Winterkill
Author: Josh Ericson; Thomas Jeier
Date: 2010-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane
Description: Sarah rennt um ihr Leben. Im heftigsten Schneesturm, den Chicago jemals gesehen hat, flieht sie durch die nächtliche Stadt. Unheimliche Stimmen und glühende Augen verfolgen sie. Hat es Wendigo, der grausame Wintergeist der Indianer, auf sie abgesehen? Alles nur Einbildung, denkt sie, und fürchtet doch um ihr Leben. Denn mit dem legendären Monster erscheinen zwei eiskalte Killer, die längst ihren Tod beschlossen haben. Nur Ethan, der geheimnisvolle Junge, kann sie noch retten, doch als sich seine Augen rot verfärben, ist sie auch vor ihm nicht mehr sicher ... **
Publisher: Ueberreuter

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Titel Seite

Josh Ericson

WINTER
KILL

Die Stimme wollte ihren Tod. Sie trieb mit dem eisigen Wind heran, der durch die Häuserschluchten von Chicago heulte und die ersten Schneeflocken wirbeln ließ. Ein Flüstern nur, kaum zu hören über dem Verkehrslärm der geschäftigen Michigan Avenue, und doch so bestimmt und eindringlich, dass sie es nicht schaffte, sich dagegen zu wehren. »Komm zu mir, Candy!«, forderte die körperlose Stimme. »Hab keine Angst!«

Candy Morgan blieb an der Ampel stehen und blinzelte in das leichte Schneetreiben. Der Winter kam früh dieses Jahr, selbst für Chicago, und der Wind blies jetzt schon schneidend vom Lake Michigan herauf. Er zerrte an der Einkaufstüte mit den Laufschuhen, die sie vor einer Stunde im Nike-Shop gekauft hatte, und fuhr unter ihren wattierten Mantel. Sie schien ihn kaum zu spüren, wartete trotz der Kälte geduldig, bis die Ampel auf Rot schaltete, und überquerte zügig die breite Straße.

Vor einem der mächtigen Wolkenkratzer, die neben dem Wrigley Building in die Höhe ragten, blieb sie stehen. Ihr Blick wanderte an den zwanzig Stockwerken empor, bis er sich in dem dichter werdenden Schneetreiben verlor, und richtete sich auf die breite Doppeltür, die ihr wie der Eingang in eine andere Welt erschien. In den Scheiben spiegelte sich die rote Uniform des Türstehers, der ihr bereitwillig die Tür aufhielt, als sie mit einem Kopfnicken an ihm vorbeiging.

»Ich hoffe, Sie müssen nicht zu hoch hinauf, Miss«, sagte er, »die Aufzüge werden gerade überholt. Dürfte ungefähr noch eine halbe Stunde dauern.«

»Vielen Dank, ich habe nicht weit«, erwiderte sie freundlich. Sie merkte nicht, dass sie log, handelte unter dem Einfluss der geheimnisvollen Stimme, die als dumpfes Echo in ihrem Kopf widerhallte und alle anderen Gedanken auslöschte: »Komm zu mir, Candy! Komm zu mir, du hast nicht mehr weit!«

Sie betrat das Treppenhaus und stieg die nackten Betonstufen empor. Hinter ihr fiel die schwere Metalltür ins Schloss. Ohne Schlüssel würde sie sich nicht mehr öffnen lassen. Sie stieg die Stufen empor, vier Absätze zwischen jedem der Stockwerke, die hinter dunklen Metalltüren mit großen Zahlen verborgen waren.

Die Schneeflocken, die sich in ihren Augenbrauen und Wimpern gefangen hatten, schmolzen und ließen sie blinzeln. Sie war jung und sehr schlank, das konnte selbst der wattierte Mantel nicht verstecken. Unter ihrer Wollmütze fielen die schwarzen Haare bis auf ihre Schultern hinab, ein Erbe ihrer indianischen Eltern, die immer noch im Reservat in Minnesota lebten. Ihre Bewegungen waren anmutig und fließend. Nur wer ihr direkt in die Augen geblickt hätte, wäre darauf aufmerksam geworden, dass aller Glanz daraus verschwunden war. Der eindringliche Blick, der selbst den jungen Verkäufer im Schuhgeschäft verlegen gemacht hatte, war einer starren Leere gewichen, die sie wie einen Zombie aussehen ließ. Vielleicht war sie das auch, eine lebende Tote, die diese Welt längst verlassen hatte und mit einem Bein im Jenseits stand.

Vor ihr tauchte die Tür mit der großen Vier auf. Die Spielerei eines Grafikers, der jedes Stockwerk mit einer anders gestalteten Zahl versehen hatte. Candy war viel zu abwesend, um es zu bemerken. Sie handelte mechanisch, bewegte sich wie ein Roboter, den man programmiert hatte, ein Stockwerk nach dem anderen zu erklimmen. Ohne darüber nachzudenken, setzte sie einen Fuß vor den anderen, bewegte sich wie eine Puppe durch das Treppenhaus. Ihr Atem beschleunigte sich kaum. Sie joggte fast jeden Morgen und hatte eine gute Kondition.

Ein heftiger Luftzug fuhr von unten durch das Treppenhaus, als hätte jemand ein riesiges Fenster geöffnet. Doch es gab keine Fenster in dem Treppenhaus, nur trübes Licht, das die Treppen und Betonwände noch kahler und trostloser aussehen ließ. Candy blickte sich erschrocken um und sah Schneeflocken die Treppen heraufwirbeln, so dicht, dass sie die roten Augen erst bemerkte, als sie dicht vor ihr waren. »Beeil dich, Candy! Ich warte auf dich!«, rief das körperlose Wesen, und das erfüllte sie mit einer solchen Kälte, dass sie zu zittern begann und unwillkürlich schneller lief.

Ihre Gedanken waren leer und sie verspürte keine Angst. Ihre Empfindungen beschränkten sich auf die quälende Kälte, die ihren ganzen Körper ergriffen hatte, und ihr einziger Antrieb war die Stimme, die sie in dem düsteren Treppenhaus des Hochhauses nach oben trieb. Die Zahlen verschwammen bereits vor ihren Augen, die große Acht, die Neun, die Zwölf, die Dreizehn. Immer drängender wurde die Stimme in ihren Gedanken, immer fordernder der Wunsch des unsichtbaren Wesens, sie auf dem Dach des Hauses zu sehen.

Ihre Kraft war ungebrochen. Als die Achtzehn und die Neunzehn auftauchten, atmete sie kaum schneller als im Parterre, nur die Tasche mit den neuen Laufschuhen hatte sie unterwegs fallen lassen. Sie erreichte die solide Metalltür, die aufs Dach führte, zerrte daran und öffnete sie. Geduckt lief sie auf das flache Dach hinaus. Dichte Flocken stoben ihr entgegen. Sie musste sich mit aller Macht gegen den beißenden Wind stemmen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Eine Böe fegte ihr die Mütze vom Kopf und ließ ihre langen schwarzen Haare flattern.

»Komm zu mir!«, rief die unheimliche Stimme. Sie klang wenig verlockend, doch Candy gehorchte und stolperte über das Dach zu den beiden Kaminen, die als dunkle Schatten aus dem Schneetreiben ragten. Mit beiden Händen hielt sie sich daran fest. Die Backsteine waren erstaunlich warm, gaben ihr für einen Augenblick das Gefühl von Sicherheit und Geborgenheit.

Ein Gefühl, das nur wenige Sekunden anhielt. Gleich darauf hüllte sie wieder frostige Kälte ein und zog sie von den Kaminen weg, quer über das Dach zu der hüfthohen Betonmauer, die das Dach vom Abgrund trennte. Ein letzter Impuls aus der Zeit, bevor sie die Stimme gehört hatte, hinderte sie noch daran, über die Mauer zu steigen und in die Tiefe zu springen. Ihr Blick ging zwischen den Wolkenkratzern der Michigan Avenue hindurch, über den Fluss zum Lake Michigan, der weit und scheinbar endlos vor der Stadt lag und sich im Schneetreiben und in der Dämmerung des frühen Abends verlor.

»Spring, Candy! Hab keine Angst!«, rief die Stimme. Mit ihrem Echo kroch eisige Kälte durch ihren Körper und ließ ihr Herz und ihre Seele gefrieren. Von der Stimme des unsichtbaren Wesens und seiner frostigen Berührung getrieben, kletterte sie über die Betonmauer und ließ sich in die Tiefe fallen. Sie schrie nicht, und die wenigen Tränen, die in ihren Augen gestanden hatten, waren längst zu Eis gefroren. Weit unten schlug ihr Körper auf den Asphalt.

1

Sarah Anderson stand an einem der schmalen Fenster der riesigen Ausstellungshalle und blickte auf die Wolkenkratzer des Loop. Keine Skyline war beeindruckender als die von Chicago, doch im Schneegestöber wirkten die dunklen Umrisse der Hochhäuser wie gefährliche Monster, die durch das Unwetter zum Seeufer stapften und alles zu verschlingen drohten, was sich ihnen in den Weg stellte. So wie der Wendigo, das Ungeheuer, von dem ihr Großvater im Winter oft erzählt hatte.

Erschaudernd wandte sie den Blick von den Wolkenkratzern und blickte auf den Lake Shore Drive hinab. Auch der Linienbus vor dem Museum war nur schemenhaft zu erkennen. Als er auf die Schnellstraße bog, bewegten sich seine Rückleuchten wie Irrlichter durch den Flockenwirbel.

Ohne das Fenster vor ihren Augen zu berühren, wusste sie, wie kalt die Scheibe war. Sie war dieses Wetter gewöhnt, nicht erst seit sie in Chicago wohnte. In ihrer Heimat waren die Winter noch strenger. In der kleinen Siedlung, in der sie als Kind gewohnt hatte, fegte der Nordwind schon im September um die Häuser, und wer im Oktober noch keine Ketten an seinem Pick-up hatte, brauchte gar nicht erst loszufahren. Ein Sprichwort ihres Volkes sagte, dass es nur zwei Jahreszeiten in ihrer Heimat gab, den Winter und die kurze Zeit, während der sie die Schlaglöcher reparierten. Wenn sie an den Winter dachte, sah sie sich als kleines Mädchen auf einer Wolldecke sitzen und ihrem Großvater zuhören, der aufregende Geschichten zu erzählen wusste.

Sarah war stolz auf ihre indianischen Vorfahren, auch deshalb hatte sie Anthropologie und Geschichte auf dem College belegt und danach als Kuratorin im »Field Museum of Natural History« in Chicago angefangen. Ein besseres Museum, um die Vergangenheit ihres Volkes zu studieren, gab es nicht, auch wenn sie endlose Überstunden absolvieren musste, um Ausstellungen wie »Mythen und Legenden der Ojibway-Indianer« zusammenzustellen. Sie war selbst eine Anishinabe, wie die Ojibway sich nannten, auch wenn das niemand wusste. Sie erzählte überall, dass sie bei den Irokesen aufgewachsen war, und tatsächlich sah sie wie eine junge Frau dieses Volkes aus: die hohe Stirn, der klare Blick ihrer dunklen Augen, die leicht hervorstehenden Wangenknochen, das energische Kinn. Die langen Haare, schwarz wie das Gefieder eines Raben, die sie wie immer bei der Arbeit mit einer Spange zusammenhielt. Bei den Irokesen hatten die Frauen das Sagen gehabt, die Clan-Mütter, ein Gedanke, der ihr sehr gefiel.

»Schon nach sechs«, sagte Sophie Pirker, ihre Vorgesetzte. »Wir sollten langsam Schluss machen. Heute Abend kommt ein Film mit Cary Grant auf AMC. Ich steh auf den Knaben.«

»Cary Grant? War der nicht schwul?«

»Und wenn«, erwiderte Sophie, »im Film legt er die Frauen reihenweise flach. Wäre ich ihm jemals begegnet …«

»… hättest du ihn zum Hetero bekehrt, na logisch«, ergänzte Sarah grinsend.

Sophie Pirker war Single. Obwohl sie die Männer sehr direkt anbaggerte, hatte sie kein Glück bei ihnen, was vielleicht auch daran lag, dass sie unter Übergewicht litt. Schuld daran war ihre Vorliebe für die dicken Pizzas, die man nur in Chicago bekam.

Unter mangelndem Selbstbewusstsein litt sie deshalb nicht. Obwohl sie mit ihren rostbraunen Haaren und ihrer sommersprossigen Haut fast wie eine Irin aussah, stammten ihre Vorfahren aus Skandinavien, und sie behauptete steif und fest, einer ihrer Vorfahren sei Leif Erikson gewesen, der legendäre Wikinger und Entdecker von Amerika.

»Nun sieh sich das einer an«, rief Sophie erstaunt. Sie hatte in den Bildarchiven des Museums nach Abbildungen für die Ausstellung gesucht und war auf die Zeichnung eines Indianers gestoßen. »Ich wusste gar nicht, dass wir so ein schönes Bild vom Wendigo haben. Das müssen wir neben die Maske hängen.«

Sarah löste sich vom Anblick der erleuchteten Wolkenkratzer und trat neben sie. Das Bild, eine farbige Zeichnung, nahm den gesamten Bildschirm ein. Der Anblick des legendären Winterriesen verstörte sie, weil sie beim Blick auf die Wolkenkratzer gerade an ihn gedacht hatte. Ein ausgezehrtes Monstrum, das bedrohlich aus einem verschneiten Fichtenwald stapfte, hinter sich den vollen Mond, die Arme ausgebreitet, um seine Opfer sofort packen und verschlingen zu können, die aschgraue Haut lose über den Knochen wie bei einem ausgehungerten Tier. Das einzig Lebendige an ihm waren die tief in den Höhlen liegenden glühenden Augen und das pochende Herz, das inmitten einer Kapsel aus durchsichtigem Eis zu schlagen schien. Auf dem Bild stand eine Warnung in der Anishinabe-Sprache: »Hüte dich vor dem Wendigo! Sein Hunger nach Menschenfleisch ist unermesslich, und wessen Namen er ruft, der ist des Todes.«

»Ich fasse es nicht«, wunderte sich Sophie, nachdem Sarah die Worte übersetzt hatte. »Seit wann sprichst du Ojibway? Ich dachte, du wärst Irokesin.«

»Mein Schwager ist Anishinabe«, gebrauchte Sarah ihre Standardlüge. »Außerdem hab ich meine Examensarbeit über die Anishinabe geschrieben. Und den Wendigo«, fügte sie lächelnd hinzu.

»Dann weiß ich ja, wer den Text für unser Programmheft schreibt«, sagte Sophie, die beinahe mehr über die Anishinabe wusste als Sarah selbst. Sie hatte ihre Doktorarbeit über die Indianervölker der Großen Seen geschrieben und galt in Fachkreisen als Koryphäe. Außenstehende, die Sophie nicht kannten, hielten sie auf den ersten Blick für eine Sekretärin oder Hilfskraft. »Soll ich mich in ein sündhaft teures Kostüm zwängen, nur damit ich einen professionelleren Eindruck mache?«, sagte sie, wenn sie jemand vorsichtig darauf ansprach.

Sarah starrte unentwegt auf das Bild. Ihr Blick war ernst, beinahe besorgt. »Angeblich soll der Wendigo auch heute noch Menschen in den Tod treiben«, erzählte sie. »Mein Schwager hat mir von zwei Fällen erzählt. Eine Frau in den Bergen westlich von Duluth, die zerfetzt in einer Schneewehe gefunden wurde, und ein alter Mann im Reservat, von dem nur die Knochen übrig blieben. Das Gemeine ist, dass er nicht wie auf dem Bild aus den Wäldern kommt. Er verstellt sich. Mal bleibt er unsichtbar, mal schlüpft er in den Körper eines Menschen, um möglichst lange unerkannt zu bleiben, wenn er ein Opfer in den Tod treiben will. Stell dir vor, du kommst zu deinem Mann nach Hause, und er sieht dich plötzlich mit rot glühenden Augen an und geht auf dich los.«

»Jetzt weißt du, warum ich mir keinen Ehemann zugelegt habe«, erwiderte Sophie. Sie zog die Augenbrauen hoch. »Hey, du glaubst doch nicht wirklich an diesen Blödsinn? Der Wendigo ist eine Legende, so wie Big Foot oder der Große Böse Wolf. Schon vergessen?«

Sarah ging an ihren eigenen Computer und schaltete ihn aus. »Du weißt doch, es gibt mehr Dinge zwischen Himmel und Erde, als man sich vorstellen kann«, sagte sie, während sie ihre Unterlagen im Schreibtisch verstaute. Um ihre Lippen spielte ein spöttisches Lächeln. »Nur gut, dass der Wendigo noch nie in einer Stadt aufgetaucht ist. Er mag keine Städte.«

»Na, da bin ich aber froh«, freute sich Sophie und räumte ebenfalls zusammen. »Gehen wir noch zu Starbucks, bevor ich mich auf der Couch räkele und Cary Grant anschmachte?«

Sarah schlüpfte in ihren schwarzen Anorak und zog die violette Wollmütze über ihre Haare. »Heute nicht, Sophie. Ich hab Carol versprochen, mit ihr ins Kino zu gehen.« Ihr Blick wanderte zum Fenster und blieb an einem dunklen Schatten hängen, der wie eine bedrohliche Gewitterwolke am Museum vorbeizog und für einen Augenblick den trüben Lichtschein der Straßenlampen verdunkelte. Doch so schnell er aufgetaucht war, verschwand er auch wieder.

»Sarah! Was ist denn los?«, fragte Sophie besorgt. »Du bist ja ganz blass!«

Sarah zwang sich zu einem Lächeln. »Alles okay«, erwiderte sie rasch. »Ich dachte nur …« Sie winkte ab. »Ist ja auch egal. Wir sehen uns morgen.«

Sie verließ die Ausstellungshalle und stieg die Treppen zum Ausgang hinab.

Sarah war froh, dass sie Stiefel mit breiten Absätzen trug, als sie die riesige Eingangshalle durchquerte. Das Geräusch, das spitze Absätze auf dem gefliesten Boden verursachten, empfand sie als unangenehm laut und aufdringlich.

»Schon wieder Überstunden, Miss Anderson?«, fragte der uniformierte Sicherheitsbeamte vor dem Skelett der riesigen Dinosaurier-Dame, die auf den Plakaten als »Sue« angekündigt wurde.

»Die neue Ausstellung, George«, antwortete sie. Der Small Talk gehörte zu ihrem täglichen Ritual. »Sie glauben gar nicht, wie viel Arbeit wir damit haben.«

Er lächelte. »Immer noch besser, als bei dem Wetter im Verkehr zu stecken.«

Sie verabschiedete sich von ihm und trat ins Freie. Sie kniff die Augen gegen den Schnee zusammen, lief die Stufen zur Haltestelle hinunter und nickte dankbar, als der Busfahrer ihr öffnete. »Scheußliches Wetter heute«, bemerkte er, »da weiß man doch gleich wieder, warum man Chicago ›Windy City‹ nennt.«

»Da haben Sie recht«, erwiderte sie müde. Sie setzte sich auf die letzte Bank, um nicht weiterem Small Talk ausgesetzt zu sein, und lehnte ihren Kopf gegen das kalte Fenster. Nach einem anstrengenden Tag wie heute brauchte sie ein paar Minuten, um sich zu erholen. Der Museumsjob war anstrengend und erforderte ihren vollen Einsatz, wenn sie wie Sophie einen guten Posten ergattern wollte.

Eigentlich war sie sogar zu müde, um mit Carol ins Kino zu gehen, doch es hatte eine ganze Weile gedauert, bis ihre Mitbewohnerin endlich zugänglicher geworden war, und sie wollte sie nicht zurückstoßen. Seitdem sie sich die Wohnung teilten, hatte sich die drei Jahre jüngere Studentin stets ein wenig reserviert verhalten, selbst auf der Party, die sie mit ihren Nachbarn gefeiert hatten.

Heute wollten sie zum ersten Mal gemeinsam ausgehen, nach dem Kino vielleicht sogar in einem der neuen Clubs an der Rush/Division vorbeischauen. Es war lange her, dass sie einen Freund gehabt hatte, und es konnte nichts schaden, dem Glück ein wenig auf die Sprünge zu helfen.

Ein dunkler Schatten strich an den Fenstern des Busses entlang. Sie blickte erschrocken hoch und erkannte, dass der Bus losgefahren war, und die flackernden Schatten vom Lichtschein der vorbeihuschenden Straßenlampen kamen. Durch den Flockenwirbel nahm sie die erleuchtete Skyline, die sonst von der Zufahrtsstraße aus deutlich zu erkennen war, nur verschwommen wahr. Das obere Drittel des Willis Tower war überhaupt nicht zu sehen, als wäre mit dem Schnee auch Nebel gekommen.

An der Roosevelt Street, wo sie sonst in die Hochbahn umstieg, blieb sie sitzen. Sie hatte sich mit Carol in einem Starbucks an der Michigan Avenue verabredet, nur einen halben Block von dem Kino entfernt, in dem sie sich den neuen Film mit Brad Pitt ansehen wollten. Carol hatte den Film ausgesucht.

Sie beide hatten sich über eine Anzeige kennengelernt. »Suche Mitbewohnerin« hatte Sarah in einem Online-Forum inseriert. Carol hatte sich als eine der Ersten gemeldet, und weil sie einen stillen, aber sympathischen Eindruck gemacht hatte und zudem noch Geschichte am College studierte, waren sie sich rasch einig geworden. Sarah fand es lediglich seltsam, dass die wenigen Bücher ihrer Mitbewohnerin alle brandneu aussahen und sie sehr ungern über ihr Studium sprach. Sie war keine besonders fleißige Studentin, nahm Sarah an, manchmal machte sie sogar den Eindruck, am liebsten alles hinwerfen und einen Job annehmen zu wollen. Angeblich war ihre Mutter schwer krank.

An ihre eigenen Eltern dachte Sarah jeden Tag. Sie gehörten zu dem anderen Leben, das sie vor zwei Jahren hinter sich gelassen hatte. Die Entscheidung, niemals mehr ins Reservat am Lake Superior zurückzukehren und ihre Eltern und liebe Freunde wie Father Paul zu verlassen, war ihr nicht leichtgefallen, aber eine andere Möglichkeit hatte es nicht gegeben. Bei ihren Eltern würde man sie zuerst suchen.

Bis zu ihrem zwangsweisen Abschied war sie niemals weiter als bis in die Twin Cities, Minneapolis und St. Paul, gekommen, hatte immer davon geträumt, im Museum ihres Stammes arbeiten zu können. Chicago war eine vollkommen neue Welt für sie gewesen, war jetzt noch ein Labyrinth voller Schluchten und Trails, die sie nur zum Teil erkundet hatte. Wider Erwarten mochte sie die Stadt. Chicago hatte nichts Künstliches an sich, war ehrlich und direkt wie die Wildnis, die sich außerhalb ihres Reservats in Grand Portage erstreckte. Sich in einer solchen Umgebung zu behaupten, erforderte Entschlusskraft und Mut. Sie hatte die Herausforderung angenommen, auch weil man ihr eine neue Vergangenheit bei den Irokesen in New York State verschafft und bei der Jobsuche unter die Arme gegriffen hatte. Ohne die Hilfe hätte sie sich niemals auf den Deal eingelassen.

In der Innenstadt stiegen weitere Fahrgäste zu. Der Bus fuhr über die State Street nach Norden, die ehemalige Shoppingmeile im Loop. So nannte man den Stadtkern von Chicago, weil er von einem Ring aus Hochbahnschienen eingerahmt war. Jedes Mal, wenn die Türen mit einem kräftigen Zischen aufgingen, wehten kalte Luft und Schneeflocken in den Bus, und die eingestiegenen Fahrgäste brachten den säuerlichen Geruch von feuchten Anoraks und Mänteln herein. Obwohl die Rushhour vorbei war, herrschte viel Verkehr. Im Loop war immer etwas los.

Am Wacker Drive bog der Bus nach rechts und fuhr über die Brücke auf den Teil der Michigan Avenue, der »Magnificent Mile« genannt wurde. Links von ihr ragte der neue Trump Tower in das Schneetreiben empor, daneben erhoben sich der Wrigley Tower und andere betagte Wolkenkratzer. Sarah verdiente zu wenig, um in den sündhaft teuren Läden der Magnificent Mile shoppen zu können, sah sich aber gern dort um und gönnte sich auch mal einen Cappuccino in einem der Cafés.

An der Grand Avenue stieg sie aus. Schon als sich die Tür hinter ihr schloss und ihr der Wind forsch ins Gesicht blies, hatte sie das seltsame Gefühl, feindliches Land zu betreten. Vom Glanz der Magnificent Mile war selbst im Schein der erleuchteten Schaufenster wenig zu spüren. Auf der Straße und den Gehsteigen hatten sich Schnee und Dreck vermischt, und die Hochhäuser wirkten dunkel und bedrohlich und schienen immer näher an die Straße heranzurücken. Mit flackerndem Blaulicht und heulenden Sirenen schossen zwei Streifenwagen aus der Grand Avenue und fegten über die Michigan Avenue nach Norden. Zwei oder drei Blocks weiter hielten sie.

Noch bevor sie die Ampel erreicht hatte, hörte Sarah die Stimme. Zunächst war sie nur ein heiseres Krächzen, ein kaum hörbares Geräusch, wie das Räuspern eines vorbeieilenden Passanten.

Sie ging ein paar Schritte, hielt den Kopf gegen den Wind und das Schneetreiben gesenkt, als die Stimme sich erneut meldete. Aus dem Krächzen war ein heiseres Flüstern geworden, das tief in ihre Ohren drang und ihr qualvolle Schmerzen bereitete. »Sarah!«, rief die Stimme. »Komm zu mir, Sarah! Du weißt, wer ich bin. Du weißt, dass du sterben musst, wenn du deinen Namen hörst. Du kennst den Wendigo.«

Sie blieb so abrupt stehen, dass ein Ehepaar in sie hineinlief. Die Frau ließ ihre Einkaufstasche fallen und schimpfte: »Passen Sie doch auf !« Der Mann hob seiner Frau die Tasche auf und blickte Sarah mit einer Mischung aus Ärger und Verwunderung an. »Ist Ihnen nicht gut, Miss? Sie sehen so blass aus.« Er legte eine Hand auf ihre Schulter. »Soll ich einen Arzt rufen?«

Sarah löste sich aus ihrer Erstarrung. »Nein, nein … Es geht schon wieder. Tut mir leid, das wollte ich nicht.« Sie ging weiter, ohne sich um die erstaunten Blicke des Ehepaars zu kümmern, und lehnte sich gegen ein Schaufenster. Langsam atmete sie wieder ruhiger. »Daran ist nur dieses Bild schuld«, sagte sie sich, »wahrscheinlich träume ich heute auch vom Wendigo.«

Sie stieß sich von dem Schaufenster ab, ohne auch nur einen Blick auf die Auslage zu werfen, und ging langsam auf den Fußgängerübergang zu. Ihre Bewegungen wirkten verkrampft und aus ihren Augen war der Glanz gewichen, als das Echo der heiseren Stimme in ihrem Kopf nachhallte und immer wieder ihren Namen rief. »Sarah! Komm zu mir, Sarah! Du gehörst mir!«

In ihren Augen leuchtete die Ampel grün, obwohl sie Rot zeigte, und selbst das laute Schnarren, das Blinden anzeigte, dass sie die Straße nicht überqueren durften, zog sie wie ein Magnet nach vorn. Von einer unsichtbaren Kraft gezogen, lief sie durch das Schneetreiben.

In ihrem Kopf war ein hässliches Lachen, als sie auf den Zebrastreifen trat. »Komm zu mir, Sarah!«, rief die heisere Stimme. Sie lief vor einen heranfahrenden Lieferwagen, sah nur noch das entsetzte Gesicht des Fahrers und hörte das schrille Kreischen der Bremsen. Dann wurde es schwarz vor ihren Augen und sie spürte gar nichts mehr.

Lieutenant Karen Havelka zeigte dem uniformierten Polizisten am gelben Absperrband ihre Marke und hatte bereits die zugedeckte Leiche im Blick, als sie den Tatort betrat. Sie trug einen gefütterten Polizeianorak über ihrem Hosenanzug und hatte ihre kurzen, blond gefärbten Haare unter einer Strickmütze versteckt. Sie war um die vierzig und schien sich wenig darum zu kümmern, dass man ihr dieses Alter auch ansah. Sie trug kaum Make-up. »Was haben wir?«, fragte sie einen Uniformierten.

Der Polizist war noch jung und hatte großen Respekt vor seiner Vorgesetzten. »Eine weibliche Leiche, Ma’am. Eine Indianerin. Sie muss vom Dach gesprungen sein.« Er blickte an dem Haus empor. »Oder man hat sie gestoßen.«

»Das klären wir noch, Officer. Wer hat die Leiche entdeckt? Hat jemand gesehen, wie sie gefallen ist?« Sie wurde ungeduldig. »Nun lassen Sie sich doch nicht alles aus der Nase ziehen!«

»Der Türsteher, Ma’am.« Er blickte auf den älteren Mann in der roten Fantasieuniform. Sie … die Leiche ist ihm praktisch vor die Füße gefallen. Ich hab ihm gesagt, dass Sie wahrscheinlich noch ein paar Fragen an ihn haben.«

»Okay«, erwiderte sie mürrisch. Sie war gerade beim Abendessen mit ihrem Verlobten gewesen, als die Meldung von dem Mord oder Selbstmord über ihr Handy gekommen war, und nicht besonders glücklich über die Unterbrechung. Harry ertrug es ohnehin nur unwillig, mit einer Polizistin mit höherem Dienstgrad liiert zu sein. Er war Anwalt.

»Sorgen Sie dafür, dass die Schaulustigen verschwinden, Officer!« Sie ließ den Polizisten stehen und ging zu dem Opfer. Eine junge Frau der Crime Scene Unit zog die silberne Decke von der Toten. »Wir haben auf Sie gewartet, Ma’am. Sergeant Dexter ist auf dem Dach und checkt die Spuren.«

Havelka wischte sich einige Schneeflocken wie lästige Insekten aus dem Gesicht und betrachtete das Opfer näher. Eine Indianerin, der junge Officer hatte recht. Mitte zwanzig, elegant gekleidet, sorgfältiges Make-up. Entweder gut verheiratet oder ein gut bezahlter Job. Unter ihrem schlanken Körper hatte sich eine dunkle Blutlache gebildet.

Sie hob eine Hand der Toten an. Kein Ehering, dafür ein kostbares Türkisarmband. Keines dieser klobigen Dinger, die man auf jedem Flohmarkt bekam, sehr viel dezenter und kostbarer. Keine blutigen Schrammen, keine Blutergüsse, keine Hautfetzen unter den Fingernägeln, die auf einen Kampf hingewiesen hätten. Wenn sie einen gewaltsamen Tod gestorben war, hatte sie ihren Mörder gekannt. Ihre Hände wirkten sehr gepflegt, selbst jetzt noch, nach einem Sturz aus dem zwanzigsten Stock.

»Sieht nach Selbstmord aus«, sagte der Medical Examiner, ein gut aussehender Mann in ihrem Alter, der schon seit einigen Monaten versuchte, sie zu einem Date zu überreden. Er war unbemerkt neben sie getreten. »Genaueres kann ich dir allerdings erst sagen, wenn ich sie auf dem Tisch habe. Bei einer Frau, die von einem Hochhaus gestürzt und auf Asphalt gefallen ist, sollte man mit schnellen Diagnosen sehr vorsichtig sein. Sie hat sich so ziemlich jeden Knochen gebrochen, und ihre rechte Gesichtshälfte …«

»Das sehe ich, Jerry«, erwiderte sie. Sie legte den Arm zurück und strich der Toten eine Haarsträhne aus dem Gesicht. »Und du hast nichts gefunden, was auf einen gewaltsamen Tod hinweisen könnte? Versteckte Schusswunden? Hämatome? Sonst irgendetwas?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein. Aber wie gesagt, ich muss sie erst genauer untersuchen. Ich bin keiner dieser Gerichtsmediziner, wie man sie im Fernsehen sieht. Die können zaubern. Ich bin nur ein gewöhnlicher Sterblicher.« Er lächelte sie an. »Wann jagst du endlich deinen Verlobten zum Teufel und gehst mit mir aus, Karen? Ich würde dir die ganze Welt zu Füßen legen.«

»Chicago reicht mir voll und ganz.« Auch um ihre Lippen spielte ein Lächeln, das aber gleich wieder verschwand. »Ruf mich an, wenn du was findest. Oder noch besser: Ich komme morgen früh bei dir vorbei.«

»Du bist mir immer willkommen.«

»Wenn du glaubst, dass ich dir einen Espresso und ein Croissant mitbringe, täuschst du dich, Jerry. Ein Verlobter reicht mir, das kannst du mir glauben.« Sie ließ ihn genauso stehen wie den Uniformierten und wandte sich an die Kollegin von der Crime Scene Unit, die eine Umhängetasche und eine weiße Einkaufstasche vom Nike-Shop für sie bereithielt. »Die Taschen der Toten?«

»Ja, Lieutenant«, erwiderte die junge Frau. »Die Umhängetasche lag neben ihr, die Einkaufstasche hat ein Kollege auf der Treppe im Hausflur gefunden. In einem der oberen Stockwerke.«

Havelka blickte in die Papiertüte und sah ein neues Paar Laufschuhe, das Modell, das ständig in der Fernsehwerbung kam und wahrscheinlich doppelt so viel kostete wie ihre einfachen Treter. In der Handtasche fand sie Kosmetika, einen Hausschlüssel, allerlei Krimskrams und eine Brieftasche mit Scheckbuch, Bargeld und etlichen Kreditkarten. Auf dem Führerschein stand ihr Name: Candice Morgan. Wahrscheinlich nannte man sie Candy. Auf einem gefalteten Briefumschlag mit der Rechnung von einem Wellness-Zentrum fand sie ihre Adresse. Eines der neuen Apartmenthäuser in Streeterville.

Sie gab der Kollegin der Crime Scene Unit die Taschen zurück und notierte Namen und Adresse der Toten. Noch während sie schrieb, wandte sie sich an den Türsteher, der fröstelnd vor der gläsernen Doppeltür stand. »Lieutenant Havelka, Chicago Police«, stellte sie sich vor. Der Mann nannte seinen Namen. »Kannten Sie die Tote, Mister?«

Der Türsteher war froh, dass er endlich an der Reihe war, und gab bereitwillig Auskunft. »Nein, Ma’am, sie wohnte nicht hier. Ich kenne alle Mieter in diesem Haus. Aber hier wohnen einige vermögende Singles, und es könnte natürlich sein, dass sie mit einem dieser Gentlemen befreundet war. Die Herren wechseln ihre Damen relativ häufig. Obwohl sie mir nicht den Eindruck machte … nun, sie war keines dieser jungen Dinger, die sich einem reichen Mann an die Brust werfen. Sie wirkte … wie soll ich sagen … irgendwie elegant. Sie war gut gekleidet. Teurer Mantel …«

»Gut gekleidet?« Havelka blickte ihn verwundert an. Die wenigsten Selbstmörderinnen zogen ihre beste Kleidung zum Sterben an. »Warum nahm sie die Treppe? Warum nicht den Aufzug?«

»Der Aufzug wurde gerade repariert. Ich sagte ihr, es würde ungefähr noch eine halbe Stunde dauern, dachte mir, sie würde vielleicht lieber einen Kaffee trinken und warten, bis die Handwerker gegangen waren, aber sie ließ sich nicht aufhalten.«

Er beobachtete, wie sie den Zinksarg mit der Leiche in einen Wagen schoben, und schüttelte den Kopf. »Grauenvoll. Als sie auf den Gehsteig fiel, dachte ich zuerst, jemand hätte einen Stein vom Dach geworfen. Irgendwelche Rabauken, obwohl wir solche Typen hier nicht reinlassen.« Er bekam feuchte Augen. »Dann sah ich sie liegen. Ein grauenvoller Anblick. Eben noch jung und schön, und im nächsten Moment … Warum hat sie das getan?«

»Das versuchen wir herauszufinden. Ist Ihnen sonst noch etwas aufgefallen? Wirkte sie verstört … durcheinander?«

»Jetzt, wo Sie’s sagen«, erwiderte er mit gerunzelter Stirn. »Sie kam mir tatsächlich ein wenig seltsam vor. Da war irgendwas mit ihren Augen. Ich weiß, es klingt komisch, aber sie wirkten zu kalt für ihr schönes Gesicht. Verstehen Sie mich nicht falsch, sie war freundlich, aber irgendwie leer … nun ja, vielleicht war sie auch nur erschöpft.«

Havelka reichte dem Mann ihre Karte, falls ihm noch etwas einfiel, und wandte sich an einen der beiden Detectives, die ebenfalls am Tatort waren. Sie berichtete ihm, was der Türsteher gesagt hatte. »Lassen Sie sich die Namen dieser Männer geben und checken Sie, ob sie einen von ihnen kannte. Ich nehme an, ein Freund oder Lover wäre längst hier, aber man kann nie wissen. Solange wir nicht sicher wissen, dass es sich um Selbstmord handelt, ermitteln wir wie in einem Mordfall. Ich habe ein ungutes Gefühl bei der Sache. Klappern Sie die anderen Bewohner ab, wenn Sie bei den Singles nicht fündig werden.« Sie drückte eine der beiden Glastüren nach innen. »Ich bin bei Sergeant Dexter auf dem Dach, wenn jemand nach mir fragen sollte.« Sie drehte sich noch einmal um. »Kein Wort zur Presse, okay?«

Sie stieg in den Aufzug und fuhr in den zwanzigsten Stock hinauf. Die Metalltür zum Dach stand offen. Der stetige Wind wirbelte ihr Schnee ins Gesicht. Sie hielt den rechten Unterarm vors Gesicht und fluchte ungeniert. »Scheißwetter! Sergeant, wo stecken sie?«

»Hier, Lieutenant!«, kam die knappe Antwort. Der Chef der Crime Scene Unit, ein untersetzter Mann mit militärischem Haarschnitt, wartete bei den Kaminen. »Scheußliches Wetter, was?«

»Was haben Sie gefunden?«

»Nichts«, sagte er.« Er deutete auf den schneebedeckten Boden. »Seit sie hier oben war, ist ’ne ganze Menge Schnee gefallen, aber man kann ihre Spuren noch deutlich sehen. Sie war allein hier oben, Lieutenant. Sie ging geradewegs zum Rand und sprang in die Tiefe. Einen besseren Beweis für einen Selbstmord als ihre Spuren gibt es nicht. Sie war allein und zögerte keinen Augenblick. Die Frau wollte sterben.«

»Warum sollte eine junge, hübsche Frau, die sich anscheinend jeden Wunsch erfüllen kann, Selbstmord begehen?«, fragte Havelka. »Und warum klettert sie zu Fuß in den zwanzigsten Stock, nur um von diesem Dach zu springen? Warum schneidet sie sich nicht die Pulsadern auf ? Warum wirft sie sich nicht vor einen Bus? Warum macht sie sich das Sterben so schwer?«

Sergeant Dexter zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Warum fährt einer auf die Gegenfahrbahn und reißt ein halbes Dutzend anderer Menschen in den Tod, wenn er sterben will? Selbstmörder tun seltsame Dinge. Vielleicht wollte sie nur Aufmerksamkeit erregen.«

»Wenn sie das wollte, ist es ihr vortrefflich gelungen. Was Besseres hätte Channel 7 nicht passieren können. Von so was leben die eine ganze Woche.«

Havelka bedankte sich und fuhr ins Parterre zurück. Bevor sie in ihren Wagen stieg und ihre Detectives den Rest erledigen ließ, wandte sie sich noch einmal an den Medical Examiner: »Noch was, Jerry. Untersuch sie auf Drogen. Der Türsteher sagt, ihre Augen wären seltsam leer gewesen. Könnte sein, dass sie high war, als sie in den Tod stürzte. Vielleicht hat ihr jemand was gegeben und ihr befohlen vom Dach zu springen. So was gibt’s.«

»Im Kino … ja.«

»Wir müssen alle Möglichkeiten in Betracht ziehen, Jerry. Wie gesagt, ich hab ein komisches Gefühl bei der Sache.« Sie grinste. »Weibliche Intuition.«

»Auch das noch.«

»Bis morgen, Jerry.« Sie steckte ihren Notizblock ein und ging zum Wagen.

2

Sarah versank bereits in einem tiefen schwarzen Loch, als eine starke Hand nach ihr griff und sie gerade noch rechtzeitig auf den Gehsteig zog. Sie hing für einen Moment reglos in den Armen ihres Retters und öffnete erst die Augen, als der fluchende Fahrer des Lieferwagens bereits einen halben Block weiter war.

Das Gesicht des Mannes war so nahe, dass sich ihre Nasen beinahe berührten. Sie blickte in blaue Augen, so klar und tief wie ein Bergsee in den Rocky Mountains, und spürte seinen Atem wie einen sanften Wärmehauch, der sogar die eisige Luft und die wirbelnden Flocken vertrieb. Ein junger Mann mit dunklen Haaren, die unter der Kapuze seines dunkelroten Anoraks hervorragten. Als er lächelte, sah sie, dass seine Zähne weißer als der Schnee waren.

Obwohl die Gefahr längst vorüber war, hielten sie einander noch fest wie zwei Schiffbrüchige, die in einem Sturm zueinander gefunden hatten und sich aneinanderklammerten. Sarah sah weder das spöttische Lächeln einiger Passanten oder den anerkennenden Blick eines Mädchens, noch hörte sie den Verkehrslärm und die heulende Sirene eines weiteren Streifenwagens, der auf die Michigan Avenue bog und nach Norden raste.

»Danke … vielen Dank«, flüsterte sie, als sie in seinen blauen Augen zu versinken drohte. Sie löste sich nur widerwillig von ihm. »Ich weiß nicht, wie das passieren konnte. Ich … ich hab wohl nicht aufgepasst.« Sie lächelte unbeholfen. »Du hast mir das Leben gerettet.«

»Das war dein Schutzengel«, erwiderte er. »Er hat dafür gesorgt, dass ich zur richtigen Zeit am richtigen Ort war.« Er griff nach ihren Händen und zog sie von der Straße weg. »Glaubst du an Engel?«

»Jetzt schon«, sagte sie. In der Kälte fiel es nicht auf, dass sie ein wenig errötete. »Ich bin Sarah … Noch mal vielen Dank.«

»Ethan«, antwortete er. »Meine Eltern haben mich nach einem Westernhelden benannt. Einem Typ, den John Wayne gespielt hat. ›The Searchers‹ … war ein berühmter Western vor tausend Jahren. Hast du den Film mal gesehen?«

»Einen Western?« Sie musste unwillkürlich lachen. »Ich bin Indianerin. In den alten Western sind wir immer die Bösen, so was schaue ich mir nicht an.«

»Ich wollte dich nicht kränken.«

»Tust du nicht. Du kannst ja nichts dafür, dass Hollywood was gegen uns hatte.« Sie merkte gar nicht, dass ihre Hände immer noch in seinen lagen, und blickte zu Starbucks hinüber. Bis Carol kam, vergingen sicher noch zehn Minuten, genug Zeit, um sich mit einem Kaffee bei dem jungen Mann zu bedanken. »Wie wär’s mit einem Caffè Latte?«

»Gute Idee. Ich lade dich ein.«

»Für mich mit reichlich Vanille und Milch«, bat sie. »Du weißt ja, was man uns Indianern nachsagt … dass wir alle schlechten Angewohnheiten des weißen Mannes kritiklos übernehmen.«

Sie warteten, bis die Ampel auf Grün sprang, und überquerten die Straße. Sarah fühlte sich seltsam beschwingt, wie ein Highschool-Girl, das zum ersten Mal verliebt war. Auch wenn es abgedroschen klang, sie hatte das Gefühl, Ethan schon lange zu kennen.

Vergessen das heisere Flüstern des Wendigo, wie ein böser Traum ihre Flucht vor der krächzenden Stimme des Ungeheuers, das mit dem eisigen Wind zu ihr gekommen war. Ein Albtraum, weiter nichts, die anstrengende Arbeit im Museum, das furchterregende Bild, das Sophie ihr gezeigt hatte. Es gab keinen Wendigo, sie hatte sich den ganzen Hokuspokus nur eingebildet und für einen Augenblick die Kontrolle über sich verloren. So was passierte, wenn man nur noch arbeitete. Die Gefahr war vorüber, selbst das Schneetreiben schien nachgelassen zu haben und es war nicht mehr so kalt.

Auf halbem Weg über die Michigan Avenue blieb Ethan plötzlich stehen. Sie blickte ihn erstaunt an und bemerkte, dass er zitterte. Aus seinem Gesicht war alle Farbe gewichen. Er wirkte verkrampft und presste verzweifelt die Lippen zusammen, als würde er von starken Schmerzen geplagt. Aus seinen blauen Augen wich jeglicher Glanz.

»Tut mir leid«, sagte er, »ich hab ganz vergessen … Ich kann nicht, Sarah! Sorry, aber …« Er drehte sich abrupt um und rannte auf den Gehsteig zurück.

Sie blickte ihm verwirrt nach. »Ethan!«, rief sie. »Ethan! Was ist denn?«

Dann war sie plötzlich von hupenden Autos umringt, und ein Taxifahrer ließ sein Fenster herunter und rief: »Sind Sie farbenblind, Lady? Machen Sie die Straße frei oder ich rufe die Polizei!«

Sie blickte noch einmal in die Richtung, in der Ethan verschwunden war, dann rannte sie auf die andere Seite.

Niskigwun stieg den steilen Pfad zu der roten Zeder hinab, die bei seinem Volk heilig war und wie ein stummer Wächter auf dem Felsvorsprung über der Bucht emporragte. »Little Spirit Tree« hieß dieser Baum bei den Weißen, »Manido-Gree-Shi-Gance« nannten ihn die Anishinabe.

Wie immer, wenn er in einer heiligen Mission unterwegs war, trug Niskigwun die Kleidung seiner Vorfahren. Die Leggins und das Kriegshemd aus Wildleder, die mit blau-roten Blumenmustern verzierten Mokassins, die er von seinem Großvater geerbt und schon ein paarmal geflickt hatte, die mit bunten Streifen verzierte Decke, die so um seine Schultern gebunden war, dass er beide Hände frei hatte. Über seinen grauen Haaren, die er zu zwei Zöpfen geflochten hatte, trug er eine Kappe aus Wolfsfell, in der Krähenfedern steckten. Sein Gesicht hatte er wie die Jäger früherer Tage mit Fett eingerieben, um besser gegen den kalten Wind geschützt zu sein.

Vor dem Baum öffnete er seine Ledertasche, holte ein Päckchen mit Tabak heraus und streute einige Krümel auf den Boden vor der Zeder. Er verharrte mit geschlossenen Augen vor dem heiligen Baum und rief: »Kitche Manitu! Ich bin gekommen, um deinen Namen zu rufen und dich mit Gebeten und Liedern zu ehren. Ich bin Niskigwun, ein anerkannter Jäger der Midewiwin, aufgewachsen mit den Nachkommen meines einst so stolzen Volkes, das vergessen zu haben scheint, welche hehren Ziele die Mitglieder der Midewiwin verfolgen. Ein Leben ohne Alkohol, Drogen und böse Taten haben wir in feierlichen Ritualen geschworen, so wie die Männer und Frauen längst vergangener Tage, und doch gibt es Anishinabe, die diese Gebote nicht beachten und deinen Namen missbrauchen. Kitche Manitu, bestrafe diese Menschen!«

Er verharrte einen Augenblick und blickte auf den Lake Superior hinab, beobachtete einen Adler, der einsam seine Kreise zog, und lauschte dem leisen Plätschern des Wassers. Der Mond spiegelte sich in den unruhigen Wellen.

»Kitche Manitu! Du bist der Schöpfer aller Dinge und weißt, dass mich nur die Sorge um mein Volk zum Ufer dieses Großen Sees treibt. Wir müssen die bösen Kreaturen vernichten, die sich gegen unsere heiligen Gesetze stellen. Wendigo, die Ausgeburt des Bösen, wird sie heimsuchen und in sein eisiges Reich holen. Eine Hölle, in der es kein Feuer gibt, und doch sind die Qualen, die sie dort erleiden müssen, schlimmer als alles, was uns die Pfaffen über die Hölle der Christen erzählen. Töte, Wendigo! Töte die bösen Weiber, die meinen einzigen Sohn ermordet haben! Hörst du mich, Kitche Manitu? Du bist der Herr über Leben und Tod, und nur du besitzt die Macht, Wendigo in die große Stadt zu schicken. Erhöre meine Bitte, Kitche Manitu! Gib meinem Herzen endlich Frieden!«

Niskigwun streute erneut Tabak auf den Boden, verneigte sich vor dem heiligen Baum und kehrte über den gewundenen Pfad zu seinem Pick-up zurück. Bleiches Mondlicht lag über der versteckten Lichtung, auf der er geparkt hatte. Er wechselte in seine Alltagskleidung, die Jeans, das karierte Hemd, den Anorak und die Stiefel, und fuhr zum Casino zurück, wo er einen Job als Aushilfe in der Küche gefunden hatte.

Sarah saß auf der Bank am Fenster, den Pappbecher mit dem Caffè Latte Vanille in beiden Händen, und blickte nachdenklich nach draußen. In dem hellen Licht, das aus dem Starbucks auf den Gehsteig fiel, glitzerten die Schneeflocken wie silbernes Konfetti.

Die Begegnung mit Ethan kam ihr inzwischen wie ein Traum vor. Wenn sie die Augen schloss, sah sie ihn noch immer neben sich stehen, spürte die sanfte Berührung seiner Hände, versank im tiefen Blau seiner Augen, hörte seine leise Stimme. Als wäre er nur auf die Welt gekommen, um sie zu retten.

Einen solchen Jungen konnte es nur in einem Traum geben. Die Wirklichkeit war nüchterner, hielt für die meisten Menschen kein grenzenloses Glück bereit und die ewige Liebe schon gar nicht. Im Kino vielleicht, in kitschigen Filmen wie der Komödie, die sie sich mit Carol ansehen würde, aber nicht an einem schlichten Wintertag in Chicago.

Hatte Ethan ihr wirklich das Leben gerettet? Sie hätte es nicht beschwören können. Die heisere Stimme des Wendigo klang in der Erinnerung genauso unwirklich wie die Ethans. Vielleicht war sie auf die Straße gestolpert und ein hilfreicher Passant hatte sie auf den Gehsteig zurückgezogen. Keine große Sache, eher ein Reflex, dem niemand eine große Bedeutung beimaß. Sicher hätte der Lieferwagen noch rechtzeitig bremsen können. Sie hatte sich Ethan nur eingebildet, die Fantasie war mit ihr durchgegangen. Der Englischlehrer am College hatte sogar einen Fachausdruck für ein solches Verhalten gehabt, ein Wort, das ihr längst entfallen war. Es gab Menschen, so hatte er berichtet, vor allem Künstler, die sich mehrere Leben vorstellten, in Gedanken oder im Traum mehrere Wege gingen und auf diese Weise erfuhren, wie ihr Leben gewesen wäre, wenn das Schicksal sie in eine andere Richtung geschickt hätte. Sie war keine Künstlerin, aber in ihren Adern floss indianisches Blut. Die Anishinabe behaupteten, dass Träume eine zweite Wirklichkeit wiedergaben.

Sie trank von ihrem Kaffee und blickte auf die Uhr über dem Tresen. Kurz nach sieben. Gleich würde Carol auftauchen und eine belanglose Bemerkung über das Wetter machen, vielleicht noch über einen der Studenten schimpfen, die sie anzumachen versuchten, ansonsten aber nur über allgemeine Dinge sprechen. Neue Filme, neue Songs, die letzte Folge der »Vampire Diaries«. Carol erzählte fast nie etwas Persönliches. Bis gestern hatte sie stets missmutig abgewunken, wenn Sarah nach ihren Eltern oder Geschwistern gefragt hatte. Sarah wusste gerade mal, dass sie aus Indianapolis kam und später Lehrerin werden wollte.

Zwölf nach sieben und ihr Becher war auch schon leer. Wo steckte Carol bloß? Sarah kramte ihr Handy hervor und rief sie an. Es klingelte ein paarmal, dann erklang Carols Stimme: »Hi, ich bin gerade mal weg. Wenn du mir was sagen willst, sprich auf die Box.«

»He, Carol! Wo bleibst du denn?«, sagte Sarah. »Ich warte im Starbucks.«

Sie steckte das Handy weg. Wahrscheinlich war ihre Mitbewohnerin noch in der Hochbahn. In der Innenstadt fuhren die Züge der Red Line unterirdisch. Seit einiger Zeit konnte man auch unter der Erde telefonieren, aber das Rattern der Wagen war so laut, dass man leicht das Klingeln überhörte. Sie würde schon kommen. Bei diesem Wetter konnte man sich schon mal zehn Minuten verspäten. Bis zum Kino waren es nur wenige Minuten, eine gute Viertelstunde hatten sie noch Zeit.

Um halb acht versuchte es Sarah noch einmal. Wieder nur die Mailbox. Noch zehn Minuten, sagte sie sich, wenn sie dann nicht hier ist oder immer noch nicht ans Telefon geht, fahre ich nach Hause. Sie setzte sich auf einen der Barhocker und blickte aus dem Fenster, hatte den Eingang zur U-Bahn-Station genau vor Augen. Durch den Schnee erschienen die Menschen, die aus dem Untergrund stiegen, wie eine graue und undefinierbare Masse. Nur selten blitzte ein roter oder ein gelber Anorak dazwischen auf. Die meisten Leute, sie eingeschlossen, trugen Schwarz oder dunkle Farben, selbst die Autos hatten keine leuchtenden Farben. Ethans Anorak war dunkelrot, fiel ihr ein, die Kapuze schwarz abgesetzt, ein Logo auf der Brust. L. L. Bean, ein Anorak von L. L. Bean, der Freizeitmode-Firma in New England.

Eine Viertelstunde später gab Sarah auf. Nur um sich später nichts vorwerfen zu müssen, rief sie noch einmal bei Carol an, wieder vergeblich. Enttäuscht steckte sie ihr Handy ein. Sie hatte sich auf den Abend mit Carol gefreut, so wäre sie endlich mal wieder unter Leute gekommen. Seit sie die Ausstellung vorbereiteten, hatte sie fast jeden Tag bis spätabends gearbeitet und keine Lust mehr gehabt, auszugehen. Ein bisschen fernsehen, ein paar Seiten lesen, einige Worte mit Carol wechseln, mehr war nicht drin gewesen. Egal, sagte sie sich, es gab sicher einen triftigen Grund, warum Carol nicht gekommen war und nicht angerufen hatte. Sie würden den Abend nachholen, nächste Woche vielleicht. Der Film lief ihnen nicht weg.

Sie zog den Reißverschluss ihres Anoraks nach oben, hängte sich ihre Tasche über die linke Schulter und verließ den Coffeeshop. Im Vorbeigehen warf sie den leeren Pappbecher in den Papierkorb. Auf dem Gehsteig blieb sie einen Moment stehen und blickte in den Flockenwirbel, so wie es die älteren Leute ihres Volkes taten, wenn der erste Blizzard aus dem Norden kam und das Land unter einer weißen Decke begrub. In den alten Zeiten hatten die Anishinabe im Winter oft großen Hunger gelitten.

Diesmal wartete sie geduldig, bis die Ampel auf Grün schaltete, doch schon nach wenigen Schritten auf dem Zebrastreifen stieß sie mit einem älteren Mann zusammen, der ihr seinen Krückstock gegen die Beine schlug, mit voller Absicht, wie sie glaubte, und sich nicht mal entschuldigte. Als sie vor Schmerz aufschrie und ihn vorwurfsvoll anblickte, starrte er sie aus seltsam ausdruckslosen Augen an. Ein Blinder, glaubte sie zuerst, doch dann trat ein rötliches Glimmen in seine Augen, und über seine Lippen kam ein heiseres Fauchen wie das einer Raubkatze.

Sie blieb entsetzt stehen und blickte dem Mann nach, bis hektisches Hupen sie aus ihrer Erstarrung löste und sie sich von Autos umringt sah. Sie lief rasch zur U-Bahn- Station und hielt sich am Treppengeländer fest, war kurz davor, die Nerven zu verlieren und in Tränen auszubrechen. Die anderen Leute beachteten sie nicht, niemand schien den Mann mit den glühenden Augen gesehen zu haben. Nur ein Junge, etwas jünger als sie, starrte sie an und schien sich krampfhaft zu überlegen, wie er sie am besten ansprechen könnte. Das fehlte mir gerade noch, dachte sie und lief rasch zum Bahnsteig hinab.

In der »El« hatte sich Sarah noch nie gefürchtet. »El« oder »Elevated« nannte man die Hochbahn von Chicago, weil sie meist auf erhöhten Schienen fuhr, die wenigen Meilen in der Innenstadt ausgenommen. Die Bahn war sicherer, als manche Leute glauben wollten. Sarah war ein paarmal von irgendwelchen Kerlen angemacht worden, aber das passierte einer jungen Frau überall, wenn sie einigermaßen gut aussah, und die meisten Männer machten glücklicherweise sofort einen Rückzieher, wenn sie ihnen eine Abfuhr erteilte.

Obwohl die Bahn kaum besetzt war, blieb Sarah stehen. Sie war viel zu nervös, um sich zu setzen. Der alte Mann mit dem Stock geisterte noch immer durch ihre Gedanken. Die Erinnerung an seine glühenden Augen jagte ihr einen eisigen Schauer über den Rücken, obwohl der Wagen so überheizt war, dass manche Fahrgäste sogar ihre Jacken ausgezogen hatten.

Sie hielt sich mit beiden Händen an der Stange fest. Die Wagen ratterten schaukelnd und ächzend durch den düsteren Tunnel, vorbei an schwarzen Steinwänden mit verwinkelten Rohren und elektrischen Kabeln. Alle paar Sekunden huschte das Leuchten einer Notlampe vorbei.

Im Fenster begegnete Sarah ihrem Spiegelbild, einer verkrampften Gestalt, die nichts mehr mit der selbstbewussten jungen Frau zu tun hatte, die sie noch vor wenigen Stunden gewesen war. Ihr Gesicht war blass, ihre Augen flackerten unruhig. Was, zum Teufel, war bloß mit ihr los? Warum sah sie plötzlich Gespenster? So überarbeitet, dass man sich von einem Wendigo verfolgt sah, konnte man doch gar nicht sein. Doch die Schmerzen in ihrem linken Bein waren der eindeutige Beweis dafür, dass sie sich den Angriff dieses alten Mannes nicht eingebildet hatte. Er hatte sie mit seinem Krückstock geschlagen, und dann seine glühenden Augen und dies bedrohliche Fauchen …

Nördlich von North/Clybourn fuhr die Bahn aus dem Tunnel und wurde zur Hochbahn. Eingehüllt von dem unvermindert starken Schneetreiben und der Dunkelheit ratterten die Wagen über die erhöhten Schienen, dicht an den mehrstöckigen Wohnhäusern der nördlichen Vororte vorbei. Im Flockenwirbel verschwammen die Lichter der vielen Autos auf dem nahen Interstate Highway. Ihr Spiegelbild verblasste. Die Bremsen griffen quietschend vor der Einfahrt in den nächsten Bahnhof, ein schwarzer Junge stieg ein, den MP3-Player so laut gestellt, dass man fast jeden Ton hörte.

Sarah entspannte sich ein wenig. Der Hip-Hop-Song, der aus den Kopfhörern drang, obwohl hektisch und voller dunkler Bässe, beruhigte sie. Sie rieb ihre feuchten Hände an den Jeans trocken, hielt sich schnell wieder fest, als der Zug in eine Kurve ging, und versuchte den Wendigo in die hinterste Ecke ihres Bewusstseins zu drängen. Es gelang ihr nicht ganz. Die Erinnerung an die glühenden Augen blieb, obwohl es dafür eine einleuchtende Erklärung geben musste, und als ihr einfiel, dass der Wendigo auch an Carols Verschwinden schuld sein könnte, spürte sie erneut, wie das Blut aus ihrem Kopf wich und sie sich krampfhaft bemühen musste, nicht in jedem Fahrgast einen Feind zu sehen. Sieh ihnen nicht in die Augen, hämmerte sie sich ein, sieh ihnen bloß nicht in die Augen!

An der Addison stieg sie aus. Sie lief die Treppen zur Straße hinunter und warf einen kurzen Blick auf das Stadion der Chicago Cubs, den legendären Baseballclub der Stadt. Sie hatte nichts für »Männersport« übrig, weder für Baseball noch für Football und schon gar nicht für diese albernen Nascar-Autorennen. Warum erwachsene Männer sich daran erfreuen konnten, in hochgezüchteten Blechkisten im Kreis zu fahren, würde ihr ewig ein Rätsel bleiben.

Bis zu dem Apartmenthaus, in dem sie mit Carol wohnte, waren es nur ein paar Minuten. Am Lincoln Park oder in Streeterville wohnte man eleganter, aber auch teurer, und weder sie noch Carols Eltern, die ihr die Wohnung und das College bezahlten, konnten diese hohen Mieten zahlen.

Sie ging an dem Supermarkt vorbei, der neben einer Wäscherei und einigen anderen Läden an einer Kreuzung lag, und überquerte die Straße zum ersten der fünf Häuser, die sich wie riesige Dominosteine in den verschneiten Himmel erhoben. Zwölf Stockwerke zählte jeder Block, mit unzähligen Fenstern und kleinen Balkons, denen die meisten Leute so wenig vertrauten, dass sie nur ausrangierte Möbel oder ihre Fahrräder darauf abstellten. Vor ein paar Jahren hatten die Wohnblocks noch zu einer Gegend gehört, die man spätabends besser mied, aber nachdem sie renoviert und die Mieten erhöht worden waren, hatte sich das geändert. Ein unschätzbarer Vorteil, wie der konservative Bürgermeister des Vororts behauptete. Was er wohl zu ihr sagen würde, wenn er erfuhr, dass sie eine Anishinabe war und vor fünf Jahren noch im Reservat am Lake Superior in Minnesota gelebt hatte?

Ihr Blick ging zum fünften Stock hinauf, als sie sich dem Haus näherte. Obwohl die Wohnblocks renoviert worden waren, gab es immer noch die eisernen Feuerleitern, baufällige Metallgerüste, die im Zickzack an den Seitenwänden herabführten. Hinter einigen Fenstern flimmerten Fernseher. Der eingezäunte Basketballplatz, auf dem sonst Kinder spielten, lag verlassen im Schneetreiben. Ein Mann stieg aus seinem geparkten Wagen, einem Kombi, und beeilte sich, ins Haus zu kommen.

Im Aufzug fuhr Sarah nach oben. Ihre Gedanken waren bei Carol. Bilder aus einem Krimi, den sie vor einigen Tagen im Fernsehen gesehen hatte, schossen ihr durch den Kopf. Erst vor ein paar Tagen war die Polizei im Haus nebenan gewesen. Ein Einbruch, hatte sie gehört. Die ältere Dame im Erdgeschoss, die alles zu wissen schien, was in der Nachbarschaft vorging, behauptete, es hätte sich um einen Fall häuslicher Gewalt gehandelt.

Sie stieß die Tür auf und ging durch den langen Flur zu ihrem Apartment. Hoffentlich war Carol nicht krank, dachte sie. Bestimmt hatte sie ihr Handy verlegt und die Verabredung einfach nur vergessen. Oder sie hatte einen netten Jungen getroffen und war mit ihm ausgegangen. Zu wünschen wäre es ihr, auch wenn sie nicht viel von Jungen zu halten schien. Obwohl sie ständig davon sprach, wie sehr ihr die College Boys auf die Pelle rückten, war sie noch mit keinem Jungen ausgegangen. Oder sie hatte nicht darüber gesprochen. Wenn Sarah sich recht erinnerte, war Carol ein paarmal während der letzten Tage weg gewesen, »einer dieser doofen Abendkurse«, hatte sie gesagt, aber wer wusste schon, was sie damit meinte.

Ihre Apartmenttür war nur angelehnt. Seltsam, durchfuhr es sie, wir schließen doch jedes Mal ab, wenn wir weggehen. Sie steckte ihren Schlüssel wieder ein und drückte vorsichtig die Tür nach innen. In dem kleinen Flur war es dunkel. Sie tastete nach dem Schalter und knipste das Licht an. Carol lag stöhnend und mit blutüberströmtem Gesicht auf dem Boden. »Carol! Mein Gott, Carol!«, rief Sarah.

Sie lief zu ihr und kniete neben ihr nieder, wusste vor lauter Aufregung nicht, was sie zuerst tun sollte. Carol war geschlagen worden, das sah man deutlich. Ihre Nase blutete, sah gebrochen aus, und ihre rechte Augenbraue war aufgeplatzt. Wie bei einem Boxer, der ohne Deckung in furchtbare Hiebe gelaufen und k. o. gegangen war. An ihrem Hals waren die Abdrücke von Händen zu sehen. Anscheinend hatte sie der Angreifer gewürgt. Sie hustete und röchelte und wollte etwas sagen, doch über ihre Lippen kam nur ein Krächzen.

Sarah gewann langsam die Fassung wieder und legte Carol vorsichtig auf die Seite, so wie sie es im Erste-Hilfe-Kurs gelernt hatte. »Ich rufe einen Krankenwagen und die Polizei«, versprach sie.

Carols verzweifelter Blick hielt sie zurück. Sie wollte irgendetwas sagen, sie warnen. Wilde Panik spiegelte sich in ihren Augen. Ihre Pupillen weiteten sich wie bei einem hilflosen Opfer, das den tödlichen Schlag kommen sieht.

»Was, zum Teufel …«, rief Sarah. Sie wirbelte gerade noch rechtzeitig herum, um zwei Männer aus dem Wohnzimmer kommen zu sehen. Zwei gefährlich aussehende Burschen mit Pistolen in den Händen. »Da ist sie!«, rief einer. »Haben wir dich endlich, du Miststück!«

Sarah hatte es nur einem Zufall zu verdanken, dass sie am Leben blieb. Gerade als einer der Männer abdrücken wollte, bellte es im Hausflur und ein großer Hund stürmte zur Tür herein.

»Toby! Komm zurück!«, rief eine Männerstimme. »Wie oft hab ich dir schon gesagt, du sollst nicht in fremde Wohnungen gehen! Komm sofort zurück!«

Sarah löste sich aus ihrer Erstarrung und ergriff die Flucht. In panischer Angst rannte sie an dem bellenden Hund vorbei aus der Wohnung und in den jungen Mann hinein, dem der Hund gehörte. Ein Nachbar, dem sie ein paarmal bei den Briefkästen begegnet war.

»Um Himmels willen!«, erschrak er. »Ich wollte Sie nicht erschrecken. Ich hab Toby nur von der Leine gelassen …«

»Rufen Sie die Polizei! Und einen Krankenwagen!«, fiel sie ihm ins Wort.

Sie schob ihn zur Seite und rannte weiter, an den Türen der Apartments entlang zum Aufzug. Keine Chance, der Aufzug war unterwegs, hielt gerade in einem der oberen Stockwerke. Bis er kam, würden Lichtjahre vergehen, so langsam, wie er fuhr. Bis dahin hätten die Männer sie längst eingeholt.

Schon erklangen hastige Schritte im Flur. Sie blickte zurück und sah ihre Verfolger aus der Wohnung stürmen. Sie rannten den Hundebesitzer über den Haufen und kümmerten sich nicht um seinen lautstarken Protest. Anscheinend hatte er die Pistolen in ihren Händen übersehen. »Was fällt Ihnen ein? Wie kommen Sie dazu …« Dazwischen aufgeregtes Hundegebell und Winseln. Toby hatte Carol gefunden.

Sarah sah die Männer kommen, riss die Metalltür gegenüber vom Aufzug auf und stürmte ins Treppenhaus. Einer Eingebung folgend rannte sie nach oben, in der Hoffnung, ihre Verfolger auszutricksen. Sie nahmen bestimmt an, dass sie nach unten rannte. Mehrere Stufen auf einmal nehmend hetzte sie die Treppen hinauf, war bereits zwei Stockwerke höher, als unten die Metalltür aufging und die Männer das Treppenhaus betraten. Sie hörte ihre schnellen Schritte, als sie nach unten stürmten.

So leise wie möglich stieg sie weiter nach oben. Für den Augenblick war sie den Verfolgern entkommen, aber lange würden die sich nicht an der Nase herumführen lassen. Spätestens auf der Straße würden sie merken, dass sie hereingelegt worden waren, und ins Haus zurückkehren. Sie kramte nach ihrem Handy. Auf den Hundebesitzer durfte sie sich nicht verlassen, sie musste so schnell wie möglich die Polizei anrufen oder, noch besser, die US Marshals. Die waren für sie verantwortlich. Den Cops alles zu erklären, würde viel zu lange dauern. Davon abgesehen, dass sie ihr sowieso nicht glauben würden. »Die Mafia, na klar, und im Aufzug wartet Osama bin Laden. Wir haben jeden Tag mit Verrückten wie Ihnen zu tun, Miss, stehlen Sie uns bitte nicht die Zeit!« Die US Marshals wussten, wer sie verfolgte, sie würden ihr glauben.

Sie wollte die Nummer eingeben, die man ihr gegeben hatte, und fuhr erschrocken zusammen, als ihr Handy klingelte. Auf dem Display erschien eine unbekannte Nummer. Wahrscheinlich der junge Kollege aus dem Museumsarchiv, der wieder mal versuchte, sich mit ihr zu verabreden. Sie hatte ihm unvorsichtigerweise ihre Nummer gegeben, das machte sie sonst nie. Schon gar nicht bei jungen Männern, die gerade ihr Highschool-Diplom erhalten hatten und was von Liebe auf den ersten Blick faselten.

In ihrer Aufregung schaffte sie es nicht, den Anruf nach dem ersten Klingeln wegzudrücken. Es klingelte ein zweites Mal, bis es ihr endlich gelang. Viel zu spät, um ihre Verfolger noch zu täuschen. Deren Schritte verstummten und einer fluchte: »Verdammt! Sie ist nach oben gelaufen!« Gleich darauf erklangen die Schritte erneut, nur rannten sie jetzt in die andere Richtung und kamen immer näher. Vier, fünf Stockwerke, größer war ihr Vorsprung nicht.

Sarah steckte ihr Handy in die Umhängetasche, die fest an ihrem Körper lag, und rannte weiter. In ihrem Kopf jagten die Gedanken. Diese Männer waren keine Schläger, die ihr nur eine Lektion erteilen wollten. Sie würden sich nicht damit begnügen, ihr die Nase blutig zu schlagen. Sie waren gekommen, um sie zu töten. Sie waren kaltblütige Killer ohne jeden Skrupel.

Verzweifelt suchte sie nach einem Ausweg. Auf dem Dach wäre sie verloren. Dort gab es keine Möglichkeit, sich zu verstecken, und die anderen Häuser standen viel zu weit entfernt, um über die Dächer zu fliehen. Sie musste es in einem der Stockwerke versuchen. Aber auch dort gab es keine Verstecke. Die Abstellkammern des Hausmeisters waren verschlossen, außerdem hätten ihre Verfolger dort zuerst gesucht. Ihr blieb nur übrig, irgendwo zu klingeln und in einer Wohnung unterzukriechen. Von dort konnte sie die Marshals anrufen.

Aber wer würde ihr aufmachen? Sie kannte einige Mitbewohner vom Sehen, das war alles. Sie hatte nie mehr als ein paar Höflichkeiten mit ihnen ausgetauscht. Und was sollte sie ihnen sagen? »Ich bin Sarah aus dem fünften Stock. Hinter mir sind zwei Killer her, die mich erschießen wollen.« Man würde sie für verrückt erklären.

Dennoch riss sie die Tür zum neunten Stock auf, rannte zur erstbesten Wohnungstür und klingelte Sturm. Als niemand antwortete, versuchte sie es bei zwei weiteren Türen. Die Killer konnten nicht mehr weit sein, würden jeden Augenblick in den Flur stürmen. Ihre Hoffnung, dass sie das falsche Stockwerk erwischten, war gering. Ihre Verfolger waren sicher erfahrene Profis, keine Amateure, die Fangen spielten.

»Machen Sie auf ! Machen Sie doch endlich auf !«, flehte sie und trommelte mit beiden Fäusten gegen die Tür.

Schlurfende Schritte erklangen und die Stimme eines Mannes: »Ja doch, ich komm ja schon. Immer wenn ich mir einen Film ansehe. Was gibt’s denn?«

Die Tür ging auf und sie drängte sich an dem Mann vorbei in die Wohnung. »Ich will nichts von Ihnen!«, rief sie. »Schließen Sie die Tür, schnell!«

Er blickte sie amüsiert an. »Das hätte ich nicht gedacht, dass mir noch mal ein so hübsches Mädchen die Tür einrennt. Sie kommen doch nicht meinetwegen?«

»Nein, nein«, rief Sarah in panischer Angst. Und dann: »Doch! Machen Sie die Tür zu! Da sind zwei Männer!«

Er glaubte immer noch an ein harmloses Problem, streckte seinen Kopf in den Flur, nahm ihn wieder herein und schloss endlich die Tür. Gerade noch rechtzeitig, bevor die Killer erschienen.

»Was ist passiert? Was soll das?«, fragte er erstaunt. »Soll das ein Scherz sein? Hören Sie, ich bin zu alt für …«

»Kein Scherz«, erwiderte sie atemlos. »Die Männer sind hinter mir her. Ich bin Sarah aus dem fünften Stock und ich …« Sie ahnte, dass er es doch nicht kapieren würde, und zog ihr Handy aus der Umhängetasche. Die Nummer der US Marshals kannte sie auswendig, sie zu speichern wäre zu gefährlich gewesen.

Doch sie kam nicht dazu, die Nummer einzugeben. Kaum hatte sie die erste Ziffer gedrückt, schlug jemand so heftig gegen die Tür, dass auch der alte Mann erschrak. »Machen Sie auf ! Wir wissen, dass die Schlampe bei Ihnen steckt! Machen Sie auf oder wir treten die verdammte Tür ein! Wird’s bald?«

Der alte Mann war viel zu erschrocken, um zu reagieren, merkte erst jetzt, dass sich Sarah in ernsthafter Gefahr befand. Vor Angst und Nervosität zitternd starrte er auf die Wohnungstür.

Sarah verharrte mehrere Sekunden wie zu Stein erstarrt. Die Verfolger hatten anscheinend doch noch gesehen, wie der Mann die Tür geschlossen hatte.

Sie steckte das Handy ein und suchte nach einem Ausweg. Viel Zeit blieb ihr nicht mehr. Die Killer würden die Tür eintreten, da war sie ganz sicher. »Wo geht es zur Feuertreppe?«, fragte sie.

Der alte Mann reagierte nicht, starrte zur Tür wie das Kaninchen auf die Schlange. Aus seinem Gesicht war alles Blut gewichen. »Was hat das zu bedeuten, Miss?«, sagte er endlich. »In was haben Sie mich da reingeritten? Was …«

»Wo ist die Feuertreppe, Mister?«

»Im … im Wohnzimmer. Aber …«

Sie war schon unterwegs ins Wohnzimmer, hatte gerade das Fenster aufgerissen, als sie hörte, wie die Tür aufgestoßen wurde. Der alte Mann hatte den Verfolgern geöffnet. Gleich darauf erklangen Schritte.

»Endlich!«, rief einer der Männer. »Wurde auch langsam Zeit! Aus dem Weg!«

Sarah kletterte auf die Feuertreppe und stieg nach unten. Der Schnee lag bereits zentimeterdick auf den rostigen Stufen. Sie musste sich mit beiden Händen am Geländer festhalten, um nicht zu stürzen. Das Gerüst ächzte unter jedem ihrer Tritte. Die Flocken trieben in ihr Gesicht und ließen sie kaum die Hand vor Augen erkennen.

Der Schnee dämpfte ihre Schritte, aber über ihr stand das Fenster offen, und die Verfolger brauchten nicht lange, um sie zu entdecken. Das Gerüst schwankte, als sie auf die Treppe sprangen. Sarah vergeudete keine Zeit damit, sich nach ihnen umzudrehen, rannte hastig weiter in der Hoffnung, rechtzeitig die Straße zu erreichen und einen Streifenwagen zu finden oder ein Taxi anzuhalten. Doch die Männer waren nur knappe zwei Stockwerke hinter ihr und ihre Chancen standen schlecht.

Wie von Furien gejagt hetzte sie die Treppe hinab. Sie zählte die Stockwerke nicht, sah nur, dass sie noch vier oder fünf Geschosse bis zur Straße hatte und die Schritte ihrer Verfolger immer näher kamen. Sie rutschte aus, fiel ein paar Stufen nach unten und klammerte sich an das Geländer, merkte erleichtert, dass sie nicht verletzt war. Nur weiter, schnell weg von den Killern, bevor sie schießen konnten.

Sie nahm zwei Stufen auf einmal, in der Gefahr, noch einmal im Schnee auszurutschen, doch anders würde sie den Männern nicht entkommen. Sie hatten Pistolen, sobald sie nahe genug waren, würden sie feuern.

Noch drei Stockwerke, nur noch drei, das sah sie im gelben Lichtschein, der aus einem der Fenster fiel. Die Schritte hinter ihr wurden lauter. Sie glaubte bereits den Atem ihrer Verfolger im Nacken zu spüren. In ihrer Panik rutschte sie erneut aus, genau in dem Augenblick, als einer der Männer auf sie anlegte und den Abzug seiner Pistole durchzog. Die Kugel pfiff dicht an ihr vorbei und zischte in die Nacht.

Sie verlor den Halt und stolperte nach vorn, prallte gegen das Geländer, versuchte noch, sich mit einer Hand daran festzuhalten, fiel ein paar weitere Stufen nach unten und stürzte über das Geländer in die Tiefe. Mit geschlossenen Augen wartete sie auf den Aufprall.

3

Havelka parkte im Halteverbot vor dem Hochhaus an der Grand Avenue und legte ihren Parkausweis aufs Armaturenbrett. Das half nicht immer gegen ein Strafmandat, aber meistens. Mit dem Hausschlüssel der Toten betrat sie die moderne Lobby und fuhr in den zwölften Stock hinauf.

Sie hätte die Durchsuchung von Candy Morgans Apartment auch ihren Detectives überlassen können, aber irgendetwas an dem Fall faszinierte sie.

Eigentlich war es gar kein Fall, überlegte sie, während der gläserne Aufzug nach oben fuhr und das dunkle Riesenrad und die Verkaufsstände auf dem nahen Pier immer kleiner wurden. Solange man keinen Mord nachweisen konnte, musste man davon ausgehen, dass Candy Morgan Selbstmord begangen hatte, und dafür war das Chicago Police Department nicht zuständig.

Aber es gab keinen Abschiedsbrief, und der starre Blick, den der Türsteher beobachtet hatte, ließ vermuten, dass sie unter dem Einfluss von Tabletten oder Drogen gestanden hatte. Sie wäre nicht der erste Junkie, der sich in einem Anfall von Wahnsinn umgebracht hatte. Vor einigen Wochen war ein Mädchen auf Ecstasy in den Tod gesprungen, weil sie geglaubt hatte fliegen zu können. Havelka hatte den Dealer ausfindig gemacht, der ihr das Zeug angedreht hatte, und eine Anklage durchgesetzt.

Wie in jedem Stockwerk war auch der Flur im zwölften Stock mit einem flauschigen Teppich ausgelegt. Havelka musste unwillkürlich an ihr bescheidenes Apartment in Wicker Park denken. Das hier war um einige Klassen besser.

Havelka blieb vor der Wohnungstür der Toten stehen und klopfte. Bloß kein Lover, hoffte sie, Freunde und Verlobte waren am schlimmsten, drehten entweder durch oder brachen zusammen. Die Kollegen auf dem Revier hatten bereits herausgefunden, dass Candice Morgan ledig gewesen war und ihre Eltern in einem Reservat der Ojibway-Indianer in Minnesota lebten. Die Indianerpolizisten würden ihnen die traurige Nachricht überbringen und sie bitten nach Chicago zu fahren, um ihre Tochter zu identifizieren und eventuell für eine Überführung zu sorgen. Sie kannte sich mit indianischen Bräuchen nicht besonders gut aus, nahm aber an, dass die Familie Candy bei sich haben wollte.

Nachdem niemand auf ihr Klopfen antwortete, schloss Havelka die Tür auf und ging in die Wohnung. Sie knipste das Licht an und ließ ihren Blick anerkennend über die weißen Ledermöbel streifen. Zwei Schränke mit verglasten Fronten und etlichen Büchern und DVDs, größtenteils leichte Kost, und ein schickes Entertainment-Center mit Flatscreen und allem, was dazugehörte. Nur durch einen schmalen Tresen vom Wohnzimmer getrennt war die Küche, so sauber und unberührt, als hätte Candy ausschließlich auswärts gegessen. Das riesige Fenster zeigte auf den Lake Michigan hinaus, mit bester Aussicht auf den nächtlichen Navy Pier. Heute war der See aber gar nicht und der Pier nur schemenhaft zu sehen.

Havelka interessierte sich nicht für die Aussicht. Sie suchte nach Hinweisen auf eine mögliche Drogensucht der Toten oder etwas anderem, das ihren gewaltsamen Tod erklären konnte. Im Wohnzimmer wurde sie nicht fündig. Auf dem flachen Couchtisch lagen Modezeitschriften und der »TV Guide« sowie die leere DVD-Hülle einer Komödie. In einer Schublade fand sie einige Ausgaben der Zeitschrift »Native Peoples«.

Im Schlafzimmer nebenan wurde sie fündig. Auf dem Nachttisch neben ihrem breiten Bett stand das Foto eines forsch aussehenden Mannes um die vierzig, anscheinend ihr Liebhaber. Er trug die Uniform eines Captains der American Airlines. Unterschrieben war es in roter Tinte mit »In Liebe, Steve.«

Aus alter Gewohnheit checkte sie den Mülleimer in der Küche und fand dort eine alte Sportzeitschrift mit einem Adressaufkleber von Steve Gossip und etliche Hinweise darauf, dass Candy als Krankenschwester im Northwestern Memorial gearbeitet hatte. Sie holte ihr Handy hervor und rief Chris Densmore, ihren dienstältesten Detective, an: »Hey, Dens. Seid ihr noch am Tatort?«

»Wissen Sie, wie viele Leute hier wohnen, Lieutenant? Wir haben nicht mal die Hälfte befragt. Was Wichtiges?«

»Schicken Sie einen der Kollegen bei Steve Gossip vorbei, so heißt der Lover der Toten. Ein Sugar-Daddy, wie er im Buche steht. Sie sollten das Apartment sehen.« Sie gab ihm die Adresse. »Und sagen Sie im Northwestern Memorial Bescheid, dort hat die Tote gearbeitet.«

»Wird gemacht, Lieutenant, obwohl … es sieht alles nach Selbstmord aus. Ich glaube nicht, dass sie ermordet wurde.«

»Ich hab ein komisches Gefühl …«

»Und das trügt sie selten, ich weiß. Sieht so aus, als würden wir mal wieder jede Menge Überstunden anhäufen.«

»Falls was Anständiges dabei rauskommt, spendiere ich Donuts für alle.«

»Ich wusste doch, dass es einen guten Grund dafür gibt, warum ich Cop geworden bin. Sonst noch etwas, Lieutenant?«

»Ist das nicht genug? Bis später, Dens.« Sie wollte das Handy gerade wieder wegstecken, als es klingelte. Eine Nummer in Minnesota. »Havelka.«

»Lieutenant Havelka vom Chicago Police Department?«, meldete sich eine männliche Stimme. Und als sie bejahte: »Officer John Redbull von der Stammespolizei in Grand Portage, Minnesota. Ihr Kollege sagte, wir sollten Ihnen heute noch Meldung machen, wenn wir bei den Eltern von Miss Morgan waren.«

»Und?«, fragte sie.

»Sie waren wütend«, antwortete der Polizist, »und traurig. Mrs Morgan rannte ins Bad und schnitt sich die Haare ab, ein Zeichen großer Trauer bei unseren Vorfahren. Und Willie, Mister Morgan, er schlug mit der Faust auf den Tisch und sagte, es sei alles Niskigwuns Schuld. Ein alter Mann, der als Aushilfe in der Küche des Casinos arbeitet. So traditionell und konservativ, dass er den Namen eines bekannten Häuptlings, der vor über hundert Jahren lebte, angenommen hat. Am liebsten würde er alle Weißen aus dem Land jagen. Man sagt, dass er jedem, der gegen die alten Lehren unseres Volkes verstößt und wie die Weißen lebt, den Wendigo an den Hals wünscht.«

»Wendigo?«, fragte sie.

»Ein Monster, mit dem Mütter früher ihre Kinder erschreckten. Er fällt über die Menschen her, dessen Namen er flüstert, und treibt sie in den Tod. So eine Art Yeti mit glühenden Augen und einem Herz aus Eis. Die jungen Leute glauben nicht mehr an so was, nicht mal alle älteren, aber Niskigwun behauptet, der Wendigo würde jene Anishinabe, die sich gegen die alten Lehren stellen, auf grausame Weise töten.«

»Sie wollen mir doch nicht weismachen, der Wendigo oder wie immer dieses verdammte Ungeheuer heißt, habe Candy Morgan vom Dach gestoßen?«

»Nein, Lieutenant, aber Sie wollten wissen, wie die Eltern der Toten reagiert haben. Sie glauben, dass Niskigwun sie mit seinem Fluch getötet hat.«

»Hatte sie außer diesem Niskigwun noch andere Feinde?«, hakte Havelka nach. »Gibt es irgendjemand, der von ihrem Tod profitiert? Hatte sie Probleme? Könnte sie Selbstmord begangen haben? Was sagen die Eltern dazu?«

»Nicht viel«, erwiderte Officer Redbull. »Mrs Morgan behauptet, ihre Tochter würde niemals Selbstmord begehen. Es widerspricht unserem Glauben. Sie kann sich aber auch nicht vorstellen, dass man ihre Tochter ermordet hat. Es sei denn, der Wendigo hat sie in den Tod getrieben. Ich weiß, das klingt seltsam.«

»Das kann man wohl sagen.« Sie gehörte nicht zu den Frauen, die an Hexenmeister und Hokuspokus glaubten. Sie hatte nicht mal »Harry Potter« gelesen, und Horoskope überflog sie nicht mal. »Warum sollte Nis… wie immer er heißt, warum sollte er dieses Ungeheuer auf sie hetzen? Hat sie gegen die alten Lehren verstoßen?«

»Sie hat ihre Eltern verlassen und ist nach Chicago gegangen«, erwiderte er. »Für Niskigwun ist das ein Verbrechen. Sie schläft mit Männern, obwohl sie nicht verheiratet ist, sie trinkt Alkohol und, keine Ahnung, vielleicht nimmt sie sogar Drogen. Niskigwun fährt schon aus der Haut, wenn einer ein Bier trinkt oder ein Mädchen küsst, bevor die beiden verheiratet sind. Auch bei uns gibt es radikale Stinkstiefel, Lieutenant.«

»Gibt es Anzeichen dafür, dass sie Drogen nimmt, Officer?«, fragte sie.

»Das müssten Sie besser wissen. Nicht, als sie im Reservat lebte, sagen ihre Eltern. Aber das ist schon ein paar Jahre her. Fünf Jahre, um genau zu sein. Sie war auf dem College in Duluth und arbeitete jetzt als Krankenschwester. Mehr weiß ich leider nicht.« Er legte eine kurze Pause ein. »Der Detective sagte mir, alle Anzeichen sprächen für Selbstmord. Wieso sind Sie so an diesem Fall interessiert, Lieutenant?«

Sie überlegte eine Weile. »Das weiß ich auch nicht, Officer. Vielen Dank.«

Sarah stürzte in die Büsche vor dem Haus, wurde von den schneebedeckten Ästen wie von riesigen Händen aufgefangen, stöhnte vor Schmerz, als einer der Äste eine blutige Schramme in ihre Wange riss, und landete ächzend auf dem harten Boden. In einer Wolke aus aufgewirbeltem Schnee blieb sie liegen.

Für einen Moment war sie unfähig, sich zu bewegen oder klar zu denken. Erst nach einer Schrecksekunde wurde ihr klar, welches Glück sie gehabt hatte. Sie bewegte ihre Arme und Beine, tastete ihren Körper ab und atmete erleichtert auf. Außer dem Kratzer im Gesicht und einer Prellung an der linken Hüfte hatte sie kaum etwas abbekommen.

Benommen stemmte sie sich vom Boden hoch. Ihr Kopf brummte, obwohl sie relativ weich gefallen war, und vor ihren Augen drehte es sich. Sie stolperte ein paar Schritte nach vorn und hielt sich an einem Ast fest. Nur allmählich legte sich ihre Benommenheit. Sie klopfte sich den Schnee aus den Kleidern und blickte zur Feuertreppe hoch.

»Sie lebt noch!«, hörte sie einen der beiden Verfolger rufen. Ihre Schritte klapperten über die Eisenstufen. »Beeil dich, verdammt! Wir haben sie gleich!«

Sarah konnte die Männer kaum erkennen, nahm nur deren Umrisse wahr. Einer war groß und schlank, so viel konnte sie sehen, der andere etwas untersetzt. Beide hielten Waffen in den Händen. Sie hatten es allein auf sie abgesehen. Von Carol hatten sie erfahren wollen, wo sie sich befand, nur deshalb hatten sie die Arme verprügelt. Sarah fluchte leise. Durch ihr plötzliches Erscheinen hatte sie Carol vielleicht das Leben gerettet, doch ihr eigenes war keinen Cent mehr wert. Warum war sie den Männern bloß vor die Pistolen gelaufen?

Immer noch leicht benommen rannte Sarah los. Ihr blieb nur dieser eine Ausweg. Sie musste laufen, so schnell wie noch nie in ihrem Leben, nur dann hatte sie eine Chance, ihren Verfolgern zu entkommen.

An der Rückseite des Hauses entlang lief sie zur Straße. Der böige Abendwind blies ihr die Schneeflocken ins Gesicht und fuhr unter ihren Anorak. Seltsamerweise hatte sie ihre Umhängetasche bei dem Sturz nicht verloren. Ihr Kopf dröhnte, und ihr Blick war leicht verschwommen, aber das konnte auch an dem trüben Licht liegen, das die wenigen Straßenlampen in der Siedlung verbreiteten. Die dünne Schneedecke auf dem Asphalt dämpfte ihre Schritte.

Als sie endlich den Gehsteig erreichte, rutschte sie aus und stolperte gegen einen der parkenden Wagen. Instinktiv stützte sie sich mit beiden Händen auf dem schneebedeckten Dach ab. Sie blickte sich nervös um und sah, wie ihre Verfolger von der Feuerleiter sprangen und auf sie zurannten. Beide hatten noch mehr Schwierigkeiten mit dem rutschigen Boden als sie. Obwohl der junge Mann mit dem Hund sicher die Polizei alarmiert hatte und jeden Moment ein Streifenwagen um die Ecke biegen konnte, hatten sie ihre Pistolen nicht eingesteckt.

»Hol den Wagen!«, rief der Große. »Beeil dich, Mann! Sie darf uns nicht entkommen, sonst kriegen wir Ärger!«

Um einer Kugel zu entgehen, lief Sarah auf die Straße und geduckt an den parkenden Wagen entlang. Sie haderte mit ihrem Schicksal. Wo, zur Hölle, blieben die Cops? Warum kamen sie nicht? Wenn man sie mal brauchte, waren sie nicht da.

Ein Lieferwagen kam ihr entgegen. Sie wartete, bis er auf wenige Schritte heran war, und rannte dicht vor den hellen Scheinwerfern auf die andere Straßenseite. Der Fahrer trat erschrocken auf die Bremse und schimpfte gestikulierend, versperrte für ein paar wichtige Sekunden die Straße. Lange genug, um den schwarzen Escalade der Verfolger aufzuhalten. Hinter dem Steuer saß der Untersetzte und tobte genauso wie der Mann im Lieferwagen. Die Straße war so eng, dass er zurücksetzen und den Lieferwagen vorbeifahren lassen musste. Doch der Große konnte nicht weit sein.

Sarah war schon etliche Male hier gejoggt und erinnerte sich an eine schmale Gasse, die zwischen einem der verwitterten Holzhäuser und dem Drugstore an der Ecke auf eine Baustelle führte. Ohne sich umzudrehen, rannte sie über den Gehsteig zur nächsten Straßenecke. Hätte sie doch nur ihre Laufschuhe und nicht diese unbequemen Stiefel mit den halbhohen Absätzen angezogen. Aber mit Laufschuhen hätte man sie nie in den Club gelassen. Im Reservat wäre sie damit sogar ins Casino gekommen, hier in Chicago legten sie Wert auf Äußerlichkeiten.

Dennoch kam sie schnell voran. Einige Bäume mit weit ausladenden Ästen hielten den Schnee auf dieser Seite ab, und der Gehsteig war fast trocken. Lediglich das Klappern ihrer Absätze zerrte an den Nerven. Es tönte wie ein Signal zu den Verfolgern und verriet ihnen, worauf sie zielen mussten. Ohne nachzusehen, ahnte sie, dass der Große auf Schussweite an sie herangekommen war. Er würde auf sie schießen, daran gab es keinen Zweifel, und solange keine Cops in der Nähe waren, würde sich auch niemand daran stoßen. In Chicago kümmerte es keinen Menschen, wenn irgendwo ein Schuss fiel.

Doch ihr Vorsprung musste größer gewesen sein, als sie befürchtet hatte, oder das Schneetreiben hinderte ihn daran, genau zu zielen. Der Schuss blieb aus. Stattdessen hörte sie den Motor des Geländewagens aufheulen. Der Komplize ihres Verfolgers hatte freie Bahn und brauchte nur einmal kräftig Gas zu geben, um sie zu erreichen und aus dem Wagen zu springen. Das Brummen des Motors klang bedrohlich.

Sie rannte noch schneller und huschte gebeugt an einigen Büschen vorbei in die Gasse. Vielleicht hatte sie Glück, und die Verfolger hatten nicht gesehen, wo sie abgebogen war. Sie tauchte in der Gasse unter, balancierte über lose Bretter, die von einer Reparatur des Holzhauses liegen geblieben waren, und Abfall auf die andere Seite.

Die Gasse endete an einer umzäunten Baustelle. Ein neues Geschäftshaus, das bereits im Rohbau stand und dunkel in den Flockenwirbel ragte. Sie rannte an dem Zaun entlang zur Hauptstraße, hetzte bei Rot über die Straße und hatte Glück, dass wenig Verkehr war. Auf dem Gehsteig blieb sie unter einer Markise stehen. Sie gehörte zu einem Lokal, das bankrottgegangen war und geschlossen hatte. Nervös blickte Sarah über die Straße zurück. Keine Spur von den Männern. Anscheinend hatten sie nicht gesehen, dass sie in die Gasse gerannt war, und sie aus den Augen verloren.

Das Aufheulen des Motors belehrte sie eines Besseren. Jetzt waren sie wohl beide im Auto unterwegs und suchten die Umgebung nach ihr ab. Sie blickte sich rasch nach einem Versteck um, sah den Eingang zum Parkhaus an der Ecke und sprintete hinein. Über die nasse Rampe rannte sie ins Parterre.

Als ihr ein Kleinwagen entgegenkam, drückte sie sich schnell an die Wand. Sie lief zu der Tür, die ins Treppenhaus führte, riss sie auf und stürmte die Betonstufen nach oben. Ihre geprellte Hüfte schmerzte bei jedem Schritt. Das Klappern ihrer Absätze hallte hohl durch das notdürftig beleuchtete Treppenhaus. Wenn sie nicht bald ein Versteck fand, konnte sie auch gleich eine Fahne mit der Aufschrift »Hier bin ich!« hochhalten.

Im dritten Stock verließ sie den Flur und hastete zwischen die geparkten Wagen. In der dunkelsten Ecke kauerte sie sich hinter einem schwarzen Lexus zusammen.

Sie blieb in der Hocke und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand, blieb schnaufend sitzen, bis sie wieder einigermaßen zu Atem gekommen war. Der eisige Wind hatte die Benommenheit vertrieben, das Adrenalin, das während der Flucht durch ihre Adern geschossen war, hatte sie die Schmerzen von dem Sturz vergessen lassen. Sie schloss für einen Moment die Augen und bemühte sich, ruhig zu atmen, wie während der Sportstunden am College, wenn sie eine Meile gelaufen war.

Ihre Hände zitterten, als sie das Handy hervorholte. Wen sollte sie zuerst anrufen? Die US Marshals? Father Paul in Grand Portage? Die Polizei? Würde man ihr dort überhaupt glauben? Sie ging auf Nummer sicher und wählte die Notrufnummer 911. Gleich darauf meldete sich die Zentrale: »911. Um was für einen Notfall handelt es sich?«

Obwohl der Escalade nicht zu hören war, flüsterte Sarah: »Zwei Männer … Sie wollen mich umbringen. Ich bin …«

Aus dem Stockwerk unter ihr drang das dunkle Brummen eines SUV herauf. Sie ahnte, dass es der Geländewagen mit den Killern war, auch wenn sie ihn nicht sehen konnte. Die Männer hatten wohl doch bemerkt, dass sie ins Parkhaus geflüchtet war.

»Hallo, Miss!«, tönte es aus ihrem Handy. »Sind Sie noch dran? Wie heißen Sie? Wo sind Sie gerade? Sagten Sie, es will Sie jemand umbringen? Wir können Ihnen nur helfen, wenn wir wissen, wo Sie sind. Sprechen Sie bitte laut und deutlich! Ich kann Sie kaum …«

Sarah schaltete das Handy aus und steckte es in ihre Umhängetasche. Der Gedanke, dass man sie zurückrufen und das Klingeln sie verraten könnte, ließ ihr das Blut in den Adern gefrieren.

Sie spähte über die Kühlerhaube des Wagens, hinter dem sie sich versteckt hatte, und blickte auf die Tür, durch die sie gekommen war. Wenn sie das Treppenhaus erreichte, bevor der Escalade um die Ecke kam, schaffte sie es vielleicht, ihnen wieder zu entkommen.

Sie wollte ihr Versteck schon verlassen, als ihr einfiel, dass sie es mit Profis zu tun hatte. Sie machten bestimmt nicht den Fehler, das Treppenhaus unbeaufsichtigt zu lassen. Wahrscheinlich war einer der Männer unten ausgestiegen und wartete am Ausgang. Und da es beinahe unmöglich war, jeden Winkel des Parkhauses abzusuchen, versuchte der andere wohl nur, sie aus ihrem Versteck zu vertreiben. Eine einfache List, die sicher aufgegangen wäre, wenn Sarah nicht die Gene ihrer Vorfahren geerbt hätte. Die Männer ihrer Familie waren große Krieger und Jäger gewesen, so hatte ihr Vater berichtet.

Sie hatte wenig Gelegenheit gehabt, mit ihrem Vater durch die Wildnis zu ziehen. Aber die wenigen Male, die sie zu Fuß oder im Kanu unterwegs gewesen waren, hatten sich tief in ihr Gedächtnis gegraben.

»Sarah«, hatte ihr Vater gesagt, »die Zeiten haben sich geändert, und du wirst auf der Highschool und, falls ich das Geld zusammenbekomme, auch auf dem College lernen, was du fürs Leben brauchst. Was ich dir auf unseren Ausflügen beibringe, wirst du vielleicht niemals anwenden können. Aber du sollst wissen, was wichtig für unsere Vorfahren war. Vielleicht hilft dir dieses Wissen in der Stadt. Auch dort gibt es Gefahren, denen man aus dem Weg gehen muss. Ich will dir beibringen, was mein Vater mich und mein Großvater meinen Vater gelehrt hat. Ich weiß, du wächst zu einer Frau heran, aber stehen Frauen jetzt nicht vor den gleichen Herausforderungen wie die Männer?«

Sie hatte nur die Hälfte von dem verstanden, was ihr Vater gesagt hatte. Wahrscheinlich hatte er mehr zu sich selbst gesprochen und sie allein durch den Klang seiner Stimme gestärkt. Sie erinnerte sich genau, wie sie den Spuren von Bären und Wölfen gefolgt waren und am Stand der Sonne oder der Sterne erkannt hatten, wo sie sich befanden. Und sie würde niemals den Abend vergessen, an dem sie am Ufer eines einsamen Sees gesessen und dem melancholischen Ruf des Eistauchers gelauscht hatten. Manchmal war ihre Sehnsucht nach der alten Heimat so stark, dass sie am liebsten ihr Versprechen gebrochen und in die Jagdgründe ihrer Eltern zurückgekehrt wäre.

Der Wagen der Verfolger kurvte auf ihr Stockwerk. Langsam und gefährlich, wie ein Raubtier auf der Jagd, bewegte sich der Geländewagen über das Parkdeck. Seine hellen Scheinwerfer wanderten bedrohlich über die parkenden Autos.

Sarah versuchte zu erkennen, ob beide Männer in dem Wagen saßen, doch hinter der Frontscheibe war es dunkel. Plötzlich frischte der Wind auf, begann um das Parkhaus zu heulen und trieb einen Schwall nassen Schnee durch die Fenster. Der eisige Schauer hüllte Sarah ein und ließ ihr Gesicht gefühllos werden. Vor Schreck und Kälte erstarrt blickte sie auf den schwarzen Wagen.

In der Finsternis hinter der Frontscheibe leuchteten zwei glühende Augen auf und die heisere Stimme war zu hören: »Ich kriege dich, Sarah! Du entkommst mir nicht …«

Der Streifenwagen hielt vor dem Apartmenthaus, in dem Sarah und Carol wohnten, und zwei Polizisten stiegen aus. Der Fahrer war jung, ein »Rookie«, wie die Cops sagten. Der Beifahrer, ein korpulenter Bursche, der ständig an seiner Hose zog, weil sie ihm sonst auf die Knie gerutscht wäre, hatte seine besten Jahre längst hinter sich und trug seine schlechte Laune offen zur Schau.

»Wahrscheinlich wieder ein Ehepaar, das sich in der Wolle hat«, sagte der Ältere. Er hieß Colby. »Möchte wissen, warum die Leute heiraten, wenn sie sich später sowieso die Köpfe einschlagen.«

»Mary-Jane und ich wollen auch heiraten«, erwiderte Taylor, der Jüngere.

»Das würde ich mir noch mal gut überlegen. Ich bin Betty heute noch dankbar, dass sie die Scheidung eingereicht hat, sonst hätte es sicher ein Unglück gegeben. Elende Schnarcherei.«

»Du schnarchst?«, wunderte sich Taylor. »Das wusste ich ja gar nicht.«

»Sie schnarcht«, verbesserte Colby.

Taylor lachte. »Sag bloß!«

Hinter ihnen bremste der Krankenwagen. Die Sanitäter sprangen aus dem Fahrerhaus. »Wo?«, fragte einer.

»Fünfter Stock«, sagte Taylor.

Während die Sanitäter die Trage und den Notfall-Koffer aus dem Laderaum holten, fuhren die Cops in den fünften Stock hinauf. Vor der Wohnungstür sahen sie einen jungen Mann stehen. Der zottige Hund, den er am Halsband hielt, zerrte und bellte nervös.

»Keine Angst, der tut nichts.«

»Das sagen alle Hundebesitzer«, sagte Colby. »Haben Sie uns angerufen?«

»Ja … Kevin Gruber«, stellte er sich vor. »Aber die junge Dame ist verschwunden. Einfach gegangen, vor ungefähr zehn Minuten. Ich wollte sie zurückhalten. Sie sah ziemlich ramponiert aus, wissen Sie, aber sie sagte nur, es wäre alles halb so schlimm, und ging.«

»Wissen Sie, wohin?«

»Keine Ahnung. Ins nächste Krankenhaus, nehme ich an. Wenn mich nicht alles täuscht, ist ihre Nase gebrochen, und am Hals hatte sie Würgemale. Sah wüst aus. Nachdem sie sich das Blut vom Gesicht gewaschen hatte, ging es ihr etwas besser, aber so ganz in Ordnung war sie nicht. Nicht nur wegen der gebrochenen Nase, auch sonst.«

Die Polizisten gingen an dem jungen Mann vorbei in die Wohnung und blickten auf den blutverschmierten Boden. »Hat sie Ihnen gesagt, warum sie nicht auf den Krankenwagen warten wollte? Sie haben doch sicher gefragt.«

»Mehrmals sogar«, erwiderte er. »Sie kam mir wie ein Boxer vor, der nach einem K. O. wieder aufsteht. Als wäre sie die Prügel gewöhnt. ›Ich komme schon klar‹, sagte sie. Seltsam, nicht wahr?« Er zog den Hund näher zu sich heran. »Aber Sie sollten sich auch um die andere Lady kümmern … Sarah Anderson, glaube ich. Ihr Name steht unter der Klingel. Sie rannte gerade vor den beiden Typen davon, als ich kam. Die Kerle stießen Toby und mich über den Haufen, als sie ihr folgten. Sie hatten Pistolen dabei, und bald darauf fiel sogar ein Schuss, aber die Kugel ging anscheinend vorbei, sonst wäre hier längst die Hölle los. Ich nehme an, die Männer wollten ihr nur Angst einjagen.«

Colby nickte kurz. »Haben Sie eine Ahnung, wer die beiden Kerle waren?«

»Carol sagte, es wären Einbrecher gewesen, aber das glaube ich nicht. Die hätten doch sicher den Laptop mitgenommen. In diesem Haus gibt’s für Einbrecher sowieso wenig zu holen. Hier wohnen keine reichen Leute. Und warum sollten sie denn ausgerechnet im fünften Stock einbrechen? Bei zwei jungen Frauen, die kaum was besitzen. Also, wenn Sie mich fragen, Officer …«

Colby mochte keine geschwätzigen Zeugen, war aber froh, dass sich sein junger Partner Notizen machte. »Nun?«

»Ich glaube, die Typen wollten sie vergewaltigen, und wenn Miss Anderson nicht nach Hause gekommen wäre, dann wäre es ihnen auch gelungen. Das waren keine gewöhnlichen Einbrecher, Officer, das waren eiskalte Burschen, so wie die sie zugerichtet hatten. Furchtbar.«

»Wie sahen sie aus?«, fragte Colby.

Er zuckte die Achseln. »Keine Ahnung, es ging alles so schnell. Ich weiß gerade mal, dass es zwei waren. Ich glaube, sie trugen schwarze Mäntel, wie die Profikiller in manchen Krimis.«

»Genauer geht’s nicht?«

»Es waren Weiße. Ungefähr dreißig, vierzig Jahre alt. Mehr kann ich leider nicht sagen. Außer dass sie mich wie zwei Linebacker beim Football über den Haufen rannten … Toby und mich.«

»Okay«, zeigte sich Colby zufrieden, »sieht ganz so aus, als müssten wir den Fall den Detectives übergeben. Bleiben Sie bitte in Ihrer Wohnung, Mister …«

»Gruber. Kevin Gruber.«

»Mister Gruber. Könnte sein, dass die Kollegen heute Abend noch bei Ihnen vorbeischauen.« Er wartete, bis der junge Mann gegangen war, und wandte sich an seinen Partner. »Wen sollen wir anrufen? Gewaltverbrechen? Einbruch? Sitte?« Er zögerte nur eine Sekunde. »Ich versuch’s mal mit der Abteilung für Gewaltverbrechen. Hauptsache, wir sind aus der Sache raus. Überstunden sind heute nicht drin. Ich darf auf keinen Fall die Talkshow mit Jay Leno verpassen. Weißt du, wer heute kommt?«

»Pamela Anderson?«

»Clint Eastwood.«

Taylor blieb keine Zeit für einen Kommentar. Aus dem Aufzug kamen die Sanitäter mit der Trage. Er drehte sich zu ihnen um und sagte: »Ihr könnt wieder umkehren, Leute. Die Lady hat es vorgezogen, das Weite zu suchen.«

Mit pochendem Herzen beobachtete Sarah, wie der schwarze Escalade an ihr vorbeifuhr. Die Versuchung, beim Anblick der glühenden Augen aufzuspringen und wegzulaufen, war groß, doch sie blieb in ihrem Versteck und wartete geduldig, bis der Wagen zurückkehrte. Der klobige SUV hielt noch einmal kurz in ihrer Nähe und verließ dann langsam das Parkhaus.

Nur ganz allmählich löste sich ihre Verkrampfung. Die Muskeln lockerten sich und sie konnte sich wieder einigermaßen bewegen. Selbst der Schmerz in ihrer Hüfte ließ allmählich nach. Sie massierte ihre Hände, bis das Blut zirkulierte und das Gefühl zurückkehrte. Als ihr einfiel, dass ihre Handschuhe in den Anoraktaschen steckten, unterdrückte sie nur mühsam ein Lachen.

Noch wagte sie nicht, aufzustehen. Auch wenn der Escalade verschwunden war, konnten ihre Verfolger noch in der Nähe sein, und der Wendigo allemal. Das Glühen der Augen war so eindringlich gewesen, die krächzende Stimme so laut und deutlich, dass sie sich das Ungeheuer nicht eingebildet haben konnte. Es gab ihn wirklich, er war so real, wie die alten Anishinabe im Reservat behauptet hatten, und er war nach Chicago gekommen, um sie zu vernichten. Er hatte ihren Namen gerufen, der Beweis dafür, dass er sie töten und verschlingen wollte.

Seltsam nur, dass er in die Stadt gekommen war. In den Legenden ihres Volkes trieb sich der Wendigo nur in der Wildnis herum, vorzugsweise in den Boundary Waters an der Grenze zwischen Minnesota und Kanada. Freiwillig würde er niemals nach Chicago gehen, die Stadt war ungewohntes Terrain für ihn. Genauso gut hätte ein Wolfsrudel im Loop auftauchen können. Es musste einen triftigen Grund für sein Erscheinen geben. Der Wendigo fühlte sich unwohl unter so vielen Menschen.

Sie presste wütend die Lippen aufeinander. Was denke ich da, sagte sie sich, hab ich etwa schon den Verstand verloren? Der Wendigo ist eine Legendengestalt, so wie die Hexe im Märchen. Den gibt es nur in den Schauergeschichten, die sie im Reservat erzählen. Hier in Chicago wissen sie nicht mal, wer das ist. Hier reden sie von Vampiren und Werwölfen und anderen Ungeheuern, die in Computerspielen, Filmen und Büchern vorkommen. Vom Wendigo haben sie keine Ahnung. Altmodischer Indianer-Hokuspokus.

Glühende Augen und eine heisere Stimme? Reiß dich zusammen, Sarah, den Blödsinn bildest du dir ein. Ist es denn nicht genug, dass du von zwei Killern verfolgt wirst? Ruf lieber die Polizei an, bevor es zu spät ist!

Sie griff nach ihrer Umhängetasche und wollte das Handy herausholen, ließ es aber sein. Zu gefährlich. Wenn die Männer noch in der Nähe waren und sie hörten, war es um sie geschehen. Der Escalade war wieder nach unten gefahren, aber das hieß noch lange nicht, dass er das Parkhaus verlassen hatte. Vielleicht suchte er ein oder zwei Stockwerke tiefer nach ihr, oder einer der Männer war ausgestiegen und kam durchs Treppenhaus zurück. Du hast es mit Profis zu tun, hämmerte sie sich ein, die kennen alle Tricks. Nach einer weiteren Viertelstunde beschloss sie die Initiative zu ergreifen. Sie richtete sich zögernd auf und verließ ihre Deckung. Auf Zehenspitzen, damit ihre Absätze kein Geräusch verursachten, folgte sie den Schildern mit der Aufschrift »Abfahrt«. Das war sicherer, als den Aufzug oder das Treppenhaus zu nehmen, dort hätte sie einem der Killer in die Arme laufen können.

Hinter den parkenden Wagen und dann dicht an der Wand entlang schlich Sarah ein Stockwerk tiefer. Es war so düster auf dem Parkdeck, dass sie kaum etwas sah. Als ein Wagen über die Auffahrt nach oben kam, duckte sie sich rasch hinter einen parkenden Kombi. Ein Hund begann durch das einen Spalt geöffnete Fenster zu bellen. Sie huschte eilig weiter, bis der Hund zu bellen aufhörte, und kroch hinter einen anderen Wagen. Mit klopfendem Herzen wartete sie, bis der Wagen an ihr vorbeigefahren war. Seine Auspuffgase hingen wie eine Wolke in der Luft.

Sie unterdrückte ein Husten und schlich weiter nach unten. Ungehindert erreichte sie das Parterre. Neben einem Van verharrte sie. Ihr Blick ging über die parkenden Autos hinweg zum Kassenhäuschen neben der Ausfahrt. Eine junge Schwarze saß gelangweilt in dem Glaskasten und las in einem Magazin.

Sarah blickte über die Schranke hinweg nach draußen und versuchte zu erkennen, ob der Escalade in der Nähe hielt, aber in dem Schnee waren nur undeutliche Schatten zu sehen. Der Flockenwirbel war zu dicht.

Ganz in ihrer Nähe erklangen Schritte. Unwillkürlich duckte sie sich tiefer. Nervös spähte sie über die Kühlerhauben der parkenden Wagen hinweg. Die Aufzugstür öffnete sich. Eine Frau, ungefähr vierzig und sehr hübsch, trat heraus, einen Hund an der Leine, und verließ das Parkhaus.

Sarah atmete erleichtert auf. Wenn sie nur gewusst hätte, ob sich noch einer ihrer Verfolger im Parkhaus aufhielt. Wieder tastete ihre Hand nach dem Handy in ihrer Tasche, und wieder zuckte sie zurück, als die Tür zum Treppenhaus aufging und ein Mann heraustrat. Aus der Ferne war nur zu erkennen, dass er einen dunklen Mantel trug. Er hielt keine Pistole in der Hand, aber das wollte nicht viel heißen. Es konnte auch einer der Killer sein. So vorsichtig, wie er sich bewegte und noch einmal umdrehte, bevor er das Parkhaus verließ, verhielt sich nur ein Mann, der auf alles gefasst sein musste. War einer der beiden zurückgekommen, um noch einmal nach ihr zu suchen?

Die Ungewissheit ließ Sarah zögern. Sie duckte sich tief hinter den Van, den sie als Deckung benutzte, und beobachtete an den Rücklichtern vorbei, wie der Mann den Kragen hochschlug, als er am Kassenhäuschen vorbeikam, das Parkhaus verließ und in einen dunklen Wagen stieg, der vor der Ausfahrt wartete. Der schwarze Escalade, redete sie sich ein, sie fahren davon.

Doch sie wartete weitere zehn Minuten und wagte auch nicht, ihr Handy zu benutzen, bis sie ihr Versteck verließ und aus dem Parkhaus lief. Die Kassiererin blickte kaum auf, als Sarah an ihr vorbeiging und auf den Gehsteig trat.

Mit einem raschen Blick überzeugte sie sich davon, dass kein schwarzer Escalade in ihrer unmittelbaren Nähe parkte. Weiter als ein paar Schritte konnte man sowieso nicht sehen. Ihr Nachteil, wenn sie nach den Verfolgern Ausschau hielt, aber auch ein Vorteil, da sie ebenso schlecht in dem Unwetter zu sehen war. Dennoch kam sie sich wie auf dem Präsentierteller vor. So musste sich jemand fühlen, den man vor ein Hinrichtungskommando gestellt hatte, nur dass man dem die Augen verband.

Der Gedanke ließ sie erschaudern. Sie lief rasch davon, ständig nach allen Seiten Ausschau haltend, und hielt auf die Hochbahnstation zu. Sie würde in die Innenstadt fahren, dort war sie sicherer als in einem Vorort wie Wrigleyville. Wenn sie Glück hatte, gelang es ihr auf diese Weise, die Verfolger abzuschütteln. Sie würde zur Polizei gehen und in aller Ruhe abwarten, was die US Marshals und das FBI unternahmen. Alles durften sich diese Leute auch nicht erlauben. Man würde die Killer festnehmen und einen Deal verabreden, der dem Spuk ein Ende machte.

Ein eisiger Windstoß erinnerte sie daran, dass die beiden Männer nicht ihre einzigen Verfolger waren, doch sie verdrängte den Gedanken an den Wendigo. Die Polizei würde sie für verrückt halten und vielleicht auch die Killer ihrer lebhaften Fantasie zuordnen, wenn sie von dem Ungeheuer erzählte. »Na klar, Sie werden von einem Wintergeist mit glühenden Augen verfolgt, der es auf Menschenfleisch abgesehen hat, na logisch, und sein Herz besteht aus Eis.«

Sie musste beinahe lachen, als sie an die mögliche Reaktion der Cops dachte. Was hieß hier Cops? Jeder vernünftige Mensch würde so reagieren, sogar viele Indianer. Jeder außer …

Sie huschte in die Station und blieb in der Eingangshalle neben der Rolltreppe stehen. Viele Menschen waren nicht unterwegs. Einige Spätheimkehrer aus der Innenstadt, einige Leute, die sich eine Zeitung oder was Süßes in dem kleinen Laden holten. Die altmodischen Eingangstüren hatte sie im Blick.

Sie griff nach ihrem Handy, schaltete es ein und wählte eine Nummer, die sie immer noch auswendig kannte. »St. Stephens Mission«, meldete sich eine weibliche Stimme, an die sie sich nicht erinnerte.

»Father Paul bitte«, sagte sie.

»Und wen darf ich melden? Es ist schon spät und ich störe ihn nur ungern. Kann die Sache nicht warten?«

»Father Paul, schnell!«

Diesmal verband die Frau sie sofort. »Father Paul«, meldete sich eine vertraute Stimme, die Sarah lange vermisst hatte. »Kann ich Ihnen helfen?«

Sie holte tief Luft, bevor sie zu sprechen wagte. »Hier ist Sarah, Father.«

»Sarah? Welche Sarah?«

»Sarah Standing Cloud«, nannte sie den Namen, den sie von ihren Eltern bekommen hatte.

»Sarah?«, rief er, erstaunt und entsetzt zugleich. »Sarah Standing Cloud? Um Gottes willen, du sollst dich doch nicht melden! Das ist viel zu gefährlich!«

»Sie haben mich gefunden, Father.«

»Clarkson Minerals? Die Mafia?«

»Und der Wendigo!«

»Der Wendigo?« Father Paul lebte seit mehr als zehn Jahren auf der St. Stephens Mission im Reservat und kannte den Wintergeist der Anishinabe. »Um Himmels willen, Sarah, bist du es wirklich? Was redest du da für einen Unsinn? Bist du krank? Ist dir was passiert? Sarah, mein Gott, was ist los?«

»Ich werde verfolgt, Father.«

»Dann geh zur Polizei, Sarah! Geh zur Polizei, bevor was passiert. Und lass den Unsinn mit dem Wendigo! Du bist doch okay, Sarah? Mein Gott, wie oft habe ich an dich gedacht und für dich gebetet! Geh zur Polizei, Sarah!«

»Ja, Father. Ich wollte nur …«

Sie wusste selbst nicht, warum sie ihn und nicht die Polizei oder das FBI anrief, aber es war sowieso zu spät. Einer der Killer betrat in diesem Moment die Eingangshalle und entdeckte sie.

Sie reagierte augenblicklich, stopfte das Handy in ihre Umhängetasche und stürmte die Rolltreppe zum Bahnsteig empor. Die Rolltreppe war der einzige Fluchtweg, der ihr offenstand, es gab keinen Seitenausgang, und bis zu dem kleinen Laden hätte sie es niemals geschafft.

Mit weit ausholenden Schritten rannte sie an den verdutzten Passanten vorbei, die gelangweilt auf den Stufen standen und erschrocken zur Seite auswichen, als sie ihre Schritte hörten. »Hey, seien Sie doch vorsichtig!«, beschwerte sich ein älterer Herr. Und als der Killer ihn zur Seite stieß: »Jetzt reicht’s aber! Tragt eure Spielchen woanders aus, sonst rufe ich die Cops!«

Sarah war beinahe schon oben, als sie den Zug kommen hörte. Ratternd fuhr er auf dem Bahnsteig ein. Die silbernen Wagen glänzten im fahlen Licht.

Sie erreichte das Ende der Treppe und wandte sich sofort nach rechts. An der blauen Sicherheitszone entlang rannte sie zur Spitze des Zuges. Der Schnee, den die einfahrenden Wagen unter das Bahnsteigdach wirbelten, hüllte sie wie ein feuchter Schleier ein.

Mit zischenden Bremsen kamen die Wagen zum Stehen. Sie rannte gegen einen aussteigenden Mann, entschuldigte sich und blickte sich hastig um. Der Killer stürmte keine zwanzig Schritte hinter ihr auf den Bahnsteig. Sie lief bis zum dritten Wagen vor, stieg ein und schickte ein Stoßgebet zum Himmel. »Bitte, bitte, mach die Tür zu, bevor er mich eingeholt hat! Wenn er es in den Wagen schafft, bin ich verloren!«

Die Türen schlossen sich zischend. Sie ließ sich erleichtert auf eine Sitzbank fallen und hatte schon Tränen der Erleichterung in den Augen, doch dann blickte sie in den Nachbarwagen und sah ihn an einem der vorderen Fenster stehen. Ein zufriedenes Lächeln spielte um seine Lippen, und sie glaubte sogar die Worte zu erkennen, die seine Lippen formten: »Jetzt haben wir dich endlich!«

4

Father Paul legte entsetzt den Hörer auf und bekreuzigte sich. »Sarah Standing Cloud«, flüsterte er. Vor Schreck war er sekundenlang unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Die Stimme aus der Vergangenheit hatte ihn gelähmt, ließ ihn regungslos hinter seinem Schreibtisch verharren und ins Leere starren. »Sarah … mein Gott, Sarah!«

Sarah Standing Cloud war nach dem College ins Reservat zurückgekommen und hatte sich für einen Job im Museum beworben. Eine engagierte, gebildete und an der Geschichte und Kultur ihres Volkes interessierte junge Frau, so jemand war selten hier. Die meisten jungen Leute wollten raus aus dem Reservat, nach Duluth oder in die Twin Cities, um Geld zu verdienen. Wer im Reservat blieb, verfiel oft dem Alkohol oder den Drogen oder, seit es das Casino gab, auch der Spielsucht. Einige dieser jungen Männer und Frauen kamen nach St. Stephens in seine Sprechstunde oder nahmen an den Programmen der Mission teil. Einige, bei Weitem nicht alle.

Sarah hatte es im Reservat zu etwas bringen wollen und hätte die Stellung im Museum sicher bekommen. Und sobald Mary in Rente gegangen wäre, hätte man ihr den Posten der Kuratorin angeboten, daran bestand kein Zweifel. Sie war die Idealbesetzung. Dann war der Mord passiert und Sarah hatte für immer aus ihrer Heimat verschwinden müssen. Selbst er hatte nicht gewusst, wo sie abgeblieben war. Während der letzten Jahre hatte sie nicht angerufen, keinen Brief, keine Karte, keine E-Mail geschickt. So hatten sie es vereinbart.

Er löste sich langsam aus seiner Erstarrung. Wenn sie verfolgt wurde, war sie in höchster Gefahr. Sie hatte gehetzt geklungen, als wäre sie auf der Flucht. Waren sie wirklich hinter ihr her? Diese Großkonzerne kannten keine Skrupel, man brauchte sich nur die Nachrichten anzusehen oder in der Zeitung zu blättern. Sie scheuten nicht einmal davor zurück, einen Killer auf unschuldige Leute zu hetzen. Das FBI hatte ihm versichert, dass man Sarah nicht finden würde, nicht einmal die Mafia würde das schaffen, hatten sie gesagt, und jetzt war das Unmögliche anscheinend doch passiert. Sie waren ihr auf den Fersen. Sie wollten das Mädchen ermorden, sich dafür rächen, dass es ausgesagt hatte. Für Father Paul war sie immer noch ein Mädchen. Er kannte sie, seitdem man sie beim Pow-Wow vor zehn Jahren zur besten Junior-Tänzerin gewählt hatte.

Er griff zum Hörer und ließ sich von der Auskunft mit dem FBI-Office in Duluth verbinden. »FBI Regional Office Duluth«, meldete sich eine weibliche Stimme, »Special Agent Rhonda Scott.«

»Father Paul Brennan von der St. Stephens Mission in Grand Portage«, meldete er sich. »Ich habe gerade einen Anruf von Sarah Standing Cloud bekommen. Sie erinnern sich an sie?«

»Natürlich, was ist mit ihr?«, fragte sie.

Er berichtete, was Sarah gesagt hatte, und fügte hinzu: »Es klang sehr ernst, Agent. Sie hatte, glaube ich, große Angst. Leider wurden wir unterbrochen. Ich hoffe, ihr ist nichts passiert.«

»Von wo hat sie angerufen?«

»Keine Ahnung. Sie rief von einem Handy an. Sie kennen doch sicher ihre Nummer. Es hörte sich wirklich dringend an, Agent. Ich kenne Sarah. Sie hätte bestimmt nicht angerufen, wenn es um eine Lappalie ginge. Sie müssen sofort etwas unternehmen.«

»Wir kümmern uns darum, Father. Sagen Sie niemand, dass sie angerufen hat. Niemand, hören Sie? Auch nicht Leuten, denen sie vertrauen. Es darf keiner erfahren, dass sie sich gemeldet hat. Geben Sie mir sofort Bescheid, falls sie noch mal anruft, okay?«

Er versprach es und legte auf. Die Gewissheit, das FBI informiert zu haben, beruhigte ihn nur wenig, konnte seine Angst und Nervosität kaum vertreiben. Bis jemand vom FBI oder ein US Marshal bei Sarah war, würde einige Zeit vergehen. Wenn sie von einem professionellen Killer verfolgt wurde, konnte es dann schon zu spät sein. So angsterfüllt, wie sie geklungen hatte, waren sie ihr dicht auf den Fersen. Oder bildete sie sich alles nur ein? Verlor man irgendwann die Nerven, wenn man gezwungen war, den größten Teil seines Lebens zu vergessen?

Und was sollte dieses Gerede vom Wendigo? Das Ungeheuer gehörte in die Legenden ihrer Vorfahren. Mit solchen Fabelwesen setzten sich vernünftige Menschen wie Sarah nicht auseinander. Oder litt das arme Mädchen in der Fremde plötzlich unter Wahnvorstellungen? Hatte ihr der plötzliche Verlust der Heimat noch mehr zugesetzt, als alle befürchtet hatten?

Um auf andere Gedanken zu kommen, starrte er auf den Monitor seines Computers. Er hatte gerade den ersten Absatz seines Berichtes für seinen Vorgesetzten getippt. Eine Arbeit, die seine ganze Aufmerksamkeit in Anspruch nahm, weil es ihm immer schwerer fiel, die Ausgaben seiner Mission zu begründen. Wie sollte er dem Provinzial auch plausibel machen, dass sich die Kirche an der Ausrüstung für das neue Baseball-Team beteiligen musste, wenn das Missionskonto die meiste Zeit in den roten Zahlen war?

Verwirrt schloss er die Datei und fuhr den Computer herunter. Der Bildschirm verblasste, bis nur noch das Leuchten seiner Schreibtischlampe den Raum erhellte. Er stand auf und trat ans Fenster. Er war versucht seine Pfeife hervorzukramen, wie er es immer tat, wenn er nervös war oder nachdachte, ahnte aber, dass seine Hände viel zu unruhig waren, um sie ordentlich zu stopfen. Mal davon abgesehen, dass Amanda immer ungehalten wurde, wenn sie Tabak roch. Ein nachsichtiges Lächeln erhellte seine Züge, als er an die übertriebene Fürsorge seiner Haushälterin dachte. Sie war besorgter um ihn, als es seine Mutter gewesen war.

Er schob den Vorhang zur Seite und blickte in den Hof hinaus. Es schneite schon seit dem frühen Abend. Eine dicke Schneeschicht bedeckte das Dach der angrenzenden Kirche und des Versammlungshauses. Den Hof hatte der Schneepflug aus Grand Portage geräumt. Die Straßenlampe neben der Einfahrt verbreitete trüben Schein und erinnerte ihn daran, dass er die Lampen vor der Kirche und dem Versammlungshaus noch nicht repariert hatte.

Der Anblick seines Ford Bronco, der unter der Schneehaube kaum noch zu erkennen war, brachte ihn dazu, sein beheiztes Büro zu verlassen. Im Flur zog er seinen grauen Anorak, die Mütze mit den gefütterten Ohrenklappen und seine Winterstiefel an. Als er den Autoschlüssel vom Haken nahm, erschien die Haushälterin in der Tür.

»Sie wollen noch mal los, Father?«

»Ein Gemeindemitglied braucht meinen Beistand«, erwiderte er. »Machen Sie sich keine Sorgen, Amanda. Nach zehn Jahren in dieser Wildnis bin ich solches Wetter gewöhnt. In spätestens zwei oder drei Stunden bin ich zurück.«

Er ging nach draußen, bevor sie etwas einwenden konnte, und senkte im dichten Schneetreiben den Kopf. Natürlich hatte er gelogen. Wenn man aus New Mexico kam, gewöhnte man sich niemals an solche strengen Winter. Gott würde ihm die kleine Notlüge verzeihen, hoffte er. Es war bestimmt auch nicht in seinem Interesse, die besorgte Haushälterin unnötig zu ängstigen.

Nachdem er fast eine Viertelstunde damit verbracht hatte, seinen Ford Bronco vom Schnee zu befreien, stieg er ein. Die Heizung blies auf vollen Touren, als er den Wagen vom Hof steuerte und über den verschneiten Highway 17 nach Westen fuhr. Nur mühsam durchdrangen die Scheinwerfer das Unwetter. Im niedrigen Geländegang blieb er auch mit seinen abgefahrenen Winterreifen in der Spur.

Kurz nach zwanzig Uhr, las er von der erleuchteten Uhr am Armaturenbrett ab. Noch nicht zu spät, um den Standing Clouds einen Besuch abzustatten. Father Paul war froh, als die Straße in den Wald bog. Zwischen den Bäumen schneite es nicht so stark und er kam besser voran. Er würde den Standing Clouds nicht verraten, dass ihre Tochter angerufen hatte, natürlich nicht, aber die Sorge, die Verfolger von Sarah könnten es auch auf sie abgesehen haben, ließ ihm keine Ruhe.

Nachdem Sarah verschwunden war, hatten Unbekannte bei ihren Eltern die Fenster eingeworfen und die Reifen ihres Pick-ups zerstochen, und einmal war sogar ein maskierter Mann eingedrungen und hatte sie mit einem Messer bedroht. Als er gemerkt hatte, dass die beiden tatsächlich nicht wussten, wo sich ihre Tochter aufhielt, hatte er das Weite gesucht. Seitdem hatte sie niemand mehr belästigt. Aber Sarah war wieder auf der Flucht, so hatte es jedenfalls am Telefon geklungen, und man vermutete vielleicht, dass sie bei ihrer Familie unterkroch.

Doch so dumm würde Sarah nicht sein. Man hatte ihr eingeschärft, sich auch im Augenblick größter Gefahr nicht im Reservat blicken zu lassen, und sie würde sich daran halten. Schon das Risiko, in der Mission anzurufen, war groß gewesen. Wenn Clarkson Minerals wirklich mit der Mafia in Verbindung stand, war es durchaus möglich, dass sie die Telefone im Reservat abhörten. Auch seines?

Der Gedanke bereitete ihm Übelkeit, aber ihn wunderte schon lange nichts mehr. Das Böse war stärker, als er vermutet hatte. Manchmal zweifelte er sogar daran, dass sein Gottvertrauen ausreichte, um es zu bekämpfen. Dank der Aussage des tapferen Mädchens hatte man den Mörder zwar gefasst und dem organisierten Verbrechen einen schweren Schlag versetzt, aber eine Verbindung zu Clarkson Minerals hatte man trotz eindeutiger Indizien nicht herstellen können. Der Konzern war unbehelligt geblieben und hatte das Casino bauen können. Selbst die Stammespolizei hatte sich bei der Untersuchung des Überfalls auf die Standing Clouds zurückgehalten, um sich nicht mit einem mächtigen Konzern oder der Mafia anzulegen.

Father Paul erreichte die andere Seite des Waldes und ging mit dem Tempo herunter. Außerhalb der Bäume war der Schnee schon so tief, dass er einen Gang herunterschalten musste. Nach einem leichten Durchdrehen gruben sich die Räder den Hang hinauf. Bei klarem Wetter konnte man von der Hügelkuppe bereits die kleine Siedlung sehen, in der die Standing Clouds wohnten. Doch das Schneetreiben war so dicht, dass er nicht mal die Lichter in den Häusern ausmachen konnte. Nur weil er die Straße genau kannte, fand er den Weg.

Während er ins Tal hinabfuhr, wanderten seine Gedanken zu Sarah. Wie hatten diese Verbrecher bloß herausbekommen, wo sie sich versteckt hielt? Hatte sie irgendjemand angerufen, dessen Telefon sie abhörten? Sich einer neuen Freundin anvertraut, die in Wirklichkeit ein Spitzel war? Ein Konzern wie Clarkson Minerals hatte sicher seine Verbindungen, vielleicht sogar beim FBI oder den US Marshals.

In einer scharfen Kurve trat Father Paul erschrocken auf die Bremse. Vor ihm tauchte ein dunkler Schatten aus dem Nebel, ein unheimliches Etwas, das wie ein riesiges Raubtier in dem Schneetreiben kauerte und nur darauf zu warten schien, ihn anzugreifen. Ein verzweifeltes Keuchen drang durch die Nacht, so laut und durchdringend, dass er vor Entsetzen zusammenzuckte. Die eisige Kälte schien in den Wagen und durch den gefütterten Anorak bis auf seine Haut zu dringen. Ein zweiter Schatten tauchte aus der Dunkelheit, kam auf ihn zu und blieb ungerührt stehen, als der Wagen ins Schleudern geriet und langsam in den Graben rutschte.

Sarah saß auf der Sitzbank, vor Angst verspannt und zu kaum einer Bewegung fähig, und starrte den Killer im Nachbarwagen an. Er stand am Fenster neben der Verbindungstür und ließ sie nicht aus den Augen. Seine Lippen waren zu einem kaum merklichen Grinsen verzogen, ansonsten wirkte er kühl und gefasst, wie ein Geschäftsmann, der zu einem Meeting in der Stadt unterwegs war. Nur der Aktenkoffer fehlte.

Doch als der Zug in eine Kurve ging und sein Mantel durch das plötzliche Rucken aufklaffte, sah sie die Pistole hinter seinem Gürtel stecken. Für einen Moment nur, aber lange genug, um ihr vor Augen zu führen, dass sie sich die Verfolger nicht einbildete. Als er seinen Leichtsinn bemerkte, knöpfte er rasch den Mantel zu.

Sarah blickte nervös auf die Verbindungstür. Ein großes Stop-Zeichen ermahnte die Fahrgäste, sie nur im Notfall zu öffnen, anderenfalls habe man mit einer Strafe zu rechnen. Sie glaubte eher, dass ihn nur die anderen Leute in den Wagen daran hinderten, die Tür zu öffnen. Er durfte kein Aufsehen erregen.

Sie klammerte sich an die Haltestange neben ihrem Sitz. Ihre Hände waren noch immer rot von der Kälte. Vor lauter Angst hatte sie vergessen ihre Handschuhe anzuziehen. Sie steckten noch immer in ihrer rechten Anoraktasche. Den Riemen ihrer Tasche mit Geldbeutel und Handy darin hatte sie über den Kopf gezogen, um sie nicht zu verlieren. Das tat sie auch, wenn sie nicht bedroht wurde. Überall dort, wo viele Menschen waren, hatte sie stets eine Hand auf dem Reißverschluss liegen.

Kalter Schweiß trat ihr auf die Stirn. So musste sich ein Insekt fühlen, das sich in einem Spinnennetz verfangen hatte und die Spinne auf sich zukommen sah. Sie saß in der Falle. Seit dem Augenblick, als er den Zug erwischt hatte, war sie ihm hilflos ausgeliefert. Ein erfahrener Killer, der seinem Opfer so nahe auf den Pelz gerückt war, würde sich nicht mehr abschütteln lassen.

Sie vermied es, dem Mann direkt in die Augen zu blicken, bemerkte aber aus den Augenwinkeln, wie er nach seinem Handy griff und telefonierte. Er sagte wohl seinem Komplizen, wo sie sich befanden. Sie blickte aus dem Fenster und glaubte, den Escalade auf der Straße neben dem Hochbahngerüst im Schneetreiben zu erkennen. Sobald sie ausstieg, würde auch der zweite Mann zur Stelle sein.

Nervös erkannte sie, wie mehrere Fahrgäste sie erstaunt anblickten. Die übergewichtige Frau, die ihr direkt gegenübersaß und zwei Sitze für sich und ihren kleinen Schoßhund beanspruchte, schüttelte sogar verwundert den Kopf. Ihr wurde klar, was sie für einen Eindruck auf die Leute machen musste. Ihr gehetzter Blick, die Schramme im Gesicht, ihre Unruhe, der Schweiß auf ihrer Stirn … Sie konnte auch ein Junkie oder eine Alkoholikerin sein. Sie glaubte sogar, die Gedanken der Leute lesen zu können: Eine Indianerin, man weiß doch, dass die sich ständig zudröhnen. Warum bleibt sie nicht bei ihresgleichen im Reservat, da kann sie sich das Zeug einwerfen, bis sie tot umfällt. Es gab immer noch Leute, die so dachten.

Sie riss sich zusammen und versuchte ein Lächeln, das ihr gründlich misslang, wie die abweisende Miene der Frau gegenüber verriet. Aber die war im Moment ihre kleinste Sorge. Der Zug fuhr bereits in den nächsten Bahnhof ein, und ihr musste schnell etwas einfallen, wenn sie noch eine Chance haben wollte.

Sie zog sich an der Haltestange nach oben und wäre beinahe in den Knien eingeknickt, so schwach war sie auf den Beinen. Zitternd blieb sie stehen. Sie schloss die Augen, um neue Kraft zu sammeln, und öffnete sie wieder, als sie glaubte stark genug zu sein. Die Blicke der meisten anderen Fahrgäste klebten an ihr, und obwohl sie es vermied, der übergewichtigen Frau in die Augen zu blicken, war sie beinahe sicher, dass diese kurz davor war, eine gehässige Bemerkung zu machen. Eine elegant gekleidete Frau, die rechts vor ihr von ihrer Zeitschrift hochblickte, schüttelte nur den Kopf. Wenn ihr wüsstet, dachte Sarah. Am liebsten hätte sie die Leute angeschrien, ihnen klargemacht, dass ein Killer im Nachbarwagen war und nur darauf wartete, ihr eine Kugel in den Kopf jagen zu können, aber wer hätte ihr schon geglaubt?

Der Zug wurde immer langsamer. Viel Zeit blieb ihr nicht mehr. Ohne sich nach dem Verfolger im nächsten Waggon umzublicken, hangelte sie sich von einer Haltestange zur anderen nach vorn. Sie wollte so weit wie möglich von ihm entfernt sein, wenn sie ausstieg. Draußen waren bereits die dunklen Pfeiler der Hochbahnstation zu sehen. Ratternd rauschte der Zug an den wartenden Passagieren auf dem Bahnsteig vorbei. Für den Bruchteil einer Sekunde tauchte das Plakat eines Musicals auf. Die Bremsen quietschten laut, die Wagen schaukelten noch mehr als vorher.

Sarah hatte die vordere Tür erreicht und musste sich mit beiden Händen festhalten, um nicht den Halt zu verlieren. Ihr Blick wanderte zum Ende des Wagens zurück, erfasste die übergewichtige Frau, die ebenfalls aufgestanden war und an der rückwärtigen Tür wartete. Ihre Körperfülle verdeckte die Sicht auf den Killer, der wohl ebenfalls an der Tür stand und nur darauf wartete, den Wagen wechseln zu können.

Mit einem kräftigen Ruck kam der Zug zum Stehen. Sarah wurde mit der Hüfte gegen eine der beiden Haltestangen geschleudert und verzog vor Schmerz das Gesicht. Hinter ihr fluchte ein Mann, der ebenfalls den Halt verloren hatte. Sie ließ eine der Stangen los und wartete ungeduldig, bis sich die Türen öffneten, sprang noch während des Zischens aus dem Wagen und rannte in einen jungen Mann hinein, der ebenso eilig aus dem Wagen davor gesprungen war. Er packte sie grinsend an den Schultern, sagte »He, nicht so stürmisch! Wir wär’s, wenn wir zwei …«

Aber da hatte sie sich schon losgerissen und rannte weiter. Sie wich nach links aus, als ihr die Leute aus den vorderen Türen entgegenkamen, rannte an den blauen Sicherheitsstreifen dicht am Wagen entlang und stolperte beinahe über einen Kinderwagen, den eine Mutter umständlich auseinanderklappte. »Also, so was!«, verfolgte sie deren vorwurfsvolle Stimme.

Sie blickte sich um und erkannte, dass ihr ausgerechnet die übergewichtige Frau einen kleinen Vorsprung verschaffte. Sie war unbeabsichtigt mit dem Killer zusammengeprallt, hatte ihn am Kragen gepackt und schimpfte wie ein Rohrspatz mit ihm. Bis er sich losgerissen hatte und weiterlief, war Sarah schon beim vordersten Wagen und huschte gerade noch hinein, bevor sich die automatischen Türen schlossen.

Sie blieb keuchend stehen und hielt sich an einer Haltestange fest, blickte durch das Heckfenster und erkannte, dass der Killer wieder nur in den Wagen hinter ihr gekommen war.

Diesmal wirkte er nicht mehr so siegessicher, eher wütend, weil ihn eine junge Frau immer wieder austrickste. Erneut griff er nach seinem Handy. Sein Gesichtsausdruck verhieß nichts Gutes. Noch einmal würde er sich nicht auf diese plumpe Weise reinlegen lassen.

Sarah wartete, bis sie wieder bei Atem war, und ihre Gedanken rasten. Was sollte sie nun tun? Am nächsten Bahnhof war sie dem Gangster hilflos ausgeliefert. Nach vorn konnte sie nicht fliehen, dort war nur das Ende des Bahnsteigs. Wenn sie nach hinten rannte, lief sie ihm genau in die Arme. Und wenn sie es wider Erwarten an ihm vorbei schaffte, wartete der Komplize, der ihnen im Auto nachfuhr, auf sie.

Sie suchte verzweifelt nach einem Ausweg, dachte wieder an ihren Vater, der ihr so viel beigebracht hatte. »Selbst in einer ausweglosen Lage gibt es immer noch Hoffnung«, hatte er gesagt. »Vertrau dem Erbe deines Volkes und glaube an deine Stärke, dann besiegst du auch den mächtigsten Feind.« Aber wie? Wie sollte sie einen gnadenlosen Killer besiegen? Die Polizei anrufen? Brachte nichts. Bis die in Gang kamen, hatte der Zug längst die nächste Station erreicht.

Ihr Blick fiel auf die Notbremse über der Tür. Daran hatte sie noch gar nicht gedacht! Wenn sie an dem Hebel zog, hielt der Zug mitten auf der Strecke, und die Polizei würde kommen und sie festnehmen. Was Besseres konnte ihr doch gar nicht passieren! Selbst wenn die Polizei ihr nicht glaubte, war sie erst mal vor ihren Verfolgern sicher. Wenn man verfolgt wurde, gab es keinen besseren Unterschlupf als ein Polizeirevier.

Mit einer gemurmelten Entschuldigung stieg sie über die Füße eines jungen Mannes hinweg, der auf einer der Sitzbänke hing und mit seinem iPhone beschäftigt war. Er war dadurch so abgelenkt, dass er sie nicht bemerkte. Der Zug ratterte in eine Kurve und schwankte stark, als wären die Schienen etwas zu breit geraten. Sarah verlor das Gleichgewicht und fiel auf eine Frau, stützte sich hinter ihr am Fenster ab und entschuldigte sich noch einmal. Sie musste warten, bis der Zug wieder geradeaus fuhr und lief hastig weiter, die Notbremse über der vorderen Tür im Blick.

Erst als sie sich an zwei schwarzen Jugendlichen vorbeischob, sah sie den uniformierten Polizisten in der Tür stehen. Ebenfalls ein Schwarzer, ein bulliger Kerl mit breiten Schultern und einer platten Nase, die an einen Boxer erinnerte. Deshalb benahmen sich die Jungen also so gesittet. Er starrte gelangweilt ins Leere, beide Daumen hinter den breiten Ledergürtel mit der Pistole und dem Schlagstock gehakt. Einer der Polizisten, die zur Sicherheit der Fahrgäste in den Bahnen mitfuhren, um Pöbeleien und Krawall zu verhindern.

Selten hatte Sarah sich so gefreut, einen Polizisten zu sehen. Sie ging zu ihm und sagte so leise, dass niemand sonst sie hörte: »Gott sei Dank, dass Sie hier sind, Officer! Ich brauche Ihre Hilfe. Ich werde von einem Mann verfolgt. Er steht im Wagen hinter uns. Er ist mir schon zum Bahnhof nachgelaufen, und als ich an der letzten Station in diesen Wagen umstieg, rannte er mir wieder nach. Sie müssen mir helfen!«

Der Polizist hatte die Ruhe weg, zog nicht einmal die Finger hinter seinem Gürtel hervor, als er erwiderte: »Sind Sie sicher, dass er Sie verfolgt, Miss? Hat er Sie belästigt? Sie dumm angeredet? Irgendwas Anzügliches gesagt?«

»Nein, Sir«, antwortete sie. Sie hielt mit der Wahrheit hinter dem Berg, wollte erst damit herausrücken, wenn es gar nicht mehr anders ging, und dann möglichst beim FBI oder den US Marshals. »Er hat mich nur verfolgt. Aber er sieht mich die ganze Zeit so komisch an. Wie … wie ein Spanner. Als wollte er mich mit seinen Blicken ausziehen. Ich … ich habe Angst, Officer.«

Der Polizist stieß sich von der Wagenwand ab und lächelte milde. Anscheinend bekam er so etwas öfter zu hören. Er zog die Daumen hinter dem Gürtel hervor und blickte sie an. »Okay, Miss. Dann will ich mir den aufdringlichen Burschen mal ansehen. Die meisten dieser Typen nehmen doch schon Reißaus, wenn man sich ihnen in Uniform nähert. Zeigen Sie ihn mir.«

»Muss das sein, Officer? Ich habe Angst, zu ihm hinzusehen. Er macht sich lustig über mich, Officer.«

»Keine Angst, ich kenne den Typ«, erwiderte der Polizist. Er ging an ihr vorbei und ließ ihr nur die Wahl, ihm durch den Wagen zu folgen. Die beiden Jugendlichen blickten ihnen neugierig nach, selbst der Junge mit dem iPhone wandte sich für einen Moment von seinem Spielzeug ab und drehte neugierig den Kopf. Sarah folgte dem Polizisten bis zum Wagenende und blieb erstaunt stehen, als sie feststellen musste, dass der Killer verschwunden war.

»Er … er ist nicht … nicht mehr da«, stammelte sie. »Aber ich schwöre Ihnen, er hat vor wenigen Minuten noch da gestanden, direkt am Fenster. Wir haben nicht gehalten, also muss er noch im Wagen sein.« Sie erkannte den leichten Zweifel in den Augen des Cops und schüttelte den Kopf. »Ich bilde mir nichts ein, Officer! Er war wirklich da!«

»Ich glaube Ihnen, Miss. Wenn Sie wollen, begleite ich Sie aus dem Bahnhof. Mit einem Cop an der Seite brauchen Sie keine Angst zu haben.« Tatsächlich machte er nicht den Eindruck, als würde er sich vor irgendjemand fürchten. »Wo wollen Sie denn hin?«

Sie überlegte angestrengt. Nach Hause konnte sie nicht, dort würden sie die Killer zuerst suchen. Sie dachte an Sophie Pirker. »Zu einer Freundin. Sie wohnt beim Hyde Park, bei der Uni unten. Ich nehme am besten ein Taxi.«

»Gute Idee, Miss. Ich besorge Ihnen eines, sobald wir draußen sind, okay?«

»Vielen Dank, Officer.«

Sie entspannte sich ein wenig. Sobald sie im Taxi saß, würde sie die Notrufnummer anrufen, die ihr die US Marshals gegeben hatten. Das hätte sie schon vorhin tun sollen. Warum sie stattdessen Father Paul angerufen hatte, wusste sie nicht.

Der Zug wurde langsamer und fuhr in den Bahnhof ein. Eine der hochgelegenen Stationen, die abends und bei diesem Schneetreiben noch düsterer wirkten als sonst. Wer immer für die Gestaltung diese Bahnhöfe verantwortlich war, hatte sich keine große Mühe gegeben. Hölzerne Plattformen, zwei lange Giebeldächer und mehrere Lampen, die trübes Licht verbreiteten, dahinter schmucklose Bürohäuser und Mietskasernen. Im Licht, das von der nahen Innenstadt herüberstrahlte, erkannte sie eine Baustelle, die die Züge zwang, noch langsamer als sonst bis zur nächsten Station weiterzufahren.

Sie blickte ängstlich durch das schmale Fenster in den anderen Wagen, als der Zug anhielt und sie ausstiegen. Ein älteres Ehepaar, eine junge Frau mit Kinderwagen, zwei Jugendliche, die sich viel zu laut unterhielten, weil sie Kopfhörer trugen und die Lautstärke nicht einschätzen konnten, ein Schwall von anderen Passagieren, eine farblose Masse wie auf jedem Bahnhof.

Der Killer war nicht zu sehen, und als sich die Türen zischend hinter ihnen schlossen und der Zug anfuhr, fand auch der Schnee einen Weg unter das Bahnsteigdach und raubte ihnen die Sicht.

Sarah fühlte den kalten Wind im Gesicht und spürte plötzlich, wie eine eisige Hand nach ihr griff. Der Polizist packte sie am Oberarm und drückte so fest zu, dass sie vor Schmerzen aufschrie. »Officer!«, rief sie erschrocken. »Was soll das! Sie tun mir weh! Lassen Sie mich los!«

Doch dann blickte sie in seine roten Augen und hörte, wie er heiser ihren Namen flüsterte. »Sarah«, keuchte er.

Carol Heisler stolperte in den Aufzug und sank erschöpft gegen den Spiegel an der Rückwand. Sie blickte nicht hinein, wollte ihr verunstaltetes Gesicht nicht sehen. Obwohl sie im Bad gewesen war und es notdürftig gesäubert hatte, war es bereits wieder blutüberströmt. Das Blut aus der Platzwunde und der lädierten Nase war auch mit dem Handtuch, das sie mitgenommen hatte und dagegen presste, nicht zu stoppen.

Der Hund des Nachbarn war ihr gefolgt und blickte ihr neugierig nach. Sie war froh, als sich die Aufzugstür endlich schloss und sie nach unten fuhr. Ihr war klar, dass der Nachbar sie für verrückt hielt. In ihrem Zustand wäre es besser gewesen, auf den Krankenwagen zu warten. Die Sanitäter hätten sich um sie gekümmert. Es war nicht nur leichtsinnig, sondern auch sehr gefährlich, mit ihren Verletzungen allein loszuziehen.

Doch sie hatte keine andere Wahl. Sobald sie einen Arzt gefunden hatte und ihre Wunden versorgt waren, musste sie die Stadt verlassen. So schnell wie möglich. Einen neuen Namen annehmen und irgendwo untertauchen, wo niemand sie fand. Wenn Bruno erfuhr, dass sie Sarah zur Flucht verholfen hatte, würde er sie zum Abschuss freigeben. Dann war sie nicht besser dran als Sarah. Er würde sie töten lassen, ganz egal, wie sehr er sie mochte und was sie für ihn getan hatte.

Der Aufzug hielt und sie betrat den notdürftig erleuchteten Flur. Mit der freien Hand öffnete sie die schwere Metalltür zur Parkgarage, die andere presste das Handtuch auf die Platzwunde. Unter dem groben Stoff sickerte Blut hervor und tropfte auf ihren silberfarbenen Pulli. Sie hatte sich zurechtgemacht für den Abend. Der enge Rock und der Pulli betonten ihre schlanke Figur und hätten in dem Club an der Rush/Division mächtig Eindruck gemacht. Die Männer hätten ihr zu Füßen gelegen, und wer weiß, vielleicht wäre sie sogar mit einem mitgegangen.

Sie erreichte ihren Wagen, einen lindgrünen VW Beetle, den Bruno ihr geschenkt hatte, und stützte sich erschöpft auf die Kühlerhaube. Gegen ihren Willen begann sie zu weinen. Warum hatte sie den Männern, die sie verprügelt hatten, nicht gesagt, dass Sarah im Starbucks wartete? Dann wären sie gegangen und sie wäre aus dem Schneider gewesen. Bruno hätte schon dafür gesorgt, dass die Cops sie nicht mit dem Mord an Sarah in Verbindung gebracht hätten. Er hätte ihr eine neue Identität verschafft und sie in eine andere Stadt geschickt, wo sie die Polizei niemals gefunden hätte.

Vielleicht sogar in ein anderes Land. In Frankreich sollte es wunderschön sein, an der Küste in Cannes, wo immer die Filmfestspiele stattfanden. Im Fernsehen hatte sie einen Bericht darüber gesehen. Dort ließ es sich leben. Bruno hätte sie nicht geopfert. Er hätte sich an die Nächte erinnert, die sie zusammen verbracht hatten, und ihr eine neue Zukunft ermöglicht. Und alle paar Wochen hätte er sie besucht, weil er auf das Vergnügen, das sie ihm bereiten konnte, nicht verzichten wollte. Sie hatte Klasse, und es machte ihr nichts aus, mit einem alten Mann wie Bruno zu schlafen. Er konnte sehr charmant sein und war großzügiger als alle anderen Männer, die sie bisher gekannt hatte.

Vorbei, aus und vorbei. Sie wischte sich die Tränen mit der trockenen Seite des blutigen Handtuchs aus den Augen und stieg in ihren Wagen. Ohne sich darum zu kümmern, dass Flecken auf das Polster kamen, warf sie das Handtuch auf den Beifahrersitz. Von Angst getrieben fuhr sie los. Aus der Tiefgarage in das heftige Schneetreiben und auf die verschneite Straße. Nur weg von dem Haus, bevor die Cops auftauchten. Die Polizei durfte sie nicht erwischen, genauso wenig wie Bruno und seine Leute.

Bruno war ungeduldig geworden, sonst hätte er die Killer nicht losgeschickt, sondern gewartet, bis sie ihm die Indianerin in die Arme trieb. Nur ein paar Tage hatte sie bei ihr bleiben sollen, lange genug, um vollkommen sicherzugehen, dass es sich um die Verräterin handelte, und sie ein wenig auszuspionieren. Bruno wollte ihre Schwächen kennenlernen, um ihr ein besonders grausames Ende bereiten zu können. Er hatte wohl herausbekommen, dass Carol im Begriff war, sich mit Sarah anzufreunden und ihr zu verraten, dass sie verfolgt wurde. Möglich, dass er sogar Wanzen in ihrer gemeinsamen Wohnung angebracht hatte.

Warum sie sich mit Sarah angefreundet hatte, wusste sie selbst nicht. Bisher hatte sie immer nur ihren eigenen Vorteil im Auge gehabt. Seitdem ihr Vater erschossen worden war und ihre Mutter in einem Sanatorium dahinsiechte, war sie allein auf der Welt. Sie hatte weder Verwandte noch Freunde, und wenn sie mit Männern ins Bett ging, geschah es, um einen Vorteil für sich herauszuschinden. Oder es war ein One-Night-Stand mit einem besonders heißen Typen. Freundinnen hatte sie keine. Die einzigen Frauen, die sie näher kannte, waren die dummen Hühner, die Bruno um sich scharte und die er manchmal mit ihr zum Shoppen auf der Magnificent Mile schickte.

Sie musste verschwinden, so schnell wie möglich. Es gab keine andere Möglichkeit. Um als Kronzeugin gegen Bruno auszusagen und sich auf diese Weise die Freiheit zu erkaufen, fehlten ihr die Beweise. Sie hatte nichts gegen ihn in der Hand. Außerdem wäre er auch im Gefängnis einflussreich genug, um sie ermorden zu lassen. Sein Arm reichte weiter, als man sich vorstellen konnte.

Sie gelangte zur Addison Street und hielt, konnte in dem dichten Schneetreiben kaum etwas erkennen. In ihr linkes Auge war Blut gelaufen. Sie tupfte es mit dem Handtuch sauber und bog nach rechts, blieb dicht hinter den Rücklichtern eines langsam fahrenden Lieferwagens, um nicht die Orientierung zu verlieren. Die Scheibenwischer knarrten und kämpften verzweifelt gegen den Flockenwirbel an.

Ob Sarah schon tot war? Bruno wollte sie bestrafen, weil sie vor Gericht gegen seinen jüngeren Bruder ausgesagt hatte. Zwei Jahre hatte er gebraucht, um sie zu finden. Auch ihm standen nicht alle Türen offen. Sarah hatte dafür gesorgt, dass sein geliebter Bruder lebenslänglich im Knast saß, ohne Hoffnung auf Begnadigung, und dafür sollte sie büßen. Sie sollte ahnungslos in seine Falle laufen und sich die Seele aus dem Leib schreien, bevor er sie endgültig tötete.

Carol war die Tochter eines guten Freundes der Familie, der bei einer Schießerei in New York ums Leben gekommen war. Bruno hatte den Mörder erledigt und sich ihrer angenommen, ihr ein Apartment gemietet und genug Geld gegeben, um jede Woche auf Shopping-Tour gehen zu können. Sie hatte ihre Dankbarkeit gezeigt, indem sie ihm fast jeden Wunsch von den Augen ablas.

Sarah war nicht ihr erstes Opfer gewesen. Der Rechtsanwalt, der einen schlechten Deal für einen von Brunos Männer ausgehandelt hatte, und der Reporter, der die Hetzartikel gegen ihn in seiner Zeitung veröffentlicht hatte, waren nur gestorben, weil Carol ihr Vertrauen gewonnen und sie in eine Falle gelockt hatte. Normalerweise kannte sie keine Skrupel. Diese Männer waren selbst schuld, wenn sie sich mit der Familie anlegten und solche Unwahrheiten verbreiteten.

Warum hatte Sarah vor Gericht ausgesagt? Warum hatte sie durch ihre Aussage dafür gesorgt, dass Brunos kleiner Bruder den Rest seines Lebens im Gefängnis verbringen musste? Ihr hätte es doch egal sein können, was mit dem Mörder geschah. Sie bekam keinen einzigen Penny dafür, im Gegenteil, sie hatte ihre Heimat verlassen und in Chicago ein neues Leben beginnen müssen. Warum musste sie unbedingt die Heldin spielen?

Carol folgte dem Lieferwagen auf die Halsted Street und bog nach rechts ab. Ein paar Blocks weiter nördlich gab es eine Klinik, in der sie ihre Wunden behandeln lassen konnte. Keines der großen Krankenhäuser, dort würde Bruno zuerst nach ihr suchen lassen, eher eine unscheinbare Klinik abseits aller Ausfallstraßen, in der man sie bestimmt nicht vermuten würde. Auch Bruno brauchte eine Weile, um eine Sache ins Laufen zu bringen. Sarah zu erwischen, war ihm sicher wichtiger. So hasserfüllt wie über sie hatte er noch über keinen anderen gesprochen. Die beiden Killer würden sie ihm in die Arme treiben müssen, und dann würde er ihr eigenhändig alle Knochen brechen. Carol erschauderte, wenn sie nur daran dachte.

Sie bog in eine Seitenstraße. Die Rushhour war längst vorüber, aber in diesem Teil der Stadt war immer was los, selbst wenn man vor lauter Schnee kaum die andere Straßenseite erkennen konnte. Ein Heer von gelben Taxis wälzte sich über die Michigan Avenue und versperrte den Stadtbussen und den anderen Autos den Weg. Ein ständiges Hupkonzert, nur übertönt von den Sirenen der Polizei und der Feuerwehr, die bei diesem Wetter ebenfalls ständig im Einsatz waren, schallte durch die Nacht und machte sie noch nervöser.

Als sie einen Müllwagen vor sich auftauchen sah, trat sie erschrocken auf die Bremse. Gerade noch rechtzeitig riss sie das Steuer nach links. Dabei prallte sie gegen einen SUV, der ebenfalls abgebogen war und an ihr vorbeifahren wollte. Die Frontpartie des schweren Outlanders bohrte sich in den linken Kotflügel ihres Beetle. Carol fluchte laut, als sie es krachen hörte. Wütend hämmerte sie auf das Lenkrad.

Der Fahrer des SUV, ein grauhaariger Mann, wurde blass, als sie ausstieg und er ihr blutüberströmtes Gesicht im Schneetreiben sah. Er konnte schließlich nicht wissen, dass sie sich die Verletzungen woanders zugezogen hatte. »Um Gottes willen, Miss, das wollte ich nicht!«, erschrak er. »Warten Sie, ich rufe einen Krankenwagen. Setzen Sie sich am besten in den Wagen.«

Als Carol sah, wie er nach seinem Handy griff und die Notrufnummer eintippte, geriet sie in Panik. Ohne etwas zu sagen, rannte sie davon. Ein Müllmann, der gerade dabei war, einen Plastiksack zu verstauen, blickte ihr entsetzt nach und rief: »Hey, Miss! Sie bluten ja. Kann ich Ihnen helfen, Miss?«

Der SUV-Fahrer war geschockt: »Wo wollen Sie denn hin, Miss? Sie sind verletzt! Bleiben Sie bitte hier! Der Krankenwagen muss gleich da sein.«

Carol kümmerte sich weder um den einen noch um den anderen und rannte weiter. Sie hatte ihren Mantel angezogen und die High Heels gegen flache Schuhe ausgetauscht, bevor sie aus der Wohnung gestürmt war, hatte aber ihre Wollmütze vergessen und trug immer noch den kurzen Rock. Frostiger Wind wirbelte durch ihre Locken und verursachte Gänsehaut auf ihren Beinen.

Sie rutschte aus, hielt sich an einem Hydranten fest und stürmte weiter die Straße hinab, nur weg von der Unfallstelle und dem grauhaarigen Mann. In ihrer Panik kam ihr nicht in den Sinn, dass die Polizei schnell herausbekommen würde, wer sie war, wenn sie die Autonummer ihres Wagens checkten, auch wenn »Carol Heisler« nicht ihr richtiger Name war. Denn das Foto auf ihrem Führerschein war echt, und sie würden sofort eine Fahndung einleiten. Ein Leichtes für Bruno, sie dann ebenfalls zu finden und auszuschalten, bevor die Polizei eintraf.

Vor ihr tauchten die Lichter der Klinik aus dem Schneetreiben. Ein flaches Gebäude, das etwas verloren zwischen den Hochhäusern der näheren Umgebung wirkte. »Medical Clinic« stand in grünen Neonbuchstaben über dem Eingang. Neben der Klinik gab es einen großen Parkplatz und einige Container.

Sie stürmte in die Klinik und sah sich einer jungen Schwester in hellgrüner Uniform gegenüber. »Sie müssen mir helfen, Schwester!«, rief sie aufgeregt. »Ich brauche einen Arzt! Ich hatte einen Unfall … bin die Treppe runtergefallen …«

Diese Ausrede hörte die Schwester jeden Abend ein paarmal. Sie arbeitete seit über zehn Jahren mit dem Arzt zusammen, der die Klinik gegründet hatte, und niemand machte ihr noch was vor. »Sind Sie sicher, dass es die Treppe war?«, fragte sie. Während sie redete, griff sie bereits nach einem Klemmbrett. »Wenn Sie Ärger zu Hause haben, kann ich Ihnen eine Adresse nennen, dort …«

Carol ließ sie nicht ausreden. »Sie liegen falsch, Schwester. Ich bin nicht verheiratet, und ich hab auch keinen Freund, der mich verprügelt. Ich bin die Treppe runtergefallen und brauche dringend Hilfe. Sie sehen doch, was mit mir los ist. Bringen Sie mich zu einem Arzt!«

»Ihr Name?«, fragte die Schwester.

»Carol Heisler«, antwortete sie und gab auch die Adresse an, unter der sie gewohnt hatte. Dorthin würde sie sowieso nicht mehr zurückkehren. Sobald sie aus der Stadt war, würde sie sich einen neuen Namen zulegen, die Haare färben und eine Brille aufsetzen, dann konnten sie meinetwegen das ganze Land nach ihr absuchen. Sie würde irgendwo als Bedienung arbeiten, bis sich der Trubel gelegt hatte. »Wollen Sie meine Kreditkarte sehen, Schwester, oder kann ich warten, bis der Arzt meine gebrochene Nase gerichtet hat?«

Die Schwester war lange genug in dem Job, um sich nicht mit ihr anzulegen, und führte sie in ein Sprechzimmer. »Doctor Wilson kommt gleich«, sagte sie. Sie legte das Klemmbrett neben den Computer und verschwand.

Wenige Sekunden später erschien Dr. Wilson, ein junger Arzt mit sorgfältig gescheiteltem Haar, der angenehm überrascht war, eine hübsche Patientin zu sehen. Anscheinend hatte sie auch mit ihrem blutigen Gesicht und ihrer lädierten Nase noch allerhand zu bieten. Ihre makellosen Beine zum Beispiel. »Dr. Wilson«, stellte er sich lächelnd vor. »Sie sind die Treppe runtergefallen? Na, dann wollen wir uns die Bescherung mal ansehen …«

Wilson war ein guter Arzt. Innerhalb weniger Minuten hatte er die Wunden gesäubert und ihre rechte Stirnseite und ihre Nase örtlich betäubt. Während der Behandlung lächelte er unentwegt, wurde nur einmal ungehalten, als die Schwester ihren Kopf zur Tür hereinstreckte und fragte, ob er Hilfe benötige: »Ich komme zurecht, Schwester.«

»Ihr Nasenbein ist gebrochen«, sagte er, nachdem er die Blutung gestoppt und die Augenbraue vernäht hatte. »Ich werde Ihnen die Nase richten, damit Sie nach der Genesung genauso hübsch aussehen wie vorher, und Ihnen ein festes Pflaster darauf kleben. Aber ich muss darauf bestehen, dass Sie morgen wiederkommen, nicht nur damit ich Ihre Wunde untersuche. Versprechen Sie mir das …«, er warf einen Blick auf das Klemmbrett, »… Carol?«

Sie ging auf sein Spiel ein, obwohl ihr der Sinn nicht gerade nach Flirten stand. »Natürlich, Doc. Morgen früh?«

»Adam, ich heiße Adam.«

»Gern, Adam«, erwiderte sie.

Dr. Wilson richtete vorsichtig ihre Nase und klebte ein straffes Pflaster darüber. »Steht Ihnen gut«, meinte er scherzhaft. Er griff nach dem Klemmbrett und schrieb etwas darauf. »Könnte sein, dass es noch ein bisschen wehtut, wenn die Betäubung nachlässt. Ich schreibe Ihnen Schmerztabletten auf.«

Carol richtete sich auf und erschrak, als sie hörte, wie Schritte im benachbarten Raum laut wurden. Eine Stimme sagte: »Wir suchen eine junge Dame …«

Mehr brauchte sie nicht zu hören. Der grauhaarige Mann hatte die Polizei gerufen, und die Cops waren gekommen, um sie festzunehmen. »Tut mir leid, Adam«, sagte sie. »Ich muss dringend weg. Verraten Sie mich nicht!«

Bevor der verdutzte Arzt etwas sagen konnte, war sie beim Fenster und öffnete es. Sie zog ihren Rock hoch, kletterte über die Brüstung und sprang nach draußen. »Nicht böse sein, Adam!«

Sie rannte über den Parkplatz in eine dunkle Seitenstraße und erschrak, als ein Chevy um die Ecke bog und seine Scheinwerfer sie erfassten. Kein Blaulicht, nur ein harmloser Autofahrer, dachte sie erleichtert. Doch dann hielt der Wagen und die junge Frau am Steuer öffnete die Beifahrertür. »Steigen Sie ein!«, befahl sie. »Beeilen Sie sich!«

Sie blickte die Frau verwirrt an. »Wer sind Sie? Was wollen Sie von mir?«

»Steigen Sie ein oder wollen Sie, dass die Polizei sie schnappt?« Wie durch Zauberei hielt die Frau plötzlich eine Pistole in der Hand. »Oder muss ich erst noch deutlicher werden, Miss?«

Carol stieg ein. Doch als sie die Tür zuzog, hatte sie das Gefühl, den Deckel zu ihrem eigenen Sarg zu schließen.

5

Der Polizist hatte Sarah so fest am Arm gepackt, dass sie zu keiner Bewegung fähig war. Wie ein Schraubstock lag seine riesige Hand um ihren Oberarm.

Sie konnte sich keine einzige Schrecksekunde leisten. Deshalb schrie sie so laut, dass sich alle Leute nach ihr umdrehten und der Cop seinen Griff reflexartig lockerte. Jetzt oder nie. Mit einem heftigen Ruck riss sie sich los und rannte davon.

Leider in die falsche Richtung, denn schon nach wenigen Schritten sah sie den Killer aus dem Nachbarwagen auf sich zukommen. Ihre Flucht war vorüber. Wie ein Fuchs, den die Hunde von allen Seiten eingekreist hatten, stand sie zwischen beiden Männern.

Sie wusste nicht, was schlimmer war: das frostige Lächeln des Killers, der langsam auf sie zukam, die Hand unter seiner Jacke, oder die glühenden Augen des Wendigo, der in den Körper des Polizisten gekrochen war und sich ihr von der anderen Seite näherte. Eisige Kälte hüllte sie wie ein Mantel ein.

Sie blickte sich gehetzt um. Der Zug rauschte aus dem Bahnhof. Die immer schneller werdenden Wagen wirbelten den Schnee auf dem Bahnsteig auf und hüllten sie wie feuchter Nebel ein. Für einen winzigen Moment war sie vollkommen blind, dann lichtete sich der Flockenwirbel, und sie rettete sich mit einem verzweifelten Sprung auf die Schienen, gerade als der Officer sie erneut packen wollte und der Killer seine Pistole hinter dem Gürtel hervorzog.

Sie landete zwischen den beiden Gleisen und rannte zum ersten der eisernen Träger, die unter den Schienen hervorragten und ein zweites Gleis, das man später verlegen würde, tragen sollten. Die Baustelle war mit Brettern und gelbem Plastikband abgesperrt, eine Straßenlampe verbreitete Licht. Sie stieg über das Plastikband und balancierte über die Strebe, die ungefähr zwanzig Schritte vom Bahnsteig entfernt auf einem Betonpfeiler ruhte. Sie hatte längst den Sand gesehen, der unterhalb des Eisenträgers angehäuft lag.

Noch bevor der Killer schießen konnte, sprang sie von dem Eisenträger und landete halbwegs weich im schneebedeckten Sand, rappelte sich auf und rannte durch das Schneetreiben davon.

An einem orangefarbenen Gebäude mit schwarzen Erkern entlang rannte sie nach Osten. Auf der anderen Seite klaffte eine große Baugrube in der Häuserfront, und der Wind hatte freie Bahn. Er trieb frostige Luft und winzige Eisstücke in ihr Gesicht und machte ihr das Atmen schwer. Ein großer Truck fuhr an ihr vorbei und schützte sie für einen Moment vor dem Wind; als er weg war, war sie den Elementen wieder hilflos ausgeliefert. Hier in den Vororten waren die Häuser nur drei oder vier Stockwerke hoch, und dem böigen Wind stellte sich kaum etwas entgegen.

Vor ihr ragten die dunkelroten Gebäude der DePaul University aus dem Schneetreiben. Gebogene Straßenlampen säumten die verschneiten Wege zwischen den Häusern und malten gelbe Flecken in den Schnee. Der Campus war menschenleer, lediglich eine schwarze Katze huschte über ein Treppengeländer und verschwand in einer schmalen Gasse neben dem Gebäude.

Sie wandte den Kopf, sah den schwarzen Escalade um die Ecke biegen und rannte auf den Campus. Von wachsender Angst getrieben spurtete sie durch den knöcheltiefen Schnee vor einem der Fakultätsgebäude. Sie stützte sich keuchend auf eine der Parkbänke, die unter den Bäumen am Wegesrand standen, und schnappte nach Luft.

Das Adrenalin, das im Augenblick der Gefahr durch ihren Körper geschossen war und ihr die Flucht über den Eisenträger ermöglicht hatte, verflüchtigte sich und ließ der Angst wieder freien Raum. Der Anblick des Wendigo, der in dem Körper des Polizisten zum Leben erwacht war, hatte eine so eisige Kälte ausgestrahlt, dass sie beinahe erstarrt war. Auch jetzt, als sie den Escalade auf den Campus fahren sah, spürte sie das Ungeheuer. Die Furcht griff mit eisigen Klauen nach ihr, legte sich so fest um ihren Körper, als wollte sie alle Luft aus ihr pressen und sie mit Gewalt ersticken. Immer noch außer Atem beobachte sie, wie der Geländewagen in einer Schneewolke über den Campus raste und unbeirrt auf sie zusteuerte. Sie hatte kaum noch eine Chance, den Killern zu entkommen.

Wie ein gehetztes Wild suchte sie nach einem Ausweg. Die Gebäude waren um diese Zeit bereits geschlossen, nirgendwo brannte Licht. Ihr blieb nur der Pfad, der zwischen die eingezäunten Sportplätze führte und so schmal war, dass der Escalade nicht hindurchpasste. Wenn er zur Hauptstraße führte, erwischte sie vielleicht einen Bus oder ein Taxi und konnte verschwinden. Es sei denn, ihre Verfolger erreichten die Halsted Street vor ihr und warteten auf der anderen Seite.

Ihr blieb wenig Zeit zum Überlegen. Das Motorengeräusch des großen Geländewagens in den Ohren rannte sie zu den Sportplätzen. Zwischen den hohen Gitterzäunen reichte der Schnee bis über ihre Knöchel, und sie brauchte ihre ganze Kraft und Energie, um vorwärtszukommen. Sie blickte nicht zurück, rannte, so schnell sie konnte, und war dankbar für das dichte Schneetreiben, das es den Killern unmöglich machte, einen gezielten Schuss auf sie abzugeben. Erleichtert hörte sie, wie der Motor des Escalade aufheulte und sich das Geräusch rasch entfernte. Sie fuhren zurück zur Straße und würden eine ganze Weile brauchen, um das Ende des Pfades an der Halsted Street zu erreichen.

Doch das Schneetreiben behinderte ihre Sicht und ließ nicht erkennen, ob der Pfad zur Hauptstraße führte. Das schwache Licht, das von einer einzelnen Straßenlampe auf den Weg fiel, ließ sie kaum die Hand vor Augen erkennen und gaukelte ihr vor, der Pfad wäre endlos. Wären links und rechts von ihr nicht die Zäune gewesen, hätte sie auch in der Wildnis der Boundary Waters sein können. So hieß das menschenleere Gebiet an der kanadischen Grenze, in dem sie mit den anderen Kindern oft zum Angeln gewesen war.

Links von ihr tauchte der Abwurfplatz des Baseball-Feldes aus dem Flockenwirbel. Auch dort brannte eine Lampe und ließ den Schnee glitzern. Wie aus endlos weiter Ferne drang das Verkehrsgeräusch von der Halsted Street herüber. Der Wind schlug gegen die hohen Maschendrahtzäune und rüttelte daran, rauschte durch die Büsche und verwehte den Schnee auf dem Pfad.

Als der Weg abrupt nach links abbog und ihr die Zäune keine andere Wahl ließen, als ihm zu folgen, wurde das Verkehrsgeräusch leiser. Die Enttäuschung darüber, sich von der Halsted Street zu entfernen, ließ sie für einen Moment langsamer werden, doch ihr Überlebenswille war stärker und ließ sie wieder Geschwindigkeit zulegen. In der Hoffnung, dass der Pfad bald nach rechts abbiegen würde, lief sie weiter. Den feuchten Schnee, der längst in ihre Stiefel gedrungen war, spürte sie gar nicht.

Nach ungefähr einer Minute, die ihr wie eine halbe Ewigkeit vorgekommen war, erreichte sie das Ende des Zauns. Der Pfad verschwand im Schnee, und vor ihr lag eine riesige weiße Fläche, die hinter ihr von den eingezäunten Sportplätzen und an den anderen drei Seiten von der Halsted Street und zwei schmalen Straßen eingerahmt wurde.

Vor ihr erhoben sich zwei Gebäude. Eines gehörte zur Uni, das andere war eine lutherische Kirche, so verkündete das Schild über dem Eingang. Der verwinkelte Backsteinbau, ein Fachwerkhaus mit dunklen Balken, sah allerdings eher wie ein rustikales Landhaus aus.

Wenn sie zur Halsted Street wollte, musste sie an der Kirche vorbei. Der kaum sichtbare Weg dorthin war auf einer Seite von weit ausladenden Bäumen gesäumt. Sie hielten das gelbe Licht der Straßenlampen ab und boten ihr eine willkommene Deckung. Nur ihre Fußspuren verrieten sie, doch die waren in dem Schneetreiben nicht zu sehen, schon gar nicht aus der Ferne.

Doch ihre Angst blieb, selbst dann, als sie im Schatten der Bäume untergetaucht war. Und als sie glaubte, die Umrisse des Escalade in einer der beiden Seitenstraßen zu erkennen, kehrte auch die Panik zurück. Sie würde es nicht bis zur Hauptstraße schaffen. Bis sie dort war, würden auch die Killer auftauchen und ihr den Weg versperren.

Ihr blieb nur die Kirche, dort konnte sie sich vielleicht verstecken – wenn die Tür nicht verschlossen war. Sie stapfte durch den tiefen Schnee zum Haupteingang, drückte die Klinke der schweren Holztür herunter und schickte ein Dankgebet zum Himmel, als sie sich öffnen ließ. Erleichtert betrat sie den Innenraum. Sie drückte die Tür zu, hoffte inständig, dass die Männer im Geländewagen sie nicht gesehen hatten.

Es dauerte eine Weile, bis sich ihre Augen an das Halbdunkel in der Kirche gewöhnt hatten. Sie war ebenso nüchtern eingerichtet wie das Gotteshaus in Grand Portage, aber wesentlich größer. Über dem mit Blumen geschmückten Altar leuchtete ein buntes Fenster. Im Licht einer Straßenlampe, die hinter der Kirche stand, leuchtete es geheimnisvoll. In der Kirche selbst gab es kein Licht, nicht einmal Kerzenschein, nur den flackernden Schein, der durch das bunte Fenster über dem Altar fiel.

Sie rieb sich den Schnee vom Gesicht und klopfte ihren Anorak ab. Auch in der Kirche war es kühl, aber die Wände hielten den böigen Wind ab und ließen den Raum beinahe behaglich erscheinen. Vielleicht lag es auch an dem nüchternen Holzkreuz, das auf dem Altar stand. Sarah war lutherisch getauft und hatte das Symbol der Christen immer als Trost empfunden, obwohl sie auch in der Tradition ihres Volkes verwurzelt war und den Geisterglauben ihrer Vorfahren respektierte. Ihrer Meinung nach hatte jeder Glaube einen wahren Kern. Viel wichtiger erschien ihr jedoch, dass man die Natur respektierte, nicht nur die Menschen, auch Tiere und Pflanzen. Alles war Gottes Werk.

Sie ging durch die Stuhlreihen nach vorn und blieb vor dem Altar stehen. So wie vor der Gerichtsverhandlung vor zwei Jahren, als sie auch in der Kirche nach einer Antwort gesucht hatte. Viele Freunde und Bekannte hatten ihr damals abgeraten, gegen einen Mörder, vielleicht sogar einen Killer der Mafia auszusagen, aber ihr Gerechtigkeitsgefühl hatte am Ende gesiegt. Und die Erinnerung an ihren Vater, der gesagt hatte: »Glaube an dich, meine Tochter!«

Sie erwachte aus ihrer kurzen Andacht und blickte nervös zur Tür. Falls ihre Verfolger gesehen hatten, dass sie in die Kirche gegangen war, und ihr folgten, brauchte sie dringend ein Versteck. Zwischen den Stuhlreihen? Hinter dem Altar? Ihr Blick fiel auf die nassen Fußspuren, die sich deutlich sichtbar durch die Kirche zogen und unter ihren Füßen endeten. Nein, hier war sie nirgendwo sicher. Wenn die Killer in die Kirche kamen, brauchten sie nur den Spuren zu folgen. Panik ergriff sie. Die Männer konnten jeden Augenblick auftauchen. Noch einmal würden sie nicht auf einen Trick hereinfallen. Sie würden sofort schießen, und wenn sie ein Magazin leeren mussten, um sie in dem Halbdunkel zu treffen. Der Gedanke, ausgerechnet in einer Kirche zu sterben, ließ sie erschaudern.

Doch noch gab es Hoffnung. Links neben dem Altar war eine Holztür. Sie lief rasch darauf zu, öffnete sie und fand sich in einem fensterlosen Raum wieder. In dem wenigen Licht, das durch die offene Tür fiel, erkannte sie einen Schreibtisch mit Computer, ein Regal mit Büchern und zwei Schränke. Offensichtlich das Büro des Pfarrers, in dem er seine Predigten schrieb und sich auf den Gottesdienst vorbereitete. Auf der anderen Seite befand sich ebenfalls eine Tür. Sie war verriegelt.

Sie zog rasch die Tür hinter sich zu und knipste das Licht an. Nur einen Moment verschwendete sie an den Gedanken, sich in dem Raum zu verbarrikadieren und die Polizei anzurufen. Zu spät, denn im gleichen Augenblick hörte sie, wie die Killer in die Kirche kamen und einer rief: »Sie ist hier! Die Schlampe hat sich irgendwo versteckt!«

Sie knipste das Licht aus und tastete sich zu der anderen Tür vor. Der Riegel war gut geölt und ließ sich leicht öffnen. Als sie die Tür öffnete, blies ihr pfeifender Wind entgegen und wirbelte Schneeflocken in den Raum. Die Wucht riss einen Kerzenleuchter von der Kommode und schleuderte ihn zu Boden.

Schon das plötzliche Pfeifen des Windes hätte genügt, um sie an ihre Verfolger zu verraten, aber das Poltern des Leuchters ließ keinen Zweifel mehr daran, wo sie sich versteckt hielt. Ohne sich damit aufzuhalten, die Tür wieder zu verschließen, rannte sie in das Schneetreiben hinaus. Durch den Schnee, der auch hinter der Kirche knöcheltief lag, rannte sie an den Picknickplätzen unter den Bäumen vorbei.

Schon stürmten die Killer hinter ihr aus der Kirche. Sie blieb im Schatten der Bäume, machte es den Verfolgern unmöglich, einen gezielten Schuss abzugeben. Keuchend hastete sie der Straße entgegen. Nur noch einen halben Block, dann hatte sie es geschafft.

Der Verkehr wurde lauter, sie konnte bereits die einzelnen Geräusche auseinanderhalten. Das ungeduldige Hupen der Taxis, das Aufheulen eines Motors, das Rattern eines altersschwachen Lastwagens. Durch die Büsche am Ende des Weges schimmerten die Lichter der belebten Halsted Street. Dort würden die Killer nicht wagen, auf sie zu schießen. Oder doch? Sie würde sich ein Taxi schnappen und verschwinden. Dort gab es genug Taxis.

Sie wagte nicht, sich umzudrehen. Aus Angst, dabei wichtige Bruchteile von Sekunden zu verlieren, mobilisierte sie ihre letzten Kräfte, um endlich die Hauptstraße zu erreichen. Dann endlich der rettende Gehsteig, die vielen Lichter. Nur noch zwischen den parkenden Autos hindurch und eines der vielen Taxis herangewunken und sie hatte es geschafft. Nur noch wenige Schritte.

Doch gerade als sie den Gehsteig erreicht hatte, rutschte sie auf dem vereisten Untergrund aus und stürzte. Schreiend fiel sie zu Boden. Ihr Knöchel war verstaucht, das merkte sie sofort. Sie stemmte sich vom Boden hoch, schrie vor Schmerzen auf, als sie den verletzten Fuß belastete, und sank zurück. Ohne fremde Hilfe ging es nicht.

Sie hob den Kopf und sah die Killer hinter den Büschen hervorsprinten. Einer der beiden griff nach seiner Pistole und zielte auf sie. Sie schloss die Augen und wartete auf die tödliche Kugel.

»Ich bin Kathryn«, sagte die junge Frau im Chevy und steckte ihre Pistole weg. »Tut mir leid wegen der Waffe, aber sonst wären Sie nicht eingestiegen.«

»Kennen wir uns?«, fragte Carol verwundert. Sie hatte Kathryn noch nie gesehen. »Was wollen Sie von mir?«

»Ich will Ihnen helfen«, antwortete die Frau am Steuer. Sie war ungefähr dreißig, trug einen eng anliegenden, knielangen Mantel über ihren Jeans und gefütterte Stiefel. Ihre dunkelblonden Haare hatte sie mit einem schlichten Gummi zu einem strengen Pferdeschwanz gebunden. »Oder wollten Sie lieber in den Streifenwagen steigen?«

Carol blickte die Frau misstrauisch an. Man brauchte keine Hellseherin zu sein, um zu merken, dass ihre Retterin es nicht ehrlich meinen konnte. Niemand nahm eine fremde Frau mit, die offensichtlich vor der Polizei davonlief.

Auch wenn sie keine andere Wahl gehabt hatte, bereute sie bereits, zu ihr in den Wagen gestiegen zu sein. Ihre Hand wanderte langsam zur Beifahrertür. »Bruno hat Sie geschickt, stimmt’s?«

Kathryn blickte auf Carols Hand, die sich schon bedrohlich nahe an den Türgriff geschoben hatte. »Lassen Sie den Unsinn! Ich tue Ihnen nichts. Seien Sie froh, dass ich in der Nähe war.«

»Sie kommen von ihm.«

»Ich arbeite für Bruno«, verbesserte sie, »genau wie Sie.« Sie bog in die Addison und fuhr zum Lake Shore Drive. »Er hat mich gebeten, Sie zu einem Meeting in sein Strandhaus zu bringen.«

»Was für ein Meeting?« Carol war immer noch misstrauisch. Bisher hatte Bruno sie noch nie von einer Frau abholen lassen. Meist war er selbst in einer seiner Limousinen gekommen oder er hatte seinen Chauffeur geschickt.

»Keine Ahnung, vielleicht was Privates. Ich würde mir keine Sorgen machen. Er hat in den höchsten Tönen von Ihnen gesprochen. Sie seien sein kleiner Engel. Ich glaube, er mag Sie.«

Carol blieb misstrauisch. Sie hatte Bruno noch nie von einem Strandhaus reden hören, und zu ihren privaten Treffen hatte er sie bisher immer selbst abgeholt oder in ein Luxushotel bestellt.

Es musste einen anderen Grund dafür geben, dass er eine Frau geschickt hatte, der sie bisher noch nie begegnet war. Einen Grund, der nichts mit ihrer erotischen Anziehungskraft zu tun hatte. Nicht umsonst tauchte diese Kathryn nur eine knappe Stunde nach dem Vorfall mit den Killern auf. Man hatte ihm doch sicher längst mitgeteilt, dass sie sich geweigert hatte, Sarahs Aufenthaltsort zu verraten. »Er will mich bestrafen, nicht wahr? Er glaubt, dass ich mich mit dieser Sarah angefreundet habe. Aber das stimmt nicht. Ich wollte sie nur ein bisschen gefügiger machen, das war alles. Er sollte leichtes Spiel mit ihr haben. Sie war ihm sehr wichtig, wissen Sie?«

»Ich weiß gar nichts«, ging Kathryn nicht auf ihren Rechtfertigungsversuch ein. »Ich soll Sie abholen, weiter nichts.«

»Woher wussten Sie, wo ich bin?«, fragte Carol. »Waren Sie bei mir zu Hause? Sind Sie mir nachgefahren?«

Kathryn fuhr über den Lake Shore Drive nach Norden. Sie wirkte locker und entspannt, hatte die linke Hand lässig auf dem Lenkrad liegen. Ihre Rechte lag gefährlich nahe an der 38er Smith&Wesson, die sie wie eine Killerin hinter ihrem Gürtel stecken hatte. »Sie waren nicht schwer zu finden«, sagte sie. »Als ich den Streifenwagen vor Ihrem Haus stehen sah, war mir klar, dass Sie getürmt waren, und da ich wusste, dass Sie …« Sie blickte auf ihre lädierte Nase. »… dass Sie einiges abgekommen hatten, war mir klar, dass Sie zu einem Arzt gefahren waren. Dann Ihr lädierter Wagen, nur zwei Blocks von einer Klinik entfernt … eine deutlichere Spur gibt es nicht, Carol.«

Fast schien es, als wäre Kathryn traurig darüber. Als wäre es ihr lieber gewesen, von Carol stärker gefordert zu werden. »Sie haben einen guten Arzt erwischt«, bemerkte sie ohne Überleitung, »das sieht sehr professionell aus.«

Selbst in ihrer gefährlichen Lage musste Carol lächeln. Für einen Moment dachte sie an Dr. Wilson … Adam. Unter normalen Umständen wäre ihre Begegnung sicher der Beginn einer wunderbaren Freundschaft gewesen. Den Satz hatte sie aus einem alten Schwarz-Weiß-Film, der öfter im Fernsehen kam und sie immer zum Weinen brachte. Sie hätte sich ein paarmal mit ihm getroffen, wäre wie ein anständiges Mädchen erst beim dritten oder vierten Date mit ihm ins Bett gegangen, hätte vielleicht sogar eine Familie mit ihm gegründet und wäre in eines dieser schmucken Häuschen in Streeterville oder Wicker Park gezogen. Wenn sie es recht überlegte, hätte ihr so ein bürgerliches Leben sogar Spaß gemacht.

Zu spät, dachte sie, du hast dich auf dieses andere Leben eingelassen und mehr kassiert, als Adam jemals verdienen würde. Du hast eine Weile in Saus und Braus gelebt und erst bei Sarah erkannt, dass es noch ein anderes Leben gab.

Ihr Blick fiel auf den Revolver. »Ist … ist Sarah tot?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Ach, tun Sie doch nicht so!«, platzte Carol der Kragen. »Sie wissen ganz genau, worüber ich rede, sonst hätten Sie keine Pistole im Gürtel stecken. Sarah, die junge Frau, bei der ich gewohnt habe. Die Indianerin, die ich ausspionieren sollte. Haben die Männer sie erwischt?«

»Davon weiß ich nichts.«

Carol blickte auf die Pistole, war kurz davor, sie rasch an sich zu reißen, aber dazu lag Kathryns Hand zu nahe an der Waffe. »Sie sollen mich töten, weil ich Sarah nicht verraten habe. So ist es doch.«

»Okay«, sagte Kathryn und zog die Waffe hinter dem Gürtel hervor. »Ich wollte es Ihnen ein wenig leichter machen, aber Sie wollen es ja nicht anders. Ja, ich bin eine Auftragskillerin. Und ja, man hat mich beauftragt, sie umzubringen. Jetzt zufrieden?« Ohne den Blick von der Straße zu nehmen, bohrte sie Carol den Pistolenlauf in die Seite. »Wenn Sie die Tür aufmachen und rausspringen, sind Sie entweder gleich tot, oder ich halte an und fahre so oft über sie drüber, bis nichts mehr von Ihnen übrig ist. Haben Sie mich verstanden, Carol?«

Carol war viel zu entsetzt, um etwas zu unternehmen. Ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Lassen Sie mich laufen, Kathryn!«, flüsterte sie heiser. »Lassen Sie mich bitte laufen! Ich verschwinde aus Chicago und lasse mich hier nie wieder blicken, ehrlich, nur tun Sie mir nichts. Sie können Bruno doch sagen, dass Sie mich erschossen haben. Er braucht doch gar nicht zu erfahren, dass Sie mich verschont haben. Ich habe etwas Geld dabei, Kathryn, nicht viel, aber ein paar Hunderter sind es. Sie können es haben.«

Kathryn reagierte nicht. Kein Wort, kein genervtes Stöhnen, kein spöttisches oder mitleidiges Lächeln. Bloß Gleichgültigkeit, wie sie nur eine eiskalte Killerin zeigen konnte. Auch der Druck ihrer Pistole veränderte sich nicht. Carol brauchte nur eine unvorsichtige Bewegung zu machen und sie würde schon hier im Wagen und nicht an einem unverfänglichen Ort an der Küste sterben.

Carol weinte inzwischen ungeniert. »Was haben Sie davon, wenn Sie mich erschießen?«, jammerte sie. »Ich habe Ihnen doch nichts getan! Wenn es Ihnen nur ums Geld geht, besorge ich die Summe. Das Doppelte, Kathryn, ich gebe Ihnen das Doppelte, nur lassen Sie mich bitte leben. Ich bin noch jung, ich hab noch das ganze Leben vor mir. Lassen Sie mich laufen, Kathryn, bitte, bitte! Sie dürfen mich nicht erschießen!«

Jetzt spielte doch ein verächtliches Zucken um Kathryns Mundwinkel, aber sie sagte noch immer nichts. Ungerührt bog sie von der Schnellstraße ab und steuerte den Wagen zum Lake Michigan hinunter. Im dichten Schneetreiben lenkte sie ihn an einigen leer stehenden Strandhäusern vorbei und bog in die schmale Gasse zum Strand. Nur wenige Schritte von der leichten Brandung des Sees entfernt hielt sie im Schnee.

Sie stellte den Motor ab und wandte sich an Carol. »Hören Sie«, sagte sie zu ihrem weinenden Opfer. »Ich tue nur meinen Job. Ich hab nichts gegen Sie, und es macht mir auch keinen großen Spaß, Sie zu erschießen, aber irgendwie muss ich mein Geld verdienen. Und ich kenne leider keinen Job, in dem ich mehr bekommen kann. Ich kann Sie nicht verschonen, nicht mal wenn Sie mir eine Million bieten würden, das bin ich meiner Berufsehre schuldig. Außerdem würde Bruno mich vierteilen. Und jetzt machen Sie es uns beiden ein wenig leichter und steigen Sie aus.«

Carol nahm die Worte kaum wahr. Wie ein Häufchen Elend hockte sie auf dem Beifahrersitz, den Tod vor Augen. Es gab keine Möglichkeit, Kathryn zu entkommen.

»Sie sollen aussteigen!«, befahl Kathryn schon etwas schärfer. »Ich hab keine Lust, die halbe Nacht hier rumzustehen.« Sie beugte sich zu ihr hinüber und öffnete die Beifahrertür. »Raus mit Ihnen! Oder wollen Sie es auf die harte Tour? Soll ich das Messer nehmen?«

»Nein, nein … bitte nicht«, stammelte Carol unter Tränen. In ihrer panischen Angst hatte sie bereits die Kontrolle über ihren Körper verloren. Längst hatte sie in die Hose gemacht und aus ihren Mundwinkeln sickerte Speichel. »Bitte nicht!«

Kathryn stieg aus, den offenen Mantel als wehendes Cape um ihren schlanken Körper, ging um den Wagen herum und zog sie vom Beifahrersitz.

Carol blieb schwankend stehen. Sie blickte durch den Tränenschleier vor ihren Augen auf den dunklen Lake Michigan, sah vereinzelte Eisschollen im Wasser schwimmen. Die Betäubung an ihrer Stirn und ihrer Nase hatte nachgelassen, doch der Schmerz verblasste hinter dem Weinkrampf, der ihren ganzen Körper ergriffen hatte und sie nicht einmal den Rempler spüren ließ, mit dem Kathryn sie voranstieß.

»Gehen Sie!«, befahl die Killerin.

Carol hörte sie kaum, stolperte nur nach vorn, weil Kathryn sie mit der flachen Hand antrieb, verlor den Halt und stürzte zu Boden, rappelte sich wieder auf und lief weiter. Nur weg von dieser Mörderin, vielleicht schaffte sie es ja doch, ihr zu entkommen. In den See, im Wasser konnte sie untertauchen und sie überlisten, dort war sie sicher. Bis zum See musste sie es schaffen, bis …

Die Kugel durchschlug ihren Rücken und traf sie mitten ins Herz. Nur ein leises Seufzen kam über ihre Lippen, als sie von der Wucht des Geschosses nach vorn geschleudert wurde und in den Schnee stürzte.

Sarah hatte bereits mit dem Leben abgeschlossen, als zwei kräftige Hände sie unter den Armen packten und vom Boden hochzogen. Einer der Killer zielte mit seiner Pistole auf sie, aber bevor er abdrücken konnte, hatte der Mann sie bereits in die Deckung der parkenden Wagen geschleppt. »Schnell! In das Taxi!«, hörte sie eine bekannte Stimme.

Sie versuchte mitzuhelfen und schrie vor Schmerzen auf, als ihr Fuß mit dem verstauchten Knöchel den Boden berührte. Hinkend erreichte sie das parkende Taxi und ließ sich auf den Beifahrersitz fallen. Ihr Retter schlug die Tür zu, lief geduckt auf die Fahrerseite und setzte sich hinters Steuer. Hinter ihnen hupte ein ungeduldiger Busfahrer, der durch seine Anwesenheit dafür sorgte, dass die Killer aufgaben und zurück zu ihrem Wagen rannten.

»Ethan!«, rief Sarah erstaunt und dankbar zugleich. Sie strahlte ihn an, bis ihr einfiel, in welcher Gefahr sie schwebte, und blickte nervös durchs Rückfenster. »Schnell weg hier!«, spornte sie ihn an. »Fahr ein paar Umwege, sie suchen bestimmt auf der Halsted nach uns. Die Kerle sind gefährlich. Eiskalte Mafia-Typen. Sie haben Pistolen dabei!« Sie drehte sich nervös um und blickte nervös durchs Rückfenster. »Sie fahren einen schwarzen Escalade.«

»Halt dich fest!«, sagte er nur und drückte das Gaspedal durch. Mit einem Satz sprang der Wagen nach vorn. Wie die meisten Taxis hatte er schon ein paar Jahre auf dem Buckel und ächzte in allen Fugen. Nach einem kurzen Blick in den Rückspiegel bog Ethan in die nächste Seitenstraße, dann gleich wieder rechts und parallel zur Halsted nach Süden. In der Ferne ragten die Wolkenkratzer der Innenstadt in den Abendhimmel, ihre erleuchteten Fenster und die zum Teil angestrahlten Kuppeln zauberten undeutliche Lichtflecken in das dichter werdende Schneetreiben.

Als helle Scheinwerfer im Rückspiegel aufflammten, beschleunigte Ethan und bog erneut scharf nach rechts, dann wieder nach links. Er fuhr so lange kreuz und quer, bis Sarah kaum noch wusste, wo sie waren. Erst als sie die Kreuzung Rush/Division erreichten, sah sie wieder klar. Das neue Vergnügungsviertel der Stadt. Eine Y-förmige Kreuzung mit zahlreichen Clubs und Bars, die sich gegenseitig mit ihren bunten Neonreklamen zu übertreffen versuchten. Hier befand sich der Club, in den sie mit Carol hatte gehen wollen. In den beiden Straßen wimmelte es von Taxis, besonders abends und gerade bei diesem Wetter. Eine bessere Tarnung gab es nicht für sie.

Ethan fuhr an den Straßenrand und schaltete den Motor aus. »Hier sind wir erst mal sicher.« Es klang nicht wirklich erleichtert. Er blickte eine Weile auf die flackernden Neonlichter der Bar, vor der sie parkten, dann fragte er nervös: »Hast du vorhin Mafia gesagt? Was hast du denn mit der Mafia zu tun?«

Sie seufzte leise. »Klingt vielleicht blöde, aber ich darf nicht darüber reden«, sagte sie nach einigem Überlegen. Sie sah den ungläubigen Ausdruck in seinen Augen und legte eine Hand auf seinen Unterarm. »Keine Angst, ich habe nichts verbrochen. Ganz im Gegenteil. Ich …« Sie blickte ihn an. »Ich würde es dir gerne sagen, aber ich darf nicht.«

»Die meinen es ernst, was? Das sind keine Schläger, die dir irgendwas heimzahlen wollen. Die wollen dich töten, stimmt’s?«

Sie nickte schwach. Es störte sie, dass mit dem Geheimnis um ihre Vergangenheit etwas zwischen ihnen stand, sah aber keine Möglichkeit, es zu ändern. »Du hast die Typen gesehen. Die meinen es todernst. Ich weiß, das klingt alles wie ein schlechter Krimi, und ich gebe ja zu …«

»Duck dich!«, rief er plötzlich und drückte ihren Kopf nach unten. Gleichzeitig ging er selbst auf Tauchstation. »Ich glaube, sie sind direkt hinter uns!«

Sie wagte nicht, den Kopf zu heben und aus dem Fenster zu spähen, merkte aber auch so, dass ein Geländewagen langsam an ihnen vorbeifuhr. Helles Licht glitt durch den Innenraum des Taxis. Sie wagte kaum zu atmen, als der Escalade anhielt, und rechnete schon damit, dass einer der Killer aussteigen, die Beifahrertür aufreißen und sie wie ein Kaninchen abknallen würde, doch dann fuhr der Wagen weiter und das Brummen seines Motors ging im vielstimmigen Verkehrslärm der belebten Kreuzung unter. Sie atmete erleichtert auf. »Das war knapp«, stöhnte sie.

Sie hob vorsichtig den Kopf und sah gerade noch, wie der Wagen in der Ferne verschwand. »Wenn du die Kerle nicht erkannt hättest, wäre ich jetzt tot.«

»Das lasse ich nicht zu«, erwiderte er und nahm sie in die Arme. »Hast du gehört? Das lasse ich nicht zu!« Er drückte sie so fest, als wollte er sie nie mehr loslassen, und küsste sie auf die Stirn.

Sarah lächelte und sagte gar nichts.

Sie wusste nicht, wie lange sie in dieser Stellung verharrten. In seinen Armen verlor sie jedes Gefühl für Zeit. Sie hatte sich selten so sicher und geborgen gefühlt, vergaß für einen Augenblick sogar die Killer im Escalade.

Aber dann brachte sie eine seltsame Unruhe dazu, sich aus seiner Umarmung zu lösen. »Vorhin auf der Michigan Avenue, als wir zu Starbucks rüberwollten«, sagte sie, »was war da mit dir los? Du wurdest plötzlich so blass, als hätte dir jemand in den Magen geschlagen, und als ich dir helfen wollte, warst du weg.«

»Daran kann ich mich gar nicht erinnern«, erwiderte er. Sein Blick verriet, dass er die Wahrheit sagte. »Ich weiß nur noch, dass mir plötzlich schlecht wurde. Mir war so elend, dass ich beinahe zusammengebrochen wäre. Was dann passierte, weiß ich nicht mehr. Klingt auch blöde, nicht wahr?«

»Du hattest einen Blackout?«

»Anscheinend«, antwortete er, »ich verstehe es selbst nicht. Mir wurde plötzlich schwarz vor den Augen, und als ich wieder zu mir kam, saß ich auf der Treppe zum U-Bahnhof. Da fiel mir alles wieder ein. Vor allem du.«

»Hast du so was öfter?«

»Bisher nur zweimal. Im zweiten Studienjahr, als ich zum ersten Mal mit ansehen musste, wie ein Pathologe einen Schädel aufsägte, und vorhin.« Er schien dem Blackout keine große Bedeutung zuzumessen. »Wahrscheinlich die Anstrengung. Tagsüber in der Uni, die halbe Nacht mit dem Taxi auf Tour, das geht mächtig an die Nieren. Das macht der beste Kreislauf nicht mit.«

Sie zögerte eine Weile, bevor sie ihn wieder anblickte und fragte: »Hast du schon mal was vom Wendigo gehört?«

»Wendigo? Das indianische Ungeheuer? Über den hab ich mal gelesen. Ein Menschenfresser, stimmt’s? Einer, der deinen Namen flüstert und dich mit seinen kalten Händen berührt, bevor er dich verschlingt. Netter Bursche. Ich glaube, der kam sogar mal in einem Horrorfilm vor.« Er blickte sie verwundert an. »Wie kommst du denn plötzlich auf den? Hast du schlecht geträumt?«

»Ich weiß nicht«, wich sie aus. »Vorhin, als die Killer hinter mir her waren, dachte ich, ich hätte ihn gesehen. In den Augen eines Cops. Sie wurden plötzlich rot, und ich begann zu frieren, und dann hielt er mich am Arm fest. Wer weiß, was mit mir passiert wäre, wenn ich mich nicht losgerissen hätte.«

Ethan legte wieder einen Arm um ihre Schultern und zog sie dicht zu sich heran. »Das bildest du dir ein, Sarah. Es gibt keinen Wendigo, und wenn doch, treibt er sich bestimmt nicht in Chicago herum. Der gehört in die Wälder, nach Minnesota oder Michigan.« Er sah, wie ihr Blick auf die Zulassung am Armaturenbrett fiel. Es zeigte einen Mann mit Halbglatze und randloser Brille. »Das Taxi gehört meinem Onkel«, erklärte er heiter. »An meinen freien Tagen lässt er mich damit fahren. Ich muss Geld verdienen, ich brauche jeden Dollar für mein Studium.«

»Du studierst noch?«

»Ja, Medizin … dauert eine halbe Ewigkeit. Ich will Kinderarzt werden. Das wollte ich schon, als ich klein war. Ich kann gut mit Kindern.«

»Ein teures Studium«, erwiderte sie.

Er deutete auf ihren linken Fuß. »Soll ich mich mal um deinen verstauchten Knöchel kümmern? Doc Ethan kennt sich mit solchen Verletzungen aus.«

Er nahm seinen Arm von ihren Schultern und streckte eine Hand aus. »Darf ich um Ihren Fuß bitten, Ma’am?«, bat er übertrieben höflich. »Mal sehen, was ich für Sie tun kann, ohne dass Sie Ihre Strumpfhose ausziehen müssen.«

Beide erröteten, als er es sagte, und wagten nicht, einander in die Augen zu sehen. Wie zwei Highschool-Kids, die sich beim »ersten Mal« schämten.

Sie hob vorsichtig das linke Bein und legte es auf seinen Oberschenkel. Er zog vorsichtig ihren Stiefel aus. Die Berührung war noch intimer als die Umarmung und brachte ihre Wangen zum Glühen. So nahe hatte sie sich noch nie einem Mann gefühlt, nicht einmal dann, wenn sie mit ihm geschlafen hatte. Mit Ethan war alles anders. »Es tut verflixt weh«, sagte sie.

Er strich vorsichtig mit der flachen Hand über den geschwollenen Knöchel, rieb so sachte, dass sie fast glaubte, nur einen warmen Lufthauch zu spüren. Unter seiner Berührung schienen sich die Schmerzen aufzulösen. »Und?«, fragte er neugierig. »Spürst du schon was?«

»Das tut gut«, erwiderte sie lächelnd. Sie schloss die Augen und genoss sein sanftes Streicheln. »Es geht mir schon viel besser.« Sie öffnete die Augen, um sich nicht ganz zu vergessen. »Das war ziemlich knapp vorhin, nicht wahr? Woher wusstest du, wo ich war?«

»Wusste ich doch gar nicht«, antwortete er. »Ich hab den ganzen Abend nach dir gesucht. Als ich zu Starbucks kam, warst du nicht mehr da, und der Typ hinter dem Tresen wusste auch nicht, wohin du gegangen bist. Also setzte ich mich in mein Taxi und fuhr los. Ich wollte dich unbedingt wiedersehen. Ich hatte sogar mein Licht ausgeschaltet, damit ich keinen Fahrgast im Wagen sitzen habe, falls ich dich entdecke. Die Chancen standen eins zu tausend, dass ich dich finde. Such du mal jemand in Chicago. Aber der Schutzengel war wohl diesmal auf meiner Seite.« Er blickte sie aus seinen blauen Augen an. »Du bist doch nicht böse, dass ich nach dir gesucht habe?«

»Ich?« Sie war so von seinen blauen Augen beeindruckt, dass sie für einen Augenblick sogar ihre Sorgen und die Schmerzen im Knöchel vergaß. »Warum sollte ich dir böse sein? Ich bin froh, dass wir wieder zusammen sind.«

»Ich auch«, sagte er etwas heiser. Ihm schien gar nicht aufzufallen, dass er nun beide Hände auf ihrem Knöchel liegen hatte. »Ich wäre so lange mit dem Taxi durch die Stadt gefahren, bis du bei mir eingestiegen wärst. Und wenn es eine ganze Woche gedauert hätte.«

Sie spürte, wie seine rechte Hand über ihren Unterschenkel bis zum Knie hochwanderte und dort einen leichten Druck ausübte, wahrscheinlich unbewusst. Es fühlte sich großartig an. Sie griff zärtlich an seine Wange und zog sein Gesicht sanft zu sich herab. Ihre Blicke verschmolzen miteinander. Doch gerade als sie die Augen schloss und ihre Lippen sich fast berührten, hupte jemand hinter ihnen und sie zuckten beide zusammen. Ein anderer Taxifahrer fuhr rechts an ihnen vorbei und griff sich mit der Hand an die Stirn, was wohl so viel heißen sollte wie: »Könnt ihr nicht woanders rummachen?«

Der magische Augenblick war verstrichen und doch atmeten beide erleichtert auf. Nur ein wütender Taxifahrer, nicht die beiden Killer.

Ethan zog seine Hand zurück und blickte sie aus traurigen Augen an, als bedauerte er, in die wirkliche Welt mit ihren Gefahren zurückkehren zu müssen. »Wir können nicht ewig hierstehen«, sagte er, »und du kannst nicht ewig vor diesen Männern davonlaufen.«

»Ich weiß«, erwiderte sie.

»Ich bringe dich zum nächsten Polizeirevier«, schlug er vor. Ihm schien erst jetzt wieder bewusst zu werden, in welcher Gefahr sie schwebte. »Bei den Cops bist du sicher. Ich bleibe bei dir, okay?«

Sie dachte an die roten Augen des Cops in der U-Bahn. »Das geht nicht.«

»Warum nicht?«

»Das kann ich dir nicht sagen.« Sie dachte daran, die Notrufnummer der US Marshals anzurufen, wollte aber nicht in seiner Gegenwart mit ihnen reden. »Setz mich einfach irgendwo ab.«

»Und wenn die Killer kommen?«

»Ich komme zurecht, Ethan.«

»Willst du allein in der Stadt herumirren? Mit den Killern auf den Fersen? Du hast doch gesehen, was passiert ist. Um ein Haar hätten sie dich erschossen.« Er schüttelte entschlossen den Kopf. »Das lasse ich nicht zu, Sarah.«

»Dann setz mich vor einem Lokal in der Innenstadt ab. Ed Debevic’s, der Hamburger-Laden in der North Wells. Da wimmelt es von Leuten. Ein besseres Versteck gibt es nicht. Und mach dir keine Sorgen. Ich weiß, was ich tue. Ich hab auch keine Lust, mich von diesen miesen Kerlen umbringen zu lassen.«

»Und wo schläfst du? Im Lokal?«

»Ich komme zurecht, Ethan. Vertrau mir bitte. Sobald ich die Sache durchgestanden habe, melde ich mich bei dir, dann erkläre ich dir alles.« Wenn ich bis dahin nicht einen neuen Namen habe und in San Francisco oder Los Angeles wohne, fügte sie in Gedanken hinzu.

»Ich weiß nicht, Sarah.«

Sie versuchte, ihn mit einem aufmunternden Lächeln zu überzeugen, und hielt ihm ihr Handgelenk hin. »Gib mir deine Nummer, dann rufe ich dich an.«

Jetzt musste auch er lächeln. Er nahm den Kugelschreiber aus der Ablage und malte seine Handynummer auf ihr Handgelenk. »Okay«, sagte er. »Aber ganz wohl ist mir nicht dabei. Wenn die Killer hinter mir her wären, würde ich zu den Cops gehen, das ist sicher.« Er blickte sie prüfend an. »Ich hoffe, du weißt, was du tust, Sarah.«

»Mach dir keine Sorgen.« Sie zog ihren Stiefel wieder an und sah nicht zu Ethan, als er den Motor startete und sich in den Verkehr einreihte, aus Furcht, er könnte die Unsicherheit und Angst in ihren Augen erkennen. Wenn die Killer eher auftauchten als die US Marshals oder das FBI, wäre sie auch in einem lebhaften Lokal wie Ed Debevic’s nicht sicher. So nervös, wie ihre Verfolger waren, würden sie ihr auch an der Hamburger-Theke eine Kugel in den Kopf jagen. Sie wollte sich weder einem uniformierten Cop anvertrauen noch Ethan in die Sache reinziehen. Es reichte, wenn sie diesen Albtraum allein durchlitt, und was mit einem Cop passieren konnte, hatte man ja gesehen.

Sie lehnte sich in ihrem Sitz zurück und blickte nach vorn. Der Schnee fiel inzwischen so dicht, dass sie kaum noch etwas sehen konnte. Stürmischer Wind wirbelte eisige Schleier über die Straße und brach sich an den Häuserwänden. Die Wolkenkratzer im Loop waren trotz der vielen Lichter nur noch schemenhaft zu erkennen, ragten wie die versteinerten Bäume eines gigantischen Waldes in den dunklen Himmel.

Der Wendigo liebte solches Wetter, zumindest berichteten das die Legenden und Märchen ihres Volkes. Nur in der eisigen Kälte des hohen Nordens fühlte er sich wohl. Sobald es wärmer wurde, litt er Höllenqualen, und im Feuer starb er einen grausamen Tod. Wenn er die Wälder an der kanadischen Grenze verlassen hatte, um sein Unwesen in einer Stadt zu treiben, musste es Chicago sein. In der windigen Stadt am Ufer des Lake Michigan war das Klima unwirtlich genug, um ihm zu gefallen. War er tatsächlich hinter ihr her? Hatte er sich mit den Killern verbündet, um ihr ein möglichst grausames Ende zu bereiten? Warum verfolgte er ausgerechnet sie?

Sie fuhren über die Division nach Osten und hielten an einer roten Ampel. Sie blickte Ethan lächelnd an, suchte in seinen blauen Augen nach Verständnis für ihr scheinbar leichtsinniges Vorgehen und verlor sich in der Vorstellung, dass sie ihn vielleicht in eine andere Stadt mitnehmen konnte, falls man ihr eine neue Identität verschaffte. Wenn sie vorher heirateten, blieb dem FBI gar nichts anderes übrig. Ein Gedanke, der ihr gar nicht so abwegig erschien, obwohl sie ihn erst ein paar Stunden kannte. Zur braven Hausfrau, die den ganzen Tag am Herd stand, taugte sie zwar nicht, aber darauf würde ein Mann wie Ethan auch nicht bestehen.

Sie bogen gerade in die Wells Street, als Ethan das Steuer verriss. Sein Gesicht verzerrte sich und sein Körper wurde von Krämpfen geschüttelt. Mit letzter Kraft fuhr er an den Straßenrand und hielt vor einem Hydranten. »Geh!«, rief er heiser. »Verschwinde! Schnell!«

Sie starrte ihn fassungslos an, beobachtete mit wachsender Panik, wie er sich mit aller Macht gegen den Anfall stemmte. Seine Hände umklammerten das Lenkrad wie einen Rettungsring, drückten so fest zu, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Jeder Muskel war angespannt, seine Lippen bebten, aus seinen Mundwinkeln tropfte Speichel.

»Ethan! Um Gottes willen!«, rief sie.

»Geh … bitte geh!«

Eine dichte Schneewolke hüllte sie ein, verdunkelte die Fenster, als hätte man eine Decke über den Wagen geworfen. Wie von einer Riesenfaust gepackt begann der Wagen zu ächzen und zu zittern. Eisige Finger legten sich auf die Fenster und bedeckten sie mit einer klirrenden Eisschicht, die sich wie eine lebende Masse über den Wagen verteilte und das Metall zum Knacken brachte. Die Fenster schienen jeden Augenblick unter dem Druck zerspringen zu wollen. Bittere Kälte drang in den Wagen und drohte sie zu ersticken.

»Hau ab, Sarah! Hau endlich ab!«

Sie drückte die Beifahrertür nach außen, musste sich mit ihrer ganzen Kraft dagegen stemmen, um sie zu öffnen, und stolperte auf den Gehsteig. Schon nach wenigen Schritten knickte sie mit ihrem verstauchten Knöchel um und stürzte zu Boden. Hilflos blickte sie dem davonbrausenden Taxi nach. »Ethan!«, rief sie unter Tränen. »Ethan!«

6

Father Paul kletterte aus seinem Bronco und sah sich einem Gespenst gegenüber. Wie ein geheimnisvolles Wesen aus den Legenden der Anishinabe stand Niskigwun vor ihm, von wirbelnden Flocken umtost, eine fleckige Decke über seinem Anorak.

»Ich hätte dich beinahe übersehen«, sagte Father Paul. »Was tust du hier?«

»Dasselbe könnte ich dich fragen, Schwarzkittel«, erwiderte Niskigwun. Als Anrede benutzte er das abwertende Wort, das seine Vorfahren den Jesuiten gegeben hatten. »Bist du auf der Suche nach verlorenen Seelen?« Seine Stimme war in dem böigen Wind nur schwer zu verstehen. »Dies ist kein Wetter für weiße Männer.«

Father Paul deutete auf den Pick-up des Indianers, der wohl ebenfalls ins Schleudern geraten war und sich quer gestellt hatte. »Und für Anishinabe. Dein Wintergeist kann uns wohl beide nicht leiden. Ist dir das Benzin ausgegangen, Niskigwun? Soll ich dich abschleppen?«

Der Indianer bemerkte den leichten Spott und schüttelte unwillig den Kopf. »Ich bin nicht so dumm, wie die Weißen denken. Wenn wir alle Weißen aus diesem Land vertrieben haben, brauchen wir weder Pick-ups noch Benzin. Bevor die Weißen kamen, hatten unsere Vorfahren nicht mal Pferde und lebten besser als wir. Sie hatten genug zu essen.«

Father Paul wurde ernst. »Du kannst die Zeit nicht zurückdrehen, Niskigwun. Wie oft habe ich dir das schon gesagt. Du weißt, dass ich nicht gutheiße, was die Weißen deinem Volk angetan haben, aber es hat immer Völker gegeben, die andere Völker unterjochten, und das Leben ging dennoch weiter. Haben deine Vorfahren nicht die Sioux und Cheyenne aus diesem Land getrieben? Du kannst die Welt nicht verändern, auch ich kann das nicht.«

»Aber du versuchst es«, erwiderte Niskigwun. »Du willst Kitche Manitu vertreiben und uns deinen Glauben aufzwingen. Ist dein Gott besser als unserer? Ist er gerechter? Warum sterben dann so viele Anishinabe an Drogen und Alkohol? Warum bekommen sie keine Arbeit? Warum verlassen so viele junge Menschen den kleinen Flecken Land, den ihr uns gelassen habt, und gehen den Weg des weißen Mannes?«

Father Paul wurde nicht müde, mit Niskigwun zu diskutieren, selbst in diesem Schneetreiben. »Ich will Kitche Manitu nicht vertreiben«, sagte er. »Wir beten zu demselben Gott. Ihr habt nur einen anderen Namen für ihn. Ich habe auch nichts gegen die Midewiwin, wie du immer behauptest, denn sie leben so, wie auch Christen leben sollten. Ich will ein besseres Leben für die Anishinabe und setze mich mit meiner ganzen Kraft dafür ein. Warum, meinst du, leben wir Schwarzkittel, wie du uns nennst, in Armut? Warum heiraten wir nicht? Weil wir unsere ganze Kraft brauchen, um für ein besseres und gerechteres Leben einzutreten. Warum unterstützt du uns nicht, Niskigwun? Warum betest du zu Dämonen und bösen Geistern und bittest sie, Unglück über unschuldige Menschen zu bringen? Über Weiße und über Indianer?«

Niskigwun wandte sich ab und ging ein paar Schritte. Seine hagere Gestalt hob sich dunkel gegen den treibenden Schnee ab. Den eisigen Wind schien er gar nicht zu spüren. Er blickte schweigend in die Ferne, als läge dort die Antwort auf seine drängenden Fragen.

»Ich weiß, dass du vor fünf Jahren deinen Sohn verloren hast«, fuhr Father Paul so leise fort, dass Niskigwun ihn kaum verstand. »Ich kann mich gut daran erinnern, obwohl du es vorgezogen hast, ihn auf deine Weise zu bestatten, und ihm die Letzte Ölung verweigert hast. Ich kann mir vorstellen, wie groß dein Schmerz gewesen sein muss.«

»Nein, das kannst du nicht!«, erwiderte Niskigwun wütend. Er trat auf den Missionar zu und zeigte mit dem Finger auf ihn. »Wie auch? Schwarzkittel haben keine Frauen. Sie wissen nicht, wie es sich anfühlt, eine Frau oder ein Kind zu verlieren. Junge Frauen meines eigenen Volkes haben meinen Sohn getötet. Sie haben ihn verlacht und verspottet, weil er hierbleiben und seine Familie nicht im Stich lassen wollte, und sie haben keinen Finger gerührt, um ihn am Selbstmord zu hindern.« Er nahm den ausgestreckten Arm herunter und fuhr grimmig fort: »Aber sie werden dafür bezahlen, jede Einzelne von ihnen. Der Wendigo wird sie holen, so wie er alle Verräter an meinem Volk holen wird. Er wird sie töten und die Schmach von meinem toten Sohn nehmen.« Er zog die Decke, die von seiner Schulter gerutscht war, mit einer heftigen Bewegung zurück und stapfte davon. Nach einigen Schritten drehte er sich noch einmal um. »Hüte dich vor dem Wendigo, Schwarzkittel. Auch weißes Fleisch verschmäht er nicht.«

»Dein Fluch kann mich nicht erschrecken, Niskigwun!«, rief der Priester dem Indianer nach. »Gehört Sarah Standing Cloud zu den jungen Frauen, auf die du den Wendigo gehetzt hast, Niskigwun?«

Niskigwun blieb so plötzlich stehen, als wäre er gegen eine unsichtbare Wand gelaufen. Er drehte sich zu Father Paul um und betrachtete ihn verwirrt, sagte aber nichts.

Dann stieg er in seinen Pick-up und brauste in einer Schneewolke davon.

Wendy Running Wolf servierte dem älteren Mann am Fenster das Sandwich, nahm die leeren Teller vom Nachbartisch mit und brachte sie in die Küche. Sie war bereits eine halbe Stunde über die Zeit. Die Bedienung der Spätschicht war neu und brauchte noch Hilfe, bis der abendliche Ansturm vorüber war.

»Höchste Zeit, dass ich mich auf den Weg mache«, sagte sie nach der Abrechnung zu ihrem Chef, einem stoppelbärtigen Kanadier, der von Winnipeg nach Grand Forks gezogen war und sich mit dem eigenen Lokal einen Kindheitstraum erfüllt hatte. »Stimmt alles?«

»Wie immer«, erwiderte der Restaurantbesitzer und schob ihr einen Zwanziger extra zu. Er blickte auf den verschneiten Parkplatz vor den Fenstern. »Bei dem Wetter willst du nach Fargo? Warum fährst du nicht morgen früh?«

»Da muss ich zur Uni.« Sie bedankte sich für den Zwanziger und steckte ihn ein. »Außerdem hab ich Mary versprochen, dass ich heute komme. Wie ich die alte Lady kenne, wartet sie schon den ganzen Tag auf mich. Sie ist neunzig und hat keine Verwandten mehr.«

»Und ich dachte immer, Indianer haben doppelt so viele Verwandte wie wir«, erwiderte der Restaurantbesitzer.

»Ich bin ihre Verwandte«, erklärte Wendy und stand auf. »Eigentlich sind wir doch alle miteinander verwandt, nicht wahr? Bis morgen Abend, Jonas.«

Wendy half seit drei Jahren in der Altenhilfe aus, meist in Grand Forks, und seitdem Mary bei einem speziellen Arzt in Fargo in Behandlung war, auch dort. Sie half gern bedürftigen Menschen, so war sie von ihren Eltern in Grand Portage erzogen worden. Die Arbeit bot einen Ausgleich zu dem anstrengenden Studium und ihrem Nebenjob als Bedienung. Sie studierte Marketing an der University of North Dakota und wollte nach ihrer Ausbildung in einer Werbeagentur arbeiten.

Nachdem sie ihre Laufschuhe gegen winterfeste Stiefel getauscht und den Anorak angezogen hatte, verabschiedete sie sich und ging zu ihrem Wagen, einem altersschwachen Ford. Unterwegs stülpte sie ihre Wollmütze über und schlang den roten Schal um ihren Hals. Sie mochte fröhliche Farben. Weil sie wusste, wie lange die Heizung brauchte, um auf Touren zu kommen, behielt sie die Winterjacke auch hinter dem Steuer an. Sie lenkte den Wagen vom Parkplatz und fuhr auf die Interstate, die hinter dem Lokal begann.

Bis nach Fargo brauchte man ungefähr anderthalb Stunden. Eine langweilige Fahrt über extrem flaches Land, das sich bis zum Horizont hinzog und nur von wenigen Siedlungen und Farmen unterbrochen war. Jedes Anwesen war durch Baumgruppen, die schon die ersten Siedler angepflanzt hatten, gegen den meist böigen Wind geschützt.

Wendy fuhr gern nach Fargo, auch an einem eisig kalten Abend wie diesem. Wie ein endloses Bettlaken lag der Schnee über der Prärie, nur von der dunklen Doppelspur der Interstate zerschnitten, die sich erst in weiter Ferne in der Dunkelheit verlor. Vereinzelte Schneeflocken wirbelten durch die Luft, kein Vergleich zu dem heftigen Schneesturm, der Chicago und das Land um die Großen Seen heimsuchte. Auf CNN, das Jonas ständig im Restaurant laufen hatte, war ein ausführlicher Bericht über den Blizzard gekommen.

Das Radio ließ sie selten während der Fahrt nach Fargo laufen, höchstens mal mit leiser Musik. Sie mochte die Ruhe, empfand es schon als störend, wenn ein Truck an ihr vorbeifuhr. Die Einsamkeit des beinahe menschenleeren Landes umgab sie wie ein schützender Mantel und ließ sie jedes Mal an die alten Zeiten denken, als stolze Krieger über diese Ebenen geritten waren und grenzenlose Freiheit geatmet hatten. Zwischen Grand Forks und Fargo hatte sich das Land kaum verändert, hier präsentierte sich die Prärie noch so wie vor mehr als zweihundert Jahren.

Sioux Country, dachte sie. Die ehemaligen Erzfeinde ihres Volkes. Ihre Vorfahren hatten die Sioux aus den Jagdgründen im heutigen Minnesota vertrieben. Heute war von der Feindschaft zwischen Sioux und Ojibway nichts mehr zu spüren. Die Sioux-Stundenten an der Uni hatten sie mit offenen Armen empfangen, auch die Frauen, und mit einem der jungen Männer hatte sie sich letzte Woche zu einem Date verabredet. Sie konnte sich sogar vorstellen, nach ihrem Studium in North Dakota zu bleiben und für die Werbeagentur zu arbeiten, zu der sie über einen Professor Kontakt bekommen hatte.

Wenn sie die nächste Arbeit einigermaßen erfolgreich abschloss, fehlten ihr nur noch zwei Semester. »Indianische Klischees in der Werbung« hieß ihr Thema, und obwohl sie damit ein heißes Eisen anfasste, würde sie den Namen des Eishockeyteams der Uni in den Mittelpunkt stellen. »The Fighting Sioux« stand auf dem Logo, eine Diskriminierung, wie sie meinte, ähnlich wie das abwertende »Rothaut« in der Boulevard-Presse, wenn es um Indianer ging. »Sioux wieder auf dem Kriegspfad« hatte erst vor zwei Tagen in der USA Today gestanden, in einem Artikel über den Prozess, den die Sioux in South Dakota gegen einen Mineralölkonzern führten.

Wendy blickte erschrocken in den Rückspiegel. Ein heiseres Flüstern drang an ihre Ohren, als ob jemand auf der Rückbank sitzen und leise ihren Namen rufen würde. Unsinn, rief sie sich zur Ordnung, jetzt hörst du schon Gespenster. Vielleicht mutete sie sich doch zu viel zu. Das Studium, der Nebenjob in Jonas’ Restaurant, um die Uni zu finanzieren, und die freiwillige Arbeit für die Altenpflege. Alles ein bisschen viel, selbst wenn man so jung war wie sie.

Natürlich hätte sie im Reservat in Grand Portage bleiben können. Dort gab es genug Leute, die Hilfe brauchten. Aber sie war der Meinung gewesen, es nur in der Ferne zu etwas bringen zu können. Ein Job, der nur das Geld zum Überleben brachte, genügte ihr nicht. Sie wollte etwas gestalten und bewegen. Die meisten Leute im Reservat hatten es verstanden, sogar ihre Eltern, die sehr traditionell eingestellt waren. Nur der alte Niskigwun hatte sie schief angesehen und sie sogar eine Verräterin genannt. Aber das hatte wohl mehr mit seinem Sohn zu tun, der nicht den Mut besessen hatte, nach der Highschool eine neue Herausforderung zu suchen, und sich schließlich umgebracht hatte. Warum, hatte sie nie verstanden.

»Wendy! Komm zu mir, Wendy!« Wieder dieses unheimliche Flüstern, ein Krächzen beinahe, das sie an die Monster erinnerte, mit denen man sie während ihrer Kindheit erschreckt hatte.

Sie glaubte nicht an Monster und ließ sich auch jetzt nicht aus der Ruhe bringen. Auf einer Fahrt durch dieses einsame Land konnte schon mal die Fantasie mit einem durchgehen. Während eines Gewitters hatte sie mal die Siegesschreie eines Kriegertrupps gehört.

Sie kniff die Augen gegen das Fernlicht eines Trucks zusammen, der auf der Gegenfahrbahn an ihr vorbeifuhr. In seinem Sog wirbelte Schnee auf und zog in dichten Schleiern über den schneebedeckten Grünstreifen. Vor ihrer Rückfahrt, wenn sie die alte Dame versorgt und ihr aus einem Buch vorgelesen hatte, würde sie noch in dem Burger King am Stadtrand vorbeischauen und sich einen fetten Whopper gönnen. Einmal im Monat musste das sein, besonders bei diesem Sauwetter.

Weit vor ihr tauchten flackernde Lichter auf. Die Warnlichter von Streifenwagen und Abschlepptrucks, dazwischen die roten Fackeln, mit denen man eine Gefahrenstelle sicherte. Eine Baustelle oder ein Unfall, das hatte ihr gerade noch gefehlt. Als sie einen uniformierten Polizisten erkannte, der sie mit erhobenen Händen zum Anhalten aufforderte, ging sie mit der Geschwindigkeit herunter und fuhr langsam an die Gefahrenstelle heran. Sie ließ das Fenster herunter. »Officer?«, fragte sie höflich.

»Zehn Minuten, Miss«, sagte der Polizist, ein untersetzter Mann mit gefütterter Mütze. »Sobald wir den Lieferwagen zur Seite geräumt haben, können Sie weiter.« Er beugte sich zu ihr herunter. »Schalten Sie die Warnblinker ein.«

Sie tat, was er verlangte, und wollte sich gerade bei ihm bedanken, als sie das rote Glimmen in seinen Augen bemerkte. Gleichzeitig hörte sie das heisere Flüstern wieder. »Wendy! Komm!«, rief die Stimme. Sie klang so laut in ihren Ohren, dass sie zusammenzuckte.

»Alles in Ordnung, Miss?«, fragte der Polizist besorgt. Das rötliche Glimmen war aus seinen Augen verschwunden.

»Ja … ja«, sagte Wendy schnell.

Während sie wartete, nahm sie einen Schluck aus der Wasserflasche, die sie in der Tasche hatte. Danach fühlte sie sich besser. Ihr fiel ein, dass sie vor lauter Arbeit nichts gegessen hatte, vielleicht spielte ihr die Fantasie deshalb einen Streich und ließ sie Stimmen hören. Lass dich nicht verrückt machen, ermahnte sie sich. Es gibt keine Monster, okay?

Nach einer knappen Viertelstunde winkte der Polizist sie durch und sie fuhr langsam an der Unfallstelle vorbei. Erst als die flackernden Lichter aus ihrem Rückspiegel verschwunden waren, gab sie wieder Gas. Als sie an Hillsboro, der einzigen größeren Ortschaft zwischen Grand Forks und Fargo, vorbeifuhr, hatte sie die seltsamen Vorkommnisse bereits wieder vergessen.

»Warum fährst du nicht schneller, Wendy?« Wieder die geheimnisvolle Stimme, nur lauter diesmal und noch heiserer, keuchend beinahe. »Du wirst sterben, Wendy, das weißt du doch?«

Gegen ihren Willen drückte sie das Gaspedal durch. Wie von einer unsichtbaren Kraft gezwungen, wurde sie immer schneller, achtzig, neunzig, hundert Meilen. Der altersschwache Ford klapperte und zitterte in allen Fugen.

Ihre Hände verkrampften sich um das Lenkrad. Verzweifelt versuchte sie den Wagen in der Spur zu halten. Die Räder schlitterten über den schneebedeckten Asphalt und fanden kaum noch Halt. Sie riss den Fuß vom Gas und trat auf die Bremse, zwei-, drei-, viermal mit voller Wucht, doch sie reagierte nicht, und der Wagen jagte weiter über den Asphalt, als würde eine unsichtbare Macht das Gaspedal bis zum Anschlag durchdrücken. Sie weinte und fluchte und betete, spürte plötzlich, wie eisige Kälte durch die geschlossenen Fenster drang und sie erstarren ließ.

Sie suchte verzweifelt nach einem Ausweg, doch als sie in den Innenspiegel blickte, sah sie die glühenden Augen eines bedrohlichen Wesens aufleuchten und riss vor lauter Schreck das Lenkrad nach links. Der Wagen geriet ins Schleudern, drehte sich einmal um die eigene Achse und rutschte im vollen Tempo über den Mittelstreifen. Unter den Rädern wirbelte Schnee auf und hüllte sie wie eine dichte Wolke ein. Sie drehte am Lenkrad, spürte keinen Widerstand und konnte nicht das Geringste tun, als ein dunkler Schatten vor ihr auftauchte und sie das durchdringende Hupen eines Trucks vernahm.

Mit der Beifahrerseite krachte ihr Wagen gegen die Räder des Trucks, überschlug sich mehrmals und blieb mitten auf der Fahrbahn im Schnee liegen. Ein Reifen rollte davon und kullerte auf den Mittelstreifen. Die Motorhaube klappte hoch.

Wendy spürte gar nichts mehr. Der Traumfänger am Innenspiegel, der Unglück von ihr abhalten sollte, baumelte über ihrem blutüberströmten Gesicht.

Sarah stemmte sich vom Boden hoch und blieb keuchend stehen. Vorsichtig belastete sie den verstauchten Knöchel. Es tat immer noch weh, und sie hätte sich am liebsten wieder hingesetzt, doch sie zwang sich, einige Schritte zu gehen, und spürte zu ihrer Erleichterung, wie der Schmerz etwas nachließ.

Sie bückte sich und rieb vorsichtig über die geschwollene Stelle. Sie tat etwas Schnee auf den Knöchel, um die Schwellung zu lindern, und richtete sich langsam auf. Auf einmal spürte sie die Anstrengung in den Knochen. Seit ein paar Stunden war sie schon auf der Flucht, hetzte angsterfüllt durch den Schnee, musste sie befürchten, von den Killern eingeholt und erschossen zu werden. Mit Ethan hatte sie kurz vergessen, in welcher Gefahr sie schwebte.

Jetzt hatte man ihr auch diese Zuflucht genommen. Was war bloß in Ethan gefahren? War er wirklich so krank, dass er nicht mehr wusste, was er tat? Warum ließ er sich nicht helfen? Der Verdacht, auch er könnte vom Wendigo besessen sein, stieg in ihr auf und drohte ihr die Kehle abzuschnüren. Allein der Gedanke, Ethan könnte ein ganz anderer sein, jagte ihr Schauer über den Rücken. Noch nie hatte sie einen jungen Mann getroffen, der so zärtlich und sanft auf sie eingegangen war und sie durch den intensiven Blick aus seinen blauen Augen verzaubert hatte.

In seinen Armen hatte sie sich wie im Paradies gefühlt. Seine Berührung hatte einen wohligen Schauer in ihr ausgelöst und Gefühle in ihr geweckt, die sie bisher nicht gekannt hatte. Weder Roberto noch die beiden anderen Jungen, mit denen sie bisher geschlafen hatte, waren ihr so nahe gewesen. Bei Ethan reichte schon ein Lächeln oder ein sanftes Streicheln für ein Glücksgefühl, und als sie seine Wange berührt und ihre Lippen dicht vor seinen gewesen waren, hatte sie das gleiche Gefühl in seinen Augen entdeckt. Sie waren füreinander bestimmt, das wusste sie genau.

Unter der Markise eines italienischen Lokals suchte sie Schutz vor dem heulenden Wind und dem treibenden Schnee. Sie kramte ihre Handschuhe hervor und zog sie an. In dieser Gegend gab es etliche Restaurants, deren erleuchtete Fenster eine Zuflucht vor dem Unwetter versprachen. Südlich von ihr verschwand die Wells Street im Labyrinth der erleuchteten Wolkenkratzer, die vor allem innerhalb des Hochbahnrings im Loop dem Blizzard trotzten. Die hellen Fenster einer Hochbahn bewegten sich durch den Schnee und verschwanden.

Nachdem sie sich durch einen prüfenden Blick davon überzeugt hatte, dass der schwarze Escalade nicht in der Nähe war, trat sie in den Hauseingang neben dem Restaurant und kramte ihr Handy aus der Umhängetasche. Mit den behandschuhten Fingern tippte sie die Notrufnummer ein, dir ihr die US Marshals gegeben hatten. Nach dem ersten Klingeln meldete sich eine weibliche Stimme: »US Marshal O’Keefe.«

»Sarah Standing Cloud«, meldete sie sich leise. »Sie haben mich gefunden.«

»Sarah?«, kam die überraschte Antwort. O’Keefe war eine der beiden Beamtinnen, die für sie zuständig waren. »Sarah Standing Cloud? Ihre Nummer ist unterdrückt. Wie lautet sie?« Und als sie die Nummer genannt hatte: »Wo sind Sie? Wo kann ich Sie abholen? Sarah? Sind Sie noch dran?«

Sarah ließ die Hand mit dem Telefon sinken und starrte wie gebannt auf die Straße. Hinter einem Linienbus, nur wenige Schritte von ihr entfernt, hielt der schwarze Escalade. Selbst im dichten Schneetreiben konnte sie die Männer auf den Vordersitzen deutlich erkennen. Die Killer hatten sie eingeholt!

Ohne US Marshal O’Keefe zu antworten, stopfte sie das Handy in ihre Umhängetasche. Noch hatten die Männer sie nicht entdeckt. Sie versuchte die Haustür zu öffnen, vor der sie stand. Vergeblich, sie war fest verschlossen. Sie klingelte im Parterre und im ersten Stock, doch niemand öffnete. Als sie eine weitere Klingel drückte, meldete sich jemand über die Sprechanlage, und sie bat um Hilfe, vergeblich.

In das italienische Restaurant konnte sie nicht gehen, im Lichtschein des Eingangs hätten die Killer sie sofort entdeckt. Warum trug sie auch eine auffällige Mütze? Doch ihre langen schwarzen Haare hätten sie genauso verraten.

Ihr blieb nichts anderes übrig, als stehen zu bleiben und zu hoffen, dass die Killer nicht auf sie aufmerksam wurden. Eine vergebliche Hoffnung, wie sich Sekunden später herausstellte. Einer der Männer deutete auf sie und sprang gleich darauf aus dem Wagen. Nur weil die Ampel auf Grün gesprungen war und ihm die Autos auf der Gegenfahrbahn den Weg versperrten, erreichte er sie nicht sofort.

Ungeachtet des stechenden Schmerzes, der bei jedem Schritt durch ihren linken Fuß schoss, rannte sie zur Ampel und über den Zebrastreifen. Der Mann im Escalade wollte ihr folgen, wurde aber durch den Linienbus blockiert, der nach links abbiegen wollte und mitten auf der Straße stehen blieb.

Ihr Vorsprung war nicht besonders groß, vielleicht einen halben Block, denn der Killer, der zu Fuß hinter ihr war, hatte inzwischen ihre Straßenseite erreicht, und der Linienbus bog auch schon ab. Sie rannte im Schatten einiger Wohnhäuser entlang, hätte bei jedem Schritt am liebsten laut aufgeschrien und suchte verzweifelt nach einem Fluchtweg. Ein älterer Mann, der seinen Hund ausführte, blickte ihr neugierig nach und schüttelte den Kopf.

Hinter ihr kamen die Schritte ihres Verfolgers immer näher, rechts von ihr röhrte der Motor des SUV und ein dunkler Schatten legte sich über den Gehsteig. Sie hörte, wie der Fahrer die Tür aufriss und ihr zu Fuß weiterfolgte.

In ihrer Panik rannte sie in eine schmale Gasse zwischen zwei Wohnhäusern. Hier lag kaum Schnee. Sie prallte mit voller Wucht gegen eine Abfalltonne, riss den Deckel herunter und stöhnte vor Schmerz, als sie den Halt verlor und den verletzten Fuß stark belasten musste. Zwei Stockwerke über ihr riss jemand ein Fenster auf und schimpfte: »Was soll der Krach? Verpisst euch, ihr Säcke!«

Sie erreichte einen Hinterhof, der auf drei Seiten durch Hauswände und auf der vierten durch einen rostigen und teilweise eingerissenen Maschendrahtzaun begrenzt wurde. Aus einer dunklen Ecke schoss ein Hund hervor, ein schwarzer Wachhund, der wütend bellte und zu den Killern weiterrannte, die hinter ihr in den Hof gestürmt kamen.

Sie sah, wie einer der Männer nach seiner Pistole griff, und hetzte zum Zaun. Mit schmerzverzerrtem Gesicht kletterte sie daran empor. Ihre Hände fanden kaum Halt in den Maschen des schwankenden Zaunes. Als sich ein hervorstehender Draht im Riemen ihrer Umhängetasche verfing und sie von ihrer Schulter riss, griff sie geistesgegenwärtig danach, bekam sie aber nicht mehr zu fassen und musste hilflos zusehen, wie sie zu Boden fiel. Umkehren konnte sie nicht mehr, also kletterte sie weiter. Nur der Hund rettete ihr Leben. Gerade als der größere der beiden Killer den Abzug durchzog, sprang er an ihm empor, und die Kugel fuhr weit an ihr vorbei und blieb im Schnee stecken.

Sarah nützte die Verwirrung, sprang auf die andere Seite und hetzte davon. Durch ein Tor erreichte sie den Gehsteig. Der eisige Wind traf sie voll ins Gesicht, aber sie spürte ihn kaum, war sich im Klaren darüber, dass ihre Verfolger nur wenige Sekunden brauchen würden, um den Hund abzuschütteln. Ein weiterer Schuss und ein lautes Jaulen verrieten ihr, dass sie es schon geschafft hatten. Vielleicht rief ja einer der Hausbewohner die Polizei.

Doch das nützte ihr im Augenblick auch wenig. Sie hielt verzweifelt nach einem Taxi Ausschau, sah nur einen Linienbus, der einen halben Block von ihr entfernt an den Straßenrand fuhr. Sie rannte auf ihn zu, schrie und winkte mit beiden Armen und hatte Glück, dass der Fahrer sie im Außenspiegel sah und wartete. Sie stieg ein und hielt sich erschöpft an einer Haltestange fest. »Machen Sie die Tür zu!«, keuchte sie. »Schnell! Sie sind hinter mir her!«

Der Busfahrer schloss verwundert die Tür und fuhr weiter. Als er im Spiegel beobachtete, wie die beiden Männer wütend mit den Fäusten gegen den Bus hämmerten, wollte er anhalten und ihnen die Meinung sagen, doch Sarah flehte ihn an, weiterzufahren, und er ging darauf ein.

Sie fand ihre Monatskarte, die sie glücklicherweise in ihre Anoraktasche gesteckt hatte, und zeigte sie dem Fahrer. Dann ließ sie sich erschöpft auf einen Sitz fallen. Die neugierigen Blicke der anderen Fahrgäste beachtete sie nicht. »Was jetzt?«, fragte sie sich leise.

Havelka war mitten auf einer Kreuzung, als ihr Handy klingelte. Sie wartete, bis sie in der ruhigeren Seitenstraße war, und blickte auf das Display. Hätte ich mir ja denken können, dachte sie. Nachdem es zwei weitere Male geklingelt hatte, ging sie dran. »Hey, Harry.«

»Karen«, erklang die Stimme ihres Verlobten. »Ich dachte, du wolltest heute etwas früher Schluss machen. Wie wär’s mit einem Snack im Bistro gegenüber? Shrimps in Knoblauchsoße.«

»Klingt verlockend«, erwiderte sie, »doch es wird heute eher etwas später. Wahrscheinlich nach Mitternacht. Aber wir holen das nach. Morgen Abend?«

Er klang leicht genervt. »Das hast du gestern und vorgestern auch schon gesagt. Und ich dachte, Anwälte hätten wenig Zeit. Warum hängst du deinen Job nicht an den Nagel, Karen? Ich verdiene genug für uns zwei. Du könntest dich bei einem Charity-Verein engagieren und mich zu den Tagungen begleiten, das macht sich immer gut.«

»Das hatten wir doch schon tausend Mal, Harry. Ich bin keine Tussi, die man wie eine Trophäe rumzeigt. Ich bin eine erwachsene Frau mit einem verantwortungsvollen Job, und wenn dir das nicht passt …« Im Hörer tutete es leise. »Tut mir leid, Harry, da kommt ein wichtiger Anruf.« Sie drückte ihn weg und meldete sich. »Dens? Haben wir was über die beiden Frauen?«

Obwohl es sich nicht um einen Mord handelte, leitete sie die Ermittlungen. Als vorübergehende Leiterin der »Major Case Squad« ahnte sie, dass der zweifelhafte Selbstmord von Candice Morgan und der bewaffnete Überfall auf die jungen Frauen in Wrigleyville sehr wohl in ihren Zuständigkeitsbereich fielen. Sie hatte Densmore beauftragt, einen Background-Check über die Frauen durchzuführen, und war losgefahren.

»Sarah Anderson«, las Densmore von seinem Monitor ab. »Zweiundzwanzig, ledig, seit zwei Jahren in Chicago. Assistant Curator im Field Museum. Eine Irokesin aus Oneida im Staat New York. Besuchte das College in Rochester. Keine Vorstrafen, nicht mal zu schnelles Fahren. Blütenweiße Weste.«

»Eine Indianerin?«, fragte sie.

Sie hörte, wie er auf seiner Tastatur herumhackte. Dens war nie besonders sanft mit seinem Computer umgegangen. »Eine Oneida, um genau zu sein. Ein Stamm der Irokesen-Liga.« Er grinste unverhohlen. »Bei denen hatten die Frauen das Sagen, wussten Sie das?«

»Bei uns nicht?«, konterte sie, ohne ihren Tonfall zu verändern. »Geben Sie eine Fahndung nach ihr raus, Dens. Ich nehme an, dass sie sich irgendwo vor den Burschen versteckt. Sie haben schon einmal auf sie geschossen. Erledigen Sie das gleich, Dens. Wer weiß, wie dicht sie ihr auf den Fersen sind.«

»Schon geschehen, Lieutenant.«

»Gute Arbeit, Detective. Und die andere? Wie hieß sie noch? Carol …«

»Heisler … Carol Heisler«, half er ihr auf die Sprünge. »Jetzt wird’s interessant, Lieutenant. Carol Heisler starb vor einem Jahr an Altersschwäche. Sie wäre morgen dreiundneunzig geworden.«

»Interessant. Die Frau, die zusammengeschlagen wurde, hat sich ihren Namen von einer Toten geliehen. Okay, Dens. Wir wissen, dass sie Verletzungen im Gesicht hat. Klappern Sie alle Krankenhäuser nach einer solchen Frau ab. Haben Sie Ihr Führerschein-Foto angefordert? Das gibt es doch?«

»Natürlich«, antwortete Densmore, »obwohl natürlich niemand weiß, wie aktuell es ist. Aber die Fahndung nach ihr geht ebenfalls raus. Ich nehme die Beschreibung, die wir von den Officers am Tatort bekommen haben. Okay?«

»In Ordnung, Dens. Ich versuche inzwischen, ein aktuelles Foto von ihr aufzutreiben. Falls ich eins finde, lasse ich es Ihnen zukommen. Und, Dens … checken Sie Sarah Anderson noch mal durch. Ist bestimmt kein Zufall, dass sich die beiden eine Wohnung geteilt haben. Rufen Sie im Oneida-Reservat an, bei der Stammesregierung, im College, im Casino … irgendwer erinnert sich bestimmt an sie. Beeilen Sie sich!«

»Aber es ist schon nach acht.«

»Irgendwen werden Sie schon auftreiben«, sagte sie, »und wenn’s nur der Hausmeister ist. Falls wir es hier mit etwas Größerem zu tun haben, will ich vorbereitet sein.« Sie zögerte. »Sie hatten doch heute Abend nichts vor?«

»Nun ja … meine Verlobte …«

Havelka musste grinsen. »Das kenne ich. Je früher sich die Lady an unsere Arbeitszeiten gewöhnt, desto besser.«

Als Havelka im fünften Stock des Apartmenthauses aus dem Aufzug stieg, waren die Beamten der Crime Scene Unit schon dabei, nach Spuren zu suchen. Die beiden Uniformierten, die den Überfall gemeldet hatten, standen neben der Tür und warteten wohl ungeduldig darauf, endlich gehen zu dürfen.

Sergeant Dexter empfing sie mit grimmigem Gesicht. »Allerhand los heute Abend. Schon der zweite Einsatz ohne Mord. Wie kommt’s, dass sich die Mordkommission damit beschäftigt?«

»Major Case Squad«, verbesserte sie ihn. »Das verschwundene Opfer hatte einen falschen Namen, und ihre Mitbewohnerin wird von zwei brutalen Männern gejagt. Ist das etwa nichts?« Sie deutete auf die Blutspuren auf dem Boden. »Was haben wir, Dexter? Die DNA der Männer, wie ich Sie kenne.«

»Wir können nicht zaubern, Lieutenant. Das sieht eher nach dem Blut des Opfers aus. Wir vergleichen die DNA mit den Werten, die wir in den Haaren finden, die ich aus ihrer Bürste habe. Carol ist blond, die andere dunkel.«

»Eine Indianerin, hab schon gehört. Man hat auf sie geschossen, nicht wahr? Haben Sie die Kugel gefunden?«

Er lächelte stolz und griff nach einem Plastikbeutel mit dem Beweisstück. »Kaum zu glauben, aber das Ding lag auf der Feuertreppe. Schlug wohl als Querschläger gegen das Geländer und eine Metallverkleidung in der Hauswand. Die Frau hatte großes Glück.« Er betrachtete die zerbeulte Kugel. »Neun Millimeter, was meinen Sie, Ma’am?«

»Lieutenant«, verbesserte sie ihn. Dem Sergeant fiel es schwer, eine Frau in einem höheren Dienstrang zu akzeptieren. Sie nickte. »Neun Millimeter. Sehen Sie nach, ob die Waffe im Computer ist. Haben wir was über die Opfer?«

»Noch sind sie nicht tot«, revanchierte sich der Sergeant. »Über die Indianerin jede Menge. Sarah Anderson. Ein Bücherei-Ausweis, jede Menge Briefe und Notizen, ein paar Fotos von Pow-Wows … indianischen Tanzfesten.«

»Ich weiß, was ein Pow-Wow ist«, erwiderte sie kühl. »Wo sind die Sachen?«

Er deutete auf eines der Schlafzimmer. »Kommode, oberste Schublade.«

Sie trat an den Schreibtisch und betrachtete den eingeschalteten Laptop. Der Bildschirmschoner zeigte das Foto eines indianischen Tänzers. »Ihrer?«

»Nehme ich an«, antwortete der Sergeant, »hilft uns aber nicht weiter. Außer einem Aufsatz über die Mythen und Legenden irgendeines Indianerstammes, einer Liste mit Ausstellungsstücken im Field Museum und den üblichen Standards ist nichts drauf.«

»Sie hat alles gelöscht?«

»Es gab nichts zu löschen«, verbesserte Dexter. »Keine Geheimnisse, leider. Aber wir nehmen das Ding mit.«

»Und Carol Heisler?«, fragte Havelka nach einer kurzen Pause. »Was haben wir über sie? Gibt es ein Foto von ihr?«

Der Sergeant legte den Beutel mit der Kugel weg. »Nichts, Lieutenant. Kein Foto, keine Ausweise, kein Abholschein für die Reinigung, kein Adressbuch, kein Computer. Nicht das Geringste. Wenn ihr Name nicht auf dem Klingelschild stehen würde, könnte man annehmen, sie hätte gar nicht hier gewohnt. Aber ihre DNA kriegen wir und ihre Fingerabdrücke auch, hoffe ich. Entweder war sie übervorsichtig oder …«

»… sie hatte etwas auf dem Kerbholz«, ergänzte Havelka. Sie erzählte dem Sergeant, was Densmore über die Frau herausbekommen hatte.

»Interessant«, erwiderte er.

»Halten Sie mich auf dem Laufenden«, bat Havelka. Sie wandte sich an die beiden Uniformierten. »Wir hatten am Telefon miteinander gesprochen, nicht wahr? Lieutenant Karen Havelka.«

»Officer Colby«, antwortete der Ältere. »Das ist Officer Taylor.« Er räusperte sich. »Ja, Lieutenant. Über Funk klang es wie häusliche Gewalt. Was hier wirklich los war und dass geschossen wurde, erfuhren wir erst vor Ort. Die Frauen haben wir nicht gesehen. Weder Miss Anderson, die Frau, auf die geschossen wurde, noch Miss Heisler, die Frau, die man zusammengeschlagen hat. Nur den Nachbarn mit dem Hund.« Er blätterte in seinem Notizblock. »Ein gewisser Kevin Gruber.«

»Holen Sie ihn her.«

Colby wandte sich an seinen jungen Partner. »Hol den Mann her … ohne seinen Kläffer.«

Taylor verschwand in den Flur und kehrte keine zwei Minuten später mit dem Nachbarn zurück. Für einen Mann, der eine blutüberströmte Frau gesehen hatte und beinahe von zwei Männern mit Pistolen über den Haufen gerannt worden war, machte Kevin Gruber einen erstaunlich heiteren Eindruck.

»Sie haben die beiden Täter gesehen?«, fragte Havelka, nachdem sie sich vorgestellt hatte. Sie zückte ihren Notizblock und kritzelte etwas darauf. »Können Sie die Männer beschreiben?«

»Leider nein«, bedauerte Gruber, »es ging alles so furchtbar schnell. Bevor ich michs versah, waren sie schon vorbei. Sie rannten mich regelrecht über den Haufen. Wie ich den Officers schon sagte: Ich weiß nur, dass sie schwarze Mäntel trugen. Mäntel oder Anzüge. Und dass sie weiß waren. Ungefähr dreißig oder vierzig. Normale Männer.«

Was immer das bedeutete, dachte sie. »Sarah rannte vor ihnen davon?«

»Ihr blieb gar nichts anderes übrig. Die Männer hatten Pistolen dabei. Ich nehme an, sie wollten Carol vergewaltigen und Sarah überraschte sie dabei. Carol war übel zugerichtet. Ich verstehe nicht, warum sie weggelaufen ist. Sie brauchte dringend einen Arzt, so wie sie aussah. Sie hätte doch nur auf den Krankenwagen zu warten brauchen. Aber das habe ich alles schon den Officers erzählt.« Er blickte Colby an.

Havelka ging nicht auf seinen Einwand ein. »Wie gut kannten sie die beiden Frauen? Sie wohnen nebenan?«

»Zwei Türen weiter«, erwiderte er, »aber besonders gut kannte ich sie nicht. Wie ein Nachbar eben. Ein kleiner Plausch, mehr war da nicht. Leider. Sie sehen wirklich gut aus, die beiden, wissen Sie? Besonders die Indianerin.«

»Uns interessiert vor allem Carol«, war Havelka mit ihren Gedanken schon woanders. Das Türschloss war nicht beschädigt, also musste sie die Täter gekannt haben. Oder die Männer hatten sich den Zugang mit einem Trick verschafft. »Wie war sie angezogen?«

Kevin Gruber dachte nach. »Jetzt, wo Sie’s sagen, Lieutenant. Sie war ziemlich aufreizend angezogen. Als ob sie ausgehen wollte … in einen Club oder so. Silberfarbener Pullover, kurzer Rock, hohe Schuhe … sehr sexy.«

»Und Sarah?«

»Die kam wohl gerade von der Arbeit. Dunkler Anorak, Jeans, Stiefel … wie immer. Und eine violette Strickmütze.«

Er interessierte sich wohl mehr für sie, als er zugeben wollte, wenn er so genau hingesehen hatte. »Wir haben leider kein aktuelles Foto von Carol«, fuhr Havelka fort. »Würde es Ihnen etwas ausmachen, mit den beiden Officers aufs Revier zu fahren und sie unserem Zeichner zu beschreiben?« Sie sah, dass er zögerte. »Es dauert nicht lange. In einer Stunde sind Sie zurück.«

»Aber Toby … mein Hund.«

»Den können Sie mitnehmen«, sagte sie zur Überraschung der Uniformierten. »Die Officers bringen Sie hin und zurück.« Sie wandte sich an Colby, weil sie ahnte, wie schlecht er auf den Hund zu sprechen war. »Nicht wahr, Officer?«

»Natürlich, Lieutenant.«

Havelka verabschiedete die Cops und den Zeugen und betrat Sarahs Schlafzimmer. Auf dem Nachttisch neben dem Bett lag ein Buch über die Anishinabe. Sie überflog den Klappentext und erfuhr, dass »Anishinabe« der indianische Name für »Ojibway« war. Von dem Stamm hatte sie schon gehört.

In der obersten Schublade der Kommode fand sie die Unterlagen, die Dexter erwähnt hatte. Sie nahm die Mappe mit den Briefen und Fotos heraus und setzte sich auf das ordentlich gemachte Bett. Die meisten Briefe waren geschäftlich. Eine längere Korrespondenz mit einem Professor, der offensichtlich keine E-Mails mochte, mehrere Ausdrucke von E-Mails anderer Professoren, einige Rechnungen von Amazon und kleinen Verlagen, alles Fachbücher über die Anishinabe, aber auch über die Irokesen, der Entwurf für einen Werbetext über die geplante Ausstellung »Mythen und Legenden der Anishinabe« im Field Museum of Natural History. Nichts, was Havelka weitergebracht hätte. Als Assistant Curator in einem Museum war es normal, solche Unterlagen und Briefe zu besitzen.

Eine Plastikhülle mit Zeugnissen und Empfehlungsschreiben war schon aufschlussreicher. Der Brief eines Professors am College in Rochester, der sie als Kuratorin für einschlägige Museen empfahl. Das Empfehlungsschreiben eines Museums in Oneida. Eine Broschüre über die Oneida Reservation und eine Karte der Umgebung. Wozu brauchte sie eine Landkarte des Reservats, wenn sie dort aufgewachsen war?

Auch die Fotos waren nicht besonders aufschlussreich, meist Schnappschüsse von Pow-Wows. Nur eines weckte ihre Aufmerksamkeit. Es lag versteckt in einem Umschlag und war offensichtlich älter als die anderen Aufnahmen. Fünf bis sechs Jahre, nach der Kleidung der abgebildeten Mädchen zu urteilen. Vier Indianerinnen, alle in Jeans und bauchfreien Tops, eines davon mit der Aufschrift »I love Britney Spears«. Die Mädchen waren ungefähr siebzehn, trugen ihre schwarzen Haare lang und glatt und lächelten in die Kamera. Sie lehnten an einem rostbraunen Pick-up-Truck. Nur schattenhaft waren die Umrisse eines jungen Mannes hinter dem Steuer zu erkennen.

Havelka betrachtete das Foto genauer. Es war etwas unscharf, aber sie hätte Stein und Bein schwören können, dass eines der Mädchen Candice Morgan war. Candy Morgan, das Mädchen, das sich vom Hochhaus gestürzt hatte. Was hatte sie mit Sarah Anderson zu schaffen? Und wer waren die beiden anderen? Sie kramte nach dem Bücherei-Ausweis, den Dexter erwähnt hatte, und verglich das Passfoto von Sarah Anderson mit dem Foto. Sie war das Mädchen neben Candy. Vielleicht doch nur Zufall, dachte Havelka, bei den Pow-Wows kamen alle Mädchen eines Reservats zusammen. Aber kam Sarah Anderson nicht aus dem Irokesenreservat im Staat New York? Und stammte Candy nicht aus Minnesota? Woher kannten sich die beiden?

Havelka steckte das Foto in ihre Umhängetasche und nahm sich noch einmal die Plastikhülle mit den Zeugnissen und Empfehlungsschreiben vor. Irgendetwas störte sie daran. Sie waren alle neu, als hätte man sie erst vor kurzer Zeit geschrieben oder ausgedruckt.

Sie zog ihr Handy hervor und ließ sich die Privatnummer des Professors geben, der sie als Kuratorin empfohlen hatte. Der Operator verband sie gleich.

»Ja?«, meldete sich ein älterer Mann.

»Professor Mundy?«

»Äh … ja, was wollen Sie?«

»Lieutenant Karen Havelka vom Chicago Police Department«, erwiderte sie. »Entschuldigen Sie die späte Störung. Kennen Sie eine Sarah Anderson?«

»Sarah Anderson … was ist mit ihr?«

»Beantworten Sie bitte meine Frage.«

»Ja natürlich«, antwortete der Professor nervös, »sie war eine meiner Studentinnen. Indian Studies, der Kurs über indianische Literatur. Ist sie okay?«

»Stehen Sie noch mit ihr in Verbindung, Professor? Hat sie angerufen?«

»Nein, natürlich nicht. Aber …«

»Carol Heisler. Haben Sie den Namen schon mal gehört? Eine Weiße.«

»Nein. Aber jetzt sagen Sie mir …«

»Vielen Dank, Professor, das war’s auch schon.« Sie drückte ihn weg, bevor er eine weitere Frage stellen konnte, und wählte noch einmal die Auskunft. »Helen Lame Deer«, nannte sie den Namen der Dame, die für das Oneida Museum unterschrieben hatte.

Auch sie ging sofort dran. »Ja?«

»Helen Lame Deer? Hier spricht Lieutenant Karen Havelka vom Chicago Police Department. Ich habe ein Empfehlungsschreiben für Sarah Anderson vorliegen. Es trägt Ihre Unterschrift. Sie hat ein Praktikum bei Ihnen absolviert.«

»Das stimmt«, bestätigte die Frau. »Aber warum rufen Sie mich zu Hause an? Ist Sarah irgendetwas passiert?«

»Wie kommen Sie darauf ?«

»Sie sind von der Polizei, oder?«

»Reine Routine, Ma’am. Sie wissen, wo Sarah Anderson jetzt arbeitet?«

»Sie hat sich nicht mehr bei mir gemeldet, seitdem sie das Reservat verlassen hat. Wir haben keinen Kontakt.«

»Ist das nicht seltsam? Kennen Sie irgendjemand, mit dem sie noch in Kontakt stehen könnte? Eine Freundin vielleicht? Bekannte? Ihre Verwandten?«

»Nein … ich kenne niemand. Tut mir leid, ich kann Ihnen nicht helfen.«

Havelka bedankte sich und legte auf. Sie blieb auf dem Bettrand sitzen und blickte nachdenklich auf das Bild an der Wand. »Buffalo Bill’s Wild West« stand darunter, ein Plakat der legendären Show. Ich könnte wetten, die beiden kennen Sarah Anderson gar nicht, dachte sie. Sie hatte das Gefühl, einem Geheimnis auf der Spur zu sein, ohne etwas Konkretes nennen zu können.

Sie verstaute ihr Handy und stand auf. Als sie in den Flur zurückkehrte, sah sie einen Mann und eine Frau in der offenen Haustür stehen. Auch ohne ihre Ausweise zu sehen, ahnte sie, dass es sich um Bundesbeamte handelte. So steif konnten nur Feds sein.

»Special Agent Russ Tumblin vom FBI«, stellte sich der Mann vor. Beide zeigten ihre Marken. »Und das ist US Marshal Margaret O’Keefe. Können wir Sie sprechen, Lieutenant Havelka?«

7

Sarah saß auf der Sitzbank hinter dem Fahrer, die Hände zu Fäusten geballt, und blickte nervös aus dem Fenster. Die Killer würden einige Zeit brauchen, um ihren Escalade zu holen, aber lange würde es bestimmt nicht dauern. Sie konnten jeden Augenblick zurück sein.

Sie musste so schnell wie möglich handeln. Jede Sekunde, die sie zögerte, würde sie ihrem gewaltsamen Tod näher bringen. Ihre Tasche war weg, ihr Handy, ihr Geld, ihr Führerschein. Sie konnte die US Marshals nicht mal von einem Münztelefon anrufen, falls es so was überhaupt noch gab. Nicht mal einen Quarter hatte sie in ihrem Anorak.

Sie kämpfte verzweifelt gegen die Tränen an. Nur nicht gehen lassen, bloß nicht aufgeben. Wenn sie es schaffte, die Verfolger abzuhängen, konnte sie vielleicht einen Ladenbesitzer überreden, sein Telefon zu benutzen. Ihr Charme hatte ihr schon manches Mal aus einer Notlage geholfen.

Aber ihr blieb nicht mehr viel Zeit. Sobald die Killer ihren Wagen geholt hatten und neben dem Bus auftauchten, war sie verloren. Die beiden hatten sicher genug Tricks auf Lager, um sie unauffällig aus dem Bus zu holen.

Sie wischte die Feuchtigkeit vom Fenster und spähte nach draußen. Das Schneetreiben schien noch dichter und heftiger geworden zu sein. Mit unverminderter Wucht fegte der Wind durch die Straßen und brachte sogar den Bus zum Zittern. Es tauchten jetzt Räumfahrzeuge auf, einer der Trucks versperrte ihnen sekundenlang den Weg. Sie hatte schon Angst, die Verfolger würden jeden Moment um die Ecke kommen, aber auch sie kamen wohl nur langsam voran. Einen »ausgewachsenen Blizzard«, so nannte der nervöse Busfahrer den Schneesturm.

An der Division stieg Sarah aus. Sie humpelte bei Rot über die Straße, bevor der Bus weiterfuhr, und flüchtete in einen McDonald’s. Im warmen Lokal blieb sie stehen und blickte durch eines der großen Fenster auf die Kreuzung.

»Wie wär’s mit einem Big Mac und einem Kaffee?«, fragte einer der freundlichen Männer hinter dem Tresen. »Bei dem Wetter gibt es nichts Besseres.«

Sie hätte nichts gegen einen heißen Kaffee einzuwenden gehabt und wollte schon zusagen, als ihr einfiel, dass ihr Geld in der verlorenen Umhängetasche lag. »Nein, vielen Dank«, erwiderte sie.

Sie hastete aus dem Lokal, unglücklicherweise genau in dem Augenblick, als der Escalade mit den beiden Killern an der Ampel auftauchte. Starr vor Entsetzen blickte sie auf ihre Gesichter hinter der getönten Scheibe. In der Hoffnung, dass die Männer sie nicht gesehen hatten, machte sie auf dem Absatz kehrt und rannte davon. Stechender Schmerz durchzuckte ihren verstauchten Knöchel und ließ sie beinahe stolpern, doch sie biss die Zähne zusammen und rannte weiter, an den angrenzenden Wohnhäusern entlang.

Der aufheulende Motor des Escalade verriet ihr, dass ihre Hoffnung, die Killer könnten sie übersehen haben, vergebens war. In einer dichten Schneewolke fegte der Wagen über die rote Ampel und rammte beinahe einen Lieferwagen, der gerade noch ausweichen konnte. Der Geländewagen schlitterte bis zur Straßenmitte, dann griffen die Reifen und er schlitterte auf die Division.

Sarah sah den Wagen nur aus den Augenwinkeln, rechnete aber jeden Augenblick damit, dass er quer über die breite Straße fuhr und ihr den Weg abschnitt.

Genau das hatten die Männer auch vor, doch ein Linienbus, der mit aufgeblendeten Scheinwerfern aus dem Schneetreiben kam, versperrte ihnen den Weg und verschaffte Sarah wichtige Sekunden. Sie nützte die Gnadenfrist und rannte noch schneller, suchte nach einer Gasse, in die sie verschwinden, einen Hauseingang, in dem sie untertauchen konnte. Doch auf ihrer Seite waren alle Türen verschlossen. Am Ende des Blocks lag der Seward Park, eine baumlose Grünanlage, in der es überhaupt keine Möglichkeit gab, sich zu verstecken. Nicht mal ein Cop war in der Nähe. Warum war sie nicht in dem Bus geblieben? Warum hatte sie den Fahrer nicht um sein Handy gebeten? Zu spät, dachte sie, nicht nachdenken, die nächste Möglichkeit zum Untertauchen nützen.

Eine kleine Wäscherei bot den einzigen Ausweg. Ohne lange zu überlegen, trat sie ein, gerade noch rechtzeitig, bevor der Linienbus weiterfuhr und den Weg für die Verfolger frei machte. Helle Glöckchen klingelten, als sie den Laden betrat und die Tür hinter sich zudrückte.

Hinter dem Tresen stand ein alter Chinese. Er blickte von seiner Zeitung hoch und begrüßte sie mit einem fröhlichen Lachen. »Scheußliches Wetter heute, nicht wahr? So schlimm war es schon lange nicht mehr.« Sein Lachen wich ernsthafter Besorgnis. »Ist Ihnen nicht gut, Miss? Sie sehen blass aus …«

Sarah brauchte einige Zeit, um wieder zu Atem zu kommen. Sie deutete auf das Telefon neben der Kasse. »Dürfte ich mal telefonieren? Ich hab leider kein Geld dabei, aber …« Sie sah, dass er ihr nicht glaubte. »Ich hab meine Handtasche verloren … ist nur ein Ortsgespräch. Wenn Sie wollen, bringe ich Ihnen morgen einen Dollar vorbei.«

»Oh, das ist nicht nötig.« Der Chinese fand sein Lachen wieder und schob ihr das Telefon hin. »Alles in Ordnung, Miss? Sie sehen wirklich schlecht aus.«

»Alles okay«, erwiderte sie schnell. Sie griff nach dem Telefon, zog den Handschuh von ihrer rechten Hand und tippte die Nummer der US Marshals ein. Ihr Atem ging immer noch schwer.

Während sich die Verbindung aufbaute, blickte sie durch das kleine Fenster in der Tür nach draußen. Im trüben Licht der Straßenlampen wirbelten dichte Flocken. Die Scheinwerfer vorbeifahrender Autos bewegten sich wie Irrlichter durch das Unwetter. Ein Schneepflug ratterte vor dem Laden vorbei und schob Schnee auf den Gehsteig. Sein gelbes Warnlicht flackerte nervös und warf unheimliche Schatten.

Sarah blickte auf die Uhr über dem Tresen. Kurz nach neun, ein Wunder, dass die Wäscherei noch geöffnet hatte. Die meisten Läden in dieser Gegend schlossen früher. Im Hörer knackte es. Nun komm schon, dachte sie ungeduldig. Das Freizeichen ertönte.

Ihr Blick wanderte zur Tür, erfasste den dunklen Schatten am Straßenrand gerade noch rechtzeitig. Der schwarze SUV! Direkt vor der Tür! Gleich würden die Männer hereinkommen. Ihr blieben nur noch wenige Augenblicke.

Sie legte den Hörer zurück und zog den Handschuh an, alles in einer fließenden Bewegung und von Panik getrieben. Sie blickte sich suchend um. An der Wand waren Regale mit eingepackter Wäsche, an silbernen Stangen hingen die gereinigten Anzüge und Kleider in Plastiküberzügen. Neben dem Tresen verdeckten Perlenschnüre den Durchgang in einen Nebenraum.

Vor der Eingangstür tauchten die Schatten ihrer beiden Verfolger auf. »Ich werde verfolgt«, sagte sie leise. »Verraten Sie mich bitte nicht!«

Sie entwischte durch den Perlenvorhang, gerade noch rechtzeitig, bevor die Tür aufging und die Glöckchen klingelten. »Wo ist sie?«, hörte sie einen der Männer zu dem Chinesen sagen. »Die Indianerin! Sie war doch hier, oder? Machen Sie den Mund auf !«

Sarah befand sich in einem kleinen Büro. Im schwachen Licht, das durch den Perlenvorhang fiel, erkannte sie einen Schreibtisch mit Computer und ein Regal mit Aktenordnern und Papieren. Kein Fenster, nur eine Tür. Sie schlich darauf zu und öffnete sie vorsichtig.

»Hier war keine Indianerin«, hörte sie den Chinesen sagen. »Wir sind allein. Meine Frau und meine Tochter in der Waschküche und ich. Tut mir leid, meine Herren, aber ich kann Ihnen nicht helfen.«

»Wo ist die Waschküche?« Sarah ahnte, dass der Mann auf den Perlenvorhang deutete. »Hinter dem Vorhang? Hey, der bewegt sich noch. Sie war hier.«

»Meine Frau … meine Tochter …«

Sarah zwängte sich durch die kaum geöffnete Tür, um den Lärm aus dem angrenzenden Raum nicht in den Laden dringen zu lassen, und zog sie leise hinter sich zu. Vor ihr lagen die Waschküche und die Reinigung. Zwei Reihen mit Waschmaschinen, Trocknern und den großen Trommeln für die Reinigung, Körbe mit schmutziger Wäsche, ein offener Schrank mit Waschmittel und Bleichmittel. Heiße Luft stand in dem lang gezogenen Raum. Es roch nach schmutziger Wäsche und chemischen Reinigungsmitteln.

Zwei Frauen arbeiteten in der Waschküche. Die ältere stand an der Bügelmaschine, die jüngere faltete die saubere Wäsche und stapelte sie auf einem großen Holztisch. Beide blickten sie verdutzt an, sagten aber nichts.

Sarah blieb keine Zeit für Erklärungen. Ohne ein Wort lief sie an den Frauen vorbei zu dem dicken Plastikvorhang auf der anderen Seite. Sie stieß ihn auf und fand sich in der Kälte wieder. Ein Hinterhof, der durch ein notdürftiges Dach gegen Schnee und Wind geschützt war. Ein junger Chinese war gerade dabei, die Türen eines Lieferwagens zu schließen und einzusteigen.

»Nehmen Sie mich bitte mit!«, rief sie. Hinter ihr in der Wäscherei erklangen bereits die Stimmen der Verfolger. »Sie sind hinter mir her!« Sie rannte zur Beifahrertür, riss sie auf und sprang in den Wagen. »Worauf warten Sie, Mann?«

Der Chinese war viel zu überrascht, um ihr zu widersprechen. Noch dazu drangen in diesem Augenblick aufgeregte Stimmen aus der Waschküche, und die jüngere Frau rief: »Passen Sie doch auf ! Die hab ich gerade frisch gewaschen! Was wollen Sie überhaupt?«

»Fahren Sie los!«, drängte Sarah. »Die haben Pistolen! Fahren Sie endlich los!«

Der Chinese startete den Motor und fuhr vom Hof, gerade noch rechtzeitig, bevor die Killer ihn aufhalten konnten. Er lenkte den Wagen auf die Division Street, hatte Mühe, im Schneesturm die Orientierung zu behalten, und musste mehrfach gegensteuern, um in der Spur zu bleiben. Anscheinend waren die Reifen des Lieferwagens nicht die besten.

Sekundenlang sagte der Mann gar nichts, dann blickte er sie verwundert und auch ein wenig verstört an. »Was hat das zu bedeuten, Miss?«, fragte er. »Spielen wir Räuber und Gendarm?«

Sie hatte sich nicht angeschnallt, stützte sich aber mit beiden Händen am Armaturenbrett ab und starrte in das Schneetreiben. »Tut mir leid, Mister. Ich wollte Sie nicht erschrecken, aber die beiden Männer … sie sind hinter mir her.« Sie blickte nervös in den Außenspiegel, entdeckte den Wagen der Verfolger noch nicht. »Kann ich mal Ihr Handy leihen?«

Sie erreichten die Kreuzung mit der Larrabee Street und blieben vor der roten Ampel stehen. Widerwillig reichte ihr der junge Mann sein Handy. »Hören Sie«, sagte er, »ziehen Sie mich bloß in keine faule Sache rein. Ich hab schon genug Ärger am Hals. Ein Anruf, okay?«

Sie drückte die Nummer der US Marshals, wartete erneut darauf, dass die Verbindung zustande kam, und schrie vor Schreck beinahe laut auf, als der Escalade im Außenspiegel auftauchte.

Sie reichte dem Chinesen das Handy zurück und kletterte in den Laderaum. »Verraten Sie mich nicht!«, bat sie ihn eindringlich. Sie stieg zwischen den Wäschepaketen hindurch und presste sich gegen die Seitenwand, wagte nicht einmal zu atmen, als einer ihrer beiden Verfolger die Beifahrertür aufriss und rief: »Wo ist die Indianerin? Ich weiß, dass du sie mitgenommen hast. Also?«

»Was soll das?«, rief der junge Mann verstört. »Hier ist niemand, das sehen Sie doch!« Schneeflocken wirbelten ins Fahrerhaus. »Machen Sie die Tür zu! Ich muss weiter, ich hab Termine.«

»Sie hat sich im Laderaum versteckt, was? Spielt Verstecken zwischen den Wäschepaketen.« Der Killer hielt ihm den Lauf seiner Pistole unter die Nase. »Steig aus! Aber ein bisschen plötzlich!«

Sarah wusste, was der Killer vorhatte. Er würde den Fahrer zwingen, die Tür zum Laderaum zu öffnen, und dann wäre sie ihnen hilflos ausgeliefert. Der andere Mann stieg sicher ebenfalls aus und war bereits auf dem Weg dorthin.

Mit dem Mut der Verzweiflung stieß sie die beiden Hecktüren des Lieferwagens auf. Die linke Tür krachte gegen einen der Verfolger und warf ihn zu Boden, die rechte schwang weit auf und bot ihr genügend Raum, aus dem Wagen zu springen. Ohne auf den Verkehr zu achten, rannte sie über die Straße.

Nur ihrem Glück und dem langsamen Tempo der meisten Wagen hatte sie es zu verdanken, dass sie nicht niedergefahren wurde. Und der Geistesgegenwart eines Taxifahrers, der im letzten Augenblick das Steuer herumriss und in den Lieferwagen der Wäscherei krachte. Der junge Chinese sprang erschrocken zur Seite. Der Killer, der ihn mit der Waffe bedroht hatte, brachte sich mit einem Hechtsprung in Sicherheit. Und der Mann auf dem Boden fluchte lautstark, als ein Schwall eisiger Schnee auf sein Gesicht fiel.

Der Taxifahrer sprang aus seinem Wagen und schüttelte drohend eine Faust. »Haben Sie nicht alle Tassen im Schrank, Miss?«, rief er hinter Sarah her. »Kommen Sie gefälligst zurück!«

Sarah dachte nicht daran. Von wilder Panik ergriffen hetzte sie die Larrabee Street hinab. Jeder Schritt bereitete ihr Schmerzen, aber sie gönnte sich keine Pause, wusste ganz genau, dass ihre Verfolger nicht lange brauchen würden, um sich von ihrem Schrecken zu erholen. Jeden Augenblick konnte der SUV wieder auftauchen.

Sie humpelte über eine Seitenstraße und erreichte ein flaches Gebäude. »Chicago Police Department, 18th District« stand an einem der schmalen Fenster. Sie stieg die Treppen hinauf, zog die Tür auf und blieb in der schmucklosen Eingangshalle stehen.

Der untersetzte Officer hinter der Rezeption empfing sie mit einem Lächeln.

Sarah ging zögernd auf den Officer zu. Vor zwei Jahren hatte man ihr eingeschärft, weder die Polizei noch irgendeine andere Dienststelle anzurufen, falls sie in Bedrängnis geriete. Allein die US Marshals und das FBI wussten von ihrer neuen Identität. Und die Killer, die seit einigen Stunden hinter ihr her waren, fügte sie in Gedanken bitter hinzu.

Der Officer erkannte wohl, dass sie etwas auf dem Herzen hatte. Er bekam es mehrmals am Tag mit verzweifelten Menschen zu tun und wusste, wie er mit ihnen umgehen musste. »Ziemliches Sauwetter heute, was?«, empfing er sie. »Wie können wir Ihnen helfen, Miss?«

»Kann ich mal telefonieren?«, fragte sie, immer noch außer Atem. »Ich hab mein Handy verloren und muss dringend jemand anrufen.« Sie deutete auf das Telefon hinter der Rezeption. »Darf ich? Mein Geld hab ich auch verloren.«

»Sie haben Ihre Handtasche verloren? Man hat sie Ihnen nicht gestohlen? Sie können Anzeige erstatten, falls man sie Ihnen weggenommen hat, auch wenn Sie den Dieb nicht erkannt haben. Liegt Ihr Führerschein in der Tasche? Irgendein anderer Ausweis?«

»Mein Führerschein«, erwiderte Sarah. Der Officer hatte anscheinend so seine Erfahrungen mit jungen Frauen, die man bestohlen hatte. »Aber man hat sie mir nicht gestohlen, ehrlich. Ich möchte nur jemand anrufen.« Sie versuchte zu lächeln, was ihr nach den Ereignissen der letzten Stunden nicht gerade leichtfiel. »Ich brauche nicht lange, Officer.«

Der Polizist war ein erfahrener Mann und ließ sich nicht so leicht irritieren. »Okay«, willigte er ein. Er reichte ihr den Telefonhörer. »Die Nummer?«

Sarah blieb nichts anderes übrig, als ihm die Nummer zu nennen. Er ließ nicht erkennen, ob sie ihm bekannt vorkam. Nachdem er sie eingegeben hatte, lehnte er sich auf seinem Drehstuhl zurück. Er dachte gar nicht daran, sie allein zu lassen, und sie konnte sich nicht mal ein paar Schritte entfernen, weil der Hörer an einer Schnur hing.

Im Hörer knackte es. Anscheinend wurde ihr Anruf auf ein Handy weitergeleitet. »US Marshal O’Keefe«, meldete sich die vertraute Stimme. »Ja bitte?«

»Sarah«, meldete sie sich nach kurzem Zögern. Sie tauschte einen raschen Blick mit dem Officer. »Sarah Anderson. Sie erinnern sich an mich?«

»Sarah! Was ist passiert?«, erwiderte O’Keefe aufgeregt. Anscheinend hatte sie auf ihren Anruf gewartet. »Wo sind Sie? Warum haben Sie im Reservat angerufen? Antworten Sie doch, Sarah!«

»Woher … woher wissen Sie …?«

»Das tut jetzt nichts zur Sache«, fiel sie ihr ins Wort. »Sie sind in Gefahr, nicht wahr? Sagen Sie mir, wo Sie sind, dann bringen wir Sie in Sicherheit.«

Sarah blickte zu Boden und versuchte so leise wie möglich zu sprechen. »Bei der Polizei. 18th District. In der …«

»Ich weiß, wo das ist. Ist ein Detective in der Nähe? Oder ein Officer?«

»Ein Officer«, antwortete sie. »Ich bin an der Rezeption.«

»Geben Sie ihn mir.«

Sarah reichte den Hörer an den Officer hinter der Rezeption weiter. Der griff verwundert danach und hielt ihn so, dass sie jedes Wort verstand. Zu ihrer Verwunderung erklang die Stimme einer anderen Frau: »Officer McDusky? Sind Sie das?« Und als er bejahte: »Lieutenant Havelka. Lassen Sie die junge Dame in meinem Zimmer warten. Sie ist eine wichtige …« Sie schien nach dem treffenden Ausdruck zu suchen. »… eine wichtige Zeugin. Und lassen Sie niemand zu ihr, egal was man Ihnen erzählt. Haben Sie mich verstanden?«

»Geht in Ordnung, Lieutenant.«

»Ich verlasse mich auf Sie. Ich bin in spätestens einer halben Stunde bei Ihnen. Niemand darf zu ihr, niemand!«

Der Officer legte sichtlich verstört auf und wandte sich an Sarah: »Sie haben es mitbekommen, oder? Ich soll Sie im Allerheiligsten warten lassen.« Ein leichtes Grinsen spielte um seine Lippen. »So nennen wir das Büro von Lieutenant Havelka. Sie ist unser Boss.« Er kam hinter seiner Rezeption hervor und führte sie einen langen Flur hinunter. Als sie an einem Kaffeeautomaten vorbeikamen, sagte er: »Möchten Sie einen Kaffee oder eine heiße Schokolade?«

»Ein Kaffee wäre nicht übel«, erwiderte sie dankbar. Sie hatte sich etwas erholt und fühlte sich wieder einigermaßen sicher. Eine bessere Zuflucht als ein Polizeirevier gab es nicht. »Mit Milch und Zucker.« Vanille gab es hier sicher nicht. »Ich hab aber keinen Cent dabei.«

»Geht auf Kosten des Hauses«, versprach der Officer und ließ einen Kaffee aus dem Automaten. Er reichte ihr den Plastikbecher. »Dagegen ist das Zeug bei Starbucks nur eine dünne Brühe.«

Das war zwar gelogen, machte ihr aber wenig aus. Hauptsache, sie bekam nach der Flucht durch die klirrende Kälte etwas Warmes in den Bauch. Sie bedankte sich und folgte dem Officer ins Büro seiner Vorgesetzten, einen quadratischen Raum im hintersten Eck des Gebäudes. Er knipste das Licht an. In der Mitte des Raumes stand ein Schreibtisch, dahinter erhob sich ein Metallregal, voll mit Akten. Neben einem der beiden Fenster hingen einige eingerahmte Auszeichnungen und Urkunden an der Wand. Ein Foto zeigte einen weiblichen Polizeioffizier, wahrscheinlich Lieutenant Karen Havelka, in der Paradeuniform mit dem Bürgermeister.

Der Officer deutete auf den Besucherstuhl. »Es dauert nicht lange«, sagte er. »Ich bringe Ihnen was zum Lesen.«

Er brachte ihr eine Sportzeitschrift, sagte »Was anderes haben wir leider nicht, sind fast alles Männer«, und verschwand. Sie blätterte nicht mal darin.

Es reichte ihr, sich auf dem etwas unbequemen Stuhl zurückzulehnen und von der anstrengenden Flucht zu erholen. Der Kaffee schmeckte bitterer als die Brühe, die Carol gekocht hatte, munterte sie aber wenigstens ein bisschen auf. Sie hatte es geschafft. Sie war den Killern entkommen. Sie brauchte keine Angst mehr zu haben. Die US Marshals und das FBI würden sich um sie kümmern. Sie würden ihr eine neue Identität beschaffen, die selbst die Mafia nicht enttarnen konnte.

So war es am sichersten, und doch fühlte sie sich einsam und bedrückt. Schon beim ersten Mal vor zwei Jahren war es ihr schwergefallen, Verwandte und Freunde, vor allem aber auch ihre Heimat zurückzulassen. Einer Indianerin bedeutete die Heimat, das Land ihrer Herkunft, weit mehr als einer Weißen. Die Gewissheit, nicht mehr ins Reservat nach Grand Portage zurückkehren zu können, bereitete ihr beinahe körperliche Schmerzen. Jetzt würde sie noch einmal den Wohnort wechseln und eine gute Freundin wie Sophie Pirker verlassen müssen. Man würde Sophie irgendein Märchen erzählen, dass sie verunglückt oder aus geheimnisvollen Gründen verschwunden war, und Sarah würde nie die Gelegenheit bekommen, ihr die Wahrheit zu sagen. Nicht mal die Ausstellung im Museum würde sie weiter vorbereiten können. Vielleicht kam das FBI sogar auf die Idee, sie nach England oder Australien zu schicken, auch dort gab es Indianermuseen. Ein Gedanke, der sie noch mehr erschreckte. Sie wollte nicht aus Amerika weg, sie wollte bleiben.

Sarah glaubte inzwischen zu wissen, woher US Marshal O’Keefe wusste, dass sie in Gefahr war. Father Paul hatte das FBI angerufen. Anders konnte es gar nicht sein. Er machte sich Sorgen um sie und hatte die Bundesbehörde alarmiert. Er war ein guter Mann. Der beste Freund, den die Anishinabe im Reservat hatten, obwohl viele das nicht wussten. Ihn interessierten weder Geld noch Ruhm, er war ein wahrer Krieger.

Sie legte die Zeitschrift, die sie auf den Knien gehabt hatte, auf den Aktenberg und betrachte das gerahmte Foto neben dem Computer. Ein älterer Mann um die fünfzig, sauber gescheiteltes Haar, graue Augen, energisches Kinn. Havelkas Ehemann, nahm sie an. So wie er aussah, auch ein Polizist oder ein ehemaliger Offizier. Irgendetwas Amtliches, hätte sie wetten mögen.

Schon halb zehn, sah sie auf der Digitaluhr neben dem Foto. In diesem Büro machte es keinen Unterschied, ob Tag oder Nacht war, die Fenster waren geschlossen, die Jalousien heruntergezogen. Das Unwetter konnte man nur hören. Klagend und seufzend heulte der Wind um das Haus, und immer wenn Schnee vom Vorbaudach rutschte, war ein lautes Klatschen zu hören. Die Heizung lief auf vollen Touren und vertrieb die Kälte, die sich durch die undichten Fenster und die schlecht isolierten Wände stahl.

Sie stand auf und ging zum Fenster, durch einen Spalt in der Jalousie blickte sie nach draußen. Sie musste ihre Nase gegen das kalte Glas pressen, um etwas sehen zu können. Hinter dem Haus lag der Parkplatz. Etliche Streifenwagen glänzten im fahlen Licht der wenigen Lampen. Zwei Männer in winterfester Kleidung schaufelten den Schnee beiseite. Keine Spur von den Killern. Sie trat ein wenig nach links, um bis zur Straße vor sehen zu können, auch dort kein Geländewagen und keine verdächtigen Männer. Wahrscheinlich fürchteten sie die Nähe eines Polizeireviers wie der Teufel das Weihwasser.

Ob die Männer wussten, wo sie sich aufhielt? Ob sie auf sie warteten? Oder hatten sie inzwischen aufgegeben? Würden sie jemals für ihre Missetaten bezahlen müssen? Sie hatten Carol brutal zusammengeschlagen, ihr wahrscheinlich die Nase gebrochen. Und alles nur meinetwegen, dachte Sarah. Sie hoffte nur, dass der Nachbar mit dem Hund einen Krankenwagen gerufen und sie die nötige Pflege bekommen hatte. Nur weil Carol dichtgehalten hatte, war sie noch am Leben. Sie würde sich mit einem großen Blumenstrauß bei ihr bedanken und wenn sie US Marshal O’Keefe bitten musste, ihr die Blumen anonym zu schicken.

Aus dem Flur drangen Stimmen herein. Ein Mann und eine Frau, wahrscheinlich Detectives, die nicht wussten, dass sie in Lieutenant Havelkas Büro saß, sonst hätten sie sich nicht so ungeniert unterhalten. Sie blieben vor der Tür stehen. Ihre Schatten fielen durch die halb geöffnete Tür ins Büro.

»Hey, Will«, sagte die Frau. »Schon gehört? Havelka glaubt, dass jemand bei der Indianerin, die von dem Hochhaus in der Michigan Avenue gesprungen ist, nachgeholfen hat. Die Crime Scene Unit hat keine Anzeichen dafür gefunden, aber du kennst ja Havelka und ihr berühmtes Bauchgefühl. Würde mich nicht wundern, wenn sie recht hätte. Oder würdest du zwanzig Stockwerke hochlaufen, nur um dich anschließend vom Dach zu stürzen? Sie ist gelaufen, wusstest du das? Der Aufzug war kaputt. Also, ich würde es mir einfacher machen. Schlaftabletten oder so.«

»Indianer tun manchmal seltsame Dinge«, erwiderte der Mann. »Frag mich, ich war lange mit einer Navajo zusammen, als ich noch in Arizona war. Die glaubte, dass böse Geister unter der Erde leben und uns holen kommen, wenn wir die Umwelt verschmutzen.«

»Du meinst, diese Candy Morgan hat ein böser Geist vom Dach gestoßen?«, erschrak die Frau. »Sag das mal Havelka und du regelst morgen wieder den Verkehr. Nein, wenn sie ermordet wurde, hat ihr jemand Angst gemacht und sie ins Treppenhaus gejagt.« Sie seufzte leise. »Was soll’s, nicht unser Bier. Mir reichen schon die Fälle auf meinem Schreibtisch. Um Indianer und böse Geister soll sich Havelka selbst kümmern. Wo steckt sie eigentlich? Wollte sie heute nicht bis Mitternacht bleiben?«

Die Stimmen entfernten sich langsam. »Sie ist an der Addison oben, in der Wohnung der beiden Frauen, die verschwunden sind. Carol sonst was und noch eine Indianerin. Hey, ich glaube, sie ist wirklich auf dem Kriegspfad.«

Sarah blieb wie erstarrt am Fenster stehen, blickte ungläubig in die Richtung, aus der die Stimmen gekommen waren. Carol war verschwunden? Aber sie war doch verletzt. Warum sollte sie weglaufen, wenn sie verletzt war? Das war doch gar nicht möglich. Mit einer gebrochenen Nase und dem ganzen Blut im Gesicht konnte man doch nicht auf die Straße gehen. Das war bestimmt ein Missverständnis.

Und hatte sie den anderen Namen richtig verstanden? Candy Morgan war vom Dach eines Hochhauses gesprungen? Eine Indianerin? Doch nicht Candy, ihre lebenslustige Freundin aus dem Reservat in Grand Portage?

Candy und Selbstmord? Unmöglich! Sarah hatte zwar nie mehr von ihr gehört, seitdem sie vor fünf Jahren das Reservat verlassen hatte, doch so etwas Schwerwiegendes, dass sie deswegen Selbstmord begangen hätte, konnte gar nicht passiert sein. Dazu war Candy viel zu optimistisch. Nicht mal eine missglückte Beziehung oder eine Pleite im Job konnten sie umhauen.

Von draußen klatschte Schnee gegen das Fenster und ließ sie zusammenzucken. Die bösen Geister, hatte der Detective gesagt. Scherzhaft natürlich, aber er war auch kein Indianer. Selbst wenn er eine indianische Freundin gehabt hatte, wusste er nicht, welche seltsamen Kräfte es gab. Kein Weißer ahnte etwas von diesen unsichtbaren Wesen, selbst sie hatte geglaubt, ihnen entkommen zu sein. Doch ein Ungeheuer wie der Wendigo ließ sich nicht totschweigen, er war immer da, auch wenn man ihn nicht sah. Er kam mit dem eisigen Wind aus dem Norden und jagte seine Opfer erbarmungslos. Hatte er Candy auf dem Gewissen? Hatte er sich mit den Killern verbündet, um mit ihr abzurechnen?

Aber warum gerade Candy?

Warum sie selbst?

Die Bürotür schwang nach innen und ein kalter Lufthauch wehte in den Raum. Unsichtbare Arme, eisig kalt und klirrend vor Frost, legten sich um ihren Körper und schnürten ihr den Atem ab.

Sie taumelte gegen den Schreibtisch und hielt sich am Computer fest. Krächzende Laute schwirrten durch die Luft, schwangen als unheilvolles Echo im Raum umher. »Sarah!«, tönte es in ihren Ohren. »Du entkommst mir nicht!«

Aus dem Flur drangen mehrere Stimmen herein. »Lieutenant!«, hörte sie jemand sagen. »Sarah Anderson wartet in Ihrem Büro. Natürlich, Lieutenant.«

Die Jalousie krachte zu Boden. Gleich darauf öffnete sich das Fenster wie von Geisterhand und schwang nach innen. Glas splitterte. Eisiger Wind drang in den Raum und fegte einen Teil der Akten vom Schreibtisch. Eiskristalle und Schnee wirbelten herein. Eine dicke Eisschicht überzog den Schreibtisch und den Computer, ließ den gläsernen Rahmen mit dem Foto des Mannes zerspringen.

»Sarah!«, keuchte der Wind.

Sarah befreite sich gewaltsam aus der eisernen Umklammerung und rannte aus dem Büro, vorbei an Havelka, US Marshal O’Keefe und dem FBI-Agenten zur Tür. »Sarah! Bleiben Sie stehen!«, hörte sie O’Keefe schreien, doch die Furcht vor dem Wendigo war größer und trieb sie auf die Straße zurück.

Die Eltern von Sarah Standing Cloud wohnten in einem einfachen Fertighaus am Rand der kleinen Siedlung. Ein Feldweg führte vom Highway zu ihrem Grundstück. Vor dem Haus brannte eine einsame Straßenlampe.

Father Paul parkte neben ihrem Pick-up und der alten Waschmaschine, die schon seit mehreren Jahren neben dem Haus verrostete, und begrüßte Mack, den lebhaften Husky des Ehepaars. Der Wind hatte etwas nachgelassen, doch das Schneetreiben war unvermindert dicht, das ideale Wetter für einen Hund aus dem fernen Alaska.

Die Tür ging auf und John Standing Cloud trat aus dem Haus. Er war gerade erst vierzig geworden, sah aber wie die meisten Indianer älter aus und trug sein ergrauendes Haar nach alter Sitte zu zwei langen Zöpfen gebunden. »Aanii, Father«, begrüßte er den Missionar in seine Sprache. »Wie geht es Ihnen?«

»Aanii, John«, erwiderte Father Paul. »Ein anstrengender Tag und dann dieses Sauwetter. Ich werde mich wohl nie an diese Schneemassen gewöhnen.«

John lächelte. Wie alle Indianer schätzte er es, wenn man eine Begegnung mit freundlichem Small Talk begann, bevor man zur Sache kam. Father Paul gehörte zu den wenigen Weißen, die sich daran hielten. »Kommen Sie ins Haus«, forderte er ihn auf. »Lorena hat frischen Kaffee auf dem Herd.«

Father Paul betrat den kleinen Vorraum, legte seinen Anorak und die Mütze mit den Ohrenklappen auf eine Kommode und zog seine Stiefel aus. »Aanii, Lorena«, begrüßte er die Frau des Hauses. »Der Kaffee riecht verführerisch.«

Lorena, seit dem Abschied von Sarah meist in gedrückter Stimmung, reichte ihm einen Becher. »Setzen Sie sich, Father. Und zünden sie sich ruhig eine Pfeife an. Ich mag den Duft Ihres Tabaks.« Sie deutete auf das altersschwache Sofa, ging zum Herd und kehrte mit frischem Kaffee für sich und ihren Mann zurück. Der Fernseher, noch älter als das Sofa, lief ohne Ton, eine Folge von »Law & Order«.

Father Paul machte es sich bequem und stopfte seine Pfeife. Während er das brennende Streichholz über den Tabak hielt, fiel sein Blick auf das eingerahmte Foto von Sarah. Es stand auf dem Fernseher, wie das Bild einer Toten, die man nicht vergessen will. Sie lächelte fröhlich in die Kamera.

»Sie war ein hübsches Mädchen«, seufzte Lorena, als sie seinen Blick bemerkte, »unsere Schönheitskönigin. So haben wir sie genannt, John und ich.«

»Sie ist immer noch ein hübsches Mädchen«, erinnerte sie Father Paul. »Sie ist damals nicht gestorben, sie hat lediglich einen neuen Namen angenommen und ein neues Leben begonnen. Taten die Anishinabe das früher nicht immer? Wenn ein Mädchen zur Frau wurde, änderte es seien Namen.«

»Aber eine junge Frau blieb bei ihrer Familie, selbst nach der Heirat. Der Mann zog zum Clan seiner Frau.« Sie blickte auf das Foto und gab sich eine Weile ihren Gedanken hin. »Sie haben von ihr gehört, nicht wahr?«, sagte sie in die plötzliche Stille hinein. »Deshalb kommen Sie so spät bei uns vorbei.«

Father Paul hatte dem FBI versprochen, nichts zu sagen, und hielt sich daran. »In Gedanken spreche ich oft mit ihr«, wich er aus, »ein Mensch ist niemals gegangen, solange er noch in unseren Gedanken weilt. Ich bete für sie.«

»Sie ist eine Kriegerfrau«, sagte John, »tapferer als die meisten Männer. In den alten Zeiten hätte man ihren Namen am großen Feuer ausgesprochen.«

Lorenas Augen waren feucht. »Ich habe von ihr geträumt«, sagte sie. »Ich träume jede Nacht von ihr und sehe die tapfere Frau, von der mein Mann spricht. Aber heute Nacht waren es andere Bilder. Ich habe gesehen, dass sie in großer Gefahr schwebt. Man will ihren Tod. Vielleicht sogar die Männer, derentwegen sie ihren Namen ändern und uns verlassen musste. Ich habe große Angst um sie.« Sie seufzte leise. »Sie wissen etwas, Father, nicht wahr?«

»Ich weiß, dass Sie sich keine Sorgen zu machen brauchen«, wich Father Paul erneut aus. »Die US Marshals passen auf, dass ihr nichts passiert, die und das FBI. Selbst wenn die Verbrecher sie finden würden, könnten sie ihr nichts tun. Man würde Sarah rechtzeitig in Sicherheit bringen.«

Father Paul fühlte sich unwohl. Zumindest Lorena ahnte, dass er von Sarah gehört hatte, vielleicht sogar betrübliche Nachrichten, die ihren Traum bestätigten, aber er war ähnlich gebunden wie beim Beichtgeheimnis. Manchmal war es besser, die Wahrheit zu verschweigen, auch wenn es schwerfiel.

»Hat man Sie jemals wieder bedroht, nachdem der maskierte Mann mit dem Messer hier war?«, fragte er. »Wollte jemand wissen, wo Sarah sich aufhält?«

John schüttelte den Kopf. »Nein, das war das einzige Mal. Wir hätten Ihnen bestimmt gesagt, wenn sie noch mal gekommen wären.« Etwas von der Wut, die er damals empfunden hatte, stieg wieder in ihm hoch. »Die zerbrochenen Fenster und die zerstochenen Reifen hat man uns nie ersetzt. Ich bin sicher, der Stammesrat wollte sich nicht mit dem Konzern anlegen. Sie haben uns damals als Einziger geholfen, Father. Diese verdammten Feiglinge …«

Father Paul gehörte nicht zu den Geistlichen, die bei jedem Schimpfwort drei »Ave Maria« beteten. »Wir werden wohl nie erfahren, wer Sie damals überfallen hat. Obwohl ich ziemlich sicher bin, dass Clarkson Minerals die Finger im Spiel hatten. Aber selbst die sind nicht mächtig genug, um das Zeugenschutzprogramm zu knacken. Nur gut, dass Sie dem Angreifer mit der Maske damals die Nummer vom FBI gegeben haben. Die Agents haben ihm sicher eine entsprechende Antwort gegeben.«

»Wir wurden längere Zeit beschattet«, räumte John ein, »das konnte ich spüren. Von wem, weiß ich nicht … dem Konzern, der Mafia, dem FBI. Wer weiß, vielleicht hat man sogar unser Telefon abgehört und unsere Briefe geöffnet. Aber Sarah hat sich nie bei uns gemeldet. Sie weiß, dass sie uns mit einem Anruf in große Gefahr bringen würde.«

Father Paul nuckelte an seiner Pfeife. »Auch in letzter Zeit war niemand bei Ihnen? Ein Angestellter von Clarkson Minerals? Sonst jemand?« Er erkannte, dass er zu weit gegangen war, und fügte rasch hinzu: »Ich möchte nur sichergehen, dass man Sie nicht belästigt hat. Sie hatten schon genug zu leiden.«

»Clarkson Minerals haben Sarah längst vergessen«, war John sicher. »Man hat ihnen doch niemals eine Verbindung zu dem Mörder nachweisen können. Nachdem Adam Little Crow tot war, gab es eine Mehrheit für die Bewilligung des Kupferabbaus im Reservat und sie kamen voll auf ihre Rechnung. Sogar an dem Casino haben sie sich beteiligt. Aus Dankbarkeit, wie einige Dummköpfe meinen. Ich glaube eher, sie benutzen das Casino, um Geld zu waschen, aber das kann man ihnen sicher nicht nachweisen. Die Mafia hängt bestimmt in der Sache drin und lässt sich nicht in die Karten schauen. Ein Jammer, aber außerhalb des Reservats ist es nicht anders. Die Konzerne und das organisierte Verbrechen regieren unser Land, und niemand ist stark genug, um etwas dagegen zu unternehmen. Niemand.«

»Sarah hat sich nicht unterkriegen lassen«, erinnerte Father Paul. »Sie hat gegen die Mafia ausgesagt und dafür gesorgt, dass der Mörder ins Gefängnis kam. Sie hat den Kampf gewonnen.«

»Einen Kampf, aber nicht den Krieg«, sagte John. »Und zu welchem Preis? Sie hat ihre Eltern verloren und wir unsere Tochter.« Er griff nach der Blechdose, die neben seinem Sessel stand, und spuckte den Tabak hinein. Eine der wenigen Angewohnheiten, die Father Paul nicht an ihm mochte. John wusste es und grinste verlegen. »Aber Sie sind doch sicher nicht gekommen, um über Sarah zu reden. Sie machen sich Sorgen, nicht wahr?«

Father Paul nahm seine Pfeife aus dem Mund und lächelte. »Bin ich so leicht zu durchschauen, John?« Sein Lächeln verschwand. »Ja, ich mache mir Sorgen. Ich mache mir sogar große Sorgen. Auf dem Weg hierher habe ich Niskigwun getroffen. Wir wissen alle, dass er verbittert ist. Sein einziger Sohn hat Selbstmord begangen. Fünf Jahre ist das schon her, und ich hatte gehofft, er hätte den Verlust inzwischen verarbeitet, aber so ist es leider nicht. Aus seinem Schmerz ist Wut, vielleicht sogar Hass geworden. Junge Frauen seines eigenen Volkes wären am Tod seines Sohnes schuld. Sie hätten ihn verlacht und verspottet, weil er seine Familie nicht im Stich lassen wollte. Er wollte lieber im Reservat bleiben. So wie ich ihn verstanden habe, soll auch Sarah zu diesen jungen Frauen gehören.«

Lorena ließ den Topf sinken, den sie gerade abtrocknete, und John kaute nachdenklich auf seinem Tabak. »Das ist es also«, sagte er nach einer Weile.

»Haben Sie eine Ahnung, was sie getan haben könnte? Man begeht doch nicht Selbstmord, nur weil einen ein paar achtzehnjährige Mädchen auslachen. Es muss irgendetwas Ernsteres vorgefallen sein. Können Sie sich vorstellen, was er meint?«

»Da war nichts«, antwortete Lorena zuerst. »Sarah hatte nichts gegen Bobby. So hieß er doch? Sie fand ihn ein wenig sonderbar, weil er vorhatte, von der Sozialhilfe zu leben, und bestimmt kritisierte sie ihn deswegen auch, aber sie hätte ihn niemals so stark verletzt, dass er sich deswegen umbringt. Dazu wäre Sarah niemals fähig gewesen.«

»Bobby war ein Schwächling«, sagte John, »nur deshalb brachte er sich um. Gerade der Sohn eines traditionellen Mannes wie Niskigwun, eines heiligen Mannes, der als ein Midewiwin nach den alten Gesetzen unseres Volkes lebt, hätte so etwas niemals tun dürfen. Auch bevor wir Christen wurden, war Selbstmord ein schweres Vergehen.«

Father Paul blickte in den Rauch, der von seiner Pfeife aufstieg. »Niskigwun gibt den jungen Frauen die Schuld. Sarah war niemals enger mit ihm befreundet, nicht wahr? Ich kann mich nicht erinnern, dass er überhaupt eine feste Freundin hatte. Aber irgendetwas muss vorgefallen sein. Vielleicht nur eine Lappalie, der niemand außer ihm Bedeutung beimaß. Sie können sich an nichts erinnern? Sarah bekam nie einen Liebesbrief von Bobby? Einen Anruf ?«

»Das wüssten wir doch«, sagte Lorena. »Wir standen uns sehr nahe. Nein, da war nichts. Sarah hatte nie was mit Jungen … nichts Ernstes jedenfalls.«

»Und ihre Freundinnen? Wen könnte Niskigwun gemeint haben? Ich erinnere mich an Wendy. Sie lebt in Grand Forks, nicht wahr? Gab es noch andere Mädchen, mit denen sie öfter zusammen war, auch außerhalb der Schule?«

»Wendy, Candy … die Mädchen hielten alle zusammen. Wenn ich mich anstrenge, fallen mir zwölf, dreizehn Namen ein. Die haben sicher alle mal über Bobby gelacht … wie Kids in der Highschool eben so sind. Will Niskigwun sich an der ganzen Klasse rächen?«

»Er sagt, dass der Wendigo sie holen wird. ›Der Wendigo wird sie holen, so wie er alle Verräter meines Volkes holen wird.‹ Das hat er gesagt. Er macht den Leuten mit solchen Drohungen Angst. Ich möchte nicht, dass unter den Frauen, die mit Bobby in die Highschool gegangen sind, eine Panik ausbricht.«

John war blass geworden. »Der Wendigo wird sie holen? Das hat er gesagt? Wendigo, der böse Wintergeist?«

»Das ist ja furchtbar«, erschrak auch Lorena. »Wendigo frisst seine Opfer.«

»Wendigo ist eine Sagengestalt«, beruhigte Father Paul die beiden. Er bereute bereits, sie aufgesucht und beunruhigt zu haben. »Ein Ungeheuer, das nur in Legenden und Liedern existiert.«

Das Telefon klingelte.

Lorena ging dran, meldete sich mit einem knappen »Ja?« und wurde zusehends blasser, als sie der aufgeregten Stimme am anderen Ende zuhörte. Beim Auflegen hatte sie Tränen in den Augen. »Candy ist tot«, stieß sie fassungslos hervor. »Candy Morgan. Sie lebte seit einigen Jahren in Chicago. Sie ist von einem Hochhaus gesprungen.«

»Der Wendigo!«, flüsterte John.

8

Vor dem Polizeirevier rannte Sarah beinahe in einen parkenden Streifenwagen hinein. Anstatt sofort weiterzulaufen, um möglichst viel Abstand zwischen sich und den Wendigo zu bringen, ging sie dahinter in Deckung.

Sie blieb in der Hocke, rieb mit einer Hand ihren schmerzenden Knöchel und hielt sich mit der anderen am Türgriff des Wagens fest, um sich rasch daran hochziehen zu können, falls man sie entdeckte.

Wenige Augenblicke später kam O’Keefe nach draußen gerannt, gefolgt von der anderen Frau und dem Mann. Sie blickten sich suchend nach allen Seiten um. Sarah hörte den Mann rufen: »Was ist denn in die gefahren?«

O’Keefe antwortete: »Das verstehe ich nicht. Wir sollten ihr doch helfen.«

»Wir nehmen meinen Wagen«, rief die Frau, die Sarah nicht kannte, wahrscheinlich Lieutenant Havelka. Sie rannte zu der Limousine, die in der Einfahrt parkte, riss die Fahrertür auf und setzte sich hinters Steuer. Der Mann sprang auf den Beifahrersitz, O’Keefe auf die Rückbank. Sie hatten noch nicht die Türen zu, als Havelka bereits den Motor startete und auf die Straße raste.

Sarah wagte nicht, aus ihrer Deckung zu kommen. Zu groß war ihre Furcht vor dem Wendigo. Sie war ihm ein weiteres Mal entkommen, hatte seinen übermenschlichen Kräften widerstanden und seine eisige Umklammerung gesprengt, doch er war auch hinterlistig und verschlagen und gemein genug, um O’Keefe oder die Cops in seine Gewalt zu bringen und sie auf diese Weise zu besiegen. So wie er es mit dem Officer in der Hochbahn gemacht hatte.

Sie zweifelte nicht mehr an der Existenz des Ungeheuers. Im Büro der Polizistin hatte es zum wiederholten Male ihren Namen gerufen. Immer wieder versuchte es, von ihr Besitz zu ergreifen und sie in den Tod zu treiben, oder es nahm eine Person in ihrer Umgebung in Besitz, um auf diese Weise ans Ziel zu kommen. Sogar mit den Killern hatte es sich verbündet. Gefährlich rot waren deren Augen im Parkhaus gewesen, und immer wenn sie auftauchten, brachten sie die eisige Kälte aus dem hohen Norden mit. Wie Sarah es geschafft hatte, die letzten drei oder vier Stunden lebend zu überstehen, wusste sie selbst nicht. Glück? Vorsehung? Ihre wilde Entschlossenheit, nicht aufzugeben? Vielleicht von allem etwas.

Sie kroch geduckt um den Streifenwagen herum und wagte sich zögernd aus ihrem Versteck. Zum Glück war kein Cop in der Nähe. Bei diesem Wetter gingen selbst starke Raucher nicht vor die Tür. Sie traute keinem mehr, nicht mal US Marshal O’Keefe, die doch eigentlich verantwortlich für sie war und sie beschützen sollte. Selbst US Marshals und Cops wurden zu willenlosen Figuren, wenn der Wendigo in ihre Körper kroch. So schnell es ihr Knöchel erlaubte, humpelte sie davon.

Ohne einem einzigen Menschen zu begegnen, schaffte sie es bis zur nächsten Querstraße. Vor ihr wuchsen die Wolkenkratzer der Michigan Avenue und des Loop in den dunklen und verschneiten Himmel. Selbst die starken Scheinwerfer am neuen Trump Tower und am Willis Tower vermochten den Schneesturm nicht zu durchdringen. Der Wind hatte etwas nachgelassen, aber die Flocken fielen unaufhörlich und bildeten einen dichten Vorhang vor der Stadt.

In Schatten eines Bauzauns, etwas mehr als einen Block vom Polizeirevier entfernt, verschnaufte sie. Sie hielt sich an einem Pfosten fest und nahm den Druck von ihrem verstauchten Knöchel, genoss das Gefühl, für einen Augenblick keine Schmerzen mehr zu haben. Sie schaute in die Dunkelheit, hielt Ausschau nach dem Wagen, in dem O’Keefe, Havelka und der Mann, vielleicht ein FBI-Agent, nach ihr suchten. Die Beamten, nach denen sie so angestrengt und verzweifelt gesucht hatte, waren plötzlich zu Verfolgern geworden, standen vielleicht im Bann des mörderischen Wendigo.

Der Gedanke an das gierige Monster raubte ihr für einen Augenblick alle Zuversicht. Es war also doch wahr. Der Wendigo war nicht nur eine Gestalt aus einer Legende oder einem Märchen, es gab ihn wirklich, und er hatte es auf sie abgesehen. Warum nur? Was hatte sie getan, um sich seinen Zorn zuzuziehen? Gegen welches Gesetz hatte sie verstoßen? Tat sie nicht alles, um die Kultur ihres Volkes zu bewahren? Half sie nicht mit, eine Ausstellung über »Mythen und Legenden der Anishinabe« in einem der größten Museen der Welt vorzubereiten? Hatte sie ein Tabu verletzt?

Sie war so wütend, dass sie beinahe den schwarzen Escalade übersehen hätte. Er kam ihr auf der anderen Straßenseite entgegen. Die Killer waren zurück! Zu trügerisch war die Hoffnung gewesen, sie hätten bereits aufgegeben, als sie das Polizeirevier betreten hatte. Sie gaben nicht auf. Sie würden nicht eher ruhen, bis sie ihr eine Kugel in den Kopf gejagt hatten. Oder der Wendigo hatte sich in ihren Körpern eingenistet und sorgte dafür, dass sie nicht aufgaben. Konnte der Wintergeist in mehreren Körpern gleichzeitig sein?

Sie fand eine Lücke im Bretterzaun und kletterte rasch hindurch. Das Aufheulen des Motors sagte ihr, dass sie zu spät reagierte hatte. Die Männer hatten sie gesehen, fuhren quer über die Straße und hielten direkt vor dem Zaun. Ein Fluch kam über ihre Lippen.

Mit einem Blick erfasste sie das Gelände. Vor ihr klaffte eine tiefe Baugrube, die durch einen Zaun und rot-weißes Plastikband gesichert war. Sie rannte am Zaun entlang zu einer Reihe von dicht nebeneinanderstehenden Bauhütten, zwängte sich durch die schmale Gasse in der Mitte und humpelte im Schutz der Holzhütten und Trailer durch den tiefen Schnee. Als die Verfolger sie entdeckten, war sie bereits neben dem Bagger auf der anderen Seite und verschwand durch eine offene Tür im Bauzaun. »Elendes Miststück!«, hörte sie einen Killer rufen.

Einen Block vor ihr, am Ende einer kaum einsehbaren Seitenstraße, spiegelten sich die Lichter der Wolkenkratzer in einem Seitenarm des Chicago Rivers. Noch bevor ihre Verfolger den Wagen geholt hatten, rannte sie darauf zu. Durch das Schneetreiben gedeckt erreichte sie das Ufer des Flusses. Bei Nacht und in dem unwirtlichen Schneetreiben wirkte er noch abweisender als sonst.

Am Ufersteg lagen einige Jachten und Boote vertäut. Sie gehörten den Bewohnern mehrerer Wohnhäuser weiter südlich. Gleich nach ihrer Ankunft in Chicago war sie zu einer Bootsrundfahrt über den Chicago River eingeladen worden und erinnerte sich noch an die Worte des Fremdenführers. An den Booten entlang humpelte sie zu der Mündung des Seitenarms in den Fluss, wollte gerade die Straße überqueren, um sich hinter einem der zahlreichen Müllcontainer zu verstecken, bis die Killer verschwunden waren, als der Geländewagen auftauchte.

So schnell, dass die Männer sie bestimmt nicht sahen, sprang sie auf eines der Boote, eine größere Jacht, und lief geduckt um die Aufbauten herum. Zwischen Kajüte und Reling ging sie in die Hocke. Erst jetzt bemerkte sie, dass sie deutliche Spuren im Schnee, der auch an Bord der Jacht zentimeterdick lag, hinterlassen hatte.

Mit klopfendem Herzen beobachtete sie, wie der Escalade langsam am Ufer entlangfuhr. Nicht weit von der Mündung des Seitenarms in den Fluss entfernt blieb er stehen. Beide Männer stiegen aus und gingen ein paar Schritte auf das Ufer zu, musterten die Boote und kehrten langsam zu ihrem Wagen zurück. Anscheinend hatten sie die Fußspuren nicht gesehen.

»Die ist bestimmt zur Hochbahn«, sagte der Große, »oder zum Bus. Lass uns die Haltestellen und den Bahnhof checken. Irgendwo muss sie ja sein.«

»Wenn wir das verdammte Weib nicht bald finden, drehe ich durch«, schimpfte der Untersetzte. »So viel zahlt Bruno nun auch wieder nicht, dass ich mir wegen so einer kleinen Schlampe die halbe Nacht um die Ohren schlage.«

Als die Männer in den Wagen stiegen und davonfuhren, beruhigte sich Sarahs Herzschlag. Jetzt wusste sie wenigstens, was sie vorhatten. Sie kletterte vom Boot, humpelte weiter nach Süden, weil sie sich erinnerte, dass es dort weder eine Hochbahnstation noch eine Bushaltestelle gab, stieg die steile Treppe zwischen zwei Wohntürmen zur Kingsbury Street hinauf und hielt sich mit beiden Händen an dem eiskalten Geländer fest, bis die Schmerzen in ihrem Knöchel wieder etwas nachließen.

Sie brauchte unbedingt ein Telefon. Ihr blieb keine andere Wahl mehr, als Father Paul anzurufen. Er war der einzige Mensch, dem sie noch vertraute. Er würde ihr helfen … irgendwie. Er war der Einzige, der sich nicht vom Wendigo vereinnahmen lassen würde. Als gottesfürchtiger Pater besaß er vielleicht stärkere Abwehrkräfte als jeder andere. Ihm würde etwas einfallen, ihm fiel immer etwas ein. Wenn das Reservat doch nur nicht so weit von Chicago entfernt wäre, dachte sie. Von Grand Portage nach Chicago brauchte man über zehn Stunden.

Erschöpft vom vielen Laufen humpelte sie an den Wohnhäusern entlang. Die Eingänge waren alle dunkel und verschlossen. Sie blickte sich ständig nach den Verfolgern um und musste sich nur einmal verstecken, als ein Streifenwagen langsam an ihr vorbeifuhr. Auch die Polizei suchte nach ihr, und man hatte ja gesehen, was der Wendigo mit Cops anstellte. Weder bei den Cops noch beim FBI war sie noch sicher. Sie wurde von allen Seiten gejagt und wusste nicht, wer gefährlicher war, die beiden Auftragskiller oder der Wendigo.

Einen Block vor der Division erreichte sie ein großes Wohnhaus, eines der neuen Gebäude in dieser Gegend mit einem Türsteher, der sich hinter die Glastür in die warme Eingangshalle zurückgezogen hatte. Ein Schwarzer, der ihr so freundlich und unverbindlich zuwinkte, dass sie ihren ganzen Mut zusammennahm und die Tür öffnete. »Hey«, begrüßte sie ihn, »was dagegen, wenn ich mich ein wenig aufwärme?«

»Ich nicht, aber die Eigentümer. Die wollen nicht, dass ich Fremde reinlasse. Kann man ihnen nicht verdenken, oder?« Er zeigte seine strahlend weißen Zähne. »Nun ja, Sie sehen nicht gerade wie ein Junkie aus. Ein paar Minuten können Sie schon bleiben.« Er betrachtete sie neugierig, war sich wohl nicht ganz sicher, was er von ihr halten sollte. »Haben Sie sich verlaufen, Miss?«

Sie wusste nicht so recht, wie sie es ihm beibringen sollte, und entschied sich für die direkte Methode. »Sie werden mir nicht glauben, Mister, aber es stimmt tatsächlich: Ich hab meine Handtasche mit dem Handy und meinem Geld verloren und müsste dringend telefonieren. Ob ich mal Ihr Handy benutzen dürfte? Ganz kurz …«

Der Türsteher, wie die meisten seiner Kollegen in einer bunten Fantasieuniform, musste lachen. »Und ich dachte schon, Sie wollten mich anpumpen!« Er zog sein Handy aus der Tasche und gab es ihr. »Ein Ortsgespräch, okay?«

Damit hatte sie nicht gerechnet. Sie überlegte kurz, ob sie ihn nach einem Ferngespräch fragen sollte, entschied sich dagegen und versuchte sich zu entscheiden, ob sie ihr Misstrauen überwinden und doch wieder die Notrufnummer der US Marshals wählen sollte. Aber damit hatte sie schon einmal Pech gehabt.

»Nur ein Ortsgespräch?«, wiederholte sie.

Der Türsteher lachte immer noch. »So ist es, Miss. Das Handy gehört der Hausverwaltung, und die wirft mich hochkantig hinaus, wenn ich damit ein Ferngespräch führe. Also machen Sie mir keinen Ärger, verstanden?« Er wurde ernst. »Und beeilen Sie sich, bevor einer der Mieter nach Hause kommt.«

Sie blickte auf die Tastatur des Handys in ihrer linken Hand und sah die Ziffern, die auf ihrem Handgelenk standen. Ethans Handynummer! Ohne groß zu überlegen, tippte sie die Zahlen ein. Er würde ihr helfen, auch wenn er sie schon zweimal aus seinem Wagen geworfen hatte. Er hatte es nur zu ihrem Schutz getan, um sie vor dem heimtückischen Angriff des Wendigo zu schützen und um sich selbst vor dem Monster in Sicherheit zu bringen. Er war stark genug, um sich gegen ihn zu wehren. Auch mit Liebe konnte man den Wendigo besiegen, und sie beide hatte schon bei ihrer ersten Begegnung ein so starkes Gefühl verbunden, dass sie keine Angst vor dem Wendigo zu haben brauchten. Es knackte im Hörer.

»Hallo?«

»Ethan? Hier Sarah …«

»Sarah!«, rief er so erfreut, dass die Angst wie eine schwere Last von ihr abfiel. »Sarah! Ich suche dich schon die ganze Zeit! Tut mir leid, das vorhin. Ich hab wohl durchgedreht. Mir wurde wieder schlecht, weißt du, und dann dieses Wetter … hey, Sarah, wo steckst du?«

»Kingsbury Street, ungefähr einen Block südlich von der Division. Der neue Wohnturm. Ich warte in der Halle auf dich.«

»Ich bin in zehn Minuten bei dir!«

»Bis gleich, Ethan.«

Sarah reichte dem Türsteher das Handy zurück und bedankte sich. Als sie sich zur Tür wandte und nach draußen blickte, sah sie einen der beiden Verfolger aus dem SUV steigen und zügig auf den Eingang zukommen.

Father Paul kniete vor dem Altar seiner Kirche und betete. »Herr«, bat er mit gedämpfter Stimme, als wäre noch jemand in der Kirche, den er mit seinem Gebet stören könnte. »Nimm dich der Seele von Candy Morgan an. Ich kannte sie als lebenslustiges und fröhliches Mädchen und will nicht glauben, dass sie sich aus freiem Willen in den Tod gestürzt hat. Nimm sie zu dir und gib ihr den Trost, nach dem sie im Leben vergeblich gesucht hat. Beschütze auch Sarah, die vor Gericht gegen einen gefährlichen Killer ausgesagt hat und ein neues Leben in der Fremde beginnen musste. Beschütze sie vor den Verbrechern, die sie aufgespürt haben, und hilf den Gesetzesbeamten, sie an einen sicheren Ort zu bringen.«

Er blickte zu dem kunstvollen Kruzifix empor, das ein Jesuitenpater schon während der Pionierzeit nach Amerika gebracht und in einer Blockhauskirche in Kanada aufgestellt hatte. Über Umwege war es nach Grand Portage gekommen. Wie viel Leid hatte der gekreuzigte Jesus während dieser Zeit gesehen, unendliches Leid, das weiße Eroberer den Indianern angetan hatten. Er wollte dazu beitragen, die Anishinabe in eine neue Zukunft zu führen, ohne ihre Tradition zu vernachlässigen, ein Prozess, der auch im 21. Jahrhundert noch lange nicht abgeschlossen war.

Er legte das Kinn auf seine gefalteten Hände. »Herr«, fuhr er fort, »du hast sicher gehört, wie ich mit Niskigwun gesprochen habe. Er macht junge Frauen seines Stammes für den Freitod seines Sohnes verantwortlich und hat sie mit einem Fluch belegt. Der Wendigo soll sie holen, ein Ungeheuer aus ihren Legenden, das im Winter kommt und seine Opfer auffrisst. Du weißt, dass ich nicht an solche Monster glaube, aber auch nicht so vermessen bin, sie als heidnischen Unsinn abzutun. Halte ihn auf, falls sein Fluch etwas mit dem Tod von Candy Morgan zu tun hat. Beschütze Sarah Standing Cloud. Schicke den Wendigo in die Wälder zurück.«

Durch einige der bunten Fenster flackerte das Licht von Scheinwerfern. Der Motor eines altersschwachen Pick-ups drang durch das Rauschen des Windes und verstummte. Father Paul blickte auf die Uhr. Kurz nach zehn. Wer wollte ihn so spät noch sprechen?

Die Tür ging auf und ein Schwall eiskalte Luft drang in die Kirche. Ein Mann und eine Frau kamen herein. Der Mann drückte die Tür gegen den Wind zu. Father Paul erhob sich und ging auf die beiden schattenhaften Gestalten zu.

»Jack! Louise!«, begrüßte er zwei seiner treuesten Gemeindemitglieder. Sie kamen sogar zur wöchentlichen Bibelstunde. Jack war ein hagerer Mann mit grauen Augen und schmalen Lippen, seine Frau war ebenfalls schlank und trug ihre dunklen Haare gewöhnlich zu einem Zopf gebunden. Als er ihre Hände ergriff, sah er, dass sie ihren Zopf abgeschnitten hatte, bei traditionellen Anishinabe das Zeichen großer Trauer.

Im unruhigen Licht der Kerzen auf dem Altar erkannte er, dass beide geweint hatten, der Mann und die Frau. Er führte sie zu einer Bank und bat sie, sich zu setzen. »Was ist passiert?«

»Wir haben einen Anruf aus Grand Forks bekommen«, sagte Jack Running Wolf. »Aus dem Krankenhaus. Wendy hatte einen schweren Unfall. Sie liegt im Koma. Die Ärzte wissen nicht, ob sie jemals wieder … Es sieht schlecht aus, Father. Selbst wenn sie wieder zu sich kommt, kann es sein, dass sie für den Rest ihres Lebens gelähmt sein wird.«

»Wendy … unsere kleine Wendy!«, klagte Louise. »Sie hatte noch so viel vor. Sie hätte einen guten Job in einer Werbeagentur bekommen, wussten Sie das? Als Texterin. Ihr fielen schon als Kind immer gute Sprüche ein. Einmal …«

Jack stoppte ihren Redefluss, indem er die Hand auf ihre Schulter legte. »Wir fahren nach Grand Forks«, sagte er. Heute Nacht geht kein Flieger mehr, deshalb nehmen wir den Wagen. Es sind über vierhundert Meilen, aber das macht uns nichts aus. Wir wollen in diesen schweren Stunden bei ihr sein. Man sagt, dass Menschen im Koma hören, wenn man zu ihnen spricht. Wussten Sie das? Ich werde ihr aus der Bibel vorlesen und ihr auch einige der alten Geschichten erzählen. Wir brauchen jeden Beistand, den wir kriegen können. Wir wollten Sie bitten, für Wendy zu beten.«

Father Paul fiel es schwer, seine Bestürzung über diese schlimme Nachricht in Worte zu fassen und ihnen Trost zu spenden. »Ich fühle mit Ihnen«, sagte er, »und ich wünsche Ihnen die Kraft, mit diesem Schicksalsschlag fertigzuwerden. Ich werde für sie beten, das verspreche ich Ihnen. Und meine Gedanken werden Sie auf der langen Reise nach Grand Forks begleiten.« Er ergriff ihre Hände und drückte sie fest.

»Wir haben gehört, was mit Candy passiert ist«, sagte Louise. »Candy Morgan. Ist das nicht furchtbar? Was haben wir getan, dass Gott zwei jungen Frauen der Anishinabe ein solches Schicksal zumutet? Was ist passiert, Father?«

»Niskigwun ist schuld«, sagte Jack leise. »Er hat alle Anishinabe verflucht, die nicht den alten Lehren gehorchen. Er droht ihnen mit dem Wendigo, so hört man über den ›Mocassin Telegraph‹.« So nannte man die Gerüchteküche im Reservat. »Wenn es nach ihm ginge, dürfte kein junger Mensch das Reservat verlassen, auch unsere Wendy nicht.« Er blickte den Pater an. »Glauben Sie, dass der Wendigo … Wir sind Christen, Father Paul, und wir wissen, dass es böse Geister nur in Märchen und Legenden gibt, aber könnte es nicht sein, dass der Wendigo unsere Tochter …« Er ließ den Satz unausgesprochen und fügte hinzu: »Sie ist mit Vollgas in einen Truck gefahren, warum sollte sie das tun? Ich glaube nicht, dass es ein Unfall war, Father.«

Father Paul versuchte zu lächeln, fühlte sich aber nicht wohl dabei. Vor wenigen Minuten hatte er noch selbst überlegt, was an der Legende vom Wendigo dran war. »Wenn der Wintergeist alle Anishinabe töten wollte, die nicht mehr so leben wollen wie vor einigen hundert Jahren, müsste er den ganzen Stamm auslöschen. Ich glaube eher, dass Niskigwun sich nur wichtigmachen will. Er sieht seinen Einfluss schwinden und will die Leute durch Furcht an sich binden.« Er ließ die Worte eine Weile im Raum stehen. »Kannten sich Wendy und Bobby?«

»Bobby? Niskigwuns Sohn?« Jack zog die Augenbrauen hoch. »Natürlich kannte sie ihn. So wie alle anderen Mädchen und Jungen, die mit ihm auf die Highschool gegangen sind. Aber sie waren nicht befreundet oder …« Er blickte seine Frau an. »Warum fragen Sie, Father? Sie glauben doch nicht, dass Niskigwun alle anderen Kids für den Tod seines Sohnes verantwortlich macht? Er war nicht besonders beliebt und viele haben ihn gehänselt, das ist wahr, aber er hatte doch selbst Schuld. Er hat sich selbst zum Außenseiter gemacht.« Er senkte den Kopf. »Sagen Sie mir, dass das alles nicht wahr ist, Father! Dass Niskigwun und der Wendigo nichts mit dem Tod unserer Tochter zu tun haben. Dass sie einen Unfall hatte, einen gewöhnlichen Unfall, sagen Sie uns das, Father Paul!«

»Auch Niskigwun verfügt nicht über übernatürliche Kräfte«, erwiderte Father Paul. »Wie sollte er etwas mit einem Unfall zu tun haben, der in North Dakota passiert ist?« Er schüttelte den Kopf. »Aber ich werde mit ihm reden. Auch ihm kann nicht daran gelegen sein, dass sein Volk unter einer Legende leidet und es im Reservat zu Unruhen kommt. Machen Sie sich keine Sorgen und grüßen Sie Wendy von mir. Sie wird Sie hören können, da bin ich sicher.« Er begleitete das Ehepaar zur Tür. »Wendy ist versichert, hoffe ich.«

»Ja, das ist sie«, sagte Jack. »Vielen Dank für Ihren Zuspruch, Father Paul.«

Der Pater öffnete die Tür und wartete, bis sie in ihren Pick-up gestiegen und vom Hof gefahren waren. Erst dann schloss er die Tür. Als er zum Altar zurückgekehrt war, bemerkte er zu seinem Schrecken, dass das Kruzifix umgekippt und von einer brüchigen Eisschicht bedeckt war. Auf der bestickten Altardecke glitzerte frischer Schnee.

»Verraten Sie mich nicht!«, bat Sarah den Türsteher. »Das sind gefährliche Killer!« Ohne auf die Antwort des Mannes zu warten, verschwand sie durch die Metalltür neben den Aufzügen und humpelte die Treppe in die Tiefgarage hinab. Erleichtert erkannte sie, dass man weder einen Code noch eine Magnetkarte brauchte, um den Zugang zu öffnen.

Aus Angst, sich zu verraten, verzichtete sie darauf, das Licht einzuschalten. Im schwachen Schein des beleuchteten Schildes über der Tür tastete sie sich an den geparkten Autos entlang. Sie standen dicht und in mehreren Reihen.

Hinter ihr schwang die Metalltür auf. Die Stimmen eines Mannes und einer Frau erklangen und jemand schaltete das Licht ein. Die Helligkeit wanderte von einer Neonlampe zur nächsten, bis der ganze schlauchförmige Raum erleuchtet war. Gerade noch rechtzeitig gelang es Sarah, hinter einem Lieferwagen in die Hocke zu gehen.

Ein junges Paar steuerte auf einen BMW zu, beide teuer gekleidet und blendender Laune. Anscheinend waren sie im Aufzug nach unten gekommen und hatten die Killer gar nicht gesehen.

»Hast du denn noch Hunger?«, fragte der Mann, während er auf seinen Schlüssel drückte und die Türen seines Wagens mit einem Piepsen öffnete.

»Auf Sushi immer«, antwortete sie fröhlich. »Und dann gehen wir tanzen, du hast es versprochen.« Sie kicherte. »Und was wir dann tun, überlege ich mir noch. Du nimmst dir doch morgen frei?«

»Das Meeting kann warten.« Er hielt ihr die Tür auf, ging um den Wagen herum und stieg ein. Mit blubberndem Motor fuhr er zum Ausgang. Er öffnete das Fenster und drückte auf einen Knopf an der Wand. Laut ratternd bewegte sich das Rolltor nach oben.

Im selben Augenblick ging die Metalltür ein zweites Mal auf und die Killer stürmten mit gezogenen Pistolen in die Tiefgarage. Sie ließen enttäuscht die Waffen sinken, als sie den BMW sahen.

Sarah duckte sich noch tiefer in ihrem Versteck. Dankbar für den kräftigen Motor des BMW, der ein leichtes Scharren ihrer Füße übertönte, als sie den verstauchten Knöchel entlastete, lehnte sie sich an den Lieferwagen.

»Sie ist nach oben gefahren«, sagte einer der beiden Männer. »Die versucht den gleichen Trick wie bei sich zu Hause. Die ist in irgendeiner Wohnung.«

»Hier gibt’s keine Feuerleiter.«

»Dann muss sie noch hier sein. Diesmal finden wir sie und wenn ich in jeder verdammten Wohnung nachsehen muss. Worauf warten wir noch?«

Die Killer verschwanden und ließen Sarah erleichtert zurück. Sie hatte wieder mal Glück gehabt, aber wie lange noch? Ihr musste irgendetwas einfallen, damit dieser Albtraum endlich aufhörte.

Sie wartete, bis sie sicher sein konnte, dass die Männer nicht zurückkehrten, und humpelte zum Rolltor. Wie in den meisten Tiefgaragen war eine normale Tür darin eingelassen. Sie öffnete sie einen Spalt und spähte hinaus, spürte den böigen Wind und die Schneeflocken in ihrem Gesicht. Der Escalade stand vor dem Hauseingang.

Wo blieb Ethan? Die zehn Minuten waren doch längst um. Als hätte er sie gehört, bog plötzlich ein gelbes Taxi um die Ecke. Sie trat auf den Bürgersteig und lief darauf zu, winkte aufgeregt und öffnete erleichtert die Tür, als es vor ihr stehen blieb. »Gott sei Dank, Ethan …«, begann sie und sah sich einem älteren Herrn mit Baseballmütze gegenüber.

»Wo soll’s denn hingehen, junge Dame?«, fragte er. »Ist meine letzte Tour.«

Sarah blickte ihn erschrocken an. »Tut mir leid, ich warte auf einen Freund.«

Sie schlug die Tür zu und ging weiter, blickte ängstlich an dem Wohnhaus empor und sah die Verfolger an einem Fenster im ersten Stock vorbeigehen. Einer blickte aus dem Fenster und sah sie im Licht einer Straßenlampe stehen. Der Killer packte seinen Kumpan an der Schulter und deutete auf sie. Im nächsten Moment rannten sie zur Treppe.

Ihr blieben höchstens fünf Sekunden. Sie humpelte davon, sah Ethan mit dem Taxi aus einer Nebenstraße kommen und winkte ihn aufgeregt heran. Er bremste dicht neben ihr und stieß die Beifahrertür auf. Sie stieg ein und knallte die Tür zu, drängte ihn: »Weg hier!«

Ethan drückte das Gaspedal durch und raste davon, dicht an den Killern vorbei, die im selben Augenblick aus dem Wohnhaus gerannt kamen. Die Räder seines Taxis wirbelten Schnee auf und die Männer bekamen eine Ladung davon ab. Im Rückspiegel sah Ethan, dass er durch das ungewollte Manöver wichtige Zeit gewonnen hatte.

Er bog nach links in die Divison, raste einige Blocks nach Westen und bog nach rechts, um die Verfolger in dem Labyrinth von unübersichtlichen Nebenstraßen abzuhängen. »Ich weiß, wo wir einigermaßen sicher sind«, sagte er zu Sarah. »Halt dich gut fest!«

Sie hatte sich inzwischen angeschnallt und stützte sich am Armaturenbrett ab. Ethan war ein guter Fahrer, auf gewisse Weise schien ihm die wilde Fahrt sogar Spaß zu machen, aber auf den belebten Kreuzungen und in den scharfen Kurven hielt sie jedes Mal den Atem an. Ein Wunder, dass ihnen noch keine Polizeistrafe auf den Fersen war.

Auf der Michigan Avenue ließ es Ethan langsamer angehen. Hier war der Verkehr immer noch dicht und es waren besonders viele Taxis zu sehen. Eine bessere Tarnung gab es nicht. Als sie an einem Hochhaus vorbeikamen, vor dem zwei Streifenwagen mit rotierenden Blaulichtern standen, sagte Ethan: »Da hat sich ein Mädchen in den Tod gestürzt. Vor ein paar Stunden. Hab ich vorhin über Funk gehört.«

»Candy«, erschrak sie. Sie duckte sich und blickte an dem Haus empor. »Das sind mindestens zwanzig Stockwerke. Warum hat sie das nur getan?«

»Candy? Du kennst sie?«

»Ich hab’s auch gehört.«

An der Illinois Street bog Ethan nach Osten ab. Er fuhr fast bis zum See hinunter und bog einen halben Block vor dem Ufer in eine schmale Seitenstraße ab. Dort parkten die Taxis in einer langen Doppelreihe vor dem Eigang eines neuen Apartment-Wolkenkratzers, dessen untere Stockwerke hell erleuchtet waren. Kaum standen sie, und Ethan hatte den Motor abgeschaltet, parkten weitere Taxis hinter und neben ihnen.

»Du kennst dich gut aus«, rief sie erleichtert. »Das ist besser als das letzte Versteck.«

»Das Apartmenthaus wird heute Abend eingeweiht. Ehrengäste ohne Ende. So was musst du wissen als Taxifahrer.« Er lächelte. »Außerdem stand ich vorhin schon mal hier. Ich dachte nicht, dass du noch mal anrufst nach dem … Ich hab mich schon wieder wie ein Idiot benommen, was? Nur weil ich an den Fensteröffner gekommen bin und das ganze Auto plötzlich voller Schnee war. Ich hab die Panik gekriegt. Als ob dieser Wendigo mich gepackt hätte. Verzeihst du mir noch einmal?«

Sie hoffte, dass er nicht sah, wie blass sie geworden war, als er den Wendigo erwähnt hatte. An den Fensteröffner gekommen … oder vielleicht hatte doch sie sich geirrt? Das wäre doch der beste Beweis dafür, dass sie sich den Wendigo nur einbildete. Aber was war mit den den roten Augen? Der eisigen Umklammerung, die sie im Büro der Polizistin gespürt hatte? »Nein, ich bin dir nicht böse«, sagte sie. »Ich mute dir mit den Killern ja auch einiges zu. Ich weiß, wie unwahrscheinlich das alles klingt, aber sie sind wirklich hinter mir her. Wie in einem Krimi. Sie wollen mich erschießen, Ethan. Zwei Mafia-Killer!«

Obwohl er die Killer selbst gesehen hatte, blickte er sie immer noch ungläubig an. »Und damit ich dir diese Schauergeschichte glaube, erzählst du mir jetzt, warum sie dich erschießen wollen. Keine Ausflüchte mehr!«

Sarah überlegte, wie viel sie von ihrem Geheimnis preisgeben durfte. »Ich habe vor zwei Jahren gegen einen Mörder vor Gericht ausgesagt«, gestand sie nach einigem Überlegen, »den Bruder eines Mafia-Bosses. Na ja, so was Ähnliches, organisiertes Verbrechen eben, da heißt ja alles Mafia. Die … die haben mich aufgespürt und wollen sich dafür rächen.«

Er brauchte eine Weile, um die Antwort zu verdauen. »Du bist im Zeugenschutzprogramm?«, fragte er ungläubig. »Wie im Film?

»So ungefähr«, wich sie aus.

»Kein Scheiß?«

»Kein Scheiß«, wiederholte sie.

»Und warum rufst du dann nicht das FBI an? Oder die Cops? Oder wer immer bei denen für dich zuständig ist?«

»Die US Marshals.«

»Die US Marshals? Ich dachte, die gab’s nur im Wilden Westen. Wyatt Earp in Dodge City und Tombstone. Du hast mit echten US Marshals zu tun?«

»Du glaubst mir nicht, was?«

»Klar glaube ich dir. Hast du sie schon angerufen? Da gibt’s doch sicher eine Nummer für den Notfall. Wenn du in Gefahr bist, musst du sie anrufen.« Er kramte sein Handy hervor.

»Ich hab schon angerufen.«

»Ehrlich?«

»Ich war sogar bei der Polizei.«

Er zog die Augenbrauen zusammen. »Und? Warum bist du dann hier?«

»Ich hatte Angst«, gestand sie.

»Angst? Vor wem denn?«

Ein eisiger Windhauch wirbelte ihr die Haare durcheinander und ließ sie in panischer Angst aufschreien. Zu spät merkte sie, dass sie sich diesmal selbst mit dem Ellbogen auf die Seitenlehne gestützt und das Fenster heruntergelassen hatte. Ihr Schrei drang durch das offene Fenster nach draußen und erreichte ihre Verfolger, die gerade um die Ecke bogen und ebenfalls ein Fenster geöffnet hatten, um besser sehen zu können. Sie hielten sofort an, wagten aber nicht aus dem Wagen zu steigen, wegen der vielen Zeugen und des Streifenwagens vor dem Eingang.

Sarah geriet in Panik. Wie von der Tarantel gestochen sprang sie aus dem Taxi und rannte davon, nur weg von den beiden Killern. Sie humpelte an der langen Reihe der gelben Taxis entlang zum Eingang des neuen Wohnturms, ohne darüber nachzudenken, dass es bei einer feierlichen Einweihung mit prominenten Gästen dort von Cops und Security-Leuten nur so wimmeln würde.

Als sie den Eingang erreichte und die beiden Wachposten vor den gläsernen Doppeltüren stehen sah, war es bereits zu spät. Sie lief gegen das Absperrungsgitter und sah aus den Augenwinkeln, dass auch die Killer ausgestiegen waren. Es gab kein Entkommen mehr. Sie würden sie schnappen, direkt vor den Augen der Security-Leute und des Streifenwagens. Sie würden ihr unauffällig eine Pistole in die Seite drücken und sie zwingen, in den Wagen zu steigen. Ein paar Querstraßen weiter würden sie ihr eine Kugel in den Kopf jagen oder die Kehle durchschneiden und ihre Leiche in den See werfen. Und nur, weil sie die Nerven verloren hatte und ausgestiegen war.

Ihr blieb nur noch ein Ausweg: Sie kletterte über die Absperrung und schrie, ging mit beiden Fäusten auf die Security-Leute los und schlug auf sie ein, trat mit den Füßen nach ihnen und benahm sich so auffällig, dass ein festlich gekleidetes Paar, das gerade aus einem Taxi stieg, entsetzt zurückwich.

Sie sah nicht, wie die beiden Killer in ihren Escalade stiegen und überstürzt davonfuhren, konnte auch Ethan nicht sehen, der verstört in seinem Taxi saß und nicht wusste, was los war.

Sie sah nur die beiden Cops, die aus dem Streifenwagen sprangen, ihre Hände auf den Rücken zogen und ihr Handschellen anlegten. »Immer mit der Ruhe, Lady!«, sagte einer der beiden.

Bis zu einem gewissen Maß entsprach Bruno Cavani dem Bild, das man sich von einem Mafia-Boss machte. Er war übergewichtig, rauchte dicke Zigarren und hörte gern italienische Opernarien. Er war väterlich zu seiner hübschen Tochter und schenkte seiner Frau jede Woche rote Rosen. Seinen Feinden gegenüber war er eiskalt und grausam.

Was ihn vom Klischee unterschied, waren sein Akzent, den er sich während seiner Jugend in New Jersey angeeignet hatte, seine Abneigung gegen Waffen und seine Vorliebe für deutsches Bier, das er sich aus einer Brauerei in Wisconsin kommen ließ. Sein taubenblauer Anzug war maßgeschneidert.

Wie fast immer, wenn es wichtige Geschäfte zu erledigen gab, saß er im »Luigi’s«, dem Lokal seines Neffen im Chicagoer Vorort Cicero. In Cicero hatte auch Al Capone, der legendäre Gangster, in den 1920er-Jahren residiert. Bruno saß im Extrazimmer, ließ sich von seinem Neffen Linguine mit Lachs und viel Sahne bringen, dazu ein eiskaltes Bier, und sprach mit seinem Steuerberater, einem aalglatten jungen Mann mit einem Hahnenkamm aus gegelten Haaren. »Eine Spende für das Kinderkrankenhaus macht sich immer gut«, sagte dieser, »die ist förderlich fürs Image und spart eine Menge Steuern.«

»Verschonen Sie mich mit Ihren Binsenweisheiten«, lästerte Cavani und nahm einen großen Schluck von seinem Bier. »Tun Sie, was Sie für richtig halten. Wenn es uns Geld spart, bekommen Sie den Bonus, den Sie für Ihren aufwendigen Lebensstil brauchen; wenn nicht, landen Sie im See, okay?«

Die Tür des Nebenzimmers öffnete sich und der Neffe streckte seinen Kopf herein. »Scusi, Zio«, entschuldigte er sich in schlechtem Italienisch. Sein verstörter Blick verhieß nichts Gutes. »Du hast Besuch. Coleman und DiMaggio.«

Cavani entließ seinen Steuerberater mit einer unwirschen Handbewegung. »Wann hörst du endlich auf, dein holpriges Italienisch zu sprechen«, sagte er zu seinem Neffen. »Schick die Idioten rein!«

Frank Coleman und DiMaggio betraten das Zimmer wie zwei Schüler, die man zum Direktor beordert hatte. Coleman war der Größere der beiden, ein sehniger Bursche mit kantigen Gesichtszügen und grauen Augen. DiMaggio war etwas fülliger und schwerer und schien die meiste Kraft in seinen großen Händen zu haben. Seine platte Nase verriet den früheren Boxer.

Cavani dachte nicht daran, ihnen einen Stuhl anzubieten, und trank genüsslich von seinem kalten Bier. Erst dann sagte er: »Wieso kommt mir beim Anblick eurer erbärmlichen Visagen die Idee, ihr könntet versagt haben?« Er spießte eine Nudel auf, tunkte sie in die Sahne und schob sie sich in den Mund.

Coleman und DiMaggio überlegten krampfhaft, was sie als Entschuldigung vorbringen konnten. Viel war es nicht.

»Wir können nichts dafür, dass wir sie verloren haben«, sagte Coleman. Er wagte nicht, Cavani anzublicken. »Es war eine Verkettung unglücklicher Umstände.«

»Das sagen die Politiker auch, wenn sie Mist gebaut haben. Was ist mit euch los? Ich habe euch den Auftrag gegeben, weil ihr bisher immer anständige Arbeit geleistet habt. Und weil ich für diesen Job jemand brauche, auf den ich mich verlassen kann. Habt ihr eine Erklärung für euer Versagen? Coleman? DiMaggio?« Er blickte sie nacheinander an. »Seid ihr schon so eingerostet, dass ihr nicht mal eine harmlose junge Frau aus dem Weg räumen könnt? Habt ihr Mitleid mit der kleinen Schlampe? Bezahle ich nicht genug? Was ist? Hat’s euch die Sprache verschlagen?«

»Wir hatten Pech, Boss«, sagte Coleman. »Als sie nach Hause kam, hatten wir gerade Carol in der Mangel. Die wollte uns nicht sagen, wo ihre verdammte Freundin steckt, also wurden wir ein wenig deutlicher. Wir hätten die Verräterin umlegen sollen.«

»Um Carol habe ich mich gekümmert«, unterbrach ihn Cavani, »die macht uns keinen Ärger mehr. Ganz im Gegensatz zu dieser Indianerin. Ihr wolltet kurzen Prozess mit ihr machen.«

»Das Wetter«, führte Coleman an. »In dem Schneesturm ist es nicht einfach, ein gerissenes Miststück wie diese Sarah zu verfolgen. Die kennt sich aus in der Stadt. Außerdem hatte sie Glück.«

»Geschwätz!«

»Ehrlich, Boss! Wenn das verdammte Wetter nicht wäre, hätten wir sie längst erwischt. Das Wetter und der Taxifahrer.« Er ballte seine Hände zu Fäusten. »Der verdammte Kerl hat ihr geholfen.«

»Was für’n Taxifahrer?«

»Ein junger Kerl. Keine Ahnung, woher sich die beiden kennen. Der Typ half ihr zweimal aus der Patsche, und als wir sie endlich vor der Mündung hatten, bei dem neuen Wohnblock in Streeterville, der heute Abend eingeweiht wird, da drehte sie plötzlich durch und warf sich den Bullen in die Arme.«

»Welche Nummer hat das Taxi?«

Coleman zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Das Schneetreiben war so dicht, dass wir sie nicht erkennen konnten.« Er tat gut daran, Cavani zu verschweigen, dass er nicht daran gedacht hatte, sie zu notieren. »Es war gelb.«

»Die Hälfte aller Taxis in Chicago ist gelb!«, blaffte Cavani. »Wo ist sie jetzt?«

»Sarah? Bei den Cops. Ich nehme an, die Bullen nehmen sie in Haft. Wir bleiben an ihr dran, Boss. Wir passen auf, wohin man sie bringt. Und sobald sich die Aufregung gelegt hat, schlagen wir zu. Sie entkommt uns nicht, Boss. Uns entkommt niemand.«

»Mit anderen Worten: Ihr habt jämmerlich versagt!«, sagte Cavani. »Ihr habt euch von einer jungen Frau an der Nase herumführen lassen. Zwei armselige Figuren, die sich für Profikiller halten und ein Heidengeld dafür kassieren, dass sie in der Stadt rumkurven und über das Wetter schimpfen. So ist es doch, nicht wahr?« Er blickte DiMaggio an. »Was ist mit dir, DiMaggio? Hast du gar nichts zu melden?«

»Wir kriegen Sie, Boss«, sagte DiMaggio, der sich seinen Künstlernamen von einem legendären Baseballspieler geliehen hatte. »Früher oder später …«

Cavani schlug so heftig mit der Faust auf den Tisch, dass sein Bierglas umfiel. Er wischte es mit einer heftigen Bewegung vom Tisch. »Früher oder später?«, fuhr er die Männer an. »Ich will, dass sie so bald wie möglich stirbt. Wenn es geht, noch heute Nacht. Bleibt ihr auf den Fersen, seht nach, wo man sie vor uns versteckt. Das dürfte doch nicht so schwer sein. Schiebt Wache bis morgen früh, wenn es sein muss. Irgendwann kommt sie aus ihrem Loch raus, mit oder ohne Cops. Erledigt sie mit dem Gewehr. Zum Teufel, muss ich euch erst erklären, wie ihr euren Job zu verrichten habt? Sie hat meinen Bruder auf dem Gewissen, verdammt! Angelo sitzt lebenslänglich im Knast wegen dieser Schlampe, und nicht mal ich komme in dem High-Security-Knast an ihn ran. Bringt sie um! Eigentlich wollte ich sie mir persönlich vornehmen, aber jetzt will ich nur noch, dass sie stirbt. Erledigt sie! Und jetzt raus mit euch!«

»Keine Bange, Boss«, versuchte Coleman ihn zu beruhigen, »noch einmal geht sie uns nicht durch die Lappen.«

Cavani schob sich wütend eine Nudel in den Mund. »Nehmt den Lexus, der im Hof steht. Den Escalade haben die Cops sicher schon auf der Liste.«

Die Männer verschwanden.

»Luigi!«, rief Cavani, als sie gegangen waren. »Bring mir ein neues Bier! Und sorge dafür, dass mich niemand stört!«

Sein Neffe brachte das Bier und stellte es wortlos auf den Tisch. Er wusste, dass er besser schwieg, wenn sein Onkel in dieser Stimmung war.

Cavani schob seinen Teller zurück und nahm einen großen Schluck. Dann wischte er sich mit der flachen Hand über den Mund und zog sein Handy aus der Brusttasche. Er wählte eine der Nummern, die er auswendig kannte.

»Ja?«, meldete sich eine Frauenstimme.

»›Luigi’s‹ … so bald wie möglich«, sagte er. »Ich hab einen Auftrag für dich.«

9

Sarah sollte gerade in den Streifenwagen einsteigen, als ein ziviler Wagen mit Blaulicht, aber ohne Sirene neben ihnen hielt und eine blonde Lady im Polizeianorak ausstieg. Sie zeigte den beiden Cops ihre Marke und sagte: »Lieutenant Karen Havelka, Major Case Squad. Ich übernehme die Gefangene.«

»Sie hat die Absperrung durchbrochen und sich wie eine Verrückte aufgeführt«, erwiderte einer der beiden Polizisten. »Keine Ahnung, was sie hat.«

»Schon gut, Officer. Nehmen Sie ihr die Handschellen ab. Und kein Wort zu Ihren Vorgesetzten. Sie gehört uns.«

»Nichts dagegen«, sagte der Officer. Sie ersparen uns ’ne Menge Papierkram.« Er schloss die Handschellen auf und schob Sarah zu Havelka. »Wir haben bei der Party schon genug Ärger.«

Sarah setzte sich auf den Beifahrersitz des zivilen Einsatzwagens und schnallte sich an. Mit Tränen in den Augen blickte sie nach draußen. Der Geländewagen war verschwunden. Ihre kleine Show hatte die Killer vertrieben. Eigentlich hätte sie sich darüber freuen sollen. Sie war ihren Verfolgern entkommen, gefährlichen Killern, die nicht gezögert hätten, sie kaltblütig zu erschießen. Die Polizei, das FBI und die US Marshals würden sie beschützen, sie würde sich von den Strapazen erholen und in einem warmen Bett schlafen können, ohne um ihr Leben fürchten zu müssen. Und sie könnte endlich den verletzten Knöchel hochlegen.

Aber wo war der Wendigo? Würde das Ungeheuer zurückkehren, um sie endgültig zu vernichten? Würde er von einem der Cops oder anderen Beamten Besitz ergreifen? Würde es ihr so ergehen wie der armen Candy Morgan? Wie lange konnte sie ihren Rettern vertrauen?

Ihr Blick war auf ihr Handgelenk gerichtet, als Havelka einstieg und den Motor startete. Sie starrte auf die Telefonnummer, die Ethan ihr gegeben hatte. Sie würde ihn anrufen, selbst dann, wenn man ihr einen neuen Namen gab und sie nach San Francisco oder L. A. schickte. Sie gehörten zusammen. Das Schicksal hatte sie füreinander bestimmt, das hatte sie beim ersten Blick in seine blauen Augen erkannt, und weder das FBI noch die US Marshals, die Cops oder die verfluchte Mafia konnten sie trennen.

Havelka fuhr vom Parkplatz und griff nach ihrem Handy. Sie drückte eine eingespeicherte Nummer. »Agent? Havelka hier. Ich habe sie.« Kurze Pause. »Wir sind schon unterwegs.« Sie legte das Handy in ein Ablagefach und deutete auf Sarahs Handgelenk. »Was ist das für eine Nummer?«, fragte sie. »Jemand in Grand Portage? Father Paul?«

Sarah blickte die Polizistin erstaunt an. Havelka war keines dieser Models, die im Fernsehen ermittelten. Man sah ihr die Jahre und die Belastungen ihres Jobs deutlich an. Sie wirkte sehr entschlossen. Mit ihr war bestimmt nicht gut Kirschen essen, wenn sie einen im Visier hatte. »Nein, das ist … Woher wissen Sie von Father Paul?«

»Sie haben bei ihm angerufen, und er hat das FBI in Duluth informiert, sonst wüssten wir gar nicht, dass Sie hier sind. Seien Sie froh, dass er es getan hat. Warum haben Sie ihn zuerst angerufen? Warum nicht die US Marshals?«

»Das wollte ich ja, aber …« Sie hatte nicht vor, Havelka vom Wendigo zu erzählen. »Er war ein guter Freund und wusste immer einen Ausweg. Ich wollte keine neue Identität mehr haben. Mir reicht es, dass ich ein Mal meinen Namen ändern und alles hinter mir lassen musste. Ich dachte, vielleicht … vielleicht gibt’s irgendeine andere Lösung.«

»Das müssen die US Marshals und das FBI entscheiden.« Sie bog auf die Schnellstraße nach Süden und ordnete sich in den Verkehr ein. Das Blaulicht hatte sie ausgeschaltet. »Warum sind Sie auf dem Polizeirevier vor uns weggerannt, Sarah? Hatten Sie Angst?«

Wieder verschwieg sie den Wendigo. Havelka war sicher nicht der Typ, der mit Ungeheuern und Fabelwesen etwas anzufangen wusste. Sie nickte schwach. »Ich … ich hatte Angst, dass mich die Killer holen würden. Die Mafia-Killer …«

»Die beiden Männer, die Ihre Mitbewohnerin niedergeschlagen haben?«

Sie nickte wieder. »Carol … sie hatte doch gar nichts mit der Sache zu tun. Sie wollte nur …« Sie rieb sich die Tränen aus den Augen. »Ich weiß nicht, wie sie rausgefunden haben, dass ich hier wohne. Ich habe nicht gegen die Regeln verstoßen, ich habe nie in Grand Portage angerufen, auch nicht bei meinen Eltern oder Father Paul. Auch wenn es mir oft schwerfiel.«

»Tut mir leid, dass ich Ihnen das so direkt sagen muss«, erwiderte Havelka, »aber wir nehmen an, dass Carol etwas mit der Sache zu tun hat. Sie ist spurlos verschwunden.«

»Carol? Aber das ist unmöglich!«

»Nichts ist unmöglich. Glauben Sie mir.«

»Carol …« Sara konnte es noch immer nicht fassen. »Aber …«

»Und was sollte der Zirkus bei den Cops?«, war Havelka bereits einen Gedanken weiter. »Zuerst laufen Sie vor uns weg und dann klettern Sie über Barrikaden, nur um unsere Aufmerksamkeit zu wecken. Das passt irgendwie nicht zusammen.«

»Ich sah keinen anderen Ausweg mehr«, gestand sie. »Die Killer waren mir dicht auf den Fersen. Sie wollten …« Sarah spürte plötzlich die Anspannung der langen Flucht und begann zu weinen. Sie drehte nicht durch, weinte nur still in sich hinein, und Havelka war erfahren genug, um sie in Ruhe zu lassen. »Was sollte ich denn tun?«

Havelka wartete, bis sie sich einigermaßen beruhigt hatte, dann fragte sie: »Können Sie die beiden Männer beschreiben? Ihren Wagen? Irgendwas, was uns helfen könnte, sie zu finden?«

Sarah blickte aus dem Fenster und ließ den Schnee an sich vorbeifliegen. Wie durch einen Schleier sah sie die dunklen Wolkenkratzer im Loop. Ihre erleuchteten Fenster waren ein schwacher Ersatz für die Sterne, die hinter dichten Wolken verborgen lagen. Wenn das so weiterging, würde die Stadt allmählich im Schnee ersticken.

»Die Killer habe ich nie richtig gesehen«, sagte sie nach einigem Überlegen. »Ich weiß nur, dass einer groß und der andere untersetzt ist. Weiße. Sie trugen lange schwarze Mäntel, wie im Fernsehen. Der Wagen ist ein schwarzer Escalade, die Nummer beginnt mit 978.«

»Noch was? Denken Sie nach.«

»Nein, das ist alles. Der Wagen war dicht hinter mir, als ich zu den Cops lief. Dann fuhren sie schnell weg.«

»Sie hatten ein Taxi genommen?«

Sie zögerte. »Ein … ein Freund.«

»Die Nummer auf dem Handgelenk.«

Sarah nickte. »Aber ich möchte ihn da nicht reinziehen, Ma’am, er hat nichts mit der Sache zu tun. Ich kenne ihn noch nicht lange. Wo fahren wir hin?«

»Zum Stadtbüro des FBI, dann sehen wir weiter.« Havelka griff wieder nach ihrem Handy und rief Special Agent Tumblin an. Anscheinend traute sie dem Funk nicht. In knappen Worten wiederholte sie, was Sarah ihr über die Killer und den Escalade verraten hatte. Er sagte irgendetwas und sie antwortete: »Ja, das glaube ich auch. Bis gleich, Agent.«

Kaum hatte sie das Gespräch beendet und das Handy weggelegt, klingelte es. Sie blickte auf das Display, verzog den Mund und drückte auf Empfang. »Ich bin im Einsatz, Harry, ich hab jetzt wirklich keine Zeit. Ja, ich melde mich.«

»Ihr Mann?«, fragte Sarah.

»Noch nicht«, antwortete Havelka, »und ich bezweifle, dass er’s jemals werden wird.« Sie warf das Handy ins Ablagefach und blickte leicht genervt in den Schnee. Als ihr ein Linienbus in die Quere kam und ein Schwall schmutziger Schnee auf ihre Windschutzscheibe klatschte, fluchte sie wie ein Gangsterrapper und schaltete das Blaulicht ein.

Nachdem der Bus zur Seite ausgewichen war, stellte sie es wieder ab. Sie fuhren über die Roosevelt Road nach Westen, durch einen Stadtteil, der hauptsächlich von Italienern bewohnt wurde. Ihrer grimmigen Miene nach zu urteilen, dachte Havelka immer noch an ihren Verlobten. Sarah blickte aus dem Seitenfenster und dachte an Ethan und wie schön es wäre, jetzt in seinen Armen zu liegen. Warum hatte sie ihn nicht unter normalen Umständen kennengelernt? Ohne Killer, ohne Wendigo. Warum hatte sie gegen den Bruder eines Mafia-Bosses ausgesagt und sich in diese beschissene Lage gebracht?

Havelka schien ihre Gedanken zu lesen. »Special Agent Tumblin und US Marshal O’Keefe haben mir erzählt, was Sie durchmachen mussten. Das ist kein Geheimnis mehr. Gegen einen Mörder auszusagen ist mutig.«

»Ich weiß auch nicht, ob ich’s wieder machen würde.« Sie lehnte sich in ihrem Sitz zurück. »Warum sperrt die Polizei nicht alle Mafia-Leute ein? Sie wissen doch, wer der große Boss ist.«

»Wir haben keine Beweise«, erwiderte Havelka, »wenn wir jemand zu fassen kriegen, dann meist die Kleinen, und die kommen manchmal bald wieder frei. Die Mafia oder ihre Ableger beschäftigen die besten Anwälte der Welt. Eine Verurteilung wie im Fall von Alberto Cavani ist selten. Die hatten wir allein Ihnen … hey, sind Sie okay, Sarah?«

Sarah hatte bemerkt, dass sich eine dünne Eisschicht auf dem Armaturenbrett bildete, und war zusammengezuckt. »Alles … alles okay«, sagte sie. »Ich bin nur ein bisschen nervös.«

»Kein Wunder«, sagte Havelka. »Sie haben ja auch ’ne Menge mitgemacht.«

Sie wischte das Eis vom Armaturenbrett. »Das passiert öfter«, sagte sie, »der Wagen hat schon einige Jahre auf dem Buckel. Seien Sie froh, dass es nicht regnet, sonst wären sie jetzt nass. Unser Budget ist knapp, wissen Sie?«

Sarah löste sich nur langsam aus ihrer Verkrampfung. Oder der Wendigo ist wieder hier, dachte sie verunsichert.

»Was ist denn los?«, fragte Havelka besorgt. »Sie sind so blass. Ist Ihnen nicht gut? Fahre ich zu schnell?«

»Nein, nein«, erwiderte Sarah. »Es ist nur … Ich darf gar nicht daran denken, was passiert wäre, wenn mich die Killer erwischt hätten. Es war … so furchtbar.«

»Jetzt sind Sie in Sicherheit.«

Sarah zog den Reißverschluss ihres Anoraks hoch. Die Kälte kroch inzwischen auch durchs Seitenfenster. Unter ihrem Anorak tastete sie sich an ihrem rechten Arm entlang und breitete sich auf ihrem Rücken aus. Sie griff mit eisigen Fingern nach ihr und drohte ihr die Luft abzuschnüren. Auf dem Seitenfenster hatte sich ebenfalls Eis gebildet.

Fall nicht auf ihn herein, hämmerte sie sich ein, du bist in Sicherheit. Die Frau neben dir ist ein Cop, und gleich bist du bei einem FBI-Agent und US Marshal O’Keefe. Lass dich von dem verdammten Monster nicht ins Bockshorn jagen. Dir kann nichts passieren.

»Ah, da sind wir ja«, sagte Havelka. Vor ihnen tauchte ein zehnstöckiges Gebäude mit riesigen Fenstern auf. Etliche Fenster waren erleuchtet. »Tröstlich zu wissen, dass auch die Feds nachts ranmüssen. Sind Sie okay?«

Sarah zitterte vor Kälte. »Mir ist nur kalt«, erwiderte sie tapfer. »Ich hoffe, der Agent hat einen heißen Kaffee für uns.«

»So was Ähnliches bestimmt.«

Sie parkten in der halbrunden Einfahrt und stiegen aus. Im selben Augenblick hörte Sarah das Krächzen. Heftiger als je zuvor peitschte ihr der Wind entgegen. Mit ungeheurer Wucht riss er sie von den Beinen und schleuderte sie auf die Straße. Sie stemmte sich dagegen, wollte aufstehen und wurde wie von einer Riesenfaust in den Schnee gedrückt. Aufgeregtes Hupen setzte ein, und ein Auto fuhr so dicht an ihr vorbei, dass der linke Vorderreifen über einen Zipfel ihres Anoraks rollte.

»Sarah!«, hörte sie Lieutenant Havelka aus scheinbar weiter Ferne rufen. »Um Gottes willen! Stehen Sie auf !«

Sarah stemmte sich auf die Ellbogen, sah einen dunklen Schatten. Bedrohlich wie ein riesiges Raubtier näherte er sich ihr.

»Lass mich in Ruhe!«, schrie sie.

Wieder fegte ihr der Wind entgegen. Sie rappelte sich auf, und als würde sie von einem Hurrikan getrieben, stolperte und humpelte sie über die Straße und prallte gegen den Rinnstein, knapp vor einem Linienbus, dessen Fahrer wütend hupte und einige Schritte weiter an einer Haltestelle hielt.

Sarah schleppte sich mit letzter Kraft in den Windschatten des Busses, hangelte sich an der Karosserie entlang bis zur Tür und stieg ein. Vollkommen erschöpft und mit Tränen in den Augen sank sie zu Boden. »Fahren Sie!«, rief sie verzweifelt. »Fahren Sie endlich!«

Niskigwun fand nicht einmal die Zeit, seine Leggins und das Kriegshemd aus Wildleder anzuziehen, so eilig hatte er es. Nur mit der Kappe aus Wolfsfell über seinen grauen Haaren und in die alte Decke gehüllt, stieg er in seinen Pick-up und fuhr zu der roten Zeder am Ufer des Lake Superior zurück.

Über den »Mocassin Telegraph« hatte er gehört, was mit Candy in Chicago und Wendy in Grand Forks passiert war. Bei Candy hatte der Wendigo ganze Arbeit geleistet, doch warum hatte er Wendy nur ins Koma versetzt? Und warum waren Sarah und Florence noch immer am Leben? Waren seine Gebete und Lieder nicht laut genug gewesen?

Ungeduldig lenkte er seinen Wagen auf eine Nebenstraße. Das Schneetreiben hatte nachgelassen und nur noch vereinzelt fielen Flocken vom Himmel. Das Brummen des Motors war das einzige Geräusch in der abgelegenen Stille. Wie glühende Finger tasteten sich die Scheinwerfer durch die Dunkelheit.

Auf einer Lichtung parkte er den Wagen und stieg aus. Die Kälte machte ihm nichts aus, dazu lebte er schon zu lange im hohen Norden. Er nahm die mit Eulenfedern verzierte Rassel von der Rückbank und stieg zum Steilufer hinab. Die heilige rote Zeder hob sich deutlich gegen den Nachthimmel ab.

Diesmal entzündete er ein Feuer. Er wartete, bis die Flammen hoch emporzüngelten, streute etwas Tabak hinein und reckte die Arme zum Himmel. »Kitche Manitu!«, rief er. »Du hast den Wendigo in die Stadt geschickt und eines der bösen Weiber, die meinen Sohn getötet haben, in die Dunkelheit gestürzt. Dafür danke ich dir, Schöpfer aller Dinge.«

Er lauschte dem Knistern der Flammen und fuhr fort: »Doch warum sind Wendy und Sarah noch am Leben? Und was ist mit dem Weib, das nach New York gegangen ist und ihren Körper in Magazinen zur Schau stellt?«

Niskigwun schüttelte die Rassel und tanzte auf der Stelle, ging dicht neben dem Feuer in die Hocke und stimmte ein Lied an, das seine Vorfahren vor einem Angriff auf ein feindliches Dorf gesungen hatten. Zum treibenden Rhythmus seiner Rassel sprang er um die Flammen herum und trat auf den Felsvorsprung, auf dem die Zeder wuchs.

Er streute mehr Tabak ins Feuer. »Ich weiß, was ich von dir verlange, Kitche Manitu. Es ist uns nicht erlaubt, einen Angehörigen unseres Volkes zu töten. Aber gehören diese Weiber noch zu unserem Stamm? Ich sage: Nein, sie haben unser Volk im Stich gelassen und sich mit den Weißen in den Städten verbündet. Sie gehören nicht mehr zu uns, schon allein deshalb haben sie den Tod verdient.

Aber was sie meinem Sohn angetan haben, ist noch schlimmer. Sie haben eine verderbliche Saat in seinen Körper gepflanzt, die selbst du nicht mehr aufhalten konntest, Kitche Manitu. Ist diese Schmach nicht groß genug, um den Wendigo auf sie zu hetzen und sie ins Reich ewiger Dunkelheit zu stoßen?

Bestrafe sie für ihr Verbrechen, Kitche Manitu! Verbünde dich mit dem Wendigo und lasse sie für Ihr verderbliches Tun bezahlen!«

Aus der Dunkelheit antwortete ihm das dumpfe Tuten eines Erzfrachters, der an der Küste entlang nach Duluth unterwegs war. Sekunden später erhob sich eine Eule aus der roten Zeder, ein Tier, das bei den meisten Stämmen den Tod brachte. Niskigwun betrachtete ihr Auftauchen als gutes Zeichen, reckte beide Arme zum Himmel und stimmte erneut ein Lied an, einen der zornigen Gesänge, die sein Urgroßvater im Kampf gegen die Weißen gesungen hatte. Mit stampfenden Schritten tanzte er über den felsigen Boden, der rund um die lodernden Flammen bereits aufgetaut war und im Feuerschein glänzte.

Er sah nicht, dass die Eule an der Küste entlang nach Süden flog, in die Richtung von Chicago.

Sarah zeigte dem Fahrer ihre Monatskarte und ließ sich erschöpft auf die vorderste Sitzbank fallen. Keuchend rang sie nach Luft. Nur mit allerletzter Kraft hatte sie es in den Bus geschafft.

Ein schneller Blick aus dem Fenster überzeugte sie davon, dass sie niemand verfolgte. Weder die Polizistin noch die beiden Killer waren zu sehen. Nur die wirbelnden Flocken und der schmutzige Schnee, der von den Rädern des Busses aufgewühlt und auf den breiten Gehsteig getrieben wurde.

Nur ganz allmählich beruhigte sie sich. Sie war in Sicherheit, vorerst jedenfalls, im Bus konnte ihr niemand was anhaben. Hoffte sie jedenfalls. Sie hatte den Wendigo ein weiteres Mal besiegt, ihn erneut daran gehindert, sie in den Tod zu treiben. Ihr Schutzengel war stärker als der böse Wintergeist.

Hatte er ihr nicht im richtigen Augenblick Ethan geschickt, der sie gerettet hatte?

Sie lehnte sich vorsichtig zurück, spürte ihre Schulter, mit der sie beim Einsteigen gegen eine Haltestange geprallt war, ließ den Schmerz aber nicht ihre Gedanken stören. Noch immer fühlte sie Ethans Atem auf ihren Lippen, als sein Mund dicht über dem ihren gewesen war und sie sich beinahe geküsst hätten. Wie sehr sie sich nach diesem Kuss und einer erneuten Berührung sehnte! Er war einer dieser seltenen Männer, die eine Frau vollkommen in ihren Bann schlagen konnten und ihr gleichzeitig die Freiheit ließen, die man als selbstbewusste Frau brauchte. Die Frauen ihres Volkes waren immer selbstbewusst gewesen, auch wenn die Weißen das nicht wahrhaben wollten.

Der Bus hielt an einer Haltestelle und durch die geöffnete Tür wehte Kälte in den Innenraum. Eine Frau mit einem kleinen Hund stieg ein und setzte sich zwei Reihen hinter Sarah auf eine Bank. Ihren winzigen Hund nahm sie auf den Schoß und redete ihm leise zu.

Ob sie Ethan jemals wiedersehen würde? Sarah betrachtete ihr Spiegelbild im dunklen Fenster und lächelte bitter. Wenn er ein Engel war, würde er Mittel und Wege finden, selbst dann, wenn sie ihr restliches Leben vor dem Wendigo fliehen müsste. Oder hatte der Wendigo ihn bereits besiegt? War seine angebliche Übelkeit dem hungrigen Monster zu verdanken gewesen? Hatte der Wendigo ihn dazu gebracht, sie aus dem Wagen zu stoßen? Hatte der Angriff vor dem Polizeirevier auch ihm gegolten? »Lass ihn in Ruhe! Er hat dir nichts getan!«, drohte sie so laut, dass sich alle Fahrgäste nach ihr umdrehten.

Der Fahrer blickte sie besorgt an. »Alles in Ordnung mit Ihnen, Miss?«

Sie erschrak. »Ja … ja, alles okay, Mister … Ist mir nur so rausgerutscht.«

Sarah blickte nach vorn und erkannte, wie schwer es dem Fahrer fiel, den Bus in der Spur zu halten. Zu stürmisch war der Wind, der vom See heraufblies. Er peitschte gegen das schwere Gefährt und versuchte es mit brachialer Gewalt zur Straßenmitte zu drücken.

»Sauwetter!«, hörte sie den Fahrer murmeln. Er wich einem Lieferwagen aus, der ebenfalls im Sturm wankte, und war froh, als die nächste Haltestelle kam und er für eine halbe Minute durchatmen konnte. Zwei Jugendliche stiegen ein, warfen ihr wegen ihres ramponierten Aussehens einen neugierigen Blick zu und gingen nach hinten.

Sie lehnte den Kopf gegen das Fenster und schloss die Augen. Dass Bruno Cavani sich dafür rächen wollte, dass sie seinen Bruder ins Gefängnis gebracht hatte, war klar. Aber warum hatte es der Wendigo auf sie abgesehen? Was hatte sie nur getan, um das gefährliche Ungeheuer gegen sich aufzubringen?

Sie versuchte Klarheit in ihre Gedanken zu bringen. Alles nur Einbildung, der Wendigo ist eine Sagengestalt, versuchte sie sich einzureden, so wie sie es die letzten paar Stunden getan hatte. Wenig überzeugend, wenn sie daran dachte, was alles passiert war. Seltsam, fiel ihr auf, der Wendigo hatte sie bisher nur zweimal direkt angefallen. Als er versucht hatte, sie vor den Wagen zu stoßen, und vor wenigen Minuten, als er sie auf die Straße geschleudert hatte. Ansonsten hatte er es über andere Menschen versucht. Den Cop in der U-Bahn, den Alten auf der Straße, vielleicht auch Ethan. Sogar mit den Killern hatte er sich verbündet. Hatte er etwa Angst, gegen sie den Kürzeren zu ziehen?

Der Bus bog auf die Straße nach Norden und fuhr auf den Loop zu. Das Schneetreiben hatte etwas nachgelassen, aber der Wind war hier unten am Lake Michigan besonders stark. Sie drückte ihre Nase gegen das Fenster und beobachtete eine junge Frau, die geduckt zu ihrem Wagen auf dem Parkplatz rannte und ihren Regenschirm wie einen Schutzschild gegen den Wind stemmte. Vor ihrem Wagen wurde ihr der Schirm aus der Hand gerissen und wirbelte in eine Baumkrone. Sie blickte ihm gleichgültig nach, stieg in ihren Wagen und fuhr langsam vom Parkplatz.

Sarah massierte vorsichtig ihren Knöchel und blickte wieder nach vorn, auf die erleuchteten Wolkenkratzer, die in dem nachlassenden Schneetreiben klarer, aber nicht weniger bedrohlich aussahen, und das dunkle Gebäude des Field Museums, in dem sie noch vor wenigen Stunden gearbeitet hatte. Das unheimliche Bild vom Wendigo, das Sophie ihr gezeigt hatte, tauchte vor ihrem geistigen Auge auf.

War der Wendigo nach Chicago gekommen, um indianische Frauen wie Candy und sie zu töten? Griff er sich seine Opfer wahllos oder hatte er es aus einem bestimmten Grund auf sie abgesehen? Sie beide gehörten zu den Anishinabe und kamen aus demselben Reservat. Sie waren gemeinsam zur Highschool gegangen, waren Cheerleader gewesen und hatten im selben Softball-Team gespielt. Sie hatten sich nie etwas zuschulden kommen lassen.

Der Bus hielt gegenüber vom Hilton und der guten Sushi-Bar, in der sie Sophie Pirkers Geburtstag gefeiert hatten. Der Fisch war köstlich gewesen, aber allzu oft konnten sich weder Sophie noch sie ein so teures Dinner leisten. Beim nächsten Geburtstag würde es Pizza geben, hatte Sophie beim Betrachten der Rechnung gesagt. »All you can eat.«

Der Fahrer öffnete die Tür und wartete vergeblich auf einen Fahrgast. Dennoch hatte Sarah das Gefühl, als würde jemand zusteigen, ein unsichtbares Wesen. Sie spürte sogar den Luftzug, der mit ihm in den Bus strömte. Die eisige Luft traf sie voll ins Gesicht und lähmte ihre Gesichtsmuskeln. Wie frostiger Nebel, aus dem es kein Entrinnen gab, legte sich das Wesen um sie, kroch durch Augen, Nase, Mund und Poren in sie hinein, durchbrach ihre Adern und vermischte sich mit ihrem Blut. Viel entschlossener und brutaler als bei den ersten Malen nahm es Besitz von ihr, ließ ihr kaum noch Luft zum Atmen. Ein eiserner Reifen schien sich um ihre Brust zu legen und ihr die Luft abzuschnüren. »Wendigo!«, flüsterte sie entsetzt. »Wendigo!«

Nur sie spürte das Ungeheuer. Die anderen Fahrgäste saßen unbeteiligt auf ihren Bänken und merkten gar nicht, was mit ihr geschah. Der Busfahrer schloss die Tür und fuhr ungerührt weiter. Sie öffnete den Mund und wollte schreien, laut um Hilfe rufen, doch über ihre Lippen kam nicht mal ein leises Stöhnen. Mörderische Kälte machte sich in ihrem Körper breit, erstickte jeden Gedanken und jedes Gefühl, ließ nur noch Raum für das, was die Stimme des unsichtbaren Wesens befahl.

»Komm zu mir, Sarah!«, ertönte die krächzende Stimme in ihrem Kopf.

Wie unter Hypnose stand Sarah auf und trat an die Tür. Sie hatte keinen Willen mehr, bewegte sich wie ein Roboter. Von Kälte erfüllt und gelähmt wartete sie geduldig, bis die nächste Haltestelle kam und der Bus an den Straßenrand fuhr. »Navy Pier«, verkündete der Fahrer und blickte sie neugierig an. »Wollen Sie hier wirklich raus, Miss? Ich kann mir was Schöneres vorstellen, als bei dem Wetter Riesenrad oder Karussell zu fahren.«

Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Selbst wenn die Sonne scheint, bringt mich niemand auf das Riesenrad. Nein, ich wohne da drüben. Ich glaube …«

»Ist Ihnen nicht gut, Miss?«

»Alles okay, Mister.«

Sie stieg aus und ging langsam, aber zielstrebig auf den Pier zu. Der Vergnügungspark, sonst voller Trubel und bunter Lichter, lag verlassen in der Dunkelheit. Nur ein paar Straßenlampen verbreiteten trübes Licht. Zu beiden Seiten der ehemaligen Anlegestelle für Kriegsschiffe schlug der Lake Michigan mit schäumenden Wellen gegen die Mauer. Einige Eisschollen tanzten auf dem Wasser. Die riesige Family Hall ragte wie ein dunkler Koloss in die Dunkelheit, dahinter hob sich das gewaltige Riesenrad im schwachen Schein einer Notbeleuchtung gegen den schwarzen Himmel ab. Kein Vergleich mit den bunten Lichtern, die sonst um diese Zeit auf dem Gelände flackerten. Außer dem Heulen des Windes und dem Rauschen der Wellen war kein Laut zu hören, keine Musik, kein Stimmengewirr, nichts.

Nach vorn gebeugt und mit mechanischen Schritten näherte sie sich dem verschlossenen Gittertor. Außer ihr war kein Mensch zu sehen. Die Fenster eines Restaurants waren sogar mit Brettern gesichert, wie bei einem Hurrikan. In Chicago gab es keine Hurrikans, doch der Wind war hier am See auch so stark genug, tobte heftig und beinahe wütend über den leeren Parkplatz.

Vor dem Eingang stand ein gelbes Taxi. Bei seinem Anblick stutzte Sarah, als würde sie etwas Vertrautes aus einer früheren Welt sehen. »Ethan!«, flüsterte sie bewegt. Für einen Augenblick war sie stark genug, um sich gegen die eisige Kälte zu wehren. Sie rannte auf das Taxi zu, klopfte gegen das Fenster, riss an der Tür, doch es war leer und abgeschlossen, der Fahrer hatte es aus irgendeinem Grund abgestellt. Vielleicht weil der Motor nicht ansprang oder er sonst eine Panne hatte. Auf Fahrgäste hätte er vor dem Eingang zum Navy Pier in einer solchen stürmischen Nacht vergeblich gewartet.

»Ethan!«, flüsterte sie wieder. Sie hielt sich mit beiden Händen an dem Taxi fest und kämpfte verzweifelt gegen das unsichtbare Wesen an, das mit aller Macht in ihren Körper drängte, und spürte Tränen in den Augen, als sie erkennen musste, dass sie zu entkräftet war, um gegen die übermenschliche Stärke des Wendigo bestehen zu können. Wie Eiswasser verteilte sich das Blut des Monsters in ihrem Körper.

»Worauf wartest du noch, Sarah?«, rief die krächzende Stimme in ihrem Kopf. »Komm zu mir! Ich warte auf dich. Nur im Tod können wir vereint sein.«

Von der Stimme getrieben strebte Sarah auf den Eingang zu. Willenlos wie unter Hypnose kletterte sie über das stabile Gitter neben dem Eingangstor, ließ sich auf der anderen Seite in den Schnee fallen, stemmte sich vom Boden hoch und lief weiter. Den Schmerz in ihrem Knöchel und der Schulter spürte sie nicht mehr, ihr Körper war durch die mörderische Kälte gefühllos geworden.

An den vertäuten Ausflugsbooten entlang stolperte Sarah über den Pier. Sie wusste nicht, wohin sie lief. Wie eine Marionette bewegte sie sich durch die Nacht, willenlos und der Laune des Ungeheuers hilflos ausgeliefert. Der Wind zerrte an ihrem Anorak und an ihren Haaren, die unter der Strickmütze hervorquollen, drückte sie in eine schmale Gasse zwischen zwei Imbissbuden. Sie zwängte sich hindurch, kletterte über eine niedrige Mauer und lief zu dem Riesenrad, das bedrohlich vor ihr in den Himmel ragte. Vor dem niedrigen Gebäude am Fuß des gewaltigen Riesenrades blieb sie stehen.

Als hätte der Wind nur darauf gewartet, fegte er plötzlich mit solcher Gewalt über den Pier, dass eines der Fenster im Kassenhäuschen zerbrach. Die Scherben flogen nach allen Seiten. Sarah wandte sich rasch ab und war froh, dass sie nicht getroffen wurde.

Sie stieg durch das offene Fenster. Nach einigem Suchen fand sie einen Schalter und knipste das Licht an. Suchend blickte sie sich um. An der Stirnwand des Raumes war ein verglaster Kasten mit Schaltern und Knöpfen. Sie schlug die Scheibe ein und legte den Hauptschalter um, schaltete die Festbeleuchtung ein und setzte das Riesenrad in Gang. Die Musik fand sie nicht, wahrscheinlich wurde sie über einen der beiden Computer gesteuert.

»So ist es gut«, meldete sich die krächzende Stimme, »und jetzt steig ein und komm zu mir! Dein Abschied aus dieser Welt wird noch spektakulärer als der von Candy sein. Was für ein Spektakel!«

Sarah verließ das Gebäude und stemmte sich gegen den Wind. Ächzend vor Anstrengung kämpfte sie sich zu den Gondeln durch, die langsam an der Einsteigerampe vorbeizogen. Ohne jede Energie, sich gegen die krächzende Stimme wehren zu können, stieg sie in eine der Kabinen und setzte sich. Mit den Händen an der Verstrebung stieg sie mit der Gondel in die Nacht empor.

Eiskalter Wind blies ihr in die Augen, als das Riesenrad sie nach oben trug. Er rüttelte wütend an dem stählernen Gestänge, das die Gondeln an den Speichen hielt, als hätte er es nur darauf abgesehen, sie vom Gerüst zu reißen und in den See zu werfen. Die Gondeln schaukelten und ächzten, waren zum Spielball des heftigen Windes geworden, der über dem See tobte.

»Ist das nicht schön, Sarah?«, rief die krächzende Stimme. Sie war selbst in dem Sturm zu hören. »Sieh dir die Stadt noch mal an, Sarah, bevor du mein Reich betrittst!«

Sarah starrte auf die Skyline, die sich am Ufer des Lake Michigan erhob. Weil das Schneegestöber endlich nachgelassen hatte, waren die Wolkenkratzer jetzt in ihrer ganzen Pracht zu sehen. Wie erleuchtete Paläste ragten sie zum schwarzen Nachthimmel empor. Auf einem der Dächer strahlten bunte Lichter. Die erleuchteten Fenster spiegelten sich im Schnee und im See.

Direkt unter ihr flackerten die grellen Lampen des Riesenrades, fuhren unruhig an den langen Speichen entlang. Ohne die Musik, die sonst in dem Vergnügungspark erschallte, machte das Riesenrad einen gespenstischen, beinahe unwirklichen Eindruck. Der Wind heulte, der See rauschte, das Gestänge, das die Gondeln hielt, ächzte bedrohlich.

Ihr Blick wanderte zum Ende des Parks und blieb an dem einsamen Taxi hängen, das vor dem Eingang parkte. »Ethan«, kämpfte eine sanftere Stimme gegen das Krächzen an. Sie merkte gar nicht, dass es ihre eigene war. »Ethan!«

Ein heftiger Krampf schüttelte ihren Körper und verdrängte etwas von der Kälte aus ihrem Körper. »Sarah!«, rief die krächzende Stimme. »Sarah, das darfst du nicht …« Doch das Krächzen wurde ständig leiser und schwächer, das Blut in ihren Adern erwärmte sich und der Druck um ihre Brust ließ nach.

Mit aller Macht stemmte sie sich gegen das unheimliche Wesen in ihrem Körper. Während die Gondel immer weiter nach oben kletterte und immer stärker schaukelte und knarrte, hing sie verkrampft auf der harten Bank und wand und krümmte sich, als würde sie von einer schweren Kolik heimgesucht.

»Verschwinde!«, schrie sie wütend in den Wind. »Ich hab genug von dir! Geh in die Wälder, wo du hingehörst!« Ein heftiger Windstoß riss ihre Hände von der Haltestange und warf sie auf den harten Boden der Gondel. Sie wand sich wie ein sterbendes Tier, stemmte sich ächzend auf die Knie und suchte verzweifelt nach einem Halt. Fand die Haltestange wieder und klammerte sich daran.

Mit einem Schrei, der an den Kriegsruf ihrer Vorfahren erinnerte, befreite sie sich von dem eisigen Wesen. Die feindliche Macht entwich aus ihrem Körper und brauste mit dem Wind davon. In ihren Adern war kein Eis mehr, sie fühlte die Wärme ihres Anoraks, der Mütze und der Handschuhe. Vollkommen erschöpft von dem anstrengenden Kampf blieb sie in der Hocke, bis sie wieder einigermaßen Luft bekam.

Doch ihr blieben nur Bruchteile von Sekunden, sich von dem Schrecken zu erholen. Kaum hatte sie es auf die Sitzbank geschafft, hämmerte der Wind gegen die Gondel und brachte sie zum Schaukeln, riss und zerrte an ihr, als wäre der Wendigo zurückgekehrt, um sein grausames Werk doch noch zu vollenden. Verzweifelt klammerte sie sich an die Stange. Bei jedem Schlenker, den die Gondel machte, hob es ihre Füße eine Handbreit vom Boden; sie drohte, aus der Kabine und in die Tiefe geschleudert zu werden. Die stählernen Bügel, an denen die offene Gondel hing, knarrten und quietschten laut, schienen sich mit jeder Bewegung weiter aus der Verankerung zu lösen.

Das Riesenrad drehte sich weiter im flackernden Glanz seiner vielen bunten Lichter. Ihre Gondel war bereits auf dem Weg nach unten, hing jetzt voll im Wind, weil die große Family Hall keinen Schutz mehr bot. Sarah versuchte das Schaukeln durch eine Verlagerung ihres Gewichtes zu stoppen, verlor dabei die Balance und wäre beinahe aus der Gondel gestürzt. Sie schrie laut um Hilfe, doch niemand hörte sie im Heulen des Sturms. Noch zwanzig Sekunden musste sie durchhalten, mindestens noch zwanzig Sekunden.

Doch immer noch dreißig Meter über dem Erdboden schlug der Wind so heftig gegen die Gondel, dass sie den Halt verlor, quer durch die Kabine torkelte und über das seitliche Geländer kippte. Schreiend verlor sie den Boden unter den Füßen. »Und wie kommt es«, fragte Special Agent Russ Tumblin sichtlich genervt, »dass diese junge Frau, die doch eigentlich dringend unsere Hilfe benötigt, ständig vor uns davonläuft?« Er stellte drei Becher mit Automaten-Kaffee auf den Tisch und deutete auf die Konservendose mit Zucker und Milchpulver.

»Das fragen wir uns doch alle«, erwiderte US Marshal O’Keefe, während sie ein Päckchen Zucker in ihren Kaffee leerte. Sie war um die vierzig, hatte ihre Haare zu einem modischen Knoten hochgesteckt und gehörte zu den seltenen Menschen, die nicht mal bei den Simpsons lachen. »Warum hat sie den Pater angerufen und nicht mich? Irgendetwas stimmt mit der Lady nicht.«

Der FBI-Agent, ungefähr zehn Jahre jünger als seine weiblichen Kolleginnen und einer jener austauschbaren und immer korrekt gekleideten Gentlemen, die man auch an der Wall Street fand, blickte Havelka an. »Sie hatten sie doch schon in ihrem Wagen. Was ist passiert? Sind Sie so leicht auszutricksen, Lieutenant Havelka?«

Havelka ignorierte den Vorwurf in seiner Stimme. »Normalerweise nicht. Aber wer ahnt denn, dass sie ausgerechnet vor dem FBI-Gebäude aus dem Wagen springt und davonläuft? Wie gesagt, eigentlich hätte sie doch froh sein müssen, dass sie endlich in Sicherheit war.«

»Vielleicht hatte sie Angst«, gab O’Keefe zu bedenken. Sie trank einen Schluck von dem Kaffee und verzog das Gesicht. »Oder gab’s sonst einen Grund dafür, dass sie aus dem Wagen stürmt? Hat sie irgendwas gesehen?«

Havelka zuckte die Achseln. »Sie war aus Versehen an den Fensteröffner gekommen, mehr war nicht. Wenn ich’s nicht selbst gesehen hätte, würde ich es auch nicht glauben, aber sie zuckte vor dem kalten Wind zusammen, als wäre ein Ungeheuer in den Wagen gekrochen. Sie hatte Todesangst. Als ich hielt, riss sie die Tür auf, rannte über die Straße und wäre beinahe noch überfahren worden, so eilig hatte sie es.«

»Und Sie haben sie nicht erwischt?« Wieder schwang ein Vorwurf in Tumblins Stimme mit. »War sie so schnell?«

»Sie war in Panik«, erwiderte Havelka, »und ich wurde durch den Verkehr aufgehalten.« Sie deutete aus dem Fenster. »Sie sehen doch selbst, was da draußen noch los ist. Natürlich war sie schnell. Und sie hatte auch noch Glück, weil man in dem Blizzard kaum die Hand vor Augen sah. Bevor ich michs versah, war sie verschwunden. Ich bin ihr nachgelaufen und hab sie gesucht, das versteht sich wohl von selbst, konnte sie aber nirgendwo finden. Sie kann überall sein. Wer weiß, vielleicht hat sie den Bus genommen.«

»Aber warum?«, überlegte Tumblin laut. »Wenn ich mich recht erinnere, kam sie doch freiwillig zur Polizei. Bei diesem Apartmenthaus in Streeterville.«

Havelka trank von ihrem Kaffee und war ebenso wenig begeistert wie O’Keefe. »Das stimmt. Sie tat alles, um unsere Aufmerksamkeit zu erregen. Die beiden Killer müssen ihr dicht auf den Fersen gewesen sein. Es gibt übrigens keinen Escalade, dessen Kennzeichen mit den Zahlen beginnt, die sie uns genannt hat. Entweder hat sie nicht genau hingesehen oder ihre Verfolger haben sich das Nummernschild vom Schrottplatz geholt.« Sie musterte beide, US Marshal O’Keefe und Special Agent Tumblin. »Wie konnte ihre Deckung auffliegen? Ich war der Meinung, das Zeugenschutzprogramm sei inzwischen einigermaßen sicher.«

»Ist es auch«, stimmte ihr O’Keefe zu, »aber hundertprozentige Sicherheit können auch wir nicht bieten. Die hat Sarah erst, wenn Bruno Cavani hinter Schloss und Riegel sitzt … und das kann eine Weile dauern, nicht wahr?«

»Und warum hat sie dann gegen Alberto ausgesagt?«, fragte Havelka. »Sie hätte es sich doch einfach machen und die Aussage verweigern können. Niemand hätte ihr das übel genommen.«

»Sie bestand darauf«, berichtete O’Keefe weiter. »Adam Little Crow, der alte Mann, den Cavani umgebracht hatte, war über drei Ecken mit ihr verwandt. Sie brachte ihm Essen und half ihm im Haushalt, wenn sie während ihrer Collegezeit im Reservat zu Besuch war. Als der Mord geschah, war sie zufällig vor dem Haus. Sie hörte seine Schreie und beobachtete durchs Fenster, wie Alberto Cavani auf ihn einstach. Sie konnte von Glück sagen, dass er sie nicht entdeckte, sonst wäre sie wohl auch ermordet worden.«

»Und warum haben Sie damals nicht den ganzen Verein hochgehen lassen?«, fragte Havelka. »Das war doch keine Einzeltat. Da steckte doch sein Bruder dahinter, der große Mafia-Boss.«

»Und nicht nur der«, erklärte der FBI-Agent. »Nach unseren Ermittlungen wollte Clarkson Minerals unbedingt Kupfer auf dem Gebiet der Grand Portage Reservation abbauen. Und dazu brauchten sie die Zustimmung des Stammesrates. Da es aber bei den Ojibway eine Mehrheit gegen das Unternehmen gab, eine Mehrheit, die von Adam Little Crow angeführt wurde, tat sich der Konzern mit der Mafia zusammen, um den unliebsamen Krieger loszuwerden. Wie wir wissen, klappte das ja auch. Als Gegenleistung bekommen die Cavanis natürlich Prozente und sie konnten über Strohmänner das Casino bauen. Ein idealer Ort, um Schwarzgeld zu waschen, und das gibt es reichlich. Der einzige Schönheitsfehler war, dass Sarah gegen Alberto vor Gericht aussagte.«

Havelka hörte diese Zusammenhänge zum ersten Mal. »Das wissen Sie alles, und trotzdem befindet sich Bruno Cavani noch immer auf freiem Fuß?«

»Wir haben keine Beweise«, erwiderte Tumblin. »Nicht mal gegen Clarkson Minerals haben wir etwas in der Hand. Die Leute sind mit allen Wassern gewaschen und kennen jeden Trick. Die wichtigen Abmachungen laufen alle im Geheimen, davon wissen nur zwei oder drei Leute bei Clarkson was. Und undercover sind wir an die Cavanis bisher nicht rangekommen.« Er hob resignierend die Schultern. »Ich weiß, das klingt frustrierend, aber so ist es nun mal.«

»Und wie hat Bruno Cavani herausgefunden, wie Sarah heißt und wo sie wohnt? Wie kann so was passieren?«

»Einem Mann wie Bruno Cavani stehen viele Wege offen«, antwortete O’Keefe, »besonders wenn er jemand so hasst wie Sarah. Sie hat seinen geliebten Bruder verraten, das verzeiht er ihr nie. Böse Zungen behaupten, dass er sogar beim FBI und bei den Cops, vielleicht sogar bei uns seine Kontaktpersonen hat. Oder er beschäftigt einen dieser jungen Hacker, die den NATO-Code geknackt haben. Wenn so einer in unser System eindringt, braucht er keine Ratespielchen mehr zu veranstalten.« Sie seufzte leise. »Dennoch … ich war fest davon überzeugt, dass ihre neue Identität seinen Nachforschungen standhält. Warum ist sie weggelaufen?«

»Sie muss die Killer gesehen und durchgedreht haben«, überlegte Havelka laut, »anders kann ich es mir nicht vorstellen.« Sie wandte sich an Tumblin. »Haben Sie eine Ahnung, wer die Killer sein könnten? Sie wissen doch sicher, mit wem die Mafia zusammenarbeitet.«

»Wenn Sie damit andeuten wollen, dass zu viele Auftragskiller in dieser Stadt sind, haben Sie recht«, räumte der Agent ein. »Aber Sie wissen ja, wie das mit den Beweisen ist. Bruno Cavani beschäftigt die besten Anwälte des ganzen Landes.«

»Keine Namen?«

»Coleman und DiMaggio vielleicht.« Er rang sich ein säuerliches Lächeln ab. »DiMaggio, wie der legendäre Baseball-Star … so nennt er sich tatsächlich. Könnte auch sein, dass er einen seiner neuen Killer auf sie angesetzt hat. Es gibt Gerüchte, dass eine eiskalte Frau für ihn arbeitet. Niemand weiß, wie sie heißt oder aussieht. Aber der Chef weiß Bescheid und hat bereits die ganze Nachtschicht auf den Fall angesetzt. Wir suchen nach den Killern und Sarah Standing Cloud. Ich nehme an, das Chicago Police Department und die Marshals tun dasselbe.«

O’Keefe nickte und Havelka sagte: »Nicht nur das. Wir fahnden auch nach Sarahs Mitbewohnerin. Carol Heisler … so steht es zumindest auf ihrem Führerschein. Ihr wirklicher Name ist Carol Hagman. Mehrere Ladendiebstähle, eine Bewährungsstrafe, eine versuchte Erpressung, die ihr wahrscheinlich etliche Jahre eingebracht hätte, wenn ihr Vater nicht einen der besten Anwälte der Ostküste verpflichtet hätte. Ich bin ziemlich sicher, dass sie etwas damit zu tun hat, dass Sarah von der Mafia aufgespürt wurde. Sie ist ebenfalls auf der Flucht, hatte unterwegs einen Unfall, also dürfte es nicht besonders schwer sein, sie aufzuspüren.« Sie trank ihren Becher leer. »Ich nehme an, wir arbeiten ab sofort zusammen?«

Tumblin nickte. »Unter Leitung des FBI, das brauche ich hoffentlich nicht extra zu betonen. Wir müssen Sarah unter allen Umständen finden. Wenn ihr etwas zustößt, wird niemand mehr bereit sein, gegen Mörder wie Alberto Cavani auszusagen. Ganz zu schweigen von der negativen Presse, die wir dann bekommen. Die Leute sind allergisch gegen die Ermordung schöner Frauen.«

Und ich bin allergisch gegen FBI-Agenten, die sich nur um ihren guten Ruf sorgen, dachte Havelka, sagte aber nichts.

Ihr Handy klingelte. Sie zog es aus ihrer Handtasche, stellte erleichtert fest, dass es nicht ihr Verlobter war, und ging dran. »Was gibt’s, Dens? Habt ihr sie gefunden?«

»Carol Heisler«, antwortete er knapp, »eine Kugel in den Rücken. Die Arbeit eines Profis. North Avenue Beach.«

»Was Wichtiges?«, fragte Agent Tumblin, als sie ihr Handy wegsteckte.

»Wir haben Carol gefunden«, sagte sie knapp. »Mit einer Kugel im Rücken.«

Father Paul stand in seinem Büro und blickte nervös aus dem Fenster. Einen Moment war es ihm so vorgekommen, als wäre ein dunkler Schatten durch den trüben Lichtkegel der Straßenlampe gehuscht, aber das war unmöglich, das konnte nicht sein, nicht um diese Zeit. Es ging bereits auf Mitternacht zu.

Nervös kramte er seine Pfeife aus der Jackentasche. Er stopfte sie und paffte nachdenklich vor sich hin. Normalerweise beruhigte ihn der würzige Geschmack des Tabaks, den einer seiner indianischen Freunde für ihn mischte, doch diesmal blieb seine Unruhe. Immer wieder kehrten seine Gedanken zum Wendigo zurück, der Candy Morgan und Wendy Running Wolf auf dem Gewissen haben sollte und auch hinter Sarah her war.

Niskigwun hatte den Wendigo auf die jungen Frauen gehetzt, auf die »bösen Weiber«, die seinen Sohn in den Selbstmord getrieben hatten. So behauptete der Schamane und Medizinmann, der bei der Mehrheit seines Stammes längst sein Ansehen verloren hatte. Was meinte er damit? Niemand hatte den armen Bobby in den Tod getrieben, und er hatte vor seinem Ableben weder etwas sagen noch einen Abschiedsbrief schreiben können.

Wusste Niskigwun etwas, das die anderen nicht wussten? Hüteten die jungen Frauen ein dunkles Geheimnis? Und wen außer Sarah, Wendy und Candy hatte Niskigwun noch mit einem Fluch belegt? Father Paul glaubte nicht an böse Magie und an den Wendigo erst recht nicht, aber Candy Morgan war tot und Wendy lag im Koma, und beide Eltern hatten den Wendigo dafür verantwortlich gemacht. Und Sarah hatte ebenfalls das Gefühl, von ihm gejagt zu werden. Verfügte Niskigwun über magische Kräfte, die Unheil über die betroffenen jungen Frauen brachten?

Der Pater zog an seiner Pfeife und blickte dem Rauch nach, der die kalte Fensterscheibe beschlug. Es hatte wieder zu schneien begonnen und auch der Wind war stärker geworden, als hätte das Wetter nur eine kurze Pause eingelegt, um gleich darauf noch stärker und noch heftiger loszubrechen.

Das Telefon klingelte. Kein gutes Zeichen, befürchtete er, warum sonst sollte jemand so spät anrufen? Er ging dran. »St. Stephens Mission, Father Paul.«

»Lieutenant Karen Havelka von der Polizei in Chicago«, antwortete eine Frauenstimme. Im Hintergrund war Verkehrslärm zu hören. »Entschuldigen Sie bitte die späte Störung, aber ich war mir sicher, dass Sie noch wach sein würden. Ich habe Ihre Nummer vom FBI. Wie ich höre, hat sich Sarah bei Ihnen gemeldet … Standing Cloud hieß sie wohl, als sie noch im Reservat lebte. Wir arbeiten mit dem FBI und den US Marshals zusammen …«

»Ist ihr was passiert?«, unterbrach Father Paul die Polizistin. »Ist sie verletzt? Ist sie …« Er wagte das Wort nicht auszusprechen. »Sie klang verängstigt. Angeblich hat die Mafia sie aufgespürt. Die haben ihr doch nichts getan?«

»Bisher nicht«, erwiderte Havelka, »aber wir machen uns große Sorgen. Ich darf doch offen zu Ihnen sprechen …«

»Ich bitte darum, Lieutenant.«

»Es sieht nicht gut aus, Father Paul.« Der Verkehrslärm wurde lauter, und sie legte eine kurze Pause ein, wohl auch, um die Möglichkeit zu geben, sich an die schlechten Neuigkeiten zu gewöhnen. »Sie haben recht, es spricht alles dafür, dass Bruno Cavani sie aufgespürt und zwei Killer auf sie angesetzt hat. Sobald wir sie finden, müssen ihr das FBI und die Marshals sowieso eine neue Identität geben, also können Sie es ruhig wissen: Sie heißt Sarah Anderson und lebt in Chicago.«

Father Paul hörte gar nicht mehr richtig hin. »Auftragskiller?«, wiederholte er entsetzt. »Hitmen? Sie wird von Killern gejagt? Aber ich … ich hab ihr gesagt, sie soll sich sofort bei der Polizei melden. Ist sie denn nicht zu Ihnen gekommen?«

»Doch«, antwortete Havelka, »das ist ja das Komische. Einmal saß sie im Revier und das andere Mal bei mir im Wagen, und beide Male lief sie davon. Sie verschwand so plötzlich, als würden wir ihr entsetzliche Angst einjagen. Wir haben natürlich sofort eine Fahndung nach ihr rausgegeben, das FBI und wir, konnten aber bisher weder sie noch die Killer aufspüren, obwohl wir alle verfügbaren Beamten im Einsatz haben. Der Blizzard ist nicht gerade hilfreich. Sie kennen Sarah anscheinend sehr gut, Father Paul. Haben Sie eine Ahnung, warum sie sich vor der Polizei versteckt?«

Father Paul paffte nervös an seiner Pfeife, merkte gar nicht, wie der Rauch ihm die Sicht vernebelte. »Haben Sie es schon auf ihrem Handy versucht?«, fragte er nach einer viel zu langen Pause. In seinen Gedanken tauchten die glühenden Augen des Wendigo auf. »Das FBI oder die US Marshals haben doch sicher ihre Nummer.«

»US Marshal O’Keefe hat sie, aber ihr Handy ist abgeschaltet, deshalb können wir es auch nicht orten. Entweder hat man es ihr gestohlen und der Dieb will nicht, dass wir ihn finden, oder sie hat es selbst abgeschaltet.« Im Hintergrund tönte eine Polizeisirene. »Aber warum? Sie haben wirklich keine Ahnung, Father Paul? Könnte es sein, dass Sarah etwas zu verbergen hat?«

»Sarah? Nein … das kann ich mir nicht vorstellen!«, antwortete Father Paul. Der Wendigo geisterte noch immer durch seine Gedanken. »Ich habe zwei Jahre nichts mehr von ihr gehört, aber sie würde niemals etwas Unrechtes tun. Das würde ich ausschließen. Ich nehme eher an, sie hatte Angst. Vielleicht hat sie die Killer gesehen und geriet in Panik … Das müssen Sie besser wissen. Tut mir leid, ich kann Ihnen nicht helfen, Lieutenant.«

»Vielleicht doch, Father. Der eigentliche Grund meines Anrufes ist nämlich ein Foto, das ich bei Sarah gefunden habe. Sie kennen Candice Morgan?«

Father Paul seufzte. »Ich hab schon gehört. Sie ist von einem Hochhaus gesprungen, nicht wahr? Seltsam, sie war eine so lebenslustige junge Frau. Eigentlich nicht der Typ für so was. Sind Sie sicher, dass es Selbstmord war?«

»Ich habe meine Zweifel«, räumte Havelka ein, »sonst würden wir von der Mordkommission uns nicht mit dem Fall befassen. Seltsam, dass sie aus demselben Reservat wie Sarah stammt. Ich habe bereits mit der Stammespolizei gesprochen, einem Officer John Redbull. Er glaubt, dass ein indianisches Ungeheuer sie auf das Hochhaus getrieben und sie vom Dach gestoßen hat. Wie hieß es noch … Wen…«

»Wendigo«, ergänzte Father Paul. »Ein Fabelwesen, so was wie der Yeti, nur gerissener und böser.« Er überlegte, ob er ihr von Wendy Running Wolf erzählen sollte, die ebenfalls ein Opfer des Wendigo geworden war, wenn man dem »Mocassin Telegraph« glaubte, entschied sich aber dagegen. Havelka klang wie eine nüchterne Frau und hatte bestimmt nichts mit solchen Theorien am Hut. »Indianer sind abergläubisch.«

»Das ist natürlich Unsinn«, beeilte sich Havelka zu sagen, »obwohl sich der Officer ernsthafte Sorgen über einen gewissen … der Name eines Schamanen, ich hab ihn nicht verstanden …«

»Niskigwun«, klärte er sie auf.

»… über einen gewissen Niskigwun zu machen schien. Der hätte wohl etwas dagegen, dass manche Ojibway ihre Tradition verleugnen und das Reservat verlassen. Ich nehme an, der Schamane hat das Reservat nicht verlassen.«

»Ich habe ihn vorhin getroffen.«

»Dann käme er als Mörder sowieso nicht infrage«, sagte sie, »und den Hokuspokus mit dem Wen… dem Fabelwesen können wir wohl ausklammern.«

»Was ist das für ein Foto, Lieutenant?«

»Es lag in Sarah Andersons Apartment«, erwiderte Havelka. »Ich hab es auf meinem Handy und würde es Ihnen gern auf Ihren Computer mailen. Wenn Sie mir Ihre E-Mail-Adresse geben …«

Father Paul gab sie ihr und fuhr gleichzeitig seinen Computer hoch. Während sich der Monitor einschaltete, setzte er sich davor. Nur weil er erwartungsvoll auf den Bildschirm starrte, übersah er den Schatten am Fenster.

»Das Foto zeigt vier Mädchen, ungefähr siebzehn oder achtzehn, und einen jungen Mann, aber der ist nur sehr undeutlich zu sehen. Wenn ich mich nicht täusche, sind Sarah und Candy dabei. Vielleicht kennen Sie die anderen Mädchen oder es fällt Ihnen irgendwas beim Anblick des Fotos ein, das uns bei den Ermittlungen weiterhelfen könnte.«

»Sie glauben, dass eine Verbindung zwischen Candy und Sarah besteht? Soweit ich weiß, hatten die beiden keinen Kontakt mehr. Candy wusste wahrscheinlich gar nicht, dass Sarah in Chicago wohnt. Wie auch? Niemand außer dem FBI und den US Marshals wusste das. Es sei denn, Sie sind sich zufällig über den Weg gelaufen, aber dazu ist Chicago ein bisschen zu groß.«

»Sagen Sie das nicht, Father.« Ihre Stimme klang, als ob sie lächelte. »Haben Sie das Foto?«

Father Paul öffnete seine E-Mails und lud das Foto herunter. Er erkannte die Mädchen sofort. Jetzt blieb ihm wohl nichts anderes übrig, als Havelka doch von Wendy zu erzählen. Von ihr und Flo. »Ja, ich hab es auf dem Monitor«, sagte er. »Das sind Sarah und Candy, ganz recht … vor ungefähr fünf Jahren.«

»Und die anderen beiden?«

»Die Dritte von links ist Wendy Running Wolf«, antwortete er mit belegter Stimme, »und die vierte Florence Weinert.« Er zögerte einen Moment. »Eigentlich wollte ich es Ihnen nicht sagen, aber jetzt bleibt mir wohl nichts anderes übrig. Wendy Running Wolf … sie hatte heute Abend einen schweren Unfall und liegt im Koma. Ihre Eltern sind bereits auf dem Weg zu ihr nach Grand Forks, North Dakota. Sie glauben nicht an einen Unfall, Lieutenant.« Er wartete auf eine Erwiderung, doch Havelka schwieg, und er fuhr fort: »Wendy fuhr ungebremst in einen Truck. In Grand Forks ist genauso ein Sauwetter wie hier, aber sie ist eine gute Fahrerin und würde eher zu langsam als zu schnell fahren. Das ist doch seltsam.«

»Und warum wollten Sie mir nicht sagen, was ihr passiert ist?«, fragte sie. Sie klang, als ob sie es schon wüsste.

»Weil der junge Mann, der hinter den Mädchen an dem Pick-up lehnt, der Sohn von Niskigwun ist. Er hieß Bobby. Und weil das Foto drauf hinzudeuten scheint, dass Niskigwun es tatsächlich auf diese vier Mädchen abgesehen und den Wendigo auf sie gehetzt hat.«

»Schalten wir mal dieses Ungeheuer aus, dann ist es zumindest seltsam, dass ich ausgerechnet dieses Foto bei Sarah gefunden habe. Ich werde Officer Redbull anrufen und ihn bitten, mit dem Schamanen zu sprechen. Ich glaube nicht, dass er etwas mit den Vorfällen zu tun hat, aber nachgehen muss ich der Sache wohl.«

»Ich bin vorhin mit ihm aneinandergeraten«, sagte Father Paul. »Wir mögen uns nicht besonders. Er behauptet, den Wendigo auf die, entschuldigen Sie bitte den Ausdruck, ›verdammten Weiber‹ gehetzt zu haben, auf die Frauen, die er für den Selbstmord seines Sohnes verantwortlich macht. Ich glaube auch nicht an den Wendigo, Lieutenant, aber ganz geheuer ist mir die Sache nicht. Wenn ich ehrlich bin, habe ich sogar Angst. Ich möchte nicht, dass noch eine dieser Frauen stirbt.«

»Das vierte Mädchen von links?«

»Florence Weinert«, antwortete er. »Sie verließ das Reservat vor fünf Jahren, gleich nach der Abschlussfeier, so wie die drei anderen Mädchen auf dem Foto. Sarah ging aufs College, Wendy studiert Marketing an der University of North Dakota und Candy … ich bin sicher, sie fand einen wohlhabenden Mann in Chicago.« Er seufzte schwach. »Candy sah blendend aus und hatte es lediglich darauf abgesehen, einen reichen Mann zu heiraten und eine Familie zu gründen. Kein abwegiger Gedanke, wenn man bedenkt, in welcher Armut ihre Verwandten im Dorf leben.«

»Ihr Freund war Pilot«, klärte Havelka ihn auf, »ich habe sein Foto in ihrem Apartment gefunden. Ein teures Apartment. Und wo ist Florence Weinert?«

»In New York«, erwiderte Father Paul, »die Adresse habe ich leider nicht hier. Ich weiß nur, dass sie als Model arbeitet. Nichts Besonderes. Versandhauskataloge, Online-Inserate … so was.«

»Wir finden Sie, Father.«

»Sie müssen Florence beschützen«, bedrängte er sie. Sein Blick war auf das Foto gerichtet. »Sie müssen ihr sagen, was passiert ist. Sie soll ein paar Tage zu Hause bleiben und alle Türen und Fenster verrammeln und auf keinen Fall irgendjemand öffnen.«

»Das tun New Yorker doch sowieso nicht«, sagte sie mit spöttischem Unterton. »Wir können sie zwar nicht vor einem Ungeheuer beschützen, aber wer weiß, vielleicht steckt der Schamane ja tatsächlich hinter den Vorfällen und hat Komplizen, die sich an die Frauen hängen. Eine etwas vage Vermutung, aber …« Sie ließ den Satz unvollendet. »Ich sage den Kollegen in New York Bescheid, Father Paul, die kümmern sich um sie. Wenn der Schamane was damit zu tun hat, kriegen wir es raus.«

»Kann ich irgendwie helfen?«

»Beten Sie für uns, Father Paul, das kann auf keinen Fall schaden. Gute Nacht. Und vielen Dank, dass Sie so spät noch mit mir gesprochen haben.«

Father Paul hielt den Hörer noch lange, nachdem Havelka aufgelegt hatte, in der Hand und blickte nachdenklich auf den Monitor, bis das Foto mit den Mädchen und dem Sohn des Schamanen verschwand und vom Bildschirmschoner abgelöst wurde. »Flo«, sagte er leise. »Gott beschütze dich!«

Im selben Augenblick zersplitterte das Fenster und ein faustgroßer Stein flog in das Zimmer. Er riss eine Vase mit Strohblumen von der Kommode und brachte eisigen Wind von draußen mit.

10

Mit einer reflexartigen Bewegung hielt sich Sarah an der Haltestange fest, zuerst nur mit einer Hand und eine Sekunde später, als der tobende Wind sie gegen die Gondel drückte, mit beiden Händen. Ihre Knie schlugen gegen die Kabine und stechender Schmerz fuhr durch ihren Körper, doch sie hielt die Stange fest umklammert und wehrte sich verzweifelt gegen den drohenden Sturz in die Tiefe. Sie hatte den Wendigo aus ihrem Körper vertrieben, aber er war immer noch da und schlug mit unsichtbaren Pranken gegen die Gondel, wütend, tobend, zu allem entschlossen.

Das Kreischen und Knacken des Metalls war so laut, dass man es sogar im Heulen des Windes hörte.

Sarah schrie nicht, stöhnte und weinte nicht einmal. Die Panik verschloss ihr den Mund und verwirrte ihre Sinne. Jeder Windstoß zerrte und zog an ihr, als wäre sie ein lästiges Anhängsel, das man von der Gondel reißen müsste. In ihrer Todesangst ließ sie nicht locker, sie klammerte sich wie eine Schiffbrüchige an die Stange. Mit ihren wollenen Handschuhen fand sie kaum Halt.

Ihr Blick fiel nach unten. Das Riesenrad drehte sich viel zu langsam, als hätte es Freude daran, sie in ihrer Panik zappeln zu sehen. Die bunten Lichter zauberten grelle Farbflecken auf ihren Körper, inszenierten ihren panischen Überlebenskampf als farbenfrohes Spektakel. Der Boden kam näher, nur noch zehn Meter, aber wenn sie jetzt losließ, war sie genauso tot, als würde sie aus der obersten Gondel fallen. »Halt durch!«, sagte sie sich in Gedanken. »Du schaffst es, verdammt!«

Ihre Hände schmerzten. Ihre Augen brannten und ihre Haut war beinahe taub vom schneidenden Wind. Sie fühlte sich einsam und verloren, als wäre sie der letzte Mensch in dieser großen Stadt, die letzte Überlebende einer Katastrophe im Kampf gegen unsichtbare Monster. Grausame Ungeheuer, die ihren Spaß daran zu haben schienen, sie möglichst lange leiden zu sehen. In der eisigen Luft glaubte sie ihre hässlichen Fratzen zu erkennen, im heulenden Wind hörte sie ihr höhnisches Lachen.

Die Gondel näherte sich dem Boden und schaukelte im Windschutz zwischen den Gebäuden nicht mehr ganz so stark. Sie würde es schaffen, nur noch ein paar Meter. Doch gerade, als sie dicht über dem Boden losließ und in eine Schneewehe stürzte, hörte sie die Sirenen. Die blauen Lichter mehrerer Streifenwagen leuchteten am Eingang.

Holte der Wendigo zum entscheidenden Schlag aus? Verbündete er sich erneut mit den Cops, um sie zu besiegen?

Sie verdrängte den Schmerz in ihren verkrampften Fingern, stand mühsam auf und rannte davon. Gebückt hastete sie durch den Wind, der sich zwischen dem flachen Gebäude eines Restaurants und einigen Imbissbuden verfing. Obwohl die Buden mit Brettern verrammelt waren und der Sturm an den Läden rüttelte, bildete sie sich ein, den verführerischen Duft von Hamburgern und Hotdogs zu riechen. Sie merkte, dass sie Hunger hatte. Seit Mittag hatte sie nichts gegessen.

Sie verharrte im Windschatten einer Imbissbude. Ihr verstauchter Knöchel schmerzte wieder. Sie bückte sich und rieb vorsichtig mit einer Hand darüber. Die Schwellung war selbst durch das Stiefelleder zu spüren. Sie erinnerte sich an Ethan, seine sanfte Berührung, als er den Knöchel gestreichelt hatte, und sein aufmunterndes Lächeln, und wurde schon im nächsten Augenblick in die Wirklichkeit zurückgerufen.

Die Sirenen der Streifenwagen kamen näher. Sie spähte um die Imbissbude herum und sah, dass die Cops das Tor abgesperrt hatten und mehrere Polizeiwagen auf das Riesenrad zurasten. Inmitten des dunklen Vergnügungsparks, der abgedeckten Karussells und verrammelten Imbissbuden drehte es sich immer noch im farbenfrohen Rausch der flackernden Lichter. Bekiffte Jugendliche oder Einbrecher, würden die Cops denken und den ganzen Pier nach den Tätern absuchen.

Sarah überlegte angestrengt. Zurück zum Eingang konnte sie nicht, dort würden sie die Cops auf jeden Fall erwischen. Sich der Polizei ergeben und darauf hoffen, dass der Wendigo in die nördlichen Wälder zurückgekehrt war? Viel zu riskant. Wie ein vernünftiger Mensch denken und den Wendigo ins Reich der Fabel verweisen? Das FBI, US Marshal O’Keefe oder Lieutenant Havelka rufen und endlich Ruhe haben? Dazu war in den vergangenen Stunden zu viel passiert. Der Wendigo war keine Einbildung, er hatte es aus irgendeinem Grund auf sie abgesehen. Es gab das Ungeheuer wirklich, auch wenn man sie wegen dieser Überzeugung für verrückt erklären würde. Er wollte ihren Tod und würde niemals aufgeben.

Die Streifenwagen kamen näher. Das helle Licht ihrer Scheinwerfer und das flackernde Blaulicht spiegelten sich auf dem Schnee und im Wasser des aufgewühlten Sees. Sie musste so schnell wie möglich verschwinden! Verzweifelt suchte sie nach einem Ausweg, einem Versteck. Die Gebäude waren alle verschlossen, die Hütten versperrt. Die Fahrgeschäfte waren mit Planen abgedeckt. Selbst wenn sie es schaffte, sich unter einer der Planen zu verstecken, würden die Cops ihre Spuren im Schnee finden. Seitdem es geschneit hatte, war nur sie auf dem Pier gewesen, und der Schnee strahlte jungfräulich im Schein der bunten Lichter, die an den Speichen des Riesenrades flackerten. Man würde sie entdecken.

Ihr Blick fiel auf die vertäuten Ausflugsboote. Dort blies der Wind ungebremst und würde ihre Spuren verwehen. Aber nur, wenn sie es schaffte, unbemerkt an den Cops vorbeizukommen.

Sie fackelte nicht lange, nützte die Verwirrung, als die Cops aus den Wagen sprangen und zum Riesenrad liefen. Humpelnd erreichte sie eine der großen Jachten, die bei schönem Wetter zu Ausflugs- und Dinnerfahrten über den Lake Michigan aufbrachen. Ein schnittiges Boot, fast schon ein Schiff, das sicher ein Vermögen gekostet hatte. Schaukelnd lag es im aufgewühlten Wasser, hob und senkte sich behäbig.

Sie kletterte an Bord und hielt sich an der Reling fest. Gegen den Wind ankämpfend, der sich zwischen den Aufbauten verfing und an Planen und Verschalungen rüttelte, tastete sie sich zum Vorderdeck. Sie ging hinter den Aufbauten in Deckung, war dem Sturm dort allerdings schutzlos ausgeliefert und musste sich mit beiden Händen festklammern, um nicht von Bord geschleudert zu werden.

Sie hielt die Augen die meiste Zeit geschlossen, gegen den Wind und die Kälte, und um nicht die schäumenden Wellen des Sees sehen zu müssen. Vereinzelte Eisbrocken schwammen im Wasser. Nur gut, dass die Jacht fest am Ufer vertäut war, eine Fahrt über den stürmischen Lake Michigan wäre bei diesem Wetter sicher kein Vergnügen gewesen. Hinter dem verschneiten Strand stiegen die Wolkenkratzer der Innenstadt in den dunklen Nachthimmel, auch mit den beleuchteten Fenstern bedrohlich.

Vom Ufer drangen Stimmen zu ihr herüber. Sie hob vorsichtig den Kopf und sah zwei Beamte zur Anlegestelle kommen. »Was willst du denn bei den Booten?«, hörte sie den einen sagen. »Da ist doch niemand.« Und der andere erwiderte: »Und wo kommen die Spuren her? Hier treibt sich jemand rum. Wir haben doch schon mal einen Junkie von einem der Boote geholt, weißt du nicht mehr?« Wieder der Erste: »Und wenn schon. Selbst wenn sich ein Einbrecher oder ein Junkie auf der Jacht rumtreibt, hat er bestimmt nicht das Riesenrad angestellt. Warum auch? So verrückt ist nicht mal ein Crackhead.«

Sarah merkte, wie der Fuß mit dem verstauchten Knöchel einschlief, und bewegte ihn ein wenig. Mit der Stiefelspitze kam sie gegen eine Kette, die leise scheppernd verrutschte. Sie duckte sich rasch und hielt vor lauter Schreck den Atem an. Ihr Herz hämmerte so laut, dass sie selbst davor erschrak.

»Hast du das gehört?« Der Cop, der zuerst gesprochen hatte. »Ich hab doch gesagt, dass jemand auf dem Boot ist.«

»Ich rufe Verstärkung.«

»Nicht nötig«, hielt ihn der Erste zurück. »Wir schaffen das schon allein. Ich …« Der Rest des Satzes erstickte in einem heiseren Röcheln und Husten.

Sarah schob den Kopf hoch und sah entsetzt, wie die Augen des einen Polizisten zu glühen begannen. Seine Bewegungen wurden steifer und ungelenker, und als er nach seiner Pistole griff, kam ein bedrohliches Fauchen über seine Lippen. Der zweite Polizist blieb fassungslos zurück, als wäre er zu Stein erstarrt, und blickte mit starren Augen seinem Kollegen nach, der sich mit weiten Schritten der Jacht näherte.

In panischer Angst suchte Sarah nach einem Fluchtweg. Der Cop versperrte ihr den Rückweg ans Ufer, und ins Wasser konnte sie bei diesen Temperaturen nicht springen. Sie würde keine drei Minuten in dem eisigen See überleben. Sollte sie die anderen Cops zu Hilfe rufen? Nicht die Mühe wert, niemand würde sie in dem Wind hören, nur der Kollege, der mit dem Cop gekommen war, und der war viel zu schockiert, um einen Finger zu rühren.

Sie saß in einer ausweglosen Falle. Der Wendigo würde sie vernichten, sie in das eisige Wasser werfen oder sonst etwas tun, um ihr einen qualvollen Abgang zu verschaffen, und sie konnte nichts dagegen tun. Das Glück hatte sie endgültig verlassen. Es war vorbei. Sie würde sterben, ohne jemals ein Museum geleitet zu haben, ohne an der Seite von Ethan dauerhaftes Glück zu erleben, ohne noch einmal das Lächeln in seinen blauen Augen gesehen zu haben. Es gab keine Zukunft mehr für sie.

»Solange es noch Hoffnung gibt, ist es nicht vorbei«, hörte sie die Stimme ihres Vaters. »Lass dich nicht unterkriegen, mein Kind! Denk an die tapferen Krieger deines Volkes, gib nicht auf !«

Sie hangelte sich zur Reling vor und sah eine ausgeklappte Metallleiter am Rumpf entlang nach unten führen. Sie endete über einem einfachen Ruderboot. Es war mit einem festen Strick an die Jacht gebunden, tanzte wie eine Nussschale auf den schäumenden Wellen. Jemand hatte vergessen, es an Bord oder an Land zu schaffen. Immer wieder schlug es mit dem Heck gegen den weißen Rumpf der Hochseejacht.

Das Glück hatte sie doch nicht verlassen, Kitche Manitu oder der Gott, der in der Kirche von Father Paul wohnte, hatten beschlossen, ihr zu helfen. Die Chance, die sie ihr boten, war nicht sehr groß, vielleicht sogar trügerisch. In einem Ruderboot auf dem stürmischen See kam man nicht weit. Aber es war die einzige Chance, die sie hatte. Sie griff mit beiden Händen danach. Das Fauchen des Wendigo in den Ohren und seine glühenden Augen im Rücken kletterte sie über die Reling. Der Wind schlug ihr mit voller Wucht entgegen. Sie hing einen Augenblick in der Luft, suchte mit den Füßen nach einer Sprosse, spürte sie unter ihrem rechten Stiefel und kletterte rasch nach unten.

Über dem Ruderboot zögerte sie. Heftige Wellen schlugen an dem Rumpf der Jacht empor und besprühten sie mit schäumender Gischt. Sie schüttelte sich widerwillig. Das Wasser war eisig und brannte auf ihrem Gesicht. In ihren Augen vermischte es sich mit den Tränen, die sie vor Wut und Angst weinte.

Sie blickte nach unten. Das Ruderboot hob und senkte sich mit den Wellen, spannte den Strick, mit dem es festgemacht war, und prallte mit einem dumpfen Geräusch gegen die Reling.

Auf der untersten Stufe verharrte sie in der Hocke und wartete auf den rechten Augenblick, um in das Boot zu springen. Einmal war es dicht unter und sie war bereits im Begriff, sich fallen zu lassen, machte aber in letzter Sekunde einen Rückzieher. Ihr war übel vor Angst. Einen Wimpernschlag zu früh oder zu spät und sie landete im See.

Das ärgerliche Fauchen des Wendigo, das ständig näher kam, ließ ihr keine Zeit mehr. Kaum tauchte das Boot wieder unter ihr auf, ließ sie sich fallen, landete im Wasser, das sich auf dem Boden gesammelt hatte, und hielt sich rasch an der Sitzbank fest.

Ihr blieb keine Sekunde zum Verschnaufen. Noch stürmischer, als sie befürchtet hatte, wühlte der Wind in dem schaumbedeckten Wasser und ließ das Boot wie einen Spielball tanzen. Ihr wurde schwindlig, und es gelang ihr kaum noch, sich zu orientieren, als hätte sich das Boot längst losgerissen und würde ziellos im See treiben.

Sie wischte sich mit einer Hand das Wasser und die Tränen aus den Augen und robbte zum Bug vor. Mit beiden Händen bekam sie den Strick zu fassen. Sie wartete, bis er sich lockerte, versuchte in Windeseile die Schlinge zu lösen und scheiterte, weil ein plötzlicher Windstoß die Leine straffte und sie durch den Stoß beinahe das Gleichgewicht verlor.

Beim nächsten Versuch klappte es besser. Die Schlinge löste sich, und das Boot trieb von der Jacht weg, wurde von einer Welle nach oben getragen und versank gleich darauf in einem tiefen Wellental, getrieben von dem scharfen Wind, als wollte er der Stadt zeigen, dass die Natur noch das Sagen hatte, auch hier in Chicago.

Sie hielt sich am Bootsrand fest und überließ es der Strömung, sie über den See zu treiben, nur weg von dem Wendigo, der in der Gestalt des Cops mit glühenden Augen an Bord der Jacht stand. Sarah war zu sehr damit beschäftigt, das Gleichgewicht zu halten, um sich nach ihm umzudrehen, aber sie spürte seine glühenden Augen, auch ohne ihm ins Gesicht zu blicken.

Der See war so stürmisch, dass nicht mal ein erfahrener Fischer die Leinen seines Bootes losgemacht hätte. Zu wild und unberechenbar war der Lake Michigan im Winter. Selbst die großen Erzfrachter blieben in den Häfen. Einsam und verlassen lag der schäumende See unter dem dunklen Himmel, bis auf das Ruderboot, das man nicht mal am hellen Tag vom Ufer aus gesehen hätte, so winzig war es im Vergleich zu den mächtigen Wellen. Wie das Meer rauschte der See, unberechenbar und hinterlistig und mit Strömungen, die einem selbst bei gutem Wetter zu schaffen machten. »Wie eine launische Frau«, behaupteten die Fischer, wenn ihre Ehefrauen oder Freundinnen nicht in der Nähe waren.

Sarah konnte nichts anderes tun, als sich mit beiden Händen an die Bootswand zu klammern und darauf zu hoffen, dass eine gnädige Strömung sie an Land schwemmte. Vor Angst wimmerte sie leise vor sich hin. Ihren schmerzenden Knöchel hatte sie längst vergessen, eine Lappalie im Vergleich zu der Gefahr, in der sie schwebte.

Weinend lag sie im Boot. Mit jeder Welle schwappte erneut Wasser über sie, eisig kaltes Wasser, das ihr jedes Mal den Atem nahm und sie verzweifelt nach Luft schnappen ließ. Ihre Kleider waren bereits klitschnass, nicht mal ihr wetterfester Anorak hielt der Wucht der Wellen stand. Bis auf ihre Haut drang das Wasser, hüllte sie in frostige Kälte und Nässe.

Eine Woge erfasste das Boot und schleuderte es nach vorn. Beim Aufprallen drehte es nach rechts und drohte zu kentern. Im letzten Moment kippte es aufs Wasser zurück. Sarah verlor den Halt, war schon halb im See und konnte sich gerade noch zurück ins Boot ziehen. Von der Anstrengung benommen und einer Ohnmacht nahe trieb sie ihrem Schicksal entgegen.

Sie wusste nicht, wo sie war. Trieb das Boot zum Ufer oder zog sie die Strömung auf den See hinaus? War ihr Tod längst beschlossene Sache? Sie schaffte es nicht, den Kopf zu heben, kauerte kraftlos in dem Wasser, das ins Boot geschwappt war, bekam jedes Mal einen Schwall ins Gesicht, wenn sie versuchte nach vorn zu blicken. Sie wollte um Hilfe schreien, irgendwie auf sich aufmerksam machen, doch ihre Stimme war nur ein Krächzen und niemand entdeckte sie in dem tosenden Sturm. Es ist vorbei, schoss es ihr wieder durch den Kopf, es gibt keine Hoffnung mehr, ein Krieger hätte in solch einem Moment sein Todeslied angestimmt.

Irgendetwas hinderte sie jedoch daran, die Bordwand loszulassen und sich ins Wasser gleiten zu lassen. Nur noch diese eine Welle, sagte sie sich, dann gebe ich auf, doch gerade diese Welle spülte das Boot an Land und setzte es auf den verschneiten Strand beim Jachthafen. Durch den Schwung getrieben rutschte es bis weit ans Ufer.

Minutenlang blieb sie liegen, benommen von der stürmischen Fahrt und unfähig, auch nur einen klaren Gedanken zu fassen. Nur ganz allmählich kam sie wieder zu Bewusstsein. Sie konnte ihr Glück kaum fassen, stemmte sich aus dem Boot, blieb auf den Knien hocken und sah sich verblüfft um, sah die Wolkenkratzer im Loop direkt vor sich aufsteigen. Nur durch den dunklen Millennium Park war sie von der Michigan Avenue getrennt.

Sie stieg aus dem Boot, stolperte einige Schritte nach vorn und fiel in den Schnee. Keuchend rang sie nach Luft. Sie verschnaufte eine Weile und versuchte es erneut, blieb geduckt stehen und wartete, bis die tanzenden Lichtpunkte vor ihren Augen verschwanden. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie wieder einigermaßen bei Kräften war und klar denken konnte.

Mit ihrem Bewusstsein kehrten auch die Schmerzen zurück. Nach dem stürmischen Ritt über die Wellen gab es keinen Körperteil, der ihr nicht wehtat, und die Eiseskälte und ihre nassen Kleider taten ein Übriges, dass sie sich miserabel fühlte. Sie lief in den Park und konnte schon nach wenigen Schritten vor Kälte und Erschöpfung kaum noch atmen, hätte sich am liebsten fallen lassen und die Augen geschlossen. Sei nicht verrückt, sagte sie sich, du hast so vieles in dieser Nacht überlebt, es wäre doch idiotisch, jetzt nur wegen dem bisschen Kälte im Park zu sterben.

Sie zwang sich zur Ruhe und zum Nachdenken. Nur wenn sie vernünftig vorging, gab es noch eine Rettung für sie. Die Cops und die Killer suchten überall nach ihr und mit beiden war der Wendigo im Bunde. Sie brauchte einen Ort, an dem sie sicher vor ihnen war. Sie benötigte dringend ein heißes Bad und trockene Kleider. Dann konnte sie weitersehen. Erst mal Ruhe tanken, bevor man eine Entscheidung traf, alles andere machte doch keinen Sinn.

»Ethan«, flüsterte sie. Er war der Einzige, der ihr helfen konnte, und er war stark genug, dem Wendigo zu widerstehen. Sie waren beide stark genug, das hatte sie auf dem Riesenrad bewiesen. Mit ihrer Liebe würden sie das Ungeheuer in die Flucht schlagen. Sie brauchte dringend ein Telefon, damit er sie mit seinem Taxi abholen konnte.

Sie stolperte weiter durch den Park. Eines der Hotels, sagte sie sich, von einem der Hotels würde sie anrufen können. Ihr würde schon etwas einfallen, damit man sie beim Anblick ihrer nassen Kleider nicht gleich hinauswarf oder die Polizei rief.

Sie erreichte die Michigan Avenue und humpelte über den Zebrastreifen. Die Ampel war ausgeschaltet, wahrscheinlich ein Opfer des harschen Wintereinbruchs. Obwohl es schon nach Mitternacht war, herrschte immer noch reger Verkehr, immerhin gehörte die Michigan Avenue zu den Prachtstraßen der Stadt, auch hier im Süden. Sie ließ einen Stadtbus und einige Taxis vorbei, sah plötzlich einen dunklen Lexus vor sich auftauchen und sprang gerade noch rechtzeitig zur Seite. Um nicht zu stürzen, stützte sie sich auf die Motorhaube. Ein entsetztes Stöhnen kam über ihre Lippen. Die Gesichter der beiden Männer hinter der Frontscheibe kannte sie: Es waren die Killer, die sie verfolgten.

Stürmischer Wind blies Havelka ins Gesicht, als sie am North Avenue Beach aus ihrem Wagen stieg. Sie stülpte den Kragen ihres Polizeianoraks hoch und zog sich die Strickmütze über die Ohren. Übel gelaunt zeigte sie einem jungen Uniformierten ihre Marke und stieg unter der Absperrung durch.

Im nervösen Flackern der Rot- und Blaulichter ging sie zum Tatort, der bereits mit Scheinwerfern ausgeleuchtet war und am Ende einer Sackgasse am verschneiten Strand lag. Die Crime Scene Unit war schon bei der Arbeit.

Sie nickte Detective Densmore zu, der sie neben der Leiche erwartete. Sein dunkler Mantel flatterte im Wind. »Als ob ich’s geahnt hätte«, sagte sie.

»Carol Hagman«, bestätigte er. »Die Frau, die mit Sarah Anderson zusammengewohnt hat. »Ein Penner hat sie entdeckt.« Er deutete auf einen alten Mann in einem der Streifenwagen.

Havelka wartete, bis ein Mann der Crime Scene Unit die Leiche fotografiert hatte, und ging dann neben der Toten in die Hocke. Sie musste sich mit beiden Händen am Boden abstützen, um in dem Sturm nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Nachdenklich betrachtete sie das mit einer dünnen Schneeschicht überzogene Gesicht der Ermordeten. Die Augen waren vor Angst weit aufgerissen.

»Könnte sein, dass sie noch ein paar Minuten bei Bewusstsein war, nachdem sie sich die Kugel eingefangen hatte«, ertönte die bekannte Stimme des Medical Examiners hinter ihr.

»Hey, Jerry«, begrüßte sie ihn.

»Hey, Karen«, erwiderte er seufzend. »Und ich dachte, wir hätten für heute Nacht endlich genug. Warum begehen die so viele Morde bei dem Sauwetter?«

»Damit du nicht auf die Idee kommst, mir auf die Nerven zu gehen und mich um ein Date zu bitten«, erwiderte sie.

Er ließ sich durch die Abfuhr nicht aus der Ruhe bringen. »Kann es sein, dass Lieutenant Havelka genervt ist?«

»Wäre das ein Wunder?«, fragte sie. »Du hast doch gehört, was alles passiert ist.« Sie drehte die Tote zur Seite und betrachtete die Schusswunde im Rücken. »Eine 38er, würde ich sagen.«

»Ziemlich sicher sogar«, erwiderte Jerry, »und aus einiger Entfernung abgefeuert. Der Killer wusste genau, wohin er zielen musste, um sie auf der Stelle zu töten. Er hat sie zum Strand gebracht und dazu gebracht, wegzulaufen. Dann hat er sie von hinten erschossen.«

»Kein Kampf ?«

»Nein, sie hat sich nicht gewehrt. Bekam wahrscheinlich keine Gelegenheit dazu.«

»Wie kommst du darauf, dass der Killer ein Mann war? Das FBI sagt, eine Auftragskillerin sei in der Stadt. Eine von der besonders kaltblütigen Sorte.«

»Gut möglich, dass sie es war.«

Havelka nickte und wandte sich an Sergeant Dexter. Der Chef der Crime Scene Unit stand vor seinem Wagen, einen Becher mit Kaffee in der Hand. Er deutete auf die Thermosflasche auf dem Beifahrersitz. »Auch einen?«

»Nein danke«, winkte sie ab. »Das Zeug, das sie beim FBI ausschenken, reicht mir voll und ganz.« Sie zog die Schultern gegen den kalten Wind zusammen. »Was haben wir, Sergeant?«

»Nicht viel«, antwortete er. »Sie wurde von hinten erschossen, aber das wissen Sie ja bereits.«

»Wir wissen auch, dass sie höchstens vier Stunden tot sein kann, denn nach ihrem Unfall war sie noch am Leben. Hinweise auf den Täter? Oder die Täterin?«, fügte sie lächelnd hinzu.

»Nada, Lieutenant. Absolut nichts. Keine Fußabdrücke, keine Reifenspuren, nichts. Kein Wunder bei dem Sauwetter. Wenn es welche gab, haben der Wind und der Schnee sie verwischt.«

Havelka schwieg eine Weile. »Was glauben Sie?«, fragte sie dann. »War der Täter ein Mann oder eine Frau?«

»Spielt das eine Rolle?«

Sie erzählte ihm von der Auftragskillerin, die das FBI erwähnt hatte.

»Die 38er spricht eigentlich eher für einen Mann«, sagte er. »Frauen bevorzugen leichtere Waffen. 22er … so was.«

»Ich hab eine 38er«, widersprach sie. »Und es soll männliche Killer geben, die kleinkalibrige Waffen bevorzugen, weil dann weniger Blut spritzt. Sonst ein Hinweis darauf, wer es getan haben könnte?«

»Wir können nicht zaubern, Lieutenant. Es war ein Profi, das ist sicher.«

Havelka war derselben Meinung. »Ein Profi, der den Auftrag hatte, sie aus dem Weg zu räumen. So wie die beiden Killer in der Wohnung mit ihr umsprangen, glaube ich, dass sie Cavani lästig geworden war. Sie deckte Sarah, anstatt sie ans Messer zu liefern. Vielleicht hatte er Angst, dass sie ebenfalls vor Gericht gegen ihn aussagen würde. Mit ihrer Hilfe hätten wir es vielleicht geschafft, ihn hinter Gitter zu bringen. Und sie hätte irgendwo ein neues Leben anfangen können.« Sie beobachtete, wie Jerry die Leiche in einen Plastiksack packen und zum Wagen bringen ließ. »Sonst was, Sergeant?«

»Wie gesagt, Lieutenant … nichts.«

Ihr Handy klingelte.

Auch ohne auf das Display zu blicken, wusste sie, wer dran war. »Ja?«

»Ich bin’s … Harry«, meldete sich ihr Verlobter. »Tut mir leid, wenn ich dich bei der Arbeit störe, aber es ist schon nach Mitternacht und deine Schicht ist längst vorbei. Musst du unbedingt Überstunden machen? Du hast mir doch versprochen, etwas kürzerzutreten. Wir wollten mehr Zeit für uns haben. Man könnte fast den Eindruck gewinnen, du liebst deinen Job mehr als mich.« Er bemühte sich um einen positiven Tonfall. »Hey, wie wär’s, wenn du Schluss für heute machst und wir uns in der kleinen Bar gegenüber einen Nightcap gönnen. Die haben exotische Cocktails, die trinkst du doch so gern, oder?«

Sie trat etwas zur Seite. Sergeant Dexter brauchte nicht jedes Wort mitzuhören. »Im Urlaub auf Hawaii, ja.« Sie merkte, dass sie schnippisch klang, und wurde sanfter: »Hör zu, Harry. Ich geh gern einen mit dir trinken, wenn’s sein muss, sogar einen exotischen Cocktail. Aber heute Nacht haben wir mehrere Großfahndungen laufen und ich kann nicht weg. Wenn du mich heiraten willst, musst du dich daran gewöhnen, dass ich beruflich eingespannt bin. Ich melde mich morgen bei dir, okay? Wenn ich ausgeschlafen habe.«

»Und nicht ein Mord dazwischenkommt.« Er klang beleidigt. »Sei mir nicht böse, aber ich hab mir das alles ganz anders vorgestellt.«

»Ich habe einen Mord aufzuklären, Harry. Bis morgen, okay?« Sie legte auf und kehrte zu Sergeant Dexter zurück.

»Ärger?«, fragte er.

»Mein Verlobter«, antwortete sie, als würde das alles erklären. Sie deutete auf seinen Kaffeebecher. »Ich glaube, jetzt könnte ich doch einen vertragen.«

Sarah vergaß ihre Schmerzen. Beim Anblick der Killer rannte sie sofort los, dicht vor einem Taxi über die Michigan Avenue auf den breiten Bürgersteig. An den vergitterten Schaufenstern eines großen Andenkenladens vorbei stürmte sie zur nächsten Seitenstraße. Nur einen kurzen Moment dachte sie daran, in einem der großen Hotels unterzutauchen. Zu gefährlich. Die Männer würden auch dort Mittel und Wege finden, sie zu erledigen.

Ein flüchtiger Blick über die Schulter zeigte ihr, dass auch ihre Verfolger keine Zeit verloren. Mit röhrendem Motor wendeten sie den Lexus und folgten ihr. Schneematsch spritzte unter den Rädern hervor und erwischte den Pförtner eines Hotels. Seine Schimpftiraden verfolgten sie bis in den Loop hinein.

Die Monroe Street war eine Einbahnstraße. Kein Problem für die Killer, die wenige Schritte hinter Sarah um die Ecke schlitterten und sie beinahe über den Haufen fuhren. Sie schlug einen Haken, rannte hinter dem Wagen über die Straße und hatte Glück, dass ihr ein Taxifahrer entgegenkam und gerade noch rechtzeitig auf die Bremse trat. Sein Wagen geriet ins Schleudern und stellte sich quer. Der Fahrer, leider nicht Ethan, ließ das Fenster herunter und schimpfte, schwang wütend eine Faust, als der Lexus mit aufgeblendeten Scheinwerfern an ihm vorbeifuhr, und rief: »Sie haben wohl Tomaten auf den Augen! Das ist ’ne Einbahnstraße!«

Der kleine Zwischenfall verschaffte Sarah ein paar wertvolle Sekunden. An der dunklen Front eines Geschäftshauses vorbei rannte sie weiter. Der Blizzard fegte durch die Häuserschluchten und wirbelte den Schnee auf, der knöcheltief auf dem Asphalt lag. Wie eine arktische Wüste wirkte die Innenstadt. Frostiger Nebel hing zwischen den Wolkenkratzern, die wie die Felswände eines gigantischen Canyons zu beiden Seiten der Straße emporragten. Die erleuchteten Fenster, weniger als am frühen Abend, und die Lichter der Straßenlampen und Ampeln waren helle Flecken in dem trüben Dunkel.

Sie rannte nach links in die Wabash Avenue, hörte bereits das Heulen des Motors. Gleich würde der Lexus um die Ecke biegen. Verzweifelt rüttelte sie an einer Ladentür. Sie war fest verschlossen. Auch die nächste und übernächste Tür boten ihr keinen Fluchtweg. Sie blickte sich um und sah den Lexus kommen. Ausgerechnet jetzt waren keine Cops in der Nähe, niemand hielt die Killer auf, als sie in der verkehrten Richtung aus der Einbahnstraße fuhren. Nirgendwo war Rettung in Sicht.

Sie drehte an einem Türknopf, wieder vergeblich, hämmerte gegen ein Schaufenster, in dem Licht brannte, und hörte wütendes Hundebellen. Der Lexus kam immer näher. Wenn die nächste oder übernächste Tür nicht aufging, war sie erledigt. »Bitte, lieber Gott, lass sie aufgehen!«, flüsterte sie in panischer Angst, als sie die Tür eines Wohnhauses erreichte. »Kitche Manitu, bitte hilf !«

Die Götter hatten ein Einsehen mit ihr. Die Tür ließ sich öffnen. Sie drückte sie nach innen und stürmte in den Flur, wollte die Aufzugstür öffnen, doch sie riss vergeblich daran. Durch das Fenster in der Tür sah sie, wie der Lexus auf den Gehsteig fuhr. Schneematsch spritzte auf.

Keine Zeit, um den Aufzug aus einem der oberen Stockwerke zu holen. Sie öffnete die Tür zum Treppenhaus und hetzte die Betonstufen nach oben. Düsteres Notlicht zeigte ihr den Weg. Weg von den Killern, nur weg, irgendwas würde ihr schon einfallen, um ihnen zu entkommen. Musste ihr einfallen, wenn sie am Leben bleiben wollte.

Sie hatte keine Ahnung, wie hoch das Haus war, zehn, zwanzig oder hundert Stockwerke. Im Loop war alles möglich. Mit der linken Hand hangelte sie sich am Geländer entlang. Ihre nassen Kleider hingen wie Blei an ihrem Körper, machten jeden Schritt zur Qual. Ihr blieb nur noch die Flucht nach oben, in eines der Stockwerke oder aufs Dach. Auf den Dächern solcher Häuser gab es Lüftungsschächte, in denen sie sich verstecken könnte. Wenn die Häuser eng beieinander standen, könnte sie vielleicht von einem Dach zum nächsten springen, das sah man doch immer wieder in den Fernsehkrimis. Daran, dass es zu schneien aufgehört hatte und ihre Spuren im Schnee sie den Killern verraten würden, besonders auf einem Dach, dachte sie in diesem Augenblick nicht.

Zwei Stockwerke unter ihr wurde die Metalltür geöffnet. Die Killer wussten, wo sie war. Sie rannte schneller, nahm jetzt zwei Stufen auf einmal, obwohl sie durch die anstrengende Flucht geschwächt war. Von Panik getrieben holte sie das Letzte aus ihrem Körper heraus. Immer höher, sie musste es schaffen!

Im zehnten Stock blieb sie stehen und verschnaufte. Sie hielt sich mit beiden Händen am Geländer fest, starrte schwer atmend nach unten und sah die glühenden Augen ihrer Verfolger. Der Wendigo! Er hatte sich noch einmal mit den Killern vereint und würde ihnen übermenschliche Kräfte verleihen. Sie hatte ihn am Riesenrad besiegt und gedemütigt. Er war wütend auf sie, benutzte gleich zwei Männer, um sich an ihr zu rächen. »Du kriegst mich nicht, Wendigo!«, flüsterte sie trotzig.

Weiter nach oben, zwei Stufen auf einmal, den Blick nach oben gerichtet. Ein Stockwerk nach dem anderen. Sie hatte längst aufgehört zu zählen. Zwölf, dreizehn, vielleicht schon mehr. Auf den Türen standen keine Zahlen. Die Verfolger waren dicht hinter ihr, hatten sogar etwas aufgeholt. Erst als einem die Pistole aus der Hand fiel und er sie ein paar Stufen tiefer aufheben musste, gewann sie einen Vorsprung. Sie beschleunigte ihre Schritte, wunderte sich selbst, wie viel Kraft noch in ihr steckte.

Dann plötzlich die Tür zum Dach, eine schwere Metalltür, die im dunklen Schatten eines Mauervorsprungs lag. Sie ließ sich nicht öffnen, sosehr Sarah auch rüttelte. Erst dann sah sie das Kästchen mit den Tasten an der Wand. Die Tür ließ sich nur mit einem bestimmten Zahlencode öffnen. Eine Sicherheitsmaßnahme, um potenzielle Selbstmörder vom Dach fernzuhalten. Das gab es in vielen Hausfluren.

Sie hörte, wie die Killer ständig näher kamen, lief ein Stockwerk zurück und verschwand in dem Flur mit den Wohnungen. Wenn sie Glück hatte, merkten die Verfolger nicht sofort, in welchem Stockwerk sie sich befand. Sie schloss die Tür so leise wie möglich hinter sich.

Um irgendeinen der Bewohner aus dem Schlaf zu wecken, fehlte ihr die Zeit. Eine Feuertreppe gab es nicht an diesem Haus, jedenfalls hatte sie keine gesehen, und so optimistisch, zu glauben, dass sie ein wildfremder Mensch in seine Wohnung lassen würde, ohne ihr Fragen zu stellen, war sie nicht. Ihre einzige Fluchtmöglichkeit war der Aufzug.

Sie drückte immer wieder verzweifelt auf den Aufzugknopf und hörte an dem lauten Geräusch, dass er höchstens zwei oder drei Stockwerke unter ihr sein konnte. Mit einer Hand am Türgriff wartete sie darauf, dass die helle Kabine erschien.

Im selben Augenblick, als der Aufzug hielt und sie die Tür aufriss, stürmten die Killer aus dem Flur herein. Ein Schuss peitschte. Die Kugel bohrte sich dicht neben Sarah in die Wand. Eine zweite Kugel ging auch daneben.

Sarah zog die Tür zu und drückte auf den untersten Knopf. Quälend langsam reagierte der Lift. Mehrere Sekunden schienen zu vergehen, bis er sich endlich in Bewegung setzte. Vergeblich hämmerten die Killer gegen die Glastür.

Die wütenden Fratzen der Männer verschwanden, ihre glühenden Augen blieben im trüben Licht des Hausflurs zurück. Sarah atmete erleichtert auf. Es gab nur diesen einen Aufzug, und es würde einige Zeit dauern, bis ihr die Verfolger zu Fuß gefolgt waren. Die Knöpfe neben der Tür verrieten ihr, dass das Haus dreißig Stockwerke hatte. Dieser Vorsprung musste reichen, um sich vor den Killern in Sicherheit zu bringen. Zeit genug, um ein Telefon zu finden und Ethan anzurufen. Zusammen würden sie einen Weg finden, um diesen Albtraum endlich zu beenden.

Zu ihrem Schrecken hielt der Aufzug im vierzehnten Stockwerk. Die Tür ging auf und ein Mann mit einem Cockerspaniel stieg ein. Er war ungefähr vierzig und trug einen teuren Mantel. Durch die offene Tür hörte Sarah die hektischen Schritte der Verfolger. Noch war der Vorsprung groß genug.

Die Tür schloss sich und der Aufzug fuhr weiter nach unten. »Was ist denn mit Ihnen passiert?«, fragte der Mann, als er ihre nasse Kleidung bemerkte.

»Ich habe trockene Sachen im Wagen«, antwortete sie lächelnd und merkte gar nicht, wie bescheuert das klang.

Er blickte sie verwundert an, schien erst über ihre Antwort nachdenken zu müssen, bevor er noch etwas sagte. Der Cockerspaniel nützte die plötzliche Stille, um an Sarah hochzuspringen und an ihr zu schnuppern. »Lass das, Rambo!«, wies der Mann ihn zurecht.

Sie erreichten das Erdgeschoss und Sarah stürmte vor dem Mann aus dem Aufzug und auf den Gehsteig hinaus. Seine verwunderten Blicke kümmerten sie nicht. Ohne zu zögern, rannte sie auf die andere Straßenseite und weiter nach Süden. Unter dem Gerüst der Hochbahn, das sich wie ein stählerner Tunnel über der Straße erhob und sie noch dunkler erscheinen ließ, lief sie davon. Weder die Kälte noch ihre Schmerzen spürte sie noch. Ihre Gedanken waren nur noch darauf ausgerichtet, ihren Verfolgern zu entkommen, koste es, was es wolle.

Ein Schneepflug kam aus einer Nebenstraße und bog in die Wabash Avenue, holte sie ein und arbeitete sich langsam nach Süden vor. Sarah nützte die Chance und blieb auf der Höhe des verschmutzten Räumfahrzeugs, das sie vor den Blicken der Killer schützen würde, wenn sie aus dem Haus kamen.

Mit dem Schneepflug rannte sie die Straße hinab, verzweifelt bemüht, auf gleicher Höhe und in der sicheren Deckung des massigen Fahrzeugs zu bleiben. Es fuhr gerade so schnell, dass sie einigermaßen mithalten konnte, wenn auch nicht lange. Ein oder zwei Blocks, die hoffentlich ausreichen würden, um sicher vor den Killern zu sein.

Über ihr ratterte ein Zug der Red Line in den Bahnhof. Bei dem wenigen Verkehr, der um diese Zeit und bei diesem Wetter selbst im Loop herrschte, klang das Quietschen der Bremsen überlaut. Das Rattern der Räder dröhnte heftig in Sarahs Ohren, war aber auch das Signal, alles auf eine Karte zu setzen. Sie rannte den halben Block zum Bahnhof, stürmte, so schnell es ging, die Treppen hinauf, stieg über die Schranke und rannte auf den Bahnsteig. Nur einen winzigen Moment bevor die Türen schlossen, huschte sie in einen silbrig glänzenden Waggon. Erschöpft ließ sie sich auf die nächste Sitzbank fallen.

Durch das Fenster sah sie, dass es wieder zu schneien begonnen hatte.

Ethan fuhr über die Michigan Avenue nach Süden und bog nach rechts. Seit zwei Stunden kurvte er schon durch die Innenstadt, ohne einen Fahrgast mitzunehmen. Obwohl er mit eigenen Augen gesehen hatte, wie Sarah bei der Polizistin eingestiegen war, suchte er nach ihr, als hätte ihm eine geheimnisvolle Stimme verraten, dass sie schon wieder vor den Killern auf der Flucht war.

Verrückt eigentlich, denn warum sollte sie vor den Cops davonlaufen, wenn sie dort endlich in Sicherheit wäre? Die Polizei würde sie vor den Killern beschützen, besser, als er es vermochte.

Er bog in die Wabash Avenue und fuhr unter den Schienen der Hochbahn nach Süden. Aus den Lüftungsschächten in seinem Wagen strömte Heißluft. Die Seitenfenster waren beschlagen. Draußen war es so ungemütlich und kalt, dass kaum jemand unterwegs war.

Vor lauter Anspannung saß er leicht nach vorn gebeugt, die Hände fest um das Lenkrad geschlossen. Seine Augen suchten die Gehsteige nach Sarah ab. Die Straße war frisch geräumt, doch auf den Bürgersteigen und den parkenden Autos lag Schnee. Der Wind blies vom See herauf und trieb eisige Schleier durch die Häuserschluchten. Die dunklen Häuserfronten wirkten feindselig.

Eine Hochbahn ratterte über ihn hinweg. Durch das stählerne Gerüst flackerte helles Licht. Nur für einen Moment glaubte er Sarah zu erkennen, wie sie im Bahnhof verschwand, wahrscheinlich ein Trugbild, das ihm die Lichter im feuchten Nebel vorgaukelten. Sah er jetzt schon Gespenster?

Er fuhr am Bahnhof vorbei und parkte am Straßenrand. Im Rückspiegel sah er, wie zwei Männer aus dem Bahnhof kamen und in einen Lexus stiegen.

Die Männer, die Sarah verfolgten, fuhren einen Escalade, also konnten sie es nicht sein. Oder hatten sie den Wagen gewechselt?

Ein seltsames Gefühl beschlich ihn, als säße ein unsichtbarer Gast in seinem Taxi. Die Heißluft versiegte und aus den Schlitzen strömte plötzlich nur noch kalte Luft. Er drehte an den Knöpfen der Klimaanlage, ein älteres Modell wie auch das Taxi, und erreichte lediglich, dass die eisige Luft noch kraftvoller in den Innenraum strömte. Als hätte jemand alle Fenster geöffnet, füllte sich der Innenraum mit eisig kalter Luft. Knisternd legte sich eine dünne Eisschicht über das Armaturenbrett, wanderte über die Lenksäule und das Lenkrad bis zu Ethans Händen und kroch seine Arme hinauf. So wie auf der Michigan Avenue, als er Sarah kennengelernt hatte, spürte er plötzlich eine seltsame Taubheit, die bis in seinen Kopf kletterte und dabei war, alle Gedanken zu ersticken.

Ethan schloss die Augen und öffnete sie wieder, versuchte verzweifelt, Klarheit in seine Gedanken zu bekommen. Der Wendigo, erinnerte er sich, hatte Sarah nicht von dem indianischen Monster gesprochen, das mit den Winterstürmen aus dem hohen Norden kommt und sich auf hilflose Menschen stürzt? Unsinn, vertrieb er den Gedanken gleich wieder, die Klimaanlage hat versagt, ist ja kein Wunder bei so einem verrosteten Karren.

Seine Gedanken verblassten und eine fremde Macht übernahm das Steuer. Zügig, aber nicht zu schnell fuhr er weiter nach Süden, aus dem Loop hinaus und an den Schienen der Hochbahn entlang in die Vororte. Die Wolkenkratzer blieben im Rückspiegel zurück, verblassten im nächtlichen Nebel.

Vor seinen Augen verschwamm alles, wie nach einem schweren Sturz. Die dunklen Umrisse der Lagerhallen westlich der Straße, die Lichter in den Häusern und der wenigen anderen Autos. Seine Hände lagen nur noch locker auf dem Lenkrad, hatten keine Gewalt mehr über die Richtung, die das Taxi einschlug. Wie von Geisterhand gelenkt kämpfte sich der Wagen durch den Schnee, der plötzlich wieder vom Himmel fiel. Dicke Flocken tanzten vor seiner Frontscheibe und glitzerten im schwachen Licht der Straßenlampen.

Erst als er die Hochbahn links an sich vorbeifahren sah, erwachte so etwas wie Widerstand in seinem Inneren. Ein winziger Funke, der verzweifelt versuchte, gegen die eisige Kälte in seinem Körper anzukämpfen. Angeregt durch die erleuchteten Fenster des Zuges und ein Gesicht, das er selbst aus dieser großen Entfernung zu erkennen glaubte. »Sarah!«, flüsterte er. Er fühlte sie mehr, als dass er sie sah. »Sarah! Ich komme zu dir.«

Doch die fremde Macht war stärker und zwang seinen Wagen in eine dunkle Nebenstraße. Ein Industriegelände beim Güterbahnhof, ein unübersichtliches Gebiet mit Lagerhallen, Schuppen und flachen Bürohäusern. Dahinter ein Gewirr von Schienen, der Güterbahnhof, in dem vor hundert Jahren das Vieh für die Schlachthöfe angekommen war. Gleise und Rampen, abgestellte Wagen, leuchtende Signale. Der einsame Pfiff eines Bediensteten, der gezwungen war, bei diesem Wetter einen Zug zusammenzustellen. Eine Diesellok schob zwei Güterwagen über ein Gleis, hob sich dunkel gegen die Lichter ab.

Sein Wagen rollte eine leicht abschüssige Straße hinunter und blieb auf einem Bahnübergang stehen. Es waren die Gleise der Hauptstrecke, aber das war Ethan in diesem Augenblick nicht bewusst. Hier kamen vor allem Güterzüge vorbei, die weiter nach Norden fuhren, schwere Dieselloks, manchmal sogar zwei oder drei mit langen Wagenkolonnen. Es gab keine Schranke, nur zwei Warnsignale. Die Straße wurde wenig benutzt, eigentlich nur von den Angestellten, die für die Bahn oder in einem der Lagerhäuser arbeiteten.

Wie von selbst schaltete sich der Motor seines Taxis aus. Der Wagen stand auf einem der beiden Gleise. Die Scheinwerfer erloschen. Ethan saß wie versteinert hinter dem Lenkrad, unfähig auch zur kleinsten Bewegung, und starrte in die Dunkelheit, als würde er nur darauf warten, dass ihm einer der schweren Güterzüge entgegenkam. Seine Augen hatten sich rötlich verfärbt, und in seinem Kopf schien ein fremdes Wesen zu lachen, als machte sich jemand lustig über seinen nahen Tod.

Das Rotlicht unter dem Warnkreuz begann zu flackern und eine Glocke schlug an, warnte Autofahrer und Fußgänger davor, die Gleise zu betreten. Aus der Ferne war bereits das dumpfe Tuten eines Güterzugs zu hören. Die Stirnlampe der vorderen Lok tauchte auf, kam direkt auf Ethan zu. Immer lauter wurde das Lachen in seinem Kopf, das Rattern des nahenden Zugs.

Ein plötzlicher Krampf schüttelte seinen Körper. In einem Reflex stützte er sich mit der rechten Hand auf den Beifahrersitz, fühlte die Leere, die nach Sarahs überhasteter Flucht neben ihm entstanden war. Er erinnerte sich an ihr Lachen, ihre Stimme, den Duft ihrer Haare, die Wärme ihres Atems, als sich ihre Lippen nahe gewesen waren. Er erinnerte sich daran, wie er ihren Stiefel ausgezogen und ihren verletzten Knöchel massiert hatte. Die Gefühle wurden immer stärker und vertrieben die Erstarrung aus seinem Körper, die eisige Kälte, löschten das rötliche Glimmen in seinen Augen und verjagten die krächzenden Stimmen aus seinem Kopf.

Mit einem Schlag wurde ihm bewusst, in welcher tödlichen Gefahr er schwebte. Der Zug war keine fünfzig Meter mehr entfernt, nur noch wenige Sekunden, und die beiden Dieselloks an seiner Spitze würden das Taxi wie ein lästiges Insekt zermalmen. Der Lokführer konnte ihn nicht sehen, würde die Gefahr erst erkennen, wenn es zu spät war. Noch vierzig Meter, dreißig …

»Sarah!«, schrie Ethan in panischer Angst. »Ich …« Der Rest seiner Worte ging im dröhnenden Warnsignal der Lok und dem Rattern der Räder unter.

11

Sarah blieb verkrampft sitzen, wagte nicht, ihre Beine auszustrecken und sich zu entspannen. Sie fühlte sich nirgendwo mehr sicher, nicht mal in der Hochbahn, die durch den treibenden Schnee nach Süden fuhr. Ein Blick auf einen uniformierten Polizisten neben der Tür genügte, um ihr Blut gefrieren und ihre Muskeln erstarren zu lassen, auch wenn er wider Erwarten freundlich lächelte und in seinen dunklen Augen kein rötliches Glimmen zu sehen war.

Sie blickte aus dem Fenster. Die Wagen ratterten über die hochgelegten Schienen im Loop so dicht an den Häusern vorbei, dass man die Bewohner als schattenhafte Gestalten hinter den erleuchteten Fenstern erkennen konnte. Wie die dunklen Wände einer tiefen Schlucht erhoben sich die Häuser zu beiden Seiten, riesige Wolkenkratzer und mehrstöckige Wohn- und Geschäftshäuser, die meisten schon recht alt. Nach einer kurzen Atempause fauchte der Wind wieder so ungestüm, als wollte er sich gewaltsam einen Weg durch die Häuserschluchten bahnen.

Außerhalb des Loop schaukelten die Waggons noch mehr, schienen sich nur mühsam auf den Schienen zu halten. Sarah hielt sich ängstlich an einer Haltestange fest, bewunderte den Polizisten, der sich durch den Sturm nicht stören ließ und scheinbar lässig neben der Tür lehnte.

Die Scheinwerfer der wenigen Autos auf der Küstenstraße waren nur undeutlich zu erkennen. Zitternd bewegten sich die Lichter durch das dichte Flockenmeer. Einer der Wagen war der Lexus mit den beiden Killern, da war Sarah ziemlich sicher. Sie würden nicht aufgeben. Wenn sie nicht als Versager abgestempelt werden wollten, mussten sie ihr eine Kugel in den Kopf jagen. So schnell wie möglich.

Nur einen Augenblick dachte sie daran, sich dem uniformierten Polizisten anzuvertrauen. Zu gefährlich. So einfach wie bei dem anderen Cop würde sie ihm nicht entkommen können, auch der Wendigo lernte aus seinen Fehlern. Ohne darüber nachzudenken, dass sie sich vor einem Ungeheuer fürchtete, das sie vor wenigen Stunden noch als Fabelwesen abgetan hatte, stand sie auf und blieb mit wackeligen Knien an der Tür stehen. Als der Zug in den Bahnhof einfuhr, glaubte sie den Blick des Cops und der wenigen anderen Fahrgäste im Rücken zu spüren, als wäre sie ein gehetztes Wild, das seinen Jägern vor die Flinte lief.

Ratternd kam der Zug zum Stehen. Die Tür öffnete sich zischend und sie stieg aus. Ängstlich und nervös blieb sie auf dem Bahnsteig stehen. Der Wind drückte gegen ihren Rücken und hüllte sie in wirbelnden Schnee ein, doch es stiegen keine anderen Fahrgäste aus und es warteten keine Killer am Treppenaufgang. Sie schlug den Kragen ihres Anoraks hoch, zog ihre Wollmütze über die Ohren und lief zum Ausgang.

Vor der Treppe zögerte sie. Wenn die Killer dem Zug nachgefahren waren, hielten sie bestimmt bei jeder Station und überprüften, ob sie ausgestiegen war. Wenn sie im Zug war, musste sie irgendwann aussteigen, und wenn sie ihr bis zur Endstation folgen mussten.

Sarah drängte sich unter einen Mauervorsprung und wartete. Um sie auch an der nächsten Station abpassen zu können, durften die Verfolger nicht zu lange vor dem Bahnhof stehen bleiben. Im überdachten Treppenaufgang erklangen Schritte. Sie ahnte, in welcher Gefahr sie schwebte, stieg auf die niedrige Mauer und kletterte über den Gitterzaun. Als sie sich auf der anderen Seite nach unten hangelte, riss ihr Anorak ein und ein Stofffetzen blieb am Maschendraht hängen. Sie riss ihn rasch herunter und duckte sich hinter ein dorniges Gestrüpp auf dem steilen Hang.

Keine Minute zu früh, denn kaum war sie in Deckung gegangen, tauchte einer der beiden Killer auf dem Bahnsteig auf. Im dichten Schneetreiben nahm sie ihn nur als undeutlichen Schatten wahr. Er hielt seinen Mantel am Kragen zu, als er nach ihr Ausschau hielt, ging ein paar Schritte und kehrte wieder um. Für einen Sekundenbruchteil blickte er auch in ihre Richtung, dann verschwand er auf der Treppe. Sie wartete ein paar Minuten, um ganz sicherzugehen, kletterte auf den Bahnsteig zurück und erkannte erst beim Zurückblicken, wie steil und gefährlich der Hang war. Ein falscher Schritt und sie wäre auf die Straße gestürzt, ihren Verfolgern vor die Füße.

Etwas unsicher auf den Beinen stieg sie auf die Straße hinab. Der Lexus war nicht zu sehen. Die Killer waren schon zur nächsten Station gefahren, wussten nichts von ihrer Kollegin Sophie, hatten keine Ahnung, wohin sie floh. Bei ihr wäre sie sicher, für den Moment jedenfalls, bis der Sturm nachgelassen hatte und sie eine Entscheidung treffen konnte. Sophie würde sie auf der Couch schlafen lassen, da war sie ganz sicher.

Sophie Pirker wohnte nur zwei Häuserblocks von der Station entfernt, in einem winzigen Einfamilienhaus in einer abgelegenen Seitenstraße. Die weiße Farbe begann bereits abzublättern, nicht einmal bei Tageslicht hätte man erkannt, wie es ursprünglich ausgesehen hatte. In einem der Fenster brannte Licht, ein Fernseher flackerte.

Durch einen prüfenden Blick überzeugte sie sich davon, dass die Killer nicht in der Nähe waren, dann stieg sie die wenigen Stufen zum Eingang hinauf und klingelte. »Sophie! Ich bin’s, Sarah!«

Sophie öffnete in Bademantel und Hausschuhen und sah sie überrascht an. »Sarah! Wo kommst du denn her?«

»Ist ’ne lange Geschichte.«

»Na, dann komm erst mal rein.« Sophie zog sie ins Haus, drückte die Tür zu und nahm ihr Anorak, Mütze und Handschuhe ab. »Mein Gott, du bist ja vollkommen durchnässt und dreckig! Zieh die Sachen lieber aus. Ich geb dir ein paar alte Klamotten von mir, die werden dir zwar nicht passen, aber sie sind warm. Den Anorak häng ich über die Heizung zum Trocknen auf.« Sie holte Unterwäsche, ein T-Shirt und einen Trainingsanzug aus dem Schlafzimmer und warf ihr die Sachen zu. »Wie wär’s mit einem heißen Tee? Mit Milch und Zucker, stimmt’s? Geh schon mal ins Wohnzimmer und mach’s dir gemütlich. Der Tee dauert nicht lange.«

Sarah zog die trockenen Sachen an, setzte sich auf die Couch und genoss die behagliche Wärme, die aus mehreren Luftschächten in das kleine Zimmer strömte. Die Jalousien vor den zwei Fenstern waren geschlossen. Außer der Sitzecke und dem Flachbildschirm, auf dem Cary Grant mit Doris Day turtelte, in einem Film aus den Sechzigerjahren, gab es ein Regal mit Büchern, vor allem Fachbücher über Indianer und ein paar Krimis und Liebesromane.

Sophie brachte ein Tablett mit dem Tee, Milch und Zucker und setzte es auf dem Tisch ab. Mit der Fernbedienung stellte sie den Fernseher leiser. »Ich dachte, du wolltest mit Carol ins Kino gehen und um die Häuser ziehen?«, sagte sie verwundert. Sie setzte sich. »Was ist denn passiert, Sarah?«

Sarah trank einen Schluck und wartete, bis die Wärme des Tees in ihrem Körper zu spüren war. »Ich werde verfolgt, Sophie. Von zwei Mafia-Killern.«

Sophie glaubte an einen Scherz und grinste unverhohlen. »Na, logisch. Und ich bin Special Agent beim FBI.«

»Ich mache keine Witze, Sophie. Es stimmt wirklich!« Sarah berichtete ihr in wenigen Sätzen, was während der letzten Stunden passiert war, beschränkte sich aber auf die Flucht vor den Killern und verschwieg den Wendigo. Da ihre Tarnung ohnehin aufgeflogen war, verheimlichte sie ihr auch nicht, dass sie im Zeugenschutzprogramm war und eigentlich Sarah Standing Cloud hieß.

Sophie brauchte einige Zeit, um die Nachricht zu verdauen. »Zeugenschutzprogramm«, wiederholte sie fassungslos. »Wie die Blonde in dem Krimi neulich. Die hatte gegen einen Mafia-Killer in New York ausgesagt.«

»Bei mir war’s ähnlich«, gab Sarah zu. Erleichtert darüber, endlich wieder frei über ihre Vergangenheit reden zu können, gestand sie Sophie, was vor zwei Jahren geschehen war. »Tut mir leid«, fügte sie hinzu, »aber ich durfte nicht darüber reden, auch mit dir nicht.«

Sophie fühlte sich sichtlich unwohl in ihrer Haut. »Und wo sind die Killer jetzt?«, fragte sie nervös. »Sind sie etwa noch in der Nähe? Was ist, wenn sie dich gesehen haben und hier auftauchen?«

»Ich hab sie abgehängt«, beruhigte Sarah ihre Kollegin. Sie berichtete, wie sie sich am Bahnhof versteckt und ihre Verfolger in die Irre geführt hatte. »Die brauchen eine halbe Stunde, bis sie merken, dass ich sie reingelegt habe. Die kommen nicht.« Sie blickte Sophie zweifelnd an. »Du bist mir doch nicht böse, dass ich zu dir gekommen bin?«

»Natürlich nicht«, antwortete Sophie. »Aber warum bist du nicht zur Polizei gegangen? Warum hast du nicht das FBI angerufen, damit sie dich vor den Killern beschützen? Dir hätte doch sonst was passieren können.« Sie griff nach dem Telefon, das neben der Fernbedienung auf dem Couchtisch lag, und reichte es ihr. »Ruf wenigstens jetzt an! Du kannst doch nicht ewig vor den Kerlen davonlaufen. Irgendwann werden sie dich erwischen. Du weißt doch, wie die Mafia ist. Jeder weiß das.« Sie schüttelte fassungslos den Kopf. »Mein Gott, und ich dachte, so was gibt’s nur im Kino! Ruf an, Sarah!«

Sarah betrachtete das Telefon wie einen Fremdkörper. Sie konnte die Polizei nicht anrufen, weder die Polizei noch das FBI oder die US Marshals. Wenn der Wendigo so entschlossen war wie auf dem Navy Pier, schreckte er vor nichts mehr zurück.

»Morgen früh«, sagte Sarah nach einigem Zögern, »morgen früh rufe ich an. Die Killer wissen nicht, wo ich bin, und ich will noch etwas Ruhe haben, bevor mir das FBI auf den Pelz rückt. Du glaubst ja nicht, was die für einen Stress machen. Morgen früh, okay?«

»Und wenn die Killer rauskriegen, wo du bist? Sie wussten, wo du wohnst. Dann wissen sie auch, wo du arbeitest. Die haben bestimmt meinen Namen.«

Daran hatte Sarah noch gar nicht gedacht. Widerwillig gab sie ihr recht. »Okay, dann lass mich wenigstens ein bisschen ausruhen. Eine Stunde, dann ruf ich an. Ich möchte mich nur etwas hinlegen. Ich bin vollkommen erledigt.«

Sophie wusste nicht, warum Sarah zögerte. Am liebsten hätte sie selbst 911 gewählt und die Cops gerufen. Nur die Anstrengung und Erschöpfung, die sie im Gesicht ihrer Kollegin sah, hielten sie davon ab. »Also gut«, gab sie nach.

Sarah nickte dankbar. »Nach einem kurzen Powernap bin ich wieder fit. Ich leg mich auf die Couch, wenn du nichts dagegen hast.« Sie lächelte zuversichtlich. »Ich mach dir keinen Ärger, Sophie. In einer Stunde ruf ich an, okay?«

Ihre Kollegin war überredet und schaltete den Fernseher aus. »Ich hol dir eine Decke aus dem Schlafzimmer. Hast du Hunger? Möchtest du noch einen Tee?«

»Nein danke. Ich will nur schlafen … ein bisschen schlafen. Tut mir leid, dass ich so wenig gesprächig bin, Sophie, aber ich hab einiges hinter mir.«

»Bei mir brauchst du dich nicht zu entschuldigen«, sagte Sophie. Sie holte eine bunte Wolldecke aus dem Schlafzimmer und legte sie auf die Couch. »Ich stell den Wecker, okay? In einer Stunde rufen wir die Cops. Ich möchte nicht, dass dir etwas passiert, Sarah.«

Sarah kroch auf die Couch und und zog die Decke bis zum Hals. »Bis nachher«, sagte sie. Den eisigen Hauch, der plötzlich durch die Lüftungsschächte strömte und Sophie wie ein nebliger Mantel einhüllte, spürte sie nicht mehr, und als Sophie das Licht ausknipste und zögernd im Schlafzimmer verschwand, war sie bereits eingeschlafen.

Das Fotoshooting für den albernen Kalender hatte bis in die späte Nacht gedauert. In einem notdürftig beheizten Loft in TriBeCa hatten Florence Weinert und einige andere Models als »Wildkatzen« posiert. Notdürftig bekleidet wie die Mädchen bei Sports Illustrated und Victoria’s Secret, nur schlechter bezahlt. Ein Hungerlohn, aber Flo brauchte jeden Dollar, und der Weg nach oben war steinig. Das hatte sie schon gewusst, bevor sie Grand Portage verlassen hatte und nach New York gegangen war.

Die Anrufe waren vor einer Stunde gekommen. Zuerst Father Paul, der Priester aus dem Reservat, und dann diese Polizistin aus Chicago. Auf Candy, Sarah und Wendy hatte man Anschläge verübt, und man habe den Verdacht, dass Niskigwun dahinterstecke. Candy sei tot und Wendy liege im Koma, und sie möchte doch bitte zu Hause bleiben und sich vorsehen. »Der Wendigo …«, hatte Father Paul gesagt. »Niskigwun behauptet, er habe den Wendigo auf die jungen Frauen gehetzt, die seinen Sohn in den Selbstmord getrieben hätten. Ich glaube weder das eine noch das andere, aber ich wollte es dir wenigstens gesagt haben. Pass gut auf dich auf, Flo … ich bete für dich, okay?«

Sie hatte sich nicht einmal bedanken können. »Nun mach schon, Flo, wir haben nicht ewig Zeit«, rief der Fotograf ungeduldig. »Schieb deinen hübschen Hintern auf das Bärenfell und gib uns den grimmigen Raubtier-Look! Mach schon, Flo!«

Wenn es nach Father Paul gegangen wäre, hätte sie das Shooting abbrechen und sofort nach Hause fahren sollen. Auch die Polizistin hatte relativ ernst geklungen. Dennoch war Flo geblieben. Was stellten sich Father Paul und die Cops vor? Sollte sie auf einen Tausender verzichten, nur weil dieser verrückte Schamane auf die Idee gekommen war, ein Ungeheuer auf sie zu hetzen? Ein Ungeheuer, das nur in den Legenden ihres Volkes existierte?

Was bildete sich dieser Niskigwun überhaupt ein? Wie kam er dazu, ihr und den anderen Mädchen die Schuld am Tod seines Sohnes zu geben? Weil sie mal über ihn gelacht hatten? Weil sie so mutig gewesen waren, das Reservat zu verlassen, und er bei seinem Vater geblieben war und Frust geschoben hatte? Weil sie ihm einen Korb gegeben hatte? Um Himmels willen, wenn jeder junge Mann, den sie abblitzen ließ, ein Ungeheuer auf sie hetzen würde, könnte sie sich gleich begraben lassen!

»Das soll grimmig sein?«, rief der Fotograf. »So sieht mich eine gelangweilte Hauskatze an. Du musst mir schon mehr geben, Flo! Streng dich an! Du bist ein Tiger! Der verdammte Wärter hat dir in den Hintern getreten und du hast eine Stinkwut im Leib! Du drehst dich um und fauchst ihn wütend an … ja, so ist es gut, Flo! Warum nicht gleich?«

Als der Fotograf endlich zufrieden war, schlüpfte sie in Jeans und Pullover und die festen Stiefel. Draußen war es so kalt, dass sie ihren Skianorak mitgenommen hatte. Das Geschenk einer Modefirma. Dazu die rote Wollmütze mit den weißen Streifen, angeblich der letzte Schrei in diesem Winter. Sie verabschiedete sich von dem Manager der Firma, die den Kalender produzierte, und dem Fotografen. »Macht’s gut, Leute! Hat Spaß gemacht«, log sie. »Wäre schön, wenn wir nächstes Jahr wieder zusammenarbeiten könnten.«

Sie fuhr im Aufzug nach unten und trat in die nächtliche Kälte hinaus. Es schneite kräftig. Bis nach Chicago reichte das winterliche Tiefdruckgebiet, hatten sie im Fernsehen gesagt. Obwohl ihr modischer Anorak angeblich arktistauglich war, fror sie schon nach wenigen Sekunden erbärmlich. Der eisige Wind schien sich wenig um die Garantie des Anorakherstellers zu kümmern und drang bis auf die Haut.

Normalerweise war in einem angesagten Stadtteil wie TriBeCa immer ein Taxi zur Stelle, doch bei diesem Wetter ließ sich keines blicken. Die Straße lag verlassen vor ihr, und der Wind war so unangenehm, dass sie es kaum aushielt. Normalerweise fror sie nicht so schnell, ganz im Gegensatz zu den meisten anderen Models, die aber meist zwei, drei Kilo weniger wogen. Sie war nicht bereit, bis auf die Knochen abzumagern, auch wenn sie das einige Aufträge kosten würde. Wenn man es nur als wandelndes Skelett zum erfolgreichen Model brachte, wollte sie lieber in einem Büro arbeiten.

Ihr Blick fiel auf den Eingang zur U-Bahn-Station. Kein Problem, dachte sie, als sich weit und breit kein Taxi blicken ließ, nehme ich eben die U-Bahn. Sie wohnte im Village, nur einen halben Block von der U-Bahn-Station Christopher Street entfernt, das ging wahrscheinlich sogar schneller als mit dem Taxi, und vor einem Überfall brauchte man sich bei diesem Sauwetter wohl nicht zu fürchten. Sie lächelte bei dem Gedanken. Für alle Fälle hatte sie ihr Pfefferspray in der Handtasche.

Sie stieg die Treppe zur U-Bahn hinunter. Heulender Wind begleitete sie in den düsteren Untergrund, zerrte selbst unter der Erde noch an ihren Kleidern. Ein Krächzen drang an ihre Ohren. Eine Lautsprecherdurchsage, nahm sie an. Hoffentlich keine Verspätung, sonst kam sie überhaupt nicht mehr ins Bett. Sie wollte früh raus und sich für das Vorsprechen bei einer Agentur zurechtmachen. Selbst eine hübsche Frau wie sie brauchte lange, um so auszusehen, wie es die Agenturen wollten.

Sie blieb stehen und kramte ihre Metrocard aus der Handtasche. Wieder dieses Krächzen, nur etwas näher, und bittere Kälte, die ihr bis ans Drehkreuz gefolgt war und durch ihre dicke Winterkleidung drang. Sie zitterte auf einmal. Etwas Unsichtbares schien sie zu berühren, drang unter ihre Haut und trübte ihren Blick. Eine fremde Macht übernahm die Kontrolle, ließ sie die Karte in den Schlitz schieben und das Drehkreuz passieren. »Florence«, flüsterte die heisere Stimme und begleitete sie die Treppe zum Bahnsteig hinab. Sie schob das seltsame Gefühl auf ihre Müdigkeit, wahrscheinlich die Erschöpfung nach dem anstrengenden Shooting, sie brauchte dringend Schlaf.

Aus der Ferne drang bereits das dumpfe Rattern des Zuges. Im Tunnel tauchten die Scheinwerfer des vorderen Wagens auf. Als dumpfes Echo drang das Rattern der Räder aus dem Tunnel, kroch an den kahlen Wänden empor und verteilte sich im ganzen Bahnhof.

»Komm zu mir, Florence!«, hörte sie die krächzende Stimme sagen. »Noch ein paar Schritte nach vorn, hab keine Angst! Candy wartet schon auf dich!«

Wie von einer unsichtbaren Macht getrieben, trat Florence auf den Rand des Bahnsteigs zu. In ihrem Kopf ging das Krächzen im Lärmen des U-Bahn-Zuges unter. Ihre Augen waren stumpf und leer, als die Scheinwerfer aus dem Tunnel tauchten und sie mit ihren hellen Strahlen erfassten, sie immer näher an die Bahnsteigkante heranzogen.

Sie hatte keinen eigenen Willen mehr, war zum Opfer der unsichtbaren Macht geworden. Ohne dass sie jemand stieß, stolperte sie nach vorn, trat ins Leere und stürzte stumm vor die heranbrausenden Wagen. Heiseres Lachen begleitete sie.

Sarah war gerade erst eingeschlafen, als die eisige Kälte sie aus dem Schlaf riss. Sie schreckte hoch und blickte sich entsetzt um. Es dauerte eine ganze Weile, bis ihr einfiel, wo sie sich befand.

Sie nahm an, dass eines der Fenster aufgegangen war, und kroch verschlafen von der Couch. Im roten Lichtschein der Stand-by-Lämpchen am Fernseher und an der Stereoanlage überprüfte sie die Fenster. Ihre Augen waren verquollen, und in ihrem Kopf dröhnte es, als hätte sie zu viel Alkohol getrunken. Sie war so müde, dass sie sich kaum auf den Beinen halten konnte.

Die Fenster waren verriegelt, die Haustür abgeschlossen. Auch die Türen zum Flur und zu Sophies Zimmer waren geschlossen. Sie ging zum Thermostat an der Wand und stellte fest, dass er auf angenehme zwanzig Grad Celsius eingestellt war. Sie klopfte leicht dagegen. Das Ding musste kaputt sein, ausgerechnet jetzt, wo sie schlafen wollte.

Der nächste eisige Windstoß rauschte durch das Zimmer und riss einige Zeitschriften vom Couchtisch. Die Türen begannen zu klappern. Die Jalousien schlugen laut und unregelmäßig gegen die Fensterscheiben. Als wäre der ganze Raum verhext …

Ein Erdbeben, schoss es Sarah durch den Kopf, als der Boden unter ihren Füßen zu vibrieren begann. Bis ihr einfiel, dass es in Chicago keine Erdbeben gab. Sie blieb wie angewurzelt stehen, starrte in einer bösen Vorahnung auf Sophies Schlafzimmertür, beobachtete entsetzt, wie sich der Drehknopf bewegte. »Sophie«, flüsterte sie.

Sie wusste, dass ihr nur Sekunden blieben. Zum Glück hatte sie in ihren neuen Kleidern geschlafen, nur die Stiefel hatte sie ausgezogen. In Windeseile schlüpfte sie hinein. Der Wind schien durch alle Öffnungen hereinzublasen, trieb jetzt auch Schneeflocken ins Zimmer. Ein Bild löste sich von der Wand und krachte zu Boden, der Rahmen und das Glas zersplitterten. Im selben Moment öffnete sich die Schlafzimmertür und Sophie betrat mit glühenden Augen den Raum. Ihre Stimme klang heiser, sagte etwas, das sie nicht verstand. Ihre Kollegin kam langsam näher. Ihr weißes Nachthemd flatterte wie ein Schleier im eisigen Nachtwind.

Sophie rannte ins Bad, holte ihren Anorak und stürmte in den Flur. Auf dem Weg zur Tür stülpte sie sich ihre Strickmütze über den Kopf. Wie von Furien gehetzt riss sie die Haustür auf und rannte hinaus.

Erst auf der Straße zog sie ihren Anorak an. Sie zurrte den Reißverschluss bis zum Hals und rannte gebückt davon. Benommen kniff sie ihre Augen gegen das Unwetter zusammen.

Ohne sich umzudrehen, floh sie zur Hauptstraße. Zur Hochbahnstation, ein anderer Fluchtweg fiel ihr nicht ein. Ihren Knöchel spürte sie kaum noch, zu groß war die Angst vor der geheimnisvollen Macht in ihrem Rücken. Der Wind umtoste sie mit winzigen Eiskörnern, die wie Nadeln in ihre Gesichtshaut stachen, trieb innerhalb weniger Augenblicke auch die letzte Müdigkeit aus ihren Knochen. Nun war auch Sophie zum willenlosen Werkzeug des Ungeheuers geworden.

Wenige Schritte vor dem Eingang zur Station, vor den gläsernen Türen des modernen Treppenhauses, hielt plötzlich ein Wagen neben ihr. Ein dunkler Chevy. Das Beifahrerfenster senkte sich und eine weibliche Stimme rief: »Miss, würden Sie mir bitte helfen!«

Im ersten Augenblick dachte sie, Sophie wäre ihr nachgefahren, aber die Stimme klang freundlich und vertrauenswürdig, erinnerte in keiner Weise an das Krächzen, das sie soeben gehört hatte. Ahnungslos trat sie an den Wagen heran und blickte in den Lauf einer Pistole. »Steigen Sie ein oder ich schieße!«, befahl eine junge Frau. Ihr Blick ließ keinen Zweifel daran, dass sie ihre Drohung ernst meinte.

Sarah war für einen Moment wie gelähmt, blickte mit starren Augen ins Wageninnere. »Was soll … Was hat …«

»Steigen Sie ein!«, wiederholte die Frau. Im gelben Licht der Straßenlampen wirkte ihr Gesicht blass, beinahe krank, und ihre zum Pferdeschwanz gekämmten Haare heller, als sie waren.

Mit der freien Hand öffnete sie die Beifahrertür, eine unmissverständliche Aufforderung, sich zu beeilen. Sarah blieb nichts anderes übrig, als einzusteigen. Den Blick auf die Pistole gerichtet setzte sie sich auf den Beifahrersitz und schloss die Tür. »Schnallen Sie sich an«, verlangte die Frau. Während sie über die Brücke fuhren, stieß sie Sarah den Pistolenlauf in die Seite.

Sarah wagte kaum zu atmen. Nur ganz allmählich erholte sie sich von ihrem Schreck. Sie atmete ein paarmal tief durch und vertrieb das Zittern aus ihrem Körper, zwang sich dazu, klar und rational zu denken. Man brauchte keine besondere Intelligenz, um ihre missliche Lage zu deuten. Die Frau war eine Killerin. Bruno Cavani hatte eingesehen, dass die beiden Männer, die er geschickt hatte, der Sache nicht gewachsen waren, und eine Bessere beauftragt. Eine Killerin, die sie gleich beim ersten Versuch überrumpelt hatte und eigenhändig zur Hinrichtung fuhr. Denn dass die Frau sie töten würde, war ihr längst klar.

»Ich bin Kathryn«, sagte die Killerin. Sie lächelte sogar dabei. »Und Sie sind Sarah, nicht wahr? Ich möchte nur vermeiden, die Falsche umzubringen.«

»Und wenn ich’s nicht bin?«, fragte Sarah. Ein schüchterner Versuch, Kathryn aus dem Gleichgewicht zu bringen.

Kathryn lächelte kühl. »Sie sind es. Ich habe Sie aus dem Haus Ihrer Kollegin kommen sehen. Ziemlich dumm von Ihnen, sich dort zu verstecken.« Der Druck des Pistolenlaufs blieb gleich. »Warum haben Sie nicht die Cops gerufen? Warum sind Sie weggerannt?«

»Das geht Sie gar nichts an.«

»Stimmt«, erwiderte Kathryn. »Eigentlich ist es mir auch egal. Ich profitiere öfter von der Dummheit meiner Zielpersonen. Ich wollte nur etwas Konversation betreiben. Sie ein wenig ablenken.«

»Blödsinn«, reagierte Sarah trotzig.

Kathryn fuhr nicht zu schnell, aber auch nicht zu langsam, hatte die freie Hand lässig über dem Lenkrad liegen. »Ich weiß, wie Sie sich fühlen«, sagte sie. »Sie sind jung und hätten Ihr ganzes Leben noch vor sich. Da erscheint der Tod besonders sinnlos. Sicher sind Sie auch wütend auf das FBI und die Cops, weil man Sie nicht besser beschützt hat. Aber so ist das nun mal. Keine Angst, ich mache es kurz und schmerzlos. Ich lasse Sie nicht leiden.«

»Bullshit!«

»Sarah … bitte …«

»Sie haben doch keine Ahnung, wie ich mich fühle. Einen Dreck wissen Sie!« Sarah reagierte trotz ihrer Todesangst mit wüsten Beschimpfungen, hätte Kathryn am liebsten ins Gesicht geschlagen. Aber die Killerin hatte mit einer solchen Reaktion gerechnet und schien nicht im Mindesten überrascht.

»Es ist schon seltsam, wie die Leute reagieren, wenn sie den sicheren Tod vor Augen haben«, sagte sie. »Ich hatte Opfer, die weinten wie kleine Kinder und flehten mich auf Knien an, sie zu verschonen. Andere schrien sich die Seele aus dem Leib oder gingen auf mich los. Sie sind wütend und versuchen es mit Beschimpfungen. Warum machen Sie es sich so schwer, Sarah? Warum akzeptieren Sie Ihren Tod nicht? Warum sich über etwas aufregen, was man sowieso nicht ändern kann. Wer weiß, vielleicht kommt ja was Besseres nach. Seien Sie vernünftig, Sarah. Ich habe doch gesagt, ich mach es so kurz und schmerzlos wie möglich. Damit komme ich Ihnen entgegen. Mein Auftrag lautet, Sie so lange wie möglich leiden zu lassen. Sie sollten mir dankbar sein, dass ich eine anstrengende Nacht hinter mir habe und nicht die geringste Lust verspüre, diesen Auftrag wörtlich zu nehmen.«

»Sie sind doch krank!«, brach es aus Sarah heraus. »Krank im Kopf sind Sie! Sonst würden Sie nicht einen solchen Mist reden! Eine kaltblütige und gemeine Mörderin sind Sie, weiter nichts!«

Kathryn ließ sich nicht aus der Ruhe bringen, zeigte keinerlei Regung. »Ich erledige nur meinen Job, Sarah. Sie hätten nicht gegen die Cavanis aussagen sollen, dann hätten Sie sich eine Menge Ärger erspart. Ich kann Ihre Wut verstehen. Sie haben Coleman und DiMaggio stundenlang an der Nase herumgeführt, das schafft nicht jeder. Sie hätten sehen sollen, wie wütend Cavani auf die beiden war. Ich schätze sogar, er wirft sie raus, und was das bedeutet, können Sie sich ja vorstellen.« Sie lächelte schwach, wurde aber gleich wieder ernst. »Ihr Verdienst, Sarah. Wirklich beachtenswert, das musste sogar Cavani zugeben. Was meinen Sie, wie sehr es ihn schmerzt, mich auch noch bezahlen zu müssen? Ich weiß, das ist nur ein kleiner Trost, aber vielleicht macht es Ihnen dieser Gedanke etwas leichter. Mich verpflichtet Cavani nur für die wirklich harten Fälle.«

»Und warum quatschen Sie dann so viel?«, fauchte Sarah die Killerin an. Sie war außer sich vor Wut und Verzweiflung, wusste nicht, ob sie schreien, weinen oder den Verstand verlieren sollte. »Wenn Sie mich umbringen wollen, dann tun Sie’s endlich und blasen Sie sich nicht so auf. Oder hauen Sie jedes Mal so auf den Putz, bevor Sie schießen? Sie sind eine Versagerin, Kathryn. Eine jämmerliche Schlampe, die den Abzug einer Pistole durchziehen kann, weiter nichts! Nur schade, dass ich Ihr Gesicht nicht sehen kann, wenn man ihnen Handschellen anlegt.«

Ganz gegen ihre Natur verlor Kathryn die Beherrschung. Ihre Opfer hatten sie mit allen möglichen Ausdrücken belegt: Schlampe, Hure und gemeine Mörderin. Aber »Versagerin« hatte sie noch niemand genannt. Sie biss sich auf die Unterlippe. Nur einen winzigen Augenblick ließ sie die Coolness vermissen, die sie zu einer erfolgreichen Auftragskillerin gemacht hatte. Lange genug, um Sarah zu einer Chance zu verhelfen. Sie war nur gering, aber eine andere Möglichkeit, der Killerin zu entkommen, würde es nicht mehr geben.

Sarah reagierte rein instinktiv. Aus dem Bauch heraus und weil es ihr plötzlich egal war, dass Kathryn die Pistole auf sie gerichtet hielt und nur abzudrücken brauchte. Keinen Gedanken verschwendete sie daran, dass sie den Tod durch ihr Manöver nicht aufhalten konnte. Sie dachte überhaupt nicht, erkannte nur, dass Kathryn für einen winzigen Augenblick abgelenkt war, und tat das, was sie tun musste.

Ohne sich um die Pistole zu kümmern, griff sie der Killerin ins Lenkrad und riss den Wagen quer über die Straße. Kein Fluch, kein Schrei kam über ihre Lippen. Sie war plötzlich ganz ruhig, als könnte ihr die Lady nichts anhaben. Ihre Hände hielten das Lenkrad fest umklammert. Sie hielt auf die Lagerhallen auf der anderen Straßenseite zu, auf die dunkle Wand, die ihren und den Tod der Killerin bedeuten konnte.

Viel zu spät trat Kathryn auf die Bremse. Sie war verwirrt, hatte sich zum ersten Mal durch eine Zielperson aus dem Konzept bringen lassen und reagierte emotional. Der größte Fehler, den sie begehen konnte. Sie trat auf die Bremse und machte dadurch alles noch schlimmer, denn jetzt geriet der Wagen auf der notdürftig geräumten Fahrbahn ins Schleudern, schlitterte auf den flachen Gehsteig und raste auf die Hauswand zu.

Ethan ließ den Motor an, riss das Lenkrad nach links und drückte das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Mit einem Satz sprang das Taxi von den Gleisen. Lediglich der rechte hintere Kotflügel bekam einen Schlag, als die Lok den Wagen streifte und ihn zur Seite schob.

Von einer Sekunde auf die andere strömte die Kälte aus dem Wagen. Das Monster, das in seinen Körper gekrochen war, hatte keine Macht mehr über ihn. Zurück blieben Panik und Angst, obwohl er bereits in Sicherheit war, doch das Tuten der Lok und das Rattern der Räder waren so laut, als würde der Zug direkt über ihn hinwegfahren.

Sein Wagen zitterte und bebte, und das Dröhnen des Zuges erfüllte den gesamten Innenraum und schien es darauf anzulegen, die Fenster zerspringen zu lassen. Ethan hielt sich entsetzt die Ohren zu und schloss die Augen, wartete auf den Aufprall, zu dem es nicht mehr kommen würde. Sein Wagen stand neben den Schienen, er war in Sicherheit. Das grelle Licht der Diesellok wanderte aus dem Rückspiegel, das Tuten und Rattern wurde leiser, und als der Zug in der Ferne verschwand, hörten auch das Blinken des roten Warnlichts und das Läuten auf.

Mehrere Minuten vergingen, bis die Anspannung von Ethan abfiel und er sich von seiner Panik erholte. Er öffnete das Fenster und holte tief Luft, genoss die Kühle der Schneeflocken auf seiner Stirn. Am liebsten wäre er ausgestiegen, um sich vollkommen dem Wind und dem Schnee auszusetzen, doch die Angst, dass seine Knie nachgeben würden, war zu groß. So schwach hatte er sich selten gefühlt.

Immer noch benommen von dem albtraumhaften Erlebnis wendete er den Wagen. Über die dunkle Seitenstraße fuhr er zur Wabash Avenue zurück. Aus einem unerfindlichen Grund lenkte er sein Taxi nach Süden, als wüsste er, dass sich Sarah dort versteckte. Er suchte sie immer noch. Er würde so lange durch die Stadt fahren, bis er sie gefunden hatte. So blöde und kitschig das klang, aber ein Leben ohne sie konnte er sich nicht mehr vorstellen.

Sein Atem ging ruhiger, und die Wärme, die aus der Heizung strömte, kroch langsam in seinen Körper zurück. Wärme war etwas Wundervolles, besonders wenn man gerade dem Tod und dem frostigen Atem eines Ungeheuers entronnen war.

Als angehender Arzt glaubte er nicht an den Wendigo, suchte er sogar nach seiner albtraumhaften Erfahrung nach einer plausiblen Erklärung. Sein wissenschaftlich geprägter Verstand wollte nicht hinnehmen, dass ein Ungeheuer, das nur in Legenden und Liedern existierte, die Kontrolle über ihn gewonnen hatte. Er war nicht schizophren, niemand in seiner Familie war jemals geisteskrank gewesen. Er hatte niemals halluziniert, niemals mit Drogen experimentiert, nicht mal einen Joint hatte er sich gegönnt. Manche Leute warfen ihm sogar vor, dass er zu nüchtern war, der geborene Wissenschaftler und Arzt eben, der nur etwas glaubte, wenn es einen eindeutigen Beweis gab. Da hatte er Sarah noch nicht gekannt.

Vielleicht hatte er zu viel gearbeitet. Die vielen Vorlesungen, die Seminararbeiten, die Recherche in der Bibliothek, die Gespräche mit Professoren und Ärzten. Die langen Stunden in seinem Taxi, damit er das Geld für das Studium zusammenbekam. Selbst wenn er Tag und Nacht ackerte, blieben noch genug Schulden übrig. Burn-out-Syndrom, Kreislauf-Kollaps, die Aufregung wegen Sarah und der Killer … für seinen Zusammenbruch auf den Schienen konnten mehrere Faktoren verantwortlich sein. Er brauchte Ruhe, das war alles, ein ruhiges und geordnetes Leben. Er brauchte einen Menschen, der zu ihm hielt. Eine Freundin wie Sarah.

Er war immer etwas zielstrebiger als seine Kollegen gewesen. Aber er war auch mit ihnen um die Häuser gezogen, besonders nach einer gut benoteten Arbeit, und auch mit Mädchen hatte er sich vergnügt. Die hübsche Krankenschwester aus der Intensivstation hatte er bis heute nicht vergessen. Aber er hatte die Zukunft niemals aus den Augen verloren und immer eine feste Vorstellung von seinem Leben gehabt.

Sicher waren seine Eltern an dieser Ernsthaftigkeit schuld. Sein Vater war Tierarzt in der Nähe von Springfield, südlich von Chicago. Seine Mutter half ihm in der Praxis. Ein Vermögen hatten sie nicht damit verdient, jedenfalls nicht genug, um ihm sein Studium zu finanzieren. »Ich habe zwei Jahre auf einer Farm gearbeitet, bis ich so viel Geld zusammenhatte, um mir eine eigenes Zimmer zu leisten«, hatte sein Vater gesagt, »und deine Mutter hat bei Walmart kassiert. Wenn wir es geschafft haben, schaffst du es erst recht.« Sie hatten ihm dreitausend Dollar zu Weihnachten geschenkt, genug Geld, um sich an der angesehenen Uni in Chicago einzuschreiben. Mehr war nicht drin gewesen, und mehr hatte er auch nicht verlangt. Er wollte es selbst schaffen. Seine Eltern sollten ihr Leben genießen, ihr kleines Haus, den kurzen Winterurlaub in Fort Lauderdale, den sie sich jedes Jahr nach Thanksgiving leisteten.

Er hielt vor einer roten Ampel und blickte in das stürmische Schneetreiben hinaus. Chicago konnte ungemütlich sein, ein hartes und unnachgiebiges Pflaster, das einem schnell die eigenen Grenzen aufzeigte. Im Grunde, dachte er, ging es ihm nicht anders als Sarah. Auch er war aus einem unbedeutenden Nest in die große Stadt gekommen. Während der ersten Monate war er sich verloren zwischen den Wolkenkratzern vorgekommen. Für einen Jungen aus Springfield, Illinois, war Chicago die große Welt, ein anderer Planet, auf dem man es entweder schaffte oder zugrunde ging. Er würde es schaffen, das wusste er inzwischen.

Die Ampel schaltete auf Grün und er fuhr langsam weiter. Die Killer durften Sarah nicht erwischen. Er würde die verdammten Kerle daran hindern, und wenn es das Letzte war, was er in seinem Leben tat. Noch so ein theatralischer Spruch, aber wahr. Er würde sie finden und in die Arme nehmen. Nicht einmal dieser Wendigo war stark genug, um ihre Zukunft zu zerstören … niemand.

Er fuhr über eine verlassene Kreuzung. Der Wind peitschte den Schnee in dichten Wolken über den Asphalt, ließ die Ampeln über der Kreuzung in ihren Halterungen schaukeln. Die Lichter verschwammen im feuchten Nebel.

»Warum ruft sie nicht an?«, flüsterte er. »Warum meldet sie sich nicht? Ihr darf nichts passieren, auf keinen Fall!«

Sarah war die erste Indianerin, die er näher kennenlernte. In Springfield gab es keine Indianer, nur Japaner aus der nahen Toyota-Fabrik. Er würde sich näher mit ihrem Volk beschäftigen, um mehr über ihre Herkunft zu erfahren. Bisher wusste er nicht mehr als die meisten anderen Leute. Im Discovery Channel hatte eine Doku gezeigt, wie schlecht es den Sioux in Pine Ridge ging, einem Reservat in South Dakota. Und auf einer Reise in den Westen hatte er das Little Bighorn National Monument besucht, das historische Schlachtfeld, auf dem die Sioux und Cheyenne gegen die Siebte Kavallerie gewonnen hatten. Er war damals noch zu jung gewesen, um die Hintergründe zu begreifen. Höchste Zeit, dass er das nachholte, vielleicht zusammen mit ihr.

Er fuhr langsam an einem haltenden Stadtbus vorbei und hielt an, als ein junges Pärchen geduckt die Straße überquerte. Sie hatten beide die Kapuzen ihrer Anoraks gegen den treibenden Schnee hochgezogen. Ethan blickte ihnen nach und gab erst wieder Gas, als der Stadtbus ihn rechts überholte.

In seinem Windschatten fuhr er weiter nach Süden, die leuchtenden Wolkenkratzer im Rückspiegel. In den Türmen brannten nur noch wenige Lichter. Er blickte auf die Uhr am Armaturenbrett, stellte bestürzt fest, dass es schon nach zwei Uhr war. Wo war Sarah? Wo hatte sie sich versteckt? Hatte sie einen warmen und sicheren Ort gefunden? »Sarah!«, flüsterte er wieder. »Warum rufst du nicht an? Du hast doch meine Nummer.«

Er bog nach links ab, einfach so, und glaubte plötzlich, Sarah über die Straße laufen zu sehen. Sein Fuß trat so plötzlich auf die Bremse, dass der Wagen ins Schleudern geriet. Er lenkte ihn auf die Straße zurück und fuhr hastig rechts ran, als zwei Streifenwagen mit heulenden Sirenen und flackernden Blaulichtern aus einer Seitenstraße schossen. Ein Schwall nasser Schnee löste sich unter ihren Rädern und klatschte auf seine Windschutzscheibe. Er ließ den Scheibenwischer schneller laufen, bis ihm nur noch die wirbelnden Flocken die Sicht versperrten.

Er stieg aus und ließ seinen Blick über die Straße wandern. Keine Spur von ihr. »Sarah!«, rief er besorgt.

Father Paul rannte aus dem Haus und sah gerade noch, wie zwei junge Männer in einen Pick-up sprangen. Mit aufheulendem Motor tauchte der Wagen im dichten Schneetreiben unter. Das Nummernschild war nicht zu erkennen.

Er lief ins Haus zurück, zog seinen Anorak und die Stiefel an und stülpte sich die gefütterte Mütze mit den Ohrenschützern über. Mit dem Autoschlüssel rannte er zu seinem Ford Bronco.

»Father Paul! Was ist passiert?« Amanda, die Haushälterin, stand in der offenen Tür des Anbaus. Sie hatte ihre Winterjacke übers Nachthemd gezogen und hielt sie am Kragen fest. »Wo wollen Sie denn mitten in der Nacht hin?«

»Dringende Geschäfte«, gebrauchte er auch dieses Mal eine Ausrede. »Legen Sie sich wieder hin, Amanda, sonst holen Sie sich noch eine Erkältung. Machen Sie sich um mich keine Sorgen.«

»Es ist nach zwei, Father Paul!«

Der Pater hörte nicht mehr auf sie und stieg in seinen Bronco. Der Motor sprang erstaunlicherweise schon nach dem ersten Schlüsseldrehen an. In einem niedrigen Gang fuhr er vom Parkplatz und folgte dem Pick-up. Erst im Fahren schloss er den Sicherheitsgurt.

Er schob die Mütze in den Nacken und blinzelte in den heftigen Flockenwirbel. Die Scheibenwischer kämpften verzweifelt und mit einem rhythmischen Knarren dagegen an. Auf der schmalen Straße ins Reservat sah er die Rücklichter des Pick-ups in der Ferne leuchten, ein rotes und ein weißes, anscheind hatte jemand das rote Glas des rechten Strahlers zerschlagen. Kaum einer der »Rez Runners«, wie man die schrottreifen Wagen vieler Indianer nannte, hätte eine Kontrolle bestanden.

Mit aufgeblendeten Scheinwerfern folgte Father Paul dem Pick-up. Sein Bronco hatte schon bessere Zeiten gesehen, holte aber dennoch auf und arbeitete sich näher an den Wagen heran. Die Begrenzungspfähle zu beiden Seiten reflektierten das Scheinwerferlicht.

Als der Kleinlaster nach rechts ausbrach und im Wald verschwand, schaltete Father Paul einen Gang herunter. Die Räder seines Wagens erklommen die Böschung und sanken in den tiefen Schnee, der den Feldweg bedeckte. Dichter Fichtenwald erstreckte sich zu beiden Seiten, bildete eine dunkle Wand, die sich dem Flockenwirbel zumindest zeitweise entgegenstemmte. Die Scheinwerfer seines Wagens malten helle Flecken auf die Bäume und erfassten den Pick-up, der anscheinend ins Schleudern geraten war und keine hundert Schritte weiter im Schnee stecken geblieben war. Nur das rote Rücklicht war zu sehen, die Scheinwerfer zeigten auf die Bäume.

Father Paul schaltete das Fernlicht aus und fuhr langsam auf den Wagen zu. Er wusste, was sein Vorgesetzter zu dieser Verfolgungsjagd sagen würde: »Wie kann man nur so leichtsinnig sein, Father Paul? Die Männer hätten doch bewaffnet sein können!« Aber er würde natürlich nie etwas von diesem Ausflug erfahren. Als Priester in einem Indianerreservat kam man ohne solche Geheimnisse nicht weit. Der Prinzipal hatte keine Ahnung, wie die Bedingungen in der Wildnis waren. »Wildnis«, so nannte Father Paul das Gebiet an der kanadischen Grenze immer noch, weil sich hier vieles in den letzten zweihundert Jahren kaum geändert hatte. Wer mit dem Kanu durch die Boundary Waters fuhr, sah die gleiche unberührte Natur wie die Fallensteller und Indianer im 19. Jahrhundert. Ein Mann wie Niskigwun hätte woanders niemals diesen Einfluss gehabt. Und ein mächtiger Konzern wie Clarkson Minerals vielleicht auch nicht.

Father Paul hielt hinter dem Pick-up und stieg aus. Die beiden jungen Männer auf dem Vordersitz hatten gar nicht erst den Versuch gemacht, zu fliehen. Bei diesem Wetter wären sie sowieso nicht weit gekommen, vor allem nicht in der leichten Kleidung, die sie trugen, und das Nummernschild des Pick-ups hätte sie sowieso verraten. Als Father Paul die Fahrertür öffnete, starrten sie wortlos nach vorn, als gäbe es am Waldrand etwas Besonderes zu sehen.

Der Pater kannte die jungen Männer. Benny Grey Owl und Ralph Wolf Tail, zwei Nichtsnutze, die vor einem halben Jahr von der Highschool abgegangen waren, sich seitdem mit Gelegenheitsjobs durchschlugen und auch so manches krumme Ding drehten. Wegen Ladendiebstahls waren sie vorbestraft.

»Und?«, fuhr Benny den Pater herausfordernd an. »Was wollen Sie jetzt tun? Uns bei den Cops verpfeifen?«

»Ich will nur wissen, warum ihr es getan habt«, erwiderte Father Paul. »Wer bringt euch dazu, nachts und dazu noch bei diesem Wetter quer durch die Rez zu fahren und mir ein Fenster einzuwerfen? Warum macht ihr so was? Habt ihr was gegen mich? Gegen die Kirche? Hab ich euch vielleicht jemals gezwungen, in den Gottesdienst oder zu den AA-Meetings zu kommen? Hab ich ein Wort darüber verloren, dass ihr die Highschool geschmissen habt?«

»Sie haben diese beschissene Predigt gehalten«, erwiderte Benny. Er war der Üblere von beiden. »Dass man auch als Indianer eine Chance hat, wenn man brav zur Schule geht und Alkohol und Drogen sein lässt. Dass Gott alle Menschen mag, sogar Indianer, und dass wir in den Knast kommen, wenn wir klauen und schlägern, und als Verbrecher rauskommen. So ’n Scheiß!«

»Du warst letzten Sonntag im Gottesdienst? Ich hab dich nicht gesehen.«

»Meine Schwester hat’s mir erzählt. Die glaubt den Scheiß, den Sie erzählen.« Er blickte den Pater vorwurfsvoll an. »Hat Gott ihr vielleicht einen Job besorgt? Kauft er was zu essen für ihr Baby? Baut er ihr ein schönes Haus?«

»Hast du deshalb mein Fenster eingeworfen? Weil du glaubst, dass Gott euch vergessen hat? Ist er schuld daran, dass du von der Schule abgegangen bist? Dass du mit Steinen wirfst?«

»Was soll’s?«, fauchte Benny. »Verpfeifen Sie uns bei den Cops, wenn Sie wollen. Beten Sie für uns, wenn’s unbedingt sein muss. Aber verschonen Sie uns mit Ihrem Pfaffen-Gesabber!«

»Denkst du auch so, Ralph?«

Ralph blickte stur geradeaus, schien Angst davor zu haben, dem Pater in die Augen zu sehen. Er zeigte wenigstens ein bisschen Reue. »Regen Sie sich ab, Father. Ist doch nur ein Fenster. Bleiben Sie bei Ihrem Kirchenscheiß, dann kann Ihnen gar nichts passieren. Die wollten …«

»Die?«, wunderte sich Father Paul. Ihm kam ein Verdacht. »Wen meinst du damit? Hat euch jemand angestiftet?«

»Blödsinn!« Jetzt starrte auch Benny nach vorn. »Wir wollten Ihnen nur einen Denkzettel verpassen … wegen der Scheißpredigt … und überhaupt. Kein großes Ding. Rufen Sie die Cops, wenn es unbedingt sein muss, meinetwegen auch das FBI oder den verdammten Papst, aber lassen Sie uns endlich in Ruhe! Labern Sie uns nicht voll, okay?«

Father Paul blickte die beiden Jungen prüfend an. Sie waren noch keine achtzehn und hatten sicher Potenzial, aber was nützte das schon? Wer schon als junger Mann keinen Job fand und sich von der Gesellschaft ungerecht behandelt fühlte, griff eher zu einem Stein als ein Sohn weißer Mittelklasse-Eltern in Duluth oder St. Paul.

Ein Indianerreservat war eine andere Welt, das hatte auch er bei seiner Ankunft feststellen müssen. Wer die Grenze überschritt, fand sich in einem Land voller Armut und schlechter Chancen wieder. Daran änderten auch die neuen Casinos nichts. Die Einkünfte aus dem Glücksspiel wanderten zu einem großen Teil in die Taschen weißer Geschäftemacher. Es gab wenig Jobs, viel zu wenig Jobs, und selbst Arbeitswillige endeten in Armut und Chaos.

Auch die Kirche hatte keine Antwort auf diese Misere. Er war kein Politiker. Er konnte Trost spenden und den Jungen Mut und Selbstbewusstsein predigen, mehr auch nicht.

»Wer hat euch bezahlt?«, fragte er.

»Was soll der Scheiß?«, erwiderte Benny nervös. »Uns gibt doch niemand Kohle dafür, dass wir Steine werfen.«

Father Paul ließ nicht locker. »Aber dafür, dass ihr mich einschüchtert. Ihr sollt mir Angst machen, damit ich den hohen Herren nicht in die Quere komme, stimmt’s? Wer hat euch bezahlt?«

»Sie nerven, Father!«

»Wollt ihr, dass ich die Cops rufe? Wisst ihr, was die mit euch machen, wenn ich euch anzeige? Ihr seid vorbestraft, ihr wandert in den Knast, und was sie dort mit jungen Indianern machen, könnt ihr euch sicher vorstellen.«

»Wollen Sie uns erpressen?«

»Ich will euch helfen.«

Ralph hatte wohl genug von dem Katz-und-Maus-Spiel. »So ’n Typ«, rückte er zögernd heraus, »ein Weißer. Er hat uns ’nen Hunderter geben, damit wir Ihnen Feuer unter … Na, Sie wissen schon. Wie er heißt, weiß ich nicht.«

»Wie sah er aus? Welchen Wagen fuhr er? Wo habt ihr ihn getroffen?«

»Sind Sie ’n Cop oder was?«, fragte Benny.

»So ’ne Managertype«, antwortete Ralph dem Pater. »Feiner Anzug, sauber gescheitelte Haare und so. Er hat uns auf der Straße abgepasst, oben bei den Kupferminen. An seinen Wagen kann ich mich nicht erinnern. Wir sollen Ihnen sagen, dass Sie sich um Ihren eigenen Mist kümmern sollen. Na, so ähnlich.«

»War’s das, Father?«, fragte Benny.

Father Paul nickte zögernd. »Okay«, sagte er, »vergessen wir die Sache.« Er trat einen Schritt zurück und wartete, bis Benny den Motor gestartet hatte. »Wie wär’s, wenn ihr eure Schwester am Sonntag in die Kirche begleitet?«

»Darauf können Sie lange warten, Father!«, erwiderte Benny und schloss das Fenster. Lachend fuhr er davon.

12

Der Wagen rutschte über die glatte Straße und knallte mit der Fahrerseite gegen die Hauswand. In einem Funkenregen schrammte er daran entlang.

Die Airbags öffneten sich mit einem lauten Knall, doch Kathryn prallte mit der Schläfe gegen das zersplitterte Seitenfenster und war sofort bewusstlos. Mit blutigem Kopf blieb sie im Sicherheitsgurt hängen. Die Pistole fiel zu Boden.

Sarah kippte auf Kathryn und verrenkte sich den Hals, bekam aber sonst kaum etwas ab. Als der Wagen gegen einen abgestellten Abfallcontainer prallte und endlich stehen blieb, landete sie mit dem Gesicht auf dem Airbag.

So blieb sie sekundenlang sitzen, das Geräusch des Aufpralls noch immer in den Ohren, die Angst vor der Killerin in den Knochen. Nur zögernd richtete sie sich auf. Sie bewegte langsam den Kopf, verzog schmerzhaft das Gesicht und griff sich an den Nacken. Verrenkt, dachte sie, nichts Ernstes.

Die Killerin war schlimmer dran. Auf ihrer Stirn war Blut und ihr linker Arm hing leblos herab. Aus einem Auge lief ebenfalls Blut. Sarah überprüfte ihren Puls. Nur ein schwaches Pochen. Sie brauchte dringend Hilfe, sonst würde sie sterben, das spürte auch sie als Laie.

Sarah suchte nach dem Handy der Verletzten, fand es in ihrer rechten Manteltasche und wählte mit zitternden Fingern die Notrufnummer. Der Schock steckte ihr in allen Knochen. Nur mühsam gewann sie die Kontrolle über sich.

»Ein Unfall auf der South Michigan Avenue, nördlich der 16th Street«, meldete sie, nachdem sich die Frau in der Zentrale gemeldet hatte. »Eine Schwerverletzte, sie atmet kaum noch. Sie heißt Kathryn und arbeitet als Auftragskillerin für Bruno Cavani. Sie wollte mich umbringen. Sagen Sie Lieutenant Havelka vom 18. Revier Bescheid. Und schicken Sie schnell einen Krankenwagen, der Frau geht es sehr schlecht.«

»Wer sind Sie?«, fragte die Frau in der Zentrale. Ihre Stimme hob sich kaum. »Nennen Sie mir Ihren Namen!«

»Sarah«, antwortete sie.

»Ihr Nachname, Miss?«

Sarah warf das Handy auf den Sitz. In der Ferne waren bereits die Sirenen zu hören, als sie die verklemmte Tür nach außen drückte und ächzend aus dem Wagen stieg. Gerade noch rechtzeitig, bevor die Streifenwagen und der Krankenwagen eintrafen, rannte sie in eine Gasse zwischen zwei Lagerhallen.

Sie floh zur 16th Street und wandte sich nach Osten. Der Wind blies ihr mit voller Wucht entgegen, doch sie kämpfte sich weiter, ungeachtet der Schmerzen, die sie in ihrem Nacken und in ihrem Knöchel fühlte. Der Unfall hatte ihr mehr zugesetzt, als sie wahrhaben wollte.

An der Brücke über den Rangierbahnhof blieb sie stehen. Sie stützte sich auf das steinerne Geländer und verschnaufte, senkte den Kopf gegen den Wind, der sich auf der Brücke und über den Gleisen besonders heftig gebärdete. Ihr war übel und sie fühlte sich seltsam leer. Leer und ausgepumpt wie nach schwerer körperlicher Arbeit. Sie war dem Tod wieder nur knapp entronnen und hatte unverschämtes Glück gehabt, sonst würde sie jetzt mit einem Loch im Kopf am Straßenrand liegen.

Kathryn war eine eiskalte Killerin, eine Frau ohne Mitleid und Gnade, die selbst ihre Mutter für Geld ermordet hätte. Warum sie ihr dennoch geholfen und einen Krankenwagen gerufen hatte, wusste Sarah selbst nicht. Kathryn würde ihre gerechte Strafe bekommen. Man würde ihre Waffe überprüfen und feststellen, dass sie damit Menschen ermordet hatte. Nicht einmal Cavanis teure Anwälte konnten sie vor dem Gefängnis retten.

Sarah blickte sich um, sah den Widerschein der blauen und roten Warnlichter im treibenden Schnee. Die Versuchung, zu den Cops zurückzulaufen und sich der Polizei und dem FBI anzuvertrauen, war riesengroß. Doch wer sagte ihr, dass der Wendigo schon aufgegeben hatte? Was geschah, wenn er seinen eisigen Atem in die Streifenwagen blies und die Cops auf sie hetzte?

Solange Niskigwuns Fluch auf ihr lastete, war die Gefahr, dass sich der Wendigo im Körper eines Polizisten oder FBI-Agenten versteckte, zu groß. Wahrscheinlich war nicht einmal Ethan war vor dem Wendigo noch sicher. Sie musste weiter, immer weiter, auch wenn sie kein festes Ziel mehr vor Augen hatte.

Über eine steile Treppe, die im Zickzack an einem Brückenpfeiler nach unten führte, stieg sie zum Rangierbahnhof hinab. Ihr Nacken schmerzte immer stärker. Alle paar Stufen blieb sie stehen und rieb mit der Hand darüber, ohne dass es besser wurde. Vor ihren Augen tanzten bunte Schleier und vermischten sich mit dem wirbelnden Schnee zu einem dichten Vorhang. Nur schemenhaft erkannte sie die vielen Güterwagen auf dem Rangierbahnhof, selbst die riesige Betonschüssel des Soldier Field ragte nur als undeutlicher Schatten am Seeufer empor. Links von ihr erhoben sich die Wolkenkratzer des Loop wie die kantigen Beine eines riesigen Tausendfüßlers, dessen Körper im dichten Schneesturm verborgen lag.

Mit beiden Händen am Geländer kletterte sie weiter die Treppe hinunter, immer darauf gefasst, in den Knien einzuknicken oder auf dem glatten Boden den Halt zu verlieren. Aus der Ferne drang das Heulen von Polizeisirenen herüber, und als sie wieder stehen blieb und sich umdrehte, sah sie das unruhig flackernde Blaulicht über die Brücke huschen. Sie suchten nach ihr. Lieutenant Havelka hatte eine Fahndung nach ihr rausgegeben und jeder Cop der Stadt kannte ihr Gesicht.

Lange würde sie nicht mehr durchhalten. Sie konnte nicht ewig fliehen. Dennoch lief sie weiter. Unten angekommen lehnte sie sich mit dem Rücken gegen das Geländer. Sie schnaufte tief durch und schloss für einen Moment die Augen in der Hoffnung, die bunten Schleier würden verschwinden. Aber dass sie etwas besser sehen konnte, lag lediglich an dem Wind, der hier unten bei den Gleisen etwas schwächer war und die Flocken nicht mehr ganz so erbarmungslos antrieb.

Ihr Anorak war eingerissen und schmutzig. Sie war ausgebrannt, mit ihren Kräften beinahe am Ende. Sie hatte den Wendigo auf dem Riesenrad besiegt und war ihm doch unterlegen, weil er nach immer neuen Opfern suchte, um ihr beizukommen. Wenn sie überleben wollte, durfte sie nicht nachlassen, war sie gezwungen weiterzukämpfen. »Ethan«, flüsterte sie voller Hoffnung. »Bist du stark genug, Ethan?«

Sie hatte noch seine Nummer. Selbst das Wasser des Sees hatte sie nicht von ihrem Arm waschen können. Und sie wünschte sich nichts sehnlicher, als ihn endlich anrufen zu können, seine sanfte Stimme zu hören, sein Lächeln durchs Telefon zu erahnen. Er wartete auf ihren Anruf, das wusste sie, es durfte gar nicht anders sein. Sie gehörten zusammen. Nur der Wendigo stand noch zwischen ihnen, sie musste das Monster besiegen, wenn sie Ethan jemals wiedersehen wollte. Aber wie?

Unter dem gewölbten Betondach der Brücke blieb sie stehen und rieb sich den Schnee aus den Augen. Erstaunt blickte sie auf die Ansammlung von notdürftig errichteten Hütten und Zelten, die sich vor dem Brückenpfeiler aus dem Schnee erhoben. Im Schein eines flackernden Feuers saßen einige Gestalten und blickten neugierig zu ihr herüber. Drei Männer und eine Frau. Einer der Männer trank aus einer Flasche und reichte sie weiter, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Er sagte etwas zu den anderen, das sie nicht verstand. Im Schein des Feuers erkannte sie, dass die schlohweißen Haare von einem der Männer bis über die Schultern fielen und von einem Stirnband zusammengehalten wurden, wie bei einem Indianer.

Obdachlose, dachte sie. Normalerweise keine Menschen, vor denen man sich fürchten musste, doch mitten in der Nacht und in diesem Schneesturm wirkten alle Menschen gefährlich auf sie. Wer sagte ihr, dass der Wendigo sich nicht in diesen Heimatlosen verbarg?

Doch ihr war schwindlig, sie fror erbärmlich, und das Feuer zog sie auf magische Weise an. Indem sie sich mit einer Hand am Brückenpfeiler abstützte, ging sie langsam darauf zu. Die Frau war verhärmt, ihr Alter unmöglich zu bestimmen. Sie trug einen alten Mantel ohne Knöpfe und eine farblose Wollmütze, unter der ihre zotteligen Haare hervorschauten. Zwei Männer, die Zwillinge sein mussten, so ähnlich sahen sie sich, ältere Männer mit faltigen Gesichtern und spröden Lippen, gebeugte Gestalten in schmutzigen Lumpen, wie Bettler im Mittelalter auf dem Bild, das sie in einem Museum gesehen hatte.

Der Alte mit den weißen Haaren war tatsächlich ein Indianer. Er hatte das breite Gesicht eines Anishinabe-Indianers und die stechenden Augen eines alten Mannes, der seinen Verstand noch nicht vollständig im Alkohol ertränkt hatte. Seine hagere Gestalt war in eine schmutzige Wolldecke gehüllt.

Ein Hund kam Sarah entgegengesprungen. Er sah wie ein Cockerspaniel aus, war aber sicher nicht reinrassig.

»Das ist Sailor«, sagte der Indianer.

»Hey«, begrüßte sie einer der Zwillinge lallend. »Hast du ’n paar Dollar dabei? Uns geht langsam der Sprit aus.«

»Ist die aber hübsch«, sagte der andere. Seine Augen glänzten vom Alkohol. »Habt ihr schon mal so ’ne hübsche Braut gesehen? Hey, komm mal her und gib dem alten Herman einen Kuss!«

»Red kein Blech, Herman!«, lästerte die Frau neben ihm. »Dir würde nicht mal ’ne blinde achtzigjährige Oma einen Kuss geben. Schnappt sie euch und nehmt ihr die Kohle ab, das ist ’ne bessere Idee. Ich hol auch Nachschub.«

»Niemand fasst sie an!«, befahl der Indianer mit erstaunlich fester Stimme. Er trat aus dem Schatten vor seiner Hütte aus Brettern und Lumpen und breitete die Arme aus. »Sie gehört zu mir! Das gilt auch für dich, Elaine!«

Sailor unterstrich seine Worte mit einem warnenden Knurren. Breitbeinig wie ein Jagdhund, der sein Wild gestellt hatte, baute er sich vor den Zwillingen und der Frau auf. Sein aufgerichteter Schwanz ließ keinen Zweifel daran, dass er es ernst meinte. Elaine wich ängstlich zurück, hatte anscheinend schon schlechte Erfahrungen mit dem Hund gemacht.

»Schon gut«, erwiderte sie. »Aber wenn mich dein verdammter Köter noch mal beißt, dreh ich ihm den Hals um!« Sie warf die leere Flasche in den Schnee und ließ sich neben dem Feuer auf den Boden fallen. »Scheißindianer!«

»Setz dich«, sagte der Indianer zu Sarah. Er deutete auf eine mehrfach gefaltete Wolldecke vor seiner Behausung. »Ich bin Jonathan White Feather.«

»Ach was, den Namen hat er sich doch ausgedacht«, mischte sich einer der Zwillinge ein. »Nenn ihn Sitting Bull oder Geronimo wie alle anderen auch.«

Sarah hatte Vertrauen zu dem Indianer gefasst und setzte sich. Mit dem Rücken lehnte sie sich gegen die Hütte. In ihrem Zustand hätte sie sowieso nicht weiterlaufen können. Sie brauchte dringend etwas Ruhe. »Jonathan«, sagte sie. »Ich bin Sarah Standing Cloud.«

»Anishinabe?«, fragte er.

»Woher weißt du das?«

»Ich bin auch ein Anishinabe. Ich gehöre zur Mille Lacs Band in Onamia.« Er blickte sie forschend an, schien etwas in ihren Augen zu entdecken, das ihm nicht gefiel. »Du hast Schmerzen, nicht wahr?« Es klang mehr wie eine Feststellung. »Ich bin kein Medizinmann, aber ich weiß, wie man diese Schmerzen vertreibt. Beug dich nach vorn.« Und als sie zögerte: »Hab keine Angst, mein Kind, ich tue dir nicht weh.«

Sie gehorchte ihm und spürte seine alten und sanften Hände in ihrem Nacken. Beinahe liebkosend massierten sie die schmerzende Stelle. Woher er wusste, dass die Schmerzen sie dort plagten, konnte sie sich nicht erklären. »Das tut gut«, sagte sie.

Nach einer Weile hörte er auf und bat sie, sich wieder aufzurichten. Er überhörte Elaines leises Kichern, in dem wohl auch ein wenig Eifersucht mitschwang, und fragte: »Besser so?«

Sie drehte vorsichtig den Kopf und sah ihn dankbar an. »Viel besser, Jonathan. Du bist ein großer Medizinmann.«

Er lächelte. »Die Zeiten, als ich Mitglied der Midewiwin war, liegen lange zurück. Ich bin ein Ausgestoßener. In den alten Zeiten hättest du nicht mal mit mir sprechen dürfen. Ausgestoßen zu sein, war schlimmer als der Tod.« Seine Lippen wurden zu einem schmalen Strich, als hätte er Mühe, die Tränen zu unterdrücken. »Hast du Durst?«

Sie befürchtete schon, er würde eine Schnapsflasche unter seiner Decke hervorkramen. Stattdessen brachte er eine Wasserflasche, wie man sie in jedem Supermarkt kaufen konnte, zum Vorschein. Das Etikett war weg. »Ich habe Schnee geschmolzen, wie unsere Vorfahren, wenn es keinen Fluss gab.«

»Du bist sehr freundlich, Großvater«, benutzte sie die respektvolle Anrede ihres Volkes. Sie trank einen kleinen Schluck und reichte ihm die Flasche zurück. »Ziemlich kalt für so eine Nacht.«

»Das ist wahr«, erwiderte Jonathan. Er lächelte zufrieden, erfreut darüber, wie sehr sich eine junge Frau an die Gepflogenheiten hielt und bei einer Begegnung erst einmal Belanglosigkeiten austauschte, bevor sie auf die eigentlichen Probleme zu sprechen kam. »Heißer Kaffee wäre mir jetzt auch lieber.«

»Wenn ich Geld dabeihätte, würde ich dir welchen kaufen«, sagte Sarah. »Ich habe meine Handtasche verloren. Alles, was ich habe, ist ein CTA-Pass.«

»Eine Karte für die Hochbahn? Das ist mehr, als ich von mir behaupten kann.« Er tätschelte Sailor, der neben ihm aufgetaucht war, und überzeugte sich mit einem raschen Blick davon, dass die Zwillinge und die Frau sie in Ruhe ließen. »Wirst du verfolgt, Sarah?«

Sie blickte ihn überrascht an. »Wie kommst du denn darauf, Großvater?«

»Ich habe Polizeisirenen gehört, bevor du unter die Brücke kamst. Und du blickst ständig in die Ferne. Das tun nur Menschen, die auf der Flucht sind. Glaube mir, ich weiß, wie ein Mensch aussieht, der vor etwas davonläuft. Ich laufe seit zwanzig Jahren davon. Vor meinem Volk, das mich im Stich ließ, als mein Haus abbrannte. Vor meiner Frau, die mich verließ, als ich sie am nötigsten brauchte. Vor den Verwandten, die mich in ein Heim für geistig Kranke sperren wollen. Ich weiß, wie sich ein Mensch fühlt, der vor etwas davonläuft. Wovor läufst du davon, Sarah?«

Sarah schwieg eine Weile. Jonathan respektierte ihr langes Schweigen; die Zwillinge und die Frau kümmerten sich schon längst nicht mehr um sie und ließen die Flasche kreisen, die einer der Männer in seinem Rucksack wohl als eiserne Reserve aufbewahrt hatte. Sailor stöberte im Abfall neben einem Container.

Sie hatte schon den Mund geöffnet, um den Namen des gefürchteten Wintergeistes auszusprechen, als der Wind seine Richtung änderte und eisigen Schnee unter die Brücke blies. Die Zwillinge duckten sich erschrocken. Elaine fluchte ungeniert. Sailor sprang winselnd davon. Das Feuer duckte sich zischend unter der Nässe, überlebte nur mit wenigen Flammen, die aber gleich darauf ein Opfer des stürmischen Windes wurden.

»Wendigo«, erschrak der alte Indianer. »Du hast Angst vor dem Wendigo!«

Mit dem Wind kam ein Streifenwagen über die Uferstraße. Sarah blieb fast das Herz stehen, als er unter der Brücke stehen blieb. Die Augen des Officers, der ausstieg und langsam durch den Sturm näher kam, leuchteten rot.

Lieutenant Karen Havelka hielt sich an dem verunglückten Wagen fest, um nicht aus dem Gleichgewicht gebracht zu werden, und blickte fassungslos auf die Leiche der Frau. Die Tote war, nur wenige Minuten nachdem sich der Arzt über sie gebeugt hatte, an ihrem eigenen Blut erstickt.

»Kathryn Burnett«, las Special Agent Tumblin vom Führerschein der Toten vor. Er musste fast schreien, so laut heulte der Schneesturm. »Die Killerin, nach der wir schon so lange fahnden. Sie hielt es nicht mal für nötig, ihren Namen zu ändern. Kühl bis ins Herz.«

Havelka wandte sich von der Leiche ab und hielt die Plastiktüte mit der Pistole hoch. »Ich gehe jede Wette ein, dass sie Carol Heisler erschossen hat.«

»Hagman«, verbesserte Detective Densmore, der unbemerkt neben sie getreten war. Er hatte seine Wollmütze weit über die Ohren gezogen und kniff die Augen gegen die tobenden Flocken zusammen. »Sie hieß Carol Hagman.«

Havelka warf ihm einen Blick zu, der so viel wie »Klugscheißer« bedeuten sollte, und reichte ihm die Pistole. »Das Labor soll sich die Waffe zuerst vornehmen. Ich bin zwar ziemlich sicher, dass Carol Heisler … Hagman damit erschossen wurde, aber wir brauchen Beweise.« Sie blickte Tumblin an. »Das ist doch ganz im Sinne des FBI, oder?«

»Natürlich«, antwortete Special Agent Tumblin. Wenn er sich darüber ärgerte, dass die Polizistin das Kommando übernommen hatte, zeigte er es nicht.

Sie traten neben den Lieferwagen der Crime Scene Unit in den Windschatten. Der Scheinwerfer, den man hier aufgebaut hatte, ließ den Flockenwirbel noch dichter und ungestümer aussehen.

»Sieht ganz so aus, als hätte Sarah Anderson der Killerin ins Lenkrad gegriffen und den Wagen bewusst gegen die Wand gesteuert. Das hätte leicht schiefgehen können. Warum geht sie dieses Risiko ein?«, wunderte sich der FBI-Agent. Er deutete auf den Unfallwagen. »Sie hätte tot sein können. Gegen eine Profikillerin hätte sie normalerweise keine Chance.«

»Als ob sie panische Angst vor uns hätte«, stimmte ihm Havelka zu. »Ich verstehe das nicht. Was meinen Sie, Marshal?«

US Marshal O’Keefe, wortkarg und ernst wie immer, zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Es muss irgendetwas passiert sein, von dem ich nichts weiß.«

»Aber was?«

Havelka erinnerte sich an ihr Telefongespräch mit dem Pater und überlegte, wie sie Tumblin und O’Keefe darüber berichten sollte, ohne sich lächerlich zu machen. Sie fand die Erklärung selbst grotesk. »Nun ja«, begann sie zögernd. »Ich habe mit diesem Pater in Grand Portage gesprochen, dem Indianerreservat, in dem Candy Morgan, die junge Frau, die am Abend von dem Hochhaus in der Michigan Avenue gesprungen ist, und Sarah zu Hause waren, bevor sie nach Chicago kamen. Er glaubt, dass es ein gewisser … ich hab den Namen vergessen … ein Schamane auf die Frauen abgesehen hat.« Sie erwähnte den Wendigo und berichtete von den Anschlägen auf Wendy Running Wolf und Florence Weinert. »Wendy liegt noch im Koma, soweit ich weiß«, ergänzte sie, »und Florence hatte mehr Glück als Verstand. Ein junger Mann bekam sie gerade noch zu fassen, als sie sich vor die U-Bahn werfen wollte.«

Agent Tumblin hatte staunend zugehört. »Wollen Sie mir allen Ernstes weismachen, dass ein indianisches Monster an diesen Selbstmordversuchen oder Unfällen schuld ist? Dass dieser … wie immer dieses Ungeheuer heißt … dass es hinter Sarah her ist und sie sich deshalb nicht bei uns meldet?«

»Ich wiederhole nur, was mir der Pater erzählt hat«, erwiderte Havelka. »Ich weiß selbst, wie abwegig das klingt. Aber es reicht doch, wenn Sarah daran glaubt und sie deshalb nicht anruft. Oder haben Sie eine bessere Erklärung?«

Tumblin wehrte die Frage mit einer Handbewegung ab. »Wenn der Schamane dahintersteckt, hat er bestimmt kein Monster auf die Frauen gehetzt … eher Anhänger. Hat er denn einen Grund, sie zu hassen?«

»So genau wusste der Pater das auch nicht. Angeblich haben sie den Sohn des Schamanen in den Selbstmord getrieben, einen gewissen Bobby. Father Paul bestreitet das. Sie hätten sich vielleicht über ihn lustig gemacht, vor Jahren in der Highschool, aber besonders dramatisch sei das nicht gewesen. Keine Demütigungen oder so etwas. Dieser Schamane ist ein erzkonservativer Bursche. Er wollte wohl verhindern, dass sein Sohn das Reservat verlässt und in die sündhafte Welt der Weißen flieht, so wie Sarah, Wendy, Candy und Florence. Ich glaube eher, der Junge hat sich deswegen umgebracht. Er fühlte sich bei seinem Vater wie in einem Gefängnis. Er war verzweifelt.«

»Warum erfahre ich erst jetzt davon?«, beschwerte sich der Agent. »Für Gewaltverbrechen in einem Indianerreservat ist das FBI zuständig. Sie hätten mich früher darüber informieren sollen.«

»Die Verbrechen, wenn es welche waren, fanden außerhalb der Reservatsgrenzen statt«, konterte Havelka, »in Chicago, Grand Forks und New York. Da ist die Polizei zuständig. Um den Schamanen kümmert sich die Stammespolizei. Wenn er tatsächlich Dreck am Stecken hat, findet sie es heraus.«

Für ein paar Sekunden waren nur das Heulen des Windes und die Stimmen der anderen Polizisten zu hören. Die Uniformierten winkten die schaulustigen Autofahrer weiter, die neben der Unfallstelle bremsten und neugierig auf den lädierten Chevy und die vielen Polizisten starrten. Ein Mann versuchte sogar, die Unfallstelle zu fotografieren.

Tumblin blickte auf die Leiche. Zwei Angestellte des Medical Examiners waren gerade dabei, sie in einen Plastiksack zu packen. »Immerhin hat Sarah uns die Arbeit abgenommen«, sagte er. Er wandte sich an Havelka. »Von welchem Telefon hat sie angerufen?«

»Vom Handy der Toten«, antwortete Havelka. »Es lag auf dem Beifahrersitz. 911 ist die letzte Nummer im Speicher. Sie muss gleich nach dem Anruf weggelaufen sein. Weit kann sie noch nicht sein. Zwischen dem Zeitpunkt ihres Anrufes und unserem Eintreffen liegen vielleicht ein paar Minuten. Was bedeutet, dass sie ganz in der Nähe sein muss.«

»Und die vereinten Kräfte von FBI und CPD haben sie noch immer nicht gefunden«, schimpfte Tumblin. »Wie ist das möglich? Sie kann sich doch nicht in Luft auflösen! Eine einzelne Frau!«

»Eine Indianerin«, erinnerte O’Keefe.

Tumblin wusste nicht, was er von dem Einwurf halten sollte. »Können wir nicht mehr tun? Das FBI hat bereits alle verfügbaren Kräfte im Einsatz. Haben Sie mit Ihrem Captain gesprochen?«

»Wir sind in ständigem Kontakt, Agent. Die Großfahndung läuft. Wir haben alle Streifenwagen auf der Straße, mehr als bei der Patrick-Day’s-Parade oder einem Spiel der Bulls. Ich befürchte, sie hält sich in irgendeinem Hausflur oder einem Lagerschuppen versteckt.«

»Dann sehen Sie nach!«

»Tun wir ja. Unsere Leute kämmen die ganze Gegend durch. Aber bis sie alle Häuser durchhaben, kann es Tage dauern. Und wenn wir Pech haben, hat sie einen Autofahrer angehalten und ist längst über alle Berge. Dann sind wir erst recht machtlos.« Sie überlegte eine Weile und nickte beinahe trotzig. »Wir finden sie, Agent! Früher oder später finden wir sie. Und wenn sich tatsächlich ein indianisches Monster in Chicago herumtreiben sollte, treiben wir es in die Wälder zurück, wo es hingehört. Das verspreche ich Ihnen.«

Weder sie noch Tumblin und O’Keefe beachteten den dunklen Lexus, der langsam an der Unfallstelle vorbeifuhr.

Der Wendigo hatte sie gefunden! Sein eiskaltes Blut floss in den Adern des Polizisten, der lansam, aber stetig näher kam und sie mit seinen glühenden Augen fixierte. Nur sie hörte das leise Fauchen, das über seine Lippen kam.

Nur sie – und der alte Indianer.

Als er sah, wie sie zitternd vor dem Polizisten zurückwich, stand er auf und stellte sich ihm entgegen. Dem Fauchen, das immer lauter und bedrohlicher wurde, begegnete er mit einem eindringlichen Singsang, der sich wie ein unsichtbarer Schatten über den Polizisten legte und die Glut aus seinen Augen vertrieb. Der Cop griff sich an den Kopf, wie während eines Migräneanfalls, und hatte den Vorfall im nächsten Moment vergessen.

Jetzt lächelte er sogar. »Hey, Geronimo«, begrüßte er den Indianer mit herablassender Freundlichkeit. »Willst du mir einen neuen Kriegstanz beibringen? Ich hab mit deinem Hokuspokus nicht viel am Hut, das weißt du doch.« Er deutete auf die Zwillinge und Elaine. »Alles in Ordnung bei euch, Geronimo?«

»Alles okay, Officer«, bestätigte der Indianer. »Unser Feuer ist ausgegangen, aber das kriegen wir wieder hin.«

»Und ich dachte, Indianer kennen sich mit so was aus?« Er lächelte spöttisch. »Sitting Bull hätte sein Feuer bestimmt nicht ausgehen lassen.«

»Sitting Bull blieb in seinem Tipi, wenn es so schneite wie jetzt. Für ein Tipi musstest du keine Miete bezahlen.«

Der Cop deutete auf Sarah. Ihr Glück war, dass er sie im düsteren Licht unter der Brücke nur schemenhaft erkannte. »Hast du dir ’ne Frau zugelegt, Chief ?«

»Sie bleibt über Nacht.«

»Und ich dachte, du wärst schon jenseits von Gut und Böse«, erwiderte der Polizist grinsend. Er wollte auf Sarah zugehen und sie sich näher ansehen, wurde aber durch seinen Kollegen aus dem Streifenwagen zurückgerufen. Ein dringender Funkspruch aus der Zentrale. »Treib es nicht zu toll«, verabschiedete er sich von dem Indianer, »sonst muss ich dir die Sitte auf den Hals schicken.«

Jonathan wartete, bis die Cops verschwunden waren, und kehrte zu den anderen zurück. Er schleppte eine verrostete Regentonne, die im Abfall neben dem Brückenpfeiler lag, zu der Feuerstelle, klopfte den Schnee mit einem Lumpen herunter, und machte sich wortlos daran, ein neues Feuer in der liegenden Tonne zu entzünden. In der windgeschützten Öffnung kam es schnell in Gang. Er legte etwas von dem Holz nach, das er in seiner Hütte trocken hielt. »Passt gut darauf auf«, sagte er zu den Zwillingen und Elaine.

»Und du?«, fragte Elaine. Sie hatte sich eine Zigarette gedreht und sie nach mehrmaligen Versuchen endlich in Brand gesteckt. »Was machst du?«

»Er vögelt die Kleine, das hast du doch gehört«, erwiderte einer der Zwillinge. »Lässt du uns auch mal ran, Geronimo? Ich hab schon seit ’ner Ewigkeit keine Frau mehr gehabt, weißt du?«

Jonathan richtete sich zu seiner vollen Größe auf. Trotz seines Alters war das noch ein eindrucksvoller Anblick. »Niemand berührt sie. Sie steht unter meinem Schutz. Habt ihr verstanden?«

»Schon gut, Mann! War nur so ’ne Idee. Wir lassen sie in Ruhe, okay?«

Sarah beobachtete, wie der Indianer zufrieden nickte und zu ihr zurückkehrte. »Du hast mir das Leben gerettet«, empfing sie ihn dankbar. »Du hast den Wendigo besiegt. Du hast ihn mit einem heiligen Lied vertrieben, nicht wahr?«

»Vertrieben habe ich ihn«, stimmte Jonathan zu, »besiegt habe ich ihn nicht. Besiegen kann man den Wendigo nur mit Feuer … mit einem so starken Feuer, wie es ein einfacher Mann wie ich niemals entfachen kann. Einige unserer Stammesbrüder behaupten, nur das Feuer aus einem Vulkan könnte seinen frostigen Körper zerstören. Aber sicher ist auch das nicht. Du kennst die Legende von seinem eiskalten Herz, das selbst die stärkste Feuersbrunst überlebt?«

»Ich erinnere mich nicht daran.«

»Niemand erinnert sich gern daran. Wir alle haben die Geschichte als Kinder gehört, doch als Erwachsener will niemand etwas davon wissen. Der Wendigo ist ein Fabelwesen, sagen sogar Indianer. Aber du weißt es besser, nicht wahr? Du hast ihn gesehen.«

»Er will mich töten«, sagte Sarah. Plötzlich sprudelte alles aus ihr heraus, was in den letzten Stunden passiert war. Ihre verzweifelte Flucht vor den Killern, die heimtückischen Angriffe des Wendigo, der angebliche Selbstmord von Candy Morgan. Nur Ethan verschwieg sie. »Was soll ich nur tun, Großvater? Ich will noch nicht sterben.«

Jonathan saß ihr gegenüber und blickte stumm vor sich auf den Boden. Minutenlang verharrte er regungslos in dieser Stellung, wie ein asiatischer Mönch, der mit geschlossenen Augen meditierte. Sie befürchtete schon, er wäre eingeschlafen und hätte ihr gar nicht zugehört, als er den Kopf hob und die Augen öffnete. »Du kennst die Geschichte vom Wendigo? Er kommt mit den Winterstürmen aus dem hohen Norden und schnappt sich einsame Jäger in den Wäldern. In besonders strengen Wintern wurde er auch in den Dörfern weiter südlich gesehen. In einer großen Stadt wie Chicago ist er noch niemals aufgetaucht. Nicht, solange ich lebe, und ich lebe schon sehr lange.«

»Was willst du damit sagen?«

»Jemand hat ihn auf dich gehetzt. Ein Mann, der mit den bösen Geistern in Verbindung steht und sich an dir rächen will. Gibt es einen solchen Mann?«

»Einen Mann, der mich so hasst, dass er mich töten will?«, fragte Sarah entsetzt. »Ich habe niemandem etwas getan. Auch Candy nicht … Es sei denn …«

»Du erinnerst dich?«

Sarah schüttelte entrüstet den Kopf. »Aber das wäre vollkommen abwegig. Nein, das kann nicht sein. Es gibt einen Schamanen in Grand Portage. Er nennt sich selbst einen heiligen Mann. Niskigwun. Er war wütend auf Candy und mich, auch auf Wendy und Flo, zwei andere Mädchen, weil wir früher Bobby, seinen Sohn, gehänselt haben. Nichts Schlimmes, so was passiert jeden Tag in der Schule. Dann brachte sich Bobby um. Bei der Beerdigung, einer indianischen Zeremonie ohne Pfarrer, blickte er uns vorwurfsvoll an, als hätten wir schuld am Tod seines Sohnes gehabt. Wir waren Niskigwun nicht böse. Er hatte seinen Sohn verloren und musste seinen Schmerz irgendwie loswerden. Aber das ist fünf Jahre her. Es war nach dem Abschlussball in der Highschool. Danach verstreuten wir uns in alle Winde. Wendy und ich gingen aufs College, Candy ging nach Chicago, Flo nach New York. Jeder landete in einer anderen Welt und wir verloren den Kontakt zueinander. Wie das so ist nach der Schule. Warum sollte Niskigwun fünf Jahre später auf die Idee kommen, den Wendigo auf uns zu hetzen? Auf Candy und mich und …« Sie erschrak. »Mein Gott! Wenn es wirklich so ist, müssen wir Wendy und Flo warnen. Was soll ich nur tun, Jonathan?«

Der Indianer hatte sich auch diese lange Rede reglos angehört und überlegte lange. »Ich weiß nicht, ob es so ist, wie du sagst, doch eines muss dir klar sein: die Polizei oder das FBI können dir bei deinem Kampf gegen den Wendigo nicht helfen. Einen bösen Geist der Anishinabe kann man nur mit dem Wissen eines Mannes vertreiben, wie ich einer bin. Deshalb hat dich Kitche Manitu zu mir geführt. Ich werde dir helfen, den Wendigo zu besiegen.«

Sie blickte ihn erstaunt an. »Willst du ein Feuer anzünden? Ein Feuer, so groß, dass der Wendigo darin verbrennt? Das kannst selbst du nicht.«

»Ich weiß«, sagte er. In seinen Augen leuchtete ein kaum merkliches Lächeln auf. »Aber ich kenne die Tänze und die Lieder, die sein Herz angreifen und ihn vertreiben. Tanz mit mir, sing mit mir und du wirst gegen ihn gewinnen. Vertrau mir, mein Kind!«

Sie vertraute ihm und wartete geduldig, bis er eine Handtrommel aus seiner Hütte geholt hatte und sich in rhythmischen Schritten über den Schnee bewegte. Sehr zur Belustigung der Zwillinge und Elaines, die sich vor Vergnügen auf die Schenkel klopften und sich prächtig amüsierten, folgte sie ihm auf den Platz vor dem Feuer, ahmte jede seiner Bewegungen und jeden seiner Schritte nach. Bei den Pow-Wows, den indianischen Tanzfesten, war sie in ihrer Jugend immer eine der Aktivsten gewesen. Diese Erfahrung kam ihr zugute, als sie sich dem treibenden Rhythmus der Handtrommel hingab und dem beschwörenden Gesang ihres Lehrmeisters lauschte. Beinahe eine halbe Stunde tanzten sie. Ihre Schritte wurden immer schneller, sein Gesang ständig lauter, das lodernde Feuer in der offenen Tonne immer größer, als würde es in der Zeremonie des Indianers eine willkommene Nahrung finden.

Nach dem letzten Trommelschlag streckte er beide Arme in den wirbelnden Schnee, der inzwischen auch unter der Brücke zugenommen hatte, und sprach ein Gebet. »Kitche Manitu, hilf dieser jungen Frau, den Wendigo zu besiegen. Gib ihr die Kraft, ihn ins dunkle Reich der Dämonen zurückzutreiben.«

Sarah blieb mit geschlossenen Augen neben dem Indianer stehen, erinnerte sich an Worte, die sie längst vergessen zu haben glaubte, und fühlte neue Kraft und neuen Mut in sich aufsteigen. Sie war bereit für den Kampf.

Doch als sie die Augen öffnete, sah sie einen dunklen Lexus über die Uferstraße heranbrausen, und ihr wurde klar, dass die Killer sie gefunden hatten.

Warum Father Paul nach seiner Auseinandersetzung mit den beiden Steinewerfern bei Niskigwun vorbeifuhr, wusste er selbst nicht. Vielleicht trieb ihn eine dunkle Ahnung zu dem verwitterten Blockhaus abseits der kleinen Siedlung.

Als er den Highway verließ und über einen verschneiten Forstweg fuhr, schaltete er wieder in einen niedrigen Geländegang und trieb den altersschwachen Bronco mit ächzendem Motor durch den Schnee. Für neue Winterreifen hatte das Geld der Mission nicht gereicht und er kam nur mühsam voran. Alle paar Schritte drehten die Räder im tiefen Neuschnee durch und der Wagen rutschte gefährlich zur Seite.

Die Scheibenwischer, ebenfalls altersschwach, mühten sich mit dem Schnee ab, der gegen die Frontscheibe peitschte. Selbst bei aufgeblendeten Scheinwerfern konnte er kaum etwas erkennen.

Als er in die schmale Seitenstraße bog, bei gutem Wetter ein etwas holpriger, aber leicht befahrbarer Feldweg, kam ihm ein Pick-up entgegen. Sein erster Gedanke war: die Steinewerfer. Doch dann hielt der Wagen und er erkannte das Nummernschild der Morgans. Dass Willie und Laura Morgan, die Eltern der toten Candy, mitten in der Nacht von Niskigwuns Haus zurückkamen, konnte nur einen Grund haben.

Father Paul hielt an und stieg aus. Eine Hand gegen die blendenden Scheinwerfer des Pick-ups erhoben, trat er vor das Fahrerfenster und bedeutete Willie mit einer ungeduldigen Handbewegung, es rasch zu öffnen.

Willie Morgan, ein schmächtiger Mann mit einem hageren Gesicht, kurbelte das Fenster herunter. Neben ihm saß Laura, seine Frau, mit ihren dicken Backen und dem ausladenden Hintern das genaue Gegenteil von ihm. »Father Paul«, wunderte sich Willie.

»Was machen Sie hier?«, fragte der Pater, die üblichen Höflichkeitsfloskeln beiseitelassend. »Waren Sie bei Niskigwun?« Er deutete auf das Gewehr an der Rückwand. »Haben Sie auf ihn geschossen? Wollten Sie ihn für den Selbstmord Ihrer Tochter bestrafen?«

Willie Morgan wirkte erschöpft und bedrückt. Die Augen seiner Frau waren vom vielen Weinen gerötet. »Vielleicht … wahrscheinlich wollten wir das. Er hat den Tod unserer Tochter auf dem Gewissen. Er hat den Wendigo nach Chicago geschickt und sie gezwungen in den Tod zu springen. Er ist schuld!«

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Es kam über den ›Mocassin Telegraph‹«, sagte er. Anscheinend funktionierte die Gerüchteküche auch nachts. »Die Standing Clouds glauben, dass der Wendigo auch hinter ihrer Tochter her ist … Niskigwun schickt ihn allen Mädchen auf den Hals, die jemals über seinen Sohn gelacht haben. Candy war sein erstes Opfer. Dafür muss er sterben, sonst haben wir niemals Ruhe.«

»Aber Sie haben ihn nicht getötet.«

»Er ist nicht zu Hause.«

»Aber auch wenn er zu Hause wäre, hätten Sie nicht auf ihn geschossen«, sagte Father Paul ruhig. »Ich kenne Sie, Willie. Sie sind ein guter Mann. Sie könnten nicht auf Menschen schießen.«

Willie Morgan begann zu weinen, zuerst leise und stockend, dann immer heftiger. Seine Frau legte eine Hand auf seine Schulter. »Es ist gut, Willie.«

»Fahren Sie nach Hause, Willie!«, riet ihm Father Paul. »Überlassen Sie es Gott, über die Menschen zu richten. Gehen Sie schlafen. Ich komme morgen bei Ihnen vorbei, wenn ich darf, und bringe Ihnen Kaffee und Tabak.«

Willie Morgan nickte schluchzend, nicht im Mindesten beschämt, seine Trauer zu zeigen. Er nahm das Gewehr von der Rückwand und reichte es dem Pater. »Heben Sie es für uns auf, bis wir Candy begraben haben.«

Father Paul versprach es und kehrte mit dem Gewehr zu seinem Bronco zurück. Er fuhr rückwärts zur Forststraße, ließ die Morgans vorbei und folgte ihnen zur Hauptstraße. Dort wandte er sich nach Osten. Er glaubte zu wissen, wo sich der Schamane aufhielt.

Auf dem Parkplatz bei der heiligen Zeder stand Niskigwuns Pick-up. Father Paul hielt an, sprang aus dem Bronco und stieg den steilen Pfad zur Zeder hinab. Bald sah er den Schamanen auf dem Felsvorsprung stehen, die Arme zum Himmel gereckt.

»Komm mir nicht zu nahe, Schwarzkittel!« Anders als bei ihrer früheren Begegnungen war Niskigwun wie für eine feierliche Zeremonie gekleidet. Er trug seine Leggins und das Kriegshemd aus Wildleder, die Kappe aus Wolfsfell mit den Krähenfedern und die mit Blumenmustern verzierten Mokassins. »Lass mich meinen letzten Weg allein gehen.«

Father Paul erschrak. Er hatte eigentlich erwartet, einem aggressiven und siegessicheren Schamanen gegenüberzutreten, stattdessen begegnete er einem gebeugten Mann. »Was hast du vor, Niskigwun?«

»Du weißt, was ich vorhabe«, erwiderte Niskigwun. »Ich werde über die Milchstraße auf die andere Seite gehen, und auch du wirst mich nicht daran hindern. Kitche Manitu will, dass ich gehe. Meine Kräfte sind erlahmt, mein Zauber hat versagt. Selbst der Wendigo, einst mein stärkster Verbündeter, wenn es gegen meine Feinde ging, ist zu schwach, um es mit den verräterischen Weibern aufzunehmen. Candy musste sich seinem Willen beugen, sie starb den Tod, den sie verdient hatte. Doch was ist mit den anderen? Warum haben Wendy und Florence seinen Angriff überlebt? Warum lebt Sarah noch? Nein, weißer Mann, nur wenn ich ein Opfer bringe, das größte Opfer, zu dem ich fähig bin, kann ich den Wendigo dazu bringen, noch einmal anzugreifen.«

»Warum, mein Freund? Warum?«

»Ich bin nicht dein Freund, und ich werde es niemals sein, auch nicht im Angesicht meines nahen Todes. Warum, fragst du? Weil Wendy niemals aus ihrem Koma erwachen darf. Weil Florence den gleichen Weg noch einmal gehen muss. Weil Sarah nicht länger über den Wendigo triumphieren darf. Sie haben Bobby ausgelacht. Als er mit ihnen tanzen wollte, hatten sie etwas Besseres zu tun. Sie haben aus dem Krieger, der er sein wollte, einen Schwächling gemacht. Sie wollten, dass er die Jagdgründe seines Volkes verlässt, um im Land der weißen Männer sein Glück zu versuchen. Er sollte zu einem Weißen werden, Schwarzkittel, ist das nicht genug, um sie in die Abgründe deiner Hölle zu schicken?«

Father Paul ging ein paar Schritte auf den Schamanen zu. »Nein, das ist nicht genug«, rief er. »Diese Mädchen, diese jungen Frauen haben keine Schuld am Tod deines Sohnes. Du hast ihm die Zukunft verbaut, Niskigwun! Du wolltest, dass er die Augen vor der Zukunft verschließt und in der Vergangenheit verharrt. Nimm den Fluch von diesen jungen Frauen und komm zurück. Wir alle wollen dir helfen, deinen Weg zu finden. Der Krieg zwischen Indianern und Weißen ist lange vorbei. Warum können wir nicht Freunde sein, Niskigwun? Im Namen von Gott und Kitche Manitu.«

»Weil ich meinen Weg bis zum Ende gehen muss«, rief der Schamane. »Weil ich nur dann meinen Frieden finde, wenn ich diese Frauen auf der anderen Seite treffe. Dort werden sie bis in alle Ewigkeit für den Tod meines Sohnes büßen müssen.«

Er blickte zum Himmel empor, war in dem tosenden Schnee über dem Felsvorsprung kaum noch zu erkennen. »Kitche Manitu!«, hallte seine Stimme über den dunklen See. »Ich bin am Ende meines Weges angekommen. Nimm mich als Opfer und gib meinem Freund, dem Wendigo, die Kraft, meinen letzten großen Kriegszug zu Ende zu führen!«

»Nein!«, schrie Father Paul.

Doch Niskigwun tat bereits einen Schritt nach vorn und stürzte ohne einen Schrei in den dunklen Abgrund.

13

»Ich muss weiter, Jonathan!«, rief Sarah dem Indianer zu und rannte davon. Die verwunderten Blicke der Obdachlosen im Nacken stieg sie hinter dem Brückenpfeiler zum Rangierbahnhof hinab.

Halb stolperte, halb fiel sie die steile Böschung nach unten. Jedes Mal, wenn sie zu hart auftrat, schmerzte ihr Knöchel, und als sie in einer Wolke aus Neuschnee am Fuße der Böschung landete, meldete sich auch ihr weher Nacken wieder.

Sie wischte sich den Schnee vom Mund und stemmte sich hoch. »Zur Seite, ihr verdammten Penner!«, hörte sie einen der Killer hinter sich rufen, das sichere Zeichen dafür, dass die Verfolger dicht hinter ihr waren. Sie hetzte weiter, über eine schmale Gasse, und stieg über die hüfthohe Betonmauer auf das Gelände des Rangierbahnhofs.

Von wilder Panik getrieben, lief sie über die Schienen. Der Sturm fegte über den Verschiebebahnhof und trieb den Schnee wie feuchten Nebel vor sich her. Auf den Gleisen, die wie ein riesiger Fächer in dem schmutzigen Schnee auseinanderdrifteten, warteten die abgestellten Güterwaggons einzeln oder in kleinen Gruppen darauf, zu einem Zug zusammengestellt zu werden.

Auf dem groben Schotter, der unter dem Schnee verborgen lag, stolperte sie alle paar Schritte. Stechender Schmerz durchzuckte ihren Knöchel, wanderte über ihr Bein bis in den Rücken. Sie stürzte und fiel quer über die Schienen, riss sich die Knie auf dem harten Schotter auf, kam ächzend wieder hoch und rannte weiter auf die abgestellten Güterwagen zu. Nur dort wäre sie gegen die Kugeln ihrer Verfolger geschützt, zumindest für kurze Zeit.

Sie stolperte gegen eines der Signale und hielt sich daran fest, schnappte nur einen Augenblick nach Luft. Als hätten die Killer nur darauf gewartet, krachte ein Schuss. Die Kugel prallte gegen das Signal und jaulte als Querschläger über die Schienen davon. Mit einem Aufschrei rannte sie weiter, die Augen voller Tränen, die Kehle vor lauter Angst und Panik wie zugeschnürt.

Hinter sich glaubte sie die Killer fluchen zu hören. Sie hatten sich die Verfolgung wohl leichter vorgestellt. Sarah wusste, dass es nicht an ihr lag, wenn sie immer noch am Leben war. Sie hatte Glück gehabt, unverschämtes Glück, und nur der heftige Blizzard hatte verhindert, dass die Kugeln der Verfolger sie getroffen hatten. Selbst für einen Profikiller war es schwer, in diesem Schneesturm zu zielen.

Sie folgte den Schienen nach Norden, versuchte die nächsten Güterwagen so schnell wie möglich zu erreichen. Das trübe Licht der Bogenlampen, die in regelmäßigen Abständen auf dem Rangierbahnhof verteilt waren, ließ den Flockenwirbel noch dichter erscheinen. Rechts von ihr ragten die schattenhaften Umrisse des riesigen Stadions aus dem Unwetter, daneben lag das Museum, in dem sie arbeitete.

Aus dem Blizzard tauchten zwei Scheinwerfer auf. Sie näherten sich einer Gruppe von Güterwagen und bremsten kurz davor ab. Eine kleine Rangierlok, die Wagen für einen Zug abholte. Der Lokführer kletterte aus seinem Fahrerhaus und schlug mit einem Hammer gegen die automatische Kupplung des vordersten Wagens, anscheinend war sie eingefroren. Seine ordinären Flüche klangen über die Gleise.

Sarah blickte über die Schulter und sah, dass einer der Killer gestürzt war und nur mühsam wieder hochkam. Sie gewann etwas Vorsprung und spürte, wie sich die Umklammerung um ihre Kehle löste. Sie konnte wieder frei atmen und fühlte neue Hoffnung und Zuversicht in sich aufsteigen. Wenn sie die Lok rechtzeitig erreichte und der Lokführer nach seinem Funkgerät griff, würden es die Killer vielleicht mit der Angst zu tun bekommen und verschwinden. Nur eine vage Hoffnung, aber mehr hatte sie nicht. Ihre Chancen standen immer noch denkbar schlecht.

Der Lokführer war in sein Fahrerhaus geklettert und fuhr rückwärts davon, drei Güterwagen im Schlepptau. Die kleine Rangierlok kam nur langsam auf Touren. Ihre Scheinwerfer malten helle Flecken in den Schnee, als sie mit den Wagen der Stadt entgegenfuhr.

»Halt! Warten Sie!«, rief Sarah, doch der Lokführer hörte sie nicht und fuhr ungerührt weiter. Der Dieselmotor der Lok brummte laut, war sogar im Tosen des Sturms zu hören. Auch ein Blizzard legte die Arbeit auf dem Rangierbahnhof nicht lahm, zumindest bei den Zügen, die unbedingt fahren mussten.

Neben dem Gleis, über das die Rangierlok die Wagen nach Norden schob, rannte Sarah um ihr Leben. Die Killer hatten aufgeholt, das spürte sie, auch ohne sich umzudrehen. Jeden Augenblick konnten ihr erneut die Kugeln um die Ohren pfeifen, und ihre Verfolger würden nicht immer vorbeischießen.

Nur noch wenige Schritte bis zu der Diesellok, die rückwärts an den Wagen hing. Der Lokführer musste sie sehen, sie war doch längst in seinem Blickfeld. Aber er blickte in die andere Richtung, er musste auf die Signale achten. Die Lok wurde immer schneller. Sarah weinte vor Wut, hätte laut geflucht, wenn sie den Atem und die Kraft dazu gefunden hätte, und mobilisierte noch einmal alle Kräfte. Wenn sie die Lok nicht einholte, hatte sie keine Chance mehr. Auf den Schienen war sie den Killern rettungslos ausgeliefert.

Lauf schneller, trieb sie sich in Gedanken an. Nur noch ein paar Schritte, dann hast du es geschafft. Lass dich nicht auf den letzten Metern abhängen. Sie erreichte die Lok, streckte die Hände nach dem Haltegriff aus, bekam ihn zu fassen und zog sich mit letzter Kraft auf die Stufen hoch. Beide Hände um das eisige Metall gekrampft fuhr sie mit der Lok davon, weg von ihren Verfolgern, die mehrmals feuerten, sie aber weit verfehlten, so wütend und verärgert waren sie. Sarah beobachtete, wie sie umdrehten und über die Gleise zu ihrem Wagen zurückrannten.

Erst durch die Schüsse wurde der Lokführer auf sie aufmerksam, ein kräftiger Schwarzer mit einer Wollmütze und einem Schal um den Hals. »Hey, was soll das?«, erschrak er. »Sind Sie wahnsinnig? Waren das Schüsse? Das waren Schüsse, stimmt doch, oder?«

»Ich … ich …«, japste sie.

»Wer war das, Miss?« Er betätigte einen Hebel und die Lok wurde langsamer. »Da waren doch zwei Männer! Waren die hinter Ihnen her? Die haben auf Sie geschossen, was?« Die Lok blieb stehen. »Kommen Sie rein, Miss! Er öffnete die Tür und wollte sie in die Kabine ziehen, doch sie kletterte nach unten und sprang in den Schnee. »Wo wollen Sie denn hin, Miss? Die Kerle sind bestimmt noch in der Nähe! Kommen Sie hoch, bei mir sind Sie sicher. Ich rufe die Cops, die kümmern sich um die Sache! Hey, Miss! Bleiben Sie doch hier!«

Sie hörte ihn kaum noch. Ihren Oberkörper gegen den stürmischen Wind gebeugt, rannte sie weiter nach Norden, den bedrohlich emporragenden Wolkenkratzern im Loop entgegen. Hinter ihr verhallte die aufgeregte Stimme des Lokführers, der nach seinem Funkmikro gegriffen hatte und die Zentrale rief. Bald würden die Cops kommen und das FBI und der Wendigo, denn kampflos würde sich das Monster bestimmt nicht ergeben. Daran würde auch der Zauber des alten Jonathan nichts ändern.

Die Panik kehrte zurück und mit ihr der unsichtbare Ring, der sich fest um ihren Hals legte und ihr die Kehle abzuschnüren drohte. Sie lief quer über die Schienen, hatte die Schmerzen längst verdrängt und erreichte den Parkplatz eines Lagerhauses am Lake Shore Drive. Um vier Uhr morgens und bei diesem Wetter war selbst auf dieser Straße wenig Verkehr. Nur vereinzelt fuhren Autos, meist Taxis, an ihr vorbei.

Sie blieb stehen und blickte in beide Richtungen, unschlüssig, was sie als Nächstes tun sollte. Ethan, schoss es ihr durch den Kopf, ich muss Ethan vertrauen. Zusammen sind wir stark genug, um den Wendigo zu besiegen. Sonst habe ich keine Chance. Doch hier gab es weit und breit kein Telefon. Zum Loop, in eines der Frührestaurants, dort würde man sie sicher telefonieren lassen. Ein Streifenwagen raste mit flackerndem Blaulicht an ihr vorbei. Anscheinend hatten die Cops sie nicht gesehen. Es würde nicht mehr lange dauern, bis man sie fand, dafür würde schon der Lokführer mit seiner Beschreibung sorgen: »Eine Indianerin.«

Auf der Gegenfahrbahn bremste der dunkle Lexus, kam auf der glatten Straße ins Schleudern und prallte gegen den Bordstein. »Die Killer!«, flüsterte Sarah entsetzt, doch im gleichen Augenblick hielt ein gelbes Taxi neben ihr. Die Tür ging auf und eine vertraute Stimme rief: »Steig ein, Sarah! Schnell!«

Sie sprang in den Wagen und Ethan fuhr los, wartete nicht mal, bis sie die Tür geschlossen hatte. Durch den Schwung klappte die Tür zu. Sie schnallte sich an und drehte sich besorgt nach hinten um, als die Killer mit quietschenden Reifen den Lexus wendeten und ihnen folgten. Die Scheinwerfer ihres Wagens tauchten im Innenspiegel auf und blendeten Ethan.

»Ethan«, sagte sie dankbar. »Ich wollte dich anrufen … ich wollte dich die ganze Zeit anrufen.« Sie schnaufte ein paarmal, war immer noch außer Atem. »Ich liebe dich, Ethan! Ich weiß nicht, ob wir aus dem Schlamassel jemals wieder rauskommen, aber ich liebe dich!«

»Ich liebe dich auch!«, sagte er. »Und ich wusste, dass ich dich finden würde.«

Er drückte das Gaspedal bis zum Anschlag durch und raste über den Lake Shore Drive nach Süden. Vom Lake Michigan tobte der Wind herüber und drückte seitlich gegen ihren Wagen, brachte ihn gefährlich ins Schlingern. Kräftige Schneeschauer versperrten ihnen die Sicht, wurden mit zunehmender Geschwindigkeit zu einer dichten Wand aus wirbelnden Flocken. Die Leitplanken und der weiße Mittelstreifen waren der einzige Anhaltspunkt für Ethan, der leicht nach vorn gebeugt hinter dem Steuer saß und angestrengt auf die Straße blickte. Hupend fuhr er an einem Lieferwagen vorbei, der die Spur wechseln wollte und gerade noch rechtzeitig nach rechts schwenkte. Der Fahrer schüttelte drohend eine Faust.

Weder Sarah noch Ethan wussten, wohin sie fuhren. Das Ziel war zweitrangig. Zuerst einmal galt es, den Lexus abzuschütteln und sich vor den Killern in Sicherheit zu bringen. Sie würden es nicht schaffen, befürchtete sie, der Lexus war schneller. Und doch war sie irgendwie glücklich, denn Ethan saß neben ihr.

Sie wechselten einen raschen Blick, ein kurzer Moment des Glücks inmitten der Gefahr. Doch schon in der nächsten Sekunde gerieten sie in Panik. Direkt hinter einer scharfen Kurve tauchten die roten Fackeln einer Unfallstelle auf. Heulende Sirenen und flackerndes Blaulicht drangen durch das Schneetreiben. Ein Tankwagen lag quer über den rechten Spuren, großzügig durch gelbes Plastikband gesichert.

»Ethan!«, rief Sarah entsetzt.

Ethan riss das Steuer nach links, fing den schleudernden Wagen geschickt ab und schlitterte dicht an der Unfallstelle vorbei. Sein Taxi rammte einen Polizeiwagen, drehte sich einmal um die eigene Achse und kam mitten auf der Straße zum Stehen. Sofort waren sie von Cops umzingelt. Mehrere Pistolen wurden waren auf sie gerichtet.

»Aussteigen! Hände über den Kopf !«, hörten sie einen Cop rufen und gleich darauf laut fluchen: »Heilige Scheiße!«

Sarah und Ethan drehten sich um, sahen entsetzt, wie der dunkle Lexus ins Schleudern geriet und mit Vollgas auf den umgestürzten Tankzug zuraste.

Mit voller Wucht prallte er dagegen. Das ausgelaufene Benzin entzündete sich und explodierte in einer gewaltigen Stichflamme, die wie nach einem Granateneinschlag in die Höhe schoss und mit einem leuchtenden Feuerpilz die Dunkelheit und den Schneesturm durchdrang. Metallteile flogen nach allen Seiten, prallten gegen Streifenwagen und die Leitplanken. Unerträgliche Hitze und beißender Benzingeruch legten sich über die Unfallstelle und drangen bis zu Sarah und Ethan in das Taxi. Das Prasseln des Feuers war über den Sturm zu hören.

»Besiegen kann man den Wendigo nur mit Feuer«, hatte der alte Indianer gesagt, »mit einem so starken Feuer, wie es ein einfacher Mann wie ich niemals entfachen kann.« Die Killer hatten es selbst entzündet, so stark und gewaltig, dass man später nicht die geringste Spur von ihnen finden würde.

»Der Wendigo ist tot«, sagte sie.

»Du hast ihn besiegt.«

»Wir haben ihn besiegt«, verbesserte sie ihn. Sie griff nach seiner Hand und lächelte schwach. »Ich frage mich nur, was wir den Cops erzählen sollen …« Die Kirche der St. Stephens Mission war bis auf den letzten Platz besetzt. Aus allen Teilen des Reservats waren die Anishinabe in die Stadt geströmt, um nach den dramatischen Ereignissen die heilige Messe zu feiern. Wie ein Lauffeuer hatte sich die Nachricht über den »Mocassin Telegraph« verbreitet.

Über der weißen Missionskirche lag strahlender Sonnenschein. Die dunklen Wolken waren nach Süden gezogen und bescherten den Bewohnern des Reservats einen ungewohnt warmen Wintertag. Der Wind, der vom Lake Superior heraufwehte, war kaum stark genug, um die Zweige der mächtigen Fichten zu bewegen, die sich um das Gotteshaus erhoben. Die bunten Fenster leuchteten im hellen Licht der Sonne.

Father Paul kniete vor dem Altar und wandte sich in einem stillen Gebet an Gott, bevor er in die Kanzel trat und sich an die Gemeinde wandte. »Liebe Brüder und Schwestern«, begann er. »Ich freue mich, dass ihr heute besonders zahlreich in unserer Kirche erschienen seid. Ich weiß, es ist ein besonderer Tag für uns alle, ein Tag der Trauer, aber auch ein Tag der Freude, und das Verlangen, diese Gefühle in der Gemeinschaft unserer Kirche zu teilen, ist groß. Ich begrüße auch diejenigen, die von außerhalb kommen und selten in unserer Kirche zu Gast sind.«

Er wartete, bis sich das Gemurmel, das jeder Predigt vorausging, gelegt hatte. Sein Blick schweifte über die ersten Reihen. Die Mitglieder des Stammesrates mit ihren Familien waren vollzählig erschienen, ebenso die Ältesten, alles ehrwürdige Männer, die ihr weißes Haar mit Stolz trugen und die Weisheit und die Traditionen der Anishinabe in sich vereinten. In der ersten Reihe saßen Willie und Laura Morgan, die Eltern von Candy Morgan. Sie hatten keine Miene verzogen, als sie von Niskigwuns Tod erfahren hatten. Neben ihnen saßen Jack und Louise Running Wolf, die erst am frühen Morgen aus Grand Forks zurückgekehrt waren. John und Lorena Standing Cloud verharrten im stummen Gebet. Das FBI hatte ihnen erlaubt, mit Sarah zu telefonieren, bevor ihre Tochter erneut die Stadt wechselte, und man hatte ihnen sogar Hoffnung gemacht, dass sie vielleicht schon bald wieder nach Hause zurückkehren könnte. Die Beweise gegen Bruno Cavani waren inzwischen so erdrückend, dass man ihm über kurz oder lang den Prozess machen würde.

»Hinter uns liegt eine Nacht«, fuhr Father Paul fort, »die viele Veränderungen für unsere Gemeinde gebracht hat. Der Blizzard hat einige Häuser und Autos beschädigt und die Telefonleitungen am Highway heruntergerissen. Das Softball-Spiel gegen die Duluth Highschool muss ausfallen, weil die gegnerische Mannschaft im Schnee stecken geblieben ist.« Er lächelte milde. »Aber das sind alles Dinge, die besonders die Älteren unter uns mit Gleichmut ertragen. Schon die Vorfahren eures stolzen Volkes wussten, dass die Natur, die ›Mutter Erde‹, wie ihr sie nennt, stärker als jeder Mensch ist.« Er deutete auf eines der strahlend bunten Fenster. »Und beweist sie uns nicht auch an einem sonnigen Tag wie heute, wie bezaubernd und freundlich sie sein kann?«

Er beobachtete zufrieden, wie sich die Mienen der meisten Gemeindemitglieder aufhellten, als sie zu dem Fenster emporblickten. »Die Sonne zeigt uns das lächelnde Gesicht des Herrn«, hatte er einmal in einer Predigt verkündigt.

Mit fester Stimme, obwohl er die ganze Nacht kein Auge zugetan hatte, fuhr er fort: »Ihr alle kennt die Legende vom Wendigo, dem mächtigen Ungeheuer, das mit den Winterstürmen aus den nördlichen Wäldern kommt und seine hilflosen Opfer verschlingt. Der Schamane, dessen Namen ich nicht nennen will, weil ich die Sitte eures Volkes respektiere, den Namen eines Toten nicht mehr öffentlich in der Mund zu nehmen… dieser Mann soll den Wendigo auf vier unschuldige Frauen gehetzt haben, weil sie angeblich am Selbstmord seines Sohnes schuld waren. Ihr alle wisst, dass das nicht wahr ist. Der Schamane selbst war zu engstirnig und streng, um seinem Sohn die Freiheit zu geben, die er verdiente. Die vier jungen Frauen, auf die er es abgesehen hatte, traf kein bisschen Schuld.

Ich sage es noch einmal: Es gibt keinen Wendigo. Und doch hat sich das Böse einen Weg zu diesen jungen Frauen gebahnt. Wir beten für die Tochter dieser beiden tapferen Menschen …« Er blickte Willie und Laura Morgan an. »Wir beten für sie und bitten den Herrn, ihre Tochter in Gnade bei sich aufzunehmen. Wir beten auch für den Schamanen, der in seinem Hass auf diese Frauen blind war und seinem Leben ein gewaltsames und zorniges Ende setzte. Wir beten für die Menschen, die während der Jagd auf unsere geliebte Sarah Standing Cloud ums Leben kamen, obwohl sie kaltblütige Mörder und Verbrecher waren. Möge sich der Herr ihrer Seelen erbarmen.«

Er betete lange und stumm, hob erst den Kopf, als die Gemeinde langsam unruhig wurde. »Doch bei aller Trauer ist dies auch ein Tag der Freude. Wendy Running Wolf ist schon nach wenigen Stunden aus dem Koma erwacht und wird bald wieder studieren können. Florence Weinert, die im fernen New York aus dem Krankenhaus entlassen wurde, wird uns auch weiterhin aus Katalogen und Zeitschriften entgegenlächeln. Besonders stolz sind wir aber auf eine junge Frau, von der wir bis vor ein paar Stunden gar nicht wussten, wo sie wohnte. Eine tapfere Kriegerfrau, wie sie auch in den alten Zeiten nur selten lebte. Vor zwei Jahren sagte sie gegen den Bruder eines mächtigen Verbrechers aus. Nur ihr haben wir es zu verdanken, dass der Mörder von Adam Little Crow noch immer im Gefängnis sitzt. Für diesen beispielhaften Einsatz musste sie im Zeugenschutzprogramm ihren Namen wechseln und unerkannt in Chicago leben. Es war ihr verboten, die Heimat zu besuchen, und sie durfte mit keinem von uns in Verbindung treten, nicht einmal mit ihren geliebten Eltern. Sie hat eine Nacht des Schreckens hinter sich. Kaltblütige Killer verfolgten sie durch die Stadt und trieben sie an den Rand des Todes. Doch sie hat überlebt. Ich meine Sarah Standing Cloud. Lasst uns diese mutige Kriegerfrau mit einem Gebet ehren, so wie eure Vorfahren in den alten Zeiten am Feuer zu Ehren der Krieger tanzten und beteten, die sich durch besondere Tapferkeit hervorgetan hatten.«

Die Gemeinde betete hingebungsvoll, dann sagte Father Paul: »Sarah Standing Cloud ist wohl der beste Beweis dafür, dass es den Wendigo nicht geben kann. Denn haben wir nicht immer gehört, dass dieses Ungeheuer mächtiger als die stärksten Krieger sein soll? Wie kann es ihn geben, wenn schon drei junge Frauen seinem bösen Fluch widerstanden haben?« Er ließ die Worte wirken und fügte andächtig hinzu: »Gelobt sei Jesus Christus. Amen.«

Nach der Messe, beim gemeinsamen Frühstück im Versammlungsraum, begegnete Father Paul einer energischen Frau mit forschenden Augen und schmalen Lippen. »Special Agent Rhonda Scott vom FBI in Duluth«, stellte sie sich vor. »Wir hatten telefoniert.«

»Natürlich, ich erinnere mich.«

»Ich wollte mich nur für den schönen Gottesdienst bedanken. Ich bin keine Katholikin, wissen Sie, und fand ihn sehr … feierlich.« Ihr Lächeln wirkte etwas angestrengt. »Und ich wollte Ihnen sagen, dass wir wieder gegen Clarkson Minerals ermitteln. Zwei junge Männer haben uns auf eine interessante Spur gebracht. Sie wollten ihre Namen nicht nennen, aber einer sagte, ich sollte Ihnen unbedingt Bescheid sagen. Ich dachte, das würde Sie interessieren.«

»Sehr sogar«, erwiderte Father Paul lächelnd. »Wie wär’s mit einem Kaffee?«

»Mit Milch und Zucker«, sagte sie.

Lieutenant Karen Havelka und Special Agent Russ Tumblin begleiteten Sarah und Ethan bis zum Gate. US Marshal O’Keefe würde auf dem Irrflug in ihre neue Zukunft neben ihnen sitzen. Sie würden kreuz und quer durch Amerika fliegen, bis sie ihr Ziel erreicht hatten.

»Nur wenn Ethan auch mitkommen darf«, hatte Sarah zur Bedingung gemacht, als man ihr angeboten hatte, sie wieder ins Zeugenschutzprogramm zu übernehmen. »Und wenn sie uns sofort Bescheid geben, sobald Sie Bruno Cavani verhaftet haben. Wenn es was zu feiern gibt, wollen wir unsere Verwandten und Freunde dabeihaben. Okay?«

»Einverstanden«, hatten das FBI und die US Marshals eingewilligt. Und Tumblin hatte hinzugefügt: »Ich glaube nicht, dass Sie lange wegbleiben müssen. Vielleicht nur ein paar Monate …«

Vor dem Gate verabschiedete sich Sarah von Lieutenant Havelka und Agent Tumblin. »Ich hoffe, ich habe Ihnen nicht zu viele Scherereien gemacht.«

Havelka lächelte. »Nun ja«, sagte sie, »meine Hochzeit kann ich mir nach dieser Nacht wohl abschminken. Mein Verlobter ist stinksauer. Wenn ich’s mir überlege, bleibe ich sowieso lieber allein. Meiner Katze ist es egal, ob ich arbeite und wann ich nach Hause komme.«

Sarah drückte Ethans Hand und blickte ihm in die Augen. »Wir beide wollen zusammenbleiben, Lieutenant.«

»Viel Glück«, sagte Havelka nur.

Wenige Minuten später saßen Sarah und Ethan neben US Marshal O’Keefe im Flugzeug. Als die Maschine abhob und in einer weiten Kurve über den Lake Michigan flog, küssten sie sich.

Doch weit unter ihnen, nur wenige Schritte neben dem Lake Shore Drive, lag eine Kapsel aus Eis im tiefen Schnee, und in der Kapsel pochte ein glühendes Herz …

Autor Bio

Josh Ericson
ist das Pseudonym eines bekannten Autors, der auch mit seinen romantischen Abenteuerromanen großen Erfolg hat. Während eines Schneesturms in seiner zweiten Heimat Chicago und einer Begegnung mit Anishinabe-Indianern in Minnesota kam ihm die Idee zu diesem spannenden Mystery-Thriller.

Copyright-Seite
eISBN 978-3-7090-0060-1

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