Vertrau mir!
Author: Jeff Abbott; Norbert Jakober
Date: 2010-12-07T23:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Luke Dantry recherchiert im Auftrag der Regierung über Extremistengruppen im Internet. Seine neue Arbeit wird ihm jedoch zum Verhängnis, als er auf einem Flughafenparkplatz entführt wird. Eine mächtige Geheimorganisation hat ihn aufgespürt. Kennen die Unbekannten seine wahre Identität? Um auf der Flucht zu überleben, muss Luke lernen, nichts und niemandem zu vertrauen. **
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Copyright © 2009 by Jeff Abbott Copyright © 2010 by Wilhelm Heyne Verlag, München in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Inhaltsverzeichnis

Widmung

Inschrift

Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60

Danksagung

Copyright

Für Travis Wilhite
weil es immer Hoffnung gibt

»Es würde mir nichts ausmachen, ein Bauer zu sein, wenn ich nur in dem Schachspiel dabei sein könnte.«

Alice, in Lewis Carrolls
Alice hinter den Spiegeln

1

Der alte Mann war sein Leben lang von unermesslichem Reichtum und Macht umgeben gewesen - nur heute nicht. Er war angezogen wie für ein Theaterstück, in dem er einen Rentner spielte, der es verpasst hatte, für das Alter etwas zurückzulegen; er trug eine ausgebeulte Khakihose, eine abgewetzte Jacke und schmutzige Schuhe, als er an diesem grauen Londoner Nachmittag auf einer Parkbank saß und den Tauben Brotkrümel hinwarf. Die Krümel waren klein wie Diamanten.

Der Mann im grauen Anzug, der neben ihm stand, tat so, als würde er mit seinem Handy telefonieren, und sah den Alten nicht an; er beobachtete die Leute, die durch den Park spazierten, und hielt Ausschau nach einem möglichen Feind. Zwei junge Leute schlenderten Hand in Hand vorbei, zwei Jungen schlurften betont lässig dahin, eine gut gekleidete Mutter schob ihren Kinderwagen vor sich her, während sie lachend mit ihrem Handy telefonierte und das Baby in eine Decke packte. Dann gab es noch zwei alte Damen mit Handtaschen, von denen die eine pausenlos redete, während die andere zuhörte und nickte. Hier drohte keine Gefahr.

Der Mann im grauen Anzug verbiss sich ein Lächeln über die Verkleidung des alten Mannes; zu lachen wäre ein folgenschwerer Fehler gewesen. Leute mit Geld durfte man nicht vor den Kopf stoßen - schon gar nicht einen Milliardär, auch wenn er noch so exzentrisch sein mochte.

»Ich habe Sie fast nicht erkannt, Eure Majestät«, sagte der Mann im grauen Anzug. Er ließ seinen Blick erneut über den Park schweifen, das ausgeschaltete Telefon immer noch am Ohr.

»Sehen Sie nur, wie sie kämpfen«, sagte der alte Mann in leisem Arabisch, während sich die Tauben um die Brotstückchen stritten, indem sie eine nach der anderen hackten und am Boden herumpickten. »Sie tanzen für mich. So als würde ich an den Fäden ziehen und ihre Flügel bewegen.« Er warf links von der Vogelschar eine Handvoll Futter hin und lachte über ihre Art, sich auf die Krümel zu stürzen.

Die Vögel sind da nicht die Einzigen, dachte der Mann im grauen Anzug. Aber er wartete, bis der alte Mann wieder sprach. Wie die meisten tyrannischen Menschen liebte er den Klang seiner eigenen Worte.

»Ist alles vorbereitet?«, fragte der Alte.

»Ja«, sagte er. Fast wäre zutreffender gewesen, doch Details hatten den alten Mann noch nie interessiert. Es würde früh genug alles fertig sein. Dann konnte er damit beginnen, die Welt zu verändern.

»Sind Ihre Leute bereit für das Geld?«

»Ja. Ihr Banker war eine große Hilfe. Er hat Konten eingerichtet und unsere Spuren verwischt, damit niemand Verdacht schöpft.« Es fiel ihm schwer, sich zu beherrschen und nicht zu sagen: Ja, du alter Narr, gib mir einfach, was ich haben will, und verschwinde. Der Mann im grauen Anzug stellte die Frage, wegen der er gekommen war. »Ich muss nur wissen, welchen Betrag Sie investieren wollen.«

»Fünfzig Millionen Dollar fürs Erste.« Der Reiche in den Kleidern eines Armen streute eine letzte Handvoll Brotkrumen auf den Boden und sah zu, wie die Tauben danach pickten. Ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus, als die Vögel um das Futter kämpften. »Wenn die Anschläge, die Sie für die nächsten fünf Jahre geplant haben, erfolgreich sind, gebe ich Ihnen noch einmal fünfzig Millionen.«

Der Mann im grauen Anzug hatte das Gefühl, es würde ihm die Brust zuschnüren, und er hörte das Blut in seinen Ohren pochen. Hundert Millionen Dollar, die er in die Hände bekäme. Doch er zeigte keine Emotion. Er hielt sein Mobiltelefon weiter ans Ohr gedrückt. »Nine-Eleven hat nicht einmal eine Million Dollar gekostet.«

»Ja, aber das war keine langfristige Investition. Ich biete Ihnen viel mehr. Ich stelle Ihnen viel größere Mittel zur Verfügung, als für Nine-Eleven eingesetzt wurden.« Der alte Mann blickte zu dem Mann im grauen Anzug auf und lächelte einen Moment lang mit einer hässlichen Grimasse. »Ich erwarte von Ihnen ein Vielfaches von dem, was bei dem Anschlag damals herausgekommen ist. Die sollen sich nie mehr erholen.«

»Dafür werde ich sorgen.«

Der Alte hielt inne, und einen Moment lang hörte man nur das Rauschen des Verkehrs in der Umgebung und das Flüstern des Windes in den Zweigen. »Es ist eine Investition. In die Zukunft einer besseren Welt.« Die Tauben scharten sich um die Füße des Alten und verlangten nach mehr. Er knurrte angewidert und verscheuchte sie mit Fußtritten.

»Sie sind sehr großzügig.«

Der alte Mann blickte auf. »Sollten Sie versagen, werden Sie und alle, die Ihnen wichtig sind, sterben.«

»Drohungen und Tritte funktionieren bei Hunden, mein Herr«, sagte der Mann im grauen Anzug, »nicht bei mir. Seien Sie ganz beruhigt.« Er hatte es nicht gern, wenn man ihm drohte. Doch auch jetzt behielt er seine Emotionen für sich.

»Haben Sie die richtigen … Leute? Ich will mich nicht auf Idioten oder Amateure verlassen müssen.«

»Ja. Wir haben eine ausgewählte Gruppe, und wir rekrutieren noch mehr gute Leute. Es wird bald eine erste Welle von Anschlägen geben. Um Verwirrung und Panik zu erzeugen. Dann dürfen all jene, die ihre Aufgaben erfolgreich ausgeführt haben, an der zweiten Phase teilnehmen, für die wir dann einen wirklich massiven Anschlag planen. Wir nennen ihn Hellfire. Die Opferzahlen und auch der wirtschaftliche Schaden werden extrem hoch sein. Ich verspreche Ihnen, dass Sie etwas für Ihr Geld bekommen.«

Der alte Mann sah den anderen lächelnd an. »Setzen Sie mein Geld gut ein«, sagte er, dann stand er von der Bank auf, wischte sich die Krümel von der Hose und ging zwischen den aufatternden Vögeln davon.

Fünfzig Millionen, dachte der Mann im grauen Anzug. Das war genau das, was er sich erhofft hatte. Es war genug, um es der Welt heimzuzahlen. Genug, um sich Respekt zu verschaffen. Er drehte sich um und verließ den Park. Das unbenutzte Handy klappte er zu und steckte es ein.

Fünfzehn Meter hinter ihm kicherte die Mutter mit dem Kinderwagen in ihr Telefon. Sie beugte sich hinunter und rückte die Decke um das schlafende Baby zurecht. Sie hatte ihrer Freundin angeboten, mit ihrem Kind spazieren zu gehen und ihr so eine sehr willkommene Ruhepause zu verschaffen. Die junge Mutter hatte in den letzten Tagen kaum geschlafen, und das Angebot hatte sie fast zum Weinen gebracht vor Dankbarkeit. »Du bist ja gerade erst hier in der Stadt angekommen, Jane«, hatte sie gemeint. »Hast du nicht irgendwelche anderen Dinge zu erledigen?«

»Nichts Wichtiges, Schätzchen, und du brauchst einfach mal eine Pause von den Windeln und dem Babygeschrei. Ich mache einen langen Ausflug mit der Kleinen.« Sobald sie ein Stück gegangen waren, hatte Jane der Kleinen ein paar Tropfen von einer Allergiemedizin gegeben, damit sie die ganze Zeit schlafen würde.

Das Baby im Kinderwagen war die perfekte Tarnung für ihr Vorhaben.

Jane überprüfte die Einstellungen an dem Parabolmikrofon und dem Digitalrekorder, die neben dem schlummernden Baby lagen. Mit dem umgebauten Mobiltelefon am Ohr hörte sie das Gespräch zwischen dem Milliardär und dem Mann im grauen Anzug so deutlich mit, als würde sie direkt neben ihnen stehen. Sie sprachen beide Arabisch, aber das machte ihr nichts aus. Sie verstand jedes Wort.

Das Geld war also schon unterwegs. Es war Zeit, ihren Plan umzusetzen. Die gespannte Erwartung, gemischt mit ein wenig Angst, jagte ihr einen Schauer über den Rücken.

Sie schaltete ihr richtiges Handy ein und wählte eine Nummer. Schnell lenkte sie den Kinderwagen von zwei älteren Frauen weg, die ihr Arm in Arm entgegenkamen. Alte Ladys betrachteten gern Babys. Sie wollte nicht, dass sie ihre Lauschausrüstung sahen.

»Ja?«

»Jane hier«, sagte die Frau auf Englisch.

»Und?«

»Das Geld ist unterwegs nach Amerika. Fünfzig Millionen. Es kann losgehen. Wir fangen gleich heute Abend an.«

»Alles klar.«

Jane beendete das Gespräch. Es gab nichts weiter zu sagen.

Sie schob den Kinderwagen aus dem Park und summte eine beschwingte Melodie für das schlafende Baby. Der Himmel wurde immer grauer, doch es war der schönste Tag, den Jane je erlebt hatte.

Fünfzig Millionen Dollar, für viele Nine-Elevens über Jahre hinaus. Immer noch lächelnd, spürte sie, wie ihre Kehle trocken wurde.

Sie brachte das Mikrofon und den Rest der Lauschausrüstung in ihr Hotelzimmer. Sie musste heute Abend noch einen Flieger erwischen und einen Bericht für ihre Bosse schreiben. Die fünfzig Millionen würde sie nicht erwähnen, auch nicht die bevorstehenden Anschläge, und aus dem Gespräch, das sie aufgenommen hatte, musste sie einiges herausschneiden. Das Baby erwachte und begann zu schreien. Jane sang eine beruhigende Melodie, auf dem ganzen Weg bis nach Hause.

2

Luke Dantry war in gewisser Weise der gefährlichste Mann der Welt. Er hatte natürlich keine Ahnung von seinem Status; im Moment wollte er nichts anderes als ein bisschen joggen, um den Kopf freizubekommen.

Luke lief. Niemandem, der ihn sah, wäre eingefallen, er könnte bedrohlich sein; man hätte einfach nur einen hoch aufgeschossenen Vierundzwanzigjährigen gesehen, mit lockigem dunkelbraunem Haar, das ihm etwas über die Ohren reichte, einen jungen Mann, dessen sehniger Körper mit Shorts und einem T-Shirt bekleidet war, auf dem Psychologen tun es auf der Couch stand. Luke mochte das T-Shirt nicht besonders gern, es war ein Scherzgeschenk von einer ehemaligen Freundin, aber es war das einzige saubere, das er für den heutigen Dauerlauf am Lady Bird Lake mitten in Austin hatte. Seine blauen Augen waren auf seinen Weg durch die Menge fokussiert. Er ignorierte die Gesichter der hübschen Mädchen, das Schimmern des Lichts auf dem Wasser, an dem er entlanglief, die veränderlichen Schatten, die die Zweige der Eichen im Wind warfen. Er überholte langsamere Läufer und wich schnelleren Radfahrern und Hunden aus, die an der Leine zerrten und sprangen. Er musste sich beeilen und gleich wieder zurück an die Arbeit gehen. Die Arbeit nahm seine Gedanken Tag und Nacht in Anspruch.

Die Luft hier in Austin war kühl und nicht zu feucht; es war Mitte März, und die lange drückende Sommerhitze hatte sich noch nicht über die Stadt gelegt. Der leichte Wind fühlte sich wunderbar an und befreite seinen Kopf von den Sorgen, wenn auch nur für kurze Zeit. Luke überquerte die Brücke in die Innenstadt und lief langsam aus. Dann beugte er sich vor und atmete schwer. Seine Medaille rutschte ihm aus dem billigen T-Shirt, und das silberne Schwert des Engels blitzte im Sonnenlicht. Er steckte die Medaille wieder zurück; sie lag kühl an seiner schweißnassen Brust. Er richtete sich auf und ging die letzten drei Blocks zu dem Hochhaus mit der Wohnung, die ihm sein Stiefvater gekauft hatte, als Luke nach Austin gekommen war, um hier das College zu besuchen. Er winkte dem Pförtner von weitem zu, der Luke mit einem leicht missbilligenden Blick ansah.

»Wie viele Kilometer?«, fragte der Pförtner.

»Nur drei.«

»Nur drei? Setz deinen faulen Arsch in Bewegung.« Der Pförtner war ein eifrigerer Läufer als Luke.

»Ich war gestern lange auf.«

»Weshalb wohnst du überhaupt in der Innenstadt, wenn du nie um die Häuser ziehst?«

»Woher weißt du denn, dass ich’s nicht mache?«, erwiderte Luke mit einem angedeuteten Lächeln.

»In der Nachtschicht seh ich genau, wer gern einen draufmacht, wer im Warehouse District oder in der Sixth Street war. Du kommst nie spät heim.«

»Ich bin momentan meistens im Internet.«

»Dann lass den Blödsinn«, entgegnete der Mann grinsend. »Das Leben ist zu kurz für so was.«

Der Fahrstuhl kam unten an. »Ich werd sehen, dass ich das mit dem Nachtleben nachhole.«

»Aber nicht heute Abend. Dein Stiefvater wartet oben auf dich. Ist gerade vor ein paar Minuten gekommen.«

»Danke.« Die Fahrstuhltüren schlossen sich, und Luke drückte den Knopf für das neunte Stockwerk. Henry war aus Washington gekommen, und Luke war mit dem Projekt noch nicht fertig. Er atmete tief durch.

Die Fahrstuhltüren gingen auf, und er durchquerte den kurzen Flur zu seiner Wohnung. Die Tür stand einen Spalt offen; Henry hatte vergessen, sie zuzumachen. Typisch. Er drückte die Tür ganz auf und rief hinein: »Hallo, ich bin’s.« Luke schloss die Tür hinter sich und hörte bereits das Kratzen einer Feder über Papier, das Geräusch, das er schon immer mit Henry verbunden hatte.

Henry saß am Esszimmertisch, sein Gepäck neben ihm am Boden, und schrieb auf einen gelben Block, während er ein dickes Buch aufgeschlagen vor sich liegen hatte. Luke wusste, dass es nicht ratsam war, Henry zu stören, wenn er nachdachte, und Henrys Gedanken konnten quälend lang sein. Henry hob eine Hand ein wenig vom Tisch, während er schrieb, und bat um etwas Geduld, und so ging Luke in die Küche und holte sich eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank. Er nahm einen kräftigen Schluck und lauschte Henrys Feder, während er die wunderbare Aussicht auf den See und den grünen Zilker Park dahinter genoss.

»Sorry, Luke«, sagte Henry mit einem entschuldigenden Lächeln. »Ich arbeite an einem Dutzend Positionspapieren gleichzeitig, und meine Ideen sprießen wie Unkraut.«

»Das sind zu viele.«

»Ich glaube, dass große Veränderungen in der Luft liegen. Wie war das Joggen?« Henry sah von seinen Papieren auf. Er war Anfang fünfzig, schlank und hatte leicht zerzaustes Haar, weil er sich mit den Fingern beim Sprechen ständig durch die Haare fuhr; dazu passte sein etwas zerknitterter Anzug. Henry achtete nicht übermäßig auf sein Äußeres, wenn er verreiste.

»In diesen Tagen schwitze ich eigentlich nur am Computer«, sagte Luke und trat an den Tisch. Henry stand auf und umarmte ihn etwas linkisch.

»Geh erst mal duschen, dann lade ich dich zu einem anständigen Essen ein. Du hast absolut nichts Essbares im Kühlschrank.« Er lehnte sich zurück und musterte seinen Stiefsohn. »Du bist blass und dünn, und du solltest dich rasieren. Ich hab dir einfach zu viel Arbeit zugemutet.«

»Ich wollte das Forschungsprojekt so gut wie möglich machen. Aber ich fürchte, ich kann dir nicht liefern, was du brauchst.«

Henry ließ sich auf seinen Sessel sinken und setzte die Brille wieder auf. Seine Nase war leicht gekrümmt - er hatte Luke oft erzählt, er habe sich die Nase bei einer Handgreiflichkeit in einer Bar gebrochen, doch Luke wusste, dass Henry noch nie eine Bar von innen gesehen hatte. »Die Informationen, die du mir geschickt hast, waren wirklich sehr … überzeugend.«

»Ich fürchte, das alles ist nur das wirre Gerede von irgendwelchen gehässigen Verlierertypen.«

»Aber man weiß nie, ob aus dem wirren Gerede nicht mehr werden kann. Etwas Gefährliches.«

»Wenn Leute im Internet ihre verrückten Ideen verbreiten, dann hilft das nicht unbedingt dabei, Extremisten zu finden und aufzuhalten, bevor sie gewalttätig werden.«

»Das lass ruhig mich beurteilen.«

Luke trank seine Wasserflasche aus. »Ich würde gern wissen, wer dein Klient ist. Ich will wissen, wer potenzielle Extremisten im Internet sucht.«

Henry faltete das Papier zusammen, an dem er geschrieben hatte, steckte es ein und klappte das Buch zu. Der Titel des Buches lautete: Die Psychologie von Extremisten. Henrys eigenes Meisterwerk; er hatte es nach dem Anschlag von Timothy McVeigh geschrieben und war damit auf wenig Resonanz gestoßen, bis 9/11 alles auf den Kopf stellte und seine Theorien über die Geisteshaltung von Terroristen Anklang fanden. Nachdem er eine Reihe von Professuren in verschiedenen Teilen der Welt innehatte und sich - so wie einst Lukes Vater - als eine Art fahrender Gelehrter betätigte, hatte er letztes Jahr in Washington einen kleinen, aber erfolgreichen Thinktank ins Leben gerufen, unter dem Namen The Shawcross Group. Sie forschten und schrieben über die Rolle der Psychologie in der Politik, im Terrorismus, im Extremismus und im internationalen Verbrechen. Seine Klienten waren die absoluten Macher in Washington, London, Paris und überall auf der Welt - Entscheidungsträger in Regierungen und multinationalen Konzernen, die ihre Aktivitäten vor der Bedrohung durch Terrorismus und Extremismus schützen wollten.

»Das kann ich dir nicht sagen. Nicht jetzt. Tut mir leid.«

»Ich glaube einfach … wir sollten diese Informationen der Polizei übergeben. Oder dein Klient sollte es tun.«

»Hast du irgendwelche Hinweise auf tatsächliche kriminelle Aktivitäten gefunden?«, fragte Henry und nahm seine Drahtgestellbrille ab.

»Äh … nein.«

»Aber du hast ein Potenzial für kriminelle Aktivitäten entdeckt?«

»Sieh dir einfach selbst an, was es von der Night Road Neues gibt.«

Luke setzte sich an seinen Computer.

Er hatte eine Liste von über hundert Webseiten, Diskussionsgruppen und Online-Foren, die er regelmäßig studierte. Hier versuchte er mit Leuten ins Gespräch zu kommen, die glaubten, dass sich die Probleme der Welt nur noch mit extremen Maßnahmen oder gar mit Gewalt lösen ließen. Auf dem Bildschirm öffnete sich ein Fenster, das die Reaktionen auf seine jüngsten Kommentare anzeigte. Seine Benutzernamen und Passwörter hatte er in einer Textdatei auf seinem Mac gespeichert, weil er sie sich nicht alle merken konnte. Er loggte sich in die erste Online-Diskussionsgruppe ein, deren Themen von einer Einwanderungsreform bis zu einer Privatisierung der Rentenversicherung reichten. Die Beiträge waren meistens rechtsextrem, und so hatten sich seit gestern zahlreiche Reaktionen auf seine gemäßigten Kommentare angehäuft. Luke sah sie rasch durch; die Schreiber waren sich im Großen und Ganzen einig, doch sie schürten ihren Zorn gegenseitig. Luke schrieb unter dem Pseudonym MrEagle und vertrat eine viel gemäßigtere Position zur Einwanderungsfrage. Es dauerte nicht lange, bis die wütenden Kommentare eintrafen, die er dann sammelte und studierte. Er postete auch unter anderen Namen und stimmte jenen zu, die die ursprünglichen Beiträge angegriffen hatten, um zu sehen, ob sie an Gewalt als möglicher Problemlösung interessiert waren.

Manchmal ignorierten sie seine Anstöße, aber manchmal stimmten sie ihm zu, dass Gewalt die einzig mögliche Konsequenz sei.

Luke wechselte zu einem anderen Forum, einer weit links stehenden Diskussionsgruppe. Seine besonnenen Kommentare, die er letzte Nacht über die Rolle von privaten Sicherheitsfirmen in Krisengebieten abgegeben hatte, waren offensichtlich auf breite Ablehnung gestoßen; die Palette reichte von scharfer Kritik bis zu blanker Wut, die förmlich aus dem Bildschirm hervorflammte.

»Die Night Road?«, fragte Henry. »Ach ja. Dein Spitzname für diese Leute.«

Luke verwendete den Namen schon seit Wochen, doch es sah dem zerstreuten Henry wieder einmal ähnlich, dass er ihn vergessen hatte. Henry war in den letzten Tagen viel gereist und litt offenbar noch unter dem Jetlag. »Ich habe sie zuerst die Angry Bitters genannt, aber das klang mir zu sehr nach einer Punkband. Irgendwann habe ich geträumt, dass mich ein wütender Mob von Extremisten aller Richtungen auf einer langen Straße in die endlose Nacht verfolgt. Seitdem nenne ich sie die Night Road.«

»Die Night Road. Richtig. Ziemlich düsterer Name.« Henry hatte einen seltsamen Ausdruck im Gesicht, so als wäre hinter seinen Augen plötzlich ein Licht erloschen. Dann lächelte er.

»Heute haben sie, wie man sieht, meine Männlichkeit, meinen Patriotismus und meine Intelligenz ernsthaft infrage gestellt.« Luke zuckte die Achseln und lächelte. »Jetzt muss ich diejenigen, denen ich scheinbar zustimme, zum Reden bringen, um zu sehen, ob sie wirklich Gewalt befürworten.«

»Ganz der Unruhestifter, wie immer«, bemerkte Henry mit einem Lächeln. »Dann bekommst du also eine Menge Reaktionen.«

»Fünfzig Prozent mehr als noch im November, als ich damit angefangen habe. Ich glaube, das macht die Anonymität im Netz; diese Leute halten sich nicht zurück mit ihren Ansichten, und sie suchen nach Bestätigung durch andere. Die Wut über das, was sie als Ungerechtigkeit empfinden, schaukelt sich immer weiter auf.«

»Wie viel hast du schon gesammelt?«

Luke blickte auf den Bildschirm. Die interessantesten und extremsten Beiträge wurden in eine Datenbank kopiert. »In den vergangenen vier Monaten sind fast zehntausend Kommentare zusammengekommen, von etwa sechstausend Personen.«

»Wow.«

»Das ist schon komisch. Ich fühle mich wie ein Bulle, der sich als dreizehnjähriges Mädchen tarnt, um alte Perverslinge anzulocken. Nur dass ich den nächsten Timothy McVeigh aus der Reserve locken will, oder den nächsten Terror-Bomber von Madrid oder den nächsten Möchtegern-Al-Kaida-Kämpfer hier in Amerika.«

»Glaubst du wirklich, einige darunter sind so gefährlich?«

»Sieh dir mal die jüngsten Wortmeldungen an.« Er öffnete einen heutigen Beitrag aus der Datenbank. »Es ist keine Überraschung, dass viele davon gegen die Regierung eingestellt sind.«

Fangen wir ganz neu an. Wenn man diese Richter nicht loswird, weil sie auf Lebenszeit ernannt sind, dann muss man ihre Lebenszeit beenden; bringt sie alle um.

»Okay, vielleicht macht der Typ einfach nur seinem Ärger Luft, vielleicht ist er harmlos. Es ist das erste Mal, dass er sich hier zu Wort meldet - ich muss abwarten, ob er so weitermacht. Wenn ja, dann sollte man ihn auf jeden Fall im Auge behalten.«

Henry rieb sich die Lippe. »Versuch ihn stärker aus der Reserve zu locken. Mal sehen, was er sonst noch sagt.«

»Hier ist ein Beitrag von einem Kerl, mit dem ich mich schon länger austausche«, fuhr Luke fort. »ChicagoChris. Er mischt bei verschiedenen Diskussionsgruppen für Anarchisten mit …«

»Organisierte Anarchisten. Das gefällt mir«, meinte Henry.

»… und er schreibt besonders gern über Öko-Terrorismus. « Luke drückte eine Taste, worauf eine ganze Reihe von Kommentaren erschien, die ChicagoChris in den letzten paar Tagen verfasst hatte:

Brennt jedes protzige McMansion nieder, das ist schon mal ein Anfang. Ein ordentlicher Anschlag auf eine eingezäunte Wohnsiedlung wäre ein Signal. Bringt keine Leute um, warnt sie vorher, aber legt ihre Häuser in Schutt und Asche. Sabotiert die Baumaschinen. Tut was, um die Erde zu retten.

Leute, die die Erde zerstören, haben es nicht besser verdient.

Unsere Umwelt zu vernichten, ist das schlimmste Verbrechen, das je verübt wurde. Ich klage vor allem die Öl- und Baufirmen an. Ich kenne diese Typen, ich weiß, wie sie sind, wenn sie sich unbeobachtet fühlen. Tötet sie, tötet sie alle, dann würde sich was ändern. Veränderung liegt in der Luft, das spüre ich. Und sie kommt schnell. Ich will dabei sein, wenn der Sturm der Veränderung das Alte wegfegt.

»Wirklich ein Herzchen«, bemerkte Henry.

»Und er meint es genau so, wie er es sagt. Er schreibt mir oft in diesen Gruppen. Ich bin momentan sein bester Online-Freund. Und er ist nicht bloß verrückt, Henry, er ist entschlossen. Das macht die Sache beängstigend.«

»Du hast in deinem Bericht vom letzten Monat geschrieben, dass er zu denen gehört, die am ehesten zur Gewalt greifen könnten.«

»Ja, er ist recht vielversprechend«, sagte Luke und verzog das Gesicht. »Aber durchgeknallt.«

»Die Verrückten interessieren mich nicht. Mich interessieren die mit absolut festen Überzeugungen. Da liegt ein großer Unterschied.«

»Ich kann diese Leute schwer einschätzen, ich kann nur ihre Kommentare sammeln. Ich hoffe, es ist genug Material für deine Forschungsarbeit.« Es ermüdete ihn, so viel Hass zu sehen. »Für deinen Klienten.«

Henry hörte die hartnäckige Frage in Lukes Stimme. »Wie gesagt, ich muss meinen Klienten vertraulich behandeln.«

»Lass mich raten. Es ist die Regierung. Sie wollen diese Leute im Auge behalten und sich vergewissern, dass das alles nur heiße Luft ist und sie nicht anfangen, Waffen zu kaufen oder Bomben in Bussen zu legen oder Attentate auf Politiker durchzuführen.«

»Ich kann es nicht sagen. Nur so viel: Mein Klient wird mit deiner Arbeit sehr zufrieden sein.«

»Es überrascht mich, dass du mir nicht vertraust. Das hast du doch immer getan.«

»Und ich werde es auch immer tun. Aber dem Klienten war das besonders wichtig. Wenn du ganz offiziell für mich arbeiten würdest und auf meiner Gehaltsliste stehen würdest, dann vielleicht …« Henry zuckte die Achseln mit einem angedeuteten Lächeln auf den Lippen.

»Ich bin nicht der Typ, der in einem Thinktank arbeitet.«

»Bitte. Wir sind Forscher, wir tragen nur etwas bessere Anzüge«, sagte Henry. »Oder ist es so, dass du selbst eine Arbeit mit diesem Material schreiben willst? Vielleicht deine Dissertation.«

Luke nickte. »Das wäre schon interessant. Aber ich respektiere es, dass du mich für dieses Projekt engagiert hast. Es ist dein Material, nicht meins.«

»Luke. Ich verstehe ja, wieso du diese Leute analysieren willst, die am liebsten jedes Problem gewaltsam beseitigen würden.« Einige Augenblicke herrschte peinliches Schweigen zwischen ihnen. »Aber die Frage, warum Gewalt passiert, ist ein Rätsel, das niemand je lösen wird. Und es bringt dir deinen Vater auch nicht zurück.« Henry räusperte sich und sah das Bild von Luke und seinem Vater an. Er kniff die Lippen zusammen und beugte den Kopf ein wenig, wie unter einer Last.

Henry war es gewohnt, Vorträge zu halten, und seine Phrasen mochten an einem Rednerpult zur Geltung kommen, aber nicht an einem Esstisch. Er hatte so viel Zeit mit seinen Büchern verbracht und seine Familie so spät im Leben gefunden, dass Luke sich an die gut gemeinten, leider etwas platten Sprüche seines Stiefvaters gewöhnt hatte. »Ich weiß. Ich hoffe nur, dass diese Forschungsarbeit dazu beiträgt, dass das nächste Arschloch gefunden wird, das um irgendeiner Sache willen unschuldige Leute umbringen will.« Luke sah Henry nicht an - und auch nicht das Foto von seinem Vater, das einzige Bild auf dem Kaminsims. Es zeigte Warren Dantry und den siebenjährigen Luke mit einem tropfnassen Barsch, den sie gerade in einem See in Virginia gefangen hatten. Luke erinnerte sich noch an den Geruch des Fisches, an den Duft der Kiefern, an die warme Sonne auf seiner Haut, an das leise Lachen seines Vaters. Ein glücklicher Augenblick an einem der seltenen Tage, die er mit seinem Dad verbracht hatte, lange bevor das Böse in Gestalt eines kaltblütigen Flugzeugmechanikers namens Ace Beere ihm seinen Vater für immer wegnahm. Und seither versuchte Luke fast zwanghaft, dieses Böse zu verstehen.

Er hatte Ace Beeres wirren Abschiedsbrief gelesen, den der Mann im Hangar des Flughafens hinterlassen hatte, nachdem er Lukes Vater und einige seiner Kollegen getötet hatte - und diese Zeilen bestärkten Luke in seinem Wunsch, die Psychologie des Gewalttäters zu verstehen. Ich habe es getan, weil Gott mir gesagt hat, dass ich es tun muss, weil es der einzige Weg ist, meinen Stolz wiederzugewinnen und mich gegen meinen Arbeitgeber zu wehren, und ich musste eine Maschine aussuchen, die es treffen sollte, und da waren lauter Professoren an Bord, also nutzlos für die Gesellschaft, und niemand wird sie vermissen. In dieser Tonart ging es weiter, doch irgendwo in dem langen Brief musste der Keim einer Antwort verborgen liegen, ein triftiger Grund für diesen Wahnsinn. Luke hatte ihn nicht gefunden.

»Sag mir eins«, begann Luke erneut. »Dein Klient. Wer immer es ist, er will jedenfalls potenzielle Terroristen finden, bevor sie von der Absicht zur Tat schreiten, nicht wahr? Das ist nicht bloß ein harmloses Projekt zur Erstellung von möglichen Täterprofilen, oder?«

»Luke. Terroristen aufzuspüren ist weit mehr, als die Kommentare von unzufriedenen, frustrierten Leuten in InternetForen zu sammeln.«

»Aber wir wissen doch, dass viele Extremisten wirklich über das Internet zueinanderkommen. Wenn wir sie herauspicken und sie von ihrem Vorhaben abbringen könnten, bevor sie etwas unternehmen, wenn wir es schaffen, dass der Schritt zur Gewalt für sie unattraktiv oder unmöglich wird …« Luke stand vom Computer auf und trat ans Fenster. »Jeder dieser Typen mag harmlos sein, vielleicht aber auch eine tickende Zeitbombe. Zehntausend Kommentare, Hunderte von Leuten, aber ich kann nicht beweisen, dass irgendeiner von ihnen wirklich eines Tages Terrorist wird. Ich finde, man sollte jetzt versuchen, sie davon zu überzeugen, dass Gewalt doch keine Lösung ist.«

»Du hast tolle Arbeit geleistet, und mein Klient wird das Material studieren. Man kann nie wissen, vielleicht hast du wirklich den nächsten Timothy McVeigh gefunden, oder den Nächsten, der Anthrax in den Kongress schicken würde oder der sich für Al-Kaida hält. Aber du hast so viel Zeit investiert; ich fürchte langsam, dass das ein bisschen ungesund wird.«

»Nein. Ich will das Projekt zu Ende bringen. Aber …«

»Aber was?«

»Die Mail-Accounts, die ich einrichten musste - diese EMails zeigen, dass diese Leute alle denken, ich würde mich an ihrem Kampf beteiligen … Was ist, wenn die mich finden? Obwohl ich von verschiedenen Adressen aus schreibe und jede Menge falsche Namen benutze. Jemand könnte mich aufspüren, wenn er’s wirklich will.«

»Aber diese Leute sind auf der anderen Seite des Bildschirms, in ihrem Märchenland.« Henry tippte auf den Monitor. »Du lebst nicht wirklich in einer gefährlichen Welt.«

»Wahrscheinlich nicht.« Jedenfalls nicht mehr. Er hatte nie mit Henry über die Zeit gesprochen, nachdem sein Vater gestorben war, als Luke von zu Hause weglief und zwei Monate auf der Straße lebte. Es hätte keinen Sinn gehabt; das war eine dunkle Stelle in seinem Leben, hinter der er längst die Tür zugemacht hatte.

»Kannst du mich morgen zum Flughafen bringen? Meine Maschine geht am Nachmittag. Ich habe den ganzen Vormittag irgendwelche Sitzungen an der Universität.« Es war, als hätte sein Stiefvater gar nichts von den Befürchtungen mitbekommen, die er gerade geäußert hatte. Henry, dachte er, war längst mit seiner nächsten Idee beschäftigt.

»Sicher.« Eine Antwort auf einen von Lukes Kommentaren erschien auf dem Bildschirm: Du hast verdammt Recht, wir werden nen Rassenkrieg haben in diesem Land. Diese Leute, die wir hier nicht haben wolln, die müssen raus. Wenn ein paar umkommen, werden die andern umso schneller abhaun. Vielleicht können wir zwei uns mal treffen und quatschen. Ich könnt sehen, ob du’s ernst meinst oder nicht.

Henry las die Botschaft. »Du legst deine Köder geschickt aus, Luke. Sehr geschickt. Aber hör mir zu.« Und Luke dachte nicht ohne Zuneigung: Jetzt versucht Henry wieder mal, ein Dad zu sein. Gleich legt er dir die Hand auf die Schulter … genau. Und jetzt kommt der gut gemeinte Rat. »Luke. Ich hasse Gefühlsduselei. Aber …«

»Ich weiß. Ich bin der einzige nahe Angehörige, den du hast.« Luke hielt inne. »Klingt wie eine Grußkarte von der Shawcross Group.«

»Also wirklich, Luke«, sagte Henry vorwurfsvoll, doch er lächelte dabei, was selten genug vorkam. »Als ich deine Mom geheiratet habe, da hab ich ihr versprochen, dass ich mich um dich kümmern würde, sollte ihr irgendwas zustoßen. Für mich war das ein feierliches Versprechen.«

Seine Mutter. Luke ließ die Fotos von ihr jedes Mal verschwinden, wenn er wusste, dass Henry kam; es war einfach noch zu schmerzhaft für Henry. Der Autounfall war erst ein Jahr her.

»Henry, behandle mich nicht wie ein Kind. Es ist nicht nötig, dass du dich um mich kümmerst.«

»Gewohnheiten wird man nicht so leicht los.« Er räusperte sich, so als wollte er jetzt einen Vortrag halten. Es schien ihm schwerzufallen, Luke anzusehen. »Außer dir ist der Thinktank mein Leben. Komm und arbeite für mich. Ich würde dir den Thinktank gern eines Tages übergeben.« Die letzten Worte kamen fast hastig.

»Henry, wow. Ich weiß nicht, was ich sagen soll.« Er war gerührt und fühlte sich geehrt durch das Angebot. Henry war schon ein schrulliger Kerl; er steckte seine ganze Energie in seine Forschungen, er dachte endlos über die politischen Trends in der Welt nach, saß stunden- und tagelang über seinen Büchern, doch er war der einzige nahe Verwandte, den Luke hatte. Eine Welt ohne Familie war ein einsamer Ort, und Luke dachte sich, dass sie für Henry unerträglich einsam gewesen sein musste, bevor er Lukes Mutter geheiratet hatte. Er und sein Stiefvater hatten es nicht immer leicht miteinander gehabt, aber er zweifelte nicht daran, dass ihn Henry auf seine Weise liebte.

Auf dem Bildschirm erschien ein weiterer Beitrag: Stimmt genau, was wir in Amerika brauchen, ist eine schöne schmutzige Bombe, die im Beltway hochgeht und dort reinen Tisch macht, dann wird der Potomac zu einem Klo für den ganzen menschlichen Abfall in DC, und wir können neu anfangen. Noch ein Irrer, der beachtet werden wollte. Eine schöne schmutzige Bombe, im Gegensatz zu einer hässlichen schmutzigen Bombe. Diese Leute ließen ihm das Blut in den Adern gefrieren.

»Mein Gott«, sagte Henry entgeistert. »Das ist auch ein Grund, warum ich möchte, dass du für mich arbeitest. Du kannst etwas bewegen. Sag ja. Bitte, Luke. Bitte.«

Eine Bitte auszusprechen, passte nicht zu Henrys Art, und Luke war augenblicklich von Dankbarkeit erfüllt. »Ich werd mal drüber schlafen. Erst sehe ich mich heute Abend noch ein bisschen auf der Night Road um.«

»Alles klar. Ich muss ein paar Telefonate führen, dann gehen wir irgendwohin essen.« Sein Stiefvater klopfte ihm auf die Schulter und ging hinaus in das Gästezimmer der Wohnung.

Luke wandte sich wieder dem Computer zu und sah acht weitere scharfe Kommentare vor sich. Er lächelte über den Hass, der da aus den Zeilen triefte. Er gestand es sich nur ungern ein, aber es machte fast süchtig, Leute mit derart starken Überzeugungen anzustacheln. Er fragte sich, ob es ihm bei allen Sorgen, die ihm das Ganze bereitete, nicht doch schwerfallen würde, diese Arbeit eines Tages aufzugeben. Hinter der Maske des Internets war er ein Radikaler, ein Unruhestifter, ein Kerl, der keine Gefangenen nahm. Gar nicht der besonnene Akademiker, der auf seiner Tastatur herumtippte und sorgfältig überlegte, mit welchen Worten er welche beängstigenden Reaktionen auslösen konnte.

Luke ging ins Badezimmer und duschte erst einmal. Während er sich das Shampoo ins Haar einmassierte, dachte er an die Tausenden von Leuten, mit denen er zu tun hatte - die so zornig und verbittert waren, so zweifelsfern in ihrem Hass, dass sie keine moralischen Grundsätze mehr kannten. Das Web verband sie alle miteinander über die elektronischen Fäden, die das Land umspannten, und er hatte das ungute Gefühl, jederzeit von den Leuten, die er die Night Road nannte, aufgestöbert und als Schwindler entlarvt werden zu können.

Luke hasste Flughäfen. Er hatte seinen Vater zum letzten Mal vor zehn Jahren auf dem Dulles International Airport gesehen. Und immer, wenn er in die Weiträumigkeit eines Flughafengebäudes eintrat, dachte er an seinen Vater, wie er den Arm im dunklen Anzug zum Abschiedsgruß hob, während Lukes Kleider noch zerknittert waren von der Umarmung.

»Gute Reise, Dad«, hatte er gesagt.

Sein Vater war ein ansehnlicher Mann mit kurzgeschnittenem Bart, vollem grau meliertem Haar und durchdringenden blauen Augen. »Ich bin bald wieder zurück. Pass auf deine Mutter auf.«

»Mach ich.«

»Soll ich dir ein paar Fische mitbringen? In der Hosentasche?« Es war ein alter Scherz zwischen ihnen, nachdem Luke mit fünf Jahren einmal einen Flussbarsch gefangen und einfach eingesteckt hatte. Sie verbrannten seine Shorts, nachdem der Fisch einige Stunden in der Hosentasche gewesen war.

»Nein. Mom wäre ziemlich sauer.«

»Mom kauft dir einfach neue Kleider«, hatte seine Mutter mit einem Lächeln gesagt und seinen Vater am Arm berührt.

Dann hatte sein Vater ihm das Haar zerzaust. »Ich werde dich jede Sekunde vermissen.«

»Muss nicht sein«, meinte Luke. Damals war er vierzehn, und elterliche Zuneigung in der Öffentlichkeit fand er etwas peinlich. Er wollte zurück ins Auto und mit dem Computerspiel weitermachen, das ihn beschäftigte. Er zeigte seine Ungeduld, indem er seufzte und die Augen verdrehte.

»Wenn du mal ein Kind hast, dann weißt du, wie es ist, wenn man jemanden jede Sekunde vermisst.«

»Dann wird’s dich ja freuen, dass gerade ein Mädchen von mir schwanger geworden ist.«

»Ha, ha«, sagte sein Vater und machte ein betont überraschtes Gesicht.

»Stimmt gar nicht«, sagte Luke. »Zwei Mädchen.«

»Lustiger Kerl.« Sein Vater küsste ihn aufs Haar. »Sei ein braver Junge. Ich muss los, die anderen warten schon.« Dann noch ein rascher inniger Kuss für seine Mutter, und fort war er. Er flog mit den anderen Professoren auf einen Angeltrip nach North Carolina. Er kam nie zurück. Luke sah ihn nicht einmal mehr im Sarg, denn der Atlantik hielt die Leiche seines Vaters in seinen grauen Klauen fest. Luke war über den Strand gewandert, der der Absturzstelle des Flugzeugs am nächsten lag, und hatte sich gefragt, ob er durch das Rauschen der Brandung die sanfte Baritonstimme seines Vaters hören könnte. Ein verrückter Gedanke, aber nach der langen Dunkelheit der Trauer und den Wochen, in denen er sich als Ausreißer auf den Straßen herumtrieb, fand er es seltsam tröstlich, dem Ort nahe zu sein, an dem sein Vater gestorben war.

Sein Vater wurde für ihn zu einer fernen, wenn auch schmerzlichen Erinnerung, aus der nur wenige deutliche Momente herausragten - wie sie daheim in Virginia schwimmen gingen, wie er auf dem Campus der Georgetown University das Büro seines Vaters besuchte, wie sie zusammen ein Spiel der Redskins genossen, als Luke fünf war, wie sein Vater ihn auf die Schultern hob und ihm alle Sterne der verschiedenen Sternbilder nannte. Dieses Licht, sagte sein Dad mit seiner leisen Stimme, hat viele Menschenleben lang gebraucht, bis es zu uns kam. Für das Licht der Sterne spielen ein paar Jahre und ein paar Kilometer keine Rolle. Vergiss nie, Luke, dass alles seine Zeit braucht. Und dass man immer versuchen muss, das Ganze zu sehen, nicht nur einzelne Details.

Jetzt hätte er den Rat seines Vaters gebraucht. Er stand an einem Wendepunkt seines Lebens.

Luke stellte den BMW, den Henry ihm zum Studienabschluss geschenkt hatte, im Parkhaus auf der Ebene für Kurzzeitparker ab. Auf der Beifahrerseite sprang Henry aus dem Wagen. Seine Sitzungen hatten etwas länger gedauert, und sie waren spät dran. Luke holte Henrys kleine Reisetasche aus dem Kofferraum.

»Ich habe dir einen Ausdruck meines neuesten Berichts in die Tasche gesteckt, auch einen Ausdruck von der aktuellen Datenbank«, sagte Luke. »Du kannst den anderen Passagieren Angst machen, wenn du es laut liest. Dann haben alle was davon.«

»Wie hast du den Bericht genannt?«, fragte Henry lächelnd, während sie zum Ausgang des Parkhauses gingen.

»A Drive Down the Night Road.«

»Das klingt wie ein schlechtes Heavy-Rock-Album.«

»Ja, aber der Untertitel ist purer Jazz: Eine fortlaufende Analyse von Extremisten im Internet.«

Henry lachte. »Danke für deine ganze Arbeit, Luke. Dich zu sehen, war das Beste an meiner Reise; der Versuch, meine Kollegen von den realen Bedrohungen zu überzeugen, war weit weniger lustig.«

»Wollen Sie nicht auf dich hören?«

»Ich glaube, dass massive Anschläge kommen werden. Aber sie behandeln mich so, als würde ich sagen, der Himmel stürzt ein.« Henry konnte seinen Zorn nicht ganz beherrschen. Sie gingen auf das Hauptterminal des Flughafens von Austin zu; der Frühlingswind war kühl, doch die Sonne schien ihnen grell in die Augen. »Also. Was ist mit meinem Job-Angebot?«

»Falls ich annehme, dann wäre mein Job ganz offiziell … zu denken. Mom würde das lustig finden.«

»Deine Mutter wäre unglaublich stolz auf dich.« Wie immer, wenn sie von Lukes Mutter zu sprechen begannen, schwiegen sie erst einmal für einige Sekunden. »Sie wäre auch stolz, dass wir zwei zusammenarbeiten.« Sie warteten, bis ein Sicherheitsbeamter den Verkehr anhielt und sie über den Fußgängerübergang winkte. Henry nickte dem Mann höflich zu.

»Ich weiß nicht, ob mir da mein Psychologiestudium wirklich etwas nützen könnte. Aber es macht schon ein bisschen süchtig, mit diesen Irren Fangen zu spielen.«

»Die Gefahr macht süchtig«, meinte Henry. Luke glaubte, dass Henrys Vorstellung von Gefahr sich darauf beschränkte, in zweiter Reihe zu parken oder im Kasino fünf Dollar zu setzen. »Deine Forschungsarbeit ist jedenfalls wichtig.« Henry blieb vor dem Terminal stehen. Ein Stirnrunzeln trat auf sein scharf geschnittenes Gesicht. »Wir stehen vielleicht an einem Wendepunkt der Geschichte, Luke. Die Welt ist viel kleiner geworden, als wir es je für möglich gehalten hätten. Leute mit bestimmten … gewalttätigen Absichten haben es heute viel leichter, sich zu finden und zusammenzutun. Du könntest uns helfen, sie zu verstehen und zu bekämpfen.«

»Uns. Ich wüsste wirklich gern, wer dein Klient ist.«

»Nimm den Job an, dann wirst du’s erfahren.« Sie standen vor den Touchscreens zum Einchecken. Henry tippte seine Daten ein, und der Automat spuckte seine Bordkarte aus. Luke folgte ihm zu der Schlange von Leuten, die darauf warteten, durch die Sicherheitskontrolle zu gelangen.

»Ich will keinen …« Luke hielt inne.

»Was, mein Sohn?« Henry nannte ihn nicht oft »Sohn«. Nur wenn er um Luke besorgt war.

»Ich will keinen Job aus Mitleid oder Fürsorge. Nur weil du meiner Mutter etwas versprochen hast.«

»Das ist gut, denn Mitleid lehne ich ab. Du leistest hervorragende Arbeit für mich, Luke, indem du diese … äh … Night Road studierst, wie du sie so hübsch nennst. Aber ich würde dir niemals einen wichtigen Posten aus Mitleid anbieten. Dazu respektiere ich dich und meine Firma viel zu sehr.«

Na toll, dachte Luke, dein einziger naher Verwandter reicht dir einen Job auf dem Silbertablett, und du schaffst es, ihn zu beleidigen. »So habe ich es nicht gemeint. Ich weiß, dass es dir ernst ist.« Luke räusperte sich, und sein Magen machte einen nervösen Ruck. »Ja. Ich nehme den Job an.«

Eine überraschende Erleichterung leuchtete in Henrys Augen auf. »Damit bereitest du mir eine große Freude. Und ich bin sehr stolz. Dass wir zusammenarbeiten, also das ist … weißt du … richtig cool.«

Luke konnte sich ein Lächeln nicht verbeißen. Was für Henry normalerweise als cool galt, waren Arbeiten über politische Ökonomie oder Abhandlungen zur Geschichte des Terrorismus. Vielleicht würde ihre Zusammenarbeit ihre Beziehung ja einfacher machen … in gewisser Weise erwachsener. Henry würde ihn vielleicht nicht mehr als Kind sehen. »Du hast Recht. Es wird cool.«

Henry konnte seine Freude nur schlecht verbergen. »Ich rufe dich morgen an, dann regeln wir den Papierkram.«

»Danke, Henry.«

»Fahr nach Hause und schlaf dich aus. Halt dich für eine Weile von der Night Road fern. Geh öfter in die Sonne.«

»Ich werde es vermissen, den Baum zu schütteln und zuzusehen, wie die faulen Früchte runterfallen.«

»Du und ich, wir werden die Welt verändern.«

»Ganz schön großes Programm.«

»Wir können die Welt verändern. Vertrau mir.« Henry schüttelte ihm die Hand und umarmte ihn linkisch. Luke erwiderte die Umarmung. Dann drehte sich Henry um und stellte sich zur Sicherheitskontrolle an.

Luke ging hinaus in den strahlenden Nachmittag und weiter zum Parkhaus.

Wir werden die Welt verändern, hatte Henry gemeint. An Ehrgeiz mangelte es ihm nun wirklich nicht.

Luke blieb beim Eingang zum Parkhaus stehen und überlegte, wo er seinen BMW abgestellt hatte.

»Luke, hey, wie geht’s?« Ein kräftiger Arm legte sich um seine Schulter. Das Gesicht eines Mannes - etwa dreißig Jahre alt, braunes Haar und ein schiefes Lächeln auf den Lippen - tauchte plötzlich neben ihm auf. Luke wollte zurückweichen.

Ein Gegenstand aus Metall wurde gegen seinen Rücken gedrückt.

»Nicht schreien, Luke. Nicht weglaufen. Du hast eine großkalibrige Pistole im Rücken. Sei lieb, reiß dich zusammen und bleib ruhig, ja?« Der Mann hatte Luke nah zu sich gezogen, so dass er ihm ins Ohr flüstern konnte. Bekleidet war er mit einem teuren Nadelstreifenanzug und einer konservativen marineblauen Krawatte. Sein Gesicht war fleischig und ein wenig schwabbelig; er sah nicht aus wie jemand, der es gewohnt war, eine Waffe bei sich zu tragen. Luke roch seinen Pfefferminz-Atem und seinen nervösen Schweiß.

»Das ist nicht …«

Der Mann drückte ihm den Lauf noch fester in den Rücken. Luke verstummte sofort. Er vergaß fast zu atmen, während er die Pistole unter seiner Jacke an der Wirbelsäule spürte. Das konnte einfach nicht sein. Er glaubte zu träumen.

»Dein Wagen steht in Reihe H. Los, gehen wir. Und schön ruhig bleiben.«

»Nehmen Sie den Schlüssel.« Luke fand seine Stimme wieder. Er hielt ihm die Schlüssel des BMWs mit zitternder Hand hin. Panik stieg in ihm hoch. Das war es doch, was man in einer solchen Situation tun sollte: Man überließ ihnen das Auto. Ein Auto konnte man ersetzen.

»Nein, den Schlüssel behältst du, Luke. Du steuerst.«

»Was wollen Sie …«

»Wir fahren ein bisschen, zu verschiedenen Leuten.« Er lenkte Luke zu Reihe H. »Alles wird gut.«

Eine Familie, junge Eltern mit zwei Töchtern, vielleicht vier und sechs Jahre alt, kamen ihnen von einem Minivan entgegen. Das jüngere Mädchen sang laut, wenn auch falsch, und tanzte zwischen den Autos hindurch.

»Ich schlag dir einen Deal vor«, zischte der Mann. »Wenn du schreist, wenn du wegrennst, dann erschieße ich alle vier. Wenn du brav bist, werden sie überleben.«

Das kann mir nicht wirklich passieren. Luke kniff die Lippen zusammen. Seine Haut prickelte vom Lauf der Pistole. Er versuchte, nicht in die Gesichter der Eltern zu sehen, während das jüngere Mädchen genüsslich und absichtlich falsch sang. Er ging einfach weiter.

Als sie nur noch eineinhalb Meter von der Familie entfernt waren, sagte der Mann mit der Waffe in ruhigem, sachlichem Ton: »Wenn wir wieder im Büro sind, müsstest du dir noch einmal die Konten ansehen …«

»Ja«, brachte Luke hervor. »Klar.« Alles in ihm wollte loslaufen. Aber die Familie. Großer Gott. Er konnte nicht ihr Leben in Gefahr bringen.

Das ältere Mädchen nahm etwas Abstand von ihrer Schwester, weil der falsche Gesang sie nervte, und sah Luke in die Augen.

Das Mädchen lächelte, und sie gingen vorbei. »Okay, Emma«, sagte die Mutter zur Jüngeren, »du hast jetzt genug gesungen. Mommy bekommt solche Kopfschmerzen, dass ich drei Tabletten brauche.«

»Gut gemacht«, zischte ihm der Mann ins Ohr. »Wir gehen zu deinem Auto. Wenn du dich wehrst oder schreist, erschieße ich den netten Daddy.« Luke hörte, wie der Mann schluckte.

»Das Auto gehört Ihnen, nehmen Sie’s, bitte …«

»Tu, was ich dir sage.« Er zwang Luke, von der Beifahrerseite in den BMW einzusteigen. Luke kletterte mühsam über den Schaltknüppel, die Pistole fest gegen den Rücken gepresst. Als er auf dem Fahrersitz saß, zog der Mann die Beifahrertür hinter sich zu.

»Was zum Teufel wollen Sie von mir? Bitte, lassen Sie mich gehen.«

»Fahr los. Wenn du irgendwie auffällst, erschieße ich zuerst dich und dann alle, die uns bemerken.« Er zückte ein Messer aus einem Halfter unter dem Jackett. Die Klinge sah furchtbar scharf aus. Luke spürte seine Kehle austrocknen. »Siehst du? Das ist schlimmer als eine Pistole. Ich kann dich verletzen, aber am Leben lassen und noch mehr verletzen. Starte den Motor.«

Luke befolgte die Aufforderung mit zittrigen Händen. Er sagte sich, dass er ruhig bleiben musste. Er dachte an jene langen Wochen, die er mit vierzehn Jahren ganz allein verbracht hatte, als er vor seiner Trauer weglief und sich vor der Polizei versteckt hielt, während er sich auf irgendwelchen Nebenstraßen herumtrieb und dann per Anhalter fuhr, um von Washington D. C. nach Cape Hatteras zu gelangen - zu jener Küste, vor der sein Vater irgendwo über dem Meer abgestürzt war. Er hatte auch damals mit Messern und Pistolen zu tun gehabt und war mit heiler Haut davongekommen. Er konnte auch diesmal davonkommen. Was zählte, war, den richtigen Moment abzuwarten.

»Fahr raus. Sag nichts zum Parkwächter.«

Luke setzte den Wagen zurück und fuhr aus dem Parkhaus. Er blinzelte, als sie ins grelle Sonnenlicht kamen. Zwei der Zahlstellen waren offen; mitten am Nachmittag hatte der Ansturm auf die Abendflüge noch nicht eingesetzt.

»Hier ist das Geld fürs Parken«, sagte der Mann. »Geht auf meine Rechnung.« Er hielt Luke einen Fünfdollarschein unter die Nase, und der Geldschein zitterte ganz leicht.

Er hat auch Angst, dachte Luke, eine Tatsache, die ihn keineswegs beruhigte. Ein nervöser Mann mit einer Pistole und einem Messer war noch beängstigender als ein eiskalter Kidnapper.

Luke schloss die Hand um das Geld und ließ das Fenster herunter.

»Ihr Parkticket, Sir?«, fragte der Parkwächter. Er war ein massig gebauter Bursche im College-Alter, mit dunklem Bürstenschnitt und einem breiten freundlichen Lächeln.

Luke griff in seine Jackentasche und spürte das Messer zwischen den Rippen, wo es der Parkwächter nicht sehen konnte. Er zog das Parkticket aus der Tasche und reichte es dem jungen Mann zusammen mit dem zerknüllten Fünfdollarschein.

Der Parkwächter gab ihm das Wechselgeld zurück. »Ist alles in Ordnung, Sir?«

Den meisten Leuten wäre absolut nichts aufgefallen. »Luftkrank. Ein unruhiger Flug«, hörte Luke sich antworten. Seine Stimme klang zittrig.

»Gute Besserung.« Die hölzerne Schranke ging hoch, und er fuhr los.

Das Messer bohrte sich durch sein Hemd in die Haut, er erschrak und wäre fast von der Straße abgekommen. »Luke, glaubst du vielleicht, ich bin blöd? Hast du versucht, ihn auf dich aufmerksam zu machen?«

Der Druck des Messers ließ wieder nach, und Luke spürte, wie ein wenig Blut an seiner Seite herunterrann. »Nein, ich hab doch getan, was Sie gesagt haben …«

»Du hast nur die Kurzparkgebühr bezahlt und jammerst dann über einen unruhigen Flug. Leute, die fliegen, parken ihren Wagen ein bisschen länger. Du wolltest, dass er sich später an dich erinnert, wenn er mit der Polizei spricht.«

Luke zuckte zusammen, dann richtete er seine Augen wieder auf die Straße. »Ich hab nicht gewusst, was ich sagen soll. Sie haben richtig zugestochen … sind Sie verrückt?«

»Ich schlag dir einen Deal vor.« Das war offenbar der Lieblingssatz des Kerls. »Wenn du Ärger machst, schlitz ich dir den Bauch auf, und du kannst dir deine eigenen Eingeweide ansehen. Hast du mich verstanden?«

»Ja. Verstanden.«

»Fahr vom Flughafen weg. Nach Osten, auf dem Highway 71.«

»Also, hören Sie, ich hab wirklich nicht gewusst, was ich sagen soll …«

»Stell dich nicht dumm. Damit machst du mich stinksauer.«

Luke fuhr auf den Highway 71 auf, der durch die Außenbezirke von Austin führte und weiter nach Houston. Er ordnete sich in den Verkehr ein. Das Messer verschwand von seiner Seite, dafür spürte er die Pistole wieder an den Rippen.

»Richtung Houston.«

Die Stadt war drei Autostunden entfernt; drei Stunden neben diesem Irren. Eine äußerst beunruhigende Vorstellung. Was wollte der Kerl? Er kennt deinen Namen. Er hat gewusst, wo du geparkt hast. »Houston … warum?«

»Das erfährst du dort. Wenn du versuchst, einen Unfall zu bauen, oder den Mutigen spielst und dich wehrst, dann bist du tot. Wenn du tust, was ich sage, wirst du’s überleben. Und jetzt halt endlich die Klappe und fahr.«

»Du bist verrückt, Mann. Bitte, lass mich gehen!« Verrückt. Das Wort war ihm trotz seiner Angst herausgeplatzt. Ein Typ, der ganz normal wirkte, aber offenbar eine eindeutige Mission der Gewalt verfolgte. Luke sah ihn erneut an.

»Ich bin nicht verrückt«, sagte der Mann, und Luke begriff, dass er’s wirklich nicht war. Da gab es keine Spur eines irren Glitzerns in seinen Augen. Er war einfach nur fest entschlossen in dem, was er vorhatte.

Bist du einer von ihnen?, dachte Luke. Einer von den Leuten, die ich aus der Reserve gelockt habe?

Die Night Road, dachte er, die Night Road hatte ihn eingeholt.

3

Der Highway 71 schlängelte sich zwischen den hohen Kiefern von Bastrop County hindurch, überquerte den Colorado River, der nach Südosten zum Golf von Mexiko floss. Die sanften Hügel des Landes gingen allmählich in die Küstenebene über. Der Verkehr war eher schwach.

Ich werde entführt. Erst jetzt wurde es ihm nach dem ersten Schock richtig bewusst. Bis morgen vermisste ihn sicher kein Mensch. Henry wollte ihn morgen anrufen - eine Ewigkeit, so kam es ihm jetzt vor. Niemand würde ihn erwarten oder ihn suchen. Dem Pförtner seines Wohnhauses mochte es auffallen, aber auch er würde sich nichts dabei denken, wenn er Luke nicht sah. Außerdem hatte er nicht jeden Tag Dienst. Vielleicht glaubt der Mann, dass ich doch einmal das Nachtleben erkunde.

Er fuhr schweigend dahin.

Luke wägte seine Möglichkeiten ab und versuchte seine Nerven zu beruhigen. Wenn er einfach anhielt und weglief, würde er mit einer Kugel im Rücken enden. Er verwarf auch die Idee, einen Unfall zu verursachen; wenn andere Fahrer anhielten, um zu helfen, würde er sie in Gefahr bringen. Gegen eine Pistole konnte man auch mit Muskelkraft nichts ausrichten. Er musste sich etwas einfallen lassen und mit dem Mann reden. Aber alles, was er über die Psychologie der Gewalt wusste, schien jetzt wie weggeblasen zu sein. Er konnte nur an das Messer und die Pistole denken.

»Spiel lieber nicht auf Risiko«, sagte der Mann. Er hatte nicht mehr gesprochen, seit er Luke befohlen hatte, nach Houston zu fahren. Vierzig Minuten bleierne Stille.

»Bitte?«

»Du überlegst, was du machen könntest. Wann sie dich vermissen werden. Wie lange es dauert, bis jemand bemerkt, dass du nicht dort bist, wo du sein solltest. Plan A ist, das zu tun, was ich sage. Du denkst über Plan B nach.«

»Das hab ich nicht.«

»Du wohnst allein in einer Wohnung in der Innenstadt. Du hast kein schlechtes Verhältnis zu deinen Nachbarn, aber nicht so eng, dass ihnen auffallen würde, dass du heute nicht zu Hause bist, oder auch morgen oder übermorgen. Es sind Frühjahrsferien; du hast keine Vorlesungen.«

»Sie wissen viel von mir.« Vielleicht, so dachte Luke, weil er zu den Leuten gehört, nach denen du gesucht hast. Er überlegte, wie oft sich Leute von der Night Road mit einer privaten Nachricht über einen seiner Online-Accounts an ihn gewandt hatten und ihn in lange Gespräche über ihre zwanghaften Ideen und Absichten verwickelt hatten. Er hatte sehr darauf geachtet, keine wirklichen Informationen preiszugeben. Aber dieser Mann hatte ihn trotzdem gefunden.

»Was wollen Sie von mir?«, fragte Luke mit etwas festerer Stimme.

»Ich will nur, dass du mit mir kommst. Mach keinen Ärger und dir passiert nichts.«

Lock ihn aus der Reserve, dachte sich Luke. So wie du es tun würdest, wenn er auf der anderen Seite des Computerbildschirms wäre. »Wenn ich verstehen könnte, was das hier werden soll …«

»Tust du aber nicht.«

»Haben wir schon mal miteinander gesprochen? Vielleicht online?«

Der Mann lachte leise. »Ich bin keins von deinen Forschungsobjekten.«

Er wusste eindeutig von der Night Road, zumindest wusste er, was Luke für Henry machte. »Mein Stiefvater wird mich anrufen, sobald er in New York ist.«

»Gib mir dein Handy.« Der Lauf der Pistole bohrte sich zwischen seine Rippen.

Luke zuckte wieder zusammen und zog sein Smartphone aus der Jackentasche. Der Mann nahm es und warf es auf den Autoboden. Er zertrat es mit dem Absatz seines schweren Schuhs. »Und schon haben wir Ruhe.«

Luke blickte auf das Radio. Darüber war eine Ruftaste für einen Servicedienst, den er anrufen konnte, wenn er eine Auskunft oder Hilfe brauchte. Doch dann fiel ihm ein, dass der Vertrag schon letzten Sommer ausgelaufen war und er ihn nicht verlängert hatte. Der Servicedienst war also nutzlos.

»Wenn Sie mich gehen lassen«, begann Luke erneut, »sage ich der Polizei nichts. Wir tun so, als wäre das gar nicht passiert. Ich hab Sie nie gesehen.«

»Daraus wird nichts, vergiss es«, erwiderte der Mann mit leiser, aber unruhiger Stimme. »Tut mir leid für dich, es ist nun mal passiert. Und ich werde es durchziehen.«

Ich werde es durchziehen. Luke dachte an all die leeren Seitenstraßen, die zwischen Austin und Houston lagen. An die Wälder. An all die Plätze, wo man eine Leiche verschwinden lassen konnte. Er zwang sich, ruhig zu bleiben.

»Das muss doch nicht sein«, versuchte er es erneut. »Wir sagen einfach … Sie lassen mich hier raus, und bis ich zu Fuß in der Stadt bin, sind Sie fast in Houston. Ich hab schon vergessen, wie Sie aussehen …«

»Es gibt nichts zu verhandeln.« Der Mann wischte sich die Lippe mit dem Finger ab.

»Glauben Sie mir, ich werde mich nicht an Sie erinnern. Ich denke sehr praktisch in solchen Dingen.«

»Wir sind an einem Punkt, wo es kein Zurück mehr gibt.«

»Nein. Sie können immer noch zurück.« Er wollte nicht, dass sich der Typ verzweifelter fühlte, als er es ohnehin schon war. »Sie haben immer noch die Wahl.«

»Du hast nicht besonders viel mitbekommen vom Leben, was?« Der Mann lachte nervös.

Luke schaffte es nicht, den Kerl genauer einzuschätzen; einmal wirkte er wie ein hartgesottener Verbrecher, der gezielt Gewalt einsetzte, dann wieder war er nervös und unruhig, wie jemand, der genau wusste, dass er sich aus dieser Sache besser herausgehalten hätte. »Sagen wir doch einfach, das Ganze war ein Fehler, ein Irrtum - aber das ist unwichtig. Ich bin überhaupt nicht nachtragend. Alles vergeben und vergessen. Lassen Sie mich einfach aussteigen.«

»Ich will ein bisschen nette Musik hören, und was ich noch will, ist, dass du endlich die Klappe hältst.« Der Mann fummelte am Radio herum und sprang von einem Sender zum nächsten, doch er fand nichts Passendes, und so drehte er wieder ab. »Ich hab gern die richtige Musik im Auto. Oder wenigstens Nachrichten. Nur gibt es heutzutage mehr und mehr schlechte Nachrichten - das haben wir aus der Welt gemacht, nichts als schlechte Nachrichten.«

Luke fuhr in gespenstischer Stille weiter. Der Mann starrte gedankenverloren aus dem Fenster. Doch die Pistole blieb an seiner Seite, und Luke musste sich immer wieder vorstellen, wie Blut und zerrissene Eingeweide in seinen Schoss quollen.

Er sah ein Schild, das die Ausfahrt nach Mirabeau anzeigte, einer kleinen Stadt zwischen Houston und Austin. Er erinnerte sich, dass da oft eine Radarfalle am östlichen Rand der Stadt war. Überschreite einfach das Tempolimit, dachte er sich, aber nicht so deutlich, dass es ihm auffällt. Zum ersten Mal in seinem Leben hoffte Luke, in eine Radarfalle zu tappen.

Rede mit ihm, dann achtet er nicht auf das, was du tust.

Doch bevor er etwas sagen konnte, klingelte das Handy des Mannes. Er zog es hervor und warf einen Blick auf das Display.

»Du bleibst ruhig«, sagte er und ließ Luke das Messer zwischen den Rippen spüren. Luke nickte.

»Ja?«, sagte der Mann ins Telefon.

Luke hörte eine Frauenstimme aus dem Handy. »Eric«, sagte sie, »hier ist Jane. Wie läuft es mit dem Projekt? Hast du schon deinen Mumm zusammengenommen und unseren Jungen geschnappt?« Sie sprach mit britischem Akzent. Luke stieg weiter aufs Gas und war nun sieben Stundenkilometer über der zulässigen Höchstgeschwindigkeit.

»Es … es ist alles unter Kontrolle. Ich kann jetzt wirklich nicht reden.«

»Sicher schwer für dich, zwei Dinge gleichzeitig zu tun«, sagte die Frau - Jane - mit einem boshaften Lachen. »Aber beeil dich, die Zeit wird knapp.«

Der Mann drückte auf den Lautstärkeregler an seinem Handy, so dass Luke Janes Stimme nur noch als fernes Murmeln hörte.

Eric. Sein Name ist Eric. Luke hielt die Augen auf die Straße gerichtet. Alles unter Kontrolle, hatte er gesagt. Diese Jane musste wissen, was Eric vorhatte und warum er es tat. Er beschleunigte erneut kaum merklich, und sie fuhren nun schon zehn Stundenkilometer zu schnell.

Eric konzentrierte sich ganz auf sein Telefongespräch und beachtete den Tachometer nicht, also drückte Luke weiter aufs Tempo. Fast fünfzehn Sachen über dem Limit. Achtzehn. Er überlegte, ob er noch höher gehen sollte. Nein. Er durfte nicht riskieren, dass Eric es bemerkte. Er umfasste das Lenkrad fester und fuhr weiter.

Eric hörte eine Weile zu, dann sagte er schließlich: »Ich melde mich, wenn der Rest erledigt ist, und ich hoffe, Sie halten Ihren Teil der Abmachung ein.«

Wenn der Rest erledigt ist. Ihren Teil der Abmachung. Was meinte Eric damit? Und warum war eine britische Frau an seiner Entführung beteiligt, wo er doch amerikanische Extremisten suchte? Er sah nicht hinüber, als Eric das Gespräch beendete, ohne sich von der Anruferin zu verabschieden.

Mirabeau erstreckte sich über mehrere Highway-Ausfahrten - der BMW brauste an einem McDonald’s vorbei, an einer Bäckerei plus Tankstelle, die tschechische Plunderteilchen anbot, und schließlich an einer Ausfahrt zum Geschäftsviertel der Innenstadt. Weit und breit kein Streifenwagen. Bitte, bitte, warte dort vorne, dachte Luke.

Eric schien weiter in Gedanken versunken und bemerkte nichts. Lassen wir’s so, dachte Luke. Provozieren wir ihn nur ein bisschen, damit er abgelenkt bleibt.

»War das Ihre Freundin?«

»Halt die Klappe, verdammt.«

»Ich wette, sie weiß nicht, dass Sie sich auf Carjacking eingelassen haben und unschuldige Leute bedrohen. Sie wäre richtig stolz.«

»Das ist kein Carjacking.«

»Ich hab immer gedacht, Entführer fahren selber. Sie sind ein lausiger Entführer, dass Sie mich das auch noch tun lassen.«

Eric starrte ihn an. »Willst du jetzt witzig sein?«

»Ja. Ich will die Stimmung ein bisschen aufheitern.« Luke riskierte die schlechte Imitation eines Lächelns. Wo zum Teufel steckte nur der Bulle, der sonst jedes Mal, wenn Luke hier unterwegs war, gewartet hatte, um seine Strafzettel zu verteilen? Er hätte am liebsten mit der Faust auf das Lenkrad gehämmert vor Zorn. Aber er musste Eric weiter ablenken, damit er nicht auf den Tachometer sah.

»Heute gibt’s überhaupt nichts zu lachen«, sagte Eric, und Luke hörte, wie angespannt seine Nerven waren. »Die Hölle, in der ich stecke, ist kein Witz!«

»Ach, Sie stecken in einer Hölle? Sie haben die Knarre«, schrie Luke zurück. Sie brausten unter einer Brücke hindurch, und auf der anderen Seite lauerte ein Streifenwagen der Polizei von Mirabeau wie eine Spinne in ihrem Netz.

Ja!, dachte Luke, und er dankte Jesus und dem Schutzheiligen der Autoraser. Er war gerettet.

Eric blickte in den Rückspiegel und sah das Blinklicht zum Leben erwachen. »Fahr langsamer!«, schrie er.

Luke gehorchte, doch es war zu spät. Der Streifenwagen fuhr schon auf den Highway auf.

»Oh, du verdammter Arsch!«, brüllte Eric.

»Tut mir leid. Sie haben mich nervös gemacht. Ich hab nicht darauf geachtet … soll ich anhalten?«

»Wenn ich diesen armen blöden Bullen erschießen muss, dann ist es deine Schuld!«, zischte Eric.

»Erschießen Sie niemanden. Sie wollen das doch gar nicht wirklich tun!«

»Es geht nicht anders! Du verstehst das nicht! Du hast keine Ahnung, was du anrichtest!« Eric zwang sich zur Ruhe und fügte hinzu: »Halt an und schweig.«

»Und wenn er die Pistole bemerkt?«

»Die verstecke ich.«

Luke dachte: Gut, dann werde ich nämlich schreien, so laut ich kann.

»Wenn du ein Wort sagst, das mir nicht gefällt, wenn du irgendwas anderes tust, als den Strafzettel zu nehmen und dich bei ihm zu bedanken, erschieße ich euch beide. Du bringst das Leben dieses Bullen unnötig in Gefahr, weil ich ihn wirklich töten würde, und wenn ich ihn töte, dann stirbst du auch. Ich habe immer einen Plan B, und das ist er. Und jetzt läuft dieser Bulle in eine Falle, die du ihm gestellt hast, du dummer herzloser Idiot«, sagte Eric, nun mit einer eiskalten Entschlossenheit in der Stimme.

»Herzlos? Du bist hier der verdammte Entführer!« Luke hielt an, und der Streifenwagen blieb hinter dem BMW stehen.

Luke spürte, wie Zorn in ihm hochstieg. Im Rückspiegel sah er den Officer aussteigen und nach vorne kommen.

»Hol deinen Führerschein und die Zulassung raus. Jetzt. Ich hab die Pistole griffbereit. Wenn du ihm ein Zeichen gibst, seid ihr beide tot.«

Luke nahm die Papiere zur Hand. Der Mut, auf den er gehofft hatte, falls es ihm gelang, die Aufmerksamkeit der Polizei auf sich zu ziehen, wollte sich nicht mehr einstellen. Er ließ das Fenster herunter, als der Polizist zur Fahrertür kam.

»Tut mir leid, Sir«, sagte Luke.

Der Officer war im mittleren Alter, groß gewachsen und kräftig. Er hatte diesen professionellen Gesichtsausdruck, der erkennen ließ, dass er jede erdenkliche Ausrede schon hundertmal gehört hatte. Auf seinem Namensschild stand Moncrief. »Sie haben nicht gerade schnell angehalten, Sir.«

»Ja, Sir, das stimmt.« Luke reichte dem Polizisten den Führerschein und die Zulassung.

»Meine Schuld, Officer«, warf Eric mit einem schiefen Lächeln ein. Er klang wie ein enttäuschter großer Bruder. »Ich hab ihn angeschrien, weil er zu schnell war - aber er ist momentan halt ein bisschen mitgenommen. Wir haben grade von einem Todesfall in der Familie erfahren, unsere Oma, und wir wollten schnell - ein bisschen zu schnell wahrscheinlich - nach Houston.«

»Das tut mir leid«, sagte der Officer mit echtem Mitgefühl in der Stimme. Trotzdem begann er den Strafzettel zu schreiben.

Luke beobachtete, wie der Kugelschreiber über das Papier glitt; die Hand des Polizisten war beschäftigt und weit weg von seiner Waffe. Die Chance war vertan. Luke umklammerte frustriert das Lenkrad. Wenn er jetzt um Hilfe rief, würde Eric Officer Moncrief erschießen, bevor der reagieren konnte. Er sah Eric an, auf dessen Gesicht der Hauch eines triumphierenden Lächelns erschien.

Officer Moncrief gab ihm den Strafzettel, und Luke seufzte. Er wollte HILFE auf die Linie schreiben, wo er unterschreiben musste, doch er spürte, dass Eric ihn beobachtete. Mitten in der Unterschrift hielt er kurz inne und hörte Eric ganz leise einatmen, so als könnte er jeden Moment die Pistole hervorziehen.

Er schrieb seinen Nachnamen und gab dem Polizisten den Block zurück.

»Fahren Sie ein bisschen langsamer weiter, Gentlemen. Wenn Sie schon einen Trauerfall haben, dann wollen Sie sicher nicht noch einen.«

»Da haben Sie Recht, Officer, danke«, sagte Eric.

»Ja«, sagte Luke. Es stimmte. Kaum hatte sich der Polizist umgedreht, um wieder zu seinem Streifenwagen zu gehen, kehrte die Pistole zu Lukes Hüfte zurück.

»Fahr los. Schön langsam. Tempolimit.«

Luke gehorchte, seine Hände zitterten am Lenkrad vor Wut auf sich selbst, weil er den Mut verloren hatte.

»Ich schlag dir einen Deal vor«, sagte Eric in das Schweigen, als sie Mirabeau hinter sich ließen.

»Deine verdammten Deals. Von deinen Deals hast nur du etwas.«

»Noch so ein Trick, und ich schieße dir den großen Zeh weg. Ich muss dich nicht in perfektem Zustand abliefern. Wir haben nicht viel Zeit.«

Abliefern, dachte Luke. Er war also jetzt eine Lieferung. Wer wollte ihn haben?

4

Houston.

Die Stadt erstreckte sich über die weite Küstenebene, eine scheinbar endlose Aneinanderreihung von Einkaufszentren, Bürogebäuden und Wohnsiedlungen - das alles verbunden durch die Nähte der Highways. Eine Dunstglocke ließ den Horizont verschwimmen. Es war eine Stadt der Autofahrer, der ständigen Bewegung und Dynamik. Jetzt, kurz vor dem Einsetzen der Nachmittags-Rushhour, strömte der Verkehr von Westen her stoßweise in die Stadt.

Die dahinkriechenden Autokolonnen gaben Luke neue Hoffnung. Er verfluchte sich immer noch selbst, weil er es nicht gewagt hatte, etwas zu unternehmen, als der Polizist aus Mirabeau ihm hätte helfen können. Aber er glaubte auch, dass sie dann wahrscheinlich beide ums Leben gekommen wären. In Erics Augen glühte eine verzweifelte Entschlossenheit.

Sie waren nun zum ersten Mal im dichteren Verkehr. Wenn der Wagen zum Stillstand kam, konnte er vielleicht einen Fluchtversuch starten. Eric würde wahrscheinlich wenig geneigt sein, vor so vielen Leuten auf ihn zu schießen. Vielleicht war auch ein stiller Hilferuf möglich, wenn ihn jemand ansah. Doch die Fahrer hielten den Blick auf die Straße gerichtet. Fremde, die durch Houston fuhren, wechselten keine Blicke.

»Das Messer will, dass du nach vorne schaust«, mahnte Eric.

»Das Messer will sicher nicht zustechen, wenn ich fahre, weil ich nämlich sonst einen Unfall baue. Aber verärgern wir das Messer nicht.«

»Schön ruhig. Heute Abend bist du wieder in Sicherheit.« Erics Stimme klang hohl. Er hatte Luke in der vergangenen Stunde jedes Mal aufgefordert zu schweigen, wenn Luke etwas gesagt hatte. »Bleib auf der mittleren Spur, bis wir zu den Ausfahrten in die Innenstadt kommen.«

Der Verkehr zog sich immer langsamer dahin. Eric packte Luke am Hemd, zusammen mit dem Sicherheitsgurt.

»Du denkst daran, abzuhauen. Und ich sag dir, ich erschieß dich.«

»Spar dir die Drohungen. Ich werd nichts mehr unternehmen.« Er wurde von Panik ergriffen, als er sich vorstellte, dass jemand beobachten könnte, wie Eric ihn bedrohte, ihm dann zu Hilfe eilte und damit alles noch schlimmer machte. Luke blickte auf den Wagen zu seiner Linken. Er sah eine Frau am Steuer eines Minivans und ein gelangweiltes Mädchen auf dem Beifahrersitz, das eine SMS ins Handy tippte. Zu seiner Rechten trommelte ein älterer Mann einen Rhythmus auf dem Lenkrad. Keiner von ihnen beachtete Luke, sie interessierten sich nur für das, was vor ihrer Windschutzscheibe passierte.

»Schon komisch, dass man so allein ist, obwohl Tausende Leute um einen herum sind. Wir wissen nicht, an wen wir uns wenden könnten, wer uns verstehen würde.« Eric lachte bitter. »Und darum gehört die Welt auch verflucht.«

»Dann sollten wir nicht noch einen Schritt weiter zur Hölle gehen. Bitte. Du bist doch kein übler Typ.«

»Du musst Angst vor mir haben, Luke.«

»Hab ich. Aber … du willst mir nichts tun. Das sehe ich. Du bist kein Verbrecher, du willst das alles gar nicht. Ich kann dir helfen, aus dem Schlamassel herauszukommen, in dem du vielleicht steckst.« Er musste Eric überzeugen, dass es nicht zu spät war, das Ganze zu beenden und ihn freizulassen.

»Du hilfst mir schon. Du weißt es nur noch nicht.« Eric biss die Zähne zusammen.

»Aber …«

»Es verändert einen, wenn man einmal das Gesetz bricht«, fügte Eric leise hinzu. »Ich kann nicht mehr zurück. Ich habe mich entschieden. Und ich will, dass du die Klappe hältst.«

Sie mussten sich an einem Stau vorbeikämpfen, der durch einen Unfall mit Blechschaden verursacht worden war, und als sie ins Herz der Stadt kamen, begann bereits der Abend zu dämmern. Eric wurde immer nervöser und sah ständig auf seine Uhr. Sein Gesicht glänzte vor Schweiß. Die City of Houston ragte mit ihren beleuchteten Türmen auf. Die Innenstadt hatte in den vergangenen Jahren einen Erneuerungsprozess erlebt: Aus alten verlassenen Hotels und Bürohäusern waren neue Firmengebäude, Hotels und Wohnhäuser hervorgegangen. Luke lenkte den BMW zwischen den Fußgängern hindurch - Büroangestellte, die zu einer Bushaltestelle oder Tiefgarage eilten oder eines der neuen Schickimicki-Lokale oder Restaurants aufsuchten. Für Luke war Houston immer eine Stadt voll unbändiger Energie und Dynamik gewesen, aber im Moment wünschte er sich nur, dass irgendjemand lang genug innehielt, um seine Notlage zu bemerken.

»Das wird gefährlich«, meinte Eric. Er beugte sich vor, so als würde er die Menge der Passanten nach einem Gesicht oder einer möglichen Bedrohung absuchen.

»Ach, jetzt wird’s gefährlich?«

»Bieg da vorn ab.«

Sie fuhren am Minute Maid Park vorbei, wo das Baseball-Team der Houston Astros spielte, dann weiter in eine Gegend, die noch nicht vom wirtschaftlichen Aufschwung der Innenstadt profitiert hatte. Die Häuser hier waren älter, die Geschäfte bescheidener. Der Asphalt war mit Schlaglöchern übersät, eine Folge der hohen Luftfeuchtigkeit.

Sie kamen zu einem kleinen Parkplatz. »Da rein«, forderte Eric ihn auf.

Luke tat es und parkte auf Erics Anweisung direkt an der Straße. Von hier aus konnten sie die Straße überblicken. Diese Bürgersteige waren nicht so voll mit Leuten, die nach Hause oder zu irgendeiner Abendunterhaltung wollten. Luke sah ein altes Paar; die beiden schlenderten langsam mit ihren Einkaufstüten dahin; eine junge Frau eilte vorüber, während sie wild gestikulierend in ihr Handy plauderte; eine ältere Frau, stark geschminkt und für ihr Alter zu jugendlich angezogen, tauchte mit einem gezwungenen Lächeln auf. Weiter vorne an der Straße gab es eine kleine Bar, ein Obdachlosenheim, das von einer kirchlichen Wohltätigkeitsorganisation geführt wurde, eine Weinhandlung, einen Gebrauchtkleiderladen, ein Tex-Mex-Restaurant mit Neonschild draußen. Die Schaufenster wirkten abgenutzt und alt.

»Und jetzt?«, fragte Luke.

»Wir warten.«

»Worauf?« Würde jemand kommen, um sie zu treffen? Um Luke mitzunehmen? Das war vielleicht seine letzte Chance zur Flucht. Aber er konnte unmöglich aus dem Wagen springen, ohne dass Eric auf ihn schoss oder ihn mit dem Messer erwischte. »Was hast du vor?«

Eric sah erneut auf seine Uhr und zog nervös an seiner Lippe. »Alles wird gut. Vertrau mir.«

Zwanzig Minuten verstrichen; die Sonne ging unter, und mit der Nacht tauchten die Sterne am dunklen Himmel auf. Erics Pistole war da, wo sie schon die längste Zeit gewesen war - zwischen Lukes Rippen. Lukes Beine schmerzten nach dem langen Sitzen. Sein Magen knurrte vor Hunger, und er kämpfte gegen die Übelkeit an, die von der Angst kam. Er hatte bereits beschlossen, dass er, falls er kotzen musste, auf Erics verdammtes Gesicht zielen würde. Er würde kotzen und dann um sein Leben rennen. Ein wahrhaft heldenhafter Plan. Er fürchtete, langsam die Kontrolle über sich zu verlieren.

Er schloss die Augen und fragte sich, ob diese beginnende Gewissheit des nahenden Endes dasselbe Gefühl war, was sein Vater in den Momenten empfunden hatte, bevor er starb, falls Dad überhaupt mitbekommen hatte, dass das Flugzeug zur tödlichen Falle wurde.

Lukes Hand fand die Medaille unter seinem Hemd und schloss sich um sie. Er dachte an das Gespräch, das er mit seinem Vater geführt hatte, als seine Mutter im Schlafsack lag und schlief und er und sein Dad am ruhig flackernden Lagerfeuer saßen.

»Ich will dir das hier geben, mein Junge, trag es immer bei dir«, hatte sein Vater zu ihm gesagt. »Immer. Es wird dich vor Gefahren bewahren.«

»Dad. Im Ernst? Du bist doch gar nicht gläubig.« Sein Vater gehörte den Episkopalen an, aber er ging nicht in die Kirche, höchstens zu Ostern oder Weihnachten, wenn Lukes Mom darauf bestand.

»Im Schützenloch gibt es keine Atheisten, Luke«, hatte Warren Dantry geantwortet.

»Wir zelten hier, das ist kein Schützenloch«, erwiderte Luke. Er hob die Medaille an den Lichtschein des Feuers: ein Engel ohne Gesicht, mit kräftigen Flügeln, einem Schwert und einem Schild in der Hand.

»Der Erzengel Michael steht für Mut und Stärke und dafür, dass Ordnung und Vernunft über Chaos und Gewalt triumphieren. Er ist etwas Besonderes, weil er in der christlichen, der jüdischen und der islamischen Tradition vorkommt. Er ist ein Held für die ganze Welt - das Gute überwindet das Böse.«

»Das Böse. Wie Darth Vader?« Er erinnerte sich nicht mehr an die Geschichte vom heiligen Michael. Und welches Böse hatte er besiegt?

»Schlimmer als Darth Vader«, hatte sein Vater geantwortet. »Der heilige Michael wird dich beschützen, Luke. Wenn nicht jetzt, dann irgendwann einmal.«

»Beschützen wovor?«

»Vor allem Finsteren, das dir im Leben begegnet. Vielleicht bist du eines Tages gezwungen zu kämpfen, Luke. Dann denk an den Erzengel Michael. Denk an diese Stärke, und du weißt, dass du gewinnen kannst.«

»Köpfchen ist besser als Kraft, Dad.«

Sein Dad lächelte ihn an. »Ja. Aber zusammen sind sie unschlagbar.«

»Danke, Dad.« Luke mochte eigentlich überhaupt keinen Schmuck, er fand es ein doofes Geschenk und steckte es in die Tasche. Sein Vater sagte nichts mehr und stocherte mit einem Stock im Feuer.

Einen Monat später war sein Vater tot, und Luke trug die Medaille seitdem jeden Tag.

»Was machst du da?«, fragte Eric.

Luke öffnete die Augen. »Nichts.«

Eric drückte ihm die Pistole in die Seite, löste Lukes Finger von der Medaille und zog sie unter dem Hemd hervor. Eine runde Medaille, mit einem Engel, der ein Flammenschwert hielt. Die Flügel des Engels waren breit und kräftig, wie die eines Adlers.

»Was ist das?«, fragte Eric gereizt.

»Der heilige Michael. Der Erzengel. Das hat mir mein Dad geschenkt.«

»Du … du brauchst nicht zu beten. Es ist alles okay, wenn du tust, was ich dir sage.« Eric ließ die Medaille los, so als hätte sie ihn verbrannt; Luke steckte sie unter das Hemd zurück.

Eric richtete seinen Blick wieder auf die Straße. »Der heilige Michael. Das ist doch der, der Satan aus dem Himmel vertreibt und ihn in die Hölle stürzt, oder?«

»Ja«, antwortete Luke. »Wer hat dich in diese Hölle gestürzt, Eric?« Das war vielleicht seine letzte Chance, ihn zu überreden. Sie warteten, auf Gott weiß was, und Eric hatte Angst. Lukes trockene Kehle schmerzte, als er schluckte. »Die Frau am Telefon. Wer ist sie?«

»Halt den Mund.«

»Sie gibt dir Anweisungen.«

»Halt den Mund.«

»Sie hat dir befohlen, mich zu entführen. Warum?«

Erics Blick blieb auf die Straße gerichtet. »Hallo«, sagte er plötzlich. Luke folgte Erics Blick und sah ein Licht aufleuchten, als die Tür zum Obdachlosenheim zuging. Ein großer älterer Mann näherte sich dem Auto, sein wettergegerbtes Gesicht wurde von vorbeiziehenden Autoscheinwerfern und einer Straßenlaterne erleuchtet. Er trug die Uniform der Obdachlosen, einen schäbigen Mantel, und hatte ein Tuch um die fettigen Haare gebunden.

Sie warteten schweigend, während der Mann auf sie zukam.

»Starte den Wagen«, sagte Eric in energischem Ton, so als wären die Anstrengungen der vergangenen Stunden mit einem Schlag vergessen. »Fahr auf die Straße hinaus.«

»Warum?«

»Tu es einfach.«

Luke ließ den Motor an und bog in die Straße ein. Der Obdachlose war gut zehn Meter vor ihnen und ging auf der linken Straßenseite.

»Ich muss mir sicher sein«, sagte Eric zu sich selbst. »Bleib nah dran. Aber nicht zu nah.«

Luke hielt den BMW an einer roten Ampel an. Der Alte ging weiter, den Blick geradeaus auf den buckligen Bürgersteig gerichtet.

Die Ampel zeigte jetzt Grün.

»Fahr los«, befahl Eric.

Luke setzte den Wagen in Bewegung und schloss zu dem Mann auf dem Bürgersteig auf. Sie fuhren an ihm vorbei, und der Mann blickte auf.

»Noch einen Block, dann dreh um«, befahl Eric.

Luke wendete bei der nächsten Ampel, so dass nun das Beifahrerfenster näher bei dem Obdachlosen war. Eric studierte seine Beute.

»Er ist es«, sagte Eric. »Okay. Ganz ruhig, ganz ruhig.«

Luke war sich nicht sicher, ob Eric mit ihm sprach oder mit sich selbst.

Der Alte hob den Kopf und schlurfte weiter. Er wischte sich die Nase mit dem Handrücken ab. Ein anderer Mann wartete an der Straßenecke, gegen eine Ampel gelehnt, und drehte sich um, als sich der Penner und der BMW näherten. Der Mann an der Ecke - er trug eine Lederjacke mit einem bunten Adler auf dem Rücken, Jeans und eine schwere dunkle Sonnenbrille, obwohl es längst dunkel war - schien zu spüren, dass Ärger drohte; er drehte sich um und rannte so schnell er konnte in die Dunkelheit einer Gasse hinein. Luke sah nackte Angst in seinem breiten, von Narben gezeichneten Gesicht.

»Dieser Typ wollte mit dem Penner reden«, sagte Luke. Er wusste selbst nicht genau, warum er es laut aussprach, aber er hatte gesehen, wie ein erwartungsvolles Lächeln im Gesicht des Mannes erschienen und wieder verschwunden war. Luke hatte das Gefühl, dass sie bei irgendetwas störten - möglicherweise bei einem verabredeten Treffen. Der Obdachlose blieb stehen, als der Mann mit der Lederjacke davonlief.

Sie waren nun direkt neben dem Alten, der herübersah, als der BMW neben ihm anhielt und Eric das Fenster herunterließ.

Der Mann machte einen zögernden Schritt nach vorn ins Licht.

Dann drehte er sich um und eilte davon. Er ging entschlossen, die Hände in die Manteltaschen vergraben.

»Fahr ihm hinterher«, forderte Eric ihn auf und stieß Luke die Pistole zwischen die Rippen.

Der Obdachlose lief über die Straße und weiter auf den Parkplatz einer Bank. Das Gebäude wirkte neu, so als würde von hier aus die Wiederbelebung der Innenstadt auch in dieses Viertel hineinwachsen.

»Hol ihn ein. Ich muss mit ihm reden«, sagte Eric.

Der Mann lief auf die schmale Durchfahrtsspur zu, an deren Ende das schwache Leuchten eines Geldautomaten zu sehen war.

»Schneid ihm den Weg ab, lass ihn nicht entkommen«, sagte Eric.

Luke lenkte den BMW zwischen den Penner und das Gebäude und stieg auf die Bremse. Der Wagen stand so, dass die Beifahrerseite näher bei dem Alten war. Der Mann blieb abrupt stehen, dann machte er kehrt und lief in die andere Richtung.

Die Pistole verschwand von Lukes Rippen.

»Nein!«, rief er, doch Eric beugte sich bereits aus dem Fenster und drückte ab. Es knallte dreimal. Der Obdachlose stürzte und lag verkrümmt am Boden. Aus seinem Hinterkopf quoll Blut hervor.

Luke stürzte sich auf Erics Arm, auf die Waffe; er nahm den Fuß von der Bremse, und der BMW rollte mit einem Ruck am Geldautomaten vorbei. Eric hieb mit dem Ellbogen nach hinten, und Lukes Kopf knallte gegen das Fahrerfenster. Ein jäher Schmerz durchzuckte seine Nase und sein Gesicht. Die noch warme Pistole drückte sich an seinen Hals.

Eric hielt mit der anderen Hand sein Mobiltelefon hoch und knipste ein Foto von dem toten Mann. Er klappte das Handy zu und drückte die Pistole noch fester gegen Lukes Hals.

»Oh Gott, du hast ihn erschossen«, flüsterte Luke.

»Fahr los!«

Luke fuhr mit zitternden Händen, sein ganzer Körper war wie betäubt von dem Schock. Er lenkte den Wagen auf die Straße zurück. Die Pistole lag warm an seiner Haut. Großer Gott. Er hatte gerade einen Mord miterlebt. Angst schnürte ihm die Brust zu. Er wusste nicht genau, was er empfand - er wusste nur, dass er nicht sterben wollte.

»Und jetzt auf den Highway.« Erics Stimme brach. »Schnell.«

»W-welchen?« Als ob das noch wichtig wäre, dachte Luke. Eric hatte gerade einen Menschen ermordet, und Luke wusste, dass er der Nächste war.

»Fahr einfach auf einen Highway, weg von hier.« Eric klappte sein Mobiltelefon auf, und seine Hand zitterte, als er die Tasten mit dem Daumen drückte. Er stieß ein hartes, nervöses Lachen aus und hob das Handy ans Ohr.

»Es ist erledigt. Er ist tot. Ich habe Ihnen gerade den Beweis geschickt. Jetzt sagen Sie mir, wo sie steckt.«

Luke spürte Erics starren Blick auf seiner Haut. Er fuhr wie ein Roboter; er versuchte sich auf das Fahren zu konzentrieren. Wo sie steckt.

Eric klappte das Telefon zu. »Fahr auf den Highway 59, Richtung Nordosten.«

»Soll ich dich zum Nächsten fahren, den du umbringen willst?«

»Nein. Jetzt werden wir ein Leben retten.« Und wie ein alter Freund kehrte die Pistole an Lukes Rippen zurück.

5

Sie waren schon ein gutes Stück von der Stadt weg, weg von den Lichtern, von den Vororten und kleineren Ortschaften, in einer Gegend mit weiten Nadelwäldern. Luke musste dringend auf die Toilette, und der Hunger drückte ihm den Magen zusammen. Die Tankanzeige näherte sich dem roten Bereich.

»Wir müssen tanken«, sagte er.

»Du hältst an, wenn ich es dir sage.«

Zwei Minuten später kamen sie auf eine schmale Landstraße ohne jeden Verkehr. Die Kiefern zu beiden Seiten standen wie Wächter in der Landschaft.

»Fahr ein Stück die Straße hinunter«, befahl Eric.

Jetzt bringt er mich um. Aus irgendeinem Grund war ich ihm bisher nützlich, aber jetzt will er mich beseitigen. Die Angst stieg ihm in die Kehle.

»Stopp.«

Luke hielt an.

Eric zog den Zündschlüssel ab. »Steig aus. Langsam.«

Die letzten Bewegungen, die seine Muskeln ausführen würden. Luke gehorchte. Er hatte jetzt mehrere Stunden hinter dem Lenkrad gesessen, unbeweglich in seiner Angst. Die Nacht war still, die Sterne waren stumme Zeugen.

»Musst du pinkeln?«

»Ja.« Sollte das eine letzte Gefälligkeit sein? Was machte es noch aus?

»Geh auf die andere Seite des Wagens.« Er drückte Luke die Pistole zwischen die Schulterblätter.

Luke erleichterte sich. Als er fertig war, lenkte Eric ihn zum Kofferraum. Er öffnete den Deckel mit der Fernbedienung.

»Ich gebe dir eine Pause vom Fahren. Aber wenn ich auch nur einen Mucks aus dem Kofferraum höre, lege ich dich um. So viel Spaß wir auch zusammen hatten, ich werd mir einfach vorstellen, dass du der Typ bist, den ich erschossen hab - und peng.« Das Zittern war aus Erics Stimme verschwunden. Er hatte vorhin gesagt, dass es einen veränderte, wenn man einmal das Gesetz brach, und jetzt hatte er das oberste Gesetz des Menschen gebrochen. Er hatte ein Menschenleben ausgelöscht.

»Ich weiß.« Zitternd kletterte Luke in den Kofferraum. Der Deckel wurde zugeknallt. Dunkelheit. Der Motor sprang an. Die Reifen zischten leise auf dem Schotter, und das Auto setzte zurück und wendete.

Allein in der Enge des Kofferraums, streckte Luke die Beine aus, so weit es ging. Vielleicht bist du eines Tages gezwungen zu kämpfen, hatte sein Dad zu ihm gesagt. Heute war dieser Tag. Er musste sich irgendetwas überlegen.

Das Auto blieb stehen, und Luke öffnete die Augen in der Dunkelheit.

Er hörte Erics Flüstern beim Kofferraum. »Ich tanke jetzt. Kein Mucks von da drin, sonst erschieße ich den Typ in der Tankstelle.«

Luke drückte eine Faust gegen den Deckel.

»Es ist schon komisch … ich hab’s mir viel schwerer vorgestellt, diesen Mann zu erschießen. Dachte immer, es ist was Furchtbares, aber sobald ich zum ersten Mal abgedrückt hatte, war es gar nicht mehr so schlimm.« Er klang fast überrascht.

Ich muss dich aufhalten, dachte Luke. Ich kann es nicht zulassen, dass du noch mehr Leute umbringst. Der Zapfhahn klickte, als Eric ihn nach dem Tanken wieder einhängte.

Luke tastete in der Dunkelheit herum. Er brauchte eine Waffe. Er fühlte etwas Rundes - ein Starthilfekabel. Er suchte weiter, und seine Finger fanden einen Stapel Plastikboxen. Alte Musikkassetten. Nichts darunter. Er drehte sich um. Vor sich spürte er den Reservereifen. Da war auch Werkzeug zum Reifenwechseln, doch es lag unter dem Reifen, und er konnte es nicht herausziehen, solange der Kofferraum zu war.

Er streckte die Hand aus und griff wieder nach dem schweren Starthilfekabel mit den Kupferklemmen am Ende.

Während der Wagen gestartet wurde und von der Tankstelle wegfuhr, begann Luke das Kabel zu entrollen.

6

Luke verlor immer mehr sein Zeitgefühl. Er hielt das Starterkabel bei sich und überlegte lange und angestrengt, was er machen würde, wenn Eric - der Mörder - den Kofferraumdeckel öffnete.

Schließlich blieb der Wagen stehen.

Luke spannte sich an. Er zog das Kabel ganz nah zu sich. Er probte das, was er tun wollte, so gut das angesichts der Enge ging. Es war verrückt, so etwas zu versuchen, aber es nicht zu tun, wäre noch schlimmer gewesen.

Er hörte eine Stimme draußen vor dem Kofferraum. »Luke? Bist du wach?«

Als ob er jetzt schlafen könnte. »Ich bin wach.«

»Ich mache jetzt den Kofferraum auf. Du kommst raus und tust genau das, was ich dir sage.«

Der Deckel ging hoch. Es war inzwischen noch dunkler geworden, graue Wolken verdeckten die Sterne. In der Ferne hörte man Donner grollen. Er sah Erics dunkle Gestalt genau vor dem Kofferraum stehen. Die Pistole in seiner Hand war auf ihn gerichtet.

Mit einer blitzschnellen Bewegung schlang Luke das Kabel um Erics Arm und zerrte ihn nach unten, so dass Eric zum Kofferraum gezogen wurde, dann trat er mit dem Fuß zu und traf Erics Brust.

»Du Arsch!«, brüllte Eric. Luke riss ihn zu sich und versuchte aus dem Kofferraum zu klettern. Die Pistole, die sich im Kabel verheddert hatte, war zwischen ihnen eingeklemmt.

Eric drückte ab.

Sengende Hitze. Luke hörte das dumpfe Krachen der Kugeln, die sich irgendwo in den Kofferraum bohrten. Er teilte erneut mit dem Fuß aus, von der plötzlichen Angst gepackt, dass eine Kugel in den vollen Benzintank einschlagen könnte. Die beiden Männer stürzten zu Boden und versuchten die Pistole zu erreichen, die sich aus dem Kabel gelöst hatte. Eric befreite seine Hand. Luke drückte ihm die Knie in den Rücken, als er nach der Waffe griff. Die Pistole lag im Gras, ganz nah, nur vom Mondlicht beleuchtet, das zwischen den Wolken hervorguckte. Luke spürte Gras und Erde zwischen den Zähnen, als Eric ihn abschüttelte.

Lukes Finger schlossen sich um den Lauf der Waffe, dann spürte er das schwere Starterkabel um den Hals.

Das Kabel schnitt sich in seine Haut wie eine Schlinge, während sich Erics Knie in seinen Rücken bohrte. Luke versuchte verzweifelt, die Pistole besser zu fassen zu bekommen, um sie auf Eric zu richten, doch er konnte sich nicht bewegen.

Eric begann ihn zu würgen. Der Schmerz vom Druck des Kabels und dem Sauerstoffmangel schoss ihm in die Kehle. »Lass die Pistole los«, zischte Eric an seinem Ohr. »Lass sie los.«

Wenn er sie losließ, würde er sterben. Wenn er es nicht tat, würde er auch sterben. Er konnte die Waffe nicht herumdrehen, er kam nicht richtig an den Abzug heran. Er ließ die Pistole los, breitete die Finger aus und spürte das kühle Gras statt des heißen Stahls.

Die Schlinge lockerte sich nicht, doch Eric riss ihn von der Waffe weg, zog ihn einige Meter über das Gras und versetzte ihm einen brutalen Tritt gegen den Hinterkopf.

Dunkelheit, Schmerz. Luke lag völlig erledigt da, nach Luft ringend, mit einem brennenden Schmerz im Kopf. Blut strömte aus seinem Ohr und über die Wange. Er spürte den Lauf der Pistole an den Haaren.

»Du wirst mich nicht verarschen!« Speichel sprühte ihm in den Nacken.

Luke konnte kaum sprechen bei dem Schmerz in seiner Kehle, er nickte nur, während er mit dem Gesicht nach unten im Gras lag.

Eric zog ihn auf die Beine hoch und schob ihn auf einen breiten Feldweg, der durch das Gras führte. Weihrauchkiefern standen majestätisch um ihn herum, und die Luft roch nach feuchter Erde und einem sich zusammenbrauenden Gewitter. In der Ferne hörte man es donnern, so als würden sich die Wolken räuspern, bevor das Unwetter losbrach.

Luke und Eric gingen die Straße entlang, und plötzlich leuchtete ein helles Licht vor ihnen auf. Luke blinzelte angesichts des grellen Leuchtens. Er sah ein Tor quer über der Straße. Ein Licht leuchtete über dem Tor. Doch da war niemand hinter dem Tor; das Licht musste durch einen Sensor eingeschaltet worden sein.

Eric schob Luke gegen das Tor. Es war mit Ketten gesichert, und die Glieder klimperten, als Luke dagegen stolperte.

»Umdrehen.«

Luke tat es, und Eric hielt sein Handy hoch.

»Lächeln.«

Luke tat es nicht.

»Dieses Miststück soll sehen, dass ich dich in gutem Zustand abliefere. Jetzt lächle schon.«

Er wurde also abgeliefert. Luke biss sich auf die Lippe, dann lächelte er.

»Gut.« Eric drückte ein paar Tasten, während sein Blick zwischen dem Handy und Luke hin und her ging. Luke schätzte, dass der Kiefernwald in einer Breite von zehn bis zwölf Metern für diese Straße abgeholzt worden war. Eric konnte ihn leicht niederschießen, bevor er die Bäume erreicht hätte.

Eric hob das Handy ans Ohr. »Ich habe Ihnen ein Foto von Luke Dantry geschickt. Wo ist sie?«

Eric hörte zu. »Ich hoffe, das stimmt«, sagte er und beendete das Gespräch.

»Du hast die britische Frau angerufen«, sagte Luke.

Eric gab keine Antwort. Er feuerte eine Kugel in das Schloss der Kette. Es zersprang in der stillen Nacht und schreckte die Vögel in den Bäumen auf. Eric wickelte die Kette ab und zog das Tor auf. Er holte eine kleine Taschenlampe hervor und forderte Luke mit einer Geste auf, hineinzugehen.

Luke schlurfte vorwärts und wirbelte Steine mit den Schuhen auf. Die Straße sah aus wie geschaffen für einen unbemerkten Mord. Die einzigen Geräusche waren seine Schritte, das Rauschen des Windes und die fernen Eulenrufe. Die Nacht roch feucht, und der Lichtkegel der Taschenlampe tanzte vor seinen Füßen. Es begann zu regnen.

»Wem hast du mein Foto geschickt?«, fragte er. Zuerst der tote Mann in Houston, jetzt er. »An wen werde ich übergeben?« Er versuchte es mit einer direkten Frage. »Ist es Jane?«

Eric starrte ihn an und schüttelte den Kopf. »Du hast genug geredet, Punkt. Ab jetzt sagst du kein Wort mehr. Ich kann es nicht gebrauchen, dass du alles noch schlimmer machst für mich.« So als wäre Eric das Opfer, und nicht Luke oder der tote Obdachlose.

Die Straße gabelte sich. »Geh nach links«, sagte Eric. »Und beeil dich. Los.« Er trieb Luke mit der Pistole zwischen den Schulterblättern an. Weiter vorne sah Luke ein Licht schimmern.

Luke stolperte vorwärts, und Eric trieb ihn zur Eile.

Plötzlich öffneten sich die Bäume zu beiden Seiten, und eine kleine Hütte erschien auf der Lichtung. Aus einem kleinen Fenster neben der Tür leuchtete ein schwaches Licht hervor.

Eric ließ ihn stehen bleiben, als sie die Tür erreichten. Er trat einen Blumentopf um, in dem Rosmarin vertrocknet war. In dem Lichtkegel erkannte Luke zwei Schlüssel - einen großen, der nach einem Haustürschlüssel aussah, und einen kleineren, wie man ihn vielleicht für einen Koffer verwendete.

»Mach die Tür auf«, befahl Eric.

Luke steckte den größeren Schlüssel ins Schloss und öffnete die Tür.

Sie traten in einen dunklen engen Flur. Das schwache Licht kam von einer geschlossenen Tür zur Rechten. Eric legte - fast sanft - eine Hand auf seine Schulter und öffnete die Tür.

Es war ein kleiner Raum, in dem es nach Reinigungsmittel und Schweiß roch. Eine Lampe stand in einer Ecke, in deren Schein Luke eine Frau auf einem Metallbett liegen sah. Sie war Mitte zwanzig und hatte dunkles Haar. Bekleidet war sie mit Jeans und einem dünnen Sweater. Ihr zerzaustes Haar hing ihr wirr ins Gesicht, und sie roch, als hätte sie sich seit Tagen nicht mehr gewaschen.

Sie starrte Luke mit blankem Entsetzen an.

»Baby, ich bin’s«, sagte Eric und trat hinter Luke hervor.

Die Frau stieß ein paar geflüsterte Worte aus - es klang wie Oh Gott, Eric. »Oh, mein Gott, warum … bring mich hier raus …«, fügte sie zitternd hinzu.

»Es ist alles gut. Es ist alles gut«, sagte Eric. Die Frau war mit Ketten an den Händen und Füßen ans Bett gefesselt.

Eric ging ein paar Schritte zu ihr hin, blieb aber gleich wieder stehen. Er achtete darauf, dass er Luke nicht den Rücken zuwandte. Er nahm den kleinen Schlüssel und drückte ihn Luke in die Hand. »Mach sie los.«

»Eric, wer ist das? Wo ist die Polizei?«, fragte die Frau.

»Sprich jetzt nicht. Du bist in Sicherheit, nur das zählt.« Eric trat zurück, die Pistole nicht auf Luke gerichtet, aber bereit.

»Warum hast du eine Pistole?«, fragte die Frau verständnislos.

»Beruhig dich, Baby, du bist jetzt in Sicherheit.« Eric klang überzeugt und sehr erleichtert. »In Sicherheit.«

Luke fummelte mit dem Schlüssel herum. Er schloss die Kette auf, mit der ihre Handgelenke gefesselt waren, und die Glieder fielen auf die Matratze. Sie schleuderte ihre Fesseln von sich weg, als wären sie radioaktiv verseucht, und die Kettenglieder landeten klirrend auf dem Holzboden.

»Danke«, sagte die Frau zu Luke. »Danke vielmals …«

»Bedank dich nicht bei ihm!«, schrie Eric. »Sag kein verdammtes Wort mehr zu ihm!«

Luke schloss auch die Fesseln an ihren Beinen auf. Er sah der Frau in die Augen; sie war verwirrt und blickte zuerst ihn an, dann Eric. Sie streifte die Ketten ab und sprang vom Bett herunter und an Luke vorbei. Sie warf sich gegen Erics Brust, in die Sicherheit seiner Arme. Eric hielt die Waffe auf Luke gerichtet.

»Ich will nach Hause«, schluchzte die Frau an Erics Schulter.

»Ich auch«, sagte Luke.

Eric küsste die Frau auf den Kopf und streichelte ihre Schulter. Er schob sie sanft zur Tür und wandte sich dann Luke zu. »Leg dich aufs Bett.«

Luke setzte sich auf den Rand der Matratze.

»Ich hab Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, um dich zu befreien«, sagte er zu der Frau.

Sie nickte ziemlich verwirrt, und er küsste sie auf die Stirn.

»Aber tu jetzt, was ich dir sage. Ich muss die Waffe auf ihn richten. Darum fesselst du den Typ ans Bett.«

Luke hatte das Gefühl, dass es ihm die Kehle zuschnürte. »Was?«, murmelte die Frau.

»Leg ihm die Ketten an. Er bleibt statt dir hier.«

»Eric …«, begann die Frau. »Du kannst nicht einen Menschen einfach hierlassen. Nein. Gehen wir zur Polizei, bitte, gehen wir einfach zur Polizei.«

Luke stand vom Bett auf. »Nein«, sagte er.

»Setz dich hin!«, rief Eric.

»Du lässt mich nicht hier.«

»Aubrey, bitte«, sagte Eric. »Tu, was ich sage.«

»Ich verstehe nicht …«, begann die Frau erneut, doch Eric ließ sie nicht weitersprechen. »Diskutier nicht mit mir, nachdem ich alles für dich riskiert hab!«, schrie er. »Tu es, verdammt nochmal!« Er schob sie zum Bett und folgte ihr. Dann setzte er Luke die Pistole an die Schläfe. »Halt still. Nicht wehren.« Er schluckte. »Er ist ein mieser Kerl, Baby. Wegen dem brauchst du kein schlechtes Gewissen zu haben.«

»Hören Sie nicht auf ihn, er hat mich entführt …«, rief Luke, doch dann hielt er inne. Wenn er dieser Frau erzählte, dass Eric jemanden ermordet hatte, dann erschoss Eric vielleicht auch ihn, statt ihn hierzulassen. Er sagte nichts mehr.

»Er ist einer von den Typen, die hinter deiner Entführung stecken«, erklärte Eric. »Ich hab ihn erwischt, und jetzt tausch ich ihn für dich. Hab bloß kein Mitleid mit ihm, Baby.«

Die Frau - Aubrey - sah Luke finster an, und Luke schüttelte den Kopf. Er fasste sie an ihren glatten Handgelenken. »Er lügt. Bitte.«

»Lass sie los!«, brüllte Eric. Er feuerte eine Kugel knapp an Lukes Kopf vorbei in die Wand.

Luke und Aubrey erstarrten und duckten sich erschrocken. Sie begann zu zittern, und Luke ließ sie los. Sie hob die Handschellen an seine Handgelenke und schloss sie. »Es tut mir leid«, murmelte sie. »Es tut mir leid.«

Aubrey sah zu Eric. Dann befestigte sie die Ketten um Lukes Fußgelenke.

»Er lügt, ich bin unschuldig …«, versuchte es Luke erneut.

»Ich hab ihn nur hier abgeliefert«, erklärte Eric, »im Austausch für dich.«

Aubrey trat zitternd zurück, und der Mann nahm sie wieder in die Arme. »Geh hinaus und warte auf mich. Wir fahren nach Hause.«

Aubrey taumelte durch die Tür.

Eric klappte sein Telefon auf. Er zog einen kleinen Metallgegenstand aus der Tasche - Luke nahm an, dass es ein Modulator war, der den Klang der Stimme veränderte - und steckte ihn auf das Handy, ehe er eine Nummer wählte. Er hob einen Finger an die Lippen.

Das Telefon war auf Freisprechen geschaltet, und Luke hörte Henrys Stimme. »Hallo?«, meldete sich sein Stiefvater.

»Henry Shawcross: Ich habe schlechte Neuigkeiten. Ihr Stiefsohn, Luke Dantry, ist entführt worden.«

»Was? Wer zum Teufel spricht da?«

»Sagen wir mal, jetzt liegt es ganz bei Ihnen«, antwortete Eric. »Wenn Sie Ihren Stiefsohn zurückwollen, müssen Sie fünfzig Millionen Dollar auf verschiedene Auslandskonten überweisen.«

»Henry hat keine fünfzig Millionen Dollar. Bist du verrückt?«, wandte Luke leise ein. Die Forderung war einfach absurd. »Du machst einen schweren Fehler.«

Es folgte eine quälend lange Stille. »Ich will mit Luke sprechen«, verlangte Henry.

»Sag ihm, dass du okay bist. Sonst nichts.« Eric zog den Stimmenmodulator vom Handy herunter und hielt es Luke nah ans Gesicht.

»Henry?«, sagte Luke.

»Luke.« Henry klang entgeistert. »Ist das ein Scherz?«

»Nein. Er hat mich am Flughafen erwischt. Er hat eine Pistole. Er …«

Eric zog das Handy zurück und steckte den Modulator wieder an. »Er lebt, und ihm fehlt nichts. Tun Sie, was ich Ihnen gesagt habe, sonst ist Ihr Stiefsohn tot.«

Erneut längeres Schweigen; Luke hörte Henrys schweren Atem. »Es tut mir leid. Ich werde nicht zahlen.«

Luke erstarrte. Er glaubte sich verhört zu haben. Henry hatte ich werde nicht gesagt. Nicht ich kann nicht. »Was?«

Henrys Stimme klang dünn und blechern, ein Schatten seines gewohnten selbstsicheren Baritons. »Ich weiß nicht, von welchem Geld Sie reden. Bitte, tun Sie Luke nichts. Aber ich habe dieses Geld nicht.«

»Versuchen Sie keine Lügen«, erwiderte Eric. »Wir wissen beide, dass Sie die fünfzig Millionen haben, Sie Mistkerl.«

»Nein, ich habe sie nicht.«

»Herrgott, gib ihm doch, was er verlangt!«, rief Luke. Er dachte sich: Wenn du das Geld nicht hast, dann sag ihm trotzdem, du würdest zahlen, einfach um ihn hinzuhalten. Während er auf das Geld wartet, macht sich das FBI an die Suche. »Bitte, Henry. Sag ihm, dass du’s tust.« Vielleicht war Henry zu überwältigt von der Lösegeldforderung und wusste nicht, was er sagen sollte.

»Luke, ich kann nicht. Ich kann nicht.«

Sein Stiefvater - ein kluger, entschlossener Mann, den nichts so schnell aus dem Konzept brachte - war nicht bereit zu bluffen. Er war nicht bereit, dem Entführer zu versprechen, dass er alle Forderungen erfüllen würde, und dann die Polizei anzurufen. Er unternahm absolut nichts, so dass Luke auf Gedeih und Verderb diesem Mörder ausgeliefert war. Die Erkenntnis traf ihn wie ein Hammerschlag in die Brust.

Warum wollte er nicht lügen und irgendetwas sagen, um Luke zu retten?

»Sie haben mich wohl missverstanden«, begann Eric noch einmal. »Wenn Sie nicht tun, was ich verlange, wird er sterben.«

»Ich kann Ihnen nicht helfen«, erwiderte Henry unnachgiebig.

»Er hat schon einen Mann erschossen!«, rief Luke. »Er weiß von der Night Road! Gib ihm, was er will!«

Stille, wie ein Faden, der zum Zerreißen gespannt war. »Ich glaube, das Ganze ist ein übler Scherz. Luke, warum machst du das?«

Eric ging mit dem Mobiltelefon in der Hand von ihm weg, einen ungläubigen Ausdruck auf dem Gesicht.

Was tut ein Kidnapper, wenn die Verwandten des Opfers ihm sagen, dass er zum Teufel gehen soll?, dachte Luke. »Henry! Es ist kein Scherz!«

»Ich lege jetzt auf«, sagte Henry.

Im nächsten Augenblick war die Leitung tot.

Eric und Luke sahen einander im schwachen Licht der Hütte an. Nachdem sie so lautstark gesprochen hatten, hallte jetzt das Schweigen.

Luke hatte Angst zu sprechen, sein Instinkt sagte ihm, dass es besser war, still zu sein, weil Eric kurz davorstand, ihn entweder zu töten oder Henry noch einmal anzurufen - vielleicht auch Jane, diese Britin, die im Hintergrund die Strippen zog, um ihr zu berichten, dass Henry nicht zahlen wollte.

Eric sah ihn an. Hob die Waffe.

Luke starrte ihm in die Augen. Es war seine einzige Möglichkeit, sich zu wehren. Eric hatte den Obdachlosen mit einer Kugel in den Rücken getötet; er hatte seinem Opfer nicht in die Augen sehen müssen, als er abdrückte.

»Sie wird es hören«, sagte Luke. »Sie wird es hören, und sie wird wissen, was du getan hast. Sie wird wissen, was du bist.«

Die Pistole schwankte.

»Du kannst nicht darüber reden«, sagte Eric. »Dein Stiefvater steckt tief in der Scheiße. Und du steckst auch tief drin.«

»Tief wo drin?«

»Die Frau, die Aubrey entführt hat, Jane, sie wird Henry noch einmal anrufen. Ich bin sicher, sie werden irgendwas für deine Übergabe aushandeln.« Erics Stimme brach.

»Ich will einfach nur nach Hause. Bitte.« Luke rasselte mit den Ketten.

»Ich gebe dir einen kleinen Rat, falls du freikommst oder Henry doch noch zahlt. Such dir ein gutes Versteck. Trau niemandem. Das ist ab jetzt dein Leben.«

»Du kennst Henry. Du weißt von der Night Road. Woher?«

Eric lehnte sich gegen die Wand, so als hätten ihm die Anstrengungen des Tages die Kraft aus dem Körper gesaugt.

»In was zum Teufel ist mein Stiefvater verwickelt? Woher sollte er fünfzig Millionen Dollar haben? Sag’s mir.«

Eric sah ihm wieder in die Augen. »Ich kann’s mir nicht leisten, Mitleid mit dir zu haben. Mach’s gut.« Er ging zur Tür.

»Tu das nicht. Lass mich nicht hier.« Luke zerrte an den Ketten. »Um Himmels willen, niemand weiß, dass ich hier am Ende der Welt bin.«

»Du hast Recht. Und genau das verschafft mir ein bisschen Zeit.« Er drehte sich um, ging hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

Ein paar Minuten später hörte Luke ein Auto - sein eigenes Auto - in einiger Entfernung starten, hinter dem Wäldchen und dem Tor. Der Motor des BMWs schnurrte fröhlich - und die beiden da draußen hatten auch allen Grund, sich zu freuen; für Eric und Aubrey war es ausgestanden.

Für ihn ganz und gar nicht. Er war allein und an ein Bett gekettet. Irgendwo am Ende der Welt. Ohne eine Chance zu entkommen. Und ohne Hoffnung, dass ihm jemand helfen könnte.

7

Die Bomben verlangten ein hohes Maß an Vertrauen. Es begann mit einigen hundert Pfund Semtex-Sprengstoff, der aus Tschechien herausgeschmuggelt und an einen Mann von der FARC-Rebellengruppe in Kolumbien weiterverkauft wurde.

Der Sprengstoff diente dann als Zahlungsmittel für detaillierte Angaben über einige neue Anti-Drogen-Operationen, die die amerikanische Regierung in Kolumbien unterstützte. Dieser Handel führte schließlich zur Folterung und Ermordung von vier Undercover-Agenten.

Kuriere eines mexikanischen Drogenbarons schafften das Semtex nach Amerika - im Austausch gegen den Namen einer wichtigen Regierungsinformantin in seinem eigenen Umfeld. Die Informantin wurde drei Tage lang gefoltert. Ihre Leiche warf man in einer abgelegenen Gegend in Mexiko City mit aufgeschlitzter Kehle vor der Haustür ihrer Mutter ab.

Nachdem der Sprengstoff in den Vereinigten Staaten gelandet war, wurde die Bombe in einer Garage bei Houston, Texas, zusammengebaut - und zwar von einer Amerikanerin, die einen tiefsitzenden Hass auf die Regierung hatte. Ihr Spitzname lautete Snow. Für sie spielte es keine Rolle, wer an der Macht war; Snow verabscheute alle, die ein hohes Amt bekleideten. Snow hatte schon als Jugendliche gelernt, Bomben zu basteln; ihr Vater hatte es ihr kurz vor seinem Tod beigebracht. Sie komplettierte ihr Wissen durch das Studium von Anleitungen im Internet und von abgegriffenen, mit Teeflecken übersäten Handbüchern, die noch aus der Zeit der IRA-Anschläge in den achtziger Jahren stammten. Das Material hatte sie online ersteigert.

Snow baute die Bomben in der Stille des Hauses ihrer Mutter zusammen, sorgfältig und methodisch, eine nach der anderen. Ihre Mutter war vor einem Jahr gestorben, und Snow benutzte das Haus nun als Werkstatt. Ihrem Freund gefiel es gar nicht, dass sie nie Zeit für ihn hatte; es gab schon bald Streit, weil sie mit abgebrochenen Fingernägeln erschöpft und gereizt nach Hause kam, und er verließ sie und ging zu seiner Mutter zurück. Sie war froh darüber, denn er war kein Gleichgesinnter und ihr im Grunde nur lästig. Zum Glück wusste er nichts von den Bomben.

Sie baute eine ganz spezielle Ladung mit kalkulierter Sprengwirkung, die genau das erwünschte Ergebnis liefern würde. Snow war stolz auf ihr Werk; sie nannte diese Bombe »Baby«. Nun saß sie bei sich zu Hause, trank Kaffee und wartete auf den Mann, der ihr Baby abholen sollte. Sie hoffte, dass ihr Exfreund nicht daherkam, um sie zu überreden, zu ihm zurückzukehren. Sie wollte nichts mehr mit ihm zu tun haben.

»Die ist leichter, als ich dachte«, sagte Mouser, als er die Bombe hochhob. Er stand in Snows Küche; sie hatte das Baby, wie man es ihr gesagt hatte, in eine unauffällige verstärkte Reisetasche gelegt.

»Ich mache eben einen guten Job«, antwortete Snow. Mouser dachte sich, dass der Spitzname zu ihr passte; ihr Haar war leuchtend weiß gefärbt und kurzgeschnitten. Ihre grauen Augen waren wie Eistupfer. Ihr Körper war muskulös, sie schien harte Arbeit gewöhnt zu sein. Sie hatte eine dünne Narbe an Kiefer und Hals - offensichtlich Verbrennungen. Vielleicht war einmal eine ihrer Bomben zu früh hochgegangen. Sie studierte ihn mit verschränkten Armen. »Vorausgesetzt, die Angaben stimmen, die ich von deinen Leuten bekommen habe.«

»Die stimmen sicher.«

Snow hob eine Augenbraue. »Wenn ihr euch bei der Stärke der Tanks geirrt habt, dann haben wir ein Problem. Oder vielmehr, ihr habt ein Problem.«

»Wir haben es doppelt überprüft. Zwei Zentimeter dicker Stahl, eher spröde. Die Waggons sind alt.« Mouser mochte es nicht besonders, wenn seine Fakten angezweifelt wurden. »Falls du zu viel Sprengstoff reingepackt hast, wird weniger Gas austreten und mehr verbrennen.«

»Ich kann für meine Arbeit garantieren«, betonte Snow und schlürfte ihren Orangensaft. »Du siehst nicht so aus, wie ich mir dich vorgestellt habe.«

Sie entsprach auch nicht gerade Mousers Bild von einem Bombenbauer. Er kannte einige wenige, alles Ausländer, meist ältere Typen (er vermutete, dass unfähige Bombenbauer früh starben), denen oft ein paar Finger fehlten. Aber sie war angeblich eine der Besten in ihrem Fach.

»Wie hast du dir mich denn vorgestellt?«, fragte er.

»Arabisch.«

Mouser verzog das Gesicht zu einem humorlosen Lächeln. »Tut mir leid, dass ich dich enttäuschen muss.«

»Ich bin nicht enttäuscht«, sagte Snow. »Wenn du Araber wärst, hätte ich dir die Bombe niemals gegeben. Ich mag die Araber nicht besonders. Sie sind noch schlimmer als die Regierung.«

»Nichts ist schlimmer als der Moloch«, erwiderte Mouser.

»Der was?«, fragte sie überrascht.

»Der Moloch - so nenne ich den Staat und seine Regierung. Jetzt würde es mich mal interessieren, wie du verhindert hättest, dass ich die Bombe mitnehme, falls dir mein Gesicht nicht gepasst hätte.«

»Oh, ich hätte sie einfach hochgehen lassen, wenn du fünf Kilometer weg gewesen wärst«, erklärte sie lächelnd.

»Ah«, machte Mouser und hob eine Augenbraue.

»Ein Scherz«, fügte sie hinzu.

Mouser achtete darauf, seinen neutralen Gesichtsausdruck beizubehalten. »Ich hab nicht viel übrig für Scherze.«

»Klar. Solltest du auch nicht. Das ist eine wichtige Arbeit. Pass gut auf mein Baby auf« - sie tätschelte die Reisetasche - »dann wird sie auch gut auf dich aufpassen.«

Es jagte ihm einen Schauer über den Rücken, dass sie eine Bombe Baby nannte. »Und der Rest?«

»Ist bereit, wenn ihr es seid.« Sie sah ihn mit wachem Interesse an. Vielleicht bewirkte ihre gefährliche Arbeit, die sich stets am Rande der Katastrophe bewegte, dass sie das Körperliche, den sinnlichen Kontakt brauchte. Keinesfalls wollte er sein Leben von einer Frau durcheinanderbringen lassen. Er hatte seine Mission, der er sich ganz verschrieben hatte. Die Regierung musste als das Monster bloßgestellt werden, das sie war, sie nahm den Leuten ihre Freiheit und ihre Hoffnung, sie war der Teufel, der alles zerstörte, was Amerika groß gemacht hatte. Das war alles, was ihn interessierte.

»Ich ruf dich an, wenn es erledigt ist«, sagte er.

»Ich seh’s mir im Fernsehen an.«

»Und dann kommt die nächste Phase.«

Sie nickte, doch das Geld schien ihr dabei nicht so wichtig zu sein. Sie betrachtete ihn mit einer Eindringlichkeit, die ihm ein flaues Gefühl im Magen verursachte. Merkwürdige Frau, dachte er, aber nützlich.

Er stieg in seinen Wagen und fuhr durch die ruhigen Straßen. Es waren gerade Frühjahrsferien; nachdem die Kinder wenigstens für kurze Zeit befreit waren von den Schulen, in denen die Regierung ihnen ihren Müll eintrichterte, spielten sie auf den Wiesen oder radelten herum mit diesen dämlichen Helmen, die der Moloch ihnen vorschrieb, ein weiterer Beweis für seine ständige Einmischung in das Leben der Menschen. Ein Mädchen winkte ihm zu, und er hob die Hand kurz zum Gruß.

Schätzchen, ich werde dich befreien, dachte er. Ich werde dir eine andere Welt schenken, in der dieses Monster gebrochene Beine hat und gestutzte Krallen.

Mouser fuhr durch Houston, die Bombe neben sich auf dem Beifahrersitz, die Reisetasche mit einer Decke verhüllt. Er hörte sich am Kassettenrekorder Reden an, die er für sich selbst geschrieben hatte, und fand, dass er an seiner Rhetorik noch feilen musste; er sprach zu viel von Ziel und Entschlossenheit und zu wenig von Krieg. Er stand kurz davor, den ersten wohlüberlegten Schuss in einem langen Krieg abzufeuern - ein Gedanke, der ihn zutiefst erregte. In den nächsten Tagen würden weitere Schüsse folgen.

Der Platz, an dem er Snows Baby deponieren würde, war gezielt ausgewählt worden: eine leichte Biegung nahe der Bahnstation in Ripley, Texas, siebzig Kilometer nordöstlich von Houston. Ripley war eine kleine Ortschaft mit zweitausend Einwohnern, einigen Farmern und Ranchern und vielen Arbeitern, die bei den Ölraffinerien und deren angeschlossenen Betrieben beschäftigt waren. Mouser hatte nichts gegen die Leute von Ripley, aber sie lagen ihm auch nicht besonders am Herzen. Sie hatten es sich selbst ausgesucht, an diesem gefährlichen Ort zu leben. Ripley lag in einer kleinen Senke neben der Bahnlinie, mit dichtem Wald rund um den Ort. Die Leute von Ripley mussten eben die Konsequenzen ihrer schlechten Planung tragen, dachte er. Er hatte Wochen gebraucht, um den richtigen Platz zu finden.

Er trug sorgfältig ausgesuchte Kleider: Jeans und ein Hemd mit dem Logo eines Gütertransportunternehmens. Keine Jacke, so konnte man das Logo gut erkennen. Er ging mit einem Handy am Ohr die Schienen entlang und lachte, als hätte jemand am anderen Ende einen Witz gemacht. Die Tasche war aus grauem Stoff und fiel nicht auf zwischen den grauen Steinen entlang der Schienen. Er stellte sie nahe an die Schienen, ohne stehenzubleiben, und obwohl er noch in Sichtweite des Bahnhofs war, sah ihn niemand. Er stellte einen Fuß auf die Schienen und wartete, bis er das leichte Vibrieren des herankommenden Zuges spürte. Dann ging er zur Straße hinunter, wo er seinen Wagen geparkt hatte, und blickte auf seine Uhr. Drei Minuten, schätzte er.

Mouser stieg in den Wagen. Kein Mensch hatte ihn gesehen, dessen war er sich sicher. Ein Pick-up fuhr vorbei, aus dem offenen Fenster drang laute Country-Musik. Zwei junge Männer, die lachend zur Abendschicht bei der Eisenbahn fuhren. Mouser mochte den Song, den sie spielten; er begann leise mitzusummen. Früher als Kind hatte er in der Kirche gesungen, und er besaß eine schöne Tenorstimme.

Er fuhr von Ripley weg, auf der schmalen Landstraße, die an den Schienen entlang zum Highway zurückführte. Ein anderer Pick-up mit mehreren mexikanischen Arbeitern auf der Ladefläche brauste an ihm vorbei. Dann noch ein Auto, ein Minivan mit einer genervten Mutter am Lenkrad. Sie schimpfte laut die Kinder aus, die hinten auf dem Rücksitz herumtobten.

Du solltest dir die Zeit nehmen, ihnen zu sagen, dass du sie liebst, Lady, dachte Mouser, anstatt sie anzuschreien.

Er hörte den ankommenden Zug, bevor er ihn sah. Ripley war ein planmäßiger Halt - ganz in der Nähe gab es eine Wasseraufbereitungsanlage, die die nördlichen Vororte von Houston versorgte.

Er zog sein Handy hervor, wählte eine Nummer und ließ den Finger über der Sendetaste schweben. Snow hatte ihm die Wahl gelassen: eine Zeitschaltuhr oder Zündung per Telefon. Er hatte sich für das Telefon entschieden.

Der Zug war nicht besonders lang, nur eine Reihe von alten, abgenutzten Eisenbahnwaggons, jeder mit 90 000 Tonnen Chlorgas gefüllt.

Er stieg aufs Gas und beschleunigte auf hundertfünfzig Sachen, zählte noch eine Minute herunter und drückte die Sendetaste.

Ashley Barton trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad. Die Kinder raubten ihr die letzten Nerven, aber wenigstens war der Vormittag fast vorbei. Gott sei Dank. Sie hatte heute nicht nur ihre beiden Jungen, sondern auch die Tochter ihrer Schwester, und sie sausten unentwegt herum wie kleine Raketen. Sie war völlig erschöpft. Wahrscheinlich würde sie von dem Einkaufstrip in Houston gerade rechtzeitig nach Hause kommen, um den Kindern Hotdogs mit Karottensticks zu machen und sie dann mit einem Eiscreme-Sandwich vor den Fernseher zu setzen, damit sie die Wäsche erledigen und sich ein Glas Eistee und etwas Ruhe gönnen konnte.

Sie richtete die Lüftung auf ihr Gesicht; der Tag war warm geworden, und sie hatte das Gefühl, dass ihr die Kleider auf der Haut klebten. Sie war mit den Kindern in eines der großen Einkaufszentren in Houston gegangen, um ihnen Anziehsachen zu kaufen, doch die Kleinen wollten lieber Spielzeug haben. Sie war einfach zu nachsichtig. Sie ließ jeden etwas aussuchen, wenn auch nichts allzu Teures. Sie spürten immer noch die Ausgaben für die Weihnachtsgeschenke.

»Gib sie zurück!«, schrie der sieben Jahre alte Kevin hinter ihr, und sie hörte das allzu vertraute Geräusch einer Kinderfaust, die eine Kinderschulter schlug.

»Kevin haut Brandon«, meldete ihre Nichte Megan mit müder Stimme. »Wegen der blöden Tauschkarten.« Megans Ton machte deutlich, was sie von den Karten hielt.

»Kevin«, sagte Ashley und blickte zu ihm zurück. »Wir schlagen nicht.«

»Du schlägst nicht, ich schon«, erwiderte Kevin. »Er zerreißt meine Karte, Mom!«

»Brandon, gib ihm die Karte zurück. Und du, Kevin, schlägst deinen Bruder nicht. Wenn ihr nicht aufhört, gibt’s keine Nachspeise.« Sie fuhr am Bahnhof von Ripley vorbei; ihr Haus war nur zwei Minuten entfernt.

Im Rückspiegel sah sie, dass Kevin das Gesicht gegen das Fenster drückte und den langen Güterzug ansah, der in Ripley einfuhr. Kevin und Züge. Sie hatten ihn schon fasziniert, als er gerade erst laufen lernte. Gott, das war erst ein paar Jahre her. Sie wurden so schnell groß.

Plötzlich ertönte ein lauter Knall, und der Minivan machte einen Ruck. Ashley dachte im ersten Moment, ein Reifen sei geplatzt. Der Lärm, als der Zug entgleiste, war ohrenbetäubend, Stahl traf auf Stahl und barst mit einem grauenhaften Kreischen, das sie bis in die Knochen spürte.

»Großer Gott!«, schrie sie. Dann brüllte Kevin, und sie stieg auf die Bremse und sah, dass die Fenster geborsten und die Kinder mit Glasscherben bedeckt waren. In dem Lärm hatte sie das Splittern der Fensterscheibe gar nicht bemerkt. Alle drei Kinder schrien laut. Sie hielt den Wagen an und drehte sich auf ihrem Sitz um.

»Der Zug ist entgleist!«, rief Kevin. »Mom, ich hab’s gesehen, ich hab’s gesehen!« Seine Stirn blutete aus einer Schnittwunde, Megan kreischte laut, und Brandon schützte sein Gesicht mit beiden Händen, in denen er immer noch die japanische Spielkarte seines Bruders umklammert hielt. Ashley hatte nur Augen für ihre Kinder und sah nicht die Männer am Bahnhof - mit einigen von ihnen war sie auf die Highschool gegangen -, die zu der Ziehharmonika der entgleisten Waggons liefen und plötzlich taumelten und zu Boden sanken, wie von einer unsichtbaren Faust niedergeschlagen.

»Mom! Es tut weh!« Kevin begann zu husten und sich die Augen zu reiben.

»Was?«

»Hals … mein Hals«, stöhnte Kevin, und dann spürte Ashley es auch, ein furchtbares Brennen im Hals und in den Augen. So als hätte man glühende Streichhölzer hineingestoßen. Ein schwerer Geruch wie Bleichmittel strömte ins Auto. Die Kinder rieben sich die Augen und den Mund.

Schnell weg, dachte Ashley. Aus diesem Haufen von ineinanderverkeilten Waggons war irgendetwas Furchtbares ausgetreten. Ein grüngelber Schleier breitete sich aus und kroch über den Boden.

Oh mein Gott. Nicht meine Kinder, dachte sie verzweifelt. Es gelang ihr, den ersten Gang einzulegen, während ihre Augen, Nase und Mund höllisch brannten. Übelkeit breitete sich in ihrem Magen aus, und sie hatte das Gefühl, dass es ihr die Kehle zuschnürte. Sie drückte das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Blinzelnd und nach Luft ringend sah Ashley die Abzweigung, die zu ihrem Haus führte, das einen halben Block entfernt war. Der schönste Anblick auf der Welt. Fahr nach Hause, ruf 911 an, wasch die Kinder in der Badewanne, dann wird alles gut, es muss einfach gut werden.

Sie bekam am Rande mit, dass Leute die Straße entlangliefen, weg vom Bahnhof. Einige brachen zusammen, als sie an ihnen vorbeibrauste.

Nur weg von hier, bring die Kinder ins Haus, das darf uns nicht passieren.

Ashley Barton bog zu früh und viel zu schnell ab, von ihrer blinden Panik getrieben. Sie kam mit dem Wagen ins Schleudern, verlor die Kontrolle und krachte frontal in die Auslage einer kleinen Weinhandlung. Sie flog durch die Windschutzscheibe und dachte noch das kann nicht wirklich passieren, es darf nicht sein, und dann waren die Schmerzen weg und die Schreie verstummt.

Die Explosion war nicht so laut, wie er gedacht hatte, aber schließlich war die Bombe ja eine Präzisionsarbeit. Gerade groß genug, um die Chlortanks zu durchlöchern, aber nicht so stark, dass ein großer Teil des Gases womöglich verbrannte und damit unwirksam blieb. Snow hatte die Sprengladung auf die Stärke der Tanks abgestimmt. Die Entgleisung folgte zwangsläufig.

Er konnte sich das Chaos gut vorstellen; im Umkreis von mehreren hundert Metern würde alles von einer dichten Chlorwolke eingehüllt werden. Mit ein bisschen Glück trug der Wind diese Wolke über dreißig Kilometer weit.

Damit wäre eine Gegend betroffen, in der insgesamt zwanzigtausend Menschen lebten.

Natürlich würde der Moloch die sofortige Evakuierung anordnen und kämpfen wie ein verwundeter Riese, aber die Opferzahlen konnten leicht in die Hunderte, wenn nicht Tausende gehen. Er lächelte.

Er hoffte, dass dieser erste Schlag ein großer Erfolg wurde.

Zügig fuhr er auf der leeren Straße Richtung Houston. Er hatte eine Gasmaske, aber er brauchte sie nicht; Ripley lag weit genug hinter ihm, und es herrschte Gegenwind.

Er kehrte zu Snows Haus zurück, ohne vorher anzurufen, weil der Moloch mit seinen vielen tausend Augen jede Telefonnummer überprüfen würde, die irgendjemand in der Nähe von Ripley gewählt hatte. Auf der Fahrt hörte er Musik im Radio, als plötzlich die Nachricht von der Katastrophe durchgegeben wurde, gefolgt von der Aufforderung zur sofortigen Evakuierung.

Als er bei Snows Haus ankam, waren alle Gärten leer. Er sah Familien in ihren Autos sitzen und wegfahren, obwohl die Wolke weit weg war und der Wind das Gift nicht hierhertrug. Die Leute gerieten so leicht in Panik.

Er stieg aus, atmete die kühle Luft ein und ging ins Haus.

Snow saß auf ihrer Couch und verfolgte das Geschehen auf CNN; sie knabberte Brezeln und trank ein Bier zur Feier des Tages.

Er sah die Bilder im Fernsehen, die Panik und das Entsetzen der Leute, und dachte sich: Das habe ich gemacht. Wirklich gut.

Sie blickte zu ihm auf. »Ich nehme an, mein Baby ist abgeliefert.«

Mouser hatte plötzlich das Verlangen, ihren Hals zu berühren und ihre Haut zu schmecken. Doch er kannte sie kaum, deshalb wäre es nicht richtig gewesen. Die Mission kam zuerst, die Mission war das Wichtigste. Er ging hinaus und holte sich ein Glas Wasser.

»Nur ein Waggon wurde durch die Explosion aufgerissen«, sagte sie, während sie den Bericht verfolgte. Ein Satellitenbild von der Entgleisung erschien auf dem Bildschirm. »Die Wolke wird richtig groß. Sie evakuieren alles im Umkreis von dreißig Kilometern.«

Er sah die Toten bei den Schienen und in Ripley. Er zählte ein Dutzend Tote, während die Kamera der Hauptstraße des Ortes folgte. Er sah einen Minivan, der zur Hälfte im Schaufenster eines Geschäfts steckte, und einen Pick-up, der auf dem Dach lag. Die Experten, die ihren Senf dazugaben, meinten, dass sich die Wolke wahrscheinlich nicht in südlicher Richtung nach Houston ausbreiten würde, und der Regen, der vom Golf hereinzog, würde ebenfalls mithelfen, das Chlor aus der Luft zu waschen. Allerdings war bereits von einem Chemieanschlag die Rede, nicht bloß von einem Unfall, und es fielen auch die Worte »Al-Kaida« und »Terroristen«.

»Al-Kaida. An die denken sie immer als Erstes«, sagte Snow.

Mein Gott, dachte Mouser. Das war wirklich einfach. Und billig. Was für Schläge würden sie dem Moloch noch zufügen, sobald sie richtig viel Geld hatten - Geld, mit dem er über Jahre hinweg aktiv sein konnte, jetzt wo er seinen Wert unter Beweis gestellt hatte. Er hätte fast gelacht vor Freude.

Es klingelte an der Haustür. Snow blickte zu Mouser auf. »Erwartest du jemanden?«, fragte er.

»Könnte mein Ex sein. Wir haben uns getrennt, aber vielleicht kommt er her und bittet mich darum, dass wir’s nochmal versuchen.«

Mouser zog die Pistole und ging zum Fenster. »Mach auf. Geh aus dem Weg, wenn es jemand ist, den du nicht kennst.«

»Du meinst, die Polizei …«

»Ich lass mich nicht schnappen. Du?«

Sie schüttelte den Kopf, ohne zu zögern.

Mouser ging in Position. Snow öffnete die Haustür.

»Ich dachte, du wärst in Washington«, sagte Snow.

Draußen auf der Veranda sagte Henry Shawcross: »Wir haben ein ernstes Problem.«

8

»Du bist hoffentlich gekommen, um mit uns zu feiern«, sagte Mouser, obwohl er bereits wusste, dass es nicht so war - doch er war einfach nicht bereit, sich aus der Euphorie reißen zu lassen.

»Nein. Mein Stiefsohn ist entführt worden.« Henry stand mit verschränkten Armen vor der Wohnzimmerwand. Sein Gesicht war von Erschöpfung gezeichnet.

Mouser setzte sich auf Snows Couch. »Und was geht’s mich an? Das ist nicht unser Problem.«

»Falsch. Lukes Entführung betrifft uns alle - die ganze erste Welle und das Hellfire-Projekt.« Henry erzählte ihm von Luke und den Forderungen des Kidnappers. »Sie wollen fünfzig Millionen für seine Freilassung.«

»Dann gibt’s eben keine Freilassung. Das Geld bekommen sie nicht«, meinte Mouser. Es war eine Feststellung, die keinen Raum für Diskussionen ließ.

»Ich lasse es nicht zu, dass sie meinen Jungen töten.«

»Und ich lasse nicht zu, dass sie unser Geld bekommen«, erwiderte Mouser. »Außerdem ist er Warren Dantrys Junge.«

Henry schwieg und verzog den Mund auf eine Weise, die Mouser verriet, wie unangenehm es Henry war, dass er über seine Familienverhältnisse Bescheid wusste. Mouser studierte den Professor, der vor ihm stand. Henry sah immer aus, als hätte er es eilig, in eine Vorlesung zu kommen, so auch jetzt - nur dass seine Augen vor Zorn funkelten.

»Ja. Er war Warrens Sohn.« Henry verschränkte die Arme. »Aber heute ist er für mich wie ein Sohn.«

»Beantworte mir eine Frage. Hast du unser Geld, Henry?«

Henry warf ihm einen verängstigten Blick zu. »Nein. Ich wollte in die Konten hinein; die Passwörter wurden geändert.«

Der ganze Stolz, den Mouser empfand, die Hochstimmung nach der gelungenen Operation, war mit einem Schlag verflogen.

»Du kommst nicht an das Geld ran?«, fragte Snow, als hätte sie ihn falsch verstanden.

»Nein. Es ist unzugänglich für uns oder sonst jemanden von der Night Road.« Henry verschränkte die Arme. »Ich bin gekommen, so schnell ich konnte, damit wir uns überlegen, was wir tun können …«

»Nein. Nein!« Mouser sprang vor, um Henry zu packen. Henry zog eine Pistole unter seinem Jackett hervor. Mouser blieb stehen.

»Stopp. Wir dürfen uns jetzt nicht gegenseitig fertigmachen. Was passiert ist, ist passiert. Hör mir zu. Wir werden die Sache geradebiegen. Wir müssen die erste Welle vorantreiben. Und Hellfire wird auch nicht gestrichen.«

Mouser hatte Mühe, sich zu beherrschen. Er hätte Henry Shawcross erwürgen können. Wieder einmal hatte man ihn betrogen, wie so oft in seinem Leben, wenn er nahe daran war, etwas Großes zu tun, um dann mit ansehen zu müssen, wie ihm der Ruhm gestohlen wurde. Er zwang sich, ruhig zu atmen. Er spürte eine Hand auf seiner Schulter und blickte zurück.

»Hat der Entführer irgendwas über die erste Welle von Anschlägen gesagt?«, fragte Snow.

»Nein.«

»Und von Hellfire?«, fragte sie mit leuchtenden Augen.

»Nein. Also ist der Entführer nur an den fünfzig Millionen interessiert - nicht daran, die Anschläge zu verhindern«, meinte Henry.

»Gut. Sie wollen unser Geld als Lösegeld haben. Was hast du ihnen gesagt?«, fragte Mouser und setzte sich zurück auf die Couch.

Henry steckte die Waffe wieder ein. »Ich habe nicht zugegeben, dass ich das Geld habe, denn möglicherweise wurde das Gespräch aufgenommen.«

»Das heißt, du hast dich geweigert, ein Lösegeld für deinen eigenen Jungen zu zahlen. Deine Loyalität ist wirklich vorbildlich.«

»Damit habe ich uns vielleicht alle gerettet. Weil ich nämlich weiß, wer Luke entführt hat.«

»Wer?«

»Der Bankangestellte, der dafür zuständig war, die Konten für die fünfzig Millionen einzurichten, ist verschwunden. Eric Lindoe. Er ist seit drei Tagen nicht mehr in der Bank erschienen.«

»Wer könnte dir den Zugang zu den Konten gesperrt haben?«

»Nur Eric. Nur er und ich hatten Zugang. Ich natürlich unter einem falschen Namen.«

»Was du da sagst, ergibt keinen Sinn, Henry. Wenn Eric Lindoe an das Geld rankommt, dann hat er doch keinen Grund, deinen Stiefsohn zu entführen«, meinte Snow in ruhigem Ton. Sie hatte immer noch eine Hand auf Mousers Schulter, und Mouser schüttelte sie ab.

»Ich glaube, es gibt eine einfache Erklärung dafür. Normalerweise würde man annehmen, dass Eric das Geld stiehlt und sich vor uns versteckt. Es gibt keinen vernünftigen Grund, Luke in die Sache hineinzuziehen. Wenn die Regierung - der Moloch, wie du es so nett ausdrückst, Mouser - uns auf der Spur ist und Eric gegen uns einsetzt, dann gäbe es ebenfalls keinen Grund, meinen Sohn zu entführen. Das FBI würde die Konten einfrieren, Eric und mich festnehmen und versuchen, eure Namen und die von allen anderen in der Night Road aus mir herauszubekommen. Und sie wären vor allem darauf aus, die Anschläge zu verhindern - das Geld stünde für sie nicht im Mittelpunkt. Wir haben es mit widersprüchlichen Fakten zu tun. Ergo müssen wir eine dritte Möglichkeit ins Auge fassen: Eric will alle - uns und unseren Feind - glauben lassen, dass er das Geld nicht hat, und unser Feind ist nicht die Regierung.«

»Ergo - wer sonst?«, fragte Mouser spöttelnd.

»Unser Feind will die fünfzig Millionen selbst einstecken. Es könnte jemand aus der Night Road sein, der zum Verräter geworden ist, obwohl niemand in der Gruppe weiß, dass Eric unser Banker ist. Nur ich kenne ihn. Also. Ich denke, es handelt sich um jemanden von außerhalb, der irgendwie von den fünfzig Millionen erfahren hat und genau weiß, dass wir den Diebstahl kaum der Polizei melden werden.«

»Aber warum sollte Eric ein Lösegeld verlangen, das du nicht zahlen kannst, wenn er weiß, dass du nicht an die Konten rankommst?«, wandte Snow ein. Mit der Schärfe eines frisch geschliffenen Messers fügte sie hinzu: »Wozu sollte das gut sein?«

»Vielleicht wollte er nur meine Zahlungsbereitschaft testen, dann hätte er auf Band, dass ich von dem Geld weiß. Damit könnte er mich erpressen. Vielleicht ist Eric auch in der Hand unseres Feindes, aber sie kommen nicht an das Geld heran, weil er womöglich die Zugangscodes geändert hat, um das Geld zu sichern. Er hat gelogen und gesagt, dass er das Geld nicht beschaffen kann, und der Feind hat in seiner Verzweiflung auch noch Luke entführt - oder ihn von Eric entführen lassen -, in dem Glauben, sie könnten das Geld von mir kriegen. Und Eric lässt den Feind glauben, dass er das Geld nicht hat. Aber … das ist alles Theorie.«

»Du meinst, wir können nicht einmal feststellen, ob unser Geld noch auf den Konten ist?«, flüsterte Mouser mit eiskalter Stimme.

»Nein. Nicht solange wir die neuen Passwörter nicht kennen. Er hat meinen Namen gestrichen und den Zugang geändert. Ich bin sicher, er hat das Geld versteckt. Mit dieser Summe kann sich Eric für immer verstecken und sich auch jeden Schutz kaufen, den er braucht.«

»Wie hat er das nur …«

»Er arbeitet in der Bank. Er könnte das System so manipulieren, dass das Geld an hundert Plätzen versteckt ist. Ich wollte einen von unseren Hackern ins Computersystem der Bank eindringen lassen, damit wir sehen, ob und wohin das Geld gewandert ist, aber er hatte keinen Erfolg.«

Mouser begann auf und ab zu gehen, von kalter Wut angetrieben. »Ohne das Geld wird es Hellfire nicht geben. Dann können wir alles vergessen, wofür wir gearbeitet haben. Die ganzen Risiken, die wir eingegangen sind … alles umsonst.«

»Ich möchte euch auf das Problem ansetzen. Unter einer Bedingung«, sagte Henry.

»Welche?«

»Dass meinem Stiefsohn nichts passiert.«

»Er darf nicht von uns wissen. Nicht solange er nicht zu uns gehört.«

»Ich kümmere mich um ihn. Aber tut ihm nichts. Er könnte uns noch sehr nützlich sein.«

Mouser zögerte einen Augenblick und nickte schließlich.

»Wir müssen Eric finden, und wir müssen Luke finden.«

»Wie?«

»Ein Mann von der Night Road arbeitet bereits daran, sich ins GPS-System von Lukes Auto zu hacken. Dann wüssten wir, wo der Wagen ist und wo er war. Damit sollte es möglich sein, Luke zu finden. Ich will, dass ihr ihn irgendwo hinbringt, wo ich mit ihm reden kann. Wenn das schiefgeht oder wenn sie ihn getötet haben, dann sucht die Entführer. Ich kümmere mich darum, Eric aufzuspüren.«

»Du hast ihre Lösegeldforderung abgelehnt«, wandte Snow ein. »Sie werden ihn getötet haben.«

»Sie verzichten nicht so einfach auf die fünfzig Millionen, nur weil ich beim ersten Mal Nein gesagt habe. Sie könnten sich auch denken, dass ich Angst hatte, das Gespräch würde aufgenommen. Sie werden mich zappeln lassen, dann schicken sie mir vielleicht einen Finger von Luke, oder ein Ohr« - Henry hielt inne, weil seine Stimme ein bisschen zittrig wurde - »um zu zeigen, dass die Tür für Verhandlungen noch nicht zu ist.«

»Also gut.«

»Ich fliege nach Washington zurück. Ich sage euch Bescheid, was der Hacker über Lukes Auto herausfindet. Aber ihr dürft Luke kein Haar krümmen, und wenn ihr seinen Entführer findet, lasst ihn am Leben, damit wir ihn vernehmen können. Habt ihr mich verstanden?«

»Ich gehe ein großes Risiko ein«, wandte Mouser ein.

»Und dafür bekommst du auch einen höheren Anteil des Geldes für deine Sache und deinen Ruhm.«

»Ich brauche Unterstützung.«

»Ich komme mit«, sagte Snow.

Mouser stieß einen kehligen Laut hervor. »Also, nichts für ungut, aber du bist eine Technikerin, eine Bombenbauerin.«

»Ich bin Soldat, genau wie du«, erwiderte Snow. »Ich weiß, wie man kämpft, auch wenn es hart wird. Und niemand wird Hellfire verhindern. Niemand. Nicht nach der ganzen Arbeit, die ich hineingesteckt habe. Ich habe Tag für Tag mein Leben riskiert, und das über Wochen, um die Bomben zu bauen.«

»Mir wär’s lieber, du bleibst hier«, meinte Mouser. »Du hast noch viel zu tun, für Hellfire.«

»Ich will dir helfen. Zusammen haben wir diese Leute schnell gefunden.«

»Ich denke, Snow hat Recht«, meinte Henry. »Ich rufe euch an, sobald ich etwas weiß.«

»Du warst wirklich schnell da«, sagte Mouser. »Vielleicht hast du das Geld genommen, uns diese Geschichte aufgetischt, und jetzt verschwindest du mit den fünfzig Millionen.« Er legte die Hand an seine Waffe.

»Ich hätte die Night Road nicht aufgebaut, wenn ich sie dann verraten wollte«, erwiderte Henry. »Ich muss schnell nach Washington zurück, ich kann mit dem Flieger … eines Freundes mitfliegen.« Er schüttelte Mouser und Snow die Hand. »Wir hatten heute einen brillanten Start. Wir holen uns das Geld wieder, und wir werden Hellfire starten.« Er sah sie beide an. »Kümmert euch um Luke. Ihm darf nichts passieren. Ich habe euer Wort.«

Henry ging.

»Er muss eine Höllenangst haben. Er hätte das alles ja auch übers Telefon sagen können.«

»Besser, dass er’s uns direkt gesagt hat«, meinte Snow, »vor allem, weil er will, dass du seinen Jungen rettest.«

Mouser dachte nach. »Stimmt. Schlechte Nachrichten überbringt man besser persönlich.«

»Möchtest du etwas essen? Ich hab Hunger. Ich mach mir ein Sandwich«, sagte Snow.

Mouser schüttelte den Kopf. Sie ging in die Küche. Er setzte sich auf den Rand der Couch und dachte daran, wie urplötzlich seine Freude über den gelungenen Anschlag in Wut über das verschwundene Geld umgeschlagen war. Und jetzt sollte er einen rotznäsigen Studenten retten, der mit Steuergeldern in den Universitäten des Molochs ausgebildet wurde, wo man ihm eingetrichtert hatte, dass das System des Molochs gut und edel sei. Glaubte Henry wirklich, dass er den Jungen am Leben lassen würde? Wenn die Entführer von der Night Road wussten, dann waren sie alle in Gefahr, und Luke Dantry war nur ein lästiger Zeuge. Ein Unsicherheitsfaktor.

Er ging ins Wohnzimmer zurück. Snow hatte ihm ein Bier geöffnet und auf den Beistelltisch gestellt. Sie sah sich die Berichterstattung aus Ripley an. »Ich hab vielleicht doch ein bisschen zu viel Bumms in das Baby reingelegt. Sie hat mit Sicherheit zwei Tanks aufgerissen, sagen die jedenfalls, aber ein großer Teil des Chlors muss verbrannt sein. Das hat ihnen Zeit gegeben, mehr Leute zu evakuieren.«

»Ripley hat seinen Zweck erfüllt. Es hat den Blick des Molochs dorthin gelenkt, wo wir ihn haben wollten.«

Sie sah ihn an. »Richtig poetisch.«

Mouser verzog das Gesicht angesichts der Vorstellung, er könnte poetisch sein, und sie lachte. Leise. Er ignorierte es. »Ich muss hier schlafen.«

»Das Gästezimmer ist ganz vorne im Flur.« Sie wandte sich wieder dem Fernseher zu.

»Bist du sicher, dass du mir helfen kannst, wenn es Ärger gibt?«

»Ich kann alles tun, was das Leben von mir verlangt«, antwortete Snow, während sie den sterbenden Ort im Fernsehen betrachtete. »Du wirst seinen Jungen töten«, fügte sie hinzu, ohne ihn anzusehen.

Mouser sagte nichts, doch das war Antwort genug. Henry Shawcross nahm keinen Linienflug zurück nach Washington. Er reiste auf die gleiche Weise, wie er heute früh hierhergekommen war: Er fuhr zum Flughafen und stieg in ein Travport-Frachtflugzeug ein, indem er einen Ausweis vorwies, der ihn als Berater von Travport auswies, so dass er berechtigt war, jederzeit mit einer der Maschinen des Transportunternehmens zu fliegen, egal ob im In- oder Ausland.

Er setzte sich auf einen der wenigen Passagierplätze und sah aus dem Fenster, als die Maschine über den Osten von Texas hinwegflog. Er würde in wenigen Stunden zu Hause sein.

Gib ihm doch, was er verlangt, hatte Luke geschrien. Das Flehen seines Stiefsohns zerriss ihm die Brust, aber er musste hart bleiben. Ich werde dich zurückholen, dachte er. Ich werde dich zurückholen, und ich werde dir alles erklären, Luke.

Über den Internet-Zugang des Flugzeugs verfolgte er die Berichterstattung über die Chlorkatastrophe in Ripley. Der aufsehenerregendste Anschlag bisher in der ersten Welle. Die Bombe hatte zwar mehr von dem Gas verbrannt, als sie sollte, aber trotzdem blickten alle auf das, was dort passiert war. Die Sicherheitsvorkehrungen in Chemiefabriken, Bahnhöfen und Flughäfen wurden erhöht, und die Analytiker der verschiedenen Fernsehsender ließen sich darüber aus, ob die Al-Kaida oder irgendeine andere islamistische Terrorgruppe hinter dem Anschlag steckte, ob es eine inländische Gruppe oder nur ein Unfall gewesen sei. Alle Chemiefabriken im Land wurden in Alarmbereitschaft versetzt. Zu viele Städte, zu viele Wasseraufbereitungsanlagen hatten gewaltige Mengen an tödlichem Chlor gelagert - eine Tatsache, die Henry schon lange für einen großen Schwachpunkt der amerikanischen Infrastruktur hielt. Er hatte erst vor einem Monat etwas über diese Gefahr geschrieben. Er sah nach seinen EMails; wie sich zeigte, stieß seine Arbeit nun auf das Interesse, das ihr noch vor einem Monat versagt geblieben war. Nun hatten alle begriffen, dass er genau wusste, wie diese Terroristen dachten und was sie planten. Er wurde mit Anfragen von alten und neuen Klienten überhäuft, die wissen wollten, welches das nächste Ziel sein könnte. Er lächelte zum ersten Mal, seit er den Anruf von Lukes Entführung erhalten hatte.

Es war alles ein wunderschönes Vorspiel zu Hellfire.

Ganz anders als beim ersten Mal, als er eine Arbeit über die Möglichkeit eines großen Terroranschlags veröffentlicht hatte und sie ihn ignorierten, ja sogar verspotteten. Er hatte damals Recht behalten, und er würde dafür sorgen, dass er auch diesmal Recht behielt.

Jetzt hatte er zugeschlagen, und die Regierung würde alle Hebel in Bewegung setzen, damit das nicht noch einmal passierte.

Genau das wollte er.

Henry kam in D.C. an, stieg in sein Auto und kreuzte erst einmal eine Stunde lang willkürlich durch die Stadt, um sicherzugehen, dass ihm niemand folgte, ehe er schließlich nach Hause fuhr.

Er wartete auf einen weiteren Anruf des Entführers. Diesmal wollte er verhandeln; er wusste, was er sagen konnte, ohne sich zu verraten, falls das Gespräch aufgenommen wurde. Er versuchte vergeblich, Eric Lindoe zu erreichen. Den arabischen Fürsten, mit dem er sich vor drei Tagen in London getroffen hatte, wollte er nicht anrufen, um ihm zu sagen, dass die fünfzig Millionen verschwunden waren. Das wäre ein sicheres Todesurteil gewesen - außer, Henry tauchte unter. Aber wenn er sich versteckte, war Luke tot.

Er stand auf und begann im Zimmer auf und ab zu gehen. Er hörte Bach und Mahler, um zur Ruhe zu kommen, seine Gedanken zu klären und herauszufinden, was er tun konnte. Er versuchte sich abzulenken, indem er Lukes Postings in der Night-Road-Datenbank las, in denen Luke sich als Extremist ausgab. Es war schon erstaunlich, welch intensive Diskussionen er mit diesen Außenseitern geführt hatte. Der junge Mann hatte wirklich brillante Arbeit geleistet und sein ganzes Wissen über das Gefühlsleben von Extremisten einfließen lassen, um diese Leute anzusprechen, wenn auch nur durch das Fenster des Internets. Luke war der perfekte Spion für Henry gewesen.

Henry hatte in seinem Erwachsenenleben erst ein Mal geweint - als seine Frau, Lukes Mutter, bei einem Autounfall ums Leben kam, der nie hätte passieren dürfen. Jetzt wischte er sich wieder eine Träne aus den Augen, während er an Luke dachte.

Dumme Schwäche, sagte er sich. Dabei hast du ihn anfangs nicht einmal gemocht. Und seine Mutter auch nicht. Du bist einfach schwach. Du darfst jetzt keine Gefühle zulassen.

Doch er konnte nicht anders. Hatte denn der arabische Fürst keine Familie? Oder Mouser? Warum sollte ausgerechnet er allein sein? Es war so ungerecht - wie so vieles in seinem Leben eine einzige quälende Ungerechtigkeit war.

Im Fernsehen wurde immer noch von der Katastrophe berichtet; er sah die Leichen, die auf den Straßen von Ripley lagen, vom Hubschrauber aus gefilmt, und fühlte gar nichts. Er sah einen Minivan, der in ein Geschäft gerast war, die Leiche eines Jungen zwei Meter neben dem Wrack, und dachte an Luke.

Er schlief unruhig an seinem Schreibtisch, das Telefon neben dem Kopf. Er vergaß zu essen.

Als das Telefon klingelte, fast einen ganzen Tag nach der ersten Lösegeldforderung, griff er so ungestüm danach, dass er es fast vom Tisch gerissen hätte. Er zwang sich zur Ruhe, bevor er abhob. »Ja?«

Es war der Hacker, den er beauftragt hatte, in die GPS-Datenbank einzudringen. »Der BM W Ihres Sohnes ist schon den ganzen Tag in der Nähe des Flughafens Dallas geparkt.«

»Wo war er vorher? Nachdem er vom Flughafen Austin wegfuhr?«

»Er ist nach Houston gefahren. Da hat er an zwei Adressen angehalten. Ich kann sie Ihnen geben …«

Henry kritzelte die beiden Adressen auf ein Blatt Papier. Er tippte beide in seinen Computer, während der Hacker weitersprach: »Dann war er in einer Gegend bei einer kleinen Ortschaft in Osttexas namens Braintree. Die Koordinaten passen auf eine Miethütte. Dort stand der Wagen knapp zwanzig Minuten, dann ging’s zum Flughafen Dallas, dort kam er um 6:07 Uhr morgens an.«

Eine abgelegene Ortschaft namens Braintree. Warum fuhr ein Entführer zu einer Miethütte mitten im Wald?

Vielleicht um Luke dort gefangenzuhalten. Oder um ihn zu töten und irgendwo zwischen den Bäumen zu vergraben. Der Gedanke ließ Henrys Kehle trocken werden.

Die Adressen in Houston waren ein Parkplatz und eine Bank.

Er bedankte sich bei dem Hacker. Zehn Minuten später, kurz nachdem er mit Mouser telefoniert und ihm die Information von der Hütte in Braintree gegeben hatte, klingelte es an der Haustür.

Henry öffnete die Tür - und sah eine Reporterin und eine Fernsehkamera vor sich. Die junge Frau hielt ihm ihr Mikrofon unter die Nase, und Henry erstarrte.

»Mr. Shawcross, wir hätten gern eine Stellungnahme von Ihnen …«

9

Alle waren tot. Luke wusste es, sobald er die Augen aufmachte. Er stand ganz hinten in dem Privatjet und ging durch die kleine Kabine nach vorne. Das Heulen der Triebwerke, die die Maschine nach nirgendwo brachten, war das einzige Geräusch, das er hörte. Die Freunde seines Vaters lagen zusammengesunken in ihren Sitzen, die Gesichter blau angelaufen, die Münder offen. Einer hatte die Finger im Kragen, so als hätte ihn der Stoff wie eine Schlinge gewürgt. Auch Luke selbst atmete nicht mehr. Er sah, dass die Fenster des Jets von innen vereist waren. Wenn er niederkniete, konnte er durch das Glas hinaussehen, auf die endlose Fläche des Atlantiks unter ihnen, und weit und breit kein Land in Sicht.

Die Medaille, die sein Vater ihm gegeben hatte, der Engel mit dem Flammenschwert, brannte mit kalter Wut an seiner Brust.

Ein Geisterflugzeug, alle tot, ein Flug ins Nirgendwo. Er ging von dem vereisten Fenster weg, von dem man auf den leeren Ozean hinausblickte. Die Tür zum Cockpit war geschlossen. Zwischen ihm und der Tür stand ein Mann in der Arbeitskleidung eines Mechanikers. Ace Beere. Er war klein, hatte ein rotes Gesicht und sah ziemlich jämmerlich aus. »Du hast sie alle umgebracht. Du hast die Maschine sabotiert. Du hast mir meinen Dad genommen. Ohne irgendeinen Grund.«

»Es gibt genug Gründe«, erwiderte Ace Beere. Er tippte sich an die Schläfe, die von einem Einschussloch gezeichnet war.

Luke schob ihn zur Seite. Sein Vater und die Piloten waren im Cockpit, sie waren bestimmt okay, nicht tot wie die anderen hier …

Er öffnete die Tür. »Dad?«, rief er.

Das Cockpit war leer, da war überhaupt nichts mehr, das Meer rauschte wie eine Wand auf ihn zu.

Luke schreckte aus dem Schlaf hoch. Er dachte einen Moment lang, er wäre in dem Geisterflugzeug und würde mit den erstickten Toten über das Meer fliegen, bis der Treibstoff verbraucht war. Aber es handelte sich nur um einen Traum − und er steckte in Wirklichkeit in einer noch viel schlimmeren Situation. Als er die Arme hob und das Klimpern der Ketten hörte, erinnerte er sich, dass er an das Bett in der Hütte gekettet war.

In einer Todesfalle, genau wie sein Vater, weit weg von den Menschen, die er mochte, ohne Aussicht auf Rettung. Nur hatte sein Vater wirklich keine Chance gehabt. Luke musste sein Schicksal selbst in die Hand nehmen.

Henry, dieser Scheißkerl, hat mich einfach im Stich gelassen. Der Gedanke schnitt ihm wie ein Messer ins Hirn.

Luke hatte eine halbe Ewigkeit geschlafen. Die Erschöpfung nach der langen Anspannung wog schwerer als die Angst. Er erwachte schließlich am späten Nachmittag, benommen nach seinem Alptraum, sechsundzwanzig Stunden, nachdem Eric ihn entführt hatte. Sein Magen krampfte sich zusammen vor Hunger, und draußen grollte Donner. Er verspürte ein kindliches Verlangen zu weinen, es schnürte ihm die Brust zu, doch er unterdrückte das Gefühl, bis es verging. Er zog noch einmal an den Ketten, wie um zu prüfen, ob sie sich vielleicht gelöst hatten, während er schlief, und dann nickte er wieder ein. Als er aufwachte, hörte er das gleichmäßige Rauschen des Regens, ein Hintergrundgeräusch, das es ihm ermöglichte nachzudenken.

Die Handschellen schlossen sich eng um seine Hand- und Fußgelenke. Die Ketten waren lang genug, dass er sich aufsetzen und sogar neben dem Bett stehen konnte.

Er sah sich in dem Raum um. Das Metallbett stand direkt an der Wand und war auf dem Holzboden festgeschraubt. Die Ketten hatte man am Bett befestigt, nicht an der Wand. Unter dem Bett stand ein kleiner Plastikbehälter. Er öffnete ihn; es war eine chemische Toilette. Sie war ziemlich voll, aber er fühlte sich trotzdem erleichtert, dass er nicht in die Hose oder ins Bett machen musste. Unter dem Bett sah er außerdem die zerknüllte Verpackung von Erdnussbutter-Kräckern und eine leere Wasserflasche. Vor dem mit einem schweren Vorhang verdeckten Fenster stand ein Tisch, darauf eine Lampe, die ein bleiches Licht auf den Holzboden warf. Ein einfacher Holzsessel. Eine Tür in einer Ecke, die vielleicht zu einem Wandschrank führte. Er kam nicht nah genug heran.

Henrys Verrat hallte ihm immer noch in den Ohren: Ich kann Ihnen nicht helfen. Ich lege jetzt auf.

Henry hätte lügen können, er hätte Eric hinhalten können. Er hatte es nicht getan, obwohl Luke dem Entführer auf Gedeih und Verderb ausgeliefert war. Henry war ein Judas der schlimmsten Sorte, und so sehr sich Luke auch bemühte, einen Grund für das Verhalten seines Stiefvaters zu finden - es fiel ihm keiner ein.

Was würde jetzt passieren?

Die Möglichkeiten waren sehr beschränkt; diese Britin namens Jane konnte hierherkommen. Entweder um ihn zu beseitigen oder um Henry zu einem Sinneswandel zu bewegen. Vielleicht würde sie beweisen, dass sie nicht zögerte, Gewalt anzuwenden.

Die andere Möglichkeit war, dass ihn niemand finden würde, dass niemand kam und dass er in den nächsten Tagen oder Wochen allmählich austrocknete und verhungerte. Wie lange würde es dauern, bis er starb?

Luke musste irgendeinen Weg finden, hier herauszukommen.

Er sah in seinen Taschen nach. Er hatte immer noch seine Geldbörse und entleerte sie auf dem Bett: Führerschein, einundvierzig Dollar, eine Visa-Karte, die er oft benutzte, eine Mastercard für Notfälle und ein Ausweis der University of Texas für Doktoranden. Und an seiner Brust die kühle Erzengel-Michael-Medaille, die ihn beschützen sollte, wie sein Vater ihm versprochen hatte. In seiner Situation fiel es ihm schwer, daran zu glauben.

Nichts, womit man sich aus solchen Ketten befreien konnte.

Er stand vom Bett auf und zog kräftig am Metallrahmen. Das Bett rührte sich nicht von der Stelle. Er begutachtete die vier Beine des Bettes. Sie waren am Fußboden festgeschraubt, doch ein Bein war ein klein wenig locker. Nicht sehr, aber doch. Er bemerkte Spuren von Schuhabsätzen an der Wand.

Aubrey hatte nicht bloß darauf gewartet, dass ihr Ritter kommen und sie befreien würde. Sie hatte versucht, das Bett mit den Füßen aus der Verankerung zu lösen.

Luke inspizierte die leicht gelockerte Schraube. Aubrey hatte es geschafft, sie ein winziges Stückchen aus dem Fußboden zu bewegen. Nicht viel. Er steckte die Ecke der Kreditkarte in die Kreuzschraube, um sie zu drehen. Vorsichtig, damit das Plastik nicht brach. Er spürte einen Eifer in sich hochkommen, der nicht weit von Panik entfernt war, und bezähmte den Drang, sich zu beeilen.

Die Schraube rührte sich nicht. Das Plastik war nicht steif genug. Er versuchte es mit dem Führerschein. Zwecklos.

Er brauchte etwas Stärkeres. Er musste sich mit anderen Augen im Raum umsehen und alles als mögliches Werkzeug betrachten, doch da war nichts. Panik stieg in ihm hoch, doch da bemerkte er die Lampe. Jede Menge Teile: Glühbirne, Basis, Kabel, Stecker. Sie stand etwa zwei Meter entfernt, und er konnte sehen, wo das Kabel in der Steckdose endete. Luke erhob sich und trat zwei Schritte vom Bett weg. Näher kam er nicht heran; also musste er dafür sorgen, dass die Lampe zu ihm kam.

Er hatte eine Idee.

Luke riss die Decken und Laken vom Bett. Er knüpfte sie zu einem Seil zusammen, mit der Sorgfalt eines Pfadfinders, der ein Abzeichen erlangen wollte. Er überprüfte die Knoten, dann legte er sich mit dem dicken, unhandlichen Strick auf den Holzboden und streckte sich, um so weit wie möglich vom Bett wegzukommen.

Er warf den selbst gemachten Strick zum Tisch hinüber. Er wollte damit ein Bein einfangen, während er das andere Ende in der Hand behielt. Der erste Versuch misslang. Er probierte es noch einmal mit etwas mehr Schwung - wieder nichts. Er erkannte, dass der schwerere Teil des Seiles, die Decke, das Tischbein erreichen musste; das Laken war zu leicht. Er nahm sein Seil am anderen Ende und warf es erneut aus. Daneben. Seine Arme schmerzten. Nächster Versuch. Auch daneben. Seine Arme waren schon fast gefühllos. Noch einmal. Das Seil erreichte das rechte vordere Tischbein und schlang sich ein Stück weit um das Bein. Doch das andere Ende war außer Reichweite.

Er stand auf und griff nach dem kleinen Beistelltisch neben dem Bett. Er zerschmetterte ihn an der Wand und sprang auf die Tischbeine, um sie von der Platte abzubrechen.

Er nahm eines der Beine, in dem ein verbogener Nagel steckte.

Mit dem Tischbein angelte er nach dem Ende seines selbst gemachten Seils. Er wollte die Decke erwischen und dann den Tisch zu sich ziehen. Er streckte sich so weit vor, wie die Ketten es ihm erlaubten.

Nach dem Regen war es kühl in der Hütte, trotzdem strömte ihm der Schweiß über den Rücken; er wusste nicht, wie er den Tisch sonst bewegen konnte, wenn es so nicht klappte.

Er zielte mit dem Nagel des Tischbeins auf die Decke. Der Nagel fing sich am Rand des Stoffs. Luke stieß einen angespannten Seufzer aus; sein ganzer Körper schmerzte, als hätte er einen Lastwagen einen Hügel hinaufgeschoben.

Er begann die Decke zu sich zu ziehen, und der Nagel, der in der Decke steckte, fuhr mit einem kratzenden Geräusch über den Holzboden. Bald hatte Luke beide Enden seines Seiles in den Händen. Langsam begann er am Seil zu zerren. Der Tisch mit der Lampe entfernte sich ein kleines Stückchen vom Fenster. Er zog ihn immer näher zu sich, doch als er ihn einen knappen Meter bewegt hatte, war das Kabel der Lampe straff gespannt. Er ließ ab.

Er stand auf und beugte sich mit dem Tischbein in der Hand vor, so weit er konnte. Der Nagel berührte den Rand des Lampenschirms, löste sich aber wieder. Er versuchte es noch einmal und zog den Lampenschirm ein Stück zu sich.

Die Lampe wackelte und polterte zu Boden.

Dunkelheit. Doch er hatte noch gesehen, wo die Lampe hinuntergefallen war. Er tastete blind herum und erwischte den Lampenschirm mit dem Nagel. Er spürte den Widerstand des Stromkabels, das immer noch in der Steckdose steckte. Wenn das Kabel riss, war er erledigt.

Der Lampenschirm zerdrückte sich, doch er zog weiter an der Lampe. Da hörte er den Stecker auf den Holzboden fallen. Atemlos zog er das Kabel zu sich. Seine Fingerspitzen strichen über die Ränder der flachen Metallstifte. Dünn und stark.

Luke tastete sich zum Bein des Bettes zurück und zwängte einen der Stifte in den Schlitz der Schraube.

Die Schraube drehte sich.

Er kämpfte gegen das Hämmern seines Herzens an. Mit der Ruhe eines Juweliers, der einen winzigen Stein in eine Fassung einsetzt, arbeitete er weiter. Nur nicht zu schnell, nicht die Geduld verlieren. Er drehte die erste Schraube aus dem Fußboden. Es funktionierte. Vier Schrauben an jedem Bettfuß. Sechzehn Schrauben insgesamt. Fünfzehn lagen noch vor ihm.

Er arbeitete gleichmäßig in der Dunkelheit, ohne Hast und Panik. Er schraubte das erste Bettbein los und löste die Kette. Dann ging er weiter zum zweiten Bein. Schließlich waren die hinteren Bettbeine aus der Verankerung geschraubt. Er nahm das dritte Bein in Angriff. Dann das vierte. Seine Fingerspitzen fühlten sich wund an.

Als er das letzte Bein geschafft hatte, zitterte er vor Erleichterung. Er taumelte zur gegenüberliegenden Wand, die Ketten immer noch an den Händen und Füßen, aber immerhin vom Bett befreit.

Ein schwacher Lichtschein traf auf den Rand der Vorhänge.

Eine Taschenlampe?

Wer immer da kam, würde ihn hören, wenn er mit den rasselnden Ketten weglief. Er erinnerte sich daran, dass Eric den Schlüssel für die Ketten unter dem Blumentopf hervorgeholt hatte. Die Frage war, ob Eric oder Aubrey ihn wieder zurückgelegt hatten.

Wenn er durch die Haustür hinausging, würde ihn derjenige, der zur Hütte kam, sehen. Er öffnete die Zimmertür und schlurfte zur Hintertür. Er zog den Schließriegel zurück, drückte die Tür auf und watschelte hinaus. Dabei versuchte er, möglichst keinen Lärm mit den Ketten zu machen.

Er schloss die Tür hinter sich.

Die Nacht lag schwer und dunkel über den Bäumen. Es hatte aufgehört zu regnen, und der Wind rauschte in den Kiefern. Luke hörte Stimmen und Schritte auf dem Schotter. Ein Mann. Eine Frau. Einen verrückten Moment lang dachte er, Eric und Aubrey wären zurückgekehrt. Doch dafür war zu viel Zeit vergangen, außerdem hatte es Eric sehr eilig gehabt, von hier wegzukommen und ihn seinem Schicksal zu überlassen.

»Das ist das Problem dabei, wenn man Casinos in die Luft jagt«, sagte der Mann ein wenig frustriert. »Es trifft nur einen einzigen Wirtschaftszweig.«

»Nein«, widersprach die Frau, »es macht alle Unterhaltungsplätze zu wahrscheinlichen Zielen. Das wirkt sich dann auch auf Vergnügungsparks und Kinos aus …«

Das waren eindeutig keine Polizisten, die gekommen waren, um ihn zu retten. Casinos in die Luft zu jagen - das klang ganz nach einem Plan, wie ihn einer seiner Kumpel von der Night Road aushecken würde. Lukes Herz hämmerte wie wild in der Brust.

Er hörte einen gemurmelten Fluch von der Frau, dann wurde der Schlüssel ins Schloss gesteckt und die Vordertür ging auf.

Luke lief um das Haus herum zur Vordertür und hielt die Ketten dicht am Körper, um keinen Lärm zu machen. Er warf sich nahe der Hütte in den Dreck und riskierte einen Blick um die Hausecke. Die Vordertür stand offen, und Licht drang aus dem Rechteck der Tür heraus. Der Blumentopf war verschoben worden.

Vielleicht lag der Schlüssel für die Ketten noch da, für den Fall, dass Henry es sich anders überlegte und zahlte. Luke richtete sich langsam auf und versuchte zu erkennen, ob da ein silbernes Glitzern auf der Stufe war.

»Wir sind im Arsch«, hörte er die Frau mit ihrer rauen Stimme sagen. »Vielleicht war er überhaupt nie hier.«

»Da war aber einer ans Bett gekettet. Er hat sich befreit. Wir sollten es melden«, meinte der Mann mit einer schweren Baritonstimme.

»Er ist in Ketten, er kann nicht weit sein«, erwiderte sie. Ihre Stimme klang wie ein Echo in einer Höhle mit feuchten Felswänden.

»Vielleicht ist jemand gekommen und hat ihn mitgenommen. Die Entführer haben es sich vielleicht anders überlegt und ihn wieder geholt.«

»Nein, Mouser«, hörte er die Frau sagen. »Sie hätten ihn mit dem Schlüssel befreit oder ihn einfach auf dem Bett erschossen. Luke hat es geschafft zu entkommen.« Er hörte einen Fußtritt gegen den zertrümmerten Beistelltisch.

Mouser? Und diese Frau kannte Lukes Namen.

Luke blickte zur Hausecke zurück. Die zwei würden nicht lange brauchen, um die Hütte zu durchsuchen. Höchstens zwei Minuten. Er würde ein paar Sekunden allein mit dem Schlüssel haben, wenn der noch unter dem Blumentopf lag. Dann konnte er rennen, was das Zeug hielt, und sich im Wald verstecken.

Die Frau kam durch die Haustür heraus. Sie war groß und dünn und trug Jeans. In dem Licht von drinnen sah er ihr gefärbtes weißes Haar und eine dünne Narbe am Kiefer und Hals. Sie hatte eine Pistole in der einen Hand und eine Taschenlampe in der anderen. Sie ging zum Wald hinüber. Von ihm weg.

Luke wollte warten, bis die Frau zwischen den Bäumen verschwand, dann würde er loslaufen und den Schlüssel holen, falls der noch da war. Er musste wenigstens seine Beine freibekommen. Dann konnte er weglaufen.

Sie trat in die tiefe Dunkelheit zwischen den Bäumen.

Er watschelte zum Blumentopf hinüber und versuchte sich so leise zu bewegen, dass das Geräusch der Ketten dem Säuseln des Windes in den Bäumen glich.

Luke ging beim Blumentopf in die Knie. Er hörte den Mann aus dem Inneren der Hütte herausrufen: »Da ist Essen im Kühlschrank.«

Luke sah unter dem Blumentopf nach. Der Schlüssel war weg.

Hinter ihm rief die Frau: »Du bist nicht besonders schlau, was?«

»Wahrscheinlich nicht.« Luke stand auf und drehte sich zu ihr um.

Die Frau machte sich nicht einmal die Mühe, die Pistole auf ihn zu richten. Sie trat nahe zu ihm und leuchtete ihm mit der Taschenlampe ins Gesicht. »Versteh mich nicht falsch. Ich hätt dir nicht zugetraut, dass du dich auch nur halb befreien kannst.«

So nah dran, dachte er. Sie richtete die Waffe immer noch nicht auf ihn, und er fragte sich, ob sie ihn gar nicht für einen Feind hielt. Du hast diese Leute studiert, schoss es ihm durch den Kopf, aber du hast ihnen nie gegenübergestanden. Das hier ist etwas anderes als ein Buch zu lesen oder einen großmäuligen Kommentar im Web. Hier nützt es dir nichts, sie zu analysieren, du musst sie bekämpfen. Du weißt, wie sie sind. Ganz auf ihr Ziel fixiert. Brutal. Es hatte schon bei Eric nicht funktioniert, mit ihm zu diskutieren; diese beiden würden sich von Gerede auch kaum beeindrucken lassen.

Luke spürte, wie der ruhige Wissenschaftler in ihm sich zurückzog und etwas Neues und Primitiveres in den Vordergrund trat.

»Mouser, er ist hier draußen. Noch in Ketten. Er könnte glatt für eine Rolle in der Weihnachtsgeschichte vorsprechen.« Sie lachte, ein dünnes krankes Kichern. »Er sieht aus wie Jacob Marley mit seinen Ketten. Komm her, Schuljunge.«

Luke stürzte sich auf sie, bevor sie die Pistole hochreißen konnte. Er drückte ihre Taschenlampe hoch, dass sie ihr ins Gesicht knallte. Dann fiel er mit ihr ins Gras und schlang ihr die Kette um den Hals. Sie schwang die Pistole und hieb sie ihm gegen den Kopf, doch er war groß und kräftig und verzweifelt. Er hatte sie schließlich vor sich, die Kette immer noch um ihren Hals. Er schlug sie nieder, riss ihr die Waffe aus den Fingern und zog sie auf die Beine hoch.

Der Mann - Mouser - rannte aus dem Haus. Er richtete seine Pistole auf Lukes Kopf. »Lass sie los.«

»Nein. Sie kommt mit mir.« Lukes Stimme brach, wie die eines nervösen Jugendlichen. Er setzte der Frau die Pistole an den Kopf. In der linken Faust hielt er die Kette, in der rechten die Waffe. Nicht nachdenken, einfach tun.

Mouser ließ die Waffe sinken, und Luke empfand die Geste genau so wie das Lachen der Frau - als Ausdruck der Geringschätzung. Diese beiden hatten nicht die geringste Angst vor ihm, nicht einmal wenn er eine Pistole in der Hand hatte.

»Du bleibst hier«, sagte Luke zu ihm. »Alles klar?«

»Luke Dantry«, erwiderte Mouser. »Wir kommen von deinem Stiefvater. Wir sind hier, um dir zu helfen und herauszufinden, wer dich entführt hat.«

»Ihr seid nicht die Polizei«, sagte Luke.

»Nein, wir sind etwas Besseres. Sei kein dummer Junge. Lass sie los, und wir rufen ihn an.«

Doch sie hatten davon gesprochen, Casinos in die Luft zu jagen. »Ich will nur den Schlüssel zu diesen Ketten«, sagte Luke.

»Du weißt gar nicht, was für eine Tracht Prügel du dir gerade einhandelst«, sagte Mouser und setzte sich auf die Verandastufe. Offenbar bereit, die Show zu verfolgen, die gleich beginnen würde.

Es war jedenfalls nicht das, was Luke erwartet hatte. »Wo ist der Schlüssel?«, rief er. Die Frau gab einen erstickten Laut von sich, und er erkannte, wie fest er ihr die Kette um den Hals geschlungen hatte. Er lockerte sie, aber nur ganz wenig.

»Ich werde dich … vernichten«, stieß die Frau hervor.

»Snow meint, was sie sagt«, fügte Mouser hinzu.

»Wo ist der Schlüssel?«, rief Luke dem Mann zu. Er zog die Kette wieder fester an.

Die Frau zeigte auf Mouser. »In seiner Tasche.«

»Wirf ihr den Schlüssel zu«, sagte Luke.

Mouser blieb ungerührt sitzen. »Snow? Wie willst du’s haben?«

»Gib ihm den Schlüssel«, sagte sie.

»Wie du meinst.« Mouser stand gemächlich auf, griff in seine Tasche und warf den Schlüssel herüber. Snow fing ihn geschickt auf.

»Mach mich los«, verlangte Luke. »Die Füße zuerst.«

»Du hältst dich wohl für schlau, weil du dich von einem Bett befreit hast?« Sie schloss die Ketten an seinen Füßen auf. Ihre Haut war kühl an seinen Fußgelenken. Er zog sie wieder hoch; sie wehrte sich nicht. Er streifte die Fußfesseln ab.

»Halt still, dann mach ich auch deine Hände los«, sagte sie. »Und dann wird’s ernst, Schuljunge.«

Wenn er die Kette von ihrer Kehle nahm, konnte sie sich wehren, auch wenn er eine Pistole hatte. Ihre Selbstsicherheit war beängstigend. Er zog die Kette wieder an, gerade genug, um sie zu sich zu ziehen. »Noch nicht«, sagte Luke. »Wir gehen zuerst zu eurem Auto.«

»Mouser hat den Schlüssel.«

»Autoschlüssel«, rief Luke.

»Nein«, antwortete Mouser. »Nein, Snow, es reicht. Machen wir, dass wir wegkommen, bevor es wieder zu regnen anfängt.«

Snow stand still da. »Ich wollte nur sehen, was er probiert. Es ist so, wie wenn man einem Hamster zuschaut, der durch ein Labyrinth irrt.«

»Ich werde dich erschießen - das werd ich tun«, sagte Luke.

»Dann schieß«, erwiderte sie. Ihre Ruhe war unglaublich.

»Ich … ich brauche dich noch lebend. Du kommst mit zum Wagen.«

»Und den schließen wir kurz?«, fragte sie. »Das hast du in einem Film gesehen, stimmt’s, Schuljunge?«

»Los jetzt.« Er zog etwas heftiger an der Kette, als er eigentlich wollte, und sie würgte.

»Für jede Sekunde Schmerz, die ich wegen dir habe, gebe ich dir eine Stunde zurück.« Der eiskalte Ton, in dem sie ihr Versprechen aussprach, jagte ihm einen Schauer über den Rücken. Er sollte eigentlich keine Angst vor ihr haben, doch er konnte es nicht verhindern.

»Vielleicht hat er den Schlüssel gar nicht. Vielleicht hast du ihn«, flüsterte er ihr scharf ins Ohr. »Hey, Mouse!«

»Mouser heißt er.«

»Egal. Du bleibst, wo du bist. Wenn ich dich kommen seh, erschieße ich sie.«

»Wie willst du’s haben, Snow?«, fragte er erneut. Es begann wieder zu regnen, und in der Ferne hörte man Donner.

»Ach, tu, was er sagt«, antwortete Snow.

Sie eilten rückwärts den langen Weg zu dem Tor hinunter, durch das er und Eric gekommen waren. Es regnete nun in Strömen. Der Schlamm saugte sich an ihren Schuhen fest, und es war stockdunkel um sie herum, abgesehen von den Momenten, in denen ein Blitz über den Himmel zuckte.

Luke blinzelte und versuchte Mouser im Auge zu behalten, während er immer wieder über die Schulter zum Tor zurückblickte. Die Metallkette in seiner Hand war glitschig vom Schweiß und Regen.

»Leer deine Taschen aus.«

»Ich hab …«

»Halt den Mund! Ich will sehen, ob du den Schlüssel wirklich nicht hast.«

Snow stieß ein zorniges Grunzen aus und steckte die Hand in die Hosentasche. Sie stolperte gegen die Pistole, und er nahm die Waffe von ihrem Kopf weg. Plötzlich ließ sie ihren Kopf zurückschnellen, um ihn im Gesicht zu erwischen. Er wankte, und sie wirbelte herum und warf ihn zu Boden. Die Hand mit der Pistole tauchte tief in den Schlamm ein, Snow löste sich von der Kette und brach ihm dabei fast den Arm. Im nächsten Augenblick trat sie wuchtig nach seinem Kopf, doch er rollte sich zur Seite und wurde nur am Rücken getroffen. Er hob die von Dreck überzogene Pistole hoch, doch sie schlug sie ihm mit einem präzisen Fußtritt aus der Hand. Die Pistole war weg.

Keine Waffe. Sie rief nach Mouser.

Luke schlug ihr die Kette ins Gesicht, sie wich zurück und stürzte, und er drehte sich um und lief los. Weg vom Tor, vom Licht der Torbeleuchtung. Hinein in den Regen, hinein in die Dunkelheit.

Die Grasfläche führte leicht abschüssig zum dichten Kiefernwald hinüber. Er wich den Bäumen aus; das schwache Licht der Torbeleuchtung verschwand in der Ferne.

Er hatte kein Licht, das ihm einen Weg gewiesen hätte, nur das unregelmäßige Aufleuchten der Blitze. Er stolperte und stürzte, rannte nach ein paar Metern gegen eine Kiefer, deren Rinde ihm die Wange aufschürfte. Wieder zeigte ihm ein Blitz eine Öffnung zwischen den Bäumen, und er lief weiter. Schließlich sah er vor sich die silbernen Dornen eines Stacheldrahts. Er warf sich auf den Boden und kroch unter dem Draht hindurch, so dass er von oben bis unten voller Dreck war.

Als er das Hindernis hinter sich hatte, stolperte Luke auf einen breiten Feldweg zu. Straßen führten früher oder später zu Menschen, sagte er sich. Er versuchte sich zu orientieren. Zu seiner Rechten führte die Straße in die Dunkelheit zurück, aus der er geflohen war. Zur Linken ging die Straße geradeaus. In die Zivilisation.

Er lief nach links, dankbar für den sauberen freien Weg. Er war es leid, sich zwischen den Bäumen durchzuwinden.

Er rannte. Alles, was er mitbekam, waren die Schmerzen in den Beinen, das Hämmern in der Brust und das Gewicht der Kette, das auf seinen Armen lastete.

Plötzlich sah er Scheinwerfer explosionsartig vor sich aufleuchten, gefolgt vom Brummen eines Motors. Die Lichter waren tief über dem Boden und näherten sich ihm. Er rannte nach rechts, in eine Furche, die an der Straße entlangführte und von einem Stacheldraht begrenzt war. Das Auto konnte die Furche nicht überqueren.

Er schlitterte den nassen Graben hinunter, stieg auf der anderen Seite wieder hinauf und kroch unter dem Stacheldraht hindurch. Die Kiefern standen hier besonders dicht. Der Regen wurde stärker, auch der Wind. Er lief so schnell er konnte zwischen den Bäumen hindurch, die Kette um die Arme gewickelt, damit ihr Klimpern ihn nicht verriet.

Hinter sich hörte er seine Verfolger laufen. Plötzlich ging eine Taschenlampe an, deren Lichtstrahl seine Schultern traf, während er auf einen Haufen umgestürzter Kiefern zulief. Er tauchte ins Unterholz ein, und im nächsten Augenblick hörte er dort, wo eben noch seine Beine waren, ein Pfeifen wie von einer Kugel.

Ein Schrei wollte aus seiner Kehle hochkommen, doch er unterdrückte ihn und duckte sich unter die umgestürzten Baumstämme und fand hier einen engen Gang, den die Natur geformt hatte. Er betete zu Gott, dass der Gang nicht in einer Sackgasse oder im Nest einer Klapperschlange endete. Er sah eine Öffnung, kroch hindurch und rappelte sich auf die Beine.

Und er lief weiter, minutenlang, bis er gegen einen massiven Baumstamm sank.

Nach Luft ringend und völlig erschöpft, hörte er plötzlich von weit vorn einen Motor.

Nass bis auf die Haut folgte er dem Brummen. Eine Minute später stolperte er auf eine Straße. Sie war asphaltiert. In der Mitte schimmerte eine Linie unter dem unaufhörlich prasselnden Regen. In der Ferne sah er rote Rücklichter, ein Auto. Es wechselte auf die andere Spur, um einem dunklen Gebilde am Straßenrand auszuweichen.

Jemand hatte wegen des sintflutartigen Regens angehalten. Er lief auf das Gebilde zu.

Ein Sattelzug. Er war noch wenige Meter entfernt, als er den Blinker blitzen sah und das Fahrzeug sich langsam in Bewegung setzte.

Zurück auf die Straße.

Nein, dachte er. Er musste von hier wegkommen, sonst würden sie ihn umbringen.

Hinten auf dem Fahrzeug stand WINGED FEET TRANS-PORTATION Houston/Beaumont/Tyler.

Die linken Räder des Sattelschleppers rollten auf den Asphalt.

Luke rannte, und jeder Muskel in seinem Körper schrie vor Schmerz. Das Fahrzeug war noch drei Meter vor ihm; der Asphalt war glitschig. Er stolperte, fiel aber nicht hin. Er griff nach der Hecktür des Sattelaufliegers und zog sich auf die schwere Stoßstange. Als er einen einigermaßen sicheren Halt hatte, versuchte er die Tür zu öffnen. Er fand den Griff, doch sie war verschlossen.

Doch das machte ihm nichts aus - er wollte nur seinen Verfolgern entfliehen. Er drückte das Gesicht an das feuchte Metall der Anhängertür, während er auf der breiten Stoßstange stand, die als Stufe ins Innere des Fahrzeugs diente.

Er schlang die Kette um den Türgriff: ein behelfsmäßiger Sicherheitsgurt. Seine Arme fühlten sich wie Pudding an. Er überlegte, ob er dem Fahrer ein Signal geben sollte - aber dann würde er anhalten, und das hieß, dass Mouser und Snow ihn erwischen konnten. Es war besser, so schnell wie möglich von hier wegzukommen.

Der Sattelzug beschleunigte allmählich auf etwa siebzig Stundenkilometer, und Wind und Regen zerrten an ihm. Sein eigenes Atmen dröhnte in seinen Ohren. Er zitterte an der Metalltür.

Er hörte ein zischendes Geräusch, dann noch eines. Der Truck schaukelte in dem plötzlichen Luftstoß. Zwei andere Trucks donnerten in der entgegengesetzten Richtung vorbei.

Wie viele Minuten fuhr er jetzt schon huckepack auf dem Sattelzug? Zehn? Zwanzig? Er kauerte mit schmerzenden Beinen auf der Stoßstange, an den Türgriff gekettet, darauf bedacht, ja nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Wenn er stürzte, würde er sich das Genick brechen.

Vielleicht jagten ihn seine Verfolger immer noch in den Wäldern, ohne zu wissen, dass er längst fort war und sich auf geflügelten Füßen entfernte. Seine Arme brannten vor Schmerz. Er konnte nicht ewig so weitermachen; vielleicht war es doch Zeit, dem Fahrer ein Zeichen zu geben …

Er spürte die Lichter hinter sich. Als er sich umdrehte, sah er Scheinwerfer - tief über dem Boden, kein Truck, sondern ein Pkw. Die Lichter brausten auf ihn zu, sie hatten die furchtbare Zielsicherheit einer angreifendenden Schlange mit ihrem hypnotischen Blick.

Das konnten sie nicht sein, sagte sich Luke. Im schlimmsten Fall würde der Fahrer dem Trucker ein Zeichen geben und so Lukes Fahrt als blinder Passagier beenden.

Das Auto, eine Limousine, fuhr nahe an den Sattelzug heran, wie um das seltsame große Insekt zu begutachten, das sich an der Hecktür festgeklammert hatte. Ein Mercedes.

Der Mercedes kam noch näher heran.

Luke wurde durchgeschüttelt, als der Truck bremste. Der Fahrer stieg auf die Bremse, um den Hintermann zu warnen.

Die Limousine wurde ein klein wenig langsamer, scherte aus und schloss zum Sattelzug auf. Durch den dichten Regen sah Luke Snow im Auto zu ihm herüberblicken. Sie lächelte. Dann war der Mercedes an ihm vorbei. Sie werden ihn zum Anhalten zwingen, dachte er. Aber der Sattelzug fuhr viel zu schnell, als dass er hätte abspringen können.

Er trat auf der Stoßstange ein Stück zur Seite, um nach vorne blicken zu können. Der Mercedes fuhr nahe an das Führerhaus heran, Snow hatte die Fensterscheibe unten und winkte dem Trucker zu, um ihn zum Anhalten zu bewegen.

Der Sattelzug wurde langsamer, machte einen Ruck und beschleunigte wieder.

Vielleicht gefiel dem Trucker nicht, was er da sah. Snow sah ziemlich verrückt aus mit ihrem Grinsen. Vielleicht führte er eine wertvolle Fracht mit sich und hatte keine Lust, in dieser abgelegenen Gegend anzuhalten, nur weil ihm jemand zuwinkte.

Luke blickte erneut um die Ecke nach vorn. Der Mercedes schwenkte zum Bankett auf der anderen Straßenseite hinüber, als ein entgegenkommender Truck vorüberdonnerte und seine Hupe durch Regen und Sturm dröhnen ließ.

Luke hatte Krämpfe in den Armen, und seine Muskeln brannten vor Schmerz. Er zog die Kette aus dem Türgriff und hielt sich direkt am Griff fest, während er in blinder Verzweiflung erneut probierte, ob sich die Tür öffnen ließ. Wäre er doch nur hineingekommen, dachte er, dann hätten ihn Mouser und Snow nie gefunden …

Er hörte das Krachen eines Schusses. Der Sattelzug machte einen Ruck, und Luke konnte sich gerade noch festhalten - doch im nächsten Moment scherte der Truck aus und brach zwischen Kiefern und Eichen hindurch. Ein Baumstamm zerbarst und flog an Luke vorbei in einer einzigen Wolke aus pulverisiertem Holz und Kiefernnadeln.

Der Sattelzug schoss einen Abhang hinunter, und zu seiner Linken sah Luke Brückenpfeiler in die Höhe ragen.

Der Truck stürzte durch die Bäume hinab, die ihn zugleich aber auch abbremsten. Luke drückte sein Gesicht an das Metall, während ihm Holz und Dreck um die Ohren flogen.

Du wirst unter dem Truck zerquetscht, dachte er instinktiv, doch dann stieß ihn ein starker Ruck vom Sattelzug, und er segelte durch die Luft. Er öffnete die Augen im Fallen und sah den tosenden Fluss auf sich zukommen.

Wasser. Unerträglich kalt und dunkel.

Dann Erde. Seine Schulter schrammte über das steinige Bett des Flusses.

Er strampelte sich zurück an die Oberfläche und hatte schließlich den Kopf über Wasser. Zumindest lang genug, um tief einzuatmen.

Die Kette zog ihn wieder hinunter.

Schließlich Feuer. Hitze, die den Fluss durchpulste. Die Strömung riss ihn mit sich, und die Wucht einer Explosion hob ihn erneut zum süßen Sauerstoff hinauf. Er sah den grauen Himmel, die Morgendämmerung, die sich bereits durch die Wolken kämpfte.

Dann schluckte ihn der wild gewordene Fluss erneut.

10

Luke strampelte sich zurück an die Oberfläche, während der Fluss ihn mit sich riss, dann ging er wieder unter und kämpfte erneut darum, nach oben zu kommen. Es dauerte eine Ewigkeit für ihn, dieses Treiben in den tosenden Fluten, in dem ständigen Kampf, den Kopf über Wasser halten und atmen zu können. Er zog die Kette eng an sich, in der Angst, er würde irgendwo an einem Stein oder einem versunkenen Baum hängenbleiben und unter Wasser gefangen sein. Das Gewicht der Kette war wie eine Hand, die ihn in die Tiefe zog. Der Fluss machte eine plötzliche Biegung und spülte ihn ins seichte Wasser, wo Zypressen und Kiefern das Ufer säumten. Dann wurde er wieder fortgewirbelt. Er kämpfte gegen die Strömung an und versuchte zu schwimmen. Der Fluss schob ihn erneut in die Nähe des Ufers, und er erblickte ein schwarzes Gebilde, das ins Wasser ragte. Ein verrottender Baum. Die Äste ragten wie Stacheln empor.

Luke nahm seine letzte Kraft zusammen und warf die Kette über einen der Äste des Baumes.

Er fand Halt. Er konnte atmen. Er lag im Wasser, den Kopf über der Oberfläche, und sog gierig die Luft ein. Langsam zog er sich zu dem Baum hin. Mit Hilfe der Kette hangelte er sich von einem Ast zum nächsten, immer näher zum Ufer hin, bis er in den kalten Schlamm sank.

Er merkte, dass der Regen wieder stärker wurde. Der Schmerz in seinen Armen und in der Brust brachte ihn ganz zu sich. Er stand langsam auf und wankte zu den Zypressen und Kiefern hinüber, die ihm Schutz vor dem Regen boten. In dem schlammig braunen Wasser des Flusses sah Luke weiße Brocken treiben - Pakete mit Shrimps und Fisch, frisch aus dem Golf. Die Fracht des Sattelzugs.

Sie werden dich suchen.

Er erklomm den Abhang, der vom Fluss hinaufführte, und taumelte in den Schutz des dichten Waldes.

Bitte, Gott, dachte er, lass den Trucker lebend davongekommen sein.

Luke strebte weg vom Fluss und von der Straße und tiefer in den Wald hinein. Im Gehen begutachtete er sich selbst; die Hose war voller Schlamm, das Hemd zerfetzt, die Knöpfe abgerissen von der Wucht des Flusses. Er blickte nach unten: die silberne Erzengel-Michael-Medaille glänzte an seiner Brust. Gott sei Dank hatte er sie nicht verloren. Allerdings fehlte ein Schuh samt Socken, doch der Schlamm fühlte sich gut an seinem Fuß an. Seine Geldbörse hatte er in der Hütte zurückgelassen. Seine Handgelenke waren blutig und wund von den Handschellen.

Er ging weiter. Immer wieder lauschte er nach Geräuschen von eventuellen Verfolgern, doch er hörte nichts als das leise Trommeln des Regens.

Mouser und Snow waren Mitglieder der Night Road. Es gab sie wirklich, sie war eine gewalttätige Kraft jenseits seiner Datenbank von möglichen Extremisten. Sie existierte, davon war er nun überzeugt. Wie sie davon gesprochen hatten, Casinos in die Luft zu jagen. In seinem Kopf drehte sich alles. Sie hatten gesagt, sie kämen von seinem Stiefvater. Das ergab einfach keinen Sinn. Sie konnten nicht von Henry kommen und gleichzeitig der Night Road angehören.

Die Erkenntnis traf ihn wie ein Stein, der aus den Wolken fiel. Hatte Henry selbst mit der Night Road zu tun? Es erschien einfach unmöglich. Aber genauso unmöglich erschien es ihm, dass Henry sich weigerte, Lösegeld für ihn zu zahlen.

Wer ist dein Klient?, hatte er Henry gefragt. Was machst du mit meinen Informationen? Henry hatte nur gelächelt und war ihm ausgewichen; vielleicht wollte er ihn mit dem lukrativen Jobangebot bestechen, damit er aufhörte, unbequeme Fragen zu stellen.

Luke hatte ihm die gesammelten Postings der Diskussionsgruppen samt den Namen gegeben - also hatte Henry alle Möglichkeiten, selbst mit den Leuten in Kontakt zu treten, die vielleicht Extremisten waren. Er hatte sie Henry auf dem Silbertablett serviert. Gott allein wusste, wer sein Klient wirklich war.

Er brauchte dringend ein Telefon. Er musste die Polizei anrufen.

Plötzlich stolperte er auf eine Lichtung. Ein nettes kleines Landhaus stand im strömenden Regen vor ihm. Weiß gestrichen, mit einer Veranda zum Fluss hin, einer Hollywoodschaukel und Korbstühlen ohne Kissen. Ein Angelpier ragte in den Fluss hinein.

Er lief zur Hintertür des Hauses und klopfte, doch es kam niemand. Die Vorhänge waren an allen Fenstern zugezogen. Er lauschte an der Fensterscheibe; kein Laut drang von drinnen heraus. Er ging um die Veranda herum; auf der anderen Seite gab es eine kleine Garage für ein Auto. Eine geschotterte Zufahrt führte von einer asphaltierten Straße zur Garage. Daneben stand ein kleiner Geräteschuppen, dessen Tür mit einem Schloss gesichert war. Luke nahm sich einen großen Stein aus einem Blumenbeet und hämmerte auf das Schloss ein. Doch es ließ sich nicht knacken.

Er lief zum Cottage zurück. Sein Gewissen ließ ihn zögern, einfach in das Haus einzubrechen. Doch er war verzweifelt, und das war nun einmal seine neue Realität. Er musste sich danach richten.

Er schlug die Glasscheibe an der Verandatür ein. Keine Alarmanlage heulte los. Er griff rasch nach dem Schloss, öffnete die Tür und stolperte ins Haus.

Er zitterte und drehte die Heizung auf. Sie erwachte zum Leben, und ein staubiger verbrannter Geruch stieg in die Luft. Das Häuschen war nett eingerichtet; es war wohl das Wochenendhaus von jemandem, der gern mal ein paar Tage am Fluss verbrachte. Luke brauchte etwas zu essen, einen Schluck Whiskey, um sich aufzuwärmen, und trockene Kleider. Aber vor allem wollte er endlich seine Fesseln loswerden. Er suchte die Küche ab und fand schließlich in einer Schublade einen Schlüsselring.

Er eilte zum Geräteschuppen hinaus und probierte die Schlüssel durch. Der dritte öffnete das Schloss. An einer Wand hingen fein säuberlich aufgereiht verschiedene Werkzeuge. Er fand rasch, was er brauchte: eine Bohrmaschine.

Etwas umständlich steckte er den Bohrer in das Schloss seiner Handschellen und ließ die Maschine anlaufen. Metall knirschte und kreischte, die Handschellen zitterten und tanzten im Rhythmus des Bohrers und gaben schließlich nach. Seine rechte Hand war frei; ein wunderbares Gefühl. Die Haut am Handgelenk war wund, blutig und geschwollen. Wenig später hatte er auch seine linke Hand befreit.

Luke legte das Werkzeug an seinen Platz zurück, verließ den Geräteschuppen und schloss die Tür ab. Die Ketten warf er in der Küche in den Mülleimer.

In der Küche war kein Telefon. Er suchte den Rest des Ferienhauses ab, fand zwei Schlafzimmer, zwei Badezimmer und ein Arbeitszimmer, aber kein Telefon. Eigenartig. Aber heutzutage hatte jeder ein Handy, deshalb hatten die Besitzer es vielleicht nicht für nötig gehalten, einen Festnetzanschluss in ihrem Wochenendhäuschen einrichten zu lassen.

Er trat ans Fenster und blickte hinaus. Kein Anzeichen, dass er verfolgt wurde; weder Snow noch Mouser kamen aus dem verregneten Wald hervor. Er war in Sicherheit - die Frage war nur, für wie lange.

Er schaltete kein Licht ein. Er zog seine ruinierten Kleider aus und stellte sich unter den heißen Strahl der Dusche. Er rieb sich ab, bis er wund war, und musste sich zwingen, die belebende Wärme des Wassers zu verlassen. Danach hüllte er sich in ein Badetuch. Im Wandschrank des großen Schlafzimmers fand er Männerkleider. Luke war eins achtundachtzig groß, deshalb überraschte es ihn, dass ihm die Jeans des Mannes ein bisschen zu lang und zu weit war. Besser so, dachte er sich, als zu klein. Er nahm sich ein graues langärmeliges T-Shirt, ein Flanellhemd und eine Jacke. Er fand keine Schuhe, aber Galoschen; er zog sie an, zusammen mit weißen Socken, für den Fall, dass er das Haus schnell verlassen musste.

Im Badezimmer strich er ein antibakterielles Gel auf seine wunden Handgelenke und umwickelte sie mit Gazeverband. Er sah aus, als wollte er verbergen, dass er versucht hatte, sich die Pulsadern aufzuschneiden. Wenigstens fühlte er sich wieder wie ein Mensch. Im Medizinschrank fand er ein paar Fläschchen, die auf den Namen Olmstead ausgestellt waren. Das Häuschen, in dem er sich hier versteckte, gehörte also einer Familie Olmstead. Er hoffte, die Olmsteads waren nette, verständnisvolle Leute. Ein plötzlicher unbändiger Hunger - der in den letzten Stunden vom Adrenalin unterdrückt worden war - meldete sich in seinem Magen. Er hatte nichts gegessen seit dem Mittagessen an dem Tag, als er Henry zum Flughafen gebracht hatte, und das schien eine Ewigkeit her zu sein.

Im Kühlschrank fand er nicht viel - ein Glas Erdbeermarmelade, abgelaufene Milch und Sauerrahm, ein paar Flaschen Bier. Er sah in der Vorratskammer nach und fand Erdnussbutter, Dosengemüse und Suppen. Im Gefrierschrank lagen mehrere abgepackte Steaks, ein Brotlaib und zwei vegetarische Pizzas. Das Steak würde zu lange dauern. Er machte Tomatensuppe warm und schob eine Pizza in den Ofen.

Er stand über der Suppe und ließ sich von dem aufsteigenden Wasserdampf das Gesicht wärmen. In der Ferne hörte er über dem leiser werdenden Donnergrollen das Knattern eines Hubschraubers. Als er ans Fenster trat, war er schon wieder weg.

Er schaltete den Fernseher ein, während er die heiße Suppe trank, und landete schließlich bei einem Vierundzwanzig-Stunden-Nachrichtensender aus Texas. Vorrangig ging es um den heftigen Regen, der den Osten von Texas und den Westen von Louisiana heimgesucht hatte. In der kleinen Ortschaft Ripley war offenbar ein Zug mit Chemikalien entgleist. Dreißig Menschen waren an dem austretenden Chlorgas gestorben und Hunderte verletzt worden. Der ganze Ort und alles im Umkreis von dreißig Kilometern musste vorübergehend evakuiert werden. Doch der Regen hatte die Bedrohung gebannt.

»Natürlich, ob es wirklich ein Unfall war oder, wie manche vermuten, ein Bombenanschlag auf den Zug, der den Gasaustritt verursacht hat …«

Ein Bombenanschlag. Und vorhin hatten sich Mouser und Snow noch über Bombenanschläge unterhalten.

Luke sank vor dem Fernseher auf die Knie, die Suppe in seinem Mund hatte ihren Geschmack verloren. Der Beitrag beschäftigte sich mit den verheerenden Folgen des starken Regens: In Lufkin waren zwei Menschen ertrunken, in Longview hatten die Wassermassen einen Mann mitgerissen, und dann gab es da noch einen schweren Unfall mit einem Sattelschlepper bei Braintree; sie zeigten eine Luftaufnahme des Trucks, der in einen angeschwollenen Fluss gestürzt war. Der Fahrer wurde vermisst, man suchte intensiv nach ihm.

Vermisst. Bitte, komm da irgendwie lebend raus, dachte Luke. Doch diese Bilder im Fernsehen machten deutlich, dass jede Hoffnung vergeblich war - die Wucht des Aufpralls musste enorm gewesen sein.

Er lief zur Küchenspüle und wartete, dass der Übelkeitsanfall vorüberging. Als er zum Fernseher zurückblickte, war wieder der Moderator zu sehen. »Eine brutale Schießerei in der Innenstadt von Houston wurde von der Kamera eines Geldautomaten aufgenommen, und der Stiefsohn des Leiters eines bekannten politischen Thinktanks ist in den Vorfall verwickelt.« Der Reporter stand im Regen auf dem Parkplatz der Bank, wo Eric den Obdachlosen niedergeschossen hatte.

Es ging weiter mit unscharfen Bildern, die den Parkplatz der Bank und Lukes BMW zeigten. Man sah sein Gesicht, als er auf die Bremse stieg, um dem Mann, der zum Geldautomaten lief, den Weg abzuschneiden. Dann bewegte sich Luke ruckartig zu Eric hinüber, der nicht deutlich zu erkennen war. Der BM W fuhr aus dem Blickfeld der Kamera und kehrte zurück, als er den Parkplatz verließ. Das Nummernschild war zwar unscharf, aber doch gut genug zu erkennen. Die Polizei musste das Bildmaterial bearbeitet haben, um das Kennzeichen lesen zu können.

»Das Auto ist auf Luke Dantry aus Austin gemeldet, den Stiefsohn eines bekannten Polit-Experten und Leiter eines Thinktanks namens Henry Shawcross. Dantry ist einen Meter achtundachtzig groß und schlank, hat braunes Haar, blaue Augen und ist vierundzwanzig Jahre alt. Er hat an der University of Texas Psychologie studiert und …«

Man sah sein Foto vom Führerschein, mit einem leichten Lächeln im Gesicht. Er hatte das Foto noch nie besonders gemocht, aber nun kam er sich darauf vor wie einer von diesen Leuten, die sich vergeblich bemühen, besonders seriös zu wirken.

»Das Auto wurde auf einem Parkplatz in der Nähe des Flughafens Dallas gefunden. Dantry bekam einige Stunden vor dem Mord in Houston einen Strafzettel außerhalb von Mirabeau. Der Officer berichtet, dass er nicht allein im Wagen war. Dantrys Stiefvater sagte gestern Abend dazu Folgendes.«

Nun erschien Henry auf dem Bildschirm, verhärmt und nachdenklich, so als wäre er mit einem Schlag um zehn Jahre gealtert: »Ich hoffe, dass sich mein Stiefsohn bald der Polizei stellt. Luke ist ein guter Junge, auch wenn er in der Vergangenheit ein paar unglückliche Entscheidungen getroffen hat. Luke, wenn du mich hören kannst, bitte stell dich.« Henry blinzelte mit feuchten Augen in die Kamera.

Danach kam irgendein Idiot zu Wort, der in der Wohnung unter ihm lebte: »Dantry ist schon ein ziemlicher Einzelgänger. Er hat nie viel geredet und sich nicht mit den anderen eingelassen, wissen Sie, trotzdem hätte ich nicht gedacht, dass er mal jemanden erschießt.« Und mit einem Kopfschütteln fügte er hinzu: »Dass er auch noch so dumm ist und es direkt vor einer Kamera tut. Aber gesunden Menschenverstand kann man von einem Studenten wahrscheinlich nicht erwarten.«

Er hatte diesen Nachbarn noch nie gemocht, er war ein mieser Typ, den er schon einige Male hatte bitten müssen, die Stereoanlage leiser zu drehen. Es tat weh, in aller Öffentlichkeit als Außenseiter diffamiert zu werden. Genau diese Dinge sagten die Kommentatoren immer über die Typen, die die Geschworenen ohne lange zu überlegen schuldig gesprochen hatten. Und dann noch Henry, der seine Fehler in der Vergangenheit erwähnte.

Kein Wort davon, dass Luke entführt worden war oder dass man ein Lösegeld für ihn verlangt hatte.

Nicht einmal eine Andeutung, dass er unschuldig war.

Kein Sterbenswörtchen davon, dass Henry wusste, dass Luke in Gefahr war - nur diese Andeutung, Luke selbst sei schuldig.

Wir kommen von deinem Stiefvater. Luke war sich jetzt sicher, dass Snow und Mouser die Wahrheit gesagt hatten.

Der Verrat war perfekt. Henry hatte ihn nicht nur im Stich gelassen, sondern auch verleumdet. Kalte Wut stieg in ihm hoch. »Ich werde dich fertigmachen, Henry«, sagte er laut. Die Worte schockierten ihn selbst; er hatte noch nie in seinem Leben eine solche Drohung ausgesprochen. Hier in der Stille des Landhauses klang es irgendwie absurd, so als hätte er ohnehin nicht die geringste Chance, seine Ankündigung zu verwirklichen. Er hatte tatsächlich keine Ahnung, wo er anfangen sollte. Aber er würde diesen Wahnsinn beenden, er würde Henry aufhalten und ihn zwingen, alles zuzugeben, was er getan hatte. Der Grund für Henrys Verrat spielte keine Rolle; für Luke zählte nur, dass er ihn hintergangen hatte.

Wie hatte sein Vater damals zu ihm gesagt? Vielleicht bist du eines Tages gezwungen zu kämpfen, Luke. Dann denk an den Erzengel Michael. Denk an diese Stärke und du weißt, dass du gewinnen kannst.

Jetzt war dieser Tag gekommen.

Er hörte den Moderator sagen, dass der Name des toten Obdachlosen bis zur Verständigung der Angehörigen nicht bekanntgegeben würde.

Iss, damit du wieder zu Kräften kommst, und dann denk nach, sagte er sich. Luke verschlang die Pizza. Er wusste, wenn er jetzt zur Polizei ging, würden sie ihn festnehmen und zumindest der Beihilfe zum Mord anklagen. Solange er nichts in der Hand hatte, was seine Unschuld bewies, wäre es äußerst riskant, sich an die Polizei zu wenden oder auch nur Henry um Hilfe zu bitten. Und wie sollte er die Night Road erklären? Er hatte schließlich dazu beigetragen, sie zusammenzustellen. Würde ihm irgendjemand glauben, dass er mit ihren Aktivitäten nichts zu tun hatte?

Eric. Eric war der Schlüssel. Eric musste wissen, was hier vor sich ging - warum Luke entführt wurde und warum der Obdachlose hatte sterben müssen.

Luke schaltete den Fernseher aus. Er hatte eine Aufgabe - und einen Moment lang fühlte er sich wie gelähmt, wenn er daran dachte, dass er ganz allein dastand.

Seine einzige Chance lag darin, seinen Entführer zu finden und ihn zu einem Geständnis zu zwingen.

Das Opfer macht Jagd auf den Entführer. Ohne jede Hilfe von der Polizei oder sonst jemandem.

Luke aß die Pizza auf. Er wusch den Teller und die Tasse ab. Als er das Geschirr zurück in den Schrank stellte, hörte er Schritte auf der Veranda.

11

Er hatte das Glas an der Verandatür eingeschlagen, um ins Haus zu gelangen. Wenn man einmal davon ausging, dass die Besitzer nicht in diesem Unwetter kamen, um nach ihrem Wochenendhäuschen zu schauen, war das entweder die Polizei, ein Nachbar oder - Mouser oder Snow.

Was hatten sie getan, nachdem der Sattelzug in den Fluss gestürzt und verbrannt war? Bestimmt waren sie zur Brücke gelaufen, um zu sehen, ob Luke tot dort unten lag. Vielleicht hatten sie ihn gesehen, wie er wieder auftauchte und im Fluss abgetrieben wurde. Und dann waren sie möglicherweise dem Fluss gefolgt und zu diesem Haus gekommen.

Er zog eine Schublade auf und nahm ein Steakmesser heraus.

Luke hatte noch nie mit einem Messer gekämpft, aber er hatte ein kleines Messer bei sich gehabt, als er damals von zu Hause weggelaufen war. Messer waren leicht zu kriegen und leicht zu verbergen. Er hatte es nur einmal eingesetzt, und auch da hatte er es nur gezogen, um einen Kerl in Richmond abzuschrecken, der es auf sein Geld abgesehen hatte - und dann war er gerannt, so schnell er konnte.

Es ließ sich nicht verbergen, dass er sich hier im Haus aufgehalten hatte: die Dusche war noch feucht, seine Kleider und die Kette lagen im Müll, der Ofen war warm. Er trat in die Vorratskammer und ließ die Tür einen Spalt offen. Er konnte sich nicht einfach verstecken und hoffen, dass sie wieder verschwanden. Nein, er würde sich wehren müssen.

Eine Männerhand erschien unter dem Vorhang an der Hintertür, die er aufgebrochen hatte, und tastete nach dem Türgriff.

Die Tür ging auf, das Heulen des Windes wurde etwas lauter und verstummte wieder, weil die Tür zuging. Niemand rief Hallo, ist da jemand, wie man es von einem Nachbarn erwarten würde. Der Eindringling stand still da, als würde er lauschen, ob er Luke irgendwo hörte.

Er öffnete den Mund, um das Schnarren seines eigenen Atems zu unterdrücken.

Er hörte Schritte auf dem Fußboden. Sie kamen näher.

»Du musst eine Scheißangst haben«, sagte Mouser vom Flur her. »Ich hätte jedenfalls Angst. Man hat ja nicht unendlich viel Mut« - eine Pause, und Luke stellte sich vor, wie Mouser eine Pistole in die Tür des ersten Schlafzimmers schwenkte - »und ich schätze, du hast heute deinen ganzen Mut aufgebraucht.«

Luke hätte jetzt zur Hintertür laufen und abhauen können. In Galoschen. Tolle Idee. Mouser hätte ihm eine Kugel in den Rücken gejagt, kaum dass er sich ein paar Meter vom Haus entfernt hätte. »Ich will ja nur mit dir reden, Luke.«

Die Regalbretter der Vorratskammer drückten sich in seinen Rücken. Mouser war still. Luke griff nach einer der schweren Gemüsedosen. Wenn man eine solche Dose jemandem an den Kopf warf, konnte man einiges anrichten. Außerdem musste man seinem Gegenüber damit auch nicht so nahe kommen wie mit einem Messer. So hätte er immerhin zwei Waffen, und vielleicht würde Mouser denken, dass er sich höchstens eine gesucht hatte. Er überlegte, ob er das Messer hinten in die Hose einstecken sollte, doch hier in der Vorratskammer hätte er zu wenig Platz gehabt, um danach zu greifen. Und so steckte er es in den Ärmel seines langärmeligen T-Shirts, so dass die Spitze gerade noch verdeckt war. Dann griff er vorsichtig über die Schulter zurück und nahm sich eine große Dose Mais.

»Solche Angst«, sagte Mouser, als würde er ein kleines Kind beruhigen. »Es muss dich ziemlich mitgenommen haben, dass du dich da auf dem Truck festgehalten hast - und dann dort unten in dem höllischen Fluss …« Nun kam Mouser in Sicht, in dem offenen Türspalt der Vorratskammer. Er hielt eine Hand über den Herd und prüfte, ob die Platten warm waren.

Dann blickte Mouser direkt zu der fast geschlossenen Tür der Vorratskammer herüber. Er hob die Pistole und lächelte breit. »Ich sehe da einen Jungen, der durchgebrannt ist. Das war wirklich eine lustige Verfolgungsjagd. Komm schon raus.«

Mit einer Hand drückte Luke die Tür auf.

Mouser lächelte. Luke konnte sein Gesicht jetzt deutlich sehen. Er war größer als Luke, fast zwei Meter, und muskelbepackt. Er hatte ein jungenhaftes Gesicht - die Wangen gerötet vom Regen und Wind. Sein Hemd war ebenso wie seine Jeans von oben bis unten mit Dreck bespritzt. Sein schwarzes Haar trug er in einem Bürstenschnitt, und in seinen braunen Augen lag ein krankes amüsiertes Funkeln, aber keine Wärme. Die Tränensäcke unter den Augen zeugten von Erschöpfung.

»Lass das los, was du in der Hand hast, Kumpel«, sagte Mouser.

Luke ließ die schwere Dose auf den Fliesenboden fallen. Sie rollte vor Mousers Füße. Mouser lachte. »Mais, eine tödliche Waffe. Jetzt komm langsam raus. Hände auf den Kopf. Dann können wir plaudern.«

Luke schüttelte den Kopf. Das Steakmesser in seinem Ärmel fühlte sich lockerer an, als ihm lieb war, es drohte jeden Moment herauszurutschen. Die Klinge lag kühl auf seiner Haut.

»Wir müssen uns einmal in Ruhe unterhalten. Der Trucker … das war nicht geplant«, sagte Mouser, so als wäre es kein Mord mehr, wenn man ein bisschen Reue zeigte. »Meine Partnerin war ein bisschen übereifrig.«

Luke sagte nichts.

»Ich will, dass du mir sagst, wer dich entführt hat.«

Luke schwieg. Lass ihn reden, dachte er. Vielleicht erfährst du dann mehr.

»Ich wiederhole mich nicht gern.« Mouser schlug ihm hart ins Gesicht. Der Schlag war so wuchtig, dass Luke das Gefühl hatte, es würde ihm das Fleisch vom Wangenknochen reißen. Luke krachte gegen den Kühlschrank, richtete sich jedoch gleich wieder auf.

»Mord ist schlimmer als Entführung«, sagte Luke. »Ihr wolltet mich umbringen.«

»Glaubst du? Ich persönlich wollte nur mit dir reden. Also. Dein Stiefvater will dich in einigermaßen gutem Zustand zurückhaben. Zwing mich nicht, dich windelweich zu prügeln, Junge.«

»Henry macht sich momentan mehr Sorgen, dass ich ihm in den Arsch treten könnte, wenn ich ihn treffe.«

»Ich hasse Familienstreitigkeiten. Also. Zu den Fakten.« Er hob die Hand wie zu einem erneuten Schlag und lachte, weil Luke zusammenzuckte. »Wer hat dich entführt?«

»Ich kenne seinen Namen nicht.«

»Nur einer?«

»Ja.«

Mouser sah ihn an, als wäre es ehrenrührig, sich von einem einzigen bewaffneten Mann entführen zu lassen. »Sag mir, wie er aussah.«

»Okay, sagen wir, ich tu’s. Was passiert dann?«

»Dann schlag ich dich nicht zu Brei, und ich bring dich zu deinem Stiefvater.«

»Du wirst mich umbringen. Ihr habt es ja schon versucht. Ihr habt im Wald auf mich geschossen, und den Trucker habt ihr auch erschossen.«

»Glaubst du das wirklich?«, fragte Mouser mit einem gekränkten Ausdruck. »Das war ein höllisches Gewitter. Du bist erschöpft. Du weißt nicht genau, was du eigentlich gehört hast.«

Luke beschloss, Mouser so viel zu erzählen, dass er ihn vielleicht zum Reden bringen konnte, aber nicht so viel, dass er selbst überflüssig wurde. Eigentlich, stellte er fest, unterschied sich das kaum von den Online-Gesprächen, die er mit den Extremisten geführt hatte. Außer dass er sich statt eines Computerbildschirms einer Pistole gegenübersah.

Luke räusperte sich. »Der Typ hat am Flughafen auf mich gewartet. Er hat mich gezwungen, nach Houston zu fahren; er hat diesen Penner erschossen.« Er hielt einen Moment inne. »Weißt du, wer der Penner war?«

»Sprich weiter«, forderte Mouser ihn auf, »sonst brech ich dir die Nase. Mit deiner Maisdose.«

Erster Versuch abgewehrt. »Er hat jemanden angerufen, und dann sind wir zu der Hütte gefahren. Er hat mich fotografiert und das Foto jemandem gemailt. In der Hütte war eine Frau ans Bett gekettet. Er hat sie befreit und dafür mich dortgelassen. Dann hat er meinen Stiefvater angerufen. Der mich aber im Stich gelassen hat.«

»Ja, das ist eine richtige griechische Tragödie in eurer Familie. Was war sonst noch?«

»Er ist nicht mein Vater. Mein Vater ist tot.«

»Mir doch egal. Jeder stirbt mal.« Mouser schlug ihn erneut ins Gesicht; der Schmerz durchzuckte seine Wange bis zum Hals hinunter. Er trat ganz nah zu ihm, sein Atem roch säuerlich. »Bleiben wir beim Thema.«

»Er hat einmal einen Anruf bekommen, von einer britischen Frau.«

Mouser runzelte die Stirn. »Wer ist sie?«

Luke beschloss, Janes Namen für sich zu behalten. Wenn er zu viel preisgab, wurde er vielleicht nicht mehr gebraucht. »Das weiß ich nicht. Er hat nie einen Namen erwähnt.«

»Beschreibung deines Entführers«, sagte Mouser und hob die Pistole. Er richtete sie jedoch nicht auf Luke, sondern begutachtete sie, als würde er den blanken Stahl bewundern.

Luke atmete tief durch. Eric war groß; Luke sagte, er sei mittelgroß gewesen. Eric hatte schwarzes Haar; Luke beschrieb es als dunkelblond und schütter. Eric sprach ohne Akzent, also gab ihm Luke einen ausgeprägten Bostoner Akzent.

»Ich möchte dir etwas zeigen«, sagte Mouser und drückte ihn auf einen Stuhl am Küchentisch. Er griff in seine Jackentasche und gab Luke ein Schwarzweißfoto, vom Computer ausgedruckt. Es war Eric.

Mouser setzte sich ihm gegenüber. »Also. Überdenk deine Beschreibung nochmal. Denk scharf nach. Kommt der dir irgendwie bekannt vor?«

»Nein.«

Mouser lächelte. »Du bist doch Psychologe, nicht wahr? Du weißt, dass es äußere Anzeichen gibt, wenn jemand lügt. Eine kleine Bewegung der Augen, ein Zucken am Mund. Man sieht’s besonders deutlich bei erschöpften Leuten, oder bei solchen, die zu gebildet sind.« Nun richtete er die Pistole direkt auf Luke. »Ja oder nein - hast du den Kerl schon mal gesehen?«

»Ja.« Er starrte auf die Waffe und fragte sich, ob ihm die Antwort eine Kugel in die Brust einbringen würde.

»Hat er von Geld gesprochen?«

»Nur die aberwitzige Summe, die er von Henry wollte.«

»Hat er irgendwelche Namen erwähnt? Daten? Hat er eine Road erwähnt? Vielleicht das Wort Hellfire?«

Jetzt entscheidet es sich, ob er dich am Leben lässt oder nicht, dachte Luke. Er biss sich auf die Lippe. »Ich … ich kann mich nicht mehr erinnern, was er alles gesagt hat, vor allem nicht, wenn du mit der Pistole auf mich zielst …«

»Ich lass dich am Leben, Luke. Vertrau mir. Henry will dich unbedingt wiederhaben, damit er dir alles erklären kann.«

Vertrau mir. Das würd ich gern, dachte Luke. Henry hatte das Gleiche zu ihm gesagt, als er ihn das letzte Mal gesehen hatte. Vertrau mir, wir können die Welt verändern. Eric hatte es auch gesagt, als er ihm versicherte, dass er freikommen würde, wenn er sich nicht wehrte. Diesen Leuten durfte man nicht vertrauen. »Sag mir, hab ich dich für Henry im Internet gefunden?«

Mouser studierte ihn. »Ich verschwende nicht viel Zeit im Web. Andere schon, ich nicht. Welche Namen hat er erwähnt?«

»Namen. Ja. Aber … lass mich nachdenken.« Er spürte das Gewicht des Messers, das er im Ärmel verborgen hatte.

»Konzentrier dich. Du bist doch angeblich so ein kluger Junge.«

Luke beugte sich über den Tisch. Er ließ die Arme sinken und tat so, als würde er zittern, während das Messer langsam in seine Hand glitt, unter der Tischplatte.

»Er hat von meinem Stiefvater gesprochen … und auch von einer Night Road, aber ich weiß nicht, was er damit gemeint hat - das war ein Name, den ich mir für Henry hab einfallen lassen …«

»Hat er das wirklich erwähnt?«

»Ja, und auch was von Hellfire … ist das ein Codewort?« Das war gelogen, aber es zeigte Wirkung.

»Erzähl mir genau, was er gesagt hat.« Mousers Stimme klang nun gar nicht mehr cool.

Unter dem Tisch rutschte der Griff des Messers in Lukes Hand. Plötzlich kam Angst in ihm hoch und ließ ihn zögern. Du hast ein Messer, er hat eine Pistole. Was glaubst du, wie das ausgehen wird? … »Kann ich Papier und Kugelschreiber haben, um alles aufzuschreiben, was mir einfällt?«, fragte er mit betont weinerlicher Stimme.

Mouser stand auf und ging an Luke vorbei zu den Küchenschränken, und Luke rammte ihm das Messer ins Bein.

»Gott!«, schrie Mouser und krümmte sich überrascht. Seine Hand griff instinktiv nach dem Messergriff. Doch als Luke an ihm vorbeirannte, ließ Mouser das Messer los und packte Luke mit stählernem Griff am Hals. Seine Fingerspitzen krümmten sich zu einer Klaue, mit der er Nerven und Halsschlagader einquetschte.

Der Schmerz verschlug ihm den Atem. Luke streckte die Hand nach dem Messer aus und drehte den Griff herum, und Mouser ließ ihn mit einem Aufschrei los.

Luke hastete durch die Küche und schnappte sich die schwere Dose, die er zuvor hatte fallen lassen, und er warf sie mit aller Kraft. Die Dose traf Mouser an der Stirn, als er sich gerade hochrappeln wollte. Er sank erneut zu Boden und starrte auf die Fliesen, so als verstünde er nicht, was in der vergangenen Minute abgelaufen war.

Luke riskierte nicht, dem Mann noch einmal nahezukommen; es war ihm eine Lehre, was er in der Auseinandersetzung mit Snow erlebt hatte. Er hatte nur einen Gedanken: rennen. Er lief zur Tür hinaus. Kein Auto. Was bedeutete, dass Snow wahrscheinlich die Straße am Fluss auf und ab fuhr, um ihn zu suchen.

Er lief in den dichten Wald hinein.

12

Das Warten bedeutete die Hölle für Henry Shawcross. Die Polizei war weg, und er hatte die Anrufe der Presse ignoriert, nachdem er sein kurzes Statement abgegeben hatte, das sich nicht vermeiden ließ, nachdem ihm ein Reporter die Bilder von den Todesschüssen in Houston gezeigt hatte. Er war zutiefst erschüttert; er hasste es, so unvorbereitet zu sein. Er würde mit niemandem mehr sprechen, außer mit Mouser, Luke oder dem Entführer, falls dieser seine Forderung wiederholte.

Im Fernsehen hatte er einen kurzen Bericht über die Katastrophe in Ripley gesehen. Kühl und sachlich hatte er registriert, dass der Regen das Chlor aus der Luft gewaschen hatte. Doch die Panik im Herzen Amerikas war entfacht. Die Politiker verlangten mit großen Worten, der Güterverkehr im ländlichen Amerika müsse sicher sein, ebenso die Chemiefabriken, in denen Chlor gelagert wurde. Natürlich ging es ihnen nur darum, sich selbst abzusichern, dachte er. Das war es, was diese Ärsche wirklich interessierte.

Aber sie alle - seine gegenwärtigen und zukünftigen Klienten - wollten vor allem wissen, was als Nächstes drohte. In seinen Arbeiten, die er in den vergangenen Wochen veröffentlicht hatte, führte er verschiedene mögliche Anschläge aus; manche orientierten sich am Beispiel von Anschlägen im Ausland, andere an den geheimen Ambitionen der Night Road.

Sein Erfolgsrezept war recht einfach. Er sagte die Anschläge voraus, sie trafen ein - und alle mächtigen Leute in Washington hörten auf ihn. Das war der Einfluss, den er wollte. Seine fast unheimlich detaillierte Arbeit über einen möglichen Chloranschlag war erst vergangenen Monat in einflussreichen Hauptstadtkreisen zirkuliert; seine Voicemail war voll mit Anfragen von potenziellen Klienten seines Thinktanks. Hochrangige Vertreter aus der Politik, aber auch aus der Privatwirtschaft. Alle wollten sie seine Meinung darüber hören, was die Zukunft bringen würde, wo die Terroristen als Nächstes zuschlagen könnten.

Es hätte sein großer Moment werden sollen. Aber Lukes Situation hatte ihm alles verdorben. Die Leute, die seinen Rat suchten, erfuhren ohne Zweifel auch, was mit Luke passiert war. Und das bedeutete, dass er sich von Luke distanzieren und schnell seine nächsten Arbeiten veröffentlichen musste, um wie gehabt als der herausragende Experte in Sachen Terrorismus zu gelten. Dann würden sie ihn weiter respektieren. Er würde ganz nah an den Schalthebeln der Macht sein. Die Berichterstattung über Luke hätte bald ein Ende. Und das Land dürfte schon bald ganz andere Sorgen haben.

Henry erinnerte sich schmerzlich an einen Zauberer, den seine Mutter zur Party an seinem sechsten Geburtstag eingeladen hatte. Ich will keinen Zauberer, Mom, hatte er gesagt, und ihre Antwort hatte ihn zutiefst getroffen: Henry, Schatz, aber dann kommen die anderen Kinder vielleicht gern zu deiner Party. Sie hatte es ganz unbedacht, ohne böse Absicht gesagt; sie war einfach schonungslos ehrlich und kümmerte sich nicht darum, ob sie anderen wehtat. Henry hatte nur das Letztere geerbt. Und so hatte er sich auf den gepflegten Rasen gesetzt, zusammen mit Jungen aus der Nachbarschaft, die ihn nicht besonders mochten und von denen er nicht wusste, wie er es erreichen konnte, dass sie ihn mochten. Während die anderen Kinder, die nur wegen der Show und wegen des Schokoladenkuchens gekommen waren, begeistert zusahen, richtete Henry seinen Blick dorthin, wo es der junge Amateurzauberer nicht wollte: auf die Hand in seiner Tasche, auf die Münze zwischen den Fingern, auf das nicht zerschnittene Blatt Papier, das er zusammengerollt im Jackenärmel versteckt hatte. Er hatte gesehen, dass es keine Zauberei gab, nur Ablenkung.

An jenem Tag hatte er etwas Wichtiges gelernt.

Nun saß Henry im Arbeitszimmer seines Hauses in Arlington, Virginia, vor ihm stand das Schachbrett, das Luke ihm vor fünf Jahren zu Weihnachten geschenkt hatte, die Figuren mitten in einer umkämpften Partie. Henry stellte sich vor, wie Luke ihm zusammengesunken gegenübersaß, wie er es immer tat, wenn er ins Spiel versunken war, wie er sich auf den linken Ellbogen stützte, die Hand in den braunen Haaren vergraben, während er nachdachte und dabei irgendeine Rockmelodie summte, die Henry nicht kannte. Henry spielte mit Schwarz gegen Weiß, er spielte Lukes Part in aggressivem Stil, während seine eigenen Züge vorsichtig und zaghaft waren. Lukes Läufer und Springer kreisten ihn bedrohlich ein, und seine weiße Dame verfolgte Henrys schwarzen König. Die Niederlage war nur noch drei Züge entfernt.

Genau das, was du verdienst, dachte Henry. Zu verlieren, und zwar ordentlich. So wie du Barbara verloren hast. Und du wirst auch Luke verlieren. Es ist sogar schon passiert.

Henry stand vom Schachbrett auf und ging nach nebenan, um sich eine Tasse Kaffee zu holen. Heißer Dampf stieg aus der Tasse hoch. Er gab etwas Milch dazu und nahm einen kräftigenden Schluck. Mouser würde Luke finden und ihn an einen sicheren Platz bringen, wo Henry ihn befragen und ihm alles erklären konnte. Der Junge würde schon einsehen, dass die Night Road für sie beide der Schlüssel zu einer goldenen Zukunft war - der Weg zu Ansehen, Macht und Bedeutung.

Er kehrte in sein Arbeitszimmer zurück. Von links setzte eine behandschuhte Hand blitzschnell ein Messer an seine Kehle, direkt über dem Adamsapfel. Heißer Kaffee schwappte aus der Tasse und verbrannte ihm die Finger. Henry erstarrte, und sein Blick ging zum Gesicht des Eindringlings. Er rührte sich nicht, weil er wusste, dass dieser Mann ihn töten würde, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Hallo, Shameless«, sagte der Mann mit dem Messer. Henry hatte den Spitznamen viele Jahre nicht mehr gehört. Der Mann sprach mit einem südlichen Akzent. »Wir müssen reden.«

Henry zwang seine Stimme, ruhig zu bleiben. »Drummond.«

»Schütte den heißen Kaffee einfach weg, bitte. Mir ist es lieber, wenn du unbewaffnet bist.«

Henry gehorchte. Dann ließ er die Tasse fallen. Sie zerschellte auf dem Hartholzboden.

»Gut.«

»Du hättest klingeln können.« Er ist hier, weil er es weiß, dachte Henry. Er weiß von der Night Road. Und von Hellfire. Überzeuge ihn, dass er sich irrt, oder töte ihn. »Leg das Messer weg, um Himmels willen - bist du verrückt?«

»Wenn ich’s mit dir zu tun habe, bevorzuge ich den direkten Weg«, erwiderte Drummond.

»Die Türklingel wäre der direkte Weg. Sich hinter einem Messer zu verstecken, ist etwas anderes.«

»Du meine Güte«, sagte Drummond. »Du wirst doch nicht auf einmal richtig Mumm haben, Shameless? Du bist erstaunlich ruhig. Ah, warte, da seh ich doch ein paar Schweißtropfen auf der Stirn.«

»Bitte steck das Messer weg.«

»Noch nicht. Das hier ist kein Höflichkeitsbesuch.«

»Das hat mir schon das Messer an der Kehle verraten.«

»Dein Stiefsohn hat einen von unseren alten Freunden getötet.«

Henry war völlig entgeistert. »Was?«

»Der Mann, den dein Stiefsohn in Houston erschossen hat: unser alter Kumpel Allen Clifford.«

»Was?« Henry brauchte nicht erst so zu tun, als wäre er schockiert. »Das ist … das ist unmöglich«, stammelte er entsetzt.

»Du wirst mir jetzt sagen, was ihr vorhabt, du und dein Bengel«, sagte Drummond. »Wenn du lügst, bist du tot. Haben wir uns verstanden, Professor?«

»Ja, Drummond.«

Drummond ließ das Messer sinken. Er wirbelte Henry herum und schob ihn zum Tisch. »Setz dich hin. Die Hände so, dass ich sie sehen kann.«

Henry setzte sich auf einen Stuhl neben das Schachbrett. Drummond stand ihm gegenüber, das Messer immer noch in der Hand. Drummond hatte ihn immer an einen Hydranten erinnert: klein, stämmig, kräftiger Hals, ein flaches, nichtssagendes Gesicht mit einer breiten Nase. Drummond blickte sich im Zimmer um. »Das war Warrens Arbeitszimmer.«

»Ja.«

»Ich kann mich erinnern - wenn Warren an einem Projekt gearbeitet hat, dann waren die Wände hier immer voll mit Zetteln, Bildern und Notizen, eine richtige Ideenflut.«

»Ich hab meine Ideen im Kopf.«

»Das ist bei deinen Ideen wohl auch sicherer.« Drummond blickte auf die Wände: Henrys Urkunden, Bilder von seinen Reisen, eingerahmte Medaillen vom Alexandria Pistol Club. »Schießt du noch?«

»Ja.«

»Du warst immer schon ein Meisterschütze, das muss ich dir lassen. Aber schließlich hast du’s ja von mir gelernt. Hast du es auch Luke beigebracht? Vielleicht auch, wie man von einem fahrenden Auto auf einen laufenden Mann schießt?«

»Warren hat ihm das Wichtigste gezeigt.«

Drummond deutete mit dem Kopf auf das unterbrochene Spiel auf dem Schachbrett. »Hast du immer noch keine Freunde, dass du allein Schach spielen musst, Shameless?«

Der alte ungerechtfertigte Spitzname, eine billige Verballhornung von Shawcross, trieb ihm das Blut ins Gesicht. Erniedrigung. Er hasste Drummond mit einer Intensität, die ihm durch und durch ging, aber er brauchte ihn: Er musste wissen, warum sich seine Vergangenheit und seine Gegenwart plötzlich auf so merkwürdige Weise kreuzten. Ihm war klar, dass Drummond versuchte, ihn auf dem falschen Fuß zu erwischen; zuerst der dramatische Auftritt mit dem Messer, dann das unerwartete Kompliment über seine Schießkünste. Eine Standardtechnik bei Vernehmungen - das ständige Hin und Her zwischen Drohung und Freundlichkeit. Henry behielt sein ausdrucksloses Gesicht bei.

»Ich hab das Klicken der Figuren auf dem Brett vom Flur aus gehört«, sagte Drummond.

»Das Spielen hilft mir, dass ich nicht ständig an meinen Sohn denken muss.« Henry räusperte sich.

»Deinen Stiefsohn, meinst du wohl.« Drummond griff nach einer der Schachfiguren - Lukes König - und begutachtete ihn, so als bewundere er, wie kunstfertig er gemacht war. »Du hast schon immer gern mit dir selbst gespielt.«

Henry verschränkte die Arme. »Du hast gesagt, Allen Clifford ist der Mann, der erschossen wurde. Seit wann war er ein Penner?«

»War er auch nicht. Er hat nur so getan.«

»So getan?«

»Allen Clifford wollte sich mit einem Kerl treffen, der Verbindungen zu Extremisten hat und Informationen verkaufen wollte.«

»Informationen?«, fragte Henry mit schwacher Stimme.

»Ja. Es gibt dafür einen Schwarzmarkt, weißt du.«

»Und Allen Clifford hat sich als Penner verkleidet?«

»Das hat der Typ verlangt, mit dem er sich treffen wollte. Der Mann wollte das Ganze im Freien stattfinden lassen, wie wenn sich zwei völlig harmlose Leute auf der Straße unterhalten. Er war sehr nervös. Ich schätze, er hatte Angst, dass er in einem Raum in die Enge getrieben würde oder dass jemand das Gespräch aufnimmt.«

Ein Extremist in Houston, der Informationen verkaufte. Henry war beunruhigt, der Typ könnte auch seinen Namen verkaufen. Aber nein. Die Einzigen in der Night Road, die Henrys Namen kannten, waren Snow und Mouser und Eric. Wer sollte es sein? »Woher weißt du das alles? Für wen hat Clifford gearbeitet? Für wen arbeitest du?«

»Für wen? Oh, ich hab dich vermisst, Shameless. Clifford und ich, wir sind freiberuflich tätig. Er hat mir von der Operation erzählt, bevor er hinging. Er wollte es allein durchziehen, er wollte den Kerl nicht vertreiben. Aber dein Stiefsohn hat offensichtlich von dem Treffen gewusst. Ich möchte wissen, was er so gemacht hat, seit er seinen Dad verloren hat und« - Drummond verzog das Gesicht - »dich als Ersatz bekommen hat.«

»Luke ist harmlos. Er ist ein ganz normaler Psychologiestudent.«

»Harmlos? Das sieht die Polizei von Houston anders. Aber ich weiß mehr als die Polizei. Ich habe mir über seinen Internet-Account angeguckt, was er alles im Web getrieben hat, Shameless.«

»Hör auf, mich so zu nennen. Du klingst, als wärst du noch auf der Highschool.«

»Du bist ganz schön frech heute, was? Schamlos wie immer, unser Shameless. Der große politische Prophet, der Freud der Terroristenseele, der Mann, der behauptet, die Terroristen besser zu kennen als sie sich selbst.« Drummond beförderte den Tisch mit einem Fußtritt beiseite, dass die Schachfiguren über den Fußboden purzelten. Er setzte Henry das Messer an die Kehle. »Ich nenne dich genau so, wie es zu dir passt. Die Internet-Aufzeichnungen deines Stiefsohns belegen, dass er Hunderte von Webseiten besucht hat, auf denen sich Radikale tummeln. Er hat sich über diese Webseiten mit ihnen ausgetauscht; dazu hat er jede Menge E-Mail-Adressen benutzt und ihnen ziemlich extreme Botschaften geschickt. Warum?«

»Das war für eine Arbeit … es ging dabei um die Psychologie von Extremisten. Das Thema hat ihn fasziniert … seit Warrens Tod.« Das stimmte tatsächlich, und Henry blickte fest in Drummonds eisblaue Augen. Sie erinnerten ihn an das harte Blau des Himmels über einem Berggipfel.

»Dieser Umgang mit Extremisten - das soll für eine wissenschaftliche Arbeit gewesen sein? Nein, das glaube ich nicht. Er hat solche Datenmassen zusammengetragen, so etwas macht man nicht für sein Studium. Ich denke, er ist selbst einer von diesen Leuten.«

»Nein. Es war nicht für sein Studium. Er arbeitet an einem Buch«, versuchte er sich herauszureden. Er musste Drummond überzeugen, sonst würde der Kerl Luke finden und töten, daran zweifelte Henry keine Sekunde. »Er hat’s mir selbst erzählt.«

»Hast du das Buch gesehen oder gelesen?«

»Nein.«

»Also könnte er gelogen haben.« Er nahm das Messer von Henrys Kehle und ließ es über seine Wimpern streichen. Henry biss sich auf die Lippe. »Weiß er von uns, Henry? Von dir und mir und Clifford … und von seinem Dad?«

»Nein, ich schwör’s dir. Luke hat keine Ahnung vom Book Club, das schwöre ich dir. Ich hab ihm nie etwas gesagt. Und selbst wenn ich’s getan hätte, würde er nie im Leben auf die Idee kommen, dass wir seine Feinde sind …« Er zögerte einen Augenblick, ehe er hinzufügte: »Er würde uns wahrscheinlich als Helden betrachten.«

»Helden«, schnaubte Drummond verächtlich. »Gott. Du hast es ihm also doch gesagt. Damit du gut dastehst vor ihm.«

»Nein. Ich habe Luke nie vom Book Club erzählt. Ehrlich, Drummond, warum sollte ich?«

»Um damit anzugeben.«

Henry stieß ein ersticktes Lachen aus. »War das nicht unser großer Fehler, Drummond - dass wir der Welt nicht gesagt haben, was wir wussten?«

»Das siehst du so, Shameless, nur du.«

»Wir wissen beide, dass die Welt heute eine andere wäre, wenn man auf uns gehört hätte.«

»Die Vergangenheit interessiert mich nicht mehr. Was mich interessiert, ist die Gegenwart. Du sagst, Luke weiß nichts von unserer Vergangenheit. Aber er weiß von einem Treffen zwischen Clifford und einem Extremisten, das zufällig zum selben Zeitpunkt stattfindet wie ein Bombenanschlag, der das ganze Land in Schrecken versetzt. Vielleicht gehört dieser Extremist ja zu Lukes Online-Freunden.«

»Nein«, erwiderte Henry. »Ich hab das Video gesehen. Luke war nicht allein im Auto. Da hat jemand auf dem Beifahrersitz gesessen. Vielleicht wurde Luke gezwungen, bei der Sache mitzumachen.«

Drummond schüttelte den Kopf. »Klingt nicht sehr überzeugend. Irgendjemand hat Clifford eine Falle gestellt. Und dein Stiefsohn war der Fahrer des Fluchtautos.«

»Angenommen, du hast Recht«, sagte Henry in der Absicht, ihm ein Stück entgegenzukommen, um zu sehen, ob Drummond dafür mit Informationen herausrückte. »Was hätte Clifford mit dem Extremisten gemacht, wenn er ihn gehabt hätte? Wie weit geht euer Auftrag? An wen wollte er den Mann übergeben?«

Drummond schnalzte mit der Zunge und runzelte die Stirn. Henry sah, dass er ein paar Einzelheiten preisgeben wollte, in der Hoffnung, dass Henry das Gleiche tun würde. »Clifford hätte ihn in eine Hütte in Osttexas geschleppt, bei Braintree, und ihn dort vernommen. Notfalls auch mit Gewalt. Er wollte so viel wie möglich aus ihm herausholen.«

Henry blinzelte. Die Hütte. Sie war also ursprünglich für etwas anderes gedacht als Lukes Entführung. Für die Vernehmung eines Extremisten durch Clifford. Und der Entführer hatte gewusst, dass die Hütte nach Cliffords Tod frei war, um Luke dort festzuhalten.

»Luke würde sich nie freiwillig an einem Verbrechen beteiligen«, sagte Henry mit ruhiger Stimme. »Clifford hingegen wollte seine Quelle entführen. Du bist hier, weil du mit Clifford zusammengearbeitet hast. Ihr seid immer noch angeheuerte Schläger, so wie früher.«

Drummond zögerte einen Augenblick. »Deine Verteidigung von Luke überzeugt mich nicht.« Er schüttelte den Kopf. »Sein Dad wäre nicht sehr stolz auf das, was aus seinem Jungen geworden ist. Du hast ganz schön versagt. Aber das wundert mich kein bisschen.«

»Verschwinde aus meinem Haus, sonst ruf ich die Polizei.«

»Nein, das wirst du nicht tun. Wie willst du ihnen erklären, wer ich bin?«

Einige Sekunden herrschte Stille im Raum. »Wenn du mir erzählst, was du über dieses Treffen weißt«, begann Henry schließlich, »vielleicht komm ich dann drauf, was Luke mit der Sache zu schaffen haben könnte. Vielleicht finde ich irgendwelche Notizen in seinen Unterlagen, die dir weiterhelfen. Ich geb dir alle Informationen, die ich finde. Aber du musst mir eins versprechen: Du wirst Luke nichts tun. Ich will dein Wort als Mitglied des Book Club, dass du ihm nichts tust.«

Drummond dachte zehn lange Sekunden über das Angebot nach. »Also gut.« Er zog das Messer zurück.

»Wer war der Extremist, wie heißt der Mann?«

»Jimmy Bridger.«

Snows Exfreund, der vor ein paar Tagen abgehauen war, ein rassistischer Niemand. Snow hatte ihm also etwas erzählt, und Bridger war drauf und dran gewesen, die Informationen zu verkaufen. Henry behielt seine ausdruckslose Miene bei. »Er wollte reden, und dann wollte er Schutz«, fügte Drummond hinzu.

»Für wen arbeitet ihr beide, du und Clifford, dass ihr einem Informanten Schutz bieten könnt?«

Drummond bestritt nicht, dass er und Clifford denselben Auftraggeber hatten. »Ein Privater.«

»Ein Privater, der Undercover-Operationen durchführt, die eindeutig in die Zuständigkeit des FBI fallen.« Henry hob eine Augenbraue. »Willst du mir etwa erzählen, dass der Book Club wieder im Geschäft ist?«

»Der Book Club ist mit Warren Dantry und den anderen in dem Flugzeug gestorben, Henry. Der gesamte Rest vom Book Club besteht aus dir« - er tippte mit der Spitze des Messers auf Henrys Nase - »und mir. Jetzt, wo Clifford tot ist.«

»Arbeitest du für das State Department?«

»Ich hab dir schon gesagt, dass der Book Club nicht mehr existiert.«

»Okay.« Dann arbeitete Drummond wohl für jemanden, der Terroristen jagte, das aber lieber im Stillen machte. Es konnte natürlich das FBI sein, aber auch die CIA, die vielleicht illegal auf amerikanischem Boden operierte. Es konnte alles Mögliche sein. Drummond und Clifford waren immer schon Söldner gewesen. »Wie hat Clifford diesen Informanten gefunden?«

»Wir hatten die Extremisten seit einer ganzen Weile im Auge. Wir haben immer wieder versucht, Druck auf Leute auszuüben, damit sie die dunkle Seite verlassen«, sagte Drummond. »Bridger hat Clifford erzählt, dass er Details von einem bevorstehenden Anschlag kennt, der unter dem Codenamen Hellfire vorbereitet wird.«

Nach so vielen Jahren der Planung und des Wartens durfte Henry jetzt nicht einmal mit der Wimper zucken, nicht schlucken und auch sonst in keiner Weise erkennen lassen, was für einen Stich es ihm gab, als er das hörte. Drummond erzählte ihm das alles nicht, weil er ihm vertraute und auf seine Hilfe hoffte - nein, er wollte ihn offensichtlich testen und einer Feuerprobe unterziehen. Er spürte, dass Drummond sein Gesicht studierte und nach der kleinsten Reaktion Ausschau hielt. Er blinzelte kurz und hoffte, sich nicht zu verraten. »Hellfire. Klingt religiös.«

»Ich glaube nicht, dass das irgendwelche christlich-fundamentalistischen Terroristen sind, Henry. Wenn du irgendwas darüber weißt, was immer es ist, in das Luke da hineingeraten ist - dann können wir zwei jetzt einen Deal schließen. Aber das muss jetzt sofort sein.«

»Ich weiß nichts davon.«

»Einen Tag nachdem Clifford erschossen wird, geht in Ripley, Texas, eine Bombe hoch. Du hast das sicher in den Nachrichten gesehen.«

»Ripley war Hellfire?«

»Laut Bridger sollte Hellfire etwas viel Größeres sein, nicht bloß eine einzige Bombe. Viel größer. Eher sollte eine ganze Stadt zum Ziel werden.«

»Da kann ich dir nicht weiterhelfen. Ich weiß nichts, außer dass Luke kein Terrorist ist.«

»Nein. Luke hat nur ständig mit Leuten zu tun, die nichts als Hass und Gewalt predigen. Aber er ist kein Terrorist, nein.« Ein Lächeln huschte über Drummonds Gesicht. »Was hast du nur aus ihm gemacht, Henry? Also, Warren - das war ein Vater. Er wusste, wie man mit Kindern umgeht. Ich glaube, du weißt höchstens, wie man’s vermasselt.«

»Du willst über mich urteilen? Wo warst du, als unsere Freunde starben? Diese Entzugskliniken klingen doch alle gleich für mich.« Henry sah Drummond fest in die Augen und erkannte, dass er einen Treffer gelandet hatte.

Drummond griff nach einem Foto von Luke, seiner Mutter und Henry, das auf dem Schreibtisch stand. Es stammte aus einer glücklicheren Zeit, von einem Urlaub in Hawaii, ein Jahr bevor Barbara bei einem Autounfall ums Leben kam. Alle drei mit einem strahlenden Lächeln im Gesicht. Er stellte das Foto zurück. »Falls du ihn verstecken solltest - lass es und übergib ihn mir. Wenn er unschuldig ist oder gegen seinen Willen da hineingezogen wurde, dann helfen wir ihm, und er geht mit einer sauberen Weste nach Hause. Wenn er schuldig ist, dann finden wir heraus, was hinter dieser Hellfire-Scheiße steckt - und was immer es ist, wir werden es verhindern.«

Drummonds Taktik war nichts anderes, als den netten Cop zu spielen, bevor er wieder auf bösen Cop umschaltete. »Ich weiß nicht, wo er steckt.«

»Eure Welt ist klein geworden, Henry, findest du nicht? Du und Luke Dantry und jetzt Allen Clifford - eure Wege kreuzen sich auf einmal, und das Jahre nach unserem letzten Treffen. Schön sitzen bleiben. Wenn du dich bewegst, bekommst du das Messer zu spüren.« Dann begann Drummond das Arbeitszimmer zu durchsuchen, mit der Gründlichkeit des Profis. Henry saß ruhig da und zähmte seine Wut mit einem wissenden Lächeln auf den Lippen. Hier war nichts zu finden, was ihn mit der Night Road oder mit Hellfire in Verbindung bringen konnte. Sollte Drummond doch suchen.

Als er fertig war, kam Drummond zu ihm zurück. Die Frustration in seinen Augen war wie eine Wunde, in der Henry noch ein bisschen stochern konnte.

»Du hast den Medien Cliffords Namen verschwiegen«, sagte Henry.

»Ja.«

»Dann arbeitest du für die Regierung.«

Drummond gab keine Antwort, doch er wollte seine Macht beweisen, das konnte Henry deutlich erkennen. Dieses Bedürfnis, seine Überlegenheit zu demonstrieren - das war immer schon Drummonds Schwäche gewesen.

Drummond zog ein Foto aus seiner Jacke hervor und hielt es Henry unter die Nase. Das Foto schien von einer Videokamera in einem Polizeiwagen zu stammen, aufgenommen durch die Windschutzscheibe. Man sah einen Officer, der mit zwei Männern in einem BMW sprach, den er offenbar angehalten hatte. Der Strafzettel, den Luke in Mirabeau kassiert hatte, dachte Henry. Er erkannte das körnige Profil eines Mannes auf dem Beifahrersitz. Eric Lindoe.

Wenn Drummond Eric findet, dachte Henry, dann stellt er auch seine Verbindung zu mir her. »Das ist Luke am Lenkrad«, sagte er schließlich, »ich weiß nicht, wer der andere ist. Warum haben die Medien das Foto nicht bekommen?«

Drummond ignorierte die Frage und tippte auf das Foto. »Die Aufnahme ist nicht gut genug, um ihn zu identifizieren, aber wir werden herauskriegen, wer er ist. Ich habe gehört, du hast Luke zuletzt auf dem Flughafen Austin gesehen. Wir überprüfen auch alle Videoaufnahmen von dort.«

Er wusste nun, dass diejenigen, die Drummond und Clifford angeheuert hatten, Eric Lindoe identifizieren und finden würden; es war vielleicht nur noch eine Frage weniger Stunden, höchstens ein oder zwei Tagen. Seine Welt ging in die Brüche. »Das beweist doch, dass Luke unschuldig ist … sie müssen ihn gezwungen haben …«

»Das beweist gar nichts. Er hat vielleicht nicht abgedrückt, aber Luke hat den Wagen gelenkt. Damals, vor zehn Jahren, hatte es jemand auf den Book Club abgesehen. Offenbar machen sie jetzt damit weiter. Du und ich, wir können, glaube ich, nicht besonders gut schlafen. Vielleicht sind wir die Nächsten.«

»Dieser Flug damals - das hatte einen anderen Grund. Ace Beere« - der Mechaniker, der die Maschine sabotiert hatte, so dass die Passagiere im Flugzeug erstickten - »er wollte sich an seinem Arbeitgeber rächen. Nicht am Book Club. Wir waren nicht das Ziel des Anschlags.«

»Ein Glück, dass wir drei - du und Clifford und ich - damals nicht mitfliegen konnten.«

»Das habe ich mir auch oft gedacht«, meinte Henry.

Drummond verschränkte die Arme. »Ich muss mehr über Luke wissen. Dann kann ich herausfinden, was er jetzt möglicherweise vorhat.«

Henry erkannte, dass die Fragen, die Drummond ihm stellte, vielleicht mehr verrieten, als der beabsichtigte. Er nickte. »Was willst du wissen? Ich werd’s dir sagen, schon allein, um Luke zu helfen. Aber du musst mir versprechen, ihm nichts zu tun.«

»Ich versprech’s. Nach dem Tod seines Vaters war Luke für sieben Wochen verschwunden.«

»Er ist von zu Hause weggelaufen. Er fuhr per Anhalter in den Süden.«

»Seine Mutter muss ganz schön verzweifelt gewesen sein. Gut, dass du da warst, um sie zu trösten.« Drummond hob eine Augenbraue.

»Damals, als Luke von zu Hause weglief, hat wirklich eine gute Freundschaft begonnen, aus der eine gute Ehe wurde«, sagte Henry mit ruhiger Stimme. »Luke fuhr damals nach Cape Hatteras.«

»Man braucht keine sieben Wochen, um per Anhalter von Washington nach Cape Hatteras zu fahren. Wo war er in den sieben Wochen?«

»Er hat getrauert und sich vor der Welt versteckt.«

»Er hat auf der Straße gelebt.«

»Er war zwar erst vierzehn, aber Warren hatte ihn ziemlich selbstständig erzogen. Als ihn die Polizei fand, saß er am Strand und schaute aufs Meer hinaus, wo das Flugzeug mit seinem Vater abgestürzt war. Er hatte schon zwei Tage dort gesessen. Irgendjemand hat ihn gesehen und die Polizei verständigt.«

»Nach ganz normaler Trauer klingt das nicht unbedingt.«

Henry hasste Drummonds abschätzigen Ton, doch möglicherweise wollte er ihn damit verleiten, mehr zu erzählen, als er eigentlich wollte. »Luke stand seinem … stand Warren sehr nahe. Du weißt ja - alle haben Warren geliebt.«

»Ja, ja, wir alle, nicht wahr?«, sagte Drummond und neigte den Kopf zur Seite. »Und Luke hat seine Mom nie angerufen, um ihr zu sagen, dass es ihm gutgeht?«

»Nein. Er hätte es natürlich tun sollen. Aber Luke hatte wirklich eine harte Zeit. Das Geld ging ihm aus; er hatte nur hundert Dollar mitgenommen. Sein Bild war in allen Zeitungen von Virginia; Leute suchten nach ihm. Irgendwie gelang es ihm, unterzutauchen und zu überleben.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass die Fähigkeit, sich zu verstecken, vererbbar ist. Sein Vater war auch gut darin, nicht aufzufallen. Wirklich erstaunlich. Der Junge hat es geschafft, sich sieben Wochen lang vor der Polizei und den Detektiven zu verstecken, die deine Frau angeheuert hat, um ihn zu finden. Ohne Geld. Und jetzt versteckt er sich wieder.«

Henry kniff den Mund zusammen. Er empfand einen gewissen Stolz auf Luke. »Wenn er nicht gefunden werden will, dann findest du ihn nicht.« Ich werde ihn vor dir auftreiben, dachte er. Und dann lasse ich dich von Mouser mit deinem eigenen Messer umbringen, du unerträglicher Mistkerl.

»Benutzt du den Jungen vielleicht, um alte Rechnungen zu begleichen? Seien wir doch ehrlich. Du hast mich gehasst, du hast Warren gehasst, du hast alle im Book Club gehasst.«

»Das ist nicht wahr …«

»Wirklich? Wir haben alle gedacht, dass du uns hasst.«

»Das wäre ziemlich eigenartig, denn immerhin hab ich den Book Club auf die Beine gestellt.«

»Mag sein. Aber ohne Warren Dantry hätten wir damit keinen Erfolg gehabt.«

Henry schüttelte den Kopf. Diese Worte, die natürlich die Wahrheit waren, konnten ihn nicht mehr verletzen. Der Book Club war tot, und er hatte gewonnen. »Toller Erfolg. Ein paar Intellektuelle, die kaum jemand beachtet hat.«

»Und jetzt will dein Stiefsohn …«

»Er ist mein Sohn!«, versetzte Henry. Eine unangenehme Stille senkte sich zwischen die beiden Männer.

Drummonds Lippen verzogen sich spöttisch. »Du hast ja wirklich Warren Dantrys Platz eingenommen. Seine Karriere. Seine Frau. Sein Sohn. Mein Gott, ich glaube fast, du hast deinen Hass auf ihn doch noch überwunden. Wie passen dir Warrens Schuhe, Henry?«

Henry atmete langsam, zählte bis zehn und zwang sich zu einem angedeuteten Lächeln. Er hatte in seinem ganzen Leben noch nie so sehr jemanden töten wollen wie Drummond. Er bezähmte seine Wut. »Wenn ich dir weiterhelfen könnte, würd ich’s tun, weil wir dann vielleicht Luke finden würden. Und das ist alles, was ich will. Dass Luke gefunden wird und sicher nach Hause kommt.«

Drummond legte die Finger aneinander, wie jemand, der noch eine letzte Karte auszuspielen hatte. »Ich werde ihn finden. Bevor die Polizei es tut. Er wird mir alles erzählen.« Drummond stand auf. »Es wäre das Beste, Henry, wenn du dich unter meinen Schutz stellen würdest.«

Wenn er dauerhaft unter Beobachtung stand, konnte es sein, dass die erste Welle misslang und dass Hellfire überhaupt nicht startete. Er würde Luke und Eric Lindoe nicht finden, und die fünfzig Millionen wären auch verloren. »Schöner Schutz, du mit einem Messer an meinem Hals.«

Drummond lachte. »Ja. Aber dann käme wenigstens kein anderer mit einem Messer an dich ran.«

Henry schluckte die aufsteigende Wut hinunter. »Mein Platz ist hier. Mein Sohn braucht mich - falls er herkommt.« Einen Moment lang drehte sich alles in seinem Kopf.

»Dann bleiben wir wenigstens in Kontakt, Henry.« Drummond gab ihm eine schlichte weiße Karte, auf der mit schwarzer Tinte eine Adresse in Manhattan geschrieben stand, mit einer Telefonnummer darunter. »Henry, ich will nicht, dass Warrens Sohn etwas passiert, wenn er unschuldig ist. Aber wenn er Clifford getötet hat, dann kannst du nichts tun, um ihn zu schützen. Wir wollen nur wissen, warum.«

»Ich will auch wissen, warum das passiert ist.« Das stimmte tatsächlich.

»Henry, es war wirklich ein nettes Wiedersehen.« Er sah Henry mit stählernem Blick in die Augen. »Wenn dir noch etwas Wichtiges einfällt, was du mir nicht gesagt hast, dann ruf an. Ich werde den Jungen nämlich finden, und ich werde herausfinden, woran er gearbeitet hat. Du willst sicher nicht, dass ich sauer auf dich bin.«

Henry schwieg.

Drummond ging, diesmal durch die Haustür. Henry knallte sie hinter ihm zu.

Er blieb am Fenster stehen, bis Drummond weggefahren war. Drummond wird nicht lockerlassen, dachte er. Er fragte sich, für wen Drummond arbeiten mochte. Ein privater Auftraggeber, hatte er gesagt. Was bedeutete das genau?

Henry zog sein Handy aus der Tasche und rief bei der Firma an, die Hütten in Braintree vermietete. Snow und Mouser hatten ihm die Telefonnummer mitgeteilt, die an dem Tor angegeben war, durch das man hinkam. Wenn Clifford die Hütte gemietet hatte - wenn das Ganze wirklich kein Zufall war -, dann musste er herausfinden, für wen Clifford gearbeitet hatte.

»Guten Morgen, Braintree Park Rentals«, meldete sich eine helle fröhliche Stimme am Telefon.

»Ja, guten Morgen. Ein Mitarbeiter von mir hat mir gesagt, dass er Hütte Nummer drei gemietet hat, und er meldet sich nicht auf seinem Handy, und jetzt würde ich gern wissen, ob er dort ist.«

»Mr. Clifford? Ich habe ihn Anfang der Woche gesehen.«

Der tote Mr. Clifford hatte also die Hütte gemietet, in die Luke von seinem Entführer gebracht worden war. »Danach nicht mehr?«

»Die Leute kommen hierher, weil sie mal für sich sein wollen«, antwortete der Angestellte. »Vielleicht hat er sein Handy ausgeschaltet.«

»Hat er die Hütte mit der Firmenkarte bezahlt?«

»Ja, Sir, aber ich kann Ihnen keine Details mitteilen, dazu bin ich nicht berechtigt.«

Henry gab nicht auf. »Hat er Ihnen eine Rechnungsadresse genannt?«

»Ja. In New York. Mit wem spreche ich?«

»Oh. War es diese Adresse?« Er las die Adresse von der Karte ab, die Drummond ihm gegeben hatte.

»Ja, Sir, das ist sie.« Das Zögern des Angestellten schwand. Henry konnte sich fast vorstellen, wie der Mann lächelte.

»Wir haben mehrere Firmen unter unserer Dachgesellschaft. Mit welcher Firmenkarte hat er denn für die Hütte bezahlt?«

»Quicksilver Risk.«

»Vielen Dank.«

»Möchten Sie eine Nachricht für Mr. Clifford hinterlassen? Ich kann zur Hütte raufgehen.«

»Nein, ist schon in Ordnung. Er sollte eigentlich keine Firmenkarte für den Urlaub benutzen, aber das ist auch kein Problem, wir wissen ja, dass er es zurückerstatten wird. Danke vielmals.« Henry legte auf.

Quicksilver Risk.

Henry ging wieder online und fand die Webseite der Firma. Sie war chromfarben und sehr dezent gestaltet, wie es für die teureren Beratungsfirmen typisch war. Nur ein Statement zur Firmenphilosophie und drei zentrale Figuren der Firma. Allen Clifford, einst gedungener Schläger für den Book Club, war einer von ihnen. Die beiden anderen waren ehemalige Professoren, aber mit privatwirtschaftlichem Hintergrund in der Risikobewertung. Sie hatten nicht dem Book Club angehört. Es gab weder Angaben zu Klienten noch zu Preisen. Auch von Beziehungen zu Regierungsbehörden war keine Rede. Es hieß, dass sie einigen großen Unternehmen geholfen hätten, das Risiko für Investitionen in den Wiederaufbau nach verschiedenen Katastrophen zu bewerten - wie etwa nach dem Tsunami im Indischen Ozean 2004, nach Hurricane Katrina und nach dem Chaos in einigen afrikanischen Ländern, in denen Wahlen angefochten wurden.

Er wählte die angegebene Telefonnummer. Er kam zur Voicemail und hinterließ eine Nachricht für Allen Clifford. »Hallo, Allen«, sprach er auf den Anrufbeantworter des Toten, »hier ist Henry Shawcross, wir haben eine ganze Weile nichts voneinander gehört, ich würd mich gern mal wieder mit dir treffen. Würde mich interessieren, was du so machst. Ruf mich doch zurück.« Er nannte seine Nummer. Henry hoffte, dass irgendjemand in der Firma sich um Cliffords Anrufe kümmerte, dann konnte er weitere Fragen stellen.

»Auf welche Drecksarbeit hast du dich da eingelassen?«, sagte er zu Allen Cliffords Foto.

Es klingelte an der Haustür.

Vor seinen Füßen lag ein flaches Paket mit einer dicken Plastikhülle. Als Rücksendeadresse war Lukes Wohnung angegeben.

Er wog das Paket in der Hand und horchte von allen Seiten hinein. Da war kein Ticken, obwohl das bei digitalen Zündern nichts heißen musste. Vorsichtig öffnete er das Paket.

Drinnen lag ein zweites Paket, das in Frankreich abgeschickt worden war. In Paris. Eine Adresse, die ihm nichts sagte.

Ohne das innere Paket zu öffnen, googelte er nach der Pariser Adresse. Es handelte sich um einen Post-Shop im Bezirk Saint Germain.

In dem Paket fand er ein Handy. Einfach, billig, ein Prepaidhandy. Auf einer beigelegten Karte stand: NUR FÜR HENRYS OHR.

Er schaltete das Telefon ein.

Er brauchte dringend einen Whiskey. Er hatte Angst vor den Neuigkeiten, die ihn vielleicht über dieses Handy erreichen würden. Angst, dass der Tag noch schlimmer werden könnte. Aber vielleicht war es ja etwas Positives. Es musste der Entführer sein, der mit ihm in Kontakt treten wollte. Das Telefon war ein Segen, falls Drummond seine Gespräche überwachte, und davon musste er ausgehen. Drummond wusste, wie man Telefone anzapfte oder Räume verwanzte - er hatte das jahrelang gemacht, als Henry noch mit ihm zusammenarbeitete.

Er steckte das Telefon ein und stand auf, um sich einen Whiskey zu holen. Die jüngsten Ereignisse hatten ihn völlig verwirrt; da kamen plötzlich Dinge zusammen, die eigentlich nichts miteinander zu tun haben sollten. Der Book Club, Hellfire, sein ewiger, immer noch glühender Hass auf Lukes Vater. Ein Hass, den er in Gegenwart von Barbara und Luke mühsamst verborgen hatte. Es war ihm bei Gott nicht leichtgefallen. Warren Goddamned Dantry. Der Mann, der alles wusste und gleichzeitig gar nichts. Selbst heute noch ließ ihn der Gedanke an Warren Dantry zittern vor Wut und Abscheu.

Nach Drummonds Meinung hatte Warren dafür gesorgt, dass der Book Club funktionierte.

Eine Lüge. Eine komplette Lüge. »Ich hab ihn mitmachen lassen. Euch alle hab ich mitmachen lassen«, sagte Henry in die leere Küche. Seine Hand zitterte leicht, als er den Whiskey einschenkte, und das Glas klimperte. Er fuhr sich mit einem Finger über den Hals und prüfte, ob Drummond ihn mit dem Messer nicht doch verletzt hatte. Er musste Snow und Mouser anrufen und warnen, dass Hellfire - zumindest der Codename - durchgesickert war, dass Snow Gefahr lief, aufzufliegen, falls Bridger gefunden wurde, und dass Drummond sich auf die Jagd nach Eric und Luke machte. Wenn sie beschlossen, sich zurückzuziehen, konnte er sie nicht zwingen, weiterzumachen.

Dann würde er mit der Night Road ganz neu anfangen müssen. Der Ablenkungseffekt durch die Operation in Ripley wäre verloren und zunichtegemacht, so wie das Chlor im Regen. Es konnte aber auch sein, dass er fliehen musste, vor dem Zorn des arabischen Fürsten, dessen fünfzig Millionen entweder auf einem unzugänglichen Konto lagen, in die Schweiz transferiert worden waren oder sich in den Äther verflüchtigt hatten.

Da hörte er ein leises Trillern. Er klappte das Handy auf.

»Henry Shawcross.« Es war eine britische Frau.

»Ja?«

»Sie können mich Jane nennen, wenn Sie wollen. Ich hab mir gedacht, nachdem Sie jetzt ein wenig Zeit hatten, Ihren Stiefsohn zu vermissen, haben Sie vielleicht noch einmal über mein Angebot nachgedacht.«

Diese Frau war die Drahtzieherin. Die Chefin. Er war sehr erleichtert; jetzt konnte er einen Deal schließen. »Ich will wissen, wo Luke ist.«

»Sie sollten sich schämen, die Schuld auf den armen Luke zu schieben. Ich hab mir schon gedacht, dass Sie ein schäbiger Kerl sind, und bei Gott, Sie haben meine Erwartungen erfüllt.« Sie lachte. Es war ein spöttisches Kichern.

»Sie legen sich mit den falschen Leuten an, junge Frau.«

»Wirklich? Ich würde eher sagen, Sie haben die falschen Freunde. Dieser widerliche Milliardär, der sich in dem Londoner Park so hübsch verkleidet hat und Ihnen fünfzig Millionen bot, während sich die Tauben um seine Brotkrümel stritten. Ich habe jedes Wort gehört.« Sie lachte erneut, und eine kalte Faust schloss sich um Henrys Herz.

»Was wollen Sie?«

»Überweisen Sie die fünfzig Millionen auf ein bestimmtes Konto, dann gebe ich Ihnen Luke wieder.«

Sie wusste nicht, dass die Passwörter der Konten geändert worden waren und dass er nicht an die Millionen herankam. Sonst hätte sie sich diesen Anruf gespart.

»Ich will mit Luke sprechen.«

»Ich liefere nicht ohne Bezahlung. Sie können sich seine Vorwürfe anhören, wenn das Geld auf dem Konto ist.«

»Nein, jetzt.« Jane bluffte vielleicht, um ihn dazu zu bewegen, das Geld zu überweisen, auf das er keinen Zugriff hatte. Übelkeit und Wut stiegen in ihm hoch. »Warum haben Sie Eric gezwungen, Allen Clifford zu töten?«

»Oh, so viele Fragen und so wenig Zeit«, erwiderte Jane. »Ich muss Ihnen gar nichts beantworten, mein Lieber, das ist Macht, verstehen Sie? Wenn man nie zu erklären braucht, was man tut. Also. Das Geld für Luke. Soll ich es für Sie buchstabieren?«

»Sie werden Luke so oder so töten.« Ein jäher Schmerz durchzuckte seinen ganzen Körper.

»Nein, da irren Sie sich. Wir würden ihn freilassen. Er wäre dann Ihr Problem, nicht wahr?« Und Jane stieß das grausamste Lachen aus, das er je gehört hatte. »Wie werden Sie ihm zum Beispiel erklären, dass Sie ihm nicht helfen wollten? Wie werden Sie ihm erklären, was Sie machen, was Sie sind? Sollen wir ihn auf die Idee bringen, Sie mal zu fragen, was mit seiner lieben Mutter passiert ist?«

Die unerwarteten Worte, mit so eiskalter Berechnung ausgesprochen, ließen ihn erstarren.

»Barbara ist bei einem Unfall gestorben. Alles andere ist gelogen.«

»Ja, ein Unfall, das schon - aber ein gut getimter Unfall.«

»Es war ein Unfall! Nichts anderes!«

»Das wird er Ihnen jetzt nicht mehr glauben, Henry. Sie waren immer schon ein Außenseiter, immer irgendwie am Rand, immer einer, der ein bisschen zu spät über einen Witz lacht, der sein Lächeln üben muss. Da bekommen Sie endlich eine Familie, nachdem Sie so viele Jahre allein waren, eine, die viel zu gut für Sie ist, und dann werfen Sie alles weg. Ich glaube nicht, dass Barbara Dantry und Luke je gemerkt haben, dass der streunende Hund, den sie da ins traute Heim gelassen hatten, in Wahrheit ein Wolf war.«

Jedes Wort traf ihn wie eine Faust. Henry atmete scharf ein. »Ich gebe Ihnen das Geld. Bitte …«

»Eines sollte Ihnen klar sein: Wenn Sie das Geld nicht innerhalb von dreißig Minuten überweisen, ist Luke tot.«

Oh Gott, nein, dachte er. »Eric hat den Code für die Konten, nicht ich«, sagte er. »Bitte, tun Sie Luke nichts. Ich finde das Geld …«

»Eric hat das Geld nicht.«

»Doch, Jane, er hat Sie belogen.« Und jetzt würden sie Luke töten, weil er wertlos für sie war. Nein, nein, nein. »Darum konnte ich Ihnen das Geld auch vorher nicht geben. Glauben Sie mir. Bitte …«

Jane legte auf.

Er drückte rasch ein paar Tasten an dem Telefon. Es gab keine Anruferkennung. Er hatte keine Möglichkeit, sie zurückzurufen.

Henry trank den Whiskey, ganz langsam. Seine Hände hörten allmählich auf zu zittern. Er trank noch einen. Dann goss er den Rest der Flasche in die Spüle.

Vielleicht bringt sie Luke jetzt gerade um. Genau jetzt, während du weinend in der Küche stehst und dein Atem nach Whisky riecht; du bist schuld am Tod des einen Menschen auf der Welt, der dir etwas bedeutet, dachte Henry.

Das Telefon klingelte. Das Telefon, das er nur mit Mouser benutzte. Mousers Stimme klang rau, schwer und wütend. »Luke hat Eric Lindoe als seinen Entführer identifiziert.«

»Ist Luke okay? Sag mir, dass er bei dir ist.«

»Oh, ich werde ihn dir zurückholen. Er hat mir ein Messer ins Bein gerammt und ist weggelaufen.«

»Warum hat er dich angegriffen? Ich hab dir doch gesagt, du sollst ihm nichts tun …«

»Er weiß, dass wir von dir kommen, Henry, und pass lieber auf. Dein Junge hat eine Stinkwut, und er kann kämpfen.«

Henry hörte die Warnung kaum. Luke war am Leben. Und Jane hatte ihn nicht in ihrer Gewalt. Oder konnte es sein, dass sie ihn wieder gefasst hatte, nachdem er Mouser entwischt war? »Bist du sicher, dass ihn nicht jemand anders geschnappt hat?«

»Nicht sicher, aber er war frei wie ein Vogel, als ich ihn das letzte Mal gesehen hab.«

Dann bluffte Jane also. Er musste zurückschlagen, er musste diese Frau finden und herauskriegen, wer sie war. Und dann würde er sie vernichten. »Ich versteh das nicht. Warum wendet sich Eric Lindoe gegen uns und entführt Luke?«

»Luke sagt, dass ihn irgendein britisches Miststück namens Jane im Austausch gegen Erics Frau haben wollte. Diese Jane hat offenbar gedacht, dass du ihr die fünfzig Millionen geben kannst, aber Eric hatte sie wohl schon versteckt. Wenn er ihr das Geld nicht gegeben hat, dann muss Eric es noch haben.«

Henry wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht. »Eric hat uns alle angelogen. Auch diese Jane. Sie hat ihn dazu gezwungen, Luke zu entführen, um an mein Geld ranzukommen, und er wiederum hat es getan, um zu vertuschen, dass er sich das Geld längst unter den Nagel gerissen hatte. Sie hat ihn sicher danach gefragt, aber er muss sie überzeugt haben, dass er keinen Zugang zu den Konten hat. Dass ich das Geld habe.« Oh Gott, Lukes Leben wurde zerstört von einer einzigen Lüge. »Eric hat Jane das Geld nicht gegeben. Sie hat mich gerade angerufen, weil sie glaubte, ich könnte es ihr liefern.« Henry sank auf die Couch. »Und Luke ist mit dem Messer auf dich losgegangen?« Luke hatte gegen zwei eingefleischte Extremisten gekämpft - Leute mit Kampferfahrung, die genau wussten, wie man jemanden tötete. Er konnte es sich einfach nicht vorstellen.

»Henry, ich frage mich, wie gut du Luke überhaupt kennst. Er scheint Fähigkeiten zu haben, von denen du nichts weißt.«

»Ich … ich verstehe nicht.«

»Ganz einfach: Er ist unberechenbar. Er ist eine Gefahr für uns.«

»Nein. Ich kümmere mich schon um ihn.«

Henry überlegte rasch. »Ich werde alle seine Freunde im Auge behalten, alle, die er um Hilfe fragen könnte … die Polizei wird das Gleiche tun, aber wir müssen schlauer sein als die Polizei. Und schneller. Wir müssen Eric finden. Und wir müssen Luke finden. Ich werde Luke alles erklären; er wird es einsehen.«

»Das bezweifle ich.«

»Ich mach das schon.« Henry hob eine Augenbraue. »Und wenn er so schlau ist, wie du sagst, dann kann er uns sehr nützlich sein. Hör zu, es tut mir leid, dass er dich verletzt hat. Bist du so weit in Ordnung?«

»Ja. Aber lustig finde ich das alles nicht. Krieg raus, wo er steckt, dann bring ich ihn dir. Vielleicht in einem Stück.«

Luke war also auf der Flucht. Verfolgt von Snow und Mouser, und jetzt auch noch von diesem Mistkerl Drummond. Was würde er tun? Hierherkommen? Nein. Washington lag zu weit weg. Außerdem würde er Henry nicht mehr vertrauen. Vielleicht ging er auch davon aus, dass die Polizei Henry überwachte, weil sie glaubten, Luke würde dort auftauchen. Wie sonst sollte er versuchen, seine Unschuld zu beweisen?

Eric. Wenn Eric alles gestand, würde das Luke entlasten.

»Er wird Eric suchen.« So wie er einst dem Geist seines Vaters hinterhergejagt war, bis zum Cape Hatteras. »Wir finden Eric - und damit auch Luke.«

Henry spürte, wie sein Kampfgeist zurückkehrte. Er konnte gewinnen. Er rief einen Hacker der Night Road an und wies ihn an, in den Datenbanken der Fluglinien und Kreditkartenfirmen nach Informationen zu suchen, die mithelfen konnten, Eric Lindoe und Luke Dantry aufzuspüren. Im Laufe der Zeit hatte er Hacker gefunden, die in solche wertvollen Computersysteme eindringen konnten. Und wenn sie nicht von den Ideen und Zielen der Night Road motiviert waren, dann eben von Geld.

Seine Jäger, die Lukes Spur auf der Straße oder auf elektronischem Weg folgten, würden den Jungen finden, und das schneller, als Drummond es konnte. Er brauchte sich um keine richterlichen Anordnungen und keinen Haftbefehl zu kümmern. Er wollte sich gar nicht vorstellen, was war, falls Luke sich nicht überzeugen ließ, und was für ein furchtbares Opfer er dann würde bringen müssen. Er konzentrierte sich ganz darauf, ihm die größte Lüge seines Lebens zu erklären.

13

Luke lief zwanzig Minuten durch den Wald, ohne stehenzubleiben. Er durchquerte Felder und Wiesen, die als Weiden für Kühe oder Pferde genutzt wurden. Ohne den Schutz der Bäume fühlte er sich besonders verwundbar. Schließlich stolperte er auf eine Straße, in der Nähe einer Brücke über den Fluss. Er hatte keine Ahnung, wo er war, und blickte sich immer wieder um.

Er sah einen Teenager in einem gelben Regenmantel vom Ufer des angeschwollenen Flusses heraufkommen.

»Hallo«, sagte der Junge, »von welcher Suchmannschaft bist du denn?«

»Oh«, antwortete Luke, »ich hab meine Mannschaft verloren. Ich bin ein Freund der Olmsteads, ich wohne für ein paar Tage in ihrem Haus.« Er bemühte sich, nicht zu schnell zu sprechen, damit man ihm seine Nervosität nicht ansah. »Da hab ich mir gedacht, ich helfe mit. Aber ich fürchte, ich bin nicht besonders hilfreich, weil ich die Gegend hier überhaupt nicht kenne.«

»Also, ich kann dich zum Ausgangspunkt zurückbringen.«

»Danke.«

Er folgte dem Jungen die schmale asphaltierte Straße entlang. Wenn dieser Junge an der Suche nach dem Trucker beteiligt war, dachte Luke, dann hat er vielleicht den Rest der Nachrichten mit meinem Gesicht nicht gesehen. Er durfte jetzt nicht zu viel an den Trucker denken, weil er sonst womöglich vor lauter Schuldgefühlen einen Fehler beging und man ihn fasste oder tötete. Es würde den Trucker auch nicht wieder lebendig machen, falls der Mann sich nicht aus dem Fluss hatte retten können. Aber er konnte wenigstens dafür sorgen, dass Mouser und Snow für das, was sie getan hatten, bezahlten.

Ein roter Truck stand am Straßenrand. Der Junge streckte ihm die Hand entgegen. »Ich heiße übrigens Dumont.«

»Hallo, Dumont, ich bin Warren«, log Luke. Es fiel ihm leicht und fühlte sich gut an, den Namen seines Vaters zu verwenden. Er schüttelte dem Jungen die Hand. Sie stiegen in den Truck.

»Mir tut die Familie des Mannes leid. Ich frag mich, wann wir ihn finden.« Dumont lenkte den Wagen Richtung Süden - weg von dem Haus, in dem Luke sich versteckt hatte. Er bemühte sich, vor Erleichterung nicht gegen die Autotür zu sinken.

»Du siehst ganz schön erledigt aus, Mann«, meinte Dumont.

»Hatte eine schwere Nacht. Bei dem Gewitter hab ich einfach nicht schlafen können.« Er blickte aus dem Fenster. Mouser war vielleicht nur für wenige Minuten außer Gefecht, es sei denn, Luke hatte ihn doch schwerer verletzt. Aber wo steckte Snow? Und wie um alles in der Welt sollte er Eric finden?

Sie bogen auf eine Hauptstraße ab, die nach Braintree führte, als ein Mercedes an ihnen vorbeibrauste. Er sah einen schneeweißen Haarschopf hinter dem Lenkrad und dachte sich, dass sie es vielleicht bemerkte, wenn er sich abrupt duckte. Also blieb er still sitzen und rieb sich das Gesicht mit der Hand.

»Bist du sicher, dass du okay bist?«, fragte Dumont. Es klang so, als bekomme er langsam Zweifel, ob es so klug war, diesen seltsamen Fremden mitzunehmen.

Im Rückspiegel sah Luke, wie der Mercedes über einer Hügelkuppe verschwand. Kein Aufleuchten von Bremslichtern, kein Anzeichen, dass sie ihn gesehen hatte. »Ja, alles okay. Ich bin nur müde.« Er musste so schnell wie möglich von hier weg. Er musste herausfinden, wohin Eric und Aubrey verschwunden waren. Gab es nicht irgendeinen Hinweis in dem, was Eric und Aubrey gesagt oder getan hatten? Er versuchte trotz seiner Erschöpfung, sich daran zu erinnern.

Der Truck bog in den Parkplatz eines kleinen Motels ein, auf dem jede Menge Polizeiwagen standen.

Polizei. Sein Gesicht war in allen Nachrichtensendungen zu sehen gewesen, und die Polizei fahndete wahrscheinlich längst nach ihm.

Auf einer Seite hatte sich ein Reporterteam von einem Sender aus Houston aufgestellt - die Reporterin interviewte vor laufender Kamera Mitglieder der Suchmannschaft. Die Journalisten waren eine genauso große Gefahr für ihn wie die Polizei, sie hatten sein Gesicht mit Sicherheit gesehen.

»Danke, Dumont«, sagte Luke. »War nett, dass du mich mitgenommen hast.« Er machte die Autotür auf und trat in den Regen hinaus.

Die Reporterin, die zehn, zwölf Meter entfernt stand, wischte sich den Regen aus dem Gesicht und winkte ihm zu. »Hey! Kommen Sie gerade von der Suche?«

Oh Gott, dachte Luke. Er drehte sich um und ging weg, zu einem Zelt, das man für die Suchmannschaften errichtet hatte.

Wie zum Teufel sollte er nur hier herauskommen? Etwa ein Auto stehlen? Er hatte keine Idee. Und während ihm sein Einbruch in das Wochenendhaus noch verzeihlich erschien, nach allem, was er durchgemacht hatte, wäre ein dreister Autodiebstahl wohl um einiges gravierender gewesen.

»Warren, hey Mann!«

Er blickte über die Schulter zurück und sah Dumont bei der Reporterin stehen und winken, damit er zu ihnen herüberkam.

Luke zwang sich zu einem Lächeln und signalisierte ihm, dass er vor Kälte zittere und einen Kaffee brauche. Er winkte und hielt die Hand nahe am Gesicht. Dann drehte er sich um und zog sich die Kapuze seiner Jacke über. Er schlüpfte ins Zelt hinein.

Kaffee, Wasser in Flaschen, Tacos und Doughnuts standen auf einem kurzen Tisch bereit. Er schnappte sich einen Becher Kaffee, dampfend und schwarz, und versuchte seine Gedanken zu ordnen.

Es gab keinen Ort, wo er hinkonnte, und keine Möglichkeit, hinzukommen. Er sah einen Polizisten, der in sein Walkie-Talkie sprach. Stell dich einfach, dachte er mit einer plötzlichen tiefen Resignation.

Finde Eric. Finde die Lösung. Gib jetzt ja nicht auf.

Braintree war nicht besonders groß, und er ging die Hauptstraße entlang. Er hatte kein Geld und keine Möglichkeit, von hier zu fliehen. Er sah auf seine Uhr, eine Rolex, die ihm seine Mutter zum College-Abschluss geschenkt hatte. Das war immerhin eine Geldquelle, aber er verpfändete sie besser in einer Stadt, wo man sich nicht so leicht an ihn erinnern würde. Und es widerstrebte ihm, sich von einem Geschenk seiner Mutter zu trennen - allerdings war er nicht in einer Situation, wo er es sich aussuchen konnte.

Die Bibliothek war geöffnet; es war kurz nach zehn Uhr vormittags. Er ging hinein und begab sich in das Labyrinth der Regale. Der Geruch und der Anblick der Bücher beruhigte ihn augenblicklich. Bücher waren immer schon seine Freunde gewesen, vor allem nach dem Tod seines Vaters und nach dem Unfall seiner Mutter. Außerdem war eine Bibliothek ein Ort, den er zu nutzen wusste. Er ging zu einer Reihe von Computern hinüber und nickte einer groß gewachsenen blonden Frau zu, die am Hauptschalter arbeitete.

Er öffnete einen Browser und wählte die Webseite des Houston Chronicle.

Der Chloranschlag von Ripley beherrschte immer noch die Schlagzeilen. Der Regen hatte die unmittelbare Gefahr beseitigt, und die aufgerissenen Tanks waren versiegelt worden. Die Zahl der Toten war inzwischen auf vierzig angestiegen. Chemiefabriken im ganzen Land befanden sich in erhöhter Alarmbereitschaft.

Die Ermordung des Obdachlosen war hingegen eine Geschichte von untergeordneter Bedeutung; man fand kein Foto des Opfers, und es war auch kein Name angegeben. Interessanterweise schienen die Obdachlosen in der Gegend nicht viel über den Toten zu wissen. Einige gaben an, dass er ein Fremder gewesen sei.

Dieses Rätsel ließ sich hier also nicht lösen. Er musste Eric und Aubrey finden.

Luke googelte nach Aubrey entführt. Es kamen Einträge über eine Figur in einer Seifenoper, über eine chilenische Aktivistin, die seit der Pinochet-Diktatur vermisst wurde, und über die traurige Geschichte eines Mädchens, das der Vater vor fünf Jahren entführt hatte. Nichts Aktuelles.

Aber vermisst war ja auch nicht dasselbe wie entführt. Er suchte also unter Aubrey vermisst.

Der vierte Eintrag lieferte ihm, was er suchte. Es handelte sich um einen persönlichen Blog unter dem Namen Grace-a-matic, geschrieben von einer jungen selbstständigen Designerin namens Grace in Chicago:

Meine Freundin Aubrey (ich habe das Logo für ihre Import-Export-Firma entworfen) wird vermisst. Sie meldet sich nicht am Telefon, sie ist nicht zu Hause und auch nicht im Büro. Man hört nichts von ihr auf ihren Social-Networking-Webseiten, und kein Mensch hat sie gesehen. Ich habe die Polizei angerufen, aber dort hat mir auch niemand weitergeholfen. Sie sagen, ich muss vierundzwanzig Stunden warten, bis ich eine Vermisstenanzeige aufgeben kann. Das ist verrückt. Ihr Freund, naja, sie haben sich vor ein paar Wochen getrennt, aber er sagt, er weiß auch nicht, wo sie steckt. Ich bin ratlos, oh mein Gott, aber ich finde es schon stark, dass einen die Bullen vierundzwanzig Stunden warten lassen, bis sie etwas tun.

Dann, im übernächsten Eintrag:

Update zu meiner vermissten Freundin: Aubrey ist nicht mehr vermisst und war es offenbar auch nie. Sie hat mich heute früh angerufen und gesagt, dass sie sich ein paar Tage genommen hatte, um persönliche Angelegenheiten zu regeln, dass es ihr gutgeht, Gott sei Dank, und dass ich doch bitte nichts über ihr Privatleben hier schreiben soll. Und jetzt komm ich mir wie ein kleiner Angsthase vor, weil ich die Panik bekommen hab. Die Bullen hatten also Recht.

Chicago.

Er ging zu Graces Portfolio und fand das Logo, das sie für eine Import-Export-Firma gemacht hatte. Perrault Imports, eine Firma, die sich auf »Kunstimporte« aus Südamerika, Europa und Asien spezialisiert hatte - bescheidene Töpferwaren, die wiederum an Einzelhändler verkauft wurden. Der Kontaktname lautete Aubrey Perrault.

Wer war dann Eric?

Er riskierte es, auf die betreffende Social-Networking-Seite zu gehen - er hatte dort einen Account, so wie die meisten in seiner Generation -, und fand ein Profil, das mit dem von Aubrey verknüpft war. Da strahlte er, der liebe Eric, einer ihrer engsten Freunde. Eric Lindoe. Luke ging zu Erics Profil. Fünfunddreißig. Arbeitete in einer Privatbank namens Gold Maroft in Chicago. Er googelte nach Eric Lindoe und fand ein paar Zeitungsartikel, in denen es um Beförderungen innerhalb der Bank ging. Er hatte die University of Illinois besucht und sich rasch auf dem Gebiet der Auslandsbankgeschäfte emporgearbeitet; es ging um Bauprojekte in Saudi-Arabien, Großbritannien, der Schweiz, Dubai und Katar.

Dass ein Mann, der so viel zu verlieren hatte, eine Entführung und einen Mord beging - dafür gab es doch wohl einen handfesten Grund.

Er suchte weiter und verknüpfte Erics Namen mit Henry Shawcross. Ohne Ergebnisse.

Er musste sofort nach Chicago. Das Problem war, dass er kein Geld hatte. Und er konnte sich nicht an seine wenigen Freunde wenden und sie auch noch in Gefahr bringen.

Aber es gab Leute, die seine Freunde sein wollten. In der Night Road.

Er erinnerte sich an den Abend, als er Henry einige Beiträge von einem Typen gezeigt hatte, der sich ChicagoChris nannte. Über eine Webseite, die es einem ermöglichte, anonym zu surfen, öffnete er seinen E-Mail-Account. Er hatte in einer der Diskussionsgruppen von dieser Möglichkeit erfahren. Chris hatte ihm einmal eine Telefonnummer geschickt. Luke fand die Nummer in einer zwei Wochen alten E-Mail und notierte sie sich.

Dann wechselte er zu Twitter, dem Kommunikationsdienst, über den man kurze Nachrichten an seine Freunde im eigenen Netzwerk schicken konnte. Dazu gehörten für ihn seine Freunde von der Universität sowie einige Kumpel aus der Highschool-Zeit. Leute, die ihm wichtig waren.

Er sendete eine Nachricht an alle auf seiner Twitter-Liste: ICH BIN UNSCHULDIG. Falls er diesen ganzen Wahnsinn nicht überleben sollte, wollte er damit seinen Freunden ein Zeichen geschickt haben - in der Hoffnung, dass sie ihm glaubten.

Dann löschte er seine Spuren im Browser und loggte sich aus.

Er blickte zur Bibliothekarin hinüber, die stirnrunzelnd vor einem Computerbildschirm saß. Zwei Helferinnen unterhielten sich flüsternd über einem Bücherwagen und sortierten Bände. Eine lachte leise. Die Bibliothekarin stand auf und verschwand in einem Büro. Die beiden Frauen gingen in den hinteren Bereich der Bibliothek - Luke nahm den Geruch von Kaffee und Haselnuss wahr.

Auf dem Arbeitstisch der Bibliothekarin sah er eine Handtasche stehen. Er guckte hinein und fand ein Handy. Er nahm es rasch heraus und eilte hinter eines der Regale. Niemand hatte es bemerkt.

Er rief die Nummer von ChicagoChris an.

»Hallo?«, meldete sich die raue Stimme eines jungen, müde klingenden Rauchers.

»Ich hoffe, ich spreche mit ChicagoChris. Hier ist Lookout. Von dem TearTheWallsDown-Forum.«

»Hey, Mann! Hey, wie geht’s?« Chris schien sich zu freuen, von ihm zu hören, aber es war die übertriebene Begeisterung eines Menschen, der viel zu viel Zeit allein verbrachte und dem es nicht gut dabei ging.

»Ich hoffe, es ist okay, dass ich anrufe. Du hast mir deine Nummer geschickt.«

»Sicher, find ich cool, dass wir mal reden können.« ChicagoChris präsentierte sich online als rücksichtsloser Radikaler, als ein Mann, der alle Übel dieser Welt beseitigen wollte, der für eine extreme Umverteilung der Reichtümer eintrat und so die Welt vor der Überindustrialisierung retten wollte. In den Diskussionsgruppen gab er sich sehr entschlossen, doch am Telefon klang er wie ein nervöser Schuljunge. »Bist du in Chicago?«

»Nein«, antwortete Luke, »aber ich muss nach Chicago, und ich brauche Hilfe. Ich hab mächtig Ärger am Hals.«

Chris schnalzte mit der Zunge und wartete.

»Ich hab ein paar Wahrheiten in einem Board geschrieben, wo ich’s besser nicht getan hätte, und jetzt ist das FBI hinter mir her.«

»Du solltest das Wort FBI nicht in einem Telefongespräch sagen. Die Regierung nimmt alle Gespräche in allen fünfzig Bundesstaaten auf, in denen FBI vorkommt, und das landet direkt beim FBI. Wenn du zum Beispiel sagst, scheiß auf das FBI, dann wissen Sie, dass du’s gesagt hast. Dann legen sie eine Akte über dich an.«

»Sorry«, sagte Luke.

ChicagoChris beendete das Gespräch.

Luke wählte erneut. Chris meldete sich. »Du musst besser aufpassen. Du willst doch nicht ihre Überwachungssoftware mit einem Stichwort auslösen.«

Luke dachte sich, eigentlich müsste in Chris’ paranoider Welt auch Überwachungssoftware ein solches Stichwort sein, doch er wollte nicht, dass er wieder auflegte. »Okay. Also, ich weiß, du kennst mich nicht, aber wir sind doch Brüder in unserem Kampf, nicht wahr?«

Chris schwieg einen Augenblick. »Vielleicht.«

»Ich muss nach Chicago. Ich brauche deine Hilfe. Ich hab keine Kreditkarte und auch kein Geld.«

»Du willst, dass ich dir Geld schicke«, sagte er ungläubig.

»Ich schwöre dir, du bekommst es zurück.« Die meisten Leute hätten jetzt aufgelegt. Einem Freund helfen, den man nur vom Internet kannte? Nicht sehr wahrscheinlich. Aber Luke hoffte auf zwei Dinge: Chris hatte ihm die Telefonnummer geschickt, weil ihm Lukes Beiträge in dem Diskussionsforum gefielen und weil er wahrscheinlich keine Freunde hatte. Und in gewisser Weise glaubte man als Mitglied einer solchen Gruppe doch, einer Bruderschaft anzugehören. Diese Leute waren so allein mit ihrem Hass, dass sie einander brauchten, um sich gegenseitig in ihrem Glauben an eine verrottete, verdammte Welt zu bestärken. Das war einer der Schlüssel zum psychologischen Verständnis von Terroristen: Gewalt war ein Gruppenphänomen. Luke musste an das Gefühl appellieren, dass sie Kameraden waren. »Bruder, ich brauche nur so viel, dass ich mir ein Busticket nach Chicago kaufen kann, und ein bisschen was zu essen.«

»Wo bist du?«

»In der Bibliothek von Braintree, Texas.« Dann ließ er sich noch eine Halblüge einfallen, der Chris nicht widerstehen konnte: »Ich habe Informationen über den Chlor-Unfall in Texas. Die Regierung ist in die Sache verwickelt.«

»Was hast du genau?«

»Also, hilf mir, nach Chicago zu kommen, dann erzähle ich dir alles. Falls mich das Du-weißt-schon mit den drei Buchstaben nicht vorher erwischt.«

»Wie viel ist die Info wert?«

»Schick mir das Geld, und du erfährst es.«

»Du könntest auch ein Bulle sein, der mir eine Falle stellen will. Die Bullen würden mich zu gern erwischen.«

»Ich bin aber keiner. Ich kann dir keine E-Mail schicken, weil ich verfolgt werde. Ich muss mich vom Netz fernhalten, so weit es geht. Ich telefoniere gerade mit einem Handy, das ich aus der Handtasche einer Lady geklaut hab. Also, du musst dich entscheiden. Hilf mir oder lass es bleiben.«

Einige Sekunden herrschte Schweigen.

»Es gibt einen Busbahnhof in Braintree«, fuhr Luke fort. »Du kannst online ein Ticket für mich kaufen.«

»Brauchst du Cash?«

»Ich hab null, Chris, also ja bitte.«

Er hörte im Hintergrund das Geklapper einer Tastatur. »Ich schick dir Geld für Essen an einen Western-Union-Schalter in der Nähe der Bibliothek von Braintree. Wenn du’s mir nicht zurückzahlst« - er schnalzte mit der Zunge - »dann find ich dich und mach dich fertig.«

Er klang anders als Mouser. Irgendwie konfus, nicht kühl und entschlossen. »Keine Sorge, ich geb’s dir bestimmt wieder. Und danke, Mann. Vielen Dank.«

»Du denkst dran«, sagte ChicagoChris und legte auf.

Luke löschte den Anruf von der Anrufliste des Handys. Die Helferinnen waren noch nicht zurückgekehrt. Er legte das Telefon in die Handtasche und verließ die Bibliothek.

Snow und Mouser wussten, dass er unterwegs war, und alle Straßen führten hier nach Braintree. Luke kämpfte gegen die Paranoia an, die in ihm hochkommen wollte. Er ging einen knappen Kilometer zum Western-Union-Schalter bei einem Price-Right-Supermarkt. Chris hatte ihm 999 Dollar geschickt; wären es tausend gewesen, dann hätte Luke einen Ausweis vorweisen müssen. So stand es auf einem Schild hinter dem Angestellten. Luke konnte es nicht glauben, dass der Typ ihm wirklich half. Und dass er es noch dazu schlau anstellte.

»Ich hab meinen Ausweis verloren«, sagte Luke, während der Mann am Schalter das Geld abzählte. »Und das Portemonnaie.«

»Ziemlich blöde Sache«, sagte der Mann, dem das offensichtlich egal war.

Bei Price-Right besorgte sich Luke ein Haarfärbemittel. Blond. Wenn du dir die Haare färbst, dachte er, dann weißt du, dass du echt in der Klemme steckst. Er kaufte eine Baseballkappe, eine Sonnenbrille, einen kleinen Rucksack, Erdnussbutterkräcker, Wasser in Flaschen und Äpfel; außerdem Toilettenartikel, feste Sportschuhe, Unterwäsche, Socken und Jeans.

Genau so hatte er sich ausgerüstet, als er damals von zu Hause weggelaufen war - und Luke vermisste seine Mom und seinen Dad so schmerzlich, dass er es bis in die Knochen spürte. Er warf die gestohlenen Galoschen und die zu lange Jeans in den Müll, als er aus dem Kaufhaus kam. Dann ging er in ein Handygeschäft am anderen Ende des Einkaufszentrums und kaufte sich ein Prepaid-Handy.

Er eilte zum Busbahnhof. Sein Online-Ticket, das Chris ihm besorgen wollte, lag noch nicht bereit. Er aß einen Apfel und die ganze Packung Kräcker. Nervös blickte er immer wieder zur Tür, in der Angst, Mouser und Snow könnten hereinkommen und ihm jeden Fluchtweg aus Braintree versperren.

Eine nervenaufreibende Stunde später lag sein Ticket bereit, und weitere zwanzig Minuten danach fuhr der Greyhound-Bus ab und verließ Braintree in Richtung Norden.

Nach wenigen Kilometern fiel Luke Dantry in einen tiefen erschöpften Schlaf.

Das Telefon klingelte, als Henry gerade aus der Dusche trat. Ihm war übel vor Sorge und Schlafmangel. Bitte, lass es eine gute Nachricht sein, dachte er.

Es war der Hacker von der Night Road. »Sie wollten doch, dass ich Eric Lindoe finde. Er und seine Freundin standen auf der Passagierliste für einen Flug, der gestern von Dallas nach Thailand ging.« Er gab Henry die Einzelheiten. Thailand. Natürlich konnte Eric weit weg flüchten - schließlich hatte er das Geld der Night Road. Es würde für Luke ziemlich schwierig werden, ihm dorthin zu folgen, ohne Geld und ohne Reisepass. Ohne Hilfe.

»Und sind Sie irgendwie in das System der Bank reingekommen?«, fragte Henry. Das war ihre Chance, unabhängig von Eric herauszufinden, wohin das Geld transferiert worden war.

»Ich glaube, Ihr Eric hat uns und seine eigene Bank ausgetrickst. Ich war im Verzeichnis aller Transaktionen des letzten Monats. Jemand hat in dem System absichtlich ein Riesendurcheinander angerichtet - da sind ganze Gigabyte an Transaktionsdaten zu viel, ein totales Informationschaos, es lässt sich keine einzelne Bewegung mehr nachvollziehen. Ich schätze, in Erics Bank gibt es eine Menge Leute, die ganz schön sauer sind. Für die nächsten paar Tage wird kein Mensch wissen, welches Geld wohin gegangen ist. Sogar das Backup-System wurde manipuliert. Eric hat genau gewusst, was er zu tun hat.«

Eine Katastrophe. Der arabische Fürst hatte Eric als Kontaktmann ausgewählt. Aber Henry konnte schlecht zu dem Milliardär gehen und sagen: Ich hab die fünfzig Millionen irgendwo in der Bank verloren, könnten Sie da nicht ein bisschen Druck machen, damit die das Geld rausrückt? Den Fehler zuzugeben, würde einem Todesurteil gleichkommen. Und wenn Eric das interne System der Bank sabotiert hatte, würden die Banker höchst ungern eingestehen, dass sie einen Betrüger in ihren Reihen hatten; es hätte ihren Ruf ruiniert. Nein. Henry würde das Geld finden müssen, ohne den Finanzier wissen zu lassen, dass es verschwunden war.

»Ich kann es nicht riskieren, mich noch einmal ins System der Bank einzuschleichen. Ich hab schon einen Alarm ausgelöst.«

Henry dankte dem Hacker und legte auf. Da klingelte das Telefon in seinem Büro. Er eilte über den Flur, in sein Badetuch gehüllt, und hob ab. »Ja?«

Eine kalte, monotone Stimme, die ihm zunächst fremd vorkam, sagte: »Wollen Sie Ihren Stiefsohn zurück?« Es war nicht Mouser, nicht die britische Frau und auch nicht Drummond.

»Wer spricht da?«

»Wollen Sie Ihren Stiefsohn zurück?«

Jetzt erkannte er, dass er diese etwas weinerliche Stimme schon einmal gehört hatte. Aber wo? Es fiel ihm nicht ein. »Ja«, antwortete Henry. »Ja, das will ich.«

»Ich rufe wieder an, wenn ich ihn habe, dann machen wir ein Geschäft«, sagte der Anrufer und legte auf.

Henry sah nach der Telefonnummer des Anrufers; sie sagte ihm nichts, doch die Vorwahl war die von Chicago. Eric Lindoes Heimatstadt.

Im Price-Right in Braintree gab es siebzehn Auslagen, wo nicht nur Waren angeboten wurden, sondern die auch dazu dienten, das Konsumentenverhalten näher zu erforschen. Vierundzwanzig Sicherheitskameras überwachten den Supermarkt; sechs davon beobachteten zusätzlich die Käufer selbst. Welchen Weg durch das Geschäft nahmen Kunden, die bei der Auslage stehengeblieben waren? Welchen Gesichtsausdruck zeigten sie? Lächeln, Stirnrunzeln, Kopfschütteln, Neugier? Wie lange studierten sie die Waren? Griffen sie nach einzelnen Stücken, und wenn ja, wie lange behielten sie sie in der Hand?

Zehntausende Gesichter wurden jeden Tag an den Price-Right-Auslagen in neununddreißig Bundesstaaten aufgezeichnet. Das Bildmaterial ging unverzüglich in die Firmenzentrale in Little Rock, Arkansas. Dort unterzog man es einer Computeranalyse und erstellte so die Grundlagen für neue Preis- und Angebotsstrategien.

Doch seit einigen Stunden landete das Bildmaterial auch in der Firmenabteilung für Spezialprojekte. Dies geschah aufgrund eines Ersuchens, das von außen an Price-Right herangetragen worden war. In dieser Abteilung wurde nun jedes Gesicht, das die Kameras an einer der beobachteten Auslagen aufgezeichnet hatten, mit einem Foto verglichen. Es war das Foto eines jungen Mannes Mitte zwanzig mit hellbraunem Haar, blauen Augen und eingehend analysierten Gesichtszügen, die in Form von mathematischen Gleichungen dargestellt wurden. Die Maße des Mundes. Das Verhältnis zwischen Unterlippe und Kinn. Die Winkel der Wangenknochen. Der Augenabstand. Die Länge und Breite der Ohren.

Jedes der aufgezeichneten Gesichter durchlief einen Vergleich mit dem Bild des jungen Mannes.

Vorgang Nummer 10 262 ergab die bis dahin größte Übereinstimmung: ein Foto, das geschossen wurde, als ein junger Mann in der Filiale von Braintree, Texas, ein Paar Schuhe kaufte. Der Server schickte automatisch eine anonyme E-Mail ab, die, ohne irgendwelche Spuren zu hinterlassen, auf einem Bildschirm in Paris, Frankreich, landete.

Der Mann, der die Nachricht empfing, studierte Luke Dantrys Gesicht. Lange und gründlich. Dann griff er zum Telefon und ordnete an, sämtliche Handygespräche überprüfen zu lassen, die in das Städtchen Braintree in Texas, gemacht worden oder von dort weggegangen waren. Es sollten alle Gespräche, alle Geldüberweisungen und alle öffentlichen Verkehrsmittel überprüft werden.

Der Mann starrte auf das Foto auf dem Bildschirm und dachte: Sie werden dich töten, wenn sie dich finden.

14

Mouser hatte die Stichwunde desinfiziert und verbunden. Er würde Snow ganz sicher nicht wissen lassen, dass er verletzt worden war. Er würde ihr sagen, er sei im Wald irgendwo hängen geblieben und habe sich dabei die Hose zerrissen. Nach dem Vorfall im Cottage hatte er sie angerufen, damit sie ihn abholte - aber, Gott, sein Bein brannte wie Feuer, und der Verband schien nicht zu halten.

Dieser kleine Bastard. Er würde Luke die Kehle durchschneiden, nachdem er ihnen erzählt hätte, was sie wissen wollten.

Snow ließ sich höchstens fünf Sekunden lang täuschen, als er zu ihrem Auto ging. »Du bist verletzt.« Sie schob ihn zum Haus zurück und setzte ihn auf den Rand der Badewanne. Sie öffnete seinen Reißverschluss und zog ihm die Hose herunter - er ließ es geschehen -, dann holte sie den Verbandskasten aus dem Auto. Es verblüffte ihn, wie fachmännisch sie die Wunde versorgte, wie sie sie zuerst desinfizierte und dann sogar nähte.

»Ich hab so was schon früh gelernt«, sagte sie. »Das musste ich.«

»Genauso wie du von deinem Daddy das Bombenbauen gelernt hast?«

»Ja.«

»Das muss ein intensives Sommercamp gewesen sein, in das er dich da geschickt hat.«

»Typisches Sommercamp eben«, sagte sie.

»Hart wahrscheinlich.«

»Ich war ein Child of the Lamb«, erklärte sie.

Er schwieg, aus Respekt für ihre Vergangenheit. Die Children of the Lamb waren eine religiöse Gruppe gewesen, die abgeschieden auf einem Grundstück in Wyoming gelebt hatte. Der Moloch hatte seine Armee geschickt, um sie herauszutreiben; es waren Lügen verbreitet worden, wonach sie dort Waffen lagern würden, Steuern hinterzogen hätten und Kinder auf dem Altar vergewaltigten - lauter Horrorgeschichten, die als Vorwand dienten. Nach einer zweiwöchigen Belagerung stürmte der Moloch das Gelände und tötete dreißig Leute; nur etwa zehn überlebten den Angriff. Das war jetzt zehn Jahre her.

»Ich verstehe«, sagte er leise. Mit Respekt.

»Ich war eines der vier Kinder, die die Belagerung überlebten«, sagte sie. »Ich war fünfzehn.«

Es erklärte ihre Brandnarben. »Deine Eltern?«

»Tot. Verbrannt. Daddy hat mich aus dem Fenster geschoben. Seine Haare haben gebrannt. Ich lief weg, aber die Agenten haben mich erwischt und zu Boden geworfen. Ich hab gesehen, wie der Tempel verbrannte. Wie meine Leute mit dem Rauch zu Gott emporgestiegen sind.« Sie konzentrierte sich auf seinen Verband.

»Das tut mir leid«, sagte er.

»Mir nicht«, erwiderte Snow und sah zu ihm auf. »Es hat mich zu dem gemacht, was ich heute bin, und ich mag mich so wie ich bin.«

Er legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Wir werden den Moloch gemeinsam schlagen. Wir werden Luke finden. Hellfire wird kommen.«

»Ja«, sagte sie.

Er griff nach seinem Telefon, rief Henry an, redete, hörte zu. Er beendete das Gespräch. Snow saß schweigend auf dem Fliesenboden, blickte ihn an und sah den glühenden Zorn in seinen Augen. »Dein Exfreund Bridger wollte reden. Er hat irgendeiner Gruppe namens Quicksilver von Hellfire erzählt. Zumindest den Namen. Die Einzelheiten wollte er dann für Geld verraten. Wir müssen jetzt schnell sein. Wie viel weiß der Dreckskerl?«

»Das tut mir leid«, sagte sie. »Ich habe Bridger kein Wort erzählt. Vielleicht hat er gehört, wie ich es am Telefon erwähnt habe, als ich mit Henry über die vielen Bomben sprach, die dafür notwendig sind. Direkt gesagt habe ich es ihm nie. Ich kann aber nicht garantieren, dass er mich nicht vielleicht ausspioniert hat.«

»Weiß er, wo die Bomben sind? Kennt er unsere Ziele?«

Sie antwortete nicht gleich, und er sah, wie sie gründlich nachdachte. Er vertraute ihr mittlerweile völlig. Statt nach ihrem Hals zu greifen und sie zu erwürgen, berührte er ganz sachte ihr Haar mit den Fingerspitzen. »Nein. Er weiß nicht, wo sie aufbewahrt sind. Die Ziele kennt er genauso wenig. Darüber habe ich nie gesprochen und auch nichts aufgeschrieben, was er hätte finden können.« Sie sprach mit einer solchen Ruhe, dass jede Lüge ausgeschlossen war. Doch sie senkte den Kopf. Wenn er sie töten hätte wollen, dann hätte er es tun können, und ihm wurde klar, dass sie ihr Schicksal wie ein Soldat ertragen würde. Er spürte eine Regung in seiner Brust. Er zog seine Hände von ihrem Kopf zurück und faltete sie in seinem Schoß.

»Okay«, sagte er. Seine Stimme war heiser. »Wo wird sich Bridger verstecken?«

»Seine Familie kommt aus Alabama. Es könnte sein, dass er dorthin geht. Vielleicht bleibt er auch in Houston. Er ist nicht besonders schlau.«

»Wir lassen die Night Road nach ihm suchen. Wir werden ihn finden, dann sagt er uns, wer diese Arschlöcher von Quicksilver sind.«

Sie blickte zu ihm auf. »Warum hasst du die Regierung?«

»Ich tu’s einfach.«

»Ich hab dir meinen Grund genannt. Nenn mir deinen.« Sie beugte sich zu ihm vor, so dass ihre Gesichter höchstens zwei Zentimeter auseinander waren. »Bitte, Mouser.«

Einen Moment lang waren die Worte, die zwischen ihnen in der feuchten Luft hingen, intimer als ein Kuss.

»Ich behalte es lieber für mich«, sagte er.

Sie beugte sich zurück und schloss den Verbandskasten.

»Danke, dass du mich behandelt hast«, sagte er. »Du hättest Ärztin werden können, oder Krankenschwester.«

»Nein. Ich mag Menschen nicht mehr so besonders.«

Er wusste, wie sie sich fühlte.

»Was nun?«, fragte sie.

»Luke könnte im nächsten Ort sein.«

»Oder es auf dem Highway per Anhalter versuchen. Er scheint ja auf Trucks zu stehen.«

»Wir sollten die Night Road einschalten. Er wird irgendwo auftauchen, dann müssen wir bereit sein.«

»Tut’s noch weh?«

»Es ist erträglich«, sagte Mouser. Sie hatte ihm ein Schmerzmittel aus ihrem Verbandskasten gegeben.

»Wollen wir doch mal sehen, wie erträglich es ist.« Die Wunde war direkt über dem Knie. Sie streckte den Arm aus, um sie zu berühren, doch ihre Hand glitt am Verband vorbei und zu seiner Unterhose hinauf. Sie griff in den Schlitz der Boxershorts und schloss die Hand um ihn.

»Was?«, stieß er schockiert hervor.

»Es ist ein einsames Leben, nicht wahr, Mouser?«

Es war vier Jahre her. Er hatte die Mission, er brauchte keine Frauen. Doch seine Hände versuchten nicht, sie wegzustoßen, und ihr Mund war ein warmes Summen an seinen Lippen. Er spürte keine Schmerzen mehr, als sie ihm die Jeans ganz herunterstreifte. Eine Stunde später verließen sie das Haus, und er dachte: Verdammt, du musst dich auf den Kampf gegen den Moloch konzentrieren, da sind Gefühle nur im Weg. Er schämte sich, weil er sich von seiner Arbeit hatte ablenken lassen.

Als er Henry wieder anrief, erlebte er eine Überraschung.

»Ich will, dass ihr zwei nach Chicago fahrt«, sagte Henry. »Luke ist auf dem Weg dorthin.«

15

Die Hand schüttelte Luke aus dem Schlaf, und sein erster Gedanke war: Sie haben mich gefunden.

Er öffnete die Augen und sah das freundliche Gesicht einer älteren Frau, die auf der anderen Seite des Mittelganges gesessen hatte und mit ihrem Kreuzworträtselbuch beschäftigt war.

»Texarkana, mein Lieber. Wir legen hier eine längere Pause ein und können auch einen Imbiss nehmen - falls Sie noch weiter fahren.«

Er blinzelte und murmelte ein Danke. Sie trat mit einem unsicheren Lächeln zurück und watschelte durch den Gang.

Luke stolperte aus dem Bus. Die Luft war kühl und feucht, es hatte aufgehört zu regnen. Er ging die Straße hinunter, um sich etwas zu essen zu besorgen.

Sie hatten einen vierstündigen Aufenthalt, bevor die Reise fortgesetzt werden sollte über Little Rock und Memphis bis nach Chicago. Er verschlang einen doppelten Hamburger in einem Fast-Food-Lokal und achtete darauf, niemandem in die Augen zu sehen. Dann ging er zwei Blocks weiter in eine Bar, zog sich in die angenehme Dunkelheit zurück und bestellte eine Cola.

Der Fernseher war eingeschaltet, und in den Nachrichten wurde gemeldet, dass der verheerende Regen, der vom Golf heraufgezogen war, nachzulassen begann. Aus Ripley kam die Bestätigung: Die Eisenbahnkatastrophe war von einer Bombe verursacht worden. Kein Unfall. Es wurde still in der Bar, als der Reporter berichtete, das FBI wisse noch nicht, ob es sich bei den Tätern um radikale Islamisten oder eine amerikanische Terrorgruppe handelte. Es folgte Werbung, und die Biertrinker begannen wieder zu plaudern, wenn auch etwas gedämpft. Luke schlürfte seine Limonade. Die Nachrichtensendung behandelte danach den schockierenden Mord auf offener Straße an einem Obdachlosen. Henry sprach wieder vor der Kamera und wiederholte seinen Verrat. Der Bildschirm zeigte Lukes Gesicht. Die wenigen Gäste, die zu so früher Stunde schon tranken, waren in ihre Gespräche vertieft, starrten in ihr Bier oder spielten Billard. Luke ließ seine Sonnenbrille auf.

Sie hatten jetzt neue Informationen. Luke sah das Handy von einem seiner Freunde auf dem Bildschirm, mit der Nachricht, die Luke über Twitter verschickt hatte. Ich bin unschuldig. Und einer seiner Freunde von der Uni verteidigte ihn sogar. »Wenn Luke Dantry sagt, er ist unschuldig, dann glaube ich ihm das. Was für ein Motiv sollte er denn haben, einen Obdachlosen umzubringen? Gar keines.«

Doch dann befasste sich der Bericht mit Lukes Vergangenheit. Dass er von zu Hause weggelaufen und einige Male mit dem Gesetz in Konflikt geraten sei. Das reichte aus, um dem flüchtigen Betrachter den Eindruck zu vermitteln, Luke habe schon immer dazu geneigt, Ärger zu machen, was durch die Bitte seines Stiefvaters, sich zu stellen, noch verstärkt wurde.

Der Besitzer des Lokals ließ zwei weitere Geschichten in den Nachrichten laufen, und als immer mehr Gäste in die Bar strömten, schaltete er auf ESPN um, wo das Spiel der Dallas Mavericks gesendet wurde.

Luke hinterließ einen Dollar Trinkgeld und ging einen knappen Kilometer, bis er zu einer größeren Tankstelle mit einem Mini-Markt kam. Er kaufte eine Nagelschere und ging auf die Toilette, sperrte sich in eine Kabine und las die Beschreibung des Haarfärbemittels. Er trat hinaus zum Spiegel und trug die Farbe rasch und ein bisschen schlampig auf. Dann kehrte er zurück in die Kabine, setzte sich hin und wartete, während draußen einige Kunden kamen und gingen. Nach einer halben Stunde spülte er sich rasch im Waschbecken die Schmiere aus dem Haar und trocknete sich mit einem Papiertuch ab. Dann nahm er die Schere und schnitt seine Haare so kurz wie möglich. Schließlich setzte er noch seine Baseballkappe auf.

Er rief mit seinem Prepaid-Handy Chris an, der jedoch den Hörer nicht abnahm. Er fühlte sich angespannt und unruhig. Schließlich ging er zum Busbahnhof zurück und achtete darauf, den Mitreisenden den Rücken zuzukehren.

Er hörte den Aufruf für den Bus nach Little Rock, Memphis und Chicago. Er stieg ein - der Bus war voller, als er erwartet hatte. Nicht gut, aber es war nicht schwer, in einem Bus anonym zu bleiben, vor allem nachts. Luke wählte einen Platz ganz hinten und ließ die Sonnenbrille auf und die Mütze tief ins Gesicht gezogen. Er nickte immer wieder kurz ein, und während die Reise weiterging, mit Stopps und kurzen Aufenthalten in Little Rock und Memphis und einigen kleineren Städten dazwischen, blieb er für sich und zeigte kein Interesse, mit irgendjemandem zu plaudern.

Wenn er nicht schlief, dachte er an Henry. Eigentlich kannte er diesen Mann kaum, der nach dem Tod seines Vaters mitgeholfen hatte, ihn aufzuziehen. Den Mann, der mit Glück den Unfall überlebt hatte, in dem seine Mutter ums Leben gekommen war. Die Erkenntnis jagte ihm einen kalten Schauer über den Rücken. Henry war ein Fels in seinem Leben gewesen, wenn Luke sich schwach gefühlt hatte, und entschlossen, wenn Luke die Dinge zu sehr treiben ließ. Er war derjenige, der immer an Luke geglaubt hatte; nachdem er so spät im Leben noch geheiratet hatte, schien er überrascht und dankbar zu sein, dass ihm das Schicksal in Luke einen engen Freund und Sohn geschenkt hatte.

War dies alles - die Unterstützung, die Freundlichkeit, die Aufmunterung - nichts als eine grausame berechnende Lüge gewesen? War dieser Henry ein Monster?

Ich werde die Wahrheit über dich ans Licht bringen, dachte Luke. Die ganze hässliche Wahrheit. Egal, was ich dafür tun muss.

Am nächsten Tag kam er um drei Uhr nachmittags in Chicago an; der Aufenthalt in Memphis hatte länger als geplant gedauert. Luke fühlte sich erschöpft und schmutzig. Auf dem Busbahnhof in der Nähe der Innenstadt von Chicago herrschte ein unerwartet großer Andrang, Luke sah junge Mütter, Soldaten, ältere Paare. Er konnte sich unter die Menge mischen und sich erst einmal orientieren. Dann musste er das Problem lösen, wie er Eric finden sollte. Vielleicht konnte er von ChicagoChris irgendetwas Brauchbares erfahren.

Seine Nerven waren zum Zerreißen gespannt. Er würde sich hier mit jemandem treffen, von dem er wusste, dass er gefährlich war, vielleicht sogar ein potenzieller Mörder, vielleicht ein Angehöriger der Night Road. Er begab sich möglicherweise in die Höhle des Löwen. Es konnte eine Falle sein. Fast verspürte er den Drang, wie ein Boxer in Kampfposition zu gehen und zu tänzeln, um die Müdigkeit zu vertreiben und sich zu zwingen, scharf nachzudenken.

Luke nahm einen der Ausgänge an der Harrison Street; er schlängelte sich zwischen all den ankommenden und abfahrenden Leuten hindurch, als sich plötzlich eine Hand um seinen Arm schloss. Er riss sich los und wäre beinah gestürzt. Der Mann, der ihn festhielt, war jung, hatte einen kahlrasierten Kopf und einen durchdringenden Blick hinter seiner klobigen Brille.

»Du bist Lookout.« Er führte Luke in das helle Tageslicht der Straße hinaus. ChicagoChris war kleiner als Luke und runzelte die Stirn wie in ständiger Sorge oder Wut. Die blassen Lippen und die hellbraunen Augen ließen sein Gesicht seltsam unfertig aussehen. Seine Zähne ähnelten einer Sammlung einzelner Fliesen in seinem angespannten Lächeln, und Luke dachte sich: Ich wette, sie haben dich gehänselt wegen deines Gebisses. Er trug eine schwarze Lederjacke und ein schwarzes T-Shirt mit einer grellroten Faust. »Du hast es geschafft!«

»Hm, ja.« Luke hatte nicht erwartet, dass er am Busbahnhof erscheinen würde - aber andererseits war es wenig verwunderlich. Der Mann hatte schließlich sein Ticket bezahlt, er wusste, wann der Bus ankam, und Luke hatte ihm brisante Informationen versprochen.

»Freut mich, dass dir mein Geld geholfen hat.«

»Ich zahl’s dir zurück, sobald ich kann.«

»Dein Gesicht ist überall in den Nachrichten, Luke. Du darfst dich nicht hier draußen blicken lassen. Gehen wir.«

Er weiß, dass ich Luke Dantry bin. Luke wollte sich nicht verstecken - er wollte Eric und Aubrey finden. Sein Widerwille war ihm wohl anzusehen, denn Chris sah ihn mit einem harten Lächeln an und sagte: »Ich kann natürlich auch laut schreien, dass ich dich gefunden hab. Die Bullen wären in zwei Sekunden da.«

»Nicht nötig«, sagte Luke.

»Gut, dass du das auch so siehst. Gehen wir. Ich habe ein Kunstatelier drüben in Wicker Park. Dort können wir reden.«

»Wicker Park.« Er hatte davon gehört. »Ziemlich hip, oder?« Wenn dieser Typ an einer solchen Nobeladresse wohnte und es sich leisten konnte, einem Online-Freund Geld zu schicken, dann musste er ein erfolgreicher Künstler sein. Warum verschwendete er seine Zeit damit, Hassparolen im Internet zu verbreiten? Was machte ihn so wütend?

»Wicker ist nicht mehr das Wahre«, antwortete Chris. »Immer mehr Business zieht da hin.«

Nachdem ihm kaum etwas anderes übrigblieb, folgte ihm Luke zu seinem Wagen. Ein blankpolierter neuer Porsche. Sie fuhren vom Busbahnhof weg in Richtung Norden, an der Innenstadt vorbei. Luke ließ sich tief in den Sitz sinken und fragte sich, ob Chris von all den Extremisten, mit denen er Kontakt aufgenommen hatte, der Einzige war, der ein so teures Auto fuhr.

Der Barbesitzer in Texarkana saß vor seiner nächsten Abendschicht bei einer Zigarette und einem Kaffee, als er zu seiner Frau sagte: »Dieser junge Mann im Fernsehen. Der den Penner unten in Houston erschossen hat.«

»Wer?« Sie verfolgte die Nachrichten kaum; sie fand sie deprimierend, und der jüngste Chloranschlag in Ripley hatte sie in ihrem Pessimismus nur bestärkt.

Er erzählte ihr von dem Fernsehbericht und dass einer seiner Gäste vom Vortag genau wie dieser junge Mann ausgesehen habe. »Er hat drinnen eine Sonnenbrille aufgehabt. Drinnen. Schon komisch, wenn man nicht gerade blind ist.«

»Vielleicht war er blind.«

»Es lässt mir keine Ruhe, ich sollte die Polizei anrufen«, meinte der Mann.

»Also, ich glaube nicht, dass du einen flüchtigen Verbrecher gesehen hast«, erwiderte seine Frau. Ihr praktisches Denken war eine Wohltat für ihre Ehe. »Ich meine, es gibt so viele Bars auf der Welt - und er soll ausgerechnet in diese kommen. Während sie gerade im Fernsehen über ihn berichten. Bitte.«

»Irgendwo muss er ja sein, wenn das Fernsehen sein Fahndungsbild zeigt. Es geht mir einfach nicht aus dem Kopf. Er hatte einen Rucksack. Er war am späten Nachmittag da - da kommen immer die Busse an.«

»Ein Verbrecher, der mit dem Bus flüchtet. Hauen die nicht mit einem gestohlenen Auto ab?«

»Ja, im Film. Ruft man jetzt eigentlich die Polizei an oder das FBI?«

»Das FBI«, antwortete sie. »Falls er’s wirklich war, dann hat er den Bundesstaat schon wieder verlassen. Niemand kommt nach Texarkana, um hierzubleiben.« Sie zündete sich noch eine Zigarette an und beobachtete ihn, wie er vor dem Telefon stand, so als wüsste er am Wahltag nicht, wem er seine Stimme geben sollte. Um des Familienfriedens willen beschloss sie, ihm einen kleinen Anstoß zu geben. »Wenn du Recht hast und sie ihn fangen, dann bist du diese Woche in CNN. Ich fürchte nur, dann wirst du unerträglich sein«, fügte sie lächelnd hinzu. Sie liebte ihn sehr.

Die Vorstellung gefiel dem Barbesitzer, doch er grunzte nur, ehe er zum Hörer griff und das Telefonbuch aufschlug. »Ich ruf zuerst die Cops an. Aus Respekt. Die Cops kommen in die Bar, aber einen FBI-Agenten hab ich hier noch nie gesehen.«

Die Frau zuckte die Achseln und las weiter in dem Aufsatz über Alice im Wunderland, den ihre Tochter für den Englischunterricht geschrieben hatte. Sie hörte kaum hin, als ihr Mann seinen lächerlichen Verdacht schilderte.

16

Chris arbeitete fast mitten im Herzen von Wicker Park, nahe der Stadtbahn-Haltestelle in der Damen Avenue, in einem alten Haus, in dem im Erdgeschoss ein Geschäft untergebracht war, darüber Büros und Wohnungen. Auf einem stilvollen Metallschild waren die Worte BENNINGTON GALL-ERY eingraviert. Nebenan befand sich ein Café, wo die Leute im Freien den sonnigen Tag genossen. Gegenüber war ein Kampfsportstudio der gehobenen Preisklasse eingerichtet, das wie ein japanisches Bad aussah. Hinter dem Haus lenkte Chris den Porsche auf einen reservierten Parkplatz unter einer alten eisernen Feuertreppe. Als sie ins Haus gingen, kam ihnen eine nervös wirkende Frau entgegen. Sie war etwa Mitte vierzig, ganz in Schwarz gekleidet, hatte die schlanke Statur eines Teenagers und ein elfenhaftes Gesicht, das wie eine etwas freundlichere Version von Chris’ steinerner Miene aussah.

»Hallo, Chris, mein Schatz«, sagte sie. »Ist das ein Freund von dir?« Sie sah Luke mit einem unsicheren Lächeln an, fast so als wollte sie ihn bitten, Chris’ Freund zu sein. Andererseits wusste sie offenbar nicht recht, ob sie irgendeinen Freund von Chris kennenlernen wollte. Ihr Gesicht drückte widersprüchliche Gefühle aus.

Chris’ Augen verhärteten sich, als er das Wort Schatz hörte. »Ja, er ist ein Freund«, sagte er, »und jetzt scher dich zum Teufel, Mom.«

Luke erstarrte. Er hatte im Laufe der Jahre genug Streit mit seiner Mutter gehabt, aber nie wäre es ihm auch nur im Traum eingefallen, diesen Ton anzuschlagen. Das Lächeln von Chris’ Mutter wurde schwächer, ohne jedoch ganz zu schwinden. Chris lächelte seinerseits, so als wolle er sagen: genau, was ich erwartet habe.

»Es tut mir leid«, sagte Luke. Er wusste selbst nicht, warum er sich entschuldigte, aber er hatte das Gefühl, dass irgendjemand es tun musste. »Ich bin Warren. Freut mich, Sie kennenzulernen.« Auch diesmal stellte er sich mit dem Namen seines Vaters vor.

»Freut mich auch«, antwortete die Frau und eilte weiter, zu einer Wand, die vielfarbig mit abstrakter Kunst bemalt war. Es warteten keine Kunden. Sie flüchtete einfach vor der rüden Art ihres Sohnes.

»Alte Nervensäge«, meinte Chris. »Komm, mein Atelier ist oben.«

»Gehört das Haus deiner Mom?«

»Jaja«, antwortete Chris mürrisch.

Luke dachte sich, dass Chris’ Benehmen umso unverständlicher war, als seine Mutter ihm den Raum für sein Atelier zur Verfügung stellte, obwohl sie dafür eine fette Miete hätte kassieren können. Chris kam ihm vor wie ein Highschool-Schüler, der vor einem neuen Freund seine eigene Mutter anschnauzte, um besonders cool zu wirken, und in Wahrheit ein unsicherer Arsch war. Aber Luke sagte nichts.

Chris hatte fünf Schlösser an der Tür und brauchte eine Minute, bis er jedes aufgeschlossen hatte.

Fünf Schlösser, dachte Luke. Was treibst du hier drin, dass du fünf Schlösser brauchst?

Im Atelier, das ihm auch als Wohnung diente - in einer Ecke stand ein ungemachtes Bett -, roch es nach Farbe, nach abgestandenem Kaffee und Hasch sowie nach ungewaschenen Hemden. Die nackten Ziegelwände und die sauberen Dachfenster waren der beste Anblick hier drin. In diesem großen Raum konnte ein Talent seine Flügel ausbreiten, aber die Bilder, die Chris malte, waren ganz einfach schlecht. Zornig. Rote und schwarze Farbkleckse, eine braune Erde, die über einer halbgeschlossenen roten Hand hing, mit Bleistift gezeichnete Gestalten, offensichtlich Vorstadtbewohner, die vor wütendem Napalmfeuer davonliefen. Grauenhaft, dachte Luke. Ein anderes Bild zeigte Fäuste, die mit spinnwebartigen Linien verbunden waren, an denen Flammen züngelten. Auf einem Bild im Graffiti-Stil prangte ein vulgärer Ausdruck in bunten Regenbogenfarben, in einer Schrift, wie sie gern für Kinderbücher verwendet wurde. Und schließlich noch zwei Teenager mit finsteren Gesichtern, deren Köpfe Feuer spien, als wären es Vulkane. Die beiden Gesichter kamen ihm irgendwie bekannt vor, aber er konnte sich nicht erinnern, wo er sie schon einmal gesehen hatte.

»Nett.« Luke musste irgendeinen Kommentar zu den Bildern abgeben. Aber was sollte man Positives sagen angesichts dieser Verherrlichung von Tod und Zerstörung? Ob sich dieser Mist verkaufte?

»Nett? Es soll überhaupt nicht … nett sein.« Chris’ Gesicht rötete sich.

»Tut mir leid. Ich wollte sagen, sie sind wirklich gelungen, scharfsichtig, zwingend. Du musst verzeihen, ich bin einfach müde.«

Chris atmete tief ein, so als würde er das Lob mit dem Strohhalm in sich aufsaugen. »Ich bin von der Kriegsfotografie beeinflusst, und ich übertrage das auf den amerikanischen Schauplatz.«

»Sie verkaufen sich sicher gut«, log Luke.

»Verdammt, nein. Sie werden sich auch nie verkaufen. Eines Tages wird man sie als große Kunst anerkennen - aber nicht solange unsere kranke Kultur besteht.«

»Wie zahlst du deine Rechnungen?«

»Mein Dad baut Häuser. Tausende«, antwortete Chris mit einem spöttischen Grinsen. »Du kannst dir gar nicht vorstellen, was für eine Verschwendung in diesen modernen Vorstadthäusern herrscht. Alles muss extravagant sein. Da steckt Geld drin, von dem die halbe Welt satt werden könnte.« Er schüttelte den Kopf.

»Na ja, die Leute brauchen eben Häuser«, meinte Luke.

Chris’ finstere Miene hellte sich auf. »Man sollte große Wohnhäuser bauen. Viel zweckmäßiger, viel umweltfreundlicher. Die Städte gehören niedergebrannt, Mann, und lauter Wohnhäuser hochgezogen. Weniger Verschwendung von Ressourcen.«

»Das klingt ein bisschen düster«, sagte Luke. »Du wärst ein guter Architekt in der Sowjetunion gewesen.« Er ging an den Bildern vorbei, und als er sich umdrehte, stand Chris direkt vor ihm, ein teuflisches Lächeln im Gesicht.

»Ich helf dir - und du lachst über mich?«, zischte Chris.

»Nein. Gar nicht. Es tut mir leid.« Er hatte einen Fehler gemacht. Chris hatte nicht diesen sturen, entschlossenen Blick, wie er ihn bei Snow und Mouser gesehen hatte. Das Licht in seinen Augen war ganz anders. Er musste Chris dazu bringen, ihm zu erzählen, was er wusste, aber sehr behutsam. »Es hat mich wirklich überrascht, dass du mir vertraut hast und das Geld geschickt hast. Immerhin kennst du mich nicht.«

»Ich kenne das, was du geschrieben hast. Für mich ist das das Gleiche.« Chris zündete sich eine Zigarette an und hielt das Päckchen Luke hin, der den Kopf schüttelte. Sein Zorn schien von einem Moment auf den anderen verflogen. »Also. Welche Informationen hast du über die Sache in Ripley?«

»Es war eine Bombe.«

»Das ist nichts Neues. Und weiter?« Er lächelte. »Ich wette, du weißt, wer die Bombe gelegt hat.«

»Ja«, log Luke. »Die Regierung.« Das musste doch eine Geschichte ganz nach Chris’ Geschmack sein.

»Ah. Und du lieferst mir sicher auch Beweise - nach allem, was ich für dich getan habe?«

»Ich glaube, dass ich Beweise finden kann. Mit der richtigen Unterstützung.«

»Unterstützung.«

»Ich muss wissen, ob du zu einer … Gruppe gehörst, die mir helfen kann.«

»Eine Gruppe.«

»Die Night Road.«

»Du willst wissen, ob ich zur Night Road gehöre.« Er machte zu Lukes Überraschung ein Gesicht, als würde er gleich loslachen.

»Ja.«

»Das ist wirklich eine gute Lüge«, sagte Chris. »Besser als ich’s erwartet habe.«

»Ich lüge nicht. Ich …«

»Ich will rein.«

»Wo rein?«

»In die Gruppe, zu der du gehörst. Nennt ihr euch die Night Road? Der Name gefällt mir. Erinnert mich an den Leuchtenden Pfad, die peruanische Terrorgruppe. Die gibt es schon ziemlich lang.«

Luke blinzelte. Er hatte wieder einen Fehler gemacht. »Ich gehöre zu gar keiner Gruppe. Ich dachte, dass deine Gruppe mir helfen könnte.«

»Spar dir deine Lügen. Du weißt genau, was ich meine. Die Gruppe, die dein Stiefvater zusammenstellt.«

Luke verschränkte die Arme. »Du kennst ihn?« Oh Gott, was war, wenn er Henry verraten hatte, dass Luke hierherkommen würde?

»Ja.« Chris blies eine Rauchwolke aus. »Ich hab mit den Online-Gruppen angefangen, weil niemand mehr an etwas glaubt, so wie ich es tu. Keiner in meiner Familie, keiner von den Leuten, mit denen ich befreundet sein wollte …« Er hielt einen Moment inne und verbesserte sich: »Keiner von meinen Freunden. Aber man gehört zu niemandem auf dieser Welt. Die Leute in den Internetforen, das sind doch nur Schwätzer, die ihrem Zorn ein bisschen Luft machen.« Er zeigte auf das Bild von den Fäusten, die mit Flammenlinien verbunden waren. »So sollten Online-Gemeinschaften sein, Feuer und Tat, damit diese dreckige Welt niedergebrannt wird und wir, die wahren Leute, neu anfangen können - aber so ist es leider nicht.« Er sah Luke in die Augen, mit einem Blick, der Luke das Blut in den Adern gefrieren ließ. Dieser Typ, das begriff er jetzt, war nicht bloß zornig, er war absolut wahnsinnig. »Die neue Gruppe, zu der du gehörst - ihr wollt mich anscheinend nicht dabeihaben. Aber so geht das nicht.« Wieder trat ein Lächeln auf seine blutleeren Lippen.

»Ich hab dir doch gesagt, dass ich zu keiner Gruppe gehöre.« Er hatte plötzlich größere Angst vor diesem Kerl als zuvor in der Küche mit Mouser. Chris’ leises falsches Lächeln verbarg einen tiefen Abgrund.

»Dein Stiefvater hat sich mit mir in Verbindung gesetzt, Luke. Vor einem Monat. Er wollte sich mit mir beim Flughafen auf einen Kaffee treffen. Ich hab ihn gestern auf CNN gesehen und wiedererkannt, als er über dich gesprochen hat.«

Blankes Entsetzen machte sich in Lukes Brust breit. »Hat er gesagt, warum er sich mit dir treffen will?« Das war der Beweis: Henry hatte Lukes Forschungsarbeit dazu benutzt, um mit den Extremisten in Kontakt zu treten. Und diesen einen hatte er offenbar mächtig verärgert.

»Er hat mich über die IP-Adresse gefunden, von der ich gepostet habe. Er hat gemeint, dass er die Klarheit meiner Argumente schätzt. Und meine Leidenschaft. Solche Einladungen krieg ich nicht jeden Tag. Ich hab mich also mit ihm auf einen Kaffee getroffen. Er hat eine Mütze getragen und eine andere Brille, und er hat mit einem südlichen Akzent gesprochen, von dem im Fernsehen nichts mehr zu hören war. Egal: Er war es.«

»Aber es ist nicht gut gelaufen.«

»Passiert mir ja öfter, dass ich manchen Leuten unheimlich bin. Sie empfinden mich als Bedrohung, weil ich einfach mehr drauf hab. Mutter sagt, alle sind neidisch auf mich. Das erklärt eine Menge. Aber für ihn war ich nicht gut genug.« Die gezwungene Fröhlichkeit, die er zuvor gezeigt hatte, war verschwunden - stattdessen kochte er innerlich vor Wut. »Kannst du dir das vorstellen?«

Er war eine Bedrohung, weil er verrückt war, dachte Luke. Nicht diszipliniert und zielgerichtet wie Mouser oder Snow. Die Armee will keine Verrückten, und die Night Road genauso wenig. Verrückte sind ein Sicherheitsrisiko.

Chris war nicht zur Party eingeladen worden.

Luke blickte an ihm vorbei und suchte nach einer Waffe, nach irgendetwas, mit dem er sich verteidigen konnte. Sein Blick fiel auf die Bilder - die Fäuste, die zu einem Netz verwoben waren, die beiden finster dreinblickenden Teenager. Sein Magen krampfte sich zusammen, als er ihre Gesichter erkannte: die Columbine-Mörder. »Vielleicht hat mein Stiefvater einfach nicht richtig beurteilt, was du beitragen könntest.«

»Er wollte wissen, ob ich schon mal daran gedacht hätte, meine Worte in die Tat umzusetzen. Ob ich Computerkenntnisse hätte. Ob ich fähig wäre, schnell Geld aufzutreiben, und ob ich Kontakte zur Drogenszene hätte. Bitte. Ich dröhne mir doch nicht den Kopf mit Drogen zu. Ich bin ein anständiger Kerl, der einfach nur diese ganze Heuchelei satt hat. Und ein Maler zu sein, genügt anscheinend nicht.« Sein Mund verzog sich zu einem höhnischen Lächeln. »Ich habe seitdem nichts mehr von ihm gehört. Wenn er sich an mich gewandt hat, weil er die Welt verändern will, dann hat er sicher auch mit anderen gesprochen. Mit Leuten, die er in den Diskussionsforen gefunden hat und die bereit sind, etwas zu tun. Also.«

»Also.«

»Du bist wertvoll für ihn. Du bist meine Eintrittskarte in diesen privaten Club.«

Luke wich einen Schritt zurück. »Du irrst dich. Total.«

»Du bittest mich um Hilfe, und jetzt willst du mir nicht helfen. Das ist wieder mal typisch.« Seine Wut verwandelte sich in weinerliches Flehen. »Ich könnte wirklich etwas für euch tun. Ich kann euch helfen, die Welt zu verändern. Ich hätte endlich …« Er sprach den Satz nicht zu Ende, aber Luke hörte die traurige Wahrheit heraus: Ich hätte endlich Freunde.

Wie mochte es sich anfühlen, wenn einen sogar diese Extremisten zurückwiesen?

»Ich kann’s nicht mehr hören, dass ich angeblich nicht gut genug bin. Ich hab dich geschnappt, während dich alle vergeblich suchen. Also rufen wir zwei jetzt deinen Stiefvater an und reden mit ihm.«

Luke machte die drei Schritte auf Chris zu und schlug ihm mit der Faust gegen den Kiefer. Der Angriff überraschte sie beide. Chris ging zu Boden, und der Schmerz von dem Schlag strahlte in Lukes Arm aus. »Hast du meinem Stiefvater gesagt, dass ich hierherkomme?«, rief Luke.

Chris wischte sich etwas Blut aus dem Mundwinkel. »Du hast mich geschlagen. Das darfst du nicht.« Er klang wie ein kleiner Junge, der sich beschwerte, weil sich ein anderes Kind auf dem Spielplatz danebenbenommen hatte.

»Antworte mir.«

»Ja. Ich hab deinen Arsch verkauft. Damit komm ich in die Night Road rein, dann kann ich endlich zeigen, was ich draufhab.« Er sah auf seine Uhr. »Sie sollten bald hier sein, um dich abzuholen. Nur damit du weißt, dass ich viel schlauer bin als du. Viel schlauer als sie.«

»Du bist wahnsinnig.«

Langsam stand Chris auf, so als würde er seine Arme und Beine zum ersten Mal richtig spüren. »Das Kampfsportstudio nebenan. Die machen Krav Maga. Weißt du, wie schön Krav Maga ist?«

»Jetzt fantasierst du schon.«

Chris schnaubte verächtlich. »Krav Maga ist israelische Selbstverteidigung. Ich hab damit begonnen, weil ich bereit sein wollte, wenn der Krieg beginnt. Die Leute haben gesagt, mir macht das Kämpfen zu viel Spaß. Sie haben mich rausgeworfen.« Er verdrehte die Augen über diese Ungeheuerlichkeit, wie er es empfand. »Aber ich hab genug gelernt, um dir die Knochen zu brechen. Du gehst nirgendwohin.«

Und dann stürzte er sich auf Luke.

17

Die erste Serie von präzisen Schlägen warf Luke auf die Skizzen, die über Chris’ Tisch verstreut waren. Sein Gesicht, das schon die Spuren von Mousers Schlägen trug, schmerzte bis auf die Knochen. Dieser Verrückte würde ihn windelweich prügeln.

»Bei Krav Maga wird schonungslos gekämpft«, sagte Chris mit der Ruhe eines Lehrmeisters. Dann zog er Luke hoch und begann erneut, auf seine Brust und sein Gesicht einzuprügeln.

Luke krachte mitten in die schlechten Bilder und die Malutensilien auf dem Tisch. Sein Kiefer und seine Brust schmerzten, als er Chris locker tänzelnd und mit den Fingern schnippend auf sich zukommen sah. Lukes Hand tastete nach irgendeiner Art von Waffe. Seine Fingerspitzen strichen über Pinsel, umgestürzte Wasserflaschen und eine schmutzige Farbpalette. Seine Hand schloss sich um einen Metallbehälter.

Eine Farbsprühdose.

»Ich werde gebraucht«, sagte Chris. »Ich werde einen hohen Rang in der neuen Ordnung einnehmen. Alle werden meinen Namen kennen. Und meine Kunst. Und meine …« Luke hatte Chris den Rücken zugewandt, und als Chris den Fuß hob, um ihm einen wuchtigen Tritt zu verpassen, wirbelte Luke herum und feuerte einen roten Farbstrahl auf ihn ab. Ein scharlachroter Nebel traf Chris im Gesicht. Er schrie und wich zurück. Seine Brillengläser waren rot verfärbt, und Luke hämmerte ihm einen Stuhl gegen die Brust. Zweimal, sehr hart. Chris ging zu Boden.

»Ja, sie werden’s zu schätzen wissen«, stieß Luke hervor, »nur du weißt einfach nicht, wann du verdammt nochmal den Mund halten sollst.« Er lief zu der Tür mit den fünf Schlössern. Er zog am Knopf, doch die Tür blieb verschlossen. Er musste von hier verschwinden; dieser Kerl war völlig durchgeknallt, und vielleicht waren auch Mouser und Snow schon auf dem Weg hierher.

Beim Hereinkommen hatte er die grellen Bilder betrachtet und nicht gemerkt, dass Chris die Tür abgeschlossen hatte. Er zog an den Riegeln, doch die Tür blieb zu. Er brauchte einen Schlüssel.

»Du kommst hier nicht raus.« Chris rappelte sich auf die Beine. Er blutete stark aus der Nase, so wie Luke. Sein Gesicht, das rot war von Blut und Farbe, verzog sich zu einem Lächeln. »Du bist mein Ticket zum Ruhm, Mann.«

»Gib mir die Schlüssel«, sagte Luke.

Chris taumelte gegen einen Tisch, ein langer Holzspan von dem Sessel steckte neben seinem Ohr. Er riss eine Schublade auf.

Luke dachte, dass er wohl eine Pistole herausholen wollte. Chris würde sich nicht mehr auf seine Fäuste verlassen, jetzt wo er verletzt war. Luke sah die Feuertreppe auf der anderen Seite des Fensters und lief los.

Drei Schüsse ließen das Fenster bersten, als er sich auf die Feuertreppe schwang und hinunterstürmte. Glasscherben trafen ihn am Kopf. Die Schüsse klangen laut und hell in der Nachmittagsluft und schnitten durch den Verkehrslärm von Wicker Park. Er polterte die Treppe hinab und fiel auf die Motorhaube von Chris’ Porsche, so dass er das Blech mit seinem Gewicht verbeulte.

Er hörte Chris über ihm aufheulen wie ein verwundetes Tier.

Luke rannte auf eine breite Straße hinaus, wäre fast erwischt worden von einem herannahenden Taxi, dessen Fahrer empört hupte. Er lief, so schnell er konnte, um unsichtbar zu sein, bevor Chris ihn verfolgen konnte. Er bog in eine Seitengasse ein und kam an der Hinterseite einer Bäckerei vorbei, aus der die süßen Düfte von Schokolade und Mandeln herausdrangen, und danach an einer Bar, die bereits zur Happy Hour geöffnet hatte.

Am Ende der Gasse sah er einen Baustellenzaun. Luke kletterte darüber und hörte das Heulen von Sirenen. Polizei. Angst öffnete sich wie eine Faust in seiner Brust. Wahrscheinlich hatte jemand nach Chris’ Schüssen die Polizei gerufen.

Er lief durch eine Gasse, die an der Rückseite von Restaurants und Geschäften entlangführte. Er dachte kurz daran, sich in einem Container zu verstecken, aber das konnte zu einer Falle werden. Er musste sehen, dass er aus diesem Viertel herauskam.

Am Ende der Gasse, die in eine ruhige Straße führte, brauste ein Polizeistreifenwagen vorbei. Luke duckte sich hinter einen Container und lugte um die Ecke herum.

Der Polizeiwagen war weg.

Er sprang aus seinem Versteck hervor und drehte an einem Türknopf. Verschlossen. Er lief weiter zur nächsten Tür. Sie ließ sich öffnen und führte in eine kleine Küche. Zwei kleine Männer, Latinos, blickten von einem Grillrost auf, den sie putzten. Es roch nach Hamburgern, und aus dem Radio tönte leise spanische Musik.

»Sorry, sorry«, sagte er und drückte sich an ihnen vorbei, und einer der Köche sagte etwas in schnellem Spanisch. Luke ignorierte ihn und eilte weiter in den Speiseraum. Es war ein sauberes kleines Restaurant mit wenigen Tischen. Auf einer Kreidetafel wurden Hamburger und Sandwiches angeboten, außerdem ein Spezialmenü mit Hackbraten und Knoblauch-Kartoffelbrei. Ein paar späte Mittagsgäste saßen an ihren Tischen, darunter auch ein großer Teil des Personals. Eine Kellnerin wischte die Tafeln, um die Angebote für das Abendessen aufzuschreiben.

Luke lief an ihr vorbei, weg von den deftigen Essensgerüchen und auf die Straße hinaus. Es war eine breite belebte Straße mit Cafés, flippigen Modegeschäften und einem irischen Pub.

Der Polizeiwagen bog in die Straße ein und kam auf ihn zu. Er trat in das nächstgelegene Geschäft, einen kleinen Blumenladen. In der Luft hingen schwere Blütendüfte. Niemand stand hinter der Theke, doch die Klingel an der Tür verkündete seinen Eintritt.

Er sah einen schweren Plastikvorhang, hinter dem große Eimer mit Schnittblumen standen. Er eilte an dem Vorhang vorbei und weiter zur Hintertür.

Die Eingangstür klingelte hinter ihm.

»Hallo, Officer, was kann ich für Sie tun …«, hörte er eine Stimme sagen. Dann Stille.

Die Polizisten hatten ihn hineinlaufen sehen. Sie suchten nach ihm. Vielleicht hatte er sich auch durch die Eile, mit der er sich bewegte, verdächtig gemacht. Er erreichte die Hintertür, öffnete sie ganz leise und schloss sie hinter sich. Durch ein kleines Fenster sah er den Polizisten schon herankommen.

Er stolperte in die enge Gasse hinein, die bereits ganz im Schatten lag.

»Officers!«, schrie ihm Chris fast ins Ohr. »Da ist er!« Sein Gesicht war immer noch rot von der Farbe. Er packte Luke am Arm.

»Der hat in meinem Atelier rumgeballert, der ist völlig durchgeknallt!«, kreischte sein bemaltes Clownsgesicht.

»Halt! Polizei!«, rief der Cop und kam herausgelaufen.

Luke erstarrte. »Helfen Sie mir«, sagte er. »Der Typ hat auf mich geschossen.«

Der Officer musterte Lukes Gesicht, so als würde er jedes Detail eingehend prüfen, von den Haaren bis zu den blauen Flecken. »Luke Jameson Dantry«, sagte er schließlich. »Auf den Boden, sofort.« Der Officer blaffte seine Befehle.

Luke gehorchte. »Ich bin unbewaffnet«, sagte er. »Er hat die Schüsse abgegeben, Sir, nicht ich.«

»Typisch Verbrecher«, sagte Chris. »Er lügt. Ich habe ihn erwischt.«

»Sie auch auf den Boden«, befahl der Cop.

Chris gehorchte.

Luke spürte, dass der Polizist ihn durchsuchte, und hörte das Klimpern von Handschellen, die von einem Gürtel gelöst wurden. Er erinnerte sich schlagartig an die schrecklichen Stunden auf dem Bett in der Hütte. »Nein, keine Handschellen, bitte, ich habe nichts getan!«, schrie er und zog eine Hand unter seine Brust.

Der Officer versuchte seine Hände zu fassen zu bekommen. »Hören Sie auf, sich zu wehren! Sind Sie Luke Jameson Dantry?«, brüllte der Polizist.

»Ja, Sir, und ich habe Informationen über eine gefährliche Gruppe von Leuten, bitte keine Handschellen, bitte …«

Der Polizist rief etwas in sein Schultermikrofon, während er immer noch versuchte, Luke die Handschellen anzulegen, der sich zappelnd wehrte. Luke drehte den Kopf zur Seite und sah eine Gestalt am Ende der Gasse.

Snow. Sie lächelte ihn an.

»Officer!«, rief Luke. »Vorsicht!«

Sie hob ihre Hand, und Luke konnte die Pistole nicht sehen, doch die kurzen scharfen Geräusche hallten laut in der ruhigen Gasse. Der Polizist sank zu Boden, zwei blutige Löcher im Gesicht. Das Blut spritzte auf Lukes Hände, und er sprang hoch und lief hinter die Mülltonnen.

Sie hatte den Mann ohne mit der Wimper zu zucken erschossen. Luke hörte sie auf sich zukommen, das Klicken ihrer Schuhe auf dem Asphalt. Sie näherte sich mit einer gewissen Vorsicht, offenbar weil sie nicht wusste, ob Chris eine Waffe hatte. Es war ihm, als könne er ihre Gedanken lesen und verstehen, was in ihr vorging.

»Du bist Chris, nicht wahr?«, fragte Snow, während sie näherkam. Ihre Stimme klang freundlich.

»Ja, genau.« Chris stand auf, ein widerlich triumphierendes Grinsen im Gesicht. Sein Genie wurde endlich anerkannt. »Bist du hier, um mir zu helfen?«

»Na und ob, Baby«, sagte Snow und drückte ab.

Chris sank gegen den Container. Im Sterben verschwand der erstaunte Ausdruck aus seinen Augen, und da war nur noch die Leere einer Welt, in der es keinen Zorn mehr gab.

»Na los, Schuljunge, es wird Zeit, nach Hause zu gehen«, sagte sie, während sie auf ihn zukam. Luke sah die Dienstwaffe des toten Polizisten in seinem Halfter und riss sie heraus.

Er feuerte auf Snow - daneben. Dann noch einmal, während sie hinter einem Stapel Paletten in Deckung sprang. Die zweite Kugel traf. Er sah ihre Schulter zucken, sah den Blutfleck auf ihrer Jacke. Sie schrie nicht. Sie biss die Zähne zusammen, so als hätte er ihr nur einen Wespenstich versetzt, und hob ihre Pistole. Er feuerte noch einmal, dann drehte er sich um und lief die Gasse hinunter. Er sprang über einen Holzzaun auf die andere Seite der Straße.

Ihre Kugeln bohrten sich in den Zaun, nur Zentimeter neben seiner Hand, als er das Hindernis überwand.

Auf der anderen Seite landete er hart auf dem Asphalt, rappelte sich hoch und rannte los.

Er lief und lief, mindestens sechs Blocks. Von ihr war nichts mehr zu sehen. Er hatte sie immerhin so schwer verwundet, dass sie ihn nicht verfolgen konnte.

Sirenengeheul durchschnitt die Luft. In einer verlassenen Gasse warf Luke die Pistole des Polizisten in eine Mülltonne. Wenn sie ihn mit der Waffe eines toten Polizisten erwischten …

Er fand eine alte Zeitung und wischte sich das Blut von den Händen und vom Gesicht. Er hörte das Dröhnen der Stadtbahn auf ihren Hochschienen - Chicagos Antwort auf die U-Bahn - und lief, bis er die Haltestelle in der Damen Avenue sah.

Er fütterte einen Automaten mit Geld, und der spuckte eine Fahrkarte aus. Mein Gott. Sie hat einen Polizisten erschossen. Ich hoffe, ich hab sie getötet. Plötzlich wurde ihm bewusst, welche Konsequenzen das, was soeben passiert war, für ihn hatte. Der Polizist hat über Funk durchgegeben, dass sie mich haben - er hat meinen Namen gekannt -, und jetzt ist er tot.

Luke stolperte in einen Wagen der Blue Line, der zum Loop, der Innenstadt von Chicago, fuhr. Was für ein Wahnsinn. Der Polizist hatte doch nur seinen Job gemacht. Die Polizei in der ganzen Stadt würde Luke mit einer unvorstellbaren Verbissenheit jagen. Er würde sich der Verfolgung nicht lange entziehen können. Er setzte sich hin und studierte den Streckenplan der Hochbahn. Seine Hände zitterten, und er glaubte sich übergeben zu müssen, als der Zug plötzlich bremste und sich dann wieder in Bewegung setzte. Er bemühte sich, niemanden anzusehen. Kein Mensch schien sich für ihn zu interessieren. Er sah ein bisschen schmutzig und abgerissen aus, wie jemand, mit dem man keinen Ärger haben wollte - und so vermieden es die Leute, ihm in die Augen zu sehen.

Was nun?

Er hatte nur eine Möglichkeit, und die musste er nützen, bevor es Snow und Mouser taten. Eric Lindoe. Er musste ihn finden.

Luke kannte Chicago nicht besonders gut und wusste deshalb nicht, wie er zu Erics Bank kommen sollte. Er stieg an einer Haltestelle in der Innenstadt aus. Er ging in eine Buchhandlung und nutzte den Internet-Zugang in der Kaffeebar, um sich die Adresse von Erics Privatbank zu verschaffen. Sie befand sich in der LaSalle Avenue, im Finanzviertel der Stadt.

Zehn Minuten später, es dämmerte bereits, stand er vor Erics Bank. Ein Zeitungsverkäufer in der Nähe hatte ein Radio eingeschaltet, und Luke ging nahe genug heran, um den Bericht über die Schießerei zu hören. Ein Polizist und eine zweite Person getötet.

Zwei. Chris war sicher tot. Das hieß, dass er Snow bloß verwundet hatte und dass sie der Polizei entwischen konnte. Er sah immer noch das Gesicht des Polizisten vor sich, der nur seine Arbeit gemacht hatte und dafür mit dem Leben bezahlen musste. Luke zog das billige Handy, das er in Braintree gekauft hatte, aus der Tasche, rief den 911-Notruf und gab dem Mann in der Zentrale eine kurze, aber präzise Beschreibung von Snow und Mouser, den Verantwortlichen für den Mord an dem Polizisten. Dann zerlegte er das Telefon und warf die Einzelteile in den Müll.

Ich sorge dafür, dass sie dafür bezahlen, Officer, dachte Luke.

Jetzt erst merkte er, dass ihm der Magen knurrte. Er kaufte sich bei einem Straßenverkäufer einen Hotdog und aß, ohne etwas zu schmecken. Nach drei Bissen kam Eric Lindoe - der Kidnapper und Mörder - aus der verglasten Eingangshalle des Wolkenkratzers geeilt. Er sah auf seine Uhr und ging weg. Lindoe trug einen Mantel, eine Kappe, die er tief über das Gesicht gezogen hatte und eine dunkle Sonnenbrille, und er machte einen sehr schuldbewussten Eindruck.

Luke folgte ihm.

18

Eric Lindoe stieg in den dritten Wagen der Brown Line ein. Um genügend Abstand zu halten, stieg Luke in den vierten Wagen und blieb nahe der Tür stehen. Er hoffte, dass er es mitbekommen würde, wenn Eric ausstieg.

Bei der ersten Haltestelle trat Luke mit einem Fuß auf den Bahnsteig hinaus, so als würde er aussteigenden Fahrgästen Platz machen. Einige bedankten sich, was ihm etwas zu viel der Aufmerksamkeit war.

Eric blieb in seinem Wagen. Luke ebenfalls.

Es kamen weitere Haltestellen, und die Hochbahn fuhr Richtung Norden. Luke kam sich vor wie ein Türsteher. Die Frau neben ihm hatte ein Smartphone und las darauf die Nachrichten von CNN. Luke guckte ihr über die Schulter. Alles schlechte Nachrichten, sogar noch schlimmer als sonst. Eine Explosion in Kanada hatte eine Ölpipeline zerrissen. Eine Million Pfund Rinderhackfleisch aus einer Fabrik in Tennessee mussten aus den Regalen entfernt werden, nachdem in zwölf Bundesstaaten Leute durch Kolibakterien erkrankt waren; in einem Brief an eine Lokalzeitung hieß es, dass es sich um eine absichtliche Vergiftung gehandelt habe, um einen Anschlag auf das amerikanische Lebensmittelsystem. Die Behörden sagten, man habe noch keine konkreten Hinweise auf einen Anschlag. Eine bekannte junge Schauspielerin war auf Entzug. Der Fall des erschossenen »Penners von Houston« mit der unerwarteten Verbindung zum Sohn eines bekannten Washingtoner Polit-Experten galt immer noch als ungeklärt. Vor einer Stunde waren in Chicago ein Polizist und ein Passant erschossen worden.

Seine Geschichte.

Die Frau stand mit dem Rücken zu ihm, doch sie spürte ihn offenbar hinter sich, denn ihr Rücken wurde plötzlich steif. Er ging von ihr weg, den Blick zu Boden gerichtet. Die Polizei würde sich mit Chris’ verkorkstem Leben beschäftigen und herausfinden, dass er gestern Geld zum Kauf eines Bustickets verschickt hatte, worauf es nahelag, Luke für den Empfänger zu halten. Chris’ Mutter würde sich nicht an die unschönen Seiten ihres Sohnes erinnern, dafür aber an Lukes Gesicht. Und Chris und der Polizist lagen tot nebeneinander in der Gasse.

Er durfte Eric nicht entkommen lassen. Er musste ihn zwingen, die Wahrheit zu sagen.

Luke wusste, dass sein altes Leben vorbei war. Auf eine nicht wiedergutzumachende Weise zerstört. Wenn er den Schaden selbst verschuldet hätte, wenn er sich von einer geliebten Frau abgewandt hätte, wenn er zum Alkoholiker geworden wäre oder zum Workaholic, der sein übriges Leben vernachlässigte - dann wäre der Bruch in seinem Leben leichter zu akzeptieren gewesen. Aber das hier? Er hatte keine Ahnung, warum sein Leben vernichtet wurde. Keine Ahnung, warum ein Mann, der ihn als seinen Sohn bezeichnete, ihn für seine Zwecke benutzte und ihn so hinterging. Er hatte keine andere Spur, der er folgen konnte, außer Eric. Wenn er Eric jetzt in der Menge verlor oder deshalb, weil ihn jemand erkannte, dann war er erledigt.

Die Hochbahn hielt an der Haltestelle Armitage Avenue an. Eric eilte ins Freie, umgeben von anderen Fahrgästen aus dem dritten Wagen.

Er würde auf dem Weg zum Ausgang an Luke vorbeikommen.

Luke ließ Eric vorauseilen und folgte ihm mit einigen Metern Abstand. Die Menge strömte vom Bahnsteig zu einer Metalltreppe. Eric stieg die Treppe hinunter, und Luke schob sich etwas näher heran, so dass nur noch fünf Leute zwischen ihm und seinem Entführer waren. Falls Eric zurückblickte, würde er Luke sehen.

Eric erreichte die Armitage Avenue und zögerte einige Augenblicke. Luke verbarg sich hinter einer Säule und wartete, während Eric die Straße überquerte und das gereizte Hupen der Autofahrer mit einer höflichen Geste abtat.

Luke folgte ihm auf der anderen Straßenseite und bemühte sich, ihn im Blick zu behalten, ohne selbst gesehen zu werden. Dünne Bäume standen auf seiner Straßenseite, die ihm ein wenig Schutz gaben. Er fühlte sich sehr verwundbar, während er Eric folgte.

Sie befanden sich nun in Lincoln Park, einem durchaus charmanten Viertel, wie Luke feststellte. Nette Geschäfte, Restaurants mit Wohnungen und Büros in den höheren Stockwerken. Eric betrat ein kleines Süßwarengeschäft. Luke überwand den Impuls, stehenzubleiben. Er ging weiter und riskierte einen kurzen Blick zurück. Kein Eric. Luke verharrte am Ende des Blocks. Er fühlte sich furchtbar auffällig, wie er einfach so dastand. Fünf Minuten verstrichen. Er ging einen halben Block zurück und studierte die Speisekarte eines italienischen Bistros. Als er einen kurzen Blick über die Schulter riskierte, sah er Eric sechs Schritte außerhalb des Süßwarenladens - Gott sei Dank habe ich nicht die Straßenseite gewechselt, dachte Luke. Eric behielt die ursprüngliche Richtung bei, eine Tüte Süßigkeiten in der Hand. Im Gehen sah Eric auf sein Handy hinunter und tippte mit dem Daumen eine Nummer ein. Luke ließ ihn vorübergehen und achtete darauf, ihm den Rücken zuzuwenden.

Als sich Luke schließlich umdrehte, war Eric weg, wie vom Erdboden verschluckt.

Panik stieg in ihm hoch. Er blickte sich verzweifelt um. Eric war groß. Der verschwand nicht einfach so.

Luke überblickte die Schaufenster der Geschäfte. Eine Weinhandlung, eine kleine Buchhandlung, eine Kleiderboutique, ein schickes Geschäft für Kinderbekleidung. Eric konnte in jedes von ihnen gegangen sein. Und er konnte Luke aus jedem der Geschäfte beobachten.

Luke zog sich in den Eingangsbereich einer kleinen Bar zurück. Von drinnen hörte er Musik. Er sah auf seine Uhr. Zwei Männer gingen lachend an Luke vorbei und öffneten die Eingangstür, durch die ein Schwall von Geräuschen drang, Folkgitarren und Gelächter aus dem Lokal.

Eric verließ die Weinhandlung, eine hübsche Papiertüte in der Hand. Er blickte nicht zu Luke herüber; er war fünf Meter vor ihm und auf der anderen Straßenseite.

Süßigkeiten und Wein. Luke fragte sich, ob Eric den Abend mit Aubrey verbringen wollte. Kehrte er gerade in sein altes Leben zurück, nachdem er zum Mörder und Entführer geworden war?

Luke ging langsam und versuchte, immer ein paar Autos zwischen sich und Eric zu haben. Er überquerte die Straße und verringerte den Abstand zu Eric mit einigen schnellen Schritten. Er war jetzt nur zwei Meter hinter ihm, doch er konnte ihn sich nicht hier, vor allen Leuten, schnappen. Außerdem hatte Eric vielleicht noch die Pistole, die er Luke an den Hals und an die Rippen gesetzt hatte.

Eric sprach in sein Telefon. »Ja, eine große vegetarische. Dünne Kruste. Ja. Für Crosby, Grace.«

Grace Crosby. Luke erinnerte sich an den Namen; es war die junge Bloggerin, die Alarm geschlagen hatte, dass Aubrey verschwunden sei; es war die Spur, die ihn nach Chicago geführt hatte.

Eric bog in eine Seitenstraße ab, und Luke ließ sich etwas zurückfallen. Er war zu nahe herangegangen. Ein paar junge Frauen - Anfang zwanzig, laut, lachend, topmodisch gestylt - schoben sich zwischen ihn und Eric, und er benutzte sie als Deckung, um die Straße zu überqueren. Die Frauen bogen ab und gingen auf ein italienisches Restaurant zu.

Eric stieg die Steintreppe zu einem Wohnhaus hinauf.

Luke folgte ihm in einiger Entfernung.

Eric verschwand im Eingang. Luke eilte zur Treppe und zählte bis zehn. Dann nahm er langsam die Stufen. Er konnte nicht durch die Haustür aus getöntem Bleiglas sehen.

An der Tür standen die Namen der Bewohner. Auch der Name Crosby war darunter.

Er konnte in zwanzig Minuten klingeln und sagen, er sei der Pizzamann. Aber wenn er Pech hatte und der richtige Pizzamann kam, während er die Treppe hinaufging oder die richtige Wohnung suchte … dann war Eric gewarnt. Nein, es war besser, abzuwarten und sich nicht auf ein so riskantes Manöver einzulassen.

Der Pizzamann kam zwanzig Minuten später aus einer Seitenstraße. Ein Inder, der sehr gestresst aussah und die Nase hochzog, als hätte er sich einen Schnupfen eingefangen.

Der Pizzamann eilte die Treppe hinauf, und Luke ging ihm entgegen.

»Haben Sie eine Pizza für Crosby?«

»Äh, ja.«

Luke zog einen Zwanziger und einen Zehner aus der Tasche. »Die ist für mich.«

Der Pizzamann sah noch einmal auf seinen Zettel. »Sie sehen nicht wie eine Grace aus.«

»Ich bin ein Greg. Die haben meinen Namen falsch eingegeben und es nie korrigiert. Wie viel?«

»Ich soll sie an der Tür abliefern.«

»Nun, Sie können ja mit mir raufgehen. Ich hab sie auf dem Heimweg bestellt, obwohl mir schon klar war, dass Sie vielleicht vor mir da sein könnten.« Du redest zu viel, dachte Luke. Er hielt ihm das Geld hin.

Der Pizzamann nahm es und begann in seiner Tasche nach Wechselgeld zu kramen.

»Der Rest ist für Sie«, sagte Luke. »Und sagen Sie den Kollegen, ich heiße Greg, nicht Grace.«

»Klar, Sir, danke.« Luke öffnete die Schachtel und begutachtete die Pizza. Eine Wolke verschiedener Aromen stieg ihm ins Gesicht, und er atmete den Duft von Pilzen, Oliven und Knoblauch ein.

Auf dem roten Zettel stand CROSBY GRACE Wohnung 404.

Er blickte über die Schulter zurück und vergewisserte sich, dass der Pizzamann zu seinem Auto zurückeilte und außer Hörweite war. Luke drückte auf die Klingel für Crosby.

Lange Stille, dann Aubreys Stimme, die sich in sein Gehirn eingebrannt hatte, die Stimme, die Eric Lindoe gebeten hatte, ihn nicht in der Hütte zurückzulassen. »Ja?«

Er blickte auf den Zettel. »Romano’s Pizza, Ma’am.«

»Kommen Sie hoch.« Sie klang müde. Die Tür summte, und er drückte sie mit der Schulter auf.

Der Eingangsbereich war klein und mit Fliesen ausgelegt, und das einzige Geräusch, das er hörte, war sein eigenes Atmen.

Er ging an dem kleinen Fahrstuhl vorbei und weiter zur Treppe, während er sich einen Plan zurechtlegte. Seine Haarfarbe war verändert, und er trug eine Sonnenbrille. Würde sie ihn durch den Spion erkennen, wenn sie den Pizzamann erwartete? Er überlegte, ob er die Pizzaschachtel so halten sollte, dass sie einen Teil seines Gesichts verdeckte, aber das wäre zu auffällig gewesen. Und falls Eric zur Tür kam, würde er Luke garantiert erkennen. Sie waren zu lange zusammen gewesen.

Er stieg weiter die Treppe hinauf und erreichte das dritte - und oberste - Stockwerk. Die Wände hier waren frisch gestrichen, doch der Teppich wirkte abgenutzt. Aus der Wohnung, die der Treppe am nächsten lag, hörte er ein dumpfes Dröhnen, dann eine Frauenstimme, die verkündete dreht das ab, Jungs, das Essen ist fertig. Er fand Wohnung Nummer 404. Vorsichtig schlich er zur Tür und lauschte. Er hörte das leise Gemurmel des Fernsehers, auf dem die Lokalnachrichten liefen - ansonsten keine Stimmen. Es war eine von zwei Wohnungen in der Ecke des Flurs. Die unregelmäßige Verteilung der Türen ließ vermuten, dass die Wohnungen verschieden groß waren.

Das brachte ihn auf eine Idee.

Die Wohnung neben der 404 war die 405, und er schlich auf Zehenspitzen zur Tür. Er drückte das Ohr an die Tür und lauschte angestrengt. Nicht das kleinste Geräusch - kein Fernseher, keine Musik, keine Stimmen oder Schritte. Er klopfte leicht an, in der Hoffnung, dass weder Eric noch Aubrey ihn hörten.

Niemand kam.

Er klopfte etwas lauter.

Wieder nichts.

Er lehnte sich an die Wand, mit dem Rücken zu Wohnung 404. »Pizza!«, rief er und klopfte noch lauter. »Pizza, hallo!«

Niemand meldete sich, doch er hörte, wie drei Meter hinter ihm die Tür von 404 einen Spalt aufging.

»Hey, die ist für uns.« Eric. Er klang müde.

»Pizza«, wiederholte Luke, mit dem Rücken zu Eric an den Türrahmen gelehnt, und fluchte leise mit einem Akzent, der, so hoffte er, russisch oder serbisch klang. Eric sollte denken, dass er ein Einwanderer war, der sich in seinem Job noch nicht sehr gut zurechtfand.

Er hörte leise Schritte auf dem Teppich. »Sie sind bei der falschen Tür, Mann, das ist unsere Pizza«, sagte Eric.

Luke drehte sich um und wartete einen Moment, bis er den überraschten Ausdruck auf Erics Gesicht sah.

Dann rammte er ihm die Faust in die Magengrube. So hart er konnte. Eric krümmte sich und stolperte auf die fallen gelassene Pizzaschachtel, und Luke traf ihn erneut, diesmal am Kiefer. Schmerz zuckte durch seine Faust.

Eric taumelte einen Schritt zurück, holte aus und schlug Luke mit der Faust ins Gesicht. Luke krachte gegen die Wand und hörte Glas bersten. Er drehte sich um, zog den Feuerlöscher aus dem zerbrochenen Behälter und knallte ihn Eric ins Gesicht. Etwas knirschte, Eric fiel nach hinten, stöhnend, aus Mund und Nase blutend.

Luke packte ihn am Hals und zog ihn in die Wohnung. Mit dem Fuß trat er die Tür hinter sich zu.

Die Wohnung war klein und nett. Die Einrichtung strahlte etwas Minimalistisches aus: sauberes Holz und Chrom, ein geometrischer Teppich auf dem Boden, abstrakte Kunst mit großen Farbflecken an den Wänden. Ein gerahmtes Foto auf dem Kaminsims zeigte ein Paar - nicht Aubrey und Eric. Gegenüber dem Wohnzimmer befand sich eine kleine Küche, aus der Aubrey hervortrat, ein Glas Rotwein in der Hand.

Sie ließ das Glas fallen; es zerschellte, und der Wein spritzte in alle Richtungen.

»Wenn du schreist oder wegläufst, dann schlage ich ihm den Schädel ein, das schwöre ich dir.« Luke hatte den Feuerlöscher immer noch in der Hand, und er hob ihn hoch, wie um auf Eric einzuprügeln.

»Nicht«, sagte sie. »Bitte.« Angst ließ ihre Wangen erbleichen. »Was machen Sie überhaupt hier?«

»Wer ist noch da?«, fragte Luke.

»Niemand«, antwortete Aubrey. Sie sah müde, aber sehr hübsch aus - anders als zuvor in der Hütte nach den Strapazen ihrer Gefangenschaft. Sie trug Jeans und einen schwarzen Pullover, und ihr dunkles Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

»Und Grace Crosby?«

»Sie ist mit ihrem Mann weggefahren, er ist Anwalt. Sie sind auf einer Konferenz in Detroit. Übers Wochenende. Wir wollten uns hier verstecken.«

Verstecken. »Wo ist Erics Pistole?«

Sie sah Eric an. »Im Chicago River«, sagte sie schließlich mit rauer, aber warmer Stimme. »Ich hab ihm gesagt, er soll sie wegwerfen.«

»Bitte«, sagte Eric. »Lass uns in Ruhe.«

»Du machst Witze. Ich soll euch in Ruhe lassen?« Luke drückte Eric an die Wand und durchsuchte ihn unter dem Anzugjackett. Keine Pistole.

Eric versuchte sich loszureißen. Luke schwang den Feuerlöscher, und er prallte von Erics Kopf gegen die Wand und wieder zurück gegen seinen Schädel. Eric ging zu Boden und hielt sich den Kopf.

Luke blickte auf. Aubrey war weg. Er lief durch das Esszimmer und sah die Schlafzimmertür zugehen. Er trat sie auf; das Holz splitterte über dem Türknopf. Doch Aubrey gab nicht nach und versuchte die Tür zuzudrücken. Er zwängte sich durch den Spalt und packte sie hinten am Pullover, als sie zum Telefon stürzte.

Er presste ihr die Hand auf den Mund, um ihren Schrei zu ersticken.

»Eric hat mich entführt«, zischte er ihr ins Ohr, während er sie trotz ihres Widerstands über den Flur zog. Sie war drahtig und stark und sehr entschlossen, und sie drückte ihn zweimal gegen die Wand, bis er es endlich schaffte, sie ins Wohnzimmer zu zerren.

Eric war noch da. Er hätte weglaufen können, aber er war offensichtlich nicht bereit, ohne Aubrey zu flüchten. Eric stand auf unsicheren Beinen und hob eine blutige Hand. »Tu ihr nichts«, sagte er.

»Ich will überhaupt niemandem etwas tun. Aubrey!«, rief Luke; sie hätte sich fast aus seinem Griff befreit. »Lass das, du weißt, dass es stimmt - dass er mich entführt hat, um dich zu befreien.«

Sie hörte auf, sich zu wehren.

»Weißt du, was er noch getan hat?«

Eric wischte sich das Gesicht mit dem Ärmel seines Anzugjacketts ab. »Aubrey, er lügt. Ich hab dir gesagt, was er für ein Typ ist. Du weißt, was ich alles getan habe, um dich zu retten …«

»Er hat mir am Flughafen Austin aufgelauert. Er hat gedroht, dass er eine Familie erschießen würde, wenn ich um Hilfe rufe. Er hat mich gezwungen, nach Houston zu fahren, dort hat er einen wehrlosen Mann auf der Straße erschossen. Kaltblütig erschossen« - Aubrey stöhnte in seine Hand an ihrem Mund und begann sich wieder zu wehren - »und dann bekam er einen Anruf, in dem er erfahren hat, wo du bist. Und du weißt ja, dass er mich an deiner Stelle in der Hütte zurückgelassen hat.«

Aubrey gab ihren Widerstand auf.

»Aubrey, hör nicht hin … ich hab das alles für dich getan.« Erics Stimme brach wie ein Teller, der zu Boden fällt.

»Ja, das hat er. Alles, was ich gesagt habe.«

»Du weißt, was er ist, Aubrey!«

»Sag mir: Was bin ich, Aubrey?« Luke spürte den Hauch ihres Atems an seiner Hand.

»Ich weiß gar nichts«, sagte sie, »er hat mir nichts gesagt - bitte, lass uns in Ruhe.«

»Du denkst, er hat dich gerettet«, erwiderte Luke. »Okay. Er ist dein Held. Mir soll’s recht sein. Aber er muss der Polizei sagen, was er getan hat.«

Eric schüttelte den Kopf, sein Gesicht drückte nichts als Wut und Hass aus.

»Du musst es tun. Wir gehen zusammen zur Polizei, wir erzählen ihnen alles über die Night Road. Ich bin nur noch auf der Flucht, seit ich aus der Hütte rausgekommen bin. Es reicht. Das ist der einzige Weg, wie wir uns beide retten können, Eric. Wir gehen zur Polizei. Zusammen.«

»Nein. Nein.«

Luke sah Aubrey an. »Hat er dir erzählt, warum du entführt worden bist?«

Aubrey nickte. »Eine Frau wollte das Geld von bestimmten Konten haben, die er eingerichtet hat. Aber er hat keinen Zugang zu dem Geld, sondern dein Stiefvater.«

»Fünfzig Millionen Dollar. Geld, das ein paar Verbrechern gehört. Sie sind Teil eines Netzwerks von Extremisten, die wahrscheinlich den Bombenanschlag auf den Zug in Texas verübt haben.«

»Er … er …« Aubrey blinzelte und sah Eric an.

»Ist schon gut, Baby.« Eric barg sein blutiges Gesicht in seinen Händen.

»Nenn mich nicht Baby«, sagte sie, und Luke sah, dass ihre Worte ihn mitten ins Herz trafen.

Luke ging neben Eric in die Knie. »Diese Jane, wer ist sie, und woher weiß sie von dir und meinem Stiefvater?«

»Keine Ahnung, sonst hätte ich ja die Polizei gerufen. Sie hat gesagt, sie würde Aubrey töten, wenn ich nicht tu, was sie sagt, und für Aubrey tu ich alles. Alles.« Er legte seine ganze Überzeugung, seine ganze Welt in dieses Wort. Alles.

Aubrey erstarrte in Lukes Griff. Sie wirkte verwirrt. Eric hatte sie angelogen, um für sie der strahlende Ritter zu sein, der sie aus der Not gerettet hatte, und Luke musste diese Illusion zerstören.

»Aubrey«, sagte Luke mit leiser Stimme. »Ich möchte dir nicht wehtun, und nicht einmal ihm …«

»Lass Aubrey aus dem Spiel«, warf Eric ein. »Ich geh mit dir zu den Bullen. Ich sage alles. Aber lass sie aus dem Spiel.« Seine Stimme hatte nichts Drohendes mehr. Es war, als würde er sich plötzlich seiner Taten schämen. Das hieß noch lange nicht, dass er nicht wieder versuchen würde zu fliehen. Vor allem wenn er die fünfzig Millionen hatte. Dann besaß er die Mittel, um vom Erdboden zu verschwinden, und Luke würde ihn nie wiederfinden.

Lass dir nichts vormachen, dachte Luke. Der Kerl bleibt gefährlich, besonders jetzt, wo du ihn in die Enge getrieben hast. »Nein. Sie ist eine Zeugin. Sie wird auch reden. Sonst stehen wir als die zwei Ärsche da, die einen wehrlosen Passanten erschossen haben. Niemand würde unsere Geschichte bestätigen.«

»Kann ich ihn wenigstens verbinden?«, fragte sie.

»Nein. Zuerst wird geredet. Er beantwortet meine Fragen, bevor wir zu den Bullen gehen.«

Eric stand vom Boden auf, setzte sich auf das Sofa und zog sein Jackett aus. Er faltete es sorgfältig zusammen und drückte es an sein blutverkrustetes Gesicht, obwohl die Blutung schon aufgehört hatte. »Ich kaufe deiner Freundin eine neue Couch, Aubrey, wenn ich Blutflecken reinmache.«

»Herrgott, Eric.« Luke hörte Resignation in ihrer Stimme und einen stillen Schmerz. Aber auch eine Ungeduld, die er nicht ganz verstand. »Sag ihm, was er wissen will. Um meinetwillen.«

Eric blinzelte.

»Was hast du mit meinem Stiefvater zu tun?«

»Ein Freund hat mich angerufen, wegen eines Bankgeschäfts. Ich sollte Geld aus dem Ausland auf verschiedene Konten transferieren. Ich hatte keine Ahnung, dass es um etwas Kriminelles ging.«

Luke war sich nicht sicher, ob er das glauben sollte. Eric würde kaum etwas sagen, was ihn in Aubreys Augen noch schlechter dastehen ließe; er beobachtete ihre Reaktion genauso aufmerksam wie die von Luke. »Dein Stiefvater war die Kontaktperson.«

»Aber du hast deine Stimme verändert.«

»Das musste ich tun. Der Stimmenmodulator war bei dem Handy dabei, das mir Jane geschickt hat, nachdem Aubrey entführt wurde.«

Warum durfte Henry Erics Stimme nicht erkennen? Es musste wohl irgendeinen Vorteil für Jane haben, wenn Eric nicht als Entführer erkannt wurde. Die Frage war, warum das für Jane wichtig war. Konnte es sein, dass sie Eric irgendwie schützen wollte? Wer war diese bizarre, mysteriöse Frau?

»Aubrey, wer hat dich entführt?«, fragte Luke.

Aubrey setzte sich neben Eric und legte ihm den Arm um die Schulter. »Ich habe sein Gesicht nicht gesehen. Ich kam gerade aus dem Büro - ich hab länger gearbeitet und war allein dort -, da zog mir jemand einen Leinensack über den Kopf. Der Sack roch nach Zwiebeln, das ist alles, woran ich mich erinnere, und ich habe einen Nadelstich im Arm gespürt. Im Kofferraum eines Autos bin ich wieder aufgewacht. Die Augen verbunden. Ich glaube, ich war ziemlich lange bewusstlos. Das Auto blieb stehen« - sie zögerte und griff sich mit den Fingerspitzen an die Schläfen, als hätte sie Kopfschmerzen - »und jemand zerrte mich in diese Hütte und fesselte mich ans Bett. Der Entführer ging weg, ohne ein Wort zu sagen. Ich konnte mir die Kapuze vom Kopf herunterziehen. Da lag ich dann, ich weiß nicht, vielleicht eineinhalb Tage, bis ihr gekommen seid. Es war eine Ewigkeit.«

»Kann es sein, dass der Entführer eine Frau war?« Vielleicht hatte Jane ja die Drecksarbeit selbst gemacht.

Aubrey sah Eric an. »Vielleicht. Ich weiß es nicht.«

»Seid ihr zwei verheiratet?«

Aubrey schüttelte den Kopf. »Wir waren ein paar Monate zusammen. Vorige Woche haben wir uns getrennt, aber die Entführer haben das anscheinend nicht mitbekommen.«

»Wir sind wieder zusammen …«, begann Eric.

»Eric.« Das Wort, kurz und scharf, war wie das Zuschlagen einer Tür.

»Ich wollte nie, dass dir etwas passiert oder dass du in irgendwas verwickelt wirst«, rechtfertigte sich Eric.

»Und ich habe dich nie wirklich gekannt«, sagte Aubrey. »Das ist das Schlimmste. Ich habe nicht gewusst, wozu du fähig bist.«

»Du hast deine Liebe bewiesen und sie gleichzeitig verloren.« Eine ganz ähnliche Falle drohte vielleicht auch Henry, dachte Luke. Die Entführung hatte Henry in Lukes Augen bloßgestellt und seine Verbrechen ans Licht gebracht. Luke hatte ihn stets als einen anständigen Menschen gesehen - dieses Bild von seinem Stiefvater war zerstört. Die hässliche Wahrheit der Dinge, die er gesagt hatte, hing zwischen ihnen in der Luft.

»Sei jetzt wenigstens ehrlich«, sagte Aubrey. »Dann kann ich dich zumindest respektieren. Bitte. Erzähl ihm von dieser Night Road.«

Eric runzelte die Stirn und ließ die Schultern hängen, als würde das ganze Gewicht der Welt auf ihm lasten. »Ich weiß nicht genau, was diese Leute sind. Sie sind eine Gruppe, über das ganze Land verteilt. Ein Kunde der Bank wollte, dass ich mehrere Konten für sie einrichte, bei verschiedenen Banken. Das habe ich gemacht. Aber Jane hat von mir verlangt, alle Konten zu schließen. Das war ihre erste Forderung. Die zweite lautete, den Mann in Houston zu töten. Und die dritte, dich zu entführen.«

Er log, dessen war sich Luke sicher. »Jane hat dich nicht nach dem Geld gefragt?«

»Das Geld war noch nicht bei mir. Dein Stiefvater hatte es. Darum wollte Jane es von ihm, und nicht von mir. Du hast doch selbst gehört, wie er Nein gesagt hat, Luke. Ihm waren die fünfzig Millionen wichtiger als du.«

Luke ignorierte den Seitenhieb. »Wer ist dieser Kunde, für den du die Konten eröffnen solltest?«

»Eine Firma namens Travport. Eine Luftfrachtfirma, die in der ganzen Welt aktiv ist. Ein anerkanntes Unternehmen.«

»Wo haben sie ihre Zentrale?«

»Dubai. Aber die Firma gehört ein paar Saudis.«

Fünfzig Millionen Dollar. Für die Night Road. Um Angst und Schrecken zu verbreiten und ihre Ziele zu verwirklichen. Sie führten einen Krieg gegen das Land - und Kriege brauchten Geld, wie der Körper Blut brauchte.

Der Anschlag in Ripley. Welches Ausmaß an Terror ließe sich dann mit fünfzig Millionen Dollar entfesseln? Er hatte Henry sechstausend Namen von seiner Online-Arbeit übergeben. Wenn Henry daraus fünfzig eingefleischte Extremisten für die Night Road rekrutierte, hätte jeder von ihnen eine Million Dollar zur Verfügung. Wie viele Waffen und Sprengstoff konnte man damit kaufen, wie viele Leute in wichtigen Positionen konnte man bestechen? Terrorismus war relativ billig. Eine Million würde für eine ganze Serie von Anschlägen ausreichen. Und fünfzig Millionen …

Entsetzen schoss in ihm hoch wie eine Flamme. »Wenn du die Konten einrichten solltest, dann musst du auch wissen, woher das Geld stammt.« Er war sich nun ganz sicher. Was hatte Henry am Telefon gesagt? Ich werde nicht zahlen. Nicht ich kann nicht. Ich werde nicht. »Du hast Jane davon überzeugt, dass du keinen Zugang zu dem Geld hast, sondern mein Stiefvater.«

»Henry ist der große Macher. Mich haben sie nur angeheuert, um ihnen zu helfen.«

»Wo ist das Geld, Eric, und woher stammt es? Wer würde einem Haufen amerikanischer Extremisten einfach so fünfzig Millionen Dollar geben?«

»Falls ich es weiß, dann ist das meine Versicherung, nicht wahr? Niemand kommt an das Geld heran, nur ich.« Eric hob trotzig das Kinn.

»Du hast das Geld«, sagte Luke langsam.

»Ja, ich habe es. Wir können uns überall auf der Welt verstecken. Ich geb dir einen Teil davon ab, Luke. Wir alle verstecken uns. Das ist unsere Chance, wieder ein richtiges Leben zu führen.«

»Oh Gott, Eric.« Aubrey barg ihr Gesicht in beiden Händen. »Sag uns einfach, wo es liegt.«

»Das Geld wird dich nicht vor einer Mordanklage bewahren«, sagte Luke. »Ich kann bezeugen, dass du den Mann unter Zwang getötet hast.«

Eric rutschte auf der Couch hin und her. »Ich werde dir nicht sagen, wo das Geld ist. Du brauchst es nicht zu wissen.«

Luke versuchte es anders. »Wer war der Mann, den du in Houston erschossen hast?«

»Er heißt Allen Clifford. Sonst weiß ich nichts über ihn. Mir hat man nur angegeben, wo ich ihn finde und wie er aussieht. Jane hat mir ein Foto gemailt.«

Allen Clifford. Der Name sagte Luke nichts.

Er überlegte, wie Jane ins Spiel gekommen sein konnte. Ein Netzwerk einiger Extremisten, von Henry ins Leben gerufen und von Erics geheimnisvollem Bankkunden finanziert, mit Eric als demjenigen, der das Geld verwaltete. Jane durchkreuzte dann die Pläne der Night Road. Aber wer war sie? Wem war sonst noch die Existenz der Night Road bekannt - abgesehen von Leuten wie Chris, die man kontaktiert, aber abgelehnt hatte?

Wer war Jane?

»Gib mir das Telefon, das dir Jane geschickt hat«, sagte Luke und hielt die Hand auf.

Eric zögerte. »Gib es ihm«, sagte Aubrey. »Bitte. Er ist schlau. Er ist so weit gekommen, vielleicht findet er heraus, wer hinter uns her ist.« Eric warf es ihm zu. Luke fing es auf.

»Ich würde gern wissen, warum du nicht längst mit den fünfzig Millionen abgehauen bist«, sagte Luke. »Du könntest dir damit jeden Schutz kaufen, den du brauchst. Du könntest einen Deal schließen, wie du es so gern machst.« Luke hielt inne. »Vielleicht hast du es ja schon getan.«

Eric starrte ihn an, er öffnete die Lippen, um zu antworten.

Das Licht ging aus.

19

Drei Telefonate waren nötig, bis Mouser einen geeigneten Arzt für Snow fand. Zuerst rief er Henry an und schrie auf seine Voicemail, während Snow auf dem Rücksitz blutete. Snow lachte nur.

»Ich hab noch nie einen sterben sehen«, sagte sie. »Mit den Bomben ist man so weit weg vom Geschehen. Aber mit einer Pistole - Mann, das war cool. Ich hab alles mitgekriegt!« Dann schrie sie vor Schmerz und lachte wieder und hielt sich die verletzte Schulter. Doch sie jammerte nicht.

Es dauerte nicht lange, bis Henry zurückrief und ihm eine Ärztin am westlichen Rand der Innenstadt von Chicago nannte. Die Ärztin hatte keine Zulassung mehr, weil sie allzu großzügig gewisse Medikamente verschrieben hatte, und seitdem war sie eine Anlaufstelle für die Mafia und Verbrecher aller Art, wenn jemand eine Spritze brauchte oder genäht werden musste. Die Ärztin wohnte und arbeitete über einer schäbigen Sandwichbude in einer schmalen Straße. Mouser trug Snow die Treppe hinauf, und die Ärztin empfing sie an der Tür mit einem Haarnetz auf dem Kopf und Händen, die noch von Essig und Öl glänzten.

Doch sie reagierte nüchtern und effizient, und die Wohnung war makellos sauber. Die Ärztin half ihm, Snow in ein kleines Schlafzimmer zu bringen, das vollstand mit medizinischer Ausrüstung.

»Sie warten draußen«, befahl die Ärztin.

»Es wird alles gut«, sagte er zu Snow. »Ich bring ihn für dich um.«

»Nein. Ich töte den Schuljungen selbst«, flüsterte sie.

»Ich will solche Versprechungen nicht hören«, sagte die Ärztin. »Draußen bitte, Sir.«

Ihm wurde bewusst, dass ihm Snow etwas bedeutete. Es war irgendwie beunruhigend. Er saß im Wohnzimmer auf der Couch, und eine Stunde später kam die Ärztin heraus. Er hatte währenddessen die Fernsehberichte über die Schießerei verfolgt; Snow und er selbst wurden mit keinem Wort erwähnt, und auch nicht, dass jemand, auf den ihre Beschreibung passte, vom Tatort geflüchtet wäre.

Die Ärztin legte ihm eine Pistolenkugel in die Hand. »Weil Ihnen offenbar so viel an Rache liegt. Sie möchte, dass Sie das für sie aufbewahren.«

»Kann ich mir vorstellen.« Mouser schloss seine Faust um die Kugel.

»Sie braucht Ruhe, aber sie wird sich wieder erholen. Die Kugel hat nichts Wichtiges getroffen, aber sie wird ein paar Tage Schmerzen haben. Ich gebe Ihnen ein Schmerzmittel und Verbandszeug für die Wunde. Wissen Sie, wie man einen Verband wechselt?«

»Ja, Ma’am.«

»Ich habe ihr Blut gegeben. Ich habe immer einen Vorrat hier. Mit etwas Ruhe ist sie bald wieder auf den Beinen. Viel Glück.«

»Kann sie hierbleiben, bis sie sich erholt hat?«

»Ich empfehle Ihnen ein Motel ganz in der Nähe. Dort kann sie sich in Ruhe erholen, und ich bin da, falls sie mich braucht.«

Ein Gefühl der Dankbarkeit kam in ihm hoch. Auch aus diesem Grund war er froh, zur Night Road zu gehören; so hatte er zu dieser Ärztin gefunden. Ohne die Night Road hätte er nicht gewusst, wohin er sich wenden sollte. »Kann ich sie sehen?«

»Ja. Ich mache alles fertig, was Sie benötigen. Dann sehe ich mir Ihr Bein an und wechsle den Verband. Sie hat mir gesagt, dass Sie auch verletzt sind.«

Snow lag auf dem Bett. Sie wirkte kleiner und zerbrechlicher. Sie starrte zur Decke hinauf. In dem Zimmer roch es nach Blut und Chemikalien. Er nahm ihre Hand; sie entzog sie ihm, was ihn überraschte.

»Sei nicht sauer«, sagte er.

»Der Schuljunge hat’s geschafft, uns dreimal zu entwischen. Peinlich. Er ist ein Nichts.«

Er verschränkte die Arme. »Musstest du den Bullen und den kleinen Irren erschießen?«

Ihre halbgeschlossenen Augen öffneten sich weit. »Ja. Der Cop war die größere Bedrohung. Der kleine Irre hätte an uns geklebt wie ein Floh an einem Hund; Henry hat gesagt, er wollte unbedingt unser Freund sein.« Sie legte die Handfläche über die Augen. »Dieser Mistkerl hat vielleicht Nerven. Schießt einfach auf mich.«

Die Ärztin kam herein und kümmerte sich um Mousers Stichwunde. Sie wechselte den Verband und versicherte Snow, dass sie die Wunde gut versorgt habe. Snow dankte ihr. Dann gingen sie und quartierten sich in einem billigen Motel ein. Das Zimmer war sauber, es roch nach Desinfektionsmittel, und der Fernseher funktionierte. Er legte Snow vorsichtig ins Bett und deckte sie zu.

Sie sah ihn an. »Nicht dass du dich noch in mich verguckst«, sagte sie, schläfrig von den Medikamenten.

»Ist nicht meine Art.«

Sie lachte leise - es klang wie ein Knurren - und strich ihm zärtlich über den Handrücken. Er wusste nicht, was er sagen sollte.

Sein Telefon klingelte.

»Hallo, Mouser? Henry hat mir gesagt, ich soll dich anrufen. Wir haben eine Spur von deinen Zielen.« Einer von Henrys Freunden, ein Mitglied der Night Road, dachte er; die Stimme klang trocken und hatte einen südlichen Akzent.

»Eine Spur.«

»Von Eric Lindoe und seinem Mädchen.«

»Henry sagt, sie sind in Thailand.«

»Eben nicht. Sie standen eigentlich auf der Passagierliste, aber nicht auf der Liste der angekommenen Passagiere. Sie haben mit ihren Kreditkarten absolut nichts in Thailand gemacht, und auch ihre Pässe sind nicht durch den Zoll gegangen. Wir haben vor einer Viertelstunde die betreffenden Datenbanken geknackt.«

»Wo stecken sie?«

»Sie könnten sich noch in Chicago aufhalten. Es sucht sie ja keiner dort.«

Oh ja, bitte, dachte er. »Wo in Chicago?«

»Sie haben ihre Kreditkarten nicht benutzt. Sie könnten bei einer Freundin sein. Wir haben Aubreys Telefondaten überprüft und festgestellt, dass sie mehrmals eine Frau namens Grace Crosby angerufen hat. Ich bin der Sache nachgegangen: Grace Crosbys Kreditkarte wurde heute in Detroit belastet. Also lässt Crosby sie vielleicht bei sich wohnen, solange sie weg ist.«

»Wo liegt diese Wohnung?«

Die Stimme nannte ihm eine Adresse in Lincoln Park.

»Ich brauche zwanzig Minuten.«

»Ruf mich an, wenn du dort bist, ich kann eine Kleinigkeit beitragen.«

»Wie?«

»Ich schalte den Strom im Haus ab. Ein Freund hat uns Zugang zum Stromnetz verschafft. Wir können den Saft für das ganze Viertel abdrehen. Das war eine Vorarbeit für Hellfire. Es wird die Situation während des Anschlags verschärfen, weißt du.«

Mouser bedankte sich bei seinem Kameraden von der Night Road. Die Arbeit im Team funktionierte wirklich großartig. Hoffnung regte sich in seiner Brust. Sie würden die Situation bald unter Kontrolle haben. Die Unsicherheitsfaktoren wären dann beseitigt und das Geld wieder dort, wo es hingehörte. Mouser beugte sich zu Snow hinunter. Sie schlief tief und fest. Er wagte es, sie ganz sacht auf die Stirn zu küssen. Sie rührte sich nicht. Er ging zu seinem Wagen, ihre Wärme immer noch auf seinen Lippen.

20

Luke erstarrte in der Dunkelheit.

Stille hing zwischen ihnen, bis Eric sagte: »Das ist kein Zufall. Sie sind dir gefolgt.«

»Mir? Nein, ich bin dir gefolgt. Ich bin sicher …«

»Du hast ja keine Ahnung, wozu diese Leute fähig sind«, erwiderte Eric. »Du bist schuld, wenn sie uns alle umbringen. Sie haben uns gefunden. Dabei sollten sie glauben, wir wären weit weg, in Thailand.«

»Das ist einfach ein Stromausfall.« Es musste so sein. »Die Night Road kann doch nicht das Stromnetz kontrollieren.«

»Du Idiot, du selbst hast diese Mistkerle für Henry gefunden, und jetzt unterschätzt du sie? Sie haben Pläne für massive Anschläge. Ich traue es ihnen absolut zu, dass sie die Stromversorgung lahmlegen.« Blankes Entsetzen ließ seine Stimme immer schriller werden.

»Wir müssen hier raus«, sagte Aubrey mit stählerner Ruhe.

Luke ging zum Fenster. »Sie können den Strom nicht im ganzen Viertel abgedreht haben.« Doch das einzige Licht, das er sah, war ein fernes Schimmern einige Straßen entfernt. Heiliger Gott. Seine Verblüffung wich einem unmittelbaren Gefühl der Bedrohung.

Draußen auf dem Flur hörten sie immer mehr Stimmen, die Leute kamen aus ihren Wohnungen, um sich an die Nachbarn zu wenden.

»Sie könnten auf dem Flur auf uns warten«, meinte Luke.

»Es gibt keine Feuertreppe«, sagte Aubrey.

»Der Fenstersims ist breit genug - vielleicht …«, überlegte Eric.

»Bist du verrückt?« Luke packte ihn am Arm. »Wir klettern sicher nicht draußen an der Fassade herum.«

»Du hast keine Ahnung, was uns erwartet. Diese Leute - sie sind brutal.«

»Gehen wir, bitte«, drängte Aubrey, und nun klang ihre Stimme doch ängstlich.

»Nimm sie mit«, sagte Eric. Er ging in die Küche, wühlte in einer Schublade und zog eine Taschenlampe hervor. »Sie wollen mich, sie wollen das Geld. Nimm sie mit. Sie sollen mich jagen.«

»Nein. Du begleitest uns«, beharrte Aubrey. »Ich lass dich nicht allein.« Sie klang empört über den Vorschlag.

»Ich kann nicht. Ich bleibe hier und schließe einen Deal mit der Night Road.«

Das Geld war für die Night Road der Schlüssel zum Überleben, dachte Luke. Sie brauchten das Geld, um ein noch viel größeres Inferno als den Bombenanschlag auf den Zug zu entfesseln. Es durfte ihnen nicht in die Hände fallen, also musste Eric mit ihnen kommen.

»Vergiss es, Eric, wir gehen gemeinsam.« Luke öffnete die Tür. Die meisten der Hausbewohner standen im Dunkeln beisammen, einige von ihnen mit Taschenlampen. Luke hörte Gelächter, das Knallen einer Bierdose, die geöffnet wurde; die Leute machten das Beste aus dem Stromausfall, sie wollten nicht allein im Dunkeln sitzen.

Luke nahm Aubreys Arm - nur mit ihr konnte er sich sicher sein, dass Eric bei ihnen blieb. Sie zog ihren Arm nicht zurück, als sie über den Flur gingen.

»Die Treppe ist weiter vorne links«, sagte Aubrey.

Sein Lichtkegel fand die Tür. Er öffnete sie vorsichtig. Das Treppenhaus lag stockdunkel da.

Luke musste mit dem Schlimmsten rechnen. Wo würden sie zuschlagen? Die Treppen und Gänge waren im Moment stark bevölkert, und Mouser und Snow konnten keine Zuschauer gebrauchen. Über die Treppe gelang man direkt zur Haustür. Er stellte sich den kleinen Eingangsbereich vor - die Treppe ganz links, den altmodischen Fliesenboden, die Ausmaße des Raumes. Wenn man jemandem auflauern wollte, dann würde man das vorne bei der Haustür tun. In der allgemeinen Verwirrung wären Snow und Mouser binnen Sekunden draußen auf der Straße.

Er blieb stehen, so dass Aubrey in ihn hineinlief.

»Wir gehen nur bis zum ersten Stock - nicht in die Eingangshalle.«

Sie stiegen die Treppe hinunter und öffneten die Tür zum ersten Stock; der Flur war leer.

»Gibt es hier einen Hinterausgang?«

»Nur durch die Eingangshalle. Hier oben nicht.«

»Halt«, sagte Eric. Luke richtete das Licht auf sein Gesicht, und Eric blinzelte.

»Ich werde mit den Leuten reden, die hinter uns her sind. Ich werde einen Deal aushandeln.« Eric klang nun wieder selbstbewusster.

»Sie werden nicht lange verhandeln.«

»Mit mir schon. Und ab jetzt sage wieder ich, wie wir’s machen. Tut mir leid, Luke.«

»Rede später mit ihnen«, sagte Aubrey, »jetzt gehen wir lieber. Bitte.« Dann stockte ihr der Atem, und im Lichtstrahl der Taschenlampe sah Luke die Pistole in Erics Hand.

21

Während Mouser in der Eingangshalle stand und auf seine Ziele wartete, wurde ihm klar, dass er ein großes Problem nicht bedacht hatte.

Leute mit Taschenlampen in einem dunklen Gebäude leuchten allen, die ihnen begegnen, ins Gesicht, weil sie wissen wollen, mit wem sie’s zu tun haben. Sie erwarten, einen Nachbarn zu sehen oder einen Wartungstechniker, und sie misstrauen grundsätzlich anderen Leuten, die sie nicht kennen. Mouser zog sich hinter eine Säule zurück.

Zwei ältere Frauen standen in der Eingangshalle und machten ihrem Ärger darüber Luft, dass das Abendessen ruiniert war. Eine der beiden leuchtete ständig in seine Richtung.

»Verzeihung«, fragte sie schließlich. »Wohnen Sie auch hier im Haus?«

»Nein, Ma’am, aber eine Freundin von mir - und sie hat gesagt, ich soll hier unten warten.«

»Wer ist Ihre Freundin?«

»Grace Crosby.«

Die Antwort schien die Frau zufriedenzustellen. »Nun, ich hoffe, die kriegen das mit dem Strom schnell wieder hin. Wir haben halbfertige Schweinekoteletts in der Pfanne.«

»Ich hab dir ja gesagt, wir sollten sie in den Backofen schieben«, meinte die andere Frau. »Da wären sie längst fertig und würden auch warm bleiben.«

Die erste Frau brummte, aber zustimmend. Doch sie tat Mouser einen großen Gefallen: Sie richtete ihre Taschenlampe auf jeden, der von der Treppe in den Eingangsbereich kam, verlässlich wie ein Wächter. So würde er Eric und Aubrey sehen, bevor sie ihn sahen, und sie würden für ein, zwei Sekunden geblendet sein. Seine Hand in der Jackentasche hielt eine Glock 18. Er konnte die Frau sofort töten und Eric irgendwohin entführen und ihn verhören. Wenn die beiden älteren Frauen ihm dabei im Weg sein sollten - nun, dann würde er keine Rücksicht auf sie nehmen. Dunkelheit und Chaos gaben ihm genug Deckung, um mit Eric zu entkommen.

Dann würde er dafür sorgen, dass sie das Geld erhielten, und das Problem war gelöst. Er konnte Snow an einen sicheren Ort bringen, und sie konnten endlich beginnen, die Welt neu zu gestalten. Mit Hellfire würden sie den Moloch in die Knie zwingen.

Früher oder später mussten die Zielpersonen herunterkommen.

Zehn Minuten verstrichen, und sie waren immer noch nicht aufgetaucht.

Die Treppenhaustür öffnete sich erneut, und die alte Frau richtete ihr Licht auf einige unbekannte Gesichter. Vielleicht hatte er sich zu sehr auf die Frage konzentriert, wie er mit Eric möglichst schnell aus dem Haus verschwinden konnte. Es musste auch einen anderen Weg geben. Rasch ging er zur Treppe hinüber.

22

Es musste passiert sein, als Eric die Taschenlampe geholt hatte, dachte Luke. Vielleicht hielt Aubrey eine Pistole in der Wohnung versteckt, und Eric hatte sie sich zusammen mit der Taschenlampe geschnappt.

»Aubrey, komm her«, sagte Eric.

Sie rührte sich nicht. »Das ist verrückt, Eric. Bitte - hör auf.«

»Ich werde nicht zur Polizei gehen. Und du auch nicht. Wenn er weg ist, sind wir frei.«

»Frei?«, sagte Luke.

»Sie sind nicht wegen uns hier. Sie wollen ihn.«

»Bullshit. Sie wollen Eric und ihre fünfzig Millionen, das weiß er selbst am besten«, erwiderte Luke. »Darum hat er gesagt, er will mit ihnen reden. Oder er hatte vor, dich ganz einfach im Stich zu lassen, Aubrey, und abzuhauen.«

»Das ist eine Lüge!«, rief Eric.

»Eric, hör auf«, wiederholte Aubrey.

»Wechsle jetzt nicht die Seite, Aubrey, nach allem, was ich für dich getan habe.«

Luke leuchtete in ihr Gesicht und sah, dass ihr Blick zornig war. »Du bist ein Arschloch, Eric«, sagte sie. »Ich hätte längst mit dir Schluss machen sollen. Du bist kein Held.«

»Hört auf, wir brauchen einander«, warf Luke ein.

»Verschon mich mit diesem Quatsch, von wegen zusammenarbeiten«, erwiderte Eric. »Aubrey, geh von ihm weg.«

»Und wohin sollen wir fliehen?«, zischte Aubrey, ohne von Lukes Seite zu weichen. »Wo sollen wir uns verstecken? Wie sollen wir denn so leben? Es gibt keinen Platz auf der Welt, wo wir ein normales Leben führen können.«

»Ich hätte dich in der Hütte sterben lassen können.« Da war keine Wärme mehr in Erics Stimme, aber auch kein Zorn, nur noch Verzweiflung und Bitterkeit. »Ich habe für dich alles aufgegeben. Obwohl du mich verlassen hast.«

»Eric, es ist noch nicht zu spät.«

»Ich habe einen Menschen für dich getötet! Herrgott, das lässt sich nicht rückgängig machen. Ich hab ihn umgebracht.«

»Unter Zwang. In einer extremen Stresssituation«, erwiderte Aubrey und fügte mit sanfter Stimme hinzu: »Aber so kannst du unser Leben nicht retten.«

»Gib mir die Pistole«, sagte Luke.

»Ich weiß, dass du im Grunde ein guter Mensch bist, Eric«, redete sie ihm zu. »Ich weiß, dass du Angst hast. Ich weiß, was du für dich und mich wolltest. Aber so geht das nicht …«

Luke richtete das Licht auf Erics Gesicht, in der Hoffnung, ihn zu blenden und seine Entschlossenheit zu brechen. »Wir müssen hier raus. Angenommen, sie wollen dich aus dem Versteck treiben und dich zwingen, ihnen zu sagen, wo das Geld ist. Das hieße, dass sie unten in der Eingangshalle oder draußen auf der Straße warten.« So ähnlich hatte er sich vor vielen Jahren gefühlt, als er von zu Hause weggelaufen war und sich etwas zu essen stehlen musste. Wenn man sich versteckte, dann brauchte man einen Platz, wo einen keiner vermuten würde. »Wir müssen einen anderen Weg aus dem Haus finden; wir müssen irgendwo unterschlüpfen, wo sie es nicht erwarten.«

»Ich hab eine Idee«, sagte Aubrey.

23

Mouser eilte die Treppe hinauf, und als er zur Tür kam, gingen die Lichter wieder an.

Das Elektrizitätswerk hatte die Dunkelheit überwunden, die man ihm versprochen hatte.

Egal. Er gelangte zur Crosby-Wohnung und drehte am Türknopf. Unverschlossen. Er öffnete die Tür, blickte sich mit der Glock in der Hand um und ging von Zimmer zu Zimmer. Er sah ein zerbrochenes Glas, verschütteten Rotwein, einen Feuerlöscher, Blutflecken auf dem Teppich.

Niemand da. Sie waren nicht durch die Eingangshalle gekommen, also mussten sie noch im Haus sein.

Wo konnten sie sich verstecken? Bei einem Nachbarn? Unwahrscheinlich - schließlich waren Eric und Aubrey nicht hier zu Hause, also kannten sie die Nachbarn gar nicht. Folglich konnten sie nur auf dem Dach oder im Keller sein.

Das Dach war eine Sackgasse. Im Keller gab es vielleicht die eine oder andere Tür, die auf eine Gasse hinausführte.

Mouser eilte zurück in die Eingangshalle und durchquerte sie, bis er die Tür zum Keller fand. Er stürmte die Treppe hinunter. Das schwache Licht der Notbeleuchtung wies ihm den Weg, ein schummriger roter Lichtschein, als wäre da unten im Keller eine Filiale der Hölle eingerichtet.

»Vertrau mir, ich kann einen Deal schließen«, sagte Eric. »Ich hab mir da schon etwas überlegt.«

Natürlich hatte er das getan, dachte Luke. Er benutzte das Geld wie einen kugelsicheren Schild. »Sie wollen nicht verhandeln. Sie werden dich zwingen, ihnen das Geld zu geben, und dann töten sie dich.« Luke schob ihn tiefer in den Keller hinein. Ein Teil des Raumes wurde für Souterrainwohnungen ausgebaut, aber der hintere Bereich war ein einziges Labyrinth aus Werkzeugen, Baukram und Rohrleitungen.

Sie hatten wieder Strom.

»Vielleicht ist er weggegangen«, meinte Aubrey. Luke griff nach dem Schalter und drehte das Licht ab.

»Wir warten erst einmal. Vielleicht verschwindet er wirklich. Eric, gib mir die Pistole«, forderte Luke ihn auf.

»Nein.«

»Wenn das derselbe Typ ist, der auch mich sucht, dann wird er einfach schießen, wenn er dich mit einer Waffe sieht. Dann hast du keine Zeit mehr für einen Deal«, sagte Luke.

»Ich weiß, was ich tu. Ich behalte die Pistole. Ich werde es nicht zulassen, dass sie Aubrey etwas tun.«

Luke hörte, wie oben eine Tür aufging.

Sie versteckten sich in dem Labyrinth der Rohre und knieten auf dem kühlen Betonboden. Aubrey war ganz hinten in dem Versteck, neben ihr Luke und schließlich, vorne, Eric. Luke hob einen Finger an die Lippen.

Er lauschte angestrengt. Ein Schritt. Noch einer.

In dem schwachen Licht blickte er zwischen den Rohren hindurch, und eine dunkle Gestalt bewegte sich vor einem Tisch mit Werkzeug. Die Gestalt blieb stehen. Lauschte.

In dem roten Lichtschein stand Eric auf, verließ das Versteck und ging auf die Gestalt zu. Luke blieb still. Wenn er ihm etwas zurief, würde er sich selbst und Aubrey verraten. Doch Eric war ohnehin gerade dabei, sie alle zu verraten.

»Hey«, sagte Eric in ruhigem Ton. »Night Road?«

Der Schatten gab keine Antwort.

Luke bezähmte seinen Drang, in blinder Panik wegzulaufen. Eric würde sie entweder retten oder diesem Feind ausliefern.

»Ich bin Eric Lindoe.«

»Ich weiß, wer du bist.« Es war Mouser. »Ich hab dein Bild in meiner Hosentasche. Ich wollte mir eigentlich einen netten Urlaub in Thailand machen und dich jagen. Wie geht’s denn so?« Sein Ton war entspannt, freundlich. »Du siehst zerschunden aus.«

Aubrey schloss ihre Hand um Lukes Arm.

»Ich bin okay«, antwortete Eric.

»Wo ist deine Freundin?«, fragte Mouser.

»An einem sicheren Ort. Ihr braucht euch wegen ihr keine Sorgen zu machen. Sie wird nichts sagen von dem, was passiert ist. Aber Luke Dantry ist weg.«

»Wie bitte?«

»Es gibt einen Ausgang zur Gasse hinaus, auf der anderen Seite des Kellers. Er ist abgehauen.«

»Luke Dantry war hier?«

»Ja.«

»Wie lang ist das her?« Mouser drehte sich bereits um, um loszulaufen.

»Fünf Minuten. Ich glaube nicht, dass du ihn noch erwischt.«

Wieder Stille. Lukes Herz pochte wie wild.

»Du hast einiges zu erklären«, sagte Mouser. »Du hast unser Geld.«

»Ja, aber ich habe es sicher für euch aufbewahrt.«

»Das ist eine verdammt lausige Beschreibung der Situation«, meinte Mouser.

»Ich weiß, wo das Geld liegt. Ich bin bereit, diese Information einzutauschen.«

»Gut. Tausch sie dafür, dass du weiteratmen kannst. Wo ist unser Geld?«

Eric antwortete nicht - da war nur das leise Ächzen des Gemäuers, das Summen des Verkehrs draußen, das ferne Gemurmel von Stimmen. Luke spürte Aubreys Atem an seiner Schulter.

»Machen wir einen Deal«, schlug Eric schließlich vor. »Wenn ich euch das Geld gebe, dann lasst ihr mich in Ruhe. Ich bin nämlich fertig mit der Night Road. Ich will aussteigen.«

»Wir verhandeln nicht«, zischte Mouser mit leiser, aber scharfer Stimme. »Du sagst mir jetzt, wo das Geld ist. Oder du stirbst. Fünf. Vier. Drei.«

»Okay. Wir machen folgenden Deal. Ihr lasst mich und meine Freundin in Ruhe. Dass ich euren Plan kurz stören musste, das habe ich getan, um meine Freundin wiederzubekommen. Ich gebe euch das Geld. Dann trennen sich unsere Wege. Ich will nur raus, sonst nichts.«

»Aber ich brauche mehr als nur das Geld.«

»Was?«, fragte Eric.

»Diese britische Frau, diese Jane. Sie ist der Feind der Night Road. Wir müssen sie finden, wir müssen wissen, was sie weiß. Darauf kommt es nämlich an - dass niemand eine Ahnung hat von dem, was wir vorhaben, von Hellfire.«

»Frag mich doch nicht, wer sie ist. Alles, was ich euch geben kann, ist das Geld.« Und dann kam der Stich. »Luke Dantry weiß Bescheid. Er weiß, dass ihr die Leute seid, die er für seinen Stiefvater gefunden hat. Er wird nicht schweigen.«

»Wir rufen Henry an und reden mit ihm.«

Zwischen den Rohren sah Luke, wie Eric erleichtert aufatmete.

»Aber …« Mousers Wort hing in der Luft wie ein Schwert, das jederzeit niedergehen konnte. »Ich würde gern noch ein paar Dinge wissen.«

»Was?«

»Du und deine Lady, ihr wart auf der Passagierliste für diesen Flug nach Thailand. Also. Wie zum Teufel konnte das passieren, wenn ihr gar nicht in den Flieger eingestiegen seid?«

Eric schwieg.

»Habt ihr Tickets gekauft?«

»Ja. Aber wir sind zu Hause geblieben.«

»Man steht nicht auf der Passagierliste, wenn man nicht eincheckt. Wie seid ihr auf die Liste gekommen?«

»Ich weiß es nicht. Ein Versehen vielleicht. Was spielt das schon für eine Rolle?« Ein Anflug von Panik machte sich in Erics Stimme bemerkbar.

»Es spielt sehr wohl eine Rolle. Jemand will dich unter allen Umständen schützen, Eric. Jemand mit der beeindruckenden Macht, eine Passagierliste zu ändern. Sag mir, wer dich beschützt, Eric.«

Erics Schweigen verriet Luke, dass Mouser auf einen wunden Punkt gestoßen war. »Niemand will mich schützen«, krächzte Eric schließlich.

»Du hast mit irgendwem einen Deal geschlossen. Vielleicht mit jemand Mächtigem, der dich verstecken würde, wenn du die Night Road hintergehst und unsere Geheimnisse ausplauderst. Vielleicht lassen sie dir sogar einen Teil von unseren fünfzig Millionen.«

»Nein.« Doch Eric klang in seiner Verzweiflung so, als würde er gleich in Tränen ausbrechen.

»Hat dieser mächtige Jemand auch Luke Dantry einen Deal angeboten? Weiß Luke, wo das Geld ist?«

»Nein.«

»Ich will einen Namen, Eric. Wer schützt dich?«

»Niemand.«

Luke spähte zwischen den Rohren hindurch und sah, wie Mouser Eric irgendetwas zuwarf. Eric fing es geschickt mit einer Hand auf.

»Was ist das?«, fragte Eric.

»Ein PDA mit Internet-Zugang. Ich nehme an, du wirst die fünfzig Millionen nicht in kleinen Scheinen mit dir herumtragen. Du hast das Geld irgendwo auf einem Konto geparkt. Beweise mir, dass du es hast, zeig mir den Kontostand online, dann können wir reden. Zeig mir das Geld, Kumpel.«

Eric hielt das Telefon in der Hand und sah auf das Display. »Ich … ich …«

»Worauf wartest du?«

»Ich werd es dir nicht zeigen.«

»Ich brauche einen Beweis, dass du noch die ganzen fünfzig Millionen hast.«

Eric blickte nicht zu Luke herüber, doch er hob langsam und mit einer gewissen Würde den Kopf. Er hatte offenbar einen Entschluss gefasst. Er warf Mouser das Telefon zurück, der es mit einer Hand fing. »Ich habe das Geld, aber ich zeige dir nicht die Konten. Ich habe keinen Grund zu lügen.«

Der Schuss hallte laut und hart durch den Keller. Unter Lukes Hand, die er auf ihren Mund presste, unterdrückte Aubrey einen Schrei.

»Nicht mehr«, sagte Mouser leise, wie als Totenspruch.

Luke wagte nicht, zwischen den Rohren durchzusehen. Er versuchte möglichst leise zu atmen, durch den Mund. Mouser hatte Eric umgebracht. Keine fünf Meter von ihnen entfernt.

Er hörte Schritte. Metall klapperte - die Kellertür. Kühle Abendluft strömte in den Keller herein.

Aubrey drückte das Gesicht in ihre Armbeuge und lag zusammengerollt auf dem Betonboden.

Die Tür fiel scheppernd zu. Mouser war draußen in der Gasse.

Die Pistole. Eric hatte noch seine Pistole bei sich. In seinem Jackett.

Luke sprang zwischen den Rohren hervor, ohne zu Aubrey zurückzublicken.

Eric lag tot auf dem Rücken, mit einem Blutfleck auf der Stirn, sein Gesicht zeigte einen Ausdruck des Staunens.

Luke blickte zur Tür hinüber. Sie öffnete sich einen Spalt. Das konnte niemand anderes als Mouser sein.

Luke sprintete hinüber und warf sich gegen die Tür, die Füße gegen den Betonboden gestemmt.

Eine Kugel bohrte sich durch das dünne Metall und pfiff wenige Zentimeter über Lukes Kopf durch die Luft.

Er knallte die Tür ganz zu und schob den Riegel vor.

Luke lief los und rief nach Aubrey. Sie hockte zitternd, mit bleichem Gesicht, an Erics Leiche, ihre Lippen bebten. Er kniete sich hin, zog die Pistole aus Erics Jackett, außerdem ein Bündel Papiere, einen Schlüsselring und ein Handy. Ein Miniaturbasketball an dem Schlüsselring baumelte gegen seine Handfläche. Luke nahm alles an sich und steckte die Pistole unter seine Jacke.

Luke und Aubrey rannten die Treppe hinauf, vorbei an der kleinen Menschenansammlung in der Eingangshalle und hinaus in die kühle Abendluft. Sie bogen nach links ab und liefen über den belebten Bürgersteig. Autos brausten die Straße entlang, Scheinwerfer leuchteten ihnen entgegen.

Es würde höchstens eine Minute dauern, bis auch Mouser draußen war.

Leute drängten sich auf dem Bürgersteig, strömten aus den Restaurants und den Geschäften. Luke und Aubrey hasteten weiter, und er blickte voraus und nach links zu der Kreuzung vor ihnen - da stand Mouser und suchte die Straße ab. Plötzlich lief er los. Er hatte sie gesehen. Sie sprinteten auf die Armitage Avenue hinaus. Mouser holte rasch auf.

Sie wurden von Scheinwerfern angestrahlt, Bremsen quietschten, ein Bus der städtischen Verkehrsbetriebe hupte laut und wich ihnen aus. Luke blickte in die beleuchteten Fenster des Busses, in dem lauter Leute standen oder saßen, die nur in ihr warmes Nest heimkehren wollten; erschrocken hielten sie sich an den Sitzen oder aneinander fest, als der Busfahrer hart auf die Bremse stieg und das Lenkrad herumriss. Er konnte jedoch nicht verhindern, dass der Bus ins Schleudern geriet und seitlich gegen die parkenden Autos am Straßenrand krachte.

Einen Moment lang dachte Luke, der Bus würde auf sie stürzen oder sie einfach überfahren. Aber sie schafften es, ihm aus dem Weg zu springen, und als Luke zurückblickte, sah er Mouser hinter dem Bus verschwinden. Ein Auto rammte den Bus.

Sie liefen weiter. Luke hörte die Bremsen eines Lastwagens quietschen, der ihnen auszuweichen versuchte. Aubrey fasste ihn am Arm, und sie rannten eine Seitenstraße hinunter. Luke blickte sich um, doch er konnte Mouser in dem Verkehrschaos, das der Bus ausgelöst hatte, nicht erkennen.

Sie liefen zurück zur Haltestelle der Hochbahn. Sie schoben ihre Karten in das Lesegerät und eilten die Treppe hinauf.

Am Ende des Bahnsteigs warteten sie auf das Rumpeln eines Zuges. Aubrey lehnte sich keuchend an ihn. Wenn Mouser jetzt die Treppe hochkam …

»Geh«, sagte er. »Geh zur Polizei.«

Sie sah ihn an, und da war eine Entschlossenheit in ihren Augen, die er an ihr noch nicht gesehen hatte. »Ich weiß nicht, ob mich die Polizei vor Leuten beschützen wird, die die Stromversorgung zusammenbrechen lassen können. Hast du seine Schlüssel?«

»Ja.«

Ein Zug Richtung Innenstadt rollte ein. »Los«, sagte Luke.

Sie bestiegen den Wagen. Die Menge verteilte sich, die Leute suchten sich Sitz- oder Stehplätze in der Nähe der Tür. Der Zug war nicht so voll, wie er es erwartet hatte. Geschäftsleute, Angestellte, rau aussehende Jugendliche, eine Gruppe von Frauen, die sich auf Spanisch unterhielten. Luke und Aubrey setzten sich so weit wie möglich von den anderen weg.

Aubrey drückte sich eng an ihn und zitterte. »Ich glaube, mir wird übel.«

Unbeholfen legte er ihr eine Hand auf den Rücken, um sie zu beruhigen. Sie atmete schwer. »Oh Gott. Oh Gott. Er hat es getan, weil er uns retten wollte.«

»Er wollte dich retten. Mich bestimmt nicht. Im Gegenteil - er hat mich nur noch mehr zur Zielscheibe gemacht.«

Sie blickte zu ihm auf; ihre Augen waren feucht, doch sie blinzelte, um die Tränen zurückzuhalten. Er sah die Stärke in ihrem Gesicht. »Das war gemein von ihm.«

Luke sah zu, wie die Hochbahn an den beleuchteten Gebäuden vorbeibrauste. Ein Dunstschleier senkte sich über die Stadt und verlieh den Lichtern etwas Unscharfes und Verträumtes.

Dieses Geld war der Schlüssel, um die Night Road aufzuhalten, und vielleicht auch, um herauszufinden, wer Jane war - die Frau, die für seinen Alptraum verantwortlich war. Sie mussten herausfinden, wo Eric das Geld versteckt hatte.

»Wo ist Erics Wohnung?«

»Nicht weit von der Innenstadt, im River-West-Viertel.«

Die Hochbahn erreichte die nächste Haltestelle. Leute stiegen aus und ein. Drei Obdachlose kamen zu ihnen in den Wagen, zusammen mit einem älteren, makellos gekleideten Mann, Zeitung unter dem Arm, die Stirn gerunzelt.

»Wie viele Haltestellen?«, fragte Luke. Es gefiel ihm gar nicht, hier zu sitzen, wo jederzeit jemand sein Gesicht aus dem Fernsehen wiedererkennen konnte. »Wo müssen wir aussteigen?«

Die Obdachlosen lachten über irgendeinen Scherz. Der ältere Mann saß gegenüber von Luke und Aubrey und musterte sie mit prüfendem Blick. Dann schlug er seine Zeitung auf und begann zu lesen.

Luke sah das Titelblatt - und sein eigenes Gesicht. Das Bild von der Kamera am Geldautomaten. Die Schlagzeile lautete: VERDÄCHTIGER IN MYSTERIÖSEM MORD-FALL: EIN LEBEN VOLLER TRAGÖDIEN. Wahrscheinlich ging es um den Tod seines Vaters bei einem bizarren Flugzeugunglück und den Unfalltod seiner Mutter. Die beiden schweren Schicksalsschläge in seinem Leben.

Auch Aubrey sah die Schlagzeile, sie berührte Lukes Hand. Sie zog an seinem Ärmel, und er stand auf, um von der Zeitung wegzukommen. Sie gingen in die Nähe der Penner, die die Mitte des Wagens für sich besetzt hatten. Die übrigen Fahrgäste hielten einigen Abstand zu ihnen.

Luke und Aubrey stellten sich in die Nähe der Tür. Luke hielt das Gesicht zum Fenster gerichtet. Dahinter lag die große Stadt. Er wünschte sich, er hätte den Anblick genießen können.

Luke blickte zu dem Mann mit der Zeitung zurück.

Der ältere Herr hatte sich der Titelseite zugewandt. Die Zeitung lag zusammengefaltet auf seinem Schoß, und Lukes Gesicht war deutlich zu erkennen.

24

Mouser sah den Zug kommen, mit dem sie ihm entwischen wollten. Er erkannte, dass er nicht rechtzeitig dort sein konnte, und blieb stehen.

Eric hatte ihn belogen. Ganz sicher waren sie es, die ihn aus dem Keller ausgesperrt hatten. Und das bedeutete, dass Eric sie schützen wollte. Sie mussten also wissen, wo das Geld steckte. Es war die einzige sinnvolle Erklärung.

Er drehte sich um und ging zu seinem Wagen zurück, der bei einer Parkuhr stand. Ihm war warm geworden. Als er zum Auto kam, klingelte sein Handy.

»Hast du sie erwischt?«, fragte Snow mit müder Stimme.

»Nicht alle. Nur Eric. Luke hat sich mit Erics Frau zusammengetan. Ich glaube, Eric hat ihnen gesagt, wo das Geld ist. Es war ziemlich offensichtlich, dass er das Mädchen schützen wollte.«

»Ich kann dir helfen. Wohin bist du gerade unterwegs?«

»Mach dir keine Sorgen, ich bin bald zurück im Motel.«

»Wir können uns treffen. Ich habe ein Auto.«

»Du hast ein Auto?«

»Diese Ärztin hat mir nicht gefallen. Ich habe mir ihr Auto ausgeliehen, als sie herkam, um nach mir zu sehen.« Und mit einem Anflug von Zorn fügte sie hinzu: »Sie hätte nicht versuchen sollen, mich aufzuhalten.«

»Was hast du getan?«

»Sie war ja gar keine richtige Ärztin.«

Er spürte kein Schaudern angesichts der Tatsache, dass sie jemanden umgebracht hatte - nur eine gewisse Enttäuschung. »Behandelt man so Leute, die einem helfen?«

»Sie hat unsere Gesichter gesehen.«

Er wollte nicht mit ihr streiten. »Such dir ein Motel. Check ein. Ruh dich aus. Ruf mich später noch mal an. Und erschieß niemanden mehr.«

»Wir müssen zusammenbleiben.«

»Du hilfst mir am meisten, wenn du tust, was ich dir gesagt habe. Ich finde die beiden schon.«

»Bitte, treffen wir uns irgendwo.«

Er konnte nicht riskieren, dass sie durch halb Chicago irrte, deshalb schlug er den Navy Pier am Michigansee vor; es war ein Ort, der mit seinem Riesenrad leicht zu finden war. Er war verärgert, und es kam ihm nicht in den Sinn, dass sie jetzt, wo sie verwundet war, vielleicht Angst hatte, allein zu sein. Er dachte nur an die Mission. Das Telefon klingelte erneut. Es war Henry.

»Wie geht es Snow?«

»Sie ist bald wieder okay. Eric ist tot. Luke ist entwischt. Ich kann ihn nicht ungeschoren davonkommen lassen. Er verdient es nicht anders, das weißt du genauso gut wie ich.«

Henry seufzte tief. »Hast du das Geld?«

»Nein.«

»Was ist mit Erics Freundin?«

»Sie ist bei Luke. Ich glaube, sie wissen, wo Eric das Geld versteckt hat.« Ein ungutes Gefühl beschlich ihn.

»Merkwürdig, dass Eric ihm hilft, nachdem er Luke entführt hat.«

»Sie müssen sich irgendwie verbündet haben.«

»Mouser, sag mir, warum ich dir nicht die Night Road auf den Hals hetzen sollte, nachdem du es immer wieder vermasselst. Ich habe eine lange Liste von Leuten, die unser Geld wahrscheinlich eher finden würden als du.«

»Wenn du das tust, sehen alle, dass du die Lage nicht im Griff hast. Dass du ihr Geld nicht mehr hast. Und dann fragen sich alle, ob du der Richtige bist, um unsere Sache anzuführen. Du könntest abgelöst werden.« Henrys Schweigen verriet ihm, dass er ins Schwarze getroffen hatte. »Lass mich und Snow die Sache beenden. Sie müssen noch in Chicago sein.«

Das einzige Geräusch, das Mouser über das Telefon hörte, war das Ticken einer Uhr.

»Du lässt nicht nur mich im Stich, sondern die ganze Night Road«, sagte Henry schließlich.

Mouser kümmerte sich nicht darum, was andere Leute wollten, aber der Rest der Night Road konnte ihm noch sehr nützlich sein. »Wenn mir unsere Leute helfen, werde ich sie nicht enttäuschen.« Er fand, dass das das Diplomatischste war, was er sagen konnte.

»Dann wird dir die Night Road helfen. Solange die anderen von den gegenwärtigen Schwierigkeiten nichts mitkriegen. Sonst gerät das ganze Netzwerk womöglich in Panik.« Henry bot ihm einen Waffenstillstand an; sie würden die anderen nichts von den Problemen wissen lassen, mit denen sie gerade konfrontiert waren.

»In Ordnung«, sagte Mouser. »Als Erstes brauchen wir eine Idee, wie wir Aubrey Perrault finden können. Vielleicht hat ihr Auto GPS. Sie sind mit der Hochbahn geflüchtet, aber sie hat sicher ein Auto. Und wir schauen uns Erics Bank genauer an. Es muss sich irgendwie feststellen lassen, wo er das Geld deponiert hat. Er hat es sicher so geparkt, dass er schnell herankommt.«

Einige Augenblicke schwiegen sie beide. »Luke«, sagte Henry schließlich. »War er okay?«

»Ich hab ihn laufen sehen. Er wirkte recht munter.« Er hat auf Snow geschossen, hätte er am liebsten gesagt, wen interessiert es, wie es ihm geht?

»Du hast ihm nichts getan.«

»Nein.« Nur weil ich keine Gelegenheit dazu hatte, fügte er in Gedanken hinzu. Henrys Sorge um Luke machte ihn wütend. Die Mission war alles, was zählte. Man durfte sich durch nichts von der Mission ablenken lassen. Henry wurde immer mehr zu einem Unsicherheitsfaktor. Aber er sagte nichts.

»Oh, wie war diese Ärztin, die Snow behandelt hat?«, fragte Henry.

»Gut. Wirklich gut«, sagte Mouser.

Der ältere Mann starrte Luke an. Luke betrachtete den Schmutz am Fenster. Aus dem Augenwinkel sah er, dass der Mann ein Handy aus der Tasche zog, eine Nummer wählte und etwas sagte. Die Ruhe und Gewissheit, mit der er sprach, war in gewisser Weise beängstigender, als wenn er eine Pistole oder ein Messer gezogen hätte.

»Wir sind fast bei der nächsten Haltestelle«, flüsterte ihm Aubrey ins Ohr. Er behielt einen neutralen Gesichtsausdruck bei, scheinbar ganz desinteressiert an dem, was der ältere Mann tat.

»Er ist der Kerl in der Zeitung«, verkündete der Mann so laut, dass alle es hören konnten. Er klappte sein Handy zu. »Der Kerl in Houston, der den Obdachlosen erschossen hat.« Er tippte auf die Zeitung.

»Sie sind ja verrückt«, sagte Aubrey. »Lassen Sie meinen Bruder in Ruhe«, log sie geistesgegenwärtig.

»Ich habe die Polizei gerufen«, erwiderte der Mann selbstgefällig. »Er hat einen Obdachlosen umgebracht«, sagte er zu den drei Pennern im Wagen.

Einer der Penner - ein hagerer Mann um die vierzig - machte einen Schritt auf Luke zu und packte ihn am Arm.

Aubrey zog den Arm des Mannes von Luke weg. »Ich hab gesagt, lasst ihn in Ruhe.«

»Er darf nicht entkommen«, sagte der ältere Mann und hob die zusammengefaltete Zeitung anklagend in die Höhe.

Sie schwankten kurz, als der Zug zum Stillstand kam, und zwei der Penner stürzten sich auf Luke und beförderten ihn mit Faustschlägen gegen die Wand des Wagens. Sie rochen nach Wein und abgestandenem Schweiß, und als sich die Türen öffneten, stürzten Aubrey und Luke in einem Gewirr von Armen und Beinen auf den Bahnsteig hinaus. Luke schlug mit der Faust zu und traf einen der Männer in den dichten Bart, traf auf schmutzige Zähne und eine schwammige Lippe.

Aubrey fasste den anderen an seinen fettigen Haaren und schrie um Hilfe.

Der zweite Mann packte Luke an den Armen und knallte ihn gegen eine Betonsäule.

»Warum hilft uns denn niemand!«, rief Aubrey.

Jetzt kam Bewegung in die Menge, drei junge Männer eilten auf sie zu und schnappten sich die zerlumpten Angreifer. Aubrey nahm Luke an der Hand und lief los. Bei der Treppe hörten sie auf zu laufen, als ein Polizist an ihnen vorübereilte.

Sie verschwanden in der dunstigen Dunkelheit.

25

»Wo könnte er das Geld versteckt haben?« Luke und Aubrey wanderten nördlich der Innenstadt durch die Straßen eines ruhigen Viertels. Aubrey blickte sich immer wieder um. Weitergehen, dachte Luke. »Er hat in einer Bank gearbeitet … wo immer das Geld liegt - er war eher bereit zu sterben, als sein Geheimnis zu verraten.«

»Das heißt, er kann es überall versteckt haben«, meinte sie. »Aber ich würde doch schätzen, dass er es auf einem anderen Konto deponiert hat, wahrscheinlich in einer anderen Bank.« Ihre Stimme brach, und er spürte, wie sie sich von ihm zurückzog.

»Ich weiß, dass er dir wichtig war. Es tut mir leid, wirklich.«

»Im Ernst?« Ihr Blick war zu Boden gerichtet. »Wegen ihm bist du in diesen Schlamassel hineingeraten.«

»Nein. Er war auch nur eine Schachfigur für andere, so wie ich. Sogar die Leute, die uns verfolgen, sind nicht viel mehr als Schachfiguren. Der König auf dem Schachbrett ist mein Stiefvater. Die Dame ist diese Jane, das Miststück. Sie muss verrückt sein, dass sie diesen Terroristen Geld abknöpfen will.«

»Ich mag Schach nicht, und ich will auch keine Schachfigur sein.« Aubrey hob den Kopf und sah ihn mit einer Mischung aus Trotz und Schmerz an. »Es macht mich zornig.«

»Zorn ist gut. Zorn könnte uns helfen, am Leben zu bleiben.«

Sie ging weiter, und er blieb neben ihr. »Er ist tot, ich kann’s nicht glauben. Er hat mir versichert, dass er auf der richtigen Seite steht. Andauernd habe ich von ihm gehört, was er alles für mich getan hat, wie viel er für mich riskiert hat …«

»Er wollte deine Entführung ausnutzen, damit du zu ihm zurückkommst.«

Sie nickte betreten. »Es klingt furchtbar. Aber er wollte unbedingt, dass wir wieder zusammenkommen.« Erneut blickte sie über die Schulter zurück. »Ich bin wirklich nicht so außergewöhnlich. Ich weiß nicht, warum er mich nicht loslassen konnte.«

Luke dachte an ihren tapferen Versuch, Eric davon zu überzeugen, dass er Luke nicht gefesselt in der Hütte zurücklassen sollte, ihren Einfallsreichtum in der Hochbahn, als es darum ging, die Meute abzuwehren. Er wusste genau, warum Eric eine solche Frau nicht so einfach gehen lassen wollte.

»Wie hast du ihn kennengelernt?«

»In seiner Bank. Ich habe meine Firmenkonten bei ihm eröffnet.«

Er erinnerte sich an Aubreys Import-Export-Firma vom Blog ihrer Freundin.

»Ich habe vor ein paar Monaten einem Freund seine Importfirma abgekauft. Töpferwaren aus Südamerika, afrikanische Ziergegenstände und Schmuck, Kunsthandwerk und Möbel aus Mexiko und Osteuropa, keine teuren Sachen. Aber man muss auf seine Ausgaben achten, sich um die ganzen Auslandszahlungen kümmern, das ist alles ziemlich lästig. Eric hat mir dabei geholfen. Dann hat er mich irgendwann zum Essen eingeladen … ich dachte mir, er ist ein guter Typ. Leider liege ich mit meinen Einschätzungen oft daneben.«

»Hatte er eine Chance, dich zurückzugewinnen, nachdem er dich gerettet hatte?«

»Ich weiß es nicht. Ich war gleichzeitig wütend auf ihn und dankbar. Aber als ich die Berichte im Fernsehen sah - ich habe dich wiedererkannt -, da wusste ich, dass er in den Mord verwickelt ist. Dass er das alles auf sich genommen hat, um mich zu retten. Es hätte mich für immer an ihn gebunden, und das hat mir große Angst gemacht. Die Leute, die hinter ihm her sind, werden nicht aufgeben.«

Sie kamen an einem fast leeren Diner vorbei, und sie warf einen Blick auf die Speisekarte am Fenster.

»Hast du Hunger?«, fragte er. Er merkte jetzt erst, dass er selbst am Verhungern war, aber der Vorschlag, essen zu gehen, erschien ihm irgendwie bizarr.

»Wir sind ja gar nicht zu unserer Pizza gekommen.« Aubrey rieb sich die Schläfen. »Es ist unmöglich von mir, dass ich jetzt ans Essen denke.« Ihr Magen knurrte.

»Das geht in Ordnung. Wir müssen irgendwie überleben.«

»Schon komisch. Alles andere ist so wie immer.« Sie verschränkte die Arme. »Wir sind anders, aber die Welt nicht.«

Sie hatte Recht. Das kleine Restaurant war von warmem Licht durchflutet, und die wenigen Gäste lachten und plauderten bei Kaffee und Sandwiches und den Spezialitäten des Tages. Sie gingen hinein, und Luke spürte ein Kribbeln auf der Haut bei dem Gedanken, hier in der Öffentlichkeit zu sitzen. Sie suchten nacheinander die Toilette auf und wuschen sich Gesicht und Hände. Einen Moment lang dachte Luke, sie würde weglaufen, doch als er zurückkam, saß sie immer noch an ihrem Tisch. Sie bestellten Rührei, Speck, Toast und heißen Kaffee, der ihnen eine willkommene Wärme spendete. Sie starrte in ihren Kaffeebecher. »Eigentlich müsste ich total am Boden sein. Aber das wäre ein ziemlicher Luxus. In wirklich schlimmen Zeiten macht man einfach weiter, ohne nachzudenken.«

Sie mussten weitermachen, vor allem mussten sie das Geld schnell finden. »Der Luxus, den wir nicht haben, ist Zeit.«

»Wie meinst du das?«

»Diese Leute erwarten das Geld sehr bald. Es ist für einen größeren Anschlag bestimmt - noch größer als der Bombenanschlag von Texas. Mouser hat es Hellfire genannt. Offenbar soll der Anschlag schon sehr bald stattfinden. In ein paar Tagen.«

Aubrey schwieg eine Weile und überlegte stirnrunzelnd. Sie wartete, bis die Kellnerin ihnen Kaffee nachgeschenkt hatte und wieder ging. »Die Polizei wird Eric bald gefunden haben.«

»Ja.«

»Dann werden sie mich suchen.«

»Ja.«

»Und die Leute, für die dieser Mouser arbeitet - sie werden auch nach mir suchen.«

»Ich fürchte, ja.«

»Wenn mich die Polizei findet, findet mich auch Mouser.«

»Nun …«

»Sie haben den Strom abgedreht, Luke. Ich hätte nie gedacht, dass sie so etwas zustande bringen.«

Er schlürfte seinen Kaffee. »Wenn du mit der Polizei redest, kannst du mich entlasten.«

»Was dich wirklich entlasten würde, wäre dieses Geld. Du musst irgendwie beweisen, warum dich Eric entführt hat. Dann reichst du das Geld und alle Informationen zur Night Road ans FBI weiter.«

Würde er wirklich alles dem FBI übergeben? Die fünfzig Millionen und seinen verräterischen Stiefvater? Er wollte Henry nicht ins Gefängnis bringen. Er schämte sich selbst ein wenig, dass er Henry den Tod wünschte für das, was er ihm angetan hatte. Nein. Er barg sein Gesicht in beiden Händen und ließ den Hass und die Wut vorbeigehen. »Du hast keine Ahnung, worauf du dich da einlässt, Aubrey.«

»Ich kann der Polizei auch nicht mehr sagen, als ich dir gesagt habe. Ich denke, wir sollten erst einmal beisammenbleiben.«

Das Verantwortungsgefühl lastete schwer auf ihm. Er hatte seine Konfrontation mit der Night Road nur sehr knapp überlebt; sie hatte keine Ahnung, wie brutal diese Leute ihre Ziele verfolgten. Doch er sah die Entschlossenheit in ihrem Gesicht und entschied, nicht mit ihr zu streiten. Wenn sie sich verstecken wollte, so konnte er ihr deswegen keinen Vorwurf machen. Wenn sie ihm half, so tat sie das sicher auch für Eric. »Dann bleiben die beiden Entführten eben beisammen.«

»Ja«, bestätigte sie leise. »Ich hab nie gelernt zu kämpfen, ich weiß auch nicht, wie man sich versteckt, aber ich will diese Leute nicht einfach davonkommen lassen nach allem, was sie uns angetan haben - mir und Eric und dir.«

Ihre Entschiedenheit machte ihm Mut. »Eins versteh ich nicht - warum hat sich Eric nicht einfach mit dem Geld irgendwo versteckt? Warum ist er nicht wirklich nach Thailand geflogen?«, fragte er.

»Er hat heute Abend gesagt, dass er einen Deal geschlossen hat - das war kurz bevor du gekommen bist. Wir haben ein Glas Wein getrunken, um es zu feiern, aber er hat mir noch keine Details verraten.«

»Einen Deal.«

»Ja, jemand mit viel Macht würde uns schützen - so wie es dieser Mouser gesagt hat, bevor er Eric erschossen hat.« Sie räusperte sich und rieb sich die Augen. »Ich war wütend auf Eric, weil er mich in das alles hineingezogen hat. Ich wollte nichts damit zu tun haben, und er wollte mich davon überzeugen, dass ich nur durch ihn wieder rauskomme.«

»Wer sollte ihn schützen? Vielleicht könnten diese Leute uns auch schützen.«

»Vielleicht«, sagte sie. »Aber er nannte es einen Deal, also muss er ihnen auch etwas gegeben haben.«

»Die fünfzig Millionen«, meinte Luke.

Er erinnerte sich an die Papiere, die er in Erics Taschen gefunden hatte, als er die Pistole holte. Er zog sie aus der Gesäßtasche und glättete sie auf dem Tisch.

»Was ist das?«, fragte Aubrey.

»Das hatte Eric bei sich.« Jedes der Blätter war ein Ausdruck, auf dem die Eröffnung eines Kontos bei einer Bank bestätigt wurde. Die Banken waren über ganz Amerika verstreut: Tennessee, New York, Kalifornien, zwei in Texas, Minnesota, Washington State, Missouri. Die Namen der Banken sagten ihm nichts; es schien sich durchweg um kleinere Regionalbanken zu handeln. »Das müssen die Konten sein, die er für die Night Road eingerichtet hat.«

»Wie können wir herausfinden, ob sie leer sind oder nicht?«

Er blickte zu ihr auf. »Glaubst du, er hat das Geld dort deponiert?«

»Es wäre logisch. Vielleicht hat er das Geld auf diese Konten eingezahlt, aber die Kontoinformationen noch nicht an die Night Road weitergegeben. So kommt er an das Geld heran und sie nicht.«

»Wir können unmöglich zu den Banken fahren; sie sind übers ganze Land verteilt«, sagte er. »Und man braucht ein Passwort, um online oder per Telefon in das Konto hineinzukommen.«

»Dann müssen wir als Erstes herausfinden, wo Eric diese Passwörter versteckt hat«, sagte sie.

»Er kann sie auch nur im Kopf gehabt haben.«

»Bei so vielen Konten? Nein. Er war der Typ, der sich alles aufschreibt.«

Zwei Polizisten betraten das Diner. Sie sahen sich flüchtig um; Luke saß mit dem Rücken zu ihnen. Er spürte das kurzzeitige Gewicht ihres Blicks. Aubrey und Luke schauten in ihre Kaffeetassen und warteten, bis sich die Polizisten an einen Tisch auf der anderen Seite des Restaurants gesetzt hatten und sich der Speisekarte zuwandten.

»Wir müssen gehen. Jetzt gleich«, meinte Luke. Der Schweiß lief ihm über den Rücken.

Er legte das Geld für die Rechnung auf den Tisch, dann standen sie auf und gingen. Aubrey schmiegte sich eng an ihn und strich ihm über den Rücken, damit sie wie ein Liebespaar wirkten. Man sah ihm jedenfalls nicht an, dass er als Polizistenmörder gesucht wurde. Luke zwang sich, nicht zu den Polizisten hinüberzublicken.

Als sie draußen waren, löste sie sich von ihm und verschränkte die Arme. Sie kamen zu einer Bushaltestelle und fuhren zurück nach Lincoln Park, wo Aubrey ihr Auto geparkt hatte. Es war ein neuer Volvo, und Luke kroch unter den Wagen, um die Unterseite zu überprüfen.

»Weißt du, wonach du suchst?«, fragte sie.

»Nicht wirklich«, antwortete er. »Irgendein Gerät, mit dem man jemanden aufspüren könnte. Als ob ich so was überhaupt erkennen würde.« Er lächelte kurz, und sie deutete ebenfalls ein Lächeln an.

»Oder vielleicht eine Bombe. Bei dem Glück, das ich in letzter Zeit hatte«, fügte sie mit müder Stimme hinzu.

Luke schlüpfte unter dem Wagen hervor. »Ich hab jedenfalls nichts gesehen, was so aussieht, als würde es nicht dort hingehören.«

»Okay.« Sie stiegen ein; Aubrey lenkte den Wagen auf die dunkle Straße.

»Wohin?«

»Irgendwohin, wo wir uns einen Plan überlegen können. Ich muss ein bisschen schlafen.« Luke fühlte sich von der Müdigkeit überwältigt. Das Adrenalin war aus seinem Körper gewichen. Es kam ihm vor, als wäre er schon eine Ewigkeit auf der Flucht.

»Eine Absteige«, schlug sie vor.

»Billig sollte es sein«, stimmte er zu.

»Alles, was Eric mir erzählt hat, war gelogen«, sagte sie unerwartet, und Tränen traten ihr in die Augen. Sie schluchzte nicht, die Tränen liefen still über ihre Wangen, und sie wischte sie mit dem Handrücken ab. Sie fuhr weiter, und Luke wusste nicht, was er tun sollte, und so legte er seine Hand auf ihre Hand am Lenkrad. Eine Geste des Trostes.

Keiner von ihnen bemerkte die Verkehrskamera an der nächsten Kreuzung, die sie mit ihrem unbestechlichen Auge beobachtete, während sie in die Dunkelheit hineinfuhren.

26

Snow schlief in ihrem Hotelbett, erschöpft von ihrer verheilenden Schulter und ihrem voreiligen Mord. Mouser schaltete seinen Laptop ein und sah sich auf der Night Road um.

Er war oft einsam, aber auf der Website der Night Road fühlte er sich wie in einem warmen Bad. Es vermittelte ihm das angenehm tröstliche Gefühl, irgendwo dazuzugehören.

Es war keine einzelne Webseite, sondern eine Festung aus mehreren miteinander verknüpften Sites, die über einen russischen Server liefen. Die Webseiten wirkten harmlos, ja langweilig; erst wenn man das Passwort eingab, eröffnete sich einem ihr wahrer Inhalt. Ein Passwort bekam man, sobald Henry Shawcross grünes Licht gab. Nur sehr wenige in der Night Road kannten irgendein anderes Mitglied unter dem richtigen Namen. Er blickte zu Snow hinüber; nicht einmal er wusste, wie sie wirklich hieß. Es war auch besser so.

Er seufzte vor Erleichterung und Wohlbefinden. Er las die neuen Postings, die in der speziellen Ausdrucksweise der Night Road verschlüsselt waren. Man feierte die Explosion der Ölpipeline in Kanada. Ein Angehöriger der Night Road hatte mit dem Anschlag, der als Unfall getarnt war, Kanada und den Vereinigten Staaten einen wirtschaftlichen Schaden in Millionenhöhe zugefügt - und das mit der lächerlichen Investition von fünftausend Dollar für Sprengstoff und Transportkosten. Man klatschte einander elektronisch ab. Auch die Fleischvergiftung mit Kolibakterien in Tennessee wurde als Erfolg gefeiert; es war das Werk von zwei Mitgliedern, die sich bis dahin nicht persönlich gekannt hatten und die durch die Night Road zusammenfanden und mit dem Bakterienanschlag in der Fleischfabrik eine Welle der Panik an Amerikas Esstischen hervorriefen. Auch hier - geringe Kosten, große Wirkung.

Einige ausgewählte Mitglieder, die fähigsten von allen, würden an Hellfire teilnehmen. Mouser ließ die Gratulationen und Jubelworte hinter sich. Jemand in Alabama bat um eine Sprengstoff-Ausbildung und suchte eine neue Quelle für Waffen. Ein Mann in Los Angeles suchte nach Verbündeten, mit denen er den Highway-Verkehr während der Feierlichkeiten zum 4. Juli lahmlegen wollte. Ein Poster in Belgien hatte eine ganze Reihe von Kreditkarten-Kontonummern der U.S. Army gestohlen, die er nun zum Verkauf anbot.

Mouser hielt bei einem Beitrag inne: Ein britischer Hacker hatte über eine Porno-Site in St. Petersburg einen Trojaner in Umlauf gebracht, der daraufhin in der ganzen Welt verbreitet wurde; der Hacker verkündete, dass er auf diese Weise Zugang zu etwa tausend PCs pro Tag bekomme. Der Trojaner lieferte alle Passwörter und Kreditkarteninformationen, die auf den infizierten Computern gespeichert waren. Er wollte Pakete von jeweils hundert Systemen verkaufen; es wurde eifrig geboten.

Mouser überlegte. Er hatte seine letzten drei Operationen gegen den Moloch finanziert, indem er ein solches Paket von infizierten Systemen kaufte. Nicht alles, was man auf diese Weise bekam, war wirklich verwendbar - aber oft genug fand man Informationen, die nicht nur einträglich waren, sondern die es einem auch ermöglichten, unter einer neuen Identität in Erscheinung zu treten. Wenn man bedachte, wie unglücklich die vergangenen Tage verlaufen waren, so konnte es durchaus sein, dass er und Snow saubere Namen brauchten, um sie für eine Weile zu übernehmen. Zumindest bis sich der Staub gelegt hatte. Und falls es mit dem Geld, das man ihm versprochen hatte, nichts wurde, dann konnte er immer noch die Finanzinformationen weiterverkaufen. Er kannte einen serbischen Mafiaring und eine muslimische Terrorzelle in Frankreich, die so gut wie alles kauften.

Mouser gab ein Gebot für zwei Pakete von Systemen ab und postete dann seine eigene Anfrage.

Benötige Zugang zu Creeps total für V24. Nur 2. 1 GPS.

Im Sprachgebrauch der Night Road hieß das, dass er an alle Kreditkartendatenbanken heranwollte, um Belastungen in den vergangenen vierundzwanzig Stunden für zwei bestimmte Personen zu finden, außerdem GPS-Informationen zu einem Auto - dem von Aubrey. Er wartete.

Fünf Minuten später antwortete eine Stimme von irgendwo in der Welt:

Könnte liefern. Angebot?

Mouser antwortete: Leiste Maßarbeit in US.

Maßarbeit war ein Codewort für Mord - er bot an, im Austausch für die gewünschten Informationen jemanden zu töten.

Die Antwort: Nicht in US. Sorry. Viel Glück.

Dann kam das nächste Angebot: Ich kann helfen. Details unter skeech@netter.net.

Diese E-Mail-Adresse war eine Tarnung - wenn man sie anklickte, gelangte man zu einer ganz normalen Website, einer Diskussionsgruppe für amerikanische Filme und Fernsehserien, betrieben von einem Unternehmen einer Dachgesellschaft, zu der auch Travport Air Cargo gehörte. Das Forum hatte seinen Sitz in Malaysia, und es wurde in fließendem Englisch ebenso diskutiert wie in Malaiisch und lausigem Englisch - was für kurze Mitteilungen sehr günstig war. Auch diese Site lief über einen russischen Server, und wenn nötig, wurden Beiträge von Angehörigen der Night Road automatisch aus dem System gelöscht. Es war keine perfekte Anonymität, aber nahe daran.

Unter einer anderen Identität postete er einen Beitrag und fragte in gebrochenem Englisch nach einer neuen DVD, die das Wort Maßarbeit enthielt. Wenig später schickte ein Poster eine ausführliche Antwort.

Es wurden einige harmlos klingende Nachrichten ausgetauscht, bis der andere eine verschlüsselte Antwort schickte, die eine Telefonnummer mit einer mexikanischen Vorwahl enthielt.

Mouser rief die Nummer an.

Nach dem dritten Klingeln hob jemand ab. »Ich bin dein neuer Freund«, sagte Mouser.

»Ich kann dir die Information beschaffen«, antwortete die raue Baritonstimme eines Rauchers mit spanischem Akzent. »Allerdings wird es ein paar Stunden dauern.«

»Ich brauche sie jetzt.«

»Ist egal, was du brauchst. Es dauert trotzdem ein paar Stunden.«

Mouser seufzte. »Und du garantierst mir, dass ich den Standort des Wagens dann jederzeit verfolgen kann?«

»So lange, bis sie draufkommen, dass ich in der Datenbank war. Keine Garantie. Aber du solltest zumindest sehen, wo dein Ziel ist.«

»Wen willst du als Bezahlung erledigt haben?«

»Du beseitigst einen Bullen, dann sind wir quitt.«

»Du meinst, einfach irgendeinen Bullen?«

Mouser überlegte. Polizisten dienten dem Moloch, und es war ein aufregendes Gefühl, dass irgendwo da draußen ein Polizist herumlief, der oder die ohne jede Vorahnung bald sterben würde, damit Mouser seine Informationen bekam. »Gut.«

»Auf wen ist das Auto gemeldet?«

»Aubrey Perrault. Sie fährt einen Volvo, Kennzeichen F52-TJR, Illinois. Heute Abend müsste der Wagen in Lincoln Park stehen, in der Nähe der Armitage Avenue.«

»Ich habe einen Freund, der an das Bildmaterial der Verkehrskameras in allen größeren Städten herankommt. Ich kann nachsehen, ob sie in den vergangenen Stunden irgendwo in Chicago aufgetaucht ist - das hilft mir bei der Suche. Ich kontaktiere dich dann über die Site.« Sie würden diese Telefone nicht mehr benutzen; es waren beides Prepaid-Handys, die zerstört und entsorgt wurden, sobald die Vereinbarung stand.

Mouser bedankte sich und schaltete das Mobiltelefon aus. Er verließ die malaiische Webseite und kehrte zur Site der Night Road zurück. So viele Leute - alle mit ihren eigenen Angelegenheiten, ihren Fähigkeiten, ihren Anliegen -, die mit dem, was sie anzubieten hatten, handelten, jederzeit bereit, der Welt da draußen einen empfindlichen Schlag zu versetzen. Eine Armee, die im Verborgenen operierte, die einen Krieg führte, der die Welt verändern würde. Eine Night Road, gebaut von Henry Shawcross aus den Bausteinen, die Luke Dantry ihm geliefert hatte. Ein beängstigendes und schönes Wesen, ein Monster der Gerechtigkeit, erblickte das Licht der Welt.

Und mit Hellfire würde die Welt von seiner Geburt erfahren.

Mouser schaute durch das Fenster auf den Sternenhimmel hinaus und fragte sich, ob er den GPS-Satelliten hoch am Himmel sehen konnte, der seinem neuen Kumpel verraten würde, wo sich Aubrey und Luke genau aufhielten. Fast hätte er dem fernen Auge eine Kusshand zugeworfen.

27

Luke und Aubrey fuhren zu einem kleinen Motel am Stadtrand von Chicago, an der Interstate 55 Richtung St. Louis, und nahmen sich ein Zimmer mit zwei Betten. Aubrey zahlte in bar; Eric hatte ihr diesen Nachmittag Geld gegeben, weil sie keine Kreditkarten benutzen wollten.

Luke konnte vor Erschöpfung kaum noch klar denken, doch er setzte sich trotzdem aufs Bett und studierte die Listen der Bundesstaaten, Banken und Konten. Er wusste nicht, wo er anfangen sollte. Es gab keine Namen zu den Konten, keine Passwörter, keinerlei Informationen außer dem, was Eric notiert hatte. Zu wenig, um an das Geld heranzukommen, falls es auf diesen Konten deponiert war. Immerhin ließ sich anhand dieser Listen vielleicht herausfinden, für welches Mitglied der Night Road das jeweilige Konto bestimmt war. Vermutlich waren diese Leute über das ganze Land verteilt, so wie Snow und Mouser. Diejenige Bank mit ihren Night-Road-Geldern würde in ihrer Nähe sein. Das würde vielleicht helfen, diese Leute aufzutreiben.

Aubrey duschte hinter der geschlossenen Tür, und er saß mit dem Rücken zum Badezimmer. Schließlich legte er sich hin und schlief fast augenblicklich ein. Im Schlaf lief er wieder durch das Flugzeug seines Vaters. Der Mann, der die Maschine sabotiert hatte, war weg, aber er sah seinen Vater zusammengesunken auf seinem Platz.

Dad, rief er. Die Hand seines Vaters lag noch am Fenster, die silberne Erzengel-Michael-Medaille baumelte zwischen seinen Fingerspitzen.

Er legte seinem Vater von hinten die Hand auf die Schulter.

Der Tote stand plötzlich auf und drehte sich um, doch er war jetzt nicht mehr Warren Dantry, sondern Henry, mit blau angelaufenem Gesicht und grauen Lippen, und er griff nach Lukes Kehle.

Luke schreckte hoch, sein Mund war trocken, die Haut feucht vom Schweiß. Aubrey saß angekleidet und mit nassen Haaren auf ihrem Bett und sah zu ihm herüber. Sie hatte den Fernseher eingeschaltet, und als er auf den Bildschirm blickte, sah er die Bilder der beiden Männer, die in der Gasse getötet worden waren: Chris und den armen Polizisten.

Er griff nach der Fernbedienung und stellte den Ton lauter. Es war noch niemand festgenommen worden, und es gab auch noch keine Verdächtigen.

»Ich bin gleich wieder da«, sagte er zu Aubrey.

Er ging ein Stück und sah an einer belebten Kreuzung ein altes Münztelefon vor einem kleinen Laden. Aber das war zu nah. Er fuhr ein paar Kilometer mit dem Bus und fand wieder einen Laden an der Ecke, der ein Münztelefon hatte. Er warf ein paar Vierteldollarmünzen ein, wählte die Nummer der Polizei und sagte schnell und deutlich: »Ich habe heute schon einmal angerufen und den Hinweis zu dem Mord an dem Polizisten durchgegeben. Die beiden Leute, die das getan haben, sind möglicherweise auch für den Bombenanschlag in Texas verantwortlich, und sie planen einen noch größeren Anschlag, den sie Hellfire nennen, aber ich weiß nicht, worum es dabei geht.« Er legte auf. Er hätte etwas über Henry sagen können; er hatte es nicht getan. Warum? Er war Henry nichts mehr schuldig. Doch er hatte es nicht herausgebracht, obwohl Henrys Schuld für ihn erwiesen war. Er griff erneut nach dem Hörer und begann zu wählen, legte aber wieder auf.

Insgeheim wusste er genau, warum er Henrys Namen nicht erwähnt hatte; er wollte selbst mit ihm abrechnen. Er wollte Henry schwach und verwundbar sehen, er sollte eingestehen, dass er Luke hintergangen und Lukes gut gemeinte Arbeit für seine widerwärtigen Zwecke benutzt hatte. Mit diesen ihn selbst beunruhigenden Rachegefühlen fuhr Luke zum Motel zurück.

Als er ins Zimmer kam, hatte Aubrey auf einen anderen Nachrichtensender umgeschaltet. Die Behörden in Alaska berichteten, dass drei Männer aus Seattle festgenommen worden waren, die versucht hatten, eine Ölpipeline bei Sitka zu sabotieren. Sie waren mit mehreren selbst gebauten Bomben erwischt worden, deren Sprengkraft groß genug war, um ein riesiges Loch in die Rohrleitung zu reißen, so dass die Lieferungen für Tage unterbrochen gewesen wären. Die Männer waren angeblich Umweltextremisten. Die Börsen glaubten, dass nur knapp großer Schaden für die Wirtschaft abgewendet worden war, vor allem nachdem gerade erst eine Pipeline in Kanada explodiert war: Der Ölpreis kletterte auf eine Rekordhöhe, und die Märkte brachen spürbar ein.

»Seattle«, sagte Luke. »Ich habe in Seattle einige radikale Umweltaktivisten gefunden, die ich auch an Henry weitergeleitet habe. Das könnten sie sein.«

»Oder auch nicht.«

»Ich denke bei jedem Anschlag, bei jedem politisch motivierten Verbrechen zwangsläufig an die Night Road. Mein Gott, ich habe ihm so viele Namen geliefert. Selbst wenn es nur fünfzig wären, die es ernst meinen, dann hieße das eine Million Dollar pro Terrorist.«

»Da merkt man erst, wie leicht sich alles auf den Kopf stellen lässt«, sagte Aubrey. »Wenn es nur ein paar Leute gibt, die die Wirtschaft ruinieren wollen, dann könnten sie es mit chirurgischer Präzision tun. Unsere Kraftwerke. Die Lebensmittelversorgung. Kommunikationsnetze.« Sie sah ihn traurig an. »Wenn sie genügend Leuten Angst machen, dann verändern sie unser ganzes Leben.«

»Ja«, sagte er. »Man hat ja an 9/11 gesehen, was ein paar Leute mit bescheidenen Mitteln anrichten können. Die ganze Operation hat eine halbe Million gekostet. Diese Typen könnten mit viel mehr Geld einen noch viel größeren Schaden anrichten. Denen geht es nicht um einen einzigen Anschlag. Dieses Geld ermöglicht ihnen eine ganze Serie, eine richtige Terrorwelle.«

Im nächsten Beitrag ging es um Eric, ohne dass sein Name genannt wurde. Man sah ein Absperrband rund um das Wohnhaus in der Armitage Avenue. Keine Zeugen, keine Beschreibung des Täters, nur die Tatsache, dass drei Leute - ein Mann und eine Frau, die beide von einem anderen Mann verfolgt wurden - auf die Straße gelaufen waren und fast einen schweren Busunfall verursacht hätten. Der Moderator fügte hinzu: »Das Lincoln-Park-Viertel erlitt einen Stromausfall, den angeblich eine Computerstörung bewirkt hatte, obwohl sonst keine Probleme im Stromnetz gemeldet wurden; ComEd untersucht das noch …«

Aubrey strich sich das feuchte Haar zurück. »Du riechst ein bisschen streng, Luke. Vielleicht solltest du auch duschen.«

Er hatte sich nicht mehr richtig gewaschen, seit er auf seiner Flucht in dieses Cottage nahe dem angeschwollenen Fluss eingedrungen war. Er ging ins Badezimmer, stellte sich unter den heißen Wasserstrahl und seifte sich am ganzen Körper ein. Ein warmes Gefühl der Dankbarkeit kam in ihm hoch, dass sie bei ihm geblieben war; er war froh, jetzt nicht allein zu sein. Er schlüpfte nur ungern wieder in seine schmutzigen Kleider, doch es blieb ihm nichts anderes übrig. Den Rucksack mit seinen Kleidern hatte er in Chris’ Atelier zurücklassen müssen.

Aubrey schlief bereits. Er trat zu seinem Bett und drehte das Licht ab. Als er im Bett lag, fiel ihm ein, dass er das Licht im Badezimmer hatte brennen lassen. Er stand auf, schaltete das Licht aus und ging im Dunkeln zu seinem Bett zurück. Dabei stieß er mit dem Bein gegen ihre Matratze.

Sie schreckte mit einem kurzen Schrei hoch.

»Tut mir leid«, sagte er. »Tut mir leid, Aubrey.«

»Ist schon okay. Ich dachte - ich hab geträumt, ich wäre wieder in dieser Hütte …«

»Das versteh ich gut.« Er setzte sich auf sein Bett. »Ich hatte vorhin auch einen Alptraum.« Im Dunkeln hörte er das Rascheln der Laken, als sie sich wieder hinlegte.

»Als ich an dieses Bett gekettet war«, sagte sie, »da hab ich nicht mehr damit gerechnet, dass mich jemand findet. Ich dachte mir, ich würde hier verhungern. Oder verdursten. Ein schlimmer Tod, so ganz allein. Ich mag sonst nicht einmal allein essen.«

Er lachte leise, und sie seufzte und begann zu weinen - um Eric, um das Leben, das er ihr gestohlen hatte.

Durch den Spalt zwischen den Vorhängen sah Luke den Mondschein. Er blickte zu Aubrey herüber, und einen Moment lang merkte er gar nicht, dass sie die Hand zu ihm ausstreckte.

Er nahm ihre Hand.

»Nur für den Moment«, sagte sie. Er verstand.

»Ich habe auch gedacht, dass ich in der Hütte sterben würde«, sagte er. Er schloss seine Hand um die ihre und hielt den Atem an. Sie zog ihn zu ihrem Bett. Sie kuschelten sich aneinander, beide suchten Wärme, beide waren erschöpft und am Boden.

Dann näherte sich ihr Mund dem seinen, hungrig nach der Berührung - ein Kuss, der einfach nur sagte, ich bin so dankbar, noch am Leben zu sein. Schließlich löste er seine Lippen von den ihren; ihr Mund schmeckte nach Kaffee.

»Keine gute Idee«, sagte er.

»Das ist mir egal. Die ganzen letzten Tage waren auch keine gute Idee. Ich habe ihn nicht mehr geliebt. Er hat mein Leben ruiniert. Ich kann nicht … ich brauche einfach …«

Er wusste genau, was sie meinte. Sie brauchte das Gefühl, lebendig zu sein, nicht betäubt von all dem Schrecken. Sie beugte sich ein wenig zurück, fast schüchtern, dann fasste er an den Saum ihres T-Shirts und spürte, wie sie die Arme hob, in dem Wunsch, sich von ihrer Angst zu befreien. Er zog ihr das T-Shirt über den Kopf und öffnete ihren BH. Dann schlüpfte er aus seinem T-Shirt und beugte sich vor, um sie zu küssen. Das Silber der Erzengel-Michael-Medaille berührte ihre Brüste.

»Was ist das?« Sie griff nach den Flügeln des Engels.

»Der Erzengel Michael. Mein Dad hat sie mir geschenkt, bevor er starb. Er soll mich beschützen«, fügte er hinzu. Aubrey betrachtete die Medaille in dem schwachen Mondlicht, das vom Fenster hereinfiel. Sie nahm sie und zog sie an der silbernen Kette nach hinten auf seinen Rücken.

»Er kitzelt mich«, sagte sie.

»Okay.« Sie schloss die Augen, und Luke spürte, wie sie ihm mit den Fingerspitzen die Boxershorts herunterzog.

Sie liebten sich sanft und wohltuend und fielen danach beide in einen tiefen Schlaf. Mitten in der Nacht wachte Luke auf, als draußen eine Tür zuging. Er dachte sich, dass er wach bleiben sollte, für den Fall, Mouser und Snow hätten sich irgendwelche Tricks einfallen lassen, um sie aufzuspüren - doch er wusste, dass sie das nicht konnten, dass er und Aubrey hier unsichtbar waren. Dennoch lag er über eine Stunde wach und dachte dabei nicht an die Frau, die in seinen Armen lag und in ihrer trügerischen momentanen Sicherheit schlief, nein, er dachte an Henry.

Er dachte daran, was er tun würde, wenn er Henry wiedersah, diesen Lügner und Verräter, der sein Vertrauen so schamlos missbraucht hatte.

Ihm wurde bewusst, dass er sich innerlich darauf vorbereitete, einen Mord zu begehen.

28

Sie schliefen beide bis in den Vormittag; das Sonnenlicht flutete durch die Fenster herein. Luke erwachte, und sie lag neben ihm und sah ihn an.

»Wir hätten vielleicht nicht...«, sagte sie mit einem schüchternen Lächeln. Er glaubte eine gewisse Reue in ihren Augen zu sehen. Sie blinzelte, so als wäre ihr bewusstgeworden, dass man es ihr ansah, und gab ihm einen warmen Kuss auf den Mund und einen flüchtigen Kuss auf die Stirn. Ihre Hand ließ sie auf seinem flachen Bauch. »Aber es tut mir trotzdem nicht leid.«

»Hätten, könnten, sollten«, sagte er. »Ich bedaure auch nichts.«

»Du bist ein guter Typ.«

»Du auch. Kein Typ. Aber gut.« Er war nie besonders geschickt gewesen im Plaudern danach, und er hatte sich jetzt nicht verbessert. Er spürte einen Anflug von Reue, weil das die ohnehin schon schwierige und angespannte Situation eher komplizierter machen würde. Er konnte sich nicht mit noch einem Problem herumschlagen. Aber er wollte sie in diesem Kampf sehr wohl an seiner Seite haben - als kluge und tapfere Gefährtin.

»Alles okay?«, fragte sie.

»Ja. Und du?«

»Ich bin traurig wegen Eric. Ich muss.«

Er sagte nichts.

»Aber wir … wir können aus diesem Wahnsinn herauskommen«, fügte sie hinzu. »Wirkönnen unser Leben zurückhaben.«

»Wenn wir herausfinden, mit wem er diesen Deal geschlossen hat und wo er das Geld versteckt hat.«

»Wo fangen wir an?«

»Bei seinem Handy.« Er schaltete das Mobiltelefon ein, das er Eric abgenommen hatte, und rief die Anrufliste auf. Aubrey guckte ihm über die Schulter. Es gab nur eine Nummer auf dem Display. Eine Auslandsnummer.

»Das ist eine französische Vorwahl«, sagte Aubrey. »Eric und ich waren vor ein paar Monaten in Paris. Er musste geschäftlich hin, und ich war vorher noch nie dort.«

»Geschäftlich«, sagte er. »Was für Geschäfte?«

»Bankgeschäfte, ich weiß auch nicht.«

Luke rief die Nummer auf der Anrufliste an.

»Äh … ist das klug?«

»Das werden wir gleich wissen«, antwortete Luke.

Nach dem vierten Klingeln hob jemand ab. »Hallo?«

Er erkannte die Stimme der britischen Frau wieder. »Hallo, Jane«, sagte Luke.

Sie wirkte nicht schockiert, ihren Namen zu hören. »Ich hätte eigentlich jemand anderen erwartet.«

»Ja. Eric Lindoe ist tot.«

»Traurig. Ich dachte, er würde es wenigstens übers Wochenende schaffen. Lassen Sie mich raten. Luke Dantry, der Flüchtling?«

»Warum haben Sie mich entführen lassen? Warum ziehen Sie unschuldige Leute da hinein?«

»Nehmen Sie’s nicht persönlich, mein Lieber«, sagte sie.

»Ich nehm’s sogar sehr persönlich, Sie Miststück«, entgegnete Luke. »Also, warum? Was habe ich oder Aubrey Ihnen getan?«

»Nichts. Ich meine: nichts Persönliches.« Ihre Stimme war kühl und scharf. »Sie haben keine Chance, an mich heranzukommen. Sie können mir nichts tun.«

»Ich habe eine Frage. Sie wussten von den fünfzig Millionen. Wer zum Teufel hat der Night Road das Geld gegeben? Woher stammt dieses Geld?«

»Manche Geheimnisse, mein Lieber, nimmt man mit ins Grab. Meine Lippen sind versiegelt.«

»Sind es die fünfzig Millionen, auf die Sie so scharf sind? Ich finde das Geld, bevor Sie es finden.«

»Das, mein Guter, bezweifle ich.« Dann hörte er es klicken - Jane hatte aufgelegt.

Er wählte die Nummer noch einmal. Keine Reaktion. »Was hat eine Britin in Paris davon, wenn sie uns für ihre Zwecke benutzt?«

»Es war nicht gerade hilfreich, sie zu beleidigen.«

»Aubrey, diese Frau wird nie mit uns verhandeln. Es sei denn, wir finden das Geld. Damit locken wir sie vielleicht ans Licht.« Er schüttelte den Kopf. »Ich möchte wirklich wissen, woher dieses Geld kommt.«

Aubrey biss sich auf die Lippe. »Ich hab da so eine Idee, wo es vielleicht versteckt sein könnte.«

»Wo?«

»In dem Haus, in dem Eric aufgewachsen ist. Auf dem Weg nach Chicago hielten wir dort an, nachdem wir deinen Wagen in Dallas abgestellt hatten. Eric hat sich die Pistole seines Stiefvaters geholt. Das Haus steht leer; Erics Stiefvater ist vor kurzem gestorben, und er hat es nicht verkauft.« Sie schluckte. »Vielleicht hat er mehr dort getan, als nur die Pistole zu holen. Vielleicht hat er auch etwas zurückgelassen.«

Das Haus stand in der Nähe des Vorortes Cicero, nicht weit vom Midway-Flughafen, in einem Viertel, dessen beste Zeit so lange zurücklag, dass sich kein Mensch mehr daran erinnern konnte. Schmale Ziegelhäuser standen dicht beisammen und schienen sich etwas zuzuflüstern. Einige der Häuser wirkten noch sauber und gepflegt. In den Gärten und an den Ecken standen Leute, manche gelangweilt, manche lachend und ins Gespräch vertieft. Sie fuhren an drei Jungen im Teenager-Alter vorbei, die sie prüfend und gleichzeitig mit einstudiertem Desinteresse ansahen. Luke stellte den Wagen vor dem alten Haus der Lindoes ab. Das Gras in dem kleinen Garten hätte wieder einmal gemäht werden müssen. Die Fenster waren dunkel. Das Haus wirkte unter all den anderen irgendwie deplatziert.

»Eric hat das Haus für seine Eltern abbezahlt, als er richtig gut verdiente«, sagte sie.

Luke dachte sich, wenn er schon so gut verdient hatte, dann hätte er seinen Eltern ein schöneres Haus kaufen können - aber was wusste er schon über die Beziehungen innerhalb der Familie. Vielleicht war das hier einmal ein glückliches Zuhause gewesen, das man allein schon aufgrund der schönen Erinnerungen nicht aufgeben wollte. Warum würde ein reicher, erfolgreicher Typ sonst ein solches Haus behalten? Nur aus Sentimentalität? Oder vielleicht, weil er sich in schmutzige Geschäfte verwickelt hatte? War das Testament überhaupt schon gerichtlich bestätigt? Das Haus mochte immer noch auf den Namen seines Stiefvaters eingetragen sein. Ein ideales Versteck.

Mit einem der Schlüssel an Erics Schlüsselring verschafften sie sich Zutritt. Drinnen roch es leicht muffig.

»Er war nicht oft hier«, meinte Luke.

»Seine Mom starb vor zwei Jahren an Krebs, sein Stiefvater vor einem halben Jahr - Herzinfarkt. Bald nachdem wir uns kennengelernt hatten. Eric meinte, sein Stiefvater wollte nicht leben ohne Erics Mom.«

»Ja. Mein Stiefvater hat das Gleiche gesagt, als meine Mutter starb.«

»Das tut mir leid, Luke. Wie …?«

»Autounfall. Sie saß am Steuer. Es war ein verregneter Abend. Sie kamen ins Schleudern, durchstießen ein Geländer und rollten einen Abhang hinunter. Sie starb, er überlebte.«

Aubrey öffnete den Mund und schloss ihn, ohne etwas zu sagen. Eine schwere Stille lag zwischen ihnen.

»Und jetzt, nach all dem, was du über deinen Stiefvater herausgefunden hast …«

»… frage ich mich, ob es wirklich ein Unfall war.« Er schüttelte den Kopf. »Henry wäre fast gestorben. Es dauerte lange, bis er sich erholte. Ich weiß es nicht. Ich hab immer gedacht, dass er meine Mutter liebt. Aber er ist ein unglaublicher Lügner. Vielleicht werde ich es nie erfahren.«

Aubrey nahm seine Hand und drückte sie.

Er schaltete das Licht in der Küche ein.

»Er hat mir Tee gekocht und gesagt, ich soll mich hinsetzen und warten. Ich war immer noch so durcheinander von dem, was passiert war, dass ich gar nicht weiß, was er getan hat, während ich wartete.«

»Wo ist er hin?«

»Nach hinten.«

Sie gingen ans Ende des Flurs und kamen zu einem Schlafzimmer. Die billigen Möbel waren in Plastik gehüllt, wie um die Erinnerungen in Bernstein zu konservieren. Eine Staubschicht lag auf den Kunststofffolien.

Sie nahmen sich das nächste Zimmer vor. Erics Zimmer. Luke schaltete das Licht ein und hatte das Gefühl, dass sich hier nichts verändert hatte, seit Eric mit einem Stipendium an die University of Illinois gegangen war. An den Wänden hingen Zeitungsausschnitte, die von seinen Leistungen kündeten, von der Highschool über das College und danach - Erinnerungen an stolze elterliche Hoffnungen. Ein Sohn, der immer alles richtig gemacht hatte, bis er irgendwann einen schweren Fehler beging.

Luke studierte die Zeitungsausschnitte. »Er war Vorsitzender einer Honor Society, und dann endet er als Mörder und Kidnapper, und als Banker von Extremisten.« Er strich mit dem Finger über die Rahmen: der Brief, mit dem man Eric seinen ersten Posten in der IT- und Operationsabteilung einer Bank angeboten hatte; Eric im Sand des Nahen Ostens, auf einer Baustelle, wie er einem älteren eleganten arabischen Geschäftsmann die Hand schüttelt; dann in London, wo er steif mit anderen Bankern beisammensteht; an einem windigen Strand, einer Grenze zwischen Wüste und Meer, wo er zusieht, wie das Skelett einer Hotelanlage Gestalt annimmt.

»Er war wirklich viel im Ausland. Hat er manchmal darüber gesprochen?«

»Nein.« Sie überlegte einen Augenblick, während sie auf einem der Bilder den lächelnden Eric in der Wüstensonne betrachtete. »Mit meiner Importfirma hab ich einmal wirklich ungewöhnliche Tongefäße aus Papua-Neuguinea gekauft, die hatten ein Gesicht auf jeder Seite. Eric mochte sie sehr. Vielleicht weil sie wie er zwei Gesichter haben.«

»Er ähnelt in mancher Hinsicht Henry. Henry liebt auch die Fotos, auf denen er selbst in seiner Arbeit zu sehen ist, von mächtigen Leuten umgeben. Ich verstehe nicht, warum Eric und Henry sich auf so etwas eingelassen haben. Warum? Warum haben sie alles aufs Spiel gesetzt?«

»Manche Leute können einfach nicht genug bekommen - Geld, Macht, Ruhm«, meinte Aubrey. »Es gibt jede Menge Leute, die nach solchen Dingen süchtig sind.«

Er öffnete den Wandschrank. »Hilf mir suchen.«

»Was suchen wir überhaupt?«

»Was nicht hierhergehört.«

Sie fand den Laptop drei Minuten später, hinter einem Stapel abgegriffener Taschenbücher ganz oben auf dem Bücherregal. Ein billiges altes Subnotebook mit einem Stromkabel.

Luke schaltete das Gerät ein. Gleich kam die Aufforderung, ein Passwort einzugeben.

»Irgendeine Idee?«, fragte Luke.

Aubrey rieb sich mit dem Finger über die Lippe. »Lass es mich mal versuchen.« Sie setzte sich an den Computer und tippte verschiedene Wörter ein. »Ich versuch’s mit Dingen, die in seinem Leben irgendeine Bedeutung hatten.« Luke durchsuchte weiter das Zimmer. Er fand zwei Pistolen - Glocks mit Munition. Die Seriennummern waren abgefeilt. Beide lagen in einer Schachtel unter dem Bett, versteckt unter einem Haufen Taschenbücher. Und Geld. Fünftausend Dollar in bar.

Keine fünfzig Millionen, aber die hätten ja auch ziemlich viel Platz in Anspruch genommen.

Luke legte die Waffen und das Geld aufs Bett.

»Keins der Wörter passt«, sagte sie.

»Hör mal kurz auf und denk nach. Du hast gesagt, er hat deine Konten eingerichtet. Hat er die Passwörter dafür festgelegt?«

»Ja, seine Passwörter waren sicherer als das, was mir eingefallen wäre. Ich hätte meinen Namen, meine Telefonnummer oder den Namen meiner ersten Katze genommen. Er hat sich welche ausgedacht, die man sich gut merken kann, die aber schwer zu knacken sind.«

»Wie?«

»Na ja, er hat gemeint, man sollte Wörter mit Buchstaben nehmen, die sich leicht durch Zahlen ersetzen lassen, die so ähnlich aussehen, so dass sich das Wort kaum verändert. Bei einem Wort mit mehreren e’s ersetzt man zum Beispiel das e immer durch die 3. Und das l durch eine 1. Er hat gemeint, das wäre viel sicherer als das Wort selbst, und trotzdem leicht zu merken.«

»Welche Passwörter hast du ausgesucht?«

»Aubrey, aber mit einer 3 statt des e’s. Und für ein Konto, das er mir eingerichtet hat, nachdem wir von Paris zurückkamen, hab ich Paris genommen, aber mit einer 5 statt des s.«

»Wo wart ihr überall in Frankreich?«

»Fast nur in der Gegend von Paris. Montmartre, Saint Germain, im Louvre. Was sich Touristen eben so ansehen. Wir waren auch in Versailles, und dann noch zwei Tage in Straßburg.«

»Hast du noch andere Reisen mit ihm gemacht?«

»Nein.«

»Schreiben wir alles auf - eure gemeinsamen Interessen, alle Orte, wo ihr zusammen wart.«

»Nur weil er für mich Passwörter ausgesucht hat, die ihm etwas bedeuten, heißt das noch lange nicht, dass seine Passwörter mit mir zu tun haben.«

»Vielleicht nicht«, sagte er. »Aber du warst ihm schon sehr wichtig. Für dich hat er viel aufs Spiel gesetzt, Aubrey. Ich wette, er hat auch an dich gedacht, als er das Geld versteckte. Es war ein Ticket für euch beide.«

Er holte ein Blatt Papier und schrieb alle Gegenden und Plätze auf, die sie zusammen gesehen hatten, alle Gemeinsamkeiten, die ihr einfielen - ihre kleine Rivalität beim Baseball zwischen den Chicago Cubs und den White Sox, seine Lieblingsmusiker und Lieblingsfilme, die Restaurants, die sie gern besucht hatten, ein Wein, den sie zu besonderen Anlässen tranken, die Orte, die sie gemeinsam bereist hatten. Luke kam es so vor, als würden sie eine Autopsie der glücklicheren Momente in Erics Leben vornehmen. Dann begannen sie mit den Wörtern zu spielen und nach Erics Methode Buchstaben durch Zahlen zu ersetzen; 3 statt e und b, 1 statt l, 8 statt g, 5 statt s und p. So ergaben sich einige Dutzend Variationen.

Während er eifrig mögliche Passwörter hinkritzelte, wurde ihm bewusst, wie die Zeit verging. Vielleicht würde ein Nachbar an die Tür klopfen, der sich fragte, wessen Auto da vor dem leeren Haus stand. Vielleicht kam die Polizei, um nach Hinweisen zu suchen, warum Eric ermordet worden war. Der Schweiß trat ihm auf die Oberlippe. Er schob ihr ein Blatt Papier hin. »Fang schon mal an, bitte.«

Ihre Finger huschten über die Tasten, während sie eine Möglichkeit nach der anderen eingab. »Nein. Nein. Nein.«

Nach dem zehnten Nein sagte er: »Du bist zu negativ.«

Sie traf es beim zweiundvierzigsten Anlauf. »Dieser Laptop ist hiermit offiziell unser Schoßhund.« Sie drehte den Bildschirm zu ihm. Er zeigte einen ganz normalen Desktop.

»Welches Wort war’s?«

»Versailles, mit Einsen statt l’s. Ich hätte es mir denken können. Wir hatten einen wirklich netten Tag dort. Er hat sich sogar laut gefragt, ob man dort heiraten könnte.«

Einige Augenblicke herrschte betretenes Schweigen, das Luke schließlich brach. »Gott sei Dank ticken Banker so logisch.«

Sie stand auf, und er beugte sich über den Laptop. Er begann die Dateien durchzusehen. Ein paar Textdateien, ein E-Mail-Programm und ein Webbrowser, sonst war nichts installiert. Luke öffnete eine der Textdateien; sie enthielt eine Auflistung der Konten, die auch auf seiner ausgedruckten Liste angegeben waren. Neben jedem Konto stand die betreffende Regionalbank, ein Passwort und ein Firmenname. Die Namen der Firmen waren sehr vage - Lionhead Consulting, Three Brothers Partners, Jester Inc. -, sie enthielten keine Hinweise darauf, um was für Firmen es sich handelte. Er zählte ein Dutzend davon.

»Luke, sieh nach, ob die fünfzig Millionen auf einem der Konten liegen.« Er hörte das Drängen in ihrer Stimme.

Luke ging zur Webseite der einzelnen Banken und gab Kontonummer und Passwort ein. Er hörte, wie Aubrey neben ihm den Atem anhielt, ihr Mund war nah an seinem Ohr.

Doch jedes der Konten enthielt nur hundert Dollar, wahrscheinlich das Minimum, um es zu betreiben.

»Das müssen Konten sein, die er für die Night Road eingerichtet hat«, meinte sie, und ihr Seufzer kitzelte seine Schulter.

»Er hat das Geld irgendwo anders versteckt. Vielleicht hat er es auf irgendein Konto bei Marolt Gold gelegt, die Passwörter geändert und neue Konten unter falschen Namen eröffnet. Ich habe gelesen, dass er in der IT- und Operationsabteilung angefangen hat. Er kennt sich also mit den Technologien aus. Vielleicht finden wir es nie«, fügte er mit einem Anflug von Verzweiflung hinzu.

Luke suchte online nach Informationen zu den verschiedenen Firmennamen. Sie hatten keine Webseiten. »Das sind alles Scheinfirmen. Wieder eine Sackgasse.«

»Luke, wir müssen dieses Geld finden«, sagte sie mit frustrierter Stimme.

»Schauen wir mal nach, wo er war, als er das letzte Mal online war.« Luke ging die Verlaufsliste der Webseiten durch, die Eric zuletzt besucht hatte. Abgesehen von den Bankseiten hatte Eric nur eine einzige Website im Internet aufgerufen - eine Seite über Fernsehshows.

»Das ist merkwürdig.« Er klickte die Webseite an. Es erschien die Aufforderung zur Eingabe eines Passworts.

»Warum braucht man dafür ein Passwort?«, fragte Aubrey.

»Ich weiß nicht. War er ein großer Fernsehfan?«

»Vor allem Sport. Die Spiele der Bulls.«

Luke erinnerte sich an den Miniaturbasketball an Erics Schlüsselring, mit dem Logo der Bulls darauf. »Obwohl er gerade damit beschäftigt ist, fünfzig Millionen vor diesen Killern zu verstecken, besucht er eine solche ausländische Fanseite? Es ist ungefähr so, wie wenn man sich auf einem Begräbnis die Haare schneiden lässt; es ist einfach unlogisch.«

»Log dich ein und schau, was passiert«, schlug Aubrey vor.

Er versuchte es mit dem Passwort versailles, doch es war offensichtlich nicht das richtige. Er griff nach der Liste mit den möglichen Passwörtern und begann sie durchzuarbeiten. Es funktionierte mit keinem.

»Wieder eine Sackgasse - das halte ich nicht aus.«

»Wenn es kein Wort ist, das mit dir und ihm zu tun hat … was gibt es sonst noch in seinem Leben?«

»Na ja, sein geheimes Leben.«

»Die Night Road.« Er gab den Begriff einfach so ein. Nichts. Er versuchte es mit möglichen Varianten, nach der gleichen Methode wie zuvor.

Die ersten Anläufe schlugen fehl, dann versuchte er es mit Ni8htRoad. Das Passwort wurde akzeptiert.

Die dunkle Welt öffnete sich ihm.

Er überblickte die Seite und sah eine lange Liste von Postings. Manche der Poster benutzten dieselben Namen wie auf den Webseiten, auf denen er sie vor einigen Wochen gefunden hatte. Jetzt, innerhalb der Night Road, waren ihre Kommentare ruhiger, weniger von ihrer Wut geleitet. Da gab es Ratschläge, wie man mit billigen Versicherungspolicen Geld weißwaschen konnte, Anfragen zum Umgang mit automatischen Gewehren, Hinweise, wie man durch Granatsplitter die Opferzahl bei einem Anschlag in die Höhe treiben konnte. Es wurde mit Mord und mit Geheimnissen gehandelt, mit gestohlenen Identitäten und Kreditkarten. Einige Poster feierten den Bombenanschlag in Texas, den Anschlag auf die Pipeline in Kanada und die Fleischvergiftung, die eine Welle der Angst im ganzen Land erzeugt hatte.

Ein Basar der Gewalt, ein Marktplatz für abartige Ideen. Sein Magen krampfte sich zusammen. Er hatte diese Leute gefunden und sie als Studienobjekte an Henry übergeben, und jetzt bildeten sie eine Gemeinschaft. Schlimmer noch. Eine geheime Armee, die sich auf die große Schlacht gegen das eigene Land vorbereitete.

»Oh, mein Gott«, sagte Aubrey.

Er suchte in dem Diskussionsforum nach Henry Shawcross. Nach Mouser. Nach Snow. Nichts.

Dann nach Hellfire.

Auch nichts.

»Sie feiern die jüngsten Anschläge, aber sie sprechen nicht über diese Hellfire-Sache«, sagte sie. »Hellfire muss irgendwie etwas anderes sein als die Anschläge hier.«

»Vielleicht haben sie Hellfire gestrichen, weil sie das Geld nicht haben.«

»Sie kommen mir nicht gerade vor wie Leute, die sich so leicht von ihren Plänen abbringen lassen. Vielleicht hat auch nicht die ganze Gruppe damit zu tun. Nur einige wenige.« Luke verließ die Diskussionsgruppe.

»Warum gehst du raus?«

»Sie könnten irgendeine Software haben, die jeden Besuch der Seite registriert, jede Adresse, jedes Passwort. Sie sollen nicht wissen, dass ich da bin. Ich hab mal von einer solchen Gruppe im Nahen Osten gelesen, über die ein Waffenhändler Sprengstoff in der Region verbreitet hat. Sie konnten ihre Datenbank und ihren Server von einem Tag auf den andern woandershin verlegen, und die Polizei hat sie nie wieder gefunden.«

»Dann geh damit zur Polizei.«

»Das mache ich. Sobald ich einen aus der Gruppe gefunden habe, der redet. Ansonsten lösen sie sich einfach in Luft auf.«

Er öffnete das E-Mail-Programm. Es war nur eine einzige Mail gespeichert. Sie lautete:

Ihr freundliches Angebot wird akzeptiert und Schutz wird zugesichert. Treffen LAP, am 23. um 7 Uhr abends, für Ihre Flucht. - Drummond.

»Kennst du diesen Drummond?«, fragte er. Die Nachricht war über einen gewöhnlichen E-Mail-Provider verschickt worden. Der dreiundzwanzigste war heute; das Treffen sollte in zwei Stunden stattfinden.

»Nein«, sagte sie.

»Schutz wird zugesichert. Das ist der Deal, von dem er dir erzählt hat und mit dem er euch beide schützen wollte«, sagte Luke. »Wir müssen herausfinden, wer dieser Drummond ist.«

»Damit wir den gleichen Deal schließen können?«

»Unbedingt. Ich hätte gegen ein bisschen Schutz absolut nichts einzuwenden. Vielleicht kann Drummond uns helfen. Wir recherchieren, wer oder was LAP ist, und sehen zu, dass wir in zwei Stunden dort sind.«

Luke ging wieder ins Internet und suchte nach LAP CHICAGO. Er fand Einträge über ein »Lawyers’ Assistance Program«, über »Lap Dancers« und den »Lakefront Air Park«, einen privaten Flughafen.

»Das ist die Lösung«, sagte Luke.

»Er trifft sich mit jemandem auf einem Airpark?«

»Wenn er diesen Deal geschlossen hat, dann ist der erste Schritt ein Fluchtweg. Los, gehen wir.«

Sie stand auf und berührte die Fotos von Eric Lindoe, dem Jungen mit den leuchtenden Augen und dem breiten Lächeln, der eine strahlende Zukunft vor sich hatte. Sie küsste ihre Fingerspitzen, drückte sie auf das Foto und wandte sich ab.

Sie nahmen den Laptop, das Geld und die Pistolen und fuhren nordwärts zum Michigansee.

29

Das Bürogebäude des Lakefront Air Park war klein, niedrig und spiegelglatt. Es blitzte vor Chrom und Glas. Sie hatten sich durch den Stoßverkehr von Chicago gequält, und die untergehende Sonne verfärbte den Himmel bereits orange. Das Licht wurde hart vom gespiegelten Glas zurückgeworfen.

Sie hatten Aubreys Wagen auf einem kleinen angrenzenden Parkplatz abgestellt. »Das ist doch Wahnsinn«, sagte Aubrey, als sie auf das Gebäude zugingen. Der Wind, der schon den ganzen Nachmittag für Kühlung gesorgt hatte, war noch heftiger geworden, und sie schmiegten sich aneinander, ohne nachzudenken.

»Du hast Recht«, sagte er, »und darum wird es auch keiner erwarten.«

Die Büros des Air Parks waren nicht sehr hell und überraschenderweise ein wenig schäbig. Das ganze Geld schien in die Architektur und das äußere Design geflossen zu sein, zu Lasten der Einrichtung. An einem Schreibtisch saß ein Mann in den Dreißigern vor seinem Bildschirm. Er war asiatischer Herkunft, stämmig gebaut und hatte eine dünne Narbe am Mundwinkel. Er betrachtete stirnrunzelnd den Bildschirm - auf den Luke nicht sehen konnte -, so als hätte er gerade schlechte Nachrichten empfangen.

Luke ging auf ihn zu. »Hallo, ich bin Eric Lindoe, ich habe für heute einen Flug gechartert.«

»Bei wem?«, fragte der Mann mit einem schiefen Lächeln.

Erstes Hindernis. »Mr. Drummond.«

»Hallo, Mr. Lindoe, bei mir sind Sie richtig.« Er streckte ihm die Hand entgegen. »Frankie Wu.«

Luke hoffte, dass seine Hand trocken war, als er sie Wu schüttelte. »Das ist der zweite Passagier, Aubrey Perrault.«

»Hallo.«

Wu schüttelte Aubrey die Hand. »Sie zittern ja, Ms. Perrault. Haben Sie Flugangst? Das müssen Sie nicht.«

»Ganz schrecklich«, antwortete Aubrey mit einem Blick zu Luke.

»Meine Frau auch. Noch mehr Angst hat sie allerdings, wenn sie im Auto neben mir sitzt. Bei mir sind Sie jedenfalls in guten Händen.«

Aubrey brachte ein Lächeln zustande. »Ich fühle mich schon ein bisschen besser.«

»Wir sind aufgetankt und startklar, Mr. Lindoe.«

Wo zum Teufel fliegen wir hin?, hätte er am liebsten gefragt. Aber das wäre unklug gewesen.

»Haben Sie nicht mehr Gepäck?«, fragte Wu mit einem Blick auf ihre billigen Rucksäcke. Sie hatten zuvor noch schnell ein paar Dinge zum Anziehen gekauft, sonst nichts. Luke hatte eine der Pistolen, den Laptop und das Geld aus Erics Haus im Rucksack. Erics Schlüsselring klimperte in seiner Hosentasche.

»Wir reisen mit leichtem Gepäck«, sagte Aubrey.

»Das sollten Sie mal meiner Frau erklären.« Wu schaltete den Computer aus und kritzelte eine Nachricht auf das Klemmbrett.

»Ich hoffe nur, ich habe die richtigen Kleider eingepackt«, sagte Aubrey. Gut gemacht, dachte Luke.

»Das Wetter in New York soll ganz gut sein. In Paris dürfte es morgen aber regnen.«

New York. Paris. Nicht ein Reiseziel, sondern zwei. Konnte es sein, dass sich ihnen in New York jemand anschloss, der sie nach Frankreich begleitete? Luke spürte Panik in sich hochkommen - weder er noch Aubrey hatten Reisepässe bei sich. Aus Paris würde wohl nichts werden.

Paris. Die Stadt, in der sich Jane aufhielt, die Drahtzieherin hinter ihren Entführungen. Er sah Aubrey an; sie nickte kaum merklich.

Als er, Aubrey und Wu auf das Rollfeld hinausgingen, wo bereits das Flugzeug wartete, dachte er: Tu’s nicht. Dreh dich um und lauf. Aubrey hat Recht, es ist Wahnsinn.

Er schritt weiter auf das Flugzeug zu.

Wenn er jetzt wegrannte, würde er nie erfahren, warum der Mann, der für ihn wie ein zweiter Vater gewesen war, ihn so hintergangen hatte. Er würde nie wissen, wer hinter ihm her war; er würde gezwungen sein, ein gehetztes Leben zu führen, in ständiger Angst und von der Polizei als Mörder gesucht. Nein, er durfte nicht länger fliehen. Dieses luxuriöse, teure Flugzeug würde ihn dorthin bringen, wo die Fäden dieser Geschichte zusammenliefen.

Der Anblick der Maschine schnürte ihm die Kehle zu: ein Privatjet, so wie der, in dem sein Vater gestorben war. Augenblicklich wirbelten all die schmerzlichen Erinnerungen durch seinen Kopf; der verregnete Abend in Washington, der Abschied von seinem Vater, der Duft von Old Spice in seiner Nase, als er ihn umarmte; seine Mutter, die am nächsten Morgen mit rot verweinten Augen am Frühstückstisch saß, allein mit ihrem Kummer, weil sie Luke nicht hatte wecken wollen; die Briefe von den verschiedenen Universitäten, wo sein Vater Gastdozenturen gehabt hatte, in Kairo, Bonn, London; die Fernsehberichte von dem Bergungsschiff vor der Küste von North Carolina, das das Wrack eine Woche nach dem Unglück aus der grauen Tiefe zog. Während sie die Lobreden über seinen Vater hörten - was für ein wunderbarer Lehrer er gewesen sei -, hielt seine Mutter seine Hand so fest, dass er ihren Puls spürte.

Und Henry, der sich ihm auf dem Empfang vorstellte, einen Teller Hähnchen mit Salat in der Hand, die andere ausgestreckt, um ihm die Hand zu schütteln. Er sagte ihm, wie sehr er seinen Vater bewundert habe; wie sehr er ihn vermissen würde. Als ob ihn irgendjemand mehr vermissen könnte als Luke und seine Mutter.

Luke fragte sich plötzlich, ob sein Leben eine ganz andere Wendung genommen hätte, wenn er nicht drei Tage nach der Beerdigung weggelaufen wäre. Er hatte es Henry leichtgemacht, sich in die Familie einzuschleichen. Wäre er zu Hause geblieben, so hätte sich seine Mutter vielleicht nie mit Henry Shawcross angefreundet.

Sie folgten Frankie Wu ins Flugzeug. Der Learjet war verblüffend geräumig; es gab eine Privatkabine und ein Cockpit. Die Kabine war mit zehn Plätzen ausgestattet. Vorne war eine kleine Bordküche eingerichtet. Aubrey setzte sich, und sein Herz pochte, als er sich neben ihr niederließ.

Wu machte noch einen Kontrollgang rund um das Flugzeug. Aubrey und Luke warteten schweigend. Im Gehen hielt Wu ein Handy ans Ohr. Er sprach ein paar Worte, dann hörte er zu, während er seine Kontrolle beendete.

»Er meldet jemandem, dass wir eingestiegen sind«, sagte Aubrey.

»Vielleicht«, meinte Luke. Er war sich nicht sicher, was er sagen würde, falls Wu ihn nach Lindoes Papieren fragte. Vielleicht, dass er sie verloren hatte. Eine Schweißperle lief an seinem Ohr vorbei.

»Was hast du?«, fragte sie.

»Mein Vater ist in einem solchen Flugzeug gestorben. Ein Mechaniker namens Ace Beere hat bei der Charterfirma gearbeitet. Er hatte extremistische Ansichten, die er auch offen aussprach. Als er erfuhr, dass sie ihn feuern würden, sabotierte er das Flugzeug mit meinem Dad. Er und einige Freunde von ihm, auch Professoren, flogen nach Cape Hatteras, um ein bisschen zu angeln. Ich wollte mit; er hat dazu Nein gesagt. Beere hat das Flugsystem beschädigt, es kam zu einem Druckabfall in der Maschine, und alle an Bord erstickten. Das Flugzeug flog weiter, weit über die Küste hinaus, bis es irgendwann in den Atlantik stürzte.« Er blickte sich um. »Ja, diese Maschine ist ganz ähnlich.« Es schnürte ihm die Kehle zu.

»Oh, mein Gott, das tut mir leid. Bist du okay?«

»Ja.« Er hielt sich an seinem Sitz fest. Plötzlich spürte er seinen Vater fast körperlich in seiner Brust.

»Du bist blass.«

»Es geht schon.«

»Erzähl mir von deinem Dad. Was hat ihn für dich so besonders gemacht?« Sie legte ihre Hand auf sein Knie.

Er genoss die Stärke in ihrem Griff. »Er hat mir immer zugehört. Er hatte immer Zeit für mich. Er war viel weg, weil er ja im Ausland unterrichtet hat, und wir haben ihn nicht ständig begleiten können. Aber wenn er zu Hause war, dann bin ich mir vorgekommen wie der wichtigste Mensch auf der Welt. Es war so, als wäre ihm jedes Wort wichtig, das ich sagte. Er nahm mich mit zum Angeln, zum Schießen - solche Dinge machen Väter heutzutage kaum mehr mit ihren Kindern. Er erwartete stets das Beste von mir. Aber das war für mich ein Ansporn, kein Druck.« Er hielt inne und schloss eine Hand um seine Erzengel-Michael-Medaille, die unter dem Hemd verborgen war. »Der Mann, der ihn getötet hat - ich wollte immer verstehen, warum er es getan hat. Wie kommt man dazu, unschuldigen Menschen das Leben zu nehmen, wie rechtfertigt man eine solche Tat? Er hat Selbstmord begangen, und so habe ich es nie erfahren. Aber es hat mein Leben beeinflusst. Wenn ich mich nicht dermaßen für die Psychologie der Gewalt interessiert hätte … dann hätte ich nie die Night Road für Henry zusammenstellen können. Das hat alles mit dem Tod meines Vaters begonnen. Das hat mich wahrscheinlich für immer geprägt.«

Wu kam zurück an Bord. Sein Mund verzog sich wieder zu einem Lächeln. »Sieht so aus, als wäre alles geflickt und festgeklebt.«

»Ha, ha«, sagte Aubrey.

»Haben Sie auch den Draht überprüft, der das Ganze zusammenhält?«, fragte Luke.

»Ja, und mit Spucke versiegelt«, antwortete Frankie Wu. »Wir starten in wenigen Minuten.« Er verschwand im Cockpit und schloss die Tür.

Luke beugte sich zu Aubrey und flüsterte ihr ins Ohr: »Er kann uns vielleicht über eine Sprechanlage hören.«

Aubrey nickte. »Eric«, sagte sie mit klarer Stimme, »halt meine Hand. Vielleicht hat Mr. Wu den Kleber doch nicht so genau überprüft.«

Luke nahm ihre Hand. Es fühlte sich seltsam und doch auch irgendwie richtig an. Er war Eric Lindoe, zumindest für die nächsten paar Stunden, bis er den geheimnisvollen Wohltäter seines Entführers traf.

Zehn Minuten später stiegen sie zum Himmel hinauf und brausten nach Osten.

Sie schlief, und Luke betrachtete sie. Er wollte sich auch in den Schlaf sinken lassen, doch er konnte nicht.

New York. Paris.

Er sah durch das Fenster auf die dünnen Wolkenschleier hinaus, unter denen die Lichter der Städte von Illinois und Indiana zu erkennen waren. Das tiefe Brummen des Flugzeugs beruhigte ihn.

Er ging zum Cockpit vor und öffnete die Tür. Frankie Wu sprach leise in ein Funkgerät und hielt inne. Lächelnd drehte er sich zu ihm um.

»Kann ich hier drin mit meinem Handy telefonieren?«, fragte Luke. »Ich weiß nicht, ob die Regeln in einem Privatjet anders sind.«

»Wir haben ein Telefon in der Kabine, das können Sie benutzen.«

»Aber nicht meines?«

»Nein. Es überrascht mich, dass Sie jemanden anrufen wollen, Eric.« So als wüsste er, dass Eric auf der Flucht war, dass er in argen Nöten steckte.

»Ich muss jemandem auf Wiedersehen sagen«, antwortete Luke.

Frankie Wu wandte sich wieder den Steuerelementen zu, ohne ein Wort zu sagen. Luke schloss die Tür. Er hatte nicht die Absicht, das Kabinentelefon zu benutzen; vielleicht wurde es abgehört, und er wollte nicht, dass Wu dieses Gespräch mitbekam. Er setzte sich ganz hinten in die Kabine, schaltete das Handy ein, das er Eric abgenommen hatte - seine Verbindung zu Jane -, und wählte Henrys Nummer.

»Hallo?« Henry klang erschöpft. Der Empfang war nicht besonders gut.

Einen Moment lang konnte er nicht sprechen. Er lauschte dem Geräusch von Henrys Atem.

»Hallo?«, wiederholte Henry. Er klang nervös.

»Was bist du nur für eine erbärmliche Figur.«

»Luke. Gott sei Dank. Gott sei Dank, du lebst.«

»Ich werde dir nie, nie verzeihen, was du mir angetan hast.«

»Luke. Hör zu. Ich kann dir helfen. Ich bin der Einzige, der dir helfen kann.«

»Du mieser Dreckskerl. Du hast gewusst, dass ich entführt worden bin, du hast gehört, wie ich dich um Hilfe angefleht habe, und du hast einfach aufgelegt. Ich hab dich im Fernsehen gesehen …«

»Meine Klienten - sie sind nicht die, für die ich sie gehalten habe. Sie haben uns beide benutzt. Und sie haben mir keine andere Wahl gelassen, als dich in der Öffentlichkeit zu beschuldigen. Wir müssen uns treffen, dann können wir gemeinsam überlegen, wie wir aus dem Schlamassel rauskommen.«

»Schlamassel? Das ist stark untertrieben. Du hast mir Mouser und Snow auf den Hals gehetzt, sie haben mich wie die Bluthunde gejagt. Sie wollten mich umbringen. Dabei haben sie andere umgebracht.« Seine Stimme brach. »Ich habe einen deiner Hunde angeschossen und den anderen mit dem Messer erwischt, und das Gleiche werde ich mit dir machen.«

»Sprich nicht so. Sag mir, wo du bist. Ich schick dir Geld; ich schick dir alles, was du brauchst, um dich zu verstecken. Mouser sollte dich nur finden und zu mir bringen. Damit ich dir alles … erklären kann.«

»Was willst du mir erklären? Dass du mich benutzt hast, um ein Terrornetzwerk aufzubauen? Machst du Witze? Was gibt es da noch zu erklären?«

»Mit Mouser und Snow werd ich schon fertig - aber es gibt noch jemanden, der hinter dir her ist. Drummond. Halt dich bitte von ihm fern, von allen, die mit ihm zu tun haben, und von einer Gruppe namens Quicksilver.«

Luke stockte der Atem. »Ich … ich glaube dir nicht«, stammelte er.

»Hör mir gut zu. Die Hütte, wo du gefangen warst - sie wurde von einer Firma namens Quicksilver Risk gemietet. Pass auf, ich bitte dich. Ich weiß, ich habe Mist gebaut, aber ich wollte nie, dass dir etwas passiert. Nie.«

»Ich hoffe, du stirbst, Henry, und ich hoffe, ich bin dabei und kann zusehen.«

»Herrgott, Luke«, rief Henry bestürzt. »Ich bin seit zehn Jahren dein Vater.«

»Es steht dir nicht zu, das Wort ›Vater‹ in den Mund zu nehmen«, versetzte Luke.

Henry redete weiter und ignorierte Lukes Hass und Verachtung. »Ich will nicht, dass dir etwas zustößt, ich will dich retten. Ich versuche gerade herauszufinden, wer die Leute sind, die uns benutzen. Quicksilver steckt hinter deiner Entführung. Lass dich nicht mit ihnen ein.« Henry wartete einen Augenblick, während sich in Lukes Kopf alles drehte. »Der Mann, der in Houston erschossen wurde - sein Name war Allen Clifford. Ich hab ihn gekannt. Dein Dad auch. Wir haben früher einmal zusammengearbeitet. An einem Spezialprojekt für die Regierung. Alle, die damals in dem Flugzeug mit deinem Vater gestorben sind, waren bei dem Projekt dabei. Wir nannten es den Book Club.«

»Was meinst du damit - ihr habt für die Regierung gearbeitet?« Die Luft wich aus Lukes Lunge. »Herrgott nochmal - er war Professor für Geschichte.«

Henrys Worte brannten unerbittlich wie eine Zündschnur. »Nach dem Unfall hatte der Book Club nur noch drei Mitglieder. Ich, Allen Clifford und Drummond.«

»Dad war ein Lehrer. Ein Wissenschaftler. Das sind doch alles Lügen, die du mir da …«

»Jedes Wort davon ist wahr!«, schrie Henry ins Telefon. »Drummond glaubt, du gehörst zur Night Road. Er glaubt, du bist am Tod seines Freundes schuld. Er ist zu mir nach Hause gekommen und hat mich bedroht. Er wollte, dass ich dich ihm ausliefere. Der Mann hat beträchtliche Mittel, um dich zu finden. Und ich kenne ihn - wenn er dich findet, dann verschwindest du für immer.«

»Du kannst nicht von mir erwarten, dass ich dir das alles glaube.« Er stand auf und ging ans hintere Ende der Kabine. Er unterdrückte den Schrei, der aus ihm herauswollte.

»Ich will dir nur erklären, dass ich auf deiner Seite bin, mein Sohn. Bitte.«

»Nenn mich nicht ›Sohn‹. Ich bin nicht dein Sohn. Ich war es nie. Wenn du auf meiner Seite wärst, dann hättest du mich da nie hineingezogen. Ich war dein Werkzeug und habe einen Haufen Mörder und Wahnsinnige für dich gesammelt. Ich hab deinen Kumpel Chris getroffen. Du hast dich tatsächlich an einen Tisch gesetzt mit diesen Leuten, die sich eine amerikanische Al-Kaida wünschen, du bist mit offenen Armen auf sie zugegangen und wolltest ihnen Geld geben.« Luke drückte seine Stirn gegen die Bordwand. »Du unterstützt Terroristen mit Unsummen. Mit fünfzig Millionen Dollar. Du bist so ein Arschloch.«

»Ich habe dich nicht angelogen. Meine Klienten haben gelogen. Sie benutzen deine Forschungsergebnisse auf eine Weise, die ich nicht vorhergesehen habe. Wir müssen uns unbedingt treffen.«

»Nein, Henry.«

Er hörte, wie sein Stiefvater tief einatmete. »Ich liebe dich wie mein eigenes Kind. Zuerst war das nicht so, weil du so verdammt schwierig warst. Verwöhnt, aufsässig, neunmalklug. Aber ich hab dich liebgewonnen, so wie dein eigener Vater es getan hat, Luke. Ich wollte dich beschützen, wirklich. Such du einen Ort aus, wo wir uns treffen, dann überlegen wir uns einen Plan, wie wir dich entlasten und in Sicherheit bringen können. Zusammen.«

»Du hattest nicht den Mut, mir zu helfen. Du hättest zur Polizei gehen können oder zum FBI, aber du hast es nicht getan. Du hättest mich verrecken lassen.«

»Ich versuche gerade, uns zu retten …«

»Beweise es mir. Hellfire, Henry. Was ist das?«

Schweigen.

»Sag mir, was es ist, verrate mir dein wichtigstes Geheimnis, dann glaub ich dir, dass du mir helfen willst. Ich weiß, es hat nichts mit den derzeitigen Anschlägen zu tun. Es ist etwas Größeres, nicht wahr? Bomben? Flugzeuge? Biowaffen? Um Gottes willen, eine Atombombe?«

Wieder Stille, die so schwer lastete, dass es einem das Herz zerdrückte. »Ich weiß nicht, was das ist - Hellfire«, sagte Henry schließlich. »Ich schwöre dir, ich weiß es nicht.«

»Auf Wiedersehen, Henry.«

Er riss das Handy auseinander und warf die Einzelteile auf den Boden. Er sah keinen Sinn darin, noch einmal mit Henry zu reden, und auch nicht mit Jane. Was sollte er tun - sie etwa anflehen, dass sie ihm sein altes Leben zurückgaben?

Er spürte eine Wut und Verzweiflung in sich hochkommen, die er noch nie empfunden hatte. Er stellte sich vor, wie es wäre, seinen Stiefvater zu töten. Doch das Bild von Henrys Gesicht - ein Zerrbild der Angst und Reue - verschwand so schnell, wie es gekommen war.

Du kannst ihn nicht umbringen, weil du dann so wärst wie er.

Er stand über den Bruchstücken des Telefons, und die Wut verwandelte sich in eine unbeugsame Härte in seinem Herzen, in eine willkommene Entschlossenheit.

Er setzte sich auf den Boden der Kabine, während Aubrey schlief, zog die Knie ans Kinn und fragte sich, was ihn am Ende dieser Reise erwartete - Rettung oder Tod. Einen Moment lang schloss sich seine Hand um die Erzengel-Michael-Medaille. Stärke, die Fähigkeit, dem Bösen in seiner übelsten Form gegenüberzutreten und es zu besiegen. Er musste den Mut finden, weiterzumachen. Er steckte die Medaille unter das Hemd zurück. Das Brummen des Flugzeugs beruhigte ihn ein wenig, und er schloss die Augen und überlegte, was er als Nächstes tun würde.

30

Die Night Road zog ihre zerstörerische Spur mitten durch Amerika, während Luke nach New York flog.

Das Highschool-Footballspiel in einem Vorort von Kansas City war als Ziel gewählt worden, weil der Täter ein Neonazi war und man die Highschool nach einem Soldaten benannt hatte, der früh im Irakkrieg gefallen war. Einem jüdischen Soldaten. Der Neonazi hasste es, jeden Morgen, wenn er zur Arbeit fuhr, den Namen des Juden auf dem Schild zu sehen.

Es war ein sehr spannendes, enges Footballspiel, und der Neonazi seufzte erleichtert; eine einseitige Partie hätte viele Zuschauer dazu bewegen können, vorzeitig aufzubrechen. Das Spiel war sogar erst in den letzten drei Sekunden durch ein Field Goal entschieden worden - er hörte in der Ferne die aufgeregte Stimme des Stadionsprechers. Das Team der Zielschule hatte gewonnen. Der Neonazi rieb sich über die schwarze Tätowierung auf seinem Hals, das stilisierte Hakenkreuz, er biss die Zähne zusammen und dachte: An den Spielausgang wird sich niemand erinnern. Als die Menschenmenge zum Parkplatz herausströmte - Fahnen schwenkend, lachende Mädchen Arm in Arm mit Jungen -, drückte er den ersten Knopf.

Der Kofferraum des Wagens, den er mitten auf dem Parkplatz abgestellt hatte, sprang auf.

Er sah ein weißes Mädchen, untergehakt bei einem Jungen, der mexikanisch aussah; sie blickte zu dem aufspringenden Kofferraum hinüber. Der Neonazi biss die Zähne zusammen. In zwei Generationen würden die Rassen hoffnungslos vermischt sein, dachte er, wenn die Leute nicht endlich einsahen, dass sie nicht einfach tun konnten, was sie wollten.

Er wartete, bis noch mehr Leute auf dem Parkplatz waren, aber nicht so lange, dass zu viele in ihre schützenden Autos einsteigen konnten.

Dann drückte er den zweiten Knopf.

Die Bombe war nicht groß; sie war vor einem Monat von Snow zusammengebaut worden. Der Neonazi, der sie letzte Woche bei ihr abgeholt hatte, hatte ihr Werk durch jede Menge Nägel und Schrauben ergänzt.

Ein Blitz brannte in seinen Augen. Schreie und eine ferne Hitze und, so stellte er sich vor, das Pfeifen von Tausenden fliegenden Klingen, die sich durch Fleisch und Knochen schnitten. Und er hörte die Schreie - viel schlimmer noch als erwartet. Ein Gruß aus der Hölle.

Er stieg in seinen Wagen ein und fuhr weg, aber nur auf kleineren Nebenstraßen. Bald schon würde hier ein riesiges Verkehrschaos herrschen. Er fuhr Richtung Süden und wählte eine Telefonnummer. »Meine Arbeit ist erfolgreich erledigt«, meldete er. »Ich bin bei Hellfire dabei.«

Henry Shawcross - wenngleich der Neonazi ihn nicht unter diesem Namen kannte - sagte: »Der Plan wird geändert.«

»Ist Hellfire gestrichen?«

»Nein. Schau auf dem folgenden E-Mail-Account nach.« Henry gab ihm Namen und Passwort. »Die Nachricht enthält den Namen einer Stadt. Fahr dorthin und warte auf weitere Anweisungen.«

»Wann krieg ich mein Geld?«

»Folge deinen Anweisungen.« Er legte auf.

Der Neonazi biss sich auf die Lippe. Nicht einmal ein Wort der Anerkennung? Sein Kontaktmann klang, als hätte er den Mut für diesen Kampf verloren. Dem Neonazi gefiel gar nicht, was er da gehört hatte, aber was sollte er machen? Sich beklagen? Die Mission kam an erster Stelle, das hatte man ihm immer wieder gesagt, seit er sich mit dem Mann mit der Brille und dem grauen Anzug in dem Café getroffen hatte. Er hatte so viele Jahre lang einfach nur fruchtlos über die verdammten Juden (und verschiedene andere Gruppen) geschimpft, die Amerika ausraubten, dass es guttat, als endlich jemand sein einzigartiges Potenzial erkannte. Und nachdem die erste Welle von Anschlägen fast abgeschlossen war, konnten sie jetzt darangehen, dieser verhassten Welt einen wirklich schweren Schlag zu versetzen. Er fuhr noch eine Weile - er wollte genügend Abstand zu der Schule gewinnen - und hielt schließlich nach fünfzehn Kilometern bei einem Vorortcafé mit freiem Internetzugang an. Er schaltete seinen Laptop ein und sah auf dem Account nach.

Die einzige Nachricht, die er vorfand, bestand aus einem Wort: CHICAGO.

Er sah auf den Nachrichten-Webseiten nach. Der Bombenanschlag war natürlich das Thema Nummer eins. Er lächelte und lachte schließlich ganz leise, mit einem heißen Kribbeln auf der Haut. Es fühlte sich gut an, im Namen der Gerechtigkeit die Faust zu ballen und hart zuzuschlagen. Und Hellfire würde noch viel mehr sein als nur ein gewöhnlicher Fausthieb. Er zitterte vor Aufregung. Mit dem Geld, das man ihm versprochen hatte, konnte er neue Leute rekrutieren. Und automatische Waffen kaufen. Außerdem besseres Material für die Bomben, besseren Sprengstoff, und von allem viel mehr als bisher. Er konnte Operationen durchführen, die sich über den gesamten mittleren Westen zogen.

Er würde zu denen gehören, die die Welt neu gestalteten.

Er verspürte den Drang, auf die Webseiten der Night Road zu gehen - aber nein. Nicht jetzt. Nicht hier. Es waren ein paar Gäste da, die bei ihrem Kaffee saßen. Und die Frau an der Theke - sie sah jüdisch aus - schien dauernd auf seine Tätowierung am Hals zu blicken. Was begaffte sie ihn so, verdammt.

Er setzte sich wieder in seinen Wagen und fuhr nordwärts Richtung Chicago; die Schreie, die in seinem Kopf nachhallten, waren wie eine Symphonie, die er selbst geschrieben hatte, ein Meisterwerk.

Der zweite Anschlag passierte in Los Angeles, Kalifornien, vor einem kleinen Restaurant nahe dem Sunset Boulevard. Es war einer der wenigen Unwettertage in Südkalifornien. Der Wind peitschte den Regen über den Apshalt, und der junge Mann in dem Auto wartete in einer Seitenstraße. Er hatte noch nie jemanden getötet, und seine Hände zitterten vor Angst, wenn er daran dachte, was er tun würde. Er öffnete eine Mappe, obwohl er den Inhalt in den vergangenen Tagen immer wieder studiert hatte, wenn er nicht gerade in der Moschee betete oder seine Aktivitäten vor seiner Mutter und seinem Vater zu verbergen versuchte, die damit nicht einverstanden gewesen wären.

Das Bild seiner Zielperson hatte er von dem Schutzumschlag eines der Bücher, die dieser Mann geschrieben hatte und die zu Hunderttausenden von Ungläubigen gekauft wurden - Bücher, in denen es darum ging, wie der Krieg gegen den Islam geführt werden müsse. Sein Rat war in Washington gefragt; die Mächtigen hörten auf ihn, wenn sie ihre Politik gegen den Willen Allahs vorantrieben. Er war Geschichtsprofessor an der UCLA, ein Spezialist für Terrorismus und den Nahen und Mittleren Osten, ein gebildeter Mann, der aber offensichtlich doch nichts wusste. Man durfte nicht zulassen, dass er weiter seine Ansichten verbreitete. Der Mann hatte immer öfter vor der Möglichkeit gewarnt, amerikanische Moslems könnten zur Gewalt verleitet werden, so wie es in Frankreich, Deutschland und England geschehen war, und auf diese Weise entstünde ein Terrorismus im eigenen Land.

Dann sah der junge Mann den Professor. Er ging eilig zusammen mit seiner Frau und seiner Tochter unter einem Regenschirm. In den letzten fünfzehn Minuten hatte der Regen nachgelassen; Allah blickte mit Wohlwollen auf seine Mission herab.

Der junge Mann ließ sein Fenster herunter. Fünf Meter entfernt.

Die Waffe hielt er feuerbereit in der Hand. Drei Meter. Er musste es tun, er musste jetzt die Nerven behalten, um sich für eine viel größere Schlacht zu empfehlen.

Er hob seine Waffe, bat Allah, seine Hand zu führen, und feuerte mit der modifizierten Halbautomatik auf die Familie, inständig hoffend, in dem Regen sein Ziel nicht zu verfehlen.

Die Frau und die Tochter, die vorne gingen, sanken mit einem Aufschrei zu Boden. Er sah, dass das Mädchen auf der Stelle tot war; die Frau schrie schwer verwundet. Der Professor - derjenige, der sterben musste - stolperte und versuchte seine Frau und seine Tochter aufzufangen, einen Ausdruck des Entsetzens auf dem Gesicht.

Der Schütze feuerte erneut, und die Kugeln bohrten sich in das sterbliche Fleisch. Alle drei lagen sie in ihrem Blut, das der Regen wegschwemmte.

Er hatte gerade eine ganze Familie ausgelöscht, ein Gedanke, der ihm einen Moment lang ins Herz schnitt. Dann dachte er: Gut. Du hast die Aufgabe erfüllt.

Sie lagen vor einer Weinbar, und ein Mann kam herausgelaufen, und hinter ihm noch eine Frau, um der Familie zu helfen.

Dumm oder mutig?, dachte der Schütze. Egal. Er erschoss sie beide, und es machte ihm nichts mehr aus. Der junge Mann wollte nicht gesehen werden, wollte nicht, dass sich jemand sein Kennzeichen merkte. Er brauste auf den Sunset Boulevard, überfuhr zwei rote Ampeln und bog in eine Seitenstraße ab. Den Wagen hatte er erst heute früh gestohlen und die Nummernschilder gegen die von einem Auto am Flughafen ausgetauscht. Er fuhr nach Orange County, parkte hinter einer Moschee und begann wieder gleichmäßiger zu atmen. Er hatte soeben am helllichten Tag einen Massenmord begangen und hatte sich nicht erwischen lassen. Jetzt konnte er auch an Hellfire teilnehmen. Er hatte bewiesen, was er konnte.

Er machte den Telefonanruf. Man sagte ihm, der Plan sei geändert worden: Er würde nicht nach Houston fahren, sondern solle eine Nachricht in einem E-Mail-Account lesen, den er noch nie gesehen hatte. Er setzte sich an einen Computer in einer städtischen Bibliothek und öffnete den Account.

Die Botschaft lautete: CHICAGO.

Er war auserwählt worden, nicht nur von Allah, sondern auch von seinen Waffenbrüdern, seinen Mitstreitern, wer immer sie waren. Er ließ das Fenster herunter, während er ostwärts fuhr, und genoss die feuchte Luft auf seiner Haut, die ihn erfrischte für die ruhmreiche Schlacht, die vor ihm lag.

31

Bridger lag gefesselt und geknebelt im Kofferraum; Henry sah ihn mit mitleidlosem Blick an. Snows Ex war von einem Night-Road-Mann in Alabama ausgeliefert worden, den Bridger kannte und den er um Geld und einen Unterschlupf angebettelt hatte. Der Mann hatte Henrys Weisung befolgt und Bridger im Kofferraum seines Wagens auf ein abgelegenes Feld im ländlichen Virginia gebracht.

Wie er da unter dem Licht der Sterne stand, verspürte Henry zum ersten Mal seit Jahren ein Verlangen nach einer Zigarette. Das Gespräch mit Luke beschäftigte ihn immer noch. Er hatte erwartet, dass Luke ihm wenigstens zuhören würde. Er brauchte nur eine Gelegenheit, ihm seinen Standpunkt zu erklären, so dachte er, dann würde Luke ihn schon verstehen. Er musste an Barbara denken; ihre letzten Worte, die sie zu ihm gesagt hatte, ähnelten denen, die er von Luke zu hören bekommen hatte: Ich weiß, was du bist. Sie hatte das kurz vor dem Unfall gesagt, als er ihr ins Lenkrad griff, um sie zum Anhalten zu bewegen, damit er sie von ihrem Irrtum überzeugen konnte. Hätte sie ihm nur zugehört - das Auto wäre nie durch das Geländer gekracht und den Abhang hinuntergestürzt. Er hatte während des Unfalls die ganze Zeit die Augen offen gehabt, er hatte Barbaras Namen geschrien und mitangesehen, wie sie starb.

Wenn Luke doch nur auf ihn hören würde, dann ließe sich eine noch größere Tragödie vermeiden.

Barbara hatte lediglich ein Telefon in seinem Schreibtisch gefunden. Ein Mobiltelefon, das er für Kontakte in den Nahen Osten benutzt hatte. Sein Thinktank war nicht sehr erfolgreich, und er las immer wieder seine eigenen Arbeiten über 9/11. Als ich vor einem Anschlag wie 9/11 gewarnt habe, dachte er, warum hat mir da kein Mensch geglaubt? Er ignorierte die Tatsache, dass er viele wichtige Details übersehen hatte, die den Anschlag erst möglich machten. Der Zorn brannte in ihm, und wie ein trotziges Kind sagte er sich: Ich werd’s euch allen zeigen. Er trank immer mehr Whiskey und verbitterte. Er kannte viele Leute im Nahen und Mittleren Osten, von denen manche auch Verbindungen zu den Terroristen hatten, die er interviewt und psychologisch analysiert hatte. Er hatte seine Fühler ausgestreckt und sie angerufen, Treffen vereinbart und versucht, eine Lösung für sein Problem zu finden - wie sich Terroranschläge mit größerer Präzision vorhersagen ließen, wie er breitere Zustimmung erlangen konnte, um endlich als feste Größe im Spiel der Mächtigen zu gelten.

Ihm war schließlich klargeworden, dass er jemanden brauchte, der ihm half, seine Visionen zu verwirklichen.

Sie hatte das Telefon gesehen und eine Voicemail-Nachricht aufgeschnappt, die er vergessen hatte zu löschen - von einem engen Vertrauten des arabischen Milliardärs. Wirklich dumm von ihm. Sie war plötzlich hereingekommen, als er die Nachricht abhörte. Er schaltete das Telefon schnell aus - doch sie wusste, dass dies nicht das Handy war, das er normalerweise benutzte. Was war nur in sie gefahren, dass sie ihn belauschte? Hatte sie gefürchtet, er könnte ihr untreu sein, das Telefon für den Kontakt mit einer Geliebten benutzen? Er verehrte Barbara. Er wusste sein Glück wirklich zu schätzen. Und sie hatte ihn erst am nächsten Tag im Auto darauf angesprochen. Er hätte alles abstreiten sollen, doch er war zu durcheinander gewesen.

Einen solchen Fehler würde er nicht noch einmal machen. Er hatte Barbara verloren; es durfte nicht passieren, dass er auch noch seinen Sohn verlor.

Er war von seinem Haus in Alexandria zu dem abgelegenen Feld gefahren und hatte sehr darauf geachtet, dass ihm weder Drummond noch sonst jemand folgte. Es gab jedenfalls keine Anzeichen einer Beschattung, doch dann fiel ihm ein, dass Drummond, falls er wirklich für eine Regierungsbehörde arbeitete, ganz andere Möglichkeiten hatte; sie konnten seine Spur jederzeit per Satellit nachvollziehen.

Nein, so wichtig bist du nun auch wieder nicht, sagte er sich. Und genau das ist dein großer Vorteil. Wenn ihnen klar wäre, was du kannst, dann wärst du vielleicht noch dort, wo du angefangen hast: auf der Seite der Guten.

Er verspürte leichte Gewissensbisse, die er sofort wegdrängte; wenn sie dich so behandelt hätten, wie du es verdienst, dachte er sich, dann wäre das alles nie passiert.

»Ich muss allein mit ihm sprechen.«

»Ich geh ein bisschen spazieren«, sagte der junge Mann aus Alabama, der Bridger ausgeliefert hatte. Er schlenderte in der Dunkelheit davon. Henry zog Bridger aus dem Kofferraum und setzte ihn an die Stoßstange des Wagens. Er trug immer noch die Lederjacke mit dem Adler.

»Ich habe heute einen schlimmen Tag gehabt«, sagte Henry. »Es gehört ja zu meinem Geschäft, einige der mächtigsten Leute der Welt zu beraten.«

Bridger sah ihn mit großen Augen an.

»Ich habe meine Klienten heute vor allen möglichen Anschlägen gewarnt - ein weiteres Chlorattentat, ein Angriff auf unsere Energieversorgung, ein Aufammen der Gewalt von Neonazis. Alles, was ich vorhergesagt habe, trifft ein.«

Bridger stöhnte hinter seinem Knebel.

»Ich habe viel an Gewalt gedacht, Bridger. Und du weißt ja, wenn man viel an Gewalt denkt, macht einen das manchmal selbst gewalttätig. Das ist wirklich Pech für dich.«

Bridgers Augen weiteten sich vor Entsetzen.

Henry nahm ihm den Knebel ab, und Bridger begann sofort um Hilfe zu rufen.

»Hier hört dich keiner«, sagte Henry. »Gott, es fühlt sich wirklich gut an, das zu sagen. Du bist das Beste, was mir heute passiert ist.«

Bridger begann zu weinen, was Henry anwiderte.

»Dein Mundwerk hat dich in diese Situation gebracht.«

»Ich hab nichts getan, ehrlich.«

»Du hast nichts getan, weil dein Kontaktmann von Quicksilver getötet wurde, bevor du uns verraten konntest.«

»Nein. Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Wir haben die Bilder von der Verkehrsüberwachungskamera in Houston - du bist darauf zu sehen, mein Junge.«

»Das bin nicht ich, sicher nicht.« Bridger war kein tapferer Mann; er war absolut unfähig, seine Angst in irgendeiner Weise zu bezähmen.

»Doch, du bist es. Und selbst wenn wir dein Gesicht nicht eindeutig erkannt hätten, würden wir wissen, dass du es bist. Deine flotte Lederjacke mit dem Adler ist so einzigartig - die kann nur dir gehören, Bridger.«

Bridger ließ den Kopf hängen.

»Du hast Snow das Herz gebrochen.«

»Sie … tun Sie ihr nichts.«

»Ich mache ihr keinen Vorwurf, dass du uns verraten hast. Außerdem ist sie sehr nützlich. Und sie hat bereits einen Typen gefunden, der dich ersetzt, auch im Bett. Wenn man nicht viel taugt, ist man leicht zu ersetzen.« Er lächelte in sich hinein. Diese Wahrheit war ihm schon lange bewusst. Warren Dantry hatte als Vater und Ehemann in Henrys Augen nicht viel getaugt, und es war ihm erstaunlich leichtgefallen, Warrens Rolle zu übernehmen.

»Also. Wir können wieder Freunde sein, und die Night Road würde dir deinen Fehler verzeihen.« Henry hockte sich zu ihm in das kühle Gras. »Wenn du mir sagst, wer Quicksilver ist.«

»Den Namen kenn ich nicht.«

»Der Mann, mit dem du dich treffen wolltest, hat für eine Firma namens Quicksilver gearbeitet. Wer sind diese Leute?«

»Ich weiß es nicht. Sie haben gesagt …« Bridger hielt inne, als suche er nach den richtigen Worten.

Henry streckte die Hand nach ihm aus, fand einen Finger und brach ihn mit einem sauberen Ruck. Drummond hatte ihm diese Technik der Selbstverteidigung vor Jahren gezeigt.

Bridger heulte auf, trat eine Furche ins Gras und schlug mit den Schultern und dem Kopf hart gegen die Stoßstange. Als er wieder zusammenhängend sprechen konnte, bettelte er: »Nein, bitte, nicht!«

»Du hast noch neun Finger. Ich gebe dir eine Minute, um es dir zu überlegen, dann breche ich den nächsten.« Er ließ den Schmerz wirken und Bridgers Angst wachsen.

Bridger biss die Zähne zusammen.

»Oder glaubst du vielleicht, die Typen von Quicksilver kommen gleich aus dem Wald gelaufen, um dich zu retten? Ich glaube nicht. Ich bin der Einzige, von dem du dir Gnade erhoffen kannst, Bridger. Wir können dir alles verzeihen. Wir können dich verstecken. Aber nur, wenn du uns hilfst.«

Die Minute verstrich, das einzige Geräusch war Bridgers Stöhnen. Er war bloß ein Verlierer, der von einer rassistischen Gruppe zur nächsten wanderte, der nicht mehr tat als ihre Webseiten einzurichten und vielleicht bei einer schlecht besuchten Demonstration ein Transparent hochzuhalten. Er hatte Snow vor fünf Monaten getroffen, und sie waren zusammengezogen; er wollte lernen, wie man Bomben baut, war aber ungeeignet dafür, so dass er sich darauf beschränkte, ihr das Material zu besorgen.

Langsam griff Henry nach dem nächsten Finger und streichelte ihn sanft vom Nagel bis zum Gelenk, und bevor er ihn brechen konnte, platzte es verzweifelt aus Bridger heraus: »Ich hab einen Anruf bekommen … von diesem Mann.«

»Wie hieß er?«

»Das hat er nicht gesagt. Er hat nur gesagt, er weiß, dass ich für Snow Bombenmaterial besorgt habe. Und dass ich für den Rest meines Lebens ins Gefängnis gehe, wenn ich nicht mit ihm kooperiere.« Bridger schluckte.

Wie hatte Allen Clifford überhaupt von Snow erfahren?, fragte sich Henry. Aber die Antwort lag auf der Hand: Wir haben einen Spion in der Night Road.

»Der Typ hat gesagt, sie geben mir Geld und sorgen dafür, dass ich nicht ins Gefängnis muss. Wenn ich bereit wäre, ihm alles zu sagen, was ich weiß, dann würde er sich mit mir in Houston treffen.«

»Woher hast du gewusst, woran Snow gearbeitet hat?«

»Ich habe gehört, wie sie am Telefon darüber gesprochen hat.« Er schüttelte den Kopf, als würde er sich schämen.

»Du hast ihr nachspioniert.«

»Ich hab gewusst, dass sie hin und wieder ein paar einfache Bomben baut, für Leute, die sie abholen und einsetzen. Ein Typ aus Minnesota, ein Typ aus Missouri, ein paar Hippies aus Seattle. Aber dann hat sie plötzlich angefangen, viel mehr Bomben zu bauen, tagelang.« Bridger biss sich auf die Lippe. »Also hab ich gedacht, ich treff mich mit dem Kerl, dann schnapp ich ihn mir und bring ihn zu euch. So hätten wir rausfinden können, wer der Feind ist. Ich bin auf eurer Seite.«

»Wir? Du gehörst nicht zu uns. Du bist nicht schlau genug, um dazuzugehören.« Henry brach ihm den nächsten Finger. Bridger übergab sich in seinen eigenen Schoß. »Das ist fürs Lügen, und weil du noch dazu ziemlich schlecht gelogen hast.«

Bridger heulte und weinte und spuckte auf den Boden. »Ich dachte mir, ich … werde euch beweisen, dass ich euch helfen kann«, jammerte er leise. »Ich bin kein Verräter.«

»Dann beweise es eben. Sag mir alles, dann darfst du Snow anrufen und dich bei ihr entschuldigen.«

»Ich hab also zugesagt. Der Typ hat was in der Innenstadt von Houston vorgeschlagen. Ich wollte ihn draußen treffen, denn es hätte ja eine Falle sein können. Dann wäre ich schnell abgehauen.« Als ob sie ihm nicht auch auf der Straße eine Falle hätten stellen können. Genau das war schließlich passiert, wenngleich es Jane war, die sie gestellt hatte. »Ich hab ihm gesagt, er soll sich wie ein Penner anziehen und mir ein Handzeichen geben, dass alles okay ist.«

»Und wozu das Treffen?«

»Ich sollte ihm von Snow und den Bomben erzählen. Und von den Webseiten, auf denen sie mit Leuten aus der ganzen Welt spricht, wissen Sie, Leuten wie wir. Welche Internetadressen das sind, was Snow vorhat. Er wollte Namen. Ich hab nur den von Ihnen und von Snow gekannt.«

»Und Clifford - so heißt der Mann - hätte dir was dafür gegeben?«

»Schutz. Einen Neuanfang irgendwo im Ausland. Ich hab ihm gesagt, ich will nach Schweden oder Island oder in irgendein anderes Land, wo fast nur Weiße sind. Aber ich hatte natürlich vor, ihn zu schnappen und zu Snow zu bringen, damit ihr ihn verhören könnt.«

»Natürlich. Hat er von Hellfire gewusst? Von den Mitgliedern der Night Road?«

Einen Moment lang sah es so aus, als würde Bridger ernsthaft darüber nachdenken, soweit sein beschränkter Verstand es ihm erlaubte. Dann schüttelte er den Kopf. »Er hat gewusst, dass irgendwas Großes kommen wird. Aber was genau, das hat er, glaub ich, nicht gewusst.«

»Danke, Bridger. Ich möchte noch wissen, ob Clifford meinen Namen erwähnt hat.«

»Nein.«

»Hat er Luke Dantry erwähnt?«

»Nein.«

»Hat er gesagt, dass er für irgendeine Polizei- oder Regierungsbehörde arbeitet?«

»Nein.«

»Hat er das Wort Quicksilver erwähnt?«

»Nein.«

»Wie hat dir Clifford die Sache mit dem Beschützen erklärt?«

»Er hat gesagt, er kann mich besser verstecken als die Polizei oder das FBI, weil es keinen Papierkram gäbe und keine Spur von mir.«

Kein Papierkram? Dann hielt sich Quicksilver nicht an die Regeln einer Regierungsbehörde. Henry rieb sich die Schläfen; die Kopfschmerzen, die er schon eine Zeit lang spürte, wurden stärker. Bridgers Behauptungen machten das Rätsel nur noch größer.

Wie auch immer, er musste handeln, bevor Jane oder Quicksilver Hellfire verhindern konnten. Offenbar wusste Quicksilver nichts Näheres über die erste Welle von Anschlägen; es hatte bei der Durchführung nicht die geringsten Probleme gegeben. Aber sie vermuteten, dass etwas Größeres folgen würde.

Er tätschelte Bridgers Wange. »Okay. Ich kümmere mich um deine Finger, dann bringe ich dich zurück.«

»Wirklich? Wirklich?«

Henry nickte angesichts der jämmerlichen Hoffnung, die der Mann hegte. »Wirklich.«

Er ging zu seinem Wagen, holte eine Videokamera und ein Stativ, montierte ein Nachtsichtgerät an die Kamera und schaltete sie ein.

»Wofür ist das?«

»Oh, zur Abschreckung.«

Er stand zwar mit dem Rücken zur Kamera, trotzdem zog er sich eine schwarze Kapuze über den Kopf, um sein Gesicht zu verbergen. Bridger begann wieder zu wimmern. »Aber Sie haben mir doch versprochen … Sie haben versprochen …«

Henry konnte Bridgers Gejammer später herausschneiden. Er brach ihm die restlichen acht Finger. Beim vierten verlor Bridger vor Schmerz das Bewusstsein. Henry trat ihm in die Hoden, um ihn aufzuwecken. Bridgers Augen öffneten sich weit in seiner Angst, und sie waren offen, als Henry ihm mit einem Rasiermesser die Kehle durchschnitt.

Er legte Bridger die Hand auf die Schulter und spürte, wie das Leben und der Schmerz aus ihm wich, dann sagte er: »Das passiert denen, die die Night Road verraten wollen.« Der Videoclip würde auf die Webseite der Gruppe gestellt werden und allen, die in ihrer Loyalität schwankten, zur Warnung dienen.

Zehn Minuten später kam der Junge aus Alabama von seinem Spaziergang zurück. Er starrte auf Bridgers Leiche hinunter, und Henry hörte ihn schlucken.

»Beseitige ihn bitte für mich. Aber so, dass ihn keiner findet. Grab tief. Dann geh heim. Du bekommst eine Belohnung oder eine zusätzliche Ausbildung auf unsere Kosten. Was dir lieber ist.«

Der Junge aus Alabama nickte, sein Gesicht war bleich. »Ich will lernen, wie man Bomben baut.«

»Ich sorg dafür, dass du es lernen kannst.«

Henry fuhr heim nach Alexandria. Er setzte sich an seinen Computer.

Quicksilver - er musste erfahren, wer diese Leute waren. Und er musste sie eliminieren. Wenn sie eine Neuauflage des Book Club sein wollten, eine Gruppe, die außerhalb der Zwänge arbeitete, die für Regierungsbehörden galten, dann würden sich irgendwelche Spuren von ihren Aktivitäten finden lassen.

Unter den Klienten der Shawcross Group gab es auch führende Telekommunikationsunternehmen, die Anschläge auf ihre Infrastruktur fürchteten, außerdem Verkehrsunternehmen, aber auch Firmen für Finanzdienstleistungen, denen klar war, dass eine neue Terrorwelle ihre Profite zunichtemachen könnte, falls es zu einem Kollaps des Finanzsystems kam.

Er würde die Ressourcen seiner Klienten nutzen, um Quicksilver zu finden.

Er verfasste die E-Mail sehr sorgfältig und schickte sie dann jeweils an die höchste und diskreteste seiner Kontaktpersonen in jeder der Firmen:

Ich wende mich heute an Sie als einen meiner wichtigsten Klienten und bitte Sie um Ihre Hilfe. Ein hoher Regierungsvertreter hat mich gebeten zu testen, wie schnell Datenbanken von Regierungsbehörden und Unternehmen Geheimagenten aufspüren können, die auf amerikanischem Boden aktiv sind. Ich vermute, dass lukrative Verträge hinter dem Ansuchen stehen.

Ich habe nun zwei falsche Identitäten erfunden: Allen Clifford und Kevin Drummond. Bitte, benutzen Sie Ihre Datenbanken in den Bereichen Kommunikation, Finanzwesen, Verkehr, Kreditkarten, Security und so weiter, um sie zu finden. Ich habe ihnen einen Bezug zu einer tatsächlich existierenden Firma namens Quicksilver Risk Management gegeben. Bitte senden Sie mir eventuelle Ergebnisse zu diesen beiden Identitäten oder dieser Firma. Herzlichen Dank, und seien Sie versichert, dass Ihre Informationen streng vertraulich behandelt werden.

Henry vermutete, nicht lange warten zu müssen. Dieser Weg bot sicher die größten Chancen, etwas über seinen Feind herauszufinden.

Danach schickte er noch eine E-Mail an seine Klienten. Die erste Zeile der Nachricht lautete:

Die Shawcross Group wird in Kürze die neuesten Ergebnisse ihrer Arbeit präsentieren - eine detaillierte Auflistung jener Infrastruktur-Einrichtungen, die in den Vereinigten Staaten am meisten von möglichen Terroranschlägen bedroht sind.

Nach Hellfire würden ihn alle als außergewöhnlich klugen Mann ansehen.

32

Luke erwachte aus seinem schweren Schlaf; er saß immer noch gegen die hintere Bordwand des Flugzeugs gelehnt. Frankie Wu stand vor ihm. Lukes Kopf pochte, und er blinzelte, um ganz aufzuwachen. »Was gibt’s?«

»Nichts, Mr. Lindoe. Ich wollte nur nachsehen, ob alles in Ordnung ist. Sie waren nicht auf Ihrem Platz.«

»Sorry. Ich hab mich hier hingesetzt, um nachzudenken, und da hab ich wohl zu intensiv nachgedacht.« Er stand etwas ungelenk auf.

Frankie Wu sah ihn mit verschränkten Armen an.

»Sollten Sie nicht die Maschine fliegen?«, fragte Luke und ging zu seinem Platz zurück. Sein Rucksack lag auf der Seite, und er fragte sich, ob er so gelegen hatte, als er eingenickt war. Hatte Wu ihn vielleicht durchsucht?

»Autopilot. Ich wollte nur sehen, ob Sie beide irgendetwas brauchen, Mr. Lindoe.«

Wieder spitzte er den falschen Namen ganz leicht zu. Er weiß es. Aber er spricht dich nicht darauf an. Noch nicht. Er will keinen Ärger hier in der Luft. »Wann landen wir in New York?«

»In vierzig Minuten.«

Luke blickte zu Aubrey hinüber; sie schlief noch. Das überraschte ihn nicht, genauso wenig wie die Tatsache, dass er selbst eingeschlafen war. Im Schlaf konnte man das alles hinter sich lassen. Plötzlich machte sich der Hunger schmerzhaft bemerkbar.

Wu drehte sich wortlos um und ging zurück ins Cockpit. Er schloss die Tür hinter sich.

Luke öffnete den Rucksack. Die Pistole war noch da. Er überprüfte sie. Ungeladen. Das Magazin war weg, und auch nirgends im Rucksack zu finden. Die Pistole nützte ihm also nichts. Das Geld, das er aus Erics Versteck mitgenommen hatte, war hingegen noch da. Erics Laptop ebenso - er fühlte sich kühl an. Er war nicht eingeschaltet worden.

Wu hatte den Rucksack durchsucht.

Luke ging nach vorne zu der kleinen Bordküche. Leise durchsuchte er die Schubladen. In einer fand er eine Liste der Lebensmittel für den Flug. Bezahlt wurde das Ganze von Quicksilver Risk, mit einer New Yorker Adresse. Quicksilver.

Sein Magen krampfte sich zusammen. Er griff nach dem Telefon in der Bordküche. Er rief die Auskunft an und verlangte die Nummer der Firma, die die Hütten in Braintree vermietete; an den Namen konnte er sich von dem Schild beim Tor erinnern. Er bekam die Nummer und wählte sie. Wenn sie Hütten vermieteten, dann musste es so etwas wie eine Notrufnummer geben, falls einer der Mieter außerhalb der Geschäftszeiten irgendein Problem hatte. Er kam zu einem Anrufbeantworter, wo er auf eine solche Nummer verwiesen wurde; er wählte erneut.

»Ja?«

»Hallo. Mein Vater meldet sich nicht mehr, und ich glaube, dass er eine Hütte bei Ihnen gemietet hat. Hütte Nummer drei. Wurde sie von einer Firma namens Quicksilver gemietet?«

»Ich hatte deswegen schon einige Anrufe.« Der Angestellte klang ziemlich sauer.

»Bitte. Allen Clifford, er wird vermisst …«

»Tja, er hat die Hütte total verwüstet, er hat die Möbel zertrümmert, und wir haben die Kosten für den Schaden von seiner Karte abgebucht.«

»Wie hat er denn bezahlt? Ich sorge dafür, dass Sie Ihr Geld bekommen.«

»Firmenkreditkarte. Quicksilver Risk Management.«

»Danke.« Luke legte auf. Großer Gott, sie hatten die Hütte wirklich gemietet. Henry hatte die Wahrheit gesagt. Das bedeutete noch nicht, dass er ihm trauen konnte. Aber es bedeutete andererseits auch nicht, dass er diesen Leuten trauen konnte. Er atmete tief durch, um sich zu beruhigen.

Er riss die Seite mit der Adresse aus der Frachtliste heraus. Erics Fluchtweg war eine Falle.

In der Bordküche fand er Sandwiches, und er aß eines. Die Stadt, die niemals schläft, sah unter ihm wie eine Miniaturausgabe der Milchstraße aus. Er nahm an, dass sie in New Jersey landen würden, auf der anderen Seite des Flusses.

Er schüttelte Aubrey. Sie sah ihn blinzelnd an, augenblicklich wach und bereit. Er gab ihr ein Sandwich und formte mit den Lippen lautlos die Worte: Der Pilot weiß alles. Wir müssen fliehen. Ihre Augen weiteten sich vor Angst, und sie fragte lautlos: Was machen wir?

Er wünschte sich, sie hätten darüber vorher im Auto gesprochen, aber sie hatten nicht gewusst, dass sie in das Flugzeug kommen würden, das für Eric vorgesehen war. Sie mussten improvisieren. »Eine Firma namens Quicksilver hat die Hütte bezahlt, in der wir gefangen waren«, flüsterte er ihr ins Ohr, »und auch diesen Flug.«

Sie sah ihn mit aufgerissenen Augen an. Wer sind die?, formte sie lautlos mit den Lippen.

Er schüttelte den Kopf. Wir hauen ab, flüsterte er, und sie nickte.

Er nahm ihre Hand, und sie warteten auf die Landung. Das Flugzeug rollte auf das kleine Terminal auf dem Privatflugplatz zu. Wu forderte sie über die Sprechanlage auf, sitzen zu bleiben.

Luke kam der Aufforderung nicht nach. Er erhob sich, ging zur Außentür und riss sie auf. Ein Alarm heulte in der kühlen Abendluft. Aubrey folgte ihm, und sie sprangen auf das Rollfeld hinaus. Aubrey landete neben ihm, und sie liefen los.

Über dem Dröhnen der Triebwerke hörte er Frankie Wu - nun gar nicht mehr freundlich - wütend brüllen. Die Startbahn lag zwischen ihnen und einem Zaun, und ein anderer Jet bereitete sich gerade auf den Start vor, nachdem Wus Flugzeug aus dem Weg war.

Luke und Aubrey liefen zum Rand der Startbahn - dann hörte er Stimmen, die seinen Namen riefen. »Luke! Luke Dantry! Halt!«

Er blickte zurück, so dass Aubrey in ihn hineinrannte, und sah zwei Männer an dem Jet vorbeilaufen, den Frankie Wu mit quietschenden Reifen gestoppt hatte. Wu stand in der Tür des Flugzeugs und zeigte auf sie. Die Männer holten rasch auf. Quicksilvers Empfangskomitee, dachte Luke. Wenn er und Aubrey stehen blieben, waren sie so gut wie tot. Der andere Jet rollte auf sie zu.

Wir können es schaffen, dachte er und hielt Aubreys Hand fest in der seinen.

Sie rannten quer über die Startbahn, und der Jet kam näher, hob ab und donnerte über sie hinweg. Sie stolperten in der hochgewirbelten Luft und fielen vornüber auf den Asphalt.

Er blickte zurück - einer der Quicksilver-Männer nahm ein Gewehr von seinem Rucksack, an dem es hing. »Aubrey, lauf!«, rief er ihr zu.

Sie sprangen auf und rannten so schnell sie konnten auf den Zaun zu. Zehn, zwölf Meter mussten es sein, dahinter lag ein Parkplatz mit einer Handvoll Autos; nicht allzu weit entfernt glitzerten die Lichter eines Highways.

Vor seinen Füßen wirbelten Rasenstücke empor - von Schüssen aus der Erde gerissen. Sie rannten weiter.

Sie erreichten den Zaun. Er blieb stehen, um Aubrey über das Hindernis zu helfen, doch sie war schneller und beweglicher und kletterte geschickt den Maschendrahtzaun hinauf. Sie erreichte den Stacheldrahtreiter, hielt inne und zog ihre Jacke aus. Sie rollte sie über dem Kopf zusammen und wand sich so durch den stechenden Draht.

»Ich will nicht schon wieder gefangen werden«, schrie sie. Und er wusste genau, was sie jetzt empfand; er kannte diese Angst, dieses ungläubige Entsetzen. Genau so hatte er sich gefühlt, als ihm Eric Lindoe die Pistole an die Rippen drückte und ihn aus seinem normalen Leben in einen Alptraum riss. Und ihr musste es so gegangen sein, als ihr beim Verlassen des Büros jemand einen Sack über den Kopf stülpte.

Sie war durch, am Boden, die Hose vom Stacheldraht zerrissen.

Er folgte ihrem Beispiel, riss sich die Jacke herunter und rief ihr zu, dass sie weiterlaufen und nicht zurückschauen solle.

Er zog sich die billige Windjacke über den Kopf und hörte die Stimmen näherkommen. »Auf keinen Fall«, schrie einer der Männer. Dann erzitterte der Zaun, und es folgte erneut das Donnern des Gewehrs.

Die gefütterte Windjacke war ein schwacher Schutz. Der Draht bohrte sich in den Stoff, und er spürte einen Riss in der Kopfhaut, dann am Rücken und am Hintern. Endlich zerrte ihn die Schwerkraft nach unten, und der Stacheldraht schnitt sich in seinen plötzlich nackten Bauch.

Er schlug am Boden auf, rappelte sich in seiner Angst hoch und lief zum Parkplatz weiter.

Aubrey war weg. Es war kein besonders großer Parkplatz, doch er sah sie nirgends im Mondlicht laufen.

Sie versteckt sich, dachte er, und dann sah er ein Auto, das vom Parkplatz herunterfuhr, viel schneller als der normale Verkehr. Und für einen Moment tauchte ihr Gesicht hinter dem Fenster auf.

»Aubrey!«, schrie er. Er blickte zurück. Die Quicksilver-Männer, die ihn verfolgten, riefen im Laufen etwas in ihre Handys. Sie hatten es nicht mehr so eilig. Natürlich nicht. Ihre Freunde waren zur Stelle, um Aubrey und ihn zu fangen, vielleicht ein ganzes Team für jeden. Ein Auto wurde gestartet und raste direkt auf ihn zu, als er loslief.

33

Luke rannte. Nicht auf den Parkplatz hinaus, wo ihm der Mercedes genauso den Weg abschneiden konnte, wie die Leute im anderen Auto es mit Aubrey gemacht hatten; auch nicht zurück zum Stacheldraht, wo ihn die beiden Männer gejagt hatten.

Er lief auf den Highway zu.

Nach einer etwa zwanzig Meter breiten Grasfläche kam eine Zufahrtsstraße, und dann folgte ein endloser Strom von Autos. Der Verkehr war auch zu dieser Stunde noch sehr stark, weil viele Leute von Manhattan heimfuhren.

Hinter ihm beschleunigte der Mercedes vom Parkplatz auf die Grasfläche hinaus.

Das Blut lief ihm über die Waden, wo ihn der Stacheldraht erwischt hatte. Er wagte es nicht, sich umzublicken; er wollte es gar nicht sehen. Es war schlimmer, als von Mouser und Snow verfolgt zu werden, denn hier hatte er es mit ganzen Teams zu tun, die aufeinander eingespielt waren - wie eine Faust, die sich unerbittlich um ihn schloss.

Luke lief auf die Zufahrtsstraße, und ein Minivan hupte laut und kam fast von der Straße ab, um ihm auszuweichen. Der Van brauste knapp an ihm vorbei, und der Fahrer rief ihm du verrücktes Arschloch nach. Der Mercedes hinter ihm jagte übers Gras und kam schnell näher, und jetzt blickte sich Luke um und sah, wie eines der hinteren Fenster hinunterging.

Innerhalb eines Augenblicks wog er seine Möglichkeiten ab. Er konnte nach rechts laufen, wo die Straße einen Bogen machte und zu einer Kreuzung führte und wo der Mercedes leichtes Spiel hätte, ihn zu überfahren oder zu schnappen. Wenn er sich links hielt, musste er durch den dichten Verkehr, der sich in einer Richtung dahinzog. Aber hier würde der Mercedes vielleicht vom Verkehr gestoppt werden.

Er rannte weiter zur Auffahrt auf den Highway.

Zwei Autos schossen auf ihn zu, beide laut hupend, und er spurtete zwischen ihnen hindurch. Er rannte wie eine Maschine, und der Wind trug ihn weiter, während er jedes bisschen Energie aus seinen müden Muskeln herauspresste.

Hinter sich hörte er Reifen quietschen und Metall gegen Metall knirschen, während er die Auffahrt entlangsprintete und ein weiteres Fahrzeug an ihm vorbeisauste.

Luke rannte weiter Richtung Highway und blickte sich um. Der Mercedes nahm die scharfe Kurve, um die Auffahrt zu erwischen, und Rauch hüllte die Räder ein.

Fünf Fahrspuren, ein Betonwall in der Mitte, dann noch einmal fünf Spuren. Wenn er in der Richtung des Verkehrs am Straßenrand entlanglief, würden sie ihn erwischen. Oder ihn wie Marmelade auf den Asphalt schmieren.

Doch der Verkehrsstrom riss nicht ab, und er konnte die Fahrspuren nicht rechtzeitig überqueren; es wäre ein hochriskanter Tanz gewesen, bei dem ihn ein falscher Schritt oder ein ausscherendes Auto das Leben kosten würde.

Doch er durfte sich kein Zögern erlauben. Er sah die herankommenden Autos und ihre Scheinwerfer, und er musste ihnen irgendwie ausweichen.

Ein Sattelschlepper donnerte an ihm vorüber, und er sprintete gleich hinter ihm über die erste Spur und sah auf der zweiten Spur einen Kombi heranrasen. Der Fahrer bremste scharf, und Luke sprang zur Seite, lief um den Kombi herum und überquerte auch gleich die dritte Spur, während der Kombi wieder Gas gab.

Der Mercedes fuhr in hohem Tempo auf den Highway auf. Luke erstarrte - keine Chance, fünf Limousinen dicht hintereinander zogen an ihm vorbei. Er saß in der Falle, der Mercedes kam näher und versuchte auf seine Fahrspur herüberzuschwenken.

Der Mercedes brauste direkt auf ihn zu, als die fünfte Limousine vorbei war, und Luke lief los. Er hörte Bremsen quietschen und ein metallisches Knirschen, als ein Wagen auf eine andere Spur ausscherte und seitlich gegen ein anderes Auto krachte. Der Mercedes wich den beiden Fahrzeugen aus und hielt weiter auf Luke zu. Er sah schon das triumphierende Gesicht des Fahrers.

Plötzlich bremste ein Truck direkt vor dem Mercedes, der nicht mehr ausweichen konnte und auf den Laster auffuhr.

Luke lief weiter, schaffte die letzte Fahrspur und sprang über den Betonwall. Der Verkehr hatte sich bereits verlangsamt, bedingt durch den unvermeidlichen menschlichen Drang, zu gaffen, wenn etwas passiert war, und während der Verkehr in Richtung New York zögerlicher weiterrollte, gelang es ihm, in einem kurzen brutalen Sprint alle fünf Spuren zu überqueren.

Ein Lastwagen donnerte auf der Ausfahrt an ihm vorbei und verfehlte ihn nur um Zentimeter, und er stürzte auf den Asphalt und sah, wie die Räder um Haaresbreite an seinen ausgestreckten Fingern entlangwalzten. Er blickte auf, und der Truck bremste am Ende der Ausfahrt. Luke stürmte von der Ausfahrt hinunter, stolperte und landete fünf Meter tiefer im weichen Dreck. Erschöpft und zitternd kniete er am Boden, während das Adrenalin noch wie Feuer in seinen Adern brannte. Schließlich rappelte er sich auf und verschnaufte erst einmal, bis das Zittern in seinen Beinen endlich nachließ.

Er lief die Zufahrtsstraße entlang, und das Gewicht seines Rucksacks lastete schwer auf ihm.

Sie hatten Aubrey. Er musste sie zurückholen.

Er kam zu einer Kreuzung, wo im Licht der Straßenlaternen ein kleiner Supermarkt stand, der die ganze Nacht geöffnet hatte. Er ging hinein und hörte die leisen Klänge von indischer Sitarmusik über den Regalen schweben. Noch vor wenigen Minuten war er auf dem Highway Autos ausgewichen, und jetzt wollte er shoppen. Er fragte sich, ob man ihm noch ansah, was er durchgemacht hatte. Er kaufte ein Erste-Hilfe-Päckchen, einen heißen Kaffee und eine Flasche Wasser. Dann ging er auf die Toilette und sah sich die Wunden an, die er sich zugezogen hatte. Da war ein dünner Schnitt am Bauch, wo ihm der Stacheldraht das Hemd hochgerissen und ihn geritzt hatte. Außerdem hatte ihm der Draht die Hinterseite der Jeans zerrissen und Wunden an den Waden und am Hintern zugefügt, die noch mehr brannten, jetzt wo er sie sah. Er strich eine desinfizierende Salbe darauf, klebte über einige der Schnitte einen Verband und schluckte eine Aspirin. Dann stürzte er das Wasser in vier kräftigen Schlucken hinunter. Er trank den heißen Kaffee, und die Wärme kroch ihm unter die Haut und breitete sich im ganzen Körper aus.

Luke verließ den Mini-Mart und ging vom Highway weg. Er musste möglichst schnell fort von hier. Aber es war spät, und sie würden nicht aufhören, ihn zu jagen. Er verspürte keine Panik, sondern vielmehr die Ruhe einer tiefen Entschlossenheit.

Er würde nicht warten, bis ihn diese Leute fanden, sondern ihnen selbst einen Besuch abstatten.

Doch eins nach dem andern. Er war immer noch viel zu nah am Flugplatz und am Highway, und das Quicksilver-Team konnte seine Helfer überall haben.

Er fand schließlich ein Taxi, aus dem einige Fahrgäste bei einer Bushaltestelle ausstiegen. Er zeigte dem Fahrer die Adresse von Quicksilver, die er aus dem Flugzeug mitgenommen hatte.

»Diese Adresse - wissen Sie, wo das ist?«

»Bei der New York University, in Greenwich Village«, erklärte der Taxifahrer, nachdem er auf dem Stadtplan nachgesehen hatte.

»Gut, da will ich hin.«

Der Taxifahrer teilte ihm lang und breit mit, was alles falsch lief in New York, einer Stadt, die Luke immer wieder gern besucht hatte. Luke saß auf dem Rücksitz und hörte gerade genug zu, um hin und wieder zustimmend brummen zu können, wenn es die Höflichkeit verlangte. Als sie den Washington Square erreichten, sagte Luke zum Fahrer, dass er ihn beim Park aussteigen lassen solle. Luke wanderte über die dunklen Wege und setzte sich auf eine Bank. Er blickte sich vorsichtshalber um und sah nur einen Betrunkenen, der es sich zehn Meter weiter auf einer anderen Bank bequem gemacht hatte und das Gras anstarrte, als ließen sich darin alle Geheimnisse des Universums finden.

Was werden sie mit Aubrey machen?

Er stellte sich eine ganze Weile lang das Schlimmste vor, und als der Betrunkene zu ihm kam und ihn um fünf Dollar anschnorrte, stand er auf und verließ den Park. Er ging nicht zu der Adresse von Quicksilver. Stattdessen suchte er sich ein kleines Hotel, das vor allem auf Besucher der New York University abzielte, und zahlte in bar für ein winziges Zimmer. Er checkte unter dem Namen Brian Blue ein, weil er in der Lobby ein merkwürdiges, abstraktes blaues Bild sah und Brian der Name jenes unsympathischen Nachbarn war, der ihn im Fernsehen heruntergeputzt hatte. Er streckte sich auf dem unbequemen Bett aus. Zu gern hätte er sich in einen tiefen Schlaf sinken lassen, doch er konnte nicht. Sie hatten Aubrey. Sie war ein zweites Mal entführt worden, und er musste ständig daran denken, was sie jetzt vielleicht durchmachte. Entführt zu werden war nichts, an das man sich gewöhnte, auch wenn man schon Übung darin hatte.

Er hatte gedacht, dass sie sich auf diesem Weg der Verfolgung entziehen konnten. Hätte er Aubrey nur überredet, zur Polizei zu gehen - dann wäre sie jetzt in Sicherheit. Und dann hätte auch er diesen Kampf aufgeben und einfach verschwinden können - sich irgendwo ein verborgenes Plätzchen suchen.

Er sah aus dem Fenster. Nein, weglaufen war kein Leben. Sich verstecken war kein Leben. Er konnte nicht so einfach aufgeben. Er hatte sich nie so allein gefühlt, nicht einmal, als er in dieser Hütte ans Bett gekettet war. In dieser Situation hatte es für ihn nur eins gegeben - sich irgendwie zu befreien. Aber jetzt hatte er mehrere Möglichkeiten: Er konnte versuchen, Aubrey zu retten, er konnte zur Polizei gehen und sich stellen, er konnte aber auch den Kampf gegen die Night Road und Henry aufnehmen.

Er packte seinen Rucksack aus. Die nutzlose Pistole, der Laptop, den er bereits durchsucht hatte. Er zog Erics Schlüsselring aus der Hosentasche. Der Miniaturbasketball am Ende des Rings blieb am Futter der Tasche hängen. Er riss ihn heraus.

Da war ein kleiner Verschluss am Rand des Basketballs, direkt unter dem Logo der Chicago Bulls. Er drückte mit dem Daumen auf den Verschluss.

Der Ball sprang auf.

Drinnen ragte ein USB-Stecker hervor, zum Anschließen an einen Computer.

Die eine Hälfte des Basketballs war nichts anderes als ein verborgener USB-Stick; eine praktische Art, Computerdateien auf kleinstem Raum zu speichern und mit sich zu tragen.

»Oh, mein Gott«, sagte Luke in der Stille des Zimmers. Er schaltete den Laptop ein und loggte sich ein. Dann steckte er den USB-Stick an den Laptop.

Der Speicherstick erschien als Symbol auf dem Bildschirm. Luke hielt den Atem an und biss sich auf die Lippe, als er ihn anklickte. Drinnen befand sich eine einzige Datei. Er öffnete sie, doch alles, was er vor sich sah, war ein wildes Durcheinander von Zahlen und Buchstaben, die über den Bildschirm tanzten.

Die Datei war verschlüsselt.

Eric hatte seine Laufbahn in der IT- und Operationsabteilung einer Bank begonnen, er kannte sich also mit Verschlüsselung aus. Luke wusste, dass das die Datei sein musste, in der festgehalten war, wo sich die fünfzig Millionen Dollar befanden. Nichts anderes konnte so wichtig sein. Der Speicherstick war Erics Lebensversicherung gegenüber der Night Road gewesen und auch seine Trumpfkarte gegenüber Quicksilver. Er hatte ihn einfach in der Tasche mit sich herumgetragen.

Das war die Information über den Verbleib der fünfzig Millionen, und der Schlüssel, um Henry und die Night Road aufzuhalten.

Aber Luke hatte keine Ahnung, wie er dort herankommen sollte.

Er legte die Pistole unter sein Kopfkissen; selbst ungeladen vermochte sie ihn ein wenig zu beruhigen. Auch den Schlüsselring steckte er unter das Kissen. Luke schloss die Augen, und seine schweren Gedanken an das, was er tun musste, ließen ihn in einen unruhigen Schlaf sinken.

In der Dunkelheit der Nacht hielten die Night Road und Quicksilver ihre Augen offen; sie überprüften alle Kreditkartenzahlungen und alle Hoteldatenbanken - auf der Suche nach Lukes Namen, nach Erics Namen, nach irgendeinem Hinweis, irgendeinem Fehler, der ihnen seinen Aufenthaltsort verraten würde.

Und während ihn tausend elektronische Augen verfolgten, schlief er in seinem Hotelzimmer.

34

Der Tag hatte Mousers Nerven extrem strapaziert. Snow war eine schlechte Patientin; sie schlief unruhig und machte sich Sorgen, dass Hellfire vielleicht abgeblasen werden musste. Mouser wartete ungeduldig darauf, dass ihm der Hacker der Night Road mitteilte, wo sich das Auto mit Aubrey und Luke befand. Der ohnehin schon verschlissene Teppich in dem Hotelzimmer in South Chicago zeigte die Spuren seines rastlosen Auf-und-ab-Gehens. Wenn Snow nicht gerade unruhig schlief, sah sie ihm zu, wie er sich mit seinen Gedanken quälte.

»Du hast ihn im Keller gehabt«, sagte sie schließlich. »Ist es das, was dir keinen Frieden lässt, Baby? Ich hatte ihn ja auch im Wald, und er ist mir entwischt.«

»Wir haben uns nicht besonders geschickt angestellt. Wir können das besser.«

»Komm her«, sagte sie. »Leg dich zu mir, das beruhigt dich vielleicht.«

Er schluckte und dachte sich, dass er das nicht tun sollte. »Ich hasse dieses Warten.«

»Ich brauche ein bisschen mehr Wärme, die Decke ist mir zu wenig«, sagte sie. Er legte sich neben sie, absolut sicher, dass sie nicht mehr von ihm wollen konnte mit ihrer verletzten Schulter. Doch sie wollte mehr. Er gab Acht auf ihre Verbände und verhielt sich sehr sanft. Ihr kleiner Mund war die ganze Zeit zu einem O geformt, und er wusste nicht, ob sie glücklich oder zornig war, bis sich am Ende ein Lächeln auf ihrem Gesicht ausbreitete. Danach blickte er zur Decke hinauf und dachte: Gott hat sie mir geschickt, damit sie mir hilft in meinem Kampf gegen den Moloch. Ich habe Pech gehabt bei meiner Jagd nach Luke, aber das wird jetzt alles anders. Er weiß nicht mehr, wo er hinsoll. Zur Polizei kann er nicht gehen. Er kann praktisch nirgendwohin, wo ihn die Night Road nicht finden könnte.

»Du weißt, warum ich die Regierung hasse. Nochmal: Warum tust du es?« Ihr Atem wärmte seine Schulter.

Er hatte nicht vor, ihr zu antworten, doch dann wanderten ihre Finger langsam über seinen Bauch.

»Ich hab Tim McVeigh gekannt«, sagte er.

»Oh.«

»Ich will nicht angeben. Wir waren keine Kumpel, aber wir sind uns ein paarmal begegnet. Das waren so Treffen von Leuten, denen es nicht passt, dass die Regierung die Rechte der Menschen einschränkt. Ich hatte ein paar Bekannte, die McVeigh nacheifern wollten und die vorhatten, ein großes Einkaufszentrum in die Luft zu jagen. Ich hab nichts gewusst von ihrem Plan, aber ich wurde trotzdem verhaftet, weil sie mich angerufen und gefragt hatten, wie man zu Sprengstoff kommt, und ich sie nicht verpfiffen hab. Sie petzten bei den Bullen, und obwohl ich überhaupt nichts getan hatte, ging ich für fünf Jahre ins Gefängnis.«

Snow schwieg.

»Na ja, und drinnen hab ich einen Typ getroffen. Henry. Er hat amerikanische Terroristen interviewt, um herauszufinden, wie wir ticken und so. Ob ich vielleicht meinen Vater gehasst hab oder eine herrschsüchtige Mutter hatte, dieser ganze Psychoquatsch.«

»Er denkt, Terroristen hassen ihre Eltern?«

»Einige. Er hat gemeint, es käme öfter vor. Ich hab mir von einem Freund draußen eins von seinen Büchern schicken lassen.«

»Ich wäre gestorben für meinen Dad«, sagte Snow leise. »Ich weiß, was Treue ist.«

»Wir haben uns unterhalten, und ich hab gern mit Henry geredet. Nach der Entlassung hab ich irgendwie rumgegammelt, hin und wieder als Mechaniker gearbeitet, wenn sich was ergeben hat. Und ich hab ständig überlegt, wie ich es dem Moloch heimzahlen kann, dass er mir fünf Jahre meines Lebens gestohlen hat.«

Er spürte ihre Finger auf seiner Brust, sie wanderten über die eintätowierten Worte Glory and Death und tiefer über seinen flachen Bauch.

»Die Regierung hat uns viel genommen«, sagte sie.

»Dir noch mehr als mir. Deine Familie. Ich erinnere mich, wie wütend ich war, als das passierte - in Waco, in Ruby Ridge und dann bei euch in Wyoming …«

»Zeig’s mir«, flüsterte sie und schloss ihre Hand um ihn. »Zeig mir deine Wut.«

Er liebte sie härter und wilder und kümmerte sich nicht um ihre verletzte Schulter. Sie keuchte und wand sich und biss die Zähne zusammen. Als sie fertig waren, legte sie seinen Kopf auf ihren Bauch und strich ihm zärtlich durch die Haare. Er hatte das Gefühl, dass er ewig so liegen könnte, sicher und geborgen an ihrer Haut. Nein, er durfte sich nicht daran gewöhnen. Die Mission war wichtiger. Die Mission ging über alles.

Kurz vor zehn Uhr abends klingelte sein Handy. Mouser griff sofort danach. »Ja?«

»Ich hab dein Ziel lokalisiert«, meldete der Hacker.

»Wo?«

»Eine Verkehrskamera hat mich auf ihre Spur gebracht. Dadurch hab ich sie dann in der GPS-Datenbank gefunden. Aubrey Perraults Wagen steht gerade beim Lakefront Air Park. Ein Charterflughafen nördlich der Stadt.« Er gab Mouser die Adresse.

»Danke.«

»Wenn du den Bullen für mich tötest … schick mir den Zeitungsausschnitt.« Der Hacker legte auf.

Mouser sprang aus dem Bett und schlüpfte in seine Kleider. Ein Charterflughafen. Zuerst Erics Name auf der Passagierliste, ohne dass er wirklich geflogen war, jetzt ein Privatjet, um sie von Chicago wegzubringen. Er und Snow und Henry hatten es mit jemandem zu tun, der über außergewöhnliche Möglichkeiten verfügte. »Hoch mit dir«, sagte er in schärferem Ton, als er eigentlich wollte.

Snow setzte sich auf. »Ich muss meinen Verband wechseln«, erwiderte sie.

»Komm jetzt. Sofort. Sie sind zu einem Flugplatz gefahren, sie verlassen die Stadt, wir müssen sofort los.« Seine ganze Sanftheit war mit einem Schlag verschwunden. Alles andere zählte nicht mehr.

Mouser stellte den Wagen ab. Der kleine Airpark schien geschlossen zu sein. Er sah einen Sicherheitsmann - ein älterer bulliger Afroamerikaner -, der den Bürgersteig vor dem Terminal entlangging.

Sie überraschten ihn mit ihren Waffen und zwangen ihn, sie mit seinem elektronischen Schlüssel ins Gebäude einzulassen.

Der Wächter fürchtete um sein Leben, und pausenlos sagte er, dass er eine Frau, zwei Töchter und drei Enkelkinder habe. Er nannte wiederholt ihre Namen, als würde er Heilige anrufen, um ihren Schutz zu erbitten.

Snow durchsuchte die Datenbank; sie war nicht mit einem Passwort geschützt. »Zwei Leute sind zum Ridgcliff Air Park in New Jersey geflogen. Der Pilot heißt Frankie Wu, die Passagiere sind Eric Lindoe und Aubrey Perrault.«

»Dieser schlaue Mistkerl«, sagte Mouser kopfschüttelnd.

Snow hob eine Augenbraue. »Es gefällt mir gar nicht, dass ich da ein bisschen Bewunderung bei dir heraushöre.«

»Nita. Shawnelle. Latika. Joy. Trevor. David. Shawn«, sagte der Wächter, die Augen zu Boden gerichtet, als sähe er die Gesichter seiner Lieben auf dem Teppich.

»Behalt sie in deinen Gedanken«, sagte Mouser. »Darf ich dich was fragen?«

Der Wächter - er war etwa Mitte sechzig - blickte bekümmert auf. Ich schätze, du bist heute genauso reif zum Sterben, wie wenn du steinalt wärst, dachte Mouser.

»Was hast du gemacht, bevor du hier angefangen hast?«

»Ich bin im Ruhestand. Ich war früher Polizist.«

»Danke«, sagte Mouser und bezahlte seine Rechnung bei dem Hacker mit einem Schuss.

Snow verfolgte die Szene und wandte sich dann wieder dem Bildschirm zu.

»Wer hat den Flug bezahlt?«, fragte Mouser.

»Quicksilver Risk Management.«

»Besorg uns Tickets für einen Nachtflug nach New York.« Er lächelte jetzt; er hatte nicht einmal gelächelt, als sie sich geliebt hatten. »Ich bin wirklich froh, dass wir endlich wissen, wer unser Feind ist.«

35

Zuerst dachte Aubrey, sie sei tot.

Es war dunkel um sie herum. Sie blinzelte und erinnerte sich nach und nach wieder, was passiert war. Ihre Hand lag ausgestreckt über ihrem Kopf, sie kribbelte, weil sie schlecht durchblutet war, und einen Moment lang sah sich Aubrey wieder auf dem harten Bett in der Hütte in Texas liegen und darauf warten, dass Eric kam und sie befreite, der galante arme Narr. Aber natürlich war sie hier nicht in der Hütte, und sie stieß einen Laut aus, der halb Lachen und halb Husten war.

Sie streckte sich, ließ die Angst weichen und begann sich umzuschauen. Ihre Hand war über dem Kopf gefesselt, und ihr ausgetrockneter Mund schmeckte nach irgendwelchem chemischen Zeug. Der Durst drückte ihr die Kehle zu.

Sie stöhnte. Der Flug nach New York hatte in einem Desaster geendet. Warum war sie nur auf diesen Wahnsinn eingegangen? Der Plan hatte nicht funktioniert. Sie erinnerte sich daran, wie diese Männer sie in den Wagen gezerrt hatten. Sie hatte sich gewehrt und geschrien, dann spürte sie die Nadel im Fleisch, und es wurde dunkel um sie herum. Sie fühlte sich, als hätte sie tagelang geschlafen. Jahrelang.

Alles war schiefgelaufen. Luke. Hatten sie auch Luke erwischt?

Ein schwaches Licht ging an, und Aubrey sah, dass sie in einem kleinen Zimmer lag. Sie blinzelte, um den Nebel abzuschütteln, der ihre Gedanken einhüllte, und das Gesicht des Mannes besser zu erfassen, der über ihr auftauchte.

Das Gesicht eines Mannes. Kam es ihr bekannt vor? Doch dann schloss sie die Augen. Als sie sie wieder öffnete, lichtete sich der Nebel, und sie sah jetzt, dass sie den Mann nicht kannte.

»Aubrey.«

Ihre Lippen formten eine Antwort. »Wo bin ich?«

»Wo. Das ist ein gutes Stichwort. Sagen Sie mir, wo Luke Dantry hinwill.«

»Ich weiß es nicht.«

Die Stimme - Aubrey hielt die Augen geschlossen, um ihn nicht mehr ansehen zu müssen - gab keine Antwort. Fingerspitzen strichen ihr die Haare von den Augen. »Soll ich wirklich glauben, dass zwei Entführungsopfer, die so viel durchgemacht haben wie Sie und Luke Dantry, sich keinen Plan für den Fall einer Trennung zurechtgelegt haben?«

»Nein. Wir haben im Flugzeug geschlafen.«

Ein leises, geduldiges Lachen. »Ja, Sie schlafen gern in Flugzeugen.« Sie riskierte es, wieder die Augen zu öffnen. »Fast glaube ich Ihnen, dass Sie nicht wissen, wo Luke hinwill. Aber nur fast.«

»Ich sage die Wahrheit.«

Eine lange Pause. »Reden wir über Eric. Er hatte vor, uns Informationen zu geben.«

»Informationen?«

»Erzählen Sie mir von dieser Night Road.«

Sie wusste nicht, was sie sagen sollte. »Eric hat mir nur den Namen verraten … es sind Extremisten, mit verschiedenen Zielen. Er hat nicht mit mir darüber geredet. Wir haben uns getrennt«, fügte sie hinzu. Sie fühlte sich immer noch benommen. Das Bett machte einen leichten Ruck, und ihr wurde bewusst, dass es nicht ihr Kopf war, der so brummte, sondern möglicherweise die Triebwerke eines Flugzeugs. Sie blickte zu der gewölbten Metalldecke des Raumes hinauf. Das ist ein Flugzeug, dachte sie. Ich bin schon wieder in einem Flugzeug. Wo bringen die mich hin?

»Das war klug von Ihnen«, sagte er und sah sie an. In dem gedämpften Licht sah sie seinen eisigen Blick. Ein Mensch ohne Gefühle, dachte sie. Sie versuchte sich zu erinnern, ob er einer von den Männern war, die sie in New Jersey in das Auto gezerrt hatten. Sie glaubte nicht. Er stand auf. Er trug eine schwarze Hose und ein marineblaues Hemd, und sie sah ein Stück von einer silbernen Kette unter dem Hemd hervorgucken. »Sie werden mir helfen, Luke Dantry zu finden.«

»Ich weiß nicht, wo er ist. Oder wo er hinwill.«

»Rufen wir ihn an, dann können Sie ihm sagen, dass Sie noch leben.«

»Oh Gott, bitte töten Sie mich nicht. Tun Sie mir nichts.« Sie hasste das Flehen in ihrer Stimme, doch die Angst schnürte ihr die Brust so fest zu, dass sie glaubte, ihr Herz würde explodieren.

»Wir werden Luke anrufen. Sie sagen ihm, dass Sie am Leben sind.« Er klappte ein Handy auf, wählte und wartete. Es kam ihr wie eine Ewigkeit vor, bis er das Telefon wieder zuklappte.

»Hat er nicht Erics Telefon?«

»Er hat es weggeworfen.«

Ohne ein weiteres Wort drehte sich der Mann um und ging von ihrer Pritsche weg.

Sie hob den Kopf. Offenbar befand sie sich in einem Frachtflugzeug. Am anderen Ende der Kabine sah sie, wie der Mann einem jüngeren Mann an einem Computer Anweisungen gab. Der junge Mann antwortete mit französischem Akzent. Der Boss und der Franzose, so nannte sie Aubrey für sich. Der Franzose drehte sich zu ihr um, und sie sah eine hässliche halbkreisförmige Narbe auf seiner Wange.

Ein Franzose. Paris? Brachten sie sie nach Paris, so wie Frankie Wu es in Chicago angekündigt hatte?

Es ergab keinen Sinn. Warum brachten sie sie nach Frankreich und ließen Luke zurück?

»Warum?«, fragte sie. »Warum?« Sie wollte es wissen. Sie hielt den Atem an.

Der Boss kam zu ihr ans Bett. »Wie viel bedeuten Sie ihm?«, fragte er.

»Das weiß ich nicht.«

»Wird er versuchen, Sie zu finden, oder weiter flüchten?«

»Ich weiß es nicht.«

»Warum ist er weggelaufen?«

»Ich weiß es nicht. Er hat gesagt, er muss flüchten.« Aubrey wollte nicht sagen, dass sie wussten, dass Quicksilver die Hütte in Texas gemietet hatte. Sie fürchtete sich vor dem, was dann vielleicht passieren würde.

Der Boss sah ihr lange in die Augen - es waren die längsten zehn Sekunden ihres Lebens.

»Schlafen Sie ein bisschen«, sagte er. »Sie sind in Sicherheit.«

Aubrey glaubte ihm nicht. Kein bisschen. Aber sie schloss die Augen und tat so, als würde sie schlafen. Gleichzeitig horchte sie auf jedes Geräusch, jedes Wort, das ihr vielleicht verriet, wo sie war und wie sie entkommen konnte.

36

An der Adresse von Quicksilver Risk, ein paar Blocks vom Washington Square entfernt, stand ein elfstöckiges Hochhaus. Es funkelte vor Glas und Chrom und war moderner als die Nachbargebäude. Es trug nicht die violette Fahne der New York University, wie einige andere Häuser in der Umgebung, und keine Studenten sammelten sich vor dem Eingang. Während der fünfzehn Minuten, die Luke das Haus jetzt beobachtete, hatte er niemanden hinein- oder hinausgehen sehen.

Er schaute im Telefonbuch nach - Quicksilver Risk war nicht eingetragen. Eine Firma, die nicht einmal im Telefonbuch stand, in einem Haus, das kein Mensch betrat oder verließ.

Luke stand an einer Straßenecke, ein Stück von dem Haus entfernt. Er las in einer Times, die er aus dem Müll gezogen hatte, und blickte hin und wieder auf seine Uhr.

Sollte er hineinspazieren und sehen, was mit ihm passierte? Er konnte in eine Falle laufen. Wenn Frankie Wu die Frachtliste aus der Bordküche vermisste oder wenn sie Aubrey zum Reden gebracht hatten, dann wussten sie, dass Luke die Adresse kannte. Sie würden auf ihn warten.

Vielleicht war Aubrey hier. Hier in diesem Haus. Gefangen.

Doch er brauchte Hilfe. Er musste irgendeinen Weg finden, die verschlüsselte Datei zu knacken. Wenn Quicksilver diese fünfzig Millionen von den Terroristen wollte, dann würde er einen Deal mit ihnen schließen. Er würde ihnen die Datei für Aubrey überlassen. Natürlich könnte er nichts tun, wenn sie ihm die Datei einfach abnahmen und ihn und Aubrey töteten.

Luke traf eine Entscheidung. Er musste sich in die Höhle des Löwen wagen. Luke faltete die Zeitung zusammen und ging auf das Gebäude zu. Beim Eingang sah er einen Türsteher hinter der schweren Glasscheibe stehen. Eine imposante Erscheinung - breite Brust, riesige Hände, die aus den Manschetten der marineblauen Uniform hervorguckten. Alles an ihm wirkte stahlhart, und er sah so aus, als könnte er Luke mit einem einzigen Schlag ins Krankenhaus befördern. War er einer der Männer vom Flugplatz? Luke erkannte ihn jedenfalls nicht wieder.

Luke klopfte an das Glas. Dicker als gewöhnliches Glas, stellte er fest.

»Guten Tag, Sir«, sagte der Türsteher. Er stand hinter der verschlossenen Tür, die Hände hinter dem Rücken, doch er öffnete die Tür nicht. »Wen möchten Sie sprechen?«

Kein gewöhnlicher Türsteher. Ein Wächter.

»Mr. Drummond.« Er erinnerte sich an den Namen von der E-Mail an Eric über den Flug von Chicago, und auch Henry hatte den Namen erwähnt. »Ich bin Luke Dantry. Er erwartet mich.«

Der Türsteher trat zur Seite und hielt ihm die Tür auf. Drinnen war es kühl, der Boden war mit Fliesen ausgelegt, und er sah einen riesigen Schreibtisch hinter einem breiten Empfangstresen. Nirgends ein Schild, das einem verriet, was in dem Gebäude untergebracht sein könnte. Die Lobby war klein und hatte zwei Türen hinter dem Schreibtisch. Beide waren aus massivem Stahl. Keine Ziergegenstände.

Es war sehr still in dem Raum; das leise Summen hinter den Wänden schien von irgendwelchen Maschinen zu kommen, nicht von Menschen, die sich in Büroräumen bewegten und miteinander sprachen. Luke hatte das merkwürdige Gefühl, einen Bunker zu betreten, ein geheimes Versteck. Der Türsteher behielt Luke mit höflicher Miene im Auge, während er auf einer Tastatur eine Nachricht eintippte. Offensichtlich verließ man sich hier nicht auf Telefone. Oder man wollte nicht, dass Luke mithörte, was gesprochen wurde.

Luke blickte zu der Kamera in der Ecke hinauf. Er zeigte ihr sein Gesicht.

»Mr. Drummond möchte Sie empfangen.« Der Türsteher griff auf die andere Seite des Schreibtisches hinüber - und das Schloss an der Eingangstür ging mit einem leisen Klicken zu.

Er war eingeschlossen.

»Folgen Sie mir bitte«, forderte ihn der Mann auf.

Die Eingangstür durfte offenbar nicht unbeaufsichtigt offen bleiben. Eine Festung mitten in Manhattan. Eine Fahrstuhltür glitt auf, und der Mann bat ihn mit einer Geste, einzutreten.

Sie fuhren in würdevoller Stille hinauf. Es war der leiseste Aufzug, den Luke je erlebt hatte. Die Kabine blieb plötzlich mit einem leisen hohen Pfeifen stehen. Der Türsteher zog eine riesige Pistole unter seiner Jacke hervor und drückte sie Luke an die Schläfe.

»Sie sind bewaffnet. Ersparen Sie uns beiden die unwürdige Prozedur des Durchsuchens.«

»Eine Pistole in der Gesäßtasche. Aber sie ist ungeladen.« Er riskierte eine provokante Bemerkung. »Ihr Kumpel Frankie Wu hat mir das Magazin geklaut.«

Der Mann nahm ihm die Pistole ab. »Dann hat Frankie wenigstens irgendwas richtig gemacht, bevor er nach Chicago zurückgeflogen ist.«

Luke blickte zur Decke des Aufzugs hinauf. »Metalldetektor?«

»Nichts so Primitives.« Der Mann drückte eine Tastenkombination, und der Fahrstuhl stieg weiter nach oben. Der Türsteher nahm die Waffe von Lukes Kopf weg, und Luke wagte wieder zu atmen.

»Das Gebäude ist … äh … ungewöhnlich. Erstklassige Immobilie, wirkt nur ziemlich unbenutzt.«

»Mr. Drummond kann Ihnen das erklären. Wenn er es für angemessen hält.«

Ein leises Klingeln ertönte, als sie das oberste Stockwerk erreichten. Die Fahrstuhltüren glitten auseinander, und Luke blickte auf einen Flur mit Holzboden und elegantem Perserteppich. Am anderen Ende sah er eine Tür.

Sie traten auf den Flur hinaus, und die Tür am anderen Ende öffnete sich.

»Er hatte eine Waffe, Sir«, meldete der Türsteher. »Ich habe sie ihm abgenommen.«

Vor der Tür stand ein Mann in dunklem Rollkragenpullover und Jeans, mit grau meliertem Haar und breiten Schultern. Nicht groß, aber sehr muskulös. Er hatte ein streitlustiges Gesicht, das mit den Jahren einiges abbekommen zu haben schien. Seine Augen wirkten etwas verkniffen; Luke musste an einen Leser denken, der viel Zeit damit zubrachte, Bücher zu lesen, die ihm missfielen. »Eine Waffe. Wegen mir? Da bin ich aber stolz. Hallo, Luke.« Er lächelte nicht.

»Hallo, Mr. Drummond«, sagte Luke. Er fragte sich, ob Drummond wusste, dass Eric tot war. Er musste es wissen. Dieser Mann sah so aus, als wüsste er alles. »Können wir reden?«

»Auf den Tag hab ich mich gefreut.« Drummond hob eine Augenbraue. Er schien Lukes Gesicht zu studieren - wie eine Landkarte, die er schon einmal gesehen hatte, die aber Jahre später neu gezeichnet worden war.

Der Türsteher drehte sich um und ging.

Drummond musterte ihn. Ein leises Lächeln huschte über sein Gesicht.

Luke beschloss, seine Karte auszuspielen. »Ist Aubrey Perrault hier?«

»Nein.«

»Wissen Sie, wo sie ist?«

»Ja, das weiß ich. Sie ist in Sicherheit.«

»Das bezweifle ich. Ihre Leute haben gestern Abend auf uns geschossen.«

»Gummigeschosse. Sie tun weh, aber sie töten einen nicht, wenn der Schütze weiß, wie man damit umgeht.«

Er erinnerte sich an die Kugeln, die das Gras vor ihren Füßen aufgewirbelt hatten. Diese Leute hätten ihm und Aubrey in die Beine schießen können, aber sie hatten es nicht getan.

»Sie haben allen einen Riesenschreck eingejagt, als Sie mitten in den Verkehr rannten. Sie hätten überfahren werden können, Luke.«

»Sie sehen mich an, als würden Sie mich kennen.«

»Ich weiß, wer Sie einmal waren, Luke. Aber«, fügte Drummond hinzu, »noch mehr interessiert mich, wer Sie in Zukunft sein werden.«

37

Die Wohnung hatte die erschreckendsten Wände, die Luke je gesehen hatte. Sie waren mit riesigen Fotos tapeziert. Ein Bild pro Wand, jedes extrem vergrößert. Eines zeigte ein junges Mädchen, zusammengekauert in den zerbombten Überresten einer Hütte aus Stein. Ihr Gesicht hatte einen geisterhaft überraschten Ausdruck. Auf einem anderen Foto sah man Leute auf einem Basar im Mittleren Osten, die Gesichter angstverzerrt, während sie sich nach einer plötzlichen Bedrohung umblickten. Ein Killer, eine Autobombe? Es war nicht zu erkennen. Das Entsetzen und die Resignation in ihren Blicken sprach jedenfalls eine deutliche Sprache. Ein anderes Foto zeigte einen Mann, den Luke kannte, einen ehemaligen Senator, wie er, offenbar tief getroffen von einem schweren Verlust, am Geländer einer Veranda lehnte.

»Dieser Senator. Sein Sohn ist gestorben. Ich hab’s in der Zeitung gelesen. Er wurde in Japan von einem Terroristen ermordet, als er dort studierte«, sagte Luke. »Einen eigenartigen Wandschmuck haben Sie da.«

»Ich bin ein eigenartiger Mensch«, gab Drummond zurück. »Immerhin empfange ich Sie hier, obwohl Sie in den Tod meines Freundes verwickelt sind.«

»Sie haben gestern Abend meine Freundin entführt.«

»Ihrer Freundin fehlt nichts. Mein Freund ist tot.«

»Ich habe mit Allen Cliffords Tod nichts zu tun. Man hat mich entführt und mit vorgehaltener Waffe gezwungen, den Wagen zu lenken. Dann wurde ich in einer Hütte angekettet, die Ihre Firma gemietet hat.«

Drummond hob eine Augenbraue. »Wir haben tatsächlich eine Hütte gemietet. Dass man Sie dorthin gebracht hat, damit haben wir nichts zu tun. Aber Sie haben Allen Clifford umgebracht …«

»Ich habe Allen Clifford nicht umgebracht. Ich weiß, wer’s getan hat.«

»Wer?«

»Eric Lindoe. Auf Anweisung einer Britin namens Jane, die Erics Freundin entführt hatte. Für Aubreys Freilassung verlangte sie von ihm, dass er mich entführt und Ihren Freund tötet.«

»Sehr bequem, jemanden zu beschuldigen, der nicht da ist, um sich zu wehren.«

»Er ist tot. In Chicago erschossen worden. Er hat mich am Flughafen von Austin entführt, um meinem Stiefvater irgendwelche Informationen abzupressen.« Luke hielt es für besser, die fünfzig Millionen vorerst nicht zu erwähnen; das hätte das weitere Gespräch beherrscht, und er wollte zuerst mehr wissen.

»Erzählen Sie mir alles«, forderte Drummond ihn auf. »Ich denke, um die Wahrheit herauszufinden, gilt es, Vertrauen zu schaffen. Wir stehen wie Feinde zueinander, Luke, aber das muss nicht so sein. Sie denken wahrscheinlich genauso, sonst wären Sie nicht hergekommen, obwohl Sie zuerst weggelaufen sind.« Drummond zeigte auf einen großen Glastisch. »Setzen Sie sich.«

Luke ließ sich auf einem Sessel nieder, und Drummond nahm ihm gegenüber Platz.

Drummonds leises Lächeln wurde breiter. »Ich denke, Sie wollen einen Deal schließen, so wie Eric. Erzählen Sie mir alles, dann bekommen Sie auch etwas dafür.«

»Ich frage zuerst, dann Sie, und am Ende können wir einen Deal machen.«

»Also gut. Sie zuerst, Sie sind der Gast«, sagte Drummond. »Nach den Fragen, die Sie mir stellen, werde ich beurteilen, ob ich Ihnen vertrauen soll.«

Wenn Luke es vermasselte - wenn er die falschen Fragen stellte -, würde er die Wahrheit vielleicht nie erfahren. Drummond konnte natürlich vorhaben, ihn auszutricksen. Er würde die verschlüsselte Datei nicht gleich anbieten; er wollte zuerst sehen, was in Erfahrung zu bringen war. Drummond studierte ihn wie eine Katze, die vor dem Mauseloch lauerte.

»Erste Frage. Steckt Quicksilver hinter meiner Entführung?«

»Nein. Die Hütte wurde vorher gemietet, damit Clifford sie zur Vernehmung eines Verdächtigen benutzen konnte. Es ging dabei um den Mann, mit dem er sich treffen wollte - ein Loser namens Bridger, der weglief, als Sie und Eric auftauchten. Er hatte vor, Informationen über ein Terrornetzwerk an Clifford zu verkaufen. Ich schätze, Clifford wurde deshalb getötet und die Hütte fremdbenutzt, damit Ihr Stiefvater und die Night Road auf Quicksilver aufmerksam werden, weil Clifford und die Hütte auf Quicksilver hinweisen. Irgendjemand wollte offenbar die Night Road wissen lassen, dass Quicksilver sie jagt. Man hatte wohl die Absicht, uns aufeinander zu hetzen.«

»Sie wissen von der Night Road?«

»Den Namen habe ich nicht gekannt, bis Eric ihn vor zwei Tagen erwähnt hat. Wir wissen, dass sie ein loses Bündnis von extremistischen Gruppen ist, die Anschläge planen und durchführen und die Ressourcen, Strategien und Informationen austauschen. Ich glaube, die Night Road hatte bei dem Anschlag in Ripley ihre Hand im Spiel und auch bei den anderen Anschlägen in der vergangenen Woche.«

»Anschläge?«

»Eine Lebensmittelfabrik in Tennessee wurde mit Kolibakterien verseucht. In Kanada wurde eine Pipeline gesprengt. In Alaska konnte ein Anschlag auf eine Pipeline gerade noch verhindert werden. Und gestern Abend erfolgte ein Bombenanschlag bei einem Highschool-Footballspiel in Kansas City; acht Tote, etwa hundert Verletzte. Und einen unserer führenden Experten in Sachen Terrorbekämpfung hat man mit seiner Familie ermordet, als er aus einem Restaurant in Los Angeles kam.«

»Oh Gott, nein. Wissen Sie, ich habe all diese Leute gefunden.«

»Sie haben diese Leute für wen gefunden? Für Henry?« Als er Henrys Namen aussprach, verzog sich sein Mund verächtlich.

»Unter dem Vorwand, sein Thinktank würde die psychologischen Profile dieser Leute brauchen. Ich habe ihm Tausende Namen geliefert. Er hat sich die entschlossensten und gefährlichsten Leute herausgesucht. Ich war sozusagen eine Schachfigur in dem Spiel.«

»Henry hat Sie benutzt. Und Sie sind eine offenbar ziemlich wütende Schachfigur«, sagte Drummond.

»Ja. Wer oder was ist Quicksilver?«

Drummond schien die Frage zu überhören. »Ich kann Ihnen das anbieten, was ich auch Eric angeboten habe. Ich bringe Sie sicher aus dem Land und verstecke Sie unter einem anderen Namen. Sie wären in Sicherheit. Dafür geben Sie mir alle Informationen, die Sie über die Night Road haben. Das wäre der Deal.«

»Nein. Ich will mich nicht verstecken müssen. Ich will mein Leben zurück. Meinen Namen. Ich will beweisen, dass ich mit dem Tod von Clifford und dem Polizisten in Chicago nichts zu tun habe. Und ich will Ihnen helfen, die Night Road aufzuhalten.«

»Sehr edel von Ihnen, aber nicht notwendig«, erwiderte Drummond. »Mein Angebot bleibt so, wie es ist. Sie haben mit diesem Kampf nichts zu tun, Luke, und ich denke, Sie sollten sich besser verstecken, bis die Gefahr vorbei ist. Sie müssen wissen, dass Sie uns schon sehr helfen, wenn Sie uns alles über die Night Road erzählen. Darin bestünde Ihr Beitrag.«

»Das reicht mir nicht. Bitte. Ich habe mitgeholfen, dieses Netzwerk aufzubauen. Ich will mithelfen, es zu zerstören. Ich kann nicht einfach an einem sicheren Ort herumsitzen, während Henry eine Terrorzelle leitet.«

Drummond studierte ihn. »Warum hat Henry Sie benutzt?«

»Ich weiß es nicht. Weil’s praktisch für ihn war, schätze ich. Was ist Quicksilver? Gehört ihr zur CIA? Oder zum FBI? Seid ihr irgendeine Black-Ops-Gruppe?« Er holte tief Luft. »Seid ihr so was wie der Book Club?«

»Wer hat Ihnen vom Book Club erzählt?«

»Henry. Er wollte unbedingt, dass ich mich von euch fernhalte.«

»Oh, das kann ich mir vorstellen.«

»Haben Sie meinen Dad gekannt? Haben Sie mit ihm zusammengearbeitet, für die Regierung? Was hat er gemacht?«

»Kein Wort mehr über Quicksilver.«

Sie starrten einander an. Luke wechselte die Taktik. Drummond war nicht bereit, seine Fragen zu beantworten, aber seltsamerweise schien er wissen zu wollen, welche Fragen Luke hatte. »Was sind das für Bilder?«

»Einige der vielen Fälle, wo ich versagt habe.«

Luke wandte sich von den Zeugnissen des Leidens ab. »Sind Sie etwa schuld, dass das alles passiert ist?«

»Sagen wir so - diese Bilder sind wie Salz in der Wunde. Ich habe tatsächlich versagt, und dadurch mussten diese Leute leiden. Ich erinnere mich an sie. Jeden Tag. Mir bleibt gar nichts anderes übrig.«

»Und der Book Club hat versucht, Leuten zu helfen?«

»Oft ist es auch gelungen, aber nicht immer. Das Gute gewinnt eben nicht immer.«

»Sie könnten diese Fotos abnehmen.«

»Ich würde ihre Gesichter trotzdem sehen. Es ist leichter, sie hier an der Wand zu sehen und nicht in meinen Träumen.«

»Warum wollten Sie Eric helfen, aus Chicago herauszukommen, obwohl er Ihren Freund erschossen hat?«

»Weil es im Moment etwas gibt, was wichtiger ist als Rache, nämlich die Night Road aufzuhalten. Eric hat unter enormem Druck einen Fehler gemacht, doch dann, als die Sache außer Kontrolle geriet, war er bereit, die Night Road zu verraten. Ich hab ihn nicht gemocht, aber ich tu alles, was notwendig ist, um Menschenleben zu retten.«

»Ich sage Ihnen alles, was ich weiß - dafür müssen Sie Aubrey freilassen und mir sagen, was Quicksilver ist. Sonst gibt es keinen Deal.«

»Sie nehmen an, dass wir Aubrey etwas tun könnten. Das werden wir nicht. Wir sind die guten Jungs«, fügte Drummond hinzu.

»Dann sagen Sie mir, was ich wissen muss.«

»Das kann ich nicht. Sie müssen mir einfach vertrauen. Sie müssen mir alles sagen, Luke, und stellen Sie mir bitte keine Fragen. Wenn Sie Ihrem Land helfen wollen, müssen Sie voll mit uns kooperieren. Ich verstecke Sie irgendwo, wo Sie in Sicherheit sind.«

»Warum sollte ich Ihnen vertrauen? Sie vertrauen mir ja auch nicht.«

Drummond seufzte. Er griff unter seinen Rollkragenpullover und zog etwas Silbernes hervor. Eine Erzengel-Michael-Medaille, völlig identisch mit der, die Luke trug. Der Erzengel stand aufrecht, das Schwert in der einen Hand, einen Schild in der anderen, die Flügel ausgebreitet.

Lukes Augen weiteten sich. »Wo haben Sie die her?«

»Ein alter Freund hat sie mir gegeben, wenige Wochen bevor er starb.«

»Ein alter Freund«, sagte Luke.

»Ihr Vater. Einer meiner engsten Freunde. Also. Wo Sie das jetzt wissen - werden Sie mir vertrauen?«

Luke studierte Drummonds Gesicht. »Ja.« Diese Medaille an Drummonds Hals warf hundert neue Fragen für ihn auf. »Mein Dad …«

»Ihr Dad würde Ihnen dringend empfehlen, auf mich zu hören und zu tun, was ich Ihnen sage. Bitte. Um Ihrer eigenen Sicherheit willen kann ich Ihnen nicht mehr verraten. Helfen Sie mir so, wie Sie es am besten können. Erzählen Sie mir alles über die Night Road.«

»Ich schätze, ich sollte mit dem wichtigsten Teil anfangen. Den fünfzig Millionen Dollar.«

Drummond hob fragend eine Augenbraue. Luke sah, dass er es gar nicht mochte, überrascht zu werden. Doch er schien tatsächlich keine Ahnung zu haben.

»Fünfzig Millionen was?«, fragte Drummond.

38

Henry Shawcross beugte sich über den Tisch und sagte: »Quicksilver hat meinen Sohn. Wir werden ihn zurückholen.«

Mouser und Snow sahen einander an. Eine dünne Rauchwolke von Mousers Zigarette hing über dem Tisch in dem Hotelzimmer. Sie saßen vor einem Fenster, doch Snow bestand darauf, dass die Vorhänge zugezogen blieben. Sie meinte, sie könnten über Satelliten ausspioniert werden. Henry dachte sich, dass sie möglicherweise Recht hatte. Er studierte ihre Gesichter; sie sahen müde und erschöpft aus. Das durfte nicht sein. Er brauchte sie hellwach.

»Es gibt einen Polizeibericht über Schüsse bei dem Flugplatz, wo Lukes Flugzeug gelandet ist. Ein Mann lief in den Verkehr und verursachte mehrere Unfälle. Quicksilver hat sie erwischt.« Er war noch gestern Nacht aus Washington hergefahren, als er von Mouser die Nachricht bekam, dass Luke einen Flug nach New York genommen hatte.

»Wer zum Teufel sind diese Quicksilver-Clowns?«, fragte Mouser.

Henry wedelte den Rauch von seinem Gesicht weg. »Ich habe einigen meiner Klienten eine Sicherheitsübung aufgegeben, nämlich nach Informationen über Quicksilver Risk und meine alten Freunde Drummond und Clifford zu suchen. Die beiden sind ja nicht viel mehr als angeheuerte Killer. Quicksilver ist eine kleine Beratungsfirma für Risikomanagement - das ist sicher nur Fassade. Sie haben aber immer wieder Gebäude gekauft, teilweise über Tarnfirmen, und das nicht nur in den USA, sondern auch in Europa, Asien und im Nahen Osten. Sie haben Bankkonten auf der ganzen Welt, auch das unter verschiedenen Firmennamen.

»Eine CIA-Geschichte?«

»Drummond war mal im State Department. Ich glaube aber nicht, dass sie zum Außenamt gehören. Andererseits weiß ich auch nicht, warum sich die CIA oder das FBI solche Mühe geben sollte, sich zu verstecken - es sei denn, sie verstoßen gegen die Gesetze und wollen sich der Kontrolle durch den Kongress entziehen.«

»Du willst, dass wir ein Gebäude angreifen«, sagte Snow.

»Das wäre genau mein Ding«, warf Mouser ein.

»Es ist kein gewöhnliches Gebäude. Es ist praktisch unbenutzt. Sie haben einige wenige Mitarbeiter. Ihr müsst nur Luke zurückbringen, alle anderen könnt ihr von mir aus töten.«

»Und das soll Luke retten? Du weißt selbst, dass wir ihn töten müssen, Henry. Sieh den Tatsachen ins Auge - er wird nicht auf unsere Seite wechseln.«

»Ich will mit ihm reden. Steckt ihn in einen Van und bringt ihn zu mir.«

»Du machst dir etwas vor«, beharrte Mouser.

»Ich bestimme, was läuft, Mouser. Nicht du.«

»Im Moment«, erwiderte Mouser.

Henry ignorierte ihn. »Quicksilver weiß von uns, dank Bridger. Also müssen wir sie unschädlich machen, bevor sie aktiv werden können.«

»Nur wir zwei und du?«, fragte Snow.

»Ich muss ein paar wichtige Dinge für Hellfire erledigen. Ihr bekommt aber kräftige Unterstützung von der Night Road.« Er wandte sich Snow zu. »Und, Snow, wir müssen deine Bomben woanders hinbringen. Gibt es Sprengfallen am Lagerraum in Houston?«

»Warum?«

»Du bist nicht dort, um den Transport zu überwachen. Ich habe ein Night-Road-Team nach Houston geschickt, damit sie die Bomben zu einem sicheren Ort transportieren.«

»Wo bringst du die Bomben hin?«, wollte Snow wissen.

»Das musst du nicht wissen. Du bist mit einem Job beschäftigt, wo du gefasst werden könntest.«

»Keine Sprengfallen«, sagte Snow schließlich. »Gebt gut Acht auf meine Babys.«

»Du bestimmst hier, was passiert«, sagte Mouser zu Henry, »aber es ist deine Schuld, dass wir in diesem Schlamassel stecken.«

»Der Schlamassel ist nur deshalb so groß, weil ihr es einfach nicht schafft, Luke zu erwischen«, erwiderte Henry. »Jetzt bekommt ihr Unterstützung.«

Sweet Bird war ein Mann, der es gar nicht mochte, auf andere warten zu müssen, doch Ungeduld konnte in diesen Zeiten lebensgefährlich sein. Mr. Shawcross hatte ihm genügend Waffen angeboten, um alle feindlichen Gangs in Queens und New Jersey zu eliminieren. Die Albaner, die Reste der Italiener, die Russen und die asiatischen Tongs. So einen Deal durfte er nicht ausschlagen, auch wenn das Risiko hoch war. Seine Großmutter, die nicht mehr miterlebt hatte, wie er zu einem der Hauptakteure in seinem Geschäft aufstieg, und die gehofft hatte, dass er Arzt wurde, hatte ihm diese eine Lektion eingebläut: Nutz deine Chancen, vergeude sie nicht.

Und als Shawcross ihn heute früh anrief, hatte er sofort die seltene Chance erkannt, einen mächtigen Mann zum Freund zu gewinnen.

Ich brauche dich vielleicht, um ein Gebäude zu stürmen.

Ein Gebäude stürmen? Das ist ein Scherz, oder?

Ich mag es nicht, wenn Leute zögern.

Ich zögere nicht. Ich höre zu. Sie mögen es doch sicher auch nicht, wenn irgendein Idiot zu allem Ja sagt, ohne eine Sache zu prüfen.

Wenn du das Ding machst, dann bist du ab heute einer der mächtigsten Männer in New York. Ich habe viel zu tun für dich.

Mr. Shawcross war ein Mann, der hielt, was er versprach. In den vergangenen beiden Monaten hatte er Sweet Bird feine belgische Gewehre geschickt, er hatte seine Männer ausgebildet und ihnen geholfen, feindliche Drogenbarone und einen lästigen Staatsanwalt aus dem Weg zu räumen. Er hatte ihm die besten Granaten gegeben, um ein paar Informanten zu beseitigen, direkt in ihren Autos, so dass er sich nicht erst mit irgendwelchen selbst gebauten Bomben herumplagen musste. Und über die Night-Road-Website war er zu ein paar kleinen Versicherungsfirmen gekommen, die billige Policen verkauften und es ihm leichtmachten, das Geld aus dem Kokainhandel reinzuwaschen.

Er wartete auf die zwei Leute von Mr. Shawcross in einem Hinterzimmer einer dieser Firmen, ein paar Blocks von Greenwich Village entfernt. Er wartete zusammen mit fünf seiner Leute, einer davon sein Cousin, ein gewalttätiger Möchtegern-Gangster, auf den Luke vor zwei Monaten in einem Forum gestoßen war, das über urbane Kriegführung diskutierte; die anderen waren abgebrühte Straßenkämpfer. Sweet Bird sah zu, wie sie noch einmal ihre Waffen überprüften. Er selbst hatte eines dieser schönen belgischen Gewehre dabei und strich mit den Händen über das kühle Metall. Er hatte einen Regenmantel so ändern lassen, dass sich die Waffe darunter unbemerkt tragen ließ. Im Hintergrund lief CNN, wo über die Anschlagserie in Amerika gesprochen wurde, diese Welle der Gewalt, die das Vertrauen der Amerikaner erschütterte, ihrem alltäglichen Leben nachgehen zu können.

Zwei Minuten später klopfte es an der Tür, und als er öffnete, sah er einen schlanken muskulösen Kerl mit Bürstenschnitt und eine hübsche, aber finster dreinblickende Frau mit gespenstisch aussehendem weißem Haar. Sie nannten das richtige Passwort.

»Mouser. Snow. Freut mich, euch kennenzulernen. Ich hab noch nie jemanden von der Night Road persönlich getroffen.«

»Du hast den Plan gehört und alles verstanden?«, fragte Mouser. »Und ihr wisst auch, dass ich die Operation leite?«

»Es ist ja nicht gerade Atomphysik«, erwiderte Sweet Bird. »Die Sache haben wir schnell erledigt.«

Sie fuhren in zwei Autos los. Mouser saß am Lenkrad. »Hast du dem Typen gesagt, dass du Luke Dantry tot haben willst, wenn wir ihn dort finden?«, fragte Snow.

»Nein«, antwortete Mouser. »Das erledigen wir zwei allein. Ich trau sonst keinem.«

»Er ist von der Night Road, er ist okay.«

»Niemand ist okay. Von Henry hab ich auch gedacht, er wär okay. Aber er lässt sich von seinen Gefühlen für seinen Stiefsohn leiten. Und darum haben wir jetzt ein Problem. Wenn Luke in dem Haus ist - dann war er die längste Zeit unser Problem.«

39

»Sie wissen nichts von den fünfzig Millionen?«, sagte Luke. »Das ist nicht Ihr Ernst.«

Drummond sah ihn prüfend an und suchte nach irgendeinem Anzeichen, dass er bluffte. »Doch, es ist mein Ernst.« Er neigte den Kopf ein wenig, als würde er dem leisen Zischen der Klimaanlage lauschen. Für einen Sekundenbruchteil ging sein Blick in eine Ecke der Küche. Wenn Luke ihn nicht so aufmerksam beobachtet hätte, wäre es ihm wohl entgangen. Luke blickte ebenfalls in die Ecke hinüber und sah ein winziges Loch in der Decke. Eine Kamera?

Er hatte plötzlich das Gefühl, beobachtet zu werden. Vielleicht bildete er es sich nur ein. Aber die letzten Tage hatten ihn gelehrt, seinem Instinkt zu vertrauen.

»Ein Mann, der so verzweifelt ist wie Eric, der würde alles in die Waagschale werfen, um sich in Sicherheit zu bringen.« Luke sah Drummond wieder ins Gesicht. »Er würde keinesfalls die fünfzig Millionen vergessen.«

»Unseren Schutz hätte er sich mit ausführlichen Informationen über die Night Road erkauft. Das Geld brauchte er gar nicht zu erwähnen.« Die Nachricht von den fünfzig Millionen hatte Drummond sichtlich irritiert. »Er hat mich kontaktiert, als wir noch daran arbeiteten, ihn von dem Video in dem Flughafen-Parkhaus und den Bildern von dem Strafzettel zu identifizieren.«

»Moment - wie hat Eric Sie gefunden?«

»Das war mir auch ein Rätsel. Aber er hat gewusst, dass Quicksilver mehr ist als eine Firma für Risikomanagement. Er wollte Schutz, und er hat mir genug über die Night Road verraten, um ihn ernst zu nehmen. Ich hatte ihn noch gar nicht persönlich getroffen.«

Luke erkannte, dass Drummond keinen Grund hatte zu lügen. »Dann wollte Eric das Geld selbst behalten. Er erzählt Ihnen, was er weiß, Sie verstecken ihn vor der Night Road, und dann verschwindet er. Die fünfzig Millionen holt er von dort ab, wo er sie geparkt hat, und so bekommt weder die Night Road noch Quicksilver das Geld. Außerdem seid ihr zu sehr mit eurem Krieg beschäftigt, um Eric weiter zu beachten.« Es war ein einfacher, aber brillanter Plan.

»Wo ist dieses Geld?«, fragte Drummond.

»Haben Sie nicht gesagt, es wäre nicht wichtig?«

»Geld ist der Treibstoff für den Terrorismus. Wo liegt es, Luke? Wir müssen es sichern, bevor es die Night Road einsetzt.«

»Sagen Sie mir, wer Quicksilver ist, dann gebe ich Ihnen die fünfzig Millionen.«

Drummond hielt inne, als würde er seinen Zorn unterdrücken, und dann sah es Luke: ein winziger Knopf in Drummonds Ohr. »Okay«, sagte Drummond schließlich. »Sie sagen mir, wo das Geld ist, und ich beantworte Ihre Fragen.«

»Ich frage zuerst.« Luke blickte in die Ecke hinüber, der sich Drummond vorhin kurz zugewandt hatte. »Werden wir beobachtet? Oder hört jemand mit?«

»Spielt das eine Rolle?« Was für Luke Ja hieß.

Er holte tief Luft und fragte erneut: »Ich will wissen, welche Verbindung es zwischen Ihnen, meinem Stiefvater und meinem Dad gibt. Warum haben Sie genau so eine Medaille wie ich?«

Drummond sah ihn stirnrunzelnd an.

»Wegen dieser Verbindung wurde ich in diese Sache hineingezogen«, fügte Luke hinzu. »Sie stehen in dem Kampf auf der einen Seite, Henry auf der anderen - und Sie sind beide Teil der Vergangenheit meines Vaters.«

Drummond schwieg mindestens zehn lange Sekunden. »Wenn ich Sie hier sehe, kommen mir eine Menge Erinnerungen. Ich hab Sie sogar einmal auf den Schultern getragen. Ich weiß noch, wie Sie als kleiner Junge waren, ich habe Sie ein paarmal zu Hause bei Ihren Eltern gesehen. Wir waren am Anfang zu dritt. Ich, Ihr Stiefvater und Ihr Vater.«

Für Luke enthüllte sich hier eine irritierende Wahrheit. Sein Vater hatte also ein Doppelleben geführt. Alles, was Luke über seinen Dad gedacht hatte, schien plötzlich ins Wanken zu geraten. Einige Augenblicke lang drehte sich alles in seinem Kopf. »Am Anfang, sagen Sie. Am Anfang von diesem Book Club?«

»Book Club war ein Scherzname, weil es hauptsächlich Professoren und Schriftsteller waren, aber der Name blieb. Das State Department hat zuerst deinen Stiefvater angeheuert, dann auch deinen Dad. Und dein Vater hat noch einige andere dazugeholt, zum Beispiel mich. Wir waren eine geheime, inoffizielle Gruppe, die neue und unkonventionelle Lösungen für die Probleme der Welt finden sollte. Was tut man, wenn zum Beispiel ein ausländischer Regierungschef zum Feind wird? Man kann ihn nicht einfach ermorden, das wäre ohnehin nur eine vorübergehende Lösung. Aber vielleicht, so hat der Book Club gedacht, findet sich ein unauffälliger Weg, um die Machtbasis des Kerls zu schwächen. Vielleicht mit Hilfe von gewissen wirtschaftlichen Veränderungen, die seinen engsten Verbündeten schaden, oder mit politischem Druck, von dem er nicht ahnt, dass er aus dem Westen kommt. So etwas ist viel wirkungsvoller als ein politischer Mord. Aber für die Umsetzung braucht man schon ein bisschen Fantasie und natürlich eine gewisse Stärke. Das ist nur ein Beispiel. Die Professoren waren die Denker, und ich und Clifford, manchmal sogar die Professoren selbst, haben die Missionen ausgeführt. Wir hatten ein paar Erfolge. Manchmal erreicht man mit subtilen Mitteln und einer schlauen Strategie mehr als mit Gewalt.« Er zeigte auf die Fotos. »Wir hatten auch einige Misserfolge. Es funktioniert leider nicht immer mit subtilen Mitteln.«

»Also, ich kann mir das nur schwer vorstellen«, erwiderte Luke kopfschüttelnd. »Mein Dad war Geschichtsprofessor mit einem Haus voller Bücher, das war seine Welt. Und jetzt sagen Sie mir, er war so eine Art Anti-Terror-Spezialist?«

»Einer der Besten. Sie können sich gar nicht vorstellen, wie gut sie waren.«

Luke hatte ein Gefühl, als wäre keine Luft zum Atmen mehr im Zimmer. »Deshalb hat er so viele Gastprofessuren angenommen - in Europa, Asien, Afrika. Da ging es gar nicht um die Lehre. Es ging um … Spionage.«

»Ja.«

»Hat es meine Mutter gewusst?«

»Ich weiß es nicht.«

»Keine Lügen. Hat sie’s gewusst?«

»Nein«, sagte Drummond schließlich. »Die meisten von uns waren nicht verheiratet. Nur Ihr Dad war es. Er hat es ihr verschwiegen. Strikte Anweisung.«

Strikte Anweisung. Sein Vater hatte für eine geheime Gruppe gearbeitet. Wie viele Geheimnisse waren hinter Warren Dantrys Lächeln verborgen gewesen? Tränen brannten Luke in den Augen, und er blinzelte, um sie zurückzuhalten. »Und mein Stiefvater?«

»Genauso.«

Luke blickte sich um, mit einem Mal überzeugt, dass es hier noch mehr Kameras geben musste. Es war schon merkwürdig, was für klaustrophobische Gefühle man in einem Raum mit mehreren Fenstern entwickeln konnte.

»Aber als Ihr Vater und die anderen in dem Flugzeug starben, da war auch der Book Club tot. Einige Wochen bevor es passierte, wollte er eine neue Gruppe gründen; es gab Probleme im Book Club. Ihr Vater und Ihr Stiefvater hatten große Meinungsverschiedenheiten. Henry wollte mehr Geld und mehr Einfluss im Außenministerium, Ihr Dad hingegen wollte lieber unauffällig bleiben und einfach nur die Arbeit machen.«

»Und Quicksilver ist der Nachfolger des Book Club.«

Drummond rieb sich das Gesicht. »Ja, wir haben Quicksilver gegründet. Ihr Vater hat es leider nicht mehr erlebt. Quicksilver soll eine Rückbesinnung auf unsere frühe Arbeit sein - ein neuer Weg, die Schurken zu bekämpfen, den Terrorismus im Vorfeld zu verhindern, mit neuen Strategien an das Problem heranzugehen.«

Ein neuer Weg. Luke fragte sich, woher das Geld kam - für dieses Haus hier, für das Personal, für den Privatjet, für all die Ressourcen, auf die Quicksilver offenbar zurückgreifen konnte. »Arbeiten Sie immer noch für das State Department?«

Drummond lachte schroff und schüttelte den Kopf. »Wir haben Quicksilver gegründet, und Sie … Sie haben mitgeholfen, die Night Road ins Leben zu rufen.« Schweiß trat auf Drummonds Gesicht, so als müsse er jetzt daran denken, dass die stillen Zuhörer auf jedes Wort von ihm achteten.

Das Telefon begann zu klingeln, ein leises beharrliches Trillern. Drummond bewegte sich nicht.

»Ich werde nicht abheben«, sagte Drummond. »Weil ich Ihnen jetzt sagen werde, warum ich will, dass Sie in Sicherheit sind. Ihr Vater hat mich einmal gerettet, und das zahle ich ihm zurück, so gut ich kann. Ich bringe Sie aus der Schusslinie dieses Krieges.«

»Ein Krieg.«

»Es ist tatsächlich ein Krieg, der gerade beginnt, wenn auch im Verborgenen.«

Die Stille hing wie ein Nebel zwischen ihnen. Luke schüttelte den Kopf. »Man kann keinen Krieg im Verborgenen führen. Die Leute merken es, wenn Armeen aufmarschieren und geschossen wird.«

»Diese Art von Krieg stirbt aus. Der Krieg, mit dem wir’s hier zu tun haben, hat vor langer Zeit begonnen, und anfangs waren es vereinzelte Gefechte. In beiden Fällen haben die Kontrahenten Regierungen für ihre Zwecke benutzt. Es ging um Macht und Einfluss - aber früher gab es nur zwei Seiten, nicht tausend, wie heute, und jede konnte sagen, dass ihre Interessen mit denen ihrer Regierung übereinstimmten. Und die Regierungen haben das geglaubt.« Einen Moment lang klang Drummond so, als könnte er nicht weitersprechen. »Doch … die Regierungen … sie haben 9/11 nicht verhindern können. Oder die Anschläge von Bali, Madrid oder London oder Jordanien. Wissen Sie überhaupt, wie viel diese Anschläge kosten?«

»Tausende Menschenleben.«

»Ja. Natürlich, und das lässt sich gar nicht in Geld ausdrücken - allerdings meine ich jetzt den wirtschaftlichen Schaden. Wer hat den wirtschaftlichen Schaden?«

»Na ja, alle.«

»Alle?«, erwiderte Drummond verächtlich.

Das Telefon hörte auf zu klingeln.

»Okay, dann schätze ich, dass die Regierungen und die großen Unternehmen am meisten verloren haben. Und das wirkt sich dann weiter aus.«

»Genau, das wirkt sich weiter aus, Luke. Und nach diesen Anschlägen sollen wir einfach darauf vertrauen, dass die Regierung ihre Arbeit macht und uns schützt. Dass die Regierungen in aller Welt mit ihren vielen Behörden, die zwar gut gemeint, aber durch ein enges Korsett von Regeln eingeschränkt sind - dass sie auf einmal effizient arbeiten und plötzlich die Spezialisten ausbilden und die Einrichtungen entwickeln, die man braucht, um jeden Einzelnen dieser durchgeknallten Typen zu bekämpfen und auszuschalten. Sie wissen ja selbst, was für Leute Sie für die Night Road gefunden haben, wie sie im Verborgenen agieren und wie schwer sie die Welt treffen können mit ihrem Fanatismus, und das schon mit relativ bescheidenen finanziellen Mitteln. Wir müssen dafür sorgen, dass der Kampf ein bisschen ausgeglichener wird.« Mit einem kalten Funkeln in den Augen fügte er hinzu: »Also, ich bin hier, um Sie zu schützen. Aber Sie müssen mir diese fünfzig Millionen geben, Luke. Und Sie müssen mir alles erzählen, was Sie über Hellfire wissen.«

»Ich habe keine näheren Informationen über Hellfire.« Es beunruhigte ihn, dass Drummond den Namen kannte. Was bewies denn schon diese Medaille?, kam es ihm plötzlich in den Sinn. Gar nichts. Medaillen konnte man kopieren, um sich jemandes Vertrauen zu erschleichen. Vielleicht war das alles gelogen. Es gab überhaupt keinen Beweis, dass das, was Drummond gesagt hatte, stimmte.

»Denken Sie nach. Sie haben sich doch mit diesen Leuten ausgetauscht. Worauf könnten sie es vor allem abgesehen haben? Von was für einem Anschlag träumen sie?«

»Sie haben ja schon mit ihren Anschlägen begonnen.« Luke hielt inne. »Aber ich glaube nicht, dass das schon Hellfire ist. Hellfire meint etwas Größeres. Auf ihrer Website plaudern sie über die jüngsten Anschläge, doch über Hellfire habe ich kein Wort gefunden. Hellfire hängt mit diesen Anschlägen sicher nicht zusammen; ich glaube, es hat mit dem Geld zu tun, das sie sich unbedingt zurückholen wollen. Es ist nicht unüblich für Terroristen, dass sie kleinere Anschläge als eine Art Generalprobe betrachten, wo sich Leute für größere Aufgaben empfehlen können.«

»Sie haben Recht. So schlimm diese Anschläge waren - sie blieben zu sehr lokal beschränkt, um zu dem ganz großen Ding zu gehören.« Drummond runzelte die Stirn. »Vielleicht brauchen sie diese fünfzig Millionen, um eine riesige Serie von Operationen zu finanzieren, und wenn Sie uns das Geld nicht geben, besteht die Chance, dass es die Night Road doch noch in die Hände bekommt.«

»Irgendjemand hört uns zu oder beobachtet uns«, rief Luke zur Decke hinauf, »wenn ihr Aubrey habt, dann will ich mit euch reden. Bitte.«

Drummond lachte kurz auf. »Sie sind ein schlauer Bursche. Sie sind draufgekommen, dass wir unter einer Kamera sitzen. Das gefällt mir.«

Das Telefon klingelte. Drummond hob ab. Er hörte einige Augenblicke zu. »Himmelherrgott nochmal«, sagte er schließlich, »er sagt uns zuerst, was er weiß, dann entscheiden wir.«

Drummond wandte sich ab, um ins Zimmer nebenan zu gehen, offenbar um das Gespräch dort zu Ende zu führen.

Luke stand auf und griff nach einem Stuhl. Drummond drehte sich um, gewarnt von seinem Gesprächspartner am Telefon. Luke schwang den Stuhl mit aller Kraft und schmetterte ihn gegen Drummonds Kopf. Ohne zu zögern, schlug er noch einmal zu, und Drummond ging zu Boden.

Drummond stöhnte, die Augen halb geschlossen. Er blutete an der Schläfe. Das Telefon lag am Boden.

Luke hob es auf. »Hallo? Habt ihr mitbekommen, dass Drummond ein Nickerchen macht?«

Schweigen. Die Leitung war tot. Er ließ das Telefon fallen und blickte zu der Stelle hinauf, wo er die verborgene Kamera vermutete. »Ich spiel da nicht mit. Ist das klar?«, rief er in die Luft. »Ich will Aubrey zurück. Ich geb euch alle Informationen über die Night Road, über die Konten, ich geb euch, was ich weiß, aber ihr gebt mir Aubrey und sagt mir, wer ihr seid. Habt ihr mich verstanden?«

Drummond stöhnte. »Tut mir leid«, sagte Luke. Er zog Drummond in die begehbare Vorratskammer, knallte die Tür hinter ihm zu und klemmte einen Küchensessel unter den Türknopf. Er ließ Drummond bei den Backmischungen und Bierflaschen und wandte sich wieder der unsichtbaren Kamera zu.

»Hey! Warum versteckt ihr euch hinter einem alten Mann?«, provozierte Luke.

Das Telefon klingelte erneut. Er hob ab.

»Lass Drummond aus der Vorratskammer.« Es war Aubrey. »Sie haben mich. Du musst ihn rauslassen.«

»Aubrey. Bist du okay?«

»Ja, mir fehlt nichts. Sie haben mir nichts getan, Luke. Ich glaube, diese Leute sind die Guten.«

»Ich will mit dem reden, der hier das Sagen hat.«

Einige Augenblicke vergingen, und Luke dachte schon, dass die Verbindung wieder getrennt war. Schließlich hörte er eine männliche Stimme in der Leitung, die er nicht kannte. »Lassen Sie Mr. Drummond frei. Sie müssen das Haus verlassen. Sofort.« Die Stimme sprach mit leichtem französischen Akzent.

»Was ist los?«

»Ihr müsst fliehen - das Haus wird angegriffen.«

»Von wem?« Er öffnete die Tür zur Vorratskammer und zog Drummond heraus. Er war immer noch benommen und blutete aus dem Ohr und der Schläfe.

Luke hob das Telefon wieder ans Ohr. »Wer zum Teufel seid ihr?«

»Machen Sie, dass Sie hier verschwinden, Luke - sofort!«

Er legte auf und durchsuchte die Wohnung nach einer Waffe.

Er kam in ein Schlafzimmer und danach in ein kleines Büro. Er öffnete eine Schreibtischschublade und fand eine Aktenmappe, die so aussah, als hätte sie jemand in aller Eile hineingestopft.

Drinnen waren verschiedene Unterlagen. Zunächst ein Bericht über den Tod seines Vaters - über das Flugzeug, in dem mehrere bekannte Professoren starben. Eine Akte über Ace Beere, den Mann, der zugegeben hatte, die Maschine sabotiert zu haben, bevor er sich eine Kugel in den Kopf jagte. Auf einem Notizzettel stand: Flughafen-Überwachungsfotos des letzten Book-Club-Flugs prüfen, mit Verdächtigem von der Night Road abgleichen, im Fotoarchiv Gesichtsvergleich anfordern.

Unter der Notiz fand sich ein altes Foto von Mouser. Dann ein neues Foto, das aussah, als stamme es von einer Sicherheitskamera; es trug den Vermerk LAKEFRONT AIR PARK und zeigte Mouser und Snow, wie sie zu einem Eingang eilten. Daneben noch ein Bild von Mouser, möglicherweise während der Verfolgungsjagd nach Erics Tod von einer Verkehrskamera in der Armitage Avenue aufgenommen. Das Foto war körnig, doch Mouser war trotzdem zu erkennen.

Luke spürte einen Stich im Magen. Mouser. Konnte es sein, dass er etwas zu tun hatte mit dem Tod seines Vaters? Und wie kam Quicksilver an diese Überwachungskamerabilder heran?

Das letzte Dokument war an ein Foto von dem Mann geheftet, den Eric in Houston erschossen hatte. Die Aufnahme schien in einer Wüstenlandschaft gemacht worden zu sein; hinter dem Mann erstreckte sich eine weite Sandfläche. Sein Vater stand neben dem Mann, die Hände hatten sie einander auf die Schultern gelegt. Sie trugen Militärkleidung mit je einer Pistole am Gürtel. Auf der anderen Seite seines Vaters stand Drummond, lächelnd, den Arm um die Schulter von Warren Dantry gelegt.

Das Dokument an dem Foto stammte aus dem Außenministerium - es betraf einen Mann namens Allen Clifford. Er hatte zwei Wochen nach dem Tod von Lukes Vater das Außenamt verlassen.

Luke eilte in die Küche zurück. Drummond hatte sich auf dem Boden aufgesetzt und hielt sich den Kopf. »Drummond!«

»Was?«, zischte der mühsam.

»Es tut mir wirklich leid. Sagen Sie mir, wie man den Alarm abschaltet.«

»Das kann ich von hier aus nicht steuern. Unten ist etwas passiert. Jemand versucht, durch das Sicherheitssystem zu kommen.« Er rappelte sich mühsam auf die Beine hoch. »Wir haben unerwünschten Besuch, Luke. Die Night Road muss Ihnen hierher gefolgt sein. Ich hoffe, Sie sind bereit zu kämpfen.«

40

Zehn Minuten davor klopfte Snow an die Tür des Quicksilver-Gebäudes. Der Türsteher stand auf und begutachtete sie zuerst über die Kamera, die die Straße kontrollierte, dann durch das kugelsichere Glas.

»Ich möchte Mr. Drummond von Quicksilver Risk Management sprechen«, sagte Snow mit einem unschuldigen schiefen Lächeln.

Ihr Lächeln beeindruckte den Türsteher nicht im Geringsten. Er sah sie mit hartem, prüfendem Blick an.

»Keine Vertreterbesuche«, sagte er über die Sprechanlage.

»Ich arbeite für eine Softwarefirma, die das Warenzeichen Quicksilver Risk Management bereits im Bundesstaat New York hat eintragen lassen, und ich versuche schon die längste Zeit, mit Quicksilver in Kontakt zu treten, aber bis jetzt hat nichts funktioniert.« Sie trommelte mit dem Fuß auf den Bürgersteig und strich sich mit der Hand durch ihr schneeweißes Haar.

»Wir haben kein Interesse.«

»Nun, es wird Sie vielleicht interessieren, dass mein Klient vorhat, Sie zu verklagen, weil Sie sein eingetragenes Warenzeichen verwenden. Und wenn Sie mich nicht reinlassen, damit ich mit einem Verantwortlichen Ihrer Firma sprechen kann, dann werde ich die Polizei und die Medien hier zusammentrommeln - die interessieren sich bestimmt für die Sache.«

Der Türsteher kannte den Namen des Besitzers dieses Gebäudes nicht. Und er dachte sich, dass es der Polizei wohl auch ziemlich egal war. Aber diese Frau machte hier einen großen Zirkus, und eine seiner wichtigsten Aufgaben lautete, dafür zu sorgen, dass das Haus nicht in den Blickpunkt der Öffentlichkeit oder der Polizei geriet.

Sie trat ein, als er die elektronische Türsperre deaktivierte. Sie griff in ihre Handtasche und zog einen dicken Umschlag hervor. »Also ehrlich, wie treten Ihre Klienten überhaupt mit Ihnen in Kontakt?«

Der Türsteher griff nach dem Umschlag, und das Ende, das er in der Hand hielt, explodierte. Die Kugel bohrte sich durch sein Fleisch, als wäre es Papier, und er stürzte gegen den Empfangstresen aus Granit.

Sie dachte an die uniformierten Männer, die einst das Haus in Wyoming gestürmt hatten, das einzige Zuhause, das sie je gekannt hatte - und sie freute sich über den Tod dieses Mannes. Sie ging zur Eingangstür und ließ Mouser herein. Den toten Türsteher zerrten sie beiseite, damit man ihn von draußen nicht sah.

Sie eilten zum Aufzug. Snow zog eine elektronische Schlüsselkarte hervor, die mit einem Handheld-Computer verbunden war und die Sweet Bird ihnen gegeben hatte, um den Aufzug zu bedienen. In den nächsten dreißig Sekunden wurden Tausende von Kombinationen durchgegangen, bis die richtige gefunden war. Die Türen schlossen sich, und sie drückte die Taste für das oberste Stockwerk.

Der Fahrstuhl stieg nach oben. Im vierten Stock blieb er abrupt stehen.

Sweet Bird lauschte der Stimme in seinem Ohrhörer. »Verstanden«, sagte er und wandte sich seinen Birdies zu. »Die Angeber sitzen im Aufzug fest.« Es gefiel ihm nicht besonders, hier Soldat spielen zu müssen; er wollte sich und seine Leute nicht unnötig gefährden. Aber es blieb ihm jetzt nichts anderes übrig.

Er und seine fünf Birdies stiegen aus dem Van, die Waffen unter den Jacken verborgen. Der Fahrer ordnete sich wieder in den Verkehr ein und begann um das Gebäude zu kreisen, bis er gebraucht wurde.

Die Eingangstür wurde mit einem Metallkeil offen gehalten, Sweet Bird trat den Keil heraus, und die Tür fiel hinter ihnen ins Schloss.

»Geh ins Computersystem«, forderte er einen seiner Birdies auf, »schau nach, ob sich der Aufzug von hier aus steuern lässt.« Im nächsten Augenblick stürmten zwei uniformierte Männer aus einer Tür am Ende der kleinen Lobby, mit gezogenen Waffen.

Die ersten Schüsse fielen, noch bevor Sweet Bird hinter dem Empfangstresen in Deckung ging.

»Such nach einer Override-Taste«, sagte Snow in ihr Mikrofon. Das ferne Krachen von Schüssen vier Stockwerke unter ihr brach plötzlich ab.

Eine ganze Weile war es still im Lift, während sie auf eine Antwort wartete, in der Hoffnung, dass Sweet Bird und seine Leute noch auf ihren Beinen standen.

»Da haben wir sie«, meldete Sweet Bird. Mit einem Ruck erwachte der Aufzug wieder zum Leben und stieg weiter zum obersten Stockwerk hinauf.

»Wenn Luke oder diese Arschlöcher hier unser Geld haben, dann bringen wir sie um, sobald wir’s ihnen abgenommen haben«, meinte Mouser.

»Ich krieg den Schuljungen«, sagte Snow. »Mich hat er schwerer verletzt als dich. Eine Kugel zählt mehr als ein Messer.«

»Wissen Sie, wer meinen Dad umgebracht hat? War es Mouser?«

»Nicht jetzt, Luke, Herrgott nochmal. Ich geb dir eine Waffe. Wir müssen raus, verdammt.«

»Sagen Sie Ihren Freunden auf der anderen Seite der Kamera, dass sie die Polizei rufen sollen, wenn wir in Gefahr sind.«

»Sie sind weit weg, sie können uns nicht helfen.«

»Wie weit weg?«

»Europa.«

»Warum bringen sie Aubrey nach Europa?« Da erinnerte er sich an das, was Frankie Wu in Chicago über ihre Reiseroute gesagt hatte: New York und Paris.

»Kannst du damit umgehen?«, fragte Drummond, als er eine Glock 9 aus einem Küchenschrank zog und sie Luke in die Hand drückte.

»Wenn ich genug Zeit hab, um zu zielen.«

»Hier geht’s nicht um Perfektion.« Sie eilten auf den Flur hinaus. Die Aufzugtüren waren schon offen, und Mouser richtete seine halbautomatische Pistole auf sie und eröffnete das Feuer. Die Kugeln trafen die Holztäfelung über Lukes Kopf. Drummond schob ihn um die Ecke zurück und erwiderte das Feuer.

Sie zogen sich in die Küche zurück. Überall im Wohnzimmer schlugen die Kugeln ein - in die Sofas, die Glastische, die vergrößerten Fotos von all den leidenden Menschen an der Wand.

Drummond und Luke sprangen hinüber zur Granit-Arbeitsplatte der Kücheninsel, und einige Kugeln pfiffen ihnen hinterher.

Dann war Stille.

Drummond zeigte auf die Tür am Ende der Küche und signalisierte ihm mit einer Geste, dass es von hier aus zum Dach hinaufging. Sie würden jedoch drei, vier Meter ohne Deckung laufen müssen, um zur Tür zu gelangen.

Luke schüttelte den Kopf.

»Schuljunge!«, rief Snow zu Luke herüber. »Ich hab immer noch die Spuren von deiner Kette an der Kehle, und ein Loch in der Schulter von deiner Kugel.« Dann verstummte sie wieder. Luke wusste, was passieren würde, falls ihn ihre bleichen zarten Hände zu fassen kriegten. Sie würde ihm jedes bisschen Schmerz hundertfach heimzahlen.

Er sah Drummond an und lauschte nach dem Knirschen von Schuhen auf zerbrochenem Glas. Doch es kam nichts, es war alles still ringsum. Eine Stille, die ihn mit einer quälenden Angst erfüllte.

Die Stille zog sich in die Länge.

»Da sind keine Nachbarn, die Sie um Hilfe rufen können, Mr. Drummond«, rief Mouser herüber. »Das Haus ist leer. Unsere Leute haben jedes Stockwerk durchkämmt - niemand da. Wie können Sie sich das leisten - mitten in New York?«

»Hab was geerbt«, sagte Drummond und zog ein großes Messer aus einer Schublade.

»Luke, wie geht’s dir denn so?«, rief Mouser herüber.

»Besser als Snow«, rief Luke zurück. Hast du meinen Dad umgebracht?, wollte er fragen, doch er brachte die Worte nicht heraus.

»Für mich bist du ein kleiner Niemand«, sagte Mouser. »Wenn du kooperierst, darfst du nach Hause zu deinem Stiefdaddy. Wenn nicht, dann überlass ich dich meinem Mädchen, und das wird kein Honiglecken. Und jetzt halt den Mund und lass die großen Jungs reden. Mr. Drummond?«

»Was ist, Arschloch?«

»Sagen Sie mir, wer hier der Night Road in die Quere kommen will.«

Drummond schwieg.

»Wenn Sie mir helfen, helf ich Ihnen.« Mousers Stimme klang etwas näher.

»Gut. Hier ist mein Angebot«, antwortete Drummond. »Ihr geht, dafür lass ich euch am Leben.«

Luke fiel auf, dass Snow nichts mehr sagte; er stellte sich vor, dass sie näher heranzukriechen versuchte, grinsend unter ihrem schneeweißen Haar. Er riskierte einen kurzen Blick um die Kücheninsel herum, doch er konnte sie nicht sehen.

»Wir gehen, aber mit Luke. Sie kommen ungeschoren davon.«

»Eric hat euer Geld gestohlen«, sagte Drummond. »Nicht wir. Und ich gehe hier mit Luke weg.«

»Sie haben keine Chance. Ich hab eine ganze Gang unten in der Lobby. Wir sind hier im obersten Stockwerk. Sie können nirgendwohin.«

»Außer in meine Arme«, warf Snow ein. Sie klang so nah, als wäre sie direkt vor der Kücheninsel.

Mouser verhandelte weiter. »Eric hat das Geld versteckt, und Sie wollten seinen Arsch von hier wegbringen. Ich glaube, Eric hat Luke und Aubrey unser Geld gegeben.«

»Willst du wissen, was Eric mit eurem Geld gemacht hat?«, warf Luke ein. »Ich weiß genau, wo er’s versteckt hat. Wenn ihr uns umbringt, werdet ihr’s nie erfahren.« Ihnen blieb nichts übrig als zu bluffen. Lukes Angst wurde größer, doch er ließ sich nicht von ihr beherrschen.

Drummond zeigte erneut auf die Tür zur Treppe. Unmöglich, dachte Luke. Aber sie hatten keine andere Wahl.

»Luke. Hast du nicht langsam genug vom Weglaufen?«, sagte Mouser.

Luke hielt Drummond eine Hand entgegen, alle fünf Finger ausgestreckt, und zeigte dann auf den Fluchtweg zur Dachterrasse. Er streckte erneut die Finger aus - fünf, dann vier. Ein Countdown.

Luke wollte Mouser erschießen. Er spürte, wie Wut und Hass in ihm hochkamen.

Drei. Zwei.

»Luke, willst du deinen Stiefvater denn nicht wiedersehen? Ihr zwei habt einiges zu besprechen«, fuhr Mouser fort.

»Nein«, sagte Luke. »Sprich du mit ihm. Ihr seid beide Verräter.«

Ein Finger. Lauf, formte Drummond lautlos mit den Lippen. Eine Diskussion war unmöglich. Luke musste handeln.

Lauf, sagte Drummond lautlos. Er hatte das Messer in der einen Hand und die Pistole in der anderen.

»Du bist hier der Verräter«, knurrte Mouser, und Luke stürmte zur Treppe. Fast rechnete er damit, von einer Kugel getroffen zu werden. Tief geduckt eilte er die Stufen hoch, und er hörte Schüsse, einen wütenden Ruf von Mouser und einen Aufschrei von Snow.

Das Dach. Er stürmte durch die Tür hinaus, und Drummond war wenige Sekunden nach ihm oben, an der Schulter blutend. Luke knallte die Tür hinter ihnen zu und schob den Riegel vor. »Wir können hier nirgendwohin.«

»Falsch. Runter.« Drummond biss die Zähne zusammen vor Schmerz.

»Das ist Selbstmord.«

Kugeln prasselten rund um das Schloss gegen die massive Stahltür.

Drummond packte Luke und schob ihn von der Tür weg. Über dem Krachen der Schüsse hörte Luke tief unten das Summen des Verkehrs und das endlose Flüstern der Schritte auf dem Bürgersteig.

»Man darf sich nie in die Enge treiben lassen«, sagte Drummond.

»Aber wo sollen wir hin?«

Drummond trat eine Kiesschicht neben einem Metallkasten beiseite, der für Wartungsarbeiten da zu sein schien. Der Kasten war mit einem digitalen Schloss gesichert. »Wir haben höchstens fünfzehn Sekunden.«

»Was sollen wir tun?«

»Wenn sie bewaffnete Leute unten haben, musst du auf sie schießen. Vielleicht hast du Angst, aber daran darfst du gar nicht denken. Es ist Zeit, dass du der Sohn deines Vaters bist.«

Die Luke öffnete sich, und Drummond forderte Luke mit einer Geste auf, hineinzukriechen. Hinter ihnen begann sich die Tür zum Dach knirschend aus ihren Scharnieren zu lösen. »Leise. Sie dürfen nichts hören.«

Luke wand sich in die Dunkelheit hinein. Der enge Gang führte zum Fahrstuhlschacht. Etwa zweieinhalb Meter unter sich sah er das Dach der Liftkabine. Mit einer Notausstiegsklappe.

Drummond musste vorgehabt haben, sich durch den Aufzug zu schleichen und Snow und Mouser von hinten anzugreifen. Doch sobald Mouser und Snow auf dem Dach merkten, dass niemand mehr da war, würden sie schnell kapieren, dass Drummond und Luke wieder im Haus waren. Und dann würde Mouser seine Leute warnen.

Drummond schloss die Dachluke hinter sich und hob einen schmutzigen Finger an die Lippen. In dem schwachen Licht, das die Aufzugskabine verbreitete, dachte Luke, dass Drummond wie ein müder alter Löwe aussah. Sein Pullover war an der Schulter von Blut durchtränkt.

Sie hatten ihn erwischt. Luke musste ihn zu einem Arzt bringen.

Drummond zuckte zusammen vor Schmerz, als er am Dach der Aufzugskabine ein paar Tasten drückte, worauf mit einem leisen Klicken ein Schloss aufging. Er drückte eine weitere Tastenkombination, vermutlich um den Waffenscanner auszuschalten und ihnen die Fahrt zu ermöglichen, obwohl sie bewaffnet waren. Luke öffnete die Klappe ein Stück weit, doch Drummond packte ihn am Arm und zeigte mit dem Finger nach unten.

Durch den schmalen Spalt sah Luke im Aufzug einen Handheld-Computer von einem Kartenleser unter den Tasten herunterhängen. Luke vermutete, dass Snow und Mouser eine Art elektronischen Dietrich benutzt hatten, um die Sicherheitsvorkehrungen im Aufzug zu umgehen.

Er hörte, wie die Tür zum Dach krachend aufging und wie Mouser Snow ermahnte, hinter ihm zu bleiben.

Luke öffnete die Zugangsklappe ganz und ließ sich in die Kabine hinuntersinken. Wenn sie ihn hörten …

Snow und Mouser würden schnell erkennen, dass das Dach leer war, und es würden nur wenige Sekunden vergehen, bis sie umkehrten und zum Aufzug stürmten.

Luke drückte die Taste für das Erdgeschoss.

Nichts passierte. Die Türen blieben offen; der Aufzug rührte sich nicht von der Stelle. In der Ferne hörte er, wie Mouser Snow zurief, die Luft sei rein.

Er drückte noch einmal auf die Taste. Nichts. Er zog den elektronischen Schlüssel aus dem Kartenleser. Dann versuchte er es erneut mit der Taste. Immer noch nichts. Ein Aufzug, der sich nicht bewegte.

Sie hatten den Code für den Aufzug verändert. Um Drummond und Luke eine Falle zu stellen. Es gab keinen Fluchtweg mehr.

Luke studierte den Kartenleser. Er hatte so viel Zeit am Computer verbracht, als er mit der Night Road beschäftigt war - konnte er dieses Problem nicht vielleicht lösen? Wenn diese Karte den ursprünglichen Code geknackt hatte … Er schob sie wieder in den Kartenleser. Der PDA, der durch ein dünnes Kabel mit der Karte verbunden war, erwachte blinkend zum Leben. Zahlen begannen das Display zu bedecken.

Er hörte Schrittgeräusche auf der Treppe. Schnelles Atmen.

Ziffernkombinationen blitzten über das Display.

Luke drückte sich an die Tür, damit er von draußen nicht gesehen wurde. Doch auch er konnte sie von hier aus nicht sehen, obwohl er bereits ihre Stimmen hörte, nur noch wenige Meter entfernt.

»Nein, nicht übers Dach, verdammt, keine zerbrochenen Fenster, da gibt’s nichts, mit dem sie runterklettern könnten«, sagte Mouser, als würde er mit jemandem sprechen, der nicht da war. »Das heißt, sie sind wieder drin, Sweet Bird.«

Die Aufzugtür ging mit einem leisen verräterischen Klingeln zu.

Er hörte Laufschritte, dann wurde das Ende einer Pistole in den Spalt der sich schließenden Tür gezwängt. Die Tür reagierte und begann wieder aufzugleiten.

Der einzige Gedanke, der Luke durch den Kopf schoss, war, dass Zögern den Tod bedeutete. Er packte den Lauf der Pistole, bevor er zu ihm herumgeschwenkt werden konnte.

Snow stolperte in den Aufzug. Sie versuchte ihm die Waffe zu entwinden und sie auf seinen Bauch zu richten. Luke blickte über ihre blutige Schulter und sah Mouser heransprinten, die Pistole feuerbereit.

Snow stürzte sich wütend auf Luke und schlug ihre Zähne in sein Handgelenk.

»Geh aus dem Weg!«, rief Mouser ihr zu, während er über den Flur gelaufen kam.

Luke trat mit dem Fuß gegen die Tasten des Aufzugs. Die Türen gingen zu, und die Kabine begann hinabzugleiten. Er rang immer noch mit Snow, deren Mund von seinem Blut verschmiert war. Er sah, dass sich ihre Pistole aus seinem Griff löste. Sie schwenkte die Waffe herum, doch er entriss sie ihr, stieß Snow weg und stolperte selbst in die Ecke zurück.

Der Aufzug blieb abrupt stehen, Metall knirschte gegen Metall. Snow stürzte sich auf ihn und griff nach der Waffe, und er hörte ein gedämpftes Plopp aus der Pistole.

Sie krümmte sich und spuckte Blut auf seine Füße. Einen Moment lang fragte er sich noch, ob es ihres oder seines war. Ihre Augen weiteten sich, als sie auf die Knie sank.

Drummond sprang durch die Klappe herunter.

Luke sah die Angst in ihren Augen, und ihre Hand ging zu der Wunde in ihrer Brust, wie um das Leben darin festzuhalten.

Als er sich zu ihr beugte, spuckte sie ihm ins Gesicht, dann starb sie.

»Ich … ich …« Luke brachte kaum ein Wort heraus.

»Sie hätte dich umgebracht und darüber gelacht«, sagte Drummond. »Lass sie. Sehen wir lieber nach, in welchem Stockwerk wir sind.«

Über ihnen hörte er Mouser nach Snow rufen.

41

Mouser brauchte nur einige Sekunden, um die Lage zu erfassen. Die beiden Mistkerle - der Alte und der Bengel mit den neun Leben - waren vom Dach aus in den Aufzugsschacht geklettert.

Mit aller Kraft drückte er die Tür auf und blickte in die Dunkelheit des Schachts hinunter.

Er hörte einen Schuss und sah Drummond vom Dach der Kabine ins Innere springen. Die Klappe ging zu.

»Snow!«, schrie er in den Schacht hinein. No, no, höhnte das Echo zurück.

Er sah die Tragschienen im Schacht und sprang auf sie zu. Er bekam Metall zu fassen und hielt sich daran fest. Wie ein Verrückter kletterte er nach unten.

Sechster Stock. Sie liefen über eine große offene Fläche zum Treppenhaus hinüber. Gedämpftes Licht warf Quadrate auf den Betonboden. Es gab keinerlei Deckung.

So leise wie möglich liefen sie die Treppe hinunter. Mehrere Stockwerke unter ihnen hörten sie eine Tür zufallen.

»Verdammt«, flüsterte Drummond und lehnte sich gegen Luke. Die Verletzungen am Kopf und an der Schulter machten seine Stimme heiser und seine Beine zittrig. »Lass dich nicht von Gefühlen leiten. Bleib ruhig und kühl. Immer.«

»Lass deine Ratschläge«, erwiderte Luke.

»Übrigens - meine Pistole ist leer.«

»Ich hab die von Snow.«

Sie erreichten den zweiten Stock. Offensichtlich Lagerfläche, keine Wohnungen oder Büros. Überall standen Kisten und Schachteln gestapelt. Büromöbel waren mit Kunststofffolien abgedeckt.

Drummond lauschte. »Ich hör sie kommen. Ich glaube, sie sind im Treppenhaus.«

»Dann müssen wir durch das Fenster raus.« Luke lief an den Fenstern entlang und blickte nach unten. Auf einer Seite des Gebäudes sah man keine Leute gehen.

Er riss die Plane von einem schweren Schreibtisch, dann zog er den Löschschlauch durch die Öffnung der Schublade und rammte den Schreibtisch schließlich durch das raumhohe Fenster. Glas explodierte, und der Tisch fiel nach unten und rollte dabei den schweren Schlauch aus. Der Schreibtisch blieb drei Meter über dem Bürgersteig hängen und baumelte wie ein Pendel vor dem Haus hin und her.

»Komm!«, rief Luke. »Auf meinen Rücken.« Sie hatten nicht genug Zeit, um nacheinander hinunterzuklettern. Luke spürte Drummonds Gewicht auf dem Rücken und schwang sich auf das behelfsmäßige Kletterseil hinaus.

42

Die Kameras in Drummonds Küche waren in dem Kugelhagel zerstört worden, deshalb mussten sich die Beobachter - der Chef, der narbengesichtige Franzose und Aubrey - mit Satellitenbildern von dem Quicksilver-Gebäude begnügen. Sie hatten beobachtet, wie Luke und Drummond auf das Dach geflüchtet und in der Luke verschwunden waren und wie Mouser und Snow wenig später ebenfalls auf dem Dach aufgetaucht waren, um gleich wieder ins Haus zurückzukehren.

Aubrey stieß einen erschrockenen Laut aus.

Die Computerbildschirme waren in einer Ecke des Frachtraums aufgestellt, und Aubrey konnte über dem Dröhnen der Triebwerke kaum hören, was gesprochen wurde. Sie hatten ihr Drogen gegeben, zuerst damit sie schlief, dann um sie zum Reden zu bringen, so vermutete sie zumindest. Sie hatte auf einem Klappbett gelegen und die graue Decke angestarrt, als der Chef hereinkam, sie hochzog und aufforderte, am Telefon mit Luke zu sprechen.

Luke lebte. Aber der Chef sagte ihr, was sie sagen sollte, und sie tat es. Dann sah und hörte sie den Schusswechsel in der Küche, danach nichts mehr.

Der Chef schob Aubrey von dem schwarzen Bildschirm weg.

»Ihr müsst Luke helfen«, sagte sie. »Bitte.« Sie fühlte sich immer noch benommen von den Drogen.

Der Chef ging nicht auf ihre Bitte ein. »Irgendeine Reaktion vom Sicherheitsteam?«

»Nichts«, antwortete der narbengesichtige Franzose. »Wir müssen vermuten, dass sie den Schusswechsel nicht überlebt haben.«

»Drummond?«

»Meldet sich nicht. Ich schätze, er ist gerade beschäftigt.«

»Logg dich ins Computersystem des Hauses ein und lösch alles. Was kannst du installieren, um die Ermittlungen der Polizei ein bisschen zu beeinflussen?«

»Wir haben da eine Geschichte vorbereitet: Das Haus sei ein Prototyp mit dem Zweck, Sicherheitstechnologien zu testen, bevor sie in den Verkauf gehen. Wir werden das entsprechende Material installieren.«

»Gut. Aber nicht zu detailliert.« Der Franzose machte sich an die Arbeit.

»Das hilft ihnen nicht!«, schrie Aubrey.

Der Chef sah sie an. »Ich weiß. Legen Sie sich wieder hin. Wir werden bald landen.« Das alte Frachtflugzeug knirschte, und Aubrey blickte an dem Mann vorbei. Auf dem Bildschirm, der die Satellitenbilder von dem Gebäude zeigte, schimmerten Glassplitter, als ein großer Schreibtisch durch ein Fenster im zweiten Stock krachte.

»Luke?«, sagte Aubrey.

43

Luke hielt den Schlauch umklammert, während er zum Schreibtisch hinunterglitt. Drummond war muskelbepackt und wog ungefähr eine Tonne.

Luke blickte hinauf und sah einen dünnen Mann in dem zertrümmerten Fenster auftauchen.

Der Mann hob ein Gewehr und zielte. Er wartete ein paar Sekunden und sagte: »Jetzt habt ihr’s uns leichtgemacht.«

Drummond bewegte sich auf seinem Rücken. Das Gewicht von Snows Pistole, die er hinten in der Hose getragen hatte, löste sich, und neben Lukes Kopf ging ein Donnerschlag los.

Der dünne Mann wich zurück oder fiel tot um - Luke hätte es nicht sagen können. Er verlor den Halt an dem Schlauch, und er und Drummond krachten auf den Schreibtisch, schlitterten ein Stück dahin und flogen erneut durch die Luft. Er spürte Drummonds Arme schützend um sich, bevor sie auf den Beton prallten.

Der Schmerz war dennoch enorm. Luke spürte, wie die Luft aus seinen Lungen wich. Drummond lag unter ihm und atmete in kurzen raschen Stößen. Vor Lukes Augen war alles verschwommen - doch er sah den Schreibtisch über ihnen baumeln.

Schnell weg.

Luke rappelte sich auf - seine Muskeln wollten ihm nicht recht gehorchen - und versuchte, Drummond vom Bürgersteig zu ziehen.

»Kann nicht - Bein gebrochen - lauf«, zischte Drummond ihm zu.

Er würde Drummond keinesfalls hier zurücklassen. Luke zerrte den älteren Mann hoch und stützte ihn. Die schrille Sirene eines Polizeiwagens schnitt wie ein Messer durch das geschäftige nachmittägliche Summen von Manhattan.

Er zog Drummond in seine Arme und schleppte ihn, wollte die nächste Querstraße erreichen und Abstand zu den Killern gewinnen.

»Meine Schlüssel«, sagte Drummond und klopfte auf seine Tasche.

»Du hast ein Auto?«

»Meine Schlüssel«, wiederholte er, und dann krachte der Schuss und traf ihn in den Rücken, neben der Stelle, wo Lukes Hand ihn hielt. Die Kugel bohrte sich durch Drummonds Wirbelsäule - mit einer Wucht, die ihn beinahe aus Lukes Griff gerissen hätte.

Die Leute, die bereits herbeigeströmt waren, rannten auseinander. Doch Luke blieb nicht stehen. Nur ein paar Meter entfernt sah er ein Teehaus, und er stolperte mit Drummond durch die Tür, die der Besitzer geöffnet hatte, um nachzusehen, was für ein Wahnsinn diesmal draußen vor sich ging. An den Tischen blickten die Leute von ihren Laptops auf und hielten den Atem an. Die Frau an der Theke stieß mehrere kurze Schreie aus.

»Rufen Sie 911 an«, sagte Luke. »Bitte.«

Drummond öffnete mit sichtlicher Mühe die Augen. »Meine Schlüssel. Lauf. Keine Polizei.« Seine Augen richteten sich auf Lukes Gesicht. Er umklammerte Lukes Erzengel-Michael-Medaille, die vor seinem Gesicht baumelte, als sich Luke zu ihm kniete. Dann ging seine Hand zu seiner Hosentasche, und er starb.

Oh Gott, dachte Luke. In der Tasche fand er einen Schlüsselring mit einem Autoschlüssel und einem Flaschenöffner. Er nahm den Schlüsselring und löste Snows Pistole aus Drummonds Hand.

Als er selbst die Pistole hielt, wichen alle im Teehaus zurück. Er zögerte einen Augenblick, dann riss er die Erzengel-Michael-Medaille von Drummonds Hals herunter. Er eilte an der Theke vorbei und lief durch die Hintertür auf eine Gasse hinaus.

Schlüssel. Ein Auto. Drummond musste ein Auto haben. Auf der Rückseite des Flaschenöffners war die Adresse eines Parkhauses aufgedruckt. Vier Blocks entfernt.

Luke rannte.

44

Die letzte Kugel in Drummonds langer Laufbahn hatte Sweet Birds Kopf unter dem Kinn getroffen, und er war mit einem erstaunten Ausdruck auf seinem schmalen Gesicht nach hinten gestürzt.

Mouser hatte sich das Gewehr genommen, das neben Sweet Birds Leiche lag. Dann hatte er einen einzigen Schuss abgegeben, mit dem er Drummond traf. Er drückte noch einmal ab, doch das Magazin war leer. In dem Gebäude würde gleich das Chaos ausbrechen. Er musste weg. Es blieb keine Zeit mehr, um sich von Snow zu verabschieden. Er hatte sie in der Aufzugskabine zurückgelassen und ihr einen Abschiedskuss gegeben. Er blinzelte einige Male, um das heiße Gefühl hinter seinen Augen zu vertreiben, als er durch einen Hinterausgang aus dem Haus lief und in der Menge untertauchte. Sweet Birds Leute waren entweder tot oder geflüchtet.

Luke und Drummond hatten Snow erschossen. An Drummond hatte er sich rächen können, aber Luke lief lebend herum. Er spürte nun die gleichen Rachegelüste, wie Snow sie empfunden hatte, so als würde ihr Geist auf ihn übergehen. Eine Regung in seiner Brust kam noch ein letztes Mal hoch, ehe sie schwand. Er hatte nicht einmal ihren richtigen Namen gekannt.

Er betrat das Café; er hatte gesehen, wohin Luke gelaufen war. Drummonds Leiche lag ausgestreckt am Boden. Er durchsuchte den Toten: nichts. Es waren noch keine Bullen hier drin - aber draußen sprach eine Frau mit einer Schürze, die offenbar hier arbeitete, mit der Polizei und zeigte auf ihren Laden.

Mouser verschwand durch die Hintertür, die Gasse war menschenleer. Welchen Weg hatte Luke genommen? Und wohin wollte er? Er erinnerte sich, wohin Eric hätte fliegen sollen - er hatte die Unterlagen am Flughafen in Chicago gesehen. Erst New York, dann Paris.

Er lief die Gasse hinunter, von Wut auf Luke erfüllt, aber auch auf Henry, dem er diese sinnlose Mission zu verdanken hatte.

Das Parkhaus hatte vier Etagen, und Luke eilte durch die Reihen und drückte ständig die Fernbedienung, bis er von einem eher unauffälligen Ford einen Piepton hörte. Er öffnete den Kofferraum und fand eine Aktentasche und eine gepackte Reisetasche. Er nahm die Aktentasche und stellte sie nach vorne auf den Beifahrersitz. Das Auto roch noch neu; es hatte erst knapp über hundert Kilometer auf dem Tacho. Luke durchsuchte das Handschuhfach. Das Auto war an einen gewissen James Morgan verkauft worden.

Der Charterpilot Frankie Wu hatte davon gesprochen, dass sie nach Paris weiterfliegen würden. Es musste einen Grund haben, dass für Eric in New York ein Zwischenstopp geplant gewesen war - vielleicht hätte er sich mit Drummond treffen und einen Deal schließen sollen, bevor es nach Paris ging.

Aber warum nach Paris? Zu einem letzten Treffen? Drummond hatte gesagt, dass sich die Leute, die ihr Gespräch beobachteten, in Europa befanden.

Er ordnete sich in den Verkehr ein und entfernte sich von dem Chaos rund um Drummonds Haus. Im Rückspiegel hielt er nach Mouser Ausschau. Er musste immer wieder daran denken, dass er Snow erschossen hatte. Ob es absichtlich passiert war oder nicht, spielte keine Rolle. Er hatte sie getötet. Er hatte ein Menschenleben beendet, obwohl sie ihr Schicksal mit ihren Taten selbst herbeigeführt hatte.

An einer roten Ampel öffnete er die Aktentasche: zwei kanadische Pässe, einer für Drummond, der andere für ihn. Der eine lautete auf den Namen James Morgan, der andere auf Tom Morgan. Das Foto war eine abgeänderte Version seines Fotos aus dem Führerschein. Beide Exemplare hatten Einreisestempel von den USA und den Bahamas. Für ihn sahen die Pässe sehr echt aus. Er zählte das Bargeld - es waren an die zweitausend Dollar. Er fand Kreditkarten auf den Namen Tom Morgan. Drummonds Versprechen, ihn zu verstecken, war also ehrlich gemeint. Außerdem lagen in der Tasche zwei Tickets für den heutigen Nachtflug nach Paris, auf dieselben falschen Namen ausgestellt. Zwei Plätze nebeneinander.

Der Wagen hatte GPS, und Luke gab bei der nächsten roten Ampel den Flughafen JFK als Fahrziel ein.

Aubrey lag auf dem Klappbett und hörte den narbengesichtigen Franzosen zu seinem Chef sagen: »Wir haben ein Signal von Drummonds Wagen.«

»Er hat es also geschafft?«, fragte der Chef. Das Satellitenbild von der Straße hatte vermuten lassen, dass Drummond möglicherweise getroffen worden war.

Der Franzose schwieg eine Weile. »Ich frage mich, wo sie hinfahren«, sagte er schließlich.

»Verfolge den Wagen weiter. Und finde heraus, wo Henry Shawcross steckt. Ich will wissen, ob er in einem Flugzeug sitzt oder in einem Zug, egal wo.«

»Schicken wir trotzdem ein Team hin?«

Aubrey schloss die Augen und tat so, als würde sie schlafen. Wenn die zwei dachten, sie sei wieder eingenickt, würden sie vielleicht etwas lauter sprechen, sodass man sie bei dem Dröhnen des Flugzeugs besser verstand.

»Nein. Die Überlebenden müssen sich selbst helfen«, antwortete der Chef, und sie hörte die Bitterkeit in seiner Stimme. »Manchmal muss man Leute zurücklassen.«

»Wir könnten einfach im Auto anrufen«, schlug der Franzose vor. »Wenn Luke allein ist, hat er wahrscheinlich eine Todesangst.«

»Wir sollten tatsächlich das Vertrauen des jungen Mr. Dantry gewinnen«, antwortete der Chef. »Ja, rede mit ihm.«

Aubrey spürte einen Schatten über sich. Sie öffnete die Augen. Der Chef sah mit einem Stirnrunzeln auf seinem harten Gesicht auf sie herunter. »Wie macht Luke das?«

»Was?«

»Dass er sich so schlau verhält. Dass er uns gefunden hat. Dass er es schafft, diesen Leuten zu entwischen. Hat Shawcross ihn ausgebildet?«

»Ausgebildet? Er hat Psychologie studiert, sonst nichts, und ihr habt ihm eine Heidenangst eingejagt. Ein kluger Mensch, der Angst hat, kann eben gefährlich sein.«

»Sagen Sie mir lieber die Wahrheit, Aubrey.«

»Das tu ich.« Sie leckte sich über die trockenen Lippen. »Er und ich, wir wollen nur aus der Sache raus, wir wollen unser altes Leben zurück. Bitte.«

Der Mann beugte sich zu ihr hinunter. »Ihr könnt nach Hause gehen, wenn ihr uns helft. Diese fünfzig Millionen, die Luke gegenüber Drummond erwähnt hat: Wo sind die?«

»Ich weiß es nicht. Ich will nichts zu tun haben mit diesem Geld. Ich will nur nach Hause.«

»Nach Hause«, sagte der Chef. »Ich hoffe, das ist noch möglich.«

45

Henry wollte dabei sein, wenn sie Luke erwischten - oder wenigstens in dem Van mitfahren, der ihn vom Quicksilver-Haus wegbringen würde. Doch es gab eine äußerst wichtige Sache im Zusammenhang mit Hellfire, die seine Aufmerksamkeit verlangte. Vor allem wäre er gern vor Ort gewesen, um Drummond eigenhändig zu töten. Aber man musste eben Prioritäten setzen. Diese Aufgabe konnte er niemandem übertragen.

Auf dem Fenster in der ruhigen Straße in Queens stand Ready-Able Services. Nichts deutete darauf hin, dass die Firma erst kürzlich den Besitzer gewechselt hatte. Das Unternehmen mit Sitz in New York und Filialen in vierzehn großen Städten besorgte Reinigungs- und Instandhaltungsarbeiten für Behörden und Firmen. Die Mitarbeiter wurden eingehend durchleuchtet. Die Firma war zwanzig Jahre alt und sehr erfolgreich. Henry hatte seinen Mann in der Firma vor vier Monaten eingeschleust. Der strengen Überprüfung hielt er problemlos stand, weil er eine weiße Weste hatte; er war nie erwischt worden. Er hatte ein etwas niedrigeres Gehalt für seinen Einstieg bei Ready-Able akzeptiert, und sein Chef schätzte ihn als intelligenten und fleißigen Mitarbeiter.

Henry betrat das Gebäude und gab einen falschen Namen an. Sein Mann, der den Posten eines Abteilungsleiters bekleidete, erwartete ihn bereits. Die beiden gingen an den anderen Abteilungsleitern und Angestellten vorbei zu einem Lagerraum im hinteren Bereich des Hauses.

In dem Lagerraum öffnete der Abteilungsleiter die Kiste. »Sehen Sie selbst«, begann der Mann auf Arabisch.

»Englisch«, fiel ihm Henry ins Wort. »Ich will nicht, dass Sie jemand so reden hört.«

»Ja, gut«, sagte der Abteilungsleiter auf Englisch mit leichtem Akzent. »Hier, alles wie von Ihnen gewünscht. Zwanzig Mundschutze.«

»Ist es nicht ungewöhnlich, dass die Mitarbeiter einen Mundschutz tragen?«

»Nein. Reinigungsarbeiten können eine ziemlich schmutzige Sache sein. Der Mundschutz gehört bei uns zur Arbeitskleidung. Ich habe zwanzig besorgt, in den Größen, die Sie haben wollten.«

Henry begutachtete die Arbeitskleider. »Die Tasche hier ist groß genug für eine Pistole.«

»Ja, und für verschiedene Modelle. Ich habe es selbst ausprobiert.«

»Und die Zugangskarten?«

»Sind aktiviert. Ich musste da in der Datenbank ein bisschen tricksen. Es sind ab jetzt aber keine personellen Veränderungen mehr möglich. Es ist zu spät, um noch neue Ausweise auszustellen.«

»Verstehe.« Henry inspizierte alle zwanzig Zugangskarten sorgfältig. Sie sahen völlig echt aus, weil sie echt waren. Ready-Able hatte soeben zwanzig neue Mitarbeiter bekommen, die nicht eingestellt oder auch nur interviewt worden waren. Sie existierten gut versteckt in einer Datenbank, die Informationen über zweitausend Mitarbeiter im ganzen Land enthielt.

»Das Datenbank-Audit wurde gestern abgeschlossen. Ich habe die neuen Unterlagen gleich danach eingefügt. Für die nächsten zwei, drei Tage ist absolut nichts zu befürchten. Ich hoffe, Ihre Operation findet bis dahin statt …«

»Das braucht Sie nicht zu kümmern.«

»Man wird irgendwann draufkommen, dass die Firma eine Verbindung zu allen Anschlagszielen von Hellfire hat.«

»Sie werden rechtzeitig herausgeholt und können sich aussuchen, wo Sie hinwollen. Sie gehen einfach zum Flughafen, zum Büro von Travport. Die werden Sie aus dem Land schmuggeln.«

»Verstanden.«

Der Abteilungsleiter und Henry schlossen und sicherten die Kisten und luden sie in Henrys Van. Henry fuhr zu einem Büro von Travport und verschickte die Kisten an eine Adresse in Chicago.

Das war der vorletzte Schritt, bevor Hellfire gestartet werden konnte. Wenn er nur endlich Luke unter Kontrolle hätte, dann wäre alles gut.

Henrys Handy klingelte, und er klappte es auf, überzeugt, dass es eine gute Nachricht sein würde.

Das Autotelefon klingelte, als Luke in den Parkplatz des Flughafens einfuhr. Er drückte die Sprechtaste. »Hallo?«

»Ist dort Luke?«, fragte eine Stimme mit französischem Akzent, die er schon zuvor über Drummonds Telefon gehört hatte.

»Ja.«

»Sind Sie okay?«

»Ja, aber Drummond ist tot. Es tut mir leid, dass ich ihm nicht helfen konnte. Er hat mich gerettet.«

»Er fehlt uns mehr, als Sie sich vorstellen können. Er hat in seinem Leben extrem viel geleistet.«

»Ich habe die fünfzig Millionen, hinter denen die Night Road her ist. Ich gebe Ihnen das Geld für Informationen über die Vergangenheit meines Vaters. Außerdem will ich, dass Sie Aubrey an einen sicheren Ort bringen.«

»Ich verstehe nicht ganz. Die Vergangenheit Ihres Vaters?«

»Drummond hat Ermittlungen über einen der Leute angestellt, die uns angegriffen haben, einen Mann namens Mouser. Ich will wissen, ob Sie den Verdacht haben, dass Mouser meinen Dad getötet hat.«

»Und was ist mit Ihnen?«

Er verspürte eine Gewissheit, die ihn selbst überraschte. »Ich will weiter gegen diese Leute kämpfen. Zusammen mit euch.«

Der Mann schwieg einige Augenblicke, ehe er antwortete: »Das ist nicht Ihr Kampf, Luke.«

»Es ist sehr wohl mein Kampf. Ich will mich nicht irgendwo unter einem falschen Namen verstecken und darauf hoffen, dass ihr die Night Road besiegt. Ich bin mittendrin in diesem Kampf.«

»Luke, Sie haben ohnehin schon genug getan, wenn man bedenkt, dass Sie unschuldig da hineingezogen wurden.«

»Sind Sie in Paris? Ich habe nämlich Tickets für die Maschine heute Abend gefunden. Drummond sollte mich nach Paris bringen, nicht wahr?«

»Ja. Falls wir der Meinung wären, dass es das Beste ist. Aber …«

»Dann sehen wir uns bald.« Er beendete das Gespräch.

46

Der Nachtflug nach Paris war fast voll besetzt. Lukes Zunge fühlte sich bleischwer in seinem Mund an, als er den falschen Pass vorweisen musste, doch es ging kein Alarm los. Drummond hatte Tickets für die Businessclass gekauft. Die Sitze waren bequem, und man konnte sich zurücklehnen, ohne dem Passagier hinter sich Platz wegzunehmen. Er saß auf einem Fensterplatz, trug seine Sonnenbrille und hatte die Baseballmütze tief ins Gesicht gezogen.

Drummonds Sitz neben ihm blieb leer. Luke seufzte erleichtert. Er zog Drummonds Medaille aus der Tasche und verglich sie mit seiner eigenen. Sie waren bis ins kleinste Detail identisch.

Sie wird dich beschützen, hatte sein Vater gesagt. Was genau hatte er damit gemeint? Luke hatte es mehr als moralische Orientierungshilfe verstanden - aber jetzt dachte er, dass es sein Vater viel konkreter gemeint haben könnte. Er steckte Drummonds Medaille wieder ein.

Er aß das angebotene Abendessen - Salat, Lamm, Couscous und einen Eisbecher. Dann zog er sich eine Decke bis ans Kinn und sank in einen tiefen Schlaf.

Er erwachte Stunden später, als das Frühstück serviert wurde. Draußen vor dem Fenster sah er die Wolken über der französischen Landschaft. Er setzte sich auf, rieb sich die Augen unter der dunklen Sonnenbrille, und Mouser sagte: »Du hast gut geschlafen. Ich nicht.«

Luke blinzelte. Das konnte nicht sein. Aber Mouser saß tatsächlich neben ihm.

Und dann zuckten seine Mundwinkel in einem teuflischen Lächeln. Irgendwie war dieses Grinsen beängstigender als ein Messer oder eine Pistole.

»Wenn du hier eine Szene machst, dann ruinierst du den Flug für alle. Und zwar gründlich.«

»Wie bist du …?«, fragte Luke mit einem Klumpen in der Kehle.

»Wir müssen beide nach Paris. Und so viele Flüge gibt es nicht.«

Luke blickte an Mousers Platz am Gang vorbei. In der Mittelreihe saß ein älteres Paar, offenbar Urlauber. Hinter ihm saßen zwei Geschäftsleute - der eine schlief, der andere war über seinen Laptop gebeugt. Jeder konzentrierte sich ganz auf sich selbst.

»Ich tu dir nichts«, flüsterte Mouser.

»Lügner.« Er dachte an Drummond, der durch einen Schuss in den Rücken gestorben war. Und an das Gesicht seines Vaters, bevor er das Flugzeug bestiegen hatte.

Hast du meinen Vater umgebracht? Warum bist du Jahre später auf einmal ein Verdächtiger?, schoss es ihm durch den Kopf. Seine Hände ballten sich zu Fäusten.

In seiner Tasche hatte er den USB-Stick, der in dem kleinen Basketball verborgen war. Der Schlüssel zu dem Geld.

»Warum willst du nach Paris, Luke?« Mouser nahm einen Schluck von seinem Kaffee. »Du brauchst wohl ein bisschen Urlaub nach deinen Abenteuern?«

Luke gab keine Antwort. Er musste weg. Der Pilot verkündete, sie würden in zwanzig Minuten landen.

»Sag’s mir. Wenn ich nämlich ausplaudere, dass du mit einem falschen Pass unterwegs bist - meiner ist übrigens echt -, dann wär das ziemlich riskant für dich. Da frage ich mich doch, weshalb du das denn machst. Ich kann mir nur vorstellen, dass es um das Geld geht. Eric wollte auch nach Paris. Du folgst einfach seiner Spur.«

Ich muss ihn irgendwie außer Gefecht setzen, hier und jetzt, dachte Luke, und das, ohne mich erwischen zu lassen.

»Du händigst mir das Geld aus«, fuhr Mouser fort, »dann kannst du gehen, wohin du willst. Dann ist unser Kampf vorbei.«

»Das werd ich nicht tun - weil ihr mich so oder so nicht in Ruhe lassen würdet.«

»Ich geb dir nicht die Schuld an dem, was in New York passiert ist. Es war Snows Schuld. Sie hat falsch reagiert.« Sein Blick war fest auf Lukes Gesicht gerichtet.

»Aber ich geb dir die Schuld für Drummond. Und für …« Er hielt inne.

»Und für was?«, zischte Mouser.

»Hast du einmal …« Er wartete, bis die Flugbegleiterin vorbeigegangen war. »Hast du einmal ein Privatflugzeug sabotiert? Eine Maschine, die von Washington DC nach North Carolina geflogen ist? Vor zehn Jahren?«

Die Stille hing zwischen ihnen. Luke starrte ihn an. Mouser hatte immer noch dieses höhnische Lächeln im Gesicht.

»Nein. Ich versteh nichts von Flugzeugen und ihren Systemen.«

Luke musterte ihn. Er glaubte ihm nicht. Er war mit der Psychologie von Terroristen vertraut genug: Solche Wissenslücken gaben sie grundsätzlich nicht zu. Sie taten gern so, als wüssten sie alles. Ein einfaches Nein auf seine Frage hätte völlig ausgereicht. Außerdem hatte Luke mit keinem Wort erwähnt, dass es bei der Sabotage um das Flugsystem gegangen war.

Falls Mouser neugierig war, warum Luke ihm die Frage nach dem Flugzeug gestellt hatte, so behielt er es jedenfalls für sich. »Ich habe deine Frage beantwortet, jetzt beantworte du die meine. Wo ist das Geld?«

Er antwortete mit einer bewussten Lüge: »Eric hat das Geld auf vielen verschiedenen Konten versteckt.«

»Gib mir die Kontonummern.«

Luke tippte sich an die Schläfe.

»Da drin? Ich glaub dir nicht, dass du dir so viele Kontonummern merken kannst. Und die sind lang.«

»Ich war hoch motiviert. Wenn du mich tötest, wirst du sie nie bekommen.«

Mouser sah ihn an. »Du lieferst die Informationen jemandem in Paris. Um Aubrey zurückzubekommen.«

»Ja.« Und um der Night Road das Geld zu entziehen. Er hatte nicht die Absicht, Terrorismus zu finanzieren. Doch nun fragte er sich, ob es einen Weg gab, wie er dieses Zusammentreffen in eine Falle für Mouser verwandeln konnte. Vielleicht war es möglich, ihn in Paris an Quicksilver auszuliefern. In seinem Kopf begann ein Plan Gestalt anzunehmen.

»Du kennst diese Frau kaum«, sagte Mouser, den Blick geradeaus gerichtet. »Ich hab Snow auch kaum gekannt. Aber manchmal genügt das.« Er hielt inne. »Du als Student - du willst doch nicht so ein Leben. Gib mir die Information über die Konten, dann bist du frei.«

Die Räder gruben sich in den Asphalt der Landebahn, als der Airliner aufsetzte.

Was hatte Henry in Austin über seine Arbeit gesagt? Er wusste es noch gut, obwohl es eine Ewigkeit her zu sein schien. Du legst deine Köder geschickt aus. »Ich treffe mich mit Quicksilver. Sie haben die Möglichkeiten, dir und der Night Road viel mehr zu schaden, als ich es könnte«, sagte Luke.

Der Pilot verkündete, dass die Maschine zuerst zu dem Bus rollen würde, mit dem die Fluggäste zum Terminal gebracht wurden. »Du schließt also einen Deal mit ihnen.«

»Nein«, log Luke. »Sie wollen nur das Geld. Aber ich hätte da eine Idee.«

»Ja?«

»Komm mit zu dem Treffen. Du kannst dir einen von ihren Leuten schnappen und herausfinden, was Quicksilver wirklich ist. Und ich und Aubrey sind frei. Du bekommst das Geld, du bekommst deine Feinde.«

»Warum solltest du mir helfen?«

»Weil ich einfach in Ruhe gelassen werden will. Von dir, von Quicksilver. Der Kampf ist eine Sache zwischen euch.« Luke wusste: Wenn er hier am Flughafen eine Szene machte, um Mouser verhaften zu lassen, dann würden sie auch ihn festnehmen - und dann würde er die Wahrheit nie erfahren.

Quicksilver überwachte bestimmt jeden ihrer Schritte. Sie haben die Möglichkeiten dazu, sagte er sich. Sie sehen Mouser schon von weitem kommen. Und sie werden ihn töten, dachte Luke.

»Ich soll dir helfen, deine Frau zu retten, nachdem du meine getötet hast.« Mousers Flüstern war so leise, dass Luke ihn kaum hören konnte, während ringsum die Leute aufstanden, um ihre Sachen zusammenzupacken. »Ich komme mir vor, als würde ich einen Deal mit dem Teufel schließen.«

Ich auch, dachte Luke.

47

Paris. Luke war seit seinen frühen Studententagen nicht mehr dort gewesen. Damals hatte er seine Mutter und Henry zu einer Konferenz begleitet. Mit seinen neunzehn Jahren war er frei und unbeschwert durch die Straßen geschlendert, hatte Buchhandlungen und Bars besucht, war durch die weitläufigen Parks gewandert und hatte sich im alten Studentenviertel Quartier Latin herumgetrieben. Er hatte Paris geliebt, sich seither aber nicht mehr in der Stadt aufgehalten.

Trotzdem hoffte er, dass ihm das bisschen Vertrautheit helfen würde. Mouser schien außer oui und non kein Wort Französisch zu verstehen, und das konnte seine Rettung sein. Sie hatten beide nur ihr Handgepäck, und nach einer flüchtigen Überprüfung ihrer Papiere traten er und Mouser in den trüben grauen Morgen hinaus, zu den wartenden Taxis hinüber.

Während sie hinausgingen, warf Luke einen Blick auf sein Handy und fand eine SMS: Treffen wegen Aubrey eine Stunde nach Ankunft des Flugzeugs beim Eiffelturm. Mouser schnappte sich das Telefon und las die Nachricht. Luke riss ihm das Handy wieder aus der Hand.

»Aber sie wissen nicht, dass ich da bin«, sagte Mouser.

»Nein.« Angesichts der Möglichkeiten von Quicksilver hätte es ihn nicht überrascht. Mouser schon.

»Der Eiffelturm. Ganz schön touristisch«, brummte Mouser. »Ich nehme dein Handy.«

»Warum?«

»Damit du sie nicht anrufst und ihnen steckst, dass ich auch hier bin.«

Luke hatte daran gedacht, das Wort Mouser oder Hilfe an die Nummer zu schicken, von der die Nachricht gekommen war. Als Warnung für Quicksilver. Er zögerte.

»Wenn du mich austricksen willst, bring ich dich um«, sagte Mouser. »Gib mir das Handy.«

Luke gab es ihm.

Mouser packte ihn mit stählernem Griff an der Schulter. »Los, komm. Ich hab ein Auto für uns.«

Der Wagen stand in der hintersten Ecke einer Parkgarage. Mouser fand den Schlüssel in einem Behälter unter der Stoßstange. Es war eine funkelnagelneue Mercedes-Limousine.

Er öffnete den Kofferraum. Drinnen lagen Taschen in verschiedenen Größen. Manche waren lang und schmal und trugen das Logo eines britischen Golfschlägerherstellers. Luke vermutete, dass sie keine Golfschläger enthielten, sondern Waffen. Irgendjemand hatte diesem Mann ein Arsenal zur Verfügung gestellt und es ihm sogar zum Flughafen gebracht. Mouser hatte also Verbündete in Frankreich.

Die Night Road war offenbar nicht nur in Amerika aktiv. Luke hatte nur Nachforschungen über amerikanische Extremisten angestellt, aber wenn diese Terroristen mit Gleichgesinnten in der ganzen Welt zusammenarbeiteten … eine erschreckende Vorstellung.

»Steig ein«, sagte Mouser.

Luke gehorchte. Mouser setzte sich nicht ans Lenkrad; er stand da und studierte nachdenklich das Handy, so als hätte er eine E-Mail bekommen. Er kehrte Luke den Rücken zu. Dreißig Sekunden später stieg er in den Wagen, einen wütenden Ausdruck auf dem Gesicht.

Mouser brauste aus der Parkgarage.

48

Mouser hatte eine der langen Golftaschen aus dem Kofferraum genommen. Er steckte Luke einen Ohrhörer ins Ohr und sagte: »Ich höre jedes Wort, das du sagst. Wenn du dieses Ding rausnimmst, bist du tot.«

»Wo wirst du sein?«

»Ich seh zu. Wenn du Dummheiten machst, erschieß ich dich - egal, was mit den Konten ist. Wenn du dich an die Spielregeln hältst, gibt’s für euch ein Happy End.«

Dich wird es erwischen, dachte Luke, nicht mich. Doch er drehte sich um und ging auf den Eiffelturm zu. Als er zurückblickte, war Mouser weg. Er hatte nicht damit gerechnet, dass Mouser sein Gespräch mithören könnte. Das machte sein Vorhaben viel schwieriger. Und zweifellos würde Mouser ihn und Aubrey erschießen, wenn er den Knopf aus dem Ohr nahm. Er musste sich etwas anderes einfallen lassen, um Quicksilver zu warnen.

Die Basis des Eiffelturms war breiter und der Platz davor größer, als Luke es in Erinnerung hatte. Er sah französische Soldaten mit Sturmgewehren auf und ab gehen, die die Menschenmenge kontrollierten und nach irgendetwas Ungewöhnlichem oder Bedrohlichem Ausschau hielten. Die Sonne kam hinter den Frühlingswolken hervor.

Sein Telefon klingelte. Er meldete sich.

Es war Aubreys Stimme, sie klang verängstigt. »Luke.«

»Bist du okay?«

»Ja. Ich sag dir jetzt, wo du hingehen musst.« Sie bemühte sich, langsam und ruhig zu sprechen. »Geh vom Fluss weg, weg vom Turm, zu dem Bogen, wo die Busse stehen. Du wirst mich sehen.«

In der Ferne sah er hinter Fußwegen und Buschwerk einen halbkreisförmigen Straßenabschnitt, wo ein Doppeldeckerbus geparkt war. Die Touristen machten sich gar nicht die Mühe auszusteigen, sondern knipsten ihre Fotos vom Eiffelturm gleich aus dem Bus heraus. »Okay«, sagte er.

Im anderen Ohr hörte er Mousers Stimme flüstern: »Wenn du sie warnst, schieße ich und verzichte auf das Geld.«

»Ja«, sagte er wie als Antwort auf beide, Aubrey und Mouser.

So viel zu seiner brillanten Falle. Er hatte diesen Wahnsinnigen zu dem Treffen mitgebracht, und er konnte nur hoffen, dass die Leute von Quicksilver seinen ungeladenen Gast bemerkt hatten. Wenn nicht … dann musste er den USB-Stick vorläufig behalten und irgendwie für die Sicherheit von Aubrey und den Quicksilver-Leuten sorgen.

Er ging an einer Bettlerin vorbei, die ihn mit ausgestreckter Hand fragte: »Speak English?«, vorbei an einem Kerl mit einem Gürtel voller billiger klimpernder Eiffelturm-Miniaturen. Er blickte sich nach Mouser um, konnte ihn jedoch nirgends entdecken.

Zu seiner Rechten verlief ein Fußweg, der zu einer Gartenlaube und einem Spielplatz führte, auf dem niemand zu sehen war. Dahinter erstreckte sich ein breiter Spazier- und Joggingweg und schließlich mehrere prächtige Villen, von denen eine, wie er sich erinnerte, die tschechische Botschaft war. Er glaubte nicht, dass sich Mouser dort verstecken konnte, und so wandte er sich dem Halbkreis zu und hielt Ausschau nach ihm, aber auch nach Aubreys Gesicht in der Menge.

Mouser hatte sich auf dem breiten Joggingweg, der Allée Léon Bourgeois, entfernt, nachdem er Luke zu dem Treffen geschickt hatte. Auf der Allée waren nur ein paar Jogger unterwegs, durch ihre iPods von der Welt abgeschottet. Er überblickte die Gegend und suchte nach dem besten Standort. Zu seiner Rechten säumten schattenspendende Bäume die Allée, dahinter lag ein leerer Spielplatz mit einer Gartenlaube, wo an wärmeren Tagen Süßigkeiten verkauft wurden. Er bewegte sich entschlossen und mit der größten Selbstverständlichkeit, was immer die überzeugendste Tarnung war. An der Rückseite der Laube kletterte er auf das Dach. Er würde hier nicht lange verborgen bleiben; jeder, der von der Allée hinaufblickte, würde ihn da oben sehen, doch die Jogger bekamen kaum mit, was um sie herum passierte. Das ist das große Problem in unserer Zeit, dachte Mouser. Jeder ist ganz mit sich selbst beschäftigt und merkt gar nicht, dass die Welt vor die Hunde geht.

Er zog das Gewehr aus der Golftasche. Nur noch wenige Sekunden, dann würde seine Arbeit erledigt sein. Er richtete das Fadenkreuz auf Lukes Kopf.

Luke bemühte sich, nicht in Panik zu geraten. Wo war sie nur? Eine Schar Touristen schob sich zwischen ihn und den Bus, der gerade losfuhr und dessen Platz sogleich von einem anderen leuchtend roten Bus eingenommen wurde.

»Speak English?«, fragte ihn wieder eine Frau. Er ignorierte sie und ging an einer kleinen Gruppe japanischer Touristen vorbei. Und da sah er Aubrey, einige Meter entfernt, am Rand eines Fußwegs. Sie trug einen Regenmantel und einen Hut, ihr Gesicht war blass und schmal.

Und neben ihr stand ein Mann, der sich umdrehte und ihm direkt ins Gesicht blickte.

Sein toter Vater.

Luke erstarrte. Er blinzelte. Nein. Der Mann war kahlköpfig; sein Dad hatte volles grau meliertes Haar gehabt. Aber die Augen. Der Mund, vor Anspannung zusammengekniffen, die klassisch gerade Nase.

Er schaute Luke an. Luke hatte ein Gefühl, als würde sich das Gelände um den Eiffelturm mit all den Touristen rund um ihn zusammenziehen, die Menschenmenge verschwamm vor seinen Augen, und die Geräusche der großen Stadt vermischten sich zu einem gewaltigen Rauschen. Mouser sagte etwas in seinem Ohrhörer, doch Luke verstand kein Wort davon. Die Luft entwich aus seiner Brust, seine Knie drohten unter ihm nachzugeben. Durch reine Willenskraft hielt er sich auf den Beinen.

Das konnte nicht sein. Aber es war so. Sein Vater lächelte ihm nicht zu, doch er schloss die Augen, als wüsste er genau, was in Luke vorging, als wäre Lukes Schmerz eine Welle, die er selbst spürte oder hörte oder schmeckte. Zehn Jahre. Zehn Jahre der Trauer um seinen Vater. Es war wie ein Riss in seiner Brust, der nicht mehr heilen wollte. Und während all der Jahre hatte er sich an ein Stück Metall geklammert, das letzte Geschenk, das sein Vater ihm in diesem Leben gemacht hatte.

Die Worte, die sein Vater beim Abschied gesagt hatte: Ich werde dich jede Sekunde vermissen. Sie hallten in seinem Kopf. Es war alles eine Lüge gewesen, eine gewaltige Lüge, die nicht bloß Gefühle verletzte, sondern die einem das Herz zerriss. Eine Lüge, die Leben zerstörte.

Sein Vater war hier. Der Schock erstickte ihn förmlich und schnürte ihm die Brust zusammen. Hitze brannte hinter seinen Augen. Er machte zwei Schritte, um zu ihm zu laufen … doch dann erinnerte er sich wieder, wo er war. Nicht bloß im grauen Licht des Pariser Morgens. Er war im Fadenkreuz des Gewehrs eines Terroristen.

Er dachte nicht mehr an irgendwelche Möglichkeiten und Pläne, die er sich zurechtgelegt hatte. Ein Zittern ging durch seinen ganzen Körper. »Dad?«, sagte er atemlos. Nein. Er konnte das nicht mehr schaffen. Es war zu viel. Und doch musste er irgendetwas tun, um die Katastrophe zu verhindern.

»Was?«, fragte Mouser in seinem Ohr.

Er durfte nicht zulassen, dass Mouser die Falle zuschnappen ließ. Er durfte sich nicht von Gefühlen überwältigen lassen, sondern musste scharf nachdenken.

»Damned, meinte ich. Ich seh sie nicht«, sagte Luke und blinzelte. Er spürte die Tränen in seinem Gesicht. »Sie sind nicht hier. Wir sollten abhauen. Ich geb dir einfach das Geld. Bitte, gehen wir.« Er drehte sich um und ging.

»Ich sehe sie. Die Frau, mit der du in Chicago zusammen warst. Geradeaus vor dir. Sie steht neben einem kahlköpfigen Typ. Was hast du denn, verflucht?«, knurrte Mouser drohend.

»Das ist sie nicht.« Ihm fiel nichts anderes ein.

»Luke. Verarsch mich nicht.«

Vielleicht erkennt er Dad nicht, dachte er. Vielleicht erinnert er sich nicht an jeden, den er umbringen sollte.

Ein Mann, den er nicht kannte, blieb im Vorbeigehen stehen und fasste ihn am Arm. »Luke, es ist okay.« Er erkannte die Stimme - es war der Franzose, mit dem er telefoniert hatte.

Luke wollte den Kopf schütteln. »Bringen Sie sie weg. Bitte, bringen Sie sie weg.«

»Was?«

»Ein Scharfschütze! Lauft! Schnell!« Luke rannte zu seinem Vater und Aubrey. »Aubrey, Dad, lauft! Lauft!«

»Dad?«, zischte Mouser in seinem Ohrhörer. »Was ist das für ein verdammtes Spiel...«, begann er, doch er sprach nicht zu Ende. Worte waren jetzt unwichtig.

Die Kugel pfiff durch die Luft, und Dreck wurde vor Lukes Füßen aufgewirbelt. Er blieb so abrupt stehen, dass er fast stürzte. Ein zweiter Schuss krachte, und Panik breitete sich in der Menge aus.

»Ein Scharfschütze!«, schrie Luke wieder. Noch ein Schuss, und die Leute sprengten schreiend auseinander. Luke drehte sich nach dem Franzosen um - der lief mit gezogener Pistole in die Richtung, aus der die Schüsse kamen, dann fiel er, niedergestreckt von einer Kugel, die seinen Hals durchbohrte.

Luke wurde von einer Schar Touristen umgerannt, die zu ihrem Bus zurückliefen. Er verlor die Sonnenbrille, Füße trampelten über ihn hinweg, ein jäher Schmerz durchzuckte seine Hand, Schuhe stießen gegen seinen Kopf und seine Wange. Er kämpfte sich hoch und sah seinen Vater und Aubrey von drei Männern in Schwarz umgeben, die ihnen Pistolen an die Hinterköpfe setzten und sie durch das Chaos der Menge schoben.

Es war eine Falle. Die Night Road hatte ihren Feind aus der Deckung locken wollen, und das war ihnen auch gelungen. Luke hatte Quicksilver an Mouser ausgeliefert, der offensichtlich nicht allein arbeitete.

»Dad!«, rief Luke. Er sah, dass sich die Gruppe zusammen mit der flüchtenden Menge zum Bus bewegte, und er versuchte verzweifelt, ihnen zu folgen. Er brach aus der dichten Menge aus und sah, dass sein Vater und Aubrey in einen Van geschoben wurden. Der Van trug ein Logo, einen Kuchen, und darunter stand TROIS PETITS GÂTEAUX. Drei kleine Kuchen.

Die Tür wurde zugeknallt, und der Van beschleunigte auf die Straße hinaus. Luke lief über einen Rasenstreifen auf den breiten Fußweg und versuchte dabei, den Van nicht aus den Augen zu verlieren.

Doch plötzlich wurde der Van nach rechts herumgerissen und raste über die Allee, hielt direkt auf ihn zu. Der Fahrer zeigte auf Luke. Sie wollten jetzt auch ihn.

Er drehte sich um und lief zurück zum Eiffelturm. In seiner Angst riskierte er einen Blick über die Schulter und sah das Gesicht des Fahrers, die Stirn gerunzelt, die Zähne zusammengebissen, offenbar entschlossen, ihn zu überfahren.

Er hatte keinen Ausweg. Der Van brauste an ihm vorbei, ein Gewehrkolben aus dem Fenster traf ihn und stieß ihn zu Boden. Der Van kam mit quietschenden Reifen zum Stillstand. Er hörte die schrillen Sirenen von Polizeiwagen näherkommen, während die bewaffneten Gardisten den Platz räumten und nach dem Ursprung der Schüsse suchten. Doch es kamen keine Schüsse mehr; Mouser war fort. Natürlich. Seine Kumpel konnten die Arbeit für ihn zu Ende führen.

»Hilfe!«, rief Luke. »Aidez-moi!« Doch in der allgemeinen Panik hörte ihn niemand.

Einer der Männer im schwarzen Anzug sprang aus dem Van, die Pistole in der Hand, und rief ihm auf Englisch zu, dass er in den Wagen einsteigen solle. Einen kurzen Moment lang sah er Aubrey und seinen Vater mit dem Gesicht nach unten auf dem Autoboden liegen.

Lass den Scheißkerl rankommen, dachte Luke plötzlich in aller Klarheit. Die letzten Tage hatten eine andere Seite in ihm geweckt, eine Bereitschaft zur Aggression, von der er nichts gewusst hatte und die unter seiner intellektuellen Identität verborgen gewesen war. Dass er seinen Vater lebendig vor sich gesehen hatte, änderte alles für ihn. Er würde ihn nicht noch einmal verlieren.

Luke blieb flach am Boden liegen. Der Bewaffnete lief auf ihn zu, und Luke timte das Manöver auf den Sekundenbruchteil genau, wirbelte herum und griff mit einem überraschenden Scherenschlag an. Der Mann stolperte, und Luke verpasste ihm einen wuchtigen Tritt zwischen die Beine. Der Kerl krümmte sich vor Schmerz, und Luke trat ihm ohne zu zögern gegen den Kopf und entriss ihm die Pistole. Er lief auf den Van zu, die Pistole im Anschlag.

Einer der Männer im Auto richtete seine Waffe auf ihn. Da sah er, wie Aubrey aufsprang und den Arm des Mannes herunterriss. Die Tür wurde zugeknallt, und er hörte einen Schuss im Wagen knallen.

Luke feuerte auf die Reifen des Vans, doch er traf nur die Stoßstange. Im nächsten Augenblick schob sich ein ganzer Schwarm von Flüchtenden zwischen ihn und das Auto, und er konnte keinen weiteren Schuss riskieren. Er kämpfte sich durch die Menge und versuchte, nahe genug an den Van heranzukommen, um doch noch einen Reifen zu erwischen.

Aber der Van beschleunigte und brauste durch eine Lücke in der Menge davon. Sie hatten wohl nicht mehr genug Zeit, um ihn zu schnappen, nachdem die französische Polizei bereits auf dem Gelände ausschwärmte. Der Van schoss auf die Avenue Charles Floquet hinaus und verschwand.

Luke steckte die Pistole unter seine Jacke und lief los. Er dachte fieberhaft nach. Mouser. Mouser wusste bestimmt, wohin sie gebracht wurden.

Das Scharfschützenfeuer hatte aufgehört, und das bedeutete, dass Mouser es wohl nicht riskierte, noch länger hierzubleiben. Würde er zu seinem Mercedes rennen? Nachdem er es nicht zu dem Night-Road-Team im Van geschafft hatte, musste er auf eigene Faust fliehen. Aber nachdem die Straßen von flüchtenden Fußgängern, Autos und Bussen verstopft waren und die Polizei die Gegend abriegeln würde, war die Limousine wahrscheinlich nicht die beste Lösung, um zu entkommen. Kein Scharfschütze wollte in einem gewaltigen Verkehrsstau festsitzen.

Doch die Pariser U-Bahn, die Metro, lag ganz in der Nähe. Er konnte sich natürlich irren, doch für Mouser war Sicherheit wahrscheinlich wichtiger als das Auto. Luke folgte dem Schild, das den Weg zur Metro anzeigte.

49

Luke lief zusammen mit einem Teil der flüchtenden Menge zur Metro-Station Champ de Mars. Er eilte die Stufen hinunter und sah eine lange Schlange anstehen. Kurzentschlossen sprang er über das Drehkreuz und entschuldigte sich bei dem Mann vor ihm. Niemand schien sich darum zu kümmern, dass er keinen Fahrschein hatte - alle wollten nur nach der Schießerei so schnell wie möglich von hier weg. Es war eine große Station, verschiedenfarbige Schilder wiesen den Weg zu den einzelnen Linien. Plötzlich glaubte er für einen Sekundenbruchteil Mousers Bürstenschnitt in der Menge zu sehen. Er folgte ihm und kämpfte sich durch.

Mouser. Kein Zweifel. Er wollte die RER nehmen, die Expressbahn. Die Menschenmassen schoben sich nach vorne, als ein großer Doppeldecker-Zug in die Station einfuhr. Kinder weinten, Leute sprachen aufgeregt durcheinander. Panik lag in der Luft. Niemand achtete auf Luke. Er war der Grund für das alles, und er fühlte sich so klein und anonym wie eine Ameise.

Er verlor Mouser aus den Augen. Er drückte auf den Knopf im Ohr, den Mouser ihm gegeben hatte, doch er hörte nichts. Mouser hatte die Verbindung unterbrochen. Luke warf den Knopf weg. Er wollte nicht, dass Mouser ihn wieder einschaltete und ihn hören konnte.

Luke stellte sich auf die Zehenspitzen und suchte die vielen Gesichter ab, die von ihm wegstrebten. Verdammt. Doch da sah er ihn, links, zehn Meter entfernt, und er blickte sich ebenfalls suchend um; sein Kopf drehte sich langsam in Lukes Richtung.

Die Sonnenbrille, die Luke zur Tarnung im Flugzeug getragen hatte, gab es nicht mehr. Luke duckte sich und drängte sich gegen eine junge Frau, die ihn mit ein paar saftigen französischen Flüchen bedachte. Ihr schwarz gefärbtes Haar war zu einer spitz zulaufenden Frisur geformt; ihr Freund neben ihr war kahlgeschoren, seine Sonnenbrille hatte er auf den Kopf hochgeschoben.

Das Dröhnen des Zuges wurde lauter. Die Menge schob sich zentimeterweise voran.

»Willst du jemandem in den Arsch kriechen?«, glaubte Luke den Freund des Mädchens sagen zu hören. Luke ignorierte die Bemerkung und blieb hocken.

Der Doppeldecker-Zug kam zum Stehen, und die Türen glitten auf.

Die Menschenmassen strömten vorwärts. Luke nahm eine Handvoll von Drummonds Dollar aus der Tasche, hielt sie dem Freund des Mädchens hin und sagte in schlechtem Französisch: »Ich möchte die kaufen«, und auf Englisch fügte er hinzu: »Your sunglasses.« Er stellte die Sonnenbrille pantomimisch dar.

»Was soll das?«, erwiderte der junge Mann. »Nein. Ich brauch deine Dollar nicht.«

Doch seine Freundin lachte, zog ihm die Brille vom Kopf und setzte sie Luke auf. Sie pflückte ihm das Geld aus der Hand. »Da hast du sie. Ich hab sie ganz billig für ihn gekauft. Jetzt kann ich zehn andere in lauter schrägen Farben kaufen.« Ihr Englisch war gut. Sie musterte Luke nachdenklich, wie um zu ergründen, welches Motiv er für sein seltsames Angebot hatte.

Durch die dunkle Sonnenbrille beobachtete Luke, wie Mouser sich einen Sitzplatz auf der unteren Ebene suchte. Luke wusste, wenn er ebenfalls unten blieb, würde Mouser ihn sehen, also ging er direkt hinter dem Mädchen und dem Jungen die Stufen hinauf. Sein Herz schlug bis zum Hals. Sollte Mouser den Zug verlassen, riskierte er ihn zu verlieren; von hier oben war es nicht so leicht zu überblicken, wer unten ein- und ausstieg. Seine einzige Chance war, in der Nähe der Treppe zu bleiben. Wenn Mouser zur Treppe kam und nach oben blickte, würde er ihn sehen. Dann war Luke so gut wie tot.

Falls ich ihn verliere - wie soll ich dann Aubrey und meinen Dad finden?

Meinen Dad. Die Worte waren wie eine gedämpfte Explosion in seiner Brust. Die vergangenen zehn Jahre seines Lebens hatten auf einer riesengroßen Lüge beruht. Sein Vater lebte.

Jetzt wo er Zeit hatte, nachzudenken, kamen Zorn und Bitterkeit in ihm hoch. Warum? Warum täuschte sein Vater seinen Tod vor und verließ seine Frau und sein Kind - warum überließ er sie einem Mann wie Henry Shawcross? Warum mutete er ihnen diesen tiefen Schmerz der Trauer zu? Warum versteckte er sich hinter dem Tod seiner Kollegen?

Luke hatte eben erst feststellen müssen, dass er den wahren Henry nicht kannte - aber seinen Vater kannte er offensichtlich genauso wenig. Er schüttelte den Kopf, wie um diese Gedanken zu verscheuchen. Nein. Er durfte sich nicht von seinen momentanen Emotionen beherrschen lassen. Das alles konnte er später versuchen zu verarbeiten.

Der Zug setzte sich mit einem Ruck in Bewegung, die Leute drängten sich auf der Treppe.

»Gefällt dir meine Sonnenbrille noch, du verrückter Kerl?«, fragte der Freund des Mädchens in annehmbarem Englisch. Offenbar hatte er nun selbst Spaß an der Laune seiner Freundin. »Brauchst du vielleicht auch ein Hemd? Oder eine schicke Hose?«

Das Mädchen kicherte.

»Nein. Aber ich brauche Hilfe«, sagte Luke. »Habt ihr die Schüsse gehört?«

Der Junge verdrehte die Augen. »Wir wollten eigentlich aus der Station raus, da kommen von allen Seiten Leute gelaufen, also drehen wir um und gehen wieder runter.« Er zuckte die Achseln. »Naja, wir müssen den Eiffelturm ja nicht heute sehen - er steht morgen auch noch da.«

»Warum brauchst du Hilfe?«, fragte das Mädchen. Luke erkannte, dass sie die treibende Kraft in der Beziehung war.

»Meine Freundin, sie studiert hier. Sie trifft sich mit einem Typen. Und der Typ bin nicht ich.« Der Zug schüttelte sie ein wenig durch, als er Fahrt aufnahm.

»Ah«, sagte das Mädchen. Der Junge runzelte die Stirn.

»Der Typ wollte sich heute mit ihr beim Turm treffen. Sie ist nicht gekommen, und jetzt folge ich ihm.«

»Aha, die Schüsse, das warst du. Du hast auf ihn geschossen«, scherzte der Junge. »Ja, Rache ist süß.«

»Äh, nein.«

»Und dieser Typ kennt dein Gesicht«, vermutete das Mädchen.

»Sie hatte ein Bild von uns auf dem Nachttisch. Ich bin sicher, dass er’s gesehen hat.« Das Lügen fiel ihm nicht schwer, weil er das Gefühl, betrogen worden zu sein, ganz real in seiner Brust spürte. Sein Vater war der größte Lügner von allen. »Aber der Typ ist gefährlich. Ein bisschen verrückt. Ich muss rausfinden, wo er wohnt. Er sitzt unten, und er soll mich nicht sehen.«

Das Mädchen hob amüsiert eine Augenbraue. »Und jetzt willst du dich mit einer billigen Sonnenbrille tarnen.« Sie murmelte etwas auf Französisch, öffnete den Reißverschluss an dem Rucksack ihres Freundes und zog eine Strickmütze hervor. »Setz die hier auf.«

»Das finde ich jetzt nicht gerade hygienisch«, protestierte ihr Freund auf Französisch.

»Dein Kopf ist sauber.« Sie zog Luke die Mütze über den Kopf, dann holte sie noch einen dazu passenden Schal hervor, der wie die Mütze pink und grün gefärbt war. »Ich hab’s für ihn gestrickt, aber er trägt sie nie.«

»Und auch er wird sie nicht tragen«, meinte der Junge.

»Doch, wird er«, erwiderte Luke. Er drückte ihr weiteres Geld in die Hand, überwältigt von ihrer Freundlichkeit.

Die Finger des Mädchens blieben noch einen Augenblick an seiner Handfläche, doch dann legte sie die Hand, mit der sie Luke berührt hatte, fest auf die Wange ihres Freundes. »Und du, mein Schatz, bekommst eine neue Mütze.«

»Ich hätt gern einen Cowboyhut«, sagte er, und das Mädchen lachte.

»Wo ist die nächste Haltestelle?«, fragte Luke und rieb sich die Arme. Er konnte einfach nicht stillstehen.

»Pont de l’Alma«, sagte der Junge. »Danach kommt Invalides, da kann man auf andere Linien umsteigen.«

Die Leute im Zug sprachen hauptsächlich Französisch und Englisch, und es ging nur um die Schüsse beim Eiffelturm. Das Mädchen musterte Luke aufmerksam, und er hatte das Gefühl, dass sie die Lüge hinter seinem Lächeln erkannte.

»Du musst dieses Mädchen sehr lieben, wenn du ihr verzeihst«, sagte sie.

»Sie lieb ich schon«, antwortete Luke. »Aber ihn nicht.« Der Junge lachte.

Der Zug wurde langsamer, als er sich der Haltestelle näherte. Leute schoben sich an ihnen vorbei, sie hatten es eilig, die paar Stufen hinunter und ins Freie zu kommen.

»Steigt ihr hier aus?«, fragte er die beiden.

Sie sahen einander kurz an und schüttelten dann die Köpfe.

Luke stieg ein paar Stufen hinab, um einen Blick in die untere Waggonhälfte zu werfen. Er hatte sie eigentlich bitten wollen, nachzusehen, ob Mouser ausstieg, doch es waren einfach zu viele Leute hier drin. Er konnte nicht riskieren, dass sie Mouser übersahen. Er entdeckte schließlich Mousers Hinterkopf in der Menge. Er schien eine SMS auf seinem Handy zu schreiben. Aber er blieb sitzen.

Der Zug stand, und die Türen glitten mit einem Zischen auf. Viele Leute stiegen aus, wenige stiegen ein.

Mouser blieb auf seinem Platz, mit dem Rücken zu Luke. Die Pistole an seiner Seite unter der Jacke drückte ihn wie ein Bleigewicht. Der Zug fuhr von Pont de l’Alma ab. Mouser stand auf und schob sich an den anderen Fahrgästen vorbei. Er lächelte.

Luke stieg rasch die Stufen hinauf. »Er nimmt die nächste Haltestelle. Danke für eure Hilfe.«

»Gern geschehen, danke für das Geld.« Der Junge schüttelte ihm die Hand, und dann sah Luke, dass das Mädchen seine Pistole bemerkt hatte. Ihr Mund zog sich zusammen, und ihre Augen weiteten sich. Sie wussten, dass beim Eiffelturm geschossen worden war, und dann kam einer, der eine Sonnenbrille und eine Mütze haben wollte, um sich zu verkleiden, mit einer Pistole im Hosenbund, unter der Jacke verborgen.

Die Angst in ihren Augen gab ihm einen Stich ins Herz. Sie konnte schreien. Sie konnte an der nächsten Haltestelle zu einem Polizisten gehen.

»Bitte«, sagte er, »ich hab nicht geschossen, das war nicht ich.« Ihm fiel kein anderer Satz ein.

Sie schien nicht recht zu wissen, was sie machen sollte, und ihr Freund sah sie an und bekam die Spannung mit, die plötzlich zwischen ihr und Luke herrschte. Er interpretierte sie jedoch anders. Die Situation gefiel ihm nun überhaupt nicht mehr. Er zog seine Freundin von Luke weg, die Treppe hinunter und weiter zur Tür. Sie blickte entsetzt zu Luke zurück; ihr Mund zitterte.

»Ich hab nicht geschossen«, flüsterte er erneut.

Invalides. Der Zug blieb stehen. Hier stieg ein großer Teil der Fahrgäste aus, doch Luke wartete bis zum letzten Augenblick, um zu sehen, ob auch Mouser ausstieg. Und diesmal tat er es; nur wenige Meter von Luke entfernt eilte er hinaus. Luke verließ den Wagen als Letzter, sechs, sieben Meter hinter Mouser. Das Mädchen und ihr Freund waren zwischen ihnen.

Luke überlegte, ob er sich hinter einer der grell orangen Säulen verstecken sollte, doch er beschloss, dass er das Risiko eingehen musste, Mouser auf den Fersen zu bleiben. Er folgte weiter den beiden jungen Leuten. Das Mädchen zog ein Handy aus der Handtasche und begann zu telefonieren.

Ganz oben auf der Treppe blickte Mouser zurück. Sein Blick schweifte auch über Luke hinweg, doch er bemerkte ihn nicht mit der Sonnenbrille, der bunten Mütze und dem hässlichen Schal, den er um Kinn und Mund geschlungen hatte.

Mouser drehte sich um und ging weiter.

Luke eilte die Treppe hinauf und erwartete fast, dass Mouser ihn oben erwartete. Doch Mouser stand schon draußen auf dem langen Rollband und tippte wieder eine SMS in sein Handy, einen zornigen Ausdruck auf dem Gesicht.

Luke stellte fest, dass das Mädchen und der Junge weg waren. Verschwunden. Vielleicht fuhren sie mit einer anderen Linie weiter.

Mouser erreichte das Ende des Rollbands und stieg hinunter, ohne sich umzusehen. Dann blickte Luke zurück und sah wieder die beiden jungen Leute aus der U-Bahn.

Sie sprachen mit einem Polizisten.

Wenn ihn die Bullen erwischten, bevor er Mouser aufhalten konnte … Panik stieg in ihm hoch. Er hatte seinen Vater und Aubrey in diese Gefahr gebracht - jetzt musste er ihnen helfen.

Er eilte Richtung Ausgang und fuhr mit der Rolltreppe hinauf. Vor ihm, in einer Parklandschaft, lag Les Invalides, der Gebäudekomplex mit Museen und Denkmälern zur französischen Militärgeschichte. Zu seiner Rechten befand sich das Musée d’Orsay, eines der jüngeren Juwele unter den Pariser Museen. Er sah auf eine Grasfläche mit einem Spielplatz, Fußgänger schlenderten vorbei.

Etwa fünfzehn Meter vor ihm hielt ein schwarzer BMW an, die hintere Tür öffnete sich, und Mouser setzte sich auf den Rücksitz. Luke wandte sich schnell ab; Mouser durfte ihn nicht von vorne sehen, und der Wagen fuhr jetzt direkt auf ihn zu.

Er hörte das Schnurren des Motors näherkommen, und er wagte nicht zu atmen, als er zur Rolltreppe zurückging, die in die Metro-Station hinunterführte.

Der Polizist trat aus der Station heraus, den Blick direkt auf ihn gerichtet.

Er saß in der Falle. Eingeschlossen zwischen dem Bullen und Mouser im BMW. Er riskierte es, einfach stehenzubleiben. Die Limousine glitt vorbei, ohne zu bremsen. Luke überquerte die Straße hinter dem Wagen.

Auf dem Rücksitz sah er noch Mousers Bürstenschnitt. In diesem Augenblick drehte sich der Fahrer um und begann mit Mouser zu sprechen.

Henry Shawcross. Sein Stiefvater.

Oh, du Dreckskerl, dachte er. Erst jetzt hatte er den ganzen Verrat vor den eigenen Augen - Mouser und Henry zusammen. Er durfte sie einfach nicht davonkommen lassen. Luke blickte sich fieberhaft um: nirgends ein Taxi in der Nähe. Keine Chance, ihnen zu folgen. Er sprintete quer über die Straße zum Musée d’Orsay hinüber.

Er blickte kurz zurück. Der Polizist lief nun ebenfalls - und zwar hinter ihm her. Das Mädchen hatte ihn verraten.

Er erreichte den Taxistand beim Museum, und eines der Taxis fuhr sogleich nach vorn, worauf die anderen Fahrer mit empörtem Hupen reagierten. Luke stieg ein und setzte sich auf den Rücksitz.

»Danke. Vite. Schnell. Zum Eiffelturm.«

Der Fahrer, ein junger Mann etwa in seinem Alter, nickte und brauste los. Vorbei an dem keuchenden Polizisten, der stehen geblieben war und ihnen nachsah.

»Der Eiffelturm - ziemlich hektisch, zu viel Verkehr«, sagte der Taxifahrer in verständlichem Englisch. »Eine Schießerei.«

»Okay«, sagte Luke. Es war ihm egal, wo sie hinfuhren. Der schwarze BMW war ohnehin weg. Wie sollte er nun seinen Dad und Aubrey finden? »Dann … zum Polizeirevier.«

Der Fahrer sah ihn im Rückspiegel an. »Sie laufen vor einem Polizisten weg, und jetzt wollen Sie zur Polizei?«

»Er hat mich mit jemandem verwechselt.«

Der Taxifahrer schien ihn nicht zu verstehen. »Warten Sie.« Drummond hatte gesagt, dass er und Henry und sein Dad alle für das Außenministerium gearbeitet hatten. Wenn Quicksilver der Nachfolger des Book Club war, dann sollte er sich vielleicht ans Außenamt wenden. »Bringen Sie mich bitte zur amerikanischen Botschaft.«

»Ich muss erst nach der Adresse fragen.« Er klappte ein Handy auf und sprach schnell und undeutlich in einer Sprache, die wie Russisch klang.

Luke ließ sich in den Sitz sinken. Der Fahrer bog mehrmals ab, während er weitertelefonierte. Dann griff er nach einem Funkgerät und schaltete es aus.

»Wie weit bis zur Botschaft?«

Der Fahrer beendete das Gespräch und bog abrupt auf eine ruhige Nebenstraße ab. Er bremste und drehte sich zu ihm um. In der Hand hielt er plötzlich eine kleine Pistole, die er auf Luke richtete. Ein leises Plopp ertönte, und Luke spürte, wie sich etwas in die Wolle des hässlichen Schals bohrte und darin steckenblieb. Er packte die Waffe, richtete sie nun auf den Fahrer, und sie ging erneut los.

Der Pfeil bohrte sich in den Hals des Mannes, und er sackte über dem Lenkrad zusammen. Der Wagen machte einen Ruck und krachte in einen parkenden Van. Luke riss sich den Pfeil aus dem Schal; er war von der dicken Wolle abgehalten worden. Das Geschenk des Mädchens hatte ihn gerettet.

Großer Gott, dachte er. Er hat auf mich gewartet. Er ist in der Reihe ganz nach vorn gefahren, damit ich kein anderes Taxi nehme. Er hat gewusst, dass ich hier aus der U-Bahn aussteigen würde. Wie war das möglich?

Der Taxifahrer atmete flach und keuchend. Eine Droge.

Luke griff nach dem Pfeil im Hals des Mannes. Seine Fingerspitzen berührten ein ledernes Band um den Hals; er zog daran, und eine kleine Medaille mit einem Engel kam zum Vorschein.

Der Erzengel Michael. Eine Medaille wie die seine, und wie die von Drummond.

War der Engel das Symbol von Quicksilver? Drummond hatte die Medaille und gehörte eindeutig dazu. Aber wenn der Taxifahrer von Quicksilver war - warum hatte er ihn dann angegriffen?

Luke nahm die Pfeilpistole und das Handy, das der Mann benutzt hatte. Er schnappte sich außerdem seine Brieftasche, dann stieg er aus dem Wagen und lief los. Drei Straßen weiter klappte er das Handy auf und sah die Anrufliste durch. Es war eine Nummer, die er kannte, die sich in sein Gedächtnis eingebrannt hatte.

Jane. Die Drahtzieherin hinter der Entführung.

Nicht Quicksilver, nicht die Night Road, nein, Jane steckte hinter alldem. Die Frau, die dafür verantwortlich war, dass sich sein Leben in ein teuflisches Schachspiel verwandelt hatte. Sie hatte das Taxi auf ihn angesetzt.

Wenn der Taxifahrer zu Quicksilver gehörte, dann musste er ein Verräter sein, der für Jane arbeitete.

Aber jetzt war ihr ein Fehler unterlaufen, dachte Luke. Sie hatte ihm nämlich eine Möglichkeit gegeben, sie aufzuspüren.

Bauer schlägt Dame, dachte er, während er durch die Straßen von Paris lief.

Luke wusste, dass er Plätze mit Sicherheitskameras meiden musste - vielleicht hatte der Taxifahrer ihn ja mit Hilfe der Überwachung in der Metro gefunden - und so lief er, bis er eine Bibliothek fand. Aber sogar hier war an der Tür eine Kamera montiert. Er zog den Kopf ein und wandte sich vom gläsernen Auge ab.

Er öffnete die Brieftasche des Fahrers: ein Bündel Euros, ein Führerschein, eine graue Chipkarte, die aussah wie ein elektronischer Schlüssel.

Jetzt musste er nur noch eine Adresse finden, die zu der Karte passte.

Er setzte sich an ein Computerterminal. Als Erstes gab er die Internet-Adresse ein, die er in dem alten Haus auf Erics Laptop gefunden hatte - der Online-Treffpunkt der Night Road. Er kam zu der Fernsehserien-Fanseite und tippte Erics Passwort ein. Es funktionierte; irgendjemand in der Night Road hatte seinen Account noch nicht gesperrt.

Oder vielleicht waren sie einfach viel zu sehr damit beschäftigt, Hellfire vorzubereiten, was immer das für ein Horror-Anschlag sein mochte - ein Gedanke, der ihm einen kalten Schauer über den Rücken jagte.

Unter Erics Namen formulierte er eine Bitte um Hilfe: Ich hab da ein Handy, das ich zurückverfolgen muss. Sofort. Bitte, helft mir. Und er tippte Janes Handynummer ein.

Er wartete. Er klickte auf ein Posting über einen Videolink, und zu seinem Entsetzen begann das Video mit einer Nahaufnahme jenes Mannes, den Luke an der Straßenecke in Houston gesehen hatte, wo er auf Allen Clifford wartete. Seine Augen waren weit aufgerissen, und ein Rasiermesser schnitt sich langsam quer über seine Kehle.

Luke schaltete das Video aus, bevor irgendjemand in der Bibliothek um ihn herum die Exekution mit ansehen konnte. Ihm war übel. Das machen sie mit dir, wenn sie dich erwischen. Das werden sie mit Aubrey und Dad machen.

Er ging zu einer englischsprachigen Nachrichtenseite, wo die Schießerei beim Eiffelturm das Topthema war. Man hatte noch keine Verdächtigen gefasst.

Er sprang zurück zur Night-Road-Seite, auch wenn er wusste, dass die Chancen gering waren. Eine Antwort wartete auf ihn. Ich habe deine Telefon-Info. Was hast du dafür anzubieten?

Er hatte eine Idee und schrieb die Art von Lüge hin, die hier Anklang finden würde: Ich habe ein nettes Paket von Bankkonten, für sauberes Geld.

Er wartete. Es dauerte eine Stunde, und er konnte seine Ungeduld kaum bezähmen. Die Antwort kam schließlich in einer privaten Nachricht auf Erics Account. Das Telefon war auf eine gewisse Jane Mornay registriert, sie hatte eine Pariser Adresse in der Nähe von Saint Germain, in einer Straße namens Rue de l’Abbé-Grégoire. Er verließ die Seite, ohne die versprochenen Konten zu schicken. Da er den Typ betrogen hatte, der ihm die Information verschafft hatte, würde sein Passwort wahrscheinlich bald ungültig sein, und er konnte die Seite nicht wieder benutzen, aber das spielte keine Rolle. Er würde dafür die Frau finden, die ihn in diesen Wahnsinn hineingezogen hatte, die Frau, die ihm sein Leben gestohlen hatte.

Und er würde der Wahrheit über seinen Vater näherkommen und vielleicht auch mehr über Hellfire erfahren. Er nahm an, dass Jane im Zentrum von alldem stand, eine unsichtbare Hand, die er in ihrem Versteck aufstöbern würde.

Er verließ das Haus und schirmte sein Gesicht vor der Kamera ab.

50

Mouser trat Aubrey und Warren Dantry aus dem Van, und sie landeten vor Henry Shawcross’ Füßen im Dreck. Der Boden der riesigen alten Scheune roch nach Pferden und Heu. Aubrey blinzelte. Das Licht, das von draußen hereinfiel, warf helle Streifen. Sie sah einen BMW hinter Henry stehen. Sie rollte sich zusammen, um sich möglichst klein zu machen. Einer der Männer hatte sie geschlagen, nachdem sie ihn an dem Schuss auf Luke gehindert hatte, und ihr die Pistole an den Kopf gesetzt, um so Warren Dantry zu zwingen, sich nicht zu bewegen. Sie blickte zu Mouser und Henry auf, die als Einzige von diesen Kerlen noch da waren. Die beiden Männer beachteten sie jedoch nicht - ihre Aufmerksamkeit galt dem anderen Gefangenen.

Warren Dantry drehte sich auf den Rücken, und Henry starrte ihn an. »Du kennst …«, begann Mouser, doch Henry brachte ihn mit einer Geste zum Schweigen.

»Du warst in dem Flugzeug. Du bist gestorben«, sagte Henry.

»Hallo, Arschloch«, sagte Warren.

Mouser sah, dass Henrys Hände zu zittern begannen und sich zu Fäusten ballten.

»Luke ist weg«, sagte Mouser. »Er ist sicher kein Amateur. Ich glaube, er arbeitet schon die längste Zeit für seinen Dad. Henry, sie haben dich zum größten Narren auf dem Planeten gemacht.«

»Nein«, sagte Henry. »Nein, nein. Unmöglich.«

»Was ist unmöglich?«, entgegnete Warren. »Dass ich hier bin oder dass Luke es dir ordentlich gezeigt hat?«

»Lass uns allein«, sagte Henry, zu Mouser gewandt. »Ich will allein mit dem lebenden Toten reden.«

»Nein«, erwiderte Mouser. »Du bist blind, Henry. Blind von deiner Affenliebe zu deinem Stiefsohn. Jetzt ist Schluss damit. Du bist unfähig, die richtigen Entscheidungen zu treffen. Du hast unser Geld, unser ganzes Netzwerk und Hellfire in Gefahr gebracht. Ich übernehme das Kommando.«

Henry sah ihn mit einem bitterbösen Blick an. »Nein, das wirst du nicht.«

»Oh Gott, Henry, wo immer du das Sagen hast, geht einfach alles schief«, warf Warren ein. »Obwohl anscheinend alle denken, du wärst besonders schlau.«

»Halt den Mund. Halt den Mund, du bist tot«, sagte er in ruhigem Ton, doch darunter spürte man eine unbändige Wut kochen.

»Ein Professor sollte in der Lage sein, Tatsachen zu erkennen«, meinte Warren.

Henry packte den gefesselten Warren und zerrte ihn in einen unbenutzten Raum in der Scheune. Er knallte die Tür hinter sich zu und warf Warren auf den Boden.

»Was ist Quicksilver?«, fragte Henry.

»Dein Tod«, sagte Warren. »Und im Gegensatz zu meinem Tod wird deiner echt sein.«

Henry studierte Warrens Gesicht. »Wer immer sie sind - sie müssen dir ein Vermögen bezahlt haben, damit du deine Frau und dein Kind verlässt. Ich hätte deinen Tod genossen, wenn Barbara und Luke nicht so sehr darunter gelitten hätten. Du hast doch keinen Moment lang daran gedacht, wie es ihnen dabei geht.« Er ging neben ihm in die Knie. »Du glaubst, ich habe verloren? Du hast verloren, du herzloser Mistkerl. Du hast die letzten zehn Jahre verloren.«

»Du hast mein Leben übernehmen müssen, weil du es nie geschafft hättest, dir ein eigenes aufzubauen.«

»Ich war gern mit Barbara verheiratet, und genauso gern war ich Lukes Vater. Und ich war ein besserer Vater als du.«

»Oh, bitte. Du hast alles kaputtgemacht. Barbara hat gewusst, was du bist und was du vorhattest.«

Henry schwankte auf seinen Beinen.

»Wahrscheinlich hat sie dich auf deine verbrecherischen Aktivitäten angesprochen, als ihr damals im Auto unterwegs wart. Niemand hat sie so gut gekannt wie ich. Sie war sicher empört, als sie’s gemerkt hat, und das hat sie dir auch gezeigt. Sie hat es angesprochen, stimmt’s?«

Ich weiß, was du bist, Henry. Du kannst dich nicht mit einer Lüge herausreden. Ihre Worte waren voller Bitterkeit. Er hatte versucht, sie zu überzeugen, dass sie sich irrte. Er hatte ihr ins Lenkrad gegriffen und sie gebeten, anzuhalten. Ich will dich nicht mehr in meinem Haus haben, Henry. Ich will dich nicht mehr in unserem Leben haben. Nie mehr. Das Auto brach aus, durchstieß das Geländer und flog durch die Luft.

»Und du hast sie umgebracht.«

»Es war ein Unfall. Ein dummer Unfall.«

»Es gibt keine Unfälle, wenn du deine Hände im Spiel hast, Henry. Du bist der Sensenmann im schäbigen Anzug.«

Henry trat Warren in die Magengrube. Mit voller Wucht. »Halt den Mund.« Er trat ihm ins Gesicht. Blut strömte aus Warrens Mund, ein abgebrochener Zahn landete auf dem Boden. Dann beugte sich Henry hinunter, packte Warrens Kopf und schlug ihn wieder und wieder auf den Boden.

»Du bist tot, tot. Ich werde dafür sorgen, dass du wieder tot bist«, schrie Henry.

»Lass ihn los.« Mouser stand in der Tür; er hielt Aubrey fest. In der anderen Hand hatte er eine Pistole, die er auf Henrys Kopf richtete.

»Ich hab gesagt, du sollst uns allein lassen«, sagte Henry.

»Wir brauchen ihn lebend.« Mouser führte Aubrey zu einem Stuhl in der Ecke. »Für Informationen, vielleicht auch für ein Tauschgeschäft.«

»Nein, er muss sterben. Jetzt.«

»Du weißt nicht mehr, was du tust.« Mouser setzte Henry die Pistole zwischen Nase und Oberlippe. »Wir brauchen ihn lebend.«

Henry schlug die Pistole zur Seite. »Wozu? Ich kann dir sagen, was Quicksilver ist, wenn dieser Mistkerl dahintersteckt: ein Haufen Intellektueller, mit ein paar Schlägern fürs Grobe. So wie der Book Club. Er hat ihn von mir übernommen - gestohlen hat er ihn mir.«

»Quicksilver ist viel mehr, als der Book Club je war, genauso wie Luke viel mehr Charakter hat, als du je gehabt hast.« Warren spuckte noch ein Stück von einem Zahn und etwas Blut aus.

»Du«, sagte Mouser, zu Warren gewandt. »Wie viel weißt du von uns? Einzelheiten.«

Warren zögerte, und Mouser setzte Aubrey die Pistole an den Kopf. »Rede, sonst stirbt sie.«

»Ihr werdet uns eh töten.« Warren sah Aubrey mit traurigen Augen an. »Es tut mir leid, Aubrey.«

»Ich weiß.« Aubrey schloss die Augen. So als würde sie auf die Kugel warten, die dem Alptraum ein Ende machte.

»Aber ich denke, wenn ihr dieses Geld wirklich haben wollt, wirst du sie nicht erschießen. Luke ist vielleicht immer noch zu einem Tausch bereit.«

Mouser wog seine Worte ab. »Oh, ich würde sie sehr gern erschießen. Einfach nur, weil Luke meine Frau erschossen hat.« Mouser drückte eine von Aubreys Brüsten, bis sie vor Schmerz den Atem anhielt. Er küsste sie grob und wütend auf die Wange, und sie versuchte ihr Gesicht von ihm abzuwenden. Doch dann richtete er die Pistole wieder auf Warren. »Du arbeitest für den Moloch, nicht wahr?«

»Den Moloch?«

»Die Regierung der Vereinigten Staaten.«

»Ich arbeite nicht für die Regierung. Nicht mehr.« Warren hob eine Augenbraue. »Henry nimmt das Geld der Regierung für seinen Thinktank. Ich nicht.« Er sagte es, als wäre es ein Beleg für moralische Überlegenheit.

»Wie hast du überlebt?«, fragte Mouser.

»Habt ihr keine anderen Sorgen?«, erwiderte Warren.

»Antworte. Du hättest in dem Flieger des Book Club sterben sollen.«

»Ich hab den Flieger verpasst.«

Mouser leckte sich über die Oberlippe. »Diese zwei Typen da draußen: Sie haben in Bosnien reihenweise Frauen vergewaltigt, wenn ihnen irgendwelche Dorfbewohner nicht gesagt haben, was sie wissen wollten. Die beiden würden gern ein paar Stunden mit Aubrey verbringen.«

»Ich bin nicht in das Flugzeug eingestiegen«, sagte Warren.

»Warum?«

»Ich bekam einen Anruf, bevor die Maschine startete. Ein Jobangebot, über das ich sofort und in Ruhe nachdenken musste. Ich hab meinen Freunden gesagt, ich käme später nach. Und als die Maschine abstürzte, wusste ich, dass es kein Unfall war. Mein neuer Arbeitgeber hielt es für das Beste, mich zu verstecken. Das Beste für mich und für meine Familie. Sie wären sonst auch zu Zielscheiben geworden.«

»Sie sind ein kaltherziger Mistkerl«, sagte Aubrey. »Luke hat Sie vergöttert. Sie verdienen seine Liebe nicht.«

»Luke war geschützt, weil meine Feinde glaubten, ich sei tot. Bis jetzt.« Warren sah Henry an. »Du hast versucht, ihn zu dir rüberzuziehen. Das ist dir misslungen.«

»Schscht«, sagte Mouser. »Du sagst, du gehörst nicht zum Moloch. Nur der Moloch kann eine Gruppe zusammenstellen, die über solche Mittel verfügt.«

»Die Night Road ist auch eine Armee und gehört trotzdem nicht zum Staat«, erwiderte Warren. »Wir sind die zwei Seiten derselben Münze.«

Mouser runzelte die Stirn.

»Ihr seid keine staatliche Organisation, und wir auch nicht«, fügte Warren hinzu. »So werden in Zukunft Kriege geführt.«

»Was, ihr seid nur so eine Art internationale Bürgerwehr mit einer Menge Geld? Also bitte.«

»Wir müssen uns nicht an die Gesetze halten. Genau wie ihr. Beängstigend für euch - ein Gegner, der mit den gleichen Waffen zurückschlagen kann.«

»Halt den Mund, Warren«, sagte Henry mit ruhiger Stimme, nun wieder gefasster. Er wandte sich Mouser zu. »Er wird uns keine Einzelheiten verraten. Vielleicht wenn wir Luke bedrohen. Aber anders wird er nicht reden. Außer wir foltern ihn.«

Mouser beugte sich zu Warren hinunter und schrie ihm ins Gesicht: »Was weißt du über Hellfire?«

»Ihr werdet euren großen Anschlag nicht starten können«, sagte Warren.

»Beantworte meine Frage.«

Warren schloss den Mund.

»Du bist wie dein Sohn«, sagte Mouser.

»Danke«, antwortete Warren.

»Damit meine ich, dass du zu dumm bist, um zu merken, wenn du tief in der Scheiße steckst. Er hat nochmal Glück gehabt. Du nicht.«

»Wenn ihr ihn tötet, kommt ihr nie an das Geld heran.«

»Das denkt Henry auch. Aber ich glaube, wir werden schon irgendwie in Erics Bank eindringen, wir haben gute Hacker, und wir finden heraus, wo er das Geld versteckt hat. Das ist verdammt viel einfacher, als Luke zu finden, der vielleicht weiß, wo das Geld liegt, vielleicht aber auch nicht.«

»Luke weiß es nicht«, schleuderte Aubrey ihm entgegen. »Ihr könnt euch also die Mühe sparen, ihn zu jagen. Eric war zu schlau für euch. Du hast ihn kaltblütig ermordet, aber er hat dafür gesorgt, dass ihr das Geld niemals finden werdet.«

Mouser trat sie in die Brust, und sie ging nach Luft ringend zu Boden. Er wandte sich wieder Warren zu. »Wo wird dein Sohn hingehen?«

»Seine einzige Möglichkeit ist die Polizei.«

»Nein«, meinte Mouser. »Ich glaube, er wird Quicksilver suchen, damit sie ihm helfen. Uns interessiert aber nicht nur Quicksilver, sondern noch jemand anderes. Eine britische Frau, die sich Jane nennt.«

»Ich kenne keine Jane«, sagte Warren.

»Ich denke, du musst sie kennen«, erwiderte Mouser. »Sie hat uns aufeinandergehetzt. Sie war verantwortlich für den Tod eures Mannes in Houston, und sie hat versucht, unser Geld zu stehlen. Sie ist unser gemeinsamer Feind.«

Warren blickte schweigend vor sich hin, die Lippen fest zusammengepresst.

»Du kennst sie nicht«, sagte Mouser.

»Nein. Keine Ahnung, wer sie ist.«

»Vielleicht kennst du sie nicht als Jane, sondern unter einem anderen Namen. Vielleicht spielt sie ein doppeltes Spiel und führt euch an der Nase herum«, meinte Mouser.

Warren schwieg, doch Aubrey sah kurz etwas in seinem Gesicht aufblitzen, als wäre ihm plötzlich etwas klargeworden.

»Arbeitet dein Sohn für Quicksilver? War er euer Spion?«, fragte Mouser.

Warren spürte die Spannung, die in der Luft lag. Auch Aubrey sah ihn aufmerksam an. »Ja. Ja, Luke arbeitet für Quicksilver.«

»Verdammt, er lügt, um mich schlecht aussehen zu lassen«, warf Henry ein.

»Das schaffst du von ganz allein«, sagte Mouser. »Ich habe auch schon gemerkt, dass es diesem Mann gefallen würde, wenn du deine Macht verlierst.«

»Mir würde es gefallen, wenn er sein Leben verliert«, entgegnete Warren.

»Ich sehe da noch etwas, was anscheinend euch beiden entgeht. Der entscheidende Faktor in der ganzen Situation ist Luke. Nur er hat eine Verbindung zu Quicksilver und zur Night Road. Dieses Miststück Jane hat das gewusst. Sie gehört nicht zur Night Road. Darum glaube ich, dass sie irgendwie mit Quicksilver zu tun hat.« Mouser verschränkte die Arme.

Henry und Warren starrten einander finster an.

Mouser ging zu einem Schreibtisch und klappte einen Laptop auf. »Ich habe Erics Account für die Night-Road-Website nicht geschlossen, weil ich sehen wollte, ob sie reingehen. Seit Eric tot ist, war ein Mal jemand drin - es muss entweder Luke oder Aubrey gewesen sein. Und jetzt hat dieser Jemand eine Anfrage gepostet und wollte erfahren, wer hinter einer bestimmten Telefonnummer steckt.«

»Luke recherchiert«, sagte Henry. »Wo ist er? Kannst du herausfinden, wo er sich eingeloggt hat?«

Mouser studierte den Bildschirm. »Er hat eine Zusage von einem Mitglied bekommen. Ruf den Mann an, Henry. Sag ihm, er soll uns die Information geben, wer hinter der Telefonnummer steckt - aber bevor er’s an Luke weitergibt. Ich will wissen, wer unter der Adresse wohnt. Ich glaube nämlich, dass Luke dorthin gehen wird.«

»Du willst ihm eine Falle stellen«, sagte Henry. »Lass mich gehen, ich rede mit ihm.«

»Nein. Viel mehr als eine Falle. Damit ist jetzt Schluss, Henry. Es gibt andere Wege, um an das Geld zu kommen.« Mouser blickte zu Aubrey hinüber. »Sie war seine Frau. Sie kann uns in die Bank einführen, sie kennt Erics Freunde dort, seine Kollegen. Wir gehen hinein und finden heraus, wohin er das Geld verschoben hat.«

Die Antwort des Hackers folgte rasch; Mouser las sie vom Bildschirm ab. »Das Handy ist auf eine gewisse Jane Mornay registriert, und sie wohnt in der Rue de l’Abbé-Grégoire.«

»Lass mich gehen. Wenn Luke dort hinkommt, rede ich mit ihm.«

»Werd endlich erwachsen. Du kannst nicht alles haben. Hat dir das deine Mama nie beigebracht?« Mouser klappte sein Handy auf und wählte eine Nummer. »Ich habe Freunde hier, von denen du nichts weißt, Henry. Leute, mit denen ich schon öfter Informationen ausgetauscht habe. Es ist Zeit für schwere Geschütze. Dann gehen wir heim und starten Hellfire, Henry, und zwar sofort. Das Geld darf nicht wichtiger sein als die Mission. Wir können auch woanders Geld auftreiben, um die Night Road zu finanzieren.«

»Nein. Du weißt nicht, wer unsere Finanziers sind. Sie werden uns töten, wenn sie erfahren, dass wir die fünfzig Millionen verloren haben.«

»Nicht uns. Dich.«

Henry starrte ihn an.

»Ich weiß, wer uns die fünfzig Millionen überwiesen hat. Du bist ein Idiot, Henry. Ich habe natürlich genau deine Spuren verfolgt, nachdem du mir von deinen Plänen mit der Night Road erzählt hast. Ich habe meine Kontakte, Henry. Wenn ich dem Fürsten erkläre, wie unfähig du bist und wie sehr du dich von persönlichen Gefühlen leiten lässt, dann wird er uns frisches Geld geben. Er hat genug davon, und er wird uns Geld geben, das für Jahre ausreicht. Und wenn du noch ein Wort sagst, dann erschieße ich dich. Ich übernehme das Kommando. Wenn du dich widersetzt, bist du tot.«

»Was zum Teufel hast du vor?«, rief Henry empört.

»Zwei Fliegen mit einer Klappe«, sagte Mouser.

51

Die Rue de l’Abbé-Grégoire war eine ruhige Straße, und Luke benutzte die Schlüsselkarte des Taxifahrers, um die Haustür zu öffnen. Er ging hinein.

Die Höhle des Löwen. Die Wahrheit hinter seiner Entführung. Die Wahrheit hinter seiner Vergangenheit.

Es war totenstill. Er stieg eine schmale Treppe hinauf - in einer Hand die Schlüsselkarte, in der anderen die Pistole, die er dem Killer von der Night Road beim Eiffelturm abgenommen hatte. Der Taxifahrer war vielleicht inzwischen zu sich gekommen und hatte Jane gewarnt.

Launcelot Consulting stand auf dem Türschild. Er probierte den Türknopf. Verschlossen. Er versuchte es mit der Karte an der elektronischen Lesefläche daneben. Nichts passierte. Er versuchte es noch einmal. Wieder nichts.

Da kam ihm eine Idee. Er nahm seine Erzengel-Michael-Medaille und drückte sie gegen die Lesefläche.

Die Tür ging auf.

Er hatte ein Gefühl, als würde ihm der Atem in der Brust gefrieren. Hier lauerte eine Bedrohung, die noch viel beängstigender war als Entführung oder Pistolenkugeln oder die brutale Gewalt von Snow und Mouser: Hier wartete möglicherweise die Wahrheit auf ihn. Die Wahrheit über seinen Vater und seinen Stiefvater, über die Schatten, die immer schon sein Leben verdunkelt hatten und die es nun beherrschten. Er hob die Pistole und trat in den leeren Empfangsbereich. Er schloss die Tür hinter sich und lauschte.

Totenstille.

Er schritt die einzelnen Büros ab, und die Schlüsselkarte öffnete alle Türen, bis auf eine. Da waren Klappbetten, ein Tisch mit Pistolen, eine kleine Küche. Er kam sich vor wie in einer Camphütte - es roch nach Essen, Zigarettenrauch und Schweiß. In einem der Zimmer stand ein Feldbett. Auf dem Kissen sah er lange dunkle Haare. Auf dem Nachttisch lagen Aubreys Ringe und ihre Uhr.

Aubrey. Sie hatten sie hier festgehalten.

Er ging weiter ins nächste Zimmer.

Die Wände waren mit jeder Menge Papier bedeckt. Zeitungsausschnitte, Berichte, Notizen. Fotos von Mouser, Snow und dem dünnen schwarzen Kerl, der Luke und Drummond in New York fast getötet hätte.

Es erinnerte ihn an das Arbeitszimmer seines Vaters. Sein Dad hatte immer Karteikarten und Zettel an die Wände geheftet: Notizen zu geschichtlichen, wirtschaftlichen und politischen Themen, die ihm halfen, sich in irgendein Rätsel aus der Vergangenheit zu vertiefen oder einen wissenschaftlichen Artikel oder ein Buch vorzubereiten. Beim Anblick dieser bunten Sammlung von Zetteln und Ausschnitten hatte Luke plötzlich das Gefühl, die Gedankenwelt seines Vaters vor sich zu finden.

Er betrachtete die Ausschnitte und Fotos genauer. Das Wort HELLFIRE? stand auf einem Blatt Papier in der Mitte, in der Handschrift seines Vaters. Die Wand sah so aus, als wäre hier jemand mitten in der Arbeit unterbrochen worden. Offensichtlich hatte Quicksilver - sein Dad - versucht, die Hinweise auf die Night Road zu einem Gesamtbild zusammenzufügen.

Das erste Foto zeigte den Mann, der sich in Houston mit Allen Clifford hatte treffen wollen und dessen Exekution Luke auf der Webseite der Night Road gesehen hatte. Der Mann hatte kleine Augen, einen ausdruckslosen Mund, dichtes Haar. Neben dem Foto hing sein Führerschein; sein Name war Bridger. Eine Liste von ehemaligen Adressen war ebenfalls beigefügt. Doch das Foto daneben zeigte ein Gesicht, das sich in Lukes Gedächtnis eingebrannt hatte: Allen Clifford. Auf einigen Pressefotos war er zu sehen, nachdem Eric ihn erschossen hatte. Luke las die handschriftlichen Notizen unter den Bildern: Person, die sich mit Clifford treffen will und vorhat, Informationen über einen anstehenden Terroranschlag in mehreren Städten zu verkaufen. Verlangt Treffen im Freien, an der Ecke bei dem Obdachlosenheim in der McCoy Street, um neun Uhr abends. Clifford soll sich auf Wunsch der Person als Obdachloser verkleiden.

Mousers richtiger Name lautete Dwayne York. Eine Vergrößerung seines Führerscheins hing an der Wand. Er war freiberuflicher Webdesigner in Dallas. Aus der Army hatte man ihn unehrenhaft entlassen. Seine Freunde nannten ihn Mouser, weil er auf dem Militärstützpunkt oft auf Mäuse geschossen hatte. Später war er zu Katzen und Hunden übergegangen. Er hatte schon immer eine gewisse Nähe zu paramilitärischen Gruppen gezeigt, und wegen Verbindungen zu einigen Radikalen, die versucht hatten, ein Regierungsgebäude in die Luft zu jagen, war er im Gefängnis gelandet.

Ein Bild, datiert auf den Tag, als das Flugzeug seines Vaters abstürzte. Ein Mann im Anzug eines Mechanikers ging an einer Sicherheitskamera vorbei, den Kopf gesenkt. Es konnte Mouser sein.

Der Dreckskerl hat es getan, dachte Luke. Er hat das Flugzeug meines Vaters sabotiert, er hat die Freunde meines Dads getötet, dieser Hundesohn.

Snow. Oder genauer: Roanna Snowden. Sie war eine der wenigen Überlebenden der religiösen Sekte Children of the Lamb. Er erinnerte sich, dass das FBI das Gelände belagert hatte. Er war damals noch ein Kind gewesen, und Snow ebenfalls. Sie studierte später Chemie und verschwand dann von der Bildfläche. Offensichtlich um Bomben zu bauen.

Der dünne Typ in New York. David Byrd, Spitzname Sweet Bird. Eine lange Liste von Verbrechen, ein Netzwerk von Namen mit seinem in der Mitte, mit all den Gefängnissen, in denen sie gesessen hatten. Viele der Namen auf der Liste gehörten auch einem anderen Netzwerk an, einer Moschee in Queens mit Verbindungen zu radikalen Islamisten in Saudi-Arabien. Berichte von ungeklärten Verbrechen, bei denen er zu den Verdächtigen gehörte, darunter die Ermordung eines Staatsanwalts. Dokumente, die belegten, dass einer aus seiner Gruppe Luftfrachtsendungen von Travport empfangen hatte. Luke erinnerte sich an den Namen: Travport war die Firma, für die Eric Bankkonten eingerichtet hatte. Dann eine lange Liste kleinerer Anschläge in der jüngsten Vergangenheit, in denen verschiedene Einrichtungen der städtischen Infrastruktur aufs Korn genommen wurden - Elektrizitätswerke, Verkehrsampeln und dergleichen. Kleinere Sabotageakte, Messerstiche in die Weichteile des Alltagslebens.

Fotos auf einer Landkarte zeigten ein Attentat in Los Angeles, einen Bombenanschlag in Kansas City, eine zerrissene Pipeline in Kanada, den Chloranschlag in Texas, so als hätte derjenige, der diese Collage zusammengestellt hatte - sein Vater -, die Leute und die Anschläge aneinandergefügt, um Verbindungen aufzuspüren.

Beim Anblick der Landkarte kam ihm ein Gedanke. Die verschiedenen Bankkonten, die Eric in Kalifornien, Minnesota, Missouri oder Texas eingerichtet hatte, lagen alle nahe den Schauplätzen der Anschläge. Selbst bei dem einen gescheiterten Anschlag in Alaska waren die Täter aus Seattle gekommen - und der Bundesstaat Washington stand ebenfalls auf der Liste der Konten.

Er ging zu einer Reihe von Computerbildschirmen hinüber. Ein Monitor zeigte Bilder von der Metro-Station Invalides. In der Ecke sah er ein Foto von sich selbst, wie er in Champ de Mars den Zug bestieg. Der Taxifahrer war bestimmt über Funk informiert worden und von einer Haltestelle zur nächsten gefahren. Noch ein Foto von ihm auf dem Rollband an der Station Invalides.

Er konnte nicht glauben, dass das Haus leer sein sollte. Doch dann überlegte er. Sein Vater war ein Gefangener der Night Road. Der Franzose war tot, und der Taxifahrer saß bewusstlos im Taxi. Vielleicht hatte Quicksilver nicht mehr Leute hier in Paris. Aber wo steckte Jane Mornay?

Und wenn sie zu Quicksilver gehörte - zur Organisation seines Vaters -, warum hatte sie das dann getan? Warum hatte sie Lukes Leben in Gefahr gebracht?

Er probierte es noch einmal an der Tür, die sich mit der Schlüsselkarte nicht hatte öffnen lassen. Verschlossen.

Er riss einen Vorhang herunter und wickelte ihn um die Pistole. Dann feuerte er auf das Schloss.

Mouser musste zwanzig Minuten lang intensiv verhandeln und feilschen, ehe er eine wahrhaft unheilige Allianz schließen konnte. Die islamistische Terrorzelle kannte und vertraute Mouser; er hatte diesen Leuten einmal gestohlene Kreditkartendaten von infiltrierten PCs verkauft. Der Anführer der Zelle hörte zu, als Mouser sein heikles Anliegen darlegte.

Er brauchte eine Bombe, und er brauchte sie sofort.

Der nächste Märtyrer der Zelle sollte in drei Wochen eine Operation in Paris durchführen, anlässlich des Besuchs des israelischen Ministerpräsidenten. Alles war schon vorbereitet. Der Märtyrer wollte seine Aufgabe erfüllen.

Mouser bat den Anführer der Zelle, ein Büro des israelischen Geheimdienstes hochzujagen, das in einer ruhigen Wohngegend versteckt sei. Doch der Anschlag müsse sofort erfolgen. Das würde gerade jetzt, vor dem Besuch des israelischen Regierungschefs, für großes Aufsehen sorgen. Als Gegenleistung garantierte ihm Mouser Anschläge auf jüdische Ziele in den Vereinigten Staaten. Außerdem verriet ihm Mouser, welche Aktien am stärksten von den massiven Anschlägen betroffen sein würden, die unter dem Namen Hellfire geplant waren; dementsprechend konnten sie Aktien kaufen beziehungsweise verkaufen und so einen hübschen Gewinn machen.

Der Anführer der Zelle war überzeugt. Es konnte sich eine nützliche Allianz daraus ergeben, wenn er einen Märtyrer schon jetzt opferte.

Zehn Minuten nach Mousers Anruf hatte der Märtyrer seine Gebete beendet und fuhr mit seinem Wagen vorsichtig durch die belebten Straßen von Paris.

Hinter der verschlossenen Tür lag ein kleines Zimmer. Luke sah überall Computerausdrucke verstreut und in einer Ecke einen Reißwolf. An einer Wand standen mehrere Aktenschränke. Er öffnete einen davon; er war leer. Auch der nächste war leer - doch ganz unten lagen einige wenige Papiere, so wie Schnee, der an einem schattigen Plätzchen das Tauwetter überdauert. Der dritte Schrank war verschlossen.

Mit einem Schuss sprengte er das Schloss. Seine Hände zitterten. Drinnen fand er einige Akten.

Da war ein dicker Ordner über seinen Stiefvater. Einige Blätter waren herausgerissen. Es waren alte Memos, die Henry auf Briefpapier des Außenministeriums geschrieben hatte. Bei den meisten ging es um die wachsende Bedrohung durch einen Terrorismus, der ohne großen Aufwand betrieben wurde - von radikalen Gruppen, die ein Land auch mit geringen Mitteln durch Anschläge auf seine Infrastruktur empfindlich schwächen konnten. Das war offenbar Henrys Lieblingsthema in der Anfangszeit seines Thinktanks gewesen. Handschriftlich hingekritzelte Notizen, angeheftet an die verschiedenen Berichte, bestätigten Henrys Überlegungen. 9/11 kostete eine halbe Million Dollar und richtete einen Schaden von 80 Milliarden an. Die Bombenanschläge von Bali - zwei Milliarden Schaden bei Kosten von 60 000 Dollar. Der Anschlag von Ma- drid - 50 Milliarden Schaden für 12 000 Dollar in Form von Marihuana, Ecstasy und Geld. Der Anschlag von London - drei Milliarden Schaden und 18 000 Dollar Investition.

So als wäre dieser Horror erst der Anfang von dem, was die Night Road den Vereinigten Staaten und ihren Verbündeten antun würde. Was konnten diese Leute erst ausrichten, wenn sie fünfzig Millionen zur Verfügung hatten? Sie konnten eine ganze Welle von Nine-Elevens starten, eine endlose Kette von Anschlägen, monate- und jahrelang. Und wenn der Feind schon im Land war und über die Ideologien hinweg an dem gemeinsamen Ziel arbeitete - um wie viel gefährlicher waren sie dann? Luke legte die Akte in den Schrank zurück, und er empfand nichts als Wut darüber, wie Henry ihn für seine wahnsinnigen Ziele benutzt hatte.

Akten über Eric. Jede Menge Notizen über seine Bank, Marolt Gold, die vor allem für nette wohlhabende Amerikaner und einige wenige Leute mit dubiosem Hintergrund da zu sein schien. Die Angaben ließen vermuten, dass die Bank schon seit Monaten von Quicksilver beobachtet wurde, vor allem wegen ihrer Verbindungen zu einem gewissen arabischen Milliardär, der im Verdacht stand, den Terrorismus zu finanzieren. Ein Foto von Eric und Aubrey, aufgenommen in glücklicheren Zeiten. Die große Sonnenbrille verdeckte zwar Aubreys Augen, nicht aber ihr fröhliches Lächeln. Fotos von den beiden, wie sie durch Versailles spazierten - er erinnerte sich, dass das Wort leicht abgeändert als Passwort auf Erics Laptop gedient hatte.

Wie lange hatte Quicksilver Eric schon beobachtet?

Dann eine Akte über Luke. Die Worte NICHT KONTAKTIEREN waren in Rot auf sein Foto gestempelt. Es war ein neueres Foto, das ihn zeigte, wie er voriges Jahr zu Weihnachten Henrys Haus in Washington verließ.

Ein Weihnachtsfest aus seinem früheren Leben, und sein Vater sah ihm dabei zu. So oft schon hatte Luke gerade zu Weihnachten den Verlust seines Vaters besonders schmerzlich erlebt - und sein Vater hatte mitbekommen, wie er um ihn trauerte und sein Leben lebte.

Aber vielleicht war es gar nicht sein Vater, der ihn beobachtet hatte.

Konnte es Jane gewesen sein? Janes Telefon war auf diese Adresse registriert. Was hatte sie mit seinem Vater zu tun?

Schließlich eine Akte über seine Mutter. Das Wort beseitigt? und das Datum ihres Todes auf die Akte gestempelt.

Er sank in die Knie. Beseitigt? Das Fragezeichen machte es noch schlimmer. Hatte Henry sie umgebracht, obwohl er bei dem Unfall selbst fast gestorben wäre? Er blätterte die Akte durch, doch nichts enthüllte eine brutale Wahrheit - da waren nur Bilder von ihr und Henry, Überwachungsfotos. Und ein paar Aufnahmen von dem Unfallauto.

»Mom«, sagte er, doch mehr brachte er nicht heraus. Er konnte nichts mehr denken. Seine Brust schmerzte. Was für eine Wahrheit über sie hatte man ihm vorenthalten? Hatte sie gewusst, dass sein Vater noch lebte? Es war unvorstellbar, dass sie ein solches Geheimnis vor ihm hätte haben können. Und nachdem sie vorher einen Mann geheiratet hatte, der in Lukes Augen ein Held war, lebte sie dann mit einem Mann zusammen, von dem Luke wusste, dass er ein Lügner und Betrüger war.

Er nahm die Papiere und steckte sie in seinen Rucksack. Die anderen Akten betrafen Leute, die er nicht kannte, deren Namen er noch nie gehört hatte. Außer einer. Eine Akte über Aubrey Perrault, mit dem Wort Lindoe in Klammern daneben. Er schlug die Akte auf. Leer. Alle Unterlagen, die drin gewesen sein mochten, waren weg. So als wäre Aubrey ausgelöscht worden.

Er hörte das Flüstern einer Tür, die geöffnet wurde, und er drehte sich um und sah eine junge Frau vor sich, eine Pistole in der Hand. Auf ihn gerichtet.

»Lass die Pistole fallen«, sagte sie mit britischem Akzent.

Er tat es. Sie ließ ihre Waffe nicht sinken.

»Du kommst ein bisschen zu spät zum Familientreffen«, sagte sie. »Hallo, Luke Dantry.«

»Hallo, Jane.«

»Schieb die Pistole mit dem Fuß zu mir her.« Sie klang wie eine Lehrerin, die einem Vorschulkind sanft aber bestimmt sagt, was es zu tun hat.

Er gehorchte. Sie trat die Waffe mit dem Fuß unter den Tisch.

Falls sie überrascht war, dass er ihren Namen nannte, so ließ sie es sich jedenfalls nicht anmerken. Sie sah so ruhig aus, als wäre sie gerade in ein gutes Restaurant spaziert, um mit Freunden ein Glas Wein zu genießen. Doch die Pistole blieb auf ihn gerichtet. Ihre Stimme klang wie Eiskörner, die auf kalten Stahl fielen. Sie verzog den Mund zu einem Lächeln. Sie mochte einmal recht hübsch gewesen sein, doch die Härte ihrer Gesichtszüge machte sie unattraktiv. »Nun, Gott sei Dank bist du wohlauf.«

»Ja, Gott sei Dank«, sagte Luke. »Weil ich nämlich die Schlüsselfigur in dem Ganzen bin, nicht wahr?«

»Die Schlüsselfigur?«

»In deinem miesen Spiel, in deinem Betrug.«

»Betrug ist so ein hartes Wort.«

»Mir war das zuerst ein einziges Rätsel. Mein Stiefvater dachte, dass Quicksilver hinter meiner Entführung steckt. Aber sie waren es nicht. Du warst es. Du allein. Du gehörst zu Quicksilver, aber du hast deine eigenen Ziele verfolgt. Du hast Quicksilver verraten. Du hast Eric gezwungen, Allen Clifford zu töten, um Quicksilvers Aufmerksamkeit zu wecken, um sie auf die Night Road zu hetzen. Du warst die Quicksilver-Agentin, die Henry beobachtet hat, und mich, nachdem meine Mom gestorben war. Und du hast die Night Road entdeckt. So hast du mitbekommen, dass Henry das viele Geld erhielt. Du hast einen Krieg zwischen den beiden Gruppen angezettelt, damit du dir das Geld der Night Road unter den Nagel reißen kannst und es so aussieht, als wäre es Quicksilver gewesen.«

»Sehr gut. Ich habe deinen Stiefvater zusammen mit einem richtig üblen Milliardär gesehen, wie sie in einem Londoner Park einen Deal schlossen. Darum wusste ich, dass ich mir das Geld holen kann.« Sie verzog die Lippen wieder zu diesem spöttischen, überlegenen Lächeln. »Das hier ist eine private Firma, darum würde ich mich nicht als Verräterin bezeichnen. Sagen wir eher, ich bin eine freie Agentin.«

»Drummond und die anderen Quicksilver-Leute haben von den fünfzig Millionen nichts gewusst. Nur du. Du hast es meinem Dad und den anderen nicht erzählt.«

»Wirklich schade um dich«, sagte sie. »Du bist vielleicht schlauer als deine beiden Väter zusammen.«

»Und ich war das perfekte Bauernopfer für dich. Mein Vater war bei Quicksilver und mein Stiefvater in der Night Road. Es war klar: Wenn ich in die Sache hineingezogen werde, dann stecken beide Seiten mit drin. Das ist der Krieg im Verborgenen, von dem Drummond gesprochen hat. Ein Krieg wie einst zwischen der CIA und dem KGB.«

Erneut blitzte ihr Lächeln auf.

»Und dieser Krieg«, fuhr Luke fort, »wirbelt so viel Staub auf, dass du verschwinden kannst, ohne dass jemand Verdacht schöpft. Sie glauben vielleicht, du wärst tot oder von der Night Road geschnappt worden. Du hast Drummond auf Eric aufmerksam gemacht, und du hast Eric versprochen, du könntest ihn vor der Night Road verstecken. Eric sollte Informationen über die Night Road, über Mouser und meinen Stiefvater gegen sein neues Leben eintauschen. Aber die fünfzig Millionen waren ein Geheimnis zwischen euch beiden allein. Du hast deine Freunde dem Feind ausgeliefert. Für schmutziges Geld.«

»Geld ist nichts Schlechtes. Geld ist Freude, Sicherheit, ein Leben ohne Sorgen. Ganz anders als ein Job bei Quicksilver.« Sie hob die Pistole leicht. Offenbar wollte sie ihn zwischen die Augen treffen. »Du hast Quicksilver die Konten angeboten, auf denen das Geld liegt, damit sie Aubrey freilassen.«

»Ja. Ich habe die Datei mit den Kontoinformationen.«

»Und ich habe den Verschlüsselungscode.«

»Zwei Hälften des Puzzles. Die eine Hälfte hat die Dame, die andere der Bauer.«

»Ich hasse Schach«, sagte sie stirnrunzelnd. »Gib mir die Kontonummern, Luke. Sofort.«

Der Märtyrer beobachtete das Zielgebäude. Er war nervös; er hatte erwartet, erst in ein paar Wochen ins Paradies einzugehen, und jetzt hatte er nicht genug Zeit, um die innere Ruhe dafür zu finden. Leute schlenderten vorbei; niemand ging hinein oder kam heraus. Auf der anderen Seite befand sich eine christliche Buchhandlung, darüber waren Wohnungen eingerichtet; gegenüber lag ein Geschäft für Kunstbedarf. Sie verkauften das Werkzeug, das dazu benutzt wurde, gottlose Bilder zu malen. Er versuchte, nicht an die beiden hübschen jungen Frauen zu denken, die draußen in der nasskalten Luft standen und ihre Gitanes rauchten und lachten. Er rauchte auch Gitanes. Er wollte sie nicht ansehen, doch sein Blick wurde wie magnetisch von ihnen angezogen. Er war schwach, und die Versuchung war stark. Sie lachten, und der Rauch umrahmte ihre Gesichter, und er rief sich in Erinnerung, dass sie nichts als Teufel waren, Teufel in einer ganzen Stadt voller Teufel. Die himmlischen Jungfrauen würden viel begehrenswerter sein mit ihren leuchtenden Augen und ihrem entzückenden Lächeln.

Er fuhr zweimal vorüber - ein Mann auf der Suche nach der einfachsten aller Freuden, die einem in diesen Städten zuteilwerden konnte: einem Parkplatz. Als er seine Runde beendet hatte und wieder zur Vorderseite des Zielgebäudes kam, war er froh, dass die zwei Mädchen entweder weitergegangen oder in das Geschäft zurückgekehrt waren. Er wollte sie nicht noch einmal sehen müssen.

»Du kannst die Waffe runternehmen, Jane.«

»Ach ja?«

»Reden wir über die Bedingungen«, sagte Luke.

Ihr Lächeln wurde eine Spur sanfter, und er dachte sich, dass sie sich nun wohl der Wahrheit näherten. »Bedingungen. Du gibst mir die fünfzig Millionen, dafür kannst du lebend hier rausgehen und hoffen, dass dich die Night Road nicht findet. Mouser würde dir wahrscheinlich bei lebendigem Leib die Haut abziehen, wenn er dich erwischt, und er ist vielleicht noch nicht einmal der Schlimmste.« Sie zeigte auf die Fotos von Mouser, Snow und Sweet Bird. »Sie sind wahnsinnig, aber nützlich. Ich bin sicher, ihre Rache an dir wäre ein ziemliches Spektakel.«

»Zwei von den dreien sind tot«, erwiderte er. »Ich muss sagen, ich hab schon mal mehr Angst vor ihnen gehabt.«

»Ich an deiner Stelle würde Mouser töten. Er wird nicht aufgeben.«

»Ich soll dir also das Geld geben und nichts dafür bekommen.« Sie würde ihn ganz sicher nicht am Leben lassen.

»Ich biete dir den gleichen Deal an wie Eric. Ich hab ihm versprochen, dass ich ihm ein neues Leben ermögliche, ihm und Aubrey. Du behältst eine viertel Million. Du verschwindest. Ich helfe dir, ein nettes Plätzchen zu finden, wo du deine Ruhe hast.«

»Du bist genauso schlimm wie die Night Road. Du hast mein Leben ruiniert, du Miststück. Und wofür? Für eine Handvoll Dollar - und alle anderen soll der Teufel holen. Es ist dir scheißegal, was mit unschuldigen Menschen passiert.«

»Jetzt übertreibst du aber, Luke. Wirklich. Immerhin sorgen wir dafür, dass die Terroristen das Geld nicht erhalten. Ich bin bei weitem nicht so schlimm wie die Night Road. Also. Die Datei, bitte. Ich habe den Verschlüsselungscode drüben auf dem Computer.«

Er trat auf den Flur hinaus. Er würde nur diese eine Chance bekommen. Sie trat vom Fenster weg, die Pistole auf ihn gerichtet.

Schließlich fand er einen Parkplatz direkt vor dem Haus. Ein älterer Mann machte mit seinem Peugeot eine Lücke frei und fuhr, mit sich selbst sprechend, die Rue de l’Abbé-Grégoire hinunter.

Der Märtyrer bugsierte seinen Wagen vorsichtig in die Parklücke; man musste gut parallel einparken können, um in Paris zu überleben, und das konnte er. Er weinte nicht, doch er dachte an seinen Vater, der vor zwei Jahren an Krebs gestorben war, und an seine Mutter, die nicht verstehen würde, warum er das tat. Der Himmel war trüb vom Regen. Er fragte sich, ob es auch im Paradies kühlenden Regen geben würde; er konnte sich nicht erinnern, ob das Wetter dort erwähnt worden war. Es kam ihm vor, als würde ein anderer seine Muskeln bewegen, als wären sie nicht im Einklang mit seinem Hirn und Herz. Er sehnte sich nach der Berührung seiner Mutter, er wünschte, er hätte die beiden Mädchen vor dem Geschäft nicht gesehen, er wünschte sich, er hätte die Schule abgeschlossen, aber das alles spielte jetzt keine Rolle. Solche Gedanken waren nur Schwäche. Der Ruhm, der auf ihn wartete, würde alles übertreffen. Er hoffte es wenigstens.

Der Märtyrer nahm ein Gerät, das einmal ein Gamecontroller gewesen war. Die Drähte führten zum Tor, durch das er ins Paradies gelangte. Er hatte Angst. Eine leise Stimme in seinem Inneren schrie tu das nicht.

Er brachte die Stimme mit einem schweren Seufzer zum Schweigen und drückte den Knopf am Gamecontroller.

52

Jane war ihm in das Zimmer mit dem Computer gefolgt. Er stand auf einem Schreibtisch vor dem Fenster. Sie trat hinter den Schreibtisch und befahl Luke mit einem kurzen Pistolenschwenk, stehen zu bleiben.

»Wirf mir den Schlüsselring rüber.«

Er gehorchte. Sie öffnete den Miniaturbasketball und steckte den Speicherstick in einen USB-Port.

Mit einer Hand tippte sie auf der Tastatur, mit der anderen richtete sie weiter die Pistole auf ihn.

Sie würde hinunterblicken müssen, wenn die Kontoinformation erschien. Dann konnte er sich auf sie stürzen. Die Chance, sie zu überwältigen, bevor sie schießen konnte, war verschwindend gering - aber wenn er nichts unternahm, war er genauso tot.

Ihr Blick sprang ständig zwischen ihm und dem Computerbildschirm hin und her, den er nicht sehen konnte, von dem aber ein schwaches Licht ausging, das ihr Gesicht in dem dunklen Zimmer in ein übernatürliches Blau tauchte. Sie würde ihn nicht töten, solange sie nicht sicher war, dass sie hatte, was sie wollte.

Er spannte sich an, um im richtigen Moment bereit zu sein.

»Da ist es«, murmelte Jane, nicht triumphierend, sondern völlig verblüfft. »Da ist es versteckt, wo’s keiner vermutet, weil es zu offensichtlich wäre. So ein M…«

Das Fenster, vor dem Jane stand, verschwand - und die Welt ringsum ebenso. Ein Blitz blendete Luke, so als würde Gott ein Auge öffnen. Und im nächsten Moment war da nur noch Licht und Staub. Er wurde durch die Luft und die Trümmer gewirbelt, wo eben noch eine Wand gestanden hatte, und prallte gegen eine Faust aus Stein. Schutt regnete auf ihn herab und auf die Stelle, wo Jane gestanden hatte mit ihrer verdammten Pistole und ihrem selbstgefälligen Lächeln. Von allen Seiten hämmerten Trümmer auf ihn ein, so als würde alles um ihn herum zerfallen. Er schrie auf, und dann war das Wüten vorbei - und eine drückende Stille legte sich über alles.

Luke merkte, dass er noch atmete, als er husten musste, was ihm Stiche im Brustkorb versetzte. Er versuchte sich zu bewegen, doch seine Muskeln brüllten vor Schmerz. Er konnte den trüben Himmel über sich sehen; das Dach fehlte, die Hälfte davon lag unten auf der Straße, die andere Hälfte in Trümmern um ihn herum. An die Hausfassade erinnerte nur noch ein Vorhang aus Staub. Rauch drang ihm in die Nase. Teile des Dachs waren überall verstreut, doch die tragende Mittelwand hatte standgehalten und ihn vor den größten Trümmern geschützt. Er blinzelte und versuchte es noch einmal. Er konnte seine Füße bewegen. Seine Hände. Der Fußboden gab ein Stück nach, und ein beängstigender Riss schob sich zentimeterweise auf ihn zu. Dahinter war nichts als ein Nebel aus Schutt.

Er stützte sich auf Hände und Knie und testete seine Knochen, um festzustellen, ob etwas gebrochen war. Sein Gesicht schmerzte. Seine Augen waren geschwollen, und er blinzelte, um in dem herumflirrenden Staub etwas sehen zu können. Er kroch weg von dem Riss und dem Rand des Fußbodens - ihm wurde bewusst, dass er hier im sechsten Stock war.

»Was zum Teufel, was zum Teufel«, murmelte er vor sich hin. Er versuchte sich zu orientieren. Das Haus konnte einstürzen. Es würde einstürzen. Er hatte die erschreckende Vision, hier eingesperrt zu sein, lebendig begraben in den Trümmern, einem langsamen einsamen Tod entgegengehend. Die Angst durchdrang seine Benommenheit. Er kroch auf Händen und Knien vorwärts. Die Treppe, die er benutzt hatte, war wahrscheinlich genauso weg wie die ganze Vorderseite des Hauses, aber es musste auch eine Hintertreppe geben.

Der Fußboden ächzte, gab nach, und er hatte Mühe, sich auf allen vieren zu halten. Unter sich hörte er es rumpeln, Wände brachen ein. Der Boden war wie eine schiefe Ebene, doch er konnte nicht sehen, was sich hinter der wirbelnden Staubwolke befand. Er hörte das schrille Heulen einer Polizeisirene. Hilfe nahte.

Er versuchte sich zu erinnern, wie das Haus angelegt war. Treppen. Empfangsbereich. Flur. Büros auf beiden Seiten.

Er merkte, dass er in die falsche Richtung kroch. Er drehte um und hoffte, bloß nicht das Ende zu übersehen und in die Tiefe zu stürzen. Mit den Fingern tastete er sich vorwärts und fand schließlich eine Wand. Eine Tür. Sie war durch die Explosion aus den Angeln gerissen worden. Er tastete sich weiter. Nichts als Wand. Eine Sackgasse. Keine Hintertreppe. Er krabbelte zurück und auf den verschütteten Flur hinaus.

Das Haus ächzte. Er dachte sich, dass es wahrscheinlich vor der Zeit der Stahlträger gebaut worden war und dass es jeden Moment ganz in sich zusammenfallen konnte.

Er fand wieder eine Tür, die ebenfalls von der Wucht der Explosion zertrümmert worden war. Er kroch unter ihren Überresten hindurch, und der Fußboden hörte auf. Er griff nach unten - nichts als Leere. Vorsichtig streckte er einen Fuß aus, und seine Zehen fanden die Überreste der zertrümmerten Treppe. Er verlagerte sein Gewicht auf eine Stufe, und sie hielt. Dann ließ er den zweiten Fuß folgen und saß einen Moment lang zitternd da, ehe er auf dem Bauch die Stufen hinunterkroch.

Er arbeitete sich die oberen drei Stockwerke hinunter. Hier auf dieser Höhe sahen die Wände noch relativ intakt aus, nicht so rissig von der Wucht, mit der das Dach eingestürzt war, und er rappelte sich hoch. Er testete die Stufen mit den Füßen. Hinter ihm wand sich die Treppe bizarr verbogen nach oben.

Als er das Erdgeschoss erreichte, sah er, dass die Treppe in der Mitte auseinandergerissen war. Etwas, was wie große schwelende Wrackteile eines Autos aussah, steckte dort, wo zuvor die Stufen waren.

Er sprang hinunter in das zerbrochene Glas, das brennende Gummi, das verbogene heiße Metall. Die Trümmer und der Staub hatten aus der Straße eine Mondlandschaft gemacht: Die Häuser auf beiden Seiten waren beschädigt, die Fassaden weggerissen, doch die Mauern hatten standgehalten. Aus einem der Gebäude loderten Flammen aus dem Dach empor.

Er stolperte durch zerbrochene Ziegel und versengtes Gestein. Autoschrott blockierte die Straße.

Keine Spur von Jane. Sie hatte die Explosion wohl kaum überlebt. Aber was zum Teufel war geschehen?

Die Night Road griff Quicksilver an. Sie hatten herausgefunden, wo ihr Feind saß, vielleicht hatte sein Vater geredet. Oder Aubrey. Und jetzt stürzten sie sich mit ihrer ganzen Wut auf Quicksilver. Sie hatten schon zuvor Bomben eingesetzt - bei den Anschlägen auf die Highschool und den Zug mit dem Chlor. Also auch hier.

Er hustete und spuckte Blut. Hände berührten ihn. Er blickte auf. Eine junge Frau bemühte sich, ihn zu beruhigen. Nach und nach verstand er ihre französischen Worte über dem Summen in seinen Ohren. Sie wollte ihm beim Gehen helfen. Er sah andere Verletzte um sich herum, eine Frau hielt sich ihren gebrochenen Arm, ein alter Mann hatte eine klaffende Wunde an seinem kahlen Schädel. Luke fasste sich an sein Gesicht, das voller Blut war. Die Schmerzen in seinem Körper wurden jetzt erst so richtig spürbar, wie ein Monster, das in seinen Knochen zum Leben erwachte.

Die junge Frau redete weiter beruhigend auf ihn ein in ihrem charmanten Französisch, sie stützte ihn, und durch den Staub in der Luft sah er den trüben Himmel.

Er wollte sich von ihr lösen, doch sie ließ ihn nicht los. Am Ende der Straße sah er die ersten Einsatzfahrzeuge kommen - Feuerwehr, Polizei und Krankenwagen mit Blinklichtern.

»Non«, sagte er.

Sie antwortete etwas, was er nicht verstand, und hielt ihn am Arm fest. Zweifellos dachte sie, dass er unter Schock stand. Und sie hatte bestimmt Recht. Aber die Polizei - nein. Sie würden wissen wollen, wer er war. Warum er hier war. Und sie würden herausfinden, dass er in den Vereinigten Staaten gesucht wurde. Nein.

Er musste seine liebenswürdige Retterin verlassen, er bedankte sich und entwand sich ihrem Griff. Er wankte an der Menge vorbei, die sich an der Straße versammelte, Leute hielten ihn auf, um ihm zu helfen, doch er zog weiter. Eine Gruppe von Leuten kam aus einem Restaurant gelaufen. Er ging hinein, auf die Toilette, und übergab sich. Er stand da und betrachtete sich im Spiegel. Beide Augen, geschwollen, hatten sich dunkelblau verfärbt. Auf der linken Seite in seinem Mund fehlte ein Zahn. Seine Lippen waren dick, so als hätte er einen wuchtigen Faustschlag einstecken müssen. Da klafften Schnittwunden an der Stirn, bis hinauf zum Haaransatz, eine tiefe Wunde quer über die Nase, eine weitere am Kinn. Sein ganzer Körper pochte vor Schmerz. Seine Haare standen staubig und stachelig in alle Richtungen vom Kopf ab. Sein Hemd war zerfetzt, und er sah die rote zerkratzte Haut darunter.

Er wusch sich das Blut und den Dreck aus dem Gesicht. Jetzt erst merkte er, dass er keine Pistole mehr hatte. Im Speisesaal sah er Besteck auf einem Tisch bereitstehen, und er nahm sich ein scharfes Messer und steckte es in den Hosenbund. Er wollte nicht unbewaffnet sein.

Als er auf die Straße hinausging, hielt ihn ein Mann mit einer Schürze auf. »Sie müssen ins Krankenhaus, mein Herr«, sagte er auf Französisch. »Brauchen Sie Hilfe?«

Das Gesicht des Mannes war freundlich und voller Mitgefühl. Natürlich, dachte Luke. Die meisten Menschen waren anständig. Sie wandten sich nicht ab, wenn sie jemanden leiden sahen. Es gibt das Gute auf der Welt, dachte Luke, und die Night Road will es auslöschen. Vernichten.

»Ich bin okay«, sagte Luke. »Danke.«

Er ging die belebte Straße hinunter. Die Polizei sperrte die Umgebung ab. So viele unschuldige Menschen, dachte er. Und wie viele waren noch in den Trümmern eingeschlossen? Wie viele waren auf der Stelle getötet worden? Er spürte Übelkeit und Zorn und bemühte sich, ruhig zu bleiben. Die ersten Krankenwagen fuhren ab, um Verletzte ins Krankenhaus zu bringen. Unter all den Zuschauern fühlte er sich seltsam fremd und allein, so als würde er wie ein Geist zwischen ihnen wandeln.

Und dann, einen Block weiter, sah er ihn in der Menge: Henry Shawcross. Er stand nahe der Absperrung und betrachtete das Chaos und die Zerstörung in der Rue de l’Abbé-Grégoire. Sein Gesicht war wie aus Stein gemeißelt. Auf Zehenspitzen verfolgte er als Augenzeuge das Blutbad, das er zusammen mit anderen angerichtet hatte.

Henry wandte sich von der Menge ab und wechselte hinüber zu den Krankenwagen, in die weitere Verletzte gelegt wurden.

Er sucht mich. Er will wissen, ob ich überlebt habe, dachte Luke. Er ging zu ihm und packte ihn an der Schulter. »Bist du gekommen, um mir Blumen aufs Grab zu legen?«

Henry rührte sich nicht; er hielt nur überrascht den Atem an.

»Ich bin bewaffnet. Bist du allein hier?«

Henry nickte.

»Wenn du mich anlügst, stirbst du. Ich werde dich töten, das schwör ich dir. Geh zu deinem Wagen.«

»Luke.«

»Jetzt drehen wir den Spieß um, du Arschloch. Jetzt entführe ich dich.«

Henry gehorchte. Luke packte ihn am Arm, und Henry zitterte unter seinem Griff.

»Gott sei Dank, du lebst …«, begann Henry.

»Erspar mir deine beschissenen Lügen. Du hast mich verraten und verkauft. Du hättest mich sterben lassen.«

»Das stimmt nicht. Alles, was ich wollte …«

Luke griff nach Henrys Hand und verdrehte ihm mit voller Kraft den kleinen Finger. Henry hielt den Atem an. »Ich bin heute nicht in der Stimmung für einen deiner Vorträge über mich und mein Leben. Davon hab ich endgültig genug.« Sie gingen mitten auf der abgesperrten Straße, weg von den anderen Fußgängern, die Lukes wütendes Flüstern hätten hören können.

»Hat das die Night Road getan? Ja oder nein?«

Henry nickte, einen elenden Ausdruck auf dem Gesicht. »Mouser hat es angeordnet. Er folgt nicht mehr meinen Befehlen. Ich habe versucht, ihn aufzuhalten.«

»Oh ja, wie ich sehe, hast du sogar die Polizei gerufen.«

»Luke, bitte. Ich bin hergekommen, um den Attentäter zu erschießen, bevor er die Bombe zünden konnte. Ich war zu spät. Ich habe ein großes Risiko auf mich genommen …«

»Ein richtiger Held - erspar mir dein Geschwätz. Haben sie Aubrey und meinen Vater?«

Henry nickte erneut.

»Lebend?«

»Ja.«

»Also. Das alles, um mich umzubringen?«

»Und um Quicksilver auszulöschen.«

»Ihr habt unschuldige Menschen ermordet.«

»Das ist ein Krieg.«

»Ihr spielt vielleicht Krieg - aber das ist kein Krieg.«

»Sieh dich doch um. Sieh dir an, was du durchgemacht hast, Luke. Krieg. Eine andere Art von Krieg. Einer, der im Verborgenen geführt wird. Trotzdem ein Krieg.«

»Und du bist auf der Seite der Bösen«, sagte Luke.

»Die Guten wollten mich nicht mehr«, antwortete Henry und wandte den Blick von Luke ab.

»Was ist?«

»Das ist mein Wagen.« Henry blieb bei einem BMW stehen.

»Steig ein, du fährst.«

Henry gehorchte. Als er hinter dem Lenkrad saß, setzte ihm Luke das Messer an die Rippen. »Ich bin vier Stunden so gefahren, ständig mit einer Waffe bedroht. Ich hoffe, dir macht es mehr Spaß als mir.«

»Luke, lass mich erklären.«

»Du wirst mich jetzt dorthin bringen, wo mein Vater und Aubrey sind. Hast du verstanden?«

»Ja.«

»Ob ich dich töte oder nicht, hängt davon ab, wie du dich verhältst. Hast du verstanden?«

»Ja, Luke.«

»Fahr los.«

Henry ordnete sich in den Verkehr ein, fuhr zur Pont Neuf und überquerte die Seine. Luke konnte den Blick nicht von Henry wenden. Es kam ihm vor, als sähe er jemanden vor sich, hinter dessen menschlichem Äußeren ein Teufel steckte. Kränkung, Zorn und Verachtung wüteten in ihm. Es gab keine Erklärung, die irgendetwas ändern hätte können. Trotzdem wollte er es in Henrys eigenen Worten hören.

»Warum?«, fragte Luke.

»Es gibt so viele Gründe.« Ein Hauch von der gewohnten Selbstsicherheit kehrte in Henrys Stimme zurück. »Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll.«

»Ich will wissen, warum du ein Verräter bist.«

Eine ganze Weile herrschte Schweigen. Luke stach zu. Nicht tief - doch er stieß das Messer in das Baumwollhemd und die weiche Fettschicht darunter.

»Ahhh.« Henry schrie nicht, doch er war nahe dran. Ein erstickter Schrei. »Willst du, dass ich einen Unfall baue?« Henry schlug vor Schmerz mit der Handfläche gegen das Lenkrad. »Die Polizei könnte uns fragen, warum ich blute und warum du ein Messer in der Hand hast.«

»Hatte ich mich undeutlich ausgedrückt? Antworte. Warum? Du bist es mir schuldig, Henry. Du hast mir jahrelang etwas vorgespielt, du hast so getan, als würde dir etwas an uns liegen, an mir und meiner Mom.«

»Das hat gestimmt.«

»Warum. Warum. Warum.«

Und dann kam die Antwort - und sie klang unglaublich banal. »Niemand hat auf mich gehört.«

Es war ein so klägliches Geständnis. Aus so lächerlichen Motiven konnte ein Mensch alles verraten - sein Land, seine Familie, seine Ehre.

Luke war einen Moment lang sprachlos. Sein ganzer Zorn auf diesen Mann verwandelte sich in Verwirrung. »Henry. Ich habe immer auf dich gehört. Ich hab dir vertraut.«

»Du und deine Mutter, ihr wart besser zu mir als irgendjemand sonst, Luke. Aber du weißt nicht, was vorher war.«

»Ich höre.«

»Der Book Club war mein erster Thinktank. Er bestand aus einigen Professoren mit internationalem Ansehen, vom Außenministerium angeheuert. Wir haben alle insgeheim für das State Department gearbeitet, wir haben Analysen gemacht, wir hatten engen Kontakt zu anderen Professoren in den Zielländern, die wir studierten. Wir waren viel näher am Geschehen dran als die meisten Analytiker. Es ging um neue Wege der Informationsbeschaffung, um letztlich ausländische Regierungen zu beeinflussen, und unsere Männer fürs Grobe …«

»Drummond und Clifford.«

»Ja, sie setzten die Pläne um. Ich habe selbst auch ein paar Missionen durchgeführt, und dein Vater ebenfalls. Ich habe viele Profile von Terroristen und Extremisten erstellt. Unsere Arbeiten waren aber nicht zur Veröffentlichung bestimmt - sie bildeten die Grundlage für konkrete Maßnahmen. Es war vereinbart, dass wir niemals genannt wurden; wir arbeiteten für eine Art CIA innerhalb des Außenamts, etwas, das es offiziell nicht gibt.«

»Eine illegale Organisation.«

»Eine geheime Organisation. Keiner von uns war ein richtiger Spion, obwohl wir in Spionagetechniken ausgebildet wurden; sie fürchteten, wir könnten entführt werden, und sie wollten, dass wir uns wehren können. Wir haben uns vor allem darauf konzentriert, uns umzuhören und kleinste Anzeichen von gesellschaftlichen Veränderungen wahrzunehmen, die anderen Wissenschaftlern verborgen blieben.« Er wischte sich über die Lippe. »Wir haben das Ende der Sowjetunion herannahen sehen, sechs Jahre bevor es eintraf. Wir wurden ignoriert; sie taten uns als Bücherwürmer ab, die mehr Ahnung von der Theorie haben als von der politischen Praxis. Wir sagten das Aufkommen der Dschihadisten voraus. Für uns war klar, dass diese bewaffneten Fundamentalisten in Afghanistan Amerika genauso hassen würden wie die Russen und dass sie Ausbildungslager für Terroristen gründen würden. Niemand hat uns geglaubt.« Seine Stimme brach. »Ich habe 9/11 prophezeit - dass die Terroristen Flugzeuge als Waffen einsetzen würden, und zwar zehn Jahre vor der Zeit. Niemand hat es mir geglaubt. Niemand hat mich ernst genommen. Kannst du dir vorstellen, wie man sich da fühlt?«

Luke hatte nicht das geringste Verständnis für ihn, und doch tat ihm der Mann fast leid. »Verletzte Gefühle sind noch lange keine Entschuldigung.«

»Es war mehr als verletzte Gefühle. Ich habe den Book Club gegründet. Aber dein Vater hat ihn übernommen. Wenn ich eine gute Idee hatte, dann hat er sie abgewürgt. Ich holte die anderen Professoren an Bord - und ihm wollten sie folgen, nicht mir. Ich war für sie nur ein Bücherwurm, sie trauten mir nicht zu, den Club zu leiten. Ich hatte eine gute Idee, den Book Club selbst, und danach brauchten sie mich nicht mehr.«

»Und weil sie dich nicht respektiert und geliebt haben, hast du Mouser angeheuert, damit er sie beseitigt.«

Henry öffnete den Mund, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut. Wie ein Fisch auf der Suche nach dem rettenden Wasser. Doch als er das Messer an den Rippen spürte, sagte er: »Ja. Es hat sowieso keiner auf uns gehört. Nach 9/11 waren wir nur noch ein Ärgernis. Kannst du dir vorstellen, was los gewesen wäre, wenn meine Vorhersagen an die Öffentlichkeit gelangt wären? Das wollte die Regierung nicht riskieren. Und so fand der Book Club keinen Nachfolger.«

»Mouser hat die Tat einem Unschuldigen in die Schuhe geschoben und ihn auch getötet. Wo hast du Mouser aufgetrieben?«

Henry hustete. »Es war mein Job, Profile von Terroristen zu erstellen, zu sehen, was wir daraus lernen können. Ich hab ihn im Gefängnis kennengelernt. Ich fand ihn sympathisch. Damals war er noch nicht so extrem. Er ist mit der Zeit schlimmer geworden.«

»Du hast versucht, meinen Vater zu ermorden, und dann hast du die Frechheit zu behaupten, dass dir etwas an mir liegt? Nur weil du eifersüchtig auf ihn warst?«

»Du bist genau wie er. Genau wie er. Ich dachte, du bist wie deine Mutter, aber du bist genau wie Warren.«

Luke schwieg eine Weile. Er war nah dran, Henry hier und jetzt zu töten, auch wenn er damit einen Unfall riskierte, in dem er genauso ums Leben kommen konnte. »Hast du meine Mutter auch getötet?«

Henrys Gesicht verdüsterte sich vor Kummer. »Du weißt, dass es nicht so war.«

»Ich weiß gar nichts über dich.«

»Es war ein Unfall. Sie ist gefahren. Und ich selbst wäre auch fast gestorben. Es war ein Unfall.«

»Ich habe das Gefühl, du lässt ein paar Dinge aus.«

»Wenn du das denkst, dann töte mich eben, Luke. Ich sage dir, dass ich deiner Mutter niemals etwas getan hätte, und das kannst du jetzt glauben oder nicht. Töte mich, wenn du unbedingt musst.«

»Du denkst, ich tu’s nicht? Glaubst du wirklich, ich habe noch irgendwelche Skrupel?«

»Ich weiß, dass du im Grunde ein anständiger Mensch bist und dass du nicht jemanden umbringen würdest, den du wie einen Vater geliebt hast«, sagte Henry. »Wir können uns gegenseitig helfen, unsere Probleme zu lösen.«

»Ah. Nachdem du deine Freunde verraten hast, deine Familie und dein Land, willst du jetzt auch die Night Road verraten.«

»Was ist dir lieber - dass ich weiter zu ihnen stehe oder dass ich dir helfe?«, erwiderte Henry. Der Verkehr wurde stärker, und er drückte auf die Hupe, um sich durch ein Gewirr von Autos und Bussen am Place de la Concorde zu kämpfen.

»Gut, dann hilf mir«, sagte Luke. »Wie kann ich die Night Road aufhalten?«

»Das kannst du nicht, es sind zu viele.«

»Was ist Hellfire?«

»Hellfire ist die zweite Phase. Die erste war eine Probe, bei der sich die Leute beweisen konnten.«

»Bitte?«

»Denk logisch, Luke.« So als wäre es nur eine intellektuelle Übung.

»Eine Probe«, wiederholte Luke. »So wie in irgendeiner Bande, wo die Neuen erst einmal zeigen sollen, dass sie für größere Verbrechen befähigt sind? Waren das die Anschläge in letzter Zeit? Der Chloranschlag in Texas, die Bakterienverseuchung in Tennessee, der Anschlag auf die Pipeline, die Bombe in der Highschool?«

Henry nickte.

»Wer seine Aufgabe erfüllt, der darf auf der großen Bühne weiterspielen. Und das ist dann Hellfire.«

»Ja.«

»Das Geld«, sagte Luke. »Die fünfzig Millionen. Jeder, der sich für Hellfire qualifiziert, erhält seinen Anteil.«

»Ja.«

»Woher stammt es? Das Geld musste erst weißgewaschen werden, hat Eric gesagt. Von wem ist es gekommen?«

Henry leckte sich mit der Zunge über die Lippe. Er atmete schwer. »Ich muss dir das erklären.«

Luke dachte an all die Möchtegern-Terroristen auf der Website der Night Road, an ihre Anfragen um Unterstützung, an das Netzwerk, das sie hier gebildet hatten. »Da investiert jemand in amerikanischen Terrorismus. Vielleicht jemand im Ausland?«

Henry nickte.

»Deine Forschungsarbeit zum Terrorismus. Du hast auch Leute im Ausland befragt.« Er hob das Messer an Henrys weichen Hals. Es war ihm egal, ob ihn irgendjemand in einem vorbeifahrenden Auto sah. »Wer?«

»Ein älterer saudi-arabischer Fürst. Er hat die fünfzig Millionen überwiesen. Und noch mehr versprochen, wenn das Vorhaben gelingt. Durch unsere Verbindung zu ihm hat Mouser einen Selbstmordattentäter hier in Paris gefunden. Der Fürst finanziert Netzwerke in ganz Europa, in Ostafrika, auf den Philippinen und in Australien.«

Luke ließ das Messer sinken. Er hatte geglaubt zu wissen, womit er es zu tun hatte, aber das war einfach unglaublich. »Warum?«

»Ich hab’s dir gesagt - ich habe jahrelang vor solchen Anschlägen gewarnt, auch mit dem neuen Thinktank, ich veröffentliche Arbeiten darüber, und kaum jemand will etwas davon wissen. Aber jetzt … jetzt müssen sie auf mich hören. Ich habe alles vorhergesagt, was passieren wird. Meine Arbeiten in den letzten sechs Monaten. Auch diese Woche erscheint etwas von mir.«

»Du sagst die Zukunft vorher, und dann lässt du die Dinge eintreffen. Und jetzt … jetzt werden sie dir zuhören. Und dich gut bezahlen für deine Ratschläge. Und dich für wahnsinnig klug halten.«

Henry bewegte die Lippen, um Ja zu sagen, doch kein Ton kam aus seinem Mund.

»Ist dir eigentlich klar, wie erbärmlich du bist?«

Henry wischte sich über den Mund.

»Warum?«, fragte Luke erneut.

»Ich hab’s dir doch gesagt.«

»Warum ich? Warum hast du mich hineingezogen?«

»Ich wollte eigentlich nur die Arbeiten schreiben - mit dir zusammen. Es wäre ein Riesenerfolg für uns beide geworden, wenn alle unsere ›Vorhersagen‹ eintreffen. Ich hab nicht gewusst, dass ich das Ganze auch leiten muss. Das Geld verwalten, die Night Road zusammenstellen. Aber es war meine Idee, darum wollte der Fürst, dass ich dabei bin. Ich konnte nicht Nein sagen. Ich dachte mir, wir beide würden einfach nur im Thinktank zusammenarbeiten - nicht in der Night Road.«

Henry fuhr auf eine Autobahn auf, die zwischen den nördlichen Vororten von Paris hindurchführte.

Luke konnte ihn nicht anschauen. Es war, als hätte er in einen Brunnen geblickt und darin Berge von Leichen im Wasser verwesen gesehen - ein furchtbarer Anblick, der ihn für immer verfolgen würde. »Hellfire - da geht es um Bomben, nicht wahr? Und dafür war Snow zuständig.«

»Snow hat eine Menge Bomben gebaut. Sie sind in sechs Städten deponiert.«

»Wo?«

Das Telefon im Auto klingelte. »Mouser«, flüsterte Henry.

»Sag ihm, ich sei tot.«

Henry sah ihn an. Dann meldete er sich. Er schaltete auf Freisprechen.

Mouser klang ungeduldig. »Und? Was ist passiert?«

»Du hast gewonnen, Mouser. Du hast gewonnen.«

»Luke?«

»Tot. Ich hab ihn gesehen. Er liegt tot auf der Straße.«

»Die Leute von Quicksilver?«

»Genauso.«

»Ausgezeichnet. Sonst noch was?«

»Nein.«

Mouser legte auf. Grußlos.

»Wo sind diese Bomben, Henry?«

»Ich sag’s dir, wenn wir einen Deal schließen.« Henry sah ihn aus dem Augenwinkel an. »Und wenn du mich tötest, wirst du deinen Dad oder Aubrey nie zurückbekommen.«

»Was für ein Deal?«

»Mouser war immer dagegen, dass ich dich schützen wollte. Er will mich töten und ganz das Kommando über die Night Road haben, da bin ich mir sicher. Ich brauche Schutz.«

»Den kann ich dir kaum bieten.«

»Quicksilver ist mehr als das Büro in Paris oder Drummond in New York. Sie können dich schützen. Und mich auch.«

»Okay.«

»Hellfire ist eine Serie von Bombenanschlägen. Hundertvierzig genau.«

Hundertvierzig Bomben. Mein Gott.

»Wo? Welche Städte?« Luke dachte an die Landkarte der jüngsten Anschläge. Würden sie wieder in diesen Gegenden zuschlagen? Oder in ganz anderen?

»Wenn ich in Sicherheit bin, sag ich’s dir. Nicht früher.« Henry sah auf seine Uhr. »Du solltest dich beeilen. Mouser wird deinen Vater und Aubrey innerhalb der nächsten Stunde wegbringen.«

»Beschreib mir den Platz, wo sie festgehalten werden.«

Henry schwieg, und erst als Luke sich ihm zuwandte, um erneut zuzustechen, sagte er: »Sei kein Idiot. Wenn du sie rausholen willst, brauchst du mich. Ich kann da nicht blutend aufkreuzen. Sie würden sofort merken, dass etwas faul ist. Überleg doch mal, Luke.« Er streckte die Hand aus, fasste Luke am Handgelenk und drückte es kurz, ehe er ihn wieder losließ. »Du hasst mich. Okay. Wir stecken trotzdem gemeinsam in diesem Schlamassel. Du solltest mir sagen, was du vorhast. Wenn du mit mir hineinspazierst und mich mit dem Messer bedrohst, erreichst du gar nichts.«

»Stimmt. Ich brauche eine Pistole.«

»Im Handschuhfach.«

Luke öffnete es und nahm eine kleine Beretta heraus. Er überprüfte sie; sie war geladen. Er bedankte sich nicht.

»Sag mir, was du vorhast«, beharrte Henry. »Ich hab dir gerade eine Pistole gegeben.«

»Wir werden reingehen, und ich werde Mouser erschießen.«

»Er hat ein paar Männer bei sich, du hättest keine Chance. Ich will, dass du überlebst, Luke. Sieh mich an. Ich hab dich aufgezogen, Herrgott nochmal.«

»Ich seh keine Tränen in deinen Augen.«

»Ich weine nicht. Das weißt du.«

»Danke, aber ich mach das allein. Wo sind sie?«

»Der Fürst hat ein Anwesen außerhalb von Paris. Ich bin gefahren wie der Teufel, um den Bombenattentäter noch aufzuhalten.«

»Oder um nachzuschauen, ob er seine Arbeit macht.«

»Du weißt, dass das nicht stimmt. Wenn du glaubst, dass ich deinen Tod will, dann stich zu. Tu es. Bring mich um.«

»Ich brauch dich lebend, Henry.« Er musste an die Worte von ChicagoChris denken; jetzt war es Luke, der in den Club hineinwollte. »Du bist meine Eintrittskarte.«

53

Das Anwesen war von einer Steinmauer umgeben. Das Haus dahinter sah aus wie ein Chateau, prächtig, aber ein bisschen heruntergekommen. Vor allem der Garten wirkte verwahrlost. Fünf Kilometer entfernt lag ein ehemaliger Stützpunkt der französischen Luftstreitkräfte, den Travport für seine legalen Transportdienste nutzte.

»Der Fürst besitzt Travport, über einige andere Firmen.«

»Und er hat dich mit Eric zusammengebracht.« Luke erinnerte sich an die Fotos in Erics Zimmer im Haus seiner Eltern, auf denen er unter anderem mit einem Geschäftsmann in einer Wüstenlandschaft zu sehen war.

»Ja.« Henry hielt inne. »Eric hat Bankgeschäfte für ihn erledigt, wenn er an Auslandsprojekten arbeitete. Mouser wird uns in einem Travport-Jet zurückfliegen. Bei dem, was du vorhast, wirst du wahrscheinlich als dritter Gefangener mitfliegen. Das ist Wahnsinn, einfach so reinzugehen.«

»Ich hab dich nicht um deine Meinung gebeten«, sagte Luke vom Rücksitz aus. Henry hatte ihm das Anwesen beschrieben. In der Mitte stand das alte kleine Chateau, das mit dem Geld des Fürsten vor dem Zerfall gerettet worden war. Dahinter befand sich neben einem Gästehaus und einer großen Scheune ein weiteres Haus, in dem Warren Dantry und Aubrey Perrault gefangen gehalten wurden.

Zumindest hatte Henry das behauptet. Aber Henry war der größte Lügner aller Zeiten.

»Wächter?«

»Zwei. Nachdem der Pariser Stützpunkt von Quicksilver zerstört ist, schätze ich, dass die Wachen nicht verstärkt wurden.«

»Ich werde die Wächter erschießen«, sagte Luke. »Wenn du mich verrätst, erschieße ich dich auch.«

»Ist es eigentlich befreiend, so mit mir zu reden?« Henry klang fast amüsiert.

»Ich jage dir die Kugel in die Wirbelsäule. Falls du überlebst, wird dir eine Schwester den Sabber vom Kinn abwischen und die Windel wechseln.« Er kannte Henry gut genug, um zu wissen, dass ihm allein der Gedanke an Kontrollverlust Angst bereitete.

Henry lenkte den Wagen zur Einfahrt. »Die Kamera ist auf mich gerichtet«, sagte er.

»Nicht reden. Ich will nicht, dass sie sich fragen, mit wem du sprichst.«

Henry verstummte. Er gab einen Zugangscode ein; die geschmacklosen Eisentore schwangen auf. Er fuhr hinein.

»Was wird von dir erwartet?«, fragte Luke.

»Dass ich zum Haus dahinter fahre.«

Die Chancen standen schlecht. Vier zu eins, wenn man’s recht bedachte, denn Henry war nicht auf seiner Seite. Henry war nur auf seiner eigenen Seite. Luke duckte sich noch etwas tiefer, die Pistole fest in der Hand. Noch an der Einfahrt hatte er die Angst bis in die Knochen gespürt, doch jetzt ließ sie überraschenderweise nach.

Die Limousine kam zum Stillstand. »Wir sind beim Haus. Die Türen werden verschlossen sein.«

Luke guckte über den Rand des Rücksitzes hinaus. Das Haus war aus Stein gebaut und hatte einige wenige Fenster. »Hast du einen Schlüssel?«

»Ja, Luke, hab ich.«

»Dann steig aus.«

Henry stieg aus dem Wagen. Luke ging dicht hinter ihm, mit dem Messer an Henrys Rippen.

Henry schloss die Tür auf. Luke schob ihn hinein und benutzte ihn als Schild, und Henry beklagte sich nicht. Sie durchquerten das Wohnzimmer und kamen in eine Küche. Das Haus war still wie ein Grab. Oder vielleicht, dachte Luke absurderweise, war es nicht einmal in einem Grab so still. Für einen Stützpunkt terroristischer Aktivitäten war es viel zu leise. Lukes Haut kribbelte wie von einem Feuer gewärmt.

»Sie sind weg«, sagte Henry.

Luke horchte in die drückende Stille des Hauses hinein. Er hörte eine Treppenstufe knarren.

Henry war ein Lügner.

Luke hielt Henry weiter fest, doch er nahm die Pistole von seinem Nacken und richtete sie über seine Schulter. Er wartete auf das nächste Knarren, doch es war nichts mehr zu hören. Er trat eine Hintertür auf, dann riss er Henry von der kühlen Luft weg und zog ihn in eine Ecke.

Fünf Sekunden später sah er in der Türöffnung eine Pistole auftauchen. Zuerst den Lauf, dann die Hand am Griff, dann den Arm.

Luke zielte und feuerte zwei schnelle Schüsse ab. Die Pistole hatte einen verblüffend starken Rückstoß. Die erste Kugel traf; die zweite ging daneben. Der Kerl fiel gegen die Tür und hob die Waffe, doch Luke schleuderte ihm Henry entgegen. Henry griff den Mann an. Er packte ihn, und sie taumelten gegen die Wand.

Der Killer schrie ein paar wütende Worte in seiner Sprache. Er schlug Henry hart; Henry ging zu Boden, doch er riss den anderen an den Haaren mit sich. Sie rangen verbissen, und Luke wartete auf die Möglichkeit zu einem gezielten Schuss.

Erschieß sie einfach beide, dachte er, doch er konnte es nicht.

Der Killer schleuderte Henry über den Küchentisch und ging dabei selbst zu Boden. Sein Arm blutete stark, seine Hände waren leer.

Wo zum Teufel war seine Pistole? Weg.

Henry. Dieser falsche Mistkerl hatte sie sich geschnappt. Er blickte in die Ecke hinüber, wo Henry gelandet war. Auch er: verschwunden.

Luke drückte den Abzug durch. Die Pistole hatte Ladehemmung. Oder das Magazin war leer. Jedenfalls nützte ihm die Waffe gar nichts.

Der Killer stürzte sich auf Luke, er rang ihn nieder, krallte die Finger in seine Kehle und drückte zu. Luke packte seine Hände und versuchte sie wegzuziehen. Er war größer als sein Angreifer, doch der Kerl war sehr kräftig und erfahren im Kampf.

Der Mann knallte Lukes Kopf gegen den Fliesenboden. Luke gab den vergeblichen Versuch auf, die Hände des Kerls von seinem Hals zu lösen. Er stieß sich vom Boden ab und schnellte sich zur Brust des Mannes hoch. Er schlang einen Arm um ihn und suchte gleichzeitig an seinem Hosenbund nach dem Messer, das er nach dem Bombenanschlag aus dem Restaurant mitgenommen hatte.

Luke rammte dem Mann das Messer in die Seite. Er spürte, dass die Klinge auf einen Knochen traf, und der Mann schrie auf. Er musste seine Chance nutzen und stieß erneut zu und zog das Messer dann heraus, und ein grauenhaft warmer Blutstrahl schoss aus der Wunde hervor. Dann riss er die Klinge nach oben, und sie bohrte sich in den Hals des Angreifers.

Der Mann sank zu Boden. Sterbend. Luke rollte sich zur Seite, die Hand voller Blut, der Atem wie erstarrt in seiner Kehle, nachdem ihn der Kerl fast erwürgt hatte.

Er blickte von dem sterbenden Mann auf, und Henry stand über ihm, die Pistole in der Hand.

»Es ist niemand sonst da. Das Haus ist leer. Ich musste sichergehen«, sagte Henry ruhig.

Luke starrte ihn an und wandte sich wieder dem sterbenden Terroristen zu, der keuchend und aus dem Mund blutend am Boden lag. Die Augen des Mannes weiteten sich vor Entsetzen und Schmerz. Luke konnte nicht wegschauen. Es war ein grauenhaft langsamer Tod. Er hatte Snow getötet, aber sie war innerhalb weniger Sekunden gestorben. Es spielte keine Rolle, ob der Mann es verdient hatte. Luke spürte, wie es in ihm arbeitete, während er den Tod des Mannes kommen sah.

Der Sterbende hustete und wand sich, und in seinen Augen war ein Flehen, das er nicht mehr ausdrücken konnte. Luke hatte in den letzten Tagen den Tod von mehreren Menschen miterlebt - Snow, Chris, der arme Polizist in der Gasse in Chicago -, doch in diesem Fall dauerte das Sterben quälend lange. Sie sahen ihm in seinem Todeskampf zu.

»Herrgott, erlöse ihn endlich von seiner Qual«, sagte Luke.

Henry betrachtete die Pistole in seiner Hand und rührte sich nicht.

Der Killer hustete und röchelte Blut, eine Hand an der Wunde, und dann lag er still da.

»Mein Gott, das war blutig. Den hast du kaltgemacht«, sagte Henry. »Geh dich waschen.«

Luke riss seine Augen von dem Toten los und blickte zu Henry auf. Er sagt mir, ich soll mich waschen, wie man es zu einem Jungen sagt, der im Dreck gespielt hat. Henry hielt die Pistole in der Hand, doch sie war nicht auf ihn gerichtet.

»Du hättest ihn erschießen können«, sagte Luke. »Du hättest den Kampf beenden können, dann hätte ich das nicht …«

»Du hast getan, was nötig war. Du hast die Situation gemeistert. Ich musste sichergehen, dass nicht noch jemand da ist und vielleicht unsere Flanke angreift. Es ist keiner mehr hier.«

Unsere Flanke. So als wären sie ein Team. Der Schock über das Geschehene hatte seinen Zorn auf Henry weggewischt. Aber Henry hatte die Pistole.

Luke fragte sich, ob Henry ihn erschießen würde. Er kannte den Mann nicht wirklich.

»Du hast abgewartet, um zu sehen, ob ich gewinne. Was willst du aus mir machen? Willst du, dass ich so werde wie du?« Luke stand auf, und die Wut, die er verspürt hatte, als er den Killer mit dem Messer attackierte, kribbelte wieder in seinen Händen. »Du hast mich benutzt, um dein Terrornetzwerk aufzubauen. Das hast du getan, damit ich nicht zur Polizei gehen kann. Damit ich von dir abhängig bin.«

»Wir sind eine Familie«, sagte Henry leise.

»Du hast mich hineingezogen, um mich an dich zu binden. Du hast meine Möglichkeiten im Leben zerstört, damit ich nur noch dich habe.« Es war die entsetzliche Wahrheit, die zwischen ihnen lag. »Glaubst du wirklich, ich wäre so wie du, weil du es so eingefädelt hast, dass ich die Night Road zusammenstellte, dass ich vor der Polizei flüchten musste und jetzt jemanden getötet habe?« Er spuckte auf Henrys Schuh. »Wir könnten gar nicht verschiedener sein.«

»Du bist der einzige nahe Verwandte, den ich habe, Luke. Du bist meine Familie.« Er brachte die Worte mühsam hervor - mit einem Gesichtsausdruck, der eine entfernte Ähnlichkeit mit einem Lächeln hatte. »Ich wollte, dass wir zusammen sind.«

»Wie denn - in einer Gefängniszelle? Wenn dir Familie wirklich so wichtig wäre, dann hättest du ein ganz normales Leben führen können und mich mein Leben führen lassen. Du weißt doch gar nicht, was das ist - Familie.«

»Ich weiß nur, dass wir uns jetzt brauchen.« Henry befeuchtete ein Handtuch und warf es Luke herüber, so als wäre es etwas ganz Alltägliches, sich Blut von den Händen zu waschen. »Nachdem Mouser und die anderen weg sind und dieser Mann hier auf mich gewartet hat, um mich zu töten, dürfte doch wohl klar sein, dass Mouser und die Night Road mich loswerden wollen«, sagte Henry. »Du und ich, wir müssen uns einigen, Luke. Das ist unsere einzige Chance.«

»Hier geht’s nicht um irgendeinen Streit über eine Familienangelegenheit«, erwiderte Luke. »Es gibt keine Einigung. Sag mir einfach, wo Mouser sie hinbringt.«

»Ich nehme an, nach Chicago, in einem Travport-Flugzeug. Er denkt, er findet die fünfzig Millionen, wenn er Erics Aktivitäten in der Privatbank zurückverfolgt. Das Geld, Luke. Wo ist das Geld?«

»Deine superschlaue Bombe hat die verschlüsselte Datei mit den Kontonummern vernichtet. Jane hat die Datei entschlüsselt. Aber ich hab sie nicht gesehen, und bei der Explosion wurde alles vernichtet.«

»Hat sie nicht gesagt, wo es ist?«

»Nein.« Nur ihre zornigen letzten Worte. Da ist es versteckt, wo’s keiner vermutet, weil es zu offensichtlich wäre. So ein M…

»Wenn wir zwei uns die fünfzig Millionen holen, bevor sie es tun können, dann ist die Night Road erledigt. Ohne das Geld wird sie auseinanderfallen, und der Milliardär wird nicht noch einmal in den Terrorismus investieren. Du und ich, wir könnten untertauchen. Alles wäre gut.«

»Nicht für meinen Vater und Aubrey.«

Henry kniff die Lippen zusammen. Er lachte, wollte es aber nicht zeigen. »Wenn du versuchst, sie zu retten, ist das Selbstmord. Sie würden dich töten.«

Er schlug seinem Stiefvater hart mit der Faust gegen das Kinn. Henry ging zu Boden, das Gesicht schmerzverzerrt. Er schwenkte die Pistole herum und richtete sie auf Luke. Doch er drückte nicht ab.

»Ich will dich retten...«, brachte Henry mühsam hervor. »Hör auf zu lügen. Ich kann’s nicht mehr hören.« Luke trat seinem Stiefvater mit voller Wucht in die Magengrube - noch bevor ihm überhaupt bewusst war, was er tat. Die Luft wich aus Henrys Lunge. Dann trat Luke ihm ins Gesicht, und er spürte eine große Traurigkeit darüber, dass es so gekommen war, dass Henry ihn verraten hatte, der Mann, der sich um ihn gekümmert hatte, der sein Freund war und sich bemüht hatte, sein Vater zu sein. Er konnte ihn töten - doch es gab Dinge, die schlimmer waren als der Tod.

»Sag mir, wo diese Bomben hochgehen sollen. Sag’s mir oder ich bring dich um.«

»Sie werden die Ziele ändern, weil Mouser mich hinausgedrängt hat. Sie werden fürchten, dass ich einen Deal mit den Behörden schließen könnte.«

»Sag’s mir trotzdem. Was für Ziele habt ihr euch ausgesucht?«

»Einkaufszentren. Die Anschläge sollen ganz normale Leute treffen. Die Bomben sind leicht zu legen.« Henry senkte den Blick zu Boden. »Aber sie werden den Plan fallenlassen. Mouser wird sich ein größeres Ziel vornehmen. Er wird Hellfire zu einem Denkmal für Snow machen wollen.«

Luke zerrte Henry in die Küche. Er ging hinaus in das Schlafzimmer auf der anderen Seite des Flurs. Auf dem Bett lagen Handschellen, mit denen sie wahrscheinlich Aubrey oder seinen Vater gefesselt hatten. Er kehrte zurück in die Küche; Henry lag zusammengekrümmt am Boden und hustete. Luke zog ihn zu dem toten Wächter hinüber. Dann schloss er die Handschellen um Henrys rechtes Handgelenk und griff nach der Hand des Toten.

»Bitte, Luke, nicht!«

Die Handschellen klickten. »Ich lass dich hier bei deinem Freund. Ihr passt besser zusammen als du und ich.«

»Nein! Ich kann dir helfen!«

»Sag mir, wo Mouser sie in Chicago hinbringt.«

»Du lässt mich aber wirklich frei.«

»Ja, Henry. Sag mir, wo sie sein werden.«

Henry atmete schwer ein. »Er trifft sich mit den Leuten von der Night Road, die die Anschläge ausführen werden, in Aubreys Büro.«

»Für Hellfire.«

»Ja. Die letzte Besprechung, bevor sie die Anschläge starten. Nimm mich mit, ich kann für dich mit ihnen reden.«

»Ich werde mit ihnen reden«, erwiderte Luke.

»Du brauchst ein Losungswort. Sie töten dich sofort, wenn du das Losungswort nicht kennst«, rief Henry. »Lass mich frei, dann sag ich’s dir.«

»Sag’s mir.«

»Es ist ›Entschlossenheit‹.«

Luke drehte sich um und ging weg.

»Du hast gesagt, du lässt mich frei«, wimmerte Henry und hob seinen Arm; der Arm des Toten ging ebenfalls in die Höhe, wie zu einer letzten verzweifelten Bitte um Gnade.

»Ich hab gelogen.« Er starrte seinen Stiefvater an. »Wenn ich dich je wiedersehe, bring ich dich um.«

Luke ging nach oben und wusch sich das Blut aus dem Gesicht und den Haaren.

»Luke?«

In einem Schrank fand er ein sauberes Hemd und eine saubere Hose, die fast passten. Seine blutigen Kleider warf er auf den Boden.

»Luke? Bitte. Lass mich nicht hier.«

Er durchsuchte eine Aktentasche, die, wie er erkannte, Henry gehörte. Drinnen fand er eine elektronische Schlüsselkarte mit der Aufschrift PERRAULT IMPORTS. Aubreys Firma. Als er die Treppe hinunterstieg, hielt er die Karte hoch, damit Henry sie sehen konnte.

»Eric hat sie mir geschickt. So kommen wir ins Haus.«

Luke sagte kein Wort; er ging an Henry vorbei, der mit Handschellen an den toten Mann gefesselt war, und er sah sich nicht mehr nach seinem Stiefvater um.

»Luke! Luke! Bitte lass mich nicht so liegen.«

Luke schloss die Tür hinter sich.

Er nahm Henrys Wagen und fuhr zum Flughafen Charles de Gaulle. Als er dort war, buchte er sein Rückflugticket um. Sein neues Ziel lautete Chicago. Er musste eine Weile warten und ging in eine Telefonzelle, um die Polizei anzurufen. In gebrochenem Französisch teilte er dem Beamten mit, wo sie einen der Männer finden würden, die für den Bombenanschlag in Paris verantwortlich waren, an einen Toten gefesselt. Dann legte er auf.

Seinem Stiefvater würde es nicht gutgehen im Gefängnis.

54

Während des langen Fluges nach Chicago saß Luke Dantry auf seinem Platz, das zerschundene Gesicht hinter einer dunklen Sonnenbrille verborgen, und überlegte, wie er weiter vorgehen sollte. Er kritzelte seine Gedanken in ein kleines Notizbuch, das er am Flughafen gekauft hatte - Dinge, die er seinem Vater sagen oder ihn fragen wollte, falls sie lebend aus diesem Wahnsinn herauskamen. Aber er dachte auch darüber nach, wie die Night Road ihre vielen Bomben einsetzen könnte.

Unterwegs gab der Pilot die frustrierende Nachricht durch, dass das Flugzeug wegen Schlechtwetters in Chicago zunächst in New York landen musste. Sechs Stunden standen sie auf der Rollbahn, und das Warten zerrte an seinen Nerven. Schließlich startete der Flieger wieder, doch er kreiste noch einmal eine Stunde über Chicago, bis sich die Gewitterzelle endgültig verzogen hatte.

Als er aus dem Flugzeug in die dunkle Nacht von Chicago hinaustrat, war ihm klar, dass die Gefahr draußen auf ihn lauerte, sobald er den Zoll passiert hatte und zum Mietwagen ging. Dort konnte die Night Road schon auf ihn warten.

Er musste an Henry denken. Jetzt spürte sein Stiefvater am eigenen Leib, wie es war, völlig allein und verlassen zu sein, ohne Aussicht, jemals wieder ins gewohnte Leben zurückkehren zu können.

Er ging zur Autovermietung hinüber. Ständig blickte er sich um, denn Quicksilver und die Night Road hatten ihn bis jetzt immer gefunden, egal wohin er gegangen oder geflogen war. Diesmal durfte er nicht wieder in eine Falle tappen. Er füllte das Formular für den Mietwagen aus und benutzte den falschen Pass und die Kreditkarte, die Drummond ihm hinterlassen hatte. Dann ging er in das Parkhaus hinaus und fand seinen Wagen auf der obersten Ebene. Der Parkwächter ließ ihn den Wagen auf eventuelle Schäden begutachten und das Formular unterschreiben. Luke sah das Auto, einen Lincoln Navigator SUV, kaum an und kritzelte den falschen Namen auf das Papier.

»Einen Moment, ich hole den Schlüssel«, sagte der Mann und verschwand im Büro, und als die Tür wieder aufging, erschien nicht der Parkwächter, sondern Frankie Wu.

Luke erstarrte und blickte sich um. Die anderen Parkwächter schienen plötzlich verschwunden zu sein.

»Sind Sie okay?«, fragte Frankie Wu.

»Ja.« Er gehört zu Quicksilver, er wird mir helfen, dachte Luke. Er würde das alles nicht allein machen müssen.

»Steigen wir ein«, sagte Frankie freundlich. »Wir können über Ihren Dad reden.«

Wu setzte sich ans Lenkrad. Der Beifahrersitz war voll mit irgendwelchen Ausrüstungsgegenständen, und so nahm Luke den Rücksitz.

Sie stiegen in den Navigator ein und fuhren aus dem Parkhaus in die Dunkelheit hinaus. Luke fiel auf, dass der Wächter Frankie Wu einfach durchwinkte, ohne die Papiere zu überprüfen.

»Mein Dad. Ich muss meinem Dad helfen«, sagte Luke. »Sie müssen mir helfen.«

»Nein, Luke. Ich habe meine Anweisungen. Wir werden die Night Road nicht angreifen. Es tut mir leid.«

55

»Wie haben Sie mich gefunden?«, fragte Luke in der Stille des Autos.

»Sie sind mit den Papieren gereist, die Drummond Ihnen gegeben hat. Es klingelt bei uns jedes Mal, wenn Sie die Papiere benutzen. Vor allem nachdem das Büro in Paris Sie in Sicherheit bringen sollte und das Haus hochgejagt wurde«, fügte Wu mit zorniger Stimme hinzu.

»Dann haben Sie ja Grund genug, wütend auf die Night Road zu sein. Sie haben eure Büros angegriffen, zuerst in New York und dann in Paris.«

»Wir haben einige gute Leute wegen Ihnen verloren.«

»Wegen einer Verräterin bei Quicksilver - einer Britin, die sich Jane nannte. Ich weiß nicht, wie sie wirklich heißt. Aber sie hat die Night Road und Quicksilver aufeinandergehetzt, sie steckt hinter meiner Entführung, sie hat Allen Clifford in Houston ermorden lassen und wollte das Geld der Night Road stehlen.«

»Heute geht es erst einmal nur ums Überleben, damit wir sie dann bekämpfen können. Sie haben zwei von unseren Zentralen gestürmt, weil sie Sie töten wollten. Diese Leute haben es auf Sie abgesehen. Deshalb ist es meine Aufgabe - und meine einzige Aufgabe -, Sie in Sicherheit zu bringen. Es wird bald ein Team von uns eintreffen, das mir hilft.«

»Da könnte es schon zu spät sein«, wandte Luke frustriert ein. »Sie müssen mir jetzt helfen. Diese Kerle sind hier in der Stadt. Sie planen massive Bombenanschläge, vielleicht auf Einkaufszentren, vielleicht auf andere Ziele. Sie haben Dutzende von Bomben vorbereitet. Wir dürfen nicht warten, wir müssen jetzt handeln.«

Wu sah ihn mit eisigem Blick im Rückspiegel an. »Ich habe meine Anweisungen. An unserem sicheren Ort können wir Sie beschützen und über die Night Road befragen.«

»Ich glaube, Sie verstehen mich nicht richtig. Diese Leute haben meinen Vater. Sie haben meine Freundin. Und sie haben sie hierhergebracht.«

»Es tut mir leid. Anweisung. Wir haben im Moment kein Team bereit, und einer allein ist zu wenig.« Wu fuhr auf einen Highway auf.

»Himmelherrgott. Bitte. Gehören Sie denn nicht zur CIA oder so? Sie sind doch sicher nicht der Einzige, der noch da ist.«

Wu gab keine Antwort.

»Ich sag Ihnen mal, wie es war.« Er erzählte Wu von der Katastrophe in Paris. »Sie sind hier, ganz nah. Meinen Dad lassen sie sicher vorerst am Leben, weil sie alles über Quicksilver aus ihm rauskriegen wollen. Und es besteht wohl kein Zweifel, dass sie ihn foltern werden. Und Aubrey lassen sie am Leben, weil sie glauben, sie kämen über sie an Erics Konten heran. Wenn sie diese fünfzig Millionen finden, dann können sie Terroristen in ganz Amerika bewaffnen. Sie können das Land ins Chaos stürzen. Terrorismus ist relativ billig, sie können viel mehr anrichten, als wir je gesehen haben. Sie haben einen arabischen Milliardär, der den Terrorismus finanziert. Sehen Sie denn nicht, wie gefährlich diese Leute sind?«

»Jetzt, wo Quicksilver so angeschlagen ist, kann ich nicht einfach allein angreifen.«

»Sie haben mich.«

»Sie? Nein. Sie haben keine Ausbildung für so was.«

»Ich hab mich bis jetzt durchgeschlagen.«

»Es wäre Selbstmord.«

»Dann lassen Sie mich die Polizei anrufen«, schlug Luke vor.

»Was wollen Sie denen sagen?«

»Dass ich Informationen über einen gewaltigen geplanten Anschlag habe. Die Terroristen kommen hier in Chicago zusammen und verteilen Dutzende Bomben an ihre Mitglieder, aber ich weiß nicht, in welchen Städten sie zuschlagen wollen.«

»Keine Beweise. Keine sicheren Informationen. Und wenn Sie ihnen das erzählen, müssen Sie auch Quicksilver erwähnen. Ich bin dazu nicht autorisiert.«

»Es stehen Tausende Menschenleben auf dem Spiel. Vielleicht Zehntausende. Es soll mir egal sein, ob Quicksilver vielleicht aufiegt.«

»Ich kann nicht eigenmächtig vorgehen. Einer allein ist zu wenig.«

Einer allein ist zu wenig. »Wer oder was ist Quicksilver?«

»Quicksilver?«, sagte Frankie Wu. »Quecksilber, das Metall des schnellen Götterboten Merkur.«

»Ja, im Moment seid ihr besonders schnell.« Luke zog seine Erzengel-Michael-Medaille aus dem Hemd hervor. »Haben Sie auch eine?«

»Ja«, sagte Wu, ohne die Hände vom Lenkrad zu nehmen.

»Warum der heilige Michael?«

»Als die Leute im Römischen Reich aufhörten, Merkur zu verehren, wurden einige seiner Tempel dem Heiligen Michael geweiht - als Symbol dafür, dass das Gute das Böse besiegt.«

Sein Vater musste sich schon mit der Gründung von Quicksilver beschäftigt haben, bevor der Book Club ausgelöscht wurde. »Der Nachfolger des Book Club. Es geht darum, neue Wege zu finden, wie man mit den aktuellen Bedrohungen fertigwerden kann. Obwohl es bei Quicksilver weniger um die Theorie geht, sondern mehr um den Kampf.«

»Wenn Sie es sagen.«

»Mein Vater hat einem geheimen Thinktank des Außenministeriums angehört, dem sogenannten Book Club. Mein Stiefvater war auch dabei, genauso wie Drummond und der Mann, der in Houston erschossen wurde.«

Er wartete darauf, dass Frankie Wu etwas dazu sagte, aber Wu hob nur eine Augenbraue.

»Also, der Book Club hat gewisse Veränderungen auf der Welt ganz genau vorhergesagt, allerdings wollte keiner ein paar Intellektuellen zuhören, die nicht Teil des politischen Establishments waren. Aber es gab jemanden, der wusste, dass der Book Club Recht hatte. Vielleicht jemand im Außenministerium, der irgendwann zur CIA wechselte. Dad bekam ein besseres Angebot und beschloss, seinen Tod vorzutäuschen. Vielleicht um das zu tun, was er schon vorher getan hat, nämlich zukünftige Bedrohungen im Voraus aufzuspüren und zu erkennen. Die Regierung hat ihm endlich einen richtigen Job gegeben. Einen, von dem niemand wissen konnte. Die CIA operiert eigentlich nicht auf amerikanischem Boden …«

Frankie Wu schüttelte den Kopf. »Sie irren sich. Wir gehören nicht zur CIA.«

Luke dachte an die Unterlagen, die er in der Pariser Wohnung gesehen hatte, bevor die Explosion alles vernichtete. Die Memos, die Berichte, allesamt älteres Material aus dem Außenministerium, mit aktualisierenden Anmerkungen versehen, die die heutigen Bedrohungen behandelten. Es wurden die relativ geringen Kosten der Terroranschläge erwähnt, im Verhältnis zum wirtschaftlichen Schaden, den sie anrichteten. Er erinnerte sich an die Zahlen zu dem Bombenanschlag auf eine Pipeline in Kanada: ein paar tausend Dollar für Sprengstoff, aber ein Schaden in Millionenhöhe.

Es war sehr billig, einen wirkungsvollen Krieg gegen die Infrastruktur der Zivilisation zu führen.

Was hatte Drummond gesagt? Quicksilver soll eine Rückbesinnung auf unsere frühe Arbeit sein - ein neuer Weg, die Schurken zu bekämpfen, den Terrorismus im Vorfeld zu verhindern, mit neuen Strategien an das Problem heranzugehen.

Ein neuer Weg.

Und nach diesen Anschlägen sollen wir einfach darauf vertrauen, dass die Regierung ihre Arbeit macht und uns schützt. Dass die Regierungen in aller Welt mit ihren vielen Behörden, die zwar gut gemeint, aber durch ein enges Korsett von Regeln eingeschränkt sind - dass sie auf einmal effizient arbeiten und plötzlich die Spezialisten ausbilden und die Einrichtungen entwickeln, die man braucht, um jeden Einzelnen dieser durchgeknallten Typen zu bekämpfen und auszuschalten.

Luke hatte auf einmal ein flaues Gefühl im Magen. »Jetzt versteh ich. Quicksilver wird von der Privatwirtschaft bezahlt. Nicht von irgendeiner Regierungsbehörde.«

Frankie Wu sah ihn im Rückspiegel an. »Sollen die großen Unternehmen einfach nur abwarten, bis sie der nächste Anschlag trifft? Sollen sie darauf vertrauen, dass Polizei und Militär und Regierung jede Schlacht in diesem verborgenen Krieg gewinnen? Die Seite der Guten braucht Hilfe, die über das hinausgeht, was sie von der Politik bekommen - Hilfe, die nicht durch irgendwelche bürokratischen oder politischen Vorgaben eingeschränkt wird. Die Politik versucht den globalen Terrorismus immer noch so zu bekämpfen, wie man früher die Sowjets oder die Nazis bekämpft hat. Aber hier stehen sich keine Armeen gegenüber, keine Nationen, nein, es sind Netzwerke von Leuten, die diesen Krieg führen.« Wu lehnte sich zurück. »Und das ist im Grunde nichts anderes als ein Wirtschaftskrieg, nur dass er diesmal mit Waffen ausgetragen wird. Ihr Vater war ein Genie.«

War. So als wäre er jetzt wirklich tot.

»Er war der Kopf hinter dem Book Club. Ihr Stiefvater war nur ein Opportunist, ein Mitläufer. Und während Ihr Vater mit seinen Ideen für Frieden und Stabilität gekämpft hat, ist Ihr Stiefvater zur Gegenseite übergelaufen.«

»Henry denkt, dass er 9/11 vorhergesagt hat«, warf Luke ein. »Und dass niemand auf ihn gehört hat.«

Wu schnaubte verächtlich. »Herrgott, glauben Sie wirklich, man hätte eine detaillierte Vorhersage dieses Anschlags ignoriert? Ich habe seine Arbeit gesehen - Drummond hat sie uns allen geschickt, als diese Hölle hier losbrach, zusammen mit einem psychologischen Profil von Henry Shawcross. Was er geschrieben hat, war extrem vage; er hat nur gesagt, dass Flugzeuge als Waffen eingesetzt werden könnten, aber er hat nie irgendwelche konkreten Ziele genannt, und auch keine Gruppen, die den Anschlag durchführen könnten. Henry Shawcross hält sich für einen unbeachteten Propheten, der die Welt gerettet hätte und der sich jetzt an der Welt rächt, weil die Welt nicht auf ihn gehört hat. Er ist verrückt.« Wu schüttelte den Kopf. »Nur unter diesen Verbrechern kann ein Mann wie Shawcross ein Star sein.«

Quicksilver. Eine private CIA für die größten globalen Unternehmen. Luke konnte es sich gut vorstellen. Es fiel den Konzernen sicher nicht schwer, die Geldmittel dafür in irgendwelchen Geschäften oder Forschungsetats zu verbergen. Es war eine vergleichsweise billige Art, sich zu schützen; man finanzierte eine Gruppe von professionellen Einsatzkräften, die die Terroristen bekämpften, ohne sich durch die Gesetze einschränken zu lassen. Die Kosten der Operationen waren deutlich geringer als der wirtschaftliche Schaden, den ein massiver Anschlag anrichten würde. Und selbst wenn eine solche Kampfgruppe den Regierungen nicht verborgen blieb - würden sie diesen geheimen Kampf gegen den Terror nicht gerne tolerieren oder stillschweigend unterstützen? Eine unbürokratisch handelnde Armee, die gegen die dunklen Mächte kämpfte, konnte eine große Hilfe sein. Oder eine Katastrophe.

»Ihr alle seid nicht legal.«

»Nein. Aber bis jetzt haben wir unseren Job ganz gut erledigt.«

»Bis jetzt«, erwiderte Luke. »Jetzt habt ihr auf einmal Angst vor dem Kampf.«

»Was genau wollten Sie den Kerlen für Ihren Dad anbieten?«, fragte Wu. »Sie werden ihn ja nicht einfach freilassen.«

»Anbieten? Das ist nicht Ihr Ernst. Ich wollte sie töten und meinen Dad und meine Freundin zurückholen.« Noch vor einer Woche wäre Luke von sich selbst schockiert gewesen, wenn er so geredet hätte. Jetzt meinte er es genau so, wie er es sagte.

»Haben Sie Selbstmordabsichten?«

»Nein«, antwortete Luke leise. »Aber ich habe mitgeholfen, die Night Road aufzubauen. Mein Stiefvater hat mich zwar belogen und ausgenutzt, doch die Night Road existiert trotzdem wegen mir. Ich muss sie aufhalten.«

»Wir müssen das Ganze im Auge behalten, nicht nur irgendwelche Details«, erwiderte Wu.

»Das Ganze?« Er erinnerte sich, dass sein Vater das auch oft zu ihm gesagt hatte. »Sie haben völlig Recht - wir müssen das Ganze im Auge behalten. Und trotzdem seh ich im Moment nur eins: dass diese Kerle gerade dabei sind, einen riesigen Anschlag zu starten.« Er sah auf seine Uhr. »Die Besprechung für den Anschlag findet jetzt statt. Sie können mit einem Schlag die gesamte Führung ihrer Organisation erwischen, aber nur, wenn Sie handeln«, fügte Luke eindringlich hinzu.

»Wie Sie gesagt haben - Sie haben mitgeholfen, die Night Road aufzubauen. Sie können uns helfen, herauszufinden, wer damit zu tun hat und wo sie sind. Wir können es uns nicht leisten, Sie bei einem schlecht vorbereiteten Angriff auf eine Terrorzelle zu verlieren. Wir werden Sie verstecken. Wir finden einen Weg, wie wir Ihr Wissen am besten einsetzen können. Sie kennen diese Leute besser als jeder andere, Sie sind wertvoll für uns.«

Das bedeutete wohl, dass Luke sein altes Leben hinter sich lassen sollte.

Er glaubte Wu. Quicksilver agierte jenseits der Gesetze. Er hatte keine Ahnung, ob sie sich einer gesetzlichen Moral verpflichtet fühlten, aber er hoffte sehr, dass eine Gruppe, für die sein Vater arbeitete, sich vom Guten leiten ließ.

»Bitte. Bitte. Ich muss meinem Dad helfen. Sie bekommen vielleicht nie mehr eine Gelegenheit, Mouser zu erwischen. Und es geht um Tausende Menschenleben …«

»Meine Anweisungen lauten Nein.«

»Scheiß auf Ihre Anweisungen. Ich hab gedacht, ihr wärt bereit zu handeln, wenn es die Situation verlangt. Nun, ich serviere euch diese Mistkerle auf dem Tablett - und ihr habt Angst, sie euch zu schnappen.«

Die Sturheit, mit der Wu seinen Anweisungen folgte, frustrierte ihn. Er erzählte Wu mehr über das Treffen der Night Road in Aubreys Büro, doch es änderte nichts an Wus Haltung.

»Ich verrate euch nichts über die Night Road, wenn ihr meinem Dad nicht helft.«

Wu tat so, als hätte er ihn nicht gehört.

»Was ist los mit Ihnen? Sie sind kein bisschen besser als die Bürokraten, für die Sie eigentlich einspringen wollten«, sagte Luke. »Dann rufen Sie wenigstens die Polizei oder das FBI an und sagen Sie ihnen, wo sie Mouser und die anderen finden.«

»Dann besteht die Gefahr, dass wir aufiegen«, erwiderte Wu. »Aber ich denk darüber nach.«

Luke warf sich frustriert in den Sitz zurück.

Er sah auf seine Uhr. Einer allein ist zu wenig, hatte Wu gesagt. Nun, Luke war auch allein - und er war immerhin so weit gekommen. Manchmal musste einer allein ausreichen, wenn die Situation schnelles Handeln erforderte.

Er fiel in tiefes Schweigen und überlegte, was er tun konnte. Drummond hatte gesagt, dass man sich nie in die Enge treiben lassen durfte. Wu war ein ausgebildeter Agent von Quicksilver, und wer wusste, was das bedeutete? Vielleicht war er früher bei der CIA oder beim FBI gewesen, oder vielleicht war er einfach nur ein Typ, der keine Angst vor der Drecksarbeit hatte, wenn man ihm genug bezahlte. Er wusste jedenfalls, wie man kämpfte. Also musste Luke schlauer sein als er.

Er musste ihn irgendwie überraschen, so dass auch dieser Profi einen Moment lang keine Ahnung hatte, was er tun sollte.

»Ich muss Ihnen etwas gestehen«, sagte er.

Wu sah ihn an. »Und das wäre?«

»Ich komme nicht mit.« Luke riss die Autotür auf. Bei ungefähr hundert Stundenkilometern.

»Was soll das?«, rief Wu. »Kommen Sie wieder rein, verdammt.«

Luke stand in der offenen Tür und hielt sich am Dach des Navigators fest.

Wu bremste nicht.

Luke schwang sich auf das Autodach, während Wu hupend die Fahrspur wechselte, um die nächste Highway-Ausfahrt zu erwischen. »Bist du verrückt?«, schrie Wu.

Luke ging ein großes Risiko ein. Er durfte sich nicht auf einen Kampf mit Wu einlassen, weil das ohne Unfall kaum möglich war - und er brauchte den Wagen. Er musste den Mann irgendwie aus dem Auto locken, und er konnte nicht warten, bis Wu ihn irgendwohin in ein sicheres Haus gebracht hatte. Er musste jetzt handeln.

Wu steuerte wie wild, um einem anderen Auto auszuweichen, und Luke wäre beinahe vom Dach geschleudert worden. Der Navigator raste weiter und schrammte an der Leitplanke entlang. Nur wenige Meter entfernt dröhnte die Hupe eines Sattelschleppers. Wu riss das Fahrzeug herum und nahm die Ausfahrt zur Innenstadt von Chicago.

Der Wagen brauste bei Rot über eine Kreuzung.

Er wird nicht langsamer? Warum? Klar, weil er dich abwerfen will. Du hast ihn geärgert. Und er will dich kampfunfähig machen.

Wu lenkte den Navigator auf den Parkplatz eines Geschäfts und trat schließlich hart auf die Bremse. Aber Luke war vorbereitet und durch das offene Fenster in den Wagen zurückgeschlüpft, als Wu bremste.

Das Bremsmanöver schleuderte Luke gegen den Vordersitz, und er krachte gegen Wus Kopf und schließlich gegen die Windschutzscheibe. Mit der Wucht seines Körpers knallte er Wu auf das Lenkrad.

Der Wagen kam zum Stillstand.

Benommen und am Hinterkopf blutend, tastete Luke unter Wus Jacke nach einer Pistole. Seine Finger fanden sie, und er riss sie heraus, bevor Wu sie selbst zu fassen bekam.

Luke setzte Wu die Pistole an die Schläfe. Wu rührte sich nicht mehr.

»Raus aus dem Wagen! Lass den Schlüssel stecken«, befahl Luke.

»Du wirst nicht auf mich schießen«, sagte Wu.

Luke schwenkte die Waffe wenige Zentimeter zur Seite und feuerte. Die Kugel zertrümmerte das Fenster auf der Fahrerseite. »Doch, das werde ich.«

Wu stieg aus dem Wagen. »Du bist ein Idiot und ein Selbstmörder.«

»Ja«, sagte Luke. »Aber ich bin auch nur einer allein.« Luke hielt die Pistole auf ihn gerichtet, rutschte hinter das Lenkrad und brauste davon, während ihm durch die geborstene Scheibe der Wind ins Gesicht schlug.

56

Luke war klar, dass er mit seiner zertrümmerten Windschutzscheibe die Aufmerksamkeit der Bullen auf sich ziehen würde.

Aber er musste es riskieren. Falls ihn ein Polizist anhielt, würde er alles sagen, was er wusste. Er hatte Wu Informationen gegeben, mit denen sich der Anschlag verhindern ließ, auch wenn er selbst scheitern sollte. Doch von sich aus die Polizei zu verständigen, hätte zu viel Zeit in Anspruch genommen, er hätte zu viel erklären müssen, und selbst dann hätten sie ihm vielleicht nicht geglaubt. Er wurde im Zusammenhang mit der Ermordung des Polizisten in Chicago gesucht. Und die Night Road konnte nach ihrem Treffen wieder untertauchen und ihre tödlichen Bomben in die Zielstädte bringen.

Er musste handeln. Jetzt sofort.

Einer allein ist zu wenig. Wus Worte. Aber einer allein war besser als nichts, wenn es darum ging, ein riesiges Verbrechen zu verhindern.

Ein Verbrechen, mit dem Mouser und der Rest der Night Road die Menschen in ihrem Vertrauen erschüttern und ihnen ihre eigene verbitterte und gewalttätige Sichtweise aufzwingen wollten. Das hatten alle Angehörigen der Night Road mit ihren verschiedenen Ideologien und Zielen gemeinsam.

Luke machte sich auf den Weg zu Aubreys Import-Export-Firma.

Der Treffpunkt für Hellfire lag in einer kleinen heruntergekommenen Geschäftsstraße südlich der Innenstadt. Die Nacht war kühl und neblig, und der Verkehr wurde immer schwächer, je weiter sich Luke von der Autobahn entfernte. Am Ende der Straße sah er schließlich ein Schild: PERRAULT IMPORTS.

Eric - oder Henry - hatte Aubreys Büro als Ausgangspunkt für die Bomben gewählt. Es war ein nachvollziehbarer Schachzug. Es würde kaum Aufsehen erregen, wenn bei einer Import-Export-Firma auch zu ungewöhnlichen Zeiten Autos vorfuhren. Auch ein neugieriger Nachbar würde sich denken, dass häufige Lieferungen zu diesem Geschäft gehörten.

Es machte ihn zornig, dass Aubrey auf diese Weise in Erics Welt hineingezogen und benutzt wurde. Auch wenn Erics Gefühle für sie echt gewesen sein mochten, so hatte er sie doch aus ihrem normalen Leben gerissen, so wie Henry es mit ihm getan hatte.

Er stellte den Navigator in einiger Entfernung ab. Die Straße wurde von ein paar Straßenlaternen erhellt. Er öffnete die Fahrertür und überprüfte das Magazin in Wus Pistole. Sie besaß einen Schalldämpfer - er hatte noch nie mit einer solchen Waffe geschossen. Er steckte sie hinten in den Hosenbund.

Luke hatte einen vagen Plan im Kopf, doch alles hing davon ab, ob sein Vater und Aubrey hier im Büro gefangen gehalten wurden. Er nahm an, dass es so war. Falls nicht, dann brauchte er auf sie keine Rücksicht zu nehmen. Wenn sie hier waren, dann würde er eine Entscheidung treffen müssen. Eine sehr schwere Entscheidung. Hellfire musste um jeden Preis verhindert werden.

Um jeden Preis.

Er überquerte die Straße. Aubreys Importfirma bildete das eine Ende der Straße; daran reihten sich das Büro eines Steuerberaters, ein Geschäft für Damenbekleidung, ein Nagelstudio mit Friseursalon und eine Wein- und Spirituosenhandlung. Geschäfte, wie man sie überall in Amerika fand.

Vor Aubreys Firma standen sechs kleine Umzugswagen, alle von derselben Autovermietung.

Er ging zu den Wagen hinüber, als plötzlich eine dunkle Gestalt zwischen den Fahrzeugen hervortrat.

Ein Wächter. Er war dünn und etwa so alt wie Luke, und er schien Angst zu haben. »Hallo«, sagte Luke. »Ich treffe mich hier mit Mouser. Ich hab mich verspätet, tut mir leid.«

»Losungswort?«, fragte der Wächter.

Er betete, dass das Losungswort, das Henry ihm verraten hatte, nicht geändert worden war. »Entschlossenheit.«

Der Wächter nickte.

»Ich hab die Anweisung, hier einen Wagen abzuholen«, fügte Luke hinzu.

»Bist du zu Fuß gekommen?«

»Ich wollte sichergehen, dass keine Bullen da sind. Zu Fuß seh ich unauffälliger aus.« Er blieb zwei Meter vor dem Wächter stehen.

»Komm her und leg die Hände an den Wagen. Jeder, der reinwill, muss durchsucht werden.«

Der Mann trat näher heran, und Luke dachte: Den Fehler hätte ich früher auch gemacht. Luke schlug ihm mit der Faust ins Gesicht und zog ihm die Pistole über den Schädel. Der Wächter fiel zu Boden. Er brauchte nicht zu schießen.

Luke durchsuchte die Kleider des Mannes. Er fand einen Autoschlüssel und probierte sogleich die Tür des ersten Umzugswagens. Verschlossen. Er probierte es mit dem Wagen daneben. Die Tür ging auf.

Der Wagen war leer. Also befanden sich zumindest einige der Bomben noch im Haus. Er zog den Wächter in den Wagen und ließ ihn drinnen liegen. Luke dachte sich, dass er entweder gewonnen haben würde oder tot war, wenn der Mann zu sich kam.

Er ging zum Haus und versuchte es mit der Schlüsselkarte, die er Henry abgenommen hatte. Die Tür öffnete sich mit einem Klicken.

Im Erdgeschoss waren der Ausstellungsraum und der Lieferbereich untergebracht. Überall standen Ziergegenstände - eine Mischung, die wieder einmal zeigte, wie klein die Welt schon geworden war. Er ging durch ein Labyrinth von billigen Kopien afrikanischer Masken, hölzerner Fruchtbarkeitssymbole, chinesischer Lampions und Möbeln nach asiatischer Art, dazu haufenweise Porzellan aus Osteuropa. Er sah eine Treppe mit einem leuchtend orangen Pfeil, auf dem stand: WEITERE SONDERANGEBOTE OBEN. Als er zur Treppe kam, hörte er Stimmen.

Er überlegte. Die Bomben waren wahrscheinlich hierhergebracht worden, weil Snow sie nicht mehr von Houston aus verteilen konnte. Chicago lag zentral in den Vereinigten Staaten. Aber wo hatten sie sie aufbewahrt? Vermutlich war das Geschäft seit Aubreys Verschwinden geschlossen gewesen, oder vielleicht hatten sich ihre Angestellten darum gekümmert, falls es welche gab. Wie auch immer, die Bomben mussten gut verpackt an einem Platz sein, wo sie nicht auffielen.

Er ging nach hinten in den Lagerbereich. In dem gedämpften Licht sah er Kartons bis zur Decke gestapelt.

Da standen Kisten mit chinesischen Figuren, mit billigen Kopien von schwedischen Möbeln, außerdem ein Schreibtisch mit verschiedenen Papieren. Auf der Anschlagtafel hingen Fotos von Eric und Aubrey - beim Essen, auf einem Boot, beim Spaziergang am Michigansee.

Wo würden sie die Bomben verstecken? Er wollte schon einen Karton öffnen - dann dachte er sich: nein. Mouser ist hier, er hat bestimmt nach den Bomben gesehen, außerdem muss er seinen Leuten zeigen, wie sie funktionieren. Die Verpackungen, in denen sich die Bomben befanden, würden bereits geöffnet sein.

Er blickte in einen der aufgerissenen Kartons. Drinnen lagen graue Arbeitskleider und Mundschutze, fein säuberlich zusammengefaltet. Außerdem ein Stapel Ausweise, für eine Firma namens Ready-Able. Mindestens zwanzig Stück. Sie waren mit Fotos und Strichcodes versehen. Auf dem ersten stand in kleinen Buchstaben NYC. Er sah die anderen durch. Washington, Atlanta, Dallas, Chicago, Boston.

Auf jedem der Ausweise war der Name des öffentlichen Verkehrssystems der jeweiligen Stadt angegeben. DART für Dallas, MARTA für Atlanta, CTA für Chicago, MBTA für Boston, Metro für Washington, MTA für New York. Henry hatte gelogen. Es ging nicht um Einkaufszentren. Die Ziele waren Verkehrssysteme. Über hundert Bomben für die Bahn-und Bussysteme in sechs großen Städten, nur durch eine Zeitzone voneinander getrennt, so dass eine Serie gleichzeitig stattfindender Anschläge eine umso verheerendere Wirkung hätte. Tausende würden sterben; allein die Zahl der Bomben musste für eine erschütternde Opferbilanz sorgen.

Auf einem Tisch, der dem Schreibtisch gegenüberstand, sah er ein halbes Dutzend offene Kartons, mit einer spanischen Aufschrift versehen: Botiquin de Primeros Auxilios. Sein Spanisch war nicht gut, und er blickte in einen Karton hinein.

Erste-Hilfe-Kästen. Weiß mit einem roten Kreuz, und ziemlich groß, so wie man sie an öffentlichen Plätzen fand, wie etwa einem Einkaufszentrum oder einem Flughafen. Oder in einer Schule.

Oder in einer U-Bahn.

Er öffnete einen der Kästen. Drinnen befanden sich Nägel und Schrauben, in kleine Plastiktüten verpackt, damit sie keinen Lärm machten. Und in der Mitte ein oranger Block von der Größe eines Ziegels, der über einige Drähte mit einem Handy verbunden war.

Eine Bombe voller Plastiksprengstoff, so vermutete er zumindest. Er legte sie vorsichtig zurück und begann die Erste-Hilfe-Kästen zu zählen. Ein Dutzend pro Karton. Und wie viele geöffnete Kartons? Auch ein Dutzend. Er öffnete in jedem Karton einen Erste-Hilfe-Koffer. Alle enthielten eine Bombe.

Hundertvierundvierzig Bomben. Henry hatte ihm wenigstens in diesem Punkt die Wahrheit gesagt. Die Erste-Hilfe-Kästen konnten von den »Reinigungsteams« an den Wänden des jeweiligen Verkehrssystems angebracht werden. Die Leute brauchten nur hinzugehen, die Bomben zu platzieren und wieder zu verschwinden. Der Mundschutz, wie ihn auch echte Reinigungsteams verwendeten, würde ihre Gesichter verbergen, nachdem sie ja keine Selbstmordattentäter waren. Hundertvierundvierzig Bomben, auf sechs Städte verteilt. Es würde Menschen mitten im Arbeitsalltag treffen - so wie 9/11 oder die Anschläge von London oder Madrid. Eine spottbillige Operation, die der Wirtschaft einen Millionen-oder Milliardenschaden zufügen würde und die, was noch schlimmer war, Tausende Unschuldige töten würde.

Der Gedanke ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren.

Die Mobiltelefone dienten wohl zum Auslösen der Explosion. Wollten sie die Bomben zünden, indem sie die Handys jeweils einzeln anriefen? Nein. Es waren viel zu viele, und er vermutete, dass die Bomben gleichzeitig hochgehen sollten, oder zumindest annähernd gleichzeitig. Bloß wie?

Dann sah er die einfache Lösung. Seine Kehle wurde trocken.

Er hatte die Wahl. Er konnte eine der Bomben hier und jetzt hochgehen lassen - und damit nicht nur sich selbst töten, sondern auch die Führung der Night Road; und natürlich seinen Vater und Aubrey, falls sie hier waren. Der Plan wäre vereitelt. Aber es gab noch eine andere Möglichkeit.

Er hörte, wie die Eingangstür auf- und zuging. Sein Entschluss stand fest. Er hatte nicht viel Zeit.

Verdammt, was soll’s, dachte er. In ein paar Minuten würde er sowieso tot sein.

Eine Minute später hörte er eine Stimme. »Hallo, Luke.«

Henry Shawcross trat in den Lagerraum, die Pistole auf seinen Stiefsohn gerichtet, der vor einem offenen Aktenschrank kniete und Unterlagen durchsah.

Luke stand auf.

»Sie wissen nicht, dass du da bist, stimmt’s?«, sagte Henry leise.

»Nein.«

»Du hast den Wächter draußen getötet.«

»Nein, nur zusammengeschlagen. Er liegt draußen in einem Wagen.«

»Du bist eben netter als ich.«

»Du hast dich befreit. Und bist hierhergekommen.«

»Der Typ, den du getötet hast, hatte den Schlüssel für die Handschellen in der Hosentasche. Deine dramatische Geste ist nach hinten losgegangen.«

Luke schloss die Augen. Ein dummer Fehler, für den er einen hohen Preis bezahlen würde.

»Ich bin schnell von Paris weggekommen, gleich nach dir. Ich hab ein Travport-Flugzeug direkt hierherfliegen lassen.« Ein Lächeln huschte über Henrys Lippen. »Ich hab gewusst, dass du hier sein wirst. Und wieder den Idioten spielst, der die Welt retten will. Was hast du gesucht?«

»Hinweise, wo Eric das Geld versteckt hat.«

»Das Geld. Warum ist dir das so wichtig?«

»Ich brauche es. Um mich zu verstecken.« Luke sah Henry direkt in die Augen. Henry sollte wenigstens einen Moment lang glauben, dass Luke auch nur an sich selbst dachte, wie er. Immerhin hatte er ja gehofft, Luke könnte ihm ähnlicher werden. »Was nun?«

Henry zuckte die Achseln. »Keine schwere Entscheidung. Alles, was in meinem Leben gut war, ist weg, Luke. Auch du hast mich im Stich gelassen.«

»Du hast dein Leben schon selbst zerstört. Nicht ich.«

»Nein. Warren hat mein Leben zerstört. Es war schwer genug, mit einem Toten zu konkurrieren. Noch viel schwerer ist es, wenn er von den Toten aufersteht.«

Luke sagte nichts. Henry sah sich im Raum um, wie um sich zu vergewissern, dass alles in Ordnung war, dann ging sein Blick zu Luke zurück. »Du bist bewaffnet.«

»Ja.«

»Dreh dich um. Hände auf den Schrank.«

Luke gehorchte. Henry durchsuchte ihn und nahm ihm die Pistole ab.

»Sie sind oben«, sagte Luke. Er hatte eine Idee. Vielleicht konnte er Henry täuschen. »Dad ist auch oben, glaube ich.«

»Dann gehen wir mal rauf, damit ihr euer Wiedersehen feiern könnt«, sagte Henry mit hasserfüllter Stimme.

Sie stiegen die Treppe hinauf, Luke zuerst, mit Henrys Pistole im Rücken. Luke fühlte sich, als würde er zum Galgen geführt.

Im ersten Stock standen importierte Möbel, und Mouser und sechs Männer saßen auf billigen Sesseln um einen Gartentisch. Mouser sah Luke und Henry hereinkommen. Und er erhob sich.

»Was. Zum. Teufel«, sagte er.

Über ihm standen mehrere Uhren, und Luke betrachtete sie kurz. Sie zeigten jede eine andere Uhrzeit. Er blickte am Tisch vorbei. Sein Vater und Aubrey waren an Stühle gefesselt. Aubrey hatte ein blaues Auge. Auch sein Vater war geschlagen worden; unter der Nase und dem Mund klebte eingetrocknetes Blut. Sie sahen ihn beide an.

»Was zum Teufel tust du hier?«, fragte Mouser.

»Ich bin hier, um die Sitzung zu leiten«, sagte Henry mit ruhiger Stimme.

Das Licht über dem Tisch war gedämpft, und Luke dachte an die zutiefst unzufriedenen Persönlichkeiten, mit denen er sich im Psychologiestudium beschäftigt hatte, als es darum ging, ihren inneren Antrieb zu verstehen: die radikalen Figuren der französischen Revolution, die die alte Ordnung stürzen wollten und dabei den Tod von Tausenden Unschuldigen in Kauf nahmen; John Wilkes Booth, der den Mann ermordete, der den Lauf der Geschichte maßgeblich beeinflusste, indem er die Vereinigten Staaten durch einen blutigen Bürgerkrieg zusammenhielt; die Bolschewiki, die ihre »gerechtere Welt« auf den Leichen von Millionen aufbauten.

»Du hast gesagt, er ist tot.« Mouser starrte Luke finster an.

»Das war gelogen«, erwiderte Henry. »Du hast hier nicht das Kommando. Ich bin der Chef.«

»Nicht mehr.« Mouser hob eine Pistole und richtete sie auf Henrys Kopf.

»Gentlemen«, sagte Henry. »Ich habe euch große Beträge versprochen, die ihr in eure Sache investieren könnt, sobald ihr die erste Aufgabe erfüllt habt. Mouser hat das Geld nicht. Ich habe es.« Er zeigte mit dem Kopf auf Luke. »Und er. Wenn ihr uns tötet, dann gibt es kein Geld für die Night Road.«

»Nein«, erwiderte einer der Männer. Sein zusammengekniffenes Gesicht erinnerte Luke an ein Frettchen, am Hals hatte er eine Tätowierung. »Du gibst uns unser Geld jetzt sofort.«

»Falsch.« Henry sah Mouser lächelnd an. »Du bist ein armseliger Idiot. Du kannst diese Gruppe nicht leiten.«

»Niemand leitet uns«, warf einer der Männer ein. »Wir tun, was wir wollen. Wenn wir Erfolg haben, kriegen wir Geld. So war’s ausgemacht.«

Ein Investitionsplan, dachte Luke. Eine Terror-AG. Das dunkle Gegenstück zu einer Idee wie Quicksilver, die man als Anti-Terror-AG bezeichnen konnte.

»Ihr bekommt das Geld nicht ohne uns«, sagte Luke und sah Henry an. Wie um zu sagen, okay, ich spiele mit. Er zweifelte nicht daran, dass Henry ihn in seiner Verbitterung erschießen würde, sobald er ihn nicht mehr brauchte.

Sein Vater sah ihn an, doch Luke konnte seinen Blick nicht erwidern. Jede Sekunde, die verging, brachte ihn dem Tod einen Herzschlag näher. Aber das galt auch für jeden ganz normalen Tag.

»Hört nicht auf den Jungen«, sagte Mouser. »Er und seine Freundin haben unsere beste Bombenbauerin getötet.«

»Nur weil sie mich umbringen wollte. Außerdem hab ich bei dir in Paris überhaupt nichts mehr gemerkt von Trauer um Snow.«

Mousers Gesicht rötete sich, sein Mund zitterte.

»Wir sind wegen des Geldes hier. Wir wollen ein Tauschgeschäft«, log Luke.

»Du hast das Geld nie gehabt«, erwiderte Mouser.

»Eric hat’s gehabt. Jane wusste, wo es ist. Sie hat’s mir gesagt.« Als sie das hörten, hoben Warren und Aubrey den Kopf. »Sie hat mit den Computern von Quicksilver die Datei entschlüsselt, in der Eric festgehalten hatte, wo die fünfzig Millionen versteckt sind. Direkt bevor der Wunderknabe hier ihre Büros in die Luft gejagt hat.« Ihm klangen Janes letzte Worte immer noch im Kopf: Da ist es versteckt, wo’s keiner vermutet, weil es zu offensichtlich wäre. So ein M… Eric, der Mistkerl, der sie betrogen hatte. Er hätte zu gern gewusst, was sie gemeint hatte. Er stand unter enormem Druck. Wo konnte Eric das Geld deponiert haben? Wo’s keiner vermutet, weil es zu offensichtlich wäre.

Mouser richtete die Pistole auf Warren und Aubrey. »Das Geld. Sofort. Oder sie sterben.«

Luke sah Henry an. »Ihr könnt das Geld haben. Aber ich gebe es nur Henry. Wir haben einen Deal geschlossen. Er lässt meinen Vater und Aubrey frei, und ich gebe ihm das Geld. So haben wir’s vereinbart.« Die Lüge fiel ihm nicht leicht. Er sah die Männer am Tisch an. »Ich habe euch zusammengebracht. Durch mich konnte Henry mit euch Kontakt aufnehmen. Ich habe die Night Road erst möglich gemacht. Ihr schuldet mir wenigstens diesen Deal.«

»Wir schulden dir gar nichts«, entgegnete der Mann mit der Halstätowierung.

»Ihr habt nichts«, fuhr Luke fort. »Was passiert, wenn der Rest der Night Road erfährt, dass ihr ihnen all die Millionen vorenthalten habt, mit denen sie so viele Anschläge hätten machen können?« Er zeigte auf Mouser. »Du wärst dafür verantwortlich. Dein Leben wäre keinen Pfifferling mehr wert.«

Mousers Gesicht rötete sich vor Zorn. »Niemand von uns tut das für Geld.« Das letzte Wort spuckte er verächtlich aus.

»Nein, aber mit dem Geld könnt ihr erst zeigen, was für harte Typen ihr seid. Damit könnt ihr Bombenmaterial und Waffen kaufen. Ohne das Geld seid ihr nicht mehr als all die anderen, die irgendwelchen Bullshit im Internet posten und sich wichtigmachen.«

Mouser zeigte auf Henry. »Er wollte dich fangen und töten. Jetzt bist du auf seiner Seite?«

»Ich wollte ihn nie töten. Du wolltest es, und das war dein Fehler«, erwiderte Henry. »Los. Geht raus und tut, was für Hellfire notwendig ist. Mouser, du bleibst hier. Wir besprechen den Deal, den wir schließen, um das Geld zu bekommen.«

»Sie haben unsere Gesichter gesehen«, sagte Mouser. »Keine Zeugen.«

»Das ist der einzige Deal, den ich anbiete«, beharrte Luke. Dann sagte er die Worte, von denen er wusste, dass sie die größte Wirkung haben würden: »Warum stimmt ihr nicht darüber ab?«

»Hast du im Ernst geglaubt, du könntest mit mir verhandeln?«, sagte Mouser fast lachend.

Luke sah die scharfen Blicke, die die anderen Angehörigen der Night Road wechselten. Mouser weigerte sich offensichtlich, darüber abstimmen zu lassen, und Luke wusste, dass diese Leute - die jeder eine eigene Zelle anführten - nicht gern Befehle empfingen. Als Führer ihrer eigenen Gruppe waren sie es gewohnt, selbst die Anweisungen zu geben.

»Es gibt keine Abstimmung«, sagte Henry. »Ich habe Zugang zu dem Geld. Ihr tut, was ich sage. Fahrt hinaus und folgt den Vorgaben. Ihr wisst, was ihr zu tun habt, ja?«

Die Männer nickten. Luke sah, dass jeder von ihnen Unterlagen hatte, in denen die Operationen dargelegt waren: Pläne von Bahngleisen, Fotos und Beschreibungen des Personals an den jeweiligen Zielstationen. Sie würden hingehen, die Bomben platzieren und wieder verschwinden.

»Los. Ihr kennt den Plan. Übermorgen, 6 Uhr 30 Central, 7 Uhr 30 Uhr Eastern.« Henry zeigte mit dem Kopf zur Tür. »Los.«

Sie hatten einen Tag, um zu den Zielen zu gelangen und die Bomben zu legen.

»Nein«, sagte Mouser. »Ich bestimme hier, was passiert.«

»Hast du vielleicht fünfzig Millionen, um unsere Freunde hier zu belohnen und ihnen die Mittel für weitere Operationen zu geben? Hast du auch nur irgendetwas von dem ausführen können, was ich dir aufgetragen habe? Halt verdammt nochmal den Mund, Mouser.« Henry räusperte sich. »Also, Leute, macht euch auf den Weg. Einer wird den Wächter in seinem Wagen finden, der schläft ein bisschen, nachdem er einen Kinnhaken abbekommen hat.«

Die Männer gingen nacheinander an Luke vorbei; er hörte ihre schlurfenden Schritte auf der Treppe und dann unten im Lagerraum, wo sie die Kartons hinaustrugen und in die Autos luden.

»Also«, sagte Mouser. »Dann haben wir wohl jetzt ein paar Dinge zu klären.«

»Du hast in Paris einen Mann zurückgelassen, damit er mich tötet«, sagte Henry.

»Das hab ich nicht. Er sollte dich nur aufhalten, bis Hellfire vorbei ist.«

»Du bist ein erbärmlicher Lügner, Mouser.«

»Schon komisch, nicht?«, warf Warren Dantry ein. Niemand hatte erwartet, dass er etwas sagen würde, deshalb sahen ihn alle an. Unter seinen vielen blauen Flecken blitzte ein Lächeln auf, das Lächeln, an das Luke sich von ihren gemeinsamen Tagen erinnerte, auf einem Angeltrip oder auf der Veranda hinter dem Haus. Seine Stimme klang fast so wie früher, ein sanfter Bariton, nur älter und weiser.

»Dad«, begann Luke. Tausend Dinge gingen ihm durch den Kopf, die er sagen und fragen wollte, doch im nächsten Moment waren sie wieder weg.

»Wirklich komisch«, sagte Warren Dantry. »Du kannst mit niemandem zusammenarbeiten, nicht wahr, Henry? Weder mit den guten Jungs noch mit den bösen - du vermasselst es immer.« Er blickte zu Mouser auf. »Weißt du, er denkt allen Ernstes, er hätte 9/11 vorausgesagt.«

Mouser sah Henry an. »Das hast du doch auch.«

»Nicht die Bohne«, schnaubte Warren verächtlich. »Sie hätten ihm bestimmt die höchsten Ämter im Außenministerium oder bei der CIA angeboten, wenn er’s getan hätte. Stattdessen hängt er hier mit diesen Verlierern herum.«

Sieh mich an, Dad, dachte Luke, aber Warren tat es nicht.

»Halt den Mund«, sagte Henry und richtete die Pistole auf Warren. »Halt den Mund. Luke ist jetzt mein Sohn. Nicht deiner. Du hast ihn im Stich gelassen. Halt den Mund, verdammt.«

»Luke, du weißt, dass er ein Niemand ist. Ein Niemand.« Warren sah seinem Sohn in die Augen. »Er wollte mich umbringen. Und dann stirbt deine Mutter, unter sehr fragwürdigen Umständen.«

»Das war ein Unfall!«, schrie Henry so empört, dass ihm die Spucke aus dem Mund flog.

»Wirklich? Wirklich?«, murmelte Warren leise vor sich hin.

»Ein Unfall!«, kreischte Henry mit sich überschlagender Stimme.

»Schließen wir Frieden, Henry«, schlug Mouser vor. »Herrgott, wir sind so weit gekommen. Lass mich mit diesem Mistkerl reden. Wir holen jedes einzelne Geheimnis über Quicksilver aus ihm heraus.«

»Er wird nicht reden. Er muss sterben«, sagte Henry. »Luke, schau weg.«

»Nein!«, schrie Luke und stürzte sich auf Henry.

Dann explodierte die Welt um ihn herum.

57

Fünf der Umzugswagen konnten den Parkplatz nicht mehr verlassen. Luke war nicht untätig gewesen. Er hatte alle Kartons mit den Bombenpäckchen geöffnet, überall je eines der Handys herausgenommen, die mit dem Semtex-Sprengstoff verbunden waren, und die Zeitschaltuhren so eingestellt, dass die Bomben in fünfzehn Minuten hochgehen würden. Die Zeit seitdem hatte gerade ausgereicht, um die Wagen zu beladen, sich noch eine Zigarette anzuzünden und eine Minute zu plaudern. Einer der Männer hatte vorgeschlagen, noch einmal hineinzugehen und Mouser und Henry zu erschießen, was aber nicht auf Zustimmung stieß.

Die Wagen explodierten - mit einer Ausnahme - binnen weniger Sekunden, und die Trümmer flogen in alle Richtungen. Die verpackten Schrauben und Nägel rissen die Terroristen förmlich in Fetzen.

Der Wagen, der am nächsten beim Geschäft stand, blieb verschont. In der Eile hatte Luke am letzten Handy unabsichtlich die Drähte herausgezogen und seinen Fehler nicht bemerkt. Die Zündung blieb aus, und der Fahrer - der härteste und älteste der Männer, jener tätowierte Kerl, der für den Highschool-Bombenanschlag in Kansas City verantwortlich war - starrte auf die Trümmer, die von den Autos seiner Gefährten übrig waren. Er stand von seinem Sitz auf. Die Fenster seines Wagens waren ebenso zertrümmert wie die Schaufenster der umliegenden Geschäfte. Einer der Wagen lag brennend mitten auf der Straße. Der Mann sah auch, was von seinen Gefährten übrig war; wenige Meter vor ihm lagen sie zerfetzt und verbrannt.

Die Bomben, dachte er, jemand hat die Bomben manipuliert. Er wartete zehn Sekunden, weil er wusste, dass es keinen Sinn gehabt hätte, wegzulaufen, falls auch bei ihm die Zeitschaltuhren umgestellt worden waren. Dann würde er genauso sterben wie die anderen.

Doch die manipulierten Bomben hatten alle zugleich gezündet. Und seine Kartons waren noch ganz. Er war sich nun sicher, dass ihm nichts passieren würde. Er fuhr aus dem Parkplatz und stieg aufs Gas, fest entschlossen, seine Aufgabe doch noch zu erledigen.

Die Explosion zertrümmerte die Fenster im ersten Stock, riss Luke von den Beinen und schleuderte ihn gegen Henry. Luke stolperte über seinen Stiefvater und hörte den Schuss nicht, der sich aus der Waffe löste. Er blinzelte, um mit seinen geblendeten Augen etwas sehen zu können.

Sein Plan, die Schaltuhren der Handys umzustellen, hatte also funktioniert. Luke rappelte sich hoch. Er sah Aubrey mit blutigem Gesicht auf dem Rücken liegen, immer noch an ihren Stuhl gefesselt. Sein Vater lag neben ihr, ebenfalls von der Explosion umgerissen. Henry lag benommen am Boden. Seine Pistole war weg.

Wo war sie? Und wo war Mouser?

Luke spürte etwas Heißes neben sich: Flammen züngelten an den Vorhängen, die von brennenden Trümmern in den Raum geschleudert worden waren. Die importierten Gegenstände - afrikanische Masken, Holztische, Stoffballen aus Asien - brannten überall im Raum. Das ganze Haus brannte.

Mouser war nirgends zu sehen.

Plötzlich schlossen sich Hände von hinten um Lukes Kehle. Er spürte einen Pistolenlauf an der Schläfe. Luke stieß mit dem Kopf nach hinten und erwischte Mouser im Gesicht. Er drehte sich und packte die Pistole, und die abgefeuerte Kugel bohrte sich in den Betonboden. Luke schlug mit der Faust zu so hart er konnte und traf Mouser am Kiefer. Er spürte, wie der Knochen brach, und seine Finger schmerzten von der Wucht des Schlages.

Mouser taumelte zurück und stolperte fast über Henry, der sich nun ebenfalls hochrappelte. Wilder Hass glühte in Mousers Augen, als er sich brüllend auf Luke stürzte. Mouser riss ihn um, und sie rollten über den Boden.

Sie rangen verbissen. Mousers Gesicht war von Wut verzerrt, als er Luke an der Kehle packte. Sie krachten gegen die brennenden Vorhänge, und Luke spürte, wie sein Hemd Feuer fing. Er wälzte sich auf dem Betonboden, um die Flammen zu ersticken, und hielt dabei Mouser fest umklammert.

Mouser schrie, als die Flammen nun auf sein Hemd übersprangen. Er wand sich los, und beide Männer wälzten sich am Boden, um ihre brennenden Kleider zu löschen. Luke sprang hoch, und als Mouser aufblickte, trat ihm Luke mit voller Wucht ins Gesicht und spürte, wie Nase und Zähne brachen. Er packte Mouser am Hals und am Gürtel und schleuderte ihn mit verzweifelter Kraft zur Wand hinüber, so dass ihm ein stechender Schmerz in den Rücken schoss. Mouser flog durch die brennenden Vorhänge und das zertrümmerte Fenster und stürzte mit rudernden Armen brennend auf den Asphalt hinunter.

Reglos lager da, und durch die Flammen sah Luke Mousers Hals, der vom Aufprall bizarr verkrümmt war.

In dem Feuer und den Rauchwolken machte Luke fünf brennende Autowracks aus.

Fünf. Nicht sechs.

»Einer ist davongekommen!«, schrie er. Als er sich umdrehte, sah er Henry die Treppe hinunterflüchten.

Ihm blieb keine Zeit, um ihn zu verfolgen. Luke zog Aubrey auf die Beine und band sie los. Sie half ihm, seinen Vater zu befreien.

»Dad! Dad!«, rief Luke. Sein Vater öffnete die Augen und starrte Luke schockiert an.

»Kommt! Schnell!«, schrie Aubrey.

Sie liefen nach hinten, als auch die letzten Fenster explodierten und die Flammen von allen Seiten in den Raum züngelten.

»Einer von ihnen ist weg«, sagte Luke. Keine Spur von Henry auf dem Parkplatz. Sie liefen, Luke in der Mitte, während Warren und Aubrey sich an seinen Händen festhielten. »Wir müssen ihn aufhalten.«

»Wir wissen nicht, wo er hinsollte«, wandte Aubrey ein.

»Er wird zu einem Highway fahren«, meinte Warren.

»Dann nach Westen«, sagte Aubrey. »Das ist der nächste.«

Sie hörten die Sirenen von Polizei und Feuerwehr. Auf der Straße waren Autos stehen geblieben, Leute starrten auf das Bild der Verwüstung, das sich ihnen bot. Als sie beim Wagen waren, umarmte Warren seinen Sohn. »Luke, Luke.« Er nahm Lukes Gesicht in beide Hände, zitternd und mit Tränen in den Augen.

»Dad. Es ist okay, wir sind okay, aber wir müssen den Kerl finden.« Tausend Worte, die er hören und sagen wollte, schossen ihm durch den Kopf - wie sein Vater ihm alles erklären würde, dass sein Vater ihn trotz allem liebte, seine eigene Wut auf seinen Dad, weil er ihn verlassen hatte -, doch diese Dinge mussten warten. Einer der Terroristen war noch unterwegs, um sein Zerstörungswerk auszuführen.

Luke erinnerte sich an den Abschied seines Vaters, seine letzten Worte: Ich werde dich jede Sekunde vermissen. Er dachte an all die verpassten Sekunden in den vergangenen Jahren, als er Warren Dantry jetzt ansah. Sein Vater trat einen Schritt zurück. »Es tut mir leid. Es tut mir so leid, was du durchmachen musstest. Fangen wir neu an.«

Luke setzte sich ans Lenkrad, sein Vater stieg auf der Beifahrerseite ein, und Aubrey setzte sich auf den Rücksitz.

»Mein Gott«, sagte sein Dad. »Mein Gott. Luke. Oh Gott.«

»Dad. Bist du okay? Aubrey, ist alles okay?«

»Ja, alles in Ordnung. Uns fehlt nichts.« Warren Dantrys Stimme war heiser, er hatte eingetrocknetes Blut auf den Lippen. »Mein Gott. Ich kann’s nicht glauben, dass du das getan hast. Die Schaltuhren, stimmt’s?«, fragte er staunend und sichtlich stolz.

»Luke?« Aubrey legte die Hand auf seine Schulter und drückte sie sanft. Er blickte zu ihr zurück, und sie sah ihn mit großen Augen an, zitternd, und rieb sich die Hände, wie um sich zu wärmen. »Ich bin froh, dass du gekommen bist«, sagte sie leise.

Luke lenkte auf die Straße hinaus. Mehrere Einsatzfahrzeuge brausten ihnen entgegen - Krankenwagen, Polizei, Feuerwehr. Luke schoss an ihnen vorbei. Der Lincoln Navigator war schneller als der Umzugswagen des Terroristen. Außerdem steckte dem Mann wahrscheinlich noch der Schreck in den Gliedern. Vielleicht hatte er die Bomben schon auf dem Parkplatz ausgeladen, voller Angst, auch sie könnten vorzeitig hochgehen.

Oder vielleicht hatte er sich gedacht, dass ihm nichts passieren würde, nachdem er verschont geblieben war, als alle anderen Bomben hochgingen. Oder es war ihm ganz einfach egal; Terroristen liebten die Zerstörung, und mit jeder Explosion glaubten sie ihren Ruhm zu vermehren.

Luke überfuhr vier rote Ampeln und beschleunigte auf über hundertfünfzig Stundenkilometer. Es war ein Uhr nachts, und die Straßen waren leer. Er sah Schlusslichter vor sich, die einzigen weit und breit.

Ein langsam fahrender Umzugswagen.

Luke näherte sich dem letzten Bombenattentäter. Er lenkte mit einer Hand, an der mindestens zwei Finger gebrochen waren, und fischte mit der anderen die Pistole hervor.

»Dad - hier, du bist der bessere Schütze.«

»Meine Hände.« Warren hob sie, und Luke sah jetzt erst, wie deformiert sie waren. Mehrere Finger waren gebrochen.

Was hatten diese Dreckskerle seinem Vater nur angetan. Er trat aufs Gaspedal und schloss zu dem Wagen auf. »Dad, geh nach hinten«, bat er seinen Vater.

Sein Vater kletterte mühsam ins Auto. Aubrey half ihm.

Luke hob die Pistole, als er neben dem Wagen war.

Der Bomber richtete seine Pistole auf ihn und feuerte. Luke spürte die heiße Kugel vor seinem Gesicht vorbeipfeifen, und er zielte seinerseits und drückte ab. Daneben. Er feuerte noch einmal, im selben Moment wie der Terrorist. Die Kugel des Bombers schlug ins Dach des Navigators ein, wenige Zentimeter über Lukes Kopf. Über dem Ohr des Terroristen erschien ein schwarzer Blutfleck, sein Kopf zuckte, sein Wagen brach auf den Bürgersteig aus und krachte in das Fenster eines geschlossenen Waschsalons. Luke hielt an und lief zu dem Umzugswagen hinüber. Der Terrorist hing in seinem Sitz, die Augen offen, tot.

»Luke. Komm zurück! Wir rufen das Sprengkommando. Die wissen, was zu tun ist«, rief Warren.

Luke lief wieder zum Navigator. Sein Vater stieg nach vorne auf den Beifahrersitz und sah Luke an, als hätte er ihn noch nie gesehen, so als suchte er in dem Mann vor sich nach Spuren des Jungen, den er gekannt hatte.

»Dad. Oh Gott. Du bist okay. Du lebst.« All das, was Luke sagen wollte, begann sich in seiner Brust zu regen. »Du lebst wirklich.«

»Ich weiß, du hast tausend Fragen.«

»Nein. Nur eine. Warum?«

»Okay, ich weiß. Aber verschwinden wir lieber, bevor die Polizei auftaucht. Schnell.«

Luke gehorchte und fuhr auf die Straße hinaus. Er legte die Pistole zwischen sich und seinen Vater. Er wollte keine Waffe mehr anrühren, nie mehr. Er fuhr auf den Highway auf, der in die Innenstadt von Chicago zurückführte.

Eine ganze Weile schwiegen sie alle drei. Es war eine drückende, unangenehme Stille. Das Adrenalin drängte Luke zu reden, doch die richtigen Worte fielen ihm nicht ein. Aubrey wollte etwas sagen - Luke hörte, wie sie ansetzte -, doch dann überlegte sie es sich anders.

Luke blickte auf das schwarze Band der Straße hinaus. Schließlich fand er seine Stimme, und sie klang ruhig. »Also. Dad. Warum? Warum?«

»Ich weiß, es gibt keine …«, begann Warren, doch er sprach nicht zu Ende.

»Ich will dir verzeihen«, sagte Luke. »Ich muss nur verstehen, warum …« Auch er konnte nicht weitersprechen, seine Brust war schwer von den Gefühlen, die in ihm arbeiteten.

Sein Dad sagte nichts.

Luke blickte zu ihm hinüber und sah den metallischen Lauf der Pistole am Hinterkopf seines Vaters.

58

»Wo ist das Geld, Luke?« Aubreys Mund war nah an seinem Ohr; das Kitzeln ihres Atems ließ ihn erstarren.

»Was zum Teufel tust du da?«

Warren Dantry rührte sich nicht. Er blickte zu Luke hinüber, wirkte völlig verblüfft.

»Das Geld. Ich möchte wissen, wo es ist. Bitte.« Aubrey klang ganz ruhig, so wie in den dramatischen Momenten in Lincoln Park oder im Jet nach New York. »Du und Henry - ihr habt gesagt, dass ihr es habt.«

»Was soll das …« Und dann sah er die Ungereimtheit in der ganzen Geschichte.

Wenn Jane Eric gezwungen hatte, Luke zu entführen und gegen Aubrey auszutauschen, dann hätte Jane einen Kidnapper eingesetzt, um Aubrey zu entführen. Nur ein Mann, hatte Aubrey gesagt.

Konnte es sein, dass es gar keinen Entführer gab? Mit einem Schlag wurde ihm alles klar. Der Sack, den man ihr über den Kopf gestülpt haben sollte: Er hatte nirgends gelegen, nicht auf dem Boden und auch nicht unter dem Bett. Lukes Handgelenke waren wund, nachdem er stundenlang ans Bett gefesselt war. Er erinnerte sich, wie glatt sich Aubreys Haut angefühlt hatte, als er sie von den Handschellen befreite.

Niemand konnte bezeugen, dass Aubrey wirklich entführt worden war. Nur sie hatte das erzählt.

Sie hatte die Entführung vorgetäuscht. Was bedeutete … dass sie mit Jane unter einer Decke steckte.

Du warst es. Du allein, hatte er zu Jane gesagt. Aber sie war nicht allein gewesen. Sie hatte eine Partnerin gehabt, die die Aktivitäten der Night Road für sie verfolgte. Kein Mitglied der Organisation, aber eine Frau, die mit einem Mitglied ins Bett ging.

Aber wie hatte Jane überhaupt herausgefunden, dass Eric mit der Night Road zu tun hatte?

»Dad. Habt ihr bei Quicksilver einen Verdacht gehabt, Eric Lindoe könnte Verbindungen zu den Terroristen haben?« Er erinnerte sich an die Berichte über Erics Bank, die er in dem Pariser Büro gesehen hatte.

»Es gab eine Reihe von fragwürdigen Konten bei dieser Bank«, antwortete Warren. »Ja, wir haben die Bank schon eine Weile beobachtet. Wir haben damit dieselbe Agentin beauftragt, die auch diesen arabischen Fürsten im Auge behalten sollte.« Er schluckte. »Ich denke, du kennst sie als …«

»Jane.« Luke drehte sich um. Er musste Aubrey dazu bringen, Vernunft anzunehmen. Wenn er ihr sagte, wo er das Geld vermutete, würde sie ihn und seinen Vater umbringen. Seine Zunge war starr wie Beton.

»Ich will wissen, wo das Geld ist«, drängte sie mit einer Spur Verzweiflung in der Stimme.

Da ist es versteckt, wo’s keiner vermutet, weil es zu offensichtlich wäre. So ein M…, hatte Jane gesagt. »Henry hat gelogen. Er hat nur geblufft.«

»Du weißt, wo es ist«, beharrte Aubrey. »Du musst es wissen. Sag’s mir.« Ihre Stimme brach. »Verdammt, ich hab genug durchgemacht. Ich will das Geld.«

»Nimm die Pistole runter, dann können wir darüber reden.«

»Sag’s mir, Luke. Jetzt sofort. Halt nicht an. Fahr weiter.«

Sie rasten den Highway entlang. Luke wechselte gelegentlich die Fahrspur, um zu überholen.

»Du wirst es mir nicht glauben«, erwiderte Luke. Sein Vater hob seine zerschundenen Hände, die Augen vor Schmerz geweitet, als Aubrey ihm die Pistole in den Hinterkopf bohrte.

»Du hast deinen Dad gerade zurückbekommen«, sagte sie. »Ich nehm ihn dir wieder weg. Sag’s mir.«

»Ich hab gedacht, Eric hätte dich benutzt, aber du hast ihn benutzt«, sagte Luke. »Eine Import-Export-Firma, wo eine Menge Geld aus dem Ausland hereinkommt und wo ständig Geld überwiesen wird. Das hat er sich für seine Zwecke zunutze gemacht. Er hat geglaubt, dass er dich benutzt - aber genau das wolltest du ja. Du kanntest seine finanzielle Beziehung zur Night Road. Hat er dir im Bett erzählt, was er vorhat?«

»Nein. Jane und ich, wir sind selbst draufgekommen. Sie hat den arabischen Milliardär für Quicksilver beschattet.«

»Jane hat für uns gearbeitet, aber Aubrey nicht«, warf Warren ein. Der Navigator fuhr über eine Unebenheit, und die Pistole zuckte am Kopf seines Vaters.

»Wir haben beschlossen, dass ich mich um Eric kümmere«, sagte sie, nun wieder mit ruhiger Stimme. »Ich bin mit ihm ins Bett gegangen. Nach meiner Entführung sagte ich ihm, diese Quicksilver-Leute könnten uns helfen, uns zu verstecken. Er hat’s mir abgekauft.«

Luke beobachtete sie im Rückspiegel. »Du bist nie entführt worden. Das war nur ein Trick, um ihn zum Handeln zu bewegen. Und du selbst warst damit über jeden Verdacht erhaben.«

Sie gab einen kehligen Laut von sich.

»Aubrey, nimm die Waffe runter. Wir können das in Ruhe klären.«

»Nein. Das Geld. Jane und ich haben monatelang dafür gearbeitet. Wo ist es?«

Luke sah eine Limousine hinter ihnen, die schnell näher kam.

»Ich habe es nicht. Und ich kenne das Versteck nicht.«

»Du lügst! Sag’s mir, oder dein Vater stirbt.«

Luke sah seinen Vater an. Warren schüttelte den Kopf. »Sag es ihr nicht. Lass diese Leute nicht gewinnen.«

So ein M… Jane hatte damit nicht Eric, sondern Aubrey gemeint. Jane hatte gedacht, Aubrey habe sie betrogen.

Die Limousine tauchte neben dem Navigator auf.

Henry. Er hielt eine Pistole in der Hand.

»Oh Gott«, sagte Luke und lenkte den SUV gegen Henrys Wagen. Der Navigator wurde durchgeschüttelt, und Warren wirbelte auf seinem Sitz herum und griff nach Aubreys Pistole.

»Sag mir, wo das Geld ist!«, schrie sie.

»Nicht schießen!«, schrie Luke zurück. »Eric hat es in seiner Bank versteckt! Auf deinen Konten!«

Aubrey drückte ab. Die Kugel erwischte seinen Vater in der Brust, und er prallte gegen die Beifahrertür. Luke stieg abrupt auf die Bremse, und der Wagen kam ins Schleudern. Die Limousine blieb dicht neben dem Navigator, und Henry ließ das Lenkrad los und sprang von seinem Platz auf. Er stand im Schiebedach, die Pistole in der Hand, und zielte.

Luke spürte die Wärme von Aubreys Pistole im Nacken, und dann erschütterte ein lauter Knall das Auto.

Der Navigator kam zum Stillstand, als die Limousine in seine Seite krachte. Luke stellte fest, dass er noch atmete. Er sah seinen Vater zusammengesunken auf seinem Sitz, seine Augenlider flatterten, er blutete aus der Wunde in der Brust. Luke wirbelte herum. Aubrey lag auf dem Rücksitz, sie blutete aus dem Hals, die Augen offen, der Mund ebenso.

Luke blickte nach links und sah Henry, dessen Wagen neben dem Navigator zum Stehen gekommen war. Henry hatte die Pistole nun auf Luke gerichtet.

Luke hatte keine Waffe.

»Ich tu dir einen letzten Gefallen und lass dich am Leben«, rief Henry, »wenn du mir sagst, wo das Geld ist. Weißt du es?«

Luke schüttelte den Kopf. »Nein«, log er. »Nein.«

Es waren die längsten zehn Sekunden in Lukes Leben. Sie starrten einander in die Augen, die Pistole zwischen ihnen wie eine lange verborgene Wahrheit.

Henry ließ die Waffe sinken. »Verfolge mich nicht«, sagte er. Im schwachen Licht der Autobahnbeleuchtung sah Luke zum ersten Mal Tränen in Henrys Augen schimmern. »Das nächste Mal werde ich dich nicht mehr wie einen Sohn behandeln.« Henry setzte sich ans Lenkrad und brauste mit seiner ramponierten Limousine in die Nacht hinein. Bei der nächsten Ausfahrt fuhr er vom Highway ab.

Luke fühlte den Puls seines Vaters. Schwach. Unregelmäßig. Er sah eine Ruftaste im Navigator und drückte sie.

Statt einer Notrufzentrale meldete sich Frankie Wu. »Wo zum Teufel seid ihr?«

»Dad braucht einen Arzt, er hat eine Schusswunde. Wo liegt hier das nächste Krankenhaus?«

»Wir haben einen Arzt.«

»Er ist schwer verletzt. Er muss operiert werden.«

»Er kann nicht in ein Krankenhaus«, erwiderte Wu. »Zu viele Fragen. Diesmal musst du auf mich hören, Luke. Ich sag dir jetzt, wohin es geht.«

Und Luke Dantry, nun nicht mehr der gefährlichste Mann der Welt, hörte auf Wu und fuhr durch die dunkle Nacht. Er hielt die Hand seines Vaters und flehte ihn an, ihn nicht wieder zu verlassen.

59

Eine Woche später

Nordmichigan, fand Luke, war einer der schönsten Orte, die man sich vorstellen konnte, um still und leise verrückt zu werden. Er saß auf der Veranda und betrachtete das leichte Kräuseln des Wassers auf dem See, und er faltete die Zeitung zusammen und steckte sie an einen Platz, wo sein Vater sie nicht sehen würde.

Die Geschichte hatte die Schlagzeilen beherrscht, aber nicht so wie erwartet. Eine Gruppe von mutmaßlichen Extremisten war nach einer Serie von Explosionen tot aufgefunden worden. Zwei konnten identifiziert werden - ein Zahnarzt aus Milwaukee, der zuvor Drohbriefe an Ölgesellschaften geschrieben hatte, und ein Apotheker aus einer kleinen Stadt in Tennessee, in der bereits die Bakterienverseuchung für Schlagzeilen gesorgt hatte. Ein anderer Mann, ein Neonazi aus Kansas City, war nicht weit entfernt gefunden worden, mit zwei Dutzend Bomben, die in Erste-Hilfe-Kästen versteckt waren. In seinem Wagen fanden sich außerdem Arbeitsanzüge und Ausweise, mit denen er sich Zugang zum Bahnsystem von Atlanta hätte verschaffen können. Ein Mann, der unehrenhaft aus der Army entlassen worden war, lag tot auf dem Bürgersteig. Er war kurz zuvor durch einen anonymen Hinweis mit dem Angriff auf ein Bürogebäude in New York in Zusammenhang gebracht worden. Vertreter des FBI äußerten den Verdacht, dass diese Gruppe einen Anschlag in Atlanta geplant hatte, und wahrscheinlich auch in anderen Städten, doch der Plan war nicht aufgegangen. Man hörte jede Menge Vermutungen zu den Motiven. In verschiedenen Kommentaren wurde ein düsteres Bild gezeichnet - von einheimischen Gruppen, die ihre gewalttätigen Absichten mit Waffen aus dem Ausland in die Tat umzusetzen versuchten. Kein Wort von den fünfzig Millionen Dollar, die die Terroristen für weitere Anschläge hätten bekommen sollen. Ebenso wenig von einem Zusammenhang mit dem gewaltsamen Tod eines verrückten Malers und eines Polizisten in Chicago, oder von Eric Lindoe. Und niemand erwähnte Netzwerke namens Night Road oder Quicksilver.

Aubrey Perrault wurde in der Stille eines anonymen Grabes hier im Norden von Michigan begraben, einer Stille, die sie, so vermutete Luke, in ihrem Leben nie gekannt hatte. Alles, was sie getan hatte, sollte sie ihrem Ziel näherbringen; dass sie Eric gedrängt hatte, mit ihnen zu flüchten, dass sie bei Luke geblieben war - alles nur, um an das Geld heranzukommen. Die FBI-Ermittler fanden die fünfzig Millionen auf ihren Konten. Sie schlossen daraus, dass Aubrey in die geplanten Terroranschläge verwickelt war. Nun versuchten Spezialisten, das Geld zu seinem Ursprung zurückzuverfolgen. Anonyme Hinweise deuteten auf einen prominenten arabischen Fürsten hin.

Luke verfolgte das Spiel des Lichts auf dem Wasser. Wie viele Namen hatte Aubrey gehabt? Wie viele Lügen hatte sie gelebt?, fragte sich Luke. Er war schlau genug gewesen, um sich gegen die Night Road zu behaupten, aber nicht schlau genug, um zu erkennen, dass sie nicht das arme Opfer war. Sie gehörte selbst zu den Urhebern dieses Blutbads. Es war ein eigenartiges Gefühl, zu wissen, dass sie ihn nur begleitet und unterstützt hatte, damit er sie zum Geld führte. Wenn er den verborgenen Speicherstick in ihrer Gegenwart gefunden hätte, dann hätte sie ihn einfach umgebracht und wäre mit den Informationen zu Jane gegangen. Genauso, wenn sie ihre Konten überprüft und das Geld bemerkt hätte. Dann wäre ihr Plan aufgegangen.

Er beobachtete Frankie Wu am Angelpier, wie er die leere Angelschnur einzog. Die vergangenen Tage hatte Luke in der Sorge um seinen Vater verbracht, der sich jetzt erholte nach der Operation in einer privaten Klinik nördlich von Chicago, die unter der Kontrolle von Quicksilver stand. Das allein zeigte ihm das ganze Ausmaß dieses sogenannten losen Netzwerks. Sie hatten Geld und gewaltige Ressourcen.

Aber das hatte Henry auch.

»Hast du dich entschieden?« Sein Vater fuhr in seinem Rollstuhl zur Tür. Blass, hager, doch die Ärzte meinten, dass sie ihn wiederherstellen würden.

»Was wir heute essen sollen? Ich finde, wir haben uns ein Steak verdient. Jetzt, wo du wieder auf bist und beißen kannst.«

»Klingt gut, aber ich hab mehr an deine Zukunft gedacht.«

»Ich bin immer noch spurlos verschwunden.«

»Das muss nicht so bleiben.«

»Wirklich? Henry und die Night Road werden mich wohl kaum einfach in mein altes Leben zurückkehren lassen.«

»Wir können eine Menge für dich tun.«

Jetzt blickte Luke zu seinem Vater hinüber, der ihn nicht ansah, sondern seine Hände im Schoß zu studieren schien. Er spürte ein seltsames Gemisch aus Liebe und Hass in sich hochkommen. In den vergangenen Tagen hatte er seinen Vater dabei beobachtet, wie er schlief, sich erholte und langsam wieder zu Kräften kam. Doch er hatte noch keine Antwort auf seine Frage gehört.

»Aus Dankbarkeit für das, was du getan hast, kann dir Quicksilver in dein altes Leben zurückhelfen.«

»Willst du so alles gutmachen, was du getan hast? Indem du mich vor dem ganzen Ärger schützt? Denn vieles davon verdanke ich dir, Dad. Dieser … Krieg - du hast schon damit zu tun, seit ich auf der Welt bin, und ich hatte keine Ahnung, dass ich da hineingezogen werden könnte. Abgesehen von dem kleinen Hinweis, als du mir die Erzengel-Michael-Medaille geschenkt hast und gesagt hast, ich müsste eines Tages vielleicht kämpfen. Hast du gedacht, dass ich einfach in deine Fußstapfen trete? Vielen Dank, kann ich nur sagen.«

Warren blickte auf seine geschienten Finger hinunter, so als hätte er die Schärfe in Lukes Worten nicht gehört. »Eric wurde gleich nach seiner Ermordung als Geldwäscher entlarvt. Er hat in seiner Bank das System manipuliert, um seine Spuren zu verwischen. Wir können Computeraufzeichnungen fälschen, damit man glaubt, du hättest ihn schon früher gekannt, ohne etwas mit seinen Machenschaften zu tun zu haben. Irgendwann hat er gedacht, dass du von seinen Verbrechen wüsstest, und dich verfolgt. Wir können deinen Namen nach und nach völlig reinwaschen.«

»Du willst eine Lüge erfinden, damit ich ein wahres Leben führen kann? Mein altes Leben war nicht die Wahrheit. Henry hat mich benutzt. Weil du mich verlassen hast. Du hast uns im Stich gelassen.«

Nun sah ihm sein Vater in die Augen. »Ich hätte nie gewollt, dass dir das alles passiert, Luke. Darum bin ich ja gegangen.«

»Darum hast du uns so unglaublich belogen. Nennen wir’s doch beim Namen.« Ein Zorn, den er nicht unterdrücken konnte, kochte in ihm hoch. Sie hatten bis jetzt keine Gelegenheit gehabt zu reden. Alles, was sein Vater gesagt hatte, war, dass er es bedauerte.

»Gut. Ich habe euch belogen. Aber ich dachte, ich täte damit das Beste für dich und deine Mom. Ich wollte nicht, dass irgendjemand, der’s auf mich abgesehen hat, euch etwas antun könnte. Sie haben alle umgebracht, mit denen ich zusammengearbeitet habe. Glaubst du, sie hätten gezögert, auch meine Familie zu töten?«

»Sie? Es war nur Henry, Dad. Er hat dich vertrieben, du hast es zugelassen, und er hat dein Leben übernommen. Herrgott nochmal …«

»Ich hab nicht gewusst, dass Henry hinter dem Mordanschlag auf mich steckte. Ich schwöre es.«

In der vergangenen Woche hatte Luke immer wieder an etwas denken müssen, das er jedoch nicht anzusprechen wagte, solange es seinem Vater nicht besserging. »Was du da über Mom gesagt hast und Henrys Mord an ihr …«

»Ich bin überzeugt, dass er bei ihrem Tod seine Hände im Spiel hatte. Deine Mutter war eine kluge Frau. Sie hat vielleicht herausgefunden, was er getan hat. Und ihn darauf angesprochen. Nach unseren Erkenntnissen muss er sie daraufhin umgebracht haben.«

»Aber sie wäre nie in Gefahr geraten, wenn du den Mut gehabt hättest, bei uns zu bleiben. Wenn wir für dich wichtiger gewesen wären als deine Arbeit.«

Warren griff nach der Hand seines Sohnes, doch Luke trat einen Schritt zurück. Eine drückende Stille senkte sich zwischen sie, in der nur das Flüstern des Windes in den Eichen.

»Willst du, dass ich für dich wieder tot bin, Luke?«, fragte Warren. »Das kann ich für dich tun. Das ist das, was du gewohnt bist. Du brauchst mich nie wiederzusehen.«

»So leicht kommst du nicht davon, Dad. Du hast das getan, damit du deinen geheimen Krieg führen kannst, Menschenleben retten, deine Theorien in die Tat umsetzen. Ich muss wissen, dass ich dir genauso wichtig bin wie deine Arbeit. Ich habe diesen Krieg gekämpft, als du es nicht konntest, ohne dass ich darauf vorbereitet gewesen wäre. Aber der Kampf muss sich auch aus einem persönlichen Grund lohnen: Ich muss dir wichtig sein. Warum bist du nicht in New York geblieben? Warum hast du dich nicht mit mir getroffen, anstatt es Drummond zu überlassen? Wenn ich bereit gewesen wäre, mich unter einem falschen Namen zu verstecken, wie Drummond es mir angeboten hat - wärst du dann überhaupt auf mich zugegangen und hättest mich wissen lassen, dass du lebst?«

»Es wäre nicht notwendig gewesen.«

Luke schüttelte den Kopf. »Sogar als ich in Gefahr war, hast du die Interessen von Quicksilver an die erste Stelle gesetzt.«

»Nein, das stimmt nicht.« Warren zögerte, so als suche er nach den richtigen Worten.

»Sag einfach, was du sagen willst, Dad.«

»Ich hab mich vor deinem Hass gefürchtet. Ich konnte es ertragen, von dir getrennt zu sein, aber ich könnte es nicht ertragen zu wissen, dass du mich hasst.«

Erneut lag eine bleierne Stille zwischen ihnen. »Ich hasse dich nicht. Ich weiß nicht, ob ich dich schon verstehen kann. Vielleicht schaffe ich es nie. Aber ich werde es versuchen. Ich weiß nur nicht, was ich jetzt tun soll.«

Warren räusperte sich. »Du kannst zurückgehen und versuchen, ein normales Leben zu führen, oder …«

»Das kann ich nicht. Ich kann mich entweder verstecken oder etwas tun, um mitzuhelfen. Verstecken will ich mich nicht, aber die Vorstellung, mich von Quicksilver anheuern zu lassen, gefällt mir auch nicht besonders. Ich bin mir nicht sicher, ob ich schon bereit bin, dir zu verzeihen - wie soll ich da für dich arbeiten?«

»Ich verdiene jedes bisschen Zorn, das du mich spüren lässt. Und ich werde dir nicht widersprechen, wenn du sagst, dass ich es hätte besser machen können. Aber du sollst eins wissen - was du geleistet hast, die Menschenleben, die du gerettet hast … du machst mich so stolz.«

Luke blickte auf den See hinaus. Er hatte die Denkweise von Leuten studiert, die von zerstörerischen Zielen geleitet waren. Und jetzt hatte er das Gefühl, sie noch weniger zu verstehen als vorher. Seine ganzen Studien hatten ihn nicht auf das vorbereitet, was ihm durch Henry oder Mouser oder Snow widerfahren war. Doch er hatte überlebt.

Hatte er vorher irgendetwas von dem geahnt, was sich da zusammenbraute? Hatte er als Junge irgendwie gespürt, dass sein Vater so viele Geheimnisse barg? Seine Suche nach seinem Vater, seine Beschäftigung mit der Denkweise von Terroristen, seine ihn selbst überraschende Entschlossenheit, diesen Kampf weiterzuführen, als er einmal mittendrin steckte - was in ihm hatte ihn dazu veranlasst? Dieser ganze Horror hatte den alten Luke verschwinden lassen und einen neuen Menschen zum Vorschein gebracht.

Wenn er jetzt versuchte, ein normales Leben zu führen, dann würde er sich immer nach einer drohenden Gefahr umblicken. Kriege dauerten nicht ewig. Vielleicht hatte man mit Quicksilver eine echte Chance, diesen Kampf zu beenden. Sollte er sich ihnen anschließen? Sollte er seinen Beitrag leisten? Seinem Vater helfen? Vielleicht konnte er etwas dafür tun, dass Henry das Handwerk gelegt wurde und er für das, was er getan hatte, bezahlen musste. Nach unseren Erkenntnissen muss er sie daraufhin umgebracht haben. Ja, so musste es gewesen sein. Luke dachte an die Zeit, als er Henry getröstet hatte. Eine kalte Wut stieg in ihm hoch.

»Was hättest du für mich zu tun?«

»Ich denke, du könntest durchaus irgendwann draußen im Feld arbeiten.« Warren räusperte sich und riskierte ein Lächeln. »Aber wirklich brillant wärst du als Terrorismus-Profiler. Du hast dir Tausende Leute angesehen und aus ihnen die Night Road herausgesiebt. Das könntest du wieder machen. Du könntest die nächste Generation von Terroristen finden, lange bevor sie zuschlagen. Vielleicht gibt es sogar eine Möglichkeit, sie von der Gewalt abzubringen.«

Henry hatte ihm einreden wollen, dass die Welt nicht gefährlich war. Dass die gefährlichsten Leute auf dieser Welt auf der anderen Seite des Bildschirms saßen, in ihrem selbst erschaffenen Märchenland - und jetzt wusste er: Sie waren überall und lauerten auf ihre Chance zum Zuschlagen. Und die Welt brauchte ganz normale Leute wie ihn, die aufstanden und kämpften, um diesen Krieg zu gewinnen. Leute, die ihre Angst überwanden und für eine gewisse Zeit in einer verborgenen Wildnis lebten. Er musste seinem Vater nicht sofort verzeihen. Das würde noch dauern. Aber er konnte den Zorn, den er spürte, als Antrieb verwenden, um diese Leute zu jagen. Er konnte etwas bewirken.

»Wir finden Henry und den Rest der Night Road«, sagte Luke. »Du und ich. Ich bleib eine Weile bei euch.«

Und er setzte sich zu seinem Vater und sah zu, wie die Sonne über dem See unterging und die Landschaft in ein vielfarbiges Licht tauchte, ein Moment, in dem für ihn etwas Neues begann.

60

Am nächsten Tag

Im Internet (verschlüsselt)

Willkommen auf der neuen Website der Night Road. Wir hatten in letzter Zeit einige Rückschläge, aber unsere große Stärke als Netzwerk ist, uns schnell wieder zu erholen.

Trotz all dieser Schwierigkeiten habe ich es geschafft, ins Ausland zu gehen und neue Geldquellen für uns zu finden; das Geld wird an euch verteilt, und zwar nach den Opferzahlen und den wirtschaftlichen Folgeschäden, die von euren Einsätzen zu erwarten sind. Außerdem habe ich mächtige Freunde in aller Welt gewonnen, die mit unserer Sache sympathisieren. Ich erwarte weitere Mittel von ihnen, damit wir alle unsere Pläne verwirklichen können.

Ihr müsst allerdings wissen, dass wir es mit einer echten Gefahr zu tun haben: Die Wirtschaftstitanen, die Globalisierer, die mächtigen Geldgeber unserer Feinde - sie haben ihre eigene Version der CIA gegründet. Sie nennen sich Quicksilver, und sie werden uns jagen. Aber es ist jetzt nicht die Zeit, sich zu verstecken oder die Nerven zu verlieren. Jetzt ist der Moment gekommen, um aufzustehen und zu kämpfen, wie wir noch nie gekämpft haben. Und uns zu vereinigen im Dienste der gemeinsamen Sache. Wir müssen unseren Feind studieren und ihn vernichten.

Ich habe einen Fehler gemacht und gestehe ihn ein. Ich habe meine Hoffnung auf den Falschen gesetzt. Dies hat unserem Netzwerk keinen dauerhaften Schaden zugefügt, aber es hat mich in der Gewissheit bestärkt, dass wir vorsichtig sein müssen in der Wahl unserer Verbündeten. Wir müssen uns aufeinander verlassen können, damit der Feind uns nicht unterwandert.

Ich werde euch in Kürze nähere Informationen darüber geben, wie eure Vorschläge aussehen sollen, die ihr mir schicken könnt. Wer seine erste Mission erfolgreich durchführt, kann mit großzügiger Unterstützung für weitere Projekte rechnen. Also, Leute, denkt über eure Ziele nach.

Und ich will, dass ihr euch hohe Ziele setzt.

Think big.

Danksagung

Ich möchte mich bei allen bedanken, die mir geholfen haben, dieses Buch zu schreiben, und die großen Anteil daran haben, dass es mir so viel Freude macht, spannende Geschichten zu verfassen.

Ich habe das Glück, mit zwei der besten Köpfe in der Branche zusammenarbeiten zu können: David Shelley von Little, Brown UK und Ben Sevier von Dutton. Ihr Enthusiasmus, ihre Unterstützung und ihr umfassendes Wissen sind eine beständige Inspiration für mich.

Ein großes Dankeschön auch an Ursula Mackenzie, Hilary Hale, Alison Lindsay, Thalia Proctor, Sean Garrehy, Kirsteen Astor, Nathalie Morse und alle anderen bei Little, Brown UK, die dafür gesorgt haben, dass ich mich in Großbritannien sehr wohlfühle.

Mein Dank gilt außerdem Brian Tart, Christine Ball, Lisa Johnson, Erika Imranyi, Melissa Miller, Jamie McDonald und den Leuten bei Dutton, sowie Kristen Weber, Kara Walsh und dem NAL-Team für ihr Engagement und ihre Unterstützung.

Wie immer ein herzliches Dankeschön auch an Peter Ginsberg, Shirley Stewart, Dave Barbor, Holly Frederick und Nathan Bransford, die sich so kompetent für mich eingesetzt haben.

Mein besonderer Dank gilt allen, die sich die Zeit genommen haben, meine Fragen zu beantworten und mir wertvolle Hinweise zu geben: Simon Baril, Travis Wilhite, Marcus Sakey (ein großartiger Krimiautor), Rick Wall und Matt Willson. Für eventuelle Fehler oder leichte Übersteigerungen im Sinne der Dramatik bin ich verantwortlich, nicht sie. Danke auch an Steve Bennett und Nancy MacDonald.

Es gibt in diesem Buch einen bösen Stiefvater; ich selbst habe zu meinem großen Glück einen sehr netten. Ein Dankeschön an meine Mom Elizabeth und meinen Stiefvater Dub sowie an meine Schwiegereltern Becky und Malcolm.

Wer interessante Informationen über nichtstaatliche Netzwerke (wie die Night Road und Quicksilver) oder über die Psychologie von Terroristen sucht, dem empfehle ich folgende Werke: Brave New War von John Robb; Thinking Like a Terrorist von Mike German; The Mind of the Terrorist von Jerrold M. Post; Leaderless Jihad von Marc Sageman; und Terror and Consent: The Wars for the Twenty-First Century von Philip Bobbitt.

Nicht zuletzt gilt mein tiefster Dank meinen Musen Leslie, Charles und William, die jeden Tag da sind mit ihrer Liebe und Unterstützung, was für einen Schreiber wichtiger ist als Tinte.

Die Originalausgabe TRUST ME erschien 2009
bei Dutton, Penguin Books Group (USA) Inc., New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 01/2011

Copyright © 2009 by Jeff Abbott
Copyright © 2010 by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Redaktion: Marcus Jensen

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling
eISBN: 978-3-641-05279-9

www.heyne.de
www.randomhouse.de