Date: 2013-04-22T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Im Leben des notorisch abgebrannten Privatdetektivs Kristof Kryszinski scheint mal wieder alles schiefzugehen. Beinahe wäre er nachts mit dreisten Kids auf ihren Scootern kollidiert. Dann fliegt er auch noch aus seiner Wohnung und muss als Nachtwächter arbeiten. Und obendrein sind seine Auftragsbücher randvoll: Mit gleich vier Aufträgen ist der Ruhrpott-Ermittler mehr als ausgelastet. Doch während er Rollstuhlfahrer vor gelangweilten Teenagern bewahren, Kinderschänder aufspüren, einen Bugatti finden und eine Großbaustelle bewachen soll, wird ihm allmählich klar, dass alles und alle miteinander
Publisher: Unionsverlag

Jörg  JURETZKA

FREAKSHOW

Kriminalroman

Rotbuch Verlag

FÜR CORA UND VERENA

Speziellen Dank an The Vietnam Veterans für »I Walked With A Zombie«

Sämtliche Figuren dieses Romans sind frei erfunden.

PROLOG

Qualm stieg aus meinen Radkästen, so hart musste ich aufs Pedal steigen, um die beiden nicht breitseits zu rammen und damit unweigerlich in die Notaufnahme zu schicken. Sie waren aus einem dunklen Waldweg gekommen, urplötzlich, ohne Licht, ohne sich um den übrigen Verkehr zu scheren, und nun jagten sie weiter in die Nacht, zwei Teenager auf einem Scooter, der Junge vorn, das Mädchen fest an ihn geklammert dahinter. Ich machte meinem Schrecken mittels Lichthupe Luft, und das Mädchen löste ihren linken Arm, sonnenbraun und nackt wie ihr ganzer Rücken, drehte sich halb zu mir um und musterte mich allein schon von der Dauer her unverschämt herablassend durch ihr getöntes Visier. Fertig damit, hob sie den Helm leicht an, schob sich den linken Mittelfinger zwischen die Lippen und nuckelte daran herum, bevor sie ihn wieder rauszog und mir spuckefeucht und ausgesprochen steif entgegenreckte.

Charmant. Ließ mich den Tritt auf die Bremse wenn schon nicht bereuen, so doch als möglicherweise übertrieben umsichtig ansehen.

Zwei eng zusammenstehende Scheinwerfer erschienen in meinem Rückspiegel, ein weiterer Roller mit einem feisten Hünen vorn und einem Kind hintendrauf zog neben mich, dann vorbei und gesellte sich zu dem Pärchen vor mir. Zweitaktplärren waberte mir entgegen, begleitet vom stechenden Geruch verbrannten Synthetik-Öls. Mein Tacho zeigte mittlerweile wieder achtzig, und sie beschleunigten weiter und weiter davon. Mit den kleinen, quadratischen, sie vom Gesetz her eigentlich auf fünfundzwanzig Stundenkilometer begrenzenden Versicherungskennzeichen an den Hecks ihrer hochgetunten Nähmaschinen.

Nur ein paar Kids, die ihren Spaß hatten.

Aus einem unerklärlichen Impuls heraus ging ich vom Gas, bremste, stoppte, zögerte, wendete und fuhr zurück.

1

Ein ungeschälter Fichtenstamm fungierte als Schlagbaum und versperrte, mit Kette und Vorhängeschloss gesichert, die Zufahrt zum Waldweg. Die Motorroller waren einfach dran vorbeigebrettert, die für Fußgänger und Reiter gedachte Öffnung gerade breit genug für sie. Doch nicht für meinen Toyota. Ich hielt an, zögerte erneut. Nichts regte sich im Scheinwerferlicht vor mir. Auch bei Fernlicht nicht. Nur Wald, dunkler, schweigender Wald. Trotzdem schaltete ich die Zündung aus, das Licht, öffnete die Fahrertür, stieg aus. Das Fallen schwerer, letzter Tropfen des letzten Gewitters des vergangenen Abends und fernes, mit viel Wohlwollen an Brandung erinnerndes Autobahn-Rauschen waren die einzigen wahrnehmbaren Geräusche in dieser tropisch heißen, tropisch feuchten Nacht gegen Ende eines weiteren Glutofen-Sommers in der Ruhr-City. Der Himmel war wolkenlos, doch die Luft diesig, die Dunkelheit nahezu vollkommen. Was immer die Halbwüchsigen hier im Wald getrieben hatten, es ging mich nicht das Geringste an.

Dennoch griff ich durchs offene Beifahrerfenster, klappte das Handschuhfach auf und fand nach einigem Gefummel den zu einer kleinen Rolle gewickelten Sägedraht, den ich - zusammen mit ein paar anderen Werkzeugen - immer dabeihabe. Anderthalb Minuten später war der Schlagbaum hoch.

Die Gestalt, die mir inmitten einer Wegbiegung ins Scheinwerferlicht hoppelte, war die eines Mannes. Unverkennbar. Was da bei jedem Hopser vorn munter mitschwang, stellte Thüringens stolzestes Produkt glatt in den Schatten, in Länge wie Umfang. Also ein Mann, offenbar nackt, wenn auch von Kopf bis Fuß in braune Tannennadeln gehüllt. Augen, Mund, Hand- und Fußgelenke straff mit Tape umwickelt, sprang er schwankend und irgendwie frenetisch auf der Stelle herum. Ich fuhr dicht heran, stoppte, starrte und hechtete aus dem Wagen. Mit der Fußmatte in Händen rannte ich zu dem Mann und begann auf ihn einzuschlagen. Denn was ich für tote Tannennadeln gehalten hatte, war in Wahrheit höchst lebendig. Ameisen. Große, braune Waldameisen. Tausende davon. Ich wischte, schlug und bürstete sie hinunter, doch der Großteil der bissigen Krabbler machte sich sofort wieder an den Aufstieg, und nun auch an meinen Beinen hoch.

Blutiger Rotz schäumte dem Typen aus der Nase, und er winselte in erstickten Tönen.

Ich rannte zurück zum Wagen, griff erneut ins Handschuhfach, diesmal nach dem Teppichmesser. Anschließend musste ich den Kerl in den Schwitzkasten nehmen, um ihm ohne größeres Blutvergießen die Klebestreifen vom Kopf zu schneiden. Jetzt winselte er nicht länger, sondern stöhnte vor Schmerz und Panik, hielt mir in fiebriger Ungeduld die gefesselten Hände entgegen. Ein weiterer Schnitt, und er wischte sich beidhändig um den Kopf herum, schlug auf ihn ein, steckte sich sämtliche Finger abwechselnd in die Öffnungen von Nase und Ohren, stöhnte furchterregend. Kaum hatte ich ihm auch die Beinfesseln durchtrennt, war er auch schon mit drei langen Sätzen beim neben dem Weg herlaufenden Wassergraben und stürzte sich der Länge nach in die bräunlich-grünlich aufschäumende Mocke.

Einiges an zuckendem und prustendem Gewälze später kam er, bedeckt von grünem Schleim, wieder hoch. »Doktor!«, stammelte er, Hände an den Schläfen, Finger in den Ohren, Finger in den Nasenlöchern. »Doktor! Schnell!«

Und schon hatte ich ihn nackt und nass und schlammig auf dem Beifahrersitz hocken.

Fang, Tür zu, Motor an, Rückwärtsgang.

»Doktor«, flehte er, zusammengekrümmt, Hände hektisch, fahrig, Augen voller Pein und Horror.

Da erst erkannte ich ihn.

»Sie haben Glück«, meinte Schwester Rebekka am Empfang der Notaufnahme, nachdem ich ihr, sicher senkrecht und fest auf der Stelle gehalten von zwei uniformierten Polizeibeamten, Alfreds Probleme kurz und knapp geschildert hatte. »Dr. Korthner hat gerade eben den letzten Disco-Messerkämpfer zusammengeflickt.« Damit griff sie den nach wie vor nackten, zuckenden, stöhnenden Alfred recht robust am Arm und führte ihn den Gang hinunter.

»Nun zu uns«, meinte der eine der beiden Uniformierten, der an meinem linken Ohr.

Wie das so ist, wenn man es eilig hat und keine rechte Geduld aufbringt für Mülheims ewig rote Ampeln und den sonstigen Wirrwarr an verkehrstechnischen Gängelungen, hatten wir unterwegs eine Streife aufgeschreckt und eingesammelt.

»Führerschein und Papiere«, raunzte der an meinem rechten Ohr. »Haben Sie getrunken?« Ich seufzte.

Menden seufzte, wie nur er es kann. So ganz aus der Tiefe des Zwerchfells heraus, geradezu guttural. Die Kellenschwenker hatten mich zur Wache schleifen wollen, Aussage aufnehmen, Personalien überprüfen, Blutprobe ziehen und was ihnen nicht noch so alles einfällt, um die Zeit bis zum Schichtwechsel totzuschlagen. Doch die ebenso rotgetönte wie resolute Empfangsschwester hatte mich nicht gehen lassen, bevor nicht Identität und Versichertenstatus des von mir Eingelieferten geklärt waren. Deshalb mussten die Polizisten Rücksprache mit dem Präsidium halten und hatten damit niemand Geringeren als Hauptkommissar Menden auf den Plan gerufen. Nun saßen wir einander über zwei Tässchen Tee in der gemütlich neonhellen Krankenhaus-Cafeteria gegenüber. Der bläuliche Ton des Lichts vertiefte die Falten von Mendens Gesicht, bis man versucht war, >Juchhu< hineinzurufen und auf ein Echo zu warten.

Er seufzte erneut und betrachtete mich wie ein Hausbesitzer einen unausrottbaren Schimmelbefall. »Ich höre Ihren Namen, Kryszinski, und mein erster Impuls ist, den Dienst zu quittieren. Wie kommt das nur?« Menden liebt es, wenn ich ein bisschen Leben in die Ödnis des Mülheimer Polizeialltags bringe, er kann es einfach nur nicht zeigen.

»Na los«, forderte er in einem Tonfall, dem Widerwille und Müdigkeit die Luft nahmen, »schildern Sie mir die angebliche Notlage, die Ihrer Ansicht nach gleich ein Dutzend schwere Verstöße gegen die Straßenverkehrsordnung rechtfertigt.«

»Ich will einen Anwalt«, sagte ich, um ihn ein wenig aus seiner Lethargie zu wecken.

Er hob ruckartig den Kopf und der Blick seiner fahlen Augen ließ Frost in meinen Wimpern knistern. Also gab ich nach und erzählte ihm den Ablauf der letzten Stunde. Es brachte mir einen weiteren Mendenschen Seufzer ein.

»Sie fahren zufällig mitten in der Nacht durch den Uhlenhorst, haben dort zufällig einen Beinahe-Unfall mit einem bisher nicht identifizierten Motorroller, biegen dann zufällig in einen eigentlich für den Verkehr gesperrten Waldweg ein, wo Sie zufällig einen bisher ebenfalls noch nicht identifizierten, gefesselten und über und über mit Waldameisen bedeckten Mann finden, mit dem Sie zufällig auch noch flüchtig bekannt sind.«

»Genau«, bestätigte ich mit großem Ernst. »Ich weiß nicht«, meinte Menden, nahm einen Schluck von seinem Tee und zog, soweit das möglich war, ein noch längeres Gesicht als vorher. »Ich weiß nicht, ob ich es schon mal erwähnt habe, aber ich habe meine Schwierigkeiten mit dem Konzept >Zufall<. Vor allem, wenn er in Häufung auftritt. Deshalb noch mal von vorn: Was genau hatten Sie nachts um zwei im Uhlenhorst zu suchen?«

Eine Frage, die ich unmöglich wahrheitsgemäß beantworten konnte. Deshalb versuchte ich es wider besseres Wissen erst mal mit Ausflüchten. »Hören Sie, es ist mein gutes Recht, mich wann auch immer …«

»Antworten Sie.«

»Ich konnte nicht schlafen und wollte der Hitze in der Stadt entgehen.«

»Gekleidet in einen schwarzen Overall, an den Füßen nachträglich geschwärzte Sneaker.«

War ihm natürlich nicht entgangen, meine Aufmachung.

Verdammt.

»Alle meine anderen Sachen sind momentan in der Wäsche.«

Menden griff in seine Manteltasche und legte kommentarlos einen zu einer kleinen Rolle gewickelten Sägedraht auf den Tisch.

»Nur eines der Werkzeuge eines professionellen Detektivs«, behauptete ich eilig.

Menden nickte mit geradezu väterlichem Verständnis. »In welcher Beziehung stehen Sie zu dem von Ihnen ach so zufällig Geretteten?«, fragte er dann.

»Erinnern Sie sich an das Rehabilitierungs-Experiment, das ich vor ein paar Jahren im Auftrag Ihrer Behörde begleitet habe?«

Mendens Blick nahm einen leicht glasigen Ausdruck an. »Ob ich mich erinnere?«, fragte er tonlos und holte tief Luft. »Ob ich mich erinnere?« Der Löffel in seiner Tasse klirrte leicht, und der Bedienung hinter der Theke fiel irgendetwas aus der Hand und schepperte zu Boden. »Wissen Sie«, senkte Menden die Stimme wieder auf ein angemessenes Niveau, wenn auch ohne ihr den tiefen Groll zu nehmen, »ich hatte mal Ambitionen. Ambitionen, ich. Ha!« Beinahe hätte er mit der Faust auf den Tisch geschlagen, bekam sich nur mühsam gebremst. »Doch seit dieser fehlgeleiteten, dieser schwachsinnigen Entscheidung, ausgerechnet Sie mit solch einer Mission zu betrauen, seither also kann ich mich tagtäglich aufs Neue daran erfreuen, überhaupt noch einen Job zu haben.«

»Also, der Mann, den ich vorhin im Wald gefunden habe, ist zufällig einer der Behinderten, die damals an dieser Bergtour teilgenommen haben.« Ich ging bewusst nicht auf Mendens Lamento ein. So was feuert die Leute nur unnötig an. Letzten Endes hatte ich das Projekt weder erbrütet noch mich dafür unter Vertrag genommen. »Und ich habe keine Ahnung, wie er in diese Situation gekommen ist. Vielleicht sollten wir ihn das ganz einfach mal selber fragen.«

»Darum kümmert sich bereits Kommissar Hufschmidt.« Ich hatte gerade die Tasse gehoben und hustete nun einen halben Schluck lauen Tees durch die Gegend. »Hufschmidt«, wiederholte ich dann, wie man >Durchfall< sagt. Also von der Sprechweise her neutral, bei einem gleichzeitig unüberhörbaren Mangel an Affinität. Hufschmidt, muss man wissen, hat den feinen Unterschied zwischen >Befragung< und >Verhör< nie so richtig begriffen. Täter, Zeugen, Opfer sind für ihn allesamt einund dasselbe: verstockte Verdächtige, die man am besten durch Anbrüllen zur Räson bringt. »Na«, sagte ich leichthin, »dann kann ja nichts mehr schiefgehen.« Menden hob den Kopf.

»Nun mach schon den Mund auf«, brüllte Huf Schmidt. »Du wirst doch deinen eigenen Namen kennen. Wie soll ich wohl sonst eine Anzeige aufnehmen? Also raus damit.«

Vermutlich mangels anderer, auch nur ansatzweise passender Klamotten hatten sie Alfred in einen mintgrünen Frottee-Pyjama gesteckt, der aller Dehnbarkeit zum Trotz bei jedem seiner Atemzüge hörbar in den Nähten knirschte.

»Du solltest ihm mit Schlägen drohen«, sagte ich. Hufschmidt fuhr zu mir herum, dass seine Hamsterbacken schlackerten. »Oder mit Folter.«

Alfred war mit seinem Stuhl bis in die letzte Ecke des Krankenzimmers zurückgewichen und hockte nun da wie ein verängstigtes Kind von weit über zwei Metern Länge, hundertzehn Kilo Gewicht und einem Kinn wie ein Backstein. Tausende von roten Pusteln bedeckten seine Haut.

»Du hast mir gerade noch gefehlt«, grollte Hufschmidt mich an.

»Wie immer«, sagte ich. »Und ich vermute mal, dass mein Freund Alfred schon seit Stunden in irgendeiner Behinderten-Institution vermisst wird.« Alfred gab einen Seufzer der Erleichterung von sich. Er versteht alles, nur mit dem Erwidern hapert es bei ihm. Und mit der Motorik und ein paar anderen Kleinigkeiten.

»Dein Freund«, echote Hufschmidt und hob die Brauen. »Hätte ich mir irgendwie denken können.« Und er gluckste ein bisschen. Wie über einen Witz. Menden, der bis dahin schweigend an der Tür gestanden hatte, klappte sein Handy auf, trat raus auf den Gang und ließ sich murmelnd irgendwohin verbinden. Keine Minute später kam er zurück ins Zimmer. »Alfred Ullrich. Elenor-Nathmann-Stiftung«, sagte er. »In Duisburg-Mündelheim.«

»Na also«, meinte Hufschmidt zufrieden, und wir alle sahen ihn einen Moment lang an.

»Nein«, sagte Menden. »Auf keinen Fall.« Ich trank Kaffee, Menden einen weiteren Tee, und Alfred löffelte eine Suppe zu Geräuschen, die an Grubenreinigung mittels Saugrüssel erinnerten. Hufschmidt hatte uns dankenswerterweise verlassen. Draußen dämmerte der Tag, was dem Energiesparlicht der Cafeteria einen weiteren Aspekt der Unwirtlichkeit verlieh. Ich fühlte die Nacht in meinen Knochen und hatte keine Lust mehr auf Diskussionen. Doch diese eine musste jetzt noch sein.

»Um aus Alfred etwas herauszuholen, braucht es Einfühlungsvermögen«, erklärte ich, »und Geduld.«

»Gleich zwei Ihrer hervorstechendsten Eigenschaften«, konterte Menden.

»Wir reden hier über versuchte schwere Körperverletzung. Da ist es doch Ihr gesetzlicher Auftrag, alles zu unternehmen, was zur Aufklärung beitragen kann.«

»Aber nicht, wenn das bedeutet, Sie hinzuzuziehen.« Menden nahm einen Schluck von seinem Tee und blickte drein, als ob er sich am liebsten aus schierem Überdruss suizidieren würde.

»Alfred vertraut mir«, beharrte ich. »Und ich weiß ihn zu handeln. Mein Vorschlag ist, dass ich ihn mit dem Wagen nach Hause bringe und während der Fahrt in aller Ruhe befrage. Solange er sich gestresst fühlt, kriegt er die Zähne nicht auseinander. Und nach Hufschmidts Vorarbeit dürfte sein Verhältnis zur Polizei für längere Zeit recht stressbelastet sein.«

Menden gönnte mir einen Augenaufschlag voll düsterster Vorahnungen. So ermutigt, sprach ich rasch weiter. »Doch dafür brauchte ich natürlich …« Ich hatte das so gut wie möglich vorbereitet, die Worte >mit dem Wagen< und >während der Fahrt< sorgfältig eingewebt, und zögerte jetzt dennoch, so nah vor dem Ziel. »… meinen Führerschein.«

Menden seufzte, wie nur er es kann.

Die Vögel des Waldes piepten. Frühes, flaches Sonnenlicht stach durch die Lücken der Baumkronen. Die Ameisen waren immer noch mit den Reparaturen ihres Haufens beschäftigt. Alfred stand da, in seinem viel zu engen Schlafanzug, viel zu kleine Plastikschlappen an den Füßen, hielt gehörigen Abstand zum Gewimmel und betrachtete die Anstrengungen der bissigen kleinen Krabbler ohne rechte Sympathie.

»Na«, knurrte ich ihn an, »jetzt stell dich mal nicht doofer, als du bist. Irgendwo müssen deine verdammten Plörren doch abgeblieben sein.« Ja, ich war ein wenig ungehalten mit ihm. Grund war seine halsstarrige Verschwiegenheit. Alles, was ich von ihm wollte, war einen Hinweis auf seine Peiniger. Ich brauchte etwas, und sei es nur ein Häppchen, um Menden damit zu füttern, irgendeine Information, anhand der der Hauptkommissar es vor sich selbst rechtfertigen konnte, mir meinen Lappen wiedergegeben zu haben. Denn wenn ich nichts lieferte, war jetzt schon klar, wie unsere nächste Begegnung ablaufen würde. Ungemütlich, um es kurz zu sagen. Menden hat manchmal eine Art, dass sich fünf Minuten in seiner Gegenwart anfühlen wie eine Nacht in einer Wanne voll Eiswasser. »Also geh sie suchen, oder ich bringe dich in diesem Strampelanzug zurück in die Stiftung.«

Während der ganzen Fahrt hierher hatte ich Alfred geduldig mit Fragen gelöchert, die mit einem Nicken oder Kopfschütteln zu beantworten gewesen wären. Doch er hatte nur die Arme vor der Brust verschränkt und reglos und schweigend aus dem Seitenfenster geblickt. Ich fand das wenig hilfreich und möglicherweise auch etwas undankbar. Obendrein war ich übernächtigt und hatte genug eigene Probleme am Hals, angefangen bei meinem Hund in den Klauen raffgieriger Geiselnehmer. Das alles addierte sich nun zu einer gewissen Schroffheit im Umgang.

Alfred ging unschlüssig umher, während ich mich als Spurenleser versuchte. Wie war Alfred hierhergekommen? Es waren gut und gern zwanzig Kilometer von seinem Wohnort in Duisburg-Mündelheim bis hierhin. Wer hatte ihn dann entkleidet und gefesselt? Dieser Abschnitt des Uhlenhorstes bestand aus altem Tannenwald, der Boden ein in hundert Jahren angewachsener, federnder Belag von Nadeln, der Fußabdrücke einfach absorbierte. Mit Schleif- oder Kampfspuren wäre es etwas anderes gewesen, doch im gesamten Umkreis des haufenförmigen Gewimmels gab es nur die unregelmäßigen Verwerfungen, die Alfreds hopsendes Entkommen hinterlassen hatte. Auf den Haufen selbst hätte er genauso gut vom Himmel gefallen sein können. Außer man hatte ihn getragen. Aber wer war dann >man<? Vier Kids im Mofa-Alter? Mir kam der leise Verdacht, dass die vier möglicherweise nur vor Alfreds unheimlicher Gestalt im nächtlichen Wald geflüchtet waren.

Schließlich fand ich seine Klamotten, ein loses Bündel, am Fuß einer grasbewachsenen, kreisrunden Mulde inmitten einer Lichtung. Wahrscheinlich einer der zahllosen Bombenkrater aus dem Zweiten Weltkrieg, nur dass der Wald diesen hier warum auch immer noch nicht wieder zurückerobert hatte. Ich rief nach Alfred, wedelte mit seiner Hose, doch anstatt angerannt zu kommen und endlich diesen peinliehen Pyjama loszuwerden, zögerte er, als ob er sich nicht recht aus dem Wald und auf die Wiese traute. Ich fragte, was er habe, forderte ihn auf, zu kommen, doch nein, er zierte sich. Schließlich warf ich ihm die Sachen zu, und er verzog sich hinter ein Gebüsch. Vögel piepten, die Sonne jagte die Temperaturen in die Höhe, mein Bett rief mich. Ohne Struppi kam mir das ganze Grün ringsum komplett sinnlos vor. Okay, es versorgte die Atmosphäre mit dem für den Betrieb unserer Verbrennungsmotoren so unabdingbaren Sauerstoff, doch machte das meine Anwesenheit in seiner Mitte nicht sinnvoller.

Nicht weit von der Lichtung reflektierte etwas großes, blendend Weißes das Sonnenlicht durch das Blattwerk hindurch. Ein schmaler Trampelpfad schlängelte sich darauf zu, also folgte ich ihm ein paar Schritte, bis ich ein Gebäude erkennen konnte. Ein Gebäude wie ein von einer hohen Mauer umgebener Bauernhof, mit schwarzen Pfannen auf dem Dach, die Fassade offensichtlich frisch gestrichen. Das Fehlen jeglicher Fenster oder Türen auf der Waldseite gaben dem Ganzen etwas Unbeteiligtes, Abweisendes.

Nach einem Moment bräsiger Ambivalenz - was tat ich hier, was ging es mich an? - machte ich kehrt, entschlossen, Alfred nach Hause zu fahren und dann schnellstmöglich meine Matratze aufzusuchen und für ein paar Stunden am Davonfliegen zu hindern. Alfred war inzwischen zum Auto zurückgekehrt und saß umgezogen und wartend auf dem Beifahrersitz. Wartend und schweigend. Plötzlich war mir danach, es doch noch mal mit der Methode Hufschmidt zu versuchen. Nicht dass es Antworten gebracht hätte, aber trotzdem. Mir war danach. Also baute ich mich breitbeinig vor Alfred auf, stemmte die Fäuste in die Hüften und sagte: »Entweder du antwortest jetzt auf meine Fragen, oder ich pack dich am Kragen und schüttle dich durch bis du’s tust. Ich zähle bis drei: Eijenns, zawei …«Ich brach ab.

Er hatte das Fenster hochgekurbelt und den Türknopf runtergedrückt.

»Die Elenor-Nathmann-Stiftung ist eine Einrichtung des Betreuten Wohnens, Herr Kryszinski. Wir beherbergen geistig wie körperlich Behinderte, Senioren, und wir unterhalten auch eine Abteilung für trockene Alkoholiker.« Einen Augenblick lang sah Frau Dr. Marx mich abwartend an, ganz so, als wäre ein Stichwort gefallen, auf das ich hätte anspringen sollen, bevor sie, als ich nicht reagierte, säuerlich fortfuhr. »Da sind Zwischenfälle wie dieser nicht zu verhindern. Wir können die Bewohner schließlich nicht an die Kette legen.« Ein Seufzen. »Und wollen es natürlich auch gar nicht«, fügte sie eilig, wenn auch wenig überzeugend hinzu. Frau Dr. Marx also, ausgerechnet. Die biestige, rollstuhlfahrende Ärztin hatte uns gleich bei der Ankunft in der >Village< genannten Wohnanlage abgepasst und in ihr Büro beordert. Ein Schild an der Tür und ein weiteres auf ihrem Schreibtisch wiesen sie als Leiterin der Stiftung aus.

»Doch Sie sehen ja selbst, was dabei herauskommt.« Sie deutete vorwurfsvoll auf den von roten Pusteln bedeckten und mit hängendem Kopf maximal betreten dreinblickenden Alfred.

»Alfred, meines Wissens nach sind Sie heute zur Pflege der Anlagen eingeteilt. Also bitte.« Er machte erleichtert kehrt und duckte sich unter dem Türrahmen durch.

»Wir sprechen uns dann später noch«, schickte sie ihm hinterher, mit der klaren Intention, ihm den Tag zu versauen.

Ganz ihr liebreizendes Selbst. Wie Alfred und ich war auch Frau Dr. Marx eine Veteranin des einstigen Resozialisierungsexperiments in Bergtourform. Sie hatte mir damals eine Gewehrkugel aus der Arschbacke gepolkt, doch aller gebotenen Dankbarkeit zum Trotz hatte ich sie vorher nicht gemocht und nachher nicht gemocht, mochte sie immer noch nicht und sah auch für die Zukunft eher schwarz, was meine Gefühle für sie anging.

»Wir haben uns lange nicht gesehen«, wandte sie sich mit einer Sachlichkeit, der nicht viel zur Schroffheit fehlte, wieder an mich. »Doch wie es der Zufall will, könnte ich möglicherweise Ihre Dienste gebrauchen.« Frau Dr. sah mich erzwungen freundlich an. Ich sah wenig begeistert zurück.

»Wusste gar nicht, dass Sie hier arbeiten«, sagte ich schließlich, um auch mal etwas zu sagen. »Und dass Alfred hier wohnt. Ist Egon auch hier? Oder sonst einer von der Truppe?«

»Nein. Nachdem man mir diese Stelle angeboten hat, habe ich explizit Alfred ermutigt, mit hierhin umzuziehen. Die logopädische Versorgung ist so ziemlich die beste im Land.«

»Davon habe ich bisher noch nicht viel gemerkt«, sagte ich, doch sie ging nicht darauf ein. »Zurück zu dem Angebot, das ich Ihnen unter Umständen machen könnte. Ich denke, ich übertreibe nicht, Herr Kryszinski, wenn ich sage, dass sich hier merkwürdige Dinge abspielen.« Sie sah mich ernst und abwartend an.

»Aha«, sagte ich schließlich und bemühte mich, dreinzublicken wie jemand, dem solch ein Statement die Socken auf links zieht.

»Ist >aha< etwa alles, was Sie dazu zu sagen haben?«, fragte sie vorwurfsvoll.

Vorwurf und Wehklagen waren ihre liebsten Ausdrucksformen, grundsätzlich vorgetragen mit einer gezogenen, gern auch mal ins Weinerliche abdriftenden Stimmlage, die mich fatal an das Gejanke meiner Katze erinnerte, und genau das verwehrte es mir, etwas anderes für die Frau Dr. zu empfinden als einen ausgesprochen wetterfesten Widerwillen.

»Ich erhole mich noch von dem Schock, den Sie mir mit Erwähnung der >merkwürdigen Dinge< eingejagt haben«, sagte ich. »Sie hätten mich vorwarnen können.« Wir saßen uns an ihrem altmodischen Schreibtisch gegenüber. Sie fummelte die ganze Zeit mit einem langen, spitzen Bleistift herum, und ich sehnte mich nach einem Bier, einer Zigarette, einem Tag Schlaf und spielte mit dem Gedanken, einfach aufzustehen und zu gehen. Ich hatte Menden meinen Führerschein abgeluchst, ich hatte Alfred nach Hause gefahren und ebenso einfühlsam wie leider ergebnislos befragt. Alles weitere brauchte mich eigentlich nicht zu kümmern. »Ich frage mich nicht zum ersten Mal, was Sie hinter Ihrem Sarkasmus zu verbergen versuchen.«

»Ja, das ist auch mir ein Rätsel.«

Frau Dr. setzte ihren Rollstuhl ein Stück zurück, steuerte ihn dann um den Schreibtisch herum und brachte ihn knapp vor meinen Zehen zum Stehen. »Wir sind dabei, hier die modernste forensische Klinik Deutschlands zu bauen«, dröhnte sie mich an. »Und je näher wir unserem Ziel kommen, desto hässlicher wird der Widerstand der zum großen Teil reaktionären oder religiös verblendeten Anrainer.«

»Na ja«, meinte ich. »Wer will schon gerne Tür an Tür mit kriminellen Wahnsinnigen …«

»Verschonen Sie mich mit Ihren Ansichten«, unterbrach Frau Dr. mich barsch. »Ich kann diesen Satz nicht mehr hören.« Sie ruckte ihren Rollstuhl gereizt hin und her.

»Wie steht es eigentlich momentan um Ihre berufliche Auslastung?«, wollte sie dann wissen.

»Tja«, antwortete ich wahrheitsgemäß.

»Ich habe natürlich keinerlei Budget, um einen Detektiv zu engagieren, doch ich kann Ihnen - vorausgesetzt, Sie sind mittlerweile drogenfrei … Das sind Sie doch, oder?«

»Tja«, antwortete ich.

»Also unter der Voraussetzung - nein«, sie stach ihren Bleistift so energisch in meine Richtung, dass ich unwillkürlich den Kopf zurücknahm, »unter der Bedingung völliger Drogenfreiheit und alkoholischer Abstinenz kann ich Ihnen eine Stelle hier im Hause anbieten, und zwar als …«

»Sagen Sie’s nicht«, unterbrach ich sie hastig. Sie blickte überrascht. »Es ist natürlich nichts Großes, aber immerhin eine feste Anstellung als …«

»Bitte nicht. Ich hab’s mal versucht, und die eine Erfahrung reicht mir.«

»Aber ein Job als Wachmann sollte doch ganz auf Ihrer Linie liegen.«

»Ach so«, sagte ich. »Wachmann.«

»Ja, natürlich. Was hatten Sie denn erwartet?«

»Hausmeister«, antwortete ich.

»Also, hätten Sie Interesse?«

»Wenn, dann brauchte ich einen Vorschuss«, sagte ich, und Frau Dr. brach ihren Bleistift mittendurch.

Ich erklomm die letzte Stufe, hoch zur siebten Etage, reich an Schweiß, wenn auch knapp an Luft, doch alles ist besser als mit dem Aufzug stecken zu bleiben. Ich erklomm also die letzte Stufe und ein irgendwie lagerfeuriger Geruch weitete mir die Nüstern. Rum ums Eck, und mein Freund Pierfrancesco Scuzzi taumelte mir entgegen wie ein Schlafwandler nach einem Schlag auf den Schädel.

»Kristof.« Er erkannte mich. Immerhin. »Ich wollte zu dir«, erklärte er im Tonfall eines vollkommen verblüfften Kindes. »Aber du warst nicht da.«

»Na so was«, sagte ich beruhigend.

Weiß der Schinder, was er sich wieder eingepfiffen hatte. In Scuzzis Haar allein ließe sich eine wahrscheinlich größere Vielfalt an Wirkstoffen nachweisen als in hundert Metern noch so wohlsortierten Apothekenregals. Von seinem Blut wollen wir gar nicht erst anfangen.

»Aber komm, lass uns reingehen.« Ich fasste ihn sachte am Arm, und er ließ sich willig den Flur hinabführen. »Es ist alles weg«, sagte er übergangslos und offenbar nur halb anwesend. »Alles«, wiederholte er. »Alles weg. Verbrannt.«

»Verbrannt«, echote ich nicht wirklich überrascht, hatte Scuzzi doch etwas ausgesprochen Angeschmurgeltes an sich, mit rußigem Gesicht und Händen, Brandlöchern in seinem T-Shirt und der alten Jogginghose, mit der er es sich spätabends so gern gemütlich macht. Dazu kam der schon erwähnte, nicht von der Hand zu weisende Geruch, der entfernt an Mettwurst erinnerte. Die aus dem Buchenrauch.

»Ja, verbrannt. Alles. Meine Wohnung, meine Sachen - es ist alles weg. Alles.«

Ich weiß nicht, wieso, aber als Erstes kreuzte Scuzzis Plattensammlung den Pfad meiner Gedanken, und das rechte Mitgefühl, das Gefühl, Zeuge eines großen, tragischen Verlustes zu werden, wollte und wollte sich nicht einstellen.

»Wie konnte das passieren?«, fragte ich, weil so was in solchen Momenten von einem erwartet wird. Davon abgesehen hatte ich schon das ganze Szenario vor Augen: Es begann mit einer entschlossen niedergerungenen Flasche Calvados.

»Ich habe keine Ahnung.« Sein ausweichender, leicht gehetzter Blick strafte ihn Lügen. »Vielleicht Brandstiftung?«

»Brandstiftung«, wiederholte ich und bekam einen Unterton von Skepsis nicht vollkommen aus der Stimme verbannt. Der leeren Flasche Calvados folgte ein fetter Joint.

»Ja. Damit mein Vermieter die Versicherung abkassieren kann, was weiß denn ich. Oder mein Laptop ist implodiert.«

»Dein Laptop. Implodiert.« Zum Joint gesellten sich zwei schwere Lider.

»Oder mein Fernseher. So was passiert. Ich weiß nur, plötzlich war die ganze Bude voll Qualm und Flammen.«

Schwere Lider. Eine Glut, dick wie ein Weinkorken, in sackender Hand. Ein wie auch immer gestaltetes Polstermöbel. Sessel, Sofa, Federkernmatratze. Glut trifft Textil. Ein Moment der Vereinigung. Ein Schwelen, ein Kokeln, ein Aufflammen. Dann: Lalü-lala. Ich sagte nicht: Wie furchtbar. Ich sagte nicht: Oh, mein Gott, da hast du ja gerade noch mal Glück gehabt. Ich sagte aber auch nicht: Wie oft habe ich dir gesagt, du sollst die Scheiß-Kifferei im Bett sein lassen? Stattdessen sagte ich: »Wie blöd kann man denn sein? Die eigene Hucke abzufackeln?«

Scuzzi verschränkte die Arme vor der Brust im Versuch, Schuldbewusstsein mit Bockigkeit zu kaschieren. Dann hustete er eine Weile kehlig vor sich hin, bis ich ihn in meinen Sessel schob und ihm ein Bier aus dem Kühlschrank holte.

»Weißt du, was das Schlimmste ist?«, fragte er ein paar lange Schlucke später. »Das Allerschlimmste?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Ich muss jetzt zu dir ziehen.«

»Ach du Scheiße«, entfuhr es mir. Aus tiefster Seele und von ganzem Herzen. Denn ich konnte es drehen und wenden wie ich wollte, ich sah mich nicht mit der verfluchten Katze und Pierfrancesco Scuzzi zusammen auf 28 Quadratmetern hausen, ohne entweder die eine oder den anderen über kurz oder lang gewaltsam vom Leben zum Tod zu befördern. Doch dann erhellte sich mein Gemüt fast augenblicklich wieder. Ich musste ja gar nicht. »Pierfrancesco, mein Junge«, sagte ich väterlich, »nimm’s nicht so schwer. Ich sag dir was: Du kannst meine Bude haben, ganz für dich allein, bis du dich wieder bekrabbelt hast. Oder von mir aus, solange du willst.«

»Ja - und was machst du in der Zeit?«

»Ich ziehe so lange aufs Land.«

»Aufs Land?«

»Aufs Land.« Viel ländlicher als Duisburg-Mündelheim geht es nicht. Felder, Wiesen, Äcker, Bauern, Höfe: Land. Auch wenn Containerstapel den nördlichen Horizont wie eine buntlackierte Skyline beherrschten. »Meine einzige Bedingung: Du musst während meiner Abwesenheit die Katze fütt… Nein, du musst sie töten. Umbringen, abkehlen. Wie, ist mir egal. Versprich es, und hier sind die Schlüssel …« Da klopfte es an der Tür.

Es war der Gerichtsvollzieher, es war der Hausverwalter, es waren zwei uniformierte und ausgesprochen muffig dreinblickende Polizeibeamte. Durchsetzung der Räumungsklage, hieß es. Wegen Mietrückständen, hieß es. Augenblicklich, hieß es. Scuzzi und die Katze sahen mich an. »Ach du Scheiße«, sagte ich.

»Nachtwächter«, sagte Scuzzi trocken. »Herzlichen Glückwunsch.«

»Objektschützer«, korrigierte ich ihn und legte den Vierten ein. Auf dem Rücksitz quäkte die Katze in ihrem Transportkorb. »Jacke wie Hose.«

»Pierfrancesco, mein Junge, du hast es im Laufe deiner Karriere vom notorischen Kleindealer zum wortwörtlich abgebrannten Kleindealer gebracht, also verschone mich bitte mit deiner Kritik an meinem beruflichen Werdegang.«

»Trotzdem, ein Idiotenjob.«

»Du vor allem solltest froh sein, dass ich ihn angenommen habe.« Der Job als Wachmann kam komplett mit Dienstwohnung auf dem Gelände der Stiftung. Deshalb hatte ich unterschrieben, auch ohne Vorschuss. »Kristof, warum gehst du nicht wie jeder andere zum Sozialamt, wenn du dermaßen pleite bist?«

»Tja.«

Die Elenor-Nathmann-Stiftung lag in Sichtweite sowohl der Bundesstraße 8 wie des Rheins, eingebettet in hauptsächlich landwirtschaftliche Nutzflächen. Ein Trecker zog in direkter Nachbarschaft einen Tankanhänger hinter sich her, der das versprühte, was der Städter für gewöhnlich als >Landluft< versteht. Mitten auf dem Acker reckte sich ein hoher, schon lange abgestorbener Baum in den Himmel wie ein Totem. Schwarze Vögel umflatterten ihn krächzend, hockten auf seinen Ästen und schissen ihm einen weißlichen Anstrich auf den nackten Stamm. Rastlose Kräne und das buntgewürfelte Aufeinander von Überseecontainern erinnerten daran, dass der Duisburger Hafen nur einen Gewehrschuss entfernt war.

Das Village bestand aus lauter eingeschossigen Bauten, was Sinn macht, wenn man eine Menge Bewohner in Rollstühlen oder an Gehhilfen unterzubringen hat, und war ringförmig angelegt, was schlau ist, wenn die Beweglicheren unter den Bewohnern gewisse Schwierigkeiten mit der Orientierung an den Tag legen. So aber konnten sie spazieren, so lange und so weit sie wollten, irgendwann kamen sie immer wieder bei sich zu Hause vorbei. Individuelle Farbgestaltung der Fassaden und riesige, aufgemalte Hausnummern sollten dabei helfen, das auch zu realisieren.

Die Außenwände meines Apartments waren in zartem Grün gehalten und mit einer >2< nummeriert, prägte ich mir ein. Ein kleiner Vorgarten mit einem schattenspendenden Kirschbaum gehörte dazu. Drinnen war alles ganz zweckmäßige Schlichtheit, verteilt auf … 28 Quadratmeter. Mal wieder.

Ich hob den Katzenkorb aus dem Wagen und ließ das Miststück auf der Stelle frei, in der Hoffnung, sie möge sich bei irgendjemand anderem einschleimen oder auf der nahen B 8 überfahren werden oder sonst wie abhanden kommen.

Scuzzi machte es sich in einem Gartenstuhl bequem und wirkte, als erhoffe er sich irgendeine Form von Bedienung. Die Katze lief schnurstracks ins Apartment und äußerte in hohen, mauligen Tönen eine ähnliche Erwartungshaltung.

28 Quadratmeter, dachte ich. Zusammen mit den beiden. >DUISBURGER BRATPFANNEN-MÖRDER LACHT BEI SEINER VEHAFTUNG< erschien vor meinem geistigen Auge. Mühsam löste ich meine wie um den Griff einer Gusseisernen verkrampften Hände und ließ, im Bedürfnis nach Ablenkung, den Blick schweifen. Ringsherum tobte der Alltag der Stiftung. Alte wurden in ihren Rollstühlen oder Betten zum Lüften raus in den Schatten geschoben oder schusselten, zusammen mit Psychiatrie-Patienten jeden Alters mal mehr, mal weniger wichtig in der Sonne herum. Selbstgespräche schienen allgemein zum guten Ton zu gehören.

Ein Pärchen, das der Sommerhitze in dicken Lammfellwesten trotzte, wie man sie zuletzt an Sonny & Cher gesehen hat, stand Hand in Hand und bestaunte sprachlos eine Gartenbank.

Weißhaarige mit rotunterlaufenen Augen steuerten ihre Elektrorollstühle in der klaren Absicht zu töten halsbrecherisch über die Ringstraße. Ein vor Glückseligkeit schier berstender Typ wackelte auf unterschiedlich langen Beinen vorbei und winkte allem und jedem zu. Scuzzi winkte zurück. Inmitten all dieser pharmazeutischen Abgedröhntheit begann er sich sehr rasch wie zu Hause zu fühlen. So halb und halb sah ich ihn schon bei der morgendlichen Pillenausgabe erwartungsfroh in der Schlange stehen.

Das Pflegepersonal war zumeist in Hellblau gekleidet und agierte mit der Ruhe und Gelassenheit, die man wohl braucht, wenn so gut wie jeder, mit dem man es den lieben langen Tag zu tun hat, entweder psychotisch ist oder dement.

Ein Stück die Straße runter ging Alfred einem jungen Gärtner beim Heckenschneiden zur Hand. Das hieß, der junge Gärtner bediente in kühler Effizienz die rasselnde Motorschere, während Alfred schwitzend den Grünschnitt aufklaubte und auf einen Hänger hinter einem kleinen Trecker packte. Er tat so, als sähe er mich nicht, also rief ich seinen Namen, und er winkte flüchtig und senkte dann wieder den Blick auf seine Arbeit. Der junge Gärtner nickte mir kurz zu und ließ seine weißen Zähne aufblitzen dabei. Selbst auf die Distanz war ihm eine gewisse Herablassung anzumerken. Blond, braun, schlank, noch keine zwanzig, war er sichtlich angetan von seiner eigenen Erscheinung.

Soll er doch, dachte ich milde und nickte mit gönnerhafter Jovialität zurück.

Mal abgesehen von der beschränkten Quadratmeterzahl hatte das Apartment bei näherer Betrachtung einen weiteren, nicht unerheblichen Mangel: Es gab nur ein Bett. Mit einer sehr schmalen Matratze. »Macht doch nichts«, fand Scuzzi. »Penn ich eben, wenn du arbeitest. Und du kannst die Koje tagsüber haben.«

»Während du dann arbeitest.«

»Genau.« Er nickte ernsthaft. Scuzzi, muss man dazu wissen, empfindet es schon als Arbeit, eine Handvoll Granulat in eine Reihe kleiner Tüten zu löffeln. Davon abgesehen, hat er keine Ahnung, was das Wort bedeutet. Mein Diensthandy schreckte mich aus anthrazitfarbenen Gedanken. Es war der sich undefinierbar homosexuell anhörende Heini aus der Telefonzentrale. »Herr Kryszinski? Sie möchten sich bitte am Eingang des Mehrzwecksaals einfinden.«

»Möchte ich?«, fragte ich. »Ja«, sagte er und unterbrach die Verbindung. Ihn und dieses Handy, das spürte ich, würde ich noch lieben lernen.

»Technisch gesehen«, meinte Herr Haussmann, der Techniker in seiner grau, rot, weiß und reflektierend gestalteten Latzhose, »ist das jetzt nicht so unheimlich schwer.« Er zeigte mir einen Scanner, ähnlich denen an Baumarktkassen, nur schnurlos, und deutete auf ein rot glimmendes Birnchen an der Oberseite des Gerätes. »Rot bedeutet Betriebsbereitschaft«, erklärte er, sah mich an, und ich nickte. So weit kam ich noch ganz gut mit.

Dann zog Herr Haussmann das Gerät über einen außen am Türrahmen des Mehrzwecksaals angebrachten Magnetstreifen. Die rote Birne verlosch, dafür leuchtete eine grüne auf, und das Gerät machte Up. »Eine erfolgreiche Scannung wird mit dem grünen Licht und einem Signalton angezeigt«, erklärte mein Instruktor, und ich signalisierte Verständnis. »Möchten Sie es einmal selber versuchen?«, fragte er und hielt mir das Gerät hin.

»Klar doch«, sagte ich, griff zu, scannte, die Birnchen wechselten von Rot auf Grün, und das Ding machte Up.

»Sehr gut«, fand mein Instruktor.

»Und gleich beim ersten Mal«, staunte ich über mich selbst.

»So weit haben Sie die Handhabung also verstanden?«, wollte er trotzdem wissen, und ich begann mich zu fragen, was für Genies er wohl für gewöhnlich unterwies. »Weitestgehend«, versicherte ich. »Gut. Mit jeder erfolgten Scannung speichert das Gerät Ort, Datum und Uhrzeit und ermöglicht damit eine lückenlose Kontrolle Ihrer Leistung«, erklärte er. »Sehr motivierend«, fand ich.

»Jetzt zeige ich Ihnen noch Ihre Route und wo genau sich die einzelnen Magnetstreifen befinden.«

»Toll«, sagte ich.

»Unterwegs können Sie an der Wäscheausgabe auch Ihre neue Dienstkleidung anprobieren.«

»Wild.«

Ein Tieflader manövrierte sich langsam rückwärts auf die Baustelle, wo schon ein Abrissbagger auf ihn wartete. Beaufsichtigt wurde das Ganze von einer imposanten Gestalt in weißer Maurerkluft. Werner Jankowski. Ha. Mein alter Vorarbeiter. Zwei Jahre lang hat er mich drangsaliert, schikaniert, aber mir gleichzeitig auch Muskeln auf die Knochen gepackt und das Kreuz geradegerückt. Vor allem aber hat er mir das Jammern abgewöhnt. Allein dafür bin ich ihm auf ewig dankbar. »Werner«, sagte ich, »lass mich raten: Du hast das Rauchen drangegeben.« Zwei Schachteln Reval, halber Kasten Bier. Pro Schicht. So war das früher. Er grunzte. »Sieht man, wa?«

»Steht dir aber gut«, versicherte ich. »Denk immer dran, ein echter Polier braucht einen Bauch.«

»Sach dattma meine Olle«, knurrte er und richtete missmutig seinen Gürtel. Dann warf er einen längeren Blick auf mich. »Nachtwächter«, sagte er schließlich und schüttelte verständnislos den Kopf. »Objektschützer«, korrigierte ich ihn geduldig. »Egal«, wischte er meinen Einwand beiseite. »Tatsache ist, in der Uniform siehste aus wie einer, der im Zoo die Kacke aufkratzt. Hab eh nie kapiert, wieso du aufm Bau die Brocken geschmissen hast.«

»Wenn ich nur eine Sekunde drüber nachdenke, Werner, dann verstehe ich das selbst nicht.«

»Mein Reden. Und jetzt kuck dich ma im Spiegel: Läufst rum wie ‘n Affenwärter.«

»Ich soll mit darauf achten, dass hier kein Baumaterial mehr wegkommt«, versuchte ich dem Gespräch eine etwas, tja, ergebnisorientiertere Richtung zu geben. »Ha, da haste dir aber was vorgenommen. Da drüben, gleich hinter dem Wäldchen, ist eine Siedlung. Voll mit Siedlern. Die sind allesamt permanent am An- oder am Umbauen. Und wenn das um Material geht, da kriegen die nach Feierabend alle den Greiftrieb. Von dem, wattie hier obendrein noch kaputt kloppen, will ich gar nicht erst anfangen. Die Leute wollen diesen Knast für Irre nicht, Kristof, und mein Verständnis hamse.«

»Das heißt, du hältst die Zerstörungen für Sabotage.«

»Klar. Die versuchen es auf allen Ebenen. Da, kuck’s dir an …« Er verwies auf die Crew, die begonnen hatte, den Abrissbagger aufzuladen, obwohl das alte Anstaltsgebäude noch zur Hälfte stand.

»Als neuestes hamse uns den Denkmalschutz auf ‘n Hals gehetzt. Die arbeiten mit allen Tricks. >Historisch bedeutendes Kellergewölbe<, mein Huf, Kristof. ’n Haufen Bruchsteine mit Lehm und Kuhmist verschmiert, bogenförmig wie alles aus der Zeit, weilse noch keinen Beton hatten für gerade Decken. Sowatt bau ich dir in ‘ner Woche, doch die Wichtigtuer vom Amt erklären es für bedeutend, und deswegen können wir nicht weiter abreißen, und wenn wir nicht weiter abreißen, können wir logischerweise auch kein neues Gebäude an derselben Stelle hochziehen, doch das schert die Büroheinis natürlich nicht. Denkmalschutz, Kristof, das ist mal ’ne Behörde, mit der du es nicht zu tun kriegen willst.«

»Und was macht ihr jetzt?«

»Bis das geklärt ist, ziehen wir erst mal die Außenmauer um das Grundstück. Viereinhalb Meter noch, um die Irren drin zu halten.«

»Wie lange braucht ihr dafür?«

»Einmal ums ganze Klinikgelände? Zwei Monate, wennse uns nicht wieder die Steine klauen.«

»Na, dafür wird ich schon sorgen.« Werner blickte skeptisch. »Du kannst auch nicht überall auf einmal sein«, meinte er mit einer ausladenden Geste über das Areal von Village und zukünftiger Forensik.

»Sonst noch was, außer Ziegelsteinen, das hier verschwunden ist?«

»Sonst noch was? Kristof - alles.« Werner begann an seinen Fingern abzuzählen. »Dämmung. Folien. Zement. Moniereisen. Stürze. Werkzeug? Müsse dir tags am Bein binden und nachts mit im Bett nehmen. Selbst Sand habense weggekarrt, mehrere Kubik. Kristof, wer klaut Sand! Siehste da drüben die Kellerfenster?« Er deutete auf eine Reihe Fenster am Fuß eines größtenteils fertiggestellten Nebengebäudes. »Gibt es gar nicht, das Maß, so lang und so schmal wie die sind. Mussten wir extra anfertigen lassen, inklusive der Beschläge. Der Architekt ist Förderpreisträger, und du weißt ja, wie die sind.« Werner ließ kurz einen Zeigefinger um seine rechte Schläfe kreisen. »Und, soll ich dir was sagen, Kristof? Jetzt kann ich hingehen und drei Stück nachbestellen. Weg! Über Nacht! Drei Stück! Hast du ‘ne Ahnung, was das extra kostet, Fenster aus ’ner Sonderserie nachfertigen zu lassen?« Ich schüttelte den Kopf.

»Und Kristof, soll ich dir noch was sagen? All dieser Krempel ist nicht weiter von hier weggekommen als einen Kilometer im Umkreis.«

Wir ließen unsere Blicke über den Kilometer Umkreis schweifen, und mir fiel wieder der tote Baum auf.

»Die Krähen scheinen mächtig Spaß an ihrem Baum zu haben«, sagte ich.

Werner nickte finster. »Heißt hier nur der Galgenbaum. Wo der steht, hamse früher Verbrecher aufgeknüpft. Speziell Flusspiraten. Dann konnten ihre Kollegen vom Wasser aus zukucken, wie die Krähen denen die Augen aushackten. Manchmal kommt es einem so vor, als ob die Viecher nur darauf warteten, dass es wieder losgeht.«

»Ich warne Sie, Kryszinski«, hatte Menden mir im Krankenhaus noch mit auf den Weg gegeben, begleitet von einem langen letzten Blick auf meine nachtschwarze Montur. »Ich habe Anweisung erteilt, dass alle Berichte über sämtliche Einbrüche in der gesamten Region in nächster Zeit über meinen Schreibtisch wandern.« Keine Einbrüche also. Von Amtsanmaßung hatte Menden dagegen nichts erwähnt.

Ich sah auf die Uhr - noch drei Stunden, bis ich meinen Dienst antreten musste -, sprang in den Wagen, startete den Motor und jagte ihn durch die Gänge. Amtsanmaßung ist eine Droge. Hat man sie sich einmal verabreicht, ist es schwer, wieder die Finger davon zu lassen.

Hinten im Kofferraum lag ein alter, aber sauber gefalteter, weißer Kittel, Mitbringsel eines kurzen Engagements als Ladendetektiv und nur eine von hundert ähnlich cleverer Verkleidungen, die mir unter Kollegen den Status einer Legende eingebracht haben. >Das Chamäleon< nennen sie mich. Unter anderem. Den Kittel ordentlich zugeknöpft, hängte ich mir ein Stethoskop um den Hals und ließ die kleine Stablampe, die man mir zusammen mit der Uniform ausgehändigt hatte, in die rechte Kitteltasche gleiten. Es sind die Details, bläue ich dem sprachlos staunenden Publikum auf meinen Vortragsreisen immer wieder ein. Achtet auf die Details. Der Kittel ist nichts ohne das Stethoskop, das Stethoskop nur halb so viel wert ohne die Stablampe. Entschlossen knallte ich den Kofferdeckel zu und erklomm die drei Stufen zur Tierklinik Duisburg-Wanheim.

»Peters, Doktor, Amtstierarzt Bereich Niederrhein«, stellte ich mich der recht hübschen Mittdreißigerin am Empfangspult vor und zeigte ihr kurz - ganz kurz, ich nenne es routiniert flüchtig< - meinen aus einem Yps-Heft stammenden Geheimagenten-Ausweis mit dem imposanten Plastikwappen in Gold. »Ich muss sofort Ihren gesamten stationären Tierbestand untersuchen.« Ich demonstrierte die Stablampe, mit deren Hilfe ich die Untersuchung durchzuführen gedachte. »Es gibt hier in der Gegend erste Verdachtsfälle auf Leukomuskulose, und sollte einer Ihrer Patienten Symptome zeigen, muss ich ihn auf der Stelle in amtsärztliche Quarantäne überführen.« Vor allem, wenn es sich um einen grauen, mit viel Wohlwollen mittelgroßen Terrierbastard handeln sollte.

»Leuko… was?« Sie war recht hübsch, aber nicht die Schnellste. Da kann man nichts machen. Ich seufzte mit bemühter Geduld.

»Leukoplastolose. Hochansteckend. Kann vom Tier auf den Menschen übertragen werden. Also, wenn Sie nicht wollen, dass wir Ihre Klinik schließen, führen Sie mich rasch …«

»Gerade haben Sie noch Leukomuskulose gesagt.«

»Was? Ja, sicher. Leukomuskulose. Was haben Sie denn verstanden?« Lass dich niemals - niemals - von einer Empfangs- oder Vorzimmertorte in die Defensive drängen, sage ich immer. »Und Leukomuskulose ist nun einmal äußerst virulent. Hat sich der Erreger erst in einem Gebäude festgesetzt, bleibt nur die zwangsweise Evakuierung, gefolgt von einer sich oft über Monate hinziehenden …«

»Und dann Leukoplastelose.«

»Unsinn.«

»Und von beiden Krankheiten habe ich noch nie gehört.«

»Nun«, ich beugte mich vor, um ihr Namensschild zu entziffern, »nun, meine liebe Frau Tiebold, ein abgeschlossenes Studium der Veterinärmedizin hilft unter Umständen, solche kleinen Wissenslücken auszumerzen.« Ich war jetzt einmal in Fahrt, amtsärztliche Überheblichkeit und alles. Eine Droge, ich sag’s doch. »Ich habe ein abgeschlossenes Studium der Veterinärmedizin«, informierte mich Frau Tiebold kühl. »Ich habe nur noch nicht promoviert. Ich sitze hier in Vertretung von Frau Müller, unserer Empfangsdame, die mal rasch nach Hause musste. Sie hat den Klempner da. Und wenn ich jetzt noch mal Ihren Ausweis sehen dürfte?«

»Ja, Scheiße«, sagte ich.

»Hey, wir haben hier Kabel«, freute sich Scuzzi und zappte demonstrativ durch ein paar Kanäle Werbung, ehe er mich ansah, wieder auf den Fernseher blickte und dann zurück zu mir. Mit offenem Mund. »Das ist meine neue Berufskleidung«, informierte ich ihn ungefragt.

»Berufskleidung«, echote Scuzzi, ohne den Blick von mir zu nehmen. »Und wo trittst du damit auf?«

»Das ist eine Uniform«, erklärte ich, möglicherweise ein ganz klein bisschen hitzig. »Uniformen dienen generell dazu, einen bestimmten Eindruck zu erwecken. Den von Autorität, zum Beispiel, oder auch nur Zuständigkeit.«

»Nun«, meinte Scuzzi trocken und wandte sich wieder dem Fernseher zu, »auf mich machst du den Eindruck einer Ledertucke auf Brautschau.« Ich sah an mir herunter. »Es ist eh zu warm für die Jacke«, stellte ich fest und zog sie aus. »Zieh sie wieder an«, forderte Scuzzi nach nur einem Blick.

Ich verlor ein wenig die Geduld mit ihm. »Was hast du jetzt wieder?«

»Mit dieser Naht an der Hose und diesem Hemd mit halbem Arm siehst du aus wie ein Affenwärter im Zoo.«

»Das kurzärmelige Hemd ist nun einmal Teil der Sommeruniform.«

»Lässt einen den Winter herbeisehnen.«

Scuzzi konnte mich mal. War wahrscheinlich nur neidisch. Krawatte ordentlich geknotet, Mützenschirm tief in die Augen gezogen, feste Schuhe fest geschnürt, wog ich mich beim Gehen leicht in den Schultern. Der Scanner in seinem Halter saß mir auf der Hüfte wie eine Wumme in ihrem Hülster. Taschenlampe, Handy und Generalschlüssel vervollständigten die Ausrüstung, auch wenn ich gern zusätzlich noch einen Schlagstock gewirbelt hätte. Oder eine Pumpgun auf der Schulter getragen.

Meine Tour führte erst mal durchs Village. Im Westen verdunkelten die allabendlichen Gewitter den Himmel, doch noch war es trocken, und alle Welt schien auf den Beinen zu sein. Oder auf den Hintern, saßen die meisten doch vor ihren Behausungen und sonnten sich in der martialischen Ausstrahlung des neuen Wachmanns. Jovial grüßte ich mal nach rechts, mal nach links. Ich war müde, und, wie so oft, ein wenig albern dabei. Wenn ich zu irgendetwas überhaupt keine Lust hatte, dann dazu, mir eine weitere Nacht um die Ohren zu schlagen, doch war dieser Job hier alles, was mich noch von der Obdachlosigkeit trennte, und das begriffen zu haben bot einen Ansporn, der seinesgleichen suchte. Also ging ich meine Runden, scannte meine Streifen, grüßte meine Schutzbefohlenen, wachte über die Nacht und hatte nebenher eine Menge Zeit, mein Leben zu betrachten und den Weg, den es nahm. Gegen zwei am Morgen war ich so durch die Hecke, dass ich mir eine Glocke herbeisehnte, um sie jede volle Stunde zu schwenken und >… und alles ist ruhig< zu rufen. Als irgendwo auf der Baustelle ein Motor ansprang. Und zwei Scheinwerfer aufleuchteten. Und sich eine Baumaschine in Bewegung setzte. Ein Radlader, ein Riesenbiest obendrein. Mit einem Ruck war ich wach.

Steck einen Mann in eine Uniform und Übertrag ihm eine Verantwortung und du kannst dabei zusehen, wie er sich in null Komma nichts in einen pompösen Vollidioten verwandelt.

Ohne auch nur einen Gedanken an mögliche Risiken zu verschwenden, stürmte ich auf die Baustelle und stellte mich dem Radlader in den Weg. Der Diesel brummte hochtourig, die Hydraulik heulte, die große, mit stählernen Zähnen bewehrte Schaufel wippte bei jeder Unebenheit, die die Maschine unter ihre Stollenreifen nahm, während der Fahrer, praktisch unsichtbar hinter den beiden Scheinwerferkegeln, voll auf dem Gas blieb. Jeder Mensch bei Verstand hätte sich jetzt schleunigst in Sicherheit gebracht, doch wir Uniformierten sind da etwas anders gestrickt. Anstelle einer völlig normalen Panik spürte ich ein Aufwallen selbstgerechter Empörung. Dies war meine Baustelle, verdammt noch mal, mein Verantwortungsbereich, und ich würde nicht zulassen, dass …

Erst im letzten Moment gewannen die gescheiteren meiner Instinkte die Oberhand, packten mich am Hals und rissen mich aus dem Weg des Ungetüms. Doch kaum waren die großen Räder vorbeigerumpelt, war ich auch schon wieder auf den Füßen und keuchte dem Radlader durch die Staubwolken hinterher. Denn wer immer am Steuer saß, war dabei, sich mit Vollgas selbst in eine Falle zu bugsieren: Die Ausfahrt der Baustelle lag in genau entgegengesetzter Richtung. Jeden Moment mussten die Bremslichter aufleuchten, weil dem Fahrer klar wurde, dass er geradewegs auf eine viereinhalb Meter hohe Mauer zusteuerte und es links einen Sandberg hinauf und rechts in die Baugrube hinabging, haha.

Doch die Bremslichter blieben dunkel. Weil dem Fahrer schon die ganze Zeit klar war, worauf er zuhielt, wie ich begriff, zu den Geräuschen berstenden Mauerwerks. Die Schaufel des Radladers wurde beim Aufprall auf die Mauer kurz und gewaltsam hochgedrückt, kam dann knirschend wieder herunter, und das Ungetüm stand, ruhig brummend im Leerlauf. Ich hechtete aus vollem Lauf nach dem Haltegriff neben der Fahrertür, zog mich die drei Leitersprossen hoch, riss die Tür auf und warf mich ins Innere. Ins Leere, wie sich herausstellte, niemand mehr an Bord, der Fahrer längst durch die Tür auf der anderen Seite getürmt. Schweratmend ließ ich mich in den Sitz fallen, drehte langsam am Lenkrad. Die Knicklenkung zwischen den beiden Starrachsen schwenkte die Front, so dass die Scheinwerfer das Gelände bestrichen. Den Flüchtenden erfassten sie nicht mehr. Alles, was sie beleuchteten, waren die Trümmer von gut und gern dreißig Metern umgeworfener Anstaltsmauer.

Ejeijei, wenn das der Werner sieht, dachte ich. Dann erst dämmerte mir Stück für Stück, dass ich mich gerade beinahe von einer fünf Tonnen schweren Baumaschine hatte überfahren lassen. Für ein Stück Mauer. Nach einem Weilchen voll berechtigter Sorgen um meine geistige Gesundheit tat ich endlich das, was ich gleich zu Beginn hätte tun sollen. Ich rief die Bullen.

2

Ich wollte Scuzzi gerade aus dem Bett schmeißen, als mein Diensthandy schrillte. Frau Dr. Marx ließ mich zum Rapport bestellen.

Eine Menge Aspekte des Nachtwächter-Berufes hatte ich mir deutlich anders vorgestellt. >Ruhige Kugel Schieben< und >Tagsüber schlafen< waren nur zwei der von der Realität eingeholten Illusionen. Um meinen Hals endgültig zum Schwellen zu bringen, konnte ich dann noch geschlagene zehn Minuten vor ihrem Schreibtisch warten, bis Frau Dr. endlich hereingerollt kam.

»Na, da haben Sie sich ja gleich auf Ihrer ersten Schicht nicht unbedingt mit Ruhm bekleckert«, resümierte sie, nachdem ich ihr einen denkbar knappen Abriss des nächtlichen Vorfalls gegeben hatte. Es ist schwer, auf so eine Bemerkung etwas zu erwidern, das nicht nach winseliger Rechtfertigung klingt. Also versprach ich einfach nur, in den kommenden Nächten nichts unversucht zu lassen, mein Leben für die höheren Ziele der Elenor-Nathmann-Stiftung zu opfern. Damit knallte ich die Tür.

Scuzzi saß inzwischen unter dem Kirschbaum an einem kleinen Tisch und frühstückte. Brot, Brötchen, Marmelade, Wurst, Käse, Ei.

»Die Kantine hier ist gar nicht schlecht«, meinte er, hassenswert ausgeschlafen und ekelhaft zufrieden darüber, wenn nicht umgekehrt. »Nur der Kaffee ist ein bisschen dünn.«

»Wie bist du an die Sachen gekommen?«, fragte ich und wand ihm die Kanne aus der Hand. »Ich hab gesagt, es ist für dich.«

Pennt in meinem Bett, mampft mein Frühstück, dachte ich und wollte mir eine Tasse eingießen, doch nichts kam. Leer, die Kanne. Und trägt meine Klamotten, fiel mir auf. Fehlte eigentlich nur, dass er meine Freundin bumste, wenn ich denn eine gehabt hätte. Irgendwas, sagte mir eine innere Stimme, läuft hier gewaltig aus dem Ruder, doch wusste ich im Moment nicht, wie gegenzusteuern, und fühlte mich eh zu schlapp dafür. Also nahm ich die leere Kanne und stapfte rüber zur Kantine.

>Kaffee ein bisschen dünn<, und sonst hatte er nichts zu vermelden, dieser offenbar mit Blindheit geschlagene Drogen-Kastrat?

>Johanna< stand auf ihrem Namensschild. Sie trug ihr weißblondes Haar kurz, sehr kurz, dabei aber erstaunlicherweise lang genug für einen Scheitel und eine Welle, dazu eine klassische Sonnenbrille, so was wie aus einem Schwarz-Weiß-Film mit Grace Kelly. »Kristof«, begrüßte sie mich, staunte mich an wie einen lange angekündigten Prominenten und nahm mir mit einer grazilen Bewegung die Kanne ab. »Unser Don Quijote der Baumaschinen braucht aber eine Menge Koffein.« Und sie lächelte schmal und bescheiden, fast schon schüchtern.

»Eh, Moment mal, ich war vor ihm dran«, beschwerte sich ein stämmiger Maurer neben mir.

»Die erste Kanne hat sich mein Freund Pierfrancesco reingeschraubt«, erklärte ich Johannas himmelblau bekittelter Kehrseite mit den sachten und doch straffen Kurven.

»Dein … Freund?«, fragte sie und zeigte mir ihr Profil für einen flüchtig fragenden Blick aus dem Augenwinkel. Als ob es sie wirklich interessierte. Oder amüsierte. »Kumpel«, sagte ich mit maskulin-heterosexueller Festigkeit. »Und nicht etwa Sexualpartner.«

»Das will hier doch keiner wissen«, meckerte der Maurer angewidert. »Ich warte auf meine Brötchen, Mädchen.«

»Na«, sagte sie zu mir, während der Kaffee aus der Maschine in die Kanne prötschelte, »da bin ich ja beruhigt.« Wenn sie lächelte, und sie lächelte gern, bildeten sich an den beiden Enden ihrer Oberlippe winzige Grübchen, was ihr zusammen mit den ganz leicht lückenhaften, auffallend kleinen, auffallend spitzen Zähnen etwas von einem irreführend niedlichen, nachtaktiven Raubtier verlieh. Einem klauenbewehrten Wesen von überraschendem Temperament, dem man sich nur mit Vorsicht und am besten von hinten nähern sollte … Ich schloss kurz die Augen. Mann, ich war aber auch müde. »Und wo bleiben verdammt noch mal meine Brötchen?«

»Brötchen«, wandte Johanna sich endlich an den Maurer, kurz, ruckartig, eisig, »sind alle.«

»Ja, wie? Und was ist mit denen da?« Er verwies auf die regelrecht überbordende Kühltheke direkt vor seinen Knien.

»Die sind reserviert.« Sie beugte sich vor, um mir die Kanne zu reichen. »Sonst noch etwas?«, fragte sie lächelnd, und ich musste mir regelrecht Gewalt antun, um den Blick aus ihrem Ausschnitt zu hieven. »Tja, vielleicht ein paar Brötchen? Aber nur, falls die nicht alle reserv…«

»Ach, nein, nein, das ist kein Problem«, sagte sie leichthin, und der Maurer riss sich seine Kappe vom Kopf, schmiss sie auf den Boden und trat ein paarmal heftig mit dem Fuß drauf.

»Vergiss es«, sagte Scuzzi zu mir.

»Vergiss was?«, fragte ich zurück.

»Ich kenne diesen Blick«, meinte er und goss sich noch eine Tasse voll. »Du kuckst immer so debil, wenn dein Rammeltrieb dabei ist, dein Denken lahmzulegen.«

»Unsinn«, sagte ich.

»Kristof, von den Jahren her könntest du ihr Großvater sein.«

Ich musste bis zum Zeitpunkt meiner ersten Ejakulation zurückrechnen und dann rund zweimal Johannas geschätztes Alter addieren, nur um anschließend wider das Ergebnis und damit wider besseres Wissen »Unsinn« zu wiederholen.

»Du solltest dich was schämen«, meinte Scuzzi, doch ich weigerte mich.

Es gibt Frauen, die sind sich ihrer Wirkung auf Männer absolut bewusst. Selbst wenn sie, wie Scuzzi mir gerade völlig ungebeten in Erinnerung rief, gerade mal sechzehn sind.

Missmutig zog ich die Kaffeekanne zu mir rüber, biss in ein Brötchen und verfiel in ein bockiges Schweigen. Ein hellblauer Pfleger stoppte kurz am Zaun, sah Scuzzi an, zog demonstrativ einen Schlüssel halb aus der Tasche, und Scuzzi sprang auf die Füße und verabschiedete sich hastig von mir.

Die Wohnung mit kleinem Garten hatte zu Zeiten der alten Anstalt den Pförtner behaust und lag so, dass man immer noch mühelos das gesamte Kommen und Gehen der Elenor-Nathmann-Stiftung beobachten könnte, wenn es mich denn nur einen müden Furz interessiert hätte.

Im Gegenzug konnte das gesamte Kommen und Gehen aber sein Interesse an meiner Person ausleben. Sonny und Cher stoppten auf ihrem Weg wohin auch immer und starrten über den Zaun in sprachloser Bewunderung der Fertigkeit, mit der sich Kristof Kryszinski Nahrungsmittel und Getränke zum Mund führte. Und sie ließen sich auch nicht davon stören, dass direkt neben ihnen Arbeiter anfingen, die Straße aufzureißen. Mit des Teufels eigenem Instrument. Und nein, ich rede hier nicht von der Blockflöte. Ich spreche vom zweitaktmotorgetriebenen Trennschleifer. Das Ding sprang an, ich ging rein, schloss die Tür, schloss das Fenster. Öffnete die Tür, ging wieder raus. Von der Lautstärke her ließ sich kein Unterschied feststellen.

Mein Bett war frei, Scuzzi unterwegs. Entnervt besah ich mir die auf den Asphalt gesprühte Markierung, um abzuschätzen, wie lange das hochfrequente, kratzige, infernalische Kreischen wohl noch anhalten würde. Bis zum Abend, wie es aussah.

Also ging ich wieder rein, schnappte mir das Kissen und die Autoschlüssel. Fahr ich eben irgendwo in den Wald, dachte ich, langen Schrittes unterwegs zum Auto, und penne im Wagen, dachte ich, als, wie sollte es anders sein, mein Diensthandy bimmelte. »Ja, verflucht«, meldete ich mich.

»Versuchen Sie, sich mir zu entziehen, Kryszinski?« Menden.

»Wie kommen Sie an die Nummer?«, fragte ich total verblüfft und nicht weniger angepisst zurück. »Hundertvierzig Stundenkilometer innerhalb des Stadtgebietes«, bellte Menden anstelle einer Antwort. »Nichtbeachtung gleich mehrerer roter Ampeln und Stoppschilder, fahrtrichtungswidriges Befahren zweier Einbahnstraßen und eines Kreisverkehrs … Muss ich weitermachen?«

»Sie haben die fehlende Feinstaubplakette zu erwähnen vergessen.«

»Ich darf Sie erinnern, dass diese Anzeigen weiterhin auf meinem Schreibtisch liegen. Und dass meine Einschätzung, ob Ihre Fahrweise den Umständen angemessen war oder nicht, weitgehend von Ihrem Bericht über die Vorfälle der Nacht abhängt.«

»Meine Ermittlungen gestalten sich etwas zäh«, gestand ich in bitterer Erinnerung an Alfreds Halsstarrigkeit.

»Ja, das kenne ich. Deshalb setze ich Ihnen eine Frist bis morgen Mittag, Punkt zwölf Uhr. Dann habe ich, hier vor mir auf meinem Schreibtisch, entweder einen ausführlichen Bericht mitsamt einer Liste aller Beteiligten. Oder aber Ihre Fahrerlaubnis.«

»Du kannst mich dreimal kreuzweise, du nervtötendes Arschgesicht von einem Bullen«, schrie ich in den Hörer. Nachdem Menden aufgelegt hatte. Dann knirschte ich noch ein Weilchen mit den Zähnen.

So, dachte ich, Alfred, meine Junge, jetzt bist du reif. Schluss mit der Schonzeit, raus mit der Sprache, Butter bei de Fisch, Karten aufn Tisch, jetzt wird Tacheles geredet.

Der blonde Gärtner schnitt heute keine Hecken, sondern steuerte einen Rasentraktor mit diesem Ausdruck absoluter Entrücktheit, der alle Männer bei dieser Tätigkeit zu übermannen scheint.

Ich stoppte ihn, fragte ihn nach Alfred und erfuhr, dass der gerade eine Therapiesitzung in der logopädischen Praxis in Haus Nr. 26 hatte.

»Das ist gut«, sagte ich und meinte es. Denn wenn es einen gab, der eine sprachtherapeutische Behandlung nötig hatte, dann Alfred. Als ich ihn vor Jahren kennenlernte und nach seinem Namen fragte, brauchte er eine Viertelstunde, um >Al< auszusprechen, und noch mal so lange für >red<, mit fünfzehn Minuten außerordentlich feuchter Fs in der Mitte.

Draußen vor der Praxis stand eine Bank mit Blick auf den Ein- und Ausgang, also hockte ich mich drauf, direkt unter ein offenes Fenster, entschlossen zu warten.

»Sehr gut«, hörte ich eine Frauenstimme im gemessenen Duktus der Pädagogen sagen. »Nun bitte noch einmal von vorn.«

»Hrm. Brautkleid bleibt Brautkleid und Blaukraut bleibt Blaukraut«, murmelte eine dunkle, zum Nuscheln neigende Männerstimme, und ich stand ruckartig auf der Bank, als mir klar wurde, dass es Alfreds war. »Du kannst ja reden!«, bölkte ich durch das offene Fenster, und Alfred machte mitsamt Stuhl einen Satz nach hinten. »Du stotterst ja überhaupt nicht mehr!«

»A-hemm«, kam es reichlich echauffiert von seiner Therapeutin. Sie war etwa Ende dreißig, rund wie ein Luftballon mit strenger schwarzer Brille, obendrein unverheiratet und momentan ohne Stecher, was ich ohne Mühe daran erkannte, wie sie bei meinem Anblick ihren Brustkorb hob, die Lippen spitzte und den Kopf in einer Weise neigte, die sie für vorteilhaft hielt. Dann erst wurde sie sauer.

»Na toll«, grollte sie trocken. »Dank Ihrer Unterbrechung können wir jetzt komplett von vorne anfangen.«

Ja, Scheiße.

Die Ameisen hatten ihren Haufen repariert und gingen ihren alltäglichen Beschäftigungen nach, soweit ich das beurteilen konnte. Missmutig stapfte ich weiter durch den Wald und hätte nicht zu sagen vermocht, was ich hier zu finden hoffte.

Das war alles einzig und allein Mendens schuld, und ich dachte ernsthaft daran, ihm meinen Lappen hinzuschmeißen und mir einen aus Tschechien zu besorgen, bis mir einfiel, was das kosten würde, nämlich Geld. Hm.

Andererseits hinderte mich nichts daran, dem Hauptkommissar eine jegliche Tatsachen entbehrende, völlig frei aus den Fingern gezutzelte Geschichte aufzutischen, und sei es nur, um Zeit zu schinden. Doch wenn Menden dann dahinterkäme … Ajeh. Er hat etwas Messianisches an sich, der Hauptkommissar, wenn es um mich geht. Er glaubt allen Ernstes, mich zur Gesetzestreue bekehren zu können, und hält in seinem Wahn ausgerechnet Strafmaßnahmen für das geeignete Mittel dazu. Das an sich wäre halb so wild, wenn er nicht auch noch die Macht besäße, seine spinnerten Ideen in die Tat umzusetzen. So machte er mein Leben zu einem noch größeren Drahtseilakt, als es das eh schon war. Deshalb stapfte ich weiter durch den Wald auf der widerwilligen Suche nach Hinweisen auf einen oder mehrere Täter, die mir das Opfer selbst nicht nennen wollte oder, so gesehen, konnte. Denn Alfred, hatte ich gerade eben erst erfahren, sprach nur nach einer Abfolge langwieriger Übungen zur Tiefenentspannung. Kurz vor der Lichtung mit der Mulde in der Mitte fiel mein Blick auf etwas am Boden. Ich bückte mich und klaubte es auf. Ein Knäuel, etwas dicker als ein Tennisball, matt silbergrau und stellenweise klebrig weiß mit einer Menge Waldbodenanhaftungen. Ein Knubbel Gewebeband. Gebrauchtes Gewebeband. Gebrauchtes Gewebe-Klebeband, fünfzig Millimeter breit und schätzungsweise mehrere Meter davon. Und exakt dieselbe Sorte, wie ich sie Alfred von den Knochen geschnitten hatte.

Hm. Es war einer dieser Momente, in denen man sich den Kopf kratzen möchte, auch ohne dort einen Juckreiz zu empfinden. Es war ein Moment wilder Spekulationen. Nächtliche Fesselspiele im Wald? Oder, lassen wir die Spiele mal weg: nächtliche Fesselungen im Wald? Wer hatte hier wen gefesselt und warum? Mehrere kurze, irgendwie scharf klingende Geräusche rissen mich aus meinen Gedanken. Ein vierschrötiger Halbwüchsiger in Feinripp-Unterhemd und Baggys, großflächige, entzündet aussehende Sonnenbrandverletzungen auf dem Kahlschädel, schlurfte gelangweilt um die Lichtung und drosch mit einem Degen auf das Blattwerk ein. Seine kunstlos tätowierten Arme erinnerten an Schweinehälften, auf denen sich ein umnachteter Fleischbeschauer mit seinem Trichinenstempel ausgetobt hatte. So gut wie alles an ihm sagte >Jugendarrest<.

»Hab dich gesehen, Spanner«, sagte er zu mir, ohne den brandblasigen Kopf zu wenden.

»Wieso Spanner?«, fragte ich und trat auf die Lichtung. »Weil sich hier im Wald nur Spanner oder Kinderficker herumtreiben.«

»Und wer sagt, dass ich kein Kinderficker bin?« Er sah mich das erste Mal an. Seine Augen standen so weit auseinander, dass man ihm unweigerlich vor die Stirn blickte, wie einer Kuh.

»Nicht der Typ«, fand er, und ich fragte mich, ob das ein Kompliment war.

»Und was gibt’s deiner Meinung nach hier zu spannen?«

Er drehte sich von mir weg, holte aus und trennte eine Blüte von einem Strauch.

»Du glaubst ja gar nicht, was hier gefickt wird«, sagte er gleichgültig.

»Hier? Mitten im Wald?«

Er wies mit dem Kopf in die ungefähre Richtung des weiß gestrichenen Gebäudes, das mir schon beim letzten Besuch aufgefallen war.

»Heim«, erklärte er, wirbelte einmal um seine Achse und köpfte eine Herkulesstaude. Für jemanden mit seiner Figur war er recht flink, geradezu leichtfüßig. Die suppenschüsselgroße Blüte brauchte einen verblüfften Moment, bevor sie fiel. »Für schwer Erziehbare.« Zack, noch eine kopflose Staude. »Wie mich.« Er seufzte genervt.

»Und als Nächstes erzählst du mir, die Heimleitung lässt euch alle mit scharfen Hiebwaffen herumlaufen?«

»Fechten«, sagte er und schnitt, fast schon aus dem Handgelenk, einer weiteren Staude die Runkel vom Stängel, »ist Teil meiner Therapie.«

Und er verzog das Gesicht zu einem schwachen, vertraulichen Grinsen. Wie um mich an einem privaten Joke teilhaben zu lassen. Dem Witz, der sich >Therapie< nennt. Er wurde mir gruselig. Erfahrene Psychiatrie-Patienten sind in der Lage, so gut wie alles zu ihren Gunsten ausgelegt zu bekommen. Und sei es noch so krank. Kurz, sie können machen, was sie wollen, und die einzige Konsequenz sind meist nur noch mehr Therapiesitzungen. »Aggressionsabbau und so«, erläuterte er und halbierte eine vorwitzig ihren Strauch überragende Brombeere. »Persönlichkeitsfestigung und so. Durch sportlichen Wettkampf und so.« Fast ohne hinzusehen, trennte er auch die verbliebene Beerenhälfte vom Strauch. »Sobald ich mein Abi habe, gehe ich in eine schlagende Verbindung.«

Ja, ich konnte mir vorstellen, wie die elitären Vereine miteinander wetteiferten, nur um diesen grobschlächtigen Heimzögling in ihrer Mitte willkommen zu heißen.

»Und falls man mich nicht freiwillig aufnimmt, werde ich klagen.«

Ich hatte meine Zweifel, was den Erfolg einer solchen Klage anging, doch ich hielt den Mund. Auch Juristen wollen leben.

»Wegen sexueller Diskriminierung.« Im Laufe eines längeren, perplexen Schweigens wurde mir bewusst, dass ich hier mit einer Frau, einem Mädchen, einem wie auch immer weiblichen Wesen konferierte.

»Gute Idee«, meinte ich dann. »Ich habe immer schon gesagt, in ein echtes Frauengesicht gehören ein paar Narben.«

Keine Reaktion. Ein Paar Tannenzweige fielen.

»Man nennt das Schmisse«, sagte sie schließlich. »Und doch sind es Narben. Rituelle Narben. Wie bei manchen Naturvölkern.« Ab und zu kann ich den Mund nicht halten, bricht sich in mir der Klugscheißer Bahn, furchtbar.

Ein Degenhieb kürzte einen toten Ast, nicht weit von meinem rechten Ohr entfernt. »Hör zu, Mädchen …«, begann ich. »Priscilla«, unterbrach sie mich.

Mir geriet eine Fluse in den Hals, die ich kurz weghusten musste. »Hör zu, Priscilla«, begann ich erneut. »Könntest du mit deinem Degen irgendwo ein bisschen weiter weg von meinen Ohren herumfuchteln? Mir fällt gerade auf, dass ich nur zwei davon besitze.«

»Das ist ein Schläger«, korrigierte sie mich, »eine studentische Duellwaffe.« Sie bückte sich, hob eine Kastanie auf. »Mit stumpfer Klinge. Bis auf …« sie warf die Kastanie senkrecht in die Luft, »die obersten zehn Zentimeter.« Der Schläger pfiff, als sie die herabfallende Baumfrucht mit einem Hieb in zwei Teile hackte. »Die allerdings«, sagte Priscilla zufrieden, »sind scharf wie ein Rasiermesser.« Sie liebkoste die Schneide mit sachtem Finger. »Und ich fuchtele nicht damit herum. Ich trainiere.« Suchend sah sie sich nach weiteren Trainings-Objekten um, und aus einer Laune heraus warf ich den Klebebandknubbel in die Luft.

Sie schlug blitzartig zu, schaffte es aber nicht ganz, das zähe Gewebe zu teilen und musste es mit den Fingern von der Spitze ihres Schlägers schälen.

»Das hab ich hier vorne gefunden«, sagte ich und blickte abwartend.

Priscilla zuckte nur mit den Achseln. »Nie gesehen?«, fragte ich. Kopfschütteln. »Sicher nicht?«

»Und wenn schon«, sagte sie und ließ den Knubbel ins Gras fallen. »Du kannst dir gar nicht vorstellen, was hier gefickt wird«, raunte sie unvermittelt. »Du musst mal nachts vorbeikommen, Spanner.« Damit drehte sie sich um und ging.

Ich sah ihr hinterher. Sie war schwer, doch keineswegs übergewichtig. Es war einfach so, dass ihre ganze Statur stärker ausgeprägt schien als die vergleichbarer Kids ihres Alters, unabhängig vom Geschlecht. Alles an ihr, angefangen bei den etwas glubschigen Augen bis hin zum Knochenbau, erinnerte mich an ein massives, unberechenbares Rindvieh.

Ich hob das halb durchgehackte Knäuel wieder auf. Sah mich um. Es gab keinerlei Hinweise, dass Priscillas Behauptung in irgendeiner Weise der Wahrheit entsprach. Ich meine, keine der üblichen Spuren von Freiluft-Sex wie gebrauchte Kondome, Kleenex-Tücher, leere Flaschen, Fast-Food-Müll und Slipeinlagen und was sich sonst noch so ansammelt, wo Liebende in der Natur ihren Leibesübungen nachgehen. Trotzdem war es möglich. Und wenn es so wäre: Konnte es sein, dass Alfred hier beim Spannen überrascht und anschließend >bestraft< worden war? Sollte ich möglicherweise in eine ähnliche Situation gelockt werden? War Alfred unter Umständen nicht der Erste, dem das widerfahren war? Steckte ein System dahinter? Ein Sport? Dann war’s nicht weiter verwunderlich, dass die Ameisen so angepisst reagiert hatten, dachte ich auf meinem Weg zurück zum Auto.

»Bevor die Behandlung nicht bezahlt ist, händigen wir das Tier nicht aus. Ganz einfach«, fand die Geschäftsführerin mit Namen Spirititolu, wenn ich die Anzahl von Is und Ts auf ihrem Namensschild richtig mitbekommen hatte. »Also?« Sie klopfte ungeduldig auf ihre Theke.

Frau Müller am Empfang war mittlerweile mit ihrem Klempner fertig, hatte mir damit die Peinlichkeit erspart, noch mal an Frau Tiebold zu geraten, und mich mit meinem heutigen Anliegen in den Raum mit der Aufschrift >Kasse< geschickt.

Ich dachte kurz daran, Frau Spirititolu schöne Augen zu machen, doch dafür braucht es Inspiration, und sie hier mit ihrem öligen Haar, teigigen Gesicht und irgendwie breiiger Figur hatte auf mich eine ähnlich anregende Wirkung wie ein Blick in einen Napf voll JVA-Cuisine. Wenn dein Charme versagt, sage ich immer, musst du sie eben mit deinem Geld beeindrucken. Also fummelte ich meine AmEx Titan aus der Arschtasche meiner Jeans. Eine Replik, vollkommen ohne Funktion, nur ein Stück geprägtes Plastik, doch momentan war sie alles, was ich hatte.

»Keine Kreditkarten«, schnappte Frau Spirititolu sofort. »Keine EC-Karten, keine Geldkarten, keine Schecks. Keine Uhren, keine Teppiche, keine Drohungen oder Beleidigungen. Wir akzeptieren ausschließlich Währung. Euro. In bar.« Rundheraus, offen und ehrlich, so hab ich’s normalerweise gern. Doch diese verstockte kleine Zicke hatte eine Art an sich, die nach Ohrfeigen schrie. Mühsam riss ich mich zusammen. Ich hätte eh erst das Glas des Kassenhäuschens mit einem Stuhl oder was auch immer zertrümmern müssen, um ihr eine langen zu können, und ganz so weit war ich noch nicht. »Ich bin eine Firma«, sagte ich in beschwörenden Tönen. »Kryszinski Security. Mein Hund Struppi ist ein eigens für spezielle Aufgaben trainierter Mitarbeiter, und ich brauche ihn heute, sofort.«

»Sobald Sie mir den geforderten Betrag rübergereicht haben, bekommen Sie Ihren Mitarbeiter umgehend ausgehändigt. Und als Firma können Sie die Ausgabe sogar noch steuerlich geltend machen.«

»Ich hab nun mal nicht so viel Bares dabei. Und bin obendrein in Eile.« Diese verfluchte Diskussion zog sich nun schon eine Weile, und mir gingen die Argumente aus.

»Draußen, direkt um die Ecke, ist ein EC-Automat.« Das wusste ich und überging den Hinweis. Ein EC-Automat war mir zurzeit ungefähr so nützlich wie ein dreibeiniges Fahrrad.

»Warum können Sie mir nicht einfach eine Rechnung schicken? Damit haben Sie einen einklagbaren Titel an der Hand.«

Mein Hund hatte das Fressen eingestellt, und das Kacken auch, also bin ich mit ihm erst zum Tierarzt, dann schleunigst hierhin in die Klinik. Sie haben Struppi aufgeschnitten, irgendwas aus seinen Eingeweiden entfernt und ihn wieder zugenäht und verlangten jetzt für die paar Minuten Geschnippel einen Betrag von mir, der dem Sultan von Brunei die Farbe des Lebens aus dem Gesicht gewischt hätte. Kein Wunder, dass die kassierende Geschäftsführerin hinter Panzerglas saß. »Wir wollen aber keine Titel. Wir wollen Geld.« Ganz, als habe sie das Interesse an mir verloren, begann sie einen Stapel Post zu sortieren.

Ich sah sie an. Sie war nicht schön, aber echt nicht, nicht hübsch, ja nicht einmal das, was man >ansehnlich< nennen könnte. Und sie wusste es. Sie besaß keine Anmut, keinen Sex-Appeal, nicht mal ein gewinnendes Wesen. Und sie wusste es. Aber sie konnte stur sein wie ein Nashorn. Und genoss es.

Ich sagte: »Hat das eine erotisierende Wirkung auf Sie, mich so abzukanzeln? Mal ehrlich: Werden Sie feucht davon?«

Sie blickte auf. Ihre Augen verströmten Kühle wie die Lüftungsdüsen einer Klimaanlage. »Nein«, sagte sie nach einem Moment des Nachdenkens in völlig neutralem Tonfall. »Es ist mehr eine Art stiller Jubel. Mein inneres Ich tanzt den Alunelul, wenn ich Typen wie Sie vor die Wand laufen lassen kann.«

Den was?, dachte ich. Alunelul? Wahrscheinlich einer dieser befremdlich kostümierten Volkstänze, deren Schritte und Bewegungen einen immer an das Balzverhalten von Vögeln mit Namen wie Basstölpel oder Trottellumme erinnern.

Ohne auch nur noch einmal den Blick zu heben, wies Frau Sprirititolu mich gleichmütig darauf hin, um welchen Betrag jeder weitere Tag Klinikaufenthalt meines Hundes die Rechnung erhöhte, konzentrierte sich dann wieder auf den Stapel Post und blendete mich vollkommen aus.

Ich stapfte davon und wusste, sie lachte hinter meinem Rücken.

Draußen auf dem vor Hitze wabernden Gehsteig machte ein rotgesichtiger Typ mit grauem Kopf und grauem Kittel eine Show daraus, sich die Nummer meines Wagens auf einem Block zu notieren.

»Hier können Sie nicht parken«, behauptete er, den Beweis des Gegenteils direkt vor Augen. »Die Anzeige ist schon geschrieben.«

Also schlug ich ihn kommentarlos zu Boden und trat auf ihn ein, bis er nicht mehr atmete. Nein, Scherz. Ich sah ihn nur an, und er stellte das Atmen von ganz allein ein, taumelte mehrere Schritte rückwärts und entsann sich einer dringenden Aufgabe, irgendwo außerhalb meiner Reichweite.

Der Kerl mit dem Asphalt-Trennschleifer war so fertig mit seiner Arbeit wie ich mit der Welt. Jetzt nur noch Stille, Schlaf, tief, traumlos, bis zum gottverdammten Dienstbeginn.

Doch ein Herr Moltke wartete im Schatten des Kirschbaums auf mich. Herr Moltke war einer dieser Typen in Anzügen, die eine Visitenkarte anstelle eines Gesichts haben. Irgendwann, Tage oder auch nur Stunden nach der Begegnung, schmeißt du deine Hose auf den Wäscheberg, leerst vorher die Taschen aus, findest die Karte und kannst dir beim besten Willen kein zum Namen passendes Gesicht mehr vorstellen. Herr Moltke war von der Versicherung, und ein Exemplar dieser zu hartnäckiger Gesprächigkeit neigenden Gattung war alles, aber auch wirklich alles, was ich im Moment brauchen konnte.

»Ich bin eigentlich hergekommen, um mich von Ihrer Qualifikation als Wachmann zu überzeugen«, fiel er mir ins Wort, ehe ich auch nur das Maul offen hatte. »Ihre Beschäftigung hier ist ein Teil der Auflagen, die meine Firma der Stiftung auferlegt hat.« Was wollte er? Zusehen, wie ich den blöden Scanner handhabte oder dass ich vor ihm auf die Knie sank aus Dankbarkeit für diesen wundervollen Job? »Das macht Sie nun zu einem Teil unserer Risikobewertung. Deshalb möchte ich Ihnen eben kurz ein, zwei Fragen stellen, wenn ich darf.« Ohne meine Antwort abzuwarten, hockte er sich auf einen Gartenstuhl und schnackte die Schlösser seines Aktenköfferchens auf. »Was, wenn Sie nicht dürfen?«

Er sah erstaunt auf. »Dann komme ich zu einem Zeitpunkt wieder, der Ihnen besser konveniert.« Wollte ich das? Verdammt.

»Also. Dann konveniert es mir eben jetzt.« Ich ließ mich auf der Bank ihm gegenüber nieder. »Was gedenken Sie in Bezug auf die Diebstähle von Baumaterial zu unternehmen?«

»Ich?« Ich zuckte die Achseln. »Präsenz zeigen, das ist alles, was ich tun kann. Schließlich habe ich keinen Ermittlungsauftrag.«

»Sehr gut. Ich hatte gehofft, dass Sie das sagen. Alles über Ihre Objektschutz-Tätigkeit Hinausgehende ist durch unsere Versicherung nicht abgedeckt, von ihr nicht in Auftrag gegeben und wäre somit Ihre Privatangelegenheit.«

»Da sind wir uns ja einig«, sagte ich und gähnte. »Doch da wäre noch etwas …«

Natürlich. Da ist immer noch etwas. Falls er versuchen sollte, mich für eine Rentenzusatzversicherung oder sonst einen Humbug zu interessieren, war ich entschlossen, seinen Stuhl umzukicken.

»Ihr … Partner …« Moltke deutete zögernd in Richtung Scuzzi, der irgendetwas mit dem Gärtner mauschelte. Irgendetwas über den Zaun hinweg. »Kumpel«, beantwortete ich die nicht gestellte Frage. »Ihr Kumpel also hat mir erzählt, Sie seien hauptberuflich Privatdetektiv?«

»Richtig. Warum?«

»Hm. Wie es der Zufall will, hätte ich da einen Auftrag für Sie. Interesse?«

»Wie sieht’s mit ‘nem Vorschuss aus?«

Er zuckte nicht mit der Wimper. Es waren mehr seine Mundwinkel.

»Da, fürchte ich, muss ich Sie enttäuschen, Herr Kryszinski.«

»In dem Fall, fürchte ich, muss ich Sie enttäuschen, Herr Moltke.«

»Möchten Sie nicht erst mal wissen, worum es geht?«

»Ohne Vorschuss? Nein. Und wenn Sie mich jetzt…« Ein weiteres Gähnen hinderte mich daran, den Satz zu Ende zu bringen, und Herr Moltke hatte, wie man so sagt, sofort den Schuh in der Tür.

»Wir zahlen keine Vorschüsse und rechnen auch keine Spesen ab«, sagte er schnell. »Aber wir zahlen beachtliche Erfolgsprämien.« Ich seufzte. »Wie beachtlich?«

»Zehn Prozent.«

Ich sah ihn nur an. Die Punchline würde schon kommen. »Zehn Prozent der Versicherungssumme bei Wiederbeschaffung des als gestohlen gemeldeten Gegenstandes. In diesem Falle eines Autos.«

Ich wartete.

»Versichert mit…« Er nannte die Summe. Und ich vergaß alle Müdigkeit.

Der Ehrliche Eddy ist Duisburgs renommiertester Gebrauchtwagenhändler und so was wie eine Berühmtheit, seit er ein Paar rote Nummernschilder an einen ausrangierten Panzer geschraubt hat und damit wochenlang munter durch die Straßen gebrettert ist. Die Behörden konnten ihm nichts, bis irgendjemand bemerkte, dass es sich bei der Panzerkanone keineswegs um die erwartete Attrappe handelte. Also haben sie Eddy wegen Verstoßes gegen das Kriegswaffenkontrollgesetz drangekriegt, und das war’s dann gewesen mit Panzerfahren.

Ich hatte ihm vor Jahren mal einen Feuerteufel vom Hals geschafft, und seither waren wir so was von dicke. »Nein«, sagte er, »nie im Leben. Und wenn du Geld mitbringst.« Alles, ohne sich von seinem aus einer Autorückbank gebastelten Sofa zu erheben, nach nur einem einzigen, flüchtigen Blick nach draußen auf meinen ganzen Stolz, meinen 77er Toyota Carina Viertürer in einer speziellen, seltenen Schattierung von Rot, die fließend, fast schon unmerklich mit dem überall in voller Blüte stehenden Rost verschmolz. »Was denn?«, entgegnete ich ungläubig. »Allein die Vergaser sind über fünfhundert wert.«

»Kann ich mir nix für kaufen, für die Vergaser«, meinte Eddy knapp und hielt die Flamme seines Goldenen an die Spitze der nächsten Marlboro. »Weber, vierfach«, beharrte ich.

»Und wenn sie achtfach wären. Was mich angeht, kannst du den Wagen gleich wieder mitnehmen.« Er entließ zwei Ströme von Rauch aus seiner langen, schmalen Nase. »Wollt ich eh«, sagte ich wahrheitsgemäß und zog mir einen Stuhl ran an den unausweichlichen, aus einem Slick-Reifen und einer Glasplatte gebastelten Couchtisch.

»Schicker Tisch«, sagte ich.

»Das ist ‘n echter Formel-Eins-Reifen«, erklärte Eddy, als ob es sich bei abgefahrenen Rennreifen um irgendetwas anderes als Abfall handelte und als ob nicht jeder Zweite in diesem Business so einen Tisch hätte. »Originell«, fand ich.

»Nu hör schon auf«, sagte Eddy. »Sag mir lieber, was du willst.«

»Ich suche einen Bugatti.«

Der Ehrliche Eddy verzog keine Miene. »EB110? Veyron?«, fragte er sachlich, ganz so, als ob der eine nicht fünfhunderttausend kostete und der andere doppelt so viel. Ganz so, als habe er beide Modelle irgendwo hinten in der Halle herumstehen, zwischen den ganzen alten englischen Ölsäufern, auf die er spezialisiert ist. »35B«, antwortete ich. »Aus den Dreißigern.«

»Ah.« Eddy pfiff durch die Zähne, begleitet von Rauch. »Lass mich raten: Laurentz seinen.« Im ersten Moment war ich überrascht und dann doch wieder nicht. Jeder kannte Eddy, und Eddy kannte jeden. So ist das manchmal.

»Stimmt«, sagte ich. »Hugo Laurentz hat seinen blauen Bugatti 35 B bei Polizei und Versicherung als gestohlen gemeldet. Und du weißt, wo das Auto hin ist.«

»Ah, ah, ah, immer langsam.« Eddy wiegelte ab, das Goldene fest mit seiner Hand verwachsen. »Ich weiß gar nix.«

»Ich verdiene ein Schweinegeld, wenn ich die Karre finde.«

»Dann würde ich mich an deiner Stelle beeilen.«

»Also weißt du doch was.«

»Nein, Kristof.« Eddy lehnte sich nach vorn, drückte seine Kippe aus, sah mich an. »Das ist nur gesunder Menschenverstand.« Eine Zigarette fand ihren Weg in seine freie Hand und von dort in seinen linken Mundwinkel. »Entweder der Wagen wurde tatsächlich gestohlen. Dann war das eine Auftragsarbeit, organisiert von Profis.« Ritsch/Fump machte das Feuerzeug. »In dem Fall kannste lange suchen. Weltweit.« Rauch fand den Weg in Eddys Lungen und von da wieder ins Freie. »Oder, zweite Möglichkeit: Laurentz tut nur so, als wäre der Wagen geklaut und will doppelt kassieren. Einmal von der Versicherung und zusätzlich den Bugatti unter der Hand verscherbeln. Das würde bedeuten, der gute Hugo brennt mal wieder lichterloh. Und weil die Versicherung sich offensichtlich Zeit lässt, wird er sich beeilen, das Auto als solches in Bargeld zu verwandeln. Deshalb mein Rat: Hau rein.«

»Tierklinik Duisburg-Wanheim.«

»Hufschmidt hier, von Rentalab Pharmaceuticals.« Irgendwie gebe ich mich ausgesprochen gern als >Hufschmidt< aus, immer in der Hoffnung, das möge sich in irgendeiner Form negativ auf meinen Freund den Kommissar auswirken. »Ich bin gerade auf Promotion-Tour in Ihrer Gegend. Wir haben ein neues Narkosemittel auf dem Markt, das ich sehr gerne heute noch Frau Spirititolu …«

Oh, da würde ich einen Termin machen müssen, unterbrach mich Frau Müller erwartungsgemäß, noch bevor ich den Satz mit >in den Kaffee rühren möchte< beenden konnte.

»Das wird schwierig«, grummelte ich. »Bei uns geht im Augenblick alles drunter und drüber. Wissen Sie was? Ich lasse es einfach drauf ankommen. Verraten Sie mir doch bitte nur, um welche Uhrzeit ich keinesfalls eine Chance habe, Frau Spirititolu zu erreichen.« Mittags zwischen dreizehn und vierzehn Uhr, erfuhr ich, war das verdammte Schrapnell immer in der Pause. Ich bedankte mich wärmstens.

Viertel nach eins stand ich vor dem Empfangstresen der Klinik.

»Kryszinski«, erinnerte ich Frau Müller und lächelte. »Ich möchte gerne meinen Hund Struppi abholen.« Mit großer Geste entfaltete ich einen Rechnungsbogen und reichte ihn über die Theke.

In der Zeit, die ich letztens auf Frau Dr. Marx warten musste, hatte ich ein wenig mit dem kleinen Karussell auf ihrem Schreibtisch herumgespielt. Der Stempel mit >BETRAG ERHALTEN< war mir dabei wie von allein in die Hand gefallen. Damit, und ergänzt um ein handschriftlich eingetragenes Datum, verwandelt sich eine unterschriebene Rechnung sehr flott in eine unterschriebene Quittung. Und es spart ein Geld, man glaubt es kaum.

Frau Müller überflog den Wisch, nickte, und ich sah mich schon Arm in Arm mit meinem Hund, und wie wir lachten.

»Doch …«, sie sah hoch zur Kombination aus Wanduhr und Kalender, »wir haben inzwischen den Fünfzehnten, das heißt, es fehlen noch die Gebühren für zwei Tage Unterbringung.«

»Die fallen weg«, behauptete ich rasch. »Ich habe ein paar Reklamationen geltend gemacht, und Frau Spirititolu und ich haben uns auf die quittierte Summe als Gesamtbetrag geeinigt.« Alles vorgetragen mit meiner grundehrlichsten Miene, und trotzdem meinte Frau Müller, ihren verdammten Computer zurate ziehen zu müssen.

»Es ist somit alles geklärt«, insistierte ich. »Und wenn ich jetzt meinen Hund …«

»Seltsam, hier ist noch gar kein Zahlungseingang vermerkt«, meinte Frau Müller in stirnrunzelnder Betrachtung ihres Bildschirms.

»Frau Spirititolu hat wahrscheinlich nur vergessen, das einzutragen«, sagte ich. »Sie wird wohl langsam ein bisschen schusselig«, schickte ich zur Untermauerung hinterher.

»Werde ich das?«, fragte Frau Spirititolu, und ich fuhr herum.

»Ich … ich dachte, Sie sind in der Pause?«, stammelte ich.

»Falsch gedacht«, schnappte sie und stemmte die Fäuste in die feisten Hüften.

Ab da geriet die Situation etwas, na ja, aus den Fugen. Es gab eine verbale Auseinandersetzung, in der ich eindeutig, unbestreitbar, hundertprozentig den Kürzeren zog. Es folgte eine handgreifliche Auseinandersetzung, in der es mir zumindest gelang, die Quittung zu grapschen, zu zerknüllen und mir in den Mund zu schieben, und so einer Anzeige wegen Urkundenfälschung zu entgehen. Gegen die wegen Hausfriedensbruchs half nur die Flucht.

»Übrigens«, rief mir Frau Spirititolu noch hinterher, »Sie haben noch exakt achtundvierzig Stunden. Dann läuft unsere Aufbewahrungsfrist ab.«

Ich stoppte, in der Tür, spie das Papier aus. »Ja wie, und dann?«

»Danach schläfern wir nicht abgeholte Tiere ein.« Und ich spürte, sie lachte hinter meinem Rücken.

Noch achtundvierzig Stunden! Ich fuhr zurück ins Village, dass das Gummi nur so kreischte. Mir blieb nur eins: mich voll auf Laurentz zu werfen, den Bugatti zu finden, die Kohle zu kassieren und … Vor meiner Behausung parkte ein maritimblauer Neunelfer RS mit Luxemburger Kennzeichen. Ein Typ mit etwas zu langem, lässig nach hinten gekämmtem Haar lehnte an der Fahrertür und sah mir durch eine horngefasste Sonnenbrille entgegen. Ein feuchtes, um seinen Nacken geschlungenes und beidhändig gehaltenes Frotteehandtuch schien ihn absolut kühl zu halten.

»Wie haben Sie mich gefunden?«, fragte ich baff.

»Kryszinski, Sie scheinen zu vergessen, dass ich Polizist bin«, entgegnete Commissaire Leblanc.

»Kann mit Ihrer Aufmachung zusammenhängen«, sagte ich.

Leblanc wirkte wie jemand, dessen Alltag aus einer porschebeschleunigten Pendelbewegung zwischen möglichst exklusiven Sport-Clubs besteht. Wenn er - oder da er - Bulle war, sah er aus wie ein Bulle, der Geld nimmt. Oder hat, so gesehen, mit dem Beruf als Zeitvertreib. Aber vielleicht wohnte er ja auch mit Mitte dreißig immer noch bei Mama und konnte so den Großteil seines Gehalts dafür verwenden, sich hübsch herauszuputzen.

»Davon abgesehen, sind Sie wahrscheinlich der einzige Privatdetektiv weltweit ohne Telefonanschluss.«

»Nun, ich bin momentan zwischen zwei Verträgen, da …«

»Sie haben Ihre Rechnungen nicht bezahlt.« Commissaire Leblanc belügen zu wollen, erwies sich als ähnlich schwierig, wie Hauptkommissar Menden etwas vorzumachen, doch das hat mich noch nie davon abgehalten.

»Es gab ein paar Unstimmigkeiten, die ich reklam…«

»Weil Sie pleite sind. Doch Sie haben Glück, ich habe einen Auftrag für Sie.« Leblanc bückte sich durch das offene Seitenfenster seines Wagens und kam mit einer schmalen Mappe in Händen wieder hoch. »Sollen wir reingehen?«

Drinnen hockte Scuzzi mit Sonny und Cher vor dem Fernseher und lachte sich schier scheckig über eine zwanzig Jahre alte Sitcom. Sonny und Cher blickten eher drein, als hätten sie die Folge schon hundertfünfzig Mal gesehen. Und von Anfang an nicht kapiert, worum es ging. Ich zog den Stecker, das Konserven-Gelächter erstarb, und die drei trollten sich.

Leblanc sah ihnen nicht hinterher und gab auch keinerlei Kommentar ab. Nicht mal zu der bitteren, entfernt an Weihrauch erinnernden Qualmwolke, die die Decke verdunkelte.

Ich schloss die Tür und sah ihn an. »Benjamin Peelaert«, sagte er, und ich schauderte. Manches ruckartige, schweißnasse Aufwachen durch mein eigenes Schreien habe ich der Erinnerung an Benjamin Peelaert zu verdanken, der Erinnerung an diese kalten Augen in einem Gesicht voll geplatzter Äderchen, an diesen Fotzenbart und natürlich an seine knochigen Griffel und, o Mann, den Zahnarztbohrer, den sie hielten. Und hielten.

»Benjamin Peelaert«, echote ich mit rauer Stimme. »Ja«, sagte Leblanc knapp. »Es gibt ein Lebenszeichen von ihm.«

»Wo ist er?«, fragte ich. »Wir wissen es nicht.«

»Wo ist er?«, fragte ich noch mal, gebeutelt von einem Hochkochen lange unterdrückter Gefühle. Ich wollte ihn in die Finger kriegen, ich wollte ihn in meiner Gewalt haben, allein, ich wollte ihn zittern spüren, leiden sehen, kreischen hören, flehen.

Leblanc seufzte. »Wir vermuten ihn irgendwo im französischsprachigen Raum.«

»Na, wundervoll«, höhnte ich. »Schließt das Guayana ein? Madagaskar? Die Antillen?«

»Ja«, sagte Leblanc mit bemühter Geduld. »Louisiana? Quebec?« Ein Wutanfall wollte mich mitreißen, und ich hatte absolut nichts dagegen. Immer nur beherrscht zu sein ist auch nicht normal. »Kryszinski, wollen Sie einen Job, oder wollen Sie Dünnschiss reden?«

Es war doch immer wieder verblüffend, was für ein klares Deutsch der Luxemburger sprach. Es kühlte mich ein wenig ab.

»Ich habe einen Job«, entgegnete ich, um etwas zu entgegnen.

Leblanc ließ eine kleine Pause entstehen, in der er mich ungerührt musterte. »Nachtwächter«, sagte er dann. In völlig neutralem Tonfall. Und doch. Man kann es drehen und wenden, wie man will, aber irgendwie lässt sich dem Wort >Nachtwächter< kein bewundernder, kein schwärmerischer Ausdruck verleihen. Anders als zum Beispiel >Dirigent< oder >Philologe<, was immer das sein mag. Es gibt Stardirigenten, und es gibt weltberühmte Philologen, auch wenn mir im Moment keiner einfallen will, aber ein Nachtwächter bleibt irgendwie immer ein Nachtwächter. Ich dachte kurz daran, den Objektschützer raus zukehren, und verkniff es mir dann. »Wir haben einen seiner ehemaligen Untergebenen verhaftet, einen Brigadier, der seit Monaten Polizei-Interna an Peelaert weitergereicht hat.«

Protektion aus den eigenen Reihen, na klar, dachte ich. Protektion für einen flüchtigen pädophilen Sadisten. Wie sonst hätte sich der ehemalige Luxemburger Untersuchungsrichter so lange einer internationalen Fahndung entziehen können?

»Hauptsächlich Informationen über diesen Jungen.« Leblanc zog ein Foto aus seiner Mappe, dann ein Datenblatt. »Yoginda Khan. Genannt >Yogi<. Zwölf Jahre alt. Pakistanischer Abstammung. Ist vor nicht ganz einem Jahr aus einem Luxemburger Kinderheim entwichen. Vermutlich nachdem Peelaert ihn wiederholt bedrängt hatte.«

Ich nahm das Foto. Ein knopfäugiger, schmaler Knabe mit dunkler Haut und schwarzem Wuschelkopf. »Dass Peelaert selbst auf der Flucht weiter nach dem Jungen sucht ist auffällig«, fuhr Leblanc fort. »Die reine Liebe«, sagte ich, und der Commissaire nickte. Ich überflog das Datenblatt. Yoginda war seit einem Busunglück vor vier Jahren Vollwaise. Und für Leute wie Peelaert nichts als Fickfleisch. Es ist manchmal nicht zu fassen.

»Bevor Yoginda nach Luxemburg kam, hat er in Duisburg gewohnt. Es ist somit wahrscheinlich, wenn auch nicht sicher, dass er hierhin zurückgekehrt ist. Kryszinski, ich möchte, dass Sie diesen Jungen finden. Bevor Peelaert es tut.«

»Okay«, sagte ich. »Doch Sie müssen mir einen Vorschuss zahlen.«

»Genau davor«, sagte Leblanc, »hat Menden mich ausdrücklich gewarnt.«

Kein Vorschuss, mal wieder. Ich sah Leblancs Porsche hinterher, dann auf die Uhr. Nicht mehr viel Zeit bis zum Dienstantritt. Eine Belohnung hatten sie ausgeschrieben, die Luxemburger Behörden, für Hinweise zum Verbleib des pakistanischen Jungen sowie fünfzehn anderer verschwundener Heimkinder.

Belohnungen, Erfolgsprämien, die Aussicht auf Überweisung eines Monatslohns - lauter Äquivalente zur metaphorischen Möhre an der Angel.

Mit der Kaffeekanne in der Hand schlurfte ich rüber zur Kantine, für Koffein und vielleicht auch sonst eine Aufmunterung. Doch Johanna war nicht da, stattdessen ein unscheinbares Mausi mit gelben Zähnen, so dass es bei Koffein blieb.

Ich musste ein Auto finden, ein Kind retten, Baustoffdiebe und Saboteure und Alfreds Peiniger stellen, einen Hund befreien, plus, ehe wir’s vergessen, einen Nachtwächter-Job erledigen. Die Frage war nur, wann ich schlafen sollte.

Ich hockte mich unter den Kirschbaum, schlürfte Kaffee und wartete auf das Einsetzen der Wirkung, auf einen noch so kleinen Schub von Energie. Die Wut, die mich beim Gedanken an Peelaert gepackt hatte, war abgeflaut und einem tiefen Unbehagen gewichen. Ich hätte den Auftrag nicht annehmen sollen, dachte ich, ich war ihm schon rein zeitlich nicht gewachsen. Scuzzi setzte sich zu mir, einen unverfänglichen Eistee in der Hand, dem niemand den Wodka-Anteil ansehen konnte. Angefressen von Neid, ignorierte ich ihn und starrte schweigend in die Gegend. Eine ungeheuer dicke Frau kam langsam wie Treibgut die Straße herunter, mit Armen, so stark und haarig wie die eines türkischen Ringers, und einem rot und weiß gestreiften Kleid, das sie wie ein wandelndes Zirkuszelt aussehen ließ. Die Fülle ihres Haares hing ihr vorn bis in die Augen, der Rest hinten bis weit über den Arsch. Mit unglaublicher Konzentration platzierte sie jeden ihrer Schritte, als traue sie dem Grund unter ihren Füßen nicht, und sah sich die ganze Zeit misstrauisch nach allen Seiten um.

»Albertine«, sagte Scuzzi zärtlich und winkte der Frau, die daraufhin wie gehetzt auf die andere Straßenseite wechselte. Langsam, Schritt für Schritt, aber doch. »Zwangsneurotikerin, Angstneurotikerin, Schmerzpatientin wegen ihres Rheumas und manisch-depressiv. Du müsstest mal ihre Medikationsliste sehen, Kristof. Fantastisch.«

Es wurde Zeit, also fügte ich mich ins Unvermeidliche und ging mich umziehen. Als ich wieder rauskam, hatte der Gärtner meinen Platz eingenommen und teilte sich mit Scuzzi einen kleinen, mit verdeckter Hand gehaltenen Feierabend-Joint.

»Das ist Jacob, mit >C<, das Kristof, mit >K<«, stellte Scuzzi uns vor.

»Schicke Uniform«, sagte Jacob und begutachtete mich eingehend durch seine dunklen Gläser. »Obwohl - Hemden mit halbem Arm - also, ich weiß nicht.« Er war sehr jung, sehr blond, nahezu weißhaarig, und von dem gleichen herausfordernden Selbstbewusstsein, das Leistungssportler gerne an den Tag legen. Unter seiner grünen Latzhose trug er kein Hemd und unter seiner braunen Haut kein Gramm Fett. Er war einer dieser vollkommen natürlich schönen Menschen, neben denen man sich immer wie zweite Wahl vorkommt, wie Ausschussware vom Grabbeltisch. »Ist das ein guter Job - Wachmann?«, wollte er wissen.

»Ein Traum«, antwortete ich. »Eine täglich neue physische wie intellektuelle Herausforderung. Und unglaublich gut bezahlt. Und - Gärtner?«

»Das ist nur ein Ferienjob«, erklärte er gutmütig, sah an mir vorbei und strahlte auf. Neugierig drehte ich mich um. Johanna trat zu uns, immer noch in ihrem blauen Kittel, auf der Nase ihre Grace-Kelly-Sonnenbrille und unterm Arm eine Badetasche.

Der lang erwartete Koffeinschub setzte ein, wenn es nicht Adrenalin war. Oder Testosteron. Was auch immer. »Du siehst müde aus«, sagte sie zu mir. »Komm doch mit uns Schwimmen.« Sie strich sich mit der freien Hand durchs Haar, was eigentlich nicht nötig gewesen war und auch keinen sichtbaren Unterschied machte. Doch sie sah mich an dabei, was wie ein Weckruf wirkte. »Geht nicht.« Ich klang etwas rau, also räusperte ich mich, bevor ich mit einem bedauernden Achselzucken auf meine Uniform verwies. »Dienst.«

»Wie findest du eigentlich Kristofs Hemd mit halbem Arm?«, wollte Jacob wissen, offenbar einer von denen, die keine Ruhe geben können. »Oh, ganz schön sexy«, fand sie. »Sexy«, echote er mit hochgezogener Braue. »Was will ich machen, ich stehe nun mal auf Uniformen«, gestand sie mit gespielter Verlegenheit. »Und ich dachte, du stehst auf Gärtner«, murrte Jacob und erhob sich in seiner Latzhose. »Das auch«, gab sie zu. »Doch Uniformen …« Sie warf mir einen schrägen Blick zu. »Uniformen machen mich irgendwie … elektrisch.« Und sie erschauerte. Wirklich.

Mir blieb die Spucke weg. Die ganzen uniformlosen Jahre, also mein gesamtes bisheriges Leben, kamen mir mit einem Schlag vor wie in den Wind gepisst. Die beiden hakten einander unter und trollten sich. Ich seufzte unwillkürlich. Sie passten perfekt zusammen, und nicht nur vom Alter her. Unerträglich schöne, widerwärtig junge Menschen. Urplötzlich war mir danach, mir die Pulsadern zu öffnen. Mit dem schartigen Deckel einer Katzenfutterdose, wenn es denn sein musste.

»Die Bucht ist gleich da drüben«, rief Johanna noch über ihre Schulter zurück, und deutete vage in Richtung des Galgenbaums. »Morgen sind wir den ganzen Tag da.«

»Sie verarscht dich«, sagte Scuzzi und leckte das Blättchen des nächsten Sticks an. »Sagst du«, entgegnete ich.

»Glaub’s mir einfach. Du wirst dich noch wundern.« Möglich. Möglich, dass sie mich verarschte, möglich, dass ich mich noch wundern würde. Doch ich hatte gesehen, ganz genau gesehen, wie sich ihre Brustspitzen aufrichteten, als sie mich ansah und >elektrisch< sagte.

Haupteingang Mehrzwecks aal. Up. Hintereingang Mehrzwecksaal. Up. Lieferanteneingang Kantine. Up. Irgendwo in der Ferne rumpelten Gewitter, zuckten Blitze durch die Wolken, goss es womöglich. Haus Nr. 14. Up. Haus Nr. 20. Up. Haus Nr. 26. Up. Hier war’s einfach nur dunkel. Dunkel und schwülheiß, kaum kühler als am Tag. Ich schleppte mich durch meine Runden, stolperte über jedes noch so kleine Hindernis, rannte immer mal wieder irgendwo gegen, gern auch mit dem Kopf, weil ich die Augen meist länger zu als offen hatte.

Tor Baustelle. Up. Aufschließen, aufzerren, durchquetschen, zudrücken, abschließen, weiter.

Bürocontainer Bauleitung. Up. Materiallager. Up. Düster ragte die zur einen Hälfte abgerissene und zur anderen neuerdings denkmalgeschützte Ruine des alten Landeskrankenhauses vor mir auf. Haupteingang. Up.

Kurz, ganz kurz nur lehnte ich meine Stirn gegen den kühlen Stahl der Tür.

Ein Geräusch weckte mich, auf den Knien, Stirn immer noch gegen die Tür gedrückt. Ein Geräusch voll Angst und Agonie. Ein Stöhnen. Ein Stöhnen von der Sorte, die einem das gesamte Körperhaar senkrecht von der Haut wegspreizt.

Geh dem nach und du könntest der Nächste sein, der solche Geräusche von sich gibt. Ich versuchte aufzustehen, scheiterte erst mal. Wie lange hatte ich da gekniet? Unter Schmerzen drückte ich meine Beine gerade. Das Stöhnen gewann an Intensität. Es schien aus dem Keller zu kommen, dem historisch so wichtigen, teilweise eingerissenen, völlig unbeleuchteten. Noch während ich zögerte, verwandelte sich das Stöhnen in ein geknebeltes, halbersticktes Schreien. Warum immer ich?

Kein Schlagstock, keine Pumpgun. Nur meine Taschenlampe, in all ihrer lächerlichen Winzigkeit. Ich knipste sie an, balancierte über die Trümmer der zerstörten Gebäudeseite, entdeckte einen Abgang, kraxelte ihn hinunter und fand mich im Gewölbekeller wieder. Alles war muffig, der Boden schlammig, die Wände bis auf Kniehöhe feucht, offenbar kürzlich erst durch einen Gewitterguss überflutet gewesen, stinkend von geborstenen Abwasserleitungen. Vorsichtig tastete ich mich vor bis zu einer Tür. Von dort her kamen die Geräusche des Grauens. Langsam drückte ich die Klinke, zog die Tür auf. Leuchtete in den Raum dahinter. Niemand sprang mich an, also machte ich einen Schritt hinein. Zu meinen Füßen, im Lampenschein, lag lang hingestreckt, Arme und Beine weit gespreizt angepflockt, die sich windende, stöhnende Gestalt eines auffallend großen Mannes unter einem graubraunen Teppich. Einem dicken, flauschigen, äußerst beweglichen Teppich, durchsetzt mit Hunderten abstoßend wurmartiger Schwänze. Ich schrie und trampelte mit beiden Beinen, geschüttelt von Ekel und Grausen, und der Teppich setzte sich in Bewegung, hechtete in einer einzigen, nahezu lautlosen Wellenbewegung über einen nahen Mauerrest und verschwand außer Sicht. Ratten.

Nackt, mal wieder, nur diesmal ohne Schlamm zu triefen, sondern aus unzähligen Wunden auf meinen Beifahrersitz blutend, ließ sich Alfred von mir ins Krankenhaus fahren.

Mann, er sah wild aus, so was von zerbissen, wenn auch so gerade noch an einem Stück, das meiste von ihm. Und nein, er wollte keine Polizei, vermutlich weil er nicht noch mal an Kommissar Hufschmidt geraten wollte.

»Alfred, ich habe dir gerade eben zum zweiten Mal innerhalb weniger Tage den Arsch gerettet. Wirst du mir jetzt endlich verraten, was hier abgeht?« Doch er senkte nur den Kopf bis auf die Brust und ließ ihn da.

Empfangsschwester Rebekka staunte nicht schlecht, als wir reinkamen. »Diesmal ohne Polizei-Eskorte?«, wunderte sie sich amüsiert.

Ich fragte mich, ob Freunde sie >Becky< nannten, und verwarf es dann. Sie war nicht der Typ für >Becky<. Eher für Beck’s. Und nicht nur zum dran Nippen. »Sie haben Glück«, fuhr sie fort und zog sich einen Gummihandschuh über. »Dr. Korthner hat gerade den letzten wodkaseligen Rheinschwimmer in die Kühlung geschickt.« Damit fasste sie Alfred am Ellenbogen und führte ihn den Gang hinunter. Zurück blieben die blutigen Abdrücke seiner großen, nackten Füße.

Nicht ohne Zögern und gegen erhebliche innere Widerstände stieg ich zurück in den Keller. Trampelte ordentlich herum und leuchtete in alle Ecken und hämmerte dann auch noch ein paarmal kräftig gegen die Tür, im Bestreben, alles und, tja, jeden zu vertreiben, der sich möglicherweise auf der anderen Seite aufhielt. Mit Erfolg, wie es aussah.

Die Pflöcke waren noch im Boden, mitsamt den Schlingen des Klebebands, aus denen ich Alfred geschnitten hatte. Ich richtete den Lampenstrahl nach unten, ließ ihn wandern. Der angeschwemmte Grund war etwa daumendick, feucht, lehmig, an den Rändern noch regelrecht schlammig, zur Mitte hin aber fest genug, um darauf laufen zu können, ohne einzusinken. Fußspuren überall, von Turnschuhen, von Badeschlappen, von nackten Füßen, riesig die von Alfred, vergleichsweise zierlich die anderen. Ein Strick oder ein Kabel war stellenweise in den weichen Grund getreten und dann wieder entfernt worden. Die hohle, noch frische, scharfkantige Spur führte zur nächsten Tür und drunter durch. Ich drückte die Klinke, zerrte das klemmende Türblatt auf, leuchtete in den Raum, der leer war bis auf einen alten Holztisch. Eine Gänsehaut überzog mich. Schwer zu sagen, warum mich gerade der Anblick dieses Tisches so gruselte. Es war nichts als ein völlig harmloses Möbelstück, wenn man sich die anhaftenden schlaufenförmigen Reste silbergrauen Klebebandes einmal wegdachte. Ein ehemaliger Küchentisch aus Kiefernholz, die Beine dunkel, wo sie Wasser aufgesogen hatten, das Furnier der Platte von Alter und Feuchtigkeit aufgeworfen. Die Klebebandstreifen hingen von allen vier Beinen. Als ob man jemanden auf die Tischplatte gefesselt gehabt hätte. Um was zu tun?

Der Akku meiner Taschenlampe begann zu schwächeln. Hastig sah ich mich noch einmal um. An mehreren Stellen des lehmigen Bodens fanden sich dreifache, sternförmig auseinanderzeigende Abdrücke. Wie von den gespreizten Füssen eines Stativs. Die Kabelspuren im Lehm liefen jeweils darauf zu. Die Stromversorgung eines Scheinwerfers? Ich leuchtete zu den hoch in den Mauerbögen sitzenden Fenstern. Alle vier waren sehr sorgfältig mit schwarzen Müllsäcken verhangen. Niemand draußen sollte mitbekommen, was sich hier drinnen abspielte.

Die Tischbeine knackten warnend, als ich mich probeweise erst auf die Platte setzte, dann legte. Sie reichte in der Länge gerade von meinem Scheitel bis zum Arsch. Wenn ich mir die Klebebandschlaufen um die Ellenbogen pappte, passten die anderen gerade noch oben um meine Oberschenkel. Was, als Fesselung, keinen rechten Sinn machte.

So wie nichts hier, im Moment.

Vorsichtig stieg ich vom Tisch, ließ den matter und matter werdenden Lichtstrahl wandern. Über die Decke, die Wände, dann noch mal den Boden, wo noch die meisten Spuren zu sehen waren.

Nackte Füße in diesem Dreck, von den Ratten ganz zu schweigen … Nackte Füße … Aus irgendeinem Grund zog ich mir den rechten Schuh aus, die Socke auch. Stellte meine Fußsohle in einen der großen Abdrücke. Eindeutig Alfreds. Von da trat ich in einen der normal groß Erscheinenden. Passte. Er musste somit von jemandem mit ungefähr meiner Statur stammen. Andere Fußabdrücke waren deutlich zierlicher. Und schließlich, im allerletzten Licht des verendenden Akkus, stockte mir der Atem. Direkt neben dem Tisch fand sich ein Abdruck, der wesentlich kleiner ausfiel als alle anderen. Sehr kompakt und mit ganz kurzen Zehen. Dann verlöschte die Birne.

3

Scuzzi schnarchte. Ich zog mich aus, duschte, streifte mir meine Zivilklamotten über. Die Katze kam durch die offene Tür herein, bedachte das ungeliebte Trockenfutter in ihrem Napf mit einem fischigen Blick, stänkerte eine Weile herum und stakste wieder raus. Scuzzi schnarchte ungerührt weiter.

Ich hockte mich auf einen Stuhl, stützte meinen Kopf mit den Händen und dachte nach. Sollte Alfred sich weiterhin weigern, auf meine Fragen zu antworten, würde ich die Polizei mit runter in den Keller nehmen.

Ich griff zum Telefon, rief im Krankenhaus an und fragte, wann ich wohl mit Alfred reden könnte. Frühestens am späten Vormittag, hieß es. Man war noch nicht ganz durch mit dem Verpflastern.

Das gab mir ein paar Stunden an die Hand. Zeit, mich um andere Dinge zu kümmern. Scuzzi schnarchte. Mit Yogindas Foto und Datenblatt in Händen trat ich raus, vors Haus. Vögel tschilpten oder krächzten, erste Bewohner begannen durch die Gegend zu schlurfen, hellblaue Kittel eilten hin und her.

Ich hatte, musste ich mir eingestehen, noch keine Idee, wo und wie ich mit der Suche nach dem pakistanischen Jungen beginnen sollte. Das von den Luxemburgern erstellte Dossier ließ wie immer eine gewisse Dreidimensionalität vermissen. Behörden scheinen der Ansicht zu sein, alles, was es braucht, um eine Person zu finden, seien Foto, Name, Alter, Größe und Gewicht, in diesem Fall ergänzt um so aussagekräftige Charakteristika wie Sportlichkeit, Tierliebe und Religiosität. Hatte er alles. Er war in Duisburg aufgewachsen, deshalb sprach vieles dafür, dass er sich wieder hierhin geflüchtet hatte. Doch selbst wenn: Duisburg ist groß, entmutigend groß. Trotzdem. Ich raffte mich auf, griff nach den Aufschlüsseln. Wie so viele vorangegangene Suchen nach verschwundenen Kindern und Jugendlichen begann ich meine Recherche am größten Magneten für Gestrandete in jeder Stadt: am Bahnhof.

Als Folge der Renovierung des Duisburger Hauptbahnhofs ist die große Eingangshalle vielen Leuten um einiges zu hell geworden, weshalb sich das - sagen wir mal - weniger bahnreisenorientierte Treiben ein Stückweit zur Seite verlagert hat, ins rund um die Uhr unübertroffen schummrige Licht des Busbahnhofs. Der schmale Halbwüchsige in Sportshorts und einem langärmeligen, am Hals weit ausgeschnittenen T-Shirt, der sich in der Nähe des Männerklos herumdrückte, hatte keinerlei Ähnlichkeit mit dem von mir Gesuchten, sah man einmal von der dunklen Haut, den dunklen Haaren und ebenso dunklen Augen ab. Damit stammte er ziemlich eindeutig vom indischen Subkontinent, so wie rund eine Milliarde andere Menschen auch. Doch irgendwo und mit irgendwem musste ich anfangen, also ging ich auf ihn zu.

Sein Blick maß mich, wog mich, kategorisierte meine berufliche wie sexuelle Ausrichtung und kalkulierte den Stand meiner Finanzen in einer einzigen Auf-und-ab-Bewegung. Dann wandte er sich zum Gehen. Nichts zu holen, hatte er entschieden. Und ich besaß weder die Mittel noch sah ich die Notwendigkeit, ihn eines Besseren zu belehren. Schließlich wollte ich ja nur eine Auskunft von ihm.

»Warte mal«, sagte ich, und er beschleunigte den Schritt. »Ich muss nur kurz mit dir reden.« Ich streckte die Hand nach seiner Schulter aus und griff ins Leere, weil der Knabe blitzartig in den Treppenaufgang zum nächsten Bahnsteig abgebogen war. Wachsende Ungeduld jagte mich hinter ihm her, doch als ich oben ankam, sprang er schon längst wieder die andere Treppe hinab, und das war’s, für mich. Es gibt Lustigeres, als hinter flüchtenden Strichjungen herzurennen wie ein notgeiler Freier.

Entnervt ging ich zurück zum Wagen und ließ mich in den Sitz fallen. Manchmal ist alles einfach nur zäh. Jemand klopfte auf das Wagendach und ich fuhr hoch, schweißgebadet. Hatte ich geschlafen? »Wenn Sie hier parken wollen, müssen Sie erst einen Parkschein lösen«, belehrte mich eine blau Uniformierte barsch. »Und wo ist Ihre Feinstaubplakette?« Ohne ein Wort - es wäre zu teuer gekommen, und ich hatte nun wirklich schon genug am Hals - startete ich den Motor und verbrannte Gummi beim Losfahren. Plötzlich wusste ich, wo ich hinwollte. Diese Suche, ging mir auf, konnte man von zwei Enden her in Angriff nehmen.

»Ich suche diesen Jungen«, sagte ich und reichte Heckenpennes das Foto.

Er nahm es, drehte es ins Licht und betrachtete es stirnrunzelnd.

»Und zwar«, schickte ich hinterher, »in einer Art Wettlauf. Mit Benjamin Peelaert.«

Heckenpennes sah ruckartig auf. »Onkel Ben«, sagte er. »Immer noch am Leben und immer noch in Freiheit? Das darf doch nicht wahr sein.« Als Software-Entwickler war Heckenpennes seinerzeit ausschlaggebend daran beteiligt gewesen, Peelaerts unkenntlich gemachtes Gesicht wiederherzustellen. Auf Hunderten von kinderpornografischen Aufnahmen. »Und aller außerordentlichen Bemühungen der Strafverfolgungsbehörden zum Trotz«, kommentierte er säuerlich und kratzte sich den strähnigen Skalp mit Fingernägeln, wie man sie sonst nur an Dieselmechanikern findet. Alexander Lehnkering, so sein bürgerlicher Name, ist ein Genie und als solches erhaben über alles Profane, angefangen bei körperlicher Hygiene. Seine Firma Hedgesleeper Solutions entwickelt Scanner zur Personen-Identifizierung, und Heckenpennes verdient sich blöde damit. »Hinzu kommt, dass ein ehemaliger Kollege bei der Luxemburger Polizei Peelaert mit allem gefüttert hat, was die über den verschwundenen Jungen wissen. Das heißt, er hat auch noch einen zeitlichen Vorsprung mir gegenüber.«

Heckenpennes nahm Yogindas Foto wieder hoch und das Dossier über den Jungen in die andere Hand, sah von einem Blatt zum anderen. »Ich lasse mir etwas einfallen«, sagte er, stieg in seinen privaten Aufzug und verschwand.

Wenn Heckenpennes sich etwas einfallen lässt, hat das immer mit Computern zu tun, und alles, was mit Computern zu tun hat, dauert. Ich sah mich in seinem chaotischen, oben auf der Entwicklungsabteilung seiner Scanner-Fabrik thronenden und den Mülheimer Flughafen überblickenden Penthouse nach einem freien Sitzmöbel um. Dann strich ich >frei< aus der Sucheingabe, entschied mich für einen Sessel, räumte die Zeitschriften, Bücher, Pizzakartons, Bierdosen, Unterhosen, T-Shirts und Socken von der Sitzfläche, ließ mich nieder und beobachtete vier satt und angetrunken wirkende Typen in Anzügen beim Besteigen eines zweimotorigen Flugzeugs. Oder beim Einsteigen in eins, eher. »Wir müssen davon ausgehen …«, sagte Heckenpennes, und ich schreckte hoch. Hatte ich geschlafen? »Dass Peelaert als ehemaliger Untersuchungsrichter Wege zu einer neuen Identität gefunden hat. Obendrein wird er sein Aussehen verändert haben.«

Er saß mir gegenüber auf dem Boden und rührte im Inhalt seines Flachrechners, indem er mit dem Finger auf dem Bildschirm herumtippte. Ein bedienungstechnischer Quantensprung gegenüber der Zeit, als man noch mit dem Finger auf Tasten herumtippen musste, das sah selbst ich.

»Aber höchstwahrscheinlich nicht seine Gewohnheiten«, sagte ich, und Heckenpennes nickte. »Genau. Wenn wir also wissen wollen, wie Peelaert mittlerweile aussieht, brauchen wir aktuelle Fotos von ihm. Und die bekommen wir am einfachsten, indem wir uns mit seinem Steckenpferd beschäftigen.«

»Das wird kein Spaß«, meinte ich. Heckenpennes nickte erneut und konzentrierte sich dann wieder ganz auf seinen Rechner.

»Wie erreiche ich dich?«, wollte er plötzlich wissen. Hm. Gute Frage. »Ich habe dieses Diensthandy«, fiel mir ein, und ich holte es aus der Tasche. »Aber …«

»Aber du weißt die eigene Nummer nicht.« Heckenpennes gab einen leicht mitleidigen Seufzer von sich. »Zeig mal her.«

Er nahm das Handy mit der Linken, griff mit der Rechten sein eigenes und drückte Tasten, bis sein Klingelton losdüdelte. Irgendeine klassische Ouvertüre. Es klang wie etwas von Schostastochowitsch. »Ich hab meine Nummer unter >H< gespeichert«, sagte er und gab mir mein Handy zurück. »Hast du eigentlich inzwischen wenigstens wieder einen PC?«

»Nein«, antwortete ich fest. »Ich hab’s damals versucht und außer Pornografie nichts gefunden, das von Relevanz oder auch nur Interesse für mich gewesen wäre. Seither spielt sich mein Leben wieder offline ab.«

»Kristof, wirst du jemals im einundzwanzigsten Jahrhundert ankommen?«

»Das genauso beginnt, wie das dreizehnte geendet hat? Mit einem weltumspannenden Religionskrieg? Wozu die Eile?«

»Ich meine technologisch.«

»Ja, genau, technologisch: Mich haben sie in exakt dem Augenblick verloren, als sie >Technik< zu >Technologie< aufgeblasen haben.«

»Es gibt kein Zurück zu Telegraf und mechanischer Schreibmaschine, Kristof.«

»Sagst du. Davon abgesehen, habe ich ja dich für diesen ganzen Blödsinn.«

»Heckenpennes für den Blödsinn«, knurrte er und hob suchend einen Wäschestapel vom Sofa. »Wie schmeichelhaft.« Mit nachdenklicher Miene sah er sich um, trat an den Esstisch, verschob einen Haufen Pizzakartons und nickte zufrieden. »Trotzdem«, meinte er und reichte mir ein Notebook. »Wir müssen die nächste Zeit in engem Kontakt bleiben. Unten im Labor habe ich eine weltweite Suchaktion gestartet, nach Yoginda Khan genauso wie nach Benjamin Peelaert. Sobald Ergebnisse kommen, sollten wir die schnellstmöglich auswerten.«

»Weltweit?«, fragte ich. »Wie habe ich mir das vorzustellen?«

»Unsere Scanner, Kristof, verkaufen wir unter anderem an … tja, Dienste. Zugeschnitten auf deren Anforderungen. Wenn wir dann mit etwas Neuem einen Testlauf starten, dann unterstützen die schon mal unsere Bemühungen.« Er grinste selbstzufrieden, wie es Leute mit Privilegien gern tun. »Was immer wir also herausfinden, schicke ich dir augenblicklich aufs Notebook. Also schau regelmäßig rein.«

Und so fand Kristof Kryszinski doch noch den Anschluss ans aktuelle Millennium. Ich verließ das Gebäude von Hedgesleeper Solutions mit dem Klappdings unterm Arm und kam mir wie ein Poser vor.

Dr. Korthner und ich sahen uns an, sahen einander ins Gesicht.

»Es gab mal eine Zeit«, meinte er, »da habe ich Schlaf für überbewertet gehalten.«

»Lange her«, sagte ich, und er nickte. Ohne dass wir gemeinsam vor einen Spiegel getreten wären, war nicht recht zu entscheiden, wen von uns beiden die dunkleren Augenringe zierten.

Mit einem leisen Ächzen und großer Selbstverständlichkeit hievte der Doktor seinen Hintern auf eine Bahre, die von einer goldenen Folie bedeckt war, unter der sich die Umrisse einer sehr, sehr ruhig daliegenden Person abzeichneten.

»Hitze, Drogen, Alkohol, krimineller Leichtsinn«, zählte er auf und gab der Folie einen demonstrativen Klaps, ohne dass es die darunterliegende Person auch nur im Geringsten zu stören schien. »Dazu wachsende Verrohung und generelle Übersexualisierung, und mir geht die Arbeit nicht aus.«

»Mir genauso wenig«, musste ich feststellen.

»Wäre eigentlich ein Grund zum Anstoßen«, meinte er.

»Vielleicht finden wir ja im Herbst die Zeit.«

Er lachte, gähnte, rieb sich die kahle Stelle an seinem Hinterkopf.

»Also«, begann er dann in einem klinischeren Tonfall, »wir haben Ihren Freund genäht und geklammert, flächendeckend desinfiziert und verpflastert und gegen Tollwut und Tetanus geimpft. Wenn er will, kann er entlassen werden.«

»Als wie gefährlich würden Sie diese Attacken eigentlich einschätzen?«

»Nun ja. Wenn unser Patient allergisch auf Ameisengift reagiert hätte, wäre er mit hoher Wahrscheinlichkeit gestorben. Doch auch ohne allergische Reaktion hätten die in den Nasen- und Rachenbereich eingedrungenen Ameisen eine solche Schwellung verursachen können, dass der Patient ohne Notfallversorgung erstickt wäre. Und die Ratten hätten früher oder später ein größeres Gefäß angeknabbert, und damit wär’s dann auch vorbei gewesen. Gnädigerweise.«

»Also zweimal Mordversuch?«

Dr. Korthner machte eine vage Geste. »Oder zwei Kinderstreiche«, meinte er. »Die Schwierigkeit wird sein, eine Tötungsabsicht nachzuweisen.«

»So perfide wie schlau.«

»Ja.«

»Die Frage bleibt, wieso Alfred sich nicht zur Wehr gesetzt hat. Oder haben Sie Spuren eines Kampfes an ihm entdeckt?«

»Nein, nichts dergleichen.«

»Das würde bedeuten, er hat sich freiwillig fesseln lassen.«

Dr. Korthner gähnte, wog den Kopf hin und her. »Nachdem er sich erst nackt ausgezogen hat«, erinnerte er. »Also liegt irgendeine sexuelle Verstrickung nahe. Doch spätestens nach den Ameisen hätte er klüger sein müssen.«

»Außer, man hat ihn betäubt. Oder bedroht. Mit vorgehaltener Waffe, zum Beispiel.«

Der Arzt blickte skeptisch. »Aber gleich zweimal hintereinander? An zwei leicht zu, na ja, vermeidenden Orten? Hört sich schwierig an.«

Nicht, wenn man über ein entsprechendes Lockmittel verfügt, dachte ich.

Ein Pieper ging los. Dr. Korthner trat an einen Seziertisch, drückte einen Knopf und sagte: »Bringen Sie sie rein.« Und er begann, sich zwei lange, grüne Handschuhe anzuziehen, wandte sich aber noch mal an mich. »Wer immer hinter den beiden Taten steckt, weiß ganz genau, was er tut. Es wäre leichtsinnig, ihn oder sie zu unterschätzen.«

»Nächstes Mal bringen sie dich um, Alfred.« Ich hatte den Schlüssel im Zündschloss, doch ich startete nicht, sondern saß da und betrachtete meinen Beifahrer lange und geduldig. Er wurde nicht hübscher, je mehr Kleintiere sich in ihn verbissen. Die zahlreichen, hellen kleinen Pflaster auf der von Desinfektionsmittel geröteten Haut ließen ihn aussehen wie einen menschlichen Fliegenpilz. »Und dann kannst du mir nachher nicht mehr erzählen, wer’s gewesen ist. Also, ich an deiner Stelle würde jetzt reden. Bevor’s zu spät ist. Ich bin ganz Ohr.« Als er nicht reagierte, tat ich so, als wolle ich starten und losfahren, bevor ich abrupt wieder zu ihm herumfuhr. »Wer war das Kind, Alfred?« Er sah mich aus großen Augen an, völlig überrascht. »Das Kind, Alfred! Unten, im Keller? Auf dem Tisch?« Alfred senkte den Kopf, schüttelte ihn, hob eine abwehrende Hand. Schweigen folgte. Er fing an, mir gewaltig auf den Sack zu gehen, doch ich riss mich zusammen. »Alfred, wen hat man da unten im Keller an den Tisch gefesselt?« Und warum, und wer hat das getan, interessierte mich auch. Doch ich wusste, wenn ich ihn überforderte, bekam ich gar nichts mehr aus ihm heraus, also noch weniger als das Nichts, mit dem er mich fütterte. »Du warst doch dabei.«

Ich habe genug Verhörsituationen hinter mir - meist auf der falschen Seite, jaja, wir wollen gar nicht erst damit anfangen, so zu tun, als wäre man als Privatdetektiv in der Lage, großartig Verhöre zu führen, doch egal -, um zu wissen, was die Körpersprache verrät, auch wenn der Befragte jede Aussage verweigert. Alfreds Schweigen war nicht die verstockte Variante, nicht die verängstigte, nicht die arrogante >Da kommt ihr mir nie drauf<-Sorte. Alfred sah starr zu Boden, wagte keinen Augenkontakt, wand sich, innerlich wie äußerlich. Alfred schwieg aus Scham.

Und je mehr ich in ihn drang, desto verkrampfter wurde er. Ich würde seine Logopädin mit einspannen müssen. Ohne ihre Methodik war nichts, aber auch gar nichts aus Alfred herauszuholen. Ich seufzte und drehte den Zündschlüssel.

Eigentlich war es ein Umweg, lag die Tierklinik doch alles andere als direkt auf der Rückroute zum Village. Und es war deshalb etwas unerklärlich, warum ich diesen Weg nahm, vor allem ohne Geld und ohne neuen Plan.

Da sah ich ihn. Angeleint, was er hasst. Und in Begleitung von gleich vier Artgenossen, was ihn ebenfalls ankotzt.

Ich stoppte, bat Alfred, zu warten, und war mit einem Satz aus dem Wagen. Zielstrebig und mit breiter Brust querte ich die Straße und stellte mich der jungen Hundeführerin in den Weg. Struppi flippte nahezu aus, als er mich erkannte, und die junge Frau riss an seiner Leine und schnauzte ihn an. Dann sah sie wütend zu mir auf. Mit routinierter Flüchtigkeit zeigte ich meinen Ausweis und stellte mich als Hufschmidt, Mitarbeiter des Duisburger Ordnungsamtes vor. Ihre Miene nahm einen Ausdruck trotziger Bockigkeit an.

»Sie sind sich bewusst, weswegen ich Sie anspreche?«

»Hä?« Ihr wie mit Domestos gebleichtes, asymmetrisch geschnittenes Haar wuchs am Scheitel daumenbreit pechschwarz nach, was immer sehr einnehmend aussieht.

»Sie sind dabei, aktiv gegen die Hundeführerverordnung des Veterinäramtes zu verstoßen.«

»Hä? Wieso das denn? Die Viecher sind doch angeleint und alles.« Sie kaute Gummi mit offenem Mund, trug ein Lonsdale-Shirt, eine längs der Beine gedruckknöpfte Trainingshose und Flip-Flops. Die Nägel ihrer Finger wie Zehen zierten Reste rosametallicfarbenen Lacks. Falls sie ihr Outfit in der Intention gewählt hatte, um jeden Preis den Eindruck größerer Nachdenklichkeit zu vermeiden, musste ich ihr vollen Erfolg bescheinigen. »Ach ja?« Ich gönnte ihr ein besserwisserisches Lächeln, für das ich mich, an ihrer Stelle, augenblicklich geohrfeigt hätte. »Dann zählen Sie mal nach - Sie können doch zählen?« Bis zu einem gewissen Grad, las ich aus ihrer zwischen Wut und Unsicherheit pendelnden Miene. »Laut Verordnung darf kein Hundeführer mehr als zwei Tiere gleichzeitig ausführen. Sie aber haben … hm? Fünf.«

»Na und?« Sie blies eine Kaugummiblase und zerbiss sie mit einem Knall. »Wenn ich immer nur mit zweien Gassi gehe, kriege ich ja nie Feierabend. Und überhaupt, da müssen Sie sich bei der Klinik beschweren. Ich mach nur, was man mir sagt.« Damit wollte sie weiter. Doch ich stand im Weg und rührte mich nicht. »Irrtum«, belehrte ich sie. »Die Verantwortung für den Verstoß liegt ganz allein bei Ihnen. Und die Gebührenordnung sieht ein Verwarngeld in Höhe von einhundert Euro pro Hund vor.«

»Hä? Watt?! Von mir kriegen Sie nix.« Und schon hatte sie ihr Handy aus der Tasche gezogen. »Moment!«, befahl ich. »Ich mache Ihnen einen Vorschlag zur Güte: Ich sammle die überschüssigen Hunde ein und überführe sie ins städtische Tierheim, wo Sie sie dann jederzeit abholen können.«

Minus einen. >Was soll das heißen, Frau Spirititolu, mein Hund sei verschwunden?< Allein die Ausbildung dieses Tieres hat mich mehr als dreißigtausend Euro gekostet. Ich kann nur hoffen, Sie sind gut versicherte Ja!

»Nix da! Da ruf ich erst ma in der Klinik an.« Und sie begann, Tasten zu drücken.

»Das wird nicht nötig werden.« Ich trat einen Schritt vor und griff mir drei Leinen. »Geben Sie mir einfach die überzähligen Tiere …«

»Hey, lassen Sie die Leinen los! Sind Sie bescheuert geworden?« Ihre Stimme, sobald gehoben, erinnerte fatal an das Geräusch eines Asphalt schneidenden Trennschleifers. Köpfe drehten sich in unsere Richtung. »Loslassen! Hilfe! Der will mir die Hunde klauen! Loslassen!«

Aus dem Nichts heraus materialisierte sich neben uns eine korpulente Mittfünfzigerin mit einem Pudel an der Leine und einer Handtasche im Zementsackformat über der Schulter und meinte, sich einmischen zu müssen. »Lassen Sie die junge Frau in Ruhe«, bölkte sie mich an. Mehr Hundehalter wuchsen ringsum aus den Kulissen, es war nicht zu glauben.

»Treten Sie zurück«, befahl ich. »Dies ist eine Amtshandlung. Hat Ihr Hund überhaupt eine Steuermarke? Sonst muss ich den direkt mitbeschlagnahmen.« Inzwischen hatte, wie das so ist, die Hundeführerin ihr Handy am Ohr. »Ja, Nina hier, Frau Spirititolu. Hier ist so ein Kerl, der behauptet vom Amt zu sein, und versucht, mir die Hunde wegzunehmen … Was? … Ja, genau so sieht er aus …« Ihr Blick bohrte sich in meinen, ihre handyhaltende Hand zeigte anklagend auf mich. »Der ist gar nicht vom Amt«, ließ sie das gesamte Stadtviertel wissen. »Der will nur seine Rechnung in der Tierklinik nicht bezahlen.«

Meine Lage nahm jetzt sehr rasch ungemütliche Züge an. Also startete ich einen letzten, ruppigen Versuch, Struppis Leine aus Ninas Griff zu lösen, doch da traf mich auch schon die Handtasche der Pudelfrau am Schädel, und als ich herumfuhr, um der feisten Tante einen Tritt zu verpassen, hielt die mir eine Sprühdose entgegen und presste ohne zu zögern den Knopf. Ein Strahl fuhr mir wie eine Stichflamme in die Nase und löste dort ein infernalisches Brennen und augenblickliche, vollständige Tränenblindheit aus. Ich taumelte, bekam die Handtasche voll auf die Zwölf geklatscht, verlor endgültig das Gleichgewicht und schlug der Länge nach aufs Pflaster. Jemand mit spitzen Zähnen grub sie mir in den Oberschenkel, und etwas mit spitzen Schuhen kickte mir damit in die Rippen. Und dann musste ich noch mitanhören, wie Struppi unter Heulen und Kläffen gewaltsam weggezerrt wurde.

Ächzend kroch ich in die vermutete Richtung meines Wagens, tastete am Blech herum, bis die Beifahrertür aufging, mich ein Paar große Hände packten und auf den Rücken drehten. Ein Verschluss knackte, und jemand spülte mir Augen und Nase aus, so gut es eben ging, mit Bier. Und dann auch den Hals. Ich hustete und spuckte schäumend, und anschließend wiederholten wir die Prozedur, bis ich wieder in der Lage war, zumindest Schemen wahrzunehmen. Und natürlich jaulte jetzt ein Martinshorn heran, also zog ich mich hinters Steuer, startete und eierte mehr nach Gehör als nach Sicht davon.

Alfred sah mich schweigend und, ich denke mal, recht erstaunt von der Seite an.

»Amtsanmaßung«, erklärte ich ihm schniefend. »Eine Droge.«

Scuzzi beobachtete mit allen Anzeichen stiller Verzückung, wie ich den Kopf ins volle Waschbecken tauchte, mir hustend Wasser über die Schleimhäute sog und jetzt schon bereute, ihm die Geschichte erzählt zu haben.

»Warum zahlst du nicht einfach die Rechnung?«, fragte er, als ich kurz hochkam, um Luft zu schnappen. »Tja«, antwortete ich und tauchte ein letztes Mal unter. »In ein paar Tagen müsste ich wieder frisch genug sein, dir das Geld zu leihen.«

»In ein paar Tagen ist es dafür zu spät«, knurrte ich, frottierte mir den Schädel und stiefelte raus in die verfluchte Hitze, rüber zu Alfreds Logopädin.

Unterwegs passierte ich Gärtner Jacob, der mir kurz zunickte, sich aber ansonsten nicht weiter in einem Über-den-Zaun-Gespräch mit Zwangsneurotikerin Albertine stören ließ. Albertine, die heute in einem weißen Sommerkleid aussah wie ein aufs Land gespülter Eisberg mit Schnurrbart, antwortete irgendetwas, das Jacob in enorme Heiterkeit versetzte. Dabei blickte sie ihn aber die ganze Zeit nicht an, was den Gedankenaustausch der beiden wie etwas Konspiratives wirken ließ, etwas Heimliches, wie ein illegitimer Flirt etwa. Manche haben’s wirklich raus mit den Frauen, dachte ich im Vorbeigehen, und Jacob lachte erneut.

»Sie sehen furchtbar aus«, sagte Alfreds Logopädin vorwurfsvoll. Sie hieß Angelika Butzke, wirkte heute ganz besonders rund und adrett und war immer noch ohne festen Freund, wie mir ihre Haltung verriet. Ich schniefte, tupfte mir die Augen und fragte mich, wann wohl das letzte Mal jemand >Gut siehst du aus< zu mir gesagt hatte. Ich konnte mich nicht entsinnen. »Man hat Alfred also erneut gefesselt?«, fragte sie. Anders als das hellblaue Pflegepersonal trug sie einen weißen Kittel, eng in der Taille, und nicht nur da, und ich dachte, wie wundervoll es sein müsste, jetzt mit ihr und all ihrer Weichheit in einem Berg von Kissen zu versinken und vor dem morgigen Tag nicht wieder aufzutauchen. Mühsam riss ich mich zusammen. »Ja«, antwortete ich, »und wieder nackt. Und wieder ohne erkennbare Anzeichen von Widerstand seinerseits. Ich möchte wissen, warum. Warum lässt Alfred sich ausziehen, warum lässt er sich fesseln, auf einen Ameisenhaufen schubsen oder in einem rattenverseuchten Keller auf dem dreckigen Boden anpflocken? Was, frage ich mich, hat er davon? Und was, will ich wissen, hat ein barfüßiges Kind bei alledem verloren?« Schnäuzen folgte. Gott, mir lief die Nase.

»Ein Kind?«, fragte Frau Butzke und sah konsterniert von ihrem Notizblock auf.

Also erzählte ich ihr kurz von den Fußspuren im feuchten Lehm, und während ich das tat, kam ich zu dem Entschluss, Menden den Keller zu zeigen, und zwar so bald wie möglich.

»Fragen Sie Alfred nach dem Keller, fragen Sie ihn nach dem Kind im Keller, und fragen Sie ihn nach dem Tisch«, sagte ich, schnaubte ein weiteres Kleenex voll und erhob mich.

»Das wird nicht einfach«, sagte sie. »Nichts ist jemals einfach«, gab ich zurück.

»Kann das sein, dass Sie sich noch nicht nach Duisburg umgemeldet haben?«, ranzte Menden mich an, kaum dass er abgehoben hatte. »Ich habe hier eine Anfrage von den Duisburger Kollegen nach Ihrem Verbleib. Es geht um einen Anfangsverdacht von …« Menden brach ab, offenbar, um ein Papier zurate zu ziehen, und ich zog derweil die Nase hoch und spie Rotz in die Blumenrabatten vor der logopädischen Praxis. »Von … Dog-napping«, sagte er dann mit einem Unterton von Unglauben.

»Das ist nichts als ein Missverständnis«, sagte ich rasch und, wie mir auffiel, automatisch. »Was haben Sie denen gesagt?«

»Dognapping«, wiederholte Menden, die Stimme weiterhin dunkel vor Verwunderung. »Immer, wenn ich denke, dass Sie eigentlich endgültig nicht mehr tiefer sinken können, Kryszinski, kommen Sie mir mit dem nächsten, nie da gewesenen Delikt …«

»Was haben Sie denen gesagt?«, unterbrach ich seinen momentan völlig irrelevanten Monolog über die Richtung meiner Lebensführung.

»Ja, was denken Sie denn?« Menden wurde wieder lebhaft, was mir wesentlich besser gefällt, als wenn er den Brüter rauskehrt. »Ich hab den Kollegen selbstverständlich Ihre Rufnummer und Adresse gegeben.«

»Ja, Scheiße«, entfuhr es mir. »Als ob ich nicht genug am Hals …«

»Ihre Mülheimer Adresse«, unterbrach mich Menden grimmig. »Am Hans-Böckler-Platz.«

»Ja … aber … wieso das denn?« Ich war völlig von den Socken.

»Weil das mein offizieller Wissensstand ist, und weil Sie mir immer noch einen Bericht schulden«, presste Menden zwischen den Zähnen hindurch. »Für dessen Recherche ich Ihnen wider besseres Wissen und geltendes Recht Ihren Führerschein überlassen habe. Schon vergessen?«

»Genau deshalb rufe ich Sie ja an«, sagte ich. »Aber Sie lassen einen ja nie zu Wort kommen.«

Irgendetwas versetzte die Krähen an ihrem toten Baum in wild krächzenden, flatternden Aufruhr. Fast in der Tür zum Apartment wurde ich von der Katze überholt, in langen, buckligen Sätzen, ihr Schwanz senkrecht und dick wie mein Arm. Sie schoss an mir vorbei ins Innere, machte aber schon auf der Schwelle abrupt kehrt und warf aus schmalen gelben Augen einen hasserfüllten Blick zurück auf das lärmende Federvieh. Scuzzi hackte Pulver auf dem kleinen Couchtisch vor dem laufenden Fernseher, bevor er es hübsch in zwei geraden Linien arrangierte.

»Räum mal deinen Scheiß außer Sicht«, sagte ich, »und halte auch deine Kunden für ‘ne Weile auf Abstand. Menden ist unterwegs hierhin. Ich muss ihm was zeigen.« Scuzzi grunzte genervt und räumte eine Line außer Sicht.

»Menden kommt nach Duisburg?«, fragte er schnüffelnd und rieb sich die Nase, bevor er auch die zweite Line verschwinden ließ. »Ist doch gar nicht sein Revier.«

»Die Duisburger Idioten wollen mich wegen versuchten Dognappings vernehmen. Dafür habe ich keine Zeit.«

»Ah ja. Du hast ja auch noch diesen Auftrag für den Luxemburger Bullen zu erledigen.«

»Unter anderem.« Wenn ich im Moment irgendetwas nicht brauchte, dann eine Erinnerung daran, dass ich mich verzettelt hatte und der Tag nur vierundzwanzig Stunden lang war.

»Weiß gar nicht, wann ich das letzte Mal ‘nen Bullen mit ’nem Porsche gesehen habe«, meinte Scuzzi mit gefährlicher Unschuld in der Stimme. »Bist du dir sicher, dass du ihm trauen kannst?«

Und wenn ich noch etwas nicht brauchen konnte, dann jemanden, der mir mein überreiztes Hirn mit weiteren Zweifeln verätzte.

»Nein«, antwortete ich knapp. Und mein Handy bimmelte. »Kristof?«, näselte mich der halbwarme Schnösel aus der Zentrale an. »Frau Doktor Marx erwartet Sie unverzüglich auf der Baustelle zu sehen.«

»Kannst du eigentlich auch reden wie ein Mann?«, blaffte ich.

»So Cro-Magnon wie du? Damit die Leute denken, dass meine Fingerknöchel beim Laufen über die Straße schleifen? Vielen Dank auch.« Und krk, aufgelegt. »Weißt du, wo hier die Telefonzentrale ist?«, fragte ich Scuzzi. Der lachte.

»In Köln. Alle Anrufe gehen über die Hauptverwaltung der Stiftung.«

»Gibt es eigentlich irgendwas, über das du hier noch nicht Bescheid weißt?«

»Du legst dich mit dem Telefonisten an, verlierst, und ich kriege es ab? Jetzt mach mal halblang. Und davon abgesehen, ist es nun mal einfach so, dass ich mit den Leuten rede. So erfährt man Dinge, Herr Detektiv.« Ich wandte mich zum Gehen. »Schick mir Menden hinterher, wenn er kommt.«

»Was willst du dem eigentlich zeigen?«

Schon halb aus der Tür, erzählte ich Scuzzi noch kurz von den Fußspuren im Keller.

»Es gibt im ganzen Village kein Kind«, sagte er. »So weit vertrauen sie den Gestörten hier dann doch nicht. Und wenn erst die Forensik kommt…«

»Spuren sind Spuren«, sagte ich und ging.

Spuren waren Spuren. Gewesen, soll das heißen. Frau Dr. Marx starrte mir aus ihrem Rollstuhl entgegen, Polier Werner stand daneben und blickte finsterst hinab auf einen Schlauch, der sich im Hubtakt einer großen Pumpe blähte und Schwall auf Schwall erdig braunen Wassers in einen Kanalschacht spie. Ich folgte dem Schlauch mit den Augen. Er verschwand durch ein Fenster im Gewölbekeller der alten Anstalt. Ja, Scheiße. »Können Sie mir sagen, wofür wir Sie eigentlich bezahlen?«, blaffte mich Frau Doktor an, sobald sie mich in Hörweite wusste.

»Um bei der Versicherung zu sparen«, gab ich mühsam beherrscht zurück. Meine Laune hatte einen neuen, gefährlichen Rekordwert auf der nach unten offenen Kryszinski-Skala erreicht.

»Wie konnte das passieren?«, wandte ich mich an Werner.

»Irgendjemand hat das Ventil der Hauptwasserleitung zur alten Anstalt aufgedreht. Drinnen die Anschlüsse sind natürlich alle schon lange demontiert, also ist der Keller vollgelaufen.«

»Und wenn Sie auf Ihren Runden auch nur ein bisschen die Augen aufgehalten hätten, wäre das nicht passiert«, meldete sich Frau Doktor wieder zu Wort. »Als ich meine Schicht beendet habe, war der Keller noch trocken«, entgegnete ich so ruhig wie möglich und fragte mich derweil, was ich Menden jetzt erzählen sollte. Spuren zu besichtigen gab es ja nun keine mehr.

»Das würde ich an Ihrer Stelle auch behaupten«, schnappte Frau Marx, und ich fuhr herum und gab ihr einen Tritt ins Kreuz, der sie mitsamt ihrem Rollstuhl in den Kanalschacht schickte.

Nein, Scherz, mal wieder. Ich drehte mich langsam zu ihr um, ging in die Hocke, sah ihr in die Augen und sagte: »Bemerkungen wie diese sind momentan wenig hilfreich, Frau Doktor, finden Sie nicht auch?« Es verschlug ihr die Sprache, und war damit fast so befriedigend, wie sie tatsächlich in den Schacht geschubst zu haben. Wenn auch, wie gesagt, nur fast. Ich richtete mich auf und fragte Werner, ob bei den Diebstählen der letzten Zeit auch Klebeband weggekommen sei.

»Hä? Klebeband? Kristof, kannst du nicht sehen, dass ich zurzeit andere Sorgen habe? Wenn wir Pech haben, ist auch noch das Fundament vom neuen Anbau unterspült.«

»Wenn du willst, dass das hier aufhört, solltest du mich unterstützen.«

»Ah, verdammt. Komm mit.«

Wir überließen Frau Doktor einem Praktikanten und gingen in Werners Baubude, mit dem unvermeidlichen, leeren Bierkasten in der Ecke, der Thermoskanne nebst Bildzeitung auf dem Klapptisch in der Mitte und einem Wust von Bauzeichnungen auf dem Zeichentisch an der Seite. Ein verbeulter Stahlspind an der Stirnwand rundete das Ensemble ab.

»Klebeband, Klebeband, Klebeband«, murmelte Werner, trat an den Spind, zog einen Aktenordner heraus und warf ihn auf den Tisch. »Muss ich nachsehen«, sagte er zu mir. »Musste heutzutage ja alles auflisten, minutiös, mit Artikelnummer und allem Pipapo, oder die Versicherungen rücken keinen Cent mehr raus. Ich bewege hier mittlerweile mehr Papier als ein Sesselfurzer vom Amt. Früher, da haste als Polier noch mitgemauert und eingeschalt, doch heute ist es nur noch Papier, Papier, Papier.«

Er schlug die Akte auf, leckte einen Finger an und ging die Blätter durch. »Lass ma sehen … Ka, Ka, Ka … Kanalklinker. Kristof, du wirst es nicht glauben, aber die haben eine ganze Palette Kanalklinker mitgehen lassen! Da, sieh selbst…« Werner zeigte aus dem Fenster auf den leeren Platz neben einem Stapel glatter, schmaler Ziegelsteine in unterschiedlichen Formen, viele davon halb- oder viertelgerundet, Innen- und Außenecken. »Wer klaut Kanalziegel, Kristof? Wozu? Um sich seinen eigenen, privaten Meter Abwasserkanal auszumauern?«

»Vielleicht für ‘n Weinkeller«, mutmaßte ich, wozu Werner nur grunzte und sich dann wieder in seine Listen vertiefte.

»Hier isset«, sagte er schließlich. »Den Installateuren ist tatsächlich ein kompletter Karton Gewebeband weggekommen.«

»Welche Farbe?«

»Na, jetzt reicht’s aber. Da müsse se schon selber fragen.«

Menden wirkte alles andere als begeistert. »Dafür haben Sie mich hier herausgelotst? Für einen voll gelaufenen Keller? Und eine Theorie über Klebeband?« Nur drei Minuten nach dem Gespräch mit Werner hatte ich die Antwort der Installateure gehabt: Das weggekommene Klebeband war tatsächlich matt silbergrau, und ja, exakt fünfzig Millimeter breit. »Damit deutet alles daraufhin, dass die Diebstähle, Zerstörungen und Misshandlungen in engem Zusammenhang stehen.«

Menden sah mich an, wie man ein unverständliches Zeugs babbelndes Kind ansieht, dem man allem Bemühen zum Trotz nicht die geringste Sympathie entgegenbringt.

»Ich muss das erklären«, sagte ich, und er sah drein, als ob er gehofft hätte, dass ich einfach weglaufe und nicht wiederkomme.

Tsä. Scheiß drauf. Ungeachtet Mendens Skepsis war das doch mein Verdienst, zwei Ermittlungen zu einer verdichtet zu haben. Jetzt musste ich nur noch beweisen, dass die verdammten Siedler hinter allem steckten, dann hätte ich zumindest schon mal den alten Grantier aus den Haaren und konnte mich endlich um Wichtigeres kümmern.

Mit einiger Entschlossenheit knallte ich die Fahrertür ins Schloss, startete den Motor, beschleunigte aus dem Village heraus und fädelte mich in den Verkehr auf der B8. Nach nur etwa fünfhundert Metern bog ich schon wieder ab, folgte dem Schild Richtung >Jacobus-von-Molay-Siedlung< eine noch recht junge Platanenallee hinunter. Felder, Wiesen, Pferde, Kühe, dann, abrupt, Häuserreihen. Zwei Reihen einander die Stirn bietender Reihenhäuser, Bauform >Straßendorf<. Ein hohes, ungewöhnlich stabiles Stahltor bildete den Eingang zur Siedlung. Es stand weit offen, doch ging eine sublime Latenz von seinem reinen Vorhandensein aus. Es stand weit offen, aber nur so lange, bis jemand entschied, es zu schließen. Und was wäre dann? Kein Zaun, keinerlei seitliche Absperrung würde einen daran hindern, das Tor einfach zu umgehen. Ich fragte mich, ob dies wohl eine Kostprobe des Denkens Jacobus von Molays darstellen sollte.

Kurz hinter dem Tor gabelte sich die Fahrbahn, machte Platz für eine Verkehrsinsel, in deren Mitte der übliche Langhaarige in gewohnter Duldsamkeit von seinem Kreuz hing, auch wenn dieses hier um ein vierspeichiges Rad in seinem Rücken ergänzt worden war. Ganz so, als habe man den Verurteilten erst noch gerädert, bevor man ihn ans Kreuz nagelte. Eine etwas bizarre Fantasie, aber manchen kann das Leiden ihrer mythologischen Vorbilder ja gar nicht weit genug gehen. Ich wäre vorbeigefahren, da fiel mein Blick auf den Fuß des Kreuzes. Mit einem kurzen Quietschen der Reifen stoppte ich. Stieg aus. Obwohl die Skulptur in ihrer ganzen bronzenen Patina recht angejahrt wirkte, machte ihr Fundament einen durch und durch frischgemauerten Eindruck. Eine solide Sache. Kniehoch, die hellgrauen Mörtelfugen noch völlig unvermoost zwischen den leuchtend roten Ziegeln. Mit Rundungen an allen Ecken. Kanalklinker, wie man ihn sich typischer nicht wünschen könnte.

Jemand trat neben mich und räusperte sich, bevor er mich mit »Haben Sie das Schild nicht gesehen?« von der Seite anranzte. Vorwurfsvoll. Kann ich drauf. »Doch«, antwortete ich deshalb, riss mich von der Betrachtung des Klinkers los und sah ihn an. Kleiner als ich, dicker als ich, älter als ich, mit einem Vollbart, wie ich ihn zuletzt an einer schubkarrenschiebenden Plastikfigur in einem Vorgarten gesehen hatte. »Warum?« In all seiner Zauselbärtigkeit hatte er etwas unmissverständlich Offiziöses an sich, ohne dass ich sagen konnte, wieso. Vielleicht war es der Stehkragen, den er zu seinem dunkelbraunen Overall trug. Vielleicht war es das Kreuz mit Rad, das an einer Kette von seinem Hals baumelte. Vielleicht war es nur seine steife, um Größe bemühte, gleichzeitig herausfordernde Haltung. »Dies ist eine verkehrsberuhigte Zone. Alles über Schrittgeschwindigkeit ist hier verboten. Sie aber rasen mit quietschenden Reifen herum.«

Eine indignierte Röte gab, zusammen mit einer Unzahl von Schweißperlen, seinen Zügen etwas Fiebriges. »Ach wissen Sie, ich fahre schon mein ganzes Leben so«, verriet ich ihm und versank erneut in Betrachtung des Fundamentblocks. »Das kriegt man irgendwann nicht mehr aus dem System.«

»Es ist nie zu spät, sich noch zu bessern«, sagte er mit der Festigkeit tiefer Überzeugung. »Bei mir schon«, beharrte ich, was ihn leicht ins Tänzeln brachte vor mühsam unterdrückter Wut. »Hübsche Maurerarbeit«, zwang ich ihm ein neues Thema auf.

»Eine Spende«, sagte er knapp.

»Von wem?«, fragte ich, und er verschränkte die Arme vor der Brust. Körpersprache. Manchmal stimmt sie mich regelrecht heiter. »Was geht Sie das an?«

»Das da ist Kanalklinker, wie er von der Baustelle der Forensik geklaut wurde. Und ich möchte gerne wissen, von wem.«

»Diese Baustelle ist des Teufels.«

»Wenn, ist es dann nicht etwas gewagt, ausgerechnet den Leibhaftigen zu bestehlen?« Die Gedankenwelt der Gläubigen hat für mich von jeher etwas Verwirrendes. »Wer das Böse bekämpft, darf keine Furcht in sich tragen.«

»Trotzdem …«, meinte ich.

»Wir sind Siedler.« Er sagte das mit einem geradezu heroischen Unterton, ganz so, als ob wir uns inmitten unwirtlichster Einöde befänden, und nicht die B8 in Hörweite hätten, den Rhein in Sichtweite, die Einflugschneise vom Flughafen Düsseldorf über unseren Köpfen und ein mit dem Rest Europas verbundenes Straßennetz direkt unter unseren Füßen. »Wir haben das alles hier erschaffen.« Mit ausladender Geste verwies er auf die beiden schnurgeraden Reihen praktisch ununterscheidbarer Einfamilienhäuser, als ob es sich bei diesem Manifest des Willens zur Uniformität um so was wie das achte Weltwunder handelte. »Mit unseren eigenen Händen.« Er schüttelte eine kleine, rosige, sommersprossige Faust, der man sofort ansah, dass sie in ihrem Leben noch keine härtere Arbeit verrichtet hatte, als kleine Stempel in weiche Kissen zu drücken, oder, wenn ich den Stehkragen richtig deutete, Oblaten auf vorgestreckte Zungen zu legen. »Und wir werden nicht zulassen, dass man in unserer direkten Nachbarschaft abartige Verbrecher einquartiert.«

Aus reinem Interesse fragte ich ihn, was er dagegen zu unternehmen gedächte.

»Wir werden kämpfen.«

»Mit wirkmächtigen Pamphleten«, riet ich.

»Nein, mit Taten. Nicht umsonst ist Jacobus von Molay unser Vorbild.«

»Wer? Nie gehört«, gab ich zu.

»Jacobus von Molay war ein Tempelritter zur Zeit der Kreuzzüge, der für seine Überzeugungen auf dem Scheiterhaufen verbrannt wurde. Wir von der Glaubensgemeinschaft der Zeugen des Martyriums Christi fühlen uns den Templern nahe.«

»Was denn, Befreiung Jerusalems von den Ungläubigen und Erleichterung derselben um ihre irdischen Werte?«

»In erster Linie schätzen wir die Distanz der Templer zur korrupten und von sexueller Abartigkeit unterwanderten katholischen Kirche.«

»Ja, da ist was dran«, stimmte ich zu. »Von den lächerlichen Kostümierungen mal ganz abgesehen. Ich meine - bin ich der Einzige, dem auffällt, was für einen absolut grotesken Modestil der Papst und seine Kollegen pflegen? Angefangen bei den Hüten? Gegen so manchen Kopfputz von unserm Benedikt tritt ja selbst die Queen beim Pferderennen geradezu zurückhaltend auf. Und dann diese Kaftane … Könnten Sie sich vorstellen, so herumzu…«

Ich brach ab. Er könnte, ich sah es ihm an, und würde, gesetzt den Fall, man ließe, oder, besser noch, bäte ihn darum.

»Kommen bei Ihren Zeugen also nicht vor, sexuelle Abartigkeiten?«, kehrte ich zum Thema zurück.

»Nein«, grollte er und trotzte meinem Blick. Mal abgesehen von der Wut, in die ihn meine Haltung versetzte, wirkte er harmlos genug, wenn da nicht weit hinten in seinen Augen so ein Glühen gewesen wäre, wie eine Zigarettenkippe im trockenen Unterholz, drauf und dran und durchaus willens, sich zum Flächenbrand auszubreiten.

»Sehen Sie das Tor da vorn? Wir schließen es nachts. Lächerlich, eigentlich, denn es ist so einfach zu umgehen, nicht wahr? Und trotzdem: Gerade damit symbolisiert es die Freiheit der Entscheidung in unserer Gemeinde, und gleichzeitig auch die Kraft unseres Glaubens. Wir schließen dieses Tor, so wie wir unsere Herzen verschließen vor der Verderblichkeit und den Versuchungen einer am Strudel des Abgrunds stehenden Welt.«

»Ah, ja«, sagte ich und nickte verstehend. »Sex, Drogen und Rock ‘n’ Roll. Die werden uns noch alle ins Grab bringen.« Dann streifte mich ein anderer Gedanke. »Sie wollen damit sagen, dass nachts niemand mehr die Siedlung verlässt?«

»Die Nacht gehört der Einkehr und dem Gebet.« Das war jetzt eine mächtig ausweichende Antwort. Gerade hatte er noch so halb und halb zugegeben, den Kanalklinker geklaut zu haben, jetzt versuchte er mir weiszumachen, die Brocken seien nächtens von allein hierhin geflogen.

Von der gegenüberliegenden Straßenseite gesellte sich ein weiterer Zeuge zu uns, deutlich jünger, um einiges größer, eine Gartenhacke über der Schulter. Nicht dass es hier irgendetwas umzuhacken gegeben hätte. Trotzdem. Jetzt waren es schon zwei, in braunen Overalls, bärtig wie ZZ Top, Ketten mit Kreuz und Rad um die Hälse.

Nur um sie zu nadeln, fragte ich sie, ob sie ein Paar seien.

Viel fehlte nicht, und ich hätte die Hacke zu schmecken gekriegt.

»Sie hören nicht zu«, bellte mich der Erste an. »Ich meine ja nur, wegen des Partnerlooks«, erklärte ich hastig. »Da kann man schon auf Ideen kommen.«

»Wir Zeugen distanzieren uns durch einheitliche, einfache Kleidung von der Dekadenz der Mode«, erklärte mir der Neue.

»Sie meinen, Sie laufen alle so herum? Von morgens bis abends?«

»Außer unsere Berufe erfordern spezielle Arbeitskleidung.«

»Du bist der neue Nachtwächter da drüben, stimmt’s?«, wollte Gartenhacke wissen. »Gefährlicher Beruf.«

»Sofern man ihn ernst nimmt«, bestätigte ich, trotzig entschlossen, mich von diesen beiden Zottelbärten nicht einschüchtern zu lassen.

»Vor allem wenn man sich einer gerechten Bewegung in den Weg stellt.«

»So wie Ihrem Kampf gegen die Forensik?«

Beide nickten mit einigem an Gravitas.

»Was soll mir schon passieren?«, fragte ich heiter. »Ich arbeite nachts, da hockt ihr doch alle mit gefalteten Händen daheim.«

»Wir haben unsere Racheengel«, meinte der Ältere mit düsterem Blick. »Und wir haben unsere Märtyrer.« Und ein Wind fuhr in die ferne Glut.

Er war nichts als ein kleines, rundliches Männeken, doch seine Überzeugungen hatten diesen totalitären Beigeschmack, und der Gedanke, dass er nur einer aus einer ganze Horde ähnlich Befeuerter war, hatte etwas Beunruhigendes. Meiner Ansicht nach sollte man jeden unter enge Beobachtung stellen, der in drohender Manier von Racheengeln und Märtyrern faselt. Ich verabschiedete mich, stieg ins Auto, fuhr die menschenleere Straße runter bis zu einem vor einer Kapelle angelegten Wendekreis und dann zwangsläufig wieder zurück. Trotz der für meine Verhältnisse zurückhaltenden Geschwindigkeit schienen mein Auto und ich genug Wind aufzuwirbeln, um hinter so gut wie allen Fenstern der Siedlung Gardinen in Bewegung zu versetzen.

Hau rein, hatte der Ehrliche Eddy gesagt. Laurentz’ Bugatti war Teil einer kleinen, aber exklusiven Sammlung gewesen, die Hugo Laurentz von seinem Vater geerbt hatte. Einer Sammlung, von der Eddy nicht mehr viel hielt. »Nur unter uns«, hatte er mir anvertraut, »aber von den wertvollen Stücken ist nur noch der Bugatti übrig geblieben. Alle anderen Autos hat Laurentz im Lauf der Jahre Stück für Stück gegen billige Blender eingetauscht.«

Der Bugatti war aus der Werkstatt eines Aufbereiters verschwunden und musste nun, logischerweise, irgendwo sein.

Zehn Prozent, dachte ich mit dem Ingrimm des zum Erfolg Verdammten. Zehn Prozent Prämie. Selbstredend war es unwahrscheinlich, dass der Wagen seinen Weg zurück in die Sammlung gefunden hatte, gleichzeitig sind viele Leute dreist genug, auf genau dieses Denken zu bauen. Und darauf wiederum baute ich.

Düsseldorfs hochmodernes Hafenviertel mit seinen wie angesoffen umeinandertorkelnden Fassaden ist architektonisch nicht unumstritten, was den Quadratmeterpreisen allerdings nicht geschadet hat. Das Hafenviertel gilt als schick, und schick ist teuer, vor allem in der ach so modebewussten Stadt am Rhein. Die Außenhaut des Büro- und Apartmenthauses, in dem Laurentz wohnte, wirkte mit ihren gebrochen funkelnden Spiegelflächen aus Chrom, Glas und Stahl, als ob sie jemanden wie mich einfach an sich abgleiten lassen könnte.

Trotzdem war ich zum Eindringen entschlossen. Falls es die Fassade nicht schaffte, mich abzuweisen, hatte man noch einen livrierten Portier vor den Haupteingang gepflanzt, um notfalls nachzuhelfen. Warum sollte jemand, der es sich leisten kann, hier zu wohnen, zu solch krummen Touren wie Versicherungsbetrug greifen?

»Drogen, Glücksspiel?«, hatte ich den Ehrlichen Eddy gefragt.

»Nein«, hatte Eddy geantwortet. »Kunst.«

»Er sammelt?«, hatte ich gefragt. »Nein, Kristof, er macht sie.«

»Ich denke, er ist Werbefilmer?«

»Richtig. Aber Werbung ist ihm zu piefig. Hugo hält sich für einen Filmkünstler, für einen zweiten Polanski. Nur ohne den Erfolg. Und darum hat er immerzu Gläubiger an den Hacken, lauter Leute, deren Geld er gerade irgendwo in den Sand gesetzt hat. Deshalb, auch wenn ich mich wiederhole, mein Rat: Hau rein.« Mit der selbstvergessenen Miene eines Touristen drückte ich mich in der Nähe der Tiefgarageneinfahrt herum und betrachtete staunend die extravagante Gestaltung des Gebäudes, bis ein Auto einfuhr. Nur Sekunden, bevor das Falttor wieder herunterkam, hatte ich mich untendrunter durchgerollt.

Die Garage war zweigeschossig und überraschend groß. Wie ich verschiedenen Hinweisschildern entnahm, diente sie nicht nur den Hausbewohnern, sondern auch gleich noch zwei Hotels als Unterstellmöglichkeit. Laurentz’ Sammlung bestand aus insgesamt zehn Autos, die in einer Reihe im zweiten Untergeschoss parkten, bedeckt von Tüchern. Ich sah auf den ersten Blick, dass der Bugatti mit seinen frei stehenden Rädern, schlankem Rumpf und dem hufeisenförmigen Kühlergrill nicht darunter war.

Aus purer Neugierde wollte ich mal nachsehen, was sich da sonst so verbarg, als irgendwo hinter mir eine Tür dröhnend ins Schloss fiel und sich mit raschen Schritten zwei Paar harter Schuhsohlen näherten. Ich ließ mich nicht weiter stören, sondern sagte, ungefragt und über die Schulter, dass ich ein von der Versicherung engagierter Detektiv bei der Spurensicherung sei.

»Und wir sind die von den Eigentümern engagierte Security und kicken deinen Arsch jetzt raus, furzegal, was du uns noch erzählst«, kam es ebenso rau wie tief gestimmt zurück. Nicht ganz sechzig Sekunden später fand ich mich draußen vor dem Eingang wieder. Doch ich war jetzt einmal in Düsseldorf, also konnte ich mir Laurentz auch genauso gut persönlich vorknöpfen. Ich machte kehrt, um zurück ins Haus zu gehen, und der Pförtner stellte sich mir flugs in den Weg. »Ich muss zu Hugo Laurentz«, ließ ich ihn wissen. Der Pförtner nickte gewichtig, machte aber keinen Platz. »Um diese Zeit gibt sich Herr Laurentz immer im >Brauhaus< die Kante«, sagte er, nicht ohne eine gewisse Herablassung.

Ich sah von ihm zur Uhr und wieder zurück. Er zuckte die Achseln. »Er nennt es >Mittagessen<. Aber Sie werden ja sehen. Das Brauhaus ist gleich links um die Ecke und über die Straße.«

Das Brauhaus gab sich rheinisch-fundamentalistisch bis hin zum Idiom der aushängenden, in Kreide auf Tafel gekrakelten Speisekarte, mit dem Resultat, dass ich bei der Mehrheit der Gerichte nicht die geringste Ahnung hatte, was mir im Falle einer Bestellung wohl vorgesetzt werden würde, >Himmel un Ääd< nur ein Beispiel.

Drinnen war alles in Eiche und Kachel und mit den skelettierten Köpfen horntragender Tiere dekoriert. Anhand der Beschreibung des Portiers - >groß, breit, glatzköpfig und rotgesichtig< - hatte ich keine besondere Mühe, Hugo Laurentz ausfindig zu machen. Allein an einem Zweiertisch sitzend, überragte er mühelos die ihn umgebende Menge der zu Altbier und lauthals vorgetragenem Frohsinn neigenden anderen Gäste. Ohne viel Federlesens setzte ich mich zu ihm an den Tisch.

Laurentz hatte Eisbein. Er war ein energetischer Esser, dem entweder die Wärme des Gerichts, seine Würze oder aber die reine körperliche Anstrengung des Zersäbelns und Reinschaufelns einen dichten Film von Schweiß über Gesicht und Nacken gezogen hatten.

Er hob den Kopf, ließ die Gabel sinken und musste sich zusammenreißen, um mich nicht über seinen Knochen hinweg anzuknurren wie ein Hund.

»Kenne ich Sie?«, wollte er wissen.

»Bis jetzt noch nicht.«

»Hören Sie, wenn es wegen Geld ist…«

»Es geht nicht um Geld, Herr Laurentz. Es geht um ein Auto.«

Er furchte die Stirn.

»Um einen blauen Bugatti Baujahr fünfunddreißig.«

»Ah …« Laurentz atmete auf und erinnerte sich wieder seines Appetits. »Sie sind von der Versicherung«, sagte er und säbelte heftig an seiner Haxe herum. Ich nickte. »Die Leute dort haben den leisen Verdacht, dass Sie eventuell doppelt kassieren möchten.«

»Völliger Unsinn«, meinte er mit vollem Mund und einer wie einen Schlussstrich ziehenden Geste seiner messerhaltenden Rechten. Er log, und das noch nicht mal schlecht, sondern mit einiger Routine und sicherlich überzeugend, außer natürlich für einen routinierten Lügner wie mich. »Ich weiß zufällig, dass das Auto noch diese Woche von Wladiwostok nach Japan verschifft werden wird. Es gibt da einen japanischen Sammler, einen …«, er senkte die Stimme, beugte sich vor und sah kurz nach links und rechts, bevor er weitersprach, »… einen Yakuza, wenn Sie verstehen, der über Leichen gehen würde, um an das Auto zu kommen.« Wladiwostok, Japan, Yakuza, Leichen. >Wenn du sie nicht überzeugen kannst, musst du sie unterhalten.< Von einem wie Laurentz würde ich mich freiwillig von morgens bis abends belügen lassen. Er schob den Teller von sich, kippte einen Schnaps, leerte sein Altglas und rülpste behaglich. »Was sind Sie eigentlich genau? Detektiv?«, fragte er mich dann unvermittelt. »Ja? gut. Ich hab da nämlich eine Idee. Kommen Sie mit.«

Schon stand er. Aufgerichtet erinnerte seine Statur an die eines fett gewordenen Primaten, mit einer Menge Bauch und Titten und langen, fleischigen Armen. »Schreib’s an, ja?«, rief er dem Wirt zu, der wenig begeistert nickte. »Bis später.«

Wir querten die Straße und gingen dann schnurstracks zu Laurentz’ Wohnhaus. An der Eingangstür nickte ich dem Portier und im Foyer meinen beiden Freunden von der Security freundlich zu.

»Das Beschissene ist, dass der Wagen jetzt der Versicherung gehört«, meinte Laurentz, trat in den Aufzug, und die Kabine sackte sichtbar nach unten. »Was ich von denen kriege, ist nicht mal die Hälfte des wahren Wertes.« Zögernd ging ich hinterher, Laurentz drückte die Fünf, und nach der üblichen, unangenehmen kleinen Denkpause setzte sich der Lift dann tatsächlich in Bewegung. Aufwärts, wie ich dankbar registrierte. »Also«, fuhr Laurentz fort, »wenn Sie das Auto finden, kommen Sie damit zuerst mal zu mir.«

»Sie wollen, dass ich nach Wladiwostok reise?«

»Ach, Blödsinn. Das sind so Geschichten, die erzähle ich der Versicherung, damit die endlich mal Geld rausforken.«

Die Lifttür öffnete sich, wir liefen ein paar Türen weit einen teppichbespannten Gang hinunter, Laurentz schloss eine Wohnungstür auf und ließ mir den Vortritt in eine Art riesigen, mit altem Krempel vollgestopften Basar.

Eine Seite des Raums bestand ganz aus Fensterfront, die freien Blick auf den Hafen gewährte und dahinter auf den Rhein mit seinem unablässigen Schiffsverkehr. »Was ich nicht kapiere«, sagte ich, »wieso klaut einer so ein seltenes und auffälliges Auto? Was verspricht er sich davon? Herumfahren kann er damit jedenfalls nicht.«

»Herumfahren?« Laurentz blickte geradezu beleidigt drein. »Herumfahren? Wir reden hier doch nicht über einen Toyota.« Und zack, büßte er gleich einen Großteil meiner frisch gewonnenen Sympathien wieder ein. »Ein Bugatti dieser Epoche, das ist ein Kunstwerk, geradezu eine Skulptur.« Er griff sich eine der zahllosen Porzellanfiguren, die sein Wohnzimmer zusammen mit den überall herumstehenden Vasen und Uhren, den liegenden und hängenden Teppichen und den unübersehbar alten und sicherlich teuren Möbeln wie einen Antik-Shop wirken ließen. Lauter Erbstücke, da war ich mir sicher.

»So etwas erwirbt man, um es zu besitzen, um es anzubeten, um sich davon inspirieren zu lassen.« Er strich der Figur liebevoll über den nackten Hintern, bevor er sie wieder an ihren Platz zurückstellte. »Sie wissen, dass ich Filme mache?«, fragte er unvermittelt. »Aber natürlich«, antwortete ich. Wie hatte Eddy gesagt? >Was immer er mit guten Werbefilmen verdient, schmeißt er anschließend für hundsmiserable Spielfilme wieder zum Fenster hinaus.<

»Haben Sie >Das Martyrium< gesehen?« Da war eine gefährliche Beiläufigkeit in seinem Tonfall. »Warten Sie … Nein, muss ich irgendwie verpasst haben. Trotz des einladenden Titels.«

Er atmete tief durch und knackte nebenher den Verschluss von einer Flasche Whisky. »Auch?«, fragte er und hielt mir die offene Flasche hin. Formlos, so hab ich’s gern. Trotzdem winkte ich ab. Nicht so sehr, weil ich nicht wollte, sondern eher im Gegenteil. Nur zu gern hätte ich mir hier und jetzt einen auf die Lampe geschüttet, bis mich selige Ohnmacht zumindest für ein paar Stunden von sämtlichen Verpflichtungen entband.

Laurentz drückte mir eine DVD in die Hand und breitete dann die Arme. So, wie der Hauptdarsteller auf dem Cover, nur dass dem keine offene Schnapsflasche von der Rechten baumelte.

»Das Leiden Christi«, dröhnte Laurentz, »dargestellt am Schicksal eines deutschen Filmschaffenden, der aufgerieben wird zwischen der monopolistischen Produktionsbürokratie mit ihrer Fixierung auf den kommerziellen Erfolg und seinem tiefen Glauben an die Kunst als Erfüllung mit Ewigkeitsfaktor.« Dieser Satz erforderte einen weiteren tiefen Atemzug, gefolgt von einem mindestens ebenso tiefen Schluck aus der Pulle. Der Typ auf dem Cover lehnte recht lässig rücklings gegen ein Holzkreuz, das in seiner Mitte um ein altes Wagenrad ergänzt worden war. Schon wieder. Konnte das Zufall sein? Ich fragte Laurentz danach. »Nein, das ist kein Zufall«, meinte er säuerlich. »Hat auch herzlich wenig mit dem Film zu tun, dieses Foto. Die Co-Produzenten haben darauf bestanden.« Er grunzte. »Co-Produzenten«, wiederholte er verächtlich und winkte ab. »Keine Ahnung vom Film.«

»Sie meinen …«

»Erst hab ich versucht, die Kirche für >Das Martyrium< zu gewinnen, als Finanziers, wohlgemerkt, doch irgendwann haben die mich dann an diese Hinterwäldler in ihren kackebraunen Overalls verwiesen. Zeugen des Martyriums Christi, mein Arsch.« Beiläufig flößte er sich noch ein Quantum Hochprozentigen ein. »Natürlich habe ich denen von vornherein gesagt, dass es sich um eine allegorische Interpretation handeln wird. Doch die haben nicht zugehört und wahrscheinlich gedacht, ich liefere eine Art verfilmtes Passionsspiel ab.« Er sah die Flasche an, wog den Kopf hin und her. »Eins ist sicher«, knurrte er dann, »mein nächstes Projekt finanziere ich wieder allein. Und nicht nur das: Ich schreibe das Buch, führe Regie, ich caste, schneide, alles. Nur so ist die vollständige künstlerische Kontrolle gewährt.« Abrupt ging er zu einer Bücherwand und entnahm ihr einen Band. Einen von mindestens zwanzig, alles derselbe Titel, wie es aussah. »Sickergruben«, seufzte er und betrachtete versonnen den Einband. »Ich vermute mal, Sie haben es gelesen?«

»Nein«, gestand ich.

»Nein?« Für einen Moment wirkte er fassungslos. »Nein?«, fragte er noch mal nach, ungläubig. »Ich freue mich stattdessen, wie wir alle vermutlich, auf die Verfilmung.«

»Genau!« Wie das so oft der Fall ist bei Betrunkenen oder Beseelten, blies jegliche Form von Ironie an ihm vorbei wie Herbstlaub an einem Laternenpfahl. »Genau!« Er strahlte mich an wie einen neu entdeckten Seelenverwandten. »Dieses epochale poetische Meisterwerk, dieser literarische Meilenstein muss einfach verfilmt werden! Diese visionären Bilder schreien geradezu danach, endlich filmisch umgesetzt zu werden!« Für die Bilder konnte ich das nicht bestätigen, Laurentz jedoch schrie, so viel war sicher. Er geriet langsam mehr als nur ein wenig in Rage, hatte ich das Gefühl. Rotäugig, spuckeblasig, mit den raumgreifenden Gesten eines übermotivierten Laiendarstellers machte das Ganze einen ziemlich ungesunden Eindruck auf mich. Immerhin, er wog gut und gern hundertzwanzig Kilo. »Und jetzt das! Obwohl es mir das Herz zerreißt, sollte der Bugatti nächste Woche in London versteigert werden. Einzig und allein für die Realisierung dieses Films!«

»Warum beantragen Sie nicht Filmförderung wie alle anderen auch?«

»Filmförderung! Reichen Sie irgendeinen Schmonzes über Hitler-Deutschland ein, egal was, und man schmeißt Ihnen das Geld nur so hinterher. Aber Kunst? Pah! Soll ich Ihnen die Ablehnungen zeigen, die ich eingefahren habe? Soll ich?« Adern pochten an seinen Schläfen. Ein Wahnsinniger, der sich für ein Genie hält, hatte Eddy gesagt. Nonchalant sah ich mich nach irgendetwas zum Zuschlagen um, sollte Laurentz auf die Idee kommen, sich auf mich zu stürzen, um mich mit Gewalt zu begeistern oder gar zum Mitmachen zu bewegen. Als wolle ich die Form liebkosen, schmiegte ich meine Rechte um den Hals einer schlanken, wenn auch gewichtigen Vase. »Diese Szene, wo sie sich rasiert«, geiferte Laurentz, die Augen manisch, »wo sie sich dabei in die Hämorrhoiden schneidet, das muss auf die Leinwand, auf die große Leinwand, in HD, ach was - in 3D!« Einen Augenblick lang stellten wir uns das beide vor, mit, ich nehme es einfach mal an, durchaus divergierenden Gefühlen.

»Klingt für mich wie ein sicherer Anwärter auf den Goldenen Bären«, sagte ich mit allem aufzubringenden Ernst.

Laurentz nickte, nickte und nickte. »Hier«, sagte er dann unvermittelt und drückte mir das Buch in die Hand. »Lesen Sie!«, befahl er. »Es wird Ihnen die Augen öffnen.«

»Da bin ich sicher«, sagte ich.

»Doch machen Sie sich keine falschen Hoffnungen.« Er zwinkerte verschwörerisch und wedelte mit dem Zeigefinger vor meiner Nase herum. »Die Filmrechte, die habe ich mir gesichert.«

Besser du als ich, dachte ich, wie so oft in solchen Situationen.

»Und deshalb muss ich den Bugatti zurückkriegen, muss!« Er boxte sich in die Faust. »Haben Sie schon einen Idee?«, fuhr er mich an.

Das wirkte harmlos genug und war wirklich gut vorbereitet.

»Nun«, sagte ich zögernd, »dieser Aufbereiter, aus dessen Werkstatt der Bugatti geklaut worden ist. Wie gut kennen Sie den?«

Er zuckte die Schultern, wog den Kopf hin und her, wusste nichts Rechtes zu sagen und nahm sich deshalb erst mal noch einen zur Brust.

»Haben Sie Name und Adresse der Werkstatt?«

Da klingelte es an der Tür.

Laurentz blickte verwirrt auf die Uhr, dann leuchtete seine Miene auf.

»Ah, mein Lustknabe«, strahlte er und ging zur Tür, drehte sich, Knauf in der Hand, noch mal zu mir um. »Ich hoffe, Sie sind nicht voreingenommen?«

»Was, wenn doch?«

»Ach, auch egal.« Laurentz winkte ab. »Wir Künstler sind Unverständnis gewohnt.« Er riss die Tür auf, und ein schmaler, dunkelhaariger und dunkelhäutiger Halbwüchsiger betrat den Raum mit der ungeduldigen Haltung von jemandem, der es eilig hat, das Kommende hinter sich zu bringen.

Nach wie vor in einem langärmeligen T-Shirt, kurzen Sporthosen und Flip-Flops, hielt er in der einen Hand ein Handy und in der andern eine Tube, über deren Inhalt ich nur spekulieren konnte.

»So sieht man sich wieder«, sagte ich zu meinem Freund vom Duisburger Bahnhof. Nach nur einem Blick - flüchtig, abschätzend, von oben nach unten - blendete er mich einfach aus. Immer noch nichts zu holen, hatte er entschieden.

»Sie wollten mir noch den Namen und die Adresse des Aufbereiters geben«, erinnerte ich Laurentz, doch der gönnte sich nur noch einen hastigen, heftigen Schluck aus der Pulle und verschwand dann unverzüglich mit dem Knaben im Schlafzimmer.

Die Tür war noch nicht ins Schloss gefallen, da hockte ich schon an Laurentz’ antikem Schreibtisch und durchwühlte die Laden. Er konnte mir erzählen, was er wollte, ich war nach wie vor überzeugt, dass er den Wagen selbst beiseitegeschafft hatte.

Man kann ein Auto nur schlecht verstecken, ohne dass das Spuren hinterlässt, zum Beispiel in Form eines Mietvertrages. Für eine Garage, passenderweise, oder einen Lagerraum.

Hinter der Schlafzimmertür kam es unüberhörbar zu Differenzen.

Kein Mietvertrag im Schreibtisch, eigentlich kaum Papier, mehr Glas. In Flaschenform, das meiste. Die Differenzen nahmen an Lautstärke zu. Schrill, giftig und undefinierbar angstdurchsetzt die Stimme des Strichers, rau, angesoffen und auf eine pöbelnde Art fordernd die von Laurentz.

Ich hatte gerade einen Stapel Kontoauszüge aufgeblättert, als die Schlafzimmertür aufgerissen wurde, und ich wieder da saß, wo ich vorher auch gesessen hatte. Der Knabe kam in den Raum gesprintet, Hose auf Halbmast, dicht gefolgt von seinem Freier, nackt bis auf einen umgeschnallten schwarzen Dildo von absurder Größe.

»Wofür zahl ich dich?«, schrie Laurentz schäumend vor Wut. In vollem Lauf rupfte er sich den Dildo von der Hüfte und holte damit zu einem gewaltigen Schlag auf den Hinterkopf des Knaben aus, als eine schwere Vase zu einem hohlen Glockenton von seinem Schädel abprallte und in ein Regal voll Nippes davonschwirrte. Scherben stoben.

Wir alle stoppten mitten in der Bewegung - Laurentz in der des Dildoschwingens, ich in der des Abwurfs, und der Stricher in der des Zustechens. Er war herumgefahren und seine Klinge zitterte nun nur ein paar Zentimeter vor Laurentz’ Wanst. Laurentz fasste sich an die Stirn, stöhnte auf und ging zuerst zögernd, wie ein gekappter Baum, doch letztendlich massiv zu Boden. Benommen, kopfschüttelnd, kroch er auf allen vieren in Richtung Bad, von wo er mehr oder weniger übergangslos die doch immer wieder pittoresk anmutenden Geräusche wiederholten Sich-Erbrechens hören ließ. »Du schuldest mir was«, sagte ich zu dem Stricher, der sein Messer zurück in den Halter unter seinem linken T-Shirt-Ärmel schob.

»Ich wüsste nicht, wieso«, murrte er, noch reichlich blass, aber schon wieder aufmüpfig. »Erstens hab ich dich davor bewahrt, weiter mit dem Ding da bearbeitet zu werden, und zweitens hab ich verhindert, dass du - vor meinen Augen - deinen Freier abstichst. Also.«

Er zuckte die Achseln und verdrehte die Augen zur Decke.

»Wie heißt du eigentlich?«, fragte ich. »Boy«, antwortete er mit leicht angehobenen Brauen. Künstlername, sollte das wohl heißen. Ich zog Yogindas Foto aus der Arschtasche meiner Jeans, entfaltete und glättete es auf dem Knie. »Hier, sieh dir das an«, sagte ich. Sichtlich genervt, als hätte ich Unmögliches von ihm verlangt, trat Boy heran und nahm das Bild zur Hand. Seine Miene blieb unverändert mürrisch, doch seine Pupillen weiteten sich. Kurz, ganz kurz nur, aber doch. Er hatte Yoginda erkannt.

Adrenalin rauschte durch meine Adern, ein Reflex aus den Tagen, als die ersten Jäger ihre ersten Speere in die ersten Antilopen rammten. Treffer, Beute, Überleben.

»Kenn ich nicht«, sagte Boy und gab mir das Foto zurück.

»Die Luxemburger Behörden suchen ihn. Er kriegt dort eine Aufenthaltsgenehmigung.«

Der Stricher grunzte höhnisch und ungläubig.

»Ich versuche einfach nur zu verhindern, dass Yoginda so endet wie du.«

»Ich bin noch nicht am Ende«, erwiderte er, wie er es sich wahrscheinlich jeden Tag vorbetete. Laurentz im Bad hörte sich an, als wäre er fürs Erste fertig mit Kotzen und drauf und dran, wieder auf die Beine zu kommen.

»Ich fahr dich nach Hause«, entschied ich, erhob mich, erinnerte mich meines Tankinhalts und pflückte deshalb Laurentz’ Autoschlüssel vom Haken neben der Tür. >Jaguar<, stand vorn auf dem abgewetzten Lederetui, >Autohaus Edwin Erlicher< auf der Rückseite. Wusst ich’s doch, dachte ich. Boy holte noch eben sein Handy aus dem Schlafzimmer, dann schloss er sich mir an. Wir schwiegen im Aufzug, wir schwiegen, während wir suchend durch die Tiefgarage liefen, bis ich einen betagten, schwer in den Federn hängenden XJ Zwölfzylinder entdeckte, mit >HL< in der Mitte des Kennzeichens. Ich schloss auf, wir stiegen ein, ich orgelte den Anlasser, und mit einem müden Furzen sprang der dicke Motor schließlich an. Wählhebel auf >S<, und wir quietschten los. Am Rolltor gab es einen winzigen Moment der Unsicherheit, doch dann ging es ganz ohne mein Zutun hoch. »Adresse?«, fragte ich, draußen in der biestigen Sonne, und Boy schüttelte den Kopf.

»Illegale haben keine Adresse«, entgegnete er, »keine Papiere, keine Krankenversicherung, keine Rechte.«

»Jetzt komm. Irgendwo wirst du doch wohnen.«

»Duisburg«, murrte er und justierte mit großer Selbstverständlichkeit die Klimaanlage nach seinen Wünschen. Ich trat aufs Gas, und die Tankuhr reagierte noch vor der Tachonadel.

Ah, verdammt. So dicht an der Antilope, und dann doch danebengeschmissen.

Ich hatte vielleicht fünfzehn Minuten beschwörend auf ihn eingeredet, nur um das undankbare Frettchen an der erstbesten roten Ampel in Nähe des Duisburger Hauptbahnhofs aus dem Auto springen und davonwieseln zu sehen.

Doch es war ja nicht so, als ob ich sonst nichts zu tun gehabt hätte. Ich stoppte und machte mich mühsam mit Laurentz’ Navi vertraut. Wählte schließlich aus dem Namensregister >A< für Aufbereiter. Der Wagen fuhr mich hin.

»Nix, gar nix hab ich mitgekriegt.« Der Inhaber von >Auto-Intensiv-Pflege Oberkassel< trug einen weißen Overall, aus dessen sämtlichen Taschen entweder Sprühflaschen ragten oder Lappen baumelten. »Ich war am Polieren, als einer in die Werkstatt kam. Ich will mich umdrehen zu ihm, da hat er mich auch schon von hinten gepackt und drückt mir die Luft ab. So …« Er legte sich den rechten Arm um den Hals, Ellenbogen um die Gurgel, nahm dann den linken hoch zur Verstärkung des Drucks. »Ich dachte, das war’s. Als ich wieder zu mir komme, ist der Bugatti weg. Zusammen mit meinem Hänger.«

»Was hat die Polizei dazu gesagt?«

»Kein Wort haben die mir geglaubt. Schutzbehauptung, hieß es. Wo sind denn die Würgemale, hieß es. Gemeinsame Sache, hieß es.«

»Was denn«, fragte ich dazwischen, »man hat Sie bis zur Bewusstlosigkeit gewürgt, aber es gab keinerlei Spuren davon an Ihrem Hals?«

»Nee, nix. Hier, sehnse selbst.«

Er hob das Kinn, und der Hals darunter wirkte tatsächlich völlig unversehrt.

»Hm«, machte ich, und dachte, was die Bullen dachten:

Er hat Geld genommen und ist kacken gegangen, während die Diebe das Auto aufgeladen haben. »Meine einzige Erklärung ist, und das hab ich auch den Polizisten gesagt, dass die Arme des Kerls sehr dick waren, richtig fleischig. Gut gepolstert, wie die ganze Figur.«

Ich dachte an Laurentz, an seinen Wanst, seine Titten, seine Gorilla-Arme.

»Hatte er eine Fahne?«, fragte ich, und der Aufbereiter sah mich erstaunt an. »Sie und ihr Würger sind sich ja sehr nahe gekommen«, erläuterte ich. »Da müssten Sie doch gerochen haben, ob er eine Alkoholfahne hatte.« Er dachte einen Moment nach, bevor er den Kopf schüttelte.

»Nein, da war nichts zu riechen. Doch wollnse wissen, was das Beste war? Noch am gleichen Abend stoppt ein Autotransporter vor meinem Laden, drei maskierte Typen stürmen in meine Werkstatt und sind völlig baff, dass der Bugatti weg ist.«

Das unerklärlich bedrohlich klingende Bollern eines langsam fahrenden Autos mit einem gründlich kaputten Auspuff rollte vor der Werkstatt vorbei, und als ich, gepackt von einer Ahnung, wenn es nicht eine Erinnerung war, also, sagen wir, gepackt von einer aus Erinnerungen gespeisten Ahnung, einen Schritt raus machte, sah ich so gerade noch die Rücklichter eines alten Volvos um die nächste Ecke biegen, möglicherweise die eines 262ers. Eine leichte Gänsehaut beschlich mich. Seltenes Auto, dieses grottenhässliche Coupe. Trotzdem eine Art Liebhabermodell, also noch seltener in schlechtem Zustand anzutreffen. Ich kenne nur einen, der so ein Ding fährt. Honka. Claude Honka. Die meisten in Honkas Erwerbszweig sind Ex-Irgend-was. Ex-Boxer, Ex-Türsteher, Ex-Privatdetektive oder auch schon mal Ex-Polizisten. Claude Honka nicht. Er hat keinen Ex-Beruf. Er ist und war schon immer Geldeintreiber und Kopfgeldjäger, solange ich denken kann und somit wahrscheinlich von Kindesbeinen an. Dabei - und das ist das Kuriose und, wenn man nur eine Sekunde darüber nachdenkt, wirklich Beängstigende an ihm - hasst er seinen Beruf wie die Pest. Mach Claude Honka Schwierigkeiten, und du kriegst ihn zu spüren, diesen Hass.

Ich wartete ein paar bange Minuten im Schatten der Werkstatt, doch das Auspuffgrollen kam nicht zurück.

Bevor ich Laurentz’ Wagen zurück in die Tiefgarage fuhr, stoppte ich neben dem Toyota und pumpte den Inhalt eines der beiden Tanks des Jaguars in meinen um. Oben an der Wohnung ließ ich mich erst ein, als auch nach wiederholtem Klingeln niemand öffnete. Ich fand Laurentz im Schlafzimmer, schnarchend, auf dem Bauch liegend, nach wie vor nackt, und der riesige Dildo ragte vielleicht noch zur Hälfte zwischen seinen Arschbacken hervor.

Na, das sah mir mal nach einem freudigen Erwachen aus.

»Ist das nicht ein bisschen früh für deine Kostümierung? Man könnte auf die Idee kommen, du steigst freiwillig in die Uniform.« Damit lag Scuzzi gar nicht mal so weit daneben, auch wenn ich diesen Umstand für mich behielt.

»Was ist das denn?«, fragte ich stattdessen und meinte die Musik. Wenn man den erbarmungslos fröhlichen Popsong, vorgetragen mit einer erbarmungslos entnervenden Stimme so nennen konnte.

»Eine Anlage«, antwortete Scuzzi, der weit zurückgelehnt mit den Beinen auf dem Tisch da saß und die Decke bewunderte. »Hab ich mir auf deinen Namen aus dem Fundus ausgeliehen.«

»Nein, ich meine, was da läuft?«

Er nannte einen Namen, der im Gequäke unterging. »Geil, nicht? Man nennt sie schon die neue Madonna.« Eine neue Madonna. Als ob da Bedarf bestünde. Als ob man nicht die alte eines schönen Tages mit einem Kissen ersticken müsste, damit sie endlich Ruhe gab. Es geht schon wieder los, dachte ich. Es geht echt schon wieder los. Und diesmal gab es kein Ausweichen. Wir wohnten zusammen. Unter diesem einen Dach. Mir trat der Schweiß auf die Stirn.

»Die Cds kann man sich hier in der Mediathek ausleihen«, erklärte Scuzzi zufrieden. »Filme auch.« Wehret den Anfängen, dachte ich und drückte den Eject-Knopf. Das Geplärre erstarb, eine kleine Lade surrte vor, ich nahm die CD heraus, warf sie Scuzzi zu. »Ich habe auch noch die neue von Lady Gaga, wenn dir das besser gef…«

Mit einem Ruck brach ich die Lade ab und zwirbelte sie in den Mülleimer.

»Du bist mal wieder ein richtiger kleiner Sonnenschein, heute«, murrte Scuzzi, zog ein paar Ohrhörer aus seiner Hosentasche und fummelte sie sich in die Gehörgänge. »Hast du die auch auf meinen Namen ausgeliehen?«, fragte ich, doch er justierte irgendwas an seinem MP3-Player und bekam nichts mehr mit, nicht mal das Klopfen an der Tür. Also musste ich hingehen und öffnen. Draußen stand ein pickliger Jüngling mit verdutztem Gesicht.

»Äh, ist Scuzzi nicht da?«, fragte er und beäugte mich in meiner Uniform unsicher.

Scuzzi sah auf und zupfte seine Ohrstöpsel raus. »Hey, Kevin, komm doch rein«, rief er, nahm die Beine runter, zog die Schublade aus dem Küchentisch. »Was soll’s denn sein?«

Ich war, glaube ich, ein wenig sprachlos.

»Ja, äh, hast du noch was von dem Gras, das ich letztes Mal gekauft hab?«

»Klar doch. Aber ich hab von jetzt an auch wirklich interessante Pillen im Angebot. Diese Antidepressiva hier, zum Beispiel, wenn du dir die zusammen mit…« Ich schloss die Tür hinter mir. Scuzzi war schon wieder voll im Geschäft, voll zurück in seinem alten Leben. Es war unglaublich.

Die Sonne schien, als ob sie mir ein Loch in die Glocke brennen wollte, die Krähen in ihrem Baum kommentierten mein Passieren in heiseren Tönen, flach und gerade verlief der schmale Trampelpfad am Rande eines Ackers entlang, bis er sich abrupt den grasbewachsenen Damm zum Fluss hinabstürzte.

Langgezogene, unglaublich tief im Wasser liegende Frachtkähne kämpften sich den Rhein hoch oder kamen ihn herabgeflogen. Buhnen - weit in den Flusslauf ragende Steinwälle - teilten das Ufer in regelmäßige Buchten. Weiden wuchsen aus dem sandigen Grund, Treibholz markierte die Uferlinie des letzten Hochwassers, trocknender Schlamm muffelte vor sich hin. Trotz der regelmäßigen nächtlichen Regengüsse war der Fluss etliche Meter an Höhe und damit bald hundert Meter Distanz von der Treibholzlinie entfernt. Ich musste ein bisschen suchen, bis ich sie entdeckte, allein in einer sonnenbeschienenen Bucht mit Sandstrand, vor Blicken geschützt durch dichtes, von den Uferweiden verschattetes Unterholz. Johanna schreckte hoch, als ich mich durch das Gesträuch arbeitete, bedeckte ihre Blößen mit einem Handtuch, und lächelte erleichtert, als sie mich erkannte. »Äh, wo ist eigentlich Jacob?«, stellte ich, in meiner bezaubernd offenen Art, die erste Frage, die mir durch den Kopf schoss.

»Jacob ist was zu trinken holen gefahren«, antwortete sie und senkte den Kopf. Ihre Lippen, sanft und rosig, mit winzigen Grübchen in den Ecken, vermittelten den Eindruck eines permanenten, bübischen Lächelns. Langsam ließ sie das Handtuch wieder von ihren Blößen gleiten. Tief gebräunte, mit einem kaum wahrnehmbaren, goldenen Flaum bestäubte Haut spannte sich über einer sportlichen Muskulatur mit flachem Bauch und langen, schlanken Armen und Beinen. Sie breitete das Handtuch neben sich aus und klopfte einladend darauf. Perfekte Pfirsichhälften sahen mich an, mit rosa Knospen, die einen ausgesprochen leicht zu begeisternden Eindruck machten.

Ich musste ihr den Rücken zudrehen, als ich aus der Uniformhose stieg und anschließend über die Schulter »Wie ist denn das Wasser heute?« fragte. Ohne eine Antwort abzuwarten, lief ich langen Schrittes hinein in die erhoffte Abkühlung. Wenn ich übermüdet bin, ist mein Sextrieb noch wesentlich einfacher zu wecken als eh schon, leichter Schläfer, der er ist. Bloß die Abkühlung, sie ließ auf sich warten. Zumindest da, wo ich sie brauchte. Bald fünfzig Meter hinaus in die Bucht zwischen den Buhnen, und das Wasser ging mir gerade mal bis zu den Knien.

Unverzagt latschte ich weiter und weiter durch das flache Wasser, bis ich den Grund absinken spürte, machte einen letzten Schritt, und ab ging’s Richtung Nordsee. Es wäre übertrieben, zu behaupten, dass mich die Strömung mitriss. Da war kein Reißen spürbar. Aber sie zog mich, beschleunigte mich ebenso sanft wie augenblicklich und vollkommen unwiderstehlich stromabwärts. Mit erstaunlicher Geschwindigkeit. Ein Radfahrer oben auf dem Damm kam Strampelnderweise keinen Deut schneller voran als ich ohne jedes Zutun. Gegen die Strömung anschwimmen zu wollen war eine lachhafte Idee, also versuchte ich ihr in einer Seitwärtsbewegung zu entkommen und schwamm energisch auf die einladend vorstehende Spitze der nächsten Buhne zu. Sie kam nicht näher. Ich versuchte es mit Kraulen. Es machte kaum einen Unterschied. Doch sobald ich auch nur für eine Sekunde nachließ, zog es mich weiter weg vom Ufer. Furcht griff mit kalten Fingern in meine Eingeweide. Ich fixierte meinen Blick auf die Spitze der Buhne und versuchte mit ruhigen, gleichmäßigen Zügen meine Kräfte einzuteilen.

»Raus! Schwimm weiter raus!« Johanna stand oben auf den Steinen, winkte heftig mit beiden Armen. »Hier sind Strudel!«

Weiter raus? Sie hatte ja keine Ahnung. Ich sah keine Strudel, wollte nur zurück ans Ufer, weg von der unheimlichen Macht, die mich nach Holland spülen wollte, oder unter den Kiel des nächsten Lastkahns. Der Spruch von den wodkaseligen Rheinschwimmern auf Dr. Korthners Seziertisch holte mich ein, und mit einem Gefühl von Kälte wurde mir bewusst, dass in schöner Regelmäßigkeit alle möglichen Leute in dieser sich beständig wälzenden Brühe ersaufen. Ich verpasste die Spitze der Buhne nur um eine Armlänge, doch dann sog mich die Strömung Gott sei Dank hinein in die folgende Bucht. Mit letzter Kraft schwamm ich aufs sandige Ufer zu, als ich plötzlich wieder hinaus auf den Fluss blickte, dann wieder hinein in die Bucht. Dann schlug das Wasser schäumend über mir zusammen, und ich sah überhaupt nichts mehr. Alles wurde ganz ruhig, dann hell, und dann stand meine schon lange tote Großmutter in einem bunten Kleid am anderen Ufer eines munter murmelnden Bächleins und winkte mir zu kommen, in der Hand ein Stück Käsekuchen, wie ich ihn immer so gerne … Nein, Scherz, mal wieder.

Ich wurde gepackt, hinabgesogen und da unten herumgewirbelt wie ein Würfel im Knobelbecher. Von einer Sekunde auf die andere war ich völlig ohne Orientierung. Panik packte mich, und ich kämpfte völlig planlos gegen den Sog an, bis ich schließlich, kurz vor dem Inhalieren von Wasser wider besseres Wissen, mit der Stirn in den Kies über mir knirschte. Falsche Richtung, begriff ich, schaffte irgendwie den Arsch unter den Kopf zu kriegen und die Füße auf den Grund und stieß mich mit einem allerletzten Aufbäumen aus der Hocke ab.

Eine kleine Ewigkeit später brach mein Kopf durch die Wasseroberfläche, und ich holte Luft, dass sie heulte wie eine Orkanböe um eine Häuserecke. Johanna kam mir entgegengewatet, ich schaffte irgendwie noch ein paar Schwimmzüge, dann packte sie meinen Arm und zog mich ins Flache. Sofort krabbelte ich an Land - nur raus, nur raus - ließ mich bäuchlings in den Sand fallen, mein Atmen laut wie Schluchzen in meinen Ohren, und fühlte mich unendlich erleichtert und beschämt zugleich.

»Na, du bist ja ganz schön mutig«, meinte Johanna vorwurfsvoll.

»Nein, nur blöd«, entgegnete ich mit vor Entkräftung zitternder Stimme.

Ein Hustenanfall riss mich in eine sitzende Position, und als ich mich wieder nach hinten sinken ließ, fand ich mich mit dem Hinterkopf in Johannas Schoß wieder.

Überrascht blickte ich hoch in ihre dunklen Gläser, vorbei an ihren perfekt geformten Jungmädchentitten. Vielleicht war es eine Reaktion auf die gerade ausgestandene Angst, vielleicht ein Millionen Jahre alter Instinkt, vielleicht aber auch nur das Aufkeimen ganz gewöhnlicher Geilheit, auf alle Fälle wuchs mir eine spontane, fast schon schmerzhafte Latte. »Hoppla«, sagte Johanna leise, dann beugte sie sich vor, und meine Lippen schlossen sich wie von allein um ihre linke Brustspitze, fest, rund, leicht salzig vor Sommerschweiß und, wie vermutet, leicht zu begeistern. »Ich hatte noch nie einen richtigen Mann«, hauchte Johanna in mein Ohr. »Wirst du mein erster richtiger Mann sein?«

Anstelle einer Antwort ließ ich meine Zungenspitze einmal um ihren Nippel kreisen. Sie keuchte, richtete sich mit einem fühlbaren Zittern auf und klang freudig überrascht, als sie »Oh, sieh mal, da kommt Jacob« sagte.

Eine blitzartige seitliche Flugrolle später lag ich auf dem Bauch und mit dem Kopf deutlich außerhalb von Johannas im Schneidersitz gespreizten Schenkeln. »Also hier seid ihr.« Jacob trat heran, eine Plastiktüte mit Getränkedosen in der Hand, Johannas Strandkorb und meine Uniform in der anderen, sein Blick schwer zu deuten hinter seinen dunklen Brillengläsern. »Ich hab euch schon gesucht.«

»Kristof war im Rhein schwimmen, ist abgetrieben worden und wäre beinahe ertrunken«, erzählte Johanna mit kindlicher Harmlosigkeit.

»Wie ist er denn auf die Idee gekommen?«, fragte Jacob, als ob ich nicht anwesend oder zurechnungsfähig wäre. »Er brauchte wohl eine Abkühlung«, antwortete sie und kicherte.

»Kühles Getränk?«, wandte sich Jacob schließlich an mich und hielt mir eine Cola hin. Eine von dreien, wie mir auffiel.

»Wo warst du?«

»Schwimmen«, antwortete ich, versenkte den Arm in der Cafeteria-Tüte, zog einen von zehn Berliner Ballen heraus und stopfte ihn mir rein. Würgte ihn runter und griff sofort nach dem nächsten. Essen, nur essen. Leben, nur leben. Ich hatte meinen kleinen Ausflug ins Nasse wohl noch nicht wirklich verarbeitet. »Ach ja. Mit Johanna, richtig?«

»Und Jacob«, fügte ich hinzu. Irgendwann waren die beiden miteinander in den Clinch gegangen, und ich hatte mich meines Dienstbeginns erinnert. Doch jetzt war ich dabei, meine Pläne zu ändern. »Du solltest dich von diesen Kids fernhalten«, meinte Scuzzi, ernsthaft wie eine besorgte Mutter. »Da geht irgendetwas Krankes aus, von den beiden.« >Ich hatte noch nie einen richtigen Mann<, hatte sie in mein Ohr gehaucht. Hastig griff ich noch einen Berliner und stopfte ihn mir rein.

»Glaub mir einfach, wenn ich dir sage, dass sie dich nur verarschen«, sagte Scuzzi, ein Mann, der sein erotisches Empfinden mittels Drogen in einer Art Wachkoma hält. »Ja, ja«, sagte ich und kramte meinen schwarzen Overall hervor, und auch die schwarz gefärbten Sneaker. Dann sah ich Scuzzi lange und nachdenklich an. Wir haben dasselbe Alter, ungefähr dieselbe Größe, eine ähnliche Statur. Davon abgesehen ist Pierfrancesco, wie der Name vermuten lässt, mehr der dunkle, südländische Typ, während sich bei mir, wie der Name schon ahnen lässt, eher die ererbten Ost-Gene durchgesetzt haben, angefangen beim Haar in Straßenköterblond. Kurz gesagt: Unter den Beilagen wäre Scuzzi die Pasta, ich die Kartoffel. Doch nachts, in Uniform, das Gesicht vom Mützenschirm verschattet, auf die Distanz … »Was ist? Was stehst du da und glotzt? Musst du nicht bald mal deinem komischen Job nachgehen?«

»Hier, probier die mal an«, sagte ich, nahm die Uniformjacke vom Haken und warf sie ihm zu. Sie fiel zu Boden, wo Scuzzi sie betrachtete wie einen Kadaver. »Alles, was du tun musst, ist gemächlich deine Runde drehen und unterwegs einen Scanner über verschiedene Magnetstreifen ziehen.«

»Was ich … tun muss!«, fragte er ungläubig. »Um mich zu vertreten«, erklärte ich geduldig. »Ich zeig dir die Route. Ist gar kein Problem.«

»Ich? In diesem Outfit? Vergiss es.« Für einen Moment sahen wir uns an. Dann lächelte ich sanft. »Du wirst dich jetzt jeden Augenblick mit einem Aufwallen von Wärme des Umstandes erinnern, dass ich dich in der Stunde der Not aufgenommen habe und dich unentgeltlich bei mir wohnen lasse, und selbstredend wirst du dich für diese meine Großzügigkeit erkenntlich zeigen wollen.«

»Mal langsam. Wie oft hast du schon bei mir gewohnt? Für Tage, manchmal für Wochen? Und hast du dich jemals dafür erkenntlich gezeigt?«

»Du hast mich bei diesen Gelegenheiten regelmäßig mit deiner Musik gefoltert. Ich finde, das ist Kompensation genug.«

»Gefoltert? Ich habe sie dir nur vorgespielt.«

»Einem mittels Alkohol und Drogen wehrlos gemachten Gast James …«Ich stockte. Die Erinnerung war noch zu frisch. »James Blunt vorzuspielen«, brach es dann doch aus mir heraus, »erfüllt den Tatbestand eines Verbrechens gegen die Menschlichkeit. Also, wirst du für mich einspringen oder nicht?«

»Was hast du überhaupt vor? Mit den Kids in die Disse und ihnen deine Moves vorführen?«

»Nein. Ich werde eine Geiselnahme beenden.«

»Ganz allein?«

»Nein, mit deiner Mithilfe. Weil wenn nicht, kannst du noch heute zurück nach Oberhausen ziehen und die Sterne durch die Lücken in den verkohlten Dachsparren bewundern.«

»Das ist Erpressung.« Scuzzi hielt das Uniformhemd mit den kurzen Ärmeln ins Licht und zog ein angewidertes Gesicht. »Könnte ich nicht einfach nur mit dem Scanner …«

»Nein. Du musst mich verkörpern, verstehst du? Uniform und Mütze und alles. Jeder, der dich sieht, muss denken, das wäre ich. Und egal, wer dich anspricht, du bist heute Nacht Kristof Kryszinski, verstanden?« Zusammen mit dem Scanner-Datenblatt sollte das ein

Alibi erschaffen, das jeglichen gegen mich gerichteten Verdacht geradezu pulverisieren müsste. »Ein Traum wird wahr«, seufzte Scuzzi resigniert und zog das Hemd über. »Heimlich wollte ich schon immer so sein wie du.«

»Na also. Dies ist deine Chance.«

Diese Nacht würde mir nichts dazwischenkommen. Ich ließ den Toyota rollen, fühlte mich erschöpft, aber auf eine entschlossene Art entspannt dabei. Wenn alles lief wie geplant, waren anschließend sogar noch ein paar Stunden Schlaf drin.

In Wanheim angekommen, stellte ich den Wagen in Sichtweite der Tierklinik unter dem Vordach einer zum Fuselshop verkommenen ehemaligen Tankstelle ab. Der Verkehr war dünn. Aus einer mit gleich mehreren deutschen Fahnen dekorierten Eckkneipe drang angesoffenes Gegröle. Abgesehen von mir war momentan niemand zu Fuß unterwegs. Raschen, zielsicheren Schrittes ging ich die Straße hinunter. Solange du aussiehst, als wüsstest du ganz genau, wo du hinwillst, bist du unsichtbar. Bleib stehen und sieh dich um, und du kannst genauso gut deinen Hut in Flammen setzen. Zäune trennten das Klinikgelände rechterhand vom Grundstück eines Autohauses und auf der linken Seite vom Parkplatz eines Supermarktes. Beides war heikel. Der Autohandel war sicherlich kameraüberwacht. Und es gab einfach keinen vernünftig darstellbaren Grund, warum sich jemand wie ich nachts und zu Fuß auf einem völlig leeren Supermarktparkplatz verlustieren sollte. Ich lief ohne zu stoppen vorbei, richtete meinen Blick aus dem Augenwinkel aber auf das, was auf der Rückseite an Autohandel, Tierklinik und Supermarkt angrenzte. Es waren die in Reih und Glied geordneten, uniformen Dächer einer neueren Kleingartenanlage. Na also. Besser ging’s kaum.

Alle diese Anlagen haben ein hinteres Tor, vor allem wenn sie an Brachland grenzen, auf dem sich die bergeweise anfallenden Abfälle des zwanghaft geordneten Pflanzenwachstums in aller Stille und Kostenfreiheit abkippen lassen.

Ein schlichtes Bartschloss ließ mich ein, ohne dass ich viel mehr als nur kurz den Schritt hätte verhalten müssen. Das Gelände präsentierte sich in der vereinsvorschriftsmäßigen nächtlichen Verlassenheit. Sehr schön. Wo kämen wir hin ohne all diese Regularien? Ich wälzte mich über eine Hecke, duckte mich unter die Äste eines Obstbaums, zog die Drahtzange aus der Zollstocktasche meines Overalls und begann sofort, mich durch den Maschendrahtzaun der Klinik zu kneifen. Keine zwei Minuten, und ich war hindurch. Ein paar Bänke, etwas Rasen, und in der Mitte ein in mehreren Sprachen als Hundeklo ausgewiesener Sandkasten warteten auf die Patienten des Tages. Auf der Straßenseite hatte ich Licht in einem Fenster gesehen, vermutlich die Nachtwache, doch hier hinten war alles dunkel. Ruhigen Schrittes näherte ich mich dem Gebäude. Es war ein moderner Zweckbau, mit doppelverglasten Fenstern und Türen. Wärmedämmend, schallhemmend, einbruchssicher, Letzteres mit dem relativierenden Zusatz >ziemlich<. Denn es gibt immer, immer, immer einen Weg hinein.

Ganz in der Nähe ratterte eine S-Bahn vorbei und warf einen flüchtigen Lärmschatten über die Umgebung. Mein Brecheisen glitt wie von allein aus dem Ärmel. Doch ich entschied mich anders, ging rüber zur Hintertür und presste mich seitlich vom Windfang platt an die Wand. Grillen durchzirpten die Sommernacht, hell schien der Mond, kein Windhauch regte sich. Es gab somit keinen Grund, wenn man sich schon ein Päuschen von der Nachtwache gönnte, nicht ein paar Schritte durch den Mondschein zu spazieren, zu einer der Bänke etwa. Und die Tür zu schließen wäre unnötig, man hatte sie ja die ganze Zeit im Auge. Bis auf die winzige Spanne, die es dauert, die paar Schritte bis zur Bank zu machen. Es braucht Nerven, so etwas zu wagen. Gleichzeitig bedeutet das Betreten eines Hauses durch eine offen gelassene Tür anstelle des Reinkletterns durch ein aufgestemmtes Fenster den feinen Unterschied zwischen unerlaubtem und gewaltsamem Eindringen, zwischen Vergehen und Verbrechen.

Ich wartete. Mein Adrenalin-Pegel sank. Ich wartete noch ein bisschen. Meine Lider wurden schwer und schwerer. Irgendwann würde die verdammte Nachtwache rauskommen, ich war mir sicher, bloß wann? Mir blieb nichts, als zu warten. Zu warten und mich wach zu halten, was schwierig wurde, und immer schwieriger. Stehend, gähnend, an die Wand gelehnt, schloss ich für eine Sekunde die Augen, es ging nicht anders. Johanna wollte mir etwas ins Ohr flüstern, etwas Dringendes, etwas Wichtiges, doch der verdammte Fluss hatte meine Füße gepackt und zog und zog mich immer weiter weg von ihr.

Ein Schloss klickte metallisch, und ich fuhr zusammen. Die Gummidichtung schliff sandig über den Boden, als die Hintertür der Klinik nach innen aufschwang. Eine kurz geratene Blondgefärbte mit schwarzem Scheitel und einer, wie ich wusste, Stimme wie ein Trennschleifer kam heraus, hustete, spuckte, sah missmutig hoch in den Nachthimmel und klopfte die Taschen ihres weißen Kittels ab.

Ich hörte noch, aber sah es nicht mehr, wie sie ihr Feuerzeug anritschte. Nichtraucherschutzgesetz. Wo kämen wir hin ohne all diese Regularien? Wirklich, wo kämen wir hin.

Die Boxen mit den Geiseln befanden sich im Keller. Die Tür zum Abgang war nicht verschlossen, also schlüpfte ich hindurch, tastete mich auf Zehenspitzen hinunter, durch eine weitere Tür und hinein in den aus verschiedenen Ausdünstungen kranker Tiere gemixten, warmen Mief.

Ich war drin. Drin! Die Adrenalindrüse produzierte wieder, während ich in der schwachen Notbeleuchtung fiebrig nach meinem Hund suchte. Eigentlich hatte ich beim Betreten eine Mordsrandale erwartet, wie im Zwingerteil eines Tierheims, doch alles blieb erstaunlich ruhig. Selbst Struppi gähnte mich nur an und bekam nicht viel mehr als ein halbherziges Wedeln seines Stummelschwanzes zustande.

Sediert. Sediert bis in die Ohrenspitzen. Groll brodelte in mir hoch, bis ich mich erinnerte, wie viele Jahre ich mich selbst und höchst freiwillig in einem ähnlichen Zustand gehalten hatte. Also vergaß ich den Groll und konzentrierte mich wieder auf mein Vorhaben, packte den Türgriff von Struppis Box, doch die Tür war fest verschlossen und kein Schlüssel weit und breit. Sediert und eingelocht, mein Hund. Na, nicht mehr lange, soviel war sicher. Struppi setzte sich auf die Hinterbeine und sah mich müde, aber vertrauensvoll an, ganz so, als ob er die ganze Zeit schon gewusst hätte, dass ich ihn im Schutz der Nacht rausholen würde. Mein rechter Arm streckte sich ruckartig, und kühl und hart glitt das Brecheisen in meine wartende Hand.

>Tja, Herr Kommissar. Ich drehe also wie jede Nacht meine regelmäßigen Wachtrunden, und plötzlich kommt aus dem Nichts heraus mein Hund angerannt. Es ist ein Wunder!< Ich hatte die Klauen des Brecheisens noch nicht ganz in den Spalt zwischen Käfigtür und Rahmen getrieben, eigentlich gerade erst angesetzt, als mich ein Blitz zusammenzucken ließ, begleitet vom knirpsenden Geräusch eines kleinen Kameraverschlusses und gefolgt vom Aufflackern der Deckenbeleuchtung.

Frau Spirititolu. In Badeschlappen und einem scheußlich gemusterten Frottee-Morgenmantel, ihr Haar so fettig wie wirr.

Ich war dermaßen baff, dass ich die kleine Kröte fragen wollte, was sie um diese Uhrzeit im Keller zu suchen hatte, doch sie kam mir zuvor.

»Ich hole meinen Hund hier raus«, fuhr ich sie an, »bevor Sie ihn endgültig zum Junkie gemacht haben.«

»Wetten, dass nicht?« Sie grinste und blendete mich mit einem weiteren Fotoblitz. »Nicht ohne zu bezahlen. Nicht mit mir, Freundchen.«

Ich war so nahe dran gewesen, alles perfekt geplant, und jetzt kam diese quaddelige Bratze daher und versaute alles. Einen Moment lang schwankte ich unentschieden zwischen drohen, bitten und zuschlagen. Mit typisch weiblicher Perfidie spürte sie meine Unsicherheit und trat ganz nahe an mich heran. »Nicht ohne zu bezahlen, großer Mann«, gurrte sie und warf sich in eine neckische Pose. »Doch tanz mit mir den Alunelul, und vielleicht…«

Sie nahm die Hände hoch, schnackte mit den Fingern und machte ein, zwei nicht wirklich sichere Tanzschritte. Sie hatte den Arsch voll, ging mir auf. Gleichzeitig setzte sie mit gehobenen Armen eine solche Wolke sexueller Botenstoffe frei, dass es einige der Tiere in ihren Käfigen glatt aus dem Schlaf riss. Ein Hund begann zu jaulen, andere stimmten ein. »Tanz mit mir, großer Mann, und vielleicht - nur vielleicht - zeige ich diese Fotos nicht der Polizei.« Sie wedelte ihr Handy hin und her, und ich griff danach, doch, besoffen oder nicht, sie war schneller und schob es in die Front ihres beigen, an Reizwäsche aus dem Sanitätshaus erinnernden Slips. Dann riss sie ihren Morgenmantel auf, sprang mich an und schlang mir ihre Arme um den Hals.

»Komm, tanz mit mir.« Ihr Atem roch wie ein zündfähiges Gemisch aus Brennspiritus und irgendeiner Reinigungschemikalie. Sagrotan, etwa. Ich meinte, es hören zu können, wie sie die Schenkel auseinander nahm.

»Oder möchtest du ins Gefängnis, großer Mann?« Schweren Herzens fügte ich mich ins Unvermeidliche und erlebte eine der stürmischsten Nächte meines Lebens. Keine zwei Monate später waren wir verheiratet und setzten noch sieben Kinder in die Welt. Nein, Scherz, natürlich.

Ich stieß sie von mir, und ihre dunklen Augen blitzten hasserfüllt, bevor sie ansatzlos und gellend um Hilfe schrie, begleitet von viel hysterischem Gekläffe aus den Boxen.

Die unterbelichtete Dogsitterin kam hereingestolpert und nahm die Szene in Augenschein. Die Szene mit dem Eindringling mit dem Brecheisen in der Hand und ihrer Chefin mit den aus ihrer Morgenmantelfront baumelnden Brüsten. »Ich hab die Polizei schon angerufen«, sagte sie.

»Er hat versucht, er hat versucht …«, stammelte Frau Spirititolu schluchzend und brachte mich gefährlich nahe daran, ihr das Brecheisen doch noch über den öligen Scheitel zu ziehen, und scheiß auf die Zeugin. Stattdessen fuhr ich herum und machte da weiter, wo ich vorhin unterbrochen worden war. Und obwohl sich der Holzrahmen ohne weiteres abhebeln ließ, war das Schloss dahinter mit dem Stahlrahmen der Gitterfront verbolzt und leistete erstaunlichen Widerstand. Dass beide Frauen nun anfingen, an mir herumzuzerren, half auch nicht gerade, und dann hörte ich durch das offene Kellerfenster eine Sirene heranjaulen, verlor die Nerven, schob die beiden Weiber rüde beiseite und machte, dass ich da rauskam. Treppe hoch, durch den Empfang, durch die Fronttür und weg, nur noch weg. Zu spät. Das zur Sirene gehörende Blaulicht war schon in Sicht, kam in hohem Tempo auf mich zu, also warf ich mich bei dem Autohandel nebenan zwischen die Gebrauchtwagen, und ein Krankenwagen jaulte vorbei. Verdammt. Sofort war ich wieder auf den Beinen, machte kehrt, doch mittlerweile war natürlich die Fronttür zur Klinik wieder ins Schloss gefallen. Ich rappelte vergeblich daran, und dann sah ich sie. Frau Spirititolu. Mit Struppi auf dem Arm. Sie grinste selbstgefällig, zeigte auf die Wanduhr und fuhr meinem Hund dann einmal langsam und genüsslich mit dem Daumennagel über die Kehle.

In der Ferne schwoll das nächste Sirenengejaule an, und mir blieb nichts, als zum Auto zurückzurennen und Gas zu geben. Und ich wusste, sie lachte. Na, zumindest hatte ich Spirititolus Handy. Auch wenn es mich einige Überwindung gekostet hatte, es an mich zu bringen. Ich startete den Motor, stieß die Fahrertür noch mal auf, schubste das verfluchte Ding unter meinen linken Hinterreifen, gab Vollgas und ließ die Kupplung schnackein.

Geld. Nur Geld konnte meinen Hund noch retten. Auf dem Männerklo des Duisburger Hauptbahnhofs leerte ich den halben Seifenspender über meine rechte Hand.

Geld. Ich brauchte Geld, und sei es nur, um mir einen letzten Rest von Selbstachtung zu erhalten. In der marmorglatten Ödnis des Busbahnhofs lehnte ich mich in eine Ecke neben einem Würstchenstand und lauerte. Und lauerte.

Anderswo mag ein neuer Sommermorgen mit Vogelgezwitscher angekündigt werden, hier waren es die ersten Busse, die angegrummelt, die ersten S-Bahnen, die angequietscht, die ersten Pendler, die angeschlurft kamen. Ansonsten passierte recht wenig. Bis ein Porsche Cayenne am Bordstein hielt und ihn ausspie, meinen Boy, meinen kleinen pakistanischen Stricher.

Er sah nicht zurück zum Auto, er sah sich nicht um, sondern ging schnurstracks zum Ostausgang, querte die Straße und die Straßenbahngleise und stellte sich an die Haltestelle der aus Mülheim kommenden Linie 901.

Ich rannte zu meinem - natürlich - auf der anderen Seite des Bahnhofs geparkten Wagen, startete, jagte die Busspur entlang zurück und kam gerade noch rechtzeitig, um die Straßenbahn Linie 901 Richtung Duisburg - Marxloh unter Tage verschwinden zu sehen. Ja, Scheiße.

Für jemanden wie mich, der für gewöhnlich schon am Fahrkartenautomaten scheitert, ist der Öffentliche Personennahverkehr in weiten Teilen Terra Incognita. Ich hatte, musste ich mir eingestehen, nicht die geringste Ahnung, wo die Bahn nach Marxloh wohl wieder das Licht des Tages erblicken würde, deshalb fuhr ich erst mal drauflos, ebenfalls Richtung Marxloh, und irgendwann verschmolzen Schienennetz und Straße dann auch tatsächlich wieder miteinander. Die 901 tauchte vor mir auf, und ich folgte ihr in gemächlichem Abstand durch den allmählich aufdimmenden Morgen und einen Duisburger Ortsteil nach dem anderen. An Haltestellen robbte ich mich ein wenig näher heran, musste mich allerdings bis zur Endstation gedulden, bevor der käufliche Knabe endlich ausstieg. Augenblicklich war ich aus dem Wagen und folgte ihm auf leisen Sohlen.

Er ging, ohne sich umzudrehen, einfach nur zielorientiert und schnurstracks die Straße runter, bog um eine Ecke, ging eine weitere Straße entlang, offensichtlich vertraut mit der Nachbarschaft, und verschwand schließlich in einer durch ein graues, viergeschossiges Haus hindurchführenden Toreinfahrt.

Ich beschleunigte meine Schritte, rannte die letzten Meter.

Trotzdem war, als ich eintraf, kein Flurlicht mehr an, weder hinter der rechts von dem Torbogen der Einfahrt abgehenden Haustür noch hinter der linken. Neben beiden Türen fanden sich Klingelschilder mit jeweils zehn Knöpfen. Nicht alle waren beschriftet, die Beschrifteten nicht alle leserlich, die Leserlichen teilweise unaussprechbar. Und alle vollkommen nichtssagend, für mich. Entnervt sah ich mich noch einmal nach allen Seiten um. Gleich ein halbes Dutzend überquellende Müllcontainer stanken vor sich hin. Die Einfahrt führte auf einen ausladenden Garagenhof. Privatgelände, warnte ein Schild, Durchgang nur für Mieter. Vorn auf der Straßenseite schloss sich links eine Kneipe mit von innen weißgetünchten Fenstern an, rechts eine Heißmangel. Das Schild >In Kürze Neueröffnung< an der Kneipentür hatte schon weit mehr als einen Sommer gesehen, die Heißmangel gegenüber wirkte dagegen trotz staubiger Scheiben intakt, hatte aber, bei näherer Betrachtung, die Preise noch in D-Mark ausgeschrieben. Und das war’s.

Ich ging zurück zum Wagen, setzte mich rein, fummelte den Schlüssel ins Schloss, brachte es aber irgendwie nicht über mich zu starten. Kurz, ganz kurz nur lehnte ich die Stirn gegen das Lenkrad.

Schrilles Straßenbahnklingeln schreckte mich hoch. Ich hatte auf den Schienen geparkt.

4

Scuzzi war leichenblass, als ich reinkam. Leichenblass und immer noch in Uniform. Er saß auf dem Küchentisch, vor seinen Füssen einen Eimer, hielt die linke Hand unter die rechte Achsel geklemmt und sah mich aus großen Augen an.

»Sag mir, dass du das nicht gewusst hast«, flüsterte er heiser.

»Was nicht gewusst?«

»Als du gesagt hast, ich müsste mich unter allen Umständen als dich ausgeben.«

Ich verstand nicht. »Was nicht gewusst?«, wiederholte ich deshalb.

Scuzzi zog langsam und vorsichtig seine Linke unter der Achsel hervor. Sie zitterte.

»Das«, sagte er und hielt mir die Hand hin.

»Oha«, sagte ich. Der Mittelfinger sah gar nicht gut aus.

Aber echt nicht. Eine Ahnung beschlich mich, gespeist aus Erinnerungen.

»Ich komme von meiner letzten Runde nach Hause, und da sitzt dieser Kerl hier am Tisch. In Hut und einem bodenlangen Mantel, Kristof.«

»Oha«, sagte ich, meine Ahnung schon so gut wie bestätigt. Honka, verflucht. Claude Honka trägt ständig und überall einen beinahe bodenlangen schwarzen Staubmantel und dazu einen Hut… Einen Hut aus einer Ära, als Autofahrer noch keine Gurte kannten und Motorradfahrer über Helme lachten, einer Ära, als Leinwandhelden Kette rauchten und Schriftsteller für ihren Alkoholismus bewundert wurden, kurz, einen Hut aus einer Ära, als Männer noch vor ihrer Zeit starben und betrauert wurden, anstatt lange nach ihrer Zeit für Ewigkeiten in Pflegeheimen vor sich hinzusabbern, Tag für Tag aufs neue verflucht von ihren Erben.

»Du kennst ihn?« Scuzzis Augen wurden schmal vor Misstrauen.

»Möglich«, antwortete ich. »Erzähl weiter.« Natürlich wusste ich, wie Scuzzis Story jetzt weiterging. Doch wenn ich das preisgab, wäre er endgültig davon überzeugt, dass ich ihn vorgeschickt hatte, und das stimmte einfach nicht. Ich schuldete niemandem Geld - stopp. Ich schuldete niemandem genug Geld, um ein Engagement Claude Honkas zu rechtfertigen. Doch darum ging es auch gar nicht, wie sich gleich herausstellte.

»Ich komm also zur Tür rein«, sagte Scuzzi und verstaute seine Linke wieder sachte unter der Achsel, »der Kerl sieht mich an und fragt: >Kristof Kryszinski?< Ich denke an deine Worte und antworte: >Ja, wieso?< Der Kerl steht auf, kommt auf mich zu, starrt mich aus diesen kalten grünen Augen an und knurrt: >Du bist nicht Kryszinskic.< Und was mache ich Idiot? Ich widerspreche.« Scuzzi lachte unfroh. »Und weißt du, was der Kerl daraufhin sagt? Willst du es wissen?« Seine Stimme wurde recht schrill, und ich nickte schweigend und, wie ich hoffte, beruhigend.

»Er sagt: >Na gut.< Na gut, Kristof!« Scuzzi lachte hoch und kippelig, beugte sich dann nach vorn und erbrach sich geschmeidig in den Eimer.

»Wir müssen sofort ins Krankenhaus«, entschied ich, half Scuzzi vom Tisch, führte ihn zum Auto, setzte ihn rein und schloss seine Tür. Dann hechtete ich über die Haube, warf mich in meinen Sitz und kickte den Motor ins Leben.

Wenn auf einen Knochenbruch Erbrechen folgt, ist irgendetwas ganz und gar nicht in Ordnung.

»Sie sind heute aber spät dran«, meinte Schwester Rebekka in der Notaufnahme mit vorwurfsvollem Blick auf ihre Armbanduhr. »Dr. Korthner hat sich schon gefragt, wo Sie bleiben.« Und sie schenkte mir einen kessen Blick aus braunen Augen, bevor sie Scuzzi recht freundlich den Weg wies.

Die Sache mit dem Mittelfinger ist einer von Honkas Partytricks, wenn man so will. Er schnappt sich deine Hand, bricht dir mit einem einzigen Daumendruck das dritte Fingerglied. Sehr spektakulär, unglaublich schmerzhaft. Doch damit nicht genug: Anschließend zieht er den Finger in die Länge und packt die Bruchstelle mit einer Kneifzange. Es sieht tatsächlich so aus, als würde er den Finger abkneifen. >Nächstes Mal<, sagt er dann, öffnet die Zange, lässt den Finger los und geht. Ich habe noch nie gehört, dass er ein nächstes Mal hätte auftauchen müssen.

»Aber was hat er gewollt?«, hatte ich Scuzzi auf dem Weg ins Krankenhaus gefragt.

»Er hat gesagt, ich - also du - sollst den Namen >Bugatti< aus deinem Gedächtnis löschen.«

Oha.

Die Frage, ob mir mein Hund einen Finger wert wäre, kreuzte kurz den Pfad meiner Gedanken. Dann die, ob ich näher dran war, Yoginda Khan zu finden oder Laurentz’ Bugatti. Gleich nah, oder gleich fern, musste hier die Antwort lauten, war aber in gewissem Sinne eh akademisch. Selbst wenn ich Yoginda schon im Auto hätte, unterwegs nach Luxemburg, würde es aller Erfahrung nach Tage dauern, den Behörden die Prämie aus dem Kreuz zu leiern. Mit Moltke von der Versicherung hatte ich dagegen eine Abschlagszahlung bei Präsentation des Wagens vereinbart. Eine feiste Abschlagszahlung. In bar.

Also. War das Auto einmal gefunden, gäbe es eigentlich auch keinen Grund mehr für Honkas Amputationsgebärden. Hoffte ich. Wie auch immer, ich musste schnell sein. Die Uhr lief ab. Für meinen Hund, für meinen linken Mittelfinger.

Scuzzi würden sie für ein paar Stunden zur Beobachtung dabehalten, erfuhr ich. Zu warten, machte keinen Sinn.

Ich hastete die Treppen runter, sprintete durch die große Eingangshalle und rannte Hauptkommissar Menden direkt in die Arme. »Ja, Scheiße«, entfuhr es mir.

»Ganz meinerseits«, sagte Menden grimmig, packte mich am Arm und zog mich ein Stück beiseite. »Hab ich Ihnen nicht gesagt, dass alle Meldungen und Berichte über sämtliche Einbrüche im gesamten Ruhrgebiet zurzeit über meinen Tisch gehen?«, zischte er mich an. Seine grauen Augen blickten kalt genug, um Verbrennungen zu verursachen. »Doch«, gestand ich.

»Was um alles in der Welt hat Sie dann geritten, trotzdem in eine Tierklinik einzubrechen?« Ein fantastisches Alibi, zum einen. Das mir nun - von Spirititolu erkannt - natürlich nichts mehr nützte, weshalb ich es auch gar nicht erst zur Sprache brachte. Schließlich könnte es mir ja in einer der nächsten Nächte noch nützlich werden.

»Ich bin nicht eingebrochen. Die Hintertür stand offen und ich wollte nur mal …«

»Mit einem Brecheisen in der Hand, mit dem Sie die Eigentümerin sowie eine Mitarbeiterin …«

»Die halten meinen Hund als Geisel«, protestierte ich, »um eine völlig überzogene Rechnung durchzusetzen.«

»Und Sie steigen nachts in die Klinik ein, um die veterinärmedizinische Gebührenordnung Ihren Vorstellungen anzupassen.«

»Und um meinen Hund zu befreien.«

»Kryszinski, wenn Ihnen so viel an dem Tier liegt, wieso zahlen Sie nicht einfach, und wenn Ihnen der Betrag noch so ungerechtfertigt erscheint?«

»Tja«, sagte ich, und Menden sah mich eine Weile schweigend an.

»Sie werden sich noch im Laufe dieses Tages im Polizeipräsidium Duisburg einfinden«, sagte er schließlich, »und im Einbruchsdezernat umfassend zur Sache aussagen.«

»Was droht mir?«

»Kryszinski, das ist nichts, wovor Sie sich drücken können, ganz egal, was Ihnen blüht. Werden Sie endlich erwachsen.«

»Also - was?« Menden grunzte.

Die Duisburger Bullen konnten mich mal. Irgendwie widersprachen sich die Aussagen von Frau Spirititolu und ihrer schrill gestimmten Mitarbeiterin in ein paar Punkten, so dass mir höchstwahrscheinlich nicht mehr als eine Anzeige wegen Hausfriedensbruchs drohte, und die könnten sie mir genauso gut noch irgendwann in den nächsten Tagen an den Hals hängen. Ich schob den Stecker von Laurentz’ Navi in den Zigarettenanzünder des Toyotas, wartete, bis sich das Gerät aus dem Bett gewälzt, geduscht und gefrühstückt hatte, und scrollte mich dann durchs Alphabet des Namensregisters. Auffällig, wenn auch nicht von Interesse, zumindest nicht für mich, waren die vielen Namen und Adressen aufstrebender Jungschauspieler. So richtig wach wurde ich erst, als das Wort >Requisite< auftauchte. Requisite. Das war mal ein Wort, das an Lagerraum denken ließ, an einen Schuppen, eine Halle, eine geräumige Unterstellmöglichkeit. Also ganz das, was ich suchte.

Ich warf den Motor an, und ein dumpfer, knirschender Schlag ließ mein Auto wackeln und meine Seitenscheibe zu tausend Krümeln zerfallen. Eine Faust mit einem Schlagring dran streifte mein Kinn, ein Ellenbogen rammte sich mir in die Gurgel, Honkas Kopf und Oberkörper drangen durchs Fenster in den Wagen und zogen sich sofort wieder zurück, mit Laurentz’ Navigationsgerät in der beschlagringten Hand. Das Navi in der Manteltasche verstaut, nahm Honka seinen Hut von meinem Wagendach und klopfte ihn sich wieder auf den kantigen Schädel. »So, nun zu uns«, knurrte er, zog mit der einen Hand eine Kneifzange aus der Manteltasche und griff mit der anderen nach meinem Unterarm.

Der Toyota hob ruckartig seine Haube, blauer Rauch hüllte uns ein, und ich riss die Gänge durch wie schon lange nicht mehr.

Honkas massige Gestalt im Rückspiegel wurde kleiner und kleiner, während er nicht die geringsten Anstalten machte, mich zu verfolgen, sondern einfach nur reglos dastand und mir hinterherstarrte. Das Thermometer über der Stadtsparkasse zeigte zweiunddreißig Grad, doch mich fröstelte.

Die Requisite finden, eindringen, den Bugatti orten, Moltke anrufen, Prämie einstreichen, und das alles, bevor Honka eintraf. Eijei.

Denn eintreffen würde er. Ein Blick auf das Navigationsgerät, und er wusste, wo ich hinwollte. Es wäre sicherlich von Vorteil gewesen, wenn ich das auch gewusst hätte. So aber hatte ich nur die Adresse im Gedächtnis gespeichert, >Johanna-von-Orleans-Allee 181, Duisburg< ohne die geringste Vorstellung, durch welchen der sechsundvierzig Stadtteile sie sich wohl schlängelte.

Noch ein Vorteil für Honka. Er konnte sich vom Navi leiten lassen, während ich mich auf eine irgendwo unterm Beifahrersitz vermutete Karte stützen und dabei auch noch einen Vorsprung herausfahren musste. Als Resultat fuhr ich wie ein Blöder, erst mal in Richtung Autobahnkreuz Kaiserberg, und ging währenddessen meine kunterbunte Sammlung von Straßenkarten durch, bis ich nach Gelsenkirchen, Bottrop, Castrop-Rauxel, Mülheim, noch mal Gelsenkirchen, Essen, Stuttgart (?) endlich den Stadtplan von Duisburg in der Hand hatte. An der nächsten roten Ampel rupfte ich ihn auf und fuhr das Straßenregister mit dem Finger ab, ohne Erfolg. An der, wie immer in Mülheim, zuverlässig gleich darauffolgenden wiederum roten Ampel versuchte ich es erneut. Und gründlich. Lass sie hupen, dachte ich, bis ich mich vergewissert hatte, dass es im gesamten Duisburger Straßenregister keinen mit >Johanna< beginnenden Straßennamen gab.

So etwas kann passieren, dachte ich und bremste mich mit heulenden Reifen in die erstbeste Tankstelle, wenn die Straßenkarte sich schon in dem Auto befunden hat, als man es kaufte, und das mittlerweile bald ein Vierteljahrhundert her ist.

Der Tankstellenpächter meckerte hinter mir her, doch Falk-Pläne konnte ich schon immer nur aufklappen, aber nicht wieder zusammenfalten, und um es heute noch mal in Ruhe zu versuchen, fehlte mir einfach die Zeit. Dann müsste ich die Karte eben kaufen, bölkte er, doch dafür fehlten mir das Geld und die Notwendigkeit. Denn ich kannte die Johanna-von-Orleans-Allee, war mir gerade klar geworden. Erst gestern war ich sie entlanggefahren, mit ihren jungen Platanen links und rechts, mitten hinein in die Jacobus-von-Molay-Siedlung.

Das Stahltor schepperte leicht, als ich zwischen seinen Pfosten hindurchstach. Dann ging ich schrittweise vom Gas, zählte mich die Hausnummern entlang. Bei 179 war Schluss. Ich jaulte einmal, zweimal um den Wendekreis, doch es blieb dabei: Die 179, über der Tür der zur Kapelle gehörenden Sakristei, war die höchste der ungeraden Hausnummern der gesamten Siedlung. Dann stand ich auf der Bremse, setzte ein Stück zurück. Links von der Kapelle zweigte ein Schotterweg ab. Ein Privatweg, Durchfahrt verboten, las und ignorierte ich, versprühte Schotter und wirbelte Staub auf, beschleunigte, wie mir auffiel, geradewegs auf eine Rauchwolke zu.

Manche Gehöfte haben etwas ganzjährig Klammes, Düsteres an sich, das sie wie auf links gedrehte Keller wirken lässt. Der Hof mit der Hausnummer 181 besaß obendrein auch noch etwas ausgesprochen Muffiges, wie ein Kartoffelkeller mit vergammeltem Inhalt. Einen fröhlicheren Ort hatte ich schon länger nicht mehr besucht. Eingesunkene Dächer, schief hängende Tore und Türen, blinde Fenster, rostige, teilzerlegte, aufgegebene Gerätschaften überall. Sämtliche Gebäude, die Ställe wie das langgezogene Wohnhaus, waren bis auf Hüfthöhe grünlich verfärbt, als ob die Mauern sich allmählich mit der Gülle vollsogen, in der das ganze Gelände schwamm.

Aus einem der Ställe drang nach Agonie klingendes Muhen, als ich ausstieg. Die gesamte Idylle wurde verschattet von einer riesigen, sich in der drückend schwülen Luft wie ein Atompilz ausbreitenden gelbbraunen Rauchwolke.

Sie stand über einem schwelenden Misthaufen, den eine Vogelscheuche von einem Traktor-Anhänger herunter weiter beschickte.

Requisite, erinnerte ich mich, um den aufkeimenden Wunsch nach einem Vollgasstart, einer Handbremswende und fluchtartigem Verschwinden klein zu halten. Honka, erinnerte ich mich und trat an den Hänger. Die Vogelscheuche erwies sich als Mann mittleren Alters in einem zerfledderten, wieder mal braunen Overall und Gummistiefeln, um die ich ihn, mit meinen Basketballtretern im bald knöcheltiefen Huftierauswurf, recht intensiv beneidete.

»Ich komme von Hugo Laurentz«, behauptete ich. »Ich soll was aus der Requisite abholen.« Ohne mich auch nur eines Blickes zu würdigen, sprang der Kerl von seinem Hänger und begann, in dem schwelenden Haufen herumzustochern, was die Qualmbildung eindrucksvoll förderte.

»Dauert auch nicht lang«, sagte ich und ließ meine Apartmentschlüssel klingeln, als ob es sich um die zur Requisite handelte, von der ich noch erfahren musste, wo genau sie sich befand.

»Haben Sie die Schilder nicht gesehen?« Seine Stimme war harsch, gepresst, ihr Ausdruck mühsam beherrscht. »Doch«, sagte ich.

»Sie können von Glück sagen, dass die Frau mit dem Hund unterwegs ist. Sonst hätten Sie den schon an der Gurgel.«

»Ein bisschen Glück gehört dazu«, stellte ich fest. Es waren kaum Flammen zu sehen, nur Qualm, und trotzdem ging von dem Haufen eine infernalische Hitze aus.

»Fünf Minütchen«, insistierte ich freundlich, »und ich bin schon wieder unterwegs.«

Abrupt fuhr er zu mir herum. Sein rechtes Auge blickte stramm zur Seite, doch die drei Zinken seiner Mistgabel sahen mir direkt ins Gesicht.

»Sagen Sie Laurentz, sobald er seine Schulden bezahlt hat, kann er seinen Krempel abholen. Eher nicht.«

»Mach ich«, versicherte ich. »Doch dürfte ich vielleicht mal eben schnell einen Blick auf die Sachen werfen? Wir vermissen ein sehr teures, fahrbares Kamerastativ, so ein Riesending auf Schienen. Wenn sich das hier in der Requisite findet, bin ich mir sicher, dass ich Herrn Laurentz sehr schnell dazu überreden kann, seine Schulden zu begleichen.«

Na komm, dachte ich, runter damit. Ist doch so ein schöner Köder.

Abwartend sah ich ihn an. Er war dünn, geradezu ausgemergelt, mit eingefallenen Wangen und lose flappender, schuppiger Haut über einem scheinbar nur noch aus Knochen, Knorpel und Sehnen bestehenden Gerippe. Dabei wirkte er keineswegs schlapp, eher im Gegenteil: Eine manische Energie ging von ihm aus, strahlte von ihm ab wie die Hitze von dem qualmenden Misthaufen. »Nein«, entschied er schroff und nahm seine Tätigkeit des Stocherns wieder auf.

»Das enttäuscht mich jetzt ein bisschen«, sagte ich. So nah, so nah, so nah. Wie viel, dachte ich düster und sah mich verstohlen um, wie viel kann denn noch schiefgehen? Mein Blick blieb am nahen Ende des Wohnhauses hängen, und erst nach einem kleinen, verwirrten Moment wurde mir klar, warum. »Schicker Anbau«, sagte ich. Okay, das war etwas schmeichelhaft, wenn nicht dreist gelogen. Da war nichts Schickes auszumachen. Es handelte sich vielmehr um eine krude hochgezogene Verlängerung des bestehenden Gebäudes, mit einem Flachdach aus Beton, das Mauerwerk noch unverputzt, die schiessscharten-schmalen Fenster umquollen von Bauschaumwülsten. Wenn es irgendetwas ähnlich sah, dann einem Bunker. Doch es war unverkennbar neu, wesentlich neuer als der Rest des Hofes. »Vor allem die Fenster«, fuhr ich fort. »Eigenwillige Form.« Ohne jeden noch so winzigen Zweifel waren das die Kellerfenster, für die Polier Werner hatte teuren Ersatz ordern müssen. »Selbst entworfen?« Solche Bemerkungen fallen in die Kategorie >sanfter Druck<.

Ich wollte, ich musste einen Blick in die verdammte Requisite werfen, jetzt, wo ich wusste, dass sie sich hier irgendwo auf dem Gehöft befand, und zwar unverzüglich, bevor Honka meiner habhaft wurde. Manchmal vergrößert ein schlechtes Gewissen die Auskunftsfreude der Leute, insbesondere wenn sie sich davon einen Themenwechsel erhoffen. Nicht so hier. Der Bauer rammte seine Mistgabel in den Boden und fuhr zu mir herum. »Jetzt weiß ich, wer Sie sind!«, stieß er hervor. »Sie sind der Clown, der da drüben in der Anstalt als Nachtwächter arbeitet.«

»Objektschützer«, korrigierte ich ihn milde. Mit einem Satz war er bei seinem Trecker, griff unter den Sitz und drehte sich wieder zu mir, eine Schrotflinte in der Hand.

»Die Mistgabel reicht vollkommen, um mich einzuschüchtern«, versicherte ich.

Er hörte nicht zu, sondern knickte den Lauf vom Kolben und begann in seiner Hosentasche zu kramen. »Wir sind die Ärzte«, sagte er, halb an mich gerichtet, halb an sich selbst, wie zur Ermutigung, »die Chirurgen, die das Kranke aus dem gesunden Leib unserer Gesellschaft herausschneiden müssen. Damit der Rest leben kann.«

Ich gab jeden Gedanken an die Requisite auf, fühlte mich plötzlich übermannt von Fernweh und wandte mich zum Gehen.

Er stopfte eine Schrotpatrone in den Lauf und ließ die Büchse zuschnacken.

Mit aller aufzubietenden Nonchalance schlenderte ich zu meinem Wagen.

»Glauben Sie mir«, schrie er mir hinterher, »solange wir atmen, solange noch Blut durch unsere Adern fließt, solange wir noch in der Lage sind, unseren Gebeten Gehör zu verschaffen und den Willen der Herrn geschehen zu machen, solange wird dieses Hotel für Perverse nicht entstehen.«

Ich nickte verstehend und drehte ihm den Rücken zu. Defensive Geste, das. Niemand schießt einem andern in den Rücken, sagte ich mir, schon allein wegen der zu erwartenden juristischen Implikationen, versuchte ich mich zu beruhigen, und schiss mir fast in die Hosen, weil hinter mir dieser gewaltige, dumpfe Knall die Luft zerriss, so anders, so ganz anders, als sie es im Film jemals hinbekommen, augenblicklich gefolgt von einem biestigen Zischen direkt über meinen Kopf hinweg. Ich hechtete in den Wagen, knallte die Tür, drehte den Schlüssel und sah noch einmal zu dem Bauern zurück, der langsam sein Gewehr sinken ließ, bis ich genau in die Mündung blicken konnte, und das eine, flackernde Auge darüber. Mochte bei seinem zauselbärtigen Kollegen eine Kippe im Unterholz glimmen, so stand bei ihm hier der komplette Wald in lodernden Flammen. Meine Reifen schlitterten durch die Gülle, bis sie endlich auf dem Schotterweg etwas Grip fanden.

Es gibt nur wenige Typen, die ein lilametallicfarbenes Volvo Coupe fahren können, ohne für eine Schwuchtel gehalten zu werden.

Honka hatte den 262er auf dem Zufahrtsweg zum Gehöft geparkt, saß im Wagen und wartete. Mir war nicht wohl, als ich mit Vollgas auf ihn zu beschleunigte, dann im letzten Moment das Lenkrad verriss und mich mit zwei Rädern im Acker so knapp neben ihn bremste, dass es unsere beiden Außenspiegel einklappte. Exakt Tür an Tür kam ich zum Stehen. Seine Seitenscheibe war heruntergekurbelt, bei meiner war das ja nun nicht länger nötig.

»Himmelarsch, Kryszinski«, fluchte Honka und wedelte mit der Hand, als uns meine Staubwolke einholte, »geht es auch mit ein bisschen weniger Drama?« Er konnte auf keinen Fall aussteigen, dazu standen wir zu dicht, trotzdem ließ ich den Motor laufen, den Ersten drin und hatte auch den Gurt gar nicht erst angelegt, um beweglicher zu sein, sollte Honka auf die Idee kommen, nach mir zu grapschen. »War das ein Schrotschuss, den ich da gerade gehört habe?«, fragte er mit trägem Grinsen. Ich nickte.

»Zäher Hund, dieser Walter Grotzki«, meinte er anerkennend. »Irgendein Inkassobüro hat mich mal zu ihm rausgeschickt. Ging mit ‘ner Mistgabel auf mich los. Konnte ich ihm abnehmen. Dann mit ’ner Schrotflinte. Konnte ich ihm auch abnehmen. Ich war also kurz davor, ihn ein wenig zur Vernunft zu bringen, da kommt seine Frau aus dem Haus, einen vollen Eimer in der Hand, den sie mir quer über den Balg kippt.« Er sah mich an, seine Augen halb verhangen. »Benzin, Kryszinski. Schneller war ich noch nie zurück in meinem Wagen. Und inzwischen hatten mir die Blagen der beiden sämtliche Bremsschläuche durchgekniffen. Den Auftrag«, sagte er und kratzte sich das stoppelige Kinn, »habe ich dann zurückgegeben.«

»Ich kriege zehn Prozent von der Versicherungssumme, wenn ich den Bugatti finde«, sagte ich. »Und ich kriege dasselbe, wenn ich dich daran hindere«, entgegnete Honka, und der Blick seiner blaugrünen Augen bohrte sich beinahe beiläufig in meinen. Er trug diesen albernen Hut, diesen dämlichen Mantel und saß im Auto eines femininen Herrenfriseurs. Trotzdem war da nichts Komisches an ihm. Nicht mal was zum Schmunzeln.

»Von wem?«, fragte ich. »Hugo Laurentz?«

Honka wog den Kopf. »Von den Leuten, die den Bugatti haben«, antwortete er vage.

»Das bedeutet, sobald ich mir das Auto schnappe, gehst du leer aus«, stellte ich fest. »Doch nur dann«, meinte er.

»Wir könnten halbe-halbe machen.« Falls sich der Wagen wirklich auf dem Gelände dieser Psychopathen-Familie befand, konnte ich jede Unterstützung brauchen.

»Wenn ich mich korrumpieren ließe, Kryszinski, hätte ich nicht den Ruf, den ich habe.«

»Wenn du dich ab und an mal korrumpieren ließest, Honka, müsstest du nicht in einer dreißig Jahre alten Rontzkarre durch die Gegend schlurchen.«

»Sagt wer?« Sein Blick wanderte einmal an meinem Auto auf und ab und dann wieder hoch in meinen. Hm. Die Lahmärsche, sage ich immer gern, und die Sturköpfe dieser Welt, sage ich immer, werden mich noch mal unter die Erde bringen. Die Lahmärsche, die Sturköpfe und die Klugscheißer.

»Dann leck mich«, sagte ich, angefressen bis zu einem Punkt gefährlicher Gleichgültigkeit gegenüber möglichen Konsequenzen, und wollte einkuppeln. »Warte«, sagte er, also ließ ich den linken Fuß noch einen Moment durchgedrückt.

»Was ist mit diesem Benjamin Peelaert?«, fragte Honka, und ich würgte den Motor ab.

Ich sagte: »Du hast eine Belohnung ausgeschrieben? Weißt du, dass Claude Honka jetzt mitmischt?« Heckenpennes seufzte in mein Ohr. »Ich hab’s dir gemailt«, sagte er. »Zusammen mit einer Menge anderen Materials. Wann hast du das letzte Mal in dein Notebook gekuckt?«

Mit dem Handy am Ohr fuhr ich rechts ran, machte den Motor aus, griff unter meinen Sitz, zog das Notebook hervor und klappte es auf.

»So wie ich dich verstanden habe, drängt die Zeit«, meinte Heckenpennes. »Außerdem habe ich die Belohnung nur erneuert. Und erhöht. Im Grunde steht sie seit letztem Winter aus. Du musst den Key links unten drücken«, sagte er, bevor ich fragen konnte.

Der Bildschirm sprang an.

»Du siehst beschissen aus«, fand Heckenpennes, vier Kilometer Luftlinie von mir entfernt. »Du bist doch nicht etwa wieder auf Junk?«

»Hä?«

»Oberhalb vom Monitor ist eine Webcam eingebaut, Kristof. Ich kann dich sehen. Falls du mich auch sehen willst, musst du …«

»Wo?«, unterbrach ich ihn. »Wo ist die Kamera?« Heckenpennes erklärte es mir, und ich nahm eine Rolle Tape aus dem Handschuhfach, riss ein Stück ab und klebte es über das Objektiv.

»Man kann die Kamera auch einfach ausschalten«, meinte Heckenpennes in geduldigem, möglicherweise aber auch resigniertem Tonfall. »Sicher ist sicher«, sagte ich. »Geh mal auf >Bilddateien<.« Ich gehorchte.

»Hast du schon gefrühstückt?«

»Ja … nein«, antwortete ich, wusste nicht recht, und auch nicht, was die Frage sollte. »Geh auf >Onkel Ben<.«

Ich tat, wie geheißen, das erste Foto ging auf, und mit einem Würgen im Hals begriff ich den Sinn der Frage jetzt doch.

»Klick dich mal durch die Galerie und sag mir, was dir auffällt. Du hast das geschultere Auge.« Ich klickte. »Er hat sich den Fotzenbart abrasiert«, sagte ich, »und die Haare schwarz gefärbt.« Doch er war es, kein Zweifel. Diese blasse, adrige Haut mit ihrer gräulichen Behaarung, dieser eckige Knochenbau mit der Trichterbrust, dieser mitleidlose, gierige, nach innen gerichtete Blick, diese fleckigen Zähne. »Sein Gesicht war wie gehabt unkenntlich gemacht, doch da wir die Verschlüsselung schon letzten Winter geknackt hatten, war es diesmal eine Sache von Minuten. Ja, um ehrlich zu sein, haben wir genau danach gesucht, nach Bildern mit dieser Kodierung.« Ohne Heckenpennes’ Hilfe wäre es damals unter Umständen unmöglich gewesen, Peelaert zu identifizieren, und der Untersuchungsrichter stünde bis heute unbescholten in Luxemburger Diensten.

Ich klickte weiter. »Es sind Kinder ganz unterschiedlicher Hautfarben zu sehen.«

Die Bilder waren von erstaunlicher, grausamer Schärfe. »HD«, erklärte Heckenpennes.

Sie zeigten alles, in das Innerste angreifendem Detail. Tränen. Kotze. Blut. Kot. Speichel. Pisse. Schweiß. Tränen. Und, natürlich, Sperma. Immer wieder Sperma. Unzählige miese, kleine Samenergüsse. Ich sah kurz hoch, aus dem Autofenster, einfach um mich zu vergewissern, dass es auch noch eine normale Welt gibt, da draußen.

Dann stellte ich meine Konzentration um, vom Geschehen auf das Umfeld. Klickte mich weiter und weiter. »Die Aufnahmen sind samt und sonders in einer Schule gemacht worden«, stellte ich fest. »In einem Klassenzimmer.«
irgendwo im französischsprachigen Raum< hatte Commissaire Leblanc den Flüchtigen vermutet, und er sollte recht behalten. Die Blickwinkel der offensichtlich von einer Person gehaltenen Kamera wechselten ständig, doch eine Schultafel wanderte wieder und wieder in den Bildausschnitt. Die Beschriftung der Tafel änderte sich mit jedem neuen, vergewaltigten Kind. Neben simplen Rechenaufgaben gab es auch einzelne Wörter und kurze Sätze zu sehen.

»Landessprache Französisch, wie es aussieht.« Ich klickte weiter, weiter, weiter, dann noch mal zurück. »Doch nicht ausschließlich«, fügte ich hinzu. »Was meinst du?«, fragte Heckenpennes. Ich nannte ihm die Nummer des Bildes.

»Hab ich«, sagte er.

»Siehst du den Feuerlöscher in der Ecke?«

»Ja?«

»Die Beschriftung ist zweisprachig. In zwei völlig unterschiedlichen Schriftbildern. Eins davon asiatisch, wie es aussieht.«

»Eine frühere französische Kolonie?«, mutmaßte Heckenpennes.

»Kambodscha oder Vietnam«, riet ich. »Das kriege ich raus«, sagte er.

»Vollmachen?«, fragte Johanna, ich nickte, und sie stellte die leere Kanne unter den Hahn der Kaffeemaschine, drückte einen Knopf. Sie bewegte sich routiniert hinter ihrem Tresen, alle Handgriffe saßen, und trotzdem hatte sie etwas Deplatziertes an sich, wie eine Hollywood-Diva in einer Aschenputtelrolle, die man ihr von Anfang an nicht abkauft. »Müde?«, fragte sie.

»Bisschen«, gab ich zu. Kaffee prötschelte vor sich hin. Es war eine der ruhigen Stunden zwischen Mittagessen und Nachmittagskaffee, und wir hatten die Cafeteria für uns und Zeit, das am Rhein Gesagte und Getane zwischen uns knistern zu lassen.

»Man sieht’s dir an«, meinte sie mit einem mitfühlenden Lächeln.

So ganz allmählich kann ich’s echt nicht mehr hören, dachte ich.

»Komm doch zum Rhein, nachher. Du kannst dich in den Schatten legen, und ich wache über deinen Schlaf, bis es Zeit wird für deine Schicht.«

»Was für eine verlockende Idee«, seufzte ich und nahm die volle Kanne entgegen.

»Also kommst du?« Sie sah mich abwartend an. »Vielleicht sogar in … Uniform?« Sie legte den Kopf schräg und biss sich auf die Unterlippe.

»Ich wird’s versuchen«, versprach ich, meine Stimme ein wenig heiserer als gerade noch. Ich nahm die Kanne mit zurück zu meinem Wagen, dem einzigen Ort, an dem ich mich zurzeit einigermaßen sicher fühlte. Honka abzuhängen war noch nie ein Problem gewesen, er ist mehr Cruiser als Racer, doch er wusste, wo ich zu finden war, und es war überhaupt nicht abzuschätzen, wie weit er gehen würde, um sich seine Belohnung zu verdienen.

Ich klappte den Rechner auf, rief Heckenpennes an für ein paar Instruktionen, wählte mich dann bei Google Earth ein und tippte die Adresse der Grotzkis in das kleine Fenster. Die Erdkugel wälzte sich ein Stück, und wir stürzten vom Himmel.

Die Satellitenaufnahme vom Gehöft war schon etwas älter, wie mir klar wurde, als ich das längliche Wohnhaus identifizierte, hier noch ohne den bunkerähnlichen Anbau. Die angrenzenden Stallungen waren ebenfalls klar zu erkennen, doch dann wurde es etwas verschwommen, was einerseits auf recht viele, Schlagschatten werfende Baumkronen zurückzuführen war, andererseits auf eine chaotische Bebauung des Grundstücks mit Schuppen und Unterständen.

Ich hatte im Grunde keine Ahnung, was eine Requisite ist und typischerweise beinhaltet, doch stellte ich sie mir in etwa wie das Lager einer Messebaufirma vor. Und dafür waren mir diese ganzen verstreuten Schuppen einfach zu klein.

Gleichzeitig muss so ein Lager mit dem Auto oder besser noch mit dem Lkw anfahrbar sein, und dieser Gedanke ließ mich dann sämtlichen Fahrwegen über den Grotzkischen Grund folgen. Eine dieser Zwillingsspuren endete unter den Kronen gleich mehrerer großer Laubbäume. Ich zoomte ein wenig hoch und runter, bis ohne Zweifel feststand, dass die Baumkronen ein größeres Rechteck überspannten, mit einer klar definierten Mittellinie, wie den First eines Dachs. Es befand sich am denkbar hintersten Ende des Grundstücks, zu weit, um es zu erreichen, ohne unterwegs aufgespießt, über den Haufen geschossen oder angezündet zu werden. Doch andererseits stand das Gebäude mit dem Rücken zu einem langen, schnurgeraden Strich, gefolgt von der baumlosen, streng rechtwinkligen Fläche einer rings um einen Hafenkai gruppierten Industrieanlage. Sie besaß ein eigenes, kleines Fensterchen. Ich klickte es an. >Duisburger Schwerlast-Industrieverladungen< las ich. Irgendwie, sagte ich mir, hört sich das nicht so an, als ob sie eine Nachtschicht hätten. Vielleicht noch nicht mal einen Wächter.

Doch selbst wenn. Ich dachte an Frau Spirititolu. Und wie sie lachte.

Es klopfte sachte auf das Wagendach, ich schreckte hoch, und Angelika Butzke, Alfreds Logopädin, lächelte mich durch meine fehlende Seitenscheibe erwartungsvoll an.

»Schlags dir aus dem Kopf, Herzchen«, sagte ich zu ihr. »Ich stehe nur auf rappeldürre Schlampen mit haarigen Beinen und ‘nem Suchtproblem.«

Nein, Scherz. Ich hatte gerade noch mit einem schwarzen Mahlstrom gerungen, der mich schlürfend zu verschlingen drohte, und schwieg nun verwirrt, wusste einen Moment lang nicht, wo ich war und was zu sagen. »Tut mir leid, Sie zu wecken«, sagte sie, weit vorgebeugt und mit einigem an Dekollete in ihrem nicht bis oben geknöpften weißen Kittel. »Aber mit Alfred geht es mir im Moment ganz ähnlich. Wir machen die Entspannungsübungen, und er schläft einfach ein. Zwischendurch hab ich schon überlegt, ob ich mir nicht vielleicht auch ein Nachtleben zulegen sollte. Doch dann sehe ich Sie an und sage mir, dass ein geregelter Tagesablauf durchaus seine Vorteile hat.«

»Das Böse schläft auch nicht«, grummelte ich, um sie zu beeindrucken, und sie zog ein schuldbewusstes Gesicht. »Okay, meine Bemerkung war vielleicht ein bisschen gemein«, gab sie zu. »Sie schlagen sich Ihre Nächte ja nicht zum Vergnügen um die Ohren. Eigentlich wollte ich Ihnen auch nur sagen, dass ich weiterhin versuche, Alfred zu den Vorkommnissen der letzten Zeit zu befragen. Speziell zu den Kinderfußabdrücken in diesem gruseligen Keller. Und ich spüre, dass ihn das belastet. Ich denke, er wird sich mir früher oder später anvertrauen.«

Ich bat darum, sofort benachrichtigt zu werden, und bedankte mich bei ihr. Sie richtete sich auf, drehte sich um und musste kurz warten, um Gärtner Jacob vorbeizulassen, in einem Bobcat, die Schaufel voll Torf. Erst sah ich Angelika Butzkes wiegenden Hüften hinterher, dann, plötzlich wach, Jacob in seinem brummenden Vehikel. Ein Bobcat ist nichts anderes als ein kleiner Radlader.

Und ein Radlader ist ein Radlader ist ein Radlader, um Gertrude Stein endlich einmal die längst fällige Referenz zu erweisen.

Will sagen: Kannst du einen fahren, kannst du alle fahren.

Das Handy vibrierte in meiner Hosentasche, und ich fummelte es heraus. Es war Heckenpennes. »Wir haben Peelaert gefunden, Kristof. In Kambodscha. Um genau zu sein, in Phnom Penh. Um noch genauer zu sein, in - halt dich fest - einem Angestellten-Register der kambodschanischen Polizei.« Das ging mir zu schnell. Da musste ich mich verhört haben. Ich sagte: »Sag das noch mal.«

»Wir haben das Netz von ganz Indochina nach Fotos von Benjamin Peelaert abgegrast. Er ist - unter dem vermutlich angeheirateten Namen Samphan - bei der kambodschanischen Fremdenpolizei angestellt. Zuständig für die Kontrolle ausländischer Hilfsorganisationen. Unicef, zum Beispiel. Kinderdörfer, Schulen, Waisenhäuser.«

Das musste ich einen Augenblick sacken lassen. »Wie kann so was geschehen?«, brach es schließlich aus mir heraus. »Wie kann das sein? Der Mann wird mit internationalem Haftbefehl gesucht.«

»Tja«, machte Heckenpennes. »Da bin ich genauso ratlos wie du. Korruption, Protektion durch Gleichgesinnte?« Gleichgesinnte. Man muss sich einmal vorstellen, dass es das gibt, dass das eine Szene ist, die sich untereinander austauscht und gegenseitig unterstützt. Kastrieren und blenden, um es mit Dürrenmatt zu sagen.

»In Phnom Penh können wir ihm nichts«, dachte ich laut. »Er sucht doch nach diesem Jungen …«, meinte Heckenpennes nachdenklich. »Warum kommst du nicht her, und wir lassen uns etwas einfallen?«

»Bin unterwegs.«

»Jetzt kuck nicht so skeptisch. Wenn wir Onkel Ben aus dem Verkehr ziehen wollen, müssen wir ihn nach Europa zurückholen. Mit Gewalt geht es nicht, also bleibt uns nur das …« Heckenpennes zeigte auf seinen Monitor, auf die kunstvoll erstellte Montage von Yogindas Gesicht mit dem nackten Körper eines ungefähr gleichaltrigen, dunkelhäutigen Jungen. »Wenn wir ihn nicht zwingen können, müssen wir ihn eben locken.« Heckenpennes hatte das Foto in derselben Tauschbörse postiert, in der auch Peelaert seine Aktivitäten zur Schau stellte.

Erst auf den zweiten Blick sah man im Hintergrund an der Wand, vor der der nackte Knabe posierte, ein Fußballposter mit Mannschaft und Emblem der Sportfreunde Marxloh. Das nur für den Fall, dass Peelaert die Falle wittern und eine Kontaktaufnahme scheuen sollte.

Oder sich die Vermittlungsgebühr sparen wollte. Um einen zu fangen, muss man denken wie einer, und das war in diesem Fall kein gesunder Vorgang. Ich selbst hatte den Text beigesteuert. >Unschuldiger Knabe wartet ungeduldig auf seine Defloration durch erfahrenen Connaisseur<.

»Ich denke mal, solange mir so was den Magen umdreht, bin ich noch nicht zum Zyniker geworden«, sagte ich. »Ach, Unsinn. Das zeigt nur, was für einen schwachen Magen du hast. Sieh mal, wir haben schon einunddreißig Klicks.«

Dr. Korthner kam mir aus dem Haupteingang des Krankenhauses entgegen, in Zivil, grüßte flüchtig und bog Richtung Parkplatz ab. Ich holte ihn ein, und wir gingen ein Stück nebeneinander her.

»Saubere Fraktur, ganz sauber gesetzt, ich brauchte sie nur zu schienen«, sagte er und stoppte kurz, zog eine Bierdose aus der Innentasche seines Jacketts und riss sie auf. »Feierabend«, erklärte er. »Einschlafhilfe.« Und er trank in langen, dankbaren Zügen. »Wer immer Ihrem Freund den Finger gebrochen hat«, fuhr er nach einem Rülpser sachlich fort, »versteht sein Handwerk.«

»Schön zu wissen«, fand ich. »Ich wollte Sie etwas fragen«, sagte ich dann, »doch verdammt, ich hab’s vergessen.«

»Was ist mit Ihrem Kinn?«

»Hä?«

Er berührte die Stelle mit dem Finger. »Ach das«, sagte ich. »Streifschuss mit ‘nem Schlagring.«

»Ich frage mich nicht das erste Mal, wofür Sie dieses riskante Leben leben, Kryszinski. Was haben Sie davon?«

Was für eine blöde Frage. Was für eine saublöde Frage. Ich wusste keine Antwort.

»Worüber haben wir letztes Mal geredet?«, fragte ich stattdessen.

Dr. Korthner antwortete nicht, sondern nahm noch einen Schluck Bier und ging weiter, auf einen leuchtend blauen Seat zu. Seat, sage ich immer, hat die schönsten Farben.

»Denken Sie nur mal an die Leute, die Ihren Freund Alfred überwältigt und misshandelt haben. Zweimal hintereinander, und das bei Alfreds Statur. Was wird wohl mit Ihnen passieren, wenn Sie denen zu nahekommen? Oder gar in die Quere?«

Von Familie Grotzki ganz zu schweigen, dachte ich. Oder Claude Honka. Oder - mich schauderte - Benjamin Peelaert. Korthner hatte vollkommen recht. Was hatte ich davon?

»Stimmt«, sagte ich. »Alfred. Über den haben wir beim letzten Mal geredet. Ich habe mich gefragt, ob man Al fred eventuell etwas in den Kakao gerührt hatte.«

»Ist mir auch durch den Kopf gegangen«, meinte Dr. Korthner und schloss sein Auto auf. »Also hab ich sein Blut ins Labor gegeben. Negativ. Keine Sedativa, nichts.« Er schwang sich in den Wagen. »Ihr Freund Scuzzi wartet drinnen im Aufenthaltsraum«, sagte er noch, knallte die Tür, winkte kurz und fuhr davon. Scuzzi lächelte, als ich ihn abholte. Sein Finger war geschient und dick verbunden. Sah ein bisschen so aus, als ob er der ganzen Welt den Stinkefinger zeigen wollte. »Tut’s noch weh?«, fragte ich, und Scuzzi schüttelte lächelnd den Kopf.

Wir stiegen in den Wagen, ich fuhr los und gab Scuzzi einen Abriss der jüngsten Entwicklungen. Er lächelte. An der nächsten roten Ampel sah ich ihn mir mal genauer an.

»Lass mich raten«, sagte ich, »Tramal.«

»Wundervolles Zeug«, meinte Scuzzi und lächelte.

Boy, der pakistanische Stricher, hatte Yoginda auf dem Foto erkannt, auch wenn er das leugnete. Ich musste ihn finden und aus ihm herausholen, wo Yoginda sich versteckt hielt. Und dann musste ich Yoginda schleunigst nach Luxemburg bringen und dort Commissaire Leblanc persönlich aufs Auge drücken, bis wir Peelaert endgültig aus dem Verkehr gezogen hatten. Ich folgte den Straßenbahnschienen bis zur Endstation in Marxloh, bog ab und stoppte kurz vor der Hauseinfahrt, in der ich Boy aus den Augen verloren hatte. Es war eine kahle, graue, heruntergekommene Straße, die uniform viergeschossigen Häuser in Boomzeiten schnell und billig hochgezogen und nun dem langsamen Verfall überlassen. Ein kurzes Durchzählen der in verschiedenen Fenstern ausgehängten Fahnen erbrachte über ein Dutzend verschiedene Nationalitäten. Vier türkische Jugendliche in einem hochglanzpolierten BMW Dreier-Cabrio rollten langsam über das Kopfsteinpflaster und warfen Scuzzi und mir ausgesprochen fischige Blicke zu. Sie würden wiederkommen, ich wusste es, also ließ ich sie passieren und stieg dann aus. Keine Zeit zu verlieren, wie man so sagt. »Sollten sie dich anquatschen«, sagte ich zu Scuzzi, der nach wie vor in Uniform war und satt und zufrieden in seinem Sitz hockte, »dann greif zum Handy und tu so, als ob du einen Notruf an die Zentrale absetzt.« Er nickte lächelnd, sämtlicher Sorgen ledig. Am liebsten hätte ich ihm die Tropfen weggenommen und mir selbst in den Hals gekippt.

Ich passierte die leerstehende Kneipe, die aufgegebene Heißmangel, trat in den Schatten des Torbogens, Haustür links, Haustür rechts, stellte mich breitbeinig auf und blickte um mich. Irgendetwas hatte ich bei meinem letzten Besuch hier übersehen, da war ich mir sicher. Und nun kam es über mich, auf dem Umweg von der Nase zu den Augen und von da zum Augenmaß, ebenso unspektakulär wie wegweisend: Die übervollen Müllcontainer auf beiden Seiten der Passage standen zu dicht, als dass ein Auto zwischen ihnen hindurchgepasst hätte. Ungewöhnlich, sollte man meinen, für die Durchfahrt zu einem ausladenden Garagenhof. Hitze flirrte von den flachen Teerdächern, unterbrochen von Dutzenden meist improvisiert wirkender Rauchabzüge, wie ich sie noch nie an Garagen gesehen hatte. Ich trat raus aus dem Schatten, hinein in den Hof. Ganze zwei Autos parkten hier, eines eine S-Klasse in Silbermetallic wie alle, das zweite ein Mercedes-Sprinter, weiß wie alle. Während die Limousine von zwei Kids mit weichen Lappen poliert wurde, stand der Sprinter unbeachtet, die Hecktüren offen. Ich warf einen Blick hinein. Sitzreihe auf Sitzreihe in drangvoller Enge, ohne dass sich jemand die Mühe gemacht hätte, Fenster in die Seitenteile der Karosse zu montieren. Ein Menschentransporter von bewusster Unauffälligkeit. Für ihn wie für die S-Klasse würden sich bestimmt helfende Hände finden, um die Müllcontainer bei Ein- und Ausfahrt beiseite zu rollen.

Als ich mich umdrehte, war ich allein, die Kids verschwunden.

Irgendetwas an der Atmosphäre riet zum sofortigen Rückzug.

Doch ich konnte nicht. Nicht ohne Yoginda. Kurzentschlossen trat ich an die nächste Garage, probierte den Drehgriff, zog das Tor hoch. Gestank schlug mir entgegen. Irgendjemand blinzelte mich schlaftrunken an, aus einem primitiv zusammengenagelten Etagenbett, einem von vier. Und alle Kojen belegt. Nachtschicht, vermutete ich. Ein Eimer mit Styropordeckel in der Mitte des Raums diente als Klo. Ein simpler Holzofen als Herd. Plastiktüten an Haken als Schränke. Ich wollte nach Yoginda fragen, kam jedoch nicht dazu, weil mich eine Faust im Genick packte und zurückzerrte.

Er war Türke, nicht sehr groß, dafür aber breit, mit dem kurz geschorenen schwarzen Bart und dem weißen runden Käppi des Strenggläubigen auf dem Hinterkopf. »Mach das Tor wieder zu«, herrschte er mich an, in einer Art, die keinen Widerspruch kennt. Ich riss mich von ihm los, fasste mir ins Genick und rang mit einer kolossalen, kalten Wut. Das Brecheisen schmiegte sich an meinen rechten Unterarm und gierte geradezu danach, jemandem bleibenden Schaden zuzufügen.

»Hast du nicht gehört?«, blaffte er und spie dabei feuchte Hülsen von sich.

In der Garage schälte sich jemand aus dem Bett und zog das Tor zu.

»Und jetzt hau ab«, sagte derTürke und deutete mit dem Daumen über seine Schulter. Ich rührte mich nicht, sondern nahm ihn in Augenschein. Sein Anzug wirkte maßgeschneidert, und gleich mehrere fette Goldringe zierten seine Fäuste. Die Fäuste eines Schwergewichtlers, ganz gleich welcher Disziplin. Ich musste nur seinem ersten Schlag ausweichen, dann hätte ich freie Bahn, ihm eine Falte in das Käppi zu knuffen wie Tante Mia in ihr Sofakissen.

Das Eisen glitt ein kleines Stück abwärts, und meine Finger bremsten es sachte.

Im nächsten Augenblick füllte der bittere, immer leicht ranzige Geruch von Waffenöl meine Nüstern. Die eine goldberingte Faust knebelte die Front meines Overalls, während mir die andere eine Pistolenmündung ins linke Nasenloch presste. Mein Brecheisen klirrte zu Boden, ich verdrehte suchend die Augen. Immerhin, es war heller Tag. Doch hundert blinde, staubige Fenster und zwanzig geschlossene Garagentore zeigten keinerlei Interesse an mir und meinem weiteren Schicksal. DerTürke spie mir eine nasse, weichgekaute Schale von irgendwas mitten ins Gesicht.

»Du verschwindest jetzt, sofort«, sagte er und kickte mein Brecheisen, dass es hörbar quer über den Hof und dann eine Kellertreppe hinabschlitterte. »Ich ermittle hier im Auftrag der Luxemburger Polizei«, behauptete ich, im Bemühen um eine Art Rückversicherung.

»Interessiert mich einen Scheiß. Wenn du hier noch einmal rumschnüffelst, schieße ich dir die Nase weg. Schon mal ‘nen Mann ohne Nase gesehen?« Reste von Wut weigerten sich, der Vernunft zu weichen. »Wenn ich das nächste Mal herkomme«, entgegnete ich, »hab ich ein SEK dabei.«

Er lachte schallend, es platzte nur so aus ihm heraus. »Wetten?«, legte ich nach. Ich begriff nicht, was es da zu lachen gab.

Er ließ mich los, nahm die Waffe runter. »Gern. Wie viel willst du verlieren?« Und er zog eine Rolle Hunderter aus der Tasche, dick wie ein Kaffeebecher.

Seine schiere, dreiste Selbstsicherheit machte mich sprachlos. Immerhin unterhielt er hier allem Anschein nach eine regelrechte Kolonie von Illegalen, also nichts, das man mal eben außer Sicht räumen konnte, sollte eine Razzia anstehen. Und trotzdem: Ich drohte ihm mit der Polizei, und er lachte mich aus. »Also, was ist?«, meinte er, hielt mir die Geldrolle unter die Nase und grunzte, als ich nicht reagierte. Schließlich steckte er das Geld weg, die Waffe auch, klappte ein Handy auf, sprach einen einzigen Satz auf Türkisch hinein und klappte es wieder zu.

»Husch, husch«, meinte er dann herablassend, begleitet von einer leicht wedelnden Handbewegung, wie wenn man Geflügel verscheuchen will. »Idiot«, sagte er noch, griff in seine Jackentasche, schaufelte sich eine Handvoll Vogelfutter in den Mund und verschwand, langsam und gemütlich kauend, in einem mit >Büro< überschriebenen, verglasten Hinterzimmer der stillgelegten Heißmangel.

»Nicht dein Tag, heute?«, fragte Scuzzi, knackte die Kindersicherung von seiner Tramal-Pulle und ließ sich ein paar Tropfen über die Zunge rinnen. »Ich möchte nur noch töten«, antwortete ich und atmete ein paarmal tief durch. »Ruf die Bullen«, sagte ich dann abrupt und drückte Scuzzi mein Handy in die Hand. Er sah mich verblüfft an. Seltener Satz, das, aus meinem Mund.

»Wenn ich die anrufe«, erklärte ich, »kommen die mir garantiert mit dieser blöden Anzeige wegen Einbruchs und was-weiß-ich-noch. Also mach schon. Gib die Adresse hier an, sag, du bist Wachmann, und ein Türke hätte dich mit Waffengewalt an der Ausübung deiner Tätigkeit gehindert.«

Scuzzi zuckte die Achseln und wählte. Dafür dass er komplett stoned war von Schmerztropfen, spielte er den Wachmann recht gut, sprach mit der nötigen Mischung aus Sachlichkeit und Empörung und blieb auch im Jargon überzeugend. Dann gab er mir das Handy zurück. »Sie kümmern sich drum«, sagte er. »Hä?«

»Man hat mich sofort an die Kripo weitergeleitet, einen Kommissar Lukas, der hat alles aufgenommen und gesagt, sie kümmern sich drum.«

»Mehr nicht? Hat er gesagt, wann? Hat er gesagt, du sollst an Ort und Stelle bleiben, für eine Gegenüberstellung? Hat er dich nach deinen Kontaktdaten gefragt?«

»Nö.«

Die Bullen hatten Scuzzi vor die Wand laufen lassen, hieß das. Sie würden gar nichts unternehmen. Unglaublich.

Die vier Typen mit dem Cabrio kamen wieder die Straße herunter, diesmal in verschärftem Tempo, stoppten neben dem Toyota und machten Anstalten auszusteigen. Ich wählte Mendens Nummer, drehte den Zündschlüssel, zeigte ihnen den Finger und fuhr weg.

Wir waren fast im Village, als Menden zurückrief. »Der Türke ist unantastbar«, sagte er auf seine dröge Art.

Ich traute meinen Ohren nicht. »Wie? Unantastbar?«

»Das, was ich sage, Kryszinski. Anzeigen gegen ihn werden nicht weiterverfolgt.«

»Was? Und Sie dulden das?«

»Ich muss, Kryszinski.«

»Können Sie mir das, bitte, erklären?« Aus mir sprach die ganze Höflichkeit völligen Nichtbegreifens. »Nein«, antwortete Menden. »Ich kenne die Zusammenhänge ja selbst nicht. Aber aus dem, was ich so herausgehört habe, scheint es sich bei dem Mann um einen als unverzichtbar eingestuften Informanten zu handeln. Für islamistische Umtriebe in Duisburg. Verstehen Sie jetzt, Kryszinski?«

Ja, ich verstand. Ich verstand in erster Linie eines: Wenn ich weiter nach Yoginda suchte, was ich verdammt noch mal musste, riskierte ich, die Nase von einem Typen weggeschossen zu bekommen, den man anschließend dafür nicht belangen würde. Was, soviel war mal sicher, seine Hemmschwelle nicht unbedingt anheben dürfte. Und wenn ich weiter nach dem Bugatti fahndete, geriet ich mit Claude Honka und Walter Grotzki an gleich zwei Typen, deren Hemmschwellen unterirdisch verlegt waren.

»Töten«, sagte ich. »Ich möchte nur noch töten, töten, töten.«

»Waren Sie eigentlich inzwischen zur Vernehmung beim Duisburger Einbruchsdezernat?«, wollte Menden noch wissen, und ich presste den roten Knopf.

Eigentlich wurde von den Angestellten der Stiftung erwartet, dass sie ihre Autos auf dem Parkplatz draußen vor dem Village abstellten, doch das war mir unter den gegebenen Umständen viel zu weit weg. Ich parkte direkt vor dem Törchen zum Vorgarten unseres Apartments und wählte Heckenpennes’ Handy an. »Alexander Lehnkering pennt wahrscheinlich gerade unter irgendeiner Hecke«, meinte die Stimme vom Band lakonisch, gefolgt vom üblichen Rest und dem Piepton. »Pass auf«, sagte ich. »Yoginda wohnt höchstwahrscheinlich auf einem Garagenhof in der Wilhelmstraße in Marxloh, doch ich komme zurzeit nicht an ihn heran, ohne anschließend wie Michael Jackson auszusehen. Es ist deshalb wichtig, dass du diese Lockvogel-Kampagne sofort unterbrichst. Zumindest, bis wir Yogindas Sicherheit garantieren können.«

Es war von Anfang an eine unbehagliche Idee gewesen, und jetzt drohte sie außer Kontrolle zu geraten. Stress fraß an mir wie Rost an meinem Wagen. Für einen Moment war ich völlig ohne Plan, leer, alle. »Vielleicht solltest du’s mal mit Schlaf versuchen«, meinte Scuzzi.

Ich riss meinen Blick von der Betrachtung meines Tachometers los, sah Scuzzi an, dann nach vorn. Ein Motorroller kam die Ringstraße herunter, mit Jacob in seiner grünen Latzhose am Lenker. An ihn geschmiegt seine Freundin Johanna, wie er behelmt, doch davon abgesehen nur sehr leicht bekleidet, mit demselben rückenfreien Top, das sie auch - wie mir ruckartig klar wurde - auch in der Nacht unserer ersten Begegnung im Uhlenhorst getragen hatte. Begleitet wurden die beiden, ebenfalls wie in der ersten Nacht, von einem zweiten Roller mit einem vierschrötigen Kerl, der mir zunickte und den ich erst auf dem Umweg über seine ungelenk tätowierten Schwabbelarme als Priscilla erkannte. Und wieder saß hinter ihr ein … Kind. Ein Mädchen in weißer Bluse, Schottenrock und Kniestrümpfen. Mit dem hochfrequenten Plärren ihrer getunten Motoren jagten die beiden Roller davon. Ich packte den Schlüssel, der Toyota saugte mit hohlem Röcheln Gemisch durch seine vier Vergaser, und die Hinterreifen jaulten auf.

»So viel zum Thema Schlaf«, meinte Scuzzi säuerlich. »Hast du das Kind gesehen?«, blaffte ich ihn an, riss das Auto mit der Handbremse herum und beschleunigte erneut. »Hinten auf dem zweiten Scooter?«

»Das ist doch kein Kind«, meinte Scuzzi. »Das ist Lil Bow Wow, eine Bewohnerin hier im Village.«

»Wer?« Ich trat das Gas mit der Hacke, waren die Roller doch schon außer Sicht.

»Lil Bow Wow. Ich hab sie so genannt. Nach diesem kleinen Rapper, der das Video zusammen mit Snoop Dogg …«

»Ich will wissen, wer sie ist«, unterbrach ich ihn. »Eine Kleinwüchsige, ganz bezaubernd. Leider taubstumm, äußert sich nur in so was wie einem Bellen. Daher mein Einfall, sie …«

»Ja, ja«, sagte ich und stoppte an der Einmündung zur B8. Sah nach links, sah nach rechts. Keine Roller. Sie hatten mich abgehängt.

Doch, ging mir auf, ich wusste ja, wo sie hin wollten …

»Gib mir meine Uniform zurück.«

»Jetzt? Hier?«, fragte Scuzzi mit einem Unterton von Bockigkeit.

Mürrisch wendete ich und fuhr zurück zum Apartment.

»Wofür brauchst du die Uniform überhaupt?«, wollte Scuzzi wissen und stieg aus der Hose, während ich ein frisches Hemd mit halbem Arm vom Bügel zog. »Es ist doch noch nicht mal Abend … Aah«, machte er dann. »Ich verstehe.« Er reichte mir die Hose, hielt sie dann aber noch einen Augenblick fest und sah mich ernst an. »Sie ist sechzehn, Kristof. Und sie verarscht dich.«

»Sagst du«, gab ich zurück, warf die Hose über eine Stuhllehne und stieg aus meinem Overall, griff nach dem frischen Uniformhemd und überlegte es mir abrupt anders. Dusche. Erst mal eine Dusche. »Was, glaubst du, was sie von dir will?«

»Ach, vergiss das. Es geht mir um etwas anderes. Ich habe, was Menden meine >Klebeband-Theorie< nennt. Und die besagt, dass die Halbwüchsigen hinter den Sabotageakten, den Diebstählen von Baumaterial und den Misshandlungen von Alfred stecken. Ich werde sie zur Rede stellen. Und mal schauen, was passiert.«

»Wofür brauchst du dann die Uniform?« Hm. Ich drehte das Wasser auf, stieg in die Duschkabine, stellte mich unter den Strahl, seifte mich ein. Scuzzi hatte recht. Streng genommen, brauchte ich die Uniform nicht. Trotzdem …

»Du willst sie immer noch ficken, richtig?«, rief Scuzzi über das Rauschen der Dusche hinweg.

»Nun«, machte ich gedehnt, drehte das Wasser ab. »Sie hat mir zufällig anvertraut, dass sie noch nie …«

Scuzzi reichte mir ein Handtuch. »Kristof, ich habe das Gefühl, dass du überhaupt nicht weißt, worauf du dich einlässt.«

Ich winkte nur ab und rubbelte mir den Balg trocken. »Sobald den Kids klar wird, dass ich über alles Bescheid weiß, kann ich vielleicht einen Deal mit ihnen aushandeln. Keine Anzeige, gesetzt den Fall, sie hören sofort auf mit dem Blödsinn.«

»Das kannst du vergessen«, sagte Scuzzi heftig. Ich blickte ihn fragend an.

»Du weißt, dass Johanna und Jacob zu den Zeugen gehören?« Er hielt seinen geschienten Finger vorsichtig mit der Rechten und setzte sich in den einzigen Sessel im Raum. »Was?«, fragte ich.

»Zu den Zeugen des Martyriums Christi? Diesen Fundamentalisten, die alles tun würden, um den Bau der Forensik zu stoppen?«

»Was?«, fragte ich noch mal.

»Jacob und Johanna, nach Jacobus von Molay und Johanna von Orleans.«

Wie die Siedlung, wie die Allee. Und ich brauchte Scuzzi, um mich mit der Nase draufzudrücken. Weia. »Zauberhafte Wahl der Namenspatrone«, meinte er. »Vor allem, wenn man bedenkt, dass beide auf dem Scheiterhaufen verbrannt worden sind.«

»Woher zum Deibel hast du das denn?«

»Das ist hier das Village, Kristof, ein Dorf! Da wird getratscht. Also: Glaubst du wirklich, die Zeugen geben einfach so auf, nur weil du ihnen mit Anzeige drohst? Nie.« Er schraubte die Tramal-Flasche auf und betrachtete sie einem Moment lang zärtlich, bevor er sie umdrehte, hochhielt und eine nicht enden wollende Reihe von Tropfen auf seine vorgestreckte Zunge regnen ließ. »Was«, fragte er nach mehrmaligem Schlucken und schüttelte sich kurz, »was, muss die Frage lauten, was können die hübschen kleinen Sektierer wohl von dir wollen, Wachmann?«

Nachdenklich stieg ich in die Hose mit der breiten Seitennaht, streifte mir das Hemd mit den Schulterklappen über. Besah mich kurz im Spiegel. Tadellose Erscheinung, auch wenn mein Kopf mit seinen Augenringen zurzeit ein wenig an Liebreiz vermissen ließ. »Sie hatte noch nie einen richtigen Mann«, sagte ich, griff zur Kaffeekanne und nahm einen Schluck. Lau, erdig, bitter, koffeinhaltig.

»Dafür aber oft genug ihren Bruder«, meinte Scuzzi, und ich prustete Kaffee über den Tisch. »Was?«, fragte ich, sobald ich mit Husten fertig war. »Ja klar. Jacob ist ihr Bruder. Wusstest du das nicht? Das sieht doch ein Blinder, dass das Geschwister sind.« Was ich sah, vor meinem geistigen Auge, waren die beiden, engumschlungen, zungenküssend am Rheinufer. »Kristof, diese Kids sind alles andere als normal. Und du bist zurzeit völlig durch den Wind. Glaubst du wirklich, du wärst Herr der Lage? Denk nur an Alfred.«

»Ich bin nicht Alfred«, entgegnete ich.

Lil Bow Wow war definitiv mehr Spaniel als Dobermann. Bildhübsch dabei, auf eine kindliche, knopfäugige, anrührende Art. Irgendetwas an ihrer Erscheinung weckte augenblickliche Beschützerinstinkte. Trotzdem blieb ich oben am Rand des Deichs erst mal stehen und zögerte. Die Situation war eindeutig, wenn auch nicht eindeutig bedrohlich.

Lil Bow Wow lag in ihrer braven weißen Bluse und einem knielangen Schottenröckchen auf dem Rücken im Sand, umschlossen von Jacob und Johanna, die sich, nackt bis auf String, Badehose, und ihre Sonnenbrillen, intensiv um sie bemühten. Jacob streichelte Lil Bow Wows Schenkel, strich ihr den Rock höher und höher, während Johanna dabei war, Knopf um Knopf die züchtige weiße Bluse zu öffnen.

Als wäre das alles nicht schon irritierend genug, umkreiste die mit Baggys und Armeeunterhemd relativ komplett bekleidete Priscilla die drei mit einer Filmkamera auf der Schulter, Auge am Sucher. Lil Bow Wow wand sich, kicherte unsicher, war einerseits peinlich berührt, andererseits aber offensichtlich außerstande, den Zudringlichkeiten der schönen Geschwister zu widerstehen. Bis ich herantrat.

»Oh, da ist ja Kristof«, sagte Johanna und sah hoch zu mir. »Und sogar in Uniform.«

Lil Bow Wow riss die Augen auf, sprang auf die Beine, strich hastig ihren Rock über die Knie und begann ungeschickt ihre Bluse zuzuknöpfen. Sie war dermaßen flammend rot geworden, dass mehrere rechteckige Hautreizungen, eine quer über ihren Mund, andere rings um ihre Handgelenke, geradezu blass erschienen. Hautreizungen mit auffallend geraden Kanten. Etwa fünfzig Millimeter breit.

Ich wollte mir das näher ansehen, doch sie wandte sich ab und rannte davon. Ja, verdammt. Es war fast beschämend, wie leicht ich sie einholte. »Nun warte doch mal«, sagte ich besänftigend, fasste nach ihrer Schulter, und sie stolperte über irgendwas und fiel lang hin.

»Wachmann der Stiftung misshandelt Bewohnerin«, kommentierte Priscilla, die hinter uns hergelaufen war und weiterhin filmte.

»Hör auf damit«, schnauzte ich, half Lil Bow Wow hoch und hielt sie an den Händen. Ihre Schamröte war verblasst, so dass die gereizten Hautstellen jetzt wieder in Rot aufschienen. Fünfzig Millimeter, ich hätte drauf gewettet. Lil Bow Wow knurrte und versuchte, ihre Finger aus meinem Griff zu ziehen.

»Kann das sein, dass du das warst, die man kürzlich da unten im Keller an den Tisch gefesselt hat?«, fragte ich sie eilig. »Es würde mir genügen, wenn du nickst.« Sie errötete erneut. Ich gab ihre Finger frei, sie machte kehrt und rannte den Deich hoch und außer Sicht. »Wuff«, machte Priscilla, Kamera weiter auf mich gerichtet, Auge nach wie vor an den Sucher gepresst. »Jetzt lass es sein«, herrschte ich sie an, bis zur Weißglut gereizt durch eine nicht abreißende Kette von Fehlschlägen.

»Wachmann nimmt drohende Haltung ein«, sagte Priscilla, völlig unbeeindruckt. Und filmte weiter. So, jetzt schmier ich ihr eine, dachte ich und machte einen Schritt auf sie zu.

»Wachmann der Stiftung attackiert Gegner der Forensik«, sagte Priscilla, griff sich ins Genick und zog - ohne eine Sekunde das Objektiv ihrer Kamera von mir zu nehmen - ihren verfluchten Degen hervor, was meinen Vorwärtsdrang bremste, wenn auch nicht meine Wut. »Pass auf«, knurrte ich, maß aus dem Augenwinkel heraus einen am Boden liegenden Ast, ein ordentliches, ausgebleichtes Stück Treibholz, gerade lang, gerade dick genug, »du hältst jetzt sofort deine Kamera irgendwo anders hin, oder …«

»Oder?« Sie fuchtelte linkshändig mit dem Degen vor meiner Nase herum. »Oder?«, wiederholte sie herausfordernd.

Charly, Präsident der Stormfuckers und ein Meister in der Demütigung von Opponenten, hat mir mal etwas sehr Kluges zu Drohungen gesagt. >Drohe niemals etwas an, das du nicht auch wirklich bereit bist umzusetzen - du verlierst sonst das Gesicht - und werde nie spezifisch. Oder du verlierst das Überraschungsmoment.< »Oder ich lehre dich eine komplett neue Form von Schmerz«, sagte ich.

»Ha, das war mal was.« Sie nahm Degen und Kamera gleichzeitig runter, wandte sich an Johanna und Jacob. »Habt ihr das gehört?«, fragte sie, auf eine bittere Art und Weise amüsiert. »Eine neue Form von Schmerz.«

»Da hat er sich aber was vorgenommen«, meinte Jacob, bequem rücklings ausgestreckt mit dem Genick auf einem zusammengerollten Handtuch, Johanna an ihn geschmiegt, den Kopf auf seinem Bauch. Ich verstand nicht, was meine Laune nicht gerade verbesserte. »Was soll das heißen?«, fragte ich. »Zeig’s ihm«, sagte Johanna, ohne den Kopf zu heben. »Och, nee«, widersprach Priscilla, ließ aber Kamera und Degen weiter sinken.

»Na komm, nur ein Mal«, bat Jacob. »Nur für uns.« Was sollte sie mir zeigen? Irgendeine asiatische Kampftechnik mit viel Gefuchtel und Geschrei? Ich war entschlossen, mir den Treibholzknüppel zu schnappen, sobald sie auch nur eine Grundstellung einnahm.

»Nicht schon wieder«, maulte sie stattdessen, legte die Kamera auf einem Stein der Uferbefestigung ab und schob den Degen vorsichtig zurück in seine längs über ihr Rückgrat verlaufende Scheide. »Komm, wir wollen sehen, ob er umkippt«, sagte Jacob. »Ich wette, dass nicht«, sagte Johanna. »Das ist nicht gut für mich«, murrte Priscilla, kramte in den Hosentaschen ihrer Baggys herum und zog etwas Kleines, in Klarsichtfolie Verpacktes hervor. Im ersten Moment dachte ich, es wäre ein Bonbon. Im nächsten nicht mehr. Es war eine Kanüle, die Nadel einer Injektionsspritze. Priscilla betrachtete sie zögernd. »Na komm, tut doch nicht weh«, lockte Jacob, und Johanna gibbelte.

»Na gut.« Priscilla riss die Folie ab, sah mich an - ich stand sprungbereit - nahm das Plastikende der Kanüle zwischen Daumen und Zeigefinger, seufzte, und rammte sich die Nadel tief den linken Augapfel. Mir gaben die Knie nach, ich taumelte, fiel hart mit dem Arsch in den Sand.

»Aua«, sagte Priscilla gelangweilt, wie etwas, das man sagen muss, und zog die Kanüle wieder heraus. Ich hörte Krähen krächzen, Amseln zwitschern den Stampfrhythmus eines Schiffsdiesels auf dem Weg stromauf, das Gurgeln und Verzischen von Wellen am Sandstrand der Bucht. Erst nach mehrfachem heftigem Zwinkern wich das Schwarz vor meinen Augen, und der Tag kehrte zurück.

»Da, er ist nicht ohnmächtig geworden«, stellte Johanna zufrieden fest.

»Aber umgekippt«, beharrte Jacob. Ich sah sie an, ihre Sonnenbrillen sahen zurück. Weiße Beißer strahlten mich an. Aus irgendeinem Grund ist man bereit, gut aussehenden Menschen einen größeren Vertrauensvorschuss zu gewähren als Hässlichen. Idiotie, das.

»Priscilla hat Analgesie«, erklärte Jacob. »Sie fühlt keinen Schmerz. Irre, oder?«

»Keine Kälte, keine Hitze, gar nichts«, steuerte Johanna mit Eifer bei.

Na, das erklärte, warum sie trotz der schwärenden Brandblasen auf ihrem Kopf weiterhin barhäuptig in der Sonne herumlief.

Ich sah zu Priscilla. »Warum lässt du dich zu so einem Irrsinn anstacheln?«, fragte ich.

Sie lächelte schmal und wissend, wie jemand mit einem Geheimnis, warf den Geschwistern einen flüchtigen, Beifall heischenden Blick zu, und ich begriff. Ich begriff diese aus einem groben Klotz gehauene Kreatur und ihr vergebliches Sehnen, dass die reine Nähe zu schönen Menschen etwas von deren Grazie, deren Glück auf sie abfärben würde. Noch so eine Idiotie, die in vielen von uns schlummert.

Priscilla hob ihre Kamera wieder auf die Schulter und richtete sie auf mich, und ich sah mich außerstande, es ihr zu verbieten. Nach Charlys Regeln gab es nichts mehr, womit ich ihr hätte drohen können.

»Wie du vorhin gesehen hast, machen wir Filme, Kristof.«

Johanna lag wieder mit dem Kopf auf dem Bauch ihres Bruders, sprach geradewegs in seine Badehose hinein, unter der sich ein unkaschierbarer Ständer krümmte. »Wir haben uns gefragt, ob du nicht vielleicht einen Part möchtest?«

Was hatte Scuzzi mir noch mit auf den Weg gegeben?

>Glaubst du wirklich, du wärst Herr der Lage? Denk an Alfred.<

Ich stand auf.

»Ist es das, was ihr auch mit Alfred gemacht habt? Filme?« Jacob erhob sich ein Stückweit, stützte sich auf seinen Ellenbogen ab. Das brachte den Kopf seiner Schwester, ihr Gesicht, ihre rosigen Lippen, noch ein bisschen näher an die Spitze seines Ständers heran, ohne dass es sie oder ihn zu stören schien.

»Ja sicher«, sagte er. »Alfred ist unser Star. Ich meine, du hast ihn gesehen, oder? Also, er ist wirklich imposant. Und er weiß das und zickt rum. Deshalb müssen wir ihn manchmal ein bisschen … disziplinieren.« Johanna kicherte.

Priscilla murrte etwas über leere Akkus, ging ein paar Schritte zur Seite und kramte in einer Fototasche herum.

»Die Ameisen hätten ihn umbringen können«, sagte ich, »und die Ratten erst recht.« Noch während ich es aussprach, wusste ich schon, dass ich mir diesen Kommentar hätte sparen können.

»Ach, hör auf«, sagte Jacob denn auch und winkte lässig ab. »Ist doch nichts passiert.«

»Was hat sich da in dem Keller abgespielt?«

»Der Keller ist Drehort für unsere >Dungeon<-Reihe. Alfred macht einen Super-Kerkermeister. Aber dann wollte er nicht so, wie wir, und … tja.«

»Was ich mich schon die ganze Zeit frage, ist, wie ihr Alfred eigentlich überwältigt habt.« Die Geschwister grinsten, blickten Priscilla an. »Willst du es Kristof zeigen?«, fragte Jacob harmlos. »Soll ich?«, fragte Priscilla mich. Im Gedanken an ihre letzte Demonstration schüttelte ich nur den Kopf. »Ihr dreht also Pornos mit Behinderten. Oder mit Missgebildeten.«

Johanna richtete sich jetzt ebenfalls auf, und sie und Jacob blickten drein, wie man halt dreinblickt, wenn jemand das Offensichtliche konstatiert. Also milde angeödet.

»Nicht nur, aber auch«, sagte sie. »Alles andere gibt es doch schon«, erklärte sie mir wie einem, der zum ersten Mal in der Großen Stadt ist und nicht recht weiß, wie man Rolltreppe fährt.

»Wir ficken sie, Kristof«, sagte ihr Bruder sachlich. »Und sie freuen sich darüber. Macht doch sonst keiner.« Und die beiden kicherten vergnügt.

»Doch zurück zu unserem Angebot: Hättest du nicht Lust, mit mir zu drehen?« Selbstverliebt blickte Johanna an sich hinab, auf ihre kecken Brüste, im vollen Bewusstsein ihrer Unwiderstehlichkeit. »Hättest du nicht Lust, dein Vergnügen mit mir zu haben?« Sie lächelte, zeigte ihre kleinen, spitzen Beißer und wirkte für einen Moment so, als ob sie sich vorzugsweise im Dunkeln herumtriebe, ihre Freude an kleinen Grausamkeiten hätte und sich, wann immer ihr danach war, hingebungsvoll ihr Fell mit Hilfe ihrer kleinen, rauen Zunge striegelte. »Oder würdest du Jacob vorziehen?«, fragte sie und ließ ihren Blick träge über die hingestreckte Gestalt ihre Bruders wandern.

Jacob besaß die gleiche, wie selbstverständliche Athletik des Körperbaus, wenn auch deutlich maskuliner ausgeprägt, die gleiche, tiefe Sonnenbräune, wenn auch ohne den Goldflaum auf der Haut, das gleiche, im Ton nahe an Weiß heranreichende Haar, und dieselben scharfen kleinen Reißzähne.

»Aber vielleicht möchtest du ja noch lieber mit uns beiden?«, fragte er, freundlich und einladend. »Ich wäre dann so weit«, ließ Priscilla uns wissen. »Kristof auch«, lachte Johanna.

Meine Herrschaft über die Lage geriet einmal mehr ins Wanken, musste ich feststellen.

»Und nebenbei sabotiert ihr den Bau der Forensik?«, fragte ich, um das Gespräch wieder zu erden. Jacob blickte ein bisschen mitleidig drein. »Klar«, sagte er. »Aber glaub mir, das machen wir nur, damit sie uns nachts rauslassen. Die würden uns nahezu alles erlauben, solange es der Forensik schadet.«

»Wer sind >die<?«

»Na, die Siedler«, antwortete Johanna, »die Zeugen.

Schieben religiöse Gründe vor, dabei bangen sie in erster Linie um den Wert ihrer Grundstücke. Zumindest die meisten. Ein paar haben allerdings tatsächlich gewaltig einen an der Waffel, in religiöser Hinsicht.«

»Ihr gehört also nicht dazu?«

»Nicht mehr lange«, sagte Jacob. »Ich werde bald achtzehn, dann bin ich weg und nehme Johanna mit.«

»Drehen wir heute noch?«, fragte Priscilla dazwischen. »Wir haben vielleicht noch dreißig Minuten Tageslicht.«

»Kristof, wir machen diese Filme für Geld«, sagte Johanna eindringlich. »Das soll unser Startkapital für eine gemeinsame Zukunft werden. Jacob und ich wollen weg aus der Siedlung, weg von den ganzen Sauertöpfen, die selbst Lachen schon für Sünde halten. Wir wollen zusammenleben, Kinder haben.«

»Kinder?« Ich klang so ungläubig, wie ich mich fühlte. Oder nein, nur fast so.

»Ja sicher. Krank, oder? Aber wir wollen so bald wie möglich eine ganze Schar süßer kleiner Idioten großziehen.«

»Also, was ist? Sehen wir noch ein bisschen Action?« Priscilla schwenkte die Kamera von mir zu Jacob zu Johanna und wieder zurück. »Ich finde die Uniform ganz inspirierend.«

»Ja, nicht?« Johanna strahlte. »Jacob und ich könnten Sex haben, hier auf dem Handtuch, dann kommst du dazu, ganz der strenge Nachtwächter -«

»Objektschützer«, korrigierte ich sie automatisch. »Du könntest uns überraschen, zur Rede stellen, eine Anzeige schreiben, und ich müsste dir zu Willen sein … Oder Jacob, wenn dir das lieber ist. Oder wir beide …« Sie lächelte hoffnungsvoll, und ich begann mich zu fragen, mit wie viel Detail ich meinen Bericht an Hauptkommissar Menden aufpeppen sollte. »Hört zu. Ich habe keine Ahnung, ob Alfred gegen euch aussagen wird oder nicht. Aber davon unabhängig läuft ein Verfahren, eine polizeiliche Ermittlung. Das bedeutet, wenn ihr mit Bewährung davonkommen wollt, dann müssen diese Übergriffe auf die Bewohner des Village aufhören. Sofort. Und die Sabotageakte an der Baustelle auch.«

»Ja, verdammt«, murrte Priscilla und ließ die Kamera sinken. »Wozu schleppe ich denn die ganzen Brocken hierher?«

»Du verstehst nicht, Kristof.« Jacob beugte sich vor, Johanna ebenfalls. Sie blickten ernst. »Wir haben den Auftrag, die Forensik zu stoppen. Versagen wird nicht akzeptiert.«

»Was soll das heißen?«

Beide seufzten. »Es wird erwartet, dass wir uns zur Not opfern«, erklärte Johanna sachlich. »Und wenn wir es nicht tun …«

»Deshalb müssen wir noch einen Film machen. Einen Film, der das ganze Forensik-Projekt ein für allemal stoppt. Danach sind wir Helden. Und frei.«

»Ich packe dann ein«, meinte Priscilla mürrisch und begann, die Kamera in einer Umhängetasche zu verstauen. Beides, Kamera wie Tasche, war mit Firmenlogos beschriftet. Neugierig bückte ich mich danach und las >Laurentz Filmproduktion<.

»Arbeitet ihr etwa für Laurentz?«, fragte ich, im Gefühl, gleich zwei Enden meiner Ermittlungen zu einem verzwirbeln zu können.

»Ach woher«, sagte Jacob. »Der hat nur einen Haufen Zeugs bei uns in der Scheune eingelagert. Wir leihen uns die Sachen manchmal aus.«

»Bei euch in der Scheune? Dann heißt ihr mit Nachnamen …«

»Grotzki, ja klar. Wieso?«

Gülle spritzte nach allen Seiten. Vater Grotzki stand wie gehabt vor seinem schwelenden Haufen und stocherte mit seiner Mistgabel darin herum. Ich driftete und bremste mich neben den Trecker, langte raus und zerrte das Schrotgewehr unter dem Sitz hervor, noch ehe Grotzki Zeit zu reagieren gehabt hätte. Schrot quer über den Knien, rollte ich die paar Meter zu ihm rüber und stoppte.

Das unsichtbare Feuer hatte es fast geschafft, den Riesenhaufen feuchten Mists in schwefelgelben Qualm zu verwandeln, aber noch fand Grotzki es nötig, die Rauchentwicklung weiter zu unterstützen. Er fuhr herum, und die Mistgabel zitterte in seinen Händen, als ich zum Stehen kam, doch der Anblick seiner eigenen, auf ihn gerichteten Schrot hielt ihn auf Distanz. Trotzdem ließ ich den Motor laufen und den Ersten drin.

»Hören Sie zu, Grotzki. Ich weiß inzwischen, dass es Ihre Kinder sind, die nachts die Forensik sabotieren.

Also, wenn Sie nicht wollen, dass …«

»Meine Kinder verlassen nachts niemals ihr Zimmer«, behauptete er mit einer Geste auf den bunkerähnlichen Anbau.

»Sie hetzen Ihre eigenen Kinder in kriminelle Aktionen. Warum erledigen Sie die Drecksarbeit nicht selber?«

»Jesus ist auch gestorben, um die Menschheit zu retten«, antwortete er.

Was für eine Antwort war das denn? Wofür hielt er sich? Gottvater?

Aus der Eingangstür des Haupthauses kam eine Frau, der der braune Overall um die Gliedmaßen schlotterte. Sie trug ihr ehemals blondes, nun in einem unglücklichen Zwischenstadium zwischen blond und grau belassenes Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Ponyfransen hingen ihr vorn bis fast in die Augen, die mich blau, aber seltsam stumpf musterten. Sie machte auf mich den Eindruck einer ehemaligen Schönheit, die sich irgendwann etwas Ansteckendes gefangen hatte, religiösen Wahn etwa, der ihr seitdem das Blut aus den Adern gesaugt und lange, senkrechte, alles und jeden missbilligende Falten ins Gesicht gegraben hatte. Sie hatte zwar heute keinen mit Benzin gefüllten Eimer dabei, führte dafür aber einen geduckten, permanent an seiner Leine zerrenden Rottweiler mit sich, mit Leichtigkeit der Magerste dieses Trios. Ohren abgeschnitten, Zähne gefletscht, unaufhörlich kehlig knurrend, musterte er mich mit einer kaum zu bändigenden Beißwut. Hunger, wahrscheinlich. Sie stellte sich neben ihren Mann, der noch nicht damit fertig war, mir seine Ansichten anzuvertrauen.

»Bevor die hier, direkt vor unseren Augen eine Luxusherberge für irre Mörder und Kinderschänder, für Vergewaltiger und andere Tiere bauen«, zischte er, fast der Stimme beraubt vor unterdrückter Wut, »geschieht ein Unglück. Wir von den Zeugen des Martyriums Christi lassen uns das nicht bieten.«

»Und Gott ist dabei auf unserer Seite«, steuerte sie bei. »Da würd ich mich nicht drauf verlassen«, sagte ich. »Auch Ihnen werden wir noch Respekt beibringen«, prophezeite Grotzki düster.

»Vielleicht muss erst Blut fließen, damit man uns anhört«, sagte seine Frau nicht ohne Pathos. Ich kam hier nicht weiter und wollte mich verabschieden, doch sie waren immer noch nicht fertig. »Die Triebhaftigkeit des Menschen ist außer Kontrolle geraten«, presste Grotzki zwischen den Zähnen hervor. »Und wir befinden uns im Krieg dagegen.« Und Kryszinski mal wieder mittenmang. Ist schon erstaunlich, wie ich das immer hinkriege. Ich drehte den Motor hoch, packte das Gewehr, um es aus dem Fenster fallen zu lassen. »Vielleicht muss es wirklich erst Tote geben, bevor die Welt begreift, wie ernst es uns ist«, gab Grotzki mir noch mit auf den Weg.

Ich sah ihn an, in sein eines, auf mich gerichtetes, loderndes Auge, begriff, und beschloss, die Schrot noch eine Weile zu behalten.

»Überleg’s dir noch mal«, sagte ich zu Scuzzi und schlüpfte wieder in meinen schwarzen Overall. »Stimmt schon, eigentlich bin ich krankgeschrieben«, meinte er, stieg aber trotzdem in die Uniformhose. »Doch was wird dann aus deinem Alibi?«

»Ich will dich nur warnen. Die Siedler drehen durch, sprechen von Krieg.«

Scuzzi nahm ein paar Tropfen, rückte seine Krawatte zurecht. »Jeder Job hat seine Risiken«, meinte er gelassen.

»Versprich mir, dass du dich aus allem raushältst.«

»Definitiv«, sagte er und blickte auf seine Armbanduhr. »Hm. Halbe Stunde noch.« Er setzte sich an den Tisch und kramte diverse Beutelchen aus der Schublade. Sollte ihm wirklich etwas zustoßen, war er bis dahin zumindest gut anästhesiert, dachte ich und ließ ihn einigermaßen beruhigt zurück.

Gewitter grummelten im Westen, Wetterleuchten zuckte über den Himmel, aber im Village stand die Abendluft, feucht, warm und träge. Nichts deutete auf einen baldigen Guss oder sonst eine Abkühlung hin. Die Bewohner hockten vor ihren Behausungen oder drinnen vor ihren Fernsehern, manche grüßten, andere ließen es bleiben. Das Personal hatte sich größtenteils in den Feierabend verabschiedet, bald schon würde es ruhig werden, und der Sandmann seine Socke schwingen. Alles war friedlich, bis mir Frau Dr. Marx mit ihrem Rollstuhl beinahe über die Zehen fuhr. »Sind das Ihre Reifenspuren?«, schnauzte sie mich an und deutete anklagend auf das doppelte schwarze U, das meine Hinterreifen bei der jüngsten Handbremswende auf dem Pflaster hinterlassen hatten.

Ohne bestimmten Grund leugnete ich mit einer selbst mich überraschenden Vehemenz. Sie blickte skeptisch.

»Ich hatte es schon nicht mehr erwartet«, sagte sie dann etwas milder, »aber so langsam scheinen Sie doch noch Ihren Rhythmus gefunden zu haben.« Mit Mühe bekam ich ein >Hä?< gebremst. Rhythmus? Ich bin weder Musiker noch, weia, Tänzer. Also was schwafelte sie da?

»Die letzte Nacht war die erste, in der Sie tatsächlich zuverlässig gearbeitet haben.«

Was? Letzte Nacht? Zuverlässig? Wovon redete …? Da fiel der Groschen.

»Tja«, sagte ich. »Es wird wohl Zeit, dass Sie ein paar Ihrer Vorurteile gegen mich revidieren.« Sie sah auf ihre Armbanduhr. »Müssten Sie nicht allmählich zum Dienstantritt?«

»Sicher«, sagte ich und ließ sie stehen, beziehungsweise sitzen.

Die erste Laterne flackerte auf, beschien ein Grüppchen, das mir langsam, Schritt für Schritt auf der anderen Straßenseite entgegenkam und plötzlich stehen blieb. Ich erkannte Sonny und Cher, Albertine, die heute in einem grünen Glockenrock und grünem Hut wie eine Figur aus einem Mensch-ärgere-dich-nicht-Spiel aussah, und in ihrem Schatten Lil Bow Wow, die bei meinem Anblick aufleuchtete wie die Laterne über ihr, nur röter. Zuerst wollte ich zu ihr rüber, doch sah ich sie sich schon im Ansatz zurückziehen, fluchtbereit, genau wie die angstneurotische Albertine auch, also setzte ich meinen Weg einfach fort. Was auffiel, unübersehbar, war die flammende Röte und offensichtliche Verlegenheit, die sich von Lil Bow Wow epidemisch auf die anderen des Grüppchens übertrug, selbst auf Sonny und Cher, von denen ich bisher noch keinen anderen Ausdruck kannte als den offenmündigen Staunens.

Eigentlich hatte ich nicht wirklich damit gerechnet, doch es brannte noch Licht in der logopädischen Praxis. Seit den freimütigen Geständnissen der Grotzki-Geschwister wusste ich eine Menge und konnte trotzdem nichts damit anfangen. Nicht ohne dass Alfred meine Aussagen bezeugte.

Ich hörte Angelika Butzkes weiche, geduldige Stimme durch das offene Fenster und zog mich am Fensterbrett hoch, bis ich in ihr Behandlungszimmer spähen konnte. Statt Alfred saß eine Patientin vor dem Schreibtisch und mühte sich mit Artikulationen ab. »Wo ist denn Alfred?«, fragte ich, und beide Frauen zuckten zusammen.

»Herr Kryszinski!« Die Logopädin sprang auf, stürmte zum Fenster, blickte mit funkelnden Augen auf mich herab. »Können Sie nicht anklopfen und zur Tür hereinkommen wie andere auch?« Rund, weich, temperamentvoll. Wundervolle Mischung.

»Wo ist Alfred?«, wiederholte ich, um sie nicht zu schnell zu besänftigen.

»Alfred ist abgeholt worden«, antwortete sie finster. »Von wem?«

»Mir war das gar nicht recht«, sagte sie, »und auch Alfred schien seine Bedenken zu haben. Wir standen kurz vor einem Durchbruch, vor einer Aussage. Trotzdem ist er schließlich mitgegangen. Sie haben etwas von einem therapeutischen Sommerfest erzählt, von dem ich vorher noch nie etwas gehört hatte, und dass Alfreds Teilnahme daran total wichtig sei. Alles nicht wirklich überzeugend, aber ich konnte ihn ja schlecht festhalten.«

»Von wem ist Alfred abgeholt worden?« Frauen. Können eine Viertelstunde reden, ohne zum Punkt zu kommen. »Von Johanna und Jacob.«

»Ja, Scheiße.« Mein Magen gab ein gequetschtes Geräusch von sich. »Wissen Sie, wo die hinwollten?«

»Auf eine Wiese im Uhlenhorst in Mülheim.« Ich rannte, klopfte meine Taschen nach den Autoschlüsseln ab. Wegen der dauernden Umzieherei hatte ich keine dabei. Ich rannte.

Die Krähen machten wieder einmal einen unheimlichen Zirkus rings um ihren Baum. Im Apartment sah ich mich kurz nach der Katze um, doch die pennte ebenso friedlich wie haarig auf meinem Kopfkissen. Schlüssel in der Hand, stürzte ich raus, schwang mich ins Auto und … zögerte.

>Spanner< hatte Priscilla mich bei unserer ersten Begegnung genannt. Sollte ich im Uhlenhorst in eine Falle gelockt werden, oder … Was für einen Grund konnte es sonst noch geben, den Ort gegenüber der Therapeutin zu erwähnen?

Im letzten Licht des Tages sah ich die Krähen sich um irgendetwas balgen oder mit irgendetwas zoffen. Wildes Geflatter, wüstes Gekrächze. Eine ortsfeste, aufgekratzte schwarze Wolke.

Mein Magen gab ein weiteres Geräusch von sich, und ich stieg wieder aus, querte die Ringstraße und rannte dann den Feldweg zum Rhein hinunter, geradewegs auf den Galgenbaum zu, Schrotgewehr wie selbstverständlich in der Hand.

Ich stoppte vor dem Portal des Katholischen Krankenhauses und sagte: »Du kennst den Weg ja.« Alfred nickte, stieg aus und schleppte sich hinein. Jesus, er war zerhackt. Sein Kopf sah aus wie ein Klumpen Mett, den jemand über den Boden eines Friseursalons gerollt hatte. Aber immerhin hatte er seine Augen noch. Wäre ich in den Uhlenhorst gefahren, hätten sie ihm jetzt die Binde mit den drei Punkten über den Arm streifen können.

Niemals wieder würde ich einer Krähe gegenüber so etwas wie Sympathie empfinden können. Noch immer musste ich mir blutige Federn vom Overall schnicken, nachdem ich meine einzige Schrotpatrone in den Schwarm gefeuert hatte, damit die hysterisch flatternden Biester endlich von Alfred abließen. Nackt, natürlich, hatten sie Alfred an ein extra per Hänger herbeigeschafftes und mit Spanngurten am Galgenbaum befestigtes Kreuz gefesselt. Ein Kreuz mit Rad, höchstwahrscheinlich aus dem Fundus von Laurentz, da es stark dem vom Cover der >Martyrium<-DVD ähnelte. Doch wozu der ganze Aufriss, wenn man Alfred auch genauso gut direkt an den Baum hätte binden können?

Nachdem ich ihn losgeschnitten hatte, und er - unter dem Anhänger und trotzdem noch verfolgt von dem dreisten Federvieh - wieder in seine Anziehsachen stieg, entdeckte ich des Rätsels Lösung: Groß wie ein halbes Ei und mit Tape an einer der Bracken des Anhängers befestigt, hatte eine kleine Webcam das gesamte Geschehen gefilmt. Und ein Gekreuzigter ergibt einfach eindrucksvollere Bilder, wenn man sich nur für eine Sekunde auf dieses Denken einlässt. Eine Ambulanz mit Blaulicht kam hinter mir die Auffahrt zur Notaufnahme hoch, also setzte ich den Toyota um, machte den Motor aus und rief Heckenpennes an. »Eine drahtlose Kamera?«, fragte er. »Da muss dann irgendwo ein Empfänger in der Nähe sein, wahrscheinlich ein Laptop. Bist du noch vor Ort? Dann schnapp dir das Ding.«

»Nein, verdammt. Und ich muss Schluss machen.« Mendens Gegenentwurf zu einem Buddha-Antlitz verdüsterte mir das Beifahrerfenster. Da ich ihn selbst angerufen hatte, konnte ich noch nicht mal fluchen über sein Auftauchen.

Ich stieg aus, hockte mich auf die Motorhaube und gab ihm einen Abriss von allem, was ich im Laufe des Nachmittages so in Erfahrung gebracht hatte.

»Wissen und beweisen können …«, murrte er missmutig, ohne den Satz zu vollenden. »Diese Siedler oder >Zeugen< haben uns bisher mehr Sorgen bereitet als tatsächlichen Ärger«, fuhr er fort. »Was zum Teil auch daran liegt, dass sich die Sekte abschottet und unser Rechtssystem nicht anerkennt. Ihnen wird eine Haltung von Stringenz in juristischen Fragen nachgesagt, mit einem Hang zu biblischer Selbstjustiz. Sie wissen schon, >Auge um Auge< und so weiter. Wenn solche Leute einmal durchdrehen, wird es meistens hässlich. Also, halten Sie sich fern und überlassen Sie uns die Arbeit.« Er sah mich abwartend an, doch ich schwieg. Ich habe mir schon lange abgewöhnt, Dinge zu versprechen, die ich anschließend nicht halten kann. »Und kommen Sie bloß nicht auf die Idee, Ihre Rockerkumpels mit in diese Sache hineinzuziehen. Die Stormfuckers stehen nach wie vor unter Beobachtung. Wenn wir in diesem Sommer irgendetwas nicht brauchen, dann ist das ein Konflikt zwischen einer fanatisierten Sekte und einer kriminellen Bande.« vielleicht muss es erst Tote geben …<, hatte Grotzki gemutmaßt. Mit einem Auge hatte er dabei mich angesehen, mit dem anderen seine Frau. Und die hatte genickt. »Und ich will auch keinen Krieg zwischen einer deutschen kriminellen Bande und einer türkischen. Ich warne Sie, Kryszinski. Duisburg-Marxloh ist auch ohne Ihre Einmischung schon ein Gärbottich, wenn nicht gar ein Pulverfass.«

Damit machte er kehrt und ging ins Krankenhaus, Alfred mit Fragen löchern, auf die er keine Antwort erhalten würde. Nach einem Moment folgte ich ihm.

Schwester Rebekka hievte einen Präsentkorb auf die Theke. »Kleine Aufmerksamkeit von der Klinikleitung.« Ihre Augen blickten keck, und ihr Lächeln war bübisch. »Für die vielen Behandlungen, die Sie uns vermitteln.«

»Sie verarschen mich«, sagte ich.

»Herrje, ich versuche nur, Sie ein bisschen aufzumuntern«, entgegnete sie und nahm den Korb wieder runter. »War wohl nix«, meinte sie, und ich versuchte mich an einer aufgemunterten Miene, bis sie den Kopf schüttelte und mich weiterwinkte.

Alfred, Schädel bandagiert wie der einer Mumie, kam mir zusammen mit Menden aus der Notaufnahme entgegen und wurde in eine andere Abteilung geführt, für noch mehr Pflaster und Verbände. »Ameisen, Ratten, Krähen«, begrüßte mich Dr. Korthner, und zupfte die blutigen Gummihandschuhe von seinen Fingern. »Bin jetzt schon gespannt, wovon sich Ihr Freund das nächste Mal anknabbern lässt.«

»Ein paar Kids haben ihn mit Sex geködert und wohl auch Filme mit ihm gemacht. Doch das erklärt immer noch nicht, wie sie ihn überwältigt haben.«

»Dazu«, sagte Dr. Korthner munter, »habe ich endlich die Lösung gefunden: Er war ohnmächtig, als man ihn gefesselt hat. Jemand mit sehr viel Kraft hat ihn von hinten in eine Art Polizeigriff genommen und bis zur Bewusstlosigkeit gewürgt. Jemand mit starken und gleichzeitig adipösen Armen.«

»Adipös?«, fragte ich.

»Dick, fettleibig, weich. Daher sind die durch die Gewalteinwirkung hervorgerufenen Hämatome am Hals des Opfers sehr breit und nur erstaunlich schwach verfärbt.« Die gleiche Geschichte wie bei dem Aufbereiter, dachte ich.

»Möglich, dass er schon beim ersten Mal welche hatte, und ich sie ganz einfach übersehen habe.«

»Jemanden zu würgen, bis er umkippt, erfordert sicher einiges an Übung«, sagte ich. »Ich meine, ohne ihn dabei umzubringen.«

»Manche machen das freiwillig«, sagte Korthner. »Oder lassen es an sich machen. Asphyxiophilie, also Orgasmus durch Strangulation, ist eine gar nicht mal seltene Sexualpraktik. Riskant, sicher, aber das hält niemanden ab, vom Teenie bis zum Lustgreis.« >Du kannst dir gar nicht vorstellen, was hier gefickt wird<, hatte Priscilla geraunt und auf das Heim verwiesen. Priscilla mit den adipösen Armen. Und der Analgesie. Hat sie dich einmal im Würgegriff, könntest du dich noch so zur Wehr setzen, ihr mit deinen Ellenbogen die Rippen brechen, sie würde nicht loslassen … »Setzen Sie sich doch.« Dr. Korthner klopfte einladend auf eine Behandlungsliege, und ich hievte meinen Arsch auf die Papierunterlage.

»Ich mache mir allmählich Sorgen um Sie«, sagte er und griff nach einem Handspiegel. »Hier, sehen Sie sich mal an.« Er hielt mir den Spiegel vors Gesicht, und ein hagerer Serienkiller mit manischen, schwarz umrandeten Augen blickte mich an.

Dr. Korthner nahm einen kleinen Gummiball auf. »Ball«, sagte er und präsentierte ihn wie ein Zauberkünstler. Etwas machte Pock an meiner Stirn, und er hielt den Ball schon wieder in der Hand. Oder immer noch.

»Billiger Taschenspielertrick«, murrte ich. »Nein«, sagte Dr. Korthner, etwas machte Pock an meiner Stirn, und er zeigte den Ball vor. »Das ist Ihr derzeitiges Reaktionsvermögen.«

Kein Wunder, dachte ich, dass mich der Türke beim Kragen hatte, bevor ich ihm eins über den Schädel ziehen konnte.

»Fahren Sie Auto? Sollten Sie besser bleiben lassen.« Er zog eine Stablampe aus der Tasche, knipste sie an, schob die Lider meines linken Auges auseinander und der Lichtstrahl stach mir ins Hirn, bis ich den Kopf wegdrehen musste.

»Ihre Pupillen verkleinern sich nur nach enormer Verzögerung, Ihr Puls …« Er griff mein Handgelenk, presste eine Ader gegen einen Knochen, »ist viel zu hoch und nicht wirklich im Takt. Sie befinden sich in einem Stresszustand, wie man ihn sonst nur bei Trauma-Patienten beobachtet.«

»Jetzt übertreiben Sie mal nicht«, sagte ich. »Mir fehlt nur ein wenig Schlaf.«

Er baute sich vor mir auf, Arme vor dem Bauch, bequem zurückgelehnt. »Wie würden Sie die Atmosphäre unseres Gesprächs bezeichnen?«, fragte er. »Eher angespannt, oder eher relaxed?«

»Komplett relaxed«, antwortete ich. »Wieso?«

»Warum rennen Sie dann die ganze Zeit?«

»Wie, rennen?«, fragte ich. »Na, sehen Sie sich mal Ihre Beine an!«

»Was wollen Sie? Ich lasse sie baumeln.«

»Nein, Kryszinski, Sie rennen, Sie rennen die ganze Zeit, während wir uns hier ach so relaxed unterhalten.« Er blickte ernst. »Ich gebe Ihnen jetzt einen dringenden ärztlichen Rat: Sagen Sie alle Termine ab. Und ich meine alle. Ich verschreibe Ihnen ein paar Tabletten, die nehmen Sie, sobald Sie zu Hause sind, und legen sich augenblicklich ins Bett. Und dann sollten Sie mal für drei Wochen irgendwo hinfahren, wo sich nichts abspielt.«

»Wangerooge«, fiel mir spontan ein. Dahin hatte man mich als Jugendlichen mal deportiert, für die mit Abstand längsten vierzehn Tage und Nächte meines Lebens, in deren Verlauf ich mehrmals gefährlich nahe daran gekommen bin, mich aus nackter, lähmender, geisttötender Langeweile zu entleiben.

»Denn wenn Sie das nicht tun, wenn Sie nicht schleunigst zur Ruhe kommen, befinden Sie sich auf direktem Weg hierher zu mir, hier auf meinen Tisch.« Und er klopfte mit der Hand auf die edelstählerne Oberfläche mit dem umlaufenden Rand und dem Abfluss in der Mitte.

Nach einer Weile schweigender Betrachtung ging mir auf, dass etwas in meiner Hosentasche surrte. Mein Handy.

Es war Heckenpennes. Er klang ziemlich atemlos. Er sagte: »Peelaert hat Kambodscha verlassen, mit einem Flug der Air France. Die Maschine ist vor anderthalb Stunden in Paris gelandet. Das bedeutet, Kristof, er ist zurück.«

Und ich sprang auf die Füße.

Besitzt Marxloh schon bei Tag eine nicht von der Hand zu weisende Düsternis, wird es nicht besser, wenn erst mal die spärlichen Laternen glimmen. Ich parkte vor der Toreinfahrt. Mein Herz hämmerte, und zwar ausgesprochen gleichmäßig, Herr Doktor. Nach einem kurzen Rundumblick - ich war allein, die Straße verlassen - griff ich mir die Schrotflinte und stieg aus.

Der Vorteil einer Flinte ohne Munition ist der, dass sie einen nicht in die Verlegenheit bringen kann, tatsächlich jemanden damit über den Haufen zu schießen. Der Nachteil ist, dass es sie in der Welt der Waffen auf ein Stück Rohr mit Holzgriff reduziert. Doch wenn sie es schaffen sollte, mir meine Nase am angestammten Platz zu halten, dann war ihre Mitnahme nicht umsonst gewesen.

Der Türke saß in seinem Büro im Hinterzimmer der Heißmangel und telefonierte. Ich schlich mich vorbei, holte mir erst mal mein Brecheisen wieder, das immer noch am Fuß der Kellertreppe lag. Dann betrat ich den von einem einzigen Lichtmast mehr als dürftig beleuchteten Garagenhof und querte ihn langen Schrittes, umrundete den ersten Block und versuchte mein Glück auf der Rückseite, zog entschlossen das erste Tor auf, hinter dem ein Lichtschein wahrzunehmen war. Ein Dutzend aufgerissene Augen starrte mir entgegen. Vater mit Turban, Mutter mit Kopftuch, Großmutter blass und ächzend hingestreckt auf einer Koje, Kinder wie die Orgelpfeifen, geschart um einen qualmenden Dieselofen mit einem großen, blubbernden Topf obendrauf. Dritte Welt, mitten in der Ersten, nur eine Schrittspanne vor mir. >Vorsicht beim Laufenlassen der Motoren, Vergiftungsgefahr< stand schwarz auf gelb auf einem Blechschild an der Wand.

»Ich suche Yoginda Khan«, sagte ich, während alle Blicke von der Flinte in meiner Rechten angesogen wurden, wie man es sonst nur von laufenden Fernsehern kennt. Niemand antwortete, also versuchte ich es in Englisch, mit demselben Resultat.

»Yoginda ist umgezogen«, sagte eine Stimme hinter mir, und ich fuhr herum, Waffe im Anschlag. Seltsam, wie automatisch man das macht. Dann noch ein nervöser Abzugsfinger, und eh du dich versiehst, hast du einen da liegen.

»Du redest zu viel«, sagte der Türke zu mir und spuckte Vogelfutterhülsen in die Gegend. »Luxemburger Polizei!« Er grunzte. Seine Hände waren frei, doch eine Beule unter seiner Anzugjacke zeigte deutlich, wo sein Schulterholster saß. »Ich brauchte mich nur umzuhören, wen genau die Luxemburger eigentlich suchen, und siehe da: Eines der Schäfchen arbeitet für mich.«

»Und jetzt?«, fragte ich, machte einen Schritt zur Seite, und der beturbante Vater hatte es eilig, das Garagentor wieder zuzuziehen. »Jetzt wird es teuer für dich.«

Er ging gemächlichen Schrittes zurück in Richtung seines Büros, und mir blieb nichts, als hinter ihm her zu trotten.

»Wie teuer?«, fragte ich.

»Wie viel hast du?« Seine kleinen Augen funkelten ach so gewitzt.

»Im Moment? Einen Euro sechzig, ungefähr.« Seine Lider sackten auf Halbmast.

»Aber ich könnte zehntausend auftreiben.«

»Zwanzig«, sagte er und erklomm die drei Stufen, hoch zu seinem Büro.

»Okay«, stimmte ich zu. »Doch zuerst muss ich den Jungen sehen.«

Er schüttelte einfach nur den Kopf, sah noch nicht mal zurück.

Irgendjemand rangierte Müllcontainer in der Passage, schubste ein paar davon rappelnd auf den Hof. Von der Straße drang das Geräusch eines Sechszylinders mit übertrieben hoher Leerlaufeinstellung nach hinten zu uns.

»Dann würde ich gut auf Yoginda aufpassen. Ich weiß zufällig, dass noch jemand anders hinter dem Jungen her ist. Jemand, der über Leichen geht.«

»Ja, ja«, meinte er herablassend und schloss die Tür hinter sich. Das Dreier-Cabrio mit den Türken-Gangstas kam auf den Hof gebrummt und stoppte. Alle vier Insassen starrten mich an. Ich schulterte die Schrot und ging.

»Ach du bist’s«, sagte Scuzzi und ließ den Strahl seiner Stablampe über mein Gesicht tanzen. Ich hatte mich auf die Baustelle der Forensik geschlichen, und wer überraschte mich dabei? Der amtierende Wachmann. »Aber du bringst die Sachen doch zurück?«, fragte er. »Sicher«, sagte ich, packte die beiden Aluleitern und machte mich auf die Socken.

Heckenpennes war durchaus bereit, die zwanzigtausend für Yoginda zu besorgen, brauchte dafür aber eine Weile. Eine Weile, die ich zu nutzen dachte. Bis zum Gelände der Duisburger Schwerlastverladung im Hafengebiet waren es von der Baustelle der Forensik nicht mal zwei Minuten Fahrt. Ich stellte den Toyota mitten auf den vorgelagerten Kundenparkplatz und zog die Leitern aus dem Kofferraum.

Mein eigentliches Ziel war die Requisite, aus mittlerweile zweierlei Gründen. Denn wenn ein Laptop auf oder unter dem Hänger am Galgenbaum versteckt gewesen war, dann war es jetzt weg. Zusammen mit dem Kreuz und dem Hänger. Und wohin wohl? Genau. Das Tor zur Schwerlastverladung war zu, das Pförtnerhaus dahinter war unbesetzt, das ganze Gelände menschenleer.

Ich lehnte eine der beiden Leitern ans Tor, kletterte hoch, ließ die andere Leiter drüben runter, stieg drauf, zog die erste hoch, kletterte runter und war drin. Leitern auf der Schulter, suchte ich mir meinen Weg im Schatten riesiger Holzkisten, bunter Containerstapel und bizarrer Formen unter Planen bis zum Zaun auf der Rückseite der als Requisite dienenden Scheune. Wenn es die Kids gewesen waren, die den Aufbereiter gewürgt und den Bugatti geklaut hatten, wahrscheinlich weil die Zeugen sich so ihr Geld von Laurentz zurückholen wollten, dann war das Auto hier drin. Übern Zaun, rein in den Schuppen, Auto finden, Moltke von der Versicherung anrufen, und scheiß auf die späte Stunde. Und dann schnurstracks zu Spirititolu, und scheiß drauf erst recht. So war der Plan. Ich kam bis >Übern Zaun<.

Und stoppte. Weil sich ein Motorroller näherte, unüberhörbar sein Plärren. Doch nur einer. Ich packte mein Brecheisen und spähte um die Ecke der Scheune. Da kam ein Motorroller, unübersehbar sein Scheinwerferlicht. Und im Scheinwerferlicht ein geduckter Schatten, schwarz, mager, vierbeinig und ohne Ohren. Ich denke mal, ich hätte die Leiter nicht gebraucht. Ich flog nur so über den Zaun. Drüben duckte ich mich hinter die nächste Holzkiste, während der Hund wie besessen am Maschendraht herumsprang. Was nun? Wer Nerven hat, wartet einfach ab und versucht es dann erneut. Ein Surren in meiner Hosentasche ersparte es mir, die Stärke meines Nervenkostüms auf die Probe zu stellen.

Es war Heckenpennes, der inzwischen das Geld aufgetrieben hatte.

So läuft halt immer was, dachte ich in erzwungener Fröhlichkeit, hastete zurück, mit nur einer Leiter, weil die andere der bekloppte Hund umgeschmissen hatte, kletterte übers Tor, versteckte die Leiter hinter einem Firmenschild, schwang mich ins Auto und zuckte zusammen.

Auf dem Beifahrersitz hockte Johanna. Sie trug Basketballschuhe aus weißem Leinen, einen kurzen, apricotfarbenen Rock und dazu ein ärmelloses weißes Top, das an ihr saß wie mit der Sprühdose aufgetragen. Und, mitten in der Nacht, wie immer, ihre Sonnenbrille. »Du musst mir helfen«, sagte sie.

Ich startete. »Wobei?«, fragte ich, ließ die Reifen jaulen und die vier Vergaser ihre Suppe schlürfen. Es galt, keine Zeit zu verlieren, eine Prämisse, die aus mir am Steuer immer schon das Maximale herausgeholt hat. Alle vier Scheinwerfer aufgeblendet, ging es von der B 8 sturheil der Beschilderung Richtung Mülheim hinterher.

»Wir, das heißt Jacob und ich, sollen dich für Gott gewinnen«, sagte Johanna und senkte den Kopf in gemimter Demut.

»Bisschen spät«, murrte ich und bremste an einer roten Ampel leicht ab.

»Gib mir eine Chance«, raunte sie und strich einen Finger sachte über meinen Arm.

»Warum, verdammt noch mal, habt ihr Alfred an dieses Kreuz gebunden und den verfluchten Krähen ausgesetzt? Hattet ihr ihn vorher nicht schon genug gequält?«

»Oh, das war Priscilla. Sie nennt es Aggressionen abbauen!«

»Ach, komm, hör auf. Du und Jacob, ihr habt Alfred bei seiner Logopädin weggelockt. Was habt ihr ihm versprochen?«

»Ich brauche ihm nichts zu versprechen«, sagte Johanna mit einem Lächeln voller Selbstverzückung. »Er macht alles, was ich ihm sage.«

»Dann erzähl mir, wofür ihr das gemacht habt.«

»Naja. Es war ein Warnschuss. Alfred sollte der Logopädin nichts erzählen.«

»Wovon?« Eine Gerade über flaches Lintorfer Ackerland gab mir Gelegenheit für einen längeren, fragenden Seitenblick. Trotz ausgedrehtem Fünftem. Mag sein, Johanna schlug die Augen nieder, zu sehen war es jedenfalls nicht hinter den getönten Gläsern. Auf alle Fälle senkte sie das Kinn und spitzte die Lippen. »Kristof, wir haben den Auftrag, die Forensik zu stoppen. Wenn wir das nicht schaffen, machen sie uns fertig. Du kannst dir nicht vorstellen, was die für einen Druck ausüben. Und da bedient man sich schon mal grenzwertiger Methoden.«

Lintorf selbst war wie ausgestorben, also brauchte ich kaum zu verzögern. »Ich höre«, sagte ich.

Johanna verschränkte die Arme vor der Brust und sah eine Weile aus dem Seitenfenster, bevor sie weitersprach.

»Ach, das war so eine Idee. Von Priscilla«, fügte sie eilig hinzu. »Wir drehen ja diese Filme, für unser Startkapital ins eigene Leben. Und weil Alfred so groß ist, sollte er es mit Lizzy machen, der Zwergin.«

»War die einverstanden?« Ich warf Johanna einen kurzen, scharfen Blick zu und bog dann Richtung Selbeck ab.

»Nein, es sollte ja echt wirken. Wir hatten schon ein paarmal so Fesselspiele mit ihr gemacht, alles ganz harmlos, und bevor wir Alfred dazuholten, haben wir ihr dann die Augen verbunden.«

Die Reifen jaulten durch die lange Linkskurve, hoch zur Bl.

»Mit anderen Worten: Alfred sollte die putzige Kleine vor laufender Kamera vergewaltigen.«

»Hmm, ja«, gab Johanna zögernd zu. »Priscilla meinte, das gäbe drastische Bilder. Und die würden wir dann als >heimlich mitgefilmt< ins Netz stellen, um zu beweisen, was für Bestien man in der Forensik unterbringen will.«

Mülheimer Stadtgrenze, Kölner Straße, alles vierter, fünfter Gang.

»Doch Alfred hat nicht mitgemacht«, vermutete ich. »Na ja, und da haben wir ihn dann ein bisschen bestraft.«

Runter zur Mendener Brücke, unnachgiebig auf dem Gas.

»Und als Strafe nichts nutzte und er drauf und dran war, sich seiner Logopädin anzuvertrauen, habt ihr beschlossen, ihn umzubringen.«

»Nein, das sollte nur ein Schuss vor den Bug sein.« Ich dachte an die Krähen und schauderte. »Und ihr glaubt, jetzt macht er endlich mit?« Sie zog einen Flunsch. »Wie es aussieht, müssen wir uns wohl jemand anders suchen.«

»Das wird nicht nötig werden«, sagte ich, und stoppte vor Hedgesleeper Solutions.

»Hier«, sagte Heckenpennes und drückte mir einen fetten Briefumschlag in die Hand. »Aber du wirst dich beeilen müssen.« Er griff nach einem Flachrechner, tippte etwas auf dem Bildschirm an, drehte ihn zu mir. Ein Film lief. Und inmitten eines eingeblendeten, beweglichen, gelb leuchtenden Kreises wurde Benjamin Peelaerts Gesicht erkennbar. Etwas körnig, immer wieder verdeckt von den Köpfen der Leute um ihn herum, doch unverkennbar Onkel Ben. Er lief ruhigen, zielstrebigen Schrittes durch eine ungewöhnlich gut beleuchtete Bahnhofshalle. Ich erkannte sie sofort. Es war die vom Duisburger Hauptbahnhof.

»Da oben rechts stehen Datum und Uhrzeit der Aufnahme«, sagte Heckenpennes.

Ich sah auf meine Armbanduhr. Benjamin Peelaert war seit ungefähr einer Stunde in Duisburg. »Ich fahre jetzt so schnell ich kann nach Marxloh und löse den Jungen aus«, entschied ich. »Sobald ich Yoginda in Sicherheit weiß, starten wir die Lockvogel-Kampagne erneut und lotsen Onkel Ben irgendwo hin. Und dann schlagen wir zu«, sagte ich und meinte es.

Johanna wartete im Toyota. Sie hatte die Beine angezogen und saß nun quer auf dem Beifahrersitz, betrachtete mich unentwegt in allem, was ich tat. Am liebsten hätte ich sie rausgekickt. Andererseits war sie erstaunlich auskunftsfreudig, selbst wenn wissen und beweisen können, wie Menden schon bemerkt hatte, auch weiterhin zwei verschiedene Paar Schuhe waren.

»Ich mag die Art, wie die Adern an deinen Armen und Händen vorstehen«, sagt sie leise. »Das sieht stark aus.« Und sie strich leicht über meinen Unterarm. »Wahrscheinlich denkst du, dass du zu alt für mich bist.« Ich wusste, was jetzt kam. Und wand mich schon mal, innerlich, sozusagen prophylaktisch. »Doch denk immer dran«, sagte sie, mit dem ganzen Ernst und der geballten Lebenserfahrung ihrer sechzehn Jahre, »man ist nur so alt, wie man sich fühlt.« Also nur ein paar unbedeutende Jährchen über hundert, dachte ich gallig und riss das Auto in die Obere Saarlandstraße. A40, A59, Marxloh. Ganz einfach. »Kannst du dir nicht vorstellen, dich auf unsere Seite zu schlagen, Kristof? Was bedeutet dir schon die blöde Forensik?«

Eine Frage, an der ich ein bisschen zu kauen hatte, während ich den Toyota durch die langen Biegungen hoch zur A40 scheuchte. In Rechtskurven ging die gelbe Lampe an, fiel mir auf. Der Türke würde sich mit neunzehntausendneunhundert begnügen müssen, hieß das. »Nein«, sagte ich dann. »Ich könnte es mir nicht vorstellen. Und das, obwohl mir der Bau der Forensik im Grunde furzegal ist.«

Das gab jetzt ihr ein bisschen zu denken. Ich fädelte mich auf die A40, setzte den linken Blinker, klopfte den Fünften rein, und die vier Vergaser schnorchelten gierig durch die Nacht.

»Glaubst du denn, du kannst für dich behalten, was wir dir heute so alles anvertraut haben?«, fragte Johanna schließlich.

»Was?« Fast hätte ich das Steuer verrissen. »Was?«, wiederholte ich, nur zur Sicherheit, richtig gehört zu haben. »Es ist ja nur wegen der Zeugen«, sagte sie und biss sich auf die Unterlippe. »Wenn die erfahren, was wir so treiben, sind wir tot.«

»Dann würde ich schon mal anfangen, letzte Dinge zu regeln«, sagte ich und bog in die A59 Richtung Norden ab. »Ihr dreht Pornos und stellt sie ins Netz. Pornos, in denen ihr selber mitspielt. Früher oder später muss das jemand mitkriegen.« Sie lachte kurz auf. Ich sah sie an. »Selbst wenn, Kristof. Glaubst du, einer von denen würde zugeben, sich im Internet Pornos anzusehen?« Sie schüttelte heftig den Kopf. »Du kannst dir nicht vorstellen, wie verklemmt die alle sind.«

Das gelebte Gegenteil zur außer Kontrolle geratenen Triebhaftigkeit des Menschen, dachte ich, dachte an Benjamin Peelaert und hätte um ein Haar die Ausfahrt Marxloh verpasst.

»Und sobald Jacob achtzehn ist, werden wir sowieso untertauchen. Doch bis dahin …«

Sie rückte nah an mich heran.

»Ich habe die Aufgabe, dich für Gott zu gewinnen«, sagte sie leise und mit einem bezaubernden, ironischen Lächeln.

Seit sie im Auto saß, hatte ich eigentlich erwartet, dass sie versuchen würde, mich unter einem Vorwand irgendwohin zu locken, an einen einsamen, verschwiegenen Platz. Jetzt, wo sie mir so auf die Pelle rückte, hielt ich den Zeitpunkt für gekommen. Doch nein. »Du musst doch Wünsche haben«, raunte sie in mein Ohr. »Wünsche, Wunschträume, Fantasien. Lass mich Teil deiner Fantasien sein.«

Ich bog in die Wilhelmstraße ein, und mein Herz wummerte. Peelaert war in Duisburg, und ich hatte nicht die geringste Ahnung, wo genau er sich momentan aufhielt, noch, was er vor und seit seiner Ankunft alles in Erfahrung gebracht hatte.

»Lass uns etwas machen, dass wir beide nicht vergessen werden«, flüsterte Johanna und strich mir über den Oberschenkel. »Etwas Wildes.«

Ich stoppte vor der Toreinfahrt. Aller Anspannung zum Trotz hatte ich eine Latte.

Johanna nahm ihre Sonnenbrille ab. »Tun wir es jetzt?«, fragte sie, und ich sah zum allerersten Mal ihre Augen. Ihre blassen, gleichförmig, geradezu eintönig blauen, irritierend ausdruckslosen Augen. Nichts, was ihre Mimik vermittelte - Amüsement, Schalkhaftigkeit, Strenge, Verlangen, Freude, Betroffenheit, Rührung - nichts davon erreichte je diese Augen. »Lass mich dich für Gott gewinnen«, hauchte sie mir heiß ins Ohr. »Ich will alles dafür tun«, keuchte sie, »alles.«

»Vielleicht ein andermal«, sagte ich und wollte aussteigen. Doch jemand schoss aus dem hinteren Fußraum hoch und schlang mir einen Arm um den Hals. Weich, adipös und trotzdem unglaublich kräftig, riss mich der Arm zurück, presste meinen Hinterkopf fest gegen die Kopfstütze und schnürte mir den Atem ab. Ich sah hoch in den Innenspiegel, und Priscillas Rindviehgesicht blickte mit einem unbegreiflichen Gleichmut zurück. Ich wand mich, mein ganzer Körper zuckte, wehrte sich, doch die Rückenlehne des Fahrersitzes federte ab, was ich an Ellenbogen einsetzte, und selbst wenn … Selbst Alfred hatte sich nicht aus dieser Umklammerung befreien können. Ich versuchte es trotzdem, und Priscilla nahm ihren zweiten Arm zu Hilfe, verdoppelte den Druck auf meine Gurgel.

Meine Finger suchten panisch den Zündschlüssel. Vielleicht, wenn ich hupte, wenn ich startete und mit Vollgas -

Doch Johanna war schneller, und die Schlüssel fielen irgendwo außerhalb meiner Reichweite. »Weißt du, was unser Vater immer sagt?«, fragte sie sanft und mädchenhaft und tastete nach dem Zipper meines Overalls. »Er sagt: >Wer nicht für uns ist, ist gegen uns.<«

Und es wäre so einfach gewesen, mich für Gott gewinnen zu lassen, dachte ich reumütig. Stattdessen wurde ich von einer menschlichen Anakonda erwürgt und musste mir dabei Plattitüden anhören. Und damit nicht genug.

Mit einem glatten Rutsch zog Johanna den Reißverschluss nach unten, griff in meine Unterhose und legte meinen Schwanz frei. Dann klappte sie ein Handy auf und begann zu filmen.

Die Demütigung des Ganzen setzte letzte Energien bei mir frei. Unter Krämpfen versuchte mein Körper weiter, Luft in die Lungen zu saugen, obwohl oben schon längst nichts mehr durchkam, gar nichts. Und ganz allmählich machte sich noch eine Etage höher die Einsicht breit, dass alles Ringen sinnlos war, vergebliche Mühe. Kurz bevor mein Wille brach wie eine morsche Planke, kurz vor der Aufgabe, dem endgültigen Sich-Fallenlassen, riss es noch eine gewaltige Ejakulation aus mir heraus, einen letzten, überwältigenden Orgasmus. Na, immerhin das, dachte ich, und hörte Johanna applaudieren, leiser und leiser und leiser.

5

Es war die Kälte, die mich weckte. Sie biss mir in die Haut wie tausend Nattern und ließ meine Zähne rappeln und meine Glieder schlottern. Zur selben Zeit war ich paradoxerweise von Kopf bis Fuß in Schweiß gebadet.

Ich schlug die Augen auf, sah nichts als gleißendes blaues Licht, versuchte meine Glieder zu strecken und scheiterte komplett, auf eine unabdingbare, undisputable, den ganzen Organismus mit augenblicklicher, klaustrophobischer Panik überschwemmende Art. Es war eng, es war beklemmend, grausam eng, ich lag auf der Seite in einer erzwungenen Fötus-Haltung, es war kalt, schneidend kalt, und ich schwitzte. Ich versuchte, ruhig zu atmen, dann versuchte ich, überhaupt zu atmen, doch obwohl es gelang, war die Luft dick, so dick, so träge, dass man nie genug davon in die Lungen bekam, egal wie sehr man sich auch bemühte. Schneller und schneller ging mein Atem, und trotzdem war es nie genug, nie genug … Ich war drauf und dran, zu ersticken. Die Luft, der Sauerstoff in meinem engen Verlies ging zu Ende, rapide zu Ende, vor allem, wenn ich meine Panik nicht in den Griff bekam.

Sieh dich um!, befahl ich mir. Hell genug war’s ja. Blau. Ich war umgeben von blauem, glattem Plastik. Hör dich um!, befahl ich. Stille. Es war still wie auf dem Grund eines Sees. Still wie in einem Grab. Neue Panik schüttelte mich, erwies sich als fast unmöglich niederzuringen. Eiskalter Schweiß lief mir über den Rücken in die Augen.

Du erstickst, Kristof. Außer, du tust das Richtige. Finde es. Taste um dich.

Plastik, glattes, hier und da von Frost, von Reif, von rauem, körnigem Eis bedeckte Oberflächen, überall um mich herum. Nahtlos, selbst in den Ecken, bis auf eine dünne Gummilippe um den oberen Rand. Und mit dem Anspringen einer brummend pulsierenden Kältepumpe direkt hinter mir wurde endgültig klar, dass ich in einer Tiefkühltruhe lag.

Mühsam drehte ich mich auf schlotternde Knie und Ellenbogen, drückte meine Schultern unter den Deckel, stemmte mich hoch. Nichts tat sich. Nichts! Jetzt war es an der Zeit, der Panik die Fesseln zu lösen, sie von der Kette zu lassen. Und mit der Kraft des Wahnsinns bekam ich den Deckel bewegt, bekam ihn weit genug aufgestemmt, dass etwas warme, süße Luft hereinströmen konnte. Ich trank sie in langen Zügen, bis ich dem Gewicht auf meinen Schultern nachgeben musste. Keuchend legte ich eine Pause ein, Wille und Gedanken komplett auf ein Entkommen ausgerichtet. Der Deckel war nicht verschraubt oder sonst wie verschlossen, sondern nur mit irgendetwas beschwert. Außerdem wusste ich jetzt, auf welcher Seite die Scharniere saßen.

Ich rückte so weit es ging zur anderen Seite, biss die Zähne zusammen, stemmte mich hoch, warme Luft kam mir entgegen, ich schrie vor Anstrengung und schaffte es, meinen rechten Arm durch den Spalt zu zwängen. Jetzt saß mir das ganze Gewicht auf dem Oberarmknochen, doch die Muskeln blieben noch so eben beweglich. Ich tastete nach oben und fühlte Gummi. Raues, profiliertes Gummi. Autoreifen. Winterräder, ich war mir fast sicher. Meine Finger krallten sich von allein ins Profil, mein Trizeps streckte langsam, schmerzhaft den Arm, und der Reifenstapel bewegte sich ein winziges Stück. Noch mal … Noch mal … Noch mal. Nach einer halben Ewigkeit hörte ich die Räder rumpelnd zu Boden gehen. Zwei weitere Reifenstapel später ließ sich der Deckel endlich öffnen, und ich stand. Wacklig, zittrig, hinfällig, kalt bis auf die Knochen, aber ich stand. Und betrachtete in ungläubigem, nur allmählich weichendem Staunen die kleine, halbeiförmige Webcam, die neben dem winzigen LED-Scheinwerfer unter eine Ecke des Deckels der Kühltruhe geklebt war. Drahtlos, die Kamera. Angebracht, um mein Ableben, mein Ersticken zu dokumentieren. Ohne dass man anschließend die Tötungsabsicht würde nachweisen können. Smart. Ich blickte mich um. Das Licht der Dioden reichte nicht, die Grenzen des Raums aufzuzeigen, doch er fühlte sich groß an. Links von mir waren die Schemen einer Küchenzeile auszumachen, halb dahinter eine Wohnzimmerwand mit gerahmten Fotos und Gemälden, davor ein Sofa, daneben die gekachelte Ecke eines Badezimmers. Kulissen, ging mir auf. Requisiten. Für Filme. Mein Blick fiel wieder auf die Webcam. Irgendwo in der Nähe musste ein Empfänger sein. Ich löste den kleinen Scheinwerfer, leuchtete herum, stieg aus der Kühltruhe, über die Haufen von Autoreifen, umrundete die Kulissen, entdeckte ein blaues Lämpchen. Es gehörte zu einem Laptop, der auffallend abgenutzt und mit Zetteln beklebt war. Er lag auf einem Schreibtisch zwischen Stapeln von DVDs, Akkupacks und anderem Zubehör. Ich klappte ihn auf. Das rechteckige Geviert in der Mitte des Monitors zeigte Schwarz mit ein paar Schattierungen von Grau. Ich hob den Scheinwerfer, leuchtete hoch zur Dachkonstruktion der Scheune, und am oberen Rand des Bildausschnitts erschien ein Silberstreif. Und unter dem Silberstreif eine unruhige, auf- und abblendende, senkrechte weiße Linie. Licht. Licht, das durch einen Spalt fiel. Von draußen nach drinnen. Licht, das sich näherte. Begleitet vom plärrenden Motorgeräusch eines Scooters.

Der erste Impuls war flüchten, doch mein Selbstwertgefühl wollte lieber kämpfen. Ich klappte den Laptop zu, klemmte ihn mir unter den Arm und sah mich hektisch nach irgendetwas zum Zuschlagen, Zustechen, nach etwas zum Schneiden um, nach etwas zum Werfen, Schleudern, dann hörte ich das manische Kratzen von Hundepfoten am Scheunentor, und ein Fluchtimpuls riss mich ohne weitere Diskussion mit sich mit in die direkt entgegengesetzte Richtung. Draußen erstarb das Motorgeräusch, und in der nächtlichen Stille rief Priscilla den Hund zur Ordnung. Dann hörte ich Schlüssel klimpern.

Die Hintertür war mit einem rostigen Riegel versperrt. Ich zerrte ihn auf und entkam in demselben Augenblick nach draußen, in dem das Scheunentor in seinen Angeln quietschte. Die Leiter lag noch da, wo sie der Hund früher am Abend umgerissen hatte. Ich lehnte sie gegen den Zaun, kletterte die Sprossen hoch und wollte mich oben bäuchlings über den Stacheldraht wälzen, als mir plötzlich und mit absoluter Verblüffung auffiel, dass ich keinen Fetzen am Leib trug.

Dann flog die Hintertür der Scheune auf, und ich hechtete auf die andere Seite, in der einen Hand nach wie vor den Laptop, zerrte mit der anderen sogar noch die Leiter hinter mir her und taumelte ein paar Schritte rückwärts, als Priscilla aus vollem Lauf ihren Degen bis zum Heft durch den Maschendraht stieß. Die rasiermesserscharfen zehn Zentimeter am oberen Ende der Klinge blitzten im Mondlicht, keine Handbreit vor meinem nackten Balg.

Wortlos zog Priscilla den Stahl zurück, verstaute ihn hinter ihrem Rücken. Einen kurzen Moment lang sahen wir einander an. Ich erwartete, irgendeine Form von Erregung, von Blutdurst in ihrer Miene zu finden, doch sie war noch nicht mal außer Atem und blickte bestenfalls trotzig drein.

Der Hund warf sich wieder und wieder gegen den Zaun, bis Priscilla zu einer Entscheidung kam, einen schrillen Pfiff ausstieß und losrannte. Um die Scheune herum, zurück zu ihrem Roller.

Das löste auch mich aus meiner Erstarrung. Nackt, mit dem Laptop unterm Arm und der Leiter auf der Schulter hastete ich zwischen den Kisten und Containern hindurch zum Tor des Firmengeländes, barfuß über Schotter und Disteln. Nebenbei versuchte ich auszurechnen, wie viel Zeit mir blieb, bis Priscilla den Weg über die Siedlung, die Allee, die B8 und die das Village umfahrende Zufahrtsstraße zur Schwerlastverladung hinter sich gebracht hatte. Drei, vielleicht vier Minuten, falls sie keine Abkürzung kannte.

Draußen vor dem Werkstor standen Menschen. Fast wäre ich in Jubel ausgebrochen. Da sah ich ihre Overalls, ihre im Mondlicht farblich nicht zu bestimmenden, aber gleichförmig dunklen Overalls. Und den Trecker. Dessen Scheinwerfer suchend aufgeblendet wurden, weil jemand schrie und mit ausgestrecktem Arm auf mich zeigte. Alle Köpfe fuhren zu mir herum, der Trecker ruckte an, es schepperte, und das Werkstor geriet ins Wanken.

Die Zeugen hatten mir den Fluchtweg abgeschnitten. Und jetzt würden sie mich hetzen. Ich warf die Leiter von mir, ebenso den Laptop, und scheiß auf mögliche Beweise, rannte blindlings davon, in die Distanz, ins Dunkel, nur weg, weg, weg und dann weitersehen. Doch da war nichts mit Weitersehen. Hinter mir heulte schon wieder der getunte Motorroller auf, sein Scheinwerferlicht warf meine strampelnde Silhouette als erst ellenlangen, dann rasch kürzer werdenden Schatten vor mich auf den Asphalt, schon zog der Scooter mit mir gleichauf, ich erkannte Priscillas klobige Gestalt, und etwas peitschte mir über den rechten Arm, knapp unterhalb des Schultergelenks. Ich duckte mich unter einem weiteren Hieb hindurch, warf mich zur Seite, rollte mich ab, sprang wieder auf die Füße und rannte weiter, fasste mir an den Arm, fasste in einen Schnitt, und als ich meine Hand wieder löste, war sie schwarz vor Blut. Priscilla wendete und setzte mir mit Vollgas nach, ihr Scheinwerfer geradezu heiß in meinem Rücken. Dann verschwand urplötzlich der Asphalt vor mir, und um ein Haar wäre ich von der Kaimauer in den verfluchten Rhein gestürzt.

Keuchend drehte ich mich um. Da kam schon der Roller herangerast, in seinem Licht der Hund, und die dunklen Wogen schlugen über mir zusammen. Mein rechter Arm war nutzlos, kraftlos, taub, er hing an mir wie ein Gewicht, wie ein Anker. Bis ich mich auch ohne seine Hilfe wieder an die Oberfläche gekämpft hatte, war ich von der Strömung schon fünfzig Meter mitgezogen worden, schon vorbei am Begrenzungszaun des Werksgeländes. Gut so. Priscilla sah mich auftauchen, wendete ihren Roller und jagte davon. Da meine Reiserichtung feststand, war zu erwarten, dass sie und die Zeugen mich irgendwo stromabwärts abpassen würden. Deshalb musste ich raus aus diesem Fluss, am besten noch bevor ich aus schierer Erschöpfung ersoff, wenn ich nicht verblutete. Der Rhein folgte einem Rechtsbogen, mit entsprechender Zentrifugalkraft, was die Annäherung ans Ufer praktisch unmöglich machte, also zwang ich mich zur Ruhe und trat Wasser, schonte meine Kräfte, wartete, dass der Flusslauf sich begradigte.

Nach der ganzen gerade erst ausgestandenen Hektik war es hier im Fluss regelrecht friedlich, zumindest solange ich mich über Wasser halten konnte und bis ich, sanft herumgedreht von einer Laune der Strömung, mitten im silbrig auf den Wellen tanzenden Mondlicht den ohrenlosen Horrorschädel entdeckte, Zähne gebleckt, Augen starr auf mich gerichtet, winselnd vor Anstrengung, mich endlich zu packen zu kriegen. Ich musste schwimmen, doch wohin? Ans Ufer? Steinerne Buhnen und dahinter Wiesen, da konnte ich mich dem Vieh auch gleich hier und jetzt ausliefern. Schieres Adrenalin schaffte es, etwas Leben in meinen tauben Arm zurückzujagen, doch aller Bemühungen zum Trotz konnte ich das übereifrige Winseln in meinem Genick näherkommen hören. Rechter Hand tauchte Duisburg-Ruhrort auf, Häuser, Lichter, Verkehr, die Rheinbrücke, Menschen. Menschen auf der Rheinbrücke. Drei Menschen. Zwei davon schmal, ihr blondes, fast weißes Haar in strengem Kontrast zu ihren dunklen Overalls, der dritte kahlgeschoren, kräftig, mit einem großen runden Gegenstand vor der Brust, abgestützt auf das Brückengeländer. Und nein, es war kein Rettungsring. Gar kein Ring. Es war eine Scheibe. Groß, dabei flach, dunkel, gusseisern. Ein Gullydeckel. Und Priscilla hielt ihn exakt über die Stelle, an der ich jetzt jeden Augenblick unter der Brücke hindurchgeschwemmt werden musste. Wider besseres Wissen versuchte ich zurückzuschwimmen, gegen die Strömung, da kratzten mir die Krallen des Hundes die Schultern auf, ich sah seine Zähne und tauchte unter.

Tiefe war die einzige Richtung, die mir noch blieb. Wenn ich es tauchend bis auf die andere Seite der Brücke schaffte …

Direkt über mir zerriss eine Explosion die Wasseroberfläche, und etwas schlug mit Wucht auf meine linke Schulter, wirbelte mich herum. Unterwasser kann man nicht schreien, auch wenn der Schmerz noch so groß ist, also tauchte ich auf und schrie dann. Meine ganze linke Körperhälfte war nach dem Treffer betäubt, regelrecht gelähmt, mein rechter Arm immer noch so gut wie nutzlos, und mit einem Blick nach vorn realisierte ich langsam, staunend wie ein Kind, dass die christbaumähnliche Lampenanordnung, auf die ich unter sanfter, aber unnachgiebiger Leitung von Vater Rhein zuhielt, vorn auf einem Schubschiff saß, dem ich ohne die Hilfe meiner Arme niemals würde ausweichen können.

Dafür, das muss auch mal erwähnt werden, war der verdammte Hund weg, nirgendwo mehr zu sehen, wahrscheinlich zusammen mit dem Gullydeckel auf geradem Weg zur Hölle.

Und während nun Wetten angenommen werden durften, welches meiner durch die Schiffsschraube zerhackten Leichenteile es wohl bis in die Nordsee schaffen würde, erschien völlig überraschend eine Mumie an meiner Seite, packte mich am Handgelenk und zerrte mich mit sich.

»Alfred«, keuchte ich. »Wo … wie kommst du denn hierhin?«

»T-Taxi.«

»Taxi?«

»Mit S-Scuzzi.«

Der Schubverband hupte dröhnend, ein Schiffer stand an der Reling und brüllte auf uns herab, doch Alfred teilte ungerührt die Wogen und zog mich weg von dem riesigen, rostigen Rumpf und hinein in das stille Wasser eines Hafenbeckens.

Scuzzi und ein mir völlig Unbekannter, der sich alsbald als türkischstämmiger Taxifahrer mit Erste-Hilfe-Kenntnissen erweisen sollte, halfen mit, mich auf den Anlegesteg eines Rudervereins zu hieven. Der Taxifahrer warf nur einen Blick auf die Schnittwunde in meinem Oberarm, sagte »Oijoi« und rannte los, seinen Verbandskasten holen.

Ich hockte nackt, keuchend, triefend, zitternd auf dem Holz des Stegs und rang mit unbeschreiblichen Gefühlen.

»Ich war auf meiner Runde«, erzählte Scuzzi und nibbelte mich mit Alfreds T-Shirt ab, »da kamen die Kids mit ihren Rollern aus zwei verschiedenen Richtungen angejagt, stoppten, ohne mich zu bemerken, und redeten wild durcheinander. Ich hatte ja mitbekommen, wie du zusammen mit Johanna im Auto weggefahren bist, und als Priscilla >In den Rhein gesprungen< rief und >Zur Brücke<, hab ich mir den Rest zusammengereimt, ein Taxi gerufen und zur Unterstützung noch Alfred eingesammelt.«

Oh, Mann. Am liebsten hätte ich die Arme um ihn geschlungen und ihn abgeküsst, doch sie wollten sich nicht heben lassen, meine Flügel.

Der Taxifahrer kam zurück, und er und Alfred verbanden mir die Wunde. Alle waren sich einig, dass ich mit meinen Verletzungen schleunigst ins Krankenhaus sollte.

Und recht hatten sie. Novocain, Nadel und Faden, Gaze und Mull, Röntgenaufnahmen und gerunzelte Brauen, ein paar hübsche, bunte Pillen, ein frisches Laken, ein weiches Kissen, Augen zu und …

»Noch was«, sagte Scuzzi. »Heckenpennes hat mich angerufen. Dieser Peelaert ist bei ihm eingedrungen, hat ihm ein Messer an die Kehle gehalten und ist mit seinem PC und Handy wieder abgehauen.« Das weiche Kissen verpuffte zu einer Wolke, und ich brüllte: »Was?«

»Peelaert hat wohl mit einem Dienstausweis der Luxemburger Polizei den Wachmann von Hedgesleeper Solutions überrumpelt und hat Heckenpennes den Tablet-Rechner und das Handy abgeknöpft.«

»Wann?«, fragte ich.

Scuzzi sah auf seine Armbanduhr. »Vor rund einer Stunde.«

»Gib mir deine Hose«, befahl ich, nahm ihm Alfreds feuchtes T-Shirt ab und zog es mir über. »Und die Schuhe.«

Falls Heckenpennes seine Mailbox nicht gelöscht hatte, kannte Peelaert jetzt die Adresse in der Wilhelmstraße. Yogindas Adresse. Himmel und Hölle, was waren wir für Idioten.

»Ich brauche auch dein Handy«, sagte ich und stand auf. »Du willst doch jetzt nicht etwa nach Marxloh?«, fragte Scuzzi. »Doch.«

»Sollen wir nicht besser mitkommen?«

»Nein«, entschied ich und winkte dem Taxifahrer. »Warte!«, rief Scuzzi, trat zu mir und zog noch rasch den Scanner aus dem Clip an meinem Gürtel, sah auf die Uhr und bat den Taxifahrer, ihm rasch einen Kollegen zu rufen.

Alfred nickte mir zu, ich nickte zurück, dann war ich unterwegs.

»Lassen Sie mich das noch mal wiederholen«, sagte ich ins Handy, so ruhig, so beherrscht und so deutlich ich nur konnte. »Ein mit einem Messer bewaffneter, international gesuchter Straftäter ist in Marxloh, um ein Kind zu vergewaltigen, und die gesamte Duisburger Polizei bleibt seelenruhig auf ihrem Arsch hocken.«

»Erstens«, konterte Kommissar Lukas, »haben wir bisher nicht mehr als Ihre Aussage zu diesem Fall, und die beruht auf lauter Vermutungen.«

»Und zweitens?«, fragte ich über das Dröhnen der Reifen auf Kopfsteinpflaster hinweg. Der Fahrer kannte sich nicht nur in Erster Hilfe aus, sondern wusste auch, was das Wort >eilig< bedeutet.

»Ich darf Ihnen das eigentlich nicht erzählen«, sagte Kommissar Lukas, »aber in besagter Straße in besagtem Viertel läuft zurzeit eine hochsensible verdeckte Ermittlung. Terrorismusabwehr. Kapiert?«

»Nein. Das eine hat mit dem anderen überhaupt nichts zu tun.«

»Doch«, behauptete er. »Wir können und wir wollen dort im Moment keine Einsatzkräfte hinschicken. Und nicht nur das: Ich verbiete Ihnen hiermit bei Strafandrohung, sich an den erwähnten Ort zu begeben und damit die laufende Operation zu gefährden. Habe ich mich unmissverständlich ausgedrückt?«

»Absolut«, sagte ich, dann bog das Taxi in die Wilhelmstraße, und ich knipste das Handy aus.

Ich hatte nichts mehr, kein Brecheisen, keine Schrotflinte, ja nicht mal mehr die Kraft meiner Arme. Mir blieb nur noch der Versuch, den Türken von seiner Verantwortung für Yoginda zu überzeugen und zu hoffen. Der Garagenhof lag dunkel und still im fahlen Licht seiner einsamen Laterne und eines untergehenden Mondes. Bald würden die ersten Vögel zu piepen beginnen, doch noch war es Nacht, die stillste, dunkelste Stunde, die Stunde der unruhigen Träume, der Reue und des kalten Schweißes.

Das Büro im Hinterzimmer der alten Heißmangel war unbeleuchtet. Niemand da. Ich hatte dem Türken zwanzigtausend Euro versprochen, doch das war Stunden her, und er hatte wohl inzwischen die Geduld verloren und war gegangen.

Gleichzeitig parkte aber sein Benz nach wie vor auf dem Hof, hochglanzpoliert, sternenbestäubt. Leise erklomm ich die drei Stufen zur Tür und drückte die Klinke. Die Tür schwang auf, ich atmete einmal ein, einmal aus und trat ein. Schon mein erster Schritt geriet unsicher auf glattem, glitschigem Grund. Ich schloss die Tür, und meine Sohlen ließen sich nur unter Schmatzen heben, klebten in einer dunklen Lache. Einer Lache, aus der ein warmer, verderblicher Dunst aufstieg, der keinen Zweifel aufkommen ließ, worum es sich handeln könnte.

Verdeckt von seinem Schreibtisch hockte der Türke auf dem Boden. Er war mit dem Hintern aus dem Stuhl geglitten, aber mit dem Kopf auf der Sitzfläche liegen geblieben, wodurch der Schnitt quer über seine Gurgel in voller, grauenhafter Länge aufklaffte. »Kein schöner Tod, aber ein leiser Tod«, sagte eine Stimme im Dunkeln, und ich warf mich auf die Leiche und griff in die Anzugjacke, griff ins Leere, oder präziser, in ein Schulterholster voll Blut. Peelaert erschien im blassen, durch die Fenster einfallenden Lichtschein, die Pistole des Türken in der Hand. Er umrundete mich in vorsichtigem Abstand, während ich mich aufrichtete, Finger klebrig, Knie weich, und bereute. 0 ja. Ich bereute. Ich bereute es intensiv, nicht auf den Rat meiner Freunde gehört und mich auf direktem Weg ins nächste Krankenhaus begeben zu haben. »Ich habe ihm Geld geboten«, sagte Peelaert und winkte mir mit der Waffe, zeigte auf die Tür, aus der er gerade gekommen war. »Doch er hat mich ausgelacht. Sagte, Sie würden ihm viermal so viel für den Jungen zahlen. Da konnte ich nicht mithalten. Wissen Sie - haben Sie auch nur eine Ahnung«, spie er, »was man in Kambodscha verdient?«

Die Tür war mit >Wäschelager< beschriftet und führte in einen kahlen, fensterlosen Raum im Mittelteil des Gebäudes, beleuchtet von einer einzigen, baumelnden Glühbirne. Ein ebenfalls fensterloses, schmieriges Bad zweigte auf der einen Seite ab, und das war’s. Yoginda Khan saß auf einem Plastikstuhl an einem Plastiktisch. Er war nicht gefesselt und wirkte unverletzt, doch seine Miene spiegelte die geisterhafte Teilnahmslosigkeit eines Menschen unter Schock. »Peelaert, lassen Sie das Kind laufen und fliegen Sie zurück nach Kambodscha, solange Sie noch können. Die Polizei ist längst unterwegs.«

Peelaert reagierte nicht, sondern schloss nur die Tür hinter sich.

»Was ist mit Ihrem Arm?«, fragte er dann, und stupste den Verband mit der Waffe an. »Sie bluten. Und was ist mit Ihrer linken Schulter? Sie halten sie so komisch. Als ob Sie Schmerzen hätten.« Er boxte mit der freien Hand dagegen und presste damit ein Ächzen aus mir heraus. »Sie sind ja invalid, Kryszinski. Ein körperliches Wrack.« Er wandte sich ab, drehte mir gleichmütig und provokant den Rücken zu. »Schade, ich hatte mir von Ihrer Seite ein bisschen mehr Widerstand erhofft. Doch … wo waren wir? Ah, ja - Polizei. Damit habe ich ihm da drüben auch gedroht, als er mein Geld nicht wollte. Und was macht er? Lacht mich schon wieder aus und prahlt, er persönlich habe dafür gesorgt, dass der ganze Häuserblock eine >polizeifreie Zone< sei.« Peelaert stand einen Moment da und schüttelte nachdenklich den Kopf. »Er redete einfach zu viel«, meinte er schließlich.

Wir reden alle zu viel, dachte ich bitter. »Also, machen wir’s uns gemütlich.« Mit großer Geste wies er mir einen von zwei freien Stühlen an. »Wir haben noch ein paar Stunden Zeit, bevor unsere Maschine geht. Ein wenig von der Zeit möchte ich dem Mann widmen, der meine Existenz zerstört hat.«

»Unsere Maschine?«, fragte ich.

»Oh, machen Sie sich keine Hoffnungen, das schließt Sie nicht mit ein. Sie werden hier bleiben, hier in diesen vier Wänden.« Zufrieden sah er sich um, als ob er sich keinen hübscheren Ort für meinen Verbleib vorstellen könnte. »Ich sprach von Yoginda und mir«, erklärte er dann. »Yoginda wird mich nach Kambodscha begleiten.«

»Was reden Sie da für einen Scheiß, Peelaert? Der Junge hat keinerlei Papiere.«

Er hatte gehofft, dass ich das sage, ich sah es ihm an, sah es in der Art, wie er sich um ein peinlich berührtes Gesicht bemühte, dem man den stillen Jubel nicht anmerken sollte.

»Wie bitte?«, fragte er mit gespielter Empörung. »Mein Sohn, mein Adoptivsohn und keine Papiere? Wofür halten Sie das denn?« Er zog einen roten Reisepass aus seiner Jackentasche, klappte ihn auf, hielt ihn mir vors Gesicht. >Yoginda Samphan< stand unter dem Foto. Yogindas Foto. Ich starrte den Pass an und spürte etwas in mir nachgeben, fühlte dieses dumpfe Begreifen, nur noch einen einzigen Schritt entfernt zu sein von einer katastrophalen Niederlage.

»Eigentlich sollte ich Ihnen dankbar sein, Kryszinski.« Peelaert klappte den Pass zu und steckte ihn ein. »Schließlich waren Sie es ja, der mich und Yoginda endlich wieder zusammengeführt hat.« Lächelnd strich er dem Jungen über das schwarze Haar. Yoginda saß stocksteif, reagierte nicht. »Meine Frau und ich können es nicht erwarten, ihm ein liebevolles Zuhause zu schaffen.«

»Du musst nicht mitgehen«, sagte ich zu Yoginda. Der senkte nur den Blick.

»Das stimmt«, bestätigte Peelaert großmütig. »Doch dann düst er schon morgen ab in einen verseuchten Slum in Karatschi.«

»Luxemburg nimmt dich auf«, sagte ich. »Ich habe eine Zusage von den dortigen Behörden.«

»Gilt die auch für die Leute, bei denen Yoginda das letzte Jahr gelebt und die ihn wie ein Familienmitglied behandelt haben?«

»Natürlich«, log ich.

»Blödsinn«, fuhr Peelaert mich an. »Ein Anruf - ein einziger Anruf von mir - und die gesamte Sippe sitzt ruckzuck im nächsten Flieger zurück ins Elend. Und Yoginda weiß das. Denn er weiß natürlich, dass ich bei der Polizei bin.«

»In Kambodscha.«

»Polizei ist Polizei. Oder?« Er sah den Jungen an, der nickte, ohne den Blick zu heben.

»Sie werden es niemals bis zum Flughafen schaffen«, sagte ich, ohne meine Behauptung mit irgendetwas untermauern zu können. Das sind so Dinge, die man in solchen Momenten sagt, auch wenn es einem später peinlich ist.

Peelaert ließ sich lässig in einen Stuhl fallen. »Wer soll mich hindern? Sie etwa? Träumen Sie weiter, Kryszinski. Alles, was Sie mit Ihrer Borniertheit bisher erreicht haben, ist…« Er musste sich die Worte regelrecht abringen, plötzlich gepackt von einem kolossalen Wutanfall. »Alles, was Sie mit ihrer verfluchten Borniertheit erreicht haben, ist, mich um meine Luxemburger Pension zu bringen!«

»Mir kommen die Tränen«, sagte ich, bevor ich mich stoppen konnte. Peelaert ignorierte den Einwurf. Mühsam gewann er seine Fassung zurück. »Und dafür…«, sagte er langsam, zähneknirschend, kam offensichtlich zu einem Entschluss, »dafür werden Sie …« Mit einem Ruck stieß er seinen Stuhl zurück, stellte sich gerade hin, streckte den Arm und richtete die Waffe auf meinen Bauch. Schweiß schoss mir aus sämtlichen Poren, und meine ganze Muskulatur verkrampfte in banger Erwartung des Schmerzes. »Dafür werden Sie leiden.« Er krümmte den Abzugsfinger, die Tür flog auf, und eine massige Gestalt in Hut und bodenlangem Mantel kam in den Raum gestürzt. Peelaert riss den Arm herum, feuerte mehrere Schüsse in denkbar kurzer Reihenfolge ab, und die Gestalt fiel kommentarlos nach vorn und klatschte platt aufs bärtige Gesicht. Praktisch mit ihr zusammen, vorwärts katapultiert von dem fallenden Gewicht, kam eine weitere massige Gestalt in Hemd und Hose direkt hinterhergestürzt, hechtete in einem Satz über den toten Türken und verpasste Peelaert eine Ohrfeige, die den quer durch den Raum bis gegen eine Wand katapultierte, wo er zusammenklappte wie eine losgelassenen Marionette.

»Bist du okay?«, fragte Honka, sah kurz zu mir und trat dann auf das Handgelenk mit der Pistole, dass es knirschte und Peelaert ein hohes Winseln von sich gab. »Bist du okay?«, fragte Honka noch mal, und ich stand vorsichtig auf und inspizierte die Vorderseite meines T-Shirts. Sie war unperforiert, alle Kugeln waren in den toten Türken gegangen. Eigentlich ein Grund zur Freude, doch alles, was ich spürte, war eine immense Leere, eine Unsicherheit, irgendein Gefühl zuzulassen, wie bei einem Passagier, der sich nach einem Flugzeugabsturz lebend inmitten der Trümmer wiederfindet. War es wirklich vorbei und ausgestanden? »Was ist mit deiner Hand?«, wollte Honka wissen. Einen Augenblick lang besah ich mir meine blutverschmierten Finger. »Nichts«, sagte ich dann, ging ins Bad und knipste das Licht mit dem Ellenbogen an. Der Seifenspender funktionierte, das Wasser lief, doch es dauerte eine halbe Ewigkeit, den bräunlichen Schaum von den Flossen zu waschen. Als ich in das Wäschelager zurückkehrte, hatte Honka inzwischen Peelaert auf den Bauch gedreht, ihn mitTape geknebelt und seine Hände mit Draht verschnürt.

Es tat gut, die Angst in Peelaerts Augen zu sehen. Yoginda saß nach wie vor an seinem Platz, wagte sich nicht zu rühren, überlebender Passagier wie ich. »Komm her und zieh ihm die Hose aus«, befahl mir Honka und packte den sich windenden Peelaert mit festem Griff im Genick. »Hose, Schuhe, Unterhose, alles.« Ich sah ihn fragend an, doch er steuerte keine Erklärung bei, sondern kniete sich neben Peelaert, fasste ihm ins Haar und drehte das Gesicht zu sich. »Ich hab Bilder von dir gesehen«, sagte er, leise, heiser, angewidert. »Viele Bilder.« Damit ließ er den Kopf los, richtete sich auf, bedeutete mir, loszulegen, ging ins Bad und brach das Waschbecken aus der Wand.

»Wir fahren dann jetzt«, sagte ich laut, über das Rauschen von Wasser aus mehreren Leitungen hinweg. Honka nickte nur, auf eine kritische Art versunken in die Betrachtung Peelaerts, der nackt bis auf sein Oberhemd im komplett leer geräumten Bad auf dem Boden kniete.

»Also, hör zu«, sagte er zu ihm. »Mein Auftrag ist simpel: Ich soll dafür sorgen, dass du nie wieder ein Kind fickst. Deshalb dieses Arrangement: Sämtliche Abflüsse sind verstopft, das Wasser läuft. Ich gehe jetzt raus, mache die Tür zu, schließe sie ab, und lege den Schlüssel hier oben in den Lüftungsschlitz der Tür. Wenn du nicht ersaufen willst, musst du nur aufstehen und ihn dir nehmen. Kapiert? Gut.«

Er trat raus, zog die Tür zu, schloss sie ab, nahm den Schlüssel und platzierte ihn sorgfältig im Lüftungsschlitz. Wasser lief unter der Tür durch, bis Honka hinging und den Spalt mit Peelaerts Hose abdichtete. Dann nahm er dem toten Türken den Hut ab, zog ihm den Mantel aus, besah sich verdrießlich die Löcher und das Blut und faltete alles zu einem Bündel, bevor er sich an uns wandte.

»Verpisst euch endlich«, sagte er, zog sich einen Stuhl ran, setzte sich drauf, legte die Beine auf den Tisch, verschränkte die Hände im Nacken, schloss die Augen und lauschte dem Rauschen des Wassers. »Und macht die Tür zu.«

»Also gut«, seufzte Schwester Rebekka. »Sie kriegen Ihre Verabredung. Sie geben ja doch keine Ruhe.« Ich starrte sie an. >Hä?<( stand, absprungbereit, ganz vorn auf meiner Zungenspitze. Alles, was ich wollte, waren meine Stiche, meine Spritzen, meine Bandagen, meine bunten Pillen und ein gewisser Grad an Gewissheit durchzukommen.

»Sie werden doch jetzt nicht so dumm sein und leugnen.

dass Sie den ganzen Zirkus der letzten Tage einzig und allein meinetwegen veranstaltet haben?« Sie warf sich in Pose, braune Augen keck, Lachfältchen und Kurven an all den richtigen Stellen. »Ja, Scheiße«, sagte ich.

»Ist ein Date mit mir etwa ein Grund zu fluchen?«, fragte sie streng.

»Nein, das nicht. Natürlich nicht. Aber sehen Sie mich an. Hätten Sie schon gestern nachgegeben, hätte ich mir eine Menge ersparen können.«

Sie nahm meine Hand in sanftem Griff und führte mich den Gang hinunter.

»Du wirst sehen«, raunte sie, »im Endeffekt war’s das wert.«

Yoginda und mein türkischer Taxifahrer schliefen, als ich einstieg. Stiche, Spritzen, Bandagen, Pillen und die ärztliche Ansicht, dass man mit vier gebrochenen Rippen und einem zweigeteilten Schulterblatt eigentlich besser im Krankenhaus bliebe, lagen hinter mir. Schwester Rebekka hatte zum Abschied angedeutet, sich möglicherweise am kommenden Samstag von mir zum Essen ausführen zu lassen. Ich lehnte mich vorsichtig ins Sitzpolster und fragte mich, welchen Wochentag wir eigentlich hatten.

Wir setzten den Jungen im Village ab und ließen ihn in Scuzzis Obhut. Leblanc war schon auf dem Weg hierher. Eine dünne Rauchsäule stand über dem Gehöft der Grotzkis. Kurz vor der Grundstücksgrenze lag ein Motorroller im Graben. Mein Fahrer stoppte, und ich stieg aus. Der Roller war nur umgekippt, fallen gelassen worden. Priscilla lag daneben am Boden und weinte hemmungslos. Ich versuchte, sie anzusprechen, doch sie war gefangen in ihrem Kummer, völlig unfähig, in irgendeiner Form außer Schluchzen damit umzugehen. Eigentlich eine perfekte Gelegenheit, ihr ein bisschen was heimzuzahlen, doch sie würde sie es eh nicht spüren, und dann erstickte wachsende, beklommene Vorahnung jegliche Rachsucht in mir. Ohne ein weiteres Wort stieg ich zurück in den Wagen.

Der Rauch über dem Gehöft war diesmal nicht beim Verbrennen von Mist entstanden. Er kam aus dem Anbau, aus den vor Hitze zerborstenen Fenstern des von den Geschwistern gemeinsam bewohnten Zimmers, und war nun, da das Feuer drinnen kaum noch Nahrung fand, zu unschlüssigen, auf eine widerwärtig satte Art trägen Schwaden verkommen.

Vater Grotzki wartete auf mich, und sein Blick bestätigte meine schwärzesten Befürchtungen. »Gott hat es so gewollt«, sagte er, Mund und Augen verkniffen in mörderischer Selbstgerechtigkeit, und seine Mistgabel zitterte unter meiner Nase herum. »Jeder kriegt den Gott, den er verdient«, sagte ich, ging zur Haustür und ließ mich ein.

Seine Frau sah nicht auf, als ich die Küche querte. Sie stand an einem altertümlichen, holzbefeuerten Herd und rührte in einem großen Bottich herum. Sie wusch Wäsche. So wie wahrscheinlich jede Woche an diesem Tag, zu dieser Stunde. Als wäre nichts geschehen. Ich machte ein paar Schritte den Flur hinunter Richtung Anbau, stoppte an einer offenen Tür. Mitten im mit Devotionalien überfrachteten Wohnzimmer stand der abgenutzte, mit Zetteln beklebte Laptop auf dem Couchtisch, aufgeklappt und eingeschaltet. Wie ein Kind auf dem Heimweg mit einem schlechten Zeugnis blieb ich einfach in der Tür stehen und zögerte den Zeitpunkt des Unausweichlichen hinaus.

Es lief ein Film, nein, es war mehr ein Zusammenschnitt, ein Trailer, ein Abriss des Filmschaffens der Geschwister, mit einigen Bewohnern des Village in tragenden Rollen, alles unter dem Firmenlogo >Freakshow<. Die Bilder waren nicht schön, und die Darsteller wirkten nicht glücklich. In weiten Teilen war es, wie den Lebensberaterinnen vom Astro-TV beim Sex zuzusehen. Der Gesamteindruck der ganzen Produktion war bestenfalls bizarr, und die Frage, wer bereit war, für solche Filme zu bezahlen, kam und ging. Schließlich riss ich mich los.

Eine Stahltür trennte den Anbau vom Hauptgebäude, der graue Lack blasig, im oberen Teil komplett verschmort bis aufs nackte Blech. Ein Schlüssel ragte aus dem Schloss und verbrannte mir die Finger, als ich ihn drehen wollte. Ich musste den gehäkelten Untersetzer einer Marienstatue zu Hilfe nehmen, erst beim Schlüssel, dann bei der Klinke. Die Tür schwang auf in einen Glutofen. Nach nur einem Schritt hinein stand ich reglos da, umweht von Zugluft, umknistert von langsam auskühlendem Stahl und Stein, gebannt, gelähmt. Jacob hatte es nur halb aus einem der dafür viel zu schmalen Fenster geschafft. Durch die verkohlte Haut geborstene, gebrochene Rippen zeigten, was für eine unmenschliche Anstrengung ihn der Versuch gekostet haben musste. Johanna, oder ihr geschwärzter, geschrumpfter Torso, war zusammengekrümmt mit den Resten von Bettgestell und Matratze verschmolzen. Ein ausgeglühter Benzinkanister lag auf dem Boden, Verschluss weit offen, hatte wahrscheinlich noch Sprit hervorgegurgelt, als die Flammen schon loderten, als die Schreie schon gellten, als die Stahltür schon wieder ins Schloss gefallen, der Schlüssel herumgedreht worden war. Kurz, als Sein Wille geschah. Ich wollte nur noch raus und sie mir krallen, alle beide, wollte sie mit Gewalt, an den Haaren, hier hineinschleifen und ihnen die Lider aufreißen, damit sie sahen, sehen mussten, was sie angerichtet hatten in ihrem Wahn. Doch sie waren weg, als ich herauskam.

EPILOG

»Tja«, sagte Frau Spirititolu achselzuckend, »ich hatte Sie vorab über unsere Aufbewahrungsfristen in Kenntnis gesetzt. Die für Ihren Hund ist schon gestern abgelaufen.«

»Ich war verhindert«, sagte ich, zog ein Bündel Geldscheine aus der Hosentasche und begann, Schein auf Schein in die drehbare Schublade ihres Kassenhäuschens zu blättern.

»Andererseits«, fuhr sie zögernd fort, Blick starr auf dem Geld, »habe ich noch keine Anweisung gegeben, das Tier einzuschläfern.«

Ich legte noch einen Schein drauf, dann einen weiteren. Zwei Minuten später sprang mein Hund an mir hoch und jaulte vor Freude. Ich musste ihn auf den Arm nehmen, oder er hätte sich die Operationsnaht wieder aufgerissen, der Dolle.

»Für eine großzügige Spende wäre ich bereit, auch die Anzeige gegen Sie zurückzuziehen«, meinte Frau Spirititolu.

Ich dachte einen Moment lang nach, sah ihr dann gerade in die Augen und sagte: »Quittung.«

»Ausstehende Miete«, erklärte ich und blätterte Scheine auf die Schreibunterlage vor Hausverwalter Becker. Der blickte pikiert. »So einfach, wie Sie sich das vorstellen, geht das nicht«, meinte er. »Wir mussten Sie herausklagen, schon vergessen?«

»Ich will es Ihnen noch mal verzeihen«, sagte ich und legte noch einen Schein drauf.

»Und wir haben das Apartment gerade erst von Grund auf renovieren lassen.«

»Wurde auch Zeit«, sagte ich und blätterte Scheine. »Miete für die kommenden drei Monate.« Becker zögerte.

»Plus Kaution«, seufzte ich und blätterte.

»Ich weiß, das kommt ein bisschen plötzlich«, sagte ich ins Telefon und sah mich dabei um. Alles frisch gestrichen, selbst der Balkon. Schön weiß. Fein. Jetzt musste ich nur noch die Tante bei der Spedition überreden. »Doch ich zahle die Einstellungskosten bar bei Anlieferung meiner Sachen. Und sagen Sie dem Fahrer, ich lege was drauf, wenn’s heute noch funktioniert.« Moltke von der Versicherung hatte Wort gehalten. Meinen Toyota hatte ich vor der als Requisite genutzten Scheune wiedergefunden, meine Klamotten auf dem Rücksitz, allerdings minus des Briefumschlags mit Heckenpennes’ Geld. Na, er würde es verschmerzen können.

Ein Griff ins Handschuhfach, und kurz darauf quietschte das Scheunentor in seinen Angeln. Drinnen, hinter ein paar Kulissen, unter ein paar Pferdedecken, ein blaues Auto mit Bootsheck, hohen, schmalen Reifen und einem Kühler in Hufeisenform. Manchmal ist alles so einfach.

»Hier«, sagte ich zu Scuzzi und hielt ihm die Wohnungsschlüssel hin. Yoginda war inzwischen von Commissaire Leblanc abgeholt worden und unterwegs in ein Dasein mit Papieren. »Ich habe meine alte Hütte wieder. Du kannst drin wohnen, solange es dir gefällt.«

»Tja«, sagte Scuzzi wenig begeistert, betrachtete die Schlüssel, ohne sie zu nehmen, und zog sich den Krawattenknoten der Uniform stramm. »Also, ich hatte irgendwie gehofft - ich meine, eigentlich bin ich von uns beiden ja der Nachtmensch, und du hast ja schon einen Job als Detektiv. Du siehst selbst, dass sich das kaum miteinander verbinden lässt, allein schon zeitlich. Und auch Simone, ich meine, Frau Doktor Marx wäre damit einverst…«

»Du«, unterbrach ich ihn, baff wie schon ewig nicht mehr. »Du, als Nachtwächter.«

»Objektschützer«, korrigierte er mich streng.

Zwei Polizeiwagen kamen die Ringstraße herunter und stoppten, gerade als ich in den Toyota steigen wollte. Hauptkommissar Menden knallte die Tür des ersten Streifenwagens ins Schloss und stürmte auf mich zu, als ob er mich niederschlagen wollte. Seine eh schon zu käsiger Blässe neigende Haut war nahe an Weiß. »Sechs Tote!«, herrschte er mich an. Ein mir unbekannter Bulle kletterte aus dem zweiten Wagen und musterte mich wie eine Kuriosität. »Sechs Tote«, wiederholte Menden. »Und jeder einzelne lässt sich völlig mühelos mit Ihrem Namen in Verbindung bringen.«

»Sechs?«, fragte ich, momentan überfordert. Der zweite Bulle trat heran und stellte sich vor. »Lukas«, sagte er. »Wir haben telefoniert. Also«, begann er, zog einen Notizblock hervor, las vom Blatt ab. »Heute Morgen gegen acht Uhr dreißig Feueralarm in der Wilhelmstraße in Marxloh. Eine ehemalige Heißmangel, komplett ausgebrannt, ohne jeden Zweifel Brandstiftung.« Er sah mich abwartend an. »Und?«, fragte ich.

»Drinnen ein verkohlter Toter«, fuhr er fort, und ich musste mir auf die Zunge beißen, um nicht >nur einer?< zu fragen. »Mit durchschnittener Kehle plus insgesamt fünf Kugeln im Leib. Und dazu noch ein mit Draht gefesselter Ertrunkener im gefluteten Badezimmer.«

Ausgebrannt und geflutet. Na dann viel Glück bei der Spurensicherung, dachte ich und seufzte unwillkürlich. Honka wusste wirklich, was er tat. Und Peelaert war tot. Ich seufzte noch mal. Tot. Alles andere war scheißegal. Beide Bullen sahen mich jetzt bohrend an. »Sie werden sich erinnern«, wandte ich mich an Lukas, »dass Sie mir unter Strafandrohung verboten haben, mich der Wilhelmstraße zu nähern. Daran habe ich mich selbstverständlich gehalten.« Menden schnaubte, dass die Krähen aus dem Galgenbaum aufstiegen.

Peelaert war tot. Tiefe Zufriedenheit überschwemmte mich. Tot, ertrunken, hatte es nicht über sich gebracht, sich aufzurichten und dabei die eng mit seinen Hand- und Fußgelenken verdrahteten Fortpflanzungsorgane abzurupfen. Es ist schon auffällig, dass gerade Menschen, die anderen gegenüber zu jeder Bestialität fähig sind, gern eine ausgesprochene Mimosenhaftigkeit an den Tag legen, wenn es um die eigene Pelle geht. Na, Hauptsache, er war hin.

»Und gerade wurden wir zu einem Gehöft in der Nähe gerufen. Wieder Brandstiftung, wieder zwei Tote.« Wieder diese bohrenden Blicke.

»Macht vier«, sagte ich, und Mendens Gesichtsfarbe wechselte in beängstigendem Tempo von Leichenblässe zu allzu lebhafter Röte.

»Dazu kommen die Leichen eines Paares mittleren Alters«, blaffte er, »keine äußeren Verletzungen, angespült am Ruhrorter Rheinufer, entdeckt von spielenden Kindern.«

Ausgerechnet, dachte ich. Noch ein paar Traumatisierte mehr. Als ob das nötig gewesen wäre. »Und zu jedem einzelnen dieser sechs Toten werden wir Sie jetzt in aller Gründlichkeit vernehmen, Kryszinski. Steigen Sie ein.« Lukas deutete auf seinen Wagen. »Moment noch«, sagte ich, suchte ein bisschen und zog dann ein DIN A4-Blatt aus der Arschtasche meiner Jeans. Entfaltete und glättete es auf der Haube des Streifenwagens, bevor ich es Lukas reichte. Der betrachtete es skeptisch, las und bekam runde Augen dabei. Menden blickte ihm über die Schulter, überflog den Text und tat etwas, das ich bei ihm noch nie zuvor erlebt hatte. Er lachte. Tonlos, kaum mehr als ein stoßweises Atmen, aber immerhin.

»Ich hatte Sie gewarnt«, sagte er zu seinem Duisburger Kollegen, machte kehrt, stieg in seinen Wagen, startete den Motor und fuhr an, stoppte allerdings noch mal auf meiner Höhe.

»Nicht vernehmungsfähig«, knurrte er aus dem Seitenfenster. »Diesen Doktor Korthner werde ich mir mal zur Brust nehmen, verlassen Sie sich drauf.« Und er jagte mit quietschenden Reifen davon.

Eigenes Bett, frisches Laken, weiches Kissen, abendliche innenstädtische Geräusche und Gerüche von draußen, alles vertraut und dann doch wieder fremd. Ich stand in der Balkontür, rauchte und betrachtete unentschlossen die Tramal-Flasche in meiner Hand. Irgendwie war der Schmerz gerade genau richtig, exakt ausbalanciert. Und solange ich die Augen offenhielt, sahen sie nur, was sie sahen. Und nicht, was sie gesehen hatten.

Struppi leerte seinen Napf, schmatzte, rülpste, grunzte, tappte mit vor Zufriedenheit hängenden Lidern zu seinem Korb, ließ sich auf seinen Wanst fallen, gähnte herzhaft, rollte sich zusammen, steckte die Nase unter einen seiner Hinterläufe und begann beinahe augenblicklich zu schnarchen. Wie ich ihn beneidete.

ENDE

[erstellt mit plustek OpticBook 4600 und Atlantis Word Processor]