Teuflische Freunde: Roman (Die Peter Decker / Rina Lazarus-Romane, Band 20)
Date: 2013-02-11T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Zwei Selbstmorde an einer Privatschule – Zufall oder Absicht? Rina Lazarus und ihr Mann Pete Decker vom LAPD haben Zuwachs bekommen: Seit kurzem haben sie Gabriel, einen fünfzehnjährigen Jungen mit schwieriger Vergangenheit, bei sich aufgenommen. Sie gewöhnen sich gerade an ihre neue Rolle als »Pflegeeltern«, als Pete mit einem besonders verstörenden Fall konfrontiert wird. Zwei Schüler einer renommierten Privatschule haben sich innerhalb kurzer Zeit umgebracht – ein Zufall? Bei seinen Ermittlungen stößt er auf eine Clique reicher Teenager, die auf dem Campus aus Langeweile die anderen Schüler
Publisher: btb Verlag

Faye Kellerman

Teuflische Freunde

Roman

Aus dem Amerikanischen
von Frauke Brodd

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel Gun Games bei William Morrow, New York.

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung März 2013

Copyright © 2012 by Plot Line, Inc.

Published by arrangement with William Morrow,
an imprint of HarperCollins Publishers, LLC.

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2013 bei btb Verlag
in der Verlagsgruppe Random House GmbH, München

Umschlaggestaltung: © semper smile, München

Umschlagmotiv: © plainpicture / Stockwerk / Birgit Klemt

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

MI · Herstellung: sc

ISBN 978-3-641-09233-7
www.btb-verlag.de
www.facebook.com/btbverlag
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Rina Lazarus und ihr Mann Peter Decker vom LAPD haben Zuwachs bekommen: Seit ein paar Monaten haben sie Gabriel, einen fünfzehnjährigen Jungen mit schwieriger Vergangenheit, bei sich aufgenommen. Sie haben sich gerade an ihre neue Rolle als Pflegeeltern gewöhnt, als Peter mit einem besonders verstörenden Fall konfrontiert wird. Zwei Schüler einer renommierten Privatschule haben sich innerhalb kurzer Zeit umgebracht – ein Zufall? Bei seinen Ermittlungen stößt er auf eine Clique reicher Teenager, die auf dem Campus aus Langeweile die anderen Schüler schikanieren. Und Peter und Rina wird allmählich bewusst, dass sie eigentlich viel zu wenig über Gabriel wissen …

Bevor FAYE KELLERMAN als Schriftstellerin mit ihren Kriminalromanen international und auch in Deutschland riesige Erfolge feierte, war sie Zahnärztin mit einer besonderen Liebe zur Musik. Sie lebt zusammen mit ihren Kindern und ihrem Mann, dem Psychologen und Bestsellerautor Jonathan Kellerman, in Los Angeles.

Für Jonathan

1

Was da durch die Tür kam, verhieß nichts Gutes. Sie nahmen direkt Kurs auf ihn, zu fünft – drei Kerle, zwei Mädchen –, und alle sahen einige Jahre älter aus als er, gingen aber wahrscheinlich noch auf die Highschool. Die Jungs waren trainiert, nahmen jedoch eher keine Steroide, was bedeutete, dass er es einzeln mit ihnen aufnehmen konnte. Im Dreierpack hatte er gegen sie null Chancen. Außerdem suchte Gabe keinen Streit. Bei seinem letzten Kampf war seine Hand schwer verletzt worden, zumindest vorübergehend. Er hatte Glück gehabt. Vielleicht hätte er heute noch mal Glück. Wenn nicht, musste er sich klug verhalten.

Er schob seine Brille zurecht und verschanzte sich hinter seinem Buch, bis die Gruppe ihn aufs Korn nahm. Selbst dann blickte er noch nicht zu ihnen auf. Ihm würde nichts passieren, mitten in einem Starbucks … seine Gedanken rasten hin und her, während er die aufgeschlagene Seite vor ihm anstarrte.

»Du hockst auf meinem Platz«, sagte einer der Jungs.

Sein Dad hatte ihm eingebläut, sich im Falle eines Angriffs immer an den Anführer zu halten. Denn war der Anführer erst mal erledigt, fielen die anderen um wie Dominosteine. Gabe zählte bis fünf, bevor er aufblickte. Der Kerl, der ihn angesprochen hatte, war der größte von den Typen.

»Entschuldigung?«, sagte Gabe.

»Ich sagte, du hockst auf meinem Platz.« Und als wolle er seine Meinung noch etwas deutlicher machen, öffnete er seine Jacke und gönnte Gabe fünf Sekunden lang freien Blick auf die im Hosenbund steckende Waffe – absolut der ungünstigste Aufbewahrungsort für eine ungesicherte Pistole. Es gab auf der ganzen weiten Welt nur zwei Menschen, von denen sich Gabe verscheißern ließ, und keiner der beiden stand vor ihm. Hier nachzugeben wäre ein grober Fehler. Glücklicherweise hatte der Blödmann ihm eine Brücke gebaut.

Gabe hielt einen Zeigefinger in die Höhe: »Was dagegen?« Langsam und vorsichtig schob er mit seinem Finger die Jacke des Jungen zur Seite und ließ seinen Blick auf der Waffe ruhen. »Eine Beretta 92FS mit extra angefertigtem Griff.« Eine Pause. »Süß.« Er ließ die Jacke los. »Du weißt ja vermutlich, dass die Firma gerade ein weiterentwickeltes Modell rausgebracht hat – 96A oder so ähnlich. Beruht auf der 92er-Serie, hat aber ein längeres Magazin.«

Gabe stand auf. Im direkten Vergleich war er ein paar Zentimeter größer als der Schaumschläger mit Waffe, aber er wollte auf dem Größenunterschied lieber nicht herumreiten. Also trat er einen Schritt zurück und verschaffte ihnen beiden ein bisschen Freiraum.

»Ich mag die für Zielscheiben … die 87 Cheetah .22LR. Erstens ist die super zuverlässig und zweitens für Rechts- und Linkshänder geeignet. Ich bin Rechtshänder, habe aber eine echt gute Linke. Man weiß ja nie, welche Hand gerade gebraucht wird.«

Sie waren gefangen in einem Anstarr-Wettbewerb, wobei Gabe sich auf den Kerl mit der Waffe konzentrierte. Was ihn betraf, existierten die vier anderen gar nicht. Dann machte Gabe unerwartet und leichtfüßig einen Schritt zur Seite und präsentierte mit einer großmütigen Handbewegung seinen Platz. »Fühl dich wie zu Hause.«

Ein paar Sekunden vergingen, in denen jeder auf ein Zwinkern seines Gegenübers wartete.

Schließlich sagte der Typ zu Gabe: »Setz dich.«

»Nach dir.«

Die beiden beäugten sich und setzten sich dann gleichzeitig hin, der Typ auf den Lederstuhl, der vorher Gabes Platz gewesen war. Gabe hatte den Typ immer noch im Visier und sah nicht einen Moment lang weg. Er war knapp eins achtzig groß, achtzig Kilo schwer, breitschultrig und hatte kräftige Arme. Die Haare waren braun und reichten bis über die Ohren, er hatte blaue Augen und ein kräftiges Kinn. Unter seiner Lederjacke trug er ein graues T-Shirt, dazu schwarze, eng sitzende Jeans. Er sah gut aus und hatte wahrscheinlich ein ganzes Aufgebot an Bewunderern.

»Woher kennst du dich mit Waffen aus?«, wollte der Typ wissen.

Gabe zuckte mit den Achseln. »Mein Dad.«

»Was macht der?«

»Mein Vater?« Gabe verzog das Gesicht zu einem Grinsen. »Äh … also eigentlich ist er Zuhälter.« Die erwartete Pause. »Ihm gehören Bordelle in Nevada.«

Der Typ starrte ihn mit neugewonnenem Respekt an. »Cool.«

»Klingt viel cooler, als es ist«, sagte Gabe. »Mein Dad ist ein fieser Hund – ein richtig mieses Arschloch. Dazu gehören ihm noch jede Menge Waffen, und er weiß ganz genau, wie man jede einzelne bedienen muss. Wir vertragen uns, weil ich ihm nicht in die Quere komme. Und wir wohnen auch nicht mehr zusammen.«

»Bist du bei deiner Mom?«

»Näh, die lebt irgendwo in Indien. Ist mit ihrem Lover abgehauen und hat mich bei wildfremden Leuten abgeladen –«

»Willst du mich verarschen?«

»Ich wünschte, es wäre Verarsche.« Gabe lachte. »Das letzte Jahr war der totale Alptraum.« Er rieb sich die Hände. »Aber letztlich ist es ganz okay so. Mir gefällt’s da, wo ich bin. Mein Pflegevater ist Lieutenant bei der Polizei. Man sollte denken, er wär ein total sturer Bock, aber im Vergleich zu meinem richtigen Vater ist er ein Heiliger.« Gabe blickte auf seine Uhr. Es war fast sechs Uhr abends, und bald wäre es dunkel. »Ich muss los.« Er stand auf, genau wie der Typ.

»Wie heißt du?«

»Chris«, log Gabriel. »Und du?«

»Dylan.« Sie tauschten einen Fauststoß aus. »Auf welcher Schule bist du?«

»Heimunterricht«, sagte Gabe. »Und fast durch damit, Gott sei Dank. Hey, war nett, dich kennenzulernen, Dylan. Vielleicht treffen wir uns ja mal am Schießstand.«

Er drehte der Gruppe den Rücken zu und ging gemächlich Richtung Tür. Es kostete ihn enorm viel Kraft, sich nicht umzudrehen.

Kaum war er aus der Tür, rannte er los wie ein Verrückter.

Rina arrangierte gerade Rosen in einer Vase, als der Junge nach Hause kam, rot angelaufen und keuchend. »Ist alles in Ordnung bei dir?«

»Bin nur aus der Übung.« Gabe versuchte, seine Atmung in den Griff zu kriegen. Er versuchte, seine provisorische Mutter anzulächeln, wirkte dabei aber vermutlich nicht besonders überzeugend. Ihm war klar, dass Rina ihn scharf beobachtete, aus ihren blauen Augen, die sich auf sein Gesicht konzentrierten. Sie trug einen pinkfarbenen Pulli, der genau zu den Rosen passte. Gabes Gehirn lief heiß auf der Suche nach einem Smalltalk-Thema. »Die sind hübsch. Aus dem Garten?«

»Von Trader Joe’s. Die Rosen im Garten werden erst in ein paar Monaten blühen.« Sie betrachtete ihr Mündel und sah, wie seine smaragdgrünen Augen hinter den Brillengläsern hin und her zuckten. Irgendwas stimmte ganz und gar nicht. »Warum bist du so gerannt?«

»Will wieder fit werden«, sagte Gabe. »Ich muss mich echt ranhalten, um meine Kondition zu verbessern.«

»Meiner Meinung nach hat jemand, der sechs Stunden am Tag übt, eine ziemlich gute Kondition.«

»Sag das mal meinem klopfenden Herzen.«

»Setz dich, ich hole dir etwas zu trinken.«

»Ich geh selbst.« Gabe verschwand in der Küche und kam mit einer Flasche Wasser wieder zurück. Rina sah ihn immer noch komisch an. Um sie abzulenken, schnappte er sich die Zeitung vom Esszimmertisch. Auf der Titelseite prangte das Foto eines Jungen, und die Bildunterschrift verkündete, dass der fünfzehnjährige Gregory Hesse durch eine Kugel in den Kopf Selbstmord begangen hatte. Er hatte ein rundes Gesicht und Kulleraugen und sah viel jünger aus als fünfzehn. Gabe begann den Artikel richtig zu lesen.

»Traurig, nicht wahr?« Rina blickte ihm über die Schulter. »Man fragt sich, was um Himmels willen so schlimm war, dass dieser arme Junge das Ganze beenden wollte?«

Für Verzweiflung gab es jede Menge Gründe. Im letzten Jahr hatte er sie alle durchlebt. »Manchmal ist das Leben eben hart.«

Rina nahm ihm die Zeitung weg, drehte ihn zu sich herum und sah ihm todernst in die Augen. »Du wirktest total durcheinander.«

»Mir geht’s gut.« Er brachte ein Lächeln zustande. »Wirklich.«

»Was ist passiert? Hat sich dein Dad bei dir gemeldet oder etwas in der Art?«

»Nein, zwischen uns läuft’s cool.« Als Rina ihn skeptisch ansah, betonte er: »Ehrlich. Seit Paris habe ich nicht mehr mit ihm gesprochen. Nur ein paar SMS. Er fragt mich, wie’s mir geht, und ich sag ihm, mir geht’s gut. Wir kommen miteinander aus. Ich glaub, er mag mich viel mehr, jetzt, wo Mom nicht mehr im Rennen ist.«

Er trank gierig aus der Wasserflasche und sah Rina nicht an.

»Hab ich dir erzählt, dass meine Mom mir vor einer Woche eine Instant Message geschickt hat?«

»Nein … hast du nicht.«

»Hab ich wohl vergessen.«

»Ah, ja.«

»War nichts Besonderes, echt. Ich hätte fast nicht darauf reagiert, weil ich den Benutzernamen, mit dem sie online war, nicht kannte.«

»Geht es ihr gut?«

»Scheint so.« Ein Achselzucken. »Sie hat gefragt, wie’s mir geht.« Hinter den Brillengläsern starrten seine Augen gedankenverloren in die Ferne. »Ich hab ihr gesagt, mir geht’s gut … dass alles cool läuft. Dann hab ich mich abgemeldet.« Noch ein Achselzucken. »Mir war irgendwie nicht nach Plaudern. Ehrlich gesagt, wär’s mir lieber, sie würde keinen Kontakt zu mir aufnehmen. Ist das grausam?«

»Nein, das ist verständlich.« Rina seufzte. »Es wird einen großen Brückenschlag brauchen, bevor du wieder ein bisschen Vertrauen hast.«

»Das wird nicht passieren. Ich hab nichts gegen sie, das nicht. Ich wünsch ihr alles Gute, aber ich will einfach nicht mit ihr reden.«

»Das ist total in Ordnung, aber versuche, ihr gegenüber offen zu sein. Wenn sie dich kontaktiert, schenkst du ihr vielleicht ein paar Sekunden mehr von deiner Zeit. Nicht um ihretwillen, sondern für dich selbst.«

»Wenn sie mich noch mal kontaktiert.«

»Das wird sie, Gabe, und das weißt du genau.«

»Ich weiß gar nichts. Garantiert ist sie voll mit dem Baby beschäftigt.«

»Ein Kind ist kein Ersatz für ein anderes –«

»Danke für deine warmen Worte, Rina, aber es ist mir wirklich egal. Ich denke kaum an sie.« Natürlich tat er das die ganze Zeit. »Das Baby braucht sie viel mehr als ich.« Er lächelte und tätschelte ihren Kopf. »Außerdem hab ich einen ziemlich guten Ersatz direkt vor meiner Nase.«

»Deine Mom ist immer noch deine Mom. Und eines Tages wirst du das auch so sehen. Trotzdem herzlichen Dank für deine warmen Worte.«

Gabe widmete sich wieder der Zeitung. »Wahnsinn, der Junge war hier aus der Gegend.«

»Ja.«

»Kennst du die Familie?«

»Nein.«

»Also … ermittelt denn der Lieutenant jetzt in diesem Fall?«

»Nur falls die Gerichtsmedizin Zweifel hat, ob es tatsächlich Selbstmord war.«

»Woher weiß der Gerichtsmediziner das?«

»Keine Ahnung, Gabe. Das kannst du Peter fragen, wenn er nach Hause kommt.«

»Wann kommt er nach Hause?«

»Irgendwann zwischen jetzt und Morgendämmerung. Hast du Lust, heute Abend im Deli zu essen?«

Gabes Augen blitzten auf. »Darf ich fahren?«

»Ja, darfst du. Und wenn wir da sind, nehmen wir für den Loo ein Sandwich mit. Wenn ich ihm nichts vorbeibringe, vergisst er nämlich zu essen.«

Gabe legte die Zeitung weg. »Kann ich vorher noch duschen? Ich bin ein bisschen verschwitzt.«

Gabe ahnte sehr wohl, dass Rina ihn immer noch genau musterte. Anders als sein Vater war er kein ausgebuffter Lügner. »Du machst dir zu viele Sorgen«, sagte er, »mir geht’s gut.«

»Ich glaube dir.« Rina wuschelte durch sein verschwitztes Haar. »Los, ab ins Bad. Es ist fast sieben, und ich sterbe vor Hunger.«

»Bin schon unterwegs.« Gabe musste lächeln. Er hatte gerade einen der Lieblingssprüche des Loo benutzt. Seit fast einem Jahr lebte er nun bei den Deckers, und ein paar Sachen hatten sich auf ihn übertragen. Dann bemerkte er seinen Hunger. Es hatte nur etwas gedauert, bis sein Bauch wieder zur Ruhe gekommen war und sein Gehirn die Nachricht erhielt, dass er seit dem Frühstück nichts mehr gegessen hatte.

Normalerweise litt er nicht an einem nervösen Magen. Aber Waffen lösten in seinem Verdauungstrakt die seltsamsten Reaktionen aus.

Ganz anders als bei seinem Dad.

Chris Donatti war noch nie einer Schusswaffe begegnet, die ihm nicht gefiel.

2

Seit der Hammerling-Fall in der Fernsehsendung Fugitive gesendet worden war, hatte Decker viele Anrufe erhalten, die meisten möglichen Spuren endeten jedoch in einer Sackgasse. Trotzdem hatte er es sich zur Angewohnheit gemacht, jeden einzelnen Hinweis gründlich zu überprüfen, egal, wie hirnverbrannt der Tipp auch klang. Ein Serienmörder war auf freiem Fuß, und so etwas wie eine halbherzige Ermittlung gab es nicht. Dem aktuellen Hinweis nach war Hammerling in der Wüste New Mexicos gesehen worden, in einem winzigen Kaff irgendwo zwischen Roswell (berühmt für seine außerirdischen Phänomene) und Carlsbad (berühmt für seine unterirdischen Höhlensysteme). Mitten im Nichts war schon immer ein super Versteck gewesen. Und dazu lag diese Gegend noch auf direktem Weg zu Mexikos Ciudad Juarez, wo nach einigen Schätzungen in den letzten zehn Jahren mehr als zwanzigtausend Morde begangen worden sind. Der größte Teil der Toten war in den barbarischen Drogenkrieg verwickelt. Aber es gab auch viele junge weibliche Opfer, wahrscheinlich circa fünftausend, die man die feminicidios nannte. Die meisten von ihnen waren zwischen zwölf und fünfundzwanzig Jahre alt, und zwischen ihnen gab es keinerlei Verbindungen. Der Hang der Mexikaner zu gewalttätigen Auseinandersetzungen böte jemandem wie Garth Hammerling eine gute Deckung, wenn er um seine eigene Ermordung herumkäme.

Decker fuhr sich mit den Fingern durch seinen dicken Haarschopf, in dem zwischen all dem Grau und Weiß noch einige hellrote Strähnchen aufblitzten. Hannah fand, die Farbkleckse sähen ziemlich punkig aus. Bei dem Gedanken an seine jüngste Tochter lächelte er. Sie war für ein Jahr nach Israel gegangen und würde danach am Barnard College studieren. Das Alter seiner Kinder reichte von Mitte dreißig bis achtzehn, und nichtsdestotrotz musste er noch auf die Erfahrung eines leeren Nestes warten, dank eines schwer zerrütteten Paares, das bereitwillig seine und Rinas Hilfe für die Erziehung des einzigen Sohnes in Anspruch nahm. Gabriel war zwar ein guter Junge und keine Last – aber er war nun mal da.

Zurzeit brachte Rina dem Fünfzehnjährigen das Autofahren bei.

Ich dachte, das hätte ich längst hinter mir, hatte sie ihm gesagt. Aber Gott lacht über die Pläne des Menschen.

Eine gute Nachricht war hingegen, dass seine Enkel Aaron und Akiva, von seiner ältesten Tochter Cindy, bereits drei Monate alt waren. Sie waren drei Wochen zu früh auf die Welt gekommen, 2636 Gramm und 2749 Gramm schwer. Gegen Ende ihrer Schwangerschaft hatte Cindy gute siebenundzwanzig Kilo Babygewicht mit sich herumgeschleppt. Aber sportlich wie sie war, mit einem täglichen Übungsplan, war sie die Pfunde losgeworden, hatte sogar darüber hinaus abgenommen. Im Moment war sie im Mutterschaftsurlaub von ihrer Stelle als frisch gebackene Kommissarin auf dem Revier in Hollywood. Sie wollte wieder arbeiten, sobald sie die richtige Nanny gefunden hätte. Bis dahin sprangen Rina und seine Ex-Frau Jan bereitwillig als Ersatznannys ein. Die Babys machten viel mehr Arbeit als Gabe.

Decker strich durch seinen Schnurrbart, während er über den Anruf nachdachte.

Der Tipp war von der Staatspolizei New Mexicos gekommen. Man hatte Garth Hammerling nun schon zum vierten Mal in New Mexico gesehen, und Decker begann langsam zu glauben, dass an der Sache etwas dran sein könnte. Er wählte die 505-Vorwahl, und nach einigen Warteschleifen und Durchstellungen war er verbunden mit dem CIS – der Criminal Investigative Section – der Division 4. Der Beamte, der die weiteren Ermittlungen zu dem Hinweis leiten sollte, hieß Romulus Poe.

»Ich kenne den Kerl, der in der Fernsehsendung angerufen hat«, berichtete Poe. »Er besitzt ein Motel in Indian Springs, knapp fünfundsechzig Kilometer südlich von Rockwell. Der Mann ist quasi ein Urgestein aus der Gegend. Er sieht und hört Dinge, die uns gewöhnlichen Sterblichen versagt bleiben. Was aber nicht bedeutet, dass er total gaga wäre. Ich bin jetzt schon zwölf Jahre hier draußen, und davor war ich zehn Jahre in Las Vegas, Metropolitan Police Department, Tötungsdelikte. Ich habe wirklich genug Freaks kennengelernt. Die Wüste ist kein Platz für Zartbesaitete.«

»Wie heißt der Mann?«, fragte Decker.

»Elmo Turret.«

»Und was hat er zu erzählen?«

»Er behauptet, er hätte einen Kerl gesehen, der dem auf dem Foto ähnelt, das sie im Fernsehen gezeigt haben. Elmo meint, es sei ein paar Tage her, beim Zelten, ungefähr fünfzehn Kilometer südlich von seinem Motel. Wissen Sie, ich stecke gerade mitten in einer Drogen-Razzia. Den Nachmittag habe ich damit verbracht, ungefähr einen ganzen Morgen ausgewachsener MJ-Pflanzen auszureißen, und ich meine hier nicht Michael Jordan. Sobald ich mit der Vernehmung der dämlichen Tölpel, denen das Land gehört, fertig bin, schwinge ich mich mal auf mein Bike und schau da vorbei.«

»Rufen Sie mich auf jeden Fall an. Wissen Sie, das ist bereits der vierte Hinweis auf Hammerling, den ich aus New Mexico erhalten habe.«

»Wundert mich nicht. Waren Sie schon mal hier?«

»Nur in Santa Fe.«

»Das ist eine ganz andere Ecke – größtenteils zivilisiert. Bei uns dagegen … tja, was soll ich sagen? Der Wilde Westen lebe hoch.«

Der Papierkram beanspruchte auch eine Stunde, und gegen halb acht Uhr abends war Decker gerade dabei, Schluss zu machen, als seine Lieblingskollegin, Sergeant Marge Dunn, an den Rahmen seiner offenen Tür klopfte. Marge war ungefähr eins achtundsiebzig groß, breitschultrig und stramm trainiert. Sie trug den typischen Winter-in-Los-Angeles-Stil: eine braune Baumwollhose und einen hellbraunen Kaschmirpullover. Ihre blonden Haare – die mit den Jahren immer blonder wurden – waren zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

»Setz dich«, lud Decker sie ein.

»Bei mir ist eine Frau gelandet, die mit dir reden will«, sagte Marge. »Eigentlich wollte sie zu Captain Strapp, aber da er schon weg war, meinte sie, gibt sie sich auch mit dem nächsten Dienstgrad zufrieden.«

»Wer ist sie?«

»Ihr Name ist Wendy Hesse, und sie sagte mir, die Angelegenheit sei persönlicher Natur. Anstatt mich aufzuplustern, hielt ich es für angebrachter, sie direkt zu dir zu schicken.«

Decker schielte auf seine Uhr. »Klar, bring sie rein, während ich mir nur schnell einen Kaffee hole.«

Als er zurückkam, hatte Marge die geheimnisvolle Frau bereits in sein Büro gesetzt. Ihr Teint hatte eine ungesunde wächserne Farbe, und ihre blauen Augen, auch wenn sie gerade trocken waren, hatten viele Tränen vergossen. Ihre Haare trug sie in einem akkuraten Topfschnitt – dunkelbraun mit weißem Ansatz. Sie war eine vierschrötige Frau und schien Ende vierzig zu sein. Ihre Kleidung bestand aus einer schwarzen Hose, schwarzem Pulli und Turnschuhen.

»Lieutenant Decker«, sagte Marge, »darf ich vorstellen, Mrs. Hesse.«

Er stellte seinen Kaffeebecher auf seinem Schreibtisch ab. »Möchten Sie etwas zu trinken?«

Die Frau blickte in ihren Schoß, schüttelte den Kopf und murmelte kurz vor sich hin.

»Entschuldigung, wie bitte?«, fragte Decker.

Sie riss den Kopf nach oben. »Nein … danke.«

»Was kann ich für Sie tun?«

Wendy Hesse sah Marge an, die das Wort ergriff. »Vielleicht hole ich uns einfach einen Kaffee. Möchten Sie ganz sicher kein Glas Wasser, Mrs. Hesse?«

Die Frau lehnte das zweite Angebot ab. Nachdem Marge gegangen war, begann Decker erneut: »Was kann ich für Sie tun, Mrs. Hesse?«

»Ich muss unbedingt mit der Polizei sprechen.« Sie faltete ihre Hände und blickte wieder in ihren Schoß. »Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll.«

»Erzählen Sie uns einfach, was Sie auf dem Herzen haben«, ermunterte Decker sie.

»Mein Sohn …« Ihre Augen wurden feucht. »Sie sagen … dass er Selbstmord begangen hat. Aber ich glaube das nicht.«

Für Decker ergab sich jetzt ein anderes Bild. »Sie sind die Mutter von Gregory Hesse.«

Sie nickte, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.

»Es tut mir so leid, Mrs. Hesse.« Er reichte ihr ein Taschentuch. »Ich kann überhaupt nicht ermessen, wie Sie sich gerade fühlen.« Als sie ohne Punkt und Komma losschluchzte, stand Decker auf und legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Ich hole Ihnen erst mal ein Glas Wasser.«

Sie nickte. »Vielleicht ist das eine gute … Idee.«

Decker erwischte Marge beim Kaffeekochen. »Die Frau ist Gregory Hesses Mom – der Teenager aus der Zeitung, der Selbstmord begangen hat.« Marge bekam große Augen. »War einer vom Morddezernat gestern am Tatort?«

»Ich war im Gericht.« Sie dachte kurz nach. »Oliver war da.«

»Hat er dir etwas darüber erzählt?«

»Nicht wirklich. Es hat ihn deprimiert, das konnte man seinem Gesicht ansehen. Aber er hat nichts davon gesagt, dass der Todesfall verdächtig wirkte.«

Decker füllte einen mit Wachs beschichteten Pappbecher mit Wasser. »Mrs. Hesse hat ihre Zweifel, ob es Selbstmord war. Macht es dir was aus, dabei zu sein? Mir wäre es recht, noch jemand hört ihr zu.«

»Na klar.«

Gemeinsam gingen sie in sein Büro zurück. »Ich habe Sergeant Dunn dazugebeten«, wandte sich Decker an Mrs. Hesse. »Sie ist die Partnerin von Scott Oliver, der gestern Nachmittag bei Ihnen zu Hause war.«

»Es tut mir sehr leid, von Ihrem Verlust zu hören, Mrs. Hesse«, kondolierte Marge.

Ihr Gesicht war immer noch tränennass. »Gestern … war viel Polizei im Haus«, sagte sie.

»Detective Oliver war in Zivil. Ich weiß nicht mehr genau, was er gestern anhatte. Er ist so Mitte fünfzig –«

»Ah, der«, sagte sie und trocknete ihre Tränen, »ich erinnere mich an ihn. Erstaunlicherweise … alles ist immer noch so verschwommen … ein Alptraum.«

Decker nickte.

»Wann wache ich daraus nur auf …« Sie presste die Lippen zusammen. »Es bringt mich um.« Wieder kullerten die Tränen, schneller, als sie sie wegwischen konnte. »Sie können für mich herausfinden, was da wirklich passiert ist.«

»Gut.« Decker schwieg einen Moment. »Erklären Sie mir bitte, was Ihnen an dem Tod Ihres Sohnes unglaubwürdig vorkommt.«

Dicke Tränen fielen auf ihre gefalteten Hände. »Gregory hat sich nicht selbst erschossen. Er hat noch nie in seinem Leben eine Waffe benutzt! Er hasste sie! Unsere ganze Familie verabscheut jegliche Gewalt!«

Decker zückte einen Notizblock. »Erzählen Sie mir von Ihrem Jungen.«

»Er war nicht selbstmordgefährdet. Er war auch nicht lebensmüde. Gregory hatte Freunde, er war ein guter Schüler. Er hatte viele Interessen. Er hat nicht mal im Entferntesten auf einen Selbstmord angespielt.«

»Hatte er sich irgendwie verändert in den letzten Monaten?«

»Nein.«

»Vielleicht war er öfters mal schlechter gelaunt?«, deutete Marge an.

»Nein!« Sie klang entschieden.

»Schlief er mehr als sonst?«, fragte Decker. »Aß er mehr? Aß er weniger?«

Wendys Seufzer brachte ihre Verbitterung zum Ausdruck. »Er war wie immer … nachdenklich … er konnte auch sehr ruhig sein. Aber ruhig bedeutet nicht lebensmüde, wissen Sie.«

»Natürlich nicht«, sagte Decker. »Es tut mir leid, Sie das fragen zu müssen, Mrs. Hesse, aber wie sieht es aus mit Drogenmissbrauch?«

»Niemals!«

»Erzählen Sie mir etwas über Gregorys Interessen. Nahm er an Aktivitäten außerhalb des Unterrichts teil?«

Sie war verdattert. »Äh … ich weiß, dass er in den Debattierklub wollte.« Schweigen. »Er hat sich sehr bemüht. Sie meinten, er solle es im nächsten Jahr noch mal versuchen, wenn es mehr freie Plätze gäbe.«

Was hieß, dass er nicht gut genug gewesen war. »Und außerdem?«, fragte Decker.

»Er war im Matheklub. In Mathe stach er alle aus.«

»Was machte er am Wochenende?«

»Da war er mit seinen Freunden zusammen. Er ging ins Kino. Er lernte. Er hatte sich viel aufgeladen, auch einen AP-Kurs, um bereits Punkte fürs College zu sammeln.«

»Erzählen Sie mir von seinen Freunden.«

»Gregory zählte vielleicht nicht zu den angesagten Kids.« Um das Wort angesagt herum malte sie Anführungszeichen in die Luft. Dann kreuzte sie die Arme vor ihrem üppigen Busen. »Aber ganz bestimmt war er auch kein Außenseiter.«

»Da bin ich mir sicher. Was ist mit seinen Freunden?«

»Seine Freunde waren … er kam mit jedem gut aus … Gregory war so.«

»Könnten Sie etwas genauer werden? Hatte er einen besten Freund?«

»Joey Reinhart. Die beiden sind seit der Grundschule befreundet.«

»Noch andere?«, fragte Marge.

»Er hatte Freunde«, wiederholte Mrs. Hesse.

Decker versuchte es mit einer anderen Herangehensweise. »Wenn Gregory in eine Highschool-Kategorie passen müsste, wie würde die lauten?«

»Was meinen Sie damit?«

»Sie haben die sogenannten angesagten Kids erwähnt. Es gibt noch andere Cliquen: Sportcracks, Skater, Kiffer, Nerds, Rebellen, Intelligenzbestien, Philosophen, Jazzmusiker, Goth-Fans, Vampire, Außenseiter, Künstler …« Decker zuckte mit den Achseln.

Der Mund der Frau war nur noch eine schmale Linie. Schließlich sagte sie: »Gregory hatte alle möglichen Freunde. Einige hatten ein paar Probleme.«

»Welche Art von Problemen?«

»Sie kennen das.«

»Bei uns heißen diese Probleme Sex, Drogen oder Alkohol«, sagte Marge.

»Nein, nichts davon.« Wendy knetete ihre Finger. »Einige seiner Freunde waren in ihrer Entwicklung etwas hinterher. Ein Junge, Kevin Stanger … sie haben ihn so übel schikaniert, dass er auf eine Privatschule gewechselt ist.«

»Wurde er gemobbt?«, fragte Decker. »Und mit mobben meine ich: körperlich unter Druck gesetzt.«

»Ich weiß nur, dass er versetzt wurde.«

»Wann war das?«, fragte Marge.

»Ungefähr vor sechs Monaten.« Die Frau schlug die Augen nieder. »Aber Gregory betraf das nicht. Keinesfalls. Wäre Gregory schikaniert worden, hätte ich davon gewusst. Und ich hätte etwas dagegen unternommen. Darauf können Sie sich verlassen.«

Und genau deshalb hatte Gregory ihr möglicherweise nichts davon erzählt. »Er kam nie mit unerklärlichen Beulen oder blauen Flecken nach Hause?«, hakte Decker nach.

»Nein! Warum glauben Sie mir nicht?«

»Ich glaube Ihnen ja, Mrs. Hesse«, sagte Decker, »aber bestimmte Fragen muss ich Ihnen einfach stellen. Sie wollen doch eine fachgemäße Ermittlung, oder?«

Die Frau schwieg dazu und sagte dann: »Sie können mich Wendy nennen.«

»Was immer Ihnen lieber ist«, sagte Decker.

»Gab es Freundinnen in seinem Leben?«, fragte Marge.

»Ich weiß von keiner.«

»Ging er am Wochenende aus?«

»Meistens gingen er und seine Freunde zu einem von ihnen nach Hause. Joey ist der Einzige, der alt genug fürs Autofahren ist.« Wendys Augen füllten sich erneut mit Tränen. »Meiner wird das nie werden.« Unmittelbare Schluchzer. Decker und Marge warteten ab, bis die unglückliche Frau wieder in der Lage war zu sprechen. »Ein paarmal« – sie wischte sich über die Augen – »als ich ihn abgeholt habe … waren da auch ein paar Mädchen. Ich habe Gregory nach ihnen gefragt. Er meinte, das seien Tinas Freundinnen.«

»Wer ist Tina?«, fragte Marge.

»Oh … entschuldigen Sie. Tina ist Joeys kleine Schwester. Sie und Frank, mein jüngerer Sohn … sind in der gleichen Klassenstufe.«

»Gingen Joey und Gregory auf dieselbe Schule?«

»Bell and Wakefield. In Lauffner Ranch.«

»Ist mir bekannt«, sagte Decker.

Bell and Wakefield war die exklusive private Highschool des North Valley, verteilt auf acht Hektar Land mit einem supermodernen Football-Spielfeld und einer Basketball-Halle, einem Filmstudio und einem Computerraum, der NASA-Niveau hatte. Die Schule legte Wert auf Sportunterricht, Darstellungskunst und Wissenschaft, in dieser Reihenfolge. Viele Sportprofis und Schauspieler wohnten in der Gegend, und »B and W« war der natürliche Aufbewahrungsort für deren Kinder. »Ungefähr tausendfünfhundert Schüler, stimmt’s?«

»Genau weiß ich das nicht, aber es ist eine große Schule«, sagte Wendy. »Viel Raum zum Atmen, um deinen eigenen Platz zu finden.«

Und wenn du deinen Platz nicht findest, ist da jede Menge Raum, in dem du dich verlaufen kannst, dachte Decker.

»Joey sieht irgendwie ein bisschen dümmlich aus«, sagte Wendy. »Bei eins fünfundsiebzig Größe wiegt er bloß fünfundvierzig Kilo. Er hat eine riesige Brille und abstehende Ohren. Ich sage das nicht aus Bosheit, nur um Ihnen klarzumachen, dass es dort viele andere Kinder gab, die vor Gregory schikaniert worden wären.«

»Haben Sie ein Foto von ihm?«, fragte Decker.

Wendy kramte in ihrer Handtasche und fand Gregorys Grundschul-Abschluss-Foto. Man sah einen Jungen mit Milchgesicht, blauen Augen und rosa Pausbacken. Die Pubertät lag noch Lichtjahre entfernt, und die Highschool war zu solchen Jungs nie besonders freundlich.

»Darf ich das Foto behalten?«, fragte Decker.

Wendy nickte.

Er klappte seinen Notizblock zu. »Wendy, was wünschen Sie sich, dass ich für Ihren Sohn tue?«

»Finden Sie heraus, was meinem Jungen wirklich zugestoßen ist.« Noch mehr Tränen.

»Die Gerichtsmedizin hat den Tod Ihres Sohnes als Selbstmord eingestuft«, sagte Decker.

»Dann irrt sich der Gerichtsmediziner«, widersprach Wendy resolut. »Mein Sohn hat nicht Selbstmord begangen.«

»Könnte es ein Unfall gewesen sein?«

»Nein«, beharrte Wendy. »Gregory hasste Waffen.«

»Wie also ist er Ihrer Meinung nach gestorben?«, fragte Marge.

Wendy starrte die beiden Detectives an und knetete dabei ihre Finger. Die Frage beantwortete sie nicht.

»Wenn es kein Unfall mit Todesfolge durch eigene Hand war, auch kein vorsätzlicher Selbstmord, dann bleibt nur noch ein Tötungsdelikt – fahrlässig oder vorsätzlich.«

Wendy biss sich auf die Lippe und nickte.

»Sie glauben, jemand hat Ihren Sohn ermordet?«

Es dauerte einen Moment, bis Wendy etwas sagen konnte. »Ja.«

Decker versuchte, sich so einfühlsam wie möglich zu verhalten. »Warum?«

»Weil ich weiß, dass er sich nicht selbst erschossen hat.«

»Also hat Ihrer Meinung nach die Gerichtsmedizin etwas übersehen, oder …« Wendy blieb stumm. »Ich habe kein Problem damit, zur Schule zu fahren und dort mit einigen von Gregorys Freunden und Klassenkameraden zu reden«, sagte Decker. »Aber die Gerichtsmedizinerin wird ihre Einschätzung nicht ändern, solange wir nicht etwas Außergewöhnliches herausfinden. Etwas, das einen Selbstmord undenkbar erscheinen lässt. Normalerweise kommt die Gerichtsmedizin zu uns, weil er oder sie einen Verdacht hat auf Fremdeinwirkung.«

»Selbst wenn es das war … was Sie sagen.« Wendy wischte sich wieder mit den Fingern über die Augen. »Selbst dann habe ich … keine Ahnung … was da vorgefallen ist.« Noch mehr Tränen. »Falls er es getan hat … dann weiß ich nicht, warum. Nicht den Hauch einer Spur! So dämlich konnte ich doch gar nicht sein.«

»Es hat nichts mit Verstand zu tun –«

»Haben Sie Kinder, Sir?«

»Ja.«

»Und Sie, Detective?« Sie drehte sich zu Marge um.

»Eine Tochter.«

»Was wäre, wenn einer von Ihnen beiden eines Tages plötzlich nach Hause kommt … und Sie entdecken, dass Ihr Kind … Selbstmord begangen hat?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Decker.

Marge schossen Tränen in die Augen. »Nicht auszudenken.«

»Dann sagen Sie mir jetzt«, fuhr Wendy fort, »wie Sie sich fühlen würden, wenn Sie wüssten, dass Ihr Kind absolut keinen Grund hätte, so etwas zu tun? Er war nicht lebensmüde, er war nicht launisch, er nahm keine Drogen, er trank keinen Alkohol, er war kein Einzelgänger, er hatte Freunde, und er hatte noch nie eine Waffe in der Hand gehabt. Ich weiß nicht mal, wie die Waffe überhaupt in seine Hände gelangt sein könnte!« Sie brach schluchzend zusammen.

Decker ließ sie sich ausweinen und reichte ihr nur eine Schachtel Kleenex.

»Was erwarten Sie von uns, Mrs. Hesse?«

»Wen…dy.« Sie antwortete zwischen zwei Schluchzern. »Finden Sie heraus, was passiert ist.« Sie sah sie flehentlich an. »Ich weiß, das gehört wahrscheinlich nicht zur Aufgabe der Polizei, aber ich weiß nicht, bei wem ich sonst Hilfe suchen soll.«

Stille.

»Und wenn ich einen Privatdetektiv engagiere? Vielleicht kann er ja wenigstens ermitteln, woher Gregory die Waffe hatte.«

»Wo ist die Waffe jetzt?«, fragte Decker.

»Die Polizei hat sie mitgenommen«, sagte Wendy.

»Dann sollte sie in der Asservatenkammer sein«, meinte Marge. »Sie steht auch in den Akten.«

»Dann holen wir sie uns und finden heraus, woher sie stammt.« Er widmete sich wieder Wendy. »Lassen Sie mich mit der Waffe beginnen, und von da aus machen wir weiter.«

»Danke!« Eine neue Runde Tränen kullerte aus Wendys Augen. »Danke, dass Sie mir glauben … oder wenigstens über das nachdenken, was ich Ihnen erzähle.«

»Dafür sind wir da.«

Decker pflichtete ihr mit einem Nicken bei. Die Frau befand sich vermutlich gerade in einer Phase massiven Nichtwahrhabenwollens. Aber manchmal, sogar in Situationen wie diesen, kannten Eltern ihre Kinder wirklich besser als jeder andere sonst.

3

Decker saß auf dem Sofa im Wohnzimmer, öffnete eine Dose Dad’s Root Beer und aalte sich in der wärmenden Anwesenheit seiner Frau und der Erinnerung an den Geschmack von Sülze. »Danke fürs Holen meines Abendessens.«

»Hätten wir gewusst, dass du so früh nach Hause kommst, hätten wir im Deli auf dich gewartet.«

»Passt wunderbar.« Er nahm Rinas Hand. Vor dem Essen hatte er erst mal geduscht und seinen Anzug gegen Sweatshirt und Jogginghose getauscht. »Wo ist der Junge?«

»Üben.«

»Wie läuft’s bei ihm?«

»Scheint alles in Ordnung zu sein. Wusstest du, dass Terry ihn kontaktiert hat?«

»Nein, aber das war ja praktisch vorprogrammiert. Wann denn?«

»Vor ungefähr einer Woche.« Rina fasste ihre Unterhaltung mit Gabe kurz zusammen. »Es hat ihn offensichtlich durcheinandergebracht. Beim Abendessen heute stand er richtig neben sich. Immer wenn er sich unwohl fühlt, redet er über seine anstehenden Vorspielwettbewerbe. Paradoxerweise scheinen ihn die Wettbewerbe zu beruhigen. Die Miete für den Flügel ist jedenfalls viel billiger als eine Therapie.«

Der Stutzflügel stand in der Garage – der einzige Ort, der genug Platz bot. Gabe teilte sich seinen Übungsraum mit Deckers Porsche, Werkbank und Gerätschaften und Rinas Garten- und Pflanztisch. Sie hatten den Raum schalldicht dämmen lassen, weil der Junge zu den merkwürdigsten Zeiten übte. Aber seit er zu Hause unterrichtet wurde und praktisch mit der Highschool fertig war, ließen sie ihn in seinem eigenen Rhythmus schalten und walten. Mit nicht mal sechzehn war er bereits am Juilliard College angenommen und hatte es auf die Liste der frühen Zulassungen in Harvard geschafft. Selbst wenn die Deckers seine gesetzlichen Vormünder wären, hätten sie wahrhaftig keinerlei Bedarf mehr an Orientierungshilfe ihrerseits gesehen. Ab jetzt versorgten sie ihn nur noch mit Essen, einem sicheren Dach über dem Kopf und ein bisschen Gesellschaft.

»Erzähl mir von deinem Tag«, sagte Rina.

»Das Übliche, bis auf die letzte halbe Stunde.« Decker berichtete Rina von seinem verwirrenden Gespräch mit Wendy Hesse.

»Die arme Frau.«

»Sie muss wirklich sehr leiden, wenn ihr ein Mord lieber wäre als ein Selbstmord.«

»Lautet so der Beschluss der Gerichtsmedizin? Selbstmord?«

Decker nickte.

»Also dann … sie will es nicht wahrhaben.«

»Stimmt. Normalerweise gibt es verdächtige Anzeichen, aber die Eltern schauen weg. Ehrlicherweise bin ich davon überzeugt, dass Wendy wie vor den Kopf geschlagen ist.« Er strich seinen Bart glatt. »Weißt du noch, als wir uns gerade kennengelernt hatten und du darauf bestanden hast, die Jungs auf die jüdische Ganztagsschule zu schicken, da hielt ich dich für total bescheuert. Angesichts dieser Schulgebühren hätten wir sie auch zur Lawrence oder eben zur Bell and Wakefield schicken können, und nicht auf eine Schule, die in einem einstöckigen, baufälligen Gebäude untergebracht war, in dem es weder eine Bibliothek noch einen Computerraum gab.«

Rina lächelte. »Der Meinung wären viele gewesen.«

»Aber ich muss sagen, dass die meisten Kids, die wir dort antreffen, nett sind. Klar, ich lerne beruflich nur die schlimmsten aller Teenager der Privatschulen kennen, trotzdem glaube ich tatsächlich, dass diese Institutionen nicht gerade gesunde Gesinnungen hervorbringen. Unterm Strich hast du genau das Richtige getan.«

»An unserer Schule geht es menschlich zu, wenn auch etwas planlos, und die Mittel sind äußerst knapp. Danke, dass du das mal gesagt hast.«

Decker lehnte sich zurück. »Hast du heute eins der Kinder gesprochen?«

»Selbstverständlich. Die Jungs sind beschäftigt wie immer. Mit Hannah habe ich heute Morgen geskypt. Sie war gerade dabei, schlafen zu gehen. Wahrscheinlich ist sie in ein paar Stunden wieder wach.«

»Ich vermisse sie.« Decker sah traurig aus. »Vielleicht rufe ich Cindy an. Mal sehen, was sie vorhat.«

Rina lächelte. »Die Enkelkinder sind immer das Gegengift für deine Plagen.«

»Hast du Lust, sie zu besuchen?«

»Du solltest Cindy vorher fragen.«

»Ja, das muss ich wohl.« Decker erledigte den Anruf und legte grinsend auf. »Sie meinte, kommt vorbei.«

»Dann lass uns aufbrechen.«

»Was ist mit Gabe?«

»Ich gebe ihm Bescheid«, sagte Rina. »Er mag Cindy und Koby, aber ich habe das Gefühl, er wird nicht mitkommen. Er stand heute wirklich neben sich. Vielleicht hängt es mit seiner Mutter zusammen. Wie auch immer, wenn er so drauf ist, zieht er sich in sein Schneckenhaus zurück.«

Decker ließ ihre Worte auf sich wirken. »Soll ich mit ihm reden?«

»Er wird dir nur sagen, dass alles in Ordnung ist.«

»Niemand möchte, dass er sich bei uns als ein Fremdkörper empfindet«, sagte Decker. »Aber ich tue auch nicht viel dafür, dass er meinen könnte, er gehöre zur Familie. Ich würde mich wirklich schuldig fühlen, wenn ich eines Tages nach Hause käme und ihn in demselben Zustand wie Gregory Hesse vorfände.«

Rina nickte. »Ich glaube, seine Musik war und ist seine Rettung.«

»Reicht das aus?«

»Keine Ahnung. Ich kann dir dazu nur sagen, dass er gut funktioniert. Er nimmt zweimal die Woche den Bus zu seinen Unterrichtsstunden an der USC, er hat sämtliche College-Bewerbungen alleine erledigt, obwohl ich ihm meine Hilfe angeboten habe, er hat seine Vorstellungsgespräche und die Einladungen zum Vorspielen alleine durchgezogen, obwohl ich bereit war, ihn zu begleiten, und er hat alle Flüge und Hotelzimmer alleine gebucht, obwohl ich das für ihn erledigen wollte. Er hat einen sicheren Platz in Harvard und an der Juilliard. Meinem Eindruck nach würde er wohl kaum seine Zukunft planen, wenn er der Meinung wäre, keine zu haben.« Rina überlegte einen Augenblick. »Wenn du ihm eine Freude machen willst, fahr mit ihm Auto. Das findet er total spannend.«

»Gut, dann merke ich mir den Sonntag vor.«

»Deinen Porsche bewundert er sehr.«

»Oha, wir wollen es mal mit den Nettigkeiten nicht zu weit treiben. Einfühlsam und verständnisvoll zu sein ist eine Sache. Der Porsche ist eine ganz andere.«

Das Coffee Bean lag etwa dreieinhalb Kilometer weit weg von dem Starbucks, in dem Gabe Dylan und seinen Anhängern begegnet war, also hoffentlich außerhalb ihres Operationsradius. Eigentlich erwartete er eher nicht, morgens um sechs irgendjemanden zu treffen. Das Café war leer, alles bestens. Er suchte sich einen mit Leder gepolsterten Stuhl aus, nachdem er sich einen Bagel, einen großen Kaffee und die New York Times gekauft hatte. Als er noch im Osten gewohnt hatte, war er immer auf die Post scharf gewesen. Es fühlte sich komisch an, dieses intellektuelle Blatt zu lesen, wo er sich doch eigentlich nur »Schräg, aber wahr« oder »Die Seite Sechs« zu Gemüte führen wollte, um herauszufinden, wer gerade wen bumste.

Das Café war etwa fünfzehn Minuten entfernt von seiner Bushaltestelle zur USC. Dienstags und donnerstags fanden seine Unterrichtsstunden mit Nicholas Mark statt, und obwohl sein Treffen mit dem Lehrer erst um elf war, hatte er beschlossen, den Tag als Frühaufsteher zu beginnen. Er hatte letzte Nacht unruhig geschlafen. Mit der Stimme seiner Mutter im Kopf, die sich dort herumtrieb …

Er schmierte sich dick Frischkäse auf den Bagel und begann die Zeitung durchzublättern, deren Nachrichten noch deprimierender waren als sein momentanes Leben. Ein paar Minuten später fühlte er sich beobachtet und blickte auf.

Ein junges Mädchen in der Uniform der jüdischen Schule. Keine große Überraschung, da sich die Schule nur zwei Minuten zu Fuß von hier befand. Sie musste Schalldämpfer an den Füßen haben, denn er hatte nichts gehört, bis sie sich quasi über ihn gebeugt hatte, ihren Rucksack wie eine Panzerung fest im Arm.

Ihr Lächeln wirkte scheu. »Hi.«

»Hi«, antwortete er. Auf den zweiten Blick erkannte er, dass sie vermutlich älter war, als er zuerst gedacht hatte. Sie hatte einen mokkafarbenen Teint, ein schmales, spitzes Kinn, volle Lippen und große schwarze Kulleraugen, abgerundet durch sorgsam geschwungene und in Form gebrachte schwarze Augenbrauen. Ihr Haar war ebenso dunkel, sehr lang und zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden. Genau genommen war sie richtig hübsch, obwohl ihr Körper nicht viel hergab – zwei Kugeln Eis als Brüste und auch sonst keine Kurven in Sicht. »Brauchst du was?«

»Stört’s dich, wenn ich mich hier hinsetze?«

Er war der einzige Gast weit und breit, aber er zuckte nur mit den Achseln. »Nein, tu dir keinen Zwang an.«

Doch sie setzte sich nicht hin. »Ich hab dich letztes Jahr bei der Abschlussfeier spielen hören«, sagte sie. »Meine ältere Schwester war in Hannahs Klasse. Du warst …« Sie drückte ihren Rucksack noch fester gegen ihre Brust. »Einfach … fantastisch!«

»Vielen Dank«, sagte Gabe.

»Ehrlich, es war wie …«

Sie brachte den Satz nicht zu Ende. Daraufhin: Schweigen. Das Ganze war seltsam.

»Danke, echt, vielen Dank.« Gabe griff nach seinem Kaffeebecher, nahm einen Schluck und widmete sich wieder seiner Zeitung.

»Magst du Oper?«, platzte es aus ihr heraus.

Gabe legte die Zeitung nieder. »Ja, doch, ich mag Oper, ja.«

»Wirklich?« Sie riss die Augen weit auf. »Das ist super. Dann werden die hier wenigstens nicht verfallen.« Sie stellte ihren Rucksack ab und begann darin herumzukramen, bis sie das Gesuchte gefunden hatte – einen Umschlag. Sie streckte ihn ihm entgegen. »Hier, für dich.«

Er sah sie eine Weile an, dann nahm er den Umschlag und öffnete ihn. Eintrittskarten für La Traviata an diesem Sonntag im Music Center. Erste Reihe, Loge. »Das sind gute Plätze.«

»Ich weiß. Sie haben mich viel Geld gekostet. Alyssa Danielli singt die Violetta. Sie ist wunderbar, also bin ich mir sicher, es wird wundervoll werden.«

»Und warum gehst du dann nicht hin?«

»Ich wollte mit meiner Schwester gehen, aber sie hat mich abserviert. Gegen eine Pool-Party bei diesem Michael Shoomer konnte ich nicht gewinnen.«

»Und warum nimmst du nicht jemand anderes mit?«

»Keiner in meinem Alter verbringt freiwillig einen Sonntagnachmittag in der Oper.«

»Was ist mit deiner Mutter?«

»Sie hat zu tun, und außerdem interessiert sie sich nicht dafür. Meine Schwester wollte überhaupt nur deshalb mitkommen, weil ich ihr versprochen hab, ihr Zimmer aufzuräumen. Schätzungsweise muss ich das wohl jetzt nicht mehr machen.« Sie wirkte gekränkt. »Dann nimmst besser du die Karten. Zusammen mit deiner Freundin.«

»Ich hab keine Freundin.«

»Dann frag eben einen Freund.«

»Ich hab keine Freunde. Aber … ich nehm bestimmt eine Karte, wenn du sie sonst wegwirfst. Bist du ganz sicher?«

»Hundert Prozent.«

»Dann vielen, vielen Dank.« Er reichte ihr den Umschlag mit der einzelnen Karte.

»Gern geschehen.« Sie stieß einen tiefen Seufzer aus.

Gabe versuchte, sich ein Lächeln zu verkneifen. »Würdest du gerne mit mir hingehen?«

Das Mädchen wurde ganz aufgeregt. »Hast du ein Auto?«

»Nein, ich bin erst fünfzehn. Aber wir können den Bus nehmen.«

Sie sah ihn entsetzt an. »Einen Bus?«

»Ja, einen Bus. Damit bewegen sich Leute fort, die kein Auto zur Verfügung haben.« Sie wurde rot, und Gabe zeigte auf einen Stuhl. »Warum setzt du dich nicht erst mal? Ich krieg noch Nackenschmerzen, wenn ich immer zu dir raufschauen muss … auch wenn’s nicht sehr hoch ist.«

»Schon klar, ich bin ein Zwerg, weiß ich.« Sie setzte sich, sah sich um und sprach leise, als planten sie eine Verschwörung. »Weißt du denn, wie man mit dem Bus zum Music Center kommt?«

»Weiß ich.«

»Wo findet man einen Bus?«

»An der Bushaltestelle.«

Sie kaute auf ihrer Lippe herum. »Du hältst mich sicher für bescheuert.«

»Nein, aber vermutlich bist du ein Schoßhündchen, das sein Leben lang durch die Gegend kutschiert wurde.«

Anstatt beleidigt zu sein, nickte sie. »Überall hinkutschiert, nur nicht dahin, wo ich will.« Sie seufzte. »Ich liebe Alyssa Danielli. Ihre Stimme ist so … rein.«

Gabe rutschte auf seinem Stuhl zurück und sah sie nun wertschätzend an. Er bewunderte jede Form von Passion, aber die für klassische Musik war eine, die er nachempfinden konnte. »Wenn du so unbedingt in die Oper gehen willst, dann geh doch einfach.«

»So einfach ist das nicht.«

»Warum nicht?«

»Du verstehst die persische Kultur nicht.«

»Gibt es etwas in den persischen Genen, warum sie keine Oper mögen?«

»Mein Vater will, dass ich Ärztin werde.«

»Ich bin sicher, es gibt Ärzte, die Opernfans sind.« Er biss von seinem Bagel ab. »Möchtest du einen Kaffee oder so?«

»Ich hol mir was.« Sie stapfte davon, ließ aber ihren Rucksack liegen. Ein paar Minuten später kam sie mit irgendetwas Schaumigem zurück. Ihre Stirn glänzte vor Schweiß. »Langsam füllt es sich hier.«

»Das ist gut, so bleibt der Laden wenigstens geöffnet.«

»Ich mein ja nur …« Sie blickte kurz auf die Uhr und nippte an ihrem Kaffee. »Ist Busfahren gefährlich?«

»Ganz früh morgens würde ich nicht damit fahren, aber es handelt sich ja um eine Matinee.« Gabe rieb sich den Nacken. »Wenn du weiter mit mir sprechen willst, würdest du dich dann bitte hinsetzen?«

Sie setzte sich.

»Hör mal … wie auch immer du heißt«, sagte Gabe. »Soll ich dir den Weg mit dem Bus beschreiben? Wenn du an der Bushaltestelle bist, gehen wir gemeinsam hin. Wenn nicht, kauf ich dir eine CD und schreibe eine Konzertkritik für dich.«

Sie seufzte. »Vielleicht können wir ja ein Taxi nehmen.«

»Ein Taxi kostet ungefähr zwanzigmal so viel.«

»Ich bezahl das.«

Gabe starrte sie an. Wer war sie? »Ich will hier keinen auf arm machen. Ich bezahl das Taxi, wenn du tatsächlich auftauchst. Ansonsten fahr ich mit dem Bus.«

»Oder wir machen es so?«, fragte sie. »Du bezahlst das Taxi, wenn ich komme, und wenn ich nicht komme, geb ich dir das Geld zurück.«

Gabe schüttelte den Kopf. »Das ist ganz schön kompliziert.«

»Bitte«, beschwor sie ihn.

»Na gut.« Er verdrehte die Augen. »Du gibst mir das Taxigeld zurück, wenn du das verpennst … was blödsinnig ist, weil ich dich sowieso zu Hause abholen muss, und bis dahin solltest du ja wissen, ob du mitkommst oder nicht.«

Ihre großen Augen wurden noch größer. »Du kannst mich nicht zu Hause abholen. Ich treff dich ein paar Straßen davon entfernt.«

»Aha.« Gabe hatte es kapiert. »Du hintergehst deine Eltern.«

»So ähnlich.«

»Jesses, du willst doch nicht zu einer Techno-Party, sondern nur in eine Oper.« Als sie dazu nichts sagte, fuhr er fort: »Es geht gar nicht nur um die Oper; es geht darum, dass du mit mir in die Oper gehst. Weil ich kein Jude bin.«

Sie starrte ihn an. »Du bist kein Jude?«

»Nö, ich bin katholisch.«

»Oh Gott. Mein Dad würde mich umbringen, nur weil ich mit einem weißen Jungen ausgehe.« Sie beugte sich vor und sagte leise: »Warum warst du dann auf einer jüdischen Schule, wenn du kein Jude bist?«

»Komplizierte Geschichte.« Er dachte einen Moment lang nach. »Das Ganze ist keine gute Idee. Ich will nicht dafür verantwortlich sein, dass du Schwierigkeiten bekommst. Möchtest du die Karte zurückhaben?«

»Nein, natürlich nicht. Wenn du sie nicht benutzt, verfällt sie bloß.« Wieder atmete sie tief durch. »Schließlich gehen wir ja nur in die Oper, oder?«

»Genau, in die Oper. Das ist keine richtige Verabredung.« Er inspizierte ihr Gesicht. »Wie alt bist du?«

»Vierzehn.«

»Du siehst aus wie zehn.«

»Vielen herzlichen Dank«, giftete sie ihn an. Offenbar hatte sie das schon öfter gehört.

»Du siehst jung aus, aber du bist sehr hübsch.« Gabe sagte das, um sie zu besänftigen, aber er meinte es tatsächlich auch so. »Ich mach Folgendes. Ich geb dir meine Handynummer, und du rufst mich an oder schreibst mir eine SMS, wenn du kommen kannst.« Er wartete einen Augenblick. »Du hast doch ein Handy, oder?«

»Logisch.«

»Also haben Perser Handys –«

»Ha, ha, ha.«

»Schreib dir meine Nummer auf. Weißt du, wie ich heiße?«

»Gabriel Whitman.«

»Sehr gut.« Er gab dem Mädchen seine Nummer. »Und jetzt schreib ich mir deine Nummer auf. Aber davor brauche ich deinen Namen.«

»Yasmine Nourmand.« Ausgesprochen klang es wie Jazz-miin. Sie buchstabierte ihren Namen und gab ihm ihre Nummer.

»Das ist ein sehr exotischer Name. Wie heißt deine ältere Schwester?«

»Ich hab drei ältere Schwestern.«

»Die, die in Hannahs Klasse ging.«

»Sie heißt Sage. Meine anderen Schwestern heißen Rosemary und Daisy. Yasmine ist die hebräische Version von Jasmin.«

»Deine Mom hatte wohl einen Hang zur Botanik.«

Yasmine lächelte und blickte wieder auf die Uhr. »Ich muss los. Der Unterricht fängt um halb acht an.«

»Das weiß ich noch. Warum warst du so früh hier?«

»Manchmal komm ich so früh, um meine CDs anzuhören.« Sie zog sechs Opern aus ihrem Rucksack – zweimal Verdi, zweimal Rossini und zweimal Mozart. »Also, ich liebe meine Eltern wirklich. Und ich liebe meine Schwestern. Sie sind toll und wunderbar und so. Und ich mag auch die normalen Popsachen. Aber manchmal, wenn ich mir meine eigene Musik anhöre – die offenbar sonst niemand mag –, dann bin ich gern allein.«

Ihr Blick schweifte in die Ferne.

»Ich träum davon, mal eine richtige Oper live zu sehen. Und jemand Tolles wie Alyssa Danielli singt.« Sie hob ihren Rucksack hoch. »Danke für das Angebot, mich zu begleiten.«

»Es ist mir ein Vergnügen.«

»Und danke, dass du dich nicht über mich lustig gemacht hast.«

»Na ja, hab ich ja irgendwie schon.«

»Ja, irgendwie schon, stimmt.« Sie winkte ihm zu und war verschwunden.

Er widmete sich wieder seiner Zeitung, wohl wissend, dass in der ganzen Sache der Wurm steckte. Aber durch das Gespräch mit ihr war ihm plötzlich klar geworden, wie einsam er sich fühlte.

Sie hatte einen schlafenden Löwen geweckt.

Mädchen.

4

Autopsieberichte, in denen es um selbst beigebrachte Schusswunden ging, waren immer grausig. Waffen, die aus nächster Nähe abgefeuert wurden, verursachten fürchterliche Schäden. Die Einzelheiten lasen sich noch schwerer, wenn die Opfer so jung waren wie Gregory Hesse. Beim Überfliegen der ausführlichen Polizeiakte und des Berichts des Gerichtsmediziners stach Marge nichts Außergewöhnliches ins Auge. Alle Kennzeichen eines Selbstmordes waren vorhanden: eine einzige Kugel im Kopf, direkte Schmauchspuren an der Schläfe, die Position des Körpers im Zusammenspiel mit der Waffe, Tüpfelung auf der rechten Hand des Jungen. Sie stand von ihrem Schreibtisch auf und klopfte an Deckers offenstehende Tür. »Wolltest du die Akte von Gregory Hesse durchgehen?«

»Ja, das wäre gut.« Er winkte sie in sein Büro. Marge trug einen dünnen braunen Pulli und eine schwarze Hose – was bequemer aussah als Deckers grauer Anzug. Heute hatte er einen schwarzen Rollkragenpullover an, so musste er sich wenigstens keine Krawatte umbinden. Der Captain hatte seinen Aufzug von oben bis unten gemustert und gefragt, ob er plane, nach Hollywood zu gehen. »Gibt es in der Akte etwas, das ich wissen sollte?«

Marge setzte sich und legte die Papierstapel auf Deckers Schreibtisch. »Das meiste liest sich einfach nur deprimierend.«

»Was ist mit der Waffe?«

»Laut Akte handelt es um einen Ruger 357.«

»Ein kompaktes Ding«, sagte Decker.

»Kompakt – egal, was es war, es hat zum gewünschten Ergebnis geführt. Oliver sagte noch, der Ruger sei ein älteres Modell.«

»Wie alt?«

»Das hat er, glaube ich, nicht gesagt. Er holt den Revolver heute irgendwann aus der Asservatenkammer.« Sie machte eine Pause. »Wenn alle Details zu einem Selbstmord passen, was machen wir dann als Nächstes?«

»Tja, ich kann Mrs. Hesse anrufen und ihr berichten, dass es für uns keine Anhaltspunkte für weitere Ermittlungen gibt. Oder ich rufe sie an und sage ihr, dass ich mit einigen von Gregorys Freunden und Lehrern sprechen und versuchen werde, ein paar Hinweise auf ihn zu bekommen.«

Marge nickte.

»Was geht dir durch den Kopf?«, fragte Decker.

»Mrs. Hesse wohnt in einer Gemeinde, für die wir zuständig sind. Also sind wir im weitesten Sinne ihre Angestellten. Aber ist das wirklich unser Job – eine psychologische Autopsie? Es macht mir nichts aus, daran zu arbeiten, aber ich will nicht in Bereiche vorstoßen, von denen wir wenig Ahnung haben.«

»Ein guter Einwand, also lass es mich mal so sagen: Bei unseren Ermittlungen versuchen wir immer, das Motiv hinter jedem Verbrechen zu ermitteln. Streng genommen ist Selbstmord ein Verbrechen.«

»Ich gehe mal davon aus, dass jedes Verbrechen mit einer Waffe beginnt«, sagte Marge. »Ich frage Oliver, ob er in der Hinsicht schon weitergekommen ist.«

»Könntest du mir auch noch ein paar Telefonnummern besorgen?« Er überflog seine Notizen. »Von Joey Reinhart und Kevin Stanger. Wahrscheinlich findest du die durch einen Anruf an der Bell and Wakefield heraus. Ich möchte mich nicht bei Wendy Hesse melden, bevor wir wirklich etwas zu sagen haben.«

»Die Schule kooperiert möglicherweise besser, wenn ich dem Ganzen eine persönliche Note gebe.« Marge blickte auf die Uhr – elf. »Ich kann gleich hinfahren.«

»Gut. Und versuche dort, ein Gefühl für den Laden zu bekommen.«

Oliver klopfte an und kam ins Büro. »Ich habe gerade ein paar Infos über den Ruger erhalten, der bei dem Selbstmord benutzt wurde. Die Waffe wurde einer Dr. Olivia Garden gestohlen, laut unserem Computer eine fünfundsechzigjährige Dermatologin mit Praxis in Sylmar.«

Decker deutete auf den Stuhl neben Marge, und Oliver setzte sich. Scott, der ewige Dandy, trug heute ein schwarzes Hemd mit schwarzer Krawatte, eine graue Hose und ein Jackett mit Fischgrätmuster. Dazu schwarze, auf Hochglanz polierte Slipper. »Hast du die Ärztin angerufen?«

»Ihre Sekretärin sagt, die Ärztin war in einer Behandlung. Sie hat zwischen halb eins und zwei Mittagspause. Ich werde versuchen, sie dann direkt dort zu erwischen. Vielleicht war Gregory Hesse ihr Patient. Ihr wisst schon, Teenager und Akne. Könnte sein, dass er sie aus ihrem Schreibtisch geklaut hat.«

»Der Revolver wurde vor sechs Jahren gestohlen«, gab Marge zu bedenken, »da war Gregory acht oder neun.«

»Stimmt«, gab Oliver zu, »also ging er in der Zwischenzeit wohl durch ein paar Hände.«

»Wurde nur die Waffe gestohlen, oder war sie Teil eines größeren Raubzugs?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe nur die Seriennummer eingegeben, und da ist sie aufgetaucht.«

»Wo hat der Diebstahl stattgefunden?«

»In ihrer Praxis«, sagte Oliver.

»In ihrer Praxis. Das ist interessant.« Decker dachte einen Augenblick nach. »Vielleicht hatte sie Probleme mit früheren Einbrüchen und deshalb das Gefühl, sie müsse sich schützen.«

»Ich werde sie danach fragen.«

»Gut. Und finde heraus, wer von der Waffe wusste und Zugang zu ihr hatte.«

»Alles klar.« Er stand auf und sah Marge an. »Willst du mitkommen?«

»Ich begleite dich, wenn du mit mir zur Bell and Wakefield fährst. Der Loo braucht ein paar Telefonnummern, und diese Dinge sind leichter zu kriegen, wenn man persönlich aufkreuzt.«

»Und da ihr schon mal an der Sache dran seid, besorgt euch Gregorys Stundenplan. Zu einem späteren Zeitpunkt möchten wir vielleicht auch mit seinen Lehrern sprechen.«

»Na sicher begleite ich dich«, sagte Oliver zu Marge. Dann drehte er sich noch mal zu Decker um. »Ist diese Gregory-Hesse-Sache jetzt eine richtige echte Ermittlung? Mal im Ernst, alle Anzeichen deuten darauf hin, dass der Junge sich selbst getötet hat. Fall abgeschlossen.«

»Ein Fünfzehnjähriger erschießt sich mit einem Revolver, der vor sechs Jahren aus der Praxis einer Ärztin gestohlen wurde. Das macht mich ein bisschen neugierig. Einstweilen gehen wir davon aus, dass der Fall noch in Arbeit ist.«

Der Piepston seines Handys störte Gabes Konzentration … was ihn selbst nicht weiter störte, denn er spielte gerade nicht besonders gut.

An manchen Tagen lief es super, an anderen gar nicht.

Er hatte vergessen, sein Handy auszuschalten. Warum er es noch hatte, war ihm selbst ein Rätsel. Momentan riefen ihn nicht gerade viele Leute an: die Deckers, sein Klavierlehrer, der die Stunden umlegte, und sein Vater, der dreißig Sekunden lange Gespräche mit ihm führte. Bei den paar Minuten, die er im Monat verbrauchte, lohnte es sich nicht mal, die Nummer überhaupt zu behalten, außer dass das Abmelden noch teurer war als der Betrieb.

Der Piepston gehörte zu einer SMS von einer Nummer aus der Gegend, die Gabe nicht zuordnen konnte: Komme Sonntag mit.

Die SMS stammte von dem persischen Mädchen. Yasmine. Das Grinsen, das sich auf seinem Gesicht ausbreitete, war nicht geplant. Die ganzen letzten Tage hatte er an sie gedacht. Nicht mit Absicht, nicht so, als sehnte er sich danach, ihr Bild in seinem Gehirn lebendig zu halten – so wie damals, als er seine Mutter zum letzten Mal gesehen hatte. Nein, Yasmine war einfach immer mal wieder in seinem Kopf aufgetaucht.

Seine Daumen hackten auf der Tastatur seines Handys herum.

gut. wo treffen wir uns?

Sie schickte ihm eine Adresse, wo er sie mit dem Taxi abholen sollte.

ist drei straßen weg von zu hause. wann?

Die Vorstellung begann um drei. Das Taxi würde längst nicht so lange brauchen wie der Bus, aber trotzdem wollte er ein bisschen Luft haben, weil er ein echter Pünktlichkeitsfanatiker war.

ist 1 okay?

bisschen früh für mich. geht zwei?

wird zu knapp. halb zwei spätestens.

ok

Sendepause.

bin halb zwei da.

freu mich. bb.

bb.

Er legte das Handy zur Seite. Dann piepte es noch mal.

danke.

Er grinste wieder. keine ursache.

Diesmal schaltete er das Handy aus und konzentrierte sich auf sein Klavier. Er räumte die Klaviersonate Nr. 11 A-Dur von Mozart weg und wählte stattdessen etwas von Chopin aus – die Polonaise op. 26 Nr. 1 in cis-Moll, 1. Satz – allegro appassionato.

Seine momentane Stimmung war sehr appassionato.

Die Transparente, die quer über das zweistöckige Gebäude hingen, verkündeten, dass Bell and Wakefield gerade ihr dreißigjähriges Jubiläum als vorzügliche Schule feierte. Marge hatte zu dieser Zeit gerade mit Decker die Stelle in der Foothill Division angetreten. Die Schulanlage war wegen ihres klassischen Stils gut durch die Jahre gekommen: kalifornische Missions-Architektur mit großen Fensterfronten aus Bleiglas, Holztüren mit breiten Rahmen, verputzten Wänden und mit roten Ziegeln gedeckten Dächern. Der Campus breitete sich kilometerweit über hügelige Wiesen aus, beschattet von Ahorn- und Eukalyptusbäumen und kalifornischen Eichen. Zu den Einrichtungen der Schule gehörten eine Bibliothek, ein Computerraum und ein Fakultätsgebäude mitsamt einem Football-Spielfeld, einer Reihe Tennis- und Basketballplätze und sogar einem Außenschwimmbecken. Auf den Schüler- und Gästeparkplätzen versammelten sich Kleinwagen, Limousinen und jede Menge Geländewagen mit Vierradantrieb von Toyotas RAV4 bis zu Range Rovers. Der Lehrkörper hatte einen eigens ausgewiesenen Parkplatz.

Marge und Oliver kamen um halb zwölf auf dem Campus an. Das Verwaltungsgebäude war das größte und höchste hier, und innen herrschte Hochbetrieb. Die Wände waren behangen mit lauter Papieren – Semesterarbeiten, benotet mit Eins plus, künstlerisch wertvolle Erzeugnisse, Zeitungsartikel, farbige Flyer, Ankündigungen, Fotos und ein riesiger überquellender Beschwerdekasten. Die Büros der Anmeldung belegten das gesamte Erdgeschoss. Der weitläufigste Raum erinnerte an eine Bank, in der die Schüler auf der einen Seite des Schalters standen und die Angestellten der Schule auf der anderen Seite saßen. Hinter ihnen befand sich eine offene Fläche mit lauter Schreibtischen und Computern. Jede Menge Leute tippten auf Tastaturen herum.

Die beiden Polizisten reihten sich in die Schlange ein, und als sie am Schalter ankamen, zückte Marge ihre Dienstmarke und fragte eine verdatterte Frau, ob sie mit jemandem von der Verwaltung in einer persönlichen Angelegenheit sprechen könne. Fünf Minuten später wurden sie in das Büro des für die männlichen Schüler zuständigen Vize-Schulleiters geführt. Dr. Martin Punsche, versicherte man ihnen, stünde gleich ganz zu ihrer Verfügung. Sein Büro war klein – ein Schreibtisch mit Computer, vier Stühle, ein Bücherregal, das war’s auch schon. Aber es hatte ein Fenster mit Blick auf die Wiesen.

Punsche trat mit ausgestreckter Hand ins Zimmer und hieß sie an der Bell and Wakefield willkommen. Er war Mitte fünfzig, breitschultrig und ein Glatzkopf mit gebrochener Nase. In einem weißen T-Shirt und mit einer Trillerpfeife um den Hals gäbe er den perfekten Football-Trainer ab. Stattdessen trug er ein blaues Hemd mit goldener Krawatte und eine graue Hose.

»Maggie sagte mir, es handle sich um eine persönliche Angelegenheit«, sagte Punsche. »Ich hoffe, es gibt keinen Ärger. Die Schule hat sehr schwierige Zeiten durchlaufen. Bitte setzen Sie sich.«

Die beiden Detectives nahmen Platz. »Schwierige Zeiten?«, hakte Marge nach.

»Sie müssen doch wissen, dass einer unserer Schüler vor einigen Tagen von einem furchtbaren Schicksal heimgesucht wurde.«

»Gregory Hesse«, sagte Oliver. »Genau deshalb sind wir hier.«

»Das dachte ich mir schon. Schreckliche Sache, einfach schrecklich. Wir haben unsere Schüler ermutigt, darüber zu reden. Ich habe außerdem mehrere Psychologen und Ärzte zu Vorträgen über Selbstmordprävention eingeladen. Unsere Schülervertreter, Stance O’Brien und Cameron Cole, haben eine Hotline eingerichtet. Rund ein Dutzend der älteren Schüler haben sich freiwillig für Treffen mit den jüngeren gemeldet, um ungezwungen während der Mittagspause mit ihnen zu quatschen. Ich bin so stolz darauf, wie unsere Schüler sich organisiert haben.«

Marge starrte ihn an. Der arme Junge hatte sich gerade das Hirn weggeblasen, und der Kerl hier pries die Tatkraft der Schule an? Konnte der das überhaupt je abstellen?

Punsche legte seine Hände flach auf den Schreibtisch. »Also … wie kann ich Ihnen behilflich sein?«

Oliver rückte seine Krawatte zurecht. »Wir sind immer noch dabei, ein paar offene Fragen in diesem Fall abzuklären.«

»Welche Art von offenen Fragen?«

»Dinge, die bisher keinen Sinn ergeben haben.«

»Was sie vielleicht zu einem späteren Zeitpunkt tun werden«, fügte Marge hinzu, »aber im Augenblick ermitteln wir in einigen Punkten auf Drängen von Wendy Hesse.«

Oliver zuckte mit den Achseln. »Erst einmal bräuchten wir ein paar Telefonnummern.«

»Sie meinen Telefonnummern unserer Schüler?« Als Marge nickte, sagte Punsche: »Sie wissen doch, dass ich ohne Einwilligung der Eltern keine Nummern herausgeben darf.«

»Wir interessieren uns für die von Joey Reinhart, dem besten Freund von Gregory Hesse«, sagte Marge. »Wir könnten uns die Nummer auch von Wendy Hesse geben lassen – sie hat uns ja von Joey erzählt –, aber der Lieutenant möchte sie damit derzeit nicht belästigen. Sicherlich haben Sie dafür Verständnis.«

Punsche rieb sich sein glattes Kinn. »Warum hat Wendy Hesse Sie kontaktiert?«

»Wie mein Partner bereits sagte, manche Dinge ergeben bisher keinen Sinn. Wir nehmen jedes Verbrechen ernst, und Selbstmord zählt zu den Verbrechen.«

»Aber doch nur, wenn man es ganz genau nimmt.«

»So ist das mit dem LAPD«, sagte Oliver, »wir nehmen alles ganz genau.«

»Außerdem haben wir ein paar interessante Dinge über einen anderen von Gregorys Freunden herausgefunden. Ein Junge namens Kevin Stanger«, fuhr Marge fort. »Er hat Bell and Wakefield vor ungefähr sechs Monaten verlassen, zu Beginn der zehnten Klasse. Wahrscheinlich haben Sie seine Adresse und Telefonnummer noch in Ihren Unterlagen.«

»Kevin Stanger.« Wiederholtes Kinnreiben. »Es tut mir leid, aber ich kann dem Namen kein Gesicht zuordnen.«

»Vielleicht kennen Sie ihn nicht«, sagte Marge, »deshalb gebe ich Ihnen einen Hinweis. Kevin Stanger wechselte die Schule, weil er gemobbt wurde.«

Punsche schüttelte den Kopf. »Wenn er hier gemobbt wurde, hätte ich das erfahren.«

»Sie mögen nichts davon erfahren haben«, sagte Oliver. »Trotzdem könnte es passiert sein.«

»Hören Sie, ich weiß nicht alles, aber doch ziemlich viel. Wenn wir erfahren, dass ein Kind gemobbt wurde, würden wir die Situation schnell und effizient klären. Bei dieser Art von Unsinn üben wir keine Nachsicht.«

»Also gibt es hier kein Mobbing?«

»Es gibt Cliquen. Obwohl die Schule in den Wissenschaften, im Sport und im Theater brilliert, bleibt es doch eine Schule mit jeder Menge Teenagern. Es gibt sogenannte angesagte Kinder, und ich bin mir sicher, dass sie nicht die liebenswürdigsten den anderen gegenüber sind. Zwangsläufig gibt es auch Kinder, die sich als Außenseiter fühlen. Aber das ist noch weit entfernt von Mobbing.«

Marge versuchte es aus einer anderen Ecke. »Sicher haben Sie ein herausragendes Gespür für Ihre Schüler. Im Augenblick benötigen wir nur ein paar Telefonnummern, mehr nicht. Meine Güte, wir möchten doch Wendy nur ein winziges bisschen Trost spenden, indem wir ein paar Punkte aufklären. Helfen Sie uns dabei.«

»Ich vermute mal, dass ich Ihnen diese Nummern besorgen kann. Kevin Stanger dauert vielleicht ein paar Minuten, weil er nicht eingeschrieben und somit nicht mehr im Computer ist.«

»Kein Problem«, sagte Oliver, »wir warten gerne.«

»Und wenn Sie uns noch Gregorys Stundenplan besorgen könnten, wäre das auch sehr hilfreich«, fügte Marge hinzu.

»Sie haben doch bestimmt nicht wegen ein paar Telefonnummern und einem Stundenplan den ganzen Weg auf sich genommen«, sagte Punsche.

»Doch«, sagte Marge, »haben wir, aber wir waren sowieso in der Gegend. Da wir nun schon mal hier sind … falls es etwas geben sollte, das Sie uns über Gregory sagen könnten, um uns weiterzuhelfen, dann zögern Sie bitte nicht.«

»Was er so tat, mit wem er Zeit verbrachte, in welchen Klubs er war, was ihn antrieb, solche Sachen«, schlug Oliver vor.

»Es ist zwar peinlich, aber ich sage es trotzdem.« Punsches Wangen liefen rot an. »Ich kannte den Jungen kaum. Es gab niemals einen Grund, mich für ihn … einzusetzen. Üblicherweise beschäftige ich mich mit Problemen und den problematischen Jungs. Soweit ich weiß, fügte Gregory sich überall gut ein.«

»Basiert diese Einschätzung auf einem konkreten Sachverhalt oder der Abwesenheit von Problemen?«

Der VP wich der Frage aus. »Ich bin mir sicher, ich hätte ihn besser kennengelernt. Als das alles passierte, war ich mir nicht bewusst, dass er … in Schwierigkeiten steckte.«

»Da Sie ihn nicht gut kannten, können Sie uns vielleicht an jemanden weiterleiten, bei dem das der Fall ist«, sagte Oliver.

Punsche wirkte beunruhigt. »Versuchen Sie es bei seinen Lehrern. Ich besorge Ihnen den Stundenplan, und dann würde ich, wenn ich Sie wäre, einfach die Liste abarbeiten.«

5

»Ich würde mir die Kugel geben, wenn ich neun Stunden am Tag, und das fünfmal die Woche, in der Schule hocken müsste.« Oliver studierte den Stundenplan. »Was ist bloß aus kreativer Langeweile geworden?«

»Genau deshalb drehen sie in Hollywood nur noch Remakes von irgendwelchem Zeugs.« Marge saß hinterm Steuer. Um eins waren sie an der Bell and Wakefield fertig gewesen und befanden sich jetzt auf dem Weg zu Dr. Olivia Gardens Hautarztpraxis. »Keine Genialität mehr. Und ich meine nicht mal die Wiederverwertungen der Klassiker, sondern die Sitcoms aus den Sechzigern oder Drei Engel für Charlie. Niveauloses Zeugs eben.«

»Da muss ich widersprechen.« Oliver bekam einen wehmütigen Gesichtsausdruck. »Drei Engel für Charlie hatte Lebensretter-Qualitäten.«

Marge musste grinsen. »Ich habe Lee Wang gebeten, den Ruger in die Ballistik zu bringen; vielleicht wurde er ja noch bei anderen Verbrechen verwendet.«

»Wie ist Hesse wohl an die Waffe gekommen?«

»Da bin ich überfragt.« Marges Handy klingelte. »Kannst du für mich drangehen?«

»Du könntest auch Bluetooth benutzen.«

»Damit du meinen persönlichen Kram mitkriegst? Nein, danke.«

»Ganz schön zimperlich.« Oliver durchwühlte ihre Handtasche und nahm das Handy heraus. »Detective Oliver.«

Die Stimme am anderen Ende klang weiblich und zaghaft. »Ich sollte Sergeant Dunn zurückrufen.«

»Sie sitzt gerade am Steuer. Mit wem spreche ich?«

»Ich bin Nora Stanger.«

»Ach, ja, vielen Dank für Ihren Rückruf, Mrs. Stanger. Ich bin Sergeant Dunns Partner, Detective Scott Oliver. Wir schauen uns den tragischen Selbstmord von Gregory Hesse genauer an und haben uns gefragt, ob wir mit Ihnen reden könnten. Ihr Sohn Kevin war ein Freund von Gregory?«

»Die Jungs hatten sich schon eine Weile nicht mehr gesehen.«

»Mir ist bekannt, dass Kevin Bell and Wakefield verlassen hat. Ich hatte gehofft, Ihre Erfahrungen könnten ein wenig Licht auf das werfen, was passiert ist. Gregorys Mutter, Wendy Hesse, leidet sehr, und jede Art von Antwort, die wir ihr geben könnten, wäre hilfreich.«

Die Stimme am anderen Ende klang elend. »Die arme Frau.«

»Sie tappt in dieser Angelegenheit völlig im Dunkeln. Und wir wissen nicht viel über Bell and Wakefield. Die Verwaltung will natürlich die Schule schützen. Vielleicht können Sie uns ein paar Informationen geben. Wir haben Zeit. Wann würde es Ihnen passen?«

»Ich … ich muss erst mit Kevin sprechen. In diesem Alter kann ich keine Entscheidungen mehr für ihn treffen.«

»Die Nummer von Sergeant Dunn haben Sie ja bereits. Ich gebe Ihnen noch meine.« Oliver ratterte ein paar Zahlen herunter. »Geben Sie uns Bescheid, wann es Ihnen passt, uns zu treffen. Und vielen Dank für Ihren Rückruf.«

»Keine Ursache.« Nora unterbrach die Verbindung.

Oliver verstaute Marges Handy wieder in ihrer Handtasche. »Sie muss erst Kevin fragen.«

Marge nickte.

»Was hältst du von Punsche?«

»Übertrieben freundlich und ein geschmeidiger Lügner«, sagte Marge. »Aber ich habe ihm geglaubt, als er sagte, er hätte Kevin Stangers Probleme nicht bemerkt.«

»Vielleicht.« Oliver dachte kurz nach. »Ich frage mich, wie viel Nora Stanger über die Probleme ihres Sohnes weiß.«

»Genug, um ihn von der Schule zu nehmen«, sagte Marge. »Kevin ist derjenige, mit dem wir wirklich reden wollen. Er ist der Einzige, der uns Namen nennen kann.«

Dr. Olivia Garden, Allgemeinärztin, und Dr. Gary Pellman, Allgemeinarzt und Facharzt für Dermatologie, hatten eine Gemeinschaftspraxis. Die Räume befanden sich in einem eingeschossigen Einkaufszentrum, und man teilte sich den Parkplatz mit einem Doughnut-Shop, einem Sandwichladen und einem Waschsalon. Marge fand einen Parkplatz am Straßenrand und fütterte die Parkuhr.

Im Empfangsbereich der Praxis klopfte Oliver gegen eine Schiebetür aus Glas. Die Frau hinter der Scheibe war Mitte sechzig, hatte kurze graue Haare, ein rundes Gesicht und braune Augen. Sie war ungeschminkt, aber ihre Haut war weich wie die eines Babys – wandelnde Werbung für die Praxis. Sie trug einen weißen Arztkittel, und um ihren Hals baumelte ein Stethoskop.

»Die Praxis ist offiziell bis zwei Uhr geschlossen, aber vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

»Wir sind auf der Suche nach Dr. Garden«, sagte Marge.

»Sie haben sie gefunden.« Nachdem Marge ihre Marke vorgezeigt hatte, sagte die Ärztin: »Kommen Sie hier seitlich vorbei.« Sie öffnete die Tür. »Am besten gehen wir in mein Büro, ich esse nur gerade mein Mittagessen weiter.«

»Tut uns leid, dass wir Sie stören.«

»Kein Problem.« Sie geleitete sie in ihren persönlichen Herrschaftsbereich. »Nehmen Sie sich einen Stuhl.« Sie selbst setzte sich hinter ihren Schreibtisch und biss von einer Sandwichhälfte ab. »Um was geht es denn?«

»Vor ungefähr sechs Jahren«, begann Oliver, »haben Sie eine Waffe als gestohlen gemeldet – einen Ruger 357.«

»Sie haben ihn gefunden?«

»Ja. Er wurde kürzlich beim Selbstmord eines fünfzehnjährigen –«

Olivia Garden schnappte nach Luft: »Der Junge aus der Zeitung?«

»Ja. Sein Name war Gregory Hesse. Kannten Sie ihn oder seine Familie zufällig?«

»Nein.« Die Ärztin schüttelte den Kopf. »Eieieiei. Wie ist der arme Junge bloß an meine Waffe gekommen?«

»Darum sind wir hier«, sagte Oliver. »Wir haben einige Fragen bezüglich des Einbruchs.«

Marge holte einen Notizblock hervor. »Wir wissen, dass die Waffe aus Ihrer Praxis entwendet wurde.«

»Ja, das stimmt – ist schon lange her …«

»Wurde nur die Waffe entwendet, oder war der Diebstahl Teil einer größeren Beute?«

»Nein, ich glaube, es fehlte nur die Waffe.«

»Warum hatten Sie eine Waffe in Ihren Praxisräumen?«, fragte Oliver.

Eine Pause. »Soweit ich mich erinnere, hatte es in der Gegend hier Unmengen von Einbrüchen in Arztpraxen gegeben. Die Polizei hat nie jemanden verhaftet, aber wir haben ein Treffen für Nachbarschaftswachen organisiert, und wir alle meinten, der Täter sei irgendein Drogensüchtiger auf der Suche nach Stoff. Tja, was mich betraf, war der kritische Punkt erreicht, als eine Krankenschwester aus der Spätschicht niedergeschlagen wurde und ins Krankenhaus musste. Letztlich hat sie sich schnell erholt, aber ich war erschüttert. Mein Mann schlug vor, ich solle mir eine Waffe besorgen, da ich oft bis spätabends arbeite.«

»Wie lange hatten Sie die Waffe, bevor sie gestohlen wurde?«, fragte Oliver.

»Überhaupt nicht lange. Ich würde mal sagen, ungefähr sechs Monate.«

»Haben Sie sich eine andere Waffe besorgt?«

»Nein.« Sie biss wieder von ihrem Sandwich ab. »Nach dem Diebstahl fand ich, dass ich nicht auch noch etwas zu dem enormen Arsenal an Schwarzmarktwaffen beitragen wollte. Ich dachte mir, ein Baseballschläger würde besser passen. Glücklicherweise kam es nie zu einem Zwischenfall. Die Einbrüche hörten auf, und wir vermuteten, der Dieb versuchte sein Glück jetzt woanders.«

»Haben Sie den Diebstahl der Waffe sofort bemerkt?«, fragte Marge.

»Gute Frage. Der Revolver lag in einer Schließkassette in der unteren Schublade, und ich habe diese Kassette nicht sehr oft geöffnet. Er könnte bereits Monate vorher gestohlen worden sein, ohne dass es mir aufgefallen wäre.«

»Wer wusste von Ihrer Waffe?«, fragte Oliver.

»Niemand außer meiner Familie. Meine Angestellten wollte ich nicht noch mehr verschrecken.«

»Was ist mit Ihren Kindern?«

»Meine Söhne sind neununddreißig und vierundvierzig und waren schon lange aus dem Haus. Ganz bestimmt hätte ich ihnen nichts von der Waffe gesagt. Sie hätten sich nur Sorgen um mich gemacht. In unserer Familie gibt es keine Waffennarren. Damals habe ich mich eben sehr angreifbar gefühlt.«

»Wäre es möglich«, fragte Oliver, »dass einer Ihrer Angestellten die Waffe gestohlen hat?« Als sie ihn skeptisch ansah, fuhr er fort: »Hatten Sie Probleme mit jemandem, der bei Ihnen gearbeitet hat?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe seit Jahren dieselben Mitarbeiter. Ich glaube, es ist zehn Jahre her, dass ich zum letzten Mal jemandem kündigen musste. Der Dieb war niemand, den ich kannte, davon bin ich überzeugt.«

»Dem würde ich zustimmen, wenn die Waffe Teil einer größeren Beute gewesen wäre. Aber wie kommt es, dass ein Dieb die Waffe findet und sonst nichts mitgehen lässt?«

Sie gab keine Antwort und aß ihr Sandwich auf. »Was werden Sie mit dem Revolver tun?«

»Im Augenblick ist er ein Beweismittel.«

»Sie können ihn behalten. Ich will ihn nicht mehr, erst recht nach dem, was Sie mir erzählt haben.« Sie widmete sich geräuschvoll einer Karotte und blickte auf die Uhr. »Ich muss noch ein paar Anrufe erledigen, bevor die Sprechstunde losgeht. Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus.«

Die beiden Detectives erhoben sich. »Danke, dass Sie sich Zeit für uns genommen haben«, sagte Marge. »Ich muss sagen, Dr. Garden, Ihre Haut ist unglaublich. Haben Sie ein Geheimrezept?«

»Ich werde Ihnen meine gut gehüteten Geheimnisse nicht verraten.« Die Frau schenkte Marge ein breites Grinsen. »Aber ich gebe Ihnen einen Hinweis auf eine meiner Geheimwaffen. Sie fängt mit Bo an und hört mit ox auf. Und wenn Sie das nicht herauskriegen, leben Sie wahrscheinlich hinter dem Mond.«

»Sie sagt, sie hätte sich den Revolver zu ihrer Sicherheit gekauft und den Diebstahl sechs Monate später entdeckt«, sagte Marge. Sie und Oliver saßen in Deckers Büro. Es war ungefähr vier Uhr nachmittags. »Sie ist sich hundertprozentig sicher, dass niemand außer ihrer Familie von der Waffe wusste.«

»Hat Lee etwas von den Ballistikern gehört?«, wollte Oliver wissen.

»Falls ja, hat er mich deshalb noch nicht angerufen«, antwortete Decker.

»Ein gestohlener Revolver wäre doch nicht sechs Jahre lang im Umlauf, ohne dass er für eine Straftat benutzt wird.«

»Die interessantere Frage ist doch, wie gelangte er in Gregory Hesses Hände?«, gab Marge zu bedenken.

»Und was diese Frage betrifft, sind wir der Lösung keinen Schritt näher gekommen. Mrs. Stanger hat nicht zurückgerufen. Wer weiß, ob sie es jemals tun wird. Sie scheint einem Gespräch eher abgeneigt zu sein.« Oliver sah Decker an. »Vielleicht lenkt sie ein, wenn jemand mit mehr Autorität anruft.«

»Wie nahe standen sich ihr Sohn und Gregory?«

»Keine Ahnung«, sagte Marge.

»Was wir wissen, ist, dass Gregory und Joey Reinhart beste Freunde waren. Vielleicht konzentrieren wir uns auf ihn.«

»Wir haben auf dem Anrufbeantworter vom Festnetz und auf Joeys Mailbox eine Nachricht hinterlassen. Keine Rückrufe.«

»Wann hattet ihr angerufen?«

»Vor ungefähr zwei Stunden.«

»Gebt mir seine Adresse.« Decker stand auf. »Ich fahre auf dem Weg nach Hause dort vorbei.«

Decker hatte immer Bedenken, am Freitagabend zu arbeiten. Und bei diesen Ermittlungen handelte es sich noch nicht mal um einen dringenden Notfall – es gab nur den Wunsch, einer verzweifelten Mutter zu helfen. Er hatte keine wirkliche Rechtfertigung dafür, gegenüber von Joey Reinharts Zuhause zu parken, wo er doch in seinem eigenen den Schabbes begrüßen sollte. Er begründete das Ganze damit, dass es ja erst sechs Uhr abends sei. Er hatte Rina versprochen, es werde nicht später als sieben. Er wollte gerade aus dem Auto steigen, als ein schlaksiger Teenager vor die Haustür trat, mit klimpernden Autoschlüsseln in der Hand. Er ging stark nach vorne gebeugt und trug eine Windjacke und Jeans. Er öffnete die Fahrertür eines blauen Ford Escort, stieg ein, ließ den Motor an und bog langsam aus der Einfahrt aus.

Eins der Rücklichter am Auto des Jungen funktionierte nicht.

Perfekt.

Decker startete seinen Wagen und folgte dem des Jungen mehrere Straßenblocks, bis der Junge auf die Hauptstraße einbog. Eine Minute später schnappte sich Decker die rote Warnlampe und setzte sie aufs Wagendach. Der Junge hielt pflichtbewusst am Straßenrand an. Als Decker auf den Ford Escort zulief, ließ der Junge das Seitenfenster herunter und blickte Decker ängstlich entgegen.

»Den Führerschein, bitte.«

Die Hände des Jungen zitterten, als er Decker seine Brieftasche aushändigte. »Was hab ich getan?«

Decker nahm den Führerschein heraus und gab dem Jungen die Brieftasche zurück.

Joey Harmon Reinhart. Einseinundachtzig groß, achtundsechzig Kilo schwer (So viel? Wer’s glaubt, wird selig, dachte Decker), braune Augen, braune Haare. Seinem Geburtsdatum nach war er sechzehn Jahre und drei Monate alt. Decker reichte ihm seinen Führerschein und winkte ihn aus dem Auto auf den Bürgersteig.

Der Junge fügte sich. Er war so nervös, dass seine Knie fast nachgaben.

»Dein linkes Rücklicht funktioniert nicht.«

»Das wusste ich nicht. Ich lass das sofort reparieren.«

Decker betrachtete den Jungen genau. »Hör mal, Joey, wenn dich jemand in einem zivilen Fahrzeug an den Straßenrand winkt, dann steigst du besser nicht aus. Bleib in deinem Wagen mit verschlossenen Türen sitzen und frage nach dem Dienstausweis. Egal, wie streitlustig der Kerl auf der anderen Seite des Fensters wird. Jeder echte Beamte nähme das niemandem übel. Auszusteigen, bevor du weißt, was da läuft, ist eine Dummheit.«

Der arme Junge nickte.

Decker zückte seine Brieftasche und zeigte ihm seine Dienstmarke und Zulassung. »Sogar die beiden könnten gefälscht sein. Also lautet dein nächster Schritt, dass du dein Handy benutzt und beim LAPD nach meinem Namen fragst. Weil ich ja irgendwer sein könnte, verstanden?«

Der Junge nickte wie eine Wackelkopffigur.

»Was steht da, wer ich bin?«

Der Junge las die Zulassung. »Lieutenant Peter Decker.«

»Also los, ruf im LAPD an und frage nach meiner Dienstmarkennummer.«

»Sie wollen, dass ich das jetzt mache?«

Decker grinste. »Lass gut sein. Ich bin tatsächlich Lieutenant bei der Polizei.« Er sah sich das Nummernschild an. »Wo willst du hin?«

»Nur mit meinen Freunden abhängen.«

»Ich lasse dich mit einer Verwarnung davonkommen, aber das muss repariert werden.«

»Ja, Sir. Sofort. Ich meine, gleich morgen früh. Ich denk mal, jetzt sind alle Werkstätten dicht –«

»Sorge einfach dafür, dass es repariert wird.« Decker ließ die angsterfüllten Augen des Jungen auf sich wirken. »Übrigens, Joey, ich kenne deinen Namen.«

»Ja?«

»Ja, du warst ein Freund von Gregory Hesse, stimmt’s?« Der Junge antwortete nicht. »Einer meiner Kollegen hat wegen Gregory Hesse eine Nachricht auf deine Mailbox gesprochen. Du hast nicht zurückgerufen. Und deine Mom oder dein Dad auch nicht. Irgendwelche Erklärungen dafür?«

Jetzt begann der Junge richtig zu zittern. Selbst im Dunkeln konnte Decker den aschfahlen Teint erkennen. Das Letzte, was er wollte, war, dass irgendein Teenager seinen Eltern etwas von Polizeibrutalität vorjaulte.

»Keine Sorge«, sagte Decker, »ich melde mich noch mal bei deinen Eltern.«

»Nein, nein, bitte nicht!«, flehte der Junge ihn an. »Ich wollt ja anrufen, aber es war schon Freitagabend, und ich hab mir gedacht, da ist keiner mehr.«

»Die Polizei arbeitet auch am Wochenende.«

»Ja, klar, natürlich. Ich weiß. War blöd von mir.« Er schlug sich gegen die Stirn. »Greg war mein bester Kumpel. Wir können drüber reden. Nicht jetzt. Jetzt ist kein guter Zeitpunkt, ich meine, Ort. Also ich mein, kein guter Zeitpunkt oder Ort.«

»Dann sag mir einen Moment, an dem es für dich und deine Eltern gut passt«, schlug Decker vor.

»Ich würd meine Eltern gern aus dem Spiel lassen.«

»Gibt es Gründe dafür?«

»Sie wissen doch, wie das ist … sie wissen Bescheid, aber eben nicht über alles.«

Decker sah dem Jungen ins Gesicht. »Joey, glaubst du, dass Gregory Selbstmord begangen hat?«

Der Junge leckte sich die Lippen. »Ich … ich weiß es nicht.«

»War Greg in letzter Zeit durcheinander?«

»Nicht durcheinander. Anders.«

»Kannst du anders genauer definieren?«

»Abgelenkt. Irgendwas belastete ihn.«

»Hast du eine Idee, was?«

»Nichts, was ich genauer benennen könnte.«

»Wie wär’s, wenn wir uns am Sonntag unterhalten. So werden deine Schulvorbereitungen nicht beeinträchtigt. Magst du aufs Revier kommen?«

»Das würde gehen. So gegen elf? Nee … tut mir leid.« Er schlug sich wieder gegen die Stirn. »Ich bin so was von fertig. Da ist ja Gregs Gedenkfeier, das wird ’ne Weile dauern. Möchten Sie mich am Samstag sehen?«

»Das geht bei mir nicht. Wie wäre es mit Sonntag am späten Nachmittag, um vier oder um fünf?«

»Fünf wär gut.«

Decker überreichte dem Jungen seine Karte. »Falls du aufgehalten wirst, rufst du diese Nummer an. Wo findet die Gedenkfeier statt?«

»In der First Presbyterian auf der Tanner Road.«

»Ich schaue auch kurz vorbei.« Decker kritzelte etwas auf seinen Notizblock. »Hier.« Er gab dem Jungen einen Zettel. »Das hier ist für das Rücklicht, falls du noch mal angehalten wirst. Darauf steht, dass ich dich mit einer Verwarnung habe davonkommen lassen und dass du nach dem Wochenende in die Werkstatt fährst.«

»Danke, Sir.« Der Teenager sah Decker durchdringend an, sagte aber sonst nichts.

»Was ist?«

»Äh … kennen Sie meinen Namen echt nur per Zufall, oder haben Sie mich irgendwie verfolgt?«

»Dein Rücklicht ist kaputt, Joey.« Decker grinste. »Einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul.«

6

Vom Rücksitz des Taxis aus, in dem es nach Zigarettenqualm stank, schrieb Gabe ihr um 13:23 Uhr eine SMS.

bin da.

Eine Minute später schrieb Yasmine zurück: komme ein paar minuten später. bin gleich da.

Aus ein paar Minuten wurden fünf. Gabe, der Pünktlichkeitsfanatiker, wurde besonders zappelig, wenn er warten musste.

Als kleiner Junge hatte er andauernd gewartet: auf das Ende des Unterrichts seiner Mom, darauf, dass sie mit der Hausarbeit fertig war, darauf, dass sie ihm etwas kochte, darauf, dass sie ihm etwas vorlas, darauf, dass sie ihn ins Bett brachte. Mom hatte immer-, immer-, immerzu irgendwelche Dinge zu tun gehabt.

Aus fünf Minuten wurden zehn. Dann fünfzehn. Um 13:45 Uhr schrieb er wieder eine SMS an Yasmine.

wird langsam knapp.

sorry. bin gleich da.

Erst im Rückblick wurde ihm bewusst, wie sehr sich seine Mutter die ganze Zeit angestrengt hatte. Jede freie Minute wurde von ihrer Ausbildung oder den Anstrengungen, über die Runden zu kommen, aufgefressen. Er wusste nie, wann sie tatsächlich mal schlief, weil sie immer vor ihm aufstand und nach ihm ins Bett ging. Während seiner Vorschulzeit wohnten sie in einem miesen Loch in Chicago mit dem Minimum an Heizung im Winter. Besonders genau erinnerte er sich daran, wie er unter einem riesigen Stapel von Decken fast erstickte. Er hasste dieses Gewicht, weil es sich so anfühlte, als läge jemand auf ihm drauf. Aber sobald er eine oder zwei Decken wegtat, wurde ihm eiskalt. Nur vage konnte er sich an die Wärme des Körpers seiner Mutter erinnern, die zu ihm unter die Decken gekrochen war, weil sie sich ein Bett teilten, alles versunken im Nebel der Kindheit und Schläfrigkeit.

Erst als er fünf war, tauchte Chris auf.

Ganz egal, was er jetzt von seinem Vater hielt, Gabe war ihm dankbar für sein Einschreiten. Kaum hatte er die Bildfläche betreten, zogen sie in eine Drei-Zimmer-Wohnung, und ihr Leben wurde lebenswert. Sie hatten nicht nur mehr zu essen, sondern auch bessere Sachen – Hühnchen, Obst und Gemüse, sogar Kekse – weit entfernt von seinem vorherigen Ernährungsplan aus Milch, Weißbrot, Erdnussbutter und Makkaroni.

Im Hinterstübchen seines Kopfes erinnerte er sich daran, davor bergeweise Nudeln gegessen zu haben. Manchmal mehrere Tage lang. Meistens aß Mom mit ihm zusammen, aber es gab auch Zeiten, wo sie nur ihm etwas zu essen gemacht und ihm dann zugesehen hatte. Selbst als Zwei- oder Dreijährigem war ihm damals schon bewusst gewesen, dass seine Mom nicht gemeinsam mit ihm aß. Er wusste noch, wie er überlegt hatte, ob sie wohl hungrig sei und er mit ihr teilen solle. Aber er hatte selbst so einen Bärenhunger. Und im Handumdrehen hatte er seine ganze Schüssel aufgegessen und das Glas Milch ausgetrunken. Und seine Mom küsste ihn dann auf die Stirn und sagte ihm, er sei ein guter Junge. An diesen Abenden sah er sie niemals auch nur irgendetwas zu sich nehmen außer Unmengen von Kaffee.

Er seufzte.

Nachdem sie jetzt ein ganzes Jahr aus seinem Leben verschwunden war, hatte sie also Kontakt zu ihm gesucht. Und er hatte sie weggejagt. Plötzlich schämte er sich, und mit den Schuldgefühlen bekam er schlechte Laune.

Verdammt, wo blieb dieses Mädchen denn? Eine blöde Idee, von Anfang an. Er wurde noch angespannter.

Nach Chris’ Auftauchen waren sie nie wieder hungrig gewesen. Sie hatten eine Heizung, sie hatten eine Klimaanlage, und er hatte den größtmöglichen Luxus – ein Klavier.

Über Silvester hatte Chris ihn vor sechs Wochen mit nach Paris genommen. In der Nähe seines Dads zu sein, fühlte sich immer so an, als befände man sich neben einem Pulverfass mit einer besonders langen Zündschnur. Irgendwann würde es explodieren, man wusste nur nicht, wann. Gabe hatte sich höflich und ruhig verhalten, und ausnahmsweise benahm sich Chris auch einmal. Eigentlich hatten sie eine ganz angenehme Zeit zusammen gehabt.

Sie hatten allerdings auch nicht viel Zeit miteinander verbracht. Chris verschlief normalerweise den ganzen Vormittag, während Gabe sich morgens die Stadt zu eigen machte, auf langen Spaziergängen und mit Schnappschüssen der markanten Architektur der Stadt. Gewöhnlich trafen sie sich nachmittags und gingen ins Museum, dann etwas essen und/oder zu einem Konzert. Gabe kehrte in sein Hotelzimmer zurück, während sein Vater sein Netz nach Frauen auswarf.

Und eine nach der anderen ausprobierte. Das Mündigkeitsalter lag in Frankreich niedriger, und Chris nutzte die liberaleren Gesetze zu seinem Vorteil und vögelte Mädchen, wegen derer er in den Staaten direkt im Gefängnis gelandet wäre. Insgesamt arbeitete sich sein Vater durch circa fünfzehn Mädchen in zehn Tagen. Er nannte das Warenbemusterung. Es gab die stillschweigende Vereinbarung, dass Gabe sich nach Wunsch bedienen konnte, doch das hätte nur zu Komplikationen geführt. Deshalb sonderte er sich jeden Abend in seinem Hotelzimmer ab und begutachtete das Angebot an Pornofilmen im französischen Internet.

Am Ende hatte Chris nur einem der Mädchen einen Job angeboten, einer wunderhübschen, aber drogensüchtigen Neunzehnjährigen. Er hatte ihr ein Ticket mit der billigsten Fluglinie gekauft, die er finden konnte, während Gabe, Chris und Chris’ momentane Freundin Talia in der Ersten Klasse der Air France den Rückweg antraten.

»Wie hoch sind die Chancen, dass sie tatsächlich zur Arbeit bei dir erscheint?«, fragte ihn Gabe.

»Fifty-fifty.«

Zwei Wochen später kreuzte sie auf. Womit über Chris’ Charme alles gesagt wäre.

Als es auf Gabes Uhr zwei war, wurde er sauer. Er hatte mittlerweile zwanzig Dollar ins Warten investiert, und sie ließ sich weit und breit nicht blicken. Er bat den Taxifahrer, noch einen Moment dazubleiben, stieg aus dem Taxi aus und schrieb ihr im Auf-und-ab-Gehen eine SMS.

wo bist du!!!!!!

sorry.

Verdammte Scheiße. Sie würden zu spät kommen. Und genau das hasste er. Es machte ihn total nervös. Um 14:20 Uhr sah er sie endlich die Straße entlanglaufen. Wäre er nicht so wütend gewesen, hätte er laut gelacht, weil sie total skurril aussah.

Knallrot im Gesicht, rannte sie auf hohen Absätzen in einem schwarzen Mini-Cocktail-Kleid, das über ihren nicht-existierenden Hüften spannte, und einem schwarzen Pulli mit einem altmodischen pelzartigen Kragen auf ihn zu. Ihre Haare waren passend zu einer klassischen Abendgarderobe hochgesteckt. Dazu hatte sie eine perlenbesetzte Abendtasche dabei. Und sein Aufzug? Ein Jeanshemd über einem schwarzen T-Shirt, Khakis und Turnschuhe von Vans.

Sie winkte ihm zu.

Er winkte nicht zurück.

Als sie beim Taxi ankam, sagte sie: »Es tut mir so leid –«

»Es ist wirklich spät. Abmarsch.«

Sie stieg zuerst ein, und dann glitt er auf den Platz neben ihr und knallte die Tür zu.

Laut.

»Los, los los«, giftete er den Taxifahrer an – einen Russen mit starkem Akzent. »Nehmen Sie die 405 zum 101 East, der zum 134 wird. Den fahren Sie bis zum 5 South, bis Sie an der 110 South ankommen. An der ersten Ausfahrt fahren Sie dann ab.«

»Ok-kay.«

»Wir müssen in einer halben Stunde dort sein.«

»Iest unmöglich.«

»Tun Sie’s einfach, und ich bedank mich mit zwanzig Dollar.«

»Du sein Chef.«

Der Fahrer trat aufs Gaspedal und warf sie nach hinten in die Lehne. Yasmine japste nach Luft, aber Gabe beachtete sie nicht. Er lehnte sich zurück, kochte innerlich vor Wut, und kreuzte die Arme vor der Brust.

»Es tut mir leid«, sagte Yasmine noch einmal.

Er antwortete nicht. Dann sagte er: »Warum hat das so lange gedauert?«

»Ich hatte meiner Mutter gesagt, dass ich die Tickets zurückgegeben hätte. Also musste ich warten, bis meine Mutter und meine Schwestern zum Einkaufen und auf Michael Shoomers Pool-Party gegangen waren. Dann musste ich mich fertigmachen.«

Fertigmachen für was?

Er warf einen Blick auf sie. Sie hatte tonnenweise Make-up im Gesicht, trug Seidenstrümpfe und dämliche Perlen – als wäre das hier ein Debütantinnen-Ball. Da sahen die Weiber auch so bescheuert aus. Sie wirkte, als hätte sie mit den Klamotten ihrer Mutter Erwachsensein gespielt. Er drehte sich von ihr weg.

Nervös fingerte sie an ihrer Halskette herum. »Es tut mir leid.«

»Mir soll’s wurscht sein«, sagte Gabe. »Ich war schon mal in der Oper. Dafür aber hasse ich es, zu spät zu kommen. Alle glotzen dich an, und du musst über lauter Leute klettern. Es ist so was von unhöflich den Darstellern gegenüber.«

Sie war knallrot im Gesicht und keuchte immer noch. Ihr Blick schweifte über seinen Körper, und sie war ganz still. Als sie etwas sagte, schwang in ihrer Stimme Selbstverachtung mit. »Ich bin total aufgedonnert.«

Gabe sagte nichts dazu und kochte weiter vor sich hin. Sie drehte sich weg und starrte aus dem Taxifenster.

Es herrschte wenig Verkehr. Sie kamen ordentlich voran.

Schließlich sagte Gabe: »Die Oper zieht viele unterschiedliche Menschen an. Die tragen alles Mögliche von Jackett und Krawatte bis hin zu Jeans. Mach dir deshalb keine Sorgen.«

Sie starrte immer noch aus dem Fenster.

Schweigend fuhren sie fünf Minuten lang weiter. Gabe wurde plötzlich weicher. Was hatte er davon, fies zu sein? Das war die Spezialität seines Vaters. »Du siehst hübsch aus«, sagte er.

Sie wollte etwas sagen, überlegte es sich aber anders.

»Wirklich, Yasmine«, sagte Gabe, »du siehst sehr hübsch aus.«

Zum ersten Mal sah sie ihn direkt an. Ihr Lidstrich war ein bisschen verschmiert. »Die Verspätung tut mir wirklich sehr leid. In meiner Familie kommen alle immer zu spät. Ich hätte dich warnen müssen. Wenn du willst, dass ich um eins da bin, hättest du zwölf sagen müssen. Ich dachte, ein Opernbesuch ist eine echt schicke Sache.«

»Manchmal ist das auch so.« Gabe wandte sich an den Taxifahrer: »Können Sie nicht schneller fahren?«

»Ich schon fahren hundert statt achtzig.«

»Fahren Sie hundertzwanzig. Vor Ihnen ist ja niemand.«

»Du bezahlen den Strafzettel?«

»Ja, ich bezahl den Strafzettel.«

»Du sein Chef.

Wieder schoss das Taxi mit einem Satz los. Gabe blickte auf die Uhr. Sie hatten noch eine halbe Stunde Weg vor sich und genauso viel Zeit bis zum Beginn der Oper. »In Los Angeles sieht man’s nicht so eng, schon gar nicht bei einer Matinee.«

»Jetzt weiß ich Bescheid. Ich war eben noch nie in der Oper. Und noch nie in einer Live-Vorstellung, die direkt vor mir auf der Bühne stattfindet.«

»Glauben deine Eltern nicht an die Kultur?«

»Sie haben eine Kultur, nur eben nicht die amerikanische. Im Iran, da bin ich mir sicher, war mein Vater sehr kulturbeflissen. Er hat erst mit dreißig Englisch gelernt. Warum sollte er hier die Theater besuchen? Ihm entgehen alle Feinheiten.«

»Gut gekontert. Tut mir leid, das war sehr unhöflich von mir.«

Sie fummelte an den Perlen auf ihrer Abendtasche herum. »Ich seh lächerlich aus.«

Er probierte es mit einem Lächeln. »Niemand wird dich begutachten, es ist ja dunkel, wenn wir bei unserer Ankunft in den Saal stolpern.«

»Es tut mir leid, dass du wegen mir alles verpasst.«

»Wir werden nicht alles verpassen. Wir müssen nur eine geplante Pause abwarten, bis sie die Nachzügler einlassen. Für mich ist das nicht schlimm. Ich hab La Traviata schon mal gesehen.«

»Ehrlich?«

»Ja, vor ungefähr vier Jahren an der Met in New York.«

Sie bekam riesengroße Augen. »Ehrlich?«

»Ja, ich hab früher in New York gewohnt.«

»Menschenskind.« Sie lehnte sich zurück und schloss mit einem Seufzer die Augen. »Das ist mein absoluter Traum.«

»In New York zu wohnen?«

»Nein, in die Met zu gehen.« Sie richtete sich wieder auf. »Wer hat die Violetta gesungen?«

»Da muss ich nachdenken. Lange her … ich glaube, es war Celine Army.«

»Sie ist toll!« Sie wandte sich ihm zu, sah ihn aber nicht direkt an. »Aber Alyssa Danielli ist besser.«

»Besser trifft’s vielleicht nicht ganz. Sie sind verschieden.«

»Na ja, aber mir gefällt Daniellis Stimme besser. Sie klingt lieblicher.«

»Da geb ich dir recht.« Er blickte in ihr geschminktes Gesicht mit dem verschmierten Lidstrich. »Wie kommt’s, dass jemand, der noch nie in einem Live-Konzert war, so ein scharfes Ohr hat?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Ich bin ein Alien.«

Gabe unterdrückte ein Grinsen. »Liszt hat Chopin immer mit den Worten vorgestellt, er komme von einem anderen Planeten, also ist das vielleicht gar nicht so schlecht.«

»Vielleicht.« Yasmine holte einen kleinen Spiegel und einen Lippenstift aus ihrer Tasche. Als sie ihr Gesicht sah, bekam sie einen Schreck. »Du lieber Gott! Ich bin ein Freak!«

»Du siehst gut aus –«

»Wie peinlich … ich seh aus, als käm ich direkt nach einem Saufgelage aus der Notaufnahme.« Sie zog ein feuchtes Reinigungstuch aus der Handtasche und begann, ihre Augen damit zu bearbeiten, was alles nur noch schlimmer machte. Ihre Unterlippe zitterte. »Meine Güte, ich bin die reinste Katastrophe.«

Sie attackierte jetzt ihr gesamtes Gesicht mit dem Reinigungstuch und entfernte haufenweise klebriges Zeug. Mit jeder Wischbewegung verschmierte sie mehr und mehr Schminke. Tränen liefen ihr langsam über die Wangen.

Gabe verdrehte die Augen. »Hör auf!« Er nahm ihr das Tuch weg. »Beruhig dich erst mal. Du siehst gut aus. Und jetzt halt still.« Vorsichtig entfernte er die Farbe aus ihrem Gesicht, bis nichts mehr davon übrig war. »Bitte sehr.«

Ängstlich warf sie einen Blick in den Spiegel und schwieg.

»Keine Ahnung, warum du dein Gesicht mit diesem Scheiß zukleisterst«, sagte er zu ihr. »Ohne siehst du viel niedlicher aus.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass Perser sich für besondere Anlässe schick machen. Im Übrigen seh ich jetzt aus wie zehn.«

»Aber sehr niedliche zehn.«

Endlich lächelte sie und trug dann besonders sorgfältig Lipgloss auf. »Danke, dass du so viel Geduld mit mir hast.«

Gabe zuckte die Achseln. »Mal ehrlich, solange du noch Veränderungen an dir vornimmst, solltest du deine Haare aufmachen. Kein Mädchen in deinem Alter trägt so eine Frisur, außer sie gehört zur Familie der Braut.«

Sie zog eine säuerliche Grimasse und fing an, lauter Klemmen aus ihrem Haar zu nesteln.

»Brauchst du Hilfe?«, fragte er.

»Nein, danke, ich glaub, du hast schon genug getan.«

»Du wirst dir die Haare ausreißen, wenn du weiter so daran zerrst.« Er wollte ihr zu Hilfe kommen, aber sie zuckte zurück. Er verdrehte noch mal die Augen. »Halt einfach still. Ich will ja nur nützlich sein, okay?«

Plötzlich hielt sie inne, und ihre Schultern sackten nach unten. »Mach, was du willst.«

Sag das niemals zu einem Kerl. Er unterdrückte ein Grinsen. »Du hast echt viele Haare.«

»Ich stelle fest, dass du keine Ahnung von persischen Mädchen hast. Wir haben alle viele Haare, und die meisten an unerwünschten Stellen.«

Überrascht prustete er los. »Hast du schon mal daran gedacht, als Stand-up-Comedian zu arbeiten?«

»Es freut mich, dass ich so unterhaltsam bin.«

»Halt still.« Er schloss die Lücke zwischen ihnen beiden, während er vorsichtig die Haarklemmen aus ihrer Frisur zog, eine nach der anderen. Sein Gesicht war nur Zentimeter von ihrem entfernt. Er konnte ihren Atem riechen. Er atmete ihr Parfüm ein. Ihr Kleid hatte einen U-Boot-Ausschnitt, ihr Schlüsselbein lag frei. Nachdem er alle Klemmen entfernt hatte, tat er so, als würde er ihre Haarsträhnen glätten, wobei er seine Finger über ihre knöchrige Auswölbung tanzen ließ. Er fuhr durch ihre langen Strähnen – daunenweich, schwarz und gewellt. Er zog ein paar ungebändigte Locken hinten aus ihrem Pulli hervor und berührte dabei ihren Nackenansatz.

Und da war es: das allzu bekannte Hochschnellen unterhalb seiner Gürtellinie. Seine Hose saß zwar nicht sehr eng, aber er war groß und, Glück für ihn, proportional dazu ausgestattet. Sie brauchte nur nach unten zu blicken. Gott sei Dank war sie zu naiv, um es zu bemerken. Es würde wieder in sich zusammenfallen, doch es fühlte sich echt gut an, mal von etwas anderem als Pornos angetörnt zu sein.

»Bitte sehr.« Er drapierte die Strähnen über ihre Schultern und lehnte sich zurück. »Jetzt siehst du heiß aus.«

»Ja, klar.« Yasmine wandte sich ab. Es fiel ihr schwer, ihm direkt ins Gesicht zu sehen, ohne rot zu werden. Er war der allerunglaublichste Junge, dem sie je in ihrem Leben begegnet war.

Gabe blickte auf die Uhr und ärgerte sich wieder. Was gut war, denn er konnte nicht gleichzeitig erregt und wütend sein. Er wippte mit dem Fuß, während das Taxi zu ihrem Ziel raste. Als sie sich dem Music Center näherten, blieben ihnen noch fünf Minuten.

Das Taxi hielt auf Höhe des Ahmanson Theatre anstatt beim Dorothy Chandler Pavilion, in dem die Oper gespielt wurde. Statt das Taxi dorthin zu dirigieren, ging es schneller, den Weg zu rennen.

Gabe blätterte fünf Zwanziger hin für eine Rechnung von zweiundsechzig Dollar. »Stimmt so.« Er stieß die Tür auf. »Los, komm, lauf, lauf, lauf.«

Er rannte los, über die Straße, und ging davon aus, dass sie folgte. Aber einen Augenblick später, als er über seine Schulter blickte, lag sie zwanzig Schritte zurück. Ihr Kleid war zu eng für ausholende Bewegungen und ihre Absätze zu hoch für schnelles Laufen. Er blieb stehen und griff nach ihrer Hand, so dass er sie mit sich zog zum lauten Klappern ihrer Absätze.

»Wie viel Trinkgeld hast du dem Fahrer gegeben?«, fragte sie.

»Keinen Schimmer, ist doch egal.«

»Ich übernehm die Hälfte der Kosten, also ist es nicht egal.«

»Ich sagte, ich zahle, wenn du mitkommst … auch wenn du dich um fünfundvierzig Minuten verspätet hast.«

Sie keuchte. »Ich sagte, ich übernehm die Hälfte –«

»Vergiss es!« Er zog sie vorwärts. »Los, komm schon!«

Um 15:04 Uhr standen sie vor dem Eingang.

Die Lichter blinkten für den letzten Aufruf, dass die Vorstellung in Kürze beginnen würde. Über die Lautsprecher hörte er, wie das Orchester die Instrumente stimmte.

Er raste die Treppe empor, immer zwei Stufen auf einmal, mit Yasmine im Schlepptau, aber ihr Gewicht zog ihn nach unten. Er drehte sich um und fand den Grund dafür: Mit offenem Mund starrte sie nach oben. »Hast du schon mal so riesige Kerzenleuchter gesehen?«

»Ja, und während der Pause sind sie auch noch da.« Mit einem Ruck zog er sie nach oben. »Komm endlich!«

Sie schafften es bis in den Saal, als gerade das Licht ausging. Er raste an der Platzanweiserin vorbei und meinte nur, er wisse, wo ihre Plätze lägen.

Entschuldigung, Entschuldigung, Entschuldigung, Entschuldigung.

Endlich erreichten sie ihre Plätze.

»Mach dein Handy aus«, wies er sie an.

»Stimmt.«

Gabe ließ sich in seinen Stuhl sinken und atmete laut aus. Grimmig sah er zu Yasmine hinüber, die völlig unbeeindruckt war von ihrer Ankunft in allerletzter Sekunde und dem Anschein nach auch unversehrt durch sein grobes Verhalten. Gleich als das Orchester die Ouvertüre anstimmte, saß sie in Habachtstellung mit zusammengepressten Knien auf ihrem Platz. Ihre Hände umklammerten die perlenbesetzte Handtasche, und ihr Körper war leicht vornübergebeugt, als gäbe es da noch irgendetwas zu sehen außer einem samtenen Vorhang.

Unglaublich!

Nach ein paar Atemzügen rollte er seine Schultern vor und zurück und begann sich zu entspannen. Sie saßen in der ersten Reihe der Loge, wodurch er mehr Beinfreiheit für seine einszweiundachtzig hatte. Er lehnte sich an, spreizte seine Beine und ließ die Hände in seinen Schoß fallen.

Aus Versehen berührte sein Knie das ihre. Er zog seine Beine wieder zusammen.

Sie blickte ihn von der Seite an, grinste über beide Backen und bedankte sich mit einem stummen Dankeschön bei ihm, bevor ihre Augen wieder Richtung Bühne wanderten.

Er zog die Augenbrauen hoch, und auf seinen Lippen breitete sich ein amüsiertes Lächeln aus. Dann machte er es sich auf seinem Platz bequem, weit nach hinten gelehnt, die Arme vor der Brust verschränkt. Langsam fielen seine Beine wieder auseinander, bis sein Knie noch einmal das ihre fand.

Diesmal ließ er es genau da, wo es war.

7

Da es auf dem Revier ruhig war, plante Decker, den Papierkram von letzter Woche gründlich durchzugehen, aber er konnte sich nicht konzentrieren: In Gedanken war er immer noch bei der Gedenkfeier für Gregory Hesse. Ein riesiges Foto vom Gesicht des Jungen war über dem Altar aufgehängt worden, junge Augen ohne Hinweis auf die kommende Katastrophe. Vor einer vollen Kirche gab der Priester herzzerreißende Prosa über ein Leben zum Besten, das durch die tiefsten Geheimnisse des Herzens verkürzt worden war. Er musste ein paarmal innehalten, um sich zu sammeln. Dann sprachen Freunde und Familie und zerrten Erinnerungen an ein Kind hervor, das zu jung war für die Vergangenheitsform.

Die Feier endete um zwölf, und der Empfang dauerte noch mal eine Stunde. Decker fiel auf, dass viele Jugendliche aushalfen. Nachdem er Schlange gestanden hatte, um den Eltern sein Beileid zu bekunden, fand Decker, er habe das Richtige getan, an der Feier teilzunehmen, denn Wendy Hesse drückte seine Hand.

Bitte vergessen Sie meinen Sohn nicht.

»Klopf, klopf.« Rina stand in der Tür mit einer Papiertüte in der Hand. »Zimmerservice.«

»Setz dich.« Er grinste. »Was bringst du mir da?«

»Kaltes Roastbeef auf Roggenbrot mit Meerrettich und Senf. In zwanzig Minuten habe ich eine Schulversammlung, und ich dachte mir, zwischendurch tue ich das, was ich am besten kann, nämlich dich füttern.«

»Du tust sehr viele Dinge besonders gut, inklusive mich füttern.«

Sie setzte sich. »Und du bist um sieben zu Hause, stimmt’s?«

»Ja, das bin ich.« Koby und Cindy wollten mit den Babys zum Essen vorbeikommen. »Bist du sicher, dass du nicht doch lieber essen gehen willst?«

»Im Restaurant würde keiner von uns Zeit zum Essen finden. Also habe ich gekocht. Selbst wenn keiner von uns etwas isst, ist es immer noch kostengünstiger als auswärts.«

»Niemand kocht so gut wie du. Was gibt es?«

Sie zählte ihm das Menü auf: mit Reis-Pilaf und Trockenfrüchten gefüllte Kalbsbrust, grüne Bohnen, Süßkartoffelbrei und zum Nachtisch Pfirsichkuchen. Ihm lief sogar, während er sein Sandwich aß, das Wasser im Mund zusammen. »Versuche, pünktlich zu sein.«

»Ich werde es nicht nur versuchen, sondern da sein. Sieh dich hier mal um. Ich bin der Einzige, der so verrückt ist, an einem Sonntagnachmittag herzukommen. Wo ist Gabe?«

»In der Oper. Er sagte, zum Essen sei er wieder da.«

»Der Junge ist ein Rätsel, aber er weiß, was schmeckt.«

»Wie war die Gedenkfeier?«

Decker fasste die Feier kurz für sie zusammen. »Eigentlich bin ich jetzt hier, um mit Gregorys bestem Freund zu reden. Er ist ein bisschen seltsam. Oder aber ich habe ihn verschreckt, als ich ihn angehalten habe.«

Decker zog eine Grimasse.

»Ach, wirklich? Was kam dir an ihm seltsam vor?«

»Er verheimlicht etwas.«

»Das ist nicht seltsam, sondern vorsichtig.«

»Seit wann spielst du die Verteidigerin?« Die Sprechanlage piepte, und die Empfangsdame informierte Decker, dass Joey Reinhart auf Leitung zwei sei. »Hi, Joey, hier spricht Lieutenant Decker.«

»Äh, ich könnte etwas früher da sein.«

»Klar, um welche Uhrzeit denn?«

»Eigentlich steh ich direkt vor dem Revier.«

»Geh ins Gebäude, ich hole dich unten ab.« Decker legte auf und erhob sich. »Mein Gesprächspartner ist schon da.«

»Ich muss sowieso los.« Rina stand auf und gab ihm ein Küsschen auf die Wange. »Heute diskutieren wir, ob wir einen Snackautomaten aufstellen oder eine Snackbar eröffnen und unser eigenes Essen an die Kinder verkaufen.«

»Was ist der Streitpunkt?«

»Na ja, wenn wir die Automatenfirma das Essen anliefern lassen, könnte es latent Probleme mit der Kaschrut geben. Dafür spricht, dass sie sich um alles kümmern und uns bloß eine Rechnung schicken. Außerdem müssen wir kein Personal abstellen. Wenn wir unsere eigenen Snacks verkaufen, verdienen wir mehr daran, und die Kaschrut ist kein Problem. Nur haben wir dann Verpflichtungen und Auflagen des Gesundheitsamtes, und wir müssen jemanden finden, der die Snackbar betreibt. Ja, es scheint banal zu sein, aber diese Feinheiten sind immer sehr weitreichend, wenn es um die Kinder geht.«

»Verstehe. Seit wir eine professionelle Maschine für Kaffee und Cappuccino haben, passend zu unserem Süßigkeitenautomaten, sind alle viel besser gelaunt.«

»Daher weht der Wind.« Rina lächelte. »Sieh mal an. Unterschätze nie die Macht von Koffein und Zucker.«

Auch in einem voluminösen Kapuzenpulli und schlabberigen Jeans war der Teenager nur Haut und Knochen. Decker ging mit dem Jungen in einen Vernehmungsraum und versorgte ihn mit einem Glas Wasser und einem Schokoriegel. »Das Rücklicht hab ich reparieren lassen«, sagte der Junge.

»Super.«

»Danke, dass Sie mir keinen Strafzettel verpasst haben.«

»Keine Ursache. Bin froh, dass du dich darum gekümmert hast.« Decker stellte einen tragbaren Kassettenrekorder auf. »Hast du etwas dagegen, wenn wir das Gespräch mitschneiden? Reine Routine. Niemand hat ein perfektes Gedächtnis.«

»Klar, machen Sie nur.«

Decker sprach wie immer den Namen der Person auf und fügte Uhrzeit und Datum hinzu. »Danke fürs Kommen.«

»Klar.« Joey verschränkte die Finger und zuckte mit den Achseln. »Was gibt’s also?«

»Gregorys Mom tappt völlig im Dunkeln, was da passiert ist. Es hat sie total unvorbereitet getroffen.«

»Wem sagen Sie das.«

»Du hast auch nichts geahnt?«

Der Junge sah tieftraurig aus. »Nein.«

»Erzähl mir von Gregory Hesse«, sagte Decker. »Wie war er?«

Joeys Augen verdunkelten sich. »Ist schwer, jemanden zu beschreiben, den du ewig kennst. Greg war Greg.«

»Was habt ihr zwei so unternommen?«

Noch mal Achselzucken. »Rumgehangen … wir sind ins Kino gegangen, haben Videospiele gespielt. Wir sind immer miteinander klargekommen. Wir sind beide irgendwie Nerds … was man nicht gleich sieht. Ich bin eher so der Mathe-Physik-Typ. Greg war auch super in Mathe, aber er mochte Englisch. Lesen und Schreiben fielen ihm total leicht. Er hat mir immer bei meinen Essays geholfen.« Joey biss sich auf die Lippe. »Er war echt clever.«

»Hattet ihr andere gemeinsame Freunde?«

»Ja, wir waren ’ne Gruppe – Mikey, Brandon, Josh, Beezel. Wenn du an der B and W überleben willst, brauchst du Kumpel.«

»Was passiert, wenn man keine Kumpel hat?«

»Dann bist du am Arsch. B and W ist kein netter Ort. Aber solange man nicht als hoffnungsloser Fall gilt, kommt man zurecht und kriegt ’ne gute Ausbildung.«

»Was ist Kevin Stanger passiert?«

»Oh Mann, der arme Kevin.« Er schüttelte den Kopf. »Der Stärkere überlebt, wissen Sie. Kev hat’s nicht gepackt.«

»Warum nicht?«

»Weil nicht alle Nerds clever sind. Das war Kevins Problem. Er hatte echt nicht das Hirn, das ihm den Rücken gestärkt hätte. Dadurch wurde er zur Zielscheibe.«

»Die Jungs haben auf ihn eingeprügelt?«

»Nä, das läuft raffinierter. Sie umzingeln dich, Mann. Das nennt man Crowding. Du bist zum Beispiel alleine unterwegs, und plötzlich tauchen da ein Dutzend von ihnen auf, bedrängen dich, hauen dir auf den Hinterkopf oder befummeln dich und fragen nach Geld, was du ihnen dann auch gibst. Aber selbst danach lassen sie nicht locker. Bei Kevin lief das jeden Tag so ab, jeden Tag.«

»Ist er denn mit seinen Problemen nicht zur Schulverwaltung gegangen?«

»Wenn du das machst, wird’s nur noch schlimmer. Besser, man lässt es über sich ergehen und hofft, dass sie sich irgendwann ein anderes Ziel suchen. Umzingeln löst besonders starke Angstzustände aus, weil man immer denkt, dass es gleich in Gewalt umschlägt.«

»So nennt man das? Crowding?«

»Ja, eine Gruppe aus Jungs und Mädchen kommen dir in die Quere und kreisen dich ein.«

»Wie viele?«, fragte Decker.

»Alles von vier oder fünf aufwärts. Und weil sie einen ja nicht wirklich verletzen, wem willst du da was vorheulen? Es geht allein um Kontrolle – wer der Boss ist und so.«

»Wer sind diejenigen?«

»Einfach nur Arschlöcher«, sagte Joey. »Ich bin nicht so blöd und nenne Ihnen Namen, denn wenn man erst mal zur Zielscheibe wird, dann spricht sich das rum, und man ist Freiwild für alle. Ich komm klar. Nehmen Sie’s nicht persönlich, aber ich werd mir nicht selbst in den Arsch ficken.«

»Sie würden die Quelle nicht erfahren, Joey. Wir könnten das geheim halten.«

»Suchen Sie sich jemand anderen. Es würde Sie sowieso nicht weiterbringen, denn Greg hatte damit kein Problem. Er kriegte das gut hin.« Joey wirkte gedankenverloren. »Wir geben beide Nachhilfe – auch deshalb sage ich Ihnen keine Namen. Ich muss mein Auto finanzieren, und Sprit ist teuer. Die Nachhilfe bringt Geld.«

»Das verstehe ich. Erzähl mir von Greg und seiner Nachhilfe.«

»Ich würd’s ja nicht beschwören, aber ich schätze, Greg gab Mega-Nachhilfe.«

»Mega wie in … schrieb er die Arbeiten von Schülern der Abschlussklassen?«

»Nä, damit wäre er nicht durchgekommen. Es war mehr so eine Art … Lücken auffüllen. Die Abschlussarbeiten müssen mindestens dreißig Seiten umfassen. Für die meisten ist das ganz schön viel Text.«

Decker nickte.

»Es wär ja nichts dabei. Die meisten Schüler an der B and W nehmen seit Jahren Nachhilfe: von Lehrern, von SAT-Tutoren, von College-Schülern. Es ist bekannt, dass eine Semesterarbeit von circa vierzig Millionen Menschen durchgesehen wurde, bevor man sie abgibt. Die B and W verfolgt eine knallharte Notenregelung für die Abschlussarbeiten. Man erwartet von dir, dass sie auf College-Niveau liegen – was mir noch nie eingeleuchtet hat. Wozu braucht man dann die Highschool, wenn man bereits College-Niveau hat? Aber Sie wissen ja, wie das ist. Gnadenloser Konkurrenzkampf.«

Decker kratzte sich am Kopf. Seine eigenen Kinder hatten diesen ständigen Druck hinter sich gebracht, aber er erinnerte sich noch sehr genau an den Stress, der damit verbunden war, sie auf die Top-Universitäten zu bringen. Gabe war der einzige Teenager, den Decker kannte, der wegen des Colleges nicht nervös war. Im Grunde genommen musste man ein musikalisches Genie sein, um diesen Prozess frei von Angst zu durchlaufen.

»Wenn Greg gut klarkam, Joey, warum hat er sich dann deiner Meinung nach die Waffe an den Kopf gehalten?«

Joey schossen Tränen in die Augen. »Es ist ein totales Rätsel.«

»Du hast gesagt, er hätte sich in letzter Zeit anders verhalten.«

Der Junge machte eine Pause. »Nur weil er so besessen von seiner Videokamera war. Erst fand ich’s ja okay, aber dann hat es genervt, wenn man ständig eine Kamera vor der Nase hat, während man bloß ein Hotdog isst.«

»Was hat Greg gefilmt?«

»Er behauptete, er würde einfach das Leben ganz normaler Teenager filmen.«

Decker dachte kurz nach. »Hat Greg, als er mit dem Filmen begann, sich von dir und eurer Gruppe distanziert? Hat er angefangen, mit anderen Freunden abzuhängen?«

»Könnte ich so nicht sagen. Jedenfalls hat er nicht mit den Bobos rumgemacht.«

»Wer sind die Bobos?«

»Ach, die Typen kennen Sie auch – Bohemians. Kunst-Affen, schräge Klamotten und sooooo intellektuell. Sie erzählen dir den Scheiß von wegen, wie wertlos eine Ausbildung ist, und dass die echte Ausbildung auf der Straße stattfindet. Weil sie dämlich sind. Mann, mal ehrlich! Alle, die die B and W durchlaufen, sind verwöhnte Kotzbrocken. Echt, die ganzen sogenannten harten Jungs würden auf der Straße keinen einzigen Tag überleben.«

»Wer sind die harten Jungs?« Als Joey müde abwinkte, sagte Decker: »Hast du Greg gefragt, warum er alles mit der Videokamera aufnimmt?«

»Er fand’s lustig … und dass es die Highschool weniger langweilig macht.« Einen Moment lang sagte Joey nichts mehr. »Ich weiß nicht, warum, aber es kam mir so vor, als hätte sein Hobby was mit einem Mädchen zu tun.«

»Hast du Greg danach gefragt?«

»Hab ich. Er meinte, Quatsch, und wenn er eine Freundin hätte, wär ich der Erste, der davon erfährt, damit er mich damit schikanieren kann.«

»Mädchen können dich auf vielerlei Art und Weise beeinflussen«, meinte Decker. »Beruht deine Theorie auf purer Spekulation, oder denkst du an eine bestimmte Person?«

»Ich bin mal die ganze Liste von möglichen Kandidatinnen durchgegangen, aber mir ist keine aufgefallen.«

»Was ist mit deiner Schwester?«, fragte Decker.

»Meine Schwester?« Er verzog das Gesicht. »Sie meinen Tina?«

»Seine Mutter hat ihn mal bei euch abgeholt. Sie sagte, es wären ein paar Mädchen da gewesen, und als sie Gregory darauf angesprochen hat, hätte er geantwortet, es seien Freundinnen deiner Schwester.«

»Tina ist wie ein Kind.« Als Decker dazu nichts sagte, fuhr er fort: »Nä … auf keinen Fall. Und selbst wenn sie geflirtet haben – was ich nie mitgekriegt hab –, wär sie garantiert nicht der Grund dafür, warum Greg das getan hat. Sie liefert nicht gerade die Vorlage für heiße Leidenschaft.«

»Was ist mit ihren Freundinnen?«

»Kann ich mir nicht vorstellen.« Joey schüttelte den Kopf. »Aber ich frag sie, wenn Sie wollen.«

Decker überlegte kurz. Er hatte wirklich keinen triftigen Grund, mit der Befragung einer Horde dreizehnjähriger Mädchen zu beginnen. »Was dir lieber ist.« Er sah Joey eindringlich an. »Also noch mal, wo liegen deiner Meinung nach die Motive für den Selbstmord?«

»Keine Ahnung, Lieutenant, und das ist Fakt.«

»Glaubst du, Greg hat Drogen genommen?«

»Nä, glaub ich nicht.«

»Habt ihr Jungs euch gemeinsam zugedröhnt?«

Joey wurde knallrot. »Ab und zu, an den Wochenenden, und keine harten Sachen. Vielleicht mal ein Joint für uns alle vier.«

Decker nickte. »Könnte Greg da tiefer hineingerutscht sein?«

»Greg hat sich nie so verhalten, als hätte er keine Kontrolle mehr.« Er sah Decker direkt an. »Untersuchen Sie das Blut nicht auf Drogen bei einer Autopsie?«

»Selbstverständlich, aber es dauert ein paar Wochen. Noch mal zurück zu Greg und einer eventuellen Freundin. Ich bin neugierig, aus welchen Gründen du das als Möglichkeit in den Ring wirfst.«

Seine Pupillen legten ein Tänzchen hin. »Er roch besser.« Ein Schluck Wasser. »Sie kennen das doch, wenn’s ein bisschen kühler ist und die Heizung aufgedreht wird. Dann hocken ein paar Kumpel auf einem Haufen und essen was und vertreiben sich die Zeit, und manchmal …« Er wurde wieder knallrot. »Da sieht man sich Sachen an, die man nicht laufen lassen kann, wenn die Eltern da sind. Dann wird’s ein bisschen schmutzig.«

»Verstehe«, sagte Decker.

»Greg hatte immer ein paar Kilos zu viel. Er schwitzte stark. Seit einem Monat ungefähr hat er, glaub ich, öfters geduscht.« Er sah zur Seite. »Und wenn ein Kerl so oft duscht, heißt das für mich, dass es da um ein Mädchen geht. Außerdem …« Eine lange Pause. »Wie sag ich das jetzt, ohne gleich pervers zu klingen? Wir haben so Zeug angeschaut. Ich schätze, Greg hat endlich geschnallt, dass er einen Schwanz hat, wenn Sie wissen, was ich damit sagen will.«

»Schon kapiert. War Greg süchtig nach Pornos?«

»Wir sind alle süchtig nach Pornos. Wir sind Teenager.«

Decker überlegte einen Moment. »Hat er eventuell Sachen gefilmt, die er besser nicht gefilmt hätte? Heimlich im Umkleideraum der Mädchen gedreht?«

Joey sah ihn mit großen Augen an. »Wenn, dann hat er mir nie was davon gezeigt.«

»Wie hätte Greg deiner Meinung nach reagiert, wenn er dabei erwischt worden wäre?«

»Na ja, als Erstes hätte ihn die Schule rausgeschmissen.«

Decker nickte und dachte im Stillen: Was wäre passiert, wenn ein stiller, auf Bücher versessener Junge dabei erwischt worden wäre, wie er heimlich eins der sogenannten angesagten Mädchen nackt filmt? Welche Nummer hätte sie mit ihm abziehen können: ihn bloßstellen, ihn demütigen, ihn erpressen oder, am schlimmsten, ihm mit der Schulleitung drohen? Und wenn der Junge sich Schikanen und einem Schulverweis gegenübersah … wer weiß, was er dann getan hätte.

Joey war immer noch mit der Frage beschäftigt. »Ich glaub, so was hätte er mir gezeigt. Nicht dass das besonders edel ist, aber so läuft das unter Kumpeln eben.«

»Hast du je gesehen, was auf Gregs Kamera drauf war?«

»Manchmal hat er uns was gezeigt, aber was alles genau, das weiß ich nicht.«

»Ist die Videokamera bei seiner Mutter?«

»Schätze, schon.«

»Also gut, Joey, für den Anfang hilft mir das weiter.«

Der Junge nickte. »Darf ich Sie was fragen?«

»Klar.«

»Warum tun Sie das?« Joey wirkte gequält. »Also, wenn Greg was Schlimmes getan hat, warum das alles ausgraben?«

»Das ist eine gute Frage. Zuerst mal hat mich seine Mom gebeten, ihr dabei zu helfen, die Motive ihres Sohnes zu verstehen. Aber wenn etwas Unangenehmes dahintersteckt, werde ich das Ganze sorgfältig zurechtstutzen.«

»Ja, das find ich gut. Ich glaub zwar nicht, dass er was Schlimmes getan hat …«

Decker betrachtete das Gesicht des Jungen. Er wirkte ernst. »Glaubst du, deine Freunde würden mal mit mir sprechen?«

»Kein Problem. Ich weiß nicht, was die Ihnen sagen werden. Wahrscheinlich kannte ich Greg besser als jeder andere.«

Decker reichte ihm einen Stift und einen Zettel. »Könntest du mir die Namen und ihre Telefonnummern aufschreiben?«

»Klar.«

Währenddessen plante Decker seine nächsten Schritte. Die Kamera besorgen, den Computer des Jungen untersuchen und sich in seinem Zimmer umsehen. In einer Sache lag Joey richtig: Wie viel würde Wendy Hesse wirklich wissen wollen? Nachdem Joey ihm alles zurückgegeben hatte, sagte Decker: »Eine wichtige Frage habe ich noch. Hast du irgendeine Idee, wie Greg an die Waffe gekommen sein könnte?«

»Nein, nicht, was diese Waffe betrifft.« Joey atmete tief durch. »Aber eins kann ich Ihnen versichern. Es ist nicht schwer, an der B and W an Waffen zu kommen. Da gibt’s Waffen, da gibt’s Alkohol, da gibt’s Drogen, da gibt’s Pornos, und da gibt’s gute Noten und Testergebnisse.«

»Einfach so, ganz leicht?« fragte Decker.

»Einfach so, ganz leicht«, antwortete Joey. »Sie müssen nur dafür bezahlen.«

8

Während des Schlussduetts – »Gran Dio, morir si giovane« – blickte Gabe auf Yasmine, die ihr Gesicht in ihren Händen verbarg. Ihre Augen waren durch gespreizte Finger sichtbar, und Tränen liefen über ihre Wangen. Er hatte sich die ganze Zeit auf Tonlage, Klang und Lautstärke konzentriert. Aber das kleine Mädchen neben ihm schluchzte, weil Violetta kurz davor stand, an Tuberkulose zu sterben.

Wer also holte hier das Maximum aus diesem Nachmittag heraus?

Beim Zwinkern mit den Wimpern quollen frische Tränen aus ihren Augen. Gabe legte als schützende Geste einen Arm um ihre Schulter, und sie ließ sich schlicht und ergreifend auf ihn fallen, und dicke salzige Tränen durchnässten sein Hemd. Als Violetta schließlich starb und der Vorhang fiel, richtete sie sich auf, holte ein Taschentuch aus ihrer Handtasche und wischte sich das Gesicht trocken. Die Verbeugungen dauerten weitere fünf Minuten, und dann gingen die Lichter an.

Bis sie tatsächlich aus dem Gebäude traten, war es bereits halb sechs. Am Himmel war die Abendröte eines überwältigenden Sonnenuntergangs zu sehen – aus verschiedenen Pink-, Orange- und Lilatönen. Der Boden war nass, die Luft kühl.

Yasmine umklammerte ihren Oberkörper. Ihre Stimme klang immer noch zittrig. »Woher bekommen wir jetzt ein Taxi?«

»Wir bekommen keins.« Gabe blickte auf seine Uhr. »Bis wir es gerufen haben und es da ist, sind wir mit dem Bus schneller.«

»Wie lange wird die Fahrt nach Hause dauern?«

»Ungefähr eine Stunde, eher etwas länger.«

»Ich hab meiner Mom gesagt, dass ich um sechs wieder da bin.«

»Daraus würde sogar mit einem Taxi nichts werden. Wir müssen uns beeilen. Der Bus fährt in fünf Minuten ab, und wir warten eine halbe Stunde, wenn wir den verpassen.« Er ergriff ihre Hand und zog sie neben sich her, und sie waren eine Minute vor Abfahrt des Busses an der Haltestelle. Sie hüpfte auf und ab und rieb sich die Arme. »Ist dir kalt?«, fragte er.

»Mir ist immer kalt.«

»Heute ist es auch wirklich kalt.« Mit seinen Händen rieb er ihre Schultern.

Als der Bus kam, sagte sie: »Tut mir leid, dass ich so gerührt war. Ich hoffe, es war dir nicht peinlich.«

»Wir waren im Theater, und du sollst davon berührt sein. Wir Künstler leben für Menschen wie dich.«

Sie stiegen in den Bus ein, und er bezahlte ihre Fahrkarte. Die Luft im Bus roch abgestanden, aber wenigstens war es warm. Gabe entdeckte im hinteren Teil zwei freie Plätze. Er überließ ihr den Fensterplatz und setzte sich selbst an den Gang – bequemer für seine Beine, und sein Körper würde sie abschirmen, falls sich ein paar üble Bandenmitglieder im Bus einfänden. Schnelle Busverbindungen gab es in Los Angeles nicht. Busse waren das Haupttransportmittel derer, die zu arm oder zu jung waren, um ein Auto zu besitzen. Sie holte ihr Handy aus der Tasche und begann, in einer fremden Sprache zu sprechen, wahrscheinlich Farsi. Ein paar Minuten später unterbrach sie die Verbindung.

»Alles in Ordnung?«

»Meine Freundin sagt, sie deckt mich. Ich bin ja angeblich bei ihr zu Hause.«

»Nette Freundin. Warum bist du nicht einfach mit ihr in die Oper gegangen?«

»Sie wäre mitgekommen, aber sie hätte es gehasst. Es macht keinen Spaß, mit jemandem zu gehen, der die ganze Zeit auf die Uhr schaut.«

»Verstanden.«

»Vielen, vielen Dank, dass du das für mich getan hast.«

»Ehrlich gesagt, hab ich dir zu danken. Die Danielli hatte ich noch nie live gehört. Sie war hervorragend.«

Yasmine legte eine Hand auf ihr Herz. »Oh mein Gott, es war wie ein Rausch.« Sie atmete einmal tief ein und aus. »Das ist jetzt vielleicht gemein, aber ich finde nicht, dass der Typ, der den Alfredo gegeben hat, ihr gerecht wurde.«

Er hob die Augenbrauen. »Stimmt, er hat ein paar Töne verpatzt.«

»Genau, kurz vor dem Ende … Meine Güte, war dem das nicht peinlich? Mal ehrlich, darf man so singen, wenn man mit Alyssa Danielli auftritt?«

Gabe betrachtete ihr Gesicht. »Du hast wirklich ein sehr gutes Gehör. Sind in deiner Familie alle musikalisch?«

»Meine Mom hat früher mal gesungen.«

»Oper?«

»Nein, nur auf Partys oder so. Sie macht das nicht mehr.«

»Warum nicht?«

»Weil sie verheiratet ist. Also, sie singt schon noch, aber eben nicht professionell.« Yasmine wirkte ganz in Gedanken versunken. »Sie hat eine wunderschöne Stimme.«

Gabe nickte. »Und deine Eltern haben dir überhaupt keinen Musikunterricht ermöglicht?«

»Oh, doch. Jede von uns hatte Klavierstunden. Ich hab’s nicht gepackt. Ich bin unglaublich schlecht.«

»Wie lange hast du gespielt?«

»Rein theoretisch gesehen, spiel ich immer noch, aber ich bin ein hoffnungsloser Fall. Ich mag nicht drüber reden. Und schon gar nicht mit dir.«

Ein paar Minuten saßen sie schweigend nebeneinander. Gabe holte einen Müsliriegel aus seiner Tasche, und kaum hatte er das getan, stierte Yasmine seinen Snack an. Wortlos hielt er ihn ihr hin.

»Hast du noch einen?«, fragte sie.

»Greif zu.«

»Wir teilen ihn uns.«

»Greif zu.«

Sie nahm ihn und brach ihn in der Mitte durch.

Gabe behielt seine Hände auf dem Schoß. »Lass ihn dir schmecken.«

»Warum hast du ihn dann ausgepackt, wenn du ihn nicht essen willst?«

»Aus purer Gewohnheit. Manchmal brauche ich einen Zuckerschub.« Er betrachtete wieder ihr Gesicht. »Du siehst müde aus. Hast du heute schon irgendwas zu dir genommen, außer der Diet Coke in der Pause?«

»Kaffee.« Als Gabe die Augen verdrehte, sagte sie: »Ich hatte keine Zeit.« Vorsichtig knabberte sie an dem Müsliriegel herum.

Gabe wartete einen Moment, dann sagte er: »Magst du Klaviermusik?«

»Natürlich mag ich Klaviermusik. Mir gefällt, wie du diese Musik spielst, eben nicht so massakriert – ich selbst spiel ähnlich.«

Er lächelte. »Ich frag nur, weil nächsten Samstagnachmittag ein Konzert an der Uni stattfindet.« Er dachte kurz nach. »Seid ihr Schomer Schabbes?«

»Wir gehen morgens zur Schul, aber wir fahren Auto und so.« Sie sah ihn direkt an. »Für einen Katholiken kennst du ganz schön spezielle Ausdrücke.«

»Wer bei den Deckers wohnt, schnappt einiges auf.«

»Egal …« Sie sah weg und biss sich auf die Lippe. »Was hast du gerade gesagt?«

»Ach, ja, also den Pianisten kenn ich von den Wettbewerben. Paul Chin. Er ist auch Schüler an der SC, und wir haben denselben Klavierlehrer. Er ist ziemlich gut.« Pause. »Ich geh ganz sicher hin. Wenn du mitkommen willst, gerne.«

»Das fänd ich super. Um wie viel Uhr?«

»Gleiche Zeit, um drei.« Sie sagte nichts, während ihre Augen irgendwo in der Ferne etwas ausrechneten. »Warum sagst du es deinen Eltern nicht einfach?«, fuhr er fort.

»Sie würden es mir nicht erlauben.«

»Yasmine, es ist doch keine ernsthafte Verabredung –«

»Das weiß ich.«

»Ganz offensichtlich liebst du klassische Musik, und es ist schade, diese Liebe zu unterdrücken.«

»Meine Eltern sind altmodisch, vor allem mein Dad. Er erlaubt mir nicht wegzugehen, basta, noch nicht mal mit persischen Jungs.« Eine Pause. »Ich weiß, es ist keine echte Verabredung, und du bist einfach nur nett, aber …« Sie seufzte.

»Egal, mein Angebot gilt«, sagte Gabe. »Wenn du es dir anders überlegst, komm einfach zur Bushaltestelle.«

Sie nickte und sah total niedergeschlagen aus.

»Iss den Müsliriegel auf.«

»Ich hab keinen Hunger.« Sie gab ihn ihm zurück.

»Iss. Sei bloß nicht eins dieser abartigen magersüchtigen Mädchen.«

»Ich bin nicht magersüchtig.«

»Dann beweis mir das Gegenteil und iss.«

Sie knabberte lustlos an dem Riegel herum.

»Hey, ärgere dich nicht.« Er stupste sie leicht am Arm an. »Du hast noch so viel Zeit, Konzerte zu besuchen, wenn du erst mal auf dem College bist. Davon abgesehen, ist es vermutlich schlauer, dass du deine Eltern nicht hintergehst.«

Sie antwortete nicht, sagte aber irgendwann: »Was spielt der Pianist?«

»Nur Stücke von Saint-Saëns. Ich glaub, das Orchester gibt ein paar goldene Oldies zum Besten wie ›Danse Macabre‹ und ›Bacchanale‹.« Er überlegte kurz. »Als kleiner Junge hab ich seine Oper Samson und Dalila gesehen. Mein Vater hat mich mitgenommen. Mein Gehör hab ich von ihm geerbt. Na ja, es war nicht gerade eine Inszenierung wie an der Met, eher so ein experimentelles Ding, das die New Yorker Avantgarde einfach liebend gerne aufführt. Als das Orchester mit der ›Bacchanale‹ begann, zogen sich plötzlich alle aus, bis sie ganz nackt waren, und dann fingen sie an, du weißt schon was nachzustellen.« Er grinste. »Mann, ich hab da von der Musik keinen einzigen Ton mitgekriegt.«

Sie kicherte. »Wie alt warst du?«

»Ungefähr neun.«

»Wie hat dein Vater sich verhalten?«

»Keine Ahnung. Mir war das Ganze so peinlich, dass ich ihn nicht ansehen konnte.«

Sie kicherte wieder. »Und du hast also dein Talent von deinem Vater geerbt?«

»Genau, nur dass ich besser bin als er und wir beide das genau wissen. Ist schon lustig. Mein Vater ist ein richtiger Tyrann. Ich hab ihm niemals widersprochen, außer wenn’s um Musik geht. Das ist das einzige Gebiet, auf dem ich meinem Vater sagen kann, dass er, was diese Sprache betrifft, Scheiße redet, und dann lacht er nur oder gibt mir Recht. Echt seltsam.«

»Wahrscheinlich lebst du seinen Traum.«

»Näh, meinem Vater gefällt das, was er macht, sehr gut.«

»Was macht er denn?«

Er brauchte ein bisschen, bis er ihr antworten konnte. »Ihm gehören Bordelle.« Yasmine verzog keine Miene. »Bordelle«, wiederholte Gabe. »Du weißt schon. Puffs. Häuser, in denen Nutten arbeiten.«

»Puffs?«

»Du weißt nicht, was ein Puff ist?«

Sie lief dunkelrot an. »Ich weiß, was eine Nutte ist. Ich wusste nur nicht, dass es besondere Häuser für sie gibt.«

»Iss deinen Müsliriegel auf.«

Sie biss noch mal ab. »Wie funktioniert das denn? Beschließen die Nutten einfach zusammenzuziehen?«

»Themawechsel.«

»Nein, ich bin neugierig.«

»Ein Bordell ist ein Ort, an dem Nutten ihrer Arbeit nachgehen.« Eine Pause. »Also statt die Kerle auf der Straße aufreißen zu müssen, bleiben sie an einem Ort, und die Kerle kommen zu ihnen.«

»Für Sex?«

»Das ist der Plan.«

»Also gehört deinem Dad ein großes Motel oder so was?«

»Ja, so ungefähr.«

»Wahnsinn.« Sie sah ihn aus großen Augen an. »Ist das legal?«

»In gewissen Teilen Nevadas schon.«

»Und die Nutten bezahlen ihm Miete?«

»Es ist etwas komplizierter.« Er wippte mit dem Fuß. »Yasmine, du kannst mir so viele Fragen stellen, wie du willst, aber ich wär froh, wenn du das Ganze für dich behalten könntest. Es ist ein bisschen peinlich.«

Sie zuckte mit den Achseln. »Meinem Dad gehören alle möglichen Immobilien. Ich bin sicher, er vermietet auch an widerliche Leute.«

Gabe lachte. »Okay.«

»Aber ich glaub nicht, dass ihm ein Puff gehört.«

»Bestimmt nicht. Und frag besser nicht nach.«

»Nein, das wär keine gute Idee.«

»Eine ganz und gar schlechte Idee.« Er zeigte auf den Rest des Müsliriegels. »Iss.«

Yasmine biss wieder einen winzigen Happen ab. »Also, was wird am Klavier gespielt?«

»Klavier?«

»Im Konzert am Samstag.«

»Ja, klar.« Ihre Unterhaltung plätscherte so dahin. »Paul spielt ein Klavierkonzert, das ›Africa Fantasie‹ heißt. Es ist nicht besonders schwer, aber zufällig mag ich es sehr. Und ich zeige gern Unterstützung.«

»Ich hab’s noch nie gehört.«

»Es ist toll. Auf YouTube gibt es einige Versionen davon.«

»Also … wann gehst du denn da hin?«

Gabe sah sie an. »Der Bus fährt um eins. So ist man gegen Viertel nach zwei, halb drei an der Uni.«

Sie nickte. »Wie viel kosten die Eintrittskarten?«

»Nicht viel. So um die fünfzehn, zwanzig Dollar. Ich kauf eine für dich mit. Wenn du auftauchst, gut. Wenn nicht, auch gut. Keinen Stress. Aber wenn du wirklich mitkommen willst, geht es nicht, dass du zu spät da bist. Ich warte nicht.«

»Verstanden.« Sie lehnte sich zurück und schloss die Augen. »Dieser Tag war wie im Märchen … einfach märchenhaft.«

»Ich bin froh, dass es dir gefallen hat«, sagte Gabe. »Wahrscheinlich solltest du deiner Freundin etwas mitbringen, dafür, dass sie dich gedeckt hat.«

»Ariella?« Yasmine lächelte. »Die hab ich schon zigtausend Mal gedeckt. Das hier wirkt sich auf diese Liste überhaupt nicht aus. Dieses Mädchen ist ein richtiger Profi im Täuschen.«

»Und dann bist du die Brave?«

Sie zuckte mit den Achseln.

»Nichts, wofür man sich schämen müsste«, meinte Gabe. »Aus dir wird auch was werden.«

»Bestimmt wartet da draußen ein perfekter vierundzwanzigjähriger persischer Jude darauf, dass ich erwachsen werde.« Sie sah ihn an. »Persische Mädchen neigen dazu, ältere Typen zu heiraten. Also, nicht immer, aber es hat Tradition. Meine ältere Schwester ist mit einem Einunddreißigjährigen verlobt. Sie ist dreiundzwanzig.«

Gabe nickte. »Interessant.«

Die verbleibende Fahrzeit saßen sie schweigend nebeneinander. Yasmine nickte ein und schlief mit dem Kopf an seiner Schulter. Ihr Gesicht war nach oben gedreht, ihre vollen Lippen standen leicht offen. Er konnte die Wärme ihres Atems an seinem Nacken spüren. Ihre Haare kitzelten ihn im Gesicht.

Er war auch müde, aber er konnte sich nicht davon losreißen, sie beim Schlafen zu beobachten.

Eine richtige Schönheit. Echt schade.

Ein paar Minuten vor ihrer Haltestelle weckte er sie sanft. Sie atmete einmal tief durch, richtete sich auf und rieb sich die Augen. »Bin ich eingeschlafen?«

»Das kommt vor.« Er stand auf und zog an der Kordel. Kurz darauf hielt der Bus schlingernd an. »Komm, wir steigen hier aus.«

Es war eine mondlose Nacht – kalt und dunkel.

»Ich schulde dir Geld für das Taxi.«

»Du schuldest mir gar nichts.«

»Ich besteh drauf.«

»Und ich werd’s nicht annehmen. Los, komm. Ich begleite dich nach Hause … oder bis ein paar Häuser vor deinem Zuhause.«

»Angeblich bin ich ja bei Ariella.«

»Wo wohnt sie?«

»Gleich um die Ecke, das schaff ich allein.«

»Ich bring dich bis zu ihrer Haustür. Sie deckt dich, also muss sie ja von mir wissen, oder?«

»Sozusagen.«

»Das klingt unheilvoll.«

»Eher so was wie geheimnisvoll.« Yasmine lief los … sehr langsam. Sie wollte nicht, dass der Abend endete. »Noch mal vielen Dank.«

»Gern geschehen.«

Sie schlenderten eine Weile stumm nebeneinander her, und das Klappern ihrer Absätze war das einzige Geräusch weit und breit.

»Nein, wirklich vielen Dank.« Yasmine blieb stehen. »Es war der wunderbarste, allerwichtigste Tag in meinem Leben. Ich werd ihn niemals vergessen.« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und gab ihm einen Kuss auf die Wange, dann rannte sie los und verschwand irgendwo in einem Weg. Ihre Absätze klapperten auf dem Teer, bis er hören konnte, wie eine Tür geöffnet und wieder geschlossen wurde.

Und es war wieder still.

Gabe blieb ein paar Sekunden stehen, dann drehte er sich um und machte sich auf den Heimweg, während auf seiner Backe immer noch das Gefühl ihrer Lippen brannte.

9

Von der Warte eines Detectives war Selbstmord ein merkwürdiges Verbrechen. Es gab ein Opfer, aber der Täter hatte viele Gesichter: Depression, Psychose, Erniedrigung, erdrückende Schuldenlast, Wut, Selbsthass oder die tragische Kombination aus der Lebensangst eines Teenagers und einer Schusswaffe. Gregory Hesses Gedanken zum Zeitpunkt des Einschlags zu rekonstruieren war ein Ding der Unmöglichkeit. Decker suchte einzig und allein einen Hinweis auf das Warum.

In der Woche nach Hesses Gedenkfeier war viel los, und auf dem Revier ging es um Verbrechen aller Art. Die meisten Detectives waren unterwegs und versuchten, ausreichend Beweise zu sammeln, damit sie die bösen Jungs, die gegenwärtig frei herumliefen, einbuchten konnten. Marge und Oliver schienen nur noch im Gericht ein- und auszugehen, als Zeugen in Prozessen, bei denen es ein Jahr gedauert hatte, bis sie endlich vor Gericht verhandelt wurden. Am Donnerstagnachmittag erhielt Decker einen Anruf von Romulus Poe, Staatspolizei New Mexico.

»Wie es scheint, trieb sich Ihr Serienmörder Garth Hammerling tatsächlich in meinem Zuständigkeitsbereich herum. Ich habe versucht, seine Schritte nachzuverfolgen, aber die Spur hat Lücken. Das Letzte, was ich gehört habe, ist, dass er sich einen Haufen Campingzeugs gekauft hat und Richtung des Staatswaldes im nördlichen New Mexico aufgebrochen ist. Dieses Gebiet liegt am südlichen Zipfel der Rocky Mountains, und dort kann man ganz leicht untertauchen. Allerdings kann man sich zur jetzigen Jahreszeit auch ganz leicht verlaufen und zu Tode frieren. Man muss schon ein richtiger Survivalkünstler sein, um den Winter zu überstehen, vor allem bei so einem, wie wir ihn dieses Jahr haben.«

»Über Hammerlings Fähigkeiten als Survivalkünstler weiß ich nichts, ich weiß nur, dass er in der Vergangenheit schon mal gezeltet hat.«

»Zelten im Winter in den Rockies hat nichts mit dem Yosemite im Sommer zu tun, wo es überall Wasser- und Stromanschlüsse und Mobilklos gibt. Hier geht’s ans Eingemachte, und es ist gefährlich.«

»Gut für Hammerling, dass er wenigstens weiß, wie man tötet«, meinte Decker.

»Vielleicht ist er gut, wenn es um betrunkene Frauen geht. Ein Berglöwe ist da ein ganz anderes Kaliber. Und ich sag Ihnen was: Im Winter haben die Hunger. Ich selbst lebe als Selbstversorger ohne Wasser und Stromanschluss – schon seit Jahren. Aber sogar ich würde im Winter dort oben im Norden nicht zelten.«

»Wenn man das Gebiet mit einem Helikopter überfliegt, könnte man dann etwas erkennen?«, fragte Decker.

»Dort wimmelt es nur so von Pinien, so dass man sogar im Sommer von oben nichts als Grün sieht. Und zu dieser Jahreszeit ist alles weiß, und nach ein paar Minuten wird man schneeblind. Ich nehme mal an, mit extrem viel Glück könnte man Rauch oder so etwas entdecken. Ich schlage vor, darauf zu warten, dass er wieder runter in die Zivilisation kommt. Wenn wir nichts von ihm hören, können wir uns auf die Suche machen, wenn im März das Tauwetter einsetzt und die Wahrscheinlichkeit, dass wir eine Leiche finden, genauso hoch ist wie die, jemanden lebendig zu finden. Ich informiere die Parkaufseher und lasse Sie wissen, ob irgendetwas passiert. Wenn er schlau ist, merkt er, dass es draußen kalt ist, und flattert zurück in die warmen Gefilde hier unten.«

»Gut. Aber bleibt auf der Hut. Der Kerl ist sehr gefährlich.«

»Verstanden. Falls er mir vor die Flinte läuft, sind Sie der Erste, der’s erfährt.«

»Danke, Sergeant Poe, wir bleiben in Verbindung.« Decker legte gerade auf, als Marge Dunn sein Büro betrat. »Ich habe kurzfristig etwas Luft. Brauchst du irgendwas?«

Die Uhr zeigte zehn Minuten nach drei. »Bestimmt fällt mir da etwas ein.« Er hakte die Punkte auf seiner To-do-Liste ab und blieb bei Gregory Hesse hängen. »Könntest du mir einen Gefallen tun?«

»Deine Sachen in der Reinigung abholen oder dein Auto waschen?«

»Alles, was ich besitze, muss eine Waschmaschine überleben, und mein Auto ist eh ein hoffnungsloser Fall.«

Decker deutete auf einen Stuhl, und Marge setzte sich. Heute hatte sie eine braune Hose mit einem pinkfarbenen Pulli kombiniert. Farben standen ihr gut. »Ich suche immer noch nach einem Motiv für Gregory Hesses Selbstmord.«

»Und kommst du voran?«

»Ich warte auf den toxikologischen Bericht. Ich denke dauernd darüber nach, ob der Junge wohl auf irgendeiner Droge war, weil jeder einzelne seiner Kumpel über das Warum im Dunkeln zu tappen scheint.« Er fasste seine Gespräche für sie zusammen, vor allem das mit Joey Reinhart am vergangenen Sonntag. »Fahr du doch mal bei Wendy Hesse vorbei und sammle Gregs Laptop und seine Videokamera ein. Videos zu drehen war anscheinend Gregs große Leidenschaft. Und frag Mrs. Hesse auch noch, ob du dich in seinem Zimmer umsehen kannst. Gregs bester Freund Joey deutete an, dass es in Gregs Leben ein Mädchen gab.«

»Und wenn wir sie finden?«

»Frag sie nach der Beziehung und ob sie den Bach runterging. Vielleicht war das der Grund für die Tat.«

»Wir wollen aber nicht erreichen, dass sich jemand schuldig fühlt«, sagte Marge.

»Nein, natürlich nicht. Um das zu tun, muss Greg deutlich verwirrt gewesen sein. Die meisten Jungs kommen flott über irgendwelche Mädchen hinweg. Selbst wenn ihr Verstand noch trauert, sind ihre Keimdrüsen schon wieder wärmesuchende Geräte. Aber es gibt auch die seltenen empfindlichen Typen, die jenseits eines gebrochenen Herzens keine Zukunft mehr sehen. Gibt es Neuigkeiten bezüglich des Revolvers?«

»Die Ballistiker haben ihn überprüft. Jetzt müssen wir alle Fälle hervorholen, in denen wir Patronenhülsen aus einem Ruger 357 haben. Das wird eine Weile dauern.«

»Wäre es vorstellbar, dass die Waffe fünf Jahre lang tatenlos herumgelegen hat?«

»Sie könnte auch einige Taten begangen haben, nur wissen wir vielleicht nichts davon. Der Spleen mit der Kamera ist hochinteressant. Hat er etwas gefilmt, was er besser gelassen hätte?«

»Denselben Gedanken hatte ich auch schon.« Er reichte ihr eine Adresse. »Ich hoffe, Wendy Hesse ist immer noch so kooperativ. Seit der Gedenkfeier habe ich nicht mehr mit ihr gesprochen.«

»Sie hat sich nicht bei dir gemeldet?«

»Nein, und ich habe es einige Male bei ihr versucht, bin aber nur auf dem Anrufbeantworter gelandet. Vielleicht hat sie ihre Meinung geändert, was das Herumstochern in Gregs Privatleben betrifft.«

»Warum dann Staub aufwirbeln?«

»Du weißt doch, wie das mit einer Ermittlung läuft. Das verdammte Ding macht sich einfach selbstständig.«

Gabe hatte seit dem Sonntagabend nichts mehr von ihr gehört. In einer SMS hatte sie ihm noch ein letztes Mal gedankt, und er hatte ein jederzeit wieder zurückgeschrieben, was er tatsächlich auch so gemeint hatte. Danach blieb sein Handy stumm.

Unter der Woche dachte er mehrmals daran, ihr eine Nachricht zu schicken, aber wozu das Ganze. Entweder kreuzte sie am Samstag auf oder nicht, und so wie es aussah, war das oder nicht die wahrscheinlichere Variante. Es beeinflusste ihn und sein Spiel. Sogar seinem Lehrer war das aufgefallen.

Ganz besonders seinem Lehrer war das aufgefallen.

Du bist nicht bei der Sache. Dann hatte Nick ihn mit einem seiner berühmten vernichtenden Blicke beehrt. Gabriel, du bist jetzt ein guter Pianist mit Profiqualitäten. Du wirst immer ein guter Pianist mit Profiqualitäten sein. Aber wenn du wirklich herausragend sein willst, musst du dich zu hundert Prozent auf das konzentrieren, was du tust. In diesem Business reicht gut nicht zum Durchbruch.

Verflucht noch mal, er war fünfzehn. Die meisten Typen in seinem Alter kifften und vernaschten Mädchen. Was wollte der Mann überhaupt von ihm? Stattdessen sagte Gabe zu Nick, er habe recht und dass er sich noch mehr anstrengen wolle.

Es liegt nicht an deinen Händen, Gabe, sondern an deinem Kopf. Hülle deinen Kopf um die Musik.

Er hatte vorgehabt, sich den Rat zu Herzen zu nehmen. Wirklich. Außerdem hatte Nick ihm ein paar Kompositionsübungen als Hausaufgabe mitgegeben, die er normalerweise richtig gerne erledigte. Aber statt in seinem selbstgewählten Fach Fortschritte zu machen, war er allein zu Hause, lungerte auf dem Bett herum und surfte um vier Uhr nachmittags auf Facebook.

Chopin musste jetzt verfickt noch mal warten.

Nicht bei der Sache.

Er hatte seinen Facebook-Account behalten, aber von ihm gab es nur alte Fotos, ein paar Schnappschüsse mit seinen Kumpeln, als er noch Kumpel hatte, und ein paar mit seiner Mom, als er noch eine Mom hatte. Dann war da ein altes Foto seines Vaters, der zufällig als Einziger noch in seinem Leben auftauchte. Gabe hatte seit über einem Jahr überhaupt keine Nachrichten mehr beantwortet oder irgendeinen Kommentar abgegeben.

Wehmütig surfte er auf den Seiten seiner alten Kumpel herum und sah sich deren aktuelle Fotos an. Seine Freunde waren größer und breiter geworden, und einige der eher dunkleren Typen hatten nun beträchtliche Ansammlungen von Gesichtsbehaarung. Auf seinen Wangen und seinem Kinn sprossen ein paar Stoppeln, aber man konnte sie schwer erkennen, weil sie blond waren.

Eigentlich interessierten ihn seine alten Freundschaften sowieso nicht mehr besonders – nur seine neue.

Zum fünften Mal innerhalb einer Stunde öffnete er Yasmines Profil. Sie hatte seine Freundschaftsanfrage bestätigt, aber das war auch schon alles an Austausch.

Er betrachtete Fotos von ihr (wunderschön), ihren drei Schwestern (wunderschön), ihrer Mutter (der Ursprung aller Wunderschönen) und ihrem Dad, der eine Glatze hatte und ein eckiges Gesicht und Ende sechzig zu sein schien. Yasmine ähnelte ihren Schwestern (die wiederum ihrer Mutter ähnlich sahen), außer dass sie noch etwas Kindliches an sich hatte, wohingegen die anderen drei näher am Frausein dran waren. Er bekam eine klare Vorstellung davon, wie sie sich entwickeln würde, und dachte, in zwei Jahren wollte er ganz sicher in sie hineinbeißen. Sogar im Jetztzustand hätte er gegen ein Häppchen nichts einzuwenden. Er gaffte weiterhin ihr Gesicht an und wünschte sich, sie hätte ihn niemals angesprochen. Letzte Woche war er mehrmals um sechs Uhr morgens ins Coffee Bean gegangen und hatte gehofft, sie dort zu erwischen, aber sie tauchte nie auf.

Als letzte Option zog er in Erwägung, vor ihrer Schule herumzulungern und dann völlig überrascht zu tun, sollte er ihr begegnen. Er hatte eine seriöse Entschuldigung: Rina arbeitete dort als Lehrerin. Aber er verwarf die Idee, weil es eindeutig nach Stalking aussah.

Also starrte er weiterhin auf dieselben zwölf Fotos, auf die er bereits vor fünf Minuten gestarrt hatte.

Sein Computer meldete sich mit einer Instant Message.

Bist du da?

Der Benutzername lautete anders als beim letzten Mal, aber er hatte einen Verdacht, wer es war.

Mom?

Lange nichts.

Wie geht es dir?

Sein Blick verschwamm, und seine Kehle schnürte sich zu.

Mir geht es gut. Sein Verstand raste. Sie hatte ihm nie etwas von der Schwangerschaft erzählt – die der Grund dafür gewesen war, warum sie ihn verlassen hatte. Er beschloss, gleich loszulegen und sie wissen zu lassen, dass er es wusste. Wie geht es meiner Schwester?

Noch eine Pause. Sie brauchte eine Weile, um eine Antwort auf die Frage zu finden. Wie spät war es in Indien? Es müsste richtig frühmorgens sein.

Es geht ihr gut. Hat Chris es dir gesagt?

Gabe schrieb: Ja, hat er. Aber Decker hat es auch herausgefunden. Wir wissen alle schon eine Weile Bescheid. Wie heißt sie?

Er wartete auf eine Reaktion von ihr.

Juleen.

Der Name gefällt mir. Irgendwann würde ich sie gerne kennenlernen.

Das wäre schön. Vielleicht schon bald?

Sein Herz fühlte sich sehr schwer an. Es war ein ungünstiger Moment.

Mal sehen, wie sich das Ganze entwickelt. Gib ihr einen Kuss von mir. Und mach dir nicht zu viele Sorgen wegen Chris. Ich habe ihn inzwischen ein paarmal getroffen. Ich glaube, er interessiert sich jetzt für andere Dinge.

Eine weitere Pause.

Ich liebe dich, Gabriel. Ich liebe dich und vermisse dich schrecklich.

Ein sehr, sehr schweres Herz. Er war nicht mehr wütend. Sein Zorn über ihre Flucht war durch eine alles verschlingende Trauer ersetzt worden. Das Klavier schien seinen Namen zu rufen.

Ich vermisse dich auch. Ich muss jetzt üben, Mom. Mach dir um mich keine Sorgen. Mir geht es wirklich gut.

Er schaltete den Computer aus, bevor sie antworten konnte, und ging zur Garage, seinem Proberaum. Die Deckers waren wunderbare Menschen – einfach die besten. Aber sie waren nicht sein Fleisch und Blut.

Konzentriere dich, Gabriel, konzentriere dich.

Chopins Finessen klangen noch nie so gut.

Nachdem sie laut angeklopft und keine Antwort bekommen hatte, klemmte Marge ihre Visitenkarte zwischen Tür und Türrahmen. Sie war gerade dabei, sich umzudrehen, als die Tür sich öffnete und die Karte zu Boden fiel.

Wendy Hesse sah verschlafen aus und trug einen blauen Jogginganzug, dazu Socken, aber keine Schuhe.

Marge bückte sich, um die Karte aufzuheben. »Es tut mir so leid, Mrs. Hesse, habe ich Sie etwa geweckt?«

Die Verwirrung stand ihr ins Gesicht geschrieben. »Wie spät ist es denn?«

»Vier Uhr.«

Wendy rieb sich die Augen. »Ich hatte den Fernseher an und bin wohl eingeschlafen.« Ein paar Sekunden verrannen. »Vier Uhr?«

»Ja, Ma’am.«

»Ich muss meine Kinder von der Schule abholen.« Sie schlug sich die Hand vor den Mund. »Ist heute Freitag?«

»Donnerstag.«

»Oh …« Sie betrachtete Marges Gesicht. »Sie kommen mir so bekannt vor.«

»Detective Dunn, LAPD.« Sie reichte der Frau ihre Karte. »Könnte ich wohl hereinkommen?«

»Natürlich.«

Marge übertrat die Schwelle. Es war ein kalter Februartag im Valley, aber im Haus herrschte eine Hitze wie in einer Gießerei. Es war schon lange her, dass das Innere der Räume die Bekanntschaft mit frischer Luft gemacht hatte. Alles wirkte, wenn man die Umstände bedachte, doch erstaunlich aufgeräumt. Wendy Hesse nahm auf einem roten Sofa Platz, und Marge setzte sich neben sie.

»Brauchen Sie Unterstützung bei irgendwas?«, fragte Marge.

»Nein, ich komme …« Sie steckte eine lose Haarsträhne hinter ihrem Ohr fest. »Alle waren sehr nett. Manche haben eine gewisse Scheu, sich mir zu nähern, aber für die meisten war es … Gott sei Dank hat man Freunde.« Sie knetete ihre Hände. »Heute ist Donnerstag?«

»Ja.«

»Fast zwei Wochen.«

»Waren Sie schon in seinem Zimmer?« Als Wendy den Kopf schüttelte, sagte Marge: »Wäre es möglich, dass ich mich mal dort umsehe? Wir suchen immer noch nach einem Grund … wir alle. Es wäre hilfreich, wenn ich Gregorys Laptop mit aufs Revier nehmen und seine Daten gründlich untersuchen könnte.«

Wendy wirkte nervös. »Vielleicht sollte ich darüber zuerst mit meinem Mann reden.«

»Selbstverständlich.« Marge wartete kurz ab. »Haben Sie sich Gregorys Laptop angesehen?«

Wieder schüttelte sie den Kopf.

»Kennen Sie seinen Benutzernamen und sein Passwort?«

»Ich kenne seinen Benutzernamen. Sein Passwort wusste ich mal, aber ich glaube, er hat es geändert.«

»Wir könnten ja in sein Zimmer gehen und nachschauen, ob Ihr Passwort funktioniert?« Wendy kaute an ihrem Daumennagel herum. Marge sagte: »Oder kann ich seinen Laptop herholen, wenn Sie noch nicht so weit sind, das Zimmer zu betreten?«

»Ich sollte wirklich zuerst mit meinem Mann darüber reden.«

»Wann immer es Ihnen passt«, sagte Marge. »Ich weiß, dass Sie daran interessiert sind, den Grund herauszufinden –«

»Da bin ich mir nicht mehr ganz sicher.« Sie atmete tief ein und ganz langsam wieder aus. »Was macht es denn für einen Unterschied? Es bringt ihn auch nicht zurück.« Dicke Tränen liefen über ihre Wangen. »Vielleicht wäre es das Beste, einfach loszulassen.«

»Was immer Ihrer Meinung nach das Beste für Sie ist.« Marge bot der Frau noch einmal ihre Karte an, und sie nahm sie entgegen. »Rufen Sie mich an, wenn Sie Ihre Meinung geändert haben.«

Die Frau stand auf, und ihr sorgenvoller Blick traf den von Marge. »Danke für Ihren Besuch.«

»Keine Ursache.« Marge zögerte, beschloss dann aber, die Frage einfach zu stellen: »Wie ich hörte, wurde das Filmen mit der Videokamera zu Gregs Lieblingshobby. Interessierte er sich fürs Filmemachen?«

»Gregory war immer derjenige, der bei Familienfeiern filmte«, sagte Wendy.

»Also interessierte ihn das Thema schon lange.«

Wendy schwieg.

»Reine Neugier«, sagte Marge. »Rufen Sie mich an, wenn Sie etwas brauchen.«

Als die Frau immer noch nichts sagte, drehte Marge sich um und fand alleine den Weg hinaus.

10

Rina liebte die Ruhe am Morgen des Schabbes, wenn die Nachbarschaft befreit war von Baustellenlärm und Laubbläsern. Durchs Küchenfenster hörte sie tatsächlich Vogelgezwitscher. Im letzten Jahr hatte es ein Finkennest in einem ihrer Büsche gegeben. Mehrmals am Tag hatte sie das Gekreische vernommen, wenn die Eltern zur Fütterung ihrer Jungen zurückgekehrt waren. Essen kam an erster Stelle, und mit einer großen Familie drehte sich ein Großteil ihres Lebens um Mahlzeiten.

Sie war seit acht Uhr für die Schul angezogen, aber Peter trödelte herum. Also ließ sie sich am Küchentisch nieder, trank einen Kaffee und las Zeitung – ein seltener Moment ganz eigener Zeit, der sich prompt als ein kurzer erweisen sollte. Gabe kam in die Küche, in einem schwarzen langärmeligen T-Shirt, Jeans und Turnschuhen. Hinter seiner randlosen Brille lagen müde grüne Augen.

»Hey«, sagte er.

»Du bist früh auf.«

»Ja, ich dachte, ich erledige ein paar unerledigte Dinge und nutze den Morgen.«

»Möchtest du frühstücken?«

»Ja, wäre vermutlich nicht schlecht.« Der Junge holte sich einen Becher aus dem Schrank und goss sich einen Fertigkaffee auf. Er fühlte sich jetzt wohl heimisch genug, um Schranktüren zu öffnen und den Kühlschrank zu plündern, ohne um Erlaubnis zu fragen. Er mischte sich eine Schale Müsli an und begann damit, sich das Essen in den Mund zu schaufeln.

»Wir essen heute zu Hause zu Mittag, falls du Lust hast.«

»Danke, aber ich hab was vor.« Er sah sie an. »Ein Typ, den ich kenne, gibt heute ein Klavierkonzert an der SC. Ich dachte, ich unterstütze ihn.«

»Das ist sehr nett von dir. Ist er gut?«

»Sehr gut.« Gabe lächelte sie schräg an. »Nicht so gut wie ich.«

»Das versteht sich von selbst.« Sie erwiderte das Lächeln. »Wann fängt das Konzert an?«

»Um drei. Aber um pünktlich da zu sein, muss ich den Bus um eins nehmen, also zieh ich hier gegen halb eins los.«

»Tut mir leid, dass ich dich nicht hinfahren kann.«

»Kein Problem. Es macht mir nichts aus, zu Fuß zu gehen. Wenn ich nicht ständig zu Bushaltestellen laufen würde, hätte ich überhaupt keine Bewegung mehr.«

»Wir haben ein Laufband.«

»Du meinst wohl eher eine Tretmühle – passt zu meinem Leben.«

»Armer Gabe«, sagte Rina. »Es ist schwer, ein Genie zu sein.«

Er lachte laut. »Ich mag es, wenn du so bist. Das bedeutet nämlich, dass du kein Mitleid mit mir hast.«

»Du, mein Junge, bist alles andere als ein Fall für Mitleid. Tatsache ist, dass du überfrachtet bist mit guten Anlagen. Du solltest den weniger Glücklichen etwas davon abgeben. Wann kommst du wieder nach Hause?«

»Weiß ich nicht. Vielleicht gehen Paul und ich abends noch zusammen was essen. Ich schätze, es hängt davon ab, wie gut er spielen wird.«

»Ruf bitte an und hinterlasse eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Nicht dass ich mir um einen so selbstständigen Kerl Sorgen machen müsste, aber ich bin eine Mutter und werde unruhig, wenn ich nicht weiß, wo du bist.«

»Geht schon in Ordnung. Tut gut, ab und zu ein bisschen bemuttert zu werden.«

In der Küche wurde es still. Rina entschlüsselte seinen Gesichtsausdruck. »Sie hat wieder mit dir Kontakt aufgenommen?«

»Ja.« Gabe ließ den Löffel in sein Müsli fallen und schob die Schüssel von sich. »Ich hab erfahren, dass meine Schwester Juleen heißt.«

»Ein schöner Name.« Schweigen. »Was hat sie sonst noch erzählt?«

»Nicht viel. Ich hab ihr gesagt, dass Chris von dem Baby weiß und sie sich wegen ihm nicht mehr allzu große Sorgen machen soll.«

»Entspricht das der Wahrheit?«

»Irgendwie schon. Klar, er mag sie immer noch. Er hat mir gesagt, er würde sie zurücknehmen, Baby hin oder her. Aber ganz sicher jagt er ihr nicht hinterher. Ich glaub, zur Abwechslung findet er’s ganz gut, mal den Märtyrer zu spielen. Nach dem ganzen Leid, das er ihr zugefügt hat, gefällt er sich in der Rolle des trauernden Ehemannes.«

»Ich habe eine Tante und einen Onkel, die mittlerweile um die neunzig sind. Seit vierzig Jahren leben sie in getrennten Häusern und treffen sich nur am Schabbes. Die Leute haben sich ständig gefragt, ob sie getrennt oder geschieden sind? Nix da. Sie wollten einfach nicht immer zusammenleben. Für sie hat es so funktioniert.«

»Solange sie damit zufrieden sind, bin ich’s auch.« Er säuberte seine Brillengläser am T-Shirt. »Ich schätze, sie will, dass ich nach Indien komme.«

»Das wäre eine interessante Reise.«

»Ja, vielleicht irgendwann.« Wenn ich verdammt noch mal dazu bereit bin, was jetzt nicht der Fall ist. Gabe setzte seine Brille wieder auf. »Ich sollte in die Hufe kommen. Was kochst du heute Mittag?«

»Corned Beef und Truthahn.«

»Oh Mann!« Er zog eine Grimasse. »Bitte heb mir was auf.«

»Ich reserviere dir etwas und verstecke es im Kühlschrank, wo niemand es finden wird.« Rina gab ihm einen Kuss auf die Haare. »Danke für das Kompliment.«

Gabe stand auf und umarmte sie spontan ganz kurz, bevor er verlegen wieder einen Schritt zurückmachte. Sein Gesicht fühlte sich heiß an, und er wusste, er war rot geworden. »Danke, Rina. Ich bin nicht nur bei den zwei nettesten Menschen auf der Welt gelandet, sondern du kochst auch noch besser als alle, die ich kenne.«

»Das versteht sich ja wohl von selbst!«

Er lachte leise und machte sich auf den Weg in die Garage, dem einzigen Ort, an dem er sich ganz und gar wohl fühlte – dort waren sein Klavier, seine Musik, dort fand er Trost. Hin und wieder, wenn niemand zu Hause war, setzte er sich auf den Fahrersitz von Peters Porsche, die Hände am Steuer, den Blick durch die Windschutzscheibe gerichtet, und stellte sich vor, wie er auf offener Straße in Richtung Nirgendwo fuhr.

Er stand um zehn vor eins an der Bushaltestelle, aber Yasmine war nirgends zu sehen.

Tja.

Er setzte sich auf die Bank und schlug sein Kompositionsheft auf. Die Stücke spielte er in Gedanken durch, machte Korrekturen und Änderungen, bis der Bus um fünf nach vorfuhr. Als die Türen sich öffneten, betrat er die Stufe, während sein Gehirn immer noch mit seiner Musik beschäftigt war. Von weit hinten hörte er einen Schrei.

»Haaaaaalt!«

Er signalisierte dem Fahrer, bitte stehen zu bleiben, ging die Stufe wieder hinunter und sah sie zum Bus rennen. Sie war noch einen Block weit entfernt, und ihre Haare flogen ihr um den Kopf wie die Mähne eines Pferdes. Sein Herz machte einen Satz in seiner Brust. »Könnten Sie noch eine Minute warten?«, fragte er den Busfahrer. »Meine Freundin ist gleich da.«

»Ich habe einen Fahrplan und eine Route einzuhalten.«

Gabe zückte einen Zehner. »Bitte?«

Der Fahrer schob die Hand mit dem Geld weg. »Ich habe immer noch einen Fahrplan einzuhalten. Ich werde jetzt bis zehn zählen.«

Gabe stieg aus dem Bus und winkte sie heran. Bei acht hatte sie es geschafft, vollkommen erschöpft und nach vorne gekrümmt. Gabe kaufte ihr einen Fahrschein, die Türen schlossen sich hinter ihnen, und der Bus sprang geradezu los. Sie fiel hintenüber, und Gabe fing sie auf, bevor sie hinfiel. Ihr Gesicht war schweißnass. Und ihre rosafarbene, plüschige Steppjacke machte die Sache auch nicht besser. Wenigstens war der Rest ihres Aufzugs – Jeans und flache Schuhe – passender als beim letzten Mal.

Sie keuchte … und hielt sich die Seiten. Gabe führte sie zu einer freien Sitzreihe und bot ihr den Fensterplatz an. Er saß neben ihr, und die ersten fünf Minuten tat er nichts anderes, als ihrem Schnaufen zuzuhören.

»Bist du okay?«, fragte er schließlich.

Sie nickte.

Er wollte etwas sagen, lachte aber stattdessen los.

»Ich … musste … mich … nach … der … Schul … umziehen.«

»Du siehst sehr hübsch aus, Yasmine«, sagte Gabe. »Vielleicht möchtest du deine Jacke ablegen?«

Sie nickte wieder, und er half ihr beim Ausziehen. Darunter trug sie einen pinkfarbenen Pulli mit U-Boot-Ausschnitt, der diese niedlichen Schlüsselbeine freigab. Sie sagte: »Ich hab … was zu essen … mitgebracht.« Sie hob eine Handtasche hoch, die nur ein bisschen kleiner als eine Einkaufstüte war. »Hast du Hunger?«

Und wie. Seine halbe Schale Müsli war schon seit Stunden verdaut. »Was hast du dabei?«

»Kekse … und Obst.« Sie hielt sich immer noch die Seite.

»Hast du Seitenstechen?«

Sie nickte und nahm sich einen Apfel. »Möchtest du einen?«

»Gerne.« Er nahm ihn an, und sie fischte einen für sich aus der Tasche.

»Tut mir leid … war schon wieder zu spät.«

Er biss einmal vom Apfel ab, der riesig, saftig und sauer war. »Macht nix.«

»Immerhin hab ich’s geschafft.«

»Gerade noch so.« Noch ein Biss. Sein Oberschenkel berührte ihren. »Wer deckt dich heute?«

»Ariella.«

»Schon wieder?«

Sie nickte und knabberte an ihrem Apfel herum.

»Na hoffentlich bleibt sie deine Freundin. Sie könnte dich ganz schön anschwärzen.«

Yasmine bedachte ihn mit einem Tausend-Watt-Lächeln. »Oh Gott …« Sie atmete immer noch hörbar ein und aus, aber etwas langsamer. »Ich glaub, das alles macht sie heiß.«

»Was denn?«

»Dass ich meine Eltern hintergehe, um mich mit dir zu treffen.«

Er lächelte. »Weil ich so eine Art böser Junge bin?«

»Eher so was wie verbotener Junge. Will doch hoffen, dass du nicht böse bist. Das Einzige, was Ariella noch aufregender fände, wär, wenn du dich als Vampir entpuppst.«

Gabe lachte und rutschte ein bisschen näher an sie heran. »Tut mir leid, da muss ich sie enttäuschen.«

Und noch ein bisschen näher. Sie redete jetzt rasend schnell auf ihn ein. »Sie ist manchmal echt verrückt! Ich sag ihr immer wieder, dass wir keine Verabredung haben, dass du nur nett bist …«

Bis er ihren Schweiß riechen konnte.

»… dass wir uns nur für dieselben Dinge interessieren.«

Schweiß, vermischt mit ihrem Parfüm.

»… dass da gar nichts Romantisches passiert und es nur ein Konzert ist.«

Er drehte sich zu ihr.

»… keine große Sache …«

Er sah ihr in die Augen, hob mit seinem Zeigefinger ihr Kinn leicht an und küsste sie sanft auf die Lippen. Als sie nicht protestierte, küsste er sie noch einmal. Küsste sie ein drittes Mal, diesmal länger, und knabberte an ihrer vollen Unterlippe, schmeckte das Salz auf ihrer Haut. Sie war so süß, verschwitzt, weich und wohlriechend.

Oh Mann!

Mit einer Erektion, eingeklemmt zwischen seinen Beinen und seiner Jeans, setzte er sich wieder richtig auf seinem Platz hin, verschränkte die Arme hinter dem Kopf und schloss die Augen. »Es tut mir leid, Yasmine, ich war abgelenkt.« Er drehte sich erneut zu ihr und sah sie direkt an. »Was hattest du gesagt?«

Sie antwortete nicht. Stattdessen saß sie in Schockstarre da, mit Schweißperlen, die von ihrer Stirn tropften, die Hände lagen gefaltet in ihrem Schoß, in der einen hatte sie den Apfel, den Blick hielt sie gesenkt. Ihr Mund stand leicht offen, und sie atmete immer noch schnell.

Er wusste, er hatte sie überrumpelt. Nicht sehr nett, aber wenigstens wusste sie jetzt, wo er stand. Sanft stupste er ihren Arm an. Sie blickte auf, und er hob fragend die Augenbrauen. Sie blickte wieder in ihren Schoß.

Langsam trennte sie ihre Hände voneinander. Die Finger ihrer rechten Hand bewegten sich wie eine Spinne über ihren Oberschenkel auf seinen, bis ihre Hand nur noch zehn Zentimeter entfernt von der Gefahrenzone lag.

Sein Gehirn schrie: Höher, Baby! Stattdessen nahm er ihre Hand, führte sie an seine Lippen und platzierte anschließend ihre verschränkten Finger zurück auf seinen Oberschenkel, und zwar in sicherem Abstand von seinem Ständer. Er entspannte sich, genau wie sie.

Eine Weile saßen sie schweigend nebeneinander im Bus und tauschten hin und wieder beim Händchenhalten Blicke aus. Schließlich ließ sie ihren Apfel in die Tasche plumpsen und seufzte hörbar. »Ich geb auf!« Ungestüm schlang sie ihre Arme um seinen Hals, flocht ihre Finger in seine Haare und drückte ihre Lippen gegen seine.

Die Zeit verging muy rapido. Angeturnt und verschwitzt und schwindlig vor Verlangen rief er sich selbst immer wieder in Erinnerung, dass sie unschuldig war und sie sich hier in der Öffentlichkeit befanden. Aber er konnte nicht anders. Sie küssten und küssten und küssten sich, und er musste seine ganze Willenskraft mobilisieren, um seine Hände davon abzuhalten, unter ihren Pulli zu rutschen. Ihr Mund war weich und warm, ihr Atem roch nach Apfel und ihr Parfüm irgendwie blumig, und ihr Schweiß fast muffig. Er war quasi einer Ohnmacht nahe. Er war so hingerissen, dass er fast ihre Haltestelle verpasst hätte, und er befreite sich im letzten Moment aus ihrer Umarmung, um noch an der Strippe zu ziehen. Der Bus schlingerte, und sie stolperten vorwärts. Er spürte, wie eine Hitzewelle in sein Gesicht schoss, und wusste, dass er knallrot angelaufen war. Diesmal war er es, der schwer atmete. »Hier müssen wir raus.«

Sie nickte, griff nach ihrer Tasche, und sie stiegen aus, wobei sie die missbilligenden Blicke einiger älterer Damen zu vermeiden suchten. Sobald der Bus abgefahren war, nahm er sie in den Arm und hob sie so hoch, bis sie ihre Beine um seine Taille schlingen konnte. Er trug sie ungefähr einen Block weit, und sie küssten sich dabei ununterbrochen. Wieder und wieder und wieder, bis er das Gefühl hatte, gleich zu explodieren. Er setzte sie ab. »Oh Gott«, sagte er zu ihr, »ich muss mich erst mal beruhigen.«

Sie kicherte. Er nahm sie an die Hand, und gemeinsam schlenderten sie schweigend weiter.

»Bist du okay?«, fragte sie eine Minute später.

»Nein«, sagte er. »Mir ist ein bisschen schwindlig.«

»Willst du einen Keks?«

Er packte sie an der Taille und drehte sie zu sich heran. »Dich will ich.« Er ließ sie wieder los, nahm ihr Gesicht in beide Hände und gab ihr einen feuchten Kuss. Dann sah er auf die Uhr und erschrak. »Hilfe, uns bleiben noch zehn Minuten, um den Campus zu überqueren.« Er griff nach ihrer Hand, und sie marschierten los.

»Hast du mir eine Karte besorgt?«

»Natürlich. Ich hab ja gehofft, dass du kommst.« Er zog sie mit sich. »Es wär hilfreich gewesen, wenn du mir gesagt hättest, dass du möglicherweise kommst.«

»Ich hab’s bis zum letzten Augenblick selbst nicht gewusst.«

»Na ja, dann wenigstens eine SMS mit einem vielleicht. Ich hab keinen Mucks von dir gehört.«

»Tja, weil ich keinen Mucks von dir gehört hab.«

»Wie meinst du das?«, fragte Gabe. »Ich hab dir eine Freundschaftsanfrage auf Facebook geschickt.«

»Und ich hab sie angenommen.«

»Aber nicht geantwortet.«

»Die Jungs schreiben zuerst.«

Gabe verdrehte die Augen. »Seit wann gibt es diese Regel?«

»Keine Ahnung. So lautet die Regel nun mal.«

»Ich war auch im Coffee Bean und hab dich gesucht.«

»Hast du nicht.«

»Doch.« Gabe war beleidigt. »Am Dienstag und am Donnerstag.«

»Ich war Montag und Mittwoch da«, sagte Yasmine.

»Mann, Mist!« Er begann loszurennen. »Hättest du mir gesimst, hätte ich dich getroffen. Ich kann dich ja schließlich nicht anrufen.«

»Warum in Herrgotts Namen sollte ich davon ausgehen, dass du dich mit mir treffen willst?«

»Warum denn nicht? Ich hab dich zu dem Konzert eingeladen.«

»Ich dachte, du willst nur nett sein. Du hast gesagt, es ist keine Verabredung.«

Er blieb stehen und grinste. »Das war gelogen.«

Sie kamen gerade noch rechtzeitig, bevor die Lichter ausgingen … mal wieder. Die erste Hälfte des Konzerts war gut, aber er spürte die ganze Zeit über Yasmines Gegenwart. Sie hielten Händchen, was unterhalb seiner Gürtellinie gewisse Aktivitäten freisetzte. Erst als Paul die Bühne betrat, konnte Gabe sich endlich entspannen und in die Musik eintauchen. Als das Konzert zu Ende war und die Lichter angingen, hatte Gabe sich beruhigt.

»Er war gut.«

»Es hat dir gefallen?«

»Ja.« Er sah sie an. »Was meinst du?«

»Das Stück hat mir sehr gefallen. Ich glaub, ich mag Saint-Saëns. Er komponiert mit einem geläufigen Thema oder Stimme oder wie auch immer ihr das nennt. Er geht nicht so querbeet wie viele andere Komponisten.«

»Gute Einschätzung.« Gabe sah ihr verstohlen ins Gesicht und kam fast um vor Verlangen, sie zu küssen, aber er wollte nicht schon wieder eine Erektion provozieren. Es wäre ein großer Fauxpas, Paul mit einer Latte zu begrüßen. »Ich muss mich da jetzt mal blicken lassen. Macht es dir was aus?«

»Nein, überhaupt nicht.«

Er führte sie hinter die Bühne, wo Paul sich mit ein paar seiner Kommilitonen unterhielt und einer jungen Frau namens Anna Benton, die Gabe von mehreren Klavierwettbewerben her kannte. Anna war achtzehn; sie hatte langes blondes Haar, leuchtend blaue Augen und endlos lange Beine. Wie immer quasselte sie auf jeden ein, der bereit war zuzuhören. Paul und Gabe umarmten sich kurz.

»Excellent!«

»Ja, hat geklappt.«

»Super Auftritt.«

Paul nickte. »Nicht schlecht. Danke, dass du gekommen bist.«

»Jederzeit gerne.« Yasmine versteckte sich hinter seinem Rücken. Gabe schubste sie nach vorn. »Das ist meine Freundin Yasmine.«

»Hallo«, sagte Paul.

»Du warst grandios«, flüsterte sie.

Anna mischte sich ein und umarmte Gabe innig, inklusive Kuss auf den Mund. »Ja, wen haben wir denn da? Whitman, wo hast du so lange gesteckt?«

»So lange war’s nun auch wieder nicht –«

»Du warst nicht in Atlanta, du warst nicht in Paris, du warst nicht in Brüssel … warst du in Chicago? Nein, du warst auch nicht in Chicago.«

»Letztes Jahr war viel los«, sagte Gabe. »Ich komme nach Budapest.«

»Für Liszt, im Junioren-Wettbewerb?«

»Liszt ja, Junior nein. Ich bin jetzt bei den Erwachsenen dabei.«

»Du bist fünfzehn? Scheiße!« Sie starrte ihn wütend an. »Wann verdammte Scheiße bist du fünfzehn geworden?«

»Ungefähr vor sieben Monaten –«

»Verdammt!«, sagte Anna. »Musstest du dir Budapest aussuchen, um fünfzehn zu sein? Scheiße!«

»Erst meckerst du mich an, dass ich nicht komme, und wenn ich sage, ich komme –«

»Weil du dann gegen mich antrittst. Scheiße!«

»Vielleicht versagen mir ja die Nerven.«

»Warum solltest du versagen? Du versagst nie. Du bist der Anti-Versager. Und seit du mit Nicholas Mark arbeitest, musst du richtig gut sein.«

»Er ist richtig gut«, sagte Paul.

»Na, großartig! Einfach großartig! Scheiße!«

»Danke, Anna.« Yasmine tauchte hinter seinem Rücken ab. Gabe zog sie nach vorn, bis sie neben ihm stand. »Das ist meine Freundin Yasmine.«

»Hi.« Sie musterte Yasmine einmal von Kopf bis Fuß und widmete sich gleich wieder Gabe. »Es ist nicht so, dass ich dich nicht mag, Gabriel. Natürlich tu ich das. Aber ich hasse dich. Scheiße!«

»Hast du Zeit, noch essen zu gehen, Whitman?«, fragte Paul.

Gabe sah Yasmine an, die furchtbar fehl am Platz wirkte. Dieses Gefühl kannte er gut. »Nö, muss noch was für Nick machen.«

»Nick der Scheißkerl.«

»Kein so großer Scheißkerl wie du«, sagte Anna zu Gabe.

»Nick ist in Ordnung, außer, wenn er’s nicht ist.« Zu Paul sagte Gabe: »Dienstag bin ich an der Uni. Hast du dann Zeit zum Mittagessen?«

»Das müsste klappen.«

»Ich schreib dir eine SMS.« Er sah Anna an. »Tschüss, Schätzchen.«

»Halt einfach die Klappe!«

»Ich dich auch.«

Sie umarmten sich, und Gabe brachte Yasmine wieder ans Tageslicht. Ein paar Minuten lang gingen sie schweigend nebeneinander her. Dann sagte Yasmine: »Ich glaub, sie mag mich nicht.«

»Wer?«

»Deine Freundin Anna.«

»Anna ist immer am Fluchen.«

»Sie hat mich total zickig angeglotzt.«

»Nein, hat sie nicht. Sie hat dich vermutlich nur gründlich abgecheckt. Sie ist lesbisch.«

»Sie ist lesbisch?«

»Jupp.«

»Wie geht das denn? Sie ist doch bildschön!«

»Warum kann eine Lesbe nicht schön sein?«

»Klar, kann sie … was für eine Verschwendung!«

»Du klingst wie ein Kerl. Ich mag Anna, aber sie kann schwierig sein. Ich fand sie noch nie besonders anziehend, auch nicht, bevor ich überhaupt wusste, dass sie lesbisch ist.«

Aber Yasmine war in Gedanken ganz woanders. »Wenn ich so schön wäre, würde ich …«

Gabe wartete darauf, dass sie weiterredete.

Wie konnte sie ihm das erklären? Sie liebte ihre Kultur. Es gefiel ihr ganz, ganz ehrlich, persisch zu sein. Doch manchmal war es schwer, einer Minderheit anzugehören, in Wirklichkeit sogar einer Minderheit innerhalb einer Minderheit, weil die meisten jüdischen Kinder, die sie kannte, weiß waren. Sie wusste, was deren Eltern über die persischen Juden sagten: dass sie innerhalb ihres Stammes klüngelten, dass sie Distanz hielten, dass sie immer geizig waren, dass sie alle Betrüger waren, dass man ihnen nicht über den Weg trauen konnte. Lauter Klischees. Ganz nebenbei bemerkt: Wenn man aus seinem eigenen Land fliehen musste und nur die Kleider mitnehmen konnte, die man am Leib trug, wären die vielleicht auch vorsichtig. Ihr Vater war ein wunderbarer, ehrlicher Mensch. Ihre Mutter war nicht distanziert, sondern schüchtern. Es fiel schrecklich schwer, sich immer vor sich selbst zu rechtfertigen, wer man war. Manchmal wäre es schön, einfach dazuzugehören. »Nichts. Vergiss es.«

Gabe küsste sie sanft auf den Mund. »Weißt du, was ich echt sexy finde?«

»Was?«

Er grinste. »Wenn ein Mädchen pünktlich ist.« Er schnappte sich ihre Hand und rannte mit ihr los, Richtung Bushaltestelle. Sie schafften es gerade rechtzeitig, waren dort, als der Bus vorfuhr. Yasmine begann nach hinten durchzugehen, wie beim letzten Mal, aber Gabe zog sie am Arm.

»Setz dich hierhin, ans Fenster.«

»Okay –«

»Nimm den Kopf runter.«

»Was?«

»Mach einfach. Und sei still.« Er beugte sich so vor, dass er den Großteil ihres Körpers verdeckte. Zwei Haltestellen später liefen vier Gangmitglieder von hinten nach vorne durch, die sich gegenseitig schubsten und anstießen. Als sie den Ausgang erreichten, entdeckte einer von ihnen Yasmine und bekam große Augen.

Gabe zog sein Kreuz, das er um den Hals trug, hervor, und quatschte den Blödmann auf Spanisch an – er konnte es zwar nicht fließend, aber um sich verständlich zu machen, reichte es allemal. Der Typ antwortete mit trister Stimme. Kurz darauf war die Gang verschwunden. Gabe ließ sich auf den Sitz fallen und atmete tief durch. »Ich vergess immer wieder, wo wir hier sind.«

»Worum ging’s denn da gerade?«, fragte Yasmine.

»Es ging um jemanden, der so hübsch ist wie du und für solche Typen Hundefutter ist.«

»Was hast du zu ihm gesagt?«

»Dass ich Priester bin und dass dein Bruder erschossen wurde. Dass du und ich gerade ins Krankenhaus fahren, um ihm die Letzte Ölung zu geben. Er spricht dir sein Beileid aus.«

Yasmine starrte ihn an. »Er hat geglaubt, dass du ein Priester bist?«

»Offensichtlich.« Gabe küsste sein Kreuz und verstaute es wieder unter seinem Hemd. »Es gehörte meiner Großmutter, die es meinem Vater vermachte, der es meiner Mutter gab, die es mir gab.«

»Wann hast du Spanisch gelernt?«

»Ich hab mit dem Lieutenant geübt. Ich spreche nicht wie ein Spanier, aber ich schätze, dadurch wirke ich noch glaubwürdiger.«

»Ich glaub’s nicht, dass die geglaubt haben, dass du ein Priester bist.«

»Da geht’s nur um die innere Einstellung. Jedes Mal, wenn ich in der Klemme sitze, beschwör ich meinen Dad herauf, und dann komm ich sauber aus der Sache raus.«

»Gibt es etwas, das du nicht kannst?«

»Ich kann keine gerade Linie zeichnen, und ich spreche kein Farsi.« Er legte ihr einen Arm um die Schulter. »An Ersterem kann ich nichts ändern, aber bei Letzterem kannst du mir vielleicht helfen.«

»Warum willst du Farsi lernen?«

»Um euch zu belauschen, wenn du mit Ariella oder deinen Eltern sprichst.« Er lächelte. »Nein, im Ernst, ich mag Fremdsprachen.«

»Ich bring dir Farsi bei. Was krieg ich dafür?«

Gabe wollte grinsen, hielt sich aber zurück. »Ich bin mir sicher … wenn ich so drüber nachdenke … kann ich dir bestimmt ein oder zwei Dinge beibringen.«

»Zum Beispiel Klavierspielen?« Sie schüttelte den Kopf. »Vergiss es. Das ist vergebene Liebesmüh.«

Heijeijei, sie war echt naiv, kapierte noch nicht mal die einfachsten Anspielungen. Aber küssen, das konnte sie. »Vielleicht nicht Klavierspielen«, sagte er, »aber wie heißt es so schön, ich wette, wir harmonieren bestimmt sehr geschmeidig miteinander.«

Sie wurde rot und drehte den Kopf weg, um aus dem Fenster zu schauen. Er war mit Mädchen groß geworden, die eine schnelle Auffassungsgabe besaßen. Diese junge Dame hier war definitiv ein Rückschritt in ein anderes Zeitalter. »Wenn ich mit dir flirte, brauchst du nicht so nervös zu werden. Ich weiß mich zu benehmen, alles klar?«

Sie nickte. Dann begann sie langsam zu lächeln. »Benimm dich nicht zu gut.«

Gabe grinste sie an. »Deine Worte sind Musik in meinen Ohren.«

11

Ein ereignisloses Wochenende machte Platz für eine höllische Woche, als ob jeder Verbrecher sich seine Aktivitäten für die reguläre Arbeitszeit aufgehoben hätte. Am Dienstagnachmittag um halb fünf fand Decker endlich Zeit für die Mittagspause, als Marge in sein Büro kam. Über der Schulter hing ihre schwarze Handtasche, und die Autoschlüssel hielt sie in der Hand. »Bin auf dem Weg zu Kevin Stanger.«

»Zu wem?«

»Dem Mobbingopfer, der von der Bell and Wakefield abgegangen ist. Warum ich mir das antue, ist eine ganz andere Sache. Zunächst mal haben wir jetzt den toxikologischen Bericht über Gregory Hesse. Keine Drogen. Er hatte einen Blutalkoholspiegel von 0,5, was bei einem Jungen seiner Statur vermutlich auf ein paar Biere hindeutet.«

»Vielleicht musste er sich für seine Tat Mut antrinken.«

»Könnte sein«, sagte Marge. »Aber es ist und bleibt eine Tatsache, dass er sich selbst erschossen hat und keineswegs high genug war, um nicht mehr zu wissen, was er tut.«

»Wir vermuten ja alle einen Selbstmord. Wir fragen nur nach dem Motiv.«

»Eine Frage, die wir eventuell nie beantworten werden, weil Wendy Hesse anscheinend einen Sinneswandel durchlaufen hat. Seit meinem Besuch letzten Donnerstag habe ich nichts mehr von ihr gehört. Hat sie sich bei dir gemeldet?«

Decker schüttelte den Kopf. »Vielleicht sollten wir uns gar nicht um Kevin Stanger kümmern.«

»Der Junge hat zugestimmt, mit uns zu reden, Pete. Die Polizei stünde da wie ein Idiot, wenn ich ihm jetzt freundlich absage.«

»Ich bin gerade einmal nicht total überlastet. Lust auf Begleitung?«

»Sicher? Ich weiß, dass du immer viel zu tun hast.«

Decker schnappte sich sein Jackett. »Ich muss raus. Ich sitze seit sechs Uhr hier und habe noch kein Tageslicht gesehen.«

»Dann beeil dich lieber. Die Sonne geht schnell unter.«

»Stimmt, selbst ein lebloser Stern weiß, wann Schluss ist.«

Von seiner Statur her sah Kevin Stanger nicht wie das typische leichte Mobbingopfer aus. Er war circa einsachtundsiebzig groß, knapp siebzig Kilo schwer, und sein Rücken wirkte recht muskelbepackt. Sein Gesicht sprach eine andere Sprache. Es war rund, ohne markantes Kinn, und auf den Backen prangte Akne. Er trug eine Zahnspange. Seine Haare standen wild ab, und seine braunen Augen versanken unter dicken Augenbrauen. Schon vor der Begrüßung strahlte er eine mutlose Grundeinstellung aus.

Der Junge führte sie ins Wohnzimmer und bot ihnen Plätze auf dem Sofa an. Dann blickte er kurz aus dem Panoramafenster und setzte sich selbst hin. Seine Beine zitterten um die Wette. »Wir müssen uns beeilen«, sagte er. »Meine Mom kommt gegen sechs nach Hause.«

Auf Marges Uhr war es zehn nach fünf. »Du hast mir gesagt, deine Mutter sei hiermit einverstanden.«

»Na ja, irgendwie schon. Sie hat nicht Nein gesagt.« Kevin trug ein Sweatshirt und eine Schlafanzughose. Sein Gesicht war rot angelaufen. »Mir ging’s nicht so gut, und deshalb hab ich beschlossen, die beiden letzten Stunden ausfallen zu lassen. Aber ich hab einem der Schulleiter Bescheid gesagt, Mrs. Holloway. Sie meint, ich darf nach Hause gehen, wenn meine Mom damit einverstanden ist. Na ja, ich weiß nicht, ob sie damit einverstanden wär, da ich sie nicht angerufen hab. Weil ich mit Ihnen reden wollte, ohne um Erlaubnis fragen zu müssen. Manchmal ist es einfacher, die Eltern rauszuhalten.«

Decker nickte. »Was kannst du mir über Greg erzählen?«

»Er war voll in Ordnung.«

»Niemand scheint mit ihm Probleme gehabt zu haben«, sagte Marge.

»Ja, ich dachte, Greg kriegt’s hin.« Er kratzte sich am Kopf. »Vielleicht dann doch nicht. Wenn er schwere Zeiten durchgemacht hat, wünschte ich, er hätte mir was davon gesagt. Er sagte aber nie was.«

»Könntest du uns erzählen, was du durchgemacht hast?«, fragte Decker.

»Es ist schwer, darüber zu reden.«

»Sag, was du sagen kannst«, ermunterte ihn Marge.

»Ich dachte, ich komm damit klar, aber nach einem Jahr hatte ich’s satt. Meine Mom wollte zur Verwaltung gehen, aber ich hab ein Machtwort gesprochen. Wir wohnen immerhin noch hier.«

»Was haben sie gemacht?«

»Es geht gar nicht um die körperlichen Schikanen.« Kevin blickte sie an. »Also, sie schubsen dich rum und so, aber das war nicht das Schlimme daran. Es war dieser andauernde Terror.«

»Joey Reinhart nannte es Crowding.« Decker zückte seinen Notizblock.

»Ja, sie umzingeln dich in der Schule – die Mädchen sind schlimmer als die Jungs, weil die Mädchen, die machen dann so Sachen, und wenn du, na ja, wenn du darauf reagierst, lachen sie dich aus, wissen Sie.«

Marge holte ebenfalls einen Block hervor. »Wenn es nicht zu schwierig für dich ist, könntest du etwas ins Detail gehen?«

»Also, sie befummeln dich halt und versuchen, dich … also, sie versuchen, dich anzumachen, und wenn du reagierst, lachen sie dich aus und beschimpfen dich.« Er verbarg sein rotes Gesicht in seinen Händen. »Trotzdem dachte ich, ich krieg’s hin. Erst als sie mit dem Umzingeln auch außerhalb der Schule angefangen haben, wurde es ein bisschen unheimlich. Da war niemand mehr, um zu helfen, verstehen Sie?«

»Was haben sie getan?«

»Sie kreisen dich ein … wie ein Rudel Wölfe. Der Gipfel war, als einer von ihnen eine Waffe auf mich gerichtet und sie mir in die Eier gestoßen hat. Ich …« Kevin biss sich auf die Lippen. »Ich hab mich vollgepinkelt. Danach wusste ich, dass ich nie wieder dorthin zurückgehe.«

»Wer von denen hat das getan?«

»Kann mich nicht erinnern.«

»Doch, kannst du.«

»Ich weiß, welche Arschlöcher mich eingekreist haben, ich weiß nur nicht mehr, wer mir die Waffe in den Unterleib gerammt hat. Hab ich verdrängt.«

»Wer war Teil der Gruppe?«, fragte Decker.

»Sie wollen Namen?«

»Ich will Namen.«

»Wenn Sie sie vernehmen, werd ich aber alles leugnen.«

»Wenn ich kampfeslustig genug wäre, könnte ich in die Schule gehen, ein paar herauspicken und verhören, weil das, was du beschreibst, schwere Körperverletzung ist. Ich werde das nicht tun, denn der Vorfall liegt Monate zurück, und du würdest nicht als glaubwürdig gelten. Aber für meine Unterlagen will ich tatsächlich ein paar Namen hören. Also nennst du sie mir.«

»Das Ganze ist eine irgendwie durchgeplante Sache mit dem Don an der Spitze, der die Befehle austeilt, und den Capos, die sie ausführen.«

»Kevin«, sagte Decker, »wer war dabei, als die Waffe gezückt wurde?«

Kevin starrte an die Decke. »Ich erinner mich an Kyle Kerkin.«

»Wer noch?«, hakte Marge nach. »Nenn uns ein paar Namen.«

»Stance O’Brien, Nate Asaroff, JJ Little, Jarrod Lovelace. Das ist der harte Kern der Capos. Der Don heißt Dylan Lashay. Aber der war an dem Tag nicht dabei.«

»Der Don?«, sagte Marge. »Capos? Nennen die Jungs sich nach der Mafia so?«

»Ja.« Kevin nickte. »Die B-and-W-Mafia.«

»Toll«, sagte Decker. »Erzähle mir etwas über Dylan Lashay, den Anführer.«

»Ich glaub, er hat bereits seine Zulassung für Yale.«

»Na, wenn das nicht super ist?«, sagte Decker.

»Böse Ironie, oder?«, sagte Kevin. »Er hat alles eingesackt, wissen Sie. Den hohen SAT-Test, die ganzen außerschulischen Leistungen. Er leitet die UN-Simulation, er ist der Capt’n des Football-Teams, er inszeniert die Theateraufführungen der Schule, er kriegt alle Mädchen, und wenn’s noch unfairer geht im Leben: Er ist richtig reich. Sein Stiefvater ist so was wie der Kopf einer Ölfirma. Er hat alles, was man sich wünschen kann, und deshalb muss er andere Wege finden, um den Kick zu spüren.«

»Weiß die Schule Bescheid über ihn und seine Truppe?«

Kevin verdrehte die Augen. »Dylan ist das Aushängeschild der B and W.«

»Und warum, glaubst du, ist die Wahl der Gruppe auf dich gefallen?«, fragte ihn Marge.

»Weiß nicht. Also, ich hab versucht, den Ball flach zu halten … das haben wir alle, Greg und Joey und Mikey und Brandon und Josh und Beezel. Aber ich war der mit der Zielscheibe auf dem Hintern.« Er wirkte nachdenklich. »Greg war der Tutor von einigen. Ich glaub, das hat ihm einen Freifahrtschein verschafft.«

»Hat er Dylan Nachhilfe gegeben?«

»Dylan war ziemlich clever. Der brauchte wohl kaum Nachhilfe. Egal, das alles hat aber nichts damit zu tun.«

»Wie denn das?«

»Weil das nicht der Grund ist, warum ich euch Leute zurückgerufen habe.« Eine Pause. »Geht das in Ordnung, wenn ich euch so nenne?«

»Kein Problem, Kevin«, sagte Marge. »Was möchtest du uns erzählen?«

»Greg meldete sich immer bei mir … alle paar Wochen rief er an, um nachzufragen, wie’s so läuft. Also, vor ungefähr zwei Monaten klang er total aufgeregt am Telefon.«

»Weshalb?«, fragte Marge.

Kevin beugte sich vor. »Die Sache war so: Letztes Jahr nahmen Greg und ich am Journalismus-Kurs von Mr. Hinton teil. Er ist ein ziemlich langweiliger Lehrer, aber er sitzt im Verwaltungsrat der Schülerzeitung. Mr. Hinton fährt ab auf investigativen Journalismus. Er hat uns viel von der Nixon-Ära und Woodward und Bernstein und einem Kerl namens Sore Throat und so weiter erzählt. Wissen Sie, was ich meine?«

»Tun wir«, sagte Marge. »Und er heißt Deep Throat.«

»Klar, stimmt. Egal, jedenfalls hat Mr. Hinton mich total angeödet, aber Gregory fand die ganze Sache extrem spannend. Ich dachte, er würde an der Zeitung mitarbeiten. Aber als ich ihn Anfang des Jahres danach fragte, sagte er, das interessiert ihn nicht. Dann bin ich abgegangen, weil die zehnte Klasse zum Abklatsch der neunten wurde, nur noch schlimmer. Deshalb war ich ziemlich überrascht, als Greg anrief und sagte, er hätte Neuigkeiten, die die gesamte B and W auf den Kopf stellen würden.«

»Erzähl weiter«, sagte Decker.

»Also fragte ich, worum’s denn geht, und Greg sagte, das kann er mir nicht sagen. Und ich sollte niemandem davon erzählen, nicht mal Joey Reinhart, der sein bester Freund ist. Und er sagt mir aus dem einzigen Grund etwas, weil ich nicht mehr auf der Schule bin.«

Marge und Decker warteten darauf, dass Kevin weiterredete. Nach einer Pause kam der Junge auf den Punkt. »Beim nächsten Mal mit Greg fragte ich ihn wieder nach der heißen Story. Und er sagte, er kann immer noch nicht drüber reden. Aber er klang jetzt definitiv ruhiger, so als würde die Sache nicht gerade bombig laufen. Und ich fragte ihn, ob bei ihm alles okay ist, und er sagte, ja, super. Aber irgendwas stimmte nicht. Also versuchte ich, es aus ihm rauszuquetschen, aber er bestand nur immer wieder darauf, dass alles bei ihm super läuft und er nur zu viel arbeitet und ein bisschen müde ist.«

Kevin hörte auf zu reden.

»Das war’s.«

»Mehr hat er dir nie erzählt?«, fragte Marge.

»Nö. Mehr als das, was ich Ihnen erzählt hab, weiß ich auch nicht. Aber ich dachte mir, ich sag’s Ihnen, weil man ja nie weiß, was wichtig ist. Also … das war alles.«

»Er hat dir nicht den geringsten Hinweis darauf gegeben, was er da in Arbeit hatte?«

»Nö. Wenn ich’s wüsste, würde ich’s Ihnen sagen.«

»Weißt du, ob er mit jemandem zusammen an der Geschichte dran war?«, fragte Marge.

»So weit kam ich nie.« Der Junge sah auf seine Uhr. »Meine Mom kommt jeden Moment nach Hause. Es wär mir lieber, Sie …«

Decker stand auf. Sowohl er als auch Marge überreichten Kevin eine Visitenkarte. »Wenn dir noch etwas einfällt, ruf einfach an.«

»Mach ich.« Kevin stand ebenfalls auf und begleitete sie zur Tür. »Es ist nicht so schwer nachzuvollziehen … Gregs Tat. Es gab Zeiten an der B and W, das habe ich über genau dasselbe nachgedacht. Alles, was ich dazu sagen kann, ist, dass ich froh bin, keine Waffe gehabt zu haben.«

Sie beschlossen, sich dienstags und donnerstags um sechs Uhr morgens zu treffen, weil Gabe an diesen Tagen sowieso früh aufstehen musste, um den Bus zur Uni zu kriegen.

Der Montag war Folter für ihn. Sie schickten sich gefühlte eine Million SMS.

Der Dienstag stellte sich als ebensolche Folter heraus, nur anders. Sie trafen sich auf einen Kaffee und redeten, was wirklich sehr nett war, aber sie konnten sich nicht berühren, außer vielleicht mal unter dem Tisch Händchen halten und kurz gegenseitig die Oberschenkel aneinanderdrücken. Daher fühlte sich die Distanz zwischen ihnen, in Wahrheit nur ein paar Zentimeter, so an, als wären es Kilometer. Nachdem sie zur Schule aufgebrochen war, saß Gabe frustriert und angeturnt gezwungenermaßen mit lauter ebenfalls Verstoßenen in dem verdammten Bus, und zwar über eine Stunde.

Seine Klavierstunde verlief gut. Nick bemerkte das und sagte, er würde mit mehr Leidenschaft spielen. Er sagte Gabe auch, dass es an der Zeit für ihn sei aufzutreten.

Ich habe mit jemandem vereinbart, dein Spiel anzuhören. Du musst demnächst mit Auftritten beginnen. So jung bist du nun nicht mehr.

Bereits mit fünfzehn Schnee von gestern.

Wer ist der Typ?

Ein sehr bekannter Agent. Er betreut die ganzen Sommerfestivals für Kammermusik. Für dich ein Anfang so gut wie jeder andere, um erste Erfahrungen zu sammeln. Er wird Donnerstag hier sein. Ich möchte, dass du um acht Uhr morgens auf der Matte stehst, mit Frühstück im Bauch und ausgeschlafen. Verstanden?

Verstanden.

Um sechs Uhr abends war er wieder zu Hause, mit Hunger und mieser Laune. Er fand einen leeren Kühlschrank vor. Rina kam in die Küche und sah, wie er die Schränke durchwühlte.

»Viel zu essen ist nicht da«, sagte sie.

»Das seh ich.«

»Ich treffe Peter im Deli. Willst du mitkommen?«

»Ich bin müde«, erwiderte Gabe.

»Dann bringe ich dir etwas mit.«

»Ich bin müde, aber ich hab auch Hunger.« Gabe dachte einen Moment nach. »Darf ich fahren?«

»Wenn du nicht zu müde bist, ja.«

»Können wir den Porsche nehmen?«

»Nein.«

Gabe verzog das Gesicht. »Na gut, ich komm mit. Ich brech gleich zusammen.«

»Also los.« Sie griff nach ihrer Handtasche und holte die Schlüssel heraus. »Wann hast du das letzte Mal etwas gegessen?«

»So gegen zehn heute Morgen.«

»Und der Lieutenant läuft auf dem Frühstück«, klärte Rina ihn auf. »Mich mit zwei hungrigen Wölfen herumzuschlagen entspricht nicht gerade meiner Vorstellung von Spaß.«

»Ich werd versuchen, mich zu benehmen.«

»Da mache ich mir bei keinem von euch große Hoffnungen.« Sie warf ihm die Autoschlüssel zu. »Aber … wenigstens seht ihr beide gut aus.«

12

Bei hungrigen Männern half nur eins: Man musste ihnen schnell etwas zu essen beschaffen. Deshalb saß Rina ganz schön in der Klemme, als ihnen beim Betreten des Delis Sohala Nourmand zuwinkte. Sollte sie sie begrüßen und ein paar Minuten Höflichkeiten austauschen, oder sollte sie nur zurückwinken und so das Risiko eingehen, als unfreundlich zu gelten?

Natürlich musste Rina Sohala am Tisch begrüßen. Sage war in Hannahs Klasse gewesen, und die beiden waren befreundet. Außerdem gingen Daisy und Yasmine auf ihre Schule.

»Tu’s nicht«, grummelte Decker im Flüsterton. »Ich bin am Verhungern.«

»Nur einen Augenblick.« Sie warf ihm einen Blick zu, der besagte: Sei nett, oder das Ganze wird Konsequenzen haben. Dann ging sie mit einem Lächeln im Gesicht zu Sohala.

Gabe hatte sich weggedreht, verbarg sein Gesicht hinter einer Hand und hoffte, seine Panik in den Griff zu bekommen. Peter interpretierte Gabes Aufregung fälschlicherweise als Genervtsein, weil er selbst sauer war. Er legte dem Jungen einen Arm um die Schulter. »Sei dir einfach ganz sicher, dass du wirklich verliebt bist, bevor du heiratest.«

Rina sah sich um. Sie hatte Peter und Gabe im Schlepptau, wobei ihr Ehemann mit seiner Gereiztheit kaum hinterm Busch hielt. Was in Ordnung war, denn Bakshar, der Patriarch des Nourmand-Clans, sah auch nicht besonders glücklich aus.

Rina gab Sohala einen Begrüßungskuss auf die Wange. »Du siehst wie immer wunderschön aus.«

»Und du bist auch eine Augenweide«, antwortete Sohala.

Von den vier Nourmand-Töchtern war eine hübscher als die andere. Bakshar war um einiges älter als Sohala und wirkte immer sehr ernst. Vier Töchter großzuziehen war sicherlich nicht einfach. Rina wandte sich an Rosemary, die älteste, weil sie den Klunker an ihrem Finger entdeckt hatte. »Und wann findet der große Tag statt?«

»Am 2. August.«

»Sobald Aaron seine Facharztausbildung abgeschlossen hat.« Rosemary warf ihrer Mutter einen strengen Blick zu, den diese aber ignorierte. »Als Dermatologe.«

Rina lächelte. »Meinen Glückwunsch, Rosemary.«

»Danke.«

»Wie geht es Hannah?«, fragte Sage.

»Israel gefällt ihr sehr.«

»Natürlich.«

»Und was machst du jetzt?«

»Ich gehe aufs Pierce College.«

»Das ist toll.«

Sage zuckte mit den Achseln. »Ist auch nur eine Schule.« Sie sah Gabe an. »Gratuliere.«

Gabe hatte sich hinter Peter versteckt. »Meinst du mich?«

»Du bist doch in Harvard angenommen, oder?«

Yasmine warf ihm einen kurzen Blick zu, den er nicht zu deuten wagte, bevor sie sich wieder ihrer Suppe widmete. Gabe wusste, dass er rot wurde. »Äh, woher weißt du das?«

»Hannah hat es auf Facebook eingestellt.«

Der Teenager sah flehentlich Rina an, die sagte: »Ich sorge dafür, dass sie es löscht.«

»Warum?«, wollte Sohala wissen. »Dafür muss man sich doch nicht schämen. Du solltest stolz darauf sein.«

Mit heftigem Herzklopfen versuchte Gabe, Haltung zu bewahren. Er verlagerte sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen und kam sich wie ein Idiot vor. »Äh … ich hab das quasi durch Schummeln geschafft.«

Verdammte Scheiße, warum sagte er so was?

»Schummeln?«, fragte Bakshar.

»Äh, also nicht Schummeln-Schummeln.« Sein Gesicht brannte lichterloh. »Meine Noten waren gut, aber ich bin deshalb angenommen worden, weil ich Klavier spiele.«

Der Vater spitzte die Ohren. »Yasmine spielt auch Klavier.«

»Nein, Daddy«, sagte Daisy, die sechzehn war, »er spielt richtig Klavier.«

Yasmines Gesicht lief dunkelrot an. Armes Mädchen, dachte Rina. Sohala und ihre Mädchen waren ein lustiger Haufen, lachten normalerweise immer … alle außer der Jüngsten. Yasmine trug das Gewicht der Welt auf ihren Schultern.

»Daddy«, sagte Sage, »er hat auf der Abschlussfeier gespielt, erinnerst du dich?«

»Ah … ja.« Der Vater sah Gabe mit neu entdecktem Respekt an. »Du warst sehr gut.«

»Danke«, sagte Gabe. Kann ich jetzt bitte nach Hause gehen und tot umfallen?

»Yasmini«, mischte sich Rosemary ein, »wenn du aufs College gehen willst, solltest du eine CD mit deiner Stimme einreichen.« Sie sah Gabe an. »Die Zulassungsstelle liebt solche Sachen, oder?«

Er scannte Yasmines Gesicht nach einer Erklärung ab, aber sie konzentrierte sich immer noch auf ihre Suppe. »Klar«, sagte er, »so was mögen die total.«

»Yasmini hat eine wunderschöne Stimme«, fuhr Rosemary erklärend fort.

»Wenigstens hat eine von uns Mommys Talent geerbt«, meinte Sage.

»Genau«, sagte Daisy, »man weiß immer, ob Yasmine zu Hause ist. Man hört sie schon am unteren Ende der Straße. Welches ist noch mal die neue Arie, die du jetzt dauernd singst?«

Gabe betrachtete seine Angebetete mit neuen Augen. »Du singst Opernarien?«

»Nein«, sagte sie, ohne aufzublicken.

»Wie heißt denn die Arie, die du zuletzt gesungen hast?«, wiederholte Daisy ihre Frage. »Sie singt ziemlich viele. Sie hat ein ganzes Repertoire auf Lager und singt eine nach der anderen, und dann fängt sie wieder von vorne an.«

Yasmines Gesicht hatte jetzt einen merkwürdigen Farbton zwischen Braun und Rot angenommen – wie sorgfältig poliertes Mahagoniholz. Sie hielt ihren Blick unverwandt gesenkt. Sohala tätschelte ihren Arm. »Mir gefällt es, wenn sie singt.«

»Yasmini, du solltest wirklich eine CD mitschicken«, insistierte Rosemary. »Wer in deinem Alter singt schon Oper? Das ist etwas Besonderes und erregt bestimmt Aufmerksamkeit.«

»Yasmine braucht keine Gesangskünste, um aufs College zu kommen«, sagte ihr Vater mit Nachdruck. »Sie hat Grips. Sie wird Ärztin werden.«

Decker hatte genug von dem Geplänkel. »Rina, wir müssen uns setzen, sonst bekommen wir keinen Tisch mehr.«

»Möchtet ihr uns Gesellschaft leisten?«, fragte Sohala.

Gabes Herz drohte durchzudrehen.

»Danke«, sagte Rina, »aber ich glaube, ich muss mich jetzt um die Jungs kümmern, oder es wird schwierig für alle. War schön, euch zu sehen. Lasst es euch schmecken.«

»Grüße an Hannah«, sagte Sage. »Kommt sie zu Pessach?«

»Aber natürlich«, sagte Rina.

»Ich rufe sie an.«

Decker griff nach dem Arm seiner Frau. »Noch einen schönen Abend.« Er führte sie an den einzigen freien Tisch. Das restliche Lokal hatte sich mit Gästen gefüllt. Die Speisekarten lagen schon auf dem Tisch; Gabe verbarg sein Gesicht dahinter und tat so, als prüfe er sorgfältig das Angebot. Sein Magen knurrte laut, aber er musste sich erst mal beruhigen, bevor er irgendetwas hinunterbekam.

»Ich verstehe, dass du nett sein musst«, sagte Decker zu Rina, »aber du brauchst nicht unbedingt ein langatmiges Gespräch fortzuführen, wo du genau weißt, dass ich gleich vor Hunger sterbe.«

»Nimmst du eine Vorspeise?«, fragte Rina ihn.

»Ja, ja, ignoriere mich einfach«, sagte er.

»Vielleicht eine Suppe?«

»Ich nehme gehackte Leber«, murrte Decker.

»Ich nehme die Kohlsuppe. Die können wir uns auch teilen.« Sie wandte sich an Gabe. »Möchtest du eine Vorspeise?«

Ich möchte nur weg hier. Die Speisekarte befand sich immer noch vor seinem Gesicht. »Ich nehme Hackbällchen.«

»Vielleicht nehme ich die auch«, überlegte Decker.

»Das klingt nach einem guten Plan.«

»Nur nicht frech werden.«

»Jemand muss es sein«, sagte Rina. »Und spar dir diesen Blick. Wenigstens habe ich ihren Vorschlag abgelehnt, dass wir uns dazusetzen.«

»Unter Androhung der Todesstrafe.«

»Peter«, sagte Rina, »ich verstehe deinen Standpunkt. Aber ganz ehrlich, du isst besser erst etwas, bevor du ein weiteres Wort von dir gibst, okay?«

»Geht klar.«

»Und du auch«, sagte Rina zu Gabe, »du siehst ziemlich blass aus.« Die Kellnerin kam an ihren Tisch und brachte Essiggurken und Brot. »Lasst uns die Hände waschen.«

Decker grinste, stand vom Tisch auf und führte die rituelle Waschung der Hände durch.

Dann segnete er das Brot, bevor seine Hände in den Brotkorb schossen. Sie bestellten, und fünf Minuten später standen bereits die Vorspeisen auf dem Tisch, die die Jungs regelrecht verschlangen. Gabe schmeckte nicht besonders viel. Um die Wahrheit zu sagen, wusste er kaum, was er eigentlich aß.

»Tut mir leid, dass Hannah dein Privatleben gepostet hat«, entschuldigte Rina sich bei ihm.

»Geht schon in Ordnung.« Er war stärker von der Rolle, als er es jemals vor einem Vorspielwettbewerb gewesen war. »Ich steh bloß nicht gern im Mittelpunkt. Also, nicht dass ich keine Beachtung finden will … Ich würd ja nicht auftreten, wenn mir das nicht gefallen würde. Aber es gibt eine Art von Aufmerksamkeit, die ist okay, und eine andere, die ist es eben nicht …« Ihm war klar, dass er dummes Zeug redete. Komm auf den Punkt, Gabe. »Am Donnerstag spiele ich einem Agenten vor.«

»Tatsächlich«, sagte Decker.

»Das ist aufregend«, sagte Rina.

»Ja, mein Lehrer bringt mich mit diesem Spitzenagenten zusammen, der alle Kammerorchester bei Sommerfestivals besetzt. Ich hoffe, ein paar Auftritte im Nebenprogramm abzukriegen. Ich glaub, das wär lustig.«

»Heißt das, du wirst für deine Auftritte bezahlt?«, fragte Decker.

»Ja, ich schätze schon.«

»Nicht schlecht.«

Die Sandwiches wurden serviert. In diesem Moment erhob sich die Nourmand-Familie von ihrem Tisch. Sohala winkte zum Abschied, und Rina winkte zurück.

Auf Deckers Lippen machte sich ein Lächeln breit. »Sie mag dich, weißt du«, sagte er zu Gabe.

Der Junge spürte, wie sein Gesicht wieder zu glühen begann. »Was?«

Decker wandte sich an Rina: »Welches der Mädchen hat die kleine Schwester so in Verlegenheit gebracht?«

»Daisy«, sagte Rina. »Sie geht in die elfte Klasse, und sie ist ein richtiger Schlaumeier.«

»Genau, sie mag dich.« Decker drohte ihm im Scherz mit erhobenem Finger. »Lass dich bloß nicht darauf ein.«

»Hör auf, ihn zu hänseln«, sagte Rina.

»Tue ich gar nicht, ich sage ihm nur die Wahrheit.« Er sah Gabe an. »Der Vater würde dir den Kopf abreißen. Und danach wäre er hinter mir her und würde mir den Kopf abreißen.«

»Hör auf«, bat Rina.

»Er ist eher ein finsterer Typ.«

»Bakshar ist Ende sechzig mit vier Töchtern, und jetzt muss er eine gigantische Hochzeit bezahlen. Wie sähe deine Laune dann aus?«

»Finster.« Decker biss in sein Sandwich, kaute und biss gleich noch mal ab. »Lecker.«

Rina blickte zu Gabe. Er hatte sein Sandwich kaum angerührt. »Hast du keinen Hunger mehr?«

»Ich glaub, ich bin satt von den Hackfleischbällchen.« Er sah zu Decker hinüber, der sein Abendessen restlos verputzt hatte. »Willst du noch was von meinem, Peter?«

»Wenn du es nicht isst?«

»Hier, nimm’s.«

»Siehst du, deshalb bist du dünn und ich dick.« Decker ertappte Gabe dabei, wie er auf die Uhr schaute. »Musst du los?«

»Ich muss für das Vorspielen üben.«

Decker legte das Sandwich ab und bestellte die Rechnung. Dann wandte er sich an Gabe, plötzlich voller Sorge. »Fühlst du dich wohl bei dem Gedanken, so jung bereits zu arbeiten?«

»In diesem Geschäft gelte ich gar nicht mehr als besonders jung.«

»Im wirklichen Leben bist du es.« Decker wurde auf einmal klar, dass er einem Kind gegenübersaß – einem sehr begabten, sehr klugen, aber immer noch einem Jungen. »Ich meine es ernst, Gabe. Ich weiß, dass du dein ganzes Leben … auf diesen Weg vorbereitet wurdest. Trotzdem, versichere dich, dass es auch das ist, was du willst. Bleib offen für alles.«

Gabe nickte.

»Ehrlich, mein Sohn. Nur du kannst dein Leben leben.«

Gabe lächelte. »Das ist wohl das erste Mal, dass mir jemand sagt, ich solle auch mal etwas anderes als die Musik in Betracht ziehen.«

»Da siehst du, wie originell ich bin«, sagte Decker.

Gabe nahm sein halb gegessenes Sandwich in die Hand und biss ab. Auf einmal hatte er wieder Appetit.

»Möchtest du dein Sandwich zurückhaben?«, fragte Decker.

»Nö, der Happen hier reicht mir.« Es ging ihm gut. »Mir gefällt, was ich mache. Ich kann mir nicht vorstellen, etwas anderes zu tun.«

»Genau das wollte ich hören.« Decker war kaum mit dem Bezahlen fertig, als sein Handy klingelte. »Das ist Marge, ich sollte rangehen.«

»Aber sicher.«

»Kann ich dich zurückrufen?«, fragte Decker. »Ich bin gerade erst mit dem Essen fertig.«

»Gut«, sagte Marge.

Sie klang ernst. »Zwei Minuten.«

Rina stand mit Gabe zusammen auf. Sie gab ihrem Mann einen Kuss auf die Wange. »Wir sehen dich zu Hause.«

»Hoffentlich.«

»Einer dieser Anrufe?«

»Scheint so.«

»Viel Glück.« Sie warf Gabe die Autoschlüssel zu. »Ja, du darfst fahren.«

Decker begleitete sie zu Rinas Volvo und sah zu, wie Gabe aus einem engen Parkplatz manövrierte und mit einem eleganten Schwung davonfuhr. Die meisten Jungs hatten so ein gutes räumliches Vorstellungsvermögen. Hannah dagegen fuhr ständig irgendetwas um – Pfosten, Büsche, Briefkästen. War er ein Sexist? Vielleicht, aber er war viel zu eingefahren in seinen Eigenarten, als dass er sich darüber Gedanken machte.

Decker rief seine Lieblingskollegin zurück. »Was ist passiert?«

»Ich habe gerade einen Anruf von einem Streifenpolizisten bekommen«, sagte Marge. »Es gab einen weiteren Selbstmord.«

Die Nachricht erregte seine Aufmerksamkeit. »Etwa einer von Gregorys Freunden?«

»Das weiß ich noch nicht, weder ja noch nein, aber sie ist im Teenager-Alter. Myra Gelb – sie ging in die elfte Klasse auf der Bell and Wakefield.«

»Gütiger Himmel.« Decker steckte den Autoschlüssel ins Zündschloss. »Wie lautet die Adresse?«

Marge gab ihm die Anschrift durch. »Das ist einfach … furchtbar.«

Er startete den Wagen und fuhr los. Das Handy verband sich über Bluetooth mit der Freisprechanlage. »Ich bin unterwegs. Hast du schon in der Gerichtsmedizin angerufen?«

»Alle sind auf dem Weg hierher.«

»Wie hat sie es getan?«

»Ein aufgesetzter Schuss in den Kopf.«

»Wie Gregory Hesse?«

»Auf gespenstische Weise wie Gregory Hesse.«

13

Zwei Streifenwagen standen sich Motorhaube an Motorhaube gegenüber und blockierten die Straße für den Durchgangsverkehr. Ein Krankenwagen wartete ungefähr in fünfzehn Metern Entfernung. Decker trabte zum Tatort und nickte zwei Beamten zu, die außerhalb des gelben Absperrbands stationiert waren, bevor er sich unter dem Band durchschlängelte.

Der Wohnblock war aus Gips und Holz erbaut worden, und jede Wohneinheit hatte einen Balkon und Blick auf die Straße vor der Haustür. Familie Gelb wohnte im ersten Stock des dreigeschossigen Gebäudes.

Er ging durch die unverschlossene Tür und traf die Notärzte, die eine völlig verstörte, auf dem Sofa zusammengesunkene Frau behandelten. Sie trug eine graue Hose und eine rote Bluse, deren rechter Ärmel hochgekrempelt war, um der Manschette eines Blutdruckmessgeräts Platz zu machen. Neben ihr stand ein junger Mann, Mitte zwanzig, bekleidet mit Jeans und einem Sweatshirt der UCLA, und hielt ihre Hand.

Das Wohnzimmer ging ins Esszimmer über, und von dort aus gelangte man in die Küche. Decker fand Marge, die sich an den Küchentresen lehnte, ihren Notizblock vor sich aufgeschlagen, aber sie schrieb nichts hinein.

Sie sprach sehr leise. »Sie hat es in ihrem Zimmer getan.«

»Wie viele Schlafzimmer gibt es?«

»Zwei. Eins für die Tochter, eins für den Sohn. Er studiert an der UCLA, lebt aber noch zu Hause. Die Mutter ruht im Wohnzimmer auf einem Schlafsofa.« Marge stand kurz davor zu weinen. »Ich zeige dir, wo es passiert ist, wenn du das möchtest.«

»Wer bewacht den unmittelbaren Tatort?«

»Hosea Nederlander. Er wartet auf die Spurensicherung.«

»Warten wir noch kurz mit der Besichtigung der Leiche. Ich möchte erst ein Gefühl für die Familie bekommen.«

Still gingen sie zurück ins Wohnzimmer. Die Notärzte unterhielten sich leise miteinander. Die Mutter war Ende vierzig; ihre Augen waren gerötet, aber trocken. Sie saß steif da, während einer der Männer immer wieder ihren Blutdruck maß.

Ein Notarzt namens Lanie redete mit dem jungen Mann. »Ihr Blutdruck ist immer noch viel zu hoch. Wir müssen sie wirklich ins Krankenhaus fahren.«

»Ich gehe nirgendwohin«, sagte die Frau bestimmt. Ihr Blick blieb an Marge und Decker hängen. »Sind Sie von der Polizei?«

»Ja, das sind wir.« Decker stellte sich vor.

»Ich will nicht weg!«

»Mom –«

»Nein! Ich kann sie nicht alleinlassen! Das kann ich nicht!«

»Ich werde hierbleiben und mich um alles kümmern«, sagte der Sohn. »Aber das geht nicht, wenn ich mir auch noch um dich Sorgen machen muss.«

»Ich will nicht weg!« Die Hautfarbe der Frau war nur eine Nuance entfernt von der eines Geistes.

»Möchten Sie ein Glas Wasser trinken, Ma’am?«, fragte Marge.

»Das ist eine gute Idee«, meinte der Sohn.

Marge ging in die Küche. »Haben Sie einen Arzt, den wir für Sie anrufen können?«, fragte Decker.

»Mom«, sagte der Sohn, »bist du immer noch bei Dr. Radcliff?«

Die Frau antwortete nicht.

»Brian Radcliff«, sagte der Sohn. »Seine Nummer habe ich nicht.«

»Die finde ich heraus«, sagte Decker. »Ich könnte dafür sorgen, dass er Ihre Mutter im Krankenhaus trifft.«

»Ich gehe nicht weg!«

In den Augen des Sohnes stand die pure Verzweiflung. »Bitte rufen Sie ihn an.«

»Vielleicht kann er hierherkommen«, überlegte Decker.

Marge kehrte mit einem Glas Wasser zurück. Sie führte es langsam an die Lippen der Mutter. Decker erledigte den Anruf und kehrte ins Wohnzimmer zurück. »Er wird in zehn Minuten hier sein.«

»Danke«, sagte der Sohn.

»Du bleibst bei ihr, okay?«, bat Decker seine Kollegin.

»Natürlich.«

Zu dem Jungen sagte Decker: »Kann ich ein paar Minuten mit Ihnen reden?«,

Der junge Mann folgte Decker in die Küche. »Zuerst einmal möchte ich Ihnen sagen, dass mir der Tod Ihrer Schwester sehr leid tut.«

»Danke.« Er wischte sich über die Augen, die randvoll mit Tränen waren.

»Es tut mir leid, Sir, aber ich habe Ihren Namen nicht mitbekommen.«

»Eric Gelb.«

»Das Opfer ist Ihre jüngere Schwester?«

Eric nickte.

»Und der Name Ihrer Mutter lautet?«

»Udonis.«

»Gelb?«

Der Junge nickte wieder.

»Geschieden, verwitwet?«

»Geschieden.«

»Und Ihr Vater?«

»Tot.«

»Das tut mir leid.«

Er zuckte mit den Achseln.

»Waren Sie hier, als das … mit Ihrer Schwester … passiert ist?«

»Nein.«

»War Ihre Mutter hier?«

»Sie war arbeiten.«

»Also kamen Sie nach Hause, oder kam sie nach Hause …«

»Ich habe sie gefunden … Myra.« Er schlug die Hand vor den Mund. »Sie war bereits …«

Decker nickte. »Und was haben Sie dann getan?«

»Ich habe meine Mom angerufen, aber nicht gesagt, was passiert war. Dann habe ich die Polizei angerufen.« Tränen strömten über sein Gesicht. »Die Polizei war vor meiner Mom da. Sie haben sie davon abgehalten, das Zimmer zu betreten. Als sie – die Polizei – ihr gesagt haben, dass meine Schwester von uns gegangen ist, fiel Mom in Ohnmacht. Also habe ich den Notarzt gerufen.«

»Und das alles passierte ungefähr vor einer halben Stunde?«

»Vielleicht eine Stunde. Ich habe kein Zeitgefühl mehr.«

Decker nickte. »Sind Sie in der Lage, noch weitere Fragen zu beantworten?«

Eric nickte.

»Zunächst, wie alt sind Sie?«

»Vierundzwanzig.«

»Gut. Studieren Sie an der UCLA?«

Er nickte. »Viertes Semester, Jura.«

»Gut. Gibt es nur Sie und Ihre Schwester?«

»Ja.«

»Dann standen Sie beide sich sehr nahe, oder …«

»Der Altersunterschied ist groß. Ich bin nicht oft zu Hause. Aber wenn wir uns sahen, kamen wir gut miteinander aus.«

»Haben Sie dieselben Eltern?«

»Ja. Meine Eltern haben sich getrennt, aber wieder vertragen, und bekamen dann meine Schwester. Letztendlich haben sie sich scheiden lassen, als ich achtzehn war.«

»Also war Myra damals zehn?«

»Genau. Kurz darauf erkrankte mein Vater an Krebs. Er starb vor zwei Jahren. Mein Dad und ich waren nicht besonders dick miteinander – keine Feindseligkeiten, wir hatten bloß nichts gemeinsam. Aber Myra und Dad standen sich sehr nahe. Die Scheidung hat Myra schwer mitgenommen. Der Tod meines Vaters hat sie völlig niedergeschmettert.«

»Depressionen?«

»Starke. Sie bekam Medikamente.«

»War sie noch immer in Behandlung?«

»Ich glaube schon.«

»Haben die Medikamente ihr geholfen?«

»Darüber weiß ich nichts. Sie ging auch zu einem Psychologen.«

»Kennen Sie seinen Namen?«

»Meine Mutter weiß das.«

»Hatte Ihre Schwester in der Vergangenheit bereits einen Selbstmordversuch unternommen?«

»Ja. Gleich nach dem Tod meines Vaters. Es schien ihr besser zu gehen …« Er hob hilflos die Hände.

»Sie ging auf die Bell and Wakefield?«, fuhr Decker fort.

Eric nickte. »Stipendium. Wir waren beide Stipendiaten.«

»Wie war das für Sie?«

»Für mich?«

Decker nickte.

»Es war okay. Ich bekam eine gute Ausbildung.«

»Und in sozialer Hinsicht?«

»Nicht der herzlichste Ort auf Erden, aber ich hatte meine Freunde. Ich hatte keine Probleme.«

»Und Ihre Schwester?«

Eric atmete tief durch. »Keine Ahnung. Sie hat sich nie beschwert. Ich weiß, dass sie ein paar Freundinnen hatte.«

»Wissen Sie, wie die heißen?«

»Nur ihre Vornamen. Heddy … Ramona …« Er zuckte mit den Achseln. »An mehr kann ich mich nicht erinnern.«

»Hat sich irgendwas in Bezug auf Ihre Schwester in den letzten paar Monaten verändert?«

»Mir ist nichts aufgefallen. Aber ich war selten zu Hause.«

»Haben Sie eine Veränderung ihrer Depression zum Schlechten bemerkt?«

»Nein … nicht wirklich.«

»Wissen Sie, ob Ihre Schwester außerschulischen Aktivitäten nachging?«

»Sie malte und zeichnete«, sagte Eric. »Sie war eine tolle Künstlerin. Ich glaube, sie hat für die Schülerzeitung ein paar Cartoons gezeichnet.«

»Fällt Ihnen sonst noch etwas ein?«

Er atmete tief durch. »Vielleicht hatte sie außerdem andere Interessen, aber das weiß ich nicht. Ich bin die meiste Zeit nicht hier. Es war purer Zufall, dass ich …« Seine Augen wurden feucht. »Ich bin entweder an der Uni oder in der Bibliothek. Dazu mache ich nach der Schule und an den Wochenenden noch ein Praktikum. Meistens komme ich nur zum Schlafen her. Ich habe meiner Mutter angeboten, die Betten zu tauschen – ich brauche mein Zimmer nicht mehr –, aber sie ist stur. Ich glaube, das haben Sie auch schon bemerkt.«

Decker hörte Stimmen aus dem anderen Raum. Marge steckte ihren Kopf durch die Tür. »Der Arzt ist da.«

»Gut.« Decker wandte sich an Eric. »Vielen Dank für die Beantwortung der Fragen. Noch einmal, mein Beileid.«

Eric nickte, und gemeinsam gingen sie zurück ins Wohnzimmer.

Radcliff war Mitte fünfzig und hatte graues Haar. Über einem hellblauen Hemd trug er einen Pulli, dazu Jeans. Er klopfte Eric auf die Schulter. »Wir haben beschlossen, uns im Krankenhaus zu treffen.«

»Vielen, vielen Dank«, sagte Eric.

Marge beendete ihr Handy-Gespräch. »Unten warten zwei Kriminaltechniker. Vielleicht sollten wir warten, bis Mrs. Gelb ins Krankenhaus aufgebrochen ist.«

Decker stimmte ihr zu, während man Udonis Gelb half, sich in einen Rollstuhl zu setzen. »Ich halte Sie auf dem Laufenden, Eric«, sagte Dr. Radcliff. »Kann ich Ihre Handynummer haben?«

Er gab sie ihm. »Danke, Doktor.«

Kaum hatte die Mutter das Haus verlassen, betraten die beiden Ermittler der Gerichtsmedizin die Wohnung, Jamaica Carmichael und Austin Bodine.

»Ich muss mich darüber informieren, wie das passiert ist«, sagte Decker zu Eric. »Jede Menge Leute werden jetzt hier aus- und eingehen. Sie brauchen nicht dabei zu sein.«

»Ich habe es meiner Mutter versprochen.«

»Dann warten Sie am besten im Wohnzimmer.«

Eric nickte.

Marge geleitete die Kriminaltechniker an den Ort des Geschehens. Decker zückte seinen Notizblock. Ein ganz normal aussehendes Schlafzimmer – blaue Wände, weiße Möbel und eine weiße seidige Decke mit überall verstreuten Blutflecken. Die Waffe – ein .22 Taurus Revolver – lag immer noch auf dem Bettüberwurf, aber der Leichnam befand sich auf dem Boden, am Fuße des Bettes, wie weggeworfen. Ihr Gesicht war auf die Seite gedreht und lag in einer Pfütze von Blut, das am Gerinnen war. Aus einem schwarzen Loch tropfte Blut über ihre Wange und ihren Schädel und verklumpte in ihren kurzen, dunklen Haaren. An ihrer rechten Hand befanden sich jede Menge Schmauchspuren. Sie trug ein graues T-Shirt und dunkle Jeans. Ihre Füße waren nackt.

»Habt ihr schon die Flugbahn des Projektils bestimmt?«, fragte Decker.

»Ich habe Messungen von der Waffe zu ihrer Hand durchgeführt und von der Waffe zu ihrem Kopf, aber sie lag auf dem Boden, als ich ins Zimmer kam. Ich habe mich bereits hier umgesehen, aber bis jetzt keine Kugel gefunden.«

Der eine Ermittler der Gerichtsmedizin, Austin Bodine, drehte langsam den Kopf. »Wir haben keine Kugel gefunden, weil sie noch in ihr steckt. Es gibt keine Austrittswunde.«

Marge ging ihre Notizen durch. »Mir kommt es so vor, als hätte sie auf der Bettkante gesessen, als sie es tat. Die Waffe fiel durch den Rückstoß aufs Bett, aber sie selbst rutschte auf den Fußboden. Der Bettüberwurf ist aus einem seidigen Material … glitschig.«

»Seid ihr sicher, dass es nur ein Schuss war?«

»Bis jetzt gibt es nur den einen in den Kopf.« Jamaica drehte den Körper vorsichtig auf die Seite. »Alles andere scheint intakt zu sein.«

Bodine hüllte die Hände in kleine Plastiktüten. »Wollt ihr ihre Kleidung untersuchen, bevor wir sie wegbringen?«

»Gerne«, meinte Marge. Sorgfältig untersuchten die beiden Polizisten ihre Anziehsachen nach Fremdkörpern – Haaren, Fasern, irgendetwas, das auf die Anwesenheit einer zweiten Person im Zimmer hindeutete. Das Blut war überallhin gespritzt. Es sah aus wie eine eigenhändig zugefügte Schusswunde, nicht anders als bei Gregory Hesse. Aber wenigstens gab es bei diesem Fall ein paar Antworten auf das Warum.

Sobald Marge und Decker mit der Kleidung fertig waren, begannen die Kriminaltechniker mit dem schwierigen Einpacken und Aufheben des Körpers. Sie lagerten die sterblichen Überreste von Myra Gelb auf einer stählernen Transportliege und schoben sie aus der Tür. Eric saß währenddessen mit gesenktem Kopf auf dem Sofa, die Hände im Schoß. Der junge Mann brauchte eine Weile, nachdem die Ermittler gegangen waren, bevor er wieder Worte fand. »Und jetzt?«, sagte er schließlich.

»Mein Partner und ich würden gerne das Zimmer gründlich durchsuchen. Schubladen aufziehen, den Schrank inspizieren, unters Bett schauen … Haben Sie Einwände?«

»Nein.«

»Haben Sie irgendeine Idee, woher Myra die Waffe hatte?«, fragte Marge.

Eric sah auf und starrte sie an. »Das ist eine sehr gute Frage.«

»Könnte sie Ihrer Mutter gehören?«, schlug Decker vor.

»Nicht sehr wahrscheinlich. Sie hat mir gegenüber nie etwas in der Art erwähnt.«

»Wir werden sie fragen«, meinte Marge. »Die Waffe nehmen wir mit, um sicherzugehen, dass auch alles zusammenpasst.«

»Gut.« Eric sah sehr blass aus. »Was passiert, nachdem Sie das Zimmer durchsucht haben?«

Decker gab Eric eine Karte. »Nachdem wir den Raum freigegeben haben, rufen Sie am besten diese Frau an. Sie und ihr Sohn kommen vorbei und reinigen, was auch immer gereinigt werden muss.«

»Oh Gott, daran hatte ich noch gar nicht gedacht.« Er verbarg seinen Kopf in seinen Händen. »Dafür ruft man nicht einfach die Putzfrau an.« Tränen liefen ihm übers Gesicht.

»Man braucht hier einen Profi. Es gibt auch andere Leute, die so etwas machen, aber unserer Einschätzung nach ist diese Frau besonders einfühlsam.«

Eric nahm die Visitenkarte entgegen. »Danke, Sergeant … Lieutenant.«

»Sie ist der Sergeant, ich bin der Lieutenant.« Decker und Marge überreichten Eric ihre jeweiligen Karten. »Melden Sie sich bei uns, wenn Sie etwas brauchen.«

»Was passiert mit dem Leichnam?«

»Nach der Autopsie wird jemand Sie anrufen, dass Sie ihn abholen können.« Decker gab ihm eine weitere Visitenkarte. »Das hier ist ein Ansprechpartner des Forest Lawn. Ich weiß nicht, ob Sie einen Friedhof kennen, aber so haben Sie wenigstens schon mal eine Kontaktperson. Ich habe auch jemanden, der Einäscherungen macht, falls Sie das möchten. Sobald der Leichnam freigegeben ist, übernehmen die zuständigen Einrichtungen den Rest.«

Eric nahm die Karte in Empfang. »Danke für die Infos.« Er blickte auf. »Ich weiß überhaupt nicht mehr weiter.«

»Das verstehen wir gut«, sagte Marge. »Wir gehen jetzt zurück in das Zimmer, wenn Sie einverstanden sind. Möchten Sie, dass wir jemanden für Sie anrufen?«

»Niemanden, mit dem ich jetzt zusammen sein möchte«, sagte Eric. »Das hier würde ich noch nicht einmal meinem ärgsten Feind wünschen.«

14

Das Zimmer war praktisch eingerichtet: Myras Besitztümer waren dürftig, und sie hielt etwas auf Ordnung. Ihre Schreibtischschubladen und die Fächer mit ihren Anziehsachen waren übersichtlich eingeräumt und spärlich bestückt. Decker hatte bisher nicht oft freien Platz in einem weiblichen Kleiderschrank gesehen. Myra besaß sechs Kleider, alle in einem fast identischen Stil – kurze Ärmel, V-Ausschnitt, gedeckte Farben. Sie hatte sechs Röcke und jeweils ein halbes Dutzend Pullis, T-Shirts und Jeans. An Schuhen besaß sie Sneakers, ein Paar schwarze Pumps und Flip-Flops.

An schmückendem Beiwerk gab es auch nicht viel – nichts Plüschiges wie Stofftiere, Glasfiguren oder Herzchenschmuck. Und auch nichts Rebellisches; keine Goth-Utensilien, keine Springerstiefel, keine Ketten, keine Anzeichen für Zigaretten oder Haschisch. Sie schien sich nicht für Leichtathletik zu interessieren und auch nicht für Schauspiel. Es gab nichts, was man ausmachen und sagen konnte: Hey, das war Myra. Sie vermittelte den Eindruck eines seelisch verarmten Mädchens.

Ihre Bücher mussten ihr etwas an Realitätsflucht geboten haben: die gesamte Harry-Potter-Reihe und die Twilight-Serie in gebundenen Ausgaben und alle Bände der Gossip-Girl-Folgen als Taschenbücher. Sie besaß keine CDs, dafür einen iPod und ein Handy. Mit einer behandschuhten Hand überprüfte Decker die letzten Verbindungen. Die meisten Anrufe kamen von Mom, aber es gab auch einige von Heddy, Ramona und Lisa. Eric hatte ihre Nummer nur einmal in den letzten paar Wochen angerufen. Und es gab einige Nummern ohne zugewiesene Namen. Decker schrieb sich die Ziffern auf.

»Hast du ein Jahrbuch der Bell and Wakefield?«, fragte er Marge.

»Ich kann eins besorgen.«

»Ich brauche die passenden Gesichter zu den Namen. Was Heddy, Ramona und Lisa angeht, hätte ich auch gerne die Nachnamen.« Er klickte sich durch ein paar von Myras SMS. bis gleich, hol dich um 5 ab.

Es würde viel zu lange dauern, ihre gesamten SMS durchzulesen. Decker legte das Handy zurück auf den Nachttisch. »Ich würde es am liebsten behalten, aber ich schätze mal, dass ich dafür um Erlaubnis fragen muss.« Er sah Marge an. »Zwei Teenager ein und derselben Highschool bringen sich innerhalb weniger Wochen um. Beide waren … Außenseiter. Was hältst du davon?«

»Es sind oft die Außenseiter, die Selbstmord begehen. Der eine war männlich, der andere weiblich, unterschiedlich alt, unterschiedliche Jahrgangsstufe.«

»Und das weibliche Opfer hatte eine Vorgeschichte mit Depressionen«, fügte Decker hinzu.

»Aber …«, sagte Marge, »es sind immer noch zwei Teenager von derselben Schule, in sehr kurzem Zeitabstand. Ich denke da an eine Art Klub der Selbstmörder oder ein Selbstmord-Abkommen oder … Kannten sie sich überhaupt?«

»Ich denke auch über die Waffe nach. Woher stammt sie?« Im Zimmer wurde es still. Schließlich sagte Decker: »Ich sehe hier keinen Computer.«

»Vielleicht teilen sie sich einen«, schlug Marge vor. »Ich werde Eric fragen.«

»Wenn wir Myras Privatleben auseinandernehmen wollen, müssen wir Mrs. Gelb um Erlaubnis fragen.« Decker fuhr sich mit beiden Händen durchs Haar. »Und anders als Wendy Hesse hat sie uns nicht um Hilfe gebeten.« Sein Blick wanderte zurück zu dem Schrank. In der Ecke standen zwei Umzugskartons. Er zog einen hervor und öffnete ihn. »Da schau her, Margie.«

Hunderte von Zeichnungen – Tusche, Bleistift, Kreide, Ölkreide, Aquarelle – auf beliebig weißem Papier, willkürlich ausgewählte Blätter mit bunter Werbung auf der Rückseite, ein Dutzend Skizzenblocks sowie jede Menge Servietten, Zeitschriften und Post-Its: alles, was irgendwie aus Papierbrei entstanden war.

»Na also«, sagte Decker, »die wahre Myra Gelb.«

»Sie war gut.« Marge nahm ein paar Arbeiten, die oben lagen, kritisch unter die Lupe. »Sehr gut, um genau zu sein.«

Es gab Gesichter, es gab Landschaften, Stillleben und viele, viele Cartoons und Karikaturen. Sie gingen die Arbeiten durch. Nach einer Stunde blickte Decker auf eine sehr detaillierte Tuschezeichnung eines wuchtigen Sportlertypen, der grunzend auf der Toilette saß. Die Bildunterschrift lautete: Dylans künstlerischer Ausstoß. Decker zeigte Marge diese Zeichnung.

»Dylan Lashay?« Als Decker mit den Achseln zuckte, sagte sie: »Wer immer das sein mag, Myra war jedenfalls kein Fan von ihm. Morgen besorge ich das Jahrbuch.«

Um Mitternacht stand Marge auf und streckte sich. Sie war jetzt seit sechs Stunden in der Wohnung, von denen sie die letzten vier in Myras Zimmer verbracht hatte. Sie hörte Schritte. Eric klopfte an den Türrahmen, und Marge und Decker kamen aus dem Zimmer.

»Was gibt’s?«, fragten sie.

»Gerade hat Dr. Radcliff angerufen. Sie haben meine Mom aufgenommen. Ich muss ins Krankenhaus. Ich würde gerne für heute hier Schluss machen.«

»Kein Problem«, sagte Decker. »Wir sperren das Zimmer nur noch mit Klebeband ab. Bitte betreten Sie es nicht.«

»Das versichere ich Ihnen.«

»Wir kommen morgen wieder. Danke, dass Sie uns so lange hierbleiben ließen.«

»Keine Ursache.« Eric machte eine Pause. »Wonach suchen Sie eigentlich?«

»Mir ist bekannt, dass Ihre Schwester depressiv war. Aber sie war in Behandlung und ging zu einem Therapeuten. Und sie kam klar. Sie zeichnete vor allem sehr viel.« Decker pausierte. »Glauben Sie, Ihre Mutter hätte etwas dagegen einzuwenden, wenn ich diese Kartons mit ins Revier nehme und sie dort durchgehe?«

»Was ist da drin?«

»Das künstlerische Werk Ihrer Schwester.«

»Meine Mom wird sie zurückhaben wollen.«

»Selbstverständlich«, versprach Decker. »Aber so kann ich sie der Reihe nach ansehen, ohne Ihnen im Weg zu sein.«

»Ich glaube, das ist okay.« Eric atmete tief durch. »Klar, nehmen Sie sie mit.«

Marge griff sich einen Karton, Decker den anderen. Sie waren sperrig, aber nicht schwer. Eric schloss die Wohnungstür ab, und gemeinsam gingen sie zum Fahrstuhl. Als sie im Erdgeschoss ankamen, stieg Eric zuerst aus.

»Bitte richten Sie Ihrer Mom unser tiefstes Mitgefühl aus«, sagte Marge.

»Das mache ich.«

Decker hievte einen der Kartons hoch. »Die Frage erscheint Ihnen jetzt vielleicht unpassend, Eric, aber ich muss sie sowieso stellen. Wir konnten den Computer Ihrer Schwester nicht finden. Hatte sie einen?«

Eric nickte. »Sie hatte einen Mac. Das ist seltsam.«

Marge hob ihren Karton hoch. »Vielleicht finden wir ihn morgen.«

»Das ist wirklich sehr seltsam. Normalerweise stand er ganz offen da.«

»Könnte ihn jemand mitgenommen haben?«

»Ich wüsste nicht, wer. Aber wenn er fehlt …« Kurze Pause. »Ich bin ratlos.«

»Manchmal geben die Leute Sachen weg, bevor sie zur Tat schreiten.«

Eric schüttelte den Kopf. »Sie hatte nur wenige Freunde. Fragen Sie die.«

»Okay«, sagte Decker. »Noch einmal, mein Beileid für Ihren Verlust.«

Eric schien nicht zuzuhören. »Glauben Sie, sie hat vielleicht so was wie eine Nachricht darauf hinterlassen?«

»Das kann ich nicht mit Sicherheit sagen«, meinte Decker. »Aber wenn wir nicht nachsehen, werden wir es nie erfahren.«

Obwohl Yasmine ihm gesagt hatte, dass der Junge zuerst schreibt, wartete Gabe immer, bis sie ihm eine SMS geschickt hatte. So wusste er wenigstens, dass sie gerade ganz alleine war. Sein Handy gab um halb ein Uhr morgens einen Piepton von sich. Er war schon im Bett und hatte das Licht ausgemacht, ruhte sich aus, dachte an sie und bekam eine ziemliche Erektion.

bist du wach?

Sein Herz jubilierte.

hab auf dich gewartet. war knapp heute.

omg, hatte fast einen herzinfarkt.

du warst cool. ich ein totaler trottel.

nein, ich war der trottel. wenigstens hast du was gesagt.

wenn du mein gebrabbel reden nennen willst. Dann schrieb Gabe: deine schwester ist eine ratte.

daisy ist daisy, 11. klasse ist hart.

Gabe lächelte vor sich hin. Yasmine war vermutlich einer von diesen netten Menschen, die immer in jedem das Gute sehen. ich will dich nur beschützen.

J danke.

Gabe schrieb: übrigens hat da jemand geheimnisse vor mir.

das sagst gerade du!!! harvard!!!!

Er schrieb zurück: vielleicht.

vielleicht????? spinnst du?

es gibt andere möglichkeiten.

zum beispiel?

erzähl ich dir später.

Eine lange Pause. Dann schrieb sie: gehst du im herbst aufs college?

ja, antwortete er.

L
vielleicht bleib ich hier.

gie, wenn du harvard kriegst, gehst du nach harvard.

vielleicht. Kurze Pause. ich will dich singen hören.

nein.

komm schon.

nein.

feiges huhn.

stock und stein …

wie lange singst du schon opern?

ich sing keine opern.

Gabe grinste. lügnerin.

nein.

ok. du singst keine opern. aber welche arie hast du laut daisy immer wieder von vorne gesungen?

keine.

komm schon, es reicht. ich wills wissen.

du wirst mich auslachen.

Gabe schrieb zurück: ?????

Yasmine antwortete: versprich mir, nicht zu lachen.

natürlich werd ich nicht lachen.

der hölle rache.

»Der Hölle Rache« – der Rachegesang aus Mozarts Zauberflöte, gesungen von der Königin der Nacht. Ein Kultstück der Musik, eine der ersten Arien, die Kinder zu hören bekamen, wenn sie an die Oper herangeführt wurden. Und dennoch war es eins der schwersten Stücke für Gesang, weil Koloratur unabdingbar war.

Gar nicht übel. Ein bisschen boshaft schob Gabe ein lol hinterher.

hör auf!

ehrlich, das ist echt beeindruckend.

nicht, wenn ich es singe.

das glaub ich dir nicht.

solltest du aber.

du bist also ein koloratursopran.

heißt es, ja.

sagt wer? dein gesangslehrer? du musst einen lehrer haben, wenn du der hölle rache singen kannst.

stimmt. mein dad denkt, ich geh zum klavierunterricht, aber es ist gesangsunterricht.

deine mom macht das mit?

ja.

weiß sonst noch jemand bescheid?

nur ariella.

ach ja, ariella, die hüterin der geheimnisse. hoffe, sie ist eine echte freundin.

ist sie.

Dinge hinter dem Rücken anderer zu machen schien der Zeitvertreib der Nourmand-Familie zu sein. Gabes eigener Familie nicht unähnlich. Er schrieb: kann mir nicht vorstellen, wie die ganze koloratur aus so einer schmalen brust kommt.

du bist schrecklich. ich werd n-i-e für dich singen.

so hab ich das nicht gemeint. Natürlich hatte er das. Er liebte es, sie auf den Arm zu nehmen.

ich hasse dich, schrieb Yasmine.

echt blöd, antwortete Gabe, weil ich total verrückt nach dir bin.

Eine lange Pause. Dann schrieb Yasmine: vielleicht hasse ich dich doch nicht.

Und Gabe antwortete: komm, wir küssen und versöhnen uns.

du meinst wohl eher, küssen und verstellen.

das auch. Eine Pause. gie, wann kann ich dich singen hören?

niemals.

komm samstag vorbei, schrieb Gabe. die deckers gehen zum schabbes weg. ab 10, also komm um 11. ich begleite dich auf dem klavier.

geht nicht. muss zur schul. hab wegen dir schon letzten samstag geschwänzt.

Biiiitttteee …

gabe, ich kann nicht.

L
mal sehen, aber ich versprech nichts.

bittteeee, bittteee, bitttee …

mal sehen.

ich will dich ja nicht in schwierigkeiten bringen. aber ich vermiss dich so.

ich dich auch.

sehr, schrieb sie hinterher.

bitte. ich möchte dich sehen, weil ich dich wirklich sehr gern habe, aber ich will dich auch singen hören. Eine neue SMS. wenn du nicht kommst, sehen wir uns eine ganze woche nicht.

Eine lange Pause. was ist mit donnerstag?

da kann ich nicht. muss diesen agenten treffen, um 8 an der uni.

agent?

ja, musiker brauchen agenten, um jobs zu kriegen.

hast du einen job gekriegt?

vielleicht. es gibt eröffnungskonzerte für pianisten bei einigen musikfestivals für kammerorchester in wyoming, texas und oklahoma. Eine zweite SMS. mozart klavierquartett. ich muss es ihm vorspielen, deshalb muss ich perfekt sein.

du spielst nur perfekt.

genau deshalb mag ich dich so. schaffst du es freitagmorgen?

nein, mathearbeit.

dann komm samstag, biiittteee.

Eine lange Pause. ok, dann samstag. ich denk mir was aus.

danke danke danke. Dann schrieb er: weißt du, ich bin wirklich verrückt nach dir.

Sie antwortete: mir gehts genauso.

In Gabes SMS stand: 1000 küsse.

eine million küsse.

ist schon spät. du musst zur schule. geh ins bett.

Yasmine schrieb: gleich. ich bin einfach sooooo glücklich, wenn ich mit dir rede.

ich weiß, aufhören ist echt schwer. aber es ist nach eins, und du musst ins bett, ich seh dich samstag.

okay.

gn8, träum süß.

süß sind sie, wenn ich von dir träume.

Gabe schrieb: du bist wie eine droge, ich kann nicht aufhören, an dich zu denken. ich kann samstag kaum erwarten. gn8, liebes, gn8.

Yasmine schrieb: gn8, mein engel gabriel, gn8.

Danach blieb sein Handy stumm.

Sein Herz hämmerte in seiner Brust. Er schloss die Augen und überließ seinem Gehirn und anderen Dingen das Ruder, stellte sich die Berührung ihrer Lippen vor, den Geschmack ihrer Haut.

Es dauerte nicht lange.

Das zweite Mal auch nicht.

Es kam ihm wie ein Sakrileg vor, es zu tun, nachdem er mit ihr gesprochen hatte. Sie war so traumhaft schön und rein und engelsgleich. Aber er konnte es nicht lassen.

Er war ein Kerl. Er war fünfzehn. Er war Chris Donattis Sohn.

So war’s eben.

15

Am Mittwochmorgen – einen Tag, nachdem Myra Gelb sich die Waffe an den Kopf gehalten hatte – ließ Bell and Wakefield alle Kurse ausfallen. Der Alltagstrott mit Betriebswirtschaft und Essayschreiben war ersetzt worden durch stündlich neu beginnende Sonderveranstaltungen, und zwar ab acht Uhr morgens. In den Stundenplan aufgenommen waren drei Versammlungen der gesamten Schule, die in der Aula stattfanden, ebenso wie kleinere Seminare in den Klassenräumen. Die Bandbreite der Themen reichte von Mobbing über wie man gesunde Freundschaften aufbaute bis hin zu Depression bei Teenagern und Selbstmord, wobei alle Informationen dazu in Papierstapeln verteilt wurden, auf deren Vorderseite ein purpurner B-and-W-Löwe gedruckt war. Das Deckblatt schmückten Schulaufnahmen von Gregory Hesse und Myra Gelb mit einem In Memoriam und den Daten ihrer verkürzten Leben unter den Fotos.

Während der Wartezeit in Dr. Martin Punsches Büro hatten Marge und Oliver auf unbequemen Stühlen Platz genommen und blätterten durch die Seiten des Stapels. Es war jetzt zehn Uhr morgens, und sie waren seit fünfzehn Minuten da. Oliver wurde langsam ungeduldig. Heute trug er eine braune Wildlederjacke zu einem schwarzen T-Shirt und einer schwarzen Hose. Seine Slipper waren auf Hochglanz poliert. Marge hatte einen ihrer Lieblingspullover aus Kaschmir angezogen. Hochwertige Wolle fühlte sich an, als hätte man eine Kuscheldecke dabei – gemütlich und weich. Diese Pullis fielen bis über den Taillenbund ihrer Hose und verwischten die Makel. Heute war der Tag für Himmelblau.

Oliver schlug mit der Hand auf den Papierstapel. »Glaubst du, irgendwas von dem Psychoquatsch hilft denen?«

»Wer weiß?«, sagte Marge. »Teenager leben auf einem anderen Planeten. Nur das Schicksal und Schmerzen verhindern ihre Selbstzerstörung, und manchmal reicht selbst das nicht.«

Oliver betrachtete die Fotos der beiden toten Schüler. »Zwischen den beiden Todesfällen lagen also wenige Wochen.«

Marge nickte. »Wenn es zwei voneinander unabhängige Selbstmorde waren, ist das schon schlimm genug. Aber man muss sich fragen, ob an dieser Schule intern nicht komische Dinger laufen – zum Beispiel ein Selbstmordklub oder Spielchen mit Waffen.«

»Waffenspiele sind typisch für weiße Männer. Vielleicht bei Gregory Hesse. Nicht bei Myra Gelb. Gab es überhaupt irgendwelche Berührungspunkte zwischen den beiden Opfern, außer dass sie auf dieselbe Schule gingen?«

Marge dachte einen Moment lang nach. »Sie waren weder direkt Außenseiter, noch gehörten sie zu einer ›In-Clique‹ wie dieser B-and-W-Mafia, die nicht viel mehr ist als ein Haufen dämlicher reicher Kids, die idiotische Verbrecher spielen. Was nicht heißt, dass die Jungs keinen Schaden anrichten.«

»Stimmt, bewaffnete Teenager sind für niemanden eine gute Nachricht«, sagte Oliver. »Und Myra hatte also Depressionen?«

»Ja, laut ihrem Bruder. Wir haben keine Hinweise darauf, dass auch Gregory davon betroffen war. Die beiden haben keine gemeinsamen Freunde. Und bei rund fünfzehnhundert Schülern ist es eher unwahrscheinlich, dass sich die beiden kannten, vor allem deshalb, weil sie eine Klasse über ihm war.«

»Wie steht’s mit gemeinsamen Lehrern?«

»Keine Ahnung«, gab Marge zu. »Um die Wahrheit zu sagen, nachdem Wendy Hesse unsere Mini-Ermittlung abgeblockt hat, haben wir Gregory Hesses psychologische Autopsie eingestellt. Jetzt allerdings, mit zwei Selbstmorden, Kevin Stangers Mobbing und Berichten über Mini-Mafia-Banden, lohnt sich eine Analyse vielleicht doch. Cliquen gibt es immer, aber diese schießt wohl übers Ziel hinaus.«

In diesem Augenblick rauschte Martin Punsche wie ein Tornado ins Zimmer, bekleidet mit einem weißen Hemd und schwarzer Hose. Seine Gesichtsfalten waren seit seiner letzten Begegnung mit den Detectives deutlich tiefer geworden. Der VP blickte auf die Uhr. »Ich weiß, ich bin spät dran. Ließ sich nicht ändern. Es war … die reinste Hölle. Es gibt kein anderes Wort dafür. Die Hölle. So etwas hat es noch nie gegeben.«

»Sie hatten vorher noch nie Selbstmorde an der B and W?«, fragte Oliver.

»Zwei in den vergangenen acht Jahren, und selbst das hielten wir schon für eine Ausnahme. Wir suchen nach den psychologisch Robusten. Natürlich kann man Dinge wie Tod und Krankheit, die während des vierjährigen Aufenthalts der Schüler hier auftreten, nicht vorhersagen, aber wir versuchen dann, uns sofort mit diesen Dingen zu beschäftigen. Wir wussten, dass Myra einige Probleme hatte. Wir verlangen von allen Eltern eine Meldung darüber, welche Medikamente ihre Kinder einnehmen, schon aus rechtlichen Gründen. Ihre Mutter sagte uns, Myra nehme Antidepressiva. Aber es schien ihr gut zu gehen.«

»Was ist Ihre Definition von ›gut gehen‹?«, hakte Oliver nach.

»Sie hatte hervorragende Noten, und sie hatte Freunde. Ihre Lehrer hatten nicht Ungewöhnliches zu berichten.«

»Möchten Sie sich setzen, Sir?«, fragte Marge.

Punsche fiel auf, dass er in dem winzigen Büro auf und ab tigerte. Er ließ sich in einen gepolsterten Schreibtischstuhl fallen. »Ich habe nur eine Minute Zeit bis zum nächsten Seminar. Was kann ich für Sie tun?«

»Bei unserem letzten Gespräch sagten Sie uns, Sie hätten Gregory Hesse nicht sonderlich gut gekannt«, frischte Oliver Punsches Erinnerung auf.

»Ja, das stimmt. Seitdem habe ich mit einigen seiner Lehrer gesprochen. Gregory schien sich ebenfalls zu machen. Er war ein hervorragender Schüler, zeigte kein auffälliges Verhalten, keine sozialen Probleme. Er gab sogar Nachhilfe, wovon ich gar nichts wusste. Ich tappe völlig im Dunkeln.« Punsche starrte die Detectives an. »Ich bin mir noch nicht mal ganz sicher, warum Sie beide überhaupt hier sind. Ist ja toll, wenn sich die Polizei für das Wohlergehen unserer jungen Menschen interessiert, aber ich weiß nicht, ob das hier wirklich Sache der Polizei ist.«

»Wir wollen sichergehen«, sagte Oliver, »dass diese Todesfälle nicht Teil eines größeren Problems an der Schule sind … dass diese beiden Fälle nicht in Zusammenhang stehen.«

Punsche fuhr sich mit der Hand über seinen kahlen Schädel. »Ich wüsste nicht, wie. Myra und Gregory waren noch nicht einmal in derselben Klasse.«

»Trotzdem könnten sie sich gekannt haben.«

»Vielleicht hatten die beiden einen gemeinsamen Kurs«, sagte Marge.

»Normalerweise sind die Elft- und Zehntklässer ziemlich getrennt voneinander, aber es gibt ein paar Wahlfächer, die in jedem Jahr von allen Jahrgangsstufen genommen werden können. Einen Augenblick …« Er schaltete seinen Computer an. »Ich rufe Myras und Gregorys Fächerliste auf.«

»Die Liste mit Gregorys Fächern haben wir noch.« Marge zückte ein Blatt Papier. »Von dem, was wir gehört haben, wissen wir, dass er sich sehr für investigativen Journalismus interessiert hat.«

Dr. Punsche zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung.«

»Hat Gregory an der Schülerzeitung mitgearbeitet?«, fragte Oliver.

»Das weiß ich nicht.«

»Was ist mit Myra?«, fragte Marge. »Sie war eine sehr gute Künstlerin und Karikaturistin.«

»Darüber weiß ich auch nichts. Saul Hinton unterrichtet Journalismus und ist der Verantwortliche der Zeitung. Tun Sie sich keinen Zwang an und fragen Sie ihn. Sein Büro liegt in Zimmer …« Er tippte ein paar Dinge in seinen Computer ein und klickte auf die Fläche zum Ausdrucken. »Wo war ich gerade stehengeblieben?«

»Bei Saul Hintons Raumnummer.«

»Sechsundzwanzig oder siebenundzwanzig.« Punsche zog die Liste aus dem Drucker und reichte sie Marge. »Hier – Myra Gelbs Fächer.«

Sie verglich sie rasch mit Gregory Hesses Stundenplan. Die beiden Listen schienen sich nirgendwo zu überschneiden, und keiner von beiden hatte am Journalismus-Kurs teilgenommen.

»Noch etwas?« Punsche sah demonstrativ auf seine Uhr. »Ich muss weiter.«

»Nur ein paar Kleinigkeiten«, sagte Oliver. »Was wissen Sie über Dylan Lashay?«

Punsche reagierte verblüfft. »Wie hängt denn Dylan mit dieser Sache zusammen?«

»Wir haben gehört, er ist der Anführer einer Jungstruppe, die … na ja, die sich nach dem Vorbild der Mafia organisiert hat, inklusive Dylan als Don, der einen Haufen Capos dirigiert.«

»Bitte?« Punsche machte ein ungläubiges Gesicht. »Lächerlich. Dylan gehört zu unseren strahlenden Vorzeige-Schülern – aus akademischer und sportlicher Sicht, und er ist ein grandioser Schauspieler. Er wurde vorzeitig an der Yale-Universität aufgenommen.«

»Na gut«, sagte Marge, »das steht im Widerspruch zu dem, was wir Ihnen gerade erzählt haben, weil …«

»Also, einfach absurd! Dylan muss keine Spielchen spielen, um Anführer zu sein. Er ist ein Anführer.«

»Wir haben gehört, er hegt eine ungesunde Leidenschaft für Waffen«, sagte Oliver.

»Ich weiß nicht, worüber Sie da sprechen!«, rief Punsche. »Und es zählt wirklich nicht zu meinen Angewohnheiten, mit der Polizei über bestimmte Schüler zu reden.«

»Außer, um zu erwähnen, dass er in Yale angenommen wurde«, merkte Marge an.

»Ich glaube, die Angelegenheit ist beendet.« Punsche stand auf. »Obwohl Sie einige Grenzen überschritten haben, lade ich Sie dennoch dazu ein, sich mit Mr. Hinton oder anderen Lehrern der B and W zu unterhalten. Wir haben nichts zu verbergen, auch wenn mir nicht klar ist, was Mr. Hinton oder andere Mitglieder unseres Lehrkörpers Ihnen erzählen könnten.«

»Ich weiß Ihre Offenheit zu schätzen«, sagte Marge. Im Geiste hörte sie förmlich Olivers Gekicher. »Man weiß nie, was zur Sprache kommen wird, deshalb haben Sie vielen Dank, dass Sie uns freie Hand bei Ihren Lehrern lassen.«

»So habe ich das nicht gesagt!« Punsche schüttelte den Kopf, als hätte er es mit zwei fehlgeleiteten Schülern zu tun. »Sehen Sie, Detectives, ich werde mir nicht anmaßen, Ihnen zu sagen, wie Sie Ihre Ermittlung zu leiten haben, aber gerne erlaube ich mir, Ihnen ein oder zwei gut gemeinte Ratschläge zu geben. Die Schule durchlebt gerade zwei schreckliche Tragödien, zwei Selbsttötungen. Es hat jetzt weder Hand noch Fuß, wenn Sie Ihre Nase in anderer Leute Angelegenheiten stecken.«

»Mit anderen Leuten meinen Sie Dylan Lashay?«, hakte Oliver nach.

»Die Lashays sind wunderbare Menschen, und Dylan bildet da keine Ausnahme«, sagte Punsche. »Sie sind sehr engagiert in ihrer Gemeinde und wahre Wohltäter, wozu auch ihre Unterstützung für die hiesige Polizei zu zählen ist.«

Oliver schmunzelte. »Gut zu wissen, wem wir auf die Füße treten werden.«

Marge stupste ihren Partner an. »Wir müssen unsere Arbeit machen, Sir. Und bestimmt erkennen Sie die Tatsache an, dass wir unsere Arbeit ernst nehmen. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

Oliver war noch nicht fertig. »Ich bin mir nicht sicher, ob ich Ihren Ratschlag wirklich als gut gemeint bezeichnen würde, Dr. Punsche.«

Marge stupste ihn fester an, wonach Oliver ihr einen finsteren Blick zuwarf.

Punsche merkte nichts davon. »Ich sage Ihnen nur, wie es ist. Was Sie damit anfangen, bleibt allein Ihnen überlassen.«

Saul Hinton war Mitte vierzig, groß und schlaksig mit einer schiefen Nase und strengte sich ziemlich an, sein restliches graues und widerborstiges Haar über seine Halbglatze zu kämmen. Mit seinen spindeldürren Armen und dem langgestreckten Oberkörper bewegte er sich wie eine dieser aufblasbaren Ballonfiguren, die als Köder vor Parkplätzen von Einkaufszentren aufgestellt wurden.

Das Klassenzimmer war leer. An der Stirnseite waren eine traditionelle Tafel, ein Whiteboard und ein 120-cm-Flachbildschirm angebracht. Auf einem Korkbrett angepinnt befand sich die neueste Ausgabe der Schülerzeitung – des B and W Tattler –, wieder geschmückt mit dem Löwen-Maskottchen. Hinton bat sie, sich an einen der zwanzig fest installierten Computerarbeitsplätze zu setzen, von denen jeder mehrere Ethernet-Anschlüsse für Laptops besaß.

»Eigentlich sind die schon wieder veraltet«, klärte Hinton die Polizisten auf. »Vor sechs Jahren wurde die ganze Schule auf kabellos umgestellt. Die Anschlüsse hier werden nur für Backups genutzt.«

»Was passiert, wenn ein Schüler keinen eigenen Laptop hat?«, fragte Oliver.

»Dann bekommt er oder sie einen von der Schule«, antwortete Hinton.

»Wie hoch ist die Schulgebühr?«

»Vierzigtausend im Jahr. Etwa zwanzig Prozent unserer Schüler haben ein Stipendium«, erklärte Hinton weiter. »Die Verwaltung tut, was getan werden muss, um die Qualität hoch zu halten und den Haushalt auszugleichen. Leider müssen wir viele ansonsten tolle Schüler ablehnen, um das durchzuhalten.« Er setzte sich auf eine Tischkante. »Was kann ich für Sie tun? Fallen denn diese beiden Todesfälle, so tragisch sie auch sind, unter die Zuständigkeit der Polizei?«

»Rein theoretisch gesehen, sind Selbstmorde kriminelle Straftaten.«

»Wie lächerlich.«

»In der Hauptsache sind wir hier, Sir«, mischte Marge sich ein, »weil wir uns vergewissern wollen, dass die Selbstmorde nicht Teil eines größeren Problems an der Bell and Wakefield sind.«

Hinton sah sie aufmerksam aus seinen braunen Augen an. »Welches größere Problem?«

»Erinnern Sie sich an einen Schüler namens Kevin Stanger?«

»Natürlich. Er wechselte zu Beginn der zehnten Klasse die Schule.«

»Wissen Sie, warum?«, fragte Oliver.

»Wissen Sie’s?«

»Er hatte ein paar soziale Probleme«, klärte Marge ihn auf. »Ist es das, was Sie gehört haben?«

»So in der Art.«

»Dann haben Sie dem VP einiges voraus. Dr. Punsche behauptet, keine Ahnung zu haben, warum Stanger die Schule gewechselt hat.«

Hinton schwieg.

»Oder er hat gelogen.«

Wieder sagte Hinton nichts – eine Taktik sowohl in Polizeiverhören als auch im Journalismus. »Was wissen Sie über Crowding?«, fragte Marge.

»Hat Kevin Stanger das so gesagt?«, fragte Hinton.

Eine Frage mit einer Frage beantworten. Oliver wechselte das Thema. »Kevin hat uns erzählt, dass er und Gregory Hesse weiterhin in Kontakt geblieben sind, auch nach Kevins Wechsel. Er erwähnte außerdem Hesses Interesse für investigativen Journalismus, als er Ihren Neuntklässler-Kurs besucht hat.«

»Ja, das stimmt. Greg war fasziniert von Watergate.«

»Hat Watergate Greg dazu inspiriert, selbst Nachforschungen anzustellen?«

»Nicht, dass ich wüsste, und sicher nicht unter meiner Leitung.«

»Kevin Stanger schien davon auszugehen, dass Gregory in irgendetwas Geheimes verwickelt war. Hesse klebte förmlich an seiner Videokamera. Außerdem behauptete er, er sei einer heißen Sache auf der Spur, die die gesamte Bell and Wakefield auf den Kopf stellen würde.«

»Irgendeine Idee, worüber Stanger da redet?«, fragte Oliver.

Hinton schüttelte in Zeitlupe den Kopf. »Nein, wirklich nicht.« Eine weitere Pause. »Können Sie mir noch irgendwas erzählen … vielleicht klingelt es dann bei mir.«

»Das ist alles, was Stanger weiß«, sagte Marge. »Wir haben uns nur gefragt, ob es mit der Schülerzeitung zusammenhängen könnte.«

»Gregory gehörte nicht zur Belegschaft der Zeitung.«

»Hat er vielleicht mal eine Gast-Kolumne geschrieben?«

Hinton biss sich auf die Unterlippe, ging zu seinem Schreibtisch und fuhr seinen Computer hoch. »Einen Augenblick.« Seine Suche dauerte ungefähr fünf Minuten. »Er hat tatsächlich eine Kolumne geschrieben … nur eine, zu Beginn des Jahres.« Seine Augen flogen über den Bildschirm, dann druckte er den Text aus. »Jetzt erinnere ich mich. Es waren Tipps, wie man die neunte Klasse überlebt. Witzig, aber auch informativ.«

Er zog das Blatt aus dem Drucker und reichte es Oliver.

»Greg schrieb sehr gut. Aber er hat sich nie um einen Posten bei der Zeitung beworben. Warum, weiß ich nicht.«

»Gab es Streit mit anderen Schülern?«

»Daran erinnere ich mich nicht.«

»Wer ist der Herausgeber der Zeitung bei den Schülern?«

»Wir haben einen Junior- und einen Senior-Herausgeber.«

Marge zückte ihren Notizblock. »Könnte ich die Namen bekommen?«

»Ich kann Ihnen die Namen nennen, weil Sie das selbst leicht herausfinden würden. Aber niemand wird Ihnen erlauben, ohne ihre Eltern mit diesen Schülern zu sprechen.«

»Wissen wir«, sagte Marge.

»Heddy Kramer ist Junior-Herausgeberin, und als Senior fungiert Kyle Kerkin.«

»Kyle Kerkin?«, wiederholte Marge. »Ein Freund von Dylan Lashay, oder?«

Hinton machte eine Pause. »Warum stellen Sie mir irrelevante Fragen?«

»Lashays Name taucht immer wieder auf, wenn wir über die Selbstmorde reden«, sagte Oliver.

Marge wechselte das Thema, bevor Hinton antworten konnte. »Heddy Kramer war eine gute Freundin von Myra Gelb. Wir wissen das von Myras Bruder, Eric.« Sie hielt einen Finger hoch. »Myra war eine exzellente Künstlerin. Und mit einer guten Freundin als Herausgeberin des Tattler … Wissen Sie, ob Myra jemals für die Zeitung gearbeitet hat, im Team als Zeichnerin?«

»Sie gehörte nicht zur Belegschaft, hat aber Beiträge geleistet. Karikaturen, glaube ich.«

»Vielleicht hat Myra Greg über die Zeitung kennengelernt«, meinte Oliver.

Hinton schüttelte den Kopf. »Das glaube ich eher nicht. Keiner der beiden arbeitete regelmäßig mit.«

»Myra Gelb mochte Dylan Lashay nicht besonders. Sie hat ein paar sehr abfällige Karikaturen von ihm angefertigt.«

Hinton funkelte ihn böse an. »Die Polizei sollte, genau wie Journalisten, bei ihren Befragungen unparteiisch sein. Ich habe schon verstanden, dass Sie beide klare Absichten verfolgen. Ich weiß nicht, was Ihre Ermittlung mit Dylan Lashay zu tun hat, und offen gesagt, ist es mir auch egal. Ich glaube, wir sind fertig.«

»Genau das hat Dr. Punsche auch gesagt, als ihm unsere Fragen nicht gefielen«, sagte Oliver.

Marge stand auf. »Vielen Dank für Ihre Zeit und Hilfe.«

»Ich hoffe, ich war Ihnen überhaupt keine Hilfe«, sagte Hinton.

Oliver lächelte. »Manchmal hilft uns das, was Sie nicht sagen, mehr als das, was Sie sagen.«

16

»Myra Gelbs Waffe hat sich als gestohlen herausgestellt«, sagte Decker.

»Warum überrascht mich das nicht?«, erwiderte Oliver.

Er und Marge waren im Büro des Loos. Sie stand, er saß Decker am Schreibtisch gegenüber. Es war drei Uhr nachmittags.

»Wie lange ist das her?«, fragte Marge.

»Ein Jahr.«

»Und wem wurde sie geklaut?«

»Lisbeth und Ramon Holly.« Decker gab Adresse und Telefonnummer an Oliver weiter. »Sie wohnen hier in der Gegend. Ruf sie an und finde mehr heraus.«

»Ich arrangiere was.« Oliver verließ das Büro.

»Und habt ihr sonst irgendwelche Erkenntnisse gewonnen?«, fragte Decker Marge.

»Wir erfahren hier und da ein Bröckchen über die beiden Teenager, nichts, worin man sich richtig verbeißen könnte. Außerdem mag uns die Schule nicht besonders. Jedenfalls bei Weitem nicht so, wie sie Dylan Lashay mag.« Sie fasste den Morgen kurz zusammen. »Myra und Greg arbeiteten beide gelegentlich frei für die Schülerzeitung, aber wir haben immer noch nichts gefunden, um eine Verbindung zwischen den beiden herzustellen.«

»Ist Heddy Kramer die Heddy aus Myras Adressbuch auf ihrem Handy?«, fragte Decker.

»Ja, und sie ist auch die Junior-Herausgeberin der Zeitung.« Marge zuckte mit den Achseln. »Vielleicht war sie ein Kontaktpunkt zwischen den beiden. Der Journalismus-Lehrer erinnert sich nicht daran, dass sie sich gekannt haben, aber er war nicht sehr hilfreich, vor allem nicht, nachdem wir Dylan Lashays Namen erwähnt hatten.«

»Dylan, der Mafia-Don.«

»Seine Eltern müssen der Schule ein Angebot gemacht haben, das diese nicht ablehnen konnte.«

Decker lächelte.

»Möglicherweise haben sich Myra und Greg durch die Arbeit für die Schülerzeitung kennengelernt. Vielleicht haben sie damit angefangen, sich über ein paar unappetitliche Dinge zu unterhalten, die an der Schule abliefen. Keiner der beiden war ein Außenseiter, aber sie gehörten ganz sicher nicht zu den angesagten Cliquen.« Eine Pause. »Oder vielleicht ist ein Selbstmord einfach ein Selbstmord.«

»Was mich neugierig macht, ist der Umstand, dass beide Waffen als gestohlen gemeldet sind. Warum sollte Myra Gelb im Besitz einer gestohlenen Waffe sein?«

»Da bin ich überfragt«, sagte Marge. »Ich kann Heddy Kramer befragen, wenn du das möchtest.«

Decker überlegte einen Moment. »Morgen um elf findet Myras Gedenkgottesdienst statt. Lass uns warten, bis der vorbei ist, bevor du mit Heddy oder Myras übrigen Freunden sprichst. Der Schock muss sich erst mal legen.«

»Ich versuche, für nächste Woche einen Termin zu vereinbaren.«

Oliver kam zurück. »Bei den Hollys ist niemand zu Hause. Ich habe eine Nachricht hinterlassen.«

»Myra wird morgen Nachmittag beerdigt«, sagte Marge. »Ich will für nächste Woche Gesprächstermine mit ihren Freunden ausmachen.«

»Versuche unbedingt, vorher mit den Hollys zu sprechen«, sagte Decker. »Falls du sie bis Freitag nicht erwischst, bleib am Wochenende dran.«

Marge wandte sich an Oliver. »Für mich ist dieses Wochenende kein Problem. Wie sieht’s bei dir aus?«

»Du hast meine Nummer, Schätzchen«, sagte Oliver. »Ruf einfach an, jederzeit.«

Um halb sieben Uhr morgens saß Gabe an der Bushaltestelle, hielt sich den Kopf mit beiden Händen und verfluchte die Uhrzeit und die zwitschernden Vögel, deren Kakophonie ihm Kopfschmerzen bereitete. Er wusste, dass das anstehende Vorspiel wichtig war für seine Zukunft, aber in Gedanken war er ganz woanders und konnte sich kaum konzentrieren. Wenn er schon so früh aufstand, sollte er wenigstens Zeit mit Yasmine verbringen. Sie trafen sich montags, dienstags und donnerstags in aller Frühe (sie hatten noch einen Tag hinzugefügt), und er war richtig angepisst, dass er sie nicht sehen würde, obwohl er wusste, wie sehr Nick sich dafür eingesetzt hatte, das Treffen zu arrangieren. Er war in seiner eigenen Welt unterwegs und immer noch sauer über die Situation, und so bekam er nur vage mit, dass jemand an ihm vorbeilief. Er hörte nicht mal die Stimme, bis sie von direkt über ihm zu ihm durchdrang.

»Chris?«

Gabe sah hoch.

Das Mädchen war ein Traum: langes blondes Haar und seidig glänzende blaue Augen, groß, langbeinig. Ihr Busen war groß und perfekt geformt, vermutlich durch eine OP, obwohl sie jung war. OP hin oder her, ganz egal, sie war ein Sechser im Lotto.

Sein Denken hatte sich voll und ganz auf Yasmine konzentriert, daher brauchte er eine Weile, bis er merkte, dass sie mit ihm sprach. Er wollte gerade sagen, sie hätte sich wohl geirrt, aber dann fiel ihm ein, wer sie war.

»Erinnerst du dich an mich?« Sie schenkte ihm ein strahlend weißes, blendendes Lächeln.

»Klar«, sagte er, »du bist eins der Mädchen von Dylan.«

Sie setzte sich neben ihn auf die Bank. »Dylan ist ein Arschloch.«

Das stimmte definitiv. »Wenn er ein Arschloch ist«, sagte Gabe, »warum ziehst du dann mit ihm durch die Gegend?«

Sie legte ihren Kopf leicht schräg. »Er hat ein paar … verborgene Qualitäten.«

Kokettes kleines Luder. Gabe lachte. »Schön für ihn.«

»Tut mir leid, wenn er dir gegenüber arschig war.«

»Ist mir egal.«

»Du hast ihn beeindruckt, das hab ich genau gemerkt.«

Gabe zuckte bloß mit den Achseln.

»Du weißt garantiert ’ne Menge über Waffen.«

»Mein Dad sammelt Waffen.« Heimlich. Rein theoretisch gesehen hatte der Kerl immer noch ein Vorstrafenregister. Nicht dass irgendein Gesetz einen Verbrecher je davon abgehalten hätte, Waffen zu besitzen. »Ehrlich gesagt, wär’s mir lieber, er würde Autos oder Gitarren sammeln – irgendwas weniger Todbringendes.«

»Ist dein Vater wirklich ein Zuhälter?«

»Ja.«

»Wahnsinn, das ist ziemlich … krass.«

»Ich will nicht lügen. Es ist krass, wenn man drüber nachdenkt. Also denke ich nicht drüber nach.« Er drehte sich zu ihr um. »Was machst du hier so früh am Morgen?«

»Das Gleiche könnte ich dich auch fragen.«

»Du zuerst.«

Sie öffnete ihre Handtasche und zeigte ihm ein Tütchen voll mit Grünzeug.

»Aha … taugt das Zeug was?«

Sie sah ihn direkt an. »Das könnten wir doch gemeinsam rausfinden. Ich wohn nur sechs Straßen von hier.«

Gabe lachte kurz. »Du hast wohl sehr liberale Eltern.«

»Ich hab Workaholics als Eltern, die schon aus dem Haus sind, für den Rest des Tages.«

»Aha …« Er betrachtete ihr Gesicht, und alles kam zurück. Diese Art von Mädchen kannte er in- und auswendig. In New York fand jeden Freitag- oder Samstagabend eine Party statt, wenn du in der richtigen Clique warst. Und Chris Donattis Sohn gehörte immer der richtigen Clique an. Obwohl er ein Jahr jünger war, da er eine Klasse übersprungen hatte, akzeptierten ihn die Jungs. Er galt als der Schlaue, Talentierte, der wusste, wie man die Klappe hielt, wenn es hart auf hart kam. Und weil er groß war und gut aussah, akzeptierten ihn die älteren Mädchen ebenfalls.

Ewig dasselbe. Du gehst in ein Zimmer, nimmst ein paar Züge, und innerhalb von zehn Minuten blasen die Mädchen dir einen. Und darauf hatte er jetzt null Bock. Also gegen einen guten Blow-Job war nichts einzuwenden, aber nicht von dieser durchgeknallten Fremden, mochte sie auch noch so schön sein. Er konnte förmlich die Stimme seines Vaters hören, wie er ihn einen Idioten nannte. Und vielleicht war er das ja auch. Weil es ihm manchmal Angst machte, dass er besessen war von einer mageren kleinen Jungfrau mit kleinen Titten und sehr großer Persönlichkeit. Er bekam Yasmine einfach nicht aus seinem Kopf. Immer wieder stellte er sie sich nackt vor, was sich als verfänglich erwies, weil er dabei jedesmal eine Erektion bekam.

Nur ein paar Sekunden, und schon war er halb erigiert. Die Blondine blickte direkt auf seine Leistengegend. Sie fasste die deutliche Beule in seiner Hose als Zeichen seines Interesses auf. »Ich geh davon aus, dass das ein Ja ist?«

»Ich kann nicht.« Gabe hob bedauernd beide Hände. »Ich treff mich gleich mit den Mitgliedern meiner Band. Wir spielen um acht im Studio einer wichtigen Plattenfirma vor, und die bringen mich um, wenn ich zu spät komme.«

»Ist ja erst zehn vor sieben.«

»Die Fahrt mit dem Bus dauert ’ne Weile.«

»Du hast kein Auto?«, fragte sie.

»Ich hab keinen Führerschein«, erwiderte er. »Ich bin fünfzehn.«

Sie war verblüfft. »Echt?«

»Echt.« Er zuckte mit den Achseln. »Warum sollte ich lügen?«

Sie musterte ihn von oben bis unten. »Warum bist du nicht in der Schule?«

»Ich dachte, das hätte ich bereits gesagt … aber vielleicht nur zu Dylan. Ich werd zu Hause unterrichtet. Was toll ist, weil ich so viele Freiheiten hab, um mit meiner Band zu spielen. Und da ich überallhin den Bus nehmen muss, bleibt mir Zeit, andere Sachen zu machen.«

Ihr Blick lag fest auf seinem Gesicht. »Wir könnten zu Fuß zu mir nach Hause gehen, und dann fahr ich dich zu deinem Vorspielen.«

»Hast du keine Schule?«

»Genau das hier halte ich von Schule.« Sie hob ihren Mittelfinger gen Himmel. »Außerdem bin ich schon zum College zugelassen.«

»Wo?«

»Reed … wo man gut einen durchziehen kann.« Sie grinste. »Na los, Chris. Es wird dich entspannen.«

Sie war keins der Mädchen, die ein Nein leicht akzeptierten. Sein Hirn arbeitete auf Hochtouren, wie er aus der Sache herauskam, ohne dass sie total sauer würde. »Ich bin ziemlich heiß auf den Auftritt gleich. Es ist jetzt einfach nicht der geeignete Moment.«

Sie rückte näher an ihn heran und begann, seinen Nacken zu massieren. Ihre Hand fühlte sich kalt an. »Ganz bestimmt keine Lust auf einen kleinen Glücksbringer-Joint? Das würde dich entspannen.«

»Vielleicht, aber ich bin …« Er versuchte, ernst auszusehen. Um sie wirklich loszuwerden, sollte er sie wahrscheinlich am besten küssen oder so etwas in der Art, aber es fühlte sich nicht richtig an. »Du bist wirklich sagenhaft. Ich bin wahrscheinlich ein Riesentrottel, aber ich kenn mich, wenn ich so drauf bin. Ein andermal, okay?«

»Dein Pech.«

»Glaub mir, das weiß ich.«

Sie nahm ihre Hand von seinem Nacken. »Was spielst du denn?«

Er hätte Keyboard sagen können, aber er hatte keine Lust, ihr irgendetwas von sich zu erzählen. Da er keine Gitarre dabeihatte, sagte er: »Schlagzeug.«

Wieder kam dieses Lächeln. »Ich mag Kerle, die den Rhythmus halten.«

»Du kennst ja den Spruch: Schlagzeuger lassen’s richtig krachen.« Gott sei Dank näherte sich der Bus. »Hey, ich weiß noch nicht mal, wie du heißt.«

»Cameron.«

Gabe zog eine Riesenshow ab, wie er sein Handy aus der Tasche zog und ihren Namen in sein Adressbuch eingab. »Und deine Nummer?«

Sie sagte sie ihm. Als sie nach seiner Nummer fragte, baute er absichtlich einen einzelnen Zahlendreher ein. So konnte er, wenn er ihr jemals zufällig begegnete, behaupten, sie hätte sie falsch eingetippt, falls sie tatsächlich versuchen würde, ihn anzurufen.

»Hast du auch einen Nachnamen?«, fragte sie.

»Donatti.« Er buchstabierte es für sie. Beim Googeln bekäme sie die Einträge für seinen Dad und würde meinen, dass er die Wahrheit gesagt hatte, und sich denken, dass er Chris Junior war. Gabe fragte nicht nach ihrem Nachnamen, und sie nannte ihn auch nicht von sich aus. Der Bus bog in die Haltebucht. »War schön, mit dir zu reden, Cameron«, sagte er. »Bis bald?«

Cameron legte ihren Kopf wieder schräg, aber in ihrem Blick lag Wut. »Träumen ist erlaubt, Bubi.«

»Ich nehm mal an, das hab ich nicht anders verdient.« Er stand auf.

Ihre Augen wanderten von oben bis unten über seinen Körper. »Vielleicht verzeih ich dir … kommt drauf an. Friede, Freude, Eierkuchen, Chris.« Eine Pause. »Ich hoffe, du hast dicke Eier.«

Er zwang sich dazu, laut loszulachen, und zeigte auf ihre Handtasche. »Denk an mich, wenn du’s ausprobierst.« Er nahm die zwei Stufen in den Bus und gab dem Fahrer das Geld.

Er war total erregt, als der Bus abfuhr.

Sofort löschte er ihren Namen aus seinem Adressbuch, setzte sich ganz hinten auf die Bank und spürte, wie sich sein Herzschlag wieder verlangsamte. Ein paar Minuten später meldete sich sein Handy.

bist du da?

Sofort musste er lächeln. im bus zur uni.

viel glück beim vorspiel. du wirst super sein, das weiß ich.

danke. bin zuversichtlich. viel glück für deine bio-klausur.

danke. bin nicht so zuversichtlich wie du, aber wer ist das schon?

Gabe lachte. heißt das, du findest mich arrogant?

das heißt, dass du zu perfekt bist, um dir je sorgen zu machen.

Wenn sie wüsste! Er schrieb: ich bin bloß perfekt, weil ich mit der göttin der perfektion abhänge.

du bist der beste J.

Gabe schrieb: du hast mir heute morgen total gefehlt.

du mir auch sooooo sehr. Pause. hatte einen traum … letzte nacht, einen traum mit dir.

hoffe, es war ein schöner.

wir haben uns geküsst.

dann wars ein sehr schöner.

es war so echt. ich konnte deinen mund schmecken. ich will, dass das nie aufhört.

Sieben Uhr morgens, und ihre Worte machten ihn geiler als einen Springbock. Vor lauter Peinlichkeit schlug er die Beine übereinander, dann schrieb er: was machst du da mit mir, kleines, das ist obszön.

lol. Noch eine Pause. echt, ich vermisse dich so. ich bin peinlich.

nicht so peinlich wie ich. ich denk die ganze zeit nur an dich. ohne dich ist scheiße.

ja, das stimmt. kann samstag kaum erwarten. wie lange sind die deckers weg?

sie gehen zwischen 9 und 10 zur schul und bleiben circa 4 std weg. also haben wir hoffentlich genug zeit, nur wir zwei ganz allein.

juppi! kanns kaum erwarten!

Er schrieb: vielleicht können wir deinen traum wahr werden lassen.

Sie schrieb: nur wenn wirs immer und immer wieder tun.

Gabe wurde schwindelig. omg, du machst mich fertig!

dann brauchst du wohl ein bisschen mund-zu-mund-beatmung J.

du bist vieeel zu sexy, mehr, als gut für dich ist. kann samstag nicht erwarten. komm um halb elf, zur sicherheit.

ich bin um halb elf da … pünktlich.

Gabe grinste. klar.

nein, wirklich.

Es gab eine Pause zwischen ihren SMS. Dann schrieb sie: mist, muss los. daisy hämmert gegen meine Tür, muss zur schule. Wenn ich nicht auftauche, geht sie ohne mich.

deine verdammte schwester. zisch los. ich schreib dir, sobald es geht.

ich auch. wirst du mich heute vermissen?

du bist ein verrücktes huhn. natürlich vermiss ich dich jede sekunde, die du nicht bei mir bist.

ich bin gern ein verrücktes huhn, solang ich dein verrücktes huhn bin.

na klar bist du mein verrücktes huhn. 1 000 000 küsse und umarmungen. hab einen schönen tag.

1 000 000 küsse und umarmungen zurück für immer und ewig. du weißt, dir gehört mein herz.

Sein Handy wurde wieder untätig, und er starrte den leeren Bildschirm an, in der Hoffnung auf eine letzte SMS. Als nichts mehr kam, küsste er sein Handy und verstaute es wieder in seiner Gesäßtasche. Er schloss die Augen. Seine Sehnsucht tat einfach weh. Nichts anderes war mehr wichtig. Weder seineverrückten Eltern noch die Deckers noch sein Lehrer oder dieses Vorspielen oder überhaupt irgendein Vorspielen, keiner seiner anstehenden Wettbewerbe oder sogar seine Zukunft als Pianist.

Nur Yasmine.

Einzig und allein Yasmine.

17

Gabe fand sein Vorspielen ziemlich gut, und dem Blick des Agenten nach zu urteilen, lag er mit seiner Einschätzung nicht ganz falsch. Jeff Robinson war Mitte dreißig, ein typischer Los Angelianer im dunklen Anzug, T-Shirt und Knöchelturnschuhen an den Füßen. Er hatte braunes Haar, das die Schultern leicht berührte, und einen unsteten Blick. Er zuckte andauernd zusammen und fuchtelte beim Sprechen ständig mit den Händen herum.

»Du hast da einen echten Knaller, Nick. Er ist jung, und er spielt mit diesem jugendlichen, energiegeladenen Feuer, seine Lesefähigkeit der Noten ist exzellent, er beherrscht sein Instrument eindrücklich, und, was genauso wichtig ist, er hat Bühnenpräsenz. Macht Spaß, ihm zuzusehen. Ich bin nun mal im Unterhaltungsgeschäft, und die Damen werden für so etwas auch ein Auge haben. Bei Privatkonzerten benutzen sie den Musiker wie ein Blumenarrangement, und je besser er aussieht, desto besser verkauft er sich.«

»Der Junge ist mehr als nur Dekoration, Jeff.«

»Absolut. Und wenn er sich weiterentwickelt, könnte ich Großes mit ihm machen. Ich kann bereits jetzt viel mit ihm machen.«

»Ich möchte nicht, dass er zu viel macht.«

Die redeten über ihn, als wäre er eine alte Fotografie.

»Ganz meine Meinung, er muss gezielt eingesetzt werden. Aber wenn er weiterhin Fortschritte macht, sollte er, nach seinem Abschluss am Juilliard, bereit dafür sein, andere Dinge als Kammermusikkonzerte bei kleinen Veranstaltungen in Angriff zu nehmen.« Er wandte sich jetzt direkt an Gabe: »Im Herbst fängt die Schule an.«

»Irgendwo mit Sicherheit«, antwortete Gabe.

»Was heißt das?«, fragte Robinson.

Gabe spürte, wie er ein heißes Gesicht bekam. »Äh, also, ich hab’s nach Harvard geschafft –«

»Harvard?« Robinson starrte ihn an. »Du kannst nicht ernsthaft erwägen, nach Harvard zu gehen.«

»Jeff, überlass das mir«, mischte Nick sich ein.

»Du hast es ans Juilliard geschafft?«

Gabe nickte.

»Also gehst du ans Juilliard. Harvard ist Zeitverschwendung. Warum denkst du darüber nach?«

»Jeff –«

»Ich will hören, was der Junge dazu sagt.«

Gabe atmete tief durch. »Ich dachte nur, es wär aus persönlicher Sicht und auch aus musikalischer vielleicht gut für mich, an eine normale Uni zu gehen.«

»Dann geh aufs Juilliard und belege ein paar Kurse an der Columbia. Das machen viele Studenten so.«

»Von der Columbia hab ich noch keine Antwort«, sagte Gabe. »Wahrscheinlich werd ich zugelassen –«

»Nein, nein, nein, das hast du falsch verstanden. Du gehst nicht auf die Columbia. Du gehst aufs Juilliard und belegst Kurse an der Columbia.« Pause. »Du hast bereits eine Zulassung für Harvard, aber noch nichts gehört von der Columbia?«

»In Harvard hab ich mich früh beworben.«

»Jetzt erzähl mir bloß nicht, dass das bindend ist.«

»Nein, Harvard ist nicht bindend.«

Jeff stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. »Gabe, ich sage dir jetzt was. Du hast wenig Zeit. Wenn der Funke da draußen nicht zwischen zwanzig und fünfundzwanzig überspringt, wird es für dich nie dazu kommen.«

»Jeff –«

»Ich sage nicht, dass du dann kein Musiker sein kannst, aber als Solopianist mit einem großen Orchester bei herausragenden Veranstaltungen … vergiss es.«

»Überlässt du das bitte mir, Jeff?«

»Ich leite eine Firma, Nick. Wenn der Junge es nicht ernst meint, werde ich meine Zeit nicht dafür verschwenden, ihn aufzubauen.«

»Ich mein’s ernst«, sagte Gabe.

»Du kannst es nicht ernst meinen, wenn du Harvard in Erwägung ziehst. Und erzähl mir nicht, dass Yo-Yo Ma dort war. Du bist nicht Yo-Yo Ma.« Er sah den Jungen wütend an. »Ich kenne da draußen mindestens hundert Jungs, die liebend gerne an deiner Stelle wären, mit deinem Talent und deinem Gesicht und einem Lehrer wie Nicholas Mark. Und du willst die Sache vermasseln, indem du vier Jahre aus deinem Musikerleben streichst und auf eine persönliche Selbstfindungsreise gehst?«

»Das hab ich nicht gesagt –«

»Jeff –«

»Warum sollte ich dir einfach so glauben, dass du es ernst meinst, Gabe?« Der Typ stand ihm buchstäblich fast auf den Zehen. »Überzeug mich.«

»Weil ich nicht Musiker sein will, sondern Musiker sein muss. Es ist kein Willensakt. Ich hab keine Wahl. Sobald ich mich hinsetze und spiele, bin ich … eins mit mir. Es ist meine Art zu kommunizieren, okay, genau wie reden.« Er schüttelte den Kopf. »Musik ist das Einzige, was ich fließend spreche. Alles andere sind für mich Fremdsprachen.«

»Wenn das wirklich der Fall ist«, sagte Robinson, »warum willst du dich dann an einen Ort verfrachten, an dem du nicht kommunizieren kannst? Mir war noch nicht mal bekannt, dass Harvard ein richtiges Musikstudium anbietet.«

»Tun sie auch gar nicht –«

»Meine Güte, Junge! Harvard! Geh wenigstens nach Princeton, wo sie eine vernünftige Musikausbildung anbieten. Wie kannst du ernsthaft daran denken, eine Uni ohne die Möglichkeit zum Musikstudium zu wählen? Und ich soll davon ausgehen, dass du es ernst meinst?«

»Ich dachte mir, ich könnte ja gleichzeitig Kurse am New England Conservatory belegen.«

»Ein guter Ort, Gabriel, zweifellos. Ich werde nicht über das NEC herziehen. Aber du kannst es nicht mit Juilliard vergleichen, und Boston nicht mit New York.«

»Jeff, er ist sehr jung.«

»So jung nun auch wieder nicht.«

»Jung genug, um ein Jahr auszusetzen und zu studieren«, insistierte Nick.

»Ein Jahr, von mir aus, aber nicht vier Jahre.« Zu Gabe sagte Jeff: »Wenn du an eine Uni willst, dann ist die USC besser als Harvard. Wenigstens kannst du dann bei Nick studieren.«

»Jeff, hab ich dich je in die Irre geführt?«

»Nick –«

»Hab ich das?« Schweigen. »Zum letzten Mal, überlass das bitte mir. Du konzentrierst dich nur darauf, ihm ein paar Auftritte zu besorgen.«

»Ich bin nicht drauf aus, mir alles zu vermasseln, okay?«, platzte es aus Gabe heraus. »Wenn’s ein schlechter Plan ist, nach Boston zu gehen, dann lass ich’s. Und ich weiß, dass ich nicht Yo-Yo Ma bin, aber ich dachte, wenn er dort war, dann muss es okay sein. Wenn Sie’s für eine blöde Idee halten, dann lasse ich Harvard eben sausen.«

Robinson seufzte. »Hör zu, Gabe, das hier sind nun mal Tatsachen: Du hast die Fähigkeiten eines Erwachsenen, aber du bist immer noch ein Teenager. Das weiß ich. Und Nick weiß das auch. In einer perfekten Welt könnten Nick und ich dich hegen und pflegen, aber so wird es nicht passieren. Du wirst in ein Business mit lauter Erwachsenen einsteigen, mit der Betonung auf Business. Kapierst du das?«

»Hab’s begriffen.«

»Das glaube ich nicht, und das ist nicht deine Schuld. Wir reden hier nicht über ein kleines Konzert oder einen Wettbewerb oder eine Schuljury, die dir Noten gibt. Wir reden hier über ganz normale Leute. Manche haben ein passables Gehör, die meisten wissen Musik zu schätzen, und dann sind da immer auch ein paar unmusikalische Leute. Aber sie alle bezahlen sauer verdientes Geld für deinen Auftritt. Du musst jedes Mal aufs Neue dort hinausgehen und dich zeigen und beweisen. Und du wirst erleben, dass man dich jedes Mal, wenn du deine Hände auf die Tastatur legst, kritisieren wird. Wenn du hart arbeitest, wenn du ein ansehnliches Repertoire erlernt hast, wenn du übst, übst, übst, dann habe ich keinen Zweifel daran, dass du gut genug sein wirst, um Erfolg zu haben. Ich mache das hier schon eine ganze Weile. Nach ein paar Stücken weiß ich, wer es drauf hat und wer nicht. Du hast das Potenzial, und ganz sicher hast du die Bühnenpräsenz. Und vielleicht steigst du auf an die gepriesene Spitze und bist gut genug für eine Solokarriere. Du wirst deine schwärmerischen Kritiken bekommen, aber, mein Freund, es wird Zeiten geben, in denen man dich zermalmt. Ich bin da draußen dein Anwalt. Ich bin derjenige, der die Kritiken lesen und die hervorstechenden Zeilen unterstreichen wird. Wenn ich eine Kritik für bescheuert halte, werde ich sie dir noch nicht mal zeigen. Aber wenn ich finde, dass du Mist baust, werde ich dir genau das sagen, und ich werde erwarten, dass du dich änderst. Ich vertrete keine Verlierer, kapiert?«

»Damit hab ich kein Problem.« Gabe zuckte die Achseln. »Ich will ja nicht arrogant sein, aber ich weiß, dass ich grandios bin. Und ich kann auch mit Kritik umgehen. Fragen Sie einfach Nick.«

»Er hat ein großes Ego abbekommen, aber stur ist er nicht«, bestätigte Nick.

»Das ist gut«, erwiderte Robinson. »Genau das wollte ich hören.«

»Zufrieden?«, fragte Nick.

»Fürs Erste, ja.«

»Können wir jetzt darüber reden, was du unter Umständen diesen Sommer arrangieren kannst?«

»Hängt davon ab, wie viel er arbeiten will.«

Jeff wandte sich wieder direkt an Gabe. »Willst du arbeiten?«

»Unbedingt, sonst wär ich ja nicht hier.« Gabe stand auf. »Ich bin gleich wieder da.«

»Wo willst du hin?«, fragte Jeff.

»Darf ich pinkeln gehen?«

Jeff scheuchte ihn aus dem Raum.

Gabe ging auf den Flur und atmete einmal tief durch. Jeff war schwierig, aber offen und ehrlich. Im Vergleich zu Chris war er jedoch ein Anfänger. Gabe holte sein Handy aus der Tasche und tippte die Nummer seines Vaters ein. Chris wechselte seine Handys wie Zigaretten, daher war Gabe jedes Mal wieder überrascht, wenn tatsächlich eine Verbindung zustandekam. Er war noch überraschter, als Chris den Anruf entgegennahm.

»Alles klar bei dir?«, lautete Donattis Begrüßung.

»Ja, alles klar.«

»Was willst du?«

»Ich hab gerade einem Agenten vorgespielt.«

»Wie heißt der?«

»Jeff Robinson, und er vermittelt Auftritte von der Carnegie Hall bis hin zu teuren privaten Musiksalons. Nick versucht, mich im Sommer bei einigen Kammermusikfestivals einzuschieben.«

»Wie läuft’s?«

»Na ja, ich glaub, Jeff wird mich schon irgendwo unterbringen. Er hat noch ein paar Eröffnungskonzerte im Landesinneren übrig. Nick will, dass ich ungefähr bei sechs Festivals spiele. Ich denke, das wird lustig.«

»Ein guter Einstieg. Dazu sind bestimmt ein paar Verträge nötig.«

»Ja, ich hab ziemlich viel Papierkram gekriegt. Du bist immer noch mein gesetzlicher Vormund, oder?«

»Falls du da nicht mehr weißt als ich, bin ich immer noch dein Vater. Schick mir die Verträge. Ich lasse sie von meinen Anwälten durchsehen.«

»Okay. Danke.«

»Brauchst du was?«

»Nein, alles okay.«

»Wer ist dieses Mädchen?«

Gabe verschlug es die Sprache. Dann brachte er ein »Was?« zustande.

»Erspar mir dieses blöde Teenager-Was. Du hast in einem Silberschmuckladen für einhundertzwanzig Dollar eingekauft. Du trägst außer dem Kreuz meiner Mutter keinen Schmuck. Und du bist nicht schwul, demnach hast du nichts für einen Kerl gekauft. Wer also ist dieses Mädchen?«

Gabe suchte nach einer glaubhaften Lüge, aber sein Verstand war leer. Und er war schlichtweg zu müde, um sich etwas auszudenken. Außerdem konnte er seinem Vater sowieso sehr wenig vormachen. »Jemand eben.«

»Ich weiß, dass sie jemand ist, Gabriel. Ich bin nicht davon ausgegangen, sie sei eine beschissene Erscheinung. Fang mit einem Namen an.«

»Yasmine.«

»Sie gefällt dir?«

»Ja.«

»Sehr?«

»Ja.«

»Dreh ihr bloß kein Kind an.«

»Wir haben keinen Sex.«

»Dann bist du ein Idiot.«

Gabe wurde sauer. »Schon klar, du hast über ein Jahr gewartet, bevor du Sex mit Mom hattest.«

»Wer hat behauptet, dass ich kein Idiot war? Und schau dir an, wohin es mich gebracht hat. Und seit wann bitte bin ich dein beschissenes Vorbild?«

Ab diesem Moment hielt Gabe es für das Beste, nichts zu sagen.

»Wie alt ist sie?«

»Vierzehn.«

»Du lieber Himmel, kein Wunder, dass du sie nicht vögelst. Sie ist ja gerade mal dem Kleinkind-Alter entkrabbelt. War sie überhaupt schon in der Pubertät?«

»Hab ich sie nicht gefragt.«

»Du merkst das verdammt noch mal nicht?«

Wieder blieb Gabe stumm.

»Also magst du sie jung«, fuhr Donatti fort. »Geht mich nichts an.«

»Erstens, falls dir mein Alter gerade entfallen sein sollte, bin ich bloß ein Jahr älter als sie, verdammt.« Gabe zwang sich tief durchzuatmen. »Und zweitens mag ich sie nicht jung aus Prinzip, Dad, es ist nur zufälligerweise sie, die mir gerade gefällt.«

»Kein Grund, hier gleich in die Verteidigung zu gehen. Du würdest kaum glauben, welcher Scheiß mir gefällt.«

»Ich sag ja bloß, dass das nicht verquer ist, okay?«

»Wenn du im Knast landest, geb ich dir Rückendeckung.«

»Das ist nicht witzig.« Vor allem nicht, weil sie alles heimlich machten. »Ich meld mich später noch mal.«

»Wage es nicht, zuerst aufzulegen.«

»Okay, dann leg du zuerst auf.«

»Brrrr, immer langsam, Deckhengst. Ich bin auf deiner Seite.« Sein Vater lachte lauthals los. »Gabriel, ich bin froh, dass du jemanden gefunden hast, der dich dauerhaft interessiert. Und sie muss in Ordnung sein, weil du Dummköpfe nicht erträgst. Sorg einfach dafür, dass sie deine Musik nicht behindert. Dann wär’s das gewesen.«

»Sie versteht mich. Außerdem ist sie ein Opernfan. So haben wir uns kennengelernt.«

»Gut zu hören. Pass auf dich auf. Du glaubst, du hast deine Hormone im Griff, aber lass dir sagen, du bestehst nur aus Hormonen.«

So war das überhaupt nicht. Na ja, vielleicht ein bisschen. »Ist ordentlich notiert.«

»Schick mir die Verträge. Meine Anwälte werden deinen Agenten kontaktieren. Und keine Sorge, ich werde ihn nicht anpissen.«

»Er ist ziemlich abgebrüht. Im Zweifelsfall pisst er dich an.«

»Soll mir recht sein. Ich steh auf zünftige Piss-Wettbewerbe.« Sein Vater legte auf.

Eigentlich kein schlechtes Gespräch. Jahrelang hatte Gabe das Gefühl gehabt, sein Vater toleriere ihn aus einem einzigen Grund, und zwar wegen seiner Mutter, denn ihn und sie hatte es nur im Doppelpack gegeben. Jetzt war Mom weg vom Fenster, und er und Chris hatten in den vergangenen sechs Monaten mehr miteinander geredet als in den vierzehn Jahren zuvor. Manchmal klang sein Dad sogar so, als schere er sich um die Sache mit Mom einen Dreck.

Er sollte besser zu Nick und Jeff zurückgehen, aber das Gespräch mit seinem Vater hatte seine Anspannung noch verstärkt. Er schrieb Yasmine eine SMS: hast du zeit?

Eine Weile hörte er nichts von ihr. Er verstaute das Handy wieder in der Tasche und machte sich auf den Weg zum Auditorium, aber dann piepste es doch.

alles ok?

kann ich anrufen?

ich ruf dich an.

Er wartete eine Minute. Endlich klingelte sein Handy. »Hi.«

»Was ist los?«

»Nichts.« Pause. »Ich wollte nur deine Stimme hören.«

»Wo bist du?«

»Immer noch an der Uni.«

»Wie lief das Vorspielen?«

»Wirklich gut. Wie war deine Klausur?«

»Schwer! Fand jeder.«

»Garantiert hast du alles richtig.«

»Hoffentlich.« Pause. »Bist du okay?«

»Ganz prima.«

»Wirklich?«

»Klar. Ich muss gleich zurück. Mein Lehrer und dieser Agent … besprechen gerade irgendwie meine Zukunft.«

»Was meinst du damit?«

»Sie besprechen, wo ich spielen soll, wann ich als Solist auftreten soll, was ich spielen soll, auf welches College ich gehen soll.« Er hörte eine Toilettenspülung und grinste. »Bist du auf dem Klo?«

»Nur dort kann ich reden.«

Er lachte. »Danke, dass du mich zurückgerufen hast. Schon deine Stimme zu hören macht mich glücklich. Bis später!«

»Warum besprechen dein Lehrer und dein Agent, auf welches College du gehen sollst?«

»Weil der Agent meint, dass der Besuch einer normalen Uni für meine Karriere glatte Zeitverschwendung ist.«

»Harvard ist keine normale Uni.«

»Es ist nicht Juilliard. Es gibt da noch nicht mal einen Studiengang für Musiker.«

»Brauchst du denn überhaupt eine Fakultät für Musik? Du bist doch vermutlich besser als jeder, den sie als Lehrer anstellen könnten.«

»Siehst du, genau deshalb bin ich auf dich angewiesen. Ohne deine Komplimente funktioniert mein Ego nicht.«

»Ich sag nur, was wahr ist. Blöde Frage, aber ich geh mal davon aus, dass du am Juilliard angenommen wurdest?«

»Ja, und nichts, was du sagst, ist blöd.«

»Das erzähl mal meinem Biolehrer. Willst du denn aufs Juilliard gehen?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich schon. Es ergibt am meisten Sinn.«

»Mehr als Harvard?«

»Keine Ahnung. Ich fand die Idee lustig, auf eine normale Uni zu gehen – irgendein Ort, der nicht besessen ist von Musik. Ich könnte genauso gut hier auf die Uni gehen, weißt du. Nick unterrichtet hier, nicht in Boston.«

»Was willst du wirklich, Gabe? Das ist das Einzige, was zählt.«

»Keine Ahnung. Ich bin so daran gewöhnt, gegängelt zu werden, dass ich noch nie drüber nachgedacht hab.« Im Hintergrund hörte er eine Klingel. »Du musst los?«

»Ich kann ein paar Minuten zu spät kommen.« Sie überlegte einen Moment. »Ich weiß, wie’s dir geht. Bei mir hat mein Dad meine Zukunft festgelegt. In seinem Kopf sitzt er bereits bei meiner Abschlussfeier fürs Medizinstudium. Vielleicht will ich ja Arzt werden, aber es wär nett, eine Wahl zu haben.«

»Ich zweifle nicht daran, dass du die Welt regieren könntest, wenn du wolltest.«

»Du bist der Beste«, sagte sie. »Ich vermiss dich so sehr.«

»Ich dich auch. Hast du wirklich geträumt, wie du mich küsst?«

»Ja.« Ihre Stimme klang belegt. »Und ich wollte unbedingt, dass der Traum andauert, aber ich bin aufgewacht und konnte ihn nicht zurückholen. Das war total frustrierend.«

»Ich glaub, wir müssen ihn real werden lassen.«

»Tolle Idee.« Eine andere Klingel. »Das ist die allerletzte Klingel. Ich muss los.«

»Danke, dass du angerufen hast, Yasmine. Ich muss auch los und ein bisschen Chopin spielen. Was cool ist. Chopin gefällt mir. Aber nicht so sehr wie du, verrücktes Huhn.«

Es gab eine Pause, in der er ihr Lächeln spüren konnte. »Ich hab dich lieber als alles«, sagte sie.

»Ich dich auch«, sagte Gabe ihr. »Küsschen.«

»Küsschen.« Sie legte auf.

Jedes Mal, wenn er aufhörte, mit ihr zu sprechen, ging es ihm schlecht. Er hasste das. Er wollte sich nicht so viel daraus machen, aber alles, woran er denken konnte, war, wie sehr er sie mochte. Wie glücklich er sich fühlte, wann immer sie zusammen waren. Er mochte ihre morgendlichen Treffen in einer Ecke des Coffee Bean, wenn sie unterm Tisch Händchen hielten und sich heimlich küssten, wenn niemand zu ihnen hersah. Die Art und Weise, wie sie über Oper sprach oder die Schule oder ihre Schwestern oder sonst was, während sie sich an sein Bein drückte. Die Art und Weise, wie sie ihm erlaubte, seine Hand unter ihren Rock zu bringen, wo seine Finger über ihren nackten Oberschenkel wanderten, bis sie fast den goldenen Punkt erreicht hatten. Und dann kicherte sie und schlug seine Hand weg. Und er fing wieder von vorn an.

Er war müde, er war verwirrt, er war frustriert, und er war einsam. Aber in der Hauptsache war er geil.

Nur Hormone.

Chris hatte recht.

Scheiß auf ihn.

18

Ein wolkenverhangener Himmel foppte Los Angeles mit der Aussicht auf Regen. Stattdessen bekam die Stadt lediglich trübes Wetter – schmutzigen Nebel und feuchte Luft. Knappe fünfzehn Grad touchierten die Grenze für Mantel-Wetter, aber eine vernünftige Strickjacke tat es notfalls auch. Der einzige Grund, warum Marge ihre Lederjacke trug, war modischer Natur. Sie hatte sie letztes Jahr im Camarillo Outlet ergattert – ein beliebter Treffpunkt von ihr und ihrem Freund Will, der in Santa Barbara arbeitete. Sie führten eine Fernbeziehung, die sehr gut funktionierte.

Das Haus von Lisbeth und Ramon Holly war ihr letzter Stopp, bevor sie und Oliver frei hatten. Die Adresse führte sie zu einem Haus im Stil einer Ranch aus den Sechzigern in einem Viertel mit bescheidenen Einfamilienhäusern auf kleinen Grundstücken ohne Bürgersteige. Rasenflächen waren mit alten Bäumen bestückt, die meisten jetzt kahl, außer den Pinien und Zedern, die sich dem bleiernen Himmel entgegenstreckten. Obwohl Weihnachten schon seit zwei Monaten vorbei war, blinkten an einigen Häusern immer noch mehrfarbige Lichterketten in der Abenddämmerung. In der Luft lag eine merklich kalte Brise. Es war einfach nur trostlos.

Die Tür wurde von einem hochgeschossenen Mädchen zwischen neun und zwölf geöffnet; sie hatte einen olivfarbenen Teint, langes dunkles Haar und war klapperdürr. Sie trug eine Skinny-Jeans und ein mit Sternen übersätes Sweatshirt, und sie telefonierte mit ihrem Handy. Eine Frau Mitte dreißig, vermutlich Lisbeth Holly, schlängelte sich an ihr vorbei und bat sie ins Haus. Sie war ungefähr einsachtundsiebzig groß, hatte eine helle Haut, langes strähniges blondes Haar und war ebenfalls klapperdürr und flachbrüstig. Falten prägten ihr Gesicht, und ihre Ohrläppchen waren pro Seite mit vier Piercings versehen. Auf dem rechten Handgelenk hatte sie ein Rosentattoo und auf dem Nacken einen Schmetterling. Sie trug ebenfalls Skinny-Jeans, dazu einen ärmellosen roten Pullover.

Lisbeth stellte sich vor und bot beiden eine knochige Hand an. Sie nahm ihre Visitenkarten entgegen, dann ging die Gruppe in ein kleines Wohnzimmer mit pinkfarbenen Sitzmöbeln und einem ehemals weißen Teppich, der im Laufe der Jahre ein fleckiges Grau angenommen hatte. Ihre Tochter, Sidney, telefonierte weiter und würdigte sie kaum eines Blickes. Schließlich verschwand sie im Flur.

Verwundert schüttelte die Frau den Kopf. »Irgendwann erfindet noch jemand eine Möglichkeit, diese verdammten Dinger direkt in ihre Gehirne einzupflanzen. Wenigstens kann sie es dann nicht mehr verlieren. Ich weiß nicht, was heutzutage mit den Kids los ist. Sie verschusseln alles. Ich habe immer auf meine Sachen aufgepasst. Klar, viel besaß ich eh nicht. Mich werden Sie niemals morgens dabei antreffen, wie ich mir einen Kopf mache, was ich bloß anziehen soll. Nicht so wie diese da.« Sie deutete mit dem Daumen Richtung Flur.

»Aber bitte, setzen Sie sich doch.« Sie zündete sich eine Zigarette an. »Ich höre, Sie haben meine Waffe gefunden. Ach ja, macht es Ihnen was aus, wenn ich rauche?«

»Es ist Ihr Zuhause«, sagte Marge.

»Schon, aber manche Leute sind komisch drauf. Setzen Sie sich doch, bitte.«

Die beiden Detectives wählten das pinkfarbene Sofa mit dem Blumenmuster. Lisbeth nahm den dazu passenden Sessel und zog ihre Beine unter sich hoch.

»Gehörte Ihnen die gestohlene Waffe?«

»Jepp.« Ein Rauchwölkchen stieg aus ihren Nasenlöchern auf. »Ich habe ein paar Waffen, und sie gehören alle mir.«

»Wie viele?«, fragte Marge nach.

»Ich besitze ein Gewehr und einen Revolver für die Schießpraxis und eine großkalibrige Halbautomatik zum Schutz. Falls Sie es noch nicht gemerkt haben sollten, bin ich der Schütze in der Familie. Ich habe von Kindesbeinen an auf Zielscheiben geschossen. Ramon hingegen ist in seiner Gemeinde mit Schießen auf Menschen aufgewachsen. Das hat er schon lange hinter sich gelassen. Er weiß immer noch, wie man eine Waffe benutzt, aber er kann die Dinger nicht mehr leiden. Seitdem sein Bruder getötet wurde.«

»Wann war das?«, fragte Marge.

»Ungefähr vor zehn Jahren. Ramons Bruder war sein Idol. Offen gestanden war der Kerl Abschaum, aber ich sag dazu nichts. Wir haben alle ein Hirngespinst, an dem wir uns festklammern. Meins ist, ich hätte ein Supermodel werden können, wenn sie nicht dahergekommen wäre.« Wieder zeigte der Daumen an, dass sie ihre Tochter meinte. »Ist natürlich Quatsch, aber ich nerve meinen Mann damit, wenn ich sauer auf ihn bin.«

»Und die Waffe wurde vor etwa einem Jahr gestohlen?«

»Jepp. Meine Schuld. Ich halte die Scheißerchen ständig in einem Tresor unter Verschluss, wie ein anständiger Bürger. Ich hatte das 22er-Revolverchen eben gerade erst gekauft, und zwar nur, weil der Waffenhändler es praktisch verschenkt hat. Das Ding lag noch auf meiner Kommode, als es gestohlen wurde. Diese verdammten Gören.«

Oliver sah sie an. »Woher wissen Sie, dass die Diebe Kinder waren?«

»Wegen dem, was sonst noch gestohlen wurde. Sidneys Handy, ihr iPod und ein paar ihrer Ringe, auch der, den ihre Großmutter ihr zur Konfirmation geschenkt hatte. Großer blauer Aquamarin. Blau ist Sidneys Lieblingsfarbe. Er ist graviert, falls Sie ihn also jemals finden, wissen Sie gleich, wem er gehört. Und natürlich hat Grandma ihn sofort ersetzt. Man sollte meinen, Sidney würde jetzt auf ihn aufpassen. Aber neihein.«

»Es könnten trotzdem Erwachsene gewesen sein«, sagte Marge. »Handys und iPods werden üblicherweise mitgenommen.«

»Sie nahmen auch Sidneys CDs mit, und glauben Sie mir, niemand außer Kids würde dieses Zeug haben wollen. Und obwohl meine Waffe gestohlen wurde, haben sie meinen Schmuck nicht angerührt. Die Sachen waren in der untersten Schublade meiner Kommode versteckt, aber man musste kaum nach ihnen suchen, um sie zu finden. Wer immer das getan hat, hat die Schubladen meiner Tochter inspiziert, nicht meine. Und der Dieb war offensichtlich in meinem Zimmer, wenn er die Waffe mitgenommen hat. Meine Sachen haben ihn einfach nicht interessiert. Deshalb glaube ich, dass es Kinder waren.«

»Vielleicht wurde dem Dieb die Zeit knapp«, schlug Oliver vor.

»Warum ging er dann zuerst ins Zimmer meiner Tochter? Okay, ich sehe ein, dass jemand das Handy und den iPod nimmt, aber warum hält er sich damit auf, ihre Billigklunker zu klauen? Die wertvollen Sachen – wenn es davon überhaupt welche gibt – sind im Schlafzimmer der Eltern. Ihr Zimmer war zuerst dran. Das Elternschlafzimmer fiel denen nachträglich ein.«

Marge grinste. »Sie sollten Polizistin werden.«

»Liegt mir im Blut. Ich komme aus einer Familie mit lauter Cops. Indianapolis. Meine Mutter war beim schweren Autodiebstahl, mein Dad beim Einbruchsdiebstahl. Mein Opa lief sein ganzes Leben lang in Uniform herum. Meine Oma hat mich und meine vier Brüder großgezogen, weil meine Leute nie zu Hause waren. Und raten Sie mal, was meine Brüder sind? Cops. Als ich Ramon geheiratet habe – ein Ex-Bandenmitglied –, dachte ich, mein Dad kriegt einen Herzinfarkt. Wie sich herausstellte, hatte ich recht, und sie täuschten sich. Eijeijei, mittlerweile mögen sie ihn … meine Eltern. Das sollten sie auch besser. Er hat die ganzen drei Jahre zu mir gehalten, im Entzug.« Sie hielt ihre Zigarette hoch. »Das hier ist übrig geblieben von meinem Sucht-Ich.« Ihre Augen wurden feucht. »Dieser Mann hat mir das Leben gerettet.«

Sie machte ihre Zigarette aus und zündete sich eine neue an.

»Egal, meine rührselige Geschichte interessiert Sie bestimmt nicht. Womit kann ich Ihnen sonst noch behilflich sein?«

»Haben Sie irgendeine Idee, wer bei Ihnen eingebrochen haben könnte?«, fragte Marge.

»Jemand aus der Nachbarschaft. Unser Haus war nicht das einzige.«

»Es gab noch andere Diebstähle?«, fragte Marge.

»Ja, wir waren die dritten oder vierten. Schließlich sagten wir uns: Es reicht!«

»Und dann?«

»Alle Nachbarn haben sich zusammengetan und beratschlagt. Wir waren schlussendlich der Meinung, dass es Kinder gewesen sein mussten. Wir alle hier gehören eher zur Mittelschicht, nicht arm, dem Himmel sei Dank, aber wir sind auch keine Wall-Street-Wichser, wenn Sie wissen, was ich meine. Man braucht zwei Einkommen, um es zu schaffen. Was bedeutet, dass beide Elternteile arbeiten. Und da die meisten von uns Kinder im schulpflichtigen Alter haben, bedeutet das auch, dass tagsüber jede Menge Häuser leerstehen. Da hat es uns dann alle erwischt.«

Sie nahm den nächsten Zug.

»Wir hatten ein paar Treffen mit der örtlichen Polizei wegen der Sache, und die fuhren öfters Patrouille. Außerdem haben wir Kleingeld zusammengelegt und ein paar Ehemänner in Rente angeheuert, die die Straßen abgehen sollten. Gab den Jungs ein bisschen Würde zurück und was zu tun. Seitdem herrscht Ruhe.«

»Kommt Ihnen jemand Bestimmtes als Dieb in den Sinn?«, fragte Oliver.

»Näh, wünschte, es wäre so. Wo haben Sie die Waffe gefunden?«

»Jetzt zum unschönen Teil«, sagte Marge.

»Scheiße! Wurde sie bei einer Straftat benutzt?«

»Bei einem Selbstmord«, sagte Oliver.

»Oh Gott! Wer?« Lisbeths blasser Teint nahm einen gräulichen Ton an. »Oh nein! Nicht der Teenager aus der Zeitung, dieses Mädchen, oder?«

Als niemand etwas sagte, schlug sie eine Hand vor den Mund. »Verdammte Scheiße! Entschuldigung. Aber das ist … einfach … furchtbar.«

»Kannten Sie sie?«, fragte Oliver.

»Nein. Wie hieß sie noch mal?«

»Myra Gelb«, sagte Marge.

»Nein, ich kannte sie nicht. Wie alt war sie?«

»Sechzehn.«

»Jesus Christus!« Sie zündete sich eine weitere Zigarette an, bevor sie die andere fertiggeraucht hatte. Als sie es bemerkte, drückte sie eine der beiden aus. Sie hatte Tränen in den Augen. »Es tut mir so leid.« Die Tränen kullerten ihr übers Gesicht. »Ich bin wirklich nah am Wasser gebaut.«

Marge reichte ihr ein Taschentuch.

»Behalten Sie die Waffe bloß.« Lisbeth wischte sich über die Augen. »Sie hat schlechtes Karma. Ich will sie nicht.«

»Danke«, sagte Marge, »Sie müssten dann ein Formular unterschreiben –«

»Was auch immer.« Sie fuchtelte mit der Hand in der Luft herum.

»Wir wollen sie durch Ballistiker überprüfen lassen, um festzustellen, ob sie noch in einem weiteren Verbrechen eingesetzt wurde.«

»Oh mein Gott, hoffentlich nicht!« Pause. »Hat der Selbstmord des Mädchens irgendwas mit dem von vor wenigen Wochen zu tun?«

»Warum fragen Sie das?«

»Keine Ahnung. Zwei Selbstmorde, die zeitlich so eng beieinanderliegen? Da denkt man doch mal drüber nach. Klar, Selbstmord-Epidemien gibt es nicht, aber Sie wissen ja, wie Kinder sind. Schafe. Einer kommt auf eine blöde Idee, und das beeinflusst die anderen.«

»Kannten Sie das erste Opfer? Sein Name war Gregory Hesse.«

»Nein … ich kannte keinen von beiden. Wie kam das Mädchen an meine Waffe?«

»Das untersuchen wir gerade«, sagte Marge.

»War sie … ich will jetzt nicht sagen, ein böses Mädchen, weil ich das selbst durchgemacht habe. Hing sie mit den falschen Typen ab?«

»Danach sieht es eher nicht aus« sagte Oliver.

»Wir fangen gerade erst mit unseren Ermittlungen an«, sagte Marge. »Und Sie hatten also seit einem Jahr keinen Ärger mehr mit Einbrüchen?«

»So ist es.« Sie nahm einen letzten Zug und drückte den Stummel aus. »Wissen Sie, das Ganze lief sogar besser, als wir es uns vorstellen konnten. Vor den Einbrüchen kannte ich nur ein paar Leute aus unserer Straße. Dann hatten wir die Treffen und lernten uns dort alle kennen. Seit letztem Sommer findet hier eine Nachbarschaftsparty nach der anderen statt. Eine schöne Sache. Manchmal merkt man gar nicht, wie einsam man ist.«

Wieder bekam sie feuchte Augen.

»Das arme Mädchen. Gott allein weiß, wie einsam sie war.«

19

Natürlich bedeutete 10:30 nach Yasmine-Zeit 11:00 Uhr.

Als Gabe auf das Klopfen reagierte, versuchte er, seine Enttäuschung zu verbergen, als er feststellte, dass sie eine Freundin mitgebracht hatte: Ariella. Er hatte sie sich wie eine Disney-Figur mit dem Körper einer Meerjungfrau und langem roten Haar ausgemalt. Stattdessen war das Mädchen ungefähr einssechzig groß, vollbusig und hatte wildes schwarzes Haar und leuchtend braune Augen. Sie sah eher wie achtzehn aus, während Yasmine für zwölf durchging.

Er bat sie ins Haus, und zu dritt standen sie dann verlegen in dem aufgeräumten Wohnzimmer der Deckers herum. Yasmine trug einen schwarzen Tellerrock mit einem weißen Oberteil und sah aus, als würde sie gleich mit einem Schulorchester auftreten, vor allem weil sie Notenblätter in der Hand hielt. Ariella hatte ein rotes Strickkleid an, das jede einzelne ihrer Kurven sichtbar werden ließ. Yasmine hatte sie mal als Feger bezeichnet, und jetzt wusste Gabe, warum. Schließlich sagte er: »Warum gehen wir nicht nach hinten, wo das Klavier steht?«

»Ich bleib nicht«, sagte Ariella, »worüber du bestimmt ziemlich erleichtert bist.«

»Ich hab nichts gesagt.«

»Klar, du hast beim Aufmachen dein Gesicht nicht gesehen.« Ihr Lachen klang rau. »Ich bin nur hier, um dir zu sagen, dass ich dich umbring, falls du meiner besten Freundin wehtust.«

Yasmine kicherte. »Hör auf!«

Gabe unterdrückte ein Lächeln. »Deine Warnung wurde gehört. Ich versprech’s dir, lieber sterb ich, als Yasmine auch nur ein Haar zu krümmen.«

»Na gut, ich wollt’s nur gesagt haben.« Ariella widmete ihre Aufmerksamkeit wieder ihrer Freundin. »Ich hol dich um halb zwei ab.«

»Das sind nur zweieinhalb Stunden!«, rief Gabe.

»Keine Sorge«, sagte Yasmine, »sie kommt auch immer zu spät.« Sie gab ihrer Freundin einen Abschiedskuss. »Dann zisch mal ab.«

»Ariella!«, rief Gabe ihr hinterher, als sie zur Tür hinausging, »danke!«

Sie winkte ihm zu und verschwand.

Stille. Gabe schloss die Haustür und lehnte sich dagegen. »Ich glaub, das hier ist das erste Mal, seit wir uns kennen, dass wir tatsächlich alleine sind.« Eine Röte überzog Yasmines Gesicht. »Darf ich dir zur Begrüßung einen Kuss geben?«

»Da fragst du noch?«

Er nahm ihr die Notenblätter aus der Hand und legte seine Lippen sanft auf ihre. Sofort stand er unter Strom. Er legte seinen Arm um ihre Taille und zog ihren Körper gegen seinen, während sie beide Arme um seinen Nacken schlang. Ein paar Minuten lang küssten sie sich leidenschaftlich, und dann ließ er abrupt von ihr ab. Sein Gesicht glühte, und seine Brille hatte sich beschlagen. Die Brille hatte ihn nie gestört, aber manchmal nervte sie doch. Er wischte die Gläser an seinem T-Shirt trocken, versuchte, seine unübersehbare Erregung in Schach zu halten, aber sie war klar zu sehen, Punkt. Wenigstens kommentierte Yasmine es nicht.

»Ich möchte dich wirklich singen hören.«

»Nachher.« Sie machte einen Schritt nach vorne und drückte ihre Lippen wieder auf seine.

Wieder küssten sie sich. »Mir scheint, du willst das Ganze aufschieben«, sagte er.

»Stimmt.«

Er unterbrach den Kuss und legte ihr einen Arm um die Schulter. »Los, bevor ich in Ohnmacht falle. Ich zeig dir mein Studio. Mein Klavier teilt sich den Raum mit dem Porsche des Lieutenants.«

Sehr umständlich führte er sie nach draußen in den provisorischen Übungsraum. Es war weit sicherer, mit ihr hier zu sein als in seinem Schlafzimmer. Er reichte ihr die Noten und setzte sich an den Flügel. »Willst du dich warmmachen?«

Yasmine lächelte. »Und ich dachte, wir machen uns gemeinsam warm.«

»Ich versuche, rücksichtsvoll zu sein, und du bringst mich schier um!«

»Okay … ich werd für dich singen.« Yasmine setzte sich neben ihn und sah ihm in diese tollen grünen Augen. »Weißt du, ich hab dich außer auf der Abschlussfeier noch nie spielen gehört.«

Gabe ließ seine Hände über die Tasten gleiten. »Du willst Zeit schinden.«

»Nein, wirklich. Ich möchte dich spielen hören.« Sie legte eine Hand auf sein Knie. »Bitte?«

Er beugte sich zu ihr und gab ihr einen Kuss. »Wenn du mich weiterhin berührst, bin ich zu gar nichts mehr in der Lage.«

»Bitte, Gabriel, spiel für mich, ja?«

»Okay.« Er atmete einmal tief durch. »Was möchtest du hören?«

»Keine Ahnung.« Sie überlegte kurz. »Wie wär’s mit … dem ›Hummelflug‹?«

Gabe stöhnte. Ohne einen Blick auf die Tasten spielte er das Stück vor sich hin. »Du meine Güte, das hab ich, glaub ich, gelernt, als ich fünf war oder so.« Er streckte die Zunge heraus.

Yasmine stoppte ihn. »Wenn du das nicht willst, spiel was anderes. Du magst Chopin, also spiel Chopin.«

»Was zum Angeben oder was Klassisches?«

»Was zum Angeben.«

Er dachte einen Moment nach, dann flog seine linke Hand, nach der Wucht eines C-Moll-Akkords, in Lichtgeschwindigkeit mit Wendungen und Drehungen über die Tasten, bis sich seine rechte Hand dazugesellte und die Musik in einem dynamischen Forte erklang. Er redete beim Spielen. »Die ›Revolutions-Etüde‹ in C-Moll. Geschrieben nach dem Einmarsch der Russen in Warschau. Chopin war Pole, also ist das quasi sein Lobgesang auf sein Heimatland, obwohl er eher Franzose als Pole war. Es ist ein schönes Stück, nur ein bisschen bombastisch.«

Er stoppte abrupt. »Du weißt, was eine Etüde ist, oder?«

»Logisch. Ein Übungsstück.«

»Genau, Chopin schrieb ein paar davon. Das ist eins seiner berühmtesten. Ich mag sein ›Opus 10, Nummer 5‹.« Mit seiner rechten Hand begann er eine Reihe von Dreiklängen in unterschiedlichen Tonstärken. »Alle befinden sich auf den schwarzen Tasten, alle außer einer weißen Note. Echt nicht leicht zu spielen, aber lustig, wenn du die Griffe mal draufhast.«

Er unterbrach die Musik und lächelte Yasmine an. Sie machte große Augen.

»Was ist?«

Sie schüttelte einfach nur den Kopf und war sprachlos.

Er zuckte die Achseln. »Wie wär’s mit der … ›Grande Valse Brillante‹ in Es-Dur? Die gefällt mir, weil die Musik so anschaulich ist. Jedes Mal, wenn ich das Stück spiele, stell ich mir diesen riesigen Ballsaal vor, mit Männern in geckenhaften Klamotten und jungen Frauen in Vorkriegs-Ballkleidern, die wild durch die Gegend wirbeln. Es versetzt dich wirklich zurück in eine andere Zeit.«

Er begann mit der Introduktion, die aus einer Reihe von an einen Marsch erinnernden Akkorden bestand, bevor er im Dreivierteltakt loslegte. Wieder redete er beim Spielen. »Du siehst den Tanz förmlich in dieser Musik. So wie man den Wiener Walzer sehen kann. Du weißt schon, eins-zwei-drei … eins-zwei-drei … eins-zwei-drei. Die vielen Farben … der Satin und die Spitze und der Pomp. Hören und Sehen verschmelzen total … keine Ahnung … als wär’s ein Schnappschuss aus der Zeit.«

Seine Finger flogen mühelos über die Klaviatur.

»Mir gefällt einfach die Leichtigkeit … die Anmut … Tänzer, die durch die Luft schweben.«

Er hörte wieder auf zu spielen und sah sie an.

»Sag Bescheid, wenn mein Vortrag dich nervt. Manchmal vergess ich mich.«

»Du erweckst die Musik wirklich zum Leben.«

»Du erweckst mich zum Leben.« Er griff nach oben aufs Klavier und reichte ihr eine eingepackte Schachtel. »Für dich.«

Yasmine starrte das Geschenk an und bekam feuchte Augen. »Für mich?«

Gabe blickte sich demonstrativ in der Garage um. »Niemand da sonst. Nach dem Ausschlussverfahren kann’s also nur für dich sein.«

Mit zitternden Händen zog sie die Schleife auf und öffnete die Schachtel. Darin befand sich eine Silberuhr mit blauem Zifferblatt. Flüsternd konnte sie ein Dankeschön sagen, während die Tränen ihr übers Gesicht strömten. Obwohl sie schon eine goldene Movado-Uhr trug, versuchte sie, die neue anzuprobieren, aber ihre Hände zitterten zu sehr.

»Das ist eine Art Konzeptgeschenk.« Gabe grinste. »Vielleicht bist du pünktlich, wenn du zwei Uhren trägst.« Trotz der Tränen brachte er sie damit zum Lachen. »Leg doch die neue Uhr zurück in die Schachtel, so kann sie deine Schul-Uhr sein. Bestimmt merken deine Eltern, wenn deine goldene Uhr verschwunden ist.«

»Meine Mutter garantiert.« Sie starrte auf ihr Geschenk. »Sie gefällt mir wahnsinnig gut. Ganz mein Geschmack.«

»Da bin ich froh.«

Sie hielt den Blick immer noch gesenkt. »Das war das Schönste, was mir je passiert ist.« Jetzt blickte sie ihm in die Augen. »Ich finde, du bist das wunderbarste menschliche Wesen auf der Welt.«

»Findest du?«

Sie nickte.

»Danke.« Pause. »Darf ich dich betatschen?«

Sie schlug ihm spaßhaft gegen die Schulter, und er lachte.

»Darf ich?«

»Du willst meinen kleinen Busen betatschen?«

»Ich liebe deinen kleinen Busen. Ich liebe alles an dir.« Er hob sie hoch auf seinen Schoß, so dass sie sich gegenübersaßen. Sofort schlang sie ihre Beine um ihn, und er wurde wieder zum Leben erweckt. Er glitt mit seiner Hand unter ihre Bluse, dann unter ihren BH. »Dein Busen mag vielleicht klein sein, aber er ist ein Wunder der Natur. Küss mich.«

Sie gehorchte, und die beiden ergötzten sich daran, den anderen zu schmecken. Küssten sich, während sie auf seinem Schoß herumrutschte, bis er das Gefühl hatte, gleich zu explodieren. Ohne Vorwarnung begann Yasmine zu schluchzen.

Gabe lehnte sich erschrocken zurück. »Was ist los? Hab ich dir wehgetan?«

Sie schüttelte den Kopf und schluchzte.

»Was hab ich falsch gemacht?«

»Nichts«, sagte sie weinend.

»Warum weinst du dann?«

»Weil … ich niemals … wieder … einen anderen Jungen so gernhaben werde wie dich.« Erneut schossen ihr Tränen aus den Augen. »Ich stell mir das vor … so in fünfzehn Jahren.« Sie schniefte. »Du wirst dieser reiche und berühmte Pianist sein. Und ich eine persische Hausfrau … in Sweatshirts von Juicy Couture … und fahr meine beiden Kinder … in meinem schwarzen … Mercedes … zum Fußball!«

Sie brach in frisch entdeckte Klagelaute aus. Er umarmte sie, während sie an seiner Schulter weinte. »Erstens ist gar nichts verkehrt daran, eine gute Mom zu sein –«

»Du hast ja recht! Ich bin so eine schreckliche Tochter!«

Sie fing wieder an zu schluchzen.

Gabe klopfte ihr den Rücken. »Äh … ist es … du weißt schon … dieser gewisse Zeitpunkt im Monat?«

»Wahrscheinlich!«, rief sie laut.

Wenigstens ist sie in der Pubertät, dachte er. Eine echte Erleichterung.

»Ich will nicht für dich singen!«, heulte sie.

»Nein, nein, nein.« Er zog sie von seiner Brust weg. »Damit kommst du nicht durch.«

»Du wirst denken, dass ich wie ein Truthahnfurz klinge.«

Er musste ein Lachen unterdrücken. »Du klingst bestimmt nicht wie ein Truthahnfurz. Und selbst wenn, würde ich’s dir nicht sagen.« Er stand auf; ihre Beine hielten ihn immer noch an der Taille umschlungen. Er setzte sie ab, damit sie gerade stehen musste, und sah ihre Noten durch. »Okay, da ist es ja. ›Der Hölle Rache‹.« Er schnalzte mit der Zunge. »Das ist eine sehr anspruchsvolle Arie. Du musst schon eine ganze Weile Gesangsstunden nehmen.«

Sie nickte.

»Bereit zum Aufwärmen?«

»Nein.«

»Los, komm schon.«

»Ich will mich nicht aufwärmen.«

»Du willst kalt lossingen?«

»Ja.«

»Du willst das F über dem Hohen C ohne Aufwärmen singen?«

»Ja.«

»Jetzt benimmst du dich wirklich wie ein verrücktes Huhn.« Sie schmollte nur weiter. Gabe breitete die Noten auf seinem Notenhalter aus. »Also gut.« Er gab ihr einen d-Moll-Akkord und signalisierte ihr mit einem Nicken anzufangen.

Da kam nichts.

Er sah sie erstaunt an. »Dann fang einfach an, wenn du so weit bist, und ich folge.«

»Ich will nicht singen.«

»Hör auf damit.« Er spielte den Akkord im Tremolo und wartete. Sie brachte die ersten Töne heraus, dann waren die Tränen wieder da.

»Du wirst mich auslachen.«

»Nein, werd ich nicht.« Er seufzte und atmete laut aus. »Kann ich dir ein Geheimnis anvertrauen?« Als sie keine Antwort gab, fuhr er fort: »Wenn ein Junge ein Mädchen mag, so wie ich dich mag, dann sind wir … quasi ohne Hirn unterwegs. Ihr müsst nur auftauchen, und schon macht ihr uns glücklich. Also stress dich nicht selbst. Alles, was du tust, ist toll. Sing dir einfach die Seele aus der Brust.«

»Aus meiner kleinen Brust.«

»Wirst du mir das eigentlich nie verzeihen?« Er sah sie wütend an. »Es tut mir leid, okay?«

»Okay«, sagte Yasmine. »Mein Busen ist ja auch klein. Aber das wird nicht so bleiben.«

»Ich weiß, ich hab deine Schwestern gesehen. Ich hoffe nur, ich bin noch am Start, um diese Verwandlung mitzukriegen.«

Sie schlug ihn noch mal.

»Ich bekomm lauter blaue Flecken.«

»Geschieht dir recht.«

Er schlug wieder den d-Moll-Akkord an. »Jetzt aber, Himmelherrgott.«

Endlich legte sie los. Anfangs definitiv wackelig. Erst als sie bei der Koloratur angekommen war, hatte sie ihre Stimmbänder wiedergefunden. Und als sie fertig war, war er nicht nur verblüfft, sondern geradezu platt.

»Mamma mia.« Er lachte leise vor sich hin. »Du hast eine richtige Stimme.«

Sofort breitete sich auf ihrem Gesicht ein Lächeln aus. »Das sagst du nur, weil du nett sein willst.«

»Wenn’s um Musik geht, bin ich nie wirklich nett, sondern sehr kritisch. Du warst … gut.«

Sie strahlte vor Freude. »Echt?«

»Echt.« Er schüttelte den Kopf. »Mann, in ein paar Jahren bist du der Wahnsinn, wenn deine Stimmbänder länger werden und die Brusthöhle größer wird, und bitte keine Bemerkung über deinen kleinen Busen. Ich mein das sehr positiv.«

»Ich muss an meiner Atemkontrolle arbeiten.«

»Ja, ehrlich gesagt stimmt das. Aber dafür ist der Gesangslehrer da.« Erneut schüttelte er den Kopf. »Du triffst alle Noten. Hast du das absolute Gehör?«

Sie nickte.

»Sollten du und ich jemals Nachwuchs haben, produzieren wir eine kleine Herde Kinder, die sich ständig die Ohren zuhalten müssen, weil alles andere im Leben so grässlich klingt. Super Leistung, Yasmine. Einfach unglaublich.«

Sie strahlte noch mehr. »Noch was?«

»Nein, nicht wirklich«, erwiderte Gabe.

»Wie meinst du das?« Yasmine setzte sich neben ihn. »Ich bin ein großes Mädchen. Ich kann das ab.« Als er nicht darauf reagierte, fuhr sie fort: »Wenn du es mir nicht sagst, bin ich verunsichert.«

»Also … du musst eine Lösung finden, was du mit deinen Händen anstellst.«

»Allerdings. Ich bin ein bisschen steif beim Singen.«

»So in der Art.« Gabe räusperte sich. »Als Einziges würde ich anmerken, dass … du die Noten gesungen hast … aber nicht die Worte. Weißt du, was du da singst?«

»Ich kenn die Übersetzung.«

»Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen«, rezitierte er. »Die Königin der Nacht vergeht vor Rachegelüsten gegen ihren Rivalen Sarastro und würde ihre eigene Tochter opfern, nur um ihren Rachedurst zu befriedigen. Also, meinen Dad zum Beispiel kann ich mir so total gut vorstellen. Dass er sagt: ›Los, Gabe, leg den Kerl um, oder ich enterbe dich.‹« Er sah in ihr angespanntes Gesicht. »Du musst das nachfühlen. Du musst dich in reinen, unverfälschten Hass hineinversetzen.«

Yasmine nickte.

»Was nicht heißen soll, dass du nicht schön gesungen hast. Keineswegs. Fast zu schön. Beim Hören des Ha-ha-ha-Teils klang das für mich immer wie ein total durchgedrehtes Lachen … kein Ha-ha-ha, als wäre man glücklich.«

Sie nickte beflissen, aber in ihrem Blick schwelte etwas.

Er betrachtete sie. »Du bist sauer auf mich.«

»Nein, bin ich nicht.«

»Doch, bist du. Wär ich auch. Wir haben Egos. Niemand wird gerne kritisiert.«

»Nein, bin ich nicht.« Ihr schossen Tränen in die Augen, die ihr sogleich übers Gesicht liefen.

Was hab ich mir dabei bloß gedacht? Laut sagte Gabe: »Ich hätte den Mund halten sollen.«

»Ich bin froh, dass du was gesagt hast.« Sie bemühte sich nach Kräften, die Fassung zu bewahren. »Wenigstens weiß ich jetzt, dass du ehrlich bist.«

»Das bin ich wohl. Setz dich auf meinen Schoß.« Als sie der Aufforderung nachkam, küsste er ihre Tränen weg. »Bitte versprich mir eines.«

»Was denn?«

»Egal, was passiert, setz deine Stimmausbildung fort. Du bist zu talentiert, um damit aufzuhören.«

»Versprochen.«

»Nein, Yasmine, ich meine ein richtiges Versprechen. Du musst mehr machen, als einfach nur Gesangsstunden zu nehmen. Du musst dein Talent anerkennen … dich da draußen dafür einsetzen, auch wenn du dabei ein paar Federn lässt. Ich weiß, wie schwer es ist, sich gegen die eigenen Eltern aufzulehnen. Mann, da muss ich gerade reden. Ich hab Angst vor meinem Vater. Und ich würde dich niemals darum bitten … nicht mal für mich.«

Sie sah zu ihm auf.

»Ehrlich, Jungs kommen und gehen, aber so eine Stimme, die ist für die Ewigkeit gemacht. Sie ist ein Gottesgeschenk. Und noch viel wichtiger: Du kannst dein Gesicht beim Singen ja nicht sehen. Du bist so glücklich, wenn du singst. Es kommt von selbst. Es ist das, was du bist.«

Sie war ganz ruhig.

»Du musst mir versprechen, dass du damit weitermachst, in Ordnung?«

Sie zuckte die Achseln.

»Was ist?«

»Du verstehst das nicht. Brave persische Mädchen jüdischen Glaubens werden keine Opernsängerinnen.«

»Warum nicht?«

»Darum. Dazu kommt’s einfach nicht. Ich bereue es, dass meine Schwester jemals von der blöden CD gesprochen hat.«

Er stieß lautstark Luft aus. »Yasmine, es ist nichts Falsches dabei, Arzt zu werden. Meine Mutter ist Ärztin. Sie hat alles inklusive meiner Wenigkeit geopfert, um Ärztin zu werden. Aber es war auch ihr Traum. Vielleicht lieg ich ja falsch, aber ich seh das nicht als deinen Traum an.«

»Ich weiß nicht, wovon ich träume.« Sie bekam wieder feuchte Augen. »Ich bin erst vierzehn. Momentan träum ich nur davon, mit dir zusammen zu sein.«

Gabe lächelte. »Weißt du was? Genau davon träum ich auch.« Er führte ihren Mund an seinen heran und küsste sie richtig. Innerhalb von Sekunden führten ihre beiden Zungen einen Tanz auf. Er begann damit, ihre Bluse aufzuknöpfen, als sie plötzlich sein T-Shirt nach oben zog, bis sie beide von der Taille aufwärts nackt waren. Ihre Brust an seiner ließ ihm Schauer über den Rücken laufen.

Sie saß auf seiner Erektion, und sie wechselte dauernd ihre Sitzposition, was die ganze Sache noch verschärfte. Er dachte, er sei einem Herzinfarkt nahe.

»Tut das weh?«, fragte sie ihn.

Er leckte ihre Brustwarzen. Zwei Tropfen aus Schokolade, wie kleine Pralinen. »Was?«

»Du weißt schon.« Sie rutschte wieder auf ihm herum. »Tut das weh?«

Er hob ihren Kopf an und küsste sie ungestüm auf den Mund. »Nein, tut nicht weh. Es fühlt sich gut an.« Er fuhr mit seinen Fingern ihre Wirbelsäule entlang und stöhnte. »Also, es wird wehtun, wenn ich nichts mache, aber darum kümmer ich mich nachher.«

Noch mehr Küsse, immer mehr.

»Was meinst du damit?«, fragte sie.

Er redete beim Küssen. »Was meinst du damit, was ich damit meine?«

»Gehst du dann zu einem anderen Mädchen?«

Gabe unterbrach den Kuss und starrte sie an. »Wovon redest du da?«

»Du weißt schon … dass du dich darum kümmerst.«

»Oh mein Gott!« Ungläubig schüttelte er den Kopf. »Ist das dein Ernst?« Als sie keine Antwort gab, fuhr er fort: »Erstens gibt es kein anderes Mädchen. Zweitens, selbst wenn es ein anderes Mädchen gäbe, die damit einverstanden wäre, würde ich sie nicht wollen. Ich will nur dich. Drittens, was ich damit meinte, war …« Er hob seine Hand, formte eine offene Faust und bewegte sie in der Luft auf und ab.

Yasmine sah sich seine Pantomime an und schlug dann vor lauter Peinlichkeit die Hand vor den Mund. »Oh … verstehe.«

»Meine Güte, Yasmine, ich liebe dich über alles, wirklich.« Er wischte wieder die Gläser seiner beschlagenen Brille ab. »Aber du brauchst ein paar … Brüder oder so was.« Er nahm ihr die Hand vom Mund. »Küss mich.«

Zwei oder drei Minuten lang knutschten sie weiter, dann sagte sie: »Willst du, dass ich das mache?«

»Was?«

»Das, was du nachher selbst machen willst.«

Er hörte auf, sie zu küssen, und starrte sie an. »Äh, also das wäre unglaublich wahnsinnig toll.«

»Ich red jetzt nicht von Sex, klar.«

»Klar, und ich erwarte auch keinen Sex.«

Wieder bekam sie feuchte Augen. »Ich weiß nicht, wie das geht.«

»Keine Sorge. Ich bin so scharf, dass dazu keine Ausbildung nötig sein wird.«

»Und du hältst mich dann nicht für eine Schlampe?«

»Nein.«

»Du wirst mich deshalb nicht weniger mögen?«

»Ich werde dich nicht weniger mögen und auch nicht mehr mögen, wenn du es machst. Ich liebe dich genauso sehr, egal, was du tust.« Er gab ihr einen Kuss. »Ehrlich, tu, was du willst, okay?«

»Haben wir noch Zeit?«

Er blickte auf die Uhr. Zwanzig nach zwölf. »Wir haben noch massig Zeit.« Er presste seine nackte Brust wieder gegen ihre nackte Haut. »Du lieber Himmel, du bist so zart. Ich will dich einfach nur auffressen. Küss mich.«

Sie gab ihm einen feuchten Kuss auf den Mund. »Also gut, ich gehör ganz dir. Zeig mir, was ich zu tun habe.«

Wortlos sammelte er ihre verstreuten Klamotten ein, dann nahm er sie auf den Arm. Er ging aus der Garage, sie hatte die Beine wieder um seine Taille geschlungen, und beide waren sie halbnackt.

»Bringst du mich in dein Zimmer?«, fragte sie.

»Ja.« Pause. »Ist das okay?«

»Ja.« Sie lehnte sich an seine Brust. »Vollkommen okay.«

20

Am Montagmorgen um acht Uhr betrat Marge Deckers Büro mit zwei Kaffeebechern in der Hand. Einen davon stellte sie vor ihm ab und setzte sich dann auf einen freien Stuhl. »Ich hatte gerade ein beunruhigendes Gespräch mit Wendy Hesse.«

»Um acht Uhr morgens?«

»Sieben, um genau zu sein.« Sie klappte den Deckel von ihrem Kaffeebecher hoch, und ihr Gesicht verschwand in einer Dampfwolke. »Jemand ist letzte Nacht in ihr Haus eingebrochen.«

»Das ist furchtbar.« Decker fuhr sich mit der Hand durch seine Haare. »Hat sie es der Polizei gemeldet?«

»Nein, hat sie nicht. Aber sie war sehr aufgebracht über das, was gestohlen wurde – Gregorys Laptop.«

Decker nahm seinen Kaffee und nippte vorsichtig daran. »Keine anderen Dinge?«

»Nichts außer dem Laptop scheint zu fehlen. Wendy hat seinen Verlust überhaupt nur deshalb bemerkt, weil sie ihn am Abend vorher auf den Tisch im Esszimmer gestellt hatte. Sie wollte ihn heute zu uns bringen.«

Decker nippte ein zweites Mal an seinem Kaffee. »Warum?«

»Es ging um ein paar verstörende Bilder darauf. Sie sagte, dass einige der Bilder Gregory beim Herumspielen mit einer Waffe zeigen – er zielt damit, wirbelt sie an einem Finger herum, hält sie sich an den Kopf.«

»Du lieber Himmel. Wie grauenvoll für sie, so etwas zu sehen.«

»Sie hat am Telefon geweint. Da sie eine Waffe nicht von einer anderen unterscheiden kann, wollte sie, dass wir herausfinden, ob es die Waffe ist, mit der er sich getötet hat.«

»Warum jetzt? Ist sie dir nicht wochenlang aus dem Weg gegangen?«

»Ja. Ich muss sie drei- oder viermal angerufen haben, bevor ich endlich den Hinweis bekam.«

Decker stellte seinen Kaffee ab und legte sich einen Notizblock zurecht. »Wirkte Gregory durcheinander, oder blödelte er einfach nur herum, oder ließ er irgendeine schräge Fantasie wahr werden …?«

»Ich habe nicht danach gefragt, Pete. Mein Gefühl sagte mir, das Beste wäre ein persönliches Gespräch.«

»Und sie hat dir nur von diesen Fotos erzählt?«

»Ja. Wahrscheinlich haben die sie am meisten bestürzt. Sie sagte allerdings, Gregory hätte auf den Bildern nicht wie er selbst ausgesehen, sondern wie unter Drogen.«

»Wann triffst du dich mit ihr?«

»Heute Abend um halb acht. Sie kommt zu uns.«

»Warum so spät?«

»Ich muss noch einiges erledigen, genau wie sie. Es war der früheste Termin, den wir beide schaffen. Du musst nicht dableiben. Oliver meinte, er sei hier.«

»Denk daran, nach Gregorys Videokamera zu fragen.«

»Das steht ganz oben auf meiner Liste«, erwiderte Marge. »Ich denke, wir überlegen beide, wer die Fotos gemacht haben könnte. Ich habe keine Ahnung, ob ihn jemand fotografiert oder ob Greg eine Kamera an seinem Laptop gehabt hat.«

»Wir sollten Myra Gelbs Laptop auftreiben«, sagte Decker. »Vielleicht befinden sich auf ihrem Computer schräge Sachen.«

»Ich habe Udonis Gelb gestern nach der Gedenkfeier angerufen. Ihr Anrufbeantworter lief, und ich habe ihr eine Nachricht hinterlassen, kondoliert und meine Nummer angegeben, falls sie etwas bräuchte. Eric Gelb habe ich auch angerufen. Wieder nur die Voicemail. Zurzeit möchte ich keinen der beiden bedrängen. Ich rufe in ein paar Tagen wieder an und vereinbare dann einen Termin.«

»Gut, aber ich mache mir immer noch Sorgen wegen ihres Laptops. Ich glaube nicht, dass es zu aufdringlich ist, sie anzurufen und zu bitten, Myras Computer sicher zu verwahren … für den Fall der Fälle.«

»Ich kann das erledigen, doch zuerst einmal muss sie ihn finden. Wir haben ihn in dem Zimmer nicht entdeckt, schon wieder vergessen?«

»Ach ja … stimmt.«

»Zwei verschwundene Laptops.« Marge dachte einen Augenblick nach. »Zwei Teenager, die auf dieselbe Schule gehen, an der Selbstmorde nicht gerade oft geschehen. Und beide Todesfälle gehen einher mit gestohlenen Waffen und möglicherweise Laptops. Da muss man sich wundern.«

»Was ist mit Myras Freundinnen? Hattet ihr schon die Gelegenheit, mit einer von ihnen zu reden?«

»Ich habe ein Treffen mit Heddy Kramer am Dienstagabend vereinbart, dem einzigen Abend, an dem ihre Eltern nicht arbeiten. Sie kommen alle zusammen um sechs aufs Revier.«

»Gibt’s was Neues über Dylan Lashay und die B-and-W-Mafia?«

»Nichts. Eine Erwachsenen-Akte scheint er nicht zu haben. Als ich im Jugenddezernat nach ihm gefragt habe, behaupteten sie, seinen Namen noch nie gehört zu haben. Keine Anzeigen, keine Haftbefehle, nicht mal einen Strafzettel wegen Falschparkens. Der Posterboy scheint blitzsauber zu sein. Vielleicht ist er tatsächlich ein aufrechter Staatsbürger.«

»Oder ein Teflon-Don«, meinte Decker. »Entweder ist er sauber, oder er passt genau auf. Trifft Ersteres zu, ist er aus dem Rennen. Trifft Letzteres zu, warten wir einfach ab, bis er’s vermasselt.«

Die SMS war schon vor einer Stunde angekommen, um halb sieben. Gabe hatte sein Handy ausgeschaltet, weil er den ganzen Tag Klavier spielen wollte. Während der letzten Woche hatte er sich treiben lassen und zu viel Zeit damit verbracht, über die falschen Dinge nachzudenken. Er wusste, er musste sich wieder fangen, vor allem jetzt, wo echte bezahlte Auftritte vor ihm lagen. Das hier war sein erster richtiger Arbeitstag gewesen, an dem Finger und Verstand an einem Strang zogen. Es fühlte sich gut an. Er belohnte sich für seine harte Arbeit mit der Erlaubnis, die SMS zu lesen.

tolle stunde. hatte einen durchbruch.

Gabe lächelte. Vielleicht war das der Anstoß, um weiter an ihrer Stimme zu arbeiten. Er schrieb zurück: bist du noch da, hühnchen?

Er wartete, und kurz darauf surrte sein Handy.

hi.

was war los?

in der stunde?

ja.

mein gesangslehrer meinte, ich würde zum 1. mal wie eine richtige opernsängerin klingen und mit echten gefühlen singen.

gratuliere.

danke … lehrer.

gerne, schülerin. zeig mich bitte nicht wegen sexueller belästigung an.

lol. willst du wissen, wie ichs gemacht hab?

klar.

ich hab an dich mit einem anderen mädchen gedacht.

Er schmolz dahin. das wird nie passieren, aber tu, was nötig ist.

besser wärs, es passiert nicht.

das gilt auch für dich. gie, mach weiter so. ich wusste, du kannst das … du hast so viel in dir, das einfach raus muss. deshalb musst du singen.

danke J
gie, du musst wirklich singen. tust du’s nicht, kriegst du depressionen.

die krieg ich, wenn ich nicht bei dir bin. sehen wir uns morgen?

bin um 6:30 da.

es macht um 6 auf.

aber du kommst immer zu spät.

ich verspreche, um 6 da zu sein … spätestens viertel nach.

Gabe grinste. Sie ging auf Nummer sicher. um 6 ist es noch dunkel. ich warte an der ecke auf dich, also sei pünktlich!

ok.

wenn ich wegen dir extra früh aufsteh und du zu spät kommst, zahlst du das frühstück.

das will ich ja immer, aber du lässt mich nie.

natürlich nicht. nur wenn du mal böse bist.

mann! du machst mich fertig.

denk an mich heute abend, wenn du alleine bist.

ich denke immer an dich, vor allem, wenn ich alleine bin.

meine mom ruft, ich soll ihr beim abendessen helfen. gtg. küsschen.

küsschen. Gabe unterbrach die Verbindung. Sein Magen knurrte. Ihm fiel ein, dass er seit dem Frühstück nichts mehr gegessen hatte.

Es schien tatsächlich so, als sei die Musik sein Lebenselixier.

Spiel weiter, Gabriel, spiel weiter.

Wendy Hesse hatte in einem Monat ziemlich abgenommen, aber die Kilos waren zu schnell weggefallen, und die überschüssige Haut in ihrem Gesicht war abgesackt wie Backen, aus denen man die Luft abgelassen hatte. Ihre blauen Augen waren klar statt rot, und ihre Haare waren gewaschen und zurechtgemacht, der weiße Ansatz nicht länger zu sehen. Es war ein gutes Zeichen, dass sie wieder angemessen auf ihre äußere Erscheinung achtete. Wie bei ihrem ersten Revierbesuch trug sie einen roten Pulli, dazu eine schwarze Hose. Marge hatte sie in den Vernehmungsraum gebracht und ihr einen Stuhl und eine Tasse Kaffee angeboten. Oliver kam eine Minute später dazu.

Wendy sah so aus, als fühle sie sich in ihrer Umgebung unwohl. »Werden hier nicht die Verbrecher verhört?«

»Wir nutzen die Räume für alle möglichen Gespräche«, klärte Marge sie auf.

»Die meisten von uns haben nur Arbeitsplätze mit halbhohen Trennwänden«, erläuterte Oliver. »Hier ist es ein bisschen abgeschiedener.«

»Wenn es Ihnen lieber ist, können wir auch rausgehen und uns im Freien unterhalten.«

»Ach du lieber Gott, nein. Wir brauchen die Privatsphäre.« Sie sah in Marges fragende braune Augen. »Ich weiß, Sie haben mich mehrmals angerufen, und ich habe mich nie bei Ihnen gemeldet.«

»Sie hatten viele andere Sorgen.«

»Es war alles so schlimm.« Sie zog einige Fotos aus ihrer Handtasche, zeigte sie aber nicht, sondern hielt sie eng an ihre Brust gedrückt. »Gleich nachdem es passiert war, bin ich Gregorys Schubladen durchgegangen, ich hatte gehofft, ein paar Antworten zu finden.«

Sie legte die Aufnahmen auf den Tisch und sah weg. Marge behielt ihre ausdruckslose Miene, als sie die drastischen Schnappschüsse in die Hand nahm. Die Gesichtszüge des Mädchens waren durch langes Haar und eine Nahaufnahme eines erigierten Penis verdeckt, der zur Hälfte in ihrem Mund steckte. Es gab noch ein paar in dieser Pose und ein paar mehr mit einer Zunge, die an Hoden leckte. Sie reichte die Fotos an Oliver weiter.

»Offenbar gab es eine Menge Dinge, die ich nicht über meinen Sohn wusste«, sagte Wendy.

»Eine Idee, wer das Mädchen sein könnte?«, fragte Marge.

»Ich wusste noch nicht einmal, dass Gregory eine Freundin hatte.«

Oliver sah sich die Fotos mehrmals genau an. »Ich möchte jetzt nichts Falsches sagen, aber sind Sie sich sicher, dass das überhaupt Gregory ist? Man sieht kein Gesicht.«

Wendy drehte sich perplex zu ihm hin. »Wissen Sie, da bin ich mir gar nicht sicher … Ich bin einfach … davon ausgegangen.« Sie atmete laut und tief durch. »Vielleicht ist das einer seiner Freunde. Jedenfalls sieht es nicht nach diesem professionell gemachten Schweinkram aus.«

»Nein, das hier waren Amateure«, sagte Oliver.

Wendy kaute an ihrem Daumennagel. Er war rot lackiert, und der Nagellack blätterte bereits ab. »Ich glaube, ich hatte keine Ahnung von meinem Jungen. Ich komme mir so dumm vor.«

»Ich möchte wirklich nicht besserwisserisch klingen, Mrs. Hesse, aber Sachen wie die hier … die sind für Jungen im Teenageralter ziemlich normal.«

»Und bitte kommen Sie sich nicht dumm vor«, sagte Marge. »Die wenigsten Fünfzehnjährigen vertrauen sich ihrer Mutter an.«

»Es ist einfach schockierend, wenn man dachte, jemanden zu kennen, und dann …« Sie warf verzweifelt die Hände in die Luft.

»Erzählen Sie uns von den Fotos auf dem Computer«, sagte Oliver.

»Nachdem ich diese hier entdeckt hatte, wurde ich neugierig, was auf Gregorys Laptop sein könnte. Ich habe jemanden dafür bezahlt, ihn zu hacken, weil ich glaubte, sein Passwort zu kennen, aber er hatte es geändert. Es war mir ein bisschen peinlich, in seine Privatsphäre einzudringen, obwohl er … nicht mehr da ist. Ich wollte eben mehr über meinen Sohn erfahren, einen Anhaltspunkt bekommen, warum er das getan hatte. Auf den meisten Fotos waren er und seine Freunde zu sehen.« Tränen stiegen ihr in die Augen. »Aber dann entdeckte ich die anderen Fotos, wie die, die ich Ihnen mitgebracht habe. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die bei Snapfish ausgedruckt wurden.«

»Nein, diese hier wurden vermutlich mit einem Fotodrucker gemacht, der an einen Heimcomputer angeschlossen ist«, sagte Oliver. »Hat Ihr Sohn einen Fotodrucker?«

»Ich habe keinen gesehen. Obwohl er weg ist, regt es mich wahninnig auf, dass er so unanständige Fotos von sich selbst gemacht hat. Und welches Mädchen, das noch alle Sinne beisammen hat, lässt sich bei derartig obszönen Sachen fotografieren?«

»Das ist nichts Ungewöhnliches – so sind Teenager eben«, sagte Marge. »Wenn Sie dazu in der Lage sind, erzählen Sie mir von den Fotos mit Greg und der Waffe.«

»Wie ich es Ihnen am Telefon gesagt habe: Es gab Fotos von ihm, auf denen zielte er und …« Die Tränen überfluteten jetzt ihr Gesicht. »… und welche, auf denen hielt er sie … an seinen Kopf. Sie brachten mich auf den Gedanken, dass das, was passiert ist, vermutlich ein schreckliches Versehen war.«

Marge nickte.

»Ich verstehe nicht, wie so ein verantwortungsbewusster Junge diese Dummheit begehen kann.«

Das Paradox der Jugend. »Es ist ein Wunder, dass Teenagern nicht mehr Tragödien zustoßen«, sagte Oliver.

»Sie erwähnten, Greg sah auf den Fotos aus wie unter Drogen oder betrunken«, fuhr Marge fort.

»Er hatte einen bizarren Gesichtsausdruck … herabhängende Augenlider, schiefes Lächeln, und sein Kopf war zur Seite geneigt. Er sah sich gar nicht ähnlich. Aber er war’s. So viel kann ich Ihnen sagen.«

Ihr Blick huschte zwischen Marges und Olivers Gesicht hin und her.

»Deshalb habe ich Ihre Anrufe nicht erwidert. Ich wollte nicht, dass dieses ganze … schmutzige Zeugs über meinen Sohn herauskommt. Aber nachdem ich die Fotos mit der Waffe an seinem Kopf auf dem Computer gesehen hatte … ich weiß nicht. Ich fand einfach, ich müsste es Ihnen sagen … obwohl ich nicht weiß, warum.«

»Sie hatten einen guten Instinkt«, bestätigte Marge ihr. »Vor allem jetzt, wo der Laptop gestohlen wurde.«

»Wie kam der Dieb ins Haus?«, wollte Oliver wissen.

Wendy starrte ihn an. »Ich weiß es nicht.«

»Irgendwelche unverschlossenen oder geöffneten Fenster oder Türen, als Sie heute Morgen aufgestanden sind?«

»Nicht dass ich wüsste.« Sie schwieg einen Moment. »Das ist merkwürdig. Ich habe mich so auf den Laptop konzentriert, dass ich nie darüber nachgedacht habe, wie sie ins Haus gekommen sind.«

»Sie?«, hakte Marge nach.

»Sie, mehrere, oder er, einer …«

»Und Sie sind sicher, dass nichts sonst entwendet wurde?«, fragte Marge.

»Mein ganzer Schmuck lag immer noch in der Schatulle in meinem Schlafzimmer. Also dachte ich, sie hätten vielleicht gar nicht das Elternschlafzimmer betreten. Aber meine Handtasche hing auch noch in meinem Schrank. Mein Geld war vollständig in meinem Portemonnaie. Außerdem stehen auf demselben Tisch wie der Laptop ein paar silberne Kerzenleuchter. Sie wurden nicht angerührt. Ich bin jetzt nicht alles Stück für Stück durchgegangen, doch es wirkt so, als sei nichts außer dem Laptop mitgenommen worden.«

»Haben Sie zufällig Gregs Videokamera gefunden?«, fragte Marge.

»Nein –« Urplötzlich wurde sie ganz blass. »Glauben Sie, dort sind solche Filme drauf?« Als weder Marge noch Oliver die Frage beantworteten, schüttelte sie angewidert den Kopf. »Oh Gott! Mir wird schon schlecht, wenn ich nur daran denke.« Sie begann leise zu weinen. »Es tut so weh, dass ich so wenig von meinem Sohn wusste. Hätte ich die Warnzeichen erkannt, dann wäre das alles vielleicht vermeidbar gewesen.«

»Es gab möglicherweise keine Warnzeichen, Mrs. Hesse.«

»Wenn Sie damit einverstanden sind, würden wir gerne Ihr Haus durchsuchen, einschließlich Gregorys Zimmer.«

»Aus welchem Grund?«, fragte Wendy.

»Es wurde ein Verbrechen begangen. Wir wollen herausfinden, wie der Dieb in Ihr Haus gekommen ist.«

»Das ergibt einen Sinn. Aber warum Gregorys Zimmer?«

Marge umging die Frage. »Sie haben uns diese Fotos gezeigt. Offensichtlich wollen Sie mehr über Gregory erfahren.«

Wendy Hesse seufzte. »Zuerst dachte ich, dass ich das will.«

»Ich denke, Sie wollen sicher dafür sorgen, dass der Laptop nicht in die falschen Hände gerät … zu ein paar Irren, die unerfreuliche Dinge ins Internet stellen könnten.«

»Ach du lieber Himmel, daran habe ich überhaupt noch nicht gedacht!«, rief Wendy aus. »Ja, natürlich, kommen Sie, wann es Ihnen passt.« Sie sah die beiden Beamten mit neu gefundenem Respekt an, während sie ihre Tränen abtupfte. »Ich danke Ihnen sehr. Ich werde tun, was immer Ihnen weiterhilft. Es tut mir leid, dass ich nicht früher zurückgerufen habe … nachdem es passiert war.«

»Machen Sie sich darüber keine Gedanken mehr, Mrs. Hesse. Passt es bei uns allen morgen Nachmittag um drei?«, fragte Marge.

»Ich bin am Gericht, sollte aber bis drei durch sein«, sagte Oliver.

»Drei ist für mich okay«, sagte Wendy.

»Dann kommen wir morgen zu Ihnen. Falls Sie heute Abend die Gelegenheit haben, suchen Sie nach Gregs Videokamera.« Marge erhob sich. »Und falls Sie sie finden, verstecken Sie sie an einem sicheren Ort.«

21

Yasmine hasste es, wenn die Zeiger ihrer neuen silbernen Uhr mit dem blauen Ziffernblatt ihr sagten, dass es Viertel nach sieben war. Es bedeutete, sie musste los.

So viele Stunden ohne ihn zu verbringen war schrecklich. Egal, wie sehr sie versuchte, ihn aus ihren Gedanken zu verbannen, egal, wie oft sie sich zwang, wieder in ihr Leben vor Gabriel zurückzufinden, sie war einsam, und sie fühlte sich ohne ihn unsicher. Die letzte Woche war wegen der Pessach-Feiertage besonders quälend gewesen. Die ganze Familie hatte sich in dem großen Haus ihrer Tante in Beverly Hills eingenistet, und sie hatte ihn über eine Woche lang nicht gesehen. Sie war mürrisch und blies Trübsal, und alle machten sich über sie lustig. Und alles, was sie wollte, war Gabe – als wäre sie von ihm abhängig.

Sie schlürfte den letzten Tropfen Kaffee und wartete darauf, dass er von der Toilette zurückkam. Ihr Blick schweifte über den Rand ihres Styroporbechers, und sie bemerkte erschrocken, dass ein wunderschönes Mädchen – circa achtzehn – sie anstarrte. Sie stand wartend am Tresen, mit ausgestellter Hüfte, und ein schwarzer Wildlederstiefel wischte leicht über den Boden, bewegte sich vor und zurück.

Abrupt wurden ihre Augen zu Schlitzen.

Yasmine widmete sich verwirrt wieder ihrem Kaffee. Das Mädchen trug einen schwarzen Kaschmirpullover, Skinny-Jeans und, der roten Sohle nach zu urteilen, todschicke Stiefel von Christian Louboutin. Ihr Goldschmuck sah echt aus. Ihr Teint war milchweiß, und sie hatte tiefblaue Augen und blondes Haar, das den halben Rücken hinunterreichte. Außerdem hatte sie einen großen Busen.

Gott, wie sehr Yasmine sich wünschte, sie hätte auch schon Busen.

Sie schielte wieder zu dem Mädchen, und die Ältere lächelte.

Weiße, gerade Zähne in einem wunderschönen Gesicht. Aber ihr Lächeln war unheimlich … fast fies. Im Hinterstübchen überlegte Yasmine, ob sie sie irgendwie beleidigt haben könnte, vielleicht indem sie sich letzte Woche vorgedrängelt hatte. Oder vielleicht mochte das Mädchen einfach keine Perser. Yasmine fühlte sich immer unwohl bei gut aussehenden weißen Mädchen, vor allem bei denen, die nicht jüdisch waren. Sie wünschte, Gabe käme endlich wieder. Er war so bewandert, und ohne ihn verkroch sie sich lieber in ihrer Muschel.

Zu ihrer großen Erleichterung kehrte er einen Augenblick später zurück. Er setzte sich hin und legte seinen Arm um ihre Schulter. »Leider ist es schon so weit.« Er blickte sich um und küsste sie auf den Mund. »Ich möchte nicht, dass du zu spät kommst.«

»Okay.« Ihr Blick hob sich. Das Mädchen war weg.

Gabe betrachtete ihr Gesicht. »Alles in Ordnung bei dir?«

»Ja, klar.«

»Du siehst … bestürzt aus, irgendwie.«

»Nein, alles in Ordnung.« Sie räusperte sich. »Nach den Ferien ist es immer schwer, wieder in die Schule zu gehen.« Sie versuchte, das Mädchen und ihr fieses Lächeln zu vergessen. Die mochte also keine Perser, das war ihr Problem. »Ich habe dich noch nicht mal gefragt, wie dein Pessachfest war.«

»Meins?« Gabe lachte. »Am ersten Abend hatte ich tatsächlich mit den Deckers einen Sederteller. Als dann alle zu Hause waren, wurde es zu voll, also hab ich den Rest der Woche bei meiner verrückten Tante Melissa verbracht, die ist nicht viel älter als ich. Albern und phlegmatisch, aber sie kann auch richtig Gas geben. Trotzdem hab ich dich furchtbar vermisst, Yasmine. Die letzte Woche ohne dich war die reinste Folter.«

»Ich hab dich auch sooooo sehr vermisst.« Sie fühlte sich immer noch unwohl. »Ich bin heilfroh, dass es vorbei ist.«

»Wie war dein Pessachfest?«, fragte Gabe.

»Langweilig. Meine Tante hatte zigtausend Leute zu Besuch. Mein Job war’s, den Tisch mit Romasalatblättern zu bedecken.«

Gabe sah sie verständnislos an. »Bitte?«

Sie schenkte ihm ein angedeutetes Lächeln. »Persische Sederabende sind anders als die der Aschkenasen. Zum Beispiel bedecken wir den Tisch mit Maror, dem Bitterkraut. Dann durchleben wir noch einmal den ganzen Auszug aus Ägypten.«

»Wie denn das?«

»Wir jagen uns alle um den Tisch herum und schlagen uns gegenseitig mit Zwiebeln.«

Gabe sah sie zweifelnd an. »Tut das nicht weh?«

»Nein, nicht mit richtigen Zwiebeln. Frühlingszwiebeln. Wir kloppen uns mit Frühlingszwiebeln.«

»Abgefahren!« Gabe grinste. »Lad mich nächstes Mal ein!«

Sie gab ihm unter dem Tisch einen Klaps. Dann wurde sie ganz ernst. »Ich muss los.«

Er gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Ich muss sowieso zum Bus.«

Plötzlich fing ihr Herz wie wild an zu schlagen … unheilverheißend. Sie fühlte sich seltsam. »Hast du Zeit, mich zu begleiten?«

Gabe strahlte sie an. »Du willst, dass ich am helllichten Tag neben dir gehe?«

»Wir nehmen Seitenstraßen.«

»Soso.« Er grinste. »Dann bin ich also immer noch dein kleines schmutziges Geheimnis.«

»Gabe …« Jetzt sah sie sehr durcheinander aus.

Er bekam Mitleid mit ihr. Sie steckte in einer Zwickmühle, und er machte es nur noch schlimmer. »Du weißt doch, wie liebend gerne ich mit dir zusammen bin.«

Sie verließen ihre Nische und das Café und gingen ein paar Minuten lang schweigend nebeneinander her. Es war ein klarer Tag mit blauem Himmel. Die Seitenstraßen führten durch Wohnviertel, und die Blätter hätten für Ostküstenverhältnisse immer noch als grün gegolten, die Ahornbäume jedoch, die die Bürgersteige säumten, waren kahl, und viele Rasenflächen waren braun geworden.

»Was beschäftigt dich, Yasmine?«, fragte er.

»Nichts.«

»Das stimmt nicht. Hab ich dich mit meinen dummen Sprüchen durcheinandergebracht?« Als sie nicht antwortete, fuhr er fort: »Ich versteh die Situation mit deinen Eltern sehr gut. Tut mir leid, wenn ich dir ein blödes Gefühl gegeben hab.«

»Das ist es nicht.« Ihre Augen trübten sich. »Ich kann nur nicht …«

»Sag’s mir.« Er blieb stehen und hielt sie an den Schultern fest. »Du kannst was nicht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Du kannst nicht mehr mit mir zusammen sein? Ist es das?« Es brach ihm das Herz, aber er versuchte, es zu verbergen. »Sag’s mir, Yasmine. Es ist okay. Was immer es ist, ich komm damit klar.«

Ihre Augen wurden feucht. »Ich versuch immer, das mit uns zu verstecken. Das muss furchtbar für dich sein.«

»Natürlich würde ich lieber offen zu dir stehen, aber ich bin ein großer Junge. Ich weiß, dass es für dich genauso schwer ist wie für mich.«

»Mit all diesen wunderschönen Mädchen um dich herum!«, brach es aus ihr heraus. »Ich versteh einfach nicht, warum du mich magst.«

Gabe wartete auf eine weitere Erklärung, aber mehr kam nicht. »Das beschäftigt dich?« Als sie nickte, atmete er vor Erleichterung laut aus. »Du bist so ein verrücktes Huhn.«

»Du bist so umwerfend, Gabe. Du bist umwerfend und talentiert und clever und witzig und einfach perfekt.« Sie wischte sich die Tränen aus den Augenwinkeln. »Du könntest jedes Mädchen haben.«

»Aber ich will nicht jedes Mädchen, ich will nur dich.« Niemand in Sicht. Er verwickelte sie in einen langen, intensiven Kuss. »Wenn du dich nur durch meine Augen sehen könntest, Yasmine. Du bist so unglaublich exotisch … mit diesen riesengroßen, runden, schwarzen Augen … und deine Lippen … mein Gott, du hast die vollsten, zum Küssen einladendsten Lippen überhaupt. Du hast diese schwarze Lockenmähne, in der ich mich einfach nur verlieren will. Du bist so was von sexy.«

»Sogar mit meinem kleinen Busen?«

Gabe lächelte. »Prima. Jetzt geht’s dir wieder besser. Du nimmst mich auf den Arm.« Er griff nach ihrer Hand. »Du wirst zu spät kommen, wenn wir uns nicht beeilen.«

Sie ging los, sagte aber nichts.

»Zwischen uns herrscht diese unglaubliche Chemie, aber das ist nicht der einzige Grund, warum ich dich mag.« Er küsste ihre Hand. »Ich mag dich, weil du total neugierig bist. Du begegnest allen Dingen mit dieser staunenden Unschuld. Lieber Himmel, unzählige Mädchen da draußen stürzen sich kopfüber ins Erwachsensein, und du hast so viel Freude daran, dieses wundersame Mädchen zu sein. Rein gar nichts an dir wirkt erzwungen.«

Er schlang seinen Arm um ihre Taille.

»Und natürlich, weil du die Sprache der Musik sprichst.«

»Ich spreche die Sprache der Musik?«, wiederholte Yasmine.

»Superwichtig für mich. Es ist schwer, jemanden in meinem Alter zu finden, der die Sprache der Musik spricht.« Er blieb wieder stehen und zog sie ganz dicht an sich heran. »Ich liebe dich. Das weißt du doch, oder?«

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Ich liebe dich auch.«

»Wir müssen einfach bald wieder allein sein.« Er knurrte: »Wann?«

Sie schmiegte ihren Kopf an seine Brust. »Diesen Samstag sind wir auswärts zum Schabbes eingeladen.«

»Und Sonntag?«

»Findet die Hochzeit meines Cousins statt.«

»Wie viele Verwandte hast du eigentlich?« Als sie nichts sagte, meinte er: »Bei euch findet wohl jede Woche eine Feier statt.«

»So ungefähr.« Sie legte ihre Hände um seinen Nacken, wob ihre Finger durch sein Haar und küsste ihn mit Nachdruck. »Ich denk mir was aus.«

Er stöhnte vor Lust. »Mann, tu das mal besser, sonst muss ich was Drastisches tun.«

Sie lächelte. »Die Schule ist noch einen Block weit weg. Den Rest schaff ich alleine.«

»Gut. Und keine dummen Gespräche mehr darüber, warum ich dich mag, okay? Das gibt mir ein schlechtes Gefühl.«

»Okay.« Sie strahlte ihn an. »Ich liebe dich sooooooo sehr.«

»Ich dich auch.«

Sie küsste ihn, riss sich los und begann zu rennen.

Gabe blickte ihr nach. Es war schön, einen kleinen Hüpfer in ihrem Laufen zu sehen. Und es machte Spaß, sich ihren Hintern anzuschauen.

Die Sekretärin verkündete, es sei jemand auf Leitung drei für ihn.

»Romulus Poe am Apparat.«

»Was gibt’s Neues, Sergeant Poe?«

»Wollte Ihnen nur sagen, dass wir ein paar Wochen lang frühlingshaftes Wetter hatten … ist schön hier – tiefblauer Himmel und diese knalllila Erhabenheit der Berge. Die Wasserfälle sind bei der Schmelze besonders spektakulär.«

»Danke für die Reisebeschreibung.«

Poe lachte. »Wenn Garth Hammerling es im Nationalwald durch den Winter geschafft hat – und da habe ich so meine Zweifel –, sollte es jetzt möglich sein, nach ihm Ausschau zu halten, vorausgesetzt, dass wir durch den Matsch waten können. Wir haben Watstiefel, aber der Himmel weiß, wie rutschig das da draußen ist.«

»Jede Art von Unterstützung Ihrerseits hilft mir weiter.«

»Wie ich schon sagte, ich habe da so meine Zweifel. Außer Ihr Kerl ist ein echter Überlebensfreak, würde ich sagen, der war mittlerweile tiefgefroren und taut jetzt auf.«

»Garth ist Krankenpfleger, daher hat er einige medizinische Kenntnisse.«

»Das hilft ihm vielleicht gegen die Kälte, aber nicht gegen einen Berglöwen. Dazu kommt, dass unsere Bären gerade nicht so gut überwintern wie früher. Hungrige Kerle könnten Ihren Mann leicht als prima warmblütige Vorspeise betrachten. Aber es besteht immer eine geringe Chance, ihn zu finden.«

»Ich gebe die Hoffnung nicht auf«, sagte Decker.

»Übernehmen Sie das für mich mit, Loo. Ein bisschen Glaube täte mir auch ganz gut.«

Der Ort des Selbstmords war ein gruseliger Anblick gewesen. Seitdem hatte man Gregorys Bett entfernt, und die Wände, einst bedeckt mit Postern und persönlichem Hab und Gut, waren nackt, nachdem man sie abgeschrubbt, desinfiziert – um jegliches biologisches Material zu entfernen, das durch den Schuss verteilt worden war – und anschließend weiß gestrichen hatte. Der ursprüngliche Teppich war durch einen mattbraunen ersetzt worden. Der Raum wirkte verwaist und heimgesucht.

»Ich gehe nicht oft da rein.« Wendy Hesse bekam feuchte Augen. Sie rang ihre Hände und war sehr blass. Sie trug eine grüne Bluse und eine Stoffhose. »Nicht mehr viel übrig.« Eine Aussage, die auch auf ihr Leben zutraf.

Oliver sah sich um. Von den ursprünglichen Sachen waren da noch mehrere Nachttische, ein Schreibtisch und eine Kommode, auf der nichts mehr stand, sowie ein Bücherregal. Das Zimmer besaß einen Einbauschrank mit Schiebetüren. Ihm fiel ein, dass er den Schrank hatte durchsuchen wollen, aber wegen der vielen Anwesenden aus der Gerichtsmedizin war es unpraktisch gewesen.

»Ich wünschte«, sagte Wendy, »ich hätte seine Schubladen nicht durchwühlt.« Pause. »Ich warte lieber im Esszimmer. Möchte einer von Ihnen vielleicht etwas Wasser?«

»Im Moment nicht, aber danke«, sagte Marge.

Oliver lächelte. »Danke, ich auch nicht.«

Die beiden Detectives zogen sich Gummihandschuhe über und machten sich an die Arbeit. Zuerst untersuchten sie das Bücherregal, auf dem mehr CDs und DVDs standen als papierener Kram. Es gab eine Docking Station mit einem iPod in der Ladeschale. Sie nahmen sich jedes einzelne Buch vor und blätterten es durch, in der Hoffnung, etwas Wichtiges würde herausflattern. Sie öffneten jede Schachtel. Sie überprüften seinen iPod. Nichts vermittelte auch nur vage einen unheilverkündenden Eindruck.

Sie machten mit seinen Schubladen weiter, leerten den Inhalt langsam aus, inspizierten die Sachen und legten sie einzeln zurück. Alles war klar eingeteilt und sauber aufgeräumt: erste Schublade – Socken und Unterwäsche, zweite – Schlafanzüge und Sportkleidung, dritte – T-Shirts, vierte – Shorts und noch mehr Sportklamotten. Die Schreibtischschubladen waren leer. Genau wie die der Nachttische.

Im Kleiderschrank befanden sich Poloshirts und mehrere weiße Hemden, Hosen, Jeans, Jacken, Mäntel. Die Schuhe auf dem Boden waren sorgfältig aufgereiht. Die offenen Schrankfächer enthielten Pullover und Sweatshirts. Sie sahen die Sachen im Schrank durch. Die Videokamera fanden sie nicht. Und auch sonst nichts.

Das oberste Regal schien leer zu sein. Marge holte sich den Stuhl vom Schreibtisch. »Sorg bitte dafür, dass ich mir nicht den Hals breche.«

»Ich kann das übernehmen.« Oliver hielt ihre Beine, als Marge auf den Stuhl kletterte und sich da oben umschaute. »Irgendwas entdeckt?«

»Nein.« Sie stieg vom Stuhl und betrachtete die Schuhe. Alle hatten ungefähr dieselbe Größe, bis auf ein Paar Slipper aus Lackleder – Überbleibsel von einer Bar-Mizwa oder einer Konfirmation. Sie bückte sich, tastete das Innere der festlichen Fußbekleidung ab und fischte ein Plastiksäckchen heraus. Knapp dreißig Gramm Gras, das sie wieder zurück in den Schuh schob.

Sie stand auf. »Ganz so unschuldig, wie Mami dachte, war er wohl nicht, aber das erklärt kaum, warum er getan hat, was er getan hat. Ich sehe keinen Sinn darin, Mami darüber aufzuklären.«

»Da bin ich ganz deiner Meinung«, sagte Oliver. »Keine Videokamera.«

»Keine Videokamera, kein Fotoapparat.« Marge überlegte einen Augenblick. »Wenn Mami ausgedruckte Nacktfotos gefunden hat, wette ich, dass er seine Kamera versteckt hat.«

»Wir denken ja bei einer Videokamera immer an so ein sperriges Riesending. Heutzutage sind die aber richtig winzig. Leicht zu verstecken.«

»Ich hoffe, er hatte sie nicht unter seiner Matratze versteckt«, sagte Marge.

»Falls doch«, sagte Oliver, »dann hätten die Reinigungsleute sie gefunden und der Mutter gegeben, oder?«

»Ja, wahrscheinlich schon.« Marge zuckte mit den Achseln. »Lust auf noch eine Runde?«

»Warum nicht?«

Auch die Suche während der nächsten halben Stunde stellte sich als unergiebig heraus. »Sofern es nicht ein Geheimfach in den Wänden oder im Boden gibt«, meinte Oliver schließlich, »sind die Kamera und die Videokamera nicht hier.«

»Kevin Stanger hat Decker erzählt, dass Greg vermutlich an irgendeiner Sache gearbeitet hat, die die Bell and Wakefield umkrempeln würde«, überlegte Marge. »Als Erstes fällt mir dazu ein Sexskandal ein, in Anbetracht der Blow-Job-Fotos auf seinem Computer.«

»Ja, aber Kevin sagte auch, dass Greg beim nächsten Mal weniger enthusiastisch über sein Geheimprojekt geredet hatte.«

»Vielleicht ging es um einen Schüler-Lehrer-Skandal. Hat dann jemand Hesse mit einem Blow-Job abgefunden?«

»Selbst wenn das der Fall sein sollte – hatte es irgendwas damit zu tun, dass Gregory Hesse sich eine Waffe an den Kopf hält? Und geht irgendwas davon die Polizei etwas an?«

»Schon, sobald wir über illegale Machenschaften stolpern, wie zum Beispiel einen Erwachsenen, der mit einer minderjährigen Person Sex hat.«

»Stimmt«, sagte Oliver. »Wie geht’s weiter?«

»Jemand hat Gregs Computer gestohlen«, sagte Marge. »Das ist tatsächlich die einzige konkrete Straftat, die wir haben. Aber ich sag dir was: Als der Loo und ich an dem Ort von Myra Gelbs Selbstmord waren, fanden wir keinen Computer. Könnte sein, dass wir ihn übersehen haben … oder eben auch nicht.«

Oliver trommelte mit den Fingern. »Zwischen Hesses Tod und dem Diebstahl liegen einige Wochen. Aber der Diebstahl ereignete sich nur zwei Wochen nach Myra Gelbs Tod.«

»Ja, es könnte einen Zusammenhang geben«, sagte Marge. »Was auch immer zutrifft, es ist an der Zeit, Udonis Gelb einen Besuch abzustatten.«

22

Um zwei Uhr morgens war Gabe wach und trieb sich auf Facebook herum. Er starrte natürlich Yasmines Profilbild an, aber er ging auch auf andere Profile, nur um sich selbst zu beweisen, dass er früher einmal tatsächlich Freunde gehabt hatte. Gabe fand es interessant herauszufinden, wer wen flachlegte, wer Ecstasy oder Meth oder Crack eingeworfen oder wer sogar Schnee probiert hatte – ziemlich mutig. Sie benutzten in ihren Postings einen Code, damit man sie deswegen nicht belangen konnte, aber da Gabe zwischen den Zeilen las, wusste er, worüber die Kerle redeten. Es gab aktuelle Fotos, die Jungs sahen älter und größer aus. Und obwohl Gabe auch gewachsen war, war er immer noch dünn und drahtig. Seine Arme und Finger waren aufgrund des jahrelangen Klavierspielens unverhältnismäßig lang im Vergleich zu seinem Oberkörper, wie die eines magersüchtigen Affen.

Seine Kumpel trugen mittlerweile ziemlich viel Körperkunst und Piercings zur Schau. Gabe stand nicht auf Piercings, aber gegen ein paar Tattoos hätte er nichts einzuwenden. Was ihn wirklich ärgerte, war die Tatsache, dass einige der älteren Typen bereits ihren Führerschein hatten. Er hingegen war aufgrund seines jungen Alters gezwungen, in einer Stadt, die für Cabrios gemacht war, den Bus zu nehmen.

Bei den paar Glücklichen über siebzehn tauchten mit dem Führerschein die Autos auf. Und mit den Autos die Mädchen – ergo das Vögeln. Er wusste, er würde nie wieder einen von ihnen anrufen, selbst wenn er zurück in den Osten aufs Juilliard gehen sollte. Die Zeiten waren lange vorbei.

Früher hatte er sich wegen des verpassten Sex ständig einen Kopf gemacht, aber jetzt, da Yasmine Teil seines Lebens war, dachte er nicht besonders oft an die Partys. Sie machten noch gar nicht richtig viel, aber seit er so scharf auf sie war, hatte alles, was sie machten, eine atomare Sprengkraft. So erbärmlich er das auch irgendwie fand, aber er machte lieber Kleinscheiß mit ihr als Riesenscheiß mit irgendwem sonst. Er wusste, dass er von ihr besessen war. Und er wusste, dass er sie nie kriegen würde. Das Ganze war von Anfang an dem Untergang geweiht, und er sah einen Megaabsturz herannahen. Er würde den Liebeskummer aushalten, aber der Gedanke daran, wie es ihr zusetzen würde, machte ihn total verrückt. Er konnte die Vorstellung nicht ertragen, sie traurig zu sehen.

Auf seinem Computerschirm erschien eine IM.

Hi.

Innerlich stöhnte Gabe. Er liebte seine Mutter, aber er wünschte sich wirklich, sie würde aufhören, ihn zu nerven. Mit ihr Kontakt zu haben brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Wie geht’s meiner Schwester?

Ein bisschen unleidlich. Sie bekommt einen Zahn.

Gabe brachte ein Lächeln zustande, wenn er an das Baby dachte. Er hasste es, dass seine Mutter ihn verlassen hatte, aber die Vorstellung, ein Geschwisterchen zu haben, gefiel ihm.

Drück sie von mir und gib ihr einen Kuss.

Mach ich.

Kannst du mir ein Foto von ihr schicken?

Natürlich. Pause. Kannst du mir ein Foto von dir schicken?

Er wollte schon Als ob es dich einen Dreck kümmern würde tippen, aber tief im Innersten wusste er, dass seine Mutter ihn liebte und vermisste und sich vermutlich schlecht fühlte aufgrund dessen, was sie getan hatte.

Habe kein aktuelles da. Wenn du mir eine Handynummer gibst, kann ich mich selbst fotografieren und dir das Foto schicken.

Bezahlt Chris deine Telefonrechnung?

Ja. Also ist es wahrscheinlich keine gute Idee.

Hast du ein Konto bei Skype?

Ja, willst du skypen?

Hat Chris Zugriff auf deinen Computer?

Nicht wirklich. Aber wenn es dich nervös macht, lassen wir das mit Skype.

Eine lange Pause.

Wie lautet dein Skype-Name, Gabe?

Er nannte ihn ihr. Fünf Minuten später meldete sich sein Computer. Er drückte auf Videoantwort, und zum ersten Mal seit fast einem Jahr sah er das Gesicht seiner Mutter. Der Anblick machte ihn urplötzlich wütend, aber er bemühte sich, seinen rasenden Zorn zu beherrschen.

»Hallo, Schönheit«, begrüßte er sie.

»Hi.« Ihre Stimme klang zittrig. Tränen standen in ihren Augen.

»Ich muss leise reden«, sagte Gabe. »Hier ist es zwei Uhr morgens. Erzähl mir von meiner Schwester.«

»Möchtest du sie sehen?«, fragte Terry.

»Na klar.« Sie stand auf, und er konnte sie außerhalb des Bereichs ihrer Webcam mit jemandem reden hören. Einen Augenblick später setzte sie sich wieder hin. Er redete weiter. »Du siehst gut aus.« Und das stimmte wirklich. Jung und schön, mit einer wallenden Mähne aus kastanienbraunem Haar und goldbraunen Augen. Logisch, sie war immer jung und schön gewesen, mit einer wallenden Mähne aus kastanienbraunem Haar und goldbraunen Augen. Er betrachtete sie nur ganz neu. Seine Mutter war einfach umwerfend. Seine Kumpel hatten in ihrer Gegenwart ständig gesabbert, aber sie hätten sich nie getraut, ein unangemessenes Wort zu sagen. Sie war die Ehefrau von Chris. »Geht’s dir gut?«

Terry nickte und wischte sich über die Augen.

»Ist er nett zu dir?«, fragte Gabe. »Behandelt er dich gut?«

Wieder nickte Terry.

»Ich bin froh, Mom. Du hast es verdient.« Jetzt ließ sie ihren Tränen freien Lauf. Wer war hier eigentlich der Elternteil und wer das Kind? »Bitte weine nicht. Ich komm klar. Ich hab einen erstklassigen Klavierlehrer und einen Agenten. Im Sommer werd ich bei ein paar Festivals für Kammermusik auftreten. Das ist echt aufregend.«

»Wie wunderbar.« Ihre Stimme klang immer noch unsicher.

»Ja, das ist ziemlich cool.« Dann füllte ein Baby den Bildschirm aus. Sie hatte ein rundes Gesicht und einen dichten schwarzen Haarmopp auf dem Kopf. Sie sabberte. Decker hatte recht gehabt. Niemals hätte sie das hier als eins von Chris ausgeben können. Gabe spürte, wie sich seine Mundwinkel zu einem breiten Grinsen nach oben bewegten. »Hallöchen, Juleen. Ich bin dein großer Bruder, Gabe.«

Juleen starrte von seinem Bildschirm und stieß dann einen überraschenden Klagelaut aus.

Er hatte echt einen Schlag bei den Frauen. »Hab ich dich erschreckt? Das tut mir leid.«

»Sie ist schlecht drauf, weil sie zahnt.« Terry bewegte sie so, dass sie auf ihrer Schulter lag. Sie klopfte ihr den Rücken. »Meistens macht sie es mir aber sehr leicht.«

»Sie ist ein Schatz«, sagte Gabe. »Genieß die Zeit mit ihr, Mom. Ehe du dichs versiehst, wird sie dir, genau wie dein anderes Kind, nur Kummer bereiten.«

»Du hast mir nie Kummer bereitet.« Ihr Gesicht fiel in sich zusammen. »Ich vermisse dich so sehr, Gabriel.«

»Ich dich auch.« Nicht.

»Du siehst … erwachsen aus.« Die Tränen kamen wieder. »Es tut mir so leid, Liebling, es tut mir ja so leid.«

»Das muss es nicht«, sagte er. »Du hast mir einen großen Gefallen damit getan.« Die Worte klangen viel zu enthusiastisch.

»Es vergeht kein einziger Tag«, sagte Terry, »an dem ich nicht an dich denke.«

Er dachte kaum mehr an sie. »Es ist gut, Mom. Ich bin glücklich.« Er grinste. »Siehst du?« Er täuschte ein Gähnen vor. »Ich muss morgen früh aufstehen … oder besser gesagt heute.« Was stimmte, er traf sich am Morgen mit Yasmine. »Ich brauch meinen Schlaf.«

Terry nickte und versuchte, die Niedergeschlagenheit mit einem Lächeln aus ihrem Gesicht zu vertreiben. Sie klopfte immer noch Juleens Rücken. »Es war schön, dich zu sehen, Gabe. Ich liebe dich sehr.«

»Gleichfalls, Mom. Habt einen schönen Abend … oder einen schönen Tag.« Er winkte und trennte dann schnell die Verbindung. Er schaltete seinen Computer aus und kroch unter die Decke. In aller Stille schweiften seine Gedanken weg von seiner Mutter zu Yasmine. Immer wenn er nicht gerade Musik machte, musste er zwanghaft an sie denken. Normalerweise reichte das, um seine Angst zu bezwingen. Aber die Traurigkeit seiner Mutter hörte nicht auf, seinen Seelenfrieden zu beeinträchtigen.

Viertel nach zwei … halb drei … Viertel vor drei.

Er kapitulierte, stand auf, zog sich ein T-Shirt, Jeans und Slipper an und ging in sein Studio. Er fühlte sich grauenhaft: einsam, deprimiert, wütend darüber, verlassen worden zu sein, liebestrunken, hinzu kamen noch zwanghaftes Denken und Handeln – und er war ununterbrochen geil. Auf der Habenseite standen sein gutes Aussehen und sein außergewöhnliches Talent. Bei einem Superstar war den Leuten alles recht.

Die Wohnung erschien ihnen ohne die unerwünschte Menge von Polizisten und anderen Gesetzesvertretern größer. Das Wohnzimmer war so aufgeräumt worden, dass es schon fast steril wirkte, zusammen mit dem antiseptischen Geruch, der durch den Flur waberte. Udonis Gelb trug ein locker sitzendes Hauskleid und Schlappen. Sie hatte sich Zeit genommen, um zu duschen und sich zu schminken – ein bisschen Rouge, ein bisschen Lippenstift. Sie hatte lockiges, grau meliertes Haar und braune, rot geränderte Augen mit dunklen Ringen darunter. Sie hielt einen Zettel in der Hand – eine To-do-Liste, geschrieben von ihrem Sohn, wie sie ihnen erzählte.

»Sie ist meine Bibel. Sie gibt mir alles vor, so dass ich nicht denken muss.«

Marge und Oliver saßen auf der Couch und tranken lauwarmen Kaffee. Es war ein düsterer und kühler Dienstagmorgen, und ein trüber Himmel drohte mit Regen für den Rest der Woche.

»Was steht auf der Liste?«, fragte Oliver. Als sie ihm den Zettel reichte, überflog Scott die einzelnen Punkte. Bei den meisten der durchnummerierten Aufgaben handelte sich um Erledigungen – Einkaufen, Bank, Wäsche und so weiter –, aber ein Eintrag sprang ihm sofort ins Auge.

Myras Laptop finden.

Er gab ihr den Zettel zurück. »Das alles wird Sie eine Weile beschäftigen.«

»Vielleicht.« Stille. »Der schwierigste Teil des Tages ist das Aufwachen morgens.« Sie betrachtete ihr hawaiianisches Muumuu und die Schlappen. »Ich hätte etwas Anständiges anziehen sollen.«

»Sie sehen gut aus«, beruhigte sie Marge.

»In dieser Gesamtsituation stimmt das wohl.« Udonis kaute an den Nägeln. »Wenn ich nächste Woche zur Arbeit gehe, werde ich mich wieder wie ein ganz normaler Mensch kleiden müssen.«

»Mir ist Punkt fünfzehn aufgefallen – Myras Laptop finden«, sagte Oliver. »Haben Sie ihn gefunden?«

»Ich habe noch nicht danach gesucht«, erwiderte sie. »Ich war noch nicht wieder in dem Zimmer.«

»War sonst jemand in dem Zimmer?«, fragte Marge.

»Eric hat den Reinigungsservice hereingelassen. Ich war nicht zu Hause, ich weiß nicht, ob Eric tatsächlich im Zimmer war, aber er hat das für mich erledigt.«

»Mein Vorgesetzter und ich waren am Tag des Vorfalls in Myras Zimmer«, sagte Marge. »Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn Detective Oliver und ich uns dort umschauen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Machen Sie nur.« Oliver bedankte sich bei ihr, und dann sagte sie noch: »Sie haben zwei Kartons mit ihren Bildern mitgenommen.«

»Ja, das stimmt«, sagte Marge. »Wir sehen sie uns immer noch an, aber wir können sie Ihnen zurückgeben, wenn Sie sie jetzt haben möchten.«

»Nein, erst wenn Sie damit fertig sind.« Sie knetete ihre Hände. »Wofür brauchen Sie die Bilder?«

»Sie helfen uns, Myra ein bisschen kennenzulernen, und geben uns einen Einblick, wen sie in der Schule mochte und wen nicht.«

»Sie mochte nicht so wahnsinnig viele Leute. Sie war sehr kritisch. Wie die meisten Künstler.«

»Wenn Sie sich dem gewachsen fühlen, wäre es sehr hilfreich für uns, etwas von Ihnen über Myra zu hören.«

Die trauernde Mutter seufzte. »Ich weiß Ihr Interesse an meiner Tochter zu schätzen, aber darf ich fragen, warum die Polizei ermittelt? Wegen Gregory Hesse, stimmt’s?«

»Ja, das ist richtig. Wir wollen sichergehen, dass es zwischen den beiden keine übersehene Verbindung gibt. Haben Sie darüber nachgedacht, Mrs. Gelb? Dass die beiden Vorfälle möglicherweise zusammenhängen?«

»Bitte nennen Sie mich Udonis. Und ja, es ging mir durch den Kopf. Genau wie Wendy Hesse. Sie hat mich angerufen. Wir haben ungefähr eine Stunde lang telefoniert. Vor allem haben wir bedauert, jetzt einem Club anzugehören, in dem niemand Mitglied sein will.«

Ihre Augen wurden trüb, und sie brauchte eine Minute, um weitersprechen zu können.

»Soweit wir das nachvollziehen konnten, kannten die Kinder sich nicht. Außerdem hatte Myra, Gott sei ihrer Seele gnädig, bereits seit langem Probleme mit Depressionen.« Sie wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel. »Ich war fassungslos über das, was geschehen ist, aber rückblickend hätte ich stärker gewarnt sein sollen. Wenn sie es einmal versucht haben, glaube ich nicht, dass man sich jemals wieder in Sicherheit wiegen darf.«

»Es gab andere Versuche?« Marge stellte die Frage, obwohl sie die Antwort bereits durch Eric kannte.

»Ja, vor ungefähr drei Jahren nahm sie Tabletten. Ich habe sie in eine Therapie gesteckt, und ich dachte, wir hätten das hinter uns gelassen.« Ihre Augen waren randvoll mit Tränen. »Ich hätte stärker gewarnt sein müssen.«

»Wirkte sie vor der Tat besonders deprimiert?«, wollte Oliver wissen.

»Nicht mehr und nicht weniger deprimiert als sonst. Sie war einfach Myra – ruhig, fleißig, nachdenklich.«

»Sie hat für die Schulzeitung Cartoons gezeichnet.« Oliver überflog noch mal seine Notizen. »Den B and W Tattler. Wissen Sie, ob sie für die Zeitung auch geschrieben hat?«

»Das würde mich nicht wundern. Myra schrieb sehr gut.«

»Hat sie jemals einen Journalismus-Kurs belegt?«, fragte Marge.

»Ja, in der neunten Klasse. Da hat sie auch mit den Cartoons angefangen. Sie mochte den Lehrer, Mr. Hinton.«

»Gregory Hesse mochte Mr. Hinton auch«, erwähnte Marge.

»Sie waren wohl kaum gemeinsam in dem Kurs«, sagte Udonis. »Myra war ein Jahr älter. Hat Gregory bei der Zeitschrift mitgearbeitet?«

»Ich weiß nicht genau, wie aktiv er war, aber er hat tatsächlich zumindest einen Artikel geschrieben.«

Udonis nahm einen Schluck Kaffee und verzog das Gesicht. »Der schmeckt ja furchtbar! Ich kann nicht glauben, dass ich Ihnen diese Brühe vorgesetzt habe.« Ärgerlich sammelte sie die Tassen ein und marschierte in die Küche. Kurz darauf kam sie wieder zurück. »Glauben Sie, die Schulzeitung hat etwas damit zu tun?«

»Wir wissen es nicht«, sagte Oliver.

»Gregorys Freunde haben uns erzählt, dass er an einer Sache dran war«, berichtete Marge. »Leider wissen wir nicht, an was. Wendy Hesse meinte, sein Laptop könnte einige Hinweise darauf geben, aber der wurde Samstagnacht gestohlen.«

»Gestohlen?«

»Jemand ist eingebrochen und hat ihn mitgenommen«, sagte Marge.

»Es war das Einzige, was der Dieb mitgenommen hat«, ergänzte Oliver.

»Weshalb wir an Myras Laptop gedacht haben«, sagte Marge. »Sie wissen nicht, wo er ist, oder?«

Udonis schüttelte den Kopf.

»Als mein Vorgesetzter und ich in dem Zimmer waren, sind uns Myras Handy und ihr iPod aufgefallen. Wissen Sie, ob diese beiden Gegenstände noch dort sind?«

»Nein, sind sie nicht«, sagte Udonis, »sondern in der Küchenschublade. Eric hat sie zur sicheren Aufbewahrung weggeräumt.«

»Eric ist sehr klug«, sagte Marge.

»Das stimmt.« Wortlos stand Udonis auf, holte die beiden Sachen und übergab sie Marge. »Wenn sie Ihnen weiterhelfen, nehmen Sie sie mit. Aber bitte geben Sie sie zurück.«

»Danke.« Marge ließ sie in eine Papiertüte gleiten, die sie in ihrer Handtasche parat hatte. »Habe ich Ihr Einverständnis, die Anrufe und SMS Ihrer Tochter durchzugehen?«

»Ja. Sie glauben, der Diebstahl von Gregory Hesses Laptop steht im Zusammenhang mit dem verschwundenen Laptop meiner Tochter, oder?«

»Wir wissen es nicht«, sagte Marge. »Das Handy hilft uns eventuell weiter.«

»Udonis, haben Sie eine Idee, wie Myra in den Besitz einer gestohlenen Waffe kommen konnte?«

»Nein, Sergeant, keine Ahnung.« Die Frau seufzte. »Gerade weil wir wussten, wie es um Myra stand, hatten wir nie eine Waffe im Haus. Woher sollte sie eine Waffe bekommen – gestohlen oder nicht?«

»Haben Sie schon einmal den Namen Dylan Lashay gehört?«, fragte Oliver.

»Nein …« Sie schüttelte den Kopf. »Wer ist das?«

»Und was ist mit Jarrod Lovelace, Stance O’Brien, Kyle Kerkin, JJ Little oder Nate Asaroff?«

»Ich kenne keinen dieser Namen. Wer sind diese Leute?«

»Ein paar Jugendliche an der B and W«, erklärte Oliver.

Marge wechselte schnell das Thema, bevor Udonis zu viele Fragen über die B-and-W-Mafia stellen würde. »Vielleicht hat jemand im Drogendezernat eine Spur. Waffen tauchen normalerweise Hand in Hand mit Drogen auf.«

Oliver erhob sich. »Wir würden uns jetzt ganz gerne in Myras Zimmer umsehen, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Nein, es macht mir nichts aus.« Die Frau stand auf. »Ich werde eine frische Kanne Kaffee für mich kochen. Sie wird in ein paar Minuten fertig sein.«

»Ich denke, wir sind erst mal versorgt.« Oliver legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Aber nach unserer Arbeit nähme ich gerne eine Tasse.«

Udonis nickte. Sie war kurz davor, in Tränen auszubrechen, und ließ sich dann urplötzlich mit einem herzzerreißenden Schrei gehen. Sie klammerte sich an Olivers Hand und hielt sie fest, quetschte sie, bis Olivers Finger leuchtend rot waren. Ihr Rettungsanker für alles, was mit gesundem Verstand zu tun hatte – falls es für sie so etwas überhaupt noch gab.

23

Myras Handy speicherte wie üblich die letzten fünfzig Anrufe und Nummern – eingegangene, gewählte und verpasste. Dazu die vierzig letzten SMS. Größtenteils konnten die SMS und Anrufe sechs Personen zugeordnet werden: Udonis Gelb, Eric Gelb, Heddy Kramer, Ramona Stephen, Debra Locks und Madison Blakely. All diese Menschen befanden sich in ihrem Adressbuch. Sechs Nummern musste Marge anrufen, um die Herkunft herauszufinden: Zwei gehörten zu dem Serviceanbieter Movie Phone, zwei waren mit Saul Hintons Mailbox verbunden, einer gehörte zum Kaufhaus Macy’s, und die letzte unbekannte Nummer war abgemeldet worden. Diesen Anruf hatte Myra vor über zwei Monaten getätigt.

Die SMS waren interessanter, da Marge sie lesen konnte, und sie lieferten einen brauchbaren Ablauf von Myras letzten Tagen. Eine besonders interessante stammte von Heddy Kramer, datiert zwei Tage, bevor Myra sich in den Kopf geschossen hatte.

du musst diskreter sein, die Leute reden schon.

Myra hatte auch eine SMS an Saul Hinton geschrieben, um ihm mitzuteilen, dass ihre Cartoons für die letzte Monatsausgabe des B and W Tattler fertig seien, und zwar vier Tage vor der Tat. In den restlichen SMS redeten Myra und ihre Freundinnen über die Schule, über Prüfungen, über Verabredungen zum Kaffeetrinken, über typisch erscheinendes Zeugs von Jugendlichen.

Marge griff nach dem Telefonhörer. Ihr erster Anruf galt Udonis Gelb, die nach dem dritten Klingeln abhob. »Hallo, Udonis, hier spricht Sergeant Marge Dunn.«

»Hallo, Sergeant, was gibt’s?«

»Ich gehe gerade Myras Anrufe durch und habe mich gefragt, ob Sie mir bei einer Nummer helfen könnten. Sie wurde kürzlich erst abgemeldet, aber vielleicht kommt sie Ihnen bekannt vor.« Sie las die Zahlen vor.

»Diese Nummer kenne ich nicht«, sagte Udonis.

»Kein Problem, ich finde es auch so heraus. Noch etwas, wissen Sie Myras Code, um in ihre Mailbox zu kommen?«

»Die letzten vier Ziffern meiner Handynummer.«

Marge glaubte, sich verhört zu haben. »Ihrer Handynummer?«

»Nein, meiner.« Udonis nannte ihr die Nummer.

Marge bedankte sich. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich mir Myras Nachrichten anhöre?«

»Ich habe nichts dagegen.«

»Vielen, vielen Dank. Ich sage Ihnen Bescheid, sobald ich etwas herausgefunden habe. Passen Sie gut auf sich auf.« Nachdem Udonis Gelb aufgelegt hatte, schlug Marge Wendy Hesses Handynummer in ihrem kleinen schwarzen Buch nach. Der Anruf landete direkt in der Mailbox. »Hallo, Wendy, hier spricht Sergeant Dunn. Ich frage mich gerade, wie Gregorys Handynummer lautete. Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie mich zurückrufen könnten. Danke.«

Dann rief sie Myra Gelbs Mailbox an und gab den Code ein. Bewaffnet mit Stift und Block wartete sie ab. Stattdessen hörte sie dieselbe höfliche Dame sagen: Sie haben keine neue Nachrichten und keine gespeicherten Nachrichten. Für weitere Optionen drücken Sie die 1.

Marge beendete den Anruf, legte das Handy auf ihren Schreibtisch und kreuzte die Arme vor der Brust.

Wie hoch war die Wahrscheinlichkeit, dass ein sechzehnjähriges Mädchen mit tonnenweise SMS keine gespeicherten Nachrichten auf ihrer Mailbox hatte … keine einzige?

Hatte Myra ihre Nachrichten als finalen Schlussakt ihres Abgangs selbst gelöscht, oder hatte jemand anderes sie für sie gelöscht? Und wie wahrscheinlich war es, dass jemand den Code knackte – die vier letzten Ziffern der Handynummer ihrer Mutter –, außer jemand nötigte sie dazu?

du musst diskreter sein, die Leute reden schon.

Die Haare des Mädchens eilten ihr voraus. Lange dicke Locken fielen in roten Wellen über Heddy Kramers Schultern und wieder zurück und verschluckten ihre kleine Statur wie der Umhang eines Matadors. Sie war zierlich gebaut, hatte braune Augen und ein spitzes Kinn. Ihre Mutter, Georgette, war ein bisschen größer und hatte kurzes rotes Haar. Marge traf beide in der Lobby und setzte sie in einen der Verhörräume. Sie goss ihnen je ein Glas Wasser ein. »Ich kann Kaffee oder Limo kommen lassen, falls Ihnen das lieber ist.«

»Wasser ist gut.« Heddys Stimme klang hell.

»Ich hätte sehr gerne eine Tasse Kaffee«, sagte Georgette.

»Dann bin ich gleich wieder da.« Marge ging hinaus und winkte Oliver heran. »Sie sitzen in Zimmer 3. Die Mutter will einen Kaffee. Möchtest du auch einen, Scotty?«

»Habe ich dir heute Morgen schon gesagt, dass ich dich liebe?«

»Kommst du mit?«

»Ich ersticke in Arbeit. Aber Decker will dabei sein. Klopf bei ihm an. Mir kannst du ja nachher alles berichten.«

Einen Augenblick später kamen Decker und Marge mit den Kaffees zurück. Marge begann mit der Vorstellung. »Das ist Mrs. Kramer –«

»Georgette«, unterbrach sie die Mutter.

»Das ist Georgette, und das ihre Tochter Heddy«, sagte Marge. »Lieutenant Decker hat eigens darum gebeten, dabei zu sein. Vielen Dank, dass Sie die Zeit gefunden haben hierherzukommen.«

Decker setzte sich. »Es müssen schwierige Zeiten für dich sein, Heddy.« In den Augen des Mädchens sammelten sich Tränen. »Warst du eng mit Myra befreundet?«

»Ja.«

»Sie kannten sich seit der vierten Klasse«, fügte Georgette hinzu.

»Mom, ich kann die Fragen selbst beantworten«, sagte Heddy.

»Ich sage ja nur …« Georgette lehnte sich zurück und beschloss, an ihrem Kaffee zu nippen.

»Seit der vierten Klasse, das ist ganz schön lang.« Decker zückte seinen Notizblock. »Ich habe gehört, dass Myra an Depressionen litt.«

Heddy nickte. »Besonders seit dem Tod ihres Dads. Sie stand ihm sehr nahe.«

»Das liegt jetzt ungefähr drei Jahre zurück?«

»Ungefähr.«

»Man hat mir gesagt, Sie seien die Herausgeberin der Zeitschrift.«

»Junior-Herausgeberin. Als Herausgeber muss man in der Oberstufe sein.«

»Man hat ihr die Stelle für das nächste Jahr bereits angeboten«, sagte Georgette.

»Mo…om.«

Decker amüsierte sich insgeheim darüber, wie Kinder es immer wieder schafften, aus Mom oder Dad ein Wort mit zwei Silben zu machen. »Ich glaube, Sergeant Dunn wollte damit ausdrücken, dass Sie ziemlich engagiert an der Schulzeitschrift mitarbeiten.«

Heddy nickte. »Seit der neunten Klasse. Da hab ich einen Journalismus-Kurs belegt und war sofort total begeistert. Der Lehrer, Mr. Hinton, hat den Kurs total spannend aufgebaut. Fand meinen Schreibstil gut. Dann hat er mich ermutigt, es mal für die Zeitung zu probieren.«

»Er ist der Verantwortliche?«

Heddy nickte. »Und er ist echt nett, wenn’s um die Texte geht. Das ist genau das, was wir brauchen – Unterstützung, aber niemanden, der irgendwie den Obermacker macht.«

»Durch wen kam Myra zur Zeitung?«, fragte Marge.

»Das war ich«, sagte Heddy angeberisch. »Sie konnte unglaublich tolle Cartoons zeichnen. Solange ich sie kannte, hat sie gezeichnet, zum Beispiel lustige Karikaturen von Lehrern oder so.« Das Lächeln des Mädchens wurde traurig. »Ihre Karikaturen hauten echt rein.«

»Uns ist aufgefallen, dass Myra die Handynummer von Mr. Hinton abgespeichert hatte. Sie hat ihn angerufen und ihm SMS geschickt.«

»Seine Handynummer hab ich auch«, sagte Heddy. »Das ist nicht irgendwie komisch oder so.«

»Ich wollte damit nicht sagen, dass es das ist«, erwiderte Marge. »In den SMS ging es um ihre Zeichnungen. Was ich sagen will, ist, dass man leicht an ihn herankommt.«

»Oh ja, stimmt. Er ist einfach super. Mr. Hinton wurde bereits fünfmal hintereinander zum besten Lehrer der Bell and Wakefield gewählt.«

»Wir haben einige von Myras Sachen durchgesehen, vor allem ihre Kunst. Sie hat jede Menge Karikaturen gezeichnet.«

»Das machte sie am liebsten.«

»Sie war ganz schön sarkastisch«, sagte Marge.

»Sarkastisch, okay, aber auf eine lustige Art. Das mochte ich so an ihr.« Wieder bekam Heddy feuchte Augen. »Sie hatte einen tollen Humor und ließ das auch raus.«

»Wie reagierten die Adressaten ihres Humors?«, fragte Decker. »Besonders die auf den Zeichnungen einiger ihrer Klassenkameraden auf dem Klo.«

Heddy seufzte und schüttelte den Kopf. »Diese Bilder hat sie nur Leuten gezeigt, mit denen sie eng befreundet war.« Ihr lief eine Träne übers Gesicht. »Ich vermiss sie so sehr.«

Auch Georgette bekam feuchte Augen. »Es war ein furchtbarer Schock und ein furchtbarer Verlust.«

»Wirkte sie ungewöhnlich aufgeregt, bevor es passierte?«, wollte Decker wissen.

Heddys Augen quollen über vor Tränen. »Sie wirkte … vielleicht ein bisschen down nach Gregory Hesses Selbstmord. Sie wissen Bescheid, oder?«

»Selbstverständlich.«

Nur für eine Millisekunde wandte sie ihren Blick von Deckers Gesicht ab. »Ich hoffe, sie ist durch ihn nicht auf dumme Gedanken gekommen. Mir hat sie gesteckt, sie könnt’s nachvollziehen, so deprimiert zu sein.« Sie biss sich auf die Lippe. »Ich hab sie immer und immer wieder gefragt … ob alles in Ordnung ist bei ihr. Sie hat immer mit Ja geantwortet .« Wieder flossen Tränen. »Ich hätte mehr auf sie einreden müssen.«

»Das haben wir doch alles schon besprochen.« Georgettes Augen waren immer noch feucht. »Du musst aufhören, dir Vorwürfe zu machen –«

»Natürlich mach ich mir Vorwürfe!« Heddy schluchzte laut.

Marge legte einen Arm um das Mädchen. »Sie hätten das keinesfalls verhindern können.«

»Stimmt nicht!«, brach es aus ihr heraus. »Ich hätt’s ihrer Mutter sagen müssen.«

»Du hast es Mr. Hinton gesagt«, erwiderte Georgette. »Es lag in seiner Hand.«

»Sie haben Mr. Hinton erzählt, dass Myra deprimiert war?«, hakte Marge nach.

Sie nickte. »Ich hätt’s ihrer Mutter sagen müssen. Sie hatte ein Recht darauf, es zu erfahren!«

»Heddy«, sagte Decker, »Ihre Mutter hat recht. Sie haben es einem verantwortlichen Erwachsenen mitgeteilt.«

»Es hat nichts genützt!« Sie trocknete ihre Tränen.

»Manchmal hilft rein gar nichts, Liebes, und das ist die traurige Wahrheit.« Marges Gedanken wirbelten allerdings durcheinander. Warum hatte Hinton in dem Gespräch mit ihr und Oliver nichts davon gesagt? Hatte er irgendwann in der Sache Mist gebaut und fühlte sich deshalb schuldig? Könnte das eine Erklärung für seine Feindseligkeit gegenüber der Polizei sein? »Darf ich Ihnen noch ein paar Fragen stellen?«

»Klar.«

»Ich habe Myras Mailbox abgehört. Sie hatte keine einzige Nachricht – weder im Eingangsfach noch abgespeichert –, bevor sie starb.«

»Komisch. Ich hab sie ein paar Stunden vorher angerufen und eine Nachricht hinterlassen.«

»Und sie hat nie zurückgerufen?«

»Nein.« Und dann fragte Heddy: »Was bedeutet das?«

»Vielleicht hat sie alle Nachrichten gelöscht, bevor sie starb«, sagte Decker. »Oder jemand hat ihre gesamten Nachrichten gelöscht.«

»Jemand hat also irgendwie an ihrem Handy rumgemacht?«

»Keine Ahnung«, sagte Marge, »wir fanden es nur ungewöhnlich, weil ihre SMS nicht gelöscht waren. Sie haben ihr eine SMS geschickt, in der Sie sie baten, diskreter zu sein – dass die Leute zu reden anfingen. Worum ging es da?«

»Diskreter zu sein bei was?«, fragte Georgette.

»Nichts, Mom.«

»Können Sie uns dazu etwas sagen?«, fragte Decker.

Heddy wendete wieder ihren Blick ab. »Na ja, Myra war eben oft sarkastisch.«

»Ganz offensichtlich konnte sie Dylan Lashay überhaupt nicht leiden«, stellte Decker fest.

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte Heddy. »Ach ja, die Zeichnungen von ihm auf dem Klo. Nein, sie mochte Dylan nicht, was völlig okay war, denn Dylan mag Dylan so sehr, dass es für alle reicht.«

»Sie mögen ihn auch nicht, oder?«

»Er ist schon okay.« Heddy leckte sich über die Lippen. »Ist nicht so, wie Sie denken. Myra war jahrelang mordsmäßig in ihn verknallt. Sie und ungefähr eine Million anderer Mädchen. Hoffnungslos natürlich.«

»Dylan ist beliebt?«

»Der Größte der ganzen Schule. Er hat sie einfach nur mies behandelt. Er kann sehr grausam sein.«

»Was hat er getan?«, fragte Decker.

»Er fing an, sie ›Kuh‹ zu nennen, und hat dann jedes Mal gemuht, wenn sie ihm über den Weg lief. Dann machten es ihm alle seine Freunde nach. Ich hab ihn deshalb angeschrien.«

»Wie hat er darauf reagiert?«

»Mich beschimpft.«

»Wie zum Beispiel?«

Heddy sah zu ihrer Mom, die sagte: »Ich bin nicht erst gestern auf die Welt gekommen, Heddy. Sag es dem Lieutenant.«

»Also gut, Mom, du wolltest es so. Er nannte mich eine Zicke und dumme Fotze und meinte, das Einzige, wozu ich was taugen würde, sei, Jungs im Stehen einen zu blasen.«

Georgette schnappte nach Luft. »Du meine Güte! Wie ekelhaft!«

»Da hab ich ihm gesagt, da hätte er aber Pech, weil ich kleine Gürkchen nicht mag.«

»Heddy!«

»Das war harmlos, Mom. Hauptsache, er hat Myra danach eine Weile in Ruhe gelassen.« Pause. »Irgendwann muss sie endlich wütend auf ihn geworden sein. Sie begann, diese Zeichnungen zu machen und sie rumzuzeigen. Und da hab ich ihr gesagt, sie soll vorsichtig sein. Dass sie sich dadurch in Schwierigkeiten bringt. Dylan ist nicht nur bei den Schülern total beliebt, sondern auch bei den Erwachsenen. Er kann sehr charming sein und wirklich clever. Aber unter der Oberfläche, da ist er richtig gruselig.«

»Inwiefern?«, fragte Decker.

»Sagen wir mal so: Ich würd’s nicht drauf anlegen, allein mit ihm in einem Zimmer zu sein.«

»Alles klar.« Nachdem Marge einen Moment nachgedacht hatte, sagte sie: »Ist es möglich, dass Myra so wütend auf Dylan wurde, dass sie von ihm abgelassen und sich für jemand anderen interessiert hat?«

Heddy schüttelte den Kopf. »Wenn sie jemand anderen gefunden hätte, dann hätte sie’s mir gesagt. Wir haben uns alles erzählt.«

»Was, wenn sie jemanden gefunden hätte, von dem sie glaubte, Sie würden ihn nicht akzeptieren? Vielleicht jemanden, der jünger war als sie. Viele Mädchen fänden so was peinlich.«

»Sie denken dabei an Gregory Hesse?« Heddy zog eine Grimasse.

»Kannte sie Gregory Hesse überhaupt?«, fragte Decker.

Heddy dachte lange nach. »Einmal die Woche treffen wir uns nach der Schule für die Zeitung. Gregory war ein paarmal dabei. Genau wie Myra. Aber sie haben sich nicht unterhalten oder so, glaub ich.«

»Falls die beiden heimlich ein Paar waren«, überlegte Marge, »würde das in der Tat erklären, warum sie nach Gregorys Tod so deprimiert war.«

»Gregorys Tod ist uns allen nahegegangen«, sagte Heddy. »Aber …« Pause. »Wissen Sie was? Genau dann hat sie mit diesen wirklich fiesen Zeichnungen von Dylan und Stance und JJ und Cam und Darla angefangen … mit den wirklich richtig fiesen Sachen. Gleich nach Gregorys Tod.«

»Hat sie möglicherweise Dylan die Schuld an Gregorys Tod gegeben?«, fragte Decker.

»Keine Ahnung«, sagte Heddy, »darüber hat sie nie geredet. Sie fing nur an, drastische Bilder zu zeichnen.«

»Wie zum Beispiel?«

»Halt dir die Ohren zu, Mom.« Sie begann zu flüstern. »Na so was wie Dylan, der es von hinten besorgt kriegt, oder Cameron, die es mit einem Esel treibt.«

»Oh Gott!«, entfuhr es Georgette.

»Cameron Cole?«, fragte Marge. »Die Vertreterin der Schülerinnen im Schulrat?«

»Genau die. Sie und Dylan sind mal getrennt, mal zusammen, dann wieder getrennt. Zurzeit sind sie zusammen. Sie ist beliebt und schön, aber richtig fies. Es reicht ihr nicht, dass nur sie fies zu dir ist, sie muss alle Mädchen dazu bringen, auch fies zu dir zu sein. Sie hat Myra gequält, weil sie Dylan hatte und wusste, dass Myra so total in ihn verknallt war.«

»Wie hat sie Myra gequält?«, wollte Decker wissen.

»Immer wenn sie und Dylan Myra begegneten, haben sie extra lange Zungenküsse ausgetauscht. Es war ziemlich eklig. Sie ist voll die Nutte und eine echte Zicke.«

»Heddy!«

»Genau das ist sie, Mom.« Pause. »Ich persönlich hatte nie Stress mit ihr.« Heddy zuckte die Achseln. »Andererseits gehörte mir auch nie etwas, das sie unbedingt haben wollte.«

24

Nachdem Heddy and Georgette Kramer das Revier verlassen hatten, fasste Marge das Gespräch für Oliver zusammen. »Es besteht die Möglichkeit, dass Gregory und Myra sich kannten, aber wir haben keine handfeste Verbindung zwischen den beiden gefunden.«

»Du hast mir doch gesagt, dass Myra nach Gregorys Tod deprimiert war«, meinte Oliver.

»Ja, das stimmt, aber wer wäre da nicht traurig.«

»Ich überlege gerade, ob es vielleicht ein Fall von Überidentifikation ist.«

»Eine Nachahmungstat?« Marge dachte nach. »Möglich wär’s.«

»Woher hatte Myra die gestohlene Waffe?«, fragte Oliver.

»Eventuell von derselben Stelle wie Gregory.« Keiner der beiden Detectives sagte etwas. »Wir müssen noch mal mit Saul Hinton reden. Heddy hatte ihm von Myras Depressionen erzählt. Uns gegenüber hat er darüber kein Wort verloren.«

»Ja, er hat uns sowieso nicht viel gesagt. Punkt. Ich glaube nicht, dass er die Polizei mag.«

»Worauf du wetten kannst, aber ich frage mich, ob er auf Heddys Hinweis irgendwie reagiert hat. Falls nicht, fühlt er sich deshalb unter Umständen schuldig. Und wenn er sich ausreichend schuldig fühlt, wird er dadurch vielleicht gesprächiger. Ich will ihn unbedingt danach fragen, wo die Kids in der Schule an gestohlene Waffen herankommen können. Macht es dir etwas aus, noch mal mit mir zur B and W zu fahren?«

»Du willst da einfach so reinplatzen?«

»Nein«, sagte Marge, »damit kommen wir nicht weiter. Ich werde Hinton anrufen und versuchen, einen Termin für nächste Woche zu arrangieren.«

»Klingt vernünftig«, sagte Oliver, »aber versprich dir nicht zu viel.«

»Das tue ich nie«, erwiderte Marge, »und genau deshalb bin ich so selten enttäuscht.«

Yasmine rief ihn nie an. Ihre Hauptkommunikationsform bestand immer aus SMS. Deshalb war Gabe ziemlich nervös, als er den Anruf auf seinem Handy entgegennahm. Er fragte sie, ob alles in Ordnung sei, und sie weinte los. Er wurde panisch. »Bist du in Schwierigkeiten?«

Sie schniefte ziemlich viel vor sich hin. »Nein.«

»Sag mir, was passiert ist.«

»Ich weiß nicht.«

Gabe war kurz leicht irritiert. »Kannst du mir einen Tipp geben?«

»Ich hab mich erkältet, ich hab meine Tage, und ich seh furchtbar aus.« Yasmines Stimme versagte. »Und draußen ist es eklig!« Noch mehr Tränen.

Der Regen prasselte gegen sein Fenster, das stimmte also schon mal. Er hörte, wie sie sich die Nase putzte. »Das tut mir leid.«

»Und als Krönung des Ganzen bin ich auch noch ganz allein.«

Gabe spürte seinen Herzschlag einmal kurz aussetzen. »Für wie lange?«

»Die ganze Nacht. Meine Familie ist auf der Hochzeit eines Cousins in Santa Barbara.«

Es war Sonntagnachmittag, vier Uhr. Er hatte nichts vor, außer zu üben, und das tat er bereits seit vier Stunden. »Ich komm dich besuchen.«

»Bloß nicht! Ich bin aufgedunsen mit einer großen roten Nase und seh schrecklich aus!«

»Bis gleich.« Er drückte sie weg, während sie noch lautstark protestierte, schnappte sich eine Jacke und einen Schirm und ging ins Wohnzimmer. Im Kamin brannte ein Feuer, und sowohl Rina als auch der Loo waren bei einem Glas Rotwein am Lesen. Häuslicher Friede wie aus dem Bilderbuch.

Rina blickte auf. Gabe trug eine Bomberjacke und hatte einen Schirm dabei. Sie wusste, dass er oft lange Spaziergänge unternahm, aber das hier war doch wohl ein Witz. »Du kannst nicht ernsthaft darüber nachdenken, jetzt das Haus zu verlassen.«

»Ein paar Freunde haben sich gemeldet«, sagte Gabe. »Ich treff sie im Einkaufszentrum.«

»Ich fahre dich hin«, sagte Decker.

»Nein, nicht nötig, ich geh zu Fuß.« Draußen schob eine Windböe einen Regenguss gegen die Fensterscheibe. Er grinste. »Keine große Sache.«

»Gabriel, das ist absurd«, sagte Rina.

»In welches Einkaufszentrum willst du?«, fragte Decker.

Gabe brauchte einen Moment, um zu überlegen, welches am nächsten zu Yasmines Zuhause lag. Er wusste, dass Peter sein Flunkern genau bemerkte. »Ins Parthenia.«

»Das sind ja fast zwei Kilometer von hier«, sagte Decker.

»Mit wem triffst du dich?« Rina fragte sich, wen der Junge überhaupt kannte. In letzter Zeit hatte sie aufgehört, sein Kommen und Gehen zu verfolgen.

»Ein paar Jungs von der Uni, aus dem Musikstudium. Einer wohnt hier in der Nähe … oder besser seine Eltern.« Er hörte sich an wie ein Vollidiot. »Er wohnt auf dem Campus, aber er besucht seine Eltern am Wochenende. Deshalb haben wir beschlossen, zusammen loszuziehen.«

Mann, er war ein echt beschissener Lügner.

»Kann er dich nicht abholen?«, fragte Rina.

»Er ist schon da«, erklärte Gabe.

Der Loo sah ihn skeptisch an, stand aber auf und sagte: »Los, komm, ich fahre dich hin.« Er holte die Autoschlüssel, und sie rannten schnurstracks zu Rinas Volvo. Als sie im Auto saßen, stellte Decker die Heizung auf volle Pulle. Es war nicht nur eklig draußen, sondern auch noch kalt.

Ein paar Minuten lang fuhren sie schweigend durch die Stadt. Gabe starrte aus dem Fenster, während die Scheibenwischer rhythmisch über die Scheibe glitten und ein naturgegebenes A formten.

»Wer ist sie?«, fragte Decker. Als der Junge nicht antwortete, fuhr er fort: »Bei strömendem Regen aus dem Haus wollen. Und dann trägst du außerdem deine Kontaktlinsen.«

Gabe spürte, wie er rot wurde. »Jemand aus meinem Klavierkurs an der Uni.«

»Geht sie aufs College?«

»Gerade angefangen. Sie ist siebzehn.«

»Sie hat ein Auto?«

»Ja, sie kann mich nach Hause bringen.«

»Warum konnte sie dich nicht abholen?« Als er wieder nicht antwortete, sagte Decker: »Ich gehe mal davon aus, dass mich das alles gar nichts angeht.«

»Danke, dass du mich fährst.«

»Gern geschehen.«

»Wir hängen nur gemeinsam ab, Peter. Wahrscheinlich gehen wir irgendwo was essen.«

»Ich bin ja froh, dass du ausgehst.« Decker hielt an einer roten Ampel. »Mal ehrlich, Gabe, ich weiß wirklich nicht viel über dich. Und ich nehme an, ich habe mich auch nicht sonderlich darum bemüht. Das tut mir leid. Ich hoffe, du hast dich nicht vernachlässigt gefühlt, aber wenn doch, dann bekenne ich mich schuldig.«

»Ihr wart großartig.« Und das meinte er ehrlich. »Ihr wart einfach perfekt – genau die richtige Mischung aus da sein und nicht da sein, wenn du verstehst. Ich und meine Freundin, wir wollen nur ein bisschen rumhängen. Keine große Sache.«

»Das sagst du schon zum zweiten Mal … was mich auf den Gedanken bringt, dass es eine große Sache ist.«

»Ich glaub, ich mag sie.«

»Das hoffe ich.«

Gabe lächelte, aber es war ein trauriges Lächeln. »Es ist schwer, jemanden an sich ranzulassen. Ich weiß, dass ich bald weggehen werde.«

»Gabe«, sagte Decker, »ich bin nicht dein Vater, trotzdem haben wir einiges zusammen durchgestanden. Du weißt, du kannst immer zu mir kommen, wenn du etwas auf dem Herzen hast.«

»Danke, dass du das sagst, aber mir geht’s gut. Ehrlich. Ich trinke nicht, ich nehm keine Drogen, und sollte es anstehen, dann weiß ich, wie man ein Kondom benutzt.« Er sah den Loo an. »Bitte sag Rina nichts. Das ist eher so’n Männerding, oder?«

Decker nickte. »Ich versuche, deine Privatsphäre zu respektieren. Und ich werde Rina nichts sagen. Nur um es noch mal auszusprechen: Wenn du wirklich irgendwann ein Problem hast, rede mit mir. Versuche nicht, es selbst zu lösen. Du bist immer noch erst fünfzehn Jahre alt.«

»Ich weiß. Chris sagt genau dasselbe.«

Decker war überrascht. »Du hast regelmäßig Kontakt zu deinem Dad?«

»Ich musste ihn letzte Woche anrufen. Damit mein Agent mich nimmt, soll ich einen Vertrag unterschreiben, und Chris hat eben seine Anwälte, und ich wollte euch nicht damit belästigen. Außerdem glaub ich sowieso, dass er für mich unterschreiben muss.«

»Er ist immer noch dein Vater, also stimmt das. Wie lief das Gespräch?«

»Ganz gut. Chris war ein grässlicher Vater, aber ich glaub, jetzt, da Mom weg ist, kommt er einfach besser mit mir klar. Außerdem wohn ich nicht mehr bei ihm und geh ihm vermutlich auch nicht mehr auf die Nerven.« Er drehte sich zu Decker hin. »Redest du manchmal mit ihm?«

»Er ruft von Zeit zu Zeit an, um nach dir zu fragen.«

»Was erzählst du ihm dann?«

»Dass du dich, soweit ich das beurteilen kann, gut eingelebt hast. Die Unterhaltungen dauern keine zwei Minuten.«

»Das stimmt ja auch mehr oder weniger.«

»Im Rahmen seiner Möglichkeiten sorgt er sich um dich.«

»Vielleicht.«

»Genau wie deine Mutter.«

Gabe sah ihn direkt an. »Hat sie dich kontaktiert?«

»Ab und zu habe ich eine Nachricht auf meinem Computer, in der steht, ich solle mich um dich kümmern. Ich gehe mal davon aus, dass sie dich auch kontaktiert hat.«

»Über Skype, vor drei Tagen. Ich habe ihr Gesicht zum ersten Mal seit einem Jahr wiedergesehen.«

»Wie sah sie aus?«

»Mom sah immer schon toll aus.«

»Wie war das für dich?«

»Schräg. Es war zwei Uhr morgens. Die gute Nachricht ist, dass ich meine kleine Schwester sehen konnte. Wirklich süß. Ich find’s cool, eine Schwester zu haben.«

»Hast du Chris gegenüber erwähnt, dass du Kontakt zu deiner Mutter hast?«

»Nein. Ich glaub nicht, dass es ihm was ausmachen würde.« Gabe sah, dass Decker die Stirn runzelte. »Okay, vermutlich würde es ihm was ausmachen. Aber ich seh keine Notwendigkeit, ihm diese Information freiwillig zu geben. Wenn er fragt, könnte ich nicht lügen. Also, klar würde ich lügen, wenn ich damit durchkommen könnte, aber ich bin ein echt schlechter Lügner.«

»Das stimmt. Ich bin mir noch nicht mal sicher, ob das Klavier-Mädchen überhaupt existiert, aber ich bin bereit, dich beim Wort zu nehmen.«

Gabe schwieg, aber sosehr er es auch versuchte – er konnte das Lächeln auf seinen Lippen nicht verhindern. Decker beschloss, nichts dazu zu sagen. Als sie beim Einkaufszentrum ankamen, sagte er: »Meine Handynummer hast du bei dir abgespeichert?«

»Die von Rina, deine nicht.«

Decker durchflutete eine Welle an Schuldgefühlen. Er hatte den Jungen tatsächlich komplett sich selbst überlassen. »Ich würde sie dir gerne geben, und ich möchte deine Handynummer haben. Sie liegt zu Hause irgendwo aufgeschrieben herum, aber ich sollte sie besser in meinem Adressbuch haben.«

»Okay.« Sie tauschten die Nummern aus. »Danke, Peter«, sagte Gabe. »Ehrlich. Und ich red wirklich gern mit dir. Ist nur so, dass es nicht viel zu erzählen gibt. Meine Tage verlaufen alle ziemlich gleich und drehen sich vor allem ums Klavierüben.«

»Ich weiß nicht, wie du das schaffst«, sagte Decker. »Deine Disziplin ist von einem anderen Stern.«

»Mir gefällt, was ich mache. Nicht immer, aber meistens. Der Haupteingang liegt auf der anderen Seite.«

Peter fuhr über den Parkplatz, und die Regentropfen sprangen vom Asphalt wieder in die Luft wie heißes Fett. Er fuhr so nahe es ging an die Eingangstüren, und Gabe stürzte sich aus dem Auto.

Vom Einkaufszentrum aus blickte Gabe durch die Glastüren nach draußen und beobachtete, wie der Loo abfuhr. Er wartete angemessen lang, dann spannte er seinen Schirm auf und ließ sich vom Regen in Empfang nehmen.

25

Als er an die Tür klopfte, sagte sie ihm, er solle abhauen.

»Yasmine, mach auf!«

»Hau ab!«

Er schüttelte seinen Regenschirm unter ihrem überdachten Vorbau aus und klappte ihn zusammen. »Yasmine, ich bin klatschnass! In Gottes Namen, mach die verdammte Tür auf!«

Sie schaute durch das Guckloch. Er war tropfnass. Sie öffnete die Tür. »Komm rein und zieh deine Klamotten aus. Ich steck sie in den Trockner.«

Gabe trat über die Schwelle und begann sich zu entkleiden. »Das ist ja schon ganz nach meinem Geschmack.«

Sie schlurfte in ihren Häschenschlappen davon. Ihre Augen waren verquollen, und ihre Nase war rot. Sie hatte eine übergroße rot-weiß gestreifte Schlafanzugjacke an und sah aus wie eine Zuckerstange. Das Haus war groß, und er brauchte eine Minute, um die Waschküche zu finden. Sie nahm seine Klamotten, stopfte sie in den Trockner und drückte auf einen Knopf. Die Trommel begann sich rumpelnd zu drehen. Seine durchnässte Bomberjacke hängte sie über dem Waschbecken auf und lehnte sich dann gegen die Waschmaschine, mit dem Rücken zu ihm. Er näherte sich ihr von hinten und küsste sie auf den Hals. Er war nackt, abgesehen von seiner Unterhose.

»Du wirst dich erkälten«, sagte sie.

Er küsste sie weiter auf den Hals. Sie roch nach Hormonen. Ein Urinstinkt durchflutete seinen Körper, und innerhalb von Sekunden war er hart wie ein Fels. »Das ist mir egal.«

Sie entzog sich ihm und verließ den Raum ohne weitere Erklärungen. Er folgte ihr in ihr Zimmer. Sie schlüpfte unter ihre Decke und kreuzte die Arme vor der Brust. Sie war wütend, dass er erregt war, während sie sich so mies fühlte. Aber dann bemerkte sie, wie sehr er zitterte. Sie seufzte, schlug die Decke zurück, und er schlüpfte darunter. Schweigend saßen sie nebeneinander im Bett. »Viene La Sera« erklang aus den Lautsprechern … und beide lauschten sie dem tief bewegenden Duett aus Madame Butterfly. Gabe nahm sie in den Arm.

»Du solltest nicht so nah an mich rankommen«, sagte Yasmine.

Gabe ließ seinen Arm sinken. »Willst du, dass ich gehe?«

Sie sah ihn aus feuchten Augen an. »Nein.« Pause. »Tut mir leid, dass ich so mies drauf bin.«

»Ist schon in Ordnung. Ich liebe dich sogar, wenn du mies drauf bist.« Zwischen ihren Wimpern quollen Tränen hervor. Er umarmte sie noch einmal. Diesmal wehrte sie sich nicht.

»Es ist eine furchtbare Erkältung, Gabe. Steck dich nicht an.«

»Du bist tausend Erkältungen wert.«

»Keine Million?«

Gabe lachte. »Eine Million Trillionen, okay?«

Sie fuhr mit ihrer Hand durch seine feuchten Locken. »Was ist mit deiner Brille passiert?«

»Ich trag Kontaktlinsen. Der Regen macht die Brillengläser schmutzig.«

»Kontaktlinsen gefallen mir.« Sie lächelte scheu. »So kann ich deine wunderschönen Augen sehen.«

»Danke. Und mit meinen wunderschönen Augen kann ich dein wunderschönes Gesicht sehen.« Er begann wieder, ihren Hals zu küssen. Da sie sich nicht wehrte, arbeitete er sich vorwärts, zu dieser sexy Kuhle am Anfang ihrer Kehle, und dann abwärts zu ihren Brüsten. Vorsichtig fing er an, ihre Schlafanzugjacke aufzuknöpfen. Als sie offen war, glitt er mit seiner Hand über ihre beiden Schwellungen, die mit jeder Woche zu wachsen schienen. Er flüsterte: »Tut mir leid, dass es dir nicht gut geht, aber du bist trotzdem wahnsinnig sexy.«

»Ich fühl mich schrecklich.« Er nahm seine Hand weg. Sie legte sie zurück. »Das ist okay.«

Sein Schwanz war längst wieder steif. Sanft drückte er sie nach unten, bis sie auf dem Rücken lag, dann begann er erneut, ihre Brüste zu küssen. Er wusste, dass er sich leicht erkältete. Er wusste, er würde sich bei ihr anstecken. Es war ihm scheißegal. »Gott, du bist fantastisch.«

So auf dem Rücken liegend verschluckte sie sich an ihrer eigenen Spucke. Sie versuchte, den Hustenreiz zu unterdrücken, musste aber letztendlich furchtbar keuchen und sich aufsetzen.

Beide lachten.

»Tja, das war wirklich sexy«, sagte sie.

»Macht mir nichts aus.« Aber sein Schwanz hatte sich zurückgezogen. »Wir können auch nur reden.«

»Mir geht’s beschissen. Ich kann überhaupt nicht verstehen, wie du’s in meiner Nähe aushältst.«

»Ich liebe dich.« Er begann, ihre Schulter zu küssen. »Ist dir das unangenehm?«

»Nein.«

»Gefällt’s dir?«

»Ja.«

»Mir auch.« Er küsste ihre Schulter und ihren Nacken und atmete ihren moschusartigen Geruch ein und schmeckte ihr Salz und bekam wieder einen Steifen. Ihr Bauch war eingefallen, und darauf fand er eine dunkle Linie, die von der Mitte ihres Nabels abwärts lief. Er fuhr sie mit seinen Fingerspitzen nach, bis er an das Bündchen ihrer Schlafanzughose stieß. Seine Hand verweilte dort ein paar Sekunden. Dann tasteten sich seine Finger ins Innere vor und trafen auf den richtigen Haarschopf.

Sie zog seine Hand heraus und legte sie zurück auf ihren Busen. Er ging wieder dazu über, ihre Schulter zu küssen. »Gabe?«, flüsterte sie.

»Was denn?«

»Hast du’s schon mal gemacht?« Er beantwortete ihre Frage nicht, und sie blieb hartnäckig. »Los, sag. Ich will’s wissen. Hast du’s schon mal gemacht?«

Er ignorierte sie. »Ich hab noch nie eine so wunderschöne Schulter wie deine geküsst.«

Sie löste sich von ihm und betrachtete sein Gesicht. »Du hast es schon mal gemacht! Das weiß ich genau!« Sie saß vollkommen gerade, mit vor Neugier weit aufgerissenen Augen. »Wie ist das?«

»Es war nicht so gut, wie es jetzt mit dir ist.« Sie starrte ihn immer noch an. »Müssen wir darüber reden?«

»Weil ich neugierig bin.«

»Warum? Du wirst dich deshalb bloß schlecht fühlen.«

»Bitte?«

Er wurde wieder weich. An die Vergangenheit zu denken war die sicherste Methode, ihn abzuturnen. »Du willst es wirklich wissen?«, fragte er wütend.

»Ja, will ich.«

Er hatte seine Wut kaum mehr unter Kontrolle. »Na schön, das kannst du haben. Die Antwort lautet: Ja, ich hab’s dreimal gemacht … besser gesagt, mit drei Mädchen. Das erste Mal war quasi eine Aufnahmeprüfung an der Highschool. Irgendein reiches Mädchen nimmt dich in ihrem Auto mit und legt dich flach. Wham, bam, thank you, Ma’am. Ich hatte eine Klasse übersprungen, also war ich dreizehn. Ich fand’s ziemlich krass. Das zweite Mal war auf einer Party. Ich gehörte zu einer partygeilen Clique, und obwohl ich jünger war, hatten die Kumpel kein Problem mit mir, weil ich groß war, weil ich Chris Donattis Sohn war und weil ich Klavier spielen konnte und Gitarre und jede Menge anderen Scheiß, ich sorgte gratis für Unterhaltung, und es zog die Hühner magnetisch an. Wir waren ständig auf Partys mit viel Alkohol, Drogen und Sex. Alle waren betrunken oder zugedröhnt. Alle machten rum. Manche haben gevögelt, aber meistens sorgten die Mädchen für Blasmusik.«

»Blasmusik?«

»Oralverkehr«, klärte er sie auf, und zwar nicht besonders freundlich. »Sie blasen dir einen. Das, was Mädchen machen, wenn sie etwas machen und gleichzeitig Jungfrau bleiben wollen. Sie blasen dir einen, das nennt man einen Blow-Job. Ich hatte massenweise Blow-Jobs, okay?«

Er verstummte. »Und was war mit den anderen beiden Malen?«, fragte Yasmine sanft.

Er sah sie wütend an, aber sein Unbehagen schien sie nicht im Geringsten zu irritieren. »Das zweite Mal war auf einer Party mit der älteren Schwester meines Freundes. Sie war sechzehn und stockbesoffen – ein heißer, durchgeknallter Feger. Ein Wunder, dass sie mich danach nicht vollgekotzt hat. Und das dritte Mal war noch krasser: mit der Schwägerin meines Freundes. Ihr Mann – der Bruder meines Freundes – war irgendwie im Irak oder in Afghanistan. Ich sollte meinen Freund im Haus seines Bruders treffen – warum, weiß ich nicht mehr –, aber er wurde aufgehalten und kam nicht. Es war Sommer und richtig heiß draußen. Seine Schwägerin bot mir ein Bier an, bevor ich wieder gehen wollte. Ich sitz also auf dem Sofa, trink mein Bier, als sie plötzlich mein Bein zu massieren beginnt, sich nach vorne beugt und mir ihr Dekolleté präsentiert. Wir brachten es angezogen auf dem Sofa zu Ende.«

Seine Wut war verraucht. Plötzlich fühlte er sich nur noch mutlos, nichts sonst.

»Es war auch deshalb komisch, weil sie kein Mädchen war. Sie war eine Frau, und es gefiel ihr.«

Er betrachtete Yasmines Gesicht, ihre rote Nase und ihre neugierigen Augen.

»Du weißt doch, dass es den meisten Mädchen beim ersten Mal nicht gefällt. Sie machen’s nur, um ihren Freunden einen Gefallen zu tun.«

Yasmine blieb stumm.

»Du hast gefragt, jetzt weißt du’s. Zufrieden?«

»Du hast es mit einer verheirateten Frau gemacht?«

Er zuckte die Achseln. »Ich hab mich schlecht gefühlt, aber auch nicht wirklich schlecht. Es war eine krasse Wohngegend. Die Mütter meiner Freunde waren ständig hinter mir her. Für sie war das untereinander ein Spiel.«

»Du hast es mit den Müttern deiner Freunde gemacht?«

»Zähl’s an deinen Fingern ab, Yasmine! Das erste Mal im Auto, das zweite Mal auf einer Party und das dritte Mal mit der Schwägerin meines Freundes. Eins, zwei drei! Drei Mal, okay! Drei!«

»Du bist wütend auf mich.«

»Nein, bin ich nicht.« Aber seine Augen funkelten vor Wut.

»Tut mir leid, dass ich dich zum Reden angestiftet hab«, sagte sie. »Es ging mich überhaupt nichts an.«

»Ich bin nicht wütend.« Er war stinksauer. »Es ist nur so, dass es nicht …« Jetzt bekam er richtig schlechte Laune. »Nach dem dritten Mal hat mich die Schwägerin nach meinem Alter gefragt. Ich hätte fünfzehn sagen sollen, weil mein Freund so alt war. Aber sie erwischte mich kalt, also sagte ich’s ihr: vierzehn. Und dann sagte sie: ›Vierzehn? Mann, du zählst ja wirklich nicht.‹ Und ich wusste, dass sie das sagte, um sich weniger schuldig zu fühlen. Trotzdem kam ich mir total unwichtig vor. Und an diesem Punkt hab ich kapiert: Gabe, du bist nicht dein Vater. Du musst unbedingt deine Ansprüche nach oben schrauben.«

Er sah Yasmine an.

»Ein paar Wochen später hat mein Dad meine Mom verdroschen, und wir landeten in Kalifornien. Und dann, sechs Wochen später, hat meine Mom mich sitzenlassen und ist nach Indien abgehauen, um ein Baby zu kriegen. Sie wurde versehentlich angestochen – das scheint ein Muster bei ihr zu sein. Diesmal von einem reichen alten indischen Arzt. Die beiden zogen nach Uttar Pradesh. Mein Dad zog fest nach Nevada um. Und ich endete bei total fremden Leuten. Hier hast du sie, meine komplette schäbige Lebensgeschichte. Zufrieden?«

Sie berührte seine Schulter. Er war das reinste Paket aus angespannten Muskeln. »Entschuldigung.« Sie küsste seine Schulter, und er spürte, wie eine Träne von ihr auf seine Haut tropfte. Ihre Stimme klang flehentlich. »Bitte sei nicht mehr wütend auf mich.«

»Ich bin nicht wütend.« Er war immer noch sauer, versuchte aber, das Gefühl loszuwerden. »Es ging um Sex, Yasmine. Ohne Gefühle.« Er drehte sich zu ihr hin. »Nicht so, wie wenn wir es machen würden. Ich sag nicht, dass wir’s tun müssen. Aber ich sag, es wär anders.«

»Anders, aber nichts Besonderes. Weil du es schon vorher gemacht hast.«

»Natürlich wär’s etwas Besonderes!« Er versuchte, die Irritation in seiner Stimme zu kaschieren. »Es wär das Allerbesonderste, was mir je passieren könnte.«

»Aber du hast es schon vorher gemacht.«

»Doch nicht mit jemandem, den ich liebe. Weißt du, wie der Sex war, Yasmine? Als ob man ein mieses Essen isst, wenn man Hunger hat. Der Drang ist da, und du weißt, du wirst es tun. Aber danach fühlst du dich schlecht.«

»Es ist nur so, dass …« Sie beendete den Satz nicht.

»Was!«, meckerte er los.

»Es ist nur so … wenn wir’s täten, dann möchte ich, dass es etwas ist, was du noch nie gemacht hast.«

Ihm schoss ein Gedanke durch den Kopf, den er gleich wieder vergaß.

»Was ist?«, fragte sie.

»Was soll sein?«, fragte er zurück.

»Woran hast du gedacht?«

»An gar nichts.«

»Das stimmt nicht.«

Gabe schwieg.

»Gabriel, wie auch immer dein zweiter Name ist, Whitman, du lügst. Woran hast du gedacht?«

»Mein zweiter Name ist Matthew.«

»Meiner Tamar.«

»Tamar?«

»Das bedeutet Dattel auf Hebräisch.«

Er begann wieder damit, ihre Schulter zu küssen. »Das leuchtet mir ein. Du bist braun und süß, und ich will dich aufessen.«

»Gabriel, woran hast du gedacht?«

»Ist nicht wichtig.«

»Mir ist es wichtig.«

Er wurde zusehends gereizter. Es war eine schlechte Idee gewesen herzukommen. »Yasmine, es gibt Dinge, die sagt man Menschen, die man liebt, weil man sie liebt. Und dann gibt es Dinge, die man diesen Menschen, die man liebt, nicht sagt, weil man sie liebt.«

Sie wartete ab und trommelte dabei mit den Fingern herum.

»Zum Beispiel … rein theoretisch natürlich … also stell dir vor, ich hätte ein heißes Girl gesehen, dann würde ich mich nicht zu dir umdrehen und sagen: ›Die will ich zu gern flachlegen.‹ Dadurch würde ich deine Gefühle verletzen. Also behalt ich’s für mich.«

»Daran hast du vor einer Minute gedacht? Dass du ein anderes Mädchen flachlegen willst?«

»Ich sagte doch: rein theoretisch, okay! Weißt du, was das heißt – theoretisch?«

»Ja, weiß ich!« Sie streichelte ihm über die Wange. »Bitte sag mir, woran du gedacht hast.«

»Du willst es wirklich so haben.« Als sie nicht darauf reagierte, schüttelte Gabe den Kopf. »Du kennst doch den Spruch: Manche Frauen sind wie läufige Hündinnen, aber alle Männer sind wie Hunde. Na ja, das stimmt.«

»Mein Vater benimmt sich nicht wie ein Hund.«

»Ich hab deine Mutter gesehen. Und er tut es sehr wohl. Wir sind alle Hunde, aber es ist nicht so, dass man uns nicht erziehen könnte.« Er schwieg einen Moment lang. »Ein geringer Prozentsatz wie mein Dad, die sind hoffnungslose Fälle. Wär mein Dad ein Hund, dann wär er ein bösartiger Pitbull und müsste erschossen werden. Ein weiterer geringer Prozentsatz, die sind wie die Drogenhunde am Flughafen. Du hältst ihnen ein Steak vor die Nase, und sie widerstehen garantiert. Und dann gibt’s noch alle anderen, die liegen irgendwo dazwischen. Wenn zum Beispiel der Chef vor uns steht, dann ignorieren wir das Steak. Aber wenn wir alleine sind, schnüffeln wir jede Ecke ab, dann beschnüffeln wir das Steak, und wenn niemand zusieht, beißen wir vielleicht sogar mal ab.«

»Warum solltest du das tun, wenn du das Mädchen wirklich liebst?« Sie war gekränkt.

Gabe streichelte ihr übers Gesicht. »Ich würde dir nie wehtun. Aber wie sehr können wir uns zueinander bekennen, wenn wir uns immer verstecken müssen? Du kannst ja noch nicht mal deinen Eltern von uns erzählen.«

»Willst du, dass ich’s meinen Eltern sage?«

»Nein. Weil sie dir verbieten würden, mich zu treffen. So können wir wenigstens so tun, als wär alles in Ordnung. Außerdem sind wir ja noch ziemlich jung. Also, vielleicht ist das ja auch für immer, aber wir wissen doch beide, dass ganz schön viele Kräfte gegen uns arbeiten. Und genau darum glaub ich nicht, obwohl es für mich das Allerbesonderste wär, dass jetzt der richtige Moment ist, es zu tun.«

Ihr lief eine Träne durchs Gesicht. »Du machst es mit anderen Mädchen, die du nicht magst, aber mit mir willst du’s nicht tun?«

»Natürlich will ich das. Ich versuch nur … Verständnis für deine Situation aufzubringen. Kapierst du nicht, was ich sage?«

»Doch, ich bin ja nicht blöd.«

»Ich behaupte ja auch nicht, dass du blöd bist.« Er atmete tief durch. »Vielleicht sollte ich besser gehen.«

Sie war kurz davor zu weinen. »Ich will dir doch nur sagen, dass ich’s für dich tun würde, weil ich dich liebe.«

»Ich weiß.« Er beruhigte sich wieder. »Und ich liebe dich dafür.«

»Auch wenn’s nicht dein erstes Mal wär.«

»Was willst du, Yasmine? Hätte ich die Zukunft gekannt, würde ich mir meine Jungfräulichkeit einfach zurückholen.« Er atmete noch mal tief durch. »Echt, drei Mädchen machen nicht gerade einen Zuchthengst aus mir.«

Sie sah ihn direkt an. »Ich finde, du bist der größte Zuchthengst weit und breit.«

Gabe lachte. »Du bist so ein verrücktes Huhn!«

»Woran hast du vorhin gedacht … was du mir nicht sagen wolltest? Bitte. Ich will’s wissen.«

Gabe seufzte. »Ich begeh einen Riesenfehler.« Sie wartete. »Als du gesagt hast, es wär nicht mein erstes Mal … da war mein erster Gedanke, dass es nicht mein erstes Mal sein würde … aber … dein erstes Mal, und dass das ganz schön aufregend für mich wär.« Er lächelte sie angespannt an. »Zufrieden?«

Sie lehnte ihren Kopf gegen seine Schulter. »Und das wär etwas Besonderes für dich?«

»Yasmine, du bist etwas Besonderes für mich, Jungfrau hin oder her. Ich liebe dich, kapiert?«

»Aber es wär etwas Besonderes … dass es mein erstes Mal sein würde?«

Er wartete einen Moment. »Ich muss gestehen, der Gedanke hat mich erregt. Und du würdest dich deshalb immer an mich erinnern.«

»Du willst es also doch mit mir machen?«

»Du lieber Himmel!« Er schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn. »Ja, ich will’s mit dir machen. Aber es ist ein großer Schritt, Yasmine. Wenn du’s getan hast, kannst du’s nicht rückgängig machen.«

Sie war sehr still.

»Heute Abend machen wir’s jedenfalls nicht«, sagte Gabe. »Du bist krank, hast deine Tage, und ich bin sowieso nicht drauf vorbereitet.« Er gab ihr einen Kuss. »Ich hab keine Kondome dabei. Also vergessen wir das, okay?«

»Okay.«

Gabe stieß ein kurzes Lachen aus. »Ich glaub … ich hab mir gerade selbst in den Fuß geschossen.«

Yasmine lächelte. »Könnte sein.«

»Siehst du, wie sehr ich dich liebe? Ich wollte gar nicht mehr als dich sehen, und jetzt lehn ich’s sogar ab, Sex zu haben. Hättest du dir einen besseren Freund wünschen können?«

»Mir gefällt, wie sich das anhört … dass du mein Freund bist.«

»Ich hoffe, ich bin dein Freund. Ich hatte noch nie eine Freundin. Willst du meine Freundin sein?«

Schniefend sagte sie: »Ja, ich will deine Freundin sein.« Dann putzte sie sich die Nase. »Ich liebe dich, Gabriel. Ich liebe dich, und ich würde alles für dich tun.«

»Ich liebe dich auch.« Er meinte das auf eine Art und Weise, die sie niemals verstehen würde. Vom Verstand her wusste er, dass es da draußen Menschen gab, denen er etwas bedeutete, aber dieses Wissen trug wenig dazu bei, seine tiefe Einsamkeit zu lindern. Bis Yasmine in sein Leben getreten war, hatte er sich in einer düsteren Gedankenwelt treiben lassen, nur einen Schritt weit von dem schwarzen Loch, dem Nichts, entfernt. Er saugte sich in ihren Augen fest. »Ich würde alles für dich tun, Yasmine. Ich würde sogar für dich sterben.«

Ihr Blick suchte sein Gesicht ab nach Hinweisen für seine morbide Stimmung. Er war oft schwer zu entschlüsseln. Sie wusste, dass er nicht gerne über seine Vergangenheit sprach, und es war ein Fehler gewesen, darin herumzustochern. »Sterben? Gabe, was hat dich dazu gebracht, so etwas auch nur zu denken?«

Gabe nahm ihre Hand. »Weil du mir … du bedeutest mir einfach so viel. Damit du weißt, dass es nicht nur um Sex geht.« Er musste ein bisschen grinsen. »Obwohl ich nicht Nein sagen würde, solltest du das überwältigende Bedürfnis haben –«

Sie versetzte ihm einen leichten Schubs und küsste ihn dann auf die Wange. »Weißt du, lieber sterb ich, als dass ich dich sterben lasse. Aber reden wir nicht über so was. Es ist ein bisschen morbide.«

»Also …« Er lächelte sie an. »Worüber sollten wir reden, Freundin?«

»Keine Ahnung …« Sie zuckte mit den Achseln. »Musik ist immer ein unverfängliches Thema.«

»Gut. Was singst du gerade noch so außer ›Der Hölle Rache‹?«

Sie begann, von ihren Unterrichtsstunden zu erzählen. Sogar mit einer Erkältung klang ihre Stimme rhythmisch und musikalisch. Ihre Tonlage wurde höher, je mehr sie sich für ein Thema erwärmte, und ihr Enthusiasmus war ansteckend und einfach süß. Nach einem minutenlangen Monolog ohne Pause putzte sie sich die Nase und sah ihn an. »Gott, ich liebe dich. Ich kann mit niemandem über mein Singen reden, nur mit dir.«

Gabe küsste sie auf den Scheitel. »Wir passen sehr gut zusammen.«

Yasmine strich sein Haar glatt, das immer noch feucht war vom Regen. »Also … solange du hier noch in Unterwäsche rumliegst, möchtest du, dass ich was für dich tue?«

Er grinste sie dämlich an. »Schaffst du das?«

»Ich glaub schon.« Sie kletterte auf seinen Schoß und küsste ihn sanft auf die Lippen. »Obwohl du schon weißt, dass du dich anstecken wirst, wenn du mich weiterhin küsst.«

Er schlang seine Arme um ihre Taille und biss sie sanft in die Unterlippe. »Hnnnnn … ich schätze« – ein sanftes Streicheln seiner Lippen über ihre –, »das irre Gefühl, dich zu küssen« – seine Zunge berührte leicht ihre –, »ist es definitiv wert, das Risiko einiger weniger nicht tödlicher Mikroben einzugehen.«

26

Los Angeles, das bedeutete subtropische, milde Temperaturen mit feuchten Winter- und trockenen Sommermonaten. Seit nunmehr einer Woche öffneten sich die Himmelsschleusen und überschwemmten L.A. und seine Umgebung, brachten nicht nur Wasser, sondern auch Schlammlawinen heran. Marge besprach mit dem Loo ihre Aufgaben für den heutigen Tag. Sie saßen in Deckers Büro. Es war ein Donnerstagmorgen, zehn Uhr, Mitte April, und der Himmel war bedeckt mit dunklen und schweren Wolken.

»Die Kriminalitätsrate ist zurzeit in allen Sparten rückläufig. Sogar Straftäter kriegen nur ungern nasse Füße. Einbrüche haben rapide nachgelassen … was noch?« Marge ging weiter ihre Notizen durch. »Also … das hier betrifft die Selbstmorde Gregory Hesse / Myra Gelb. Erinnerst du dich, wie wir vor ein paar Wochen Myra Gelbs Anrufliste überprüft haben und dabei auf ein paar unbekannte Nummern gestoßen sind? Eine davon war abgemeldet worden.«

»Kommt mir bekannt vor.«

»Wir haben endlich Wendy Hesse erreicht. Sie war verreist und bei ihrer Schwester. Die Nummer gehörte zu Gregory Hesses Handy.« Sie klappte ihren Notizblock zu. »Also kannten sich Greg und Myra offensichtlich.«

Decker richtete sich auf. »Wie oft hat sie ihn angerufen?«

»Nur ein Mal in der Anrufliste der neuesten Anrufe, ein paar Tage, bevor Greg sich umgebracht hat. Wir haben Udonis um Kopien von Myras alten Telefonrechnungen gebeten. Sie hatte keine zur Hand. Nach Myras Tod hat sie die Telefongesellschaft bezahlt und die Nummer abgemeldet. Sie will aber bei der Telefongesellschaft wegen Myras Unterlagen nachfragen.«

»Super. Für sie ist es leichter als für uns.«

»Ich habe mit ihr am … Dienstag geredet.« Sie las noch einmal ihre Notizen durch. »Ich werde sie anrufen und fragen, ob sie es schon erledigt hat. Falls ja, wird es ein paar Wochen dauern, bis die Unterlagen eintrudeln. Und selbst wenn es zwischen Greg und Myra ein paar Gespräche gegeben hat und sie sich gekannt haben, dann bedeutet das nicht zwingend, dass ihre Selbstmorde in einem Zusammenhang stehen.«

»Ich könnte nachvollziehen, dass Myra sich nach Gregs Tod umbringt, wenn zwischen ihnen etwas war. Aber warum hat Greg sich das angetan?«

»Das weiß der Himmel. Es ist möglicherweise eine Spur. Wendy Hesse hat Bilder von Greg auf seinem Computer gesehen, auf denen er mit einer Waffe herumhantiert. Teenager machen dummes Zeug. Vielleicht hat Greg sich tatsächlich aus Versehen erschossen.« Sie dachte einen Moment nach. »Würde Wendy Hesse sich besser fühlen, wenn die Gerichtsmedizin auf Unfalltod plädiert?«

Decker zuckte mit den Achseln. »Vielleicht ein bisschen.«

»Vielleicht kriegen wir den Gerichtsmediziner dazu, einen Unfalltod in Betracht zu ziehen.« Sie sah den Loo an. »Und vielleicht sollten wir es bleiben lassen, bei den beiden Todesfällen von Fremdeinwirkung auszugehen. Ohne irgendeinen Beweis können wir keine Schlüsse ziehen. Wir versuchen, das Eckige ins Runde zu pressen.«

»Da ist etwas Wahres dran. Und ich bin bereit, das Ganze beiseitezulegen, sobald ich herausgefunden habe, woher die beiden Kids die Waffen hatten.«

»Ja, da haben wir den Stolperstein«, gab Marge zu. »Gregory war viel zu jung, um Olivia Gardens Waffe zu klauen. Myras Waffe stammte aus dem Einbruch bei Lisbeth Holly, und der ist über ein Jahr her.«

»Und bei diesem Einbruch wurden noch andere Dinge mitgenommen als der 22er Revolver.«

»Ein bisschen Schmuck der Tochter, ihr Handy und ihr iPod und ein paar CDs.«

»Kinderkram.«

»Genau.« Marge überlegte noch einmal. »Einer der entwendeten Ringe hatte eine Gravur mit dem Namen des Mädchens – Sidney. Wenn wir den Ring finden, wissen wir, wem er gehört.«

»Und vom Schmuck der Mutter fehlte nichts, stimmt’s?«

»Stimmt … deshalb dachte Lisbeth Holly an Kinder. Also ist es theoretisch möglich, dass Myra Gelb die Waffe gestohlen hat. Aber wir haben in ihrem Zimmer nichts gefunden, was Sidney Holly gehört.«

Decker wusch sich sein müdes Gesicht mit trockenen Händen. »Wird Gregory Hesses Videokamera immer noch vermisst?«

»Ja, und beide Laptops, der von Gregory und der von Myra.«

»Margie, wir wissen beide, dass es irgendwo da draußen ein fehlendes Bindeglied gibt. Wir wissen einfach nur nicht, was es ist.« Decker trommelte mit den Fingern auf seiner Schreibtischplatte. »Also gut. Zwei Dinge müssen wir klären: die Einbrüche und woher die Kids die Waffen hatten. Mein Tipp lautet Dylan Lashay, für beides. Er und seine Gang fahren auf Waffen ab. Und Dylan hat es anscheinend genossen, Myra zu quälen. Ich kann mir vorstellen, dass er ihr eine Waffe verkauft.«

»Dir ist klar, Peter, dass wir keine Beweise haben.«

»Ich mag ihn nicht.«

»Du hast den Jungen nie getroffen.«

»Ich traue niemandem über den Weg, der eine Mafia erfindet und sich selbst als Don bezeichnet.«

»Ja, klingt nach einem Möchtegern. Aber ich glaube, du magst ihn auch deshalb nicht, weil er gut aussieht, reich und beliebt ist und dazu noch clever.«

»Nein, ich mag ihn nicht, weil er andere mobbt.«

Marge musterte ihn von oben bis unten. »Du hast in der Highschool niemals jemanden gemobbt?«

»Wenn du mit sechzehn meine Größe und Statur hast, brauchst du niemanden zu mobben. Die Leute gehen dir von allein aus dem Weg.« Obwohl das nicht so ganz stimmte. Decker hatte natürlich den dicken Macker markiert, blöd wie er damals war. »Selbst wenn Lashay nicht der Waffenlieferant war«, sagte er, »trifft ihn trotzdem eine Mitschuld.«

»Letzte Woche habe ich Saul Hinton eine Nachricht hinterlassen und um ein Treffen mit ihm gebeten.«

»Der Typ, dem Heddy Kramer sich anvertraut hat.«

»Genau, er hat noch nicht zurückgerufen. Ich dachte daran, seine Schuldgefühle auszunutzen, um nach Schwarzmarkt-Waffen und Dealern zu fragen. Vielleicht kann er uns einen Tipp geben.«

»Von welchen Schuldgefühlen redest du?«

»Von denen, Myras Selbstmord nicht verhindert zu haben.«

»Wie hätte er ihn verhindern können?«

»Na ja, er hätte sich direkt an sie wenden, mit ihren Eltern reden, Psychologen ins Boot holen können …« Marge fuhr fort: »Vielleicht macht er sich Vorwürfe wegen Myras Tod. Und jetzt, da wir wissen, dass es mindestens einen Anruf zwischen Myra und Greg gegeben hat, kann ich ihn nach dem Verhältnis der beiden fragen.«

»Leg los.«

»Loo, ich könnte auch noch mit einem von Gregs anderen Freunden reden. Joey Reinhart hat mir ein paar Namen genannt. Wir waren kurz davor, sie zu befragen, aber dann hörte Wendy Hesse auf, mich zurückzurufen, und da es schließlich um ihren toten Sohn ging, haben wir die Sache abgeblasen. Jetzt scheint sie wieder kooperieren zu wollen.«

»Warum gehst du nicht mit Oliver die Namensliste von Gregorys Freunden durch, und ihr schaut einfach mal, was dabei herauskommt?«

»Super, dann rede ich mit Saul Hinton und Gregs Freunden. Noch etwas?«

»Ein paar Kopfschmerztabletten wären toll.«

»Ach herrje, ich bereite dem Loo Kopfschmerzen.«

Decker scheuchte sie aus dem Büro. »Hebe sie sich fort.«

Marge wühlte in ihrer Handtasche und brachte ein paar Aspirin-Tabletten zum Vorschein. Dann schnappte sie sich seinen Kaffeebecher vom Schreibtisch. »Sieht so aus, als bräuchtest du eine Nachfüllung.«

»Genau wie mein Gehirn.«

»Da kann ich dir nicht helfen, Großer. Aber wenn es ein guter Cappuccino sein darf, darin bin ich spitze.«

Die durchschlagende Gemeinsamkeit der Jungs war ihre Unbeholfenheit. Sie kamen zu dritt aufs Revier: Michael Martinetto, Harold ›Beezel oder Beeze‹ Frasier und Joey Reinhart. Keine Prahlerei, kein blödes Grinsen, keine Arroganz. Die drei schlurfenden Teenager wirkten ängstlich und kleinlaut, als Marge sie in den Vernehmungsraum begleitete. Vielleicht begannen sie jetzt erst, mit dem Verlust von einem der Ihren fertigzuwerden.

Reinhart war so hoch aufgeschossen und schlaksig, wie Harold Beezel Frasier klein und gedrungen war. Beezel hatte ein rundes Gesicht, dunkle Augen und einen Topfschnitt mit Ponyfransen, die eine unebene Stirn voller Akne verdeckten. Mikey Martinetto war knapp einsachtzig groß und breitschultrig. Er hatte blondes krauses Haar und hellbraune Augen, und er trug immer noch eine Zahnspange. Kinder, die dankbar wären, irgendwann erwachsen zu sein.

Oliver betrat den Raum, und Marge stellte alle vor. Er reichte jedem der Jungen eine Flasche Wasser. »Manchmal wird das Leitungswasser ein bisschen eklig nach den vielen Regenfällen.«

Die Jungs nickten und drehten ihr H2O auf.

»Regnet’s gerade?«, fragte Scott.

»Nieselt«, antwortete Beezel.

»Morgens soll’s besser werden«, sagte Joey. »Ich hasse Autofahren bei Regen.«

»Ganz zu schweigen davon, wie widerlich die Schule stinkt«, sagte Mikey.

»In die Schule regnet es rein?«, fragte Marge.

»Na klar, die B and W hat ein echtes Dachproblem«, antwortete Mikey. »Das Klassenzimmer von Mr. Hinton stinkt regelrecht.«

»Nach Schimmel«, sagte Beezel. »Meine Allergien drehen komplett am Rad.«

»Das Fisher-Auditorium ist das reinste Sieb«, meinte Joey. »Man sollte meinen, mit der ganzen Kohle, die unsere Eltern rüberwachsen lassen, würde die Schule sich besser um ihre Räume kümmern.«

»Da bin ich jetzt überrascht«, sagte Marge. »Ich dachte immer, die B and W sei ein … eine Art Country Club, als Schule getarnt.«

Die Jungs lachten freudlos. »Kein Country Club, in dem ich Mitglied sein möchte«, meinte Beezel. »Ich erzähl meinen Eltern ständig, dass man sie übers Ohr haut.«

»Die Schule hat doch einen tollen Ruf«, sagte Oliver.

»Wer’s glaubt, wird selig.«

»Die Schule nimmt clevere Kids auf, darum schafft sie’s, die Kids an die Unis zu bringen. Aber clevere Kids kämen überall klar.«

»Und warum seid ihr dann da?«, fragte Marge.

»Die öffentlichen Schulen in meinem Bezirk sind ein Witz. Außerdem haben die Berater der B and W Verbindungen zu den super platzierten Colleges – daher der gute Ruf. Sie bringen ihre Schüler an die Elite-Universitäten.«

»Klar, das haben sie echt im Griff«, sagte Joey. »Die Berater wissen, wie man eine Bewerbung aufplustert, damit wir alle gut dastehen. Aber eigentlich ist es total bescheuert. Weil alle Bewerbungen von Privatschulen fast genau gleich aufgeplustert werden.«

»Was unternehmt ihr, um hervorzustechen?«

»Ist echt schwer«, sagte Beezel. »Sogar die Noten in den standardisierten Tests bedeuten nicht viel.«

»Entweder du bist der Präsident von allem und jedem, oder du hast ein besonderes Talent, das außer dir niemand hat – zum Beispiel hast du, seit du neun bist, deine eigene Käserei für Bio-Käse.«

»Oder du bist Krebsforscher«, sagte Joey.

»Und hast einen Artikel drüber veröffentlicht«, ergänzte Mikey.

»Und wie schafft es dann Dylan Lashay nach Yale?«, wollte Marge wissen. Auf einen Schlag verstummten alle drei. Drei Augenpaare fixierten ihr Gesicht. Der Sekundenzeiger tickte in vollkommener Stille. »Was ist denn jetzt los?«, fragte sie.

Die Jungs kommunizierten mit Blicken. »Was hat Dylan mit Greg zu tun?«, fragte Joey schließlich.

»Wir gehen nicht davon aus, dass er etwas mit Greg zu tun hat«, sagte Oliver.

»Warum erwähnen Sie ihn dann?«, fragte Beezel.

»Wir unterhielten uns gerade darüber, wie man auf eine gute Uni kommt«, sagte Marge. »Zufälligerweise wissen wir, dass Dylan Lashay es nach Yale geschafft hat. Ich habe mich einfach nur gefragt, ob er wohl Bio-Käse hergestellt hat oder der Präsident von allem und jedem war.«

Mikey grinste. »Präsident von allem und jedem.«

»Er tritt ja auch ein Erbe an«, sagte Beezel. »Sein Stiefvater ist überall dabei.«

»Zufälligerweise ist er auch ein schlaues Kerlchen«, sagte Mikey.

»So schlau nun bestimmt nicht, wenn er Greg fürs Schreiben seiner Arbeiten brauchte«, meinte Marge. Joey bekam große Augen. »Haben Sie das nicht zu Lieutenant Decker gesagt?«

»Nein, nicht ganz«, brachte Joey stotternd hervor.

Beezel eilte ihm zu Hilfe. »Greg war verdammt gut im Schreiben. Er hat für viele Leute viele Arbeiten umgeschrieben.«

»Das hat er«, sagte Mikey. »Es brachte ihm so einiges … Wohlwollen ein.«

»Dylan und seine Truppe ließen ihn in Ruhe«, schlussfolgerte Oliver.

Mikey zuckte mit den Achseln.

»Belästigt er euch?«, fragte Marge.

»Wir haben’s alle mittlerweile ganz gut drauf, ihm aus dem Weg zu gehen«, sagte Beezel.

»Entschuldigung«, sagte Mikey, »aber was hat das mit Gregs Selbstmord zu tun?«

»Wisst ihr«, sagte Oliver, »ich werde euch jetzt erläutern, warum wir euch hergebeten haben, und so alle Mutmaßungen aus dem Spiel nehmen: Wir würden Gregory Hesses Akte gerne schließen.«

»Warum hat Greg eine Polizeiakte?«, fragte Joey.

»Über jeden unnatürlichen Todesfall gibt es eine Polizeiakte«, sagte Marge. »Gregs Akte wäre schon längst geschlossen worden, aber wir sind da auf ein paar Ungereimtheiten gestoßen. Beispielsweise die gestohlene Waffe, die Greg für seinen Selbstmord benutzt hat. Er wirkte nicht wie jemand, der in Häuser einbricht und Waffen stiehlt, woher hatte er also die Waffe?«

»Gibt es da eine Seite von Greg, die uns entgangen ist?«, fragte Oliver. »War er ein verkappter Kleptomane?«

»Wohl eher nicht«, sagte Mikey.

»Also würde es dich überraschen, wenn er die Waffe gestohlen hätte.«

»Ja, würde mich schockieren. Aber das hat mich sein Selbstmord auch. Deshalb vermute ich mal, ich hab ihn nicht so gut gekannt, wie ich dachte.«

»Kannst du laut sagen«, sagte Joey.

»Greg muss die Waffe irgendwo aufgetrieben haben«, sagte Oliver.

»Und deshalb haben wir Dylan Lashay ins Spiel gebracht«, fuhr Marge fort. »Kevin Stanger erwähnte, dass Dylan oder einer seiner Kumpel mal mit einer Waffe auf ihn gezielt hätte. Wenn Stanger also die Wahrheit sagt, dann hatte diese Gang in der Vergangenheit Zugang zu Waffen.«

»Wir fragen uns«, sagte Oliver, »ob Kevin Stangers Story ein Einzelfall war oder ob Mr. Yalie ein Faible für Waffen hat.«

»Ich weiß auch nicht, woher Greg die Waffe hatte«, sagte Beezel.

Die Unterhaltung brach für einen Moment ab.

Mikey schüttelte den Kopf. »Mann, Jungs, wo liegt das Problem? Die ganze Schule weiß, dass Dylan auf Waffen steht.« Als Beezel und Joey ihn wütend anstarrten, sagte er: »Was tut ihr so, als wär das ein Geheimnis? Er hat seine Abschlussarbeit über Waffenhistorie geschrieben.«

»Dealt er mit Waffen?«, fragte Oliver.

Mikey zuckte bloß mit den Achseln. »Kann ich nicht mit Ja beantworten, aber es gibt Gerüchte.«

»Einfach Gerüchte, unbegründet«, sagte Beezel.

»Außer durch Kevin Stanger«, sagte Marge.

»Der übertreiben könnte«, sagte Beezel.

»Was denn genau für Gerüchte?«, wandte Marge sich an Mikey.

»Das hier ist reine Theorie und definitiv nicht aus erster Hand … aber … wenn ich eine Waffe haben wollte, gibt’s da ein paar Leute an der Schule, die ich fragen würde. Weil besagte Leute den Ruf haben, die unterschiedlichsten Dinge zu verkaufen.«

»Und diese Leute wären …«, forderte Marge ihn auf.

»Ich nenn keine Namen«, wehrte sich Mikey, »weil ich, wie schon gesagt, nichts aus erster Hand weiß.«

»Wäre Dylan Lashay womöglich einer dieser Leute?«, fragte Oliver.

»Ich hab gesagt, was ich zu sagen hatte.« Mikey grinste. »Alles Weitere sind Mutmaßungen über meine Mutmaßungen.«

»Was ist mit seinen Kumpeln?« Oliver zückte eine Liste. »Jarrod Lovelace, Stance O’Brien, Nate Asaroff oder JJ Little? Verkaufen die etwas?«

Dreifaches unverbindliches Achselzucken.

»Also gut«, sagte Marge. »Das Waffenthema gehen wir nachher noch mal an. Zurück zu Gregory Hesses Selbstmord. Keiner von euch hat irgendwelche Anzeichen dafür bemerkt?«

»Nichts«, sagte Mikey. »Aber Joey kannte ihn besser als jeder sonst.«

»Ich hab dem Lieutenant bereits gesagt, dass sein Tod völlig unerwartet kam«, sagte Joey.

»Du hast dem Lieutenant auch gesagt, dass es deiner Meinung nach vor seinem Tod in seinem Leben ein Mädchen gab«, erinnerte ihn Marge.

»Ich sagte vielleicht«, korrigierte Joey.

Mikey hielt einen Finger hoch. »Also, daran hab ich noch gar nicht gedacht, aber ich mein, es könnte hinkommen.«

»Warum?«, fragte Oliver.

»Er fing an, sich mehr um sich zu kümmern.«

»Genau das hab ich dem Lieutenant auch gesagt«, meldete sich Joey. »Dass er anfing zu duschen.«

»Aber ihr habt keine Idee, wer das Mädchen war«, sagte Oliver.

»Ich weiß nicht mal, ob es da überhaupt ein Mädchen gab«, sagte Joey. »Ganz sicher weiß ich keinen Namen.«

»Was ist mit Myra Gelb?«, fragte Marge. Als sie von drei Augenpaaren angestarrt wurde, fuhr sie fort: »Sie kannten sich. Sie telefonierten öfters miteinander.« Momentan noch eine Lüge, aber wenn die Telefondaten da waren, würde es vielleicht zur Wahrheit. Sie wartete darauf, dass einer etwas sagte.

»Ist mir total neu«, sagte Beezel.

»Greg hat nie erwähnt, dass er Myra kannte. Warum? Glauben Sie, zwischen den beiden Selbstmorden besteht ein Zusammenhang?«

»Ihr wollt mir weismachen, dass ihr noch nie daran gedacht habt?«, fragte Oliver.

»Nein, gar nicht«, antwortete Joey. »Warum denn auch? Sie haben ja nie Zeit miteinander verbracht oder so.«

»Beide machten bei der Zeitung mit«, sagte Mikey. Oliver und Marge sahen ihn an und warteten auf weitere Ausführungen des Jungen. »Also, ich mach da auch mit. Wie ungefähr hundert andere Schüler. Daraus wird dann eins der silbernen Sternchen in deiner College-Bewerbung.«

»Kevin Stanger hat uns erzählt, dass Greg an irgendeiner großen Sache dran war, bevor er starb«, sagte Marge.

»Ist mir neu«, sagte Joey.

Marge wandte sich direkt an Mikey, der von den dreien am ehesten zur Zusammenarbeit bereit schien. »Glaubst du, das könnte etwas mit der Zeitung zu tun haben? Hat Greg dir jemals erzählt, er arbeite an einer supergeheimen Sache?«

Mikey schien gründlich über die Frage nachzudenken. »Nein. Daran würde ich mich erinnern.«

»Er hat mir gegenüber nichts erwähnt von einer supergeheimen Sache. Aber ich will mal so sagen: Greg liebte seine Videokamera und hat wohl alles gefilmt, was ihm vor die Linse kam. Vielleicht hat er aus Versehen was eingefangen, von dem er dachte, es wär heiß.«

»Genau das hab ich dem Lieutenant gesagt«, merkte Joey an.

»Er wurde langsam unerträglich mit der Kamera … ein normales Gespräch ging kaum noch, weil er ständig am Filmen war für die Nachwelt oder so.«

»Es war echt unerträglich«, sagte Mikey. »Ich hab ihm immer wieder gesagt, nimm das Ding vor meiner Nase weg, oder ich hau’s dir übern Kopf.« Er blickte mit Tränen in den Augen hoch zur Decke. »Ich wusste ja nicht …«

Alle im Raum schwiegen.

»Mikey, hast du Greg und Myra je zusammenarbeiten sehen?«

Der Junge lümmelte sich in seinen Stuhl. »Myra hat nicht für den Tattler geschrieben. Sie hat nur ein paar Karikaturen angefertigt. Greg hat ein paar Artikel geschrieben – mindestens einer wurde veröffentlicht.«

Er warf die Hände in die Luft. »Die beiden zusammen sind mir nie aufgefallen, aber ich hab auch nicht drauf geachtet.«

»Wie ich bereits sagte, haben wir ein paar Ungereimtheiten aufzuklären, bevor wir die Akte schließen. Der erste Punkt war die gestohlene Waffe, aber wir sorgen uns noch um ein paar andere Dinge: Gregs Videokamera wurde gestohlen.«

»Gestohlen?« Joey war verblüfft.

»So sieht es zumindest aus«, sagte Marge.

»Wer sollte Gregs Kamera haben wollen?«

»Vielleicht war es so, wie Beezel gesagt hat«, schlug Marge vor. »Vielleicht hat er aus Versehen etwas Schockierendes gefilmt.«

»Wenn, dann hat er’s mir nie gezeigt«, sagte Joey. »Alles, was wir je zu sehen bekamen, waren ein paar Nerds, die irgendwie rumhängen. Nichts auch nur annähernd Schockierendes.«

»Mrs. Hesse hat Sachen auf seinem Computer gefunden«, sagte Oliver.

»Pornos?«, fragte Mikey. Die Jungs sahen sich an und grinsten. »Und das ist schräg, weil …«

»Das wäre überhaupt nicht schräg, wenn es sich dabei um Standardnacktszenen handeln würde. Aber sie hat Amateurpornos auf Gregs Laptop entdeckt: ein Mädchen, das Oralsex praktiziert.«

»Oralsex mit Greg?«, fragte Beezel ungläubig.

»Wir sind uns nicht sicher«, sagte Oliver. »Keine Gesichter, denen man die Genitalien zuordnen könnte.«

»Wenn es Greg war, dann hat er jedenfalls nie was von einem Volltreffer erwähnt.«

»Hätte er denn was über einen Volltreffer verlauten lassen?«, fragte Oliver.

»Na klar«, sagte Joey mit einem Lacher. »Mann, wer denn nicht?«

»Vielleicht sorgte er sich um das Mädchen und wollte sie nicht bloßstellen«, schlug Marge vor.

»Wenn er sich Sorgen um das Mädchen machte, warum hat er sie dann gefilmt?«, fragte Mikey.

»Vielleicht waren die Bilder nur für seine Augen bestimmt«, sagte Oliver.

»Das behaupten die Jungs immer gegenüber den Mädchen. Und dann verarschen sie sie und zeigen sie rum«, sagte Joey. »Das gehört zum Angeben.«

»Aber euch hat er nichts gezeigt, oder?«, fragte Oliver.

Schweigen. Dann sagte Beezel: »Also … ich sag das jetzt nicht, um schräg rüberzukommen, aber wenn Sie uns die Bilder zeigen würden, könnten wir vielleicht wen erkennen.«

»Wie ich schon sagte, es gibt keine Gesichter, wozu also das Ganze.« Oliver blickte von seinem Block auf. »Es ist nicht nur seine Videokamera verschwunden, sondern auch sein Computer.«

Drei verdutzte Gesichter. »Sind Sie da ganz sicher?«, fragte Mikey.

»Allerdings«, sagte Marge. »Vor ungefähr drei Wochen. Mrs. Hesse ließ seinen Computer auf dem Esstisch stehen, bevor sie ins Bett ging, und am nächsten Morgen stand er da nicht mehr.«

»Sie wollte ihn aufs Revier bringen, und zwar nicht wegen der Oralsex-Bilder, sondern weil darauf zu sehen war, wie Gregory mit einer Waffe herumhantiert. Sie wollte, dass wir überprüfen, ob es sich dabei um dieselbe Waffe handelte, mit der er sich erschossen hat.«

»Scheiße!«, sagte Joey. »Das ist krass.«

»Das ist voll unheimlich!«, sagte Mikey.

»Wie meinen Sie das: mit einer Waffe herumhantieren?«, fragte Beezel.

»Sie sagte, er wirbelte sie am Finger herum und zielte damit in die Kamera«, sagte Marge. »Sie sagte auch, dass Gregs Augenlider herabhingen – als sei er betrunken oder zugedröhnt.«

»Mannomann«, sagte Mikey. »Das wird ja immer bizarrer.«

»Das ist definitiv nicht der Gregory Hesse, den wir alle gekannt haben«, sagte Joey.

»Ich will Ihnen bestimmt nicht sagen, wie Sie Ihren Job zu machen haben, aber … wär’s möglich, dass Mrs. Hesse ihre Meinung geändert hat, was den Computer betrifft, und Ihnen nur gesagt hat, er sei gestohlen worden, um weitere … peinliche Unannehmlichkeiten … über ihren Sohn zurückzuhalten?«

»Mrs. Hesse hatte auf unsere Anrufe nicht mehr reagiert. Als Gregs Computer gestohlen wurde, war sie außer sich bei dem Gedanken daran, dass jemand in ihr Haus eingebrochen ist und den Computer entwendet hat. Deshalb hat sie uns angerufen. Und deshalb glaube ich tatsächlich an einen Diebstahl.«

»Vielleicht hat das anonyme Sexgirl den Computer geklaut«, schlug Joey vor. »Damit die Polizei ihr nicht auf die Spur kommt.«

»Wie sollte das Mädchen oder sonst jemand denn wissen, dass Mrs. Hesse kurz davor stand, ihn der Polizei auszuhändigen?«, fragte Oliver.

»Und wie sollte das Mädchen wissen, dass Mrs. Hesse die Pornos auf dem Computer ihres Sohnes überhaupt entdeckt hatte?«

»Möglicherweise hatte das Sexgirl einen Remote-Zugriff«, sagte Beezel.

»Remote-Zugriff?«, fragte Oliver.

»Guter Gedanke«, sagte Joey. »Das bedeutet, dass sie seinen Computer von einem externen Ort bedienen konnte.«

»Ist nicht besonders schräg«, sagte Mikey. »Du kaufst dir ein Programm, das ausgewählten Leuten erlaubt, von außen auf deinen Computer zuzugreifen.«

»Warum in aller Welt sollte man so etwas tun?«, fragte Marge.

»Weil dann, wenn der Computer sich aufhängt, der Typ von deinem technischen Support extern auf deinen Computer zugreifen kann. Er findet das Problem und behebt es, ohne dass du dich physisch mit ihm abgeben musst. Man spart jede Menge Zeit.«

»Das passiert alle naselang«, sagte Mikey. »Die Sache ist doch die: Damit der Techniker auf den Computer zugreifen kann, teilt ihm der Nutzer des Computers ein Passwort zu. Aber mal ehrlich, wenn du weißt, wie du dich an einer Festplatte vorbeimogelst, dann kannst du vermutlich auch die Erlaubnis des Nutzers umgehen und auf den Computer zugreifen, wann’s dir passt.«

»Das wäre dann selbstverständlich illegal«, stellte Oliver fest.

»Selbstverständlich«, sagte Mikey. »Na ja, wenn du Lust hast, was zu tun, dann tust du’s eben – legal oder nicht.«

27

Decker saß mit Marge und Oliver in seinem Büro zusammen, fuhr sich durchs Haar und nippte an seinem kalten Kaffee. Es war halb vier Uhr nachmittags, und in ein paar Stunden kämen Cindy, Koby und seine Zwillings-Enkel zu ihnen nach Hause zum Schabbes. Er spürte, wie sein Gehirn in einen Außer-Betrieb-Modus glitt. Um nicht völlig abzudriften, blätterte er durch seine Notizen. »Was hat es mit diesem Remote-Zugriff auf sich? Was hat das mit Gregs gestohlenem Computer zu tun?«

Marge zupfte die Wollmäuse auf ihrem Pulli ab. »Vielleicht hat jemand bemerkt, dass Gregs Computer benutzt und seine persönlichen Sachen angeschaut wurden. Dieser Jemand hat Angst gekriegt, die Sachen könnten ans Licht kommen.«

»Insbesondere das Mädchen, das Greg einen Blow-Job verpasst hat. Könnte sein, sie war noch nicht bereit für den nicht jugendfreien Filmverleih.«

Decker war skeptisch. »Ihr glaubt tatsächlich, ein Mädchen bricht ins Haus der Hesses ein und stiehlt den Computer, bevor Wendy ihn der Polizei aushändigen kann?«

»Oder er wurde von unserem zukünftigen Yalie und seiner Bande, die den Spitznamen ›B-and-W-Mafia‹ trägt, entwendet. Vielleicht ist einem der Jungs klar geworden, dass sich auf dem Computer Bilder befinden, auf denen Greg mit einer gestohlenen Waffe spielt.«

»Dieselbe gestohlene Waffe, die von Yalie an Greg verkauft wurde, und der macht sich nun Sorgen, in etwas hineingezogen zu werden, das ernster ist als gestohlene Waffen. So etwas wie fahrlässige Tötung, was sich nicht gut macht in einem Protokoll, außer in Gefängnissen wie Corcoran oder Pelican Bay.«

»Das Problem ist«, sagte Marge, »dass wir nichts in der Hand haben, bevor jemand Namen nennt.«

Decker war noch nicht bereit aufzugeben. »Was ist mit Saul Hinton? Könnt ihr den nicht ein bisschen unter Druck setzen?«

»Das wäre unser nächster Schritt.« Oliver strich seine silberfarbene Krawatte glatt. »Wir haben ihm heute Morgen auf die Mailbox gesprochen und um ein Treffen nächste Woche gebeten, aber er hat sich bisher nicht gemeldet.«

»Ruft ihn noch mal an«, sagte Decker. »Sagt ihm, ihr wollt mit ihm über Myra Gelb reden. Wenn er vergessen hat, dem nachzugehen, was Heddy ihm über Myras Depressionen erzählt hat, wird das seinen Puls beschleunigen. Vielleicht spuckt er was über Dylan aus.«

Oliver blickte auf seine Uhr. »Wisst ihr, gleich ist Schulschluss.« Er wandte sich an seine Partnerin. »Wie wär’s, wenn wir mal wieder unsere alte ›Wir-waren-gerade-sowieso-auf-dem-Weg-nach-Hause‹-Nummer auspacken?«

»Keine Garantie, dass er mit uns redet, aber …« Marge schwang sich den Riemen ihrer Handtasche über die Schulter. »Ich treffe mich erst um acht mit Willy in Ventura. Ich habe Zeit.«

Oliver stand auf. »Dann nichts wie los.«

»Wir melden uns bei dir, falls wir was herausfinden«, sagte Marge. Die beiden verließen Deckers Büro. »Hast du heute Abend schon was vor, Scott?«

»Ich gehe mit meinem Sohn und meiner Schwiegertochter essen.«

»Wie schön.«

»Klar, da kommt Freude auf.« Er musste lachen, als er das sagte, und Marge fragte, was daran so lustig sei. »Vor allem bei ihnen. Ich bezahle immer.«

Einmal die Marke gezückt, und die Sicherheitsleute auf dem Campus der B and W ließen sie ohne viel Aufhebens durch. Sie gingen am Verwaltungsgebäude vorbei und verliefen sich prompt auf der Suche nach Saul Hintons Klassenzimmer. Sie fragten einen Schrank von einem Jungen in einer Lederjacke nach dem Weg zu Raum 26, und er brachte sie gleich dorthin. Hinton stand mit dem Rücken zur Tür, als sie hereinkamen, da er gerade ein Whiteboard abwischte. Marge räusperte sich, und er drehte sich um und runzelte verärgert die Stirn, da er sie sofort erkannte. Sein Tonfall blieb zivilisiert. »Ihre Nachricht habe ich erhalten, Detectives.« Er machte einfach weiter. »Ich hatte noch keine Zeit, Sie zurückzurufen.«

»Ich weiß, Sir«, sagte Marge. »Es tut uns leid, so hereinzuplatzen, falls gerade nicht der richtige Zeitpunkt ist. Wir waren nur gerade auf dem Nachhauseweg.«

»Wo liegt denn Ihr Zuhause?«, fragte Hinton.

»Ungefähr einen Kilometer von hier«, antwortete Marge.

»Dann leben Sie also in dem Bezirk, in dem Sie arbeiten.«

»Stimmt. Genau wie Detective Oliver.«

»Ich nehme mal an, das ist großartig.« Hinton legte den Wischlappen weg. »Was kann ich für Sie tun?«

»Stört es Sie, wenn wir uns setzen?«, fragte Oliver.

»Also wird das Ganze eine Weile dauern?«

Oliver zuckte mit den Achseln. »Ich bin nur alt und müde.«

Hintons Gesicht lief ein kleines bisschen rot an. »Natürlich, setzen Sie sich. Sie müssen auch nicht fragen.«

»Geht es Ihnen gut, Sir?«, fragte Marge.

»Danke, ja.« Hinton wählte den Schreibtischstuhl eines Schülers. »Was wollen Sie mich fragen?«

»Die Waffe, mit der Myra Gelb sich getötet hat … sie war gestohlen.«

»Etwas in der Art habe ich gehört.«

»Sie wurde bei einem Einbruch, ungefähr vor einem Jahr, entwendet, zusammen mit ein paar CDs und einem iPod. Wir gehen alle davon aus, dass es Jugendliche waren.« Marge wartete eine Reaktion ab und bekam sie – ein tiefrotes Gesicht. »Es gibt Gerüchte, Sir, über gewisse Schüler der Abschlussklassen, denen Waffen sehr am Herzen liegen. Und dieselben gewissen Schüler waren Leute, die Myra nicht leiden konnte.«

»Sie hat Karikaturen von ihnen angefertigt«, sagte Oliver. »Wir nennen deshalb keine Namen, weil wir abwarten wollen, ob Sie dieselben Namen zuerst sagen.«

»Wenn Sie Kenntnis haben von jemandem, der an der Schule möglicherweise mit gestohlenen Waffen dealt, dann ist das jetzt der richtige Augenblick, es uns zu erzählen. Erinnern Sie sich bitte daran, dass zwei gestohlene Waffen bei zwei Selbstmorden benutzt wurden.«

Der dünne Mann mit den langen Armen schien sich förmlich selbst zusammenzuklappen. »Wahrscheinlich haben wir ja alle dieselben Typen im Kopf. Ich werde keinen Namen nennen, weil alles, was ich Ihnen sage, Mutmaßungen wären und ich mich nicht an Mutmaßungen beteilige.«

»Selbst wenn dadurch das Leben eines weiteren deprimierten Teenagers gerettet werden könnte?«

Hinton blickte zur Seite. »Ich kann Ihnen nicht helfen. Fechten Sie das mit der Verwaltung aus. Die haben als einzige die Erlaubnis, Spinde zu öffnen, und sie werden es nicht ohne hinreichenden Verdacht oder richterlichen Beschluss tun.«

»Also müssen wir warten, bis ein anderes Kind Selbstmord begeht, um das zu bekommen, was wir brauchen?«

»Die Rechte des Ersten Zusatzartikels der Verfassung hebeln die unklare Möglichkeit einer eventuell in der Zukunft stattfindenden Tat aus.« Hinton redete, ohne mit dem Herzen dahinterzustehen.

»Die Rechte des Ersten Zusatzartikels gelten nicht für die Kinder an dieser Schule«, sagte Marge. »Ich weiß, dass die Eltern und ihre Kinder eine Vereinbarung unterschreiben, die es der Verwaltung erlaubt, in die Spinde zu schauen, ohne um Erlaubnis zu bitten.«

»Bei hinreichendem Verdacht.«

»Wenn Sie andeuten würden, dass eine gewisse Person möglicherweise mit Waffen dealt, ist das ein hinreichender Verdacht«, sagte Oliver. »Denken Sie an Gregory Hesse oder Myra Gelb. Wenn Sie irgendwas hätten tun können, um ihre Selbstmorde zu verhindern, dann hätten Sie das doch getan, oder?«

Hinton wurde unglaublich blass, und Marge begann, sich Sorgen zu machen. Vielleicht kam die Anschuldigung zu schnell und zu direkt. »Sie sind ganz blass, Sir. Ist alles in Ordnung?«

Er ließ seinen Kopf zwischen die Knie fallen. »Mir ist ein bisschen schwindelig.«

Oliver erhob sich. »Ich hole Ihnen ein Glas Wasser.«

»In meinem Rucksack ist eine Flasche Orangensaft«, sagte Hinton. »Ich glaube, ich habe niedrigen Blutzucker.«

Marge holte die Flasche und reichte sie Hinton. Er trank gierig. Eine Minute später konnte er sich wieder aufrichten, aber seine Gesichtsfarbe blieb fahl. »Wenn ich Ihnen Namen nennen würde und die Schulverwaltung basierend auf meinen Anschuldigungen Spinde öffnet und sich dann herausstellt, dass nichts davon wahr ist, könnte ich gefeuert werden. Noch schlimmer, ich könnte verklagt werden. Ich würde vermutlich alles verlieren und dürfte nicht mehr unterrichten. Gewisse Kids an der B and W sind das Produkt sehr prozessfreudiger Eltern.«

Die beiden Polizisten nickten.

»Davon mal abgesehen … wenn ich ganz sicher gewusst hätte, dass jemand mit Waffen dealt, hätte ich der Verwaltung schon vor langer Zeit Bericht erstattet. Es wäre moralisch betrachtet für mich eine Ungeheuerlichkeit zu schweigen.« Seine Augen wurden feucht. »Wenn ich frühere Todesfälle hätte verhindern können, hätte ich die Sache in die Hand genommen. Es tut mir leid, dass ich nichts weiter tun kann.«

»Es ist offensichtlich, dass Sie es ehrlich so meinen«, sagte Marge leise. »Ich hoffe, Sie sagen das nicht aus einer persönlichen Erfahrung heraus.«

Hinton blieb ganz ruhig. »Sie haben mit Heddy Kramer gesprochen, oder?«

»Ja.«

»Sie hat es Ihnen erzählt.«

»Ja.«

Niemand sagte etwas. »Ich habe dann mit Myra gesprochen«, erzählte Hinton schließlich. »Sie sagte, sie sei sehr traurig, aber ihr selbst ginge es gut. Wir unterhielten uns ungefähr zwanzig Minuten. Sie wirkte auf mich allerdings eher wütend.«

»Hat sie gesagt, auf wen sie wütend war?«, fragte Oliver.

»Keine Namen. Es kam mir so vor, als sei sie wütend auf das Leben an sich. Also habe ich, nachdem sie weg war, ihre Mutter angerufen … und eine Nachricht hinterlassen, mich zurückzurufen, weil ich mir Sorgen um Myra machen würde.« Er leckte sich die Lippen. »Niemand hat mich zurückgerufen. Und dann habe ich es vergessen. Mittlerweile glaube ich, dass Myra möglicherweise meine Nachricht mitgekriegt und gelöscht hat. Ich hätte noch mal nachhaken müssen.« Pause. »Ich hab’s vermasselt.«

Zeit, ihm einen Rettungsring zuzuwerfen. »Sie wissen doch, wenn jemand sich wirklich töten will –«, setzte Marge an.

»Ja, das weiß ich«, sagte Hinton, »aber es lindert weder den Schmerz noch die Schuldgefühle. Es frisst mich bei lebendigem Leib auf. Ich werde meine eigene Form der Wiedergutmachung finden müssen. Ansonsten …« Er hob hilflos die Arme und trank seinen Orangensaft aus. Sein Gesicht gewann Farbe zurück. »Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Ich werde die Ohren offen halten. Wenn ich etwas Konkretes entdecke, sind Sie die Ersten, die davon erfahren. Ich verspreche, ich werde Sie anrufen … obwohl das jeden moralischen Grundsatz verletzt, den ich je gefasst habe.«

»Der Polizei von einem Teenager zu erzählen, der mit gestohlenen Waffen handelt?«, fragte Oliver.

»Ich bin neunundfünfzig, Detective.«

Marge war überrascht. »Sie sehen viel jünger aus.«

»Nichtsdestotrotz stamme ich aus dieser Zeit«, sagte Hinton. »Ich bin in den Sechzigern aufgewachsen. Alte Hippie-Grundsätze legt man nicht so einfach ab.«

Die Babys trugen Armbänder – die einzige Möglichkeit für Decker, sie physisch auseinanderzuhalten. Aaron, vier Minuten älter, war von sich aus ruhiger als Akiva, aber keiner der beiden Jungs quengelte herum. Sie waren riesig, sprengten sowohl in Größe als auch in Gewicht jede Tabelle. Sie aßen rund um die Uhr: Cindy nannte sie organische Melkmaschinen. Zusätzlich zum Stillen hatte sie ein halbes Dutzend Zweihundertfünfzig-Gramm-Fläschchen abgepumpter Muttermilch mitgebracht. Am Ende des Abendessens hatten die Jungs alles geleert.

»Danke für die Fütterung meiner Wenigkeit und infolgedessen auch der deiner Enkel«, sagte Cindy. »Und wie immer wurden wir besonders gut genährt.«

»Das Lamm-Curry war hervorragend«, sagte Koby. »Ich glaube, ich habe ein ganzes Schaf alleine aufgegessen. Alles schmeckte so gut, dass ich mich überfressen habe.«

»Nicht nur du, auch ich, mein Sohn«, sagte Decker. »Man sollte meinen, ich hätte es mittlerweile kapiert.«

»Möchtet ihr ein Care-Paket, Kinder?«, fragte Rina.

»Ich sollte Nein sagen, aber ich werde nicht Nein sagen«, seufzte Koby.

Cindy lachte. »Selbstgekochtes ist seit der Geburt der Babys eine Seltenheit in unserem Kühlschrank.«

Rina lächelte. »Ich packe euch ein paar Fressalien ein. Wir schaffen die Reste sowieso nicht.«

Cindy blickte zu Gabe hinüber, der den Tisch abräumte. Sie deutete mit dem Daumen in seine Richtung. »Wenn du schon dabei bist, kannst du für den Klavierspieler auch noch etwas einpacken.«

»Stell dir vor, auch ich esse.« Gabe stellte einen schmutzigen Teller ab. »Ich bin in der glücklichen Phase, wo nichts ansetzt.«

Cindy ging zu Gabe und legte ihm einen Arm um die Schulter. »Wenn ich deinen Bauch tätschele, färbt dann deine Schlankheit auf mich ab?«

Gabe gab ihr ein Wangenküsschen. »Du siehst toll aus. Deine Söhne können sich sehr glücklich schätzen, eine so wunderbare Mutter zu haben.« Seine Stimme klang etwas zu gepresst.

»Danke, Prince Charming.« Gabe lächelte, und Cindy nahm Rina Aaron ab. Sie tätschelte Kobys flachen Bauch. »Einige Glückliche unter uns sind von Natur aus gesegnet mit einer guten Konstitution.«

Decker hob Akiva hoch und tätschelte seine eigene Wampe. »Andere wiederum sind mit einer guten Konstitution geboren und irgendwann der Völlerei anheimgefallen.« Er sah seinen Enkel an. »Und was ist mit dir, kleiner Mann? Geht die ganze leckere Milch in ein Fass ohne Boden?«

Das Baby antwortete ihm, indem es über Deckers Hemd sabberte.

Cindy lachte. »Tut mir leid, Dad.«

Decker meinte nur, zum Baby gewandt: »Nächstes Mal denke ich aber an ein Spucktuch.«

Koby nahm Akiva aus den Armen seines Großvaters entgegen. »Vielen Dank für das Abendessen. Wir nutzen eure Fußmatte wirklich ab.«

»Er meint, wir nutzen eure Gastfreundschaft aus«, sagte Cindy. »Und so oft, wie wir bei euch sind, trifft wahrscheinlich beides zu.«

Rina kehrte mit einer Einkaufstüte voller Essen in Plastikschalen zurück. Sie küsste erst Cindy, dann Aaron. »Pass gut auf deine Mom auf, Kleiner. Sie ist eine wunderbare Frau.«

Koby sagte mit Akiva auf dem Arm: »Danke für alles, Rina.«

Rina küsste ihn auf die Wange und dann Akiva. »Sei nett zu deinen Eltern. Es sind liebe Leute.«

»Hör ihr gut zu«, sagte Koby zu seinem Sohn.

»Kommt bald wieder, und das meine ich ernst.« Aber als die Tür hinter der Familie Kutiel zugefallen war, stieß Rina einen erleichterten Seufzer aus. »Du lieber Himmel, ich werde alt.«

Decker flüsterte im Leidenston: »Brauchst du etwa Hilfe?«

»Bitte, erspar mir diesen ›Hab-Mitleid-mit-mir‹-Tonfall«, sagte Rina lachend. »Alles in Ordnung, Peter. Ich komme klar. Geh du nur deine Zeitung lesen.«

»Nein, ich möchte dich nicht mit der ganzen Arbeit hängenlassen.«

»Warum macht ihr nicht beide mal Pause?«, sagte Gabe. »Ich räum den Rest auf. Ich hab den ganzen Tag noch nichts getan.«

»Wo wir gerade beim Thema sind, was machst du eigentlich den ganzen Tag?«, fragte Decker.

»Peter!«, rief Rina.

Gabe lachte. »Das ist eine gute Frage.«

»Es ist eine sehr ernst gemeinte Frage«, sagte Decker. »Ich will nur sichergehen, dass du dich nicht langweilst.«

»Nee, ich langweil mich nicht.« Was die Einsamkeit betraf, war das eine andere Geschichte. Er antwortete ihnen aufrichtig. »Ich übe echt viel. Jetzt, wo ich tatsächlich für Gage auftrete, nehm ich’s viel ernster. Wird wohl diesen Sommer passieren. Wenn ich nicht übe, hör ich mir die Musik an, die ich gerade übe, das ist fast so wichtig wie das Üben selbst. Außerdem hab ich angefangen zu komponieren. Wenn ich mich nicht mit Musik beschäftige, lese ich … und mach lange Spaziergänge.« Er zuckte mit den Achseln. »Ich hab immer was zu tun. Bestimmt bin ich nächstes Jahr ziemlich eingespannt, deshalb genieße ich es jetzt, ein bisschen freie Zeit für mich zu haben.«

»Hältst du Kontakt zu deinen alten Freunden?«

»Nein.« Pause. »Dieser Teil meines Lebens ist aus und vorbei.«

Decker fiel auf, wie ärgerlich das klang. »Hast du in letzter Zeit mit deiner Mom gesprochen?«

Er zuckte wieder die Achseln. »Mir geht’s gut, Leute. Ich lass es euch wissen, falls es ein Problem gibt, und momentan gibt’s keins. Also mal im Ernst, entspannt euch. Ich erledige den Küchendienst.« Er rückte die Ohrstöpsel seines iPods zurecht, dann ging er in die Küche und schloss die Tür hinter sich. Kurz darauf konnten beide hören, wie der Wasserhahn lief.

»Ein ernster Junge«, sagte Decker. »Ich hoffe, irgendwo passt auch noch Spaß in seinen Stundenplan.«

»Ich glaube, er trifft sich mit jemandem«, sagte Rina.

»Hat er dir das gesagt?«, fragte Decker.

»Nein, aber an den Wochentagen geht er morgens richtig früh aus dem Haus. Wahrscheinlich passt er sie ab, bevor sie zur Schule muss.«

»Guter Riecher.« Decker überlegte einen Augenblick. »Es kann aber noch keine richtige Beziehung sein, wenn das alles ist: sich morgens vor der Schule zu treffen.«

Rina tätschelte seine Wange. »Deshalb hat Gott das Wochenende erfunden.«

»Womit du recht hast. Wir wissen wirklich nicht, was er so treibt, sobald er das Haus verlassen hat«, sagte Decker. »Sollten wir uns Sorgen machen?«

»Weißt du, ich habe darüber nachgedacht.« Rina verschränkte die Arme vor der Brust. »Aber er hat uns nie einen Grund gegeben, uns Sorgen zu machen.«

Decker schnappte sich die Zeitung und lümmelte sich in die Couch. »Wenn du dir keine Sorgen machst, mache ich mir auch keine. Irgendwann im Herbst zieht er aus. Wie viele Schwierigkeiten können während der sechs Monate noch auf ihn zukommen?«

»Würde er dazu neigen, eine ganze Menge«, sagte Rina.

»Na gut, ich habe beschlossen, positiv zu denken. Wie heißt es doch so schön: Immer das Beste hoffen und lernen, sich zu ducken, bevor einem was um die Ohren fliegt.«

28

Das Klopfen klang zögerlich. Als Gabe die Tür öffnete, war Yasmine völlig außer Atem. »Ich kann nicht länger als vielleicht eine Stunde bleiben. Ich hab meiner Familie versprochen, zur Schul zu kommen.«

Sie trug einen kurzen, engen schwarzen Fummel und eine schwarze Kunstpelzjacke, und wie es sich gehörte, mit Strumpfhose, Make-up und Schmuck. Jedes einzelne Haar saß an seinem Platz. Eindeutig würde er heute nicht auf seine Kosten kommen.

»Also los, bleib, solange du kannst«, sagte Gabe. »Möchtest du einen Kaffee? Du siehst übrigens sehr hübsch aus.«

»Danke.« Sie betrat das Wohnzimmer der Deckers. »Du sagst immer das Richtige. Wie kann ein einziger Junge so charmant sein? Übst du vor dem Spiegel?«

»Jeden Tag am Klavier. Und manchmal kombinier ich beides und spiel Klavier vor dem Spiegel.«

Auf Yasmines superernstem Gesicht breitete sich ein schwaches Lächeln aus.

»Um ehrlich zu sein«, sagte Gabe, »hab ich gerade frischen Kaffee gekocht. Die Deckers benutzen die Kaffeemaschine samstags nicht, sondern trinken Fertigkaffee. Echt eklig.«

»Danke, ich brauch nichts.« Sie setzte sich stocksteif auf die äußerste Kante der Couch.

»Mach’s dir bequem.« Er stand auf und ging in die Küche.

Sie redete lauter, damit er sie verstehen konnte. »Ich muss echt bald wieder los, Gabe. Der Weg zu Fuß zur Schul dauert zwanzig Minuten.«

»Ja, ja.« Gabe kam mit zwei Kaffeebechern in der Hand zurück. »Zweimal Süßstoff und einen Tropfen fettfreier Milch, stimmt’s?«

»Was fang ich ohne dich nur an?«, seufzte Yasmine. »Du bist perfekt.«

»Danke. Möchtest du rummachen?« Als sie kalkweiß wurde, sagte er: »Das war ein Scherz.« Nicht wirklich. »Wir reden einfach. Oder besser gesagt, du redest, und ich bewundere deine Schönheit.«

Ihre Wangen liefen zartrosa an. Sie nahm ihren Kaffeebecher und nippte daran. Sie trug immer noch ihre Jacke. Auf ihrem Gesicht versammelten sich schon die ersten Schweißperlen.

»Warum ziehst du deine Jacke nicht aus?«, fragte Gabe.

»Weil ich nicht lange bleiben kann.«

»Ich weiß, Yasmine. Trotzdem musst du dich ja nicht unwohl fühlen, während du hier bist.«

Sie stellte den Kaffeebecher wieder ab. Er half ihr, die Jacke auszuziehen, und dann zog er sie aufs Sofa und nahm sie fest in den Arm. »Entspann dich, okay? Ich werd dich schon nicht bespringen.«

»Ich bin ganz entspannt.«

»Nein, bist du nicht.« Er küsste sie mit Schmackes auf den Mund und bekam eine fette Dosis roten Lippenstift ab. »Eine entspannte Yasmine sieht anders aus. Was ist passiert, Liebes?«

»Ich glaub, meine Mom schöpft Verdacht.«

»Überrascht mich nicht, wo du doch jeden Morgen um sechs ohne Erklärung das Haus verlässt.«

»Du nimmst das Ganze als einen einzigen Witz.« Sie war empört. »Wenn sie’s rausfindet, sagt sie’s meinem Dad. Er wird mich umbringen.«

»Er wird nicht dich umbringen, sondern mich, was vollkommen in Ordnung geht. Ich würde lieber sterben, als ohne dich zu leben.« Er küsste sie noch mal. »Können wir rumknutschen? Deinen Lippenstift hab ich doch schon ruiniert.«

»Gibst du jemals auf?«

»Nicht, wenn du in der Nähe bist.« Gabe setzte sich ordentlich hin und seufzte. »Also gut. Ich lass dich in Frieden deinen Kaffee trinken.« Er reichte ihr den Becher. »Oh, übrigens, ich hab was für dich. Na ja, genau genommen ist es nicht für dich, sondern irgendwie für uns beide. Schließ die Augen.«

Sie sah ihn misstrauisch an.

»Nein, ehrlich, nicht das, was du denkst. Schließ die Augen.«

Zögernd gehorchte sie. »Das ist jetzt besser kein Trick. Und du bist besser nicht nackt oder so, wenn ich die Augen wieder aufmache.«

»Na, das wäre ja mal eine gute Idee.«

Sie öffnete die Augen. »Ga…be.«

Sie hatte seinen Namen zu zwei Silben langgezogen. Definitiv kam er hier und heute nicht auf seine Kosten. »Augen zu, Yasmine. Spiel einfach mit, okay?«

Sie stieß einen gekünstelten Seufzer aus und tat wie geheißen. Er entledigte sich in Windeseile seines T-Shirts. »Okay, mach sie auf.«

Sie sah seinen nackten Oberkörper und war sichtlich irritiert. »Gabe, ich hab keine Zeit –« Sie hörte auf zu sprechen und bekam große Augen. Dann schlug sie sich die Hand vor den Mund.

Gabe grinste. »Gefällt’s dir?«

Wortlos berührte sie die blaue Tinte auf seinem rechten Arm unterhalb der Wölbung seiner Schulter. Er hatte sich ein Tattoo aus zwei Armreifen stechen lassen: Der erste waren ineinandergeflochtene Blüten, die ihren Namen umrankten. Der zweite Armreif bestand aus Violinschlüsseln und Noten. Ihr fehlten die Worte.

»Ist dir aufgefallen, dass es eine Ranke aus Jasminblüten ist?«, erklärte Gabe ihr. »Ein bisschen prosaisch, aber ich find das Resultat schön.« Sie brachte immer noch kein Wort heraus. »Gefällt dir der Armreif darunter?«

Sie blieb stumm.

»Lies die Noten, verrücktes Huhn.«

Es war die Koloratur aus »Der Hölle Rache«. Tränen schossen ihr in die Augen. »Warum … hast du das getan?«

»Warum?« Gabe zog sich sein T-Shirt wieder an. »Weil ich dich liebe, deshalb.« Jetzt liefen ihr die Tränen übers Gesicht. »Lass das, du verschmierst dein Make-up.«

Sie wischte sich die Tränen mit den Fingern ab, dann lehnte sie sich mit dem Kopf an seine Schulter. »Ich kann’s nicht glauben, dass du das getan hast.«

»Jetzt weißt du Bescheid …«, sagte Gabe, »… dass, egal, was zwischen uns passiert … ich dich nie vergessen werde. Du bist mir jetzt für immer und ewig auf die Haut geschrieben.«

»Ich kann den Gedanken nicht ertragen, dich nie wiederzusehen.« Sie brach erneut in Tränen aus. »Ich werd niemals wieder jemanden so lieben wie dich.«

»Und ich werd niemals wieder jemanden so lieben wie dich.« Gabe wurde es schwer ums Herz. Immer wenn sie zusammen waren, fühlte er sich beschwingt. Kaum war sie gegangen, bevölkerten schwarze Gedanken seine Seele. Das letzte Jahr war geprägt gewesen von unerträglicher Einsamkeit. Alle Menschen und Dinge, an denen er gehangen hatte, waren der Reihe nach verschwunden. Yasmine bildete den einzigen Lichtblick in seinem trostlosen Leben. Irgendwann würden ihre Eltern das mit ihnen herausfinden, und sie würde ihm entrissen werden. Er versuchte, nicht daran zu denken, und hoffte einfach, so viel Zeit wie möglich mit ihr zu stehlen, bevor er verlassen auf dem See der Trostlosigkeit dahintreiben würde.

Yasmine berührte die blaue Kunst. Dann küsste sie seinen Arm. »Muss man achtzehn sein, um ein Tattoo zu bekommen?«

»Warst du schon mal in so einem Studio?« Gabe lachte. »Sie haben mich gefragt, ob ich achtzehn bin, und ich hab Ja gesagt. Das war’s.«

»Hat’s wehgetan?«

»Nicht so stark wie seelischer Schmerz.« Er hob ihr Gesicht an und brachte es an seine Lippen. »Ich möchte dich nicht in Schwierigkeiten bringen. Reparier mal dein Make-up, und dann zischst du los.«

Sie umklammerte seinen Arm. »Eigentlich will ich noch nicht gehen.«

Sie legte sich auf die Couch und zog ihn auf sich. Innerhalb von Sekunden küssten sie sich leidenschaftlich. Ihm wurde vor lauter Begehren ganz schwindelig. »Ich glaub, du gehst jetzt besser, oder es passiert was.«

Yasmine nahm sein Gesicht zwischen ihre Hände. »Du hast etwas ganz Besonderes für mich getan. Ich will jetzt etwas ganz Besonderes für dich tun.«

»Das hast du schon, weil du du bist.«

»Das reicht nicht.« Sie blickte tief in seine smaragdgrünen Augen. »Ich will’s tun, Gabriel.«

Sein Herzschlag setzte für einen Moment aus. »Also, ich wollte die Tattoos haben, weil ich sie haben wollte, und nicht, weil ich jetzt was von dir haben will.«

»Das weiß ich.« Sie küsste ihn auf die Nasenspitze. »Und genau deshalb will ich mich dir hingeben.«

Er hatte Mühe zu schlucken. »Wann?«

»Jetzt.«

»Jetzt?« Gabe setzte sich hin und zog sie zu sich heran. »Ich dachte, du musst los.«

Sie seufzte. »Wir wissen doch beide, dass meine Eltern es rausfinden werden. Uns bleibt nur das Jetzt. Vielleicht haben wir kein Morgen.«

»Ich …« Er war nervös. »Ich will nur nicht, dass du etwas tust, was du hinterher bereuen würdest.«

»Es ist meine Entscheidung, und ich werd sie nicht bereuen. Und selbst wenn, wer hat nicht schon mal etwas getan und hinterher bereut?« Sie schlang ihre Arme um seinen Hals. »Hilf mir hoch.«

Er zog sie hoch, bis sie beide standen. Er war bereits hart.

»Hilf mir, mein Kleid auszuziehen.«

Er stellte sich hinter sie und machte den Reißverschluss ihres Kleides auf und enthüllte so ihre wie aus Bronze geformten Schultern. Er liebte ihre Schultern. Er hätte sie stundenlang küssen können. Sie stieg aus ihrem Kleid, und er öffnete ihren BH-Verschluss. Er griff um sie herum und befühlte ihre kleinen, klar umrissenen Brüste, ein Schauer durchlief seinen Körper.

Sie drehte sich um, halb nackt in ihrer schwarzen Strumpfhose und den Schuhen mit hohen Absätzen, und sah ihm mutig in die Augen. Als er sie hochhob, schlang sie ihre Beine um seine Taille. Er trug sie in sein Zimmer, legte sie auf die Matratze und zog ihr dann die Schuhe, die Strumpfhose und die Unterwäsche aus. Trunken von ihrer Nacktheit, bezaubert von jedem Zentimeter ihres Daseins.

Schnell zog er sich aus und legte sich, gestützt auf seine Ellbogen, auf sie. Sein Schwanz war nur Millimeter vom Allerheiligsten entfernt.

»Bist du dir ganz sicher?«, flüsterte er.

»Vollkommen sicher.« Wieder schlang sie ihre Beine um seine Taille. »Tu’s jetzt.«

Er schloss die Augen und fiel haltlos in eine Euphorie, als er das fremde Universum betrat. Umgeben von ihrem Fleisch – warm, feucht, eng. Er versuchte, den Moment festzuhalten, ihn auszukosten und zu genießen, aber er entwischte ihm ständig, bis er wusste, dass alles gleich viel zu schnell vorbei sein würde. Mit letzter Willenskraft zwang er sich, aus ihr herauszugehen und auf ihrem Bauch zu ejakulieren, ihr Blut vermischt mit seinem Samen. Erst ab diesem Augenblick konnte er sich wieder auf sie konzentrieren und wurde Zeuge der Schmerzen in ihrem tränenlosen Gesichtsausdruck.

Er stand auf, wusch sich ab, brachte ihr einen warmen Waschlappen und entfernte den Beweis. Danach schlang er die Decke fest um sie beide und nahm sie in den Arm. Sie lag weiterhin reglos da und reagierte nicht auf seine Berührungen.

Er war nervös. Er wollte nicht, dass sie ihn hasste. »Alles okay bei dir?«

Sie zuckte mit den Achseln. Eine Träne rollte über ihr Gesicht.

Er küsste sie auf die Wange. »Wir müssen es nie wieder tun, Yasmine.«

»Dafür ist es ein bisschen spät.«

Er sagte nichts. Der Tränenfluss war jetzt voll im Gange. »Ich liebe dich, Yasmine«, flüsterte er. »Ich würde alles für dich tun. Wie kann ich dir helfen?«

»Halt mich einfach fest.«

»Na klar.« Er nahm sie so fest in den Arm, bis er spürte, wie sich ihr Körper an seinen schmiegte. Sein Schwanz wurde wieder hart, und sie versuchte, sich ihm zu entziehen, aber er hielt sie. »Das ist nur ein Reflex, Yasmine. Ich werd nichts tun.«

»Es hat wehgetan!«

»Das tut mir leid –«

»Total wehgetan!«

»Es tut mir leid, dass das so war, aber es tut mir nicht leid, dass wir’s getan haben.«

»Ich will das nie, nie wieder tun!«

»Geht klar. Ich liebe dich auch so über alles.«

Sie schwieg ein paar Minuten und fand unermesslichen Trost in seinen Armen. Dann löste sie sich aus der Umarmung und setzte sich aufrecht hin. »Also, willst du es noch mal tun?«

»Ich?« Gabe setzte sich ebenfalls hin und ließ seinen Blick über ihre nackten Brüste schweifen. »Ich bin ein Kerl. Na klar will ich’s wieder tun. Und wieder und wieder und wieder. Ich wär glücklich, wir täten es, bis er mir abfällt.«

Sie brachte ein schwaches Lächeln zustande. »Dir hat es nicht wehgetan?«

»Mein Verstand war in einer anderen Sphäre. Ich kann mich an nichts erinnern außer an vollkommene, absolute Lust.«

»Ich hab dein Laken blutig gemacht. Werden die Deckers nicht Verdacht schöpfen?«

»Ich zieh das Laken ab und wasche es gleich, wenn du weg bist. Ich erledige meine Wäsche immer selbst.«

Sie stieß Luft aus. »Meine Eltern werden mich umbringen.«

»Sie werden’s nie erfahren, außer du erzählst es ihnen.«

»Nicht deshalb. Natürlich erzähl ich ihnen nichts. Sie werden richtig wütend sein wegen der Schul.«

»Ich helf dir beim Anziehen.«

Aber sie rührte sich nicht von der Stelle. »Meinst du, beim zweiten Mal tut’s genauso weh?«

Gabes Puls fing an zu rasen. »Ich nehm mal an, dass wir das nicht wissen werden, bis wir’s ausprobiert haben.«

»Ich sollte jetzt wirklich gehen.«

Gabe küsste ihre Schulter. »Wie du willst.«

»Hör auf, so verständnisvoll zu sein.«

»Mist, du kennst meine Tricks langsam ganz gut.«

Sie ließ sich rücklings aufs Bett fallen und spreizte die Beine. Ihre Gesichtszüge waren angespannt und fest zusammengezogen. »Also, mach!«

»Bist du dir –«

»Mach!«, befahl sie ihm.

Er legte sich zwischen ihre Beine, diesmal mit offenen Augen, und beobachtete, wie sie wimmerte, als er in sie eindrang. Jede Bewegung löste eine weitere verzerrte Grimasse aus. Abrupt setzte er sich mit ausgestreckten Beinen hin, mit hartem Schwanz, der steif auf Punkt zwölf Uhr zeigte. »Ich hab eine Idee.« Er klopfte auf seinen Schoß. »Du bist oben.«

Unwillig blickte sie auf seinen Schwanz. Aber ganz Sportsmann, platzierte sie sich rittlings über ihn und führte das Ding in sich ein. Sie hatte ungefähr die halbe Strecke zurückgelegt, als sie das Gesicht verzog.

»Tut’s weh?«, fragte er.

»Ja.«

Gabe legte seine Hände auf ihre Hüften. »Atme ganz tief ein.«

Während sie einatmete, zog er ihre Hüften nach unten und drückte seine eigenen nach oben. Sie stieß einen leisen Schmerzensschrei aus. Was keine große Überraschung war. Sie war trocken und verkrampft. »Alles klar?«

»Nicht wirklich.« Sie atmete laut aus. »Erträglich ist es nur, solange du dich nicht bewegst.«

»Also werd ich mich nicht bewegen.« Er war jetzt ganz in ihr drin. »Schling deine Beine um meine Taille und küss mich einfach nur.«

»Und du bewegst dich nicht?«

»Nein, versprochen. Küss mich.«

Vorsichtig, mit einem zu einem Drahtseil gespannten Körper, brachte sie ihren Mund an seinen. Wie versprochen bewegte er sich nicht, und innerhalb weniger Minuten bewegten sie sich in bekannten Gewässern, mit verknoteten Gliedmaßen und ineinander verschlungenen Mündern. Seine Fingerspitzen hüpften langsam ihre delikate Wirbelsäule entlang, während ihre Finger durch sein Haar tänzelten. Sie nahm ihm seine Brille ab und schmiss sie aufs Bett.

Und während sich ihr Körper entspannte, spürte er, wie sie feuchter und wärmer und weicher wurde. Das ließ ihn immer härter werden. Sie wand sich auf seinem Schoß hin und her und nahm ihm die ganze Arbeit ab.

Er öffnete die Augen und war so nah an ihr dran, dass er sehen konnte, wie sie seinen Blick erwiderte. Beide lächelten. Er formte ein stummes »Ich liebe dich«, und sie antwortete ihm stumm das Gleiche.

Genau so hatte er es sich in seinen Träumen immer vorgestellt: tief in die Augen des Mädchens versunken, das er anbetete, Gesicht an Gesicht, Brust an Brust, sein Körper an ihren gepresst, zu einem verschmolzen. Er bemerkte, wie sein Atem schneller ging, und wusste, es würde nicht mehr lange dauern. »Du musst absteigen!«, flüsterte er.

»Meine Tage sind morgen fällig«, flüsterte sie zurück. »Wahrscheinlich geht das so.«

»Yasmine –«

»Ich liebe dich, Gabriel. Das geht schon.«

»Oh Gott …«

Sein Körper zuckte vor Ekstase, seine Arme hingen über ihrem Rücken, als seine Finger ihre Schultern umklammerten, bis jeder Tropfen seiner Existenz aus ihm herausgepresst worden war. Danach, völlig außer Atem und verausgabt, streichelte er ihren Kopf, während sie seinen tätowierten Arm küsste. Er hielt sie fest und hatte Tränen in den Augen, vor Freude und vor Traurigkeit. Weil er jetzt wusste, dass er, egal, was das Leben noch für ihn bereithielt und egal, wie viele innige Begegnungen noch auf seinem Weg lagen, nie wieder so perfekten Sex haben würde wie diesen.

29

Am Dienstagmorgen schnarrte Gabes Handy um fünf Uhr zweiundzwanzig, acht Minuten bevor sein eigener Handywecker losgehen sollte. Er tastete nach seiner Brille, knipste dann die Nachttischlampe an und las die SMS.

Yasmine hatte geschrieben: hatte eine schlimme schlaflose nacht.

Er schrieb zurück: was ist denn los?

meine tage kamen gestern abend. fühl mich schrecklich.

Yasmine veranstaltete hier keinen Smalltalk. Obwohl sie nicht darüber geredet hatten, wussten sie beide, dass ein Unfall bis zum Eintreffen ihrer Periode, egal wie unwahrscheinlich, möglich war. Natürlich war das vorherrschende Gefühl Erleichterung. Ihn überraschte nur, dass er auch einen winzigen Anflug von Enttäuschung verspürte.

tut mir echt leid. kann ich was für dich tun?

nein. ist immer so.

gute besserung. ild. träum von mir, wenn du wieder einschläfst.

Es gab eine lange Pause, und er dachte schon, sie hätte sich abgemeldet, aber dann vibrierte das Handy wieder.

was machen wir denn jetzt?

Er antwortete: wie meinst du das?

ich bin besessen von dir, das ist nicht normal.

ich bin besessen von dir, und das passiert, wenn man verliebt ist.

also, was machen wir denn jetzt?

Gabe schrieb: was willst du machen?

keine ahnung.

warum also überhaupt was machen?

Wieder eine lange Pause.

Sie schrieb zurück: jetzt ist alles anders.

Noch eine SMS von ihr: du weißt schon, was ich meine.

Er wusste genau, was sie meinte. bereust du es?

ja und nein.

Sie schickte gleich eine weitere SMS hinterher. ich will nicht, dass ab jetzt alles anders ist. ich will, dass du mich immer noch liebst.

Ihre Worte brachen ihm das Herz. Er konnte die Tränen in ihren Augen förmlich spüren. natürlich liebe ich dich, ild ewig. für mich hat sich nichts geändert, außer dass ich dich noch mehr liebe, wenn das überhaupt geht.

Eine lange Pause. was ist, wenn ich es nicht noch mal tun möchte?

Er seufzte. Er wollte es wieder tun. Die letzten beiden Tage hatte er an nichts anderes gedacht. Er wollte sie körperlich und mit Haut und Haaren. Aber er wusste, dass Sex mit ihr keine Zukunft hatte. Sie war ein viel zu braves Mädchen und viel zu jung. Er wusste, er könnte die Sache vorantreiben, aber das kam für ihn nicht in Frage.

Egal. Er würde sie zu den Bedingungen nehmen, die sie aufstellte.

was immer du willst. ob wir es tun oder nicht, ild ewig. Pause. Dann schrieb er: ich würde immer noch für dich sterben.

hör auf, so was zu sagen. das macht mir angst.

ich wills dir nur beweisen.

ild sooooooooo sehr.

Er konnte ihr Lächeln fühlen. ild so sehr mit noch mehr ooooooooooooooooos.

J

Gabe schrieb: gehts dir jetzt besser?

viel!

Sie schickte gleich hinterher: jetzt muss ich mir nur sorgen machen, dass meine mom es rausfindet.

Und eine dritte SMS: vielleicht sollten wir heute ausfallen lassen … wär weniger offensichtlich.

Gabe schrieb zurück: jetzt bin ich total deprimiert!

Und dann: können wir elektronisch knutschen?

wie soll das gehen?

keine ahnung, vielleicht so? :-)(-:

lol.

schlaf jetzt weiter. gute besserung. ild.

ich dich auch. für immer und ewig.

für immer und ewig, schrieb Gabe zurück und schaltete dann sein Handy ab.

Er machte das Licht aus, legte sich im Dunkeln wieder hin und starrte ins Nichts. Mit der Brille konnte er Formen und Schatten erkennen. Ein Teil von ihm war glücklich, eine Extrastunde Schlaf zu kriegen. Der andere Teil vermisste sie furchtbar. Er war dankbar, dass sie es getan hatten, selbst falls es nie wieder dazu kommen sollte. Wenigstens hatte er jetzt die Erinnerung daran – das ultimative Gefühl ihrer beiden Körper, die zu einem verschmolzen. Dieses Bild jagte ihm immer noch Schauer den Rücken hinab. Mal ganz abgesehen davon, was unterhalb der Gürtellinie los war.

Dieses klare Bild würde eine Weile bleiben, aber er wusste, dass es irgendwann vergehen würde, genau wie die Liebe seiner Mutter. Nicht dass seine Mutter ihn nicht liebte; Gabe war klar, dass sie es tat. Nur blieb diese Liebe ohne ihre körperliche Anwesenheit und allem, was dazugehörte, abstrakt und daher ohne Bedeutung für ihn. Sie brachte ihm kein Licht, wenn er düster gestimmt und verzweifelt war.

Yasmine war sein Leuchtfeuer, aber wie lange würde das noch so sein?

Für immer und ewig.

Bis ihre Mutter es herausfand.

Nachdem sie aufgelegt hatte, erhob sich Marge und klopfte an Deckers offene Bürotür.

»Hereinspaziert.«

»Ich habe Kevin Stanger angerufen«, sagte Marge an den Türrahmen gelehnt. »Meine Hoffnung war, er würde Namen nennen in Bezug auf die Waffen. Aber er will keine Aussage machen. Außerdem lässt seine Mutter ihn nicht mehr mit uns reden.«

Decker winkte sie mit einem Finger heran. »Kannst du nicht reinkommen? Ich kriege einen steifen Hals, wenn ich die ganze Zeit nach oben schaue.«

Sie setzte sich ihm gegenüber an den Schreibtisch. »Mehr kann ich aus den Jungs nicht herauspressen. Ohne Namen stecken wir in einer Sackgasse. Ich bin offen für Vorschläge.«

»Zu dumm, weil ich auch keine habe«, sagte Decker. »Sosehr ich es hasse, das zugeben zu müssen, aber es ist an der Zeit, die Akten über Gregory Hesse und Myra Gelb zu schließen.«

»Ärgere dich nicht zu früh«, sagte Marge. »Wir haben weiterhin die Akte zu Gregory Hesses gestohlenem Computer auf dem Tisch. Wenn wir Beweise gegen Dylan oder einen aus seiner Gang hätten, könnten wir immer noch beide Selbstmorde wieder öffnen. Dann darfst du sagen, ich hätte dir genau das gesagt.«

»Ich bin entsetzt«, sagte Decker, »dass du glaubst, mir ginge es um Rache.«

»Wie heißt es doch so schön? Rache genießt man am besten kalt.«

»Hm …« Decker dachte nach. »Ich habe das Gefühl, dass ich nach dem Genuss kalter Rache höchstens einen massiven Anfall von Sodbrennen kriegen würde.«

Mit schwungvollen Schritten, die Aktenmappe unter den Arm geklemmt, fühlte Gabe sich richtig schick in einem braunen Cordmantel mit aufgesetzten Taschen, einem weißen Button-Down-Hemd, schwarzer Jeans und Stiefeln aus Schlangenleder. Besonders gut gefiel ihm, dass er durch die Absätze größer wurde – fast einsneunzig, nur noch drei Zentimeter kleiner als sein Vater nach Stockmaß. Er war gut angezogen, bequem, aber nicht schlampig. Mit einer Hand rückte er seine Brille zurecht.

Und genau da fiel ihm ein: Er sollte keine Brille aufhaben.

Das Vorspielen heute war besonders wichtig – vor Leuten einer angesehenen New Yorker Plattenfirma –, und Nick hatte ihm gesagt, er solle äußerlich das Beste aus sich herausholen. Er machte kehrt und joggte in der gerade anbrechenden Morgendämmerung zurück nach Hause. Yasmine musste jetzt schon aufgestanden sein, hatte aber wahrscheinlich das Haus noch nicht verlassen. Er überlegte, ihr eine SMS zu schicken, aber da sie immer zu spät dran war, würde er besser warten, bis sie sich bei ihm meldete.

Ausnahmsweise einmal käme er zu spät. Ihm war klar, dass sie ihn damit aufziehen würde, und der Gedanke daran brachte ihn zum Lachen.

Zwei Tage hatten sie sich nicht gesehen, und die Vorfreude auf das Treffen machte ihn verrückt vor Aufregung. Obwohl sie sich jede Menge SMS mit liebe- und lustvollen Nachrichten geschickt hatten, verblasste das im Vergleich zu einer lebendigen Person: das Berühren ihrer Wangen und das Streicheln ihrer Haare, seine Lippen auf ihren, ihre ineinander verschlungenen Zungen, seine Hand, die sich unter ihre Bluse schlich.

Scheiße, er wurde schon wieder hart.

War schwierig, damit zu rennen.

Der Umweg und der Wechsel von Brille zu Kontaktlinsen dauerten ungefähr fünfzehn Minuten. Als er wieder unterwegs war, schrieb er ihr eine SMS.

komme etwas zu spät. mach ja keine witze.

Er wartete darauf, dass sein Handy loslegte. Als eine Minute vorbei war und sie nicht geantwortet hatte, schickte Gabe eine weitere Nachricht.

bist du da?

Noch eine Minute verstrich.

Seltsam.

Vielleicht machte ihr Handy Zicken. Komisch, weil es gestern Abend noch funktioniert hatte.

Sein Puls begann zu rasen. Wie immer reagierte er vermutlich über, wie bei allen Sachen. Egal, sagte er zu sich selbst. Er war nur ein paar Minuten entfernt von ihrem Treffpunkt, besser bekannt als Coffee Bean.

Vielleicht schlug er sie ja immer noch, selbst mit seinen zwanzig Minuten Verspätung. Der Laden hatte gerade erst geöffnet, und er war der einzige Gast weit und breit. Es war sehr früh. Aber nachdem fünf Minuten vergangen waren und sie immer noch nicht aufgetaucht war, bekam er ein seltsames Gefühl. Er überprüfte sogar beide Toiletten und fühlte sich dabei wie ein Perverser.

Nichts.

Sein Bauchgefühl sagte ihm, dass irgendetwas nicht in Ordnung war.

»Hey, Gabe.«

Er drehte sich um. Joe arbeitete heute am Tresen. Er und Yasmine kamen so oft hierher, dass die Angestellten längst ihre Namen kannten. »Hey, Joe. Hast du Yasmine heute Morgen gesehen?«

»Nein.«

»Bist du dir sicher?«

»Ja.«

Es war schon fast halb sieben. Ein paar Gäste waren gekommen und wieder gegangen. Normalerweise geruhte sie bis zu diesem Zeitpunkt zu erscheinen.

Er ging vor die Tür und sah sich auf der leeren Straße um.

Er verspürte ein unheilvolles Pochen. In der Tiefe seines Herzens wusste er, was passiert war. Ihre Mutter hatte das mit ihnen herausgefunden. Und hatte ihr das Handy weggenommen.

Scheiße!

Zuerst bemitleidete er sich selbst, aber dann dachte er schnell an Yasmine.

Sie würde einen Megaanschiss bekommen.

Es wurde Zeit, seinen Mann zu stehen.

Er musste ihre Eltern anrufen, ihnen sagen, dass alles seine Schuld wäre. Er hätte ihre Tochter belogen, getäuscht, hätte sie verführt, sich ihr aufgedrängt …

Vielleicht war das übertrieben. Sie sollten ihn ja schließlich nicht für einen Vergewaltiger halten.

Er wusste, dass er vermutlich gar nicht so weit kommen würde. Kein Zweifel, ihre Mutter würde auflegen, sobald er sich vorgestellt hätte.

Trotzdem musste er es tun, das war er Yasmine schuldig.

Dann fiel ihm auf, dass er ja noch nicht mal ihre Festnetznummer kannte.

Am schlauesten ging er einfach zu ihr nach Hause.

Ihre Mutter würde ihm die Tür vor der Nase zuschlagen, aber wenigstens hätte er versucht, sich als Ehrenmann zu erweisen. Aber bevor er seinen letzten Auftritt hinlegte, beschloss er, Yasmine ein letztes Mal anzurufen.

Er hörte, wie die Verbindung entstand, und dann hörte er das Handy klingeln.

Das Klingeln klang so, als käme es direkt von seinen Füßen her.

Er blickte nach unten.

Einer der Büsche klingelte?

Äußerst seltsam.

Als ihre Mailbox ansprang, hörte das Klingeln auf.

Seine Augen fingen ein silbriges Glitzern ein.

Er bückte sich.

Es war tatsächlich ein Handy.

Ihr Handy.

Und nicht nur ihr Handy, sondern auch die Silberuhr, die er ihr geschenkt hatte.

Verwirrt und ängstlich hob er die beiden Sachen auf und stopfte sie in seine Manteltasche.

Hatte ihre Mutter sie eingeholt, als sie gerade das Café betreten wollte? Hatte sie sie weggezerrt? Hatte Yasmine dabei ihr Handy verloren?

Er konnte sich vorstellen, dass sie in einer hitzigen Debatte ihr Handy fallenließ, aber warum sollte sie ihre Uhr verlieren?

Mitten auf dem Bürgersteig sah er sich hektisch in alle Richtungen nach einem Hinweis um, was ihr zugestoßen war, als gerade die Sonne sich vom Horizont löste.

Yasmine, verdammte Scheiße, wo steckst du?

Vielleicht sollte er zu ihr nach Hause gehen und …

Weshalb zum Teufel die Uhr?

Denk logisch, du Idiot, befahl er sich selbst.

Er dachte einige Zeit nach und kam immer wieder zum gleichen Schluss. Sie hatte ihm ihre Uhr und ihr Handy als Hinweise hinterlassen … in der Hoffnung, er würde sie entdecken. Vor allem ihre Uhr, etwas, das sie so sehr schätzte, dass sie sich niemals freiwillig davon trennen würde.

Sie war in großen Schwierigkeiten.

Aber wie konnte Yasmine in große Schwierigkeiten geraten?

Ein Dieb?

Ein Perverser?

Ein Entführer?

Gedanken wirbelten in Sekundenschnelle durch seinen Kopf, während sein Herz hämmerte.

Und dann landete sein Gehirn einen Volltreffer, ein Mini-Flashback bei der Frage, was ihn überhaupt mit dem Coffee Bean verband.

Das verrückte, bewaffnete Arschloch Dylan und seine durchgeknallte Anhängerschar … die Art, wie Dylan sich aufgeführt hatte, als würde ihm das beschissene Starbucks gehören, und wie er ihn provoziert hatte.

Ganz bestimmt würde Yasmine nichts machen, wodurch sich Dylan angegriffen fühlte. Sie würde sich ihm garantiert nicht in den Weg stellen.

Aber er bekam ihn nicht aus seinem Kopf … vor allem diese Gaga-Blondine nicht, mit der Dylan zusammen gewesen war. Ihr Gesichtsausdruck an dem Tag, als sie sich an der Bushaltestelle getroffen hatten … das Gras in ihrer Handtasche … ihre Verärgerung, als er abgelehnt hatte, sich mit ihr bei ihr zu Hause zuzudröhnen.

Wie hieß sie noch?

Cam … Cameron. Ihren Nachnamen hatte er nie mitgekriegt. Sie war auf eine furchteinflößende, miese Art durchgeknallt, genau der Typ, der nach Rache giert.

Plötzlich schnürte es ihm die Kehle zu … was, wenn …

Scheiße!

Denk nach, du Schwachkopf! Denk nach!

Mit rasendem Herzklopfen ließ er seine Noten fallen und seinem Instinkt freien Lauf. Er rannte los, in Stiefeln, die nicht für die Leichtathletik gemacht waren.

Egal. In Höchstgeschwindigkeit galoppierte er zur Bushaltestelle.

30

Die Gruppe war einen Block von der Bushaltestelle entfernt und spazierte durch den Greendale Park und sein Wäldchen aus Bäumen und Gebüsch. Anscheinend waren sie zu fünft – mehr oder weniger: Gabe konnte noch immer nicht klar denken. Mit einem letzten Satz in voller Geschwindigkeit warf er sich mitten in die Gruppe, schlang seine Arme um Dylan und einen anderen Kerl mit langen Haaren und Akne, die beide kleiner waren als er, vor allem mit seinen Absätzen. Der Schock stand ihnen ins Gesicht geschrieben.

»Hey, was geht ab?«, fragte Gabe.

Dylan erholte sich schnell und brachte einen Sicherheitsabstand zwischen Gabe und sich, wobei er die winzige Person, die er fest im Griff hatte, außer Reichweite zog. Gabe mochte gestresst sein, aber er war geistesgegenwärtig genug, den Lauf eines Smith & Wesson .22 wahrzunehmen, der gegen ihre Wirbelsäule gedrückt wurde.

»Das hier geht ab.« Dylan zerrte an Yasmines Haaren, bis sich ihr Kopf nach vorne drehte und Gabe ihr angstverzerrtes Gesicht sehen konnte. Sie schauten sich tief in die Augen, und ihre waren feucht, und ihr Blick flehte ihn an, irgendetwas zu tun. Dann fühlte er einen harten Gegenstand an seinem eigenen Hinterkopf.

Er hörte das vielsagende Klicken.

Und plötzlich überkam ihn eine unheimliche Ruhe, genau das gleiche Gefühl wie vor einem Jahr, als er den Straßenräuber angegriffen hatte … oder als sein Dad immer mal wieder auf ihn geschossen hatte, um ihn an das zischende Geräusch von vorbeifliegenden Kugeln zu gewöhnen. Sein Verstand bewegte sich sofort in eine Zone vor, der Gabe selten einen Besuch abstattete – die, in der er der Sohn seines Vaters war. Sein Herzschlag verlangsamte sich, und er analysierte die Situation mit neu gewonnener Klarheit.

Dylan riss Yasmines Kopf so weit nach unten, dass Gabe ihr Gesicht nicht mehr sehen konnte. »Du hast dich mit meinem Mädchen amüsiert«, sagte Dylan, »und jetzt ist Rache angesagt.« Er drückte die Waffe noch fester in ihren Rücken. Sie stieß einen jämmerlichen Japser aus. »Wenn du willst, kannst du mitkommen.« Ein widerliches Grinsen. »Und ihre Arme festhalten, während wir einen hübschen Rudelbums durchziehen.«

Gabe zuckte achtlos mit den Achseln, und sein Verstand arbeitete schneller als sein Sprachvermögen. Er dachte nach, bevor er etwas sagte, und er lauschte der Stimme seines Vaters in seinem Kopf.

Ich habe jede Menge Feinde, Gabe. Du musst vorsichtig sein. Solltest du jemals in der Klemme sitzen und mich nicht benachrichtigen können, dann fang sofort an, einen Plan zu schmieden. Und sobald du einen Plan hast, denke niemals, wirklich niemals an die Konsequenzen. Zieh’s einfach durch.

Er beschleunigte seine Schritte und zwang so den Kerl, der die Waffe gegen seinen Kopf drückte, ebenfalls schneller zu gehen. Die anderen passten sich dem Tempo an.

»Ehrlich, Dylan, ich weiß überhaupt nicht, wovon du sprichst. Ich hab nie irgendwas mit deinem Mädchen gemacht.« Gabe ließ seinen Blick über die Gruppe schweifen. Sechs statt fünf. Vier Typen, zwei Mädchen – Cameron und eine Brünette. »Ich weiß noch nicht mal, welches dein Mädchen ist.«

Cameron mischte sich ein: »Du bist so ein Lügner –«

»Die Blondine?« Gabe ging noch schneller. »Die, die dich ein Arschloch genannt hat?«

Dylan zuckte kurz zurück.

»Hör mal«, sagte Gabe, »ich wusste ja nicht, dass sie dir gehört. Und ganz sicher hab ich sie nicht gevögelt. Ich hab dein Schätzchen zweimal gesehen. Einmal, als ich dich kennengelernt hab, und einmal an der Bushaltestelle.« Gabe deutete geradeaus. »Genau an der Bushaltestelle da vorne.«

An der der nächste beschissene Bus erst in zwanzig Minuten halten würde.

Denk dir einen Plan aus, und dann ziehst du ihn durch.

»Morgens, so gegen halb sieben.« Gabe versuchte, seine Stimme flach zu halten. »Ich hab auf den Bus gewartet. Sie hatte Gras gekauft und hat mich eingeladen, bei ihr einen Joint zu rauchen.«

Wen greifst du als Erstes an? Den mit dem Ding in Yasmines Rücken oder den, dessen Waffe auf deine grauen Zellen gerichtet ist?

»Sie sagt, du hast sie betäubt und dann vergewaltigt«, meinte Dylan.

»Hör auf, Kumpel. Seh ich aus wie jemand, der eine Vergewaltigung braucht, um eine Tussi ins Bett zu kriegen?«

»Er ist ein verdammter Lügner, Dylan!«, schrie Cameron los. »Du hast die Abdrücke gesehen!«

»Welche Abdrücke?«

»Wo du mich festgebunden hast –«

»Und den Scheiß hast du geglaubt, Dylan?« Gabe lachte. »Oh Mann, aber du bist doch clever. Ich war gar nicht bei ihr zu Hause, nicht weil ich sie beleidigen wollte oder so, sondern weil ich morgens um acht für eine Plattenfirma vorspielen musste, vor einem wichtigen R&D-Typen eines bekannten Labels –«

»Du hast mich vergewaltigt, du Arschloch!«

»– eine einmalige Chance im Leben, Mann –«

»Du hast mich gefesselt und vergewaltigt –«

»– und kein Betthäschen ist es wert, so eine Gelegenheit zu verpassen.« Gabe konnte sehen, dass Dylan die widersprüchlichen Infos verarbeitete. »Glaub, was du willst, Bruder, aber ich hab sie nie angefasst. Ich verdien mir meine Betthäschen selbst, Kumpel. Vergewaltigen ist was für Looser.«

Dylans Blick flackerte jetzt. Gabe machte sich bereit zu einem Sprung.

»Außerdem gibt mir mein Dad alles, was ich brauche, umsonst. Wozu eine Vergewaltigung, wo ich jederzeit so viele Betthäschen haben kann, wie ich will?«

»Ja, hab ich ganz vergessen.« Dylan grinste jetzt höhnisch. »Du bist der mit dem Zuhälter als Vater.«

Gabe tat den Spruch mit einem beiläufigen Achselzucken ab. »Genau. Er heißt Christopher Donatti. Einer deiner Fans hat garantiert ein Smartphone. Schaut einfach nach.«

Wahrscheinlich konzentrierst du dich am besten auf die Waffe an deinem Kopf. Mittlerweile ist der Arm des Typen vielleicht schon müde vom langen Hochhalten.

Außerdem konnte er tot Yasmine nicht mehr helfen.

»Ich mein’s ernst«, stachelte Gabe ihn an. »Schaut einfach nach.« Er buchstabierte seinen Nachnamen. Die Sonne stieg am Himmel auf, und es war schon fast sieben, die festgelegte Ankunftszeit des Busses. Der Park war immer noch menschenleer, aber es würde nicht mehr lange dauern, bis die ersten Leute ihre Hunde ausführten oder anderen Scheiß erledigten. Das musste auch Dylan klar sein, deshalb stand Gabe unter Zeitdruck. Sie durchquerten gerade ein Labyrinth von Bäumen und waren noch ziemlich abgeschirmt.

Einer der Typen mit kurzen Haarstoppeln und einem Vogelgesicht hatte ein iPhone in der Hand und verkündete laut: »Christopher Whitman Donatti.«

»Das ist der Mann.«

Er las vor: »Adoptierter Sohn des verstorbenen Mafiabosses Joey Donatti, Anführer der Charino-Gang in New York und Chicago –«

»Und ratet mal, wer seinen Platz eingenommen hat, als Joey starb«, sagte Gabe.

Vogelgesichtchens Stimme stotterte eine Sekunde lang, bevor er weiterlas. »Saß mit achtzehn sechs Monate im Gefängnis Piedmont ein wegen Mordes an Cheryl Diggs und wurde entlassen, als neue Informationen ans Licht kamen.«

»Das stimmt.«

»Wurde zweimal im Zusammenhang mit den Todesfällen Leon Graciano und Paul ›the Pick‹ Lorelli verhaftet. Die erste Anklage wurde fallengelassen, die zweite endete mit einem ungültigen Verfahren wegen des Todes eines Kronzeugen und wegen Mangels an Beweisen.«

Danke, Dad, dass du so ein Psychopath bist.

Dylans Blick wanderte rastlos hin und her. Der Kerl war auf irgendeiner Droge, aber die ungeheure Tragweite dessen, was Vogelgesicht da erzählte, konnte er noch einschätzen. Gabe sah Dylan dabei zu, wie er zögerte, sich mit dem Sohn eines echten, lebendigen bösen Buben anzulegen.

»Mittlerweile gehören Donatti mehrere Verlage und Immobilienkonzerne in New York und Nevada.«

Vogelgesicht schluckte einmal und sagte: »Hier steht nichts von Bordellen.«

Gabes Seufzer klang verärgert. »Bist du so bescheuert, oder tust du nur so? Mein Dad ist ein verdammter Verbrecher, Kumpel. Er darf so was gar nicht besitzen. Alle seine Kasinos und Bordelle laufen auf den Namen meiner Mutter, Teresa McLaughlin Donatti. Sie taucht da auch irgendwo auf, stimmt’s?«

Der Bubi antwortete nicht.

»Und jetzt stellt euch bloß vor, mein wirklicher Name ist nicht Chris, sondern Gabriel. Gabriel Matthew Whitman. Und ich weiß, dass ich da auch irgendwo drinstehe, weil ich meinen Dad hunderttausendmal gegoogelt hab. Gibt’s noch weitere Fragen zu meiner Familie, die ich euch beantworten darf?«

Niemand sagte etwas, und das war der richtige Moment.

Abrupt blieb er stehen, duckte sich weg und brachte damit den Kerl hinter sich zum Stolpern, so dass dessen Waffe jetzt sicher über Gabes Kopf hinwegzielte. In einer geschmeidigen, schnellen Bewegung griff Gabe nach der Hand und entriss ihr mit einer einzigen Drehung eine Luger Neunmillimeter Halbautomatik. Er blickte gerade rechtzeitig nach oben, um den Lauf von Dylans Revolver auf seine Brust gerichtet zu sehen. Er hörte einen Schrei und dachte, der stamme von ihm selbst. Yasmine hatte um sich geschlagen, kaum dass die Waffe nicht mehr an ihrem Rücken klebte, und ihren Ellbogen in Dylans Hand gerammt, genau den Bruchteil einer Sekunde, bevor das Ding losging.

Eine an seinem Körper vorbeizischende Kugel.

Was ihn nicht weiter irritierte, abgesehen davon, dass es ein lautes Scheißding war.

Der Knall und der Rückstoß bewirkten, dass Dylan einen Schritt nach hinten zuckte und Gabe dadurch genug Spielraum bekam. Sofort stand er genau an der richtigen Stelle hinter Dylan und drückte mit der rechten Hand den Lauf der Halbautomatik tief in dessen Schädelfurche. Seine Stiefel machten Gabe locker zwölf Zentimeter größer als Dylan. »Eine Bewegung, und du bist tot.«

Bevor Dylan nachdenken konnte, schnappte Gabe sich mit der linken Hand den 22er und tauschte dann sofort die Waffen aus, weil er sich mit dem 22er auf Dylan und der Neunmillimeter in der freien Hand besser fühlte. Die Luger hatte schlicht und ergreifend mehr Patronen, falls er sie einsetzen musste. Aus dem Augenwinkel sah er, wie der Kerl mit den langen Haaren und der Akne in seine Tasche griff. Mit links schoss Gabe auf ihn, und die Kugel verpasste nur knapp seinen Arm. Der 22er in seiner rechten Hand war immer noch in Dylans Nacken vergraben.

»Hab ich dir erlaubt, dich zu bewegen?«

Der Typ zitterte und hielt seinen Arm.

Vielleicht hatte er ihn gestreift. Gut so, falls ja.

»Antworte mir, du Arschloch!«, schrie Gabe. Er platzierte einen weiteren Schuss, am Kopf des Aknegesichts vorbei. »Hab ich dir erlaubt, dich zu bewegen?« Diesmal klang seine Stimme sanft.

»Nein«, flüsterte er.

Gabe war ganz ruhig. »Wer sich bewegt, beißt ins Gras.« Er sah zu Cameron. »Das gilt auch für die Damen. Haben wir uns verstanden?«

Niemand sagte ein Wort. Gabe bemerkte plötzlich ein durchdringendes Pochen in seiner rechten Seite. Jemand musste ihn in die Rippen geschlagen haben. Sein Blick und die Neunmillimeter zogen von einem Gesicht zum nächsten weiter und blieben immer in Bewegung, so dass keiner jemals aus dem Rennen war. Dann fiel ihm der Grund wieder ein, warum er überhaupt hier stand. Er sagte zu Yasmine: »Du haust jetzt ab, verdammt noch mal.«

Sie rührte sich nicht vom Fleck, weil sie sich entweder weigerte, ihn alleinzulassen, oder wie gelähmt war.

»Los, Yasmine, lauf weg!«

Statt loszurennen, schüttelte sie den Kopf und blieb stur stehen.

Diese Wahnsinnige! Sie war wirklich ein verrücktes Huhn, so durchgeknallt wie er, mit dem unangebrachten Spleen, gemeinsam mit ihm zugrunde zu gehen. Gabe ließ seine rechte Hand schön auf Dylans Nacken liegen und schwenkte weiterhin die Waffe in seiner Linken von einer Person zur nächsten.

Wenn sie nicht abhauen will, dann spann sie wenigstens mit ein. »Wie spät ist es, Yasmine?«

»Ich hab keine Uhr.«

»Stimmt. Zieh mein Handy aus der Tasche.« Die Waffe wanderte hin und her.

»Zwölf vor sieben.«

Noch zehn Minuten. Gott sei Dank hatte er sich die Zeit genommen, seine Kontaktlinsen einzusetzen. Ansonsten hätten sie ihm nur die verdammte Brille abnehmen müssen, und er könnte nichts mehr sehen.

»Yasmine, hol die Handtaschen der Mädchen.«

»Du beklaust uns?«, fragte das Vogelgesicht.

Gabe schickte eine Kugel in seine Richtung. »Wenn ich deine Stimme noch ein Mal hör, wird sie das Letzte auf Erden gewesen sein, was du zu hören bekommen hast. Kapiert?«

Keine Antwort.

Zu Yasmine sagte er: »Nimm ihre Taschen.« Endlich legte sie los. Sobald sie alle eingesammelt hatte, wies er sie an: »Okay, kipp ihren Scheiß ins Gestrüpp … verteil einfach alles schön weit auseinander. Wirf es hoch, schmeiß es durch die Gegend, kick es weg, ganz egal.«

Sie tat genau das, was er ihr gesagt hatte.

Als sie damit fertig war, fragte er: »Wie spät ist es jetzt?«

»Acht vor«, antwortete sie.

»Okay, okay. Jetzt schnapp dir die Rucksäcke der Kerle und schmeiß ihren Scheiß auch durch die Gegend, genau wie mit den Handtaschen. Verstanden?«

»Verstanden.«

Yasmine war perfekt. Erst tun, dann fragen. Sie entsorgte drei iPhones und einen BlackBerry, vier Portemonnaies, zwei Crackpfeifchen, mehrere Blättchen zum Zigarettenrollen, mehrere Säckchen mit Haschisch, ein paar Tütchen Crystal Meth, eine Tüte Crack und mehrere Tütchen mit Ecstasy, Puder und anderen Pillen, die Gabe nicht gleich identifizieren konnte, dazu noch Bücher und Hausaufgabenhefte. Sie nahm das Bargeld und die Kreditkarten aus den Portemonnaies, verteilte sie überall und verschaffte Gabe gerade genug Zeit, um den Bus in die Bushaltestelle einfahren zu sehen.

Sofort schnappte er sich Yasmines Arm mit der linken Hand, und sie liefen beide rückwärts, wobei er mit dem Revolver in der rechten Hand weiter auf die Gang zielte.

»Viel Spaß bei der Schnitzeljagd!«, zischte er ihnen zu.

Dann drehte er sie beide um und stopfte sich die Waffen in seinen Mantel. Sie rannten zur Bushaltestelle, wo Gabe an die bereits geschlossenen Türen des Busses hämmerte, bis sie wieder aufgingen und sie einsteigen konnten. Sobald sie einigermaßen in Sicherheit waren, bemerkte Gabe sein Herzrasen und das Adrenalin, das durch seinen Körper schoss. Er zitterte stärker als Yasmine, die noch genug Geistesgegenwart besaß, für sie beide ein Ticket zu kaufen.

Sie gingen nach hinten durch und fanden zwei freie Plätze. Wortlos reichte sie Gabe sein Handy. Er zitterte so sehr, dass er es fast fallenließ, als er die Nummer eintippte.

Beim ersten Anruf sprang die Mailbox an.

Er drückte die Wahlwiederholung und versuchte es noch einmal.

Bitte geh ran. Bitte geh ran. Bitte geh ran.

Und als am anderen Ende jemand abnahm, hatte Gabe Mühe, die Worte aus seiner Kehle zu pressen. »Peter …« Er keuchte ins Telefon. »Peter, ich bin in Schwierigkeiten.«

Decker brauchte einen Moment, um die atemlose Stimme zu erkennen. »Gabe?«

»Ja, tut mir leid, ich bin’s, Gabe.«

Deckers Verstand sprang in den höchsten Alarmmodus, aber seine Stimme blieb ruhig. »Wo bist du?«

»Ich bin im …« Gabe war völlig fertig und außer Atem. »Ich bin in einem Bus … auf der … Mann, ich weiß noch nicht mal, wo ich hier bin. Warte kurz … da kommt ein Straßenschild.« Er nannte Decker die Straße und eine Adresse. »Kannst du uns bitte dort abholen?«

Uns?

»Bin schon unterwegs.« Decker war gerade erst auf den Parkplatz vor dem Revier eingebogen. Er legte den Rückwärtsgang ein und fuhr wieder weg. »Besteht im Moment die Gefahr, dass ihr verletzt werdet?«

»Vielleicht.«

Decker setzte das Blaulicht aufs Autodach und schaltete die Sirene an. »Wie unmittelbar?«

»Keine Ahnung. Ich glaub, momentan sind wir okay.« Im Hintergrund hörte er die Sirene. Noch nie hatte ein verrutschendes Gis so gut geklungen. »Wo sollen wir uns treffen?«

»Ihr bleibt im Bus, ich hole euch ein. In ungefähr fünf Minuten bin ich bei euch. Bleib am Handy, okay?«

»Ja, mach ich.«

Decker konnte ihrem gedämpften Gespräch folgen – abgeschnittene Worte und jede Menge Atemgeräusche. Trotz Sirene und Blaulicht brauchte er wegen des morgendlichen Berufsverkehrs ein bisschen länger bis zum Bus. »Ich bin jetzt direkt hinter euch«, sagte er und schaltete die Sirene aus. »Nehmt die nächste Haltestelle.«

»Alles klar.«

Der Koloss tuckerte noch ein paar Blocks weiter, bis er an einer Haltestelle hielt, die voller Menschen auf dem Weg zur Arbeit war. Decker stieg aus dem zivilen Streifenwagen aus, blieb an der Beifahrertür stehen und wartete. Bald darauf tauchten zwei Händchen haltende Figuren auf.

Gabe überragte sie ziemlich.

Als er und das Mädchen nahe genug waren, sah Decker, dass sie rote und geschwollene Augen hatte, und sie sah viel jünger aus als das siebzehnjährige Mädchen, mit dem Gabe behauptet hatte, sich zu treffen.

Sie kam ihm bekannt vor.

Und dann wusste Decker auch, woher: das persische Mädchen im Deli, nicht die, die mit Gabe geflirtet hatte, sondern die jüngste, die er auf ungefähr zehn geschätzt hätte und die angeblich Opernarien sang. Und plötzlich passte alles zusammen. Er öffnete die hintere Tür, und beide rutschten auf die Rückbank. Sie zitterte und brach in Tränen aus, kaum dass sie den Sicherheitsgurt angelegt hatte. Gabe zitterte genauso und war total bleich.

»Was ist passiert?«, fragte Decker.

Die beiden Teenager redeten im selben Moment los. Gabe rang nach Luft; das Mädchen brachte zwischen Schluchzern und Tränen ein paar Worte hervor.

»Ich glaub, eine Gruppe von Schlägertypen hat sie entführt –«, fing Gabe an.

»Sie sagten … sie würden mich vergewaltigen –«, heulte sie.

»Ich hab ihr Handy und ihre Uhr auf dem Boden gefunden und wusste, dass was nicht stimmt –«

»Und mich umbringen –«

»Ich hab sie eingeholt. Sie hielten eine Waffe auf sie gerichtet, und dann hat eins der Arschlöcher auf mich gezielt.«

»Sie haben mir … grässliche, widerliche Dinge angedroht.« Sie weinte so heftig, dass man sie kaum verstehen konnte. »Und die Mädchen … die waren schlimmer als die Jungs!«

»Ich hab dem einen Typen die Waffe entwendet«, brachte Gabe keuchend hervor, »… und dann hatte ich auf einmal zwei davon in der Hand … alles ist ein bisschen verschwommen.«

»Gabe hat mir das Leben gerettet –«

»Wie kam ich bloß an die zwei Waffen?«, fragte Gabe sich selbst.

»Halt, halt, halt«, sagte Decker, »einer nach dem anderen. Wisst ihr, wer diese Leute waren?«

»Nein!«, schrie Yasmine. »Ich hab noch nie einen von denen gesehen!«

»Der Anführer ist ein Kerl namens Dylan«, sagte Gabe.

»Dylan?«, wiederholte Decker. Sein Herz machte einen kleinen Hüpfer.

»Ja, genau, Dylan. Ich hab ihn einmal vor ein paar Monaten getroffen. Ein richtiges Arschloch, und er steht total auf Waffen.«

»Woher kennst du ihn?«, fragte Decker.

»Ich kenn ihn gar nicht, ich bin ihm nur das eine Mal begegnet. Ist eine lange Geschichte.«

Yasmine machte große Augen. »Weißt du was? Ich glaub, ich hab das blonde Mädchen schon mal gesehen.«

»Echt?«, fragte Gabe.

»Ja, im Coffee Bean. Sie hat mich … angestarrt.«

»Wann war das?«, wollte Gabe wissen.

»Vor vielen Wochen. Sie trug Stiefel von Christian Louboutin.«

»Warum hast du mir nichts davon gesagt?«

»Dass mich ein Mädchen anstarrt und mir fiese Blicke zuwirft?«

»Oh Gott!«, jammerte Gabe. »Wahrscheinlich hat sie uns zusammen gesehen!«

»Ich weiß noch, dass ich mich gefragt hab, warum hasst die mich so?«

Er stöhnte. »Es ist alles meine Schuld!«

»Ich dachte, sie mag vielleicht keine Perserinnen.«

»Wartet mal, Kids, immer einer nach dem anderen.« Deckers Puls raste. »Hat dieser Dylan auch einen Nachnamen?«

»Den weiß ich nicht«, sagte Gabe. »Ich könnte ihn beschreiben. Und eins der Mädchen heißt Cameron. Die Blondine. Ein richtig mieses Stück. Hat behauptet, ich hätte sie vergewaltigt. Ich schwör’s dir, Yasmine, ich hab sie nie angefasst!«

»Ich hab ihr kein Wort geglaubt.« Sie hielt sich an seinem Arm fest. »Ich wusste, es war alles gelogen.«

Decker versuchte, die beiden bei der Stange zu halten. »Wo ist das alles passiert?«

»Im Coffee Bean«, sagte Yasmine.

»Sie haben dich aus dem Coffee Bean entführt?«, fragte Decker.

»Gleich vor der Tür«, erklärte ihm Yasmine, dann wandte sie sich an Gabe. »Ich hab erst mal nur von draußen reingeschaut und dich nicht gesehen. Das fand ich merkwürdig.«

»Ich hatte meine Kontaktlinsen für das Vorspielen vergessen – Scheiße! Ich muss in einer Stunde bei der Audition sein!«

»Du gehst nirgendwohin«, sagte Decker.

»Ich hab meine Noten beim Coffee Bean liegenlassen. Mein Agent wird mich umbringen, wenn ich nicht auftauche!«

»Gabe, du gehst nirgendwohin«, wiederholte Decker.

»Nein, du verstehst das nicht«, protestierte Gabe. »Jeff bringt mich wirklich um!«

»Ich stehe dafür gerade«, sagte Decker. Der Junge dachte offensichtlich nicht mehr in logischen Bahnen. »Das Ganze fand also direkt vor dem Coffee Bean statt?«

»Ich weiß nicht, wo sie sie abgefangen haben.« Gabe keuchte jetzt schwer. »Ich hab den Trupp im Greendale Park eingeholt.« Jeder Atemzug bedeutete eine enorme Anstrengung. »Hör mal, Peter, vielleicht sind sie immer noch da, weil wir ihren ganzen Scheiß quer durchs Gebüsch verteilt haben und sie wahrscheinlich gerade alles zusammensuchen. Ich hatte mir überlegt, dass wir sie damit lange genug beschäftigen, während wir wegrennen.«

Decker rief sofort Marge an.

»Was ist los?«, fragte sie.

»Ein Notfall. Ich will dich und alle verfügbaren Einheiten am Greendale Park haben. Sammelt jeden ein, den ihr dort findet, und haltet sie fest, bis ich da bin.«

»Jeden?«

»Jeden. Ausgesiebt wird später. Besondere Vorsicht ist angesagt, falls ihr auf Teenager trefft. Sie sind möglicherweise bewaffnet.«

»Sie könnten sie vermutlich verhaften, Lieutenant«, sagte Yasmine. »Alle hatten Drogen dabei.«

»Wenn ihr bei irgendeinem von ihnen Drogen, Waffen oder sonstige illegale Waren findet, verhaftet sie umgehend. Aber noch mal, ich wiederhole mich: Seid extrem vorsichtig. Sie sind bewaffnet.«

»Ich hab ihre Waffen«, sagte Gabe. »Aber vielleicht haben sie noch mehr davon.«

Die B-and-W-Mafia, dachte Decker. »Wo sind diese Waffen?«

»Wo?« Er tastete seinen Mantel ab. »In meiner Tasche.« Er gab Yasmine ihr Handy und ihre Uhr. »Gut, dass du die Sachen für mich auf den Boden fallengelassen hast. Du bist so schlau.«

»Ich musste doch irgendwas tun« sagte Yasmine.

Decker versuchte immer noch, ihre Konzentration auf den Vorfall zu bündeln. »Wie viele Waffen hast du dabei, Gabe?«

»Zwei. Also, einer der Kerle hat auf mich gezielt. Er hatte lange Haare und Pickel. Ich hab einen Warnschuss auf ihn abgefeuert. Er könnte immer noch eine Waffe haben.«

Decker gab die Information an Marge weiter.

»Ich bin gleich da«, sagte sie und beendete das Gespräch.

»Soll ich dir die Waffen geben?«, fragte Gabe.

»Ja, ich will sie haben, aber ich will nicht, dass du sie mir in einem fahrenden Auto übergibst. Ich nehme sie dir ab, wenn wir das Revier erreicht haben.« Pause. »Weißt du überhaupt, ob sie geladen sind?«

»Sind sie«, sagte Gabe, »Dylan hat auf mich geschossen.«

Decker tippte noch mal hektisch Marges Handynummer ein. Es dauerte eine Minute, und als die Verbindung endlich zustandekam, sagte er: »Erlaube auf gar keinen Fall, dass eins der Kids sich die Hände wäscht, bis du sie auf Schmauchspuren getestet hast. Vor allem einen Typ namens Dylan.«

»Dylan?« Marge schnappte nach Luft.

»Ja, Dylan«, sagte Decker.

»Verstanden«, sagte Marge. »Ich komme gerade an.«

Deckers Verstand arbeitete so schnell, dass es schwer war, einen klaren Gedanken zu Ende zu führen. Ein paar Minuten lang fuhren sie schweigend weiter. »Gabe, hast du eine der Waffen abgefeuert?«

»Ja. Die Neunmillimeter Luger bestimmt mindestens zweimal, aber ich weiß nicht mehr, ob ich mit dem 22er auch geschossen hab.«

Decker wurde es angst und bange. »Hast du jemanden verletzt?«

»Nein … zumindest glaub ich das.«

»Bist du dir sicher?«

»Ich bin mir bei gar nichts mehr sicher.«

Die Uhr tickte minutenweise weiter. Marge rief zurück. »Wir haben hier sechs Teenager vorgefunden, die gerade dabei waren, ihre Sachen zusammenzusuchen. Ein totales Durcheinander. Ich melde mich gleich noch mal.«

»Ist jemand verletzt?«, fragte Decker, aber Marge hatte schon aufgelegt. »Sie haben sechs Leute eingesammelt«, sagte er zu den beiden im Auto.

»Das sind alle.«

»Und du bist dir sicher, niemanden verletzt zu haben?«

»Ich hab niemanden umgebracht«, bestätigte Gabe Decker. Und zu Yasmine sagte er: »Sie standen alle noch, als wir abgedüst sind, stimmt’s?«

Yasmine pflichtete ihm bei. »Ja, sie standen alle. Er hat niemanden verletzt.«

»Bist du dir sicher?«

»Fast sicher.«

»Vielleicht bestelle ich einen Krankenwagen dorthin, für alle Fälle.«

Gabe sackte auf dem Rücksitz zusammen. »Vielleicht solltest du einen für mich rufen. Ich hab das Gefühl, ich werd gleich ohnmächtig.«

»Im Ernst?«, fragte Decker.

»Nein, nein … ich bin okay. Eins der Arschlöcher hat mir in die Rippen geboxt. Vielleicht ist was gebrochen.« Er öffnete seinen Mantel und legte die Hand auf die Stelle. Sein Hemd war warm, feucht und klebrig. Er zog seine Hand wieder vor, und sie war blutverschmiert. Gabe war verwirrt. »Ich hab mich wohl geschnitten.«

»Oh mein Gott!« Yasmine schnappte nach Luft und schlug die Hände vors Gesicht. »Gabe, du bist angeschossen worden!«

Decker packte die Sirene wieder aufs Autodach, machte abrupt kehrt und raste los in Richtung Krankenhaus.

31

Der erste Anruf bei Rina war kein einfacher, aber im Vergleich zum nächsten das reinste Kinderspiel.

»Hoffentlich ist es wichtig«, maulte Donatti lautstark durchs Telefon. »Ihr Anruf kommt äußerst ungelegen.«

»Es ist wegen Gabe«, sagte Decker geradeheraus. »Es geht ihm gut, aber er wurde angeschossen. Sie müssen sofort nach Los Angeles kommen.«

Das Schweigen am anderen Ende war quälend. »Wie schlimm?«

»Als sie ihn in den Not-OP gerollt haben, konnte er ihre Fragen beantworten. Er hat nie das Bewusstsein verloren. Er wird jetzt geröntgt –«

»Irgendwas Lebensbedrohliches?«

»Das weiß ich nicht.«

»Glatter Durchschuss, oder steckt die Kugel noch drin?«, fragte Donatti.

»Auch das weiß ich nicht.«

Wieder dieses entnervende Schweigen. »Was ist passiert?«

»Die Details kenne ich nicht, aber ich werde Ihnen sagen, was er mir berichtet hat«, sagte Decker. »Er rief mich vor etwa einer halben Stunde an und sagte, er sei in Schwierigkeiten. Offensichtlich wurde seine Freundin von einer Gruppe Teenager, eher wohl Schlägertypen, entführt … Wussten Sie, dass er eine Freundin hat?«

»Ja, sie heißt Yasmine.«

Trotz der großen Entfernung wusste Chris immer noch mehr über Gabe als Decker. »Nach allem, was ich herausbekommen habe, hat er die Schlägertypen eingeholt und es geschafft, Yasmine zu befreien, aber währenddessen wurde er wohl angeschossen –«

»Wer hat auf ihn geschossen?« Die Stimme, die ihn unterbrach, klang ruhig.

»Ich weiß es nicht, und das ist die Wahrheit«, sagte Decker. »Wir haben ein paar Kids festgenommen, aber ich weiß nicht, ob sie überhaupt diejenigen sind, von denen Gabe geredet hat. Yasmine habe ich hier neben mir. Wir fahren aufs Revier, sobald Rina im Krankenhaus ist. Ich möchte Gabe nicht alleinlassen, bis Rina … Warten Sie, der Arzt kommt gerade heraus. Ich reiche Sie an ihn weiter.« Decker überreichte einem Arzt in blauer OP-Kleidung das Handy. »Ich spreche gerade mit Gabriel Whitmans Vater. Sein Name ist Christopher Donatti.«

»Danke.« Ins Telefon sagte er: »Mr. Donatti, mein Name ist Dr. Morland. Erst einmal, Ihrem Sohn geht es gut. Er redet und ist vollkommen ansprechbar. Er hat tatsächlich eine Schusswunde, aber die Kugel hat keine lebenswichtigen Organe getroffen. Ich empfehle, ihn sofort zu operieren. Die Röntgenbilder zeigen eine Kugel zwischen seinen Rippen. Der Knochen ist gebrochen, und je eher wir die Kugel herausholen, desto schneller wird er wieder gesund.«

Schweigen.

»Hallo?«, sagte Dr. Morland.

»Ja, ich bin noch dran«, sagte Donatti. »Die Kugel befindet sich in seinen Rippen?«

»Sie steckt in der neunten Rippe, um genau zu sein.«

»War es eine Zweiundzwanziger?«

»Entschuldigung?«

»Die Kugel«, sagte Donatti. »Etwas Größeres hätte den Knochen zertrümmert und wäre durch den Körper durchgegangen.«

»Wahrscheinlich«, sagte Morland. »Stimmen Sie einer Operation zu?«

»Ja, Sie dürfen ihn operieren.«

»Könnten Sie mir ein Fax schicken, in dem Sie bestätigen, dass Sie dem Krankenhaus die Erlaubnis erteilen, alles zu tun, was für das Wohlergehen Ihres Sohnes nötig ist?«

»Ja, kann ich.«

»Möchten Sie mit ihm sprechen, bevor er in den OP kommt?«

»Warum? Glauben Sie, er überlebt das nicht?«

Dr. Morland war verblüfft. »Es gibt keinen Grund, warum er es nicht überleben sollte, Mr. Donatti.«

»Dann rede ich mit ihm, wenn er operiert ist. Geben Sie mir Lieutenant Decker noch mal.«

Der Arzt zog eine Grimasse und reichte Decker das Handy. »Er will nicht mit seinem Sohn sprechen, sondern mit Ihnen.«

Decker nickte. »Was möchten Sie, Chris?«

»Der Arzt sagt, es geht ihm gut. Es klingt nicht so, als würde ich sofort gebraucht. Ich versuche, heute Abend da zu sein. Falls das nicht klappt, sehe ich ihn morgen.«

Kalt, dachte Decker. »Wie immer es Ihnen passt, Chris.«

»Und Rina bleibt bei ihm? Ich will nicht, dass er alleingelassen wird.«

»Sie bleibt bei ihm, bis Sie da sind. Sogar über Nacht.« Decker gab ihm alle Infos – Name und Adresse des Krankenhauses, seine Handynummer, Rinas Handynummer.

»Ich brauche die Faxnummer des Krankenhauses, um die Einwilligung zur Operation zu erteilen.«

»Ich besorge sie Ihnen.« Decker schwieg einen Augenblick. »Chris, es tut mir leid.«

»Was denn? Sie haben ihn ja nicht angeschossen.«

»Gabe war in meiner Obhut. Ich fühle mich verantwortlich.«

»Seine Mutter und ich haben ihn bei Ihnen abgeladen. Davon mal ganz abgesehen, können Sie nicht jeden Tag rund um die Uhr auf ihn aufpassen.« Schweigen. »Es ist das Alter. Dumme Jungs, die mit Waffen Erwachsensein spielen.« Wieder Schweigen. »War ich auch so verdammt dämlich, als Sie mich kennengelernt haben?«

»Sie waren schlau, aber auch ziemlich dämlich.«

»Tja, ich möchte immer glauben, ich sei anders gewesen, aber wahrscheinlich war ich strunzdumm. Der einzige Unterschied ist: Hätte ich auf jemanden geschossen, dann wäre der tot.«

Als Decker Yasmine auf das Revier brachte, klammerte sie sich die ganze Zeit an seinen Arm. Sie hatte ununterbrochen geweint und angedroht, sich umzubringen, sollte Gabe es nicht schaffen. Im Großraumbüro herrschte ein kaum kontrollierbares Chaos aus Teenagern, Detectives, Streifenpolizisten und anwachsenden Stapeln Papierkram. Normalerweise ging es hier sehr zivil zu, aber heute sah es aus wie auf dem Set eines Fernsehdrehs. Detective Wynona Pratt – der Neuzugang im Morddezernat – saß in der Mitte des Raums und redete mit einem jungen Mädchen mit langen dunklen Haaren. Kaum hatte Yasmine das Mädchen entdeckt, fing sie an, unkontrolliert zu zittern. Die Dunkelhaarige zitterte genauso sehr und rief Yasmine immer wieder zu: »Es tut mir leid, es tut mir leid, es tut mir leid.«

»Bring sie sofort in einen Vernehmungsraum«, sagte Decker zu Wynona.

Die stark gebaute Beamtin zog eine Grimasse. »Sind alle besetzt, Lieutenant.«

»Dann benutzen Sie mein Büro.«

»Geht klar.«

Yasmine zerquetschte fast Deckers Arm und schluchzte. Er sah sich nach Hilfe um. Wanda Bontemps kam zu seiner Rettung. »Was kann ich für Sie tun, Lieutenant?«

»Gibt es irgendwo freie Räume?«

»Nein. Wir können noch den Aufenthaltsraum der Frauen benutzen.«

»Okay, bring sie dorthin. Aber bevor du ihr Fragen stellst, muss ich unbedingt ihre Eltern anrufen –«

»Neiiiiin!«, kreischte Yasmine los.

Decker blieb hart. »Yasmine, deine Eltern müssen benachrichtigt werden. Das hätte ich bereits im Krankenhaus machen müssen, ich hatte nur keine Zeit.«

»Meine Mutter killt mich.«

»Ich garantiere dir, sie wird glücklich sein, dich atmen zu sehen, wenn sie erst mal alles über die Umstände erfährt.« Er zeigte auf Wanda. »Das ist Detective Bontemps. Sie wird sich gut um dich kümmern, bis deine Mutter kommt.«

»Ich glaub, mir wird gleich schlecht«, brachte Yasmine würgend hervor.

»Ich bringe dich in den Waschraum«, sagte Wanda zu ihr und dann zu Decker: »Ich rufe ihre Mom an.«

»Noch besser«, bedankte sich Decker. Als Bontemps mit ihr losgespurtet war, entdeckte Decker Lee Wang und rief ihn zu sich. »Hast du eine Minute Zeit?«

»Ich bin mit einem der Jungs beschäftigt.«

»Mit welchem?«

»Jerome John Little, besser bekannt als JJ.«

»Wo ist JJ jetzt?«

»Raum vier, zusammen mit Willy.« Willy war William Brubeck, seit über dreißig Jahren dabei. »Er ist siebzehn. Wollen Sie, dass ich die Eltern anrufe?«

»Wenn er redet, lasst ihn reden. Wenn er nach seinen Eltern fragt, haben wir keine andere Wahl. Sag Willy, er soll dranbleiben. Für dich habe ich einen anderen Auftrag.« Während er mit Lee sprach, winkte er Marge zu sich heran. Er übergab Lee eine Beweistüte. »Lass diese Waffen durchs System laufen. Es sind zwei – eine Luger Neunmillimeter Halbautomatik und ein Smith and Wesson, Kaliber 22. Finde heraus, ob sie registriert sind, wem sie gehören und ob sie als gestohlen gemeldet sind.«

»Geht klar.«

Marge atmete tief durch. »Du hast gesagt, nehmt fest, wen ihr könnt, und das haben wir getan. Einer von denen, Kyle Kerkin, der mit den langen Haaren, war im Besitz einer Waffe – einer 32er Glock. Dylan hatte Crystal Meth in seiner hinteren Hosentasche. Als wir ihn wegen Drogenbesitzes verhaftet haben, ist er zusammengebrochen. Das war der Moment, in dem wir ihn gefragt haben, ob wir seine Hände nach Schmauchspuren untersuchen können. Er war so verunsichert, dass er Ja gesagt hat. Der Test fiel positiv aus.«

»Fantastisch! Wie alt ist Dylan?«

»Achtzehn.«

Das Grinsen auf Deckers Gesicht reichte von einem Ohr bis zum anderen. »Noch besser!«

»Die schlechte Nachricht lautet, dass er ein bisschen Zeit zum Nachdenken hatte, und jetzt will er einen Anwalt.«

»Trotzdem werden deswegen nicht die Beweise verworfen, vor allem, wenn er als Erwachsener gilt.«

»Ganz genau. Außerdem kriegt er eine Anklage wegen Drogenbesitzes an den Hals.«

»Momentan muss Dylan sich mit einer schlimmeren herumschlagen … wegen versuchten Mordes.«

Marge nickte. Aber sie blieb zurückhaltend. »Pete, wir haben tonnenweise Anklagen zu bearbeiten. Zwei der Jungs hatten Crystal Meth und mit Crack gestrecktes Kokain dabei, einer hatte ein Drogenpfeifchen und eine Tüte voll Ecstacy in der Tasche, die Mädchen hatten Gras und Pillen dabei, und die Blonde besaß ebenfalls Crystal Meth. Die Dunkelhaarige – Darla Holbein – ist siebzehn. Zwei der Jungs – JJ Little und Nate Asaroff – sind ebenfalls siebzehn. Cameron Cole und Kyle Kerkin sind, genau wie Dylan Lashay, über achtzehn.«

»Und Kerkin ist der mit der Glock?«

»Ja. Er trug eine Glock bei sich, und er ist über achtzehn.«

»Wo befindet sich die Waffe?«

»Drew Messing lässt sie durchs System laufen. Er sollte mittlerweile damit fertig sein.«

»Irgendwelche anderen Waffen außer der Glock?«

»Nein.«

»Gabe kann nicht definitiv sagen, wer ihn angeschossen hat.«

»Dylan ist der Einzige mit Schmauchspuren an den Händen.«

»Ihr seid euch sicher?«

»Ja. Wir haben sie alle getestet.«

»Habt ihr mit einem von denen geredet, um ihre Version der Geschichte zu hören?«

»Natürlich. Sie sagen, sie wären durch den Park spaziert, als Gabe und das Mädchen sie angehalten und ausgeraubt hätten.«

»Gabe hat sich selbst angeschossen?«

»Ich bin mir gar nicht sicher, ob sie gemerkt haben, dass Gabe angeschossen wurde. Wir haben es ihnen logischerweise verschwiegen. Sie bleiben alle bei ihrer Räuberstory.«

»Weder bei Gabe noch bei dem Mädchen – ihr Name ist Yasmine Nourmand – wurde etwas gefunden.«

»Sie behaupten, dass Gabe und das Mädchen vor einem Guten Samariter Angst bekommen hätten. Sie rannten weg und schmissen die ganzen Sachen auf ihrer Flucht ins Gebüsch. Sie behaupten sogar, die Drogen gehörten Gabe und dem Mädchen, und sie alle hätten diese Dinge nur behalten, um sie als Beweise der Polizei zu zeigen. Eins muss man ihnen lassen: Sie hatten ihre Alibis schon parat, bevor wir sie überhaupt aufgesammelt haben.«

»Hat einer von ihnen die Polizei angerufen und einen Raub gemeldet?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Hat einer aus der Truppe den Notruf gewählt?«

»Keine Ahnung. Alle Einheiten im Park kamen aufgrund meines Aufrufs.«

»Gabe hat mich sofort angerufen. Was nichts bedeutet … nur dass er um Hilfe gebeten hat … könnte sein, dass jemand behauptet, ich hätte ihm Anweisungen gegeben, was nicht stimmt. Aber dennoch …« Decker überlegte einen Moment. »Du übernimmst die Leitung. Ich darf da nicht zu sehr involviert werden.«

»Kein Problem, ich habe das mir auch schon gedacht.«

»Gabe behauptet, er hätte seine Notenblätter beim Coffee Bean fallengelassen, bevor er losgerast ist, um die Gang zu finden. Schick jemanden hin, um Fotos zu machen und die Blätter als Beweismittel einzutüten. Das verleiht seiner Geschichte Glaubwürdigkeit.«

»Geht klar.«

»Wer ist deiner Meinung nach das schwächste Glied in der B-and-W-Mafia?«, fragte Decker.

»Sie alle sind ein ganz unerwartet übles Pack. Das hätte ich ihnen nicht zugetraut«, entgegnete Marge.

»Geht mir genauso.«

»Das schwächste Glied?« Marge dachte kurz nach. »Ich glaube, die dunkelhaarige Siebzehnjährige – Darla Holbein. Sie ist sofort eingeknickt.«

»Stimmt, als ich mit Yasmine hereinkam, hat sie sich ständig bei ihr zu entschuldigen versucht.« Decker zückte seinen Notizblock und kritzelte ein paar Punkte darauf. »Wenn also die Gang angeblich von ihnen beraubt wurde, warum sollte sich Darla dann gleich bei Yasmine entschuldigen?«

»Das werde ich dem Staatsanwalt gegenüber erwähnen«, sagte Marge.

»Wer ist das zweitschwächste Glied?«

»Gleichstand für JJ Little, der bisher nicht aufgehört hat zu heulen, und Kyle Kerkin, der sich bepinkelt hat, als wir die Waffe entdeckt haben.«

»Kyle Kerkin ist über achtzehn, oder?«

»Ja.«

»Perfekt. Darla ist bei Wynona.«

»Sie hat nach ihren Eltern gefragt. Sie wurden bereits verständigt und sind auf dem Weg hierher«, berichtete Marge. »Was machen wir mit Dylan, der einen Anwalt will?«

»Soll er haben. Dylan werden wir zuletzt vernehmen – nachdem wir alle anderen dazu gebracht haben, ihn in die Pfanne zu hauen.«

Yasmine raste in die Kabine und hatte nicht einmal Zeit, die Tür zu schließen. Es dauerte ein paar Minuten, bis sie, sich den Mund mit Toilettenpapier abwischend, wieder zum Vorschein kam. Sie zitterte unkontrolliert.

»Ich kann nicht aufhören zu bibbern.«

»Das liegt am Adrenalin.« Wanda führte sie zu einem Sofa im Aufenthaltsraum. »Ich hole dir ein Glas Orangensaft.«

»Mir ist immer noch schlecht.« Plötzlich geriet sie in Panik. »Ich will zurück ins Krankenhaus.«

»Bist du verletzt?«

»Ich will zu Gabe.« Sie begann zu weinen. »Ich muss ihn einfach sehen. Wenn ihm was zustößt, bring ich mich um!«

Wanda zählte bis drei. »Liebes, lass uns erst mal deine Eltern anrufen –«

»Oh, bitte rufen Sie bloß nicht meine Mom an!« Sie umarmte sich selbst in dem Versuch, das Zittern zu beherrschen. »Sie wird mich töten! Und mein Vater wird mich verleugnen! Sie ver… stehen das nicht!«

»Also fangen wir mit deiner Mutter an. Sie muss wissen, was hier vor sich geht.«

»Kann ich den Lieutenant sprechen?«

»Er ist momentan beschäftigt.«

»Bitte lassen Sie mich zu ihm!«

Sie tat Wanda furchtbar leid. »Ja, nachher. Aber erst muss ich deine Mutter anrufen.«

Zögernd gab Yasmine ihr die Nummer.

Der Anruf war nicht besonders angenehm. Die Frau schwankte zwischen Keuchen und Schreien hin und her und bestand darauf, ihre Tochter zu sprechen, die sich weigerte, mit ihr am Telefon ein Wort zu wechseln. Nach dem Gespräch fiel Wanda auf, dass sie Kopfschmerzen bekommen hatte.

Yasmine zitterte immer noch. »Kann ich jetzt mit dem Lieutenant reden?«

»Ich sehe nach, ob ich ihn finde –«

»Oh, bitte, Sie dürfen mich nicht allein lassen!«

»Okay, dann gehen wir gemeinsam hinaus.«

Wanda half ihr auf und schaffte es, Decker herbeizuwinken. »Sie will mit dir reden, Lieutenant.«

»In Ordnung, aber bring sie zurück in den Aufenthaltsraum. Sie soll keinen von denen sehen, die wir hergebracht haben.« Deckers Handy klingelte. »Das ist Rina, da muss ich rangehen.«

Yasmine brach in Tränen aus. »Ich will zu Gabe!«

Zu Rina sagte Decker: »Was gibt’s?«

»Ich glaub, ich werd ohnmächtig!«, rief Yasmine.

Wanda half ihr, sich zu setzen. »Ich brauche einen Saft! Subito!«

Decker rannte mit dem Handy in der Hand zum Kühlschrank. »Entschuldige, aber ich höre dich ganz schlecht. Hier tobt die Hölle. Kannst du lauter sprechen?«

»Gabe ist stabilisiert. Es geht ihm gut. In etwa einer Stunde wird er operiert. Er fragt ständig nach Yasmine und will unbedingt mit ihr reden. Kann er auf deinem Handy anrufen, und du reichst ihn dann an sie weiter?«

Decker sah sich nach Yasmine um, aber sie war verschwunden. »Ich glaube, sie ist wieder auf der Toilette. Ich richte ihr aus, sie soll auf Gabes Handy anrufen.«

»Er darf sein Handy im Krankenhaus nicht benutzen«, sagte ihm Rina. »Deshalb habe ich ja gefragt, ob er sie anrufen kann, bevor er in den OP kommt. Er versucht es immer wieder auf ihrem Handy, aber sie geht nicht ran.«

Decker nahm den Saft aus dem Kühlschrank. Scott Oliver winkte ihn zu sich. Decker bedeutete ihm mit einer Geste, einen Moment zu warten, und entdeckte dann Yasmine, die mit dem Kopf in den Händen dasaß.

»Bleib dran, Rina, ich habe sie gefunden.« Er reichte Wanda den Saft und einen Pappbecher. »Hast du dein Handy griffbereit, Yasmine?«

Langsam hob sie den Kopf und überprüfte ihre Taschen. Sie zog es heraus. »Hier.«

»Trink«, sagte Wanda. »Langsam und kleine Schlucke.«

Yasmine gehorchte. »Gabe wird dich gleich anrufen«, sagte Decker zu ihr. »Du musst mit Detective Bontemps zurück in den Aufenthaltsraum gehen. Ich folge euch so bald wie möglich nach.«

»Wann kann ich zu Gabe?«, fragte sie.

»Das weiß ich nicht«, antwortete Decker.

»Komm, Liebes«, bat Wanda sie und half ihr hoch.

»Ich will zu Gabe!«

»Er wird gleich operiert, Yasmine. Begleite Detective Bontemps in den Aufenthaltsraum, und dann wird er dich anrufen, okay?«

Das Mädchen nickte, das Gesicht tränenüberströmt. »Danke für Ihre Hilfe«, fiepste sie.

»Gern geschehen, Herzchen. Es tut mir leid, mehr kann ich im Moment nicht tun.« Er nickte Wanda zu, die sie wieder wegführte.

»Yasmine hat ihr Handy griffbereit«, sagte Decker zu Rina. »Sag Gabe, er kann sie jetzt anrufen.«

»Danke, Peter.«

»Keine Ursache. Ich muss los.« Er unterbrach die Verbindung und ging zu Oliver. »Wen verhörst du?«

»Kyle Kerkin.«

»Er ist der Achtzehnjährige mit der Glock, stimmt’s?«

»Genau. Die Glock gehört seinem Vater, aber jetzt kommt’s. Dad hat die Waffe vor acht Monaten als gestohlen gemeldet. Wir haben also Besitz einer gestohlenen Waffe zusätzlich zu der Anklage wegen Drogen. Kyle hält sich gerade mal noch wie ein Hündchen über Wasser.«

»Sieh zu, ob du ihn untertauchen kannst. Lasst uns herausfinden, wen er dabei anschwärzt.«

»Kyle will mit dir sprechen«, sagte Oliver, »und er ist dazu ohne Anwalt bereit.«

»Mit mir?«

»Ja, er fragte nach dem Lieutenant, der die Ermittlungen leitet. Der wartet nur darauf auszupacken. Diese Gelegenheit dürfen wir nicht vermasseln.«

»Ich kann niemanden verhören, Scott. Ich habe ein ganz offensichtliches Befangenheits-Problem.«

»Er weiß, dass Gabe bei dir wohnt.«

»Tatsächlich?« Decker war sprachlos. »Woher?«

»Weil Gabe ihm erzählt hat, dass er bei einem Lieutenant wohnt.«

»Was? Wann?«

»Keine Ahnung, wann, aber ihm ist deutlich bewusst, dass Gabe einen Polizisten als Pflegevater hat.«

»Hier gibt es eine Hintergrundgeschichte, von der ich nichts weiß«, sagte Decker. »Okay, dann legen wir los. Du übernimmst das Verhör, du fragst nach seiner Version, und ich sitze daneben.«

»Perfekt.«

»Ich bin in zehn Minuten bei dir.«

»Lieber früher als später.«

Decker ging zu Marges Schreibtisch. Sie beendete gerade ein Telefonat. »Das war die Mutter von Darla Holbein. Sie ist wütend, aber nicht auf uns. Darla wird einiges erklären müssen.«

»Marge, ich brauche jemanden, der für eine fotografische Gegenüberstellung Bilder der Teenager hineinmischt, um die Mappe Yasmine und Gabe zur Identifizierung vorzulegen. Wer hat Zeit?«

»Vielleicht Drew Messing«, sagte Marge. »Er ist gerade mit der Glock fertig. Sie wurde Kyle Kerkins Vater vor acht Monaten gestohlen.«

»Ja, Oliver hat es mir gerade gesagt.«

»Messing sitzt an dem Bericht.«

»Wenn er damit durch ist, sag ihm, er soll die Fotoanordnungen produzieren, okay?«

»Okay. Wie wär’s, wenn wir mit Dylan, Kyle und Cameron anfangen, da alle drei über achtzehn sind?«

»Gute Idee«, pflichtete Decker ihr bei. »Habt ihr aktuelle Fotos der drei, die wir verwenden können? Vielleicht aus den Jahrbüchern?«

»Wahrscheinlich finde ich ihre Fotos auf Facebook. Falls nicht, starte ich eine Bildsuche.«

»Um die anderen machen wir uns nachher Gedanken. Hat Dylan auch einen Nachnamen?«

Marge lächelte. »Der lautet Lashay.«

Decker hätte selbst gelächelt, wenn er nicht so viel erledigen müsste. »Okay, bring den Fotobogen mit Dylans Gesicht gleich zu Yasmine und Gabe, bevor er operiert wird.«

»Wann soll das sein?«

»In einer Stunde.«

»Das wird eng.« Pause. »Sollte ihn nicht jemand vernehmen?«

»Scheiße, du hast recht.«

»Ich mache das, sobald ich die Fotos arrangiert habe«, sagte Marge. »Wenn Gabe und das Mädchen ihn identifizieren, besorge ich mir Durchsuchungsbefehle für Lashays Zuhause und für seinen Spind in der Schule. Ich lasse Drew die anderen anfertigen.«

In diesem Augenblick stürmte eine umwerfend schöne spindeldürre Frau mit hochgesteckten schwarzen Haaren und klappernden Pfennigabsätzen ins Büro. Sohala Nourmands perfekt geschminktes Gesicht war eine Kreuzung aus Wut und purer Panik.

»Es geht ihr gut, Mrs. Nourmand –«, setzte Decker an.

»Ich will sofort zu meiner Tochter!«

»Ich bringe Sie zu ihr –«

Solaha fuchtelte erbost mit einem Finger vor Deckers Gesicht herum. »Ich rufe jetzt meinen Mann an. Und dann rufen wir unseren Anwalt an. Sie werden sehr bald von uns hören! Also, wo ist meine Tochter, damit ich sie mit nach Hause nehmen kann?«

Decker versuchte Ruhe zu bewahren. »Weder Sie noch Ihre Tochter gehen irgendwohin –«

Die Frau war außer sich vor Wut. »Wir verlassen diesen Ort auf der Stelle!«

»Mrs. Nourmand, Ihre Tochter ist möglicherweise in besonders großer Gefahr, und egal, wie wütend oder aufgeschreckt Sie sein mögen, Sie werden doch bestimmt nicht ihre Sicherheit riskieren wollen. Ich denke, darauf können wir uns einigen.«

Die Frau war fassungslos. »Sie ist in besonders großer Gefahr?«

»Ich weiß nicht, wie viel Sie wissen, aber nach allem, was ich zusammentragen konnte, wurde sie mit vorgehaltener Waffe entführt.« Decker redete so schnell es ging. »Mein Pflegesohn, der zu diesem Zeitpunkt bei Ihrer Tochter war, hat es geschafft, sie zu befreien, wurde aber angeschossen. Gabriel wird gleich operiert. Wir halten einige Personen in Gewahrsam, die möglicherweise wegen versuchten Mordes zur Verantwortung gezogen werden, aber es besteht eine gewisse Chance, dass zumindest eine der Personen auf Kaution freikommt, und ich will sicherstellen, dass Ihre Tochter in diesem Fall weit weg und völlig von der Bildfläche verschwunden ist. Deshalb müssen wir eine Strategie entwickeln, bevor Sie sie aus ihrem Sicherheitsnetz hinaus in diese böse weite Welt zerren.«

Sohala fiel die Kinnlade herunter. Schlagartig verdrehten sich ihre Pupillen nach hinten, und sie schwankte. Dann gaben ihre Knie nach.

Decker und Marge fingen sie gerade noch ab, bevor sie auf dem Boden aufschlug.

32

»Soll ich einen Krankenwagen rufen?«, fragte Marge.

»Nein, nein, nein«, flüsterte Sohala.

»Besorg ihr ein Glas Wasser.« Decker fühlte ihren Puls. Er war langsam, aber gleichmäßig. »Möchten Sie, dass ich Ihren Mann anrufe?«

»Bloß nicht!«, stöhnte Sohala. »Er hat ein schwaches Herz.« In ihren Augen schimmerten Tränen. »Wurde meine Tochter …?«

»Nein«, versicherte ihr Decker. »Körperlich blieb sie unversehrt.«

»Sind Sie sicher?«, flüsterte sie.

Marge kehrte mit einem Glas Wasser zurück. »Ich mache besser diese Fotobögen fertig, bevor wir unsere Zeugen an den OP und an Mom verlieren.«

»Gute Idee«, meinte Decker.

Sohala richtete sich auf und nippte an dem Wasser. Sie brauchte ein paar Minuten, um ihre Stimme wiederzufinden. »Yasmine geht es gut?«

»Ja. Sie können sie gleich sehen, aber hören Sie mich zuerst an –«

»Das ist ein schlechter Traum. Ein Alptraum … Sagten Sie, dass jemand angeschossen wurde?«

»Ja, mein Pflegesohn.«

»Du meine Güte …« Sie sah Decker an. »Wie heißt er?«

»Gabriel Whitman«, sagte Decker. »Er ist der Junge, der bei Hannahs Abschlussfeier Klavier gespielt hat. Sie haben ihn vor ungefähr drei Monaten im Deli getroffen.«

»Der aufgeschossene weiße Junge, der nach Harvard geht?«

»Er wurde in Harvard angenommen und wohnt bei uns, bis er aufs College kommt.«

»Ist er Jude?«

»Nein.«

»Nein? Warum war er dann mit meiner Tochter zusammen unterwegs?«

Decker sah sie einfach nur an. Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und murmelte klagend irgendetwas auf Farsi vor sich hin. Sie drohte ihm mit dem Finger. »Ich wusste, dass mein Mädchen etwas verheimlicht, doch das hier führt zu weit!« Plötzlich sah sie geschockt aus. »Und geht es ihm gut, dem Jungen?«

»Er wird wieder gesund, aber es wird eine Weile wehtun.«

»Es tut mir so leid.« Tränen schossen in ihre Augen. »Ich glaube, ich bin völlig durcheinander.«

»Sie müssen auch viel verarbeiten«, sagte Decker.

»Ich bin mit meiner anderen Tochter in einer Stunde beim Schneider verabredet. Sie wird heiraten.«

»Aaron, den Arzt?«

»Ja. Ich muss sie anrufen. Was sage ich ihr bloß? Ich glaube, mir wird übel!«

»Lassen Sie sich Zeit –«

»Das hier ist einfach zu viel. Ich kann mich nicht um alles kümmern.« Sie war in Tränen aufgelöst. »Ich bin auch nur ein Mensch.«

»Es gibt wirklich einiges zu verarbeiten.« Decker versuchte, nicht andauernd auf die Uhr zu blicken.

»Was also haben Sie über meine Tochter herausgefunden?«

»Entschuldigung?«

»Was ist ihr heute Morgen zugestoßen?« Sie klang verzweifelt.

»Ich bin immer noch dabei, die Einzelheiten dieses Vorfalls zusammenzusetzen, und ich werde dringend in einem Vernehmungsraum erwartet. Kann ich jetzt kurz über die Sicherheit Ihrer Tochter sprechen?«

»Oh Gott, ich habe eine Panikattacke!«

»Bitte keine Panik, wir müssen ruhig bleiben, okay?«

»Okay.« Sie fächelte sich mit einer Hand Luft zu. »Aber ich bin immer noch in Panik.«

»Mrs. Nourmand, ich hätte gerne, dass Yasmine sich aus dieser Umgebung hier fernhält, bis ich eine genauere Vorstellung davon habe, was eigentlich vor sich geht. Hat sie Verwandtschaft in der Nähe, wo sie eine Weile bleiben kann?«

Die Frau wurde kalkweiß. »Ist es so schlimm?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Decker. »Im Augenblick treffe ich nur Vorsichtsmaßnahmen.«

»Meine Schwester lebt in Beverly Hills.«

»Wäre es möglich, dass sie eine Weile bei Ihrer Schwester wohnt?«

»Wie lange?«

»Auch das weiß ich noch nicht.«

»Sie kann bei meiner Schwester wohnen, aber was erzähle ich meinem Mann? Es ist verrückt, einfach so ohne Grund umzuziehen.«

»Dann sollten Sie vielleicht doch mit ihm über das sprechen, was hier passiert.«

»Aber ich weiß ja gar nicht, was hier passiert. Sie sagen, sie wurde mit Waffengewalt entführt. Sie bringen mich schon wieder in Panik.«

»Genau deshalb möchte ich, dass Ihre Tochter bei Ihrer Schwester wohnt.«

»Das ist kein Problem. Ich überlege nur, wie ich es meinem Mann erkläre. Ich kann auf keinen Fall gleich mit der Wahrheit herausrücken. Er wird erst furchtbar wütend auf sie sein und dann furchtbar Angst um sie bekommen. Sein Herz verträgt so einen Schock nicht besonders gut.«

»Ich bin mir sicher, Sie können ihm das schonend vermitteln, Ma’am.«

Sohala atmete auf. »Also waren Ihr Junge und meine Tochter …«

»Ich glaube, sie haben sich seit einiger Zeit getroffen.«

»Wie schlimm?«

»Wie schlimm?«

»Sie wissen schon … was haben sie getan?«

»Keine Ahnung.« Decker zuckte mit den Achseln. »Wie ernst können es zwei Teenager meinen?«

»Es kann nicht wirklich ernst sein, aber es kann schlimm sein.« Sie schwieg einen Moment. »Meine Tochter ist sehr naiv. Ich hoffe, er hat sie nicht ausgenutzt.«

Decker versuchte, nicht in die Luft zu gehen. »Gabriel ist ein guter Junge.«

»Er mag ein guter Junge sein, aber er ist und bleibt ein Junge.« Sie schüttelte den Kopf. »Wie furchtbar. Also gut, ich habe eine Idee. Ich sage meinem Mann, Yasmine möchte die YULA ausprobieren. Sie wollte das bereits letztes Jahr tun, aber da habe ich es verboten. Zu weit weg von zu Hause. Jetzt könnte ich mir in den Allerwertesten beißen, nicht auf sie gehört zu haben. Nur Mädchen. Nach dem, was hier gerade läuft, ist das eine sehr gute Idee.«

Marge kam auf Decker zu und reichte ihm zwei Fotobögen – einen mit Dylan Lashay an vierter Stelle und einen mit Cameron Cole an dritter Stelle. »Gut so?«

»Perfekt.«

»Einen Satz gebe ich Wanda, den zeigen wir Yasmine. Danach fahre ich ins Krankenhaus. Ich habe gerade mit Rina gesprochen: Gabes Operation wurde um ein paar Stunden verschoben, weil sie versuchen, einen bestimmten Arzt zu holen, der die Kugel entfernen kann, ohne zu viel Muskel durchtrennen zu müssen. Gabe wurde noch nicht narkotisiert, deshalb will ich pronto mit ihm sprechen.«

»Zisch ab.«

Marge wandte sich an Mrs. Nourmand. »Ich bin froh, dass es für Ihre Tochter glimpflich ausgegangen ist.«

»Danke für Ihr Mitgefühl«, sagte Sohala.

Nachdem Marge gegangen war, sagte Decker: »Ich bringe Sie jetzt zu Yasmine –«

»Es tut mir wirklich leid für den Jungen.« Wieder schossen ihr Tränen in die Augen. »Es ist schrecklich.«

»Von Elternteil zu Elternteil weiß ich Ihr Mitgefühl zu schätzen.«

»Was passiert mit dem Jungen? Bleibt er hier, wenn er aus dem Krankenhaus kommt?«

»Sie meinen, bei mir?« Decker verzog das Gesicht. »Ich mache mir auch um ihn Sorgen. Sobald Gabe wieder halbwegs auf dem Damm ist, schicke ich ihn wahrscheinlich zu seinem Vater.«

»Wo lebt sein Vater?«

»In Nevada.«

»Sehr gut.« Sie sah Decker an. »Ich habe nichts gegen Gabe, aber es kann so nicht weitergehen.« Sie seufzte. »Wie viel ist da schon gelaufen, frage ich mich.«

»Ich wusste noch nicht einmal, dass Gabe sich mit Ihrer Tochter trifft, bevor ich die beiden heute Morgen aufgegabelt habe.«

»Sie haben sie heute Morgen aufgegabelt?«

»Gabe rief mich an und sagte, sie seien in Schwierigkeiten. Ich bin gleich losgefahren und habe sie abgeholt.«

»Dann bedanke ich mich bei Ihnen.« Sie stand wieder kurz vorm Weinen, versuchte aber, es zu verbergen. »Ich möchte sie sehen … meine Tochter.«

»Gute Idee, Mrs. Nourmand«, sagte Decker. »Sie weiß viel mehr als ich über das, was passiert ist.«

Mit zitternden Fingern zeigte Yasmine auf die Nummer vier und bekam feuchte Augen. »Der da.«

»Bist du sicher?«, fragte Wanda.

Yasmine nickte mit tränenüberströmtem Gesicht. Ihre Stimme klang ganz schwach. »Absolut sicher.«

»Könntest du deine Wahl mit einem Stift einkreisen?«, bat Marge sie.

Yasmine kritzelte einen krakeligen Kreis, weil ihre Hände so sehr zitterten. Marge breitete den zweiten Bogen aus. »Was ist mit dieser Gruppe von Mädchen? Kommt dir eins bekannt vor?«

Yasmine schnappte nach Luft und zeigte auf Cameron Cole. »Die da! Sie war schrecklich!«

»Es tut mir so leid, Liebes. Kannst du auch sie für mich einkreisen?«

Ihre Stimme wurde schrill: »Sie hat immer wieder gesagt, dass ich … sterben werde!«

Marge schob ihr den Stift in die Hand, und das Mädchen schaffte es, einen Kreis um Cameron Coles Gesicht zu malen. In diesem Augenblick kamen Decker und Sohala Nourmand durch die Tür. Unverzüglich warf sich Yasmine in die ausgebreiteten Arme ihrer Mutter und klammerte sich so sehr an ihr fest, dass ihre Hände ganz rot wurden. Ihre Schluchzer waren tief und furchteinflößend. Sohala fing ebenfalls an zu weinen. »Geht es dir gut?«, fragte sie.

Yasmine nickte und vergrub ihr Gesicht am Busen ihrer Mutter. »Mommy, es tut mir so leid. Es tut mir so, so leid.«

»Beide Identifizierungen waren positiv«, sagte Marge zu Decker. »Ich lasse Lee die Durchsuchungsbefehle für Wohnort und Schule besorgen. Und dann verschwinde ich Richtung Krankenhaus. Tu mir einen Gefallen und informiere Oliver über alles.«

»Natürlich. Denk daran, dem Arzt zu sagen, er soll die Kugel für die Kriminaltechnik aufbewahren.« Decker sah Wanda an. »Brauchst du noch etwas?«

»Möchtest du, dass ich die Befragung hier durchführe?«

»Alle anderen Räume sind belegt.«

»Hier gibt’s keine Videokamera.«

»Ich besorge dir einen Rekorder.« Er eilte aus dem Zimmer.

Yasmine schluchzte. »Ich will nach Hause!«

»Schätzchen«, sagte Wanda, »wir müssen dir noch ein paar Fragen stellen –«

»Bitte, Mommy, ich will nicht mehr reden. Es tut mir sooooo leid!«, kreischte sie. »Ich will nach Hause!«

Zu Wandas Überraschung löste sich Sohala aus der Umarmung. »Yasmine, du musst der Polizei berichten, was passiert ist.«

»Es war schrecklich –«

»Also sag ihnen alles.«

Decker kehrte mit einem Rekorder zurück. Er war froh, diese Hysterie Wanda zu überlassen, die sich damit beschäftigte, die Ausrüstung aufzubauen. Sohala versuchte, das panische Mädchen zu beruhigen. Sie hielt ihre Tochter an beiden Schultern fest. »Yasmine, der Junge wurde angeschossen –«

»Oh Gott!«, schrie sie los. »Mein armer Gabriel wurde verwundet, und es ist alles meine Schuld!«

»Yasmine, ich mache mir Sorgen um dich. Detective Decker ist der Meinung, du bist in Gefahr.«

Yasmine sah sie aus weit aufgerissenen feuchten Augen an.

»Ich schicke dich zu Tante Sofi. Du beendest das Schuljahr an der YULA.«

»Warum?«

»Weil Detective Decker dich aus der Gefahrenzone haben will. Hörst du mir nicht zu?«

»Aber was … ist mit Gabe?« Yasmines Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

»Das geht weder mich noch dich etwas an, Yasmine … Ich werde es dir dennoch sagen, weil ich ein großes Herz habe. Detective Decker schickt ihn zu seinem Vater nach Nevada.«

Wanda beobachtete, wie das Gesicht des Mädchens in sich zusammenfiel.

Sohala drohte ihrer Tochter mit dem Finger. »Hör sofort auf zu heulen und erzähl der Polizei, was passiert ist! Und danach unterhalten wir uns … und zwar ausführlich!«

Die Riesenwut in der Stimme ihrer Mutter brachte Yasmine wieder zur Vernunft. Sie trocknete ihre Tränen am Ärmel ihrer Bluse. »Was wollen Sie wissen?«

»Ich jedenfalls möchte alles wissen!«, betonte Sohala.

Kleinlaut sagte Yasmine: »Es tut mir leid, Mommy.«

Sohalas Wut verrauchte und wurde zu Mitleid. »Alles in Ordnung?«

Das Mädchen nickte.

»Es hat dich niemand angefasst?«

»Nein. Ich bin okay.«

»Das ist alles, was zählt. Rede mit der Polizistin. Dann überlegen wir uns gemeinsam, welche Lügen wir deinem Vater auftischen, damit er nicht stirbt.«

»Du willst es Daddy erzählen?«

»Irgendetwas muss ich ihm sagen. Warum sonst solltest du zu Tante Sofi ziehen? Aber nicht sofort. Oder möchtest du, dass er einen Herzinfarkt bekommt?«

Ihre Stimme war leise und dünn. »Nein.« Sie blickte zu Boden. »Danke, Mommy.«

»Ich tue das für deinen Daddy, nicht für dich!« Schweigen. »Na ja, vielleicht auch ein kleines bisschen für dich.« Sohala bekam feuchte Augen. »Rede jetzt mit der Polizistin.«

Als Yasmine nickte, schaltete Wanda den Rekorder ein.

Über den Videobildschirm beobachtete Decker Oliver bei der Vernehmung von Kyle Kerkin. Der Teenager war eher schlank, mit ausgeprägtem Brustkorb und drahtigen Armen. Er hatte eine große Nase, schmale Lippen, Akne, und sein Gesicht wurde von schulterlangen braunen Haaren eingerahmt. Decker entdeckte keine Renitenz in seinem Verhalten. Er saß aufrecht mit gefalteten Händen am Tisch. Seine Stimme klang eher weich und nasal. Er trug eine karierte Hemdjacke, die momentan über der Stuhllehne hing, zu einem schwarzen T-Shirt, Levis-Jeans und Turnschuhen. Als Decker den Vernehmungsraum betrat, blickte er hoch. Er verschränkte die Arme vor der Brust und lümmelte sich in den Stuhl, wobei sein rechtes Bein auf und ab wippte.

Decker setzte sich in die Nähe des Jungen und stellte sich vor.

»Sie sind der Pflegevater von Chris, oder?«

Decker war verwirrt. »Chris?«

»Ach ja … stimmt. Der Typ heute. Er sagte, er heißt Chris. Und dann sagte er irgendwas anderes. Kann mich nicht dran erinnern.«

Decker klärte die Sache nicht auf. »Wie ich hörte, möchten Sie mit mir reden.« Das Bein des Jungen wippte weiter auf und ab, auf und ab. »Reden wird Detective Oliver mit Ihnen. Ich bin nur dabei, um zuzuhören.«

»Ich bin ja nicht bescheuert«, sagte Kyle. »Ich weiß, ich geh hier ein Megarisiko ein. Ich hab meine Eltern noch nicht angerufen, obwohl sie’s bald erfahren werden. Und ich weiß, dass es dämlich ist, mit Ihnen ohne Anwalt zu reden. Die Sache ist die, ich stell mich hier voll in die Schusslinie. Und ich brauch diesen einen Treffer, damit das Ganze hier verschwindet.«

Niemand sagte etwas.

»Ich mein, ich weiß doch, dass die Sache nicht verschwindet, wenn Sie sie nicht verschwinden lassen.«

Immer noch kein Kommentar.

Sein Blick lag auf Decker. »Hören Sie, Sir, ich tu alles, was Sie wollen. Ich werd Ihnen alles erzählen, und damit mein ich alles, solange Sie mich aus der Sache raushalten. Also, schon klar, ich muss vielleicht so was wie ein Zeuge sein, weil ich da war. Aber ich schwör bei Gott, dass ich nichts getan hab. Okay, ich hab mir die Waffe von meinem Vater geliehen und sie Dylan gegeben, aber mit der Aktion heute Morgen hatte ich rein gar nichts zu tun. Nichts und wieder nichts. Als ich auftauchte, lief die Aktion längst.«

Decker wandte sich an Oliver. »Hast du Mr. Kerkin seine Rechte vorgetragen?«

»Ja«, bestätigte Oliver. »Ich habe die Unterschrift.«

»Wir sind offen für alles, was Sie uns erzählen möchten.«

»Wie ich Ihnen bereits sagte, Kyle«, meinte Oliver, »dies hier ist Ihre Chance, uns Ihre Version des Vorfalls zu berichten.«

»Also«, Kyle beugte sich vor, »ich seh immer The First 48, diese Dokusendung. Ich weiß Bescheid, und ich bin nicht hier, um ein Geständnis abzulegen. Ich hab nichts getan. Aber, ja, ich war da. So viel geb ich zu, weil’s Quatsch wär, das Offensichtliche zu leugnen. Ich weiß, ich sitz tief in der Scheiße. Was ich Ihnen sage, ist, dass ich alles tun werd, was Sie von mir wollen. Und ich sag alles, was Sie wollen. Ich will nur raus hier.«

»Warum fangen Sie nicht einfach von vorne an?«, schlug Oliver vor. »Was war da heute Morgen los?«

»Also, erst mal brauch ich so was wie ’ne Garantie von Ihnen. Ich hab’s an die Wharton School geschafft.« Ihm schossen Tränen in die Augen. »Und ich werd nicht zulassen, dass irgendein verdammtes Arschloch mein Leben ruiniert.«

Zu spät, dachte Decker. »Wer ist denn das verdammte Arschloch?«, fragte Decker.

Kyle knirschte mit den Zähnen, und sein malmender Kiefer machte Überstunden. »Dylan Lashay. Ein echter Psychopath, und dieses Wort benutz ich nicht einfach so.« Pause. »Schätze, Sie fragen sich jetzt, warum ich mit ihm rumhänge.«

»Ein bisschen neugierig bin ich schon«, sagte Oliver.

Kyle wischte sich mit dem Ärmel seines T-Shirts über die Augen. »Was für ein beschissenes Durcheinander! Ich hatte gehofft, es würde geheim bleiben, bis ich von zu Hause ausziehe.« Sein Blick wanderte zwischen Decker und Oliver hin und her. Er verschränkte die Arme vor der Brust. »Bin nämlich schwul.«

Decker nickte. »Und Ihre Eltern haben keine Ahnung.«

»Nein, natürlich nicht. Meine ältere Schwester starb vor zehn Jahren bei einem Autounfall. Ich bin das einzige Kind.« Er blickte zur Decke. »Alle ihre Hoffnungen und Träume liegen auf meinen Schultern. Schlimm genug, dass sie nie so was wie Kinder von mir kriegen werden. Wenn ich im Gefängnis lande, bringt meine Mutter sich um. Sie ist echt psycho.«

»Sie haben immer noch nicht beantwortet, warum Sie mit Dylan abhängen«, sagte Oliver.

Kyle blickte zu Boden. »Wir hatten in der elften Klasse so ein Ding miteinander laufen, das ging eine Weile. Er hat uns dabei mal gefilmt. Wir fanden das beide lustig.« Er schlug sich gegen die Stirn. »Gott, was war ich bloß für ein Idiot!«

Noch mehr Schweigen. Kyle knirschte weiter mit den Zähnen. Decker konnte hören, wie Email auf Email stieß, wie Finger auf einer Tafel.

»Als er mir drohte«, fuhr Kyle fort, »mich auffliegen zu lassen, fragte ich ihn, was er wollte. Er sagte: Waffen.« Er blickte hoch. »Mein Vater ist ein totaler Waffenfreak, ein Sammler. Ich gab ihm eine Waffe – eine einzige. Ich weiß, das war blöd, aber ich wollte nicht geoutet werden.«

Oliver nickte. »Offensichtlich hatte Dylan keine Angst davor aufzufliegen.«

»Keine Ahnung«, sagte Kyle. »Ich hab ihn nie auf die Probe gestellt. Wir vögeln beide Mädels, also … keine Ahnung, ob er Mädchen mag oder beide Seiten bedient oder seinen Schwanz einfach nur als Waffe einsetzt. Ehrlich gesagt, ich hatte keine große Lust, ihn zu analysieren. Ich hab bloß versucht, mich zu schützen. Deshalb hab ich bei der einen Waffe nachgegeben und ihm gesagt, wenn er gierig werden sollte, könnte ich ihn genauso unglücklich machen wie er mich.«

»Wie denn das?«, fragte Oliver.

»Ich war eine Zeitlang Mitglied der Maf… seiner Gang. Ich weiß bestimmte Dinge.« Decker nickte aufmunternd. »Wir hatten da diese stille Übereinkunft.« Lauernder Blick. »Jeder hielt uns einfach für dicke Kumpel, und das war gut so. Dylan ist der Held der Schule. An der B and W war er genau der Typ, mit dem man gesehen werden musste.« Flehender Blick. »Werden Sie mir helfen?«

»Und Sie beide, Dylan und Sie, haben einfach so Schluss gemacht?«

»Vor den anderen hatten wir so was wie eine dicke Männerfreundschaft am Laufen, aber da war nichts Sexuelles mehr.« Ausweichender Blick. »Nachdem ich ihm die Waffe gegeben hatte, war’s vorbei.«

Deckers Verstand lief plötzlich auf Hochtouren. »Nee, ich glaube Ihnen kein Wort.«

Kyle ging in die Defensive. »Ich schwör’s, es stimmt alles. Wirklich!«

»Als Sie und Dylan Ihre Affäre hatten, hat er einen Fels ins Rollen gebracht. Wenn ein Typ erst mal sexuell aktiv ist, ist es unmöglich umzukehren.«

»Sie irren sich«, sagte Kyle. »Es war vorbei.«

»Vorbei zwischen Ihnen und Dylan, aber nicht mit dem Sex. Sie haben jemanden gefunden, der Dylans Platz eingenommen hat.«

Kyle wandte sich ab und antwortete nicht, nur sein Bein wippte weiter. Decker sagte lautlos den Namen Gregory Hesse zu Oliver, als der Junge nicht hinsah.

Scott hob die Augenbraue und starrte den Loo voller Bewunderung an. Seine Stimme blieb unaufgeregt. »Sie wissen, dass wir Durchsuchungsbefehle beantragt haben, Kyle. Wie lange dauert es Ihrer Meinung nach, bis wir Gregory Hesses gestohlenen Computer oder seine verschwundene Videokamera finden?«

Der Teenager wurde aschfahl. Er warf seinen Kopf in den Nacken und stöhnte. »Es war ein Unfall.«

Oliver legte eine Hand auf Kyles Knie. »Unfälle passieren. Erzählen Sie uns davon.«

»Ich weiß auch nicht, Mann.« Kyle hatte Tränen in den Augen. »Wir waren total … zu.«

»Erzählen Sie uns, woran Sie sich erinnern. Wir sind hier, um zuzuhören.«

»Er hatte uns versichert, die Knarre sei nicht geladen«, schützte Kyle vor. »Das war so nicht geplant.«

»Tja, das ist echt unfair, wenn so was passiert. Wir alle wissen das.« Oliver lehnte sich näher zu ihm. »Wer hatte euch gesagt, die Waffe sei nicht geladen?«

»Dylan!« Der Junge schrie es aus sich heraus. »Er hat mit Gregs Kamera gefilmt.« Wasserfälle ergossen sich über sein Gesicht. »Wir haben nur Blödsinn gemacht. Sie müssen mir glauben.«

»Ich glaube Ihnen«, sagte Oliver. »Ich glaube Ihnen wirklich.«

»Das war so nicht geplant. Als die Knarre losging, war ich total schockiert … wie versteinert. Es war furchtbar!«

»Das glaube ich sofort«, sagte Oliver.

Kyles Blick wanderte wieder von Oliver zu Decker. »Wissen Sie, was Dylan getan hat, nachdem es passiert war?«

»Was denn?«, fragte Decker.

»Er hat gelacht!« Kyle schüttelte den Kopf. »Gehirnmasse und der ganze Scheiß … überall verteilt, und Dylan … hat verdammt noch mal … einfach … gelacht!«

33

Als Marge in das Krankenzimmer kam, war Gabe mit einem aufgeschlagenen Buch auf dem Schoß eingeschlafen. Rina saß lesend in dem Stuhl neben seinem Bett. Sie winkte Marge kurz zu. »Er ist komplett weggetreten.«

»Sediert?«

»Nein, totale Erschöpfung.«

»Ich hasse es, ihm das antun zu müssen.« Marge hielt zwei Fotobögen hoch. »Du weißt, wie’s ist. Zeit läuft.«

Rina nickte und rüttelte sanft an seiner Schulter. Gabe bewegte sich, atmete ein und zuckte dann zusammen.

»Ich bin wach, ich bin wach.« Er öffnete die Augen. »Was gibt’s?«

»Entschuldige, dass ich dich wecke, mein Lieber.« Rina überließ Marge ihren Stuhl. »Sergeant Dunn ist da.«

»Hallo.« Er setzte sich auf und verzog das Gesicht. »Ich glaub, wir sind uns schon mal begegnet.«

»Wahrscheinlich auf Sammys Hochzeit.«

»Ja, da war ich … zusammen mit fünfhundert anderen Gästen.«

»Wir haben jeden zur Hochzeit meines Sohnes eingeladen«, erklärte Rina. »Sich Feinde zu machen zahlt sich nicht aus.«

»Falls du mal ein paar Feinde brauchst, leih ich dir gerne welche.« Gabe wandte sich an Marge. »Worum geht’s?«

»Ich möchte dir ein paar Fotos zeigen.« Sie reichte ihm den ersten Bogen mit der Aufnahme von Dylan Lashay. »Schau mal, ob dir jemand bekannt vor-«

»Der hier.« Er zeigte auf Nummer vier. »Das ist Dylan.«

»Bist du sicher?«

»Der Typ hat mich angeschossen. Könnte mir nicht sicherer sein.«

»Kannst du deine Wahl umkreisen und unterschreiben?«

»Na klar.« Nachdem er fertig war, gab er ihr den Bogen zurück. »Der Nächste?« Als Marge ihm die Mädchen reichte, sagte Gabe: »Das hier ist Cameron.« Er nahm den Stift, umkreiste ihr Foto und unterschrieb. »Was noch?«

Ganz geschäftsmäßig. »Falls du darüber sprechen magst, würde ich gerne hören, was passiert ist.«

»Kann ich Yasmine noch mal anrufen?«, fragte Gabe unvermittelt.

»Sie redet gerade mit den Polizisten.«

»Ist ihre Mom bei ihr?«

»Ja.«

»Hasst sie mich … ihre Mutter?«

»Natürlich hasst sie dich nicht«, mischte Rina sich ein. »Du hast das Leben ihrer Tochter gerettet.«

»Eigentlich hat sie sogar ihre Sorge um deine Gesundheit zum Ausdruck gebracht«, sagte Marge.

»Also ist es vielleicht unterm Strich ganz gut, dass ich angeschossen wurde. Der Mitleidsfaktor arbeitet für mich.«

»Du brauchst keinen Mitleidsfaktor, damit man dich gernhat. Ich glaube, Sergeant Dunn muss dir ein paar Fragen stellen.«

»Bist du in der Lage, darüber zu reden?«, fragte Marge.

»Klar«, sagte er. »Ein bisschen Ablenkung, bevor ich unters Messer komme. Oder unter einen Laser.« Er sah zu Rina hinüber. »Haben sie den Arzt schon aufgetrieben?«

»Ja, er müsste bald eintreffen …« Sie blickte auf die Uhr. »In vierzig Minuten ist er da.« Sie erhob sich. »Ich gehe ein bisschen frische Luft schnappen. Braucht ihr irgendetwas?«

»Ich darf leider nichts essen, bis ich operiert werde.« Er bekam einen hungrigen Gesichtsausdruck. »Ich bin verwundet und am Verhungern. Das nervt.«

»Ja, das tut es wohl.«

»Ach, Rina, hättest du wohl so viel Zeit, mir meine Brille zu besorgen? Die Kontaktlinsen bringen mich um.«

»Kein Problem.«

»Danke.« Pause. »Und bist du wieder da, wenn der Arzt kommt?«

»Natürlich.«

»Danke, dass du bei mir bleibst. Also, ich falle ja nicht wirklich in deinen Zuständigkeitsbereich.«

»Gabriel, ganz sicher bin ich für dich zuständig und verantwortlich.« Sie küsste ihn auf seine fettigen Haare. »Und es gefällt mir sehr, für dich verantwortlich zu sein. Ich würde es nicht anders haben wollen.«

»Könnt ihr mich adoptieren?«, fragte Gabe.

»Ich würde dich mit Freuden adoptieren, aber deine Eltern würden dem nicht zustimmen.«

»Ich seh keinen von beiden hier, um Einspruch zu erheben.«

»Dein Vater wird bald hier sein.«

»Klar, wenn er einen Moment Zeit findet«, sagte Gabe. »Aber hallo, ich bin nicht verbittert.«

Rina küsste ihn wieder auf die Stirn. »Ich hole deine Brille.«

»Danke. Und meine Akne-Medizin?«

»Natürlich.«

»Hast du Nick angerufen?«

»Ja, er wollte sofort herkommen, aber ich habe ihn gebeten, bis nach der OP zu warten.«

»Was hat er gesagt?«

»Dass er entsetzt ist.«

»Und Jeff Robinson?«

»Ich habe nicht mit ihm gesprochen, bin mir aber sicher, dass auch er entsetzt ist.« Rina winkte ihm von der Tür aus zu. »Ich bin in zwanzig Minuten wieder da.«

Gabe wandte sich Marge zu. »Was möchten Sie wissen?«

Marge zückte ihren Notizblock. »Ich frage mich, ob ich ein Aufnahmegerät im Krankenhaus einschalten darf … ob es irgendwelche Geräte stört.«

»Ich hab nichts dagegen.«

»Gut, ich kann es ja immer noch ausschalten, sollte sich jemand beschweren.« Sie stellte das Gerät auf das Tischchen neben dem Bett. »Warum fängst du nicht einfach ganz von vorne an?«

»Das ist eine lange Geschichte.«

»Gut. Dann erzähle sie möglichst detailliert.«

Gabe wischte seine Hände an der Krankenhausbettdecke ab. »Wie weit soll ich denn zurückgehen? Bis zu meiner ersten Begegnung mit Dylan?«

»Ja, das klingt gut«, sagte Marge.

»Ich war in einem Starbucks, hab mich um meinen eigenen Kram gekümmert … ich glaub, ich hab gelesen. Da kam dieser Trupp Kids durch die Tür, und ich nahm sie quasi aus dem Augenwinkel wahr.«

»Wann war das?«

»Etwa vor vier Monaten.«

»Okay. Morgens, mittags oder abends?«

»Vielleicht vier Uhr nachmittags.« Gabe biss sich auf die Unterlippe. »Mir war sofort klar, dass die Ärger machen wollten. Sie hatten diesen bestimmten Blick. Egal, jedenfalls bauten sie sich vor mir auf, und ich wusste, ich würde gleich eingekreist werden. Sie wissen, was Crowding ist?«

»So ungefähr.«

»Wenn eine Gruppe dich komplett umzingelt … normalerweise tun sie dir nichts, aber Zweck der Sache ist, dir zu zeigen, wer hier das Sagen hat.«

»Bedrohlich«, sagte Marge.

»Genau. Sie umzingeln mich also, und dann stellt sich Dylan vor mich hin und sagt, ich sitze auf seinem Stuhl … als wär das sein makom hakavua oder so ähnlich.«

»Wie bitte?«

»Na ja, quasi sein fester Platz.« Gabe sah sie an. »So nennt Rina Peters Lieblingssessel, den Barcalounger.«

»Ich spreche kein Hebräisch.«

»Ich auch nicht, aber ich hab ein paar Brocken aufgeschnappt. Jedenfalls wollte der Typ meinen Platz haben.«

Marge nickte. »Und du warst im Starbucks?«

»Ja. Der Laden war total leer! Das waren eben Machtspielchen. Das Arschloch. Er sagt mir also, ich soll zur Seite rutschen, und ich tu so, als hätte ich ihn nicht gehört. Da sagt er mir noch mal, mach Platz, und beim zweiten Mal zeigt er mir, dass er was dabeihat.«

»Er zeigt dir eine Waffe?«

»Darauf kannst du wetten, würde der Lieutenant jetzt sagen. Mir war sofort klar, dass ich beim nächsten Treffen mit dem Typen geliefert wär, wenn ich jetzt nachgebe. Dann bin ich eine Zielscheibe. Aber ich hatte keine Lust, mich mit ihm und seiner Bande anzulegen. Sie waren zu dritt.«

»Sie waren zu dritt?«

»Und noch zwei Mädchen – eine Blonde, Cameron, und eine Brünette – dieselben wie heute Morgen. Na ja, ich wusste, innendrin tun sie mir nichts, aber sobald ich den Fuß vor die Tür setze, gehen die auf mich los, wenn mir nichts Schlaues einfällt. Anstatt also den Rückzug anzutreten, schiebe ich die Jacke von dem Kerl zur Seite, um mir die Waffe genauer anzusehen. Es war eine Beretta 92FS.«

»Du kennst dich mit Schusswaffen aus, Gabriel?«

»Mit manchen, und zufällig kannte ich diese Waffe. Ich fang an, ihm meine Meinung zu seiner Waffe zu sagen, und dann unterhalten wir uns generell darüber. Er steht immer noch vor mir, und ich sitz immer noch auf seinem Stuhl, aber schließlich steh ich auf und biete ihm meinen Stuhl an. Nur eben zu meinen Bedingungen.«

»Okay.«

»Also lädt der Typ mich ein, sich mit ihm und seinen Kumpels hinzusetzen. Um nicht feindselig zu wirken, setz ich mich hin. Da habe ich dann auch seinen Namen erfahren, Dylan. Dann fragt er mich aus, woher ich das alles über Waffen weiß.«

»Was hast du ihm gesagt?«

»Die Wahrheit. Über meinen Vater. Und ich hab ihm erzählt, dass ich bei einem Polizisten wohne. Das hab ich getan, weil sowohl Chris als auch Peter beeindruckende Kerle sind, und ich wollte ihm ein bisschen Angst einjagen.«

»Erzähl weiter.«

»Dann fragt mich Dylan, ob ich mit ihnen abhängen will, weil sie ja so ›cool‹ sind.« Gabe wiegelte mit beiden Händen ab. »Ich sage: ›Nein danke‹, und das war’s. Und ich bin nicht mehr ins Starbucks gegangen, weil ich keine Lust hatte, einem von denen noch mal zu begegnen. Also fing ich an, ins Coffee Bean zu gehen, in der Nähe von Rinas Schule. Da hab ich Yasmine kennengelernt. Sie hat mich angesprochen.«

Gabe blickte hoch zur Decke. Seine Stimme wurde ganz sanft.

»Sie hatte Opernkarten. Sie liebt Oper.« Er verzog gequält das Gesicht. »Sie sollte eigentlich mit ihrer Schwester hingehen, aber die hat sie hängenlassen. Sie wollte mir die Karten schenken. Ich nahm eine an, aber ich konnte ihre Enttäuschung sehen. Also hab ich sie gefragt, ob sie mich begleitet.« Er lächelte Marge an. »Ich glaube, erst wollte sie nur eine Mitfahrgelegenheit. Aber dann hab ich ihr gesagt, ich hätte gar kein Auto, und wir fuhren mit dem Taxi. Es war noch nicht mal eine richtige Verabredung oder so was. Ich tat ihr nur einen Gefallen.«

Er hörte auf zu reden.

»Es war ein wundervoller Tag.« Sein Blick schweifte ins Leere. »Echt, Rina und Peter sind die nettesten Menschen der Welt, aber sie leben ihr eigenes Leben, und das ist auch total gut so. Ich brauch keine zweiten Eltern. Ich verbring viel Zeit mit mir allein.«

»Das muss einsam sein.«

»Es hat seine positiven Seiten. Ich übe andauernd. Mein Können hat deshalb einen Quantensprung hingelegt. Ich hab mein Repertoire um das Zehnfache erweitert. Ich bin besser, als ich sein sollte.«

»Schön, dass es doch etwas Gutes bewirkt hat.«

»Das einzig Gute, bis Yasmine aufgetaucht ist. Da kamen ein paar komische Dinge zusammen, die mich ihr nähergebracht haben. Meine Eltern haben mich verlassen, und ich hab keine richtigen Freunde mehr. Ganz bestimmt hatte ich keine Lust, mit diesen Idioten aus dem Starbucks rumzuhängen. Ich glaub, ich wusste gar nicht, wie einsam ich war, bis sie ins Bild kam.« Er schwieg einen Moment. »Sie ist so eine Schönheit. Jedes Mal, wenn ich sie seh, schmilzt irgendwas in mir.« Er hörte auf zu reden, und seine Augen wurden feucht. »Ich hab den Faden verloren, entschuldigen Sie.«

»Da gibt es nichts zu entschuldigen.« Marge wartete einen Augenblick und kam wieder zur Sache. »Du sitzt also mit Dylan und seinen Freunden bei Starbucks an einem Tisch.«

»Ja.«

»Hat er dir seinen Nachnamen verraten?«

»Nein. Nur Dylan.«

»Und dann hast du dich mit ihm über Waffen unterhalten und deinen Dad und den Lieutenant.«

»Genau.«

»Wie bist du sie losgeworden?«

»Ich hab nur gesagt, ich muss nach Hause. Manchmal macht Rina sich Sorgen, wenn sie nichts von mir hört. Es ist schön, dass jemand sich genug kümmert, um zu merken, ob ich lebe oder schon gestorben bin.« In Gedanken war er weit weg. »Zufällig hab ich dann dieses Mädchen, Cameron, getroffen, vielleicht vor ein oder zwei Monaten. Es war ein Dienstag, das weiß ich noch, weil es der Tag war, an dem ich Jeff Robinson vorspielen sollte. Er ist mein Agent. Ich könnte Ihnen das genaue Datum besorgen, falls Sie’s brauchen.«

»Ja, das wäre hilfreich.«

»Es war so gegen halb sieben morgens, und ich wartete an der Bushaltestelle zur SC. Da kommt diese umwerfend schöne Blondine auf mich zu und sagt: ›Chris, Chris …‹« Er sah Marge an. »Dylan hatte ich gesagt, ich heiße Chris. Schien mir damals eine gute Idee zu sein.«

»Clever.«

Er tat das Kompliment mit einem Achselzucken ab. »Also, sie sagt zu mir: ›Weißt du, wer ich bin?‹ Da fällt’s mir wieder ein. Also sag ich: ›Klar, du warst mit Dylan zusammen.‹ Wir unterhalten uns. Ich bin noch halb verpennt. Und ich will ihr nichts von mir erzählen, weil ich dieses seltsame Gefühl hab bei ihr. Also frag ich sie, was sie hier so früh macht, und sie zeigt mir, dass sie gerade Gras gekauft hat.«

Marge nickte.

»Sie sagt: ›Komm mit zu mir nach Hause, und wir rauchen was zusammen.‹ Dann sagt sie, ihre Eltern sind nicht da. Und sie fängt an … irgendwie mit mir zu flirten … meinen Nacken zu massieren … mir zu erzählen, ich soll mich entspannen. Sie sieht wirklich gut aus, wissen Sie. In einer anderen Welt wär das die totale Anmache gewesen. Stattdessen bekam ich echt Zustände. In New York gehörte ich zu einer angesagten Party-Clique, daher kenne ich diesen Typ aus dem Effeff. Sie ist eine Drogistin und leicht flachzulegen, aber eben auch richtig fies. Ich hatte genug verrückte Leute in meinem Leben. Ich hätte sie nicht gevögelt, selbst wenn Yasmine nicht gewesen wäre. Aber so was sagt man nicht zu einem fiesen Mädchen – vor allem nicht zu einer, die mit einem Typen abhängt, der auf Waffen steht.«

»Gutes Argument.«

»Ja, ich versuch also, aus der Sache rauszukommen, ohne dass sie angepisst ist. Ich erzähl ihr was von einem Vorspielen mit meiner Band – gar nicht mal so falsch. Und dann zieh ich eine Riesenshow ab mit dem Speichern ihrer Telefonnummer in meinem Handy, damit sie sich nicht abgewiesen fühlt und sauer wird.«

»Hast du ihre Nummer noch?«

»Nein, die hab ich schon im Bus gleich wieder gelöscht. Ich hab ihr meine Nummer gegeben, aber einen Zahlendreher eingebaut. Sie hat mich nach meinem Nachnamen gefragt, und ich sagte ihr Donatti, weil sie, wenn sie den Namen googelt, selbst rausfinden kann, was für ein Scheißkerl mein Dad ist.«

»Und hat sie dir gesagt, wie sie heißt?«

»Cam… Abkürzung von Cameron. Nach dem Nachnamen hab ich sie nicht gefragt.«

»Okay, erzähl weiter.«

»Mehr war da nicht. Ich hatte sie vergessen – bis heute Morgen.«

»Erzähl mir, was heute Morgen passiert ist.«

»Ich sollte Yasmine im Coffee Bean treffen, wie immer. Seit langem sind wir morgens vor der Schule zusammen. Vielleicht nicht jeden Morgen, aber unter der Woche fast immer.« Er wurde still. »Ich lebte nur noch für diese Treffen. Ich wachte aus reiner Routine auf und hatte etwas, das wirklich wichtig war. Heute Morgen sollte ich ein paar hohe Tiere einer Plattenfirma aus New York kennenlernen, an der SC. Mein Agent hat Monate gebraucht, um das Treffen zu arrangieren. Nur der liebe Gott weiß, was Jeff jetzt von mir hält.«

»Ich bin mir sicher, er wünscht dir nur alles Gute.«

»Nee, das klingt nicht nach Jeff, und ich bezweifle, dass Nick entsetzt ist.«

»Ganz bestimmt macht er sich Sorgen um deinen Zustand.«

»Das schon. Weder er noch Jeff wollen ein lahmes Rennpferd im Stall. Ich weiß, ich weiß. So jung und schon so zynisch.«

Marge tätschelte seine Schulter. »Erzähl mir von heute Morgen.«

»Ich hatte nicht an meine Kontaktlinsen gedacht, als ich aus dem Haus ging, also kam ich zurück, und dadurch verspätete ich mich bei dem Treffen mit Yasmine. Ich schreibe ihr eine SMS, sage ihr, mich hat was aufgehalten, aber sie antwortet nicht. Das ist seltsam, weil sie normalerweise immer gleich zurückschreibt. Im Coffee Bean ist sie nicht da. Yasmine kommt chronisch zu spät, aber normalerweise nicht so viel zu spät. Und ich kann sie nicht erreichen, also werd ich langsam nervös. Ich ruf sie an, was ich normalerweise nicht tue, weil wir simsen. Aber sie geht nicht ran, und jetzt mach ich mir richtig Sorgen. Im Hinterkopf fang ich an zu denken, dass ihre Eltern alles rausgefunden haben und sie in echten Schwierigkeiten steckt. Und ich fühl mich schrecklich und bin total fertig. Also verlass ich das Coffee Bean und ruf sie vor der Tür noch mal an. Und dann fängt der bescheuerte Boden unter mir an zu klingeln. Ich blicke nach unten, und es ist ihr Handy. Und ich finde die Uhr, die ich ihr geschenkt habe. Also wollte sie mich so wissen lassen, dass etwas nicht stimmt. Warum sonst würde sie die Sachen wegwerfen? Ab da bin ich echt in Panik.«

Marge nickte.

»Ich stell mir vor, ihre Eltern hätten sie vielleicht vor die Tür gezerrt, oder sie wär überfallen worden oder so. Also schnapp ich mir ihr Handy und die Uhr. Und beschließe, zu ihr nach Hause zu gehen, um zu schauen, wie’s ihr geht.«

Er legte die Hand über seinen Mund.

»Mir wird ein bisschen schlecht, wenn ich dran denke.«

»Möchtest du einen Augenblick Pause machen?«

»Nein, bringen wir’s hinter uns. Ich frag mich also: Soll ich zurückgehen, oder soll ich nach ihr sehen? … Das alles passiert innerhalb von Minuten. Und dann fallen mir Cameron und Dylan wieder ein. Es war das ekelhafteste Gefühl aller Zeiten. Ich renn los zur Bushaltestelle, weil Cameron mir erzählt hatte, sie wohnt in der Nähe. Und weiter vorne seh ich diese Gruppe Teenager. Und Camerons lange blonde Haare. Und ich denke: heilige Scheiße! Ich renn und renn, Sie wissen schon, pures Adrenalin. Und dann seh ich Yasmine. Und auch, dass Dylan ihr einen Revolver an den Rücken hält – einen 22er Smith and Wesson.«

Gabe zwinkerte ein paarmal.

»Der Scheißkerl sieht mich an und faselt irgendwas, ich hätte Cameron vergewaltigt, also würde er jetzt Yasmine vergewaltigen. Völlig absurdes Zeug. Ich hab diese Zicke nie angefasst. Und dann hör ich das Klicken und spür die Waffe an meinem Kopf.«

Wieder hält er sich die Hand vor den Mund.

»Dylans Waffe?«

»Nein, nein, das war ein anderer Typ, mit langen Haaren. Dylans Waffe zielte immer noch auf Yasmine.« Er schluckte schwer und drehte sich zu Marge. »Wenn Sie mir so ein Fotodings zeigen wie das mit Dylan, könnte ich sie alle identifizieren. Ich hab mir ihre Gesichter lange genug angesehen.«

»Das lässt sich einrichten«, sagte Marge. »Was passierte, nachdem jemand dir die Waffe an den Kopf hielt?«

»Das war seltsam.« Gabe starrte ins Leere. »Ich wurde superruhig … nicht so, wie wenn das Leben vor meinen Augen abspult, aber die ganze Panik … löste sich einfach in nichts auf. Ich war total darauf konzentriert, wie ich Yasmine und mich da rausbekomme.«

»Was hast du getan?«

»Zuerst hab ich, glaub ich zumindest, versucht, Zeit zu schinden … supercool zu tun, während er mich beschuldigt, diese Hexe vergewaltigt zu haben.« Er pausierte und zeigte dann mit dem Finger in die Luft. »Jetzt weiß ich’s wieder. Ich sagte ihm, ich bin deshalb nicht mit Cameron nach Hause gegangen, weil ich ein Vorspiel bei einer Plattenfirma hatte. Dylan hat’s mir abgekauft. Tief in seinem Herzen will jeder Kerl ein Rockstar sein. Sie beschimpft mich als Lügner, und ich ignorier sie auf die Art, wie Jungs nur die Mädchen ignorieren, die sie scheiße finden. Und Dylan wird klar, dass es mir wurscht ist, was er denkt, obwohl ich innerlich total zittrig bin. Ich hab mir nur ständig gesagt, dass ich die Waffe von meinem Kopf wegbringen muss.«

»Wie hast du das geschafft?«

»Ich blieb plötzlich stehen und hab mich weggeduckt, so dass der Typ hinter mir das Gleichgewicht verloren hat. Als er nach vorne stolpert, pack ich sein Handgelenk und verdreh’s und krieg so die Waffe weg. Mein Dad hat mir den Trick beigebracht, und mit dem ganzen Adrenalin war es supereinfach. Diese Waffe war eine Luger Neunmillimeter Halbautomatik.«

Er unterbrach seinen Monolog.

»Ab da ist alles ein bisschen verschwommen. Ich glaub, Dylan hat auf mich geschossen, aber ich war so aufgedreht, dass ich’s nicht gespürt hab. Irgendwie hab ich es hinter ihn geschafft … Dylan … ich bin größer als er … und hab eine Waffe auf seinen Kopf gerichtet. Ich muss ihm die Waffe abgenommen haben.« Er sah Marge an. »Am Ende hatte ich die Luger in der linken und den 22er in der rechten Hand, mit dem ich weiter auf Dylans Kopf ziele.«

»Du bist Linkshänder?«

»Nein, Rechtshänder, aber fast Beidhänder. Ah, jetzt erinner ich mich. Ich wollte die Neunmillimeter in der linken Hand haben, weil sie mehr Munition hat und ich die Gruppe mit einer einzigen Waffe in Schach halten musste. Ich hab immer auf sie gezielt, auf einen nach dem anderen, und jedem Einzelnen befohlen, sich nicht zu bewegen.«

Decker hatte Gabes Hände auf Schmauchspuren getestet und war links fündig geworden. Jetzt war der Zeitpunkt für einen Wahrheitstest: »Gabriel, hast du eine der Waffen abgefeuert?«

»Die Luger. Einer der Typen machte eine Handbewegung Richtung Tasche. Ich hab einen oder zwei Schuss abgegeben, um ihn zu erschrecken … die gingen neben seinen Arm. Möglicherweise hab ich ihn gestreift. Ich erinner mich noch an den Gedanken, dass sich niemand bewegen soll, damit ich meinen Verstand sortieren kann.« Er atmete jetzt schwer. »Mehr wollte ich gar nicht. Sie sollten bloß stillhalten und ihre Hände zeigen, während ich über einen Fluchtplan nachdenke. Ich wollte niemanden erschießen, aber ihnen musste einfach klar sein, dass ich’s ernst meine.«

»Wie oft hast du nun mit der Waffe geschossen?«, fragte Marge.

»Das weiß ich wirklich nicht mehr, Sergeant. Ich würde sagen, zweimal, aber ich bin mir nicht sicher.«

»Gut. Du hältst also den 22er an Dylans Kopf.«

»Genau …« Gabe hatte seine Augen geöffnet, aber im Geiste spielte er die Szene noch einmal durch. »Ich halte den 22er auf Dylan gerichtet und … bedrohe irgendwie die anderen mit der zweiten Waffe. Und dann fiel mir Yasmine wieder ein.« Er sah Marge an. »Ich sagte ihr, sie soll wegrennen, aber sie steht da … wie festgefroren. Sie wollte sich einfach nicht bewegen.«

»Angst bewirkt so etwas.«

»Und ob.« Er lächelte. »Vielleicht wollte sie mich auch nicht alleinlassen. Denn als ich ihre Hilfe brauchte, hat sie sich verdammt schnell von der Stelle bewegt.«

»Wie hat sie dir geholfen?«

»Die ganze Zeit hab ich an den Bus gedacht. Er kommt gegen sieben, und ich dachte mir, wenn wir es zum Bus schaffen …«

Er schwieg einen Moment.

»Rückblickend würde ich sagen, wir hätten einfach abhauen oder die Polizei rufen können. Vielleicht hätten sie uns ja gar nicht gejagt. Aber ich war mir nicht sicher. Die Entscheidungen traf ich in Bruchteilen von Sekunden.«

»Das verstehe ich.«

»Ich dachte, wir müssen nur an einem öffentlichen Ort bleiben. Also fragte ich Yasmine nach der Uhrzeit. Der Bus kam in fünfzehn Minuten, und ich beschloss, die Typen hinzuhalten, bis er in Sicht war.«

»Okay, das war also um Viertel vor sieben?«

»Ungefähr. Ich forderte Yasmine auf, den ganzen Scheiß zu verstreuen … die Handtaschen, die Rucksäcke, die Portemonnaies … ich wollte die Typen ordentlich beschäftigen, damit sie gar nicht dran denken, uns zu verfolgen.«

»Und Yasmine tat, was du ihr gesagt hast?«

Gabe schnippte mit den Fingern. »Aus dem Stegreif. Sie hat sich bewegt. Sie war unglaublich.«

Marge nickte.

»Endlich sah ich den Bus, und wir waren ungefähr einen halben Block weit entfernt. Ich greif mir Yasmine, wir rasen los und schaffen es gerade noch einzusteigen. Und dann hab ich Peter angerufen … den Lieutenant.« Plötzlich schoss sein Blutdruck in die Höhe.

Marge betätigte den Rufknopf für die Krankenschwester.

Gabe zitterte. »Ich bin okay … ehrlich. Ich hab nur gerade gedacht, wie … viel Glück wir hatten, und da hab ich die Kontrolle verloren.«

Rina kam zurück und sah, wie Gabe am ganzen Körper zitterte. »Ich hole eine Schwester.«

»Ich bin okay, ich bin okay«, insistierte Gabe. »Bitte bleib hier, ja?«

Marge schaltete das Aufnahmegerät aus und erhob sich. »Ich glaube, ich habe fürs Erste alles, was ich brauche. Setz dich, Rina.«

Rina setzte sich hin und nahm Gabes Hand. Sobald er ihre Berührung spürte, beruhigte sich sein Herzschlag. »Bitte, sagen Sie der Krankenschwester, es war Fehlalarm. Ich möchte kein Beruhigungsmittel. Ich hasse das Gefühl, keine Kontrolle zu haben.«

»Das mache ich.« Marge packte zusammen. »Ich habe bestimmt noch weitere Fragen, aber das war schon mal sehr gut für den Anfang. Danke, Gabriel.«

»Keine Ursache.«

»Werde schnell wieder gesund.«

»Klar.« Er wandte sich an Rina. »Hast du meine Brille dabei?«

Rina holte sie aus ihrer Handtasche. Gabe nahm seine Kontaktlinsen heraus, wickelte sie in ein Taschentuch und gab sie ihr. Er setzte die Brille auf. »Wahnsinn, gleich viel besser. Meinst du, ich kann jetzt Yasmine anrufen?«

»Versuch’s.«

Er beschaffte sich eine externe Krankenhaus-Leitung und rief sie an. Das Handy klingelte und klingelte, und als ihre Mailbox ansprang, sagte er: »Hallo, ich bin’s. Ruf mich zurück. Ich liebe dich.« Eine Sekunde später rief er sie noch mal an und gab ihr die Zimmernummer. Dann seufzte er. »Sie wird nicht zurückrufen. Ihre Mom hat ihr bestimmt das Handy abgenommen.«

»Ich bin mir sicher, ihre Mutter wird ihr erlauben, dich zu besuchen, bevor sie Yasmine zu ihrer Tante schickt.«

Gabe schoss hoch und stieß einen Schrei aus. »Was?«

Rina realisierte, dass dies nicht der richtige Moment für ihre Erklärung gewesen war. »Peter macht sich, glaube ich, Sorgen um ihre Sicherheit. Sie wird eine Weile bei ihrer Tante leben.«

»Wo wohnt ihre Tante?« Seine Stimme klang panisch.

»In der Stadt.«

Gabe warf den Kopf in den Nacken. »Oh Gott, dann werde ich sie nie wiedersehen.« Er verstummte, aber seine Augen waren Fenster zu seiner Seele. »Vielleicht, wenn ich mit meinen Stunden an der SC fertig bin –«

»Gabriel, du weißt, dass das nicht geht.«

»Ich kann nicht anders.«

»Du bringst dich nur in große Schwierigkeiten. Das willst du doch nicht.«

»Dann sollen sie mich doch wegen Stalking einbuchten. Ist mir egal. Ich liebe sie. Und sie liebt mich.« Er versuchte, die Arme vor der Brust zu verschränken, aber er hing an einer Infusion. »Ich bin doch kein Verbrecher oder Looser oder so was. Also echt, eine Menge Mütter hätten mich liebend gerne als Freund ihrer Tochter.«

»Du bist ein wundervoller Mensch –«

»Herrgott, ich hab mein Leben für sie riskiert. Ist das denn gar nichts wert?«

»Niemand zweifelt an deiner Heldenhaftigkeit –«

»Was also stimmt denn dann nicht?«

Rina machte sich nicht die Mühe, mit ihm zu streiten.

»Du hältst mich für einen bescheuerten Teenager, aber das bin ich nicht. Ich bin zu sehr tiefen Gefühlen in der Lage, jawohl.«

»Gabriel, ich weiß, dass deine Gefühle echt sind. Und ihre sind ebenso echt. Niemand würde euch je als bescheuert bezeichnen.«

»Außer mein Dad.«

Rina sagte nichts dazu und zwang sich zu einem Lächeln.

Gabe beobachtete ihren Gesichtsausdruck. »Was ist los, Rina?«

»Wie bitte?«

»Irgendwas ist hier los. Sag’s mir bitte!«

Rina stieß einen Seufzer aus. »Wenn Peter denkt, dass Yasmine angreifbar ist, so gilt das Gleiche auch für dich. Ich glaube, er möchte dich für eine Weile von der Bildfläche haben.«

»Oh … okay.« Pause. »Wenn es nur um die Sicherheit geht, dann lass ich Yasmine in Ruhe. Eher lebe ich mit einem gebrochenen Herzen, als dass ihr irgendetwas zustößt. Ich liebe sie wirklich.«

Rina nickte.

»Rina, du hast so einen seltsamen Gesichtsausdruck. Was verschweigst du mir?«

»Peter macht sich sehr große Sorgen um deine Sicherheit. Sobald du aus dem Krankenhaus entlassen wirst, schickt er dich zu deinem Vater nach Nevada, bis sich die Sache beruhigt hat und er weiß, was gespielt wird.«

Gabe fiel die Kinnlade herunter. »Du machst Witze!« Als Rina still blieb, sagte er: »Hat mein Vater etwa schon zugestimmt?«

Rina nickte.

»Mein Gott!« Gabe ließ sich auf sein Kopfkissen fallen. »Und ich dachte gerade, noch schlimmer kann’s echt nicht werden!«

»Ganz bestimmt ist das nur für eine kurze Zeit, vor dem College.«

»Das sind vier Monate. Lieber nehm ich’s mit vierhundert Dylans auf, als dass ich vier Monate mit meinem Dad verbringe.«

»Falls es nicht gutgeht, gib mir Bescheid. Wir können eine andere Lösung finden.«

»Was denn zum Beispiel?«

»Wenn sich alles beruhigt hat, kannst du wieder zu uns zurückziehen. Aber wenn weiterhin etwas in der Luft liegt, gibt es ja immer noch deine Tante. Und ich bin mir sicher, Cindy hätte dich liebend gerne bei sich wohnen. Sie mag dich sehr.«

»Klaro, bei jemandem einziehen und mich um Zwillingsbabys kümmern, das macht mich garantiert liebenswert für sie.«

»Wir lieben dich, Gabe. Wir werden tun, was gut für dich ist. Aber momentan halten beide, Peter und dein Dad, es für eine gute Idee, dich in Nevada zu wissen.«

»Das ist ja richtig dufte!«

Rina schossen Tränen in die Augen. »Es tut mir so leid, mein Lieber. Ich besuche dich, wann du willst.«

Gabe wurde weicher und nahm ihre Hand. »Geht schon in Ordnung … ich komm klar.«

»Gabriel, es ist nicht für ewig. Bei Peter und mir hast du immer ein Zuhause.«

»Danke, aber das hilft mir gerade auch nicht weiter.« Gabe stieß ein leises, trauriges Lachen aus. Sogar das reichte aus, damit es an seiner Seite zu einer Schmerzexplosion kam. »Tu mir einen Gefallen. Sag dem Anästhesisten, er soll sich nicht die Mühe machen, mich nach der OP aufzuwecken.«

34

Decker holte Marge ein, als sie gerade das Revier betrat. »Hat Gabe jemanden identifiziert?«

»Er war sich so sicher, dass ich glaube, er hätte es auch mit geschlossenen Augen machen können.« Sie überlegte kurz. »Das ergibt keinen Sinn.«

Der Loo lächelte. »Wann wird er operiert?«

Sie blickte auf die Uhr. »In einer Stunde. Vielleicht etwas früher.«

»Gut. Lee Wang ist mit den restlichen vier Fotobögen auf dem Weg ins Krankenhaus. Yasmine hat noch zwei weitere Personen erkannt – Darla Holbein und Kyle Kerkin. Bei JJ Little und Nate Asaroff war sie sich nicht ganz sicher. Vielleicht kann Gabe die beiden festnageln.«

»Hoffentlich«, sagte Marge.

»Folgendermaßen sieht es aus.« Decker blickte sich um, um sicherzugehen, dass keiner der verhafteten Teenager in Hörweite war. »Oliver und ich sind gerade mit Kyle Kerkin durch. Schlussendlich hat er sich einen Anwalt genommen, aber nicht bevor er einen schlimmen Anfall von Verbal-Diarrhö hatte. Die gute Nachricht ist, dass wir jetzt eine Verbindung zwischen Dylan Lashay, Kyle Kerkin und Gregory Hesse kennen, aber es war nicht ganz so, wie ich gedacht hatte.«

Marge zückte ihren Notizblock. »Ich höre.«

»Die Kurzfassung lautet: Kyle Kerkin ist schwul. Er hielt mit seiner Homosexualität öffentlich hinterm Berg, als er und Dylan eine kurze Affäre hatten. Dylan hat sie beendet und gedroht, ihn zu outen, wenn Kyle ihm nicht Waffen aus der Sammlung seines Vaters besorgt. Also gab Kyle Dylan eine einzige Waffe, das schien ihn zu besänftigen, und Kyle verbarg weiterhin sein Schwulsein. Ganz sicher bin ich mir nicht, aber mein Gefühl sagt mir, Kyle Kerkin und Gregory Hesse wurden von Dylan Lashay verkuppelt.«

»Verkuppelt wie ›ihn reingelegt‹?«, fragte Marge.

»Nein, verkuppelt mit Dylan als Heiratsvermittler. Für seine Dienste hat Gregory ihm vermutlich seine Arbeiten redigiert, und Kyle gab ihm eine Waffe. Eine gutes Arrangement für alle Beteiligten.«

»Also war Gregory Hesse schwul?« Marge schien skeptisch zu sein.

»Laut Kyle ja.«

»Was ist mit dem Mädchen auf dem Schnappschuss, das Greg einen Blow-Job verabreicht?«

»Man sieht kein Gesicht, stimmt’s?«

»Stimmt.«

»Kyle Kerkin hat schulterlanges dunkles Haar.«

»Aha. Okay, jetzt kann ich es mir vorstellen.«

»Kommen wir zum schaurigen Teil der Geschichte. Laut Kyle hat sich Gregory Hesse vor Kyle und Dylan Lashay, der filmte, wie Greg mit der Waffe herumspielte, erschossen.«

»Lieber Himmel! Mir wird schlecht!«

»Ja, abscheulich.« Decker schauderte es. »Kyle behauptet, der Schuss war ein Unfall. Die Waffe sollte nicht geladen sein. Kyle könnte die Wahrheit sagen, oder aber er spinnt aus Lügen Seemannsgarn.«

»Wer hat Gregory Hesse die Waffe gegeben?«, wollte Marge wissen.

»Laut Kyles Aussage war es Dylan, der die Waffe bereitgestellt hat. Möglicherweise benutzt Kyle Dylan als seinen Ausweg aus der Sache.«

»Selbst wenn es so war, danke ich Gott, dass Mrs. Hesse die Kamera nie gefunden hat.« Sie sah Decker an. »Hat Kyle die Videokamera?«

»Kyle behauptet, Dylan hätte sie mitgenommen, als sie Gregs Haus verlassen haben.«

»Hör mal, das klingt doch komisch«, sagte Marge. »Wir haben überhaupt keine blutigen Fingerabdrücke oder irgendetwas sonst gefunden, das auf fremde Personen hinweist.«

»Vielleicht waren die beiden weit genug entfernt, dass sie von dem Schuss nichts abbekommen haben. Oder aber die ganze Story ist erstunken und erlogen. Kyle hat nur mit uns geredet, weil er noch der idiotischen Auffassung war, er könnte einer Anklage entgehen. Als er uns fragte, ob er immer noch in U-Haft sei und wir das bejahten, hat er augenblicklich nach einem Anwalt gefragt.«

»Er dachte ernsthaft, ihr lasst ihn laufen?«

»Diese Kids sind wahre Meister in Zungenfertigkeit, aalglatt und wortgewandt. Sie wissen, wie sie sich vor Erwachsenen zu benehmen haben. Und seit seinem achtzehnten Geburtstag hat Kyle den Status eines Erwachsenen.«

»Kyle war bewaffnet, als wir ihn geschnappt haben«, sagte Marge. »Der ist erledigt.«

»Ja, es sieht so aus, als hätten wir jede Menge Material gegen sie alle in der Hand: Entführung, versuchter Mord, Waffen- und Drogenbesitz. Es wäre super, wenn wir noch Gregs Kamera auftreiben könnten.«

»Ich lasse die Durchsuchungsbefehle ausstellen. Wenn die Videokamera irgendwo ist, dann finde ich sie.«

»Oliver hat wegen der Durchsuchungsbefehle für Dylan Lashay, Cameron Cole, Kyle Kerkin und Darla Holbein, sowohl zu Hause als auch in der Schule, bereits bei Cruz Romero angerufen. Falls Gabe JJ Little und Nate Asaroff identifiziert, kriegen wir für die beiden auch noch welche. Ich wäre zu gerne beim Durchwühlen ihrer Wohnräume dabei, aber es geht leider nicht. Du musst die Leitung übernehmen.«

»Ich kümmere mich um alles«, versprach Marge. »Wenn ich die Papiere habe, fahre ich zuerst zur Bell and Wakefield. Wir öffnen alle Schränke zur selben Zeit. Ich schicke Willy zu Dylan nach Hause, Drew zu Kyle und Wanda zu Cameron Cole. Sobald ich an der B and W fertig bin, fahre ich zu den Wohnorten und beaufsichtige die anderen.«

»Perfekt«, sagte Decker. »Wir suchen nach Waffen, Drogen und gestohlenen Gegenständen – vor allem nach solchen mit einer Verbindung zu Gregory Hesse.«

»Hast du noch Berührungspunkte zwischen Myra Gelb und der B-and-W-Mafia gefunden?«, fragte Marge.

»Bisher nicht, aber wir haben gerade erst angefangen.«

»Und was verbirgt sich hinter Gregory Hesses ›großer Sache‹ – wenn da überhaupt etwas dran ist?«

»Keine Ahnung.« Decker hörte seinen Namen und drehte sich um. Wynona Pratt winkte ihnen zu. Sie trug einen dünnen grünen Pulli unter einer grünen Karojacke, eine braune Hose und Stiefel. Sie sah aus, als würde sie gleich zur Jagd aufbrechen, und irgendwie war es genau das, was sie gerade tat. »Darla Holbein sitzt mit ihren Eltern in deinem Büro. Sie möchten dich sofort sprechen.«

»Sie haben namentlich nach mir verlangt?«

»Sie haben wohl herausgefunden, dass du der Häuptling bist. Was soll ich ihnen sagen? Erwähne ich Gabriel oder …«

»Ich komme gleich, stelle mich vor und erläutere ihnen die Sachlage. Wenn sie dann immer noch mit mir reden wollen, ist es ihre Entscheidung.«

»Warum nicht jetzt?«, sagte Wynona. »Die Holbeins sind tief religiös und erzählen ihrer Tochter ständig, dass sie die Wahrheit sagen muss, aus moralischen und christlichen Gründen.«

»Und sie haben sich noch keinen Anwalt organisiert?«

»Loo, sie haben einen dabei – ein Mitglied ihrer Kirchengemeinde. Er hat mit Darla geredet und findet es offensichtlich völlig in Ordnung, Darla mit uns reden zu lassen. Ihre Eltern wiederholen die ganze Zeit, dies sei Darlas einzige Chance, mit Gott ins Reine zu kommen. Der Anwalt meint, Darla könne froh sein, dass sie unter achtzehn ist. Ich glaube, alle hoffen auf Milde des Staatsanwalts ihr gegenüber.«

»Altersbedingt kommt sie nicht so viel besser davon als die anderen. Es hängt davon ab, was sie zu sagen hat. Ich bin in einer Minute da.«

Oliver mischte sich noch in das Durcheinander ein. »Ich habe gerade mein Telefonat mit Dylans Stiefvater beendet – Roy Lashay. Er und seine Frau sind mit einem Anwalt im Schlepptau auf dem Weg zu Dylan.«

»Wo ist Lashay?«, fragte Marge.

»Er wurde vor einer Stunde nach Van Nuys überstellt«, sagte Oliver. »Ich habe das Büro des Staatsanwalts angerufen. Aber einer von uns muss da sein, bevor er angeklagt wird.«

»So viele Anklagen, so wenig Zeit«, sagte Decker.

»Wann findet die Anhörung statt?«, fragte Marge.

»Frühestens in ein paar Stunden«, meinte Oliver.

»Was ist mit den Durchsuchungsbefehlen?«, fragte Decker.

»Ich bin auf dem Weg zum Richter«, sagte Oliver.

»Hast du Lust«, meinte Marge, »mit den Dingern zur B and W zu kommen und ein paar Schränke zu durchsuchen?«

»Ja, das kann ich übernehmen.« Oliver sah Decker an. »Ein kleiner Warnhinweis, Rabbi: Roy Lashay kocht vor Wut. Er behauptet, Dylan sei von dem Mädchen und Gabe – den er immer noch Chris nennt – angegriffen worden.«

Marge sah jetzt auch zu Decker. »Ich sagte dir ja, der Raub war die bereits abgesprochene Geschichte, als wir sie verhaftet haben.«

»Scheint nur so«, meinte Decker, »als hielten sich nicht alle ans Drehbuch.«

»Lashay war ziemlich aggressiv«, berichtete Oliver. »Er sagte, sein Anwalt würde alle freikriegen, weil du und deine Mitarbeiter befangen seien. Er hat Dylans biologischen Vater angerufen, der anscheinend einer dieser richtig megabeschissenen Zivilrechtsanwälte ist. Lashay hat auch versprochen, wir würden alle sowohl zivilrechtlich als auch strafrechtlich verfolgt werden, und wenn er mit uns fertig sei, hätte keiner von uns mehr einen einzigen Cent in der Tasche.«

Decker runzelte die Stirn. »Ein einleuchtender Angriffsplan, mit nicht ganz unbegründeten Aussichten auf Erfolg. Ich bin angreifbar.«

»Wer ist Dylans Strafverteidiger?«, fragte Marge.

Oliver stieß einen langen Atemzug aus. »Sanford Book.«

»Tja, der ist ziemlich spitze«, gab Decker zu.

»Und wer ist dieser megabeschissene Anwalt und biologische Vater von Dylan?«, wollte Marge wissen.

Oliver blätterte durch seine Notizen. »Maurice Garden. Ich habe keine Informationen über ihn, aber ich kenne nicht allzu viele Zivilrechtsanwälte.«

»Warum glaube ich dann, ihn zu kennen?«, fragte Marge.

»Googel ihn. Und wenn du schon dabei bist, können wir vielleicht herausfinden, warum Dylan den Nachnamen seines Stiefvaters angenommen hat. Dazu muss es eine Geschichte geben.«

»Maurice Garden …« Marge gab seinen Namen in ihr Smartphone bei Google ein. »Ach du liebe Güte!« Sie hielt sich an Olivers Schulter fest. »Scott! Die Ärztin, bei der wir waren! Olivia Garden!«

Oliver schlug sich gegen die Stirn. Er wandte sich an Decker: »Die Waffe, die Gregory für seinen Selbstmord verwendet hat, wurde vor etwa sechs Jahren aus Olivia Gardens Büro gestohlen.«

Decker spürte, wie sein Puls sich beschleunigte. »Sind sie und Maurice verwandt?«

Marge setzte ihre Googlesuche fort. »Er ist Anwalt … vor sechs Jahren geschieden … hat wieder geheiratet … vier Kinder. Seine derzeitige Frau heißt Lily. Über Maurice’ Eltern steht hier nichts.«

»Gib Olivia Garden ein«, bat Decker.

»Okay … also … Dr. Olivia Garden … hat an der UCLA Medizin studiert … amtlich zugelassen … verheiratet … ha! Sie hat zwei Söhne, Maurice und Jonas, beide Anwälte.« Marge grinste. »Leute, ich glaube, wir haben hier eine logische Verknüpfung aus Liebe.«

»Sowohl die Scheidung als auch der Diebstahl waren vor etwa sechs Jahren«, sagte Decker.

»Vielleicht hat Klein-Dylan bei Omama Zuspruch gesucht«, meinte Oliver.

»Und Waffen«, fügte Marge hinzu.

»Er wäre damals so um die zwölf gewesen«, sagte Decker.

»Und vielleicht bereits pubertär«, merkte Marge an. »Wenn das Testosteron in Wallungen gerät, dann werden aus süßen kleinen Jungs richtig giftige Pitbulls.«

Darlas lange Haare verbargen ihr Gesicht fast völlig, aber der Teil, den Decker sehen konnte, war fleckig und tränenverschmiert. Ihre blauen Augen waren verquollen und rot unterlaufen. Sie ähnelte ihrem Vater, Dominick, der ein rundes Gesicht und blaue Augen hatte. Ihre Mutter, Marie, hatte dunkle Augen, hohe Wangenknochen und sehr kurze graue Haare. Kein Schmuck, kein Make-up für Mom. Dad trug einen schwarzen Anzug, ein gestärktes weißes Hemd und eine blaue Krawatte, ein fast identischer Aufzug wie der von Cecil Quiller, Darlas Rechtsbeistand.

Nachdem er sich vorgestellt und die Sachlage erläutert hatte, war sich Decker sicher, dass der Anwalt auf die Befangenheitsschiene aufspringen würde, um seine Klientin aus ihrem Schlamassel zu befreien. Aber es war Marie Holbein, die als Erste etwas sagte.

»Der angegriffene Junge ist Ihr Pflegesohn?«

»Formaljuristisch gesehen nicht«, sagte Decker. »Ich beziehe kein Geld vom Staat. Der Junge brauchte einen Platz zum Leben, und meine Frau und ich haben entschieden, ihm ein Zuhause zu geben, bis er alt genug ist, um auf eigenen Füßen zu stehen.«

»Also sind auch Sie ein Diener Gottes«, sagte Marie.

Wenn das kein gutes Zeichen war. »Ich tue dem Jungen nur einen Gefallen.«

»Aber Sie stehen in einer persönlichen Beziehung zu dem Jungen«, sagte der Anwalt.

»Ganz genau«, erwiderte Decker.

»Und Sie sind vermutlich eher dazu bereit, seine Darstellung der Vorfälle zu glauben als die der anderen.«

»Herr Anwalt, ich habe mich aus dem aktiven Teil der Ermittlungen wegen Voreingenommenheit zurückgezogen. Deshalb ist Detective Pratt Ihr Ansprechpartner und nicht ich.«

»Was meinen Sie mit dem aktiven Teil?«, fragte Quiller.

Wynona meldete sich zu Wort. »Er fungiert als eine Art Verkehrsleitstelle. Setzt den oder die in Raum eins, fertigt einen Fotobogen an, besorgt den Durchsuchungsbefehl. Solche Sachen.«

»Ich habe aktiv an keiner Vernehmung der Teenager teilgenommen, außer jemand hat explizit nach mir gefragt.«

»Ist das passiert?«

»Ja, ist es.«

Marie meldete sich mit erhobener Hand. »Wir sind nicht hier, um Darla durch formaljuristische Feinheiten freizubekommen, Lieutenant. Das mag bei anderen Eltern passieren … sie glauben, sie beschützen so ihre Kinder. Tatsächlich machen sie alles nur noch schlimmer, weil das, was sie tun, moralisch falsch ist. Dominick und ich verteidigen unsere Kinder nicht um jeden Preis. So helfen wir Darla nicht weiter.«

»Da stimme ich vollkommen mit meiner Frau überein«, sagte Dominick. Die beiden waren der Traum eines jeden Polizisten – und Darlas schlimmster wahrgewordener Alptraum.

Marie wandte sich mit vor Eifer glühenden Augen an ihre Tochter. »Darla, wenn du irgendwie hoffst, ein moralisches Leben zu führen, so musst du dein Gewissen vor Gott erleichtern.«

Quiller schaltete sich ein. »Als praktizierender Christ bin ich ganz deiner Meinung, Marie. Aber ich glaube auch, dass ich hier als Anwalt auftreten und für Darla alles im Rahmen der Legalität Mögliche tun muss.« Er wandte sich an Decker. »Sie ist minderjährig. Ich will, dass ihre Akte versiegelt wird. Auf gar keinen Fall eine Gefängnisstrafe, auch nicht im Jugendarrest. Keine Bewährung, keine Gemeindearbeit. Die Kirche wird dafür sorgen, dass sie für ihre Sünden bezahlt. Aber dieses grauenhafte Szenario verlässt sie ohne jeden Makel.«

»Möchten Sie, dass ich in meiner offiziellen Funktion tätig werde, obwohl ich eine Beziehung zu Gabriel habe und er bei mir wohnt?«, fragte Decker nach.

»Wenn Sie die Befugnis haben, Darla herauszuhelfen, freue ich mich darauf, mit Ihnen zusammenzuarbeiten«, entgegnete Quiller.

Decker setzte sich. »Die Anklagepunkte sind ziemlich schwerwiegend. Es hängt davon ab, was sie uns zu sagen hat.«

»Ich weiß, was sie zu sagen hat, weil sie bereits mit mir gesprochen hat. Darla war noch nie in irgendwelchen Schwierigkeiten.«

»Bei ihrer Verhaftung befanden sich Methamphetamine in ihrem Besitz.«

»Darla hat ein Drogenproblem, über das wir uns nicht im Klaren waren. Als Teil des Deals garantiere ich Ihnen, dass sie einen Entzug machen wird. Alles, was wir wollen, ist, dass sie ihre Gemeindearbeit innerhalb des Rahmens unserer Kirche verrichtet. Wir fördern ein Programm in Afrika. Es wäre perfekt für ein so intelligentes Mädchen wie sie.«

»Sie wissen ja, einen Deal muss der Staatsanwalt absegnen.«

»Aber Sie können eine Empfehlung aussprechen. Das hätte ich gerne. Außerdem werden Sie, nachdem Sie gehört haben, was passiert ist, mit Ihrer Entscheidung sehr zufrieden sein. Darla kann Ihnen viele Dinge von unschätzbarem Wert erzählen.«

Decker nahm das Aufnahmegerät auf dem Tisch unter die Lupe. »Es funktioniert?«, fragte er Wynona.

»Ja, ich habe es mehrmals getestet.«

»Gut«, sagte Decker. »Wenn Sie meine Beteiligung wünschen, bin ich hier, um zuzuhören.«

Alle Blicke lagen auf dem jungen Mädchen. Sie steckte sich die Haare hinters Ohr und biss sich auf die Unterlippe. Als sie schließlich zu sprechen begann, war ihre Stimme kaum zu hören.

35

»Hat Gabe sie identifiziert … hat er? … und er ist sich sicher? … Super! Warte, Lee.« Marge drehte sich zu Oliver hin. Sie waren unterwegs zur Bell and Wakefield, nachdem sie die Durchsuchungsbefehle für Dylan Lashay, Kyle Kerkin und Cameron Cole abgeholt hatten. »Gabe hat gerade Kyle Kerkin, JJ Little, Darla Holbein und Nate Asaroff identifiziert.«

Oliver, der hinter dem Steuer saß, stieß die Faust in die Luft.

»Auf geht’s«, sagte Marge. »Sag Willy, er soll beide Anwälte wissen lassen, dass wir positive Identifizierungen für ihre beiden Klienten haben.«

Während Marge am Telefon zuhörte, fragte Oliver: »Was ist los?«

»Warte, Lee«, sagte Marge, »ich stelle dich laut, damit Oliver auch alles mitbekommt.« Sie drückte den entsprechenden Knopf.

»Ich habe gerade mit Willy telefoniert«, berichtete Wang, »der bei JJ Little ist. Der Junge bleibt bei der Raubüberfalls-Geschichte und behauptet, er sei das Opfer und Gabe der Angreifer. Sein Anwalt hat von der persönlichen Beziehung zwischen Gabe und dem Lieutenant erfahren und stellt einen Befangenheitsantrag. Deshalb zieht Willy die Prozedur vorschriftsmäßig durch. Er stellt einen Fotobogen mit einem Bild von Gabe zusammen.«

»Aus verschiedenen Gründen eine gute Idee«, sagte Marge. »Soll JJ Gabe doch herauspicken, vor allem, weil Yasmine den Jungen nicht identifizieren konnte. Denn so kann JJ sich nicht plötzlich umbesinnen und behaupten, er sei gar nicht dabei gewesen.«

»Genau darauf zielen wir ab. Wir wollen alle Betroffenen mit dem Tatort zusammenbringen, und dann sollen die Beweise das Ganze auseinanderdividieren. Weder JJ noch sein Anwalt wissen, dass Gabe angeschossen wurde. Sobald sie’s herausfinden, werden sie vielleicht ihre Strategie ändern.«

»Hör mal, Lee, um nicht auch als voreingenommen zu gelten, möchte ich, dass jemand zu den Deckers nach Hause fährt und Gabes Zimmer untersucht. Hol dir die Erlaubnis des Loo für eine Durchsuchung und lade JJs Anwalt dazu ein.«

»Okay, mach ich. Was ist mit dem Mädchen?«

»Kümmere dich erst um Gabe. Wenn er sauber dasteht, wird das Mädchen nicht mehr nötig sein. Sie hat schon genug durchgemacht. Ich will sie nicht noch mehr traumatisieren.«

»Nimmt Gabe Drogen?«

»Ich habe keinen blassen Schimmer, aber wenigstens gehen wir so konform mit den Vorschriften. Wie steht es mit Nate Asaroff?«

»Sein Anwalt will verhandeln.«

»Asaroff ist minderjährig.«

»Ja, und soweit ich das beurteilen kann, war er nur Mitläufer.«

»Was hatte er bei sich, als wir ihn verhaftet haben?«

»Ein paar Gramm Gras, ein paar Pillen. Den könnte man gut rauslassen, abhängig davon, was er zu erzählen hat.«

»Wer ist gerade bei Nate?«

»Drew Messing.«

»Ich rufe Drew gleich nach unserem Gespräch an.«

»Was habt ihr jetzt vor?«, fragte Wang.

»Wir haben gerade die Durchsuchungsbefehle für Lashay, Cole und Kerkin abgeholt«, sagte Oliver, »und sind auf dem Weg zur Bell and Wakefield, um ihre Spinde zu durchsuchen.«

»Braucht ihr Unterstützung?«, fragte Wang.

»Es wäre mir recht, wenn wir uns dort treffen«, sagte Marge. »Du kannst dann den Durchsuchungsbefehl für Dylan Lashays Zuhause mitnehmen und dort anfangen.«

»Kein Problem. Wo ist die Schule?«

Marge gab ihm die Adresse und legte auf. Ihr nächster Anruf galt dem Revier. Andrew Messing ging sofort ran.

»Gabe Whitman hat gerade Nate Asaroff identifiziert«, sagte Marge. »Wie ich gehört habe, würde sein Anwalt gerne verhandeln.«

»Das stimmt, Sergeant«, sagte Messing mit seinem schleppenden Akzent. »Der Loo hat schon mit einem aus dem Büro des Staatsanwalts gesprochen, damit der herkommt und sich die Eltern vornimmt. Die Kids lassen sich schneller umdrehen als Pfannkuchen.«

»Was will Asaroffs Anwalt?«

»Man soll alle Anklagepunkte im Austausch für seine Version der Sache fallenlassen. Er hat auch hervorgehoben, dass Nate minderjährig ist. Noch zwei kurze Monate bis zum achtzehnten Geburtstag.«

»Wir könnten ihn als Volljährigen vor Gericht stellen. Und was die Anklage betrifft, hängt alles davon ab, was er zu sagen hat und was der Staatsanwalt denkt. Ruf mich an, sobald ihr ihn auf Band habt.«

»Ja, Ma’am.«

Marge unterbrach die Verbindung in dem Moment, als Oliver auf den Besucherparkplatz fuhr. Er suchte nach einer Lücke. »Na also.« Er fuhr auf einen freien Stellplatz und schaltete den Motor aus. »Ich glaube, Martin Punsche wird sich über unsere unangekündigte Stippvisite ein bisschen aufregen.«

»Ein kleines bisschen.«

»Ich bin gespannt, wie er die neuesten Entwicklungen an der B and W den vollzahlenden Eltern beibringen will.«

Beide schwiegen einen Moment, dann schnippte Marge mit den Fingern. »Ich hab’s!«

»Schieß los.«

»Liebe Eltern: Die Handlungen der Kids hatten rein gar nichts mit einer Entführung zu tun.« Sie grinste. »Es war die Performance eines Kunstprojekts.«

»Genial.« Oliver öffnete die Autotür. »Zu dumm, dass Dylan keine Videokamera dabeihatte. Ich bin mir sicher, viele Museen hätten richtig Geld für das Video hingelegt.«

Bevor Decker zur Mordkommission gekommen war, hatte er in zahlreichen Abteilungen gearbeitet, vor allem sechs Jahre im Dezernat für Jugendkriminalität und Sexualdelikte, zusammen mit Marge Dunn. Er hatte zahllose Vernehmungen mit kriminell gewordenen Teenagern durchgeführt, deren Gefühlslage die gesamte Skala von rotzfrech bis zu Tode erschrocken ausfüllte. Doch während all der Jahre war ihm noch nie ein so reumütiges Mädchen wie Darla begegnet. Sie begann die Vernehmung mit folgender Ankündigung: »Ich verdien es, in der Hölle zu schmoren.«

Marie Holbein, Darlas Mutter, blieb davon ungerührt. »Wenn du dich nicht zusammenreißt, Darla, dann wird genau das passieren. Hör auf mit der Theatralik und berichte dem Lieutenant, was heute Morgen geschehen ist.«

Das Mädchen murmelte irgendetwas vor sich hin, und der Vater wies sie an, lauter zu sprechen.

Darla wischte sich über die Augen. »Ich möchte wirklich sagen, dass es mir wahnsinnig leidtut. Wenn das Mädchen mich sehen und mich anbrüllen will oder schlagen oder … ich bin dazu bereit. Ich wär auch froh, wenn ich Gemeindearbeit bei einem Wohltätigkeitsverein ihrer Wahl leisten könnte. Und wenn sie will, dass ich ins Gefängnis geh, dann mach ich das. Ich hab keine Angst vor dem Gefängnis, weil ich dort Buße tun kann. Ich hab Angst vor Gott.«

»Amen«, sagte Marie.

»Amen«, kam das Echo von Dominick, ihrem Vater.

»Ich übernehm die volle Verantwortung für mein Fehlverhalten.« Ihre Tränen glichen Sturzbächen. »Ich bin Jesus sehr dankbar, dass er mir diese Chance gegeben hat, Buße zu tun und die Dinge wieder zu richten. Unser Herr starb für unsere Sünden am Kreuz. Ich möchte nur, dass jeder das weiß.«

Marie biss sich auf die Lippen, als sie feuchte Augen bekam. »Jesus wird dir verzeihen, wenn du wahre Buße tust. Deshalb fang jetzt an, dem Detective alles zu erzählen.«

Mittlerweile weinten Mutter und Tochter leise vor sich hin. »Ich hab bei Cam übernachtet. Wir arbeiten gerade an einem Projekt in Staatskunde, was heute fertig sein musste. Deshalb hab ich bei ihr übernachtet.« Sie sah erst Wynona und dann Decker an. »Bei Gruppenarbeiten tun wir uns immer zusammen, auch wenn ich das Meiste davon schreibe. Ich beschwer mich nicht, ich sag nur, wie’s ist.«

»Cameron ist eine enge Freundin von dir?«, fragte Wynona.

Darla sah jetzt ihre Mutter an. »Wir kennen uns schon ewig. Wir sind uns als kleine Kinder in der Kirche begegnet. Wir haben alles zusammen gemacht. Sie ist total lustig. Sie ist auch umwerfend schön und zieht viel Aufmerksamkeit von Männern auf sich.«

»Zu hübsch zu sein ist ein Werk des Teufels«, sagte Marie. »Sieh dir an, in welchen Schwierigkeiten sie steckt.«

»Sie ist beliebt, ja, aber dabei geht’s um mehr als nur das Aussehen, Mama. Sie hat … Charisma. Alle zieht es zu ihr hin. Es macht Spaß, mit ihr befreundet zu sein.«

Sie knetete ihre Hände.

»Vor ungefähr sechs Jahren haben ihre Eltern die Kirche verlassen.« Ihr Blick ging auf der Suche nach Bestätigung zu ihrer Mutter. »Vor sechs Jahren, oder?«

»Ja, ungefähr.«

»Erst traten ihre Eltern aus der Kirche aus, und ein paar Monate später haben sie sich sogar getrennt. Es war echt hart für Cameron. Dann hatte ihre Mutter einen jüngeren Freund, und ihr Vater nahm sich eine sehr junge Freundin. Ihre Eltern … flippten irgendwie aus. Cameron erzählte, sie hätten angefangen, viel zu trinken – vor ihren Augen.«

»Das hat mir meine Tochter nie erzählt«, sagte Marie. »Sonst hätte ich das Jugendamt auf sie angesetzt.«

Und genau deshalb hat das Mädchen dir nichts gesagt, dachte Decker. »Cameron war etwa zwölf, als das alles passierte?«

»Ja«, bestätigte Darla. »Wir gingen in die siebte Klasse. Zu einem bestimmten Zeitpunkt wohnten alle unter einem Dach – ihre Eltern, der Freund und die Freundin. Es war total schwer für Cam. Ich glaub, da hat sie angefangen, Joints zu rauchen. Ich sagte ihr, sie soll aufhören und dass Drogen ein Werk des Teufels sind, aber sie hörte nicht auf mich. Gras war ihre Zuflucht.«

»Du hättest uns das alles sofort sagen müssen«, sagte Marie. »Wir hätten ihr helfen können.«

»Selbst wenn der Staat nicht eingreift, hätte die Kirche helfen können.«

»Das seh ich jetzt ein, Dad, aber ich war noch so klein.«

»Du bist immer noch ein Kind«, stellte Quiller klar. »Wenn du jetzt die Wahrheit sagst, bin ich mir sicher, wird der Staat das berücksichtigen.«

»Ich sag die Wahrheit«, beschwor Darla. »Lügen ist nicht nur schlecht, es ist auch so schwer.« Sie wischte sich wieder über die Augen. »Ich dachte mir, das Beste, was ich für Cameron tun könnte, wäre, ihr eine Freundin zu sein und zu versuchen, sie zur Kirche zurückzubringen.«

»Okay«, sagte Decker.

»Diese Situation zu Hause dauerte etwa anderthalb Jahre an. Dann, in der achten Klasse, beschlossen Cams Eltern, wieder zusammen zu sein.«

Darla schlug sich die Hand vor den Mund.

»Es passierte etwas Schlimmes. Cameron wollte es mir nicht erzählen, aber ich bin mir sicher, es hatte etwas mit dem Freund ihrer Mutter zu tun. Sie hasste ihn erst, und dann mochte sie ihn plötzlich. Sie waren plötzlich ganz … vertraut. Man musste schon bescheuert sein, um nicht zu merken, was da lief.«

Tränenströme liefen los.

»Sie veränderte sich. Cameron war immer gut genug in der Schule, wenn sie sich anstrengte. Und plötzlich hörte sie auf zu lernen. Sie ist schlau, aber nicht schlau genug, um ihre Noten zu halten und gleichzeitig Drogen zu nehmen. Sie fing an, mit den schlauen Jungs zu flirten, damit sie ihr halfen. So ging das mit Dylan los. Egal, was Sie von Dylan halten – schlau ist er wirklich.«

»Daran habe ich keinen Zweifel«, sagte Decker.

»Er war eher ein Nerd, als sie ihn kennenlernte. Er fuhr total auf sie ab. Während der gesamten neunten Klasse lief er ihr nach wie ein Welpe. Sie wies ihn in Sex und Drogen ein. Dann, während der zehnten Klasse, kippte das Ganze. Dylan fing an, Sport zu machen. Er wurde muskulöser. Ein richtiger Muskelprotz.«

»Steroide?«, wollte Wynona wissen.

»Ja, das auch. Dylan war bei den Jungs genauso beliebt wie bei den Mädchen. Er zog dieses Bad-boy-Image auf, und alle möglichen Leute liefen ihm nach. Drogen spielten eine große Rolle. Dylan hatte Geld. Er kaufte Drogen und verteilte sie sogar umsonst. Später fing er dann an, Geld dafür zu verlangen, zuerst nicht viel, nur um seine Ausgaben zu decken. Er sagte, er würde kein Geld damit verdienen. Irgendwann erhöhte er dann die Preise, vor allem für Crystal Meth.« Sie blickte zur Seite. »Wenn du erst mal abhängig von Meth bist, ist es schwer aufzuhören.«

Sie bekam feuchte Augen.

»Cameron wusste, dass ich nicht genug Geld hatte, um … zu bekommen, was ich brauchte. Sie gab mir welches, aber sie meinte, es gäbe auch noch andere Wege, mir Geld zu verdienen.« Sie blickte zu Boden. »Also tat ich, was sie von mir verlangte. Ich brauchte den Stoff wirklich.« Sie brach fast zusammen. »Das Ganze war total demütigend.«

Sie begann zu schluchzen. Ihre Mutter legte eine Hand auf ihren Kopf, beugte sich vor und gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Gott wird dich lieben, wenn du ehrlich bereust.«

»Das tu ich, Mama, ich bereu’s zutiefst. Ich brauch nur etwas Unterstützung.«

»Sie sehen ja selbst, dass das Mädchen einen Entzug braucht und nicht Gefängnis«, mischte Quiller sich ein.

»Jesus liebt uns alle, Darla, Heilige wie Sünder«, sagte ihr Vater.

Sie wischte sich die Tränen an ihrem Ärmel ab und sagte: »Amen.«

»Du musst deine Sünden beichten.«

»Das werd ich, Papa, ich versprech’s.«

»Wenn du ehrlich bereust, wird Gott dir vergeben«, betonte Marie noch einmal. »Aber zur Sühne gehört, alle deine Sünden zuzugeben. Du musst dem Detective sagen, was heute Morgen passiert ist.«

Amen, dachte Decker. »Wir kamen bis zu dem Punkt, als du bei Cameron übernachtet hast, weil ihr gemeinsam für ein Projekt gelernt habt.«

Darla nickte und wischte sich die Tränen ab. »Cameron war heute Morgen total schlecht gelaunt. Sie hatte diesen Jungen getroffen …« Sie blickte zu Decker. »Er hieß Chris, aber heute Morgen sagte er plötzlich, er heißt Gabriel und dass sein Vater bei der echten Mafia ist.« Sie suchte Bestätigung bei Decker, der nicht darauf reagierte.

»Erzähl weiter«, sagte Wynona.

»Cameron mochte ihn sehr. Er war hübsch und groß … größer als Dylan. Dylan ist gut gebaut, nur eben kleiner. Aber Cameron fand ihn vor allem deshalb so toll, weil er Dylan die Stirn geboten hatte. Er wusste viel mehr über Waffen als Dylan. Und Dylan hält sich für den Experten.« Sie wandte sich direkt an Decker. »Woher kennt sich Ihr Pflegesohn so gut mit Waffen aus?«

»Das geht dich nichts an, Darla«, sagte ihre Mutter. »Bringen wir das hier hinter uns, damit wir über deine Zukunft nachdenken können.«

Darla seufzte. »Egal, jedenfalls mochte sie ihn, aber sie betrieb das Ganze nicht weiter. Dann traf sie ihn mal an der Bushaltestelle. Sie nahm das als Omen, dass das genau so passieren sollte. Wie sie das nun meinte, weiß ich nicht, aber so hat sie’s mir gesagt. Sie erzählte, er spielt in einer Rockband und würde eines Tages berühmt sein. Sie hatte ihn zu sich nach Hause eingeladen, um sich zuzudröhnen, aber er hatte abgelehnt, wegen irgendeinem wichtigen Vorspielen. Für mich klang das, na ja, wie totaler Bockmist, aber ich hab nichts dazu gesagt.« Wieder sah sie zu Decker. »Spielt er in einer Rockband?«

»Darla«, ging Dominick dazwischen, »hör auf, Fragen zu stellen, und sage dem Detective einfach, was passiert ist.«

Das Mädchen wurde rot. »Jedenfalls ging er nicht mit ihr nach Hause, aber er wollte ihre Handynummer, und sie bekam auch seine. Sie dachte, er würde sie anrufen, aber das tat er nicht. Sie schrieb ihm eine SMS, aber die Nummer war falsch. Cam regte sich richtig darüber auf. Sie glaubte, er hätte sie verarscht, und das ist sie nicht gewohnt. Dann … oh Mann … sah sie ihn mit einem anderen Mädchen – irgendein hässliches blödes Schoki-Girl … so hat Cam sie beschrieben. Sie hat sie beim Küssen beobachtet. Ganz klar waren die beiden ein Paar. Sie war stinksauer … weil er sie angelogen hatte. Und erst recht, weil er ein Schoki-Girl ihr vorzog. Es war so was wie sekundenschneller Hass.«

Wynona ermutigte sie nickend weiterzureden.

»Ich sagte ihr immer wieder, sie soll das Ganze einfach vergessen und dass er offensichtlich ein Idiot ist, aber Cam konnte nicht loslassen. Dann hatte sie die Idee, Dylan zu erzählen, Chris hätte sie vergewaltigt, und sie wollte, dass Dylan ihre Ehre rächt oder so. Dylan mag ja vieles sein, aber sicher kein Idiot. Er hat ihr nicht geglaubt und sie fast ausgelacht. Aber sie hat ihn bearbeitet. Er hat mich vergewaltigt, er hat mich vergewaltigt, er hat mich vergewaltigt. Dann, eines Tages … ich war dabei … dreht er sich zu ihr um und sagt …« Sie sah zu ihren Eltern. »Ihr möchtet euch jetzt vielleicht die Ohren zuhalten.«

»Darla, wir kennen schlechte Wörter«, sagte Marie. »Wir haben nur die Wahl getroffen, sie nicht zu benutzen. Erzähl endlich weiter.«

»Also gut.« Sie atmete tief durch und ließ die Katze aus dem Sack. »Dylan sagte zu Cameron: ›Worum geht’s hier eigentlich, du Zicke? Du hast ihn gevögelt, und jetzt willst du, dass ich eifersüchtig bin.‹ Und dann fuchtelte er mit den Händen in der Luft rum und gab komische Töne von sich und lachte. Als wär ihm das alles total egal. Und das war’s vielleicht auch. Also sagte Cam: ›Genau, ich hab ihn gevögelt, und seiner ist verdammt viel größer als deiner.‹« Darla wandte sich an Decker. »Das hat Dylan total auf die Palme gebracht. Sie hatte ihn so weit, das zu tun, was sie wollte. Die Gang entschied, das Mädchen einzukreisen. Sie wollten sie nur erschrecken. Cam rief heute Morgen Dylan an und sagte ihm, der Tag ist gekommen. Ich weiß nicht, warum sie sich heute ausgesucht hat, aber es war so. Wahrscheinlich, weil sie schlechte Laune hatte.«

Die Tränen kehrten zurück.

»Wir trafen uns alle vor dem Laden, wo Cam Chris mit dem Mädchen gesehen hatte. Und wir sahen, wie sie zur Tür rauskam. Sie holte ihr Handy hervor. Und ehe sie jemanden anrufen konnte, kam Dylan von hinten und drückte ihr eine Waffe in den Rücken. Cam schnappte sich das Handy und schmiss es in die Büsche. Dann kreisten wir sie ein und sagten blödes Zeug.«

»Was für blödes Zeug?«, fragte Wynona.

Darla brachte vor lauter Schluchzen kaum ein Wort heraus. »Das war alles nur witzig gemeint, um ihr Angst einzujagen. Wir hätten sie gehen lassen.«

»Was für blödes Zeug?«

»Dylan sagte, er würde sie … Sie wissen schon.« Schweigen. »Dass er sie packen würde und …« Sie sah weg. »Dass er sie … und dann sagte Cam, dass es … so was wie ein Gangbang werden würde.«

Ihre Mutter schnappte nach Luft.

»Er hatte das nicht wirklich vor«, beharrte Darla. »Das Ganze sollte sie eben erschrecken.«

»Mit einer Waffe?«, fragte Wynona.

»Die war nicht geladen!«, insistierte Darla.

»Hat er ihr angedroht, sie zu erschießen?«

»Ich kann mich nicht erinnern, was genau gesagt wurde.« Mehr Tränen. »Cameron und Dylan haben alles Mögliche zu ihr gesagt. Und es war Dylans Idee, die Waffe mitzubringen. Er steht total auf Waffen.«

»Und du fandest es in Ordnung, sie mit der Waffe zu bedrohen?«, fragte Wynona.

»Nein, es ist nicht in Ordnung. Es war schrecklich!« Sie weinte wieder los. »Es war schrecklich. Aber ich wusste, die Waffe ist nicht geladen, also hatte ich nicht so richtig Angst um sie.«

»Sie war nicht geladen?«

»Ich hab erst später gemerkt, dass die geladen war, als Chris sie abgefeuert hat. Aber ich schwör’s, bis zu dem Augenblick wusste ich nichts davon. Ich hätte niemals … also …« Sie sah ihre Eltern an. »Ich schwör’s, ich hatte keine Ahnung.«

»Aber du hast gesehen, wie Dylan die Waffe gezogen hat.«

»Ja.«

»Was hat er damit gemacht?«

»Auf ihren Rücken gerichtet, um ihr Angst einzujagen.«

»Also gut«, sagte Wynona. »Ihr habt also das Mädchen umzingelt, und Dylan hat eine Waffe auf ihren Rücken gerichtet. Und was dann?«

»Wir gingen los.«

»Wohin?«

»Zu Cameron nach Hause. Ihre Eltern waren zur Arbeit.«

»Was hattet ihr vor, dem Mädchen bei Cameron zu Hause anzutun?«

»Ihr nur ein bisschen Bange machen.«

»Wie?«

»Einfach nur … Sie wissen schon …«

»Nein, das weiß ich nicht. Erzähl es mir.«

»Sie mit Müll vollzulabern.«

»Über eine Gruppenvergewaltigung?«

»Niemand hatte vor, ihr wirklich etwas anzutun. Da hätte ich niemals mitgemacht.«

»Ihr umzingelt sie also, Dylan drückt ihr eine Waffe in den Rücken, und ihr seid alle zusammen auf dem Weg zu Cameron«, resümierte Wynona.

Sie nickte.

»Okay, was passierte als Nächstes?«

Darla machte eine Pause. »Es ging alles so schnell. Wir sind im Greendale Park … dann taucht aus dem Nichts Chris auf …« Wieder flossen Tränen. »Chris und Dylan reden miteinander … und Cam sagt zu Dylan, Chris hätte sie vergewaltigt.«

»Und du wusstest, das war gelogen.«

»Ja, klar war das gelogen.«

»Rede weiter.«

»Chris sagte zu Dylan, er hätte sie nie angerührt. Und er und Dylan diskutieren … und diese ganzen Anschuldigungen fliegen hin und her … und dann geht die Waffe los … und das Nächste, woran ich mich erinnern kann, ist, dass Chris mit einer Waffe auf mein Gesicht zielt und droht, uns alle zu erschießen. Ich sag Ihnen was, ganz ehrlich. Chris war viel angsteinflößender als Dylan, weil er tatsächlich geschossen hat. Ich war vor Schreck wie gelähmt.« Sie sah erst Wynona und dann ihren Anwalt an. »Der Einzige, der eine Waffe abgeschossen hat, war Chris.«

»Und da bist du dir ganz sicher.«

»Absolut sicher!«

»Das war der Moment, als du begriffen hast, dass Dylans Waffe geladen war?«

»Genau.«

»Darla, ist dir klar, dass du, falls etwas passiert und die Waffe losgeht und jemand verletzt wird, dafür verantwortlich bist, auch wenn du gedacht hast, sie sei nicht geladen?«

Darla nickte feierlich. »Es wurde niemand verletzt.«

»Bist du dir sicher?«

»Ja, bin ich. Wie schon gesagt, der Einzige, der mit der Waffe geschossen hat, war Chris. Und von uns wurde niemand verletzt, also …«

»Chris heißt eigentlich Gabriel«, sagte Wynona.

»Gabriel … Chris … ist doch egal.«

Wynona blickte zu Decker, der nickte. »Ist dir bekannt, dass Gabriel im Krankenhaus liegt?«

Darlas Mutter wurde kalkweiß. »Was ist los?«

»Er wurde angeschossen –«

»Nein!«, platzte es aus Darla heraus. Ihre Mutter rang nach Luft. Ihr Vater wurde grau im Gesicht. »Aber das ist unmöglich. Als er wegging, war er noch gesund!«

Quiller hob die Hand, um sie zum Schweigen zu bringen. »Wie ernst ist es?«

»Es handelt sich um eine Schusswunde«, sagte Wynona.

»Könnte der Junge sich selbst angeschossen haben?«

»Höchst unwahrscheinlich. Den Schmauchspuren an der Wunde nach zu urteilen, wurde er aus einer Entfernung von circa fünfundsiebzig Zentimetern getroffen.«

»Ich glaub das einfach nicht!« Darla zitterte.

»Wird er überleben?«, fragte Marie.

»Er wird gerade operiert«, sagte Decker.

»Du lieber Gott!« Sie wandte sich ihrem Ehemann zu. »Wir müssen für ihn beten.«

»Später.« Quiller sah zu Wynona. »Wer hat ihn angeschossen?«

»Das versuchen wir gerade zusammenzutragen.«

»Was hat man Ihnen erzählt?«

»Wie ernsthaft ist Ihre Klientin zur Zusammenarbeit bereit?«, fragte Wynona.

»Wenn sie mitarbeitet«, sagte Quiller, »was können Sie für sie tun?«

»Vorausgesetzt, sie ist nicht die Schützin –«

»Ich hab in meinem ganzen Leben noch nie geschossen!«, rief Darla. »Sie haben doch meine Hände schon untersucht.«

»Sie war sauber«, sagte Quiller.

»Vielleicht hatte sie ihre Hände gewaschen«, entgegnete Wynona.

»Ich schwör’s, ich hab auf niemanden geschossen!« Das Mädchen war an der Grenze zur Hysterie.

»Wenn sie mit Ihnen zusammenarbeitet und nicht geschossen hat, was können Sie für sie tun?«, fragte Quiller erneut.

Wynona sah zu Decker, der wieder nickte. »Was geht Ihnen durch den Kopf?«

»Sie ist minderjährig, das wissen Sie ja.«

»Sie ist siebzehn, Herr Rechtsanwalt. Wir hätten keine Schwierigkeiten, sie als Erwachsene wegen Entführung und versuchten Mordes vor Gericht zu ste-«

»Was?«, schrie Darla.

»Beruhige dich, Darla!«, sagte Quiller. »Was können Sie dem Staatsanwalt empfehlen?«

»Was wollen Sie?«

»Bevor sie irgendeine Strafe verbüßt, muss sie dringend eine Therapie machen wegen Drogenmissbrauchs. Ersatzweise Einweisung in eine Entzugsklinik im Austausch für Jugendhaft.«

»Ich weiß nicht, ob ich das bewirken kann, Herr Rechtsanwalt.«

»Tja, das sind die Grundbedingungen für ihre Mitarbeit. Und falls sie zustimmt, als Kronzeuge aufzutreten, möchte ich, dass alle Anklagepunkte gegen sie fallengelassen werden. Wie ich bereits sagte, wird sie sofort einen Drogenentzug beginnen, und danach wird die Kirche ihr fünfhundert Stunden Gemeindearbeit auferlegen.«

»Also, ich dachte da eher an eine Bewährungsstrafe plus zweitausend Stunden Gemeindearbeit«, entgegnete Wynona.

»Keine Bewährung. Ich will nicht, dass sie eine Akte hat. Alle Anklagepunkte müssen fallengelassen werden.«

»Ob mir das gelingt?«, zweifelte Wynona. »Die Anklagepunkte sind schwerwiegend.«

»Was halten Sie von fünftausend Stunden Gemeindearbeit? Unter Aufsicht der Kirche?«

»Ich kann nicht für den Staatsanwalt sprechen. Außerdem muss das Gericht einen Beweis haben, dass sie ihre Pflichten gegenüber der Gemeinde wirklich erfüllt.«

»Wie viel sind fünftausend Stunden in Tagen?«, fragte Marie.

»Ungefähr drei bis vier Jahre Vollzeitarbeit«, erklärte ihr Wynona.

»Das wäre passend«, sagte Marie. »Die Kirche betreut mehrere Wohltätigkeitsprogramme in Afrika. Ich schicke sie sofort nach dem Entzug dorthin.«

»Was ist mit der Klassenfahrt und meinem Abschluss?«, fragte Darla.

Ihre Mutter lächelte spöttisch. »Du machst wohl Witze.«

»Ich möchte aber gerne zur Abschlussfeier gehen. Mich von allen verabschieden.«

»Bist du noch bei Sinnen? Du kannst keinen Schritt mehr an diesen Ort setzen. Sei froh, wenn die B and W zustimmt, dich den Abschluss überhaupt machen zu lassen! Wenn das alles herauskommt, bist du dort der letzte Dreck!«

»Wenn sie als Kronzeugin aussagt«, sagte Wynona, »bedeutet das, dass der Staatsanwalt die ganze Zeit darüber informiert sein will, wo sie sich aufhält. Und sie muss sofort aus Afrika zurückkehren, wenn einer der anderen Beteiligten vor Gericht kommt.«

»Einverstanden.« Quiller sah Wynona an. »Und nichts ist von unserer Seite aus garantiert, bis es unterschrieben wurde.«

»Damit können wir leben.« Decker verkniff sich ein Grinsen. »Aber Ihnen ist doch klar, dass das mit der unterschriebenen Garantie für beide Seiten gilt.«

36

Alles das befand sich nicht in Dylan Lashays Schulspind: Pornos, zerknülltes Papier, Stifte, zerbrochene Lineale, alte Winkelmesser, irgendwelche Zettel, Junk-food-Verpackungen oder faules Obst, stinkende Sportsocken oder dreckige T-Shirts.

Alles das war drin: Schulbücher und Schmierpapier, zwei Revolver, zwei Halbautomatik-Pistolen inklusive einer alten Raven Arms MP-25, allgemein bekannt unter dem Namen Samstagnacht-Spezial, und ein Taser. Dazu einige große Brocken Crystal Meth, zwei benutzte Crack-Pfeifchen, vier Schachteln Munition, zwei Schachteln Kondome, eine Rolle Isolierband, Angelschnur, zwei schwarze Skimasken, eine Schachtel Latex-Handschuhe und eine Rolle blauer Müllbeutel.

Marge hatte eine Videokamera mitgebracht, um die gefundenen Gegenstände zu filmen, und das erwies sich als sehr gute Idee. Sie filmte und beschrieb dabei laut, wie Martin Punsche das Schrankschloss öffnete. Dann filmte und beschrieb sie, wie Oliver, langsam und sorgfältig, den Spindinhalt Stück für Stück herausholte. Nachdem Scott fertig war, lag das ganze Arsenal übersichtlich auf einer Reihe weißer Handtücher ausgebreitet vor. Dann begannen die beiden mit dem mühsamen Eintüten der Gegenstände in Beweisbeutel.

»Yales Studenten wissen gar nicht, wie glücklich sie sich schätzen dürfen«, sagte Marge.

Martin Punsche war im Laufe der Prozedur sichtlich blass geworden und begann zu schwitzen, als sie eine Waffe nach der anderen herausnahmen. Er murmelte immer wieder: »Ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

»Kein Kommentar erforderlich.« Marge griff nach der SNS und entleerte das Magazin.

»Das ist echt gruselig«, meinte Oliver.

Der Flur war abgesperrt worden. Trotz aller Bemühungen der Schule, die Schüler fernzuhalten, gab es jede Menge Zuschauer.

Der Vize-Schulleiter, zuständig für die männlichen Schüler, rückte seine Krawatte zurecht. »Ich bin … verblüfft.«

»Und wann wird der Schulleiter zurückerwartet?«, fragte Marge.

»Er ist in Europa.«

»Sie sollten ihn sofort informieren«, riet Oliver. »Er wird Bescheid wissen wollen.«

»Das mache ich, sobald wir hier fertig sind«, sagte Punsche.

»Das wird noch eine ganze Weile dauern«, entgegnete Oliver.

»Darüber bin ich mir im Klaren, aber ich muss bei dem Prozedere anwesend sein … um sicherzugehen, dass nichts deponiert wird.« Unter dem wütenden Blick von Oliver fügte er hinzu: »Nichts für ungut.«

»Kein Problem«, sagte Marge. »Wir wollen alles nach Vorschrift durchführen. Wir werden jedes einzelne Beweisstück auf Video aufnehmen, wenn es eingetütet wird. Und Detective Oliver liegt vollkommen richtig mit seiner Aussage, dass es noch eine ganze Weile dauern wird.«

So lange, dass Marge Decker anrief, um ihm zu berichten, was sie alles gefunden hatten. »Ich weiß, du kannst nicht direkt eingreifen, aber du könntest doch bei Gericht anrufen und Aufschub für Dylan Lashays Vorführung vor dem Haftrichter beantragen.«

»Wird erledigt.«

»Wer ist der zuständige Staatsanwalt?«

»Nurit Luke.«

»Sie ist ein Haifisch«, sagte Marge. »Genau das, was wir brauchen. Sie sollte vor der Anhörung herkommen und sich die Beweise ansehen. Angesichts dessen, was dieser Junge hier angesammelt hat, sollte ich später dabei sein.«

»Ich glaube, Nurit ist bereits auf dem Weg zur B and W. Ich rufe das Gericht an. Bin froh, wenn ich etwas tun kann.«

»Hat Lee mit dir über die Durchsuchung bei dir zu Hause gesprochen?«

»Ja. Ich habe ihm eine schriftliche Erlaubnis ausgestellt. JJ Littles Anwalt begleitet ihn.«

»Nimmt Gabe Drogen?«

»Soweit ich weiß, nein.«

»Sag Lee, er soll mich anrufen, sobald er fertig ist.«

»Mach ich. Sonst noch etwas?«

»Ich brauche hier ein paar Detectives, um die Beweise zu filmen und einzutüten. Ich kann dieses ganze tödliche Zeugs nicht unbeaufsichtigt lassen, während wir die anderen Spinde durchsuchen, und wenn wir die Beweise selbst filmen und beschriften, dauert das ewig.«

»Bleib dran, ich sehe mich mal um, wer frei ist.« Einen Augenblick später war er wieder am Telefon. »Ich schicke euch Whittiger, Katzenbach und Marin vom Raubdezernat.«

»Das wäre super.«

Zwanzig Minuten später waren die drei Beamten da und ermöglichten es Oliver und Marge, sich auf die Spinde von Cameron Cole und Kyle Kerkin zu konzentrieren.

»Fangen wir mit Kyle an«, sagte Marge.

Diesmal filmte Oliver. Als der Metallschrank offen war, sah sich Marge erst mal darin um, bevor sie irgendetwas berührte. Ein seltsamer Geruch drang aus dem Inneren. Auf den ersten Blick keine Waffen. Dem Aussehen und dem Geruch nach zu urteilen, einige Tütchen Gras. Im Großen und Ganzen hatte der Inhalt etwas mit Schule oder Junkfood zu tun.

»Also gut, dann legen wir mal los.«

Oliver gab seine Kommentare zu den Sachen ab, die Marge aus dem Spind holte: Bücher, Schulnotizen und jede Menge Quatsch und Müll – alte Hausaufgaben, verrottete Lebensmittel und ein zerknittertes Hemd, das auf einem Dutzend Schwulenpornohefte lag. Sie brauchten wieder eine gute Stunde, um mit Kyles Spind fertig zu werden. Erneut wurde alles sorgfältig auf Handtüchern ausgebreitet, in Warteposition für das Trio vom Raubdezernat, die gerade Lashay zu Ende brachten und dann zum nächsten Objekt übergehen würden. Wenigstens befanden sich in Kyles Spind keine zum Tode führenden Gegenstände.

Marges Handy summte los. »Dunn.«

»Lashays Vorführung ist gegen sechs heute Abend. Aber das ist eine Schätzung, es könnte auch später werden.«

Sie blickte auf ihre Uhr. Es war bereits halb vier. »Danke.«

»Ich rufe da immer wieder an und halte dich auf dem Laufenden, ob es eine Änderung auf der Prozessliste gibt.«

»Sind Lee Wang und Littles Anwalt schon in Gabes Zimmer fertig?«

»Rina hat mich gerade angerufen. Sie sind gleich durch. Der Junge hat es ihnen leichtgemacht, weil er sehr ordentlich ist. Der schwierigste Teil war, sich durch den Müll durchzuarbeiten, den meine Söhne hinterlassen haben.«

»Irgendwas Schlechtes für ihn?«

»Nein, aber sie haben Gabes Computer mitgenommen.«

»Das war ja nicht anders zu erwarten. Wir haben gerade Kyle Kerkins Spind beendet. Drogen und Schwulenpornos, aber keine Waffen. Jetzt machen wir mit Cameron Cole weiter. Ich weiß, dass Lee zurück im Revier ist und die Durchsuchungsbefehle für die Wohnungen dabeihat. Wer arbeitet gerade an was?«

»Brubeck ist auf Lashay angesetzt, Wanda kümmert sich um Cameron Cole, Messing um Kyle Kerkin. Holbein und Asaroff sitzen in U-Haft im Jugendgefängnis. Ihre beiden Anwälte sind zu einem Deal bereit. Wir warten also nur auf die Unterschrift des Staatsanwalts. Übrigens hat Littles Anwalt vor ungefähr einer Stunde herausgefunden, dass Gabe angeschossen wurde. Er will wissen, wer das war. Ich glaube, er denkt sich seinen Teil, da Dylan der Einzige mit Schmauchspuren an den Händen war. Er will es nur von uns hören.«

»Sobald Wanda die Kugel hat«, sagte Marge, »werden wir sicher wissen, dass es der 22er war, und dann ist Dylan erledigt. Aber das erzähle ich natürlich nicht Kyles Anwalt, weil die winzige Möglichkeit besteht, dass Kyles Luger oder Glock aus Versehen losgegangen ist. Der Junge hatte zwei Schusswaffen dabei.«

»Kein Wunder, dass er verhandeln will.«

»Er verdient eine Haftstrafe«, sagte Marge.

»Ja, und die wird er auch kriegen. Gegen Kyle haben wir richtig viel in der Hand. Sein Anwalt wird dankbar sein für jeden Deal, den wir ihm anbieten.«

»Woran denkst du da?«

»Wir können eine Menge auffahren, von schwerer Körperverletzung und Entführung bis zu illegalem Waffenbesitz im Austausch gegen eine Zeugenaussage und verkürztes Haftmaß. Dylan ist ein größerer Fang. Wenn die Kugel aus dem 22er stammt und man sie im Zusammenhang sieht mit den Schmauchspuren an Dylans Hand, dann haben wir für ihn versuchten Mord. Wenn du das zu dem hinzufügst, was du und Oliver in seinem Schrank entdeckt habt, kannst du ihn aufspießen. Er ist erledigt.«

»Das klingt gut.«

»Eine Sache kommt Kyle Kerkin zugute, und zwar seine Info über Gregory Hesses Selbstmord. Habt ihr zufälligerweise die Videokamera entdeckt?«

»Noch nicht.«

»Wäre nett, Kyle hätte nicht gelogen.«

»Ein Teenager im Besitz zweier illegaler Schusswaffen hat möglicherweise ein kleines Aufrichtigkeitsproblem«, gab Marge zu bedenken. »War er nicht derjenige, der Gabe die Waffe an den Kopf gehalten hat?«

»Ja, und das wiegt schwer. Wir müssen einfach abwarten, was Kyle uns zu bieten hat und womit Chris Donatti leben kann.«

»Der wird wohl kaum weniger fordern als die Todesstrafe«, sagte Marge.

Decker antwortete nicht darauf. Chris hatte seine eigene Art, die Dinge zu erledigen. Momentan war das Gefängnis der sicherste Platz für Kyle Kerkin und Dylan Lashay. »Ich melde mich bei dir, falls sich der Termin für die Vorführung verschiebt.«

»Danke. Wir machen jetzt mit Camerons Spind weiter. Ich halte dich auf dem Laufenden.«

»Sehr gut. Kann ich noch was für Sie tun, Sergeant?«

»Diese ganze Macht und Ehrerbietung, die du mir zuteilwerden lässt, gefällt mir richtig, richtig gut.«

»Ich bin ein alter Mann. Eines Tages gehe ich in Rente.«

»Wenn du weg bist, alter Mann, dann bin ich das auch.«

Zwischen dem Moment, in dem man ihn in den OP geschoben hatte, und der Rückkehr ins Krankenzimmer nach der Aufwachstation vergingen dreieinhalb Stunden. Gabe war ziemlich groggy, als sie ihn in sein Bett brachten, und schlief auf der Stelle wieder ein. Das erste Mal rührte er sich um sechs Uhr abends. Sein Gesicht war schmerzverzerrt, sobald er sich bewegte, und Rina klingelte nach der Krankenschwester.

»Mal sehen, ob wir dich nicht bequemer hinlegen können«, sagte sie zu ihm.

Er versuchte, sich auf Rinas Gesicht zu konzentrieren. Alles war verschwommen. In ihm wechselten sich Elektroschocks und dumpfes Pochen ab. »Rina?«, flüsterte er.

»Ja, ich bin da.«

»Kann ich nach Hause gehen?«

»Ich glaube, sie haben vor, dich über Nacht hierzubehalten.«

»Wie nervig.« Es kostete ihn zu viel Kraft, sich umzusehen. Er schloss die Augen. »Ich hasse mein Leben!«

»Es tut mir so leid, Gabe.« Rina nahm seine Hand, und er leistete keinen Widerstand. »Ich verspreche dir, alles wird besser werden.«

Ein paar Minuten später kam eine schwarze Krankenschwester, um die vierzig, ins Zimmer, die gerade in Gabes Krankenakte las. »Okay, junger Mann, schauen wir, was wir für Sie tun können.«

»Sie können mich erschießen.«

Die Schwester ignorierte ihn und spritzte den Inhalt einer kleinen Flasche in seinen Tropf. »Gleich sollte es Ihnen besser gehen.«

Gabe sagte nichts. Reden kostete zu viel Kraft.

Rina saß bei ihm, während er immer mal wieder wegdöste. Zehn Minuten später betrat Wynona Pratt Gabes Krankenzimmer. »Alles gut gelaufen?«

»Die Operation war sehr erfolgreich«, sagte Rina.

»Wie ich gehört habe, haben sie Faseroptik eingesetzt oder …«

»Der Chirurg hat den Einschusskanal der Kugel benutzt, um sie wieder herauszuholen.«

Wynona hielt einen Beweisbeutel in die Höhe. »Hier ist sie.«

Gabe öffnete die Augen und fragte: »Welches Kaliber?«

»Wie bitte?«, fragte Wynona.

»Die Kugel?«

»Eine 22er.«

»Dylans Revolver«, murmelte er. »Sagen Sie das dem Loo.«

»Klar«, sagte Wynona. »Du konzentrierst dich einfach nur darauf, wieder gesund zu werden.«

»So gesehen ist alles zu spät.«

Rina lächelte. »Du hast wirklich einen beißenden Humor, mein Sohn.«

Gabe brachte nicht einmal ein Lächeln zustande. Er schlief immer wieder ein und wachte wieder auf – diesmal durch eine männliche Stimme. Er öffnete die Augen. Die Gesichtszüge konnte er immer noch nicht ausmachen, aber der Typ war zu klein, um sein Vater zu sein. Er wusste nicht, ob er sich körperlich schon besser fühlte, aber ihm war leichter ums Herz. »Nick?«, murmelte er. »Bist du das?«

»Ja.« Der etwa fünfzigjährige Klavierlehrer mit Pferdeschwanz trat seitlich an Gabes Bett heran. »Wie geht es dir?«

Die Frage schien ihn zu verblüffen. »Keine Ahnung.« Pause. »Ich fühl mich so … zugedröhnt.«

»Zugedröhnt ist gut. Werde einfach wieder gesund«, sagte Nick. »Dieser Anruf heute Morgen hat mich zehn Jahre meines Lebens gekostet.«

»Uns beide«, sagte Rina. »Es war ein Schock.«

Gabe tastete nach seiner Brille, zuckte aber vor Schmerzen zusammen. Rina setzte ihm die Brille auf.

Der Junge grinste seinen Lehrer an. »Nick, Nick, Nick.« Er kicherte. »Diesmal hab ich totalen Mist gebaut, stimmt’s?«

»Du bist gerade auf Wolke Sieben, mein Junge«, sagte Nick.

»Könnte sein, Mann, könnte gut sein.«

»Demerol«, sagte Rina.

»Tut mir leid, dass ich Scheiße gebaut hab.« Gabe kicherte wieder los. »Jeff muss ja total angepisst sein!«

»Jeff ist, genau wie ich, sehr besorgt um dein Wohlergehen, Gabriel.«

»Ich glaub, dann sind wir fein raus.« Gabe hob beide Hände und wackelte mit den Fingern. »Siehst du: keine Kollateralschäden.«

Nick gab dem Jungen einen Kuss auf die Stirn. »Werde einfach gesund.«

»Eieiei«, sagte er, »du machst dir wirklich Sorgen.«

Nick lächelte ihn an. »Natürlich. Ich mag ja ein strenger Lehrer sein, aber auch ich habe ein Herz.«

»Was für ein Typ!« Gabe grinste schief. »Rina schmeißt mich übrigens raus. Kann ich bei dir wohnen?«

»Das ist weder korrekt noch fair.« Sie küsste wieder seine Hand. »Nein, du kannst nicht bei Nick wohnen. Wir haben schon alles mit deinem Dad arrangiert.«

»Brauchst du irgendwas, Gabriel?«, fragte Nick.

Er wollte antworten, aber seine Augen hatten seinen Mund zum Schweigen gebracht: Yasmine war mit ihrer Mutter ins Zimmer gekommen. Sie trug immer noch ihre Schuluniform von heute Morgen. Ihre Mutter hatte Leggins unter einer glänzenden Tunika an und Pumps mit hohen Absätzen. Mom sah richtig sauer aus. Er grinste Yasmine an. »Hallo.«

»Hallo.« Sie hatte Tränen in den Augen. »Wie fühlst du dich?«

Er kicherte los. »Ist auszuhalten, solange ich mich nicht bewege.« Sie lief tiefrot an. Oha, dachte er, das hätte ich wohl besser nicht gesagt. Aber er konnte sein Mundwerk nicht im Zaum halten. »Ist sie nicht wunderschön!«, sagt er zu niemandem und jedem. »Ist sie nicht sexy!«

Nick gab Yasmines Mutter die Hand. »Ich bin Nicholas Mark, Gabes Klavierlehrer.«

Sie hatte nur ein schmales Lächeln für ihn übrig. »Sohala Nourmand.« Und für Rina ein höfliches Nicken.

Yasmines Stimme war ganz leise. »Das ist meine Mutter, Gabe. Du hast sie schon mal getroffen.«

»Hallo, Mutter.« Gabe schenkte ihr ein schiefes Grinsen. »Sie haben eine wunderschöne Tochter.«

»Vielen Dank, dass du ihr geholfen hast«, sagte Sohala. »Deinen Mut und deine Freundlichkeit werde ich dir nie vergessen.«

Gabe starrte einfach nur immer weiter Yasmine an. »Sie ist so umwerfend schön! So sexy!« Er sah zu Sohala. »Ich liebe sie einfach!«

»Ich hoffe, du bist bald wieder gesund«, fuhr Sohala fort.

Gabes Blick wanderte zurück zu Yasmine. »Ich liebe dich!« Ein Lächeln. »Ich liebe dich … total.« Aber anstatt sich zu freuen, begann Yasmine zu weinen. Gabe spürte, wie auch ihm Tränen in die Augen schossen. »Ach … weine nicht, verrücktes Huhn. Alles wird einfach super werden!«

»Alles Gute für dich«, sagte Sohala. Sie hielt ihre Tochter fest an der Hand. »Es tut mir sehr leid wegen deiner Schmerzen. Du weißt, es war ein langer Tag. Wir müssen jetzt gehen.«

»Jetzt schon?« Gabes Stimme wurde ganz leise.

»Noch eine Minute, Mommy«, flehte Yasmine. »Bitte!«

»Es tut mir leid, meine Familie wartet, und wir haben viel zu erklären«, sagte Sohala. »Wir kommen ein anderes Mal wieder.«

Gabe wusste, es würde kein anderes Mal geben.

»Bitte, Mommy, bitte!«, bettelte Yasmine.

Aber Sohala war wild entschlossen. Sie hatte die Hand ihrer Tochter weiterhin eisern im Griff. »Verabschiede dich jetzt, Yasmine.«

Yasmine schluckte ihre Tränen hinunter. »Ich liebe dich, Gabriel.«

Gabe sah sehr traurig aus. »Ich liebe dich auch, Yasmine.«

Sohala bugsierte sie schnell zur Tür hinaus. »Tschüss«, sagte sie in den leeren Flur.

Feuchte Bächlein liefen über Gabes Wangen. »Mann, das war total scheiße.«

Rina seufzte. »Es tut mir so leid.«

»Nicht so wie mir.«

Schweigen. »Ich komme dich besuchen, sobald du aus dem Krankenhaus raus bist«, sagte Nick.

Gabe starrte immer noch ins Nichts. »Ich zieh nach Nevada, schon vergessen?«

Nick wandte sich an Rina. »Wie lange wird das realistisch gesehen dauern?«

»Das weiß ich nicht, Nick. Es liegt am Lieutenant, und natürlich auch an Gabes Vater.«

Nick nickte. »Wenn’s sein muss, Gabriel, dann fliege ich alle paar Wochen zu dir und unterrichte dich.«

»Das wäre fantastisch«, sagte Rina.

»Falls ich dann noch am Leben bin«, sagte Gabe.

»Hör auf, so zu reden«, sagte Nick. »Es tut mir wirklich leid, was passiert ist, aber wir wollen mal nicht die Gesamtsituation aus den Augen verlieren. Du lebst, deine Hände scheinen unverletzt zu sein, und du bist weiterhin mit einem unglaublichen Talent gesegnet.«

»Was bin ich doch für’n Glückspilz.«

Nick tätschelte seinen Kopf. »Ich sehe dich noch mal, bevor du nach Nevada ziehst. Pass auf dich auf, Romeo.«

Als Nick das Krankenzimmer verließ, sagte Gabe: »Klaro, macht euch um mich keine Sorgen. Mir geht’s bald wieder super.« Er sah Rina an. »Wie viel muss ich dir bezahlen, damit du Dr. Death für mich spielst?«

Sie küsste ihn auf die Stirn, die heiß und verschwitzt war. Vermutlich hatte er Fieber. »Du siehst ziemlich erschöpft aus. Warum versuchst du nicht, ein bisschen zu schlafen?«

»Weißt du, wann mein Dad kommt?«

»Nein, leider nicht. Ich rufe ihn an, wenn du das möchtest.«

»Näh.« Seine Augen waren knallrot unterlaufen. »Mach dir keine Umstände. Wenn er da ist, ist er da.« Er atmete aus und zuckte zusammen. Er drückte ihre Hand. »Ein Nickerchen klingt gar nicht verkehrt. Bleibst du bei mir, während ich schlafe?«

»Natürlich.«

»Du bist der liebste Mensch auf Erden.«

»Da frag mal meine Kinder, als sie groß wurden. Ich bin mir sicher, da gewinnst du ganz neue Einblicke. Aber danke für das Kompliment.« Sie gab ihm noch einen Kuss auf die Stirn. »Ruh dich jetzt ein bisschen aus, okay?«

Seine Augen waren bereits zugefallen, als er ihr zunickte. In seinem Kopf schwirrten so viele Dinge herum, über die er nachdenken musste. Es war angenehm, dass die Medikamente ihm nicht die Wahl ließen wachzubleiben.

37

Laut Prozessliste waren die Vorführungen vor dem Haftrichter, die man ursprünglich für achtzehn Uhr anberaumt hatte, jetzt gegen acht Uhr abends vorgesehen. Marge saß im Gericht an einem abgelegenen Ecktisch und aß mit wenig Begeisterung einen griechischen Salat. Zwanzig Minuten später gesellte sich Nurit Luke, einen Becher Kaffee in der Hand, zu ihr. Nurit war über einsachtzig groß und dünn wie ein Klapperstorch. Sie trug ihre unverkennbare Farbe – Knallpink –, diesmal als Jacke zu einer schwarzen Hose. Ihre Accessoires waren auffällig und klobig. Sie hatte flammend rotes Haar, dunkle Augen, und sie trug immer feuerroten Lippenstift.

»Wo haben Sie den her?«, fragte Nurit mit Blick auf Marges Salat.

»Ich glaube, es sind noch ein paar übrig, aber ich bin eh fertig, falls Sie den hier wollen.«

»Sind Sie sicher?«

»Ganz und gar.« Marge reichte der Staatsanwältin den Plastikbehälter. »Bedienen Sie sich. Ich hole mir Kaffee. Möchten Sie auch einen?«

»Danke, das wäre toll.«

Als Marge zurückkam, spießte Nurit gerade die letzten Salatblätter auf. »Ich habe den ganzen Tag noch nichts gegessen.«

»Möchten Sie, dass ich Ihnen noch etwas hole?«

»Nein, danke, das war perfekt.« Sie nahm den Kaffeebecher entgegen. »Danke für das Angebot.«

Marge setzte sich und nippte an ihrem Becher. Der Kaffee schmeckte verbrannt.

»Wollen wir die Anklagen durchgehen, damit wir auf derselben Wellenlänge sind?«

»Klingt wie ein guter Plan.«

»Die drei Siebzehnjährigen … einen Augenblick.« Nurit begann in ihrer Aktentasche zu kramen. »JJ Little, Darla Holbein und Nate Asaroff … Ihnen ist klar, dass wir die auch als Erwachsene vor Gericht stellen können.«

»Sie sollten alle eine Gefängnisstrafe bekommen, aber wir haben noch einen größeren Fisch am Haken.«

»Verstehe. Ich meine ja nur …« Nurit sah ihre Notizen durch. »Ich habe gerade mit Jack Leandro gesprochen. Sie sind zu ihren Eltern entlassen worden, mit der Zusage, vor Gericht zu erscheinen. Das Mädchen, Darla Holbein, kommt mit dreitausend Stunden Gemeindearbeit in ihrer Kirche in Afrika plus zusätzlich tausend Stunden in den USA nach Teilnahme an einem Entzug davon. Dafür sagt sie gegen Cameron Cole aus. Darla kann bezeugen, dass die Entführung Camerons Idee war. Wenn sie ihre Stunden abgeleistet hat, wird ihre Akte versiegelt, und sie ist frei.«

Marge nickte.

»Für die beiden minderjährigen Jungs bemühe ich mich um eine Gefängnisstrafe in einer Jugendeinrichtung, danach drei Jahre auf Bewährung.«

»Wie viele Tage Gefängnis?«

»Sechzig. Sie müssen ja sowieso die Schule beenden.«

»Bietet die Bell and Wakefield ihnen die Möglichkeit eines Abschlusses?«

»Das ist Teil des Deals: Man erlaubt den dreien, ihre Diplome gleich nach Ablegung der Prüfungen entgegenzunehmen. Im Gegenzug gilt ein Maulkorberlass. Keiner von ihnen darf über irgendetwas ein Wort verlieren. Die Schule will sie mit möglichst wenig Störmanövern vor die Tür setzen.«

»Und die Anwälte haben der Gefängnisstrafe zugestimmt?«

»Nein, den sechzig Tagen nicht. Ich bin bereit, das Strafmaß zu halbieren. Da werden sie mitmachen. Aber ich bestehe auf die Bewährungsauflagen plus fünftausend Stunden gemeinnütziger Arbeit. Nachdem sie als Kronzeugen in den Prozessen der drei anderen – sollten diese nötig sein – aufgetreten sind und nachdem sie ihre Strafen verbüßt haben, werden ihre Akten versiegelt. Dann können sie losmarschieren und so tun, als sei das Ganze hier nie passiert.«

Marge nickte.

»Viel zu einfach, wenn Sie mich fragen. Vor allem, was Darla angeht. Vielleicht war die Entführung nicht ihre Idee, aber sie hat auch nicht versucht, Cameron davon abzubringen.«

»Ich weiß. Andererseits ist sie gegen Cameron eine glaubwürdige Zeugin.«

»Der Meinung bin ich auch, wir brauchen sie. Gegen Lashay oder Kerkin haben wir nicht annähernd so viele Aussagen nötig. Bei der Menge an Waffen und Drogen sind die beiden eh geliefert.«

»Welche Anklagepunkte erheben Sie gegen die beiden?«

»Alles von schweren Straftaten wie Drogen- und Waffenbesitz bis zu Entführung und versuchtem Mord.«

»Hey, Margie!« Oliver, dessen Gesicht vor Anspannung verzerrt war, hielt einen Beweisbeutel in der Hand. Er schnappte sich einen Stuhl und setzte sich neben die beiden Frauen. »Gut, dass ich euch beide erwische.«

»Wie läuft’s?«

Oliver atmete tief durch. »Als Polizist würde ich sagen, ganz okay. Als Mensch sage ich, ich bin total kaputt. Wir haben Cameron Coles Schlafzimmer durchsucht. In der unteren Schublade ihrer Kommode haben wir einen Haufen Schmuck gefunden, und mittendrin war ein Aquamarin-Ring mit der Inschrift Sidney.«

Marge richtete sich auf. »Oh mein Gott! Ihr habt Sidney Hollys Ring entdeckt!«

»Was?«, fragte Nurit.

»Myra Gelb hat sich mit einer gestohlenen Waffe erschossen, die aus Sidney Hollys Haus stammte«, erklärte Oliver. »Die Waffe gehörte ihrer Mutter, aber der Ring war ihrer.«

»Jetzt haben wir eine Verbindung von dem Einbruch zu Cameron Cole«, sagte Marge.

»Die hat behauptet, Dylan Lashay hätte ihr den Ring gegeben.«

»Das könnte sogar stimmen.«

»Und falls ja, dann ist das wahrscheinlich das einzige wahre Wort, das je aus ihrem Munde kam«, sagte Oliver.

Nurit zückte einen Notizblock. »Lassen Sie mich das alles notieren.«

»Das war noch nicht das Wichtigste«, sagte Oliver. »Wir haben Gregory Hesses gestohlenen Computer und die Videokamera gefunden.«

»Wo?« Marge war angespannt.

»Brubeck hat sie entdeckt, in einem winzigen Fach ganz hinten drin in Dylan Lashays begehbarem Kleiderschrank. Auf dem Computer befindet sich einiges Pornozeugs, aber richtig widerlich ist das auf der Videokamera. Ich hab sie in meiner Tasche. Wir brauchen einen abgeschiedenen Ort, weil Ton dabei ist. Mein Auto parkt auf der anderen Straßenseite.«

»Meins steht unten«, sagte Nurit.

Gemeinsam gingen sie in die Tiefgarage. Oliver nahm auf dem Vordersitz Platz, die beiden Frauen auf der Rückbank. Er zog einen Latexhandschuh an und holte die Videokamera aus dem Beweisbeutel. »Es sind Fingerabdrücke darauf.« Er reichte Marge ein Paar Handschuhe und danach die Kamera. »Ich wüsste nicht, wie ich euch vorbereiten soll. Drückt einfach den Startknopf, wenn ihr bereit seid.«

»Welcher ist das?«

Oliver drehte sich um und drückte für sie den Knopf. Marge und Nurit starrten auf den winzigen Bildschirm. Trotz Miniaturgröße waren die Bilder scharf und deutlich. Ein winzig kleiner Gregory Hesse lehnte sich an das Rückenteil seines Bettes, und eine Mähne langer brauner Haare verdeckte seinen Genitalbereich. Als die Kamera näher heranzoomte, erschien eine Großaufnahme von Gregorys Penis, der in einen Mund hinein- und hinausglitt. Auf dem Kinn befanden sich Bartstoppeln und Akne.

Die Stimme im Hintergrund sagte: »Ja … genau … los … mach weiter.«

»Wer ist das?«, fragte Nurit.

»Warten Sie«, erwiderte Oliver.

Nach weiteren dreißig Sekunden Fellatio hatte Gregory einen Orgasmus. Die langhaarige Person verschwand vom Bildschirm, und Gregory Hesse zog den Reißverschluss seiner Hose zu. Seine Augen wirkten gläsern. Seine Lider waren halb geschlossen. Er sah vollkommen zugedröhnt aus, egal, was der toxikologische Bericht gesagt hatte.

Die Stimme im Hintergrund sagte: »Du bist der Größte.«

»Ich bin der Größte«, lallte Gregory Hesse.

Der Mann im Hintergrund sagte: »Willst du wirklich der Allergrößte sein?«

»Klar … ich bin der Größte«, wiederholte Hesse.

»Nein, du musst der Allergrößte sein, Mann«, kam es aus dem Hintergrund. Als Gregory Hesse verwirrt schien, sagte die Stimme: »So ist man der Allergrößte.«

Auf dem Band war ein lautes, trockenes Klicken zu hören. Viele Dinge machen Klick, aber Marge spürte, wo das hier hinführen würde. Ihr wurde schlecht.

Der Mann im Hintergrund sagte: »Ich hab’s getan. Jetzt bist du dran.«

Eine zweite Stimme sagte: »Meinst du das ernst?«

Aus dem Hintergrund tönte es: »Mann, KK, jetzt kneif nicht!«

KK sagte: »Du bist verrückt!«

»Ich bin verrückt, aber der Allergrößte. Hab ich gerade bewiesen. Jetzt seid ihr dran.«

Eine lange Pause. Die Kamera wechselte von Gregory Hesse auf Kyle Kerkin mit dem Ruger 357 in der Hand. »Ist das Ding geladen?«, fragte Kyle.

Hintergrund: »Was glaubst du?«

Kyle: »Keine Ahnung, Arschloch, deshalb frag ich ja.«

Hintergrund: »Komm schon, Kyle. Zeig deine Eier, wenn sie mal nicht geleckt werden.«

Kyle hielt sich den Revolver an die Schläfe. Er schwitzte. Er zog am Abzug.

Klick.

Ein hörbarer Seufzer. Kyle gab Gregory die Waffe. »Du bist dran.«

Der Junge sah vollkommen benebelt aus, wie er die Waffe in der Hand hielt. Er starrte weiterhin in die Kamera.

Hintergrund: »Wenn du wirklich der Größte sein willst, musst du der Allergrößte sein, Kumpel.«

Hesse: »Ist der geladen?«

Hintergrund: »Das wirst du schon merken.«

Kyle: »Mann, Dylan, sei kein Arsch.«

Hintergrund/Dylan: »Was meinst du?«

Eine lange Pause.

Hintergrund/Dylan: »Natürlich ist der nicht geladen.«

Gregory: »Ich weiß nicht.«

Hintergrund/Dylan: »Los, Kumpel, mach schon. Es passiert nichts. Das wird echt cool auf dem Band aussehen.«

Gregory: »Und er ist nicht geladen?«

Hintergrund/Dylan: »Nein, ist nicht geladen! Mal ehrlich, glaubst du, ich geb dir eine geladene Knarre?«

Schweigen.

Hintergrund/Dylan: »Mach schon, Greg. Das wird supercool aussehen.«

Gregory hielt sich die Waffe an den Kopf.

Obwohl beide Frauen wussten, was kommen würde, brachte der laute Knall sie aus der Fassung. Auf dem Bildschirm wurde eine Wolke aus Blut, Gehirnmasse und Knochen versprüht, als eine leblose Person mit weit aufgerissenen Augen rückwärts aufs Bett fiel.

Jemand schrie: »Scheiße!« Und dann ein aufgeregtes »Scheiße! Scheiße! Scheiße!«

Im Hintergrund lachte jemand aus vollem Hals.

Hintergrund/Dylan lachte immer weiter. Mit einem Glucksen in der Stimme sagte er: »Na so was.«

Blende.

Die Person saß auf dem Stuhl in seiner Nähe, nach vorne gelehnt, und hatte die Hände zwischen den Knien gefaltet. Normalerweise ähnelten die Augen denen eines Haifisches, ein eisiges Blau, vollkommen leer, ohne Gefühle. Heute waren sie neutral. Das winzige Fenster wirkte wie ein schwarzer umrahmter Kasten im Gegensatz zu dem Inneren des Krankenzimmers, das hell erleuchtet war.

»Hey, Mitbewohner, was läuft?« Als sein Vater nicht antwortete, fuhr er fort: »Kannst du mir mal meine Brille geben?«

Donatti nahm die Brille und setzte sie seinem Sohn auf die Nase.

Gabe zog sich unter pochenden Schmerzen hoch in eine Sitzposition. Chris trug ein gelbes Poloshirt unter einer braunen Hemdjacke aus Wildleder. Der Mann war fünfunddreißig und oszillierte zwischen zwanzig und sechzig, je nachdem, wie viel er getrunken hatte. Heute sah er jünger aus, als er war.

Gabe fixierte seinen Nachttisch, vor allem ein Tablett mit Essbarem darauf. »Was ist das?«

»Ich glaube, das ist dein Abendessen.« Donatti ging den Inhalt durch. »Du hast Apfelmus, Cranberrysaft, Jell-O, ein paar Scheiben Weißbrot –«

Gabe unterbrach ihn mit einem Ächzer. »Meine Rippen sind verletzt, nicht mein Bauch.«

Donatti griff in seine Tasche und zückte einen Fastfood-Hamburger. »Iss langsam.«

Gabe nahm einen Bissen, der in seinen Bauch sackte wie ein Blei-Pellet. Er warf den Hamburger auf seinen Nachttisch. »Wann komm ich hier raus?«

»Nachdem du gepinkelt und geschissen hast.«

»Im Ernst.«

»Das ist mein voller Ernst. Der Arzt hat das so gesagt: Er kann gehen, wenn er gepinkelt und geschissen hat.« Pause. »Eigentlich hat er gesagt, nachdem du uriniert und Stuhlgang gehabt hast, aber meiner Meinung nach liegt in der Kürze die Würze.«

»Wie soll ich scheißen, wenn ich den ganzen Tag nichts gegessen hab?«

»Dann iss jetzt, verdammt noch mal.«

»Gib mir das Apfelmus.« Donatti verdrehte die Augen, was Gabe genau mitbekam. Es würde ein sehr langer Aufenthalt in Nevada werden. Nachdem Chris ihm das Apfelmus gereicht hatte, sagte Gabe: »Danke.«

»Gern geschehen.«

»Wann bist du eingetroffen?«

»Ungefähr vor einer Stunde.«

»Wie spät ist es?«

»Was du alles wissen willst.« Chris sah auf die Uhr. »Fast elf.«

»Tut mir leid, dir Umstände zu machen.«

»Keine Umstände.« Donattis Stimme war ausdruckslos. »Ich habe zu Ende gebracht, was ich erledigen musste, bevor ich herkam.«

»Du kannst wieder gehen, wenn du willst. Ich kann auch alleine nach Elko fliegen.«

»Gabriel, benimm dich nicht wie ein Arschloch. Ich bin hier, weil ich hier sein will. Wenn ich nicht hier sein wollte, wäre ich nicht gekommen. Hör auf mit dem Versuch, mich zu reizen, damit du mich hassen kannst. Es wird nicht funktionieren.«

»Ich hass dich nicht.«

»Ja, ja. Übrigens, ich habe deiner Mutter eine E-Mail geschrieben und ihr gesagt, du wärst angeschossen worden.«

»Das hast du getan?« Gabe riss die Augen auf. »Warum?«

»Ich fand, sie sollte Bescheid wissen.«

»Hast du ihr gesagt, dass ich wieder auf die Beine komme?«

»Nein.«

Er benutzte also sein Leid, um seiner Mutter eins auszuwischen. Gabe sollte sich wundern, aber das tat er nicht. »Kannst du ihr noch eine Mail schreiben und ihr sagen, dass es mir gutgeht?«

»Das erledige mal schön selbst.«

»Ich hab meinen Computer nicht hier.«

»Dann, fürchte ich, muss sie wohl warten.«

»Du bist so ein Dreckskerl!«

»Erzähl mir was Neues.«

Gabe starrte wütend ins Gesicht seines Vaters, dann blickte er nach unten. Es ging ihm verdammt noch mal zu schlecht, um überhaupt nervös zu sein. »Ich möchte dich etwas fragen, Chris. Wenn die Kugel nun durch meine Hand gegangen wär und sie zerstört hätte.« Er suchte Blickkontakt mit seinem Vater. »Ich meine, was hättest du dann getan?«

»Es geht nicht darum, was ich getan hätte, Gabe, sondern was du dann getan hättest.«

»Würdest du mich immer noch bei dir wohnen lassen?«

Donatti sah ihn finster an. »Was zum Teufel redest du da?«

»Also, ich könnte dann ja kein Pianist mehr sein.«

»Und …«

»Und ich weiß, wie wichtig dir das ist … meine Karriere.«

»Du glaubst, das ist mir wichtig? Dass du ein Pianist wirst?«

»Du hast mich immer angetrieben.«

»Ja, stimmt. Weil du angetrieben werden wolltest. Aber wenn du aufgeben willst, ist das deine Entscheidung. Wenn du nicht aufs Juilliard gehen willst, geh nach Harvard. Wenn du nicht aufs College willst, komm nach Nevada, und ich bringe dir bei, wie man Bordelle betreibt. Wenn du nur rumvögeln willst und eine totale Nullnummer sein willst, werde ich dir das finanzieren. Tu einfach das, was du willst, und wenn du nicht weißt, was du willst, geht das auch in Ordnung.«

Keiner der beiden sagte eine Minute lang etwas. Gabe hielt den Blick immer noch gesenkt. »Ich will das ja. Die Musik ist mein Leben.«

»Du hast das Talent, ganz nach oben zu kommen, Gabriel. Jetzt ist es nur noch eine Frage der inneren Stärke.«

Gabe seufzte, was ihn vor Schmerzen zusammenzucken ließ. Sein Herz war so schwer. »Ich hatte noch nicht mal die Gelegenheit, mich von ihr zu verabschieden«, murmelte er.

»Was?«

»Yasmine. Ich konnte mich nicht von ihr verabschieden. Ihre Mom hat sie einfach von mir weggezerrt.« Sein Vater verzog keine Miene. »Vergiss es.«

»Was soll ich denn deiner Meinung nach dazu sagen?«

»Wie wär’s mit einem ›Echt scheiße‹.«

Donatti zuckte die Achseln. »Du wirst an ein und demselben Tag angeschossen und verlierst deine Freundin. Das ist echt scheiße.«

Seltsamerweise fühlte er sich durch die Worte seines Vaters besser. »Ich weiß, dass du mich bloß für einen dummen Jungen hältst, aber ich mochte sie wirklich sehr.«

»Das glaube ich dir«, sagte Donatti. »Ich wünschte, ich könnte dich aufmuntern. Wärst du nicht minderjährig, würde ich dir ein paar meiner Nutten vorbeischicken. Aber ich darf kein Risiko eingehen. Sobald du achtzehn bist, besorge ich dir jedes Mädchen – jeden Körperbau, jede Haarfarbe, jede Augenfarbe, jede Ethnie, alles, was du willst. Eine auf Maß gefertigte Schmusekatze. Bis dahin … du siehst doch gut aus. Du solltest keine Schwierigkeiten haben, Mösen anzuziehen. Sobald du mal auf dem College bist, läuft das von allein.«

Gabe starrte seinen Vater wortlos an.

Donatti zuckte wieder mit den Achseln. »Schau nicht so fassungslos aus der Wäsche. Mittlerweile solltest du mich kennen. Ich kann zu niemandem, den ich ficke, eine Beziehung aufbauen. Es ist nicht so, als hätte ich keine Gefühle, die habe ich sehr wohl. Aber sie sind mit Sex verknüpft, und so funktioniere ich nun mal. Ja, es ist scheiße, dass du deine Freundin verloren hast. Aber ich würde da folgendermaßen herangehen: Ich bin stinksauer, weil ich jetzt keinen Sex mehr mit ihr haben kann. Wenn ich also keinen Sex mehr mit ihr haben kann, finde ich jemand anderes. Daher rede ich mit dir über die Sache auf dieselbe Art und Weise, wie ich es gerne hätte, dass man mit mir redet, wäre ich in deiner Lage. Und das hieße: ›Chris, A klappt nicht, also nimm B.‹«

Gabe sah seinen Vater schräg an. Dann sagte er: »Kannst du mir den Hamburger geben?«

»Klar.«

»Danke.« Gabe aß ihn schweigend auf. Dann wurde ihm klar, wie groß sein Hunger war, und er aß noch den Jell-O und das Brot. »Bist du sicher, du kommst klar damit, dass ich bei dir wohne?«

»Du hättest nach dem Abgang deiner Mutter natürlich auch bei mir einziehen können. Ich dachte mir, bei den Deckers hast du’s besser. Aber jetzt ist das nicht mehr so. Wenn Decker sagt, verlass die Stadt, dann hat das Hand und Fuß. Mehr gibt’s dazu nicht zu sagen. Benimm dich ordentlich und komm mir nicht in die Quere, wenn ich meine Laune habe, und dann werden wir gut miteinander auskommen.«

»Du bist absolut ehrlich.«

»Noch nicht mal das. Ich bin ein pathologischer Lügner.«

Gabe lachte. »Ja, das stimmt.«

»Vorsicht. Ich kann das sagen. Du nicht. Und wo wir uns gerade gegenseitig das Herz ausschütten, lass mich dir eins sagen. In Zukunft, solltest du noch mal dein Leben unnötigerweise in Gefahr bringen, erledige ich dich höchstpersönlich. Diese Art von Anruf möchte ich kein einziges Mal mehr entgegennehmen müssen. Wenn es heißt: sie oder du, dann ist es sie. Keine Fotze ist dein Leben wert. Haben wir uns verstanden?«

»Ich hätte alles noch mal ganz genauso gemacht, innerhalb von Sekunden.«

»Dann bist du ein Idiot.« Pause. »Andererseits, das Gute ist, du kannst mit heiklen Situationen umgehen. Kein Vater will eine Muschi im Tausch für einen Sohn.« Donatti reichte Gabe den Cranberrysaft. »Trink. Wenn du pissen musst, um hier rauszukommen, lieber früher als spät.«

»Ich könnte wahrscheinlich jetzt pissen.«

»Na dann mal los. Du musst es in einem Becher aufheben.«

»Was? Wieso das denn?«

»Wieso, weiß ich nicht, Gabe. Die Krankenschwester hat das gesagt: Wenn er aufsteht, um zu pissen, soll er’s in einem Becher aufheben. Vielleicht ist in deiner Pisse lauter wichtiges Zeug, das sie überprüfen müssen. Vielleicht ist der Arzt ein Perverser. Heb’s einfach in dem verdammten Becher auf, und ich klingle dann nach der Schwester.«

»Du lieber Himmel!« Angeekelt reichte nicht aus, um zu beschreiben, wie er sich fühlte. Langsam stand er auf. Ihm war schwindelig, und er brauchte einen Augenblick, bis er sich sicher war, ein paar Schritte gehen zu können, ohne ohnmächtig zu werden. Der Verband um den Brustkorb schränkte seine Beweglichkeit ein, aber seine Arme konnte er halbwegs gebrauchen. Seinen Tropf zog er am Ständer hinter sich her. Das Krankenhaushemd klappte hinten auseinander und brachte seinen Hintern an die frische Luft. Sein Dad sah einfach nur zu und machte sich gar nicht erst die Mühe, Hilfe anzubieten. Ein paar Minuten später kam Gabe mit einem vollen Becher Urin zurück. »Das ist wirklich demütigend.«

Die Krankenschwester kam ins Zimmer und befreite ihn von dem Becher. »Braver Junge.«

»Wo bleibt dann mein verdammter Lolli?«, meckerte Gabe.

Die Schwester sah ihn verständnislos an. Donatti lächelte und sagte: »Vielen Dank.«

»Bitte.« Die Schwester nahm Gabe am Arm und half ihm, sich wieder ins Bett zu legen. »Wie schlecht geht es dir?«

Gabe war zerknirscht. »Es tut weh.«

»Ich schau mal nach, was der Doktor für dich hat.« Ihr Blick fiel auf das leere Tablett. »Du hast aufgegessen. Das ist sehr gut. Möchtest du noch etwas?«

Wie wär’s mit einer Ladung Blei durch meine Schläfen? »Im Moment hab ich alles, danke.« Nachdem die Schwester gegangen war, sagte Gabe: »Chris, bring mich hier raus!«

»Du hast gepisst. Fehlt bloß ein Schiss.«

»Das ist echt erniedrigend.«

»Ja, Krankenhäuser sind das Letzte. Was hast du mit deinem Arm gemacht?«

Gabe krempelte den Ärmel seines Krankenhemdes hoch. »Ich hab ein Tattoo.« Als Donatti grinste und den Kopf schüttelte, fügte er hinzu: »Ich weiß, ich bin ein Idiot.«

»Es ist einfach nur so möchtegernmäßig.«

»Ich wollte etwas für sie tun.« Gabe stöhnte. »Jetzt ist sie weg.«

»Und du hockst da mit ihrem Namen auf deinem Arm«, sagte Donatti.

»Na ja, mir gefällt’s immer noch.« Er seufzte. »Das ist alles, was ich von ihr habe.«

»Krempel den Arm noch mal hoch. Was sind das für Noten unter dem Namen?«

»›Der Hölle Rache‹.«

»Du hast dir eine Oper auf den Arm ritzen lassen?« Donatti starrte ihn an. »Wer bist du?«

»Ich bin du, nur als Nerd.«

Donatti musste spontan losprusten. »Du wächst mir langsam ans Herz, mein Lieber.«

»Wenn ich scheißen geh«, fragte Gabe, »versprichst du mir, mich dann gleich rauszuholen?«

»Ich werde mein Bestes versuchen, aber ich habe hier nicht das Sagen.«

»Du hast so eine bestechende Art, mit Leuten umzugehen.«

»Man nennt das ein grelles Lächeln und eine Waffe«, antwortete Donatti. »Vor morgen früh werden sie dich vermutlich nicht gehen lassen, also entspann dich am besten mal.«

»Du hast gut reden«, erwiderte Gabe. »Du hängst nicht am Tropf, bandagiert wie eine Mumie, und du trägst auch kein Hemd, aus dem dein Hintern im Freien hängt.«

Donatti zuckte nur wieder mit den Achseln. »Du wurdest gerade angeschossen, Kumpel. Leb mit einem nackten Arsch.«

»Hast du noch was in deiner Tasche?«

»Trauben, einen Apfel und ein Sandwich mit Eiersalat. Bediene dich.«

»Ich nehme ein paar Trauben.«

Donatti reichte ihm grüne kernlose Trauben. Die Krankenschwester kam zurück und nahm seinen Puls. Dann spritzte sie etwas in Gabes Tropf. »Das wird dir beim Schlafen helfen.«

»Danke.« Gabe warf sich eine Traube in den Mund. »Tut mir leid, dass ich vorhin giftig zu Ihnen war.«

Die Schwester lächelte und wandte sich an Donatti. »Sie haben ihn gut erzogen.«

»Danke«, sagte Donatti. Kaum war sie weg, brachen Vater und Sohn in Gelächter aus.

»Mann, das tut weh!« Gabe hielt sich die Seite.

»Wann werde ich zum Vater des Jahres ernannt?« Donatti lächelte immer noch. »Jetzt erzähl mal, woran du gearbeitet hast, bevor du umgenietet wurdest.«

Gabe begann über Musik zu reden: das Standardthema zwischen seinem Vater und ihm. Er erzählte von seinen Unterrichtsstunden, seinen Kompositionen, seinen anstehenden Auftritten, von dem Stück, das er gerade übte. Bevor er es gemerkt hatte, hatte er nicht nur alle Trauben aufgegessen, sondern eine Stunde herumgebracht. Chris hatte schon immer eine Art zuzuhören gehabt, die einen glauben ließ, er würde sich wirklich für das interessieren, was man erzählte. Der Mann strotzte nur so vor Anziehungskraft und Charisma. Die Mädchen liefen ihm in Scharen nach, weil er nicht nur charmant war, sondern dazu noch gutaussehend wie ein Filmstar. Auch Jungs schrien nach seiner Aufmerksamkeit und wollten alle sein bester Freund sein. Chris hatte keinen besten Freund. Er hatte überhaupt keine Freunde. Er hatte bewegliches Gut. Gabe spürte, wie seine Energie nachließ.

»Du siehst müde aus«, meinte Donatti.

»Ein bisschen vielleicht.« Seine Lider fühlten sich schwer an. »Muss am Medikament liegen. Wo schläfst du heute Nacht?«

»Hier.«

»Das brauchst du nicht.«

»Es ist Mitternacht«. Donatti gähnte, zog die Schuhe aus und ließ seine bestrumpften Füße auf das Krankenbett fallen. »Selbst wenn ich irgendwo was reserviert hätte, bin ich zu faul, mich jetzt noch fortzubewegen. Es ist spät, und ich bin kaputt. Schlaf einfach.«

Gabe war still geworden. Dann sagte er: »Vielleicht versuch ich mal, aufs Klo zu gehen.«

Donatti ließ seinen Kopf nach hinten fallen und schloss die Augen. »Tu dir keinen Zwang an.«

»Muss ich das dann auch aufheben?«

»Niemand hat was davon gesagt, deine Scheiße zu sammeln. Aber mach dir deshalb keine Sorgen, mein Sohn. Selbst wenn du’s im Klo hinunterspülst, sorgt das Leben immerzu für Nachschub.«

38

Trotz des leidenschaftlich vorgebrachten Protests der Staatsanwältin Nurit Luke legte der Vorsitzende Richter für Dylan Lashay eine Kaution in Höhe von fünf Millionen Dollar fest plus Abgabe seines Reisepasses. Innerhalb von drei Tagen war der Junge unterwegs und stellte seine Freiheit in einem nagelneuen Audi zur Schau.

Kyle Kerkins Anwälte vereinbarten einen Deal mit dem Büro des Staatsanwalts. Der Teenager würde als Kronzeuge im Mordfall Gregory Hesse gegen Dylan Lashay aussagen, und zwar im Austausch für eine abgemilderte Anklage wegen fahrlässiger Tötung, Entführung und Verletzung der Waffengesetze. Der Deal beinhaltete eine achtzehnmonatige Gefängnisstrafe, abzusitzen im Männergefängnis (Sicherheitsstufe 2) in San Luis Obispo mit der Aussicht auf vorzeitige Entlassung bei guter Führung.

Cameron Cole hatte mit dem Mord an Gregory Hesse nichts zu tun, wurde aber wegen versuchten Mordes und Entführung in Verbindung mit Besitz von Diebesgut angeklagt. Sie erreichte auch einen Deal über ein Jahr Haftstrafe im Frauengefängnis in Chowchilla, Kalifornien.

Trotz Deckers intensiver Bemühungen gelang es ihm nicht, eine Verbindung zwischen Dylan Lashay und Myra Gelbs Selbstmord herzustellen. Decker zweifelte keine Sekunde daran, dass Dylan den kleinen Revolver aus dem Haus der Hollys gestohlen hatte. (Anklage abgeschmettert.) Decker war sich auch hundertprozentig sicher, dass Dylan die Waffe an Myra Gelb verkauft hatte. (Ebenfalls abgeschmettert.) Aber da nun mal die Beute aus dem Holly-Haus bei Cameron und nicht bei Dylan gefunden worden war, wurden die gestohlenen Stücke Teil einer heftig geführten Debatte von »er sagte, sie sagte«. Und weil sich beide Parteien sowohl als geschickte Lügner wie auch als Psychopathen erwiesen hatten, hatte der Richter das Gefühl, es sei einfacher, den Weg des geringsten Widerstands zu gehen. Bei Lashay häuften sich viele Anklagepunkte, aber Einbruch und der Tod Myra Gelbs waren nicht darunter.

Zwischen Gregory Hesse und Myra Gelb wurden keine persönlichen Berührungspunkte gefunden außer ein paar Telefonaten während der Arbeit an der Schulzeitung. Vielleicht bekam Myra die Selbstmordidee nach Gregorys Ableben. Sie wusste, wo man eine Waffe auftreiben konnte, genau wie fast jeder an der B and W. Myra hatte vorher schon Probleme gehabt, und es war durchaus möglich, dass der Tod eines Schulkameraden das Fass zum Überlaufen gebracht hatte. Trotzdem konnte Decker den Gedanken nicht abschütteln, dass er, wenn er sich etwas mehr angestrengt hätte, wenn er ein bisschen tiefer gebohrt hätte, irgendetwas hätte finden können: der Fluch des Detectives. Aber die Zukunft lag vor ihm. Keine Akte musste ewig geschlossen bleiben.

Was ihn mehr als alles andere umtrieb, war Dylans Freiheit, während er auf seinen Prozess wartete. Er äußerte seine Besorgnis Marge gegenüber an einem heißen Sommertag im August, dreieinhalb Monate nach Gabes Schusswunde. Die Klimaanlage im Revier lief allenfalls schwach, und die beiden saßen in seinem Büro und fächelten sich mit weißem Papier Luft ins Gesicht, obwohl Decker einen elektrischen Tischventilator hatte, der lauwarme Luft herumwirbelte.

»Dylan ist seit Monaten draußen«, sagte Marge. »Warum nagt das immer noch an dir?«

»Ist einfach so.«

»Du darfst das nicht zulassen, Peter. Sonst gewinnt er.« Marge wischte sich das Gesicht mit einem Tuch ab. Obwohl sie leichte Leinen- und Baumwollstoffe trug, schwitzte sie vor sich hin. Die Hitze und der Smog, die zu dieser Jahreszeit über dem San Fernando Valley hingen, waren in doppelter Hinsicht erdrückend. »Machst du dir weiterhin Sorgen um die beiden Kids?«

»Ehrlich gesagt glaube ich, dass für sie alles in Ordnung ist. Trotzdem würde ich mich besser fühlen, wenn Lashay hinter Gittern wäre.« Decker dachte nach. »Gabe geht es garantiert gut. Chris wird sich um ihn kümmern. Über Yasmine mache ich mir gar keine Sorgen, seit ihre Familie in die Stadt gezogen ist.«

»Liegt es an Wendy Hesse? Ich weiß, sie kommt andauernd aufs Revier und bringt dir Kekse vorbei. Fühlst du dich für sie verantwortlich?«

»Sie hat den Ball schließlich ins Rollen gebracht, und ja, ich möchte, dass ihr Gerechtigkeit widerfährt.«

Niemand sagte etwas. »Aber es geht dir noch um mehr«, meinte Marge irgendwann.

»Ich habe Lashay gesehen, wie er seine Freiheit verbringt. Er fährt diesen roten Audi R8. Der Kerl hat Anklagen wegen Mordes, versuchten Mordes und einer Entführung im Nacken sitzen, von illegalem Waffenbesitz und Drogen mal ganz zu schweigen, und er macht überhaupt keine Anstalten, sich bedeckt zu halten. Was läuft da falsch bei seinen Eltern?«

»Garantiert hat er sie genauso verarscht wie alle anderen auch.«

»Es gibt Leugnung, und es gibt Blödheit«, sagte Decker.

»Ich weiß. Aber warum spukt dir das gerade jetzt durch den Kopf?«

»Nurit Luke hat mich gestern angerufen. Dylans Anwalt, Sanford Book, will sich nächste Woche mit ihr treffen.«

»Aha. Meinst du, sie wollen einen Deal?«

»Warum sonst sollte Book Nurit anrufen?«, fragte Decker. »Meine Vermutung geht Richtung Totschlag statt vorsätzlicher Mord.«

»Dazu wird es nicht kommen. Nicht mit Dylans Gelächter auf dem Videoband.«

»Leider zeigt die Kamera nie sein Gesicht.« Decker sah bestürzt aus. »Ich mache mir echt Sorgen.«

»Wir haben Kyle Kerkin, der die Person hinter der Kamera auf der Tonspur ›Dylan‹ nennt.«

»Ja, aber ohne ihn zu sehen, kann man sich da auch ein ganz anderes Szenario zusammenreimen.«

»Was denn?«

»Irgendwas Blödsinniges. Man könnte behaupten, Dylan hätte einen Schock erlitten und deshalb so gelacht. Oder es war gar nicht Dylan hinter der Kamera. Oder Kyle hat versucht, Dylan da mit hineinzuziehen, um sich aus irgendeinem Grund an ihm zu rächen …. weil Dylan sein Herz gebrochen hat.«

»Das klingt unglaubhaft.«

»So sind Anwälte nun mal. Sie nehmen es nicht so genau mit der Wahrheit.«

»Nurit ist eine tolle Staatsanwältin. Sie hat keine Angst davor, alles auf eine Karte zu setzen.«

»Genau das bereitet mir Sorgen. Nehmen wir mal an, sie setzt alles auf eine Karte und verliert?«

»Nicht mit diesen Anklagepunkten.«

»Ich hoffe, du behältst recht.« Decker zuckte die Achseln. »Loslassen, stimmt schon. Es liegt jetzt nicht mehr an mir.«

»Genau. Jetzt sind die Anwälte dran. Selbst wenn sie statt vorsätzlichen Mordes auf vorsätzlichen Totschlag plädieren, würde ich trotzdem davon ausgehen, dass Dylan dann zusammen mit den anderen Anklagepunkten wegen versuchten Mordes, Entführung, Besitzes gestohlener Waffen und Drogenbesitzes lange einsitzen muss.«

Er seufzte. »Normalerweise bin ich Optimist, aber diesmal habe ich ein schlechtes Gefühl.«

Marge schwieg. »Hast du nicht bald Urlaub?«

»In zwei Wochen.«

»Das ist gut. Wo fahrt ihr hin?«

»Auf die fantastische tropische Insel Manhattan. Wir gehen nach New York und helfen Hannah bei ihrem Start am Barnard College und Gabe an der Juilliard School. Danach besuchen wir Familie in Orlando.«

Marge lächelte. »Florida ist nett.«

»Nicht im Sommer«, nörgelte Decker. »Irgendwann einmal werden Rina und ich richtig Urlaub machen. Und wenn es so weit ist, komme ich vielleicht nie mehr zurück.«

Als Decker Romulus Poe aus New Mexico in der Leitung hatte, dachte er, dass wenigstens Poe gute Nachrichten überbringen würde.

Was ein Irrtum war.

»Keine Sichtung von Garth Hammerling, aber wir haben ein totes Mädchen.«

Decker bekam Magenschmerzen, als Poe den psychosexuellen Tatort beschrieb. »Sind Sie sicher, dass es Hammerling war?«

»Nein, sind wir nicht, aber sie hat DNA-Spuren, und Sie haben DNA, und ich dachte mir, wenn meine DNA mit Ihrer DNA zusammenkommt, dann werde ich wissen, nach wem ich suche.«

»Ich schicke Ihnen unser Profil.«

Poe schwieg ein paar Sekunden. »Ich bin wegen dieser Sache so verdammt angepisst. Sie haben mir den Kerl auf dem Silbertablett serviert, und ich hab’s vermasselt.«

»Sie haben das nicht vermasselt, aber ich kenne das Gefühl.«

»Ich hatte ihn auf meinem Radarschirm und weiß nicht, wie er entwischen konnte.«

»Geißeln Sie sich nicht«, sagte Decker. »Er ist aus Kalifornien entwischt, er ist aus Nevada entwischt. Wenn das zelluläre Material passt, wird es einfach nur ein Bundesstaat mehr sein, der ihn zur Fahndung ausschreibt.« Pause. »Er scheint sich nach Osten fortzubewegen. Wenn er so weiterzieht, ist sein nächster Halt Texas.«

»Ich bete zu Gott, dass Hammerling dort verhaftet wird«, sagte Poe. »Im Lone Star State gibt’s die Todesstrafe, und dort hat man keine Hemmungen, sie anzuwenden.«

Die stellvertretende Staatsanwältin Nurit Luke erschien persönlich und unangemeldet in einem pinkfarbenen Baumwollblazer und einer schwarzen Leinenhose auf dem Revier. Ihr rotes Haar war sorgfältig frisiert, aber ihr Make-up hätte eine Auffrischung vertragen können. Sie sah nicht glücklich aus. Als Decker sich ihr von hinten näherte und auf die Schulter klopfte, machte sie einen Satz.

»Tut mir leid«, sagte er. »Suchen Sie nach mir?«

»Sie müssen sich nicht entschuldigen. Ich bin vollkommen durcheinander. Und ja, ich suche nach Ihnen.«

»Das Treffen ist wohl nicht gut verlaufen«, stellte Decker fest.

»Können wir uns irgendwo ungestört unterhalten?«

»So schlimm?«

Sie schenkte ihm ein erzwungenes Lächeln. Er führte sie in sein Büro und schloss die Tür. »Wie lauten die schlechten Neuigkeiten?«

»Dylan ist nicht erschienen.«

Decker beugte sich in seinem Stuhl vor. »Er sollte dabei sein?«

»Sein Erscheinen war geplant und vorgesehen«, sagte Nurit. »Book meinte es ernst mit einem Deal. Book war da, sein Assistent war da, und Dylans Eltern waren da. Nach dreißig Minuten Wartezeit schaltete seine Truppe in den Telefonmodus. Er geht nicht an sein Handy, und niemand scheint zu wissen, wo er hin ist.«

»Was ist mit seinem Auto?«

»Das steht noch in der Garage.« Nurit fummelte nervös an den Riemen ihrer Handtasche herum.

»Also gut«, sagte Decker. »Wann hat ihn jemand zuletzt gesehen?«

»Seine Mutter behauptet, ein paar Stunden vor dem Treffen.«

»Ich schreibe ihn sofort zur Fahndung aus. Zudem lasse ich meine Leute alle Fluglinien, Buslinien, Züge, Autovermietungen und Taxiunternehmen sowie Limo-Services anrufen. Er kann noch nicht sehr weit gekommen sein, wenn er erst ein paar Stunden vor dem Treffen abgehauen ist.«

Nurit fummelte weiter an den Riemen ihrer Tasche herum.

»Aber Sie glauben der Mutter nicht, oder?«

»Nein.«

»Selbst wenn die Familie Gefahr läuft, fünf Millionen Dollar zu verlieren?«

»Ich glaube ihr kein Wort.«

»Sie gehen davon aus, dass Dylan schon lange die Biege gemacht hat.«

»Ja. Ich glaube, er ist verschwunden, kaum dass Book den Deal haben wollte – ein Hinweis darauf, dass Dylan mit den Geschworenen eines Prozesses Probleme bekommen könnte. Dass sein Auto noch in der Garage steht, heißt, es war keine überstürzte Flucht.«

»Dylan könnte sich jetzt also überall aufhalten.«

»Ja.«

»Gütiger Gott …« Erst Hammerling, jetzt Lashay. Das reichte, um der Selbstjustiz einen guten Ruf zu verschaffen. »Okay. Wir beginnen mit den Ermittlungen. Als Erstes müssen wir versuchen, seine Schritte nachzuvollziehen.«

»Herrgott noch mal, ich bin stinksauer.«

»Ich auch.« Er wartete kurz. »Ab Freitag habe ich Urlaub. Marge wird das hier in die Hand nehmen. Sie hatte sowieso von Anfang an die Leitung.«

»Eigentlich hatte ich sie angerufen, bevor ich mich bei Ihnen gemeldet habe. Leider geht sie nicht ans Telefon.«

»Stimmt, sie ist heute am Gericht, sollte aber in ein paar Stunden wieder da sein.« Er griff nach dem Telefon. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen, ich muss ein paar Anrufe erledigen.«

»Sie rufen die Familien an?«

»Genau, ich rufe die Familien an. Ich muss sie informieren.«

»Mann, um den Job beneide ich Sie nicht.«

Decker warf ihr einen schrägen Blick zu und tippte die Vorwahl von Nevada ein. Donatti hat er als Ersten ausgewählt, weil er seine Nummer auswendig kannte.

Der Besuch in Olivia Gardens Praxis war kurzfristig anberaumt worden, und weil die Ärztin nicht mit der Polizei gerechnet hatte, mussten die Detectives auf eine Lücke zwischen zwei Patienten warten. Zehn Minuten später geleitete die Sekretärin sie in das private Büro der Ärztin. Wieder zehn Minuten später betrat die in Weiß gekleidete Dame den Raum und schloss die Tür. Sie setzte sich hinter ihren Schreibtisch und rieb sich das Gesicht. Sie war sehr förmlich.

»Was kann ich für Sie tun?«

»Es geht um Ihren Enkel, Dylan Lashay«, sagte Marge.

»Als ob ich das nicht wüsste.« Der Ausdruck ihrer Augen wurde sehr traurig. »Das alles macht mich nur noch krank. Einfach … krank!«

»Dr. Garden«, sagte Oliver, »ich habe Verständnis für die Liebe zwischen Großeltern und Enkeln. Es ist eine tief verankerte Beziehung, die auf nichts außer grenzenloser Liebe beruht. Ich habe selbst Enkelkinder, und für mich sind sie der einzige Grund, warum man Kinder haben sollte. Aber ich muss Ihnen auch sagen, sollten Sie Dylan verstecken, dann verstecken Sie einen Flüchtigen. Sie brechen das Gesetz. Sie haben etwas aus Ihrem Leben gemacht. Setzen Sie das nicht aufs Spiel für einen Mann, der angeklagt ist wegen Mordes, versuchten Mordes und Entführung.«

»Lieber Gott!« Ein schwerer Seufzer. »Ich wünschte, ich könnte Ihnen helfen, Detective. Aber ich habe Dylan seit Jahren nicht mehr gesehen. Nach der Adoption durch seinen Stiefvater hat Dylan uns alle auf Druck seiner Mutter aus seinem Leben verbannt.«

»Wie fühlte sich Ihr Sohn deswegen?«

»Das alles ist sehr kompliziert«, antwortete die Ärztin.

»Bei unserem ersten Besuch bei Ihnen … hatten Sie da bereits einen Verdacht, Dylan könnte die Waffe gestohlen haben?«, fragte Marge.

»Nein! Überhaupt nicht!« Olivia blieb eisern. »Als das alles ans Licht kam, habe ich eins und eins zusammengezählt. Es hat mich total krank gemacht!«

»Dylan hatte Zugriff auf Ihre Waffe?«

»Ich vermute es.« Noch ein schwerer Seufzer. »Mein Sohn ist nicht Dylans wirklicher Vater. Ich habe das erst später herausgefunden. Zum Zeitpunkt der Scheidung von Cresta – Dylans Mutter – fand Maurice, es täte Dylan vielleicht gut, ein bisschen Zeit in der Praxis zu verbringen. Er dachte, die Nähe zur Großmutter wäre Balsam für Dylans fragiles Nervenkostüm. Wir standen uns immer sehr nahe, und als die Scheidung rechtskräftig wurde, schien Dylan so verletzlich zu sein.«

»Sie glauben, er hat das nur vorgetäuscht?«

»Nein, das glaube ich gar nicht. Dylan war ein stilles Kind, aber mit einer Mutter, die ständig wegen irgendetwas herumschrie, konnte er ja auch nicht zu Wort kommen.«

»Was meinen Sie damit, Ihr Sohn sei nicht Dylans Vater?«

»Cresta hatte ein gewisses Treue-Problem.«

»Wer ist der biologische Vater?«, wollte Oliver wissen.

»Laut Gesetz ist es Maurice, weil er mit Cresta zum Zeitpunkt der Empfängnis verheiratet war. Laut Vaterschaftstest ist es Crestas Schönheitschirurg.«

»Wie hat Ihr Sohn davon erfahren?«

»Maurice ist irgendwann hinter Crestas zahlreiche Affären gekommen und hatte Zweifel an seiner Vaterschaft. Das Ganze spitzte sich zu, als Cresta mit Roys Kind schwanger wurde, das jetzt sechs Jahre alt ist.« Ein weiterer schwerer Seufzer. »Vereinbart war, dass Roy Dylan adoptiert und Maurice Stillschweigen darüber bewahrt, dass er nicht Dylans biologischer Vater ist. Roy wollte auch den Unterhalt für das Kind übernehmen. Zuerst hat Maurice abgelehnt. Dylan war sein Sohn, mit oder ohne biologische Verbindung. Aber Cresta erschwerte eine tragfähige Beziehung zwischen den beiden. Nach ungefähr einem Jahr zeigte Dylan keinerlei Interesse mehr an Maurice, vor allem nach der Wiederheirat meines Sohnes. Die Dinge nahmen einfach ihren Lauf. Als Roy sein Angebot, den Jungen zu adoptieren, wiederholte – was sowohl Dylan als auch Maurices neue Frau wollten –, willigte Maurice ein.«

»Wie haben Sie sich dabei gefühlt?«, fragte Marge.

»Am Boden zerstört. Er war mein erstes Enkelkind.« Sie wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel. »Mein kleiner Junge war so lieb und lustig und so wahnsinnig klug! Ich dachte, aus ihm wird ganz sicher ein Arzt. Wenn es Warnsignale gab, dann habe ich sie nicht gesehen. Keine Grausamkeit gegenüber Tieren, keine Brandstiftung … er hat bis sechs ins Bett gemacht, aber das ist bei Jungs nicht weiter ungewöhnlich. Er wirkte wie ein ganz wunderbarer, besonders aufgeweckter Junge.«

»Er ist immer noch sehr aufgeweckt«, sagte Marge. Vermutlich würde er im Gefängnis prächtig zurechtkommen, dachte sie im Stillen. Wenn sie ihn jemals fänden.

»Haben Sie eine Idee, wo er sich verstecken könnte?«, hakte Oliver nach.

Wieder stiegen ihr Tränen in die Augen. »Die Wahrheit lautet, dass ich nicht weiß, wo er ist. Wie bereits gesagt, ich habe seit Jahren nicht mehr mit ihm gesprochen. Aber die andere Wahrheit ist, dass ich mir, falls ich wüsste, wo er ist, nicht ganz sicher bin, ob ich es Ihnen mitteilen würde.«

Marge musterte die Ärztin und entschied sich, der Frau zu glauben, dass diese tatsächlich nicht wusste, wo Dylan steckte. Marges Gefühle waren jenseits von Mitleid. Olivia Garden ertrug einen Schmerz, den Marge sich nicht im Entferntesten vorstellen konnte.

»Danke für das Gespräch.« Oliver reichte ihr seine Karte. »Wenn er sich bei Ihnen meldet … Sie wissen, was Sie zu tun haben.«

»Das weiß ich.«

Weder Marge noch Oliver rechneten damit, von ihr zu hören. Marge hätte noch einen typischen Polizistenspruch anbringen können – dass es die Pflicht der Ärztin sei, sie zu informieren, sollte sie irgendetwas erfahren. Dylan hatte immerhin den Tod eines Jungen verursacht, und zwar mit einer Waffe, die er aus ihrem Schreibtisch entwendet hatte. Aber was hätte diese Wiederholung noch gebracht?

Also sagte Marge nichts.

Man konnte Salz in die Wunde streuen. Und man konnte einfach nur grausam sein.

39

Gabe hatte zwei Blocks entfernt von der Mädchenschule in einem Wohnviertel aus kleinen Einfamilienhäusern und mit der Nagelschere geschnittenen Rasenflächen geparkt. Obwohl es erst acht Uhr morgens war, befanden sich Leute auf der Straße: ein paar ältere vermummte Damen mit Kopfbedeckungen, die Einkaufswägelchen hinter sich herzogen, junge Mütter mit roten Nasen, die Kinderwagen schoben, schwarze Teenager, die mit großem Hallo auf einem Platz herumstanden, der in jungen Jahren vielleicht mal ein Park gewesen war. Er hatte einen Bücherstapel dabei und seinen iPod, um sich während der Warterei zu amüsieren.

Das Ganze konnte sich auch zu einer Übung in Sinnlosigkeit entwickeln, weil er den Kontakt zu Ariella verloren hatte. Sie war die Botin zwischen Yasmine und ihm – der Grund, warum er hier an einem eiskalten Januarmorgen eingepfercht in sein Auto für wer weiß wie lange herumsaß.

Seit acht Monaten hatte er keinen Mucks mehr von Yasmine gehört. Aus seiner Sicht war sie vom Erdboden verschwunden. Er hatte keine Telefonnummer, keine Adresse für E-Mails, und ihre Facebook-Seite war abgemeldet worden. Also war Gabe auf die altmodische Variante umgestiegen und hatte Briefe geschrieben, die alle unbeantwortet blieben. Ariella war sein allerletzter verzweifelter Versuch.

Ich seh sie nicht mehr, Gabe, hatte sie ihm erzählt. Ihre Eltern sind weggezogen, und sie lebt in der Stadt. Sie geht auf eine andere Schule, und wir haben keinen Kontakt.

Bitte, bitte versuch’s für mich, hatte er sie angefleht. Sag ihr nur, ich werde den ganzen Tag vor ihrer Schule warten. Er gab ihr die Adresse von der Stelle, wo er parken würde, und die Beschreibung und das Nummernschild seines Wagens – sein zweitliebster Besitz, da der Steinway die absolute Nummer Eins war.

Ich weiß nicht, ob ich sie erreichen kann, hatte Ariella gesagt.

Versuch’s einfach. Resigniert hatte er hinzugefügt: Sag ihr nur, dass ich da sein werde. Wenn sie kommt, ist es gut. Wenn nicht … na ja, dann weiß ich Bescheid.

Der Morgen zog sich endlos in die Länge. Am frühen Nachmittag wurde ihm bange ums Herz. Gegen vier entschied er sich fast schon dafür, auszusteigen und direkt nach ihr zu suchen. Aber das hätte seinen Zweck verfehlt.

Wenn sie kommt, ist es gut. Wenn nicht … na ja, dann wusste er Bescheid.

Um fünf bekam er Bauchschmerzen. Er hatte den ganzen Tag noch nichts gegessen außer einem Apfel. Eigentlich keine große Sache. Fasten war nichts Neues für ihn. In den letzten acht Monaten hatte er gut zehn Kilo abgenommen.

Wie geht’s ihr?, hatte er Ariella gefragt.

Ich hab dir doch gesagt, wir haben keinen Kontakt mehr. Eine Pause am Telefon. Nicht so toll.

Willkommen im Club, hatte er im Stillen gedacht.

Es war fast dunkel. Er spürte, wie sich in seiner Brust ein bodenloser schwarzer Sumpf auftat. Noch eine halbe Stunde. Bis dann … dann wüsste er definitiv Bescheid.

Er lehnte sich in den Sitz seines Cabrios zurück, der iPod war auf Brahms eingestellt, und schloss die Augen. Es kam ihm so vor, als wären nur fünf Minuten vergangen, aber er musste eingeschlafen sein, weil das Klopfen an der Scheibe ihn weckte. Er sah sie durch das Fenster und bekam Herzklopfen. Er öffnete die Verriegelung, und sie glitt auf den Beifahrersitz, wobei sie gleichzeitig die Tür wieder zuzog.

»Ich hab nur zehn Minuten.« Sie sah ihn beim Sprechen nicht an und hielt den Blick auf ihren Schoß gesenkt. Ihre Haare trug sie zu einem Pferdeschwanz nach hinten gebunden, wodurch eine strenge Kinnlinie betont wurde. Sie war schrecklich dünn, obwohl sie ein viel zu großes Sweatshirt über einem langen Faltenrock einer Schuluniform anhatte.

»Danke, dass du gekommen bist.« Keine Antwort. »Wie geht’s dir?«

Achselzucken.

»Wie läuft’s in der Schule?«

»Geht so.« Noch ein Achselzucken. »Ist okay. Keine Jungs.«

»Du magst keine Jungs?«

»Ich hasse Jungs.«

Gabe rieb sich die Augen hinter seiner Brille und schob seine Haare hinter die Ohren. Er hatte sie wachsen lassen, bis sie seine Schulterblätter berührten. Es war zu seinem Markenzeichen an der Schule geworden. »Ich hoffe, du hasst nicht alle Jungs. Ich hoffe, du hasst diesen Jungen hier nicht. Weil dieser Junge hier dich immer noch sehr liebt.«

Keine Reaktion. Nicht einmal eine Träne.

Er seufzte. »Yasmine, sieh mich wenigstens an und sag mir, dass es aus ist. Sag’s mir. Sag: ›Gabe, es ist aus.‹ Wenn es aus ist, ist es aus. Ich werde untröstlich sein, aber wenigstens kann ich dann versuchen, nach vorne zu blicken.« Eine Pause. »Alles ist besser, als in der Luft zu hängen.«

Sie warf einen kurzen Blick auf sein Gesicht. »Du siehst aus wie ein Gespenst.«

Er ballte die Fäuste und verschränkte dann beide Arme vor der Brust. »Vielen herzlichen Dank, Yasmine. Ich freu mich auch, dich wiederzusehen.«

Stille. Dann flüsterte sie: »Ich weiß nicht, warum ich das gesagt hab. Es tut mir leid.«

Er antwortete nicht.

Sie schluckte schwer. »Ich freu mich wirklich, dich zu sehen.«

Gabe wurde weicher. »Ich seh tatsächlich aus wie ein Gespenst.«

»Nein, tust du nicht.«

»Ehrlich gesagt, doch. Mein Spitzname an der Schule ist Geist. Ich bin einsfünfundachtzig groß und wiege weniger als sechzig Kilo. Mich Haut und Knochen zu nennen wäre noch ein Kompliment.«

»Du siehst toll aus.«

»Ich seh furchtbar aus. Aber so ist das nun mal, wenn man sechs Stunden am Tag im Übungsraum hockt, nachdem man den ganzen Tag in der Schule war. Statt kalifornischer Sonne gibt’s in New York nur Regen und Schnee. Also kriegt man eine milchige Gesichtsfarbe, Pickel auf der Stirn und Augenringe. An einem guten Tag, wohlgemerkt.«

»Gabe, bitte. Es tut mir leid.«

»Du musst dich nicht entschuldigen. Es stimmt. Du solltest mich mal in der Schule sehen, wie ich den Gang entlangschwebe mit meinen fettigen, hinterherwehenden Haaren, hochkonzentriert durch die Gegend glotzend … wie ein Phantom auf Droge. Ich glaube wirklich, die meisten meiner Mitstudenten erwarten von mir, dass ich am Jahresende aktiv zu halluzinieren beginne.«

»Bitte hör auf.« Ihre Augen wurden feucht. »Es tut mir wirklich leid.«

»Ich glaub, man hält mich für einen modernen Glenn Gould. Logischerweise bin ich noch meilenweit davon entfernt, so gut wie Glenn Gould zu sein. Aber meine Jungs in der Klavierklasse finden mich gut – ein bisschen schrullig, aber nicht ohne ein gewisses Talent, um das aufzufangen. Und eigentlich ist das gar nicht so schlecht. An der Juilliard als Talent zu gelten. Ich fühl mich dort richtig gefordert.«

Sie warf ihm einen kurzen Blick zu, dann sah sie wieder nach unten. »Garantiert bist du immer noch der Beste.«

»Es ist so …« Gabe verschränkte die Arme andersherum. »Dein ganzes Leben lang hat man dir erzählt, du bist ein Genie, du bist der Beste. Und dann, wenn du fünf bist und anfängst, auf Wettbewerben zu spielen, dann merkst du … hey, du bist wirklich der Beste. Und dann wirst du zehn, und du bist immer noch der Beste, aber da sind noch ein paar andere, die gar nicht weit weg von dir sind. Und bis du sechzehn bist, sind alle mittelmäßigen Mitbewerber ausgestiegen – diejenigen, die gut waren, aber eben nicht gut genug … und diejenigen, die gut genug waren, aber nur spielen, weil ihre Eltern sie hingeprügelt haben.« Er sah sie an. »Man kann dazu nicht gezwungen werden. Man muss es wollen.«

Sie nickte mit gesenktem Blick.

»Und dann kommst du auf die Juilliard«, erklärte Gabe ihr weiter. »Und plötzlich wird dir klar, dass deine ganzen Mitstudenten es auch wollen. Also musst du es mehr wollen. Darum die sechs Stunden Üben am Tag … was okay ist, ehrlich, weil ich sichergehen will, total ausgelaugt zu sein. So schlafe ich sofort ein, wenn ich abends ins Bett falle, und hab keine Zeit zum Grübeln.«

Yasmine wollte ihn einfach nicht ansehen.

»Grübeln ist nicht besonders clever, weißt du?«

Sie sagte nichts. Sie blickte auf die Uhr – ihre alte goldene Movado –, was Gabe genau mitbekam. »Wenn du los musst, Yasmine, geh einfach. Ich möchte dich nicht in Schwierigkeiten bringen. Und ganz bestimmt möchte ich nicht, dass du hier bist, wenn du nicht hier sein möchtest.«

Aber sie ging nicht. Stattdessen fing sie an zu reden. Ihre Stimme klang monoton. »Nachdem du weg warst, in Nevada, haben meine Mutter und ich uns viel unterhalten. Sie sagte, du bist ein bemerkenswerter Junge, sehr gut aussehend und intelligent und geistvoll und talentiert. Dass du’s wahrscheinlich sehr, sehr weit bringen würdest. Und dass sie verstehen könnte, warum ich mich in dich verliebt hab. Und sie sagte auch, dass sie verstehen könnte, warum du mich mochtest. Weil du sehr einsam warst, als ich aufgetaucht bin. Und weil ich hübsch und nett war und eine Leidenschaft für die Musik hatte, genau wie du. Sie könnte also verstehen, was passiert ist.«

Endlich kullerte doch eine Träne aus ihrem Auge.

»Aber dann sagte sie mir, du bist jetzt auf dem College. Und nicht mehr so einsam. Und dass du andere Teenager kennenlernen würdest, die genauso sind wie du … die Musik so mögen wie du. Und weil du so gut aussiehst und intelligent und talentiert bist, würden jede Menge Mädchen dich mögen. Und du würdest sie mögen. Das wär aber nicht deine Schuld. Du bist ein Teenager. Teenager sind so. Sie mögen Mädchen.«

Sie wischte sich über die Augen.

»Dann sagte sie noch, dass Jungen im Teenageralter viel zu jung sind, um Mädchen wirklich zu lieben. Dass sie denken, sie lieben Mädchen, aber was sie wirklich lieben, ist der Sex mit den Mädchen. Und dass es nicht dein Fehler ist, wenn du Sex mit Mädchen hast. Weil es eben das ist, was Jungs wollen. Sie haben Sex mit Mädchen. Und als ich mich mit ihr gestritten hab … und als ich ihr gesagt hab, dass du mich wirklich liebst … da sagte sie mir, wenn du mich wirklich lieben würdest, hättest du dich längst bei mir gemeldet. Also meinte sie, ich soll dich vergessen und alles wegschmeißen, was mich an dich erinnert. Um mir auf die Sprünge zu helfen, hat sie mir das Handy weggenommen. Also hatte ich deine SMS oder die Fotos von dir nicht mehr. Und sie hat meinen Computer mitgenommen und alle alten E-Mails gelöscht, also hatte ich auch unsere E-Mails nicht mehr. Dann hat sie mein Facebook-Profil gelöscht, so dass ich noch nicht mal mehr online gehen und deine Fotos oder Postings sehen konnte. Zwischen uns sollte nichts Persönliches mehr bestehen. Sie wollte, dass alles, was mich an dich erinnert, zerstört ist.«

Erneut flossen Tränen.

»Aber ich hatte noch meine Uhr – meine wunderschöne Silberuhr mit dem blauen Zifferblatt, die ich so sehr mochte. Jede Nacht hab ich die Uhr in der Hand gehalten und mich in den Schlaf geweint und daran gedacht, wie sehr ich dich liebe. Und dann ging sie irgendwann tagsüber in mein Zimmer und nahm mir die Uhr weg, während ich nicht da war. Jetzt hab ich nichts mehr.«

Ihr Weinen wurde lauter.

»Wenn ich mich jetzt in den Schlaf weine, dann ist nicht nur mein Herz leer, sondern meine Hände sind es auch. Ich hab nichts mehr, an dem ich mich festhalten kann. Und alles, woran ich denke …. bevor ich tief unglücklich einschlafe, bist du … wie du … Sex … mit anderen Mädchen hast.«

Yasmine verbarg ihr Gesicht in ihren Händen und schluchzte.

Gabe nahm ihre Hände und löste sie von ihrem Gesicht. »Sieh mich an.«

Sie wollte nicht.

»Yasmine«, sagte er, »ich hab keinen Sex mit anderen Mädchen … übrigens auch nicht mit anderen Jungs.« Sein Witz verpuffte. »Das ist alles, was ich tun kann, um morgens aus dem Bett zu kommen.«

»Du lügst!«, schluchzte sie.

»Nein, ich lüge nicht!« Er versuchte, sie dazu zu bringen, ihn anzusehen, aber sie weigerte sich. »Ich hab dich niemals angelogen. Nimm das zurück!« Keine Reaktion. »Ich mein’s ernst. Nimm das zurück!«

Sie schluchzte weiter vor sich hin.

»Ich bin nicht dieser unreife Typ«, wehrte Gabe sich. »Die ganze Sache war echt traumatisch. Ich hab immer noch schreckliche Alpträume. Und was du gerade erzählt hast, klingt, als wärst du genauso geplagt wie ich.«

Sie weinte immer weiter. »Es ist schrecklich … einfach schrecklich!« Sie wischte sich über die Augen. »Ich nehm’s zurück … das mit dem Lügen.«

Gabe brachte ein Lächeln zustande und schüttelte den Kopf. »Siehst du jemanden, der dir professionell hilft?«

»Eine Weile hab ich’s versucht.« Sie wischte sich ihre laufende Nase am Ärmel ihres Sweatshirts ab. »Ich hab’s abgebrochen. Gefiel mir nicht.«

»Gott, ich könnte ohne meinen Therapeuten gar nicht leben«, sagte Gabe. »Du bist stärker als ich.«

»Ich wurde nicht angeschossen.«

»Ich wurde nicht entführt.«

Schweigen.

»Yasmine«, sagte Gabe, »ich möchte nicht, dass du wütend auf deine Mutter wirst, okay? Ich sag dir das alles nur, damit du die Wahrheit kennst. Ich hab dir mindestens sechs Briefe geschrieben. Eigentlich waren’s ungefähr fünfzig, aber die meisten hab ich gleich wieder zerrissen. Deine Mom muss die Post vor dir abgefangen haben.«

Sie wollte ihn immer noch nicht ansehen, aber ihr Gesicht lief vor Wut urplötzlich dunkelrot an.

»Sei nicht wütend auf sie«, beschwor Gabe sie. »Sie benimmt sich nur wie jede Mom. Ich weiß, dass du sie nicht fragen kannst, weil du ihr dann erklären müsstest, warum du hier warst. Aber ich schwöre bei Gott, es ist die Wahrheit. Das letzte Mal, dass ich dich gesehen hab, war nach der Operation, als ich von den Medikamenten total durch den Wind war. Ich hab keine Ahnung mehr, worüber wir geredet haben, außer dass ich anzügliches Zeugs von mir gegeben hab und du rot geworden bist.«

Sie sagte nichts, doch wenigstens weinte sie nicht mehr.

»Ich war richtig high.« Er zuckte mit den Achseln. »Entschuldige, wenn ich dir peinlich war.«

»Ich glaub, das war der schrecklichste Tag meines Lebens.« Sie sah ihn kurz an – na endlich. »Hast du manchmal Angst?«

»So was wie nervös werden? Andauernd.«

»Nein, ich meine Angst … richtig Angst haben vor … du weißt schon. Dass er zurückkommt.«

»Du meinst Dylan?«

Sie schauderte, als er seinen Namen aussprach. »Ja, genau. Hast du keine Angst vor ihm?«

»Nein, er jagt mir keine Angst ein. Wut, ja, aber da ist keine Angst.« Er hielt kurz inne, um seine Gedanken zu sortieren. »Ich hab ungefähr vier Monate bei meinem Vater gewohnt, bevor ich nach New York gezogen bin. Eigentlich nur drei Monate, weil ich im Juli auf Tournee war. Egal, mein Vater ist jedenfalls ein totaler Irrer. Die meiste Zeit bin ich ihm aus dem Weg gegangen, und so lief’s halbwegs.« Er biss sich auf die Lippe. »Mein Dad hat drei Megasachen für mich getan, während ich bei ihm war. Er hat mir ein Klavier besorgt … er hat mir ein Auto gekauft, als ich den Führerschein hatte … und er hat mir gesagt, dass er mir Rückendeckung gibt. Ich mach mir um viele Dinge Sorgen, aber Dylan Lashay gehört nicht dazu. Mein Dad passt auf, Yasmine. Ich garantier dir, er weiß ganz genau, wo Lashay sich aufhält.«

»Das hat er dir gesagt?«

»Das muss er gar nicht. Ich kenne meinen Dad. Mach dir keine Sorgen um Dylan Lashay. Ich versprech’s dir, der ist weg vom Fenster.«

»Aber wenn du dir wegen Dylan keine Sorgen machst, warum hast du dann Alpträume?«

»Meine Alpträume drehen sich nicht darum, dass ich verletzt werde, sondern dass ich nicht rechtzeitig bei dir bin. Erst wenn es zu spät ist.« Er sah sie an, aber sie wollte keinen Blickkontakt. »Was passiert in deinen Träumen?«

»Dass du nicht rechtzeitig bei mir bist.«

»Offenbar sind wir nachts im selben Kopf unterwegs.«

Sie schenkte ihm ein angedeutetes Lächeln, blickte aber immer noch nicht auf.

»Manchmal ist es so echt, dass ich schweißgebadet aufwache«, berichtete Gabe. »Und bin dann riesig erleichtert darüber, dass es nur ein Traum war. Meine Güte, ich bin so was von chaotisch.«

Endlich brachte Yasmine genug Mut auf, ihn anzusehen. Ganz leise sagte sie: »Na ja, du bist das bestaussehende Chaos, das mir je begegnet ist.«

»Danke für das Kompliment.« Gabe schnürte es die Kehle zu. »Weißt du, Yasmine, wir werden nicht immer so jung sein wie jetzt.« Er schluckte hart. »Wenn du mir versprichst … dass du, wenn du achtzehn bist … zu mir kommst – nach New York, und dass wir dort zusammen sein können und uns eine ehrliche Chance geben, dann versprech ich dir, dass ich auf dich warte. Es wird mir noch nicht mal schwerfallen, weißt du. Genauso wie bei Jakob und Rachel werden die Jahre einem wie Tage erscheinen, weil die Belohnung am Ende so perfekt sein wird.«

Er streichelte ihre Wange.

»Versprich mir, dass du kommen wirst. Ich möchte so nicht weitermachen. Im Moment haben wir beide eine schlechte Position. Lass uns gemeinsam Schiffbruch erleiden.«

Yasmine sagte lange Zeit nichts. Schließlich nickte sie. »Ich versprech’s, Gabriel. Wenn ich achtzehn bin, komm ich nach New York, um bei dir zu sein.«

»Schwörst du das?«

»Ich schwör’s.« Ihre Finger strichen durch sein langes Haar. »Und du wartest auf mich?«

»Ich schwöre, ich werde warten.« Er nahm ihre Hand und bedeckte sie mit Küssen. »Ich liebe dich immer noch so wahnsinnig. Je länger ich von dir weg bin, desto stärker wird mir das bewusst.«

Sie brachte ein tränenreiches Lächeln zustande. »Ich liebe dich auch.«

Gabe entwich ein Seufzer, aufgeladen mit großer Erleichterung. »New York ist ein guter Ort, um zu studieren. Es gibt megaviele Colleges.«

»Meine Eltern werden mir niemals ein College in New York finanzieren.«

»Du bewirbst dich für alle möglichen Stipendien, und ich bezahl den Rest. Ich hab Geld.«

»Ich nehm kein Geld von dir an.«

»In drei Jahren machen wir uns darüber Sorgen, okay?«

Yasmine dachte einen Moment lang nach. »Vielleicht zahlen sie für Barnard. Das ist eine Mädchenuni.«

»Barnard wär super.« Er sah sie an. »Wusstest du, dass Barnard ein Musikstudium anbietet zusammen mit der Juilliard School und der Manhattan School of Music? Du könntest Gesang studieren.« Pause. »Singst du noch?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Also das ist echt kriminell. Du musst herkommen, Yasmine. Hannah studiert am Barnard. Es gefällt ihr sehr.«

»Du triffst dich mit Hannah?«

»Ja, ich seh sie ungefähr einmal im Monat. Sie versucht, mich zu füttern. Wenn du auch dorthin gehst, macht sie dich mit allem vertraut.«

Yasmine nickte, dann seufzte sie schwer. »Meine Eltern werden mich verstoßen.«

»Nein, werden sie nicht.«

»Doch, ganz sicher.«

Er küsste wieder ihre Hand. »Yasmine, wenn die Zeit gekommen ist, dann glaube ein bisschen daran.« Sie sah endlich in sein Gesicht. »Gib mir eine Chance, sie für mich zu gewinnen. Ich kann konvertieren. Ich sprech ein paar Brocken Hebräisch, aber ich kann es richtig lernen. Ich kann Farsi lernen. Ich kann Kabab Koobideh essen und persischen Reis mit gekochten Tomaten. Ich kann ohne Rücksicht auf Verluste zu spät kommen und lächerliche Partys schmeißen, wo man vor elf Uhr nachts nichts zu essen kriegt.«

Yasmine lachte und weinte zugleich. »Ich würde dich niemals bitten zu konvertieren.«

»Warum nicht?«, entgegnete Gabe. »Du solltest mich darum bitten, weil es dir wichtig ist. Viele Leute erfinden sich immer wieder neu. Also, meine Hautfarbe kann ich nicht ändern, und ich würde für niemanden die Musik aufgeben, aber alles andere in meinem Leben ist verhandelbar.«

»Du würdest für mich konvertieren?« Ihre Stimme klang schüchtern.

»Na sicher. In meinem Studium gibt’s lauter Asiaten, Russen und Juden. In der Gang könnte ich gut Mitglied werden.« Er musterte sie eindringlich. »Mehr als das wäre ich unglaublich gerne Teil eines Gottes und einer Kultur, die ein so wunderbares Mädchen wie dich hervorgebracht hat.«

Sie begann wieder zu weinen, und aus der Tiefe ihres Inneren brach ein unkontrollierbares Schluchzen hervor. Gabe schob seinen Sitz ganz nach hinten und öffnete die Fahrertür. »Komm her, verrücktes Huhn.«

Yasmine sprang aus dem Auto, schloss die Beifahrertür, raste um das Auto herum und ließ sich in seinen Schoß fallen und weinte sich an seiner kantigen Schulter aus. Nachdem er die Fahrertür geschlossen hatte, schlang Gabe beide Arme um sie. Zum ersten Mal seit über einem Jahr konnte er ohne psychischen und physischen Schmerz atmen. »Ich liebe dich, Yasmine.«

»Ich liebe dich soooooo sehr«, sagte sie sanft.

Er gab ihr einen Kuss, und sie erwiderte ihn feucht und innig. Die Reaktion darauf erfolgte prompt. Halleluja, dachte er im Stillen. Ja, ich lebe noch.

Sie kicherte, als sie spürte, wie er sich gegen sie presste.

»Du siehst, es hat sich gar nicht verändert.«

Yasmine kicherte noch mal los. »Meinen Glückwunsch zu deinen tollen Kritiken im letzten Sommer.« Gabe war sprachlos. Sie küsste ihn auf die Wange und sagte: »Ich hab dich immer in der Bibliothek gegoogelt.«

»Aha.« Er erwiderte ihren Kuss. »Das waren keine tollen Kritiken –«

»Die Journalistin aus der Zeitung in Oklahoma nannte dich einen aufregenden, dynamischen Pianisten.«

»Das war die Ausnahme. Einmal hieß es, ich wär sehr vielversprechend, einmal hieß es aussichtsreich und einmal zufriedenstellend. Okay, aber nicht gerade herausragend. Es dauert eben. Viel wichtiger ist, dass du dich für mich interessiert hast. Das zählt mehr als tausend tolle Kritiken.«

»Ich werd niemals aufhören, an dich zu glauben, Gabriel«, sagte Yasmine. »Nie und nimmer.«

»Gott, ich hab dich so vermisst. Und es tut mir so leid, dass deine Mom dir die Uhr weggenommen hat. Da muss ich wohl wieder ganz von vorne anfangen.« Er öffnete das Handschuhfach und holte eine verpackte Schachtel hervor. »Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag nachträglich. Ich hatte dir geschrieben, aber offensichtlich hast du nichts bekommen.«

Sie sah ihn an, grinste breit und riss das Geschenkpapier auf. Im Inneren der Schachtel befand sich ein weißgoldener Armreifen, besetzt mit Diamanten. Sie drückte ihn an ihr Herz. »Wie wunderschön!«

»Gefällt er dir wirklich?«

»Ja, er ist das vollkommenste Geschenk der Welt. Er ist hinreißend!« Sie schmiegte ihren Kopf an seine Brust. »Aber ehrlich gesagt, wär ich schon glücklich über die Schachtel … irgendwas von dir, an dem ich mich nachts festhalten kann.«

»Prima, dann gib mir den Armreifen zurück und nimm die Schachtel«, neckte er sie.

Yasmines Handy vibrierte. »Das ist meine Fahrgemeinschaft –«

»Du hast ein Handy?«

»Meine Mutter hat’s mir zu Chanukka geschenkt, aber sie traut mir immer noch nicht. Jeden Tag checkt sie meine SMS und meine Anrufliste. Sie kennt deine Nummer, deshalb kannst du mich nicht anrufen.«

»Na ja, aber gib mir mal trotzdem deine Nummer.« Als sie sie ihm gesagt hatte, meinte er: »Auch wenn ich dich nicht anrufen kann, fühlt es sich gut an, dich wieder in meinen Kontakten zu haben.« Ein gerissenes Grinsen. »Ich kann auch meine Nummer ändern. Ich kann sogar eine 310er-Vorwahl nehmen, und dann tun wir so, als wär ich eine deiner Schulfreundinnen.«

Sie sagte weder Ja noch Nein. »Ich geh mal besser, bevor sie den Suchtrupp losschicken.«

»Es ist schon dunkel.«

»Dann bring mich bis an die Ecke.«

Sie stiegen Arm in Arm aus. »Du hast noch gar nichts zu meinem schicken Auto gesagt«, meinte Gabe.

»Silbergraues VW-Cabrio, schwarzes Leder, karbonschwarzes Armaturenbrett, mit Speichenfelgen. Sehr, sehr hübsch. Ich bin ganz und gar einverstanden.«

Gabe lächelte. »Dir entgeht nichts.«

»Hauptsache, du entgehst mir nicht.« Sie umarmte ihn fest. »Und du hast nichts dazu gesagt, was ich bekommen hab.«

Gabe war perplex. »Was hast du bekommen?«

Sie legte seine Hand auf ihr Sweatshirt und auf ihre Brust. »Ich hab Busen gekriegt.«

Er lachte so sehr, dass er in die Knie ging. »Das müssen wir unbedingt eines Tages genauer erforschen.« Sie gingen weiter, bis sie gegenüber ihrer Schule standen. Als die Ampel auf Grün umsprang, rührte sie sich nicht vom Fleck. Er küsste sie auf die Wange. »Geh schon. Ich rechne nicht damit, regelmäßig was von dir zu hören. Aber wenn du ab und zu eine E-Mail oder SMS schreibst, kann ich es wieder lange aushalten.«

»Ich versprech dir, ich werd’s versuchen. Ich liebe dich, Gabriel. Mein Herz gehört dir.«

»Ich liebe dich auch, Yasmine, für immer und ewig.« Er küsste sie noch einmal. »Geh jetzt!«

Mitten auf dem Zebrastreifen drehte sie sich um und rief ihm zu: »Fahr nach Hause und iss ein Steak!«

Auf der anderen Straßenseite angekommen, winkte sie ihm zu, wirbelte im Kreis, sprang in die Luft, und dann verschwand sie lachend und tanzend aus seinem Blick.

Ihr ganz persönlicher Wiener Walzer.

40

Die asphaltierte Straße war nichts weiter als eine zweispurige staubige Schneise durch die Wüste, voller tiefer Spurrillen. Die Straßen hier draußen waren echt scheiße, dachte Dylan, mit Steinen übersät und Schlaglöchern, die verheerende Folgen hatten für Fahrwerk und Reifen. Selbst in den größeren Städten war die Infrastruktur schlecht. Obwohl er nicht viel Zeit in den Städten verbrachte. Nicht dass er es noch gefährlich fand, aber Dylan hatte den Geschmack an Überbevölkerung verloren. Der Ort, an dem er lebte, war ziemlich abgelegen, genauso wie die Straße, auf der er fuhr – fast leer, bis auf gelegentlich ein, zwei Autos.

Es hatte eine Weile gedauert, aber mittlerweile kam er ganz gut klar und passte sich erfolgreich an. Die Zeit verging laaaangsam. Zuerst hatte er sich so verdammt gelangweilt und fast schon geglaubt, er würde komplett durchdrehen. Erst nach einiger Zeit – mit ausreichend Meth im Blut und genug Huren, die ihm einen bliesen –, tja, er hatte sich irgendwie daran gewöhnt.

Es war gerade Frühling, was Wind und Staub und einen Temperaturanstieg bedeutete. Hier unten gab es zwei Jahreszeiten: heiß und sehr heiß. Heute war es kühl genug, um mit offenen Fenstern zu fahren. Das Auto hatte eine Klimaanlage, die ungefähr so gut funktionierte wie alles andere auch, also praktisch nie. Wenigstens war die Karre eine Stufe besser als die Schrottkiste, die er nach seiner Ankunft zuerst gehabt hatte. Sein derzeitiger fahrbarer Untersatz schepperte, klapperte und ratterte ebenfalls, aber fuhr immerhin schneller als Schneckentempo und hatte ein Radio.

Dylan plante, das Jahr über hierzubleiben – einfach nur rauchen und vögeln und abhängen. Anschließend spräche er fließend Spanisch und würde weiterziehen gen Süden in die größeren Städte: vielleicht Buenos Aires oder sogar Rio, obwohl er kaum Portugiesisch konnte. Aber was soll’s? Mit seiner neuen Legende und seinem neuen Pass hätte er keine Probleme bei einem Neuanfang, das wusste er.

Er musste nur wieder in Form kommen, die mehr als zwanzig Kilo loswerden, die er durch die ganze Maisstärke draufgepackt hatte. Er würde irgendwann auf eine Universidad gehen und all das tun, was er in den guten alten USA hätte tun können, wären ihm nicht diese verdammten Idioten in die Quere gekommen.

Sein neues Auto, sein eines Jahr Pause auf Weltreise, sein Yale-Abschluss – alles im Klo heruntergespült wegen ein paar verfickten Idioten! Nächstes Mal würde er niemandem mehr vertrauen. Nächstes Mal wäre er viel, viel schlauer: erst schießen, dann fragen. Aber na ja, ein Intermezzo mit Drogen und Huren war so schrecklich nun auch wieder nicht.

Am Anfang hatte er nur Rache gewollt, zurück in die Staaten und alle abknallen. Jedes Mal, wenn eine Nutte ihre Lippen über seinen Schwanz stülpte, sah er Waffen und explodierende Gesichter vor sich. Um das echte Gefühl dafür zu bekommen, dachte er an Gregory Hesses in die Luft geblasenes Gesicht, denn das war ja echt gewesen. Später konnte er davon alles ableiten. Zuerst war es Cameron, die in die Luft flog, dann Kyle, dann der ganze Rest. Er dachte daran, wie er das zarte braune Mädchen in Dauerschleife vergewaltigte und ihr dann das Hirn wegblies.

Aber nach einer Weile verblasste die Fantasie, und er entdeckte, dass sie ihm eigentlich alle scheißegal waren … außer vielleicht Gabe. Aus irgendeinem komischen Grund mochte er den Kerl immer noch.

Der Typ war cool.

Der Typ war heiß.

Ach ja. Zeit, die Vergangenheit zu vergessen und an die Zukunft zu denken.

Zeit, an nichts zu denken, weil es immer ein mañana gab.

Er machte einen Satz, als er den Knall hörte, und griff nach seiner Waffe. Auf den Straßen waren ständig Banditen und Drogenkuriere unterwegs, und man konnte nicht vorsichtig genug sein. Aber dann begann das Auto auszubrechen, und er wusste, was passiert war.

Scheiße!

Er brachte den Wagen am Straßenrand zum Stehen, stieg aus und fing sofort an zu schwitzen. Er schirmte seine Augen ab, als er die Straße beobachtete. Kein Auto in Sicht.

Er starrte nach oben – wolkenloser Himmel und sengende Sonne. Dann starrte er in die Weite – roter Ton und Sand und das große Nichts. Er hatte einen Ersatzreifen im Kofferraum, aber seine Fähigkeiten als Reifenwechsler waren nicht sehr ausgeprägt. Also konnte er entweder warten, bis jemand kam, oder selbst anpacken.

Er wollte es zuerst mit dem Anpacken versuchen. Wenn das nicht funktionierte, würde er einfach warten. Er hatte auf seinen Touren immer Essbares, Wasser und eine Waffe dabei. Das war hier draußen eine Selbstverständlichkeit.

Er öffnete den Kofferraum, wühlte herum und hievte das Ersatzrad zusammen mit dem Werkzeugkasten heraus. Dann bückte er sich und untersuchte den Schaden. Die Radkappe des vorderen Reifens auf der Beifahrerseite berührte fast den Asphalt. Mit zusammengekniffenen Augen begutachtete er das Werkzeug – den Wagenheber, das Stemmeisen, die Radmuttern. Er war so in die Betrachtung der Gegebenheiten versunken, dass er das Motorrad, das neben ihm angehalten hatte, erst bemerkte, als der Typ gerade den Ständer ausklappte. Dylan blickte hoch. Der Typ trug einen Vollvisierhelm mit Schutzbrille, eine Lederjacke und dünne schwarze Handschuhe.

»Brauchen Sie Hilfe?«

Eine tiefe Stimme. »Klar, Mann, vielen Dank.« Der Typ bückte sich, starrte den Reifen an, sagte aber nichts. »Ich glaub, ich hatte eine Reifenpanne«, brachte Dylan schließlich hervor.

»Sieht so aus. Keine große Sache.« Der Blick des Mannes wanderte von dem schuldigen Reifen zum Rücken des Jungen. Er schaute besonders auf einen fünf Zentimeter breiten Spalt Haut zwischen dem Bund der Shorts und dem Saum seines T-Shirts – ein hübscher nackter Fleck sonnengeküssten Gewebes in der Lendenwirbelregion.

Eine perfekte Stelle.

Die ganze Angelegenheit nahm ungefähr dreißig Sekunden in Anspruch.

Der Mann ließ eine rasiermesserscharfe Klinge über Dylans Rücken gleiten und führte sie fachmännisch genau zwischen die Lendenwirbel des Jungen, schlitzte die Sehnen durch und drückte die Klinge tiefer hinein ins Rückgrat. Einige starke und geschickte Stöße vor und zurück, und in wenigen Augenblicken war das Rückenmark des Jungen durchtrennt. Keine einfache Angelegenheit: Die Wurzel war dick und fest und faserig. Man brauchte schon einiges Können, um sie in zwei Hälften zu schneiden. Der Teenager konnte froh sein, dass der Mann die Kraft und das Know-how besaß, die Arbeit schnell und sauber durchzuführen. Die Sache war erledigt, bevor Dylan überhaupt verarbeitet hatte, was nicht mehr funktionierte. Mit geweiteten Augen und offenem Mund fiel Dylan zu Boden und brachte stöhnend ein paar kehlige Geräusche hervor.

Sollten die Notärzte rechtzeitig bei ihm sein, hätte er eine Überlebenschance. Aber seine Beine wären ab sofort nutzlose Anhängsel, eine krank machende Erinnerung an das, was er verloren hatte.

Viel wichtiger allerdings war: Sein Schwanz wäre genauso nutzlos.

Die Verletzung war hoch genug angesetzt, dass Dylan alle Gefühle sowie motorischen Fähigkeiten in der unteren Körperhälfte verlieren würde. Und das war genau das, was Donatti wollte.

Wortlos nahm er Dylans Portemonnaie an sich und fischte alle Scheine heraus. In diesem Teil des Landes war Raub immer noch das Hauptmotiv aller Überfälle.

Er ließ den Jungen zusammengesunken auf dem Boden liegen, schwang sich auf sein Motorrad und fuhr wieder los, wobei sein Ziel nicht weit weg vom Ort des Geschehens lag. Ein paar Kilometer weiter südlich änderte er abrupt die Richtung, bis er in der offenen Wüste unterwegs war. Er hätte die Stelle auch ohne Navigationsgerät gefunden, aber GPS machte es so viel einfacher.

Die zweimotorige Cessna wartete schon.

Er stieg vom Motorrad und montierte schnell die Räder und den Lenker vom Rahmen ab. Danach entledigte er sich seiner Jacke, der Handschuhe und des Helms. Er räumte alles in das Gepäckfach des Flugzeugs.

Fünfzehn Minuten später war er in der Luft.

Das Flugzeug war langsam, aber es glitt auf einer sorgfältig ausgearbeiteten Route unter dem Radarschirm hindurch. Mit zwei Übungsflügen im Sack war er zuversichtlich. Als er drei Stunden später auf einer privaten Piste landete, spürte er endlich wieder, wie die Luft in seine Lungen zurückkehrte. Die Landung war keine einfache – eine Rasenfläche mitten in den Klippen der Sierra –, und es war hundertprozentig der schwerste Teil des ganzen Einsatzes. Vor fünf Jahren hatte er hundert Hektar Wald gekauft, vor allem weil sich darin eine hübsche Landebahn für sein nicht registriertes Flugzeug befand. Geschäftlich flog Donatti entweder erster Klasse oder in einem für bestimmte Zeiten gebuchten Jet. Dieses Flugzeug benutzte er ausschließlich zu seinem Privatvergnügen, oder wenn er Geschäfte unter dem Radarschirm zu tätigen hatte.

Und diese Angelegenheit zählte definitiv dazu.

Er holte die Teile des Motorrads aus der Halterung und baute alles zusammen. Ein kurzer Blick auf die Uhr.

Noch zwei Stunden bis zu dem Meeting.

Kein Schweiß.

Er zog erneut seine Jacke, den Helm und die Handschuhe an, bestieg die Maschine und röhrte los, bis er auf den Highway stieß. Talia, seine treue Assistentin und Geliebte, wartete an einem abgeschiedenen, vorher vereinbarten Ort auf ihn. Sie reichte ihm die Schlüssel seines Aston Martin.

»Kommst du auch wirklich mit dem Motorrad klar?«, fragte Donatti.

»Kein Problem, Chris.«

»Du bist ein Schatz.« Er reichte ihr eine Kleidertasche. »Nimm die Klinge, wasch sie, leg sie in Säure ein und überprüfe sie danach mit Luminol. Achte darauf, dass nichts mehr leuchtet. Sorg dafür, dass du die Spüle gute zehn Minuten auswäschst. Und zwar mehrmals hintereinander. Dann nimm das, was vom Metall übrig ist, jag es durch den Schredder und schmeiß die Schnipsel in den Wald.« Er zog Jacke, Helm und Handschuhe wieder aus. »Vernichte meine gesamte Kleidung und die Tasche. Komplett. Weiche den Helm in der Lösung ein, die ich dir gegeben habe, überprüfe auch ihn mit Luminol, und wenn alles okay ist, verstaue ihn in meinem Schrank.«

Talia stopfte die Sachen, die er ihr reichte, in die Tasche. Dann öffnete sie den Kofferraum des Aston, als Donatti sich auszog. Sie holte seinen Anzug, ein schwarzes T-Shirt, Slipper und frische Unterwäsche heraus. »Bist du sicher, dass du den Helm behalten willst?«

»Wir haben schon viel gemeinsam durchgemacht. Wenn er nicht leuchtet, will ich ihn behalten. Wenn doch, entsorge ihn.«

»Was mache ich mit dem Motorrad?«, fragte Talia.

»Gib es Mason, er wird das erledigen. Hast du dich um mein Handy gekümmert?«

»Es wurde durch den Wasserschaden vollständig zerstört, daher konnte dich heute Morgen niemand erreichen. Ich hab dir ein neues iPhone und eine neue Telefonnummer besorgt.« Sie reichte ihm das Gerät. »Bitte sehr.«

»Danke.« Er hatte sich angezogen und steckte das Handy in eine Anzugtasche. »Wo muss ich noch mal hin?«

»Was würdest du bloß ohne mich tun?«, beschwerte sie sich. »Ins Barker Building.«

»Stimmt. Und worum geht es bei dem Meeting noch mal?«

»Du triffst deinen Broker von der Firma Utrich, LLC.« Sie übergab ihm seinen Aktenkoffer und küsste ihn auf die Wange. »Alle wichtigen Infos befinden sich da drin.«

»Braves Mädchen.«

»Ach übrigens, Chris, ich hab gemacht, was du wolltest … den Unfall von einer abgelegenen Quelle aus gemeldet.«

»Haben sie ihn rechtzeitig ins Krankenhaus gebracht?«

»Er lebte noch, als sie ihn abgeholt haben. Zuletzt hieß es, sein Zustand sei kritisch.«

»Dann beten wir für eine schnelle Genesung.« Er gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Mit ein bisschen Glück lebt er lange genug, um zu erkennen, was für ein jämmerlicher Haufen er ist, und bringt sich um.«

Donatti glitt auf den Fahrersitz, öffnete das Verdeck und raste davon, bis zum Freeway. Er drehte die Heavy-Metal-Musik im Radio voll auf und spürte seinen geschmeidigen und gleichmäßigen Herzschlag. Noch Stunden später hatte er den Geschmack des Splits im Mund. Egal, wie sehr man sich schützte, der Sand drang überall durch. Talia hatte eine Wasserflasche auf dem Beifahrersitz hinterlassen. Er griff nach ihr und leerte sie in einem Zug. Mit Wasser versorgt, unterwegs auf dem Freeway bei einer Außentemperatur von zivilen zweiundzwanzig Grad … das Leben meinte es gut.

Niemand legte sich folgenlos mit seinem Sohn an.

Das war die selbstgerechte Entschuldigung.

Die Wahrheit lautete, er hatte schon lange keinen Job mehr erledigt, und er fragte sich, ob er es noch draufhatte. Einige Kleinigkeiten durfte er nicht vergessen – Überweisungen, das Zurücksetzen des Tachostands im Flugzeug –, aber nach dem Meeting hätte er genügend Zeit dafür.

Sein Verstand hakte Dinge auf seiner mentalen Checkliste ab. Fast alles war geritzt.

Er spürte, wie seine Lippen sich zu einem Lächeln verzogen.

Einmal Profi, immer Profi.

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