins.« Littlemore hatte eine blutige Lippe, als er sich wieder aufrappelte. Dann stürzte er sich tief gebückt auf Younger und trieb ihn durchs ganze Zimmer, bis der Arzt mit dem Kopf an die Wand prallte. Als sie zum Stillstand kamen, hatte Littlemore die rechte Faust schlagbereit erhoben.

Doch Younger starrte nur mit leerem Blick über seine Schulter. »Wie viele Menschen sind heute gestorben? Dreißig?«

»Sechsunddreißig.« Noch immer hing Littlemores Hand in der Luft.

»Sechsunddreißig.« Youngers Stimme klang verächtlich. »Und die ganze Stadt ist wie gelähmt. Ich hasse die Toten.«

Beide schwiegen. Younger rutschte an der Wand nach unten, bis er auf dem Boden saß.

Littlemore kauerte sich neben ihn. »Ich bring Sie ins Krankenhaus.«

»Sie können es ja probieren.«

»Sie wissen doch, dass ich einen höheren Rang habe«, meinte der Detective.

Younger zog die Augenbraue hoch.

»Captain ist höher als Lieutenant.«

»Ein Captain von der Polizei hat nicht mal einem Landser in der Ausbildung was zu sagen.«

»Captain ist höher als Lieutenant«, beharrte Littlemore.

Schweigen.

Schließlich fragte der Detective: »Was soll das heißen, Sie hassen die Toten?«

»Das hat Luc geschrieben — Colettes Bruder. Er spricht nicht. Ich habe gerade ... was eigentlich? Ich habe ein Buch gelesen, das er mir gegeben hatte. Dann hat er mir einen Zettel in die Hand gedrückt, auf dem stand: ›Ich hasse die Toten.‹« Younger schaute den Detective an. »Tut mir leid, das mit ... das mit ...«

»Das mit dem Kinnhaken?«

»Das mit den Vorwürfen gegen Sie. Es ist meine Schuld. Dass die beiden überhaupt in Amerika sind. Und dass Colette alleine losgezogen ist.«

»Wir finden sie bestimmt«, sagte Littlemore.

Younger seufzte, dann beschrieb er, was er vom Balkon aus beobachtet hatte. Littlemore fragte ihn nach der Automobilmarke. Younger wusste es nicht. Aus der großen Höhe hatte er nicht einmal die Farbe erkannt.

»Wir finden sie bestimmt«, wiederholte der Detective.

»Wie denn?«

»Wir machen es so: Ich fahre ins Präsidium und gebe eine Fahndung raus. Spätestens morgen hält die ganze Truppe Ausschau nach diesem Kerl. Sie bleiben hier für den Fall, dass sie einen Erpresserbrief schicken. Inzwischen kann ich die alte Dame verhören, mit der Sie sich getroffen haben. Wie heißt sie?«

»Mrs. William B. Meloney. West Twelfth Street Nummer einunddreißig.«

»Vielleicht hat sie jemandem von den Proben erzählt, die Colette mitgebracht hat.«

»Möglich ist es«, antwortete Younger.

»Vielleicht haben die falschen Leute davon gehört.« In der Tür hielt Littlemore noch einmal inne. »Und tun Sie mir einen Gefallen. Machen Sie sich einen Verband um den Kopf.«

4

Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit. Wie diese Begriffe stammt auch das Wort Terrorist aus der französischen Revolution.

Herrschaft des Terrors – so lautete die Bezeichnung für Robespierres erbarmungsloses Regime. Hunderttausende von Frauen und Männern wurden als »Staatsfeinde« gebrandmarkt, in den Kerker geworfen, deportiert, gefoltert. Vierzigtausend Menschen wurden hingerichtet. Robespierre verkündete Tugend und Terror als die beiden Grundprinzipien der Revolution, denn »Terror ist nichts anderes als strenge und unbeugsame Gerechtigkeit». Seine Anhänger erhielten den Namen Terroristes.

Hundert Jahre später bezog ein anderer Revolutionär auf ganz ähnliche Weise Stellung: »Wir können den Terror nicht ablehnen«, schrieb Lenin, »denn er ist eine Kampfhandlung, die unter bestimmten Bedingungen durchaus notwendig sein kann.« Seine Anhänger wurden zu den Terroristen des neuen Jahrhunderts.

Doch es gab einen Unterschied. In Frankreich war der Terror ein Instrument des Staates gewesen. Jetzt hingegen richtete sich der Terror gegen den Staat. Ursprünglich war ein Terrorist ein gebildeter französischer Despot, der hochmütig die Autorität von Gesetz und Regierung einforderte. Nun jedoch wurde der Terrorist zu einem ärmlichen, bärtigen, heimtückischen Attentäter – ein Slawe, ein Jude, ein Italiener, der eine primitive Bombe legte oder eine Pistole unter der schäbigen Jacke verbarg. Es war ein Terrorist dieser Sorte, ein Serbe, der 1914 den Erzherzog Franz Ferdinand von Österreich ermordete und damit den Großen Krieg auslöste.

Sicherlich hatten die Deutschen den Krieg gewollt, doch es wäre nie dazu gekommen, wenn nicht in ganz Europa junge Männer danach gelechzt hätten. Bald darauf sollte ihre Bereitschaft zum Tod für das Vaterland mit einer Hölle belohnt werden, die sie nicht vorhergesehen hatten, einer Hölle, in der Schwefelgas den knöcheltief im Eiswasser kauernden Soldaten das Fleisch von den Knochen fraß. Doch im heißen Sommer des Jahres 1914 brannten die Europäer aller Klassen und Schichten auf nichts so sehr wie auf ein Kräftemessen und Blutvergießen auf dem Schlachtfeld.

Vergleichbare Gefühle entstanden auch in den Vereinigten Staaten, vor allem nachdem deutsche Unterseeboote auf hoher See amerikanische Handelsschiffe attackiert hatten. Während Präsident Wilson noch standhaft an der Neutralität festhielt, war das Schlagen der Kriegstrommel immer lauter zu vernehmen.

Letztlich war es ein deutscher Fehler, der Amerika zum Handeln zwang. Im Januar 1917 telegrafierte Deutschland eine verschlüsselte Botschaft an den Präsidenten von Mexiko, in der eine gemeinsame Invasion der Vereinigten Staaten vorgeschlagen wurde. Mexiko durfte auf die Rückeroberung von Gebieten hoffen, die es an Amerika verloren hatte, und Deutschland versprach sich eine Ablenkung der amerikanischen Streitkräfte. Großbritannien allerdings fing das Telegramm ab, dechiffrierte es und leitete es an Wilson weiter. Die Vereinigten Staaten erklärten den Krieg, und bald darauf schickte das Land Tag für Tag zehntausend Soldaten auf die Schlachtfelder Europas.

Dr. Stratham Younger gehörte zu den Ersten, die dort eintrafen. Im Rang eines Lieutenant diente er als Chirurg und Sanitätsoffizier in einem britischen Feldlazarett im Nordwesten Frankreichs.

Nach Littlemores Aufbruch stieg in Younger eine Kriegserinnerung hoch: Colette in einem zerstörten Gebäude, wie sie sich in zwei weiße Handtücher gehüllt – eins um den Oberkörper, das andere ums Haar – über eine Badewanne beugte, aus der heißer Wasserdampf aufstieg. Dabei hatte er sie nie so gesehen.

In dieser Erinnerung, die keine war, wandte sich Colette mit ängstlichem Blick zu ihm um. Sie wich vor ihm zurück, wie aus Furcht vor einem Angriff, und fragte ihn, ob er es vergessen hatte. Was vergessen?

Younger schlurfte zum Waschbecken und schob die falsche Erinnerung weg, nur um stattdessen auf ein anderes unscharfes Bild zu stoßen: eine Tafel im Nebel oder Regenschauer, auf die jemand etwas schrieb, aber nicht mit Kreide. Auch diese Erinnerung, wenn es denn eine war, unterdrückte er irritiert. Plötzlich war er sich sicher, dass er dabei war, etwas zu übersehen — etwas unmittelbar vor ihm Liegendes.

Er wusch sich das Gesicht. Kaum hatte das kalte Wasser seine Augenlider berührt, als es ihm auch schon einfiel.

Sofort stürmte Younger wieder hinaus auf den dunklen Balkon. Tief unten bemerkte er Littlemore, der auf seinen Wagen wartete, so wie kurz zuvor der Mann im gestreiften Anzug. Doch diesmal zeigte sein Schrei Wirkung. Mit den Händen rudernd signalisierte er dem Detective, dass er sich nicht von der Stelle rühren sollte.

Durch den Vordereingang des Hotels platzte Younger auf die Forty-second Street. Auf seinen Armen türmte sich ein Haufen hastig zusammengesuchter Gegenstände: eine Gardinenstange, die er vom Fenster gerissen hatte, ein Metallkasten mit Anzeige und Schaltern, zwei lange elektrische Drähte, eine Rolle schwarzes Isolierband und ein zwanzig Zentimeter langes, verschlossenes Glasrohr. Er kauerte sich auf den Gehsteig und legte die Sachen ab. »Wie konnte ich nur so dumm sein?«

»Ähm, was machen Sie da eigentlich?« Der Detective runzelte die Stirn.

»Das ist ein Strahlungsdetektor.« Younger verband ein Ende der Drähte mit dem Metallkasten. »Colette wollte ihn bei ihrem Vortrag vorführen.«

»Schön. Aber im Moment müsste ich mich eigentlich um andere Dinge kümmern, Doc.«

»Jede Probe aus Colettes Koffer ist radioaktiv.« Der Arzt schloss die Drähte auch von der anderen Seite an. »Das bedeutet, der Wagen zieht eine Spur von radioaktiven Partikeln hinter sich her, wie Brotkrumen. Wir können sie nicht sehen, aber dieser Kasten kann es — wenn wir uns beeilen.«

Younger legte einen Schalter um. In dem Glasrohr entzündete sich ein gelber Blitz, begleitet von heftigem statischem Prasseln aus dem Kasten. Genauso plötzlich wurde das Rohr wieder dunkel, und der Kasten verstummte.

»Soll das so sein?«, fragte Littlemore.

»Eigentlich nicht. Radioaktivität müsste eher einen blauen Strom erzeugen, glaube ich.«

Younger nahm den Kasten in einen Arm und befestigte das Glasrohr mit Hilfe des Isolierbands an einem Ende der Gardinenstange, die er sodann nach vorn streckte wie eine Wünschelrute. Nichts passierte. Er trat auf die Park Avenue und versuchte es auf dem Asphalt und in der Luft. Im Glas blitzte ein blauer Funke auf. »Da! Ich hab sie.«

Der Arzt machte einen Schritt nach rechts. Nichts. Dann einen Schritt in die andere Richtung: Wieder flammte ein Funke auf, und noch einer. Er folgte den Funken – bis er vor Littlemore stand und sein Stab direkt auf die Brust des Detectives zeigte.

»Hallo?« Littlemore grinste schief.

»Wahrscheinlich liegt es daran, dass Sie dem offenen Koffer so nah gekommen sind.« Younger kehrte wieder auf die Straße zurück und zwang die Automobile zum Ausweichen. Er musste ein Signal aufspüren, das viel stärker war als die schwachen blauen Funken, die ihn zu Littlemore geführt hatten. Mitten auf der Park Avenue brach im Glasrohr ein kleines blaues Feuerwerk los. Als er voranschritt, wurde das Feuerwerk zu einem stetigen blauen Strom, und aus dem Metallkasten drang ein hörbares Klicken.

»Mich laust der Affe«, ächzte Littlemore zum zweiten Mal an diesem Tag.

Kurz darauf rasten sie in vollem Tempo auf der Park Avenue dahin, Littlemore hinter dem Steuer, Younger auf dem Trittbrett. Der Arzt reckte die Gardinenstange nach vorn, und in dem Glasgefäß an ihrer Spitze funkelte es elektrisch blau durch die warme Manhattaner Nacht.

Am Times Square erlosch der Strom.

»Sie sind abgebogen.« Younger sprang mit seinem Apparat vom Trittbrett, während Littlemore wartete. Wieder suchte Younger nach einem Signal. Nach Norden hin fand er nichts. Aber als er zur entgegengesetzten Seite des Platzes kam, flackerte der blaue Strom im Glas wieder auf. Bald fuhren sie auf dem Broadway nach Süden. Mehr als drei Kilometer jagten sie dahin, ohne dass das Blitzen und Klicken nachließ.

»Warum?« Youngers Stimme drang kaum durch das Dröhnen des Motors.

Littlemore übersetzte: »Warum sie sie entführt haben?«

Younger nickte.

»Junge Frauen werden aus zwei Gründen verschleppt«, rief der Detective. »Geld ist einer davon.«

Was sie getan hätte, wenn sie allein gewesen wäre, wusste Colette nicht. Nachdem das Automobil endlich angehalten hatte und sie hinaus auf eine unbeleuchtete Straße gezerrt worden war, stritten sich die beiden Hohlköpfe Miljan und Zelko ununterbrochen. Sie hätte sich leicht losreißen können. Doch sie hatten auch ihren Bruder, also war jeder Fluchtversuch ausgeschlossen.

Der kleine Miljan, der nach Zwiebeln roch, machte Zelko offenbar das Recht streitig, die weibliche Gefangene zu bewachen. Jeder wollte sie dem anderen entreißen, und sie schienen kurz davor, handgreiflich zu werden, ehe Drobac Miljan zwang, Luc zu übernehmen, während sich Zelko um Colette kümmern durfte.

Im Gewirr der Lower East Side musste Younger fast bei jeder Kreuzung absteigen und dem radioaktiven Signal durch eine Reihe von kleinen Seitengassen folgen. Wenige Minuten später wurde das Klappern von Youngers Gerät auf einer dunklen Straße so laut, dass er es abdämpfen musste. »Wir sind nah dran.«

Luc wurde auf den Boden einer Wohnung in einem verfallenen alten Haus geworfen, hinter dessen abblätternder Farbe grüner Schimmel zum Vorschein kam. An den Wänden huschten Ratten dahin. Miljan fesselte den Jungen an einen Heizkörper.

Colette stand in der Mitte des Zimmers. Der fleischige, halslose Zelko hielt sie an den Haaren gepackt und wartete auf Befehle. Drobac trat an einen Tisch und zog die Handkurbel eines Phonographen auf. Die Walze setzte sich in Bewegung, und Al Jolsons neckische, von einem Orchester begleitete Stimme krächzte »I have my captain working for me now« aus dem Schalltrichter.

»Ist gut.« Drobac nickte im Takt. »Amerikanische Musik ist gut.« Er drehte die Lautstärke bis zum Anschlag auf.

Plötzlich wurde das Klicken in Youngers Apparat schwächer. »Zurück. Wir sind an ihnen vorbei.«

Wenige Augenblicke später hatte Younger die Quelle der Strahlung gefunden: eine schwarze, auf halber Höhe des Blocks parkende Limousine. Der Wagen war leer. An der Straße befanden sich fast nur Lagerhallen, dunkel und unbelebt. Nur ein altes, einstöckiges Haus mit flachem Dach sah bewohnt aus. Früher mochte es vielleicht das ansehnliche Heim einer Familie gewesen sein, doch jetzt machte es einen verwahrlosten Eindruck. In mehreren großen, schmutzigen Fenstern schimmerte trübes Licht. Aus dem Inneren drang Musik.

Younger fing ein schwaches Signal auf, das von der Limousine zur Eingangstür des Hauses führte. Keiner der beiden Männer sprach ein Wort. Stattdessen zog Littlemore etwas Linealähnliches aus der Jacke, dazu einen kleinen Metalldietrich.

Drobac nahm mehrere Gegenstände aus seinen Taschen, die Colette gut kannte: Messingfläschchen, Reagenzgläser mit bunten Pulvern, funkelnde Erzstücke. Er legte alles auf den Tisch neben den plärrenden Phonographen. Dann erteilte er den anderen Befehle in seiner unverständlichen Sprache, trat zur Tür und hielt sie auf.

Miljan in seinem Karoanzug setzte ein verschlagenes Grinsen auf. Offenbar war Zelko aus dem Zimmer kommandiert worden. Fluchend spuckte er auf den Boden, doch dann trug er seinen Stuhl hinaus auf den Gang und ließ sich hineinfallen, die klobigen Arme grimmig verschränkt. Auch Drobac verließ das Zimmer und schloss hinter sich die Tür.

Colette spürte warmen, fauligen Atem im Nacken.

Mit gezückter Pistole trat Littlemore in eine geflieste, schmuddelige Diele, Younger direkt auf den Fersen. Das Erdgeschoss war völlig ausgestorben. Oben spielte Swingmusik.

Younger entdeckte ein Signal, das nach oben wies. Littlemore fuhr sich mit der flachen Hand über die Kehle. Younger schaltete den klickenden Apparat ab. Die Treppe war schmutzig, aber solide und gab kaum Geräusche von sich, als sie hinaufstiegen.

Im ersten Stock hing eine nackte Birne mit sichtbaren Glühfäden von der Decke. Die Bigbandmusik schepperte blechern. Geräusche von Menschen drangen aus den Zimmern. Küchengeklapper, die Spülung einer Toilette. Littlemore schob sich durch den Korridor und spähte tief gebückt um eine Ecke; als er Zelko bemerkte, der mit verschränkten Armen vor einer Tür hockte, zog er sich sofort zurück und führte Younger wieder zur Treppe.

»Ein Posten«, flüsterte der Detective. »Am Ende des Gangs, auf einem Stuhl.«

»Können Sie ihn überwältigen?«

»Klar kann ich das. Aber was dann? Die Kerle im Zimmer hören den Lärm. Colette und der Junge werden zu Geiseln – oder sie sterben.«

Eine Stimme drang gedämpft durch die Mauern. Nur ein Wort war deutlich zu hören: »Nein.« Es war die Stimme einer Frau mit französischem Akzent. Dann polterte etwas Schweres auf den Boden, vielleicht ein Körper.

Littlemore musste Younger zurückhalten. »Wenn Sie sich nicht zusammenreißen, wird sie erschossen. Hören Sie zu. Ich brauche ein Ablenkungsmanöver. Ein Geräusch von der Straße. Werfen Sie von draußen was ans Fenster. Es muss so laut sein, dass der Bursche vor der Tür ins Zimmer läuft.«

»Sie kriegen Ihr Ablenkungsmanöver.« Doch statt wieder zur Straße hinunterzueilen, kletterte Younger eine enge Stiege empor, die zum Dach führte.

Colette war in eine kauernde Haltung gezwungen worden, halb auf und halb neben einer dünnen, fleckigen Matratze. Ihre Wange wurde auf den Holzboden gepresst, ihre Hände waren hinter dem Rücken gefesselt.

Miljan in seinem zu großen Karoanzug stand mit einer Pistole hinter ihr.

Sie roch seinen ranzigen Atem und spürte seine grapschende Hand an der Taille. Blind keilte sie aus und traf ihn direkt am Knie. Einen Aufschrei unterdrückend hüpfte Miljan vor Schmerz herum. Colette wälzte sich zur Seite und trat nach seinem anderen Bein. Er sackte zu Boden, und sie stieß ihm die Waffe aus der Hand. Überrascht und wütend hechtete er der Pistole hinterher, die klappernd zu Luc hinüberrutschte. Doch als Miljan danach griff, schubste Luc — der immer noch an den Heizkörper gefesselt war — die Waffe mit dem Fuß weg, so dass sie wieder zu Colette zurückschlitterte.

Inzwischen hatte sie die gebundenen Handgelenke an ihre eine Seite gedrückt. Ob Glück oder Vorsehung, die rutschende Waffe fand genau den Weg in ihre Hände. Sie hatte bereits die Finger darum gelegt, als Miljan auf ihre Knöchel stampfte, so wie er es vielleicht bei einer Kakerlake getan hätte.

Sie heulte auf. Obwohl Miljan mit der Schuhsohle auf ihren Händen herumtrampelte, versuchte sie weiter, mit dem Finger an den Abzug zu kommen. Doch vergeblich. Er entriss ihr die Waffe und setzte sie ihr an die Schläfe.

Am Ende der Stiege stieß Younger eine klapprige Tür auf und gelangte hinaus ins Mondlicht. Er erkannte Bettzeug an einer Wäscheleine, einen umgeworfenen Tisch, ganz hinten einen Backsteinkamin. Schnell trat er zur Dachkante. Es gab weder Brüstung noch Geländer. Gleich neben ihm war der Kamin. Er musste sich direkt über dem Zimmer befinden, in dem Colette und Luc festgehalten wurden. Mit einer einzigen heftigen Bewegung zerrte er die Gardinenstange aus seinem Apparat und zerbrach das Glasrohr, um mit einem schartigen Teil die Wäscheleine durchzuschneiden.

Colette spürte einen Ruck hinten am Kleid, gefolgt von einem leisen Klimpern: ein Knopf, der über den Boden hüpfte. Miljan war erneut hinter ihr. Er zerfetzte das Oberteil ihres Kleids, und wieder spritzten Knöpfe davon. Dann liebkoste Miljan mit der Mündung der Pistole die weiße Haut zwischen ihren Schulterblättern. Neben Luc drehte sich ein durchsichtiges Knöpfchen wie eine kreiselnde Münze. Was auch immer der Junge empfand, er ließ sich nichts anmerken.

Younger stand am Rand des Dachs, den Rücken zur Straße, direkt über dem Fenster, auf das er es abgesehen hatte. Ein Ende der Wäscheleine hatte er um den Kamin geschlungen. Unter einen Arm hatte er sich die Gardinenstange geschoben, die sich mit dem zerbrochenen Glasende in eine altvertraute Waffe verwandelt hatte: ein Bajonett. Zur Probe zog er fest an der Leine. Sie hielt.

Noch einmal holte er tief Luft, dann sprang Younger nach hinten. Den Bruchteil einer Sekunde lang ließ er das Seil durch die Finger gleiten, bevor er wieder zupackte. Die Leine wurde straff, und er schwang auf das Fenster zu. Mit den Füßen voran brach er in einer Wolke aus berstendem Glas und splitterndem Kiefernholz durch die Scheibe.

Littlemore im Innern des Hauses hörte das Krachen und sah, wie Zelko am Ende des Korridors aufsprang, die Zimmertür aufstieß und verschwand. Sofort stürmte der Detective durch den jetzt leeren Gang.

Younger rollte sich auf dem Boden ab und kam, Farbe und Holzstücke spuckend, auf die Beine, das Bajonett in der Hand. Was er sah, verblüffte ihn nicht wenig: ein gebrechlicher alter Mann im Nachthemd mit klaffendem, zahnlosem Mund und grauen Haarbüscheln am Kopf. Younger war in die falsche Wohnung eingedrungen.

Littlemore drang in die richtige ein. Dank Youngers Ablenkungsmanöver hatte der Detective gehofft, die dem Fenster zugewandten Männer von hinten überrumpeln zu können. Doch als er durch die Tür stürmte, starrten ihm Miljan und Zelko direkt ins Gesicht. Sie brauchten höchstens eine Sekunde, um das Feuer zu eröffnen, doch diese Sekunde reichte Littlemore. Er ließ sich sofort auf die Knie fallen, und ihre Schüsse peitschten über ihm durch die Luft, als er auf dem Holzboden nach vorn rutschte.

Littlemore war zu erfahren, um auf beide anzulegen, weil er in diesem Fall die Waffe hin und her hätte reißen müssen und so wahrscheinlich keinen getroffen hätte. Da er Zelko gleich als den Gefährlicheren erkannt hatte, jagte er dem Mann drei Kugeln in die Brust, die ihn nach hinten in den Kamin schleuderten.

Miljan schoss weiter, während Littlemore auf ihn zuglitt, aber er war viel zu hektisch. Er drückte jedes Mal zu schnell ab, ohne den Rückstoß der Waffe auszugleichen. So feuerte er mehrmals über den Kopf des Detectives hinweg, bis Littlemore mit ihm zusammenprallte und mit ihm über Zelkos Leiche rollte. Es gab kein langes Gerangel. Littlemore schlug den Gauner sofort mit der Pistole bewusstlos und fesselte ihn mit den Handschellen an einen Eisenring, der aus dem Kamin ragte.

In diesem Moment stürzte Younger mit Holzsplittern im Haar ins Zimmer und schwenkte heftig sein Bajonett, das jedoch dummerweise kein Bajonett mehr, sondern nur noch eine Gardinenstange war, die irgendwann bei seinem Sprung durch das Fenster ihren Glasdorn eingebüßt hatte. Colette und Luc schauten zu ihm auf. Noch immer erfüllte der Phonograph das Zimmer mit Swingmusik.

»Nettes Ablenkungsmanöver, Doc.« Littlemore wandte den Blick von Colette ab, der das Kleid von den Schultern gerutscht war, und machte sich daran, Luc loszubinden.

Younger trat zu Colette. Mit einem leichten Kopfschütteln und einem leisen Lächeln gab sie ihm zu verstehen, dass alles in Ordnung war. Er zog ihr das Kleid über die Schultern, und als er die Prellung über ihrem Auge entdeckte, hätte er sie unpassenderweise am liebsten in die Arme geschlossen.

»Meinen Sie, Sie könnten mir die Fesseln abnehmen?«

»Natürlich.«

»Der andere Mann, der mit dem Bart«, fügte sie hinzu. »Habt ihr ihn erwischt?«

Younger und Littlemore tauschten einen raschen Blick, dann spürten sie gleichzeitig, dass jemand in den Türrahmen getreten war. Littlemore reagierte als Erster. Er sprang auf und versuchte, sich in einer einzigen Bewegung zu drehen und seine Pistole zu ziehen, aber er hatte keine Chance. Aus der offenen Tür gab Drobac einen einzigen Schuss ab. Blut spritzte, der Detective wurde krachend gegen den Tisch geschleudert, seine Waffe segelte durchs Zimmer.

Younger stand viel langsamer auf, den Rücken zur Tür und mit erhobenen Händen, um zu zeigen, dass er keine Schusswaffe hatte – wenngleich er mit der Rechten noch immer die Gardinenstange umklammerte. Littlemore lag auf dem Boden und hielt sich die blutende linke Schulter. Der Phonograph war verstummt, als der Detective gegen den Tisch geprallt war. Das einzige Geräusch im Zimmer war jetzt das eines großen Reagenzglases, das langsam über die Tischplatte rollte.

Drobac bellte etwas Unverständliches in Miljans Richtung, der eine ebenso unverständliche Antwort gab. »Umdrehen«, befahl Drobac in einem breiten osteuropäischen Akzent, den Younger nicht erkannte. »Sonst ich dich bringe um.«

Younger bemerkte, dass Luc voller Ernst zum Tisch deutete. Der Blick des Jungen hing an dem rollenden, verschlossenen Reagenzglas, das mit einem kristallinen schwarzen Pulver gefüllt war und gleich zu Füßen des liegenden Littlemore auf den Boden stürzen würde. Wie Luc offenbar wusste, handelte es sich bei dem Pulver um Urandioxid, eine nicht nur radioaktive, sondern auch pyrophore Substanz, was hieß, dass sie sich bei der Berührung mit Luft entzündete.

»Fangen Sie es auf«, sagte Younger leise zu Littlemore.

»Was?«

»Das Reagenzglas.«

Littlemore schaute zum Tisch, gerade als das Glas über den Rand rollte, und fing es mit der unverletzten rechten Hand auf.

»Und jetzt ein Fetter«, setzte Younger fast unhörbar hinzu. »Am Broadway.«

»Halt Mund!«, knurrte Drobac. »Wo sind sie? Ich sage umdrehen. Schieß ich dich in Rücken.«

»In Ordnung, ich dreh mich um.« Als er sich ganz langsam zu Drobac umwandte, fing er Littlemores Blick auf und nickte. Der Detective hatte verstanden, was der Arzt von ihm wollte: »Ein Fetter am Broadway« war Baseballslang für einen leicht zu fangenden Wurf. Was er nicht begriff, war der Grund. Achselzuckend lupfte Littlemore das Reagenzglas vor Younger ungefähr eineinhalb Meter in die Luft. Weit ausholend zertrümmerte Younger mit der Gardinenstange als Schläger das Reagenzglas, so dass eine schwarze Wolke aus Urandioxid auf Drobac zuschoss, die sich sofort in einen Feuerball verwandelte.

Plötzlich brannte Drobac von den Schultern aufwärts und wurde zu einer Säule aus blauen und grünen, gelben und roten Flammen. Die Arme blind von sich gestreckt wankte er in die Mitte des Zimmers und ließ die Pistole fallen, um nach seinem lodernden Bart zu fassen. Younger griff nach der Waffe am Boden, und auch Littlemore nahm eilig seine Pistole an sich.

Unmittelbar darauf war das Pulver abgebrannt wie eine Wunderkerze. Das Feuer war verpufft und hinterließ nur Rauchkringel und einen verkohlten Mann im gestreiften Anzug, der sich aufs Gesicht klopfte, wie um sich zu vergewissern, dass er noch eines hatte. Der Ausdruck seiner Augen wandelte sich von wild über ruhig zu kleinlaut. Niemand bewegte sich. Younger und Littlemore zielten mit ihren Waffen auf Drobac. Im Zimmer hing der Geruch von versengtem Haar.

Drobac spannte sich an. Langsam zog er ein großes Messer aus der Jacke.

»Das soll wohl ein Scherz sein«, fauchte Littlemore.

Doch Drobac rannte direkt auf das große Fenster zu und schnippte kurz mit dem Handgelenk, ehe er durch die Scheiben krachte, die Younger vor wenigen Minuten als Eingang hatte benutzen wollen. Littlemore feuerte nicht. Younger hingegen schon, gleich mehrfach, aber die Waffe klemmte – wahrscheinlich war ihr Mechanismus von dem brennenden Urandioxid in Mitleidenschaft gezogen worden. Littlemore und Younger hasteten zum Fensterbrett und beobachteten einen Mann, der sich unten vom Asphalt hochrappelte und davonhinkte, bis er mit dem Schatten verschmolz.

»Seht nur!« Colette deutete zum Kamin.

Miljan starrte mit glasigem Blick ins Leere. Wie sich herausstellte, hatte Drobac ein Souvenir hinterlassen: Sein Messer ragte aus dem Herzen seines Komplizen.

Erst nach längerer Zeit trafen weitere Polizisten zusammen mit einem Unfallwagen für den Abtransport der Leichen ein. Nach einigem Hin und Her erklärte sich Littlemore bereit, ins Krankenhaus zu fahren, um seine Schulter versorgen zu lassen. Danach stellte sich die Frage, wo Colette und Luc die Nacht verbringen sollten.

Nach Auffassung des Detectives durften sie keinesfalls ins Commodore Hotel zurückkehren. Littlemores Frau Betty, die ins Krankenhaus geeilt war, nachdem sie von der Verletzung ihres Mannes erfahren hatte — und dann fast verärgert schien, weil die Wunde so harmlos war –, überredete alle, in die Wohnung der Familie an der Fourteenth Street zu kommen.

»Unterwegs müssen wir allerdings noch im Revier halten«, erklärte Littlemore. »Zeugenaussagen. Papierkram. Tut mir leid.«

Zwei Stunden später waren die letzten Protokolle unterschrieben. Vor dem majestätischen Polizeipräsidium an der Centre Street erwartete sie in der mitternächtlichen Dunkelheit ein leerer Streifenwagen mit laufendem Motor.

In zwei Paaren stiegen sie die Stufen hinab: vorn die Frauen, dahinter Littlemore und Younger, der Luc auf der Schulter trug. Das Jackett des Detectives hing lose über dem linken Arm, der in einer Schlinge ruhte.

Ein Officer rief Littlemore von der Tür aus hinterher und bat um Anweisungen. Younger und Littlemore drehten sich zu ihm um. So kam es, dass Luc als Einziger auf die Straße blickte, wo seine Schwester gerade in das Automobil kletterte. Er sah etwas, was sonst niemand sah: zwei weibliche Gestalten, beleuchtet von den grellen Scheinwerfern des Streifenwagens. Die eine hatte rotes Haar, das im Wind flatterte; die andere trug ein Kopftuch. Scheinbar schwebend, weil sich ihre Füße unter dem Lichtstrahl bewegten, näherte sich die erste dem Wagen. Die zweite blieb stehen; sie hatte einen Schal um den Hals geschlungen und begann nun, ihn zu lösen.

Die erste Frau griff nach dem Türgriff auf Colettes Seite. Betty, die noch nicht eingestiegen war, bemerkte sie und ächzte auf, dann schaute sie nach vorn und deutete. Erschrocken wollte Colette die Tür verriegeln, aber es war zu spät. Der Verschluss schnappte nicht ein, und sie öffnete sich einen Spalt. In diesem Augenblick zog die Frau im Scheinwerferlicht den Schal weg und offenbarte, was darunter lag.

Betty stieß einen gellenden Schrei aus.

Littlemore und Younger fuhren herum und stürmten im nächsten Moment schon die Stufen hinunter. Sogleich wandte sich die Rothaarige ab und verschwand in der Dunkelheit. Der Detective nahm die Verfolgung auf. Ebenso der Officer, der Littlemore um Instruktionen gebeten hatte, und ein halbes Dutzend weiterer Polizisten, die nach Bettys Schrei aus mehreren Richtungen herbeigeeilt waren. Sie schwärmten aus, liefen den Block auf und ab, klopften an Türen und leuchteten mit Taschenlampen in parkende Automobile. Aber sie fanden keine Spur von den beiden Frauen.

Als Littlemore zum Streifenwagen zurückkehrte, presste Betty noch immer die Hand auf den Mund. »Haben Sie das gesehen?«, fragte sie Colette.

»Was gesehen?«

Betty wirkte erschüttert. »Das war ein Ungeheuer, Jimmy.«

»Ganz ruhig«, erwiderte Littlemore.

»Es ist ... gewachsen.«

»Was?«

»Ich weiß nicht«, sagte Betty. »Aber es hat gelebt. Wie ein Kopf. Wie der Kopf eines Babys.«

»Sie hatte ein Baby dabei?«

»Sie hatte gar nichts dabei!« Bettys Stimme war erregt. »Es hing ... an ihr dran. Wie ein Babykopf, aber es ist aus ihrem Hals gewachsen.«

Alle schwiegen.

»Los.« Mit beunruhigter Miene half Littlemore seiner Frau in den Wagen und warf Younger den Schlüssel zu. »Sie fahren, Doc.«

Um zwei Uhr morgens saßen Younger und Littlemore in der Küche des Detectives, eine halbleere Flasche Bourbon auf dem Tisch zwischen ihnen. Alle anderen schliefen bereits.

Littlemore war damit beschäftigt, etwas nachzurechnen. »Als Sie in den Krieg gezogen sind – wie viele Kinder hatten Betty und ich damals?«

Younger antwortete nicht.

»Egal, auf jeden Fall sind es jetzt drei mehr«, fügte Littlemore hinzu.

»Also insgesamt zweiundsiebzig.«

Littlemore grinste schräg. »Na schön, ich fasse mal zusammen. Wir haben einen Zahn, wir haben eine Bombe, wir haben eine Entführung, und wir haben zwei Frauen vor dem Streifenwagen, eine davon mit einem Extrakopf am Hals. Und Sie fragen sich jetzt bestimmt, wo da die Verbindung ist.«

»Vielleicht.«

»Nun, so darf man das nicht anpacken. Man darf nie von Verbindungen ausgehen. Man muss die Dinge einzeln betrachten. Also fasse ich nochmal zusammen, aber anders: ein Haufen verrücktes Zeug, das keinerlei Sinn ergibt.« Littlemore schob den Kopf vor. »Sie haben gewusst, dass gleich eine Bombe hochgeht. Woher?«

Younger schüttelte den Kopf.

Der Detective ließ den Whiskey im Glas kreisen. »Ein Baby kann doch nicht aus dem Hals einer Frau wachsen.«

Wieder schüttelte der Arzt den Kopf.

»Sie reden nicht viel, oder?«

Younger wollte schon den Kopf schütteln, überlegte es sich jedoch anders.

Littlemore unternahm einen neuen Versuch. »Also habe ich das jetzt richtig verstanden: Sie haben sich nicht wieder um Ihre Stelle als Professor beworben. Auch Ihre wissenschaftlichen Sachen betreiben Sie nicht mehr. Sie arbeiten nicht als Arzt. Was machen Sie überhaupt?«

»Das Schicksal herausfordern.«

»Eine richtige Arbeit ist das nicht.«

»Ich bin gerade erst zurückgekommen.«

»Ja, aber der Krieg ist schon seit zwei Jahren vorbei. Wo waren Sie denn?«

Mehrere Minuten vergingen. Sie tranken.

»Ich kenne niemanden, der bereitwillig den Tod in Kauf nimmt.«

»Was?«

»Heute Morgen haben Sie davon gesprochen, wie sinnlos es ist, dass Menschen so bereitwillig in den Tod ziehen.«

Younger war klar, dass Littlemore ihn aus der Reserve locken wollte, und tatsächlich hatte er nichts dagegen. »Sie hätten 1918 in Frankreich sein müssen.« Er stand auf und zündete sich mit einem von Littlemores langen Kaminstreichhölzern eine Zigarette an. »Die Briten, die Franzosen – sie hatten die Nase voll. Wollten nur noch überleben. Trauten ihren Augen nicht, als die Amerikaner kamen. Als ob wir unser ganzes Leben nur auf eine Gelegenheit zum Sterben gewartet hätten.«

»Ich hätte mich auch gemeldet, wenn Betty und die Kleinen nicht gewesen wären.«

»Und es ist nicht nur der Krieg«, fuhr Younger fort, als hätte er Littlemore gar nicht gehört. »Lass die Menschen eine Ahnung von Todesangst spüren, und sie stürzen sich darauf. Warum zum Beispiel gibt es Achterbahnen auf Coney Island?«

»Nicht, damit die Leute sterben«, entgegnete Littlemore.

»Aber damit sie Todesangst empfinden können. Reiche Männer, die ein komfortables Leben führen, brechen sich beim Bergsteigen den Hals. Steuern zum Spaß Flugzeuge. Wissen Sie, was passiert, wenn in der Zeitung steht, dass in einer Achterbahn auf Coney Island jemand ums Leben gekommen ist? Am nächsten Tag kommen noch mehr Leute, um damit zu fahren.«

»Na ja, ich steig jedenfalls nicht in so ein Ding.« Littlemore schenkte ihnen beiden nach. »Warum legt jemand an einer Straßenecke eine Bombe? Das kapier ich nicht.«

»Weil Sie denken wie ein Polizist. Sie suchen nach einem Motiv.«

»Ja, natürlich.«

»Und wenn sie nur irgendwelche Leute umbringen wollten?«

»Warum sollten sie?«

»Wen ermordet man, wenn man ein ganzes Land hasst?« Younger hielt kurz inne. »Früher wäre ein König das Ziel gewesen. Wenn man den König von England angreift, greift man England selbst an. Aber ein Präsident? Ein Präsident ist doch nur ein Politiker, der in ein paar Jahren sowieso abtritt. In einer Demokratie reicht ein Attentat im Palast nicht mehr. Man muss die Menschen ermorden.«

Littlemore sann darüber nach. »Aber warum sollten sie uns hassen?«

»Die ganze Welt hasst uns.«

»Niemand hasst uns. Alle lieben Amerika.«

»Die Deutschen hassen uns, weil wir sie besiegt haben. Die Engländer und Franzosen hassen uns, weil wir sie gerettet haben. Die Russen hassen uns, weil wir Kapitalisten sind. Und die übrige Welt hasst uns, weil wir Imperialisten sind.«

»Trotzdem ist das kein Motiv.« Littlemore wechselte das Thema. »Sie haben mich gar nicht gefragt, wozu ich Colette heute gebraucht habe.«

»Wozu?«

»Da ist so ein Bursche, Fischer heißt er. Vor zwei Tagen schickt er einem befreundeten Geschäftsmann eine Warnung, dass er nach dem Fünfzehnten die Wall Street nicht mehr betreten soll. Fischer arbeitet ein paar Blocks von der Wall Street entfernt in irgend so einem französischen Verein. Also bin ich hingegangen. Colette hab ich zum Übersetzen mitgenommen. Und jetzt halten Sie sich fest: Auch die Franzosen haben gestern von Fischer eine Warnung bekommen: Alle sollen einen Bogen um die Wall Street machen, weil dort was passieren wird.«

Younger pfiff. »Wer ist der Mann?«

»Interessanter wäre, wo er ist. Er hat sich nämlich vor ungefähr einem Monat von den Franzosen abgesetzt. Anscheinend ist er irgendwo in Kanada. Natürlich finden wir ihn — das habe ich auch der Presse gesagt. In wenigen Stunden werden Millionen Leute nach diesem Mann suchen. Aber wissen Sie, was komisch ist? Fischers französischer Chef hat den Brief zerrissen und weggeworfen. Wir mussten die Stücke aus einem Papierkorb klauben. Niemand hat ihn ernst genommen.« Littlemore steckte den Korken in die Whiskeyflasche, legte sie hin und ließ sie kreiseln. »Die wollen uns bestimmt abservieren.«

»Die Franzosen?«

»Die Bundespolizei. Sie versuchen, die Ermittlungen an sich zu reißen. Big Bill Flynn ist schon da. Auch Palmer hat sich angekündigt.«

A. Mitchell Palmer war der Justizminister der Vereinigten Staaten, William J. Flynn der Direktor des Federal Bureau of Investigation.

»Das ganze Bureau kommt nach New York.« Littlemore sah aus, als hätte er einen unangenehmen Geschmack im Mund. »Und Treasury-Agenten, Leute vom Geheimdienst — haufenweise. ›Die Untersuchung liegt in den Händen der Bundesregierung‹ — das hat Big Bill am Abend verlauten lassen. Flynn ... Na ja, ein Theodore Roosevelt ist der bestimmt nicht. Vor zwei Jahren war Big Bill noch Polizeichef hier. Niemand hat ihn gemocht. Wissen Sie, als ich klein war, wollte ich unbedingt zur Bundespolizei. Dad und ich haben darüber geredet, wie das wäre. Das machen wir heute noch. ›Ich steige in New York auf, dann gehe ich nach Washington und arbeite für Roosevelt.‹ Wahrscheinlich besser, dass ich es nicht geschafft habe. Jetzt, wo Palmer und Flynn dort den Laden schmeißen und der Kongress die Prohibition verabschiedet hat, bin ich sowieso nicht mehr so scharf auf Washington.«

»Schade um Roosevelt.« Im Gegensatz zu dem Detective, der Rus-velt sagte, sprach Younger den Namen als Rose-a-velt aus, so wie die Roosevelts selbst.

»Woran ist er eigentlich gestorben? An der Kugel, die sie nicht aus seiner Brust rausholen konnten?«

»Nein«, antwortete Younger. »An seiner Malaria.«

»Sind Sie ihm mal begegnet?«

»Ein oder zwei Mal. Er war mit mir verwandt.«

»Sie sind doch mit allen verwandt.«

»Nur weitläufig. Seine Tochter Alice kenne ich besser. Das heißt, ich war kurz mit ihr bekannt.«

»Was Sie nicht sagen.«

Younger schwieg.

»Verflixt, Doc — Roosevelts Tochter?«, rief Littlemore. »Und noch dazu eine Schönheit! Warum haben Sie sie nicht geheiratet?«

»Erstens hatte sie einen Mann.«

»Doc, Doc, Doc. T.R.s Tochter. War das vor oder nach Nora?«

»Ein berüchtigter Schürzenjäger.«

»Sie sind kein Schürzenjäger.«

»Ich meinte den Mann von Alice. Trotzdem danke.«

»Sie sind eher ein Frauenheld.«

»Ah, eine subtile Unterscheidung.« Younger winkte ab. »Aber ich bin auch kein Frauenheld. Ich schlafe nicht mit ihnen. Außer ich mag sie, und das ist nur selten der Fall. Und Sie, sind Sie immer treu?«

»Ich?« Littlemore lachte. »Ich halte mich an meinen Dad. Er hätte so was nie gemacht, also mache ich es auch nicht.«

»Wie geht es ihm überhaupt — Ihrem Dad?«

»Gut. Ich besuche ihn noch immer fast jedes Wochenende. « Littlemore trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte. »Drobac — was ist das überhaupt für ein Name?« Colette hatte der Polizei berichtet, dass der entflohene Entführer von seinen Helfern Drobac genannt worden war. »Und warum hat er gefragt, wo sie sind? Was hat er damit gemeint?«

»Und warum hat er seinen Komplizen umgebracht?«, fiel Younger ein.

»Das ist einfach: damit er nicht redet.« Littlemore legte die Hände auf den Tisch und änderte den Tonfall. »Aber wissen Sie, was ich wirklich nicht verstehe?«

»Was ich mit Colette will.«

»Sie schleppen sie aus Frankreich hierher, aber Sie bringen sie in Connecticut unter.« Littlemore begann sich sichtlich für das Thema zu erwärmen. »Sie drehen durch, wenn sie verschwindet, aber wenn sie da ist, benehmen Sie sich, wie soll ich sagen, sehr korrekt.«

»Sie fragen sich also, wann ich ihr endlich einen Antrag mache.«

»Warum hätten Sie sie sonst über den Atlantik geholt? Außer Sie haben vor, sie zugrunde zu richten.«

»Sie scheinen sich ja sehr für meine Heiratsabsichten zu interessieren.«

»Und? Haben Sie es vor oder nicht?«

»Sie zugrunde zu richten? Das hab ich schon probiert.« Younger nahm einen tiefen Schluck. »Wollen Sie es hören?«

»Klar.«

5

Im Oktober 1917 wurde Lieutenant Stratham Younger in das amerikanische Feldlazarett von Einville unweit von Nancy versetzt, wo die Truppen der US Army an der Front zum Einsatz kamen. Zu dieser Zeit dienten die amerikanischen Soldaten noch unter französischem Kommando, und letztendlich behandelte Younger mehr Franzosen als Amerikaner. Im Verlauf des harten Winters und des folgenden Frühlings zog Younger als Angehöriger der Ersten und später der Zweiten Division an der Westfront entlang und kam überall dort zum Einsatz, wo die Not am größten war: Saint-Mihiel-Bogen, Seicheprey, Chaumont-en-Vexin, Cantigny, Bois de Belleau.

Dort, in der Nähe der Wälder von Belleau, am Rand von Château-Thierry, begegnete er Colette zum ersten Mal.

Der Morgen dämmerte. Als der Himmel allmählich rot wurde, ließen die heftigen Bombardements der Nacht nach. Younger kam aus den Wäldern in offenes Terrain und schleppte einen alten französischen Korporal zum Lazarettlager. Die weißen Zelte, die Tische und die Instrumententruhen waren alle an Ort und Stelle, aber kein Arzt oder Sanitäter war zu sehen. Offenbar war der medizinische Stab in großer Eile abmarschiert.

Von der anderen Seite des Feldes drangen Geräusche herüber. Französische Infanteristen scharten sich um einen Lastwagen vom Roten Kreuz. Sie erinnerten Younger an Kinder, die sich um einen Eiscremekarren drängen, nur dass sie etwas männlich Ungestümes ausstrahlten.

Mit dem Arm des Korporals über der Schulter überquerte Younger das Feld durch Schwaden von Nebel, die am zerfurchten Boden hafteten. Vor dem Lastwagen stand eine junge Frau, umgeben von einem Halbkreis ausgelassener Soldaten. Mit dem Rücken zu ihnen beugte sie sich durch ein Fenster ins Führerhaus. Die Männer riefen ihr auf Französisch – das Younger gut verstand – erfundene Krankheiten und gespielte Bitten um Behandlung zu. Einer grölte besonders laut und forderte die Frau auf, ihm ins Hemd zu fassen; sein Herz, so meinte er, schlage beängstigend schnell und sei gefährlich angeschwollen.

Mit einer braunen Tüte in den Händen tauchte sie wieder aus der Fahrerkabine auf. Sie war schlank, anmutig, dunkelhaarig, ungefähr zwanzig. Sie hielt das Kinn erhoben und hatte unwahrscheinlich grüne Augen. Sie trug einen schlichten Wollrock und eine hellblaue Strickjacke, war also eindeutig keine Krankenschwester.

Sie redete mit den Männern. Younger konnte ihre Worte nicht hören, sah aber, dass sie dem vorlauten Kerl die Tüte zuwarf. Dieser fing sie auf und ließ dabei sein Gewehr fallen, was die anderen zu schallendem Gelächter bewegte. Wieder sprach sie. Einer nach dem anderen verstummten die Soldaten und trollten sich betreten. Sie wirkte nicht befriedigt über ihren Sieg, sondern nur müde. Müde, angespannt und wunderschön. Als sich die Infanteristen zerstreut hatten, blieb nur noch Younger in seiner verschmutzten Uniform übrig, dem der verwundete Korporal schwer auf der Schulter lastete. Die Frau bemerkte, dass Younger sie anstarrte, und strich sich eine Locke aus dem Gesicht.

Nachdem er den alten Korporal, der ein ledriges Gesicht und graues Haar hatte, ins Gras gelegt hatte, schritt Younger auf die junge Frau zu, die instinktiv zurückwich. Ohne sie eines Blickes zu würdigen, ging er an ihr vorbei und öffnete die Tür des Lastwagens.

Drinnen entdeckte er zwei Dinge, die ihn überraschten. Zum einen einen Jungen, nicht älter als acht, der im hinteren Teil der Kabine hockte und im Halbdunkel ein Buch las. Zum anderen einen komplizierten radiologischen Apparat mit einer großen Glasplatte, schweren Vorhängen und Gasampullen.

Younger wandte sich zu der Frau um. »Wo ist Ihr Freund?«

»Was?«

»Wo ist der Mann, der das Röntgengerät bedient?«

»Ich bediene es«, antwortete sie.

Er musterte sie von oben bis unten. »Sie sind eine von Madame Curies Schülerinnen.«

»Ja.«

»Dann an die Arbeit. Außer Sie wollen, dass der Korporal hier stirbt.«

»Zwecklos«, antwortete sie. »Die Chirurgen sind alle fort.«

»Bereiten Sie ihn einfach bis zum Einbruch der Dunkelheit vor.« Younger flüsterte dem alten Soldaten ein paar leise Worte ins Ohr, dann verschwand er wieder in den Wäldern, aus denen er gekommen war.

Als Younger zurückkehrte, war bereits der Mond aufgegangen. Er fand das Lager so vor, wie er es verlassen hatte: unversehrt, aber verlassen. Nur in einem Zelt brannte elektrisches Licht. Daneben parkte der Lastwagen, und mehrere Kabel liefen vom Fahrzeug zum Zelt. Die junge Frau benutzte den Motor als Stromquelle.

Younger hob die Zeltklappe und trat ein. Alles war bereit. Der alte Korporal, der Dubeney hieß, lag schlafend auf einem Operationstisch, das Gesicht gewaschen, das Haar gekämmt. Die Instrumente waren ordentlich aufgereiht. Gleich daneben warteten Schüsseln mit Wasser. Die Frau erhob sich aus einem Stuhl. Zu ihren Füßen saß der kleine Junge, der immer noch las. Ohne ein Wort griff sie nach einer Mappe mit Röntgenaufnahmen und mathematischen Berechnungen, die sie Younger reichte.

Er hielt die Platten vor eine nackte Glühbirne. Vor einem Hintergrund weißer Knochen und grauer Eingeweide hoben sich klar und deutlich mehrere kleine, schwarze Punkte ab. Wenn jemand eine Ladung Schrot in den Bauch bekam, ging die größte Gefahr nicht von einer Schädigung der Organe aus, sondern von einer Blutvergiftung. Früher war es praktisch unmöglich gewesen, jedes einzelne Schrotkorn zu entfernen, und es passierte nicht selten, dass der Verletzte starb. Doch mit guten, ordentlich berechneten Röntgenbildern konnte ihn jeder tüchtige Chirurg retten.

Younger wusch sich Hände, Unterarme und Gesicht. Er ließ sich viel Zeit, um sich den Schmutz nicht nur von der Haut zu spülen, sondern auch aus dem Kopf. Inzwischen verabreichte die Frau dem Korporal erneut Chloroform. Dubeney versuchte vergeblich, ihre Hände wegzuschieben, bevor er wieder wegdämmerte. Younger machte sich an die Arbeit, und das Schweigen wurde nur unterbrochen von der Bitte um Instrumente und – bald nach dem Einschnitt — von dem gelegentlichen Klirren eines Metallstücks, das in eine Keramikschüssel fiel.

Auf der Stirn des Arztes bildete sich Schweiß.

»Moment.« Es war das erste Wort, das sie hier im Zelt sprach.

Während er das Skalpell hochhielt, tupfte sie ihm mit einem Tuch die Stirn ab, dann auch Wangen, Kinn und Hals. Younger betrachtete ihre zarten, ernsten Gesichtszüge. Sie schaute ihm nicht ein einziges Mal in die Augen.

»Was war in der Tüte?«, fragte Younger.

»Pardon?«

»Sie haben den Soldaten eine Tüte zugeworfen.«

»Ach, nur Lebensmittel. Vor allem Käse. Sie bekommen nicht genug zu essen. Sie haben alle Hunger wie eine Schar Mäuse.«

»Was haben Sie ihnen gesagt?«

»Dass sie lieber Deutsche töten sollen, statt eine Französin zu belästigen.«

Mit einem Nicken wandte sich Younger wieder seinem Patienten zu. »Wurden Sie von Madame Curie persönlich ausgebildet?«

Sie spülte das schmutzige Tuch aus. »Ja.«

»Was halten Sie von ihr?«

Ihre Antwort kam postwendend. »Sie ist die edelste Frau der Welt.«

»Ah, eine Bewunderin. Mich erstaunt es ehrlich gesagt, dass das überhaupt erlaubt wurde.«

»Was meinen Sie?«

»Eine Ehebrecherin, die junge Frauen ausbildet ...«

»Sie hat keinen Ehebruch begangen«, unterbrach sie ihn in scharfem Ton. »Nur er. Monsieur Langevin war verheiratet, sie nicht. Aber ihm macht man keine Vorwürfe. Er wird nicht aufgefordert, das Land zu verlassen. Sein Haus wurde nicht mit Steinen beworfen. Und jetzt hat er eine neue Geliebte. Einstein hat ein uneheliches Kind, das ist allgemein bekannt. Warum soll Madame Curie ihren Lehrstuhl verlieren, warum droht man ihr mit dem Tod, wo diese Leute das Gleiche oder sogar Schlimmeres tun?«

»Weil sie eine Frau ist«, erwiderte Younger. »Frauen sollten rein sein.«

»Auch Männer sollten rein sein.«

»Und weil sie Jüdin ist. Skalpell.«

»Was?«

»Skalpell. Und Polin.«

»Was hat das damit zu tun?«

»Und ihr schwerstes Verbrechen: Sie hat den Nobelpreis nicht nur einmal gewonnen, sondern sogar zweimal.«

Sie runzelte die Stirn. »Ich weiß nicht, ob Sie das ernst meinen.«

»Wenn ich der Wahrheit die Ehre geben soll, ich bin nur zu Männern ehrlich. Bei Frauen ist mir nicht zu trauen.«

Sie schaute ihn an.

»Frauen bringen Männern das Lügen bei«, fuhr er fort. »Aber wir werden nie so gut darin, wie sie es gern hätten. Wie haben Sie Madame Curie kennengelernt?«

Erst nach einigem Zögern antwortete sie. »Ich bin zur Sorbonne gegangen, um mich als Studentin für das Fach Chemie zu bewerben. Ich war siebzehn. Sie haben mich alle ausgelacht, weil ich kein Abitur hatte. Zufällig – vielleicht war es auch eine Fügung des Schicksals — kam Madame herein. Sie hatte alles gehört. Was für eine Angst sie ihnen eingejagt hat. Ich weiß nicht, warum, aber sie hat sich für mich interessiert, als ich erzählt habe, dass mich mein Vater in Mathematik und Naturwissenschaften unterrichtet hatte. Sie hat mir Fragen gestellt, und ich konnte meine Kenntnisse zeigen. Sie hat dafür gesorgt, dass ich zu einer Aufnahmeprüfung zugelassen wurde.«

»Und die haben Sie bestanden?«

»Ich hatte die besten Noten des Jahrgangs.«

»Dann sollten Sie jetzt studieren, statt Röntgenaufnahmen von Verwundeten zu machen.«

»Ich habe zwei Jahre lang studiert. Aber dann habe ich erfahren, was Madame für die Soldaten tut. Diese Röntgenwagen waren ihre Idee. Sie hat als Erste begriffen, wie viele Menschenleben wir mit Radioskopen im Feld retten können. Alle haben gesagt, das ist unmöglich, also hat sie ein Gerät entwickelt, das in einem Fahrzeug funktioniert. Die Regierung ist zu dumm, um diese Sache zu finanzieren, also hat Madame das Geld dafür allein beschafft. Dann wollte die Armee keine Männer für das Bedienen der Lastwagen abstellen, also hat Madame junge Frauen zu Technikerinnen ausgebildet. Als Nächstes hat die Regierung verkündet, dass Frauen keine Fahrerlaubnis erhalten, da hat Madame diesen Ignoranten die Stirn geboten und den ersten Wagen selbst gesteuert. Sie hat fahren gelernt, Reifen gewechselt, Röntgenbilder gemacht. Als sie gemerkt haben, dass sie tatsächlich Leben rettet, haben sie endlich eingelenkt. Jetzt gibt es über hundertfünfzig von uns – und unser einziges Problem sind die Männer.«

»Die Männer?«

»Manche von ihnen werden in der Gegenwart einer Frau ziemlich aggressiv.«

»Sie sind im Krieg.«

»Das ist keine Entschuldigung. Wir sind schließlich keine schmutzigen Deutschen.«

Younger musterte das Mädchen aus dem Augenwinkel. Etwas Hartes war in ihr Gesicht getreten; schon vorher, als sie über die Soldaten gesprochen hatte, war ihm eine Ahnung davon aufgefallen, doch jetzt war ihre Miene undurchdringlich. Schließlich wandte er sich wieder seiner mühsamen Arbeit zu.

Nach längerem Schweigen ergriff sie wieder das Wort. »Er ist wirklich lieb, der Korporal. Wie kommt es, dass Sie sich um ihn kümmern?«

»Das war keine Absicht. Er hat sich in der Nacht verirrt. Ist aus Versehen in unseren Frontabschnitt geraten. Hat sich an mich drangehängt, der arme Wicht.«

»Glauben Sie ihm nicht, Mademoiselle«, murmelte Dubeney.

»Was — Sie sind wach?«, fuhr Younger auf. »Schwester, Chloroform.«

»Er ist ins Niemandsland gekommen und hat mich rausgeholt. « Dubeney sprach undeutlich. »Mitten im Getümmel.«

»Halluzinationen.«

»Er schläft an der Front.«

»Wo ist das verdammte Chloroform?«, fauchte Younger.

»Brauch ich nicht, ich spür nichts.«

Der Arzt gab ein gereiztes Knurren von sich. Niemand sprach.

»Ich kann doch nicht zulassen, dass mein bestes Experiment vor die Hunde geht.« Younger deutete am Körper des Korporals nach unten. »Werfen Sie einen Blick auf sein rechtes Knie.«

Neugierig fragte die junge Frau den Korporal, ob es ihm etwas ausmachte. Als er den Kopf schüttelte, rollte sie ein Hosenbein hoch und sah eine böse Verletzung. »Das muss desinfiziert werden.«

»Ich habe es desinfiziert«, erklärte Younger. »Jeden Tag. Und jetzt schauen Sie sich das andere Knie an.«

Nachdem sie Dubeneys linkes Hosenbein hochgestreift hatte, ächzte sie erschrocken auf. Auch dieses Knie war verletzt, aber in ihm herrschte wimmelnde Bewegung. »Was ist das denn?«

»Maden. Was stellen Sie sonst noch fest?«

»Die Wunde ist sauber.«

»Die gleichen Verletzungen, die ein und derselbe Mann durch die gleichen Ursachen erlitten hat. Aber die eine ist fast verheilt, während die andere weiterschwärt. Und die geheilte Wunde wurde ausschließlich mit Maden behandelt. Das war übrigens nicht meine Idee. Die Männer im Feld machen das schon seit Jahren. Und obwohl er weiß, wie wichtig seine Knie für die Wissenschaft sind, geht dieser alte Knabe her und lässt sich in den Bauch schießen. Keinerlei Pflichtbewusstsein.«

Younger bemerkte, dass sich der kleine Junge neben die Frau gestellt hatte und voller Andacht Korporal Dubeneys madiges Knie beäugte.

»Mein Bruder«, sagte sie zu Younger. »Er heißt Luc.«

Ganz anders als seine Schwester hatte der Junge schmutzig blondes Haar, das struppig und ungewöhnlich lang war. Auch seine Haut war viel weniger hell als ihre — oder einfach viel dreckiger —, aber seine braunen Augen wirkten genauso streng und intelligent wie ihre, allerdings wachsamer, weniger zerstreut. Younger hatte das Gefühl, dass dem Jungen nichts entging. »Und wie alt bist du, junger Mann?«

Der Junge sah Younger nicht an und blieb stumm.

»Luc, du bist ungezogen«, tadelte die Frau, bevor sie sich wieder an Younger wandte. »Er spricht nicht gern. So, Sie sind das also.«

»Ich verstehe nicht.«

»Die Soldaten erzählen Geschichten von einem amerikanischen Arzt, der immer an der Front bleibt, um dort die Verletzten zu behandeln.«

»Ich behandle sie nicht, ich führe Experimente mit ihnen durch.«

»Und er kämpft auch, sagen sie.«

»Unsinn.«

»Wie ein Teufel«, bestätigte Dubeney.

Voller Interesse blickte der Junge zu Younger auf.

»Sie spüren also nichts, sagen Sie?« Younger veränderte die Position des Skalpells, und der alte Korporal jaulte laut auf.

Stunden später packten sie unter den Sternen die Sachen zurück in den Lastwagen. Trotz ihrer Zierlichkeit war die junge Frau überraschend stark. Eine Explosion ließ die Erde unter ihren Füßen sanft erzittern, und weit weg in den Wäldern brach ein Feuersturm los.

»Haben Sie keine Angst?«, fragte Younger.

»Vor dem Krieg?«

»Davor, dass Sie hier mit einem Fremden allein sind.«

»Nein.«

»Sie sind vertrauensvoll.«

»Männern vertraue ich nie«, erklärte sie. »Deswegen habe ich keine Angst vor ihnen.«

»Klingt vernünftig.« Younger hob den Blick zum blinkenden Firmament. »Heute habe ich etwas erlebt, was ich nie vergessen werde. Ein amerikanischer Marine-Sergeant hat seine Leute aus einem Schützengraben gescheucht. Sie hatten eine Überzahl von Soldaten und Waffen gegen sich, aber er hat den Befehl zum Angriff gegeben. Seine Marines hatten zu große Angst, um herauszukommen. Da hat der Sergeant sie angeschnauzt. Nun, er hat einen Ausdruck benutzt, den man in Damengesellschaft nicht wiederholen sollte. Wollen Sie es trotzdem hören?«

»Machen Sie Witze?«

»›Kommt schon, ihr Hurensöhne‹, hat der Sergeant gebrüllt, ›wollt ihr ewig leben?‹ Da sind seine Männer herausgestürmt. Es war ein Blutbad.«

»Hat er es überlebt, der Sergeant?«

»Ja.«

Ein gellendes Heulen zerriss die Nacht, gefolgt von einer weiteren Explosion, diesmal viel näher. Der Boden bebte, und in vielleicht tausend Metern Entfernung schossen Flammen hoch.

»Machen Sie sich lieber auf den Weg«, mahnte Younger. »Heute Nacht noch. Wenn die Deutschen durchbrechen, sind sie vor dem Morgen hier. Und sie werden bestimmt anders mit einer Französin umspringen als Ihre Soldaten.«

Sie schwieg.

Younger schnallte sich seine Ausrüstung um und marschierte zurück in die Wälder — in Richtung der Explosionen.

Erst im Juli 1918 sah er sie wieder. Deutschland hatte eine Reihe massiver Offensiven in Frankreich begonnen, um noch vor der vollen Mobilisierung der Vereinigten Staaten den Sieg zu erzwingen. Hunderttausende erfahrene deutsche Soldaten strömten aus dem Osten heran, wo die neuen bolschewistischen Herrscher Russlands kapituliert hatten, so dass der Kaiser seine Truppen von der Ostfront abziehen konnte. Ende Mai hatte Deutschland die französischen Streitkräfte bis zur Marne zurückgeschlagen und stand damit nur noch achtzig Kilometer vor Paris.

Doch in Belleau, Vaux und Château-Thierry stellten sich die Amerikaner dem deutschen Vormarsch entgegen und stürzten sich mit einem Todesmut in die Schlacht, wie er bei den alliierten Truppen seit 1914 nicht mehr zu beobachten gewesen war. Mit wilden Übertreibungen feierten US-Zeitungen die Siege der Yankees. Die Frage war nun, ob die neue Frontlinie zu halten war.

Vierzig Tage lang warfen beide Seiten Welle um Welle an Feuerkraft und jungen Männern in den grausamen, immer noch unentschiedenen Kampf. Langsam kamen die Gefechte zum Erliegen, bis man sich auf gelegentliche wütende Granatenangriffe aus gut befestigten Schützengräben beschränkte. Schließlich trat eine unheilvolle Pause ein. Anscheinend verstärkten die Deutschen ihre Verbände mit weiteren Divisionen.

Während dieser Ruhe vor dem Sturm war in dem Dorf Crézancy, unter dem Schatten der riesigen, schimmernden Geschütze hoch oben auf dem Moulin ruiné, ein Gemüsemarkt von zweifelhafter Legalität entstanden. Dort verkauften gebeugte, runzlige französische Bauern die kärglichen Waren, die sie vor der staatlichen Requirierung hatten bewahren können.

Zuerst bemerkte Younger Luc. Sofort erkannte er den kleinen Jungen wieder, der soeben eine maßlose Forderung mit einem stummen Kopfschütteln ablehnte und erst dann für Milch und Käse bezahlte, als ihm ein annehmbarer Preis angeboten wurde. Younger begrüßte den Jungen voller Herzlichkeit. Einer Eingebung folgend zog er ein verschlossenes, mit kriechenden Maden gefülltes Glas aus der Tasche. Luc riss die Augen auf.

»Das sind Larven«, erklärte Younger auf Französisch. »Bald werden sich diese Tierchen alle in einen Kokon hüllen. Ein oder zwei Wochen später wird der Kokon platzen. Und weißt du, was dann herauskrabbelt?«

Der Junge schüttelte den Kopf.

»Eine Fliege. Eine gewöhnliche Schmeißfliege.«

Diese Information schien den großen Respekt des Jungen vor der wimmelnden Masse im Glas noch zu steigern.

»Und willst du erfahren, warum sie so gute Freunde für Verletzte sind? Weil sie nur totes Gewebe fressen. Lebende Zellen üben keinerlei Anziehung auf sie aus. Hier, nimm das Glas. Ich hab noch mehr davon. Maden als Haustiere – das kann nicht jeder Junge vorweisen.«

Luc akzeptierte das Geschenk und zog zum Austausch seinerseits etwas aus der Tasche.

Die Augenbraue des Arztes zuckte nach oben. »Eine Granate.«

Luc nickte.

»Die ist aber nicht scharf, oder?«

Nachdem er das Glas abgestellt hatte, drückte Luc den Sicherungsstift, schraubte den Deckel ab, zog die Feder heraus, entfernte den Stift, löste den Zündkörper und hielt ihn in die Luft.

Younger beugte sich vor und roch das trockene Schießpulver. »Aha. Ausgezeichnet. Tatsächlich scharf.«

Mit geschickten Fingern baute der Junge die Granate wieder zusammen und hielt sie Younger hin, der das Geschenk vorsichtig entgegennahm.

Als er sich bei Luc bedankte, hörte er plötzlich hinter sich eine strenge Frauenstimme.

»Haben Sie ihn das anfassen lassen?«

Younger drehte sich um und erkannte die Schwester des Jungen.

»Wollen Sie, dass er Granaten für Spielzeug hält?«, fuhr sie ihn zornig an. »Damit er sie das nächste Mal, wenn er eine auf dem Boden entdeckt, aufhebt und damit herumspielt?«

Younger schielte kurz zu Luc, dessen Schwester offenbar keine Ahnung hatte, dass er eine scharfe Granate mit sich herumtrug. »Sie haben Recht, Mademoiselle.« Younger steckte die Waffe ein. »Wo habe ich nur meinen Kopf. Eine Granate ist kein Spielzeug. Verstanden, Luc? So etwas sollte man nur berühren, wenn man genau über die Funktionsweise Bescheid weiß.«

»Verzeihung.« Sie schien sich wieder zu beruhigen. »Er spielt gern mit Waffen und Muniton. Ich stehe jedes Mal Todesängste aus.«

»Wie ich gehört habe, sind Sie nach Paris zurückgegangen. «

Sie runzelte die Stirn. Da zupfte Luc an ihrem Rock. Mit einer entschuldigenden Geste beugte sie sich zu ihm hinunter, und der Junge gestikulierte in einer Art Zeichensprache. Ihre Antwort klang entschieden. »Auf keinen Fall. Wie stellst du dir das vor?« Für Younger fügte sie erklärend hinzu: »Jetzt will er mit Ihnen an die Front.«

»Ich fürchte, in deinem Alter ist das unmöglich, junger Mann. Wenn der Krieg allerdings weiter so verläuft, bekommst du womöglich noch deine Chance. Aber vielleicht möchtest du einen amerikanischen Stützpunkt sehen?«

Der Junge nickte.

Younger wandte sich wieder der Frau zu. »Sie würden uns einen großen Dienst erweisen, wenn Sie mit Ihrem Lastwagen zu unserem Stützpunkt kämen. Wir haben zwar einen Röntgenapparat, aber er ist sehr primitiv im Vergleich zu Ihrem. Ich könnte vielen Verletzten helfen.«

»In Ordnung«, antwortete sie. »Ich komme heute Nachmittag. Aber ich ... ich weiß noch immer nicht, wie Sie heißen. «

An mehreren Abenden nacheinander polterte Colettes Lastwagen eine Staubwolke hinter sich herziehend in Youngers Feldlazarett. Younger nahm neben ihr Platz, und sie brachen zu verschiedenen Lagern auf, bis hinüber nach Lucy-le-Bocage. Dutzende von Soldaten waren nach einer Verletzung zu ihren Einheiten zurückgekehrt, ohne wirklich genesen zu sein. Younger wollte sie alle noch einmal untersuchen. Meistens förderten die Röntgenaufnahmen nichts zutage, doch hin und wieder zeigten die gespenstischen Skelette, wie Younger es vermutet hatte, einen winzigen, bisher unentdeckten Granatsplitter.

Als dies zum ersten Mal geschah, stieß Colette einen Freudenschrei aus. Younger lächelte. Wenn sie hinten im Lastwagen eng nebeneinander arbeiteten und Instrumente hin- und herreichten, berührten ihre Finger oft die seinen. Oder ihr Körper streifte ihn. Immer wenn das der Fall war, löste sie sich sogleich wieder von ihm, obwohl Younger das Gefühl hatte, dass der Kontakt nicht ganz unabsichtlich zustande gekommen war.

Gegen die Verletzten und Kranken war Colette freundlich, aber nicht übertrieben sanft oder mitfühlend. Gegen die Gesunden war sie abweisend. Zum Teil diente diese Schroffheit, wie Younger erkannte, dem Selbstschutz; sie war so hübsch, dass sie gar nicht anders mit den Soldaten umgehen konnte. Aber das war nicht alles. Younger fragte sich, was wohl nötig wäre, um sie zu erweichen.

Als Colette eines Abends mit ihren Berechnungen beschäftigt war, nutzte der Arzt die Zeit, um selbst im Licht einer Taschenlampe an Gleichungen zu arbeiten. Erst nach einer Weile fiel ihm auf, dass Luc neben ihm stand.

Der Junge reichte ihm ein Buch. Es war auf Englisch, im Vorjahr veröffentlicht. Der Autor war ein gewisser Arnold Toynbee, und der Titel lautete: The German Terror in France. Der schmale Band war ziemlich zerlesen. War es möglich, dass der Junge Englisch konnte?

Während Younger noch in dem Buch blätterte, gab ihm Luc einen Zettel, auf dem stand, dass er die Toten hasste. Es war das erste Mal, dass ihm der Junge etwas mitgeteilt hatte. Danach hockte sich Luc an einen Reifen des Lastwagens und beschäftigte sich mit einem alten Spielzeug.

»Wo haben Sie das her?« Colette hatte das Buch in Youngers Händen entdeckt.

»Von Ihrem Bruder.«

»Oh.« Ihre Haltung entspannte sich. »Er will offenbar, dass ich Ihnen erzähle, was mit unserer Familie passiert ist.«

»Das müssen Sie nicht.«

Ihr Blick ging kurz zu Luc, der in sein Spiel vertieft war. »Sie können es auch nachlesen, wenn Sie wollen.« Sie zeigte auf eine eselsohrige Seite im Buch, wo eine Passage unterstrichen war.

Sommeilles wurde am 6. September völlig niedergebrannt. »Nach Beginn des Feuers«, berichtet der Bürgermeister, »flüchteten sich M. und Mme. Adnot (Letztere ungefähr sechzig Jahre alt), Mme. X. ( fünf- oder sechsunddreißig Jahre alt), deren Mann beim französischen Heer war, und Mme. X’ vier Kinder in den Keller der Adnots. Sie wurden unter grausigen Umständen ermordet. Die beiden Frauen wurden vergewaltigt. Als die Kinder schrien, wurde einem von ihnen der Kopf und zwei anderen ein Arm abgeschnitten, ehe alle im Keller massakriert wurden. Die Kinder waren elf, fünf, vier und eineinhalb Jahre alt.

»Großer Gott«, entfuhr es Younger. »Ich hoffe, das war nicht Ihre Familie.«

»Nein, aber unser Dorf: Sommeilles. Wir sind dort hingezogen, als ich noch klein war — Mutter, Vater, Großmutter und ich. Luc ist dort geboren. Bei Kriegsausbruch haben sich all unsere jungen Männer dem Heer angeschlossen. Das Dorf war völlig wehrlos. Als die Deutschen kamen, wurden Luc und ich zum Zimmermann geschickt, weil er einen verborgenen Keller hatte. Deswegen haben wir überlebt. Die Deutschen haben alle umgebracht, nur uns haben sie nicht entdeckt. Die ganze Nacht haben wir Schüsse und Schreie gehört. Am nächsten Tag waren sie verschwunden. Unser Haus war angezündet worden, aber es stand noch. Mutter und Vater lagen tot auf dem Boden. Vater hatte sich heldenhaft gewehrt, das konnte man sehen. Großmutter hat noch gelebt, aber nicht lange. Mutter war nackt. Überall war Blut.«

Während seine Schwester erzählte, hatte Luc sein Spiel unterbrochen. Erst als sie fertig war, wandte er sich wieder seiner Beschäftigung zu.

»Und alle gehen davon aus«, schloss Colette, »dass man den Rest des Lebens trauern muss.«

6

Mit dem Großen Krieg kamen die großen Krankheiten – Beschwerden einer völlig neuen Art oder in einem noch nie dagewesenen Ausmaß.

Ganz zuletzt das Schlimmste: die Spanische Grippe von 1918 bis 1919, die sich mit den herumziehenden Armeen auf allen Kontinenten verbreitete, verborgen in den warmen, aber zerrütteten Lungen heimkehrender Soldaten, und Millionen Menschen in allen Winkeln der Erde das Leben kostete. Vor der Grippe lagen die Leiden durch Phosgen und Senfgas, das einem Mann die Augen und das Fleisch bis auf die Knochen wegätzen konnte. Noch vor dem Giftgas gab es die abstoßenden Auswirkungen von Pilzen und Parasiten, die die Füße der Soldaten angriffen, und den Wundbrand, der sich in abflusslosen, regenüberschwemmten Schützengräben vermehrte. Doch vor all diesen Dingen kam der Granatenschock.

Die ersten Berichte über diesen sonderbaren Zustand waren rätselhaft. Offenkundig unverletzte Soldaten zeigten eine Ansammlung widersprüchlicher Symptome: hechelnde und versagende Atmung, Schweigen und Raserei, übertriebener Bewegungsdrang und Katatonie, die Weigerung, Waffen loszulassen oder sie anzufassen. Aber in allen Fällen traten Nachtangst und starke Alpträume auf, mit denen sie ihre Kameraden aus dem Schlaf rissen und beunruhigten.

In der Folge wurden die Symptome noch merkwürdiger. Taubheit, Stummheit, Blindheit, Lähmung von Armen und Beinen. Alles ohne erkennbare organische Ursache.

Die Franzosen fanden schnell einen Namen für die Betroffenen: simulateurs. Bei den Briten hieß der entsprechende Begriff malingerers. Die erste Behandlung, die die Engländer diesen »Simulanten« verordnete, war das Erschießungskommando, da Feigheit in der britischen Armee mit dem Tod bestraft wurde. Deutsche Ärzte hingegen setzten auf Elektrizität. Hinter dieser Elektroschocktherapie stand nicht unbedingt eine Heilabsicht, sondern der Gedanke, dass eine ausreichend hohe Spannung die Rückkehr an die Front als das geringere Übel erscheinen ließ. Allerdings übersahen die deutschen Ärzte dabei eine dritte Möglichkeit, zu der eine ganze Reihe von Patienten griff: Selbstmord.

In der Tat vermochten selbst diese starken Abschreckungsmaßnahmen der Entwicklung nicht Einhalt zu gebieten. Die Zahl der Betroffenen stieg in schwindelerregende Höhen. In Großbritannien wurde das mysteriöse Leiden letztlich bei achtzigtausend Soldaten diagnostiziert. Viele davon waren Offiziere mit – nach britischer Auffassung – tadellosem Charakter und Stammbaum. Daher geriet die Simulantenthese allmählich selbst unter Beschuss.

Die ersten Ärzte, die die Beschwerden ernst nahmen, führten sie auf explodierende Geschosse zurück. Ihrer Auffassung nach lösten die starken Granatdetonationen der modernen Kriegsführung winzige Blutungen und damit einen neurologischen Schock im Gehirn aus. So entstand der Begriff »Granatenschock».

Der Name blieb, nicht aber die Erklärung. Zu viele unter Granatenschock leidende Soldaten hatten überhaupt kein Bombardement erlebt. Bald zeigte sich, dass die Psychologie für ihren Zustand viel größere Bedeutung besaß als die Physiologie. Und nur ein einziger Psychiater auf dem gesamten Erdball hatte eine Theorie geistiger Erkrankungen vorgelegt, die diese Symptome erklären konnte: Sigmund Freud.

Auf der ganzen Welt sah sich eine wachsende Zahl von Ärzten, die die Psychoanalyse bis dahin voller Skepsis und Verachtung beäugt hatten, zu der Einsicht genötigt, dass nur das Freud’sche Konzept des Unbewussten eine sinnvolle Behandlung des Granatenschocks erlaubte. So schrieb ein britischer Arzt 1917: »Fast möchte man sagen, dass uns das Schicksal die einmalige Gelegenheit geboten hat, den Wahrheitsgehalt von Freuds Theorie des Unbewussten zu überprüfen. « Die Theorie bestand die Prüfung.

Englische, australische, französische und deutsche Ärzte berichteten von erstaunlichen Erfolgen bei der psychotherapeutischen Betreuung von Granatenschockopfern. In Großbritannien wandten sich die Militärbehörden an Dr. Ernest Jones, einen von Freuds ersten Schülern — der aufgrund seiner Neigung, mit zwölfjährigen Mädchen über Unschickliches zu reden, noch immer nicht in Krankenhäusern praktizieren durfte –, um dem nun unter dem Namen »Kriegsneurose« bekannten Leiden zu begegnen. Deutschland sandte eine Abordnung zu einem internationalen psychoanalytischen Kongress und bat um Hilfe, um der wachsenden Zahl einschlägig Erkrankter Herr zu werden. Der lange verleumdete und geächtete Freud wurde persönlich von der österreichischen Regierung gebeten, eine Untersuchung zur angemessenen Behandlung von Granatenschock zu leiten. Im Jahr 1918 gab es wohl nur einen Menschen, der von der Richtigkeit der Psychoanalyse überzeugt und zugleich der Meinung war, dass sich die Freud’sche Theorie nicht zur Erklärung der Kriegsneurose eignete. Dieser Mensch war Sigmund Freud.

Er müsste eigentlich in die Schule gehen«, sagte Colette einige Tage später über ihren Bruder. Sie saß am Steuer ihres Lieferwagens und lenkte ihn über eine tief zerfurchte Straße. Sie hatte keine Bedenken, in Lucs Hörweite über ihn zu reden. »Aber er ist zu ... unkooperativ. Die Lehrer in Paris dachten, dass er taub ist. Und dass er nicht sprechen kann. Aber er kann es, das weiß ich.«

Hinten im Wagen war Luc wieder mit seinem Lieblingsspielzeug beschäftigt – einer alten Angelrolle – und gab dabei unverständliche Laute von sich.

»Wie lang ist er schon so?«, fragte Younger.

»Nach der Zerstörung von Sommeilles war überall Rauch. Sogar bis in den Keller des Zimmermanns ist er vorgedrungen, aber Luc wollte nicht herauskommen. Den ganzen Tag hat er dort gelegen. Dann hat er sich eine Erkältung zugezogen, und am Abend fing er an zu husten — ganz schlimm. Ich dachte schon, dass ich ihn auch noch verliere. Aber er wurde wieder gesund; nur spricht er seit damals nicht mehr.«

»Hat er manchmal Probleme beim Atmen — zum Beispiel, wenn er läuft?«

»Nie«, erwiderte Colette. »Alle meinen, er muss eine Lungenentzündung gehabt haben, aber das glaube ich nicht. Für mich ist es eher etwas Psychologisches. Vielleicht eine ›Neurose‹. Haben Sie schon mal von Dr. Freud in Wien gehört?«

»Bei dem Wegweiser links.« Youngers Gesicht blieb ausdruckslos.

»Ein Psychologe, weltberühmt. Alle behaupten, er ist der Einzige, der Kriegsneurosen versteht. Und er behandelt auch Kinder.«

»Dr. Freud aus Wien hat eine eigenartige Theorie zur Ursache von Neurosen.«

»Sie haben seine Bücher gelesen? Ich habe nichts auf Französisch gefunden.«

»Ich habe ihn gelesen, und ich kenne ihn. Sogar persönlich.«

»Was? Das ist ja wunderbar!«, rief Colette. »Wenn der Krieg vorbei ist, will ich ihm schreiben. Wir haben zwar kein Geld, aber ich hoffe trotzdem, dass er bereit ist, sich Luc anzuschauen. Würden Sie mir dabei helfen?«

»Nein.«

»Nein? Warum nicht?«

»Ich glaube nicht an Freuds Psychologie«, antwortete er. »Ich glaube überhaupt nicht an Psychologie. Granatsplitter, Bakterien, Schwefel – wenn man sie beseitigt, besteht eine gute Chance, dass man einen Menschen heilt. Aber ›Neurose‹? Das ist doch nur ein Ausdruck dafür, dass man keine Diagnose stellen kann. Woher wollen Sie denn wissen, dass Luc keinen Schaden am Kehlkopf hat?«

»Ich weiß, dass er reden kann. Ich weiß es. Er will bloß nicht.«

»Wenn Sie Recht haben, dann ist er eben schüchtern. War ich auch in seinem Alter.«

»Er ist nicht schüchtern.« Colette schüttelte den Kopf. »Es ist – wie soll ich sagen? Als würde er sich der Welt verweigern.«

»Absolut vernünftig, wenn man bedenkt, was er von ihr gesehen hat. Halten Sie dort drüben.«

Knirschend kam der Lastwagen zum Stillstand. »Dr. Freuds Patienten werden gesund. Das sagen alle.«

»Das ist kein Beweis für die Richtigkeit seiner Theorien.«

»Was spielt das denn für eine Rolle, wenn es den Patienten besser geht?«

»Warum bringen Sie ihn dann nicht gleich zu einem Quacksalber?«

»Das würde ich ja, wenn er davon gesund wird. Dafür würde ich alles tun.«

Younger öffnete die Tür. »Ihrem Bruder fehlt nichts im Kopf. Alles, was er braucht, ist ... dass dieser verdammte Krieg aufhört.«

Am 13. Juli blieb Younger die ganze Nacht an der Front, um mehrere Schwerverletzte zu versorgen. Erst am nächsten Abend gelangte er zurück zum Stützpunkt. Trotz der späten Stunde nahm er einen Transportwagen und fuhr ihn zu der französischen Stellung, wo Colette in der Regel zu finden war. Als er ankam, wusch sie gerade einige Kleider im Licht der Lastwagenscheinwerfer.

Sie lief zu ihm, bis sie knapp vor ihm stand, ohne ihn zu berühren. »Wo waren Sie? An der Front?«

Nach einer gewissen Zeit denken Männer im Krieg entweder nicht mehr an den Tod, oder sie werden von der Vorstellung gelähmt. Younger dachte nicht mehr daran. »Im Moment habe ich mich ohne Erlaubnis von der Truppe entfernt. Dafür könnte ich vor ein Kriegsgericht gestellt werden.«

»Wirklich?«

»Schon gut. Meine Ordonnanz weiß, wo ich bin. Wir müssen doch den französischen Nationalfeiertag begehen.« Aus seinem Wagen förderte er eine Flasche Dessertwein, zwei Gläser, eine Dose Foie gras, ein Stück Blauschimmelkäse, ein Glas eingemachte Erdbeeren, frische Butter und eine Mischung englischer Kekse zutage. »Nicht unbedingt revolutionär, aber mehr konnte ich nicht ergattern.«

»Wo haben Sie das alles her?«

»Gestatten Sie, Mademoiselle?«

Sie lächelte. »Mit Vergnügen.«

Sie breitete eine Decke auf dem Gras aus und platzierte die Sachen darauf. Die Nacht war warm. Er warf seine Lederjacke auf den Boden, legte Mütze und Pistolengurt ab und machte sich daran, den Korken aus dem Wein zu ziehen. Doch er hielt inne, als von seinen Fingern Blut auf die Flasche tropfte. »Können Sie eine Wunde vernähen?«

Sie schob seinen Ärmel zurück, und auf seinem Unterarm kam eine tiefe Risswunde zum Vorschein. »Warten Sie.« Kurz darauf kehrte sie mit Faden und Desinfektionsalkohol zurück. »Ich habe kein Betäubungsmittel.«

»Dafür?« Er lachte.

Sie träufelte den klaren, zischenden Alkohol auf die Verletzung und führte die Nadel durch ein Stück blutende Haut, dann durch ein anderes, bevor sie den Faden zusammenzog. »Wie halten Sie das nur aus?«

»Ich spüre nichts.«

»Natürlich spüren Sie es.« Sie nähte weiter.

»Es ist mir gleichgültig.«

»Wer keinen Schmerz fühlt, fühlt auch keine Freude.«

»Freude ist mir auch gleichgültig.«

»Die Krankenschwestern erzählen was anderes.«

»Wie bitte?«

»Wie lange haben Sie nicht mehr geschlafen?«

»In mancher Hinsicht sind Sie mir ein Rätsel, Miss Rousseau. Vor allem, weil Sie Paris verlassen haben, um in einem Lastwagen zu hausen. Und erzählen Sie mir jetzt bitte nicht, dass es Ihre Pflicht gegenüber Frankreich ist.«

»Warum nicht?« Sie durchstach das letzte Stück abstehende Haut. »Stillhalten.«

»Frauen handeln nicht aus Patriotismus. Irgendwo steckt da immer ein Mann dahinter.«

»Sie sind unverbesserlich.« Sie schnitt den Faden ab und verknotete ihn. »Fertig.«

Er spannte die Hand an und nickte. Dann öffnete er den Wein, schenkte ihr ein und brachte einen Toast auf das weibliche Geschlecht aus. Sie antwortete mit einem Toast auf Frankreich. Sie setzten sich zu ihrer Mahlzeit nieder. »Sicher sind Sie einem Jungen gefolgt«, fuhr Younger fort. »Er wurde an die Front gerufen, und das war die einzige Möglichkeit, ihn zu begleiten. Die Frage ist nun, ob Sie ihn aus den Augen verloren haben oder er Sie.«

»Ich bin keinem Jungen gefolgt.«

»Verzeihung – einem Mann natürlich.«

»Auch keinem Mann.«

»Einer Frau?«

Sie warf einen Keks nach ihm.

»Entschuldigung, aber das passt einfach nicht zusammen. Sie haben die Sorbonne verlassen, dabei war die Zeit dort bestimmt das Wichtigste in Ihrem Leben. Sie wissen doch, dass man Sie nach dem Krieg nicht mehr zulassen wird. Der Andrang von Männern, deren Studium unterbrochen wurde, wird zu groß sein.«

»Ja.« Sie wischte Krümel von der Decke, ließ sich aber kaum etwas von ihrer tiefen Enttäuschung anmerken. »Sogar Madame hat mich gewarnt, dass mir ihre Fürsprache nicht helfen wird.«

»Warum haben Sie die Universität dann verlassen?«

»Ich konnte die Wohltätigkeit nicht mehr ertragen.«

Er war nicht in der Lage, den Ausdruck in ihren Augen zu deuten.

Sie fuhr fort. »Es gibt Leute, die bereit sind, andere unterzubringen und zu ernähren, die ihre Familie verloren haben. Aber diese Wohltätigkeit hat ihren Preis. Hier draußen haben wir ein Dach über dem Kopf, und ich muss niemanden um Brot bitten.«

»Was für einen Preis?«, fragte Younger.

»Abhängigkeit.«

»Wir sind alle abhängig, solange wir jung sind. Mindestens von der Familie.«

»Abhängigkeit von der eigenen Familie ist etwas Schönes«, erklärte sie. »Abhängigkeit von Fremden, das ist etwas anderes.«

Wieder setzte sie ihre undurchdringliche Miene auf, doch diesmal durchschaute Younger sie.

»Aha«, stellte er fest. »Dann haben Sie also nicht gelogen, aber ich hatte trotzdem Recht.«

»Was soll das heißen?«

»Sie sind keinem Mann gefolgt, als Sie Paris verlassen haben. Sie sind vor einem geflohen. Ein Mann, der einen Lohn für seine Wohltätigkeit erwartet hat.«

Sie blickte ihn über den Rand des Glases hinweg an.

»Sie hatten eine ... intime Beziehung mit ihm. Niemand kann Ihnen daraus einen Vorwurf machen.«

»Sie sind sehr neugierig, was meine Beziehungen angeht.«

»Jede Frau hätte an Ihrer Stelle das Gleiche getan.«

»Eine Amerikanerin vielleicht. Aber ich nicht. Und Sie werden mir glauben, wenn ich Ihnen verrate, wer es war: Monsieur Langevin.«

Paul Langevin war der große französische Physiker, dem vor einigen Jahren in Zeitungsberichten auf der ganzen Welt eine Affäre mit Marie Curie nachgesagt worden war.

»Ich hätte es wissen müssen«, bemerkte Younger. »Sie haben seinen Namen in meiner Gegenwart schon einmal erwähnt, mit einer Feindseligkeit, wie Sie sie sonst nur in das Wort ›Deutsche‹ legen. Was hat der Schurke gewollt?«

»Mich im Labor entkleiden.«

»Der Halunke. Welcher Ort wäre Ihnen lieber gewesen?«

»Finden Sie das etwa komisch? Das ist der Mann, den Madame liebt. Für den sie alles verloren hat. Und er macht sich praktisch unter ihrer Nase an mich heran.«

»Wenigstens hat er einen guten Geschmack.«

Sie vollführte eine wegwerfende Handbewegung. »Sie wollen mich doch nur provozieren. Es war eine schreckliche Situation. Er hatte Luc und mich in seinem Haus aufgenommen. Aus Freundlichkeit, wie ich dachte. Aber dann kam die Sache im Labor, und das war nicht das einzige Mal. Später, in seinem Haus ...«

»Mit Gewalt?«

»Nein, wenn ich mich gesträubt habe, hat er mich losgelassen. Aber er hat mich dazu gezwungen, ihn wegzustoßen. Es war unerträglich. Wenn ich nur bei ihm ausgezogen und in Paris geblieben wäre, hätte Madame sofort Verdacht geschöpft und mir nicht geglaubt. Es wäre die reinste Qual für sie gewesen. Und sie hätte mich gehasst.«

»Also haben Sie gelernt, einen Lastwagen zu steuern.«

»Etwas anderes ist mir nicht eingefallen. Ich musste die Universität verlassen. Er fand ständig einen Vorwand, um mir nah zu sein. Früher oder später hätte Madame das bemerkt.«

Younger sann über das Gehörte nach. »Sie haben die Sorbonne aufgegeben, um sie zu schonen.«

Sie blieb lange stumm. »Es gibt drei Dinge, die ich in meinem Leben erreichen will. Erstens will ich, dass Luc gesund wird. Zweitens will ich einen Abschluss an der Sorbonne machen — für meinen Vater. Wenn sie mich nach dem Krieg nicht gleich annehmen, werde ich mich so lange bewerben, bis sie es tun.«

»Und drittens?«

Sie strich ihren Rock glatt. Dann musterte sie ihn. »Für Sie ist das natürlich anders. Sie sind ein Mann – Sie hatten schon viele Frauen und können dafür auch noch mit Beifall rechnen.«

»Ich? Ich bin so enthaltsam wie ein Kapuzinermönch.«

Sie lachte spöttisch.

»Falls Sie sich wieder auf die Krankenschwestern berufen wollen – die sind nur eifersüchtig, weil ich so viel Zeit mit Ihnen verbringe.«

»Sie waren nie verheiratet?«

»Ich glaube nicht an die Ehe.«

»Lassen Sie mich raten, warum nicht.« Sie überlegte kurz. »Weil es Ihrer Ansicht nach gegen die Natur des Menschen ist, monogam zu sein.«

»Eine Ehe blickt in die Zukunft. Das ist unpraktisch, wenn man im Krieg ist.«

»Ich hätte noch eine Erklärung.« Sie stellte das Glas ab und hob Youngers Lederjacke und Militärmütze auf. »Weil Sie Amerikaner sind.«

»Und?«

»Nun, wenn Sie Franzose wären und heiraten würden, könnten Sie beliebig viele Affären haben. Sie würden es als ihr gutes Recht betrachten. Aber als Amerikaner müssen Sie treu sein.«

»Ach?«

»Amerikanische Ehemänner sind viel treuer. Das behauptet zumindest Monsieur de Tocqueville.« Sie stand auf und probierte Jacke und Mütze an. »Wie sehe ich aus?«

Er antwortete nicht.

»Mögen Sie es nicht, wenn ich Ihre Uniform trage? Na gut.« Sie nahm die Mütze ab und setzte sie ihm schräg auf. »Ihnen steht sie sowieso besser.«

Als sie die Mütze auf seinem Kopf zurechtrückte, neigte sie sich nach vorn, und die Aufschläge der übergroß an ihr hängenden Lederjacke klafften am Hals auseinander. Ein kleines Medaillon aus Silber und Perlmutt glitt aus ihrer weißen Bluse und schwang nach vorn. Er fasste sie an den Handgelenken und zog sie nach unten aufs Gras.

»Was machen Sie da?«

Er öffnete den obersten Knopf ihrer Bluse.

»Bitte nicht.«

Er küsste ihren Hals.

»Nein«, hauchte sie.

Er hielt inne und schaute sie an. Ihre grünen Augen funkelten atemberaubend. Mit ihrer Brust hob und senkte sich das Medaillon. Er streckte den Arm nach ihrer Bluse aus, und sie fuhr zurück wie ein ängstliches Tier. Als sie sich hinkniete, hielt sie seine Pistole in den Händen. Doch diese steckte immer noch im Halfter, das sie nicht wegschütteln konnte. Wütend schwang sie die Waffe hin und her, bis der Gurt daran wedelte wie ein Hundeschwanz. Schließlich riss sie die Pistole heraus und zielte auf ihn.

»Keine Bewegung.«

Er hob die Augenbraue. »Nur um das festzuhalten: Ich wollte den Knopf wieder zumachen.«

»Ich brauche keine Hilfe beim Zuknöpfen.« Sie stand auf und ließ ihren Worten Taten folgen. »Keine Bewegung, habe ich gesagt.«

Er ignorierte ihren Befehl und erhob sich.

»Setzen Sie sich in Ihren Wagen und verschwinden Sie.« Sie wand sich aus der Lederjacke und warf sie ihm hin. »Wenn Sie einen Schritt nach vorn machen, schieße ich.«

»Na, dann los.« Er trat vor, um seine Jacke aufzuheben. »Es gibt schlimmere Arten zu sterben als von Ihrer Hand.«

Sie bekam keine Gelegenheit mehr zu einer Antwort. Ganz in der Nähe heulte ein Motor auf, und die Scheinwerfer eines offenen Zweisitzers richteten sich auf sie. Keine drei Meter vor ihnen bremste das Fahrzeug. Ohne den Motor abzustellen, hüpfte Youngers Ordonnanz heraus. Im Gleißen der Scheinwerfer zielte Colette noch immer mit der Pistole auf Younger.

»Entschuldigung, Sir«, sagte die Ordonnanz. »Alles in Ordnung, Sir?«

»Was ist los, Franklin?«

»Sie werden gebraucht, Sir. Und zwar sofort.«

»Warum?«

»In der Nähe von Reims sind zwei deutsche Boten erwischt worden.« Franklin sprach den Namen wie Riehms aus. »Sie hatten Nachrichten dabei. Der Angriff beginnt heute Nacht, Sir. Der große Angriff.«

»Entschuldigen Sie mich bitte, Mademoiselle, mein Land braucht mich.« Younger nahm das Koppel vom Gras und schnallte es sich um.

Sie runzelte die Stirn. »Müssen Sie an die Front?«

Er lächelte. »Noch nie habe ich solche Besorgtheit von jemandem erlebt, der mit einer Waffe auf mich zielt.« Er streckte die Hand nach der Pistole aus. Sie gab sie ihm.

»Sir?« Der Gefreite klang nervös.

»Ich komme schon, Franklin.« Bedauernd ließ er den Blick über das unbeendete Mahl gleiten. »Vielleicht möchte der Junge morgen noch was davon. Den Wein darf er natürlich nicht trinken.«

Um 23.45 Uhr in dieser Nacht, während amerikanische und französische Generäle im früheren Haus von Baron Charles Rothschild in Paris ein feierliches Diner genossen, eröffneten die alliierten Streitkräfte bei Château-Thierry mit aller Macht das Feuer auf die verborgenen deutschen Verbände, die sich vermutlich am Nordufer der Marne zusammenballten. Stundenlang ließen die Deutschen das Bombardement reglos über sich ergehen. Um 3.30 Uhr in der Früh begann dann ihr Angriff.

Im Schutz eines heftigen Gegenfeuers — siebzehntausendfünfhundert Gasgranaten, fünfunddreißig Tonnen Sprengstoff — errichteten unsichtbare deutsche Hände Pontonbrücken auf dem Fluss. Über diese Brücken marschierten Welle um Welle die Sturmtruppen. Die französische 125. Division wurde sofort überwältigt und ergriff Hals über Kopf die Flucht. Dagegen hielten die naiven amerikanischen Vorauskompanien die Stellung und waren bald bis auf den letzten Mann ausgelöscht.

Unaufhaltsam rückten die Deutschen voran und überrannten alles, was sich ihnen in den Weg stellte. Nach drei Kilometern strömten sie zwischen die Höhenzüge zu beiden Seiten des Surmelin-Tals. Doch auf diesen Fall hatten sich die Amerikaner vorbereitet. Gegen den Befehl französischer Kommandanten, die die Möglichkeit eines umfassenden Rückzugs der Alliierten nicht ins Auge fassen wollten, hatte die amerikanische 3. Division an einer Seite des Tals im Bois d’Aigremont und auf der anderen am Moulin Ruiné schwere, gut befestigte Geschütze in Stellung gebracht. Diese nahmen die ungedeckte deutsche Infanterie unter Beschuss. Die vorandrängenden deutschen Regimenter konnten dem Flankenfeuer nicht ausweichen; das Blut zahlloser Soldaten färbte den Boden rot.

Youngers Verbandsplatz wurde mit Opfern überschwemmt. Automobile und Pferdegespanne fuhren hin und her, beladen mit Verwundeten, Toten und Sterbenden. In den frühen Stunden des 16. Juli wurde ein deutscher Offizier mit zerschmetterten Rippen hereingetragen, doch Younger, der seit zweiundsiebzig Stunden kaum ein Auge zugemacht hatte, weigerte sich, den Offizier vor den verletzten Infanteristen der Alliierten zu behandeln.

»Amerikanische Primitivlinge.« Der Offizier spuckte Blut in ein Taschentuch.

Younger war gerade damit beschäftigt, ein tropfendes, erstaunlich langes Stück Stacheldraht aus dem Bein eines Soldaten zu entfernen. »Ach? Und wer hat vor zwei Wochen ein britisches Lazarettschiff beschossen und anschließend auf die überlebenden Krankenschwestern im Wasser gefeuert, um sie zu töten? Die Deutschen, oder habe ich das falsch in Erinnerung?«

Obwohl die Gefechte noch vierundzwanzig Stunden andauerten, war bereits am Morgen des 16. Juli klar, dass die deutsche Offensive gescheitert war. Getragen von einer mittlerweile eine Million Mann starken amerikanischen Truppe, begannen die Alliierten am 18. eine Gegenoffensive. Plötzlich wankten die Deutschen, die wenige Tage zuvor schon Paris vor Augen gehabt hatten, wichen zurück und versuchten verzweifelt, sich nördlich der Marne neu zu formieren, um eine vernichtende Niederlage zu vermeiden.

Am nächsten Tag wurde Youngers Sanitätskorps im Morgengrauen nach Soissons verlegt. Die Lager von Château-Thierry waren jetzt menschenleer. Alles, was blieb, waren Schutt, eine gesprengte Kirche und das ausgebrannte Skelett eines abgeschossenen deutschen Friedrichshafenbombers. Nur noch die Militärtransporter und das Dröhnen von Geschützen im Norden waren zu hören.

Als seine Kompanie abmarschierte, betrachtete Younger den Feldweg, auf dem er und Colette mit dem stummen Jungen mehrere Tage lang im Lastwagen hin- und hergefahren waren. Dann schob er den Gedanken beiseite. Ein Mann, der nicht nach vorn blickte, sollte auch nicht zurückschauen.

Während des Krieges sah er sie nicht wieder.

Im August waren die Deutschen geschlagen. Sie wussten es, alle wussten es. Doch der Krieg wollte nicht aufhören. Anfang November befand sich Younger in einer ausgebombten Baracke in der Nähe von Verdun und beugte sich über einen englischen Artilleristen. Sein Bein war gebrochen, weil er unter ein Geschütz geraten war, das eine halbe Tonne wog. Younger richtete gerade den Wadenknochen ein. Trotz seiner Schmerzen schielte der Mann immer wieder auf seine Uhr.

»Verzeihen Sie, Sir«, fragte der Verletzte schließlich. »Aber dauert es noch lange?«

»Ich könnte es auch einfach abhacken«, erwiderte Younger. »Das ginge schneller.«

»Die Boches, Sir.« Der Mann flüsterte. »Sie werden hier in zehn Minuten bombardieren.«

»Woher wollen Sie das wissen, Soldat?«

Der Verwundete vergewisserte sich, dass niemand in der Nähe war. »Es ist ... eine Art Vereinbarung, Sir.«

»Tatsächlich?« Younger sah dem Mann in die Augen, um zu erkennen, ob er fantasierte. Aber er wirkte ganz normal. »Sie bombardieren uns hier vierzig Minuten lang, und dann haben wir eine Stelle, wo wir sie vierzig Minuten lang beschießen. Jeden Tag zur gleichen Zeit, am gleichen Ort. So kommt niemand zu Schaden.«

Younger stockte in seiner Arbeit. »Die Offiziere sind damit einverstanden?«

»Die wissen nichts davon«, bekannte der Mann. »Das haben wir Artilleristen miteinander ausgemacht. Sie sagen es doch nicht weiter, Sir?«

Younger dachte kurz nach. »Nein, ich sage nichts.«

Zwei Tage später fingen Funker um 5.45 Uhr in ganz Frankreich auf allen Kanälen ein Signal vom Eiffelturm auf. Es war eine Botschaft von Marschall Foch, dem Oberbefehlshaber der alliierten Truppen, der das Ende des Krieges verkündete. Ein Waffenstillstand war unterzeichnet worden. Punkt elf Uhr sollten alle Kampfhandlungen eingestellt werden.

Um neun Uhr war die Order zur Waffenruhe offiziell an die alliierten Kommandanten übermittelt und auch den Soldaten in den Schützengräben mitgeteilt worden. Seltsamerweise machte die Nachricht ausgerechnet diejenigen nervös, die am meisten zu gewinnen hatten. Männer, die gelernt hatten, sich Monat für Monat ohne Rücksicht auf das eigene Leben in starkes Maschinengewehrfeuer zu stürzen, fürchteten plötzlich, dass sie in den letzten zwei Stunden des Krieges sterben könnten.

Um 10.30 Uhr nahm das Regiment, bei dem Younger diente, die deutschen Stellungen jenseits des Niemandslands unter massiven Granatenbeschuss. In einem Offiziersbunker rief Younger einen ihm bekannten Lieutenant an, um zu erfahren, was um Himmels willen da los war.

»Wir greifen an«, meinte der Lieutenant lapidar.

»Was?« Younger konnte es nicht fassen. Dann bemerkte er Infanteristen, die mit gespannten Gesichtern durch das Gewirr der sich kreuzenden Gänge defilierten, ausgerüstet und bewaffnet für den Angriff. Aus Richtung der Front hörte er laute Befehle und feuernde Maschinengewehre — von der deutschen Seite. Das hieß, die alliierten Soldaten kletterten bereits aus den Gräben.

»Das ist doch Wahnsinn«, entfuhr es Younger.

Der Lieutenant zuckte die Achseln. »Befehl.«

Um 10.56 Uhr erging das Kommando an die Alliierten, den Angriff abzubrechen. Es dauerte ungefähr zwei Minuten, bis die Order vom Hauptquartier bis zu den Gefechtsständen und den Kommandierenden im Feld vorgedrungen war. Um 10.58 verstummten die letzten alliierten Waffen. Um 10.59 schwieg auch die deutsche Artillerie. Eine fragile Stille hing ätherisch in der Luft.

Zwölf Sekunden später hörte Younger das Pfeifen einer letzten herannahenden Granate – nach dem Geräusch zu urteilen, aus einem 75-Millimeter-Geschütz mit großer Reichweite abgefeuert. Das Geschoss schlug ganz in der Nähe ein; unter ihm erzitterte die Erde, und von den Mauern rieselte Staub. Gut möglich, dass die Granate einen Unterstand getroffen hatte, vielleicht sogar einen bemannten. Alle warteten mit angehaltenem Atem. Dann hörten sie die Detonation von drei alliierten Haubitzen. Wahrscheinlich zielten sie auf das deutsche Geschütz, das die letzte Granate abgeschossen hatte.

»Nein«, flüsterte Younger.

Natürlich erwiderten die Deutschen das Feuer. Kurz darauf war die Luft wieder erfüllt vom Heulen und Beben eines erbitterten Bombardements. Das Gefecht dauerte mehrere Stunden ununterbrochen an. Über den Himmel zogen sogar Leuchtgeschosse, die am Tag völlig sinnlos und ohnehin harmlos waren. Beide Seiten schienen kein anderes Ziel zu verfolgen, als auch noch die letzte Munition im Arsenal zu verschießen.

An diesem 11. November 1918 wurden elftausend Männer getötet oder verletzt in einer Schlacht, die stattfand, obwohl der Krieg schon vorbei war.

Nach dem Waffenstillstand wurde Younger zur Besatzungsarmee beordert. Die Überschreitung der Grenze nach Deutschland war eine Offenbarung: überall grüne, gut gehegte Felder, unbeschädigte Dächer und Kamine, zufriedene Rinder auf fetten Wiesen, von reichen Ernten wohlgenährte Bäuerinnen. Ein Bild, das den alliierten Soldaten, aber vor allem den Franzosen nach der Zerstörung ihrer Heimat bitter aufstieß.

In Bitburg hatte Younger Krankenhausdienst. Es gefiel ihm nicht. Die Arbeit war zu regelmäßig und, wenn er ehrlich war, auch zu sicher. Im Januar des neuen Jahrs wurde Younger in der Mittagspause von einem Sanitäter überrascht, der ihm auf die Schulter tippte und ihm Besuch ankündigte. Er deutete zum Eingang der Kantine, wo Colette in ihrer üblichen Strickjacke und dem langen Rock wartete.

Younger wischte sich den Mund ab und trat zu ihr. Sie schüttelten sich weder die Hand, noch umarmten sie sich. Soldaten drängten an ihnen vorbei in den großen, lärmerfüllten Speisesaal.

»Sie leben«, sagte sie.

»Sieht so aus.« Er räusperte sich. »Sie erregen Aufsehen, Mademoiselle Rousseau.«

Mehrere durch den Eingang eilende Uniformierte hatten abrupt gebremst, die Leute dahinter prallten mit ihnen zusammen, und es kam zu einem chaotischen Auflauf – alles wegen der bezaubernden Französin in der Tür.

»Weiter, Männer, weiter.« Younger half einem vom Boden auf und versetzte ihm einen Schubs. »Was führt Sie nach Bitburg?«

»Ich suche die deutsche Vermisstenstelle. Draußen habe ich die Farben Ihrer Kompanie erkannt. Ich dachte ...« Sie senkte den Kopf. »Ich möchte mich entschuldigen für diesen Abend damals. Es war meine Schuld.«

»Ihre Schuld?«

Sie runzelte die Stirn. »Ich habe mit Ihnen kokettiert.«

»Ja. Meine glücklichste Erinnerung an den Krieg. Ich weiß jetzt, was für einen Mann Sie sich wünschen.«

Die Falten gruben sich tiefer in ihre Stirn. »Tatsächlich?«

»Einen, dem Sie vertrauen können. Sie haben mir vertraut, und ich habe Sie enttäuscht. Das werde ich bestimmt den Rest meines Lebens bereuen. Kommen Sie, ich bringe Sie zur Vermisstenstelle.«

»Nein, nicht nötig.«

»Tun Sie mir den Gefallen«, antwortete Younger. »Sie werden besser behandelt, wenn Sie mit einem Amerikaner erscheinen.«

Vor dem Krankenhaus war es still und grau wie überhaupt in den Straßen von Bitburg und auch am Himmel, der immerzu Schneefall ankündigte, dieses Versprechen aber nicht einlöste. Er führte sie zu einem gedrungenen Backsteinbau, wo ein kleiner Stab von Deutschen eine Art Fundbüro betrieben — allerdings nicht für Gegenstände, sondern für Soldaten. Vom Eingang bis auf die Straße zog sich eine Schlange von mindestens hundert Zivilisten hin. Bei diesem Anblick forderte Colette Younger auf zurückzugehen, weil sie ihn nicht so lange aufhalten wollte. Doch plötzlich rief jemand an der Tür und winkte sie nach vorn. Die Schlange war nur für Zivilisten, nicht für Armee-offiziere.

Am Schalter übersetzte Younger Colettes Frage nach einem Soldaten namens Hans Gruber.

Die behäbige, untersetzte Deutsche beäugte die Französin ohne Sympathie. »Grund?«

Colette erklärte, dass sie in den letzten Kriegsmonaten in einem Krankenhaus für Grippeopfer bei Paris gearbeitet hatte. Unter den Sterbenden war auch ein Deutscher gewesen: Hans Gruber. »Er war sehr traurig und fromm. Er hat mir anvertraut, dass seine Kompanie nicht wusste, wo er war. Ich habe ihm versprochen, seine Erkennungsmarke und seine anderen Sachen nach dem Krieg zu seinen Eltern zu bringen.«

»Geben Sie mir die Marke«, forderte die Frau. »Sie ist Eigentum des deutschen Staates.«

»Ich habe sie nicht dabei«, erwiderte Colette. »Tut mir leid.«

Verächtlich verzog die Frau das Gesicht. »Regimentsdaten?«

Colette nannte das Gewünschte. Sie wurde angewiesen, in einer Woche wiederzukommen. »Aber das geht nicht«, protestierte sie. »Ich habe eine Arbeit und einen kleinen Bruder, um den ich mich kümmern muss.«

Achselzuckend rief die Frau den nächsten Wartenden auf.

»Ich kann für Sie nachfragen, Miss Nightingale«, sagte Younger zu Colette, als sie draußen waren.

Sie gab sich völlig unbeeindruckt von der Anspielung. »Nein, danke, ich finde schon eine Möglichkeit.«

Etwas breiig Nasses fiel vom Himmel. Kein Schnee, eher zusammengeklumpte Regentropfen. »Sie haben eine neue Arbeit?«, erkundigte er sich.

»Ja.« Sie klang auf einmal lebhaft. »Ich fange aber erst im März an. Sie hatten Recht: Die Sorbonne hat mich abgelehnt. Doch das ist unwichtig. Nächstes Jahr schaffe ich es hinein. Jedenfalls hat Gott Mitleid mit mir gezeigt. Madame hat mir eine Stelle als Technikerin am Radiuminstitut angeboten. Dort lerne ich bestimmt mehr als an der Universität.«

»Gottes Wege sind unergründlich.«

Sie schaute ihn an. »Sie sind nicht gläubig?«

»Warum sollte ich nicht gläubig sein? Wie absurd von den Menschen, Gott den Grippetod von Hunderttausenden Kindern vorzuwerfen. Das ist doch nicht seine Schuld.«

»Nein, ist es nicht.« Sie wandte sich ab und fuhr mit brüchiger Stimme fort. »Sie haben mir Luc weggenommen und ihn in eine Schule für schwer erziehbare Kinder gesteckt. Er hat bei mir im Keller des Instituts gelebt. Madame lässt mich dort wohnen, bis ich meine Stelle habe. Die Räume sind wirklich komfortabel. Es gibt Toiletten, Bücher und Kochplatten. Aber irgendjemand hat es den Behörden gemeldet.«

»Idioten«, knurrte Younger. »Schwer erziehbar — was soll das überhaupt heißen?«

»Die anderen Kinder sind Diebe und Schwachsinnige. Es ist ein Verbrechen. Luc lernt nichts und wird nicht behandelt.«

»Er braucht keine Behandlung. Er muss nur leben.«

»Woher wollen Sie das wissen? Sind Sie Psychologe?«

Er antwortete nicht.

»Sie hätten ihm zur besten Behandlung der Welt verhelfen können. Wissen Sie noch, dass er manchmal kleine Mitteilungen geschrieben hat? Nicht einmal das tut er mehr. Seit zwei Monaten hat er sich mit niemandem mehr verständigt.« Sie schnaubte, doch es klang wie ein unterdrücktes Schluchzen. »Ach, warum erzähle ich Ihnen das überhaupt? Warum bin ich hier? Ich hasse dieses Land. Ich muss los, mein Zug fährt bald.«

Sie lief davon.

Eigentlich rechnete er damit, sie schon in der nächsten Woche erneut zu treffen. Nach zehn Tagen ging er zur Vermisstenstelle, um sich nach ihr zu erkundigen. Sie war nicht wieder aufgetaucht. Younger zündete sich eine Zigarette an und starrte hinauf in den ewig grauen Himmel Bitburgs.

Als er im Frühjahr endlich aus der Armee entlassen wurde, nahm er den Zug nach Paris. Im Radiuminstitut fragte er nach Mademoiselle Rousseau. Er erfuhr, dass Colette gerade nicht im Haus war, aber in Kürze erscheinen würde. Er wartete draußen.

Die Straßen von Paris waren bewundernswert. Immer ein Baum am rechten Ort. Die Gebäude stattlich und einladend, aber nie zu groß. Der Geruch von sauberem Wasser auf dem Asphalt. Er fragte sich, ob er vielleicht herziehen sollte.

Colette hatte bereits die Hälfte der Stufen hinter sich gebracht, als sie ihn erkannte. Überrascht blieb sie stehen, und über ihr Gesicht zog ein strahlendes Lächeln, das gleich wieder verschwand. Sie war noch dünner als vor ein paar Monaten. Ihre Wangen zeigten einen hübschen Anflug von Rot, aber der Grund dafür war wohl eher Hunger, wie er befürchtete.

»Wollen Sie nicht eintreten?«, fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. Also machten sie stattdessen einen Spaziergang. »Haben Sie Ihren Hans Gruber gefunden?«

»Noch nicht.«

»Sie sind nach Bitburg zurückgefahren?«

»Nein, aber ich habe es vor.«

»Weil Sie nicht genug Geld für den Zug hatten. Haben Sie wenigstens zu essen?«

»In zehn Tagen kommt alles in Ordnung. Da fängt meine Arbeit an. Im Moment muss ich alles für Luc sparen. Die Verpflegung in der Schule ist nicht ausreichend. Sehe ich schlimm aus?«

»Hinreißender als je zuvor«, erwiderte Younger. »Falls das überhaupt möglich ist. Ich habe Ihren Soldaten aufgespürt. Hans war Österreicher. Nach Kriegsausbruch hat er sich bei den Deutschen freiwillig gemeldet. Man hat mir eine Adresse in Wien gegeben. Hier.« Er reichte ihr einen Zettel.

Sie starrte darauf. »Danke.«

»Wie geht es Luc?«

»Schrecklich.«

»Darf er auch mal hinaus?«

»Natürlich. Ende der Woche macht die Schule sogar Ferien. Wie lange sind Sie in Paris? Er würde sich bestimmt freuen, Sie zu sehen.«

»Ich reise am Freitag ab.«

»Oh.« Sie stockte. »Sie sollten unbedingt das Institut besuchen. Es sind auch amerikanische Soldaten da, die Madame Curies Radiografietechniken erlernen.«

»Ich weiß. Deswegen setze ich keinen Fuß in das Gebäude. Fürs Erste habe ich genug vom Militär.«

»Aber ich könnte Sie Madame vorstellen.«

»Nein.« Sie waren zu einer Ecke gelangt, an der Straßenbahnen vorbeipolterten. »Nun, Miss Rousseau, dann möchte ich Sie nicht länger aufhalten.«

Sie blickte ihm in die Augen. »Warum sind Sie überhaupt gekommen?«

»Ach, das hätte ich fast vergessen. Das wollte ich Ihnen auch noch geben.«

Er reichte ihr einen Umschlag, der ein kurzes Telegramm enthielt. Darin stand:

NEHME JUNGEN MIT VERGNÜGEN ALS PATIENTEN AN. SCHWESTER SOLL MICH NACH ANKUNFT IN WIEN SOFORT AUFSUCHEN.

FREUD

Sie war sprachlos.

»Da schlagen Sie gleich zwei Fliegen mit einer Klappe«, erklärte Younger. »Sie können Luc zu Freud bringen und der Familie Ihres Soldaten einen Besuch abstatten.«

»Aber das geht nicht. Ich kann kein Deutsch. Und wo soll ich denn wohnen? Nicht einmal die Fahrkarten kann ich mir leisten.«

»Ich spreche Deutsch«, antwortete er.

»Sie würden mitkommen?«

»Nur, wenn Sie nicht auf mich schießen.«

Zu seiner Überraschung fiel sie ihm um den Hals. Er hatte den Eindruck, dass sie weinte.

Jimmy Littlemore nahm die Füße vom Küchentisch. Er streckte den gesunden Arm nach der Whiskeyflasche aus und schenkte beiden nach. »Das kapier ich nicht, Doc. Zuerst vergewaltigen Sie sie praktisch ...«

»Unsinn.«

»Sie haben ihre Bluse aufgeknöpft. Was für eine Frau lässt so was mit sich machen?«

Younger vertiefte sich in die herbstliche Farbe des Bourbon. »Im Krieg gelten andere Regeln.«

»Da war sie anscheinend anderer Meinung. Was mir an ihr gefällt, ist, dass sie genau weiß, was sie will. Sie möchte ihre Sauerbohne, und das schafft sie auch.«

»Pardon?«

»Na, diese Schule, die Sauerbohne. Wegen ihrem Dad will sie da unbedingt hin. Mir geht es mit Washington genauso. Mein Dad hat seine einzige Chance bei der Bundespolizei verpasst. Als Teddy Roosevelt nach Washington gegangen ist, hätte ihn mein Dad begleiten können. Er war der beste Cop von New York, aber er hatte Familie, Kinder — Sie wissen schon. So eine Chance kriege ich wahrscheinlich nie, aber wenn doch, dann wäre er mächtig stolz auf mich, das können Sie mir glauben. Und wann haben Sie rausgefunden, dass ihr Soldatenjunge nicht tot war?«

Youngers Glas erstarrte auf halbem Weg zum Mund. »Woher wissen Sie das?«

»Die Hundemarke.« Littlemore gestikulierte. »Sie geht in ein deutsches Militärbüro, um einen toten Soldaten aufzuspüren, und da lässt sie seine Marke zu Hause in Frankreich? Das kann mir keiner weismachen. Ich glaube, sie hat die Marke überhaupt nicht. Und aus welchem Grund? Weil er nicht tot ist.«

»Ich hab ja immer gesagt, Sie hätten Detektiv werden sollen.«

»Sie ist in den Kerl verknallt, oder? Wollte nicht, dass Sie es erfahren?«

Younger ließ sich Zeit. »Sie liebt ihn, ihren Hans. Wollen Sie wissen, was in Wien passiert ist?«

»Bin ganz Ohr.«

7

Keine Stadt der Erde hatte sich durch den Großen Krieg so sehr verändert wie Wien.

Nicht äußerlich. Wien wurde nie besetzt oder mit Granaten beworfen wie Paris. Kein einziger Stein bekam eine Schramme ab. Was der Krieg erschüttert hatte, war die Seele Wiens und seine Stellung in der Welt.

Noch im Frühjahr 1914 war Wien die Sonne, um die sich eine Galaxie von fünfzig Millionen Untertanen Dutzender verschiedener Sprachgemeinschaften drehte, die alle Kaiser Franz Joseph und dem Haus Habsburg treu ergeben waren. Wien war reich, und seine Angelegenheiten waren von Belang für die Welt. Fünf Jahre später war es eine unbedeutende Stadt in einem unbedeutenden Land mit einem flüchtigen Kaiser und einem zerstörten Imperium, geschlossenen Fabriken, hungernden und frierenden Einwohnern und von jahrelanger Unterernährung gezeichneten Kindern.

So sahen sich die Besucher der Stadt im März 1919 mit einer Vielzahl widersprüchlicher Eindrücke konfrontiert. Nachdem sie am Bahnhof in eine Kutsche gestiegen waren – einen eleganten Zweispänner –, erblickten Younger, Colette und Luc bei Sonnenaufgang ein Wien, das scheinbar nichts von seinem Glanz verloren hatte. Die majestätische Ringstraße um die Altstadt präsentierte die gleiche Fassade von Unbezwingbarkeit wie vor dem Krieg. Die breite Prachtavenue bediente sich großzügig und ohne besondere Rücksicht auf Stimmigkeit beim gesamten architektonischen Kanon des Abendlands. Nachdem sie an einem übergroßen, strahlend weißen Parthenon vorbeigetrabt waren, passierte ihr Fiaker eine dunkle gotische Kathedrale und einen Neorenaissancepalast mit zahlreichen Flügeln. Der erste Bau war das Parlament, der zweite das Rathaus und der dritte die weltberühmte Universität. Selbst die geringeren Gebäude an der Ringstraße wären anderswo Schlösser gewesen.

Die Gestalten, die hier ihren Morgenspaziergang machten, waren zwar modisch gekleidet, besaßen aber nicht das imperiale Flair der Gebäude. Viele Männer waren verstümmelt; überall waren Krücken, hängende Ärmel und Augenklappen zu sehen. Doch auch die Unversehrten strahlten Leere aus. Etwas ab vom Ring, in den kleineren Gassen standen Hunderte von Kindern an, um Lebensmittelpakete zu ergattern. Einmal bemerkten Colette und Younger, wie eine solche Gruppe von Kindern wild davonjagte. Den Flüchtenden folgten wütende Schreie von Erwachsenen, dann Getrampel und Schläge.

Colette wollte bei Hans Grubers Adresse aussteigen.

Younger wies darauf hin, dass sie wegen der Verspätung des Zugs, der schon am Abend zuvor hätte eintreffen sollen, Gefahr liefen, ihre Verabredung mit Freud zu versäumen.

»Können Sie den Kutscher fragen, wie weit es noch bis zu Freuds Haus ist? Vielleicht ist es ganz nah.«

Das war nicht der Fall, und Colette gab nach. Nachdem sie sich enttäuscht zurückgelehnt hatte, sprach sie der Kutscher in ausgezeichnetem Französisch an. »Verzeihen Sie mir die Kühnheit meiner Frage, Mademoiselle, aber erstreckt sich der Hass Frankreichs auf die Deutschen auch auf die Wiener?«

»Nein«, antwortete sie. »Wir wissen, dass Sie hier genauso gelitten haben.«

»Wir haben unsere Schwierigkeiten«, bekannte der Mann. »Ist Ihnen beispielsweise das Verstörende an den Hunden in Wien aufgefallen, Monsieur?«

»Ich habe keine Hunde gesehen«, erwiderte Younger.

»Das ist ja das Verstörende. Die Leute essen ihre Hunde. Und bestimmt haben Sie schon von der Weinkrankheit gehört. Ohne jeden Grund brechen die Menschen in Tränen aus – Männer und Frauen. Sie fangen an zu weinen, und dann können sie nicht mehr aufhören. Sie schluchzen im Schlaf, und es geht so lange, bis sie einen epileptischen Anfall bekommen. Nach dem Aufwachen können sie sich an nichts mehr erinnern. Das sind die Nerven. Wir waren schon immer nervös, wir Wiener – vergnügt, aber nervös.«

Colette machte ihm ein Kompliment zu seinem Französisch.

»Mademoiselle sind ebenso großzügig wie bezaubernd«, erwiderte der Wagenlenker. »Ich hatte als Junge eine Gouvernante aus Paris. Hier meine Karte. Wenn Sie wieder einmal eine Kutsche benötigen, würde es mich freuen, Sie fahren zu dürfen.«

In vornehmer Schrift stand auf der Karte der Name Oktavian Ferdinand Graf Kinsky von Wchinitz und Tettau.

»Sie sind also von Adel?«, fragte Younger.

»Ja, ein glücklicher Graf, wenn Sie so wollen. Ich konnte mir meinen allerletzten Wagen bewahren und mir so einen Lebensunterhalt sichern. Ein mit mir befreundeter Baron putzt den Boden in einem Restaurant. Und sehen Sie meine Livree.«

Zum ersten Mal fiel Younger die ehemals würdevolle, aber inzwischen fadenscheinige Uniform auf.

»Sie hat einem meiner Diener gehört. Auch da hatte ich Glück: Ich hatte einen Lakaien, der so klein und rund war wie sein Herr. So, da wären wir – das Hotel Bristol.«

Aber das ... das ist doch viel zu prachtvoll«, rief Colette beim Anblick ihres Zimmers. Lucs Interesse galt einem weiß gedeckten Tisch und einem Silbertablett mit einem Berg von Gebäck und zwei dampfenden Kannen, die eine mit Kaffee, die andere mit heißer Schokolade. Er war nicht am Verhungern wie manche Kinder in Wien, aber auch nicht allzu weit davon entfernt. »In meinem ganzen Leben war ich noch nie in so einem Zimmer«, fügte seine Schwester hinzu.

»Und sie verlangen drei englische Pennys dafür«, antwortete Younger. »Der reinste Wucher.«

Eine knappe Stunde später gelangten sie zu einem schmucken, recht komfortabel wirkenden Wohnhaus an der Berggasse — eine enge Straße mit Kopfsteinpflaster, die sich sanft zum Donaukanal absenkte. Ein Dienstmädchen bat Younger und Colette in Sigmund Freuds leeres Behandlungszimmer. »Ich bin so nervös«, wisperte Colette.

Younger nickte. Er konnte Colettes Aufregung gut verstehen. Schließlich hoffte sie so sehr, dass Dr. Freud ihrem Bruder helfen konnte, und war sicher ängstlich darauf bedacht, einen guten Eindruck auf den weltberühmten Psychologen zu machen. Dabei war nicht sie diejenige, die ihn enttäuscht hatte.

Freuds Behandlungszimmer war wie ein Bad, in das man die ganze Zivilisation geschüttet hatte. Lederbände säumten die Wände, und jeder Zentimeter, den die Bücher nicht beanspruchten, war mit Antiquitäten und Miniaturskulpturen besetzt: griechische Vasen zwischen chinesischen Terrakottafiguren, römische Intaglien neben südamerikanischen Statuetten und ägyptischen Bronzen. Der Raum war erfüllt mit einem reichen Zigarrenaroma und dem tiefen Rot von Orientteppichen, die nicht nur dick auf dem Parkettboden lagen, sondern sich auch über Beistelltische und eine lange Couch spannten.

Eine Tür öffnete sich. Kläffend trippelte ein winziger Chow-Chow herein. Dem Hündchen folgte Freud, der in der Tür stehen blieb und das Haustier aufforderte, sich von Youngers und Colettes Schuhen fernzuhalten. Der Chow-Chow gehorchte.

»Nun, mein Junge«, begann Freud ohne Einleitung, »Sie sind also kein Psychoanalytiker mehr?«

Freud trug einen Anzug mit Weste und Krawatte. In der linken, leicht erhobenen Hand klemmte eine Zigarre zwischen zwei Fingern. Er war gealtert, seit Younger ihn zuletzt gesehen hatte. Sein graues Haar war dünn geworden und zurückgewichen, der kurze Spitzbart vollkommen weiß. Dennoch, für seine dreiundsechzig Jahre sah er noch immer gut aus; er wirkte gesund und kräftig, und seine Augen waren genau so, wie Younger sie in Erinnerung hatte: zugleich durchdringend und mitfühlend, mürrisch und amüsiert.

»Mademoiselle Rousseau, darf ich Ihnen Dr. Sigmund Freud vorstellen? Dr. Freud, ich dachte, Sie möchten vielleicht zuerst mit Mademoiselle Rousseau sprechen, bevor Sie den Jungen kennenlernen.«

»Sehr erfreut, mein Fräulein.« Freud wandte sich wieder an Younger. »Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

»Ich praktiziere überhaupt nicht mehr als Psychologe.«

»Sie waren Psychoanalytiker?«, fragte Colette.

»Habe ich das nicht erwähnt?«

»Er hat Ihnen nie erzählt, dass er einmal mein verheißungsvollster Schüler in Amerika war?«, warf Freud ein.

»Nein.«

»Natürlich«, konstatierte Freud. »Als wir uns zum ersten Mal begegnet sind, hat Younger unter meiner Aufsicht eine Analyse durchgeführt — die Patientin wurde später seine Frau.«

»Aha«, bemerkte Colette. »Natürlich.«

Younger schwieg.

»Auch von seiner Ehe hat er Ihnen nichts erzählt?«

Colette lief rot an. »Er erzählt mir nichts von sich.«

»Ich verstehe. Nun, er ist nicht mehr verheiratet, falls dieses Thema von Interesse ist. Hat er Ihnen wenigstens erklärt, woraus eine Analyse besteht?«

»Nein, auch nicht.«

»Dann sollte ich das wohl tun. Nehmen Sie doch bitte Platz.« Freud warf Younger einen kurzen Blick zu. Dann rief er nach dem Dienstmädchen und bat sie, Tee zu bringen, ehe er sich auf einem bequemen Sessel niederließ. »Sie sind Wissenschaftlerin, Fräulein Rousseau?«

»Ich studiere noch. Radiochemie. Nächste Woche trete ich eine Stelle an Madame Curies Institut an.«

»Aha. Schön. Als Wissenschaftlerin werden Sie gewiss keine Mühe haben, meinen Ausführungen zu folgen. Bei der Analyse eines Kindes haben wir die Notwendigkeit erkannt, die Eltern oder Erziehungsberechtigten im Voraus über unsere Arbeit zu informieren. Daher hat Younger mir Gelegenheit gegeben, zunächst mit Ihnen zu sprechen.«

Younger und Colette hatten Luc im Hotel gelassen. Paula, das Dienstmädchen der Freuds, trat mit einem Teeservice ein.

»Alle Neurosen«, fuhr Freud fort, während das Dienstmädchen ihnen einschenkte, »haben ihre Ursache in Erinnerungen, meist einer lang zurückliegenden Erinnerung, die sich um einen verbotenen Wunsch dreht. Die Wünsche, unter denen Neurotiker leiden, treten keinesfalls nur bei ihnen auf. Wir alle hatten sie in unserer Kindheit, aber bei Neurotikern verhindert etwas, dass diese Erinnerungen vergessen und in der gewöhnlichen Weise aus der Welt geschafft werden. Sie haften in geheimen Winkeln des Gedächtnisses, so verborgen, dass meine Patienten sich ihrer zunächst gar nicht bewusst sind. Das Ziel der Analyse ist, dem Patienten diese verdrängten Erinnerungen bewusst zu machen.«

»Um sie zu vergessen?«, fragte Colette.

»Um sich von ihnen zu befreien«, erwiderte Freud. »Doch dieser Prozess ist nur selten leicht, weil es oft recht schwer ist, die Wahrheit zu akzeptieren. Der Patient — und die Familie des Patienten – wehren sich unweigerlich gegen unsere Deutungen, und zwar mit großer Kraft. Möglicherweise mit gutem Grund. Denn wenn die Wahrheit herauskommt, kann das eine unwiderrufliche Veränderung der Familie hervorrufen.«

Colette runzelte die Stirn. »Der Familie?«

»Ja. Oft ist dies sogar das entscheidende Signal dafür, dass wir zur Wahrheit vorgedrungen sind: wenn die Familie des Patienten plötzlich den Abbruch der Analyse fordert. Allerdings gibt es gelegentlich auch andere, stärkere Beweise. Ich gebe Ihnen ein Beispiel. Ich habe eine Patientin – eine geborene Französin wie Sie – aus einer angesehenen, vermögenden Familie. Sie leidet unter Frigidität.«

Younger rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. Die sexuelle Unzweideutigkeit der Psychoanalyse gehörte zu den Hauptgründen, weshalb er mit Colette nicht darüber hatte reden wollen.

Freud sprach weiter. »Bei einer ihrer ersten Sitzungen schilderte diese Patientin, eine attraktive Frau von ungefähr vierzig Jahren, einen Traum der letzten Nacht. Sie war im Bois de Boulogne. Ein ihr bekanntes Paar legte sich in ein Doppelbett auf dem grünen Gras bei einem See. Das war alles, sonst nichts. Was hat dieser Traum Ihrer Meinung nach zu bedeuten, Mademoiselle Rousseau?«

»Ich weiß es nicht. Haben Träume denn eine Bedeutung?«

»Selbstverständlich. Ich teilte ihr mit, dass sie Zeugin einer sexuellen Begegnung – vielleicht nicht nur einer – geworden war, die sie nicht hätte sehen dürfen, und zwar als kleines Kind, wahrscheinlich im Alter zwischen drei und fünf. Sie hielt das für völlig ausgeschlossen, da sie ohne Mutter aufgewachsen war. Aber natürlich hatte sie Kindermädchen gehabt. Dann fiel ihr ein, dass ihr erstes Kindermädchen die Familie plötzlich verlassen hatte, als sie fünf war. Den Grund hatte sie nie erfahren. Ich machte sie darauf aufmerksam, dass sich ihr Traum wahrscheinlich um dieses Kindermädchen drehte. Also fragte sie zu Hause nach. Bei allen, auch den langjährigen Bediensteten. Alle bestritten, dass vor dem Abschied des Dienstmädchens etwas Ungehöriges vorgefallen war, und sie erklärte mir, dass ich mich getäuscht haben musste. Dann aber hatte sie wieder einen Traum, in dem genau dieses Dienstmädchen vorkam, nur mit dem Gesicht eines Pferds. Ich erklärte ihr, wofür das stand. Vielleicht wissen Sie, Younger, was dieser zweite Traum symbolisierte?«

»Nein«, antwortete Younger.

»Nein? In diesem Fall könnten Sie Mademoiselle Rousseau zumindest schildern, wie ich ihn deuten würde.«

»Ich glaube nicht, dass es sich hier um ein angemessenes Thema handelt.«

»Für mich?«, warf Colette in scharfem Ton ein.

»Wenn Mademoiselle Rousseau in die Behandlung ihres Bruders einwilligt, sollte sie da nicht wissen, worauf sie sich einlässt?«

»Na schön.« Younger lenkte ein. »Zunächst würde Dr. Freud davon ausgehen, dass das pferdeartige Gesicht des Dienstmädchens ein Beispiel für Verdichtung ist. Es steht sowohl für das Dienstmädchen als auch für den Mann, mit dem sie geschlafen hat.«

»Sehr gut«, Freud schien ehrlich erfreut. »Und wer war dieser Mann?«

»Der Vater der Patientin war Reiter, wie ich annehme?«

»Nein.« Freud verriet nichts.

»Hat sie ihn mit Pferden assoziiert?«

»Meines Wissens nicht.«

Younger zögerte. »Aber in dem Haus wurden Pferde gehalten? «

»Sie hatten einen Stall für die Kutschen.«

Younger musste nicht lange überlegen. »In diesem Fall haben Sie wohl Ihrer Ansicht Ausdruck verliehen, dass das Kindermädchen mit jemandem geschlafen hat, der mit den Pferden zu tun hatte, der aber auch irgendwie mit dem Vater in Verbindung stand.«

»Hervorragend!«, rief Freud. »Ich habe ihr gesagt, dass ihr Kindermädchen aller Wahrscheinlichkeit nach ein Verhältnis mit dem Stallburschen hatte, der tatsächlich auch mit dem Vater verwandt war. Allerdings hatte sie schon mit dem Stallburschen gesprochen, und er hatte ihr versichert, dass sich das Dienstmädchen nichts zuschulden hatte kommen lassen. Ich habe ihr nahegelegt, ihn noch einmal zu befragen.«

»Und? Hat sie es getan?«, fragte Colette.

»In der Tat«, erwiderte Freud. »Sie hat ihm auf den Kopf zugesagt, dass sie von seiner Affäre mit dem Kindermädchen weiß. Daraufhin hat er alles gestanden. Sie trafen sich immer im Stall. Das Dienstmädchen gab meiner Patientin einen Sirup, von dem sie schläfrig wurde. Sie legten sie in ein Heubett und gingen dann ihrem Vergnügen nach. Übrigens hat der Stallbursche hinzugefügt, dass das Dienstmädchen sehr heißblütig war – dass er wahrhaftig Angst hatte, sie könnte vor Lust sterben. Die Affäre begann, als meine Patientin drei war. Als sie fünf war, wurde das Paar ertappt und das Dienstmädchen entlassen.«

»Das ist ja unglaublich.« Colette erschauerte. »Vraiment incroyable.«

»Gut gemacht, mein Junge.« Freud tat so, als wäre die Lösung des Rätsels Youngers Verdienst. Er stand auf, um anzudeuten, dass das Gespräch zu Ende war. »Sie beide müssen uns heute unbedingt zum Abendessen Gesellschaft leisten. Meine Frau Martha besteht darauf. Bringen Sie auch Ihren Bruder mit, Fräulein. Dann bekomme ich ein besseres Gespür dafür, wie ich vorgehen kann.«

Colette nahm die Einladung dankend an.

»Dr. Freud«, sagte Younger, »könnte ich Sie kurz unter vier Augen sprechen?«

»Ich wollte Sie gerade um das Gleiche bitten. Bitte entschuldigen Sie uns fünf Minuten, Mademoiselle Rousseau. Wir gehen in mein Arbeitszimmer, Younger.«

Freud saß am Schreibtisch seines Arbeitszimmers, das mit weiteren Antiquitäten bevölkert war. »Und wie soll ich Ihrer Meinung nach einen Jungen analysieren, der nicht reden kann?«

»Aber Sie ...«

»Das klingt wie der Anfang von einem Witz: Kommt ein Stummer zu Sigmund Freud ... Wenn hier etwas analysiert werden muss, dann Ihr Verhalten, mein Junge.«

»Mein Verhalten?«

Freud hob den Deckel einer Holzkiste. »Zigarre?«

»Danke, gern.«

Mit einer zarten Schere beschnitt Freud die Zigarre. »Nun, Sie möchten mir etwas mitteilen, und ich Ihnen auch. Fangen wir damit an, was Sie mir sagen wollen.«

Younger sann nach, wie er sich ausdrücken sollte.

»Erlauben Sie?« Freuds Auge funkelte. »Als Erstes möchten Sie mir zu verstehen geben, dass es nicht Ihre Idee war, den Jungen herzubringen.«

Younger antwortete nicht.

»Wäre es Ihre Idee gewesen«, setzte Freud hinzu, »hätten Sie Mademoiselle Rousseau das Wesen der Psychoanalyse erklärt und ihr erzählt, dass Sie sie selbst praktiziert haben. Aber das haben Sie nicht getan. Somit war die Idee von ihr. Außerdem haben Sie der Analyse des Jungen nur widerstrebend zugestimmt, und zwar, weil Sie mit einer bestimmten Diagnose von mir rechnen. Mademoiselle Rousseau ist offenbar schon seit einiger Zeit seine Ersatzmutter. Daher erwarten Sie von mir die Schlussfolgerung, dass er mit ihr schlafen will, und Sie möchten nicht, dass sie davon erfährt.«

Younger war völlig perplex.

Es gibt nur einen anderen Menschen, den ich ständig frage, woher er das weiß. Und der sitzt mir gerade gegenüber und hört sich meine Geschichte an.«

»Das haben Sie nicht wirklich gesagt.« Littlemores abgewetzte schwarze Schuhe lagen wieder übergeschlagen auf dem Küchentisch. »Aber unterbrechen Sie sich doch nicht immer. Das verdirbt die ... äh ...«

»Dramatische Wirkung?«

»Genau. Wissen Sie, dieser Freud, der sollte Detektiv werden. Aber Sie haben da ja einiges durcheinandergeworfen, Doc. Das hat sich angehört, wie wenn dieser Freud meint, Luc will mit Colette schlafen. Und zwar weil sie schon so lange seine Mom war!« Littlemore brach in lautes Lachen aus, verstummte aber, als er Youngers ungerührte Miene bemerkte. »Das glaubt er doch nicht im Ernst.«

Younger nickte.

»Das kann nicht sein.«

»Deswegen praktiziere ich nicht mehr als Psychoanalytiker. « Younger drehte sein Glas. »Ich habe Freud schon vor zehn Jahren erklärt, dass ich nicht daran glaube. Deswegen hat er gewusst, was ich denke.«

»Und was haben Sie geantwortet?«

Ja, ich wäre Ihnen in der Tat sehr dankbar, wenn Sie ihr das nicht sagen würden, Dr. Freud. Sie würde es sofort glauben.«

»Sie dagegen nicht.«

»Nein.«

Freud zog an seiner Zigarre und nickte.

»Es tut mir leid«, fuhr Younger fort, »aber ich kann mich nicht zu der Auffassung durchringen, dass Lucs Probleme etwas mit dem Wunsch zu tun haben sollen, mit seiner Schwester, seiner Mutter oder einer anderen Verwandten zu schlafen. Wenn er überhaupt eine Neurose hat, dann ist es eine Art Kriegsneurose, die nichts mit Sexualität zu tun hat.«

»Und worauf gründen Sie diese Diagnose? Sie erinnern mich an die staatlichen Ärzte, die an unserer Konferenz in Budapest teilgenommen haben. ›Ja, das muss man Freud lassen. Der Alte hatte doch Recht mit seinem Unbewussten. Kriegsneurosen werden durch unbewusste Erinnerungen ausgelöst, so wie Freud es immer behauptet hat. Aber diese abstoßende Sache mit der Sexualität? Gott sei Dank hat das nichts mit so etwas wie Granatenschock zu tun.‹ Bisher wurde noch kein Fall von Kriegsneurose bis zu den Wurzeln analysiert. Wir wissen nicht, welche Verbindung da zu Kindheitswünschen besteht. Deswegen finde ich Mademoiselles Bruder so interessant.«

»Sie wollen wissen, ob hinter seinen Symptomen nicht vielleicht Ödipus steckt?«

»Wenn er wirklich dahintersteckt, warum soll man ihn dann nicht ans Licht holen? Aber Sie dürfen nicht glauben, dass ich in meinen Erwartungen so festgelegt bin. Möglicherweise verbirgt sich etwas ganz anderes in dem Jungen. Ich bin da einer neuen Sache auf der Spur – vorerst ist es nur eine Ahnung.«

»Worum handelt es sich?«

»Diese Frage kann ich nicht beantworten, weil ich es noch nicht weiß.« Freud klopfte Asche von seiner Zigarre. »Wir sind noch nicht darauf zu sprechen gekommen, was ich Ihnen mitteilen wollte.«

»Ich soll meine Ablehnung des Ödipuskomplexes überdenken.«

»Ich möchte, dass Sie wieder als Psychoanalytiker praktizieren. Warum sind Sie hergekommen?«

»Mademoiselle Rousseau ...«

»Wünscht, dass ihr Bruder behandelt wird«, unterbrach ihn Freud. »Und Sie sind in sie verliebt und haben eingewilligt, um ihr einen Gefallen zu tun. Natürlich. Aber abgesehen davon.«

»Abgesehen davon?«

»Angenommen, eine Analyse des Jungen ist überhaupt möglich, dann hätten Sie das doch selbst übernehmen können. Es war nicht nötig, dafür nach Österreich zu reisen. Es war sogar ausgesprochen unlogisch, da Mademoiselle schon bald nach Paris zurückkehren will. Eine Analyse lässt sich nicht in ein, zwei Wochen durchführen, das wissen Sie genau. Folglich muss Ihr Kommen einen anderen Grund haben.«

»Und der wäre?«

»Sie wollten mich sehen«, konstatierte Freud.

Younger fand erst nach einer langen Pause zu einer Antwort. »Das stimmt.«

»Warum?«

»Ich möchte Sie etwas fragen.«

Freud wartete. Wieder kehrte Schweigen ein.

»Ich habe keinen ...« Younger suchte nach dem richtigen Wort. »Ich habe keinen Glauben mehr.«

»Der Verlust des religiösen Glaubens ist der Beginn der Reife.«

»Ich meine nicht den religiösen Glauben.«

Freud wartete.

»Der Krieg«, fuhr Younger fort. »Millionen von Männern, Millionen und Abermillionen von jungen Männern, die für nichts und wieder nichts ihr Leben verloren haben. Zahllose weitere wurden zu Krüppeln.«

»Ah. Ja, das Ausmaß der Vernichtung, das wir erlebt haben, ist schwer zu begreifen. Alles, was ich über den menschlichen Verstand zu wissen glaubte, bleibt da nur Stückwerk. Aber das ist noch immer nicht der Grund Ihres Kommens.«

Younger antwortete nicht.

»Sie wollten mich nicht nach dem Krieg fragen«, fügte Freud hinzu.

Younger presste die Lippen aufeinander. »Ich sehe einfach kein Ziel mehr. Ich sehe keine Möglichkeit eines Ziels mehr. Ich habe Gedanken, ich habe Wünsche, aber ich sehe keinen Sinn.« Youngers rechte Faust ballte sich zusammen; er musste sich dazu zwingen, die Hand zu entspannen. »Kann man ohne Sinn überhaupt leben?«

»Die Forderung, dass Ihr Leben einen Sinn haben muss, mein Junge, ist etwas, das Sie von Ihren Eltern übernommen haben, wahrscheinlich von Ihrem Vater – etwas, das analysiert werden müsste.«

»Wenn Sie das sagen, räumen Sie ein, dass es keinen Sinn gibt.«

»Dann kann ich Ihnen nicht helfen.«

Wieder Schweigen.

»Sie rauchen ja gar nicht.« Freud hatte bemerkt, dass Youngers Zigarre ausgegangen war, und hielt ihm ein Streichholz hin. »Ich habe Ihre Karriere aus der Ferne beobachtet. Brill hat mich auf dem Laufenden gehalten. Sie haben viel erreicht.«

»Danke.«

»Sie haben im Krieg gekämpft?«

»Ja.«

»Meine Söhne auch. Martin ist noch in Gefangenschaft in Italien.« Freud sog an seiner Zigarre. »Ich habe mit großem Bedauern vom Tod Ihrer Frau gehört. Eine schreckliche Sache. Behandeln Sie Frauen schlecht?«

»Pardon?«

»Sie haben nicht wieder geheiratet. Und nach der Art und Weise zu urteilen, wie Sie das Thema Sexualität in Mademoiselle Rousseaus Gegenwart vermeiden, haben Sie eine übertriebene Vorstellung von weiblicher Unschuld. Ich frage mich, ob Sie dazu neigen, Frauen zu misshandeln.«

»Warum sollte ich Frauen misshandeln?«

»Das ist eine sehr verbreitete Reaktion. Männer, die Frauen idealisieren, haben häufig zugleich eine sehr schlechte Meinung von ihnen.«

»Ich habe keine schlechte Meinung von Frauen! Ich habe eine sehr hohe Meinung von ihnen.«

»Ich beobachte nur. Es war nach dem Tod Ihrer Frau, dass Sie sich von der Psychologie abgewandt haben. Überhaupt vom Verstand.«

»Ich habe den Verstand studiert«, entgegnete Younger. »In biologischer Hinsicht.«

»Genau auf diese Weise haben Sie sich von der Psychologie abgewandt – wahrscheinlich, um zurückzuschlagen.«

»Gegen wen?«

»Gegen Ihre Frau. Gegen mich, nehme ich an. Gegen sich selbst.«

Younger blieb stumm.

Freud sprach weiter. »Sie haben die Psychoanalyse aufgegeben, und Sie misshandeln Frauen aus dem gleichen Grund: Sie fühlen sich verantwortlich für den Tod Ihrer Frau.«

»Das ist doch absurd. Ich war nicht schuld an ihrem Tod.«

»Absurdität ist ein Verstoß gegen die Logik. Aber der Verstand wird nicht von Logik beherrscht.«

Als die zwei Männer aus Freuds Arbeitszimmer traten, war Colette nicht mehr im Behandlungsraum. Younger ging hinaus, fand sie aber auch nicht auf der Straße. Auf der Berggasse strebte er zum Kanal, in der Annahme, dass sie vielleicht einen Spaziergang zur Donau gemacht hatte. Auch dort war sie nicht. Lange Zeit starrte Younger aufs Wasser.

Im Hotel Bristol erkundigte sich Younger bei Luc, ob seine Schwester zurückgekehrt war. Der Junge schüttelte den Kopf und zeigte Younger ein selbst gemaltes Bild.

»Sehr gelungen.« Die Zeichnung stellte einen Baum mit vielen Ästen dar. Auf mehreren davon saßen Tiere, die den Betrachter mit großen, hungrigen Augen anstarrten. »Sind das Hunde?«

Luc schüttelte den Kopf.

»Wölfe?«

Der Kleine nickte.

»Ist dir eigentlich klar, junger Mann«, fragte Younger, »dass wir gar nicht wissen, ob du sprechen kannst? Körperlich, meine ich.«

Luc wirkte zugleich interessiert und desinteressiert.

»Nur du weißt, ob du es kannst. Da bin ich mir ganz sicher. Und wenn du nicht sprechen kannst, hat es keinen Sinn für dich, zu Dr. Freud zu gehen. So eine Art von Doktor ist er nämlich nicht.«

Der Junge verzog keine Miene.

»Aber wenn du es kannst, könntest du dir das alles ganz leicht ersparen. Wenn du redest, musst du nicht zu diesem Doktor. Und nicht mehr in diese Schule. Und deine Schwester wäre glücklich.«

Luc schaute Younger lange an, ehe er seine Zeichnung umdrehte und etwas auf die Rückseite schrieb. Es war erst das zweite Mal, dass Younger das erlebte. Die Nachricht bestand nur aus drei Worten: Tu te trompes.

Du täuschst dich.

Als sich der Junge mit einem Buch in einer Ecke niederließ, fragte sich Younger, worin er sich getäuscht hatte. Darin, dass Luc wusste, ob er sprechen konnte? Oder darin, dass seine Schwester glücklich wäre, wenn er reden würde?

Eine Stunde später kehrte Colette ins Hotel zurück.

»Sie sind einfach verschwunden«, bemerkte Younger.

»Ich war ...«

»Bei den Grubers.«

»Ja. Ich bin zu Fuß gegangen. Aber es war nicht ihre Adresse. Es war überhaupt kein Wohnhaus. Ich konnte nichts herausfinden. Ich bin mir nicht mal sicher, was für ein Gebäude das war. Eine Oper vielleicht.« Sie verzog das Gesicht. »Könnten Sie mir helfen?«

Younger begleitete sie zu der Anschrift, um zu übersetzen. Wie sich herausstellte, handelte es sich um eine Musikakademie. Eine Sekretärin schaute freundlicherweise in den Urkunden nach und fand heraus, dass ein Student mit dem Namen Hans Gruber 1914 die Akademie besucht oder sich zumindest beworben hatte. Sie gab ihnen eine andere Adresse, die, wie sie von einem Kutscher erfuhren, im Bezirk Hütteldorf lag — mit der Pferdedroschke fast zwei Stunden entfernt, allerdings schneller und billiger mit dem Zug zu erreichen. Colette bekundete ihre Absicht, morgen allein hinzufahren.

Younger wollte nichts davon wissen. »Seien Sie nicht albern. Ich komme mit.«

Am Abend schwärmten Martha Freud, ihre Schwester Minna und das Hausmädchen Paula alle um Luc herum und erklärten ihn zum reizendsten kleinen Kerlchen der Welt. Martha entschuldigte sich wiederholt für das karge Mahl, das jedoch alles andere als karg, sondern nur sehr schlicht war wie bei Bauern. »Der schreckliche Krieg«, meinte Martha.

»Wenigstens hat die richtige Seite gewonnen«, konstatierte Freud.

Martha fragte ihn, wie er so etwas sagen konnte, wo sie doch alles verloren hatten.

»Wir haben nicht alles verloren, meine Liebe«, erwiderte Freud tadelnd.

»Nur die Ersparnisse unseres ganzen Lebens.« Sie wandte sich an ihre Gäste. »Wir hatten alles in Staatsanleihen angelegt. Die sicherste Möglichkeit, das haben alle behauptet. Auf jeder war das Bild von Kaiser Franz Joseph.«

»Und jetzt hat sich eben herausgestellt, wie viel sein Gesicht wert war.« Freud lächelte.

»Keinen Heller mehr!«

»Genau das habe ich gemeint, meine Liebe. Aber unsere Söhne sind unverletzt, und unsere Töchter sind glücklich. Martin ist zwar noch nicht bei uns, aber in Italien geht es ihm sowieso besser. Als Gefangener bekommt er jeden Tag sein Essen, während Wien hungert. Meine Patienten bezahlen mich mit Ziegenmilch und Hühnereiern, auf diese Weise müssen wir wenigstens nicht darben. Aber unsere Bewegung ist reich, Younger. Ein ungarischer Patient hat uns in seinem Testament eine Million Kronen vermacht. Wenn das Geld freigegeben wird, richten wir Gratiskliniken in Berlin und Ungarn ein. Budapest wird unser neues Zentrum. Ihr alter Freund Ferenczi wurde dort gerade zum Professor für Psychologie berufen.«

Nach dem Abendessen erhielt Luc die Erlaubnis, die Tafel zu verlassen. Er setzte sich in eine Ecke und vertiefte sich in eins von Freuds Büchern.

Freud wandte sich an Colette. »Wollen Sie mir den Jungen nicht ein oder zwei Tage hierlassen? Ich kann noch keine richtigen Sitzungen mit ihm abhalten, aber wenn er unter meinem Dach wäre, könnte ich ihn wenigstens beobachten.«

Younger merkte, dass er Freuds Vorschlag begrüßte, wenn auch nicht aus psychiatrischen Gründen. Wenn der Junge bei den Freuds untergebracht war, hieß das, dass er und Colette im Hotel ungestört waren.

»Sie könnten auch hier wohnen, Mademoiselle Rousseau«, fügte Freud hinzu. »Unser Nest ist leer. Anna ist gerade zu Besuch bei ihrer Schwester in Berlin. Ihr Zimmer steht Ihnen zur Verfügung.«

Younger verbrachte die Nacht allein im Hotel.

Colette sollte am nächsten Morgen nach dem Frühstück ins Hotel kommen. Und sie erschien tatsächlich nach dem Frühstück – doch da war es schon früher Nachmittag.

»Martha und Minna haben mit Luc einen Jahrmarkt besucht. « Es klang, als wollte sie damit ihre mehrstündige Verspätung erklären. »Er ist so energisch — Dr. Freud. Diese Augen. Er sieht alles.«

»Ich weiß genau, wo Sie waren. In Hütteldorf.«

»Ja. In der Nähe der Freuds ist ein Bahnhof. Ich wollte Sie nicht bemühen. Aber ...« Flehend hob sie die Augenbrauen.

»Sie müssen nochmal hin.«

»Könnten Sie mir noch ein einziges Mal helfen?« Sie setzte ihr gewinnendstes Lächeln auf. »Ich habe das Haus gefunden, in dem er wahrscheinlich gewohnt hat, aber ich habe niemanden verstanden. Ich glaube nicht, dass die Grubers noch dort wohnen, aber vielleicht weiß jemand, wohin sie gezogen sind. Der Zug fährt ziemlich schnell.«

Wo sind seine Sachen?« Younger saß mit Colette in der Stadtbahn nach Hütteldorf. Wien hatte offenbar einen langen, kalten Winter hinter sich. Obwohl schon fast Frühling war, blühte noch kein einziger Baum.

»Sachen?« Colette schaute ihn fragend an.

»Die Habseligkeiten Ihres Soldaten. Die Sie seiner Familie zurückgeben wollten. Haben Sie sie etwa vergessen?«

»Natürlich nicht. Ich hab Ihnen doch gesagt, dass die Grubers wahrscheinlich nicht mehr dort wohnen. Warum haben Sie mir verheimlicht, dass Sie verheiratet waren?«

»Das habe ich nicht.«

»Sie haben mir nichts davon erzählt.«

»Sie haben nicht danach gefragt.«

»Doch, das habe ich«, widersprach Colette. »Sie haben gesagt, dass Sie nicht an die Ehe glauben.«

»Und dazu stehe ich.«

Sie schaute zum Fenster hinaus. »Sie erzählen mir nichts. Das ist wie lügen. Es ist lügen.«

»Nicht zu sprechen bedeutet nicht gleich lügen.«

»Doch, wenn man damit jemanden täuscht. Mir wäre es lieber, Sie würden lügen. Dann wüsste ich wenigstens, dass Ihnen wichtig ist, was ich über Sie denke.«

Schweigend saß er da, während der Zug am Ufer der braunen, reglosen Donau entlangratterte. Younger betrachtete ihr Profil und fragte sich, weshalb er in ihr etwas Verletzliches wahrnahm, obwohl ihrem Gesicht und ihrer Figur nichts davon anzumerken war. »Es ist mir wichtig.«

»Das glaube ich nicht.«

Younger hatte den festen Grundsatz, nicht mehr als nötig über sich, seine Vergangenheit und seine Gedanken zu verraten – zumindest nicht gegenüber Frauen. Sie baten ihn immer darum, aber er tat es nie. Doch anscheinend war er dabei, seine Grundsätze aufzugeben. »Es war im November 1909. Sie hieß Nora. Möchten Sie es hören?«

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht, es zu erzählen.«

»Sie war die schönste Frau, die mir je begegnet ist — bis zu diesem Zeitpunkt. Völlig anders als Sie. Blond. So zart, dass man Angst haben musste, sie mit den Händen zu zerbrechen. Und selbstzerstörerisch. Ich glaube, das hat mir gefallen. Wir hatten ein schönes halbes Jahr. Ein halbes Jahr, das ist gar nicht so schlecht. Aber schon damals gab es Anzeichen von Gefahr. Ich weiß noch, wie wir ihr Brautkleid ausgesucht haben. Sie hat sich eingebildet, dass sich das Mannequin, das uns Modelle vorgeführt hat — ein sechzehnjähriges Mädchen –, über sie lustig macht. Dummerweise habe ich Nora gefragt, was das Mädchen getan hatte. Daraufhin hat sie mir vorgeworfen, dass ich das Mädchen verteidigen will. Der nächste Fehler war, dass ich gelacht habe. Der Streit hat zwei Tage gedauert. Aber richtig ernst wurde es erst nach der Hochzeit, als sie Notizbücher von mir entdeckt hat. Psychoanalytische Fallaufzeichnungen. Meine Patientinnen haben sich häufig benommen, als wären sie in mich verliebt, und genau das soll bei der Psychoanalyse ja passieren. Wenn Sie mir nicht glauben, können Sie Freud fragen.«

»Natürlich glaube ich Ihnen.«

»Die Notizbücher haben genau festgehalten, was bei jeder Sitzung geschehen ist: die Äußerungen der Patientinnen, meine inneren Reaktionen darauf und so weiter.«

»Und so weiter?«

»Ja.«

»Sie haben Ihre Patientinnen gemocht? Und das in Ihren Büchern notiert?«

»Eine von ihnen. Sie hieß Rachel.«

»Rachel. War sie hübsch?«

»Ihre Figur war wie Ihre«, antwortete Younger. »Ja, sie war hübsch.«

»Wollte sie mit Ihnen schlafen?«

»Sicher.«

»Sie meinen, Sie haben mit ihr gemacht, was Sie mit mir machen wollten – und sie hat es zugelassen?«

Younger schaute Colette nur an.

»Das soll kein Vorwurf sein. Eine hübsche junge Frau, die jeden Tag in Ihre Praxis kommt, sich auf die Couch legt und Ihnen ihre Geheimnisse erzählt ... Wenn ich ein Mann wäre, hätte ich das sehr verlockend gefunden.«

»Viele Analytiker schlafen mit ihren Patientinnen. Freud nicht. Und ich auch nicht.«

»Mit Nora schon«, wandte Colette ein.

»Erst nachdem ich sie geheiratet habe. Und sie war eigentlich auch nicht meine Patientin.«

»Ich verstehe. Sie haben nichts mit Rachel angefangen, sondern lediglich in Ihrem Notizbuch erwähnt, dass Sie sie anziehend finden. Deswegen haben Sie nicht verstanden, warum Ihre Frau böse auf Sie war.«

»Stimmt genau.«

»Nun, das war sehr dumm von Ihnen.«

»Wirklich? Wenn Frauen erwarten, dass sich ihre Männer nie im Leben von einer anderen angezogen fühlen, dann sind es nicht die Männer, die sich dumm benehmen.«

»Was haben Sie zu Nora gesagt?«

»Ich habe sie getadelt, weil sie meine vertraulichen Notizen gelesen hat. Das war schon wieder ein Fehler. Sie hat mich beschuldigt, dass ich ihr meine ›Abenteuer‹ verheimlichen will, und sich eine komplizierte Theorie ausgedacht, derzufolge das Gebot der Vertraulichkeit in der Psychoanalyse nur den Zweck hat, dass Ärzte Affären mit ihren Patientinnen haben können. Nach einer gewissen Zeit ist kein Abend mehr ohne einen Hinweis auf meine ›Abenteuer‹ vergangen. Sie fand mich abstoßend und herzlos. Und feige. Dann fing sie an, mit Sachen um sich zu werfen. Erst an die Wand, später nach mir.«

»Und Sie waren wie Stein – teilnahmslos.«

»Mehr oder weniger.«

»Das hat sie bestimmt noch mehr aufgebracht.«

»Ja. Sie hat angefangen, mich zu schlagen. Und zu treten. Zumindest hat sie es versucht.«

»Wie haben Sie reagiert?«

»Nun, sie war jung und hatte alptraumhafte Erlebnisse hinter sich. Außerdem war sie sehr schmächtig. Ich fand es fast rührend, wenn sie versucht hat, mich zu schlagen. Also habe ich es über mich ergehen lassen und meine Wut unterdrückt. Wahrscheinlich wusste ich gar nicht, wie sehr ich mich dabei beherrschen musste.«

Younger stockte kurz, ehe er fortfuhr. »Als ich eines Abends nach Hause kam, lag ein antiker Drehspiegel, ein Hochzeitsgeschenk meiner Tante, in Scherben auf dem Wohnzimmerboden. Wie sich herausstellte, hatte ihn Nora absichtlich zerbrochen. An diesem Abend hat sie stärker getobt als je zuvor. Sie hat mich mit der Faust getroffen, und schließlich habe ich ihr mit dem Handrücken ins Gesicht geschlagen – stärker als beabsichtigt. Sie ist auf den Boden gefallen. Dann hat sie sich zu meiner Überraschung entschuldigt. Das erste Mal überhaupt, dass sie sich entschuldigt hat. Sie hat sich für ihre Dummheit gescholten, meine Güte gepriesen und mir ihre unsterbliche Liebe geschworen. Sie ist mir um den Hals gefallen und hat mich um Verzeihung gebeten. Dann hat sie geweint. Ich dachte, dass wir es endlich hinter uns hätten.

Stattdessen war es der Beginn von einem wiederkehrenden Muster. Der Streit ging wieder los und hat sich immer mehr gesteigert, bis es zu Handgreiflichkeiten kam. Eigentlich war es so, dass sie nach mir geschlagen hat, bis ich ihr eine Ohrfeige versetzt habe. Dann war sie besänftigt und hat um Verzeihung gebeten. Aber am merkwürdigsten war die Entdeckung, dass ich den schlimmsten Auswüchsen unserer Auseinandersetzungen vorbeugen konnte: Ich musste nur, äh, direkt zum Ende des Musters in unserem Intimleben voranschreiten.«

»Das verstehe ich nicht«, bekannte Colette.

»Sicher, und ich werde es auch nicht erklären. Aber es hat funktioniert. Zumindest eine Weile. Nicht sehr lang. Dann bekam Nora in aller Öffentlichkeit — auf der Straße, im Theater, irgendwo – Wutanfälle und hat mir vorgeworfen, dass ich andere Frauen anziehend finde. Und so war es auch, wenn sie attraktiv waren. Zuerst habe ich es also nicht abgestritten, aber um sie zu beruhigen, habe ich am Ende behauptet, dass sie sich alles nur einbildet – dass alles nur in ihrem Kopf stattfindet. Sie wusste, dass ich lüge, aber die Lüge war ihr anscheinend lieber als die Wahrheit.

Eines Tages hat mich die junge Frau eines reichen alten Patienten um einen Hausbesuch gebeten. Ihr Mann lag im Sterben, und ich war sehr lange dort. Es war sehr traurig. Als ich abends heimkam, habe ich es Nora verschwiegen. Es gab an sich nichts zu verschweigen, aber die Frau — eine ehemalige Schauspielerin — war eine berühmte Schönheit. Wenn ich Nora davon erzählt hätte, hätte mir eine endlose Nacht sinnloser Beschuldigungen bevorgestanden. Alles war so langweilig und monoton geworden. Also habe ich ihr etwas vorgeschwindelt, und sie hat mir geglaubt. In diesem Augenblick war mir klar, dass ich sie nicht mehr liebe.

Ungefähr zwei Monate später hat mich dieselbe Frau erneut angerufen. Ihr Mann war tot, und sie wollte ihre Karriere am Broadway wiederaufnehmen. Sie hat über Schmerzen im unteren Rücken von den Proben geklagt. Sie wollte, dass ich zu ihr komme und sie untersuche. Das habe ich getan. Danach war ich mehrmals pro Woche zu einem Hausbesuch bei ihr. Nora hat nichts davon erfahren.

Eines Tages wurde mir in der Wohnung eine Nachricht der Schauspielerin zugestellt, die mich um mein sofortiges Erscheinen bat. Natürlich hat Nora die Nachricht gesehen und sofort begriffen, dass ich sie die ganze Zeit angelogen hatte. Sie hat mir vorgeworfen, eine Affäre zu haben, und ich habe es zugegeben. Es kam zu einer skandalträchtigen Scheidung, da wir kaum mehr als ein Jahr verheiratet waren. Das Komischste daran war, dass ich gar keine Affäre gehabt hatte. Zumindest wäre es komisch gewesen, wenn Nora nicht kurz darauf gestorben wäre. Die Nachricht habe ich in Boston per Telegramm erhalten. Sie war von einem Bahnsteig vor den Zug gestürzt. Angeblich ein Unfall, aber ich bezweifle es. Mit Sicherheit wurde jedenfalls festgestellt, dass sie schwanger war. Freud meint, dass ich mich verantwortlich für ihren Tod fühle.«

»Und? Ist es so?«, fragte Colette.

»Es ist noch schlimmer. Ich war glücklich über ihren Tod. Bin es noch immer bis auf den heutigen Tag.«

Der Bahnhof in Hütteldorf war die Endstation. Im Zentrum eines ansonsten ländlichen und reich bewaldeten Bezirks standen einige wenige niedrige Wohnhäuser. Eines davon war die Adresse Grubers, doch niemand mit diesem Namen lebte dort. Younger konnte nichts Erhellendes herausfinden, bis er auf eine matronenhafte Hausmeisterin zutrat, die den Hof fegte.

»Hans Gruber?« Die Frau schaute auf. »Der allen Mädchen den Kopf verdreht hat? Ein großer junger Mann mit blondem Haar und strahlend blauen Augen?«

Younger übersetzte ohne Kommentar. Colette zeigte keine Reaktion, aber genau das schien die Beschreibung zu bestätigen. Er glaubte einen Hauch von Rot auf ihren Wangen zu bemerken.

»Natürlich erinnere ich mich an ihn«, fuhr die Hausmeisterin fort. »Was für ein fauler, überheblicher Pinkel. Er hatte eine Rente – sein Vater war gestorben, glaube ich –, also musste er nicht arbeiten. Keinen Finger hat der gerührt. Hat sich nur immer im Wald rumgetrieben und überall auf seiner Fiedel gespielt. Und launisch ist er gewesen. Wenn er nüchtern war, hat er uns herumkommandiert, und wenn er betrunken war, hat er uns beschimpft.«

Nachdem er alles übersetzt hatte, konnte sich Younger eine Anmerkung doch nicht verkneifen. »Anscheinend geben Sie sich große Mühe, jemanden zu finden, der diese Mühe nicht unbedingt verdient.«

Colette schüttelte nur wortlos den Kopf.

Younger erklärte der Hausmeisterin ihr Anliegen und fragte, ob von den Grubers noch jemand in der Gegend wohnte.

»Dann ist er also tot«, erwiderte sie. »Na, nicht schade drum. Nein, seine Verwandten kenne ich nicht. Er stammt aus einer Stadt im Westen, kurz vor Bayern. Woher genau, weiß ich nicht. Fragen Sie im Drei Husaren beim Stephansdom. Dort hat er immer gegessen. Vielleicht kann Ihnen dort jemand weiterhelfen.«

Als sie wieder in der Stadtmitte ankamen, war bereits die Sonne untergegangen. Im Taxi fragte Younger den Fahrer nach einem Gasthaus mit dem Namen Drei Husaren. Er erhielt die Auskunft, dass das Lokal geschlossen hatte und erst am Donnerstag wieder öffnen würde.

»Das macht nichts«, meinte Colette. »Ich will nicht, dass Sie mich begleiten. Sie haben mir sowieso schon viel zu viel Zeit geopfert.«

Als sie am Abend zusammensaßen, wandte sich Freud an Colette. »Ihr Bruder spielt oft ein bestimmtes Spiel mit einer Angelspule und einem Bindfaden, Fräulein. Dabei gibt er auch Laute von sich. Eine Art Ohh und Ahh. Wissen Sie, was er da sagt?«

»Nur Unsinn. Hat das Spiel etwas zu bedeuten?«

»Auf jeden Fall zumindest, dass seinen Stimmbändern nichts fehlt.«

»Dass er das Spiel immer wieder spielt, ist das sehr schlimm?«, fragte Colette.

»Es ist interessant.«

Das feuchte Kopfsteinpflaster schimmerte matt im frühen Sonnenlicht, als Freud am nächsten Morgen seinen Hund ausführte. An der Hand hielt er den Jungen. Ihre Unterhaltung gestaltete sich recht einseitig. Freundlich plaudernd erzählte Freud auf Französisch Sagen aus der griechischen und ägyptischen Mythologie. Luc lauschte gespannt, ohne zu antworten.

In einem kleinen dreieckigen Park trafen sie auf eine Menschenmenge, die einen zuckenden Mann auf dem Gras umringte. Er trug saubere, wenngleich geflickte und leicht verschlissene Arbeiterkleidung. Seine Mütze, die ihm anscheinend zu Beginn des Anfalls vom Kopf geglitten war, lag neben der sich windenden Gestalt.

»Wenn du jetzt mit meiner Frau und ihrer Schwester unterwegs wärst«, bemerkte Freud leise zu dem Jungen, »dann würden sie dir bestimmt die Hand vor die Augen halten. Soll ich dir die Hand vor die Augen halten?«

Luc schüttelte den Kopf. Ihm war nichts von dem Entsetzen anzumerken, das normalerweise bei Kindern im Angesicht von Krankheiten zu beobachten ist. Einige Leute hatten Mitleid mit dem Epileptiker und warfen Münzen in seine Mütze. Nach einer Weile führte Freud den Jungen weiter.

Lucs Miene wirkte nachdenklich. Schließlich zog er an Freuds Hand und schaute mit einem fragenden Ausdruck in den Augen zu ihm auf.

»Was ist?«

Der Kleine zog erneut.

»So geht das nicht, junger Mann. Ich kann dir nichts erklären, wenn ich nicht weiß, was dich beschäftigt.«

Luc wandte den Blick ab, dann starrte er den Psychologen wieder an. Schließlich kehrte er seine Taschen nach außen.

Freud beobachtete ihn und kraulte den Hund an den Ohren. Endlich begriff er. »Du willst wissen, warum ich dem Mann kein Geld gegeben habe?«

Luc nickte.

»Weil er nicht gut genug gespielt hat«, erwiderte Freud.

Allein in der Wiener Altstadt, stieß Younger auf einen Markt mit gut gefüllten Ständen. Da es offensichtlich war, dass Freud für Lucs Behandlung kein Geld annehmen wollte, ließ er eine Sendung an die Berggasse 19 zusammenstellen: frisches Obst und Blumen, Milch, Eier, Hühner, Wurstketten, Schokolade und dazu mehrere Konserven.

Er selbst blieb den Freuds den ganzen Tag fern. Zum einen, weil er sich mehrere düstere alte Kirchen ansehen wollte. Zum anderen, weil Colette ihm etwas verheimlichte.

Mademoiselle Rousseau«, fragte Freud am Abend, »wurde in Ihrer Familie zufällig auch Deutsch gesprochen?«

Freud hatte mit seinen Patienten gesprochen, seine Korrespondenz erledigt, den Entwürfen zu zwei Abhandlungen Notizen hinzugefügt und anscheinend dennoch Zeit gefunden, sich um Luc zu kümmern. Er stand in der Tür zur Küche, wo Colette dem Hausmädchen half.

»Wir haben natürlich Französisch geredet«, antwortete sie.

»Kein Wort Deutsch? Vielleicht als Sie noch ein Kind waren?«

»Großmutter war Österreicherin, sie konnte Deutsch.« Colette lächelte. »Sie hat immer ein Spiel auf Deutsch mit uns gespielt, als wir noch ganz klein waren. Sie hat ihr Gesicht hinter den Händen versteckt und fort gesagt, dann hat sie das Gesicht wieder gezeigt und da gesagt.«

»Fort und da, interessant.«

Colette spülte Geschirr.

»Sie wirken so grüblerisch, Fräulein.«

»Es ist nichts.« Sie blickte nicht von ihrer Arbeit auf. »Ich würde nur gern Deutsch können.«

»Wenn Ihre Geheimnisse etwas mit Ihrem Bruder zu tun haben, Fräulein Rousseau, dann wüsste ich gern darüber Bescheid. Ansonsten möchte ich nicht aufdringlich sein.«

Um halb zwölf am Donnerstagvormittag erwachte das an einer malerischen, gewundenen Gasse im ältesten Viertel Wiens gelegene Gasthaus Drei Husaren zum Leben. Läden schwenkten zurück, Fenster öffneten sich, die Eingangstür wurde aufgesperrt, und ein schwarz-weiß gekleideter Kellner mit Schürze trat heraus, um den Gehsteig zu fegen. Eine hübsche, schüchtern lächelnde Französin sprach den Mann an und wurde höflich ins Lokal dirigiert.

Younger, der ein Stück weiter unten in einem Café saß, beobachtete alles und wartete ab. Zehn Minuten später kam sie wieder heraus, die Stirn in besorgte Falten gelegt. Younger folgte ihr in einigem Abstand.

Alle Straßen in der Wiener Altstadt führen zum Stephansplatz, an dem dunkel, massiv und unerschütterlich der gleichnamige gotische Dom steht mit seinem merkwürdig gelb und grün gemusterten Dach und dem gigantischen Südturm, der den Rest der Kirche überragt wie die linke Zange den Körper einer Winkerkrabbe.

Colette passierte die riesige Holzpforte der Kathedrale. Sie zündete eine Kerze an, tauchte zwei Finger in ein Weihwasserbecken aus Stein, bekreuzigte sich, setzte sich auf eine einsame Bank neben einer Säule, die dreimal so breit war wie sie, und beugte den Kopf. Nach einer geraumen Weile erhob sie sich und eilte hinaus, ohne Younger in der schattigen Nische einer Seitenkapelle zu bemerken.

Sie lief fast zwei Kilometer weit und hielt mehrere Male an, um mit Hilfe eines Zettels, auf dem offenbar eine Adresse stand, nach dem Weg zu fragen. Nachdem sie die Ringstraße und danach den Kanal überquert hatte, betrat sie ein großes, klobiges Gebäude. Es war ein Polizeirevier. Nach ungefähr einer halben Stunde kam sie wieder heraus.

Younger wartete rauchend neben der Tür auf sie. »Hans lebt also noch.«

Sie erstarrte, als wäre sie in der Dunkelheit von einem Scheinwerfer erfasst worden. »Sie sind mir gefolgt?«

Bevor er antworten konnte, eilte ein freundlich aussehender Polizist mit breiten Koteletten aus dem Revier. »Mademoiselle, das habe ich noch vergessen«, sagte er in gebrochenem Französisch. »Die Besuchszeit endet um zwei. Das wird streng eingehalten im Gefängnis. Wenn Sie nicht vor zwei dort sind, können Sie Ihren Verlobten erst morgen besuchen.«

Nach verlegenem Schweigen bedankte sich Colette bei dem Beamten.

»Gern geschehen.« Der Mann strahlte übers ganze Gesicht. Anscheinend hielt er Younger für einen Freund der Familie oder einen Verwandten, denn nun sprach er ihn an. »Ist das nicht rührend, wenn sich zwei junge Leute von verschiedenen Seiten im Krieg verlieben. Wenn so viele Tote überhaupt etwas Gutes haben können, dann vielleicht das.« Der Beamte verabschiedete sich von Colette und kehrte ins Revier zurück.

»Sie hätten es mir sagen sollen.« Younger zog an seiner Zigarette.

»Ich ...«

»Ich hätte Sie trotzdem nach Wien begleitet und Freud vorgestellt. Wahrscheinlich hätte ich Ihnen sogar die Flitterwochen bezahlt. Jeden Wunsch hätte ich Ihnen erfüllt.«

Ihre Antwort überraschte ihn. »Sie wollen mich umbringen.«

»Ich will Sie heiraten.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht.«

Younger sah ihr in die Augen. »Es ist zu spät, nicht wahr?«

Colette wandte den Blick ab und nickte.

Wider besseres Wissen speiste Younger an diesem Abend im Drei Husaren, einem Restaurant mit Holzbalken an der niedrigen Decke, unebenem Boden und Tischen, deren Platz kaum für die von fast allen Gästen bestellten riesigen Schnitzel reichte.

Als der Kellner abräumte, legte Younger mehrere Geldscheine auf den Tisch und erzählte dem Mann, dass er nach einem alten Freund namens Hans Gruber suchte, der im Gefängnis saß und früher im Drei Husaren verkehrt hatte. Gut gelaunt bemerkte der Kellner, dass heute zur Mittagszeit schon die Verlobte von Hans vorbeigeschaut hatte — eine Französin, wie er hinzufügte, sehr attraktiv und ganz vernarrt in ihren Hans. Aber dieser hatte schon immer Glück beim schönen Geschlecht gehabt.

Unvermittelt rammte Younger sein Fleischmesser durch das Bündel Geldscheine und nagelte sie auf die Tischplatte. Er erhob sich und ragte bedrohlich vor dem Kellner auf. Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. »Warum sitzt Hans im Gefängnis?«

»Er war bei der Kundgebung.« Der Kellner stammelte, allerdings war nicht zu erkennen, ob aus Angst vor Gewaltanwendung oder vor einer pekuniären Einbuße.

»Was für eine Kundgebung?«

»Die Ligakundgebung. Für den Anschluss an Deutschland.«

»Was für eine Liga?«

»Die Liga.«

Younger wandte sich ab und stürmte aus dem Lokal, aber nicht etwa, weil man ihm keine Auskunft mehr erteilt hätte, sondern weil er fürchtete, die Beherrschung zu verlieren.

Spätabends traf Younger in der prachtvollen Empfangshalle des Hotel Bristol mit Freud zusammen.

Freud stand im Mantel da, die Hände hinter dem Rücken gekreuzt. Nachdem er über eine Minute gewartet hatte, ohne dass Younger von ihm Notiz nahm, redete er ihn schließlich an. »Ich habe eine Vermutung.«

»Verzeihen Sie.« Younger, der an einem niedrigen Tischchen vor einem leeren Kognakglas saß, kam endlich zur Besinnung.

»Ich vermute, Sie haben entdeckt, was Mademoiselle Rousseau verheimlicht hat.«

»Sie haben es gewusst?«, fragte Younger.

»Was gewusst?«

»Dass sie verlobt ist.«

»Selbstverständlich nicht. Verlobt? Warum hat sie Ihnen das nicht gesagt?«

Younger schüttelte den Kopf.

»Ich glaube«, bemerkte Freud, »von Ihnen dreien analysiere ich denjenigen, der es am wenigsten braucht.«

»Gibt es in Wien eine Liga, die für den Anschluss an Deutschland marschiert?«

»Ja, die Antisemitische Liga.«

»Sie nennt sich wirklich antisemitisch?«

»Voller Stolz. Tatsächlich sind die meisten Mitglieder einfach antisozialistisch — nicht judenfeindlicher als alle anderen. Vor mehreren Monaten gab es eine Demonstration. Mehrere Teilnehmer wurden eingesperrt. Warum fragen Sie?«

»Einer von denen ist Colettes Verlobter.«

»Verstehe.« Freud zögerte kurz. »Was wollen Sie jetzt tun?«

»Wien verlassen. Aber ich ...«

»Ja?«

»Lucs Behandlung bezahle ich trotzdem. Wenn Sie der Meinung sind, dass Sie ihn behandeln können.«

»Leider bin ich das nicht. Und das werde ich Mademoiselle Rousseau morgen mitteilen. Offen gestanden ist mir sein Zustand ein Rätsel. Kriegsneurosen insgesamt sind mir ein Rätsel. Es wäre falsch, wenn ich etwas anderes behaupten würde. Ich kenne die Grenzen meines Wissens. Zwar würde ich den Jungen gern ausführlich analysieren, aber unter diesen Umständen ist das nicht möglich.«

Beide schwiegen.

Schließlich fuhr Freud fort. »Nun, aber ich wollte mich herzlich bedanken, auch im Namen von Martha und Minna. Mit Ihrem Geschenk könnten wir eine kleine Armee verpflegen. Möchten Sie mich bei meinem Spaziergang begleiten? Das ist meine einzige körperliche Betätigung. Ich habe Ihnen etwas Wichtiges mitzuteilen. Es wird Sie bestimmt freuen, das verspreche ich.«

In Richtung Stadtmitte schlendernd verließen sie die breite, moderne Ringstraße und gelangten auf zunehmend mittelalterliche und gewundene Gassen, als würden sie zurück durch die Jahrhunderte schreiten. An einem kleinen, unregelmäßig geformten Platz standen alte Stadthäuser vor den rückwärtigen Mauern größerer Verwaltungsgebäude. Der Platz war leer und dunkel.

»Das ist der Judenplatz«, erklärte Freud. »Ein historischer Ort. Irgendwo gibt es eine Aufschrift, über vierhundert Jahre alt. Da ist sie. Kommen Sie, werfen wir einen Blick darauf. Sehen Sie das Relief? Christus beim Empfang der Taufe im Jordan. Wie gut ist Ihr Latein?«

Younger übersetzte die Aufschrift. »Wie die Wasser des Jordan läuterten die Seelen der Getauften, so wuschen die Flammen von 1421 die Stadt rein von den Verbrechen der ... der Hebräerhunde?«

»Ja. Im Jahr 1421 wollte Wien seine jüdischen Einwohner zur Konversion zum Christentum zwingen. Ungefähr tausend haben Zuflucht in einer Synagoge gesucht und sich verbarrikadiert. Drei Tage lang haben sie ohne Essen und Wasser ausgeharrt. Dann brannte die Synagoge. Nach jüdischen Urkunden soll der Oberrabbiner das Feuer selbst befohlen haben, weil er der Konversion den Tod vorgezogen hat. Ungefähr zwei- oder dreihundert haben überlebt. Sie wurden zur Donau getrieben und am Ufer bei lebendigem Leib verbrannt. Die Fundamentsteine der Synagoge haben die sparsamen Wiener zum Bau der Universität benutzt, an der ich mich seit Jahrzehnten vergeblich um eine Professur bewerbe.«

»Großer Gott«, ächzte Younger. »Finden die Juden dieses Relief nicht abstoßend?«

»Muss man dazu Jude sein?« Freud setzte sich wieder in Bewegung. »Aber die Antwort lautet nein. Nicht offen. Die Juden von Wien streben mit jeder Faser danach, österreichisch zu fühlen, zu denken, zu sein. Oder deutsch. Und ich schließe mich nicht aus. Dabei ist es eine alberne und völlig irrationale Lüge, die wir uns da einreden – dass sie uns akzeptieren, wenn wir sie noch übertreffen in dem, was sie sein wollen.«

Nach einer Gasse, die kaum zwei nebeneinander gehenden Männern Platz bot, betraten sie plötzlich den Platz am Hof, wo untertags an Ständen unter riesigen Schirmen Kleidung verkauft wurde, die zu einem großen Teil gebraucht war. Jetzt waren die Stände leer, die Schirme zusammengefaltet und festgebunden.

»Wiederholung ist der Schlüssel«, bemerkte Freud.

»Zur Selbsttäuschung?«

»Zur Kriegsneurose. Haben Sie im Krieg Granatenschock behandelt?«

»Nein, ich habe ihn nur beobachtet.«

»Sind Ihnen auch Fälle begegnet, in denen die Symptome des Patienten einem traumatischen Erlebnis entsprachen?«

»Zweimal. Wir hatten einen Mann mit einem zwanghaften Zwinkern; wie sich herausgestellt hat, hatte er einem Deutschen das Bajonett ins Auge gestochen. Bei einem anderen war die Hand gelähmt. Er hatte aus Versehen eine Granate auf seine Kameraden geworfen.«

»Ja, solche Fälle bilden natürlich Ausnahmen, sind aber trotzdem erhellend. Sie bringen all meine früheren Theorien ins Wanken.«

»Ins Wanken?« Younger stutzte. »Im Gegenteil, sie beweisen Ihre Theorien.«

»Das sagen alle. Die ganze Welt respektiert auf einmal die Psychoanalytiker, weil wir die Einzigen sind, die den Granatenschock erklären können. Verstehen Sie mich nicht falsch: Die Anerkennung nehme ich gern entgegen. Aber es ist schon paradox, dass ich ausgerechnet aufgrund der einen Sache akzeptiert werde, die mich widerlegt.«

»Da kann ich Ihnen nicht ganz folgen«, wandte Younger ein. »Wenn die Granatenschockopfer verdrängte Erinnerungen ausleben, dann ist das doch sicher eine Bestätigung Ihrer Theorie.«

»Natürlich«, erwiderte Freud. »Aber ich rede vom Inhalt des Unbewussten. Kriegsneurosen widersprechen meinen Theorien, weil das Moment der Lust fehlt. Darauf wollte ich hinaus.«

Younger überlegte. »Keine Sexualität?«

»Ich habe ja gesagt, dass Sie sich freuen werden. Es fällt mir schwer, meinen Irrtum einzugestehen, aber wenn die Tatsachen nicht der Theorie entsprechen, hat man wohl keine andere Wahl. Kriegsneurotiker verhalten sich wie Masochisten, da sie ständig ihre schlimmsten Alpträume heraufbeschwören, allerdings ohne entsprechenden sexuellen Lustgewinn. Vielleicht wollen sie damit ihre Angst lindern. Oder – wahrscheinlicher — einen Weg finden, sie zu beherrschen. Wenn ja, dann schlägt diese Strategie fehl. Aber ich vermute, dass hier noch ein anderer Faktor wirkt. Ich spüre es bei Mademoiselle Rousseaus Bruder. Ich weiß noch nicht, was es ist. Schade, dass er nicht spricht. Etwas Dunkles, fast Unheimliches ist da im Spiel. Ich kann es nicht sehen, aber hören. Ich höre es als Stimme.«

Jimmy Littlemore drehte sein Glas, aber es war leer. Er wollte nachschenken, doch auch in der Flasche war nichts mehr. Auf den Fensterscheiben lag der erste Schimmer des Tageslichts. »Okay. Was ist als Nächstes passiert?«

»Das war alles. Am nächsten Tag bin ich abgereist. Nach Indien.«

»Indien?«

»Bin fast ein Jahr dort geblieben.«

Littlemore studierte sein Gesicht. »Sie kommen nicht von ihr los, hm?«

Younger blieb ihm die Antwort schuldig. Indien hatte ihn zugleich abgestoßen und fasziniert. Obwohl er sich immer wieder vorgenommen hatte, das Land zu verlassen, harrte er Monat um Monat in der glühenden Hitze aus und wunderte sich über die schlangenköpfigen Männer von Benares, über den Schmutz des Ganges, in dem sich die Einheimischen reinigten, nachdem sie darin die Leichen ihrer Verwandten gewaschen hatten, über die Harmonie der großen Paläste und Grabstätten. Er wusste, dass er nur blieb, weil ihn in Indien nichts an Colette erinnerte, anders als in Europa oder Amerika. Aber irgendwann musste er beim Anblick indischer Frauen doch wieder an Colette denken.

»Wir sollten vielleicht zu Kaffee übergehen.« Littlemore trat an den Herd und setzte mit dem gesunden Arm einen Perkolator auf. »Was ist mit der Miss passiert?«

»Sie hat mir geschrieben. Als ich zurück nach London kam, erwartete mich ein Brief. Sie hatte ihn vergangenes Weihnachten geschickt. Offenbar hat sie Wien verlassen, ohne ihren Verlobten im Gefängnis zu besuchen. Sie hat sich mit Freud unterhalten und es sich anders überlegt. Ist nach Paris zurückgekehrt und hat ein halbes Jahr am Radiuminstitut gearbeitet, bevor die Sorbonne sie endlich angenommen hat. Sie machte gerade ihren Abschluss und hat mich gefragt, ob ich sie nicht besuchen will.«

»Was haben Sie ihr geantwortet?«

»Gar nichts.«

»Wirklich schlau.«

Nach längerem Schweigen redete Younger weiter. »Waren Sie schon mal so weit mit einer Frau, dass Sie nicht mehr die Augen schließen konnten, ohne sie vor sich zu sehen? Tag und Nacht, im Wachen und im Schlafen? Dass Sie an nichts denken konnten, ohne gleichzeitig an sie zu denken?«

»Nein.«

»Ich kann es auch nicht empfehlen.«

»Warum haben Sie ihr nicht geschrieben?«

»Wenn ich opiumsüchtig wäre, was würden Sie mir dann raten — dass ich dem Verlangen nachgebe oder dass ich mich dagegen wehre?«

»Opium schadet Ihnen.«

»Colette auch.«

»Und danach?«

»Ich bin nach Amerika zurückgekehrt. Im Juli.«

»Und wie ist sie hergekommen?«

»Ich habe sie für eine Stelle in Yale empfohlen. Ein Radiochemiker namens Boltwood hat nach einer Assistentin gesucht. Sie war die Kandidatin mit der höchsten Qualifikation.«

»Das soll wohl ein Witz sein?«

»Nein, wirklich. Mit Abstand.«

»Ach, kommen Sie, worauf warten Sie noch? Wann wollen Sie ihr einen Antrag machen?«

Der Perkolator brodelte.

»Was ist das nur mit euch Ehemännern?«, sinnierte Younger. »Ihr glaubt, jeder will es euch nachmachen. Ich war in das Mädchen verknallt. Aber das ist vorbei.«

»Sie haben doch vorhin selbst erzählt, dass Sie sie heiraten wollten. In Wien.«

»Das war ein Fehler. Sie ist zu jung. Sie glaubt an Gott.«

»Ich glaube auch an Gott.«

»Na ja, Sie möchte ich genauso wenig heiraten.«

»Sie sind bloß sauer, weil sie Sie angelogen hat wegen Hans.«

»Ich bin sauer, weil ich sie wollte und nicht bekommen habe«, widersprach Younger. »Freud hat Recht — ich behandle Frauen schlecht. Sobald ich sie habe, will ich sie nicht mehr. Ich verbrauche sie. Nach drei Monaten kann ich ihren Anblick nicht mehr ertragen und schüttle sie ab. Mit Hans ist sie besser dran. Viel besser.«

»Sie will diesen Hans gar nicht. Sie hat es sich anders überlegt.«

»Und sie wird es sich wieder anders überlegen.« Younger trank sein Glas leer und redete leise weiter. »Glauben Sie, sie hat ihn vergessen – den Mann, mit dem sie verlobt war? So denken Frauen nicht. Ich sage Ihnen jetzt, was passieren wird. Sie wird nach ihm suchen. Darauf können Sie sich verlassen. Früher oder später wird sie erkennen, dass sie ihren Hans noch einmal sehen muss – nur um ganz sicher zu sein.«

Im Flur entstand Bewegung, dann waren Schritte zu hören. Sie schauten sich verlegen an. Mit verschlafenen Augen trat Colette ein. Sie trug einen zu großen Morgenmantel, den sie sich von Littlemores Frau geborgt hatte. Nur die Jugend ist um sechs Uhr morgens schön. Das galt auch für Colette, trotz ihres zerzausten Haars. Beide Männer erhoben sich.

»Guten Morgen, Miss«, begrüßte Littlemore sie. »Kaffee?«

»Ja, bitte. Ach, ich mach das schon. Setzt euch nur hin, ihr Invaliden.« Heißes Wasser brodelte in der Glaskuppel im Deckel der Kaffeekanne. Colette rieb sich die Augen und bemerkte die leere Whiskeyflasche auf dem Tisch. »Ist das nicht verboten hier?«

»Zu Hause darf man trinken«, antwortete Littlemore. »Man kann es nur nicht kaufen und verkaufen. Einfach großartig. Viele Leute bereiten sich ihren eigenen Schnaps in der Badewanne zu. Ach übrigens, Miss, ich habe Ihnen noch gar nicht zu Ihrem Trick von gestern Abend gratuliert — wie Sie die Kerle dazu gebracht haben, das Radium zu stehlen, damit wir Sie aufspüren können.«

»Danke, Jimmy.« Sie lächelte. »Das war wirklich ein Glück.«

»Sie hat es absichtlich getan?« Younger wirkte verblüfft.

»Ist doch klar, Doc. Wie oft waren die Entführer im Hotelzimmer der Miss?«

»Ich weiß nicht – zweimal?«

»Zweimal, genau. Beim ersten Mal haben sie Luc geholt. Sie hatten ihn schon, als Sie gerufen haben, wissen Sie noch? Aber als wir hingekommen sind, stand Drobac mit vollgestopften Taschen im Korridor, und auch die Zigarettenasche neben dem Koffer war noch warm. Also muss er noch ein zweites Mal oben gewesen sein, um die Elemente zu stehlen. Und warum hat er sie nicht gleich beim ersten Mal mitgenommen, wo sie doch so wertvoll sind? Weil er nichts von ihnen wusste. Und wie hat er von ihnen erfahren? Die Miss muss es ihm gesagt haben. Die einzige Frage ist, ob sie die Bemerkung aus Versehen oder mit Absicht hat fallenlassen. Und bei ihrer Klugheit muss ich einfach davon ausgehen, dass es Absicht war.«

Younger nickte nachdenklich. »Ich bin beeindruckt — doppelt beeindruckt.«

»Ich muss zurück, Stratham«, sagte Colette.

»Ins Hotel?«

»Nach Europa.« Colette schaltete den Perkolator ab und schenkte ihnen allen Kaffee ein.

Littlemores Blick huschte zu Younger.

»Das geht nicht – Sie sind für Boltwoods Labor verantwortlich. Und Sie dürfen Amerika nicht an dem messen, was gestern passiert ist. Dieses Land ist sicher.«

»Das ist es nicht. Ich habe einen Brief bekommen. Aus Österreich. Er war bei der Post, die Jimmys Kollege Spanky aus dem Hotel gebracht hat.«

»Stanky, Miss«, verbesserte Littlemore, »nicht Spanky.«

Younger schwieg.

»Von wem war der Brief?«, erkundigte sich der Detective.

»Von einem Polizisten, der mir bei einem Besuch in Wien geholfen hat. Hans kommt aus dem Gefängnis, Stratham. In wenigen Wochen schon. Ich muss zurück.«

TEIL II

8

Am Morgen nach dem Anschlag versammelten sich hunderttausend Menschen auf der Wall Street.

Sie kamen unaufgefordert, angelockt von der Verwüstung, von der nachklingenden Nähe des Todes. Einige waren angereiste Gaffer. Andere arbeiteten ohnehin im Bankenviertel. Doch die meisten drifteten heran wie Wanderer ohne festes Ziel, bewegt von einem Bedürfnis, das sie nicht hätten benennen können, als könnte ihre Anwesenheit eine Leere füllen, die sie spürten, ohne davon zu wissen.

Somit wurde die Feier des Verfassungstages zur größten, die das Land je erlebt hatte. Die ganze Nacht über hatten sich Arbeiter abgeplagt, um vor George Washingtons bronzener Statue eine Holzplattform zu errichten. Rot, weiß und blau flatterten die Wimpel, dazwischen amerikanische Fahnen. Zusammen mit der bis an die Zähne bewaffneten Kompanie Soldaten, die noch immer das Schatzamt bewachte, entstand eine optische Mischung aus Feiertag und Belagerung.

Man hielt patriotische Reden, man sang »America the Beautiful«, und auf Tausenden Gesichtern glänzten Tränen. Während noch die Worte »sea to shining sea« durch die Straßenschluchten von Lower Manhattan schallten, trat ein Brigadegeneral mit rotem Gesicht und weißem Backenbart aufs Podium. Die Menge wurde still.

»Der sechzehnte September.« Seine Stimme hallte von Wolkenkratzern wider. »Ein Datum, das Amerika nie vergessen wird. Der sechzehnte September, ein Tag, an dem die Amerikaner für alle Zeiten sagen werden, dass sich unser Land unwiderruflich verändert hat. Der sechzehnte September. Hier, an dieser Stelle wurde eine der größten Gräueltaten in der Geschichte unseres Landes begangen. Wollen wir als amerikanische Bürger die Augen vor diesem schändlichen Verbrechen verschließen? Ich sage Nein, tausend Mal Nein.«

Das Wort wurde Tausende von Malen wiederholt.

Der Brigadegeneral hob die Arme, um den Rufen der Menge Einhalt zu gebieten. »Wir müssen und werden diese Vampire ihrer gerechten Strafe zuführen.«

Donnernder Applaus.

»Meine Damen und Herren, heute Morgen habe ich mit Justizminister A. Mitchell Palmer gesprochen.« Palmers Name löste abermals Jubel und Getrampel aus. »Minister Palmer wäre heute gern persönlich hergekommen, aber leider war es ihm nicht möglich. Aber ich soll Ihnen in seinem Auftrag versichern, dass er in diesem Augenblick nicht nur auf dem Weg in unsere Stadt ist, sondern auch bereits die Identität der heimtückischen Täter kennt. Ja, er hat ihr Geständnis – ihr prahlerisches Geständnis – in der Hand. Und er hat eine Botschaft an uns und an unsere Feinde. Justizminister Palmer sagt, und ich zitiere wörtlich: ›Ich werde das Land reinigen von ihrem fremden Schmutz!‹«

Ein Brüllen der Genugtuung und ein begeistertes »Ja! Ja! Ja!« brandeten durch die Menge. Auf der Bühne stimmte ein junger Mann die Nationalhymne an. Hunderttausend Stimmen fielen kraftvoll ein.

Younger schrieb gerade an einem kleinen Tisch im Wohnzimmer der Littlemores einen Brief, als er Luc hinter sich spürte, ohne ihn eigentlich gehört zu haben.

In der zurückliegenden Stunde hatte Betty Littlemore eine endlose Reihe kleiner Littlemores angezogen, verköstigt und zur Schule geschickt. Doch noch immer herrschte keine Ruhe in der Wohnung: Babys schrien, Knirpse klapperten mit Kochtöpfen, und die Frau und die Schwiegermutter des Detectives diskutierten wortreich in der Küche. Younger verstand ihr Italienisch nicht, aber offensichtlich drehte sich das Gespräch um ein Thema, zu dem Mutter wie Tochter eine sehr entschiedene Meinung vertraten.

Younger wandte sich zu Luc um. Der Junge stand auf der anderen Seite des Raums, völlig reglos und wie immer stumm. Sein langes, schmutzig blondes Haar war sorgfältig gekämmt, und in seinen großen, aufmerksamen Augen spiegelte sich die Beschäftigung mit einer Vielzahl von Gedanken wider, von denen kein einziger preisgegeben wurde.

»Deine Schwester hat dir bestimmt von ihrem Plan erzählt, zurück nach Europa zu reisen.« Younger redete Französisch.

Luc nickte.

»Und jetzt fragst du dich wahrscheinlich, ob ich sie umstimmen will.«

Wieder nickte der Kleine.

»Die Antwort ist nein. Sie weiß, was sie tut.«

Luc schüttelte den Kopf – nur einmal, ganz leicht.

»Doch, sie weiß es.« Younger legte den Füllfederhalter weg und blickte zurückgelehnt durchs Fenster. Dann drehte er sich wieder zu dem Jungen um. »Nun, wenn ihr wirklich nach Europa zurückreist, dann sollten wir keine Zeit verschwenden, nicht wahr? Bring mir mal eine Zeitung, dann schauen wir nach, wann die Yankees spielen. Was hältst du davon? Vielleicht schafft Babe Ruth heute seinen fünfzigsten Homerun.«

Sogleich flitzte der Junge davon und kehrte kurz darauf mit der Morgenzeitung in der Hand und einem enttäuschten Ausdruck im Gesicht zurück.

Younger blickte auf die Seite, die Luc aufgeschlagen hatte: Die Yankees spielten nicht im Yankee Stadium, sondern auswärts, was der Kleine offenbar begriffen hatte. »Kannst du Englisch lesen?«

Luc zuckte die Achseln.

»Verstehe.« Younger erinnerte sich, wie er als Junge einmal seinen Vater damit überrascht hatte, dass er sich ohne Hilfe Grundkenntnisse des Lateinischen angeeignet hatte. Außerdem erinnerte er sich noch, wie er alle Ereignisse im Haushalt beobachtet und Dinge im Gesicht seiner Mutter gelesen hatte, die gar nicht für ihn bestimmt waren. »Kannst du reden, Luc? Ich fordere dich nicht zum Sprechen auf. Ich möchte nur wissen, ob du es kannst. Ja oder nein.«

Der Junge starrte ihn unbewegt an.

»Na gut. Schade, das mit den Yankees. Lass mich überlegen – hättest du Lust, das Dach des höchsten Hauses auf der ganzen Welt zu besuchen?«

Lucs Augen strahlten.

»Dann frag mal deine Schwester, ob sie dich lässt. Und ob sie mitkommt.«

Eigentlich hätte man Detective Littlemore für einen der Herren von der Presse halten können, die sich im Astor Hotel auf unbequemen Stühlen drängten — wenn seine Hände nicht in den Taschen gesteckt hätten, im Gegensatz zu denen der Journalisten, die eifrig die Bemerkungen William Flynns mitkritzelten. Der Direktor des Federal Bureau of Investigation stand neben einer Tafel, die das Straßennetz von Lower Manhattan zeigte. Chief Flynn hatte mehrere Räume im Astor mit Beschlag belegt und sie zu seiner persönlichen Kommandozentrale umfunktioniert. Zahnstocherkauend hockte Littlemore in der letzten Reihe, den Strohhut so weit ins Genick geschoben, dass es aussah, als hätte er starken Gegenwind.

Der knollennasige Flynn hatte wuchtige Schultern, einen entsprechend voluminösen Bauch und überraschend glattrasierte, rosige Wangen. Der dunkle Anzug, die Krawatte, das kurze braune Haar und der Schnurrbart verliehen ihm eine erstaunliche Ähnlichkeit mit dem Rausschmeißer eines Nachtclubs. Er selbst hatte jedoch eher eine martialische Auffassung von sich. Für Flynn war die Vollstreckung des Gesetzes vor allem eine militärische Angelegenheit, und er war stolz darauf, den einschlägigen Jargon zu beherrschen. »Gestern gegen zwölf null null«, begann er und tippte mit einem Zeigestab auf die Tafel, »detonierte vor der Morgan Bank in der 23 Wall Street eine Sprengvorrichtung.«

»Sie meinen eine Bombe?«, erkundigte sich ein Pressevertreter.

»Das ist korrekt«, antwortete Flynn.

»Captain Carey meint, es könnte sich um einen Dynamitwagen gehandelt haben«, rief ein anderer.

»Die New Yorker Polizei hat nicht das Geringste mit dieser Ermittlung zu tun«, blaffte Flynn zurück. »Die Sprengvorrichtung wurde in einem mit Tierkraft betriebenen Fahrzeug zum Tatort transportiert.«

»Mit einem Pferdekarren?«

»Hab ich das nicht gerade gesagt?« Flynns Stimme wurde schroff. »Jetzt reißt euch mal am Riemen und lasst mich ausreden. Ich habe nämlich was Wichtiges für euch, Jungs, und wenn ihr endlich die Klappe haltet, komme ich vielleicht dazu, es euch zu sagen. Gestern Vormittag um elf dreißig hat ein US-Zusteller einen Postbehälter geöffnet.« Er tippte auf eine andere Stelle an der Tafel. »Hier an der Ecke Cedar Street und Broadway. Zu diesem Zeitpunkt war der Behälter leer. Um elf achtundfünfzig überprüfte der Zusteller diesen Behälter erneut und fand darin fünf Wurfsendungen ohne irgendeinen Umschlag. Drei Minuten später hörte der Zusteller einen lauten Knall, der von der Sprengung der Sprengvorrichtung herrührte. Auf Anordnung von Minister Palmer machen wir diese Wurfsendungen hiermit bekannt, damit die gesetzestreuen Bürger dieses Landes wissen, wer ihre Feinde sind.«

Flynn reichte fünf Flugblätter herum. »Aber nicht daran herumtatschen! Wer eins davon beschädigt, wandert wegen Beschädigung von Beweismaterial ins Gefängnis. Das ist kein Scherz.«

Alle Zettel waren grob und billig, fünfundzwanzig Zentimeter lang und fünfzehn Zentimeter breit, und trugen die gleiche mit roter Tinte aufgestempelte Nachricht, deren Unregelmäßigkeit darauf schließen ließ, dass die Schreiben von Hand bedruckt worden waren.

Achtung
Wir werden nicht
mehr dulden
Befreit die polietischen
Gefangenen oder es ist
der sichere Tod für euch alle
Anarchistische
Kämpfer Amerikas

Die Presseleute machten sich eifrig Notizen.

»Cedar Street und Broadway.« Flynn benutzte wieder seinen Zeigestab. »Das sind vier Minuten Fußweg bis zum Ort der Sprengung. Damit steht zweifelsfrei fest, was geschehen ist. Die Anarchisten haben ihr mit Tierkraft betriebenes Fahrzeug gegen elf vierundfünfzig an der Wall Street abgestellt. An der Ecke Cedar Street und Broadway haben sie diese Wurfsendungen in den Postbehälter gesteckt, drei Minuten vor der Explosion.«

Nach einer Kunstpause fuhr Flynn fort. »Sie werden sich erinnern, dass die Wurfsendungen im Zusammenhang mit den Bombenattentaten von 1919 genauso ausgesehen haben wie diese und von derselben Feindorganisation unterzeichnet waren. Wären noch weitere Beweise nötig, was nicht der Fall ist, so könnte ich Sie daran erinnern, dass der Bombenschlag auf das Postamt von Chicago 1918 am dritten Donnerstag im September stattgefunden hat – genau wie gestern. Der genaue Jahrestag. Also handelt es sich um genau dieselben bolschewistischen Terroristen, die uns 1918 und 1919 attackiert haben: Italiener aus der Galleani-Organisation. Das ist die Story, und so wird sie gedruckt. Ich bringe jetzt die Namen der Gesuchten zur Kenntnis.« Im Folgenden las Flynn offenbar von einem Haftbefehl ab. »Carlo Tresca, Anarchistenführer und bekannter Terrorist; Pietro Baldisserotto, Anarchist; Serafino Grandi, Anarchist und Revolutionär; Ruggero Bacini, Anarchist; Roberto Elia, Anarchist.«

Noch eine Weile nach dem Ende der Aufzählung schrieben die Journalisten weiter. Dann rief einer von ihnen: »Wurde J.P. Morgan verletzt, Chief?«

»Was soll die blöde Frage? J.P. Morgan war gestern gar nicht in der Stadt. Dieser Anschlag galt weder Morgan noch einer anderen Einzelperson. Es war ein Angriff gegen den amerikanischen Staat und das amerikanische Volk und die amerikanische Lebensart. So kommt das bitte in die Zeitungen.«

»Was können Sie uns über das Pferdegespann sagen?«, fragte ein Reporter.

»Von den bisher vernommenen Zeugen wissen wir, dass das Pferd nach Osten geschaut hat, was nach der Verkehrsordnung verboten ist. Aber Terroristen scheren sich nicht besonders um die Verkehrsordnung.« Flynn fand seine Bemerkung anscheinend so humorvoll, dass sein Oberkörper auf und ab wippte.

»Sie haben den Wagen also noch nicht identifiziert?«

»Er wurde in die Luft gejagt, Sie Schwachkopf«, entgegnete Flynn gereizt. »Wie sollen wir da was identifizieren? Er wurde in eine Million Stücke gerissen, genau wie der Gaul. Noch irgendwelche hirnverbrannten Fragen?«

»Was ist mit Fischer, Chief?«

»Macht euch um den keine Sorgen.«

»Haben Sie ihn schon gefasst?«

»Wer sagt, dass wir überhaupt hinter ihm her sind? Die New Yorker Polizei will Fischer haben. Dann soll sie ihn auch suchen.«

»Aber wieso hat er von dem Anschlag gewusst?«

»Wer behauptet das? Auf der Postkarte steht nichts von einer Bombe. Außerdem ist da vom Fünfzehnten die Rede, nicht vom Sechzehnten. Kein Kommentar zu Fischer. Wenn Sie mich fragen, das ist ein Spinner, der mal zufälligerweise richtig getippt hat. Und jetzt verschwindet, und zwar alle. Ich habe Leute im Einsatz, die auf Befehle warten.«

Unter einer gewölbten Blattgolddecke zeigte Younger Colette und Luc die in Stein gemeißelte Karikatur des alten Mr. Woolworth beim Geldzählen. Sie stiegen in den Expressaufzug. Staunend hingen die Augen des Jungen an den blinkenden Lichtern, die die passierenden Stockwerke symbolisierten. Nur ein leichtes Beben der Kabine und ein Pfeifen in der Luft ließen auf die atemberaubende Geschwindigkeit der Fahrt schließen.

In der achtundfünfzigsten Etage traten sie durch eine schwere Eichentür in blendend helles Sonnenlicht und einen Wind, der so heftig war, dass Younger Colette um die Schulter und Luc an der Hand nehmen musste. Auf der dreiseitigen Aussichtsplattform drängten sich Schaulustige mit flatternden Mänteln. An ein Geländer geklammert, blickten Younger, Colette und Luc – auf Zehenspitzen – hinab auf die Dächer von Gebäuden, die ihrerseits höher waren als die höchsten Kathedralen Europas. Unglaublich weit unten floss und hielt der Verkehr — winzige Menschen, Automobile, Busse – in einem seltsam langsamen Rhythmus. Das war keine schlichte Vogelperspektive. Es war die Perspektive, die den Verstoß Amerikas gegen den ersten Grundsatz der Göttlichkeit bezeugte: die Trennung zwischen Himmel und Erde.

Hinter ihnen öffnete sich abermals die schwere Eichenpforte, und ein weiterer Strom von Besuchern ergoss sich auf die Plattform. Unter den Neuankömmlingen befand sich auch ein Mann mit einem tief ins Gesicht gezogenen Filzhut. Er hinkte, und sein glatt rasiertes Gesicht war übersät mit roten Flecken – offenkundig Brandmale.

Als die Reporter im Gänsemarsch sein Büro verließen, setzte sich Big Bill Flynn an den großen Eichenschreibtisch und nahm einen Füllfederhalter in die Hand wie jemand, der wichtige Dokumente unterzeichnen muss. Allerdings waren die einzigen Papier auf seinem Schreibtisch Zeitungen. Zu beiden Seiten hinter ihm hatten sich zwei Assistenten in dunklen Anzügen postiert, die Hände auf dem Rücken, die Beine breit aufgepflanzt.

Littlemore blieb auf seinem Platz, den Zahnstocher im Mund, und inspizierte aufmerksam eins der Flugblätter. »Ist das nicht seltsam?« Seine Frage richtete sich an niemand Bestimmten.

Flynn wandte sich an einen seiner Assistenten. »Ist der Kerl taub?«

»Hey, Kumpel, bist du taub?«, meinte der Angesprochene.

»›Oder es ist der sichere Tod für euch alle‹«, zitierte Littlemore aus der handgedruckten Botschaft. »Das nenne ich eine Drohung, schließlich steht da, was passieren wird. Aber was ist mit dem, was schon passiert ist? Ich meine, wenn Sie die Wall Street in die Luft gejagt hätten und eine Nachricht hinterlassen würden, würden Sie dann nicht was darüber erzählen, was Sie für eine Nummer abgezogen haben? Sie wissen schon, so was Unheilvolles wie ›Das heute war erst der Anfang‹. Oder eine kleine Herausforderung: ›Heute haben wir die Wall Street weggeblasen, als Nächstes sind alle Straßen dran.‹«

»Wer ist der Kerl, verdammt?«, schnaubte Flynn.

»Wer sind Sie, verdammt?«, wiederholte ein Assistent.

»Captain James Littlemore. New Yorker Kriminalpolizei, Mordkommission. Commissioner Enright hat mich als Verbindungsmann zum Bureau eingeteilt. Ich soll Ihnen meine Dienste anbieten.«

»Ach ja?« Flynn holte Luft. »Wir brauchen keinen Verbindungsmann, weil es keine Verbindung geben wird. Und jetzt verschwinden Sie, und zwar ein bisschen plötzlich.«

Flynns zweiter Assistent beugte sich vor und flüsterte seinem Vorgesetzten etwas ins Ohr.

»Was Sie nicht sagen.« Flynn lehnte sich zurück. »Sie sind also derjenige, der diesen Fischer aufgetan hat?«

»Das stimmt«, bekannte Littlemore.

»Und jetzt sind Sie der Meinung, Sie sind da auf was Wichtiges gestoßen, Littleboy?«

»Könnte sein.«

»Dann verrate ich Ihnen jetzt, was Sie haben. Einen Spinner, den Sie in einer Anstalt vernehmen müssen.«

»Das muss sich erst zeigen.«

»Das hat sich schon gezeigt«, konterte Flynn. »Er sitzt nämlich in einer.«

»Wo?«

»Finden Sie’s raus, wenn Sie mit ihm reden wollen.«

»Und woher wissen Sie das?«

»Sagen wir einfach, es ist mir aus der Luft zugeflogen.« Wieder bebte Flynns Oberkörper. Seine Assistenten hielten die Bemerkung anscheinend für sehr geistreich, denn auch sie lachten.

»Na, dann darf ich Ihnen wohl gratulieren, Chief Flynn.« Littlemore wandte sich wieder dem Handzettel zu, den er jetzt über dem Kopf ins Licht hielt. »Hab ich noch nie erlebt, dass so ein großer Fall so schnell geklärt wird.«

»Deswegen verdienen wir auch besser«, meinte Flynn.

»Sagen Sie, Chief, sind Ihnen auch die vielen Soldaten vor der Treasury aufgefallen? Ich frage mich, was die da machen.«

»Die sind da, weil ich sie herbefohlen habe. Jemand muss doch das Eigentum der Vereinigten Staaten schützen, wenn die Polizei pennt. Und jetzt hauen Sie ab.«

»Ja, Sir.« Littlemore blieb vor der Tafel mit der Straßenkarte von Lower Manhattan stehen und kratzte sich am Kopf. »Das ist schon so eine Sache mit diesen Anarchisten — wie fängt man Leute, die das Unmögliche schaffen?«

»Was soll unmöglich sein?«

»Na ja, sie stellen ihren Pferdekarren um 11.54 Uhr an der Wall Street ab, marschieren in vier Minuten rüber zum Briefkasten an der Ecke Cedar Street und Broadway — so haben Sie es doch beschrieben, oder? Um 11.58 Uhr wird die Post rausgeholt. Um 12.01 Uhr geht die Bombe hoch. Wie viel Zeit liegt zwischen 11.54 und 12.01?«

»Sieben Minuten, Sie Geistesriese«, knurrte Flynn.

»Sieben Minuten.« Littlemore schüttelte den Kopf. »Sehen Sie, Chief, genau das wundert mich. Glauben Sie wirklich, die lassen die Bombe sieben Minuten allein vor sich hin ticken? Ich hätte das nicht gemacht. Ich meine, wo der Wagen doch den Verkehr blockiert. Ich hätte den Zeitzünder höchstens auf ein, zwei Minuten eingestellt. Denn in sieben Minuten könnte doch jemand das Pferd wegführen oder vielleicht sogar die Bombe finden.«

»Aber so war es nicht«, bellte Flynn. »Was soll daran unmöglich sein?« Er drehte den Kopf. »Schmeißt den Kerl endlich raus.«

»Vielleicht hat niemand das Pferd weggebracht, weil es nur zwei Minuten dort war.« Littlemore beobachtete in aller Ruhe, wie die beiden Assistenten auf ihn zukamen.

Flynn schnippte seinen Helfern zu, damit sie noch warteten. »Wovon reden Sie überhaupt?«

»Meine Männer haben Aussagen von vielen Leuten aufgenommen, die gestern in der Nähe des Tatorts waren, Chief Flynn. Augenzeugen. Der Pferdekarren hat erst ein oder zwei Minuten vor der Explosion auf der Wall Street gehalten. Alle Achtung vor Ihren Anarchisten. Sie verlassen die Wall Street also um 11.59 oder 12.00 und sind vor 11.58 an der Ecke Cedar und Broadway, damit der Postmann noch rechtzeitig ihre Wurfsendungen abholt. Wie soll man Leute fangen, die so was schaffen?«

Niemand antwortete. Flynn stand auf und strich sich das Pomadehaar zurück. »Sie sind also ein Captain? Wie viele Untergebene haben Sie? Sechs?«

»Genug.« Littlemore dachte an die Beamten Stankiewicz und Roederheusen.

»Ich habe tausend. Und meine Leute sind nicht wie Ihre. Es gibt zwei Sorten von Cops bei der New Yorker Polizei: die, die die Hand aufhalten, und die, die vor Dummheit nicht merken, dass alle anderen die Hand aufhalten. Zu welcher Sorte gehören Sie?«

»Zu den Dummen«, antwortete der Detective.

»So sehen Sie auch aus«, stellte Flynn fest. »Ich kann nur hoffen, dass Sie nicht so dumm sind, meine Untersuchung zu behindern.«

Littlemore erhob sich ebenfalls. »Ich weiß nicht, ich bin schon ziemlich dumm.« Er machte die Tür hinter sich zu.

Flynn wandte sich seinen Assistenten zu. »Bringt mir eine Akte von dem Kerl. Alles über Frau, Freunde, Verwandte. Und schaut nach, ob Hoover was über ihn hat.«

Luc riss sich von Younger los und rannte zur anderen Seite der Plattform, von der man aufs Wasser sehen konnte. In der Nähe riefen Schuljungen und deuteten aufgeregt auf etwas unten am Boden. Luc lief zu ihnen.

»Schauen Sie nur.« Younger lächelte. »Er versteht, was die Burschen sagen.«

»Die Worte nicht — wie könnte er das?«, entgegnete Colette.

»Er kann die Zeitung lesen.«

»Auf Englisch? Unmöglich.« Colette stand neben ihm am Geländer und blickte hinaus auf das weite städtische Panorama. Sie legte die Hand auf seine. »Wenn ich nur nicht zurückmüsste.«

Er zog die Hand weg und nahm eine Zigarette heraus.

»Ist es Ihnen gleichgültig, wenn ich fahre?«

»Ich habe Sie an Boltwood empfohlen. Wenn Sie ihn verlassen, hat er niemanden, der sein Labor leitet. Natürlich ist es mir nicht gleichgültig.«

»Ach, ich mag Ihren Professor Boltwood sowieso nicht. Wissen Sie, was er neulich über Madame Curie gesagt hat? Dass sie eine ›abscheuliche Idiotin‹ ist.«

»Er ist bloß eifersüchtig. Jeder Chemiker der Welt ist eifersüchtig auf Marie Curie.«

»Männer sind grausam, wenn sie eifersüchtig sind.«

»Tatsächlich? Da kann ich nicht mitreden.«

Auch wenn jemand zufällig einen Blick auf den Mann geworfen hätte, der zur Mitte der Plattform gehinkt war, hätte er nichts von dem Dolch in seiner rechten Hand bemerkt, der unsichtbar in seinem Ärmel steckte. Selbst Colette hätte Drobac wohl kaum erkannt, dessen dichtes Bartgestrüpp abrasiert war. Nur seine Augen — die klein, schwarz und durchdringend unter dem tief herabhängenden Hut hervorstarrten – hätten ihn vielleicht verraten. Er hielt das Messer an der Klinge und strich mit einem Finger über den Rand. Dabei bestand keine Gefahr eines Schnitts: Wie bei allen guten Wurfmessern waren beide Kanten stumpf. Nur die Spitze war scharf.

Wenn ein erfahrener Messerwerfer jemanden töten will, schleudert er seine Waffe auf das Herz des Opfers. Von den Organen, deren Durchbohrung mit großer Sicherheit zum Tod führt, ist das Herz das größte — abgesehen natürlich vom Gehirn, das jedoch durch den harten Schädelknochen geschützt ist. Eigentlich sollte man meinen, dass die Rippen des Opfers ein bedeutendes Hindernis darstellen. Aber das ist nicht so, vorausgesetzt, der Wurf erfolgt nicht von oben, sondern seitlich. Dann lassen die Rippen des Opfers die Spitze in neunundneunzig von hundert Fällen durchgleiten. Man könnte sogar fast behaupten, dass sie sie ins Ziel lenken.

Younger und Colette hatten Drobac den Rücken zugekehrt, genau wie alle anderen Besucher, weil er als Einziger nicht am Geländer, sondern in der Mitte der Aussichtsplattform stand. Ein guter Messerwerfer scheut sich nicht, den Rücken eines Opfers anzuvisieren, zumal er damit auf jeden Fall das Überraschungsmoment auf seiner Seite hat. Dazu benötigt er nur eine Klinge, die lang genug ist, um das weiche Gewebe des linken Lungenflügels zu durchschlagen und dann noch tief genug ins Herz einzudringen. Bei einem schlanken Opfer reicht in der Regel eine Klinge von zwanzig Zentimetern. Colette Rousseau war schlank, und das fragliche Messer hatte eine fünfundzwanzig Zentimeter lange Stahlklinge. Drobac atmete langsamer.

Gut so«, rief Detective Littlemore einem Arbeiter zu, der einen Pressluftbohrer bediente. »Vorsichtig jetzt.«

Littlemore befand sich auf der Wall Street vor der Morgan Bank, wo tags zuvor die Bombe explodiert war. Zwei uniformierte Beamte — Stankiewicz und Roederheusen — hielten Schaulustige fern. Um das Schatzamt und die Münzanstalt auf der anderen Straßenseite war noch immer eine ganze Kompanie Soldaten postiert.

Die Bohrspitze durchbrach einen Pflasterstein in dem rußigen Krater, dann noch einen. Mit einem Handzeichen bedeutete Littlemore dem Arbeiter, dass er aufhören sollte. Zusammengekauert fegte der Detective Staub und Kiesel beiseite und löste ein Hufeisen von den Steinen. Es hatte Größe vier und zeigte die Überreste eines Kleeblattnagels. Stankiewicz und Roederheusen spähten ihm über die Schulter. Littlemore drehte das Eisen um. Die Buchstaben HSIU waren darauf gedruckt.

»Wie findet ihr das? Wisst ihr, wofür diese Abkürzung steht?«

»Nein, Sir«, antwortete Roederheusen.

»Horse Shoers International Union.« Internationale Hufschmiedgewerkschaft.

»Ist daran irgendwas merkwürdig, Cap?«, fragte Stankiewicz.

»Allerdings.« Littlemore gab jedoch keine nähere Erklärung.

Auf der Aussichtsplattform des Woolworth-Gebäudes brach eine Horde Schuljungen in Schreie aus und fegte in vollem Galopp von einer Seite zur anderen. Luc jagte hinterdrein, dicht gefolgt von einer alarmierten Lehrerin. Colette rief den Namen ihres Bruders und setzte ihm nach, weil sie fürchtete, er könnte stolpern und über das Geländer stürzen.

Drobac lächelte. Immer noch stand er allein und reglos im Zentrum der Plattform. Aus seiner Perspektive lief Colette von der rechten zur linken Seite der Plattform. Der böige Wind ließ einen Augenblick nach, und in diesem Augenblick machte er einen langen Ausfallschritt wie ein Fechter und schleuderte das Messer aus dem Handgelenk. Im Allgemeinen bevorzugte er bewegliche Ziele, weil sie eine größere Herausforderung darstellten. Aber Colette bot ihm nicht einmal dies. Luc hatte jäh gebremst und mit ihm die Lehrerin unmittelbar hinter ihm sowie Colette.

Parallel über dem Boden vollführte der Dolch genau dreieinhalb Umdrehungen in der Luft und fuhr der jungen Frau in den Rücken. Die Spitze glitt durch die Rippen und durchbohrte ihre Lunge. Doch es war nicht der linke Lungenflügel, sondern der rechte, und daher berührte die Klinge beim Verlassen der Lunge nicht ihr Herz.

Wenn ein Messer in den Rücken eines Menschen eindringt, wirft das Opfer in der Regel beide Arme hoch, schreit und fällt mindestens ein, zwei Schritte nach vorn. All das geschah auch hier. Unglücklicherweise wurde sie vom Schwung ihrer Schritte über das Geländer gerissen. Noch immer bestand die Chance, dass einer der darunterliegenden Balkone ihren Sturz auffing. Doch es sollte nicht sein. Ihr Körper überschlug sich und prallte von einer Brüstung nach außen weg. Ein kleineres Stück Beton brach heraus und begleitete sie über achtundfünfzig Stockwerke bis zum Erdboden. Genau im selben Augenblick schlugen die junge Frau und der Betonbrocken auf dem Gehsteig auf, der an dieser Stelle aus einem Mosaik farbiger Glasrechtecke bestand. Nach der Berührung wurde das Betonstück mehrere Etagen weit in die Luft zurückgeschleudert. Mit einem scheußlichen Donnerschlag krachte der deutlich schwerere Körper der Frau durch die Glasfliesen hinunter in eine Station der Untergrundbahn.

Littlemore hörte den Knall bis zur Wall Street. Er lauschte nach Anzeichen von Unruhen oder Terror. Als nichts dergleichen folgte, wandte er sich wieder seinen Untergebenen zu. »Stanky, bringen Sie das Hufeisen sofort zu Inspector Lahey.«

»Kann ich der Presse davon erzählen?«, fragte Stankiewicz.

»Auf jeden Fall«, antwortete Littlemore. »Aber die Bundespolizei fasst das Eisen nicht an, verstanden?«

»Entschuldigen Sie, Captain«, unterbrach ihn Roederheusen. »Mr. O’Neill wartet immer noch auf Sie.«

Erschrockene Schreie schallten über das Dach des Woolworthgebäudes, Schuljungen gafften und kreischten vor Entsetzen. Nur Luc blieb ganz still und streckte die Hände mit einer seltsam schützenden Geste nach seiner Schwester aus.

Die tote Frau war die Lehrerin, die hinter Luc angehalten hatte. Hätte Colette noch einen Schritt getan, wäre sie von Drobacs Messer getroffen worden. Aber da die unglückselige Lehrerin so unvermutet abgebremst hatte, war die Klinge in ihren rechten Lungenflügel eingedrungen statt in den linken des eigentlichen Opfers.

Die meisten Menschen auf der Aussichtsplattform hatten das Messer nicht bemerkt und glaubten daher, Zeugen eines grausigen Unfalls geworden zu sein. Ein neuer Schwall von Besuchern, die gerade auf das Dach drängten, verstärkte noch die Verwirrung. Younger jedoch war das Messer im Rücken der Lehrerin nicht entgangen, und jetzt beobachtete er einen Mann, der hinkend auf die schwere Eichentür vor den Fahrstühlen zusteuerte — der einzige Mensch in dem allgemeinen Tumult, der die Plattform verließ. Beim Passieren der Tür warf Drobac einen Blick über die Schulter. Younger erkannte die kleinen, schwarzen Augen sofort.

Er raste über das Dach und durch den Eingang. Zwischen den sich schließenden Türen eines Aufzugs erspähte er die schwarzen Augen unter dem Filzhut erneut. Der Spalt zwischen den Türen war zu schmal für einen Mann, aber er reichte für Youngers Arm, der blitzartig nach vorn schoss und Drobac am Kragen packte. Der Aufzugführer schrie überrascht auf und öffnete reflexartig die Türen. Younger riss Drobac heraus und schleuderte ihn zu Boden.

Drabac wollte sich wehren, aber er hatte keine Chance. Younger prügelte und prügelte auf ihn ein, immer wieder, bis das Nasenbein, der Kiefer und sogar die Augenhöhlen nachgaben.

O’Neill — wer ist das?« An einer Straßenecke in der Nähe der Morgan Bank wandte sich Littlemore an Officer Roederheusen.

»Das ist der da drüben, Sir. Wartet schon den ganzen Vormittag. Er sagt, dass er auch eine Warnung vor der Bombe bekommen hat.«

»Bringen Sie ihn her. Und dann suchen Sie mir den Postboten, der den Briefkasten an der Ecke Cedar Street und Broadway leert. Und bitte nicht erst nächste Woche. Ich will diesen Postmann morgen früh im Büro sehen, verstanden?«

»Aber morgen ist doch Samstag«, protestierte Roederheusen.

»Na und?«

»Nichts, Sir.« Roederheusen überquerte eilig die Straße und kehrte mit einem Mann zurück, der seine geringe Körpergröße anscheinend durch Leibesfülle wettmachte und die Arme beim Gehen bewegte wie ein Spielzeugsoldat.

»Tut mir leid, dass Sie so lange warten mussten, Mr. O’Neill«, begrüßte ihn Littlemore. »Sie haben Informationen für mich?«

»Ja. Also, das war am letzten Donnerstag.« O’Neill stockte kurz. »Oder doch Freitag. Nein, Donnerstag.«

»Erzählen Sie mir einfach, was passiert ist.«

»Ich war im Zug aus Jersey wie jeden Morgen. In Manhattan Transfer ist dieser Bursche eingestiegen, und wir sind ins Gespräch gekommen. Wirklich angenehm.«

»Beschreiben Sie ihn.«

»Gut aussehend«, antwortete O’Neill. »Ungefähr vierzig, zweiundvierzig. Hatte ihn noch nie im Zug gesehen. Über eins achtzig. Athletisch. Blond. Gebildet. Tennisschläger.«

»Tennisschläger?«

»Ja, er hatte einen Tennisschläger dabei. Na, jedenfalls, wir sind in der Hudson Tube, und er fragt mich, wo ich arbeite. Am 61 Broadway, sage ich. Er meint, dass er im gleichen Block arbeitet, in einer Art Botschaft, und wir reden so weiter, dies und das, Sie wissen schon, und auf einmal beugt er sich vor und flüstert mir ins Ohr: ›Bleiben Sie der Wall Street bis nach dem Sechzehnten fern.‹«

»Dem Sechzehnten? Sind Sie sicher?«

»Ganz sicher. Er hat es nicht nur einmal geflüstert. Ich hab ihn gefragt, was er damit meint. Da hat er erzählt, er arbeitet nebenher für den Geheimdienst, und seine Aufgabe ist, Anarchisten dingfest zu machen. Und dann sagt er: ›Sie haben sechzigtausend Pfund Sprengstoff und werden ihn hochgehen lassen.‹ Das war sein voller Ernst. Das war ihm anzumerken. Das war er doch, nicht wahr? Dieser Fischer?«

»Wie haben Sie reagiert?«

»Ich hab am Sechzehnten einen Bogen um die Wall Street gemacht.«

Als die drei Sicherheitskräfte von Woolworth endlich eintrafen, rissen sie Younger von dem blutverschmierten Mann weg und legten dem Arzt Handschellen an.

Sie ließen sich auch nicht von Youngers Aussage beeindrucken, dass das Opfer seines Angriffs die Frau umgebracht hatte, die soeben in den Tod gestürzt war. Niemand sonst hatte den Mord bemerkt, und auch Younger musste zugeben, dass er die Tat selbst nicht beobachtet hatte. Ebenso ungerührt nahmen die Wachleute die Erklärung zur Kenntnis, dass derselbe Mann am Vorabend eine andere Frau entführt hatte — eine Frau, die in diesem Moment draußen auf der Aussichtsplattform war. Insgesamt waren sie offenbar der Meinung, dass er fantasierte.

Schließlich wurden Colette und Luc geholt. Ohne Younger zu Wort kommen zu lassen, fragten die Sicherheitskräfte Colette, ob sie den Bewusstlosen kannte, den Younger fast zu Tode geprügelt hatte. Sie verneinte. Drobacs zerklumptes Gesicht war tatsächlich schwer wiederzuerkennen.

»Ihr Gatte gibt an, dass dieser Mann Sie gestern entführt hat«, sagte einer der Sicherheitskräfte.

»Er ist nicht mein Gatte«, antwortete Colette.

»Verlogener Schweinehund«, knirschte der andere Wachmann.

»Ich habe nie behauptet, dass sie meine Frau ist«, entgegnete Younger.

Luc zupfte unermüdlich an Colettes Ärmel, bis sie auf ihn aufmerksam wurde. Er machte Zeichen mit den Händen. Sie fragte, ob er sich ganz sicher war. Er nickte. »Es ist der Mann, der uns verschleppt hat. Mein Bruder erkennt ihn wieder.«

Zweifelnd erkundigten sich die Sicherheitskräfte, woher der Junge das wusste.

Luc gestikulierte erneut.

»Er weiß es eben.«

Es gelang Colette nicht, mit dieser Feststellung die Zweifel der Wachleute auszuräumen. Zuletzt brachten sie den blutig geschlagenen Mann ins Krankenhaus und nahmen Younger in Haft.

Die Morgan Bank, die am Tag nach der Explosion ganz normal geöffnet hatte, erinnerte eher an eine Krankenstation als an einen Tempel der Hochfinanz. An jedem zweiten Schreibtisch war ein Kopfverband oder eine Augenklappe zu bemerken. Angestellte hinkten, Männer mit einem Arm in der Schlinge tippten einhändig auf Addiermaschinen. Das Gesicht eines Wachmanns war so verhüllt, dass nur Augen und Nase zu erkennen waren.

»Mr. Lamont wird gleich bei Ihnen sein«, sagte eine Rezeptionistin zu Littlemore.

Die J.P. Morgan Company war keine gewöhnliche Bank. Das Haus Morgan nahm Einfluss auf internationale Beziehungen und schrieb Geschichte. Es war die Morgan Bank, die die Vereinigten Staaten während der Goldpanik von 1895 und erneut während der Bankenpanik 1907 vor dem Ruin bewahrt hatte. Es war die Morgan Bank, die ein Konsortium von Finanziers leitete, um die Alliierten mit einem Kredit von fünfhundert Millionen Dollar zu unterstützen, ohne die sie den Großen Krieg mit hoher Wahrscheinlichkeit nicht gewonnen hätten. Der alte Titan J. Pierpont Morgan war im Jahr 1913 gestorben. Sein Sohn Jack Jr. verbrachte nicht so viel Zeit wie sein Vater in der Bank und ließ die ungeheuren Vermögenswerte und Finanzinteressen von einem Teilhaber verwalten. Dieser Teilhaber war Thomas Lamont.

Mit einem kurzen Tippen an den Hut grüßte Littlemore das Dutzend uniformierter Polizisten, die das Sicherheitskontingent der Bank verstärkten. Außerdem nickte er dem halben Dutzend Zivilbeamten zu, die in der Haupthalle verstreut waren. Der Detective spähte hinauf zu der hohen Kuppel, die mit Gerüsten verkleidet war, damit Arbeiter entlegene Winkel erreichen konnten. Hammerschläge hallten durch die Luft.

Unten auf dem Boden redete Mr. Lamont – schmächtig und klein, teuer, aber konservativ gekleidet — mit rund zwanzig Männern und beantwortete Fragen wie ein Fremdenführer. Er war der richtige Typ für die Leitung der Morgan Bank: Absolvent der Phillips Exeter Academy und des Harvard College, Vertreter der Vereinigten Staaten bei der Pariser Friedenskonferenz von 1919. Er hatte schütteres graues Haar, große Ohren und risikoscheue graublaue Augen. Die zwanzig Leute, mit denen er sich unterhielt, waren jedoch keine Touristen, sondern Geschworene, die eine Inspektion zu den Schäden durch die Explosion vornahmen. Lamont deutete hinauf, wo breite Sprünge im Putz zu erkennen waren, und erklärte, dass eine Gruppe von Ingenieuren die Sicherheit der Kuppel garantiert hatte.

»Ich darf hinzufügen«, teilte er den Geschworenen und Journalisten um sich herum mit, »dass ich heute besonders stolz auf unser Unternehmen bin. Wir sind J.P. Morgan. Wir verfallen nicht in Panik. Wir haben heute zur gewohnten Zeit geöffnet, und so wird es auch in Zukunft bleiben, darauf können Sie sich verlassen.«

Lamont schüttelte dem Sprecher der Geschworenen die Hand und überließ die Gruppe der Obhut eines Mitarbeiters. Dann trat er auf den Detective zu, stellte sich vor und fragte ihn, wie er ihm helfen konnte.

»Tut mir leid, Sie zu behelligen, Mr. Lamont«, antwortete Littlemore. »Bestimmt haben Sie es im Moment nicht leicht.«

»Nicht leicht?« Lamonts eigentlich eher nichtssagendes Gesicht schien erfüllt von großer Sorge. »Da Mr. Morgan in Übersee weilt, fällt mir die Pflicht zu, mit den Angehörigen der Toten und Verletzten zu sprechen. Ich fühle mich für jeden Einzelnen von ihnen verantwortlich. Wissen Sie, dass unsere Kuppel beinahe eingestürzt wäre? Wir sind um Haaresbreite an einer Katastrophe vorbeigeschlittert. Tausende von Menschen hätten sterben können. Die Wall Street wäre ruiniert gewesen.« Er schüttelte den Kopf. »Ich begreife nicht, wie so etwas geschehen konnte. Und ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn Sie sich kurzfassen könnten, Captain.«

»Schön. Ich wüsste gern, wer Ihre Feinde sind.«

»Pardon?«

»Nicht Ihre persönlich. Die der Firma.«

»Ich glaube, ich kann Ihnen nicht ganz folgen. Mr. Flynn vom Bureau of Investigation hat mir heute Morgen ausdrücklich versichert, dass die Explosion nicht gegen die Morgan Bank im Besonderen gerichtet war.«

»Die Bombe wurde direkt vor Ihrer Tür abgelegt, Mr. Lamont. Dieses Gebäude wäre fast eingestürzt.«

»Mr. Flynn sieht das anders.«

»Das sind die Fakten, Sir«, erwiderte Littlemore.

»Wenn ich mich nicht irre, Captain, könnte es sich durchaus herausstellen, dass diese Tragödie von einem Unfall auf einem Dynamitwagen verursacht wurde. Ich möchte keinesfalls Spekulationen Vorschub leisten, dass die J.P. Morgan Company Ziel terroristischer Anschläge sein könnte.«

»Haben Sie schon mal gehört, dass ein Dynamitwagen mit einer halben Tonne Metallsplittern gefüllt war?«

»Aber wer sollte eine Bank auf diese Weise angreifen? Was hätte das für einen Zweck? Das Unternehmen unterstützt überall auf der Welt Menschen in Not. Wer sollte uns attackieren wollen?«

»Lassen Sie es mich so ausdrücken, Mr. Lamont. Meine Leute haben ständig mit Morden an Kredithaien zu tun. Ihr Geschäft ist nicht viel anders — bloß größer. In so einem Fall frage ich immer, wen hat der Hai unter Druck gesetzt. Oder ob noch ein anderer Hai rumschwimmt, der auch ein Stück vom Kuchen will.«

Lamont reckte das Kinn. »Verstehe.«

»Wenn Sie mir den Vergleich verzeihen«, setzte Littlemore hinzu.

»Das tue ich nicht. Unser Haus setzt seine Kreditnehmer nicht unter Druck, Captain.«

»Natürlich. Und Sie haben auch keine Feinde, stimmt’s? Alles nur Freunde?«

Lamont blieb die Antwort schuldig.

»Ihr geschäftlicher Erfolg hängt davon ab, dass Sie sich absichern, Sir. Das ist bei allen Bankiers so. Ich biete Ihnen eine solche Absicherung an. Es besteht die Möglichkeit, dass es die Attentäter auf Ihre Firma abgesehen hatten. Vielleicht wollten sie Ihnen damit eine Nachricht schicken. Vielleicht tun sie es wieder. Wollen Sie dieses Risiko wirklich eingehen?«

Lamont senkte die Stimme. »Nein.«

»Wenn Sie sich ein bisschen Zeit nehmen, um mir zu helfen, fasse ich die Kerle unter Umständen. Das wäre doch eine hübsche Rendite auf eine kleine Investition, Mr. Lamont.«

»Da gebe ich Ihnen Recht. Sie arbeiten unabhängig von Chief Flynn?«

»Ich bin von der New Yorker Polizei«, antwortete Littlemore. »Wir bekommen keine Befehle von Mr. Flynn.«

»Geben Sie der Rezeptionistin Ihre Karte. Sie haben doch eine Karte?«

»Ja.«

»Gut. Ich lasse mir durch den Kopf gehen, was Sie gesagt haben.«

Erst nach Einbruch der Dunkelheit traf Littlemore vor Youngers Arrestzelle ein.

»Heiliger Strohsack, Doc, Sie haben ihn ja fast zermalmt. « Der Detective sperrte die Gittertür auf. »Der Mann sieht aus, als wäre ihm eine Planierraupe übers Gesicht gefahren.«

Younger zog seine Jacke an und trat aus der Zelle.

»Ich habe die Kaution für Sie bezahlt«, erklärte der Detective. »Zigarette?«

»Danke.« Youngers Hemdkragen stand offen, seine Fingerknöchel waren zerschrammt und geschwollen. »Ist er freigekommen?«

»Nein. Als ich davon gehört habe, habe ich zwei Jungs ins Krankenhaus geschickt. Sobald ihn die Ärzte für gesund erklären, landet er hinter Gittern. Der kommt mir nicht raus — fürs Erste.« Der Detective reichte ihm einen großen braunen Papierumschlag.

Younger schüttelte seine Krawatte, Brieftasche und weitere persönliche Habe heraus. »Fürs Erste?«

»Wie wollen Sie beweisen, dass er Drobac ist? Nicht einmal ich kann ihn identifizieren, nachdem Sie sein Gesicht zu Brei geschlagen haben. Da müssen wir schon was Besseres vorlegen, um ihn vor Gericht zu bringen. Aber das klappt schon. Bis zum Verfahren dauert es bestimmt noch ein halbes Jahr.«

»Ich kann ihn identifizieren.« Younger legte seine Uhr an.

»Äh, ich weiß nicht, wie ich es Ihnen beibringen soll – aber Ihre Aussage hat nicht mehr so viel Gewicht, seit Sie wegen Mordversuchs angezeigt wurden.«

Younger musterte den Detective.

»So sieht es der Bezirksstaatsanwalt«, erklärte Littlemore. »Tätlicher Angriff mit Tötungsabsicht. Ich kann von Glück reden, dass ich Sie freigekriegt habe. Der Richter hat sich erst darauf eingelassen, als er gehört hat, dass Sie ein Harvard-Absolvent sind. Und ein Harvard-Professor. Und dass Roosevelt Ihr Cousin ist. Und dass Sie mit Roosevelts Tochter geschlafen haben. Na schön, das habe ich nicht erwähnt.«

Younger schlang sich die Krawatte um den Hals. »Ich wollte ihn tatsächlich umbringen.«

»Hören Sie bloß auf.«

»Hat er gesagt, wer er ist?«

»Das Komische ist, dass er gar nicht redet. Anscheinend wurde ihm der Kiefer verdrahtet, weil ihm den jemand an drei Stellen gebrochen hat. Mann, ich kann nur hoffen, dass Sie sich nicht täuschen.«

»Es ist Drobac. Er hat gehinkt. Er hatte Verbrennungen im Gesicht.«

»Das beweist nichts.«

»Können Sie nicht seine Fingerabdrücke abnehmen?«

»Schon passiert«, erwiderte Littlemore. »Aber wir brauchen ein Gegenstück. Und es gibt keine Abdrücke auf den Messern. Keine passenden Abdrücke in dem Hotelzimmer. Keine passenden Abdrücke auf dem Automobil. Überhaupt keine Abdrücke auf Colettes Laborkoffer. Nichts. Der Kerl weiß genau, was er tut.«

Sie schwiegen.

»Warum hat er es auf uns abgesehen?«, fragte Younger schließlich.

»Vielleicht will er die Leute beseitigen, die ihn hinhängen können.«

»Wo ist sie?« Younger nestelte an seinen Manschettenknöpfen herum.

»Die Miss? Sie hält ihren Vortrag.«

»Was?«

»Hat sich nicht davon abbringen lassen. Ich musste alle Proben aus dem Beweisschrank holen.«

An diesem Abend traf A. Mitchell Palmer, der Justizminister der Vereinigten Staaten, mit einem Sonderzug aus der Hauptstadt in Manhattan ein. Vor der Pennsylvania Station wartete ein langer schwarz-goldener Wagen auf ihn – ein Packard Twin Six Imperial, den sich nur überaus reiche Leute leisten konnten. Drinnen saß ein adretter Herr mit Zylinder und hohem Hemdkragen.

Das Automobil brachte Palmer zur Treasury gegenüber von der Morgan Bank an der Wall Street. Salutierende Soldaten traten beiseite, als die beiden Männer die Marmortreppe hinaufstiegen und das massive Portal passierten. Eine halbe Stunde später tauchten Palmer und der vornehm gekleidete Herr wieder auf. Letzterer führte den Justizminister um den Säulengang zu einer schmalen Gasse, die das Schatzamt von der benachbarten Münzanstalt trennte. Diese Gasse war mit einem hohen schmiedeeisernen Tor versperrt, das entriegelt werden musste, um den Justizminister durchzulassen.

Die zwei Männer schritten bis zur Mitte der Gasse, und der Herr im Zylinder deutete hinauf zum ersten Stock, wo die beiden Gebäude fast aneinandergrenzten. Dort oben lagen sich zu beiden Seiten der Gasse Eingänge gegenüber, die wie Garagentore aussahen. Justizminister Palmer schüttelte grimmig den Kopf, dann teilte er dem Herrn seine Absicht mit, New York am nächsten Tag zu verlassen. Die Leitung der Ermittlungen zu dem Bombenanschlag lag weiter in den Händen von Direktor Flynn. Palmer selbst zog es vor, Verwandte in Stroudsburg, Pennsylvania, zu besuchen.

Am 17. September 1920 hielt der Marie-Curie-Radiumfonds eine besondere Vortragsveranstaltung in der Saint Thomas Church an der Fifth Avenue ab. Der Fonds war die Idee von Mrs. William B. Meloney, einer gut gepolsterten Dame in einem gewissen Alter, die in New Yorker Philantropen- und Literatenkreisen bekannt war. Mrs. Meloney war eine vielbeschäftigte Journalistin, die aufgrund ihrer unermüdlichen Reportagen über die feine Gesellschaft von Manhattan zuletzt selbst in diese Eingang gefunden hatte. Wie viele amerikanische Frauen hatte sie eifrig die Nöte der großen Marie Curie aus Frankreich verfolgt und sogar darüber berichtet.

»Es ist eine Schande«, erklärte die mit einer Halsschleife geschmückte Mrs. Meloney von der opulenten, aber düsteren Kirchenkanzel herab, »dass Madame Curie, die größte Wissenschaftlerin der Welt und die Entdeckerin des Radiums, aus bloßem Geldmangel an der Fortsetzung ihrer Forschungen gehindert ist — Forschungen, die bereits zu immensen Erfolgen geführt haben: die Radiumkur gegen Krebs, Radiumcremes für Gesicht und Hände, die uns von unschönen Makeln befreien, und Radiumpräparate, die unseren Gatten neue eheliche Vitalität verleihen.«

Das fast ausschließlich weibliche Publikum applaudierte herzlich.

Mrs. Meloney beglückwünschte die Gäste zu der Tapferkeit, mit der sie sich nur einen Tag nach der schrecklichen Tragödie auf der Wall Street hinausgewagt hatten. »Es war schon immer das Los der Frau, Beharrlichkeit zu beweisen, wenn sich der Mann von seinen heftigen Leidenschaften überwältigen lässt. Und auch jetzt brauchen wir Beharrlichkeit. Der Preis für ein Gramm Radium ist beängstigend hoch — einhunderttausend Dollar –, aber diese Summe muss aufgebracht werden. Die Ehre der amerikanischen Frauen steht auf dem Spiel. Ich selbst habe Madame Curie in ihrem Haus in Paris mein Ehrenwort gegegen, und es ist jetzt die Pflicht jeder Einzelnen von uns, großzügig an den Fonds zu spenden oder unsere Gatten dazu zu bewegen.«

Als erneut Beifall aufbrandete, kam ein vernehmliches Knarren von der Eingangstür der Kirche.

»Gott sei Dank«, rief Mrs. Meloney. »Da ist endlich Miss Rousseau. Wir haben uns schon Sorgen gemacht, meine Liebe.«

Die elegant gekleideten Damen reckten die Hälse. Schweigend schritt Colette durch den breiten Mittelgang, den Koffer mit den Erzproben und den radioaktiven Elementen in der Hand — ein Bild der Verlegenheit. Sie murmelte eine Entschuldigung, doch ihre leisen Worte verhallten ungehört in der riesigen, schwach beleuchteten gotischen Kirche mit den hohen Säulen und der gewölbten Decke. Colette hatte einige wenige Frauen in einem kleinen Seminarraum erwartet, und nicht etwa zweihundert Zuhörerinnen, die sich vor der Kanzel eines Gotteshauses und einer überlebensgroßen Kreuzigungsdarstellung an einem gewaltigen Altaraufsatz versammelt hatten.

Mrs. Meloney fuhr fort. »An den letzten Wochenenden habe ich zusammen mit Miss Rousseau – die bei Madame Curie in Paris studiert hat und uns im Anschluss eine Einführung in die ›Wunder des Radiums‹ geben wird — die größten Fabriken Amerikas besucht, in denen Radiumprodukte hergestellt werden. Den Eigentümern dieser Fabriken haben wir eindringlich vor Augen gestellt, wie viel sie Madame Curie zu verdanken haben. Und unsere Bemühungen waren nicht vergeblich, wie ich nachher erfreut bekanntgeben darf.«

An dieser Stelle tauschte Mrs. Meloney einen wissenden Blick mit einem fülligen, tadellos gekleideten Herrn, der links von ihr saß und dem Publikum generös zuwinkte. Dann überließ sie die Kanzel Colette, die mit einem Lächeln ihre Anstrengung überspielte, als sie den Laborkoffer über die Stufen zum Pult hinaufschleppte.

»Vielen Dank, Mrs. Meloney.« Colettes bleiche Wangen wurden vom Publikum auf die ausländische Herkunft der Rednerin zurückgeführt. »Es ist mir eine große Ehre, den Marie-Curie-Radiumfonds mit meinen bescheidenen Kräften zu unterstützen.«

Colette hielt inne, weil sie bei der Erwähnung von Marie Curies Namen mit Applaus rechnete. Stattdessen wurde es merklich still.

»Nun, ich beginne.« Sie hatte Mühe, die zusammengerollten Blätter, auf denen sie sorgfältig ihren Vortrag notiert hatte, flach auf das Pult zu drücken. »Vor vierundzwanzig Jahren legte der französische Wissenschaftler Henri Becquerel eine Schale Uransalze neben einer umhüllten fotografischen Platte in eine geschlossene Schublade und ließ sie eine Woche dort. Führte er ein Experiment durch? Nein – Monsieur räumte nur sein Labor auf und vergaß, wo er sein Uran hingetan hatte!«

Colette wartete auf Lachen. Es blieb aus.

»Doch als er die fotografische Platte auspackte, fand er ein Bild darauf – was eigentlich unmöglich war, weil kein Licht an die Platte gedrungen war. Damit war das Rätsel der atomaren Strahlung entdeckt, und zwar rein zufällig! Zwei Jahre später, 1898, lösten Marie Curie und ihr Mann Pierre dieses Rätsel. Madame Curie bewies, dass die Uranatome unsichtbare Strahlen aussenden, und sie prägte einen Begriff für dieses Phänomen: Radioaktivität. In unermüdlicher, abgeschiedener Arbeit entdeckte Madame Curie zwei neue, der Menschheit bis dahin unbekannte Elemente. Das erste nannte sie Polonium nach ihrer Heimat Polen; das zweite und bei weitem stärkere Radium. Die potenzielle Energie von Radium ist so groß, dass sie sich mit normalen Maßstäben fast gar nicht beschreiben lässt. Kennen Sie die Pferdestärke? Nun, ein einziges Gramm Radium enthält eine Kraft, die der von achtzigtausend Millionen Pferden entspricht.«

Wieder legte Colette eine Pause ein, da sie angesichts dieser Zahl ein erstauntes Ächzen erwartete. Doch sie hörte nur das Rascheln von Röcken und Handschuhen.

Verunsichert fuhr Colette in zu raschem Tempo fort. »Diese Energie würde reichen, um jedes Gebäude in New York mit einer einzigen gewaltigen Explosion zu zerstören. Aber die Wissenschaft hat einen Weg gefunden, um die Radioaktivität nutzbar zu machen für die Rettung von Menschenleben. Heute führen Ärzte winzige, in Glas verschlossene Mengen Radium direkt in den Tumor eines Krebspatienten ein. Und schon nach wenigen Wochen ist der Tumor verschwunden. Überall auf der Welt erfreuen sich Menschen dank Radium bester Gesundheit, die noch vor wenigen Jahren an Krebs gestorben wären.« Dies war endlich eine Aussage, die das Publikum gern mit Beifall bedacht hätte, aber in ihrer wachsenden Nervosität redete Colette einfach weiter. »Und nun möchte ich Ihnen eines der außerordentlichen Nebenprodukte der Radioaktivität vorführen: die Lumineszenz.«

»Ach, mein Kind«, unterbrach Mrs. Meloney sie. »Sie wollen in der Kirche ein Experiment machen? Halten Sie das denn für passend?«

»Es ist nur eine kleine Demonstration«, beschwichtigte Colette.

»Na schön. Aber lassen Sie uns bitte nicht zu lange demonstrieren.«

Mit zwei Fläschchen aus dem Koffer stand Colette ein wenig hilflos vor dem Pult. Ihr fehlte ein Tisch. Colette musste die beiden Präparate mischen. Nervös lächelnd kniete sie sich schließlich auf den Boden und stellte ihr Material ab. So konnte sie mit beiden Händen arbeiten. Dummerweise wurde sie dadurch für ihr Publikum unsichtbar.

Plötzlich jedoch wurde laut geklatscht, und Colette blickte verblüfft auf. Die Aufmerksamkeit der Damen richtete sich auf den fülligen Herrn hinter ihr, der mit jovialem Strahlen beide Fäuste hochgerissen hatte. An beiden Händen baumelte eine Armbanduhr, von der ein grünliches Leuchten ausging.

»Hier haben Sie Ihre Lumineszenz, Miss Rousseau«, verkündete der Herr. »Das ist die Magie von Radium.«

Wieder ertönte Beifall.

»Vielen Dank, Sir«, rief Mrs. Meloney, »Sie kommen als Retter in der Not. Und vielen Dank auch Ihnen, Miss Rousseau, für Ihren überaus lehrreichen Vortrag.«

»Aber ich ...«, stotterte Colette, die gerade erst angefangen hatte.

»Und jetzt, meine lieben Freundinnen«, fuhr Mrs. Meloney laut fort, »zum angenehmsten Teil unserer Veranstaltung. Letzte Woche in Connecticut hatte ich das Vergnügen, einen der Titanen der amerikanischen Industrie kennenzulernen, dessen Großherzigkeit und Pflichtbewusstsein gegen die Öffentlichkeit seinem hohen kaufmännischen Rang in nichts nachstehen. Er ist einer der führenden Unternehmer des Landes in Sachen Öl, Bergbau und Radium. Bitte begrüßen Sie gemeinsam mit mir Mr. Arnold Brighton.«

Der korpulente Herr trat nach vorn und genoss mit Verbeugungen nach allen Seiten eine lange Ovation. Er war völlig kahl bis auf ein Büschel aus drahtig braunem Haar über jedem Ohr, aber penibel gekleidet mit äußerst gepflegten Fingernägeln und goldenen Manschettenknöpfen, die glitzerten, als er die Arme hob, um den Applaus der Damen zu dämpfen.

»Danke, danke – oje, wo habe ich nur meine Rede hingesteckt?« Mit glänzenden Fingernägeln klopfte sich Brighton auf die Taschen. »Habe ich sie vielleicht Ihnen gegeben, Mrs. Meloney?«

»Mir, Mr. Brighton?«

»Oje. Ist Samuels da? Er wüsste gleich, wo ich sie hingeräumt habe. Nun, meine Konkurrenten behaupten immer, dass ich bei den Damen den Kopf verliere. Sie stellen nämlich keine Frauen ein, wohingegen ich mit meinen Leuchtzifferblattfabriken der größte Arbeitgeber für Frauen in den jeweiligen Bundesstaaten bin. Meine Konkurrenten begreifen nicht, wie ich Mädchen in einer Fabrik beschäftigen kann. Dabei ist die Antwort ganz einfach. Der Lohn für Frauen ist niedriger als für Männer — deutlich niedriger. Oh, ich weiß, was Sie jetzt denken. Wenn so viele Männer arbeitslos sind, und vor allem solche, die im Krieg gedient haben, hätten sie dann diese Posten nicht viel eher verdient? Ich bin anderer Meinung. Männer haben Frauen und Kinder, die sie unterhalten müssen. Das kostet mehr. Dagegen sind neunzig Prozent meiner Mädchen ledig. Das kostet weniger. Und sehen Sie sich nur ihre Arbeit an – diese wunderbaren Uhren. Radiumfarbe auf diese winzigen Oberflächen aufzutragen, das erfordert weibliche Fingerfertigkeit und Sauberkeit. Mrs. Meloney, darf ich mir erlauben, Ihnen ein Geschenk zu präsentieren? Oder hätte Mr. Meloney etwas dagegen?«

Diese Bemerkung wurde mit wonnig schockiertem Gelächter aufgenommen.

»Aber, aber, Mr. Brighton.« Verschämt streckte Mrs. Meloney ihren molligen Arm aus und erlaubte Mr. Brighton, ihr die größere der beiden Uhren anzulegen, in die violette Edelsteine eingelassen waren. Sie hielt den Arm hoch, um dem Publikum das Schmuckstück vorzuführen. Die Damen klatschten begeistert.

»Mrs. Meloney kann nun selbst zur schwärzesten Nachtstunde die Zeit erkennen«, erklärte Brighton. »Hätten die Polizisten und Feuerwehrleute meine Uhren getragen, wären sie gestern bei der Explosion nicht vom dichten Rauch behindert worden. Sie hätten eine Lichtquelle gehabt, die keine Batterie, keinen Brennstoff, keine Energie erfordert. Das ist das Wunderbare an Radium. Doch nun zu Ihnen, Miss Rousseau. Für Sie mussten wir etwas ganz Besonderes anfertigen. Unsere gewöhnlichen Produkte könnten der Zartheit Ihres Handgelenks nicht gerecht werden. Gestatten Sie?«

Die Uhr, die Brighton Colette darbot, war mit runden Brillanten umrandet, die trotz des Schummerlichts in der Kirche in allen Farben des Regenbogens funkelten. Befangen hob Colette die Hand. Brighton schlang sein Geschenk um ihren Unterarm, und der grüne Schimmer des Zifferblatts spiegelte sich in seinen polierten Nägeln wider. Er verlieh seiner Hoffnung Ausdruck, dass sein Geschenk nach ihrem Geschmack war. Colette blieb stumm.

»Ihre Großzügigkeit raubt uns die Sprache«, rief Mrs. Meloney. »Aber fahren Sie bitte fort.«

»Fortfahren?«

»Ihre Spende, Mr. Brighton.«

»Meine Spende? Ach so, meine Spende, natürlich.« Erneut klopfte sich Brighton auf die Taschen. Schließlich zog er einen Bankwechsel aus der Weste und stieß dabei um ein Haar das Pult um. Nach einer längeren Vorrede brachte er seine große Freude darüber zum Ausdruck, dem Marie-Curie-Radiumfonds einen Scheck in Höhe von fünfundzwanzigtausend Dollar zu überreichen. Ächzen drang aus dem Publikum, begleitet von lautem, anhaltendem Applaus.

Wortreich bekundete Mrs. Meloney dem Wohltäter ihren Dank. Dann bat sie um Fragen, die bestimmt viele im Publikum an Miss Rousseau richten wollten.

Eine Frau in der dritten Kirchenbank meldete sich. »Entschuldigen Sie, aber ich benutze jetzt schon seit einem Jahr täglich Radiumseife und habe noch immer Warzen an beiden Ellbogen. Das beunruhigt mich sehr.«

»Oh«, machte Colette. »Leider weiß ich nicht viel über die kosmetische Verwendung von Radium.«

Mrs. Meloney eilte Colette zu Hilfe. »Haben Sie es schon einmal mit Radior-Nachtcreme versucht, meine Liebe? Bei mir hat sie wahre Wunder bewirkt.«

Wieder ging eine Hand nach oben. »Ich hätte eine Frage an Miss Rousseau. Was ist die richtige Dosis Radiumwasser für einen Sechzigjährigen, um seine Vitalität wiederherzustellen?«

»Pardon? Seine was?«

»Seine Vitalität«, wiederholte die Frau.

Mrs. Meloney flüsterte Colette etwas zu, und die blassen Wangen der Französin färbten sich rot.

Als nach der Veranstaltung Erfrischungen gereicht wurden, machte die grauhaarige Mrs. Meloney dem Industriellen kokette Komplimente. »Sie sind viel größer, als man glauben würde, Mr. Brighton.« Damit hatte sie Recht. Aus der Ferne wirkte Brighton klein, und sein Gesicht ließ auf einen zerstreuten Mathematikprofessor schließen. Doch aus der Nähe erwies er sich als deutlich größer, auch wenn nicht zu erkennen war, wo die zusätzlichen Zentimeter herkamen. Seltsamerweise wirkte dadurch seine Unbeholfenheit nur umso bedrängender. »Und Ihr Geschenk.« Mrs. Meloney zeigte ihre Saphirarmbanduhr. »Noch nie im Leben habe ich ein derart bezauberndes Geschenk erhalten.«

»Und ich«, entgegnete Brighton ritterlich, »habe in meiner Fabrik noch keinen derart bezaubernden Besuch erhalten wie von Ihnen und Ihrer Assistentin vor zwei Wochen.«

»Gütiger Himmel, Mr. Brighton«, protestierte Mrs. Meloney, »was soll denn da mein Gatte denken?«

»Warum?«, fragte Brighton beunruhigt. »Habe ich etwas Falsches getan?«

»Wenn die Männer nur immer so etwas Falsches tun würden«, schmeichelte Mrs. Meloney. »Ich muss darauf bestehen, Mr. Brighton, dass Sie unserer Zeremonie beiwohnen, wenn wir Madame Curie nächsten Mai ihr Radium überreichen – vorausgesetzt, wir können den Rest des Geldes aufbringen. Ich will den Bürgermeister dazu bewegen, den Vorsitz zu übernehmen.«

»Den Bürgermeister?«, meinte Brighton. »Warum nicht den Präsidenten? Ich rede mit Harding darüber. Bis dahin ist er im Weißen Haus. Miss Rousseau, haben Sie schon die Hauptstadt unseres Landes kennengelernt? Ich fahre hin, und zwar am ... oje, wann fahre ich hin? Wo ist nur dieser Samuels? Ohne ihn kann ich mich an rein gar nichts erinnern. Da ist er ja, der mürrische Kerl. Was sagten Sie, Mrs. Meloney?«

»Ich, Mr. Brighton? Ich glaube, Sie haben gerade von Mr. Harding gesprochen.«

»Ach ja – ich fahre nach Washington, um mich mit Harding zu treffen. Würden mir die Damen die Ehre erweisen, mich zu begleiten? Ich habe meinen eigenen Zug, wissen Sie. Sehr bequem. Sie und Miss Rousseau würden bestimmt viele wohltätige Organisationen in der Hauptstadt finden – eine wahre Fundgrube für Ihren Fonds.«

»Wir wären entzückt, nicht wahr, meine Liebe?« Mrs. Meloney wandte sich an Colette.

»Sehen Sie sich nur diesen Samuels an.« Brighton wirkte gequält. »Immer will er etwas von mir. Würden Sie mich bitte entschuldigen, meine Damen?«

»Was für ein einnehmender Mann«, verkündete Mrs. Meloney, als Brighton zu seinem Sekretär trat, der seinem Arbeitgeber einen Mantel über die Schultern legte und ihm etwas ins Ohr flüsterte. Die meisten Besucherinnen blieben noch in der Kirche und tauschten sich darüber aus, welche Radiumprodukte sie besonders schätzten. »Er hat ein Auge auf Sie geworfen, meine Liebe.«

»Auf mich?« Colette starrte Mrs. Meloney verblüfft an. »Nein, doch viel eher auf Sie.«

»Pah! Ich bin doch eine alte Frau. Nehmen Sie nur die Uhr, die er Ihnen geschenkt hat. Mit echten Diamanten. Haben Sie eine Ahnung, was so etwas wert ist?«

»Dann kann ich sie nicht behalten.«

»Warum denn nicht, um Himmels willen?«, echauffierte sich Mrs. Meloney.

»Es ist falsch, Radium für Zifferblätter zu verwenden. Und Sie dürfen diese Damen bitte auch nicht dazu ermutigen, Radiumkosmetik zu verwenden.«

»Erzählen Sie mir nicht, Sie sind Radiumskeptikerin, meine Liebe. Mein Mann ist ein Radiumskeptiker der schlimmsten Sorte, aber ich versichere Ihnen, meine Radior-Nachtcreme hat mich zehn Jahre jünger gemacht. Ich sehe das, auch wenn er nichts davon bemerkt.«

»Ich meine die Kosten«, sagte Colette. »Durch Firmen wie Radior ist Radium für Wissenschaftler unerschwinglich geworden.«

»Pah — meine Nachtcreme kostet doch nur neunundneunzig Cent.«

»Natürlich, Mrs. Meloney. Aber weil so viele Frauen diese neunundneunzig Cent bezahlen, kostet ein Gramm Radium inzwischen über hunderttausend Dollar.«

»Ich fürchte, von Wirtschaft versteht ihr Wissenschaftler einfach nichts, meine Liebe. Die Kosten des Radiums bestimmen den Preis meiner Radior-Nachtcreme, nicht umgekehrt.«

»Nein, Mrs. Meloney. Denken Sie an die vielen Menschen, die Radiumkosmetik und Radiumuhren kaufen. Je mehr von diesen Produkten verkauft wird, desto weniger Radium gibt es auf der Welt und desto mehr steigt es im Wert.«

»Mir dreht sich schon der Kopf, Miss Rousseau. Ich weiß nur, dass unser Fonds einen glänzenden Auftakt hatte. Und darauf sollten wir uns konzentrieren.«

Colette ließ nicht locker. »Aber das ist von größter Wichtigkeit. Es gibt so wenig Radium. Unternehmen wie das von Mr. Brighton verbrauchen über neunzig Prozent davon. Sie lassen fast nichts für Wissenschaft und Medizin übrig. Und das, was noch übrig ist, kann sich niemand leisten. Tausende von Menschen, die heute an Krebs leiden, werden nie mit Radium behandelt, weil die Kosten zu hoch sind. Diese Firmen bringen Menschen um – sie bringen sie buchstäblich um. Das wollte ich auch Mr. Brighton klarmachen, als wir letzte Woche seine Fabrik besucht haben, aber ich glaube, er hat mir gar nicht zugehört.«

»Das will ich hoffen«, erwiderte Mrs. Meloney, »sonst zieht er noch seine Spende zurück. Können Sie nicht ein wenig netter zu dem lieben Mann sein? Ich wage sogar zu behaupten, dass er das ganze Gramm Radium allein finanzieren würde, wenn Sie ihn freundlich behandeln.«

Mit jovialer Miene kehrte Mr. Brighton zurück, um sich zu verabschieden und sich nach allen Seiten zu verneigen. »Samuels sagt, dass ich losmuss. Vergessen Sie nicht, Miss Rousseau, Sie haben mir einen Ausflug nach Washington versprochen.« Er reichte der Älteren den Ellbogen. »Möchten Sie mich zur Tür bringen, Mrs. Meloney?«

»Aber, Mr. Brighton – die Leute werden denken, dass wir gerade geheiratet haben.«

»Nun gut. Dann müssen die Damen mich eben beide begleiten.«

Colette versuchte, die Einladung abzulehnen, aber Mrs. Meloney wollte nichts davon hören. Nachdem sie die kurze Treppe von der Kanzel hinabgestiegen waren, durchschritten die drei den zentralen Gang des Kirchenschiffs. Am Eingang verteilte Brightons Sekretär Samuels Produkte an eine kleine Schar dankbarer Damen.

»Sie haben den schändlichen Namen Radior erwähnt«, erläuterte Mr. Brighton. »Ich konnte nicht tatenlos zusehen, wenn für die Konkurrenz geworben wird. Wir haben gerade unsere eigene Kosmetikreihe auf den Markt gebracht. Leuchtend natürlich – überzeugen Sie sich selbst.«

Einige Damen hatten den Lidschatten und die Wimperntusche ausprobiert und verwandelten nun die dunkle Kirchenpforte mit phosporeszierenden Kreispaaren in eine Art Grotte, aus der Nachttiere zu starren schienen. Mrs. Meloney entschuldigte sich vielmals bei Brighton; sie hatte nicht geahnt, dass seine Firma nun auch in der Kosmetikbranche tätig war, und versprach ihm, diesen Umstand gleich in der nächsten Ausgabe von The Delineator zu erwähnen. Sie und Mr. Brighton waren so vertieft in ihre Plauderei und Colette so davon abgestoßen, dass sie nichts von der einsamen Gestalt wahrnahmen, die mit gesenktem Kopf vor ihnen im Schatten einer Kirchenbank kniete.

»Mrs. Meloney, ich habe meine Elemente beim Pult vergessen«, sagte Colette schließlich. »Ich muss sie holen.«

»Seien Sie nicht unhöflich, meine Liebe«, mahnte die Ältere. Sie zog fest an Brightons Arm, und der Industrielle wiederum zog Colette mit.

Als sie sich den hinteren Bankreihen näherten, bewegte sich die kniende Gestalt. Eine Kapuze verdeckte ihren Kopf.

»Ja, verlassen Sie mich nicht, Miss Rousseau«, bat Brighton. »Ich schicke Samuels nach Ihren Sachen.«

Colette antwortete nicht. Ihre Kehle war auf einmal wie ausgetrocknet. Die vermummte Gestalt war plötzlich in den Gang getreten und versperrte ihnen den Weg. Flaumiges rotes Haar lugte aus der Kapuze. Es war eine Frau, deren knochige Hand auf einem Schal um ihren Hals ruhte. Unter dem Schal schien etwas verborgen, das hervorzuquellen drohte.

»Können wir Ihnen helfen, meine Liebe?«, fragte Mrs. Meloney.

Colette wusste, dass sie ihre Begleiter hätte warnen müssen. Aber sie war wie gebannt. Die Augen des ausgemergelten Geschöpfs schienen sie anzurufen. Es war, als würden sie die Verbindung zwischen ihr und Mr. Brighton und Mrs. Meloney — die ineinandergehakten Arme, die offenkundige Eintracht — verdammen. Eine Hand hob sich und winkte Colette heran. Colette spürte, wie ihr Widerstand schwand. Aus Gründen, die ihr unerklärlich waren – vielleicht lag es einfach daran, dass sie sich in einer Kirche befand, vielleicht aber auch an den Nachwirkungen der erschütternden Ereignisse in den letzten zwei Tagen –, hatte sie das Gefühl, der Hand der Gestalt nicht mit Grauen begegnen zu müssen, sondern mit Freundlichkeit. Was auch immer der Grund war, Colette streckte der verhüllten Frau den Arm entgegen. Ihre Finger stießen aufeinander.

Die Berührung war abstoßend klamm und strahlte etwas Krankes und Ansteckendes aus, als wäre das Geschöpf einem fauligen Tümpel entstiegen, in den es bald wieder zurückkehren musste. Die Gestalt klammerte die Finger um Colettes Hand und machte einen Schritt zurück, so dass sie Colette mitzerrte.

»Schluss jetzt.« Mrs. Meloney klang, als würde sie unartige Kinder zur Ordnung rufen.

»Ja, Schluss jetzt«, ließ sich nun auch Brighton vernehmen.

Die Vermummte fixierte ihn mit ihrem Blick und löste kurz die Hand vom Schal, um mit der ausgestreckten Hand auf sein Gesicht zu deuten.

Er ließ Colette los und wich zurück. »Samuels?«

Die Unbekannte zog Colette einen weiteren Schritt mit sich, und die blau geäderte linke Hand drückte wieder den Schal an den Hals. Colette sträubte sich nicht. Erst ihre Armbanduhr, die jetzt knapp vor dem Gesicht der Vermummten schwebte, durchbrach den Bann.

Im grünen Schein des Zifferblatts bemerkte Colette Augen, sanft wie die eines Rehs. Doch dann veränderte sich ihr Ausdruck. Als sie die glitzernden Brillanten an Colettes Handgelenk entdeckten, füllten sie sich mit Feuer. Mit scharfen Nägeln krallte das Geschöpf nach der Uhr und dem diamantbesetzten Armband. Colette, auf deren Haut blutige Schrammen entstanden, versuchte vergeblich, die Hand wegzureißen.

»Eine Diebin!«, rief Mrs. Meloney.

Wutentbrannt zerkratzte die Rothaarige Colette das Handgelenk und ließ zum ersten Mal ihre Stimme vernehmen. »Gib mir ... gib mir ...«

Colette stockte der Atem. Die Stimme der Frau war kehlig wie die eines Mannes und tiefer als die aller Männer, die sie je gehört hatte. Die Unbekannte gebärdete sich so wild, dass ihr der Schal vom Kinn rutschte. Zuerst kamen farblose Lippen zum Vorschein. Dann glitt der Schal noch weiter nach unten, und Mrs. Meloney stieß einen Schrei des Entsetzens aus, so wie es auch Betty Littlemore getan hatte.

»O Gott«, ächzte Colette.

Fixiert auf die Diamantenuhr, zog die Vermummte nun einen Gegenstand aus schimmerndem Metall aus dem Umhang: eine Schere mit krummen Klingen. Colette konnte nicht vor und zurück. Mr. Brighton war zwar nach hinten gewichen, aber Mrs. Meloney war tapfer an seine Stelle getreten, wohl in dem Glauben, dass sie Colette am besten Beistand leisten konnte, wenn sie ihren freien Arm packte und nicht mehr losließ. Mit irrem Blick hob die Rothaarige die Schere. Colette, die an beiden Handgelenken festgehalten wurde, war hilflos.

Mrs. Meloney schrie: »Sie will ihr den Arm abschneiden. Zu Hilfe!«

Plötzlich peitschte ein Schuss. Eine Kugel schlug in das Kruzifix hinter der Kanzel und riss dem Heiland eine holzgedrechselte Schulter weg. Die Vermummte, die Schere hoch über dem Kopf, schrak zusammen. Wieder fiel ein Schuss, dann noch einer. Das Blitzen in den Augen der Frau erlosch, die Schere entglitt ihren Fingern. Ihren Lippen entrang sich ein unnatürlich tiefes Stöhnen, und aus ihrem Mundwinkel sickerte Blut. Sie sackte gegen Colette.

Die Französin spürte etwas widerlich Fleischiges, als die Kehle der Frau gegen ihre drückte. Mrs. Meloney hatte endlich Colettes Arm freigegeben, und sie ließ den Körper schaudernd zu Boden sinken. Im Kirchenvestibül stand Brightons Amanuensis Samuels mit einer rauchenden Waffe in der Hand.

Lange verharrten sie reglos. Dann streckte Arnold Brighton den Kopf über Mrs. Meloneys Schulter. »Ach, gut gemacht, Samuels. Gut gemacht.«

»Mr. Brighton.« Tadel lag in Mrs. Meloneys Stimme.

»Ja, Mrs. Meloney?«

»Sie haben sich hinter mir versteckt.«

»Oh nein, ich habe mich nicht versteckt«, widersprach der Industrielle. »Alle wussten, wo ich bin. Ich habe nur Deckung gesucht. Äußerst zufriedenstellende Deckung, wie ich hinzufügen darf. Äußerst üppige Deckung.«

»Sie haben mich festgehalten, Mr. Brighton, als die Schüsse abgegeben wurden. Ich wollte fliehen, aber Sie haben nicht losgelassen.«

»Sie meinen — ach, ich verstehe, was Sie meinen. Ich habe ohne Gegenleistung von Ihnen profitiert. Wie kann ich Sie dafür entschädigen? Wären tausend Dollar angemessen? Fünftausend?«

»Ich muss doch sehr bitten.«

»Samuels, stehen Sie nicht bloß herum«, befahl Brighton. »Machen Sie sauber. Man kann eine Leiche nicht einfach in einer Kirche liegen lassen. Meinen Sie, wir müssen die Müllmänner dafür bezahlen, wenn sie sie wegräumen?«

»Sie lebt noch.« Colette kniete neben der zusammengesunkenen Frau.

»Ach?« Brighton sah aus, als wollte er gleich wieder Deckung hinter Mrs. Meloney suchen.

»Polizei!« Mit einem Mal stürmte Detective Littlemore durch die Eingangstür. »Waffen fallen lassen!«

Die Frau lag zusammengekrümmt auf dem kalten Steinboden, und unter ihr breitete sich eine dunkle Blutlache aus. Younger und Littlemore waren gerade rechtzeitig eingetroffen, um mehrere verängstigt schreiende Damen aus der Kirche fliehen zu sehen. Während Mrs. Meloney dem Detective schilderte, wie die Wahnsinnige Colette attackiert und wie Mr. Samuels sie gerettet hatte, tastete Younger nach einem Pulsschlag am Handgelenk der Unbekannten. Schließlich fand er ihn, ganz schwach.

Colette kniete sich neben ihn. »Schauen Sie sich ihren Hals an.«

Verfilztes rotes Haar verdeckte das Gesicht der Frau. Vorsichtig, aber entschlossen schob Younger es beiseite. Er erblickte leere Augen, eine hübsche Nase und dünne, offene Lippen. Der ausgefranste Schal war wieder über den Hals geglitten. Younger zog ihn weg.

Die Frau hatte überhaupt kein Kinn. Wo das Kinn und die Kehle hätten sein müssen, befand sich eine geschwollene, knollenförmige Masse, die, fast so groß wie der Kopf, am Hals der Frau hing. Die Wucherung hatte Falten, Grübchen, Beulen, Dellen und viele, viele Adern.

»Heiliger Strohsack, was ist denn das?« Littlemore machte große Augen.

9

Ein Jahr vor dem Anschlag auf die Wall Street erlitt der Präsident der Vereinigten Staaten, als er im Weißen Haus auf der Toilette saß, eine massive Zerebralthrombose — in der Gehirnarterie hatte sich ein Blutpfropf gebildet. In wenigen Augenblicken wurde der ehedem visionäre Woodrow Wilson zu einem einseitig blinden Invaliden, der seine linke Körperseite einschließlich der linken Mundhälfte nicht mehr bewegen konnte.

Wilsons Schlaganfall wurde der Öffentlichkeit, dem Kabinett und sogar dem Vizepräsidenten verschwiegen. Es war schwer zu sagen, wer das Land nach Wilsons Zusammenbruch regieren sollte. Und es war schwer zu erkennen, wer es tatsächlich regierte. War es Außenminister Robert Lansing, der das Kabinett in Abwesenheit des Präsidenten heimlich zusammenrief? Oder war es Wilsons Frau Edith – zu deren Vorfahren sowohl die Plantagenets als auch Pocahontas zählten —, die als Einzige Zutritt zum Krankenzimmer des Präsidenten hatte und dieses mit Anweisungen verließ, die Wilson angeblich diktiert hatte? Oder vielleicht war es Justizminister Palmer, der für sein Bureau of Investigation immer üppigere Finanzmittel beschaffte und im ganzen Land Zehntausende von Menschen als mutmaßliche Staatsfeinde ins Gefängnis werfen ließ.

Während des gesamten Jahres 1920 taumelte das Land in diesem seltsam kopflosen Zustand dahin. Im Januar trat die Prohibition in Kraft. Im März lehnte der Senat den Beitritt zum Völkerbund ab und damit auch Wilsons Vision eines Amerika, das sich einer Gemeinschaft friedlicher Staaten anschloss und eine führende Rolle in internationalen Angelegenheiten übernahm. Wilson hatte seinen praktisch gesinnten Landsleuten nie plausibel machen können, warum sich Amerika in die Intrigen und uralten Animositäten Europas hineinziehen lassen sollte. Was hatten die Vereinigten Staaten schließlich gewonnen durch den letzten Krieg, in dem über hunderttausend junge Amerikaner ihr Leben gelassen hatten, um irgendwelche Engländer und Franzosen zu retten?

Desorientiert und obendrein auf dem Trockenen sitzend, warteten die Amerikaner 1920, warteten auf den Sturm, der die wachsende Spannung aufbrechen, auf einen neuen Präsidenten, der im November gewählt werden, auf eine Wirtschaft, die sich endlich erholen sollte. Die Amerikaner waren davon überzeugt, dass sie der Welt den Frieden gebracht hatten. Da konnte man es ihnen nicht verdenken, wenn sie sich jetzt wieder um ihre eigenen Angelegenheiten kümmern wollten.

Aber in der Welt war kein Frieden eingekehrt. Im Sommer 1920 wurden viele Landstriche von großen Armeen verwüstet. Im August marschierte ein sowjetisches Heer triumphierend in Polen ein und besetzte sogar Warschau, den Blick schon auf Deutschland und darüber hinaus gerichtet. Lenin hatte allen Grund zum Ehrgeiz. In München hatten bewaffnete Kommunisten die Macht ergriffen und Bayern zur Räterepublik erklärt. Das Gleiche geschah in Ungarn. Und auch nebenan in Mexiko stürzten Revolutionäre das von Amerika gestützte Regime und drohten, die riesigen Ölvorkommen des Landes von den aktuellen Eigentümern – vor allem US-Unternehmen — zurückzufordern.

Doch davon hatten die meisten Amerikaner 1920 keine Ahnung. Die meisten hatten einfach die Nase voll von der Welt. Die meisten, wenn auch nicht alle.

Am 18. September, zwei Tage nach dem Anschlag und einen Tag nach Colettes Vortrag in der Saint Thomas Church, trafen sich Younger und Littlemore vormittags an einer Haltestelle der Untergrundbahn, die zwei Blocks vom Bellevue Hospital entfernt lag.

»Besteht Aussicht, die Frau zu identifizieren?«, fragte Younger, als sie den Weg zum Krankenhaus einschlugen.

»Eine Frau mit zwei Köpfen?« Littlemore winkte ab. »In ein, zwei Tagen wissen wir bestimmt mehr. Bei Frauen taucht meistens jemand auf, der sie vermisst meldet. Außer sie ist eine Nutte, dann wird nichts gemeldet.«

»Ich habe so ein Gefühl, dass sie keine Nutte ist.« Younger warf dem Detective einen Blick zu. »Haben Sie ihre Zähne überprüft?«

»Ob sie noch alle Backenzähne hat? Ja, darauf bin ich auch gekommen. Aber nein. Keine fehlenden Zähne.«

»Warum Colette?«

»Sie meinen, warum ihr andauernd solche Dinge zustoßen? Das ist wirklich die Frage. Aber wie gesagt, wir dürfen nicht davon ausgehen, dass das alles zusammenhängt.«

»Wovon gehen Sie dann aus? Von verrückten Zufällen?«

»Ich gehe von gar nichts aus. Das mache ich nie. Wenn ich raten müsste, würde ich tippen, dass jemand die Miss verwechselt. Vielleicht sind es sogar ein ganzer Haufen Leute, die sie für eine andere halten.«

Bellevue war ein öffentlich finanziertes Krankenhaus, das jeden eingelieferten Patienten annehmen musste, und die Katastrophe an der Wall Street hatte der ohnehin schon überlasteten Einrichtung eine zusätzliche Bürde auferlegt. Jeder Korridor war ein Hindernisparcours aus Patienten, die zusammengesunken auf Stühlen saßen oder auf Tragbahren lagen. Im zweiten Stock fanden Younger und Littlemore die Frau aus der Kirche auf einer Station, die sie mit über einem Dutzend anderer Patientinnen teilte. Sie atmete, war aber nicht bei Besinnung. Auf dem schwellenden Auswuchs an ihrem Hals pochten die Adern. Von einer Schwester erfuhren sie, dass sie seit ihrer Einlieferung nicht mehr das Bewusstsein erlangt hatte. Am Nachbarbett verabreichte ein Krankenhausarzt einer Patientin eine Injektion. Littlemore fragte ihn, ob die rothaarige Frau überleben würde.

»Woher soll ich das wissen?«, entgegnete der Arzt.

»Wer müsste es wissen?«

»Ich. Ich bin für diese Station zuständig. Aber ich hatte noch keine Zeit, sie zu untersuchen.«

»Macht es Ihnen was aus, wenn ich das übernehme?«, fragte Younger.

»Sie sind Arzt?«

»Ein Harvard-Doktor«, bestätigte Littlemore.

»Ich würde mir gern das Neoplasma an ihrem Hals ansehen«, erkärte Younger. »Haben Sie einen Röntgenapparat? «

»Natürlich haben wir einen. Aber den darf nur das Radiologiepersonal benutzen.«

»Na schön«, meinte Littlemore. »Und wo finden wir das Radiologiepersonal?«

»Ich bin das Radiologiepersonal.«

Littlemore verschränkte die Arme. »Und wann könnten Sie eine Aufnahme machen?«

»In zwei Wochen«, antwortete der Arzt. »Röntgenbilder mache ich immer am ersten Montag im Monat.«

»In zwei Wochen? Bis dahin ist sie vielleicht schon tot.«

»Genau wie fünfhundert andere Patienten in diesem Krankenhaus«, fauchte der Doktor. »Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte. Ich habe zu tun.«

Nachdem der Arzt hinausgeeilt war, sagte Littlemore: »Vielleicht hätte ich das mit Harvard nicht erwähnen sollen. Ich weiß auch nicht, warum die Leute bei so was immer sauer werden. Dabei sollten sie doch voller Bewunderung sein. Was ist das für ein Zeug an ihrem Hals?«

»Keine Ahnung, aber vielleicht finden wir es bald heraus. « Younger deutete auf einen dünnen, bläulichen Riss, der sich auf der unförmigen Masse gebildet hatte. Der Riss lief vom Kinn zum Brustbein. »Anscheinend drängt da was nach draußen.«

»Na großartig«, meinte Littlemore.

»Könnte ein Teratom sein.«

»Was ist das?«

»Normalerweise eine Verkapselung von einem Haar oder einem Zahn.«

»Zum Beispiel ein Backenzahn?«

»Vielleicht. Oder ein Zwilling.«

»Was?«

»Ein Zwilling, der nicht geboren wurde«, antwortete Younger. »Es ist noch kein Fall bekannt, in dem er gelebt hätte.«

»Zuerst finden wir auf der Wall Street eine Frau ohne Kopf, und jetzt haben wir eine mit zwei Köpfen. Das nenne ich ... Moment mal. Die war doch auch rothaarig.«

»Die Frau ohne Kopf?«

»Natürlich nur der Kopf. Wir sind direkt daran vorbeigelaufen. Und ich bin mir ziemlich sicher, dass sie auch so ein ähnliches Kleid anhatte wie die Frau hier. Ich fahre zum Leichenschauhaus. Vielleicht fehlt bei ihr ein Zahn.«

Am selben Vormittag berichteten Zeitungen im ganzen Land, dass Edwin Fischer, der Mann, der im Voraus von dem Bombenanschlag auf die Wall Street gewusst hatte, in Hamilton, Ontario, in Haft war, nachdem ihn ein kanadisches Richtergremium für unzurechnungsfähig erklärt hatte. Fischer war von seinem eigenen Schwager hingebracht worden, der von den inzwischen berühmten Postkarten gelesen hatte und in Begleitung von zwei Vertretern des US-Justizministeriums von New York nach Toronto gereist war.

Nach dem Aufbruch des Detectives sah sich Younger im Bellevue Hospital um. Für einen Arzt war es nicht schwer, sich in einem großen, überfüllten Krankenhaus als weisungsbefugte Autorität auszugeben. Zumindest Younger fiel das nicht schwer, der im Krieg gelernt hatte, wie er sich den Gehorsam Untergebener sichern konnte: Man musste nur so tun, als wäre es eine Selbstveständlichkeit, dass die eigenen Befehle befolgt wurden.

Er fand die Röntgenausrüstung im ersten Stock. Wie er es erhofft hatte, handelte es sich um ein modernes Gerät, das nicht mit Induktionsstrom, sondern mit einem Transformator betrieben wurde und mit Coolidge-Röhren ausgestattet war. Die Milliampereanzeige war klar markiert. Er wusste, dass er damit umgehen konnte.

Im Polizeipräsidium klopfte Officer Roederheusen an Littlemores Tür. »Ich habe den Postmann, Captain. Der, der den Briefkasten an der Ecke Cedar Street und Broadway leert.«

»Worauf warten Sie noch? Bringen Sie ihn rein.«

»Ähm, Sir, meinen Sie, ich könnte auch einen Spitznamen haben?«

»Einen Spitznamen? Wozu?«

»Stanky hat doch auch einen. Und Sie tun sich doch mit meinem Namen ein bisschen schwer, Sir.«

»Okay. Eigentlich keine schlechte Idee. Ich nenne Sie Spanky.«

»Spanky?«

»Nicht zu verwechseln mit Stanky. Und jetzt bringen Sie mir den Postboten.«

»Ja, Sir. Danke, Sir.«

Kurz darauf führte Roederheusen den Postboten herein. Littlemore bot dem Mann einen Stuhl, einen Doughnut und Kaffee an. Hustend und schniefend akzeptierte dieser alle drei Dinge.

»Sie haben also diese Wurfsendungen entdeckt«, begann der Detective. »Haben Sie beobachtet, wer sie eingeworfen hat?«

Der Mann schüttelte mit vollem Mund den Kopf.

»Na schön, ich sage Ihnen jetzt, was ich wissen will. Wann haben Sie die Wurfsendungen zum ersten Mal gesehen? Gleich nach dem Öffnen des Briefkastens oder später, als Sie wieder im Postamt waren?«

Der Postbote schnäuzte sich in eine Papierserviette. »Ich weiß gar nicht, wovon Sie reden. Der Briefkasten war doch leer.«

»Leer? Der Briefkasten an der Ecke Cedar Street und Broadway? Am Tag des Anschlags? Bei der Abholung um 11.58 Uhr?«

»11.58? Die hab ich sowieso nicht geschafft. Hab meinen Beutel nach der Morgenrunde weggehängt. Speiübel war mir. Kann ich echt von Glück sagen, oder?«

»Ist jemand für Sie eingesprungen?«

»Eingesprungen?« Er lachte in seine Serviette. »Von wegen. Was sollen diese ganzen Fragen überhaupt?«

Littlemore schickte den Postboten nach Hause.

Einhundertdreißig Kilometer entfernt, in einem Labor an der Yale University, arbeitete ein menschenähnliches Wesen in einem Helm und einer Art Tiefseetaucheranzug ebenfalls am Samstag. Das Geschöpf füllte genau abgemessene Mengen Fumarsäure in sechs Gefäße mit Thorium, um Ionium zu isolieren. Noch bevor dieser knifflige, ermüdende Vorgang ganz vollendet war, stapfte das Wesen aus dem Labor in den Sonnenschein des Campushofs, und ein Knirps floh bei diesem Anblick weinend zu seinem Kindermädchen.

Das Geschöpf zog seine Handschuhe aus und nahm den schweren, vor dem Augenschlitz mit einem Visier geschützten Schirm ab. Zum Vorschein kam das lange, zobelbraune Haar von Colette Rousseau. Geblendet vom hellen Tageslicht nach der doppelten Dunkelheit von Labor und Helm, setzte sie sich auf eine Bank.

Früh am Samstagmorgen waren Colette und Luc nach New Haven zurückgekehrt, damit sie sich wieder ihren Laborpflichten widmen konnte, von denen sie sich zwei Tage lang freigenommen hatte. Ihre Experimente sollten die Existenz von Ionium prüfen, einem neuen Element, das Professor Bertram Boltwood entdeckt zu haben behauptete – der »Vorläufer von Radium«, wie er es nannte. Madame Curie glaubte nicht an Ionium und hielt es vielmehr für eine Erscheinungsform von Thorium. Demzufolge glaubte auch Colette nicht an Ionium. Sie hatte bereits nachgewiesen, dass Ionium mit keinem der üblichen Fällungsmittel wie Natriumthiosulfat oder Nitrobenzoesäure von Thorium abgespalten werden konnte. Heute versuchte sie es mit Fumarsäure. Doch in den schweren, mit Blei ausgekleideten Handschuhen hatte sie zu zittern begonnen und die Arbeit daher abgebrochen.

Sie band ihr Haar zu einem langen Zopf zusammen und warf es hinter eine Schulter des Strahlenschutzanzugs. Dann fasste sie sich mit beiden Händen an den Hals und zog die Kette mit dem Medaillon hervor, das sie immer trug. Nachdem sie die raffiniert gestaltete Einfassung erst in die eine, dann in die andere Richtung gedreht hatte, öffnete Colette die beiden Hälften des Medaillons. In ihre hohle Hand fiel ein dünnes, angelaufenes Metallplättchen, oval wie eine längliche Münze, mit zwei winzigen Löchern.

Eine Seite des Metallplättchens war nackt. Colette drehte es um, und ihr Blick ruhte auf einer Inschrift aus maschinengestanzten Buchstaben und Ziffern: Hans Gruber, Braunau am Inn, 20.4.89, 2. Ers. Masch. Gew. K., 3. A.K. Nr. 1128.

Obwohl Samstag war, sah Littlemore Licht im Büro des Polizeichefs. Der Detective klopfte und trat ein.

»Captain Littlemore, Sie wollte ich sowieso sprechen.« In seinem Sessel an einem großen Fenster blickte Commissioner Enright von einem Bericht auf. Enright wurde von seinen Beamten verehrt. Er war der einzige Polizeichef in der Geschichte New Yorks, der von ganz unten in diese Position aufgestiegen war. »Ich habe mich mit den Kanadiern in Verbindung gesetzt. Sie sind zur Auslieferung bereit. Schicken Sie jemanden nach Ontario, um diesen Edwin Fischer abzuholen.«

»Sind schon unterwegs, Mr. Enright«, antwortete Littlemore.

»Das ist die richtige Einstellung. Sie haben gestern Direktor Flynn vom Bureau kennengelernt. Wie war Ihr Eindruck?«

»Von Big Bill kriegen wir nichts, Commissioner. Fischer zum Beispiel. Flynn wusste bereits, dass Fischer in Haft ist. Wollte aber nicht verraten, wo. Auch nicht, woher er es wusste. Und das, nachdem wir ihm unser ganzes Beweismaterial überlassen hatten.«

Betrübt schüttelte Enright den Kopf. »Genau wie ich es erwartet habe. Deswegen habe ich Sie als Verbindungsmann eingeteilt. Die haben vielleicht größere Mittel als wir, Littlemore, aber nicht mehr Hirn. Sorgen Sie dafür, dass wir ihnen immer einen Schritt voraus sind, damit wir die Trümpfe in der Hand behalten. Flynn hat die Wurfsendungen gefunden, die nächste Entdeckung muss von uns kommen.«

»Diese Wurfsendungen gefallen mir nicht, Sir.«

Enright musterte ihn prüfend. »Sie gefallen Ihnen nicht?«

»Flynns Story haut einfach nicht hin. Die Attentäter können unmöglich bis 11.58 Uhr von der Wall Street zum Briefkasten gekommen sein. Außerdem passt der Text auf den Flugblättern nicht. Kein Wort von einem Bombenanschlag. Wenn ich der Wall-Street-Attentäter bin und allen erzählen will, dass ich es war, dann schreibe ich das auch hin. Mr. Enright, ich bin nicht mal sicher, dass die Wurfsendungen aus dem bewussten Briefkasten abgeholt wurden. Gerade hab ich mit dem Postboten gesprochen, der dafür zuständig ist. Er ist an dem Vormittag heimgegangen, weil ihm schlecht war.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Littlemore?«

»Auf gar nichts, Sir. Ich weiß nur, dass Flynn unseren Anschlag unbedingt mit denen von 1918 und 1919 in Verbindung bringen will. Er hat sogar behauptet, dass die Bombe im Chicagoer Postamt am dritten Donnerstag im September gezündet wurde und dass der Sechzehnte der genaue Jahrestag ist.«

»Ja, das hab ich in der New York Times gelesen.«

»Die Bombe in Chicago ist am vierten September 1918 hochgegangen, Mr. Enright. Keine Ahnung, ob das ein Donnerstag war, aber der dritte Donnerstag war es bestimmt nicht. Jedenfalls sollten wir die Augen offenhalten.«

»Sicher, das sollten wir«, sagte Enright. »Und deswegen reden wir auch mit Mr. Fischer. Aber ich muss Ihnen mitteilen, dass ich nach den bisherigen Erkenntnissen die Einschätzung von Minister Palmer teile: Der Anschlag auf die Wall Street war das Werk bolschewistischer Anarchisten. Wer sonst sollte eine solche Tat begehen? Der Große Krieg hat nicht 1918 geendet. Es war ein Fehler, unsere Truppen aus Russland abzuziehen. Wir haben ihnen die Möglichkeit gegeben, den Krieg in unser Land zu tragen. Wilson ist hilflos, aber nach der Wahl wird sich alles ändern. Harding wird den Krieg vor Lenins Haustür bringen, wo er hingehört. Das wäre alles, Captain.«

Früh am nächsten Morgen kehrte Younger ins Bellevue Hospital zurück. Im Krankenhaus war es still, obwohl es nach wie vor hoffnungslos überfüllt war. Doch am Sonntag war viel weniger Personal vor Ort, und es wurde kaum jemand behandelt.

In einem Bad im ersten Stock streifte sich Younger einen weißen Kittel über Krawatte und Anzug. Einige Türen weiter betrat er den Raum, in dem der Röntgenapparat aufbewahrt wurde, und rollte ihn zum Aufzug. In der zweiten Etage rief er mit befehlsgewohnter Stimme nach einer Krankenschwester, die ihm assistieren sollte. Sofort eilte eine herbei.

Die rothaarige Frau lag noch im selben Zimmer, ihr Zustand war unverändert: Sie lebte, war aber nicht bei Bewusstsein. Mit Hilfe der Schwester hob er die Patientin mit dem Bauch nach unten auf die hölzerne Röntgenbank und drehte ihren Kopf zur Seite. Ihr Profil war beklemmend engelhaft bis auf den monströsen Auswuchs an Kinn und Kehle, der im elektrischen Licht des Krankenzimmers noch aufgetriebener und unnatürlicher wirkte als im Halbdunkel der Kirche. Younger bohrte zwei behandschuhte Finger in die Masse, die in ihm ein merkwürdiges, äußerst unmedizinisches Gefühl von Ekel weckte. Das Innere der Wucherung war weich, aber knotig.

Younger stellte fest, dass es viel einfacher war, eine komatöse Person zu röngten als jemanden, der bei Bewusstsein war. So konnte es zum Beispiel nicht passieren, dass sich die Untersuchte während der Bestrahlung bewegte. Die auf Rollen befestigte Röntgenröhre ließ sich mühelos unmittelbar unter die Wange der Frau schieben. Geschützt hinter einer Bleitafel schaltete Younger die Strahlung ein und justierte die Blende, bis auf dem Testschirm über dem Kopf der Frau nur noch die Geschwulst fluoreszierte. Dann ersetzte er den Testschirm durch eine unbelichtete fotografische Platte. Genau acht Sekunden lang ließ er die Strahlung durch den Körper der Frau strömen. Diesen Vorgang wiederholte er aus verschiedenen Perspektiven und benutzte dafür jeweils eine neue Platte.

Am gleichen Morgen purzelte die Familie Littlemore aus dem Wohnhaus an der Fourteenth Street, um zur Kirche zu gehen. Die Kinder waren gewaschen und gestriegelt worden, bis sie blitzten wie bewegte Spiegel. Littlemore trug die kleine Lily auf den Schultern. Lily bekam immer eine Vorzugsbehandlung, und wegen ihrer Krankheit erhoben die anderen Kinder keine Einwände.

Wie immer am Sonntagvormittag hatte sich Bettys Mutter zu ihnen gesellt, die fünfzehn Zentimeter kleiner war als ihre Tochter. Sie trug ihren Kirchenhut und hielt betont Abstand zu ihrem Schwiegersohn. Aus Respekt vor Bettys religiösen Gefühlen hatte sich Littlemore bereiterklärt, am Sonntag die katholische Messe zu besuchen und seine Kinder in diesem Glauben zu erziehen, aber er konnte sich nie an das viele Bekreuzigen gewöhnen. An das Knien. Und Beichten. Er neigte den Kopf, aber er wollte sich einfach nicht bekreuzigen. So kam es, dass Bettys Mutter jeden Sonntag beim Kirchgang so tat, als würde sie ihren Schwiegersohn nicht kennen, um ihre Frömmigkeit zu unterstreichen.

Einer der Knirpse rief seinem Vater zu, dass Post gekommen war. Er reichte Littlemore einen kleinen Umschlag mit ziselierter Aufschrift. Littlemore nahm Lily von den Schultern und erklärte seinem Sohn, dass es keine Post sein konnte, weil am Sonntag keine Post zugestellt wurde.

»Ist es eine Bombe?«, erkundigte sich der Junge mit echter Neugier.

»Nein, es ist keine Bombe, Herrgott nochmal.« Littlemore legte möglichst viel Überzeugungskraft in seine Stimme und wechselte einen Blick mit Betty. »Bomben sind größer.«

Der Umschlag enthielt eine Einladung für sieben Uhr an diesem Abend in den Bankers and Brokers Club. Sie stammte von Thomas Lamont.

Der Detective und seine Sippe waren noch keinen halben Block vorangekommen, als ein stämmiger Mann in dunklem Anzug die Straße überquerte und Littlemore auf die Schulter tippte.

Es war einer von Direktor Flynns Assistenten. »Ich habe eine Nachricht für Sie.«

»Ach? Na, dann raus damit.«

»Der Chief weiß, dass Sie einen US-Zusteller befragt haben.«

»Und?«

»Er mag es nicht, wenn Sie US-Zusteller befragen.«

»Tatsächlich? Gut, ich habe auch eine Nachricht für Big Bill«, erwiderte Littlemore. »Richten Sie ihm aus, es heißt Briefträger. Einfach Briefträger. Sind Sie auf dem Weg zur Kirche?«

»Sie halten sich wohl für besonders schlau.« Flynns Helfer ließ den Blick über Littlemores Kinder und ihre Mutter im Sonntagsstaat gleiten. »Nette Familie. Der Chief weiß alles über Ihre Familie. Italiener, oder?«

Littlemore trat ganz nah an den Mann heran. »Sie wollen mir doch nicht drohen, oder?«

»Wir haben uns nur gewundert, dass der Sohn eines Iren eine Italienerin heiratet.«

»Großartig ermittelt. Mein Vater ist kein Ire.«

»Ach ja?«

»Ja.«

»Und warum säuft er dann wie einer?« Der Assistent, der viel größer war als Littlemore, lachte dröhnend. »Hab gehört, Ihr Pa war nicht mehr nüchtern, seit sie ihn aus der Truppe geschmissen haben.«

Littlemore schüttelte gutmütig den Kopf und wandte sich ab. »Na schön, die erste Runde geht an Sie.« Dann wirbelte er herum und fällte den Assistenten mit einem Haken in die Magengegend und einem weiteren in sein rundliches Gesicht. Der Assistent wollte sich hochrappeln, sank aber benommen zurück auf den Gehsteig. »Aber für die zweite Runde müssen Sie noch üben.«

Littlemore und seine staunende Familie schritten weiter zur Kirche.

Nachdem er die belichteten Platten entwickelt und fixiert hatte, war Younger überzeugt, dass er die Stärke des Apparats völlig falsch eingestellt hatte. Auf den Platten war kein Bild zu erkennen, nur eine formlose weiße Wolke mit einem schäumenden Schattenmuster, wie es Younger noch nie gesehen hatte. Allerdings erschien der obere Teil des Brustbeins völlig klar, daher konnte er eine Überbelichtung ausschließen. Es war, als hätten die Röntgenstrahlen die Wucherung am Hals der Frau einfach nicht durchdringen können.

Younger machte weitere Aufnahmen. Diesmal variierte er die Länge der Bestrahlung mit kürzeren und längeren Intervallen. Als sie entwickelt waren, erwiesen sich die neuen Bilder entweder als unbrauchbar oder als identisch mit den ersten.

Im Grunde war es nicht bestürzend, dass ein Teil des menschlichen Körpers für Röntgenstrahlen undurchlässig war. Knochen zum Beispiel waren röngtenopak. Und es war keinesfalls undenkbar, dass eine Geschwulst wie die der Frau aus festem Knochen bestand. Bei einer rheumatoiden Arthritis im fortgeschrittenen Stadium beispielsweise waren Verknöcherungen in grotesken Formen und an den verschiedensten Körperstellen möglich. Eine Knochenwucherung am Kinn und Hals hätte zu einem völlig weißen Bild auf der Platte geführt.

Doch diese Theorie hatte drei Haken. Erstens hätte eine Knochenwucherung eine klar umrissene Form gezeigt und nicht die randlose weiße Amöbengestalt, die auf den Aufnahmen der Frau erschien. Zweitens hätte Knochen nicht das schattenhaft schäumende Muster in dem amorphen Weiß erzeugt – ein Muster, das sich zudem auf jeder Platte unmerklich zu verändern schien, als würde seine Quelle ständig seine Position wechseln. Drittens hatte Younger die Masse mit den Fingern zu beiden Seiten des dünnen blauen Risses abgetastet. Was er fühlte, war kein Knochen. Es war zu elastisch – und zu ausweichend, als wollte es sich seiner Berührung entziehen.

Mit trockenem Schlucken erwog Younger die Möglichkeit, dass etwas Lebendiges, aber für Röntgenstrahlen Undurchlässiges im Hals der Frau saß.

Der Bankers and Brokers Club residierte in einem vornehmen griechisch-römischen Gebäude in der Innenstadt. Um Viertel nach sieben entdeckte Littlemore Thomas Lamont im dritten Stock des Clubs in der Ecke eines komfortabel eingerichteten Zimmers, das anscheinend für Whist und Zigarren genutzt wurde. Die zahlreichen Anwesenden waren ausschließlich männlich. Der Detective staunte über die Atmosphäre — nicht über den Zigarrenrauch, sondern die Geselligkeit und die Fröhlichkeit. Anscheinend liefen die Geschäfte auch nach dem Bombenattentat bestens.

Lamont selbst hingegen wirkte nervös. Er sah aus, als wäre er gern anderswo. »Etwas zu trinken, Captain? Alles ganz legal. Privatclub.«

»Nein, danke«, antwortete Littlemore.

»Ah, Sie sind natürlich im Dienst.« Lamont winkte einen Kellner weg. »Ich habe über Ihre Äußerung vom Freitag nachgedacht. Sind Sie wirklich sicher, dass diese Verbrecher unser Unternehmen angreifen wollten?«

»Ich habe nie behauptet, dass ich sicher bin, Mr. Lamont. Ich habe nur gesagt, dass ich an Ihrer Stelle versuchen würde, es herauszufinden.«

»Sie haben mich gefragt, ob das Unternehmen Feinde hat. Nachdem Sie gegangen waren, ist mir jemand eingefallen. Aber es darf nicht bekannt werden, dass ich ihn genannt habe. Kann ich mich darauf verlassen?«

Littlemore nickte. Lamonts Ton war so gedämpft und der allgemeine Trubel an den Kartentischen so laut, dass niemand sie belauschen konnte. Dichter Rauch kräuselte sich um die Sessel und waberte hinauf zur Kassettendecke.

»Es handelt sich um einen Bankier.« Lamont flüsterte fast nur noch. »Ein Ausländer. Vor dem Krieg war er der zweitreichste Finanzier in New York – nach J.P. Morgan Senior. Er hat Morgan dafür gehasst. Nun ist er abgestürzt und macht uns für sein Unglück verantwortlich. Vollkommen lächerlich. Er ist Deutscher, ein persönlicher Freund des Kaisers. Sein Haus hat die Armeen des Kaisers finanziert. Als unser Land dem seinen den Krieg erklärt hat, hatte er nirgendwo mehr Kredit. Eigentlich ganz klar. Aber anscheinend ist er der Meinung, dass es immer noch eine Verschwörung gegen ihn gibt, um ihm den Zugang zu Kapital zu verwehren, und dass wir die Drahtzieher sind. Sogar gedroht hat er mir.« Lamont machte tatsächlich einen beunruhigten Eindruck.

»Wie gedroht?«

»Das war bei unserem Wahlkampfdiner für die Demokraten. Nein, bei unserem Republikanerdiner — für Harding. Wir machen natürlich beides. Jedenfalls hat er mich beiseitegenommen und mich gewarnt, ich soll aufpassen – ich zitiere ihn, Captain. Ich soll aufpassen, weil es manche Leute nicht mögen, wenn sich eine Bank mit anderen zusammentut, um jemandem Kapital zu verweigern.«

»Sie sagen, er hat die deutsche Armee finanziert?«

»Keine Frage«, antwortete Lamont. »Heimlich natürlich. Seinen Namen werden Sie auf den Verträgen nicht finden. Und wenn Sie ihn fragen, erzählt er Ihnen bestimmt, dass er unser Land liebt. Aber er steht nicht loyal zu uns. Ich bezweifle, dass er überhaupt Loyalität zu einem Land kennt, auch wenn es sein eigenes ist. Das liegt bei denen im Blut. Ein Bolschewist reinsten Wassers.«

»Moment mal.« Littlemore stockte kurz. »Der Kerl ist also ein Bankier, mit dem Kaiser befreundet ...«

»Der Kaiser hat ihn sogar zum Ritter geschlagen. Er hat ihm den roten Adlerorden verliehen.«

»Und ein Bolschewist?«

»Er ist Jude«, erläuterte Lamont.

Schallendes Gelächter brandete durch den Raum. Ein Butler näherte sich.

»Ach, ein Jude«, meinte Littlemore. »Jetzt verstehe ich. Wie heißt er?«

Der Butler beugte sich zu Lamont. »Der Herr ist wieder da, Sir.«

»Um Himmels willen, sagen Sie ihm, ich bin nicht da.« Lamont war sichtlich irritiert.

»Ich fürchte, er weiß, dass Sie hier sind, Sir.«

»Schicken Sie ihn einfach weg. Wenn ich in meinem Club bin, will ich nichts von Geschäften hören. Er soll mich im Büro aufsuchen.« An Littlemore gewandt fügte Lamont hinzu: »Der neue Handelsattaché Mexikos. Die reinste Klette.«

»Wie heißt der Mann, Mr. Lamont?«

»Señor Pesqueira, glaube ich. Warum fragen Sie?«

»Nein, ich meine den Mann, der Sie bedroht hat.«

»Ach so. Speyer. Mr. James Speyer.«

»Wissen Sie, wo ich ihn finde?«

»Eben deswegen habe ich Sie hergebeten. Vielleicht können Sie sich noch heute Abend mit Mr. Speyer unterhalten. «

»Er ist Mitglied?«

»Im Bankers and Brokers Club?« Lamont starrte ihn ungläubig an. »Selbstverständlich nicht! Mr. Speyer speist gern im Delmonico’s, das der Öffentlichkeit zugänglich ist. Wie ich höre, ist er gerade da. Das könnte Ihre letzte Gelegenheit sein.«

»Wieso?«

»Wie es heißt, will er morgen das Land verlassen.«

In New Haven, Connecticut, hatten Colette und Luc Rousseau in der Nähe der stattlichen Villen an der Hillhouse Avenue ebenfalls die Kirche besucht. Auf dem Heimweg spazierten sie um einen Friedhof, während dicke Wolken unbekümmert über einen prächtig blauen Himmel zogen. Colette wollte ihren Bruder an der Hand halten, aber er ließ es nicht zu.

Nach Sonnenuntergang kehrten sie in ihr kleines Zimmer im Wohnheim zurück, und Colette schrieb einen Brief.

19.9.1920

Lieber Stratham,
während ich diese Worte schreibe, schlüpft Luc in Ihre Rolle und holt mit einem imaginären Baseballschläger aus. Dann schlüpft er in die Rolle dieses furchtbaren Menschen und springt herum, die Haare in Flammen.

Ich glaube nicht, dass ihm die Entführung viel ausgemacht hat. Er hatte gar keine Angst. Er ist sogar böse auf mich, weil ich Amerika verlassen will. Ich würde sagen, dass er nicht mit mir redet, wenn man so etwas über einen Jungen sagen könnte, der ohnehin nicht spricht.

Haben Sie herausgefunden, wer diese Frau ist, oder ihren Hals untersucht? Immer wenn ich an sie denke, beschleicht mich ein ganz sonderbares Gefühl. Wenn sie nur einfach diese grässliche Uhr an sich genommen hätte und davongelaufen wäre! Stratham, Sie werden mir nicht glauben, wenn ich Ihnen sage, wie wenig es mich von hier wegzieht. Ich habe einer Bekannten, die einen Stock höher wohnt, von meiner Fahrt nach New York erzählt: ein Bombenanschlag, eine Entführung, ein Messerwurf, eine Wahnsinnige in einer Kirche. Sie meint, dass sie vor Angst gestorben wäre und dass ich das Land bestimmt so schnell wie möglich verlassen möchte. Aber so ist es nicht. Ich möchte bleiben.

Doch ich habe einen Eid geschworen, und ich muss abreisen. Ich weiß, dass Sie es nicht gerne hören, aber ich habe noch für keinen Menschen etwas Ähnliches empfunden wie für Hans. Ihn zu sehen, ist mir wichtiger als alles andere auf der Welt, auch wenn es nur noch ein einziges Mal ist. Aber vielleicht ist Ihnen das ohnehin einerlei, bei Ihnen bin ich mir da nie sicher.

Doch falls es Ihnen nicht gleichgültig ist, möchte ich Sie um etwas bitten — einen Gefallen, der so groß ist, dass ich ihn kaum hinzuschreiben wage, nach allem, was Sie bereits für mich getan haben. Ich bin die undankbarste Frau, die je gelebt hat. Dennoch meine Bitte: Kommen Sie mit mir nach Wien. Ganz ehrlich, ich erwarte, dass ich Hans nur einmal sehe und dann nie wieder. Was auch geschieht, ich werde mich danach sehnen, dass Sie bei mir sind. Bitte sagen Sie, dass Sie mitkommen.

Es grüßt Sie von Herzen

Colette

Die Luft im Restaurant Delmonico’s war noch verrauchter als im Club, dafür war es weniger voll und viel leiser. Im Hauptsalon mit Blick auf die Fifth Avenue herrschte nicht das übliche Glitzern von Diamantohrringen und Kristallgläsern. Littlemore fiel auf, dass der Bombenanschlag noch immer das wichtigste Gesprächsthema war. Allerdings traten an die Stelle von Fassungslosigkeit und Schrecken allmählich Gift und Galle.

»Wisst ihr, was wir machen müssten?«, fragte ein Mann an einem Tisch mit vier Gästen. »Die Italiener einen nach dem anderen erschießen, bis sie uns verraten, wer es war.«

»Aber doch nicht alle, Henry.«

»Warum nicht?«, brauste Henry auf. »Wenn sie uns mit Bomben angreifen, bringen wir sie um. Ganz einfach. Nur so kann man Terroristen aufhalten. Man trifft sie, wo es ihnen wehtut.«

»Aber warum hassen sie uns so?«, fragte die Frau neben ihm.

»Wen interessiert das?«

»Alle deportieren, sage ich«, erklärte der andere Mann. »Alle Italiener raus aus dem Land, dann ist Schluss mit den gemeinen Bomben. Die tragen doch sowieso nichts bei zur Gesellschaft.«

»Und was ist mit Delmonico’s?«, fragte die zweite Frau. »Trägt das Restaurant nichts bei?«

»Alle Italiener deportieren außer Delmonico’s!« Der Mann hob sein Glas.

»Nein, mein Steak ist zerkocht, Delmonico’s muss auch weg!« Nach Henrys Bemerkung brach der ganze Tisch in lautes Lachen aus. Den Gästen war offenbar nicht bekannt, dass das Delmonico’s nicht mehr den Delmonicos gehörte.

Der Oberkellner näherte sich Littlemore. Auf seine Frage nach Mr. James Speyer wurde der Detective in einen Innengarten geführt, der mit deckenhohen Buntglasfenstern umgeben war. An einem Ecktisch saß ein Mann allein – ungefähr sechzig mit noch fast schwarzem Haar und traurigen Dackelaugen.

Der Detective trat an den Tisch. »Mein Name ist Littlemore. Von der New Yorker Polizei. Gestatten Sie, dass ich mich zu Ihnen setze?«

»Ah«, antwortete Speyer. »Endlich zeigt das Gesetz ein menschliches Gesicht. Natürlich gestatte ich. Niemand speist gern allein.« Speyer hatte einen deutlichen deutschen Akzent. Vor ihm standen Teller und Gläser einer verzehrten Mahlzeit. »Wissen Sie eigentlich, was Sie getan haben? Sie haben dieses Etablissement ruiniert.« Mr. Speyer war offensichtlich nicht mehr ganz nüchtern. »Ich führe nämlich immer ein Gespräch mit dem Kellner. Ich frage ihn, ob sie Schildkröte haben. Das Zeug würde ich nie essen, aber ich frage. Er sagt Nein, die Schildkröte ist nach Artikel sechsundachtzig verboten, weil man sie nicht ohne Wein kochen kann. Also bestelle ich das Porterhousesteak mit Bordelaisesoße. Ebenfalls Artikel sechsundachtzig, antwortet er. Und immer so weiter. Schließlich frage ich ihn, was sie denn überhaupt haben. Er meint, ich soll es mit Nummer sechsundachtzig probieren.«

Littlemore schwieg.

»Nummer sechsundachtzig, das schlicht gegrillte Filetsteak«, erläuterte Speyer. »Das früher immer aus war. Jetzt ist es das Einzige, was man noch kriegt. Alles andere ist prohibitioniert.«

»Wir machen die Gesetze nicht, Mister«, antwortete Littlemore. »Ich würde Ihnen gern ein paar Fragen stellen.«

»Na schön. Aber nicht hier. Wenn es schon sein muss, dann in meinem Wagen.«

Speyer bezahlte die Rechnung und führte den Detective hinaus auf die Forty-fourth Street, wo ein silberner Viersitzer parkte. »Schönes Automobil, nicht?« Er öffnete die hintere Tür, der Chauffeur ließ den Motor an. »Nach Ihnen, Officer.«

Littlemore kletterte hinein. Der Chauffeur fand den Blick des Detectives im Rückspiegel und drehte sich um. »Wer sind Sie?«

»Alles in Ordnung, ich gehöre zu Mr. Speyer.«

»Speyer? Wer ist das?«

Die Tür, die Speyer höflich geöffnet hatte, war noch angelehnt.

»Das soll wohl ein Witz sein.« Littlemores Worte galten niemand Bestimmtem. Der Detective stieg aus. Von James Speyer war nichts zu sehen. Wütend auf sich selbst, marschierte Littlemore zurück ins Restaurant und rief seine Untergebenen Stankiewicz und Roederheusen an.

Am Montagmorgen, den zwanzigsten September, traf Edwin Fischer an der Grand Central Station ein. Sein Zug kam aus Kanada, und er selbst wurde von zwei New Yorker Polizisten bewacht. Reporter aller Zeitungen der Stadt warteten auf ihn, zusammen mit einer ansehnlichen Menschenmenge.

Und der attraktive, flachsblonde Fischer enttäuschte sie nicht. Mit unverzagt guter Laune beantwortete er Fragen und wies die Journalisten zugleich darauf hin, dass man ihm verboten hatte, sich zu dem Bombenanschlag zu äußern. Weil ihm offenbar zu heiß wurde, zog Fischer sein cremefarbenes Jackett aus, faltete es sorgfältig und reichte es einem verblüfften Polizeibeamten. Unter dem ersten Jackett kam ein zweites, marineblaues zum Vorschein.

»Wieso die zwei Sakkos, Mr. Fischer?«, rief ein Reporter. »Ist es kalt da oben in Kanada?«

»Ich trage immer zwei.« Fischer zeigte den Bund einer marineblauen Hose unter dem cremefarbenen Beinkleid. »Zwei ganze Anzüge, egal, wo ich hingehe.«

Die Pressevertreter zwinkerten sich vielsagend zu. Alle hatten gehört, dass Fischer ein Spinner war. Einer erkundigte sich, warum er denn zwei Anzüge trug. Fischer erklärte, dass er sich als Amerikaner gern leger kleidete, aber als Mitarbeiter des französischen Konsulats auf größere Förmlichkeit vorbereitet sein musste. Mit funkelnden Augen führte er daraufhin eine dritte Kombination unter den ersten beiden vor, die offenbar aus weißer Baumwolle bestand und für sportliche Freizeitaktivitäten geeignet war. Auf die Frage nach dem Grund antwortete er, dass ihn kurz nach dem Gewinn der Open ein aufdringlicher Bursche zu einem Match aufgefordert hatte, das er mangels geeigneter Garderobe ablehnen musste. Danach beschloss er, stets für eine Partie gerüstet zu sein.

»Die Open? Welche Open waren das, Ed?«

»Die United States Open natürlich«, erwiderte Fischer.

Diese Aussage wurde mit Kichern aufgenommen. »Sie haben also die US Open gewonnen, Eddie?«

»Oh ja.« Fischer lächelte strahlend. Er hatte makellose Zähne. »Oft sogar.«

Das Lachen wurde heftiger.

»Wie oft?«

»Nach dem dritten Mal hab ich aufgehört zu zählen«, antwortete er munter.

»Los jetzt.« Einer der Polizeibeamten drückte Fischer sein cremefarbenes Jackett in die Arme.

Von der Grand Central Station wurde Fischer ins Polizeipräsidium gebracht, wo ihn Commissioner Enright, Chief Inspector Lahey und der stellvertretende Bezirksstaatsanwalt Talley vernehmen wollten. Auf harten Stühlen an der Wand saßen mehrere Beamte vom Sprengstoffdezernat und von der Mordkommission, unter anderem auch Littlemore. Fischer redete alle freundlich an. Besonders überschwänglich war er zum Staastanwalt und erkundigte sich nicht nur nach dessen Gesundheit, sondern auch nach der von Mrs. Talley.

»Sie kennen sich?«, fragte Enright.

»Wir sind alte Bekannte«, erwiderte Fischer. »Nicht wahr, Talley?«

Der Angesprochene schüttelte den Kopf. »Ich bin dem Mann noch nie begegnet, Commissioner.«

»Hört euch das an.« Mit breitem Grinsen klopfte Fischer Talley auf den Rücken. »Immer noch der alte Witzbold.«

Stirnrunzelnd eröffnete Polizeichef Enright das Verhör. »Mr. Fischer, sagen Sie uns bitte, woher Sie wussten, dass es am sechzehnten September auf der Wall Street einen Bombenanschlag geben wird.«

»Das wusste ich ja gar nicht«, antwortete Fischer. »Ich wusste nur, dass es nach der Schlussglocke am Fünfzehnten passieren wird.«

»Aber woher? Woher haben Sie es gewusst?«

»Es ist mir aus der Luft zugeflogen.«

»Aus der Luft?«

»Ja«, setzte Fischer erklärend hinzu, »von einer Stimme aus der Luft.«

Inspector Lahey schaltete sich ein. »Wessen Stimme war das?«

»Das weiß ich nicht. Vielleicht ein Kollege vom Geheimdienst. Ich bin Agent, Sie verstehen.«

»Warten Sie mal«, unterbrach ihn Staatsanwalt Talley. »Sind wir uns nicht vor ein paar Jahren bei der Metropolitan-Preisverleihung begegnet?«

»Begegnet?«, rief Fischer. »Den ganzen Abend haben wir nebeneinander gesessen. Sie waren eine echte Stimmungskanone.«

»Ach du liebe Zeit«, stöhnte Enright. »Weiter bitte.«

»Wer ist Ihr Kontaktmann beim Geheimdienst?«, fragte Lahey.

»Sie wollen seinen Namen wissen?« Fischer machte große Augen.

»Ja, seinen Namen.«

Fischer warf Talley einen Blick zu, der ausdrückte, dass Inspector Lahey entweder völlig ahnungslos oder ziemlich dusselig war. »Meine Güte, Inspector. Er hat mir seinen Namen nicht verraten. Was für ein Geheimagent würde so was machen?«

Talley gab sich noch nicht geschlagen. »Woher wussten Sie von dem Anschlag?«

Fischer seufzte. »Aus der Luft.«

»Telegrafie?«, fragte Lahey.

»Funk, meinen Sie? Das glaube ich nicht. Ich stehe Gott sehr nahe, wissen Sie. Das nehmen mir manche Leute übel.«

Nach zweieinhalb Stunden beendete Commissioner Enright die Vernehmung ohne weitere Ergebnisse. Fischer wurde in eine Anstalt überstellt.

Littlemore trat dem Bezirksstaatsanwalt Talley in den Weg, bevor dieser aus dem Polizeipräsidium verschwinden konnte, und fragte ihn, ob es legal war, Truppen der US-Armee auf einer Straße in Manhattan zu stationieren.

»Warum denn nicht?« Talley machte ein verwundertes Gesicht.

»Ich hab noch nie Infanterie in der Stadt gesehen. Ich dachte, man muss die Nationalgarde rufen oder so was. Sie wissen schon, mit Genehmigung des Gouverneurs.«

»Da bin ich überfragt«, sagte der Staatsanwalt. »Das fällt unter die Bundesgesetzgebung. Warum wenden Sie sich nicht an Flynns Leute? Die wissen das wahrscheinlich.«

Littlemore ging in sein Büro und lief gereizt auf und ab. Dann kurbelte er das Telefon an. »Rosie, verbinden Sie mich mit dem Nationalen Tennisverband.«

Als Littlemore auflegte, steckte Officer Stankiewicz den Kopf durch die Tür, einen Stoß Papiere in der Hand. »Die abschließende Opferliste, Cap. Wollen Sie sie nochmal sehen, bevor sie rausgeht?«

Littlemore blätterte durch das ungleichmäßig getippte Dokument, das für alle am 16. September getöteten oder verletzten Männer, Frauen und Kinder Namen, Adresse, Alter und gegebenenfalls Arbeitsstelle nannte. Seite um Seite, Hunderte von Namen. Littlemore schloss die Augen – und öffnete sie wieder, als es klopfte.

Officer Roederheusen, unrasiert und mit geröteten Augen, spähte herein. »Ich habe Speyers Schiff gefunden, Sir. Ein James Speyer hat einen Platz auf der Imperator gebucht, die morgen früh um neun Uhr dreißig nach Deutschland ablegt. Ich habe die Passagierliste persönlich kontrolliert.«

»Gut gemacht, Spanky.«

Stankiewicz warf seinem Kollegen einen fragenden Blick zu.

»Ich bin jetzt Spanky«, bemerkte Roederheusen voller Stolz.

Littlemore rieb sich die Augen und winkte Stankiewicz mit der Opferliste aus dem Büro, ehe er sich wieder Roederheusen zuwandte. »Was hat Speyer getrieben?«

»Nichts, Sir. Den Abend über war er zu Hause. Heute Morgen um acht ist er zur Arbeit gegangen. Da war er den ganzen Tag.«

»Wer ist jetzt für ihn eingeteilt?« Littlemore trat zur Tür und rief: »Hey, Stanky. Kommen Sie wieder rein und geben Sie mir nochmal die Liste.«

Das Telefon läutete.

»Zwei Streifenpolizisten, Sir«, erwiderte Roederheusen, als Stankiewicz hereineilte. »Soll ich sie abziehen?«

Littlemore ging ans Telefon. Rosie teilte ihm mit, dass der Vizepräsident des Nationalen Tennisverbands in der Leitung war.

»Stellen Sie ihn durch.« Mit einem Wink forderte Littlemore Stankiewicz auf, ihm die Liste zu geben. Dann wandte er sich wieder Roederheusen zu. »Nein. Sorgen Sie dafür, dass Speyer den ganzen Tag überwacht wird. Wenn er sich bewegt, will ich es erfahren. Wenn nicht, treffen wir uns morgen früh um fünf vor seinem Haus. Ja, fünf. Und jetzt fahren Sie heim und schlafen ein wenig.« Der Detective klemmte den Hörer zwischen Kinn und Schulter, während er sich noch einmal die Seite der Liste vornahm, auf der die Staatsbediensteten aufgezählt wurden. »Wo ist der Bursche von der Treasury, Stanky? Da war doch ein Wachmann vom Schatzamt, der gestorben ist.«

»Hallo?« Eine Männerstimme schälte sich aus dem Knistern im Hörer.

»Wenn er nicht auf der Liste steht, dann ist er auch nicht tot, Cap«, antwortete Stankiewicz.

»Bleiben Sie dran«, sagte Littlemore ins Telefon. »Wissen Sie was, Stanky? Heute sollten Sie mir lieber nicht widersprechen. Überprüfen Sie die handschriftliche Liste.«

»Die, ähm, handschriftliche Liste?«

»Hallo?«, drang es aus dem Telefon.

»Bleiben Sie dran!« Littlemore musterte seinen Untergebenen. »Soll ich es Ihnen buchstabieren? Sie und Spanky haben Karteikarten zu allen Opfern angelegt. Ich habe angeordnet, dass Sie daraus eine Liste erstellen. Die Liste haben Sie geschrieben. Dann habe ich angeordnet, Sie sollen die Liste abtippen lassen. Das hier ist die getippte Liste. Und jetzt hätte ich gern, dass Sie nochmal die handschriftliche Liste heraussuchen. Verstanden? Der Name des Mannes hat mit R angefangen, das weiß ich von seiner Marke. Vielleicht haben Sie auch noch andere übersehen.«

»Ist da jemand?«, quäkte das Telefon.

»Ähm, die handschriftliche Liste ist fort«, bekannte Stankiewicz.

»Gottverdammt, bleiben Sie dran, sage ich!«, brüllte Littlemore in den Hörer. Er fixierte Stankiewicz. »Was soll das heißen, fort?«

Stankiewicz antwortete nicht.

»Na schön, Stanky. Sie haben die handschriftliche Liste weggeworfen. Saubere Arbeit. Und was ist mit den Karteikarten? Erzählen Sie mir nicht, die haben Sie auch weggeworfen!«

»Ich glaube nicht, Sir.«

»Das will ich sehr hoffen. Sonst sind Sie nächste Woche wieder im Streifendienst. Gehen Sie alle Karten durch. Und passen Sie auf, dass Ihnen diesmal keiner durchrutscht.«

Wieder allein stellte sich Littlemore dem Vizepräsidenten des Tennisverbands vor und fragte ihn, ob ein gewisser Edwin Fischer je die US-Open gewonnen hatte.

»Edwin Fischer?« Das Knistern wurde lauter. »Der Herr, über den alle Zeitungen berichten?«

»Genau der.«

»Ob er je die US Open gewonnen hat?«

»Ich habe zuerst gefragt.«

»Natürlich«, antwortete der Vizepräsident.

»Wie oft?«

»Wie oft?«

»Lassen Sie mich raten«, sagte der Detective. »Öfter als dreimal?«

»Oh ja, mindestens viermal, im gemischten Doppel. Ein Rekord, glaube ich. Damals war er die Nummer neun im Land. Hat immer noch einen der besten Überkopfschläge überhaupt. Aber wie um alles in der Welt konnte er von dem Anschlag wissen?«

Littlemore hängte auf. Ein Bote trat ins Büro und übergab dem Detective ein Päckchen, das einen schriftlichen Bericht und einen Umschlag enthielt. In dem Umschlag befand sich ein weißer, säuberlich in zwei Hälften zerbrochener Zahn.

Am Nachmittag traf sich Littlemore mit Younger in einem Imbiss und berichtete ihm bei säuerlichem Kaffee, dass die Rothaarige im Bellevue Hospital immer noch bewusstlos war.

»Sie hätte längst aufwachen müssen.« Younger schien nachdenklich. »Die Schüsse haben sie nicht am Kopf getroffen. Auch sonst hat sie keine Schädelverletzung.«

»Und was ist das mit ihrer Stimme? Colette sagt, sie klang wie ein Mann.«

»Offenbar drückt die Wucherung an ihrem Hals auf die Stimmbänder. Gestern habe ich Röntgenaufnahmen von ihr gemacht.«

»Wie haben Sie denn das angestellt?«

Younger ließ die Frage unbeantwortet. »Die Röntgenstrahlen sind nicht durchgedrungen. So was habe ich noch nie gesehen. Morgen fahre ich nach New Haven, um zu sehen, was Colette von den Bildern hält.«

»New Haven?« Littlemore runzelte die Stirn. »Sie dürfen den Staat nicht verlassen, Doc. Ihnen wird eine schwere Straftat zur Last gelegt, und Sie sind nur auf Kaution frei, wissen Sie noch?«

Younger nickte. Das Argument schien ihn nicht weiter zu beeindrucken.

»Das ist ernst«, insistierte Littlemore. »Wenn Sie sich nicht an die Kautionsauflagen halten, können Sie im Gefängnis landen.«

»Ich werde daran denken.«

»Daran denken? Dann will ich es mal anders ausdrücken. Wenn Sie verschwinden, möchte ich nichts davon wissen. Und was Sie auch machen, zu Ihrem Gerichtstermin in zwei Monaten müssen Sie auf jeden Fall erscheinen.«

»Warum?«

»Weil ich die Bürgschaft unterschrieben habe, Herrgott nochmal. Wenn Sie nicht aufkreuzen, werden mein Bankkonto und mein gesamter Besitz beschlagnahmt, um die Kaution zu begleichen. Außerdem werde ich wahrscheinlich gefeuert, weil es nicht so gern gesehen wird, wenn ein Polizist seinen Kumpel per Kaution rauspaukt – vor allem nicht, wenn der Kumpel dann die Fliege macht. Verstanden? Seit wann ist Ihnen das Gesetz eigentlich so egal?«

»Wenn man Gefahr läuft, in einem Sturm umzukommen«, erwiderte Younger, »und man sieht eine Scheune, in die man sich retten kann – bleibt man dann draußen oder bricht man ein, auch wenn es gegen das Gesetz ist?«

»Natürlich bricht man ein, wenn man mitten im Nirgendwo ist.«

»Man ist überall mitten im Nirgendwo.«

»Kein Wunder, dass die Miss zurück nach Europa will. Sie sind ja wieder mal so was von fröhlich.« Littlemore ächzte entnervt. »Also, ich hab Neuigkeiten für Sie. Über die Frau ohne Kopf auf der Wall Street. Sie wurde nicht identifiziert. Und sie ist aus dem Leichenschauhaus verschwunden — Körper, Kopf, alles.«

»Wer hätte das gedacht.«

»Das einzig Gute daran ist, dass sie die Autopsie schon vorgenommen hatten. Und siehe da: Ihr hat ein Backenzahn gefehlt. Zwei sogar. Das ist noch kein Beweis, aber ich denke, wir haben Ihre Amelia gefunden. Gefunden und gleich wieder verloren. Und noch was. Schauen Sie mal, was die im Dentallabor entdeckt haben.« Der Detective zog eine Lupe und zwei kleine Hälften eines Zahns in einem Taschentuch heraus, die er auf den Tisch legte. Er reichte Younger die Lupe, damit er sie studieren konnte. »Das ist der Zahn, den Amelia der Miss im Hotel hinterlassen hat. Sehen Sie die Löcher?«

Über den inneren Zahnschmelz zogen sich, an der Bruchstelle gut erkennbar, Dutzende von Bläschen oder Poren.

»Karies?«, fragte Younger.

»Was ist das?«

»Zahnfäule.«

»Nein. Die Dentalspezialisten meinen, es kann keine normale Fäule sein, weil der Zahn außen keinen Fehler hat. Nicht einmal eine Verfärbung. Es ist vielmehr, als wäre der Zahn von innen her zerfressen worden.«

Am nächsten Morgen wurde Colettes Brief auf Youngers Hotelzimmer gebracht. Er las ihn im Bett. Das Schreiben löste eine Welle widersprechender Gefühle in ihm aus. Er wollte mit Colette nach Wien reisen und verachtete sich zugleich für diesen Wunsch.

Welcher Mann begleitete eine Frau um den halben Erdball, um ihr bei der Suche nach ihrem verschollenen Geliebten zu helfen? Er malte sich aus, wie er Hans Gruber bei der gegenseitigen Vorstellung anlächelte. Das Bild erfüllte ihn mit Abscheu. Was sollte er denn überhaupt in Wien? Und warum wollte sie eigentlich unbedingt, dass er mitkam?

Nach einer Weile wurde ihm klar, dass sie es gar nicht wollte. Der Grund für Ihre Einladung war schlicht, dass sie Geld für die Reise brauchte. Lange starrte er zur Decke. Das konnte nicht sein. Ging es Colette wirklich nur um sein Geld? War es so?

Er fragte sich, wie sie die Überfahrt ohne seine Unterstützung bezahlen wollte. Und natürlich musste er einsehen, dass sie es nicht konnte. Sie war völlig mittellos.

10

An der Ecke Fifth Avenue und Eighty-seventh Street, einen Steinwurf vom Metropolitan Museum of Art entfernt, stand eine große Villa im klassischen Stil. Am Dienstagmorgen, noch vor Sonnenaufgang, wies Littlemore Roederheusen an, die Rückseite des Hauses zu bewachen, während er auf die Eingangstür zusteuerte.

Kein Lebenszeichen drang aus der Villa. Auch die Fifth Avenue war still um fünf Uhr morgens, nur ein einsamer Omnibus ratterte dahin. Einen Block weiter nördlich stand auf der Parkseite der Straße eine Limousine mit laufendem Motor. Der Detective fragte sich, ob es Speyers Automobil war, das darauf wartete, ihn zum Hafen zu bringen.

Littlemore drückte auf die Klingel – wieder und wieder, da sich niemand meldete. Schließlich hörte er Schritte auf der Treppe. Im Foyer gingen alle Lichter an.

»Wer ist da? Was wollen Sie?«, rief eine Männerstimme, die Littlemore von der Begegnung im Delmonico’s wiedererkannte.

Der Detective bemühte seinen besten Cockneyakzent. »Gibt’s hier einen Mr. Speyer? Der heute mit der Imperator ablegt? Der Captain hat eine Nachricht für Sie.« Die Imperator war ein britisches Schiff mit englischer Mannschaft.

»Der Captain?« Speyer öffnete die Tür.

»Ja.« Littlemore drängte ins Foyer. »Der Captain von der Polizei, den Sie am Sonntag verschaukelt haben.«

Speyer, der einen burgunderfarbenen Seidenschlafrock mit Gürtel um die Hüften trug, wich einen Schritt zurück. »Ich habe mich ins Unrecht gesetzt, Captain. Ich bitte um Vergebung.«

»Umdrehen«, befahl Littlemore.

Speyer gehorchte. »Ich möchte Sie um Verzeihung bitten.«

Littlemore klirrte mit seinen Handschellen. »Nennen Sie mir einen guten Grund, warum ich Sie nicht wegen Flucht vor einem Polizeibeamten aufs Revier schleifen soll.«

»Ich habe Sie hinters Licht geführt. Bitte verzeihen Sie mir.«

»Hören Sie schon auf mit Ihrer Verzeihung.« Littlemore legte Speyer die Handschellen an.

»Tut mir leid. Ich musste dreimal bitten. Wie viel wollen Sie? Sagen Sie es, ich gebe es Ihnen.«

»Auch noch Bestechung? Da brummen Sie gleich fünf Jahre länger.«

»Pardon, ich dachte, Sie wollen mich erpressen.«

»Erpressen? Für einen Deutschen sind Sie ja ganz schön fix. Was haben Sie denn angestellt, dass man Sie erpressen kann?«

»Ich bin kein Deutscher. Ich bin in dieser Stadt geboren und genauso Amerikaner wie Sie.«

»Von wegen«, widersprach der Detective. »Deshalb haben Sie doch die deutsche Armee finanziert, nachdem wir den Krieg erklärt hatten.«

»Ich nicht – das waren meine Verwandten, die in Frankfurt leben. Damit habe ich nichts zu tun.«

»Und warum hat Sie dann Ihr Kumpel, der Kaiser, zum Ritter des roten Adlers geschlagen?«

»Das war schon 1912«, protestierte Speyer. »Und wenn man dadurch zum Verräter wird, dann hätten Sie auch J.P. Morgan verhaften müssen. Er hat den Adlerorden auch bekommen.«

Zum ersten Mal geriet Littlemore ins Stocken. »Morgan?«

»Ja. Er hat ihn im Jahr vor mir erhalten.«

»Wenn Sie so ein großer Patriot sind, warum schleichen Sie sich dann aus dem Land?«

»Schleichen? Ich reise zur Unterzeichnung äußerst wichtiger Verträge nach Hamburg. Am achten Oktober bin ich wieder hier.«

»Zeigen Sie mir diese Verträge.« Littlemore überlegte kurz. »Und die Rückfahrkarte.«

»In meiner Aktentasche«, antwortete Speyer. »Auf dem Esstisch.«

Littlemore schob Speyer vor sich her in einen vornehmen Speisesalon mit einem michelangeloartigen Fresko an der Decke. Große und kleine Ölgemälde zierten die Wände. Der Detective blieb vor einem kleinen Porträt stehen, das so dunkel war, dass er zuerst gar nicht erfasste, was es darstellte: einen alten Mann mit rötlichem Gesicht und Tränensäcken. »Das muss viel wert sein, wenn man es nicht mal erkennen kann. Für wie viel wird so ein kleines Ding gehandelt?«

»Wissen Sie, was das für ein ›kleines Ding‹ ist, Captain?«

»Ein Rembrandt.«

Diesmal war Speyer der Überraschte.

»Genau so eins hab ich mir neulich im Museum angeschaut«, erklärte Littlemore.

»Ich habe eine Viertelmillion Dollar dafür bezahlt.«

Littlemore pfiff durch die Zähne, bevor er weiterging. Auf einer rechteckigen Tafel, die zwanzig Menschen Platz bot, lag eine offene Aktentasche. Sie enthielt einen dicken Packen Schuldverschreibungen auf Englisch, Spanisch und Deutsch. Littlemore blätterte darin herum. »Und wer hat das große Bild hinter mir gemalt?« Der Detective blickte nicht auf. »Das von Mr. James Speyer.«

»Ein Junge aus der Lower East Side«, antwortete der Bankier. »Ein Student von der Eldridge University. Eine der Schulen, die ich unterstütze.«

Bei den Verträgen ging es um eine riesige Geldsumme. Diese war offenbar für eine mexikanische Bank bestimmt, deren Leiter James Speyer war. Außerdem entdeckte Littlemore einen amerikanischen Pass und eine Fahrkarte für die White Star der Reederei Cunard, die am ersten Oktober von Hamburg nach New York ablegte.

»Finden Sie das nicht ein bisschen übertrieben?«, fragte Speyer. »Es war doch nur eine Flasche Wein.«

»Was für eine Flasche Wein?«

»Die, die ich im Delmonico’s getrunken habe. Ist das nicht der Grund, weshalb Sie an meinen Tisch gekommen sind? Weshalb Sie jetzt hier sind?«

»Für die Prohibitionsgesetze bin ich nicht zuständig. Aber habe ich das jetzt richtig verstanden? Sie behaupten, Sie sind aus dem Restaurant geflüchtet, weil Sie Angst hatten, ich buchte Sie wegen Alkoholkonsum ein?«

»Stimmt genau.«

»Und Sie dachten, ich lasse die Sache einfach auf sich beruhen?«

»Mir war nicht klar, dass Sie wissen, wer ich bin«, erwiderte Speyer. »Aber da Sie es nun wissen, möchte ich Sie warnen, Captain. Ich bin ein reicher Mann, und ein reicher Mann kann einem Polizisten, der ihn ärgert, ziemliche Scherereien machen.«

»Erzählen Sie mir nichts, Speyer. Sie sind doch pleite. Erst vor kurzem mussten Sie zwei von Ihren größeren Gemälden versetzen. Und sogar von Ihren alten Dienern haben Sie sich getrennt.«

Speyer starrte den Detective an. »Wie kommt es, dass Sie so viel über mich wissen?«

»Ich benutze nur meine Augen.« Littlemore deutete auf zwei Stellen an der Wand, wo ein etwas hellerer Ton der Tapete darauf schließen ließ, dass die momentan dort hängenden Porträts größere Gemälde ersetzt hatten. »Und Sie würden nicht persönlich die Tür öffnen, wenn Sie noch die Dienstboten hätten, die jemand in so einem Haus eigentlich haben müsste. Ich würde sagen, Sie versuchen, den Schein aufrechtzuerhalten, Speyer. Vermutlich sind Sie sogar in einer verweifelten Lage. Warum haben Sie nicht einfach den Rembrandt verkauft?«

Erst nach langem Schweigen antwortete Speyer. »Ich konnte mich nicht von ihm trennen. Was wollen Sie von mir?«

»Die New Yorker Polizei ist für die Sicherheit von Präsidentschaftskandidaten verantwortlich, die die Stadt besuchen.« Littlemores Äußerung entsprach der Wahrheit. »Wir haben Zivilbeamte bei jedem Diner. Einer von ihnen hat gehört, wie Sie einen Angestellten von J.P. Morgan bedroht haben.«

»Unsinn.«

»Sie leugnen, dass Sie zu einem Morgan-Teilhaber gesagt haben, er soll aufpassen, weil sich die Bank mit anderen zusammentut, um Ihnen den Kredit zu verweigern?«

»Was? Das war doch keine Drohung. Ich habe Lamont nur gewarnt.«

»Es wird Sie vielleicht überraschen, Mr. Speyer, aber das Gesetz macht keinen großen Unterschied zwischen einer Drohung und einer Warnung.«

»Sie verstehen überhaupt nicht, wovon ich rede. Ich habe Lamont vor den Mexikanern gewarnt – obwohl ich selbst viel von der Morgan Bank habe einstecken müssen. Der neue Handelsattaché Mexikos – er war es, der gedroht hat. Hat der Morgan Bank – und Morgan persönlich – die wildesten Sachen angekündigt, wenn sie nicht das Embargo aufhebt.«

»Was für ein Embargo?«

»Das Morgan-Embargo gegen Mexiko. Sie wissen doch sicher von der Zahlungseinstellung.«

»Nein.«

Speyer schüttelte den Kopf. »Wo soll ich da anfangen? Vor zwanzig Jahren hat J.P. Morgan – der Alte – die gesamten Staatsschulden Mexikos finanziert. Ein großes Risiko, das noch keine US-Bank eingegangen war. Eine kühne Wette, die lange Zeit gutgegangen ist. Morgan hat ein Vermögen damit verdient. Aber dann kam es zur Revolution, und 1914 wurde das Land zahlungsunfähig. Seither haben die Mexikaner keinen Cent mehr bezahlt. Inzwischen sind Hunderte Millionen allein an Zinsen aufgelaufen. Morgan hat alle anderen Häuser unter Druck gesetzt, damit niemand Mexiko frisches Geld leiht, solange das Land seine alten Schulden nicht bezahlt hat.«

»Und was ist daran falsch?«

»Falsch? Richtig und falsch gibt es im Bankgeschäft nicht. Es gibt nur Wetten, gute und schlechte. Morgan hat nicht gemerkt, dass eine Revolution kommt. Deswegen sind die Morgan-Leute so wütend auf mich.«

»Da kann ich Ihnen nicht ganz folgen.«

Speyer atmete tief durch. »Ich wette auf die Revolutionäre. Ich durchbreche das Embargo. Als Einziger. Lamont weiß, dass ich die Finanzmittel organisiert habe, aber er weiß nicht, woher das Geld kommt. Deswegen bin ich am Sonntag vor Ihnen weggelaufen. Eine Verhaftung kann ich mir nicht leisten. Ich kann mir weder die Verzögerung noch die öffentliche Aufmerksamkeit leisten.« Mit seinen hinter dem Rücken gefesselten Händen nahm Speyer unbeholfen Platz. »Lamont ist klar, dass ich den Mexikanern Geld leihen will. Und er würde alles tun, um mich daran zu hindern.«

Littlemore ließ sich das Gehörte durch den Kopf gehen. »Wenn die Mexikaner Morgan nicht bezahlen können, wieso wollen Sie ihnen dann Geld leihen?«

»Ach, die könnten ihre Schulden schon bezahlen. Sie haben Eisenbahnen, sie haben Silber. Und vor allem haben sie Öl. Mehr als jedes andere Land der Welt. Jedenfalls muss ich diese Reise antreten, Captain. Es ist meine letzte Chance. Meine Frau ist schwer krank. Wenn ich nicht mit der Imperator ablege, verliere ich alles. Ich verspreche Ihnen, dass ich am Achten wieder da bin. Ich kann Ihnen auch ein Pfand überlassen.«

»Was für ein Pfand?«

»Egal. Sie müssen es nur sagen.«

Littlemore sagte es. Speyer schluckte schwer.

Am selben Morgen sandte Younger Colette eine Antwort auf ihre Bitte, sie nach Wien zu begleiten. Übertriebene Länge konnte man seinem Schreiben gewiss nicht vorwerfen.

21. September 1920

Nein.

— Stratham

Draußen auf der Fifth Avenue ließ Littlemore Roederheusen ans Steuer des Automobils. Die Hände des Detectives waren mit einem rechteckigen, in eine schwere Decke gehüllten Gegenstand beschäftigt. Als Roederheusen fragte, worum es sich dabei handelte, erwiderte Littlemore, dass es eine Anleihe im Wert von einer Viertelmillion Dollar war.

Bei der Abfahrt bemerkte Littlemore, dass sich die Limousine weiter oben an der Straße in die entgegengesetzte Richtung entfernte.

Da es noch früh war, beschloss Littlemore, eine Stunde in einer juristischen Bibliothek zu verbringen. Die Bibliothekarin war zwar sehr hilfsbereit, verstand aber noch weniger als er von Gesetzestexten. Sie fanden nichts.

Als der Detective in seinem Büro ankam, schrillte das Telefon. Rosie teilte ihm mit, dass Mr. Thomas Lamont am Apparat war und es schon mehrmals probiert hatte.

»Haben Sie mit Mr. Speyer gesprochen?«, erkundigte sich Lamont, nachdem die Verbindung hergestellt war.

»Das wissen Sie doch, Lamont. Ihr Mann hat aufgepasst.«

»Verstehe. Nun, wir ziehen es vor, die Dinge selbst im Auge zu behalten. Haben Sie etwas herausgefunden?«

»Ja. Ich habe rausgefunden, dass ich von J.P. Morgan benutzt wurde. Sie haben gehofft, dass ich Speyer verhafte oder ihn zumindest ein paar Tage aufhalte. Dann hätte er sein Geld nicht ins Ausland bringen und den Mexikanern leihen können.«

Eine Weile herrschte Schweigen am anderen Ende der Leitung. »Speyer hat Ihnen von Mexiko erzählt?«

»Richtig.«

»Was hat er gesagt?«

»Genug«, knurrte Littlemore.

»Wir sind bemüht, Mexiko zu helfen, Captain. Ein Land kann nicht einfach seine Schuldentilgung einstellen. Mexiko zerstört seine Zukunft, wenn es auf dieser kurzsichtigen Politik beharrt. Schulden sind eine heilige Verpflichtung. Das kann Mr. Speyer wie so viele seinesgleichen nicht begreifen. Für ihn ist eine Verbindlichkeit nur Geld.«

»Während es für Sie eine Religion ist. Ich habe Ihnen meine Hilfe angeboten, und Sie wollten mich als Marionette benutzen.«

»Ich schwöre Ihnen, Captain, dass das nicht meine Absicht war. Mir geht es nur um die Frage, ob mein Unternehmen angegriffen wurde – und falls ja, wer dahintersteckt.«

»Ich glaube nicht, dass Speyer etwas mit dem Anschlag zu tun hatte. Und Sie glauben es auch nicht.«

»Aber der Mann hat mir gedroht. Er hat mich praktisch davor gewarnt, dass er Gewalt anwenden wird. Haben Sie ihn danach gefragt?«

»Das war keine Drohung. Er wollte Sie vor einem neuen Attaché aus Mexiko warnen — vielleicht demselben, der neulich Abend in Ihrem Club aufgetaucht ist.«

»Wer — Pesqueira? Was ist mit ihm?«

»Keine Ahnung, Lamont. Das ist Ihre Angelegenheit, nicht meine.«

»Sie können nicht einfach zulassen, dass Speyer das Land verlässt. Was ist, wenn er nicht zurückkommt?«

In diesem Augenblick schob Officer Stankiewicz den Kopf durch die Tür. Er war ganz außer Atem. »Hey, Cap, das Bureau ...«

Mit erhobener Hand brachte ihn Littlemore zum Schweigen. »Der kommt zurück.« Nachdem er aufgelegt hatte, wandte er sich an seinen Untergebenen. »Was ist, Stanky?«

»Die Bureau-Leute haben den Burschen aufgetrieben, der das Pferdegespann der Attentäter gewartet hat. Sie sagen, er hat Tresca identifiziert. In zehn Minuten gibt Flynn eine Pressekonferenz.«

»Wo?« Littlemore zog bereits Jackett und Stohhut an.

»Vor dem Schatzamt.«

»Holen Sie das Hufeisen.« Der Detective eilte durch den Korridor. »Wir treffen uns dort.«

Auf den Stufen des US-Schatzamts, die Statue von George Washington im Rücken und eine Phalanx bewaffneter Soldaten zu beiden Seiten, legte Big Bill Flynn vom Federal Bureau of Investigation den Arm um einen angegrauten Arbeiter in einer ölfleckigen Lederschürze. Einer kleinen Schar von Reportern und Fotografen machte Flynn folgende Mitteilung:

»Wir stehen vor einer entscheidenden Wende der Ermittlungen. Dieser gestandene Amerikaner hier ist Mr. John Haggerty, ein Hufschmied mit über vierzig Jahren Berufserfahrung. Er wurde von Agenten des Bureau unter meinem persönlichen Kommando aufgespürt. Zückt die Stifte, Jungs, hier ist eure Story. Am oder um den Ersten des Monats herum erschien in Mr. Haggertys Stall an der New Chambers Street ein Individuum in Begleitung eines Pferdewagens. Letzterer benötigte neue Eisen und war mit ungewöhnlichen Messingdrehkränzen ausgestattet — genau wie die, die wir nach der Explosion hier auf dem Platz gefunden haben. Mr. Haggerty hat das Pferd mit Eisen der Größe vier beschlagen, und zwar mit Hilfe von sogenannten Kleeblattnägeln und Niagara-Hufpolstern – was exakt den von uns sichergestellten Gegenständen entspricht.«

»Die haben das Zeug doch gar nicht sichergestellt, Cap«, flüsterte Stankiewicz seinem Chef zu. »Wir haben es ihnen gegeben.«

Mit einer Geste mahnte ihn Littlemore zur Ruhe.

»Mit anderen Worten, das Pferdegespann, das Mr. Haggerty vor drei Wochen beschlagen hat, ist exakt dasselbe Pferdegespann, das die Anarchisten benutzt haben, um ihren Sprengsatz am Sechzehnten hierherzutransportieren. Das Individuum, das das Pferd zu Mr. Haggertys Stall brachte, war zirka einen Meter siebzig groß, schmächtig, schlecht rasiert, sehr schmutzig und ordinär im Auftreten. Ist das richtig, Haggerty?«

Der Hufschmied nickte ernst.

»Und das ist der Clou, Jungs«, fuhr Flynn fort. »Das Individuum war Italiener und hat einen Namen wie Trescati oder Trescare angegeben. Ist das richtig, Haggerty?«

»Könnte sein«, meinte dieser.

»Könnte sein«, wisperte Stankiewicz.

»Schsch«, machte Littlemore.

»Mit anderen Worten«, schloss Flynn triumphierend, »die Beschreibung entspricht genau Carlo Tresca, wie ich schon die ganze Zeit gesagt habe. Okay, Jungs, macht eure Bilder.«

Flynn schüttelte Haggerty die Hand. Kameras klickten. Die Reporter fragten den Hufschmied nach seinem Alter (vierundsechzig), woran er sich sonst noch von Tresca erinnerte (sehr wenig) und so weiter. Haggerty antwortete einsilbig und redete jeden Journalisten mit »Sir« an. Kurz darauf brachte Flynn die Sache zu Ende und traf Anstalten, den Hufschmied wegzuführen.

»Mr. Haggerty«, rief Littlemore, »sind Sie bei der Gewerkschaft?«

»Die Konferenz ist vorbei.« Flynn hatte den Detective erkannt. »Keine Fragen mehr.«

»Aber Mr. Haggerty muss Gewerkschaftsmitglied sein, Big Bill«, meinte Littlemore mit Unschuldsmiene. »Alle wissen doch, dass ein HSIU-Etikett auf den Hufeisen des Gauls war. Das stand doch am Samstag in den Zeitungen, oder, Leute?«

Die Vertreter der Presse bejahten.

Flynn räusperte sich. »Ein Captain von der New Yorker Polizei, der dem Bureau auf die Finger schaut, hm? Ganz schön dreist. Wie läuft die Fischer-Untersuchung, Polizist? Haben Sie in letzter Zeit irgendwelche Stimmen aus der Luft gehört?«

Mehrere Reporter lachten.

»Okay, Haggerty.« Flynn wandte sich dem Hufschmied zu. »Der Polizist hier will wissen, ob Ihr Stall bei der Gewerkschaft ist. Und, ist es so?«

»Ja, Sir — die HSIU«, antwortete Haggerty.

»Und dieses Etikett machen Sie auf Ihre Hufeisen, richtig? «, fragte Flynn.

»Ja, Sir. Auf alle.«

Flynn grinste breit. »Noch irgendwelche schlauen Fragen von der New Yorker Polizei?«

»Nur noch eine.« Mit einem zwirnverschnürten Beweisbeutel aus Segeltuch bahnte sich Littlemore einen Weg durch die Menge nach vorn. »Ich würde Mr. Haggerty gern das Hufeisen zeigen, das wir aus dem Bombenkrater geholt haben. Er kann uns sagen, ob das Gewerkschaftsetikett dem entspricht, das sein Stall benutzt.«

Die Journalisten verstummten. Flynn zögerte. Es war deutlich, dass er Haggerty am liebsten weggebracht hätte, aber er blieb, weil er nicht den Anschein erwecken wollte, dass er an seinem Zeugen zweifelte.

Littlemore öffnete den Beutel und reichte das Hufeisen Haggerty. »Erkennen Sie das Gewerkschaftsetikett auf dem Eisen, Mr. Haggerty?«

»Ja, Sir. HSIU. Das gleiche, wie wir es in unserem Stall benutzen.«

»Na also!« Triumphierend nahm Flynn dem Handwerker das Hufeisen ab. »Das behalte ich. Beweismittel für das Bureau. Und jetzt Abmarsch. Ich hab Hunger.«

»Und das bedeutet, Mr. Haggerty«, sagte Littlemore mit lauter, weithin verständlicher Stimme, »dass das Eisen, das Chief Flynn in der Hand hält und das in dem Bombenkrater gefunden wurde, nicht von dem Pferdegespann stammt, das Sie vor drei Wochen in Ihrem Stall beschlagen haben. Habe ich Recht?«

»Ja, Sir. Sie haben Recht«, erwiderte Haggerty schlicht.

Bei den Reportern machte sich lärmende Verwirrung breit, aber Flynn überschrie sie: »Wovon redet der Kerl? Das Etikett stimmt doch überein.«

»Das HSIU-Etikett auf einem Hufeisen ist nur eine oberflächliche Markierung«, erklärte Littlemore. »Wetzt sich in kürzester Zeit ab. Schon nach ein paar Stunden ist praktisch nichts mehr zu sehen. Aber das Etikett auf diesem Eisen ist wie neu. Das Pferd, das den Sprengstoff zur Wall Street gezogen hat, wurde am Morgen des Attentats frisch beschlagen — allenfalls am Vortag. Habe ich Recht, Mr. Haggerty?«

»Ja, Sir.«

Am folgenden Abend traf sich Younger mit Littlemore in einer schäbigen Kneipe an einem heruntergekommenen Hafenpier. Zwischen den Stützpfeilern nagten ein paar unerschrockene Ratten am Abfall, und der Detective musste ein Passwort nennen, um Eintritt zu erhalten. Der Rauch war so dicht und die Beleuchtung so trüb, dass Younger kaum den Bartresen sah. »Hinten haben sie eine Falltür«, erklärte Littlemore, als sie sich an einen kleinen Tisch in einer dunklen Ecke setzten. »Führt direkt aufs Wasser. Bei einer Razzia werfen sie ihren ganzen Schnaps in ein Boot und los damit. Die Cops finden nie was. Bei Flut schmeißen sie das Zeug einfach ins Wasser. Taucher holen es dann wieder raus.«

»Ich glaube, ich habe noch nie erlebt, dass Sie gegen das Gesetz verstoßen«, sagte Younger.

»Ich verstoße nicht gegen das Gesetz. Ich nehme eine Sassafras-Limonade.«

»Wozu sind wir dann hier?«

»Damit Sie was trinken können. Sie sehen aus, als könnten Sie was vertragen.«

Younger dachte über den Vorschlag nach und fand ihn zutreffend. Den ganzen Tag hatte er immer wieder am Empfang nachgefragt, ob ein Brief oder ein Telegramm von Colette gekommen war. Und mit jedem Nein des Angestellten wurde Younger wütender auf sich, weil er sich überhaupt noch um sie kümmerte.

Littlemore bestellte sein Getränk, Younger einen Whiskey. Der Kellner brachte ihm eine ungeöffnete Flasche und ein »Setup«, das aus einem Glas Eis und Soda bestand.

Der Detective erläuterte es ihm. »Sie schenken sich ein, dann stecken Sie die Flasche in die Jackentasche. Wenn die Polizei kommt, sagen die Barbesitzer, dass sie nur Soda verkaufen. Schließlich können sie nichts dafür, wenn die Gäste Schnaps mitbringen.«

Younger goss sich einen Doppelten ein und stieß wortlos mit Littlemore an. Er kam sich irgendwie anrüchig vor mit der Flasche Whiskey in der Tasche – falls es überhaupt Whiskey war, was Younger bezweifelte, denn es schmeckte eher wie Reinigungsalkohol. Dennoch leerte er das Glas und schenkte sich nach. »Fröhliche kleine Kneipe. Die Atmosphäre gefällt mir.«

An der Bar saßen Männer über ihre Getränke gebeugt und unterhielten sich mit leiser Stimme. Selbst der Barkeeper war schweigsam. An einem Ende des Tresens hielt sich eine einsame Frau mit Boa an einem Cocktail fest; niemand sprach sie an. Bei der Tür hantierte der Aufpasser allein mit einem Pack Karten herum, doch er spielte nicht, sondern mischte nur immer wieder.

»Überall das Gleiche in der Stadt«, sagte der Detective. »Alle sind noch verstört von dem Anschlag. Bloß im Bankers and Brokers Club nicht. Die waren in bester Feierlaune, als ich vor zwei Tagen dort war. Wahrscheinlich vor Erleichterung, dass sie nichts abbekommen haben. Ach übrigens, heute kam ein Doktor ins Bellevue, um nach der Doppelköpfigen zu schauen. Er hat von den Schüssen in der Kirche gehört und sie an der Beschreibung erkannt. Ihr Name ist Quinta McDonald. Ich habe herausgefunden, was ihr fehlt. Der Arzt hat gemeint, es ist vertraulich, aber ich hab es ihm aus der Nase gezogen. Sie hat Syphilis. Anscheinend kann Syphilis zu Wucherungen am Körper führen.«

»Im tertiären Stadium, ja.« Younger überlegte. »Vielleicht ist sie deswegen auch dement.«

»Das hat der Doktor auch gemeint. Es hat auf ihr Hirn übergegriffen. Sie leidet unter Wahnvorstellungen.«

»Ich habe vor einigen Jahren Studien zu syphilitischer Demenz durchgeführt. Wenn sie das hat, dann ist es unheilbar.«

»Nun gut, dann gehe ich eigentlich davon aus, dass sich die Miss keine Sorgen mehr machen muss.«

»Wie das?«

»Fangen wir mit Amelia an, der Frau, die den Zahn in Ihrem Hotel deponiert hat. Amelia steckt irgendwie in Schwierigkeiten und muss einen Zahn bei Bekannten hinterlassen, damit sie ihr helfen. Aber der Hotelangestellte gibt ihn aus Versehen Colette. Drobac beschattet inzwischen Amelia. Er will herausfinden, wem sie den Zahn zukommen lassen möchte. Als der Zahn in Colettes Hände gerät, denkt Drobac, dass er sie ausschalten muss. Also entführt er sie mit seinen zwei Kumpanen. Danach wird Amelia bei dem Bombenanschlag getötet, Drobacs Komplizen sterben bei Colettes Befreiung, und Drobac landet hinter Gittern. Bleibt nur noch die Doppelköpfige, diese McDonald. Wir wissen nicht, warum sie es auf Colette abgesehen hatte – wahrscheinlich ist sie wahnsinnig von der Syphilis – , aber das spielt keine Rolle mehr, weil sie jetzt im Koma liegt. Alle Beteiligten sind also entweder tot, eingesperrt oder sonst aus dem Spiel. Fall abgeschlossen.«

»Was ist mit der anderen Rothaarigen?«, wandte Younger ein. »Da waren doch zwei vor dem Polizeirevier.«

»Eine Freundin der McDonald. Vielleicht die Schwester. Kein Grund zur Sorge.«

»Ich dachte, Sie gehen nicht von Annahmen aus.«

»Tu ich auch nicht. Ich wollte nur ausprobieren, wie es klingt.«

»Und wie klingt es?«

»Vollkommen sinnlos«, stellte Littlemore fest.

Längere Zeit tranken die beiden schweigend. Younger konnte allmählich die Wirkung des billigen Alkohols spüren.

»Die Miss fährt also zurück nach Europa?«

Younger ging nicht auf Littlemores Frage ein. »Sie können mir nicht erzählen, dass die Ehe Männer glücklich macht. Kennen Sie einen einzigen verheirateten Mann, der glücklich ist?«

»Ich bin glücklich.«

»Außer Ihnen.«

Littlemore überlegte. »Nein. Kennen Sie irgendeinen unverheirateten Burschen, der glücklich ist?«

»Nein.«

»Da haben Sie’s.«

Sie tranken.

An einem anderen Tisch versuchte ein Gast aufzustehen, doch es gelang ihm nicht, und er riss im Fallen seinen Stuhl um. Zuerst hielt Younger das Geräusch für einen Schuss. Dann hörte er weitere Schüsse, aber zu dem Zeitpunkt wusste er bereits, dass sich das Ganze in seinem Kopf abspielte. Wieder trat ihm das Bild vor Augen, das er seit dem Anschlag weder hatte vergessen noch deuten können, diesmal mit größerer Klarheit. »Ich weiß jetzt, was ich am Sechzehnten gesehen habe. Das war keine Tafel. Es war jemand, der geschossen hat. Als alle anderen in Panik herumgerannt sind, hat jemand mitten in der Wolke aus Rauch und Staub ein Maschinengewehr abgefeuert.«

»Worauf?«

»Auf eine Mauer. Das hat Spuren hinterlassen.«

»Jemand hat mit einem Maschinengewehr auf eine Mauer geschossen?« Littlemore zog die Braue hoch. »Während der Explosion?«

»Habe ich schon erwähnt, dass ich auch die fliegenden Splitter in der Luft gesehen habe – so langsam, dass ich die einzelnen Stücke erkennen konnte?«

»Nein, das haben Sie nicht erwähnt, und Sie sollten es auch besser für sich behalten. Sonst dürfen Sie Eddie Fischer demnächst Gesellschaft leisten.«

Rastlos lief Detective Littlemore in den engen Räumlichkeiten der Mordkommission auf und ab. Schwer beladene Schreibtische machten überfüllten Aktenschränken den Platz streitig. Männer brüllten sich an, aber ihre Beschwerden waren meistens spaßhaft gemeint. Die Witzeleien irritierten Littlemore. Seit dem Attentat auf die Wall Street war eine Woche verstrichen, und sie waren keinen Zentimeter vorangekommen. Überall baumelten lose Fäden.

Zum einen der inzwischen in einem Sanatorium untergebrachte Fischer, dessen Warnungen noch immer ungeklärt waren. Dann Big Bill Flynn, der entschlossen schien, das Verbrechen italienischen Anarchisten anzuhängen, obwohl seine Beweise so dünn waren wie billiges Durchschlagpapier. Außerdem Palmer, der durch Abwesenheit glänzte. Nach allem, was er über den Justizminister wusste, hätte Littlemore geschworen, dass Palmer den Fall an sich ziehen, Pressekonferenzen geben und ins Rampenlicht treten würde. Stattdessen hatte er nur eine Nacht in der Stadt verbracht, um gleich zu einer Familienfeier weiterzureisen. Warum? Schließlich noch der Anschlag selbst, der völlig unbegründet schien. Wenn es ein Ziel gegeben hatte, dann höchstens die Morgan Bank. Aber Littlemore hatte keine Person oder Organisation mit den passenden Mitteln oder Motiven für einen derart plumpen Angriff gegen das Bankhaus ausfindig machen können.

»Hey, Spanky«, rief der Detective.

»Sir?«, meldete sich Roederheusen.

»Gehen Sie mal rüber zum mexikanischen Konsulat und suchen Sie einen Burschen namens Pesky Irgendwas. Pesky-air-ah, glaube ich. Ich will mit ihm reden.«

»Ach, Cap«, rief Stankiewicz von seinem Schreibtisch herüber. »Ich hab endlich die Karten gefunden.«

»Was für Karten?«

»Die Karteikarten, die wir über die Wall Street angelegt haben.« Stankiewicz hielt einen Stoß Karten hoch, die am Anschlagsort mit der Hand beschrieben worden waren — eine für jedes Opfer. »Sie dachten doch, dass jemand gestorben ist, der auf der Liste hätte stehen müssen, aber er war nicht auf der Liste, und da haben Sie mir gesagt, ich soll die Karten raussuchen.«

»Geben Sie her.« Gereizt blätterte Littlemore den Packen durch. »Der Bursche war ein Wachmann der Treasury. Der Name fängt mit R an.« Kurz darauf fand er den Gesuchten. »Da ist er: Riggs, US-Schatzamt. Und wo ist jetzt die Opferliste?«

Stankiewicz fummelte in dem planlos aufgehäuften Papierstapel auf seinem Schreibtisch herum. »Gerade hatte ich sie noch.«

»Erzählen Sie mir nicht, dass Sie die Opferliste verloren haben.«

Eine Sekunde später reichte der hochrote Stankiewicz dem Detective das vielblättrige, zusammengeheftete, getippte Dokument.

Littlemore schaute es durch und überprüfte sowohl den alphabetischen Eintrag als auch die Seite, die den beim Anschlag getöteten Staatsbediensteten vorbehalten war. »Kein Riggs. Was ist mit Riggs, US-Schatzamt, passiert?«

»Den haben sie wohl übersehen.«

»Sie?« Littlemore blickte auf. »Wer ist sie? Haben Sie die Liste nicht selbst abgetippt?«

»Nicht direkt.«

»Wer dann?«

»Ähm, die Feds. Am Tag nach dem Anschlag sind hier zwei Bundesbeamte reinspaziert und haben gefragt, ob wir eine Liste der Toten und Verletzten haben. Klar, hab ich gesagt und sie ihnen gezeigt — die handschriftliche Liste natürlich, die wir nach den Karteikarten angelegt haben. Sie haben angeboten, sie übers Wochenende für uns abtippen zu lassen, weil ihre Schreibkräfte das bestimmt viel sauberer machen und ...«

»Sie haben den Feds unsere Liste gegeben?« Littlemore konnte es nicht fassen.

»Ich bin nicht besonders gut im Maschineschreiben, Sir. Ich dachte, so wird’s ordentlicher.«

»Sie waren doch bloß zu faul«, blaffte Littlemore. »Was waren das für Feds? Flynns Jungs?«

»Nein, Sir. Das waren T-Men.« Stankiewicz’ Abkürzung bezog sich auf Agenten der Treasury.

Am Donnerstag kam ein zweiter Brief von Colette, den sie aber offenbar vor Erhalt von Youngers Antwort abgeschickt hatte. Nun lag das Schreiben aufgeschlagen auf Youngers Hotelbett.

21.9.1920

Lieber Stratham,
mit Ihrem Professor Boltwood bin ich fertig. Er will verhindern, dass die Yale University Madame Curie bei ihrem Besuch hier ein Ehrendiplom verleiht. Er behauptet, ihr fehle es sowohl an der akademischen als auch an der moralischen Eignung dafür. Dabei müsste er froh sein, wenn er ihr die Schnürsenkel binden dürfte! Mein einziger Trost bei der Arbeit in seinem Labor ist, dass ich seine Theorien widerlege. Dennoch kann ich hier nicht bleiben, komme, was da wolle.

Aber ich habe auch wunderbare Neuigkeiten! Ich habe mich überwunden, Dr. Freud in Wien ein Telegramm zu schicken, und er hat geantwortet. Er sagt, dass er Luc weiterbehandeln will und dass er sich darauf freut, Sie wiederzusehen, weil er Ihnen viel zu erzählen hat.

Bitte, bitte kommen Sie mit mir. Ich brauche Sie an meiner Seite.

Herzlichst

Colette

An diesem Abend schlug Younger allein den Weg zu Littlemores Hafenkneipe ein. Als er den miesen Whiskey schlürfte, näherte sich eine Frau mit rot bemalten Lippen und orangefarbenem Kleid. »Na, wie wär’s mit uns zweien, Süßer?«

»Nein, danke.«

11

Der in der Regel sehr umgängliche Polizeichef Enright schaute gern persönlich bei den Beamten vorbei, die er sehen wollte. Nur in Fällen äußerster Verstimmung verschickte er schriftliche Vorladungen, die seinen Untergebenen einen entsprechenden Heidenrespekt einflößten. Am Freitagmorgen im Polizeirevier erhielt Littlemore genau so eine Vorladung.

»Ist es der Rembrandt im Beweisschrank, Sir?«, fragte Littlemore, als er das Büro des Commissioners betrat. »Das kann ich erklären.«

Hinter seinem Mahagonischreibtisch zog Enright die Augenbrauen hoch. »Sie haben einen Rembrandt im Beweisschrank?«

»Oder war es das Hufeisen, Mr. Enright? Ich konnte Flynn diese Lügengeschichte mit Haggerty nicht einfach so durchgehen lassen.«

»Ich habe Sie weder zum Hufeisenwerfen hergebeten, Mr. Littlemore, noch zu einem gelehrten Gespräch über Malerei. « Enright erhob sich, und seine goldene Uhrkette blitzte über der umfangreichen Taille. Volles, graues Haar krönte ein fleischiges, gutmütiges Gesicht mit den Augen eines Mannes, der es liebte, aus dem Gedächtnis Gedichte zu zitieren. Er war sehr belesen, ein wortgewandter Redner und weitgehend Autodidakt. »Sie erinnern sich sicher an Bürgermeister Hylan und den Präsidentenberater Mr. McAdoo.«

Littlemore drehte sich um und erblickte die beiden bedeutenden Herren am anderen Ende des Büros. McAdoo saß mit übergeschlagenen Beinen in einem Sessel und musterte den Detective unverwandt. Hylan dagegen war auf den Beinen und hantierte nervös an einem Glasgegenstand herum, den er aus Enrights Bücherregal genommen hatte. Er vermied jeden Blickkontakt.

»Bürgermeister Hylan hat gestern Besuch von einem Anwalt erhalten, Littlemore«, fuhr Enright fort. »Bei diesem Besuch ging es um Sie.«

»Um mich, Sir?«

»Ich will, dass er gefeuert wird, Enright«, erklärte der Bürgermeister.

Enright ließ sich nicht beirren. »Dieser Anwalt genießt hohes Ansehen und hat Verbindungen zu führenden politischen Kreisen dieser Stadt. Ein Mandant von ihm ist zurzeit zu Gast in einer unserer Hafteinrichtungen.«

»Ich bestehe darauf, dass er gefeuert wird.« Die poetischen Neigungen Hylans waren deutlich weniger ausgeprägt als die des Commissioners. Er war eher klein, fettiges, stets unfrisiert wirkendes Haar fiel ihm in die Stirn, und seine Augen huschten umher wie die eines Eichhörnchens. Zu seinen Lieblingsbeschäftigungen gehörte es, von einem Podium ins Publikum zu wettern, was er häufig und herzlich schlecht praktizierte. Vor seiner Zeit als Bürgermeister von New York war er Ingenieur der Hochbahngesellschaft von Brooklyn gewesen, die ihn entließ, nachdem er mit einer Lokomotive fast einen Vorarbeiter überfahren hatte. Politisch gesehen war er ein Niemand, von der Tammany Hall aus dem Ärmel gezaubert, deren Verantwortliche ihn zu Recht als Mann einschätzten, dem sie vertrauen konnten. »Und ich will, dass dieser Mann aus dem Gefängnis kommt. Noch heute.«

»So gern ich Ihrer Andordnung nachkommen würde, Mr. Mayor, aber ich unterstehe auch noch einem anderen Herrn: dem Gesetz.«

»Erzählen Sie mir nichts vom Gesetz«, konterte Hylan. »Ich kenne das Gesetz. Vergessen Sie nicht, wen Sie vor sich haben. Sie könnte ich ebenfalls rauswerfen.«

»Dieses Recht haben Sie, stimmt«, stellte Enright fest.

McAdoo ging schlichtend dazwischen. »Wir sollten einen kühlen Kopf bewahren und uns auf die Fakten konzentrieren.«

»Washington hat sich hier nicht einzumischen«, blaffte der Bürgermeister. »Das ist eine Angelegenheit der Stadt.«

McAdoo antwortete, ohne die Stimme zu erheben. »Seit dem sechzehnten September sind die Angelegenheiten von New York auch die von Washington. Ich habe den Präsidenten heute noch nicht erreicht, aber meine Frau ist der Auffassung, dass Wilson über eine Entlassung des Captains nicht sehr erfreut wäre.«

»Seine Frau?« Ungläubig riss Hylan die Augen auf. »Seine Frau? Und was ist mit Ihrer Frau, Commissioner, hat sie auch eine Meinung dazu? Entschuldigen Sie bitte, ich muss mal schnell meine Frau fragen, was der Präsident will.«

»Um Himmels willen, Hylan«, erwiderte der Commissioner. »McAdoo ist mit der Tochter des Präsidenten verheiratet.«

Einen Moment herrschte Schweigen.

»Tochter.« Der Bürgermeister wischte sich mit einem schmutzigen Taschentuch die Stirn.

Schließlich räusperte sich Littlemore. »Ähm, bin ich zufällig der Captain, von dem hier alle reden?«

Der Polizeichef übernahm die Antwort. »Stimmt es, Littlemore, dass Sie letzte Woche einen Mann aus dem Krankenhaus geholt und ihn eingesperrt haben, obwohl er gerade wegen komplizierter Gesichtsfrakturen eine schwere Operation hinter sich hatte?«

»Dieser Kerl? Der hat einen noblen Anwalt?«

»Ja. Wie ich höre, heißt er Mr. John Smith. Außerdem habe ich gehört, dass sein Angreifer ein enger Freund von Ihnen ist. Und dass Sie persönlich dafür gesorgt haben, dass Ihr Freund auf Kaution freigekommen ist.«

»Wie hat der Anwalt das erfahren?«

»Ich gehe also davon aus, dass ich richtig informiert bin.«

»Ja, Sir. Ich glaube, der Kerl heißt in Wirklichkeit Drobac, Mr. Enright, und möglicherweise ist er der Mörder vom Woolworth-Hochhaus.«

»Möglicherweise?« Hylan winkte verächtlich ab. »Jeder ist möglicherweise der Mörder.«

»Nein, Sir. Es gibt nur fünfzig Leute, die als Täter infrage kommen. So viele waren zum Zeitpunkt des Mordes auf der Aussichtsplattform, und mehr als ein Dutzend davon waren Kinder. Dieser Kerl war dort und wurde von einem Augenzeugen als gesuchter Entführer erkannt.«

»Angeblich erkannt, Captain«, korrigierte Enright. »Von dem Mann, der ihn angegriffen hat. Und den Sie freigelassen haben. Ihr Freund. Der sich selbst wegen Mordversuchs verantworten muss.«

»Dr. Younger hat der Polizei schon öfter geholfen«, sagte Littlemore. »Er ist ein Harvard-Mann. Und er hat im Krieg gekämpft.«

»Im Krieg«, wiederholte Enright düster. »Sie wissen genauso gut wie ich, Littlemore, dass viele Veteranen nach ihrer Heimkehr eine Neigung zu Gewalttätigkeit gezeigt haben – und dass es nicht selten zu Körperverletzungen gekommen ist.«

»Dieser Mann nicht.«

Hylan ging dazwischen. »Enright, fragen Sie Ihren Captain, welchen Beweis er dafür hat, dass Smith den Woolworth-Mord begangen hat. Wie ich erfahren habe, gibt es nicht den geringsten.«

»Littlemore?«

Unruhig wechselte der Detective die Position. »Na schön, ich habe keine Beweise – noch nicht. Aber Dr. Younger hat ihn eindeutig als Drobac identifiziert, der am Abend vorher eine Entführung und einen weiteren Mord begangen hat.«

»Unsinn, nicht einmal die Entführte hat ihn erkannt.« Hylan gestikulierte. »Ganz zu schweigen von der Tatsache, dass sie den Bundesstaat verlassen hat.«

»Sie ist nur in Connecticut«, widersprach Littlemore.

»Ja, in New Haven«, ergänzte der Commissioner. »Stimmt es, dass sie den Mann nicht erkannt hat?«

»Ja, Sir.«

»Können Sie ihn identifizieren, Littlemore? Sie haben die Entführte doch gerettet. Könnten Sie vor Gericht beschwören, dass der Mann im Gefängnis einer der Täter war?«

»Nein, Sir«, bekannte Littlemore. »Momentan ist er ein bisschen – ramponiert.«

»Sehen Sie, Enright?« Hylan triumphierte. »Nicht einmal Ihr eigener Beamter kann ihn identifizieren.«

»Würden Sie von einem hinreichenden Verdacht sprechen, Littlemore?« Der Commissioner sah ihn an.

»Hinreichender Verdacht? Sie wollen ihn doch nicht allen Ernstes laufen lassen, Mr. Enright? Der Bursche ist gefährlich. Die Französin hat er zweimal attackiert. Wenn wir ihn rauslassen, bringt er sie vielleicht um!«

Enright seufzte. »Ohne hinreichenden Verdacht können Sie einen Mann nicht festhalten, Littlemore. Das wissen Sie genau.«

»Wir haben schon viele Leute mit viel weniger Grund festgehalten«, wandte Littlemore ein. »Und zwar monatelang.«

»Aber die Betreffenden ...« Enright verstummte.

Littlemore beendete seinen Satz. »Die Betreffenden hatten keinen einflussreichen Anwalt, der den Bürgermeister eingeschaltet hat.«

»So ist nun mal das Leben«, meinte der Commissioner.

»Geben Sie mir noch ein paar Wochen, dann krieg ich ihn dran.«

»Ein paar Wochen?« Hylan plusterte sich auf. »Ein Skandal. Das werde ich nicht dulden. Ich bin schon immer für die einfachen Leute eingetreten, damit sie nicht von Finanzinteressen überrollt werden. Es gibt nur eine Bedrohung für unsere Republik: die internationalen Bankiers, die Geldaristokraten, die wie ein riesiger Oktopus ihre schleimigen Arme nach unseren Städten ausstrecken. Solange ich Bürgermeister bin, wird diese Stadt nicht von Finanzinteressen regiert. Die einfachen Menschen müssen ihr Recht bekommen.«

Mit dem Rücken zu Hylan verdrehte Enright die Augen. »Es tut mir leid, Littlemore, aber Ihr Verhalten verdient eine fristlose Suspendierung. Einen persönlichen Freund freizulassen, der unter Mordverdacht steht. Sein Opfer ohne hinreichenden Verdacht zu inhaftieren. Wirklich, Sie sollten es besser wissen.« Der Polizeichef gehörte zu den Leuten, die beim Stehen gern mit den Händen auf dem Rücken auf den Fußballen auf und ab wippen. »Doch zufälligerweise war gerade Mr. McAdoo in meinem Büro, als Bürgermeister Hylan gekommen ist. Und wie das Schicksal so spielt, wollte McAdoo ebenfalls über Sie reden. Das hier hat er mir gegeben. « Der Commissioner nahm mehrere maschinenbeschriebene Blätter vom Schreibtisch. »Es ist die Kopie eines Briefs an Präsident Wilson und alle Kabinettsmitglieder in Washington. Das Schreiben stammt von Senator Fall von New Mexico. Kennen Sie Senator Fall?«

»Nein, Sir.«

»Ein äußerst mächtiger Mann. Er sitzt im Senatsausschuss für Auslandsbeziehungen und wird mit hoher Wahrscheinlichkeit bald unter Mr. Harding das Amt des Außenministers übernehmen.«

»Was hat das mit mir zu tun, Sir?«, fragte Littlemore.

Enright wandte sich an den Präsidentenberater. »Möchten Sie Captain Littlemore ins Bild setzen, McAdoo?«

»Gerne.« McAdoo legte die Fingerspitzen aneinander. Sein beherrschtes Benehmen, das glatt zurückgekämmte Haar und das feine, schmale Gesicht standen in starkem Gegensatz zu dem ungepflegten, stirnrunzelnden und fahrigen Bürgermeister. McAdoo sprach mit einem deutlich östlichen, gebildeten Akzent, und nur hin und wieder verriet ein leichtes Näseln seine Herkunft aus Tennessee. »Fall ist ein Vulkan, und zwar einer, der Feuer speit. Er wirft uns — das heißt, der Regierung Wilson — vor, dass wir auf die Gräueltat an der Wall Street viel zu unentschlossen reagiert haben. Fall behauptet, ein Angriff dieser Größe kann nur von einer ausländischen Macht organisiert und durchgeführt worden sein, die unsere Vernichtung will – womit er wohl auf Lenin und seine Bolschewisten anspielt. Er meint, dass dieser Anschlag eindeutig eine gegen eines der bedeutendsten Bankhäuser Amerikas gerichtete Kriegshandlung war, während wir von der Regierung weit davon entfernt sind, uns auf einen Krieg vorzubereiten, und verkünden, dass das Attentat das Werk einiger weniger, planlos handelnder italienischer Unruhestifter war. Und dann kommt Senator Fall auf Sie zu sprechen, Captain Littlemore.«

»Auf mich?«

»Auf Sie. Er schreibt, dass der mit den Ermittlungen befasste New Yorker Police Captain – hier fällt Ihr Name – Mr. Thomas Lamont von J.P. Morgan and Company unter vier Augen davon in Kenntnis gesetzt hat, dass die Beweise Flynns Theorien zu dem Fall entkräften und vielmehr auf einen bewussten Angriff gegen das Haus Morgan schließen lassen.«

»Von Schließenlassen hab ich nichts gesagt. Ich habe nur von einer Möglichkeit gesprochen.«

»Ich darf Sie beglückwünschen, Captain Littlemore«, fuhr McAdoo fort.

»Beglückwünschen?«

»Ja. Ich teile Senator Falls Auffassung in diesem Punkt.«

»Bitte entschuldigen Sie, Mr. McAdoo«, sagte Littlemore, »aber das verstehe ich nicht. Ich dachte, Senator Fall kritisiert Präsident Wilson, und Sie sind doch Wilsons Mann.«

»Ich weiß nicht, ob ich sein Mann bin, Captain«, erklärte McAdoo, »auf jeden Fall gehöre ich seinem Lager an. Der Präsident will, dass dieser Bombenanschlag aufgeklärt wird, mehr nicht. Und um ganz offen zu sein, hat Chief Flynn nicht sein vollstes Vertrauen. Flynn arbeitet für Justizminister Palmer; zusammen vermuten sie eine Verschwörung überall lauernder italienischer und jüdischer Anarchisten – zumindest ist es das, was sie unseren Bürgern einreden wollen. Wenn Sie, Captain Littlemore, bereit sind, in Richtungen nachzuforschen, die Flynn nicht verfolgen will oder kann, dann ist der Präsident ganz und gar dafür. Viele von uns teilen Senator Falls Meinung, dass dieser Anschlag für eine Handvoll verarmte Anarchisten einfach eine Nummer zu groß war.«

»Wer die Täter auch sind, verarmt sind sie sicher nicht«, bemerkte Littlemore.

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte Commissioner Enright.

»Das Hufeisen, Sir. Es war brandneu. Das kann man dem Gewerkschaftszeichen entnehmen. Ein Pferd zu beschlagen, ist nicht billig. Kein armer Mensch würde einem Gaul neue Eisen verpassen, den er gleich darauf in die Luft jagen will. Ich meine, dass diese Leute genug Geld hinter sich hatten.«

»Ausgezeichnet, Captain.« Enright wirkte zufrieden. »So muss ein Detective seine Arbeit machen.«

McAdoo griff seinen Faden wieder auf. »Umso wahrscheinlicher ist es, dass hinter dieser Gewalttat eine ausländische Macht steckt. Wenn das zutrifft, dann muss es ans Tageslicht gebracht werden, und der Feind muss die entschlossene Kraft Amerikas zu spüren bekommen. Commissioner, Ihr Captain darf nicht entlassen oder supendiert werden. Sonst sähe es aus, als würden wir die Wahrheit fürchten und den Krieg scheuen. Es würde bedeuten, dass wir mit voller Absicht den einzigen Menschen aus dem Verkehr gezogen haben, der zu fragen wagt, welcher Feind unsere Bürger abgeschlachtet und unser Finanzsystem angegriffen hat. Fall würde es zweifellos so ausdrücken, und die Geschichte würde in allen Zeitungen des Landes erscheinen.«

»In dieser Stadt treffe ich die Entscheidungen«, protestierte der Bürgermeister.

»Natürlich, Hylan, natürlich«, erwiderte McAdoo. »Ich würde nicht im Traum daran denken, mich einzumischen. Genauso wenig wie ich zögern würde, den Justizminister zu einer Neubewertung Ihrer seinerzeitigen Einwände gegen den Kriegseintritt zu drängen. Das Gesetz gegen Volksverhetzung ist noch in Kraft, wie ich annehme.«

Hylan wirkte angeschlagen. »Ihr Littlemore ist mir egal. Soll er ruhig bleiben. Ich will nur Smith.«

»Und mir ist Ihr Smith egal«, antwortete McAdoo. »Er kann ruhig freikommen.«

»Ich weiß nicht, was mit mir nicht stimmt«, bemerkte Enright, »aber anscheinend bin ich der Einzige, dem weder Captain Littlemore noch Mr. Smith egal ist. Ich habe nicht vor, Littlemore zu suspendieren und ...«

»Gut«, warf McAdoo ein.

»Und Mr. Smith auf freien Fuß zu setzen.«

»Was?«, entfuhr es Hylan.

»Sie haben bis Montag Zeit, Captain«, setzte Enright hinzu.

»Wie bitte?«

»Um einen hinreichenden Verdacht gegen Smith zu begründen, falls das überhaupt sein Name ist.«

»Aber heute ist Freitag«, wandte Littlemore ein.

»Und Mr. Smith ist seit letzten Freitag in Haft, obwohl er im Krankenhaus hätte bleiben müssen. Am Montag sind es insgesamt zehn Tage, in denen Sie Beweise gegen ihn sammeln konnten, Littlemore. Das ist mehr als ausreichend. Entweder Sie bringen bis Montag stichhaltige Beweise bei, oder Sie lassen ihn frei. Einverstanden, Hylan?«

»Einverstanden«, knurrte der Bürgermeister.

»Das wäre dann alles, Captain.« Littlemore war entlassen.

An seinem Hotelzimmerschreibtisch versuchte Younger, einen Brief an Colette zu verfassen. Wie konnte sie einen verurteilten Kriminellen lieben, der im deutschen Heer gegen ihr Land gekämpft hatte? Liebe musste eine reale Grundlage haben. Wenn eine Frau einen Mann liebte, der gar nicht der war, für den sie ihn hielt, dann liebte sie ihn doch in Wirklichkeit gar nicht.

Aber vielleicht war Hans Gruber nicht der Mann, für den Younger ihn hielt. Weshalb sollte Gruber nicht die liebevolle, fromme, leidende Seele sein, an die Colette sich erinnerte? Sicher, er saß wegen des Angriffs auf ein unschuldiges Opfer im Gefängnis, aber dabei konnte es sich um einen Irrtum handeln. Younger war selbst erst vergangene Woche wegen Körperverletzung verhaftet worden. Schlimmer, viel schlimmer noch: Hatte Gruber Colette nicht mehr verdient als Younger? Gruber hatte sofort erkannt, was Younger erst nach mehreren Jahren begriffen hatte: dass sein Leben ohne sie leer und öde, sinnlos und düster sein würde.

Dennoch: Der Brief, in dem er Colette die Gründe aufzählen wollte, warum sie nicht nach Europa reisen sollte, wollte ihm einfach nicht aus der Feder fließen. Er fing an, brach ab und fing wieder an. Ein zerknülltes Blatt Hotelbriefpapier nach dem anderen wanderte in den Papierkorb. Schließlich zog er sie heraus und verbrannte eins nach dem anderen im Aschenbecher. Ihm war klargeworden, dass sich Colette nie von ihrer Fahrt nach Wien würde abbringen lassen, nachdem Freud sich bereiterklärt hatte, Luc zu behandeln.

Younger stand auf, um seine Koffer zu packen.

Littlemore nahm sich noch einmal die bei den Entführern Colettes und Lucs sichergestellten Beweismittel vor. Jeden Gegenstand durchkämmte er, jedes Kleidungsstück kehrte er von innen nach außen. Er suchte nach Wäschereietiketten, Haaren, nach irgendwelchen Spuren, die eine Verbindung des inhaftierten Drobac mit der Entführung belegen konnten. Alles umsonst.

Dann fuhr er zur Polizeiwerkstatt, wo er persönlich das Automobil der Verbrecher einstaubte, innen und außen, vom Auspuffrohr über die Aschenbecher bis zum Lenkrad, um Fingerabdrücke zu finden. Dieser mühsame Vorgang dauerte mehrere Stunden und förderte eine Vielzahl von Abdrücken zutage, die alle nicht zu denen passten, die dem von Younger so übel zugerichteten Mann abgenommen worden waren. Enttäuscht kehrte Littlemore am Abend nach Hause zurück. Aber er gab sich nicht geschlagen.

Als der Schaffner New Haven als nächste Station ankündigte, hatte Younger immer noch nicht beschlossen, ob er dort aussteigen oder weiter nach Boston fahren sollte, wo er die meiste Zeit seines Lebens gewohnt hatte.

Die Landschaft vor den Fenstern des Zugs hatte immer mehr das Charakteristische von New England angenommen. Die Bäume leuchteten vor Farben. Jede Brücke über einen Fluss, jede Biegung der Küste war ihm vertraut. Offenbar hatte er diese Linie zu oft benutzt.

Als der Zug in New Haven hielt, trat Younger hinaus auf den Bahnsteig. Er roch die Herbstluft und warf einen Brief an Colette in einen Postkasten. Unter seiner Bostoner Adresse stand:

24. September 1920

Ich komme mit nach Wien, aber nur unter einer Bedingung: Sie müssen jeden Vorsatz aufgeben, sich mit Hans Gruber zu treffen.

— Stratham

Die Pfeife blies, der Schaffner rief, und Younger kehrte in sein Abteil zurück.

Den nächsten Tag – Samstag – verbrachte Littlemore damit, Bewohner des Hauses, in dem sich die Verbrecher aufgehalten hatten, aufzuspüren und zu befragen. Niemand konnte ihm etwas Brauchbares sagen. Er fand den Hausherrn, aber auch dieser konnte ihm nicht weiterhelfen. Er durchtrennte das Polizeiband und betrat das Zimmer, in das die Entführer Colette und Luc geschleppt hatten. Auf Händen und Knien suchte er mit der Lupe jeden Zentimeter ab. Auch hier ohne Erfolg.

Am Sonntagmorgen erwachte Younger im Schlafzimmer seines alten Hauses in der Back Bay. Es war nicht das Haus seiner Eltern, in dem er aufgewachsen war, sondern ein Stadthaus, das er 1911 nach der Trennung von seiner Frau und der Rückkehr in die Stadt erworben hatte. Ein stattliches Domizil mit schönen alten Möbeln, hohen Decken und gut geschnittenen Räumen. Ohne die angehäufte Post anzurühren, trat er hinaus.

Was er an Boston mochte, war, dass die Stadt so klein war. Das war allerdings auch, was er nicht an ihr mochte. Vorbei an Stadthäusern, die dem seinen mehr oder weniger ähnelten, schlenderte er zum Public Garden und setzte sich auf eine Bank am See. Das Wasser war so glatt, dass jeder Schwan und jedes Paddelboot ein Spiegelbild darauf erzeugte. Erst nachdem er sich eine Zigarette in den Mund gesteckt hatte, merkte er, dass er keine Streichhölzer dabeihatte. Die Tatsache, dass er ohne Anstellung in Boston war, schien ihn über Gebühr zu irritieren.

Nach der Scheidung hatte sich Younger in die wissenschaftliche Arbeit gestürzt und Tag und Nacht in einem Labor unter dem medizinischen Institut von Harvard verbracht. Damals beschäftigte er sich mit mikroskopischen Infektionserregern. Einen Namen machte er sich 1913 mit der Isolierung von Syphilisspirochäten im Gehirn von Personen, die an allgemeiner Parese gestorben waren, ein Krankheitsbild, das bis dahin auf psychiatrische Ursachen zurückgeführt worden war. Er traf niemanden und nahm keine gesellschaftlichen Verpflichtungen wahr.

Dann geschah etwas Unvermutetes. Er hatte erwartet, dass man ihn wie einen Aussätzigen behandeln würde. Scheidungen mochten in Boston zwar nicht verboten sein, aber sie wurden sicher nicht mit Wohlwollen betrachtet. Doch sein soziales Ansehen wuchs. Ob es an seiner respektablen Position in Harvard lag, seiner berüchtigten Affäre in New York oder, am wahrscheinlichsten, dem Erbe, das ihm von den mit seiner Mutter verwandten Schermerhorns in den Schoß fiel — Younger rückte sowohl in Boston als auch in New York in den Mittelpunkt des Interesses. Zuerst lehnte er alle Einladungen ab. Doch nachdem er zwei Jahre lang den Einsiedler gespielt hatte, fing er an auszugehen. Und zu seiner Verwunderung machte es ihm Spaß.

Bei gesellschaftlichen Anlässen lieh er begehrten jungen Damen seinen Arm. Er küsste ihnen die Hand und tanzte mit ihnen, als wollte er ihnen den Hof machen. Doch das war nie der Fall, denn diese Backfische langweilten ihn. Er bevorzugte Schauspielerinnen und ließ sich in New York zu seiner Schande sogar mit ihnen sehen. In all diesen Jahren schlief er nur mit drei Frauen, und selbst diese konnte er nur kurze Zeit ertragen. Es kam so weit, dass er in zwei Städten zugleich der gefragteste und gehassteste Mann war. Selbst die Schauspielerinnen waren am Ende meistens wütend auf ihn. Jedes Jahr rechnete er damit, dass sich die Gesellschaft gegen ihn auflehnen und ihn ächten würde. Doch irgendwie wurde die Zahl der Mütter, die darauf hofften, dass ausgerechnet ihre Tochter ihn sich angeln könnte, nur immer größer. 1917, beim Einführungsball der hübschen Miss Denby im Waldorf, drängte ihn die bezaubernde Mutter der Debütantin so beharrlich, mit ihrer Tochter zu tanzen, dass er bewusst und für alle sichtbar alle Mädchen außer Miss Denby aufforderte. Er trank so übermäßig, dass er sich am nächsten Morgen nicht mehr daran erinnern konnte, das Fest verlassen zu haben, und in einem Hotelzimmer neben einem unbekannten weiblichen Wesen aufwachte. Wie sich herausstellte, war es Mrs. Denby.

Einige Wochen später traten die Vereinigten Staaten in den Krieg ein. Er meldete sich sofort freiwillig.

Als Younger in sein Haus zurückkehrte, war die Nachmittagspost eingetroffen und mit ihr ein Brief von Colette. Noch im Flur machte er ihn auf.

25.9.1920

Lieber Stratham,
ich kann nicht tun, was Sie verlangen. Inzwischen habe ich erkannt, dass alle Ereignisse in Amerika nur Zeichen sind, die mich auffordern, nach Europa zurückzukehren. Gott will es wohl so. Schwüre sind heilig. Ich muss meinen einhalten, auch wenn er noch so überstürzt und falsch war. Vielleicht werde ich erkennen, dass er nicht der Richtige ist. Aber es ist Gott, der diese Gefühle in unser Herz legt, dessen bin ich gewiss. Ich bitte Sie, dies zu verstehen – und mit mir zu kommen. Ich brauche Sie. Ihre Colette

Er verstand es nicht. Warum schrieb sie, dass sie ihn brauchte, da dies ganz offensichtlich nicht so war? Wenn es Geld war, was sie benötigte, dann konnte sie ihn doch einfach darum bitten.

Beim Durchstöbern seiner Post stieß Younger auf eine Abrechnung seiner Bank. Kalten Auges registrierte er, dass sein Kontostand, der sich vor dem Kauf des Hauses im sechsstelligen Bereich bewegt hatte, auf vier Stellen geschrumpft und dass die erste von diesen vier eine Eins war. Nach Antritt seiner Erbschaft hatte Younger sein Professorengehalt und später seinen Sold dem einen oder anderen unerträglichen Bostoner Wohlfahrtsverband gestiftet. Er hatte gelebt, ohne einen Gedanken an Geld zu verschwenden, weil er nicht wollte, dass das ihm zugefallene Vermögen zum Klotz am Bein wurde.

Er wusste, dass er Colette das Geld für die Überfahrt geben würde, auch wenn er sich dadurch zehnmal zum Narren machte. Sie musste ihn nur darum bitten. Schnell schlüpfte er in seine Abendgarderobe und verließ das Haus erneut. Im Postamt gab er folgende hingekritzelte Nachricht auf:

25. September 1920

Wenn es Gottes Wille ist, dann gehen Sie mit ihm.

— Stratham

Als Littlemore am Samstagabend spät und frustriert heimkam, stieß er auf seine völlig verstörte Frau. Ihre Mutter, eine kräftige kleine Person, die nur Italienisch sprach, war an ihrer Seite. »Sie sind hinter Joey her.« Joey war Bettys jüngerer Bruder.

»Wer?«

»Ihr — die Polizei«, erwiderte Betty.

Wie sich herausstellte, waren Polizisten vor der Wohnung von Bettys Mutter an der Lower East Side aufgetaucht und hatten nach Joey gesucht, der am Hafen arbeitete und noch zu Hause lebte. Wahrheitsgemäß berichtete Mrs. Longobardi, dass er nicht da war. Daraufhin drangen sie einfach ein, durchsuchten alles und beschlagnahmten Zeitungen, Zeitschriften und Briefe von Verwandten aus Italien.

»Sie sagen, sie wollen ihn verhaften«, schloss Betty. »Verhaften und deportieren.«

»Was waren das für Polizisten?«, fragte Littlemore. »Was hatten sie an?«

Betty übersetzte für ihre Mutter. Mrs. Longobardi erklärte, dass die Beamten dunkle Jacketts und Krawatten getragen hatte.

»Flynn«, knurrte Littlemore.

Am Sonntagmorgen wachte Younger völlig zerschlagen auf. Eigentlich wachte er gar nicht auf, weil er nicht schlafen gegangen war. Als er unrasiert und mit verrutschtem Schlips zu Hause ankam, war es schon weit nach Tagesanbruch. Nachdem er Kaffee zubereitet hatte, beschloss er, sich endlich wieder an die Arbeit zu machen.

Seit 1917 hatte er keinen wissenschaftlichen Aufsatz mehr geschrieben. Er hatte sich nicht einmal mit Harvard wegen der Fortsetzung seiner Professur in Verbindung gesetzt. Aber er hatte Notizen über die Experimente, die er im Krieg durchgeführt hatte; er wollte einen Artikel über die medizinische Verwendung von Maden schreiben; und es gab noch seine alten Patienten, die sich bestimmt freuten, wenn er wieder praktizierte. Es war höchste Zeit, zur Vernunft zu kommen.

Er trat in sein Arbeitszimmer und machte sich daran, seine Papiere und Finanzen zu ordnen.

Gegen Abend fuhr er hoch — er war am Schreibtisch eingeschlafen — aus einem Traum, dessen letztes Bild ihm noch deutlich vor Augen stand. Colette war nach ihrer Österreichreise sofort nach Amerika zurückgekehrt. Sie hatte ihm telegrafiert: Hans Gruber war ihr doch nicht so wichtig; sie liebte nur ihn, Younger. Am Bostoner Hafen wartete er auf sie. Sie kam vom Schiff gerannt, doch als sie vor ihm stand, erstarrte sie, und in ihren grünen Augen malte sich blankes Entsetzen. Er hinkte zu einem Spiegel und sah, was sie so erschreckt hatte. Während ihrer fünfwöchigen Abwesenheit war er um fünfzig Jahre gealtert.

Am Sonntag ließ Littlemore die Kirche und den wöchentlichen Besuch bei seinem Vater in Staten Island ausfallen und fuhr noch einmal zur Polizeiwerkstatt. Er kletterte in den Wagen der Entführer und durchkämmte ihn gründlich, obwohl Kollegen das Inventar bereits vollständig inspiziert und erfasst hatten. Sein Fleiß wurde mit genau einer Entdeckung belohnt. Tief in einer Ritze zwischen Sitzlehne und -polster fand Littlemore einen Zettel von Western Union. Kein Telegramm, sondern eine Quittung, die nur zeigte, dass jemand eine Nachricht geschickt hatte.

Hätte er über mehrere Wochen und Dutzende von Beamten verfügt, um alles abzugrasen, wäre es ihm vielleicht gelungen, diese Quittung zu dem Amt zurückzuverfolgen, aus dem sie stammte. Aber Littlemore hatte weder Zeit noch Personal, und das Abschicken eines Telegramms konnte nicht als Beweis für ein Verbrechen gelten.

Am Sonntagabend klingelte bei Younger das Telefon. Er hob ab und verfluchte sich, weil er hoffte, dass es Colette war. Sie war es nicht.

Littlemores Stimme drang aus dem Hörer. »Was treiben Sie in Boston?«

»Ich wohne hier.«

»Ich habe Ihnen das ganze Wochenende über Nachrichten ins Commodore Hotel geschickt. Sie haben nicht erwähnt, dass Sie nach Boston fahren.«

»Sie haben doch darum gebeten, Sie nicht einzuweihen, wenn ich die Stadt verlasse.«

»Ach, stimmt, hatte ich ganz vergessen.« Littlemore schilderte die ungünstige Entwicklung der Ereignisse. »Drobac kommt morgen Nachmittag aus dem Gefängnis. Tut mir leid, Doc. Und ich mache mir Sorgen. Anscheinend weiß dieser Anwalt von Drobac ziemlich viel über Colette, unter anderem, dass sie in New Haven ist. Wer hat ihm das gesteckt? Ich glaube fast, die Miss wird beschattet. Oder jemand in New Haven informiert diese Leute, wer sie auch sind. Also wenn Sie mich fragen: Sobald dieser Drobac freikommt, ist die Miss nirgends mehr sicher. Das heißt, sie und ihr Bruder sollten sofort untertauchen.«

Nachdem Younger aufgehängt hatte, nahm er Mantel und Hut und verließ das Haus, um Vorkehrungen zu treffen. Als er fertig war, sandte er Colette ein Telegramm zur sofortigen Zustellung.

SIE MÜSSEN MIT LUC SOFORT VERSCHWINDEN STOPP DROBAC WIRD MORGEN ENTLASSEN STOPP ECHTE GEFAHR STOPP ER WEISS WO SIE SIND STOPP HABE KABINE AUF THESS WELSHMAN GEBUCHT ABFAHRT HAFEN NEW YORK MONTAG FÜNF DREISSIG NACH HAMBURG STOPP LITTLEMORE WARTET MIT FAHRKARTEN STOPP SAGEN SIE ES NIEMAND WIEDERHOLE NIEMAND

Weil es Sonntagabend war, musste Younger ein Vermögen dafür zahlen, dass das Telegramm abgeschickt und von Hand zugestellt wurde. Dummerweise konnte der hastig verpflichtete Bote von Western Union nicht zwischen den Wohnheimen der Yale University unterscheiden, und das Telegramm wurde an der falschen Adresse unter der Tür hindurchgeschoben.

Als Colette am Sonntagabend nach der Arbeit im Laboratorium spät zu Hause anlangte, stellte sie fest, dass nicht abgesperrt war. Sie erschrak. Sie hatte Luc immer wieder eingeschärft, die Tür verschlossen zu halten, aber anscheinend hörte er nicht mehr auf sie. Colette trat in das stille Dunkel ihrer Wohnung. Eigentlich hätte es nicht so dunkel und still sein dürfen. Konnte es sein, dass Luc bereits schlief? Er ging doch sonst nie ohne Aufforderung zu Bett.

Die Luft fühlte sich klamm und stickig an. Sie suchte nach einem Lichtschalter, konnte ihn aber nicht finden. Dann hörte sie ein merkwürdiges Tropfen, als würde es regnen — aber nicht draußen. Das Geräusch kam aus ihrem Schlafzimmer.

»Luc?« Keine Antwort. Sie tastete sich zum Schlafzimmer vor und fand schließlich den Lichtschalter.

Der Raum war leer. Das schmale Bett des Jungen war unberührt. An der Decke bildeten sich Wassertropfen und fielen platschend in eine Pfütze auf dem Boden.

Einen Stock höher lebten ein Theologiestudent und seine nette Frau, die Luc schon oft zu sich genommen und auf ihn aufgepasst hatten, wenn Colette in der Arbeit war. Luc hatte praktisch eine stehende Einladung von diesen Nachbarn, jederzeit in ihre Küche zu kommen und sich Milch und Kekse zu holen – eine Einladung, die er schon einige Male wahrgenommen hatte. Das Wasser stammte mit Sicherheit aus dieser Wohnung. Und vermutlich war auch Luc dort oben.

Colette trat hinaus in das unbeleuchtete Treppenhaus und stieg die Stufen hinauf, nachdem sie das Geländer gefunden hatte. Unter der Tür ihrer Bekannten war Licht zu sehen. Sie klopfte an, und die Tür ging von der leichten Berührung auf. In der kleinen Wohnung war es hell und völlig ruhig. Das Fenster im Wohnzimmer stand offen, die Vorhänge flatterten. Colette rief, aber sie erhielt keine Antwort.

Colettes Herz schlug schneller. Die Abwesenheit des Theologiestudenten und seiner Frau war beunruhigend, denn sonst waren sie am Abend immer zu Hause. Colette trat in die Küche, die ebenfalls leer war. Nur der Kühlschrank war offen. Seltsam, den Kühlschrank schloss man doch immer. Dann drang das Rieseln von Wasser an ihr Ohr. Von der Küche führte eine Tür ins Bad. Colette senkte den Blick: Durch den Spalt unter dieser Tür sickerte Wasser herein. Mit rasendem Herzen betrat Colette das Bad.

Niemand. Der Hahn war aufgedreht, unbeaufsichtigt. Die Wanne war voll, das Wasser floss schon auf den Fliesenboden. Doch Colette drehte den Hahn nicht zu. Stattdessen stürmte sie, ohne einen Grund dafür nennen zu können, zurück ins Wohnzimmer und zog den Vorhang beiseite, um hinunter in den Hof zu spähen. Und dort war Luc.

Er stand unter einem Baum, ein Glas Milch in einer Hand, einen Keks in der anderen, und starrte auf eine weibliche Gestalt, die vor ihm kniete. Ihr flaumiges Haar schimmerte rötlich im Schein einer nahen Laterne, ihr Gesicht war vor Anspannung verzerrt und hohlwangig. Fast hätte man sie hübsch nennen können, wären ihre Augen nicht so beängstigend gewesen – Augen, die etwas Unaussprechliches erblickt hatten oder es noch immer betrachteten. Sie knöpfte ihr Kleid auf und zog es auseinander, um dem Jungen ihre Kehle und die nackte Brust zu zeigen. Mochte ihr Gesicht verkniffen sein wie das einer Wahnsinnigen, Hals und Brust waren makellos weiß und weich — fast strahlend. Luc rutschte das Glas aus der Hand. Da es aufs Gras fiel, zerbrach es nicht, doch kurz blitzte zu seinen Füßen ein Kreis weißer Milch auf. Die Gestalt streckte die Arme aus, als wollte sie ihn zu sich winken.

Oben im Fenster schrie Colette auf. In panischer Angst rannte sie hinaus in den Gang und die Treppe hinunter. Als sie die schwere Eingangstür aufgestemmt hatte, drangen beunruhigte Rufe über den Hof. Doch sie galten nicht Luc, sondern ihr. Die Frau unter dem Baum war verschwunden.

Die Rufenden waren Colettes Nachbarn von oben – der Theologiestudent und seine Frau –, die ihr atemlos entgegeneilten und berichteten, dass sie ein Telegramm bekommen hatten, das Colette sofort lesen musste. Ein Student hatte bei ihnen angeklopft und ihnen eine falsch zugestellte Nachricht von Western Union gebracht. Sobald sie das dringende Telegramm gelesen hatten, waren sie zu Colettes Laboratorium aufgebrochen und hatten Luc aufgefordert, hierzubleiben und zu warten. Sie waren so überstürzt losgerannt, dass sie vergessen hatten, den Badewasserhahn zuzudrehen. Doch als sie beim Laboratorium eintrafen, war Colette bereits weg.

Colette brachte ihren Bruder zurück in die Wohnung und las die Nachricht; als sich die Nachbarn zurückgezogen hatten, schaute sie Luc an. »Hat sie dich berührt?«

Der Junge schüttelte den Kopf. Er deutete auf seinen Hals und machte Zeichen mit den Händen.

Colette verstand sofort. »Ja, ich habe es auch gesehen. Die Aura.«

Früh am Montagmorgen fand sich Detective Littlemore wieder in der juristischen Bibliothek ein. Er brauchte mehrere Stunden, aber schließlich fand er, was er gesucht hatte. Bewaffnet mit diesem Wissen, brach er auf ins Astor Hotel, wo Chief Flynn seine Kommandozentrale eingerichtet hatte. Unterwegs nahm Littlemore zwei Hotdogs mit.

Ohne die Proteste einer Sekretärin zu beachten, stapfte der Detective im Astor direkt zu Flynns geschlossener Tür, vor der die beiden ihm schon bekannten Assistenten Wache hielten. Einer von ihnen rieb sich bei Littlemores Anblick unwillkürlich das Kinn.

»Ist Big Bill in der Gegend?« Als er keine Antwort erhielt, setzte Littlemore hinzu: »Ich klopfe einfach, falls ihr nichts dagegen habt.«

Beide Assistenten legten Littlemore eine Hand auf die Brust. »Wir haben was dagegen«, meinte der, der den Detective beim Kirchgang angesprochen hatte.

»Kein Problem.« Littlemore biss in einen Hotdog. »In ein paar Stunden komme ich wieder. Muss sowieso ins Gericht. Einen Haftbefehl ausstellen lassen. Sagt mal, wie ist das eigentlich mit den Soldaten, die Big Bill vor dem Schatzamt stationiert hat? Ich frage nur wegen dem Posse Comitatus Act. Habt ihr Lust auf einen Hotdog? Ich hab zwei.«

Die Assistenten starrten Littlemore an.

Der Detective zuckte die Achseln und fuhr fort. »Wisst ihr, der Posse Comitatus Act, das ist so ein Bundesgesetz. Und dieses Gesetz besagt, dass jeder, der den Befehl zum Einsatz von Truppen der US Army auf amerikanischem Boden erteilt, um Recht und Ordnung durchzusetzen ... na ja, so jemand verstößt gegen das Gesetz. Außer der Präsident natürlich. Also tut mir einen Gefallen. Richtet Big Bill aus, dass Captain Littlemore von der New Yorker Polizei um fünf mit einer Schar von Reportern und einem Haftbefehl wiederkommt. Und richtet ihm aus, dass die Journalisten bestimmt wissen wollen, was er in der Treasury versteckt.«

Im vierten Stock des grauen, festungsartigen Gefängnisses mit dem Namen Tombs wurde um halb drei Uhr Nachmittag die Anweisung erteilt, eine Arrestzelle aufzuschließen. Drobacs Augenpartie war noch immer dunkel geschwollen. Sein Mund war mit Draht zugeheftet, Kiefer und Wangen waren in einen kreisförmigen Metallapparat geklemmt.

Ein gut gekleideter, mit dem Verlauf höchst zufriedener Anwalt betrat die Zelle, begleitet vom Chirurgen des Mörders. Beide fassten je einen Arm des Gefangenen, um ihm von seiner Pritsche aufzuhelfen. Drobac schüttelte ihre Hände ab und richtete sich alleine auf.

Zahnstocherkauend beobachtete Littlemore das Ganze von seinem Posten hinter einer Gittertür am anderen Ende des Korridors. Um ihn herum wuselten mehrere Wärter und Beamte, unter anderem Roederheusen und Stankiewicz. Auch Younger war von Boston angereist.

»Sind Sie sicher, dass Sie das tun wollen?«, fragte ihn Littlemore.

Younger nickte.

Auf seiner Seite des Gangs schlurfte Drobac langsam aus seiner Zelle. Er ging ohne Hilfe und hielt das verdrahtete Kinn betont hoch. Der Anwalt und der Chirurg folgten ihm plaudernd.

»In diesem Fall müssen Sie mir Ihre Waffe geben, Doc.« Littlemore sprach leise.

»Welche Waffe?«

»Sofort«, forderte der Detective.

Younger bewegte sich nicht. Drobac und seine Begleiter näherten sich im Licht der schräg einfallenden Sonne.

»Jungs.« Littlemore hob die Stimme nur eine Nuance. »Haltet Dr. Younger fest.«

Sofort traten Roederheusen und Stankiewicz hinter Younger und packten ihn an den Armen.

Der Detective fasste in Youngers Jackett und zog einen Revolver heraus, den er einem Wärter zur Verwahrung reichte. »Tut mir leid, Doc. Handschellen anlegen.«

An der Gittertür angelangt, bemerkte Drobac, dass Younger gefesselt wurde. Ihre Blicke trafen sich. Wenn man mit zusammengeheftetem Kiefer lächeln kann, dann lächelte Drobac.

»Aufschließen«, befahl Littlemore.

»Lassen Sie ihn nicht frei.« Youngers auf den Rücken gebundene Arme wurden noch immer von den Untergebenen des Detectives festgehalten.

»Aufschließen.«

Ein Wärter öffnete die Gittertür. Drobacs Anwalt ergriff das Wort. »Vielen Dank, Captain. Es freut mich, dass mein kleines Gespräch mit dem Bürgermeister so fruchtbar war, aber noch immer denke ich mit Schaudern an all die anderen armen Männer, die hier unrechtmäßig inhaftiert sind. Macht es Ihnen Spaß, gegen das Gesetz zu verstoßen, Captain? Bitte unterschreiben Sie die Entlassungsurkunde.«

Ein Wärter reichte Littlemore ein Klemmbrett. »Wenn Ihr Mandant so arm ist«, fragte der Detective, »wer bezahlt dann eigentlich Ihre Rechnung, Mr. ...?«

»Gleason«, erwiderte der Anwalt. »In einem Fall wie diesem arbeite ich ohne Honorar, Captain. Für das Gemeinwohl.«

»Na klar.«

»Er darf nicht raus«, beharrte Younger.

»Keine andere Wahl.« Littlemore unterzeichnete die Urkunde. »So ist das Gesetz.«

Mit Genugtuung nahm Mr. Gleason seine Kopie des Dokuments entgegen. Dann wandte er sich an Younger. »Sie sind also der Mann, der meinen Mandanten fast zu Tode geprügelt hätte. Natürlich haben wir Strafanzeige erstattet.«

Younger würdigte ihn keiner Antwort.

Gleason sonnte sich in seinem Triumph. »Es muss schon qualvoll sein, unter solchen Wahnvorstellungen zu leiden. Zu glauben, dass mein Mandant ein professioneller Mörder ist. Dass er die hübsche Französin verfolgen wird, ganz gleich, wohin sie flieht, von New Haven nach Hamburg und bis ans fernste Ende der Welt. Dass er sie eines Tages finden, sich in ihr Schlafzimmer schleichen und ihr die Kehle durchschneiden wird.«

Youngers Zerren an den Handschellen bewirkte nur, dass Roederheusen und Stankiewicz noch energischer zupackten. »Nicht, wenn ich ihn zuerst aufspüre.«

»Haben Sie das gehört, Captain?«, krähte Gleason. »Er hat meinen Mandanten bedroht. Ich verlange, dass Sie seine Kaution aufheben. Dieser Mann gehört hinter Gitter. Wenn nicht, sorge ich dafür, dass Sie Ihre Marke verlieren, Captain.«

»Raus«, zischte Littlemore.

»Na schön, wenn Sie darauf bestehen.« Erneut sprach der Anwalt Younger an. »Mein Mandant war zehn Tage im Gefängnis. Sie werden zwanzig Jahre dort verbringen.«

Diese Worte ließen Younger verstummen. Allerdings hatte ihn nicht die Drohung beeindruckt, sondern die Formulierung zehn Tage. »Littlemore.« Er beobachtete, wie Gleason Drobac ein paar Schritte weiter zum Treppenhaus geleitete, die hinaus in die Freiheit führte. »Lassen Sie ihn das Hemd ausziehen.«

»Das Hemd?«

»Der Entführer hat vorn am Oberkörper ein Mal«, erklärte Younger. »Ein rotes Mal in Form eines Reagenzglases.«

Der am Treppenhaus postierte Wärter warf Littlemore einen unsicheren Blick zu. Er wusste nicht, ob er Drobac passieren lassen sollte oder nicht.

Gleason hatte sich umgewandt. »Das ist doch absurd«, protestierte er.

Der Chirurg meldete sich zu Wort. »Ist das Mal für das bloße Auge erkennbar?«

»Ja«, antwortete Younger.

»Ich habe Mr. Smith operiert«, fuhr der Chirurg fort, »und ich kann Ihnen versichern, dass er kein derartiges Mal am Oberkörper hat.«

»Dann hat er auch nichts zu fürchten, wenn er das Hemd auszieht«, entgegnete Younger.

»Einfach lächerlich.« Gleason drängte sich an dem Wärter vorbei und öffnete selbst die Tür zum Treppenhaus. »Sie haben gehört, was der Chirurg sagt. Mein Mandant wurde entlassen. Wenn Sie uns jetzt bitte entschuldigen ...«

»Littlemore.« Etwas Beschwörendes lag in Youngers Stimme.

Drobac wollte sich durch die Tür schieben, die sein Anwalt aufhielt.

»Stehen bleiben!«, rief der Detective. »Zieht ihm das Hemd aus.«

Mindestens fünf Wärter zerrten Drobac zurück in den Gang und bildeten einen Kreis um ihn.

»Dazu sind Sie nicht befugt«, blaffte Gleason.

Zum ersten Mal ergriff Drobac das Wort. »Ist gut.« Sein osteuropäischer Akzent war unverkennbar. Die Drähte um seinen Kiefer glitzerten silbern. »Mach ich es. Warum nicht? Verstecke ich nichts.«

Littlemore schielte zu Younger, der eine Augenbraue hochzog.

Gelassen schlüpfte Drobac aus der Jacke, schob die Hosenträger beiseite und knöpfte sein weißes Hemd auf, ohne Younger aus den Augen zu lassen. Als seine Brust nackt war, wurde es für alle sichtbar: Links unter den Rippen, bedeckt von dichtem Haar und leicht aus der Vertikalen verschoben, zeichnete sich tiefrot das vollkommene Ebenbild eines Reagenzglases ab.

Littlemore hatte sich als Erster gefasst. »Wie gefällt Ihnen das?«

Ungläubig starrte Drobac nach unten. »Was ... was das ist?«

»Eine Radiumverbrennung«, erwiderte Younger. »So etwas braucht zehn Tage, um hervorzutreten. Sie stammt von dem Reagenzglas, das Sie aus dem Commodore Hotel gestohlen und in die Jackentasche gesteckt haben.«

»Das ist empörend«, ereiferte sich Gleason. »Der Bürgermeister wird von mir hören.«

»Bringt ›Mr. Smith‹ zurück ins Loch«, wies Littlemore die Wärter an.

Drobac, der noch immer das rote Mal an seinem Bauch fixierte, stieß ein Schnauben aus, das zugleich Anerkennung und Herablassung ausdrückte. »Ist gut.« Er knöpfte sein Hemd zu. »Euer Gefängnis ist fast Hotel.«

»Freut mich, dass es Ihnen so gut gefällt«, bemerkte Littlemore. »Sie werden nämlich lange bei uns bleiben.«

Drobac lächelte durch glitzernden Stahldraht.

Vor dem Tombs gab Littlemore Younger seinen Revolver zurück und lud ihn ein ins Astor Hotel, wo er sich mit Journalisten und Chief Flynn treffen wollte. »Macht bestimmt Spaß. Zumindest bis ich rausgeschmissen werde.«

Younger lehnte ab, weil er eine Verabredung hatte, die er nicht verpassen wollte.

»Sagen Sie, Doc, glauben Sie an Vorahnungen?«

»Nein.«

»Ich dachte bloß an diesen Eddie Fischer. Alle behandeln ihn wie einen Spinner, aber wenn er nun wirklich ein Wahrsager ist?«

»Ein Medium?«

»Manche Leute glauben doch an Vorahnungen, oder? Auch Wissenschaftler? Und wenn er tatsächlich vor allen anderen gewusst hat, dass an der Wall Street eine Bombe hochgeht? Wie erklärt man so was?«

»Etwas in der Luft«, erwiderte Younger.

»Genau das sagt Fischer. Es ist ihm aus der Luft zugeflogen.«

»Wenn Sie mit jemandem reden wollen, der an so etwas glaubt, wenden Sie sich doch an die American Society for Psychical Research. Hat ihren Sitz irgendwo hier in New York. Wenn jemand was über paranormale Phänomene weiß, dann diese Leute. Fragen Sie nach Dr. Walter Prince.«

»Danke, das mache ich.«

Eine Weile standen sie schweigend da.

»Tut mir leid, das mit den Handschellen«, sagte Littlemore schließlich. »Vorschrift. Ich weiß natürlich, dass Sie nicht auf den Kerl schießen wollten.«

»Ich hätte ihn umgebracht.«

»Meine Güte, das geht doch nicht, Doc. Wir sind nicht mehr im Krieg.«

Younger nickte. »Vielleicht sind wir immer im Krieg. Vielleicht gibt es nur Menschen, die nicht kämpfen.«

»Aha. Oder Sie wollten einfach jemand umbringen.«

»Vielleicht.«

Mit einem Händedruck gingen sie auseinander. Nachdem sich Youngers Taxi entfernt hatte, hielt ein anderes Fahrzeug neben Littlemore — ein schwarz-goldener Packard. Gleichzeitig kamen von der Treppe des Tombs zwei kräftige Männer in Anzügen auf den Detective zu. Das hintere Fenster des Packard rollte nach unten, und eine Stimme drang heraus. »Würden Sie bitte einsteigen, Captain?«

»Hängt davon ab, wer fragt.«

Der eine Anzugträger legte Littlemore die Hand zwischen die Schulterblätter, um ihn mit sanftem Druck in den Wagen zu bugsieren. Dabei öffnete er kurz die Jacke, um Littlemore einen Blick auf die Waffe unter seiner Achsel zu gestatten.

»Soll mir das Angst machen?« Blitzschnell griff Littlemore in die Jacke des Manns, zog die Pistole aus dem Halfter und drückte sie ihm ans Kinn, während er gleichzeitig mit der anderen Hand seine eigene Waffe aus dem Gürtel riss und damit auf den anderen Mann zielte. »Möchte mal wissen, wer euch Burschen vom Bureau überhaupt ausbildet.«

»Bitte, bitte, stecken Sie die Waffen weg«, ließ sich die Stimme im Packard vernehmen. »Ich kann Ihnen versichern, dass Sie sie nicht brauchen. Diese Männer sind nicht vom Bureau of Investigation. Sie arbeiten für mich.«

»Und wer sind Sie?«

»Ich bin Minister.«

»Was für ein Minister?«

»Der von Präsident Wilson. Ich heiße David Houston. Ich bin der Finanzminister. Bitte steigen Sie ein, Captain. Ich muss dringend mit Ihnen reden.«

Littlemore überlegte kurz, dann folgte er der Bitte.

Am Hafen fand Younger Colette und Luc auf dem Pier neben dem Dampfer Welshman. Neben ihnen lagen drei einsame, zerfranste Gepäckstücke aus braunem Leder. Die kühler werdende Luft verhieß einen frischen Herbstabend. Die Passagiere strebten bereits an Bord.

Nach der Begrüßung schilderte Colette die Ereignisse des Vorabends. »Es ist seltsam. Zuerst hatte ich bei ihrem Anblick Angst, aber dann hatte ich das Gefühl, dass ich mich nicht fürchten muss.«

Stille entstand.

»Ich habe Sie nicht erwartet.« Colette strich sich eine Locke aus dem Gesicht. »In Ihrem Telegramm haben Sie Jimmy angekündigt.«

Younger nickte und reichte ihr die Schiffskarten.

»Haben Sie ihn freigelassen?«, fragte sie. »Den Mörder?«

»Nein, er sitzt wieder im Gefängnis«, antwortete Younger. »Und da wird er noch lange bleiben. Aber das spielt sowieso keine Rolle. Sie wollen doch den Dampfer hier nehmen.«

Sie senkte den Blick auf die Hände. »Sie ...«

»Sie und ich, wir haben schon vor langer Zeit einen falschen Weg eingeschlagen. Alles meine Schuld. Aber es ist besser so. Ich kann mir zwar nicht vorstellen, dass Ihr Soldat Sie verdient, aber Sie verdienen die Gelegenheit, es herauszufinden.«

Ihr Blick fiel auf die Schiffskarten. »Sie sind nicht für Hamburg, sondern für Bremen.«

Nach seiner Ankunft am Hafen vor einer Stunde hatte Younger Karten für ein anderes Schiff gekauft, die George Washington. Drobacs Anwalt Gleason hatte möglicherweise davon gewusst, dass Colette nach Hamburg reisen wollte. Wenn das zutraf, würden ihre Verfolger sie an Bord der Welshman erwarten.

»Eine Kabine erster Klasse.« Colettes Blick hing noch immer an den Fahrscheinen. »Das brauchen wir doch nicht.«

Younger reichte ihr zwei weitere weiße Umschläge. »In dem einen ist Bargeld für die Fahrt. In dem anderen finden Sie einen Wechsel auf meine Konten in England, den Sie bei jeder seriösen Bank in Wien einlösen können. Nein, behalten Sie es. Von nichts können Sie nicht leben.«

Kopfschüttelnd wollte sie die Umschläge zurückgeben, aber Younger nahm sie nicht. Er ging in die Hocke und streckte Luc die Hand hin. Nach kurzem Zögern schlug der Junge ein.

»Er hat es geschafft«, sagte Younger. »Der fünfzigste Homerun von Babe Ruth. Und der einundfünfzigste.«

Luc nickte. Er wusste es bereits.

»Pass gut auf deine Schwester auf.« Younger zwinkerte. »Jede Frau braucht einen Mann, der sie beschützt.«

Minister Houston geleitete Littlemore die Marmorstufen des Schatzamts hinauf, vorbei an Soldaten in Habtachtstellung. Houston war ein vornehmer, gut aussehender Mann Mitte fünfzig, dessen zerknitterte Augenwinkel auf eine Freundlichkeit deuteten, der alles andere an ihm widersprach, vor allem die kalte, leise Intelligenz seiner Südstaatenstimme. Der Detective folgte dem vor ihm her wippenden Zylinder des Ministers durch die Rotunde, dann durch mehrere enge Treppenschächte. Jeder Gang, jede Tür war von Soldaten bewacht.

Schließlich betraten sie das Tiefgeschoss unter dem Keller und gelangten zu einer schmalen Steinbogentür, die so niedrig war, dass sie sich bücken mussten. Auf der anderen Seite legte Houston einen Schalter um, und trübes elektrisches Licht sprang flackernd an. Sie befanden sich in einem großen Raum mit niedriger Kuppeldecke, durch den sich endlose Reihen säuberlich über Kreuz geschichteter Ziegel zogen, die in sattem Dunkelgelb schimmerten.

Houston führte Littlemore zu einem Rundgang durch diese Ziegelreihen, die wie die Regale in einer übervollen Bibliothek nur jeweils einer Person Platz zum Durchgehen boten. Dem Anschein nach erstreckten sie sich kilometerweit.

Es war Gold, alles Gold, so weit das Auge reichte.

»Heben Sie einen hoch, Captain«, forderte ihn Houston auf.

Littlemore nahm einen Barren vom nächsten Stapel. Für seine Größe war er überraschend schwer.

»Zwanzig Pfund«, erklärte Houston. »Nirgendwo auf der Erde gibt es ein größeres Goldlager. Und hat es auch nie gegeben. Nicht in der Bank von England, nicht in den Palästen der Türken, nicht in den Grabstätten der Inkas. Was Sie hier sehen, sind die Goldreserven der Vereinigten Staaten von Amerika, von denen der Kredit Ihrer Regierung, der Wert der Dollars in Ihrer Tasche und letztlich die Liquidität aller Banken in diesem Land abhängen. Haben Sie eine Vorstellung, wie viel Gold sich hier befindet, Captain?«

»Auf jeden Fall weniger als am Morgen des sechzehnten September.«

»Scharfsinnig gefolgert. Wie lange wissen Sie das schon?«

»Ich habe einen toten Wachmann mit einem Stück Gold in den Händen vor der Treasury gesehen«, antwortete Littlemore. »Sie haben versucht, seinen Namen von der Opferliste verschwinden zu lassen. Da war mir klar, dass Sie beraubt worden waren.«

»Ja, das war ein wenig plump.« Houston holte tief Luft. »Das Gold in diesem Gewölbe hat einen Wert von rund neunhundert Millionen Dollar. Trotzdem. Die Bombe, die vielen Toten, das unkalkulierbare Elend — alles nur, um eine Bank auszurauben.«

»Deswegen hat Flynn die Armee gerufen.«

»Das war nicht Flynn.« Houston winkte ab. »Der Mann ist doch ein Aufschneider. Ich habe die Soldaten herbefohlen, und mir ist durchaus bewusst, dass das ein Gesetzesverstoß war. Aber alles andere wäre eine kriminelle Nachlässigkeit gewesen. Ich wollte Wilsons Genehmigung einholen. Aber wie Sie wissen, ist der Präsident nicht ... ganz auf der Höhe.«

»Warum haben Sie mich hergebracht, Mr. Houston?«

»Wir konnten doch nicht zulassen, dass Sie der Presse von dem Raub im Schatzamt erzählen.«

»Wie viel haben sie erbeutet?«

»Ach, der Dollarwert des Verlusts fällt kaum ins Gewicht. Der Wert von Gold besteht nicht darin, dass man dafür Dollars bekommen kann, Captain. Es ist genau andersherum: Dollars haben einen Wert, weil einem die Vereinigten Staaten Gold dafür geben. Der eigentliche Wert von Gold ist also psychologisch. Es ist wertvoll, weil die Menschen an seinen Wert glauben. Und durch diesen Glauben fassen sie Vertrauen zu der Regierung, die es besitzt – oder vermeintlich besitzt. Wir könnten jede Unze Gold in diesen Gewölben verlieren – solange niemand davon weiß, würden die Leute trotzdem weiter unsere Schatzbriefe kaufen, Handel mit unserem Dollar treiben, ihr Geld auf unsere Banken tragen und so weiter. Aber wenn wir umgekehrt keinen Barren einbüßen und die Leute die Goldbestände des Landes trotzdem für gefährdet halten, könnte es zu einer Panik kommen, die die von 1907 weit in den Schatten stellt.«

»Wie haben sie es gemacht?«

»Sie haben doch den neuen Bau nebenan bemerkt, Captain. Die Münzanstalt. Tief darunter haben wir neue Tresorräume errichtet, die viel sicherer und zweckmäßiger sind als dieses muffige alte Kellergewölbe. Das Gold soll in die neuen Räume verlagert werden. Wir haben eine Möglichkeit gefunden, um diesen Transport zu bewerkstelligen, ohne dass eine Unze Gold unser Anwesen verlassen muss.«

»Ein Tunnel?«, fragte Littlemore.

»Nein, eine Brücke. Eine Überführung.«

Littlemore nickte nachdenklich. »Über die Gasse zwischen den zwei Häusern. Die Türen sind mir aufgefallen.«

»Genau. Die Brücke hat die ersten Etagen miteinander verbunden. Sie wurde eigens für die Verlegung des Goldes angefertigt. Dreifach verstärkt, um das Gewicht tragen zu können. Ein automatisches Förderband, um den Transport von so viel Metall praktikabel zu machen. Alles, ohne dass ein einziger Barren nach draußen gelangt. So war es zumindest geplant.«

»Das Gold wurde am Sechzehnten transportiert?«

»Ja. Ein sorgsam gehütetes Geheiminis. Dachten wir. Offensichtlich hat aber jemand davon Wind bekommen. Die Arbeiter drinnen haben sich übrigens mustergültig verhalten. Beim Knall der Explosion haben sie die Türen zu beiden Seiten der Überführung verschlossen, wie sie es geübt hatten. So ging nur das Gold auf der Brücke verloren, die abgebrannt und eingestürzt ist. Die Räuber hatten anscheinend einen Lastwagen, der unten auf der Gasse gewartet hat.«

»Wie viel haben Sie verloren?«

»Das wissen wir noch immer nicht so genau.« Houston sinnierte. »Es dauert ein wenig, bis man hundertachtunddreißigtausend Barren nachgezählt hat. Außerdem habe ich auch einen Wachmann verloren — der, dessen Name nicht in Ihrer Liste erscheinen soll. Vielleicht ist er auf die Brücke gelaufen, um das Gold zu retten.«

»Riggs«, sagte Littlemore. »Aber wenn der Bombenanschlag in Wirklichkeit ein Raub war, warum macht Big Bill dann Jagd auf Anarchisten?«

»So gut wie niemand weiß von dem Raub, Captain. Senator Fall zum Beispiel weiß nichts davon. Auch Chief Flynn nicht.«

Littlemore überlegte kurz. »Sie haben Angst, dass es im Bureau eine undichte Stelle gibt.«

»Nur eine Handvoll Leute kannte das Datum, an dem wir das Gold verlegen wollten. Einige davon gehören dem Bureau an. Jemand hat uns verraten.«

»Könnte auch jemand vom Schatzamt gewesen sein«, konstatierte Littlemore. »Riggs vielleicht.«

»Das kann ich nicht ausschließen.«

»Sie müssen doch ungefähr wissen, wie viel sie erbeutet haben.«

»Ungefähr, sicher. Eine lächerliche Summe. Wir werden es kaum spüren, auch wenn wir es nie zurückbekommen. Fünf- oder sechshundert Barren in etwa.«

»Und das wäre dann?«, fragte der Detective.

»In Dollar? Vier vielleicht.«

»Viertausend?«

»Vier Millionen.« Die Worte des Ministers hallten durch das Gewölbe.

Nach kurzem Schweigen wechselte Littlemore das Thema. »Und was wollen Sie nun von mir, Mr. Houston?«

»Nur dass Sie der Presse nichts von dem Raub erzählen. Die Öffentlichkeit darf auf keinen Fall davon erfahren, dass das Schatzamt der Vereinigten Staaten nicht mehr hundertprozentig sicher ist — und schon gar nicht, dass es in der Regierung Leute gibt, die nicht davor zurückschrecken, das Gold der Nation zu stehlen. Das kommt nicht infrage.«

»Zu spät. Ich habe bereits zwei Reportern erzählt, dass sie vielleicht was Interessantes in der Treasury erfahren können. Etwas, das mit Gold zu tun hat.«

»Das ist mir bekannt«, entgegnete Houston. »Wir haben Anfragen erhalten. Das ist in Ordnung. Es macht mir nichts aus, ihnen zu versichern, dass das Gold hier ist. Die Finanzwelt weiß ohnehin Bescheid. Es macht mir auch nichts aus, der Presse mitzuteilen, dass wir das Gold in die Münzanstalt verlegt haben. Allerdings möchte ich dabei auch erwähnen, dass unsere Arbeiter schon vor der Explosion ihre Pause eingelegt haben. Ganz einfach. Es war Mittag, die Männer haben die Türen verschlossen und kurz darauf die Explosion gehört; das war alles. Ein Zufall. Entscheidend ist, dass es keinen Raub gab, keine Sicherheitslücke, keinen Goldverlust. Mittagspause.«

»Meinen Sie, das wird Ihnen jemand abnehmen?«

»Die Leichtgläubigkeit gewöhnlicher Menschen überrascht mich immer wieder, Captain. Wenn alle den Reportern die gleiche Geschichte erzählen, dann habe ich da keine Bedenken. Vor allem, wenn Sie es ihnen sagen. Damit leisten Sie Ihrem Land einen großen Dienst.«

Littlemore ließ sich die Bitte durch den Kopf gehen. »Ich möchte in Ihre Ermittlungen einbezogen werden — wer wusste, dass das Gold verlegt wird, alles über Riggs, wer verkauft Barren auf dem Schwarzmarkt.«

»Warum nicht?« Houston zuckte die Achseln. »Vielleicht können Sie mir sogar helfen. Im Gegensatz zu meinen Beamten sind Sie wenigstens nicht verdächtig.«

»Gut. Und noch etwas. Schaffen Sie mir Flynn vom Hals. Wenn noch einmal einer von Big Bills Hampelmännern bei Verwandten meiner Frau aufkreuzt, erzähle ich der Presse alles, was ich weiß.«

»Das wird schwieriger. Das Bureau fällt nicht in meine Weisungsbefugnis.«

»Dann eben nicht.« Littlemore setzte den Hut auf und ließ die Krempe zurückschnappen.

Nun war es an Houston, die Situation abzuwägen. »Abgemacht. Ich werde noch heute Abend mit Minister Palmer sprechen.«

Colette sagte kein Wort. Sie wandte sich ab und winkte einem Gepäckträger, der die drei verschlissenen Koffer rasch auf seinen Handkarren lud und sich entfernte. Gefolgt von Luc verschwand Colette langsam zwischen den Menschen.

Younger zündete sich eine Zigarette an und spähte an der Welshman vorbei. Beim Anblick der wuchtigen, schwarzen George Washington stiegen Erinnerungen in ihm hoch. Ein großes Schiff. Es hatte Freud nach Amerika gebracht. Woodrow Wilson war damit nach Europa gereist. Es hatte Könige, Königinnen und Staatsoberhäupter transportiert. Doch jetzt versah es wieder normalen Passagierdienst. Jede Größe verblich irgendwann.

Colette blieb auf einmal stehen. Sie drehte sich um und stürzte durch die Menge zurück zu ihm, wo sie sich in seine Arme warf. »Ich bin so dumm«, rief sie. »Ich fahre nicht.«

»An Bord mit Ihnen«, erwiderte Younger beherrscht. »Wenn Sie es nicht tun, werden Sie es Ihr Leben lang bedauern – und es sich übelnehmen.«

Das Schiff meldete sich mit einem ohrenbetäubenden Tuten. Möwen flogen auf. Alle Passagiere wurden zum Einsteigen aufgefordert.

Colette vergrub die Wange an seiner Brust.

»Na los«, drängte Younger und schob sie ein Stück von sich weg. »Wird schon nicht so schlimm. Sie können sich auch noch in Wien an meiner Schulter ausheulen, sobald wir dort sind.«

Sie sah ihn an, und er erwiderte ihren Blick. »Das meinen Sie doch nicht ernst.«

»Warum denn nicht? Sie lieben doch mich und nicht diesen Hans.«

Sie stritt es nicht ab.

Younger war noch nicht zu Ende. »Wenn ich Sie allein fahren lasse, dann heiraten Sie diesen Sträfling vielleicht noch. Und glauben Sie bloß nicht, dass ich um Ihretwillen mitkomme. Ich mache mir einfach Sorgen um den Kerl. Eine Frau tut einem Mann keinen Gefallen, wenn sie ihn heiratet, obwohl sie einen anderen liebt. Das würde ihn umbringen, langsam, aber sicher. Außerdem ... « Er zog eine weitere Karte für die Überfahrt auf der George Washington aus der Tasche. »Außerdem ist mein Gepäck schon an Bord.«

Colettes ganzer Körper schien vor Erleichterung aufzuatmen, und auf ihrem Gesicht erstrahlte ein unwiderstehliches Lächeln. Als das Schiff hinaus aufs offene Meer steuerte, öffneten die drei eine Flasche Champagner. Sogar Luc durfte ein wenig davon kosten.

TEIL III

12

Eigentlich hätten die Vereinigten Staaten im Herbst 1920 vom Wahlkampffieber beherrscht sein müssen, von rastlos reisenden Politikern und Marschkapellen. Die Amerikaner sollten über einen neuen Präsidenten entscheiden, und die bei diesem Ereignis stets zu beobachtende Aufregung hätte sich sogar verdoppeln müssen, weil zum ersten Mal die Frauen ein Stimmrecht hatten. Einer der vielversprechendsten Kandidaten – der republikanische Senator Warren G. Harding – hätte sogar ausdrücklich im Hinblick auf das schwache Geschlecht nominiert worden sein können.

Hardings Anziehungskraft auf Frauen war keine Frage von Spekulationen, sondern eine erwiesene Tatsache. Er hatte eine treue Gattin von einundsechzig, eine langjährige Geliebte von siebenundvierzig, eine weitere Geliebte von dreißig und eine neue Flamme von vierundzwanzig, die bis über beide Ohren in ihn verschossen war. »Bloß gut, dass ich keine Frau bin«, scherzte Harding gerne. »Ich kann einfach nicht Nein sagen.« Harding konnte zwar keine besonderen politischen Leistungen vorweisen, aber mit seinem Silberhaar und dem feurigen Lächeln, den dunklen Augenbrauen, dem gebieterischen Blick und dem starken Kinn war er zweifellos eine präsidentenhafte Erscheinung.

Dennoch hatte die Wahlkampflokomotive Fahrt verloren. Überall, wo sich Menschen versammelten, war das Unbehagen mit Händen zu greifen. Die Welle von Verhaftungen und Deportationen war ungebrochen, aber der terroristische Anschlag blieb ungeklärt. Mächtige Menschen – Reiche, Gouverneure, Senatoren – verlangten die erneute Mobilmachung. Zeitungen forderten Krieg. Die Wolke aus Rauch und flammendem Staub, die am 16. September die Sonne an der Wall Street verhüllt hatte, hatte sich noch nicht gelegt. Im Gegenteil, ihr Schleier hatte sich über die gesamte Nation gebreitet.

Am 27. September, dem Tag der Abreise von Colette und Younger nach Europa, berichteten Zeitungen im ganzen Land, dass der sowjetische Diktator W.I. Lenin die Vereinigten Staaten mit Geheimagenten infiltriert hatte, um Arbeiterunruhen, Terror und Rebellion zu schüren. In Boston streikten die Taxifahrer, und es gab einen Sturm auf die Banken. In Alabama verhinderten Soldaten mit Maschinenpistolen einen Streik der Bergarbeiter. Der drittpopulärste Präsidentschaftskandidat Eugene Debs war ein unverfrorener Sozialist, aber wenigstens saß er im Gefängnis, da er es 1918 gewagt hatte, die Notwendigkeit des Krieges zu leugnen. Währenddessen trocknete die Prohibition die Kehle der Arbeiter aus, und der Nachhall des 16. September trieb die Menschen zur Eile an, wenn sie in den Großstädten hinaus auf die Straße gingen. Das ganze Land hielt den Atem an – und wusste nicht einmal, wofür.

Auf der Fourteenth Street, zwischen Fifth und Sixth Avenue, kosteten die Littlemores einen spätabendlichen Streit aus. In der Küche hatte er begonnen und schließlich auf der Straße geendet. Die Verlegung ins Freie war günstig für Mr. Littlemore, denn drinnen war es ihm immer schwerer gefallen, den – meist eher leichten – Gegenständen auszuweichen, die Mrs. Littlemore – nicht besonders präzise – in seine Richtung warf.

Betty teilte nicht die Begeisterung ihres Gatten über den Umzug nach Washington, wo Littlemore eine Stelle im Treasury Department — im Finanzministerium — anzutreten gedachte. Sie wies ihn darauf hin, dass ihre Kinder zur Schule gingen. Außerdem hatten sie Verwandte in New York. Ihre Mutter und ihr Bruder lebten hier. All ihre Freunde ebenso. Da konnten sie doch nicht einfach zusammenpacken und verschwinden.

Nach einer Weile unternahm Littlemore gar keinen Versuch mehr, auf diese Vorhaltungen zu antworten. Er scharrte nur mit der Schuhspitze über den Gehsteig, bis seine Frau verstummte. »Tut mir leid«, meinte er schließlich, »ich hätte vorher mit dir reden müssen.«

»Du willst es wirklich, oder?«, fragte sie.

»Auf so eine Chance warte ich schon mein ganzes Leben.«

Sie reichte ihm ein zusammengefaltetes Blatt, das sie aus der Tasche zog. »Das ist heute gekommen. Da steht drauf, wie viel Lilys Operation kosten würde.«

Lily, die eineinhalbjährige Tochter der Littlemores, war mit einer leichten, aber vollständigen Atresie der äußeren Gehörgänge geboren worden. Anders ausgedrückt, an der Stelle, wo in ihren kleinen, hübschen und scheinbar gesunden Ohren eine Öffnung hätte sein müssen, befanden sich eine Membran und darunter wahrscheinlich ein Knochen. Sie reagierte zwar auf Geräusche, aber um später richtig hören und sprechen zu können, musste sie operiert werden – und zwar bald. Für diesen Eingriff war ein Spezialist erforderlich, und für den Spezialisten Geld.

»Zweitausend Dollar?« Littlemore mochte es nicht glauben. »Für eine kleine Öffnung?«

»Zweitausend für jedes Ohr«, erwiderte Betty.

Littlemore las den Brief noch einmal. Seine Frau hatte Recht, wie üblich. »Damit ist die Sache entschieden. Ich muss die Stelle bei der Treasury annehmen. Das Gehalt dort ist fast doppelt so hoch wie jetzt.«

»Mach dir doch nichts vor, Jimmy. Viertausend Dollar bringen wir nie zusammen, egal, wo du arbeitest. Wir müssen sie in eine Sonderschule geben. Und schon jetzt anfangen, Zeichensprache zu verwenden. An der Tenth Street gibt es so eine Schule. Die einzige im ganzen Land.«

Littlemore runzelte die Stirn. Er ließ den Blick durch die Fourteenth Street gleiten, über die vornehmen, großen Gebäude an den Ecken der Avenuen und die schlichteren, kleineren Häuser ohne Fahrstuhl. In einem davon wohnte er mit seiner Familie. »Also gut, ich lehne die Stelle ab.«

In einem Streit die Oberhand zu behalten, hatte unweigerlich eine beschwichtigende Wirkung auf Betty Littlemore, die sofort Partei für ihren Mann ergriff. »Na ja, vielleicht müssten wir gar nicht umziehen.«

»Stimmt.« Hoffnung stahl sich in Littlemores Stimme. »Ein großer Teil der Ermittlungen wird sowieso in New York stattfinden.«

Letztlich wurde beschlossen, dass Littlemore Minister Houstons Angebot nur annehmen sollte, wenn er abwechselnd in New York und Washington arbeiten konnte. Und Houston erwies sich als äußerst entgegenkommend. In Washington sollte Littlemore ein eigenes Büro im Finanzministerium erhalten. In Manhattan konnte er im Schatzamt an der Wall Street arbeiten. Die Bundesregierung würde sogar die Kosten für seine Bahnreisen übernehmen.

Wer an einem Sonntagabend im Oktober 1920 an der Union Station im District of Columbia — bei ihrer Eröffnung der größte Bahnhof der Welt mit Marmorböden und reichlich Blattgold an der tonnengewölbten, dreißig Meter hohen Decke — aus dem Zug stieg, betrat einen riesigen, unbebauten Platz mit einem achtlos hingeworfenen Brunnen in der Mitte und einigen wenigen Automobilen, die ungehindert von Fahrbahnen oder sonstigen Richtungsvorschriften ihre staubigen Kreise zogen. Auf einem angrenzenden, von Unkraut übersäten Feld spielten Männer Baseball. Auf der anderen Seite des Platzes erhoben sich mehrere gedrungene Wohnheime, die während des Krieges hastig hochgezogen worden waren. Das Ganze wirkte, als hätte man die Zivilisation gegen einen Außenposten in der Wildnis vertauscht. Drei Blocks weiter erhob sich das Kapitol, dessen Kuppel in der sinkenden Sonne rot aufleuchtete. Auch dieser monumentale Bau war von einem großen, unerschlossenen Areal umgeben.

Voller Ehrfurcht betrachtete Jimmy Littlemore das Kapitol. In einer Hand hielt er einen Koffer, in der anderen eine Aktentasche. Als New Yorker erwartete er eine Schlange von Taxis vor den Toren des Bahnhofs. Doch es war nicht eines zu entdecken.

Während er sich noch fragte, wie er zu seinem Hotel gelangen sollte, bemerkte er ein kleines Stück weiter ein parkendes schwarzes Automobil. An der Tür des Wagens lehnte eine hochgewachsene blonde Frau, die mit einer langen Zigarettenspitze rauchte. Sie war um die dreißig und trug geschäftsmäßige Kleidung, zu der auch ein eng anliegender Rock gehörte. Außerdem sah sie blendend aus. Als sie den Detective erspähte, näherte sie sich mit einem Gang, der die Blicke aller Männer in der Nähe anzog.

»James Littlemore, wie ich annehme? Aus New York?«

»Ja, das bin ich.«

»Sie sehen genauso aus, wie Sie mir beschrieben wurden«, erwiderte die Blondine.

»Wie bin ich Ihnen beschrieben worden?«

»Feucht hinter den Ohren. Sie sind spät dran. Ich warte schon fast eine Stunde.«

»Und wer sind Sie?«

»Ich arbeite für Senator Fall. Der Senator möchte Sie morgen in seinem Büro treffen. Punkt vier.«

»Tatsächlich?«

»Tatsächlich. Viel Glück, New York.« Während sie miteinander redeten, war ihr Wagen herangerollt. Der Chauffeur sprang heraus und öffnete ihr die Tür. Sie stieg ein, und ihre Beine blitzten kurz auf.

»Sagen Sie, Ma’am.« Littlemore sprach durch das offene Fenster. »Meinen Sie, Sie könnten mich zu meinem Hotel fahren?«

»Wo wohnen Sie?«

»Im Willard.«

»Nett.«

»Die Kosten übernimmt Minister Houston.«

»Sehr nett.« Sie gab dem Chauffeur ein Zeichen.

»Also, bringen Sie mich hin, Ma’am?«

»Tut mir leid, dafür bin ich nicht zuständig.«

Im Wegfahren wirbelte der Wagen rostfarbenen Staub auf, der sich auf Littlemores Anzug legte. Er schüttelte den Kopf und erkundigte sich bei zwei vorüberkommenden Herren nach dem Willard Hotel. Einer von ihnen deutete nach Westen. Einen langen Schatten hinter sich herziehend steuerte Littlemore auf die sinkende Sonne zu.

Am nächsten Morgen steckte ihm Minister Houston persönlich die Dienstmarke an und nahm ihm den Eid ab, der Littlemore zum Special Agent der US Treasury machte. Sie befanden sich in dem luxuriösesten Büro, das Littlemore je erblickt hatte. Es war Houstons persönliches Büro im Finanzministerium. Über Kaminen aus poliertem Marmor prangten goldgerahmte Spiegel. Samtvorhänge schmückten die Fenster, und die Decke war mit himmlischen Motiven bemalt.

»Wo wir jetzt stehen, hat schon Lincoln gestanden«, erklärte Houston, »und sich mit seinem Finanzminister beraten, Salmon P. Chase.«

Auf die Aufforderung, die Gesetze der Vereinigten Staaten zu achten, fragte Littlemore, ob er im Fall der Prohibition eine Ausnahme machen konnte, was Minister Houston gar nicht komisch fand. Als er den Eid auf die Verfassung leistete, brach Littlemore die Stimme. Er hätte gern seinen Vater dabeigehabt.

»Und nun möchte ich Ihnen alles zeigen, Special Agent Littlemore«, verkündete Houston.

Das Finanzministerium war in überraschend viele Abteilungen untergliedert. Voller Stolz präsentierte Houston die riesige Einkommensteuerverwaltung, die Behörden zur Bekämpfung von Geldfälschung, zur Herstellung von Banknoten und Münzen und zur Durchsetzung der Alkoholbestimmungen sowie zuletzt einen weiträumigen Marmorsaal mit einer Reihe von Kassierern an einer Wand, die jeweils hinter einem Gitterfenster saßen. »Hier zahlt das Schatzamt jedem Menschen Geld aus, der eine gültige Banknote vorlegt. Wir nennen es den Cash Room. Zeigen Sie mir alles Geld, das Sie in den Taschen haben, Littlemore.«

»Mal sehen. Ich hab eine Dreicentmünze, zwei Dimes und einen Fin.«

»Nur die Münzen sind Geld. Der Fünfdollarschein nicht.«

»Ist er gefälscht?«

»Nein, aber auch kein Geld. Nur eine Banknote. Ein Versprechen. Dieses Versprechen finden Sie im Kleingedruckten auf der Rückseite, zwischen Kolumbus und den Pilgervätern. Lesen Sie — dort, wo ›einlösbar‹ steht.«

»Diese Banknote ist auf Vorlage einlösbar beim Finanzministerium der Vereinigten Staaten in Washington, District of Columbia, oder in Gold oder gesetzmäßigem Geld bei jeder Federal Reserve Bank.«

»Ohne diese Worte«, erläuterte Houston, »wäre dieser Geldschein wertloses Papier. Kein Ladenbesitzer würde ihn annehmen. Keine Bank würde ihn gutschreiben. Ein Fünfdollarschein ist das Versprechen der Vereinigten Staaten, jedem, der diesen Geldschein hier im Schatzamt von Washington vorlegt, fünf Dollar in Gold auszubezahlen. Daher der Name Cash Room.«

»Sind aber nicht viele Leute, die sich was ausbezahlen lassen.« Littlemore sah nur zwei Kunden an Schaltern.

»Genau so soll es auch sein.« Houston setzte sich wieder in Bewegung und führte Littlemore in einen langen Korridor. »Niemand hat einen Grund, sich den Betrag auszahlen zu lassen, solange alle daran glauben, dass die Möglichkeit dazu besteht. Aber stellen Sie sich vor, die Leute würden befürchten, dass wir nicht genug Gold haben, um alle Banknoten einzulösen. Haben wir genug — was meinen Sie?«

»Etwa nicht?«

»Wenn alle Schuldverschreibungen des Landes gleichzeitig zur Auszahlung vorgelegt würden, wäre die Regierung so hilflos und ruiniert wie jede andere Bank in einer Panik. Das System beruht auf Vertrauen. Angenommen, eine kleine Schar besorgter Leute will hier ihre Banknoten einlösen. Angenommen, die Schar wird zu einer Menge. Angenommen, die Menge wird zu einer ganzen Nation, die hier anstürmt, um ihr Geld abzuholen, bevor die Metallbestände des Landes erschöpft sind. Der Staat müsste seinen Bankrott erklären. Die Kreditvergabe würde zum Erliegen kommen. Fabriken würden dichtmachen. Die ganze Wirtschaft würde zusammenbrechen. Und was dann passieren würde, kann niemand voraussagen. Vielleicht würden sich die Bundesstaaten abspalten und wieder zu ihrer Autonomie zurückkehren.«

»Jetzt verstehe ich, warum Sie den Raub nicht an die große Glocke hängen, Mr. Houston.«

»Genau darauf wollte ich hinaus. Und da sind wir auch schon – das wird Ihr Büro sein, Littlemore. Klein, aber Sie haben Ihr eigenes Telefon und natürlich Zugang zu den Akten. Hier ist der Schlüssel zu Ihrem Schreibtisch. Dort finden Sie Dokumente über die Verlegung des Goldes aus dem Schatzamt in Manhattan in die Münzanstalt nebenan — Einzelheiten zum Bau der Überführung, zu den Beteiligten und zu den Plänen. Diese Papiere sind nur für Ihre Augen bestimmt, verstanden?«

»Ja, Sir.«

Houston senkte die Stimme. »Und ich will einen vollständigen Bericht über Ihr Treffen heute Nachmittag mit Senator Fall. Denken Sie immer daran, dass Sie mir unterstellt sind und nicht ihm.«

Auf dem Weg zum Senatsbürogebäude gönnte sich Littlemore einen Blick auf das Washington-Denkmal. Zu seiner Überraschung stellte er fest, dass die Stadt neben diesem erhabenen, feierlichen Obelisken ihre öffentliche Badeanstalt errichtet hatte. Von dort schritt Littlemore weiter auf der Mall – einer geraden, grasbewachsenen, breiten Promenade, an der sich vereinzelt majestätische Gebäude erhoben – in Richtung Kapitol. Er stellte sich adelige Herrschaften vor, die mit trippelnden Hündchen in gemächlichem Tempo dahinflanierten. In Wirklichkeit war die Mall vollkommen leer.

An der Ecke First und B Street – der offiziellen Adresse des Senatsbürogebäudes — ragte lediglich ein unscheinbares Hotel am unkrautbewachsenen Rand des Kapitolgeländes auf. Der Detective ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Er wusste, dass es in der merkwürdigen Kartografie Washingtons vier Punkte gab, an der sich First Street und B Street kreuzten – jeder an einer anderen Seite des Kapitols. Littlemore wandte sich nach Süden und gelangte bald zu einer weiteren Ecke von First und B. Hier stieß er auf eine Reihe aneinandergebauter, verwahrloster Holzhäuser, vor denen sich eine Schotterstraße erstreckte. Diese war übersät mit Abfall, um den Fliegen kreisten, und ein deutlicher Hauch von ungeklärtem Abwasser stach ihm in die Nase. Vor den Häusern saßen Schwarze. Mit Ausnahme Littlemores war kein einziger Weißer zu sehen. Überall schwärmten Mücken herum. Knapp vor dem Gesicht schlug der Detective eins der lästigen Insekten tot. Als er die Hände voneinander löste, umrahmten sie die große Kuppel des Kapitols.

Zum Glück hatte Littlemore das Finanzministerium schon um drei Uhr verlassen. Um zwei vor vier, gerade noch pünktlich, betrat er schließlich die Rotunde des Senatsbürogebäudes, das zwei Stockwerke hatte und von korinthischen Säulen umringt war. An allen Wänden erstrahlten weißer Marmor und Kalkstein im natürlichen Licht, das durch das runde Fenster an der Spitze der reich getäfelten Kuppel einfiel.

Albert B. Fall, der US-Senator von New Mexico, war ein rüstiger Mann von sechzig, groß und trinkfest, mit einem herabhängenden, vom Alter weißen Schnurrbart. Im Freien trug er gern einen breitkrempigen Cowboyhut, der nicht zu seinem dreiteiligen Anzug mit Fliege passen wollte. Er verfügte über großzügige Räumlichkeiten. Als Littlemore hineingeführt wurde, arbeitete der Senator gerade an seinem Putt. Dazu zielte er mit Golfbällen auf eine gut zehn Meter entfernte Milchflasche. Seine Schläge gingen weit am Ziel vorbei.

»Guten Tag, Special Agent James Littlemore.« Der Senator unterbrach seine Übung nicht. Er hatte eine volle Stimme, die von einer Rednerbühne im Freien oder in einem Gesetzgebungssaal bestimmt weithin trug. »Erfreut, Sie kennenzulernen, mein Junge. Habe schon viel von Ihnen gehört. Wie finden Sie Washington?«

»Große Büros, Sir.«

»Große Männer bekommen große Büros. So läuft das. Was denken Sie?«

Littlemore wollte gerade erwähnen, dass der Senator ihn zu sich gebeten hatte, und nicht umgekehrt, aber die Frage erwies sich als rhetorisch.

»Ich sage Ihnen, was Sie denken«, fuhr Fall fort. »Sie fragen sich, warum will mich dieser Senator in seinem großen Büro sprechen.«

»Das trifft die Sache so ziemlich.«

»Ich nenne Ihnen den Grund. Ich will, dass Sie mich über Ihre Untersuchung auf dem Laufenden halten.«

Littlemore öffnete den Mund.

Fall kam ihm zuvor. »Sagen Sie nichts, mein Junge. Ich habe ja noch nicht mal eine Frage gestellt. Ich weiß sowieso, was Sie antworten würden. ›Tut mir leid, Mr. Senator, aber die Untersuchung ist vertraulich. Da müssen Sie sich schon an Minister Milchbart ... äh, Houston wenden.‹«

Schweigend beobachtete Littlemore, wie Fall Vorkehrungen für den nächsten Putt traf.

»Habe ich nicht Recht?«, knarzte der Senator.

»Erwarten Sie darauf eine Antwort?«

»Ich habe also Recht.« Fall knallte den Golfball dreißig Zentimeter neben der Milchflasche in einen Bücherschrank. »Verdammt und zugenäht. Ich hab die Schnauze voll von diesem blöden Sport. Ich bin kein Golfspieler. Harding ist einer, und da dachte ich, ein Versuch kann nicht schaden. Na ja, dann muss er eben allein spielen. Mrs. Cross? Zeigen Sie doch mal Ihr hübsches Gesicht.«

Am Ende des Raums öffnete sich eine Tür, durch die eine hochgewachsene, blonde Frau eintrat: die Frau, die Littlemore am Vortag an der Union Station erwartet hatte.

»Nehmen Sie das verfluchte Ding.« Der Senator reichte ihr seinen Golfschläger. »Und machen Sie uns Drinks.«

»Ja, Mr. Senator.« Mrs. Cross würdigte den Detective keines Blickes.

»Und wie fühlt man sich so als Special Agent, Special Agent Littlemore?« Fall nahm hinter seinem Schreibtisch Platz. »Ziemlich speziell vermutlich.«

Littlemore konnte nicht recht einschätzen, wie ironisch diese Bemerkung gemeint war. »Ganz gut.«

»Das sollte aber nicht so sein.« Fall lehnte sich in seinen Ledersessel. »Ein Mann in Ihrem Alter und mit Ihren Fähigkeiten sollte sich nicht damit zufriedengeben, ein Agent zu sein. Ein bisschen Ehrgeiz kann nicht schaden. Schauen Sie sich nur Flynn an, den Hohlkopf. Sie können mindestens genauso viel wie er. Warum sollten nicht Sie Direktor des Bureau sein?«

»Whiskey, Mr. Littlemore?« Mrs. Cross sah ihn an.

»Nein, danke, Ma’am.«

Fall zog die Augenbrauen hoch. »Sie sind doch nicht etwa trocken?«

»Nein, Sir.«

»Da bin ich beruhigt. Mrs. Cross, geben Sie dem Mann einen Whiskey. Wissen Sie, Littlemore, Ihre Ernennung zum Treasury Agent ist nicht unbedingt eine gute Voraussetzung für die Aufklärung einer Kriegshandlung.«

»Ich glaube nicht, dass der Anschlag eine Kriegshandlung war, Mr. Senator.«

Fall schüttelte den Kopf. »Vielleicht haben Sie ja den Schwanz eingezogen, Littlemore. Vielleicht ist deswegen nichts aus Ihnen geworden. Männer, die den Schwanz einziehen, steigen nicht auf. Ganz einfache Regel. Gilt immer. Sie waren der Einzige, der die Wahrheit über den Anschlag ausgesprochen hat. Sie haben Tom Lamont darauf aufmerksam gemacht, dass die Morgan Bank das Ziel der Terroristen war. Er wollte nichts davon hören, aber Sie haben es ihm trotzdem gesagt. Lamont war beeindruckt und hat mir davon erzählt. Und Lamont lässt sich nicht so leicht beeindrucken. Aber auf einmal werden Sie zahm. Lassen Lamont fallen und hängen sich an Minister Milchbart dran. Würde mich interessieren, warum Sie plötzlich nach seiner Pfeife tanzen.«

Mrs. Cross reichte Senator Fall ein Glas Whiskey und bot Littlemore seines auf einem Silbertablett an. Er nahm es nicht. Dann goss sie dem Senator direkt aus der Flasche einen Schuss Milch ins Glas.

»Für den Magen«, erklärte Fall und musterte Littlemore. »Wenn ich was ungern sehe, dann ist es ein fähiger Mann, der den Schwanz einzieht. Der vor den Mächtigen kuscht. Dagegen kämpfe ich schon mein ganzes Leben. Und jetzt setzen Sie sich endlich.«

Littlemore blieb stehen. »Hat jeder Senator in seinem Büro eine Schusswaffe, Mr. Fall?«

»Wie bitte?«

»Sie haben eine Waffe in der zweiten Schublade.«

Fall verschränkte die Arme und grinste breit. »Woher wissen Sie das? Mrs. Cross, haben Sie Agent Littlemore von meiner Pistole erzählt?«

»Würde ich so was tun, Mr. Senator?«, konterte Mrs. Cross.

»Auf jeden Fall.«

»Aber ich habe es nicht getan.«

»Also, mein Junge. Woher wissen Sie das?«

»Da liegt etwas Munitionspackpapier neben Ihrem Abfallkorb, Senator Fall, daraus schließe ich, Sie haben vor kurzem eine Waffe geladen. An Ihrem rechten Daumen ist ein Ölfleck vom Putzen. Sie haben sie nicht am Körper, also ist sie irgendwo im Büro. Am ehesten im Schreibtisch. Die zweite Schublade steht ein wenig offen.«

»Der Teufel soll mich holen«, bemerkte Senator Fall. »Verdammt schlau, Littlemore. Was wissen Sie sonst noch?«

»Ich weiß, dass ich nicht verrückt auf Politiker bin, die dem Land das Trinken verbieten, aber das Zeug selber flaschenweise im Regal stehen haben. Und ich weiß, dass ich nicht den Schwanz einziehe. Jetzt hätte ich gern den Whiskey, Ma’am, danke.« Littlemore leerte das Glas und gab es ihr zurück.

»Hallo, hallo, hallo«, rief Fall. »Sieht fast so aus, als hätten wir es doch mit einem Mann zu tun, Mrs. Cross. Na schön, Agent Littlemore, dann darf ich die Karten auf den Tisch legen. Houston hat Sie davon überzeugt, dass es sich um einen Raub handelt, nicht wahr?«

Littlemore blieb stumm.

»Ach, ich weiß von der Geschichte mit dem Gold.« Fall winkte ab. »Minister Palmer hat mir davon erzählt. Am besten, ich fasse mal zusammen, wie ich das verstanden habe. Der Bombenanschlag war ein Raub, das Land befindet sich also nicht im Krieg. Richtig? Dann sage ich Ihnen jetzt was. Wir Leute aus dem Westen sind wahrscheinlich zu einfach gestrickt, diese Logik aus Washington ist mir nämlich zu hoch. Es gab einen Angriff auf unseren Nationalschatz, dazu einen Überfall auf unsere größte Bank und ein Blutbad unter Amerikanern – und da sollen wir nicht im Krieg sein?«

»Der Raub wirkt wie die Tat von Eingeweihten, Mr. Senator«, entgegnete Littlemore. »Und deswegen sind wir auch nicht im Krieg.«

»Ich möchte Ihnen etwas verraten, Agent Littlemore. Das einzig Gute, was Washington bei einem Mann bewirkt – abgesehen davon, dass er eine Zeit lang seine bessere Hälfte los ist –, ist, dass er zum Amerikaner wird. Ich vertrete hier nicht die Interessen von New Mexico, und Sie nicht die von New York. Wir sind Amerikaner. Nur wenn Sie die Augen aufmachen und das große Ganze betrachten, können Sie was für Ihr Land tun.«

»Da kann ich Ihnen nicht ganz folgen, Mr. Senator.«

»Schauen Sie sich doch um in der heutigen Welt. Überall bolschewistische Terroristen. Den Zaren haben sie gestürzt. Deutschland haben sie übernommen. Ungarn, Österreich. In Frankreich und Spanien und Italien sind sie schon auf dem Vormarsch. Lenin macht keinen Hehl daraus, dass er uns an den Kragen will. Aber niemand hört zu. Mexiko haben sie schon, gleich nebenan. Und wie gehen diese Bolschewiken vor? Mann gegen Mann, im offenen Kampf? Nein. Mit Argumenten? Nein. Sie unterwandern. Sie bomben, und sie bestechen. Das sind ihre Mittel. So haben sie es in Russland gemacht, und dort hat es bestens funktioniert. Und so machen sie es auch hier.«

»Ihrer Meinung nach waren die Attentäter also Ausländer, aber sie haben jemand in der Regierung gekauft, um Hilfe zu bekommen?«

»Glauben Sie etwa, die Feds lassen sich nicht bestechen?«

»Einen Anschlag von Ausländern unterstützen? Das wäre Hochverrat, Mr. Fall.«

»Sie haben ja keine Ahnung, wie diese Stadt gestrickt ist, Agent Littlemore. Nach außen prunkvoll und staatsmännisch, doch innen bis zum Kern verfault. Mit zehntausend können Sie einen Kongressabgeordneten kaufen. Wir Senatoren sind ein bisschen teurer. Hier in der Stadt kocht jeder sein eigenes Süppchen. Alle sind nur auf den Erfolg aus. Selbst Mrs. Cross ist nur auf den Erfolg aus. Nicht wahr, Schätzchen?«

Fall streckte sein leeres Glas in Mrs. Cross’ Richtung. Sie schenkte ihm nach und goss Milch dazu.

Mit einer Grimasse trank er. »Es herrscht Krieg, Littlemore. Wir werden angegriffen. Am sechzehnten September haben sie uns weggeblasen. Die haben uns weggeblasen!« Fall knallte die Faust so heftig auf den Schreibtisch, dass es vom Bücherschrank widerhallte. Dann senkte er die Stimme. »Und sie werden es wieder machen. Was sollte sie davon abhalten?«

»Sie glauben also, dass Russland hinter dem Anschlag steckt, Mr. Senator?«

»Und ob. Wer sonst würde es wagen, gegen die Vereinigten Staaten von Amerika Krieg zu führen? Sie wissen, dass wir letztes Jahr unsere Armee nach Sibirien geschickt haben. Im Grunde haben sie sogar das Recht auf einen Gegenschlag. Welches andere Land hat ein Motiv? Welches andere Land ist so daran interessiert, uns zu Fall zu bringen?«

»Das weiß ich nicht, Mr. Fall.«

»Aber ich.« Der Senator fuchtelte mit dem Arm. »Hören Sie mir gut zu, mein Junge. Ich erzähle Ihnen jetzt, wie die Geschichte verlaufen sollte — und zwar bis zum Ende des Jahrhunderts. Wir haben eine Armee von über einer Million gut ausgebildeter Soldaten, die jederzeit mobilisiert werden können. Wir könnten dieser sowjetischen Diktatur den Garaus machen. Jetzt ist der richtige Zeitpunkt dafür, danach ist es nämlich zu spät. In Polen sind sie gerade geschlagen worden. Sie haben einen Bürgerkrieg am Hals. Das russische Volk will keine Diktatur. Inzwischen hat Lenin schon fünfzig-, sechzigtausend Leute ins Gefängnis geworfen, nur weil sie sich gegen den Bolschewismus geäußert haben. Das russische Volk will Freiheit. Wir können ihm helfen. Und wenn wir es nicht tun, mein Junge, dann kann diesen roten Moloch niemand mehr aufhalten. Im Augenblick tut sich eine historische Chance auf, aber damit ist es bald vorbei. Denn diese Kommunisten haben es nicht nur auf Russland abgesehen. Das sind rücksichtslose Schweinehunde — ja, spitzen Sie nur die Ohren –, die die ganze Welt beherrschen wollen. Sie haben richtig gehört: Die ganze Welt wollen sie beherrschen. Sie hassen die Freiheit. Sie hassen Christus. Hundert Jahre lang werden sie Dunkelheit über die Welt bringen. Und in dieser Regierung gibt es niemanden, der auch nur das Geringste dagegen unternimmt. Wilson ist ein Krüppel. Bill Flynn ist ein Trottel. Houston ist ein Erbsenzähler. Wer soll dieses Land schützen, gottverdammt? Wer soll die Welt schützen?«

Der Senator hatte sich wieder in Fahrt geredet und schüttelte die Faust. Das Klatschen von zwei Händen ließ Littlemore hochfahren. Mrs. Cross applaudierte.

»Sparen Sie sich das.« Fall beruhigte sich wieder. »Sie meint, dass ich mich zu ernst nehme. Vielleicht hat sie sogar Recht. Entscheidend ist aber nur eins. Wollen Sie es in dieser Stadt zu was bringen? Dann müssen Sie auf das richtige Pferd setzen. In drei Wochen wird Warren Harding zum Präsidenten gewählt. Danach wird Houston nicht mehr Minister sein. Ich schon. Wollen Sie etwas für Ihr Land tun? Houston interessiert sich nur für das Gold. Mir geht es um die Freiheit. Mir geht es darum, dass unsere Bürger weiter in Frieden auf die Straße gehen können, ohne von unseren Feinden in die Luft gejagt zu werden. Dieser Hohlkopf Flynn mit seinen italienischen Anarchisten! Die Russen waren es, verflucht nochmal, und wenn wir das beweisen können, erklären wir ihnen den Krieg. Deswegen brauche ich Sie, Littlemore. Wenn Sie Houston Beweise – stichhaltige Beweise – für die Schuld der Russen vorlegen, wissen Sie, was er dann tun wird? Nichts. Totschweigen wird er sie. Weihen Sie mich einfach ein, wenn Sie Beweise finden. Mehr verlange ich nicht. Sind Sie dazu bereit?«

Littlemore hatte noch nicht geantwortet, als es an der Haupttür zum Büro des Senators klopfte. Eine gehetzte Sekretärin trat ein, dicht gefolgt von einem tadellos gekleideten Herrn. »Verzeihung, Mr. Senator. Ich habe ihm gesagt, dass Sie beschäftigt sind.« Mehr konnte die Frau nicht vorbringen, ehe sich der Mann, der bis auf ein drahtiges Haarbüschel über jedem Ohr völlig kahl war, dreist und unbeholfen nach vorn drängte.

Es war Mr. Arnold Brighton, der Eigentümer von Fabriken, Ölquellen und Bergwerken, der fünfundzwanzigtausend Dollar für den Marie-Curie-Radiumfonds gespendet hatte.

»Meine Leute sollen aus Mexiko verjagt werden«, rief er, ohne sich vorzustellen. »Das sind alles Amerikaner, Fall. Sie sind in Gefahr.«

»Zu spät, Brighton«, antwortete der Senator. »Lassen Sie sich einen Termin geben. Stellen Sie sich hinten an.«

»Ich wollte mir ja einen Termin geben lassen.« Brighton klang tief gekränkt. »Aber da hieß es nur, dass Sie beschäftigt sind.«

»Und ich bin beschäftigt«, rief Fall. »Wir stehen vor einer Präsidentenwahl, falls Ihnen das noch nicht aufgefallen ist.«

»Ich gehe dann wohl besser«, bemerkte Littlemore.

»Nur noch eine Minute, Littlemore. Wir waren noch nicht fertig.«

»Detective Littlemore?« Brighton strahlte. »Ich wollte mich bei Ihnen bedanken, Detective. Ohne Ihre Hilfe wäre ich ... ich ... was wäre ich gleich wieder? Oje, ich hab’s vergessen. Wofür wollte ich Detective Littlemore nur danken?«

»Woher zum Henker sollen wir wissen, wofür Sie sich bei ihm bedanken wollen?«, brüllte Fall.

»Wo ist Samuels?«, fragte Brighton in kläglichem Ton. »Samuels ist mein Sekretär. Er würde sich erinnern. Weiß hier jemand, wo Samuels ist?«

Fall musste sich sichtlich zusammennehmen, um die Stimme zu senken. »Ich war mitten in einem wichtigen Gespräch, Brighton. Raus mit Ihnen, reden Sie mit meiner Sekretärin.«

»Aber dieser Bursche, dieser Obregón, will meine Bergwerke in Mexiko übernehmen«, protestierte Brighton. »Als Nächstes kommen dann die Ölquellen. Alles. Er schickt Soldaten mit Waffen, um Himmels willen! Das sind amerikanische Arbeiter. Es ist zu Prügeleien und Morddrohungen gekommen. Sie müssen etwas unternehmen, Fall. Ich weiß, ich habe Harding nicht mit Geld unterstützt. Das ist nicht meine Schuld. Alle haben gesagt, dass der andere gewinnt, Cox. Aber jetzt unterstütze ich ihn. Sie müssen nur den Betrag nennen. Sagen Sie mir, wohin ich das Geld schicken soll. Werfen Sie einfach ein paar Bomben auf Mexiko-Stadt – vielleicht auf das Kapitol dort und die feineren Viertel –, dann werden sie sicher klein beigeben.«

Fall brauchte eine Weile, ehe er antworten konnte. »Sie widern mich an, Brighton. Wissen Sie was? Ich bin nicht käuflich. Die republikanische Partei ist nicht käuflich. Und die US Army auch nicht. Ich lasse nicht zu, dass Harding sich in Mexiko verzettelt, und ich werde bestimmt nicht die Armee aufbieten, um Ihre Unternehmen zu schützen.«

»Sie wollen den Amerikanern in Mexiko nicht helfen?«

»Das sind Ihre Angestellten«, entgegnete Fall. »Also helfen Sie ihnen gefälligst auch.«

Brighton machte einen zerstreuten Eindruck. »Das ist alles?«

»Darauf können Sie wetten. Und jetzt raus.« Fall nahm Brighton am Arm und bugsierte ihn ins Nachbarzimmer, aus dem gleich darauf die Frage des Industriellen drang, ob jemand Samuels gesehen hatte.

»Ich muss auch gehen, Mr. Fall«, sagte Littlemore, als der Senator zurückkam.

»Ich habe Ihnen eine Frage gestellt, Littlemore. Werden Sie mir die Beweise zeigen, wenn Sie eine Verbindung zwischen dem Anschlag und den Russen finden?«

»Das kann ich Ihnen nicht versprechen, Mr. Senator. Aber ich werde über Ihre Worte nachdenken.«

Auf den Stufen des Senatsbürogebäudes bemerkte Mrs. Cross, die Littlemore hinausbrachte: »Sie haben den Senator ganz schön um den Finger gewickelt.«

»Tatsächlich?«

»Tatsächlich. Sie haben ihm die Stirn geboten. Das mag er. Sie könnten es weit bringen in dieser Stadt. Vorausgesetzt, Sie lernen, wie man sich anzieht.«

»Stimmt was nicht mit meiner Kleidung?«

Sie fasste nach dem Kragen seiner Jacke und drückte einen Flügel nach unten, der salutierte, statt glatt anzuliegen. »Welche Partei unterstützen Sie, Agent Littlemore? Sind Sie ein Demokrat wie Minister Houston? Oder ein Republikaner wie Senator Fall?«

»Ich gehöre keiner Partei an, Ma’am.«

»Nein? Und wen mögen Sie, Cox oder Harding?«

»Hab mich noch nicht entschieden. Meine Frau mag Debs.«

»Interessant«, fand Mrs. Cross. »Aber an Ihrer Stelle würde ich das nicht mehr erwähnen.«

»Was — dass ich eine Frau habe oder dass sie für Debs ist?«

»Hängt davon ab, ob Sie mit einer Frau oder einem Mann reden. Auf Wiedersehen, New York.« Auf hohen Absätzen entfernte sich Mrs. Cross mit einer Art geschäftsmäßigem Schreiten, dessen anmutige Bewegungen jeden Mann, ob ledig oder verheiratet, in ihren Bann zogen. Littlemore beobachtete, wie sie mit beschwingtem Gang im Senatsbürogebäude verschwand.

Kaum war Mrs. Cross außer Sicht, als eine Männerstimme hinter ihm ertönte. »Detective Littlemore, sind Sie das? Samuels war die ganze Zeit hier draußen und hat auf mich gewartet.« Brighton stand neben einem luxuriösen Automobil mit geschlossenem Fahrgastraum und einem Dach, das über seinen Chauffeur hinausragte. Brighton schien den Verbleib seines Sekretärs für eine Frage von öffentlicher Bedeutung zu halten. »Warum hat er das nur gemacht?«

»Wahrscheinlich, weil Sie ihn dazu aufgefordert haben, Mr. Brighton.« Littlemore stieg die Stufen hinab.

»Wirklich?« Brighton steckte den Kopf unter das vorstehende Dach. Gleich darauf kam er wieder zum Vorschein. »Bei Gott, Sie haben Recht. Ich habe ihn gefragt. Woher wussten Sie das?«

»Reine Vermutung.«

»Was für ein glücklicher Zufall, dass ich Sie hier treffe. Samuels hat mich daran erinnert, wofür ich Ihnen danken wollte. Es ist wegen Samuels selbst. Nach dem unglückseligen Schuss auf die Wahnsinnige haben Sie ihn in Ihrem Bericht von jeder Schuld freigesprochen. Damit haben Sie mir viel Ärger erspart. Wissen Sie, ich würde doch keinen Tag ohne Samuels zurechtkommen.«

»Das war nur meine Pflicht, Mr. Brighton«, antwortete Littlemore. »Die Frau hatte eine Schere. Die Zeugen haben ausgesagt, dass sie als Erste angegriffen hat. Ihr Angestellter hat also in Notwehr gehandelt.«

»Wie geht es ihr?«

»Sie liegt noch im Krankenhaus. War seit der Schussverletzung die ganze Zeit dort.«

»Nicht diese Person«, korrigierte Brighton. »Ich meine Miss Rousseau. So ein bezauberndes Geschöpf. Ich wäre fast in Ohnmacht gefallen, als diese Wahnsinnige sie angegriffen hat.«

»Miss Colette geht es gut, soweit ich weiß.«

»Ist sie arm?«

»Arm?«

»Wissen Sie, Detective, ich bin nicht wie Sie. Keine Frau wird sich je aufgrund meiner persönlichen Vorzüge in mich verlieben. Das hat mir mein Vater schon vor Jahren gesagt, nachdem ich das Geschäft übernommen hatte. Ich suche nach einer Frau, die mich wegen meines Geldes heiratet.«

»Da kenne ich Tausende, die infrage kommen.«

»Wirklich?« Brighton blinzelte, als könnte er das Glück des Detectives nicht fassen. »Könnten Sie mich nicht der einen oder anderen vorstellen?«

»Klar. Meine Frau stiftet gerne Ehen.«

»Wie sonderbar.« Brighton sinnierte. »Die Einzige, die mir im Moment einfällt, ist Miss Rousseau. Dieser Liebreiz. Wissen Sie, wo sie ist? Sie hat versprochen, mich nach Washington zu begleiten, aber Mrs. Meloney meint, dass sie spurlos verschwunden ist.«

»Ich könnte es nicht sagen.« Das war in doppelter Hinsicht wahr. Zum einen hatte Littlemore keine Ahnung, wo sich Colette aufhielt, zum anderen hätte er es Brighton gewiss nicht auf die Nase gebunden.

»Diese andere Person — die Wahnsinnige ...« Brighton erschauerte. »So etwas Hässliches habe ich noch nie gesehen. Hat sie erzählt, was ihr fehlt?«

»Nein. Seit dem Schuss ist sie bewusstlos.«

»Wie kann ich Ihnen wegen Samuels danken? Wie wär’s mit fünftausend Dollar?«

»Bitte?«

»Seine Freiheit ist mir viel mehr wert, das versichere ich Ihnen.«

»Sie können mir für meine Arbeit als Polizeibeamter kein Geld geben«, erklärte Littlemore.

»Das erscheint mir unlogisch.« Brigthon nahm eine prallgefüllte Brieftasche aus der Jacke und zog eine große Banknote mit blauem Siegel und einem Bild von James Madison heraus. »Wo bleibt der Anreiz für gute Arbeit, wenn man nicht den verdienten Lohn einstreichen kann? Sie können doch sicher fünftausend Dollar gebrauchen.«

Beim Gedanken an seine Tochter Lily musste Littlemore tief durchatmen. »Ich kann es nicht annehmen, Mr. Brighton. Nicht einmal zehn Cent.«

»Wie lächerlich. Nun, kann ich Sie wenigstens chauffieren? Ich bin unterwegs zum Bahnhof. Darf ich Sie irgendwo absetzen?«

Littlemore, der ebenfalls zum Bahnhof musste, ging auf das Angebot ein. Als Brighton herausfand, dass Littlemore auch nach New York fuhr, bestand er strahlend darauf, dass sie gemeinsam reisten.

Samuels lenkte die Limousine zu einer Laderampe an der Rückseite der Union Station. Brighton erklärte, dass dies die einzige Möglichkeit war, das Automobil in den Zug zu befördern.

»Sie können es im Zug mitnehmen?« Littlemore stieg aus.

»Ich kann alles mitnehmen, wonach mir der Sinn steht.« Brighton folgte ihm. »Schließlich ist es mein Zug. Ich habe einen Salonwagen, einen Schlafwagen, einen Billardwagen, einen Küchenwagen, einen Wagenwagen – haha – ein Wagenwagen, ist das nicht komisch? Wir werden uns bestimmt herrlich amüsieren, Detective. Sonst fährt nur selten jemand mit mir.«

»Leider kann ich nicht, Mr. Brighton.«

»Was? Warum denn nicht?«

»Wenn ich mit einem Privatzug reise, akzeptiere ich damit eine ziemlich noble Gefälligkeit von Ihnen. Das ist, als würden Sie mir etwas kaufen.«

»Aber wozu habe ich mein Geld, wenn ich nichts dafür kaufen kann?«

»Manche Dinge können Sie eben nicht kaufen.«

»Wie albern«, erklärte Brighton. »Mr. Enright, der Polizeichef von New York, ist auch schon mit meinem Zug gefahren. Der Justizminister. Senator Harding auch, vor drei Wochen erst.«

»Das ist was anderes.«

»Warum?«

»Weil ...« Littlemore stockte. »Um ehrlich zu sein, ich weiß es nicht. Aber so ist es nun mal.«

»Ich habe eine Idee. Sie könnten doch nebenher für mich arbeiten. Sie wissen schon, wenn Sie nicht Dienst haben. Das kann doch unmöglich verboten sein, oder?«

»Nein«, räumte Littlemore widerstrebend ein. »Viele Kollegen haben eine Nebenbeschäftigung.«

»Na also! Sie tun etwas Nützliches für mich, und ich bezahle Ihnen fünftausend Dollar dafür. Was meinen Sie? Die Fahrt nach New York wird nur eine Vorbesprechung sein. Wir überlegen uns, welchen Dienst Sie mir erweisen können. Was genau, kann ich im Augenblick noch nicht sagen. Samuels ist ja so vielseitig. Er war früher bei Pinkerton, wissen Sie. Aber wir finden bestimmt einen wertvollen Dienst, den Sie leisten können.«

Littlemore beobachtete, wie Samuels die Limousine eine breite Rampe hinaufsteuerte. »Wahrscheinlich lässt sich schon was finden.«

Brighton hatte eine Idee. »Wie wär’s zum Beispiel mit meinen Leuten in Mexiko? Was ich Senator Fall erzählt habe, ist wirklich wahr. Ich besitze viele Tausend Hektar von produktivem Land in Mexiko, und die Regierung dort versucht, mir alles wegzunehmen.«

»Das bezweifle ich nicht, Mr. Brighton.«

»Hat Senator Fall vorhin nicht erwähnt, dass Sie jetzt für die Bundesregierung arbeiten? Vielleicht können Sie mir mit Mexiko helfen. Konfiszierung ist Diebstahl, wissen Sie — unverhohlener Diebstahl. Könnten Sie vielleicht ein paar Bundespolizisten hinschicken?«

»Hören Sie, Mr. Brighton. Erstens habe ich in Mexiko keine gesetzlichen Befugnisse. Zweitens darf meine Tätigkeit für Sie auf keinen Fall etwas mit meiner Arbeit für die Regierung zu tun haben. Drittens nehme ich vorerst kein Geld von Ihnen an. Ich werde nur mit Ihnen nach New York fahren, dann können wir uns überlegen, ob ich tatsächlich was für Sie tun kann. Einverstanden?«

»Ich weiß schon: Wir spielen Billard«, verkündete Brighton. »Kommen Sie, wirklich gut ist es nur, solange der Zug steht. Samuels ist eine Niete im Billard. Ich könnte Sie doch als meinen Billardpartner bezahlen!«

Einen halben Block entfernt ratterte die Hochbahn über der Sixth Avenue vorbei und erschütterte das Bett, in dem Littlemore und seine Frau lagen.

»Was ist mit dir?« Betty hatte die offenen Augen ihres Mannes bemerkt.

»Nichts.«

»Es ist zwei vorbei, Jimmy.«

»Ich habe das Gefühl, dass ich mich zum ersten Mal habe bestechen lassen.«

»Du meinst, weil du in Mr. Brightons Zug mitgefahren bist? Du bist bestimmt der einzige Polizist in New York, der das für falsch halten würde.«

»Er hat mir fünftausend Dollar angeboten. Genug für Lily. Hat sie mir in die Hand gedrückt.«

»Hast du sie angenommen?«

»Nein.«

Das Scheppern des Zugs entschwand in der Ferne. Im Schlafzimmer herrschte vollkommene Stille.

»Was wollte er dafür?«, fragte Betty schließlich.

»Nichts. Er wollte mich für etwas bezahlen, das ich schon getan habe.«

»Er hat dir fünftausend Dollar für nichts angeboten?«

»Es war für meine Polizeiarbeit. Tut mir leid, Betty, ich konnte es nicht.«

»Jetzt hör mir mal gut zu, James Littlemore.« Betty setzte sich auf. »Nimm niemals schmutziges Geld an. Nicht für mich, nicht für Lily, nicht für irgendwen.«

Littlemore schloss die Augen. »Danke.«

Betty legte sich wieder hin. Lange blieben sie stumm.

»Habe ich genug aus mir gemacht, Betty?«

»Genug? Niemand arbeitet schwerer als du. Wir haben jeden Tag unser Essen auf dem Tisch. Wir haben eine Wohnung an der Fourteenth Street.«

»John Mitchel war mit vierunddreißig Bürgermeister von New York«, antwortete Littlemore. »Teddy Roosevelt war mit achtunddreißig Polizeichef. Und ich kann mir nicht einmal eine Ohrenoperation für meine Tochter leisten.«

»Sie hatten berühmte Väter, Jimmy. Dein Vater ...« Betty zögerte. »Nun, du hast alles allein geschafft.«

Littlemore schwieg.

»Und du hast noch viel vor dir«, fuhr Betty fort. »Zum Beispiel deine neue Stelle. Keine von meinen Freundinnen hat einen Mann wie dich. Du solltest mal sehen, was die für Augen machen. Für die bist du wie ein Gott. Captain Littlemore von der New Yorker Polizei, und jetzt Special Agent Littlemore von der US Treasury.«

»Wie ein Gott.« Lächelnd wischte sich Littlemore über die Augen. »Da erkenne ich mich sofort wieder.«

Die Morgenzeitungen bestätigten Brightons Kummer. Der designierte Präsident Mexikos, General Álvaro Obregón, hatte Truppen in Silberminen entsandt, die in amerikanischem Besitz waren. Er drohte damit, bei den ungleich lukrativeren Ölquellen genauso zu verfahren, und behauptete, die Amerikaner hätten sich die Bohrrechte durch illegale, korrupte Transaktionen mit dem prärevolutionären Regime angeeignet.

Die American Society for Psychical Research verfügte über einen vollkommen unspirituellen Hauptsitz an der East Twenty-third Street in Manhattan, wo wissenschaftliche Veröffentlichungen – vor allem aus dem eigenen Haus – präsentiert wurden. Nirgends ein Hinweis auf Okkultes. Der geschäftsführende Direktor Dr. Walter Franklin Prince war genauso nüchtern in seinem Auftreten. Er war ein umgänglicher, ungefähr sechzigjähriger Mann mit breitem Gesicht und Geheimratsecken und rauchte eine Pfeife mit ungewöhnlich großem Kopf.

Am folgenden Vormittag schüttelte Littlemore dem Direktor die Hand. »Danke, dass Sie sich die Zeit nehmen, Dr. Prince. Ein Bekannter hat mir gesagt, dass Ihre Organisation sich mit übernatürlichen Erscheinungen auskennt.«

»Sehr erfreut, dass ich Ihnen behilflich sein kann«, erwiderte Prince. »Meine Sekretärin Miss Tubby hat mir erzählt, dass Sie an Mr. Edwin Fischers Fähigkeit zweifeln, in die Zukunft zu blicken.«

»Stimmt, aber ich höre mir gern Ihre Meinung an.«

»Selbstverständlich ist so etwas möglich. Vorahnungen einer Katastrophe sind weit verbreitet. Im Jahr 1902 habe ich selbst bis ins Detail von einem Zugunglück geträumt, das vier Stunden später tatsächlich eingetreten ist. Im Jahr 1912 hat Mr. J. C. Middleton nach dem Erwerb von Karten für die Jungfernfahrt der Titanic in zwei aufeinanderfolgenden Nächten davon geträumt, dass das Schiff sinkt und seine Passagiere in der eisigen See ertrinken. Er hat die Reise nicht angetreten und dadurch überlebt.«

»Er hat aber nicht zufällig jemandem davon erzählt, bevor das Schiff untergegangen ist?«

»Das hat er allerdings. Ansonsten würde ich es gar nicht erwähnen. Mit Leuten, die im Nachhinein hellsichtig sind, habe ich nichts zu schaffen. Mr. Middleton war so beunruhigt, dass er es sofort seiner Frau und mehreren Freunden mitteilte. Ihre eidesstattlichen Erklärungen liegen in meiner Schublade. Ich habe mich bereits mit dem Fall Fischer befasst und bin aufgrund der Beweise davon überzeugt, dass seine Vorahnung authentisch war.«

»Fischer meint, es ist ihm ›aus der Luft‹ zugeflogen«, antwortete Littlemore. »Sagt Ihnen das was?«

»Er hätte es nicht treffender ausdrücken können. Wenn wir ein Funkeln am Nachthimmel bemerken, Captain, was sehen wir dann?«

»Ähm ... einen Stern, denke ich.«

»Wir sehen die Vergangenheit. Das Universum, wie es vor Jahrhunderten existiert hat. Die Vergangenheit umgibt uns in jedem Augenblick, auch wenn wir sie nur selten wahrnehmen. Und so verhält es sich auch mit der Zukunft. Sie ist überall um uns in Form von Wellen oder Perturbationen, die für das bloße Auge nicht erkennbar sind – ganz ähnlich wie Funkwellen. Viele Menschen werden sich dieser Ströme flüchtig bewusst, beispielsweise an den Haaren oder im Nacken. Im Lauf der Zeit wird die Wissenschaft bestimmt ihre Molekularstruktur entschlüsseln. Doch im Hinblick auf ihren Ursprung kann es keinen Zweifel geben.«

»Ihren Ursprung?«

»Der Tod, Captain. Der Tod strahlt diese Energie in die Luft ab. Wenn eine schlimme Katastrophe droht, wird die Störung so stark, dass sie einen feinfühligen Menschen in äußerste Aufregung versetzen kann. Unter Umständen erkennt er, wann und wo genau sie eintreten wird. Möglicherweise nimmt er eine Aura um Menschen wahr, die bald sterben werden. Oder er sieht im Voraus Bilder des Unglücks, wie es bei mir und Mr. Middleton der Fall war. Auch Edwin Fischer ist es so ergangen.«

Littlemore nickte. Er war nicht überzeugt, wollte aber nicht vorschnell urteilen. »Können diese Leute auch mehr wissen? Zum Beispiel, wer dahintersteckt?«

»Davon habe ich noch nie gehört. Es gibt Hinweise, dass die Seelen von Ermordeten, wenn man in der Geisterwelt zu ihnen Kontakt aufnimmt, verraten können, wer sie ermordet hat, aber ich weiß von keinem Fall, in dem ein derartiges Vorauswissen bei Lebenden dokumentiert wäre. Haben Sie Interesse, sich mit einem Medium in Verbindung zu setzen? Ich kenne eine äußerst fähige Person.«

»Fürs Erste nicht, Dr. Prince.«

»Würde es Ihnen helfen zu erfahren, wann der Anschlag geplant wurde?«

»Sehr sogar«, erwiderte Littlemore. »Glauben Sie, Fischer könnte das wissen?«

»Bei vorsätzlichen Morden kommt es fast nie zu Vorahnungen, ehe der Täter den Plan zur Tötung gefasst hat. Häufig tritt das Vorauswissen genau in diesem Augenblick ein. Fragen Sie Mr. Fischer, wann er zum ersten Mal eine Vorahnung hatte.«

»Danke, Dr. Prince, das mache ich vielleicht.«

Mitte Oktober 1920 hielt der zunehmend angriffslustige Direktor Flynn vom Federal Bureau of Investigation im Astor Hotel erneut eine Pressekonferenz ab. Die wiederholte Ankündigung einer unmittelbar bevorstehenden Anklageerhebung hatte sich nicht zu seinen Gunsten ausgewirkt. Der Fall war noch immer ungelöst. Niemand war vor Gericht gestellt worden. Bei einigen Herren von der Presse hatten sich Skepsis und Ernüchterung breitgemacht.

Nach Flynns Auffassung war das nicht seine Schuld. Schuld waren die Zeitungen, die von seinen Rückschlägen berichteten. Immer wenn sich eine seiner Spuren in nichts auflöste, machten die Blätter eine Story daraus: definitiv nicht das Verhalten, das Flynn von loyalen Amerikanern erwartete. Im Gegenteil, es war ein kriminelles Vergehen, sich über die Arbeit der Bundesbehörden zu mokieren. Deswegen saß jemand wie Eugene Debs auch im Gefängnis. Flynn hätte jeden dieser Reporter in Haft nehmen können. Er wusste, was sie sich am Telefon erzählten, denn seine Agenten hörten mit. Wenn diese Flegel noch immer unverdientermaßen in Freiheit waren, so hatten sie das ausschließlich seiner Großmut zu verdanken.

»Jeder von euch«, predigte Flynn, »sollte mir auf Knien danken. Aber darauf möchte ich heute nicht weiter eingehen. Stattdessen sorge ich dafür, dass ihr mehr von euren Zeitungen verkauft. Wir haben jetzt alles unter Dach und Fach. Das ist eure Story: Gestern Nachmittag hat mein Büro Informationen bekommen über die Identität und den Aufenhalt gewisser politischer Gefangener, während ihr Hampelmänner nichts mitgekriegt habt, weil ihr so damit beschäftigt wart, über irgendwelche Spinner zu schreiben.«

Die Stifte hingen reglos in der Luft, als ihre Besitzer vergeblich versuchten, dieser Aussage einen Sinn abzugewinnen.

»Alles schon wieder vergessen, ihr Tölpel?«, legte Flynn nach. »›Befreit die polietischen Gefangenen‹ — so steht es in den anarchistischen Wurfsendungen. Und wer genau sind diese politischen Gefangenen? Findet die Antwort darauf, und der Fall ist praktisch geklärt.«

»Aber letztes Mal haben Sie gesagt, Tresca war es, Chief«, wandte ein Reporter ein. »Dann hält Tresca in Brooklyn eine öffentliche Rede, und Sie nehmen ihn nicht mal fest. Was soll das?«

»Ich zeige Ihnen gleich, was das soll.« Flynns Halsmuskeln spannten sich unter dem zugeknöpften Kragen seines weißen Hemds. »Ich habe nie behauptet, dass Tresca der Täter ist. Ich habe nur gesagt, dass er verdächtigt wird. Kapiert?«

»Director Flynn«, meldete sich ein anderer, der weniger zerzaust wirkte als die übrigen. »Ich soll Ihnen im Namen meiner Leser ausrichten, dass Sie ein guter Amerikaner sind.«

»Danke, Tommy. Das freut mich. Sie sind ebenfalls ein guter Amerikaner.«

»Meine Leser«, fuhr Tommy fort, »fühlen sich viel sicherer, seit Sie die Ausländer zusammentreiben, die versuchen, die Macht in dieser Stadt zu übernehmen.«

»Das nenne ich einen echten Zeitungsmann«, erklärte Flynn. »Und ihr anderen hört mir jetzt gut zu. Sobald wir diese politischen Gefangenen haben, die wir schon haben, können wir den Fall abschließen und eine Schleife drumbinden. Da habt ihr eure Story. Mit Brief und Siegel. Und das bringt ihr bitte auch.«

Am Freitag, den 15. Oktober, kam Littlemore noch einmal ins Polizeipräsidium in der Centre Street, um einige Sachen zusammenzupacken. Seine Untergebenen Roederheusen und Stankiewicz schauten ebenfalls vorbei und hielten die Kappen in der Hand wie bei einer Bestattung.

»Spanky.« Nacheinander schüttelte Littlemore ihnen die Hand. »Stanky.«

»Sie werden uns fehlen, Cap.«

»Ach, hört schon auf.« Littlemore kam zur Sache. »Und vergesst nicht, die Gasse ist der Schlüssel. Die Gasse zwischen dem Schatzamt und der Münzanstalt. Sucht nach Leuten, die am sechzehnten September auf die Straße gelaufen oder zum Fenster gegangen sind und einen großen Lastwagen beobachtet haben, der mit schwerer Ladung aus der Gasse auf die Pine Street gebogen ist. Das war der Fluchtweg der Attentäter.«

»Warum sollen die denn einen Lastwagen genommen haben?«, erkundigte sich Stankiewicz.

»Was für eine Ladung?«, fragte fast gleichzeitig Roederheusen.

»Kann ich euch noch nicht sagen, Jungs. Findet raus, wie der Lastwagen ausgesehen hat und wo er hingefahren ist, dann könnt ihr den Fall klären. Ihr wisst, wo ihr mich erreicht. «

Zögernd setzten die beiden ihre Mützen auf.

»Da fällt mir ein, Cap.« In der Tür drehte sich Roederheusen noch einmal um. »Sie haben mich doch gebeten, diesen Mexikaner aufzutreiben, Pesqueira heißt er. Im Konsulat heißt es, er ist weg. Ist letzte Woche nach Washington gefahren.«

»Interessiert mich nicht mehr, aber trotzdem danke.« Littlemore verließ sein Zimmer und steuerte auf das Büro von Commissioner Enright zu. Er wusste, dass er das wahrscheinlich zum letzten Mal tat. Er klopfte an Enrights Tür und trat ein, als ihn von drinnen eine Stimme dazu aufforderte.

»Captain Littlemore.« Der Polizeichef saß an seinem Schreibtisch. »Nicht mehr lange Captain, oder?«

»In Washington haben sie mich schon vereidigt, Mr. Enright. Ich hole nur meine Sachen ab.«

Der Commissioner nickte. »Ich habe Ihren Vater gekannt, Littlemore.«

»Ja, Sir.«

»Ein guter Mensch. Unvollkommen wie wir alle. Trotzdem ein guter Mensch.«

»Danke, Sir.«

»Ihre Marke, Captain. Und Ihre Waffe.«

Littlemore legte seine Dienstmarke auf Enrights Schreibtisch. Es tat so weh, dass er sie fast nicht loslassen konnte. »Die Pistole gehört mir.«

»Nun, es fällt mir schwer, mich an die offiziellen Vorschriften zu halten. Aber kraft meines Amtes als Chef der New Yorker Polizei entbinde ich Sie hiermit vom Dienst. Mr. Littlemore, ab jetzt gehören Sie nicht mehr der Truppe an.«

Littlemore schwieg.

»Machen Sie uns stolz, mein Junge.«

13

Nach einem Tag auf See wird ein Ozeandampfer, der aus dem Hafen von New York ausgelaufen ist, zu seinem eigenen und einzigen menschlichen Bezugssystem. Keine anderen Schiffe kreuzen das weite Meer.

Unter einem wolkenlosen Morgenhimmel schlenderten Colette und Younger über das Oberdeck. Der Seegang war so ungleichmäßig, dass sie seinen dargebotenen Arm dankbar akzeptierte. Hinter ihnen stampften dumpf dröhnend die Maschinen.

»Was wollten sie nur von mir?«, fragte sie.

»Die Rothaarigen oder die Entführer?«

»Alle.«

»Je mehr ich darüber nachdenke«, erwiderte Younger, »desto mehr glaube ich, dass die Nachricht im Hotel – die von Amelia – eine Falle war. Ein Köder. Wir haben geglaubt, dass Amelia am nächsten Morgen nicht im Hotel aufgetaucht ist. Aber möglicherweise ist sie doch erschienen – zusammen mit den Entführern.«

»Warum?«

»Vielleicht ist das ihr Geschäft — Frauen verschleppen und verkaufen.«

»Verkaufen?«

»Mädchenhandel. Vielleicht wollten sie Sie irgenwohin locken; Amelia sollte an Ihr Mitleid appellieren und Sie um Hilfe bitten. Diese Leute dachten, dass Sie allein sind. Stattdessen war ich bei Ihnen. Also haben sie ihren Plan geändert. Sie sind uns zur Wall Street gefolgt. Amelia kam bei dem Bombenanschlag ums Leben. Aber ihre Komplizen haben aufgepasst und Sie verschleppt, als Sie wieder ins Hotel gegangen sind.«

»Warum ausgerechnet mich?«

»Weil Sie Ausländerin sind. Keine Verwandten in Amerika, kaum Bekannte. Jung und schön wäre ein weiteres Kriterium.«

»Ich bin nicht schön. Und woher wussten diese Leute, dass ich Ausländerin bin und keine Verwandten hier habe?«

»Woher wussten sie, dass Sie in New Haven leben? Oder dass Sie nach Hamburg reisen wollten? Eins steht auf jeden Fall fest: Diese Leute haben Geld. Genug, um Nachforschungen über Menschen anzustellen.«

Völlig unerwartet legte sie den Kopf auf seine Schulter. »Hier auf dem Schiff sind wir zumindest sicher. Das spüre ich. Am liebsten würde ich nie in Europa ankommen.«

Younger hatte sich beim Steward erkundigt und erfahren, dass er als Letzter Fahrkarten gekauft hatte. Colette hatte also wohl Recht. Auf dem Schiff war es sicher, niemand war ihnen gefolgt. »Wir müssen ja nicht aussteigen, wenn der Dampfer in Bremen anlegt. Wir könnten gleich für die Rückreise an Bord bleiben. Und in New York wieder. Für immer und ewig hin- und herfahren.«

»Sagen Sie nichts mehr.« Sie schloss die Augen. »Davon möchte ich träumen.«

Er betrachtete ihr reizendes Gesicht. »Ich muss sagen, wenn ich einen Mädchenhändlerring hätte, dann wären Sie auf meiner Opferliste ganz oben.«

Später am Vormittag leerte Younger den Inhalt eines großen Sacks auf das Deck, den er als Teil seines Gepäcks mitgebracht hatte. Zum Vorschein kamen ein Baseball, ein Schläger, ein Haufen Holzklammern und Metallplatten sowie eine Montageanleitung. Eine halbe Stunde später hatte er ein Schlagmal errichtet — einen freistehenden Sockel, auf dem ungefähr hüfthoch ein Baseball lag, damit ein Schlagmann üben konnte. Danach faltete Younger ein Netz um den Baseball und befestigte es mit einem langen, von einem Seemann geborgten Seil. Das andere Ende des Seils band er an eine Winde. Dann legte er den Ball im Netz auf den Sockel und gab Luc Unterricht im Schlagen. Nach jedem Hieb holten sie den tropfnassen Ball mit dem Seil ein.

Schon bald standen mehrere männliche Passagiere Schlange. Sie legten Hut und Jacke ab, um in Hemdsärmeln einen Versuch zu machen. Natürlich wollten auch die wenigen anderen Jungen mitmachen, die sich auf dem Schiff befanden. Younger schickte sie zu Luc, der ihnen mit ernster Miene die Erlaubnis erteilte und dadurch trotz seiner Stummheit im weiteren Verlauf der Reise zu einem unentbehrlichen Mitglied der kleinen Schar von Jungen wurde.

Von allen, die sich an diesem Tag mit dem Baseball versuchten, gelangen Younger die schwungvollsten Schläge. Doch am nächsten Tag gesellten sich mehrere Matrosen dazu. Einer von ihnen war ein kräftiger Kerl, der im Krieg für die Brooklyn Robins gespielt hatte und der, nachdem er gleich das Hemd ausgezogen hatte, eine solche Ruth’sche Wucht in seinen ersten Hieb legte, dass das Seil zu kurz war. Das Netz zerriss, und der Ball war verloren. Younger probierte es mit mehreren Ersatzgegenständen — einer Orange, einer vom Schiffszimmermann gefertigten Holzkugel, einem geliehenen Golfball –, aber nichts hatte die Eigenschaften eines Baseballs, und damit hatte sich die Sache erledigt.

Während die Tage auf dem Ozean fast unmerklich ineinander übergingen, musste Younger feststellen, dass er bei Colette nicht vorankam. Das Verhältnis zu ihr war durchaus vertraut, blieb aber rein freundschaftlich. Sie war herzlich, aber zugleich reserviert. Und je näher Europa rückte, desto spürbarer wurde ihre Distanziertheit. Manchmal ertappte er sie dabei, wie sie hinaus aufs Meer starrte in eine Zukunft, die ihm verschlossen blieb. Oder war es eine Vergangenheit – die Erinnerung daran, wie sie sich in Paris in einen frommen, leidenden Soldaten verliebt hatte, dem ihr Herz gehörte, obwohl sie ihn mehr als zwei Jahre nicht mehr gesehen hatte?

»Sie sind ein Held für ihn«, sagte sie eines Tages, als sie sich aus ihrer Versunkenheit löste.

»Für wen?«

»Für Luc.«

»Wirklich?« Younger schaute sie an. »Und wer ist Ihr Held?«

»Ich habe zwei: Madame Curie und meinen Vater. Eigentlich ein Glück für mich. Die Deutschen haben meinen Vater getötet, als er noch ein Held für mich war: furchtlos, stark, in jeder Hinsicht edel. Das konnten mir nicht einmal die Deutschen wegnehmen. Aber Luc kann sich kaum noch an ihn erinnern. Früher habe ich versucht, ihm Mutter und Vater ins Gedächtnis zu rufen, habe ihm Geschichten über Vaters Kraft und Tapferkeit erzählt. Aber er wollte mir nicht zuhören. Es interessiert ihn gar nicht. Dabei braucht er eigentlich nichts so sehr wie einen Vater.«

»Und Sie tun Ihr Bestes, um einen für ihn zu finden?«

Sie antwortete nicht.

»Glauben Sie wirklich, dass er Sie liebt? Hans, meine ich. Er hat Ihnen in zwei Jahren keinen einzigen Brief geschrieben. Für mich klingt das nicht unbedingt nach Liebe.«

»Es ist unwichtig, ob er mir schreibt oder nicht.«

»Sie meinen, Sie lieben ihn so oder so? Das stimmt nicht. Tut mir leid, aber das stimmt nicht. Wenn Sie ihn lieben würden, würden Sie nur an eins denken: wie er reagieren wird, wenn er Sie sieht. Sie würden sich mit Zweifeln herumschlagen, ob er sich noch für Sie interessiert. Sie würden ständig in den Spiegel schauen. Und Sie würden sich nicht eingestehen, dass er Ihnen nicht geschrieben hat. Sie würden sich einreden, dass er Ihnen in das Krankenhaus in Paris geschrieben hat und dass Sie die Briefe nie erhalten haben. Stattdessen behaupten Sie, dass es unwichtig ist.«

Sie antwortete nicht.

»Ist er so gut aussehend? Oder haben Sie sich ihm hingegeben und glauben jetzt, dass Sie ihn deswegen heiraten müssen?«

Colette wandte den Blick ab. »Reden wir nicht mehr über ihn. Bitte.«

»Was sind Sie ihm schuldig? Sie haben den Mann gepflegt, als er krank war, aber Sie benehmen sich, als hätte er Sie gerettet. Als hätten Sie ihm Ihr Leben zu verdanken.«

»Sie können nicht begreifen, was ich ihm schuldig bin.« Sie musterte ihn. »Erwarten Sie, dass ich sage, ich liebe Sie mehr als ihn? Dass ich ihn Ihretwegen aufgebe? Das werde ich nicht, tut mir leid. Sie sollten mich nicht lieben. Sie sollten ... mich einfach in Ruhe lassen.« Sie verschwand in ihrer Kabine und kam nicht mehr zurück.

Als Younger am letzten Abend der Reise über die unergründliche Kraft nachgrübelte, die Colette aus Tausenden von Kilometern Entfernung zu ihrem Soldaten zog, streifte ihn die Frage, was die größere Illusion war: die Bewegung der Sterne, die im Verlauf einer Nacht langsam über den Himmel zu wandern schienen, oder die Reglosigkeit der Erde, die in Wirklichkeit mit unvorstellbarer Geschwindigkeit um die Sonne rotierte.

Wie konnte es sein, dass ein Mann, den Colette nur wenige Monate gekannt hatte, solche Macht auf sie ausübte oder dass diese Französin solche Macht über ihn, Younger, ausübte – gegen seinen Willen, gegen seine Vernunft und sein Urteilsvermögen? Er hatte das Gefühl, eine Umlaufbahn um sie zu beschreiben, die ihn erst immer näher zu ihr und dann wieder wegführte, ohne dass es ihm gelang, die letzte Distanz zu ihr zu überbrücken. Ob die Erde ihre Kreisbewegung um die Sonne auch als endlose Qual empfand?

Das Sanatorium Amityville auf Long Island machte einen makellos weißen und gesunden Eindruck, nur Edwin Fischer, sein neuester Bewohner, wirkte unzufrieden. Verschwunden war die gut gelaunte Geselligkeit, die er vor einem Monat bei seiner Inhaftierung in New York an den Tag gelegt hatte.

»Wie behandelt man Sie, Fischer?« Littlemore setzte sich auf einen Stuhl im Besuchsraum.

»Die Popen waren schon immer gegen mich«, erwiderte der Angesprochene. »Sind Sie katholisch, Officer?«

»Ich nicht, aber meine Frau.«

»Keiner von den Popen war je ein richtiger Katholik. Natürlich tun sie so, aber das ist alles nur Lüge. Sie nutzen ihre Macht gegen mich aus. Warum sind Sie hergekommen?«

»Komisch, diese Frage habe ich mir auch gerade gestellt.«

»Soll ich Ihnen erklären, warum die Popen wollen, dass ich hinter Schloss und Riegel bin?«

»Weil Sie verrückt sind?«

»Sie glauben mir nicht, dass ich Agent des US-Geheimdienstes bin.«

»Das sind Sie nicht.«

»Weshalb sagen Sie das?« Fischer wirkte ehrlich gekränkt. »Das nehme ich Ihnen übel. Sind Sie vom Geheimdienst?«

»Nein.«

»Sind Sie der Finanzminister?«

»Warum?«, fragte Littlemore.

»Wenn Sie es wären, wären Sie für den Geheimdienst zuständig. «

»Das glaube ich nicht.«

»Sie glauben nicht, dass Sie der Finanzminister sind? Die meisten Menschen wären sich ganz sicher, ob ja oder nein.«

»Ich arbeite zufällig für den Finanzminister, aber ich glaube nicht, dass er für den Geheimdienst zuständig ist.«

»Dann ist er ein Hochstapler. Ich weiß, warum Sie hier sind.«

»Ach?«

»Sie sind hier, um mich hier herauszuholen.«

»Nein, bin ich nicht.«

»Doch. Und um mich zu fragen, wann ich die erste Vorahnung von dem Bombenattentat an der Wall Street hatte.«

Littlemore fuhr unwillkürlich hoch.

»Habe ich Recht?«, fragte Fischer.

»Mich laust der Affe. Woher wissen Sie das?«

»Waren Sie am Bahnhof, als mich die Polizei aus Kanada hergebracht hat, Captain?«

»Nein. Also, wann haben Sie sie gehabt — die erste Vorahnung? «

»Ich liebe Bahnhöfe. Immer wenn ich in eine neue Stadt komme, schlendere ich stundenlang im Bahnhof herum. Da fühle ich mich zu Hause. Grand Central Station ist wie ein zweites Zuhause für mich.«

»Schön. Wann hatten Sie die erste Vorahnung?«

»Werden Sie was gegen die Popen unternehmen?«

»Ich sehe zu, was sich machen lässt.«

»Ende Juli, glaube ich. Auf jeden Fall vor dem Ost-West-Turnier. Gleich nachdem ich beschlossen hatte, nicht nach Washington zu fahren. Ihnen ist doch sicher bekannt, dass ich ein Berater von Mr. Wilson bin?«

»Damit meinen Sie vermutlich Präsident Wilson.«

»Im Jahr 1916 habe ich Mr. Wilson geraten, dem Krieg ein Ende zu bereiten, weil sonst viele Menschen sterben würden. Auf diese Weise wurde ich zum Geheimagenten. Er wollte sich mit mir treffen, aber seine Referenten haben es nicht erlaubt. Zweifellos bedauert er diese Entscheidung heute zutiefst.«

»Bestimmt. Und wer steckt Ihrer Meinung nach hinter dem Bombenanschlag, Fischer?«

»Anarchisten natürlich. Bolschewisten.«

»Sind Sie sicher?«

»Absolut.«

»Und woher haben Sie Ihr Wissen?«

»Aus den Zeitungen.«

Kurz darauf trat ein Pfleger ein, der Mr. Fischer zurück in sein Zimmer brachte.

An einem Abend Mitte Oktober glitt ihr Zug mit einem befriedigten Kreischen in den Wiener Westbahnhof. Die österreichischen Züge, einst der Stolz des Kaiserreichs, waren nur noch ein Schatten ihrer selbst. Sie fuhren mit halben Kohlerationen, da die andere Hälfte von korrupten Beamten und notleidenden Schaffnern verkauft wurde. Leuchter und dekorierte Täfelung waren offenbar von Dieben herausgerissen worden.

Unter einem hellen Halbmond wartete nur ein einziger Fiaker vor dem Bahnhof: ein eleganter Zweispänner. Younger saß zwar neben Colette, aber sie hielt Abstand und blickte von ihm abgewandt hinaus auf die Stadt. Luc nahm gegenüber Platz, einen Koffer unter den Beinen, den anderen neben sich. Es war ein herrlicher Abend. In der Ferne, hinter den Dächern stattlicher Häuser beschrieb das Riesenrad im Prater einen hohen, gemächlichen Bogen durch die Luft. Der Wind trug Fetzen von Walzermusik und ausgelassenem Gelächter herüber.

»Wien ist fröhlich.« Colettes Bemerkung klang wehmütig für Youngers Ohren.

Sie hatte auf Französisch gesprochen, und der Kutscher antwortete in der gleichen Sprache: »Ja, wir sind fröhlich, Mademoiselle. Das ist unsere Natur. Selbst im Krieg waren wir fröhlich. Und im Gegensatz zum letzten Mal, als Sie hier waren, essen wir auch keine Hunde mehr.«

Der Mann präsentierte ihnen seine Karte. Es war Oktavian Ferdinand Graf Kinsky von Wchinitz und Tettau, der sie schon bei ihrem ersten Besuch in Wien zum Hotel gefahren hatte. Doch auf seiner Karte waren die Worte Graf und von inzwischen durchgestrichen.

»Adelstitel sind abgeschafft worden«, erklärte er. »Nicht einmal auf unseren Karten dürfen wir sie mehr führen. Ja, ja, alles wird besser. Alles wird immer besser.«

Von hinten hörten sie ein fernes Ächzen, gefolgt von einem donnernden Krachen.

»Was war das?« Colette fuhr hoch.

»Nichts, Mademoiselle«, erwiderte der Kutscher. »Das kommt aus dem Wienerwald, dem schönsten Forst der Welt. Sie fällen Bäume.«

»Um diese Zeit?«, fragte Younger. »Wer?«

»Alle, Monsieur. Es ist verboten, aber den Menschen bleibt nichts anderes übrig. Es gibt keine Kohle mehr. Nur noch Holz. Sie tun es nachts, um nicht verhaftet zu werden. Wenn der Winter kommt, werden viele keine Heizung haben. Sie kommen aus Paris?«

»New York.«

»Monsieur ist Amerikaner?«

Younger bejahte.

»Verzeihung, ich dachte, Sie sind Franzose. Dann darf ich Sie zu dieser Fahrt einladen. Österreich schuldet Ihnen tiefsten Dank.«

Younger brachte sein Erstaunen über dieses Angebot zum Ausdruck.

»Sie meinen, dass ein besiegtes Land nicht oft dem Feind seine Dankbarkeit erklärt? Ich danke Ihnen im Namen unserer Kinder. Die amerikanischen Hilfspakete sind immer noch ihre wichtigste Nahrungsquelle. Kennen Sie Mr. Stockton – Ihren Chargé d’Affaires? Ich habe ihn letzten Monat zum Bahnhof gefahren. Er hatte gerade einen Brief vom Vorsitzenden des Obersten Gerichtshofs erhalten, der anfragte, ob die Richter auch ein Hilfspaket erhalten könnten.«

»Was wird mit den Kindern passieren«, erkundigte sich Colette besorgt, »wenn sie im Winter nicht heizen können?«

»Vermutlich werden sie erfrieren, viele von ihnen zumindest. Aber hier sind wir: Berggasse 19. Ich hoffe, Dr. Freud geht es gut.«

Younger, der ausgestiegen war und Colette die Hand hinstreckte, zog angesichts des überaus kenntnisreichen Kutschers eine Augenbraue hoch.

»Wenn Gäste aus dem Ausland die Berggasse besuchen«, bemerkte der ehemalige Graf, »kann es dafür nur einen Grund geben.«

Younger bat ihn zu warten, während sie den Freuds ihre Aufwartung machten. Oktavian erklärte sich gern dazu bereit.

Es war die Schwester von Freuds Frau, Minna Bernays, die ihnen die Tür der Wohnung im ersten Stock öffnete. Obwohl sie erwartet wurden, wollte Fräulein Bernays sie nicht einlassen, da sich Dr. Freud und seine Frau Martha schon früh zurückgezogen hätten. Als sie sie gerade aufforderte, doch am nächsten Tag noch einmal vorbeizuschauen, wurde sie von der tiefen Stimme eines Mannes unterbrochen, der die Meldung über seinen Rückzug als stark übertrieben bezeichnete.

Es folgte eine herzliche Begrüßung, und es wurde viel Aufhebens darum gemacht, dass Luc seit dem letzten Mal um einen ganzen Kopf gewachsen war. »Nun, Minna«, stellte Freud fest, »Martha hat sich getäuscht, wie ich es vorhergesagt habe.« Für Younger und Colette fügte er hinzu: »Meine Frau war sich sicher, dass Sie beide innerhalb eines Jahres heiraten würden.«

»Das Jahr ist noch nicht vorbei«, sagte Younger.

»Sie hat 1919 gemeint«, entgegnete Freud trocken.

Younger wollte sich noch nicht geschlagen geben. »Dann besteht immer noch Hoffnung für 1920.«

Tadelnd griff Colette ein. »Ich habe Ihnen keinerlei Hoffnungen gemacht, Stratham. Weder für dieses noch für ein anderes Jahr.«

Younger versuchte, seine Betroffenheit zu überspielen. »In diesem Fall setze ich die Hochzeit auf den 31. Dezember um Mitternacht an. Dieser Augenblick gehört zu keinem Jahr.«

Colette wandte sich an Minna Bernays. »Er ist einfach ein hoffnungsloser Fall.«

»Erst ermahnt sie Sie, weil Sie hoffen, dann, weil Sie hoffnungslos sind.« Freud schüttelte den Kopf. »Frauen wissen einfach nicht, was sie wollen.«

Sigmund Freud konnte sein Alter nicht verleugnen, als er tief versunken in einem Fauteuil in seinem Arbeitszimmer saß. Zwischen seine weißen Brauen hatte sich eine tiefe Furche gegraben. Der sonst so übermütige Chow-Chow Jofi rollte sich mitfühlend zu Füßen seines Herrn zusammen. Sie hatten über den Bombenanschlag auf der Wall Street, Colettes Entführung und den finanziellen Zusammenbruch des Psychoanalytischen Vereins gesprochen. Freuds Sohn Martin war endlich aus der Kriegsgefangenschaft entlassen worden. »Seine erste Handlung in Freiheit war, sie aufzugeben. Er hat geheiratet.« Freud zuckte die Achseln.

Colette dankte ihm für seine Bereitschaft, ihren Bruder zu behandeln.

»Ich habe mich noch nicht bereiterklärt«, erwiderte Freud. »Ich habe Ihnen geschrieben, Fräulein, und Ihnen meine einzige Bedingung genannt. Sie haben mir nicht geantwortet. «

Colette schwieg.

»Ich bin zu alt und zu beschäftigt für halbe Sachen«, fuhr Freud fort. »Ich nehme kaum noch neue Patienten an; ich habe nur noch Zeit, um andere in der Analyse zu unterweisen. Jede Stunde, die ich Ihnen verspreche, ist eine Stunde, die für meine Arbeit verlorengeht. Und eine Psychoanalyse lässt sich nicht in wenigen Tagen durchführen, Mademoiselle Rousseau. Sie müssen sich auf einen längeren Aufenthalt in Wien einstellen.«

»Aber ich ... habe keine Mittel, keine Arbeit.«

»Das ist Ihre Angelegenheit.« Freuds Schärfe überraschte Younger. »Wenn ich Ihren Bruder behandeln soll, müssen Sie mir Ihr Wort geben, dass Sie in Wien bleiben, solange es dauert.«

»Tut mir leid«, antwortete Colette. »Ich weiß es einfach nicht.«

Langsam erhob sich Freud und trat zum Fenster, um es zu öffnen. Frischer Nachtwind zerzauste sein weißes Haar. Aus dem kleinen Hof unten, wo Graf Oktavians Fiaker wartete, drang das Scharren und Wiehern der Pferde herauf. Freud atmete tief ein. Seine Frage kam wie aus dem Nichts. »Mademoiselle, haben Sie je von einem Kind geträumt, das geschlagen wird?«

»Pardon?«

»Nun?«

Colette zögerte. »Woher wissen Sie das?«

»Manchmal ohne zu wissen, von wem die Schläge kommen?«

»Ja«, erwiderte Colette.

»Dieser Traum tritt erstaunlich häufig auf bei Frauen, die das Gefühl haben, eine Strafe zu verdienen. Nun, es ist klar, dass Sie nicht nur deshalb nach Wien gereist sind, um Ihren Bruder behandeln zu lassen. Sie haben noch etwas anderes zu erledigen. Ausgehend von Ihrer Bemerkung zu Younger vorhin im Flur, vermute ich, dass Sie gekommen sind, um Ihren Verlobten zu finden und zu heiraten – den Mann, der bei Ihrem letzten Besuch hier im Gefängnis saß. Das würde zumindest erklären, warum Sie nicht sicher sind, ob und wie lange Sie in Wien bleiben können. Sie wissen nicht, wo er jetzt lebt – vielleicht nicht einmal in Österreich. Ist es das?«

Colette konnte ihre Überraschung nicht verhehlen.

»Schon gut«, meinte Younger. »Das macht er doch ständig.«

Freud fuhr unbeirrt fort. »Das eigentliche Rätsel ist jedoch, wie Sie Younger, den Rivalen Ihres Verlobten, dazu überredet haben, Sie auf dieser Reise zu begleiten. Ich muss sagen, das finde ich wirklich beeindruckend – und verblüffend.«

»Da sind Sie nicht der Einzige«, warf Younger ein.

»Nun, all das ändert nichts an meiner Position.« Freud wandte sich vom Fenster ab. »Falls Sie beschließen, sich hier ernsthaft nach einer Arbeit umzusehen, Fräulein, gebe ich Ihnen gern die Adresse des Wiener Radiuminstituts. Es hat einen ausgezeichneten Ruf und stellt ohne Bedenken auch Frauen ein. Außerdem kann ich Ihnen den Namen und die Adresse eines alten Bekannten geben. Er ist Neurologe. « Ein schmales, nicht unbedingt fröhliches Lächeln huschte über Freuds Gesicht, als er rasch ein paar Zeilen hinwarf. »Sein Behandlungsansatz für Kriegsneurosen ist viel zügiger als meiner. Für die Qualität seiner Arbeit kann ich mich nicht verbürgen, aber viele Menschen glauben daran, und da Sie vor allem an einer möglichst schnellen Heilung Ihres Bruders interessiert scheinen, Mademoiselle Rousseau, wäre es von meiner Seite eine Nachlässigkeit, seinen Namen nicht zu erwähnen. Was Sie betrifft, Younger, so ist es höchste Zeit, dass wir diese unbeendete Angelegenheit zwischen uns klären. Morgen um elf Uhr vormittags habe ich eine Stunde frei. Ich erwarte Sie.«

Ich habe Sie gewarnt, dass er sehr schroff sein kann«, sagte Younger, als ihr Wagen auf dem Kopfsteinpflaster der Berggasse zum Donaukanal klapperte.

»Er ist so traurig«, antwortete Colette.

»Freud? Eher müde, denke ich. Und zornig. Warum, weiß ich nicht.«

»Pragmatisch, würde ich meinen«, sinnierte Oktavian. »Kompetent.«

»Ich habe noch nie so traurige Augen gesehen.«

»Ich fand sie überhaupt nicht traurig«, erwiderte Younger.

»Ah, da kann ich leider nicht mitreden«, ließ sich der Kutscher vernehmen. »Ich konnte ihn zwar vom Fenster aus gut hören, aber seine Augen haben sich meinem Blick entzogen.«

»Das liegt daran, dass Sie nie wahrnehmen, was andere fühlen.« Colettes Worte richteten sich an Younger. »Ein Glück, dass Sie die Psychologie aufgegeben haben. Sie sind wie ein Blinder.«

14

Zu den stattlicheren Bauten an der Wiener Ringstraße gehörte ein vierstöckiges, rosa und weiß gestrichenes Wohnhaus, in dessen Erdgeschoss das elegante Café Landtmann untergebracht war. Am nächsten Vormittag um elf trafen sich Younger und Freud unter einer endlosen Reihe von Kristallleuchtern im Hauptsalon. Der Oberkellner begrüßte Freud wie einen guten Freund und führte ihn zu einem Tisch an einem Fenster mit kunstvollen Gardinen, durch das sie das prachtvolle Staatstheater auf der anderen Straßenseite sehen konnten.

Freud setzte sich. »Nun, wissen Sie, worüber ich mit Ihnen sprechen möchte?«

»Über den Ödipuskomplex?«

»Über Mademoiselle Rousseau.«

»Warum?«

»Erzählen Sie mir zuerst, welchen Eindruck Sie von meinem alten Bekannten Jauregg hatten.«

Younger, Colette und Luc hatten den Neurologen Dr. Julius Wagner-Jauregg am Morgen in seinem Büro an der Universität aufgesucht. »Er behandelt Kriegsneurosen mit Elektroschock«, sagte Younger.

»Ja. Seine Arbeitsgruppe berichtet von beachtlichen Erfolgen. War er überrascht, dass ich Sie zu ihm geschickt hatte?«

»Sehr sogar. Er meint, dass Sie bei einer Verhandlung letzte Woche gegen ihn ausgesagt haben.«

»Im Gegenteil. Ich habe für ihn ausgesagt. Ihm wurde vorgeworfen, dass er unsere Soldaten durch Folter zur Rückkehr an die Front gezwungen hat. Die Regierung hat mich damit beauftragt, die Angelegenheit zu untersuchen. Ich bin zu dem Schluss gekommen, dass sein Einsatz der Elektrotherapie ethisch einwandfrei war. Natürlich habe ich auch erläutert, dass nur die Psychoanalyse die Wurzeln von Granatenschock aufdecken und diesen heilen kann, dass dies aber 1914 noch nicht bekannt war. Mein Bekannter hat — wie auch seine vielen Anhänger — im weiteren Verlauf alles darangesetzt, den Ruf jedes Psychoanalytikers in Wien zu beschmutzen.« Ein Kellner brachte ihnen zwei Kaffee in kleinen Tässchen mit Goldrand und einen Korb Gebäck. »Dumm von mir. Irgendwie hatte ich vergessen, wie viel Feindseligkeit man uns immer noch entgegenbringt. Aber das ist unwichtig. Hat er Sie zu einer Elektroschockbehandlung für den Jungen überreden können?«

»Er hat sich für eine einzige Behandlung mit niedriger Voltzahl ausgesprochen. Er ist der Auffassung, dass es sich bei Granatenschock um eine Art Kurzschluss im Gehirn handelt und dass ein kleiner krampfauslösender Stromstoß die Schaltkreise reparieren kann.«

»Ich weiß. Und da Sie nicht an die Psychologie glauben, sollte Ihnen das doch einleuchten.«

Younger dachte an den verwirrten, gequälten Ausdruck, den er im Gesicht von Soldaten mit Kriegsneurosen wahrgenommen hatte. Als Naturwissenschaftler war er überzeugt, dass ihre Beschwerden durchaus auf Störungen der Nervenschaltungen zurückgehen konnten. Aber irgendetwas in ihm hatte sich bei Luc gegen die Diagnose gesträubt – oder zumindest gegen die Behandlungsmethode. »Ich glaube nicht, dass dem Gehirn des Jungen etwas fehlt.«

»Ah, Sie meinen, es liegt an seinem Kehlkopf?«

»Wohl kaum.«

»Nun, dann haben Sie zumindest in einer Sache Recht. Was hat Mademoiselle Rousseau dazu gemeint? Nein, lassen Sie mich raten. Sie war zerstreut und hatte keine klare Haltung. Sie wollte, dass Sie entscheiden.«

»Woher wissen Sie das?«

»Würden Sie sie als selbstzerstörerisch bezeichnen?«, kam Freuds Gegenfrage.

»Keineswegs.«

»Wirklich? Mein Eindruck ist, dass Sie eine Vorliebe für solche Frauen haben.«

»Manchmal mache ich Ausnahmen.«

»Sie fühlt sich nicht zu gewalttätigen Männern hingezogen?«

»Wenn Sie damit mich meinen, dann ist meine Anziehungskraft auf sie bedauerlich gering.«

»Ich meine nicht Sie«, bemerkte Freud.

»Sondern ihren Verlobten Gruber?«

»Der Mann ist ein vorbestrafter Krimineller.«

Younger schaute zum Fenster hinaus. »Sie erinnert sich nur an einen lieben, frommen Soldaten, den sie im Krankenhaus gepflegt hat.«

»Eine mütterliche Zuneigung? Nicht sehr wahrscheinlich. « Freud rührte in seinem Kaffee. Seine ohnehin schon zerfurchte Stirn verfinsterte sich noch mehr. »War ich gestern Abend zu streng zu ihr?«

»Das hält sie schon aus. Warum waren Sie so streng?«

Freud nahm die Brille ab und wischte mit einem Taschentuch ausgiebig erst das eine, dann das andere Glas sauber. »Sie erinnert mich an Sophie, meine Zweitjüngste. Bildschön, eigensinnig. Sophie hat sich mit neunzehn verlobt. Mit einem dreißigjährigen Fotografen. Es war, als könnte sie nicht schnell genug aus dem Haus kommen. Ich glaube, ich habe an Mademoiselle Rousseau einen Ärger abreagiert, den ich gegen Sophie hege, weil sie uns so früh verlassen hat.«

»Sophie, ist das die, die in Deutschland lebt?«

»Sie ist die, die gestorben ist.« Freuds Löffel klopfte mehrmals unregelmäßig an den Rand seiner Tasse.

»Das wusste ich nicht.«

»Das war im Januar. Die Grippe. Sie hat in Berlin gewohnt mit ihren zwei kleinen Jungen und ihrem Mann, den ich immer viel zu schlecht behandelt habe. Als wir die Nachricht von ihrer Krankheit bekamen, sind keine Züge gefahren — nicht einmal für Notfälle. Und kurz darauf hieß es schon, sie ist tot.« Er atmete tief durch. »Danach hat für mich praktisch alles seinen Sinn verloren. Für einen Ungläubigen wie mich gibt es in so einer Situation keine tröstlichen Erklärungen und Begründungen. Nur stille Resignation. Nackte Notwendigkeit. Meine Kinder — meine anderen Kinder – und ihre Kinder ...« Freud hielt inne, um sich zu fassen. »Monatelang war mir ihr Anblick einfach unerträglich.«

Draußen auf der Ringstraße herrschte lebhafte Betriebsamkeit. Automobile und Straßenbahnen rollten dahin. Ein malerischer Fiaker klapperte vorbei. Eine Gouvernante mit Kinderwagen spazierte über den Gehsteig.

»Nun, das Glück des Menschen war nie Sinn und Zweck dieser Schöpfung«, konstatierte Freud. »Sie werden mir Aberglauben vorwerfen, aber ich habe eine schlechte Vorahnung, was Mademoiselle Rousseau betrifft. Warum ist sie nach Wien gekommen?«

»Sie haben es gestern Abend schon erraten. Dieser Gruber wurde gerade aus dem Gefängnis entlassen.«

»Ach, hören Sie auf – Sie werden doch nicht Ihr ganzes psychologisches Wissen vergessen haben. Was ist der Grund für Mademoiselle Rousseaus Reise?«

»Vermutlich will sie herausfinden, ob er sie noch liebt. Oder vielleicht ob sie ihn noch liebt. Sie hat ein Versprechen gegeben und hat das Gefühl, dass sie es halten muss.«

»Unsinn. Dieser Motivation traue ich nicht. Und Sie sollten es auch nicht tun. Wissen Sie, weswegen ihr Soldat in Haft war?«

»Nein.«

»Ich schon. Sie hat es mir unter Tränen gebeichtet, einen Tag nachdem Sie letztes Jahr aus Wien abgereist waren. Er hat einen alten Mann zusammengeschlagen. Das sagt zumindest die Polizei. Ich habe sie ermahnt, dass ein Rüpel, der mit der Antisemitischen Liga marschiert, kein geeigneter Ehemann für sie ist. Ich habe ihr davon abgeraten, sich mit ihm zu treffen. Eigentlich dachte ich, dass sie sich das zu Herzen genommen hat.«

»Offenbar hat sie es sich anders überlegt«, bemerkte Younger.

»Es gibt ein Phänomen, das bei vielen jungen Frauen zu beobachten ist. Sie gehen eine Verbindung zu einem gewalttätigen Mann ein. Sie verzeihen ihm jede Misshandlung. Das halten sie für Liebe, aber sie irren sich. In Wirklichkeit wollen sie für ihre Sünden bestraft werden, wahre und eingebildete, oder für die einer anderen Person. Irgendetwas an Mademoiselle Rousseaus Verbundenheit mit diesem Gruber stimmt nicht. Das spüre ich. Ich kann Ihnen nur raten, Sie nicht aus den Augen zu lassen. Sie wirft sich in die Arme eines Verbrechers.«

»Vielleicht kommt sie zur Vernunft, wenn er sie schlägt.«

Freud zog eine Augenbraue hoch, und Younger fragte sich unwillkürlich, ob er selbst die Gewohnheit, eine einzelne Braue zu lüpfen, von Freud abgeschaut hatte. »Sie meinen also, sie hat sich auf ihn eingelassen, und wollen sie nicht aufhalten?«

»Ich kann nicht über Colette bestimmen.«

»Sie wollen, dass sie bestraft wird, weil sie sich für einen anderen entschieden hat. Sie lassen sie gehen – das ist Ihre Rache.«

»Sie gehen lassen? Ich habe einen Ozean überquert, um sie umzustimmen.«

»Sie können sie nicht umstimmen. Aber vielleicht können Sie sie beschützen.«

»Wovor?«

»Vor diesem Gruber. Vor einer Entscheidung, die sie ihr ganzes Leben lang bereuen wird.«

Im Hotel wartete eine Nachricht auf Younger.

Lieber Stratham!

Ich muss mich beeilen, um einen Zug zu erreichen. Ich bin nicht zum Radiuminstitut gegangen, sondern zum Gefängnis. Dort habe ich erfahren, dass Hans Wien verlassen hat und nach Braunau am Inn gezogen ist. Ich glaube, das ist seine Heimatstadt. Es gibt nur einen Zug pro Tag nach Braunau, und erfährt in einer halben Stunde. Wahrscheinlich komme ich morgen zurück. Luc ist oben in meinem Zimmer. Bitte passen Sie auf ihn auf. Ich hoffe, eines Tages werden Sie alles verstehen.

Ihre

Colette

Lange Zeit starrte Younger benommen auf das Blatt. Er fuhr sich mit den Händen durchs Haar. Dann sandte er einen Boten nach Oktavian Kinsky, dem adeligen Kutscher.

Eine Stunde später warteten Younger und Luc im Hotelfoyer, als Oktavian erschien. Er war flott gekleidet mit einer Lederjacke und einer Mütze, wie sie von Chauffeuren in offenen Automobilen getragen wurde. »Ich weiß, Sie wollten ein Automobil, Monsieur, aber mehr konnte ich so kurzfristig nicht tun. Dennoch völlig ausreichend. In sechs Stunden bringe ich Sie nach Braunau.«

Er deutete nach draußen, wo ein chromblitzendes Motorrad mit holzgetäfeltem Beiwagen stand.

»Das nützt mir nichts«, sagte Younger.

Nun erkannte auch Oktavian die Schwierigkeit. Luc war ebenfalls für die Reise zurechtgemacht, und im Beiwagen hatte nur ein Passagier Platz. »Der junge Mann fährt auch mit? Das war mir nicht klar.«

Younger trat nach draußen, gefolgt von Oktavian und Luc. »Ich fahre mit dem Jungen.«

»Aber das Motorrad gehört mir nicht«, erwiderte Oktavian. »Ich glaube nicht ...«

»Morgen bekommen Sie es wieder, das verspreche ich Ihnen. Und die hier nehme ich auch, wenn Sie erlauben.« Younger erleichterte den Kutscher um seine Lederjacke. »Und die Mütze.«

»Herrje«, ächzte Oktavian.

In der Abdeckung des Beiwagens befand sich ein Loch für den Mitfahrer. Sie ließ sich in zwei Hälften teilen, unter denen ein Polstersitz und ein kleines Gepäckfach zum Vorschein kamen. Younger zog Luc die Lederjacke an und schob ihm die Mütze über die Ohren, verstaute ihn auf dem Sitz und zurrte die beiden Klappen fest. Wenig später waren sie bereits unterwegs.

Beim Fahren brachte Younger dem Jungen bei, sich in die Kurven zu lehnen, um die Geschwindigkeit zu steigern. Jacke und Mütze hingen viel zu groß an Luc, aber sie hielten ihn warm. Younger äußerte sich nicht über den Zweck ihrer Reise, und der Kleine fragte nicht. Alles in allem war die Fahrt gar nicht so schlecht – bis der Regen einsetzte.

Ohne jede Vorwarnung zuckte vor ihnen der erste Blitz über den Himmel. Unmittelbar darauf wurde die Luft von einem Donnerschlag erschüttert, als wäre direkt über ihnen eine Haubitze abgefeuert worden. Erschrocken packte Luc Younger am Arm. Younger verlor kurz die Kontrolle über den Lenker, und das Motorrad wäre fast seitlich ausgebrochen. Als er die Maschine wieder gerade ausgerichtet hatte, fuhr Younger den Jungen grob an. »Wenn du Angst hast«, fügte er hinzu, »musst du dich langsamer bewegen, nicht schneller.«

Die Stadt Braunau am Inn war beschaulich und vollkommen deutsch im Charakter, nur einen Steinwurf von Bayern entfernt. Auf malerischen kleinen Plätzen grenzten bunte Häuser mit spitzen Dächern aneinander, allesamt überragt von einer Kirche mit hohem Turm. Es gab keinen Bahnhof – nur einen Bahnsteig und einen einzelnen Fahrkartenschalter.

Bei zunehmender Dunkelheit steuerte Younger auf diesen Fahrkartenschalter zu. Er wischte sich den Dreck aus den Augen und das Wasser von der Stirn. Dummerweise hatte er keine Schutzbrille gehabt. Die Fahrt hatte nicht sechs Stunden gedauert, sondern zehn: Der Regen hatte sie aufgehalten, Luc hatte etwas zu essen gebraucht, und dreimal hatten sie sich verirrt. Younger öffnete die Abdeckung des Beiwagens und hob Luc heraus. Das Innere war genauso durchweicht wie der Junge.

Younger fragte den Schalterbeamten nach Decken. Es gab tatsächlich welche. Younger warf sie Luc zu und befahl ihm, die nassen Sachen auszuziehen und sich gründlich abzutrocknen. Schließlich wandte sich Younger wieder dem Beamten zu. »War der Zug aus Wien schon da?«

»Ja, vor zwei Stunden.«

»Haben Sie zufällig eine allein reisende junge Frau mit dunklem Haar gesehen, die ausgestiegen ist?«

»Französin?«, fragte der Beamte.

»Ja.«

»Wunderschön?«

»Ja, das ist sie.«

»Nein.«

Younger wartete vergeblich auf weitere Auskünfte. »Was soll das heißen, nein?«

»Ich war nicht hier, als der Zug aus Wien eingetroffen ist, mein Herr. Aber das Fräulein muss damit gekommen sein. Ich habe ihr eine Fahrkarte verkauft.«

»Eine Fahrkarte wohin?«

»Einmal einfach für den Nachtzug nach Prag. Kein Gepäck. Sie haben sie nur knapp verpasst. Der Zug ist erst vor einer knappen Stunde abgefahren. Äußerst ungewöhnlich. Stellen Sie sich vor, eine junge Frau, die nachts ohne Begleitung reist.«

Younger fuhr sich mit den Händen durchs Haar. »Ich suche nach einem gewissen Hans Gruber. Wissen Sie zufällig, wo er wohnt? Oder Verwandte von ihm?«

Younger fand das Haus, das ihm der Schalterbeamte beschrieben hatte — klein, bäuerlich und mit einem Zaun umgeben, sauber, aber heruntergekommen. Das Dach sah aus, als könnte es jeden Moment einstürzen. Eine untersetzte alte Frau mit harten Augen öffnete die Tür.

»Frau Gruber?«, fragte Younger.

»Ja. Was wollen Sie?«

»Ich bin ein Freund von Hans.«

»Lügner.« Die Stimme der Alten klang scharf und verschlagen zugleich. Selbst der Anblick des in eine Decke gehüllten Jungen an Youngers Seite konnte sie nicht erweichen. »Lassen Sie mich in Ruhe. Er ist nicht hier. Er ist in Wien.«

Younger ging dazwischen, als sie die Tür schließen wollte. »Meiner Bekannten haben Sie aber was anderes erzählt. Dass er in Prag ist.«

Argwöhnisch kniff sie die Augen zusammen und bleckte die gelben Zähne zu einem hässlichen Lachen. »Meinen Sie, ich weiß nicht, was er mit ihr anstellen wird? Ich kenne ihn genau. Das letzte Hemd wird er ihr ausziehen. Er wird sie als Hure auf die Straße schicken und sie auf den Müll werfen, wenn sie verbraucht ist. So wie all die anderen.«

Youngers Reaktion auf diese Vorhersage war erstaunlich widersprüchlich. Einerseits hielt er es für möglich, dass Colette in Gefahr war, falls sie Gruber heiratete. Andererseits fand er, dass die Chancen auf eine Ehe mit Gruber merklich gesunken waren. »Sagen Sie mir, wo ich ihn in Prag finden kann.«

»Ich weiß, warum Sie hier sind«, entgegnete die Alte. »Er schuldet Ihnen Geld. Das sehe ich in Ihren Augen. Aber seine Schulden an mich sind älter.« Verbittert schüttelte sie den Kopf. »All die Jahre hat er die Familienrente eingestrichen, bloß weil der Staat die Briefe an ihn adressiert hat. Dann besitzt er die Frechheit, zurückzukommen und unter meinem Dach zu schlafen. Nehmen Sie den Fuß aus meiner Tür, oder ich rufe die Polizei. Glauben Sie, ich helfe Ihnen dabei, Hans Geld abzuknöpfen? Alles, was er hat, gehört mir.«

»Wie viel?«, fragte Younger.

»Was?«

»Wie viel schuldet er Ihnen?«

Bereitwillig rechnete die Alte den Betrag aus. Er war ziemlich groß. Younger entnahm seiner Brieftasche eine deutlich höhere Summe in Kronen. Ihre Augen funkelten.

Als Younger das Haus der Alten verließ, hatte er eine Adresse in Prag, und Luc steckte in einem trockenen und sauberen, wenn auch alten braunen Anzug aus Wolle. Dank des Schalterbeamten hatte Younger eine recht genaue Vorstellung von der Strecke nach Prag. »Schlaf dich ein bisschen aus da drinnen«, forderte er Luc auf, als der Kleine in den Beiwagen kletterte. »Wir haben einen langen Weg vor uns.«

Luc musterte Younger forschend.

»Na schön, das alles ist ja kein Geheimnis. Deine Schwester sucht nach einem Mann, den sie im Krieg kennengelernt hat. Sie will ihn heiraten. Und wir folgen ihr.«

Noch immer hing Lucs Blick unverwandt an Younger.

»Nein, ich weiß nicht, was ich tun werde, wenn wir sie finden. Es hat wahrscheinlich sowieso alles keinen Sinn. Wenn wir in Prag eintreffen, sind sie bestimmt schon in einer Kirche, und die Hochzeitsglocken läuten. Und dann stehe ich ziemlich dumm da.«

Der Junge tippte Younger auf den Arm. Dann kramte er in dem Gepäckfach nach etwas zum Schreiben, bis er schließlich eine von Oktavians vornehmen Visitenkarten fand. Er schrieb etwas darauf und reichte sie Younger. Auf der Karte stand: »Meine Schwester möchte dich heiraten.«

»Das ist eindeutig falsch.« Younger setzte sich auf das Motorrad und trat auf den Anlasser.

Luc zupfte ihn am Ärmel und reichte ihm eine weitere Karte. Diesmal lautete die Botschaft: »Ich mag meine Schwester nicht.«

»Natürlich magst du sie.«

Es war neun Uhr morgens, als sie bei leichtem Regen über die Kopfsteinpflasterstraßen der Prager Neustadt rollten, deren Gründung immerhin schon auf die Mitte des vierzehnten Jahrhunderts zurückging. In der großen Stadt herrschte ein ungereimtes Durcheinander von Stilen. Gotische Kirchen drängten sich an verschnörkelte neoklassizistische Kuppeln, barocke Paläste stellten kastenartige Türme aus dem Mittelalter zur Schau, und an allen Straßenecken prangten Statuen von Generälen aus dem achtzehnten Jahrhundert, die mit gezückten Schwertern auf sich aufbäumenden Rössern saßen. Im Nieselregen wirkte alles grau – sogar die goldenen Kirchturmspitzen und die lachsfarbenen Häuser.

Younger hatte blutunterlaufene Augen. Er war die ganze Nacht durchgefahren. Neben ihm schlief Luc zusammengesunken im Beiwagen.

An einer breiten Chaussee längs der träg und trüb dahinfließenden Moldau bremste Younger vor einem Café, in dem Lebenszeichen zu erkennen waren. Nachdem er abgestiegen war und sich eine Zigarette angezündet hatte, überquerte er die Straße zu einer Brüstung, wo er aufs Wasser blicken konnte. Flussabwärts verschwanden Boote unter dem tunnelartigen Gewölbe einer mittelalterlichen Steinbrücke. Gähnend trat Luc, den die Unterbrechung der Fahrt aufgeweckt hatte, zu ihm. Am gegenüberliegenden Ufer stieg das Gelände stark an. Ganz oben am Gipfel erhob sich im funkelnden Glanz der Morgensonne die ausladende Prager Burg.

»Das ist die größte Burg der Welt« erklärte Younger. »Bis vor dem Krieg haben hier Kaiser und Könige gewohnt. Jetzt steht sie leer — es heißt, sie soll umgebaut werden, damit sie von Behörden benutzt werden kann. Riechst du das? In dem Café wird was gebacken. Sehen wir mal nach.«

Erst nach einer Stunde stießen sie auf die Straße, die die alte Frau Gruber in Braunau aufgeschrieben hatte. Obwohl er sich mit Deutsch gut verständlich machen konnte, fand er niemanden, der den Namen kannte. Entweder lag es daran, dass die Straße im ältesten Viertel lag, einem Gewirr verschlungener Gassen, oder daran, dass Younger das Wort völlig falsch aussprach.

Doch endlich entdeckten sie die kleine Straße in der Nähe eines alten steinernen Pulverturms. Von den umliegenden Dächern starrte ein Tribunal lebensgroßer Heiliger aus jahrhundertealtem Marmor in verzerrten Posen der Ekstase oder der Qual auf sie herab. Ein- und zweistöckige Häuser, Hunderte von Jahren alt, säumten die schmale Gasse mit Balkonen, die so nah beieinanderlagen, dass sich die Bewohner praktisch die Hand reichen konnten.

Younger klopfte an die Tür mit der gesuchten Nummer. Er war nicht sicher, was er getan hätte, wenn jemand geöffnet hätte, doch nichts regte sich. Er drückte die Klinke, aber es war abgeschlossen. Schließlich fragte er Passanten nach Hans Gruber. Entweder war er wieder nicht zu verstehen, oder der Name sagte ihnen nichts.

»Dann müssen wir eben warten«, erklärte er Luc. Ein kurzes Stück weiter parkte er das Motorrad in einer Lücke zwischen zwei alten Gebäuden und zündete sich eine weitere Zigarette an.

Am frühen Nachmittag war Colette immer noch nicht aufgetaucht. Und auch niemand, der Hans Grubers Beschreibung entsprach. Younger schoss durch den Kopf, dass ihn die alte Frau Gruber belogen haben mochte. Aber das konnte er sich nicht vorstellen. Eine andere Möglichkeit war, dass sie sich in der Adresse geirrt hatte, aber wenn das zutraf, hatte auch Colette diese falsche Auskunft erhalten und musste irgendwann erscheinen — vorausgesetzt, sie war ihnen nicht zuvorgekommen. Das hielt Younger allerdings für eher unwahrscheinlich angesichts der österreichischen Züge, die häufig liegenblieben und mit bis zu vierundzwanzig Stunden Verspätung an ihrem Ziel eintrafen.

In einem Laden gleich in der Nähe kaufte Younger einen Laib Brot und etwas Schinken in dicken Scheiben. Als er damit zurückkam, reichte ihm der Kleine eine weitere Nachricht: »Bin ich ein Feigling?«

Younger machte belegte Brote für den Jungen und sich selbst. »Ich möchte dir mit einer Binsenweisheit antworten. Eine Binsenweisheit ist etwas, was alle wissen. Wer Angst hat, ist noch lange kein Feigling. Das ist die Binsenweisheit. Und sie stimmt.«

Luc schrieb auf die nächste Karte. »Du hast nie Angst.«

»O doch«, antwortete Younger. »Ich verrate dir jetzt ein Geheimnis. Tapferkeit besteht darin, dass man niemandem zeigt, wie sehr man sich fürchtet. Tut mir leid, dass ich das so sagen muss, aber in deinem Alter haben sich manche Jungen schon als Helden erwiesen. Das ist die Wahrheit. Einmal habe ich einen Jungen gekannt — nicht älter als du –, der eine Tapferkeit bewiesen hat, wie ich sie nur selten erlebt habe. Der Junge war entführt worden. Er war gefesselt. Und trotzdem hatte er die Geistesgegenwart, mich auf ein Reagenzglas mit Urandioxid aufmerksam zu machen, das in diesem Augenblick gerade vom Tisch rollte. Das hat uns alle davor bewahrt, von einem ziemlich hässlichen Kerl getötet zu werden. Einem ausgesprochen hässlichen Kerl sogar. So hässlich, dass er besser aussah, als sein Bart in Flammen stand.«

Als ihn Luc aufweckte, war bereits die Dunkelheit hereingebrochen. Die Straße war jetzt erleuchtet und erfüllt vom Lärm mehrerer Wirtshäuser. Es war kalt geworden. Younger hatte einen schalen Geschmack im Mund und war am ganzen Körper steif. Luc deutete eifrig auf eine schlanke weibliche Gestalt in leichtem Mantel, die sich mit bestimmten Schritten dem Haus näherte. Es war Colette. Sie klopfte an die Tür. Diesmal wurde geöffnet, und sie verschwand im Treppenhaus. Gespannt beobachtete Younger die oberen Fenster.

Während er noch überlegte, was er als Nächstes unternehmen sollte, erschien Colette wieder in der Tür und marschierte direkt an Younger und Luc vorbei. Wenige Schritte weiter bog sie in einen steinernen Torbogen.

Vorsichtig folgten sie ihr. Der Torbogen führte zu einem erstaunlich großen Biergarten im Hof eines Gebäudes, das vor Jahrhunderten wohl ein Kloster gewesen war. Eine kleine Kapelle spielte fröhliche Melodien. Von den Zweigen hingen Lampen. Männer sangen unangenehm laut und falsch. Auf einem steingefliesten Boden wurde getanzt. Allem Anschein nach hielt Colette Ausschau nach Gruber.

Younger war stark in Versuchung, sich zu zeigen. Aber er fürchtete, dass sie ungehalten reagieren und nicht auf ihn hören würde, wenn er vor sie trat, noch bevor sie ihren Hans getroffen hatte. Möglicherweise hätte seine Einmischung sie noch in ihrem Starrsinn bestärkt. Es war wohl besser, dass sich Hans selbst das Wasser abgrub. Wenn die Angaben seiner Mutter zutrafen, war er ein gemeiner Kerl und Schürzenjäger. Krank und verletzt mochte er Colette vielleicht getäuscht haben, aber jetzt fand sie ihn bestimmt abstoßend. Und wenn nicht, hatte Younger später immer noch Zeit, sie zur Rede zu stellen und ein letztes Mal an ihre Vernunft zu appellieren. Abgesehen davon musste sich Younger auch eine gewisse Neugier eingestehen. Er wollte beobachten, wie sich Colette und Gruber bei ihrem Wiedersehen benahmen.

Also ließ sich Younger mit Luc möglichst weit von Colette entfernt in einer schummrigen Ecke des überfüllten Biergartens nieder. Er zog dem Jungen die übergroße Motorradmütze tiefer ins Gesicht, obwohl in der Dunkelheit und dem allgemeinen Gedränge kaum eine Chance bestand, dass Colette sie erspähte. Außerdem schien sie ohnehin ganz auf sich fixiert. Auffallend in ihrem Alleinsein, setzte sich Colette auf eine Bank am Ende eines langen Holztischs. Fast herausfordernd, so schien es Younger, zog sie ihren Mantel aus. Darunter kam ein Kleid zum Vorschein, wie er es noch nie an ihr gesehen hatte.

Ihre Arme und ihr Rücken waren entblößt. Der Saum, der beinahe ihre Knie zeigte – nein, der tatsächlich ihre Knie zeigte, als sie die Beine übereinanderschlug –, trug zusammen mit ihren hohen Absätzen dazu bei, dass sich die Blicke praktisch aller Männer im Biergarten auf sie richteten. Noch selten hatte wohl ein Rücken so deutlich zum Ausdruck gebracht, dass er zum Anschauen geschaffen war. Die Männer am Tisch hinter ihr waren jedenfalls ganz offenkundig dieser Auffassung. Sie klopften sich gegenseitig auf die Schultern, deuteten auf die Unbekannte und äußerten sich mit den vorhersehbaren Geräuschen und Gesten.

Ohne ihm je begegnet zu sein, erkannte Younger Hans Gruber sofort unter den Männern. Er war unverwechselbar: der einzige hochgewachsene, blonde, kraftstrotzende, blauäugige Mann im ganzen Hof. Dazu ausgesprochen gut aussehend, Ende zwanzig, flott gekleidet, selbstbewusst im Auftreten, großzügig im Bestellen von Getränken nicht nur für sich selbst, sondern auch für eine Runde von Freunden.

Aus einer anderen Richtung wankte ein Fremder mit fettigem Schnurrbart zu Colettes Tisch. Augenscheinlich wollte er ein Gespräch mit ihr anknüpfen, doch in seiner Hast stolperte er über ihre Bank. Flink wich Colette aus, so dass ihr der Mann nicht auf den Schoß fiel. Stattdessen stürzte er mit einem Schmerzensschrei auf den Tisch, weil er sich das Schienbein angestoßen hatte, und warf dabei zahlreiche Gläser und Flaschen um. An dem folgenden Streit zeigte Colette nicht das geringste Interesse und zog stattdessen eine Zigarettenspitze aus der Handtasche. Younger hatte sie noch nie rauchen sehen.

Sofort erschienen zwei Männerhände, die schützend ein angezündetes Streichholz bedeckten. Diese Hände gehörten natürlich Hans Gruber. Colette akzeptierte sein Feuer. Sie blickte zu ihm auf und sprach ihn an, aber wegen des allgemeinen Lärms nahm Younger nur wahr, dass sich ihre Lippen bewegten. Für Younger war nicht ersichtlich, dass Gruber, dessen Hände knapp vor ihren Lippen verharrten, sich an sie erinnerte. Doch vielleicht erkannte er sie erst jetzt, als er, das Gesicht zu ihrem geneigt, mit ihr redete.

Eine Weile setzten die beiden ihre Unterhaltung fort. Sie rauchte, und er schob gelegentlich einen anderen weg, der sich um eine Audienz bei ihr bemühte. Gruber bestellte ihr ein Getränk, und es wurde serviert; er bezahlte, und sie trank. Kurz darauf führte er sie zum Tanzboden. Dort tanzten sie, und Hans streichelte mit der rechten Hand über Colettes Hüfte.

Innerlich zog Younger eine Grimasse.

Ihr Tanz dauerte über eine Stunde, beflügelt vom Alkohol, der in großen Mengen genossen wurde, und zwar nicht nur von Gruber, sondern auch von Colette und zwei kleinen, stämmigen Freunden, die selbst keine weibliche Begleitung hatten und es offenbar als ihre Aufgabe betrachteten, Gruber bei seiner Eroberung zu unterstützen. Einmal leerte Gruber, angefeuert von den Umstehenden, einen Riesenkrug schäumendes Bier in einem Zug. Während einer Unterbrechung der Musik half Gruber schließlich Colette in den Mantel und führte sie fröhlich aus dem Biergarten. Seine zwei Freunde stapften ihm mit schallendem Lachen nach.

Younger wartete, bis die Gruppe den Biergarten verlassen hatte, dann folgte er ihr. Als er und Luc die Straße erreichten, bemerkten sie gerade noch, wie Colette hinten in einen Viersitzer mit offenem Dach stieg. Gruber setzte sich neben sie, und das Automobil fuhr ab. Gruber sang laut — und gar nicht schlecht, wie Younger zugeben musste –, den Arm um Colettes Schulter gelegt. Younger, Luc im Schlepptau, hastete zum Motorrad.

Sechseckige Sterne und hebräische Lettern an den Geschäften deuteten darauf hin, dass sie ein jüdisches Viertel erreicht hatten. Younger hätte nicht angeben können, was er eigentlich mit der heimlichen Beschattung Colettes und ihres Galans bei der Fahrt durch Prag bezweckte, aber er machte weiter. Grubers Wagen verfolgte eine schwankende Bahn; mehr als einmal rollte er auf den Gehsteig, bevor er wieder auf die Straße zurückfand.

Inzwischen waren sie auf einem mit Bäumen und Jugendstilfassaden gesäumten Boulevard namens Mikulasska, der von unstetem Gaslicht erleuchtet war. Mit einer schweren Last in den Armen hastete eine alte Frau über die Straße, als würde sie Deckung suchen.

»Was macht sie um diese Zeit draußen?« Younger hatte seinen Gedanken laut ausgesprochen.

Aus unsichtbaren Winkeln drangen Rufe. Horden kleiner Jungen rannten durch schmale Nebengassen. Weiter vorn gab es einen Menschenauflauf. Grubers Automobil hielt gleich hinter dem Tumult. Auch Younger bremste vor einem Ring von über einem Dutzend junger Männer auf dem breiten Gehsteig. Im Zentrum des Kreises wurde ein Herr — eine schmächtige Gestalt mit Brille und Ausgehanzug — herumgeschubst und verspottet. Jemand entriss ihm seinen Spazierstock und warf ihn so heftig in ein Ladenfenster, dass die Scheibe zerbrach.

»Sehr festlich«, knurrte Younger.

Gruber hüpfte aus dem Wagen und steuerte auf die Menge zu. Einen nach dem anderen zog er die Gaffer beiseite, um ins Innere des Kreises zu dem Geschmähten in Abendgarderobe vorzudringen.

»Jude?«, fragte Gruber.

Der verängstigte Mann antwortete nicht. Die Umstehenden schienen Gruber mit der gleichen Feindseligkeit zu beäugen wie den Herrn.

»Jude?« Gruber klang nicht böse, mehr, als käme es ihm auf eine wichtige Auskunft an.

Der Herr mit Brille hatte das deutsche Wort offenbar verstanden und nickte kaum merklich, vielleicht in der Hoffnung auf Hilfe durch den Ausländer. Doch das Geständnis kam ihn teuer zu stehen. Im nächsten Moment nahm Gruber ihm die Brille ab, ließ sie auf den Boden fallen und zertrat sie mit dem Schuh. Die Menge brach in Beifallsrufe aus. Der Herr wollte zurückweichen, doch Gruber packte ihn am Kragen und versetzte ihm einen Fausthieb ins Gesicht, der ihn nach hinten durch die zerbrochene Fensterscheibe schleuderte. Die Schaulustigen johlten noch lauter. Nachdem er sich die Hände abgewischt hatte, bahnte sich Hans einen Weg durch den Kreis und kehrte zurück zum Wagen.

Younger überlegte, ob er dem Überfallenen zu Hilfe eilen sollte, aber Gruber stieg bereits wieder in sein Automobil. Colette hatte wahrscheinlich gar nicht mitbekommen, was er gerade getan hatte. Younger sah, wie Gruber auf dem Rücksitz wieder den Arm um sie schlang. Der Wagen setzte sich in Bewegung und fuhr davon. Younger überließ den Gestürzten seinem Schicksal.

Langsam rollte Grubers Automobil auf dem Boulevard dahin. Younger folgte ihm in sicherer Entfernung. Nach mehreren Straßenzügen erreichten sie einen alten Platz, in dessen Mitte ein Feuer brannte. Darum herum klatschten und sangen Menschen. Andere traten mit schweren Folianten beladen aus einem alten, stattlichen Gebäude auf der anderen Seite des Platzes. Als sie das Feuer erreichten, warfen sie die Bücher hinein.

»Es geht doch nichts über ein gutes, altes Pogrom«, murmelte Younger.

Grubers Wagen passierte die Feiernden und hielt einen knappen Kilometer weiter vor dem Tor eines kleinen Parks mit grünem Gras. Younger bremste einen Block dahinter. Schmiedeeiserne Laternenpfähle und verstreute Bäume, deren rostbraune Blätter silbern im Mondlicht schimmerten, prägten das Bild des Parks. Gruber und Colette stiegen aus. Seine lärmend zechenden Freunde blieben im Wagen.

»Warte hier«, sagte Younger zu Luc.

Younger schlüpfte durch die Dunkelheit zur Begrenzung des Parks, wo er auf einen hohen eisernen Gitterzaun stieß. Durch die Stäbe bemerkte er Colette und Gruber, die Arm in Arm einen Weg entlangschlenderten. Younger schlich am Zaun entlang und beobachtete, wie sie weiter in die Mitte des Parks vordrangen. Gruber sprach schnell auf Colette ein, und sie lachte kokett, obwohl sich Younger sicher war, dass sie kaum ein Wort von seinem Deutsch verstand. Angewidert musste er mit ansehen, wie Gruber Colette ab und zu herumwirbelte, als würden sie noch im Biergarten tanzen.

Unter dem weichen Licht einer Gaslaterne blieben sie stehen. Gruber zog ihr den Mantel aus und ließ ihn auf den Boden gleiten. Er drehte Colette um, so dass er ihren Rücken vor sich hatte. Dann legte er ihr die Hände auf den Bauch und schien an ihrem Ohr zu knabbern. Younger erinnerte sich an einen Abend, an dem er etwas ganz Ähnliches versucht hatte. Doch ihm hatte Colette nicht so viel Entgegenkommen bewiesen. Grob drehte Gruber sie wieder herum und strich ihr mit dem Daumen über den Mund. Colettes Handtasche fiel ins Gras. Gruber zog sie an sich, um sie zu küssen – doch dann taumelte er plötzlich mit erhobenen Händen zurück.

Colette umklammerte eine kleine Pistole. Kein Knall hatte die Luft zerrissen, sie hatte nicht auf ihn geschossen. Aber sie zielte mit beiden Händen direkt auf sein Herz. Sie sagte etwas zu ihm, auf Deutsch. Aus ihrem Tonfall schloss Younger, dass sie etwas Auswendiggelerntes zitierte. Doch ihre Worte waren so leise, dass Younger nichts verstand. Flehend sank Gruber auf die Knie. Colette atmete schwer, ihre Schultern wogten auf und ab. Dann wurde sie still und zielte aus kurzem Abstand zwischen Grubers Augen.

Doch sie zögerte. Volle dreißig Sekunden zögerte sie, während Gruber um sein Leben winselte. Endlich machte sie einen Schritt zurück, dann noch einen und noch einen, um sich schließlich abzuwenden und in die Dunkelheit zu fliehen.

Im nächsten Augenblick hörte Younger ein Klatschen und einen erstickten Schrei. Unmittelbar darauf traten Hans’ stämmige Freunde in den Lichtkegel der Laterne. Sie hatten Colette gepackt, die sich nach Kräften sträubte, ohne dass ihre Füße den Boden berührten. Anscheinend war sie direkt mit ihnen zusammengestoßen. Einer der Kerle hielt ihr mit seiner dicken Pranke den Mund zu; der andere drückte ihr die eigene Waffe in die Rippen.

Gruber erhob sich. Nachdem er ausgespuckt und sich die Nase am Ärmel abgewischt hatte, nahm er seinem Kumpan die Pistole ab. Mit einer wüsten Beschimpfung versetzte er Colette eine Ohrfeige und schob ihr die Waffe in den Mund.

Younger hatte genug gesehen. »Lass sie sofort los, Gruber! « Wütend rüttelte er an den Gitterstäben.

Erschrocken fuhren die Männer zusammen. Sie hatten seinen Schrei gehört, konnten ihn aber nirgends entdecken. Gruber wirbelte herum und fuchtelte blind mit der Pistole in Youngers Richtung.

»Wir holen dich, Gruber«, brüllte Younger. »Und wenn wir dich haben, reißen wir dir das Herz aus der Brust und stopfen dir damit das Maul!«

Younger hatte natürlich gelogen; es gab kein »wir«. Das dachte er zumindest, bis eine kleine Gestalt heranjagte und sich zwischen die Gitterstäbe quetschte, die für einen Mann zu eng standen, nicht aber für einen Jungen. Gerade noch rechtzeitig bekam Younger Luc an der Lederjacke zu fassen. Seine Füße drehten sich wie ein Schwungrad und klatschten auf den Boden, aber er kam nicht weiter.

Dieses Schrittgeräusch blieb allerdings nicht ohne Wirkung. Offenbar in dem Glauben, dass Jagd auf ihn gemacht wurde, rannte Gruber zum Parktor und winkte seinen Kumpanen, die Frau mitzubringen. Die zwei gehorchten sofort und schleppten Colette hinter sich her. Younger riss Luc durch den Zaun zurück, warf ihn sich über die Schulter und stürmte ebenfalls los. Er hatte es weiter, aber er war fast genauso schnell bei seinem Motorrad wie Gruber und seine Begleiter bei ihrem Automobil.

»Wenn ich dir sage, dass du irgendwo bleiben sollst, dann bleib, verdammt.« Grob stopfte Younger Luc zurück in den Beiwagen, doch diesmal klemmte er auch Arme und Schultern unter die Abdeckung, so dass er sich nicht mehr herauswinden konnte. »Tapferer kleiner Kerl.«

Younger warf das Motorrad an und nahm die Verfolgung auf.

Gruber hatte das Steuer des Wagens übernommen und raste wild durch die schmalen Straßen. Er bremste nicht, wenn er ein parkendes Automobil streifte oder wenn Fußgänger erschrocken zur Seite sprangen. Einmal beschleunigte er sogar noch, als ein Mann mitten auf der Straße nicht mehr ausweichen konnte und von dem Zusammenstoß beiseitegeschleudert wurde. Auf dem Rücksitz war Colette zwischen Grubers Kumpanen eingekeilt, die sie mit eisernem Griff festhielten.

Younger jagte ihnen weiter nach, war aber nicht in der Lage, den Abstand zu verkürzen. Dann erreichten sie eine breite Chaussee am Fluss, wo Younger Gas geben und aufholen konnte. Durch einen gotischen Spitzbogen schlitterte Gruber auf eine mittelalterliche Brücke und brauste an verzerrten Barockstatuen zu beiden Seiten vorbei. Wieder konnten sich mehrere Fußgänger nur mit einem Satz zur Seite retten. Als sie das andere Ufer erreichten, saß ihnen Younger direkt im Nacken.

Doch nach der Brücke bog Gruber plötzlich scharf ab, und Younger rutschte weg. Das Motorrad drehte sich um hundertachtzig Grad und krachte gegen eine versperrte Bretterbude. Gleich darauf war die Maschine wieder auf Kurs, aber Younger hatte Boden verloren. Weiter vorn schwenkte Gruber erneut mit kreischenden Reifen ab und steuerte einen Hang hinauf. Hinter ihm drang Younger in ein Viertel mit gewundenen, zunehmend steilen Straßen vor. Einen Augenblick lang verlor er Grubers Automobil vollständig aus den Augen. Doch dann sah er, wie es in der Ferne eine Haarnadelkurve nahm und in eine jäh ansteigende Gasse verschwand.

Younger holte alles aus dem Motorrad heraus, um nicht den Anschluss zu verlieren. Die Straße unter ihm verwandelte sich in eine Pflastersteinauffahrt, die auf einer Seite von Häusern und auf der anderen von einer Steinmauer begrenzt war. Immer höher schlängelte sich der Weg empor, ungefähr alle fünfzehn Meter unterbrochen von einer niedrigen Stufe. Bei jedem dieser Hindernisse wurde Younger in die Luft geschleudert, und neben ihm segelte Luc im Beiwagen dahin. Sie passierten einen zersplitterten, noch pendelnden Schlagbaum, den Grubers Wagen nur wenige Momente vorher durchbrochen haben musste.

Auf dem Gipfel erstreckte sich ein großer, dunkler Platz. Younger bremste. Auf einer Seite ragte der wuchtige Veitsdom auf, auf der anderen die gewaltige, in Schatten gehüllte Prager Burg.

Der Platz war leer, übersät mit steinigem Schutt und Baugerätschaften. An mehreren Stellen waren riesige Löcher in den Boden gegraben worden. An anderen türmten sich vier Meter hohe Erdhügel auf. Alles war still. Merkwürdige, längliche Formen zerschnitten das Mondlicht. Nirgends eine Spur von Gruber.

Younger beschlich ein mulmiges Gefühl. Grubers Wagen konnte überall versteckt sein. Wenn Younger auf den offenen Platz fuhr, wurden er und Luc zu gut sichtbaren Zielscheiben. In einer fernen Ecke des Platzes stieg plötzlich kreischend eine Vogelschar auf und flog davon, aber Younger hörte keinen Motor und sah keine Fahrzeuglichter. »Vielleicht sind sie gar nicht hier.« Das glaubte er allerdings selbst nicht.

Er stellte seinen Scheinwerfer ab. Die Hand leicht auf dem Gas lenkte er das Motorrad vorbei an den großen Geräten und den gefährlichen Löchern auf dem zerpflügten Gelände. Immer noch keine Spur von Gruber. Schließlich gelangten sie zu zwei großen, nahe nebeneinander aufgehäuften Erdhügeln. Younger ließ das Motorrad dazwischenrollen.

Gleich dahinter breitete sich das gewaltige Panorama Prags aus, mit dem Fluss, den Brücken und seinen vielen lichterfunkelnden Vierteln. Am Rand der Steilwand hatte eine Schutzmauer gestanden, die aber eingerissen worden war. Younger fürchtete allmählich, dass ihm Gruber wirklich entkommen war.

Wie als Antwort auf diese Mutmaßung brüllte hinter ihm ein Motor auf, und gleich darauf wurden sie nach vorn geworfen. Grubers Automobil hatte sie von hinten gerammt und mehrere Meter auf den Abhang zugeschoben. Gefangen zwischen den beiden Hügeln und dem gähnenden Abgrund hatte Younger keine Ausweichmöglichkeit. Grubers Fahrzeug drückte jetzt gegen den Hinterreifen des Motorrads und den Beiwagen und schob sie mit heulendem Motor nach vorn. Youngers Bremsen konnten nicht dagegen an. Er schaltete den Rückwärtsgang ein und drehte das Gas auf. Dadurch wurde die Vorwärtsbewegung verlangsamt, aber nicht aufgehalten. Am äußersten Rand des Abgrunds kamen sie endlich mit einem Ruck zum Stehen. Die Überreste der Schutzmauer, vielleicht fünfzehn Zentimeter hoch, hatten ihnen das Leben gerettet.

Gruber setzte noch einmal zurück. Younger versuchte, Luc am Kragen der Lederjacke aus dem Beiwagen zu zerren, aber der Junge saß fest. In der kurzen Zeit konnte ihn Younger nicht herausholen. Schon röhrte hinter ihm der Motor, und der Gang wurde eingelegt. Entschlossen sprang Younger auf den Beiwagen. Er packte den Jungen unter den Achseln, drehte ihn hin und her und zerrte gleichzeitig an ihm; dann stieß der neuerliche Aufprall das Motorrad über die Kante. Younger wurde in die Luft geschleudert, den Jungen in den Armen. Scheppernd stürzte das Motorrad die Bergwand hinab, überschlug sich, prallte auf und überschlug sich erneut, ehe es gegen eine Steinmauer am Fuß des Hügels donnerte und in Flammen aufging.

Younger beobachtete das Ganze von einer Stelle wenige Meter unter dem Rand des Abgrunds. Er und Luc waren zusammen den tückischen Hang hinuntergerollt, bis Younger gegen einen Baumstamm krachte. Die Wucht der Explosion schleuderte Teile der Maschine hoch in die Luft, und einige von ihnen prasselten zu beiden Seiten von Younger und Luc herab. Der Junge hatte die Augen weit aufgerissen, aber er atmete nicht. Einen Moment lang setzte Youngers Herzschlag aus, dann rang Luc keuchend nach Luft.

»Alles in Ordnung«, flüsterte Younger. »Das war nur der Aufprall. Bleib hier.«

Younger stürmte die Böschung hinauf. Oben angelangt erblickte er Grubers Wagen, der kurz davor war, den Platz über die Kopfsteinpflasterstraße zu verlassen, die sie hergeführt hatte. Younger steckte die Finger in den Mund und stieß einen durchdringenden Pfiff aus.

Das Automobil bremste ruckartig. Younger pfiff erneut. Der Wagen setzte zurück und wendete. Die hellen Scheinwerfer richteten sich auf Younger, der vielleicht dreißig Meter entfernt wartete. Einen Moment lang blieb alles reglos, bis auf die Schöße von Youngers langem Mantel, die im Wind flatterten. Die hohen Türme der Burg waren in Dunkelheit gehüllt, der Mond warf einen schwachen Schein auf die Steinplatten. Younger breitete die Arme aus und winkte Gruber heran.

Der Motor des Wagens brüllte auf. Younger stapfte auf ihn zu. Mit einem Ruck schoss das Automobil nach vorn, und Younger begann zu laufen. Gruber beschleunigte, Younger rannte. Unmittelbar vor dem Zusammenstoß in der Mitte des Platzes sprang Younger hoch in die Luft, und die Kühlerhaube jagte unter ihm vorbei. Den Kopf hinter dem Arm geschützt krachte er mit der Schulter gegen die Windschutzscheibe.

Das Glas zerbarst, messerscharfe Scherben flogen Gruber ins Gesicht, und der Wagen rutschte führerlos zur Seite. Als Younger aufprallte, wurde der Beifahrersitz aus der Verankerung gerissen und rammte einen der Kerle hinten, der vor Schmerz aufschrie, weil seine Beine eingekeilt oder sogar gebrochen waren.

Neben diesem Mann, der unbewaffnet war, saß Colette. »Stratham?«

»Nicht bewegen«, zischte er.

Grubers zweiter Kumpan auf der anderen Seite von Colette hatte ihre Pistole in der Hand und wollte damit auf Younger anlegen, als das Automobil schlitternd zum Stehen kam. Younger packte diese Hand und drückte seinen Daumen auf den Abzugsfinger des Mannes, so dass die ersten zwei Schüsse harmlos durch die Luft peitschten. Dann zerrte er den Arm des Schützen über Colettes Brust, bis sich die Waffe direkt in die Rippen des eingekeilten Mannes bohrte. Younger gab drei Schüsse ab. Danach faltete er den Arm mit der Pistole zurück, bis diese auf die Schläfe des Schützen zielte. Auf dem Gesicht des Kerls malte sich Fassungslosigkeit. Offenbar war ihm unbegreiflich, wie sich eine Waffe, die er selbst in der Hand hielt, gegen ihn richten konnte. Younger presste die Finger zusammen, bis die Pistole feuerte.

Vorn auf dem Fahrersitz hatte sich Gruber verzweifelt die Scherben aus dem Gesicht gewischt. Beim Knall der Schüsse krallte er blind nach der Tür, konnte aber den Riegel nicht finden. Schließlich machte er sich daran, hinauszuklettern.

Younger packte Gruber an den Fußgelenken und stellte sich auf den Fahrersitz. Mit dem Kopf nach unten hängend scharrte Gruber über die Steinplatten wie ein Nagetier, das sich in die Erde graben wollte. Younger hob ihn einen Meter hoch und ließ ihn dann mit dem Gesicht voran auf den Boden fallen.

Der Aufprall machte Gruber benommen, raubte ihm aber nicht das Bewusstsein. Auf dem Armaturenbrett entdeckte Younger die Stahlstrebe, die die beiden Teile der Windschutzscheibe getrennt hatte. Er packte sie und sprang mit einem Satz über die Tür. Nachdem er Gruber hochgezerrt hatte, drückte er ihn gegen den Wagen. Das Gesicht des Mannes war blutig, in seinen Augen glänzte die Angst. Colette löste sich von den beiden Toten und kletterte ebenfalls heraus.

»Ich nehme an, die Verlobung ist gelöst«, bemerkte Younger.

»Er war nicht mein Verlobter«, erwiderte sie, »er ...«

»Ich weiß, wer das ist«, knurrte Younger.

»Nein, er ...«

»Ich weiß es.«

»Luc«, rief Colette. Der Junge stand wenige Schritte entfernt im Licht der Scheinwerfer.

Younger wandte sich wieder Hans Gruber zu und redete ihn mit einer Stimme an, die fast nur ein Hauch war. »Ich überlege, ob es einen Grund geben könnte, dich am Leben zu lassen.«

»Ich war es nicht«, jammerte Gruber. »Es waren alle. Alle haben es getan.«

»Das ist kein Grund«, antwortete Younger mit der gleichen stimmlosen Stimme.

»Wir haben doch nur unsere Befehle befolgt.«

»Das glaube ich nicht.«

»Stratham ...« Colette stockte.

»Das Einzige, was mir einfällt, ist deine Feigheit.« Younger fixierte Grubers flehendes Gesicht und dachte nach. Dann kam er zu einem Entschluss. »Aber das ist auch kein Grund.«

Mit einem unbarmherzigen Stoß bohrte Younger die Stahlstrebe durch die Unterseite von Hans Grubers Kinn bis hinauf in den Schädel. Die blauen Augen erstarrten. Einen langen Moment blickte Younger tief in diese Augen, dann ließ er den Toten zu Boden sinken.

»Wir nehmen seinen Wagen«, sagte Younger.

Younger zerrte die anderen zwei Leichen heraus und warf sie über Gruber. Luc starrte auf die toten Männer. Dann nahm er seine Schwester an der Hand und stieg mit ihr in das Automobil. Als sie in dem Fahrzeug ohne Windschutzscheibe die Moldau überquerten, begannen Sirenen und Alarmglocken zu schrillen.

Mehrere Stunden später öffnete Younger ein Schlafabteil in einem ratternden Zug. Eine einzige Kerze spendete unstetes Licht. Auf dem unteren Bett lagen Luc und Colette. Der Junge schlief.

»Sind Sie das?«, flüsterte Colette in der Dunkelheit.

»Ja.« Younger löste die Krawatte und trat zur Schüssel, um sich das Gesicht zu waschen. Soeben hatten sie die Grenze nach Österreich überquert. Er hatte im Korridor gewartet, um zu sehen, ob Polizisten einstiegen. Doch kein Uniformierter war aufgetaucht.

»Sie sind ein echter Krieger«, bemerkte sie unerwartet.

Er hob Luc auf und ließ ihn ins obere Bett gleiten. Der Junge bewegte sich, aber seine Augen blieben geschlossen. Erschrocken setzte sich Colette auf und zog die Decke schützend hoch bis zum Hals. Offenbar hatte sie Angst, dass er etwas von ihr wollte.

Er wollte ihr versichern, dass er den Jungen nur nach oben gelegt hatte, weil er ein eigenes Abteil für sich gefunden hatte und es daher nicht nötig war, dass sie und Luc sich ein Bett teilten. Aber die Worte kamen ihm nicht über die Lippen. Stattdessen packte ihn die kalte Wut, und er riss ihr die Decke weg. Nur mit einem Hemdchen bekleidet zog sie die Knie an sich und schlang beide Arme darum. Ihre grünen Augen glühten matt im Kerzenlicht.

Er schüttelte den Kopf. »Was muss ein Mann tun, bis Sie ihm endlich vertrauen? Sterben?«

»Ich vertraue Ihnen.«

»Und deswegen benehmen Sie sich, als würde ich Sie gleich vergewaltigen.«

Sie zog sich weiter in die schattige Ecke des Betts zurück und umklammerte die Silberkette, die sie stets um den Hals trug.

Er selbst hätte nicht erklären können, was über ihn gekommen war. Wenn es Zorn war, dann hatte er ihn bisher nur wenige Male empfunden — während des Kriegs. Er fasste sie an den Handgelenken, zerrte sie nach oben, bis sie vor ihm stand, und riss ihr die Kette vom Hals. Sie blieb stumm. Er sprach leise, so dass seine Worte kaum durch das Dröhnen der Lokomotive drangen. »Wirklich bewundernswert. Sie haben mich jahrelang belogen. Haben die Gekränkte gespielt, weil ich Ihnen so viel verschweige. Und jetzt spielen Sie die kleine gottesfürchtige Jungfrau mit dem Kreuz in der Hand und dem Glauben, dass es Sie schützen wird. Hat Ihnen denn niemand beigebracht, dass eine brave Christin nicht sechs Jahre einem Mann hinterherjagen darf, um ihn zu töten?«

»Es ist kein Kreuz«, entgegnete sie.

Er öffnete die Hand. Am Ende der Silberkette hing ein Medaillon.

»So habe ich seinen Namen erfahren.« Colette fasste nach dem Medaillon und zog die zwei Hälften an einem winzigen Scharnier auseinander, um ein dünnes, ovales Metallplättchen herauszunehmen. »Als wir Mutter gefunden haben, war ihre Faust geballt. Ich habe sie geöffnet, Finger um Finger. Das war darin. Sie hat es dem Mann abgerissen, der ... der sie getötet hat.«

Younger betrachtete das kleine Oval: die Hundemarke eines Soldaten. Als er es ins Licht hielt, konnte er die eingravierten Buchstaben entziffern: Hans Gruber.

»Ich habe es jeden Tag getragen«, fuhr sie fort. »Seit 1914. Wenn ich Ihnen die Wahrheit gesagt hätte, hätten Sie mich nach Wien fahren lassen, um ihn aufzuspüren?«

Er antwortete nicht.

»Hätten Sie nicht versucht, mich abzuhalten?«

»Doch.«

Sie drehte sich zum Abteilfenster um und zog am Riegel. Er bewegte sich nicht. Sie zerrte mit beiden Händen, und schließlich öffnete sich die obere Scheibe. Die vorbeirauschende Nacht blies heftigen Wind herein. Sie sank zurück in seine Arme, und ihr langes schwarzes Haar wehte nach oben, ihm und ihr selbst in die Augen. Er sah die zarte Kontur ihrer Wange und das bebende Strahlen der Augen, die zu ihm aufblickten und im Kerzenlicht flackerten. Er zog sie an sich, so fest, dass ihre Brust gegen seine drückte, und legte die Lippen an ihre. Einen Moment lang spürte er, wie ihr ganzer Körper nachgab, dann stieß sie sich weg, entriss ihm die Hundemarke und schleuderte sie aus dem offenen Fenster. Ohne Spur, ohne Geräusch verschwand sie in der Nacht.

Dann wandte sie sich wieder ihm zu. Sie zitterte in der kalten Luft, die durch das Abteil wehte, ihr Haar wogte, und auf ihren nackten Schultern fing sich das Licht der Kerze. Er wusste, dass sie sich ihm nicht verweigert hätte. Hätte er sie angefasst, hätte sie es zugelassen. Hatte sie das Gefühl, ihm etwas zu schulden?

Nach einem kurzen Blick auf den schlafenden Jungen schloss er das Fenster.

Luc, der nicht schlief, wartete seinerseits auf das unangenehme Geräusch von Küssen und anderen Sachen, die zwischen Erwachsenen üblich waren. Doch nichts passierte. Stattdessen hörte er, wie sich die Tür öffnete und schloss. Younger hatte das Abteil verlassen.

15

Häufig fragen sich Amerikaner und nicht zuletzt die Bewohner der Hauptstadt, ob die Stadt Washington im District of Columbia liegt oder der District of Columbia ist. Im Jahr 1920 hieß die Antwort auf diese Frage: weder noch. Die Stadt Washington gab es nicht.

Als die Vereinigten Staaten Ende des achtzehnten Jahrhunderts ihre Hauptstadt am Ufer des Potomac zwischen Maryland und Virginia anlegten, wurde dafür eine vollkommen quadratische Fläche ausgewählt, deren Seiten jeweils exakt zehn Meilen lang waren. Das gesamte Quadrat wurde als Territorium von Columbia bezeichnet. Auf diesem Gebiet befanden sich drei Gemeinden: die frühe Siedlung Georgetown, die Stadt Alexandria, die früher zu Virginia gehört hatte, und die neue Hauptstadt Washington.

Über ein halbes Jahrhundert später wurde im Zuge zahlreicher, letztlich vergeblicher Kompromisse zwischen dem Norden und dem Süden auch für das Territorium von Columbia eine Abmachung getroffen. Das arme und entschieden für Sklaverei eintretende Alexandria wurde an den Sklavenstaat Virginia rückübertragen, während der Handel mit Menschen überall sonst auf diesem Gebiet verboten wurde. Damit verlor die Haupstadt ihre geometrische Vollkommenheit und etwa ein Drittel ihrer hundert Quadratmeilen. Inzwischen wuchsen Georgetown und Washington mehr und mehr zusammen. Daher fasste der Kongress die beiden Gemeinden in den 1870er Jahren mit dem Rest des Gebiets zum District of Columbia zusammen.

Ab diesem Zeitpunkt gab es offiziell betrachtet keine Stadt Washington mehr. Doch über dieses feine Detail hat sich nie jemand den Kopf zerbrochen, und alle sprechen über Washington, als wäre es eine richtige Stadt.

Berichten Sie mir von Fortschritten, Littlemore«, bat der Justizminister mit seiner sanften Carolina-Stimme an einem Vormittag Ende Oktober, nachdem er seinen neuen Mitarbeiter in sein luxuriöses Büro gebeten hatte, das größer war als viele New Yorker Wohnungen. »Es wäre mir sehr recht, wenn ich bald Fortschritte vorweisen könnte.«

»Rechtzeitig zur Wahl?«

»Richtig.«

»Leider habe ich nicht viel für Sie, Mr. Houston.« Littlemore war frustriert, keine seiner Spuren hatte etwas Brauchbares ergeben. »Meine Leute haben noch niemanden gefunden, der den Fluchtlastwagen nach dem Bombenanschlag gesehen hat. Aber es kann nicht mehr lange dauern. Irgendjemand muss doch was beobachtet haben. Inzwischen habe ich alle abgeklopft, die etwas mit der Goldverlegung zu tun hatten. Der Einzige, der auffällt, ist Riggs, und der ist tot.«

»Riggs?«, fragte Houston. »Wer ist das?«

»Ein Angestellter von Ihnen, der am sechzehnten September gestorben ist.«

»Ach ja. Was ist mit ihm?«

»Riggs hat letzten Juli einen Pass beantragt«, antwortete Littlemore. »Wollte wohl eine Auslandsreise machen.«

»Also war er einer der Verbrecher!«

»Sieht so aus. Dummerweise kann ich niemanden auftreiben, der ihn kannte. Keine Frau. Keine Verwandten. Er wurde 1917 hier in Washington von der Treasury eingestellt. Und letztes Jahr nach New York versetzt. Wer war für seine Versetzung zuständig, Sir?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich bin erst seit diesem Jahr Justizminister.«

»Könnten Sie das herausfinden?«

»Das dürfte kein Problem sein.«

Littlemore rieb sich übers Kinn. »Ich frage mich, ob sie das Gold aufs Meer rausgeschafft haben. Der Hafen ist gleich in der Nähe der Wall Street. Haben wir die ablegenden Schiffe in New York überprüft?«

»Was für eine Frage! Der Zoll inspiziert jedes Stück Frachtgut, das auf auslaufende Schiffe gebracht wird. Gold ist sehr schwer, Littlemore. Es ist ganz und gar ausgeschlossen, dass zwölftausend Pfund Gold verladen werden, ohne dass wir davon erfahren.«

»In Ordnung, nehmen wir also an, dass sie es nicht mit dem Schiff abtransportiert haben. Sondern mit dem Lastwagen. Doch was dann? Sie sind der Experte, Mr. Houston. Wenn man auf so viel Metall sitzt, was macht man damit?«

»Man schmilzt es ein. Gießt es zu neuen Barren.«

»Warum?«

»Jeder Barren der US Treasury trägt unser Zeichen. Um das Gold zu verkaufen, müssen die Diebe dieses Zeichen tilgen, und die einzige Möglichkeit dafür ist das Einschmelzen. Sobald das Gold zu neuen Barren gegossen ist, kann man es nicht mehr aufspüren. So läuft das zum Beispiel bei sowjetischem Gold.«

»Die Russen haben Gold?«

»Riesige Mengen – aus dem Zarenschatz. Es ist Schmuggelware, die nirgends in der zivilisierten Welt verkauft werden kann. Auch mir ist es verboten, so etwas zu erwerben. Deshalb schmuggeln es die Russen mit dem Schiff hierher, schmelzen es ein, gießen neue Barren und verkaufen es uns.«

»Uns? Sie meinen der Treasury?«

»Sicher. Die US Treasury kauft alles Gold, was ihr angeboten wird, gleich, wie viel es ist, und wir bezahlen mehr als jedes andere Land auf der Welt. Nur russisches Gold rühren wir nicht an – vorausgesetzt, wir können es als russisch identifizieren. Erst neulich haben wir eine Ladung abgefangen. Haben Sie nicht davon gelesen? Über zwei Millionen Dollar in russischem Metall auf einem schwedischen Ozeandampfer. Der Zoll ist darauf gestoßen. Ich habe die Schweden weggejagt. Das Schiff ist wieder auf See und bringt das russische Gold nach Hause.«

»Mr. Houston, Sie sollten das Schiff lieber zurückholen.«

»Wozu?«

»Klassisches Täuschungsmanöver«, erwiderte Littlemore. »Der schwedische Dampfer ist mit einer Ladung Gold aus New York ausgelaufen – mit Ihrer Genehmigung. Aber vielleicht verbirgt sich unter einigen Barren russischem Metall etwas ganz anderes: Ihr Gold, das gestohlen wurde.«

»Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Holen Sie das Schiff zurück, Mr. Houston. Dann haben wir Gewissheit.«

»Ich kann unmöglich ein Schiff auf hoher See abfangen und es zur Rückfahrt nach New York zwingen.«

»Warum nicht? Schicken Sie ein paar Kreuzer hin. Im Krieg haben wir das doch ständig gemacht.«

»Wir sind aber nicht mehr im Krieg, Littlemore. Heutzutage ist so etwas sehr heikel. Die Situation ist ohnehin angespannt. Einen internationalen Vorfall können wir uns auf keinen Fall leisten.«

»Dann gehen Sie einfach an Bord, Mr. Houston. Öffnen Sie die Goldkisten. Überprüfen Sie die Barren, damit Sie sicher sein können, dass sie russischer Herkunft sind. Mehr ist nicht nötig.«

»Erzählen Sie mir nicht, wie ich meine Arbeit machen muss.« Houstons Ton wurde schärfer. »Wir haben es hier mit einem Passagierdampfer zu tun. Tausend Menschen sind an Bord. Alle Zeitungen der Welt würden davon berichten, wenn es ein Irrtum wäre. Und was soll ich auf die Frage antworten, wonach ich suche? Gestohlenes Gold aus dem Schatzamt — damit alle Bescheid wissen?«

»Sie müssen gar nichts antworten. Die Leute werden denken, dass Sie nach Waffen oder Ähnlichem suchen.«

»Das ist doch reine Spekulation. Ich kann nicht die Verantwortung dafür übernehmen, dass sich die US-Marine auf so ein Abenteuer einlässt.« Er trommelte mit den Fingern auf den Schreibtisch. »Was wollte Fall von Ihnen?«

»Dass ich ihn informiere, wenn ich Beweise für einen Zusammenhang des Raubs mit Russland finde.«

»Das könnte ihm so passen«, knurrte Houston voller Verachtung. »Kriegstreiber.«

Bundesbeamte genossen das Privileg, dass sie bei Fernverbindungen gegenüber normalen Bürgern bevorzugt behandelt wurden. Beispielsweise konnte ein Agent, der von der Treasury in Washington nach New York telefonierte, seinen Gesprächspartner meistens innerhalb einer Viertelstunde erreichen. Wichtiger noch, seit die Bundesregierung 1918 die Kontrolle über die Telefongesellschaften des Landes übernommen hatte und die Tarife diktierte, waren diese Gespräche praktisch kostenlos.

Diesen Umstand machte sich Littlemore zunutze, um bei der American Society for Psychical Research anzurufen. Kurz darauf meldete sich eine Telefonistin, und Dr. Walter Prince war am Apparat.

»Ich hätte eine Frage an Sie, Doctor«, begann Littlemore. »Haben Sie nach dem Treffen mit mir zufällig mit Ed Fischer geredet?«

»Selbstverständlich.« Dr. Prince’ Stimme drang nur schwach durch das statische Prasseln von dreihundert Kilometern Telefonkabel. »Ich habe ihn noch am selben Tag im Sanatorium besucht.«

»Haben Sie ihn darauf hingewiesen, dass ich ihn fragen wollte, wann er zuerst von dem Bombenanschlag Wind bekommen hatte?«

»Ich habe erwähnt, dass sich ein Polizist für diese Einzelheit interessiert, ja.«

»Ich hätte es wissen müssen«, bemerkte Littlemore. »Ich dachte schon, das ist wieder einer von seinen Zaubertricks. Danke, Dr. Prince. Das ist alles.«

»Ich habe den Eindruck, dass Sie Mr. Fischers Gaben mit einer gewissen Skepsis betrachten, Captain.«

»Warum sollte ich skeptisch sein bei einem Burschen, der sich für einen Geheimagenten hält und meint, dass die Popen es auf ihn abgesehen haben?«

»Die Begabten fühlen sich oft verfolgt, Captain. Sie sind häufig labil. Aber das ändert nichts an der Richtigkeit ihrer Vorahnungen.«

»Tut mir leid, Dr. Prince. Das überzeugt mich nicht.«

»Wie erklären Sie sich dann, dass er schon vorher von dem Bombenanschlag wusste?«

Littlemore antwortete mit einer Schärfe, die ihn selbst überraschte. »Ich kann es mir nicht erklären. Aber wissen Sie was? Auch wenn er der Geist des Weihnachtsmanns persönlich ist, nützt es mir nichts.«

Das Willard Hotel an der Pennsylvania Avenue gleich in der Nähe des Weißen Hauses war Präsident Ulysses S. Grants bevorzugtes Lokal, wenn er nach einem langen Arbeitstag einen Brandy brauchte. Geschäftsleute oder ihre Abgesandten lauerten in der Hotellobby und stürzten sich auf Grant, um ihr Anliegen vorzutragen, ihn mit Schnaps zu traktieren und ganz allgemein zu erklären, wie viel sie für seine Regierung tun könnten, wenn nur eine wesentliche Genehmigung erteilt oder ein lukrativer Vertrag unterzeichnet würde. Grant nannte sie »Lobbyisten«.

Diese hohe Lobby durchquerte Littlemore, als sich ihm eine vertraute, hochgewachsene Gestalt näherte, die in die maßgeschneiderte weibliche Version eines Männeranzugs gekleidet war.

»Genießen Sie Washington, Agent Littlemore?«, fragte sie unter einem glitzernden Kronleuchter.

»Guten Abend, Mrs. Cross.«

»Neue Krawatte?«

Littlemore senkte den Blick. Er bevorzugte eher Fliegen, aber in seiner ersten Arbeitswoche hier hatte er keinen einzigen Treasury-Agenten gesehen, der eine trug. Das hatte er Betty erzählt, die ihm wenig später eine Krawatte schenkte. »Wollen Sie andeuten, dass sie nicht richtig gebunden ist?«

»Sie ist gut gebunden. Ein bisschen zu eng vielleicht.« Sie lockerte sie, und er bekam auf einmal wieder Luft. »So ist es besser. Senator Fall möchte Sie sehen. Ich soll Sie zu ihm bringen.«

Ohne auf eine Antwort zu warten, drehte sich Mrs. Cross um und schritt zum Hoteleingang. Littlemore folgte ihrem beschwingten Gang erst mit den Augen, dann mit den Beinen. Draußen setzte sie sich ans Steuer eines wartenden Automobils.

»Sie sind die Fahrerin?« Littlemore ließ sich neben ihr nieder.

»Ich bin die Fahrerin.« Sie startete den Wagen. »Macht Sie das nervös?«

»Mich macht so leicht nichts nervös.«

Mrs. Cross chauffierte Littlemore durch die Mall. Kurz vor dem Kapitol bog sie ab in ein armes Viertel ähnlich dem, in das er sich an seinem ersten Tag in Washington verirrt hatte. Sie bremste hinter einem anderen Wagen auf einer kleinen, unbeleuchteten Straße, die von klaustrophobischen Ziegelmauern gesäumt wurde. In mehreren Fenstern brannte Licht, aber Vorhänge verhinderten genauere Einblicke. »Maine Avenue«, erläuterte Mrs. Cross. »Hieß früher Armory Place. Auch als Louse Alley bekannt. Viel Glück.«

Aus dem vorderen Automobil stieg der Chauffeur und öffnete die Tür für Senator Fall, der mit einem weißen Cowboyhut über dem weißen Schnurrbart herauskletterte. Littlemore trat zu ihm. Mrs. Cross blieb im Wagen, dessen Motor leise schnurrte.

»Mögen Sie sie farbig, Littlemore?«, erkundigte sich Fall. »In dieser Straße gibt es die besten farbigen Mädels der Stadt. Deswegen gefällt’s mir hier so gut. Nur drei Blocks vom Kapitol entfernt.«

»Was ist der Grund unseres Treffens, Mr. Senator?«

»Anscheinend hat sich Ihr Chef, Minister Milchbart, bei Präsident Wilson beschwert, dass ich mich in seine Untersuchung einmische. Da habe ich mir einen entlegeneren Ort für unseren Plausch einfallen lassen.« Fall ging die Straße hinunter, Littlemore an seiner Seite. Das Automobil des Senators folgte ihnen langsam. »Was wissen Sie von den Burschen, auf die es Flynn abgesehen hat?«

»Welche Burschen?«

»Zwei Italiener oben in Boston. Wie heißen sie gleich wieder, verdammt? Mir fällt nichts anderes ein als ein Sack Spaghetti.«

»Sacco und Vanzetti?«

»Richtig, die meine ich.«

»Sie wurden verhaftet, weil sie einen Lohnbuchhalter ermordet haben«, erklärte Littlemore. »Was hat Flynn mit denen zu tun?«

»Er glaubt, sie sind die politischen Gefangenen aus den anarchistischen Wurfsendungen.«

»Das ist doch Blödsinn. Wenn die Roten von politischen Gefangenen reden, meinen sie Debs und die anderen Kriegsgegner, die von Palmer und Big Bill eingesperrt wurden. Das weiß jeder. Das müssten schon strohdumme Anarchisten sein, wenn sie von politischen Gefangenen reden und zwei Kerle befreien wollen, die wegen Mordes an einem Lohnbuchhalter in Boston verhaftet wurden. Das würde doch kein Mensch verstehen.«

»Nun, Flynn hat anscheinend was gegen sie in der Hand«, sagte Fall. »Er hat einen Spitzel in ihre Zelle geschleust.«

»Wo hat er diese Idee überhaupt her? Der ist doch nicht schlau genug, um ganz allein so blöd zu sein.«

»Ich hatte gehofft, dass Sie mehr darüber wissen.« Unvermittelt deutete Fall auf ein großes, heruntergekommenes Eckgebäude. »Das Haus hier hat früher einer Madame namens Hall gehört. Hat Piper-Champagner in Kristallgläsern serviert. Reich wie wir Senatoren. Man erzählt sich noch immer Geschichten über ihre Mädels. Nun, es hat sich alles so abgespielt, wie ich prophezeit habe, oder? Sie haben rausgefunden, dass die Russen in den Anschlag verwickelt waren, und Minister Milchbart hat das Ganze begraben.«

»Ich habe nichts über eine russische Beteiligung herausgefunden, Mr. Senator.«

»Wenn die Attentäter auch nur ein paar Barren russisches Metall benutzt haben, um den Zoll zu überlisten, dann ist das eine Verwicklung der Russen. Wie haben die Kerle wohl sowjetisches Gold in die Finger gekriegt? Ich wette, dass die ganze Mannschaft auf diesem schwedischen Dampfer aus Russen besteht.«

»Erfahren Sie eigentlich alles, was ich zu Mr. Houston sage?«

»Ziemlich viel. In dieser Stadt haben die Wände Ohren, Littlemore. Man muss über die anderen Bescheid wissen, um die Nase vorn zu behalten.«

»Es ist nicht sicher, dass sich das gestohlene Gold auf dem schwedischen Schiff befindet«, gab Littlemore zu bedenken.

»Und Houston rührt keinen Finger, um es rauszufinden. Aber ich schon. Ich habe bereits mit Baker gesprochen, dem Kriegsminister. Er redet mit seinem alten Freund Daniels, dem Marineminister. Binnen achtundvierzig Stunden hat dieser schwedische Ozeandampfer zwei Kriegsschiffe am Hals. Und dann wird sich ja herausstellen, was es mit dieser Fracht auf sich hat.«

Littlemore kaute an seinem Zahnstocher. »Wirklich beeindruckend, Mr. Senator.«

»Wir sind die gottverdammten Vereinigten Staaten von Amerika. Was sollen wir wohl tun, nachdem sie uns die Kacke aus dem Leib gebombt haben? Die Hände ringen? Die andere Wange hinhalten? Hoffen, dass sie von allein verschwinden? « Fall spuckte aufs Pflaster und wischte sich mit einem Taschentuch den Mund ab. Er winkte seinem Chauffeur. »Und die Situation in Mexiko heizt sich auch immer mehr auf. Sie sind zu gierig, diese Mexikaner. Wieso wollen die uns unser ganzes Öl wegnehmen? Da werden noch ernste diplomatische Bemühungen notwendig sein, damit Harding keine Scherereien bekommt.«

»Was wird Harding tun, Sir?«

»Das, was ich ihm sage.« Der Senator stieg in seinen Wagen. »Ich gebe Ihnen Bescheid, was wir auf dem Schwedendampfer finden. Mrs. Cross bringt Sie zurück. Sie sollten Sie näher kennenlernen. Ist nicht so unnahbar, wie sie scheint.«

Wie lang arbeiten Sie schon für Senator Fall?«, fragte Littlemore Mrs. Cross, als sie an ganzen Reihen bunkerartiger Kriegs- und Marinebauten aus Beton vorbeifuhren, die nach offizieller Lesart provisorisch, aber dem Aussehen nach dauerhaft waren.

»Ein paar Jahre. Ich arbeite für mehrere Senatoren. Zum Beispiel auch für Mr. Harding.«

»Für Harding? Ach.«

»Ich mache ziemlich viel für Mr. Harding. Als Leihgabe von Senator Fall natürlich.«

»Möglicherweise landen Sie noch im Weißen Haus.«

»Ich bin schon oft im Weißen Haus gelandet.«

Littlemore ließ sich ihre Bemerkung durch den Kopf gehen. »Haben Sie auch einen Vornamen, Mrs. Cross?«

»Grace.«

»Netter Name, so unschuldig.«

»Die Naivität hab ich längst hinter mir. Jeder, der nach Washington kommt, lässt seine Heimat hinter sich. Da sind wir. Willard Hotel. Gute Nacht, New York.«

Am nächsten Morgen erhielt Littlemore in seinem winzigen Büro in der Treasury einen Anruf. Die Telefonistin teilte ihm mit, dass jemand aus New York am Apparat war. Wie sich herausstellte, war es Officer Stankiewicz aus dem Polizeipräsidium.

»Was ist, Stanky?«

»Es geht um Fischer, Cap. Ruft immer wieder an und schickt Ihnen Telegramme. Er behauptet, dass Sie ihn bald aus dem Sanatorium holen.«

»Ach du Schande«, ächzte Littlemore.

»Er sagt, Sie wollten mit seinem Schwager reden — Bishop heißt er oder so ähnlich. Irgendwelche Anweisungen?«

»Ignorieren Sie ihn einfach, dann hört er schon auf damit.«

»In Ordnung. Wie läuft’s in Washington?«

»Moment mal. Bishop, sagen Sie? Klang der Name wie Bishop, oder hat er Sie an einen Bischof erinnert?«

»Ja, Bishop oder so ähnlich.«

»Nein, ich meine ... Tun Sie mir einen Gefallen und holen Sie Fischers Akte. Ich bleibe dran.«

Wenige Minuten später war Stankiewicz wieder in der Leitung. »Hab sie.«

»In Ordnung, und jetzt suchen Sie mir den Namen von Fischers Schwager raus. Das ist der Mann, der nach Kanada gefahren ist und dafür gesorgt hat, dass Fischer in eine Anstalt kommt. Der Name müsste in den kanadischen Unterlagen stehen.«

»Ja, da ist er. Pope. Robert Pope. Deswegen musste ich an Bishop denken.«

»Na, das ist ein Ding«, sinnierte Littlemore. »Die Popen.«

Die Personalabteilung der Treasury lag im ersten Stock. Littlemore kannte sich hier inzwischen gut aus, weil er schon seit drei Wochen Personalakten studierte. Er wandte sich an eine Sekretärin im Büro. »Sagen Sie, Molly, ist die Treasury für den Geheimdienst zuständig?«

»Sicher«, antwortete sie. »Warum?«

»Vor zwei Wochen hat mir das jemand erzählt, und ich habe ihm nicht geglaubt. Anscheinend sind seine Angaben doch nicht so falsch.«

Bald darauf saß Littlemore oben im Aktenzimmer und blätterte durch Jahrzehnte von Aufzeichnungen über Angestellte des US-Geheimdienstes. Er war sich sicher, dass er den gesuchten Namen finden würde, auch wenn es noch so unwahrscheinlich war. Und er fand ihn.

Die Mappe war praktisch leer und enthielt nur die nackten Daten zum Jahr der Anwerbung und zur Dienststelle. Das Jahr war 1916, der Ort New York. Danach folgten einige wenige Bleistiftnotizen, die Ende 1917 endeten.

Littlemore warf die Mappe auf Minister Houstons Schreibtisch. »Es hätte mir vielleicht geholfen, wenn Sie erwähnt hätten, dass der einzige Mensch, der die Leute vor der Bombe warnen wollte, ein Angestellter von uns war.«

Houston wirkte überrascht.

Littlemore hakte nach. »Sie wussten nicht, dass Ed Fischer ein Agent war?«

»Ich hatte keine Ahnung. Ich habe ja bereits erwähnt, dass ich erst seit diesem Jahr Minister bin.«

»Wie wird man Agent?«

»Für die Anwerbung ist der Direktor des Geheimdienstes zuständig.«

»Wer ist der Direktor?«

»Bill Moran.«

»Kann ich mit ihm reden?«

Houston rief seinen Sekretär herein und wies ihn an, Mr. Moran zu holen. In der folgenden Stille stand Houston am Fenster, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und blickte hinaus auf das Gelände des Weißen Hauses. »Diese Arbeit wird mir nicht fehlen, Littlemore. Wie soll ich mit Einnahmen von vier Milliarden einen Haushalt von acht Milliarden bestreiten? Wir leben über unsere Verhältnisse. Kein Borger sei und auch Verleiher nicht — ein Zitat aus Hamlet, das mir mein Vater ans Herz gelegt hat. Und jetzt tue ich nichts anderes als borgen und verleihen.«

»Werden Sie es nicht vermissen, dass Sie Kabinettsmitglied sind? Die Welt liegt Ihnen zu Füßen, Mr. Houston.«

»Ach, weil ich gestern Abend ein Diner für den britischen Botschafter gegeben habe? Meine Frau mag so was. Ich kann es nicht ausstehen. Jedes Wort, das man in den Mund nimmt, ist eine Lüge. Na ja, in fünf Monaten, wenn Harding sein Amt antritt, ist alles vorbei. Vielleicht verabschiede ich mich auch schon vorher und reise ins Ausland. Ja, das kann ich mir vorstellen.«

Wenig später kam Houstons Sekretär mit William Moran zurück, dem Leiter des US-Geheimdienstes. Mr. Moran bestritt entschieden, Edwin Fischer angeworben zu haben. »Da, sehen Sie.« Moran wies auf die Mappe. »Fischer wurde 1916 eingestellt. Ich bin erst seit 1917 im Amt.«

»Wer war vor Ihnen Direktor?«, fragte Houston.

»Flynn.«

»Flynn?«, warf Littlemore ein. »Doch nicht etwa Big Bill?«

»Klar«, erwiderte Moran. »Bevor er Direktor des Bureau wurde, war Bill Flynn Leiter des Geheimdienstes.«

Nachdem er in vollem Tempo durch die hallende Union Station gerannt war, um seinen Zug zu erwischen, ließ sich Littlemore am 2. November 1920 schwer schnaufend auf seinem Platz nieder und erinnerte sich plötzlich daran, dass Wahltag war. Außerdem wurde ihm klar, dass er nicht abstimmen konnte. Sein Zug sollte erst weit nach Schließung der Wahllokale in Manhattan eintreffen. Er war überrascht, wie tief seine Enttäuschung war.

Während der Zug eine Kleinstadt nach der anderen passierte, empfand Littlemore ein unerklärliches Mitgefühl: für die kleinen Häuser, aus deren Kaminen Rauch aufstieg, für das Brennholz, das jemand mühsam aufgestapelt hatte. Mitgefühl für all die stillen, schweren, ungezählten Menschenleben, über die niemals jemand eine Geschichte schreiben würde. Dann stellte sich Littlemore vor, wie die Bewohner all dieser Orte Schlangen bildeten, um die Führung ihres Landes zu wählen. Der Gedanke erfüllte ihn mit Stolz — und zugleich mit einem vagen Gefühl der Entfremdung, weil er zum ersten Mal nicht daran teilnahm. Allerdings war sich Littlemore nicht einmal sicher, ob er überhaupt stimmberechtigt war. Dem Buchstaben nach wohnte er jetzt im District of Columbia, und Washingtoner waren für die Wahl des Präsidenten nicht zugelassen.

Nicht dass seine Stimme gezählt hätte. Das war das Merkwürdige an der Demokratie: Nichts zählte mehr als das Wählen, aber das Wählen zählte nicht. Abgesehen davon stand der Sieg des Republikaners Harding bereits fest. Der Demokrat James Cox hatte in etwa so viele Chancen wie Eugene Debs, der sozialistische Kandidat, der noch immer im Gefängnis saß. Das bedeutete auch, dass der Demokrat Houston sein Ministeramt nicht mehr lange bekleiden würde, während Senator Fall bald in die Rolle des Außenministers schlüpfen würde.

An diesem Dienstag im November feierten in ganz Amerika die Frauen, die zum ersten Mal das nationale Wahlrecht ausüben durften. Vor vielen Wahllokalen traten Männer galant beiseite, um den Frauen den Vortritt zu lassen, aber diese bestanden darauf, ihren Platz in der Schlange einzunehmen und genauso lange zu warten wie die Männer. Zu Hause in ihren Küchen und Stuben versammelten sie sich in kleinen Gruppen und stießen mit prickelndem Most an, einem erlaubten Ersatz für den verbotenen Sekt.

Die Schwarzen wurden nicht ganz so höflich an den Wahlurnen empfangen, und auch die Feiern danach hatten einen weniger vornehmen Charakter. Als etwa zwei Farbige die Kühnheit besaßen, in Ocoee, Florida, ihr Wahlrecht auszuüben, hielt es der Ku Klux Klan für angezeigt, ein Exempel zu statuieren. Zwei Kirchen wurden geplündert, ein Viertel niedergebrannt und dreißig bis sechzig Schwarze getötet – einer von ihnen an einem Telefonmasten aufgeknüpft.

Doch die Nation wählte sich einen neuen Präsidenten, und im ganzen Land herrschten Festtagslaune und Aufbruchsstimmung.

Zurück in New York, stattete Littlemore der provisorischen Außenstelle des Federal Bureau of Investigation im Astor Hotel erneut einen Besuch ab.

»Ja, wen haben wir denn da«, bemerkte Direktor Bill Flynn. »Wenn das nicht unser Littleboy ist.«

»Ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen, Flynn. Es geht um Ed Fischer.«

Flynn wandte sich an die beiden Männer in dunklen Anzügen, die wie immer seinen Schreibtisch flankierten. »Ein New Yorker Polizist will mir Fragen stellen? Dieser Schwachkopf braucht wohl eins aufs Dach.«

»Hey, Schwachkopf«, erkundigte sich einer von Flynns Assistenten, »brauchst du eins aufs Dach?«

Littlemore zeigte seine Treasury-Marke.

»Das will ich sehen.« Flynn begutachtete das Abzeichen. »Mit der Welt geht es bergab, mehr kann ich dazu nicht sagen.« Er warf Littlemore die Marke vor die Füße. »Nur schade, dass ich nicht mit Treasury-Agenten rede.«

»Und ob Sie mit mir reden werden, Flynn.« Littlemore reichte ihm einen von Finanzminister David Houston unterzeichneten Brief, in dem Flynn aufgefordert wurde, Special Agent Littlemore alle Fragen zu Flynns Amtszeit als Direktor des Geheimdienstes zu beantworten.

Flynn überflog den Brief und ließ ihn auf den Boden fallen. »Ich verrate dir mal was, Aufsteiger. Ich nehme auch keine Anweisungen von Minister Houston entgegen. Meine Befehle kommen ausschließlich von Justizminister Palmer. Und jetzt raus mit dir.«

Littlemore zog einen weiteren Brief aus der Tasche. Er war von Justizminister A. Mitchell Palmer unterzeichnet.

»Scheißkerl.« Nach kurzem Zögern wandte sich Flynn wieder an seine Assistenten. »Also gut, Jungs, verschwindet mal kurz.«

»Aber zuerst hebt einer von ihnen meine Marke auf«, sagte Littlemore.

»Was steht ihr hier rum, ihr Armleuchter? Hebt dem Mann seine Marke auf.«

Dann habe ich ihn eben angeworben«, räumte Flynn einige Minuten später ein. »Na und? Der Kerl war doch ein Spinner.«

»Wie haben Sie ihn kennengelernt?«

Big Bill Flynn, dessen tonnenförmiger Oberkörper eigentlich keine zusätzliche Stärkung benötigte, wickelte das rot-weiß gestreifte Papier von einem Bonbon aus der Süßigkeitenschale auf seinem Schreibtisch. »1916 fängt Fischer damit an, dass er Wilson Briefe schreibt. Der übliche Antikriegsmüll. Aber irgendwie sind die Briefe komisch, fast als würde er den Präsidenten persönlich kennen. Also schicke ich zwei Jungs hin. Sie überprüfen ihn und sagen ihm, er soll damit aufhören, wenn er nicht im Gefängnis enden will. Wie das eben so läuft.«

»Klar.«

»Und meine Jungs berichten mir, dass der Kerl ein bisschen weich in der Birne ist, aber in irgend so einem Laden für die Franzosen arbeitet.«

»Die französische Kommission.«

»Genau — da müssen schon die Froschfresser her, um sich so einen Spinner anzulachen.« Flynns Rumpf erbebte vor Heiterkeit.

»Nur ein Hohlkopf stellt einen Spinner ein«, pflichtete Littlemore bei.

»Richtig, gut gesagt, nur ein Hohlkopf ...« Flynn unterbrach sich, als ihm etwas dämmerte. »Das ist doch ...«

»Wie sind Sie zusammengekommen?«

Murrend fuhr Flynn fort. »Als ich gehört habe, wo Fischer arbeitet, dachte ich mir, es kann nicht schaden, jemanden in französische Behördenkreise einzuschleusen. Also bin ich dem Kerl um den Bart gegangen und hab ihm angeboten, als Agent für den Geheimdienst zu arbeiten. Hab ihm erzählt, dass er ein Spion ist. Die ganze Palette. Nach meinem Wechsel zum Bureau wollte ich ihn mir warmhalten. Aber der Kerl war einfach plemplem. Ich hab nie die geringste Information von ihm gekriegt. Hab ihn bestimmt höchstens fünfmal gesehen. Reine Zeitverschwendung.«

»Wo haben Sie sich mit ihm getroffen?«

»Warum?«

»Beantworten Sie einfach meine Frage, Flynn.«

»Hier in New York. Am Bahnhof.«

»Wann das letzte Mal?«

»Im Sommer. Juni oder Juli. Nach der Nationalversammlung der Demokraten. Minister Palmer hat McAdoo zu einem Sondierungsgespräch mit mehreren Republikanern an der Grand Central Station geschickt. Fischer war völlig neben der Kappe. Hab ihn nie wiedergesehen.«

»Hat Fischer die Wall Street erwähnt?«

»Soll das ein Witz sein?«

»Keineswegs.«

»Nein, er hat die Wall Street nicht erwähnt. Glauben Sie, ich würde ihn der New Yorker Polizei überlassen, wenn ich der Meinung wäre, dass er irgendwas weiß? Aber ich erzähle Ihnen jetzt mal was Komisches. Nach dem Anschlag ruft Fischers Schwager beim Bureau an, Pope heißt er. Sagt, dass Fischer behauptet, ein verdeckter Geheimagent zu sein. Will wissen, ob da was dran ist. Ich erkläre ihm, dass das absoluter Quatsch ist. Pope bedankt sich bei mir, meint, er wollte nur ganz sicher sein, und am nächsten Tag lässt er Fischer einsperren. Seitdem sitzt er in der Klapsmühle. Ist das nicht zum Schießen?«

Bei der Rückkehr in sein Büro im Schatzamt an der Wall Street wartete eine Nachricht auf Littlemore: Senator Fall hatte aus Washington angerufen. Er ließ sich sofort verbinden.

Wenige Minuten später schälte sich Falls Stimme aus dem Rauschen im Hörer. »Sind Sie das, Littlemore?«

»Ja, Sir.«

»Wir haben das schwedische Schiff abgefangen. Kein Gold.«

»Sie meinen kein Treasury-Gold?«

»Kein Treasury-Gold, kein russisches Gold, kein Katzengold«, knarzte Fall. »Überhaupt kein Gold. Der Kapitän sagt, die Zollbehörden haben ihm befohlen, es am Hafen zurückzulassen.«

»Das ist eine Lüge. Minister Houston hat sie gezwungen, es zurückzunehmen. Haben die Marinesoldaten das Schiff durchsucht?«

»Natürlich haben sie es durchsucht. Haben alles auf den Kopf gestellt.«

»Aber ...«

»Ich bin zu beschäftigt, Littlemore. Finden Sie raus, was dahintersteckt. Und geben Sie mir Bescheid, sobald Sie es wissen.«

Fall hängte auf. Littlemore fand das Ganze ziemlich rätselhaft. Warum sollten sie das Gold am Hafen zurücklassen – ganz gleich, woher es kam? Konnte es sein, dass jemand beim Zoll mit den Dieben unter einer Decke steckte? Littlemore schlüpfte in seinen Mantel. Er musste selbst zum Hafen fahren. Als er gerade aufbrechen wollte, läutete erneut sein Telefon. Ein Mr. James Speyer wartete unten auf ihn.

Was kann ich für Sie tun, Mr. Speyer?« In der Rotunde des Schatzamts trat Littlemore auf den Bankier zu.

»Sie können mir mein Gemälde zurückgeben«, antwortete Speyer. »Im Polizeipräsidium wusste niemand, wovon ich rede. Man hat mir nur gesagt, dass Sie jetzt für die Treasury arbeiten.«

Littlemore entschuldigte sich und erklärte ihm, dass er den Rembrandt zur Sicherheit in einem besonderen Schließfach verwahrt hatte. »Wir können es gleich holen, wenn Sie wollen.«

»Ausgezeichnet. Mein Chauffeur kann uns hinbringen.«

In Speyers Limousine fragte Littlemore: »Wie geht es Ihrer Frau?«

»Besser, danke.«

»Und die Geschäfte in Hamburg? Alles nach Wunsch gelaufen?«

»Bestens«, antwortete Speyer. »Die Mittel für Mexiko sind bereitgestellt — auch wenn sich die Leute von Morgan noch so gesträubt haben.«

»Wie ich höre, wird die Situation in Mexiko allmählich brenzlig.«

»Allerdings. Schlecht für Arnold Brighton, gut für mich.«

»Sie kennen Brighton?«

»Ich weiß, dass seine Ölfelder in Mexiko Hunderte von Millionen Dollar wert sind. Ich komme nämlich gerade aus Mexiko-Stadt. Merkwürdig, an einem Ort zu sein, wo Amerika so verhasst ist. Mehr noch als in Deutschland. Aber wahrscheinlich würden wir das Gleiche für die Mexikaner empfinden, wenn sie unsere Hauptstadt besetzt und uns das halbe Land abgenommen hätten.«

»Das haben wir mit Mexiko gemacht?«

»Der Mexikanisch-Amerikanische Krieg, Detective. Oder die amerikanische Invasion, wie man südlich der Grenze dazu sagt. Ich will hoffen, dass mein Rembrandt nicht beschädigt wurde.«

Im Polizeirevier an der Centre Street führte Littlemore den Bankier zu einem speziellen Tresorfach im Beweismittelraum. Nachdem die schützenden Tücher weggezogen waren, kam klein und fragil das Gemälde zum Vorschein. »Unbeschädigt, Mr. Speyer?«

»Unbeschädigt«, bestätigte der Angesprochene.

Sie betrachteten das Selbstporträt. Es stammte aus der Spätzeit des Malers und zeigte ihn faltig und rotwangig, mit Tränensäcken unter weisen, verschleierten Augen.

»Wie hat er das gemacht?«, fragte Littlemore.

»Was gemacht?«

»Er sieht aus, als wüsste er, dass er bald stirbt. Wie wenn ... wie wenn ...«

»Er sich damit abgefunden hätte?«

»Ja, aber gleichzeitig, wie wenn er noch nicht ganz bereit wäre. Wenn die Mexikaner die Amerikaner so sehr hassen, warum sind Sie dort so willkommen, Speyer?«

»Weil sie mich für einen Deutschen halten.« Ein Lächeln huschte über die Lippen des Bankiers.

Am Hafen sprach Littlemore mit einem Zollbeamten, der abstritt, dass das schwedische Schiff das Schmuggelgold zurückgelassen hatte. »Sind Sie sicher?«, fragte Littlemore. »Der Schwede ist mit allem Gold an Bord ausgelaufen? «

»Das weiß ich nicht«, erwiderte der Beamte. »Wenn wir Schmuggelware finden, melden wir es den Behörden. Dann werden die Sachen entweder beschlagnahmt oder zerstört oder zurück an Bord verfrachtet. Das hängt von der Behörde ab.«

»Welcher Behörde?«

»Bei Waffen das Kriegsministerium. Bei Schnaps der Fiskus. Hier war es Gold, also war das Schatzamt zuständig.«

»Wen verständigen Sie beim Schatzamt?«

»Ich reiche nur das Formular ein, sonst nichts. Wenn Sie mehr erfahren wollen, müssen Sie schon mit dem Schatzamt reden.«

Als Littlemore am späten Nachmittag an der Wall Street die Stufen zur griechischen Fassade des Treasury-Gebäudes hinaufstieg, tippte ihm ein Bote von der Morgan Bank auf die Schulter.

»Detective Littlemore?«

»Ja?«

»Mr. Lamont möchte Sie sofort sprechen. In seinem Büro.«

»Schön für ihn.« Littlemore setzte seinen Weg auf der Treppe fort.

»Aber er will Sie sofort sehen«, rief der Bote. »Sie sollen mir folgen.«

»Sagen Sie Lamont, er kann mich in meinem Büro aufsuchen. «

Als er oben ankam, schrillte bereits das Telefon.

Littlemore nahm den Hörer. »Lassen Sie mich raten, Lamont. Ihr Mann, der Speyer beschattet, hat Ihnen berichtet, dass ich ihn heute getroffen habe.«

»Ist Ihnen bewusst«, entgegnete Lamont, »dass James Speyer von der Konfiszierung amerikanischen Eigentums in Mexiko profitiert?«

»Geht mich nichts an.«

»Aber der Mann ist durch und durch antiamerikanisch. Das müssen Sie doch inzwischen begriffen haben. Warum haben Sie ihn nicht im Zusammenhang mit dem Bombenattentat verhaftet?«

»Jetzt machen Sie mal halblang. Ich kann doch nicht jemanden verhaften, bloß weil er in Mexiko Ihr Konkurrent ist.«

»Darüber haben wir uns schon öfter unterhalten, Littlemore. Speyer hat mir gedroht. Er hat der Morgan Bank Vergeltung angedroht. Zwei Wochen vor dem Anschlag.«

»Das war nicht Speyer«, korrigierte Littlemore. »Ich habe es bereits erwähnt: Es war ein Mann namens Pesqueira, und das Ganze hatte nichts mit dem Attentat zu tun.«

»Natürlich war es Speyer. Haben Sie schon mal mit Pesqueira geredet? Tun Sie das, dann werden Sie sehen, dass Speyer lügt. James Speyer ist ein Verräter. Dem ist völlig gleichgültig, wie viele Amerikaner ihr Leben verloren haben. Vor einem Jahr habe ich ein Telegramm aus Mexiko erhalten. Mitte September 1919. Speyer war in Mexiko-Stadt und hat den dortigen Unabhängigkeitstag gefeiert. Er hat die mexikanische Regierung gedrängt, amerikanische Bergwerke und Ölquellen zu beschlagnahmen, und ihr die finanziellen Mittel versprochen, um einen Staatsbankrott zu verhindern.«

Littlemore atmete tief durch. »Mr. Lamont, ich sage es jetzt noch ein letztes Mal: Das geht mich nichts an. Auf Wiedersehen.«

16

Nördlich von Wien blieb ihr Zug mitten im Wald liegen. Stunde um Stunde verstrich. Schließlich hielt neben ihnen ein anderer Zug, der bis auf den letzten Platz besetzt war. Den Rest der Strecke nach Wien mussten sie im dichten Gedränge stehen. Als sie endlich ankamen, war es bereits Abend. In dem motorisierten Taxi, das sie am Bahnhof nahmen, wies Younger den Fahrer an, vor dem Opernhaus stehen zu bleiben, einen Straßenzug vor dem Hotel Bristol.

»Was ist?« Kaum hatte Colette die Frage gestellt, als sie es schon sah: Vor dem Hotel hatten sich mehrere Polizisten postiert und nahmen jeden ins Visier, der das Hotel betrat oder verließ. Younger bat den Chauffeur, sich zu erkundigen, und erklärte ihm, dass er nicht in einem Hotel absteigen wollte, in dem möglicherweise Gefahren drohten.

Vom Taxi aus beobachteten sie über die Avenue hinweg, wie sich ihr Fahrer mit einem Beamten unterhielt und nickte, als ihm dieser die Gründe für die Anwesenheit der Polizei schilderte.

»Es kann doch nicht sein, dass sie nach uns suchen«, meinte Colette.

»Nein?« Younger sah sie an.

Jetzt deutete der Chauffeur mit einem vorwurfsvollen Finger auf sein Taxi. Der Beamte spähte durch die Dunkelheit in ihre Richtung. Dann steuerte er mit einem Kollegen gemächlich auf sie zu.

»Nun, sollen wir uns stellen?«, fragte Younger.

»Aber wir haben doch nichts Böses getan«, antwortete Colette.

»Überhaupt nichts. Ein Haufen Tote neben der Prager Burg, Flucht aus dem Land — das können wir bestimmt alles erklären. Und falls sie uns nicht glauben, können wir ihnen zum Beweis Hans Grubers Hundemarke zeigen.«

Colettes Hand fuhr zum Hals, wo sechs Jahre lang die Militärmarke gehangen hatte. Die Polizeibeamten kamen näher. »Der Motor läuft noch.«

Younger sprang auf den Fahrersitz, legte den Rückwärtsgang ein und stieg aufs Gaspedal. Nach einem kurzen Moment der Überraschung rannten ihnen die Polizisten nach.

»Wo sollen wir hin?« Auf dem Rücksitz klammerte sich Colette an ihren Bruder.

»Eins nach dem anderen.« Younger wendete und brauste mit kreischenden Reifen auf der Ringstraße davon. Keuchend gaben die Polizisten die Verfolgung auf.

Nachdem er die Wohnungstür in der Berggasse 19 geöffnet hatte, nahm Sigmund Freud einen langen Zug von seiner Zigarre, ehe er etwas sagte. Youngers Gesicht hatte mehrere Schnittwunden, und sein Mantel wirkte, als wäre er damit einen Berghang hinabgerollt und dann als Zugabe noch durch eine Scheibe gesprungen. Colette hatte einen Bluterguss an der Wange. Nur Luc, den seine Schwester im Zug sorgfältig gewaschen und abgebürstet hatte, machte einen halbwegs unversehrten Eindruck. Allerdings hatte er Abschürfungen an den Knien, und der braune Wollanzug mit kurzer Hose verlieh ihm etwas seltsam Provinzielles.

Freud wandte sich an Younger. »Darf ich davon ausgehen, dass Sie und Mademoiselle Rousseau sich nicht gegenseitig verletzt haben?«

Younger setzte zu einer Erwiderung an. »Die Polizei ...«

»Sucht nach Ihnen, ich weiß«, unterbrach ihn Freud. »Ihr Freund Graf Kinsky hat vorbeigeschaut, um Sie zu warnen. Er sagt, die Polizei glaubt, dass Sie in Prag einen Mann getötet haben.«

»Drei.«

»Pardon?«

»Ich habe drei Männer getötet.«

»Verstehe. Mademoiselle Rousseau, versichern Sie mir bitte, dass Younger nicht in einem Anfall von eifersüchtiger Raserei Ihren Verlobten umgebracht hat.«

»Er war nicht mein Verlobter.« Colettes Stimme klang brüchig.

Freud zog beide Augenbrauen hoch. »Younger hat die Falschen getötet?«

»Nein, die Richtigen.«

»Verstehe«, wiederholte Freud.

»Dr. Freud«, erklärte Younger, »ich muss Sie darauf hinweisen, dass es vielleicht unklug wäre, uns einzulassen. Ich weiß nicht, wie es hier gehandhabt wird, aber in Amerika ist es ein Verbrechen, einen Mörder bei sich aufzunehmen.«

»War es Mord?«

»Möglicherweise. Ja, ich denke schon.«

»Es war kein Mord«, ging Colette in scharfem Ton dazwischen. »Und selbst wenn, er hat den Tod tausendfach verdient. «

»Ah«, machte Freud. »Nun, dann stehen Sie doch nicht so herum. Treten Sie ein.«

In dem altmodischen Kachelofen in Freuds Wohnzimmer knisterte ein Feuer. Younger und Freud tranken Kognak. Für Colette war Tee serviert worden, aber am Ende trank auch sie Kognak aus Youngers Glas. Nachdem sie Freud die ganze Geschichte erzählt hatten, kehrte Stille ein.

»Was für ein schönes Tischtuch«, bemerkte Colette schließlich.

»Finden Sie?«, fragte Freud.

»Die Spitzenbordüre, wirklich wunderschön.«

»Ich werde es Minna ausrichten; sie hat es gehäkelt. Möchten Sie vielleicht eine Decke, meine Liebe?«

Colette hatte die Arme um den Körper geschlungen, als wäre sie noch immer draußen in der kalten Nacht. Plötzlich fuhr sie auf. »Warum habe ich ihn nicht getötet? Warum war ich so schwach?«

»Das wissen Sie nicht?« Freud runzelte die Stirn.

»Nein.«

Freud schnitt eine Zigarre zurecht und beobachtete Colette aus den Augenwinkeln. Er bot auch Younger eine an, der jedoch ablehnte. »Die herkömmliche Antwort wäre, dass sich im letzten Moment Ihr Gewissen gemeldet und Sie davon überzeugt hat, dass Rache eine Sünde ist.«

»Rache ist eine Sünde.«

»Jeder Mensch will Rache«, erwiderte Freud. »Das Dumme ist nur, dass wir uns dabei meistens gegen den Falschen wenden. Das zumindest war bei Ihnen nicht der Fall. Aber Ihre religiösen Bedenken sind ohnehin nicht der Grund, warum Sie ihn nicht getötet haben.«

»Ich weiß. Ich war aus ganzem Herzen davon überzeugt, dass es richtig ist. Und ich bin es noch immer, trotz allem. Aber warum war ich dann nicht in der Lage abzudrücken?«

»Wahrscheinlich aus dem gleichen Grund, weshalb Ihr Bruder nicht redet.«

Ratlos starrte Colette den Psychologen an.

»Möchten Sie uns vielleicht mehr darüber erzählen, meine Liebe?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Ihr Bruder hat etwas zu sagen, und deshalb sagt er nichts.«

»Ich ... Sie wissen, was meinem Bruder fehlt?«, platzte Colette heraus.

»Ich weiß genau, was ihm fehlt.« Freud sog an seiner Zigarre. »Aber immer der Reihe nach. Meines Erachtens haben Sie nur zwei Möglichkeiten. Sich stellen oder das Land verlassen.«

»Wir können uns nicht stellen«, erwiderte Younger. »Wir würden an die Polizei in Prag ausgeliefert und wer weiß wie lange eingesperrt. Irgendwann spüren sie bestimmt Grubers Mutter auf und erfahren, dass wir nach ihm gesucht haben. Dann fragen sie uns nach dem Grund. Wenn wir ihnen die Wahrheit sagen, werden sie daraus schließen, dass Colette ihn aus Rache töten wollte, und das stimmt ja auch. Es wäre Mord, selbst wenn wir beweisen könnten, was Gruber im Krieg getan hat, und das können wir nicht. Wenn wir ihnen hingegen nicht erklären, warum wir nach ihm gesucht haben, gehen sie sicher davon aus, dass wir etwas verheimlichen, und werden uns später kein Wort mehr glauben. So oder so müssen wir mit einer Verurteilung rechnen.«

»Dann sollten Sie verschwinden.« Freud stockte, weil die Lampen im Zimmer flackerten. »Verdammt, schon wieder ein Stromausfall. Das passiert mindestens einmal pro Woche. « Freud wartete, die Zigarre verharrte in der Luft. Das Flackern flaute ab, die Lichter blieben an. »Vielleicht haben wir nochmal Glück.«

»Bitte, Dr. Freud, können Sie erklären, was mit meinem Bruder los ist?«

»Ich werde Ihnen verraten, was ich weiß, Fräulein, aber diese Gedanken werden neu und befremdlich für Sie sein. Kognak?« Betont gemächlich schenkte Freud sich und Younger nach.

Nun, wo soll ich anfangen?« Freud saß mit übergeschlagenen Beinen da, in der einen Hand die Zigarre, in der anderen seinen Kognakschwenker. »Vor fünfundzwanzig Jahren habe ich einen Weg zu unbekannten Bezirken unseres Geisteslebens entdeckt, in die ich vielleicht als erster Sterblicher vorgedrungen bin. Dort fand ich eine Hölle unaussprechlicher Ängste und Sehnsüchte, für die Männer und Frauen in früheren Zeiten auf dem Scheiterhaufen verbrannt worden wären. Solche Erkenntnisse kann ein Mensch nicht öfter als einmal im Leben erwarten. Doch letztes Jahr habe ich eine neue Entdeckung gemacht, die, wie ich in meinen eitleren Momenten glauben möchte, die erste sogar noch übertreffen könnte. Niemand wird mir Glauben schenken, doch das ist nichts Neues. Ich bin bei der Untersuchung von Kriegsneurosen darauf gestoßen – und zum Teil sogar durch die Begegnung mit Ihrem Bruder, Mademoiselle Rousseau. Allerdings hat Ihr Bruder streng genommen keine Neurose, sein Zustand ist nur ähnlich. Eins möchte ich gleich klarstellen: Er braucht eine Behandlung. Wohin auch immer Sie als Nächstes reisen, es muss etwas für ihn unternommen werden. Im Grunde ist sein Fall recht einfach. Ich könnte ihn selbst heilen und würde dafür, sagen wir, acht Wochen brauchen.«

»Ihn heilen?«, fragte Colette. »Vollständig?«

»Ich denke schon.«

Colette hatte es die Sprache verschlagen.

Younger schaltete sich ein. »Sie haben uns zu Jauregg geschickt. Warum?«

»Viele ziehen bei psychischen Erkrankungen eine mechanische Behandlung vor. Mademoiselle Rousseau muss entscheiden, ob ihr Bruder analysiert werden soll. Ich bin mir nicht sicher, ob sie das wirklich will. Zweimal schon hat sie ihren Bruder nach Wien gebracht, wollte sich aber nicht für die Dauer einer Analyse binden. Und möglicherweise hat sie damit nicht so Unrecht; vielleicht steht ihr eine unangenehme Erfahrung bevor.«

»Mir?« Colette fuhr auf. »Warum?«

»Bereits letztes Jahr habe ich Sie darauf aufmerksam gemacht, dass die Wahrheiten, die die Psychoanalyse ans Licht bringt, stets auch andere Familienmitglieder betreffen. Fräulein, Sie wissen, was es heißt, nach Rache zu dürsten. Auch Ihr Bruder nimmt Rache — indem er nicht spricht.«

»An wem?«, fragte Colette.

»Vielleicht an Ihnen.«

»Aber wofür denn?«

»Können Sie uns das nicht sagen?« Freuds Augenbrauen hüpften.

»Ich kann mir nicht vorstellen, was Sie meinen.«

»Es ist nur eine Vermutung, meine Liebe. Die genaue Antwort kenne ich ebenfalls nicht.«

»Aber Sie haben doch gesagt, dass Sie wissen, was ihm fehlt.«

»So ist es auch. Ich habe es schon letzten Sommer begriffen, zwei Monate nach Ihrer Abreise. Im Grunde ein Kinderspiel. Younger, was ist das auffälligste Symptom des Jungen? «

»Keine Ahnung«, antwortete Younger.

»Kommen Sie, ich habe es doch schon verraten.«

Younger ärgerte sich über Freuds Gewohnheit, ihn mit analytischen Rätseln zu ködern, vor allem angesichts der Umstände. Trotzdem biss er an. »Sein Spiel. Das Spiel mit der Angelrolle.«

»Richtig.« Freud strahlte. »Mademoiselle Rousseau hat mir erzählt, dass ihre Großmutter ein deutsches Versteckspiel mit ihrem Bruder gespielt hat, als er klein war. Er sagt fort und da, wenn er die Rolle ab- und wieder aufspult. Was bedeutet das?«

Younger überlegte. »Wann hat er damit angefangen?«

»1914«, antwortete Freud.

»Er vollzieht den Tod seiner Eltern nach«, konstatierte Younger.

»Offensichtlich. Immer wieder. Aber warum?«

»Um den Verlust ungeschehen zu machen?«

»Nein. Er macht nichts ungeschehen. Er zwingt sich dazu, immer wieder den schlimmsten Augenblick seines Lebens zu erfahren.« Mittlerweile erfüllte das schwere Aroma von Freuds Zigarre das ganze Zimmer. »Das ist der Schlüssel zum Rätsel. Alle Kriegsneurotiker wiederholen etwas. Sie folgen einem Zwang — einem Wiederholungszwang –, einem inneren Bedürfnis, das für ihren Zustand ursächliche Trauma nachzuspielen oder neu zu erleben. Und sie wiederholen alle das Gleiche: den Tod oder den Augenblick, in dem sie ihm am nächsten gekommen sind. Normalerweise verfügen wir über Mechanismen — physiologischer und psychologischer Natur —, um die Erkenntnis unserer Sterblichkeit abzuwehren und sie vom Bewusstsein fernzuhalten. Wenn diese Abwehrmechanismen in einem Moment traumatischen Erlebens durchbrochen werden, dringt der nackte Schrecken ein und löst eine Art geistigen Brand aus, der schwer zu löschen ist und zu dem der Betroffene immer wieder zurückkehren muss. Der Kriegsneurotiker erlebt sein Trauma im Schlaf wieder; und selbst bei hellem Tageslicht wird er beim Schlagen einer Tür die Vorstellung einer Bombendetonation heraufbeschwören und das Ereignis sogar bis hin zu körperlichen Symptomen nachvollziehen. «

»Aber warum?«, fragte Younger. »Um die Angst abzubauen? «

»Das war lange Zeit mein Erklärungsansatz«, erwiderte Freud. »Angst abzubauen, wäre lustvoll. Zumindest würde es die Unlust vermindern. Jedes psychologische Phänomen, so dachte ich, wird im Grunde von dem Trieb gesteuert, Lust zu vermehren oder Unlust zu vermindern. Aber damit wollte ich die Tatsachen der Theorie anpassen, statt mit der Theorie den Tatsachen zu folgen. Das habe ich erst letztes Jahr allmählich begriffen. Der Krieg hat mich etwas gelehrt, was ich schon vor Jahren hätte erkennen müssen: Wir haben einen Instinkt jenseits des Lustprinzips. Einen anderen Trieb, genauso fundamental wie Hunger und ebenso unwiderstehlich wie die Liebe.«

»Was für einen Trieb?« Colette faltete nervös die Hände.

»Einen Todestrieb. Noch Tee, Mademoiselle Roussau?«

»Nein, danke.«

»Sie meinen, ein Verlangen zu töten?«, fragte Younger.

»Das ist eine Seite davon«, antwortete Freud. »Aber grundsätzlich ist es eine Sehnsucht nach dem Tod. Nach Vernichtung. Nicht nur nach der anderer, sondern auch der eigenen.«

»Sie glauben also, dass die Menschen sterben wollen?«

»Ja. Das liegt in unseren Zellen, in unseren Atomen. Im Universum wirken zwei grundlegende Kräfte. Eine zieht Materie zu Materie. So entsteht Leben und pflanzt sich fort. In der Physik wird diese Kraft als Schwerkraft bezeichnet, in der Psychologie als Liebe. Die andere Kraft reißt die Materie auseinander. Es ist die Kraft der Auflösung, des Zerfalls, der Zerstörung. Wenn ich Recht habe, wird nicht nur jeder Planet und jeder Stern im Universum von den anderen durch die Schwerkraft angezogen, sondern auch von ihnen abgestoßen durch eine Kraft, die wir nicht sehen können. In einem Organismus ist es diese Kraft, die ihn in den Tod treibt, so wie Motten ins Feuer fliegen.«

»Aber können Sie ihn heilen, diesen Todestrieb?«, fragte Colette.

»Einen Trieb kann man nicht heilen, Mademoiselle Rousseau«, antwortete Freud. »Man kann ihn nicht beseitigen. Aber man kann ihn bewusst machen und dadurch seine pathologischen Auswirkungen lindern. Wenn ein Trieb einen Impuls in uns hervorruft, dem wir nicht folgen, vergeht der Impuls nicht. Er kann unverändert bleiben. Er kann sich verstärken. Er kann sich zum Guten oder Schlechten auf andere Gegenstände richten. Oder er kann pathologische Symptome hervorrufen. Und diese Symptome lassen sich heilen.«

»Ich hätte nicht gedacht«, warf Younger ein, »dass Lucs Stummheit auf den Tod abzielt.«

»Nein, seine Stummheit hat einen anderen Zweck. Und diesen Zweck zu entdecken, wäre das Ziel der Analyse. Zweifellos steht er in Zusammenhang mit dem Tod seiner Eltern, doch das ist nicht alles. Möglicherweise hat ihn ihr Tod an eine Szene erinnert, deren Zeuge er früher wurde. Hat Ihr Vater Sie schlecht behandelt, Mademoiselle Rousseau?«

»Schlecht behandelt? In welcher Weise?«

»In irgendeiner Weise.«

»Überhaupt nicht.«

»Nein? Hat er Sie bevorzugt?«

»Luc war sein Liebling. Ich war ein Mädchen.«

Freud nickte. »Nun, schade, dass Sie nicht in Wien bleiben können. Wien ist viel kleiner als New York, man würde Sie hier bemerken. Die Polizei wird alle zur Wachsamkeit aufrufen, und irgendjemand würde Sie bestimmt melden.«

»Darf ich Ihnen eine Frage stellen, Dr. Freud?« Colette sah ihn an.

»Natürlich.«

»Diese zwei Kräfte, die Sie beschreiben. Sie sind das Gute und das Böse, nicht wahr? Die Sehnsucht nach Liebe ist gut, und die Sehnsucht nach dem Tod ist böse.«

Freud lächelte. »Meine Liebe, in der Wissenschaft gibt es kein Gut und Böse. Der Todestrieb gehört zu unserer Biologie. Sind Sie vertraut mit der Chromatolyse – dem natürlichen Prozess, durch den Zellen absterben? Jede unserer Zellen führt zu einem vorbestimmten Zeitpunkt ihre Zerstörung herbei. Dahinter steckt der Todestrieb. Und was passiert, wenn eine Zelle nicht stirbt? Sie teilt sich weiter und pflanzt sich endlos fort, auf unnatürliche Weise. Sie wird zu einem Geschwür. Denn Krebs ist nichts anderes als die Wucherung von Zellen, denen der Wille zum Sterben fehlt. Der Todestrieb ist nicht böse, Mademoiselle Rousseau. Wenn er angemessen funktioniert, ist er genauso wesentlich für unser Wohlbefinden wie sein Gegenteil.«

Nachdem Freud sich zurückgezogen und Colette sich mit Luc in einem der alten Kinderzimmer eingerichtet hatte, kehrte Stille in der Wohnung ein, und Younger ging hinaus auf den Balkon, um eine Zigarette zu rauchen. Drinnen hatte er sich wie gefangen gefühlt, und auf dem kleinen Balkon zum Hof war es nicht besser. Er hörte von innen eine Tür und dachte, dass es vielleicht Colette war, die zu ihm kommen wollte.

»Nein, ich bin’s nur.« Freud trat zu ihm. »Und, was halten Sie von meinem Todestrieb?«

»Ich bin dafür«, antwortete Younger.

Der Psychologe lächelte. »Sie sind immer noch im Krieg, mein Junge. Die Demobilisierung ist nicht bis zu Ihnen vorgedrungen. Vor zehn Jahren hätte ich Sie nicht als einen Instinktmenschen eingeschätzt. Damals haben Sie das eher verdrängt.«

»Irgendwo habe ich gelesen, dass Verdrängung ungesund ist. Das hat ein weltberühmter Psychologe bewiesen.«

»Von dessen Ideen Sie nichts halten.«

Younger dachte nach. »Vor zehn Jahren habe ich Ihre Ideen als moralische Anarchie verstanden, die jeden Anstand zunichtemacht. Aber Sie hatten Recht. Ich habe den Glauben an die Moral verloren.«

»Ach ja, das sagen meine Kritiker: Freud, der Libertär, Freud, der Sittenlose.« Er atmete tief ein, und in diesem Atemzug lagen zugleich Schwäche und Weisheit des Alters. »Sicher, ich glaube nicht an die Sonntagsschulmoral. Liebe deinen Nächsten wie dich selbst, das ist ein absurder Leitsatz — völlig unmöglich, wenn dieser Nächste nicht ein ganz besonderer Mensch ist. Aber wenn es um Gerechtigkeitssinn geht, kann ich mich mit jedem messen. Mein ganzes Leben lang habe ich mich bemüht, ehrenhaft zu bleiben — niemandem zu schaden oder ihn auszunutzen –, obwohl ich genau weiß, dass ich mich dadurch zum Opfer der Brutalität, der Illoyalität und des Ehrgeizes anderer gemacht habe.«

»Warum also? Warum tun Sie es trotzdem?«

»Ich könnte Ihnen eine plausible psychologische Erklärung geben«, erwiderte Freud. »Aber in Wahrheit habe ich keine Ahnung. Weshalb ich und auch meine Kinder vollkommen anständige Menschen sein müssen, übersteigt mein Begriffsvermögen. Es ist einfach eine Tatsache. Ein Anker.«

Nach kurzem Schweigen fragte Younger: »Sie wollen damit sagen, ich brauche auch einen Anker?«

»Nein, Sie haben schon einen.«

»Sie meinen den Gerechtigkeitssinn?«

»Ich meine Liebe. Und deshalb macht mir dieses Attentat bei Ihnen Sorge.«

»Der Bombenanschlag auf die Wall Street?«

»Ja. Das könnte der Vorbote von etwas Neuem sein. Nicht die Gewalt, die ist normal. Neulich habe ich einen Bericht über einen dieser glücklichen Winkel der Erde gelesen, wo primitive Urvölker in Frieden gedeihen und keine Aggression kennen. Ich habe kein Wort davon geglaubt. Wo Menschen sind, da ist auch Gewalt. Zum Glück wirkt der Todestrieb kaum je allein. Unsere beiden Triebe treten fast immer gemeinsam auf — was der Sexualität ihren gewaltsamen Charakter verleiht, aber auch den Todestrieb dämpft. Deswegen ist dieser Anschlag so beunruhigend.«

»Weil er unvermischt war?«

»Genau.« Freud nickte. »Der entfesselte Todestrieb. Befreit vom Lebenstrieb, befreit von den Idealen, mit denen das Ich seine Handlungen beurteilt – vom Gewissen. Vielleicht war es der Krieg, der das ausgelöst hat, oder vielleicht eine Ideologie. Die Menschen haben den Tod schon immer angebetet. In jeder alten Religion gibt es Todesgötter. Auch Göttinnen, sehr schöne sogar wie Atropos, die mit ihrer Schere den Lebensfaden zerschneidet. Die Täter wurden noch nicht gefasst, oder?«

»Nein, noch nicht.«

»Vielleicht weil sie tot sind.«

Younger brauchte einen Moment, um zu begreifen. »Sie meinen, sie haben sich absichtlich selbst in die Luft gesprengt? «

»Vielleicht, vielleicht auch nicht«, bemerkte Freud. »Aber möglicherweise bringen sie andere auf solche Ideen. Und das bereitet mir Sorgen.«

Früh am nächsten Vormittag, während Freud gerade seinen täglichen Spaziergang machte, schaute Oktavian Kinsky vorbei. »Ich bin gekommen, um Ihnen meine Dienste anzubieten, Mademoiselle«, sagte er im Wohnzimmer der Freuds zu Colette. »Ich habe gehört, was gestern Abend vor dem Hotel Bristol vorgefallen ist, und dachte, dass ich Sie vielleicht hier antreffe. Ich könnte mir vorstellen, dass Ihnen mit einer diskreten Beförderung zum Bahnhof geholfen wäre.«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen, Graf Kinsky«, antwortete Colette. »Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll.« »Nichts zu danken, Mademoiselle. Ein Adeliger sieht sich weniger der Polizei verpflichtet als einer schönen Frau, die von der Polizei verfolgt wird.«

»Vor allem ein Adeliger, der die Polizei überhaupt erst auf die Schöne aufmerksam gemacht hat«, warf Younger ein.

»Stratham, wie können Sie so was sagen?«

Oktavian zeigte sich beschämt. »Ich fürchte, er hat Recht.«

»Die Polizei hat Ihre Visitenkarten gefunden«, stellte Younger fest.

»So ist es«, bekannte Oktavian niedergeschlagen. »Mehrere Karten von mir wurden am Ort Ihres ... Missgeschicks entdeckt. Die tschechischen Behörden haben die Wiener Polizei mit einem Telegramm verständigt, und ich wurde in eine Zelle geworfen, als hätte ich ein Verbrechen begangen. Die Beamten haben davon gesprochen, dass ein Mann namens Hans Gruber in Prag getötet wurde. Sie wollten wissen, ob ich ihn kannte. Was sollte ich tun? Natürlich habe ich erzählt, dass Sie, Mademoiselle Rousseau, aus romantischen Motiven zu Herrn Gruber nach Braunau gereist sind und dass Dr. Younger Ihnen aus romantischen Motiven mit Ihrem Bruder nachgefahren ist, und zwar mit einem Motorrad, das ich für ihn gemietet hatte. Bestimmt liegt nur ein Missverständnis vor, wie so oft bei der Polizei. Ich habe den Beamten versichert, dass keiner von Ihnen in einen Mord verwickelt sein kann. Es tut mir leid, das ist alles meine Schuld.«

»Nein«, rief Colette, »es ist unsere Schuld, dass Sie von der Polizei behelligt wurden.«

»Haben Sie erwähnt«, fragte Younger, »dass wir Bekannte der Freuds sind?«

»Selbstverständlich nicht«, antwortete Oktavian. »Vertrauliches teilt man der Polizei nicht mit. Übrigens, darf ich erfahren, wo mein Motorrad ist? Wie ich höre, sind Sie gestern Abend mit dem Taxi zum Hotel gefahren. Haben Sie das Motorrad am Bahnhof abgestellt?«

»Die Polizei hat Sie nicht verständigt?«

»Worüber?«

Younger winkte Luc heran. »Graf Kinsky möchte wissen, wo sein Motorrad ist.«

Luc zückte einen kleinen runden Spiegel mit einem abgebrochenen Stück Stahl daran. Blinzelnd nahm Oktavian die Gabe entgegen. Aus seiner anderen Tasche förderte Luc eine verbogene Radspeiche zutage.

»Ach herrje«, bemerkte Oktavian.

»Wir haben die Fahrt sehr genossen«, erklärte Younger. »Wendige kleine Maschine.«

»Herrje.« Oktavian schluckte trocken. »Nun, wie es heißt, ist das Schuldgefängnis längst nicht mehr so unerfreulich wie früher.«

»Warten Sie, ich habe noch was vergessen.« Younger zog einen Bankwechsel aus dem Jackett, den er auf Kinskys Namen ausstellte.

Oktavian starrte auf die Zahlungsanweisung. »Das reicht nicht nur für ein Motorrad, Dr. Younger, sondern für ein Motorrad und drei neue Automobile.«

»Ich weiß. Und trotzdem ist es nicht genug für Ihre Dienste.«

Es gab nichts zu packen. Ihre Sachen befanden sich alle im Hotel und waren daher verloren. Als sie sich im Hof von Minna verabschiedeten, kam Freud in Begleitung seiner Frau Martha von seinem Morgenspaziergang zurück.

»Sie verlassen uns schon?«, fragte der Psychologe.

»Ja«, antwortete Younger. »Oktavian bringt uns zum Bahnhof. Je länger wir bleiben, desto gefährlicher wird es für Sie.«

»Meine Frau und ich, wir haben uns schon darüber unterhalten, Mademoiselle Rousseau. Lassen Sie den Jungen hier. Bei uns.«

»Das kann ich nicht.«

»Warum denn nicht? Martha wäre überglücklich. Wir hatten schon so lange kein Kind mehr im Haus.«

»Aber ich kann nicht.«

»Es könnte Ihre Flucht vereinfachen«, warf Oktavian ein. »Die Polizei sucht nach einem Paar mit einem kleinen Jungen. Bestimmt werden alle Bahnhöfe überwacht.«

»Ich war noch nie von Luc getrennt«, protestierte Colette.

»Noch nie?« Freud sah sie an. »Erst vorgestern sind Sie ohne ihn nach Braunau gefahren. Ohne Gewähr auf ein Wiedersehen.«

Colette runzelte die Stirn. »Es gab nur einen Grund auf der Welt, warum ich das getan habe. Und jetzt ...«

»Mein Fräulein«, unterbrach Freud sie sanft, aber bestimmt. »Ihr Bruder ist seit sechs Jahren in Ihrer Obhut, und Sie haben nie dafür gesorgt, dass er behandelt wird. Das war wahrscheinlich klug, ungewöhnlich klug für Ihr Alter, denn die Betreuung, die er fast überall auf der Welt bekommen hätte, hätte ihm nichts genutzt oder ihm sogar geschadet. Aber jetzt würden Sie ihm einen schlechten Dienst erweisen, wenn Sie ihm die Behandlung vorenthalten, die er braucht. Er ist in einem heiklen Alter. Wenn sich sein Zustand nicht bald verändert, wird das wahrscheinlich Auswirkungen auf sein Erwachsenenleben haben.« Freud zögerte. »Ich habe einen zusätzlichen, medizinischen Grund für meinen Vorschlag. Ihr Bruder hat bessere Heilchancen, wenn er in Ihrer Abwesenheit behandelt wird.«

»In meiner Abwesenheit? Warum?«

»Sein Zustand bessert sich, wenn er nicht bei Ihnen ist. Younger, hat sich der Junge auf der Motorradfahrt mit Ihnen verständigt?«

»Ja, er hat mir Nachrichten geschrieben.«

»Das haben Sie mir gar nicht erzählt«, klagte Colette.

»Es ist natürlich, Mademoiselle Rousseau, dass es dem Jungen fern von seiner Familie besser geht. Und genauso natürlich, dass Sie es ihm übelnehmen.«

»Ich nehme es ihm nicht übel.«

»Nein? Nun, im Moment kann ich noch nicht mehr darüber sagen, aber Sie sind mit hoher Wahrscheinlichkeit an seinen Symptomen beteiligt. Ihr Verhalten und seines in den letzten sechs Jahren sind in irgendeiner Weise miteinander verknüpft. Vielleicht sind Sie sogar die Ursache seiner Erkrankung.«

Colette war hin- und hergerissen. »Kann ich kurz mit Stratham reden?«

»Selbstverständlich.« Freud deutete zur Tür.

Sie zogen sich ins Treppenhaus zurück. »Bitte sagen Sie mir, dass ich nicht die Ursache bin«, flüsterte sie verzweifelt. »Bin ich die Ursache?«

»Das weiß ich nicht.«

»Was soll ich tun?«

»Ihn hierlassen, keine Frage. Vielleicht kommen wir gar nicht aus Österreich heraus. Wenn wir gefasst werden, und er ist bei uns, stecken sie ihn in irgendeine tschechische Anstalt — ein Waisenhaus oder Schlimmeres. Möglicherweise muss er dort jahrelang bleiben.«

»Aber wie sollen wir ihn zurückholen?«

»Wenn wir das Land verlassen haben? Ganz einfach. Wir schicken jemanden nach ihm.«

Colette wappnete sich, und sie kehrten zurück in den Hof. Nach kurzem Zögern fragte sie ihren Bruder, was er wollte: bleiben oder mitkommen.

Der Junge sah Younger an.

»Du willst meine Meinung hören?«

Luc nickte.

»Bleib hier.« Younger wählte seine Worte sorgfältig, damit der Junge sich mutig zu seiner Entscheidung bekennen konnte. »Es wird dir schwerfallen, aber du hilfst damit deiner Schwester und mir. Wenn wir in Sicherheit sind, kannst du uns folgen.«

Luc ließ es sich durch den Kopf gehen. In seinen Augen lag etwas Tiefes – so tief, dass Younger den Verdacht hatte, durchschaut worden zu sein. Dann machte der Junge mehrere Schritte, bis er zwischen Freud und seiner Frau stand. Er schaute Colette an und zeigte mit ausdruckslosem Gesicht, dass seine Entscheidung gefallen war.

»Telegrafieren Sie uns, sobald Sie können«, sagte Freud.

Vor dem Westbahnhof hielten Polizisten Wache und verlangten von allen Besuchern Papiere.

»Es ist schlimmer, als ich dachte.« Oktavian legte die Stirn in Falten. »Ich weiß nicht, wie Sie da durchkommen sollen.«

»Die Tschechen zetteln antisemitische Ausschreitungen an, und uns wollen sie verhaften«, knurrte Younger. Sie saßen noch immer in Oktavians Fiaker. »Gibt es noch einen anderen Bahnhof?«

»Mehrere. Aber dort ist die Polizei bestimmt auch postiert. Es gibt eine andere Möglichkeit, Dr. Younger, wenn Sie dazu bereit sind. Mit dem Flugzeug. Letzten Monat hat eine französische Firma den Betrieb aufgenommen. Das Flugfeld ist klein und fast immer wie ausgestorben. Vielleicht hat die Polizei nicht daran gedacht. Diese Maschinen sind völlig sicher, heißt es, aber sehr teuer.«

Younger wandte sich an Colette. »Was halten Sie vom Fliegen?«

»Luc war glücklich darüber, dass wir ihn zurückgelassen haben«, antwortete sie. »Fast als würde er sich freuen, dass er nicht mehr bei mir sein muss.«

Der Wiener Flughafen — der einzige in Österreich — bestand aus einer ungeteerten Piste mit einem einzelnen Flugzeug: einem zweiflügeligen Eindecker mit dem größten Propeller, den Younger je gesehen hatte. Oktavian hatte Recht: keine Polizei. Aber auch sonst niemand, soweit sie das erkennen konnten. Kein Passagier, kein Schalterbeamter, keine Mannschaft. Das allein stehende Gebäude war verriegelt.

Als sie einen Blick dahinter warfen, entdeckten sie zwei Männer, die Kaffee und Schnaps tranken. Einer von ihnen war der Pilot, ein Franzose, der eifrig aufsprang, als sich Oktavian nach einer Transportmöglichkeit für zwei Passagiere zum nächsten Flughafen erkundigte.

»Eigentlich müssen wir nach Paris.« Der Pilot unterstrich seine Worte mit einem gallischen Achselzucken. »Aber wir sind nicht wählerisch. Ich könnte Sie nach Bremen bringen. «

»Bremen wäre gut«, erwiderte Younger.

Schnell einigten sie sich auf einen Preis. Der Pilot leerte sein Schnapsglas und klatschte in die Hände. »Na, dann los.«

Die Maschine war mit acht Passagiersitzen bestückt. Als sich der Pilot in der Kanzel niedergelassen hatte, genehmigte er sich einen weiteren Schluck aus einem Flachmann und zeigte seinem Partner den erhobenen Daumen. Mit einem festen Schwung seines Arms setzte dieser den Propeller in Gang. Knatternd erwachte der Motor.

Oktavian, der auf einmal gar nicht mehr so begeistert über seinen Plan wirkte, verabschiedete sich am Fuß einer kleinen Leiter, die zum Passagierraum führte, von Younger und Colette. »Es ist sonderbar, Mademoiselle. Aber die ganze Zeit habe ich schon das Gefühl, Sie von irgendwoher zu kennen. Es ist lange her. Haben Sie keine Verwandten in Österreich?«

»Vielleicht haben Sie meine Großmutter gekannt«, antwortete Colette. »Sie war Wienerin.«

»Das muss es sein«, rief Oktavian. »Bestimmt ist sie mir begegnet. Ja, ich glaube mich fast daran zu erinnern. Ich wusste doch, dass ich dieses Gesicht schon einmal gesehen habe. War sie von Adel, Ihre Großmutter?«

»Oh nein, sie war ganz arm.«

»Ich hätte geschworen, dass es auf einem schönen Ball war, zusammen mit vornehmen Herren.«

»Dann kann es nicht meine Großmutter gewesen sein, Graf Kinsky.«

»Nun, es wird mir schon noch einfallen. Aber bitte nennen Sie mich nicht Graf. Grafen gibt es nicht mehr.«

Als es abhob, schaukelte das Flugzeug bedenklich, doch etwas höher wurde es einigermaßen stabil. Sie spähten hinab auf die Decke aus Schnee unter ihnen, doch es war kein Schnee, es waren Wolken.

»Ich habe noch nie eine Wolke von oben gesehen«, sagte Colette. »Meinen Sie, Gott hat was dagegen?«

»Ich glaube nicht, dass er uns einen kleinen Blick auf sein Werk missgönnt«, antwortete Younger. »Das Herumspielen mit seinen Atomen sollte Ihnen mehr Sorgen machen.«

»Warum sind Sie so misstrauisch gegen Radium? Nur Ihretwegen habe ich diesen lächerlichen Anzug in Professor Boltwoods Laboratorium angezogen. Die anderen dachten, ich bin ein Seeungeheuer.«

»Die anderen sollten so was auch tragen.«

»Ich frage mich, ob das die Radioaktivität erklären könnte«, sinnierte Colette. »Dr. Freuds Todestrieb, meine ich. Wir haben keine Ahnung, warum Radiumatome zerfallen. Aber wir wissen auch nicht, warum es bei anderen Atomen nicht so ist. Vielleicht gibt es eine Kraft, die die Partikel zusammenhält, und eine zweite, die sie auseinandertreibt. Das wäre genau, wie Dr. Freud es beschrieben hat: zwei elementare Kräfte, eine, die anzieht, und eine, die abstößt. «

»Welche ist stärker?«

»Ich denke, die Kraft, die sie zusammenhält. Das wäre dann der Grund, warum die Radioaktivtiät so viel Energie freisetzt.« Ihr fiel etwas ein. »Aber diese freigesetzte Energie — das könnte die Todeskraft sein. Vielleicht ist der Zerfall des Atoms der Tod in seiner reinsten Form. Das könnte die Todeskraft auf andere Atome übertragen und sie ebenfalls zum Zerfallen bringen.«

»Und da fragen Sie mich, warum ich misstrauisch bin«, warf Younger ein.

»Das könnte auch die Wirkung von Radium auf Krebs erklären.« Colette wurde immer aufgeregter. »Bisher konnte noch niemand zeigen, wie Radium Krebs heilt. Nicht einmal Madame Curie weiß es. Aber Dr. Freud hat Recht: Krebszellen sind Zellen, die nicht mehr absterben. Wenn Radium in einen Tumor eingeführt wird, dann wird vielleicht dadurch die Todeskraft ausgelöst und im ganzen Geschwür verteilt. Also auf die Krebszellen übertragen, die dann wieder absterben. Was ist denn?«

Während Colette redete, war Younger von einem anderen Gedankengang abgelenkt worden, bis er sich schließlich von seinem Platz erhob. »Pilot«, rief er. »Haben Sie nicht gesagt, dass diese Maschine ursprünglich nach Paris fliegen sollte?«

»Oui, Monsieur.«

»Dann fliegen Sie uns hin.«

»Paris?« Colette starrte ihn an. »Warum?«

»Ich möchte eins Ihrer Vorbilder kennenlernen.«

17

Unter der Überschrift EINLADUNG NACH MEXIKO las Littlemore folgende Zeitungsmeldung:

Eine Einladung an den designierten Präsidenten Harding zu einem Besuch in Mexiko erging gestern Abend bei einem Gespräch zwischen Senator A. B. Fall von New Mexico und Elias L. Torres, dem Gesandten des designierten Präsidenten Obregón von Mexiko. Die Einlad ung betrifft Senator Hardings Teilnahme an der Amtseinführung Obregóns in Mexiko-Stadt am Fünfundzwanzigsten dieses Monats. Ob diese Einladung angenommen wird, erscheint äußerst fraglich, eine Stellungnahme Hardings steht noch aus. Dem designierten Präsidenten liegt zwar sehr viel daran, die freundschaftlichen Beziehungen zu Mexiko wiederherzustellen, aber seine engsten Berater zweifeln an der Angemessenheit eines Auslandsbesuchs zu diesem Zeitpunkt.

Littlemore saß im Zug nach Washington. Lange Zeit starrte er reglos aus dem Fenster.

Nach seiner Ankunft in der Hauptstadt fuhr Littlemore mit dem Taxi direkt zur Kongressbibliothek, die an derselben Straße lag wie das Kapitol. Dort fragte er nach grundlegenden historischen Fakten über den Staat Mexiko. Die Bibliothekarin verwies ihn auf das World Book of Organized Knowledge. Eine halbe Stunde später näherte sich Littlemore mit raschem Schritt dem Senatsbürogebäude.

»Was ist los?«, fragte Fall, als Littlemore zu ihm vorgelassen wurde.

»Ich habe den Artikel über Mexiko in der Zeitung gelesen, Mr. Senator.«

»Ja, darauf bin ich wirklich stolz.« Fall streckte die Arme und lehnte sich in seinen Sessel zurück. »Die beiden designierten Präsidenten der zwei größten Demokratien der Welt. Etwas völlig Neues. Harding will nicht hin, aber ich werde ihn schon überreden. Obregón wird seine Truppen aus den Bergwerken abziehen und unsere Ölquellen nicht anrühren, und wir werden einen guten Eindruck in der Welt machen.«

»Ich glaube nicht, dass Mr. Harding hinreisen sollte, Sir.«

»Wollen Sie mir Ratschläge zur Außenpolitik geben?«

»Und wenn es Mexiko war, Mr. Fall?«

»Wenn Mexiko was war?«

»Wenn es nicht die Russen waren, sondern die Mexikaner? «

Lange herrschte Schweigen, ehe Fall wieder das Wort ergriff. »Sie reden aber nicht von dem Bombenanschlag, mein Junge?«

»Erinnern Sie sich noch, was Sie mich bei unserer ersten Begegnung gefragt haben? Welches Land hat einen Vorteil von dem Attentat, welches Land hat ein Motiv, welches Land glaubt, das Recht auf einen Angriff gegen uns zu haben? «

»Natürlich erinnere ich mich.«

»Niemand hat ein stärkeres Motiv für einen Anschlag auf J.P. Morgan als die Mexikaner«, erklärte Littlemore. »Die Morgan Bank hat ihnen den Geldhahn zugedreht – sechs Jahre lang hat sie alle Banken der Welt von Krediten an das Land abgehalten. Und das ist nicht das einzige Motiv. Nach allem, was ich höre, sind wir dort unten ziemlich verhasst, Sir. Die warten schon lange auf eine Gelegenheit, es uns heimzuzahlen.«

»Was heimzuzahlen?«

»Den Mexikanisch-Amerikanischen Krieg.«

»Das ist doch ein alter Hut, mein Junge. Daran erinnert sich kein Mensch mehr.«

»Die Mexikaner schon, Sir. Wir haben ihnen fast die Hälfte ihres Landes abgenommen. Sind einmarschiert. Haben Mexiko-Stadt besetzt. Viele Menschen getötet. Es gab regelrechte Gräueltaten. Anscheinend meinen sie, dass wir auf sie herabschauen, Senator Fall. Und obendrein glauben sie, dass wir ihnen ihr ganzes Silber und Öl stehlen und uns bereichern, während sie bettelarm bleiben.«

Fall dachte nach. »Fast hätte ich gesagt, dass ich so was Lächerliches noch nie gehört habe, aber vielleicht ist doch was dran. Dieser neue Gesandte Torres – offen gestanden, kam er mir irgendwie merkwürdig vor. Als ob er was zu verbergen hätte.«

»Angenommen, sie haben vor, unsere Ölquellen zu verstaatlichen«, fuhr Littlemore fort. »Da unsere Armee der ihren haushoch überlegen ist, müssten sie uns zeigen, dass sie uns auf andere Weise angreifen können – auf eine völlig neue Weise, die keine Armee verhindern kann. Damit wir einsehen, dass sich eine Invasion nicht lohnt.«

»Sie meinen, mit dem Anschlag wollten sie uns vorführen, wie sie kämpfen werden, falls wir einmarschieren?«

»Ich meine, wenn man die Sache vom mexikanischen Standpunkt aus betrachtet, passt das alles zusammen. Ein Angriff gegen die Morgan Bank. Vergeltung für unsere Invasion. Und ein warnender Hinweis darauf, welchen Schaden sie uns zufügen können, falls unsere Armee nach der Beschlagnahmung des Öls einmarschiert. Drei Fliegen mit einer Klappe.«

»Aber dann müssten sie komplette Idioten sein«, wandte Fall ein, »weil sie nämlich vergessen haben, uns zu sagen, dass sie es waren.«

»Sie würden es nicht offen aussprechen«, erwiderte Littlemore. »Denn dann wären wir gezwungen, unsere Armee loszuschicken, und das wollen sie ja gerade vermeiden. Das heißt, sie würden uns ein Zeichen geben, aber keine handfesten Beweise.«

»Aber sie haben uns kein Zeichen gegeben.«

»Doch. Wissen Sie, wann der mexikanische Unabhängigkeitstag ist?«

»Nein.«

»Am sechzehnten September.«

Fall schwieg mehrere Sekunden. »Sind Sie sicher? Nicht der fünfzehnte oder der siebzehnte?«

»Der sechzehnte September, Mr. Senator. Und es ist ein großer Feiertag für die Mexikaner, genau wie der vierte Juli für uns.«

»Also, ich benutze das Wort Ironie nicht oft, aber das finde ich wirklich ironisch. Sie wollen uns beweisen, dass sie gar nicht so mickrig sind, aber sie sind so mickrig, dass ihre Botschaft gar nicht bei uns ankommt.«

»Noch was, Mr. Fall. Zwei Wochen vor dem Anschlag hat Mr. Lamont von der Morgan Bank eine Drohung erhalten. Bloß hat Lamont das irgendwie durcheinandergebracht. Er dachte, die Drohung geht von einem Bankier namens Speyer aus, aber der war es nicht. Es war ein mexikanischer Konsul – ein Bursche namens Pesqueira. Hat gesagt, dass es übel ausgeht, wenn Morgan weiterhin kein Geld nach Mexiko fließen lässt.«

In Falls Augen flackerte es. »Also, dieser Gesandte Torres, vielleicht hat er mich an der Nase herumgeführt. Ja, ganz bestimmt. Diese Kerle sprengen uns in die Luft, und ich bringe den Präsidenten der Vereinigten Staaten dazu, Frieden mit ihnen zu schließen — nachdem sie unsere Minen beschlagnahmt haben. Vielleicht steht die Verstaatlichung des Öls schon kurz bevor. Mein Gott, ich war vollkommen blind.«

»Wir haben keine Beweise, Mr. Fall. Noch nicht. Und das fehlende Glied ist immer noch das Gold.«

»Stimmt. Was ist mit dem Gold?« Falls Blick huschte hin und her. »Das kann nicht sein, Littlemore. Wollen Sie mir etwa weismachen, dass unser Gold aus Zufall am mexikanischen Unabhängigkeitstag verlegt wurde?«

»Ich glaube nicht, dass das ein Zufall war, Senator. Vielleicht haben die Mexikaner jemanden von uns bestochen – jemanden, der bestimmen konnte, wann das Gold verlegt wird. Ich gehe jetzt zur mexikanischen Botschaft, Mr. Fall. Ich möchte mit diesem Torres reden. Und mit Pesqueira.«

»Bei Gott, mein Junge, wenn Sie diese Geschichte aufklären, dann kriegen Sie Ihre eigene Botschaft. Wo wären Sie gerne Botschafter?«

»Nicht meine Richtung, Mr. Fall.«

»Und wie klingt dann Direktor des Federal Bureau of Investigation? «

Das Foyer der mexikanischen Botschaft — ein stattliches Gebäude an der First Street – verströmte einen feuchten, ungesunden Geruch. Die Wände waren fleckig.

»Sie haben Schimmel hier, Ma’am«, sagte Littlemore zur Empfangsdame.

»Ich weiß«, antwortete sie. »Das höre ich dauernd. Was kann ich für Sie tun?«

Der Detective erfuhr, dass sich der neue Gesandte Elias Torres noch nicht in der Botschaft vorgestellt hatte, aber am morgigen Tag erwartet wurde. Señor Pesqueira hingegen war oben in seinem Büro.

Roberto Pesqueira war ein kleiner Mann mit gut geöltem Haar, heller Haut, einem rasiermesserdünnen Schnurrbart und winzigen, strahlend weißen Zähnen. Ihm war keinerlei Unruhe anzumerken, als sich Littlemore als Agent der US Treasury vorstellte. Im Gegenteil, er wirkte, als hätte er den Besuch erwartet.

Littlemore kam sofort zur Sache. »Ich habe Grund zu der Annahme, dass Sie vor zwei Monaten in New York jemanden bedroht haben, Mr. Pesqueira.«

»Wer soll das gewesen sein?«

»Thomas Lamont. Zwei Wochen vor dem Anschlag auf der Wall Street.«

In einer Ecke von Pesqueiras Schreibtisch lag ein Stapel sauber gefalteter weißer Taschentücher. Er nahm eines und drückte es an die Zähne. »Ihr Kaiser.«

»Pardon?«

»Señor Lamont ist der König Ihres Landes. Alle anderen sind seine Lakaien. Wilson, Ihr sogenannter Präsident, ist nichts anderes als sein Lakai.«

»Sie bestreiten die Drohung nicht?«

»Die Morgan Bank hat mein Volk sechs Jahre lang stranguliert«, erklärte Pesqueira. »Ihre Regierung hat zwanzig Jahre lang einen korrupten Diktator in meinem Land gestützt. Sie haben unser Gebiet besetzt. Sie haben uns Kalifornien gestohlen. Sie warnen uns vor einem neuen Krieg, wenn wir nicht unsere Verfassung ändern. Und da wollen Sie mir eine Drohung vorwerfen?«

»Ich mache nur meine Arbeit, Mr. Pesqueira.«

»Tatsächlich? Sie müssen zwei entscheidende Worte des Völkerrechts vergessen haben.«

»Und die wären?«

»Diplomatische Immunität. Ihre Gesetze gelten nicht für mich. Sie können mich nicht verhaften. Sie können meine Wohnung nicht durchsuchen. Sie können mich nicht einmal befragen.«

»Von wegen. Sie sind Konsularattaché wie seinerzeit Juan Burns.« Littlemores Hinweis bezog sich auf einen mexikanischen Konsul, der 1917 wegen des illegalen Erwerbs von Waffen verhaftet worden war. »Sie haben keine diplomatische Immunität.«

»Verzeihen Sie, Sie sind offenbar nicht so unwissend, wie man es von den meisten Amerikanern gewöhnt ist. Aber ich bin kein Konsularattaché mehr. Wie Sie sehen, ist mein Büro jetzt hier in der Botschaft – und ich kann Ihnen versichern, dass alle Botschaftsangehörigen diplomatische Immunität genießen. Rechtlich gesehen befinden Sie sich momentan auf mexikanischem Boden. Ohne meine Einwilligung dürfen Sie nicht einmal hier sein. Soll ich die Polizei rufen, Agent Littlemore?«

Littlemore eilte zurück zu Senator Falls Büro und schritt trotz der Proteste einer Sekretärin nach kurzem Klopfen durch die Tür.

»Sie können hier nicht einfach so hereinplatzen, mein Junge.« Fall saß an seinem Schreibtisch. Sein weißer Schnauzer hob sich stark von der roten Gesichtsfarbe ab.

»Tut mir leid, Mr. Senator«, erklärte Littlemore. »Ich muss wissen, wo ich den mexikanischen Gesandten finde, von dem Sie mir erzählt haben – Torres. Sofort.«

»Warum?«

»Er gehört noch nicht dem Botschaftsstab an. Kann sich also nicht auf diplomatische Immunität berufen. Können wir in Erfahrung bringen, wo er wohnt?«

»Das wird kein Problem sein«, erwiderte Fall. »Nehmen Sie so lange im Wartezimmer Platz. Wird wahrscheinlich ein bisschen dauern.«

Littlemore marschierte ins Wartezimmer des Senators, ohne sich zu setzen. Er lief auf und ab. Er schaute auf die Uhr. Er holte sich einen Kaffee.

Schließlich tauchte nach über zwei Stunden die geschäftsmäßig gekleidete und überaus gut aussehende Mrs. Cross mit einer Adresse und einem Automobilschlüssel auf. »Mr. Torres hat eine Wohnung am Crescent Place bezogen. Senator Fall meint, Sie können einen seiner Wagen benutzen, wenn Sie möchten. Ich zeige Ihnen, wo er steht.«

Im Untergeschoss des Senatsbürogebäudes gelangten die Menschen mit einer elektrischen Einschienenbahn durch eine Passage ins Kapitol und zurück. Mrs. Cross führte Littlemore zu einer Parkgarage und setzte sich ans Steuer einer Limousine mit offenem Verdeck.

»Entschuldigen Sie, Ma’am«, sagte Littlemore. »Aber das sollte ich wohl besser allein erledigen.«

»Weil es gefährlich werden könnte?«

»Richtig.«

»Ich mag es gefährlich«, antwortete sie. »Außerdem haben Sie es eilig. Wissen Sie denn überhaupt, wo der Crescent Place ist?«

»Nein.«

»Dann verschwenden Sie keine Zeit und steigen Sie ein.«

Mrs. Cross bremste ab, als sie sich einer schmalen Gasse in einem schicken Viertel näherten. Sie befanden sich auf der Sixteenth Street. Im Rückspiegel waren weit hinten die Tore des Weißen Hauses zu erkennen. Mrs. Cross bog in die gewundene Gasse und parkte vor einem kleinen Wohnhaus. Allmählich brach schon die Abenddämmerung herein.

Am Briefkasten zu Apartment 3B entdeckte Littlemore den offenbar erst kürzlich mit Tinte vermerkten Namen Elias Torres. Nachdem er in den zweiten Stock hinaufgestiegen war, klingelte Littlemore an der entsprechenden Tür. Mrs. Cross stand neben ihm.

»Wer ist da?«, rief eine Stimme mit spanischem Akzent von drinnen.

»Treasury Agent James Littlemore. Spreche ich mit Elias Torres?«

»Ja.«

»Ich möchte Ihnen ein paar Fragen stellen, Mr. Torres.«

»Worum geht es?«

»Um den Bombenanschlag auf der Wall Street«, antwortete Littlemore.

Schweigen. »In Ordnung. Eine Minute. Ich muss mir ein Hemd anziehen.«

»Ich gebe Ihnen dreißig Sekunden.« Littlemore legte das Ohr an die Tür. Er hörte hastige Schritte und ein Fenster, das aufgerissen wurde.

»Er läuft weg«, stellte Mrs. Cross fest.

»Ich weiß.«

»Wollen Sie nichts unternehmen?«

»Doch. Ich warte, bis ich sicher sein kann, dass er fort ist.« Littlemore pochte an die Tür. Als keine Reaktion erfolgte, machte er sich mit Dietrich und Feile über das Schloss her. »Torres brauchen wir nicht, Mrs. Cross.«

»Warum nicht?«

»Er ist gerade aus Mexiko angekommen.« Littlemore schob die Feile zwischen Türpfosten und Riegel. »Hat sein Botschaftsbüro noch nicht bezogen. Also keine diplomatische Immunität. Wir können uns alle Urkunden anschauen, die er mitgebracht hat, und genau darauf kommt es uns an. Aber ohne Durchsuchungsbefehl darf man nicht die Wohnung von jemandem aufbrechen und seine Sachen durchwühlen — außer der Verdächtige macht einen Fluchtversuch. «

Der Riegel sprang auf.

»Sie halten sich wohl immer an die Regeln, New York«, bemerkte Mrs. Cross.

»Wenn möglich schon.« Durch die Vorhänge des Wohnzimmerfensters wehte der Wind herein. Littlemore blickte hinaus. Das Fenster führte zu einer Feuertreppe. »Da ist er runter.«

Die Wohnung war neu und billig eingerichtet. Die einzige Dekoration waren mehrere Aquarelle mit Toreros und Stieren und eine Vase mit Blumen auf einem Tisch. Littlemore durchkämmte die Zimmer, die Schränke, die Schubladen. Doch er fand nichts bis auf einige Kleidungsstücke und persönliche Habseligkeiten.

Mrs. Cross stand im Wohnzimmer und rauchte eine Zigarette. »Wirklich schlau, ihn abhauen zu lassen.«

»Stimmt, jetzt stehe ich ganz schön dumm da.«

»Sehr ordentlich, dieser mexikanische Gentleman.« Mrs. Cross benutzte einen sauberen Aschenbecher auf dem Esstisch. »Nur den Boden hätte er ein bisschen fegen können.«

Littlemore folgte ihrem Blick. Vor der Fußbodenleiste an einer Wand war ein Häufchen Sägemehl zu sehen. Eineinhalb Meter darüber hing ein Stierkampfbild.

»Hab ich dich«, knurrte Littlemore.

Er hob das Aquarell vom Haken. Dahinter war ein Loch gebohrt worden, durch das man die Hand stecken konnte. Genau das tat Littlemore und förderte einen Pappzylinder zutage. An beiden Enden lugten die Ecken von zusammengerollten Blättern heraus. Nachdem Littlemore die Unterlagen herausgenommen hatte, strich er sie auf dem Tisch glatt und hielt sie fest, damit sie sich nicht wieder wellten.

Einige der Dokumente waren Fotografien. Dazu kam ein Schreiben auf Spanisch mit dem Stempel und Briefkopf einer mexikanischen Regierungsstelle. Zuletzt folgte ein Schaubild.

»Heiliger Strohsack«, murmelte Littlemore. »Heiliges Kanonenrohr. «

Warum nehmen wir die Feuertreppe?« Mrs. Cross stieg ein wenig hinter Littlemore die Metallstufen hinab.

»Falls jemand auf uns wartet, dann bestimmt vorn.«

»Wer sollte denn auf uns warten?«

»Wenn ich Elias Torres wäre und diese Dokumente hiergelassen hätte, dann würde ich schleunigst zurückkommen, um sie zu holen. Mit ein paar Freunden. Und Waffen. Halten Sie mal.«

Nachdem er Mrs. Cross den Pappzylinder mit den Unterlagen gereicht hatte, glitt Littlemore eine kurze Metallleiter hinab, von der aus er noch ein kleines Stück bis zum Boden springen musste. Er befand sich im Hinterhof des Gebäudes, der anscheinend leer war.

»Werfen Sie mir die Rolle zu«, sagte er leise, »und kommen Sie runter.«

Sie folgte seiner Anweisung, doch auf der letzten Sprosse, die knapp zwei Meter über dem Boden war, hielt sie inne und schaute ihn an. »Was jetzt?«

»Lassen Sie los, ich fange Sie auf.«

Sie zögerte.

»Springen Sie schon, meine Güte«, flüsterte er.

Sie tat es, und er fing sie auf. Sie hatte eine Hand an seiner Brust. »Sie sind stärker, als Sie aussehen.«

»Ist das ein Kompliment? Nein, sagen Sie nichts. Kein Wort.«

Geduckt führte er Mrs. Cross um das Wohnhaus und drückte sich flach an die Wand, als sie die Straße erreichten. Ein kurzer Blick um die Ecke zeigte Littlemore vier Männer vor dem Eingang, mit tief in die Stirn gezogenen Hüten. Einer hockte auf der Kühlerhaube der Limousine, mit der Mrs. Cross und er gekommen waren; der Kerl wischte achtlos an seinem Schuh herum. Littlemore zog seine Waffe.

»Warten Sie«, flüsterte Mrs. Cross. »Ich mache das. Die wissen nicht, dass Sie mit einer Frau hier sind. Ich hole Sie an der Avenue of the President ab.«

»Wo ist das?«

»Sixteenth Street.« Sie deutete. Dann trat sie beherzt hinaus auf die Straße, ohne sich auch nur einen Hauch von Unruhe anmerken zu lassen. Als sie auf das Automobil zuschlenderte, stießen sich die Männer mit dem Ellbogen an. Einer pfiff, ein anderer stellte eine persönliche Frage, die Mrs. Cross nicht beantwortete. Als sie im Wagen saß und den Motor anließ, lehnte sich der Kerl auf der Kühlerhaube über die Windschutzscheibe.

»Wo wollen Sie denn hin, Schätzchen?« Vielleicht dachte er, dass sie mit einem Mann auf der Kühlerhaube nicht losfahren konnte. Wenn ja, hatte er sich getäuscht.

»Wenn Sie sich festhalten, werden Sie es herausfinden.« Mit einem Ruck schoss das Autombobil weg vom Bordstein, und der Mann landete unsanft auf dem Asphalt. Ohne sich umzuschauen, winkte sie den vier Männern zu und bog um die nächste Ecke. Inzwischen hatte Littlemore die Ablenkung genutzt, um unbemerkt in die andere Richtung zu verschwinden.

Wie abgemacht trafen sich Mrs. Cross und Littlemore an der Sixteenth Street, die von ihren gesellschaftlich ehrgeizigen Bewohnern in Avenue of the President umbenannt worden war. Nach einem flüchtigen Blick über die Schulter stieg Littlemore ein. Niemand war ihnen gefolgt.

»Wohin?«, fragte sie.

»Wo ist Ihr Senator gerade?«

»Mr. Fall? Zu Hause, im Wardman Park Hotel. Nicht weit von hier.«

»Also los.« Noch einmal spähte Littlemore nach hinten. »Nicht schlecht, Mrs. Cross.«

»Warum haben Sie mich nach meinem Vornamen gefragt, wenn Sie ihn nicht benutzen?«

Das Tausendzimmerhotel Wardman Park an der Connecticut Avenue erstreckte sich mit mehreren Flügeln über einen idyllischen Hügel. In der hell erleuchteten Lobby drängten sich trotz der späten Stunde zahlreiche Schaulustige um chromblitzende Automobile. »Ein Automobilsalon«, meinte Littlemore abschätzig. »Die ganze Welt geht den Bach runter, und diese Leute denken an nichts anderes als an einen neuen Wagen.«

»Aber Agent Littlemore«, erwiderte Mrs. Cross. »Diesen düsteren Ton kenne ich gar nicht von Ihnen. Ich dachte immer, Sie sehen die Dinge von der angenehmen Seite.«

»Die haben hundert Aufzüge hier. Wohin?«

»Folgen Sie mir.«

Im siebten Stock öffnete Senator Fall persönlich die Tür zu seiner Suite. Er trug einen dunkelroten Smoking. Mrs. Cross spazierte einfach hinein und machte es sich gemütlich. Littlemore verharrte im Türrahmen. »Haben Sie was gefunden?«, fragte Fall.

Littlemore nickte.

»Haben Sie es Houston gezeigt?«

»Das kann ich nicht.«

Als Littlemore die Dokumente auf Senator Falls Esstisch ausbreitete, stellte ihnen Mrs. Cross zwei Gläser Whiskey mit Eis hin. Dann schenkte sie sich selbst einen ein. »Was sind das für Fotografien?«

»Sieht nach einem militärischen Ausbildungslager in Mexiko aus«, antwortete Littlemore. »Das da ist ein Schießplatz. Das hier sind Maschinengewehre. Und hier erkennt man Leute, die mit Zündern und Sprengkapseln arbeiten.«

»Was ist das für eine Liste mit Namen?«, fragte Fall.

»Vermutlich Leute, die in dem Lager waren. Genau, da stehen die Daten, von wann bis wann sie dort waren und an welchen Waffen sie ausgebildet wurden. Die kommen aus der ganzen Welt. Italiener sind dabei, Russen, alles.«

»Ein gottverdammtes Terroristenlager«, schimpfte Fall. »Und direkt vor unserer Nase.«

»Haben Sie die beiden Namen hier bemerkt, Sir?«

»Sacco und Vanzetti«, las Fall.

»Anscheinend war Flynn doch nicht ganz auf dem Holzweg. « Littlemore legte ein dickeres Blatt Papier auf die anderen. Auf diesem sah man eine präzise Tuschzeichnung mit Pfeilen und spanischer Beschriftung.

»Mein Gott«, entfuhr es Fall.

»Was ist das?« Mrs. Cross nippte an ihrem Whiskey.

»Ein Schaubild von einer Splitterbombe auf einem Pferdewagen. «

Niemand sprach ein Wort.

»Und das ist noch nicht mal der Clou, Senator Fall. Schauen Sie sich das hier an.«

Littlemore deutete auf ein Dokument, das den Briefkopf des Finanzministers von Mexiko und am unteren Rand die Unterschrift dieses Herrn trug. Zwischen diesen beiden offiziellen Daten fanden sich mehrere Absätze in blumigem Spanisch.

Senator Fall studierte sie. »Wissen Sie, was in dem Brief steht, mein Junge?«

»Ja, Sir. Es ist die Vollmacht zur Überweisung von 1.115.000 Dollar auf die Konten von drei US-Senatoren und einem US-Kabinettsmitglied.«

»Sind Sie einer von den drei Glücklichen, Senator?«, fragte Mrs. Cross mit Unschuldsmiene.

Fall gab ihr einen Klaps auf den Hintern. »Nein. Es sind Borah, Cotton Tom Heflin und Norris — die drei größten Freunde dieser mexikanischen Halunken im Kongress.«

»Senator Borah — ist das der, der eine Affäre mit Alice Roosevelt hat?«

»Könnt ihr Frauen an nichts anderes denken?«, blaffte Fall.

»Das könnte doch erklären, warum Mr. Borah so viel Geld braucht«, konterte Mrs. Cross. »Und welches Kabinettsmitglied wurde reich?«

»Mr. Houston vom Schatzamt«, antwortete Littlemore.

Gegen Mitternacht trafen einige wichtige Männer in Senator Falls Suite im Wardman Park Hotel ein. Sie zogen sich in ein Arbeitszimmer zurück und vertieften sich in Debatten, von denen Littlemore ausgeschlossen blieb. Allerdings wurde er mehrmals hineingebeten, um zu schildern, unter welchen Umständen er die Dokumente entdeckt hatte. Die Konferenz zog sich stundenlang hin. Nach den lauten, scharfen Stimmen zu urteilen, wurde heftig und gelegentlich sogar erbittert gestritten. Einmal hörte Littlemore, wie Senator Fall darauf hinwies, dass Präsident Taft für Wilson 1912 »genau dasselbe« getan hatte.

Mrs. Cross nannte Littlemore einige der Anwesenden: Mr. Colby, der Außenminister; Mr. Baker, der Kriegsminister; Mr. Daniels, der Marineminister; Mr. McAdoo, den Littlemore schon bei dem Treffen mit Commissioner Enright und dem Bürgermeister von New York kennengelernt hatte; und Mr. Daugherty, der aller Voraussicht nach Hardings Justizminister werden sollte. »Senator Harding wäre natürlich auch gekommen«, erklärte sie. »Aber er macht gerade Urlaub, der Glückliche. Nicht dass von ihm irgendwelche Entscheidungen zu erwarten gewesen wären. Das da sind die Männer, die die Entscheidungen treffen.«

»Und dieser McAdoo ist wirklich der Schwiegersohn des Präsidenten? Der ist doch mindestens so alt wie Wilson selbst.«

»In dieser Stadt mögen die Frauen ältere Männer«, erwiderte Mrs. Cross. »Eleanor war wohl ungefähr zwanzig, als sie ihn kennengelernt hat. Er war über fünfzig. Aber für sein Alter sehr stattlich. Finden Sie es falsch, wenn sich eine Frau für ältere Männer interessiert?«

»Ich frage mich nur, wie es der Präsident aufgenommen hat.« Littlemore musste an seine eigenen Töchter denken.

»Angeblich hat es ihm das Herz gebrochen. Mr. McAdoo war zu diesem Zeitpunkt Mitglied von Wilsons Kabinett. Aber Mr. Wilson hat ihn entlassen und im Juni seine Nominierung zum demokratischen Kandidaten verhindert. Ansonsten wäre Mr. McAdoo vielleicht unser nächster Präsident geworden. Die arme Eleanor, wie es ihr inzwischen wohl ergeht?«

»Wilson hat den Mann seiner Tochter gefeuert?«

»Ach, Mr. McAdoo hat es gut überstanden. Er ist ein äußerst prominenter Anwalt. Er ist hier, weil er die Standorte der größten Ölquellen in Mexiko kennt, die einem seiner Mandanten gehören. Ich glaube, Mr. Brighton kennen Sie bereits. Sie sind in seinem Zug nach New York gefahren. Wirklich komfortabel, finden Sie nicht?«

»Woher wissen eigentlich alle, was ich mache?«, fragte Littlemore.

»Hatte Mr. Brighton Frauen in seinem Zug?«

»Nein.«

»Schade. Als ich dieses eine Mal mitgefahren bin, waren gleich mehrere dabei. Nun, ich werde mich wohl zurückziehen. « Es war zwei Uhr morgens. Am Fuß der Treppe wandte sie sich noch einmal um. »Macht es Ihnen was aus, kurz mit hochzukommen, Agent Littlemore? Ich möchte Sie etwas fragen.«

Senator Falls Suite hatte zwei Etagen. Natürlich waren die Schlafzimmer oben. Littlemore trat zur untersten Stufe. Auf einer Treppe übten die anmutigen Bewegungen von Mrs. Cross’ Gestalt einen noch stärkeren Reiz aus als auf flachem Boden. Er folgte ihr und fand sie in einem Gästezimmer, wo sie ihre Ohrringe abnahm. Sie forderte ihn auf, die Tür zu schließen.

»Warum?«

»Wie gesagt, ich möchte Sie etwas fragen.«

Er machte die Tür zu. Sie löste ihr blondes Haar und schüttelte es aus.

»Wie lautet Ihre Frage, Mrs. Cross?«

Sie trat ganz nah vor ihn hin. Mit ihren Absätzen war sie fast genauso groß wie er. »Weiß Mrs. Littlemore eigentlich, wie bedeutend ihr Mann bald sein wird?«

»Weiß Mr. Cross, wo seine Frau ihre Nächte verbringt?«

»Es gibt keinen Mr. Cross mehr. Er ist im Krieg gefallen.«

»Das tut mir leid, Grace. Und ich fühle mich geschmeichelt, wirklich. Aber ich kann nicht. Es gibt einfach Regeln.«

»Regeln?« Nacheinander schlüpfte sie aus ihren Schuhen und legte ihm die Hände auf die Brust. Sie sah ihn an. »Wir sind hier in Washington, Agent Littlemore. Hier gelten die Regeln nicht.«

»Vielleicht.« Er schob ihre Hände weg. »Aber ich halte mich trotzdem dran.«

Um halb sechs Uhr morgens löste sich die Konferenz schließlich auf, und die Herren in ihren vornehmen dunklen Mänteln verabschiedeten sich einsilbig und mit ernsten Mienen aus der Suite.

»Ich bin zu alt für so was«, sagte Fall zu Littlemore, nachdem alle verschwunden waren. Er schenkte sich einen Whiskey ein und ließ sich in einen Sessel fallen. »Morgen ergeht der Kriegsbefehl. Es wird eine Weile dauern, die Truppen zur Grenze zu verlegen. Ich bin der Meinung, dass wir eine halbe Million Soldaten brauchen.«

»Eine halbe Million?«

»Baker glaubt, wir schaffen es mit einem Fünftel davon, weil er sich keine Gedanken darüber macht, was wir tun sollen, nachdem wir gewonnen haben. Da müssen wir doch das ganze Land führen, Himmelherrgott.« Fall nahm einen Schluck und zog eine Grimasse. »Wo ist Grace? Ich brauche Milch. Wilsons Leute wollen noch nicht damit an die Öffentlichkeit, dass Mexiko einen Bombenanschlag auf die Wall Street verübt hat. Deswegen habe ich mich so mit ihnen gestritten. Sie haben Angst, dass die Menschen in Panik geraten, wenn sie merken, dass der Feind einfach unsere Städte in die Luft jagen kann. Ich habe ihnen erklärt, dass die Amerikaner kein Haufen von Memmen sind. Wenn sie davon erfahren, werden sie Krieg fordern. Aber fürs Erste wird Baker nichts über das Attentat verlauten lassen. Sie wollen es als Reaktion auf die Beschlagnahmung unserer Minen darstellen.«

»Was passiert mit Mr. Houston und den drei Senatoren?«

»Noch nichts.«

»Das dachte ich mir schon. Wir haben nur diese Vollmacht zur Überweisung von Geldern. Das ist noch kein Beweis dafür, dass tatsächlich Summen geflossen sind. Es ist kein Beweis für irgendein Verbrechen. Wir brauchen mehr.«

»Sie haben Ihrem Land einen großen Dienst erwiesen, mein Junge.«

»Danke, Mr. Senator.«

Als Littlemore aufbrach, ging bereits die Sonne auf. Die Novemberluft war frisch und belebend, überall roch es nach verbranntem Laub. Littlemore legte die drei Kilometer zu seinem Hotel zu Fuß zurück. Dort angelangt duschte er sich und überlegte, wie er sich in Gegenwart von Minister Houston verhalten und wie er in der Treasury vorgehen sollte. Er blieb lange unter dem dampfenden Wasser.

18

Ich glaube, es gefällt Ihnen einfach, mich im Dunkeln tappen zu lassen.« Colette musste die Stimme in dem schwankenden Flugzeug erheben, um das Propellerdröhnen zu übertönen.

Younger hatte ihr nicht näher erklärt, warum er auf einmal nicht mehr nach Bremen, sondern nach Paris wollte, und lediglich erwähnt, dass er Fragen hatte, die vielleicht nur Marie Curie beantworten konnte. Tief unten schlängelte sich die Donau, deren Verlauf der Pilot anscheinend folgte. »Ja, das muss wirklich enttäuschend sein, wo Sie selbst doch immer so ein Ausbund an Offenheit waren.«

Als sie endlich Paris erreichten, zogen sie so dicht an Monsieur Eiffels Turm vorbei, dass sie das Gefühl hatten, ihn zu streifen. Auf dem Flugfeld wärmten sich einige wahllos postierte Maschinen in der Nachmittagssonne, und es gab sogar einen Schalter, doch ansonsten war alles wie ausgestorben. Zuletzt nahm sie der Pilot, ein waschechter Pariser, in seinem wackligen Wagen mit in die Stadtmitte.

Colette deutete begeistert umher, als sie die Brücke zum Trocadéro und dem spektakulären orientalischen Palais überquerten, wo Herren mit Zylindern und Damen mit Sonnenschirmen um still schimmernde Teiche promenierten. Sie beschrieb dem Piloten den Weg zum Radiuminstitut. Dann wandte sie sich an Younger. »Vergessen Sie bitte nicht, dass Madame nicht bei bester Gesundheit ist und auch nicht mehr so gut sieht.« Colette schüttelte den Kopf. »Mit diesen Gerüchten vor einigen Jahren hätten sie sie fast ins Grab gebracht. Jetzt ist sie der Stolz von Paris, und alle tun, als wäre nichts gewesen.«

Von der Rue Pierre Curie aus betrachtet, hinterließ das Radiuminstitut eher den Eindruck eines komfortablen Bürgerhauses als den einer wissenschaftlichen Einrichtung. Colette schwelgte in Erinnerungen. »Als ich zum ersten Mal durch diese Türen gekommen bin und die Ausrüstung gesehen habe, dachte ich, das muss das größte und beste Laboratorium der Welt sein. Dann habe ich die marmornen Hallen der Naturwissenschaft in Amerika kennengelernt. Ihnen erscheint das alles bestimmt ärmlich.«

Die Ausrüstung des Instituts war tatsächlich von höchster Qualität: Reihen von Elektrometern, Gasbrennern, Glasgefäßen mit gebogenen Hälsen, die alle in gewissenhaft gepflegter Sterilität erglänzten. Nachdem sie ein paar alte Bekannte begrüßt hatte, führte Colette Younger schließlich zur offenen Tür eines Zimmers mit hoher Decke, einem großen Fenster und einem Schreibtisch. In diesem Zimmer stand eine grauhaarige Frau und erteilte einer Assistentin Anweisungen, die behutsam Geräte in eine Kiste packte.

Colette klopfte an die Tür. »Madame?«

Marie Curie drehte sich um und starrte in ihre Richtung. »Wer ist da?«

»Ich bin’s, Madame. Colette.«

»Mein Kind.« Marie Curie strahlte vor Freude. »Kommen Sie. Kommen Sie her zu mir.«

Marie Curie wirkte älter als ihre dreiundfünfzig Jahre. Ihre Oberlippe wurde durchbrochen von senkrechten Fältchen, ihre Hände waren fleckig, die Fingerspitzen rot. Das graue Haar trug sie in einem festen Knoten. Sie war in ein schlichtes schwarzes Kleid gehüllt, das vom engen Kragen bis zu den langen Ärmeln und dem knapp über dem Boden schwebenden Saum reichte. Ihre Haltung jedoch war gerade und stolz, und ihre klare, reine Stirn brachte eine Gelassenheit zum Ausdruck, die alles menschliche Leid hinter sich ließ.

»Dieser schreckliche graue Star«, setzte Madame Curie hinzu. »Nächsten Monat soll ich operiert werden. Die Ärzte haben mir eine vollständige Heilung versprochen. Lassen Sie sich aus der Nähe anschauen – ach, Sie sehen reizender aus als je zuvor.«

Colette stellte Younger vor und erklärte Madame Curie, dass er ihr einige Fragen stellen wollte, falls sie die Zeit erübrigen konnte.

»Dr. Stratham Younger.« Madame Curie schüttelte ihm die Hand. »Diesen Namen kenne ich. Waren Sie einer der Soldaten, die letztes Jahr bei uns ausgebildet wurden?«

»Nein, Madame, aber ich habe viele Patienten mit Ihren Röntgengeräten in Frankreich behandelt. Amerika steht tief in Ihrer Schuld.«

»Jetzt erinnere ich mich wieder. Sie haben das gesamte Programm initiiert. Ich habe Ihren Namen in der Korrespondenz gesehen. Ich kann Ihnen gar nicht genug danken. Durch die Unterstützung Ihrer Armee konnten wir uns letztes Jahr über Wasser halten, als wir keine anderen Mittel hatten.«

Colette blickte Younger überrascht an.

»Für uns war es ein Gewinn«, erwiderte Younger. »Ihr mobiler radiologischer Apparat ist allem, was wir haben, weit überlegen. Und das habe ich nur erfahren, weil Mademoiselle Rousseau so freundlich war, sich unserer Soldaten anzunehmen.«

»Sie haben mir nie erzählt, dass Sie bei den Amerikanern gearbeitet haben, mein Kind. Aber wir haben alle unsere kleinen Geheimnisse, nicht wahr? Ich mache uns Tee. Wie gefällt es Ihnen in Amerika?«

»Dort ist alles möglich«, antwortete Colette. »Im Guten wie im Schlechten, und so fühlt man sich auch. Sie sollten die Radiumraffinerie sehen. Aus den Kaminen dringt der schwarze Rauch. Nacheinander rollen die Lastwagen heran und liefern Erz, das mit dem Zug aus Bergwerken im dreitausend Kilometer entfernten Colorado hintransportiert wird. Die Fabrik arbeitet Tag und Nacht — mit Ihrem Isolierungsprozess, Madame. Sie verwenden nicht Pechblende, sondern Carnotit. Angeblich gibt es in Amerika genug Carnotit für die Herstellung von neunhundert Gramm Radium.«

Madame Curie blieb lange Zeit stumm. »Neunhundert Gramm. Was ich mit zehn erreichen könnte! Entschuldigung, ich möchte nicht bitter klingen. Aber Sie wissen, dass Pierre und ich unsere Entdeckungen vor vielen Jahren hätten patentieren können, als noch niemand auf der Welt von Radium gehört oder von Radioaktivität geträumt hat. Alle haben uns beschworen, Patente für unsere Isolationsprozesse anzumelden, aber wir wollten nicht. Das ist nicht der Sinn von Wissenschaft. Radium gehört der gesamten Menschheit. Trotzdem, wären wir damals etwas mehr auf unseren Nutzen bedacht gewesen, stünde ich heute nicht ohne Radium da. Dabei könnten wir schon mit einer kleinen Menge so viel bewirken — viele Menschen heilen und vielleicht ein Kind vor dem Tod bewahren, aus dem der nächste Newton wird. Jetzt habe ich gar nichts mehr. Nur noch Radondampf. Viele Experimente warten auf ihre Durchführung. Und wir müssen die Patienten in Scharen abweisen.«

Niemand sprach ein Wort.

»Und wie geht es der unverwüstlichen Mrs. Meloney?« Mit der Frage an Colette fand Madame Curie wieder zu ihrem schwungvollen Ton zurück. »Sie ist auf jeden Fall eine von diesen Alles-ist-möglich-Amerikanerinnen. Besteht eine Chance, dass sie genug Geld sammelt, um ein Gramm Radium für uns zu erwerben?«

»Ich fürchte, das Spendenaufkommen ist noch zu gering. « Colette klang traurig. »Viel zu gering.«

»Nun, ich habe sowieso nicht damit gerechnet«, erwiderte Madame Curie. »Mrs. Meloney hat ein großes Herz, aber ihr Denken ist nicht besonders naturwissenschaftlich. Machen Sie sich keine Sorgen. Wenn wir dieses Gramm Radium aus Amerika nicht bekommen, bin ich gar nicht so unglücklich. Wenigstens muss ich dann nicht über den Ozean reisen und unzählige Reden halten. Sie wissen ja, wie zuwider mir solche Verpflichtungen sind. Dafür bin ich einfach zu müde. Doch nun zu Ihnen, Dr. Younger. Was kann ich für Sie tun?«

Younger erklärte sein Anliegen. »Es geht um Röntgenaufnahmen vom Hals einer jungen Frau, die ich vor kurzem gemacht habe. Die Bilder zeigen ein Muster, das ich noch nie gesehen habe. Ich habe sie nicht dabei, aber ich kann es aufzeichnen. Vielleicht könnten Sie mir etwas dazu sagen.«

»Madame ist keine Röntgenexpertin, Stratham«, wandte Colette ein. »Sie arbeitet nicht mit Röntgenstrahlen, sondern mit Radium.«

»Schon in Ordnung«, sagte Madame Curie. »Zeichnen Sie nur, ich bin neugierig.«

Younger erhielt Stift und Papier und machte sich ans Werk. Er füllte eine Seite mit dem sonderbar welligen, gitterförmigen Schattenmuster, das er auf den Röntgenbildern von Quinta McDonald entdeckt hatte.

Als er fertig war, hob Madame Curie das Blatt dicht vor die Augen, hielt es weg und wieder nahe davor. »Die Röntgenstrahlen haben den Hals der Frau nicht durchdrungen.«

»Genau«, bestätigte Younger. »Irgendwas hat sie aufgehalten. «

»Oder vielmehr sie überlagert«, ergänzte Madame Curie. »Sind Sie sicher, dass es Aufnahmen von einem Menschen waren – und nicht von irgendeinem Gegenstand?«

»Ich habe sie selbst angefertigt. Die junge Frau hatte eine Wucherung an Hals und Kinn. Knotig. Größer als jede andere Geschwulst dieser Art, die ich je gesehen habe.«

»Ich kenne dieses Muster. Sehr gut sogar.«

»Es ist Radium, nicht wahr?«, fragte Younger.

»Radium?« Colette war verblüfft.

»Ohne jeden Zweifel«, konstatierte Madame Curie.

»Aber wie kann ...« Colette verstummte.

»Radium ist röntgenopak — es lässt die Strahlen nicht durch«, erklärte Madame Curie. »Dazu kommt, dass die von Radiumatomen abgegebenen Gammastrahlen physikalische Eigenschaften besitzen, die mit denen von Röntgenstrahlen praktisch identisch sind. Daher überlagern sich die beiden Strahlenarten. Wenn ein Gegenstand, der Radium enthält, geröntgt wird, ensteht ein Interferenzmuster — dieses Muster.«

Younger hakte nach. »Was würde mit einem Menschen passieren, der über einen längeren Zeitraum Radium im Körper hat?«

Madame Curie legte die Zeichnung weg. »Bei Radium müssen Sie vor allem bedenken, wie wenig wir im Grunde darüber wissen. Die Natur hat es so lange verborgen gehalten. In den Atomen von Radium schlummern Kräfte, die wir nicht sehen können — eine Quelle von schier unermesslicher Energie. In irgendeiner Weise hat die Freisetzung dieser atomaren Kräfte tiefreichende Auswirkungen auf Lebewesen. Auf unbelebtes Blei hat Radioaktivität kaum einen Einfluss. Das Gleiche gilt für ein Blatt Papier. Aber bei Lebewesen ist die Wirkung stark und unberechenbar. Bei richtiger Anwendung bietet sie ein enormes medizinisches Potenzial. Ich selbst habe die Krebsbehandlung mit Radium entdeckt. In Frankreich spricht man sogar von Curietherapie, wenn mit einer Nadel Radium in einen Krebstumor eingeführt wird.«

»Auch in Amerika«, versicherte Colette.

»Manche glauben, dass die Radioaktivität der langgesuchte Jungbrunnen ist«, fuhr Madame Curie fort. »Und sie besitzt zweifellos Heilkraft. Aber Radium ist zugleich eines der gefährlichsten Elemente der Erde. Seine Strahlung scheint auf unbekannte Weise die molekulare Struktur des Lebens zu beeinflussen. Es ist ein furchterregendes Gift. Wenn ein Mensch es auch nur in geringen Mengen aufnimmt, ist er hoffnungslos verloren. Es gibt absolut kein Mittel, diese Substanz zu zerstören, sobald sie sich einmal im menschlichen Körper befindet.«

Vor dem Radiuminstitut blieb Colette nachdenklich stehen. »Aber wie kann es sein, dass Miss McDonald Radium in sich hatte?«

Younger antwortete mit einer Gegenfrage. »Am sechzehnten September – wo waren Sie da, bevor Sie sich mit Littlemore und mir getroffen haben? Bevor wir zusammen zur Wall Street gegangen sind?«

»Ich habe die Radiumklinik im Post-Graduate Hospital besucht.«

»Dort wird doch Curietherapie angewendet. Das haben Sie Littlemore und mir damals erzählt. Ich wusste, dass Quinta McDonald nicht an Syphilis erkrankt ist.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Sie hat Krebs. Am Hals oder Kinn.«

»Moment – Sie glauben, sie war Patientin in der Radiumklinik? «

»Angenommen, Miss McDonald hat Krebs. Wenn ihre Ärzte das erkannt haben, haben sie sie bestimmt zur Behandlung ins Post-Graduate Hospital geschickt, weil das die beste Radiumklinik der Stadt ist. Vielleicht ist dort etwas schiefgelaufen. Vielleicht wurde bei der Behandlung gepfuscht, und sie haben die Radiumnadel nicht mehr gefunden, die sie ihr eingeführt haben. Erst neulich habe ich doch gelesen, dass das Post-Graduate Hospital Radium im Wert von zehntausend Dollar verloren hat. Vielleicht haben sie es im Hals der Frau verloren. Falls ja, hatte sie nach wenigen Wochen große Schmerzen. Also geht sie wieder in die Klinik, um sich versorgen zu lassen. Aber die Ärzte streiten jeden Fehler ab. Plötzlich sieht sie Sie und bildet sich aus irgendeinem Grund ein, dass Sie ihr helfen können. Also beschließt sie, Ihnen zu folgen.«

»Wie sollte ich ihr denn helfen?«

»Das weiß ich nicht, aber gibt es eine andere Erklärung?«

Colette fiel etwas ein. »Amelia hat mir doch am Abend zuvor eine Nachricht hinterlassen – für die Entführer, wie Sie vermuten. Soll das heißen, dass gar keine Verbindung zwischen Miss McDonald und Amelia besteht?«

»Keine Ahnung. Auf jeden Fall muss man das Radium aus Miss McDonalds Hals entfernen. Weiß Gott, was sonst mit ihr passiert. Ich muss Littlemore ein Telegramm schicken.«

Am Place de la Concorde fanden sie ein internationales Telegrafenamt. Eilig setzte Younger eine Nachricht an Littlemore auf:

QUINTA MCDONALD HAT RADIUMNADEL IM HALS STOPP ÜBERPRÜFEN OB SIE PATIENTIN IM POST-GRADUATE HOSPITAL WAR STOPP VIELLEICHT DORT BEKANNT WO IM HALS DIE NADEL IST STOPP RADIUM MUSS SOFORT ENTFERNT WERDEN WIEDERHOLE SOFORT

»Die Strahlung zerätzt ihr den Hals«, sagte Younger, als sie in der Schlange warteten. »Könnte inzwischen sogar schon in ihr Gehirn vorgedrungen sein. Wahrscheinlich kommt sie deshalb nicht zu Bewusstsein.«

»Für Auswirkungen von Radium auf das Gehirn gibt es keine Beweise«, wandte Colette ein. »Sie übertreiben immer, wenn es um die Gefahren von Radium geht. Madame Curie ist mehr Strahlung ausgesetzt als jeder andere, und sie trägt keinen dieser Taucheranzüge.«

»Auf mich macht Madame Curie keinen besonders gesunden Eindruck. Sie ist blass wie ein Geist. Abgeschlagen. Und von Ihnen weiß ich, dass ihr Blutdruck zu niedrig ist.«

»Sie ist Wissenschaftlerin. Sie ist immer drinnen.«

»Oder sie leidet an Anämie«, gab Younger zu bedenken. »Wahrscheinlich ist die Strahlung nach all den Jahren bis in ihren Blutkreislauf vorgedrungen.«

»Als Nächstes behaupten Sie noch, dass das Radium schuld an ihrem grauen Star ist.«

»Woher wollen Sie wissen, dass es nicht so ist?«

Younger schickte das Telegramm ab.

Auf der anderen Seite des Place de la Concorde entdeckte Colette ein Hotel. »Können wir dort absteigen?«

»Im Crillon?« Younger zuckte innerlich zusammen. »Warum nicht?«

Auf Marie Curies Einladung hin wohnten sie am Abend einem überfüllten Diner zur Feier von Polens neu erlangter Unabhängigkeit und wundersamem Sieg über die Bolschewisten bei. Die Veranstaltung fand in einer kleinen Wohnung statt — wem sie eigentlich gehörte, erfuhr Younger nicht. Man aß im Stehen. Man brachte Trinksprüche aus, man sprach viel Polnisch, und man trank aromatisierten Wodka in großen Mengen.

Den ganzen Abend nahm Madame Curie Colette unter ihre Fittiche wie ihre eigene Tochter. Colette trug noch immer das modische Kleid aus Prag mit dem tiefgeschnittenen Rücken. Zwar wusste er, dass sie nichts anderes zum Anziehen hatte, trotzdem fand Younger das Kleid zu freizügig. Ständig scharten sich geschniegelte und pomadisierte Polen um Madame Curie, um die Gelegenheit zu einem Gespräch mit einer der größten Wissenschaftlerinnen der Welt zu nutzen. Die Männer verneigten sich tief, wenn sie Colette vorgestellt wurden; sie zwirbelten sich die Schnurrbartspitzen, sie küssten ihr die Hand. Jedes Mal wandte Colette die Augen ab und warf Younger einen verstohlenen Blick zu, als wüsste sie genau, dass er alles beobachtete. Und so war es auch.

Nach Mitternacht lag Younger rauchend auf seinem Himmelbett im Hôtel de Crillon. Die Jacke hatte er auf den Boden geworfen, doch ansonsten war er voll bekleidet. Selbst die Schuhe hatte er an.

Er hatte Colette zu ihrem Zimmer gebracht. Im Flur war sie fahrig und nervös gewesen und konnte nicht einmal aufsperren. Er überlegte, ob ihr vielleicht der Alkohol zu Kopf gestiegen war, allerdings war er ziemlich sicher, dass sie nur davon genippt hatte. Als er ihr schließlich den Schlüssel abgenommen und geöffnet hatte, floh sie praktisch hinein und ließ Younger vor der angelehnten Tür stehen. Er zog sie von außen zu und ging auf sein Zimmer.

Younger starrte auf die vergoldete Decke und die tanzenden, von der Lampe beleuchteten Rauchpartikel. Dann stand er auf, löschte die Zigarette und trat wieder hinaus in den Korridor.

Er sperrte Colettes Tür auf. Ihr Wohnzimmer war leer. Er schritt durch das zeremoniöse Empiremobiliar. An der Schwelle zum Schlafzimmer bemerkte er, dass die Tür zum Bad leicht offen stand. Durch den Spalt erhaschte er einen Blick auf ihre Gestalt, die in zwei Handtücher gehüllt war – eins um den Oberkörper, das andere ums Haar. Offenbar hatte sie in der Wanne gelegen und ihn nicht gehört.

Als sie die Badtür öffnete, sah sie ihn und erstarrte. Ihr langer Hals war nackt, die Schultern nackt, die schlanken Arme und Beine nackt und nass.

Er trat auf sie zu. Sie wich zurück ins Bad, gegen eine Wand, die Schultern furchtsam hochgezogen. In der Luft hing die Feuchtigkeit vom heißen Wasser, der Spiegel war verschleiert. Er nahm sie bei den Armen. Sie sträubte sich, und er musste mehr Kraft aufwenden als erwartet. Doch er war darauf vorbereitet und tat es. Ihr Kuss dauerte lange an. Danach hatte sich ihr Körper entspannt, sie hatte die Augen geschlossen, und das Handtuch um ihr Haar war zu Boden gerutscht. Er hob sie hoch, trug sie zum Bett und legte sie auf die frischen Laken.

Dunkel breitete sich Colettes Haar über die Kissen. Der Mondschein durchs Fenster tauchte ihre noch von Feuchtigkeit schimmernden Gliedmaßen in silbernes Licht. Eine Hand lag über der Brust, mit der anderen hielt sie das weiße Handtuch um die Taille fest. Er küsste ihren Hals und hörte ein geflüstertes »Bitte«. Er hörte »Nein«.

»Willst du, dass ich aufhöre?«, fragte Younger.

»Ich will, dass du nicht fragst.«

Er strich ihr mit der Hand durch das lange Haar. Fasste sie am Kinn und küsste sie auf den Mund. Später rief sie zu Gott und biss sich auf die Lippe, um nicht zu laut zu werden. So oft, dass er es nicht mehr zählen konnte.

Noch später lagen sie aneinandergeschmiegt im Mondschein, sie mit der Wange auf seiner Brust. »Vergisst man es?«

»Was?«

»Das. Vergeht es?« Ihr Kopf hob und senkte sich mit seinem Atem.

»Ich habe mich daran erinnert, bevor es passiert ist. Ich habe es schon mal gesehen.«

»Ich auch.« Colette lächelte. »Viele Male.«

Am nächsten Morgen fand sie Younger beim Frühstück an einem weiß gedeckten Tisch in einem großen Salon mit Rokokosäulen und einem Boden aus schwarzen und weißen Marmorplatten. An der Decke tummelten sich zierlich gekleidete Putten.

Colette wirke zugleich glücklich und beunruhigt. »Hast du die Polizisten bemerkt? Sie sind überall.«

»Keine Sorge«, erwiderte Younger. »Wieder mal ein Amerikaner, der wegen Mordes gesucht wird. Filmstar, wie ich höre. Seine Frau, ebenfalls ein Filmstar, wurde tot im Bett gefunden. Nackt auf hundert Pelzstolen. Es waren ihre Flitterwochen. Möchtest du was essen?«

»Madame hat mich gestern Abend vor unserem Aufbruch noch beiseitegenommen.« Sichtlich aufgewühlt ließ sich Colette ihm gegenüber nieder. »So habe ich sie noch nie erlebt. Sonst zeigt sie keinem ihre Gefühle.«

»Was ist passiert?«

»Sie ist in Tränen ausgebrochen. Sie sagt, Monsieur Langevin liebt sie nicht mehr, weil sie zu alt ist. Sie hat ihren guten Namen für ihn aufgegeben und die Verachtung der ganzen Welt auf sich genommen. Und jetzt hat sie nur noch ihre Wissenschaft, ihre Experimente. Aber ohne Radium ist sie nichts. Am liebsten möchte sie sterben.«

Ein Kellner kam herangehuscht und stellte Colette ein Gedeck hin. Sie nahm kaum zur Kenntnis, wie er mit schwungvoller Geste eine Stoffserviette entfaltete. Plötzlich entdeckte sie das Blatt Papier neben Youngers Teller. »Hast du ein Telegramm bekommen? Von Dr. Freud?«

»Nein, von Littlemore. Ich bin heute Morgen ins Telegrafenamt gegangen, um zu erfahren, ob er geantwortet hat.« Younger zeigte ihr das Telegramm.

WO WAREN SIE VERDAMMT STOPP SIE HABEN GERICHTSTERMIN ZWEIUNDZWANZIGSTER NOVEMBER STOPP SIE MÜSSEN UNBEDINGT KOMMEN

»Gerichtstermin?« Colette runzelte die Stirn. »Weswegen?«

»Weil ich Drobac angegriffen habe.«

»Ihn angegriffen? Er hat mich entführt. Und er hat die Frau oben auf dem Hochhaus ermordet.«

»Ja, aber er wurde noch nicht verurteilt. Nach dem Buchstaben des Gesetzes ist er unschuldig.«

»Du meinst, du könntest im Gefängnis landen?«

»Littlemore glaubt, dass das sehr unwahrscheinlich ist«, antwortete er.

»Was willst du tun?«

»Zurückfahren. Ich muss.«

»Warum? Halt dich einfach fern, bis sie ihn verurteilt haben. «

»Nach meiner Verhaftung hat mich Littlemore aus dem Gefängnis geholt. Wenn ich nicht vor Gericht erscheine, ist das schlecht für ihn. Sehr schlecht. Ich muss hin.«

»Ich komme mit dir.«

»Nein«, sagte er. »Es könnte immer noch gefährlich für dich sein.«

»Warum? Selbst wenn jemand nach mir sucht, kann doch niemand wissen, dass ich wieder im Land bin.«

»In New Haven hat dich jemand überwacht. Wer es auch war, er könnte immer noch auf der Lauer liegen.«

»Nach New Haven kehre ich sowieso nicht zurück.« Erst nach längerem Schweigen fuhr Colette fort. »Ich muss mit dir kommen, um das Geld für Madame Curies Radium zu beschaffen. Mrs. Meloney meint, dass ich das kann. Ich muss nur ein wenig nett zu einem reichen Mann sein, dann haben wir den fehlenden Betrag bald zusammen. Außerdem wird Luc sowieso mindestens zwei Monate bei Dr. Freud bleiben. Ich möchte hier nicht allein herumsitzen und mir die ganze Zeit Sorgen machen.«

Am Nachmittag nahmen sie einen Zug vom Gare Saint-Lazare nach Rouen. Am nächsten Tag fuhren sie weiter nach Le Havre und begaben sich dort an Bord eines Schiffs nach New York.

Mit der Hand an seinem Ellbogen ließ sich Colette von Younger zu einem Rundgang über den Ozeandampfer führen. Sie wanderten durch eine Rotunde mit Glaskuppel, beobachteten Damen und Herren beim Belotespiel im Saal Louis XIV und tranken Tee in einem blau gefliesten orientalischen Salon. In einem leeren Raucherzimmer küssten sie sich unter einem sanft schwankenden Kristallleuchter. Als schwerer Regen einsetzte und die Passagiere nach innen trieb, entdeckten sie viele Stockwerke tiefer tausend Menschen, die in einem weniger prächtigen und schärfer riechenden Quartier zusammengepfercht waren.

»Du korrumpierst mich.« Colette stieg vor ihm die Treppe zum Oberdeck hinauf, das den Gästen der ersten Klasse vorbehalten war. Ein Steward ließ sie zurück in den Saal Louis XIV.

»Das gefällt dir doch.«

»Ich komme mir vor wie Dante, der aus dem Inferno zurückkehrt. Und du bist mein Vergil.«

»Nein, du bist Beatrice und wirst in den Himmel auffahren, während ich unten ende.« Er sann kurz nach. »Aber diesen Preis würde ich wieder zahlen. Jederzeit.«

»Welchen Preis?«

»Ewige Verdammnis«, erwiderte er. »Für eine Nacht in deinen Armen.«

»Nur eine Nacht?«

Trotz eines heftigen Sturms herrschte an diesem Abend ausgelassene Stimmung auf dem Dampfer. Trinksprüche wurden ausgebracht, und es regnete Konfetti. In allen Speisesälen und Salons spielten Orchester und Kapellen amerikanische Musik, während der Regen gegen die Bullaugen prasselte.

»Was ist denn los?« Colette schritt an Youngers Seite die große, mit rotem Teppich belegte Treppe zu einem prächtigen Ballsaal hinab. Überall wirbelten tanzende Paare herum.

»Die Vereinigten Staaten haben einen neuen Präsidenten gewählt«, antwortete Younger.

»Wer hat gewonnen?«

»Ein Mann namens Harding.«

Schweigend setzten sie sich an einen Tisch.

»Was ist?« Sie schaute ihn an.

»Nichts.«

»Na gut, dann fordere mich zum Tanz auf.«

Er folgte ihrer Bitte.

Weit nach Mitternacht kehrten sie in ihre luxuriöse Kabine zurück. »Nur ein Zimmer für uns beide?« Ihre Wangen waren gerötet. »Monsieur ist ziemlich anmaßend. Soll meine Korrumpierung niemals enden?«

Am nächsten Morgen wirkte sie glücklicher, als er sie je erlebt hatte. Sie lagen auf dem Rücken nebeneinander im Bett, und sie bat ihn, sein Bein neben ihrem auszustrecken. Trotz ihres Größenunterschieds war sie der Meinung, dass ihr Bein fast so lang wie seines war. Auf jeden Fall war es glatter und anmutiger.

Am Nachmittag jedoch, als sie durch den exotischen Palmengarten des Schiffs schlenderten, zu dem nur Passagiere erster Klasse Zugang hatten, verfiel sie ins Grübeln. »Was meint Dr. Freud damit, dass ich die Ursache von Lucs Zustand sein könnte?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Younger wahrheitsgemäß.

»Ich dachte immer, dass ich mich um ihn kümmern kann.«

»Du hast dich doch um ihn gekümmert.«

»Aber vielleicht war es falsch, ihn all die Jahre bei mir zu behalten? Vielleicht wollte ich, dass er anders ist. Dass er schweigt.«

»Warum?«

»Damit ich nicht allein sein muss.«

»Schluss damit«, knurrte Younger. »Das ist nur dummes Gerede.«

»Aber du hast gesagt, dass ich ihn nicht liebe.«

»Das habe ich nie gesagt.«

»Doch, mit den Augen«, entgegnete sie. »Weil ich den Zug nach Braunau genommen und ihn einfach zurückgelassen habe. Du hast gedacht, dass es mir wichtiger ist, Hans Gruber zu töten, als mich um meinen Bruder zu kümmern.«

Younger blieb ihr die Antwort schuldig. Er hatte nichts dergleichen gedacht – im Gegensatz zu ihr offenbar.

»Wenn ich gestorben wäre«, fuhr sie fort, »dann hättest du ihn zu dir genommen, nicht wahr?«

»Deswegen wolltest du, dass ich mit nach Wien komme.«

Sie hakte sich fester bei ihm ein. »Du hättest es getan – ihn zu dir genommen. Oder?«

»Wenn du bei der Jagd auf Hans gestorben wärst?«

»Ja.«

»Nein, ich hätte ihn in ein Heim für Taubstumme gesteckt. Da gehört er hin. Damit er mich nicht ständig an dich erinnert. Andererseits hätte er mich gar nicht an dich erinnern können, weil ich mich umgebracht hätte. Außerdem hättest du gar nicht gewollt, dass er bei mir aufwächst. Ich bin nämlich verarmt. Habe ich schon erwähnt, wie viel von meinem Vermögen noch übrig ist?«

»Nein.«

»Nichts mehr. Den letzten Rest habe ich für unsere Kabine ausgegeben. Zum Glück sind die Mahlzeiten für uns zwei inbegriffen, da müssen wir wenigstens nicht hungern, bis wir Amerika erreichen.« Er löste sich von ihrem Arm und steckte die Hände in die Taschen. »Das meine ich ernst. Ich schäme mich. Ich hätte dir von meiner Armut erzählen müssen. Ganz ohne Mittel stehe ich zwar nicht da. Das Haus in Boston habe ich noch, und Harvard wird mich wohl wieder als Professor aufnehmen. Aber ich habe dich unter Vorspiegelung falscher Tatsachen verführt. Doch, so ist es. Der schlimmste Schuft hätte sich nicht gemeiner verhalten können. All diesen Luxus – Erste-Klasse-Kabinen, prächtige Ballsäle — wirst du nie wiedersehen. Du hättest allen Grund dazu, mich zu verlassen, nachdem du erfahren hast, wie es in Wirklichkeit um mich steht.«

»Was für eine lange Rede.« Sie hakte sich wieder bei ihm ein. »Und so albern. Arm bist du mir viel lieber.«

TEIL IV

19

Am Morgen des 18. November 1920 – einen Tag nachdem Littlemore die mexikanischen Geheimdokumente entdeckt hatte — flogen Telegramme von Station zu Station, von Osten nach Westen durch die Vereinigten Staaten. Ihr Ursprung war das Kriegsministerium in Washington. Die wichtigste dieser Nachrichten ging nach Fort Houston in San Antonio, Texas. Sie rief Generalmajor James G. Harbord, den Kommandanten der Zweiten Division der US Army, zur Mobilisierung für die sofortige Verlegung an die mexikanische Grenze auf.

Colette Rousseau hielt Youngers Hand an der Reling des Dampfers, der just an diesem Tag in den New Yorker Hafen einlief. Um sie herum begeisterten sich die Passagiere über die von der Morgensonne erleuchtete Silhouette Manhattans. »Diesmal finde sogar ich die Wolkenkratzer schön«, seufzte Colette.

Im Lauf der Reise hatten sie bestimmte Eigenheiten aneinander entdeckt. Abends bestand sie darauf, dass er alle Lichter und Kerzen löschte, bevor sie im Unterkleid aus der Garerobe trat und ins Bett huschte, wo sie sich sofort die Decke hinauf bis zum Kinn zog. Außerdem durfte er vor ihren Augen nicht nackt sein. Sie mochte es zwar, wenn er das Hemd auszog, aber noch hüllenloser wollte sie ihn nicht sehen.

»Merkwürdig«, erwiderte Younger. »Ich wollte gerade sagen, dass diesmal sogar ich sie beunruhigend finde.«

Von Küste zu Küste waren die Zeitungen an diesem Morgen voll von seltsamen Meldungen über Mexiko. Es gab Gerüchte, die von keiner offiziellen Stelle bestätigt wurden, über eine militärische Mobilmachung und eine unmittelbar bevorstehende Verstaatlichung amerikanischer Ölquellen in dem Land. Aus Washington wurde Folgendes berichtet:

Gestern Abend gab die mexikanische Botschaft mit Billigung von General Obregón, dem designierten Präsidenten Mexikos, bekannt, dass Elias L. Torres, der letzten Dienstag eine Einladung an Senator Harding zu einem Besuch in Mexiko ausgesprochen hatte, damit nicht im Namen der mexikanischen Regierung gehandelt hatte. »Der mexikan ischen Botschaft«, so die Erklärung weiter, »liegt ein Telegramm von General Obregón vor, in dem er kategorisch verneint, dass Elias Torres sein Vertreter ist.«

Ansonsten wurde mit keinem weiteren Wort auf diese merkwürdige Meldung eingegangen.

Ebenfalls an diesem Morgen schlug in New York in einem antiseptischen Raum mit vollkommen weißen Wänden und einem einzigen Krankenhausbett in der Mitte eine Frau mit langem roten Haar die Augen auf. Sie wollte sprechen, wurde aber durch etwas in ihrem Mund daran gehindert. Sie hätte den Gegenstand entfernt, doch ihre Hände waren mit Lederriemen an das Bettgitter gebunden.

»Wird sie sauber sein?«

Der Sprecher war für sie nicht zu sehen. Sie wollte den Kopf drehen, konnte aber nicht.

»Ja«, antwortete ein Mann in weißem Arztkittel vor ihr.

»Die Letzte war nicht sauber.«

»Es ist Säure. Sie wird sauber.«

»Wird es wehtun?«, erkundigte sich die Stimme von hinten.

»Wahrscheinlich«, antwortete der Mann im weißen Kittel.

»Können Sie ihr etwas geben?«

»Für den Schmerz? Jetzt gleich?«

»Bitte.«

Der Weißkittel trat an ihr Bett. Sie spürte seine Hände auf ihrem Arm und dann einen Nadelstich. Wärme breitete sich in ihrem Körper aus. Angst und Elend vergingen. Es war wohlig und behaglich. Sie hätte gern mehr davon gehabt.

Der Mann hinter ihr kam nach vorn. Auch jetzt konnte sie ihn nicht richtig erkennen, weil alles im Zimmer verschwamm. Sanft schob er ihr die Lippen auseinander. Zwischen den Lippen saß ein Knebel, der straff über ihre Wangen gespannt war.

Der Mann steckte ihr etwas Stacheliges in den Mund. Es war eine Zahnbürste. Er putzte ihr über und unter dem Knebel die Zähne. Sehr genau und gründlich. In kleinen Kreisen schabte er nacheinander über die oberen Schneide-, Eck- und Backenzähne. Dann folgten die unteren.

Der Arzt hatte sich getäuscht: Es tat überhaupt nicht weh. Nicht einmal unangenehm war es. Zumindest nicht gleich. Dann spürte sie ein Brennen auf der Zunge und in der Kehle. Sie würgte gegen den Knebel. Tränen rannen ihr aus den Augen. Sanft wischte sie der Mann weg. Er schob ihr Krankenhaushemd auseinander und blickte auf ihren weichen weißen Hals und ihren Busen.

»Die gefällt mir. Keine Missbildungen. Können Sie ihr nicht noch mehr geben?«

»Dann verliert sie das Bewusstsein«, antwortete der Weißkittel.

»Bewusstlos soll sie nicht sein. Können Sie sie ... fast bewusstlos machen?«

Erneut fühlte sie einen Stich im Arm. Bald machte sich der Mann mit der Zahnbürste wieder an die Arbeit und suchte methodisch säubernd nach jeder noch so kleinen Ritze und Fuge zwischen ihren Zähnen. Die Paste brannte jetzt furchtbar, aber das machte ihr nichts mehr aus. Die wohlige Wärme breitete sich weiter in ihren Gliedmaßen und ihrer Brust aus. Dann verwirrte sich alles in ihrem Kopf, und sie begriff nicht mehr, was geschah. Ihr Geist und ihr Körper wurden nun in zwei verschiedene Richtungen gezogen, und jemand scheuerte mit der gleichen ätzenden Paste über ihren Hals. Es schmerzte, und sie wünschte sich, dass es aufhörte, doch zugleich wurde sie wieder von der himmlischen Wärme erfüllt, in der sie am liebsten für immer versunken wäre.

Gleich am Morgen schlug Littlemore den Weg zu Minister Houstons Büro ein. Da ihm der Zutritt verwehrt wurde, wartete er im Gang und las Zeitung, bis Houston eine Stunde später auftauchte.

»Sehen Sie nicht, dass ich zu tun habe, Littlemore?« Houston hastete durch den Korridor.

Der Detective folgte ihm. »Ist es diese mexikanische Geschichte, Sir?«

»Mexikanische Geschichte?« Houston bremste abrupt. »Was wissen Sie darüber?«

»Die Zeitungen berichten davon.«

Der Minister setzte sich wieder in Bewegung. »Also, was wollen Sie?«

»Ich habe mich nur gefragt, wer das Datum für die Goldverlegung bestimmt hat.«

»Was? Warum?«

»Ich glaube, das könnte der Schlüssel zu dem ganzen Rätsel sein, Sir.«

»Das Datum? Kann ich mir nicht vorstellen«, antwortete Houston. »Alle im Ministerium wussten, wann das Gold verlegt werden sollte. Auf jeden Fall war das vor meiner Zeit. Der Transport war schon seit Jahren geplant. Die neue Münzanstalt wurde eigens für diesen Zweck gebaut. Lange vor meiner Zeit.«

»Und niemand hat Sie zu dem Termin beraten, Mr. Houston – mit Vorschlägen, Änderungswünschen?«

»Zu dem Termin beraten? Ich sage Ihnen doch, ich hatte nichts damit zu tun.«

Nach seiner Anmeldung im Hotel ließ Younger sofort im Polizeirevier anrufen. Nachdem er erfahren hatte, dass Captain Littlemore dort nicht mehr arbeitete, ließ er sich dessen Nummer in Washington geben. Einige Minuten später erreichte er Littlemore in seinem Büro in der Treasury. »Was machen Sie denn in Washington?«

»Lange Geschichte«, erwiderte Littlemore. »Und was haben Sie in Frankreich gemacht?«

»Lange Geschichte. Wurde das Radium aus Miss McDonalds Hals entfernt?«

»Könnte ich nicht behaupten. Ich habe ihrem Arzt erzählt, was Sie geschrieben haben. Er hat mich angeschaut wie einen Irren. Seiner Meinung nach hat sie Syphilis, kein Radium. Und das Post-Graduate Hospital habe ich auch überprüft. Dort gibt es keine Akte über sie.«

»Sie leidet nicht an Syphilis. Wie heißt der Arzt?«

»Lyme. Dr. Frederick Lyme in der Sloane-Frauenklinik. Hören Sie, Doc. Drobac ist nicht mehr im Gefängnis.«

Im Hörer knisterte es, Younger schwieg.

»Sind Sie noch dran, Doc?«

»Ich bin dran, ja. Was soll das, sind wir hier im Tollhaus? Wie kommt der Mann aus dem Gefängnis?«

»Weil Sie abgehauen sind, verdammt nochmal. Zusammen mit der Miss und dem Jungen. Sein Anwalt hat dem Gericht erzählt, dass Sie außer Landes geflohen sind. Aufenthalt unbekannt. Die Miss war die Klägerin. Wie sollen wir eine Entführung verfolgen, wenn die Opfer verschwunden sind? Ich habe den Leuten versichert, dass Sie zurückkommen, aber der Richter hat entschieden, dass wir ihn freilassen müssen.«

»Der Mörder läuft also frei rum, während mir der Prozess gemacht wird?«

»Es ist kein Prozess. Es ist eine Anhörung, bei der es um die Aufhebung der Kaution geht. Der Richter hat sie angeordnet, nachdem er gehört hat, dass Sie das Land verlassen haben. Wenn Sie nicht erscheinen, wird Ihre Kaution aufgehoben, es wird Haftbefehl erlassen, und ich muss die Kautionsanleihe bezahlen. Sie müssen kommen, Doc.«

»Versprochen.«

»Ich fahre mit dem Nachmittagszug nach New York. Wollen Sie und die Miss uns nicht zum Abendessen besuchen? «

Ein Page klingelte und gab einen Packen Telegramme ab, die in der vergangenen Woche eingetroffen waren. »Von Freud«, bemerkte Younger. »Ich habe ihm gesagt, wo wir absteigen.«

»Schnell, mach sie auf.« Ungeduld lag in Colettes Stimme.

Das erste Telegramm war nur wenige Tage nach ihrer Abreise in Le Havre abgesandt worden.

7 NOV 1920

JUNGE WOHLAUF. HAT SICH MIT ZWEI BRITISCHEN SCHÜLERN ANGEFREUNDET. ZOO BESUCHT. VERMUTE VERWICKLUNG DES VATERS IN LUCS SYMPTOME. BITTE FRAGEN SIE MADEMOISELLE ROUSSEAU OB SIE SICH AN MISSHANDLUNG DURCH VATER AN IHR ODER BRUDER ERINNERT. FREUD

»Misshandlung an mir?« Colette wirkte etwas verwirrt. »Das ist das zweite Mal, dass er fragt. Was meint er denn damit?«

Younger wusste genau, was Freud meinte, verzichtete aber auf eine Antwort. »Was ist mit Luc? Hat dein Vater — ich weiß nicht – ihn je geschlagen?«

»Vater war in Luc vernarrt. Er war der liebste Mensch der Welt. Was steht im nächsten?«

Younger öffnete das zweite Telegramm.

11 NOV 1920

LETZTE NACHRICHT IGNORIEREN. JUNGE REDET JETZT MIT MIR. NOCH FLÜSTERT ER NUR ABER ERWARTE VOLLSTÄNDIGE HEILUNG BINNEN WOCHEN NICHT MONATEN. MEHR IN KÜRZE. FREUD

»Mon dieu«, rief Colette aufgeregt. »Das nächste bitte.«

13 NOV 1920

LUC HAT WIEDERKEHRENDEN TRAUM. IST WIEDER IM SCHLAFZIMMER SEINES GEBURTSHAUSES. MITTEN IN DER NACHT. TRITT ANS FENSTER. IM BAUM LAUERN WÖLFE DIE IHN BEOBACHTEN. TRAUM IST UMKEHRUNG VON LATENTEM INHALT. JUNGE TRÄUMT BEOBACHTET ZU WERDEN WEIL ER ETWAS GESEHEN HAT WAS ER NICHT HÄTTE SEHEN DÜRFEN. ZWEIFELLOS VATER BETEILIGT. ABER SEHR WAHRSCHEINLICH AUCH SCHWESTER. FREUD

Colette war bestürzt. »Warum soll ich beteiligt sein?«

»Da ist noch ein letztes.« Younger las vor.

17 NOV 1920

RÜCKSCHLAG. LUC REDET NICHT MEHR. WILL SICH NICHT MEHR ÄUSSERN WEDER DURCH FLÜSTERN NOCH DURCH SCHREIBEN NOCH DURCH GESTEN. MADEMOISELLE ROUSSEAU SOLL SICH NICHT BEUNRUHIGEN. ZEITWEILIGE RÜCKFÄLLE BEI ANALYSE NICHT UNGEWÖHNLICH. MÖGLICHERWEISE GUTES ZEICHEN.

FREUD

»Wie kann das ein gutes Zeichen sein?« Colette legte die Stirn in Falten.

»Wenn der Rückfall ausgelöst wurde, weil sie dem Ursprung des Problems nahe gekommen sind.«

»Was bedeutet das?«

Younger fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Ich glaube nicht an Psychoanalyse, das weißt du doch.«

»Aber wenn du daran glauben würdest, was würde es bedeuten?«

»Freud sieht es wahrscheinlich so: Luc hat eine Erinnerung aus der frühen Kindheit – aus einer Zeit, in der er etwas Verbotenes beobachtet oder sich gewünscht hat, etwas so Verbotenes, dass er jedes Bewusstsein davon verdrängen musste. Doch die Erinnerung daran will nicht verborgen bleiben, sie will zurück ins Bewusstsein. Das bewirkt die Symptome eines Patienten.«

»Und warum glaubst du nicht daran?«

»Ich glaube nicht an die Wünsche, die Freud Kindern zuschreibt. Und ich glaube nicht daran, dass verdrängte Kindheitserinnerungen Jahre später ans Licht kommen. Das ist ... wie das viel zu ordentliche Ende eines Romans. «

Colette überlegte kurz. Dann verkündete sie, sie habe vollstes Vertrauen zu Dr. Freud.

Senator Albert Falls Büro war so überfüllt mit Journalisten, dass Littlemore sich nur mit Mühe hineinzwängen konnte. Im Wesentlichen zielten die Fragen der Reporter darauf, ob der Senator bestätigen konnte, dass Truppen der Vereinigten Staaten an die mexikanische Grenze beordert worden waren.

»Das ist richtig, meine Herren«, antwortete Fall. »Die zweite Division ist bereits auf dem Weg.«

»Mit welchem Befehl, Mr. Senator?«

»Das ist mir nicht bekannt. Aber wir sollten uns nicht unnötig aufregen. Ich fahre selbst nach Mexiko und werde der Amtseinführung von Señor Obregón beiwohnen. Sicher sind alle Seiten bestrebt, die Streitigkeiten friedlich beizulegen. «

»Was werden Sie General Obregón mitteilen, Mr. Senator? «

»Dass er die Finger von unserem Öl lassen soll. Und dass es viel klüger ist, Amerika zum Freund zu haben als zum Feind.«

Nach der Pressekonferenz äußerte Littlemore sein Erstaunen über Senator Falls geplanten Besuch in Mexiko-Stadt. »Meinen Sie nicht, dass das gefährlich werden könnte, Mr. Fall?«

»Mit Sicherheit. Aber nicht für mich.«

Im Expresszug nach New York las Littlemore einen ganzen Stapel Zeitungen, was ihn aufgrund seines Wissensvorsprungs gegenüber den Journalisten mit einem Gefühl von Unwirklichkeit, aber auch von bösen Vorahnungen erfüllte, wie einen Hellseher, der das Unausweichliche einer bevorstehenden Katastrophe erkannt hat. In Washington, so berichteten die Gazetten, musste Roberto Pesqueira, der Gesandte der mexikanischen Botschaft, bei einer Konferenz amerikanischer Geschäftsleute gewaltsam zum Schweigen gebracht werden, nachdem er darauf bestanden hatte, dass sein Land ein Recht auf seine Bodenschätze besaß. In Los Angeles kauften Mexikaner Munition in bedenklich großen Mengen. In Mexiko flohen bereits die ersten amerikanischen Staatsbürger außer Landes.

Nach dieser Lektüre zog Littlemore die Baupläne für die Münzanstalt in Lower Manhattan aus seiner Aktentasche. Die neuen Tresorräume dort glichen mehr als die jeder anderen Bank einer uneinnehmbaren Festung. Sie lagen fünfundzwanzig Meter unter dem Boden, waren mit getrennten Schichten aus Stahl und Beton verstärkt und nur durch eine einzige Tür am Ende eines einen Meter zwanzig breiten Tunnels zugänglich. Dazu war die gesamte Anlage umgeben von Alarmsystemen, Waffenarsenalen und sogar Lebensmittel- und Wasservorräten für den Fall einer Belagerung. Die Pläne waren 1917 vom damaligen Finanzminister William G. McAdoo genehmigt worden. Am unteren Rand eines weiteren Dokuments, das auf Littlemores Schoß lag, erschien die Unterschrift eines anderen Justizministers.

Es war die Anweisung zur Verlegung der nationalen Goldreserven aus der Treasury in New York in die angrenzende Münzanstalt über eine Brückenverbindung, beginnend in der Nacht des 15. September 1920. Der Detective hatte die zerknitterte Urkunde weit hinten in einer Aktenschublade entdeckt. Wie er es geahnt hatte, war sie von Minister David Houston unterzeichnet.

Am Abend speisten Younger und Colette bei den Littlemores. »Was machen Sie denn in Washington, Jimmy?«, erkundigte sich Colette. »Das muss ja was ganz Wichtiges sein.«

»Nicht viel – ich zettle nur einen Krieg an.« Mehr als diese kryptische Antwort war ihm nicht zu entlocken.

Als die Frauen nach dem Essen abspülten, saßen Younger und Littlemore stumm am Tisch, und der Detective scharrte mit der Gabel über seinen Dessertteller.

»Littlemore.«

»Hmm?«

»Sie schweigen ja noch hartnäckiger als ich.«

»Kriege verlaufen nicht immer wie geplant, oder?«, fragte Littlemore.

»Sie verlaufen nie wie geplant«, konstatierte Younger.

»Wissen Sie noch, wie Sie gesagt haben, dass der Anschlag auf der Wall Street dazu gedient hat, Menschen zu ermorden? Was wollen diese Mörder? Wie war das bei den Serben, die 1914 diesen österreichischen Herzog erledigt haben? Was wollten sie?«

»Krieg.«

»Und den haben sie gekriegt.«

»Einen Krieg, wie sie ihn sich in ihren wildesten Träumen nicht hätten vorstellen können.«

Am nächsten Morgen berichteten die Zeitungen, dass Senator Fall, der am Vortag seine Absicht zur Teilnahme an der Amtseinführung General Obregóns erklärt hatte, von der mexikanischen Botschaft kein Einreisevisum erhalten hatte. Auf Nachfragen gab der für diese Entscheidung zuständige Gesandte Mr. Pesqueira lediglich an, dass der Senator ein Feind des mexikanischen Volks sei.

Inzwischen marschierte die US Army an der mexikanischen Grenze auf. Depeschen aus Mexiko-Stadt meldeten, dass der designierte Präsident Obregón wegen einer plötzlichen Erkrankung verhindert sei, die ersten geplanten Feierlichkeiten zu besuchen.

Colette hatte für diesen Vormittag ein Treffen mit Mrs. William B. Meloney vereinbart, der Vorsitzenden des Marie-Curie-Radiumfonds. Bevor sie aufbrach, forderte Younger sie zum Packen auf.

»Warum?«

»Wir wechseln das Hotel.« Zum Teil war dieser Umzug eine Vorsichtsmaßnahme. Außer Freud hatte Younger niemandem verraten, wo er und Colette absteigen wollten, aber es war nicht auszuschließen, dass jemand den Hafen im Auge behielt und sie erkannt hatte. Oder dass jemand die transatlantischen Telegramme überwachte und Freuds Mitteilungen entdeckt hatte. Doch Youngers Hauptmotiv war pekuniärer Natur. Er benötigte eine billigere Unterkunft.

Mit der Untergrundbahn gelangten sie zu Mrs. Meloneys Haus an der West Twelfth Street. Younger hatte darauf bestanden, sie bis hier zu begleiten. Dann fuhr er weiter, ließ Colette jedoch vorher schwören, die Wohnung nicht vor seiner Rückkehr zu verlassen.

Als Littlemore an diesem Morgen die Hochbahn zur Arbeit nahm, war er so in Gedanken versunken, dass er aus Versehen an seiner alten Station Grand Street ausstieg. Erst auf halbem Weg zum Polizeipräsidium fiel ihm sein Irrtum auf. Irgendetwas an der ganzen Sache gefiel dem Detective nicht, aber er wusste nicht, was.

In der Sloane-Frauenklinik an der Fifty-ninth Street nannte Younger seinen Namen und fragte nach Dr. Frederick Lyme. Kurz darauf wurde er von einem ungefähr vierzigjährigen, vorzeitig ergrauten Mann mit breitrandiger Brille, Klemmbrett und einem Stethoskop über der weißen Jacke begrüßt.

»Was kann ich für Sie tun, Dr. Younger?« Lyme nahm die Brille ab und steckte sie in die Tasche.

»Ich bin wegen Miss McDonald hier. Sie haben mit einem Polizisten namens Littlemore gesprochen. Ich hatte ihn geschickt. Die Frau hat Radium im Hals. Sie muss sofort operiert werden.«

»Radium«, wiederholte Lyme obenhin. »Wie soll das Radium denn in ihren Körper gelangt sein? Ich habe bereits dem Polizisten erklärt, dass das eine vollkommen absurde Idee ist. Mehr habe ich nicht zu sagen. Guten Tag.«

Younger ließ sich nicht beirren. »Krebs ist die wahrscheinlichste Ursache für die Wucherung an ihrem Hals. Wenn sie Krebs hatte, kann es durchaus sein, dass sie mit Radium behandelt wurde. Ich vermute, dass die Radiumnadel noch in ihrem Hals steckt.«

Lyme drückte das Klemmbrett an die Brust. »Miss McDonald wurde nie mit Radium behandelt, und ihr Tumor wurde nicht von Krebs ausgelöst, sondern von Syphilis. Ihnen ist doch sicher bekannt, dass Syphilis im dritten Stadium zu Gummen — Granulomen oder Wucherungen — führt, die am ganzen Körper auftreten können. Syphilis war auch die Ursache ihrer Demenz. Sie fantasierte bereits. Sie litt unter Verfolgungswahn. Vielleicht hat sie etwas Derartiges geäußert?«

»Nein.«

»Schon im Jahr 1913 wurde festgestellt, dass Syphilis die Ursache für allgemeine Parese ist«, erläuterte Lyme. »Oder halten Sie sich nicht auf dem Laufenden?«

»Diese Ergebnisse sind mir durchaus bekannt, Dr. Lyme«, entgegnete Younger. »Ich habe Röntgenaufnahmen von der Frau gemacht.«

»Wie? Wann?«

»Als sie im Bellevue war. Die Aufnahmen belegen eindeutig die Präsenz von Radium.«

»Lächerlich. Offensichtlich war Ihr Röntgengerät defekt. Entweder das, oder Sie wissen nicht, wie man damit umgeht. «

»Ich habe die Diagnose von Madame Curie persönlich in Paris bestätigen lassen. Das Gerät hat einwandfrei funktioniert. Radium erzeugt ein spezifisches fluoroskopisches Muster, das ich auf diesen Aufnahmen gefunden habe. Öffnen Sie den Tumor zumindest und schauen Sie nach. Das kann ihr nicht schaden.«

»Aber auch nicht mehr helfen«, antwortete Lyme. »Sie ist tot. Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden.«

Als er endlich in seinem Büro an der Wall Street eintraf, ließ Littlemore in Senator Falls Büro in Washington anrufen. Erst nach über einer Stunde hatte er den Politiker am Apparat. »Und wenn die mexikanische Regierung doch nicht den Auftrag zu dem Bombenanschlag gegeben hat, Mr. Fall? Wenn es nur ein paar mexikanische Offiziere waren, die auf eigene Faust gehandelt haben?«

»Sie kriegen doch nicht etwa kalte Füße, mein Junge? Dieser Krieg wird ein Spaziergang. Weihnachten sind unsere Soldaten wieder zu Hause.«

»Obregón sagt, dass Torres keine Verbindung zur mexikanischen Regierung hat.«

Der Senator räusperte sich. »Was soll er auch anderes sagen, nachdem Sie diese Unterlagen in Torres’ Wohnung gefunden haben?«

»Es gibt keine Beweise, Mr. Fall.«

»Das sind juristische Haarspaltereien. Kriege werden nicht vor Gericht ausgetragen. Sie dürfen das Wesentliche nicht aus den Augen verlieren. Wir haben die Unterschrift des mexikanischen Finanzministers auf offiziellem Briefpapier und ein gottverdammtes Terroristenlager, das vom Militär geführt wird. Das sind mehr Beweise als nötig.«

»Und wenn es nur ein paar schwarze Schafe sind und nicht die ganze Regierung?«

»Ich möchte ganz ehrlich zu Ihnen sein, mein Junge. Mir ist es völlig egal, ob das Attentat von El Presidente de la Republico oder El Ministerio de la Financio befohlen wurde. Was macht das schon für einen Unterschied? Nach Mexiko-Stadt müssen wir auf jeden Fall. Die Schweinehunde zur Strecke bringen, die uns in die Luft sprengen. Dieses Ausbildungslager vernichten. Wenn Obregón nicht dahintersteckt, heißt das nur, dass er seine schwarzen Schafe nicht unter Kontrolle hat, und deswegen müssen wir jemanden hinschicken, der es besser macht — bevor sich die ganze Herde in Bewegung setzt.«

Rauschen drang aus dem Hörer.

Schließlich fuhr Fall fort. »Wissen Sie was? Ich komme am Samstag nach New York, um mich mit Bill McAdoo zu besprechen. Wir müssen uns überlegen, was wir mit Houston machen. Heikle Sache, das Geld für einen Krieg aufzutreiben, wenn der eigene Finanzminister vom Feind bezahlt wird. Wir treffen uns immer zum Abendessen in der Oyster Bar. Vielleicht möchten Sie einfach dazustoßen?«

»In der Oyster Bar?«

»Sie wissen schon, am Bahnhof.«

»Klar, die kenne ich. Einverstanden, Mr. Fall.«

Nach geraumer Zeit stand Littlemore noch immer beim Telefon.

Younger klopfte an die Tür von Mrs. Meloneys Stadthaus an der West Twelfth Street, die voller schnurrender Katzen und Regale mit Briefdokumenten war.

»Diese Schreiben«, erläuterte Mrs. Meloney, »stammen von Krebspatienten, die durch die Radiumtherapie geheilt wurden. Ich sammle sie für Madame Curie, wenn sie kommt. Eins ist von einem Botaniker, der Madame Curie ein ganzes Treibhaus mit Blumen schicken will. Wir müssen den Rest des Geldes beschaffen. Es muss einfach gelingen.«

»Es ist schon alles ausgemacht.« Colette klang aufgeregt. »Morgen besuchen wir Mr. Brightons Leuchtfarbenfabriken — eine in New Jersey, die andere in Manhattan. Mrs. Meloney meint, es besteht die Chance auf eine sehr große Zuwendung.«

»Mr. Brighton«, ergänzte die ältere Frau mit wissender Miene, »steht kurz davor, einen noch größeren Betrag zu spenden als zuvor. Bis zu fünfundsiebzigtausend Dollar. Das hat er mir selbst mitgeteilt. Es braucht nur noch ein wenig weibliche Überredungskunst.«

»Fünfundsiebzigtausend Dollar — kannst du das glauben, Stratham? Das ist mehr, als wir brauchen. Damit können wir das Radium bezahlen.«

Auf dem Weg zurück ins Stadtzentrum erzählte Younger Colette von seinem Besuch in der Sloane-Klinik. »Lyme lässt sich nicht davon abbringen, dass es Syphilis war. Ich hätte darauf bestehen müssen, dass er mir den Wassermann-Test zeigt. Bei einer Frau in diesem Alter habe ich noch nie von tertiärer Syphilis gehört.«

Littlemore stieg über die Treppe des Schatzamts hinab zur Wall Street. Nebenan waren immer noch Soldaten vor der Münzanstalt postiert, wo in tiefen Kellergewölben die nationalen Goldreserven lagerten. Er überquerte die Straße zur Morgan Bank.

Wie üblich herrschte auf der Wall Street reges Treiben. Obwohl er eiligen Fußgängern im Weg war, schritt Littlemore auf dem Gehsteig vor der Bank langsam auf und ab, um die Stellen in der Außenmauer zu inspizieren, wo der Beton durch den Anschlag in Mitleidenschaft gezogen worden war.

Alle waren davon ausgegangen, dass die Schäden von der Bombe und den Splittern herrührten. Jetzt nahm Littlemore die Einkerbungen genauer in Augenschein. Seltsam war, dass sie sich um das Fenster im Erdgeschoss herum konzentrierten. Manche ungleichmäßigen Scharten – vor allem die größeren — mochten von Splittern stammen, doch die meisten Einschläge waren klein und rund, als wäre der Beton wiederholt von Kugeln getroffen worden.

Als Nächstes besuchte Littlemore die City Hall. Im Grundbuchamt vertiefte er sich in die Karten für Gas, Wasser, Kanalisation und Untergrundbahn in Lower Manhattan. Stundenlang saß er da. Er war ziemlich sicher, dass er nichts finden würde, und so kam es auch. Unter der Wall Street verliefen normale Abwasser-, Strom- und Gasleitungen. Von der Wall Street zur Pine Street kreuzte kein Kanalisationsrohr. Im Jahr 1913 war für die Nassau Street eine Untergrundbahn mit einer Station an der Ecke Broadway und Wall Street angekündigt worden — ganz in der Nähe des Orts der Explosion. Doch im Gegensatz zu den anderen damals geplanten achtzig Untergrundbahnstrecken war die Nassau-Linie nie gebaut worden.

Youngers neues Hotel war eines von jenen, wo jedes Zimmer mit alten, nicht zueinander passenden Küchengeräten und einer elektrischen Platte ausgestattet war. Bei diesem Anblick erklärte Colette ihre Absicht zu kochen und nahm Younger sofort zu einem Einkauf bei einem Gemüsehändler, einem Fleischer und einem Bäcker mit. Es war wie in Paris, fand sie. Zumindest beinahe, denn eine Flasche Wein war nirgends aufzutreiben.

Die gesamte Sippe der Littlemores hatte sich zum Abendessen in der Wohnung an der Fourteenth Street versammelt – Eltern, Großmutter und unzählige Kinder. Aber Littlemore war nicht bei der Sache. Zweimal redete er James Jr. als Samuel an, der sein jüngster Sohn war, und Samuel als Peter, obwohl Peter nicht die geringste Ähnlichkeit mit Samuel hatte und doppelt so alt war. Betty, die Lily im Kinderstuhl fütterte, hatte ihren Mann noch nie so zerstreut erlebt.

Weißt du«, sagte Younger zu Colette, als sie sich bei Kerzenschein am Esstisch gegenübersaßen, »es besteht auch noch eine andere Möglichkeit.«

»Wofür?«

»Dafür, wie Radium Krebs heilt.« Er schnitt in das Kotelett, das sie zubereitet hatte. »Vielleicht gibt es in jeder unserer Zellen einen Schalter, der den Prozess des Zelltods auslöst oder abstellt. Könnte es nicht sein, dass die Radioaktivität diesen Schalter umlegt? In Krebszellen steht der Schalter auf Aus, und die Zellen sterben nicht. Deshalb vermehren sie sich endlos weiter. Wenn die Radioaktivität auf diese Zellen trifft, stellt sie den Schalter auf Ein, und die Zellen sterben wieder. Das heilt den Krebs.«

»Aber dann würde sie doch in gesunden Zellen ... sie würde ...«

»Den Schalter auf Aus stellen«, ergänzte Younger. »Die Zellen dazu bringen, dass sie nicht mehr absterben. Sie würde Krebs auslösen.«

»Radium löst keinen Krebs aus.«

»Woher willst du das wissen?«

»Eine Medizin kann nicht zugleich eine Krankheit heilen und verursachen. Das ist unmöglich.«

»Warum?«

»Weißt du, warum du so argwöhnisch gegen Radioaktivität bist?«, fragte Colette. »Weil du sie nicht entdeckt hast. Wenn du als Erster auf die Vorstellung von Gott gestoßen wärst, würdest du auch an ihn glauben.«

In ihrem antiseptischen Raum wusste die Frau mit dem langen roten Haar, was es bedeutete, wenn der Mann im weißen Kittel eintrat. Auch diesmal sträubte sie sich gegen die Ledergurte und wollte schreien, aber der Knebel saß fest in ihrem Mund.

Die Anwesenheit des Mannes sagte ihr, dass sie bald einen Nadelstich im Arm und danach die wohlig durch ihre Gliedmaßen strömende Wärme spüren würde.

Kurz darauf putzte ihr der andere wieder mit gewissenhafter Gründlichkeit die Zähne, oben und unten, vorn und hinten.

Weit nach Mitternacht glitt eine zusammengefaltete Nachricht unter Youngers Hotelzimmertür durch. Nachdem er sie gelesen hatte, zog er sich etwas an und stieg hinunter zur Rezeption. »So spät noch unterwegs?«

»Was ist die stärkste Säure der Welt?« Jimmy Littlemore kaute an einem Zahnstocher.

»Am stärksten für welchen Zweck?«

»Um Metall zu zersetzen.«

»Königswasser. Eine Mischung aus Salpeter- und Schwefelsäure. «

»Kann man sich damit bewegen?«, fragte Littlemore. »Sie wissen schon ... es mit sich führen?«

»In einem Glas ist es relativ sicher. Warum?«

»Ich brauche vielleicht Ihre Hilfe. Könnte ein wenig gefährlich werden. Haben Sie morgen Abend Zeit?«

Younger musterte ihn.

»Es ist wichtig, Doc.«

»Für wen?«

»Für das Land. Für zwei Länder.«

Noch immer gab Younger keine Antwort.

»Der Krieg«, fügte Littlemore hinzu.

»Ein Krieg ungleicher Gegner«, bemerkte Younger. »Eine einzige Division von uns ist größer als die gesamte mexikanische Armee. Unsere Generäle könnten sich die Augen verbinden lassen, und wir würden trotzdem gewinnen.«

»Es geht nicht darum, ihn zu gewinnen«, sagte Littlemore, »sondern darum, ihn zu verhindern.«

Am nächsten Morgen drehte sich auf den Titelseiten der Zeitungen alles um die eskalierende Mexikokrise. Seit zwei Tagen hatte sich der designierte Präsident Obregón nicht in der Öffentlichkeit gezeigt. An der Grenze hatte die zweite Division der US Army volle Gefechtsstärke erreicht. Amerikanische Kriegsflugzeuge drangen in den mexikanischen Luftraum ein und patrouillierten bis hinunter nach Mexiko-Stadt.

Das Wall Street Journal verlangte eine unverzügliche Invasion zum Schutz amerikanischer Interessen. Auch der Gouverneur des großen Staates Texas stellte diese Forderung. In Washington gaben hochrangige Herren der Regierung Wilson zusammen mit jenen, die unter Harding die entsprechenden Ämter bekleiden sollten, eine gemeinsame an General Obregón gerichtete Erklärung ab. Darin wurden die Bedingungen für eine friedliche Beilegung der Krise genannt, unter anderem eine Änderung der mexikanischen Verfassung, um die Konfiszierung amerikanischen Eigentums zu verbieten.

Nach Gerüchten, die auf beiden Seiten der Grenze zirkulierten, sollte der amerikanische Vormarsch schon am nächsten Tag beginnen mit dem Ziel, Mexiko-Stadt bis zum fünfundzwanzigsten November zu besetzen, dem Tag, an dem General Obregón sein Amt antreten sollte. Allgemein wurde vermutet, dass die Amerikaner die Amtseinführung zulassen würden — allerdings mit einem Kandidaten ihrer Wahl.

Abermals begleitete Younger Colette zu Mrs. Meloneys Haus an der West Twelfth Street, wo bereits ein Wagen wartete, um sie zu Mr. Brightons Leuchtfarbenfabrik in Orange, New Jersey, zu bringen. Der Chauffeur war der furchtlose Samuels. Younger verabschiedete sich und wartete auf dem Gehsteig, um sich zu vergewissern, dass ihnen niemand gefolgt war. Dann nahm er die Untergrundbahn ins Zentrum. Der Tag war kühl und bedeckt.

Vorbei an Lagerhallen und Schlachthäusern marschierte Younger zur Tenth Avenue und betrat das College of Physicians and Surgeons der Columbia University. Younger kannte zwei Forscher an diesem medizinischen Institut, das zur Sloane-Frauenklinik gehörte. Einen von ihnen, Joseph Johanson, fand er in seinem Laboratorium. Younger bat ihn, im Krankenhaus anzurufen und um Einsicht in die Akte einer Patientin namens McDonald zu bitten, die unter der Obhut von Dr. Frederick Lyme gestanden hatte.

»An der Sloane-Klinik gibt es keinen Dr. Lyme«, erwiderte Johanson.

»Gestern war er noch da«, sagte Younger. »Ich habe persönlich mit ihm geredet.«

Mit zweifelnder Miene rief Johanson an. Kurz darauf erfuhren sie, dass tatsächlich eine Akte über eine gewisse Quinta McDonald existierte, dass aber alle Aufzeichnungen über sie auf Wunsch ihrer Familie entfernt worden waren. Geblieben war nur ein Totenschein, aus dem hervorging, dass die Patientin vor fünf Tagen an Syphilis gestorben war.

»Wer hat den Totenschein ausgestellt?«

Johanson gab Youngers Frage an die Schwester weiter, die berichtete, dass die Unterschrift von einem Anwalt namens Gleason stammte. Auch sie hatte noch nie von einem Dr. Lyme an der Klinik gehört.

»Moment mal. Frederick Lyme, den Namen kenne ich aber.« Nachdem er aufgelegt hatte, nahm Johanson ein großes Ringbuch aus einem Bücherregal: ein Verzeichnis des Kollegiums der Columbia University. »Da haben wir ihn schon. Er ist kein Arzt. Ein Physiologe, nicht mal Doktor.«

Younger stutzte. »Wie kommt ein Physiologe dazu, in Ihrem Krankenhaus eine Patientin zu behandeln?«

Colette und Mrs. Meloney wurden von Mr. Arnold Brighton in seiner Leuchtfarbenfabrik in New Jersey wie Würdenträger begrüßt und erhielten jeweils eine diamantene Anstecknadel – ein Beweis seiner Wertschätzung, erklärte Brighton. Mrs. Meloney war entzückt. Colette gab sich Mühe, erfreut zu wirken.

Voller Stolz präsentierte ihnen Brighton die Fabrik. Sie arbeitete unter der gewissenhaften Überwachung von Laborwissenschaftlern, die darauf achteten, dass das Radium in exakt abgemessenen winzigen Mengen in die Fässer mit blauer und gelber Farbe gemischt wurde, die danach verschlossen und immer wieder gedreht wurden, um eine gleichmäßige Verteilung zu gewährleisten. Die radiumversetzte Farbe war mit Bleiplatten vom Rest der Fabrik abgeschirmt. An mehreren Stellen waren Radioaktivitätsdetektoren angebracht, die im Fall eines Strahlungslecks sofort Alarm auslösten.

Mrs. Meloney brachte das Thema des Marie-Curie-Radiumfonds zur Sprache.

»Ja, Marie Curie«, sinnierte Brighton andächtig. »Was die Welt dieser Frau schuldet, lässt sich gar nicht in Zahlen ausdrücken. Selbst Samuels hätte Schwierigkeiten, das zu messen. Er ist nämlich ein tüchtiger Buchhalter, mein Samuels. Das würde man gar nicht vermuten, wenn man ihn so ansieht. Das zeigt mal wieder, dass man niemanden nach seinem Äußeren beurteilen soll. Habe ich nicht Recht, meine Damen?«

Colette und Mrs. Meloney stimmten ihm zu.

»Wo war ich stehengeblieben?« Brighton runzelte die Stirn.

»Unsere Schuld gegen Madame Curie«, soufflierte Mrs. Meloney.

»Ja, natürlich. Den Gewinn aus meinen Radiumminen in Colorado und aus dem Verkauf meiner Leuchtfarbe – im Grunde verdanke ich das alles Marie Curie. Freilich besitze ich hier und dort auch noch einige andere Dinge.«

»Mr. Brighton«, erläuterte Mrs. Meloney für Colette, »ist einer der großen Ölmagnaten unseres Landes.«

»So haben wir in Colorado auch das Radium entdeckt«, fügte Brighton fröhlich hinzu. »Bei Probebohrungen nach Öl.«

Sanft erinnerte Mrs. Meloney den Industriellen an den Fonds.

»Fonds? Welcher Fonds?«

»Der Radiumfonds, Mr. Brighton.«

»Der Fonds, der Fonds, natürlich. Ausgezeichnete Idee. Ich kann es gar nicht erwarten, Madame Curie persönlich kennenzulernen. Und ich kann es gar nicht erwarten, Ihnen meine Fabrik in Manhattan zu zeigen, wo wir die Farbe auf die Zifferblätter aufbringen. Ich bin einer der größten Arbeitgeber für Frauen in New York, Miss Rousseau, wussten Sie das?«

Höflich bekannte Colette, dass ihr das neu war.

Mrs. Meloney seufzte theatralisch. »Wie schade, dass Madame Curie nun doch nicht nach Amerika kommen wird. Bedauerlicherweise hat der Fonds das gesteckte Ziel noch lange nicht erreicht. Es fehlen noch fünfundsechzigtausend Dollar, trotz der großzügigen Spende, mit der Sie den Anfang gemacht haben, Mr. Brighton.«

»Fünfundsechzigtausend Dollar.« Brighton wirkte sonderbar vergnügt. »Und es wäre eine große Erleichterung zu erfahren, ob ich einen weiteren Beitrag leisten werde, nicht wahr?«

»Ja, das würden wir wirklich gern erfahren«, erwiderte Mrs. Meloney.

»Genau wie ich, Mrs. Meloney«, ließ sich Brighton vernehmen. »Genau wie ich.«

Colette und Mrs. Meloney tauschten verwunderte Blicke.

Als Nächstes rief Younger im Fachbereich Physiologie der Columbia University an. Dieser befand sich auf dem neuen Campus hoch im Norden, wo eines der Gebäude den Mädchennamen seiner Mutter trug. Die Sekretärin bestätigte, dass Frederick Lyme Fakultätsmitglied war.

»Was ist sein Spezialgebiet?« fragte Younger.

»Toxikologie«, antwortete die Sekretärin. »Industrietoxikologie. «

»Ist er da?«

»Mr. Lyme ist den ganzen Tag mit Klienten unterwegs.«

»Klienten?«

»Ja, die Leute, die er berät.«

»Und wer ist das?«

»Tut mir leid«, beschied ihn die Sekretärin. »Da müssen Sie schon mit Mr. Lyme persönlich sprechen.«

In seinem Büro im Schatzamt an der Wall Street begrüßte Littlemore einen dünnen, hochgewachsenen Herrn mit flachsblondem Haar und ansteckendem Lächeln. Nach eigener Aussage ging es dem Mann blendend. Er dankte Littlemore dafür, dass er sich mit den Popen auseinandergesetzt und seine Entlassung aus dem Sanatorium Amityville erwirkt hatte.

»Kann ich Ihnen im Gegenzug irgendwie behilflich sein, Detective?«, fragte Edwin Fischer.

»Sie können sich heute Abend mit mir treffen«, antwortete Littlemore.

20

An späten Novemberabenden geschieht etwas mit der Luft von Lower Manhattan. In den Hafen an der Südspitze der Insel ziehen schneidende Winde. Die gewaltigen Wolkenkratzer bilden eine Art Strömungskanal, der die bewegte Luft komprimiert und ihr eine Kraft verleiht, die einen erwachsenen Mann zum Stillstand nötigen und ihn, wenn er sich nicht mit den Schultern nach vorn stemmt, sogar von den Beinen fegen kann.

Littlemore, der das Schatzamt im Schatten der Wall Street passierte, war den Wind gewohnt. Das untrügliche Zeichen dafür war, dass er im Sechziggradwinkel ging, wenn er ihn im Gesicht hatte, und nie die Hand vom Hut nahm. Minister Houston, der mit dem Wagen vor der benachbarten, immer noch von Bundestruppen bewachten Münzanstalt eintraf, kannte den Wind nicht. Das untrügliche Zeichen dafür war, dass ihm unmittelbar nach dem Verlassen seines langen schwarz-goldenen Packard der Zylinder vom Kopf gerissen wurde.

Ein weiterer gut gekleideter Herr kletterte aus dem Automobil. Obwohl sie sich flüsternd unterhielten, wehte der Wind Littlemore einzelne Bruchstücke ihres Gesprächs zu. Er hörte, wie Houston dem Mann eine baldige Zahlung zusicherte. Dieser schüttelte Houston die Hand und überquerte die Straße zur Morgan Bank.

Minister Houston ließ den Blick über die grell beleuchteten Infanteristen gleiten. Sein Zylinder lag nur einen halben Meter von einem der Soldaten entfernt, der stramme Habtachtstellung angenommen hatte und keine Anstalten traf, dem Minister aus seinen Bekleidungsnöten zu helfen. Eilig näherte sich Houston der Treppe, um seine Kopfbedeckung zu bergen, doch wie in einer billigen Varieténummer wurde der Hut in dem Moment, als er sich danach bückte, von einer böswilligen Bö erfasst und in den Schatten der Straße gewirbelt. Zufällig blieb er in der Nähe des Detectives liegen, der ihn kurz abstaubte und dann dem Finanzminister präsentierte.

»Agent Littlemore«, ächzte Houston. »Anscheinend wird es für Sie zur Gewohnheit, mir aufzulauern. Ich glaube nicht, dass mir das gefällt. Woher wissen Sie, dass ich um diese Zeit hier bin?«

»Aus Ihrem Terminkalender«, antwortete Littlemore.

»Wie, Sie haben meinen privaten Kalender durchgesehen? «

»Ihre Sekretärin hat ihn offen auf dem Schreibtisch liegen lassen. War das gerade Mr. Lamont, Sir?«

»Ja. Die Bankiers treffen sich heute zu einer Großversammlung. So was ist nie ein gutes Zeichen.«

»Der Krieg mit Mexiko?«

»Offensichtlich.«

»Machen Sie sich deswegen Sorgen, Mr. Houston?«

»Verflucht — warum stellt mir jeder diese Frage? Ich mache mir Sorgen, weil die Finanzen des Landes in Anspruch genommen werden. Was wissen Sie von dieser mexikanischen Geschichte? Mehr, als in den Zeitungen steht, denke ich. Woher haben Sie bloß Ihre Informationen, Littlemore? Und was treiben Sie hier überhaupt?«

»Wollte nur mal einen Blick in die Münzanstalt werfen, Mr. Houston.«

»Warum?«

»Vielleicht ist das gestohlene Gold dort versteckt. Das würde erklären, weshalb niemand den Fluchtlastwagen gesehen hat. Wenn es keinen Fluchtlastwagen gegeben hat, kann ihn auch niemand gesehen haben.«

»Unsinn. Seit dem sechzehnten September war ich schon ein Dutzend Mal in der Münzanstalt. Das Gold ist nicht hier.«

Der Detective kratzte sich am Hinterkopf. »Bei Gold im Wert von fast einer Milliarde Dollar können Sie erkennen, dass die vier Millionen, nach denen wir suchen, nicht da sind?«

»Ja, das kann ich. Außerdem erkenne ich, dass die Zeit Ihrer Nützlichkeit für mich vorbei ist. Aber Sie wird das nicht weiter stören, da Sie sowieso schon längst nicht mehr für mich arbeiten. Sie sind für Senator Fall tätig, nicht wahr? Was hat er Ihnen versprochen?«

»Haben Sie auch in dem verborgenen Tresorraum im ersten Stock nach dem Gold geschaut, Mr. Houston? Dem Raum hinter der Wand zum Büro des Hausmeisters?«

In Houstons Augen zuckte ein neuer Ausdruck auf. Littlemores geübter Blick erkannte ihn sofort: ein schlechtes Gewissen. »Woher wissen Sie von diesem Raum?«

»Aus den Bauplänen, Mr. Houston. Sie haben sie mir gegeben. Auch das von Ihnen unterzeichnete Dokument habe ich gefunden, in dem Sie Riggs und die anderen anweisen, in der Nacht des fünfzehnten September mit der Verlegung des Goldes anzufangen.«

»Und was soll das beweisen?«

»Nichts. Macht es Ihnen was aus, wenn ich mit Ihnen das Gebäude betrete?«

Houston kehrte Littlemore den Rücken zu und stapfte gegen den Wind die Treppe hinauf. Er rief die beiden unmittelbar neben der imposanten Eingangstür postierten Soldaten an. »Niemand betritt dieses Gebäude, haben Sie verstanden? Niemand.«

Die Stimme des Ministers klang merkwürdig dünn in der böigen Luft. Die Soldaten warfen sich einen Blick zu. Als sich Houston der Tür näherte, traten sie vor und verstellten ihm den Weg.

»Soll das ein Witz sein? Ich meine, niemand sonst betritt das Gebäude. Wegtreten.«

Die Soldaten rührten sich nicht.

»Ich sagte, wegtreten.«

»Verzeihung, Sir«, sagte einer der Infanteristen. »Befehl.«

»Wessen Befehl?«

»Von Mr. Baker, Sir.«

Selbst von hinten konnte Littlemore nicht entgehen, dass Minister Houston zusammenfuhr. »Mr. Baker, der Kriegsminister? «

»Ja, Sir.«

»Sie müssen sich irren.«

»Nein, Sir.«

»Das ist ein Skandal. Das hier ist mein Gebäude. Der Kriegsminister hat nicht das Recht, dem Finanzminister den Zutritt zu einer Münzanstalt der Vereinigten Staaten zu verwehren.«

»Wir unterstehen seinem Befehl, Sir.«

Houston schritt voran, um zu sehen, ob die Soldaten es wagen würden, ihn aufzuhalten. Sie taten es. Als er weiterdrängte, stießen sie ihn nach hinten — zwei uniformierte junge Männer, die gewaltsam gegen einen sechzigjährigen Minister in Abendgarderobe vorgingen. Houston stürzte zu Boden, sein Zylinder rollte über das Pflaster und segelte erneut davon in die Nacht. Als er wieder stand, war sein Gesicht dunkelrot. Unsicher wankte er die Treppe hinunter und steuerte auf seinen Wagen zu. Der Chauffeur sprang heraus und öffnete ihm die hintere Tür. Wortlos stieg Houston ein.

Littlemore legte die Hand auf die Tür, als der Fahrer sie schließen wollte. »Ich weiß, was Sie getan haben, Mr. Houston. «

»Sie sind entlassen«, blaffte der Minister. »Geben Sie mir Ihre Marke. Das ist ein Befehl.«

Littlemore reichte ihm die Marke. Diese Trennung tat nicht so weh wie die letzte.

»Und jetzt treten Sie von meinem Wagen weg.«

»Aber ich weiß auch, was Sie nicht getan haben.« Littlemore drückte Houston ein großes, gefaltetes Papier in die Hand. »Kommen Sie pünktlich, Mr. Houston. Und bringen Sie Verstärkung mit.«

Sobald Houstons Automobil außer Sichtweite war, strebte Littlemore hinüber zur Ecke Broadway und Wall Street. Er blieb stehen, als er bei Younger anlangte, der ohne Hut an einer Ecke des Equitable Building lehnte. Seine Zigarette glühte im starken Wind.

»Was war denn da los?« Younger hielt zwei Pappbecher Kaffee in der Hand, die er dem Detective reichte.

»Hab mich nur gerade rauswerfen lassen«, meinte Littlemore. »Wohl besser so. Dann ist es keine Schande für die Bundesregierung, wenn wir beide verhaftet werden. «

»Wir begehen ein Verbrechen?«

»Wollen Sie einen Rückzieher machen? Kein Problem.«

»Bloß eine Frage: Fahren wir in einem Aufzug in einen Unterwassersenkkasten hinunter, der gerade geflutet wird, so dass wir nur als menschliche Geysire wieder nach oben schießen können?«

»Nein.«

»Dann bin ich dabei.«

»Danke.«

Die beiden Männer stemmten sich in den Wind und stapften zur Treasury.

»Das ist einfach das Schöne an dieser Stadt«, knurrte Littlemore.

»Was genau haben wir eigentlich vor?«, fragte Younger.

»Sehen Sie die schmale Gasse zwischen Schatzamt und Münzanstalt? Da müssen wir hin.«

»Lassen uns die Soldaten durch?«

»Keine Chance. Sie lassen niemanden hinein. Die Gasse ist mit einem fünf Meter hohen schmiedeeisernen Tor abgesperrt. Auf der anderen Seite an der Pine Street ist genauso ein Tor. Auch dort Soldaten.«

»Wie kommen wir also rein?«

»Erstmal geht es rauf, bevor es runtergeht.« Littlemore führte Younger die Stufen des Schatzamts hinauf. Dort waren keine Infanteristen postiert. In dem Gebäude lagerte kein Gold mehr, und es war nur noch eine Frage der Zeit, bis es außer Betrieb genommen wurde. Allerdings stand vor der Tür ein Nachtwächter. Littlemore begrüßte ihn mit Namen und reichte ihm einen Becher Kaffee. Nachdem der Mann sich bedankt hatte, klopfte er an die Tür. Kurz darauf öffnete ein weiterer einsamer Wachmann, dem Littlemore den zweiten Becher in die Hand drückte. Danach nahm der Detective Younger mit durch die Rotunde zu einem Treppenhaus weiter hinten.

»Warum lassen diese Männer Sie so ohne weiteres durch?«, fragte Younger.

»Ich arbeite hier«, antwortete Littlemore. »Immerhin bin ich Treasury Agent. Oder war es zumindest bis vor ein paar Minuten.«

Nach viereinhalb Treppenfluchten gelangten Younger und Littlemore auf ein flaches Dach. Der Wind blies so heftig, dass er sie zur Seite stieß. Sie traten an eine Brüstung mit Blick auf die Münzanstalt, die nur ungefähr drei Meter von ihnen entfernt war. Zu ihren Füßen lagen aufgewickelt mehrere lange Seile, die an den Streben der Brüstung befestigt waren. Daneben wartete weitere Ausrüstung – Brechstangen, Flaschenzüge, Klemmknoten –, die Littlemore am Vorabend dort deponiert hatte.

Unter ihnen erstreckte sich die Gasse zwischen dem Schatzamt und der Münzanstalt. Links und rechts wachten im Licht von Scheinwerfern Infanteristen vor den schmiedeeisernen Toren. Die Soldaten standen mit dem Rücken zur Gasse und blickten hinaus auf die Straße.

Littlemore deutete auf die Flaschenzüge und Knoten. »Kennen Sie sich aus mit dem Zeug, Doc?«

Younger nickte.

»Also dann.«

Sie knieten sich hin und führten Seilenden durch Flaschenzüge. Abseilen ist auch ohne Spezialgerät nicht besonders schwer; mit einem Klemmknoten, der es dem Kletternden erlaubt, nach Belieben Schnur auszugeben, ist es einfach. Younger, der diese Technik beim Militär erlernt hatte, bildete mit einem kurzen Stück Seil eine Schleife und trat mit dem Absatz hinein.

Littlemore hob die Brechstangen auf und folgte ihm.

In der Dunkelheit seilten sich die beiden Männer am Schatzamt ab und stießen sich ungefähr alle drei Meter von der Wand ab. Fast geräuschlos lief das Seil durch die gut geölten Flaschenzüge, aber selbst ein Knarren hätte nichts ausgemacht, weil das Heulen des Windes alles übertönte.

»Hier rüber«, flüsterte Littlemore, als sie das Kopfsteinpflaster erreicht hatten. Er führte Younger zu dem großen Kanaldeckel, den er zum ersten Mal am Tag des Bombenanschlags bemerkt hatte. »Die Brechstangen.«

Der Deckel trug den bekannten Schriftzug des New Yorker Abwasseramts.

»Wir steigen in die Kanalisation hinunter?«, fragte Younger.

»Es gibt keine Kanalisation. Hab gestern in den Stadtplänen nachgesehen. So haben sie das Gold verschwinden lassen — durch dieses Loch. Deswegen haben sie keinen Lastwagen gebraucht.«

Der Kanaldeckel hatte zwei kleine Bügel, in die Younger und Littlemore die gebogenen Spitzen der Brechstangen schoben. Auf ein Zeichen hin zerrten sie mit aller Kraft, aber die runde Eisenplatte rührte sich nicht.

»Hab sowieso nicht damit gerechnet, dass das klappt«, wisperte Littlemore. »Ist von innen verriegelt, lässt sich von außen nicht öffnen.«

»Dafür also die Säure«, bemerkte Younger.

»Ja – dafür.«

Younger zog drei flache Etuis aus der Jacke. Das erste enthielt einen leeren Gießbecher, ein bleistiftdünnes Reagenzglas und ein Paar Laborhandschuhe. In den anderen zwei mit blauem Velours ausgeschlagenen Etuis befand sich jeweils ein gut verschlossenes Fläschchen mit einer durchsichtigen Flüssigkeit. Behutsam öffnete Younger diese Fläschchen mit behandschuhten Händen und füllte jeweils eine bestimmte Menge davon in den Gießbecher, um die Säure zu erzeugen, die er Littlemore beschrieben hatte. Die Vermischung fand ohne sichtbare chemische Reaktion statt: keine Farbänderung, keine Ausfällung, kein Rauch. Am Schnabel des Bechers befestigte Younger nun die Bürette und machte sich daran, die Säure über den Rand des Kanaldeckels zu träufeln. Sofort traten an der Eisenoberfläche Blasen auf, begleitet von beißendem rötlichen Rauch.

»Vorsicht, dass Sie das nicht in die Augen bekommen«, mahnte Younger.

Als er den Umfang des Kanaldeckels zur Hälfte hinter sich hatte, war nichts mehr in dem Becher. Younger musste noch einmal ein Quantum Königswasser herstellen und reichte zu diesem Zweck die beiden unverschlossenen Fläschchen kurz an Littlemore weiter, während er seine Vorrichtung auseinandernahm. In diesem Augenblick fuhr eine besonders heftige Bö durch die Gasse.

»Mist«, flüsterte Littlemore. Auf seinem schwarzen Schuh schäumten weiße Blasen. Der Detective unterdrückte ein Ächzen. »Es dringt durch meinen Schuh! Tun Sie was, Doc — es ist an meinem Fuß. Es ätzt sich bis zu den Knochen durch!«

»Aber nicht meine Säure«, warf Younger trocken hin.

Littlemore verstummte jäh.

»Was ist das für Zeug?«, fragte Younger. »Backpulver?«

»Jeder andere wäre darauf reingefallen.« Littlemore schien ehrlich betrübt. »Jeder. Woher wissen Sie, dass das Backpulver ist?«

Younger bedachte Littlemore mit einem langen Blick. »Geben Sie her.« Er meinte die Fläschchen in den Händen des Detectives. Bald darauf brodelte der gesamte Rand des Kanaldeckels. »Jetzt müssen wir warten.«

Einige Minuten später stand Younger auf und nahm eine Brechstange. Die andere reichte er Littlemore. Gemeinsam versuchten sie, die Eisenplatte hochzustemmen, aber vergeblich.

»Vielleicht ist die Säure nicht stark genug«, meinte Littlemore.

Gemeinsam beugten sie sich über den Kanaldeckel. Littlemore stampfte mit einem Fuß darauf. Als er erneut ausholte, zischte Younger: »Das würde ich nicht ...«

Zu spät. Mit seinem Schuh hatte Littlemore die säurezersetzte Platte losgetreten. Sie hörten, wie sie davonsauste, als würde sie von einem Vakuum nach unten gesaugt. Einen Moment lang verharrte Littlemore über dem Einstiegsloch, einen Fuß schon drinnen, krampfhaft bemüht, das Gleichgewicht zu halten. Dann entfuhr ihm ein »Mist!«, und er fiel hinein.

Als Littlemore in dem Loch verschwand, schlug er mit den Armen um sich und bekam Younger am Fußgelenk zu fassen. Younger hätte den Sturz fast auffangen können, doch seine Hände rutschten ab, und auch er tauchte hinab in die Erde, so dass nur eine Brechstange über dem Loch liegen blieb.

Im nächsten Moment raste Younger mit beängstigender Geschwindigkeit eine Schütte hinunter. Es war stockdunkel, aber dafür war es laut: Sein Körper krachte gegen die gebogenen Wände, und Littlemore vor ihm brüllte. Durchgerüttelt von Haarnadelkurven und Buckeln schossen sie hinab in undurchdringliche Schwärze.

Mr. Brighton spannte sie den ganzen Tag auf die Folter, was seine Pläne für den Radiumfonds betraf. Jedes Mal, wenn Mrs. Meloney das Thema anschnitt, wich er aus – ob aus Absicht oder aus Zerstreutheit, konnte Colette nicht erkennen.

Sie speisten im Restaurant Garret, hoch über der Südspitze Manhattans, und beobachteten einen tiefroten Sonnenuntergang über dem Hudson. Auf der Fahrt hinunter mit dem Aufzug erklärte Mrs. Meloney, dass sie nach dem Essen in derart luftigen Höhen nur noch ein Nervenbündel sei und dringend nach Hause müsse. Colette wollte sich ebenfalls verabschieden.

»Seien Sie nicht albern, meine Liebe«, bemerkte Mrs. Meloney. »Sie müssen unbedingt Mr. Brightons Zifferblattfabrik besuchen. Er ist besonders stolz darauf — und zu Recht.«

»Bitte erweisen Sie mir die Ehre«, schloss sich Brighton an.

»Reicht denn dafür noch die Zeit?«, fragte Colette. »Dr. Younger wartet um halb zehn vor der Trinity Church auf mich.«

»Vor der Kirche?« Brighton stutzte. »Wollen Sie ... Sie wollen doch nicht etwa heiraten, Miss Rousseau?«

»Heute Abend noch?« Mrs. Meloney lachte. »Mr. Brighton, Frauen heiraten nicht am Abend. Und wenn sie es täten, würden sie nicht am Tag ihrer Hochzeit durch Fabriken streifen. Ganz abgesehen von der Tatsache, dass die Trinity Church um diese Zeit schon abgeschlossen ist.«

»Oje.« Brighton spitzte den Mund. »Es gibt so viel, was ich nicht weiß. Aber ich habe Schlüssel zur Trinity Church. Ich sitze nämlich im Aufsichtsrat. Würden Sie sie gern besichtigen, Miss Rousseau? Sie ist herrlich.«

»Ich kenne sie bereits, Mr. Brighton.« Colette hatte am sechzehnten September mehrere Stunden in der Kirche verbracht.

»Miss Rousseau will nicht die Kirche sehen, Mr. Brighton, sondern Ihre Fabrik.« Mrs. Meloney wandte sich an Colette. »Es bleibt noch genügend Zeit, meine Liebe. Die Fabrik ist ganz in der Nähe. Und von dort ist es nur ein Katzensprung bis zur Kirche. Und jetzt enttäuschen Sie ihn nicht – und mich auch nicht. Bitte.«

Mrs. Meloney verschwand in einem Taxi.

»Möchten Sie zu Fuß gehen, Miss Rousseau?«, fragte Brighton.

Colette war auf einmal verlegen. In Mrs. Meloneys Beisein hatte sie sich nicht als eine Frau begriffen, die Zeit mit einem Mann verbrachte, weil sie auf sein Geld aus war. Doch jetzt fühlte sie sich so, und dieses Gefühl verlieh allem, was sie äußern konnte, eine heuchlerische Note. »Ich gehe sehr gern.«

Brighton bot ihr seinen Arm. Colette tat, als hätte sie es nicht gesehen, aber der Industrielle bemerkte das nicht und hielt den Ellbogen so lange hoch, dass Colette schließlich gezwungen war, ihn zu nehmen. Wie er so neben ihr dahinschlenderte, wirkte Brighton sonderbar groß, und sie fanden keinen gemeinsamen Schritt. Samuels folgte ihnen in respektvollem Abstand.

»Wir kommen genau zur rechten Zeit.« Brighton plauderte angeregt. »Die zweite Schicht geht gerade zu Ende. Ich möchte, dass Sie meine Fabrik in vollem Betrieb erleben. Aber Sie frieren bestimmt, Miss Rousseau.« Inzwischen blies ein bitterkalter Wind, für den Colette tatsächlich nicht richtig angezogen war. »Hier — ich habe Ihnen noch ein kleines Geschenk mitgebracht. Das wird Sie bestimmt wärmen. «

Brighton zog ein Etui aus dem Mantel. In diesem lag ein zweireihiges Diamanthalsband, das zu der Anstecknadel passte, die er ihr am Tag zuvor verehrt hatte.

»Oje«, schnaufte Brighton, »es ist der Halsreif. Eigentlich wollte ich Ihnen zuerst die Handschuhe geben. Nun gut. Darf ich?«

Er legte Colette den Schmuck an, der es viel lieber gewesen wäre, wenn Mr. Brighton den Radiumfonds mit dem Geld bedacht hätte. Stammelnd bedankte sie sich, weil sie spürte, dass sie seine Geschenke annehmen musste, um ihn vielleicht zu einer weiteren Förderung des Fonds zu bewegen. Noch nie in ihrem Leben hatte Colette Diamanten getragen; sie lagen kalt auf ihrer Haut. Konnte sie sie später verkaufen und das Geld in seinem Namen spenden?

Brighton überreichte ihr ein zweites Etui. Dieses enthielt ein Paar dünne, lange Handschuhe. Sie hatten die Farbe frischer Sahne und waren aus einem unendlich weichen Leder gefertigt, wie sie es noch nie berührt hatte. »Probieren Sie sie doch an«, forderte er sie auf.

»Das kann ich nicht, Mr. Brighton. Sie sind viel zu ...«

»Zu lang, um sie anzuziehen, ohne dass Sie aus dem Mantel schlüpfen? Natürlich. Bitte erlauben Sie.« Er half ihr aus dem leichten Mantel.

Da sie ihn nicht kränken wollte, streifte sie die Handschuhe über, die bis über die Ellbogen reichten. »Mein Mantel, Mr. Brighton.«

»Ja?«

»Würden Sie ihn mir bitte wieder überziehen? Mir ist kalt.«

»Kalt ... ach so ... natürlich, wie albern. Hier bitte. Gefallen sie Ihnen?«

Sie betrachtete ihre in elfenbeinfarbenes Leder gehüllten Finger. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

»Ich versichere Ihnen, das Vergnügen ist ganz meinerseits. Nun, Miss Rousseau, wenn ich ganz offen sprechen darf: Ich weiß, was Ihr größter Wunsch auf dieser Welt ist. Mrs. Meloney hat es mir verraten. Sie möchten, dass ich helfe, Radium für Madame Curie zu kaufen. Habe ich Recht?«

»Ja, wenn Sie dazu bereit wären, Mr. Brighton.«

»Ich bin bereit!«, rief er. »Ich kaufe das ganze Gramm allein.«

»Wirklich?«

»Wenn Sie bereit sind.«

»Wozu bereit?« Ihre Begeisterung schlug in Bestürzung um.

»Mich zu heiraten«, antwortete Brighton.

Colette wusste nicht, ob sie in Lachen oder in Tränen ausbrechen sollte.

»Ich weiß, dass ich in den Augen der Frauen nicht unbedingt der Attraktivste bin«, bemerkte Brighton. »Aber dafür bin ich sehr reich. Ich kann Ihnen alles bieten, was Sie wünschen. Bedenken Sie das. Alles — das ist keine geringe Sache.«

»Wir kennen uns doch gar nicht, Mr. Brighton.«

»Das stimmt nicht. Ich kenne Sie vollkommen, weil Sie die Vollkommenheit in Person sind. Ich verlange nicht, dass Sie mich lieben. Das spielt gar keine Rolle. Sie müssen mir nur erlauben, Sie anzubeten. Sagen Sie Ja, und ich werde auf der Stelle hunderttausend Dollar auf Mrs. Meloneys Konto überweisen.«

Benommen registrierte Colette die atemberaubende Summe. »Aber Sie werden eine Spende doch sicher auch in Betracht ziehen, wenn ich Nein sage?«

»Das werde ich nicht«, erklärte Brighton unumwunden. »Ich habe bereits fünfundzwanzigtausend Dollar gegeben, und auch das nur, um Ihrem Vortrag beiwohnen zu können. Warum sollte ich einer Französin, die ich nicht einmal kenne, so viel Geld schenken? Dazu besteht überhaupt kein Grund. Aber wenn Sie mich heiraten, meine liebe Miss Rousseau, wird Ihr Wunsch mein Befehl sein. Sagen Sie zwei Gramm, wenn Sie möchten. Sagen Sie zehn.«

»Zehn Gramm Radium?« Sie glaubte sich verhört zu haben.

»Aus meinen eigenen Minen. Warum nicht? Der Marktwert beträgt eine Million Dollar, aber für mich wären die Kosten viel geringer.« Als Colette nicht antwortete, fügte Brighton hinzu: »Oje, erscheint Ihnen das alles unmoralisch? Benehme ich mich unmoralisch?«

Mit tiefen Falten auf der Stirn schüttelte Colette den Kopf.

»Gott sei Dank. Ich weiß nie, was als unmoralisch betrachtet wird. Es heißt immer, die Menschen sollten aus Liebe heiraten. Ich weiß nicht, was das heißen soll. Miss Rousseau, ich möchte, dass Sie mein Heim mit mir teilen. Dass Sie mit mir in meinem Zug reisen. Dass Sie an meiner Seite sitzen, wenn ich mit dem Präsidenten diniere. Ist es denn unvernünftig, dass ich die schönste, klügste, unschuldigste Frau auf Erden zur Gemahlin haben will – und dass ich ihr alles anbiete, was in meiner Macht steht, um sie zur Zustimmung zu bewegen? Ah, da sind wir ja schon bei meiner Fabrik.« Samuels öffnete ihnen die Tür. »Bitte treten Sie ein. Sehen Sie nur, wie sich die Mädchen in ihre Arbeit hineinknien. Was für ein wunderbarer Anblick. Wo war ich stehengeblieben? Ach ja. Zehn Gramm Radium, die nach Ihren Anweisungen eingesetzt werden. Samuels! Bereiten Sie eine Geldüberweisung auf das Konto von Mrs. Meloney vor. Ich habe einen Telegrafen hier im Büro. Sagen Sie, dass Sie mich heiraten werden, und ich schicke die hunderttausend Dollar sofort los. Samuels hat mir davon abgeraten, das will ich Ihnen nicht verschweigen. Überhaupt hatte Samuels zunächst einen ganz falschen Eindruck von Ihnen, Miss Rousseau. Ich möchte gar nicht davon anfangen, was er gedacht hat. Aber ich weiß, wenn Sie mir Ihr Wort geben, werden Sie es auch halten. Was denn — weinen Sie etwa? Darf ich hoffen, dass es Tränen der Freude sind?«

Colette bat Mr. Brighton, eine Weile allein sein zu dürfen.

»Selbstverständlich, meine Liebe. Samuels benötigt ohnehin ein paar Minuten, um die Überweisung vorzubereiten. «

Vier Stockwerke unter der Wall Street arbeiteten zwei Männer in einer höhlenartigen, unbeleuchteten Kammer an einem glühenden Hochofen. Ihre Gesichter waren schwarz vom Ruß, und sie trugen dicke, lange Lederschürzen. Einer schaufelte schwere Goldbarren in den Ofen. Der andere hantierte mit eisernen Gussformen, in die aus einer Öffnung oben am Ofen über ein Halbrohr geschmolzenes gelbes Metall strömte. Sobald ein neuer Barren fertig geformt war, wurde er von diesem Mann mit einer Greifzange auf einen Haufen geworfen, der bereits einen großen Teil der unterirdischen Kammer füllte. Beide Arbeiter trugen Schutzbrillen, und im unnatürlichen Licht der Funken und des Ofens glänzte der Schweiß auf Armen und Stirn.

Ungefähr fünf Meter hinter ihnen befand sich eine Mauer, und in dieser Mauer war ein vollkommen rundes Loch. Aus diesem Loch drang jetzt ein Geräusch, das die Aufmerksamkeit der Arbeiter auf sich zog. Ein metallisches Geräusch, hallend und fern. Doch das Scheppern wurde stärker und immer stärker, bis es eine entsetzliche Lautstärke erreichte und eine große Eisenscheibe aus dem Loch schoss. Es war ein Kanaldeckel mit schartigem Rand, der mit unglaublicher Wucht auf den Lehmboden krachte, an den verdutzten Schmelzern vorbeirollte, unter ihrer Werkbank verschwand und den Goldbarrenhaufen fast bis zur Spitze erklomm, ehe er wieder herunterkugelte und klirrend zu ihren Füßen liegen blieb.

Die beiden Arbeiter nahmen die Schutzbrillen ab. Völlig entgeistert starrten sie auf den unbekannten Gegenstand. Dann sahen sie sich an: Aus dem Loch in der Wand kam wieder ein Geräusch. Aber diesmal klang es nicht metallisch. Es war mehr ein Poltern, unterbrochen von den Schreien einer menschlichen Stimme, und auch diesmal fing es leise und fern an, nur um immer mehr anzuschwellen, bis Jimmy Littlemore mit den Füßen voran aus dem Loch platzte, unmittelbar gefolgt von Stratham Younger. Arme und Beine ineinander verkeilt, rutschten und purzelten die beiden nach vorn, bis auch sie zu Füßen der Schmelzer lagen.

Littlemore blickte zu den Arbeitern auf und spuckte die Überreste eines Zahnstochers und ein wenig Schmutz aus. »Sie sind verhaftet.«

Younger war auf dem Bauch gelandet und wusste nicht, an wen der Detective seine Worte gerichtet hatte. Trotzdem fügte er hinzu: »Im Namen des Gesetzes.«

Littlemore zog seine Pistole aus dem Halfter und deutete auf die glühende Greifzange. »Lassen Sie das Ding fallen und heben Sie die Hände.«

Die sprachlosen Schmelzer gehorchten sofort.

Der Detective stand auf und warf Younger ein Paar Handschellen zu, während er die Arbeiter in Schach hielt. »Fesseln Sie einen damit.«

»Welchen?«, erkundigte sich Younger.

»Ist mir gleich. Den Stärkeren.«

Der Arbeiter, der die Barren in den Ofen geschaufelt hatte, war der Größere der beiden. Younger band ihm die Hände hinter den Rücken. Littlemore drehte den anderen um und stieß ihn einen Schritt nach vorn.

»Los.« Littlemore dirigierte die zwei um den Ofen auf den Haufen von Goldziegeln zu. »Schauen wir mal, ob wir da hinkommen, wo ich ...« Er verstummte. »Haben Sie das gehört, Doc?«

»Was?«

Littlemore spähte den Goldhügel hinauf, der ungefähr fünf Meter hoch war. Plötzlich tauchten oben am Gipfel die Köpfe von drei Männern auf und daneben jeweils eine Pistole. Der Mann in der Mitte hatte Narben, die von den Mund- zu den Augenwinkeln verliefen, als hätte er sich kürzlich einer Gesichtsoperation unterzogen. »Schießen!«, brüllte er mit starkem osteuropäischem Akzent. »Alle schießen!«

»Runter!«, rief Littlemore.

Younger und Littlemore wurden von den vor ihnen stehenden Schmelzern verdeckt, aber das war den Schützen offenbar gleichgültig. Alle drei feuerten und jagten Kugeln in die zwei Arbeiter, während Younger und Littlemore sich zur Seite warfen. Younger stieß die schwere Werkbank um und lehnte sich mit dem Rücken daran. Littlemore duckte sich hinter den Ofen.

»Eine Schießerei«, murmelte Younger, während Kugeln in die Bank krachten und vom Ofen abprallten. »Ich bin mitten in einer Schießerei und habe keine Waffe.«

Littlemore spähte kurz nach vorn und feuerte zweimal. Das hielt die Angreifer in Schach, mehr aber auch nicht. »Dieser Bursche. Hab ich mich getäuscht, oder ist er das wirklich?«

»Ja«, knirschte Younger. »Sagen Sie mir bitte, dass Sie eine zweite Pistole haben.«

»Nein.« Littlemore schüttelte den Kopf. Eine Salve von Schüssen riss Stücke aus dem unteren Teil des Ofens, der sich leicht zur Seite neigte und ein entsetzliches Dampfkreischen ausstieß. »Irgendwelche Vorschläge, Doc, wie wir Drobac überlisten können?«

Der massive Hochofen stand auf einem Fundament mit drei Beinen. Eins davon gab jetzt mit lautem Knacken nach, und der Ofen schwankte scheppernd zur Seite.

»Sollen wir ihm einen Rabatt auf die Kaution anbieten?«

»Hervorragende Idee.« Littlemore feuerte auf den Goldhügel.

»Ich weiß nicht, ob es so gut ist«, rief Younger, »wenn diese Kerle ständig auf diesen Ofen schießen.«

»Scharf beobachtet.« Der Detective streckte den Arm um den schiefen Ofen und verschoss seine letzten beiden Patronen. Jetzt musste er nachladen.

Drobac schien das zu wissen oder zu ahnen. »Ofen angreifen«, brüllte er.

Alle drei Schützen kletterten über den Goldhaufen. In diesem Moment brach das zweite Bein des Hochofens ein, und der eiserne Koloss kippte mit einem irrsinnigen Kreischen von sich dehnendem und zerreißendem Metall weg von Littlemore – auf Younger zu.

Younger starrte dem Tod direkt in das feurige Auge. Er lag genau an der Stelle, wo der glühende, geschmolzenes Gold spuckende Ofen auftreffen musste. Littlemore lud fieberhaft seine Waffe, während die drei Kerle auf ihn zustürmten und der Ofen, hinter dem er sich verschanzt hatte, sich langsam zur Seite neigte.

Da erblickte Younger zu seinen Füßen den Kanaldeckel. »Deckung!« Er riss die Platte hoch und hechtete im letzten Moment zur Seite. Mehrere Tonnen Eisen krachten auf den Boden, und ein tödlicher Regen aus spritzendem Gold fauchte nur knapp an seinen Beinen vorbei.

Im gleichen Moment stieß Littlemore mit einer einzigen Bewegung das neue Magazin in seine Waffe, schnappte sich den Kanaldeckel und drehte sich nach vorn. Alle drei Angreifer schossen wiederholt auf den Detective, aber ihre Kugeln schlugen in die Metallscheibe. Littlemore erwiderte das Feuer und tötete erst einen und dann den zweiten Mann. Drobac gelang es auszuweichen, und im nächsten Moment rammte er den Detective mit der Schulter. Mit dem Kanaldeckel auf der Brust stürzte Littlemore nach hinten, und Drobac landete auf der schweren Platte.

Littlemores Arme waren eingeklemmt. Drobac stemmte den Kanaldeckel mit dem Knie auf den Detective und presste ihm die Waffe an die Schläfe. Einen Augenblick noch genoss er seinen Sieg, dann drückte er lächelnd ab.

Doch die Pistole feuerte nicht, denn auch sein Magazin war leer. Fluchend schleuderte er die Waffe weg. »Ist gut«, knurrte er. »Habe ich andere.«

Drobac zerrte eine zweite Pistole aus der Tasche. »Polizist kaputt.«

»Hey, Drobac.« Younger stand bei dem eingestürzten Ofen und trat jetzt nach dem abstehenden Halbrohr.

Als er Youngers Stimme hörte, wandte sich Drobac um. Wahrscheinlich begriff er nicht, was er sah: ein gusseisernes, mit geschmolzenem Gold gefülltes Halbrohr, dessen eines Ende am Ofen hing und dessen anderes Ende auf ihn zuschwenkte. Das Rohr traf ihn voll am Kopf. Doch der Schlag wäre kaum mehr als eine lästige Störung gewesen, wenn ihm nicht flüssiges Gold mit einer Temperatur von über eintausend Grad über Stirn, Nase und Hals geschwappt wäre. Drobac wollte schreien, aber was herausdrang, war kein menschlicher Schrei mehr. Der gelbe Metallstrom hatte sich bereits durch seine Wangen gebrannt und füllte seinen Mund. Er hob die Hände zu dem brodelnden Gesicht, stieß erneut einen blubbernden Schrei aus und stürzte nach hinten. Von seinem Kopf stieg schwarzer Rauch auf, als er sich schwelend auf dem Boden wand.

Littlemore kroch unter dem Kanaldeckel hervor und rappelte sich hoch. Er starrte auf den zuckenden Drobac. »Meinen Sie, ich sollte ihn verhaften?«

»Ich meine, wir sollten verschwinden.« Younger deutete auf den umgestürzten Ofen. Er war glühend rot und schien immer röter zu werden. In dem Raum herrschte eine erdrückende Hitze.

»Meine Güte, der fliegt gleich in die Luft«, ächzte Littlemore. »Irgendwo hinter dem Goldhaufen muss eine Tür sein.«

Sie hetzten um den Hügel aus Barren, vorbei an einem Tisch mit Spielkarten und Whiskeygläsern. Am anderen Ende der unterirdischen Kammer stießen sie auf eine Stahltür. Keine Klinke, kein Knauf, kein Riegel. Sie drückten und rammten die Schultern dagegen, aber die Tür öffnete sich nicht.

Aus dem Ofen drang nun ein dunkler Ton, so tief wie von einer Domorgel. Dann wurde er noch tiefer. Unsichtbar für die beiden streckte ein verschmorter Körper ohne Wangen und Lippen die zitternde Hand nach einer Waffe auf dem Boden aus.

»Das klingt nicht gut.« Younger meinte den Orgelbass, der die Luft erfüllte. »Überhaupt nicht gut.«

»Moment mal.« Littlemore stürzte zum Kartentisch, packte einen Stuhl und kehrte sogleich wieder zurück. »Das müsste hinhauen. Ich habe Houston gesagt, dass er kommen soll.«

Er schlug den Stuhl gegen die Tür. Wieder und wieder. Der Stuhl zerbrach in mehrere Stücke, doch die Tür bewegte sich nicht.

Im pulsierenden Licht des überhitzten Ofens richtete sich die gesichtslose Gestalt wankend auf. Mehrere von Drobacs Zähnen und ein Teil seines Kieferknochens waren zu sehen.

Das Dröhnen aus dem Ofen wurde so abgrundtief, dass kein von Menschenhand gemachtes Musikinstrument es hätte hervorbringen können. Außerdem wurde es lauter. Littlemore hämmerte mit den Resten des Stuhls an die Tür.

Drobac torkelte zur Seite des Goldhügels. Mittlerweile hatte das Brüllen des Ofens eine Lautstärke erreicht, die den Boden erzittern ließ und Littlemore durchschüttelte. An die Barren gelehnt erblickte Drobac Younger hinten an der Tür. Mit beiden Händen hob er die Pistole. Seine Arme bebten.

Littlemore konnte den Lärm nicht mehr ertragen und drückte sich grimassierend die Hände auf die Ohren. Die Stahltür blieb verschlossen. Er schaute Younger an.

Die Waffe in Drobacs Händen wurde ruhig. Er drückte ab.

Der Ofen explodierte, die Waffe feuerte, die Tür schwang auf — alles im gleichen Augenblick. Younger und Littlemore wurden durch die Türöffnung in einen Korridor voller Leute geschleudert, und eine Kugel pfiff über ihre Köpfe hinweg. In der Schmelzkammer krachte Drobac gegen die Goldziegel und wurde vom Feuer verschlungen. Auch die Stützbalken an den Wänden und der Decke brannten bereits. Kurz darauf gaben sie nach, und die Decke stürzte ein. Es war ein einziges Inferno.

»Macht die verdammte Tür zu«, rief Minister Houston, als schon die Flammen in den Gang züngelten.

Schnell wurde die Stahltür zugeschlagen und verriegelt, und das ohrenbetäubende Brausen des Brandes drang nur noch gedämpft heraus. Im Korridor herrschte Schweigen. Younger und Littlemore rappelten sich auf. Ein halbes Dutzend Geheimagenten und ebenso viele gut gekleidete Bankiers starrten sie an. Auch Lamont war dabei.

»Was ist da drinnen, Littlemore?«, fragte Houston.

Lamont kam dem Detective zuvor. »Nur ein altes, verlassenes Fundament. Wir haben es vor langem geschlossen. Da war schon seit Jahrzehnten niemand mehr drin. Mir ist nicht einmal klar, wie Sie das überhaupt gefunden haben, Houston.«

»Nicht ich habe es gefunden, sondern mein Agent Littlemore«, antwortete Houston. »Und er hat mir geraten, Geheimdienstleute mitzubringen, falls Sie mich aufhalten wollen, Lamont. Was haben Sie entdeckt, Littlemore?«

»Bloß ein wenig Gold«, erwiderte Littlemore. »Schätzungsweise im Wert von vier Millionen Dollar.«

Unter den Bankiers entstand Gemurmel.

»Das ist kein Morgan-Gold, das versichere ich Ihnen«, erklärte Lamont. »Die J.P. Morgan Company hat nichts damit zu tun.«

»In einem Raum, der an das Untergeschoss der Morgan Bank grenzt, liegt Gold im Wert von vier Millionen, und Sie behaupten, Ihr Haus weiß nichts davon?« Houston schüttelte den Kopf.

»Das war ein altes Fundament unter der Wall Street«, beteuerte Lamont. »Das Grundstück gehört uns nicht. Wir haben nichts damit zu tun. Da kann doch irgendjemand einen Schacht gegraben haben.«

Ein anderer Bankier meldete sich zu Wort. »Vielleicht ist es Ihr Gold, Houston. Es gibt Gerüchte, dass das Schatzamt am sechzehnten September bestohlen wurde.«

»Gold aus dem Schatzamt?« Houston gab sich ungläubig. »Lächerlich. Seit meinem Amtsantritt ist jede Unze von meinem Gold belegt. Jeder Barren, jede Münze. In die Treasury ist nie jemand eingebrochen.« Houston wandte sich an die Geheimagenten. »Zwei von Ihnen bleiben hier und bewachen diese Tür. Sie lassen niemanden durch, unter keinen Umständen. Wenn sich das Feuer morgen gelegt hat, werden wir ja sehen. Ich habe den Verdacht, dass das wieder mal eine Ladung von Ihrem russischen Schmuggelgold ist, Lamont.«

»Ich sage Ihnen, Morgan hat nichts damit zu tun.«

Sobald sie die palastartige Morgan Bank verlassen hatten und wieder draußen auf der Wall Street waren, wandte sich Houston in besorgtem Flüsterton an Littlemore. »Trägt das Gold unser Abzeichen — oder haben sie es eingeschmolzen? «

»War schon fast alles eingeschmolzen«, antwortete der Detective.

»Gott sei Dank«, ächzte Houston.

»Wenn nicht bekannt werden soll, dass das da unten Gold aus der Treasury ist, sollten Sie lieber das Loch zustopfen, Mr. Houston.«

»Was für ein Loch?«

Littlemore deutete in die Gasse zwischen Schatzamt und Münzanstalt. Das schmiedeeiserne Tor stand offen, und eine Gruppe von Soldaten scharte sich um das Einstiegsloch, aus dem Rauch quoll.

Houston setzte sich mit seinen verbleibenden Geheimagenten in Bewegung, doch dann hielt er an und zog eine Marke aus der Tasche. »Tut mir leid, dass ich an Ihnen gezweifelt habe, Littlemore. Hier haben Sie Ihre Marke zurück, Sie sind wieder im Amt.«

»Nein, danke, Mr. Houston. Von der Treasury habe ich erst mal die Nase voll. Außerdem habe ich noch Polizeiarbeit zu erledigen.«

Houston musterte ihn einen Moment, dann eilte er los.

Younger zündete sich eine Zigarette an. Die beiden Männer hatten verrußte Gesichter, schmutziges Haar und zerrissene, angesengte Kleidung.

»Zumindest wäre es Polizeiarbeit«, knurrte Littlemore, »wenn ich noch Polizist wäre.«

21

Gedankenverloren wanderte Colette durch die Fabrik, eine große Halle mit hoher Decke, in der sich Reihe um Reihe junger Frauen über lange Tische beugten und mit feinen Pinseln Leuchtfarbe auf die rasiermesserdünnen Zeiger modischer Uhren auftrugen. Zwischen einem Paar hing jeweils eine elektrische Lampe von der Decke und warf grelles Licht auf ihre mühsame Arbeit. Aber das angestrengte Schweigen der Frauen war wahrscheinlich weniger auf ihre Konzentration zurückzuführen als darauf, dass vor wenigen Minuten ihr Chef Mr. Brighton eingetreten war.

Auch Colette trug zu dieser Stille bei. Eine junge Dame mit Diamanthalsband und ellbogenlangen weißen Handschuhen in Begleitung des Fabrikbesitzers war kein üblicher Anblick. Die Arbeiterinnen bedachten sie mit misstrauischen Blicken, als sie zwischen ihnen herumging.

Colette nahm das gar nicht wahr. Sie hatte nur einen Gedanken im Kopf: zehn Gramm Radium. Das würde Madame Curies Leben verändern. Zahllosen Menschen konnte man damit das Leben retten. Wenn diese Menge nicht für Uhren oder Kosmetik verwendet wurde, sondern für wissenschaftliche Zwecke, waren Entdeckungen über die Natur der Atome und Energie möglich, die sich niemand auch nur vorstellen konnte.

Sicherlich war es absurd, dass Mr. Brighton ihr einen Heiratsantrag gemacht hatte, da er sie doch erst dreimal gesehen hatte. Oder war es doch nicht so absurd? Dass sie Younger heiraten wollte, hatte sie schon bei der ersten Begegnung mit ihm gewusst, als er den alten französischen Korporal vom Schlachtfeld geschleppt hatte.

Natürlich konnte sie Mr. Brighton nicht heiraten. Dazu war sie nicht verpflichtet, nicht einmal für Madame Curie. Allerdings hatte sie der großen Forscherin alles zu verdanken. Madame Curie hatte sie unter ihre Fittiche genommen, ihr eine Chance an der Sorbonne gegeben und sie gerettet, als sie halb verhungert war. Aber das hieß noch lange nicht, dass Colette ihr Leben und ihr Glück opfern musste — oder?

Immerhin hasste sie Mr. Brighton nicht. Eigentlich war er sogar rührend in seiner Vergesslichkeit und seiner kindlichen Begeisterung. Und großzügig war er auf jeden Fall. Aber ihn zu heiraten würde sie furchtbar unglücklich machen. Sie würde vor Elend umkommen. Nein, sie würde nicht sterben. Und was zählte schon ihr Glück gegen das Leben der vielen Menschen, die gerettet werden konnten, gegen den möglichen wissenschaftlichen Fortschritt? Welches Recht hatte sie, Nein zu sagen und ihr eigenes Leben zu führen, wenn Millionen junger Männer im Krieg nicht nur ihr Glück, sondern sogar ihr Leben gegeben hatten?

»Nicht, Miss«, sagte jemand neben ihr.

»Pardon?«

»Lehnen Sie sich da nicht an«, fügte die Arbeiterin hinzu. »Das ist das Licht für die ganze Fabrik. Wir haben hier zu tun. Wollen Sie, dass wir alle im Dunkeln sitzen?«

Colette blickte hinter sich. An der Wand befand sich ein Metallhebel mit rotem Holzgriff – ein Hauptschalter, den sie beinah aus Versehen umgelegt hätte. Als sie sich wieder umdrehte, merkte Colette, dass alle Frauen sie anstarrten, und zwar nicht unbedingt wohlwollend. Mehrere hatten Kaugummi im Mund. Eine oder zwei wischten sich mit einem fleckigen Handgelenk die Haare aus den Augen, um Colettes schlanke Arme und ihren diamantenstrahlenden Hals besser sehen zu können. Die Arbeiterin, die sie angesprochen hatte, schien sich am wenigsten für sie zu interessieren. Sie wandte sich wieder ihrem Werk zu und schnitt mit den gekrümmten Klingen einer Schere ein abstehendes Haar von ihrem Pinsel. Dann tauchte sie den Pinsel in eine Schale mit grüner Farbe, schob ihn zwischen die Lippen und zog ihn fein gespitzt wieder heraus.

»Nein! «, rief Colette.

»Meinen Sie mich?«

»Das dürfen Sie nicht in den Mund nehmen«, sagte Colette erregt.

»So wird es uns beigebracht, Schätzchen«, antwortete die Frau. »Der Pinsel wird mit dem Mund gespitzt. Tut mir leid, wenn Ihnen das zu unvornehm ist.«

Colette bemerkte jetzt, dass die Arbeiterinnen ihre Pinsel alle zwischen die Lippen steckten. »Wo sind Ihre Handschuhe? Bekommen Sie denn keine Schutzhandschuhe?«

»Handschuhe hat hier nur eine«, entgegnete die Arbeiterin.

Plötzlich schrillte eine laute Glocke. Die Frauen sprangen von ihren Stühlen auf. Fröhlich plaudernd und lachend räumten sie Farbe, Pinsel und unfertige Zifferblätter von den Tischen. Während sie eilig zur Garderobe und zur Tür strebten, verharrte eine neben Colette.

Sie schaute sich verstohlen um. »Manche von uns haben Angst, Ma’am. Ein paar Kolleginnen sind krank geworden. Die Firmenärzte sagen, es ist Syphilis, aber diese Mädels waren gar nicht der Typ dafür. Überhaupt nicht.«

»Wie bitte?« Colette hatte die hastig redende Arbeiterin kaum verstanden. Doch da war die Frau schon verschwunden. Colette zupfte an den zu eng sitzenden Lederhandschuhen, und als sie das Diamanthalsband abnehmen wollte, fand sie den Verschluss nicht. Irritiert gab sie es auf. Als die letzten Frauen die Fabrik verließen, lief sie zu Brightons Büro und rief nach ihm.

»Ja, Miss Rousseau?«, antwortete der Industrielle eifrig. »Wollen Sie mich zum glücklichsten Mann auf Erden machen? «

»Die Arbeiterinnen stecken sich den Pinsel in den Mund«, sagte Colette.

»Natürlich. Das ist das Geheimnis unserer Technik.«

»Sie schlucken die Farbe.«

»Was für eine Verschwendung«, entgegnete Brighton. »Wissen Sie noch, welche? Samuels wird es gleich notieren. «

»Nein, ich meine ... sie vergiften sich.«

»Mit der Farbe?«, rief Brighton. »Aber keineswegs. Seien Sie nicht albern. Wie könnte ich dem Publikum ein Produkt verkaufen, das gefährlich für meine Angestellten ist?«

»Überwachen Sie die Strahlungsmengen hier – so wie in der Farbfabrik?«

»Das ist nicht nötig, meine Liebe.«

»Aber Sie dürfen nicht zulassen, dass sie es in den Mund nehmen, sonst dringt es in den Kiefer vor! Und in die Zähne. Es könnte sogar ...« Mitten im Satz brach sie ab, als eine Reihe von Bildern durch ihren Kopf wirbelte: ein in Watte gehüllter, von innen zerfressener Zahn; eine Frau mit einem Tumor am Hals; eine andere Frau in New Haven, von deren Hals eine grünliche Aura ausging. In Colette stieg eine alles verschlingende Dunkelheit auf, und sie hatte Mühe, nichts davon in ihre Stimme dringen zu lassen. »Ach, wahrscheinlich ist es nicht so wichtig. Wenn die Radiummengen so winzig sind, dann schadet es bestimmt mehr, als es nützt. Ich meine, dann nützt es sicher mehr, als es schadet. Es ist schon spät, oder? Meine Bekannten fragen sich bestimmt schon, wo ich bleibe. Und Mrs. Meloney ist sicher ganz neidisch.«

»Neidisch?«

»Auf Ihre Angestellten, die ihre Haut kostenlos mit Radium behandeln können.«

»Ach so.« Er lachte laut auf. »Sie würde wahrscheinlich grün anlaufen vor ...«

»Sie weiß es, Sir.« Samuels trat heran und zog eine Pistole.

Niemand sprach.

»Oje«, seufzte Brighton. »Was weiß sie, Samuels?«

»Alles.«

»Sind Sie völlig sicher? Sie hat doch gesagt, Mrs. Meloney ist neidisch auf unsere Arbeiterinnen.«

»Sie hat gelogen.« Samuels zielte auf Colette.

Enttäuscht schüttelte Brighton den Kopf. »Lügen ist zwecklos, Miss Rousseau. Samuels erkennt es immer. Wie er das macht, ist mir ein Rätsel. Ich selbst habe nie die geringste Ahnung. Samuels, würden Sie die Waffe bitte ganz nah an Miss Rousseau halten?«

Sofort trat Samuels hinter Colette und drückte ihr die Pistole in den Rücken. Brighton näherte sich ihr, sein Körper merkwürdig groß und klobig. Mit dem glänzenden Nagel seines kleinen Fingers berührte er ihren Kiefer und schob ihr Gesicht sanft zur Seite, um ihren diamantgeschmückten Hals besser sehen zu können. Colette ließ es ohne Reaktion über sich ergehen.

»Sehen Sie nur, wie rein.« Er streichelte Colettes Kinn, strich langsam mit dem Fingernagel nach unten und legte dann die Hände auf ihre Brüste. Colette erstarrte vor Entsetzen.

»Gefällt es ihr, Samuels?«, erkundigte sich Brighton. »Möglicherweise ist sie nervös. Wenn ich nur besser in Gesichtern lesen könnte, Miss Rousseau. Es bereitet mir große Mühe, sie zu verstehen. Wie schade, dass Lyme nicht hier ist. Er hat ein Entspannungsmittel, da werden die Frauen immer viel empfänglicher. Sind Sie schon einmal geküsst worden, Miss Rousseau? Auf den Mund?«

Colette schwieg.

Brighton wandte sich an Samuels. »Können Sie sie dazu bewegen, mir zu antworten?«

Samuels bohrte ihr die Waffe stärker in die Rippen.

»Ja, ich bin geküsst worden.«

»Aber Sie haben doch nie ... haben doch nie ...?«

Colette blieb stumm.

»Nein, antworten Sie nicht«, rief Brighton. »Sie haben Recht. Die Worte würden Ihre Lippen beschmutzen. Bestimmt haben Sie es nie getan. Sie sind die Reinheit in Person. Und jetzt, Miss Rousseau, werde ich anfangen. Ich wünsche es mir so dringend, und ich glaube nicht mehr, dass wir heiraten werden. Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, dass Samuels uns sehen kann; denken Sie einfach nicht an ihn. Bitte machen Sie keine heftigen Bewegungen, sonst könnte es sein, dass Samuels schießt.«

Brighton beugte sich vor, offenbar in der Absicht, sie zu küssen. Colette wartete, bis Brightons Mund auf ihrem lag und sie es nicht länger aushielt, dann rammte sie Samuels den Ellbogen in den Magen, stieß Brighton mit aller Kraft von sich – so heftig, dass der plumpe Mann auf den Boden stürzte – und floh aus dem Büro. Die Fabrik war jetzt leer, und sie rannte in Windeseile zum Ausgang. Aber der Griff ließ sich nicht drehen, die Tür war abgeschlossen. Verzweifelt schaute sich Colette um, bis ihr etwas einfiel. Wenn sie hätte laufen können, wäre sie im Nu dort gewesen. Aber eine Stimme ließ sie erstarren.

»Bleiben Sie stehen, Miss Rousseau. Bitte zwingen Sie Samuels nicht zum Schießen.«

Colette drehte sich um. »Miss McDonald hat hier gearbeitet, nicht wahr?«

»Sie meinen die mit diesem ... Ding am Hals? Ja, das stimmt. Ein bezauberndes Mädchen, früher. Eine Zeit lang dachte ich, ich könnte sie zu meiner Frau machen, doch dann hat sie diesen abscheulichen Auswuchs bekommen.«

Als Brighton und Samuels sich näherten, wich Colette einen Schritt vor ihnen zurück, wie aus Furcht. »Radium ist in ihren Kiefer eingedrungen. Sie haben es gewusst. Und es geheim gehalten, um weiter Ihre Uhren verkaufen zu können.«

»Keineswegs, meine Liebe«, erwiderte Brighton in ernstem Ton. »Die Uhren sind mir unwichtig. Mir geht es um das Radium. Wenn die Öffentlichkeit erfahren würde, dass Radium solche Wucherungen am Hals einer Frau hervorrufen kann, würde niemand mehr Radiumprodukte kaufen. Der Radiumpreis würde um neunzig Prozent fallen – zurück auf das frühere Niveau. Für einen Minenbesitzer wie mich wäre das ein beträchtlicher Verlust. Sehr beträchtlich sogar.«

»Und Amelia hat auch hier gearbeitet.« Wieder machte Colette einen Schritt nach hinten. »Ihr sind die Zähne ausgefallen. «

»Ja. Äußerst unattraktiv. Ich war wirklich wütend auf sie. Außerdem wäre sie Ihnen fast zum Verhängnis geworden. Samuels dachte, dass Amelia Ihnen all unsere Geheimnisse verraten hat. Deswegen mussten wir ... Maßnahmen gegen Sie ergreifen.«

»Sie haben mich entführen lassen.« Noch immer schob sich Colette zurück.

»Nun, das war das Einfachste. Wir hatten gerade aus einem anderen Grund mehrere Ausländer in der Stadt — Serben, es waren doch Serben, Samuels? –, die für so eine Aufgabe bestens geeignet waren.«

»Sie haben versucht, mich zu töten — und mir dann einen Antrag gemacht?«

»Das ist eine meiner großen Stärken, Miss Rousseau. Ich gebe meine Fehler zu. Ich lerne aus ihnen. Das war schließlich nur ein Missverständnis. Wissen Sie, warum Amelia im Hotel mit Ihnen reden wollte? Weil einige meiner Angestellten in Connecticut zufällig gehört haben, wie Sie gesagt haben, dass meine Fabrik Menschen tötet. Aber Sie meinten gar nicht die Wirkung meiner Farbe, nicht wahr, sondern dass Leuchtuhren den Einsatz von Radium zu medizinischen Zwecken verhindern. Wie unsinnig – dieses Missverständnis hätte Sie fast das Leben gekostet! Aber ich bin Ihnen zu Hilfe gekommen. Sie verdanken mir Ihr Leben, Miss Rousseau. Gleich nach Ihrem Vortrag in der Kirche habe ich Samuels’ Fehler erkannt. Und angeordnet, dass die Übergriffe gegen Sie aufhören.« Betrübt schüttelte Brighton den Kopf. »Und nun hat sich das Blatt abermals gewendet. Wie schade. Samuels, könnten wir sie nicht in der Krankenstation unterbringen? Da ich sie nicht heiraten kann, wäre das meine zweite Wahl.«

»Sie werden sie suchen«, entgegnete der Sekretär.

Brighton seufzte. »Sie haben Recht, wie immer.« Während Samuels mit der Waffe auf Colette zielte, trat Brighton zu einer Metalltonne auf einem Arbeitstisch. Er drehte unten einen Hahn auf und füllte einen Messbecher aus Glas mit grünlicher Farbe. »Wenn Sie mir schon nicht entgegenkommen wollen, Miss Rousseau, würden Sie dann wenigstens den Mund öffnen und ganz still halten? Bitte versprechen Sie mir Ihre Mitwirkung. Das würde uns die Sache sehr erleichtern.«

Colette antwortete nicht. Sie hatte die Hände hinter dem Rücken und tastete nach etwas an der Wand. Wo war es?

Brighton fuhr fort. »Bedeutet Ihr Schweigen, dass Sie dazu bereit sind? Das würde mich sehr beeindrucken. Frauen sind normalerweise so unvernünftig. Wie die meisten Menschen. Ich erinnere mich, wie ich als Junge etwas vollkommen Vernünftiges vorgeschlagen habe und meine Eltern es als ›falsch‹ bezeichnet haben. Dazu haben sie immer diese Miene aufgesetzt. Was soll das heißen – falsch? Als hätten sie plötzlich die Sprache gewechselt. Ich glaube nicht, dass dieses Wort eine Bedeutung hat. Ich habe die Leute oft darum gebeten, es mir zu erklären, aber niemand kann es. Sie nennen immer nur Beispiele. Alles nur Kauderwelsch. Manchmal, wenn ich die Menschen so betrachte, Miss Rousseau, denke ich mir, das sind alles nur Schafe. Vielleicht bin ich der Einzige mit einem eigenen Willen. Samuels, öffnen Sie Miss Rousseaus Mund.«

»Sie wollen mich zwingen, Ihre Farbe zu schlucken?« Colette tastete verzweifelt umher.

»Machen Sie sich bitte keine Sorgen«, erklärte Brighton in beschwichtigendem Tonfall. »Das haben wir schon öfter gemacht, es funktioniert prächtig. Von der Farbe wird Ihnen übel, und wir bringen Sie in die Sloane-Frauenklinik, wo Sie von einem Spezialisten namens Lyme behandelt werden. Er wird Ihnen etwas verabreichen, damit Sie nicht sprechen. Sie werden schwächer, und vielleicht fallen Ihnen die Haare aus. Das wird Sie sehr unattraktiv machen, aber das spielt keine Rolle – ich werde Sie nicht besuchen. Wahrscheinlich wird die Diagnose auf Syphilis lauten. Und dann werden Sie sterben. Das läuft alles ganz reibungslos, das verspeche ich Ihnen. Möchten Sie jetzt bitte den Mund öffnen? Sie erweisen mir einen großen Gefallen damit.«

»Mr. Brighton, ich bitte Sie.« Sie wandte sich von ihm ab. »Erschießen Sie mich. Dann ist es vorbei.«

»Aber das geht nicht«, erwiderte Brighton. »Wenn wir Sie erschießen würden, Miss Rousseau, müsste entweder Ihre Leiche verschwinden, was zu allerlei Fragen führen würde, oder wir müssten Sie mit Kugeln im Leib der Polizei übergeben, was zu noch mehr Fragen führen würde. Ich versichere Ihnen, die Farbe ist viel ...« Brightons Satz blieb unvollendet.

Colette, die den Männern blitzschnell den Rücken zugekehrt hatte, packte den roten Griff des Hauptschalters, vor dem die Arbeiterin sie gewarnt hatte, und stürzte die Fabrik in Dunkelheit. Sofort ließ sie sich auf den Boden fallen, und von der Metallplatte prallten sirrende Querschläger ab.

»Nicht schießen!«, befahl Brighton. »Sie kann nicht hinaus. Schalten Sie das Licht wieder ein.«

Colette sah nichts außer dem Messglas mit Leuchtfarbe in Brightons Händen, das Nase und Kinn des Industriellen in einen grünlich gelben Schein tauchte. Lautlos huschte sie auf ihn zu, packte das Glas mit beiden Händen und schüttete ihm die Farbe ins Gesicht.

Brighton kreischte auf. »Runter damit! Runter damit!«

Sofort lief Colette zur hinteren Wand, die vier große Fenster hatte. Eine trübe Ahnung von Licht drang herein. Samuels hatte den Hauptschalter umgelegt, aber die dicken Drähte in den Hängelampen erwachten nur langsam zum Leben. Der Sekretär stand mit einem Taschentuch bei Brighton und bemühte sich vergeblich, die schimmernde Farbe vom Gesicht seines Arbeitgebers zu wischen.

»Unwichtig!«, zischte Brighton. »Wo ist sie?«

Colette packte einen Arbeitshocker und drosch ihn in eine Fensterscheibe. Ein klaffendes Loch entstand. Samuels feuerte in ihre Richtung, aber die relative Dunkelheit rettete sie. Eilig kletterte sie durch das Fenster und sprang nach unten auf die Straße. Die Lederhandschuhe hatten sie vor tieferen Schnitten bewahrt. Mit klopfendem Herzen ließ Colette die Fabrik hinter sich, ohne auf die Richtung zu achten. Sie hörte keinen Verfolger, aber sie rannte trotzdem weiter.

Nach einer Ecke gelangte sie auf eine kurze, enge Straße ohne Laternen, dann zu einem Park. Sie huschte unter mehreren Bäumen hindurch, bis sie ein altes, wuchtiges Steingebäude mit einem Holztor erreichte. Es war ein Seiteneingang der Trinity Church. Er war verschlossen. Schwer atmend trommelte sie mit aller Kraft gegen die Tür, aber niemand antwortete. Dann floh sie wieder zurück in die Nacht.

Ich muss zur Grand Central Station.« Littlemore marschierte neben Younger zur Haltestelle der Untergrundbahn an der Ecke Broadway. Am Ende der Wall Street ragten dunkel die gotischen Türme der Trinity Church in den Nachthimmel. »Möchten Sie mitkommen?«

»Ich bin mit Colette verabredet. Hier vor der Kirche.«

»Hoffentlich wollten Sie sie nicht groß ausführen.« Littlemores Blick hing an Youngers ramponierter Kleidung.

»Merkwürdig, wo ist sie? Sie müsste schon längst hier sein.« Sie waren noch einen halben Block von der Kathedrale entfernt, aber der Eingang, wo er Colette erwartete, war gut beleuchtet.

»Wie geht’s der Miss überhaupt?«, erkundigte sich Littlemore. »Wollte sie heute nicht irgendeinen Bonzen treffen? «

»Arnold Brighton.«

»Ach was. Wissen Sie, ich frage mich ...«

Noch ehe Littlemore den Satz vollenden konnte, bog Colette wie von Furien gehetzt um die Ecke der Kirche. An einer eisernen Laterne bremste sie, um nach Luft zu schnappen. Younger rief sie an.

»Stratham?« Colette klang verängstigt. Sie selbst befand sich zwar im Licht, aber die zwei Männer waren im Dunkeln und für sie unsichtbar. Sie setzte sich wieder in Bewegung und lief blindlings auf seine Stimme zu. »Gott sei Dank.«

In diesem Augenblick flogen krachend die Pforten der Trinity Church auf, und ein von innen erleuchteter Torbogen kam zum Vorschein. Unter dem Bogen stand Arnold Brighton, sein Gesicht eine hellgrün schimmernde Scheibe, von der sich grellweiß die Augen abhoben. Samuels trat neben ihn.

»Da ist sie!« Brighton deutete auf die rennende Gestalt auf der Wall Street. »Erschießen Sie sie!«

Samuels feuerte. Colette verschwand unter einer Laterne und tauchte unter der nächsten wieder auf. Sie war nicht getroffen. Younger stürzte vor, um sie abzufangen und sich schützend vor sie zu werfen, als Samuels zwei weitere Schüsse abgab. Colette fiel schwer in seine Arme. Er riss sie von den Beinen und trug sie im Laufschritt ins schützende Dunkel einer Ladennische.

Littlemore war hinter einem Briefkasten in Deckung gegangen. Eilig durchwühlte er seine Taschen nach seiner Waffe, aber er hatte sie unten im Tiefgeschoss verloren. Auf allen vieren kroch er hinüber zu Younger, während Samuels’ Kugeln über ihn hinwegfegten. »Ist ihr was passiert?«

»Alles in Ordnung.« Colette war immer noch in Youngers Armen.

Samuels stellte das Feuer ein. Offenbar konnte er nichts erkennen.

»Sie da mit der Frau.« Die Stimme direkt hinter ihnen klang jungenhaft und um einen entschlossenen Ton bemüht. »Lassen Sie sie los.«

Younger drehte sich um. Der Sprecher war ein Soldat mit frischem Gesicht, der alarmiert von den Schüssen herbeigelaufen war. Nervös zielte er mit einem Gewehr auf Younger, der die scharfe Bajonettspitze fast auf der Brust spürte.

»Sind Sie da, Miss Rousseau?«, rief Brighton aus dem hell erleuchteten Torbogen. »Samuels, können Sie sie sehen?«

»Geben Sie das her.« Mit einer einzigen Bewegung ließ Younger Colette los, und entriss dem Burschen das Gewehr. Blitzschnell kniete er sich hin, legte auf den Eingang der Trinity Church an und feuerte. Sein Schuss traf Samuels ins Schultergelenk und amputierte ihm fast den Arm.

»Sie haben ihn erwischt, Doc«, stellte Littlemore fest.

»Tatsächlich?« Younger zielte ein wenig weiter nach links.

Samuels sackte auf die Knie, das Blut strömte ihm aus der Schlüsselbeinschlagader.

»Was ist denn los mit Ihnen?« Mit einer Mischung aus Ratlosigkeit und Entrüstung musterte Brighton seinen Sekretär. »Das war doch nur ein Arm. Schießen Sie mit dem anderen.«

Younger feuerte erneut.

Brighton riss die Augen auf. Mitten auf seiner grünen Stirn erschien ein dunkelroter Kreis. »Oje.« Dann brach er zusammen.

Younger warf dem völlig perplexen Soldaten das Gewehr vor die Füße. »Wie schnell können Sie einen Krankenwagen holen?«, fragte er Littlemore. »Colette ist verletzt.«

Tatsächlich hatte sie schlimme Schnitte an den Beinen, und unter ihren zerfetzten Handschuhen zeigten sich Risswunden an Handflächen und Unterarmen.

»Bin gleich wieder da.« Littlemore hetzte davon. Innerhalb einer Minute kam ein Dutzend Soldaten angestürmt, wo Brighton und Samuels blutend im Eingang lagen, und Littlemore kehrte mit Minister Houstons Packard zurück. Younger forderte Colette zum Einsteigen auf.

»Das sind doch nur Kratzer«, protestierte sie.

»Wir fahren ins Krankenhaus.« Younger setzte sich neben sie auf die Rückbank.

Lächelnd sah sie ihn an. »In Ordnung, wenn du meinst.«

»Welches Krankenhaus, Doc?« Littlemore saß am Steuer.

»Washington Square. Warten Sie, wollten Sie heute Abend nicht einen Krieg verhindern? Haben Sie das schon erledigt? «

»Noch nicht«, antwortete Littlemore.

»Dann sehen Sie lieber zu, dass Sie nicht zu spät kommen. « Younger winkte Littlemore davon. »Jemand anders kann fahren. Wir kommen schon zurecht. Gehen Sie.«

»Danke.« Littlemore bat Houstons Chauffeur, das Steuer zu übernehmen.

Als sie losfuhren, legte Colette den Kopf an Youngers Schulter. Ihr fiel nicht auf, dass er zusammenzuckte. »Jetzt ist es endlich vorbei, oder?«

»Ja, ich glaube, es ist vorbei.«

Erst als Younger nicht auf ihre nächsten Äußerungen antwortete, bemerkte Colette seine geschlossenen Augen. Sie berührte ihn am Rücken und spürte, dass sein Hemd nass vom Blut war. Verzweifelt schrie sie dem Chauffeur zu, dass er sich beeilen sollte.

In der Haupthalle der Grand Central Station traf Littlemore auf Officer Stankiewicz in Zivilkleidung und auf Edwin Fischer, die am zentral gelegenen Informationsstand mit dem goldenen Kuppeldach und Uhren an allen vier Seiten auf ihn warteten. Der Detective schüttelte Stankiewicz die Hand und dankte ihm für seine Bereitschaft zu inoffizieller Arbeit. »Alles in Ordnung?«

»Bis jetzt schon«, antwortete Stankiewicz.

»Hat Sie jemand verfolgt?«

»Schwer zu sagen, Cap. Zu viele Leute.«

Im Bahnhof herrschte das rege Kommen und Gehen eines New Yorker Samstagabends. Fast ununterbrochen schallten blecherne Lautsprecherdurchsagen mit Angaben zu Zugnummern, Zielorten und Gleisen durch die Halle.

Littlemore nickte. »Also gut, Stanky. Sie laufen jetzt zu Commissioner Enrights Wohnung. Er erwartet Sie schon. Hier ist die Adresse. Aber fix, wir haben keine Zeit zu verlieren. Danach treffen Sie mich unten genau an der Stelle, die ich Ihnen gezeigt habe. Fischer, Sie kommen mit mir.«

Nach einem Blick durch die Halle klopfte Littlemore auf den Tresen des Informationsstands. Der Schalterbeamte, den der Detective mit seinem Namen begrüßte, schlurfte zur Pforte und ließ Littlemore und Fischer ein.

»Warum besuchen wir den Informationsstand?«, fragte Fischer. »Brauchen wir Informationen?«

»Wir wollen ins Untergeschoss. So können sie uns nicht sehen, falls sie die normalen Zugänge überwachen.«

In der Mitte des runden Schalters befand sich eine goldene Säule mit einer Schiebetür, die Littlemore öffnete. Nachdem der Detective Kartons mit alten Fahrplänen beiseitegeräumt hatte, kam eine enge Wendeltreppe zum Vorschein.

»Eine verborgene Treppe.« Fischer war begeistert. »Davon wusste ich gar nichts.«

»Sie werden heute noch einige Überraschungen erleben«, antwortete Littlemore.

Die Treppe führte an einem Absatz voller leerer Schnapsflaschen vorbei. Als sie unten ankamen, befanden sie sich in einem kleineren Informationsschalter. Littlemore öffnete die Tür und mischte sich in den Pulk von Fahrgästen. Er führte Fischer zur Kreuzung von zwei breiten, belebten Korridoren, wo Officer Roederheusen, ebenfalls in Zivil, unter einem gefliesten Gewölbebogen wartete. Auf der anderen Seite der Halle lag die Oyster Bar.

»Sind sie drinnen?«, fragte Littlemore.

»Ja, Sir«, erwiderte Roederheusen. »Noch beim Essen.«

»Hat Sie jemand bemerkt?«

»Nein, Sir.«

»Gut gemacht. Fischer, Sie und ich, wir warten hier auf den Polizeichef. Spanky, Sie fahren zum Washington Square Hospital an der Ninth Street und erkundigen sich, wie es Miss Rousseau geht. Bleiben Sie dort, außer Doc Younger braucht was. Dann besorgen Sie es für ihn.«

Zwanzig Minuten später traf Stankiewicz mit Commissioner Enright ein.

»Ich hoffe, Sie haben mich nicht umsonst aufgescheucht, Littlemore«, sagte der Polizeichef.

»Bestimmt nicht, Commissioner. Stellen Sie sich gleich dorthin, Sir. Mit dem Ohr an der Wand. Sie auch, Fischer, wie wir es besprochen haben. Bewegen Sie sich nicht vom Fleck.«

»Mit dem Ohr an der Wand?« Enright klang gereizt.

»Ja, Sir. Halten Sie es ganz dicht dran.«

Kurz darauf durchquerte der Detective die Halle im Untergeschoss. Mühsam bahnte er sich einen Weg durch die Gruppen von Passagieren, von denen sich viele mit lauter Stimme unterhielten, wie es New Yorker gerne tun. Am Eingang zur Oyster Bar wandte er sich kurz nach hinten, um sich zu vergewissern, dass er nichts von Enright, Stankiewicz und Fischer sehen konnte, die auf der anderen Seite der dreißig Meter breiten, belebten Halle warteten. Littlemore schlüpfte in das Restaurant.

Er fand sie an einem Tisch, der mit Schalen- und Schuppenresten bedeckt war: Senator Fall, Mrs. Cross und William McAdoo, der frühere Finanzminister, der inzwischen als Anwalt arbeitete. Flaschen waren nicht zu sehen, aber die Ausgelassenheit des Senators ließ keinen Zweifel daran, dass zur Mahlzeit reichlich Alkohol konsumiert worden war.

»Agent Littlemore!«, rief Fall. »Retter unseres Landes. Jäger der Korrupten. Sie haben das Diner verpasst. Und ein paar großartige Nachrichten. Und ... Aber Sie sehen ja schrecklich aus, mein Junge. Was haben Sie denn getrieben? Höhlenforschung?«

»Ich muss mit Ihnen reden, Mr. Fall.«

»Reden Sie nur. Allmählich glaube ich wirklich, dass Sie kalte Füße kriegen.«

»Können wir unter vier Augen sprechen, Mr. Senator?«

»Alles, was Sie mir sagen wollen, können Sie auch vor meinen Freunden sagen.«

»Das nicht.«

Leicht irritiert erhob sich Fall von seinem Platz. »Na schön, ich komme. Aber erst brauche ich noch eine Dosis von dieser dunklen Medizin, Mrs. Cross.«

Unauffällig nahm die Sekretärin einen Flachmann aus ihrer Tasche und goss dem Senator einen Schluck ein. Auch Mr. McAdoo schenkte sie nach. »Whiskey, Agent Littlemore? «, fragte sie.

Der Detective schüttelte den Kopf. Nachdem der Senator sein Glas geleert hatte, führte er ihn aus dem gut besuchten Restaurant. Er hielt vor einer schwer einsehbaren Stelle an der Wand der Halle, wenige Schritte vom Eingang zur Oyster Bar entfernt. »Ich weiß jetzt, wer das Gold gestohlen hat, Mr. Fall.«

»Die Mexikaner«, erwiderte der Senator. »Das haben Sie doch schon rausgefunden.«

»Nicht die Mexikaner, Sir.«

»Houston?«

»Es war Lamont von der J.P. Morgan Company.«

»Ausgeschlossen.«

»Ich habe das Gold vor einer Stunde mit eigenen Augen gesehen. Im Keller der Morgan Bank.«

»Sprechen Sie bitte leise«, flüsterte Fall. »Haben Sie es schon jemandem erzählt?«

»Ja, Sir.«

»Wem?«

»Ihnen.«

»Außer mir, verdammt«, knurrte Fall.

»Sie meinen Mr. Houston?«

»Ja, haben Sie es Houston erzählt?«

»Ich bin direkt hierhergekommen, Mr. Fall.«

»Sehr gut. Das müssen wir unbedingt unter Verschluss halten, Littlemore, damit keine Panik ausbricht. Ich sag Ihnen was: Überlassen Sie es einfach mir. Ich sorge dafür, dass es die Richtigen erfahren.«

»Verstanden, Mr. Fall. Unter Verschluss halten. Aber irgendjemand sollte schleunigst mit Mr. Lamont reden.«

»Keine Sorge, mein Junge. Ich rede mit ihm.«

»Was wollen Sie ihm sagen?«, fragte Littlemore.

»Ich sage ihm ... also, ich sage ihm ...« Fall hatte Probleme, den Satz zu beenden. »Verdammt, Sie meinten doch, dass ich mit ihm reden soll.«

»Ich dachte, Sie möchten ihn vielleicht warnen.«

Fall zuckte nicht mit der Wimper. »Was war das?«

»Wissen Sie, wann ich es begriffen habe, Senator Fall? Als Sie mir erzählt haben, dass Sie und Mr. McAdoo immer in der Oyster Bar essen. Da wurde mir klar, dass Ed Fischer in der Grand Central Station war, als Sie beide sich vor ein paar Monaten nach der Nationalversammlung der Demokraten hier getroffen haben. Viele Leute glauben, dass Fischer verrückt ist, aber bisher haben sich all seine Behauptungen als wahr erwiesen.«

»Sind Sie betrunken, Littlemore?«

»Auf einmal habe ich das Ganze durchschaut. Das Aufspüren dieser mexikanischen Dokumente war viel zu einfach. Die Wohnung von Torres – ein Schwindel. Eine Falle. Deswegen musste mich Mrs. Cross begleiten – damit ich das Loch in der Wand auch bestimmt finde. Da habe ich mich ganz schön leimen lassen. Klar, ein mexikanischer Diplomat bringt natürlich belastende Unterlagen in einer Kartonrolle mit. Dafür sonst nichts: keine Akten, keine Koffer, praktisch keine Kleider. Bloß diese Dokumente, die er für mich in einem offenen Wandversteck zurücklässt, nachdem ich an seine Wohnungstür geklopft habe. Torres war überhaupt kein mexikanischer Gesandter, oder? Deswegen hat Obregón jede Verbindung zu dem Burschen dementiert. «

Fall zog eine Zigarre heraus. »Sie reden ungereimtes Zeug, mein Junge.«

Littlemore ließ sich nicht beirren. »Von Anfang an hat mich Lamont auf Mexiko hingewiesen. Immer wenn ich mit ihm geredet habe, kam irgendwas von Mexiko aufs Tapet. Ich hab’s nur nicht gemerkt. Das Gleiche bei Ihnen, Mr. Fall. Sie haben getan, als wären Sie überzeugt, dass die Russen dahinterstecken, aber in Wirklichkeit haben Sie mich die ganze Zeit mit der Nase auf Mexiko gestoßen. Und Brighton war ja auch mit von der Partie. Als er in Ihrem Büro angetanzt ist und sich darüber beklagt hat, dass die Mexikaner seine Ölquellen beschlagnahmen — das war alles nur für mich inszeniert. Und als Nächstes ruft wieder Lamont an und erwähnt zufällig, dass der mexikanische Unabhängigkeitstag Mitte September ist. Mit Flynn haben Sie es genauso gemacht und ihm Hinweise zu Sacco und Vanzetti geschickt, damit er die Verbindung nach Mexiko findet, aber diese Hoffnung hat sich nicht erfüllt. Deshalb mussten Sie mir vorgaukeln, dass ich Beweise entdeckt habe – die Dokumente aus der Wohnung von Torres. Nur dass die alle gefälscht sind.«

Fall ließ sich Zeit mit dem Anzünden seiner Zigarre. Nachdem er kurz nach links und rechts gespäht hatte, redete er fast unhörbar. »Die Mexikaner habe eine Bombe hochgehen lassen, Littlemore. Sie haben uns massakriert. Das haben Sie doch selbst rausgefunden. Gut, mal angenommen, diese Dokumente sind wirklich gefälscht. Nur so als Hypothese. Wenn es das war, was Wilson und sein Kriegsminister benötigt haben, um aufzuwachen und Truppen loszuschicken, dann musste es eben sein.«

»Bloß dass die Mexikaner nicht hinter dem Anschlag stecken. «

»Was soll das heißen?«

»Sie stecken dahinter.«

Fall blies Littlemore eine Rauchwolke ins Gesicht. »Sie glauben also, dass ich den Anschlag auf die Wall Street verübt und die vielen Menschen getötet habe, um ein wenig Gold aus dem Schatzamt zu stehlen? Sie sind total übergeschnappt, mein Junge. Das wird Ihnen niemand glauben.«

»Das Gold war nur das Sahnehäubchen.« Littlemore winkte ab. »Das Entscheidende war der Krieg. Mexiko besetzen, Obregón zum Teufel jagen, Ihre Marionette als Präsidenten einsetzen, die Ölfelder übernehmen. Ihrem Kumpan Brighton hätte das ungefähr eine halbe Milliarde Dollar eingebracht. Und Lamont ein paar Hundert Millionen. Und Sie wären natürlich auch nicht leer ausgegangen.«

»Sie reden Unsinn, mein Junge. Sie könnten in Schwierigkeiten geraten, wenn Sie weiter so das Maul aufreißen.«

»Sie zetteln einen Krieg an, um sich das mexikanische Öl unter den Nagel zu reißen.«

»Das mexikanische Öl?«, zischte Fall. »Hier geht es um amerikanisches Öl. Wir haben es gekauft und dafür bezahlt, und jetzt kommt dieser Haufen von Roten daher und will es uns stehlen. Meinen Sie, die Mexikaner möchten sich von einer Rotte von Banditen herumkommandieren lassen, die Gott hassen und mit Gewehren herumfuchteln? Die Mexikaner werden sich bei uns bedanken. Sie werden unseren Soldaten zujubeln, wenn wir in Mexiko-Stadt einmarschieren. «

»Natürlich. Sie lieben die Vereinigten Staaten genauso wie Sie.«

In diesem Moment trat Mr. McAdoo aus dem Restaurant, begleitet von Mrs. Cross, die Senator Falls Mantel über dem Arm trug.

»Was ist los, Fall?«, fragte McAdoo. »Gibt es ein Problem, Mr. Littlemore?«

»Nein, überhaupt nicht. Senator Fall und ich unterhalten uns nur darüber, wie Sie und er den Anschlag auf die Wall Street geplant haben.«

»Wie bitte?« McAdoo riss die Augen auf. »Sie haben von dem Gold gewusst. 1917 waren Sie Finanzminister, bevor Sie mit der Arbeit für Brighton angefangen haben. Sie wussten genau, wie und wann das Gold verlegt werden sollte. Sie kannten Riggs. Wahrscheinlich haben Sie für seine Versetzung von Washington nach New York gesorgt.«

»Antworten Sie nicht, Mac«, warf Fall ein. »Das ist nur sinnloses Gefasel.«

»Antworten?«, fauchte McAdoo. »Ich würde ihn wegen Verleumdung belangen, wenn die Vorwürfe nicht so hahnebüchen wären.«

»Wie viel haben sie Ihnen versprochen?«, fragte Littlemore den Anwalt. »Oder wollten Sie nur Wilson eins auswischen? «

McAdoo schnaubte. »Warum sollte ich meinem Schwiegervater ›eins auswischen‹ wollen?«

»Vielleicht weil er Ihnen die Nominierung vermasselt hat? Sie wären doch der nächste Präsident der Vereinigten Staaten geworden. Sie waren schon so nah dran, dass Sie es riechen konnten. Aber Wilson hat es verhindert. Weil Sie sein kleines Mädchen geheiratet haben, um sich den Weg ins Weiße Haus zu ebnen. Ist irgendwie nach hinten losgegangen, der Schuss. Wilson war Ihnen immer eine Nasenlänge voraus, oder?«

»Lassen Sie ihn«, meinte Fall. »Er will Sie nur reizen.«

McAdoo explodierte. »Woodrow Wilson wird als ein Präsident in die Geschichte eingehen, der so von seiner Rolle als Friedensstifter in Europa geblendet war, dass er nichts von dem Krieg bemerkt hat, den unser südlicher Nachbar gegen uns führt – der erste Präsident seit 1812, der einen Angriff auf amerikanischem Boden zugelassen hat.«

»Klar, wenn es diesen Angriff gegeben hätte«, entgegnete Littlemore. »Aber es hat ihn nicht gegeben. Sie haben es nur vorgetäuscht. Sie haben sich gedacht, werben wir ein paar Leute für ein Attentat auf der Wall Street an und lassen es aussehen, als würden die Mexikaner dahinterstecken, dann können wir einen kleinen Krieg veranstalten und sind danach um eine Milliarde Dollar reicher. Der Grund gegenüber dem Schatzamt gehört Lamont. Er gräbt einen Stollen zu der einzigen Stelle, wo das Gold bei der Verlegung zugänglich ist: die Brücke zwischen den zwei Gebäuden. Am sechzehnten September, dem mexikanischen Unabhängigkeitstag, haben Sie zugeschlagen. Alles klammheimlich. Niemand hat davon gewusst. Aber Sie haben einen Fehler gemacht. Ed Fischer hat Ihr Gespräch mitgehört.«

Fall lachte laut, ehe er leise auf Littlemore einredete: »Das sind Ihre Beweise? Ein beglaubigter Irrer hat uns belauscht? Ich raube Ihnen ungern die Illusionen, mein Junge, aber ich rede nie an einem Ort, wo man mich belauschen kann.«

»Sie haben schon einmal hier geredet. An dieser Ecke. Vor der Oyster Bar.«

»Woher wollen Sie das wissen? Und selbst wenn. Niemand kann uns hören.«

»Ed Fischer schon.« Littlemore senkte die Stimme zu einem fast unhörbaren Flüstern. »Kommen Sie rüber, Fischer. Erzählen Sie Mr. Fall, ob Sie ihn hören können.«

»Und ob ich das kann!« Fischers Stimme schallte durch die belebte Halle. Kurz darauf sahen sie, wie er durch die Menge auf sie zuhüpfte. »Genau wie damals«, fügte er munter hinzu, als er sie erreichte. »Dieselben Stimmen – aus der Luft!«

»Was zum Teufel ...«, entfuhr es McAdoo.

Fall beäugte Fischer wie einen exotischen Vogel, dessen Gattung ausgerottet werden sollte. »Finden Sie das witzig, Littlemore?«

»Commissioner Enright findet es bestimmt nicht witzig. « Littlemore begrüßte Enright und Stankiewicz, die sich jetzt ebenfalls dazugesellten. »Commissioner Enright, konnten Sie hören, wie sich der Senator und Mr. McAdoo gerade unterhalten haben?«

»Jedes Wort«, antwortete der Polizeichef.

»Stanky, haben Sie sie auch gehört?«

»Klar, Cap.«

»Eddie?«

Fischer imitierte Falls Singsang. »Ich raube Ihnen ungern die Illusionen, mein Junge, aber ich rede nie an einem Ort, wo man mich belauschen kann.«

»Mein Gott«, ließ sich Mrs. Cross vernehmen. »Sie haben wirklich alles verstanden.«

»Das ist ein Trick.« Fall spähte zur Decke und auf den Boden. »Sie haben hier irgendwo ein Kabel. Ein Polizistentrick. «

»Kein Kabel, Mr. Senator«, entgegnete Littlemore. »Trotzdem ein netter Trick. Meine Kollegen und ich haben das schon vor zwei Jahren entdeckt, nach der Eröffnung des Bahnhofs. Wenn man hier an diesem Ort vor der Oyster Bar steht, können Leute auf der genau gegenüberliegenden Seite jedes Wort, das man sagt, laut und deutlich hören — sogar wenn man flüstert und sich dazwischen eine große Menschenmenge bewegt. Ich habe Fischer heute Vormittag gefragt, ob er die Stimmen hier aufgeschnappt hat.«

»Mein Lieblingsplatz«, erklärte Fischer. »Da habe ich so viel aus der Luft gehört.«

Littlemore fuhr fort. »Sie und Mr. McAdoo haben hier im Juli gegessen. Big Bill Flynn war auch dabei. Am Abend hat er sich mit Fischer getroffen, hier in der Grand Central Station. Danach ist Fischer zu seinem Platz gegangen und hat gelauscht. Wahrscheinlich hatten Sie beide gerade das Restaurant verlassen und sind stehen geblieben. Sie haben flüsternd miteinander geredet, in der Überzeugung, dass Sie niemand hören kann. Aber Sie haben sich getäuscht. «

»Das Schatzamt hat mir Millionen geschuldet«, protestierte McAdoo. »Mehr habe ich nie gesagt. Es war alles rein hypothetisch ...«

Fall unterbrach ihn scharf. »Halten Sie den Mund, Mac.« Sein Gesicht verzog sich zu einem breiten Grinsen. »Mr. Fischer, ich glaube, ich hatte noch nicht das Vergnügen. Sie sind doch der Tennismeister, nicht wahr? Habe viel von Ihnen gehört. Albert Fall ist mein Name. Sind Sie mir schon mal vorgestellt worden? Oder Mr. McAdoo?«

»Noch nie.« Fischer streckte ihm die Hand hin. »Es freut mich sehr, Ihre Bekanntschaft zu machen.«

Der Senator gab Fischer nicht die Hand. »Dann können Sie auch nicht sicher sein, dass Sie uns im Juli gehört haben, vor allem wenn die besagten Stimmen geflüstert haben. «

»Ich habe nicht behauptet, dass ich sicher bin«, erwiderte Fischer freimütig. »Doch Ihre Stimmen klingen auf jeden Fall ähnlich.«

Fall lachte erneut und wandte sich an Littlemore. »Glückwunsch. Ihr Beweis ist ein Spinner, der uns noch nie gesehen hat, aber es für möglich hält, dass er im Sommer ähnliche Flüsterstimmen gehört haben könnte. Mit diesen Beweisen können Sie nicht mal einen Floh anklagen. Mac, Mrs. Cross, Zeit zum Aufbruch.«

»Wenn es mir darum gegangen wäre, Sie anzuklagen, Fall, hätte ich gewartet, bis ich mehr in der Hand habe, und Sie später erledigt. Stattdessen habe ich Sie einfach zur Rede gestellt.«

Während ihm Mrs. Cross den Mantel umlegte, fragte Fall: »Und warum haben Sie das getan?«

»Weil ich etwas von Ihnen will.«

Der Senator gluckste in sich hinein. »Mein Junge, Sie sind wirklich ein bisschen durcheinander. Wenn Sie in Zukunft was von mir wollen, würde ich eine andere Taktik empfehlen. «

»Wirklich? Ich habe hier zwei Zeugen, einer davon der Chef der New Yorker Polizei, die bestätigen werden, dass Fischer Sie und Mr. McAdoo von der anderen Seite der Halle aus hören konnte und dass Fischer Ihre Stimmen als die erkannt hat, die drei Monate vor dem Ereignis über den Anschlag auf der Wall Street gesprochen haben. Nicht genug für eine Verurteilung, aber ein gefundenes Fressen für die Zeitungen. Vor allem, wenn sich jemand diese mexikanischen Dokumente genauer vornimmt. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir die Fälschung beweisen können. Sie werden natürlich abstreiten, von der Fälschung gewusst zu haben, aber meine Zeugen werden den Zeitungen von Ihrer Äußerung erzählen, dass es Ihnen gleichgültig ist, ob die Dokumente gefälscht sind oder nicht. Wie wohl die Schlagzeilen aussehen werden? Senator treibt Land mit Lügen in den Krieg?«

Fall antwortete nicht.

»Und auch die Karriere eines Anwalts könnte durch so eine Geschichte einen ernsten Knick bekommen, Mr. McAdoo.« Littlemore machte eine Pause. »Ganz zu schweigen von einer möglichen Rückkehr in die Politik.«

»Ich möchte hören, was der Detective will«, erklärte McAdoo.

Littlemore fuhr fort. »Was die drei Senatoren und Mr. Houston betrifft – die laut Ihren gefälschten Dokumenten Schmiergeld von der mexikanischen Regierung genommen haben –, schätze ich, dass sie das nicht so auf sich sitzenlassen werden, Mr. Senator. Wenn diese Herren herausfinden, was Sie gemacht haben, werden sie bestimmt einen Untersuchungsausschuss oder etwas in der Richtung verlangen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Präsident Harding Sie bei so einem Wirbel in sein Kabinett beruft. Oder können Sie sich das vorstellen, Mrs. Cross?«

»Nein, kann ich nicht«, pflichtete sie bei.

Fall nahm einen langen Zug von seiner Zigarre. »Also, was wollen Sie von mir?«

»Blasen Sie den Krieg ab.«

»Solche Entscheidungen treffe ich nicht«, knarzte Fall. »Harding ist noch nicht mal Präsident.«

»Besser, Sie finden einen Weg, Mr. Senator. Sonst können Sie sich von Ihrem Kabinettsposten verabschieden.«

Zwischen Falls Schneidezähnen hatte sich ein Tabakkrümel verfangen, den er jetzt auf den Boden spuckte. Nach einem Blick zu McAdoo nickte er. »Es wird keinen Krieg geben. Hoffentlich sind Sie jetzt stolz auf sich, mein Junge.« Der Senator knöpfte seinen Mantel zu und wandte sich zum Gehen.

Littlemore war noch nicht fertig. »Wissen Sie, was ich wirklich nicht verstehe? Wie Sie so viele Ihrer Landsleute töten konnten. Es hätte doch nicht zu Mittag sein müssen. Die Bombe hätte auch irgendwann in der Nacht hochgehen können. Sie sind nicht nur ein Verräter, Fall, sondern ein Ungeheuer.«

Der Senator drehte sich zum Detective um. »Woher wollen Sie wissen, dass die Bombe zu Mittag explodieren sollte? Im Krieg passieren eben Fehler. Nicht wahr, McAdoo?«

»Fragen Sie nicht mich«, erwiderte der Angesprochene. »Ich war nicht dafür verantwortlich.«

»Vielleicht hatten die Täter den Auftrag, den Anschlag am Sechzehnten eine Minute nach Mitternacht auszuführen. « Fall malte mit der Zigarre einen Schnörkel aus Rauch in die Luft. »Wenn die Mexikaner ihre läppische Unabhängigkeit feiern. Vielleicht hätte niemand sterben sollen. Vielleicht hat man den Tätern gesagt, sie sollen um 12.01 zünden, aber wo sie herkommen, bedeutet 12.01 nicht eine Minute nach Mitternacht.«

Littlemore pfiff durch die Zähne. »Ihre Leute haben die Bombe zwölf Stunden zu spät gezündet. Deswegen hat sich Fischer im Datum vertan. Er hat gehört, dass die Bombe in der Nacht des Fünfzehnten hochgehen soll.«

»Unsere Leute?« Fall bleckte die Zähne. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Littlemore. Das war nur eine Spekulation. Aber ich verrate Ihnen jetzt was, und das ist keine Spekulation: Sie lassen den Roten den größten Sieg, den sie je hatten. Öl ist Muttermilch, mein Junge. Die Länder, die welches haben, werden groß und stark sein. Die anderen werden verkümmern und sterben. Wissen Sie, wie viel Öl wir Amerikaner gestern produziert haben? Eine Million und zweihunderttausend Barrel. Und wissen Sie, wie viel wir verbraucht haben? Eine Million sechshunderttausend Barrel. Richtig, uns fehlen jeden Tag vierhunderttausend Barrel Öl. Und wo kommt das zusätzliche Öl her? Aus Mexiko. Wir kriegen unser Öl, glauben Sie mir. So oder so. Dieses Land hat Feinde, Littlemore. Aber ich gehöre nicht dazu. Guten Abend, Commissioner.«

Enright verabschiedete sich vom Senator.

Unbemerkt von den anderen zwinkerte Mrs. Cross Littlemore zu. »Gute Nacht, New York. Sie halten sich wirklich an die Regeln.«

Sie können ihnen nichts nachweisen?«, fragte Enright den Detective einige Minuten später.

»Wir haben nichts in der Hand«, antwortete Littlemore. »Der einzige Zeuge, der Fall mit dem Anschlag in Verbindung bringen kann, ist Fischer hier. Und kein Richter wird ihn aussagen lassen.«

»Was ist mit dem Gold? Können wir sie nicht wegen Diebstahls belangen?«

»Es gibt keinen Diebstahl, wenn der Eigentümer nicht zugibt, dass etwas entwendet wurde. Minister Houston wird abstreiten, dass das Schatzamt ausgeraubt wurde. Das hat er heute Abend schon getan.«

»Ich weiß eine Lösung!«, rief Fischer. »Ich erzähle es Wilson. Ich bin doch ein Berater des Präsidenten. Er wird betimmt böse auf Senator Fall sein.«

Littlemore sah ihn an. »Schon gut, Eddie, Sie haben heute ganze Arbeit geleistet. Vielen Dank.«

»Gern geschehen. Übrigens, die Popen wollen mich wieder entmündigen lassen.«

»Die Popen?« Enright fuhr zusammen.

»Ich weiß inzwischen, was er meint, Commissioner. Machen Sie sich keine Sorgen, Eddie. Ich helfe Ihnen.«

»Na ja, vielleicht wird einmal ein guter Kriminalroman aus dieser ganzen Geschichte«, sinnierte Enright. »Vielleicht mache ich mich sogar selber daran. Mr. Flynn verlegt nämlich mein Werk.«

»Wie bitte?« Littlemore schüttelte den Kopf. »Big Bill?«

»Nach dem Regierungswechsel sind seine Tage als Chief gezählt«, erklärte Enright. »Er will eine Literaturzeitschrift herausgeben. Mit dem Namen Flynn’s. Ich soll sein erster Autor sein. Er bekommt mehrere Detektivgeschichten von mir. Spielen alle in New York.«

Littlemore brauchte einen Moment, bevor er eine Antwort fand. »Aber das schreiben Sie besser in keine von Ihren Geschichten, Sir.«

»Was?«

»Dass der Polizeichef von New York Detektivgeschichten für den schwachköpfigen Direktor des Federal Bureau of Investigation schreibt, der eine Literaturzeitschrift gründet und sie nach sich selbst benennt, nachdem er die größte Kriminalermittlung versiebt hat, die das Land je erlebt hat. Das würde kein Mensch glauben.«

Das Washington Square Hospital war eine kleine, komfortable Privatklinik mit nur einem Stock und einer breiten zentralen Marmortreppe. Als Littlemore diese Treppe immer zwei Stufen auf einmal nehmend hinaufstürmte, stieß er auf dem Absatz auf Colette, die durch ein großes Fenster nach draußen schaute. Sie bemerkte sein Spiegelbild und drehte sich um. Das Diamanthalsband, das sie immer noch trug, blitzte hell.

»Freut mich, dass es Ihnen gut geht«, sprudelte Littlemore heraus, ehe ihm ihr Gesichtsausdruck auffiel. »Was ist?«

»Nichts«, erwiderte sie. »Alles in Ordnung. Bald geht es ihm wieder gut.«

»Wem?«

In diesem Augenblick kam ein Chirurg langsam die Stufen herab und reinigte sich mit einem langen, feuchten Tuch die Hände. Seine Ärmel waren blutig. »Miss Rousseau? Es tut mir sehr leid, aber ...«

»Ich will es nicht hören«, rief Colette und lief die Treppe hinauf. »Bald geht es ihm wieder gut.«

Kopfschüttelnd setzte der Chirurg seinen Weg nach unten fort. Littlemore blieb allein zurück und versuchte, nicht an die Schlussfolgerungen zu glauben, die er bereits gezogen hatte. Oben verhallten Colettes Schritte.

Warten Sie mal«, rief Littlemore ein paar Sekunden später, ohne selbst zu wissen, ob er Colette oder den Chirurgen meinte. Dann lief er abwärts. »Warten Sie doch kurz.«

Der Chirurg hielt auf halber Höhe des Korridors. »Sind Sie ein Freund von Dr. Younger?«

»Natürlich bin ich ein Freund. Was fehlt ihm denn?«

»Er wurde angeschossen.«

In Gedanken spielte Littlemore durch, wie Younger sich schützend zwischen Colette und Samuels geworfen hatte. »In den Rücken.«

»Zweimal«, bestätigte der Chirurg. »Ich kann nichts für ihn tun. Es tut mir leid. Hat er Verwandte?«

»Was heißt das, Sie können nichts tun? Operieren Sie ihn doch.«

»Das habe ich schon.« Der Chirurg wischte sich über die Stirn. »Die Kugeln haben die Rippen getroffen und sitzen in der Thoraxhöhle. Ich kann sie nicht herausholen, weil ich nicht weiß, wo sie sich befinden. Ich würde ihm Herz und Lunge zerreißen, ehe ich sie finde.«

»Können Sie ihn nicht röngten oder so was?«

»Röntgenaufnamen sind zwecklos«, erklärte der Chirurg. »Die Kugeln sind noch nicht zur Ruhe gekommen. Sie verschieben sich mit jedem Atemzug. Bis wir die Bilder haben, sind die Kugeln schon woanders. Es dauert noch mindestens zweiundsiebzig Stunden, bis sie sich stabilisieren.«

»Das klingt doch nicht so schlecht.« Littlemore wollte den grimmigen Fatalismus des Chirurgen nicht zur Kenntnis nehmen. »Roosevelt hatte fast zehn Jahre lang eine Kugel in der Brust.«

»Die Umstände sind tatsächlich ähnlich wie bei Roosevelt«, räumte der Arzt ein. »Bis auf die Infektion. Dr. Youngers Neutrophile liegen bei etwa achtzig Prozent. Er hat Fieber. Roosevelts Verletzung dagegen ist völlig ohne Infektion verheilt. Das war ja das Erstaunliche daran.«

»Was heißt das, Doc? Ich hab das nicht ganz verstanden.«

»Es heißt, dass sich Ihr Freund von seiner Infektion erholen muss. Bei so einem Zustand sind wir machtlos. All unsere Instrumente, unsere Wissenschaft, unsere Medikamente können nichts ausrichten. Die Nacht sollte er auf jeden Fall überstehen. Morgen früh machen wir wieder einen Bluttest. Wenn die Neutrophile abnehmen, erholt er sich vielleicht.«

Littlemore klopfte behutsam an und betrat ein stilles Krankenzimmer. Colette stand am Bett und kühlte Younger mit einer Kompresse die Stirn. Younger lag mit geschlossenen Augen auf dem Bauch, die Wange direkt auf der Matratze. Er atmete flach, das Gesicht war unnatürlich blass, er zitterte am ganzen Körper.

»Wie geht es ihm?«

»Gut«, antwortete Colette. »Sehr gut. Er schläft.«

Beide schwiegen längere Zeit.

»Was sind Neutrophile, Miss? Der Doktor hat mir erzählt ...«

»Ärzte sind dumm«, stellte Colette fest.

Wieder kehrte Stille ein.

Schließlich brach Colette das Schweigen. »Neutrophile sind weiße Blutkörperchen, die häufigsten. Bei einer Entzündung im Körper vermehren sich die Neutrophile, um sie abzuwehren. Normalerweise machen sie ungefähr fünfundsechzig Prozent der weißen Blutkörperchen aus.«

»Wie schlimm sind achtzig Prozent?«

»Überhaupt nicht schlimm, sondern gut. Das zeigt, dass er seine Infektion bekämpft. Morgen werden seine Neutrophile auf siebzig zurückgehen, höchstens fünfundsiebzig, Sie werden sehen. Dann werden sie jeden Tag immer mehr sinken, bis der Wert wieder normal ist. Hat Mr. Brighton überlebt?«

»Nein. Auch Samuels nicht.« Littlemore betrachtete Youngers zitternden Körper. »Haben sie was über die Kugelart gesagt, Miss?«

»Warum?«

»Das kann viel ausmachen. Am schlimmsten sind Hohlspitzgeschosse. Sie verformen sich beim Aufprall stark. Das ist wirklich gemein. Sind sogar im Krieg verboten. Die Kugel, die Teddy Roosevelt getroffen hat, war kein Hohlspitzgeschoss, deswegen ist sie auch nicht auseinandergegangen. Wir von der Polizei haben gleich gewusst, dass er wieder gesund wird.«

Colette blieb lange stumm. »Das ist das Wort, das die Ärzte benutzt haben. Sie haben gesagt, die Kugeln haben sich verformt.«

Vor dem Morgengrauen landeten verschnürte Zeitungspakete auf den Straßen, die in großen Schlagzeilen eine Versöhnung zwischen den Vereinigten Staaten und Mexiko verkündeten.

Die amerikanische Armee an der Grenze bereitete sich auf den Abzug vor. Der mexikanische Gesandte Roberto Pesqueira erklärte in Washington unmissverständlich, dass es nicht zu einer Verstaatlichung amerikanischen Eigentums in seinem Land kommen werde. Des Weiteren hieß es, dass die US-Strafverfolgungsbehörden ein ruchloses, aber nicht näher erläutertes Komplott zum Sturz von General Obregón aufgedeckt und vereitelt hatten.

Gleich am Morgen wurde Younger Blut abgenommen. Er war immer noch bewusstlos, aber sein Fieber hatte sich stabilisiert. Sein Körper wirkte mitgenommen und geschwächt. Colette war anwesend, Littlemore war nach Hause zu seiner Familie gegangen.

Eine halbe Stunde später trat der Chirurg vom Vortag ein. »Sechsundachtzig Prozent.«

»Das muss ein Fehler sein«, erwiderte Colette.

»Kein Fehler. Es tut mir leid.«

»Nicht so wichtig«, sagte Colette. »Bis heute Abend wird der Wert sinken. Es geht ihm besser. Viel besser. Das merke ich.«

Bei Sonnenuntergang kam Littlemore mit Betty zurück ins Krankenhaus. Sie waren schon den ganzen Tag da gewesen und hatten abwechselnd gewacht. Tiefe Furchen hatten sich in Littlemores Gesicht gegraben. Am Eingang trafen sie auf Colette.

»Ich hole Zigaretten.« Colette lächelte. »Er hat darum gebeten. «

»Er ist wach?«, fragte Betty.

»Hellwach. Es geht ihm viel besser.«

»Ich hole ihm die Kippen, Miss.« Littlemore war ein Riesenstein vom Herzen gefallen. »Gehen Sie ruhig rauf.«

»Nein, schon gut. Er will sowieso mit Ihnen reden.«

»Mit mir?«

»Ja.«

»Der Doc redet doch nicht mit mir. Er redet mit niemandem. Sind seine Neutrophile wieder unten?«

»Sie sind unglaublich stark«, erwiderte Colette. »Fünfundneunzig Prozent.«

»Fünfundneunzig?« Littlemore war wie betäubt. »Aber ich dachte ...«

»Das beweist, wie sehr er sich gegen die Infektion wehrt. Ein gutes Zeichen. Aber ich glaube ... ich glaube ... vielleicht sollten Sie sich beeilen, Jimmy.« Colette wandte sich ab und verbarg das Gesicht, aber sie weinte nicht. »Ist hier irgendwo ein Kiosk?«

»Ich weiß einen.« Betty hatte verstanden, was die Französin wollte. »Ich bringe Sie hin.«

Als Littlemore ins Zimmer trat, bereitete eine Schwester gerade eine Injektion vor. »Danach werden Sie sich viel besser fühlen«, sagte sie zu Younger.

Younger lag noch immer auf dem Bauch. Sein Gesicht war seitlich ins Kissen gedrückt und blickte zur Tür. Er bemerkte Littlemore. Sein Rücken war von der Taille aufwärts nackt und hatte an zwei Stellen dicke Pflaster. Seine glänzende Stirn war so weiß wie das Bettlaken, und er schlotterte entsetzlich. »Nein.« Seine Stimme war stark, aber er bewegte sich nicht. »Keine Spritze.«

»Ein großer Mann wie Sie hat Angst vor einer kleinen Spritze?«, erwiderte die Schwester. »Keine Sorge, gleich geht es Ihnen viel besser.«

Younger wollte sich hochstemmen, seine Arme wirkten kräftig, doch offenbar war es zu schmerzhaft. »Keine Spritze. « Er sah Littlemore an.

Der Detective wandte sich an die Schwester. »Ma’am, er will keine Spritze.«

»Es ist gegen den Schmerz.« Die Schwester nahm ihn kaum zur Kenntnis.

Younger schüttelte den Kopf.

»Tut mir leid, Ma’am, das geht nicht«, sagte Littlemore.

»Anweisung des Arztes.« Sie klang, als würde diese Zauberformel jede weitere Diskussion unterbinden. Sie tippte auf den Kolben und ließ einen Tropfen aus der Nadel quellen. Doch als sie zur Injektion ansetzen wollte, packte Littlemore sie umstandslos am Handgelenk und bugsierte sie hinaus.

»Danke«, murmelte Younger.

Littlemore bemerkte Streichhölzer und eine Schachtel Zigaretten auf einem Tisch. »Ich dachte, die Kippen sind Ihnen ausgegangen.«

»Nur noch eine.«

»Wollen Sie sie?«

»Klar, spielen wir alle Klischees durch. Ich lehne das Morphium ab, Sie stecken mir eine Zigarette in den Mund.«

»Ja oder nein?«

»Nein.«

»Sie werden uns doch nicht wegsterben, Doc.«

»Überleg’s mir noch.«

Schweigen trat ein.

Youngers Zähne begannen zu klappern. Es kostete ihn sichtlich Kraft, das Geräusch abzustellen. »Wie läuft’s in der Arbeit?« Er sprach durch zusammengebissene Zähne.

»Gut«, antwortete Littlemore. »Hab zwar keine, aber trotzdem gut.«

»Familie?«

»Der Familie geht’s gut.«

Aus den Infusionsbeuteln auf der anderen Seite des Betts tropfte es gleichmäßig. Durch das geschlossene Fenster drang Verkehrslärm.

»Schön.«

»Sie wollten mit mir reden?«, fragte Littlemore.

»Wer hat das gesagt?«

»Die Miss.«

»Lächerlich.« Youngers Zähne begannen wieder zu rattern.

»Ich zünde Ihnen jetzt die Zigarette an.« Littlemore merkte, dass seine Finger nicht so ruhig waren wie sonst. »Hier.«

»Danke.« Younger rauchte, seine klappernden Zähne entspannten sich. »Immerhin, einen Silberstreif gibt es.«

»Ach, und der wäre?«

»Wenn ich schnell genug sterbe, müssen Sie sich morgen wegen meiner Anhörung keine Sorgen mehr machen. Man kann Sie nicht posthum zur Zahlung einer Kaution verpflichten. «

»Ich habe schon mit dem Bezirksstaatsanwalt gesprochen«, meinte Littlemore. »Er hat die Anklage gegen Sie fallenlassen.«

»Ah, ausgezeichnet. Dann ist mein Tod also völlig zwecklos. «

Langes Schweigen.

»Nur gut, dass ich nicht gläubig bin.« Der Rauch kräuselte sich vor Youngers Augen.

Wieder Stille.

»Nicht mal zu meinen Eltern«, sagte Younger.

»Pardon?«

»Nichts. Asche?«

Littlemore nahm die Zigarette, streifte sie in einen Aschenbecher ab und steckte sie Younger wieder in den Mund.

»Ich war nicht freundlich, Jim.« Youngers Stimme war leise.

»Wovon reden Sie überhaupt?«

»Ich war nie freundlich. Zu keinem Menschen. Nicht mal zu meinen Eltern.«

»Natürlich waren Sie freundlich«, entgegenete Littlemore. »Sie haben Ihre Mom gepflegt, als sie krank war. Das weiß ich noch.«

»Stimmt nicht. Und mein Vater. Alles, was er von mir wollte, war Respekt. Nicht mehr. Aber den hab ich ihm nie gezeigt.« Er lachte durch den Rauch. »Das Komische war, dass ich ihn tatsächlich respektiert habe. Ich war nicht wie Sie. Sie besuchen Ihren Vater jedes Wochenende. Er gehört zu Ihrem Leben. Sie reden über Washington mit ihm.«

»Mein Dad?« Littlemore schnaufte.

»Ja.«

»Mein Dad?«

Younger schaute ihn an.

»Mein Dad ist ein Säufer. Sein ganzes Leben lang schon. Er hat betrogen, und er war korrupt. Wurde aus der Truppe entfernt, weil er Schmiergeld angenommen hat. Die Marke hat er verloren, und die Waffe. Alles, was ich über ihn erzählt habe, ist gelogen.«

»Ich weiß.«

»Ich weiß, dass Sie es wissen. Aber Sie haben sich meine Lügen angehört.«

Keiner sprach.

»Das war freundlich«, fügte Littlemore hinzu.

Younger zog eine Grimasse. Sein Kopf zuckte zurück, seine Zähne schnappten zusammen. Die Zigarette brach ab, und das brennende Ende beschrieb einen kleinen Bogen durch die Luft, ehe es neben seinem Kinn aufs Bett prallte und auf den Boden fiel. Gleichzeitig öffnete sich die Tür.

»Ich heb sie auf.« Schnell wischte Colette rote Glut vom Laken und machte den Boden sauber. Wortlos legte sie Younger die Hand unter die Lippen. Das andere Ende der Zigarette glitt aus seinem Mund. Wieder fing er an zu zittern und zu schwitzen.

Niemand sagte etwas.

Schließlich fragte Littlemore: »Sind die Schmerzen schlimm, Doc?«

»Ich hab es nie verstanden.«

»Was?«

»Warum ich lebe. Warum alle anderen leben.«

»Und jetzt verstehst du es?« Colette strich ihm übers Haar.

Younger nickte. »Nicht Glück, nicht Sinn. Einfach ...« Er brach ab.

»Was?«

»Krieg.«

»Nur dass manche Leute nicht kämpfen.« Littlemore erinnerte sich an eine Bemerkung Youngers.

»Stimmt nicht. Alle kämpfen. Und ich weiß auch, wer gegen wen steht in dem Krieg.« Er sah Colette an.

»Wer?«, fragte Littlemore.

»Zu spät.« Younger verlor die Kontrolle über seinen Oberkörper, der zu zucken begann. Auf seinem Verband zeichnete sich frisches Blut ab. Ob der Ausdruck auf seinem Gesicht wieder eine Grimasse war oder ein Lächeln, war für Littlemore nicht zu erkennen.

Colette starrte ihn an. Betty rief nach der Schwester.

Mitten in der Nacht kniete Colette allein neben Youngers Bett. Auf dem Tisch brannte eine Kerze. »Kannst du mich hören?«

Seine Augen waren geschlossen. Er atmete so flach, dass sein nach oben gekehrter Rücken sich kaum hob und senkte. Seine Stirn war nass. Die Wangen schimmerten hohl.

»Wenn du stirbst«, flüsterte sie, »werde ich dir nie verzeihen. «

Er lag reglos da.

Jäh stand sie auf und ließ seine Hand los. »Dann stirb eben, wenn du so schwach bist. Ich dachte, du bist stark. Aber du bist ein Schwächling. Nur ein Schwächling.«

»Nicht gerade mitfühlend.« Er ließ die Augen geschlossen.

Ächzend bedeckte sie ihren Mund. Sie fasste wieder nach seiner Hand und wisperte ihm ins Ohr. »Wenn du überlebst, tue ich alles, was du willst. Ich werde deine Sklavin sein.«

»Versprochen?«

»Versprochen.«

Flatternd öffneten sich seine Augen und fielen wieder zu. »Anreiz. Das ist gut. Trotzdem, ich sterbe. Du musst gehen.«

»Ich gehe nirgends hin.«

»Doch.« Es kostete ihn große Mühe zu sprechen. »Ich sag dir jetzt, was du tun musst. Ich bin nicht mehr lange wach. Hol Littlemore. Er soll dich zu einem Angelgeschäft bringen. «

»Was?«

»Brich ein, wenn es sein muss. Dort gibt es Maden – als Köder. Dass mir das nicht schon längst eingefallen ist. Sie müssen von Schmeißflegen sein. Alles andere frisst mich auf. Sag dem Chirurgen, er soll die Stellen öffnen, wo die Kugeln eingedrungen sind. So tief wie möglich schneiden. Die Maden einführen. Die Wunden offen halten — mit Klammern. Braucht viel Luft. Alle zwei Stunden trocknen. Nach drei Tagen säubern.«

Dr. Salvini, der Chefchirurg am Washington Square Hospital, sträubte sich zunächst heftig gegen die Vorstellung, die sterilen Wunden seines Patienten mit Fliegenlarven zu verseuchen. Aber er wusste, dass Younger im Sterben lag, und Colette ließ ihm ohnehin keine andere Wahl.

»Ähm, und wenn die da drinnen Eier legen?« Früh am nächsten Morgen inspizierte Littlemore das brodelnde Gewimmel in den Trögen auf Youngers Rücken.

»Zuerst müssen wir darauf hoffen, dass sie die Infektion reinigen«, antwortete Colette leise.

»Ich weiß, aber wenn sie ausgebrütet werden, nachdem er zusammengeflickt wurde?«

»Das sind Larven«, erklärte Colette. »Sie können keine Eier legen. Sie fressen nur.«

»Aha, das, äh, klingt gut.« Littlemore schluckte.

Dass Younger die nächsten achtundvierzig Stunden überstand, grenzte an ein Wunder. Seine Temperatur kletterte auf über vierzig Grad. Er aß nichts, trank kaum. Man musste ihn am Bettgitter festbinden, weil seine Konvulsionen so heftig waren.

Am dritten Tag sank das Fieber. Als die Maden aus den Wunden gespült wurden, fand Salvini zu seiner Überraschung sauberes, gesundes Gewebe vor, aus dem alle abgestorbenen Reste und Sekrete verschwunden waren.

Erneut wurden Röntgenaufnahmen gemacht. Diesmal berechnete Colette persönlich die Position der Kugelfragmente – korrekt bis auf einen Zehntel Zentimeter. Die Geschosse waren tatsächlich verformt worden, aber sie waren stabil und weitgehend intakt. Salvini musste Younger keine Rippen mehr brechen, um sie zu entfernen.

Am nächsten Morgen strömten frische Luft und gesprenkeltes Licht durch das Fenster von Youngers Krankenzimmer, dessen Vorhänge aufgezogen waren und den Blick auf den Washington Square Park und seine herbstlichen Bäume freigaben. Younger war wach und saß gestützt von Kissen im Bett. Er hatte abgenommen, doch sein Gesicht hatte wieder Farbe, und er konnte sich bewegen.

Mit strahlendem Gesicht trat Colette ein. Sie hatte ein Baguette und eine Papiertüte mit Backwaren dabei. »Ich habe eine französische Boulangerie entdeckt und Croissants mitgebracht. Können wir hier leben?«

»Wo hast du diese Diamanten her?« Er musterte ihr Halsband.

Colette schüttelte den Kopf und brach das Baguette. »Diese furchtbaren Diamanten. Ich kriege sie einfach nicht ab. Sogar gebadet habe ich damit.«

»Du gefällst mir mit ihnen«, erwiderte Younger. »Ich befehle dir, sie anzubehalten. Tag und Nacht.«

»Aber ich möchte nicht.«

»Und so was will eine Sklavin sein. Komm her.«

Sie beugte sich zu ihm. Younger fasste in ihren Nacken und löste das Halsband mit einem einzigen Griff. Sie küsste ihn auf die Lippen. Er reichte ihr ein Telegramm, das Officer Roederheusen vom Commodore Hotel gebracht hatte. Colette las es laut vor.

26 NOV 1920

JUNGE GEHEILT. HABE KABINE FÜR IHN AUF SUSQUEHANNA GEBUCHT ANKUNFT NEW YORK 23 DEZEMBER IN BEGLEITUNG IHRES FREUNDES OKTAVIAN KINSKY. BITTE UM MITTEILUNG OB DIESER PLAN GENEHM. FREUD

22

Am 23. Dezember stampften sie in der eisigen frühmorgendlichen Hafenluft mit den Füßen: Younger und Colette, Jimmy und Betty Littlemore warteten auf den Dampfer Susquehanna. Über Nacht war der Winter hereingebrochen und hatte New York mit einem märchenhaften Zuckerguss überzogen, der von der abweisend grauen, mit Obstschalen und anderem Abfall übersäten See Lügen gestraft wurde.

Die Männer standen am Kai. Colette und Betty unterhielten sich bei den Hafengebäuden, um sich vor dem schneidend kalten Wind zu schützen. Younger, der unter dem Anzug einen dicken Verband um die Brust trug, fragte den Detective nach der Zeit.

»Viertel vor acht.« Littlemore rieb sich die Hände, um warm zu werden. »Wo ist Ihre Uhr?«

»Verkauft.«

»Warum?«

»Um das Krankenhaus zu bezahlen. Und Lucs Schiffskarte. «

»Weiß Colette davon?«

»Sie weiß, dass ich blank bin«, antwortete Younger.

»Bei mir sieht’s noch um einiges düsterer aus. Betty und ich räumen die Wohnung aus. Wir mussten uns entscheiden: entweder die Miete zahlen oder die Kinder ernähren. Ich war für die Miete, doch Sie kennen ja die Frauen. Aber Sie, Sie können sich zumindest als Arzt was verdienen.«

Younger rauchte. »Kehren Sie doch einfach zur Polizei zurück. Sie sind immerhin Captain bei der Mordkommission. «

Littlemore schüttelte den Kopf. »Im Moment sind bei der Truppe die Löhne eingefroren. Vielleicht im Frühjahr.«

»Wahrscheinlich müssen wir eine Bank ausrauben«, überlegte Younger. »Wie geht’s eigentlich der Frau, die Brighton gefangen gehalten hat?«

»Albina? Besser. Colettes Besuche haben ihr sehr geholfen. Wollen Sie hören, wie das alles angefangen hat?«

»Klar.«

»Es waren drei Schwestern: Amelia, Albina und Quinta. Haben alle seit 1917 bei Brighton gearbeitet. Nach zwei Jahren sind mehrere Frauen in seinen Fabriken krank geworden. Die Zähne sind ihnen ausgefallen, sie hatten Schwierigkeiten mit dem Gehen, irgendwas mit dem Blut hat nicht gestimmt.«

»Anämie«, ergänzte Younger.

»Brighton weiß, dass es am Radium liegt, also lässt er oben in seiner Fabrik eine Art Krankenzimmer einrichten, wo sie von seinem Arzt untersucht werden – bloß dass das kein echter Doktor war, sondern Lyme. Als diese Wucherung an Quintas Hals aufgetreten ist, hat ihr Lyme erzählt, dass sie Syphilis hat. Brighton hat ihr großzügig angeboten, sie kostenlos in seiner Krankenstation behandeln zu lassen, doch Lyme hat sie dort nur mit Beruhigungsmitteln vollgepumpt. Amelia war die Nächste. Ihre Zähne haben sich gelockert. Aber sie war zäh. Als Lyme auch bei ihr Syphilis festgestellt hat, war ihr klar, dass er lügt. Sie hat sich Albina anvertraut und ihr gesagt, dass da was Schreckliches passiert. Heimlich haben sie Quinta aus der Krankenstation geschmuggelt und sich aus der Fabrik abgesetzt. Brighton hat seine Leute losgeschickt und sie überall suchen lassen. Das wussten die Frauen und hatten große Angst. Also haben sie sich versteckt. Amelia hat mehrere Scheren aus der Fabrik mitgenommen, und die hatten sie immer bei sich, für alle Fälle. Dann haben sie von Colette gehört. Sie hatte im Gespräch mit Leuten angedeutet, dass die Leuchtfarbenfabriken Menschen töten, und die drei Schwestern dachten, dass sie ihnen vielleicht helfen kann. Den Rest kennen Sie.«

»Warum hat Albina vor Luc die Bluse ausgezogen?«

»Nachdem sie der Miss nach Connecticut gefolgt war? Wegen ihrer Haut. Ihre Haut hat im Dunkeln geleuchtet. Sie wollte es Colette zeigen, aber die Miss war nicht da, also hat sie es Luc gezeigt. Sie hatte Angst, dass in New Haven Brightons Leute auf sie lauern könnten — deswegen ist sie weggerannt. Und sie hatte Recht. Sie haben sie geschnappt und sie zurück nach New York gebracht. Verdammt, ich hätte wissen müssen, dass in Amelias Zahn Radium war.«

»Wie das?« Younger zog die Braue hoch.

»Erinnern Sie sich noch, wie Ihr Dingsda ... Ihr Strahlungsdetektor aufgeleuchtet hat, als Sie ihn vor dem Hotel auf meine Brust gerichtet haben?«

Younger begriff. »Ich hatte Ihnen den Zahn gegeben.«

»Er war in meiner Westentasche.«

Die beiden schwiegen eine Weile. Schließlich fragte Younger: »Und was ist mit Ihrem Senator?«

»Fall? Dem geht’s prächtig. Wird in Hardings Kabinett sitzen. Allerdings nicht als Außenminister. Er kriegt einen weniger prominenten Posten, aber ins Kabinett kommt er.«

»Wer behauptet, dass sich Verbrechen nicht lohnt?«

»Der kommt mir nicht ungeschoren davon. Ich habe Samuels’ Bücher durchgesehen und bin auf eine Barzahlung von Brighton an Fall gestoßen: hunderttausend Dollar. Früher oder später nagle ich ihn damit fest. Aber fürs Erste kann ihm niemand was am Zeug flicken. Er hat Harding in der Hand.«

»Wie das?«

Mit einem kurzen Blick vergewisserte sich Littlemore, dass niemand in Hörweite war. »Harding hat ein Frauenproblem. Gerade hat die republikanische Partei fünfundzwanzigtausend Dollar Schweigegeld an ein Mädchen gezahlt. Und jetzt hat er schon wieder eine im Bett, und nur Fall weiß davon.«

»Woher?«

»Weil sie für ihn arbeitet. Ziemlich attraktiv. Seit ich nicht mehr für die Treasury tätig bin, hat sie mir alle möglichen Geheimnisse aus Washington gesteckt. Sie meint, dass uns Houston was erzählen möchte.«

»Uns?«

»Ja. Ihnen und mir.«

Wieder stockte das Gespräch.

»Sie hatten übrigens Recht mit dem Maschinengewehr«, meinte Littlemore nach einiger Zeit.

»Ach?«

»Anscheinend haben die Täter die Wall Street zwölf Stunden später in die Luft gejagt, als sie sollten. Deswegen hatten sie ein kleines Problem: Der Kanaldeckel war verschlossen. Da waren sie mit dem ganzen Gold in der Gasse und konnten es nirgends hinschaffen. Also ist einer von ihnen über die Straße gelaufen und hat mit einem Maschinengewehr auf eine Wand der Morgan Bank gefeuert, damit ihnen jemand den Kanaldeckel öffnet. Hat offenbar geklappt. Ich habe Commissioner Enright informiert, und er hat Lamont in einem Brief aufgefordert, die Einschlagslöcher auf keinen Fall reparieren zu lassen. Die Bank kann von einem Mahnzeichen reden, aber wenn sie die Löcher ausbessern, verhaftet er die Verantwortlichen wegen Zerstörung von Beweismitteln.« Littlemore spähte hinaus aufs Meer. »Wo bleibt denn das Schiff?«

»Hat wohl Verspätung.«

»Merkwürdig.« Littlemore wirkte nachdenklich. »Die Leute vergessen den sechzehnten September schon wieder. Als es passiert ist, hatten alle das Gefühl, dass nichts mehr so sein wird wie früher. Das Land war wie erstarrt. Mit einem Schlag hatte sich alles verändert.«

»Wenigstens sind wir nicht in den Krieg gezogen. Ein inszenierter Krieg gegen ein Land, das nichts mit den Anschlägen zu tun hat. Wer weiß, welchen Preis wir dafür bezahlt hätten, wenn Sie das nicht verhindert hätten.«

»Ja — eigentlich müsste ich berühmt sein«, meinte Littlemore. »Stattdessen bin ich pleite.«

»Wir könnten nach Indien gehen.«

»Warum ausgerechnet Indien?«

»In Indien ist Armut heilig.« Younger trat seine Zigarette aus. »Also wird niemand bestraft. Für den Anschlag.«

»Würde ich nicht so sagen. Wann haben wir beide Drobac zum ersten Mal gesehen?«

»Im Commodore Hotel, nach Colettes Entführung«, antwortete Younger.

»Nein.«

Younger schüttelte den Kopf. »Wo dann?«

»Als wir am sechzehnten September auf der Nassau Street unterwegs waren — Sie, die Miss und ich –, ist ein Pferdegespann an uns vorbeigekommen. Erinnern Sie sich nicht? Ungefähr drei Minuten vor der Explosion. Die Ladung war so schwer, dass der Gaul sie kaum ziehen konnte. Drobac war der Kutscher.«

Bonjour«, sagte Luc und schaute seine Schwester an.

Es war Abend geworden, ehe die Susquehanna mit zwölf Stunden Verspätung einlief. Der Junge, adretter und sauberer, als ihn Younger je gesehen hatte, war gerade die Landungsbrücke herabgekommen und an der Hand von Oktavian Kinsky in das helle elektrische Hafenlicht getreten. Weder Sterne noch der Mond waren zu sehen. Die Wolkendecke war zu dicht.

Einen Augenblick lang war Colette völlig gelähmt. Seit sechs Jahren war dies das erste Wort, das ihr Bruder an sie gerichtet hatte. Sie konnte die Stimme nicht mit Luc in Verbindung bringen, sie war zu erwachsen, zu selbstsicher, als wäre ein Fremder in den Körper ihres Bruders geschlüpft und würde mit seinem Mund reden. Dann wurden die Stimme, die ruhigen Augen und das ernste Gesicht zu einer Einheit: Er war es.

Sie öffnete die Arme und umschlang ihn. »Bonjour? Wie kann es mitten in der Nacht bonjour sein, du Dussel? Und dein Haar — du hast es dir schneiden lassen!«

Luc nickte feierlich.

Oktavian begrüßte Younger und Colette wie lange vermisste Freunde – die Littlemores waren schon vor Stunden aufgebrochen. »Ich will hier eine Mietwagenfirma gründen. Wie ich höre, wird über so etwas in Amerika nicht die Nase gerümpft.«

»Ganz im Gegenteil«, versicherte Younger. »Die amerikanischen Damen werden in Scharen zu Ihnen kommen, Graf Kinsky, zumindest diejenigen, die ich Ihnen vorstellen werde. Sie lieben alles Aristokratische.«

»Aber Sie haben die Adelstitel doch schon vor über hundert Jahren abgeschafft.«

»Die Menschen wollen immer das, was sie nicht haben können.«

»Ich nicht«, bemerkte Colette und blickte mit leuchtenden Augen von Luc zu ihm auf.

Sie übernachteten bei Mrs. Meloney, die sie großzügig in ihr Haus eingeladen hatte. Colette hatte die Fondsbetreiberin dazu überredet, den Angestellten der Leuchtfarbenfabriken zu helfen, und Mrs. Meloney stürzte sich mit gewohntem Feuereifer in die neue Aufgabe.

In Brightons Fabrik in Manhattan wurden die Arbeiterinnen auf Radiumspuren untersucht. Über die Hälfte der Frauen waren radioaktiv, vor allem in den Zähnen und im Kiefer; mehrere von ihnen leuchteten im Dunkeln. Das Spitzen der Pinsel mit dem Mund wurde verboten, das Tragen von Schutzhandschuhen vorgeschrieben. Man installierte Strahlungsdetektoren. Brightons Bankkonten wurden beschlagnahmt und sein Vermögen zur Unterstützung von Angestellten verwendet, die aufgrund der Arbeit in seinen Fabriken erkrankt waren.

Younger und Colette brachten Luc zu Bett.

»Ich muss dir etwas erzählen.« Der Junge schaute seine Schwester an.

»Das weiß ich schon von Dr. Freud.«

»Er hat es dir gesagt?«

»Nur dass du mir etwas erzählen willst. Was, hat er nicht verraten.«

»Aber jetzt, wo ich hier bin, möchte ich es dir nicht mehr erzählen.«

»Jetzt schlaf erstmal«, erwiderte Colette. »Morgen kannst du es uns immer noch erzählen.«

Doch am nächsten Tag war der Junge noch weniger gesprächig. Oktavian quartierte sich in einem bescheidenen, aber untadeligen Hotel in Manhattan ein und zog erste Erkundigungen zum Aufbau eines Mietwagenbetriebs ein. Am Abend verabschiedeten sie sich von ihm und nahmen den Zug nach Boston.

Während die Bahn leise nach Norden tuckerte, rieselte draußen vor dem Fenster leichter Schnee herab.

Colette wandte sich an ihren Bruder. »Luc, jetzt wäre doch eine gute Gelegenheit.«

Der Junge schüttelte den Kopf.

»Du kannst es mir ins Ohr flüstern, wenn dir das lieber ist.«

Younger schaltete sich ein. »Quatsch. Er kann nicht flüstern. Er ist doch kein Kind mehr. Er hat einen Krieg überlebt, er hat uns das Leben gerettet. Du bist ein Mann, Luc, kein kleines Mädchen. Schluss mit dem Unsinn, mach endlich den Mund auf.«

Luc runzelte die Stirn. Er wirkte betroffen – und unentschlossen.

Younger nahm einen Brief aus der Jacke. »Das ist ein Schreiben von Dr. Freud. Du hast doch Vertrauen zu Dr. Freud, oder?«

Luc nickte.

»Er warnt uns davor, dass du in Amerika vielleicht wieder verstummst. Er meint, du wirst dir vielleicht Sorgen machen, dass deine Schwester nicht hören will, was du zu sagen hast.«

Luc starrte Younger unverwandt an.

»Wir sollen dich in seinem Namen daran erinnern, dass er den Leuten schon seit dreißig Jahren erzählt, was sie nicht hören wollen. Und dass es nur ganz selten ein guter Grund für Schweigen ist, bloß weil jemand die Wahrheit nicht hören möchte. Außerdem ist er überzeugt, dass deine Schwester hören will, was du zu sagen hast.«

Luc richtete den Blick auf Colette. »Stimmt das?«

»Auf jeden Fall«, antwortete sie.

»Du weißt doch gar nicht, worum es geht.«

»Gleich, was es ist, ich will es hören.«

»Nein, das willst du nicht.«

»Doch.«

»Nein.«

»Doch.«

Younger ging dazwischen. »Großartig. Der Junge redet zum ersten Mal seit Ewigkeiten wieder, und ihr streitet euch wie kleine Schulkinder.«

»Vater war ein Feigling.« Lucs Äußerung war schlicht und eindeutig.

Colette zuckte zusammen und spannte die Finger an. »Vater? Ein Feigling?«

Der Junge betrachtete die schmelzenden Schneeflocken an der Fensterscheibe. »Ich war beim Haus, als die Deutschen gekommen sind.«

Ein Schatten zog über das Gesicht seiner Schwester. »Du meinst ...«

»Ja.«

»Aber wir ...«

Er schnitt ihr das Wort ab. »Waren im Keller des Zimmermanns. Ich bin in der Nacht nach oben gestiegen. Du hast mich nicht gehört. Ich bin zurück zu unserem Haus gegangen und habe durchs Fenster neben dem Schuppen geschaut. «

Colette rührte sich nicht mehr. Möglicherweise atmete sie nicht einmal.

»Deutsche Soldaten waren bei Vater. Drei. Einer von ihnen groß, mit blonden Haaren. Weißt du noch, wo sich Mutter und Großmutter versteckt hatten?«

»Ja.«

»Vater hat immer wieder gerufen: ›Bitte bringt mich nicht um, bitte bringt mich nicht um.‹ Dann hat er geweint. «

»Deswegen ist er noch lange kein Feigling«, entgegnete sie.

»Vater hat auf den Schrank gedeutet. Wahrscheinlich wollte er den Deutschen zeigen, wo das Silber ist. Sie haben den Schrank geöffnet, aber das Silber war ihnen egal. Sie haben sich umgedreht und Vater angeschrien. Der Große hat mit dem Gewehr auf ihn gezielt. Vater hat um sein Leben gefleht.« Ratternd ging der Zug in eine Kurve. »Dann hat Vater auf den Teppich gedeutet.«

»Das hast du gesehen?«

»Er hat hingedeutet, dann ist er aufgestanden und hat ihn weggezogen, damit die Deutschen die Falltür entdecken. «

Colette schwieg.

»Sie haben sie aufgemacht. Sie haben Mama gefunden. Und Nana. Sie haben Mama ins Gesicht geschlagen. Dann hat der Große auf Vater geschossen. Ein anderer hat auf Nana geschossen.«

»Und was hast du getan?« Ihre Stimme war fast unhörbar.

»Ich bin ins Haus gelaufen. Mama hat geschrien. Sie haben sie auf den Boden gedrückt und an ihrem Kleid gezerrt. Einer von den Deutschen hat mich niedergeschlagen, glaube ich. Dann erinnere ich mich an nichts mehr. Am nächsten Morgen ...«

»Schon gut.« Colette nahm ihren Bruder in die Arme und schloss die Augen. »Ich weiß.«

»Ich wollte nichts sagen.« Luc zitterte.

Auf der Weiterfahrt wechselten sie kaum ein Wort. Colette blieb einsilbig. Younger hatte Freuds Brief wieder eingesteckt, den er ihr noch nicht gezeigt hatte. Daher hatte sie weder die kleine gefaltete Notiz gesehen, die Freud dazugelegt hatte, noch den letzten Absatz gelesen:

Auch Mademoiselle Rousseau verschweigt ihrem Bruder etwas. Ich ahne, worum es sich handelt, aber es steht mir nicht zu, es auszusprechen. Wenn die Zeit dafür gekommen ist, wird sie es Ihnen bestimmt sagen, und dann geben Sie ihr bitte die beigefügte Notiz.

Mit besten Grüßen

Freud

Nachdem sie in Youngers Haus in Boston eingetroffen waren und Luc zu Bett gebracht hatten, gingen sie in das Schlafzimmer. Sie ließ sich von ihm entkleiden, was er gerne tat. Dann zog er sein Hemd aus, und der dicke weiße Verband um seine Brust kam zum Vorschein.

»Hast du Schmerzen?«, fragte sie.

»Nur beim Atmen.« Er machte eine Pause. »Ein Scherz. Ich spüre gar nichts mehr.«

»Kannst du?«, flüsterte sie.

Er konnte. Kurz darauf musste sie sich seine Hand auf den Mund pressen, um Luc nicht aufzuwecken. Sie bohrte ihm die Fingernägel in die Arme. Er glaubte, ihr wehzutun, doch sie bat ihn, nicht aufzuhören.

Viel später kam ihre leise Stimme aus dem Dunkeln. »Ich wollte auch nichts sagen.«

»Du hast gewusst, was dein Vater getan hat?«

»Ja«, hauchte sie.

»Hast du es auch beobachtet?«

»Nein. Vater hat es mir erzählt. Am Morgen. Er hat noch gelebt, als wir sie gefunden haben. Er hat mir alles gestanden. Und mich angefleht, ihm zu verzeihen.«

Eine Uhr tickte.

»Ich habe ihm nicht verziehen«, setzte sie hinzu. »Ich konnte nicht. Dann war er tot.«

Younger spürte ihre Tränen auf der Brust.

»Gott steh mir bei«, flüsterte sie. »Ich habe meinem eigenen Vater nicht verziehen.«

»Die Älteren tragen immer die größte Last«, sagte Younger.

»Jetzt weißt du es.« Sie wischte sich über die Augen. »Jetzt kennst du mein allerletztes Geheimnis.«

Als er im Morgengrauen sein Hemd zuknöpfte, stellte ihm Colette, die noch im Bett lag, eine Frage: »Habe ich alles falsch gemacht?«

»Ich habe was für dich«, antwortete er. »Von Freud.«

Er reichte ihr die Notiz. Sie setzte sich auf und zog die Bettdecke über die Brust. Lange Zeit starrte sie auf den Zettel, ehe sie ihn wieder zurückgab.

Meine liebe Mademoiselle Rousseau, wenn Sie diese Zeilen lesen, bedeutet dies, Sie haben Younger verraten, dass Sie von dem betrüblichen Verhalten Ihres Vaters wussten, ehe Ihnen Ihr Bruder davon erzählt hat. Gehen Sie nicht zu hart mit Ihrem Vater ins Gericht. Ein Mann darf nicht danach beurteilt werden, wie er handelt, wenn er mit der Waffe bedroht wird.

Und auch sich selbst sollten Sie nicht verdammen. Sicher, wenn Sie es Ihrem Bruder verraten hätten, hätte sich sein Zustand vielleicht früher verbessert. Doch er hätte sich im Gegenteil auch verschlimmern können. Tatsache ist, dass Sie beide einander vor einer Wahrheit schützen wollten, die Ihnen beiden schon bekannt war. Das ist nicht tragisch, sondern höchstens ironisch. Vielleicht ist Ihnen aufgefallen, dass Ihr Bruder einen Groll gegen Sie hegt. Das ist ganz natürlich. Vielleicht hatte er eine Abneigung gegen Sie oder glaubte es zumindest, weil Sie (wie er annahm) sein Wissen nicht teilten und ihn damit zwangen, es geheim zu halten. Kinder erwarten von Erwachsenen, dass sie ihr Wissen teilen, und wenn wir sie darin enttäuschen, sinken wir in ihrer Achtung. Aber selbst als Erwachsene empfinden wir Geringschätzung für jene, denen wir die Wahrheit verschwiegen haben, um sie zu schonen, und wir grollen denen, für die wir die größten Opfer gebracht haben. Falls Sie daher jetzt unentschlossen sind, ob Sie Ihrem Bruder sagen sollen, dass Sie sein Geheimnis die ganze Zeit schon kannten, so wissen Sie, welchen Rat ich Ihnen geben würde.

Eine Sache möchte ich noch erwähnen. Sie haben sich in meiner Gegenwart gefragt, warum Sie den Mann, der Ihre Eltern ermordet hatte, nicht getötet haben. Allein aus dieser Tatsache habe ich erschlossen, was Sie verbargen. Der Grund dafür ist ganz einfach. Auch wenn es Ihnen nicht bewusst war, hatten Sie das Gefühl, das Andenken Ihres Vaters zu beleidigen, wenn Sie getan hätten, wozu ihm der Mut gefehlt hat. Sie wurden von Großmut für Ihren Vater bewegt, nicht von Großmut für den Mörder. (Dies veranlasst mich zu der Vermutung, dass Sie meinen, Ihrem Vater irgendwann Unrecht getan zu haben. Allerdings kann ich nicht erkennen, worin dieses Unrecht bestanden haben soll.) Zum Glück hatten Sie zu diesem Zeitpunkt einen Mann bei sich, der nicht unter Ihren Skrupeln litt. Wenn Sie nur halb so klug sind, wie ich annehme, werden Sie das Werben dieses Mannes kein zweites Mal ausschlagen. Freud

Am 25. Dezember kam eine Fernverbindung zwischen einer Privatwohnung in Washington und einem Stadthaus in Boston zustande. Es war kurz vor Mitternacht.

»Sind Sie das, Jimmy?« Colette und Younger hatten beide das Ohr am Hörer. Vor ihnen erhob sich ein mit Spielzeugsoldaten und glitzernden, handbemalten Papierkugeln geschmückter Christbaum.

»Ja, ich bin’s, Miss.« Littlemores Stimme übertönte das Rauschen. »Und Betty. Ist der Doc da?«

»Ja«, antwortete Younger. »Was gibt’s?«

»Sie glauben ja nicht, wo wir gerade sind. In einem Haus, das dem Besitzer der Washington Post gehört. Seiner Frau gehört der Hope-Diamant. Eine riesige Weihnachtsfeier. Minister Houston hat uns eingeladen. Harding ist hier. Und so viele Senatoren, dass man meinen könnte, man ist im Kapitol. Lamont ist auch da. Sieht ziemlich belämmert aus, wie jemand, der eine Million auf der Rennbahn verloren hat. Aber wissen Sie was? Die Stimmung bessert sich. Im Land, meine ich. Sie haben Tänzerinnen aus New York hier und spielen eine neue Musik. Irgendwas liegt in der Luft. Vielleicht werden die Zwanziger doch nicht so schlecht.«

»Arbeiten Sie wieder für die Treasury?«

»Nein, wir sind nur Gäste. Betty gefällt es jetzt auf einmal in Washington. Wahrscheinlich weil ihr Harding schon den ganzen Abend den Hof macht.«

»Und was ist mit dir und dieser Mrs. Cross?«, konterte Betty.

»Nicht interessiert«, meinte Littlemore.

»Aber sie umso mehr«, fauchte seine Frau. »Dieses Flittchen. «

»Rufen Sie aus einem bestimmten Grund an?«, erkundigte sich Younger.

»Es ist Weihnachten, Doc.«

»Frohe Weihnachten.«

»Hier verteilen alle Geschenke.«

»Da sind Sie nicht die Einzigen.« Younger blickte auf den Diamanten an Colettes Finger, der seiner Mutter gehört hatte.

»Und wissen Sie was?«, fuhr Littlemore fort. »Sie kriegen auch ein Geschenk.«

»Ach? Von wem?«

»Von Houston. Er hat mich gefragt, ob Sie das Gold zusammen mit mir entdeckt haben. Ja, sage ich. Und dann wollte er wissen, ob Sie ein Gesetzeshüter sind.«

»Warum?«

»Na ja, sie haben jetzt endlich alles ausgegraben, und Lamont schwört, dass das Gold nicht der Morgan Bank gehört, und Houston schwört, dass es nicht dem Schatzamt gehört, also gehört es offiziell niemandem. Herrenlos sozusagen. Dafür gibt es ein Gesetz. Schatzgesetz heißt es. Und laut diesem Gesetz fällt dieses herrenlose Gold an den Finder — außer er ist ein Gesetzeshüter. Ich habe ihm versichert, dass Sie bestimmt kein Gesetzeshüter sind. Eher schon ein Gesetzesbrecher. «

Schweigen.

»Haben Sie gehört, Doc?«

»Das ganze Gold fällt an den Finder?«

»Außer er ist Gesetzeshüter«, wiederholte Littlemore.

»Wie viel ist es?«

»Knapp über vier Millionen.«

»Das kann ich nicht annehmen«, erklärte Younger sofort. »Es gehört den Vereinigten Staaten. Sagen Sie ihm, ich gebe es der Treasury zurück.«

»Schon passiert.«

»Ach?«

»Ich wusste, dass Sie es nicht annehmen.«

»Trotzdem hätte ich das gern selber entschieden.«

»Aber das ist noch nicht alles, Doc.« Littlemore räusperte sich. »Im Oktober hat Lamont von der Morgan Bank versucht, zwei Millionen Dollar russisches Gold ins Land zu schmuggeln. Der Zoll hat ihn dabei erwischt, doch Houston hat veranlasst, dass das Schatzamt das Gold heimlich übernimmt. Das war illegal, aber Houston wollte verhindern, dass die Morgan Bank einen Verlust von zwei Millionen erleidet; er dachte, das schadet dem Land. Houston hatte geplant, dass das Schatzamt die Bank für das Gold entschädigt. Nur hat er dann erfahren, dass Lamont hinter dem Raub am sechzehnten September steckt.«

»Was erzählen Sie da für wirres Zeug, Littlemore?«

»Sie werden es gleich verstehen. Houston wird Lamont keinen Cent für das russische Gold geben. Die Treasury wird es einfach behalten. Lamont kann sich nicht dagegen wehren, weil das russische Gold sowieso Schmuggelware war. Also braucht Houston nur noch zwei Millionen, um den Verlust der Treasury auszugleichen.«

»Ich glaube, ich kann Ihnen halbwegs folgen«, bemerkte Younger. »Dem Schatzamt fehlen zwei Millionen Dollar in Gold. Und warum erzählen Sie mir das?«

»Als ich Houston erklärt habe, dass Sie das ganze gefundene Gold nicht annehmen werden, hat er gemeint, jetzt, wo der Treasury nur zwei Millionen fehlen, könnten wir doch die europäische Regel anwenden.«

»Und die lautet?«

»Eine Hälfte für den Finder, die andere für den Staat.«

Wieder herrschte längeres Schweigen.

»Ich nehme nichts an, wenn Sie nichts bekommen«, sagte Younger schließlich. »Tatsache ist, dass Sie zum Zeitpunkt der Entdeckung auch kein Gesetzeshüter waren. Houston hatte Sie gerade entlassen.«

»Darauf habe ich ihn schon aufmerksam gemacht.«

»Was hat er darauf geantwortet?«

»Sie und ich, wir teilen uns zwei Millionen Dollar in Gold. Frohe Weihnachten.«

Nachbemerkung des Autors

Das Attentat vom 16. September 1920 auf die Wall Street sollte bis zum Anschlag von Oklahoma 1995 der zerstörerischste Terrorakt in der Geschichte der Vereinigten Staaten bleiben. Im Gegensatz zu diesem und den Angriffen vom 11. September 2001 wurde das Bombenattentat auf die Wall Street jedoch nie aufgeklärt. Die Täter wurden nie gefasst. Niemand wurde vor Gericht gestellt. Im Jahr 1944 zog das FBI das Fazit, dass die Explosion »allem Anschein nach das Werk italienischer Anarchisten oder italienischer Terroristen« gewesen sei. Doch dies war nur eine Mutmaßung, und die Identität der Verantwortlichen ist bis auf den heutigen Tag unbekannt.

Ich möchte hier betonen, dass meine »Lösung« dieses Rätsels imaginär ist. Es gibt keinerlei Hinweise darauf, dass die wahren Drahtzieher des Anschlags Senator Alber Bacon Fall, Thomas W. Lamont von der J. P. Morgan Company und der ehemalige Finanziminister William G. McAdoo waren. Diese Männer sind reale historische Gestalten; die beiden Letzteren genießen sogar zu Recht hohes Ansehen für ihr Wirken im Staatsdienst und bedeutende Leistungen. So entsprechen zwar die von mir nacherzählten Hintergrundfakten über sie der Wahrheit, aber meine Geschichte über ihre Verantwortung für das Wall-Street-Attentat ist einfach nur eine Geschichte.

Was an Todesinstinkt ist Fakt und was ist Fiktion? Ich bin einem einfachen Grundsatz gefolgt. Die Handlung des Buchs – die Nöte der Protagonisten, die Schandtaten, die sie enthüllen – ist erfunden. Die Welt, in der die Handlung spielt, ist real.

Die Kulisse, vor der sich das Geschehen des Buchs entfaltet, ist also wahr. Zum Zeitpunkt der Explosion auf der Wall Street wurde tatsächlich direkt gegenüber auf einer Holzbrücke fast eine Milliarde Dollar US-Gold aus dem alten Schatzamt in die angrenzende Münzanstalt transportiert. Wenige Kilometer entfernt bemalten Hunderte von Arbeiterinnen Leuchtzifferblätter für Uhren und spitzten dabei die giftigen Pinsel mit den Lippen. In Washington intrigierte Senator Fall – beinahe erfolgreich –, um einen Krieg mit Mexiko anzuzetteln, der ihn und seine mächtigen Freunde in der Ölindustrie bereichert hätte. Und im vom Krieg verwüsteten Europa war Sigmund Freud gerade zu einem neuen Verständnis der Seele gelangt, demzufolge jeder Mensch mit zwei grundlegenden Trieben geboren wird: einem, der sich auf das Leben und die Liebe, und einem anderen, der sich auf den Tod richtet.

Allerdings ist der Diebstahl des Treasury-Golds, wie er im Buch beschrieben wird, erfunden. Die Vereinigten Staaten haben stets bestritten, dass Gold verlorenging. Die anerkannte Version ist, dass der Anschlag und die Goldverlegung rein zufällig gleichzeitig stattfanden und dass die Arbeiter, die das kostbare Metall transportierten, gerade Mittagspause machten und wenige Augenblicke vor der Explosion die schweren Tore zu beiden Seiten der Brücke verschlossen hatten.

Von den großen Ereignissen wie dem Attentat bis zu dem von Colette gesteuerten radiologischen Wagen mit dem Spitznamen »Petite Curie« ist die in Todesinstinkt beschriebene Welt so real, wie ich sie nur machen konnte. Alle Details beruhen auf historischen Quellen. Leser, die auf diesen Seiten erfahren, dass am 11. November 1918 Tausende von Soldaten in sinnloser Weise ihr Leben lassen mussten, nachdem ihre Befehlshaber bereits von dem Waffenstillstand wussten, können darauf vertrauen, dass dies in zahllosen verlässlichen Berichten dokumentiert ist. Wenn ich eine Zeitung zitiere, dann wörtlich oder nahezu wörtlich, ohne Änderung des Inhalts. Bei der Schilderung der Explosion vom 16. September greife ich auf zeitgenössische Dokumente zurück: Tatsächlich wurde ein Taxi durch die Luft geschleudert, einer Frau wurde der Kopf abgetrennt, und die Scharten in den Mauern der Morgan Bank sind bis auf den heutigen Tag zu sehen. Selbst die unerhörten Fälschungen, die beweisen sollten, dass der mexikanische Staat Bestechungsgelder an drei US-Senatoren bezahlt hatte, sind historisch belegt, wurden allerdings erst einige Jahre später in Umlauf gebracht, auch da vergeblich und mit dem Zweck, einen Einmarsch amerikanischer Truppen in Mexiko herbeizuführen.

Natürlich kann ich nicht für die Richtigkeit der historischen Texte bürgen, auf die ich mich beziehe. Wenn ich Arnold Toynbee anführe, um deutsche Gräueltaten in Frankreich aus dem Jahr 1914 zu beschreiben, können sich die Leser darauf verlassen, dass ich korrekt zitiere. Doch sie können ebensowenig wie ich wissen, ob Toynbees Angaben zutreffen. Die Bewertung historischer Quellen muss letztlich den Historikern überlassen bleiben.

Allerdings können die meisten der unglaublichen Ereignisse des Romans nicht ernsthaft in Zweifel gezogen werden. Zum Beispiel die erstaunliche Geschichte von Edwin Fischer. Für seine Warnungen an viele verschiedene Menschen vor einem Bombenanschlag auf der Wall Street nach Geschäftsschluss am 15. oder 16. September gibt es bis heute keine Erklärung. (Alle eigenartigen Details zu seiner Person — die vier Tennismeisterschaften, die übereinander getragenen Anzüge, seine Aussage, dass er »aus der Luft« von dem Attentat erfahren hatte, seine anschließende Unterbringung in einer Heilanstalt — entsprechen den Tatsachen.) Wenn Fischer im Voraus von dem Anschlag Kenntnis hatte, was allerdings von Historikern nicht akzeptiert wird, würde das darauf hindeuten, dass die Verantwortlichen aus ganz anderen Kreisen stammten als denen der mittellosen italienischen Anarchisten, die üblicherweise als Täter betrachtet werden.

Nicht allgemein bekannt ist, dass Fischer wie im Buch erwähnt mehrere Jahre vor dem Attentat mit Agenten der Bundesregierung in Kontakt stand. Aber die Darstellung seines weiteren Umgangs mit dem Bureau of Investigation und die Geschichte über die Stimmen »aus der Luft«, die ihn von der Oyster Bar in der Grand Central Station erreichten, sind reine Fiktion. Dagegen trifft es zu, dass man an der beschriebenen Stelle flüsternde Stimmen von der anderen Seite der Halle hören kann.

Dem Marie-Curie-Radiumfonds, der von der unverwüstlichen Mrs. William B. Meloney geleitet wurde, gelang es zuletzt doch, ein Gramm Radium für Madame Curie zu erwerben, die 1921 in die USA reiste, um das Geschenk aus den Händen von Präsident Harding in Empfang zu nehmen. Madame Curie war nicht nur die erste Professorin und die erste Gewinnerin von zwei Nobelpreisen – 1903 in Physik, 1911 in Chemie –, sondern ist bis heute die einzige Frau, die zwei solche Ehrungen erhielt, und der einzige Mensch, dem dies in zwei verschiedenen naturwissenschaftlichen Fächern gelang. Sehr wahrscheinlich war Strahlenbelastung die Ursache ihres grauen Stars im Jahr 1920 und ihres Todes an aplastischer Anämie (oder Leukämie) im Jahr 1934.

Während meine Protagonisten — Younger, Littlemore, Colette und Luc – erfunden sind, trifft dies auf viele Figuren, mit denen sie zusammentreffen, nicht zu, wie etwa Polizeichef Enright, Finanzminister Houston, Bürgermeister Hylan, »Big Bill« Flynn und Dr. Walter Prince (von der American Society for Psychical Research). Es gab auch eine Mrs. Grace Cross, die offenbar eine Affäre mit Warren Harding hatte, doch die nach ihr benannte Figur basiert ansonsten nicht auf der tatsächlichen Person.

Arnold Brighton ist eine fiktive Gestalt. Edward Doheny war der reale Ölmagnat, der hinter Falls antimexikanischen Umtrieben stand und ihm eine Bestechungssumme von mindestens 100.000 Dollar zahlte. Dafür wurde Fall später als erstes Kabinettsmitglied der USA überhaupt wegen eines in seiner Amtszeit begangenen Verbrechens zu einer Gefängnisstrafe verurteilt. Der reale Leiter der US Radium Corporation, in dessen Fabrik in New Jersey Quinta Maggia McDonald und ihre Schwestern arbeiteten, war Arthur Roeder. Es gibt keinerlei Anlass zu der Annahme, dass Doheny oder Roeder in den Anschlag auf die Wall Street verwickelt waren.

Demgegenüber ist die tragische Vergiftung der Leuchtziffernmalerinnen gut belegt. In mancher Hinsicht sind die realen Umstände sogar noch schlimmer als meine Darstellung. Möglicherweise starben bis zu einhundertzwölf Arbeiterinnen, weil sie die Pinsel mit den Lippen gespitzt hatten – eine Praxis, die erst 1925 verboten wurde. Zahlreiche weitere trugen schmerzhafte und behindernde Krankheiten davon.

Zu den Opfern gehörten auch die Maggia-Schwestern Quinta, Amelia und Albina. (Ich benutze im Buch zwar ihre Namen, aber die Figuren entsprechen nicht den realen Frauen, und auch die Geschichte über ihre Flucht aus der Radiumfabrik, die Jagd auf sie und der Versuch der Kontaktaufnahme mit Colette ist frei erfunden.) Als erste der Leuchtziffernmalerinnen starb Amelia 1922 nachweislich an einer Radiumvergiftung. Als ihre Leiche 1927 exhumiert wurde, war sie noch immer radioaktiv. Mitte der zwanziger Jahre wurde US Radium von einer Handvoll Frauen verklagt, unter anderem von Quinta und Albina, doch das Gesetz meinte es nicht gut mit ihnen. Im Jahr 1927 erhielt die unheilbar kranke Quinta eine bescheidene Barzahlung und eine geradezu enorme lebenslange Rente von sechshundert Dollar. Knapp zwei Jahre später starb sie. Albina lebte bis 1946.

Offensichtlich unterdrückte oder verfälschte das Unternehmen einen Bericht, der zeigte, dass das Direktorium von den Gefahren des Radiums für die Arbeiterinnen wusste. Ein medizinischer Spezialist von der Columbia University nahm Untersuchungen an den beschwerdeführenden Frauen vor und gelangte zu dem Schluss, dass sie sich entweder bester Gesundheit erfreuten oder dass ihre Symptome auf Syphilis oder andere Krankheiten ohne Bezug zu ihrer Arbeit zurückzuführen seien. Allerdings ließ der besagte Spezialist, Frederick Flynn, dabei unerwähnt, dass er gar kein Arzt war und von US Radium bezahlt wurde. Im Roman lässt sich Frederick Lyme ein ähnliches Fehlverhalten zuschulden kommen, doch seine weiteren Schandtaten sind imaginär.

Die Theorie des Todestriebs formulierte Sigmund Freud zum ersten Mal in einem 1920 veröffentlichten kurzen Text mit dem Titel Jenseits des Lustprinzips. Als Inbegriff reiner Aggression, als eine Art Lust am Töten und Zerstören, könnte der Todestrieb das Gute im Menschen infrage stellen, ist aber ansonsten ohne weiteres verständlich. Freud behauptete jedoch, dass dieser Trieb ursprünglich und grundsätzlich auf die Vernichtung des eigenen Selbst zielt. Aus diesem Grund ist seine Auffassung sehr viel schwieriger und umstrittener, obwohl Selbstzerstörung als Phänomen fast genauso vertraut ist wie Aggression.

Im Großen und Ganzen hat die psychoanalytische Gemeinde nach Freud den Todestrieb entweder ganz vergessen oder seine Bedeutung heruntergespielt. Eine wesentliche Ausnahme war Melanie Klein; ebenso Jacques Lacan, der den Todestrieb als zentrales Element der Psychoanalyse betrachtete, ihn aber von den biologischen Wurzeln lösen wollte, die Freud konstatiert hatte. Gleichfalls eine Ausnahme ist der französische Psychoanalytiker André Green, der in seinem ausgezeichneten jüngsten Buch über den Todestrieb — Pourquoi les pulsions de destruction ou de mort? (Éditions du Panama, 2007) — Freuds Theorie allerdings ausdrücklich mit der Apoptose verknüpft, dem biologischen Prozess des »programmierten Zelltods« oder »Zellenselbstmords«. Zweifellos ein wenig anachronistisch lasse ich Freud in einem Gespräch mit Colette den gleichen Zusammenhang herstellen. Die Apoptose war der Wissenschaft zwar schon seit dem späten neunzehnten Jahrhundert bekannt (damals unter dem Begriff »Chromatolyse«), doch ihre Verbindung zum Krebs wurde erst Ende des zwanzigsten Jahrhunderts nachgewiesen.

Leser, die mit Freuds Werk vertraut sind, werden das berühmte Fort-da-Spiel aus Jenseits des Lustprinzips wiedererkennen. Der Junge, dessen Spiel in Freuds Abhandlung beschrieben wird, wurde inzwischen als Freuds Enkel Ernst identifiziert; seine Mutter war Sophie, über deren Tod Freud 1920 so tief trauerte. An einer anderen Stelle in meinem Buch schlüpft Luc abermals in die Rolle eines Freud-Enkels. Die Anekdote über Freud, Luc und den Bettler, der einen epileptischen Anfall vortäuscht, hat mir Clement Freud, der Bruder des Malers Lucian Freud, erzählt, und sie erscheint auch in Sir Clements Autobiografie Freud Ego.

Die erstaunliche Geschichte, in der Freud korrekt erschließt, dass eine Patientin im Alter von ungefähr vier Jahren eine Affäre zwischen ihrem Kindermädchen und dem Stallburschen beobachtet hat, ist völlig wahr oder wird zumindest von der Patientin, Prinzessin Marie Bonaparte, bestätigt. Freilich erscheint die Geschichte in meinem Buch zeitlich verfrüht, da Prinzessin Maries Behandlung bei Freud erst 1925 begann. Wie in Morddeutung gehen viele von Freuds Aussagen in Todesinstinkt auf seine Schriften zurück. Zwar wird Freuds Todestrieb heute üblicherweise als Thanatos bezeichnet (nach einer griechischen Gottheit), doch Freud selbst hat diesen Namen in seinem Werk nicht verwendet, und daher taucht er auch in meinem Roman nicht auf. In »Das Motiv der Kästchenwahl«, einem Aufsatz von 1913, der den Schlüssel zur Symbolik von Todesinstinkt enthält, erwähnt er die Todesgöttin Atropos. Freud lebte bis zu seiner Flucht vor den Nazis 1938 in Wien. Er starb ein Jahr später in England.

Danksagung

Beim Schreiben dieses Buchs habe ich so viele Schulden angehäuft, dass ich sie gar nicht alle nennen kann. Vor allem meine Frau Amy, der ich ohnehin fast alles Gute in meinem Leben verdanke, hat zahllose kleine und große Verbesserungen am Manuskript vorgenommen. Meine Töchter Sophia und Louisa haben mich mit ihren scharfsinnigen Anmerkungen vor vielen peinlichen Fehlern bewahrt. Sarah Bilston, James Bundy, Alexis Contant, Anne Dailey, Susan Birke Fiedler, Paul Fiedler, Dan Knudsen, Daniel Markovits, Katherine Oberembt, Sylvia Smoller, Walter Austerer und Lina Tetelbaum haben sich als unglaublich großzügige, einfallsreiche und einfühlsame Leser erwiesen. Sehr verbunden bin ich zudem der unübertrefflichen Agentin Suzanne Gluck, meinem Verleger von Riverhead, Geoff Kloske, und den gewissenhaften Lektoren Mary-Anne Harrington und Jake Morrissey. Dank auch an Jennifer Barth, Diana und Leon Chua, Kathleen Brown-Dorato, Nancy Greenberg, Tony Kronman, Marina Santilli, Jordan Smoller, Anne Tofflemire und Lucy Wang, die mir alle mehr bei diesem Buch geholfen haben, als es ihnen selbst bewusst ist.

Personenverzeichnis

Amelia | s. McDonald
Baker, Newton | US-Kriegsminister
Bernays, Minna | Schwester von Freuds Frau Martha
Boltwood, Bertram | Professor für Radiochemie an der Yale University
Borah, William | US-Senator
Boyle, Officer | New Yorker Polizeibeamter
Brighton, Arnold | Amerikanischer Großindustrieller
Brill, Abraham | Nach Amerika emigrierter österreichischer Schüler Freuds
Cox, James | Präsidentschaftskandidat der Demokraten
Cross, Grace | Senator Falls Sekretärin
Curie, Marie | Französisch-polnische Physikerin und Chemikerin
Daniels, Josephus | US-Marineminister
Debs, Eugene | Sozialistischer Politiker
Drobac | Entführer Colettes
Dubeney | Französischer Korporal
Enright, Richard | Chef (Commissioner) der New Yorker Polizei
Fall, Albert B. | Senator von New Mexico
Ferenczi, Sándor | Ungarischer Schüler Freuds
Fischer, Edwin | Zeuge einer geheimen Verschwörung
Flynn, William (»Big Bill«) | Direktor des Federal Bureau of Investigation
Foch, Marschall | Oberbefehlshaber der Alliierten im Ersten Weltkrieg
Franklin | Youngers Ordonnanz im Großen Krieg
Freud, Martha | Freuds Frau
Freud, Sigmund | Österreichicher Psychoanalytiker
Gleason, Mr. | Drobacs Anwalt
Gruber, Hans | Österreichischer Soldat
Hamilton, Captain | Captain bei der New Yorker Polizei
Harding, Warren G. | Designierter US-Präsident
Houston, David | US-Finanzminister
Hylan, John F. | Bürgermeister von New York
Jauregg | s. Wagner-Jauregg
Johanson, Joseph | Wissenschaftler am College of Physicians and Surgeons
Jones, Ernest | Britischer Schüler Freuds
Ketledge, George F. | Empfänger einer Postkarte von Edwin Fischer
Kinsky, Graf Oktavian Ferdinand | Adeliger Fiakerkutscher
Lahey | Chief Inspector der New Yorker Polizei
Lamont, Thomas W. | Teilhaber der J.P. Morgan Bank
Langevin, Paul | Französischer Physiker, Geliebter Madame Curies
Littlemore, Betty | Littlemores Frau
Littlemore, Jimmy | Captain der New Yorker Polizei, später Treasury Agent
Littlemore, Lily | Littlemores kleine Tochter
Longobardi, Joey | Bettys Bruder
Longobardi, Mrs. | Bettys Mutter
Lyme, Frederick | Arzt an der Sloane-Frauenklinik
McAdoo, William G. | Berater des US-Präsidenten, ehemaliger Finanzminister
McAdoo, Eleanor | McAdoos Frau, Tochter von Präsident Wilson
McDonald, Albina | Fabrikarbeiterin
McDonald, Amelia | Fabrikarbeiterin
McDonald, Quinta | Fabrikarbeiterin
Meloney, Marie | Amerikanische Förderin Mme. Curies
Miljan | Drobacs Komplize
Minna | s. Bernays, Minna
Moran, William | Direktor des US-Geheimdienstes
John Pierpont Morgan Jr. (»Jack«) | Bankier
O’Neill | Zeuge, der von Edwin Fischer gewarnt wurde
Palmer, A. Mitchell | US-Justizminister
Pesqueira, Roberto | Mexikanischer Gesandter
Prince, Dr. Walter | Vorsitzender der American Society for Psychical Research
Riggs | Wachmann des US-Schatzamts
Roederheusen, Officer (» Spanky «) | New Yorker Polizeibeamter, Littlemores Untergebener
Roosevelt, Theodore | US-Präsident 1901 – 1909
Rousseau, Colette | Französische Radiologin
Rousseau, Luc | Colettes Bruder
Salvini, Dr. | Chefchirurg am Washington Square Hospital
Samuels | Brightons Sekretär
Sophie | Tochter Freuds
Speyer, James | Deutsch-amerikanischer Bankier
Stankiewicz, Officer (»Stanky«) | New Yorker Polizeibeamter, Littlemores Untergebener
Talley | Stellvertretender Bezirksstaatsanwalt
Tommy | Reporter
Torres, Elias L. | Mexikanischer Gesandter
Wagner-Jauregg, Julius | Österreichischer Neurologe
Wilson, Woodrow | US-Präsident
Younger, Stratham | Arzt und Kriegsveteran
Zelko | Drobacs Komplize

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

The Death Instinct bei Headline Publishing, London

Copyright © 2010 by Jed Rubenfeld

Copyright © 2011 der deutschen Ausgabe by

Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Redaktion: Tamara Rapp

Gesetzt aus der 11/15,5 Punkt The Antiqua

Satz: Christine Roithner Verlagsservice, Breitenaich
eISBN 978-3-641-05945-3

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