9 Stunden Angst
Author: Max Kinnings; Verena Kilchling
Date: 2013-10-20T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Rush Hour in London: Er will als Märtyrer sterben – und Hunderte Unschuldige sollen mit ihm in den Tod gehen ... Rush Hour in London: Für über 400 Passagiere führt die Fahrt mit der U-Bahn 037 der Northern Line geradewegs in einen Albtraum. Eine Gruppe fanatisch-religiöser Terroristen hat den Zug in ihrer Gewalt – und durch die Sprengung eines unterirdischen Flusslaufs steigt in den überfüllten Waggons langsam aber unaufhaltsam der Wasserpegel. Während die Welt via Livestream dem dramatischen Geschehen zusieht, muss sich Chefunterhändler DCI Ed Mallory auf seine anderen Sinne und seine Erfahru
Publisher: Goldmann Verlag

Buch

Rushhour in London. Eine kleine Gruppe fanatisch-religiöser Terroristen verfolgt einen perfiden Plan: die Inszenierung einer modernen Sintflut, das Opfer Hunderter Unschuldiger als Anklage gegen die Gottlosigkeit unserer Zeit. Durch eine Sprengung ergießt sich ein unterirdischer Wasserlauf in die Senke eines U-Bahn-Tunnels – und die Welt sieht via Livestream zu, wie der Wasserpegel in dem überfüllten Zug langsam, aber unaufhörlich steigt. Allein Chefunterhändler DCI Ed Mallory kann das dramatische Geschehen nicht mit eigenen Augen verfolgen, da er bei einem traumatischen Einsatz vor dreizehn Jahren erblindet ist. Doch es ist ein folgenschwerer Fehler, den Verhandlungsspezialisten der London Metropolitan Police wegen seines Handicaps zu unterschätzen …

Autor

Max Kinnings unterrichtet Creative Writing an der Brunel

University in London. Er lebt mit seiner Familie in Oxford.

Ein weiterer Thriller mit DCI Ed Mallory ist im Goldmann Verlag in Vorbereitung.

Max Kinnings

9 Stunden

Angst

Thriller

Aus dem Englischen
von Verena Kilchling

Die Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel

»Baptism« bei Quercus, London.

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung November 2013

Copyright © der Originalausgabe 2012 by Max Kinnings

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2013
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: Kris Krüg / getty images

Redaktion: Alexander Groß

An · Herstellung: Str.

Satz: IBV Satz- u. Datentechnik GmbH, Berlin

ISBN: 978-3-641-11885-3
www.goldmann-verlag.de

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Für Ange und Mabel

10.02 Uhr

Tunnel zwischen den U-Bahnhöfen Leicester Square und Tottenham Court Road

Glen hörte leise Stimmen, die vom Zug herüberdrangen, vermutlich Fahrgäste, die sich unterhielten. Schweiß rann ihm übers Gesicht, und sein Herz pochte gegen sein Brustbein. Denk an deine Ausbildung. Dieser Satz, den ihm seine Ausbilder immer wieder eingebläut hatten, war wie ein Mantra. Wenn du deine Ausbildung nicht vergisst, kann dir nichts passieren. Als CO19-Polizist stand er an vorderster Front einer der weltweit besten Spezialeinheiten. Aufgrund einiger öffentlich bekannt gewordener Fehler hatte der Ruf der Elitetruppe in letzter Zeit gelitten, aber auch die Medien hatten ihren Teil dazu beigetragen, indem sie die Erfolge der Einheit heruntergespielt hatten. Glen war stolz darauf, Mitglied von CO19 zu sein, stolz darauf, dass er die psychologischen Tests bestanden hatte und zu einem achtwöchigen Ausbildungslehrgang am Trainingszentrum der Metropolitan Police eingeladen worden war, um dort Kenntnisse über Schusswaffen, Stürmung von Gebäuden, Abseiltechniken, Zugriffsmethoden, Rettungsmaßnahmen und drohende Terrorangriffe zu erwerben. Sein Kollege Rob war einer der besten CO19-Polizisten des Landes, und dass er, Glen, dazu auserwählt worden war, ihn auf diesen Einsatz zu begleiten, musste doch wohl bedeuten, dass auch er bei den Vorgesetzten hohes Ansehen genoss.

Aus seinem Headset drang eine Stimme. »Könnt ihr irgendwas sehen?«

»Nichts«, antwortete Rob.

»Okay, dann rückt weiter vor und haltet mich auf dem Laufenden.«

Rob stand als Erster auf und schlich an Glen vorbei, der ihm folgte und die Neun-Millimeter-Glock-17 dabei auf den Zug richtete. Das Vorrücken war zwar noch nicht der gefährlichste Teil ihrer heutigen Mission, aber unangenehm. Sie hatten sich aus ihrer Deckung begeben und näherten sich einem statischen Ziel. Zum Glück war die Dunkelheit, die im Tunnel herrschte, auf ihrer Seite, genau wie die Tatsache, dass sie sich an den Seitenwänden des Tunnels entlangschleichen konnten. Es war unwahrscheinlich, dass sie auf diese Entfernung von einem Nachtsicht-Zielfernrohr erfasst würden. Glen sah, wie Rob wenige Meter vor ihm in die Hocke ging, und tat es ihm nach, wobei er darauf achtete, nicht die Stromschiene zu berühren.

»Okay, wir haben uns jetzt auf etwa sechs bis sieben Meter genähert«, sagte Rob in das Mikro seines Headsets. »Alles ist still, es bewegt sich nichts.« Genau in diesem Moment bewegte sich doch etwas. Vor dem hintersten Waggon des Zuges blitzte ein Licht auf, dann war ein gedämpfter Knall zu hören. Glen spürte, wie Kieselsteine und eine warme Flüssigkeit auf sein Gesicht spritzten. Erst als er zu Rob hinübersah, wurde ihm klar, was passiert war. Das rechte obere Viertel seines Kopfes fehlte, und aus dem ausgefransten Rand, den die zertrümmerten Knochenfragmente und Hirnreste bildeten, schoss eine Blutfontäne. Robs Beine gaben nach, und er stürzte zu Boden.

»Rob?« Glen hatte keine Ahnung, warum er ihn überhaupt ansprach. Rob konnte ihn nicht mehr hören.

»Was ist los?«, fragte die Stimme aus dem Headset.

»Scheiße.« Es war kein Ausruf, sondern eine leise Feststellung. Glen warf einen Blick auf den Zug und fühlte sich auf einmal sehr einsam. Die Verhaltensregeln für Sondereinsätze waren in weite Ferne gerückt. Er wusste genau, was er zu tun hatte, aber ihm war ebenso klar, was dann passieren würde. Dennoch hob er seine Waffe und richtete sie auf den hintersten Waggon, vor dem erneut ein Licht aufblitzte, gefolgt von einem dumpfen Knall. Bevor Glen seinen Schuss abfeuern konnte, wurde die gesamte obere Hälfte seines Kopfes weggesprengt, vom Nasenrücken aufwärts. Er fiel rückwärts auf die Schwellen zwischen den Schienen.

»Ich bitte um Antwort«, drang die gelassene, ausdruckslose Stimme aus den blutigen Überresten der beiden Headsets. Aber niemand hörte sie.

00.04 Uhr (ZEHN STUNDEN FRÜHER)

Madoc Farm, Snowdonia

Das Geräusch, das den Flur entlanghallte, klang wie Gelächter. Varick blickte von seinem Buch auf und blinzelte in die Dunkelheit jenseits des Lichtkegels, den die Kerze auf seinen Schreibtisch warf. Aber warum hätte jemand nach Mitternacht noch so laut lachen sollen? Die Glaubensgemeinschaft Cruor Christi verbot derlei Ausschweifungen nicht, denn sie belästigte ihre Anhänger nicht mit Gesetzen und Vorschriften. Das war auch nicht nötig. Die Brüder und Schwestern, die auf Madoc Farm lebten, waren hier, weil sie hier sein wollten. Sie wollten das einzig wahre Leben führen, hatten es ebenso erwählt, wie sie selbst von Gott erwählt waren. Trotzdem war derart lautes und zügelloses Lachen zu dieser nächtlichen Stunde ungewöhnlich.

Als Varick schließlich verstand, dass das Geräusch, das er hörte, keineswegs Gelächter war, nahm er die Kerze von seinem Schreibtisch und öffnete die Tür. Während er den Flur entlang auf die Geräuschquelle zuging, schirmte er die Flamme mit der Hand ab.

Die Türen zu den Schlafräumen waren geschlossen, bis auf eine Tür neben dem Badezimmer, die zu Pater Owens Zimmer führte. Doch das Geräusch kam nicht von dort, sondern aus dem Bad, wo Bruder Alistair neben der Badewanne kniete. Er schien sich in einem Zustand der Hysterie zu befinden, denn Tränen strömten ihm über die Wangen, und er stieß mit verzerrtem Mund das Geräusch aus, das Varick fälschlicherweise für Gelächter gehalten hatte.

Er wollte Alistair gerade auf die Beine zerren und mit einer Ohrfeige wieder zur Besinnung bringen, als sein Blick auf die Badewanne fiel. Zitternd und nackt, die knotigen Hände um den Badewannenrand gekrallt, als versuche er, sich am Leben festzuklammern, lag dort Pater Owen, aus dessen Kehle der Griff eines Tranchiermessers ragte. Das Badewasser hatte die Farbe von Roséwein angenommen.

Varick fiel die Kerze aus der Hand und erlosch. Die einzige Lichtquelle waren nun die Kerzen, die nebenan in Owens Zimmer brannten. Varick schlang die Arme um den gütigen alten Mann, der ihn aufgenommen und gerettet hatte, als er am Ende gewesen war, und hievte ihn aus der Badewanne, bevor er ihn im Flur auf den Steinboden legte.

»Wer hat dir das angetan?«, fragte Varick. Auf dem Flur war das Licht besser, und er konnte erkennen, dass der alte Mann ihm etwas zu sagen versuchte. Aber der einzige Laut, den er herausbrachte, war ein schwaches Pfeifen, das aus der Wunde an seinem Hals drang. Seine Zunge bewegte sich heftig und brachte das Blut in seinem Mund zum Schäumen. Owen unternahm noch einen zweiten Versuch zu sprechen, bevor sein Körper erschlaffte und sein Kopf zurück auf den Boden fiel. Die Blutblasen, die sich um den Messergriff in seiner Kehle gebildet hatten, platzten. Der alte Mann hatte sein Leben ausgehaucht.

»Wer kann etwas so Grausames getan haben?«

Alistair hielt mit seinen Klagelauten lange genug inne, um Varick zu antworten: »Tommy.«

Varick hatte Mühe, diese Aussage zu verarbeiten. Das Unbehagen, das ihn schon den ganzen Tag geplagt hatte, manifestierte sich plötzlich gestochen scharf. Tommy – natürlich. So etwas konnte nur Tommy getan haben. Am Vortag hatte Varick gerade ein Beet im Gemüsegarten ausgehoben, als Pater Owen zu ihm getreten war, um ihm mitzuteilen, dass er auf etwas »Erschütterndes« gestoßen sei, wie er es ausdrückte. Tommys Verhalten hatte Pater Owen schon länger Sorgen bereitet, und so hatte er etwas getan, was Varick nicht guthieß: Er hatte das Zimmer des ehemaligen Soldaten durchsucht und dort ein Notizbuch gefunden, in dem der junge Mann seinem wachsenden Verdruss über seinen Glauben und den Zustand der Welt Ausdruck verlieh. Daran war nichts Ungewöhnliches; vor allem die jüngeren Mitglieder von Cruor Christi waren nicht immer mit sich und ihrem Glauben im Reinen. Aber dann hatte Owen etwas in dem Notizbuch gelesen, was ihn in Angst und Schrecken versetzte, und er war zu Varick geeilt, um ihn darüber zu informieren. Varick, der von der schweren Gartenarbeit in der grellen Sonne erschöpft gewesen war, hatte dem alten Mann verärgert mitgeteilt, dass er sein Eindringen in Tommys Zimmer und sein Herumschnüffeln in dessen Tagebuch für einen Fehler hielt.

»Weißt du, wo Tommy jetzt ist?«

»Ich habe ihn wegrennen hören«, antwortete Alistair, der immer noch heftig schluchzte. »Und er war nicht allein.«

Das war die letzte Bestätigung, die Varick brauchte. Jetzt, da Pater Owen tot war, lag die Verantwortung für die Zukunft der Glaubensgemeinschaft in seinen Händen. Er wusste, wo Tommy hinwollte, schließlich hatte der junge Mann alle Einzelheiten seines Vorhabens in seinem Notizbuch notiert. Wenn Tommy seinen Plan ernsthaft in die Tat umsetzen wollte – und der Mord an Owen deutete darauf hin –, war das weit mehr als ein Angriff auf Cruor Christi. Tommys Hass richtete sich gegen jeden, der den Wahnsinn seiner hochfliegenden Pläne nicht teilte. Varick wusste, was das alles zu bedeuten hatte: Gott wollte ihn auf die Probe stellen.

00.07 Uhr

Vor den Toren der Madoc Farm, Snowdonia

Sie waren unterwegs. Der Moment, auf den sie so lange gewartet hatte, war endlich gekommen. Es kribbelte in ihrem ganzen Körper. Sie fühlte sich seltsam berauscht und hatte gleichzeitig das beruhigende Gefühl, alles unter Kontrolle zu haben. Noch nie hatte sie an ihrem Bruder gezweifelt oder einen Grund gesehen, die Legitimität oder Moral ihrer gemeinsamen Mission in Frage zu stellen. Tommy war ein Prophet. Und auch sie war eine Prophetin. Zumindest hatte Tommy das gesagt.

Die Ermordung des alten Mannes hatte ihr gar nicht behagt. Erinnerungen an ihre Eltern waren wieder hochgekommen. Keine schönen Erinnerungen. Aber wenn sie ehrlich war – und das war sie immer, weil Gott ohnehin merkte, wenn sie log –, war sie auch ein wenig stolz auf sich. Sie war stark genug gewesen, hatte den Blick nicht abgewendet. Das bedeutete, dass sie den Aufgaben, die im Laufe des Tages auf sie zukommen würden, problemlos gewachsen sein würde. Ihr Beitrag zu der gemeinsamen Mission hatte ihr in den vergangenen Wochen viel Kopfzerbrechen bereitet. Sie wollte Tommy auf keinen Fall enttäuschen.

Während Tommy seine Tasche in den Kofferraum des Autos lud, das er für diesen Anlass gestohlen hatte, fragte Simeon: »Was ist los? Warum jetzt schon?«

»Nur eine Übung«, antwortete sie. Sie log Simeon nicht gerne an, aber er würde die Wahrheit ohnehin bald herausfinden. Natürlich war es nicht nur »eine Übung«. Warum hätten sie den alten Mann umbringen sollen, wenn es nur eine Übung gewesen wäre? Andererseits wusste Simeon ja nicht, dass Pater Owen tot war. Tommy hatte dafür gesorgt, dass er noch in seinem Zimmer war, während sie sich Pater Owen vorgeknöpft hatten. Simeon blieb keine Zeit, weitere Fragen zu stellen, denn Tommy stieg ins Auto, ließ den Motor an und fuhr los.

Belle fühlte sich an ihre Kindheit erinnert. Als ihre Eltern noch gelebt hatten, hatte die ganze Familie manchmal Ausflüge mit dem Auto unternommen. Damals war ihr egal gewesen, wo es hinging, Hauptsache, sie konnte vom Rücksitz aus die vorbeiziehende Landschaft bewundern. Als sie jetzt neben Tommy saß, der den Wagen durch die walisischen Berge steuerte, spürte sie wieder die gleiche Vorfreude. Ihr Ziel war noch einige Stunden entfernt. Sie konnte die Fahrt also in Ruhe genießen, sicher und wohlbehütet im Auto mit den beiden Männern, die sie am meisten liebte: Tommy und Simeon.

Tommy hatte ihr immer wieder eingebläut, dass sie jeden Zweifel aus ihren Gedanken verbannen musste, was ihr nicht immer leichtfiel. Sie wusste, dass die meisten Menschen keinerlei Verständnis für ihr Vorhaben aufgebracht hätten, doch das hieß nicht, dass sie nicht das Richtige taten. Jesus war auch missverstanden und für seinen Glauben verfolgt worden. Dass man zweifelte und litt, gehörte dazu, aber jetzt, wo sie auf dem Weg nach London waren und das Warten ein Ende hatte, würde ihr Leiden bald vorbei sein.

00.09 Uhr

Madoc Farm, Snowdonia

Varick eilte zurück in sein Zimmer. Die vertraute Umgebung erlaubte es ihm, sich in der fast völligen Dunkelheit zurechtzufinden. Er betrat das Büro neben seinem Zimmer, ging zum Schreibtisch und öffnete die Schublade, aus der er eine große Taschenlampe und einen Smith-&-Wesson-Revolver zog. Noch nie hatte sich das geprägte Schachbrettmuster auf dem Schaft so tröstlich angefühlt. Wie immer stärkte die Waffe seine Entschlusskraft. Er knipste die Taschenlampe an und ging zu Tommys Zimmer, das am anderen Ende des Flurs lag. Die Tür stand offen, und er wusste schon vor dem Eintreten, dass das Zimmer leer war.

Varick ging zu den Regalbrettern über dem Bett, nahm die Schuhkartons herunter, in denen Tommy seine persönlichen Gegenstände aufbewahrte, und kippte den Inhalt aufs Bett. Die Kartons enthielten Briefe, Postkarten, Leichtathletik-Urkunden aus Schulzeiten, Tagebücher, Notizbücher, Computerdisketten und Spielkarten. Varick hatte keine Ahnung, wonach genau er suchte. Während er Tommy Dennings Habseligkeiten durchsah, ging ihm auf, dass er den jungen Mann eigentlich kaum kannte.

Cruor Christi war ein evangelischer Orden, der auch gescheiterte Existenzen willkommen hieß. Varick war selbst eine solche und brachte durch seine Vergangenheit viel Verständnis für andere geplagte Seelen auf. Den psychisch gestörten, aber auch extrem intelligenten Tommy hatte er als sein persönliches Projekt betrachtet. Als der Exsoldat auf Madoc Farm eingetroffen war, hatte er an eine gespannte Sprungfeder erinnert, doch Varick war von Anfang an überzeugt gewesen, dass er Tommy retten konnte und dass Cruor Christi schaffen würde, woran andere Einrichtungen offensichtlich gescheitert waren. Die Aufgabe, ihn wieder auf den rechten Weg zu führen, stellte sich als mühsam heraus, aber das war ihm von vornherein klar gewesen. Tommys schreckliche Kindheitserlebnisse und seine Zeit als Soldat in Afghanistan hatten ihn gezeichnet, und er wäre mit Sicherheit irgendwann im Gefängnis gelandet, wenn Varick ihn nicht auf der Farm aufgenommen hätte. Owen hingegen hatte geunkt, dass Tommy und seine Schwester Belle, die dem Orden als Erste beigetreten war und ihren Bruder zum Beitritt ermuntert hatte, Madoc Farm eines Tages zum Verhängnis werden würden. Über dieses Thema hatten Owen und Varick mehr als einmal gestritten. Und jetzt sah es so aus, als hätte der alte Mann recht behalten.

Panik ergriff von Varick Besitz, genau wie früher, vor seiner Wiedergeburt. Er warf einen Blick in den Wandspiegel. Bald wurde er fünfzig, und man sah ihm sein Alter an. Doch er war immer noch groß und stark, immer noch fest entschlossen. Er würde tun, was nötig war.

Bruder Varick schloss Bruder Thomas‘ Zimmertür hinter sich und ging wieder den Flur entlang. An Bruder Simeons Tür brauchte er nicht zu klopfen, das verriet ihm eine dunkle Ahnung. Noch bevor der Lichtschein seiner Taschenlampe auf das verlassene Bett fiel, wusste er, dass das Zimmer leer war. Er schloss die Tür und ging weiter zu Schwester Belles Zimmer. Leer. Tommy hatte seine beiden Fußsoldaten mitgenommen.

Varick hörte Geräusche aus den übrigen Schlafräumen. Vermutlich hatte der nächtliche Tumult auch die anderen Brüder und Schwestern geweckt, die nun nach Kerzen und Streichhölzern tasteten. Am Ende des Flurs kniete Bruder Alistair immer noch neben Pater Owens leblosem Körper und schluchzte vor sich hin, wenn auch nicht mehr ganz so laut. Er blickte auf, als Varick näher kam, und sagte: »Tommy ist verschwunden, oder?«

»Ja«, antwortete Varick. »Er ist weg. Alle drei sind weg.«

»Was tun wir jetzt?«

»Wir fahren nach London.« Dieser Satz genügte, um Alistair endgültig zum Verstummen zu bringen. Mit panisch aufgerissenen Augen hörte er sich Varicks Plan an: »Erst geben wir Pater Owen die Letzte Ölung, und dann fahren wir nach London.«

»Ich auch?« Alistair schüttelte den Kopf, als wolle er Varick zu einem Nein bewegen.

»Ja, du auch. Wir müssen Tommy und die beiden anderen finden und sie aufhalten.«

6.45 Uhr

14 Highfield Road, South Wimbledon

George Wakehams Radiowecker ging an, und die Stimme des Radiomoderators erfüllte den Raum. Es war der schottische Moderator mit dem singenden Tonfall. Gut gelaunt berichtete er von den Arbeitskampfmaßnahmen der Gepäckabfertiger in Stansted, durch die sich die Abflugzeiten von Urlaubsreisenden leider verzögerten, von der Umleitung der Buslinie 43 in Muswell Hill, von einem Lastwagen, der bei Acton auf der A40 seine Ladung verloren habe, was Verzögerungen in östlicher Fahrtrichtung mit sich bringe, und von der Sperrung des Strand-Underpass-Tunnels. Außerdem sei der Hangar-Lane-Kreisverkehr »durch die extreme Verkehrsbelastung heillos verstopft«.

»Und jetzt zur U-Bahn …« George spitzte die Ohren. Von den zweihundertfünfundsiebzig U-Bahnhöfen des Netzes war einer wegen Bauarbeiten gesperrt – Southfields auf der District Line – und einer – East Acton auf der Central Line – aufgrund akuten Personalmangels geschlossen. Abgesehen von diesen »wenigen Fliegen in der kollektiven Suppe« gehe alles seinen geregelten Gang, wie der Radiomoderator betonte.

»Allerdings haben die Londoner Verkehrsbetriebe angesichts der für heute angekündigten Temperaturen von über fünfunddreißig Grad eine Reisewarnung herausgegeben: Fahrgäste werden aufgefordert, eine Flasche Wasser mitzuführen, und Personen, die anfällig für hitzebedingte Befindlichkeitsstörungen sind, wird empfohlen, ganz zu Hause zu bleiben.«

Da saß dieser Schotte also in seinem klimatisierten Studio und verkündete beiläufig, dass es der heißeste Tag des Jahres werden würde. Das hatte George gerade noch gefehlt. Er war seit vier Uhr wach. Seine Schlafstörungen hatten keinen besonderen Grund. Einfach nur die ganz normale Paranoia der mittleren Lebensjahre, die einen mitten in der Nacht anstupste und nervte, bis an Schlaf nicht mehr zu denken war.

Die Sonne brannte bereits jetzt unerbittlich auf das Dach des kleinen Reihenhauses in South Wimbledon herunter, in dem George mit seiner Familie lebte. Er spürte, wie die Hitze durch die Decke und die Wände drang, die mal wieder einen Anstrich hätten vertragen können, eine Arbeit, die er sich immer wieder vornahm und dann doch nie anpackte.

Heutzutage wurde wegen jeder Kleinigkeit gleich eine Warnung an die Bevölkerung herausgegeben. Als ob die Leute zu dumm wären, die Hitze zu bemerken und sich entsprechend zu verhalten. Offenbar brauchten sie dringend jemanden, der sie warnte und bevormundete. Wie auf diesen Plakaten, die vor übermäßigem Alkoholkonsum warnten und in Wirklichkeit von der Spirituosenindustrie finanziert wurden. Behandelte man die Leute wie Schwachköpfe, dann verhielten sie sich auch so.

Der Ventilator am Fußende des Bettes blies warme Luft über Georges Körper, der sich seit den Zeiten, als er Stammspieler in der Fußballmannschaft seiner Schule gewesen war, nur geringfügig verändert hatte. Seine Arme und Beine waren immer noch genauso muskulös, nur seine Körpermitte verriet inzwischen die sitzende Tätigkeit und drohte, über den Rand seines Gürtels zu quellen.

Außerdem musste er dringend mal wieder zum Friseur. Der stachelige Kurzhaarschnitt, den er sich im Frühjahr zugelegt hatte, war längst herausgewachsen, und er hegte den dringenden Verdacht, dass seine viel zu lang gewordenen, buschigen Koteletten seine vollen Wangen betonten. Heute hätte ihn wohl niemand mehr mit dem jungen Albert Finney verglichen, wie es eine Exfreundin einmal getan hatte. George hatte auch dann noch stolz mit diesem Vergleich geprahlt, als er längst nicht mehr mit besagter Freundin zusammen gewesen war. Vielleicht war die Ähnlichkeit ja mit ihm gealtert, so dass er jetzt aussah wie Albert Finney mit vierzig – nach ein bisschen zu viel Kuchen.

George genoss den Luftzug des Ventilators, aber der Radiowecker zeigte unerbittlich die fortschreitende Uhrzeit an. Es war immer dasselbe. Wenn er endlich müde war, war es Zeit zum Aufstehen. Dieses Problem hatte Maggie nicht. Sie schlief ein, sobald ihr Kopf das Kissen berührte, und wachte nur auf, wenn Sophie oder Ben unruhig wurden, so als hätte sie einen sechsten Sinn für ihre Kinder. In dieser Nacht hatte sich jedoch keiner der beiden gerührt, und Maggie schlief immer noch tief und fest. Sie hatte ihm den Rücken zugedreht, das Laken fest um die Schultern gezogen.

Als er Maggie kennengelernt hatte, war ihm unbegreiflich gewesen, wie ihn eine so schöne Frau attraktiv finden konnte. Offenbar hatte ihr imponiert, dass er – anders als ihre ehemaligen Collegefreunde, die allesamt karrierebewusst gewesen waren und BWL oder Marketing studiert hatten – einen alternativeren Lebensstil vorgezogen hatte. (Er hasste das Wort alternativ.) Dass er arm gewesen war – er hatte damals als Bassist in einer Band namens Crawlspace gespielt –, war kein Problem für sie gewesen. Maggie hatte einen guten Job im West End gehabt, wo sie für eine Theateragentur gearbeitet hatte, weshalb sie es sich leisten konnte, Verständnis für seine künstlerischen Ambitionen zu zeigen.

Als junger Mann hatte er einen schlecht bezahlten Job nach dem anderen angenommen, immer getrieben von der festen Überzeugung, dass hinter der nächsten Ecke der große künstlerische Durchbruch auf ihn wartete. Im Laufe der Jahre hatte er sich als Popstar, Schriftsteller, Komiker und Schauspieler versucht, auf jedem Gebiet aber schon beim ersten Anzeichen von Ablehnung wieder aufgegeben. Manchmal dachte er, dass er vielleicht erfolgreicher gewesen wäre, wenn er sich auf eine Begabung konzentriert hätte. Er hatte wohl »auf zu vielen Hochzeiten getanzt« – ein Ausdruck, den er von seinen Eltern zu hören bekam, seit er ein kleiner Junge war.

Vor zehn Jahren hatte er dann eine Anzeige im Evening Standard entdeckt, in der für den U-Bahnhof Morden Personal gesucht wurde. Morden war die südlichste Station der Northern Line und lag nicht weit von seinem Wohnort entfernt. George hatte sich beworben und war prompt eingestellt worden. Es ist ja nur eine Notlösung, bis sich etwas Besseres ergibt, hatte er sich eingeredet. Ein paar Wochen später war er auf eine Annonce in der Wochenzeitschrift Traffic Circular gestoßen und hatte sich als U-Bahn-Fahrer beworben. Wieder war seine Bewerbung erfolgreich gewesen, und nach einem kurzen Ausbildungslehrgang hatte er am Steuerhebel gesessen und war offizieller Fahrer der Londoner U-Bahn geworden.

Anfangs war ihm alles neu und aufregend vorgekommen. Er hatte das Gefühl gehabt, sich von seinen Mittelschichtswurzeln befreit zu haben, um Seite an Seite mit dem »einfachen Volk« zu arbeiten. Das entsprach den sozialistischen Idealen, die er am College für sich entdeckt hatte, bevor er das Studium nach ein paar Semestern Psychologie wieder hingeschmissen hatte. Als frischgebackener U-Bahn-Fahrer war er sofort der Gewerkschaft beigetreten und zu einigen Versammlungen gegangen, um sich in der Politik zu versuchen, hatte jedoch bald festgestellt, dass er zu schüchtern und zurückhaltend war, um sich gegen die anderen Gewerkschaftsvertreter behaupten zu können. Nicht umsonst sangen The Smiths von den Zielen, die man sich durch Schüchternheit verbauen konnte.

All die Musik, die er im Laufe der Jahre gehört hatte, all die Platten, die er immer noch kistenweise besaß … Platten von Bands, die für Integrität, Leidenschaft und Feuer standen und zu einem gerechteren Leben aufriefen, an das er als junger Mann fest geglaubt hatte. Und jetzt standen diese Kisten ganz hinten im Regal auf dem Treppenabsatz. Rebellion gerät nun mal zur Nebensache, wenn man Vorratspackungen Pampers unterbringen muss. Seltsam, wie das Leben die Kanten des eigenen Idealismus abschliff. Eben war man noch ein junger Mann mit stacheligen Haaren und schwarzen Klamotten, dessen Streben nach Coolness genauso ernst gemeint war wie der Haarschnitt, und im nächsten Moment fand man sich als übergewichtiger Vater mit Geheimratsecken und einer furchteinflößend hohen Hypothek wieder.

George träumte immer noch davon, sich künstlerisch zu verwirklichen. Er wollte immer noch der Typ sein, der plötzlich einen Bestseller schrieb (Das Buch ist echt gut! Wusstest du, dass der Autor früher U-Bahn-Fahrer war?). Oder Gitarrist einer erfolgreichen Band (Wusstet ihr, dass er früher U-Bahnen gelenkt hat?). Er wollte alles sein, nur nicht George Wakeham, Zugführer.

Als Maggie noch für die Agentur in Soho gearbeitet hatte, war er manchmal mit ihr zu Theaterpremieren gegangen. Dort waren sie alle aufgetaucht, die Komiker, Fernsehgrößen, Prominenten, auch solche, die begierig Einladungen zur x-ten Musicalpremiere des Jahres annahmen, nur um ihr Gesicht in die Kameras halten zu können. Er hatte sich eingeredet, dass tief in ihm drin mehr Talent schlummerte als in all diesen Leuten zusammen. Er musste nur endlich ein Ventil dafür finden. Dass sein Streben nach künstlerischem Erfolg allein dazu diente, seine Eitelkeit zu befriedigen, war ihm insgeheim klar, und dennoch wuchs in ihm die Angst, dass er seine Zeit und sein Potenzial vergeudete, indem er den ganzen Tag U-Bahn fuhr.

Hätte er sein Leben doch nur akzeptieren können wie die anderen Zugführer und U-Bahn-Mitarbeiter. Das hätte alles viel leichter gemacht. Aber er konnte es einfach nicht. Vielleicht ging es seinen Kollegen ja genauso, und sie wollten es nur nicht zugeben. Wie deprimierend. Er beneidete Menschen, die Spaß an ihrer Arbeit hatten, denen ihr Job reichte, die glücklich waren. Es hatte Zeiten gegeben, in denen er das U-Bahn-Fahren für eine Übergangslösung gehalten hatte, einen reinen Broterwerb, während er weiter seine Laufbahn als Künstler verfolgte. Inzwischen war er längst nur noch U-Bahn-Fahrer, sonst nichts.

Die roten Leuchtdioden des Radioweckers rissen ihn aus seinen Gedanken. Es war Zeit, die Kinder zu wecken. Er zerrte an dem klammen Laken, das sich um seine Taille gewickelt hatte, aber er lag darauf und hielt es mit seinem Gewicht fest. Einen Moment lang verspürte er einen Anflug von Klaustrophobie, bevor er es schaffte, sich zu befreien.

Manchmal hatte er tagelang Ruhe vor seiner Platzangst, bis er wieder mitten in einem Tunnel an einem Haltesignal stehen bleiben und minutenlang warten musste. In solchen Momenten brach ihm der kalte Schweiß aus. Er wusste, dass er in ernsthafte Schwierigkeiten geraten würde, falls er einmal mehr als ein paar Minuten zum Stillstand gezwungen sein würde.

Solange der Zug in Bewegung war, war alles in Ordnung. Dann wurde die Tatsache, dass sein Arbeitsplatz eines der tiefsten und engsten U-Bahn-Netze der Welt war, völlig unbedeutend. Wenn er hingegen bewegungslos in einem Tunnel verharren musste, war es aus mit dem Gleichmut. Alle zwei bis drei Monate gab es eine längere Verzögerung. Meist waren es nur fünf oder sechs Minuten, damit konnte er umgehen. Er fühlte sich dann zwar elend, hatte sich aber unter Kontrolle. Nur einmal wäre es beinahe zur Katastrophe gekommen. Ein Fahrgast war im U-Bahnhof Elephant & Castle mit einem Messer Amok gelaufen, woraufhin die ganze Station gesperrt worden war. Georges Zug hatte fast eine Stunde im Tunnel festgesteckt.

Das Unbehagen war in Wellen gekommen, und jede Welle hatte sich ein kleines bisschen höher aufgebäumt als die letzte und ein kleines bisschen länger gebraucht, bis sie brach. Wenn seine Klaustrophobie zuschlug, wusste er, dass der einzige Ausweg darin bestand, sich zu bewegen. Für einen U-Bahn-Fahrer gab es nur zwei Fluchtwege: entweder durch die sogenannte J-Tür zwischen Fahrerkabine und Fahrgastbereich oder durch die M-Tür an der Spitze des Zuges, die auf die Schienen hinausführte. In welche Richtung er auch floh, es bedeutete das sichere Aus seiner Laufbahn als U-Bahn-Fahrer, das war ihm bewusst. Doch während der letzten Minuten seines Martyriums war ihm dies immer als kleineres Opfer erschienen. Endlich hatte die Leitstelle die Strecke wieder freigegeben, und er war gerettet gewesen. Noch nie hatte er beim Anblick eines grünen Signals solche Erleichterung empfunden. Schwitzend, hyperventilierend, aber unversehrt, hatte er seine Fahrt fortgesetzt.

Er wusste, wie lächerlich das Ganze war. Kennt ihr den Witz von dem U-Bahn-Fahrer, der an Klaustrophobie leidet? Ha, ha, ha. George fand seine Phobie gar nicht witzig, zumindest nicht heute, am heißesten Tag des Jahres.

06.58 Uhr

Highfield Road, South Wimbledon

Simeon saß auf dem Rücksitz des Autos, das vor dem Haus des Zugführers geparkt war, und grübelte immer noch darüber nach, warum Tommy seinen Plan eine Woche zu früh gestartet hatte. Wenn es nur eine Übung war, warum warteten sie dann hier auf den Fahrer? Es könnte doch sein, dass er diese Woche eine ganz andere Schicht hatte. Wie auch immer die Antwort auf seine Fragen lautete, Tommy rückte nicht damit heraus. Wenn er in dieser Stimmung war, wurde man unmöglich schlau aus ihm. Dann ließ er einen auflaufen und gab nur sein übliches rätselhaftes Gequatsche von sich.

Als Tommy ihn kurz nach Mitternacht geweckt hatte, war Blut an seinem Ärmel gewesen. Simeon hatte ihn natürlich gefragt, von wem es stammte und was zum Teufel hier eigentlich los war, doch Tommy hatte nur geflüstert, dass sie nach London aufbrechen und er ihm alles später erklären würde. Simeons Unbehagen war durch Bruder Alistairs Schluchzen noch verstärkt worden, aber er hatte keine Gelegenheit gehabt, Nachforschungen anzustellen, sondern in aller Eile seine Sachen gepackt und sich mit Tommy und Belle auf den Weg gemacht.

Belle wollte ihm weismachen, dass es sich nur um einen Probedurchlauf handelte. Während Tommy vor der Farm die Ausrüstung in den Kofferraum geladen hatte, war Simeon auf dem Rücksitz zu ihr gerückt, um sie zu fragen, was der überhastete Aufbruch sollte.

»Nur eine Übung«, hatte sie beiläufig geantwortet, und bevor er ihr weitere Fragen stellen konnte, hatte Tommy schon auf dem Fahrersitz gesessen, und sie waren schweigend aufgebrochen. Vom Rücksitz aus hatte Simeon Tommys Gesicht im Rückspiegel beobachtet. Der Blick des jungen Mannes war geradeaus auf die schmale Straße gerichtet gewesen, die sich im Licht der Scheinwerfer durch die Berge schlängelte. Er schien mit seinen Gedanken ganz weit weg gewesen zu sein.

Auf der M4 hatte Tommy ihm und Belle geraten, ein wenig zu schlafen. Simeon hatte es mit seiner Fragerei nicht zu weit treiben wollen, aber dennoch einen weiteren Versuch unternommen: »Wir starten die Aktion also früher? Oder ist das wirklich nur eine Übung?« Tommy war seinem Blick im Rückspiegel begegnet, und Simeon hatte an den Lachfalten um seine Augen erkannt, dass er grinste. Der Bastard schien die Situation richtig zu genießen. Er machte sich gar nicht erst die Mühe, Simeons Frage zu beantworten, sondern lächelte nur weiter vor sich hin.

Während sie nun im Auto vor dem Haus des Zugführers saßen und warteten, fiel Simeon auf, wie angespannt Tommy und Belle wirkten. Sie verhielten sich ganz und gar nicht so, als handele es sich nur um einen Probedurchlauf. Tommy war wachsam und hoch konzentriert, während Belle ihren Bruder beobachtete und auf ihren Einsatz lauerte. Erneut sah sich Simeon gezwungen, das Wort zu ergreifen.

»Wir ziehen es also heute durch?« Er versuchte, möglichst erwartungsfroh zu klingen, aber er war noch nie ein guter Schauspieler gewesen. In der Schule hatte er sich vor jedem Theaterstück gedrückt.

»Ergib dich«, sagte Tommy und drehte sich auf dem Fahrersitz um, um ihn offen anzulächeln.

»Wie meinst du das?«

»Ergib dich dem Willen Gottes.«

Als er diese Worte hörte und das Handy mit Headset in Tommys Hand sah, wusste Simeon, dass die heutige Aktion bitterer Ernst war.

07.06 Uhr

14 Highfield Road, South Wimbledon

George schlurfte ins Badezimmer, während Maggie selig weiterschlummerte. Er stand wie immer als Erster auf, um dem Andrang im Bad zuvorzukommen. Prüfend betrachtete er sich im Spiegel. Er war vierzig Jahre alt. Seine Eltern hatten immer gefragt: »Wo ist nur die Zeit geblieben?« Jetzt verstand er endlich, was sie damit gemeint hatten. Der Titel eines Gedichts von Charles Bukowski brachte es auf den Punkt. George hatte das Gedicht zwar nie gelesen, aber auf der Rückseite von Der Mann mit der Ledertasche, einem Bukowski-Roman, den er gerade las, waren weitere Werke des Autors aufgelistet, darunter ein Gedicht namens »Die Tage rennen wie Wildpferde über die Hügel«. Es stimmte, genauso war es. Bukowski hatte den Nagel auf den Kopf getroffen.

Je älter George wurde, desto emotionaler wurde er. Er brauchte nur eine traurige Filmszene zu sehen oder von einem tragischen Vorfall in den Nachrichten zu hören, und schon füllten sich seine Augen mit Tränen. Vielleicht hatte es mit seiner ersten »Springerin« zu tun – der Selbstmörderin, die kürzlich vor seinen Zug gesprungen war. In seiner Anfangszeit als U-Bahn-Fahrer war er einerseits entsetzt und andererseits fasziniert von dem Gedanken gewesen, dass sich eines Tages jemand vor seinen Zug werfen könnte. Er war ganz sicher nicht auf irgendeinen perversen Nervenkitzel aus gewesen, aber wenn er sich schon damit abfinden musste, dass ihm in seinem Berufsleben etwas so Grausames widerfahren konnte, warum sollte er dem Ganzen dann nicht mit Neugier begegnen? Einige seiner Kollegen waren von dieser Erfahrung vollkommen traumatisiert, anderen schien es weniger auszumachen. George hatte sich oft gefragt, wie er wohl reagieren würde, wenn seine Zeit gekommen war. Denn dass sie kommen würde, war so gut wie sicher. In London ereigneten sich über hundert Fälle pro Jahr. Er hatte sich gefragt, wie es sich wohl anfühlte, jemanden sterben zu sehen. Die meisten U-Bahn-Fahrer, die lange genug dabei waren, erlebten früher oder später einen Selbstmord. Und dann war George selbst an der Reihe gewesen.

Es war vor sechs Monaten passiert, bei der Einfahrt in den U-Bahnhof Warren Street gegen fünf Uhr nachmittags. Der Bahnsteig war voll gewesen mit den üblichen Pendlern, die vergeblich versuchten, noch vor der Rushhour nach Hause zu kommen. Georges Zug war ungefähr zur Hälfte eingefahren gewesen, als sich eine schick gekleidete Frau Anfang fünfzig aus der gesichtslosen Masse gelöst hatte und von der Bahnsteigkante direkt vor den Zug gesprungen war. Perfektes Timing, das Paradebeispiel eines effizienten Suizids. Ihr Körper war gegen die Spitze des Zuges geknallt und dann unter die Räder gekommen. Sie war sofort tot gewesen. In dieser Hinsicht hatte George Glück gehabt. Und die Frau vermutlich auch, zumindest wenn sie ihren Todeswunsch ernst gemeint hatte, und davon ging George angesichts ihres präzisen Sprungs aus.

Von Kollegen hatte er gehört, dass die Selbstmörder manchmal nur verletzt wurden und dann unter dem Zug eingeklemmt lagen, was grauenvoll für alle Beteiligten war. Umso dankbarer war er, dass bei »seinem« Selbstmord alles ganz schnell gegangen war – eine echte Gnade, sowohl für ihn als auch für die Springerin.

George hatte bei der gerichtlichen Untersuchung des Falls als Zeuge aussagen müssen, was ihm schwerer gefallen war als angenommen, vor allem, weil er dabei den trauernden Angehörigen der Frau gegenübertreten musste. Nachdem das Gericht zweifelsfrei Selbstmord als Todesursache festgestellt hatte, war der Ehemann vor dem Gerichtsgebäude auf ihn zugekommen und hatte sich für die Tat seiner Frau entschuldigt. Diese Geste hatte George sehr berührt.

Er hatte die bezahlte Auszeit beansprucht, die ihm zustand, und sogar das Therapieangebot seines Arbeitgebers angenommen, nicht, weil er wirklich das Gefühl hatte, eine Therapie zu brauchen, sondern weil er neugierig war, ob sie ihm bei der Bewältigung seiner Beklemmungszustände und der damit einhergehenden Schlaflosigkeit helfen konnte. Leider war das nicht der Fall gewesen.

George genoss es, unter der Dusche den klebrigen Schweißfilm abzuwaschen, der sich über Nacht auf seiner Haut gebildet hatte. Inzwischen musste es fast halb acht sein, Zeit, den Rest der Familie zu wecken. Er wickelte sich ein Handtuch um die Hüfte, drückte Zahnpasta auf seine Zahnbürste und fing an, sich die Zähne zu putzen, während er zurück ins Schlafzimmer ging.

»Du wolltest mich doch wecken«, sagte Maggie vorwurfsvoll, als er in der Tür erschien.

»Mach ich doch gerade«, nuschelte er, den Mund voll weißem Schaum.

»Zu spät, ich bin ja schon wach.«

»Warum hältst du mir dann vor, dass ich dich nicht wecke?«

»Ich zieh dich doch nur auf.« Diesen schelmischen Tonfall kannte er. Seine Frau war gut gelaunt. Er freute sich darüber, dass sie glücklich war.

»Wie viel Uhr ist es?«

»Ungefähr zwanzig nach sieben.«

Sie gähnte und reckte die Arme. George lächelte ihr zu, und sie erwiderte sein Lächeln. Er wollte ihr gerade ein Kompliment über ihre neue Frisur machen – der kurze Bob stand ihr wirklich gut –, als sie sagte: »Mann, siehst du fertig aus!«

»Vielen Dank.«

»Immer gerne.«

George drehte sich wieder zur Tür um.

»Weckst du Sophie und Benji?«, fragte Maggie.

Er brummte ein Ja und trat zurück auf den Flur.

Sophie schlief noch tief und fest. George betrachtete sie zärtlich und hoffte, dass das Geräusch seiner Zahnbürste sie sanft aufweckte, aber seine Tochter rührte sich nicht. Sie lag auf der Seite und lutschte am Daumen. Ihre dunkelbraunen Haare hatten die gleiche Farbe wie die ihrer Mutter und fielen über ihr winziges Koboldgesicht. Wie hilflos sie aussah. Ihre Zukunft lag in seinen Händen, doch so sehr er sich in jeder Hinsicht das Beste für sie wünschte, als Londoner U-Bahn-Fahrer waren seine finanziellen Möglichkeiten begrenzt. Er streckte die Hand aus und streichelte ihr über den Rücken. Sofort machte sie die Augen auf, starrte ihn finster an und blinzelte ins Licht. »Guten Morgen, kleine Maus. Hast du gut geschlafen?«, fragte er mit der hohen Stimme, die er nur für seine Kinder reserviert hatte und die ihn jedes Mal zusammenzucken ließ, wenn er sie auf Familienvideos hörte. Dabei war es schon schlimm genug, sich in diesen Videos sehen zu müssen.

»Mir ist heiß, Daddy«, sagte sie.

»Stimmt, Schatz, es ist furchtbar heiß.« Er senkte die Stimme, damit sie wieder normal klang, so, wie er mit Maggie redete. Für Arbeitskollegen hatte er noch einmal eine andere Stimme in petto, männlich und kehlig. Er hob Sophie aus dem Bett, drückte sie an sich und setzte sie dann auf dem Teppich ab, wo sie wankend stehen blieb und gähnte.

Ben war bereits wach und spielte mit seiner Action-Man-Figur, als George in sein Zimmer kam. »Guten Morgen, Kumpel.«

Nachdem Ben lauthals eine Schießerei und diverse Explosionen simuliert hatte, erwiderte er die Begrüßung seines Vaters und ging dann dazu über, ihn über die Vor- und Nachteile von Maschinengewehren auszufragen.

»Hab ich heute Geburtstag?«, fragte er plötzlich, während George ihn vom Schlachtfeld seines Zimmers ins Badezimmer zu bugsieren versuchte.

»Morgen«, antwortete George. »Und wo gehen wir morgen hin?«

»Zu Mr. Pieces!«, brüllte Ben begeistert, und Sophie stimmte sofort mit ein. Jubelnd hüpften die beiden herum und sangen: »Mr. Pieces! Mr. Pieces!«

In Wirklichkeit hieß Mr. Pieces Mr. Pizza und war ein italienisches Restaurant, aber Ben hatte den Namen früher immer falsch ausgesprochen, weshalb die Pizzeria bei den Wakehams nun für alle Zeiten Mr. Pieces hieß. Sie waren oft und gerne dort zu Gast.

Nachdem George seine beiden Kinder endlich erfolgreich ins Badezimmer gescheucht hatte, überwachte er Bens morgendliche Katzenwäsche (»Papa? Wenn man hundert Mal auf einen Mann schießt, ist er dann tot?«) und half Sophie dabei, sich mit einem Waschlappen das Gesicht zu waschen und sich die Zähne zu putzen. Während Ben in seine Jeans und ein Spider-Man-T-Shirt schlüpfte, bürstete George Sophies Haare und zog ihr die Kleider an, die Maggie am Vorabend auf die Kommode vor dem Badezimmer gelegt hatte: eine rosa Jeans mit Blumenflicken auf dem Knie und ein gestreiftes Oberteil. Um Zeit zu sparen, trug George Sophie die Treppe hinunter, während Ben plappernd vorausging und vom Thema Maschinengewehre zu der Frage überging, was er heute frühstücken wolle. Als George mit Sophie auf dem Arm in der Küchentür erschien, sah ihn Maggie entnervt an.

»George, draußen hat es fast vierzig Grad, und du ziehst ihr ein langes Oberteil an!«

»Aber das waren die Sachen, die auf der Kommode lagen.«

»Ich mach das schon«, erklärte sie in leidgeprüftem Tonfall, so als würde ihr Mann seine Kinder an heißen Tagen grundsätzlich zu warm anziehen. George drehte sich zu Sophie und Ben um und verdrehte die Augen, während Maggie die Treppe hinaufstapfte.

»Dummer Daddy, was?«

»Dummer Daddy«, bestätigte Sophie und grinste.

George hatte Ben und Sophie zwar gerade erst einen Kuss gegeben, aber wie er die beiden so am Küchentisch sitzen sah, verspürte er den Drang, sein Gesicht in ihre Haare zu graben und genüsslich ihren Duft nach Honig, frisch gebackenen Keksen und Shampoo in sich aufzusaugen. Wie er diesen Geruch liebte!

Auf der Arbeitsfläche neben der Mikrowelle saß Sophies Lieblingspuppe Poppy.

»Guck mal, da ist Poppy! Sie winkt dir zu und sagt: ›Hallo, Sophie!‹« Er sprach wieder mit seiner hohen, für die Kinder reservierten Stimme. Sophie riss ihm die Puppe aus der Hand und drückte sie stürmisch an sich. Weil in diesem Moment Maggie zurückkam, ergriff George eilig die Flucht, schnappte sich seine Tasche vom Treppengeländer und ging zur Haustür. Er winkte Ben und Sophie noch einmal zu, rief mit seiner hohen Stimme »Tschüss, ihr zwei!« und kehrte dann für Maggie zu seiner normalen Tonlage zurück: »Bis später!«

Er warf seiner Frau eine Kusshand zu, die ebenfalls die Luft küsste und ihm zulächelte. Nachdem George die Tür hinter sich ins Schloss gezogen hatte, eilte er den Gehweg entlang auf sein Auto zu. Dort angekommen, stieg er ein, legte seine Tasche auf dem Beifahrersitz ab und wollte gerade den Schlüssel ins Zündschloss stecken, als er einen unbekannten Handy-Klingelton hörte. Er tastete in der Hosentasche nach seinem Handy. Vielleicht hatte Sophie daran herumgespielt und den Klingelton – »Train in Vain« von The Clash, einer seiner absoluten Lieblingssongs – versehentlich geändert. Aber das Display seines Handys war dunkel. Das Klingeln schien aus dem Handschuhfach zu kommen. Er klappte es auf und entdeckte ein Handy – ein neueres, hochwertigeres Gerät als seins – und daneben ein kabelloses Headset. George nahm das Handy aus dem Handschuhfach und zuckte zusammen, als er den Namen des Anrufers auf dem Display sah: Maggie. Seine Maggie? Was hatte das zu bedeuten? Seine Frau rief ihn auf einem Handy an, das nicht ihm gehörte?

Plötzlich kam ihm ein unangenehmer Gedanke: Vielleicht hatte Maggie einen Liebhaber, der sein Handy in Georges Auto vergessen hatte. Und jetzt dachte sie, sie würde ihn anrufen. So musste es sein. Er hatte sie auf frischer Tat ertappt, und das sollte sie ruhig wissen. Also drückte er auf Annahme und hob das Handy ans Ohr.

»Maggie?«

»Sieh zum Fenster, George … zum Fenster unseres Hauses … zum Fenster.« Ihre Stimme klang seltsam, so als würde sie weinen. Bestimmt war ihr inzwischen klar geworden, dass sie einen großen Fehler begangen hatte, einen Fehler, der sie die Ehe kosten könnte. Er blickte dennoch zum Fenster. Vielleicht hatte sie ja doch keine Affäre, sondern wollte ihm nur noch einmal zum Abschied zuwinken. Oder Sophie und Ben hatten diesen Wunsch geäußert. Aber warum? Das taten sie doch sonst auch nicht. Und warum lag ein fremdes Handy in seinem Handschuhfach?

Plötzlich trat ein Mann ans Wohnzimmerfenster, ein schlanker, ganz in Schwarz gekleideter Mann, der eine Wollmütze mit Augenschlitzen trug. Mit einer Hand umklammerte er Sophie, die weinte und zappelte, und mit der anderen hielt er ihr eine Waffe an den Kopf.

07.45 Uhr

14 Highfield Road, South Wimbledon

Jeder Rest Hoffnung, dass es sich vielleicht doch um einen Probedurchlauf handelte, erstarb in Simeon, als Tommy die Hintertür des Hauses aufstemmte. Es sah aus, als hätte er so etwas schon hundert Mal gemacht. Er schien nicht einmal nervös zu sein. Simeon hingegen kämpfte gegen die Übelkeit an, als sie in die Küche schlichen und die Frau erschreckten. Er stieß ihr seinen Revolver in den Rücken, während Tommy ihr erklärte, was sie ins Telefon sagen sollte.

»Bitte tun Sie ihnen nicht weh!«, schrie die Frau, als Tommy sich den Kindern näherte.

»Seien Sie still, dann wird alles gut.« Simeon kam sich vor, als würde er den Text eines Theaterstücks aufsagen. In Wirklichkeit hatte er keine Ahnung, ob je wieder irgendetwas gut werden würde. Tommys und Belles Plan war ihm in den vergangenen Wochen manchmal wie eine Fata Morgana vorgekommen, was nicht hieß, dass die beiden nicht mit Eifer und Sorgfalt bei der Sache gewesen wären. Sie genossen es sichtlich, sich in jedes noch so winzige Detail hineinzusteigern, und betrieben ihre Planungen genauso ernsthaft, wie sie die religiösen Rituale von Madoc Farm befolgten. Aber für Simeon hatte es sich trotzdem so angefühlt, als sei er Teil einer großen Inszenierung, eines Trugbilds. Er war davon ausgegangen, dass Tommy und Belle einfach ein neues hypothetisches Projekt in Angriff nehmen würden, sobald ihre strategischen Planungen für dieses abgeschlossen waren. Sozusagen als Zeitvertreib für die langen, öden Nächte auf Madoc Farm. Die bisherigen Ereignisse dieses Tages widerlegten seine Theorie eindrucksvoll.

Tommy riss das kleine Mädchen hoch und hielt ihm seinen Revolver an den Kopf, während Simeon seine Waffe gegen den Rücken der Frau presste, damit sie ihren Mann per Handy aufforderte, zum Fenster zu blicken. Mit dieser waghalsigen Aktion wollte Tommy sicherstellen, dass der Zugführer mitspielte und sich an die Regeln hielt. Simeon fragte sich, was wohl passieren würde, wenn jemand in diesem Moment am Haus vorbeikam und sah, was hier vor sich ging. Doch es kam niemand, und wenn Tommy mit diesem Schachzug durchkam, würde er auch alle anderen Punkte seines Plans durchziehen, da war sich Simeon sicher.

07.46 Uhr

Highfield Road, South Wimbledon

Es war, als hätte sich in der friedlichen Vorstadtfassade ein Spalt geöffnet, der George Wakeham einen Blick in die Hölle gewährte. Doch kaum hatte sich das Bild in sein Gedächtnis eingebrannt, trat der Mann mit Sophie wieder vom Fenster weg.

»Maggie! Was zum Teufel ist da drinnen los?« Er konnte Sophie und Ben durchs Telefon weinen hören.

»Steig auf keinen Fall aus dem Auto!«, rief Maggie so schrill, dass ihm das Trommelfell wehtat. Er hatte die Autotür bereits halb geöffnet und zog sie jetzt hastig wieder zu. »Wenn du aus dem Auto steigst, töten sie uns!«

»Was wollen die?«

Keine Antwort.

Er hörte, wie Maggie auf Sophie einredete. »Alles wieder gut, mein Schatz, Mummy beschützt dich.«

»Maggie!«

»George, ich soll dir etwas vorlesen.« Ihre Stimme zitterte. »Du musst gut zuhören, ja?«

»Okay.«

»Wenn du nicht ganz genau ihren Anweisungen folgst, bringen sie mich und die Kinder um. Jeder Versuch, Alarm zu schlagen, führt dazu, dass wir sterben. Jede noch so kleine Abweichung von den Anweisungen, die sie dir geben, führt dazu, dass wir sterben. Hast du verstanden?«

Er konnte nicht sprechen. Sein Mund war staubtrocken, und ihm war schwindlig.

»Hast du verstanden, George?«

»Ja. Ja, ich habe verstanden.«

»Im Handschuhfach liegt ein Headset. Siehst du es?«

»Ja.«

»An der Seite ist ein Schalter. Setz das Headset auf und schalte es ein. Jetzt sofort.«

George griff nach dem Headset, fand mit zitternden Fingern den Schalter, knipste ihn an und machte die Hörmuschel an seinem Ohr fest.

»Hörst du mich?«, fragte Maggie.

»Ja, ich höre dich.«

»Du musst das Headset die ganze Zeit auflassen und diese Leitung offen halten, bis du anderslautende Anweisungen erhältst. Hast du verstanden?«

»Ja.«

Norman, ein komischer Kauz mit Brille, der mit seiner Mutter im »Bates Motel« wohnte, wie George und Maggie das Haus in Anlehnung an den Hitchcock-Klassiker Psycho nannten, kam hinter seiner braunen Haustür hervor und ging die Straße entlang. George überlegte, ob er irgendwie mit seinem Nachbarn kommunizieren und ihn dazu bringen könnte, Hilfe zu holen. Vielleicht könnte er etwas auf ein Blatt Papier schreiben und es hochhalten? Norman sah ihn im Auto sitzen und winkte.

George ging auf, wie gefährlich es war, Norman auf sich aufmerksam zu machen. Er wandte den Blick ab, als hätte er ihn nicht gesehen.

Aber Norman blieb einfach stehen, genau auf Höhe des Wohnzimmerfensters. George wies auf das Handy, um ihm zu verstehen zu geben, dass er gerade telefonierte.

»George? Du machst doch hoffentlich keine Dummheiten?« Maggie klang verzweifelt. »Du versuchst nicht, jemanden auf dich aufmerksam zu machen, oder?«

»Nein«, beruhigte George sie.

Doch Norman stand immer noch vor dem Haus. George blickte demonstrativ in eine andere Richtung.

»Warum sehen diese Leute dann einen Mann, der auf dem Gehweg steht und in deine Richtung schaut?«

»Er geht schon weiter.« Aber das stimmte nicht. Norman starrte ihn immer noch an.

»George! Um Gottes willen! Jetzt halten sie Ben eine Waffe an den Kopf!«

Im Hintergrund konnte er Ben »Mummy!« schreien hören. George musste etwas unternehmen, irgendetwas. Also machte er das Victory-Zeichen in Normans Richtung und formte mit den Lippen so deutlich wie möglich die Worte »Verpiss dich!«. Norman runzelte die Stirn und blinzelte verwirrt. Er sah aus, als wollte er etwas sagen, überlegte es sich jedoch anders und schlurfte davon.

»Sag ihnen, dass er gerade weggeht«, krächzte George in das Handy.

»O George, Gott sei Dank!«

»Maggie, ich will mit ihnen sprechen.«

Pause.

»Das erlauben sie nicht, die Kommunikation erfolgt allein über mich. Du sollst deinen Tagesablauf jetzt ganz normal fortsetzen, genauso wie immer. Tritt deine Arbeit an und behalte dabei das Headset auf, bis du anderslautende Anweisungen bekommst.«

»Maggie, frag sie, was sie wollen.«

»Sie verstehen dich. Sie hören mit.«

»Also? Was wollt ihr? Was soll das Ganze?«

Wieder folgte eine kurze Stille, und dann: »Sie sagen, dass du das zu gegebener Zeit noch erfahren wirst. Aber jetzt musst du erst mal den Anweisungen folgen.«

»Also gut, dann sag ihnen bitte, dass ich alles tue, was sie von mir verlangen, vorausgesetzt, sie krümmen weder dir noch den Kindern ein Haar.«

»Sie können dich hören. Ich soll dir sagen, dass sie einverstanden sind. Du musst weitermachen wie an jedem anderen Tag. Sie werden dich die ganze Zeit im Auge behalten und belauschen. Und wenn du irgendetwas versuchst …«

»Ich weiß, ich weiß. Dann bringen sie euch … ich weiß.«

»George, du brichst jetzt besser auf.«

Er ließ den Motor an und fuhr los. Sein Fuß auf dem Gaspedal zitterte. Im Vorbeifahren blickte er noch einmal durch das Fenster in sein Wohnzimmer. Es war niemand zu sehen, nur Poppy, Sophies Puppe, die auf der Armlehne des Sofas saß.

Während er sich auf der Hauptstraße in den Verkehr einfädelte, füllten sich seine Augen mit Tränen. Auf der zehnminütigen Fahrt zum Depot lauschte er aufmerksam dem leisen Rauschen, das aus dem Headset drang. Wenn er an Ampeln oder Zebrastreifen hielt, beobachtete er die Leute, die ihren alltäglichen Geschäften nachgingen und nichts von dem Schrecken ahnten, der über ihn hereingebrochen war. Könnte er einem von ihnen ein Zeichen geben? War einer dieser Menschen in der Lage, seine Familie zu retten? Fragen, die er sich eigentlich selbst beantworten konnte. Jeder Versuch, Alarm zu schlagen und die Außenwelt auf seine Lage aufmerksam zu machen, konnte dazu führen, dass seiner Familie etwas zustieß. Georges Panik war so groß, dass er würgen musste, als er auf den Parkplatz des U-Bahnhofs Morden einbog.

»Maggie?«

»Ja?«

»Ist alles in Ordnung bei euch?«

»George …« Sie wurde unterbrochen, und er hörte, wie ein Mann etwas murmelte, was er nicht verstand. George hatte das Bedürfnis weiterzusprechen, irgendetwas zu sagen.

»Ich bin jetzt am Depot angekommen.«

»George, hör mir zu.« In ihrer Stimme lag eine Innigkeit, die George lange nicht mehr bei ihr erlebt hatte. »Du musst still sein. Bitte. Sprich nur, wenn es gar nicht anders geht.«

»Okay. Ich wollte dir nur noch sagen, dass ich dich liebe.« Das musste er einfach loswerden. Sofort ging es ihm ein wenig besser.

Statt einer Antwort drang nur das Rauschen der offenen Leitung aus dem Headset. Wie lange wollten diese Leute noch per Handy mit ihm kommunizieren? Oberirdisch war das kein Problem, aber für die Kommunikation im U-Bahn-Tunnel mussten sie sich etwas anderes ausdenken. Ob sie das berücksichtigt hatten?

Nachdem George sein Auto geparkt hatte, nahm er die Tasche vom Beifahrersitz, stieg mit dem Handy in der Hand aus und schloss den Wagen ab. Dann ging er mit gesenktem Kopf auf das Bahnhofsgebäude zu.

»Hallo, George!« Er spürte die Panik wie einen Stich und blickte auf. Vor ihm stand Louisa, eine Kantinenmitarbeiterin, mit der ihn seit Jahren eine lockere Freundschaft verband. Manchmal konnte er nicht umhin, sich auszumalen, was zwischen ihnen passiert wäre, wenn er zehn Jahre jünger und unverheiratet gewesen wäre. Louisa lächelte ihn an. Bisher hatte ihn dieses Lächeln immer zum Erröten gebracht, doch heute war es ihm vollkommen egal.

»Hallo, Louisa. Wie geht’s?«

»Gut, danke«, antwortete sie. »Und dir?«

»Auch gut.« Meine Frau und meine Kinder werden von einer bewaffneten Bande als Geiseln festgehalten!, hätte er am liebsten geschrien, aber das ging natürlich nicht.

Obwohl es noch früh am Morgen war, waren die Temperaturen bereits auf knapp dreißig Grad geklettert. Louisa sah trotzdem genauso frisch und duftend aus wie immer, während George förmlich spürte, wie sich Schweißtropfen auf seinem ganzen Oberkörper bildeten.

Gemeinsam gingen sie die Treppe hoch und betraten das Depot durch den Haupteingang. Georges Gespräche mit Louisa folgten normalerweise einem immer gleichen Muster: Er erzählte ihr eine Anekdote oder einen Witz und versuchte, sie zum Lachen zu bringen. Daran war jetzt natürlich nicht zu denken, aber irgendetwas musste er sagen.

»Schon wieder so ein heißer Tag.« Etwas Originelleres fiel ihm beim besten Willen nicht ein.

Bevor sie antworten konnte, kam ihnen Neville auf dem Flur entgegen, ein großer, etwas rüpelhafter Kollege von George, der stolz auf seinen respektlosen schottischen Humor war. George und Neville waren befreundet und gingen manchmal nach der Arbeit zusammen ein Bier trinken.

»Georgie-Boy! Endlich auf dem neuesten Stand der Technik angekommen, wie ich sehe!«, rief Neville mit breitem Grinsen und zeigte auf das kabellose Headset an Georges Ohr. Erst kürzlich hatte er ihn wieder damit aufgezogen, wie vorsintflutlich sein Handy war.

»Ja, ich dachte, es ist an der Zeit.«

»Lass mich mal sehen.« Neville streckte die Hand aus.

»Neville, ich bin gerade mitten im Gespräch.«

Sofort ging ihm auf, wie bescheuert diese Ausrede für Louisa klingen musste, schließlich hatten sie gerade gemeinsam den ganzen Parkplatz überquert, ohne dass George etwas von einem Telefongespräch gesagt hatte. Das Lächeln auf ihrem Gesicht erstarrte, und sie drehte sich verwirrt zu ihm um.

»Stell dich nicht so an!«, protestierte Neville. »Du kannst doch trotzdem weiterreden. Ich will mir nur mal das Headset ansehen.« Wieder streckte er die Hand nach dem Handy aus.

»Lass es verdammt noch mal einfach bleiben!«

George war klar, wie befremdlich seine Reaktion auf Menschen wirken musste, die nichts von seiner verzweifelten Lage ahnten. Louisa sah ihn bestürzt an und murmelte ein schnelles »Wir sehen uns später«, bevor sie davonhuschte.

Neville hob überrascht die Augenbrauen.

»Tut mir leid, Nev, aber ich telefoniere wirklich gerade, okay?« George drängte sich an ihm vorbei und ließ ihn stehen.

Als er sich beim Dienstleiter meldete, einem rundlichen Mann mit rosigem Gesicht, dessen Hemd bereits durchgeschwitzt war, erfuhr er, dass die Innenstadtstrecke der Northern Line gerade wegen eines »sicherheitsrelevanten Zwischenfalls« gesperrt worden sei. Unter normalen Umständen hätte diese vage Formulierung Georges Neugier geweckt, denn so etwas sagten vielleicht die jeweiligen Stationsansager über Lautsprecher zu den Fahrgästen, während ein Dienstleiter seinen Fahrern gegenüber meist deutlicher wurde. Aber George hatte im Moment ganz andere Sorgen.

Er ging zu seinem Zug, der die Nummer 037 hatte und in der Haltebucht 12 des Depots stand. Das Handy war inzwischen glitschig vor Schweiß, und er ließ es langsam in seine Hemdtasche gleiten, wobei er darauf achtete, keine Knöpfe oder Tasten zu berühren. Erleichtert stellte er fest, dass er immer noch das Rauschen der offenen Leitung im Ohr hörte.

»Sie wollen wissen, um wie viel Uhr du in Morden losfährst«, erklang plötzlich Maggies Stimme.

»Um acht Uhr siebzehn.«

»Okay.«

Im Führerhaus hängte George Tasche und Jacke an einen Haken und vergewisserte sich, dass die Heizung ausgestellt war, die er bei dieser Hitze nun wirklich nicht gebrauchen konnte. Dann überprüfte er die Lichtanlage und änderte das Fahrziel auf der Anzeige in »Mill Hill East via Charing Cross«. Diese Schritte hatte er schon so oft durchgeführt, dass er sie im Schlaf beherrschte. Als Nächstes kontrollierte er die Lautsprecheranlage, vergewisserte sich, dass die Beleuchtung im Inneren der U-Bahn-Waggons brannte, und checkte alle Wechselstromgeneratoren und Sicherungen und setzte sie wieder zurück. Als er den Funk einschaltete, hörte er den keuchenden Husten des Weichenstellers, der die Züge aus dem Depot lotste.

George kontrollierte Scheibenwischer, Warnpfeife, Luftdruckmesser und Bremsen. Nachdem er geprüft hatte, ob das Zugortungssystem fehlerlos arbeitete, führte er einen Scheinwerfertest und eine Traktionskontrolle durch und checkte Heiz- und Belüftungssystem, Türen und Fahrgastalarm. Ihm blieben noch ein paar Minuten, bis er aufgerufen wurde, also schlenderte er durch die sechs Waggons des Zuges und sah nach, ob alles so war, wie es sein sollte.

Eine Gruppe von Wartungstechnikern arbeitete an einem Schienenabschnitt im Depot. Die Männer lachten über irgendetwas. George hatte sich noch nie in seinem Leben so einsam gefühlt. Er kehrte ins Führerhaus zurück und schlug die J-Tür – die Tür zwischen Passagierbereich und Führerhaus – hinter sich zu. Normalerweise hätte er nun einfach dagesessen und das Kreuzworträtsel in der Gratiszeitung Metro gelöst, bis der Weichensteller ihm das Signal zum Verlassen der Halle gab. Manchmal vertrieb er sich die Wartezeit auch mit einem Spiel auf seinem Handy. Sein Handy! Warum hatte er nicht früher daran gedacht? Er griff in die Seitentasche seiner Jacke, zog sein eigenes Handy heraus und warf einen Blick darauf. Anrufen konnte er niemanden, weil er ja belauscht wurde, aber er könnte eine SMS verschicken. Nur an wen? Konnte man auch an Notrufnummern Textnachrichten versenden? Vielleicht konnte er einem Freund schreiben – zum Beispiel Dougie? Meine Frau und meine Kinder werden als Geiseln festgehalten, bitte ruf die Polizei an, aber sag den Beamten, dass sie nichts unternehmen sollen, damit die Geiselnehmer nichts merken. Dougie würde die SMS für einen schlechten Scherz halten. Und selbst wenn er ihm glaubte und Maßnahmen einleitete, könnte er damit ungewollt das Leben von Maggie und den Kindern gefährden.

George ließ das Handy zurück in die Jackentasche gleiten und wippte nervös mit den Beinen. Seine Nerven spielten verrückt, und nur mühsam hielt er die Panik in Schach. Genauso musste sich ein Verurteilter fühlen. Nach jahrelanger Banalität und Routine passierte ihm nun etwas so Furchtbares und Einschneidendes, dass er kaum daran zu denken wagte. Egal, aus welchem Blickwinkel er seine Situation betrachtete, sie schien vollkommen aussichtslos. Die Leute, die seine Frau und seine Kinder in ihrer Gewalt hatten, waren nicht nur bewaffnet, sondern auch schlau, was viel beängstigender war. Die Polizei konnte er auf keinen Fall alarmieren, denn seit er den Mann mit seiner Tochter im Fenster gesehen hatte – ein Anblick, der ihn nie wieder loslassen würde –, wusste er mit absoluter Sicherheit, dass diese Leute seine Familie gnadenlos umbringen würden, wenn sie herausfanden, was er getan hatte.

Der Weichensteller forderte ihn über Funk auf, bis zum Ausfahrtsignal vorzufahren. George legte die Hand an den Gashebel, drückte ihn in den Fahrmodus und lenkte den Zug langsam aus dem Depot hinaus. Als das Freigabesignal aufleuchtete, steuerte er den Zug in den U-Bahnhof Morden und hörte, wie der Funkkanal des Depots auf den Funkkanal des Liniennetzes umschaltete.

Im Bahnhof fuhr er bis zum Haltesignal und öffnete die Türen. Normalerweise hätte er sich jetzt hinausgebeugt und den Fahrgästen beim Einsteigen zugesehen. Er beobachtete für sein Leben gern Menschen und dachte sich oft kleine Geschichten über sie aus, um die drückende Langeweile zu vertreiben. Manchmal versuchte er auch, den Namen eines Fahrgastes anhand seines Äußeren zu erraten. Bei den meisten war das gar nicht so einfach. Andere erkannte er aus einem Kilometer Entfernung – einen eindeutigen Jeremy zum Beispiel. Aber heute hatte er keinen Blick für seine Fahrgäste, sondern stand im Führerhaus und starrte auf die beiden Tunneleingänge am Ende der tiefen Betonschlucht, die den oberirdischen U-Bahnhof Morden bildete. Durch einen dieser Tunnels würde sein Zug gleich in das längste Tunnelsystem der Londoner U-Bahn eintauchen.

George war nicht so detailversessen wie manche seiner Kollegen, doch auch er wusste, dass der von Morden nach East Finchley führende, fast dreißig Kilometer lange Northern-Line-Tunnel einer der längsten und tiefsten U-Bahn-Tunnels der Welt war. Sobald man hineinfuhr, erstarben alle Mobilfunksignale. In etwa zwei Minuten würde er ganz allein sein, dann bildete der Funkkontakt mit der Leitstelle seine einzige Verbindung zur Außenwelt. Den Funkkanal konnten die Leute, die Maggie, Ben und Sophie gekidnappt hatten, bestimmt nicht überwachen. War das seine Chance, Alarm auszulösen, sobald er das Gefühl hatte, dies gefahrlos tun zu können? Würde sich dieses Gefühl je einstellen?

Als das Signal umsprang, drückte George auf die Knöpfe, die die Waggontüren schlossen, vergewisserte sich, dass die Kontrollleuchte aus war, und schob den Gashebel in die richtige Position. Der Zug setzte sich in Bewegung, verließ den Bahnhof und fuhr in den Schatten der Betonschlucht hinein, die zu den Tunnels führte. George zog das Handy aus der Hemdtasche und beobachtete, wie die Empfangsbalken am Rand des Displays erst abnahmen und dann ganz verschwanden. Er nahm das Headset vom Kopf und stopfte es zusammen mit dem Handy in seine Tasche.

Es war ein seltsames Gefühl, plötzlich nicht mehr überwacht zu werden, aber aus irgendeinem Grund ließ die Panik nicht nach. George wurde von Unentschlossenheit gequält. War jetzt der richtige Zeitpunkt, der Polizei zu melden, in welcher furchtbaren Lage er sich befand? Nachdem er wie üblich die Hauptbeleuchtung in der Fahrerkabine ausgeschaltet hatte, damit er im Tunnel besser sehen konnte, griff er nach dem Funkgerät auf dem Steuerpult. Genau in dem Moment, als seine Finger es berührten, hörte er ein unerwartetes Geräusch. Jemand öffnete die Tür zum Führerhaus.

08.15 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Bahnsteig der Northern Line, nördliche Fahrtrichtung

Er liebte den Regen in den walisischen Bergen. In Louisiana war der Regen anders, heftig und reinigend, manchmal sogar von biblischen Ausmaßen, wie beim Hurrikan Katrina vor einigen Jahren. Auch in Wales konnte der Regen stark sein, aber am liebsten war ihm das sanfte Nieseln, das oft den ganzen Tag andauerte.

Während Bruder Varick von der Glaubensgemeinschaft Cruor Christi im U-Bahnhof Leicester Square am Bahnsteig wartete, fragte er sich, ob er den walisischen Regen je wieder auf seinem Gesicht spüren würde. Wenn es doch nur an diesem Tag geregnet hätte, das hätte alles weniger schlimm gemacht! Doch auf Regen bestand wenig Hoffnung. Als er zusammen mit Bruder Alistair den U-Bahnhof betreten hatte, hatte die Sonne hoch am Himmel gestanden, und es war weit und breit keine Wolke zu sehen gewesen.

Nachdem sie ihre Fahrkarten gekauft und hinunter auf den Bahnsteig der Northern Line gegangen waren, hatte Alistair die erste U-Bahn in südliche Richtung bestiegen, um sich auf die Suche nach den Kindern zu machen. Die beiden Männer hatten eine Mission. Am frühen Morgen waren sie gemeinsam im Landrover aufgebrochen, um Bruder Thomas und seine Mitstreiter von ihrer niederträchtigen Tat abzuhalten. Auf der Fahrt nach London war ihnen aufgegangen, dass einer von ihnen die Kinder des U-Bahn-Fahrers retten musste. Alistair war kein Mann für Heldentaten, aber diese Aufgabe konnte selbst er meistern, schließlich musste er die beiden einfach nur finden. Es war von größter Wichtigkeit, dass sie bei all den Menschenleben, die auf dem Spiel standen, die beiden jüngsten und unschuldigsten Opfer nicht vergaßen.

Schwitzend hasteten die ein- und aussteigenden Fahrgäste um Varick herum, der unbeweglich auf dem Bahnsteig stand und über eine Ausgabe der Metro hinwegspähte, die er vorhin in der Schalterhalle mitgenommen hatte. Er tat so, als würde er lesen, während er das Führerhaus jedes Zuges, der in die Station rumpelte, genau unter die Lupe nahm.

Varick wusste, dass sich in einem davon Bruder Thomas befand. Und er wusste auch, dass seine bewegungslose Anwesenheit auf dem Bahnsteig Verdacht erregen könnte. Er stand jetzt schon mindestens eine Stunde hier und beobachtete U-Bahnen.

Wieder fuhr ein Zug in den Bahnhof ein, doch auch in dieser Fahrerkabine saß nur eine einzige Person. Varick wusste mit hundertprozentiger Sicherheit, dass Bruder Thomas diese U-Bahn-Linie und diese Station im Visier hatte. Zumindest stand das in dem Plan, den Pater Owen in Bruder Thomas‘ Notizbuch gefunden hatte, eine Entdeckung, die ihn das Leben gekostet hatte. Also stand Varick da und harrte aus. Seine Geduld würde belohnt werden. Er war sich sicher, dass Tommy Denning nicht mehr lange auf sich warten lassen würde.

08.19 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

Die Vorschriften der Londoner U-Bahn-Betriebe sehen vor, dass das Personal die Fahrerkabinen nur während des Halts eines Zuges in der Station betreten darf, aber die Person, die gerade ins Führerhaus gekommen war, führte offenbar den Generalschlüssel für die J-Tür mit sich, die so hieß, weil sie wie ein J geformt war. Der Alarm wurde ausgelöst und piepste, bis das Schließen der Tür ihn wieder deaktivierte. Als George sich umdrehte, sah er einen schlanken, muskulösen Mann, der ganz in Schwarz gekleidet war und eine große Stofftasche dabeihatte. Er trug eindeutig nicht die Uniform der Londoner U-Bahn-Mitarbeiter, doch seine Bomberjacke verlieh ihm die Aura eines Nachtklub-Türstehers und ein halbwegs offizielles Aussehen. George hegte daher weiterhin die irrationale Hoffnung, dass es sich um einen harmlosen Mitarbeiter handeln könnte, auch wenn ihn niemand über einen bevorstehenden Besuch informiert hatte. Der Mann war etwa Mitte zwanzig, und seine Haare waren genauso kurz geschoren wie die dichten dunklen Bartstoppeln, die in seinem Gesicht sprossen. Seine Augen, mit denen er George unverwandt anstarrte, waren von einem hellen, intensiven Blau und hatten so große Pupillen, dass George sich an einen Teenager auf Ecstasy erinnert fühlte.

»Hallo, George«, sagte der Mann und stellte seine Tasche in einer Ecke der Kabine ab. Er sprach ein klares, britisches Englisch, aus dem lediglich ein Hauch London oder Südostengland herauszuhören war. Seine Stimme klang sanft, beinahe vertraulich. »Maggie und den Kindern geht es gut.« George spürte, wie Erleichterung von ihm Besitz ergriff. Der Mann gehörte zu einem Sondereinsatzkommando, vielleicht zum SAS! Man hatte die Täter unschädlich gemacht, und jetzt war er hier, um Entwarnung zu geben. Gleich würde alles vorbei sein, und dann konnte George seine Geschichte vielleicht sogar an eine Zeitung oder das Fernsehen verkaufen. Aber die Worte, die der Mann als Nächstes sagte, machten jede Hoffnung zunichte: »Und das wird auch so bleiben, vorausgesetzt, Sie halten sich genauestens an meine Anweisungen.«

»Was soll das alles?«, fragte George.

»Seien Sie einfach still und machen Sie weiterhin Ihre Arbeit, dann kommen wir beide wunderbar miteinander aus.«

George musterte den Mann verstohlen. Dieser war fast einen Kopf kleiner als er. Vielleicht gelang es ihm ja, ihn zu überwältigen. Andererseits hatte der Bursche einen geschmeidigen, drahtigen Körperbau, der auf ungeahnte Kräfte hinwies, und war rund fünfzehn Jahre jünger als George.

»Ich muss wissen, was das alles soll«, wiederholte George und legte möglichst viel Autorität in seine Stimme.

»Warum?«, fragte sein Gegenüber mit einem Lächeln.

»Weil ich die Verantwortung für diesen Zug und sämtliche darin befindlichen Fahrgäste trage.«

»Gut.« Der Mann lächelte immer noch. »Dann schlage ich vor, dass Sie Ihrer Verantwortung gerecht werden und weiter Ihre Arbeit tun.«

»Was wollen Sie?« George konnte nicht verhindern, dass sich eine Spur von Verzweiflung in seine Stimme schlich.

Das Lächeln erlosch. »Ich will, dass Sie Ihrer Frau und Ihren Kindern Gelegenheit geben, den heutigen Tag zu überleben. Falls Sie versuchen, mich von meinem Vorhaben abzuhalten, besteht wenig Aussicht darauf. Glauben Sie mir, George: Wenn Sie auch nur versuchen, mich aufzuhalten, wird Ihre Familie sterben. Haben wir uns verstanden?«

»Ja, aber …«

»Schhhhhhhhhh«, machte der Mann beruhigend, wie ein Vater, der sein Baby in den Schlaf wiegt.

»Nächster Halt: South Wimbledon«, verkündete die automatische Lautsprecheransage Complete Electronic Line Information Announcer, kurz CELIA genannt, die in alle Waggons übertragen wurde. Der Zug fuhr in die Station ein, und George entdeckte am hinteren Ende des Bahnsteigs eine Gruppe Schulmädchen, die sich inmitten der Berufspendler dicht zusammendrängten und nicht älter als sieben oder acht Jahre alt sein konnten. Alle trugen die gleiche Schuluniform aus blauen Blazern, rosa Kleidern und Strohhüten. Nachdem der Zug zum Stehen gekommen war und George die Türen geöffnet hatte, waren die aufgeregten Stimmen der kleinen Mädchen zu hören, die von ihren gestressten Lehrerinnen an Bord des Zuges gescheucht wurden.

»Dieser Zug fährt über Charing Cross nach Mill Hill East«, gab CELIA bekannt.

Auf dem Bahnsteig erfolgte ebenfalls gerade eine Lautsprecherdurchsage: »Bitte beachten Sie, dass momentan keine Northern-Line-Züge über die Station Bank fahren. Fahrgäste werden daher gebeten, den nächsten Zug Richtung Zentrum zu nehmen und gegebenenfalls umzusteigen.« Nach dieser Information betraten auch jene Reisenden die U-Bahn, die normalerweise auf einen Zug mit der Aufschrift »via Bank« gewartet hätten. Der Bahnsteig blieb fast vollkommen leer zurück. George schloss die Türen, warf einen Blick auf die Kontrollleuchte und drückte den Gashebel, woraufhin der Zug ratternd im Tunnel verschwand.

Sein Bedürfnis, endlich zu erfahren, was hier vor sich ging, ließ sich nicht länger unterdrücken.

»Kann ich Sie etwas fragen?«

»Sieht so aus, als hätten Sie das bereits getan.«

»Warum ich?«

»Na los, weiter.«

»Das war’s schon. Ich will einfach nur wissen: Warum ich?«

»Und ich will, dass Sie alle Fragen stellen, die Ihnen auf der Seele brennen, bevor wir unseren gemeinsamen Weg fortsetzen. Also los, das können Sie doch besser!«

»Na gut. Woher wissen Sie, wer ich bin, wo ich wohne, mit wem ich wohne, um wie viel Uhr ich zur Arbeit aufbreche, welches Auto ich fahre – woher wissen Sie so viel über mich?«

Georges innere Unruhe fühlte sich inzwischen an wie ein pochender, quälender Abszess. Und die Antwort des jungen Mannes brachte ihn zum Aufplatzen. Es war kein angenehmes Gefühl.

»Wir haben uns für Sie entschieden, George, weil Sie als Erster reagiert haben. Sie haben mir von sich aus alles erzählt, was ich wissen musste.«

Für einen frustrierten Träumer wie George war das Internet ein ideales Ventil, das es ihm erlaubte, sich mit Menschen auf der ganzen Welt auszutauschen. Er genoss die Unmittelbarkeit und Anonymität von Chatrooms, aber ihm gefiel auch das Gemeinschaftsgefühl, das Internetforen boten. Vor allem eine Website, die vor rund zehn Jahren von einem gewissen »Piccadilly Pete« gegründet worden war, hatte es ihm angetan. Sie hatte sich schnell zum wichtigsten Online-Kommunikationsforum für Mitarbeiter der Londoner U-Bahn und U-Bahn-Fans aus ganz England entwickelt. Die Threads, die sich nur mit Technik beschäftigten, interessierten George nicht, doch es fanden auch oft Diskussionen über tägliche Arbeitsabläufe oder Arbeitsbedingungen statt, in die er sich bisweilen einschaltete. Manchmal erbaten Schriftsteller oder Journalisten Informationen, die sie für ihre Recherchen brauchten, oder es meldeten sich Arbeitssuchende, die Fragen zu den verschiedenen Aufgabenbereichen hatten oder wissen wollten, wie man sich am besten bewarb.

In ebendiesem Internetforum hatte George ein Community-Mitglied kennengelernt, das sich »Pilgrim« nannte. Im Glauben, einen jungen Mann vor sich zu haben, dessen größter Traum es war, U-Bahn-Fahrer zu werden, hatte er einen regen E-Mail-Austausch mit ihm begonnen. Angefangen hatte alles mit Pilgrims Frage an das gesamte Forum, wie man sich am besten für einen Job als Zugführer bewarb. George hatte als Erster geantwortet und ihm seine eigenen Erfahrungen anvertraut, woraufhin sich zwischen ihnen schnell eine lockere Internetfreundschaft entwickelt hatte. George hatte sich geschmeichelt gefühlt von dem Interesse und der Ehrerbietung, die Pilgrim ihm entgegenbrachte, und sich ihm gegenüber offenherziger gezeigt, als die Vorsicht gebot. Aber George war eben im Herzen ein großes Kind geblieben. Was soll schon passieren?, hatte er sich gefragt. Selbst als Pilgrims Fragen immer persönlicher geworden waren, hatte er ihm bereitwillig geantwortet. Nun ging ihm auf, dass er gezielt ausspioniert worden war.

»Sie sind Pilgrim, oder?«

Wieder erntete er ein Lächeln. »Ich hatte eigentlich gedacht, dass Sie früher darauf kommen.«

In George stieg die Galle hoch. Er fühlte sich zutiefst betrogen.

Pilgrims Lächeln erlosch. »Wir können uns später weiter unterhalten. Jetzt möchte ich, dass Sie sich auf Ihre Arbeit konzentrieren und dabei schön den Mund halten. Einverstanden?«

George hörte die unterschwellige Drohung heraus und nickte zitternd, bevor er den Blick wieder in die Dunkelheit des Tunnels richtete.

Sie passierten eine Station nach der anderen, angekündigt von CELIAs monotoner Stimme. In Stockwell verließ etwa ein Drittel der Fahrgäste den Zug, um in die Victoria Line umzusteigen, aber es gab auch neue Passagiere, die George Wakehams U-Bahn mit der Zugnummer 037 betraten, die sich setzten oder stehen blieben und sich an den gelben Handläufen festhielten, die in ihren Zeitungen, Büchern oder Tablet-Computern lasen, Musik hörten, Spiele spielten, ihren Kater von der letzten Nacht auskurierten, an ihrem Kaffee nippten, attraktive Fahrgäste mit verstohlenen Blicken musterten oder einfach nur ins Leere starrten.

»Mitteilung an Zug null drei sieben«, erklang die Stimme des Liniendisponenten aus dem Funkgerät, als George gerade darauf wartete, dass das Signal umsprang. »Wir haben einen Auszubildenden in Kennington, der Ihnen bis East Finchley ein wenig über die Schulter sehen will. Geht das in Ordnung?«

Fahrschüler, die im Führerstand mitfuhren, beziehungsweise »sich kutschieren ließen«, wie es im U-Bahn-Slang genannt wurde, waren keine Seltenheit. George konnte die Anfrage daher auf keinen Fall ausschlagen, ohne Verdacht zu erregen. Pilgrim schien das zu wissen, denn er nickte zustimmend, als George ihm einen nervösen Blick zuwarf.

»Geht klar«, sagte George in das Funkgerät. Nachdem er die Station Oval passiert hatte und den winzigen Lichtkegel von Kennington am Ende des Tunnels auftauchen sah, spürte er die Panik in sich immer größer werden. Wie sollte er dem Auszubildenden die Anwesenheit einer weiteren Person in der Fahrerkabine erklären?

Schon von weitem sah George den Azubi in seiner Uniform am Ende des Bahnsteigs stehen. Er war etwa dreißig, mittelgroß, leicht übergewichtig und trug einen Pferdeschwanz. Als der vorderste Waggon an ihm vorbeikam, winkte er George zu, der den Gruß erwiderte. Nachdem George beim Haltesignal zum Stehen gekommen war, öffnete er die Tür auf der Fahrerseite, woraufhin der Fahrschüler ins Führerhaus kletterte.

»Kann losgehen«, sagte er und schien sich nicht an der dritten Person in der Kabine zu stören.

»Alles klar«, entgegnete George und schloss die Tür.

Der Azubi nickte Pilgrim zu, der das Nicken mit ausdrucksloser Miene erwiderte. Das Signal sprang um, und sie fuhren zu dritt nebeneinander in den Tunnel, George auf dem Fahrersitz und die anderen beiden stehend.

Es klang wie ein Billardqueue, das gegen ein Kissen gestoßen wurde. George wandte den Kopf und sah, wie die Beine des Auszubildenden zusammenklappten und er zur Seite kippte. Ein Blutstrahl schoss aus einem Loch an der Seite seines Kopfes. Während die Füße des Azubis im Todeskampf zuckten, blickte Pilgrim teilnahmslos auf ihn hinunter, in der Hand eine rauchende Automatikpistole mit Schalldämpfer.

»O Gott!«, keuchte George atemlos. Er war wie betäubt vor Schock.

»Lass die Hand am Hebel, George.« Aus Pilgrims Stimme war zum ersten Mal eine gewisse Dringlichkeit herauszuhören, bevor er wieder in sein selbstsicheres Säuseln zurückfiel. »Schön ruhig und gleichmäßig, so ist es gut.«

Die Beine des Azubis zuckten noch ein paar Mal, während aus seiner Kopfwunde weiter Blut auf den Boden der Fahrerkabine spritzte. Der Bogen der Fontäne wurde mit dem schwächer werdenden Puls immer kleiner.

George warf einen Blick nach unten. In den Bodenrinnen unter dem Kopf des armen Kerls schwappte das Blut hin und her. Er wandte den Blick ab. Das war schon seine zweite Leiche innerhalb der letzten zwei Monate. Erst die der Selbstmörderin und jetzt diese. Unterschiedlicher hätten die beiden Erlebnisse nicht sein können. Den Selbstmord hatte er zwar nicht direkt vorhersehen können, aber er war zumindest mental darauf vorbereitet gewesen. Ganz im Gegensatz zu diesem eiskalten Mord.

Georges Gliedmaßen fühlten sich an, als wären sie aus Gummi, und er musste seine ganze Kraft aufwenden, um den Gashebel nicht loszulassen. Blicklos starrte er geradeaus in den Tunnel, während bunte, kaleidoskopische Muster am Rand seines Sichtfelds tanzten. Sein Kopf schien zu groß für seinen Hals zu sein, der sich schilfartig und wackelig anfühlte. Als der Zug ein grünes Signal passierte, verkündete CELIA: »Nächster Halt: Waterloo.« Die Ansage hallte in Georges Kopf wider, der anfing, nach vorne zu sinken. Vielleicht hatte er ja ebenfalls einen Schuss abbekommen, und dies waren seine letzten Minuten. Irgendjemand hielt seine Hand.

Pilgrim stand neben ihm und hatte seine Hand über Georges Hand gelegt, um den Druck auf den Gashebel aufrechtzuerhalten. Mit der anderen Hand schlug er ihm immer wieder auf die Wange.

»Mir … geht’s gut«, stammelte George, als sich der Nebel allmählich lichtete. Sein Gesicht brannte.

»Fallen Sie mir ja nicht in Ohnmacht, George.«

»Tut mir leid.« Hatte er sich gerade wirklich bei diesem Dreckskerl entschuldigt?

Der Zug fuhr in den U-Bahnhof Waterloo ein, dessen Bahnsteig gut gefüllt war. George hielt am Stoppsignal und öffnete die Tür der Fahrerkabine, um einen Blick nach hinten auf die Türen der Waggons zu werfen. Die Luft, die er einsog, war warm und metallisch und enthielt nur wenig Sauerstoff. Während er an der Tür stand und den Leuten beim Ein- und Aussteigen zusah, kam ihm der Gedanke, aus dem Führerhaus zu springen und wegzurennen. Aber er verwarf die Idee sofort wieder. Seine Beine waren viel zu zittrig, und er hätte es ohnehin nicht weit geschafft.

»Waterloo Station. Umsteigemöglichkeit zur Jubilee Line, zur Bakerloo Line und zu den Fernzügen.«

Der Bahnsteig war voll mit Pendlern, Tagesausflüglern, Rucksackreisenden, Geschäftsleuten, Schülern und Studenten, Rentnern, Frauen mit Babys oder Kleinkindern und Touristen, die Koffer auf Gepäckwagen vor sich herschoben.

»Bitte treten Sie aus den Türen, der Zug fährt ab.«

Das Signal sprang um, und während George seinen Zug in den Tunnel steuerte, der unterhalb der Themse zum U-Bahnhof Embankment führte, riskierte er einen flüchtigen Blick auf den Mann, den er nur als Pilgrim kannte. Unbeweglich und kerzengerade stand er neben ihm – von der Pistole war nichts mehr zu sehen – und starrte gedankenversunken durch die Frontscheibe des Zuges, während der Mann, den er gerade getötet hatte, zu seinen Füßen lag.

08.46 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Bahnsteig der Northern Line, nördliche Fahrtrichtung

Varick vermutete, dass er von Überwachungskameras gefilmt wurde und irgendwo in einem kleinen Büroraum auf einem Bildschirm zu sehen war. Wenn Tommy Denning nicht bald auftauchte, würde seine Festnahme nicht mehr lange auf sich warten lassen. Zu seiner allgemeinen Anspannung gesellte sich eine immer größere Ungeduld. Aber die Warterei verschaffte ihm auch Zeit zum Nachdenken, und wenn er seine Gedanken nicht gerade auf Tommys Auftauchen fokussierte, schweiften sie zu dem langen, beschwerlichen Weg ab, der ihn von New Orleans in die Berge von Snowdonia geführt hatte. Dieser Weg war eine Probe von Gott gewesen, ein Test, den er schließlich bestanden hatte. Nachdem Katrina im September 2005 die Dämme zerstört hatte, waren in New Orleans gesetzlose Zeiten angebrochen. Die Welt hatte kopfgestanden. In seiner Funktion als Polizist hatte Varick damals Dinge getan, die sein Gewissen schwer belasteten – zum Beispiel auf Plünderer zu schießen. Er hatte versucht, sein Verhalten zu rechtfertigen: Das gesellschaftliche Gefüge habe nicht mehr funktioniert, was sei ihm und seinen Kollegen vom New Orleans Police Department – sofern sie nicht längst desertiert waren – denn anderes übriggeblieben? Doch egal, wie viele Ausreden er sich zurechtgelegt hatte, seine Taten hatten ihm keine Ruhe gelassen. Nach Katrina war sein Drogenkonsum in die Höhe geschossen, ein verzweifelter Versuch, die Erinnerung an die schrecklichen Dinge auszulöschen, die er getan und gesehen hatte.

Dann hatte ihn sein erster Urlaub nach Katrina genau hierher geführt, wo er jetzt auf dem Bahnsteig stand: nach Westlondon. Er war mit einer Freundin unterwegs gewesen, Frieda hatte sie geheißen. Frieda war Halbdeutsche und liebte es, nächtelang zu feiern. Eigentlich war eine Woche Sightseeing geplant gewesen, doch stattdessen hatten sie das Innere ihres Hotelzimmers besichtigt, wo sie fast ununterbrochen gevögelt hatten, sowie das Innere mehrerer Nachtklub-Toiletten, wo sie bergeweise Kokain aus der Tüte geschnupft hatten, die er in seinem Hintern durch den Zoll geschmuggelt hatte.

Im Nachhinein war Varick klar, dass ihm damals der Teufel aufgelauert hatte, bereit, ihn in sein Reich zu entführen. Zum Glück hatte nur wenige Monate, nachdem er mit Frieda von seiner London-Reise zurückgekehrt war, Jesus zu ihm gesprochen und ihm den einzig wahren Weg gewiesen. Eine andere Erklärung gab es nicht dafür, dass er sich eines Tages auf der Website einer britischen evangelischen Glaubensgemeinschaft namens Cruor Christi wiedergefunden hatte. Obwohl er christlich getauft war, hatte er seit seiner Jugend keine Kirche mehr von innen gesehen, es sei denn zu Beerdigungen oder Hochzeiten. Und dennoch saß er eines Nachts an seinem Computer, den Kopf vollgepumpt mit Koks, und surfte im Internet, auf der verzweifelten Suche nach einem Sinn. Die einfachen, tröstenden Worte von Pater Owen hatten sofort eine Saite in seinem Herzen zum Klingen gebracht. Owen schien ein guter Samariter zu sein, ein Mann, der jenen helfen wollte, die im Leben nicht so viel Glück gehabt hatten. Varick spürte, wie sich unter der zersetzenden Kraft seiner Verkommenheit wieder der Altruismus regte, der einst den Wunsch in ihm geweckt hatte, seinen Mitmenschen durch die Arbeit als Polizist zu dienen, die Selbstlosigkeit, die seit langer Zeit in ihm schlummerte und nun erneut zum Vorschein kam.

Auf seine anfänglichen E-Mails an Pater Owen folgten Telefonate, und schon nach wenigen Monaten kehrte Varick Drogen und Alkohol den Rücken, kündigte seine Stelle beim NOPD und machte sich auf nach Wales, zur Madoc Farm in Snowdonia. Sein Weg dorthin war genauso gottgewollt gewesen wie seine jetzige Mission. Es war seine Bestimmung, Bruder Thomas aufzuspüren und ihm das Handwerk zu legen.

Die ersten Monate in Snowdonia waren hart gewesen. Das halb zerfallene Gutshaus hatte dem Winter nur ungenügend getrotzt, und Varick hatte sich sofort darangemacht, den maroden Teil des Daches wieder instand zu setzen und die Rohrleitungen zu reparieren. Nach und nach hatten er und seine Brüder Madoc Farm wieder aufgebaut, und am Ende hatte sich Varick sogar ein wenig Stolz auf das Erreichte gestattet.

Madoc Farm in Snowdonia war jetzt sein wahres Zuhause. Dort konnte er der Arbeit nachgehen, mit der Jesus ihn beauftragt hatte: der Rettung von jungen Männern und Frauen, die vom Weg abgekommen waren und wieder auf den Pfad der Rechtschaffenheit geführt werden mussten. Einige Mitglieder von Cruor Christi hatten einen militärischen Hintergrund – dazu zählten Thomas und Simeon –, andere waren ehemalige Drogenabhängige wie Alistair und er selbst. Die Welt war voller Opfer von Drogen und Kriegen. Cruor Christi war ein Zufluchtsort für diese Opfer, und so sollte es auch in Zukunft bleiben. Er, Varick, würde dafür sorgen, dass diese armen spirituellen Flüchtlinge nicht allein gelassen wurden. Er würde alles in seiner Macht Stehende tun, um zu verhindern, dass Bruder Thomas das besondere Band zerstörte, das die Brüder und Schwestern von Madoc Farm miteinander verband. Die Verantwortung lag nun bei ihm, bei ihm ganz allein. Wenn die Behörden sahen, dass es der Glaubensgemeinschaft selbst gelungen war, die von einem ihrer Mitglieder geplante Katastrophe abzuwenden, würden sie Cruor Christi auch in Zukunft in Ruhe lassen. Pater Owens Tod würde nicht umsonst gewesen sein, denn Varick würde seine wertvolle Arbeit weiterführen.

Er hatte von Anfang an ein schlechtes Gefühl bei Tommy gehabt. Dieses hitzköpfige, beinahe psychopathische Charisma war ihm während seiner Arbeit beim NOPD immer wieder begegnet. Der Polizeidienst zog solche Charaktere förmlich an. Aber Tommy war anders als Varicks ehemalige Kollegen. Es war, als würde er sich seelenruhig zurücklehnen und abwarten, bis seine Zeit gekommen war. Nur bei einem Thema, der Selbstopferung, ging regelmäßig sein Temperament mit ihm durch.

Tommy war fasziniert vom radikalen Islam und dem Dschihad. Für ihn war es reine Propaganda der westlichen Medien, dass islamistische Attentäter glaubten, im Himmel von Jungfrauen empfangen zu werden. Mit diesem Gerücht sollten der unerschütterliche Glaube und die Willensstärke der Gotteskrieger in Zweifel gezogen werden. Tommy hingegen war überzeugt, dass diese Männer genau wussten, was sie taten, und man ihren Weitblick nur bewundern konnte. Sie waren bereit, für ihren Glauben zu sterben. So viel Opferungsbereitschaft gab es im Christentum nicht. Jesus Christus hatte Opferbereitschaft bewiesen, doch seine Anhänger hatten ihn im Stich gelassen. Die Christen hatten es noch nie geschafft, dem Beispiel ihres Erlösers zu folgen. Sie brauchten jemanden, der ihnen den Weg wies und ein Zeichen setzte. Jemanden, der Schulter an Schulter mit den muslimischen Brüdern kämpfte.

Tommy hatte so oft von der Moral und der Hingabe von Selbstmordattentätern geschwärmt, dass Varick irgendwann beschlossen hatte, mit ihm über dieses Thema zu diskutieren. Aber der Exsoldat hatte sich ihm nur widerwillig geöffnet, und als dann andere, dringendere Angelegenheiten aufgetaucht waren, hatte Varick seine Bedenken fürs Erste verdrängt. Bis Owen Tommys Notizbuch entdeckt hatte. Der Inhalt war scheinbar zusammenhanglos, bestand aus weitschweifenden Notizen, Ideen und Bibelzitaten, die wahllos aneinandergereiht waren. Neben Tommys Plan, die Familie des Zugführers und die Insassen des Zuges zu kidnappen, fand immer wieder ein Fluss Erwähnung, der bei seinem perfiden Vorhaben eine große Rolle zu spielen schien. Varick erinnerte sich besonders an ein Bibelzitat, Offenbarung Kapitel 22, Vers 1: »Und er zeigte mir einen lautern Strom des lebendigen Wassers, klar wie ein Kristall; der ging aus von dem Stuhl Gottes und des Lammes.« Dieses Zitat hatte Tommy gleich mehrmals in sein Notizbuch geschrieben, so als sei die Erwähnung des »lauteren Stroms« in der Heiligen Schrift eine Art göttliche Bestätigung dafür, dass er auf dem richtigen Weg war.

Die nächste U-Bahn fuhr in die Station ein. Varick fixierte sie über seine Zeitung hinweg und befürchtete schon, dass wieder nur ein Fahrer im Führerhaus saß. Doch diesmal hatte er Glück. Der Fahrer war ein großer Mann mit besorgtem Gesichtsausdruck. Neben ihm stand ein jüngerer Mann, der drahtig und muskulös war und sich vorbeugte, um auf den Bahnsteig zu spähen. Noch bevor die Bahnsteigbeleuchtung sein Gesicht erfasste, wusste Varick, dass er Tommy Denning vor sich hatte. Als Bruder Thomas mochte er ihn nicht mehr bezeichnen, nicht einmal in Gedanken. Dieser Mann war nicht sein Bruder.

Der Zug blieb stehen, und aus den Bahnsteiglautsprechern hallte die automatische Ansage: »Northern-Line-Zug nach Mill Hill East. Bitte zuerst aussteigen lassen.« Varick hatte sich absichtlich in der Mitte des Bahnsteigs platziert, damit er den Zug möglichst weit von seinen beiden Enden entfernt besteigen konnte. Aus dem Notizbuch wusste er, dass dort Tommy und sein Team postiert waren.

Beim Betreten des Waggons hatte er das eigenartige Gefühl, dass das Schicksal von nun an seinen unaufhaltsamen Lauf nehmen würde. Er mochte inzwischen ein Mann Gottes sein, aber er wusste immer noch, wie man mit einem Revolver umging, besonders mit dem, den er unter seinem Hemd im Gürtel trug. Er hatte Tausende von Schießübungen damit absolviert und kannte alle seine kleinen Eigenheiten. Die Kugeln hatten einen leichten Rechtsdrall, und er wusste genau, wie weit er nach links zielen musste, um ihn zu kompensieren. Die Smith & Wesson war der einzige Gegenstand, den er aus seiner Vergangenheit in Louisiana behalten hatte, aus der Zeit vor seiner Wiedergeburt. Den Revolver nach Großbritannien zu schmuggeln, war ganz leicht gewesen: Er hatte ihn zerlegt und die Einzelteile in der Kiste mit seinem Eigentum verteilt, die er vorausgeschickt hatte. Er war nicht der einzige Schusswaffenliebhaber auf Madoc Farm. Fast alle Mitglieder von Cruor Christi besaßen Waffen, von denen einige schon nicht mehr als Handfeuerwaffen durchgingen. Im Arsenal von Madoc Farm – Pater Owen bestand darauf, dass alle Waffen in einem abschließbaren Raum aufbewahrt wurden –, gab es halbautomatische Sturmgewehre, von denen die meisten inzwischen in Tommys Besitz waren, und sogar eine kleine Menge Plastiksprengstoff. Ein Mitglied von Cruor Christi, »Big Bob« Wilcox, war während seiner Zeit beim Militär für Geschütze und Sprengstoff zuständig gewesen, und es war ihm gelungen, den Plastiksprengstoff aus seinem früheren Waffendepot »zu befreien«, wie er es nannte. Die vielen Waffen auf dem Farmgelände hatten Varick von Anfang an beunruhigt, aber er war irgendwann zu dem Schluss gelangt, dass nun einmal viele Mitglieder dieser etwas speziellen Glaubensgemeinschaft unter Paranoia litten. Wenn sie sich mit ihren Waffen sicherer fühlten und verantwortungsbewusst damit umgingen, hatte er nichts dagegen, zumal es ihm mit seiner Vergangenheit und seiner festen Überzeugung, dass jeder das Recht auf Waffenbesitz haben sollte, wohl kaum zustand, große Reden zu schwingen.

Nachdem er Owen in der Nacht tot aufgefunden hatte, hatte Varick das Arsenal kontrolliert und beinahe leer vorgefunden. Die wenigen Waffen, die Tommy nicht mitgenommen hatte, hatte er durch Entfernung der Schlagbolzen unbenutzbar gemacht. Offenbar hatte er vorhergesehen, dass Varick ihn verfolgen würde. Aber Varick trug seinen Smith-&-Wesson-Revolver immer bei sich, und mehr brauchte er nicht. Er wusste, dass er es durchziehen würde: Wenn er erst einmal auf Schussweite an Tommy Denning herangekommen war, war dieser ein toter Mann.

08.54 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

George musste etwas unternehmen. Nicht nur für seine Familie und Hunderte von Insassen seines Zuges, sondern auch für sich selbst. Wenn er starb, ohne etwas unternommen zu haben, wäre sein ganzes Leben umsonst gewesen, zumindest empfand er das so. Dabei war er nicht einmal religiös. Wenn man ihn zu einem Bekenntnis gedrängt hätte, hätte er sich als Agnostiker bezeichnet. Für manche Leute war das eine Drückebergerantwort – wenn man schon die Existenz Gottes leugnete, musste man doch wenigstens den Mut aufbringen, sich Atheist zu nennen! Nach deren Ansicht besaßen Agnostiker kein Rückgrat, waren weder Fisch noch Fleisch. Normalerweise waren es religiöse Menschen, die einem so etwas vorwarfen. Für George war der Agnostizismus trotzdem die einzig logische Antwort: Er wusste schlicht nicht, ob es einen Gott gab. Er wusste es nicht, weil es niemand wissen konnte. Manche Dinge waren nun mal nicht beweisbar. Andererseits hatte er sich noch nie besonders viele Gedanken über das Thema gemacht. Maggie und er hatten dennoch kirchlich geheiratet, und die Kinder waren getauft. Falls es einen Gott gab, waren sie damit auf der sicheren Seite, so als hätten sie eine Versicherung abgeschlossen. George vermutete, dass die meisten Leute so dachten. Unabhängig von der Frage, ob es einen Gott gab oder nicht, glaubte George fest an das Schicksal, und genau dieser Glaube zwang ihn nun zum Handeln. Er musste versuchen, diesen Verbrechern das Handwerk zu legen. Nie zuvor hatte er einen so starken Beschützerinstinkt verspürt, aber er hatte auch noch nie so große Angst gehabt, dass seine Emotionalität ihm einen Strich durch die Rechnung machen würde.

»O Gott«, murmelte er so leise, dass Pilgrim ihn nicht hörte. Blasphemie war eine Konstante in Georges Leben, er war ein begeisterter Gotteslästerer. Ein angestoßener Zeh: Himmel Herrgott! Ein in der Tür eingeklemmter Finger: Heilige Scheiße! Und auch auf weit geringere Anlässe, ob es nun die unterdurchschnittlichen Fahrkünste der anderen Verkehrsteilnehmer waren oder das schlechte Wetter, reagierte er mit gotteslästerlichen Verwünschungen. Der heutige Tag bildete keine Ausnahme, aber er stellte fest, dass seine dahingemurmelten Flüche flehender klangen als sonst, so als versuche er mit einem Gott in Kontakt zu treten, dessen Existenz er eigentlich anzweifelte.

Für George war Angst nichts Neues. Er war Pessimist, und sein Pessimismus äußerte sich oft in nächtlichen Panikattacken. Dann schreckte er aus dem Schlaf, weil ihn das Gefühl, dass er sein Leben vergeudete, innerlich auffraß. Alle seine großen Helden, all die Schriftsteller und Musiker, die ihn inspirierten und ihm Hoffnung machten, hatten ihr Leben fest im Griff und wussten genau, was sie wollten – zumindest hatte es nach außen hin den Anschein. George hatte schon darüber nachgedacht, eine Therapie zu machen, aber ihm behagte der Gedanke nicht, sich einem Fremden gegenüber offenbaren zu müssen. Außerdem gab es Wichtigeres, für das er sein Geld ausgeben konnte. Ein paar Drinks mit Freunden zum Beispiel oder hin und wieder einen Joint. Davon hatte er mit Sicherheit mehr, erlaubten ihm diese Laster doch, sein Leben mit Abstand zu betrachten und über die Absurdität der menschlichen Existenz zu lachen. Außerdem verscheuchten sie die Panik oder reduzierten sie zumindest auf ein vages Unbehagen. Doch selbst in den seltenen Momenten, in denen er tatsächlich so etwas wie Zufriedenheit empfand, machten ihm seine Gedanken bald wieder einen Strich durch die Rechnung, indem sie unangenehme Bilder heraufbeschworen, krasse und unumstößliche Wahrheiten über die Verkommenheit der Menschheit und der Welt, die ihn zurück in die Schwermut stürzten. Irgendjemand hatte wieder ein Kind missbraucht, irgendwo geschahen unsägliche Dinge, gegen die niemand etwas unternehmen konnte. Das Grauen ließ sich nicht vertreiben.

In Georges Kopf, seiner mentalen Jukebox, lief in Endlosschleife ein Lied: »London Calling« von The Clash. Der Frontmann der Band, Joe Strummer, war einer seiner großen Helden, und als Jugendlicher hatte er das große Glück gehabt, ihn live auf der Bühne zu erleben. Strummer war leidenschaftlich und kompromisslos, all das, was George auch gerne gewesen wäre, aber nicht war, wie er befürchtete.

Wenn George oder sein bester Freund Dougie, ebenfalls ein lebenslanger Clash-Fan, vor einer scheinbar ausweglosen Situation standen, stellten sie sich gern die Frage: »Was würde Joe Strummer jetzt tun?«

Als Strummer überraschend gestorben war, hatten sich George und Dougie in einer Kneipe getroffen und immer wieder ihr Gespräch unterbrochen, um auf ihn anzustoßen. Zur Sperrstunde hatten sie beide Tränen in den Augen gehabt.

Was würde Joe Strummer jetzt tun?, fragte sich George. Was hätte er an seiner Stelle getan, wenn er eine vollbesetzte U-Bahn hätte steuern müssen, während neben ihm ein bewaffneter Zugentführer stand? Was hätte er getan?

Georges einziger Trost bestand darin, dass der Mann, den er nur als Pilgrim kannte, nicht wie ein Islamist aussah. Zunächst einmal war er eindeutig hellhäutig und Europäer, was er als gutes Zeichen wertete. Allerdings machte die Leiche auf dem Boden jede Hoffnung zunichte, die er aus diesem dürftigen Herkunftsprofil schöpfte. Woher dieser Mann auch stammte, er war ein unbarmherziger Mörder.

Während George den Zug durch die warme Tunnelluft lenkte, schwankte er zwischen Déjà-vu und Jamais-vu – alles war im einen Moment eigenartig vertraut und im nächsten beängstigend neu und hyperrealistisch. Als er am Leicester Square die Knöpfe zum Öffnen der Türen gedrückt hatte, hatte er das Gefühl gehabt, sie noch nie zuvor gesehen zu haben. Früher, auf dem College, hatte er eine Zeitlang mit LSD experimentiert. Damals waren ihm Gegenstände, die er schon Tausende Male in der Hand gehalten hatte, plötzlich neu und aufregend vorgekommen, genau wie jetzt. Wenn er hingegen den Entführer ansah, war er sicher, dass dessen Gesicht schon immer in seinem Unterbewusstsein gelauert hatte. Wie ein böser Geist, der plötzlich zum Leben erwachte.

Beim Verlassen von Leicester Square führte der Zug etwas mehr als die Hälfte seiner Fahrgastkapazität mit sich. Sie waren noch nicht weit von der Station entfernt, als Pilgrim Anweisung gab, langsamer zu fahren. George gehorchte widerstandslos. Jetzt war keine Zeit für Heldentaten. Er musste den richtigen Moment abwarten.

»Langsamer … noch langsamer …«

Der Zug verlangsamte sich auf Schrittgeschwindigkeit. Der Mann neben George war wachsam, seine türkisblauen Augen schossen von links nach rechts. Es war, als würde er etwas suchen.

»Okay, jetzt ganz langsam. Genau so, George, wunderbar. Und jetzt … anhalten.«

George hielt an, ließ den Gashebel aus Gewohnheit aber im Leerlauf.

»Nehmen Sie die Hand vom Hebel«, befahl Pilgrim.

»Aber der Gashebel ist mit einer Totmanneinrichtung ausgestattet. Wenn ich loslasse, geht der Alarm los«, protestierte George.

»Das ist schon in Ordnung.«

George ließ den Hebel los, und sie starrten beide nach vorn in den Tunnel, während der Motor weiter vor sich hin brummte. Die Stimme des Liniendisponenten drang krächzend aus der Funkanlage: »Null drei sieben, gibt es ein Problem? Sie scheinen auf freier Strecke angehalten zu haben. Null drei sieben? Hallo? Gibt es Probleme bei Ihnen?«

Was hätte Joe Strummer jetzt getan?

Pilgrim sah George an und lächelte. »So«, sagte er. »Da wären wir. Dieser Zug endet hier.«

08.56 Uhr

Zug 037 der Northern Line, hinterster Waggon

Als der Zug im Tunnel zwischen den Stationen Leicester Square und Tottenham Court Road zum Stehen kam, wusste Simeon, dass Teil eins von Tommy Dennings Vorhaben erfolgreich abgeschlossen war. Sie waren zwar eine Woche zu früh dran, aber alles andere verlief haargenau nach Plan. Auf seiner Uhr war es jetzt vier Minuten vor neun. Tommy hatte prophezeit, dass sie ihr Ziel gegen neun erreichen würden. Im Fahrgastbereich jenseits der Waggontür saß die Frau des Zugführers. Sie hatten lange darüber diskutiert, ob sie mit an Bord sollte oder nicht. Belle hatte argumentiert, dass die Frau zur Belastung werden könnte, doch Tommy fand, dass es sich lohnte, sie mitzunehmen, für den Fall, dass der Fahrer seelischen Beistand brauchte oder sie erneut psychischen Druck auf ihn ausüben mussten. Dann konnten sie die Frau per Walkie-Talkie mit ihm reden lassen. Simeon hatte versprochen, sie im Auge zu behalten und dafür zu sorgen, dass sie keinen Ärger machte. Eingeschüchtert hatte er sie mit der Drohung, dass ihre Kinder sterben würden, wenn sie Alarm schlug oder andere Fahrgäste ansprach. Darüber, dass die Kinder nicht mit an Bord sollten, waren sich alle einig gewesen. Das war zwar hart für die Mutter, aber der dadurch erzeugte Schock und die Panik würden dafür sorgen, dass sie bedingungslos kooperierte. Ein Blick in ihre Augen genügte, um zu wissen, dass sie alles dafür tun würde, ihre Kinder lebend wiederzusehen. Das musste man Tommy lassen: Sein Plan war brillant – böse, aber brillant. Es gab nur eine Schwachstelle, und das war er, Simeon. Ohne ihn wäre es Tommy und Belle vielleicht tatsächlich gelungen, ihr Vorhaben durchzuziehen. Doch er war hier, um genau das zu verhindern. Die Kinder würden überleben, denn er würde sie so bald wie möglich befreien. Zuerst musste er jedoch den Lauf der Dinge abwarten und zulassen, dass Tommy Kontakt zur Außenwelt aufnahm und ihr seine Absichten verkündete. Sobald er das getan hatte, konnte Simeon wie geplant vorgehen und die viele harte Arbeit der letzten Wochen und Monate zu einem erfolgreichen Ende bringen. Ein Gutes hatte die durchlittene Zeit immerhin: dass er Belle kennengelernt hatte.

Sie saß neben ihm im Schlusswagen des Zuges, so schön und doch so verdorben. Trotz ihrer extremen, beinahe geisteskranken Überzeugungen, die sie mit ihrem Bruder Tommy teilte, fühlte sich Simeon unwiderstehlich zu ihr hingezogen. Ihr geschmeidiger, biegsamer Körper sprühte nur so vor Energie. Selbst jetzt, wo sie zusammen im letzten Waggon des Zuges saßen und darauf warteten, einen teuflischen Plan in die Tat umzusetzen, fand er sie noch ungemein erregend. Umso verstörender war der Gedanke, dass er sie noch vor Ende dieses Tages würde umbringen müssen.

08.58 Uhr

Hyde Park Mansions, Apartment 21, Pimlico

Er erhöhte die Geschwindigkeit um einen weiteren Stundenkilometer. Diesen Moment mochte er auf dem Laufband am liebsten: wenn er nach etwa einer Viertelstunde warmgelaufen war und das Blut durch seinen ganzen Körper pulsierte. Er spürte regelrecht, wie das Serotonin ihn durchströmte. Das Gefühl der Niedergeschlagenheit, das ihn oft beim Aufwachen überkam, ließ sich nur durch eine Runde Laufen vertreiben. Er rannte jeden Tag mehrere Kilometer, hier, in einer Ecke seines Schlafzimmers. Sein Morgentraining stimulierte ihn auf mehreren Ebenen. Es hielt ihn fit, beschränkte sein Gewicht und erlaubte es ihm, klarer zu denken als zu jeder anderen Tageszeit. An einigen Tagen war die Niedergeschlagenheit schlimmer als an anderen. Es hing immer davon ab, wann er am Vorabend ins Bett gegangen war und ob er ein Glas Wein getrunken hatte. An manchen Vormittagen fühlte er sich hingegen richtig gut, zum Beispiel an diesem. Er war fast so frisch wie in alten Zeiten. In ein paar Stunden würde es zu heiß zum Laufen sein, aber im Moment flog er nur so dahin.

Früher, als er noch in Muswell Hill gewohnt hatte, war er im Alexandra Park joggen gegangen. Seine Lieblingsstrecke führte am Alexandra Palace vorbei, von wo aus man eine wunderschöne Aussicht über London genoss. Jetzt träumte er sich dorthin zurück, während seine Joggingschuhe ihren hypnotisierenden Rhythmus stampften. Für einen Moment war ihm, als hätte er einen Zustand der Transzendenz erreicht und könnte die Wirklichkeit hinter sich lassen. Die Sonne von Nordlondon schien auf ihn herab. Zu seiner Linken sah er das riesige runde Buntglasfenster des Alexandra Palace, und zu seiner Rechten erstreckte sich London bis zum Horizont.

Ed griff nach der Fernbedienung für die Stereoanlage und schaltete das Radio ein. Er hörte meist den Klassiksender, weil er sich einzureden versuchte, dass klassische Musik ihn beruhigte. Allerdings hasste er den Gedanken, dass er Beruhigung nötig haben könnte, zumal seine Wut längst verraucht und der Resignation gewichen war, genau wie es die Psychologen vorhergesagt hatten. Als Nächstes folgte angeblich Akzeptanz, aber so weit war er noch nicht. Noch lange nicht.

Im Radio wurden gerade die Neun-Uhr-Nachrichten verlesen. »Am Mikrofon Marsha Wilson.« Ed fragte sich oft, wie Marsha Wilson wohl aussah. Er hörte sie jeden Morgen und mochte ihre Stimme. Es gefiel ihm, wie sie einerseits ernst klingen konnte, wenn sie von einem Erdbeben oder einem pädophilen Straftäter berichtete, und andererseits fröhlich und optimistisch, wenn sie am Ende der Nachrichten von einem rekordverdächtigen Kürbis erzählte oder davon, wie jemand in der eigenen Garage eine Weltraumrakete gebaut hatte. An diesem Morgen gab es keine einzige interessante Meldung. Das nannte man wohl Sommerloch. Die Leute waren im Urlaub, und es gab ein paar Wochen lang keine nennenswerten Neuigkeiten. Ed wünschte seinen Mitmenschen ganz gewiss nichts Böses, aber manchmal sehnte er sich regelrecht einen ernsten Zwischenfall herbei, auf den er sich stürzen konnte. Heute hatte er kein Glück. Das einzig Erwähnenswerte war das Wetter. Es würde heiß werden, voraussichtlich der heißeste Tag des Jahres. »Und nun folgt der erste Satz von Bachs drittem Brandenburgischen Konzert in G-Dur.« Nicht gerade sein Lieblingsstück. Er trommelte mit dem Rhythmus seiner Schuhe dagegen an.

An diesem Morgen trug er statt richtiger Joggingkleidung nur Boxershorts und Schuhe, weil es bereits drückend heiß war und ihn schließlich niemand sehen konnte. Direkt nach dem Aufstehen hatte er sich im Badezimmer ein wenig kaltes Wasser ins Gesicht gespritzt und war dann aufs Laufband gestiegen, um sich mit flottem Gehen aufzuwärmen. Dann war er allmählich in langsames Joggen und schließlich in sein jetziges Tempo übergegangen, das man fast schon als Sprint bezeichnen konnte. Sein Lauftraining war eine wirkungsvolle Ablenkung von den Erinnerungen, die ihn jeden Morgen beim Aufwachen überkamen, Erinnerungen an das, was vor etwas mehr als dreizehneinhalb Jahren passiert war. Auch wenn die Ereignisse zeitlich gesehen in immer weitere Ferne rückten, schmerzten sie noch genauso wie am ersten Tag.

Wegen einer Nachrichtensperre hatte es die Belagerung der Hanway Street nicht in die Zeitungen geschafft. Aber die Tatsache, dass nie über die Geschehnisse berichtet worden war, linderte Eds Qualen nicht im Geringsten.

Für Ed Mallory und seine Kollegen von der britischen Staatspolizei war Conor Joyce so etwas wie eine Legende gewesen. Er war Sprengstoffexperte und hatte mutmaßlich eine ganze Reihe von Bomben für die IRA gebaut und gezündet. Ende der neunziger Jahre musste er dann feststellen, dass seine Dienste nicht länger gefragt waren. Außerdem lernte er eine protestantische Frau kennen und verliebte sich in sie, woraufhin er seinem glühenden Katholizismus und der damit einhergehenden republikanischen Gesinnung abschwor, um mit ihr zusammenzuleben und sie später sogar zu heiraten. Dieser grundlegende Wandel sorgte dafür, dass er zum Feind überlief, als der britische Geheimdienst an seine Tür klopfte. Der MI5 versuchte damals sicherzustellen, dass sich die IRA an die Bedingungen des Karfreitagsabkommens hielt, und war daher an Joyces Kenntnissen über mögliche Waffenlager interessiert. Obwohl dieser sich kooperativ zeigte, galt er als unzuverlässig. Seine Zeugenbetreuer vom Geheimdienst unkten, dass er sie an der Nase herumführte und sein Gesinnungswandel vielleicht nichts anderes war als eine sorgsam errichtete Fassade. Gleichwohl erwiesen sich einige seiner Informationen als wertvoll, und er war schlau genug, nur nach und nach und in kleinen Dosen damit herauszurücken, um die Zeitspanne, in der er auf der Gehaltsliste des Geheimdienstes stand, möglichst lange auszudehnen.

Als Teil des Deals, den Joyce mit dem Geheimdienst ausgehandelt hatte, wurde ihm eine Wohnung in Kensal Rise im Nordwesten Londons zur Verfügung gestellt, inklusive Notrufschalter, den er drücken konnte, falls seine Deckung aufflog und ihm ehemalige IRA-Kollegen nachstellten.

Am Morgen des zweiten Weihnachtsfeiertages wurde tatsächlich der Alarm ausgelöst. Man schickte eine Sondereinsatztruppe in die Hanway Street, und als die Polizisten versuchten, sich Zutritt zu dem Gebäude zu verschaffen, wurden plötzlich Schüsse auf sie abgefeuert, die sie zum Rückzug zwangen. Die gesamte Straße wurde evakuiert und abgeriegelt.

Es war erst Eds zweiter offizieller Auftrag als Verhandlungsführer bei einer Geiselnahme. Bei seinem ersten Einsatz hatte er mit einem älteren Mann verhandelt, der sich mit seiner sehr viel jüngeren Frau in der gemeinsamen Wohnung verbarrikadiert hatte und sie mit einem Kricketschläger bedrohte. Der Mann war überzeugt, dass ihn seine Frau mit dem Nachbarn betrog, aber da der betreffende Nachbar seit mehr als zehn Jahren tot war, wurde Ed schnell klar, dass er es mit einem geistig Verwirrten zu tun hatte. Er redete dem Mann ein paar Minuten lang sanft zu, woraufhin dieser den Kricketschläger beiseitelegte – Krise gemeistert. Während sein erster Einsatz also keine große Herausforderung gewesen war, wusste Ed sofort, dass seine Ausbildung und sein Verhandlungsgeschick auf dem Prüfstand waren, als er an jenem Morgen des zweiten Weihnachtsfeiertages von dem Vorfall in der Hanway Street erfuhr.

Aufgrund der heiklen Lage sollte Ed von einem ganzen Team begleitet werden, das aus Verhandlungsführern von Scotland Yard und Antiterrorspezialisten des MI5 bestand. Er traf als Erster vor Ort ein und bezog rasch Stellung in der provisorischen Kommandozentrale, die in einer Wohnung direkt gegenüber von Conor Joyces nicht länger geheimem Unterschlupf eingerichtet worden war. Inzwischen stand fest, dass seine Deckung tatsächlich aufgeflogen war und er sich in der Gewalt eines IRA-Killers befand.

Es wurde nie geklärt, ob den Killer Gewissensbisse überkamen, als er sein Opfer in Begleitung einer hochschwangeren Frau vorfand. Jedenfalls beschloss die »Zielperson«, wie der Killer im Geheimdienstjargon genannt wurde, seine Geiseln als Verhandlungsmasse einzusetzen. Wenn man ihm freies Geleit zu einem von ihm gewählten Ziel gewährte, würde er sie freilassen, sobald er dort eingetroffen war. Falls nicht, würden sie beide sterben. Der Killer hatte eine Handgranate bei sich, die er bereits entsichert hatte, und drohte, alle im Umkreis befindlichen Personen mit in den Tod zu reißen, falls ein Scharfschütze versuchen sollte, ihn zu erschießen.

Es war völlig ausgeschlossen, dass die britische Regierung die Flucht eines bekannten IRA-Killers vom Schauplatz einer Geiselnahme zuließ, daher machte sich Ed auf eine lange Verhandlung gefasst. Aber seine Zielperson spielte nach eigenen Spielregeln und wollte sofort zur Sache kommen. Trotz seiner Nervosität freute sich Ed auf die vor ihm liegende Aufgabe. Er plante, genau nach Vorschrift vorzugehen und einen fortlaufenden Dialog aufrechtzuerhalten. Er würde die Zielperson beruhigen, Vertrauen aufbauen und Informationen sammeln, indem er aktiv zuhörte, wie er es während seiner umfassenden Ausbildung gelernt hatte.

Doch die Zielperson ähnelte keinem der Geiselnehmer, mit denen es Ed bei seinen Fallstudien zu tun gehabt hatte. Der Mann war ein hartgesottener IRA-Veteran, der über Leichen ging, um seine Ziele durchzusetzen. Und in diesem Moment bestand sein Ziel darin, aus der kleinen Wohnung im Nordwesten Londons zu fliehen, in der man ihn festhielt.

»Ich heiße Ed Mallory, bin Verhandlungsführer und würde Ihnen gern helfen.« Name, Aufgabe, Intention – die Standarderöffnung, sobald der Telefonkontakt mit einer Zielperson hergestellt war.

Die Stimme mit dem starken irischen Akzent drang laut und deutlich an seine Ohren. »Halt’s Maul, du verklemmter Schwanzlutscher, und lass mich mit deiner Psychoscheiße in Ruhe!«

In diesem Moment wurde Ed klar, dass er eine beinharte Verhandlung vor sich hatte, die seine ganze List und Raffiniertheit erfordern würde. Es war unwahrscheinlich, dass diese Zielperson auf die Standardmethoden der Krisenintervention reagierte. Der Mann handelte nach einem vollkommen anderen moralischen Wertesystem als die Zielpersonen, die Ed bisher studiert hatte. Aber Ed war jung, noch keine dreißig, und zuversichtlich, dass er zu seinem Gesprächspartner durchdringen konnte. Er war ehrgeizig und wollte seinen Kollegen und Vorgesetzten beweisen, dass er das Zeug zum guten Verhandlungsführer hatte.

Zunächst versuchte er, den Namen der Zielperson herauszufinden, erntete jedoch nur eine weitere Schimpftirade. Als er daraufhin erklärte, dass ihm die unflätige Ausdrucksweise des Mannes ganz und gar nicht gefalle, prasselten noch mehr Beschimpfungen auf ihn ein: »Schwachsinn, verpiss dich!« Was er auch unternahm, er drang nicht zu dem Killer durch, dessen Verhalten vollkommen unberechenbar war und keine erkennbare Logik aufwies. Auf Wut und Frust folgte übergangslos eine gelassene Distanziertheit. Ed hatte noch nie etwas Vergleichbares erlebt. Er hatte eine jener seltenen Zielpersonen vor sich, von denen ein Kriseninterventionstrainer des FBI während eines Ausbildungsseminars berichtet hatte: absolut unempfänglich für sämtliche Verhandlungsmethoden. Freud hatte einmal über die Iren gesagt, sie seien unzugänglich für die Psychoanalyse. Vielleicht traf dasselbe ja auch auf Geiselverhandlungen zu.

Die Zielperson äußerte eine klare Forderung und eine Frist: Wenn sie nicht bis vier Uhr nachmittags einen Anruf von Ed erhielt, der ihr mitteilte, dass ein Fluchtauto und anschließend ein Leichtflugzeug bereitstünden, das sie und ihre Geiseln an einen ungenannten Ort in der Irischen Republik brächte, würde die Handgranate hochgehen.

Mit Fristen kannte sich Ed aus. Sie waren ein Schlüsselthema beim Erlernen von Geiselverhandlungen. Er wusste, dass die Behörden die Zielperson auf keinen Fall gehen lassen würden, was diese sicher ebenso wusste. Ihm blieb also die Wahl zwischen zwei Vorgehensweisen: Er konnte den Mann entweder hinhalten und behaupten, dass vier Uhr unrealistisch sei und er mehr Zeit brauche, oder er versuchte, sich den Respekt seines Gesprächspartners zu verdienen, indem er schonungslos ehrlich war und zugab, dass man seine Forderung nicht erfüllen würde. Ed entschied sich für die zweite Lösung und sagte die Wahrheit: Der Geheimdienst würde niemals zulassen, dass der Geiselnehmer auf freien Fuß kam.

»Sie haben Zeit bis um vier«, wiederholte dieser, dann war die Leitung tot. Ed ließ seine Vorgesetzten und die inzwischen eingetroffenen Teammitglieder wissen, dass er es für das Beste hielt, die Zielperson kurz vor vier anzurufen und eine neue Frist mit ihr auszuhandeln, eine effektive Vorgehensweise, die er im Zuge seiner Ausbildung gelernt hatte. Alle stimmten zu.

Als Ed um fünf vor vier den Hörer abnahm und die Nummer wählte, war er nervös. Er blickte zum Fenster von Conor Joyces Wohnung im ersten Stock hinüber, das nur rund zehn Meter entfernt lag. Die schmale Straße war menschenleer. Sämtliche Gebäude waren geräumt, nur die Scharfschützen starrten durch ihre Zielfernrohre auf dasselbe Fenster wie Ed.

Ed konnte das Telefon in der Wohnung auf der anderen Straßenseite klingeln hören. Der Geiselnehmer nahm ab, und Ed fing an zu reden: »Die Erfüllung Ihrer Forderung erweist sich als schwierig. Ich tue mein Bestes, aber Sie werden mir mehr Zeit geben müssen.«

Ed war auf Einwände vorbereitet, doch die Reaktion der Zielperson überraschte ihn: »Alles klar, Kumpel, kein Problem. Dann wissen wir jetzt wenigstens, woran wir sind.« Der Mann klang gelassen, beinahe fröhlich. Ed spürte, wie Zuversicht in ihm aufstieg, bis ihm klar wurde, dass die Zielperson ihn gerade ohne konkreten Anlass beschwichtigt hatte, ein typisches Verhalten von Selbstmördern, deren Entschluss, sich das Leben zu nehmen, unwiderruflich feststeht. Ed wusste, dass er sofort handeln musste. Fieberhaft suchte er nach einem neuen Verhandlungsweg, den er einschlagen konnte. Er sollte keine Gelegenheit mehr dazu bekommen.

Hinterher stellte sich heraus, dass die Zielperson fünfzehn Jahre lang im Maze-Gefängnis eingesessen hatte und unter keinen Umständen dorthin zurückwollte. Vom Knall der Explosion, der durch den Telefonhörer an sein Ohr drang, hatte Ed zwei Wochen lang Tinnitus.

Aber seine Ohren waren das kleinste Problem. Er hatte nicht mit der enormen Wucht der Druckwelle gerechnet. Lediglich zwei dünne Fensterscheiben trennten ihn von der explodierenden Handgranate, und eine davon befand sich nur Zentimeter von seinem Kopf entfernt. Die Narben im Gesicht würden ihn ein Leben lang zeichnen, doch genau wie sein Tinnitus waren sie nebensächlich verglichen mit den Primärschäden, die die Druckwelle anrichtete: Glassplitter bohrten sich in das orbitale Gewebe beider Augen, und sein linkes Auge erlitt einen Vorfall der Iris. Beide Augen trugen multiple Hornhautperforationen davon.

Die Platzwunden im Gesicht heilten. Sein Umfeld behauptete, dass die Narben gar nicht so schlimm seien, also waren sie vermutlich noch viel schlimmer. Er würde es nie erfahren. Laut Aussage der Ärzte, die die Untersuchungen durchführten, behielt sein linkes Auge rund dreißig Prozent Lichtempfindlichkeit. Er konnte also Schatten wahrnehmen, sonst jedoch nicht viel. Sein rechtes Auge hingegen war so schwer beschädigt, dass die Ärzte zunächst fürchteten, es komplett entfernen zu müssen. Am Ende blieb es, wo es war, auch wenn es keinerlei Funktion mehr ausübte.

Die Explosion der Handgranate tötete die Zielperson und Conor Joyces Frau mitsamt ihrem ungeborenen Kind. Conor Joyce überlebte schwer verletzt. Er war trotz der starken Schmerzen bei Bewusstsein, als er aus dem Gebäude getragen wurde.

»Ihr Arschlöcher habt zugelassen, dass sie stirbt!«, schrie er immer wieder, während er in den Krankenwagen geladen wurde. Direkt daneben stand ein zweiter Wagen, in dem die Notärzte Ed versorgten. In gewisser Weise hatte Joyce recht. Vielleicht war der Tod seiner Frau tatsächlich Eds Schuld. Noch Jahre nach dem Vorfall machte er sich Vorwürfe. Sie war der erste Mensch, den er während einer Verhandlung verlor. Später folgten weitere, sowohl Geiseln als auch Zielpersonen. Im Laufe seiner Karriere war Ed in über fünfundvierzig Krisensituationen auf der ganzen Welt involviert, von den Vereinigten Staaten bis zum Nahen Osten, in dreiundvierzig davon als Blinder. Rein statistisch gesehen musste es dabei irgendwann zu Verlusten kommen, und Ed lernte zu akzeptieren, dass er keine Verantwortung für das Verhalten einer fremden Person übernehmen konnte. Letztendlich machen die Leute, was sie wollen, und selbst wenn man mit einem intuitiven Verständnis dafür gesegnet ist, wie Menschen in Krisensituationen reagieren, gelingt es einem nicht immer, sie von ihrem Vorhaben abzubringen.

Ed lernte, damit umzugehen, dass während seiner Verhandlungen Zielpersonen oder Geiseln ums Leben kamen. Er kam selbst damit zurecht, dass er manchmal nach stunden- oder sogar tagelangen intensiven Verhandlungen endlich das Gefühl hatte, zur jeweiligen Zielperson durchzudringen, nur um dann miterleben zu müssen, wie sie sich und andere in den Tod riss. Einzig der Tod von Conor Joyces Frau ließ ihn nie wieder los, fiel er doch genau mit dem Zeitpunkt seiner Erblindung zusammen. Immer wieder kehrten seine Gedanken zu ihr zurück. Er hatte sie im Stich gelassen, und sich selbst ebenfalls. Er war zu übermütig und selbstsicher gewesen, zu bemüht, seine Vorgesetzten zu beeindrucken. Wenn er der Zielperson doch nur früher das Wort abgeschnitten hätte, wenn er sie geschickter hingehalten hätte, wenn er sie intensiver ermutigt hätte, sich zu öffnen. Wenn, wenn, wenn. Conor Joyces Frau verfolgte ihn seither jeden einzelnen Tag. Er hatte das Gefühl, am Tag ihres Todes in einen Kerker gesperrt worden zu sein. Er werde sich irgendwann mit seiner Blindheit abfinden, hatte man ihm immer wieder versprochen. Dreizehn Jahre waren seither vergangen, und er war der Akzeptanz seines Schicksals kein Stück nähergekommen. Wenn er es akzeptierte, konnte er vielleicht endlich wieder leben.

Nachdem man zunächst erwogen hatte, ihn in den vorzeitigen Ruhestand zu schicken, zeigte sich der Geheimdienst großzügig und beförderte ihn sogar. Offenbar war den Zuständigen klar geworden, dass seine Fähigkeit, zuzuhören und mögliche Verhaltensmuster aus den Stimmen von Geiselnehmern herauszuhören, von seiner Blindheit eher verstärkt als behindert wurde. Der Wert seiner Aktie stieg also durch seine Erblindung, aber in Momenten des Zynismus und Selbsthasses argwöhnte er, dass Scotland Yard ihn nur behielt, um seine Behindertenquote zu erfüllen. Das war natürlich ungerecht. Gerechtfertigt war hingegen sein Verdacht, dass seine Kollegen insgeheim fanden, er sei selbst schuld an seinem Schicksal, habe während des Verhandlungsgesprächs das aktive Zuhören vernachlässigt, aus der Stimme der Zielperson nicht genug herausgehört, den Dialog nicht in Gang gebracht. Trotz seiner Verletzungen kehrte Ed also nicht als Held zur Arbeit zurück. Irgendwie konnte er sich des Verdachts nicht erwehren, dass man ihn nur pro forma beförderte. Sein neuer Dienstgrad klang zwar eindrucksvoll – Detective Chief Inspector –, doch er war hauptsächlich mit Nichtigkeiten beschäftigt. Regierungsangelegenheiten, unwichtiges Zeug. Die Verhandlungsführung bei Geiselnahmen wurde zur Besessenheit für ihn, einer Besessenheit, die er nur selten ausleben konnte. Die Anzahl der Situationen, in denen seine Expertise gefragt war, weil ein leitender Angestellter eines großen Erdölkonzerns gekidnappt worden war und in Nigeria festgehalten wurde oder ein Mitglied von Fathers 4 Justice mal wieder von einer militanten Aktion abgebracht werden musste, war beschränkt. Dabei lebte Ed nur noch dafür, das Leben Unschuldiger zu retten, die in Schwierigkeiten geraten waren. Doch je mehr junge Beamte die Ausbildung zum Verhandlungsführer bei Geiselnahmen und Krisensituationen absolvierten, desto mehr fühlte er sich ins Abseits gedrängt. Seine außergewöhnlichen Talente, seine Fähigkeit, zuzuhören und Dinge wahrzunehmen, die anderen entgingen, schienen nicht mehr so viel wert zu sein. Manchmal vergingen Monate, in denen seine einzige Berührung mit der Materie darin bestand, Vorträge zu halten oder hin und wieder ein Seminar zu leiten. Vielleicht war es ja Zeit für einen Berufswechsel? Andererseits waren die Karriereaussichten für einen blinden Polizisten über vierzig vermutlich nicht gerade rosig.

Ed erhöhte seine Geschwindigkeit auf dem Laufband um einen weiteren Stundenkilometer und sprintete in Gedanken durch den Park. Die Sonne schien von einem klaren, blauen Himmel auf ihn herab. Er fühlte sich gut. London sah hinreißend aus an diesem Morgen.

08.59 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

George spähte zu Pilgrim hinüber, der neben ihm stand und gedankenversunken in den Tunnel starrte. Wieder meldete sich der Liniendisponent per Funk: »Null drei sieben, bitte klären Sie uns über Ihre Lage auf!«

»Können Sie den Typen abschalten?«, fragte Pilgrim.

George war dankbar, etwas zu tun zu haben, auch wenn es nur das Herunterdrehen der Lautstärke an der Funkanlage war.

»Schon besser. Bei dem Gequassel kann man ja nicht nachdenken. Das Licht können Sie jetzt eigentlich auch anschalten.«

George stellte den Funk komplett aus und knipste das Licht in der Fahrerkabine an. Er wurde nicht schlau aus Pilgrim. Aus seiner Stimme sprach die Freundlichkeit und Großzügigkeit eines Gastgebers, dem das Wohl seines Mitreisenden am Herzen lag, aber George fühlte sich alles andere als wohl. Mit jeder verstreichenden Sekunde wurde seine Klaustrophobie schlimmer.

Er wusste genau, was die Ursache dafür war. Bei vielen Klaustrophobikern ist der Auslöser ein traumatisches Erlebnis in einem engen Raum, zum Beispiel das Steckenbleiben in einem Aufzug. George hingegen hatte seine Phobie einer Kurzgeschichte zu verdanken, die er mit elf Jahren gelesen hatte. Er hatte das Buch, eine Kurzgeschichtensammlung von Edgar Allan Poe, aus der Schulbücherei ausgeliehen, und ihm waren die Geschichten zunächst sehr altmodisch vorgekommen. Außerdem waren sie in einer dichten, beinahe undurchdringlichen Prosa geschrieben, durch die man sich regelrecht hindurchkämpfen musste. Er wollte die Lektüre schon abbrechen und etwas anderes lesen, als er auf eine Geschichte mit dem Titel »Das vorzeitige Begräbnis« stieß. Je tiefer er in die packende Erzählung eintauchte, desto größer wurde sein Unbehagen. Lebendig begraben zu sein und mit jedem verzweifelten Kratzen am hölzernen Sargdeckel größere Gewissheit darüber zu erlangen, dass es kein Entkommen gibt, war eine Vorstellung, die ihm nicht mehr aus dem Kopf ging. Er bemühte sich, sie zu verdrängen, aber sie schlich sich immer wieder in seine Gedanken, bis irgendwann eine handfeste Klaustrophobie daraus entstanden war. Wie alle Phobien hielt sie sich an keinerlei Logik. Solange George in Bewegung war, hatte er kein Problem damit, sich in engen Räumen aufzuhalten – nur so war es ihm überhaupt möglich, als U-Bahn-Fahrer zu arbeiten –, doch sobald er irgendwo unbeweglich festsaß, überkamen ihn Schwindel, ein trockener Mund, Angstschweiß und Atemnot. Nur erneute Bewegung oder eine Flucht aus der Enge ersparten ihm eine Panikattacke, von der er nicht wusste, wie stark sie ausfallen würde, da es ihm bisher immer gelungen war, sie zu verhindern.

Er hatte im Internet nach Heilungsmöglichkeiten gesucht und war auf eine Website gestoßen, die positives Denken als bestes Gegenmittel pries. Grundlage dieses Lösungsansatzes war, dass Klaustrophobiker nicht die Situation an sich fürchten, sondern die Symptome, die sie in der Folge entwickeln. Um ihnen entgegenzuwirken, konnte eine Form der Selbsthypnose förderlich sein, bei der das Bewusstsein mit tröstenden, »neutralen« Bildern aufgeladen wurde. Dazu sollte man sich immer wieder einreden: »Alles wird gut.« Er hatte die Methode ausprobiert, als er das nächste Mal besonders lange an einem Haltesignal warten musste, und sie hatte funktioniert. Zumindest bis zu einem gewissen Grad. Aber in Georges jetziger Situation war an »Alles wird gut« nicht zu denken. Obwohl er bisher vermieden hatte, den Blick zu senken, wusste er, dass zu seinen Füßen ein Mann lag, dessen Gehirn auf dem Kabinenboden verteilt war. Er konnte das Blut riechen. Gar nichts würde gut werden, das stand fest. Nicht dieses Mal.

Es war so heiß in der Fahrerkabine, dass sich schlecht sagen ließ, ob George mehr schwitzte als sonst. Er spürte, wie sein Herz in seiner Brust pochte, und sein Mund fühlte sich ledrig und trocken an. Am schlimmsten aber war die Atemnot.

»Ich habe Klaustrophobie«, platzte er plötzlich heraus. Es war das erste Mal, dass er es so unverblümt aussprach. Maggie wusste natürlich, dass er sich in der Enge der Tunnels manchmal unwohl fühlte. Allerdings hatten sie schon eine ganze Weile nicht mehr darüber geredet. Unter normalen Umständen hatte er seine Phobie ja auch im Griff, aber das hier waren keine normalen Umstände. Offenbar sah sich sein Unterbewusstsein veranlasst, die Karten auf den Tisch zu legen.

Pilgrim blickte ihn an und grinste. »Sie machen Witze.«

»Nein. Ich wünschte, es wäre so.«

»Davon haben Sie im Internetforum nie etwas geschrieben.«

»Es gibt einiges, was ich Ihnen nicht geschrieben habe.«

»Aber auch eine ganze Menge, was Sie mir anvertraut haben, George.«

Beim Gedanken daran, wie viele Informationen er unbedacht herausgegeben hatte, zuckte George innerlich zusammen. Der wissbegierige junge Mann hatte ihm geschmeichelt, hatte sein Ego gestreichelt, und er war darauf hereingefallen. George erinnerte sich fast Wort für Wort an seine freimütigen Antworten. Er hatte zum Beispiel geschrieben, dass er für seine Kinder alles tun würde. Pilgrims Geständnis, er habe eine schwierige Kindheit erlebt, hatte den E-Mail-Austausch der beiden Männer noch persönlicher und vertrauter gemacht. George hatte die Rolle des tröstenden älteren Bruders eingenommen, und das hatte er jetzt davon. Pilgrim hatte ihn eiskalt benutzt und an der Nase herumgeführt.

»Sie sind also U-Bahn-Fahrer und leiden an Klaustrophobie?«, wiederholte Pilgrim ungläubig.

»Ja. Solange der Zug in Bewegung ist, ist alles in Ordnung. Ein paar Minuten Stillstand halte ich aus, aber wenn es länger dauert …« So heftig die Worte aus George hervorgesprudelt waren, so abrupt versiegten sie nun wieder. Wenn er ehrlich war, wusste er selbst nicht, was passierte, wenn der Stillstand länger dauerte. Er befand sich auf unbekanntem Terrain.

»Tja. Leider muss ich Ihnen mitteilen, dass wir nirgendwo mehr hinfahren«, sagte Pilgrim und klang, als täte es ihm aufrichtig leid.

»O Gott …«

»So ist es nun mal.«

George versuchte gar nicht erst, die Symptome zu vertuschen. Es war ihm schlicht unmöglich. Er war schweißgebadet und spürte, wie sein Herz immer schneller schlug und verschiedene Körperteile – vor allem Oberschenkel und Hintern – unkontrolliert zu zittern anfingen. Die größten Probleme bereitete ihm jedoch das Atmen. Seine ausgedörrte Lunge fand einfach nicht genügend Sauerstoff.

»Tief einatmen«, befahl Pilgrim und stieg über die Leiche des Azubis, um Georges Hände zu ergreifen. Pilgrims Hände fühlten sich rau an, offenbar war ihm körperliche Arbeit nicht fremd. Ohne zu blinzeln, sah er George in die Augen.

»Ein … und aus …« Er holte tief Luft, um George vorzumachen, wie es ging. Dann atmete er wieder aus, und George bemühte sich, es ihm gleichzutun. Während der ersten Atemzüge spürte er keinerlei Verbesserung, doch dann gab er sich dem langsamen, bewussten Rhythmus ganz hin und merkte, wie er ruhiger wurde. Die Angst blieb, aber die akute Panik ließ nach. Pilgrim schien sich aufrichtig um ihn zu sorgen und sogar so etwas wie Zuneigung für ihn zu empfinden. Das machte George Hoffnung und ließ ihn noch ruhiger werden. Dieser Mann wollte ihm tatsächlich helfen. Natürlich tat er das nur, weil er ihn noch brauchte. George beschloss dennoch, diesen Umstand als gutes Zeichen zu werten. Wenn er unverzichtbar war, ließ man ihn vielleicht am Leben. Das Wichtigste jedoch war, dass seine Familie am Leben blieb.

Die beiden Männer atmeten mehrere Minuten gemeinsam ein und aus.

»Jetzt geht es Ihnen bald wieder besser, George. Alles wird gut. Ihnen wird nichts Schreckliches widerfahren, ganz im Gegenteil. Also verzweifeln Sie nicht, haben Sie keine Angst. Sie müssen nur langsam und gleichmäßig weiteratmen und gesund und munter bleiben. Heute ist ein großer Tag, nicht nur für Sie und mich und alle Insassen dieses Zuges, sondern auch für die Völker der Erde, die die heutigen Ereignisse als Zeichen betrachten werden. Vertrauen Sie einfach auf Jesus Christus, dann wird alles gut.«

George zuckte kopfschüttelnd mit den Schultern.

»Sagen Sie bloß, Sie glauben nicht?«

»An was?«

»An wen! Die Frage lautet, an wen.«

»Keine Ahnung, worauf Sie hinauswollen.«

»Auf Jesus Christus, wen sonst?«

»Nein, an Jesus Christus glaube ich tatsächlich nicht. Geht es darum bei der ganzen Sache: um Religion?« George drehte den Kopf und sah Pilgrim in die Augen. Sie wirkten nicht wie die Augen eines fanatischen Terroristen. George hatte natürlich noch nie einem Terroristen in die Augen geblickt, aber die Art, wie Pilgrim ihn ansah, hatte etwas Sanftes und Gütiges an sich, fast so, als hätte er Mitleid mit ihm, dem Ungläubigen.

»An irgendetwas müssen Sie doch glauben, George.«

»Ich glaube an die Natur, an Evolution, an die Wissenschaften. Ich glaube nicht an Übernatürliches.«

Pilgrim nickte. Sein Lächeln war nun einem nachdenklichen Gesichtsausdruck gewichen.

Bisher war George sein fehlender Glaube immer als tröstlich erschienen. Für ihn gab es keine kosmischen Enttäuschungen, keinen Selbstbetrug. Es gab keinen Gott, und er wusste es, hatte es immer schon gewusst. Woher also dieser Teil seiner Seele, der sich plötzlich nach einem Gott sehnte, an den er nicht glaubte? Woher dieser Drang zu beten? War er so verzweifelt, dass er sich an jeden Strohhalm klammerte? Was auch immer der Grund war, er konnte nicht anders: Er musste dafür beten, dass ihn irgendjemand, irgendetwas rettete.

»Ihre Klaustrophobie ist fürs Erste vorbei, oder?«

Die Frage überraschte ihn. »Jedenfalls ist sie schon viel besser.«

»Vielleicht glauben Sie tatsächlich nicht an Gott und haben auch noch nie an ihn geglaubt. Doch eines verspreche ich Ihnen: Bevor dieser Tag zu Ende ist, werden Sie an ihn glauben.«

George hätte sich beinahe zu einem »Niemals« hinreißen lassen, aber irgendetwas hielt ihn zurück. Er wusste, dass er kindisch und störrisch geklungen hätte. Es war unsinnig, diesen Mann gegen sich aufzubringen.

»Es ist nämlich so, George«, fuhr Pilgrim fort, »dass wir heute eine Revolution einleiten. Warten Sie’s ab. Und wenn Sie dann die Schönheit und Wahrheit sehen, die wir beide – Sie und ich – über die Menschen bringen, werden Sie nicht länger ein Sünder sein, und Gottes Liebe wird für jetzt und immerdar in Ihrem Herzen wohnen.«

09.16 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, sechster Waggon

Maggie Wakeham saß am hinteren Ende des Waggons, mit dem Rücken zur Tür, die den Fahrgastbereich vom Schlusswagen trennte. Die Hände hatte sie unter die Oberschenkel geschoben, und ihr Blick war fest auf den Boden gerichtet. Die Übelkeit verschwand einfach nicht, sie war wie eine Welle, die sich immer höher auftürmte. Maggie fühlte sich, als wäre ein Stück von ihr amputiert worden, ohne Betäubung und ohne Rücksicht darauf, ob es ihr gutging und sie die Amputation überlebte. Ihre Kinder waren weg; man hatte ihr das Wertvollste genommen, was sie besaß. Das war sogar noch schlimmer als eine Amputation, man hatte ihr Innerstes herausgerissen und es vor ihren Augen verbrannt. Sie hatte noch nicht gefrühstückt gehabt, als die Entführer kamen, daher gab es nichts, was sie erbrechen konnte. Auch so hätte sie vermutlich kein Würgen zustande gebracht: Ihre Zähne waren so fest aufeinandergebissen, dass ihr der Kiefer wehtat.

Sie hatten am nächsten Abend zu Mr. Pieces gewollt, um Bens sechsten Geburtstag zu feiern. Vor genau sechs Jahren hatte sie mit ihm in den Wehen gelegen, eineinhalb Tage lang. Wenn jemand sie darauf ansprach, gestand sie ehrlich, wie furchtbar das alles gewesen sei, aber das Ergebnis war jede Qual wert. Ben war ein wunderschönes Baby, und seine Geburt veränderte ihr Leben für immer, genau wie ihre Beziehung zu George. Sie wurde nicht etwa schlechter – falls man eine Ehe überhaupt mit dem Prädikat gut oder schlecht bewerten konnte –, nur anders. Belasteter, weniger zärtlich. Manchmal wünschte sie sich, dass er einfach die Initiative ergriff, sie in seine Arme riss und sich von Leidenschaft überwältigen ließ. Aber vielleicht spürte er ja gar keine Leidenschaft mehr für sie. Vielleicht war sie für immer erloschen. Hoffentlich nicht. Sie liebte George noch immer.

Auch im Vorjahr waren sie an Bens fünftem Geburtstag zu Mr. Pieces gegangen. Mr. Pieces war ein ganz normales italienisches Restaurant, jedoch besonders nett und gemütlich, ein Familienbetrieb. Bevor die Kellner – vier italienische Brüder – feierlich »Happy Birthday« anstimmten, warfen sie ihre Metalltabletts auf den Boden, was wie ein Gewitter in einem Zeichentrickfilm klang. In der Mitte jedes Tisches stand ein kleiner Zinneimer mit Buntstiften, und die Papiertischdecken waren dazu da, von den kleineren Restaurantgästen vollgemalt zu werden. Jede Woche wählten die Kellner die schönste Tischdecke aus und hängten sie, nachdem sie sie von Speiseresten befreit hatten, an die Wand.

In Maggies Waggon hielt sich auch eine Gruppe Schulmädchen auf. Sie waren etwa sieben Jahre alt – ein bisschen älter als Ben – und mit rosa Kleidern und Strohhüten ausstaffiert. Die begleitenden Lehrerinnen bemühten sich nach Kräften, ihre Schützlinge zu beruhigen. Inmitten der Schülerinnen saß ein blinder Mann, der einen Leinenanzug trug. Ein paar der Mädchen streichelten seinen Blindenhund. Direkt gegenüber von Maggie saß eine Frau mit schwarzen Haaren und schwarzer Sonnenbrille, deren modisches, ebenfalls ganz in Schwarz gehaltenes Outfit einen teuren Eindruck machte. Ihre Haut war blass, den einzigen Farbtupfer bildete der rote Lippenstift. Die Frau war sichtlich nervös und atmete immer wieder tief ein und dann sehr bewusst durch die Lippen wieder aus, als führte sie eine Atemübung durch. Maggie hatte mitbekommen, dass sie aus New York stammte. Als der Zug überirdisch in Morden gestartet war, hatte sie mit dem Handy telefoniert und ihrem Gesprächspartner erzählt, dass sie zu spät zu einem Meeting kam. Maggie hatte kurzzeitig darüber nachgedacht, ihr das Handy zu entreißen und der Person am anderen Ende der Leitung mitzuteilen, dass sie entführt worden sei und sich in einer U-Bahn Richtung Stadtmitte befinde. Aber sie hatte es natürlich nicht getan. Sie hätte niemals etwas getan, was ihre Kinder gefährdete.

Neben der schlanken New Yorkerin saß ein etwa fünfzigjähriger Mann in langer Hose und Sportsakko. Obwohl er bemüht war, so auszusehen, als sei er unterwegs zum Golfklub, verrieten die Aktentasche und das Wirtschaftsmagazin auf seinem Schoß, dass ein ganz normaler Bürotag auf ihn wartete. Der lange Aufenthalt im Tunnel schien ihn zu beunruhigen, denn er tupfte sich immer wieder mit einem weißen Taschentuch die verschwitzte Stirn ab und sah sich nervös um. Offenbar war er auf Blickkontakt mit anderen Fahrgästen aus, die ebenfalls immer unruhiger wurden, je länger der Zug im Tunnel stand. Der Mann mit dem Sportsakko ergriff als Erster das Wort.

»Wie lange stehen wir jetzt schon hier?«

Die Frage schwebte im Waggon, in dem eine immer drückendere Hitze herrschte. Neben Maggie saß ein großer Mann westindischer Abstammung, der einen Anzug und kurze, gepflegte Dreadlocks trug. Er blickte zu dem Mann im Sportsakko hinüber und antwortete: »Ungefähr eine Viertelstunde.«

»Oje …«, sagte der ältere Mann.

Maggie vermutete, dass seiner Nervosität irgendein psychisches Problem zugrunde lag – vielleicht hatte er Klaustrophobie.

Nun, da er einmal das Wort ergriffen hatte, sah er keinen Grund mehr, sich zurückzuhalten. »Vielleicht sollten wir etwas unternehmen.«

»Und was?«, fragte die New Yorkerin.

»Woher soll ich das wissen?« Die Angst ließ ihn lauter werden als beabsichtigt. »Entschuldigen Sie bitte.« Er sah sich verlegen um. Zu seiner Nervosität kam nun auch noch die Scham über sein Verhalten.

Die New Yorkerin kehrte zu ihren Atemübungen zurück, und der Mann im Sportsakko schloss die Augen und wollte den Kopf nach hinten gegen das Fenster lehnen, schätzte die Entfernung jedoch falsch ein und knallte mit dem Hinterkopf gegen die Scheibe. Zunächst tat er so, als wäre nichts gewesen, aber dann öffnete er die Augen und sah Maggie an. Sie wandte den Blick ab.

Die Kinder liebten Mr. Pieces. Als sie letztes Jahr zu Bens fünftem Geburtstag dort gewesen waren, war es ein fröhlicher, unvergesslicher Abend gewesen. Maggie hatte die aufgeregten Gesichter ihrer Kinder beobachtet und ihren Spaß daran gehabt, wie sie unbeholfen beim Kellner ihr Essen bestellten. Sogar George – der in letzter Zeit recht still geworden war, besonders, wenn er einen Restaurantbesuch springen lassen sollte, den sie sich eigentlich nicht leisten konnten – war aufgetaut und hatte sich von seiner lustigsten und charmantesten Seite gezeigt. Er hatte mit den Kindern gespielt und sie zum Lachen gebracht. Maggie hatte sich an ihr erstes gemeinsames Date erinnert gefühlt, das ebenfalls in einem italienischen Restaurant stattgefunden hatte. Sie waren beide nervös gewesen und hatten zu viel getrunken: zwei Flaschen Wein und mehrere Gläser irischen Whiskey. Aber George war ganz Gentleman gewesen und hatte sie in ein Taxi gesetzt, das sie zu ihrer Wohnung nach West Kensington zurückbrachte, wo sie mit alten Studienfreunden in einer WG wohnte. Am nächsten Tag hatte er angerufen, um sich zu erkundigen, wie es ihr gehe und ob sie Lust habe, sich in ein paar Tagen wieder mit ihm zu treffen. Maggie hatte sich den ganzen Morgen gequält, weil sie erstens zu viel getrunken hatte und zweitens befürchtete, sich danebenbenommen zu haben. Umso erleichterter war sie über seinen Anruf. Natürlich wollte sie sich wieder mit ihm treffen! Schon nach ihrem ersten Abend mit George gab es für sie keinen Zweifel mehr: Sie hatte die Liebe ihres Lebens getroffen.

Maggie konnte über seine Witze lachen und mochte es, dass er sich selbst nicht so ernst nahm. Er war keiner dieser penetranten Typen, die London mit ihrem Ehrgeiz und ihrer Habgier vergifteten. Er wollte sich künstlerisch verwirklichen, seine Band zum Erfolg führen oder vielleicht ein Buch schreiben, und sie respektierte ihn dafür.

Auch wenn sich ihre Beziehung in den letzten Jahren sehr verändert hatte, sie liebte ihn noch immer. Manchmal wünschte sie sich allerdings, sie könnten sich ihre Liebe gegenseitig besser zeigen. Georges Problem bestand darin, dass er sich selbst im Moment nicht besonders mochte. Er fühlte sich schuldig, weil er nicht genug Geld verdiente. Außerdem hatte er das Gefühl, dass das Leben an ihm vorbeirauschte und seine künstlerischen Ambitionen im Sande verliefen. Bei ihrem letzten Streit – einem dieser Momente, in denen man plötzlich ungewollt mit der Wahrheit herausplatzt – hatte er ihr gestanden, wie unerfüllt und unglücklich er war. Seine Arbeit als U-Bahn-Fahrer ließ ihm viel Zeit für Träumereien, aber auch für kritische Gedanken. Maggie wünschte sich, er hätte mehr Selbstachtung gehabt. Das hätte das Leben aller Familienmitglieder vereinfacht.

Der Mann im Sportsakko hatte das Eis gebrochen, und die gesellschaftlichen Schranken fielen. Im ganzen Waggon entstanden Gespräche, die immer wieder von gezwungenem Gelächter unterbrochen wurden. Maggie hielt den Kopf gesenkt. Sie wollte keinerlei Kontakt mit anderen Fahrgästen, weil sie Angst hatte, dass ihre Fassade bröckelte, sobald sie jemandem in die Augen blickte. Dann würde vielleicht alles aus ihr hervorsprudeln, auch die Tatsache, dass hinter der Tür zum Schlusswagen zwei bewaffnete und gefährliche Terroristen lauerten – oder Entführer oder was auch immer sie waren. Das durfte sie auf keinen Fall riskieren. Wer auch immer diese Menschen waren und was auch immer sie wollten, ihre Taktik war von brillanter Einfachheit: Sie verließen sich auf Georges und Maggies elterlichen Instinkte und ihr Bedürfnis, ihre Kinder unter allen Umständen vor Unheil zu beschützen. George als U-Bahn-Fahrer war unerlässlich für den Erfolg ihres Vorhabens. Er musste am Leben bleiben und bereitwillig ihre Befehle entgegennehmen, was er nur tat, weil man ihm erklärt hatte, Sophie und Ben würden irgendwo festgehalten und mit der Waffe bedroht.

Nicht zu wissen, wo ihre Kinder waren, war die grausamste Folter, die Maggie je erlebt hatte. Dass sie hier in der U-Bahn von Menschen umgeben war, die ihr vielleicht hätten helfen können, ihre Kinder zu retten, war eine zusätzliche Qual. Die Tür zum Schlusswagen hatte einen Spion, und Maggie fragte sich, ob die Linse so gewölbt war, dass die Terroristen sie sehen konnten, obwohl sie seitlich unterhalb des Spions saß. Vielleicht wurde sie in ebendiesem Moment beobachtet.

Bevor sie in den Zug gestiegen waren, hatte ihr der jüngere Mann mit den kurz geschorenen Haaren unmissverständlich klargemacht, dass er Sophie und Ben – er hatte sogar ihre Namen gekannt – töten würde, sobald sie versuchte, Kontakt zu anderen Fahrgästen aufzunehmen.

Ihre Gedanken suchten krampfhaft nach etwas, woran sie sich festhalten konnte, irgendetwas Sicheres und Tröstliches. Sie schloss die Augen und stellte sich vor, wie sie mit George, Sophie und Ben vor fast genau einem Jahr an ihrem gewohnten Ecktisch bei Mr. Pieces saß. Die Kellner warfen fröhlich ihre Metalltabletts auf den Boden und stimmten ihr Geburtstagsständchen an. Sie beobachtete Ben, der sich seit Monaten auf diesen Tag freute und seine Aufregung kaum zügeln konnte. Sophie kicherte, und an ihrem Mundwinkel hing ein Stück Mozzarella, das Maggie wegzupfte. Sobald das Geklapper der Tabletts auf dem Steinboden verhallt war, fingen die Kellner an zu singen:

Happy Birthday to you …

Sophie und Ben grinsten so breit, dass sie kaum mitsingen konnten. Andere Gäste des Restaurants stimmten mit ein …

Happy Birthday to you …

Maggie sah George an, und er erwiderte ihren Blick mit einem zärtlichen Lächeln. Seine Augen funkelten. Er griff über den Tisch und nahm ihre Hand. Das war Glück. Das war Sicherheit.

Happy Birthday, lieber Be-en …

Sie befanden sich dort hinter der Tür und hatten ihr ihre Kinder weggenommen, hatten ihre Familie zerstört. Maggie saß immer noch auf ihren Händen, deren Schweiß in den Sitz sickerte. Sie wollte schreien. Sie wollte sich mit den Fingernägeln das Gesicht zerkratzen und anschließend mit blutigen Händen gegen die Tür trommeln. Sie wollte die Beherrschung verlieren.

Happy Birthday to you!

Sophie und Ben jauchzten vor Freude, als ein Kellner mit der Geburtstagstorte an den Tisch trat. Die Lichter im Restaurant wurden gedämpft, und Ben durfte die Kerzen ausblasen.

»Wünsch dir was!«

Ben blinzelte, weil er so angestrengt nachdachte, und George drückte lächelnd Maggies Hand.

Wünsch dir was.

In diesem Moment machte George wieder eine Lautsprecheransage, wie er es im Laufe der letzten Stunde schon mehrmals getan hatte. Er versicherte den Fahrgästen, dass alles Menschenmögliche getan werde, um den Zug entweder vorwärts oder rückwärts aus dem Tunnel zu bekommen: »Wir bringen Sie so schnell wie möglich hier raus.« Maggie konnte die Angst in seiner Stimme hören.

Seine Klaustrophobie wurde bestimmt immer schlimmer, und vielleicht hielt er es nicht mehr lange aus. Was passierte, wenn er durchdrehte? Falls nur der Mann mit den kurz geschorenen Haaren bei ihm war, kam es vielleicht zu einem Handgemenge. George war nicht mehr ganz so gut in Form wie früher, aber er war stark. Wenn sie wirklich nur zu zweit im Führerstand waren und kein weiterer Komplize hinzugestoßen war, gelang es ihm möglicherweise, den Kidnapper zu überwältigen. Diese Hoffnung war besser als nichts.

Georges Stimme war nur noch ein Krächzen, als er sagte: »Ich melde mich wieder bei Ihnen, sobald ich neue Informationen erhalte.«

Hörten die anderen Passagiere denn nicht, dass er zu diesen Durchsagen gezwungen wurde? Maggie hob den Blick vom Boden und betrachtete die Leute um sich herum. Die bereitwillige Akzeptanz auf ihren Gesichtern schockierte sie. Sie schienen George tatsächlich zu glauben. Alle außer dem Mann im Sportsakko. Warum konnten nicht mehr Menschen so sein wie er? Die Leute wollten glauben, dass sie nur deshalb in einem Tunnel festsaßen, weil es am U-Bahnhof Tottenham Court Road einen sicherheitsrelevanten Vorfall gegeben hatte. Für sie war es die Wahrheit. Für Maggie war es ein kranker Witz.

Sie wischte sich eine Träne weg, die ihr über die Wange lief, aber niemand bemerkte es. Alle Augen ruhten auf dem Mann im Sportsakko, von dem die Panik immer mehr Besitz ergriff.

»Das ergibt doch alles überhaupt keinen Sinn! Irgendwas stimmt da nicht!«

»Beruhigen Sie sich«, mahnte der schwarze Mann im eleganten Anzug neben Maggie. »Die tun sicher, was sie können.«

»Sagen Sie mir nicht, dass ich mich beruhigen soll!«

Der Ausruf des älteren Mannes war so laut, dass sogar die kleinen Mädchen, die den Blindenhund streichelten, die Köpfe hoben.

Als er die ihm zugewandten Gesichter sah, holte er tief Luft und setzte sich wieder hin. »Wenn es nur nicht so schrecklich heiß wäre«, murmelte er. »Es gibt überhaupt keinen Grund, uns hier drinnen einzusperren. Die könnten doch einfach den Strom auf den Gleisen ausschalten, vorne oder hinten die Türen öffnen und uns zur nächsten Station laufen lassen. Das ist doch wohl nicht zu viel verlangt! Der Service lässt wieder mal sehr zu wünschen übrig …«

»Und dagegen können wir hier und jetzt nicht das Geringste tun«, unterbrach die Frau aus New York ihre Atemübungen. »Sobald wir hier raus sind, können wir ja alle einen Beschwerdebrief schreiben.«

Der Mann im Sportsakko drehte sich zu ihr um und wollte etwas sagen, überlegte es sich dann aber anders. Mit übertrieben lautem Seufzen schüttelte er den Kopf.

Hinter der Tür zum Schlusswagen drang das leise Knistern eines Walkie-Talkies hervor. Maggie hörte murmelnde Stimmen, verstand jedoch nicht, was gesagt wurde. Keiner der Fahrgäste im Waggon hatte gesehen, wie sie zusammen mit dem älteren der beiden Männer und der Frau in Morden eingestiegen war. Beim Betreten des Zuges hatte sich der Mann zu ihr herübergebeugt, um ihr etwas ins Ohr zu flüstern, nah genug, dass seine Bartstoppeln ihre Wange streiften. Falls jemand sie beobachtet hätte – was nicht der Fall war –, hätte er geglaubt, dass er ihr einen Witz erzählte oder etwas Vertrauliches zuflüsterte. Aber es war alles andere als liebevoll gewesen, was er ihr mitgeteilt hatte.

»Ich gehe jetzt durch diese Tür. Wenn Sie irgendetwas tun, um die Aufmerksamkeit auf mich zu lenken, oder in sonstiger Weise Alarm schlagen, sehen Sie Ihre Kinder nie wieder. Haben Sie mich verstanden?«

Sie wollte mit ihrer Familie bei Mr. Pieces sitzen. Sie wollte das Gelächter hören, wenn Ben die Kerzen auf seiner Geburtstagstorte ausblies. Sie wollte, dass George ihre Hand drückte und lächelte – genauso, wie er es damals bei ihrer ersten Verabredung getan hatte.

Die Entführer waren durch die Hintertür ins Haus gekommen, genau in dem Moment, als George zur Haustür hinausging. Sie mussten das Haus im Vorfeld beobachtet haben. Die junge Frau hatte Maggie am meisten Angst gemacht. Mit ihrem hübschen, knabenhaften Aussehen und ihrem kurzen Bob hatte sie wohltuend normal gewirkt. Nur ihre Augen hatten nicht ins Bild gepasst. Sie waren vollkommen ausdruckslos, so als sei jede Emotion daraus für immer verschwunden. Mit der Menschlichkeit einer Wölfin hatte sie Maggie von oben bis unten gemustert.

Der Mann mit den kurz geschorenen Haaren war ruhig und routiniert vorgegangen. Er war eindeutig der Anführer.

Als die drei plötzlich im Haus erschienen waren, hatte sich Maggie fast eingenässt vor Angst. Im Handumdrehen hatten sie die Hintertür aufgebrochen und standen mit gezückten Waffen in der Küche. Wenn sie in jeder Hinsicht kooperierte, würde sie am Leben bleiben, erklärten sie ihr. Ich hab mir fast in die Hose geschissen, hätte George gesagt. Das sagte er gern, zum Beispiel, wenn er gerade einen Horrorfilm gesehen hatte. Natürlich nur zum Spaß. Maggie hingegen war wirklich kurz davor, sich in die Hose zu machen. Sämtliche Muskeln ihres Körpers schienen erschlafft zu sein, gelähmt vor Angst.

Sie bot ihre ganze Überzeugungskraft auf, um Sophie und Ben zu trösten und ihnen zu versichern, dass alles gut werden würde. Aber sie sah die Panik in ihren Augen. Ihre Mutter konnte noch so überzeugend behaupten, dass alles in Ordnung war, irgendetwas, vielleicht eine instinktive Ahnung, verriet ihnen, dass überhaupt nichts gut war.

Auf dem Weg ins Depot hatte George zu ihr gesagt, dass er sie liebte. Die Kidnapper hatten es über den Handylautsprecher mitbekommen, und die Frau hatte verächtlich gegrinst. Der Mann mit den kurz geschorenen Haaren hatte Maggie befohlen, ihrem Mann mitzuteilen, dass er den Mund halten und mit seinem normalen Tagesablauf fortfahren solle.

In all den gemeinsamen Jahren mit George hatte sie sich noch nie so sehr gewünscht ihn zu sehen wie jetzt. Sie wollte ihm in die Augen blicken und ihm sagen, dass sie ihn ebenfalls liebte.

09.18 Uhr

Hyde Park Mansions, Apartment 21, Pimlico

Nicht nur sein Gehör hatte sich verbessert, seit er blind war, bei seinem Geruchssinn war die Veränderung vielleicht noch größer. Er hatte Aftershave noch nie gemocht, weder an sich noch an anderen, und für Parfüm galt das Gleiche. Sein Deo und die Seife, die er benutzte, waren vollkommen frei von Duftstoffen, und die spezielle Feuchtigkeitscreme, die er jeden Morgen auf sein Gesicht auftrug, damit das Narbengewebe nicht austrocknete und schuppte, duftete nur sehr schwach, nach Jojoba oder Aloe vera oder etwas Ähnlichem, ein Geruch, den er als angenehm empfand. Er mochte als »der Blinde mit dem entstellten Gesicht« bekannt sein, eine Bezeichnung, die er einmal ungewollt mit angehört hatte, aber er achtete peinlich genau darauf, dass er mindestens so gepflegt auftrat wie seine unversehrten Kollegen. Seine Kleidung war durchgehend schwarz, weil Farben keine Rolle mehr in seinem Leben spielten. Eine Frau, mit der er vor ein paar Jahren beinahe eine romantische Beziehung eingegangen wäre, hatte ihm die Frage gestellt, ob er Schwarz trage, weil er um seine Sehkraft trauere. An Tonfall und Ausdrucksweise hatte er erkannt, dass sie sich lange mit dieser Frage beschäftigt hatte und überzeugt war, ihm damit neue psychologische Erkenntnisse zu liefern. Die aufblühende Beziehung hatte kurz darauf geendet.

Romantik spielte in seinem Leben keine Rolle mehr, auch wenn er seit seiner Erblindung mit einigen Frauen ausgegangen war. Der Nachteil daran, dass er sensibler auf Stimmlage und Modulation seiner Mitmenschen reagierte, war, dass er unterschwellige Emotionen wie Mitleid deutlicher wahrnahm. Es gab Frauen – und natürlich auch Männer –, die sich von Menschen mit Behinderung angezogen fühlten, von Menschen, die irgendein Handikap aufwiesen. Das war wirklich das Letzte, was er wollte: dass ihn jemand unter anderem deswegen attraktiv fand, weil er der Blinde mit dem entstellten Gesicht war. Deshalb reagierte er bisweilen überempfindlich, wenn ihm jemand Zuneigung entgegenbrachte. Ihm war bewusst, dass das in den meisten Fällen ungerecht war, aber er konnte einfach nicht anders. Sobald er das Gefühl oder auch nur die Ahnung hatte, dass jemand aus Mitleid mit ihm zusammen war, brach er die Beziehung sofort ab. Diese Überempfindlichkeit würde ihn wahrscheinlich für den Rest seines Lebens zur Einsamkeit verdammen, doch unterm Strich kam er ganz gut damit klar. Vermutlich hatte er es seiner angeborenen Sturheit zu verdanken, dass er sich vom Verlust seiner Sehkraft nicht kleinkriegen ließ und sich und anderen beweisen wollte, dass er unabhängig war und wunderbar allein zurechtkam.

Ed plante, die nächste halbe Stunde E-Mails zu beantworten, was er mithilfe einer Sprachsoftware tat, die auf seinem PC installiert war. Zu Hause schaffte er manchmal in einer halben Stunde mehr als während eines ganzen Vormittags im Büro. Sein Fahrer war für zehn Uhr bestellt. Ed weigerte sich, einen Blindenstock oder Blindenhund in Anspruch zu nehmen und unbeholfen über Gehwege und Stufen zu stolpern. Noch viel weniger wollte er die Hilfe von Fremden annehmen müssen, um sich über die Straße führen zu lassen. Starrsinn und Stolz hielten ihn davon ab, das typische Leben eines Blinden zu führen. Diese Verweigerungshaltung schränkte ihn zwar in seiner persönlichen Freiheit ein, aber er wollte es so. Für dienstliche Angelegenheiten bekam er ohnehin einen Wagen zur Verfügung gestellt.

Als Ed gerade am Waschbecken im Badezimmer stand und Feuchtigkeitscreme auf sein Gesicht auftrug, drang ein leises Piepsen aus dem Schlafzimmer. Er ging hinüber, griff nach seinem Handy und meldete sich.

»Ed Mallory.«

»Ed, hier ist Serina Boise.«

Sobald er den Namen und den unverwechselbaren Upperclass-Akzent mit einem Hauch West Midlands hörte, den seine Kollegen von Scotland Yard so gerne imitierten, wusste er, dass Arbeit auf ihn wartete. Wenn es um eine Verwaltungsangelegenheit gegangen wäre, hätte ihn eine Hilfskraft angerufen. Ein Anruf von Commander Boise persönlich bedeutete, dass es dringend war.

»Guten Morgen. Was kann ich für Sie tun?«

»Wir haben einen Vorfall in der Londoner U-Bahn. Zum jetzigen Zeitpunkt wissen wir noch sehr wenig, vielleicht ist es auch falscher Alarm. Jedenfalls ist ein Zug im Tunnel stehen geblieben und reagiert nicht auf Funkanfragen. Ich möchte ein Team zusammenstellen, um für den Ernstfall gerüstet zu sein. Können Sie bitte in die U-Bahn-Leitstelle in St. James’s kommen?«

Sie sprach schnell und war offensichtlich nervös. Ihr »vielleicht ist es auch falscher Alarm« war ein untrügliches Zeichen. Serina Boise glaubte ganz und gar nicht an einen Fehlalarm, im Gegenteil. Die Informationen, die ihr zur Verfügung standen, wiesen darauf hin, dass die Sache ernst war.

»Ja, natürlich«, antwortete Ed.

»Es ist ein Wagen zu Ihnen unterwegs. Darin sitzt Mark Hooper von der Terrorabwehr-Abteilung des MI5, mit der wir in dieser Angelegenheit zusammenarbeiten werden.«

Aus ihrer Stimme war leiser Hohn herauszuhören, als sie den MI5 erwähnte. Bei der Staatspolizei kam diese feindselige Haltung gegenüber dem Geheimdienst öfter vor. Wenn zwei Behörden einerseits so eng durch ihr gemeinsames Ziel der Terrorabwehr verbunden waren und andererseits eine so unterschiedliche Herangehensweise verfolgten, waren Spannungen vorprogrammiert.

»Hooper ist derzeit noch für sämtliche potenziellen Verhandlungen zuständig, und ich möchte, dass Sie eng mit ihm zusammenarbeiten.«

»Okay.«

»Detective Inspector Calvert und Detective Sergeant White gehören ebenfalls zum Team und werden in der Leitstelle zu Ihnen stoßen. Wir hören uns in Kürze wieder«, sagte Serina Boise und legte auf. Ed schob das Handy in die Hemdtasche und rieb die Hände gegeneinander, als er merkte, dass er noch Feuchtigkeitscreme zwischen den Fingern hatte. Dann ging er zur Kommode, öffnete eine Schublade und zog seine Lieblingssonnenbrille von Ray-Ban hervor. Sonnenbrillen waren die einzige Eitelkeit, die er sich gestattete. Er hielt die Augen zwar sowieso meist geschlossen – ihm entging ja nichts –, aber wenn er sie doch einmal aufmachte, wollte er nicht, dass alle Welt seine blicklosen, glibberigen Augäpfel sah.

Als die Gegensprechanlage summte, nahm Ed den Hörer ab und lauschte der Stimme eines Mannes, der sich als Mark Hooper vorstellte. Ed tippte auf Eliteinternat. Er fuhr mit dem Aufzug nach unten und stand dem Mann gegenüber, mit dem er zusammenarbeiten würde, sollte es sich tatsächlich um eine Zugentführung mit Geiselnahme handeln.

»Hallo, Ed, schön, Sie kennenzulernen.«

»Ebenso.«

Sie schüttelten sich die Hände. Der Stimme nach war Hooper etwa fünfunddreißig, schätzte Ed. Seine Hand war manikürt und glatt, und sein Händedruck war so fest, dass Ed dahinter eine körperliche Schwäche vermutete. Er selbst war einen Meter achtzig groß, und es hörte sich nicht so an, als spräche Hooper von weiter unten, also war es vermutlich nicht seine Körpergröße, die für Unsicherheit sorgte. Es hätte alles sein können, von einem unansehnlichen Gesicht bis hin zu einem zu kleinen Penis. Irgendetwas störte Hooper an sich selbst, da war sich Ed sicher. Außerdem hatte er zu viel Aftershave aufgetragen und roch nach Seife und Alkohol.

Hooper legte die Hand unter Eds Ellbogen und führte ihn über die Straße zu dem wartenden Wagen, in dem es angenehm kühl war. So konnte der Schweiß, der sich bereits auf der kurzen Strecke vom Wohnblock bis zum Auto auf Eds Körper gebildet hatte, wieder trocknen. Sobald er auf dem Rücksitz des Wagens Platz genommen hatte – dem Geruch und Motorgeräusch nach war es ein Jaguar –, sagte Ed: »Also, Mark, bringen Sie mich auf den aktuellen Stand.«

»Abwarten. Vielleicht ist alles ganz harmlos.«

»Genau das hat Commander Boise auch gesagt.«

»Wir haben jedenfalls eine U-Bahn der Northern Line, die zwischen Leicester Square und Tottenham Court Road zum Stehen gekommen ist. In der Leitstelle sitzen sie auf Kohlen, weil der Fahrer jede Kommunikation verweigert. Offenbar hat er den Bordcomputer manipuliert, so dass die Leitstelle nicht prüfen kann, ob ein technischer Defekt am Zug besteht.«

Ed konnte der Versuchung nicht widerstehen, Hooper ein wenig aufzuziehen: »Wie kommt es, dass der MI5 offensichtlich die operative Kontrolle über diesen doch recht nichtig erscheinenden Vorfall übernommen hat?«

»Es kursieren schon seit einer ganzen Weile Gerüchte über ein mögliches U-Bahn-Attentat. Seit dem letzten Terrorangriff überwachen wir die U-Bahn natürlich besonders gründlich.« Hooper zögerte und schien unentschlossen, wie viel er preisgeben sollte.

Ed verspürte Hooper gegenüber bereits jetzt eine gewisse Feindseligkeit, was zweifellos damit zu tun hatte, dass dieser zu einer neuen Generation von MI5-Agenten zählte, die der Geheimdienst anhand moderner – und Eds Ansicht nach sinnloser – Kriterien wie Personalplanungsziel, Verhaltensprofil, Wissensfluss, Unternehmensleitbilder und Leistungsbeurteilungen auswählte. Vorbei die Zeiten, in denen junge Oxford- oder Cambridge-Studenten von einem älteren Herrn im Tweedanzug angesprochen wurden, der sie fragte, ob sie nicht Lust auf eine geheime Tätigkeit für die Regierung hätten. Für Leute wie Hooper war die Arbeit beim MI5 ein Broterwerb wie jeder andere.

»Vielleicht ist der Fahrer ja nur ohnmächtig geworden«, mutmaßte Ed. »Oder er hat einen Krampfanfall oder etwas Ähnliches erlitten.«

»Das ist es ja gerade. Die behaupten, er würde aktiv ihre Funksignale blockieren.«

»Wer ist ›die‹?«

»Die Mitarbeiter der für die Northern Line zuständigen Leitstelle. Die Züge dieser U-Bahn-Linie stammen von 1995 und sind mit einer besonderen Sicherheitsmaßnahme ausgestattet, die sich Totmanneinrichtung nennt: Wenn der Gashebel mehr als neunzig Sekunden losgelassen wird, wird die Leitstelle alarmiert. Dieser Alarm wurde also ausgelöst, und die Leitstelle hat daraufhin versucht, Kontakt zum Zug aufzunehmen. Normalerweise würde man in so einer Situation eine Lautsprecheransage im ganzen Zug machen und die Passagiere auffordern, die Notbremse zu ziehen und ins Führerhaus zu gehen und nach dem Fahrer zu sehen. Doch da die Funkverbindung manipuliert wurde, kann die Leitstelle keine derartige Durchsage machen.«

»Was wäre denn die übliche Vorgehensweise, wenn der Fahrer tatsächlich in Ohnmacht gefallen oder tot wäre?«

»Man würde die dahinter fahrenden oder stehenden Züge evakuieren, sie miteinander verbinden, sämtliche Waggontüren öffnen und die Passagiere der betroffenen U-Bahn durch die Züge zum nächsten U-Bahnhof leiten – in diesem Fall Leicester Square.«

»Und das wollen die Zuständigen nicht tun?«

»Erst, wenn sie genau wissen, was los ist und was der Fahrer im Schilde führt.«

»Ich vermute, die Northern Line wurde komplett stillgelegt?«

»Man ist gerade dabei. Die Innenstadtstrecke über Bank ist schon seit heute früh wegen einer Bombenwarnung gesperrt.«

»Von der Sperrung habe ich in den Nachrichten gehört, aber es wurde nicht gesagt, dass es sich um eine Bombenwarnung handelt. War sie verschlüsselt?«

»Nein. Es ging nur der Hinweis ein, dass in einem Zug im U-Bahnhof Bank eine Bombe sei. Er wurde immerhin so ernst genommen, dass man diesen Zweig der Northern Line gesperrt hat.«

»Wie viele Fahrgäste befinden sich in dem stehen gebliebenen Zug?«

»Er ist zur Rushhour in Morden losgefahren, also müssten es bis Leicester Square etwa drei- bis vierhundert Passagiere gewesen sein.«

Ed wurde mulmig. »Wir haben also geschätzte vierhundert Leute bei dieser Hitze in einem Tunnel sitzen? Wie lange sind sie schon da unten?«

»Ungefähr eine Dreiviertelstunde.«

»O Gott«, murmelte Ed und genoss die kühle Luft der Klimaanlage. »Ich hoffe, die Leute haben genügend Wasser dabei.«

Als sie in der U-Bahn-Leitstelle in St. James’s angekommen waren, nahm Hooper erneut Eds Arm und lenkte ihn durch das Labyrinth der Gänge. Ed entging nicht, dass Hoopers Hand zitterte, was zusammen mit dem nervösen Klang seiner Stimme den Verdacht bestätigte, dass er deutlich mehr wusste, als er zugeben wollte.

»Eine Frage noch«, versuchte Ed erneut an Informationen zu kommen. »Wer ist auf Ihrer Seite der zuständige Vorgesetzte? Wem erstatten Sie Bericht?«

»Howard Berriman«, antwortete Hooper mit Stolz in der Stimme. Berriman war der erst kürzlich ernannte Generaldirektor des MI5, dessen kometenhaften Aufstieg an die Spitze der britischen Geheimdienste Ed mit Interesse verfolgt hatte.

Als sie in dem Zimmer ankamen, das zum Schauplatz eventueller Verhandlungen auserkoren worden war und das Hooper als Schaltzentrale der Macht bezeichnete, wurden sie von Eds Polizeikollegen Calvert und White begrüßt. Nick Calverts Hand war genauso groß und muskulös, wie man es von einem gut ein Meter neunzig großen und über hundert Kilo schweren Koloss erwartete, während Des Whites Hand glatt war und nach der alkoholhaltigen Flüssigseife roch, mit der er sich ständig die Hände wusch, was ihm den Ruf eines Hypochonders eingebracht hatte. Als Ed noch über seine volle Sehkraft verfügt hatte, hatte er nie auf die Hände seiner Kollegen geachtet, doch nun, da optische Erkennungsmerkmale wegfielen, war er auf das Händeschütteln angewiesen. Wer regelmäßig mit ihm arbeitete, wusste dies und gab ihm zu jeder Begrüßung die Hand.

Ed arbeitete gern mit White und Calvert zusammen. Wie er wusste, gab es genügend Leute bei Scotland Yard, die ihn nach der Conor-Joyce-Sache gerne im Vorruhestand gesehen hätten. Bis heute kursierte die Meinung, dass er eine Sonderbehandlung erhalten hatte – durchaus zu Recht. Aber Ed war der Ansicht, dass er sich seine Beförderung inzwischen redlich verdient hatte, was Kollegen wie Calvert und White auch bereitwillig anerkannten. Sie hielten ihm den Rücken frei und ließen ihn tun, was er am besten konnte: verhandeln. Sie selbst besaßen weniger Verhandlungsgeschick, waren aber solide, zuverlässig und erfinderisch. Calvert war außerdem einer der hartnäckigsten, engagiertesten und intuitivsten Polizisten, denen Ed je begegnet war, während Whites technisches Geschick ihn beinahe zu einer Arbeit im Hintergrund verdammt hätte, bis Ed während einer Verhandlung seine Zuhörerqualitäten bemerkt und ihn in sein Verhandlungsteam aufgenommen hatte. Die drei Männer kannten und respektierten sich also. Diesmal handelte es sich allerdings nicht um einen reinen Polizeieinsatz. Mark Hooper vom MI5 hatte das Heft in der Hand, und die Stimmung im Raum war angespannt.

»Ed«, sagte Hooper. »Das hier ist Paul Hinton, Koordinator des Londoner U-Bahn-Netzes. Er hat den Stillstand des besagten Zuges der Northern Line festgestellt und uns informiert.«

Ed schüttelte Hinton die Hand – sie war verschwitzt – und setzte sich dann auf den Stuhl, den man ihm anbot. Nachdem sich die anderen Teammitglieder ebenfalls auf Stühlen niedergelassen hatten, ließ er sich von Hinton beschreiben, wie der Zug mit der Nummer 037 an diesem Morgen von Morden aus seine Strecke angetreten hatte, mit einem Fahrer namens George Wakeham am Steuer. Hinton hatte einen starken, fast schon satirisch wirkenden Londoner Akzent, und sein Atem roch nach Kaffee und Zigaretten.

»Gibt es über Wakeham irgendetwas Ungewöhnliches zu berichten?«, fragte Ed.

»Wir haben uns seine Personalakte angesehen, und mir ist nichts aufgefallen. Ein guter Fahrer. Keine Abmahnungen. Wie auch immer, dem Disponenten der Northern Line lag für heute eine Anfrage von der Ausbildungsabteilung vor. Ein Azubi wollte im U-Bahnhof Oval zusteigen und sich kutschieren lassen …«

»Sich kutschieren lassen?«, fragte Ed.

»Entschuldigen Sie. Das bedeutet, dass der Auszubildende bis zur Endstation East Finchley mitfahren und Wakeham über die Schulter sehen wollte.«

»Und er ist definitiv zugestiegen?«, fragte Hooper.

»Ja, ein anderer Mitarbeiter hat ihn einsteigen sehen.«

»Ist das ein normaler Vorgang?«

»Absolut. Den Azubi haben wir natürlich ebenfalls überprüft.«

»Aber wir graben bereits tiefer und jagen beide Fahrer durch unsere Datenbank«, erklärte White.

Eds Handy gab den Piepston von sich, den er für Anrufe von Serina Boise reserviert hatte.

»Hallo, Serina.«

»Hallo, Ed. Ich vermute, Sie sind inzwischen in der Leitstelle?«

»Ja, ich sitze hier mit dem Team zusammen.«

»Gut. Sämtliche Funkverbindungen werden zu Ihnen umgeleitet. Ich wollte Ihnen nur mitteilen, dass wir den Plan, zwei CO19-Polizisten in den Tunnel zu schicken, genehmigt haben.«

»Was für CO19-Polizisten?«

»Ich dachte, Mark Hooper hätte Sie davon in Kenntnis gesetzt? Die Sondereinsatzkräfte sollen herausfinden, ob es ungefährlich ist, physischen Kontakt mit dem Zug aufzunehmen. Ein Routineeinsatz.«

Für Ed hörte es sich eher nach einem Himmelfahrtskommando an, aber er versuchte, die Verbitterung aus seiner Stimme zu verbannen. »Warum lassen wir nicht lieber den Zug dahinter zu Nummer 037 aufschließen? Dann können die CO19-Leute durch die Verbindungstüren in den Zug gelangen und hätten eine bessere Deckung.«

»Wir vertreten den Standpunkt, dass dann das Überraschungsmoment fehlen würde. Wenn unsere Männer den Zug besteigen, ohne dass jemand auf sie aufmerksam wird, können sie sich unauffällig unter die Fahrgäste mischen. Ein klarer Vorteil, wie wir finden.«

»Mir erscheint die Befehlskette bei diesem Einsatz ein wenig …« Ed tat so, als müsse er nach dem richtigen Wort suchen, und zwang Boise dadurch, selbst eins anzubieten.

»Ungewöhnlich, ich weiß. Da haben Sie durchaus recht, aber für den Moment müssen wir uns wohl damit abfinden. Ich möchte, dass Sie die beiden CO19-Männer per Funk begleiten und in den Tunnel und später wieder hinausführen. Einverstanden?«

»Grundsätzlich habe ich damit kein Problem. Dennoch möchte ich fragen, ob das wirklich die beste Vorgehensweise ist. Wir wissen doch noch gar nicht, mit was für einer Bedrohung wir es zu tun haben.«

»Diese Entscheidung wurde in Absprache getroffen.«

»Mit wem? Dem MI5?«

»Ja.«

Ed hatte gehofft, dass die anderen Anwesenden im Raum ihr Gespräch fortsetzen würden, so dass er Commander Boise ungestört ausfragen konnte, doch seine Hoffnung erfüllte sich nicht. Es war offensichtlich, dass er im Mittelpunkt des Interesses stand.

»Also gut, ich übernehme die Funkanweisung. Allerdings würde ich gerne fürs Protokoll festhalten, dass ich dieses Vorgehen zum jetzigen Zeitpunkt für gefährlich halte.«

»Ist notiert, Ed.«

Eds Bedenken ließen sich nicht verscheuchen, aber er hatte einen Befehl erhalten und musste ihn ausführen. Nachdem sie vereinbart hatten, später erneut zu telefonieren, legte Commander Boise auf. Ed wandte sich an Hooper und fragte: »Woher wissen wir, dass dort unten nicht längst eine Bombe hochgegangen ist?«

Über diese Frage hatte Hooper offenbar auch schon nachgedacht, denn seine Antwort kam ohne Zögern und war bereits vollständig ausformuliert: »Dann gäbe es Überlebende, die auf den Gleisen herumlaufen würden. Außerdem hätten wir dann sicher etwas über Funk mitbekommen. Und es wäre Rauch im Tunnel. Nichts davon ist bisher eingetroffen.«

Es folgte ein Moment des Schweigens. Alle Teammitglieder sammelten sich und bereiteten sich mental auf die vor ihnen liegende Aufgabe vor. Noch bevor sie wieder den Mund aufmachten und weiter über mögliche Strategien und Lösungen diskutierten, nahm Ed in den Schwingungen, die die Männer aussandten, etwas wahr. Kein Zweifel: Sie hatten Angst.

09.52 Uhr

Leicester Square

Man hatte ihnen gesagt, dass es vielleicht falscher Alarm sei, nur eine U-Bahn der Northern Line, die im Tunnel zwischen Leicester Square und Tottenham Court Road stehen geblieben war. Vielleicht war der Fahrer ja einfach durchgedreht, spekulierte Rob. Glen war froh, dass Rob bei ihm war. Während er mit achtundzwanzig Jahren das jüngste Mitglied des Sondereinsatzkommandos CO19 war, war Rob mit zweiundvierzig Jahren das älteste und erfahrenste. Er hatte etwas Väterliches an sich, und wenn Glen sich den Partner für seinen ersten offiziellen Einsatz selbst hätte aussuchen dürfen, wäre seine Wahl auf Rob gefallen.

Sie fuhren im Einsatzwagen zum Leicester Square, Rob saß am Steuer. Dankbar nahm Glen zur Kenntnis, dass Rob bemüht war, für eine ruhige, ausgeglichene Stimmung zu sorgen. Obwohl es vielleicht nur falscher Alarm war, war Glen nervös. Aber Nervosität war wichtig, nur so war man auf der Hut. Insgeheim hoffte er sogar, dass es kein Fehlalarm war, auch wenn er wusste, dass man so nicht denken durfte. Er wollte endlich seine Unschuld verlieren, wollte beweisen, dass er es konnte. Jedes Training und jede Theorie der Welt stießen irgendwann an Grenzen. Er wollte einer echten Notsituation gegenüberstehen, wollte einen echten Einsatz meistern, was auch immer dafür nötig war.

Die Straßen um den Leicester Square waren eilig evakuiert worden und boten einen ungewohnten Anblick. Die Gehwege, die sonst so belebt waren, die Büros, Läden, Restaurants, Cafés und Ticketverkaufsstellen, deren Türen nie stillstanden, wirkten wie ausgestorben.

Als sie zu der Absperrung kamen, die die Polizei um den U-Bahnhof gezogen hatte, zeigte Rob den uniformierten Beamten seinen Dienstausweis, woraufhin sie durchgewinkt wurden und den Wagen abstellten. Sie nahmen ihre Schutzwesten aus dem Kofferraum und zogen sie an. Rob trug den silberfarbenen Panzerkoffer mit den beiden identischen Neun-Millimeter-Glock-17-Pistolen.

Während sie die Treppe zur Schalterhalle hinuntergingen, versuchte Glen, genauso lässig zu wirken wie Rob, doch sein Herz raste.

»Die würdest du nicht von der Bettkante stoßen, oder?«, fragte Glen, um die Stimmung ein wenig zu lockern.

Rob runzelte die Stirn, bis er die große, beleuchtete Reklametafel an der Wand erblickte, auf der eine hübsche junge Frau im Bikini abgebildet war, die Werbung für Sonnencreme machte.

»Du doch auch nicht«, erwiderte Rob grinsend.

Glen war erst vor einer Woche das letzte Mal durch die runde Schalterhalle gegangen. Er war mit seinem Neffen auf dem Weg in das Kino am Leicester Square gewesen, um sich mit ihm die neueste Pixar-Produktion anzusehen. Damals war die Halle voll gewesen, überall waren Leute herumgeeilt.

Im Kontrollraum wurden sie von einem Polizeitechniker empfangen, der sie mit Walkie-Talkies und Headsets ausstattete. Damit konnten sie untereinander und – über eine Dreifachverbindung – mit Detective Inspector Ed Mallory in der Leitstelle in St. James’s kommunizieren. Ein kurzer Test ergab, dass das technische Equipment einwandfrei funktionierte. Mallory meldete sich per Funk, um mit ihnen die Details des Einsatzes durchzusprechen.

»Sie betreten den Northern-Line-Tunnel, der Richtung Norden führt, und nähern sich dem Zug, wobei Sie darauf achten müssen, nicht auf die beiden Stromschienen zu treten. Wir werden den Strom nicht abschalten, damit die Passagiere nicht in Panik geraten, wenn die Zugbeleuchtung ausfällt. Am Ziel angekommen, müssen Sie versuchen, sich über den Schlusswagen Zutritt zu verschaffen, den entsprechenden Schlüssel bekommen Sie von uns. Im Zug verstauen Sie bitte Ihre Waffen im Holster, damit Sie die Fahrgäste erstens nicht erschrecken und zweitens selbst wie Fahrgäste aussehen. Wenn Sie in den einzelnen Waggons nichts Auffälliges bemerken, rücken Sie zum Führerhaus vor und versuchen, Kontakt zum Fahrer aufzunehmen.«

»Warum nähern wir uns dem Zug nicht von vorne, von der Station Tottenham Court Road?«, fragte Rob, dessen Worte mit winziger Verzögerung in Glens Headset übertragen wurden.

»Aus psychologischer Sicht ist es besser, wenn Sie sich dem Fahrer vom Inneren des Zuges her nähern statt von außen«, erklärte Ed Mallory. »Falls er unter Schock steht, könnte sich sein Zustand verschlechtern, wenn er Personen im Tunnel sieht. Also: Sobald Sie Kontakt zum Fahrer aufgenommen haben, müssen Sie abschätzen, ob er für sich und andere eine Gefahr darstellt. Falls ja, überwältigen Sie ihn und fordern ärztliche Unterstützung an. Sein Name – und ich möchte, dass Sie ihn mit diesem ansprechen – lautet George Wakeham.«

»George Wakeham – alles klar«, wiederholte Rob. »Unterliegen wir den normalen Einsatzregeln?«

»Absolut«, antwortete Ed. »Denken Sie dabei bitte vor allem an den Zusatz ›es sei denn, Sie bringen sich und andere dadurch in ernste Gefahr‹. Sie wissen, was ich meine.«

Ed Mallory verstand sein Handwerk offenbar und versuchte, die strikten staatlichen Waffenvorschriften ein wenig weiter auszulegen, um ihnen, falls nötig, mehr Autonomie zu verschaffen. Die Einsatzregeln der Polizei verlangten, dass sie sich vor einem Einsatz ihrer Waffen identifizieren und ihre Schießabsicht erklären mussten, es sei denn – wie Mallory betont hatte –, sie brachten dadurch sich und andere in Gefahr. Die Vorschriften besagten außerdem, dass sie »auf das größte Ziel (den Oberkörper)« zielen sollten, um die Zielperson außer Gefecht zu setzen, weil dies »die höchste Treffsicherheit« gewährleiste. Des Weiteren sollten sie »die Situation nach jedem Schuss neu abwägen«. Es klang so verdammt einfach.

»Natürlich hoffen wir, dass Sie Ihre Waffen überhaupt nicht brauchen werden«, fügte Ed hinzu. »Im besten Fall hat der Fahrer nur einen Zusammenbruch oder Anfall erlitten und verzichtet auf jede Gegenwehr. Aber wir können nicht vorsichtig genug sein.«

»Alles klar, Sie sind der Boss«, erwiderte Rob und verdrehte die Augen. Glen grinste und war froh über die kurze Ablenkung von seiner Anspannung.

»Wenn Sie allerdings irgendetwas bemerken, was Sie in Gefahr bringen könnte – egal was es ist –, möchte ich, dass Sie die Risikozone umgehend verlassen. Die Heldentaten heben wir uns für später auf. Sie beide gehen nur in den Tunnel, um den Sachverhalt zu erforschen, haben wir uns verstanden?«

»Ja, natürlich.«

Rob öffnete den gepanzerten Koffer, nahm eine der beiden Pistolen heraus und gab sie zusammen mit einem Magazin an Glen weiter. Glen lud die Waffe und ließ sie in sein Holster gleiten, das er seitlich unter der Schutzweste trug. Rob verstaute seine Waffe ebenfalls im Holster, bevor sie gemeinsam die ausgeschaltete Rolltreppe hinuntergingen und die leeren Gänge entlangmarschierten. Auf beiden Seiten wetteiferten digitale Reklametafeln um die Aufmerksamkeit der 250 000 Menschen, die jeden Tag durch diesen Bahnhof kamen. Die Werbung für Musicals und Zeitschriften, Filme, Bücher und Musik war nun überflüssig, wurde von niemandem gesehen. Auch die zwei Männer, die an ihnen vorbeigingen, hatten keinen Blick dafür.

Sie stiegen eine zweite Rolltreppe hinunter und folgten der Beschilderung zum Northern-Line-Bahnsteig in nördliche Fahrtrichtung. Dort wurden sie von einer Gruppe uniformierter Beamter und einem übereifrigen Techniker der Londoner U-Bahn-Betriebe in Empfang genommen, der offensichtlich begeistert war, dass er bei diesem Einsatz helfen durfte. Er schüttelte erst Rob und dann Glen die Hand, bevor er in die Jackentasche griff und zwei Metallgegenstände daraus hervorzog, die wie überdimensionale Inbusschlüssel aussahen.

»Mit dem hier«, erklärte er und hielt einen T-förmigen Schlüssel hoch, »kommt ihr in den Schlusswagen und ins Führerhaus. Und der hier« — er hielt einen J-förmigen Schlüssel hoch — »verschafft euch Zugang zur J-Tür zwischen Führerhaus und Fahrgastbereich.«

Rob nahm die beiden Schlüssel entgegen und ließ sie in seine Tasche gleiten. Dann bedeutete ihnen der Techniker, ihm eine Metallrampe hinunter zu folgen, die vom Bahnsteigrand in die Mitte des Gleisbetts führte.

»Diese kleinen Dinger hier«, sagte er und zeigte auf zwei schmale Schienen, die auf Isolatoren aus weißem Porzellan verliefen, »sind die Stromschienen. Wenn ihr euch von ihnen fernhaltet, kann euch nichts passieren. Ihr habt sicher eine Taschenlampe dabei, oder?« Rob zog seine Taschenlampe hervor, knipste sie an und blendete den Techniker zum Scherz damit. »Ah ja, ich sehe schon. Also dann, viel Glück, Jungs!« Wenn Glen nicht so angespannt gewesen wäre, hätte er sich über die Fröhlichkeit des Mannes amüsiert, der nun wieder die Rampe zum Bahnsteig hinaufkletterte. Glen und Rob machten sich auf den Weg in den Schlund des Tunnels. Das Licht aus Robs Taschenlampe erhellte die dunklen, verkabelten Wände.

Die beiden Männer bewegten sich langsam die Schienen entlang, ihre Turnschuhe knirschten auf dem Schotter zwischen den Schwellen. Knapp zwanzig Meter vom Eingang entfernt machte der Tunnel eine leichte Kurve und führte dann noch einmal zwanzig Meter kaum merklich nach unten, bevor er wieder eben verlief. Die Lichter des U-Bahnhofs lagen nun weit hinter ihnen, und sie stapften durch den Kegel aus weißem Halogenlicht, den die Taschenlampe warf. Mäuse huschten umher und schienen sich am Rand ihres Sichtfelds zu etwas weit Größerem und Unheimlicherem aufzubäumen.

Sie bewegten sich nun auf das rote Licht eines Haltesignals zu, und als sie es passiert hatten, erkannten sie in der Ferne die zwei Rücklichter des Zuges, der etwa hundert Meter vor ihnen im Tunnel stand.

»Wir sind jetzt in Sichtweite des Zuges«, sagte Rob in sein Walkie-Talkie. Stille. Dann ein Rauschen im Headset. Schließlich erklang Ed Mallorys Stimme: »Okay. Ist die Beleuchtung im Schlusswagen an oder aus?«

»Aus.«

»Nähern Sie sich dem Ziel langsam und vorsichtig, und halten Sie mich auf dem Laufenden.«

Glen zog seine Pistole aus dem Holster und richtete sie mit beiden Händen auf den Zug, während Rob die Taschenlampe hielt. Gemeinsam rückten sie weiter vor. Die Luft war heiß und roch nach Gummi, es war wie beim Autoscooter auf dem Rummelplatz.

Sobald sie nahe genug herangekommen waren, genügten ihnen die Lichter des Zuges, und Rob konnte die Taschenlampe ausschalten.

»Ich habe eine Bewegung an Bord des Zuges gesehen«, sagte Rob.

Glen kniff die Augen zusammen und erkannte, dass das Fenster in der Mitte der Schlusswagentür heruntergeklappt wurde. Er spürte Robs Hand auf der Schulter, das Zeichen dafür, sich hinzukauern.

»Und woher stammt die Bewegung?«, fragte Mallory.

»Das Fenster in der Tür des Schlusswagens wurde geöffnet«, beschrieb Rob die Situation.

»Warten Sie ab und beobachten Sie weiter die Tür«, lautete Eds Antwort.

Sie warteten.

10.04 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

»Kann es nicht sein, dass nur die Funkverbindung unterbrochen wurde?«, fragte Hooper und klang, als suche er verzweifelt nach Trost, nach irgendetwas, was das eben Gehörte Lügen strafte. Vielleicht ist das jetzt so üblich beim MI5, dachte Ed. Vielleicht ist es neuerdings zulässig, dass die Agenten ihren Emotionen freien Lauf lassen. Es war offensichtlich, dass Mark Hooper große Angst hatte und diese Angst nicht länger unterdrücken konnte.

»Nein«, antwortete Ed. »Die Verbindung besteht noch, das höre ich.«

Whites Finger bedienten eine Computermaus und klapperten dann auf der Tastatur eines in der Nähe stehenden Computers herum. »Ja, die Verbindung steht«, sagte er. Ed hörte Calvert seufzen. Wie konnte es sein, dass es bereits jetzt zum Äußersten gekommen war, dazu, dass Menschen starben?

»Es ist zu früh für Spekulationen. Noch wissen wir nicht, was den Beamten zugestoßen ist«, erklärte Hooper. Offenbar versuchte er, seine Nerven mit sinnlosem Geplapper zu betäuben.

»Ach nein?«, fragte Calvert und sprach damit aus, was Ed dachte, der froh war, dass er nicht der Einzige war, der das Verhalten des Mannes befremdlich fand. Andererseits wusste er, wie wichtig die Moral innerhalb eines Teams war, und wollte sie um jeden Preis erhalten, besonders angesichts der immer komplexer und anspruchsvoller werdenden Situation.

Der dumpfe Knall, den er vor wenigen Minuten über Funk gehört hatte, und der eigenartige Tonfall, in dem der CO19-Polizist »Scheiße« gesagt hatte, ließen ihn nicht mehr los. Seiner Einschätzung nach lagen die beiden Männer tot im Tunnel. Es brachte nichts, darüber nachzugrübeln, ob er eine andere Strategie hätte vorschlagen sollen. Der Entschluss, zwei bewaffnete Polizisten in den Tunnel zu schicken, damit sie Kontakt zum Zug aufnahmen, hatte bereits festgestanden. Dass Ed von Anfang an Bedenken gehabt hatte, spielte jetzt keine Rolle. Mit der Fehleranalyse sollte sich die unvermeidliche Untersuchungskommission beschäftigen, die nach dem Fall einberufen werden würde. Ed musste einen klaren Kopf bewahren und jede Emotion und jeden Gedanken an die beiden Männer daraus verbannen. Auf der Suche nach möglichen Lösungen waren nun seine Ausbildung und seine jahrelange Erfahrung gefragt.

Das Kräfteverhältnis im Raum hatte sich verschoben. Welchen Grund es für die Einmischung des MI5 auch gab, jetzt war die Polizei am Zug. Der tragische Ausgang der ersten gemeinsamen Initiative hatte Hooper sichtlich mitgenommen, wohingegen Ed unversehrt daraus hervorgegangen war. Jemand musste das Kommando übernehmen, eine Verhandlungszelle einrichten, die verschiedenen Aufgaben verteilen.

Ed spürte die nervöse Anspannung im Raum, während das Team darauf wartete, dass er das Wort ergriff. All der Papierkram, den er hatte ertragen müssen, all das unaufhörliche Gerede, all die Seminare, Meetings und Vorträge verblassten angesichts dieses Moments. Weil nun keine Zeit für Fehden oder kleinliches Getue war, sprach Ed Hooper versöhnlich mit dessen Vornamen an.

»Okay, Mark, was Sie Ihren Leuten sagen, bleibt natürlich Ihnen überlassen, aber ich für meinen Teil werde meinen Vorgesetzten melden, dass es sich hier höchstwahrscheinlich um eine U-Bahn-Entführung mit terroristischem Hintergrund handelt.«

10.05 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, sechster Waggon

Es war jetzt über eine Stunde her, dass die U-Bahn zwischen Tottenham Court Road und Leicester Square zum Stehen gekommen war. Alle Softdrinks und Wasserflaschen waren ausgetrunken. Die Herzen der Insassen schlugen schneller, Platzangst grassierte – ob offen und sichtbar oder heimlich und unterdrückt. Panik machte sich in den Waggons breit.

Als die Stimme aus der Lautsprecheranlage ertönte, verstummten die Leute. Diejenigen, die Musik gehört hatten, stellten ihre Audiogeräte aus oder zogen sich scheppernde Ohrstöpsel aus den Ohren. Wer gelesen hatte, hob abrupt den Blick von seinem Buch, seiner Zeitung oder Zeitschrift.

»Hier ist noch einmal George, der Fahrer, mit dem aktuellen Stand der Dinge. Offenbar können wir derzeit weder in die eine noch in die andere Richtung durch den Tunnel evakuiert werden. Grund dafür sind sicherheitsrelevante Vorfälle in Tottenham Court Road und inzwischen auch Leicester Square. Mir wurde gesagt, dass alles Erdenkliche getan wird, um baldmöglich eine Lösung zu finden. In der Zwischenzeit möchte ich Ihnen noch einmal versichern, dass Sie hier unten absolut sicher sind. Bitte entspannen Sie sich und warten Sie die weitere Entwicklung ab. Ich weiß, dass wir jetzt schon ziemlich lange hierstehen, aber so ist derzeit nun mal die Lage. Sobald ich irgendetwas höre, sind Sie die Ersten, die es erfahren. Oh, und falls Sie im vorderen oder hinteren Teil des Zuges Stimmen oder Geräusche wahrnehmen: Das sind Wartungstechniker, die ebenfalls hier unten festsitzen. Keine Sorge, die sind vollkommen harmlos und machen nur ihre Arbeit.«

Maggie hörte zu, wie ihr Mann die Fahrgäste anlog. Er lieferte genau das beruhigende Geplauder, das sie hören wollten. In ihren Ohren klang es alles andere als überzeugend – sie hörte deutlich die Angst in seiner Stimme –, doch die meisten Fahrgäste schienen ihm zu glauben. Bis auf einen. Der Mann im Sportsakko, der ihr gegenübersaß, murmelte leise: »So ein Blödsinn.« Unter der Oberfläche seiner scheinbaren Ruhe lauerte eine weitere Panikattacke, und es sah nicht so aus, als hätte seine labile Psyche ihr viel entgegenzusetzen. Maggie beobachtete die Gesichter der anderen Fahrgäste, während der Mann die Stimme erhob und zischte: »Entweder dieser Idiot von Fahrer lügt, oder er wird selbst von seinen Vorgesetzten angelogen. Es kann unmöglich zwei verschiedene Sicherheitsvorfälle an aufeinanderfolgenden U-Bahn-Stationen gegeben haben, und das auch noch zur selben Zeit. Auf gar keinen Fall. Irgendwas stimmt da nicht.«

Jetzt reichte es dem dunkelhäutigen Mann im Anzug, der neben Maggie saß. Der Sauerstoffmangel und die drückende Hitze hatten seine Zurückhaltung zermürbt. »Hör mal, Kumpel, wie wär’s, wenn du deine Ansichten für dich behältst? Du hast doch gehört, was der Fahrer gesagt hat.« Er wies mit der Hand nach vorne Richtung Fahrerkabine. »Die tun, was sie können, um uns hier rauszuholen.«

»Zu den Leuten in den Flugzeugen, die ins World Trade Center gerast sind, haben sie sicher das Gleiche gesagt.«

»Das war etwas ganz anderes.«

Bei der Erwähnung der Terrorangriffe des elften September verdrehte die Frau aus New York die Augen und schnalzte missbilligend mit der Zunge. »Geht’s auch mit ein bisschen weniger Theatralik?«, fragte sie ungehalten. Dann schien sie das Gefühl zu haben, ihren Ausbruch erklären zu müssen. »Ich war in SoHo, als es passiert ist, und musste alles mit ansehen. Vergleichen Sie also bitte nicht …« Sie verstummte und senkte den Blick zum Boden. Als sie ihn wieder hob, sah sie Maggie an. »Ich bin übrigens Daniella«, sagte sie und streckte die Hand aus. Die spontane Geste war ihre Art, mit der Situation umzugehen und sich von der Anspannung abzulenken, die im Waggon herrschte. Die Hände der beiden Frauen waren feuchtkalt und zitterten, als sie sich berührten.

»Maggie.«

»Adam«, sagte der dunkelhäutige Mann im Anzug und hielt ihnen ebenfalls die Hand hin.

Jetzt fehlte nur noch der Vierte in der Runde. Weil sie so nah beieinandersaßen, bildeten sie eine Einheit, vier Erwachsene über dreißig, die nach dem Zufallsprinzip zusammengefunden hatten, eine der unzähligen Inseln der Menschlichkeit, die jeden Tag im Londoner Verkehrsnetz entstehen.

»Ich heiße Hugh.« Nun, da der Mann im Sportsakko ihnen seinen Namen anvertraut hatte, schien er ein wenig ruhiger zu werden, aber Maggie fand, dass er immer noch verstört aussah. Sie hatte sich zwar gerade noch gewünscht, dass mehr Menschen so misstrauisch wären wie er, doch allmählich fing er an, ihr Angst zu machen. Wenn er nur zu Hause geblieben oder in einen anderen Waggon gestiegen oder ein paar Sekunden zu spät gekommen wäre, um diese U-Bahn zu erwischen! Maggie wollte, dass die anderen Fahrgäste die Wahrheit über ihre missliche Lage erfuhren, aber dieser Kerl war nicht der Richtige. Er sah aus, als könne er jeden Moment einen hysterischen Anfall kriegen.

»Ich erinnere mich noch genau an den elften September«, erzählte Hugh. »Das geht wohl jedem so. Ich sollte am zwölften September ins Krankenhaus, weil ich einen Knoten im Hoden hatte, der entfernt werden sollte. Es bestand Verdacht auf Krebs, was sich hinterher glücklicherweise als falsch herausstellte. Vor der OP habe ich mir eingeredet, dass ich dem Tod geweiht sei, und war daher sowieso schon in Weltuntergangsstimmung. Dazu passten die Bilder, die ich im Fernsehen sah, natürlich perfekt. Diese ganzen Menschen, die dort in den Twin Towers festsaßen …« Hugh hob den Blick von seinen Händen, die er auf dem Schoß gefaltet hatte. »Vielleicht sitzen wir hier unten ja auch in der Falle, weil uns Terroristen im Visier haben? Wie heißt es so schön: Nur weil du paranoid bist, heißt das nicht, dass sie nicht hinter dir her sind.«

Mit einem Schlag wurde Maggie das Schicksal der anderen Fahrgäste bewusst. Ihre eigene Lage war so schrecklich, und ihre Gedanken waren so sehr mit Ben und Sophie beschäftigt gewesen, dass ihr erst jetzt aufging, dass sie ebenfalls Söhne oder Töchter, Väter oder Mütter waren. Der einzige Unterschied bestand darin, dass sie selbst Bescheid wusste. Sie wusste, dass sie ein Opfer war, auch wenn ihr nicht klar war, wovon.

»Es wird hier drin immer heißer …«, stellte Hugh fest.

»Ja, es ist unerträglich stickig«, gab ihm Adam recht.

»Nein, ich meinte nicht die Temperatur, sondern die Stimmung.« Hughs Stimme klang jetzt gereizt und weinerlich. »Anfangs haben sich noch alle mit der Situation abgefunden. Eine kurze Verzögerung, mehr nicht. Wir sitzen hier schließlich in einer Londoner U-Bahn, da gibt es ständig Verspätungen. Allerdings stehen wir mittlerweile zu lange, die Leute spüren, dass etwas nicht stimmt. Der Fahrer sagt genau das, was man in so einem Fall von einem Fahrer erwartet, aber irgendetwas an seiner Stimme ist komisch. Hören Sie das denn nicht?«

Er sah Maggie an, als er diese Frage stellte, und sie nickte. Seine Einschätzung traf zu, mehr noch, als er ahnte.

»Der Fahrer klingt, als hätte er Angst und wüsste mehr, als er an uns weitergibt. Was auch immer hier vor sich geht, die Lage ist ernst, lassen Sie sich das gesagt sein. Sie brauchen sich nur die Gesichter der Leute anzusehen.« Er wies auf die anderen Fahrgäste im Waggon.

»Jetzt reicht’s aber!«, sagte Adam, der die Wut in seiner Stimme kaum noch verbergen konnte.

»Ich weiß, Sie wollen das nicht hören. Ich versichere Ihnen dennoch: Wir sitzen verdammt noch mal in der Scheiße.« Hugh beugte sich vor und vergrub den Kopf in den Händen.

»Achten Sie auf Ihre Ausdrucksweise«, herrschte ihn Adam an. »Es sind Kinder in der Nähe.«

»O ja«, gab ihm Hugh zynisch recht. »Kinder, die nicht besonders alt werden, wie es aussieht.«

»Ich würde vorschlagen, dass Sie einen Gang runterschalten.«

»Und mich wie ein verfluchtes Schaf in mein Schicksal füge?«

»Wir machen uns alle Sorgen, also beruhigen Sie sich bitte endlich.«

»Genau, regen Sie sich ab, verdammt!« Daniellas New Yorker Akzent kam jetzt noch stärker durch als vorher. Ihr plötzlicher Ausbruch brachte Hugh für einen Moment zum Schweigen, was Adam für weitere beschwichtigende Worte nutzte.

»Es wird alles wieder gut, glauben Sie mir.«

Hughs Stimme kletterte eine Oktave nach oben. »Herrgott noch mal!«, rief er und hievte sich aus seinem Sitz. Die Gespräche im Waggon verstummten, weil die Leute sich umdrehten und ihn neugierig musterten. Wenn sie die Kraft dazu gehabt hätte, hätte Maggie eingegriffen, aber sie war so am Ende, dass sie nur hoffen konnte, Hughs Panikattacke würde sich von selbst wieder legen. Ein durchgedrehter Hugh tat der Stimmung im Waggon sicher nicht gut. Sie war selbst kurz davor, den Verstand zu verlieren.

Adam war ebenfalls aufgestanden und legte Hugh die Hand auf die Schulter. »Na los, kommen Sie. Setzen Sie sich wieder hin.«

Hugh schien plötzlich in sich zusammenzufallen. »Ich hasse U-Bahn-Fahren. Das war schon immer so. Manchmal habe ich nachts Albträume, in denen genau so etwas passiert wie heute.«

Maggie dachte an George und fragte sich, wie er wohl mit seinen inneren Dämonen zurechtkam.

»Es wird alles gut«, wiederholte Adam und zeigte auf Hughs Platz, damit dieser sich setzte. Doch Hugh hatte andere Pläne. Von seinen Gefühlen überwältigt, schlang er die Arme um Adam, der offenbar beschloss, dass die beste Reaktion darin bestand, die Umarmung zu erwidern. Also standen die beiden Männer eng umschlungen im Waggon, während die anderen Fahrgäste ungläubig zusahen.

Gegenüber von Maggie saß drei Sitze entfernt eine Mutter mit ihrer Tochter auf dem Schoß. Das kleine Mädchen war etwa in Sophies Alter. Seit Hugh zu fluchen angefangen hatte, hielt die Frau ihrer Tochter die Ohren zu. Maggie sah die Konzentration im Gesicht des kleinen Mädchens, das offenbar versuchte, die Lage einzuschätzen.

»Alles okay, Schatz, die beiden Männer freuen sich nur, sich zu sehen«, erklärte ihre Mutter.

»Freuen sich?«, fragte das kleine Mädchen.

»Freuen sich«, bestätigte die Mutter.

Durch die Tür zum Schlusswagen drang Gelächter, das außer Maggie niemand zu hören schien. Es stammte von der Frau, die für all dies verantwortlich war, und war das kälteste Lachen, das Maggie je gehört hatte.

10.06 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

»Die Leute werden mir nicht mehr allzu lange glauben«, erklärte George.

»Jetzt machen Sie sich mal nicht schlechter, als Sie sind«, erwiderte Pilgrim. »Ich finde Ihr schauspielerisches Talent beachtlich. Selbst ich würde Ihnen glauben, wenn ich nicht genau wüsste, dass Sie lügen. Sie können sehr überzeugend sein, George, vor allem wenn man bedenkt, dass Sie vor kurzem noch recht dramatisch hyperventiliert haben.«

Pilgrim ließ ein verschmitztes Lächeln aufblitzen, und auch George musste wider Willen lächeln.

»Sehen Sie, da müssen Sie ebenfalls lachen. Wir werden blendend miteinander auskommen.«

»Vielleicht leide ich ja am Stockholm-Syndrom.« Pilgrim starrte ihn nur an und schwieg. »In den siebziger Jahren wurden einige Leute von zwei Bankräubern in einer Stockholmer Bank festgehalten«, erklärte George. »Irgendwann haben die Geiseln angefangen, Mitgefühl für ihre Geiselnehmer zu entwickeln und sich mit ihnen zu solidarisieren.«

»Ich weiß, was das Stockholm-Syndrom ist. Ich lese Zeitung und bin zur Schule gegangen.«

»Tut mir leid«, murmelte George. »Ich wollte Sie wirklich nicht …«

»Es gibt Missbrauchsopfer, die dem Täter unbeirrt die Treue halten. Offenbar wird der Keim für dieses Verhalten direkt nach der Geburt gelegt. Neugeborene bauen sofort eine emotionale Bindung zu einem Erwachsenen in ihrer Nähe auf, weil diese Person ihre beste Überlebenschance darstellt. Auch Tierbabys entwickeln eine beinahe unverwüstliche Bindung zu dem ersten Wesen, das sie nach ihrer Geburt sehen, egal, welcher Spezies es angehört.«

»Sie scheinen mehr über das Thema zu wissen als ich.«

»Kann sein. Andererseits stimmen Sie mir vielleicht nur zu, um mich einzulullen und den richtigen Moment zur Flucht abzuwarten.«

»Habe ich denn Grund zur Flucht?«

Jetzt war das Lächeln auf Pilgrims Gesicht endgültig verschwunden. Er neigte den Kopf zur Seite und musterte George mit halb zusammengekniffenen Augen.

»Sie werden hoffentlich bald erkennen, dass das, was wir hier tun – was wir hier erschaffen –, nichts ist, wovor man fliehen möchte.«

»Wie lautet eigentlich Ihr echter Name?« Diese Frage hatte George während der letzten Stunde schon mehrmals stellen wollen, weil es ihm womöglich nützte, wenn er den Namen des Mannes kannte. Er war jedoch überzeugt gewesen, dass Pilgrim seine Frage ignorieren würde. Umso mehr überraschte ihn dessen Antwort.

»Ich heiße Tommy Denning.«

Er streckte die Hand aus, und George ergriff sie, ohne nachzudenken, und schüttelte sie. Die Ironie der Situation war ihm durchaus bewusst: Er gab dem Mann die Hand, der ihn und seine Familie bedrohte. Aber vielleicht konnte er ja davon profitieren. Aus einem Film, den er einmal im Fernsehen gesehen hatte, wusste er, wie wichtig es war, als Geisel immer wieder an die eigene Menschlichkeit zu erinnern, damit der Geiselnehmer einen als Person wahrnahm und nicht nur als reines Objekt, als Verhandlungsmasse. Wenn es George gelang, an Tommy Dennings Mitgefühl zu appellieren, verringerte sich die Wahrscheinlichkeit, dass dieser ihn am Ende umbrachte.

»Und was ist das, was wir erschaffen?«, fragte er.

»Das werden Sie noch schnell genug herausfinden, das verspreche ich Ihnen.«

»Was ist mit meiner Familie?«

»Wie ich bereits sagte: Ihrer Familie geht es gut. Wenn Sie tun, was ich Ihnen sage, sehen Sie sie bald wieder. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort.«

Es folgte eine längere Gesprächspause, in der George darüber nachdachte, wie er seine nächste Frage formulieren sollte. Dann gab er seine verbale Zaghaftigkeit auf und fragte frei heraus: »Sind Sie so etwas wie ein Terrorist?«

»Terrorist zu sein bedeutet, dass man Menschen terrorisiert, und das ist ja wohl nicht der Fall, oder? Der Kerl hier auf dem Boden mag das Ganze ein bisschen anders sehen, doch dazu möchte ich anmerken, dass er tot war, bevor er Angst oder Schmerzen verspüren konnte. Warum stellen Sie so viele Fragen?«

»Ich glaube, wenn Ihr Vormittag so verlaufen wäre wie meiner, würden Sie auch viele Fragen stellen.«

»Da haben Sie recht.« Tommy Denning zog das Schiebefenster in der M-Tür an der Spitze des Zuges herunter und spähte in den Tunnel hinaus, der vor dem Zug in einer leichten Steigung zum U-Bahnhof Tottenham Court Road hinaufführte. Die Pistole baumelte lose in seiner Hand. Sie war weniger als zwei Meter von George entfernt. Wenn er schnell genug war, könnte er sich vorbeugen und sie Denning aus der Hand reißen.

»Woher haben Sie den J-Schlüssel, mit dem Sie ins Führerhaus gekommen sind?«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Na ja, den kann man schließlich nicht einfach so im Laden kaufen.«

»Wenn Sie es unbedingt wissen müssen: Mein Vater hat früher als Techniker für die Londoner U-Bahn gearbeitet. Er hatte eine ganze Reihe von Schlüsseln, die ich dann sozusagen geerbt habe.«

Denning ließ die Waffe am Abzugsbügel von seinem Zeigefinger baumeln. Keine zwei Meter. Wenn George auf seinem Sitz nach vorn rutschte, reduzierte sich die Entfernung auf einen Meter fünfzig. War die Waffe gesichert? Hatte sie überhaupt eine Sicherung? Er ließ den Blick über das schwarze Metallgehäuse der Waffe gleiten. Nichts. Ein einziger Satz, und er konnte Denning die Waffe vom Finger ziehen. Der Griff zeigte in einem perfekten Winkel in seine Richtung.

»Und warum ausgerechnet hier und jetzt?«, fragte George und fixierte weiter die Waffe.

Denning seufzte und starrte aus dem Fenster. »Das ist eine große Frage, die eine große Antwort verdient. Wenn ich glauben würde, dass ich ihr jetzt gerecht werden könnte, würde ich es versuchen. Aber ich spare mir meine Kräfte lieber auf. Sie werden Ihre Antwort bald erhalten, und glauben Sie mir, dann ergibt alles einen Sinn. Die ganze Sache war nicht einfach, sie hat viel Zeit und Mühe gekostet.« Er sagte es, als ginge es um einen Ausflug ans Meer, den er organisiert hatte. »Am Ende wird es sich lohnen. Für uns alle.« In seiner Stimme lag große Überzeugung. Immer noch baumelte die Waffe an seinem Zeigefinger. Eineinhalb Meter.

»Haben Sie eine Ahnung, was für ein erhebendes Gefühl es ist«, fuhr Denning fort, »wenn man aufwacht und weiß, dass nach den Tausenden Tagen, die man bereits auf Erden verbracht hat, endlich der Tag gekommen ist, an dem man etwas bewirken wird, an dem man sich endlich wirklich lebendig fühlt?«

George starrte auf die Waffe. Er würde sie an sich reißen und Denning damit erschießen. Den Spieß umzudrehen und ihn nur damit zu bedrohen, versuchte er lieber gar nicht erst, dafür war Denning viel zu durchtrainiert. George schätzte seine eigenen Chancen bei einem Kampf nicht allzu hoch ein. Er musste also schnell sein. Sich die Waffe schnappen, sie auf Dennings Kopf richten und abdrücken. Und zu Gott beten, dass die Pistole entweder bereits entsichert war oder keine Sicherung besaß. Aber was, wenn er es nicht schaffte? Was, wenn Denning die Waffe absichtlich vor seiner Nase baumeln ließ, um ihn auf die Probe zu stellen?

Denning wandte den Kopf, und George riss seine Aufmerksamkeit von der Waffe los und begegnete seinem Blick.

»Haben Sie je etwas Bemerkenswertes getan, George?«

»Kommt darauf an, was Sie darunter verstehen. Wenn Sie meinen, ob ich schon mal den Mount Everest bestiegen habe oder durch den Ärmelkanal geschwommen bin, muss ich die Frage verneinen. Aber es gab durchaus besondere Momente in meinem Leben.«

»Da bin ich mir sicher.«

»Die Geburt unserer Kinder zum Beispiel, Ben und Sophie. Sie haben sie ja kennengelernt.«

»Ja, die beiden sind wirklich putzig.«

Als sich Denning wieder der Dunkelheit des Tunnels zuwandte, war Georges Wunsch, ihn zu töten, so groß wie nie. Die Befriedigung, die er empfinden würde, wenn er diesem Scheißkerl eine Kugel in den Kopf jagte, würde einem Orgasmus gleichkommen, dessen war er sich sicher.

Die Waffe baumelte immer noch an Tommy Dennings Finger. Vielleicht würde das nicht mehr lange so bleiben. Er musste es riskieren.

»Sie haben recht. Neues Leben zu erschaffen, ist eine bemerkenswerte Leistung.« Dennings Stimme war jetzt leiser, kaum mehr als ein Flüstern. Er schien mit sich selbst zu sprechen.

George beugte sich vor und verkleinerte dadurch erneut den Abstand zwischen seiner Hand und der Waffe.

Tu es, George. Tu es jetzt.

Er hechtete mit ausgestrecktem Arm nach vorn, doch bevor seine Finger den geriffelten Griff berührten, machte Denning einen Schritt nach hinten und wirbelte zu ihm herum. Noch ehe die Information zu George durchgedrungen war, dass seine Hand ins Leere gegriffen hatte, spürte er das Ende des Schalldämpfers an seiner Stirn. Die nervöse Anspannung der letzten fünf Minuten entwich seiner Lunge mit einem lauten Keuchen.

»Psssssst, George, nicht so laut«, mahnte Denning mit fester, gemessener Stimme, die nichts davon verriet, dass er George gerade überrumpelt hatte. »Wir wollen doch die Fahrgäste nicht beunruhigen, oder? Und jetzt auf die Knie.«

George rührte sich nicht. Wenn er schon eine Kugel in den Kopf gejagt bekam, würde er dafür auf keinen Fall auf die Knie gehen. Denning presste ihm die Waffe noch fester gegen die Stirn.

»Knien Sie sich hin, oder ich erschieße Sie hier und jetzt im Stehen.« Aus seiner Stimme war keine Wut herauszuhören. Sie klang ruhig und überlegt. George wusste, dass er ein toter Mann war, wenn er seiner angeborenen Sturheit und Aufsässigkeit nachgab. Beim Hinknien spürte er, wie sich seine dunkelblaue Uniformhose der Londoner U-Bahn mit dem immer noch lauwarmen Blut des Azubis vollsog. Das Ende des Pistolenlaufs blieb an seiner Stirn.

»Sie haben wirklich Nerven.« Dennings Tonfall hatte sich jetzt geändert. Er sprach immer noch leise, aber seine Stimme klang höher, wütender.

»Haben Sie in der Schule die Bibel gelesen?«

»Ja.«

»Erinnern Sie sich noch, was darin steht?«

»Nicht mehr so genau. Ich hatte meistens andere Dinge im Kopf.«

»Ich bitte Sie! An irgendetwas werden Sie sich doch erinnern!«

»Ja, an das Vaterunser.«

»Das Vaterunser kann jeder. Was ist mit den Psalmen?«

»Ich weiß nicht, ich glaube nicht.«

Die Angst ließ nun auch Georges Stimme höher klingen. Er war plötzlich wieder der kleine Junge, der schutzlos und verängstigt auf dem Spielplatz stand und den Raufbold des Viertels auf sich zukommen sah. Was auch immer in den nächsten Minuten passierte, er war fest entschlossen, diesem Widerling nicht die Genugtuung zu verschaffen, seine Angst zu sehen.

»Psalm 23 kennt ja wohl jeder.« Denning zischte jetzt vor Wut, allerdings so leise, dass die Leute hinter der Tür vermutlich nur ein Flüstern wahrnahmen, wenn überhaupt. »Das ist Allgemeingut. Na los!«

»Der Herr ist mein Hirte? Ist das der Psalm?«

»Genau. Der Herr ist mein Hirte. Sagen Sie ihn auf!«

»Ich kann aber nicht den ganzen Text.«

»Dann eben so weit Sie können.«

»Der Herr ist mein Hirte; mir wird es an nichts …«

»Sehr gut, die King-James-Version. Weiter.«

»Er weidet mich auf grünen Wiesen und führet mich zu frischem Wasser … äh …«

»Kommen Sie, George, das kann doch noch nicht alles sein.«

»Mehr weiß ich nicht mehr.«

»Versuchen Sie es«, stieß Denning direkt vor Georges Gesicht hervor. Sein Atem roch sauer und erdig.

»Er erfrischet meine Seele?« George war sich sicher, dass die nächste Zeile irgendetwas mit Seele zu tun hatte, doch Denning schwieg. Das war es also gewesen. Er hatte den Psalm falsch aufgesagt und musste jetzt sterben. George dachte an den Azubi und erinnerte sich, wie das Blut aus seinem Kopf geschossen und das Leben aus ihm gewichen war, wie seine Muskeln erschlafft waren, bis er schließlich zu Boden gesunken war.

»Er labet meine Seele!« Denning klang jetzt wie ein ungehaltener Schulmeister.

»Er labet meine Seele …«

»Er führet mich auf rechtem Wege, um seines Namens willen. Was nun kommt, müssen Sie sich unbedingt merken, George, unbedingt.«

»Irgendwas mit Tal des Todesschattens?«

»Auf Anhieb, braver Junge. Und obwohl ich wandere im Tal des Todesschattens, fürchte ich nichts Böses; denn du bist bei mir, dein Stock und dein Hirtenstab sind mir ein Trost.« Denning war jetzt richtig in Fahrt gekommen und säuselte wieder so sanft wie am Anfang. »Du deckst mir den Tisch in Anwesenheit meiner Feinde. Du salbest mein Haupt mit Öl, mein Becher fließt über. Ich möchte, dass wir die nächste Zeile zusammen sprechen, George.«

George würde sterben. Dies waren die letzten Sekunden seines Lebens. Das Letzte, was er sehen würde, war das blutverkrustete Innere einer U-Bahn der Northern Line, Baujahr 1995. Er würde den Schuss kaum mitkriegen, würde tot sein, bevor sein Körper den Boden berührte. Wie bei dem Azubi würde Blut durch die ganze Kabine spritzen.

»Wenn Sie mich umbringen wollen, tun Sie es einfach, und zwingen Sie mich nicht, diesen Scheiß aufzusagen!«

»Diesen Scheiß? Das sind die schönsten und ergreifendsten Zeilen, die je zu Papier gebracht wurden! Sie sind wirklich eine Enttäuschung, George. Wollen Sie mich nicht anflehen, Sie am Leben zu lassen?«

»Nein.«

»Also gut. Dann sprechen wir jetzt gemeinsam den Psalm zu Ende.«

»Nicht, wenn Sie mich am Schluss umbringen.«

»Ich bringe Sie um, wenn Sie ihn nicht mit mir aufsagen. Also sprechen Sie mir nach: Güte und Barmherzigkeit werden mir folgen ein Leben lang. Sagen Sie es!«

»Güte und Barmherzigkeit werden mir folgen ein Leben lang.«

»Und ich werde wohnen im Hause des Herrn immerdar.«

»Jetzt erschießen Sie mich schon endlich!«

»Sagen Sie die Worte, George.«

Das Ende des Schalldämpfers ritzte die Haut auf Georges Stirn ein. Er spürte, wie sich das Blut mit seinem Schweiß vermischte.

»Und ich werde wohnen im Hause des Herrn immerdar.« Jeder Nerv seines Körpers war in Erwartung der tödlichen Kugel zum Zerreißen gespannt. Er fror das erste Mal an diesem Tag. In seinem Bauch saß ein eisiger Kloß, der ein fiebriges Frösteln durch seinen ganzen Körper sandte.

»Tun Sie es«, sagte George. »Drücken Sie verdammt noch mal endlich ab.«

»Sie klingen ja fast, als würden Sie sich das wünschen. Läuft es zu Hause gerade nicht so gut?« Denning nahm die Waffe von Georges Stirn. »Aber ich will Sie doch überhaupt nicht umbringen. Sie sind mein Komplize, mein Eingeweihter, mein Mitwisser.« Seine Stimme gab keinen Hinweis auf die Gewalt, die nun folgte. Denning packte ein Büschel von Georges Haaren, riss seinen Kopf nach unten und zwang ihn zu Boden, wo er seine Wange gegen das blutige Gesicht des Azubis drückte. Die Haut des Toten fühlte sich kalt und leblos an. George roch das Blut.

»Das passiert mit Ihnen, wenn Sie versuchen, mich aufzuhalten. Sehen Sie sich den Tod genau an. Ich habe den Kerl nicht leichtfertig umgebracht. Glauben Sie, ich kann einem Menschen einfach so ein Loch in den Kopf schießen, ohne mit der Wimper zu zucken? Ich bin kein Mörder, George. Haben Sie sich mal überlegt, wie viel Willenskraft das kostet?« Er rieb Georges Wangenknochen gegen den der Leiche. »Na, haben Sie?«

»Nein.«

»Ist Ihnen nie in den Sinn gekommen, dass die Dschihadisten des radikalen Islam vielleicht in perfekter Weise das menschliche Streben verkörpern und recht haben mit dem, was sie tun? Dass Amerika tatsächlich der Teufel ist? Denken Sie mal darüber nach. Shopping Malls, Happy Meals, fette Menschen, Fernsehprediger, Mickymaus und dazu eine Extraportion Pommes. Die Banalität des Bösen in schillernden Farben.«

Tommy ließ George los, der sich mühsam auf alle viere erhob und sich das Blut von der Wange zu reiben versuchte.

»Und jetzt möchte ich, dass Sie wieder eine Lautsprecherdurchsage machen. Sie tragen schließlich immer noch die Verantwortung für Ihre Fahrgäste, nicht wahr?«

»Ja.« George stand auf und blickte auf seine blutdurchtränkten Kleider hinunter. »Was soll ich sagen?«

Denning öffnete die M-Tür an der Spitze des Zuges und hievte die Leiche des Azubis hindurch, um sie auf die Gleise fallen zu lassen. Dann schlug er die Tür wieder zu und sagte: »Wir sollten die Leute ein bisschen aufmuntern, meinen Sie nicht auch? Sie waren wirklich brav und geduldig bisher. Warum sagen wir nicht, dass Sie endlich die Freigabe erhalten haben, bis Tottenham Court Road weiterzufahren, wo die Fahrgäste in andere U-Bahnen umsteigen und ihre Fahrt fortsetzen können? Entschuldigen Sie sich im Namen der Londoner U-Bahn für die entstandenen Unannehmlichkeiten.«

»Obwohl es gar nicht stimmt?«

»Obwohl es gar nicht stimmt.«

»Was, wenn mir die Leute nicht glauben?«

»Jetzt machen Sie aber mal einen Punkt! Sie wissen genauso gut wie ich, dass die Leute alles glauben, was sie glauben wollen. Und jetzt beeilen Sie sich und erlösen Sie sie von ihrer Qual. Zumindest vorübergehend.«

George nahm das Mikro und hielt es sich vor den Mund. Denning sah ihm lächelnd dabei zu.

10.10 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Schlusswagen

Jetzt, wo Belle die beiden Männer im Tunnel erschossen hatte, gab es kein Zurück mehr. Das dumpfe Knallen der Schüsse und der blutrote Dunst, der sekundenlang in der Luft gehangen hatte, nachdem die Körper der Männer umgefallen waren, stellten so etwas wie eine überschrittene Grenzlinie dar. Simeon beobachtete Belle, die sich wieder auf den Fahrersitz hockte, nachdem sie den Schlusswagen kurzzeitig verlassen hatte, um die beiden Glock-Pistolen der toten Polizisten an sich zu nehmen.

»Im Schaft befinden sich siebzehn Neun-Millimeter-Geschosse«, erklärte sie und bewunderte die beiden Waffen.

»Ich weiß.«

Natürlich wusste er das. Auch er war ein Waffenliebhaber, wenn auch kein so fanatischer wie Belle. Belle war geradezu besessen von Waffen.

»Ein Glock-Pärchen«, sagte sie und lächelte. »Offenbar brandneu.«

Man sah Belle ihre Verkommenheit nicht an. Sie wirkte ganz und gar nicht wie eine Frau, die, ohne zu zögern, zwei Männer erschießen und sich dann lächelnd wieder hinsetzen konnte. Ihre schwarzen Haare waren zurückgebunden, und sie hatte die eng anliegende Wollmütze, die sie während der Entführung der Familie des Zugführers getragen hatte, abgenommen, nachdem sie in Morden in die U-Bahn gestiegen waren und die Tür des Schlusswagens hinter sich zugemacht hatten. Belle hatte ein hübsches Gesicht und eine elfengleiche Figur. Simeon stand auf zierliche Frauen, weil sie seine Männlichkeit unterstrichen und ihn noch stärker wirken ließen. Er hatte Belles draufgängerische Beteuerungen, sie sei bereit für die Mission, für Angeberei gehalten und war davon ausgegangen, dass sie kneifen würde, wenn es so weit war. Weit gefehlt. Sie bewahrte nicht nur kaltes Blut, sondern schien sogar Spaß an der ganzen Sache zu haben. Als sie die beiden Männer im Tunnel erschossen hatte und dann zu ihnen gegangen war, um ihre Waffen zu holen, war sie aufgeregt gewesen wie ein kleines Kind, dem man ein neues Spielzeug geschenkt hatte.

Simeon hatte entbehrungsreiche Zeiten hinter sich. Rückblickend wäre ihm eine Haftstrafe sogar lieber gewesen als die Monate, die er mit den Brüdern und Schwestern von Cruor Christi auf der Madoc Farm verbracht hatte. Aber er hatte sich nun mal auf den Deal eingelassen und arbeitete jetzt für den britischen Geheimdienst. Weil sich das so glamourös anhörte, hatte er es sogar seiner Mutter gesagt, ihr jedoch eingeschärft, niemandem davon zu erzählen. Die arme Frau litt unter Alzheimer und hielt ihn nun für eine Art James Bond. Falls heute alles nach Plan lief, bestanden ihre letzten zusammenhängenden Erinnerungen vielleicht darin, dass ihr Sohn als Held in die Geschichte einging. Allerdings schrumpften Simeons Hoffnungen auf einen guten Ausgang der Geschichte zunehmend. Irgendwie hatte er ein schlechtes Gefühl.

Über Tommy Denning konnte man sagen, was man wollte – dass er ein durchgeknallter Fanatiker war, beispielsweise –, doch eines musste man ihm lassen: Er war hochintelligent und gebildet, steckte ständig die Nase in seine Bücher oder las Artikel im Internet. In den wenigen Stunden, in denen der Generator lief, durfte er immer zuerst an den einzigen Computer der Farm, eine unausgesprochene Regel. Die anderen Gemeindemitglieder schienen intuitiv zu wissen, dass das Internet ein Ventil für ihn war und er ohne die Stunden am Rechner noch aufbrausender und rechthaberischer gewesen wäre als ohnehin schon. Das Leben in dem baufälligen alten Farmgebäude in den walisischen Bergen war auch ohne Tommy Dennings Wutanfälle schwer genug.

Allerdings war Simeon nicht entgangen, dass einige Glaubensbrüder ihr spartanisches Dasein regelrecht zu genießen schienen. Sie lebten ihr Leben im Namen Gottes, und Armut war offenbar fester Bestandteil dieses Lebensentwurfs. Wozu gutes Essen oder warmes Wasser, wenn man Gott hatte? Wozu häuslicher Komfort, wenn man auch klirrende Kälte und flackernde Kerzen haben konnte? Gott war unter den Brüdern und Schwestern von Cruor Christi genauso präsent wie die Ratten, die das Farmgebäude bevölkerten. Er war ewig und allmächtig, gütig und allwissend, immer da.

Als Belle nach ihrem PSG1, einem Scharfschützengewehr von Heckler & Koch, gegriffen und es mit einem selbstgebauten Schalldämpfer versehen hatte, hatte Simeon gehofft, dass sie nur durchs Zielfernrohr spähen wollte, um zu sehen, wer sich dem Zug näherte. Belle hatte sogar einen Namen für ihr Gewehr: Sie nannte es »Breischläger«, weil die Teilmantelgeschosse, die sie selbst fabrizierte, indem sie ein Kreuz in die Kappen der Bleipatronen feilte, die Kürbisse, die ihr bei ihren Schießübungen auf dem Farmgelände als Zielobjekte dienten, regelrecht zu Brei zermalmten. Bei dem Mangel an Mitgefühl, den sie an den Tag legte, hätten die Männer, die sie gerade erschossen hatte, ebenso gut Kürbisse sein können.

Als sie abgedrückt hatte, war Simeons Panik ins Unermessliche gestiegen. Er hatte wie angewurzelt dagestanden, während sie den ersten Schuss mit einem gemurmelten »Bingo!« quittiert und dann den zweiten Schatten im Tunnel ins Visier genommen hatte. »Erwischt!« hatte sie sich selbst zu ihrer Treffsicherheit gratuliert. Es wird alles gut, am Ende zahlen sich all die Opfer aus, hatte sich Simeon eingeredet. Außerdem: Was blieb ihm anderes übrig, als mitzuspielen?

»Na los«, forderte sie ihn nun auf, während sie in jeder Hand eine Glock balancierte. »Erzähl mir von Helmand!«

»Die Geschichte habe ich dir doch schon so oft erzählt.«

»Dann erzähl sie noch einmal. Heute muss ich sie einfach hören.«

Es wäre unklug gewesen, sich ihr zu widersetzen, das wusste er. Sie hätte sich nur unnötig aufgeregt. Dabei war es unerlässlich, dass sie ruhig blieb, bis Simeons Moment gekommen war. Vielleicht half das Erzählen ja auch ihm dabei, ruhig zu bleiben. Er senkte den Blick zu Boden, sah die blutigen Fußabdrücke, die Belle dort hinterlassen hatte, nachdem sie aus dem Tunnel zurückgekehrt war, und zwang sich, gedanklich nach Afghanistan zurückzukehren.

»Anfangs haben wir noch versucht, die Einheimischen mit Samthandschuhen anzufassen, aber irgendwann ging das nicht mehr. Der Schwachsinn von wegen ›Wir müssen erst die Herzen der Menschen gewinnen‹ war zu dem Zeitpunkt ebenfalls längst vergessen.«

»Ja, absoluter Schwachsinn«, stimmte Belle zu, als hätte sie Ahnung von Kriegsführung.

»Wir waren auf einer routinemäßigen Patrouillenfahrt unterwegs, zwei Landrover. Am Rand der Schotterstraße spielten Kinder, es war alles ruhig. Ich saß auf der Rückbank des zweiten Wagens und war in Gedanken ganz woanders, bei meinem kleinen Sohn Josh – er war damals erst zwei. Ich habe überlegt, was ich ihm zu Weihnachten schenken sollte, vielleicht etwas von Hamleys, du weißt schon, diesem großen Spielwarenladen in London.«

Belle war anzusehen, dass ihr der Name nichts sagte. Mehr noch: Sie schien über die Abweichung von der Hauptgeschichte verärgert zu sein.

»Jedenfalls krachte es plötzlich vor uns. Der erste Landrover hatte eine RPG abbekommen …«

»O ja, eine äh, wie heißen die Dinger noch mal, prop … äh propelled …«

»Rocket-propelled Grenade, richtig. Auch Panzerabwehrgranate genannt.«

»Ja, von den Dingern habe ich gelesen.«

Das konnte durchaus sein. Er hatte sie mit ein paar alten Waffenzeitschriften gesehen, die ihr Bruder ihr geschenkt hatte und die sie so andächtig verschlang, als seien es religiöse Texte.

»Zwei der Insassen waren sofort tot. Einer der beiden war ein Kerl namens Jakey aus Tyneside, mit dem ich gut befreundet war. Ein dritter Soldat verlor seinen Arm, und der Rest kam mit typischen Explosionsverletzungen davon, Verbrennungen und so weiter.«

»Muss ganz schön gestunken haben«, sagte Belle.

Er hatte beim Erzählen der Geschichte einmal den Gestank nach Schießpulver und verbranntem Fleisch erwähnt, der nach der Explosion in der Luft gehangen hatte. Seither bestand sie darauf, dass er dieses Detail erwähnte.

»Stimmt«, sagte er. »Es war wirklich ekelhaft.«

»O ja«, bekräftigte sie. »Ein ätzender Gestank.«

»Uns war sofort klar, woher die Granate gekommen sein musste. Auf einer Seite der Schotterstraße standen nämlich ein paar Häuser, und vor einem davon sah ein Kamerad den Rauch des Abschussgerätes in der Luft hängen. Also sind wir reingestürmt. Wir hätten natürlich auch Verstärkung aus der Luft anfordern und das Haus dem Erdboden gleichmachen können, aber wir waren so wütend, dass wir sofort angreifen wollten.«

»Das war dein erstes Gefecht, oder?« Sie achtete peinlich genau darauf, dass er die Geschichte nicht abkürzte.

»Stimmt. Obwohl ich Angst hatte, bin ich als Erster durch die Tür gestürmt. Wir haben alle gebrüllt und waren fest entschlossen, die Bastarde umzubringen. Und dann stand da plötzlich diese alte Frau und hat etwas geschrien. Ich habe ihr in die Brust geschossen. Sie fiel um und hat sich nicht mehr bewegt. Dann standen wir in der Wohnstube, und ich habe einfach auf Automatik geschaltet …«

»Du hattest ein SA80, stimmt’s?« Für Belle war der Waffentyp von größter Wichtigkeit.

»Richtig, ja.«

»Denen hast du’s so richtig gegeben, was?«

Sie beobachtete ihn genau und genoss die Geschichte sichtlich.

»Es befanden sich ungefähr sechs Personen in dem Raum. Ein alter Mann und ein paar Frauen und Kinder. Ich stand also da und schoss.«

»Bis alle tot waren«, ergänzte Belle mit Befriedigung.

Er holte tief Luft. Die Katharsis, die er sich vom Erzählen der Geschichte erhofft hatte, wollte sich nicht einstellen. Er fühlte sich sogar noch schlechter als zuvor.

»Belle, du weißt doch schon, was dann passiert ist«, startete er einen lahmen Versuch, die Geschichte vorzeitig zu beenden. Natürlich wusste sie, was danach passiert war, genau deshalb wollte sie ja, dass er weitererzählte. Es war ihre Lieblingsgeschichte.

»Komm schon, Sim, erzähl weiter. Ich brauche das heute.«

Ihr Tonfall verriet, dass sie einen Aufstand machen würde, wenn er sich weigerte. Also erzählte er weiter und berichtete von seinen Gewissensbissen und der Untersuchung des Vorfalls, der später als Massaker bezeichnet wurde. Er erzählte ihr auch, wie es ihm am nächsten Tag auf einem Straßenmarkt gelungen war, sich von der Truppe zu entfernen und mit einem einheimischen Stammesführer zu sprechen, den er einige Tage zuvor kennengelernt hatte. Er hatte den Mann angefleht, ihm zur Flucht zu verhelfen.

»Natürlich habe ich ihm nichts davon erzählt, dass ich in die Tötung dieser Familie involviert war, sondern nur gesagt, wie sehr mich der Vorfall schockiert habe, und dass ich nicht mehr weiterkämpfen könne. Er hat versprochen, mir zu helfen. Ich wollte mich nicht gegen mein Land wenden, nur gegen die Kriegspolitik der Regierung. Weil ich mit eigenen Augen gesehen habe, dass es falsch ist, was wir dort tun. Ich war Teil des Problems und wollte Teil der Lösung werden.«

Simeon erwartete nicht, dass sie ihn verstand. Es war ihm auch egal. Trotzdem hatte er jedes Mal, wenn er die Geschichte erzählte, das Bedürfnis, sich einzureden, dass seine Fahnenflucht aus noblen Motiven erfolgt sei und nicht aus Entsetzen über die eigene Grausamkeit und aus Angst vor ihren Folgen.

Sein orientalisches Aussehen, das er von seiner ägyptischen Mutter geerbt hatte, erlaubte es ihm, sich als Afghane auszugeben und einer Gruppe von Einheimischen anzuschließen, die außer Landes flüchtete. Von Pakistan aus schlug er sich dann in den Nahen Osten und von dort nach Europa durch, bis er schließlich wieder in Großbritannien ankam.

»Ich musste nach Hause, weil ich unbedingt meinen Sohn sehen wollte. Etwas anderes zählte für mich nicht. Mir war fast schon gleichgültig, ob sie mich verhafteten und ins Gefängnis steckten. Hauptsache, ich konnte vorher noch meinen Sohn sehen.«

Während Simeon durch das Fenster des Schlusswagens in den Tunnel starrte, fragte er sich, warum er das Unvermeidliche unnötig hinausschob. Warum erschoss er Belle nicht einfach und brachte es hinter sich? Vielleicht lag es daran, dass er sich trotz ihrer kaputten Psyche unwiderstehlich von ihr angezogen fühlte und wusste, dass diese Anziehung auf Gegenseitigkeit beruhte. Obwohl sie bereits mehrmals Gelegenheit gehabt hätten, die Begierde auszuleben, die sie füreinander verspürten, hatte Simeon jedes Mal einen Rückzieher gemacht. Auf der Madoc Farm wäre ihrem Bruder bestimmt nicht entgangen, dass sie miteinander schliefen, und er wäre Tommy Dennings Anfeindungen ausgesetzt gewesen. Wie viel einfacher war es da, nur mit ihr zu flirten und den richtigen Augenblick abzuwarten. Doch heute war der letzte Tag, den sie miteinander verbringen würden. Er wusste, was er zu tun hatte, und würde seine Pflicht erfüllen, aber bei ihrem Anblick wurde ihm klar, dass er sie besitzen wollte, bevor er sie umbrachte. Und wenn es in einer U-Bahn war, wo ihn nur eine dünne Tür von Hunderten von Geiseln trennte, deren Held und Retter er bald sein würde.

10.17 Uhr

MI5-Zentrale, Thames House

Howard Berriman verlagerte sein Gewicht auf dem Schreibtischstuhl, doch die Bewegung verstärkte nur den Schmerz, der ihm durch das linke Bein schoss. Also öffnete er die unterste Schublade seines Schreibtisches, griff hinein und drückte mit routinierter Effizienz zwei weitere Nurofen aus der Packung. Nachdem er sie sich in den Mund geworfen hatte, spülte er mit einem Schluck Wasser nach.

»Kopfschmerzen?«, fragte sein Assistent Yates.

Das wurde langsam zur Gewohnheit. Ständig unterbrach Yates wichtige Gespräche, um sich nach gesundheitlichen Belanglosigkeiten zu erkundigen.

»Rückenschmerzen. Wird schon wieder.«

»Nerv eingeklemmt?«

»Ischias.«

»Sie sollten mal zu einem Osteopathen gehen«, riet Yates. »Ein Freund von mir konnte kaum noch laufen vor lauter Rückenschmerzen, und dann ist er zu diesem Typen in der Harley Street gegangen und war wieder wie neu. Wenn Sie wollen, finde ich die Adresse für Sie heraus.«

Berriman wünschte, er würde jedes Mal ein Pfund bekommen, wenn ihm jemand einen Osteopathen empfahl. Er war bereits bei unzähligen Osteopathen gewesen, aber keiner hatte ihm helfen können.

»Das wäre toll, danke. Um wie viel Uhr werde ich in Westminster erwartet?«

»Um eins.«

»Gut, dann lese ich jetzt erst mal den Bericht von der Metropolitan Police und melde mich, wenn ich fertig bin.«

»Einverstanden«, sagte Yates und wandte sich zum Gehen.

Trotz seiner kleinen, bisweilen etwas lästigen Marotten musste man Yates zugutehalten, dass er am Tonfall seines Chefs erkannte, wann dieser in Ruhe gelassen werden wollte, eine äußerst nützliche und lobenswerte Eigenschaft. Berriman sah zu, wie sein Assistent das Büro verließ. Yates war groß und athletisch und bewegte sich mit einer Anmut, neben der sich Berriman mit seinem Übergewicht, seinem gebeugten Rücken und seinem watschelnden Gang immer etwas unzulänglich vorkam. Ach, was soll’s?, dachte er. Nirgendwo stand geschrieben, dass der Generaldirektor des MI5 ein optisches Highlight sein musste. Dafür brauchte man andere Qualitäten, auf die sich Berriman einiges einbildete.

Er hatte beschlossen, Yates zunächst in dem Glauben zu lassen, dass er um eins nach Westminster fahren würde. Nach den Neuigkeiten, die er an diesem Morgen von Mark Hooper erfahren hatte, war dies höchst unwahrscheinlich, Neuigkeiten, die seine Besorgnis ins Unermessliche gesteigert hatten.

Warum rief Hooper nicht endlich an und brachte ihn auf den neuesten Stand? Er besaß die direkte Durchwahl für seinen abhörsicheren Telefonanschluss und hatte versprochen, in einer halben Stunde zurückzurufen. Das war vor vierzig Minuten gewesen. Hier saß Berriman nun, ein fünfundfünfzigjähriger Mann, und benahm sich wie ein Teenager, der auf den Anruf seiner Freundin wartete.

Komm schon, ruf endlich an.

Er war seit achtundzwanzig Jahren beim Geheimdienst, hatte sich nach oben gearbeitet und wurde von Kollegen und Politikern gleichermaßen respektiert. Und nun das.

Ruf an, du Mistkerl.

Die einzigen negativen Reaktionen auf Howard Berrimans Ernennung zum Generaldirektor stammten aus der linken Presse. Damit kam er klar. Dieser Kerl vom Guardian hatte doch tatsächlich unterstellt, er sei nichts als ein Handlanger der Regierung. Was der Klugscheißer natürlich nicht berücksichtigt hatte, war, dass Berriman ständig um genügend Geldmittel von der Regierung kämpfen musste, ohne die sich die Nation nun mal nicht angemessen schützen ließ. England befand sich im Krieg, und wenn die Leute endlich anerkannt hätten, was der Geheimdienst alles leisten musste, um ihre Sicherheit zu gewährleisten, hätten sie nicht so viel linken, gefühlsduseligen Blödsinn von sich gegeben. Aber mit Kritik aus dem linken Lager wurde Berriman fertig. Ein Mann in seiner Position konnte nicht von allen Menschen gemocht werden, das war ein Ding der Unmöglichkeit.

Er wollte nicht mehr länger warten und nahm den Hörer ab, um die Schnellwahltaste für Hoopers Handy zu drücken.

»Hallo, bleiben Sie bitte kurz in der Leitung«, meldete sich Hooper. Berriman hörte Stimmen im Hintergrund, die allmählich leiser wurden. Offenbar zog sich Hooper in eine ruhige Ecke zurück. »Entschuldigen Sie«, sagte er mit gedämpfter Stimme.

»Sie wollten mich doch in einer halben Stunde zurückrufen«, erwiderte Berriman ungehalten. Es gelang ihm nicht, seinen Frust zu verbergen.

»Ich weiß, tut mir leid. Das war nicht so einfach.«

»Also. Ist er’s oder ist er’s nicht?«

»Vielleicht.«

»Was meinen Sie mit ›vielleicht‹? Sie müssen doch mittlerweile wissen, ob er es ist oder nicht!«

»Leider lässt sich das noch nicht mit Sicherheit sagen.«

»Gab es schon Forderungen?«

»Nein, nichts. Vom Zug ist nichts gekommen.«

»Es könnte also immer noch etwas anderes sein?«

»Möglich wäre es, aber offen gesagt ist das eher unwahrscheinlich.«

»Warum?«

»Wir haben den Funkkontakt zu den beiden CO19-Männern verloren, die wir in den Tunnel geschickt haben.«

Berriman schoss ein stechender Ischiasschmerz in die linke Gesäßbacke. Erst letztes Wochenende hatte er sich selbst dazu beglückwünscht, dass er in den vier Monaten seiner bisherigen Amtszeit noch keinen seiner »legendären« Wutanfälle gehabt hatte, wie es dieser Dreckskerl vom Guardian genannt hatte.

»Um Himmels willen! Wollen Sie mir damit sagen, dass er dort unten Menschen umbringt?«

»Möglich ist es.«

»Wie konnte es dazu kommen? Haben Sie nicht kürzlich gesagt, dass die Sache ›absolut wasserdicht‹ sei? So hört es sich jetzt nicht mehr an, oder?«

»Es wird alles gut, da bin ich mir sicher.«

An Hoopers Tonfall erkannte Berriman, dass er selbst nicht daran glaubte. Er klang immer mehr wie ein durchtriebener Schuljunge, dessen Plan, sich beim Direktor einzuschmeicheln, gescheitert war.

»Hören Sie, Howard, zum jetzigen Zeitpunkt wissen wir noch gar nichts. Wir wissen nicht mal, ob er überhaupt an Bord des Zuges ist.«

Howard? Berriman konnte sich nicht erinnern, dass ihn Hooper je zuvor beim Vornamen genannt hatte. Diese Respektlosigkeit gefiel ihm ganz und gar nicht.

»Ich bin überzeugt, dass Denning nur das Rampenlicht sucht«, fuhr Hooper fort. »Wenn er erst einmal seinen Auftritt hatte, wird er sich widerstandslos festnehmen lassen. Sobald er seinen wahnhaften Mist vom Stapel gelassen hat, sperren wir ihn ein, und niemand wird verletzt.«

»Niemand wird verletzt?«, stieß Berriman in einem gebrüllten Flüstern hervor. Er stellte sich seinen Ischiasnerv als bösartige, blutrote Schlange vor, die sich züngelnd um seine Wirbelsäule wand. »Dafür ist es ja wohl ein bisschen spät!«

»Es bleibt dennoch dabei, dass wir Mallory und den anderen nicht mitteilen dürfen, was wir wissen, oder?«

Berrimans Vertrauen in Hooper, den er noch bis vor zwei Stunden als möglichen Nachfolger für den Posten des Generaldirektors betrachtet hatte, erlitt ernsthafte Rückschläge. Er ließ sich von seiner Wut überwältigen.

»Natürlich! Das ist eine Sache zwischen Ihnen und mir, und dabei bleibt es auch, verstanden? Dass Mallory uns alles vermasselt, ist wirklich das Letzte, was wir gebrauchen können.«

»Ich muss jetzt auflegen«, sagte Hooper angespannt. »Es scheint Neuigkeiten aus dem Zug zu geben.«

»Hören Sie, Mark: Sie halten mich über alles auf dem Laufenden, haben Sie verstanden?«

Berriman machte sich nicht die Mühe, eine Abschiedsfloskel zu äußern. Nachdem er aufgelegt hatte, griff er nach einer weiteren Nurofen aus der Schreibtischschublade.

10.19 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Schlusswagen

Belle liebte Simeons gemessene und wohlüberlegte Art zu reden. Er hatte ihr die Geschichte schon oft erzählt, aber noch nie hatte sie es so genossen wie diesmal. Kein Wunder, heute war schließlich der große Tag. Außerdem musste Simeon flüstern, was für eine besonders intime Atmosphäre sorgte. Seine Worte waren nur für sie bestimmt, für sie ganz allein. Er sah wahnsinnig gut aus. So groß und stattlich. Sie würden für immer zusammen sein, auch wenn er noch nichts davon ahnte. Aber sie wusste es.

Sie beobachtete, wie sein Mund sich bewegte, seine weichen, beinahe femininen Lippen und seine Zähne, die so strahlend weiß wirkten im Kontrast zu seiner dunklen Haut. Sie stellte sich vor, wie sie ihre Lippen auf seine drückte und wie sich ihre Körper im selben Rhythmus bewegten.

Simeon erzählte ihr jetzt von seiner Zeit in London. Diesen Teil der Geschichte kannte sie auswendig, weshalb sie nur mit halbem Ohr zuhörte. Nachdem seine Exfrau ihm den Kontakt mit seinem Sohn verweigert hatte, hatte er eine Zeitlang auf der Straße gelebt, bis er eines Tages eine Erleuchtung gehabt und sich an einen Ort erinnert hatte, von dem er einmal gehört hatte, einen Ort, an dem Menschen wie er Hilfe fanden.

»Den Rest kennst du«, sagte er. Sie dachte daran, wie sie ihn auf der Madoc Farm zum ersten Mal gesehen hatte. War das wirklich erst vier Monate her? Damals hatte er sie mit dem gleichen Gesichtsausdruck angesehen wie jetzt, und sie hatte sofort gewusst, dass zwischen ihnen etwas Besonderes war, eine Art Seelenverwandtschaft.

Das Walkie-Talkie erwachte knisternd zum Leben, und die Stimme ihres Bruders ertönte: »Belle, kannst du mich hören?«

Sie legte eine der beiden Glock-Pistolen beiseite, griff nach dem Walkie-Talkie und drückte auf den Sprechknopf.

»Ja, Tom, ich höre dich. Wir unterhalten uns gerade, Sim und ich.«

»Aber leise, hoffentlich.«

»Ja.«

»Alles klar bei euch?«

»Keine Klagen.«

»Hat niemand mehr versucht, sich dem Zug zu nähern?«

»Nein, seit den beiden Typen von vorhin niemand mehr.«

»Jetzt dauert es nicht mehr lange.«

»Bis zur Absolution, nicht wahr?«

»Genau. Alle unsere Sünden werden für immer vergeben sein.«

»Also ist es verzeihlich, wenn wir heute sündigen, oder?«

»Was wir heute tun werden, muss nun mal sein. Denk immer daran: Unsere Belohnung wartet im Himmel auf uns.«

»Ich liebe dich, Tommy.«

»Ich liebe dich auch. Aber jetzt lass uns wieder leise sein. Wir sind fast am Ziel.«

»Ist gut, Tommy.«

Belle stellte das Walkie-Talkie beiseite und legte die andere Pistole auf ihre Tasche. Dann lächelte sie Simeon an, stand auf und ging auf ihn zu.

Ein kurzer Moment der Sünde war doch sicher erlaubt. Tommy würde es nie erfahren.

Er hatte gehofft, dass es dazu kam. Als sie ihm nun die Hand in den Nacken legte und ihn mit leicht geneigtem Kopf zu sich heranzog, hätte er dennoch sagen müssen: »Belle, das dürfen wir nicht.« Oder er hätte, besser noch, die Waffe ziehen und sie auf der Stelle erschießen sollen. Zwei Menschen waren bereits gestorben. Seit Betreten des Zuges hätte er sie jederzeit erschießen können, aber er hatte gezögert, hatte nicht damit gerechnet, dass sie trotz ihrer Religiosität in der Lage war, derart kaltblütig zu töten. Sie schien sich an der eigenen Brutalität regelrecht aufzugeilen, und er musste sich eingestehen, dass ihn das anmachte. Es war so heiß hier unten, heiß wie in Helmand im Sommer. Er sehnte sich danach, endlich aus diesem Tunnel herauszukommen, doch nach ihr sehnte er sich mindestens ebenso sehr. Was machte es schon, wenn der Geheimdienst es hinterher herausfand? Dann würde er eben behaupten, dass der Geschlechtsakt Teil seiner verdeckten Mission gewesen sei oder dass sie ihn mit vorgehaltener Waffe gezwungen habe. Vielleicht wirkte er dadurch in den Augen der Öffentlichkeit umso heroischer.

»Belle, was tust du da? Denk an Tommy. Denk an Gott.«

»Du hast doch gehört, was Tommy gesagt hat.« Sie zog seinen Kopf noch näher an sich heran, und er ließ es zu. »Dass alles, was wir heute tun, so sein muss und wir im Himmel belohnt werden.«

Ihre Lippen berührten sich. »Du weißt genau, dass er damit nicht das hier gemeint hat«, sagte Simeon. »Wenn wir uns zu sehr versündigen, kommen wir womöglich gar nicht erst in den Himmel.«

Ihr Entschluss geriet ins Wanken, und sie lockerte ihren Griff. Simeon bereute seine Worte sofort. Sein Verstand sagte das eine, während sein Körper lautstark nach etwas ganz anderem verlangte. Zum Glück war seine Sorge unbegründet: Was auch immer Belle veranlasst hatte zu zögern, die Lust hatte sie längst wieder im Griff. Sie presste ihre Lippen auf seine. Er nahm sich vor, sie direkt danach umzubringen. Vielleicht würde er ihr während seines – oder ihres – Höhepunkts das Genick brechen. Sie würde glücklich sterben, und er konnte ungestört seine Aufgabe zu Ende bringen und sich als Held feiern lassen. In ein paar Minuten würde alles ein Ende haben. Die finstere Welt, die er betreten hatte, würde nur noch eine schwache Erinnerung sein. Doch zuerst musste er sich überwinden und es hinter sich bringen.

Belle hatte oft von diesem Moment geträumt, wenn sie ihn während der Abendgebete beobachtet hatte. Er sah so unglaublich gut aus. Sie wusste, dass er nicht aufrichtig betete, aber das war ihr egal. Cruor Christi zog die seltsamsten Menschen an. Immer wieder hatte sie sich vorgestellt, wie es wohl wäre, ihn auszuziehen, mit den Händen über seinen muskulösen Körper zu fahren, ihn in sich hineinzuziehen.

Als Tommy ihr eröffnet hatte, dass Simeon sie auf ihrer Endzeitreise begleiten würde, war ihr sofort klar gewesen, was das bedeutete: Ihr Schicksal würde sich erfüllen, sie würde sozusagen die Ehe mit ihm vollziehen. Simeon war anders als alle anderen. Für ihn war sie etwas Besonderes, das hatte er ihr selbst gesagt. Sie liebte ihn von ganzem Herzen. Und jetzt würde sie für alle Ewigkeit mit ihm zusammen sein.

10.23 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

»Hier spricht George Wakeham, der Fahrer von Zug null drei sieben von Morden nach Mill Hill East via Charing Cross.«

Die Stimme, die aus dem Lautsprecher drang, sorgte für sofortige Stille im Kontrollraum. Ed Mallory wirbelte auf seinem Drehstuhl herum.

»Kann mir bitte jemand das Funkgerät geben?«, fragte er mit gleichbleibend neutraler Stimme. Calvert reichte es ihm, und nachdem Ed die Sprechtaste gedrückt hatte, hielt er es sich an den Mund. »Und hier ist Ed Mallory von der Leitstelle in St. James’s.«

Es folgte eine kurze Pause. Dann: »Welche Position haben Sie inne?«

»Bitte wiederholen Sie die Frage. Position in welchem Sinne?«

»Ihr Beruf. Was ist Ihre Berufsbezeichnung?«

Es brachte nichts, dem Fahrer eine Lüge aufzutischen. Ed wusste, dass er gleich zu Beginn für eine offene und ehrliche Atmosphäre sorgen musste. Wenn er jetzt log, konnte sich das später als Nachteil erweisen. Es war wichtig, dass ihm die Zielperson von Anfang an vertraute.

»Ich bin Detective Inspector bei der Metropolitan Police und Spezialist für Krisenverhandlungen.«

Ed hörte ein Flüstern im Hintergrund, das bewies, was er längst vermutete: Irgendjemand befahl Wakeham, was er sagen sollte.

»Sind Sie der Verantwortliche?«

»Bin ich der Verantwortliche für was?«

Wieder folgte eine Pause, in der George Wakeham weitere Anweisungen erhielt. »Sind Sie der für diese Situation zuständige Verantwortliche?«

Ed wusste, dass es keinen Sinn hatte klarzustellen, dass er nur ein kleines Rädchen im Getriebe einer großen Maschine war. Wer auch immer George Wakeham als Sprachrohr benutzte, wollte das Gefühl haben, dass sein Gesprächspartner wichtig war und an vorderster Front stand.

»Zum derzeitigen Zeitpunkt ja. Aber könnten Sie bitte näher erläutern, was Ihre Auffassung von dieser Situation ist?«

Diesmal folgte eine längere Pause.

»Welche Stellung haben Sie innerhalb der Hierarchie des Verhandlungsteams inne?«

Das war nicht die Frage eines Zugführers, der lediglich ein technisches Problem mit seinem Zug hatte.

»Es gibt kein Verhandlungsteam, George. Sollte es eins geben?«

Nach kurzem Schweigen: »Ja.«

Ed spürte, wie sich seine Bauchmuskeln verkrampften. Er kannte die Antwort auf seine nächste Frage zwar schon, stellte sie aber trotzdem: »Darf ich fragen, ob Ihnen eine zweite Person aufträgt, was Sie sagen sollen?«

»Die beiden Männer, die Sie hergeschickt haben, damit sie den Zug zurückerobern, sind tot.«

Eds Bauchmuskeln zogen sich noch enger zusammen. »O mein Gott«, murmelte Calvert leise.

Ed wusste, dass es gefährlich sein konnte, weiter nachzuhaken, beschloss jedoch, eine letzte Frage zur Urheberschaft der Worte zu stellen, die er zu hören bekam.

»Also gut, George. Wäre es möglich, dass ich direkt mit der Person spreche, die Ihnen Befehle gibt?« Diesmal folgte eine lange Pause. »George?«

»Jeder Versuch, sich dem Zug zu nähern, wird ernste Konsequenzen für die Passagiere haben. Die Waggons wurden mit hochexplosivem Sprengstoff präpariert, der gezündet wird, sobald sich jemand im Tunnel blicken lässt oder in die Nähe des Zuges kommt.«

»George, bitten Sie die Person, die bei Ihnen ist, direkt mit mir zu sprechen.«

Die Sekunden verstrichen. Ed wusste, dass er keine Antwort erhalten würde.

»George?«, fragte er, aber er sprach längst nur noch mit sich selbst.

10.28 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line

Die Temperatur in der Innenstadt von London betrug vierunddreißig Grad; es war der bisher heißeste Tag des Jahres. Diese Information tauchte in vielen Morgenzeitungen allerdings erst als zweitwichtigste Meldung auf. Titelstory war, dass das gesamte Londoner U-Bahn-Netz wegen eines Sicherheitsalarms gesperrt und ein Teil des West Ends evakuiert worden war.

Nachrichtencrews und Übertragungswagen drängten sich an strategischen Punkten vor den Polizei-Absperrbändern, die die Außengrenze des evakuierten Gebiets bildeten. Die Polizei hatte keine offizielle Stellungnahme abgegeben, was für Spekulationen seitens der Medien sorgte. Die Anwesenheit von biochemischen Spezialeinheiten im Evakuierungsbereich heizte die Gerüchte, dass London von einer »schmutzigen Bombe« bedroht sei, noch weiter an. Besser informierte Quellen berichteten, Grund für die Sperrung des U-Bahn-Netzes und die Evakuierung von Teilen des West End sei ein entführter Zug.

Bei derart spärlichen soliden Erkenntnissen waren die Fernsehteams gezwungen, Passanten zu interviewen, die Zeugen des gewaltigen Polizeiaufmarsches geworden waren. Über der gesamten Innenstadt Londons war eine Flugsperre verhängt worden, von der allein die Polizeihubschrauber ausgenommen waren, die tief über der Charing Cross Road kreisten. Das monotone Geräusch ihrer Rotorblätter war auf allen Fernsehaufnahmen vom Schauplatz im Hintergrund zu hören.

Auf der Website des MI5 wurde die Sicherheitslage als kritisch eingestuft, was den Medien natürlich nicht entgangen war. Allerdings wurde keine nähere Erklärung geliefert. Alles deutete darauf hin, dass Regierung und Geheimdienste von einer Bedrohung überrascht worden waren, von der sie zuvor keinerlei Kenntnis gehabt hatten, und nun gezwungen waren, so rasch wie möglich auf die Ereignisse zu reagieren.

Im entführten Zug betrug die Temperatur inzwischen über vierzig Grad. Elf Fahrgäste litten unter hitzebedingter Erschöpfung und Dehydrierung und wurden von Passagieren mit medizinischer Ausbildung versorgt. Vordergründig überwog die Wut – man beschwerte sich lautstark über die mangelnde Rücksicht der Londoner U-Bahn-Betriebe auf Gesundheit und Sicherheit ihrer Kunden –, doch dahinter schwelte die Angst. Der Zug, in dem sie saßen, steckte nun schon seit über eineinhalb Stunden im Tunnel fest. Was auch immer der Grund dafür war, es schien etwas Ernstes zu sein.

Im sechsten Waggon war Hugh Taylor, Kolumnist für Verbraucherthemen, inzwischen überzeugt, Stimmen aus dem Schlusswagen zu hören, aber er beschloss, vorläufig den Mund zu halten. Seit zwanzig Minuten hatte er seine Panik nun schon unter Kontrolle, was ihm nur gelang, weil er zum ersten Mal seit einer Asienreise mit dem Rucksack vor über dreißig Jahren wieder zu meditieren versuchte. Es schien zu funktionieren. Vielleicht bildete er sich die Stimmen ja nur ein, und wenn nicht, gehörten sie wahrscheinlich den Wartungstechnikern, von denen der Fahrer gesprochen hatte.

Im zweiten Waggon klagte ein Mann Mitte dreißig, der noch nie zuvor Herzprobleme gehabt hatte, über einen stechenden Schmerz in der Brust und wurde von einem Fahrgast, der am Empfang des Guy’s Hospital arbeitete, angewiesen, sich auf den Boden zu legen.

Leere Wasserflaschen und Proviantdosen dienten als behelfsmäßige Toiletten. Wer sich erleichtern musste, zog sich in die Ecken der Waggons zurück und ließ sich von anderen Passagieren abschirmen. Bei zwei Erwachsenen und vier Kindern kam diese Lösung allerdings zu spät.

Im ersten Waggon beschloss eine Griechin, die ein Restaurant in Brighton besaß und in London eine alte Schulfreundin besuchte, ein Wörtchen mit dem Fahrer zu reden. Seine letzte Durchsage, dass sie umgehend evakuiert würden, war schon mindestens eine Viertelstunde her, und sie wollte herausfinden, was los war. Also hämmerte sie gegen die Tür zur Fahrerkabine.

»He, Fahrer!«, brüllte sie. »Öffnen Sie sofort die Tür!«

Als er die geräuschvollen Anzeichen für eine mögliche Rebellion auf der anderen Seite der Trennwand hörte, schöpfte George Wakeham neuen Mut, aber Denning befahl ihm, eine weitere Durchsage zu machen.

»Und diesmal bitte ein bisschen überzeugender. Klingen Sie möglichst aufrichtig und versprechen Sie, dass Sie tun, was Sie können. Keine Sorge, die Leute werden Ihnen schon glauben. Sie haben immer noch keinen Grund, es nicht zu tun. Und bringen Sie auch die Frau hinter der Tür zum Schweigen, wenn Sie schon dabei sind.«

George griff nach dem Mikrofon. »Hier spricht noch einmal George, der Fahrer. Es tut mir sehr leid, dass es schon wieder eine Verzögerung gegeben hat. Ich habe gerade mit dem Disponenten gesprochen, und er hat mir versichert, dass Sie so schnell wie möglich hier rausgeholt werden.«

Wenn er ein Held gewesen wäre, hätte er den Leuten die Wahrheit gesagt, hätte ihnen so schnell wie möglich erklärt, der Zug sei entführt worden, und sie sollten versuchen zu fliehen. Einige Fahrgäste hätten es sicher geschafft, schon aufgrund ihrer zahlenmäßigen Überlegenheit. Doch George war kein Held. Er wollte nur seine Frau und seine Kinder wiedersehen und würde nichts tun, was die Erfüllung dieses Wunsches gefährdete.

»Wie gesagt, das Ganze tut mir aufrichtig leid. Soweit mir mitgeteilt wurde, werden wir aus Sicherheitsgründen hier unten festgehalten. Mir ist durchaus klar, dass es hier drinnen unerträglich heiß und stickig ist, aber die Anweisung lautet nun mal, unter allen Umständen stehen zu bleiben. Also harren Sie bitte noch einen Moment aus. Ich verspreche, dass ich Sie über alles auf dem Laufenden halten werde. Ach, eins noch: Könnte die Lady, die hinter mir herumbrüllt und gegen die Tür hämmert, bitte damit aufhören? Ich kriege Kopfschmerzen von dem Lärm, und damit ist keinem von uns gedient.«

»Nicht schlecht«, lobte Denning, als George das Mikro wieder zurückhängte. »Sie werden immer besser.« Dennings belustigtes Lächeln und das ironische Kräuseln seiner Oberlippe gingen George immer mehr auf die Nerven. Er war nie ein gewalttätiger Mensch gewesen, sehnte sich nun aber danach, Denning das Lächeln aus dem Gesicht zu prügeln.

»Darf ich Sie etwas fragen?«, erkundigte er sich.

»Das haben Sie doch gerade schon getan«, antwortete Denning.

»Warum zögern Sie das Ganze hinaus? Warum setzen Sie Ihr Vorhaben nicht endlich in die Tat um?«

Die Frage hatte immerhin den Vorteil, dass Denning jetzt nicht mehr lächelte.

»Sie haben offenbar keinerlei Ahnung von Dramaturgie. Im Theater stürmen die Darsteller doch auch nicht sofort die Bühne, sobald ihr Publikum eingetroffen ist. So funktioniert das nicht. Man muss erst eine gewisse Erwartung aufbauen, eine gewisse Spannung. Das ist Showbusiness. Adolf Hitler hat die Menschen bei seinen Kundgebungen erst eine Weile warten lassen, bevor er schließlich mit einem Hubschrauber zu ihnen herunterkam. Er ist buchstäblich aus dem Himmel herabgestiegen, eine starke Symbolik. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich bin kein Hitler-Verklärer oder so etwas, aber der Mann wusste wirklich, wie man Eindruck schindet. Ich warte, bis die Medien ihre Zelte aufgebaut haben und die Übertragung steht, wie man so schön sagt. Es soll doch niemand etwas verpassen. In New York ist noch nicht einmal Frühstückszeit.«

George hätte Denning gerne gefragt, was er für eine Symbolik anstrebte. Was wollte er den Leuten mit seinem Angriff aus dem Untergrund sagen? Dass er nicht der Erlöser aus dem Himmel, sondern der Mann aus der Kanalisation war?

Je mehr Zeit verstrich, desto selbstsicherer schien Denning zu werden, so als zöge er jede Menge Kraft und Energie aus der Macht, die ihm die Situation verlieh.

»Und jetzt möchte ich, dass Sie Funkkontakt mit diesem Ed Mallory aufnehmen und ihm Ihre erste Forderung mitteilen.«

»Meine erste Forderung?«

»Sie wissen, was ich meine.«

»Und was ist meine erste Forderung?«

»Sagen Sie ihm, dass ich einen Wireless Router will, der an der Station Leicester Square am Tunneleingang installiert wird, damit der ganze Zug Zugang zum Internet hat. Es darf kein Passwort erforderlich sein, um ins Internet zu kommen, gar nichts. Internet für alle, sozusagen. Ich will, dass jeder, der in diesem Zug sitzt, Kontakt zu seinen Angehörigen aufnimmt. Mallory und seine Leute haben Zeit bis halb zwölf, um den Router zu installieren. Dann fange ich an, Passagiere zu töten, und zwar einen pro überzogener Minute, nach guter alter Hollywood-Manier.«

10.41 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

»George, ich muss direkt mit der Person sprechen, die Ihnen Befehle erteilt, sonst kommen wir auf keinen grünen Zweig.«

»Das geht nicht. Der Router muss um Punkt halb zwölf an Ort und Stelle sein, sonst gibt es Tote.«

»Ich kann Ihnen nicht versprechen, dass ich das schaffe. Dafür muss ich erst mit den Entscheidungsträgern sprechen. Keine Ahnung, ob das überhaupt machbar ist, technisch gesehen, meine ich.«

»Es ist machbar. Die Verbindung muss frei zugänglich sein. Jeder Versuch, sie in irgendeiner Weise einzuschränken, wird als Nichterfüllung der Forderung gewertet. Dann stirbt ein Fahrgast pro Minute.«

»George.« Ed senkte die Stimme, damit sie so verschwörerisch wie möglich klang, auch wenn ihm natürlich klar war, dass der oder die Zugentführer mithörten. »Sie müssen der Person, die bei Ihnen ist, mitteilen, wie unwahrscheinlich es ist, dass ich die Forderung erfüllen kann. Es könnte kompliziert werden, eine behelfsmäßige WLAN-Verbindung zu installieren, die durch den Tunnel bis zum Zug reicht. Wenn ich mit der Person direkt spreche, kann ich besser herausfinden, was sie genau möchte, und ihre Vorstellungen anschließend besser in die Tat umsetzen.«

Ed versuchte mit allen Mitteln, die Zielperson ans Funkgerät zu kriegen. Er wusste, dass ihm die Lage wesentlich aussichtsreicher erscheinen würde, wenn er eine Stimme zu hören bekam, wenn er Tonfall und Sprechweise analysieren konnte. Ohne Stimme ließ sich kein Persönlichkeitsprofil erstellen, um die weiteren Verhandlungen danach auszurichten.

»Sie haben Zeit bis halb zwölf. Dann stirbt jemand.«

»George?«

Es war zu spät. Die Funkverbindung war tot. Ed zog das Headset ab und legte es auf den Schreibtisch. Dann rieb er sich mit der Hand übers Gesicht, wobei seine Finger über zerklüftetes Narbengewebe glitten.

»Ed, Laura Massey ist hier«, sprach ihn Calvert an. »Sie wird die Verhandlungen koordinieren.«

Ed freute sich, dass Laura diese Aufgabe übernahm. Sie hatten bereits einmal bei einer Geiselnahme im East End zusammengearbeitet. Vier Tage hatten sie mit dem Rest des Verhandlungsteams in einem Hochhaus mit Sozialwohnungen gesessen und versucht, einen cracksüchtigen siebenfachen Vater zur Vernunft zu bringen. Der Mann hatte seine Frau als Geisel genommen, nachdem er herausgefunden hatte, dass sie seit fünf Jahren mit seinem Bruder schlief. Es waren zermürbende Verhandlungen gewesen, aber Ed hatte Laura als extrem professionell und gleichzeitig menschlich in Erinnerung. Sie konnte nicht nur erfolgreich eine Kommandozentrale leiten, sondern war auch selbst eine hervorragende Verhandlungsführerin.

Ed streckte die Hand aus, und Laura schüttelte sie. Ihre Hand fühlte sich weich und trocken an. Sie trug kein Parfüm, sondern duftete nur leicht nach Deodorant und Feuchtigkeitscreme. Ed mochte ihren Geruch.

»Hallo, Laura. Wie sieht die Aufgabenverteilung aus? Wie immer?«

»Ja, Ed. Sie sind die Nummer eins, Calvert Nummer zwei und White Nummer drei.«

»Sehe ich das richtig, dass wir bis auf Weiteres hier in der Leitstelle bleiben?«

»So ist es. Wir können unsere Konsole an das System der Londoner U-Bahn anschließen, um direkten Funkzugriff auf die Fahrerkabine des Zuges zu haben. Später können wir dann immer noch zum Ort des Geschehens umziehen, falls nötig.«

»Ich vermute, Serina Boise übernimmt die Einsatzleitung?«

»Genau. Ich soll Sie übrigens noch einmal in Serinas Namen darauf hinweisen, dass der MI5 über jeden Schritt auf dem Laufenden gehalten werden muss.«

»Natürlich, wir haben ja nichts anderes zu tun.« Ed war es egal, ob Mark Hooper oder jemand anders seine Missbilligung mitbekam. Die ständige Betonung, dass der MI5 ebenfalls mit einzubeziehen sei, kam ihm merkwürdig vor, aber es war reine Zeitverschwendung, sich darüber den Kopf zu zerbrechen. Jetzt gab es Wichtigeres zu tun.

»Gibt es schon Informationen bezüglich des WLAN-Anschlusses?«, fragte Ed.

»Möglich ist es theoretisch. Die Techniker müssen allerdings erst ein bestimmtes Hochleistungsgerät auftreiben, damit das Signal weit genug in den Tunnel hineinreicht.«

»Gut«, sagte Ed. »Wir schalten das Gerät erst mit Ablauf der Frist ein. Mir ist klar, dass dort unten Hunderte von Menschen extremen Bedingungen ausgesetzt sind, aber wir müssen trotzdem auf Zeit spielen. Es gelten die üblichen Regeln, und die wichtigste lautet: Ruhe in die Sache hineinbringen. Es besteht kein Grund zur Eile, wir haben alle Zeit der Welt.«

»Und was passiert, sobald der Internetanschluss steht?«, fragte Hooper.

»Dann gehen die Entführer auf Sendung und teilen sich der ganzen Welt mit, es sei denn, es gelingt uns, die Verbindung irgendwie zu beschränken. Im Prinzip reicht ihnen ein handelsüblicher Laptop, um Bild und Ton in sämtliche Länder zu übertragen. Die schaffen sich ihre eigene Reality-TV-Show.«

»Das kann auf keinen Fall gut für uns sein«, knurrte Hooper verärgert. Ed konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass der MI5-Mann die Situation persönlich nahm.

»Was wäre denn die Alternative?«, fragte er.

»Keine Ahnung, aber sobald die Entführer im Internet sind, haben wir keine Kontrolle mehr über sie. Sie könnten irgendjemandem ein Zeichen geben, Nachrichten an Komplizen verschicken.«

»Trotzdem bleibt uns im Moment wohl nichts anderes übrig, als dieses Risiko einzugehen. Vielleicht profitieren wir ja ebenfalls von der Internetverbindung. Nicht nur den Entführern eröffnen sich damit neue Kommunikationswege, sondern auch uns. Wir könnten die Identität möglichst vieler Passagiere herausfinden. Man weiß schließlich nie. Vielleicht befinden sich ja Personen an Bord, die über die nötigen Kenntnisse und Fähigkeiten verfügen, um aus dem Innern des Zugs heraus einen Gegenangriff zu starten. Selbst wenn wir niemanden finden, sammeln wir vermutlich wertvolle Informationen. Die Fahrgäste könnten als unsere Augen und Ohren fungieren. Auf die Weise lässt sich das Internet letztlich gegen die Entführer verwenden. Der Datenaustausch muss auf jeden Fall vom technischen Aufklärungsdienst analysiert werden, jedes einzelne Wort, das bei Gesprächen fällt, jede E-Mail. Wir brauchen ständige Updates über sämtliche Daten, die in den Zug hinein- oder aus ihm herausgelangen.«

»Ich weiß trotzdem nicht so recht«, erwiderte Hooper zögernd.

»Uns bleibt keine andere Wahl«, betonte Ed noch einmal. »Wenn es stimmt, was uns der Fahrer mitgeteilt hat, haben die Entführer bereits zwei Männer umgebracht. Außerdem liefert uns die Einrichtung der WLAN-Verbindung eine gute Verhandlungsgrundlage, weil wir dafür eine Gegenleistung verlangen können. Gibt es diesbezüglich Vorschläge?«

»Kinder raus?«, lautete Hoopers Idee.

»Das versuchen wir natürlich bei nächster Gelegenheit. Ich fürchte allerdings, dass wir damit keinen Erfolg haben werden.«

»Und warum nicht?«, fragte White.

»Wenn sie uns weichklopfen wollen – und genau das ist hier meiner Meinung nach der Fall –, erreichen sie das am besten, indem sie die Kinder drinnenbehalten.«

Ed versuchte bei jeder Verhandlung aufs Neue, die Anzahl der Geiseln aus seinen Gedanken zu verbannen, doch es fiel ihm schwer, sich nicht davon beeinflussen zu lassen. Es war nun einmal beängstigend, wenn besonders viele Menschenleben auf dem Spiel standen. Wie bei der Brize-Norton-Entführung von 2003. Damals hatte ein Soldat, der in den Irak fliegen sollte, auf dem Luftwaffenstützpunkt Brize Norton ein Flugzeug mit vierundsechzig Kameraden und Besatzungsmitgliedern in seine Gewalt gebracht und eineinhalb Tage lang damit gedroht, sich selbst und das Flugzeug mit Handgranaten in die Luft zu jagen. Dass es Ed gelungen war, dem Soldaten – einem Neunzehnjährigen mit psychischen Problemen – die Sache auszureden, war eine Leistung, die ihn sehr stolz gemacht hatte. Sein Stolz hatte sich jedoch rasch in Frust verwandelt, als der für den Vorfall zuständige Oberste Befehlshaber angedeutet hatte, Ed verdanke seine Fähigkeiten allein seiner Blindheit, so als ob jeder Blinde in der Lage wäre, eine komplexe und gefährliche Geiselsituation zu meistern.

Ed war immer schon ein guter Zuhörer gewesen, das lag ihm im Blut. Bereits als Kind musste er ein angeborenes Gespür für die Stimmungen und Gefühle der Menschen besessen haben, denn er erkannte beispielsweise sofort, dass seine Tante, die Schwester seines Vaters, massive psychische Probleme hatte. Da das außer ihm niemand zu bemerken schien, traute er sich nicht, es seinen Eltern zu sagen. Schließlich war er nur ein Kind, dem niemand geglaubt hätte. Aber sein Verdacht bestätigte sich, als sie einen Nervenzusammenbruch erlitt und in eine Psychiatrie eingewiesen wurde, aus der sie nie wieder in die normale Gesellschaft zurückkehrte. Bei einem seiner seltenen Besuche vertrauten ihm die Betreuer an, dass sie in seiner Gesellschaft am ruhigsten und zufriedensten sei. Dieses Talent, mit Menschen zu kommunizieren und dafür zu sorgen, dass sie sich wohlfühlten, erwies sich in seinem Berufsleben immer wieder als entscheidender Pluspunkt. Nicht nur Geiseln am anderen Ende einer Telefonleitung reagierten positiv auf ihn, die meisten Menschen entspannten sich in seiner Gegenwart, weil er ihnen das Gefühl gab, es nicht eilig zu haben und kein festes Ziel zu verfolgen. So war es tatsächlich. Im Moment des Gesprächs konzentrierte er sich ganz auf die Sichtweise seines Gegenübers, fühlte sich vollkommen in denjenigen ein. Andere Verhandlungsführer – eigentlich die meisten – verloren das Ziel der Verhandlung keine Sekunde aus den Augen. Es schwebte über allem, riesig, unübersehbar. Ed hingegen konnte eine echte Beziehung zur jeweiligen Zielperson aufbauen und dafür sorgen, dass diese ihre meist aussichtslose, zwischen Leben und Tod schwankende Lage vergaß, wenn auch nur vorübergehend. Bei einer Krisensituation in Nigeria hatte er mit der Zielperson einmal über die Chancen von Manchester United beim UEFA-Cup diskutiert. »Die Kanäle offen halten«, nannten es die Psychologen. Wie auch immer man diese Fähigkeit bezeichnete, man konnte sie nicht erlernen. Ed besaß sie von Geburt an und griff immer wieder darauf zurück.

Doch angesichts der jetzigen Sachlage wurde alles, was er in seiner bisherigen Karriere erreicht hatte, klein und unbedeutend. Er hatte es mit einer unbestimmten Anzahl von Terroristen zu tun, die Hunderte Geiseln genommen hatten und bisher kein anderes Motiv erkennen ließen als das, mit der Außenwelt kommunizieren zu wollen. Allerdings war es gerade die Forderung nach einer Internetverbindung, die Ed ein wenig Hoffnung machte. Wenn die Terroristen allein das Ziel verfolgt hätten, den Fahrgästen etwas anzutun, hätten sie es längst getan. Offenbar ging es ihnen in erster Linie um Medienaufmerksamkeit, und sobald sie diese erhalten hatten, ließen sie die Geiseln möglicherweise gehen. Außerdem konnte Ed Druck auf die Entführer ausüben, indem er drohte, die Verbindung wieder zu kappen. Vielleicht war das riesige Ausmaß der Entführung, die Drohung, Menschen umzubringen, nichts als Show. Und wenn Ed schon dabei war, seinem Optimismus freien Lauf zu lassen, dann waren möglicherweise auch die CO19-Männer nicht getötet, sondern nur in Geiselhaft genommen worden. Die Behauptung, sie seien tot, sollte vielleicht den ernst zu nehmenden Charakter der Zugentführung unterstreichen. Der Gedanke, das Ganze könnte lediglich ein aus dem Ruder gelaufener PR-Coup sein, tröstete Ed ein wenig. Mit fehlgeleiteter Theatralik kam er klar. Terrorismus hingegen machte ihn nervös.

11.02 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, sechster Waggon

Der Hitze zum Trotz trug Hugh immer noch sein Sportsakko. Maggie wusste nicht, ob sie sich eine weitere Panikattacke von ihm wünschen sollte oder nicht. Ein Teil von ihr wollte, dass endlich etwas – irgendetwas – passierte, dass sich eine Situation entwickelte, die ihren Mitgefangenen die Wahrheit aufzwang, ihnen klarmachte, dass sie Geiseln waren. Ein anderer Teil von ihr war wie betäubt und wollte gar nichts, am allerwenigsten, dass Hugh, diese tickende Zeitbombe, ihre Familie gefährdete.

Warum hatte es ausgerechnet sie getroffen? Diese Frage ließ ihr keine Ruhe. Welche Stromschnelle im Fluss des Schicksals hatte diese Leute gerade vor ihre Haustür gespült, bei all den Zugführern, die die Londoner U-Bahn beschäftigte?

Jeder Gedanke, der sich nicht mit Sophie und Ben und der Frage beschäftigte, wo sie wohl jetzt waren und was mit ihnen geschah, war eine willkommene Ablenkung von der Verzweiflung, die von ihr Besitz ergriffen hatte. Als die Entführer ihr eröffnet hatten, dass sie sich von ihren Kindern trennen musste, hatte sie versucht zu schreien und Passanten auf sich aufmerksam zu machen, bis der orientalisch aussehende Mann ihr die Hand auf den Mund gelegt und gedroht hatte, die Kinder persönlich umzubringen, wenn sie nicht still war. Dann war der andere Mann – der mit dem kurz geschorenen Haar – mit Sophie und Ben verschwunden, und seither hatte sie ihre Kinder nicht mehr wiedergesehen. Sie hatte den Mann und die Frau, die sie in den U-Bahnhof und schließlich in die U-Bahn geführt hatten, mit Fragen bombardiert, aber nur die Antwort erhalten, dass es umso schlimmer für sie werden würde, je mehr Fragen sie stellte und je mehr sie sich widersetzte.

»Wenn Sie nicht den Mund halten, bringen wir die beiden um.« Diese Drohung hatte die Frau mehrfach wiederholt, bevor die beiden Entführer Maggie in den Waggon gesetzt hatten und im Schlusswagen verschwunden waren. Sie wusste, dass ihr vorerst nichts anderes übrigblieb, als stillzuhalten und sich totzustellen. Zumindest so lange, bis sich ihr ein Ausweg eröffnete.

Hugh war wieder aufgesprungen und fixierte Adam, als wolle er ihn auffordern, ebenfalls aufzustehen und beruhigend auf ihn einzureden, wie er es das letzte Mal getan hatte.

»Da drin hat jemand Sex.« Hugh wies auf die Tür zum Schlusswagen. »Die ficken da drin. Hören Sie das denn nicht?«

Maggie hörte es schon seit einer ganzen Weile, und Adam konnte es ebenfalls nicht entgangen sein. Die beiden Entführer waren zwar nicht laut, doch der Rhythmus ihrer Stöße, das laute Atmen und das unterdrückte Keuchen waren unverkennbar.

Adam stand auf. »Schon gut, Kumpel. Alles in Ordnung.« Er legte Hugh die Hand auf die Schulter, doch bevor seine beschwichtigenden Worte zu Hugh durchdringen konnten, riss sich dieser los und warf sich gegen die Tür zum Schlusswagen, wobei er den Aktenkoffer wie eine Ramme vor sich ausstreckte.

Während der Koffer gegen die Tür krachte, brüllte er: »Ich kann euch hören! Hört sofort auf damit! Hört auf und macht die beschissene Tür auf!«

Maggie, die direkt neben der Tür saß, spürte deutlich, wie sehr Hugh zitterte. Adam hatte sich inzwischen hinter ihn gestellt und redete beruhigend auf ihn ein: »Alles okay, Kumpel, ganz ruhig.« Hugh schleuderte noch ein weiteres Mal den Koffer gegen die Tür, bevor es Adam gelang, ihn wegzuziehen.

11.07 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Schlusswagen

Auf der anderen Seite der Tür hörten Simeon und Belle zwar, dass es einen Tumult gab, nahmen aber keine Notiz davon, da sie genau in diesem Moment gleichzeitig zum Höhepunkt kamen. Nur mit Mühe gelang es ihnen, ihre Lustschreie zu unterdrücken. Inzwischen schwitzten sie wie in einer Sauna, und Belle genoss es, wie sich ihre Körpersäfte vermischten. Es fühlte sich an, als bestünden sie nur noch aus Flüssigkeit. Ob es nun an der verbotenen Situation lag oder daran, dass heute »der große Tag« war – Belle war sich sicher, noch nie einen derart intensiven Orgasmus erlebt zu haben. Sie stellte sich auf die Zehenspitzen, presste ihre Lippen auf Simeons Mund und rieb ihre Zunge an seiner, um das erregende Gefühl so lange wie möglich auszukosten. Er legte ihr die Hände um den Hals und grub seine Daumen in ihr Fleisch. Sie liebte seine Kraft. Sein Penis war immer noch hart, und er stieß ihn ein letztes Mal in sie hinein, bevor die gierigen Bewegungen endgültig abebbten.

»Ich wusste, dass es dazu kommen würde«, sagte sie. Simeon hatte immer noch seine Hände an ihrem Hals und starrte ihr in die Augen. »Ich liebe dich, Simeon«, hauchte sie. Sein Blick hatte etwas merkwürdig Angestrengtes. Wieder grub er die Daumen in die zarte Haut an ihrem Hals. Wie stark er ist, dachte sie. Er könnte im Handumdrehen jedes Leben aus mir herauspressen. Sie legte ihre Hände auf seine und flüsterte: »Wir können es nachher noch einmal tun, bevor … du weißt schon. Aber jetzt sollten wir uns erst mal den Leuten im Zug vorstellen.« Er ließ zu, dass sie seine Hände von ihrem Hals zog und sie stattdessen auf ihre Brüste legte. Dann sagte sie noch einmal: »Ich liebe dich, Simeon.«

Das Anziehen gestaltete sich schwierig, weil die Kleider an ihren schweißnassen Körpern klebten. Sie küsste ihn noch einmal, bevor sie nach dem Walkie-Talkie griff, es sich an den Mund hielt und die Sprechtaste drückte. »Tommy? Kannst du mich hören?«

Das Funkgerät erwachte knisternd zum Leben. »Hallo, Belle, was ist los?«

»Die Fahrgäste werden langsam frech. Soll ich ihnen einen kleinen Schrecken einjagen?«

»Warte noch ein bisschen«, antwortete Tommy. »Ich sage dem Fahrer, dass er eine weitere Durchsage machen soll.«

Sollte er sie jetzt töten? Der Zeitpunkt war genauso gut wie jeder andere. Er musste sie töten, bevor sie ihren Plan umsetzte und den Passagieren »einen kleinen Schrecken einjagte«, musste sie unschädlich machen, bevor noch jemand verletzt wurde. Er würde ihr zwei Kugeln aus seiner Browning-Neun-Millimeter in das hübsche Gesicht jagen, damit sie niemanden mehr erschrecken konnte. Dann würde er die Geiseln freilassen und sich auf die Nachbesprechung seines Einsatzes vorbereiten. Doch die Beklemmung, die an ihm nagte, ließ sich nicht vertreiben. Warum hatte Tommy die Aktion eine Woche zu früh gestartet? Wer war dafür verantwortlich? Oder, wichtiger noch, wem würde man die Schuld daran geben? Er musste Belle jetzt sofort erschießen, es endlich hinter sich bringen. Schließlich hatte er seinen Spaß gehabt. Es war eine der intensivsten sexuellen Erfahrungen gewesen, die er je erlebt hatte. Genau das war das Problem. Einerseits wusste er, dass er sie umbringen und dem Wahnsinn ein Ende bereiten musste, andererseits wollte er das Vergnügen, sie hochzuheben und ihre Beine um sich zu ziehen, die erregende, fließende Bewegung, mit der sie auf ihn herabgeglitten war, noch einmal erleben. Konnte er denn nicht beides haben?

»Jetzt wird es richtig lustig.« Sie hob die beiden Glocks und zielte auf ihn. »Peng! Peng!«, machte sie und kicherte.

Aus der Lautsprecheranlage war ein leises Summen zu hören, bevor der Fahrer sagte: »Also, ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht. Die schlechte Nachricht ist, dass die Stromverbindung für den Zugantrieb tot ist und wir nicht aus eigener Kraft zur Tottenham Court Road weiterfahren können. Die gute Nachricht ist, dass wir von einem anderen Zug aus dem Tunnel geschleppt werden, der jeden Moment eintreffen müsste. Aus Sicherheitsgründen muss ich leider alle Fahrgäste aus dem ersten und dem letzten Waggon bitten, sich in Richtung Zugmitte zu begeben, da diese Waggons leer sein müssen. Ich wiederhole: Alle Passagiere verlassen bitte umgehend den ersten und den sechsten Waggon und begeben sich in die Mitte des Zuges.«

Simeon hörte, wie Bewegung in den sechsten Waggon kam. Die Leute folgten den Anweisungen des Fahrers. Nur der Mann, der sich gegen die Tür geworfen hatte, brüllte weiter herum, obwohl ihn nun bereits mehrere Stimmen zu beruhigen versuchten. »Öffnet endlich die verdammte Tür!«, schrie er. Es folgte ein Handgemenge; offenbar versuchte man, ihn zu überwältigen. Simeon beobachtete Belle. Sie war aufgeregt wie ein kleines Kind im Vergnügungspark. Der Gedanke, sie töten zu müssen, bereitete ihm kein Kopfzerbrechen, damit konnte er leben. Die Gewissensbisse würden nichts sein im Vergleich zu dem Schmerz, den seine Tat in Helmand in ihm ausgelöst hatte. Während Belle und er erneut übereinander herfielen, gierig und lüstern, dachte er daran, dass es andere Frauen geben würde, andere Gelegenheiten, andere Orte. Er musste endlich tun, wozu er hergekommen war. Belle mochte vögeln wie ein Pornostar, aber sie war immer noch eine Mörderin, sie war Abschaum. Er griff in die Tasche und schloss die Finger um seine Browning. Während er die Waffe entsicherte, fixierte er Belle. »Ich freue mich schon auf das, was jetzt kommt«, sagte sie, berauscht von dem Gedanken, noch mehr Menschen zu erschießen. Sie war die gestörteste Person, der er je begegnet war, von ihrem Bruder einmal abgesehen. Wie schwer ihre Kindheit auch gewesen sein mochte und wie sehr ihre Gedanken benebelt waren von religiösem Wahn, all das war keine Entschuldigung für ihr Verhalten. Sie musste sterben, dazu gab es keine Alternative. Jetzt war der richtige Zeitpunkt, es zu Ende zu bringen. Simeon zog die Browning mit einer fließenden Bewegung aus der Tasche und hielt den Lauf wenige Zentimeter vor ihr Gesicht.

»Tut mir leid, Belle.« Er wartete etwa eine halbe Sekunde – zu kurz, als dass sie eine der Glocks hätte hochreißen können, aber lange genug, um die Erkenntnis, dass sie sterben würde, in ihrem Gesicht aufflackern zu sehen. Doch er wartete vergeblich, die Erkenntnis kam nicht. Sie starrte nur gelassen auf seine Waffe. Ach, egal, dachte er und drückte ab. Zwei kurze Bewegungen seines Fingers, ein zweimaliges Klicken, metallisch, träge, leblos. Statt ihr Gehirn an die Wände spritzen zu sehen, statt Zeuge zu werden, wie ihr Körper zusammensackte und der seltsame, keuchende Ausdruck in ihr Gesicht trat, den das Sterben mit sich bringt, erlebte er nur gespenstische Stille. Belle musterte ihn schweigend. Er zog den Abzug noch einmal, zweimal. Bis auf ein leises Klicken gab seine Waffe keinen Laut von sich.

»Also wirklich, Simeon. Wir haben atemberaubenden Sex miteinander, und du gehst einfach hin und schießt mir ins Gesicht. Behandelt man so eine Lady?«

Simeon zog verzweifelt immer wieder den Abzug durch, bis Belle die Glock in ihrer rechten Hand auf ihn richtete und erklärte: »Ich wusste, dass du den Gewichtsunterschied bemerkt hättest, wenn ich die Kugeln einfach herausgenommen hätte, also habe ich sie nur unbrauchbar gemacht.«

Simeon hatte von Anfang an ein schlechtes Gefühl gehabt, als der MI5 bei ihm angeklopft und ihn auf Cruor Christi angesetzt hatte, aber ein Mann in seiner Lage konnte ein derartiges Angebot schlecht ablehnen.

»Komm schon, Belle, ich mache doch nur Spaß«, behauptete er nun und merkte selbst, wie erbärmlich diese Lüge klang. Sie würde ihm nicht glauben, das war ihm klar.

Wie zur Bestätigung sagte sie: »Du bist ein furchtbar schlechter Schauspieler, Sim. Tommy und ich wussten von Anfang an Bescheid.«

Belle war froh, dass sie nicht ihren Breischläger benutzen musste – das Scharfschützengewehr mit den Teilmantelgeschossen. Sie konnte jetzt keine Sauerei gebrauchen. Auch so hätte sie ihm niemals ins Gesicht geschossen, denn das brauchte sie noch. Also schoss sie ihm ins Herz. Zweimal, genau wie Tommy befohlen hatte. Simeon sank erst rückwärts gegen das Bedienpult und dann auf den Boden der Kabine, wobei er ihr die ganze Zeit in die Augen starrte, genau wie sie gehofft hatte.

»Schon gut, Sim, ich weiß, dass du gerade nicht reden kannst.« Die Luft entwich seiner Lunge mit einem langen Seufzen. »Wir werden schon bald wieder zusammen sein. Warte auf mich, es wird nicht lange dauern, bis ich wieder bei dir bin.«

Nachdem er aufgehört hatte zu blinzeln und sein letzter Atemzug in ein Gurgeln übergegangen war, beugte sie sich über ihn und küsste ihn auf die Lippen. Sie waren immer noch warm, immer noch sinnlich und lebendig, zumindest für kurze Zeit. Sie zwängte ihre Zunge zwischen seine Lippen und schmeckte ihn, während er starb.

Der Tag wurde immer besser, genau wie Tommy versprochen hatte. Heute konnte sie tun, was auch immer sie wollte. Sie legte die Glock-Pistolen beiseite, ergriff den Breischläger und vergewisserte sich, dass er geladen war, bevor sie die Tür zum Waggon öffnete.

11.11 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, sechster Waggon

Der Strom der Fahrgäste vom sechsten in den fünften Waggon geriet durch eine Gruppe Männer ins Stocken, die in die entgegengesetzte Richtung unterwegs waren. Hugh Taylor war nicht der einzige Passagier, der die Informationen, die sie vom Fahrer erhielten, für fragwürdig hielt. Es handelte sich um fünf Männer, die während der letzten zwei Stunden ins Gespräch gekommen waren und mögliche Interpretationen der Fahrerdurchsagen durchgespielt und analysiert hatten. Die Evakuierung des sechsten Waggons hatte sie vollends misstrauisch gemacht, weil sie keinen Grund dafür erkennen konnten. Warum hätte man vor einem Abschleppen des Zuges zur Tottenham Court Road den ersten und letzten Waggon evakuieren sollen? Das ergab keinerlei Sinn. Jetzt waren sie unterwegs, um die Sache zu klären, und nichts und niemand würde sie aufhalten. Alle fünf waren gestandene Männer: Zwei arbeiteten in der IT-Branche, einer als Metallhändler, und einer war Versicherungsmakler, hatte jedoch gerade frei, weil er bald bei einem neuen Arbeitgeber anfangen würde. Der Fünfte im Bunde machte derzeit seinen Master of Business Administration an einer amerikanischen Privatuni in London.

Nach Ansicht dieser Männer war der Fahrer entweder unfähig, oder er machte sich selbst etwas vor. Er hätte seinen Vorgesetzten erklären müssen, dass sie die Fahrgäste umgehend aus dem Zug befreien sollten, bevor jemand ernsthaften Schaden nahm. Es war Zeit, die Sache selbst in die Hand zu nehmen. Sich zum Fahrer durchzuschlagen, war sinnlos, schließlich war dieser vier Waggons entfernt. Stattdessen wollten sie einfach in den sechsten Waggon marschieren, die Tür zum Schlusswagen öffnen, von dort auf die Gleise steigen und durch den Tunnel zur nächsten Station gehen, wobei sie selbstverständlich darauf achten würden, nicht auf die Stromschienen zu treten. Die Verzögerung hatte ihre Zeitpläne durcheinandergebracht, sie hatten Meetings verpasst. Aber Problemlösung war Teil ihres Arbeitsalltags, und so betrachteten sie auch diese Situation als Herausforderung, die es anzugehen galt. Zumal sie nicht allein waren. Sie waren fünf Männer zwischen siebenundzwanzig (der MBA-Student) und fünfzig Jahren (der Versicherungsmakler). Ihre gemeinsame Mission verlieh ihnen ein wichtiges, selbstsicheres Auftreten, das eine beruhigende Wirkung auf die Fahrgäste ausübte, die sie zum Beiseitetreten aufforderten. Diese Männer waren da, um ihnen zu helfen.

Am hinteren Ende des Waggons versuchte Adam immer noch, Hugh von der Tür zum Schlusswagen wegzuziehen, als es dahinter plötzlich zweimal laut knallte. Hugh und Adam registrierten es kaum, so vertieft waren sie in ihr Streitgespräch.

»Ich trage Sie weg, wenn Sie jetzt nicht endlich mitkommen«, drohte Adam.

»Fassen Sie mich verdammt noch mal nicht an!«, brüllte Hugh. »Die belügen uns, kapieren Sie das denn nicht? Das ist doch alles Schwachsinn, was sie uns erzählen!«

Adam beschloss kurzerhand, sich Hugh über die Schulter zu werfen und ihn mit Gewalt in den fünften Waggon zu schleppen. Wenn er ihn heftig genug anrempelte und seine Schulter dabei in Hughs Magengrube stieß, blieb diesem vielleicht die Luft weg, und er hörte auf, sich zu wehren, bis sie sicher angekommen waren.

Als Adam in die Knie ging, um sein Manöver auszuführen, passierten in schneller Folge zwei Dinge: Zuerst kamen die fünf Männer bei der Tür zum Schlusswagen an. Voller Eifer und Leidenschaft für ihre wichtige Mission wollten sie Hugh und Adam gerade erklären, was sie vorhatten, als das zweite Ereignis eintrat.

Die Tür ging auf, und vor ihnen stand eine hübsche junge Frau, die ein Schnellfeuergewehr in der Hand hielt. Hugh sah sich in seinen schlimmsten Ängsten und Befürchtungen bestätigt. Die fünf Möchtegernhelden hingegen waren vor Schreck über den Anblick der bewaffneten Frau wie gelähmt. Die Szene wirkte absurd, fast so, als handele es sich um eine moderne Theaterproduktion, bei der sich die Darsteller unters Publikum mischen. Die Männer hatten erwartet, sich mit unsinnigen bürokratischen Bestimmungen der Londoner U-Bahn-Betriebe auseinandersetzen und sich über strenge Gesundheits- und Sicherheitsbestimmungen hinwegsetzen zu müssen, um sich und die anderen Fahrgäste zu retten und endlich mit ihrem hektischen Alltag weitermachen zu können. Was sie nicht erwartet hatten, war eine attraktive Frau mit Sturmgewehr im Anschlag.

Selbst als sie den Lauf der Waffe auf die Männer richtete, kam ihnen das Ganze noch wie ein Schwindel vor, wie Schauspielerei, eine Illusion. Ein Lächeln begann sich auf dem Gesicht der Frau auszubreiten. Zwei der fünf Männer ertappten sich dabei, wie sie das Lächeln erwiderten. Die Frau sah toll aus in ihrem engen Oberteil und der schwarzen Cargohose.

Aus der Hüfte schießend eröffnete sie das Feuer.

Das Geräusch, das die Waffe von sich gab, klang wie eine Aneinanderreihung dumpfer Schläge. Es war, als würde ein Presslufthammer Fleischstücke aus menschlichen Körpern reißen. Das Blut spritzte aus klaffenden Wunden, und die fünf selbsternannten Retter wurden vom explodierenden Blei der Kugeln in verschiedene Richtungen geschleudert. Als die Salve aufhörte, lagen sechs der sieben Männer, die sich um die Tür zum Schlusswagen versammelt hatten, auf dem Boden. Fünf waren tot oder lagen im Sterben, und einer, Adam, schrie wie am Spieß. Ein Geschoss hatte sein linkes Bein auf Höhe des Knies abgetrennt. Was von der unteren Hälfte des Beins übriggeblieben war, war über den Boden des Waggons gerutscht und hatte dabei eine blutige Spur hinterlassen.

»Und jetzt Bewegung!«, rief die Frau in der Tür. Sie sah Hugh dabei direkt in die Augen. Farbige Punkte tanzten über sein Sichtfeld, und Adams Schmerzensschreie hallten gellend von den Waggonwänden wider. Für einen Moment glaubte Hugh, er würde in Ohnmacht fallen. Die Frau hob erneut die Waffe und richtete sie auf ihn, woraufhin er kehrtmachte und in einer instinktiven Handlung nach unten griff, um Adams Arm zu packen und ihn durch sein eigenes Blut und über die blutigen Überreste seiner unteren Beinhälfte hinweg zur Tür zu schleifen, die in den fünften Waggon führte.

11.13 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

Wer war der Mann, und was wollte er? Falls es überhaupt ein Mann war. Die wenigen geflüsterten Worte, die Ed über Funk vernommen hatte, hatten jedenfalls männlich geklungen. Er benutzte Terror als Verhandlungstaktik, also war er nach allen gängigen Definitionen ein Terrorist. Bis jetzt hatte er noch keinen falschen Schritt gemacht. Planung und Recherche waren offenbar akribisch und präzise erfolgt. Dass es Komplizen gab, deutete auf ein gemeinsames Ziel hin. Zum jetzigen Zeitpunkt saßen die Entführer am längeren Hebel.

Ed hörte, wie um ihn herum die behelfsmäßige Verhandlungszelle eingerichtet wurde. Immer wieder erklang die Stimme von Laura, die alle Abläufe koordinierte und dafür sorgte, dass jeder im Raum bekam, was er brauchte. Ed hatte um Ventilatoren und eine Klimaanlage gebeten. Es war drückend heiß, und aufgrund seines erhöhten Pulses spürte er die Hitze mehr als sonst. Starke Schweißbildung reizte zudem das Narbengewebe in seinem Gesicht.

»Ed, Howard Berriman möchte Sie sprechen«, sagte Mark Hooper.

Aus seiner Stimme war die Entrüstung von vorhin verschwunden. Sie klang verhalten, so als bemühe er sich um Mäßigung und eine Atmosphäre der Vertrautheit. Ed hatte seine Bedenken bezüglich der Beteiligung des MI5 erfolgreich verdrängt gehabt, aber der Anruf holte sie wieder in sein Bewusstsein zurück. Was wollte Howard Berriman von ihm? Der übliche Weg führte über die Einsatzleiterin Serina Boise, nicht über den Verhandlungsführer. Aber Ed blieb keine Zeit, länger darüber nachzudenken, weil ihm bereits ein Blackberry in die Hand gedrückt wurde.

»Ja, Ed Mallory.«

»Hallo, Ed. Hier ist Howard Berriman.«

»Hallo. Was kann ich für Sie tun?«

»Sie wissen sicher, dass wir ebenfalls an dem Einsatz beteiligt sind.«

»Ja, daran scheinen mich ständig alle erinnern zu wollen.«

»Tut mir leid, falls es diesbezüglich Probleme gibt. Grund für unsere Beteiligung ist, dass wir kürzlich relevante Geheimdienstinformationen erhalten haben.«

»Irgendetwas, was Sie uns anvertrauen möchten?«

»Es ist nichts, was Ihnen bei den Verhandlungen helfen könnte, daher möchte ich zum jetzigen Zeitpunkt lieber noch nicht darüber sprechen.«

»Sind Sie sich da sicher?« Ed war es egal, wenn Berriman ihn für schwierig hielt. Die Beteiligung des MI5 machte alles noch komplizierter, und es passte ihm gar nicht, wie Scotland Yard und seine Vorgesetzten vor Berriman katzbuckelten. Er musste sich ganz auf die Verhandlungen mit den Tätern konzentrieren und konnte auf Klüngeleien im Hintergrund gut verzichten.

»Wie gesagt, es ist nichts, was Ihnen in irgendeiner Weise helfen würde. Dennoch hätte ich gerne ein persönliches Update von Ihnen, da Sie meines Wissens bereits mit dem Fahrer des Zuges gesprochen haben. Wie ist die aktuelle Lage?«

Allmählich wurde es Ed wirklich zu bunt. Auf allen Seiten wurde gegen das übliche Protokoll verstoßen. Die Geiselsituation, für die er eine Lösung finden musste, war schon bizarr genug, ohne dass diese ungewöhnlichen Vorgänge alles noch komplizierter machten.

»Der Fahrer hat sich über Funk gemeldet und Aussagen einer unbekannten zweiten Person weitergeleitet. Angeblich sind die beiden CO19-Männer, die wir in den Tunnel geschickt haben, tot. Er droht, die Waggons in die Luft zu sprengen, falls sich erneut jemand dem Zug nähert. Außerdem hat er einen WLAN-Anschluss für den Zug gefordert und damit gedroht, Passagiere umzubringen, falls der Anschluss nicht bis halb zwölf installiert ist. Aber ich vermute, das wissen Sie alles längst.«

»Und es liegen immer noch keine weiteren Forderungen vor? Nur der Internetanschluss?«

Es gab nicht den geringsten Grund dafür, dass Berriman diese Frage ausgerechnet Ed stellte, doch er spielte das Spielchen brav mit. »Nein, bisher liegen keine weiteren Forderungen vor, bis auf die, dass wir uns vom Zug fernhalten sollen.«

»Und Sie erachten es wirklich als eine gute Idee, diesen Leuten einen WLAN-Anschluss einzurichten?«

»Der Anschluss kommt uns genauso zugute wie ihnen. Wir könnten nützliche Informationen über die Passagiere sammeln und sie möglicherweise sogar für unsere Zwecke mobilisieren, falls es nötig werden sollte.«

»Glauben Sie, dass Al-Qaida dahintersteckt?«

»Das ist nicht unbedingt deren Handschrift.«

»Dann vielleicht einheimische Fanatiker wie die von den Anschlägen vom siebten Juli?«

»Möglich, aber das lässt sich jetzt noch nicht sagen.«

»Hören Sie, Ed«, sagte Berriman. »Mir ist klar, dass zusätzlicher Druck das Letzte ist, was Sie derzeit gebrauchen können. Dennoch möchte ich Sie bitten, mich entweder direkt oder über Mark Hooper jederzeit über die Ereignisse auf dem Laufenden zu halten. Wir dürfen nicht zulassen, dass den Insassen des Zuges irgendetwas zustößt. Die Freiheit unseres Landes steht auf dem Spiel.« Berriman klang, als würde er für ein Radiointerview üben.

»Das sehe ich genauso, Howard«, erwiderte Ed.

»Mir wurde gesagt, Sie seien der beste Verhandlungsführer, den wir haben.«

»Dazu kann ich nun wirklich nichts sagen«, erwiderte Ed mit gespieltem Ernst und brachte Berriman damit zum Lachen.

»Dann bis später, Ed.«

Der Tag wurde immer eigenartiger. Jetzt rief ihn schon der Chef des MI5 persönlich an und behandelte ihn, als stünde er in Zukunft an Weihnachten auf seiner Geschenkliste. Und das alles ohne erkennbares Motiv. Berrimans und Hoopers Verhalten war schwer zu durchschauen, aber es war offensichtlich, dass die beiden etwas im Schilde führten. Daran gab es für Ed nicht den geringsten Zweifel, auch wenn es momentan wichtigere Dinge gab, über die er nachdenken musste. Weil er blind war, konnte man ihm relevante Rechercheergebnisse oder Geheimdienstinformationen nicht schriftlich vorlegen, und es dauerte zu lange, die Dokumente in Blindenschrift zu übertragen. Ihm blieb also nichts anderes übrig, als Fragen zu stellen. Viele Fragen.

»Was für eine Art von Sperrzone wurde um den Tatort herum errichtet?«

Die Antwort kam von Nick Calvert, der Nummer zwei des Einsatzteams. »Wir haben zwei innere Kreise, die direkt um die U-Bahnhöfe Tottenham Court Road und Leicester Square verlaufen, und eine Außengrenze, die einen Korridor von etwa hundert Metern beidseitig der Charing Cross Road mit einschließt sowie jeweils einen Radius derselben Größe um die beiden U-Bahnhöfe. Die Evakuierung ist inzwischen abgeschlossen, und an beiden Bahnhöfen steht eine Sondereinheit auf Abruf bereit.«

»Ist Laura da?«

»Ja, ich bin da, Ed.«

»Welche Daten empfangen wir vom Tatort? Gibt es Kameras?«

»Wir versuchen, Bild- und Tonaufnahmen aus dem Tunnel zu bekommen, aber nach dem, was den CO19-Beamten passiert ist, sind alle ein bisschen nervös.«

»Haben wir einen Schnellzugriffsplan für den Fall der Fälle?«

»Daran wird noch gearbeitet«, antwortete sie. »Wie Sie wissen, führen die Sondereinsatzkommandos am liebsten erst einmal eine Simulation durch, bevor sie konkrete Strategien aufstellen. Es könnte also noch ein Weilchen dauern. Boise will sich mit dem zuständigen Einsatzleiter in Verbindung setzen.«

Unter anderen Umständen hätte es Ed beruhigt, dass bereits Unterstützung durch ein Sondereinsatzkommando angefordert worden war, doch heute spendete ihm diese Information nur wenig Trost.

11.15 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Terror kennt keine Regeln, sondern ist reine Anarchie. Niemand weiß vorher, wie er reagiert, wenn er mit Terror konfrontiert wird. Von wenigen spezialisierten Sondereinsatzkräften abgesehen – einem winzigen Bruchteil der Bevölkerung –, ist kein Mensch für eine solche Konfrontation gewappnet. Wissenschaftliche Studien zu dem Thema sind zwecklos, bis auf solche, die sich mit rein körperlichen Phänomenen wie der Ausschüttung von Pheromonen beschäftigen. Terror lässt sich unmöglich simulieren, Rollenspiele bringen nichts. Nichts kann Terror reproduzieren, es sei denn, der Terror selbst. Die Passagiere von Zug 037 spürten, wie er sich wie ein elektrischer Impuls durch die vier Waggons verbreitete, in denen sie sich zusammendrängten.

Was hier passierte, war Nachrichtenübermittlung in ihrer primitivsten Form: Mund-zu-Mund-Propaganda. Im letzten Waggon war es zu einer Schießerei gekommen. Es waren Menschen getötet worden. Der Zug befand sich in der Gewalt von Terroristen. Sie waren Geiseln, Opfer einer Zugentführung.

Einige beteten zu Gott, andere verfluchten ihn. Es gab jene, die schwiegen und sich zurückzogen, und solche, die redeten, schimpften, flehten, weinten.

Je mehr Nachrichten sich durch den Zug verbreiteten, desto größer wurde der kollektive Fluchtimpuls. Doch bevor die Passagiere im zweiten Waggon zurück in den leeren ersten Waggon stürmen konnten, ging die Tür zur Fahrerkabine auf, und ein schlanker Mann Mitte zwanzig trat heraus: Tommy Denning, Bruder Thomas von der Glaubensgemeinschaft Cruor Christi. Er ging zielstrebig durch die verwaisten Sitzreihen auf die Tür zum zweiten Waggon zu. In der Hand hielt er eine Automatikpistole mit Schalldämpfer.

Ein frisch verheirateter Börsenfachmann – ein anständiger Bürger, wie die Zeitungen später schreiben würden – war nicht der Einzige, der Tommy Denning für ein Mitglied eines Sondereinsatzkommandos hielt, das den Zug gestürmt hatte und nun die Freilassung der Passagiere veranlassen würde.

Da er Tommy Denning am nächsten stand, ergriff er stellvertretend für die anderen Geiseln das Wort und fragte: »Was zur Hölle ist hier eigentlich los?« Denning hob seine Browning und schoss ihm mitten durch die Stirn, wobei die Kugel eine kleine, vollkommen runde Eintrittswunde auf seiner wohlgepflegten Haut hinterließ, die im Vergleich zu dem klaffenden Loch der Austrittswunde, die Knochensplitter und Gehirnmasse auf zahlreiche Fahrgäste verteilte, geradezu klinisch sauber wirkte. Schreiend wichen die Leute zurück, während der Mann zu Boden sank.

Denning schlug die beiden Verbindungstüren zwischen erstem und zweitem Waggon zu und zog eine Kette aus der Tasche, die er um beide Türgriffe schlang. Nachdem er sie festgezogen hatte, sicherte er sie mit einem Vorhängeschloss, genau wie es Belle inzwischen am anderen Ende des Zuges mit den Türen zwischen fünftem und sechstem Waggon getan hatte. George war allein im Führerhaus. Er könnte weglaufen, könnte die Tür an der Spitze des Zuges öffnen und die Gleise entlangrennen, dessen war sich Denning bewusst. Er war sich ebenso sicher, dass der Zugführer nichts Derartiges versuchen würde.

»Denken Sie daran, George«, hatte er ihm eingeschärft, bevor er die Fahrerkabine verlassen hatte, »wenn es mir nicht gelingt, mein Vorhaben umzusetzen, werden Sie Ihre Familie nie wiedersehen. Es liegt an Ihnen.« Mehr war nicht nötig. Denning wusste, dass George sich anständig benehmen würde. Falls nicht, würde er ihn einfach erschießen, schließlich brauchte er ihn jetzt nicht mehr. Allerdings musste Tommy zugeben, dass es ihm gefiel, jemanden zu haben, der seine Forderungen überbrachte. Das verlieh ihm noch größere Macht, und Tommy liebte Macht.

»George!«, rief er quer durch den Waggon, aber das Stimmengewirr der Passagiere – ihr Schreien und Wehklagen – übertönte ihn. »George!«, rief er noch lauter, und diesmal erhielt er eine Antwort.

»Ja.«

»Machen Sie jetzt bitte Ihre Durchsage an die Fahrgäste, und zwar so, wie wir es besprochen haben.«

Tommy drehte sich wieder zum zweiten Waggon um. Der Mann, den er erschossen hatte, lag in einer immer größer werdenden Blutlache. Andere Passagiere hatten sich weiter hinten im Waggon zusammengekauert. Tommy überlegte flüchtig, ob er noch einen weiteren Fahrgast erschießen sollte, der einschüchternden Wirkung wegen. Doch der richtige Moment war verstrichen. Hier ging es nicht um sinnloses Morden.

Die Lautsprecheranlage knisterte, und dann erklang Georges Stimme. Der gute alte George. Tommy war froh, dass er ausgerechnet ihn erwischt hatte, einen Ungläubigen. Das machte es irgendwie leichter.

»Hier spricht George, der Fahrer. Wie den meisten von Ihnen inzwischen klar sein dürfte, habe ich Sie angelogen. Der Zug wurde von einer bewaffneten Bande entführt und mit Sprengstoff präpariert. Solange alle ruhig bleiben und nicht versuchen, sich mit den Entführern anzulegen, wird niemandem etwas passieren. Ich soll Ihnen sagen, dass jeder, der zu fliehen versucht, getötet wird – auch Frauen und Kinder. Im Falle eines erneuten Fluchtversuchs wird dann der Sprengstoff gezündet.«

»Okay, das reicht«, sagte Denning. Er brauchte nicht mehr zu schreien, denn im Zug herrschte Totenstille, als George die Lautsprecheranlage ausschaltete. Tommy wusste, dass das Schweigen nicht lange andauern würde, doch fürs Erste waren die Fahrgäste ausreichend eingeschüchtert. Ihr Selbsterhaltungstrieb hatte eingesetzt, und sie verhielten sich mucksmäuschenstill, während sie die beunruhigenden Neuigkeiten verarbeiteten.

Denning ging durch den ersten Waggon zurück zum Führerhaus.

»Kommen Sie mit, George«, sagte er, als er in die Kabine trat und die Tür hinter sich zuschlug. »Wir machen einen kleinen Ausflug.«

George beobachtete Denning genau. Die freudige Erregung des jungen Mannes ließ ihn beinahe kindlich erscheinen. Er wirkte weder wie ein Wahnsinniger noch wie ein Psychopath. Was zwang ihn dazu, ohne erkennbaren Grund eine U-Bahn zu entführen? Und warum wollte er mit ihm, George, einen Ausflug in den Tunnel unternehmen? Würde er ihn umlegen? Und falls ja, warum erschoss er ihn dann nicht gleich hier? Denning zog ein Bündel aus seiner Stofftasche, öffnete die Tür an der Spitze des Zuges und bedeutete George, dass er vorausgehen sollte.

Beim Hinausklettern achtete George darauf, nicht auf den Azubi zu treten, der immer noch vor dem Zug lag. Seine leblosen Augen starrten zur Decke des Tunnels empor. George hatte sich noch nie außerhalb eines Zuges in einem U-Bahn-Tunnel aufgehalten. Aus der Fahrerkabine drang nur wenig Licht auf die Gleise hinaus, und während George nach vorne in die Dunkelheit spähte, fragte er sich, ob dort Scharfschützen lauerten und ihre Zielfernrohre auf sie richteten. Denning hatte wohl den gleichen Gedanken, denn er zwang George, direkt vor ihm herzugehen. Ihr Ziel war nicht weit entfernt, höchstens zehn Meter. Denning knipste seine Taschenlampe an und richtete sie auf die Wand. Er fand schnell, wonach er suchte: eine schmale Metallleiter, die die gewölbte Tunnelwand hinaufführte und in einem etwa sechzig mal sechzig Zentimeter großen Loch in der Decke verschwand.

»Sie bleiben hier. Ich höre es, wenn Sie versuchen wegzurennen. Wir sind jetzt Freunde, also zwingen Sie mich nicht, Sie umzubringen.«

Denning sah ihn an und grinste wie ein kleiner Junge, der einen Dialog aus einem Gangsterfilm nachspielt. Doch hinter seinem kindischen Verhalten verbarg sich eine brutale, unberechenbare Energie.

»Okay?«

George erwiderte Dennings Blick und nickte.

Mit der Beweglichkeit und Präzision eines Turners kletterte Denning die Leiter hinauf und verschwand in dem engen Loch. Sein Aufstieg wurde vom Knarren der alten Metallstreben begleitet. George blickte den Tunnel entlang und dann zurück zum Zug. Welchen Fluchtplan er auch ausheckte, er wusste, dass er ihn nicht in die Tat umsetzen würde. Noch hatte er keinen Grund, an Dennings Versprechen zu zweifeln, dass er seine Familie wiedersehen würde, wenn er sich genau an die Anweisungen hielt. Diese Hoffnung war das Einzige, was ihm blieb. Ohne sie werde ich verrückt, dachte er. Den Geräuschen nach zu urteilen, die aus dem Zug herüberdrangen, galt das Gleiche auch für viele Fahrgäste. Er hörte schrilles Heulen und laute Schreie. Ein Mann wiederholte immer wieder etwas, was wie eine religiöse Beschwörungsformel klang, vielleicht ein Gebet. Ein anderer Mann fluchte vor sich hin, ein Baby weinte.

Die Leiter begann wieder zu knarzen; Denning hatte den Abstieg angetreten.

»Es ist vollbracht, George«, sagte er. »Jetzt liegt es nicht mehr in unserer Hand.«

Als er hinunter auf die Gleise sprang, fiel George auf, dass er eine Spule mit rotem Draht in der Hand hielt, der hinauf in das Loch führte. Während sie die wenigen Meter zurück zum Zug gingen, legte Denning den Draht hinter sich aus und schob die Spule durch das Fenster des Zuges, bevor sie hineinkletterten. Dann machte er die Tür hinter sich und George zu und schob das Fenster hoch, wobei er einen kleinen Spalt für den Draht ließ.

»Sie sollten sich die Ohren zuhalten und den Mund öffnen«, riet er, während er an einer großen Batterie herumbastelte. George sah ihn verwirrt an. »Um Ihre Ohren zu schützen. Sagen Sie hinterher nicht, ich hätte Sie nicht gewarnt«, fügte Denning hinzu. George spürte Panik in sich aufsteigen und befolgte hastig die Anweisungen des Entführers, der im selben Moment den Draht mit den Elektroden der Batterie zusammenführte. Die Explosion, die daraufhin im Tunnel erfolgte, ließ das Glas in den Kabinenfenstern zerspringen. Obwohl George die Hände auf die Ohren presste, spürte er, wie die verdrängte Luft gegen sein Trommelfell stieß. Der Lärm des einstürzenden Gemäuers hallte ohrenbetäubend durch die Enge des Tunnels, und nachdem eine heftige Druckwelle Kies und Mauerteile den Tunnel entlanggeblasen hatte, herrschte sekundenlang angsterfülltes Schweigen. Dann brach – drängender und verzweifelter als zuvor – Geschrei in den Waggons los. Als George die Hände von den Ohren nahm, hörte er noch ein anderes, völlig unerwartetes Geräusch: fließendes Wasser.

11.16 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

»Sämtliche Nachrichten und Internetaktivitäten werden zunächst zwischengespeichert, damit wir sie analysieren können«, erklärte Laura. »Wenn die Entführer merken, dass wir den Internetanschluss auf diese Weise manipulieren, haben wir allerdings ein Problem.«

»Ich bezweifle es«, sagte Ed. »Die haben ganz andere Sorgen. Zum Beispiel, lange genug am Leben zu bleiben, um ihre Botschaft unters Volk zu bringen.«

»Aber falls sie es doch merken, fangen sie vielleicht an, Geiseln umzubringen.«

»Wir sollten unsere Strategie nur ändern, wenn uns zweifelsfrei Belege dafür vorliegen, dass sie Menschen umbringen. Ansonsten verhandeln wir weiter. Wie lange noch bis Ablauf der Frist?«

»Zwölf Minuten«, antwortete White.

»Und der Router ist im Tunnel installiert?«

»Ja, er muss nur noch freigeschaltet werden.«

»Okay. Uns bleibt wohl nichts anderes übrig, als ihnen die Plattform Internet zu bieten. Ganz ohne Kommunikation ist die Sache für uns nicht zu lösen. Wir erfüllen ihre Forderung und bringen sie damit hoffentlich dazu, wieder mit uns zu reden. Und dann sehen wir weiter.«

»Wie lange überziehen wir die Frist?«, fragte White.

»Sagen wir fünfundvierzig Sekunden.«

»Sind Sie sicher, dass das eine gute Idee ist, Ed?«, fragte Laura.

»Ganz sicher«, erwiderte Ed. »Wir müssen jede Gelegenheit nutzen, uns ein Stück Kontrolle zurückzuerobern, wie winzig es auch sein mag. Wenn die Entführer sehen, dass der Zeiger auf halb zwölf springt und sie noch kein WLAN haben, werden sie in Panik geraten. Klar könnten sie dann eine Geisel umbringen, aber das werden sie nicht sofort tun. Wie jeder andere Mensch auf diesem Planeten, der schon einmal einen Computer benutzt hat, werden sie zunächst glauben, dass etwas mit der Verbindung nicht stimmt. Und im Hinterkopf werden sie den nagenden Zweifel haben, ob wir wirklich so gefügig sind, wie sie uns gerne hätten. Wir injizieren eine kleine Dosis Angst in ihre Köpfe, bringen sie aus dem Gleichgewicht.«

»Okay …«

Ed hörte die Unschlüssigkeit in Lauras Stimme. »Laura, uns bleibt nichts anderes übrig. Wir müssen an ihrem Selbstvertrauen kratzen, mit allen Mitteln, die uns zur Verfügung stehen. Zum Beispiel, indem wir so tun, als wäre jede Forderung ein großes Problem, das viel Zeit in Anspruch nimmt. Wir haben Zeit, die nicht.«

»Ich brauche wirklich keine Nachhilfe von Ihnen, was Verhandlungstaktik angeht, Ed. Also gut, dann werde ich mal sehen, was sich tun lässt.«

Ed drehte sich zu Laura um und richtete die Brillengläser seiner Ray-Ban auf die Stelle, wo er sie vermutete. »Damit wollen Sie doch hoffentlich nicht sagen, dass wir noch gar keine Freigabe für das Einschalten der Internetverbindung haben?«

»Doch, ich muss erst Commander Boise anrufen. Nur sie kann die Sache absegnen.«

»Dann beeilen Sie sich, Laura. Wir haben nur noch – wie lange?«

»Neun Minuten und dreißig Sekunden«, sagte White.

»Gut. Ich rufe sie jetzt sofort an.«

Ed verabscheute die alte Maxime, dass Verhandlungsführer zu verhandeln und Entscheidungen den Entscheidungsträgern zu überlassen hatten. Er hätte sich gewünscht, direkt in den Entscheidungsprozess eingebunden zu sein, auch wenn er natürlich wusste, dass in einer Verhandlungszelle jeder seine feste Aufgabe hatte und es möglichst wenig Überschneidungen geben durfte. Die Logik dahinter sah er ein, aber es war dennoch frustrierend.

Als Laura zurückkam, verkündete sie: »Sie rufen in Kürze zurück.« An ihrem Tonfall erkannte Ed, dass auch sie genervt war von der Einmischung des MI5. Er konnte nicht verhindern, dass Wut in ihm aufstieg.

»Das ist doch lächerlich, verdammt.« Ed erhob nicht die Stimme. Bis auf seine Wortwahl verriet nichts, dass er sauer war. »Wir brauchen mehr Autonomie und müssen während der Verhandlung strategische Entscheidungen treffen können. Wenn wir kein grünes Licht für die Aktion kriegen, können wir genauso gut unsere Sachen packen und nach Hause gehen. Warum haben wir denn überhaupt das ganze WLAN-Zeug nach unten in den Tunnel geschafft?«

»Ed, die Tragweite der Entscheidung ist enorm. Wir haben es hier mit einer bewaffneten Bande zu tun, die Hunderte von Geiseln festhält und eine Verbindung zu den Medien fordert. Das ist politisch gesehen eine äußerst heikle Situation.«

»Also warten wir weiter.«

»Der Zeitrahmen ist allen Beteiligten bekannt.«

Sie saßen da und warteten. Ed hätte das Team gern mit einem ungezwungenen Gespräch abgelenkt, um die Anspannung zu lockern, doch seine Gedanken kreisten unaufhörlich um die Freigabe. Der MI5 musste die Internetverbindung einfach genehmigen. Alles andere wäre Wahnsinn gewesen. Überrascht hätte ihn ein negativer Bescheid dennoch nicht, schließlich schien an diesem Tag keine der üblichen Spielregeln zu gelten. Wenigstens war die Einrichtung der Verhandlungszelle inzwischen abgeschlossen, Technik und Ausstattung waren komplett. Jedes Teammitglied verfügte über ein Headset, und es standen Kaffee und Wasser bereit. Jemand hatte einen Ventilator auf den Tisch gestellt, der kühle Luft über Eds vernarbtes Gesicht blies.

Drei Minuten vor Ablauf der Frist hörte Ed, wie die Tür aufging und ein geflüstertes Gespräch zwischen Laura und einer zweiten Person stattfand.

»Okay, Ed«, sagte Laura. »Wir haben grünes Licht.«

»Gut. Wir schalten das Ding fünfundvierzig Sekunden nach Ablauf der Frist ein. Keine Sekunde früher.«

11.17 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

»Was ist das für ein Geräusch?«, fragte George.

Denning lächelte und legte theatralisch eine Hand ans Ohr. »Das, mein Freund, ist Weihwasser.«

»Was meinen Sie mit Weihwasser?«

»Sind Sie denn nicht getauft?«

Georges Gedanken schossen zu dem gerahmten Foto von seiner Taufe, das seine Eltern auf dem Tischchen im Flur stehen hatten. Trotz seiner Proteste stand es dort bis heute. Es zeigte den einjährigen George in einem unförmigen weißen Gewand, das wie ein Leichentuch aussah. Seine Mutter pflegte zu sagen, dass er darin wie ein kleiner Engel ausgesehen habe. George hatte die Religiosität seiner Mutter nie verstanden und bevorzugte die skeptische Haltung seines Vaters, was ihn jedoch nicht davon abgehalten hatte, sich mit fünfzehn konfirmieren zu lassen. Alle seine Freunde waren konfirmiert worden, und im Vorfeld hatte es geheißen, dass es jede Menge Geschenke gebe. Doch dann hatte er nur ein Buch mit dem Titel Worte der Andacht bekommen, das irgendwo ganz hinten in einem Schrank verschwunden war. Das war nicht gerade die Art von Geschenk, die er sich vorgestellt hatte.

»Doch, ich bin getauft«, antwortete er auf Dennings Frage.

»Gut«, sagte Denning, wurde aber gleich darauf von Schritten abgelenkt, die plötzlich im Tunnel zu hören waren. Er beugte sich aus dem Fenster in der M-Tür, der Seitentür der Fahrerkabine, und spähte am Zug entlang nach hinten. Dann zog er seine Waffe, griff nach seiner Tasche und sagte zu George: »Folgen Sie mir.« Er öffnete die Verbindungstür und trat vor George in den ersten Waggon, an dessen Außenwand sich ein schwitzender, rotgesichtiger Mann zwischen vierzig und fünfzig entlanghangelte. Als er Denning auf sich zukommen sah, versuchte er, sich unter das Fenster zu ducken, doch es war bereits eine Neun-Millimeter-Kugel auf dem Weg zu ihm, die ein sauberes Loch in die Scheibe stanzte, sich in das linke Ohr des Mannes bohrte und auf der rechten Seite seines Halses wieder austrat, wo sie eine blutrote, an eine Blume erinnernde Wunde hinterließ. Während der Mann tot zu Boden fiel, setzte sich Denning wieder in Bewegung und ging auf das hintere Ende des Waggons zu.

»Wieder einer weniger!«, rief er und stellte sich vor die Tür, um durch das Fenster einen Blick auf die zu Tode erschrockenen Fahrgäste zu werfen. »In meiner Waffe sind noch viele Kugeln, genug für euch alle, wenn es sein muss. Wenn ihr wollt, dass ich euch abknalle, tut euch keinen Zwang an.« Er machte kehrt und durchquerte wieder den Waggon, wobei er seine Tasche öffnete und einen Laptop samt Ersatzakku herauszog. In der Mitte des Waggons hängte er ein doppelt gefaltetes Bettlaken zwischen die beiden Handläufe, spannte es und tackerte es fest. Anschließend stellte er den Laptop in die so entstandene Hängematte und klappte ihn auf.

George sah Denning bei seinen Vorbereitungen zu. Man merkte, dass er jeden Handgriff mehrmals geübt hatte. Sobald der Laptop sicher auf der improvisierten Ablage stand und hochgefahren war, machte Denning eine Webcam daran fest und tippte auf der Tastatur herum. Auf dem Bildschirm öffnete sich ein Fenster, in dem eine Liveaufnahme von ihm selbst zu sehen war. Er lächelte sich zufrieden zu.

»Wunder der Technik, was, George?«

11.30 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line

Genau fünfundvierzig Sekunden nach Ablauf der Frist kündigte eine Symphonie aus Klingeltönen und Signalgeräuschen das Zustandekommen der WLAN-Verbindung an. Endlich konnten die Passagiere dem inneren Zwang nachgeben, sich mitzuteilen und ihre ganze Anspannung und Angst an Freunde und Angehörige zu übermitteln. Sie besuchten soziale Netzwerke, schrieben E-Mails, tätigten Internetanrufe und Video-Chats. Von Zug Nummer 037 begann ein Kommunikationsfluss zu strömen, der sich bald schon zu einer tosenden Sturzflut auswuchs, einer Sturzflut, die sich in beide Richtungen ergoss. Der Begriff Massenmedien erreichte eine ganz neue Bedeutung. Unverhüllt offenbarten sich menschliche Emotionen, ungeschnittenes und unzensiertes Rohmaterial, das die Medien genüsslich nach Höhepunkten und dramatischen Momenten durchforsten konnten und in dem sie mühelos die Puzzleteile für ihre Story fanden. Die Tragödie, die sich in diesem Londoner U-Bahn-Tunnel abspielte, wurde den Völkern der Erde in der internationalen Sprache des Sensationsjournalismus präsentiert.

Es befanden sich sogar Presseleute an Bord des Zuges, zwei freiberufliche Journalisten und ein Kulturredakteur des London Evening Standard, doch ihr Profistatus war kaum von Bedeutung. Im ganzen Zug schilderten Amateurreporter ihre Erfahrungen, berichteten direkt von der Front. Foto- und Filmmaterial aus dem gekidnappten Zug wurde in alle Welt gesendet und von einem Publikum konsumiert, das begierig darauf war, sich einen eigenen Eindruck von der Geiselnahme zu verschaffen.

Militante Entführer kapern Londoner U-Bahn.

Terroristen greifen London an.

U-Bahn-Entführung: Terroristen bringen Nahverkehrszug in ihre Gewalt.

Hunderte von Geiseln in Londoner U-Bahn.

Der Mut der Londoner im Angesicht des Schreckens.

Stacey nach dem Umstyling: exklusive Fotos.

11.31 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

Als der Zugführer sich das nächste Mal per Funk meldete, glaubte Ed Mallory, einen erhöhten Angstpegel aus seiner Stimme herauszuhören.

»Hier ist George Wakeham, der Fahrer des … ach, Sie wissen ja, wer ich bin.«

»Hallo, George, hier spricht Ed Mallory.«

»Sie haben die WLAN-Verbindung zu spät eingeschaltet. Jede weitere Verzögerung beim Ausführen von Forderungen wird dazu führen, dass Fahrgäste sterben.«

»George, ich muss mit der Person sprechen, in deren Auftrag Sie handeln.«

»Das ist nicht möglich. Sie müssen sich folgende Internetadresse notieren.«

»Okay. Können Sie mir sagen, wozu wir die Adresse brauchen?«

Die Frequenz des Rauschens, das in Eds Kopfhörer übertragen wurde, änderte sich, weil die Funkverbindung kurzzeitig unterbrochen wurde. Dann erklang wieder Georges Stimme. »Halten Sie den Mund, schreiben Sie die Adresse auf und loggen Sie sich ein.«

Ed wusste, dass George nur die Worte eines Geiselnehmers weitergab, aber ihm fiel auf, wie verärgert und ungeduldig er plötzlich klang.

»Gut. Dann sagen Sie mir jetzt die Adresse, George.«

»Sie lautet denning23.co.uk. Haben Sie das notiert?«

»Denning23.co.uk«, wiederholte Ed und hörte White neben sich auf seiner Tastatur herumtippen.

Calvert drückte Eds Arm. Dieses Zeichen hatten sie vereinbart, wenn Ed sein Mikrofon auf stumm stellen sollte.

»Wir sehen eine weiße, männliche Person von etwa Mitte zwanzig«, flüsterte Calvert. »Sie steht vor einer Webcam in einem leeren U-Bahn-Waggon. Der Mann hat kurz geschorene Haare und ist schwarz gekleidet. Er ist mittelgroß und …«

Calvert wurde von einer Stimme unterbrochen, die aus den Computerlautsprechern schallte und offenbar dem Mann aus dem Zug gehörte. »Frag sie, ob sie mich sehen und hören können, George.« Es war die Stimme eines jungen Mannes, der entweder aus London oder einem anderen Ort in Südostengland stammte. Die Stimme klang ruhig und selbstsicher.

Georges Stimme meldete sich aus Eds Kopfhörern: »Können Sie ihn sehen und hören?«

Ed schaltete das Mikrofon wieder ein und antwortete: »Sagen Sie ihm, dass wir ihn klar und deutlich sehen und hören können.«

»Positiv«, rief George dem Mann zu.

Calvert drückte wieder Eds Arm, der daraufhin das Mikro ausschaltete. »Der Täter blickt jetzt direkt in die Kamera. Er sieht aus wie ein Fernsehmoderator, der gleich die Nachrichten vorliest.«

Ed schob den Kopfhörer nach hinten und lauschte der Stimme, die aus den Computerlautsprechern drang.

»Der Link zu dieser Internetadresse wurde soeben an alle wichtigen Nachrichtenagenturen verschickt«, sagte der Mann in einem Tonfall, der deutlich seine freudige Erregung verriet. »Sämtliche Fernsehanstalten von al-Dschasira bis CNN haben eine E-Mail von uns erhalten. Es wird vermutlich einen kurzen Moment dauern, bis die Information bei den richtigen Ansprechpartnern angekommen ist und die Journalisten verstanden haben, um was es geht, also werde ich in der Zwischenzeit ein paar Grundregeln aufstellen. Alle sechs Waggons wurden mit hochexplosivem Sprengstoff präpariert, der gezündet wird, sobald jemand versucht, sich dem Zug zu nähern. Nach meinen Schätzungen befinden sich etwa … sagen wir dreihundertfünfzig Personen in diesem Zug. In der Enge des U-Bahn-Tunnels würden die ausgelösten Explosionen unweigerlich zum Tod sämtlicher Insassen führen. Das sind eine ganze Menge Leichen, es sollte also niemand versuchen, den Helden zu spielen.«

Falls der Kerl log, war er ein guter Lügner. Es kam nicht selten vor, dass Ed während einer Geiselnahme mehr wahrnahm als die anderen Teammitglieder, selbst wenn diese Filmaufnahmen vom Tatort vorliegen hatten. Manchmal hörte er etwas in der Stimme eines Geiselnehmers, was die anderen an seiner Körpersprache nicht erkennen konnten. Aber der Tonfall dieses Mannes gab nicht das Geringste preis.

»Ich heiße Tommy Denning und führe eine Gruppe schwer bewaffneter Entführer an, die im ganzen Zug verteilt sind.«

Sobald der Täter seinen Namen ausgesprochen hatte, brach in der Verhandlungszelle Betriebsamkeit aus. Der Name wurde in Suchmasken eingetippt, und es wurden alle verfügbaren Informationen zusammengetragen, um ein möglichst vollständiges Charakterprofil des Täters zu erstellen.

»Ich habe der Welt eine Botschaft zu überbringen«, fuhr Tommy Denning fort.

Ed hörte die Stimme eines jungen Mannes, der seinen Auftritt in vollen Zügen genoss, ihn vielleicht schon unzählige Male vor dem Badezimmerspiegel geübt hatte.

»Diese Botschaft werde ich um Punkt zwölf in die Welt hinaussenden. Jeder Versuch, mich davon abzuhalten, führt dazu, dass der Sprengstoff gezündet wird. Bitte machen Sie sich keine Illusionen: Wir sind bereit zu sterben und alle Insassen des Zuges mit in den Tod zu reißen.«

Es folgte eine Pause, während der Eds Kollegen weiter auf das Video starrten. Irgendwann hielt er es nicht mehr aus.

»Was macht er?«, fragte er flüsternd.

»Er geht von der Kamera weg in Richtung Führerhaus«, antwortete Calvert.

Ed hörte leise Schreie aus dem Zug und tastete nach seiner Blindenuhr. Es war 11.35 Uhr. Noch fünfundzwanzig Minuten, bis Denning seine Botschaft verkünden wollte. Genug Zeit für die Weltpresse, ihr Augenmerk auf diese einzelne Webcam tief unter den Straßen Londons zu richten.

Sämtliche Krisenverhandlungen, die Ed im Laufe der Jahre geführt hatte, waren persönliche Gespräche mit der jeweiligen Zielperson gewesen. Diese Gespräche waren ausnahmslos aufgezeichnet worden, und es wurde auch immer versucht, unbemerkt Ton- oder Filmaufnahmen vom Tatort zu machen. Die jetzige Situation gestaltete sich vollkommen anders, weil es – bisher zumindest – allein die Zielperson war, die Menge und Richtung der Kommunikation bestimmte. Was zur Hölle wollte dieser Tommy Denning der Welt mitteilen? Hatte er irgendein wichtiges Geheimnis zu übermitteln, oder würde seine Botschaft aus dem typischen Gefasel eines unter Wahnvorstellungen leidenden Irren bestehen? Die drei Kategorien, in die Ed und seine Kollegen die Täter normalerweise einteilten – verrückt, bösartig oder beides –, waren in diesem Fall kaum anwendbar. So wie Denning sich bisher präsentierte, passte er in keine Kategorie.

Je länger Ed über Tommy Dennings Ankündigung nachdachte, desto größere Zweifel kamen ihm an der Richtigkeit ihrer Entscheidung, ihm eine Stimme zu verleihen, noch dazu eine, die sämtliche Medien in Kürze von den Dächern pfeifen würden. Aber das war eine Tatsache, an der er nichts mehr ändern konnte. Jetzt musste er sich auf jene Aspekte konzentrieren, die er beeinflussen konnte.

»Versuchen Sie, Funkkontakt zum Fahrer herzustellen«, sagte Ed. »Vielleicht ist Denning jetzt so euphorisiert, dass er bereit ist, mit uns zu sprechen.«

Kurz darauf verkündete White: »Ed, die Verbindung steht.«

Ed setzte sich das Headset wieder auf. »George? Sind Sie da? Hier ist Ed Mallory von der Leitstelle. Können Sie mich hören?« Einige Sekunden lang war nur Rauschen zu hören, bevor Georges Stimme aus den Lautsprechern ertönte.

»Hallo. Hier ist George.«

»Kann ich bitte mit Tommy Denning sprechen?«

Im Hintergrund waren gedämpfte Stimmen zu hören, dann war wieder George in der Leitung.

»Nein, er kommuniziert nur über die Webcam. Sie müssen bis zwölf warten.«

»Bitte sagen Sie ihm, dass ich ihn dringend sprechen muss, weil es Probleme bei der Erfüllung seiner Forderung gibt.«

Wieder eine Pause. In der Funkverbindung war ein Knistern zu hören, bevor sich eine andere Stimme meldete. Dieses Mal war es Tommy Denning.

»Hören Sie, Mr. Mallory, ich weiß, dass Sie mich gerne in ein Gespräch verwickeln würden, um mir die Sache auszureden, aber kapieren Sie bitte endlich, dass ich keine Lust auf Plaudereien habe.«

Ed war sich nun sicher, dass Denning aus London stammte, doch sein Akzent war nicht stark genug, um eine noch genauere Bestimmung seiner Herkunft zu wagen.

»Mr. Denning – darf ich Sie Tommy nennen?«

»Sie dürfen mich nennen, wie Sie wollen, aber es wird Ihnen nichts nützen. Obwohl ich zugeben muss, dass ich es sehr hübsch finde, wie wir einander ›Mr. Denning‹ und ›Mr. Mallory‹ nennen – sehr kultiviert. Bitte nehmen Sie es nicht als Beleidigung, denn es ist nicht persönlich gemeint: Ich werde mich nicht mit Ihnen unterhalten. Alles, was Sie wissen müssen, ist Folgendes: Wenn irgendjemand versucht, mich davon abzuhalten, um zwölf meine Mitteilung zu machen, töte ich sämtliche Passagiere an Bord des Zuges.«

»Das Problem ist nur, dass die WLAN-Verbindung nicht besonders stabil ist. Unsere Techniker bemühen sich zwar, sie am Laufen zu halten, doch es könnte durchaus sein, dass sie vor zwölf zusammenbricht.«

»Sie lügen, Mr. Mallory. Das wissen Sie, und das weiß ich. Falls die Verbindung wirklich so instabil ist, haben Sie bestimmt einen zweiten Router parat. Schließlich stehen Hunderte Menschenleben auf dem Spiel.«

Ed hörte etwas im Hintergrund, das er auch schon aus den Computerlautsprechern wahrgenommen hatte, aber über Funk war das Geräusch besser zu hören. Es war ein Rauschen, so als würde Wind die Blätter eines Baumes zum Rascheln bringen.

»Tommy, wenn Sie wollen, dass wir gemeinsam einen Ausweg aus dieser Situation finden, brauche ich Ihr Vertrauen. Wir haben Ihnen die Internetverbindung gewährt und erwarten jetzt eine Gegenleistung.«

»Sie bekommen doch Ihre Gegenleistung – das Leben der Fahrgäste an Bord des Zuges.«

»Wir brauchen aber etwas Greifbareres, Tommy. Ich glaube, es würde ein sehr positives Licht auf Sie werfen, wenn Sie zumindest die Kinder freilassen würden.«

Denning lachte. Es war ein ungezwungenes, beinahe wohlwollendes Lachen. Er schien das Gespräch aufrichtig zu genießen und überzeugt zu sein, es vollkommen unter Kontrolle zu haben. Tommy Denning klang anders als alle Geiselnehmer, die Ed je erlebt hatte. Er blieb ruhig und gelassen, fasste klare Gedanken. Es war, als wäre er für diese Geiselnahme geboren worden.

Nachdem offensichtlich war, dass Denning nicht auf seine Forderung reagieren würde, versuchte es Ed mit einem anderen Ansatz. »Was genau wollen Sie, Tommy?«

»Das werden Sie bald herausfinden«, antwortete Denning. Dann wurde die Verbindung unterbrochen.

»Das Ganze macht ihm Spaß«, sagte Ed zu seinen Kollegen in der Verhandlungszelle. »Er amüsiert sich großartig.«

11.36 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

Durch die zersprungene Fensterscheibe sah George, wie die einzelnen Pfützen, die sich im Tunnel gebildet hatten, zusammenwuchsen und gegen die Schienen plätscherten. Bald würde es eine einzige, zusammenhängende Wasserfläche vor dem Zug geben. Wie lange die Stromschienen die U-Bahn noch mit Elektrizität versorgen würden, war schwer zu sagen. War der Strom erst einmal tot, würde die Batterie im Zug noch eine Zeitlang für Licht sorgen, bis sie leer war und in allen Waggons Dunkelheit herrschen würde.

Der Verhandlungsführer, ein Mann namens Ed Mallory, versuchte verzweifelt, ein Gespräch mit Denning aufrechtzuerhalten, aber George wusste, dass er keinen Erfolg damit haben würde. Denning war kein Mensch, der auf psychologische Tricks hereinfiel. Es klang, als wäre diese Tatsache auch Mallory bewusst. Während George seinen Verhandlungsversuchen lauschte, kaute er nervös auf seinem Kaugummi herum. Die Geschmacksrichtung war Juicy Fruit. Denning hatte keinen Kaugummi gewollt, als er ihm einen angeboten hatte.

»Alles, was Sie wissen müssen, ist Folgendes«, sagte Denning gerade ins Funkgerät. »Wenn irgendjemand versucht, mich davon abzuhalten, um zwölf meine Mitteilung zu machen, töte ich sämtliche Passagiere an Bord des Zuges.«

Was soll das Wasser? Warum flutet er den Tunnel? George stellte sich diese Fragen in der Hoffnung, eine andere Antwort darauf zu finden als die, die sich ihm aufdrängte und ihm den Atem raubte. Wenn er ehrlich mit sich war, musste er sich eingestehen, dass es nur eine mögliche Antwort gab. Tommy Denning wollte sie alle ertränken, und als Fahrer des Zuges lag es an ihm, etwas dagegen zu unternehmen. Schließlich war er immer noch für seine Fahrgäste verantwortlich. Es musste irgendetwas geben, was er tun konnte. Etwas, was seine Familie nicht gefährdete.

Bisher hatte er es vermieden, auf den Kabinenboden zu blicken – er konnte kein Blut sehen –, aber als er jetzt den Kopf senkte, entdeckte er eine halb volle Flasche Cola light, die an der getrockneten Blutlache klebte. Sie musste dem Azubi aus der Jackentasche gefallen sein, als er zu Boden gesunken war. Die Tatsache, dass es sich um ein Diätgetränk handelte, machte den Tod des jungen Mannes irgendwie noch schlimmer und greifbarer. Genau wie George hatte der arme Kerl ein wenig Übergewicht gehabt und vielleicht versucht, aus gesundheitlichen Gründen oder aus Eitelkeit ein paar Kilos abzunehmen. Was auch immer der Grund für den Griff zur Diät-Cola gewesen war, es spielte jetzt keine Rolle mehr.

Plötzlich kam ihm eine Idee. Wenn er die Cola austrank, löschte er damit nicht nur seinen Durst – es war immer noch so verdammt heiß –, sondern erhielt auch eine leere Flasche, aus der sich eine Flaschenpost basteln ließ.

Vielleicht konnte er unbemerkt auf ein Stück Papier kritzeln, dass Tommy Denning dabei war, den Tunnel zu fluten. Dieser schien nämlich keineswegs vorzuhaben, Ed Mallory und seinem Team die Einzelheiten des Entführungsszenarios mitzuteilen. Offenbar war es in seinem Interesse, es nicht zu tun. Falls es George also gelang, einen Hinweis zu platzieren, eine Warnung vor dem, was sich hier unten abspielte, könnten die Behörden vielleicht Gegenmaßnahmen ergreifen. Das Wasser, das aus dem Loch im Tunneldach gestürzt kam, seit Denning die Explosion durchgeführt hatte, floss inzwischen kaum merklich in eine Richtung. Vielleicht reichte die Strömung ja, um die Flasche am Zug vorbei zu nächsten U-Bahn-Station zu tragen. Sobald George diesen Plan zu Ende gedacht hatte, verwarf er ihn auch schon wieder. Was für eine blöde Idee. Abgesehen davon, dass Denning sicher misstrauisch geworden wäre, wenn er angefangen hätte, auf einem Stück Papier herumzukritzeln, waren die Chancen verschwindend gering, dass die Flaschenpost rechtzeitig jemanden erreichte, der Maßnahmen ergreifen konnte. Das Risiko war eindeutig größer als der eventuelle Nutzen.

Die grundsätzliche Idee, nämlich die Außenwelt auf Dennings Vorhaben aufmerksam zu machen, erschien ihm jedoch nach wie vor vernünftig.

Das Funkgerät war seine einzige Hoffnung. Es war sein Sprachrohr, seine Verbindung zur Außenwelt. Aber es reichte nicht, einfach hineinzusprechen, denn dann hätte Denning den Hinweis ebenfalls mitbekommen. George musste beweisen, wie einfallsreich er war.

»Was genau wollen Sie, Tommy?«, fragte Ed Mallory.

»Das werden Sie bald herausfinden«, antwortete Denning und ließ die Sprechtaste an der Seite des Funkgeräts los, bevor er es George zurückgab. Der hatte seinen Kaugummi bereits unauffällig in seine Hand gespuckt. Nun drückte er die Sprechtaste herunter und klebte den Kaugummi fest darauf, bevor er das Funkgerät wieder auf das dafür vorgesehene Gestell am Bedienpult hängte. Auf die Weise blieb die Verbindung offen.

Sobald George sein Vorhaben ausgeführt hatte, bereute er es auch schon. Er sah nur noch das Stück Kaugummi, das groß und deutlich sichtbar am Funkgerät klebte. Genauso gut hätte es knallrot sein und vor sich hin pochen können. Was hatte er sich nur dabei gedacht? Er war kein Held. Sein Versuch, Denning die Waffe wegzureißen, wäre ihm beinahe zum Verhängnis geworden. Und die Sache mit dem Kaugummi war noch viel riskanter, denn ein offener Funkkanal würde hin und wieder – sogar oft – vor sich hin knistern. Denning musste es nur hören und einen Blick auf das Funkgerät werfen, um den Kaugummi auf der Sprechtaste zu entdecken. Er würde bestimmt nicht lange fackeln. Dann wäre George derjenige, der durch die Kabine taumelte, während Blut aus einem Loch in seinem Kopf spritzte.

Rede mit ihm, befahl er sich selbst. Das war seine einzige Chance. Er würde versuchen müssen, jegliche Geräusche aus dem Funkgerät zu übertönen. Und hör verdammt noch mal auf, den Kaugummi anzustarren, ermahnte er sich.

Denning stierte durch das zersprungene Fenster auf das Wasser im Tunnel. Er sah hochzufrieden aus. Sein kranker Plan, worin auch immer er bestand, schien reibungslos zu funktionieren.

Sag etwas, George.

»Was haben Sie mit dem Wasser vor?«

Denning warf ihm einen Blick zu, der George vor Schreck erstarren ließ, bevor er wieder nach vorn in den Tunnel schaute.

»Sie müssen sich das wie eine Eieruhr vorstellen«, sagte er und lächelte selbstzufrieden.

George spähte unauffällig zum Funkgerät. Der Kaugummi begann sich bereits zu dehnen, weil die dahinterliegende Feder dagegen presste. Der Kanal würde nicht mehr lange offen bleiben. Er musste Denning dazu bringen, seinen Vergleich mit der Eieruhr näher auszuführen. Das Funkgerät konnte jeden Moment ein Knistern von sich geben und ihn verraten.

»Sie wollen uns also alle ertränken, indem Sie den Tunnel fluten, ist das Ihr Plan?«

War er zu weit gegangen? Hatte er sein Todesurteil besiegelt? Oder das von Maggie und den Kindern?

Denning starrte ihn an. Er musste nur ein kleines bisschen zur Seite blicken, um das Funkgerät mit dem Kaugummi zu entdecken. Aus dem Augenwinkel nahm George wahr, wie die Sprechtaste gegen die klebrigen Kaugummifäden ankämpfte.

»Es geht nicht darum, irgendjemanden zu ertränken, sondern um etwas viel Wichtigeres. Das Wasser ist ein Segen, ein Geschenk Gottes.«

Der letzte Gummifaden war kurz davor zu reißen, und wenn er das tat, würde die Sprechtaste nach oben schnellen und die Funkverbindung unterbrechen. Dabei gab das Gerät fast immer ein lautes Knistern von sich.

Sag etwas. Irgendwas.

»Es ist so verdammt heiß hier drinnen.«

Es war mehr ein Zischen als ein Knistern und fiel mit dem »Sie« in Georges nächstem Satz zusammen: »Wollen Sie etwas trinken?«

George bückte sich und griff nach der Colaflasche, die er von der geronnenen Blutlache ablösen musste. Wenn er jetzt den Kopf hob und in Dennings Pistolenlauf blickte, war das das Letzte, was er jemals sehen würde, das war ihm klar. Statt aufzublicken, fixierte er die Flasche, während er den Deckel aufschraubte. Bald würde es sich nicht länger vermeiden lassen, Denning anzusehen. Was er wohl für ein Gesicht machte? Ob er das Zischen aus dem Funkgerät gehört hatte? In Georges Ohren hatte es so laut und unverwechselbar geklungen wie Kirchenglocken an einem Sonntag. Doch als er sich endlich dazu überwand, Denning ins Gesicht zu blicken, sah dieser ihn nur angeekelt an. Empfand er Abscheu vor Georges jämmerlichem Versuch, Kontakt zur Außenwelt aufzunehmen? Ließ sich dieser Abscheu nur vertreiben, indem er ihm eine Kugel in den Kopf jagte? George wurde nicht schlau aus seinem Gesichtsausdruck. Sein Durst war inzwischen kaum noch zu ertragen. Wenn er schon sterben musste, wollte er vorher wenigstens noch etwas trinken. Er hob die Flasche an die Lippen und nahm einen Schluck. Die sprudelnde Flüssigkeit war warm und enthielt kaum noch Kohlensäure, dafür aber vermutlich ein paar Tropfen Speichel des Vorbesitzers.

»Igitt! Wie konnten Sie nur?«

Dennings Ekel hatte sich auf Georges Absicht bezogen, aus der blutverklebten Colaflasche zu trinken! George hätte vor Erleichterung am liebsten geschluchzt. Er nahm noch einen Schluck und hielt Denning die Flasche hin.

»Wollen Sie auch mal?«

»Nein, danke.«

Denning sah entgeistert zu, wie er einen weiteren Schluck nahm.

»Die Flasche eines toten Mannes«, sagte er angewidert.

»Den Sie getötet haben.«

George wusste nicht, woher er plötzlich die Kraft nahm, den Clown zu spielen und Denning abzulenken. Doch jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, sich selbst auf die Schulter zu klopfen. Erstens klebte immer noch ein großer, zäher Kaugummiklumpen am Funkgerät, und zweitens wurde ihm ganz schlecht, wenn er an die Folgen der Tunnelflutung dachte.

»Auf was haben Sie es abgesehen? Was sind Ihre Forderungen?«, fragte er.

»Wenn ich das jetzt schon verraten würde, wäre es doch keine Überraschung mehr, oder? Ich will Ihnen auf keinen Fall den Spaß verderben.« Dennings Lächeln war jetzt verschwunden. Er zog sein Walkie-Talkie hervor und fragte: »Belle?«

Eine leicht verzerrte Frauenstimme meldete sich: »Ja, Tommy?«

»Alles läuft genau nach Plan. Um zwölf halte ich meine Ansprache, also gedulde dich noch ein bisschen. Jetzt dauert es nicht mehr lange, bis es soweit ist.«

»Ist gut, Tommy. Ach ja: Simeon ist tot.«

»Du hast getan, was du tun musstest. Denk dran, dass heute der große Tag ist. Unsere Zeit ist endlich gekommen.«

»Ich liebe dich, Tommy.«

»Ich dich auch, Belle.«

Während Denning das Walkie-Talkie wieder wegsteckte, blickte er zu George hinüber. »Ist sie Ihre Freundin?«

»Meine Schwester.«

»Sie bewacht das andere Ende des Zuges, nicht wahr?«

»Gut erkannt.«

»Und wer ist Simeon?«

»Er war ein falscher Freund.«

»Und deshalb musste er sterben?« Denning antwortete mit einem Nicken, wobei er George nicht aus den Augen ließ. Dieser beschloss, den Moment der Offenheit für weitere Fragen zu nutzen. »Und was passiert jetzt?«

»Jetzt warten wir.«

»Sie haben den Zug nicht wirklich mit Sprengstoff präpariert, oder?«

Dennings Gesicht verdüsterte sich. »Was ist nur los mit Ihnen? Macht es Ihnen keine Angst, dass ich Sie jetzt, wo ich im Tunnel bin und meine Internetverbindung habe, nicht mehr brauche? Dass Sie überflüssig geworden sind?«

»Sie haben aber versprochen, dass Sie mich und meine Familie verschonen, solange ich tue, was Sie von mir verlangen. Das stimmt doch, oder?« George wusste, dass er wie ein kleines Kind klang, aber das war ihm egal.

Denning nickte nachdenklich. »Natürlich stimmt das. Warum sollte ich Sie anlügen? Sie sind mein Freund. Und jetzt halten Sie bitte den Mund. Ich muss nämlich eine Rede einstudieren.« Er zog einige Bögen Papier aus der Tasche und fing an, sie durchzublättern.

George richtete den Blick wieder nach vorne auf das Wasser im Tunnel, wobei er es sorgsam vermied, das Funkgerät mit dem Kaugummi anzusehen. Aus dem Augenwinkel beobachtete er Denning, der über seinen Notizen brütete. Die Schrift auf den Blättern war klein und ordentlich, und es waren mehrere Wörter durchge- oder unterstrichen. Denning murmelte beim Lesen leise vor sich hin und ging in der kleinen Fahrerkabine auf und ab. Dabei hielt er die Blätter in beiden Händen und schien George vollkommen vergessen zu haben. Die Waffe steckte in seiner Tasche.

Wenn George mit aller Macht zuschlug, wenn er ihm die Faust voll ins Gesicht rammte, konnte er ihn vielleicht für ein paar Sekunden außer Gefecht setzen und davon abhalten, nach seiner Waffe zu greifen, gerade lange genug, um ihm die Hände um den Hals zu legen und ihn zu erwürgen. Beim Gedanken daran ballte George die Hände zu Fäusten und bohrte sich die Fingernägel in die Handflächen. Seine Mordgelüste hatten immerhin den Vorteil, dass sie ihn von seiner Klaustrophobie ablenkten. Er war ein friedlicher Mann, der bei seinem letzten Wutanfall noch ein Kind gewesen war, und dennoch wusste er mit kalter, leidenschaftsloser Gewissheit, dass er diesen Mann umbringen würde, wenn er die Gelegenheit dazu bekäme, und zwar ohne jede Reue. Es würde sich gut anfühlen. Befreiend.

11.39 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

»Was haben Sie mit dem Wasser vor?«

Sobald Ed den Zugführer George Wakeham diese Worte sagen hörte, die zwar leise, aber deutlich hörbar aus seinen Kopfhörern drangen, wusste er, dass sie etwas zu bedeuten hatten. Wakeham musste es irgendwie geschafft haben, die Funkverbindung offen zu halten.

Alle Anwesenden in der Verhandlungszelle – White, Calvert, Hooper und Ed Mallory – hatten seine Worte gehört. Jetzt bestand kein Zweifel mehr daran, was das Rauschen im Hintergrund erzeugte: fließendes Wasser. Wasser, das von irgendwo herunterstürzte.

»Sie müssen sich das wie eine Eieruhr vorstellen«, sagte Denning. Seine Stimme klang anders, wenn er sich mit Wakeham unterhielt, zurückhaltender. So sprach er also, wenn er nicht auf Effekte aus war. Ed war sofort klar, dass er keine Ahnung von der offenen Funkverbindung hatte.

Innerlich flehte er George an, dem Entführer noch eine Frage zu stellen, was dieser prompt tat. »Sie wollen uns also alle ertränken, indem Sie den Tunnel fluten, ist das Ihr Plan?«

Ed erstarrte. Hoffentlich war das nicht zu gewagt gewesen. Würde Denning merken, dass ihn Wakeham manipulierte und in eine bestimmte Richtung lenkte?

»Es geht nicht darum, irgendjemanden zu ertränken, sondern um etwas viel Wichtigeres. Das Wasser ist ein Segen, ein Geschenk Gottes.«

Ein Segen? Was zum Teufel meinte er damit?

»Es ist so verdammt heiß hier drinnen.« George Wakeham klang nervös, er sprach jetzt zu laut. Stand er etwa kurz vor der Entdeckung?

»Wollen Sie …?«

Die Funkverbindung brach ab. Wakehams letzte Worte waren der Anfang einer Frage gewesen. Was hatte er Denning fragen wollen?

»Können Sie das noch einmal zurückspulen?«, bat Ed. »Den Satz mit der Flutung des Tunnels?«

White tippte auf seinem Computer herum, und dann ertönten erneut Georges Worte: »Sie wollen uns also alle ertränken, indem Sie den Tunnel fluten, ist das Ihr Plan?«

»Noch mal«, bat Ed.

»Sie wollen uns also alle ertränken, indem Sie den Tunnel fluten, ist das Ihr Plan?«

»Laura?«

Laura antwortete ihm aus der Richtung, in der sich die Tür befand. »Ja, Ed?«

»Ich habe ein ganz schlechtes Gefühl bei der Sache. Wir müssen uns eine völlig neue Strategie überlegen. Und zwar schnell.«

11.43 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

Pater Owen hatte sich zu ihm umgedreht, als er letzte Nacht mit dem Messer auf ihn zugegangen war. Es hatte sich angefühlt, als würden ihn Gottes Hände führen, als er Owen zurück in die Badewanne gestoßen und ihm die Messerschneide an den Hals gehalten hatte.

»Was … was tust du da?« In Owens Stimme war nichts mehr von der Selbstsicherheit zu hören gewesen, mit der er seine nicht enden wollenden Predigten hielt, die Tommy in letzter Zeit immer öfter angeödet hatten. Was wusste Owen schon von der Verkommenheit der Welt und dem Reinwaschen all ihrer Sünden, was wusste er von Wiedergeburt?

Doch auch Pater Owen war ein Prophet gewesen, wie jeder, den Gott ihm gesandt hatte, um ihn auf seinem Weg zu begleiten. Zwar war es Tommys Aufgabe, die Endzeit einzuleiten, aber andere spielten ebenfalls eine wichtige Rolle bei der Vorbereitung. Er verspürte eine eigenartige Zärtlichkeit für seine Wegbegleiter. Gottes Liebe sprach durch sie und erhellte die Welt.

Er war dem alten Mann so nahe gewesen, dass er den Whiskey in seinem Atem gerochen hatte. Während die arthritischen Hände des Alten vergeblich versucht hatten, sich gegen ihn zur Wehr zu setzen und das Unvermeidliche zu verhindern, hatte sich Tommy nach vorne gegen das Messer gestemmt und knackend Owens Halsknorpel durchtrennt, bis das Blut nur so gespritzt hatte.

Und das Wasser wird aufsteigen. Diese Zeile aus der Offenbarung hatte Tommy viele Male aus Pater Owens Mund gehört, doch genau wie die anderen Mitglieder von Cruor Christi hatte der Geistliche ihre Aussagekraft und Bedeutung nie richtig verstanden. Nachdem er dem alten Mann die Kehle durchgeschnitten hatte, hatte er Stirn an Stirn mit ihm verharrt. So nah waren sie sich gewesen, dass Pater Owen mit seinem letzten Atemzug Tommys Worte eingesogen hatte: »Und das Wasser wird aufsteigen.«

Jetzt war Tommys letzte Gelegenheit, die vielen kostbaren Worte in seinem Kopf zu ordnen, denn sobald er auf Sendung war, wollte er frei sprechen, ohne Notizen. Jesus Christus hatte auch kein schriftliches Konzept gehabt. Große Worte kamen tief aus der Seele. Gott würde ihn führen, genau wie er ihn hierher in diesen Tunnel geführt hatte. Alles ging vom allmächtigen Vater aus, und Tommy hatte sich ihm noch nie so nahe gefühlt wie in diesem Moment. Gott war schon immer an seiner Seite gewesen, selbst an jenem Tag vor vielen Jahren. Da vor allem. Das war ihm damals natürlich noch nicht bewusst gewesen. Woher hätte er auch ahnen sollen, dass das, was er spürte, als sein Vater das Brotmesser vom Schneidebrett genommen und es bis zum Griff in den Bauch seiner Mutter gestoßen hatte, die Gegenwart Gottes war?

Zuerst war es ihm und Belle wie ein Witz vorgekommen. Die Zeit schien stehengeblieben zu sein, und sie hatten wie gebannt auf den hölzernen Griff des Messers gestarrt, der aus der geblümten Schürze der Mutter geragt hatte. Ein absurder Anblick. Tommy war kurz davor gewesen, in Gelächter auszubrechen, doch bevor das Lachen seine Lippen erreichte, hatte seine Mutter zu keuchen angefangen und war zu Boden gesunken, wo sie nach kurzem Wimmern reglos liegen geblieben war. Er hatte daran gedacht, wie sie früher immer Cowboy und Indianer gespielt hatten. Während sein Vater nie mitgespielt hatte, war seine Mutter, die als junge Frau begeistert Laientheater gespielt hatte, voll in dem Rollenspiel ihrer Kinder aufgegangen. Wenn Tommy seinen Revolver gezogen und sie erschossen hatte, war sie auf dem Teppich herumgerollt und hatte so getan, als würde sie sterben. Ihr Sterben im Spiel und ihr Sterben auf dem Küchenboden, während die ganze Familie zusah, fühlten sich genau gleich an. Wenn er daran zurückdachte – und das tat er oft –, konnte er keinen Unterschied feststellen.

Das Gefühl, das ihn damals ergriffen hatte, war seither nicht mehr weggegangen. Dieses Gefühl war Gott, und Gott war bei Tommy und Belle in der Küche geblieben, während ihr Vater schweigend aus dem Zimmer gegangen war und das Blut ihrer Mutter auf dem rissigen Linoleumboden neben dem Frühstückstisch eine Lache gebildet hatte.

Sie hatten ihn nebenan in der Garage herumhantieren hören, dann war es still geworden. Als Tommy nach ein paar Minuten in die Garage gegangen war – um zu fragen, ob er den Krankenwagen rufen sollte –, hatte sein Vater am Kabel der Bohrmaschine von einem Stahlbalken an der Decke gebaumelt. Aus heutiger Sicht wusste Tommy, dass Gott in allem gewesen war, von dem Urin, der aus dem Hosenbein seines Vaters in die Pfütze auf dem Boden getropft war, bis zu dem leisen Quietschen des Kabels, als der Körper langsam eine Vierteldrehung vollzogen hatte und dann wieder zurückgeschwungen war. Bevor Tommy und Belle die Notrufnummer gewählt hatten, waren sie ins Wohnzimmer gegangen und hatten sich den Film Terminator angesehen, den ihr Vater ein paar Tage zuvor auf Video aufgenommen hatte. Ihre Mutter war der Meinung gewesen, dass sie noch zu jung dafür seien. Belle hatte in der Tat wochenlang Albträume davon gehabt.

Tommy öffnete die Tür zum ersten Waggon und sah, wie sich auf beiden Seiten des Zuges etwas bewegte. Die öffentlichen Hinrichtungen, die er zur Abschreckung vollzogen hatte, schienen nichts genützt zu haben, genauso wenig wie die Drohung, der Zug sei mit Sprengstoff präpariert. Die Leute ließen es darauf ankommen und versuchten zu fliehen. Tommy hob seine Automatikpistole und leerte das Magazin in zwei Salven, für jede Seite des Zuges eine. Es folgten Schreie, Körper fielen platschend ins Wasser. Das würde den anderen eine Lehre sein und ihm etwas mehr Zeit verschaffen.

Sein Laptop stand in der improvisierten Hängematte zwischen den Handläufen bereit. Noch ein paar Minuten, und er würde davorstehen und seine Ansprache an die Welt richten.

Nachdem er die Waffe wieder geladen und in seiner Tasche verstaut hatte, kehrte er in die Fahrerkabine zurück und schloss die Tür hinter sich, um sich weiter der Einübung seiner Rede zu widmen. George saß auf dem Fahrersitz und blickte starr in den Tunnel hinaus. So sehr sich Tommy auch zu konzentrieren versuchte, seine Gedanken schweiften immer wieder ab und kehrten zu seiner Kindheit zurück. Vor allem eine Erinnerung beschäftigte ihn: der Tag, an dem sein Vater ihm von einem Fluss namens Lime erzählt hatte.

Sein Vater mochte ein unerbittliches Arschloch gewesen sein, aber er hatte genau gewusst, wie man eine gute Geschichte erzählt. Anfang der siebziger Jahre, bevor er Tommys Mutter kennengelernt hatte, war er für die Londoner U-Bahn tätig gewesen, angeblich als Ingenieur. Wenn man allerdings berücksichtigte, wie gerne er übertrieb, war er vermutlich nur ein einfacher Gleisarbeiter gewesen. Jedenfalls hatte er dem kleinen Tommy abenteuerliche Geschichten von geheimen Tunnels und vergessenen U-Bahn-Stationen aufgetischt, und eine dieser Geschichten hatte von den unterirdischen Flüssen gehandelt, die unter London hindurchflossen. Diese Nebenflüsse der Themse, darunter der Walbrook, der Fleet, der Tyburn und der Lime, waren früher an der Oberfläche verlaufen, mit zunehmender Ausweitung des Stadtgebiets jedoch in unterirdische Kanäle gepfercht worden. Die Geschichte des Lime hatte Tommy besonders interessiert. Genau wie der Fleet hatte er seinen Ursprung in Hampstead Heath und floss unter Camden Town und dem östlichsten Zipfel des West End hindurch, um in Holborn wieder auf den Fleet zu treffen und auf Höhe der Blackfriars Bridge in die Themse zu münden. Als zu Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts die weitgehend unterirdisch verlaufende Bahnlinie zwischen Charing Cross, Euston und Hampstead gebaut wurde, die heute den westlichen Zweig der Northern Line bildet, musste der Lime auf einer Strecke von gut drei Kilometern – zwischen Goodge Street im Norden und Covent Garden im Süden – in einem Tunnel untergebracht werden, damit die neu gebaute Bahnlinie nicht von Überschwemmungen bedroht war. Dieser unterirdische Flusskanal war damals ein Meisterwerk der Ingenieurskunst, denn der Lime hatte zwar keine besonders hohe Fließgeschwindigkeit, aber es waren immerhin Tausende Liter pro Stunde, die kanalisiert werden mussten.

Nach einer gründlichen Prüfung Anfang der siebziger Jahre beschloss die Londoner U-Bahn, den Tunnel, der den Lime beherbergte, zu verstärken, damit auch in Zukunft keine Lecks entstanden. Vor allem ein Bereich galt als gefährdet: der Abschnitt unterhalb der Charing Cross Road, wo der Lime sehr nah an einem U-Bahn-Tunnel verlief. Dieser Tunnel wiederum lag in einer Vertiefung zwischen den U-Bahnhöfen Tottenham Court Road im Norden und Leicester Square im Süden. Die Prüfung hatte ergeben, dass sich der U-Bahn-Tunnel innerhalb weniger Stunden mit Wasser füllen konnte, sollte der Lime in diesem Bereich überlaufen.

Tommys Vater war Teil der Baumannschaft gewesen, die den unterirdischen Kanal des Lime verstärkt hatte. Jahre später hatte er seinem Sohn erzählt, wie er und seine Kollegen gescherzt hätten, die IRA – damals Hauptverursacher von Terroranschlägen in London – müsse nur den Northern-Line-Tunnel in nördliche Fahrrichtung und die darin befindlichen Züge fluten, um einen spektakulären Anschlag zu verüben. Der kleine Tommy hatte gebannt gelauscht, als sein Vater berichtet hatte, dass sich genau auf halber Strecke zwischen den beiden U-Bahn-Stationen eine Metallleiter befinde – ein Zugang für Wartungsarbeiten am Kanal des Lime, jenes vergessenen Flusses, den Tommy ganz und gar nicht vergessen hatte.

Nach dem Tod seines Vaters hatte die Geschichte einen immer höheren Stellenwert erlangt. Sie war ein Geheimnis, ein Geschenk. Durch seine Begegnung mit Gott und seine Wiedergeburt bekam das Geschenk, wie so viele andere Ereignisse in seinem Leben, eine ganz neue Bedeutung. Der Terrorangriff auf das World Trade Center in New York zum Beispiel.

Er hatte alles im Fernsehen verfolgt, von dem Moment an, in dem der United-Airlines-Flug 175 in den Südturm gerast war. Damals war er vierzehn gewesen, und sein Leben hatte urplötzlich einen Sinn erhalten. Von nun an stand für ihn fest, dass er Soldat werden würde. Er würde einen Kreuzzug führen, einen Kreuzzug gegen den Terror. Aber dann kam Afghanistan, und alles geriet aus dem Lot. Das war nicht der Kreuzzug, auf den er gehofft hatte. Die Afghanen waren nicht der Feind. Eine Zeitlang geriet sogar sein Glaube an Jesus Christus ins Wanken. Er tat trotzdem weiter, was von ihm verlangt wurde. Nicht einmal, als sein Freund Jed von einer Bombe am Straßenrand in die Luft gesprengt wurde, brachte er es über sich, die Afghanen zu hassen wie so viele andere Männer, an deren Seite er kämpfte. Er saß seine Zeit ab und quittierte den Dienst, sobald er konnte. Es gelang ihm, während seiner Zeit in Afghanistan niemanden zu töten, was nicht hieß, dass er nicht Zeuge geworden wäre, wie Menschen umgebracht wurden. Das wurde er, und zwar oft, aber Gott hatte beschlossen, dass es nicht an ihm war zu töten. Noch nicht.

Als er heimgekehrt war, hatte Belle in einem alten Farmhaus in Wales gelebt, dem klösterlichen Hauptquartier einer evangelischen Sekte namens Cruor Christi. Typisch Belle. Sie machte keine halben Sachen. Nachdem sie jahrelang in verschiedenen Londoner Pflegeheimen untergebracht gewesen war, hatte sie ihm gelangweilt und frustriert geschrieben, dass sie aufs Land ziehen wollte, aber er hatte ganz sicher keine zu einem Kloster umgebaute Farm an einem Berghang erwartet.

Anfangs hatte es ihm dort gefallen. Die Sektenmitglieder schienen anständige Menschen zu sein, doch Tommys Glaube veränderte sich mit der Zeit, und es fiel ihm immer schwerer, die Überzeugungen seiner Brüder und Schwestern zu teilen. Er war genervt von ihrer Engstirnigkeit, besonders der von Pater Owen. Für Owen war das Christentum der einzige Weg; er hielt alle übrigen Religionen, selbst die, die Jesus Christus nur anders deuteten, für falsch und sündig. Die Glaubensstärke des alten Mannes war bewundernswert, doch er war auf dem falschen Weg, genau wie Bruder Varick. Die beiden schlugen die falsche Schlacht. Die Fronten waren abgesteckt, allerdings nicht so, wie sie dachten. Der elfte September war ein Ruf zu den Waffen gewesen, aber nicht, damit sich Gläubige gegenseitig bekämpften, wie manche Verblendete glaubten. Der vermeintliche Terrorangriff war ein Hilferuf gewesen.

Die muslimischen Brüder und Schwestern litten Qualen, die niemand erhörte. Gott ließ zu, dass der elfte September passierte, weil er der Welt etwas mitteilen wollte. Doch die Menschheit, vor allem die westliche, verkannte wie üblich die Zeichen und goss weiter Öl ins Feuer.

Für Tommy waren die Terroranschläge des elften September an purer, kristallklarer Einfachheit nicht zu überbieten. Er bewunderte die Willensstärke, die dafür nötig gewesen war, die Tatsache, dass das World Trade Center zu einer gewaltigen Metapher wurde, die in Wohnzimmern auf der ganzen Welt über den Bildschirm flimmerte, genau wie das Pentagon. Der United-Airlines-Flug 93, der auf einem Feld in Pennsylvania abgestürzt war, wurde sogar zum Funken der Hoffnung für die Menschheit: Man kann das Schicksal beeinflussen, kann etwas bewirken.

Je mehr Tommy Denning – vor allem nach dem Wahnsinn von Afghanistan – über den elften September und seine Bedeutung nachdachte, desto öfter kamen ihm der Lime und das geheime Wissen in den Sinn, über das er verfügte. Es war kein Zufall, dass gerade er diese Information erhalten hatte, da war er sich sicher. Die Hand Gottes führte ihn, und sein Weg lag immer deutlicher vor ihm. Als Simeon Fisher auf der Farm erschienen war und Tommy seine wahre Identität erfahren hatte, war ihm klar gewesen, dass es Zeit war, mit den Vorbereitungen zu beginnen.

Wie Mohammed Ata beschloss Tommy, auf eine bereits existierende Infrastruktur zurückzugreifen und sie gegen den Feind zu verwenden. Er spürte, dass dies Gottes Wunsch war, und seine Überzeugung wurde noch von der Entdeckung untermauert, dass zwischen Boudicca und den Römern einst eine große Schlacht auf einer alten Lime-Brücke stattgefunden hatte. Vor der Schlacht war der Fluss von Matthäus von Parnassos gesegnet worden, einem alten Mann, der als Kind Jesus getroffen hatte und einer der ersten christlichen Missionare war, die nach Großbritannien kamen. Das alles konnte nur eines bedeuten: dass geweihtes Wasser durch den Lime floss.

11.44 Uhr

Parkplatz des U-Bahnhofs Morden

Die Hitze war kaum noch zu ertragen, als Bruder Alistair zum wiederholten Mal an den Autoreihen entlangging. Man hatte nicht das Gefühl, in England zu sein, sondern wähnte sich irgendwo in den Tropen. Er schloss die Augen, und die Sonne brannte auf ihn herunter und zeichnete sich rotbraun hinter seinen Lidern ab. Nachdem er die Augen wieder einen Spalt geöffnet hatte, blickte er von der Sonne weg in den blauen Himmel, der mit Kondensstreifen von Linienflugzeugen durchzogen war. Dann betrachtete er die vielen Autos um sich herum. Wie hoch war die Chance, dass er die Kinder fand? Wenn er ein Spieler gewesen wäre, was er als ehemaliger Junkie vermutlich sogar war, hätte er sie auf eins zu zehn geschätzt. Diese Quote reichte ihm, und er war bereit, es zu versuchen. Wenn auf dem Parkplatz nur nicht so viele Autos gestanden hätten! Nachdem er nun schon seit langer Zeit auf dem Land lebte, überstieg es seine Vorstellungskraft, dass es so viele Menschen und so viele Autos an einem Ort geben konnte.

Je mehr Zeit verstrich, desto geringer wurde die Wahrscheinlichkeit, dass die Kinder gesund und munter waren, wenn er sie fand. Er war seit kurz nach neun auf dem Parkplatz, und abgesehen von einer kurzen Pause, um sich eine Flasche Wasser zu kaufen, lief Bruder Alistair seither zwischen den unzähligen Autoreihen herum und durchstreifte die umliegenden Straßen.

Die Tatsache, dass Tommy Denning die Kinder in einem Kofferraum eingesperrt hatte, machte Alistair mehr zu schaffen als alles andere, sogar mehr als die Zugentführung. Diese gedankenlose Grausamkeit war schockierender als alle anderen Aspekte seines kranken Plans. Als sie im milchigen Morgenlicht auf der Schnellstraße Richtung London gefahren waren, hatte ihm Varick vom Inhalt des Notizbuchs erzählt, das Pater Owen in Tommys Zimmer gefunden hatte. Varick hatte noch nach dem Notizbuch gesucht, bevor sie aufgebrochen waren, es jedoch nirgendwo finden können. Tommy musste es sich zurückgeholt haben, bevor er dem alten Mann mit dem Tranchiermesser den Hals aufgeschlitzt hatte. Aber Varick hatte den Inhalt im Kopf gehabt und ihm Tommys Pläne ausführlich auseinandergesetzt, wobei er die Kinder nur am Rande erwähnt hatte. Schließlich war ihr geplantes Schicksal lediglich eine Grausamkeit von vielen. Doch der Gedanke an sie ließ Alistair genauso wenig los wie der Anblick des aufgeschlitzten, wild um sich schlagenden Owen in der Badewanne.

»Damit der Zugführer auch sicher tut, was er ihm befiehlt«, hatte Varick am Steuer des Wagens gesagt, »will ihm Tommy weismachen, dass er die Kinder als Geiseln hält und dass jeder Versuch, Alarm zu schlagen oder den Fahrgästen im Zug zur Flucht zu verhelfen, dazu führt, dass sie getötet werden. Aber in seinem Notizbuch steht, dass die Kinder einfach in den Kofferraum des Autos gesperrt werden sollen, mit dem sie zum U-Bahnhof fahren.«

Während Varick dazu übergegangen war, die weiteren Punkte von Tommys gnadenlosem Plan zu erklären, hatte Alistair kaum noch zugehört. Der Gedanke an zwei unschuldige Kinder, die an einem derart heißen Tag in einem Kofferraum gefangen waren, quälte und verfolgte ihn. Als sie ihren Wagen auf einem öffentlichen Parkplatz in der Nähe des Piccadilly Circus abgestellt hatten, war er mit seiner Sorge herausgeplatzt.

»Wir müssen versuchen, die Kinder zu finden«, hatte er zu Varick gesagt, während sie zu Fuß durch Soho geeilt waren.

»Es ist wichtiger, dass wir Tommy aufspüren und ihn unschädlich machen.«

»Aber wir können die Kinder doch nicht einfach im Kofferraum eines Autos sitzen lassen! Bei dieser Hitze werden sie nicht lange überleben!«

Varick hatte die Stirn gerunzelt und gesagt: »Lass mich darüber nachdenken.«

Bis sie die U-Bahn-Station Leicester Square erreicht hatten, war die Entscheidung gefallen. Varick hatte Alistair eine Hand auf die Schulter gelegt und gesagt: »Wir haben beide eine Mission hier in London, Alistair. Ich suche Tommy und du die Kinder.«

Sie hatten sich je eine Fahrkarte gekauft und waren mit der Rolltreppe hinunter zur Northern Line gefahren. Doch während Varick seinen Posten auf dem Bahnsteig in nördliche Fahrtrichtung bezogen hatte, um dort auf Tommys Auftauchen zu warten, war Alistair in den ersten Zug Richtung Süden gestiegen.

Am U-Bahnhof Morden war ihm ein U-Bahn-Mitarbeiter aufgefallen, ein grauhaariger Mann zwischen fünfzig und sechzig, dessen Bauch verriet, dass er zu viele Jahre am Schreibtisch verbracht hatte. Er war dazu abgestellt worden, die Fragen der Bürger zu beantworten, die Richtung Innenstadt fahren wollten, und Bruder Alistair hatte sich unter die Fahrgäste gemischt und gelauscht. Es habe einen Sicherheitsvorfall im U-Bahn-Bereich gegeben, weshalb nun leider das gesamte Netz gesperrt sei. Tommy hatte es offenbar geschafft, Teil eins seines Plans in die Tat umzusetzen. Ob es Bruder Varick gelingen würde, ihn davon abzuhalten, den Plan zu seinem grausigen Ende zu führen, lag nun in Gottes Hand. Es tat Alistair leid, dass Varick bei seiner Mission ganz auf sich allein gestellt war, aber er war zuversichtlich, dass sie letztlich von Erfolg gekrönt sein würde. Er selbst hatte jetzt dringendere Sorgen: Wenn er sich nicht beeilte, würden die Kinder tot sein, bevor er sie aufgespürt hatte.

11.48 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

An einige wenige Ereignisse in seinem Leben konnte sich George noch in allen Einzelheiten erinnern, und seine erste Verabredung mit Maggie war eins davon. Sie hatte ein gestreiftes bretonisches Oberteil getragen und dazu Jeans und eine Lederjacke. Ihre Haare waren viel kürzer gewesen als jetzt. Sie hatten beide viel gelächelt. Außerdem hatten sie beide Lasagne bestellt und aus Nervosität viel zu viel Wein getrunken. Er hatte überlegt, ob er Maggie noch zu sich einladen sollte, den Gedanken jedoch verworfen. Wenn er es ernst mit ihr meinte – und davon zeugten die Schmetterlinge in seinem Bauch –, war es sicher das Beste, den Gentleman zu spielen und ein Taxi anzuhalten, das sie sicher nach Hause brachte. Nachdem sie auf dem Rücksitz Platz genommen hatte, hatte er sich hineingebeugt, um ihr einen Gutenachtkuss auf die Wange zu geben, aber sie hatte ihn zu sich herangezogen und ihn auf den Mund geküsst. Da war ihm klar gewesen, dass die gegenseitige Anziehung nicht nur auf zu viel Alkohol beruhte und dass sie ihn genauso zu mögen schien wie er sie. In jener Nacht war er zu Fuß nach Hause gegangen, die ganze Strecke vom West End nach Muswell Hill. Er hatte einfach nur immer weiterlaufen und die warme Sommernacht und seine Gedanken an Maggie genießen wollen.

Seither besaßen italienische Restaurants für sie eine besondere Faszination, weil sie sich an jenes erste Rendezvous erinnert fühlten. Wie jedes Paar entwickelten Maggie und er im Laufe der Jahre eigene kleine Rituale und Traditionen. Immer wenn in einem italienischen Restaurant beispielsweise das Brot an ihren Tisch gebracht wurde, schnappte sich George zwei Stücke, steckte sich eins in jede Backe und imitierte Marlon Brando in Der Pate: »Du kommst am Hochzeitstag meiner Tochter in mein Haus und bittest mich, einen Mord zu begehen?« Maggie stöhnte dann jedes Mal genervt, musste aber trotzdem lachen.

Ihre Vorliebe für italienische Restaurants hatten sie auch an Ben und Sophie weitergegeben. Mr. Pizza, oder vielmehr Mr. Pieces, war zum Lieblingslokal der ganzen Familie avanciert. Würden sie je wieder dorthin gehen? Nicht, wenn Tommy Denning den Kaugummi am Funkgerät entdeckte, und auch nicht, wenn die Behörden seine Forderungen trotz aller Drohungen nicht erfüllten.

»George, ich möchte, dass Sie sich mit mir zum Gebet hinknien.« Denning hatte wieder diesen verschmitzten Ausdruck im Gesicht – das halbe Lächeln und die hochgezogenen Augenbrauen –, wie ein Kind, das seinen Freund zu einer Mutprobe anstachelt.

»Ich … äh … ich bete nicht.«

»Ich weiß, dass Sie von sich behaupten, nicht zu glauben, aber versuchen Sie doch bitte einen Moment lang, unvoreingenommen zu sein. Hatte der Psalm, den Sie vorhin aufgesagt haben, denn gar keine Bedeutung für Sie?«

»Es kann sein, dass er während des Aufsagens eine gewisse Bedeutung für mich hatte.«

»Es kann sein, dass er während des Aufsagens eine gewisse Bedeutung für Sie hatte?« Denning benahm sich wie ein Anwalt, der die Worte eines Zeugen wiederholte, um sie lächerlich zu machen.

»Ja.«

»Vielleicht können Sie ja auch dem Gebet, das wir gleich sprechen werden, eine gewisse Bedeutung abgewinnen.«

»Vielleicht.«

»Ich verspüre nämlich jetzt den Wunsch zu beten, und ich möchte es nicht allein tun. Ich glaube, dass Sie sehr wichtig sind für dieses ganze …« Er sah sich in der Fahrerkabine um, und George fing tatsächlich in Gedanken an zu beten: Bitte lieber Gott, mach, dass er nicht zum Funkgerät schaut und den Kaugummi sieht. Schließlich fand Denning das Wort, das er gesucht hatte: »… Ereignis, für diesen ganz besonderen Moment. Verstehen Sie, was ich Ihnen sagen will?«

In Georges Kopf nahm plötzlich ein Gedanke Gestalt an. Zum Beten musste Denning auf die Knie gehen, und vielleicht schloss er dabei sogar die Augen. Gab es einen besseren Zeitpunkt, diesen Dreckskerl anzugreifen, als wenn er sich im Zwiegespräch mit seinem vermeintlichen Herrn und Erlöser befand? Er würde schutzlos sein, verwundbar. Vielleicht war das endlich Georges Chance, ihm seine Waffe abzunehmen. Alles, was er dazu brauchte, war ein gut platzierter Fausthieb. Wenn er mit aller Kraft zuschlug, gewann er vielleicht ein paar Sekunden Zeit und konnte einen zweiten Hieb landen, ihn treten, sich die Waffe schnappen. Dann musste er sich keine Gedanken mehr um den Kaugummi auf dem Funkgerät machen.

»Ihr Glaube bedeutet Ihnen sehr viel, oder?«

Tommy schmunzelte über die Absurdität dieser Frage. »Natürlich, mein Glaube bedeutet mir alles. Verstehen Sie das immer noch nicht?«

»Doch … und ich beneide Sie darum. Ich habe auch schon versucht zu glauben, doch irgendetwas hat mich immer zurückgehalten. Bis jetzt.«

»Bis jetzt?«

Er durfte es nicht übertreiben, auch wenn Denning natürlich glauben sollte, dass es ihm ernst war mit dem Beten. Je entspannter dieser Fanatiker war, desto besser. Sein Glaube war nicht nur seine Motivation, sondern auch seine Schwachstelle, seine Achillesferse.

»Es ist komisch, aber in gewisser Weise bewundere ich Sie für Ihre feste Überzeugung.« War das schon zu viel? Er hatte keine Zeit, sich eine andere Strategie zu überlegen. Denning sah überzeugt aus – zumindest fürs Erste. »Ich hingegen habe mein Leben lang meine wahren Gefühle und Überzeugungen hintangestellt, und wo hat mich das hingeführt? Ich bin vierzig und total verkorkst. Ich habe einen Beruf, den ich nicht ertrage, und alle meine Hoffnungen und Träume haben sich zerschlagen. Heute fühlte ich mich zum ersten Mal seit Jahren wirklich lebendig – trotz der Angst, die ich um mein Leben und das meiner Familie ausstehe.« Denning betrachtete ihn ausdruckslos. Merkte er, dass George log? Log er überhaupt? Es war ihm egal. Er war dabei, sich eine klitzekleine Chance zu erarbeiten. Sein Entschluss stand fest, ob er nun richtig war oder nicht: Er würde immer wieder versuchen, diesen Verrückten anzugreifen, würde ihn immer wieder auf die Probe stellen. Und irgendwann würde er einen Moment der Schwäche erwischen und ihm das Handwerk legen.

»Sie meinen das wirklich ernst, oder? Sie spüren wirklich die Liebe Gottes?«

»Ich weiß nicht, was es ist, aber ich spüre etwas. Ich fühle mich anders als vorher.«

»Ich dachte, dass es schwieriger werden würde, dass Sie stärker dagegen ankämpfen würden. Sie machen mich unendlich glücklich!«

Was Denning nun tat, traf George völlig unvorbereitet: Er breitete die Arme aus und umarmte ihn innig, wobei er seine Wange fest an sein Gesicht presste. Bevor George entscheiden konnte, ob dieser Moment besser zum Angriff geeignet war als eventuelle spätere Gelegenheiten, ließ ihn Denning wieder los, legte die Waffe aufs Bedienpult und kniete sich hin.

»Kommen Sie, George. Beten wir zusammen.«

Er hob die gefalteten Hände auf Mundhöhe und schloss die Augen. George kniete sich neben ihn und faltete ebenfalls die Hände. Die Augen jedoch behielt er offen, beobachtete und wartete.

»O Herr, unser himmlischer Vater, ich bin dein bescheidener Diener …«

11.48 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

Ed hörte in der Ferne das Knattern der Hubschrauber, die über dem West End kreisten, dazu das ständige Heulen der Sirenen auf den Straßen. Der unablässige Lärm schien ihn verhöhnen zu wollen. Ed war dazu ausgebildet, mit Druck umzugehen, brachte sogar anderen die nötigen Techniken bei, aber das hier war eine ganz neue Dimension. Alle Anwesenden in der Verhandlungszelle spürten es. Die Teammitglieder waren Experten, was Verhandlungen in Geiselsituationen anging, konnten blitzschnell psychologische Profile erstellen und die Verhandlungstaktik darauf zuschneiden. Doch keiner von ihnen hatte es je mit einem so akribisch geplanten und ausgeführten Szenario mit derart vielen Geiseln zu tun gehabt, noch dazu ohne jedes erkennbare Motiv. Und keinem von ihnen war je ein Mensch wie Tommy Denning begegnet. Ed war bisher in jede Verhandlung mit der unerschütterlichen Überzeugung gegangen, dass er psychologisch betrachtet am längeren Hebel saß und das Heft in der Hand hatte. Bei der heutigen Verhandlung war die Situation eine andere, das wurde ihm immer deutlicher bewusst. Tommy Denning war schlau, erfinderisch und selbstsicher. Er schien den Verhandlungsprozess und seine Mechanismen intuitiv zu durchschauen und weigerte sich hartnäckig, sich in ein Gespräch verwickeln zu lassen. Das Szenario, das Denning geschaffen hatte, ließ alle anderen Geiselsituationen, mit denen es Ed je zu tun gehabt hatte, blass und beinahe belanglos wirken. Das schiere Ausmaß seines Plans und die Anzahl der involvierten Geiseln erhoben es in ganz neue Gefilde.

Eds Verhandlungsteam, bestehend aus Des White, Nick Calvert und Laura Massey, spürte den Druck – das hörte er an den Stimmen –, reagierte darauf jedoch mit professioneller Routine. Hooper hingegen war eine unbekannte Größe. Seine bisherigen Reaktionen auf die psychische Belastung waren widersprüchlich. Ed wurde nicht schlau aus ihm. Bei ihm selbst hatte sich Stress früher oft in Schwindelgefühlen bemerkbar gemacht, die jedoch mit seiner Blindheit verschwunden waren. Jetzt war der Schwindel plötzlich wieder da, und es fühlte sich an, als befände sich die Verhandlungszelle hoch oben auf einem Wolkenkratzer.

Der gesamte Bereich um den entführten Zug war abgesperrt, der Tatort gesichert. Sondereinsatzkräfte standen bereit, während von den Einsatzleitern die beste Zugriffstaktik entwickelt wurde. Polizei, Militär und Regierung – von den Opfern und ihren Familien ganz zu schweigen – blickten nun auf Ed und sein Team und hofften, dass sie die richtigen Entscheidungen trafen. Es war natürlich immer eine Option, den Zug einfach zu stürmen, doch die Risiken, die damit einhergingen, lagen auf der Hand. Über dreihundert Passagiere könnten sterben, genau wie die Sondereinsatzkräfte, die die Aktion durchführten. Eines wusste Ed mit Gewissheit, auch wenn ansonsten nichts mehr gewiss schien: dass Tommy Denning es ernst meinte, wenn er drohte, sämtliche Insassen des Zuges zu töten, sollte man ihn daran hindern, seine Ansprache zu halten. Die Überzeugung in seinen Worten – ob durch den Fahrer übermittelt oder aus seinem eigenen Mund – war unverkennbar.

Da ein unmittelbarer Zugriff also ausgeschlossen war, hing nun alles von Ed und seinem Team ab. Vor ihnen lag die Verhandlung mit einer Zielperson, die alles bisher Gewesene in den Schatten stellte. Zu allem Überfluss kam auch noch die Sache mit dem Wasser im Tunnel hinzu. »Sie müssen sich das wie eine Eieruhr vorstellen«, hatte Denning gesagt, und George hatte erwidert: »Sie wollen uns also alle ertränken, indem Sie den Tunnel fluten, ist das Ihr Plan?« Die Funkverbindung war abgebrochen, bevor George noch mehr aus seinem Entführer herauskitzeln konnte, aber Dennings Absicht war klar. Er würde mit allen Mitteln dafür sorgen, dass er seinen Willen bekam; er allein hielt alle Karten in der Hand. Wie auch immer seine Forderungen aussahen, er erwartete felsenfest, dass man sie erfüllte. Zu diesem Zweck hatte er eine Reihe von Ereignissen ins Rollen gebracht, die nicht mehr rückgängig zu machen waren. Entweder, die Behörden erfüllten seine Bedingungen, oder die Passagiere waren am Ende tot. Ganz einfach. Denning wusste anscheinend genug über Geiselverhandlungen, um zu verstehen, dass Zeit das einzige Gut war, das den Verhandlungsführern zur Verfügung stand. Daher hatte er beschlossen, ebendieses Gut gegen sie zu verwenden und seinen Vorteil daraus zu ziehen.

Wie würden seine Forderungen aussehen? Was konnte dieser ehemalige Soldat wollen, der zum religiösen Fanatiker mutiert war? Sobald Ed das herausgefunden hatte, würden sich die psychologischen Machtverhältnisse wieder zu seinen Gunsten verschieben. Dann konnte er mit den Forderungen arbeiten und sie dazu nutzen, Denning zu manipulieren und einen positiven Ausgang der Tragödie herbeizuführen.

Laura betrat den Raum – das erkannte er an ihren Schritten – und zog ein Bündel Papiere aus einem Umschlag.

»Wir haben ein vorläufiges Profil von Thomas Denning, mitsamt Vorgeschichte«, verkündete sie.

»Danke, Laura«, sagte Ed. »Könnten Sie kurz den Inhalt zusammenfassen? Wir haben nämlich nur noch ein paar Minuten, bis er seine Rede hält.«

»Ja, schießen Sie schon los«, forderte Hooper sie auf. Er versuchte erneut, sich als Schlüsselfigur innerhalb der Verhandlungszelle aufzuspielen, wobei ihm das übliche Protokoll vollkommen egal zu sein schien. Man blaffte die Verhandlungskoordinatorin nicht einfach so an und gab ihr Befehle, schon gar nicht, wenn sie so erfahren war wie Laura Massey. Sie kommentierte sein Verhalten nicht, und auch Ed zwang sich, den Mund zu halten. Er verbuchte den Protokollverstoß als weiteren Beweis dafür, dass Hooper nicht am selben Strang zog wie der Rest des Teams.

»Er ist fünfundzwanzig Jahre alt«, begann Laura, »und hat eine Zwillingsschwester namens Belle. Als die beiden neun Jahre alt waren, hat ihr Vater die Mutter vor ihren Augen mit einem Brotmesser ermordet, bevor er sich erhängt hat. Danach hat Tommy den Großteil seiner Kindheit in verschiedenen Pflegeheimen in London und im Südosten Englands verbracht. Jede Menge Bagatelldelikte, Ladendiebstahl, unsoziales Verhalten.« Laura blätterte eine Seite um, bevor sie fortfuhr: »Er verbrachte einige Zeit im Jugendgefängnis von Feltham, wo er offenbar zu Gott fand. Denning ist hochintelligent, aber es wurden Symptome einer dissoziativen Persönlichkeitsstörung bei ihm diagnostiziert, die allerdings nicht schlimm genug waren, um ihn vom Militär auszuschließen. Er meldete sich freiwillig und kämpfte zweimal in Afghanistan, einmal 2008 und einmal 2010. Danach hat er den Dienst quittiert und ist einer evangelischen Sekte in einer abgelegenen Gegend von Wales beigetreten. Die Sekte heißt Cruor Christi, was ›Blut Christi‹ bedeutet, Blut im Sinne von Gemetzel und Blutvergießen, nicht im Sinne des lateinischen Wortes ›sanguis‹, das für das Abendmahl verwendet wird. Die örtliche Polizei hat bereits mehrfach wegen Schusswaffengebrauchs auf dem Sektengelände ermittelt.«

»Ich gehe davon aus, dass dort jeder Stein umgedreht wird, während wir uns hier unterhalten?«, erkundigte sich Ed.

»Die walisische Polizei ist auf dem Weg. Die Farm der Sekte liegt sehr abgeschieden. Wir wissen jedoch bereits, dass zum inneren Kern der Mitglieder, der etwa fünfzehn bis zwanzig Brüder und Schwestern umfasst, ein ehemaliger Polizist aus New Orleans zählt. Er heißt Varick Mageau und wurde nach dem Hurrikan Katrina verdächtigt, auf Plünderer geschossen zu haben. Es scheint, als sei Cruor Christi darauf spezialisiert, Menschen mit einer problematischen Vergangenheit aufzunehmen, hauptsächlich in Bezug auf Drogen oder Kriminalität.« Laura blätterte zu einer anderen Seite. »Zur Gemeinde zählen unter anderem ein Kerl, der acht Jahre für bewaffneten Raubüberfall einsaß, sowie einer, der sein Haus abgefackelt hat, aber wegen verminderter Schuldfähigkeit straflos davonkam. Ach ja, und dann hätten wir da noch Bruder Alistair Waller, einen ehemaligen Heroinabhängigen.«

»Klingt ja nach einem reizenden Haufen«, bemerkte Ed. »Gehen wir also davon aus, dass diese Zugentführung von Cruor Christi als Kollektiv begangen wurde, oder ist Tommy Denning ein aggressiver Einzelgänger?«

»Ich halte ihn für einen Einzeltäter«, mischte sich Hooper ein.

»Was macht Sie da so sicher?«, fragte Ed. »Schließlich sind Komplizen bei ihm im Zug. Nein, das ist nicht die Aktion eines einsamen Wolfes.«

Hooper hatte keine Gelegenheit zu widersprechen, denn Laura Massey sagte: »Ed, ich möchte Ihnen Professor Frank Moorcroft vorstellen.«

Ed streckte die Hand aus und spürte den schwachen Händedruck eines alten Mannes. Er atmete ein und nahm den Geruch des Professors in sich auf. Dessen Hauptkomponenten waren Bücher, Papier und die abgestandene Luft modriger Büros und Seminarräume. Es war der Geruch eines Mannes, der sein ganzes Leben in akademischen Gefilden verbracht und außerdem an diesem Morgen vergessen hatte, zu duschen oder ein Bad zu nehmen.

»Freut mich, Sie kennenzulernen.« Die Stimme des Professors klang nervös und sogar ein wenig schuldbewusst, so als hätte man ihn bei etwas Unerlaubtem erwischt.

»Professor Moorcroft ist Experte, was Architektur, Bauweise und technisches Inventar der Londoner U-Bahn betrifft«, erklärte Laura.

»Schön, dass Sie hier sind, Professor Moorcroft. Ich komme gleich zur Sache: Man hat Sie sicher bereits darüber unterrichtet, dass wir es mit einer Geiselnahme in der Londoner U-Bahn zu tun haben. Terroristen haben einen Zug mit über dreihundert Fahrgästen in ihre Gewalt gebracht. Wir glauben, dass sie vorhaben, den Tunnel zu fluten, in dem sich der Zug befindet. Um erfolgreiche Verhandlungen führen und das psychologische Profil der Täter richtig einschätzen zu können, müssen wir unbedingt wissen, ob es theoretisch möglich ist, eine ausreichende Menge Wasser in den Tunnel zu leiten, um das Leben der Zuginsassen ernsthaft zu gefährden.«

»Nun ja, es ist tatsächlich so, dass innerhalb des Londoner U-Bahn-Netzes zahlreiche Wasserleitungen, Kanäle und unterirdische Flüsse verlaufen.«

Professor Moorcroft war ein Wissenschaftler, dessen Meinung unter Fachleuten auf der ganzen Welt gefragt war, aber dass man ihn in einer so dringlichen und gefährlichen Angelegenheit um Rat fragte, überforderte ihn sichtlich. Er verbarg seine Unsicherheit hinter einem Auftreten, das er vermutlich vor seinen Studenten an den Tag legte, hinter einem Tonfall, der deutlich machte, wer der Gebildete und wer die weniger Gebildeten waren. Ed hatte dieses Verhalten bei Wissenschaftlern schon häufiger beobachtet und war gern bereit, mitzuspielen und die Rolle des »weniger Gebildeten« einzunehmen, wenn ihm Moorcroft im Gegenzug so schnell und effektiv wie möglich die benötigten Informationen lieferte.

»Die Geiselnahme hat sich im West End ereignet, nicht wahr?«, fragte Moorcroft.

»Zwischen Leicester Square und Tottenham Court Road, in nördlicher Fahrtrichtung.«

»Ah, dann handelt es sich bei der Wasserquelle mit Sicherheit um den Lime, einen unterirdischen Fluss. An dieser Stelle ist er kaum mehr als ein großes Wasserrohr, aber wenn man ihn auf irgendeine Weise anzapfen würde, hätte man es mit einer erheblichen Wassermenge zu tun.«

Der Professor wirkte ein wenig kauzig, aber Ed war dankbar für seine Deutlichkeit und Konzentration auf das Wesentliche. Was Moorcroft als Nächstes sagte, bestätigte Eds Befürchtung, dass es sich bei Tommy Denning um einen ernst zu nehmenden, zu allem entschlossenen Widersacher handelte.

»Das Problem bei der Sache ist, dass der U-Bahn-Tunnel an der betreffenden Stelle besonders tief liegt, verglichen mit den U-Bahn-Stationen davor und dahinter. Um es noch schlimmer zu machen, ist der Boden auch noch kaum porös. Der Tunnel würde also im Handumdrehen volllaufen. Diese Leute wussten anscheinend genau, was sie taten, als sie diese Stelle für ihren, äh … Angriff auswählten.«

»Wenn Sie im Handumdrehen sagen, von welcher Zeitspanne sprechen wir dann?«

»Nun ja, dazu müsste ich ein paar Zahlen durchrechnen, was ich gerne tue, wenn mir jemand einen Computer zur Verfügung stellt.«

»Natürlich, sehr gern. Können Sie mir in der Zwischenzeit mit einer groben Schätzung aushelfen? Würde der Tunnel innerhalb eines Tages volllaufen? Eines halben Tages? Einer Stunde?«

»Ach herrje, das wäre reine Spekulation. Ich weiß wirklich nicht, ob ich …«

»Sprechen wir eher von einem Tag oder von einer Stunde?«

Ed vermutete, dass Moorcroft den Kopf schüttelte, weil er noch nicht mitbekommen hatte, dass sein Gegenüber blind war.

»Ich muss Sie leider zu einer Antwort drängen«, sagte Ed. »Es ist wirklich ungeheuer wichtig.« Er konnte die Verzweiflung und Dringlichkeit in seiner Stimme nicht länger unterdrücken.

»Tja, im schlechtesten Fall würde es ab Beginn der Flutung etwa zwei Stunden dauern, bis der Tunnel voll wäre. Und im besten Fall … hm, ich weiß nicht. Vielleicht drei oder vier Stunden?«

Ed fühlte sich wie betäubt. Was der Professor da sagte, bestätigte die Ungeheuerlichkeit des Szenarios, mit dem sie es zu tun hatten. Bei normalen Geiselverhandlungen zog Ed Trost aus dem Wissen, dass er sich zurücklehnen und abwarten konnte, dass er die Minuten und Stunden ungerührt verstreichen lassen konnte, weil er genau wusste, dass die Entschlossenheit des Täters mit jeder verstrichenen Minute mehr ins Wanken geriet und das Machtverhältnis sich unaufhaltsam zugunsten des Verhandlungsführers verschob. Auch an diesem Vormittag war er sich sicher gewesen, über diesen Zeitvorteil zu verfügen, hatte sich daran festgeklammert, als vom Tatort keine Informationen gekommen waren. Doch jetzt war dieser Trost verschwunden, fortgerissen von der Erkenntnis, dass die Lage dramatisch war und sich immer weiter zuspitzen würde. Dennings Vergleich mit einer Eieruhr war treffender gewesen, als Ed zu jenem Zeitpunkt geahnt hatte.

»Okay, wir dürfen nicht die Konzentration verlieren«, sprach Hooper aus, was ohnehin auf der Hand lag. Er selbst klang alles andere als konzentriert. Seine Stimme besaß einen schrillen Unterton, aus dem Ed die Angst heraushörte.

»Der Kerl ist clever«, sagte Calvert. »Er weiß genau, wie er möglichst hohen Druck aufbauen kann. Er hat dreihundert Leute in seiner Gewalt, in einem Zug, der mit Sprengstoff präpariert ist, während der Tunnel sich immer mehr mit Wasser füllt. Er will offenbar absolut sichergehen, dass wir seine Forderungen erfüllen.«

»Professor Moorcroft, wie lange, glauben Sie, wird es dauern, bis die Stromversorgung des Zuges zusammenbricht?«, fragte Ed.

»Auch das ist eine Frage, die sich unmöglich mit Genauigkeit beantworten lässt«, antwortete Moorcroft.

»Versuchen Sie es«, bat Ed.

»Nun ja, die Stromversorgung wird sicher nicht sofort zusammenbrechen, nur weil Wasser auf den Gleisen steht. Es kann sein, dass sie noch eine ganze Weile funktioniert, und selbst dann verfügen die Züge der Northern Line über eine Batterie, die die Beleuchtung für mindestens eine weitere Stunde gewährleistet. Es hängt ganz davon ab, in welchem Zustand die Batterie ist.«

»Ed, ich muss an dieser Stelle leider kurz unterbrechen«, sagte Laura. »Commander Boise möchte, dass Sie an einer Telefonkonferenz mit dem Krisenkomitee der Regierung teilnehmen, da Sie bisher die einzige Person sind, die mit dem Geiselnehmer gesprochen hat.«

Ed war drauf und dran, offen seine Meinung zu sagen, nämlich dass es Wahnsinn sei, ihn so kurz vor Dennings Verkündung seiner Forderungen von der Verhandlung abzuziehen, und sei es auch nur für einen Moment. Nach kurzem Überlegen entschied er sich dagegen und sagte: »Natürlich, ich komme.« Er stand auf und ließ sich von Laura aus dem Raum führen.

Während sie zusammen den Flur entlanggingen – denselben Flur, auf dem er an diesem Morgen mit Hooper gekommen war –, sagte Laura: »Das Komitee weiß noch nichts von dem Wasser im Tunnel.«

»Ich bin also der Überbringer der Hiobsbotschaft? Hoffentlich schicken sie mich nicht in die Wüste.«

Laura stieß ein trockenes Kichern aus und führte Ed dann in ein Büro, wo sie ihm einen Telefonhörer in die Hand drückte.

»Hallo, hier ist Ed Mallory, der oberste Verhandlungsführer.«

»Ed, hier spricht Malcolm Walker. Ich habe den Vorsitz bei diesem Meeting des Krisenkomitees. Können Sie uns bitte kurz auf den neuesten Stand bringen? Die letzte Information, die wir erhalten haben, war die Forderung nach einer Live-Schaltung per Internet.«

Ed dachte lieber nicht darüber nach, welche hochrangigen Vertreter an diesem Meeting teilnahmen und was es zu bedeuten hatte, dass man ausgerechnet ihn dazu eingeladen hatte.

»Wir betrachten die Zugentführung aufgrund der hohen Geiselzahl, des möglichen Todes zweier CO19-Polizisten und der Behauptung, dass der Zug mit Sprengstoff verkabelt sei, als ernsten Terrorangriff. In den letzten Minuten sind weitere alarmierende Neuigkeiten hinzugekommen. Es ist dem Zugführer gelungen, heimlich den Funkkanal offen zu halten, so dass wir Zeuge eines Gesprächs zwischen ihm und Thomas Denning, dem Anführer der Terroristen, werden konnten. Dieses Gespräch hat uns zu der Befürchtung veranlasst, dass die Entführer vorhaben, den Tunnel zu fluten. Das dazu benötigte Wasser stammt vermutlich aus dem Lime, einem Fluss, der seinerzeit anlässlich des U-Bahn-Baus in einen unterirdischen Kanal gepfercht wurde. Dieser Kanal verläuft in unmittelbarer Nähe zum Northern-Line-Tunnel. Offenbar glauben die Terroristen, dass es ihre Verhandlungsposition stärkt, wenn sie den Tunnel fluten und die Passagiere dadurch einer weiteren Gefahr aussetzen.«

Ed war erleichtert. Es war ihm gelungen, so zu klingen, als hätte er alles unter Kontrolle, auch wenn das gar nicht stimmte. Die Mitglieder des Komitees schienen von Dennings Dreistigkeit dennoch überwältigt zu sein, denn für einige Sekunden herrschte Schweigen in der Leitung. Als sie an diesem Morgen zur Arbeit erschienen waren, hätten sie sich vermutlich niemals träumen lassen, dass sie es mit einem derartigen Angriff zu tun bekommen würden, der noch dazu ein überwältigendes Medieninteresse auf sich zog. Denn trotz der Tatsache, dass sich der Schauplatz der Geiselnahme fast fünfzig Meter unter der Erde befand, waren die körnigen, beinahe geisterhaften Aufnahmen von Dennings Webcam genauso aufwühlend wie die Bilder des World Trade Center, aus dem an jenem sonnigen Septembermorgen des Jahres 2001 die Rauchwolken gequollen waren.

Aus den Stimmen, die das Schweigen schließlich durchbrachen, war die Anspannung deutlich herauszuhören. Da es noch keinen schlüssigen Plan zur Bekämpfung der Bedrohung gebe, kursierten in Nachrichtenredaktionen auf der ganzen Welt bereits die Schuldzuweisungen, und es sei von einem Versagen der Geheimdienste die Rede.

Ed nutzte eine kurze Pause in dem aufgeregten Wortschwall, den er mit seinem Bericht ausgelöst hatte, und fügte hinzu: »Aus dem, was wir an Geheimdienstinformationen über Denning und seine Sekte zusammengetragen haben, lässt sich der Schluss ziehen, dass wir es mit einem religiösen Psychopathen zu tun haben. Obwohl Denning Komplizen zu haben scheint, lautet meine Einschätzung, dass er der Hauptakteur ist. Machen wir uns nichts vor: Er ist nicht den ganzen weiten Weg gekommen, um sich seinen Plan einfach von uns ausreden zu lassen. Ich höre es an seiner Stimme: Er ist bereit, die Sache bis zum Ende durchzuziehen. In diesem Punkt gleicht er einem klassischen Amokläufer. Sobald ein Amokläufer einmal angefangen hat zu töten, ist es fast unmöglich, ihn verbal davon abzubringen, selbst wenn es gelingt, mit ihm ins Gespräch zu kommen. Innerhalb weniger Stunden ist aus dem Nobody Tommy Denning die meistdiskutierte Person auf diesem Planeten geworden. Er hat sich seinen eigenen Mythos geschaffen. Damit kann nichts, was ich sagen könnte, konkurrieren.«

»Was bleiben uns also für Möglichkeiten?« Ed erkannte die dröhnende Stimme mit dem vornehmen Akzent sofort, schließlich hatte er erst vor weniger als einer Stunde mit ihm gesprochen: MI5-Chef Howard Berriman hatte das Wort ergriffen.

»Als Verhandlungsführer steht es mir nicht zu, mich in strategische Überlegungen einzumischen.«

»Ich bitte Sie aber um Ihre Meinung als erfahrener Spezialist für Geiselsituationen«, sagte Berriman.

»Nun ja, wir haben mehrere Optionen. Wir können eine Spezialeinheit in den Tunnel schicken, damit sie den Zug stürmt. Oder wir können Gas in den Tunnel pumpen, um die Geiselnehmer zu betäuben, wobei natürlich auch die Geiseln das Bewusstsein verlieren würden. Diese beiden Maßnahmen lassen sich auch kombinieren. Wir könnten sogar einen zweiten Zug in den Tunnel fahren lassen und den entführten Zug in die nächste Station schieben oder ziehen, wo er leichter gestürmt werden könnte. Ein Mangel an Optionen ist nicht unser Problem. Unser Problem ist, dass die effektivsten Lösungen gleichzeitig die schwierigsten sind.«

»Inwiefern?«, fragte Berriman.

»Die Entführer müssen unschädlich gemacht werden, bevor sie den Sprengstoff zünden können. Wenn wir von beiden Seiten Scharfschützen in den Tunnel schicken, die die Entführer im ersten und letzten Waggon erschießen, wissen wir immer noch nicht, wie viele weitere Komplizen entlang des Zuges postiert sind und den Sprengstoff zünden könnten.«

»Glauben Sie an die Existenz dieses Sprengstoffs?«, wollte Berriman wissen.

»Solange wir nicht das Gegenteil herausfinden, müssen wir davon ausgehen.«

»Wie lange wird es dauern, bis der Tunnel unter Wasser steht?«

»Weniger als zwei Stunden, wenn wir Pech haben.«

Jetzt schaltete sich eine weitere unverkennbare Stimme ein, die Ed schon unzählige Male in den Nachrichten gehört hatte: die des Innenministers. »Glauben Sie, dass dort unten im Zug jemand ist, der versuchen könnte, Gegenmaßnahmen zu ergreifen? Ein Polizist oder Soldat vielleicht?«

»Das wäre natürlich großartig«, sagte Ed, »ist aber leider unwahrscheinlich.«

»Sind Sie sicher, dass es eine kluge Entscheidung war, den Entführern die gewünschte Medienaufmerksamkeit zu verschaffen?«

Ed kannte das Protokoll gut genug, um zu wissen, dass er gegenüber höhergestellten Personen eine gewisse Unterwürfigkeit an den Tag legen musste. Die Polizei stand in der Befehlskette unterhalb von Geheimdienstagenten und Politikern.

»Als Verhandlungsführer lag diese Entscheidung nicht in meiner Hand, aber ich weiß, dass die Einsatzleitung und die verschiedenen Koordinatoren ausführlich darüber diskutiert haben. Meiner persönlichen Ansicht nach kann uns die Internetverbindung wertvolle Erkenntnisse über die Passagiere im Zug liefern. Möglicherweise ist ja doch jemand unter ihnen, den wir für unsere Zwecke mobilisieren können. Außerdem hat Denning darauf beharrt, dass wir seine Forderungen nur auf diesem Wege erfahren, und wir müssen diese Forderungen kennen, um unsere Verhandlungstaktik anpassen zu können.«

In der Leitung herrschte Schweigen. Ed war noch nicht oft mit Politik in Berührung gekommen, wusste jedoch, dass die Angst davor, falsche Entscheidungen zu treffen, unter Politikern allgegenwärtig war. Auch bei den Mitgliedern des Komitees war diese Angst deutlich zu spüren, aber auf seiner Blindenuhr war es drei Minuten vor zwölf, und er wurde anderswo gebraucht.

»Ich fürchte, ich muss jetzt zurück in die Verhandlungszelle. Denning verkündet um zwölf seine Forderungen.« Ed wartete nicht auf eine Bestätigung seiner Vorgesetzten, sondern gab das Telefon einfach an Laura zurück und sagte: »Wir sollten uns auf den Weg machen.«

11.54 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, Fahrerkabine

George beobachtete Denning beim Beten. Seine Augen waren fest geschlossen, und er konzentrierte sich ganz auf sein Gebet, in dem wiederholt von »Lieber Gott« und »Himmlischer Vater« die Rede war und in dem er um Segen für seinen »gefährlichen Auftrag« bat. Sie knieten einander auf dem Boden der Kabine gegenüber, und ihre Knie klebten auf dem sirupartigen Blut des Azubis. George dachte lieber nicht darüber nach, wie realistisch seine Chancen waren. Er hatte in seinem Leben nur ein einziges Mal zugeschlagen: als Zwölfjähriger, nachdem es der Schultyrann mit seinen Hänseleien zu weit getrieben hatte. Er hatte dem Dreckskerl die Nase gebrochen, was großen Ärger nach sich gezogen hatte. Fast wäre George der Schule verwiesen worden. Es hatte sich dennoch gelohnt, denn danach hatte er sich um Längen besser gefühlt. Damals wie heute hatte er rasenden Zorn verspürt, doch der Unterschied bestand darin, dass seine jetzige Wut von nackter Angst gelähmt wurde, die ihn schwächte und seine Muskeln schlaff und zittrig machte. Denning hingegen war jung und durchtrainiert. Ein halbherziger Angriff könnte für George und seine Familie tödliche Folgen haben.

»Und segne auch meine Schwester, lieber Vater, deine bescheidene Dienerin Belle. Ihr Herz ist rein, und ihr Wille ist stark.« Es hörte sich an, als würde Denning allmählich zum Ende kommen. Wenn George zuschlagen wollte, musste er es jetzt tun, sonst war die Chance vertan. Dennings Augen waren immer noch geschlossen, als er ausholte und ihn mit der Faust mitten im Gesicht traf. Es war kein schlechter Boxhieb, aber er war nicht stark genug. Während Denning nach hinten fiel und sich vor Schmerz das Gesicht hielt, konnte George sich nicht entscheiden, ob er erneut zuschlagen oder nach der Waffe greifen sollte. Er entschied sich für Ersteres und holte aus, verfehlte Denning jedoch und erwischte stattdessen den Rand des Fahrersitzes. Dadurch hatte Denning Zeit, sich wieder aufzurappeln. George ließ noch einen Fausthieb folgen, streifte damit aber nur Dennings Kiefer und richtete wenig Schaden an. In einem letzten verzweifelten Versuch, einen K.-o.-Treffer zu landen, fing George an, auf Denning einzuprügeln, der sein blindes Fuchteln unterband, indem er das linke Bein anzog und nach seinem Angreifer trat. Unsanft landete sein Stiefel an Georges Kehle.

George taumelte nach hinten gegen die Kabinenwand. Er hatte das Gefühl, dass irgendein wichtiger Bestandteil seines Atemapparats, der in den letzten vierzig Jahren unbemerkt seinen Dienst verrichtet hatte, dauerhaft zerstört war. Jedenfalls bekam er keine Luft mehr und griff sich hustend und würgend an den Hals. Denning sprang unterdessen auf die Füße, zog seine Waffe und wirbelte zu George herum. Nachdem er auf dessen Gesicht gezielt hatte, drückte er ab. Der Schuss verhallte, und Georges Dasein bestand nur noch aus Schmerz und Dunkelheit und dem metallischen Geruch von Schießpulver. Seltsamerweise spürte er keine neue Verwundung; die Schmerzen konzentrierten sich nach wie vor auf seinen Hals. Als er die Augen öffnete, sah er durch den wässrigen Schleier seiner Tränen, dass Denning über ihm stand. Er rappelte sich hastig auf und drehte sich zur Wand um: Nur Zentimeter von der Stelle entfernt, an der bis eben noch sein Kopf gewesen war, prangte ein Einschlussloch.

Er hatte Wut erwartet, doch Denning sah traurig und aufgewühlt aus. Seine Waffe war immer noch auf George gerichtet.

»Sie haben mich angelogen.«

George versuchte etwas zu sagen, aber sein ramponierter Kehlkopf gab keinen Laut von sich.

»Sie haben mich angelogen. Sie haben gesagt, Sie wären bereit für Gott. Ich dachte, Sie hätten Ihr Schicksal akzeptiert und würden sich mir mit Freuden anschließen. George, wir haben zusammen gebetet …«

George versuchte es erneut, und dieses Mal brachte er ein krächzendes »Es tut mir leid« heraus.

»Es tut Ihnen leid? Was soll das heißen, es tut Ihnen leid?«

»Ich war verwirrt.« Georges Hals pochte vor Schmerz, und jede Silbe tat ihm weh. Allmählich wurde seine Stimme wieder kräftiger. »Vielleicht bin ich doch noch nicht bereit, obwohl ich mir die größte Mühe gebe. Das ist nicht leicht für mich, weil ich die ganze Zeit an meine Familie denken muss. Ich habe Angst und will das Richtige tun, aber ich weiß nicht mehr, was das Richtige ist.«

Denning schien zu merken, dass er log, denn er hob erneut die Waffe und drückte den noch heißen Lauf gegen seine Stirn. Diesmal musste George wirklich sterben, das spürte er.

»Lieber Gott, gib George deinen Segen.« George wollte keinen Segen; dieser Dreckskerl konnte sich seinen Segen sonst wohin stecken. »Er ist ein guter Mensch, der auf seiner Reise vom Weg abgekommen ist und dennoch deine Gnade verdient. Ich, dein bescheidener Diener Thomas, lege seine Seele in deine Hände.«

George schloss die Augen und wartete auf die Kugel.

»Gib mir Kraft in diesen schwierigen Momenten der Bewährung, gib mir Kraft genug, deinen Willen auszuführen, wie du es für richtig hältst. Amen.«

George öffnete die Augen und sah, dass Denning ihn erwartungsvoll anstarrte. Sollte er etwas sagen? Dann ging ihm auf, was von ihm verlangt wurde. »Amen«, murmelte er schnell. Wie ironisch, dass sein letztes Wort ausgerechnet ein religiöses Wort sein musste, ein Gruß an einen Gott, an den er nicht glaubte.

Aber die Kugel ließ weiter auf sich warten, und als Denning die Waffe senkte, wusste George, dass er zumindest noch ein paar Minuten zu leben hatte. Der Blick, mit dem ihn Denning bedachte, war voller Mitgefühl, ja sogar Wärme.

»Sie haben einen schrecklichen Fehler begangen. Ich glaube, das wissen Sie.«

»Ja. Ich entschuldige mich dafür.«

»Sie sind mein Jünger.«

»Ich weiß.«

»Versprechen Sie mir, dass Sie mich nicht noch einmal hintergehen.«

»Ich verspreche es. Danke, Tommy.«

Denning trat einen Schritt zurück, und George warf einen Blick auf den Kaugummiklumpen, der weiterhin auf dem Funkgerät um Aufmerksamkeit heischte, der laut zu singen und zu schreien schien. Sollte er Dennings versöhnliche Stimmung ausnutzen und ihm beichten, was er getan hatte? Bevor George eine Entscheidung treffen konnte, faltete Tommy seine zerknitterten Notizen zusammen und sagte: »Kommen Sie. Ich muss eine Rede halten und möchte Sie an meiner Seite haben.«

Er öffnete die Tür zum ersten Waggon, und George folgte ihm, erleichtert, die Enge der Fahrerkabine hinter sich zu lassen und in Bewegung zu sein, und sei es nur, um zu dem Laptop auf seiner Hängematte zu gehen und sich wie angewiesen in der Sitzreihe daneben niederzulassen. Denning näherte sich dem Laptop, als betrete er eine Kanzel und wolle die Lehre Gottes verkünden. Und genau das tat er auch, zumindest in seiner kranken Fantasie.

11.59 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James‘s

Als Ed in die Verhandlungszelle zurückkam, nutzte er die Gesprächspause, die bei seinem Eintreten entstand, um zu fragen: »Haben wir schon eine Liste der Fahrgäste?«

»Noch keine endgültige«, antwortete White. »Die Passagiere, deren Identität wir bereits feststellen konnten, bilden einen ziemlich typischen Londoner Querschnitt: Facharbeiter, Bürokräfte, Verwaltungsangestellte, Studenten, Akademiker, Touristen und leider auch Schulkinder. Niemand, der auf den ersten Blick geeignet wäre, sich für uns ins Geschehen einzumischen.«

»Da ist er«, verkündete Calvert, als er Tommy Denning aus der Fahrerkabine treten sah. Ed blieb nichts anderes übrig, als sich hinzusetzen und zuzuhören, während die anderen Teammitglieder gespannt auf ihre Computerbildschirme starrten.

»Der Mann, der hinter ihm hergeht, muss George Wakeham sein«, sagte Calvert. »Glaubt ihr, dass er etwas mit der Sache zu tun hat? Auf Dennings Seite steht, meine ich?«

»Nein«, erwiderte Ed. »Man muss nur seine Stimme hören, um zu wissen, dass er sich vor Angst in die Hose macht. Er versucht lediglich, alles zu tun, um am Leben zu bleiben.«

»Seine Kleider sehen aus, als wären sie voller Blut«, merkte White an.

»Sagen Sie mir bitte, was passiert«, verlangte Ed ungeduldig.

»Denning hat dem Zugführer ein Zeichen gegeben, dass er sich hinsetzen soll«, leistete Calvert seiner Bitte Folge. »Jetzt kauert er auf einem U-Bahn-Sitz und starrt zu Boden. Er sieht ziemlich mitgenommen aus.«

»Ich glaube, das wärst du auch in seiner Situation«, sagte White.

»Denning blickt direkt in die Webcam«, fuhr Calvert fort. »Jetzt sieht er auf seine Uhr.«

»Okay, es ist jetzt eine Minute vor zwölf«, ergriff Denning plötzlich das Wort. »Zeit, mich kurz zu vergewissern, dass Sie mir nicht heimlich eine gesicherte Verbindung untergeschoben haben, damit ich nicht auf Sendung gehen kann. Das wäre doch wirklich zu ärgerlich, nicht wahr?« Ed hörte Dennings Finger auf der Tastatur herumklappern.

»Ich wusste, dass er das prüft«, murmelte Calvert.

»Alles in Ordnung«, erklärte Denning. »Schön zu sehen, dass Sie mich nicht zensieren oder sonstige Dummheiten versuchen. Auf meiner Uhr ist es jetzt zwölf, es wird also Zeit, dass ich erkläre, was das alles hier soll.« Im Hintergrund waren die hysterischen Schreie einer Frau aus dem angrenzenden Waggon zu hören.

»Wieder eine zufriedene Kundin der Londoner U-Bahn«, scherzte Denning lächelnd. Er wirkte ruhiger und gelassener als je zuvor. Der Zirkus, den er veranstaltete, sorgte nur auf einer Seite für Aufregung. Es handelte sich um eine sorgfältig einstudierte und geplante Vorstellung, auf die er sich schon seit langem freute.

»Für diejenigen unter Ihnen, die mich noch nicht kennen: Mein Name ist Thomas Robson Denning, auch Tommy genannt. Ich bin ein fünfundzwanzigjähriger ehemaliger Soldat und britischer Staatsbürger. Meine Mutter und mein Vater waren Briten, genau wie meine Großeltern. Ich betone dies nicht aus rassistischen Gründen, sondern um Ihnen zu zeigen, was ich nicht bin: ein muslimischer Fundamentalist aus Afrika, Asien oder dem Nahen Osten. Ich entspreche also nicht dem allgemein anerkannten Archetypus eines modernen Terroristen.«

Dennings indirektes Eingeständnis, dass er tatsächlich ein Terrorist war, zog Eds Nerven noch weiter in Mitleidenschaft.

»Ich komme aus einem Land, in dem angeblich Demokratie, Freiheit und Frieden herrschen, das vorgibt, gegen Unterdrückung und Grausamkeit zu sein. Aber wenn ich mich umblicke, sehe ich etwas anderes. Ich sehe eine Gesellschaft, die lügt, betrügt und täuscht. Auf der ganzen Welt tobt ein Krieg, ein Krieg zwischen Gut und Böse, der sich in nie abreißenden Schlachten manifestiert. Wo auch immer man hinblickt, überall ist Propaganda am Werk. Die Nachrichtensender verbreiten Lügen und Unwahrheiten, um die Ziele und Absichten der Machthabenden voranzubringen. Daher ist das Internet meine einzige Möglichkeit, diese Botschaft zu senden. Es mag ein Ort des Lasters für verlorene Seelen sein und ist doch gleichzeitig die letzte Bastion der Redefreiheit. Propaganda ist ein zweischneidiges Schwert: Es ist nicht ihre Aufgabe, die Wahrheit objektiv abzubilden, aber es ist ihre Aufgabe, zu motivieren und aufzuwiegeln. Gläubige auf der ganzen Welt sollen sehen, dass das, was ich heute tue, ein Akt der Aufwiegelung ist. Ich sage dies als Christ und nicht als Muslim, auch wenn ich Schulter an Schulter mit meinen muslimischen Freunden stehe. Ich rufe alle Muslime und Christen dieser Welt auf, hinter die Lügen ihrer Regierungen zu blicken und sich nicht gegenseitig zu bekämpfen, sondern sich gegen den einzig wahren Feind zu verbünden. Der wahre Krieg, zu dem ich heute den Keim legen möchte, findet zwischen Gläubigen und Nicht-Gläubigen statt!«

Dennings Stimme schwoll an, und sein Londoner Akzent wurde ausgeprägter. Die Fassade, die er zu Beginn seiner Rede aufgebaut hatte, nämlich die einer vernünftigen, ausgeglichenen Person, die eine wichtige Botschaft zu überbringen hatte, begann zu bröckeln. An die Stelle des Vernunftmenschen war ein hitzköpfiger Prediger getreten.

»Täuschen Sie sich nicht: Ich bin ein globaler Aufrührer und kämpfe Seite an Seite mit meinen Brüdern und Schwestern für meine Überzeugungen, für eine Spiritualität, die auf christlichen und islamischen Werten beruht, den Glauben an einen einzigen Gott, Gebete, Frieden, innere Einkehr. Und ich kämpfe gegen den Feind: die Mächte der Heuchelei, der Gier, der Korruption und des Krieges. Unsere vermeintlich friedliche westliche Welt zerstört und betrügt im Namen des Kommerzes und der Geschäftemacherei, während Widerstand gegen diese heimtückische Seuche als Terrorismus und Intoleranz gebrandmarkt wird. Doch jede Aktion zieht auch eine Reaktion nach sich, und die hässliche Wahrheit tritt unweigerlich zutage: Demokratie und Kapitalismus bieten genauso wenig Freiheit wie die repressivsten Regimes dieser Welt. Meine Legitimation entspringt einer einzigen Quelle, der Bibel. ›Denn das Lamm, das in der Mitte des Thrones ist, wird sie weiden und sie leiten zu Quellen der Wasser des Lebens, und Gott wird jede Träne von ihren Augen abwischen.‹ Offenbarung Kapitel 7, Vers 17. Ich, Tommy Denning, bin dieses Lamm. Und ich werde die Welt hier unter den Straßen Londons zu den ›Quellen der Wasser des Lebens‹ führen. Ich stehe Seite an Seite mit meinen Glaubensbrüdern und Schwestern und verkünde, dass es Zeit ist für Vergeltung. Auge um Auge, Zahn um Zahn. Rache mag ein schlichtes Motiv sein, aber Rache ist auch rein und gerecht, ein Impuls, den die Leute nachvollziehen können. Ich möchte betonen, dass ich kein fanatischer Außenseiter bin, nur ein ganz normaler Gläubiger, der ein gutes, spirituelles Leben führen und etwas bewirken will. Solange es Menschen auf der Welt gibt, deren Sicherheit durch Ausbeutung und Unterdrückung in Gefahr ist, dürfen sich auch ihre Peiniger nicht in Sicherheit wiegen. Wenn wir zulassen, dass die gottlosen Unterdrücker uns untereinander entzweien, wird es ihnen auch weiterhin gelingen, uns kleinzuhalten. Und darum rufe ich heute den Krieg zwischen Gläubigen und Ungläubigen aus. All jene, die glauben: Vertraut mir! All jene, die Gott in ihren Herzen tragen: Erhebt euch und bereitet euch auf die Schlacht vor!«

Während Ed wie Millionen anderer Menschen auf der ganzen Welt Dennings Worten lauschte, spürte er, wie es ihm eiskalt den Rücken hinunterlief. Eine derart intensive Beklemmung hatte er noch nie gefühlt. Er bangte nicht mehr nur um die Passagiere im Zug, sondern auch um sich selbst. Noch nie in all den Jahren als Verhandlungsführer hatte er sich vor einer Zielperson gefürchtet, aber Tommy Denning flößte ihm Angst ein. Große Angst sogar.

12.06 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, zweiter Waggon

Varick bewegte sich auf die Türen zwischen zweitem und erstem Waggon zu. Nachdem Tommy auf die flüchtenden Passagiere geschossen hatte, drängten die meisten Fahrgäste Richtung Mitte des Zuges. Die Nerven lagen blank. Niemand wusste genau, wie viele es getroffen hatte, es war die Rede von fünf bis zehn Opfern. Wie viele es auch gewesen waren, Tommy hatte eine entscheidende Grenze überschritten. Jetzt konnte ihn nur noch Varick aufhalten. Er hatte keine Angst, denn Gott stand ihm bei. Auch Eile verspürte er nicht. Es war wichtig, dass Tommy der Welt seine Absichten kundtat, bevor Varick ihn umlegte.

Obwohl er sich gegen den Strom bewegte, ließen die Leute ihn bereitwillig durch. Schließlich bedeutete sein Weggang, dass in der Mitte des Zuges mehr Platz für sie blieb. Es wurde allgemein vermutet, dass er zum ersten Waggon unterwegs war, um möglichen Verletzten beizustehen, sie vielleicht sogar zu retten. Er tat nichts, um diese Annahme zu zerstreuen, war er doch tatsächlich da, um die Leute zu retten.

»Näher würde ich nicht rangehen«, warnte ihn ein korpulenter Mann Ende dreißig, der vor zitternder, nervöser Energie beinahe betrunken wirkte. »Er hat schon jede Menge Leute umgebracht.«

»Ich bin hier, um dem ein Ende zu bereiten«, sagte Varick.

Der Mann trat beiseite und murmelte: »Gott sei Dank.«

Varick hielt den Kopf gesenkt, während er durch den mittlerweile menschenleeren vorderen Teil des zweiten Waggons schritt. Durch die Fenster in den beiden Verbindungstüren konnte er Denning sehen.

Direkt vor der Tür lag eine Leiche, ein Mann im Anzug, dessen Kopf in einer Pfütze geronnenen Blutes lag. Aber Varick konzentrierte sich nur auf Tommy, der im ersten Waggon vor einem Bettlaken stand, das zwischen den Handläufen gespannt war. Auf dem Bettlaken stand ein Laptop, in den er hineinsprach. Varick stieg über die Leiche und kauerte sich hinter die Tür, um zu warten. Es war ihm wichtig, dass die Behörden erst das ganze Ausmaß dessen begriffen, was dieser Verrückte vorhatte. Tommy war nicht der Einzige, der auf sein Bild in der Öffentlichkeit bedacht war.

Dass Denning seinen neuen Berühmtheitsstatus genoss, war deutlich zu hören. Was er von sich gab, war das Gefasel eines Fanatikers, aber es klang dennoch schlüssiger und einstudierter, als Varick erwartet hatte. Immer wieder hatte er Tommy in den vergangenen Wochen dabei beobachtet, wie er gedankenversunken vor sich hin gestarrt und sich dann eifrig Notizen gemacht hatte. Die Mühe schien sich gelohnt zu haben, denn er wirkte überzeugender als die meisten anderen religiösen Fanatiker. Varick war sich darüber im Klaren, dass auch er in den Augen der Öffentlichkeit ein solcher Fanatiker war. Wenn es ihm gelang, Tommy von der Ausführung seiner Mission abzuhalten und das Blatt zu wenden, würden die Leute vielleicht endlich einsehen, dass die Mitglieder von Cruor Christi Erlöser waren und keine Aggressoren.

Ob es Tommy tatsächlich gelungen war, seine Live-Schaltung und damit die weltweite Medienaufmerksamkeit zu bekommen, die er sich erhofft hatte, war nebensächlich. Die Zugentführung war auch so spektakulär genug, um es auf der ganzen Welt in die Nachrichten zu schaffen. Was würden Varicks Eltern, die mittlerweile recht betagt waren und in ihrem Haus in New Orleans saßen, davon halten? Was würden sie über ihren Sohn denken, wenn er es schaffte, Hunderten von Menschen das Leben zu retten? Dann wäre er nicht länger eine Enttäuschung für sie. Zumindest seine Mutter würde wieder mit Stolz von ihm sprechen.

Tommy redete jetzt über Freiheit und Demokratie. Was wusste er mit seinen fünfundzwanzig Jahren schon davon? Varick hoffte, dass Tommy in seinen letzten wachen Momenten, kurz bevor ihn die Kugeln aus seiner Smith & Wesson zerfetzten, zu der Erkenntnis gelangen würde, dass er im Unrecht war und den falschen Pfad eingeschlagen hatte. Natürlich hätte er auch von ganzem Herzen hoffen müssen, dass Tommy sich der Gnade Gottes auslieferte und dieser seine Seele rettete, doch wenn er ehrlich war, wünschte sich zumindest ein Teil von ihm, dass Tommys Bitten verwehrt wurden und Gott sich von ihm abwandte und ihn bis in alle Ewigkeit in die Hölle verbannte.

Nachdem Denning seine politische Schmährede beendet hatte, sprach er von dem unterirdischen Fluss Lime, den er mithilfe von Sprengstoff in den U-Bahn-Tunnel umgeleitet hatte. Varick hatte immer mehr den Eindruck, dass es nicht Tommy Denning war, der da redete, sondern der Teufel höchstpersönlich.

Jetzt war es an Varick, ihn auszutreiben.

Er drehte sich zu den eingeschüchterten Fahrgästen um, die sich am Ende des Waggons zusammenkauerten und ihn wie hypnotisiert anstarrten. Er nickte, eine simple Geste, die ausdrücken sollte, dass sie Geduld haben mussten, dass er handeln würde, sobald die Zeit gekommen war. Er riskierte einen raschen Blick durch das Fenster in der Tür. Tommy stand gut fünf Meter von ihm entfernt. Er konnte ihn gar nicht verfehlen.

12.13 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

George beobachtete Denning, während dieser in die Webcam sprach. Anfangs war er nervös gewesen und hatte sich einige Male verhaspelt, aber jetzt war er ganz in seinem Element. Als er erklärte, dass der Tunnel in wenigen Stunden mit dem geweihten Wasser des Flusses Lime vollgelaufen sein würde, verstand George endlich die geisteskranke Genialität von Dennings Plan. Der Tunnel war tatsächlich eine Eieruhr. Wenn die Behörden nicht taten, was Denning von ihnen verlangte, würden sämtliche Passagiere – wie viele Hundert es auch sein mochten – ertrinken. Offenbar schreckte die Polizei davor zurück, den Zug zu stürmen, weil Denning damit geprahlt hatte, die Waggons mit Sprengstoff präpariert zu haben, was George für genauso gelogen hielt wie seine Behauptung, es seien mehrere Entführer im ganzen Zug postiert.

Tommy Dennings Gesicht spiegelte sich in der kleinen schwarzen Linse der Webcam. Wie viele Menschen ihm wohl in diesem Moment zusahen? Und wie viele weitere Zuschauer würden in den kommenden Wochen, Monaten und Jahren die Wiederholung dieser Livebilder sehen? Es war ein verwegener Plan, das musste George zugeben. Seine Familie und er waren Teil eines historischen Ereignisses, auch wenn er sein Leben gegeben hätte, um nicht dabei sein zu müssen. Nein, das stimmte nicht ganz. Nicht sein Leben. Alles war besser als zu sterben, sogar die Tortur, die er gerade erlebte. Er wollte leben, hatte es nie mehr gewollt als in diesem Augenblick. Sein einziger Trost bestand darin, dass er nun jeden Moment erfahren würde, ob es einen Ausweg aus seiner misslichen Lage gab oder nicht. Es hing alles von Dennings Forderungen ab. Wenn er sich etwas Banales, Herkömmliches wünschte wie die Freilassung eines Verwandten oder Freundes aus dem Gefängnis, gab es bestimmt eine Lösung, vielleicht auch, wenn er eine politische Forderung stellte, die verhandelbar war. Doch George hatte das ungute Gefühl, dass Denning kein Mensch mit simpel gestrickten, vernünftigen Wünschen war. Was er da gerade tat, war schließlich auch keine simpel gestrickte, vernünftige Art, die Weltaufmerksamkeit auf sich zu lenken. Nein, seine Forderungen würden mit Sicherheit komplex und ausgefallen sein, und George hoffte inständig, dass die Behörden sie trotzdem erfüllten oder zumindest logen und Denning falsche Versprechungen machten. Jedenfalls mussten sie alles tun, was in ihrer Macht stand. Das war schließlich ihre Aufgabe.

An Dennings entspanntem, jovialem Tonfall erkannte er, dass seine Ansprache kurz vor dem Ende stand.

»Sie fragen sich sicher, warum ich das tue. Sie fragen sich: Was auf dieser Welt ist einen so großen Aufwand wert? Kurz: Sie wollen wissen, worin meine Forderungen bestehen. Schließlich gibt es immer irgendwelche Forderungen, nicht wahr? So etwas tut man doch nicht einfach so!« Denning blickte lächelnd in die Kamera. »Nun, ich werde Ihnen sagen, was meine Forderungen sind. Derzeit fließen Tausende Liter Wasser in diesen Tunnel, der Pegel steigt immer höher. Die Sache ist also ganz einfach: Meine einzige Forderung besteht darin, dass die Menschen auf dieser Welt Zeugen meines Opfers werden und zusehen, wie jeder Insasse dieses Zuges, ich eingeschlossen, langsam ertrinkt.«

12.16 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, zweiter Waggon

Durch die Fenster der Verbindungstüren konnte Varick Tommy vor dem Laptop stehen sehen. Das gespannte Bettlaken, auf dem der Laptop stand, stammte von der Madoc Farm, die grobe graublaue Baumwolle war unverkennbar. Varick hatte einen Restposten dieser Laken gekauft, als Pater Owen und er die Farm bewohnbar gemacht hatten. Es war Geld für teurere Laken da gewesen, doch sie waren übereingekommen, dass ein Haus Gottes kein Ort für feine Bettwäsche war.

Tommy tippte auf der Tastatur herum, sein Kopf war vom Hals aufwärts hinter dem aufgeklappten Laptopdeckel zu sehen, während sein Oberkörper – Varicks bevorzugtes Ziel – von Hängematte und Computer verdeckt wurde. Eine Kugel in Tommys Unterleib wäre zwar extrem schmerzhaft gewesen, hätte ihn aber nicht umgebracht, jedenfalls nicht schnell genug. Varick musste also auf den Kopf zielen, am besten auf die untere Gesichtshälfte. Die ideale Eintrittsstelle der Kugel befand sich zwischen Oberlippe und Nase, weil auf die Weise das obere Ende des Rückenmarks zerstört wurde, was den sofortigen Tod nach sich zog.

Endlich würden sich die jahrelangen Zielübungen mit seiner geliebten Waffe auszahlen. Er durfte auf keinen Fall vergessen, leicht nach links zu zielen. Eigentlich konnte er das gar nicht mehr vergessen, weil es ihm längst in Fleisch und Blut übergegangen war.

Dort jenseits der Verbindungstüren sah er sie vor sich, die Stelle, die er treffen musste: Tommys Bartstoppeln über dem Mund. Während Tommy weiter auf seinem Laptop herumtippte, sah sich Varick wieder nach den Geiseln um, die sich hinter ihm zusammenkauerten. Der dicke Mann, der ihn angesprochen hatte, als er durch den Waggon nach vorne gegangen war, starrte ihn an, und ihre Blicke trafen sich. Varick nickte ihm zu. Der richtige Zeitpunkt war gekommen.

Er drehte sich wieder zum ersten Waggon um, trat vom Fenster zurück und hob die Waffe. Wenn er das Visier auf Tommys linke Wange richtete, würde ihn die Kaliber-38-Patrone direkt unterhalb der Nase treffen. Sie würde ein sauberes Loch durch seinen Kopf schlagen und ihn schon getötet haben, bevor sein Körper den Boden des Waggons berührte.

Vater im Himmel, sorge dafür, dass ich, dein demütiger Diener, eine ruhige Hand beweise, wenn ich meinen Bruder Tommy Denning vertrauensvoll in deine Obhut gebe und dich um Vergebung für seine Sünden bitte, denn er weiß nicht, was er tut.

Das musste reichen. Ihm blieb nicht viel Zeit. Tommy konnte jeden Moment den Blick heben.

Er drückte ab, und seine Hände federten den Rückstoß ab, während die Kugel ihren gottgewollten Weg antrat. Nachdem sich der Rauch gelichtet hatte, sah er, wie Tommy zu Boden sank. Er hatte getroffen. Aus der Kopfwunde waren Blut und Knochensplitter durch den ganzen Waggon gespritzt. »Gesichtstrümmer« hätten seine ehemaligen Kollegen vom New Orleans Police Department diese Sauerei genannt. An einer Blutspur am Fenster rutschte sogar ein Zahn herunter und landete mit einem leisen Klicken auf dem Boden.

12.16 Uhr

U-Bahn-Leitstelle St. James’s

Die Information, dass Denning dabei war, den Tunnel zu fluten, war keine Überraschung mehr für Ed. Das hatte er dem Mut des U-Bahn-Fahrers zu verdanken. Dennoch schockierte ihn die ruhige, wohldurchdachte Art, mit der Denning seinen Plan vortrug. Die Anspannung in der Verhandlungszelle stieg auf ein beinahe unerträgliches Maß. Die Helikopter, die über der Charing Cross Road kreisten, wirkten lauter als vorher, das Knattern ihrer Rotorblätter hartnäckiger. Regierung und Sicherheitskräfte standen vollkommen entblößt im grellen Licht der Medienaufmerksamkeit. Wie auch immer das Geiseldrama im Tunnel zwischen Leicester Square und Tottenham Court Road ausgehen würde, es würde Vorwürfe hageln. Und wenn die Versuche der Befehlshaber, sich herauszureden und den Schwarzen Peter weiterzugeben, nicht erfolgreich waren, würden Köpfe rollen. Ed Mallory steckte mit drin, und sein Kopf war ebenfalls gefährdet.

Nachdem Dennings Brandrede vorbei war, kam Laura ins Zimmer, um ihnen mitzuteilen, dass die Mitglieder des Krisenkomitees die Livebilder aus dem Zug ebenfalls gesehen hatten und immer mehr dazu tendierten, die Tommy-Denning-Show abzuschalten. Hooper war derselben Ansicht.

»Der Druck auf Serina Boise steigt«, berichtete Laura.

»Wenn Sie mich fragen, sollten wir die Internetverbindung aufrechterhalten«, sagte Ed. »Sie haben gehört, was Denning gesagt hat: Wenn die Verbindung in irgendeiner Weise unterbrochen oder gestört wird, fängt er an, Fahrgäste umzubringen. Außerdem spricht vieles dafür, dass er Waggons in die Luft sprengt, wenn wir ihm den Sauerstoff, sprich die Medienaufmerksamkeit, entziehen. Wenn wir ihm die Möglichkeit rauben, seine kranke Show abzuziehen und die Zuginsassen langsam umzubringen, tötet er sie vielleicht lieber sofort per Knopfdruck. Daher plädiere ich für die Option, die uns am meisten Zeit verschafft: ihn weiterreden zu lassen.«

»Da kann ich Ihnen leider absolut nicht zustimmen, Ed.« Hooper klang jetzt streitlustiger als je zuvor. Ed hätte ihm gerne unmissverständlich klargemacht, dass ihn seine Meinung einen Dreck interessierte, wusste aber, dass eine derart offene Zurschaustellung seiner Feindseligkeit schlecht für die Teammoral gewesen wäre.

»Dann müssen wir wohl damit leben, unterschiedliche Ansichten zu vertreten«, sagte er lapidar. »Ich finde jedenfalls, dass die Leitung offen bleiben sollte. Sie ist unsere einzige Möglichkeit, mit den Geiselnehmern und Geiseln zu kommunizieren.«

»Denning könnte überirdisch postierte Komplizen auffordern, weitere Angriffe zu starten.«

»Möglich, aber unwahrscheinlich. Denning hat seine Bühne bekommen, mehr wollte er nicht. Auf keinen Fall möchte er, dass andere ihm das Rampenlicht streitig machen. Ihm geht es nur um sich selbst und die eigene kranke Gier nach Ruhm.« Hooper versuchte einzuhaken, aber Ed sprach einfach weiter: »Er ist wie ein von Ehrgeiz zerfressener Möchtegern-Fernsehstar, der mit allen Mitteln um Aufmerksamkeit heischt. Wenn er glaubt, diese zu bekommen, ist er weniger gefährlich. Nehmt sie ihm weg, und er wird vollkommen durchdrehen.«

Ed wusste, dass Hooper nur darauf wartete, ihn in seine Schranken zu verweisen. Als er ihm schließlich das Wort überließ, war die Feindseligkeit in der Stimme des MI5-Mannes nicht zu überhören.

»Seit er den Zug im Tunnel zum Stehen gebracht hat, tun wir nichts anderes, als ihn zu hofieren und ihm alle seine Wünsche zu erfüllen. Allmählich kommt es mir vor, als wären wir die Produzenten seiner kranken Show!«

»Ich möchte mich nicht mit Ihnen streiten, Mark, aber ich bestehe darauf, dass es besser wäre, die Verbindung offen zu halten. Solange wir nicht mehr wissen, wäre es keine gute Idee, Denning gegen uns aufzubringen. Wir müssen uns erst in eine bessere Verhandlungsposition manövrieren, bevor wir anfangen, ihm sein Spielzeug wegzunehmen.«

In diesem Moment drang ein Schuss aus den Computerlautsprechern. Erschrocken sahen sich die Teammitglieder an.

»Was zum Teufel war das?«, fragte Calvert.

»Jemand hat auf ihn geschossen«, erklärte White aufgeregt. Es klang, als wäre er Fußballkommentator und würde einen besonders spektakulären Sturm aufs Tor beschreiben.

»Was seht ihr?«, fragte Ed.

»Momentan gar nichts, aber bevor er aus dem Sichtfeld der Webcam verschwunden ist, ist ein Blutspritzer auf der Kameralinse gelandet«, antwortete Calvert.

Ed blieb nichts anderes übrig, als voller Anspannung abzuwarten, wie es unzählige Menschen auf der ganzen Welt taten.

12.19 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, zweiter Waggon

Hinter Varick jubelte ein Mann, doch er sah sich nicht um, nahm das anschwellende, hoffnungsfrohe Stimmengewirr nicht wahr. Der Anführer der Zugentführer ist erschossen worden! Diese Botschaft verbreitete sich rasend durch die ganze U-Bahn. Varick zog die Fenster der beiden Verbindungstüren so weit wie möglich nach unten, zwängte sich hindurch und ließ sich auf den Boden des ersten Waggons fallen. Dann stand er vorsichtig auf und blickte den Mittelgang entlang. Er konnte Tommys Beine auf dem Boden sehen, aber aus seiner jetzigen Perspektive war der Rest seines Körpers von Laptop und Bettlaken verdeckt, also zielte er mit der Smith & Wesson auf den Computer und drückte ab. Die Kugel durchstieß von hinten den Bildschirm, woraufhin der Laptop zu Boden stürzte. Jetzt sah Varick, dass Tommys Kopf in einer Blutlache lag. Der Fahrer saß reglos da und starrte ihn an.

»Sie da!«, rief Varick. »Ist er tot?« Er erhielt keine Antwort, jedenfalls keine, die er verstand. Die aufgeregten Stimmen in den restlichen Waggons wurden immer lauter und übertönten alles andere. Varick schrie noch lauter: »Sie da, ist er tot?« Immer noch keine Antwort. Er hörte zwar gurgelnde Laute, konnte jedoch keine Worte heraushören. Tommys Kopf bewegte sich, aber das konnte auch ein Nervenzucken sein. Ein bewaffneter Bankräuber, den er während seiner Zeit als Polizist erschossen hatte, hatte noch Minuten nach seinem Tod gezuckt. Der menschliche Körper reagierte oft aberwitzig auf erlittene Traumata.

Varick ging langsam den Mittelgang entlang, wobei er die Waffe vor sich ausstreckte, wie er es vor fast dreißig Jahren bei der Polizeiausbildung gelernt hatte.

Sein Blick schoss von Tommys Körper auf dem Boden zum Zugführer, der immer noch unbeweglich auf seinem U-Bahn-Sitz saß. Vielleicht war er vor Angst erstarrt oder mit offenen Augen in Ohnmacht gefallen. Varick hielt das Visier seiner Waffe auf Tommys Brust gerichtet. Bei der kleinsten Bewegung würde er einen weiteren Schuss auf ihn abfeuern. Sollte er vorsichtshalber sofort abdrücken, um ganz sicher zu sein, dass Tommy auf dem Weg in den Himmel war? Bevor er sich entscheiden konnte, erregte ein eigenartiges Geräusch seine Aufmerksamkeit. Es klang, als würde zischend der Druck aus den Bremsleitungen des Zuges entweichen. Das Geräusch war rhythmisch und erinnerte an Atemzüge …

Varick trat näher an den Körper auf dem Boden des Waggons heran. Jetzt sah er, dass das Zischen aus Tommys zerstörtem Gesicht kam. Verursacht wurde es von seinem Atem, der durch das zerfetzte Gewebe seiner rechten Wange pfiff, während er ein Walkie-Talkie vor den Mund hielt und hineinsprach.

Eine Bewegung am Rand seines Sichtfelds ließ Varick aufblicken. Es war der Fahrer, der den Kopf schüttelte. Nein, es war kein bewusstes Schütteln, mehr ein Zittern. Die Augen des Mannes waren weit aufgerissen und blinzelten nicht. Flehend starrte er Varick an. Sein ganzes Gesicht schien zu rufen: Vorsicht, wir sind beide in Gefahr! Varick blickte wieder auf Tommy hinunter und erschrak, als er merkte, dass ihn dieser beobachtete.

»Varick«, sagte Tommy. Es war keine menschliche Stimme, die da röchelnd aus dem zerschmetterten, blutigen Gesicht drang. Obwohl es von unmittelbarer Dringlichkeit gewesen wäre, sich zu wehren oder in Sicherheit zu bringen, war Varick wie gelähmt von einem Gedanken, der sich ihm aufdrängte, ohne dass er irgendetwas dagegen tun konnte. Während Tommy die Waffe hob, die er in der Hand hielt, und den Schuss abfeuerte, der seinen Oberschenkel zerfetzte und ihn rücklings zu Boden warf, konnte er an nichts anderes denken: In all den Jahren, die er nun schon mit der Smith & Wesson schoss, war es das erste und einzige Mal, dass sie nicht nach rechts verzogen hatte. Das musste irgendetwas bedeuten. Irgendjemand musste die Kugel beeinflusst haben, und dieser Jemand war Gott.

Der Schmerz war heftig, aber die Tatsache, dass er von seinem Bein ausging, machte Varick ein wenig Hoffnung. Er war noch am Leben und nur einen Schuss vom Erreichen des Ziels entfernt, zu dem er in den frühen Morgenstunden aufgebrochen war.

Er rollte sich unter Schmerzen auf den Bauch und richtete die Smith & Wesson auf Tommy. Die Kugel musste weniger als zwei Meter zurücklegen, da war es egal, ob die Waffe nach links oder rechts verzog. Doch bevor seine Finger den Abzug betätigen konnten, traf eine Kugel aus Dennings Waffe sein Handgelenk und durchtrennte sämtliche Sehnen, die zu seinen Fingern führten. Die Smith & Wesson schlug auf dem Waggonboden auf. Der Schock und die Schmerzen, die die beiden Schussverletzungen – seine Wundmale – auslösten, lähmten Varick und ließen ihn verstummen. So musste sich Jesus auf Golgatha gefühlt haben.

Wie eine rasende, schäumende Naturgewalt warf sich das Monster, das von Tommy Denning übrig geblieben war, auf ihn, starrte ihm drohend ins Gesicht, keuchend und Blut speiend.

Varick rang nach Luft. Er hatte versagt. Sein Versuch, das Richtige zu tun und den größten Schaden abzuwenden, war gescheitert. Offenbar war es Gottes Wille, dass Tommy mit seinem Plan Erfolg hatte, und er würde sich diesem Willen beugen.

Der Dämon legte die Hände um seinen Hals und drückte zu. Varick schloss die Augen und blendete ihn aus.

»In der sicheren Gewissheit, durch unseren Herrn Jesus Christus das Geschenk des ewigen Lebens erhalten zu haben, lege ich, dein demütiger Diener Varick Mageau, meine Seele in deine …« Weiter kam er nicht, weil sein Gehirn jede Aktivität einstellte.

12.19 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Die Kugel hatte etwa die Hälfte von Dennings rechter Wange und damit auch einen Großteil des Zahnfleischs und der Zähne weggerissen. Die Wunde sah scheußlich aus und blutete stark. George kam ein Satz in den Sinn, den er vor ein paar Wochen zu Maggie gesagt hatte, als sie sich den Zeh am Wohnzimmertisch gestoßen hatte: »Muss ganz schön wehtun.« Maggies Schmerz war so groß gewesen, dass sie ihn nur böse angefunkelt hatte und davongehumpelt war. In die jetzige Situation hätte der Satz besser gepasst. George wollte, dass es wehtat, und zwar gewaltig. Er wollte, dass Denning die stärksten körperlichen Schmerzen erlitt, denen je ein Mensch ausgesetzt gewesen war. Eine Kugel mitten ins Gesicht. Muss ganz schön wehtun.

Dieser befriedigende Gedanke hielt nicht lange vor, weil George von qualvoller Unentschlossenheit und lähmender Angst ergriffen wurde. Denning lag immer noch auf dem Boden. Sein Kopf war so blutig, dass es aussah, als hätte man ihn in rote Farbe getaucht. Es dauerte eine Weile, bis George merkte, dass Tommy ihn aus dieser blutigen Masse heraus anstarrte.

Am Ende des Waggons ertönte plötzlich ein Geräusch. Es hörte sich an, als würde jemand durch die Fenster in den Verbindungstüren klettern. Ein flüchtiger Blick bestätigte dies. Ein kräftiger Mann mittleren Alters kam den Mittelgang entlang. Dieser Mann wird uns alle retten, dachte George. Auch Denning musste mitgekriegt haben, dass sich jemand näherte, aber er starrte nur weiter George an und ließ nichts von dem Schock und den Schmerzen erahnen, die er mit Sicherheit fühlte.

Schießen Sie noch einmal, hätte George fast gesagt, doch die Art, wie Denning ihn ansah, hielt ihn davon ab.

Es folgte ein weiterer Schuss, und George glaubte schon, sein unausgesprochener Wunsch hätte sich erfüllt, bis der Laptop krachend auf den Boden fiel. Denning starrte ihn immer noch an. Er musste etwas tun, irgendetwas! Denning war so gut wie erledigt. Kein Mensch konnte so etwas überleben.

»Sie da! Ist er tot?« Der Mann hatte einen amerikanischen Akzent, Südstaaten, wenn George sich nicht täuschte. Antworte ihm, George, sag ihm die Wahrheit. Er ist nicht tot. Er braucht noch eine Kugel. Schießen Sie ihm diesmal ins Herz oder zwischen die Augen. Wohin auch immer, Hauptsache, Sie drücken ab.

Denning kramte in seiner Tasche und zog das Walkie-Talkie hervor. Er hielt es an den Mund und flüsterte gurgelnd: »Wenn ich mich in fünf Minuten noch nicht wieder bei dir gemeldet habe, bringst du die Kinder des Zugführers um.«

George erstarrte.

»Sie da, ist er tot?«, fragte der Mann noch einmal, diesmal lauter und eindringlicher. Ich müsste ihm antworten, dachte George, müsste schreien: »Nein, bleiben Sie, wo Sie sind!« Er hätte auch aufspringen und angreifen können. Denning war nur zwei Meter von ihm entfernt. Wenn er sich blitzschnell auf ihn warf, hätte dieser keine Zeit, die Waffe aus der Tasche zu ziehen. Außerdem würde die Ablenkung dem anderen Mann Zeit geben, in Ruhe zu zielen und eine weitere Kugel abzufeuern. Denning konnte schließlich nicht zwei Personen gleichzeitig abwehren.

Aber George konnte sich nicht bewegen. Der vermeintliche Retter war zum potenziellen Mörder seiner Kinder geworden. Wenn George eine Waffe gehabt hätte, hätte er den Mann selbst erschossen.

»Varick.«

Dieses Wort sagte Denning, bevor er die Waffe aus der Tasche zog und dem Mann ins Bein schoss. Was hatte das zu bedeuten? War es eine Art Geheimcode oder ein Name? Es spielte keine Rolle. Der Mann sank zu Boden, schien jedoch nicht bereit, kampflos aufzugeben. Er drehte sich auf den Bauch und zielte auf Denning, doch dieser war schneller. Die Kugel traf den Mann am Handgelenk, woraufhin ihm die Pistole aus der Hand fiel.

Denning hatte wieder die Kontrolle übernommen, was George erleichtert zur Kenntnis nahm. Er saß immer noch wie erstarrt auf seinem Sitz und sah zu, wie sich Denning auf den Mann stürzte und die Hände um seinen Hals schlang. Er hätte den Angreifer problemlos erschießen können, die Waffe war nach wie vor in seiner Hand. Statt auf sein Bein hätte er auf Bauch, Brust oder Kopf zielen können, aber es war nicht seine Absicht, den Mann zu töten. Noch nicht.

Denning setzte sich rittlings auf ihn und klemmte seine Arme mit den Knien ein, während er ihm die Daumen in den Hals grub. Die Waffe hatte er wieder in der Tasche verstaut. Er starrte den Mann genauso ausdruckslos an, wie er wenige Sekunden zuvor George angestarrt hatte.

»Verstehst du denn nicht, dass es so sein soll?«, fragte er und spuckte dabei Blut auf den sich windenden Mann. »Niemand kann mich aufhalten. Ich führe Gottes Willen aus. Du hast es versucht und bist gescheitert, obwohl du dir wirklich Mühe gegeben hast, das muss ich dir lassen, Varick. Du hast dein Bestes gegeben und hättest es fast geschafft. Du bist ein Prophet, und wir werden im Jenseits zusammen sein. Aber zuerst musst du verstehen, dass all dies von Gott gewollt ist, dass ich von Gott gewollt bin. Du kannst mich nicht aufhalten. Niemand kann mich aufhalten.«

Varick. Anscheinend handelte es sich um einen Männernamen, einen Namen, den dieser Mann vor vielen Jahren von seinen Eltern erhalten hatte. Und jetzt sollte er sterben. George konnte ihn immer noch retten. Wenn er sich mit aller Kraft gegen Denning warf, brachte er ihn vielleicht aus dem Gleichgewicht und konnte nach seiner Waffe greifen. Es war müßig, darüber zu spekulieren. Er musste sich zwischen Varicks Leben und dem Leben seiner Kinder entscheiden. Und das hieß, dass Varick ein toter Mann war.

Es war ein Knirschen zu hören, als Denning Varick das Genick brach. Varicks Beine zuckten heftig, und sein letzter Atemzug war ein Seufzen, das beinahe zufrieden klang.

Denning stand auf und blickte George an.

»Na, sehe ich hübsch aus?« Sein gequältes Lächeln bildete nun die zweite Öffnung, durch die seine blutigen Zähne sichtbar waren. Es sah aus, als hätte er zwei Münder, einen vorne und einen an der Seite. George erwachte aus seinem Lähmungszustand.

»Muss ganz schön wehtun«, sagte er.

Einer der Münder ging zu.

»Das können Sie laut sagen. Es tut sogar höllisch weh, aber nur oberflächlich. Innerlich spüre ich überhaupt nichts.«

Die Kugel, die den Laptop getroffen hatte, hatte ihn vollkommen zerstört. Er lag zertrümmert auf dem Boden. Denning neigte den Kopf zur Seite und sah ihn leidenschaftslos an.

»Meine Kinder …« Georges Stimme bebte.

»Einen Moment.«

Denning zog die Waffe aus der Jackentasche und zielte damit durch die Verbindungstüren in den zweiten Waggon. George hätte nicht zu sagen vermocht, wie viele Schüsse er abfeuerte. Sie folgten schnell aufeinander, und die Patronenhülsen klapperten nur so auf den Boden. Denning nahm den Finger erst vom Abzug, als er keine Kugeln mehr hatte. Dann löste er das leere Magazin vom Griff und ließ es auf den Boden fallen, bevor er ein neues einschob und durchlud. Vom Ende des zweiten Waggons klangen Schreie und Geheul herüber. Menschen waren getroffen worden, es gab Verletzte und Tote.

»Man darf nie unterschätzen, wie wirkungsvoll es ist, wahllos auf Menschen zu schießen, um Angst und Schrecken zu verbreiten. Funktioniert ausnahmslos immer.«

»Meine Kinder«, wiederholte George und legte diesmal noch mehr Nachdruck in seine Stimme.

Zum ersten Mal, seit der Mann ihm ins Gesicht geschossen hatte, hob Denning die Hand und fuhr mit den Fingerspitzen an dem zerklüfteten Krater entlang, den die Kugel gerissen hatte. Dann hob er das Walkie-Talkie an den Mund. »Ich bin’s. Vergiss, was ich über die Kinder gesagt habe. Vorerst.«

Aus den Augenwinkeln nahm George eine Bewegung wahr. Er senkte den Blick und sah Wasser zwischen den Türspalten hindurchsickern. Die Rinnsale auf dem Boden des Zuges verbanden sich rasch miteinander. Wie als Reaktion auf das eindringende Wasser flackerte die Beleuchtung im Waggon und wurde schwächer.

12.20 Uhr

U-Bahn-Leitstelle St. James’s

»Die Übertragung ist abgebrochen«, verkündete White. »Und auf Funkkontakt reagiert niemand.«

»Jemand muss ihn umgebracht haben«, sagte Hooper und klang zum ersten Mal an diesem Tag ein wenig hoffnungsvoller.

Ed war nicht bereit, sich seiner optimistischen Sicht anzuschließen. »Hoffentlich, denn sonst könnte die plötzliche Funkstille auch bedeuten, dass er den Sprengstoff gezündet hat.«

»Ich setze mich sofort mit dem Rechenzentrum in Verbindung«, erklärte Laura. »Mal sehen, ob nur die Internetverbindung mit Denning abgerissen oder der Datenaustausch im ganzen Zug zum Erliegen gekommen ist.«

Eds Warnung zum Trotz hatte sich die Atmosphäre im Raum gewandelt, das war deutlich zu spüren. Die angespannte Weltuntergangsstimmung war aufgeregtem Stimmengewirr und erwartungsvoller Nervosität gewichen. Konnte die Szene, die sie gerade beobachtet hatten, wirklich schon das Ende der Geiselnahme gewesen sein? Hatte es tatsächlich jemand geschafft, Denning zu überwältigen? Und falls ja, wie würden die anderen Entführer reagieren? Ohne ihren Anführer, ihr Aushängeschild, warfen sie vielleicht das Handtuch. Dann konnten die Zuginsassen in weniger als einer Stunde aus dem Tunnel evakuiert sein. Vielleicht stellte sich die größte und auf den ersten Blick schwierigste Geiselnahme, mit der Ed es jemals zu tun gehabt hatte, auch als die mit der schnellsten Lösung heraus. Möglich war es. Dennoch fiel es Ed schwer, sich dem nervösen Optimismus seiner Kollegen anzuschließen. Zwar deutete momentan alles darauf hin, dass jemand die Gelegenheit ergriffen und auf den Anführer der Geiselnehmer geschossen hatte, aber sein Gefühl trog ihn selten, und er spürte mit jeder verstreichenden Sekunde, dass Denning noch ausgesprochen lebendig war.

Als Laura zurück ins Zimmer trat, verrieten ihm ihre verhaltenen Schritte, dass sie schlechte Neuigkeiten mitbrachte. Ihr Tonfall bestätigte sein Gefühl: Die Gefahr war noch lange nicht vorüber.

»Die E-Mails und Internetanrufe, die aus dem Zug heraus getätigt wurden, deuten darauf hin, dass im ersten Waggon noch mehr Schüsse gefallen sind und Passagiere aus dem zweiten Waggon verletzt wurden, einige von ihnen tödlich. Offenbar wurden diese Schüsse von dem verletzten Tommy Denning abgefeuert. Wer auch immer ihn angegriffen hat, er ist offensichtlich gescheitert.«

»Scheiße!« Hooper ließ die Faust auf den Schreibtisch niedersausen. Die goldene Regel bei jeder Geiselsituation lautete, dass die Belegschaft der Verhandlungszelle ihre Gefühle im Griff haben musste. Dass Hooper sich nicht daran hielt, war für Ed ein weiterer Beweis für dessen Fehlbesetzung. Der Mann ließ zu, dass seine persönlichen Befindlichkeiten seine Professionalität beeinträchtigten. Wenn Hooper Polizist gewesen wäre und Ed sein Vorgesetzter, hätte er ihn längst suspendiert.

»Also gut, Konzentration bitte«, sagte Ed. »Ist jetzt vielleicht der richtige Zeitpunkt, eine Spezialeinheit in den Tunnel zu schicken? Denning scheint verletzt zu sein, was bedeuten könnte, dass er sich leichter überwältigen und unschädlich machen lässt.«

»Ich weiß gar nicht, ob überhaupt noch die Möglichkeit dazu besteht«, erwiderte Laura. »Laut Boise wird zwar weiterhin mit Hochdruck an potenziellen Zugriffsszenarien gearbeitet, aber da das Wasser mittlerweile gestiegen sein dürfte, muss erst eine Spezialausrüstung angefordert werden. Wir haben inzwischen die Handynummer des Zugführers George Wakeham, können ihn jedoch nicht erreichen, weil das Gerät, das er laut seinem Anbieter besitzt, nicht internetfähig ist.«

»Können wir nicht für Handyempfang im Tunnel sorgen?«

»Es war schon kompliziert genug, die WLAN-Verbindung zu installieren«, antwortete Laura. »Dort unten innerhalb einer vertretbaren Zeitspanne für Mobilfunkempfang zu sorgen, wird leider nicht möglich sein.«

»Was ist mit den Geiseln? Was sagen wir denen?«

»Wir verschicken bereits allgemein gehaltene E-Mails an alle, deren Kontaktdaten wir herausfinden konnten, und versichern ihnen, dass wir alles tun, um sie dort rauszuholen.«

»Vielleicht sollten wir ihnen raten, unter allen Umständen zu versuchen zu fliehen.«

Niemand antwortete, und auch Ed war insgeheim klar, dass sich dieser Vorschlag niemals durchführen ließ. Im Raum schien es noch heißer und stickiger geworden zu sein. Inzwischen war eine mobile Klimaanlage hereingeschoben worden, die in einer Ecke vor sich hin brummte, aber kaum etwas brachte. Die Deckenventilatoren betonten die Hitze noch, indem sie hin und wieder für kühlere Luftströme sorgten, gegen die sich die Hitze umso brutaler anfühlte. Ed nahm die Sonnenbrille ab und betupfte sich mit einem Taschentuch die Augen, bevor er sie wieder hinter den Brillengläsern verbarg.

»Ich würde gerne anmerken, dass es vielleicht eine Möglichkeit gäbe, das Wasser aus dem Tunnel abzuleiten.«

Ed hatte Professor Moorcroft ganz vergessen, der an einem Schreibtisch in der Ecke gesessen hatte und sich nun zu Wort meldete. Den anderen im Raum ging es offenbar genauso. Von Rechts wegen hätte sich der Professor überhaupt nicht mehr in der Verhandlungszelle aufhalten dürfen, aber über Dennings bevorstehende Rede und die Schüsse, die danach gefallen waren, hatte man ihn vollkommen übersehen.

Ed drehte sich in seine Richtung. »Und wie sähe diese Möglichkeit aus?«

Die plötzliche Aufmerksamkeit, die er mit seinem Einwurf auf sich gezogen hatte, schien Moorcroft unangenehm zu sein. Er räusperte sich nervös und klang längst nicht mehr so optimistisch, als er sagte: »Na ja, ich habe mir die Pläne für diese Teilstrecke der Northern Line angesehen, weil ich die Hoffnung hatte, dass die Richtung Süden führende Tunnelröhre direkt an die Röhre in nördlicher Fahrtrichtung angrenzt oder sich zumindest in der Nähe befindet. Leider ist dies nicht der Fall.«

Ed kämpfte gegen das Verlangen an, den Professor zur Eile anzutreiben.

»Es gibt jedoch einen anderen Tunnel«, fuhr Moorcroft fort, »der in der Nähe der Stelle verläuft, an der der Zug steht. Dabei handelt es sich um einen Versorgungsschacht, der in den dreißiger Jahren des zwanzigsten Jahrhunderts gegraben wurde. Er verläuft etwas tiefer als der Northern-Line-Tunnel zwischen Leicester Square und Tottenham Court Road.«

Ed versuchte vergeblich, sich seine Ungeduld nicht anmerken zu lassen. »Bitte sagen Sie uns doch einfach, was wir tun können.«

Genervt hörte er zu, wie dieser Mann, der sein ganzes Leben innerhalb der akademischen Welt verbracht hatte, stammelnd um den heißen Brei herumredete. Völlig wirklichkeitsfremd, hieß es oft über Wissenschaftler. Am liebsten hätte er Moorcroft gepackt und geschüttelt.

»Nun ja, ich denke, es ist so … äh … tja, meine Berechnungen, die ohne konkrete Zahlen natürlich nur sehr grob ausfallen konnten, haben ergeben, dass der Abstand zwischen den beiden Tunnels an der Stelle, wo sie sich am nächsten sind, etwa drei Meter beträgt.«

»Drei Meter massive Gesteinsmasse«, sagte Ed.

»Korrekt. Dennoch könnte eine kontrollierte Sprengung einen Gesteinsspalt verursachen – also eine Öffnung –, durch den eine erhebliche Menge Wasser entweichen könnte.«

»Genug, um zu verhindern, dass der Northern-Line-Tunnel bis oben hin vollläuft.«

Noch bevor der Professor »So ist es« sagte, hatten sich Eds Gefühle für ihn ins Gegenteil verkehrt. Jetzt hätte er ihn am liebsten geküsst.

»Das Problem hierbei besteht darin, dass die Sprengladung, die nötig ist, um die beiden Tunnels zu durchbrechen, auch einen Großteil der umliegenden Infrastruktur zerstören könnte. Es ist sehr schwierig, die Folgen einer solchen Explosion abzuschätzen.«

Endlich war ein Funke Hoffnung aufgetaucht. Dieser exzentrische Mann, der so eigenwillig nach Büchern roch, hatte ihnen eine mögliche Lösung aufgezeigt, eine gefährliche, vielleicht sogar wahnsinnige Lösung, aber eine, die es wert war, erkundet zu werden.

»Laura?«

»Ja, Ed?«

»Wir müssen Boise über diese Möglichkeit informieren, damit sie mit dem Komitee spricht. Falls eine Sprengung tatsächlich durchführbar ist, gewinnen wir damit wertvolle Zeit. Denning hat explizit geäußert, dass er seinen Sprengstoff nur zündet, wenn wir uns dem Zug nähern. Das tun wir nicht. Wir werden lediglich die Flutung des Tunnels verlangsamen. Und wenn wir es dann schaffen, erneut Kontakt mit Denning aufzunehmen, kann ich ihm vielleicht einreden, dass der abnehmende Pegel ein Zeichen Gottes ist.«

»Bin schon unterwegs«, sagte Laura. Er hörte, wie sich ihre Schritte entfernten. Sie würde das Telefonat mit dem Komitee von ihrem Büro am Ende des Flurs aus führen, weit weg von der Verhandlungszelle, damit sich das Verhandlungsteam nicht in den Entscheidungsprozess einmischen konnte. Das hätte jeder Grundregel des Krisenmanagements widersprochen.

Ed wandte sich wieder an Professor Moorcroft. »Sie glauben also wirklich, dass wir zumindest einen Teil des Wassers aus dem Tunnel ableiten könnten?«

»Nun ja, ohne genaue Fakten und Zahlen lässt sich das nicht mit Sicherheit sagen.«

»Sie rudern doch hoffentlich nicht zurück, Frank?«

»Das hat nichts mit Zurückrudern zu tun. Ich weise nur auf die begrenzten Informationen hin, die mir zur Verfügung …«

»Sie haben gesagt, es wäre möglich.«

»Nein, da möchte ich mit aller Deutlichkeit widersprechen. Ich habe gesagt, dass es vielleicht möglich ist. Vielleicht.«

»Eine definitive Antwort ist mit Ihrem Berufsethos nicht zu vereinbaren, das ist mir durchaus klar. Ich möchte Sie dennoch bitten, für einen Moment die vielen Menschenleben zu vergessen, die auf dem Spiel stehen. Wenn es sich um ein rein hypothetisches Manöver handeln würde, wären Sie dann der Ansicht, dass man die komplette Flutung des Tunnels verhindern könnte, indem man ein Loch in seine Wand sprengt?«

»Na ja, die Stelle, an der sich die beiden Tunnels am nächsten sind, und die Stelle, an der momentan der Zug steht, sind weit genug voneinander entfernt. Wenn man die Sprengladung also sorgfältig dosieren würde – sie darf weder so groß sein, dass sie die Sicherheit der Passagiere gefährdet, noch so klein, dass sie keine ausreichend große Öffnung verursacht –, dann würde ich anhand der begrenzten Informationen, die uns derzeit zur Verfügung stehen, sagen, dass es vielleicht möglich wäre. Allerdings bin ich kein Sprengstoffexperte. Dafür bräuchten wir jemanden mit Fachwissen und Expertise auf diesem Gebiet.«

»Danke, Frank.« Ed wandte sich an Calvert und White und sagte: »Jungs, ich denke, unsere Sprengstoffleute vom Militär sollten sich mit Professor Moorcroft in Verbindung setzen und die schnellste Machbarkeitsstudie anfertigen, die sie je erstellt haben. Wir müssen dafür sorgen, dass alles bereit ist, wenn wir grünes Licht kriegen. Eine bessere Chance als diese werden wir heute nicht mehr bekommen.«

12.34 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, sechster Waggon

Das Geschoss – von einer gewöhnlichen Kugel konnte in diesem Fall keine Rede sein – hatte Adams linkes Bein auf Höhe des Knies abgetrennt. Maggie wollte den blutigen Beinstumpf nicht sehen, musste aber immer wieder hingucken, als Hugh seinen Gürtel um Adams Oberschenkel band und versuchte, die Blutung zu stillen. Adam verlor mehrmals kurzzeitig das Bewusstsein und wachte dann wieder auf. Maggie zog die ohnmächtigen Phasen vor, weil er dann nicht brüllte und jammerte. Seine Schreie waren hoch und schrill und passten ganz und gar nicht zu dem ruhigen, beherrschten Verhalten, das der junge Mann bisher an den Tag gelegt hatte, seinem eifrigen Bemühen, Ordnung und Moral aufrechtzuerhalten.

Die hintere Hälfte des Waggons war inzwischen leer. Die Geiseln hatten so viel Abstand wie möglich zwischen sich und die Entführerin gebracht. Einige der Schulmädchen weinten. Die einzige Stimme im Waggon, die nichts von dem Schrecken der Situation verriet, gehörte der jüngeren der beiden Lehrerinnen, die sich nicht von der allgemeinen Panik anstecken ließ, sondern den kleinen Mädchen vom Britischen Museum erzählte, dem Ziel des Ausflugs, zu dem sie an diesem Morgen aufgebrochen waren. Wenn man ihrer Stimme lauschte, wäre man nie darauf gekommen, dass sie alle Geiseln eines terroristischen Zugentführers waren. Ihre ruhige Aufzählung ägyptischer Schätze lenkte die Kinder von den entsetzlichen menschlichen Lauten ab, die um sie herum von Qualen und Schmerz zeugten. Falls die junge Frau Panik verspürte, gelang es ihr perfekt, diese zu unterdrücken. Aus ihrem Tonfall sprach allein der warmherzige Wunsch, die Kinder zu trösten. Eine bewundernswerte Leistung, dachte Maggie.

Die verzweifelten Schreie im Waggon waren schlimmer als alles, was Maggie je gehört hatte. Die Leute hatten jede soziale Zurückhaltung verloren und legten eine nervtötende emotionale Hemmungslosigkeit an den Tag. Die Lichter gingen flackernd aus und dann wieder an. Lange hielten sie bestimmt nicht mehr durch. Maggie war überrascht, dass die Beleuchtung überhaupt so lange funktioniert hatte. Das Wasser im Tunnel drang bereits in den Waggon ein, sickerte zwischen den Türen hindurch und stand zentimeterhoch auf dem Boden.

Im Schlusswagen ging die Entführerin ruhelos auf und ab. Maggie hörte, wie ihre Stiefel durchs Wasser platschten. Sie schien Selbstgespräche zu führen. Vielleicht betete sie. Hin und wieder schnappte Maggie ein »Jesus« oder »Gott im Himmel« auf. Die Frau befand sich also tatsächlich im Zwiegespräch mit ihrem Gott – wie auch immer sie sich diesen vorstellte.

Die Schritte der Frau kamen näher, und dann tauchte ihr Kopf plötzlich in den offenen Fenstern der Verbindungstüren auf. Die Leute kauerten sich auf den Boden und suchten verzweifelt nach Deckung, die zumeist in den Körpern anderer Passagiere bestand. Die Entführerin starrte in den fünften Waggon und begutachtete das Gemetzel, das sie angerichtet hatte. Dann lächelte sie zufrieden vor sich hin. Alles schien genau so zu sein, wie sie es haben wollte. Während die meisten Fahrgäste stumm verharrten, sprach die junge Lehrerin weiter mit den Kindern, und die Entführerin starrte in ihre Richtung und schien ebenfalls zuzuhören. Doch dann glitt ihr Blick weiter durch den Waggon, und Maggie kam der entsetzliche Gedanke, dass sie nach ihr suchte. Den Mann, dessen Bein sie mit ihrer Waffe kaltblütig amputiert hatte, schien sie hingegen überhaupt nicht wahrzunehmen. Maggies Ängste erwiesen sich als begründet: Die Frau sah ihr direkt in die Augen.

12.35 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

»Ed«, sagte Laura. »Commander Boise will mit Ihnen sprechen. Ich stelle sie auf Ihr Headset durch.«

Ed blieb keine Zeit, darüber nachzudenken, warum er den Anruf in der Verhandlungszelle entgegennehmen durfte. Er setzte den Kopfhörer auf und sagte: »Hier spricht Ed.«

»Ed, hier ist Serina Boise. Laura hat mir von der Möglichkeit mit der Sprengung erzählt. Mir ist klar, dass Sie dadurch mehr Zeit hätten, mit Tommy Denning zu verhandeln, aber ich halte es für extrem unwahrscheinlich, dass wir für so etwas jemals grünes Licht bekommen.«

»Wir müssen es zumindest versuchen.«

»Ich werde den Vorschlag natürlich nach ganz oben tragen und mit dem Komitee darüber sprechen. Eigentlich ist eine Sprengung im U-Bahn-Netz genau das, was Polizei und Sicherheitsdienste verhindern sollen. Es gibt zahlreiche Probleme zu bedenken, nicht zuletzt die Frage, ob wir die Passagiere im Zug nicht in noch größere Gefahr bringen, als es jetzt schon der Fall ist, wenn wir mit so wenig Planungs- und Bedenkzeit eine Sprengung durchführen.«

»Ich habe hier aber einen Experten sitzen, der sich mit dem Bau der Londoner U-Bahn auskennt. Er hält die Sprengung für möglich.«

Serina Boises Tonfall verriet, dass sie das Gespräch so schnell wie möglich beenden und keine kostbare Zeit mit einem derart haarsträubenden Plan vergeuden wollte. »Ed, es wird auf keinen Fall möglich sein, sämtliche nötigen Kalkulationen durchzuführen und die genaue Platzierung und Menge des Sprengstoffs zu ermitteln. Es geht einfach nicht, tut mir leid.«

»Ich finde trotzdem, dass wir die Sache genauer analysieren sollten.«

»Nein, Ed.«

»Warum nicht?«

»Weil wir, wie bereits gesagt, niemals grünes Licht bekommen würden, selbst wenn wir in Rekordzeit herausfinden, ob die Aktion durchführbar ist. Wir sprechen hier schließlich nicht von einer kleinen, kontrollierten Sprengung. Wir bräuchten eine Explosion, die stark genug ist, um zwei Tunnelwände sowie drei Meter Erde und Gestein wegzusprengen. Dabei könnte der ganze Tunnel einstürzen.«

»Das sehe ich ein, Serina, aber da unten sitzen mehr als dreihundert Leute fest. Wir sind es ihnen schuldig, jede auftauchende Möglichkeit genau zu prüfen, finden Sie nicht?«

»Ed, Sie sind ein großartiger Verhandlungsführer. Versuchen Sie doch bitte alles in Ihrer Macht Stehende, um wieder mit Denning in Kontakt zu treten und ihm sein Vorhaben auszureden.«

»Das tue ich bereits, aber er ist ein religiöser Psychopath. Ich habe es in seiner Stimme gehört: Dieser Kerl lässt sich auf keinen Fall allein mit psychologischer Einflussnahme aufhalten. Drastische Situationen verlangen drastische Maßnahmen.«

»Ich werde es dem Komitee vorschlagen, Ed. Sie wissen, dass ich mein Bestes gebe, aber Sie müssen verstehen, dass ich nicht einfach eine Genehmigung für dieses Himmelfahrtskommando herbeizaubern kann. Es wird nicht dazu kommen.«

Die Entscheidungsträger nahmen also lieber in Kauf, dass dieser Wahnsinnige die Insassen des Zuges umbrachte, als sich hinterher vorwerfen zu lassen, sie hätten die Geiseln durch eine höchst umstrittene Präventivmaßnahme getötet. Ed verstand das durchaus, doch akzeptieren konnte er es nicht.

Nachdem das Telefonat mit Serina Boise beendet war, wandte er sich an White und Calvert, die neben ihm an ihren Computern saßen. »Probiert bitte immer wieder, Funkkontakt mit dem Zug herzustellen. Wir müssen versuchen, mit Tommy Denning zu reden.«

12.36 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Tommy ging zwischen den beiden gegenüberliegenden Sitzreihen des Waggons auf und ab, wobei seine Stiefel geräuschvoll durchs Wasser platschten. An seiner Hand, die er gegen seine Wange presste, strömte Blut herunter, bevor es über seinen Arm lief und in das immer höher steigende Wasser auf dem Boden tropfte. George überlegte, ob er ihn ansprechen sollte, aber Denning schien tief in Gedanken versunken, eingeschlossen in eine Art Meditation oder Gebet. Zwischen seinen dahingemurmelten, unverständlichen Worten stöhnte er immer wieder auf, was an seinen großen Schmerzen liegen musste. Dass die Wunde immer noch so stark blutete, weckte in George die Hoffnung, dass der Entführer bald das Bewusstsein verlieren könnte. Der menschliche Körper enthält etwa fünf bis sechs Liter Blut, und Tommy musste bereits ein oder zwei Liter verloren haben. Falls ihn der Blutverlust nicht umbrachte, blieb George nichts anderes übrig, als einen neuen Angriff zu starten, das wusste er. Und im Gegensatz zu seinen vorherigen Versuchen musste dieser erfolgreich sein. Zum Glück hatte ihm Tommy seine letzte Attacke verziehen, weil er vor seiner Rede an die Welt in großherziger Stimmung gewesen war. Er hatte Adrenalin im Blut gehabt, alles war ganz nach Plan verlaufen. Doch jetzt hatten die Dinge eine unglückliche Wendung für ihn genommen, und er glich einem reizbaren Raubtier. Falls er wirklich vorhatte, wie in seiner Rede angekündigt, sämtliche Insassen des Zuges – sich selbst eingeschlossen – dem Tod durch Ertrinken auszusetzen, dann hielt er die qualvollen Schmerzen in seinem Gesicht sicher bereitwillig aus, bis das steigende Wasser irgendwann auch sie auslöschte.

Denning hielt seine Waffe in der linken Hand. Alle paar Minuten feuerte er einen Schuss in Richtung zweiten Waggon ab, entweder auf jemanden, dessen Verzweiflung so unerträglich geworden war, dass er den beinahe sicheren Tod vorzog und einen Fluchtversuch wagte, oder einfach wahllos durch die Fenster in den Verbindungstüren. Beide Seitentaschen seiner schwarzen Cargohose waren vollgestopft mit Munition, die er nach Bedarf nachlud. Die brüderliche Zuneigung, die er George noch vor kurzem entgegengebracht hatte, war bestimmt längst verflogen. Es würde ihm unendlich leichtfallen, mit ihm das Gleiche zu tun, was er mit den flüchtenden Passagieren tat. Also hielt George den Mund, bis das Funkgerät in der Fahrerkabine wieder einmal knisternd verriet, dass man versuchte, Kontakt mit ihnen aufzunehmen. Tommy hatte es bisher ignoriert, aber jetzt hielt er inne und drehte sich zu George um.

»Tja, George, sieht so aus, als wollten sie uns einfach nicht in Ruhe lassen. Meinst du, wir sollten mit ihnen reden?«

George zuckte mit den Schultern, als wäre ihm das vollkommen gleichgültig, während er in Wirklichkeit an nichts anderes denken konnte als den Kaugummi auf dem Funkgerät. Wenn Tommy beschloss, zum Bedienpult im Fahrerhaus zu gehen, würde er ihn entdecken und merken, dass George daran herumgebastelt hatte, um den Funkkanal offen zu halten. Würde es Tommy überhaupt noch interessieren? Würde er es als weiteren Vertrauensbruch von George betrachten – den Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte – und sich an ihm rächen?

»Du gehst besser dran«, sagte Tommy, der wegen seines zerschmetterten Kiefers nur noch undeutlich sprach.

12.38 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, fünfter Waggon

»Ah, da sind Sie ja«, sagte die Entführerin, deren Gesicht im Fenster zwischen den Waggons zu sehen war.

Maggie versuchte, sich noch enger an die Trennwand in der Mitte des Waggons zu schmiegen, aber überall um sie herum drängten sich die Leute, so dass sie nicht hinter einer Sitzreihe abtauchen konnte. Sie befand sich direkt im Blickfeld der Entführerin.

»Ich hatte eigentlich Anweisung, Sie hier bei mir zu behalten. Das habe ich durch die ganze Aufregung vollkommen vergessen.« Sie klang nicht wie ein Mensch, der gerade mehrfach gemordet hatte. Maggie konnte sich nicht entscheiden, ob sie sich taub stellen oder die Frau in ein Gespräch verwickeln sollte, um vielleicht mehr über Sophie und Ben herauszufinden. Bevor sie fragen konnte, was mit ihren Kindern passiert war, kam die Frau ihr zuvor. »Das mit Ihren Kindern tut mir leid.«

»Wo sind sie?«

Maggie erschrak selbst über die Wut in ihrer Stimme. Dabei fühlte sie gar keine Wut. Sie war so zerfressen von Angst, dass sie nichts anderes mehr empfinden konnte.

»Bestimmt ist ihnen inzwischen ziemlich heiß.« Es klang so, als hätte die Frau gesagt: »Bestimmt amüsieren sie sich großartig.«

»Bitte verraten Sie mir, wo sie sind.«

»Hier im Zug sind sie jedenfalls nicht, falls Sie das dachten.«

»Sagen Sie mir, was Sie mit ihnen getan haben!« Die Stimmen im Waggon, selbst die hysterischen, verstummten, weil die Leute zuhörten und versuchten, ihrem Zwiegespräch Informationen zu entnehmen, irgendetwas, was ihnen Hoffnung versprach.

»Sie sind im Kofferraum unseres Autos auf dem Parkplatz am U-Bahnhof«, sagte die Entführerin.

Maggie war sprachlos. Die Worte der Frau vergrößerten die schreckliche Wunde in ihrem Innern. Einen Moment lang glaubte sie, sich übergeben zu müssen. Natürlich waren ihre Kinder im Kofferraum, jetzt ergab alles einen Sinn. Als die Entführer sie an diesem Morgen in Morden über den Parkplatz zum Eingang des U-Bahnhofs geführt hatten, hatte sie sich umgedreht, um nach ihren Kindern Ausschau zu halten, aber die Frau hatte ihr einen harten Gegenstand, vermutlich den Lauf ihres Schnellfeuergewehrs, in die Niere gestoßen und gezischt: »Wenn Sie nicht weitergehen, sterben die Kinder.« Also war Maggie weitergelaufen, hatte jedoch noch gehört, wie der Kofferraumdeckel zugeschlagen worden war.

»Bei dieser Hitze werden sie sterben.« Maggie sagte diese Worte automatisch, ohne sich ihres Inhalts bewusst zu sein. Doch dann ergriff eiskalter Zorn von ihr Besitz. Sie hatte George einmal während eines Streits ins Gesicht geschlagen, doch abgesehen davon nie das Bedürfnis gehabt, einem Menschen wehzutun. Gewalt überließ sie Männern. Aber nun antwortete diese Entführerin völlig ungerührt, dass sie vermutlich recht damit habe, dass die Hitze die Kinder umbringen würde. Am liebsten hätte Maggie ihr die Augen ausgekratzt. Sie überlegte sogar, ob sie es schaffen könnte, die Frau anzugreifen, sich durch die offenen Fenster in den Verbindungstüren auf sie zu stürzen und die Hände um ihren Hals zu krallen. Menschlichkeit und Regeln hatten plötzlich keine Bedeutung mehr für sie. Wenn sie gekonnt hätte, hätte sie die Frau auf der Stelle umgebracht. Für eine Minute war das Verlangen, Gewalt auszuüben, so stark, dass es das schreckliche Schicksal von Sophie und Ben überlagerte. Doch dann erlosch es wieder und ließ Maggie mit der grausamen Wahrheit allein.

Vielleicht lügt die Frau ja, versuchte sie sich einzureden. Sie wusste, dass es nicht so war.

Sie musste hier raus. Jetzt konnte sie nachempfinden, wie George sich fühlte, wenn er im Tunnel an einem Haltesignal warten musste und von seiner Klaustrophobie überwältigt wurde.

»Bitte lassen Sie mich durch.« Sie stand auf und versuchte sich durch das Gedränge zu schieben. Sie musste hier raus, und wenn sie deswegen erschossen wurde.

»Bitte«, wiederholte sie mit mehr Dringlichkeit in der Stimme, als wolle sie sich im letzten Moment in einen überfüllten Zug zwängen. Als käme sie sonst zu spät. Als wäre alles normal.

Wenn die Frau ihr eine Kugel in den Rücken jagen wollte, dann würde sie es jetzt tun.

»Weiter vorne ist kein Platz. Sie können nirgendwohin«, sagte die Entführerin hinter ihr. Aber sie irrte sich.

Maggie schob sich zwischen den Menschen durch, bahnte sich ihren Weg durch die am Boden sitzenden Kinder. Die Beleuchtung flackerte auf und wurde dann schwächer.

»Das wird Ihnen auch nichts nützen!«, rief die Frau ihr nach. Die Lehrerin sprach immer noch mit den Mädchen – inzwischen ging es um Pharaonengräber – und sorgte dafür, dass sie ruhig blieben. Maggie sah bereits die offenen Türen zum nächsten Waggon vor sich. Sie musste durch diese Türen. Sie musste versuchen, irgendjemandem Bescheid zu geben. Sie konnte unmöglich einfach nur hiersitzen und zulassen, dass ihre Kinder starben.

Dann hatte sie die Türen passiert und war immer noch am Leben. Sie war in Bewegung, das war alles, was zählte.

»Ich muss hier durch«, sagte sie immer wieder, während sie ihren Körper durch jede Lücke zwängte, die sie entdecken konnte, und immer weiter zur Spitze des Zuges vorrückte. Sie musste die Außenwelt informieren. Überall entdeckte sie Menschen, die ihre Handys, Tablet-Computer und Laptops umklammerten, als seien es Heiligtümer. Es herrschte das völlige emotionale Chaos, die Leute weinten, kreischten und beteten, wenn sie nicht gerade Nachrichten schrieben oder mit Verwandten telefonierten. Die Kommunikation mit der Außenwelt war zum einzigen Rettungsanker geworden.

»Bitte«, flehte Maggie eine Frau in ihrem Alter an, die ihr Blackberry umklammert hielt und aufs Display starrte, als verberge sich dahinter eine tiefere Bedeutung. »Ich muss meinem Mann eine Nachricht übermitteln.«

Die Frau blickte mit Tränen in den Augen zu ihr auf. »Der Akku ist fast leer.«

»Er ist der Fahrer dieses Zuges, und die Entführer haben uns unsere Kinder weggenommen und sie in den Kofferraum eines Autos gesperrt. Bei dieser Hitze werden sie sterben, wenn ich nichts unternehme.«

»Ich habe meiner Mutter eine E-Mail geschrieben«, sagte die Frau und starrte ins Leere. »Sie wird versuchen, mich anzurufen.«

»Aber meine Kinder werden sonst sterben«, flehte Maggie eindringlich.

»Sie können sowieso nicht normal telefonieren, nur über das Internet.«

»Bitte lassen Sie mich wenigstens eine Nachricht schreiben.«

»Beeilen Sie sich«, sagte die Frau. »Und versuchen Sie, nicht so viel Akku zu verbrauchen.«

Sie hielt Maggie das Smartphone hin, die es entgegennahm und das Browserfenster auf dem Display öffnete. Wem sollte sie schreiben? Wer war in der Lage, George rechtzeitig eine Botschaft zukommen zu lassen? Sie könnte eine Nachricht an ihre Schwester schicken, wusste deren E-Mail-Adresse aber nicht auswendig. Die Polizei, das war es. Sie musste die Polizei benachrichtigen.

»Sind Sie fertig?«, fragte die Frau. Sie wollte ihr Heiligtum zurückhaben.

»Wie kann ich die Polizei kontaktieren? Geht das überhaupt?«

»Keine Ahnung. Ich weiß, dass es andere geschafft haben, die Polizei per Internet anzurufen. Allerdings habe ich keine Ahnung, wie das geht. Ich weiß es nicht, okay?« Die Frau befand sich am Rande der Hysterie. Maggie gab ihr das Blackberry zurück und murmelte: »Danke.«

Sie sah sich um. Überall um sie herum drängten sich Fahrgäste, die Nachrichten tippten und telefonierten. Direkt neben ihr stand ein korpulenter Mann, dessen rosa Hemd Schweißflecken aufwies. Er rief in sein Handy: »Die müssen verdammt noch mal endlich was unternehmen, sonst ertrinken wir hier unten alle!« Er sprach mit irgendjemandem dort draußen. Wer auch immer es war, er konnte die Behörden über den Aufenthaltsort ihrer Kinder informieren. Maggie legte dem Mann eine Hand auf den Arm, um seine Aufmerksamkeit zu erregen. Sobald er ihr das Gesicht zudrehte, legte sie los.

»Ich brauche Ihre Hilfe. Ich muss der Polizei dringend eine Nachricht zukommen lassen.«

Der Mann starrte sie ausdruckslos an und sagte: »Die können uns hier unten nicht allein lassen. Irgendjemand muss kommen und uns befreien.«

»Können Sie mir helfen? Bitte!«

Ihr zweiter Versuch, zu ihm durchzudringen, brachte ihr einen verärgerten Blick ein. Der Mann drehte sich von Maggie weg und schüttelte ihre Hand ab. Sie versuchte Blickkontakt mit anderen Fahrgästen aufzunehmen. Eine Frau mittleren Alters stand mit dem Rücken an eine gelbe Stange gelehnt da. Auf ihrem Gesicht lag ein gelassener, teilnahmsloser Ausdruck. Sie hatte die Augen geschlossen und presste ein Handy an ihre Brust. Als Maggie sie mit einem »Bitte, Sie müssen mir helfen« ansprach, machte sie die Augen auf und blaffte: »Nein!«

Alle hüteten ihre Handys und Computer – die einzige Verbindung zu geliebten Menschen und Familienangehörigen – wie ihre Augäpfel, und selbst wenn es Maggie gelungen wäre, einen Fahrgast zur Herausgabe seines Handys zu bewegen, hätte sie nicht gewusst, wie sie einen Internetanruf tätigen sollte und ob ihre Nachricht bei so vielen E-Mails und Anrufen aus dem Zug überhaupt Beachtung finden würde. Bis die Polizei die Datenflut durchkämmt hatte, könnte es für Ben und Sophie zu spät sein. Aber ungefähr hundert Meter weiter vorne im Zug war George. Wenn er die Wahrheit über den Aufenthaltsort seiner Kinder erfuhr, war er nicht länger zur Kooperation mit den Entführern gezwungen und konnte vielleicht etwas unternehmen. Falls sie es nicht im Inneren des Zuges bis ganz nach vorne schaffte, würde sie aussteigen und seitlich entlanglaufen, und wenn sie es nicht schaffte, wenn sie von einem der Entführer erschossen oder angegriffen wurde, dann hatte sie wenigstens alles versucht. Der Gedanke an Ben und Sophie, wie sie am heißesten Tag des Jahres in der glühenden Hitze eines Kofferraums festsaßen, war beinahe zu viel für sie. Jede Minute, die sie damit verbrachte, ihren Leidensgenossen im Zug ein Handy abzuschwatzen, um eine Nachricht zu verschicken, die vielleicht nicht einmal gelesen wurde, war vergeudete Zeit. Sie musste zu George, und zwar sofort.

Entschlossen stapfte sie durch das Wasser auf dem Boden. Während sie sich durch die dicht gedrängten Passagiere im vierten Waggon zwängte, konnte sie durch eine der seitlichen Schiebetüren, die einen Spalt offen stand, das Wasser im Tunnel plätschern sehen.

Ein Mann in Polohemd und Stoffhose stand neben der Tür, dessen Panik sich in nervöser Energie äußerte. Als er bemerkte, wie Maggie nachdenklich nach draußen spähte, warnte er sie, dass das Gleis vermutlich immer noch unter Strom stehe. Dem Akzent nach war er Amerikaner. Tatsächlich brannte die Beleuchtung im Waggon noch, wenn sie auch nur noch ein gelbliches, beinahe sepiafarbenes Licht verbreitete. Falls Maggie sich nach draußen in den Tunnel wagte, könnte sie einen tödlichen Stromschlag bekommen.

Aber im Inneren des Zuges kam sie nicht mehr weiter. Die Menschen vor ihr standen dicht an dicht, waren von beiden Enden des Zuges vor der Gewalt der Entführer in die Mitte geflohen. Maggie blickte wieder durch die offene Seitentür, betrachtete die trüben, flackernden Lichter, die sich im Wasser spiegelten.

Als sie auf die Tür zuging, sagte der Amerikaner zu ihr: »Sie schießen auf jeden, der an der Seite des Zuges entlangklettert.« Er schien zu erwarten, dass er sie damit von ihrem Vorhaben abbrachte, doch ihr Entschluss stand fest. Sie zwängte sich durch den Spalt in der Tür und ließ sich ins Wasser gleiten, das so kalt war, dass es ihr vorübergehend den Atem raubte. Sobald sie den unebenen Boden des Tunnels unter den Füßen spürte, fing sie an, am Waggon entlang durchs Wasser zu waten. Der Abstand zwischen Zug und Tunnelwand war an manchen Stellen so gering, dass sie sich eng an die Seitenwände des Zuges pressen musste. Im Waggon hörte sie Geheul und laute Stimmen. An den Fenstern waren schmerzverzerrte, maskenhafte Gesichter zu sehen, und durch eine zerbrochene Fensterscheibe drang der Gestank nach Exkrementen. Manche Passagiere wirkten völlig ausdruckslos, als weigerten sie sich, die Existenz des Schreckens um sie herum anzuerkennen. Auf den Gesichtern anderer Fahrgäste war eine eigenartige Akzeptanz abzulesen, so als müsste alles so sein, als hätten sie es längst vorhergesehen. Maggie dachte an nichts anderes als an ihre Kinder, die im Kofferraum eines Autos in der Hitze gefangen waren.

Irgendwann hörte sie auf, die Warnungen zu zählen, die man ihr zurief. »Gehen Sie nicht nach vorn!«, »Die erschießen Sie!« Vielleicht hatten die Leute recht, und die Entführer würden sie tatsächlich erschießen, aber Maggie konnte nicht anders. Sie musste zu George.

Vor ihr versuchte ein Mann, auf das Dach des Zuges zu klettern, doch seine Füße fanden keinen Halt, und er schaffte es nicht, sich nach oben zu stemmen. Im Flackern der Zugbeleuchtung drehte er sich zu Maggie um. Für einen Moment war er als grünes Negativ auf ihrer Netzhaut zu sehen.

»Es ist alles vorbei«, sagte er.

»Was ist vorbei?«, fragte Maggie.

»Es war nur eine Frage der Zeit, bis wieder so etwas passiert. Wir sind selbst daran schuld.« Er trug Anzug und Krawatte, und sein Seitenscheitel saß immer noch perfekt. Sein Verstand hingegen hatte sich verabschiedet.

»Ich muss zu meinen Kindern. Können Sie mir helfen?«, fragte Maggie und hoffte, dass ihr eindringlicher Appell zu ihm durchdrang. Er sah aus, als könnte er selbst Vater sein.

»Dort können Sie rein«, sagte er.

»Danke«, antwortete Maggie und folgte der Richtung, in die er zeigte. Er hatte die Waggontür aufgehebelt, durch die sie nun im Halbdunkel zurück in den Zug kletterte. Die Beleuchtung wurde immer schwächer. In diesem Waggon war es leichter, sich einen Weg durch die Fahrgäste zu bahnen. Sie bewegte sich gegen den Strom. Am vorderen Ende des zweiten Waggons lagen Leichen, deren Blut das Wasser färbte. Hinter ihr flüsterte jemand eine Warnung, aber Maggie ignorierte sie und bewegte sich weiter auf die Tür am Ende des Waggons zu. Am Schluss musste sie Arme und Beine der getöteten Passagiere beiseiteschieben.

Sie blickte durch das Fenster in der Verbindungstür und sah eine Leiche in der Mitte des Waggons liegen. Die Tür zur Fahrerkabine stand offen, und sie nahm eine Bewegung darin wahr und hörte jemanden sprechen. Die Türen zwischen zweitem und erstem Waggon waren mit einer Kette gesichert. Sie spielte mit dem Gedanken, sich durch die offenen Fenster zu zwängen, entschied sich jedoch dagegen und ging in die Hocke.

»George, kannst du mich hören? George, ich bin es!«

Ihre Sorge, dass sie vielleicht nicht laut genug gerufen hatte, zerstreute sich, als sie George mit zitternder Stimme fragen hörte: »Maggie?«

Sie musste schnell reden, vielleicht blieb ihr nicht viel Zeit. Auch über die zusätzliche Gefahr, der sie George unter Umständen aussetzte, konnte sie jetzt nicht nachdenken. Sie wusste nur, dass sie ihm mitteilen musste, wo die Kinder waren.

»Sophie und Ben wurden in den Kofferraum eines Autos gesperrt, auf dem Parkplatz von Morden. Wir müssen etwas tun, sonst sterben sie. Du musst über Funk Bescheid geben.«

Ein Schuss hallte durch den Waggon. Wenn sie nicht neben sich in der Waggonwand das metallische Geräusch einer einschlagenden Kugel gehört hätte, hätte sie sich Sorgen um George gemacht. Aber der Entführer schoss offenbar nicht auf ihn, sondern auf sie. Sie hielt den Kopf gesenkt, damit er nicht im Fenster zu sehen war.

»Hast du gehört, was ich gesagt habe, George?«

Keine Antwort.

»Du musst etwas tun, George. Wenn nicht, sterben sie!« Ein zweiter Schuss wurde abgefeuert und traf die Tür, hinter der sie kauerte. Sie hörte, wie sich Schritte näherten. Falls sie blieb, wo sie war, würde sie in wenigen Sekunden tot sein. In geduckter Haltung rannte sie zurück durch den Waggon und ging hinter einer Sitzreihe in Deckung. Als sie einen Blick riskierte, sah sie eine Gestalt im Fenster der Verbindungstür auftauchen: den Mann, der Sophie am Morgen seine Waffe an den Kopf gehalten hatte. Irgendetwas stimmte nicht mit ihm. Er hielt sich das Gesicht, und sein ganzer Arm war rot und glänzend vor Blut. Als sie sah, wie er die Waffe hob, duckte sie sich wieder. Die Kugel schlug nur wenige Zentimeter von ihrem Kopf entfernt in die Sitze ein.

12.42 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

Die Funkverbindung mit der Fahrerkabine wurde in sämtliche Kopfhörer der in der Verhandlungszelle befindlichen Teammitglieder übertragen. Ed lauschte aufmerksam dem Verbindungsaufbau. Dann beschleunigte sich sein Puls, als endlich jemand abnahm.

»Hallo?«

»George, hier ist Ed Mallory. Ich muss mit Tommy sprechen.«

Der Funkkanal rauschte, und Ed hörte im Hintergrund eine gedämpfte Unterhaltung, bevor sich George zurückmeldete und sagte: »Tommy möchte Ihnen eine Frage stellen.«

»Sagen Sie Tommy, dass er mir die Frage persönlich stellen soll. Es ist ungeheuer wichtig, dass ich mit ihm rede.«

Georges Stimme zitterte, als er nach einer kurzen Pause sagte: »Tommy fragt, ob Sie wollen, dass er mich erschießt.«

»Wir wollen nicht, dass er irgendjemandem im Zug Schaden zufügt, sagen Sie ihm das. Und dass ich dringend mit ihm sprechen muss.«

Es folgte wieder eine Unterbrechung, und dann: »Er will wissen, worüber Sie mit ihm sprechen möchten.«

»Ich möchte mit ihm besprechen, wie wir diese Situation so lösen können, dass die unschuldigen Männer, Frauen und Kinder im Zug verschont werden.«

Nach einer erneuten Pause antwortete George: »Er sagt, dass das nicht in Frage kommt, weil es Gottes Wille ist, dass sie sterben.«

»George, bitte sagen Sie ihm, dass ich diesbezüglich wichtige Informationen für ihn habe. Die kann ich ihm allerdings nur überbringen, wenn er mit mir spricht.«

Ed lauschte der gedämpften Unterhaltung im Hintergrund.

»Er sagt Nein.«

Solange die Funkverbindung bestand, würde Ed weiter reden, weiter drängen, weiter denken. Es musste etwas geben, was Tommy dazu brachte, mit ihm zu sprechen. Die Tatsache, dass er seine Forderungen und Aussagen von George überbringen ließ, verriet einen gewissen Spieltrieb. Ed musste weiter nach dem Schalter in Tommys Psyche suchen, den er umlegen musste, um ihn zur Kommunikation zu bewegen. Er wusste, dass ihm nicht viel Zeit blieb. Er musste das richtige Thema finden, bevor die Verbindung abbrach oder Tommy das Spielchen satthatte.

»Sagen Sie Tommy, dass ich Informationen über die Flutung des Tunnels habe, die er sicher gerne hören möchte.«

Ed wartete.

»Er weiß ganz genau, was Sie vorhaben. Sie wollen ihm weismachen, dass irgendein Umstand das Volllaufen des Tunnels verhindert.«

Tommy Denning hatte ihn durchschaut. Ed hatte ihm tatsächlich erklären wollen, er habe mit einem Experten in Sachen U-Bahn-Bau gesprochen, und der habe ihm unmissverständlich klargemacht, dass das Wasser nur bis zu einer gewissen Höhe steigen könne, bevor es ablaufe. Seine Absicht hatte darin bestanden, Tommy glauben zu machen, dass seine Mission zum Scheitern verurteilt war.

»Nein, es ist etwas, was ich ihm persönlich mitteilen muss.« Ed hatte noch keine Ahnung, was er tatsächlich sagen würde, aber das war auch egal. Er musste Tommy ans Funkgerät kriegen. Sobald ihm das gelungen war, würde er weitersehen.

»Keine Chance«, entgegnete George.

Ed brauchte etwas, was Tommy aufrüttelte und von dem Spiel ablenkte, das er vollkommen unter Kontrolle zu haben glaubte.

»Sagen Sie ihm, dass ich mit ihm über seine Eltern reden möchte.«

Ed wartete, bis George seine Worte an Tommy weitergegeben hatte. Es herrschte Schweigen in der Leitung. War die Verbindung etwa abgebrochen? Bevor er seinen Kollegen diese Frage stellen konnte, hörte er die Stimme, die er bisher nur von der Internetansprache kannte.

»Ed Mallory.« Die Worte klangen gequält und wurden offenbar unter größten Schwierigkeiten hervorgestoßen.

»Spreche ich mit Tommy?«

Als die Stimme bejahte, ballte Ed seine Hände zu Fäusten. Er hatte es endlich geschafft.

»Tommy, wir müssen uns unterhalten.« Einem Laien mochte dieser Satz abgedroschen vorkommen, doch als erfahrener Verhandlungsführer wusste Ed, dass viele Geiselnehmer ihr Leben lang von Familie und Gesellschaft an den Rand gedrängt und ausgeschlossen worden waren. Niemand hatte je nach ihrer Meinung gefragt, niemanden interessierte, was sie zu sagen hatten. Durch ihre Tat standen sie meist das erste und einzige Mal im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit. Ed war überzeugt, dass Tommy es genoss, plötzlich berühmt zu sein, auch wenn Ruhm und Bekanntheit nur von kurzer Dauer sein würden.

»Kann sein, dass Sie sich unterhalten müssen, Mr. Mallory. Ich nicht.«

»Nennen Sie mich doch bitte Ed.«

»Wird von euch Typen nicht erwartet, dass ihr jemanden aus meiner Vergangenheit auftreibt, der mir etwas bedeutet, zum Beispiel einen ehemaligen Lehrer oder eine Exfreundin?«

»Mit wem möchten Sie gerne sprechen, Tommy?«

»Mit niemandem. Und am allerwenigsten mit Ihnen.«

»Warum mit mir am allerwenigsten? Haben Sie Angst, dass ich Sie tatsächlich überreden könnte, Ihr Vorhaben aufzugeben?«

»Kommen Sie, Ed, das können Sie doch besser.«

»Tommy, Sie klingen anders als vorhin bei Ihrer Internetansprache. Was ist passiert?«

»Jemand hat mir ins Gesicht geschossen.«

Ed glaubte nicht, dass Tommy nur wegen einer Verletzung – und mochte sie noch so schmerzhaft sein – die Segel streichen würde. Seine wachsende Kommunikationsbereitschaft machte ihm dennoch Mut. Sie stellte eine grundlegende Verhaltensänderung dar, aber es blieb abzuwarten, ob dieser Umstand die Verhandlungen mit ihm erleichterte. Da die Webcam nicht mehr zu funktionieren schien, ließ sich die angebliche Verletzung unmöglich verifizieren. Falls Denning sie nur vortäuschte, war er ein großartiger Schauspieler.

»Wer hat auf Sie geschossen, Tommy?«

»Varick.«

»Wer ist Varick?«

»Ein Glaubensbruder. Er hat Cruor Christi mitbegründet.« Die Worte wurden leiser und endeten in einem Keuchen.

»Was ist los, Tommy?«

»Schmerzen.«

»Wir können Sie innerhalb weniger Minuten aus dem Tunnel holen und dafür sorgen, dass Sie medizinisch versorgt werden und Schmerzmittel bekommen.«

»Warum sollte ich Schmerzmittel brauchen?« Die Feindseligkeit in Tommys Stimme schien auf eine gewisse Verzweiflung hinzudeuten, die Ed Mut machte.

»Tommy, wenn Sie die ganze Sache abblasen, wird Ihnen das eine Menge Respekt einbringen.«

»Beleidigen Sie bitte nicht meine Intelligenz. Diese Scheiße funktioniert vielleicht bei den Verlierertypen, mit denen Sie sonst zu tun haben, aber Sie glauben doch nicht wirklich, dass ich auf so etwas hereinfalle?«

Die Verhandlung verlief anders, als Ed es sich erhofft hatte, aber zumindest stellte Denning Fragen und schien daran interessiert, das Gespräch aufrechtzuerhalten. Es wurde Zeit für eine neue Taktik. Ed verbannte jede Strenge und Autorität aus seiner Stimme, um auf keinen Fall den Eindruck zu erwecken, dass er als Vorgesetzter mit einem Untergebenen sprach. Sie unterhielten sich von Mann zu Mann.

»Warum geben Sie nicht auf, Tommy?«

Es war ein leises Kichern zu hören. »Einfach so?«

»Einfach so.«

Schweigen. Dann: »Jetzt werden Sie nicht lächerlich, Ed. Sie glauben doch nicht, dass Sie bei mir damit durchkommen, oder?«

Tommys Fragen waren sehr aufschlussreich. Dass es rein rhetorische Fragen waren, täuschte nicht darüber hinweg, dass er an Eds Meinung interessiert schien, auf Bestätigung aus war. Es war an der Zeit, sein Ego ein bisschen zu streicheln.

»Jede einzelne Nachrichtensendung auf der ganzen Welt berichtet über Sie. Was Sie erreicht haben, ist außergewöhnlich. Deshalb wird Sie auch jeder respektieren, wenn Sie jetzt Barmherzigkeit beweisen und die Fahrgäste freilassen.«

»Wir wissen beide, dass es nicht dazu kommen wird.«

»Ich weiß es nicht, Tommy, und ich glaube auch nicht, dass Sie sich so sicher sind, wie Sie vorgeben. Wenn Sie die Geiseln freilassen, gehen Sie als Volksheld in die Geschichte ein. Die Menschen werden Sie für diese Entscheidung bewundern und Ihnen in Zukunft zuhören, wenn Sie der Welt Ihre Gedanken und Überzeugungen mitteilen.«

Tommy saugte an seinem zerfetzten Zahnfleisch und seinen lädierten Zähnen. »Sie hören mir doch jetzt auch zu, oder etwa nicht?«

»Das tun sie allerdings, Tommy. Die ganze Welt hört Ihnen zu. Allerdings tut sie es aus Angst. Wenn Sie die Passagiere gehen lassen, wird man aus Respekt auf Sie hören.« Da Tommy schwieg, sprach Ed weiter: »Machen Sie der Sache ein Ende. Denken Sie an all die Menschen, an die Kinder und ihre Eltern, an die Familienangehörigen der Geiseln, an das, was sie jetzt gerade durchmachen.« Ed entschied sich nur selten für die emotionale Tour, weil es seiner Erfahrung nach am besten war, rational und objektiv zu argumentieren. Zuhören war ebenso wichtig wie reden, aber er nahm einen gewissen Frust in Dennings Stimme wahr. Der Mann hatte eine Krise. Nach all der langen Vorbereitung und Vorfreude hatte ihn die grausame Wirklichkeit seines Plans eingeholt. Der Schock über den Angriff von diesem Varick war ihm anzumerken; er hatte den Schmerz zu spüren bekommen, den er anderen zufügen wollte. Denning war nicht länger der übermütige, überhebliche junge Soldat. Falls es eine Möglichkeit gab, ihn verbal von seinem Vorhaben abzubringen, dann war jetzt der richtige Zeitpunkt dafür. Zumal es mit ziemlicher Sicherheit die letzte Chance war, die sich Ed bieten würde. Die Stromversorgung des Zuges musste inzwischen zum Erliegen gekommen sein. Falls die Beleuchtung noch funktionierte, stammte der Strom dafür von der Zugbatterie, doch auch diese würde nur noch ein paar Minuten durchhalten, bevor jede Kommunikation mit dem Zug abriss – von vereinzelten Nachrichten derjenigen Passagiere abgesehen, deren Laptops oder Smartphones trocken geblieben waren und noch Akkulaufzeit hatten.

Vielleicht war das ja ein Argument, mit dem er zu Denning durchdrang. Schließlich war es Teil seines Plans gewesen, von jedem Fernsehbildschirm der ganzen Welt zu flimmern. Das hatte er beinahe geschafft, aber in wenigen Minuten würde die Tommy-Denning-Show für immer vorbei sein. Unwiderruflich.

»Tommy, Sie schulden es den vielen Menschen auf der ganzen Welt, die in diesem Moment am Bildschirm verfolgen, was hier passiert. Zeigen Sie diesen Leuten, wer Sie wirklich sind.«

Was nun folgte, kam für Ed völlig unerwartet. Heiterkeit war Mangelware in Situationen wie diesen, vor allem bei Geiselnehmern, denen man gerade ins Gesicht geschossen hatte. Doch aus seinen Kopfhörern schallte eindeutig Gelächter. Es klang gequält und gurgelnd, war jedoch nicht zu überhören: Tommy Denning lachte ihn aus.

»Kommen Sie, Ed, dieses Theater haben wir doch nicht nötig«, sagte er, nachdem er sich wieder beruhigt hatte. »Sie wissen genauso gut wie ich, dass ich die Sache nicht einfach abblase. Was ich hier tue, ist nicht einfach nur ein terroristischer Anschlag. Der heutige Tag wurde bereits in der Bibel vorhergesagt: ›Denn das Lamm, das in der Mitte des Thrones ist, wird sie weiden und sie leiten zu Quellen der Wasser des Lebens, und Gott wird jede Träne von ihren Augen abwischen.‹ Offenbarung Kapitel 7, Vers 17.«

»Das sind nur Worte, Tommy. Worte, die für jeden etwas anderes bedeuten. Dass sie irgendetwas mit dem heutigen Tag zu tun haben, ist Ihre persönliche Interpretation.«

»Das ist vermutlich unsere letzte Gelegenheit, uns zu unterhalten.«

Genau dasselbe hatte Ed zu Denning sagen wollen. Er hatte nicht damit gerechnet, dass dieser es zuerst äußerte.

»Sie haben alles gegeben, Ed, aber Sie hatten nie wirklich eine Chance.«

»Und warum nicht?«

»Weil ich ein ehrlicher Mann bin. Ich sage die Wahrheit. Deshalb haben Menschen wie Sie keinen Einfluss auf mich. Sie verhandeln mit Verlierern, Spinnern, Verzweifelten, die sich in die Ecke getrieben fühlen. Ich bin anders. Ich weiß, was ich tue, und ich weiß, dass es das Richtige ist.«

Tommy Denning war ein religiöser Psychopath und als solcher der schwierigste Charaktertypus, mit dem man verhandeln konnte. Ed beschloss, dass er jetzt nur noch eins tun konnte: zu dem Thema zurückkehren, das Tommy veranlasst hatte, überhaupt mit ihm zu reden.

»Ich möchte mit Ihnen über Ihre Eltern sprechen, Tommy. Ich habe nämlich den Verdacht, dass sie eine ganze Menge mit dieser Sache zu tun haben.«

Ed runzelte die Stirn, als er die schmatzenden, gurgelnden Laute hörte, die aus dem Kopfhörer drangen. Dann ging ihm auf, dass Tommy erneut in Gelächter ausgebrochen war. »Sie sollten sich hören, Ed! Sie klingen wie ein Seelenklempner. Geben Sie endlich auf. Das hier hat nicht das Geringste mit meinem Vater und seiner Tat zu tun. Ich bin von Gott dazu auserwählt worden, der Menschheit einen Gefallen zu tun. Die Tatsache, dass mein Plan ins Rollen gekommen ist, die Tatsache, dass Sie und ich uns überhaupt unterhalten, beweist es. Es muss so sein, es ist so gewollt.«

»Vielleicht muss es eben nicht so sein, Tommy. Vielleicht sind Sie allein der Verursacher.«

»Gott steht hinter mir und gestattet mir, es zu verursachen.«

»Ach was, die Behörden werden nicht zulassen, dass alle Insassen dieses Zuges ertrinken, das wissen Sie genauso gut wie ich. Bevor es dazu kommt, schicken sie eine Spezialeinheit in den Tunnel.«

»Woraufhin ich den Sprengstoff zünden werde. Ob es nun eine Wassertaufe oder eine Feuertaufe wird, ist mir egal. Wir alle sind Gottes Kinder, und für mich und meine Herde ist hier unter den Straßen Londons die Endzeit gekommen.«

»Das ist Unsinn, Tommy. Sie behaupten, Sie seien ein Christ, doch was Sie vorhaben, widerspricht sämtlichen Lehren Christi. Tun Sie das Richtige, Tommy!«

»Das tue ich.«

»Lassen Sie wenigstens die Kinder gehen.« Schadensbegrenzung, ein Standardvorgehen bei Verhandlungen. Wenn man es nicht schafft, alle zu befreien, dann wenigstens einen Teil der Geiseln.

»Die Kinder kommen mit mir, Ed. Auch sie sind auserwählt.«

»Diese Kinder wurden nicht auserwählt. Sie sind unschuldig. Lassen Sie sie gehen.«

»Ich habe große Schmerzen, Ed, und werde mich daher nun verabschieden.«

Er musste Denning am Funkgerät halten. Sonst blieb ihnen gar nichts mehr.

»Mit Schmerzen kenne ich mich aus, Tommy.«

»Ach ja?«

»Ich bin vor Jahren während einer Geiselverhandlung erblindet.«

»Sie sind blind?«

»Ja. Es gab eine Explosion, und das splitternde Glas hat mir das Gesicht zerschnitten und die Sehfähigkeit genommen.«

»Gott segne dich, Bartimäus. Ich werde für dich beten.«

»Wenn Sie etwas für mich tun wollen, Tommy, dann lassen Sie die Geiseln frei.«

»Das kann ich nicht tun, Ed. Es ist Gottes Wille, dass all dies geschieht.«

»Es ist nicht Gottes Wille!« Ed stieß es heftiger hervor als beabsichtigt. Seine Frustration ließ sich nicht länger zügeln.

Calvert drückte sein Bein, das vorher vereinbarte Zeichen dafür, dass Ed »einbrach«, wie sie es nannten, dass er sich zu sehr in die Verhandlung hineinziehen ließ und anfing, das übergeordnete Ziel aus den Augen zu verlieren. Tommy hatte es ebenfalls bemerkt.

»Ich verstehe Ihre Verbitterung, Ed. Nach dem heutigen Tag sind die englischen Behörden für alle Zeiten blamiert.«

»Warum das?«

»Zwei Worte: Simeon Fisher.«

»Wer ist das?«

»Einer von euch. Zumindest war er das. Jetzt ist er tot. Sie haben Glück, dass mein Laptop und meine Webcam kaputt sind, sonst hätte ich der ganzen Welt mitgeteilt, wie dämlich ihr seid.«

»Tommy, ich habe immer noch keine Ahnung, wer Simeon Fisher ist.«

»Dann sind Sie offenbar nur ein kleines Rädchen im Getriebe. Sie werden dennoch schnell herausfinden, wer er ist, da bin ich mir sicher.«

Die Funkverbindung knisterte und brach kurzzeitig ab, bevor sie wieder einsetzte.

»Tommy, die Funkverbindung wird nicht mehr lange durchhalten. Sie müssen die Leute im Zug freilassen.«

Statt einer Antwort folgte erneutes Knistern. Dann war aus dem Hintergrund eine Frauenstimme zu hören. Sie klang verzweifelt und schrie etwas von »Kofferraum«. Nach weiterem Geschrei fiel schließlich ein Schuss.

Stille. Die Frau meldete sich erneut zu Wort, aber es war unmöglich, über das Rauschen der immer schwächer werdenden Funkverbindung hinweg irgendetwas zu verstehen. Ein zweiter Schuss wurde abgefeuert, dann war nur noch Knistern und Zischen zu hören.

Nachdem die Funkverbindung wieder funktionierte, klang es, als wäre in der Fahrerkabine hektische Betriebsamkeit ausgebrochen.

»Tommy? Tommy, können Sie mich hören?« Auf Eds Fragen folgte ein anschwellendes Rauschen und dann Stille.

Ed hörte, wie White an verschiedenen Knöpfen drehte und auf seiner Computertastatur herumtippte, bevor er sagte: »Wir haben ihn verloren.«

Ed warf sein Headset vor sich auf den Schreibtisch, nahm die Sonnenbrille ab und presste Daumen und Zeigefinger gegen seine Nasenwurzel. Er hatte irgendwo gelesen, dass das gegen Verspannungen half, aber es schien nicht viel zu nützen. Tommy Denning war so high von Gott und seinen religiösen Fantasien, dass ein Umkehreffekt eingesetzt hatte: Er hatte ruhiger und vernünftiger geklungen als Ed. Dieser Psychopath würde die Passagiere niemals freilassen. Und es würde auch niemand kommen, um sie zu retten.

»Soll ich versuchen, noch einmal durchzukommen?«, fragte White.

Ed bejahte, obwohl er genau wusste, dass es aussichtslos war. Whites anhaltendes Schweigen bestätigte dies. Der Gedanke an das, was da tief unter den Straßen Londons vor sich ging, ließ ihm keine Ruhe. Die Beleuchtung in den Waggons würde bald endgültig ausfallen, falls sie es nicht längst getan hatte. Wenn die Lichter ausgingen, würden die Menschen im Zug die gleiche Dunkelheit erleben, die er seit dreizehn Jahren erlebte.

»Warum hat er dich bei diesem Namen genannt?«, fragte Calvert.

»Bartimäus?«

»Ja.«

»So hieß der blinde Bettler, den Jesus auf dem Weg nach Jericho heilte.«

Es war sinnlos, Laura zu fragen, ob sie von Serina Boise schon eine Rückmeldung bezüglich der Tunnelsprengung hatte. Das Komitee würde niemals grünes Licht dafür erteilen. Die Idee besaß dennoch eine verlockende Logik, weshalb Eds Gedanken immer wieder zu ihr zurückkehrten. Zumal er einen Mann kannte, der ihnen mit der Ausführung der Sprengung hätte helfen können, einen Mann, an den Ed jeden einzelnen Tag dachte, ob er nun wollte oder nicht. Er fragte sich, ob er den Verstand verloren hatte, weil er diese Möglichkeit überhaupt in Erwägung zog. Aber ihm waren die Alternativen ausgegangen, und so blieb ihm nichts anderes übrig, als das Undenkbare zu denken. Sein Entschluss stand fest. Er würde es auch ohne Freigabe von oben versuchen. Der Plan, den er umzusetzen gedachte, würde mit ziemlicher Sicherheit das Ende seiner Karriere bedeuten, doch die Rettung all dieser Menschen war wichtiger als ein einzelner Job. Ihm war klar, wie verrückt sein Vorhaben klingen musste, als er sich an Calvert und White wandte und es laut aussprach.

»Ihr müsst jemanden für mich finden. Er war früher der führende Sprengstoffexperte der IRA und hat später für den britischen Geheimdienst gearbeitet.«

»Okay, Ed«, sagte Calvert. »Wie heißt der Mann?«

»Sein Name ist Conor Joyce.«

12.53 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

»Tommy, ich habe immer noch keine Ahnung, wer Simeon Fisher ist«, sagte Ed Mallory in das Mikrofon seines Headsets.

Und Tommy Denning antwortete: »Dann sind Sie offenbar nur ein kleines Rädchen im Getriebe. Sie werden dennoch schnell herausfinden, wer er ist, da bin ich mir sicher.«

Während Mark Hooper Detective Sergeant White dabei zusah, wie er auf seiner Tastatur herumtippte und den Namen durch die Datenbank jagte, spürte er ein vertrautes Kribbeln auf der Rückseite seiner Ohren. Als kleiner Junge hatte er oft heiße Ohren bekommen, wenn er in der Schule etwas ausgefressen hatte, aber auch heute suchte ihn dieses Gefühl schon zum zweiten Mal heim: einmal, als er an diesem Vormittag mit Berriman gesprochen hatte, und nun hier vor Ed Mallory. War jetzt der geeignete Moment, die Hand hochzureißen und zuzugeben, dass Simeon Fisher sein Spitzel gewesen war und er von Anfang an von Denning gewusst hatte? Nein, dieser Moment würde nie kommen. Er würde niemandem die Genugtuung gönnen, zu erfahren, dass er es vermasselt hatte. Vor allem Ed Mallory, dieser blinde Mistkerl, sollte niemals herausfinden, dass sein Verhalten andere Ursachen hatte als die, dass er genau wie der Rest des Teams unter Druck stand.

Falls es doch herauskam, würde dieser Fehler dann das Ende seiner Laufbahn bedeuten? Hooper hatte sein ganzes Leben darauf ausgerichtet, beim Geheimdienst Karriere zu machen. Er hatte dafür gesorgt, dass er die jeweils richtigen Schritte unternahm und unaufhaltsam auf der Leiter nach oben kletterte. Dass ihn sein unverhohlener Ehrgeiz bei den Kollegen nicht sonderlich beliebt machte, hatte ihn nie gekümmert. Er war nicht beim Geheimdienst, um bei allen beliebt zu sein. Wenn die Leute ihn nicht mochten, war das ihr Problem. Ihm ging es darum zu beweisen, dass er das Zeug hatte, es ganz nach oben zu schaffen. Während seiner Schulzeit auf einer kleinen Privatschule in Cheshire hatte man ihm stets das Gefühl gegeben, zweite Wahl zu sein. Er war in keiner Sportart gut genug gewesen, um es in die erste Mannschaft zu schaffen, und für eine Karriere im akademischen Bereich waren seine Noten zu schlecht gewesen, weshalb ihm ein mürrischer alter Berufsberater empfohlen hatte, Betriebswirtschaft zu studieren. Was wusste der schon! Als Mark einige Jahre später der aufsteigende Stern beim MI5 war, wusste er, dass er seine Berufung gefunden hatte. Das langweilige, gemäßigte Leben, für das ihn seine Erziehung und Schulausbildung prädestiniert hatten, war nichts für ihn. Beim Geheimdienst legte er Dschihadisten das Handwerk und bekämpfte die Zunahme des islamistischen Terrors nach dem elften September, eine ehrenhafte Arbeit, die zu ihm passte. Auf keinen Fall würde er das alles einfach wegwerfen.

Wenn Denning sein Vorhaben doch nur eine Woche später umgesetzt hätte, wie ursprünglich vorgesehen. In einem Monat wollte Hooper mit seiner Lebensgefährtin Anna nach Whistler in Kanada reisen, es war bereits alles geplant. Er hätte drei Wochen Zeit gehabt, den Applaus seiner Kollegen dafür einzuheimsen, dass er eine terroristische Schreckenstat verhindert hatte, und wäre dann zwei Wochen Ski gefahren und hätte ruhige, romantische Abende mit Anna genossen und ihr vielleicht sogar einen Heiratsantrag gemacht. Dafür hätte es keinen besseren Moment gegeben als den Höhepunkt seiner Karriere, an dem er vor Selbstbewusstsein nur so gestrotzt hätte. Aber Denning hatte ihm einen Strich durch die Rechnung gemacht.

Wenn er die nächsten Stunden halbwegs aufrecht überstand, könnte die Geschichte immer noch gut ausgehen. Der heutige Tag war eine Prüfung für ihn, eine gewaltige Prüfung. Die Menschen, die auf dieser Welt etwas bewirkten, zeichneten sich nicht nur durch strategisches Denken und Anpassungsfähigkeit aus, sondern bewahrten auch die Ruhe, wenn Unvorhergesehenes passierte, und machten sich die Situation zunutze. In seinem Fall standen die Chancen schlecht, sehr schlecht. Es würde nicht leicht werden, die Sache wieder in Ordnung zu bringen, doch Hooper wusste, dass er es schaffen konnte, wenn er all seinen Mut und seine Entschlossenheit zusammennahm. Solange er nur an sich glaubte, konnte ihm niemand etwas anhaben.

13.01 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Seine Prioritäten hatten sich vollkommen verschoben. Noch vor wenigen Minuten war es sein oberstes Ziel gewesen, am Leben zu bleiben und seine Familie zu beschützen. Er hatte inständig gehofft, dass Tommy die klebrigen Reste auf dem Funkgerät nicht bemerkte, die zurückgeblieben waren, als er Ed Mallorys Funkspruch entgegengenommen und dabei heimlich versucht hatte, den Kaugummi zu entfernen. Seit Maggies Zuruf aus dem zweiten Waggon war alles anders. Während das Wasser gegen Georges Fußknöchel schlug, blickte er Denning an, der nervös blinzelte.

»Stimmt das?«

»Stimmt was?«

»Sie wissen genau, was ich meine, verdammt! Was haben Sie mit meinen Kindern gemacht?«

»War das Ihre Frau?«

»Raus mit der Sprache!«

»Tut mir leid. Wir wussten nicht, wohin mit den beiden.« Tommy Denning sagte es, als wäre er selbst noch ein Kind, eines, das man auf frischer Tat ertappt hatte. Von dem starken Mann mit der Waffe und der göttlichen Mission war nur noch ein schuldbewusster kleiner Junge übrig geblieben, der sich verzweifelt herauszureden versuchte. »Sie hätten sonst Verdacht erregt. Es wird ihnen schon gutgehen. Irgendjemand hat sie bestimmt gefunden. Wir dachten: Was soll’s?«

»Was soll’s? Was soll’s?! Ich dachte, Sie wären ein Christ! Was ist mit ›Lasset die Kindlein zu mir kommen‹? Was ist damit, Tommy? Sie sind nicht der neue Messias, Sie sind der verdammte Teufel!«

»Sorgen Sie sich nicht um Ihre Kinder, sondern um sich selbst. Wir kommen allein auf diese Welt, und wir verlassen sie auch allein. Sie werden Teil von etwas sein, was die Menschheit seit zweitausend Jahren nicht mehr erlebt hat.«

Weil George seine Wut so lange unterdrückt hatte, brach sie nun umso heftiger hervor. Es fühlte sich an, als würden jeder Frust und jede Verärgerung, die er zeit seines Lebens verdrängt hatte, an die Oberfläche steigen.

»Betrachten Sie es als notwendiges Opfer«, fuhr Tommy fort. »Abraham war bereit, seinen Sohn zu opfern, und Sie sollten bereit sein, dasselbe zu tun. Auch Sie sind ein Prophet. Sie sind mir in meinen Träumen begegnet, George. Sie sind meinesgleichen und werden mit mir kommen.«

Wenn ihn das, was er gleich tun würde, das Leben kostete, dann sollte es so sein. George Wakeham hatte sein ganzes Leben lang seinen Stolz hinuntergeschluckt und sein wahres Ich unterdrückt. Damit war es jetzt vorbei. Rasend vor Wut stürzte er sich auf Tommy Denning. Da dieser immer noch seine geschundene Wange hielt, konnte er sich nur mit einer Hand wehren. Er versuchte, George mit seiner Waffe wegzuschlagen, und traf ihn an der Schläfe, aber George war größer und schwerer als er, und die Energie, die sich nach so langer Zeit entlud, ließ sich von Gegenwehr nicht aufhalten.

Es hängt alles von der Wahrnehmung ab, und in diesem entscheidenden Moment änderte sich Georges Wahrnehmung von seinem Peiniger von Grund auf. Tommy Denning war nicht mehr der verbitterte junge Soldat, dessen Gehirn der Krieg durcheinandergebracht hatte, eine fehlprogrammierte Killermaschine. Jetzt war er eine Kreatur, die es zu unterwerfen galt. Georges neu erwachter Kampfgeist war etwas Urzeitliches. Er tat, was er schon die ganze Zeit hätte tun sollen (Alle Lebewesen sind am gefährlichsten, wenn ihr Nachwuchs in Gefahr ist.): Er rettete seine Kinder.

Als Denning die Waffe zurückzog, um ein weiteres Mal auf ihn einzuschlagen – diesmal mit größerer, verheerenderer Wucht –, hatte George bereits die Hände um seinen Hals gelegt. Die Heftigkeit, mit der er dies tat, und sein Gewicht warfen Denning nach hinten. Er landete klatschend im Wasser auf dem Waggonboden, und George fiel auf ihn und grub seine Daumen in Dennings Kehle. Er wusste, was jetzt kam. Alles, was ihm zur Verfügung stand, war seine Wut. Es gab keine Strategie. Er wollte töten, und wenn Denning ihn gelassen hätte, hätte er ihm das Leben aus dem Leib gepresst. Aber er sollte nicht ungestört bleiben. Der erste Schlag, den Denning ihm mit seiner Waffe verpasste, fühlte sich an, als hätte ihm jemand mit einem riesigen Hammer auf den Kopf geschlagen. George spürte, wie die Haut aufplatzte und das Blut spritzte. Der Schmerz war real, er war unerträglich, doch er blieb bei Bewusstsein und würgte weiter den Mann, der es für zulässig hielt, Kinder am heißesten Tag des Jahres in einen Kofferraum zu sperren. Er wollte diesen Mann umbringen. Den zweiten Schlag spürte er nicht.

Dann gingen alle Lichter aus.

13.02 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, fünfter Waggon

Als das Wasser durch die Türen kam, hoben sie Adam auf einen Sitz. Irgendjemand riet ihnen, seinen Beinstumpf hochzulagern. Trotz des Gürtels, den Hugh oberhalb der Wunde um sein Bein gebunden hatte, blutete er immer noch heftig.

Hughs Panik war verschwunden. Er hatte keine Ahnung, wie lange schon, nutzte die Tatsache, dass er wieder klar denken konnte, aber aus und grübelte über einen möglichen Fluchtplan nach. Auf einem der vielen quälenden Tagesseminare, zu denen ihn seine Vorgesetzten geschickt hatten, war ihm ein Lehrsatz in Erinnerung geblieben, dessen genaue Formulierung er vergessen hatte. Die zugrunde liegende Botschaft hingegen wusste er noch genau: Um ein Problem zu lösen, muss man immer weiter abwägen und Entscheidungen treffen. Sobald man damit aufhört, ist man geliefert. Inzwischen war Hugh klar, dass er etwas unternehmen musste. Niemand kam, um sie zu retten. Wenn sie jetzt nichts taten, würden sie alle sterben. Der Fahrer hatte die Warnung der Terroristen weitergegeben, dass sie Sprengstoff zünden würden, falls die Passagiere zu flüchten versuchten. Es gab also genau zwei Möglichkeiten: Sie konnten sich entweder auf der Flucht in die Luft sprengen lassen oder nichts tun und ertrinken. Hugh fiel die Entscheidung nicht schwer.

Die Beleuchtung brannte nur noch schwach und war schon mehrmals völlig erloschen. So erschreckend der Gedanke auch war, dass es in wenigen Augenblicken stockdunkel sein würde, es eröffneten sich dadurch neue Möglichkeiten. Nicht nur sie würden nichts mehr sehen, sondern auch die Entführer, was es ihnen erschweren würde, Angriffe abzuwehren.

Dass er so kurz nach seiner letzten Panikattacke Pläne schmiedete, machte Hugh stutzig. War diese plötzliche Klarheit nur eine weitere Erscheinungsform seiner Panik und würde wie alle anderen Stadien, die sie durchlaufen hatte, wieder verschwinden? Würde bald aufs Neue Orientierungslosigkeit in seinem Kopf herrschen? Die Möglichkeit bestand. Dennoch wusste Hugh mit einer Gewissheit, die er sich selbst nicht zugetraut hätte, dass es nur einen Ausweg aus ihrer Situation gab. Er hatte das Bedürfnis, seinen Plan zu äußern, ihn auszusprechen und dadurch real erscheinen zu lassen, auch wenn er nur für ihn selbst real war.

»Wir müssen versuchen, den Zug zurückzuerobern.« Er flüsterte diese Worte, weil er nicht wollte, dass ihn die Entführerin im nächsten Waggon hörte, aber ihm wurde schnell klar, dass er nur Gedanken in Worte kleidete, über die auch die anderen Fahrgäste seit geraumer Zeit nachdachten. Daniella, die attraktive New Yorkerin, die ihm geholfen hatte, Adam zu versorgen, sah ihn an und nickte. Auf den Gesichtern der anderen Passagiere, die im gelblichen Schein der schwächer werdenden Beleuchtung zu ihm herüberspähten, zeichnete sich ebenfalls Zustimmung ab.

»Wir bringen uns dadurch natürlich in Gefahr«, fuhr er fort. »Aber es ist unsere einzige Chance. Wenn die Entführer uns in die Luft jagen, dann soll es eben so sein.« Sein letzter Satz klang wie ein Filmzitat, und er musste innerlich schmunzeln, weil es so absurd war, dass ausgerechnet er, Hugh Taylor, einen solchen Satz sagte. Hier saß er und plante und koordinierte einen Versuch, den Zug zurückzuerobern. Völlig verrückt. Er musste weitersprechen, und sei es nur, um die eigenen Zweifel zu zerstreuen, die seine Entschlossenheit zu torpedieren drohten.

»Hat irgendjemand eine Waffe oder etwas Vergleichbares?« Ein Taschenmesser wurde nach vorne gereicht. Am liebsten hätte Hugh laut gelacht. Irgendjemand, der mit ihm in diesem metallenen Gefängnis festsaß, hielt ein Taschenmesser für eine geeignete Waffe im Kampf gegen eine psychotische Entführerin, aus deren Gewehr kanonenkugelähnliche Geschosse kamen. Er nahm das Messer dennoch entgegen und bedankte sich.

»Ich habe das hier«, meldete sich eine Männerstimme mit starkem Londoner Akzent. Der Mann, zu dem sie gehörte, trat nach vorn. Er trug gewöhnliche Straßenkleidung: weiße Turnschuhe, die jetzt unter Wasser waren, dazu Jogginghose und T-Shirt. In der Hand hielt er ein großes Jagdmesser. Niemand wagte, es ihm abzunehmen.

»Können Sie damit umgehen?«, fragte Hugh.

»Nicht wirklich.«

»Kommen Sie mit?« Wenn er möglichst viele Mitstreiter zusammenbekam, waren sie der Entführerin wenigstens zahlenmäßig überlegen. Dann konnte sie zwar ein paar von ihnen unschädlich machen, jedoch nicht alle. Wer durchkam, konnte nach ihr treten und schlagen oder sie würgen. Was auch immer nötig war, um sie zu töten. Alles, was zwischen ihnen und der Freiheit stand, war eine zierliche Frau mit einer großen Waffe. Hugh blickte den Waggon entlang und sah sie im Fenster stehen. Wie würde sich sein potenzieller Rekrut entscheiden?

»Nein, lieber nicht. Aber nehmen Sie das Messer.« Genau in dem Moment, als Hugh das Jagdmesser entgegennahm, gingen die Lichter aus. Weiter vorne wurde gerufen und geschrien, doch im fünften Waggon blieb alles ruhig. Es war nicht vollkommen dunkel, da immer noch Handys und Laptops liefen. Immer mehr Stimmen – männliche wie weibliche – meldeten sich freiwillig zu Hughs Einsatztruppe.

»Wir gehen folgendermaßen vor«, flüsterte er im Halbdunkel. »Wir schleichen auf beiden Seiten außen am Zug entlang und suchen nach einer Tür oder einem Fenster, durch das wir in den sechsten Waggon gelangen können. Wir müssen uns so schnell wie möglich Zutritt verschaffen und sie angreifen, damit das Überraschungsmoment auf unserer Seite ist.«

13.03 Uhr

U-Bahn-Leitstelle St. James’s

»Ed, wir verlegen euch alle zum Leicester Square, an den Ort des Geschehens«, verkündete Laura. »Uns steht eine mobile Verhandlungszelle auf der Ladefläche eines Sattelschleppers zur Verfügung, der innerhalb der abgesperrten Zone geparkt ist. Die Funkverbindung mit dem Zug wird dorthin umgeleitet.«

»Nur werden wir leider keine Gelegenheit mehr erhalten, mit Tommy Denning zu sprechen.« Ed war es egal, dass er pessimistisch klang. Die Moral innerhalb der Zelle war ohnehin zerstört, darauf musste er jetzt keine Rücksicht mehr nehmen. Die Verhandlungen mit Tommy Denning waren vorbei, das stand fest. Wenn er schonungslos ehrlich war, war ihm klar, dass nie wirkliche Verhandlungen stattgefunden hatten.

»Da könnten Sie recht haben, Ed«, erwiderte Laura. »Gut möglich, dass wir keinen Kontakt mehr zu ihm aufnehmen können, aber die Verhandlungszelle muss trotzdem funktionstüchtig bleiben. Man weiß schließlich nie. Diese Zelle geht jetzt offline, während wir alle zum Tatort übersiedeln. Dort bedient ein zweites Verhandlungsteam die Funkverbindung, bis wir eingetroffen sind. Serina Boise wird vor Ort eine Lagebesprechung durchführen.«

»Gibt es immer noch keine Pläne, eine Sondereinsatztruppe in den Tunnel zu schicken?«

»Es wird mit Hochdruck an der besten Strategie gefeilt. Allerdings bereiten uns das Wasser und der Sprengstoff im Zug nach wie vor Probleme.«

»Ist Frank Moorcroft noch hier?«, fragte Ed, obwohl er genau wusste, dass der Professor anwesend war. Sein muffiger Geruch war unverkennbar.

»Ja, ich bin in der Tat noch hier, Ed«, meldete sich Moorcroft.

»Wie hoch ist der Wasserpegel zum jetzigen Zeitpunkt, was glauben Sie?«

»Eine akkurate Einschätzung ist leider nicht möglich, das möchte ich betonen. Wenn meine Berechnungen stimmen, müsste das Wasser den Menschen mittlerweile bis zu den Knien reichen, vielleicht sogar noch höher.«

»Das deckt sich mit den Informationen, die das Rechenzentrum den E-Mails und Anrufen aus dem Zug entnehmen konnte«, sagte Laura.

»Wie viel Zeit bleibt uns also noch, bis die Waggons vollgelaufen sind, was meinen Sie, Frank?«, fragte Ed und drehte sich zu dem Professor um.

»Dabei gibt es so viele Unbekannte, dass eine Berechnung mehr als …«

»Stellen Sie sich einfach vor, ich würde Ihnen eine Waffe an den Kopf halten.«

»Ich bin geladener Experte, keine Geisel«, stellte Moorcroft klar. Dann seufzte er. »Sehr grob geschätzt würde ich sagen: eine Stunde.«

»Haben wir bis dahin eine Spezialeinheit im Tunnel, Laura?«

Als Laura antwortete, nahm Ed leise Kritik in ihrer Stimme wahr. In ihren Augen war er soeben vom talentierten Verhandlungsführer, dessen ungewöhnliche Methoden man in Kauf nehmen musste, weil er in der Lage war, verrückt gewordenen Menschen ihre kranken Pläne auszureden, zur tickenden Zeitbombe mutiert, die man eventuell lieber auf die Ersatzbank verbannte. »Ich kann nur wiederholen, was ich von Commander Boise weiß.« Dass Laura Boises Dienstgrad betonte, war ein klares Anzeichen dafür, dass sich vor Ed eine Tür schloss. »Bei jedem Einschreiten sind wir mit individuellen Problemen konfrontiert, an die wir die Strategie anpassen müssen.«

So sehr Ed Lauras Fähigkeiten als Koordinatorin respektierte, sie war Teil des Machtgefüges aus Regierung und Geheimdiensten. Ihr waren die Hände gebunden. Falls es eine Lösung mit möglichst wenigen menschlichen Verlusten gab, würden es nicht die Behörden sein, die diese herbeiführten, das wurde ihm immer deutlicher bewusst. Doch es waren noch nicht alle Optionen ausgeschöpft. Ed kannte eine Person, der es gelingen könnte, die Insassen des Zuges zu retten. Er war bereit, es zu riskieren und sich über sämtliche bürokratischen Hürden hinwegzusetzen.

Nachdem Laura den Mitgliedern des Verhandlungsteams ihre Anweisungen gegeben und sie gebeten hatte, sich so schnell wie möglich am Leicester Square einzufinden, drehte sich Ed zum Epizentrum der Aftershave-Wolke um, die von Mark Hooper ausging, und sagte: »Ich muss mit Howard Berriman sprechen. Sofort.«

13.05 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

George hatte das Gefühl, sich selbst von einem weit entfernten Ort dabei zuzusehen, wie er wieder zu Bewusstsein kam. Der Kern seines Wesens war immer noch da, immer noch am Leben, schien sich jedoch in den hintersten Winkel seines Verstandes zurückgezogen zu haben. Stille, Schmerzen. Die Seite seines Kopfes fühlte sich an, als schlüge dort ein zusätzliches Herz unter der aufgeplatzten Haut. Jeder Schlag dieses Herzens verursachte einen scharfen, beinahe unerträglichen Stich. Irgendjemand stöhnte. Ihn traf die Erkenntnis, dass er das selbst war. Irgendwie half ihm das Ausstoßen dieses Geräuschs, die Schmerzen zu ertragen. Als er die Augen öffnete, leuchtete ihm jemand mit einer Taschenlampe ins Gesicht.

»Tut mir leid, George, ich glaube, ich habe dir ein bisschen den Schädel angeknackst. Ich wollte dich nicht erschießen. Du bist mir wichtig.«

George erkannte die Stimme, sie war ihm vertraut. Bestimmt gehörte sie einem alten Freund. Was sagte dieser Freund da? Wieso erschießen? Er stellte fest, dass er auf einer Sitzreihe in einem U-Bahn-Waggon lag. Warum war er nicht im Führerhaus und steuerte den Zug? Der Waggon war voll mit Wasser. Und wo waren die Fahrgäste? Warum brannten die Lichter nicht? Er konnte sein Bein nicht bewegen, jedenfalls nicht sehr weit. Dabei tat es überhaupt nicht weh. Als er an seinem Körper hinunterblickte, entdeckte er eine Kette und ein Schloss, mit denen sein Fußgelenk an einer gelben Stange festgekettet war. Was hatte das zu bedeuten? Nachdem sich seine Augen an das grelle Licht der Taschenlampe gewöhnt hatten, konnte er das Gesicht der Person erkennen, die sie auf ihn richtete. Die rechte Gesichtshälfte des Mannes war eine einzige klaffende Wunde, und an seinem Hals waren rote Striemen zu sehen. George kannte den Mann von irgendwoher.

»Sind Sie wieder da? Gott sei Dank, ich möchte wirklich nicht, dass Sie das Ende verpassen. Bevor Sie ohnmächtig geworden sind, haben Sie wahrscheinlich gedacht, dass ich Sie erschossen habe und Sie nie wieder aufwachen. Vielleicht hatten Sie auch gar keine Zeit mehr etwas zu denken. Dafür möchte ich mich entschuldigen. Und für die Sache mit Ihren Kindern entschuldige ich mich ebenfalls.«

Kinder?

Der Download war abgeschlossen, das Programm lief wieder. Die Erinnerung kehrte zurück, und George schoss aus seinem Sitz und stürzte sich erneut mit ausgestreckten Händen auf Denning. Mitten im Sprung zog sich die Kette um sein Fußgelenk stramm, und er fiel ins Wasser, wo er wild um sich schlug, bevor er sich auf alle viere erhob und Denning wütend anstarrte.

»Sind Sie vollkommen übergeschnappt?«, schrie er. Kurzzeitig übertraf der Schmerz in seinem Fußgelenk den seiner Kopfwunde. »Sie können bei dieser elenden Hitze keine Kinder in einen Kofferraum sperren! Was für ein Tier sind Sie eigentlich, verdammt noch mal? Sie bringen einfach grundlos Menschen um und behaupten hinterher, Sie täten es für Gott.«

»Ich tue es nicht für Gott, sondern für uns alle. Für Sie genauso wie für jeden anderen. Wir haben alle noch so viel zu lernen.«

»Und was lernen wir aus dieser Sache hier?« George ließ Denning nicht aus den Augen und erzielte einen winzigen Sieg, als dieser den Blick abwandte. »Es spielt sich alles nur in Ihrem Kopf ab. Ein Trugbild, sonst nichts. Es gibt keinen Gott.«

»Das glauben nicht einmal Sie, George.«

»O doch, das glaube ich. Und Sie auch, wenn Sie ehrlich zu sich sind. Sie wissen, dass da nichts ist. Jeder weiß das. Tief in Ihrem Innern, in den Momenten, in denen Sie ganz allein mit sich sind und gezwungen, Wetten auf die eigene Existenz abzuschließen, wissen Sie es. Sie wissen es!«

»Ich vergebe Ihnen Ihre Blasphemie.«

»Ich will Ihre Vergebung nicht. Was ich sage, ist keine Blasphemie, sondern die Wahrheit.«

»Ich vergebe Ihnen.«

»Lassen Sie meine Frau gehen. Damit sie unsere Kinder retten kann.«

»Das kann ich nicht tun.«

Das Wasser war kalt, und George fröstelte zum ersten Mal an diesem Tag. »Tommy, morden ist nicht christlich.«

»Sagen Sie mir nicht, was christlich ist und was nicht.«

»Aber ich habe doch recht, oder etwa nicht?«

»Es ist christlich, die heilige Taufe durchzuführen und …«

»Lassen Sie meine Frau gehen.«

George stand mühsam auf und setzte sich wieder auf den Sitz. Tommy beobachtete ihn, und George fand, dass er wie ein Mensch aussah, der aufrichtig Mitleid empfand.

»Lassen Sie sie frei. Wenn sie gehen darf, kann sie die Kinder rausholen. Das wäre eine christliche Tat, Tommy.«

Denning stand nur da und starrte ihn an. Tiefe rote Furchen waren an seinem Hals zu sehen, wo George versucht hatte, ihn zu erwürgen, doch es waren eindeutig die fehlenden Teile seines Gesichts, die ihm am meisten zu schaffen machten. Er presste immer noch seine Hand gegen den zerklüfteten Krater seiner Wange, der weiterhin Blut spie.

»Ich verstehe und respektiere Ihr Anliegen, auch wenn Sie im Unrecht sind. Was für ein Bild würde es vermitteln, wenn ich Ihre Frau gehen ließe? Damit würde ich doch ausdrücken, dass ich nicht voll hinter meiner Tat stehe, dass sie kein Akt der Liebe ist.«

»Lassen Sie sie gehen, Tommy.«

»Ich mag den Eindruck erwecken, ich sei hasserfüllt und niederträchtig, aber ich tue das alles aus Liebe. Das müssen Sie endlich akzeptieren. Auch Ihr Herz wird getauft werden und Liebe empfangen.«

»Es sind Kinder, Tommy. Sie heißen Ben und Sophie. Ben ist fünf und Sophie zwei. Ben liebt Piraten, er hat ein kleines Piratenschiff aus Holz, das ihm alles bedeutet. Und Sophie ist ganz besessen von ihren vier Puppen. Sie redet mit ihnen und veranstaltet Kaffeekränzchen mit ihnen. Will Gott wirklich, dass Sie diese Kinder umbringen? Will er das? Will Gott, dass Sie zum Kindsmörder werden? Ist das die Rolle, die er Ihnen zugedacht hat?«

»Ich weiß, Sie denken, Sie könnten meinen Glauben ins Wanken bringen. Vergessen Sie es. Hier im Zug sind jede Menge Kinder. Wenn es Ihnen gelänge, Zweifel in mir zu säen, dann hätte ich diese Zweifel von Anfang an gehabt, schon bevor ich diese Reise angetreten habe. Sie müssen endlich einsehen, dass auch Ihre Kinder Teil des großen Ganzen sind. Sie sind genauso auserwählt wie Sie und ich. Verstehen Sie das denn nicht? Zweitausend Jahre nach Jesus Christus wurde wieder ein Mann geboren, der der Welt den Weg weist, und dieser Mann bin ich. Ich taufe meine Herde und wasche sie von ihren Sünden rein. Gott hat gewollt, dass es so kommt. Er hat auch gewollt, dass ein Mann namens Simeon Fisher auftaucht und mich hintergeht. Ich hätte ihn schon früher aus dem Weg schaffen können, doch ich habe ihn mit mir genommen. Jetzt ist er tot. Aber er ist genauso Teil dieser wunderbaren Reise wie Sie und ich. Erkennen Sie mich denn nicht, George? Sie müssen mich in Ihren Träumen gesehen haben.«

Tommy blickte ihn lächelnd an, und George hatte plötzlich ein Déjà-vu. Für einen kurzen Moment befürchtete er, Denning könnte recht haben. Vielleicht hatte er tatsächlich schon immer in einem dunklen Winkel seines Unterbewusstseins gelauert.

»Was ist mit Ihren Eltern, Tommy? Was ist mit ihnen passiert?«

George hatte mitbekommen, wie Ed Mallory, der Verhandlungsführer, Denning über Funk auf seine Kindheit und seine Eltern angesprochen hatte. Möglicherweise ließ sich daran anknüpfen.

»Meine Eltern haben mich verlassen.«

»Und was ist das für ein Gefühl?«

»Bemühen Sie sich nicht. Ich habe jahrelang mit Leuten gesprochen, die ganz erpicht darauf waren, mir eine Antwort auf diese Frage zu entlocken. Tatsache ist, dass Gott schon damals entschieden hat, was in meinem Leben passieren soll. Das war alles Teil meiner Reise. Aber es geht hier nicht um meine Familie oder meine Erziehung.« Er sah George an, und diesmal hielt er seinem Blick stand. »Hier geht es um ein Opfer, das gebracht werden muss, George. Um sonst nichts.«

13.06 Uhr

MI5-Zentrale, Thames House

Wie konnte etwas, das sich so richtig angefühlt hatte, plötzlich so falsch sein? Die ständigen Telefonkonferenzen mit dem Krisenkomitee waren eine einzige Qual. Noch nie in seinem ganzen Leben hatte er sich derart schuldig gefühlt. Das würde ihm Hooper büßen. Dieser Dreckskerl gefährdete seine Karriere. Howard musste die Sache zu einem glimpflichen Abschluss bringen, auf welche Art auch immer. Es hatte ein Triumph für den Inlandsgeheimdienst und für ihn als Leiter der Behörde werden sollen. Die Presse hätte sich mit Begeisterung darauf gestürzt, und der MI5 unter der Führung seines dynamischen neuen Generaldirektors hätte glänzend dagestanden. Der Innenminister und mit ihm die gesamte Regierung hätten sich im Abglanz des Ruhms sonnen können, und alle hätten gewusst, wem sie diesen zu verdanken hatten. Die Bürger hätten sich wieder sicher gefühlt in ihrem Land. Vielleicht wäre Howard sogar von der Queen zum Ritter geschlagen worden.

Doch dann waren am Morgen Hoopers Neuigkeiten eingetroffen: eine U-Bahn, die in einem Tunnel zum Stehen gekommen war, genau wie er es vorhergesagt hatte. Der richtige Ort, die richtige Uhrzeit, der richtige Ablauf, bis auf ein kleines Detail: Das Ganze kam eine Woche zu früh.

Hooper hatte geäußert, er könne nicht mit Sicherheit sagen, ob der Vorfall Tommy Dennings Werk sei, da er keine Vorabinformationen von Simeon Fisher – dem eingeschleusten Spitzel – erhalten habe. Eine Bestätigung werde es erst geben, wenn die Entführer Forderungen stellten. Am Morgen hatte immer noch die winzige Chance bestanden, dass das Ganze ein Zufall war, dass der Fahrer lediglich einen Herzinfarkt erlitten hatte oder anderweitig versehrt war. Berriman hatte zu Gott gebetet, dass es nur das war. Alles, bloß nicht Denning, der eine Woche zu früh dran war.

Doch noch während er sich an diese Hoffnung geklammert hatte, war ihm klar gewesen, dass sie sich nicht erfüllen würde. Und tatsächlich: Auf den verdammten Internetbildern aus dem Zug war Denning zu sehen gewesen, wie er seinen religiösen Wahnsinn vom Stapel ließ. Wenigstens hatte er nicht erwähnt, dass der Geheimdienst einen Spitzel in seine Glaubensgemeinschaft eingeschleust hatte. Vielleicht wusste er es ja gar nicht? Diese Hoffnung war absurd, auch darüber war sich Berriman im Klaren. Warum hätte Denning sein Vorhaben eine Woche zu früh in die Tat umsetzen sollen, wenn er nicht Lunte gerochen hätte?

Die Medien würden zweifellos versuchen, das Ganze als »Schwarze Operation« darzustellen, als gegen geltendes Gesetz verstoßende verdeckte Geheimdienstaktion, aber das würde ihnen nicht gelingen. Alles, was man ihm und Hooper nachweisen konnte, war ein kleiner Wissensvorsprung. Sie hatten Denning überwachen lassen, jedoch keine konkrete Kenntnis von seinem Plan gehabt. Vielleicht kamen sie damit durch. Sie waren vorsichtig gewesen, es gab keine schriftlichen Beweise. Und bis auf Hooper gab es auch keine Verbindung zu ihm, Howard Berriman.

Als er in die Schreibtischschublade griff, um noch zwei Nurofen gegen den Ischiasschmerz auf der Rückseite seiner Beine zu nehmen, klingelte das Telefon. Es war Hooper.

»Mark.«

»Ich habe Ed Mallory neben mir stehen. Er möchte Sie dringend sprechen.«

»Gut, geben Sie ihn mir.«

Ed Mallorys Ruf als einer der besten Verhandlungsführer des Landes beruhte auf seiner Fähigkeit, durch aktives Zuhören psychologische Profile von Zielpersonen zu erstellen. Seiner Blindheit verdankte er eine erhöhte Sensibilität für Sprachmuster und Ausdrucksweisen. Würde er merken, dass Berriman log? Hatte er es vielleicht schon bei ihren früheren Gesprächen gemerkt?

»Hallo, Ed.«

»Ich wollte Ihnen mitteilen, dass die Verhandlungen mit Tommy Denning praktisch beendet sind. Uns bleibt keine Möglichkeit mehr, ihn verbal zu beeinflussen und von seinem Vorhaben abzubringen. Jetzt können die Passagiere nur noch durch den schnellen Zugriff von Sondereinsatzkräften befreit werden.«

»Ich habe bereits mit Major Burroughs gesprochen, dem Kommandeur der Sondereinheit. Unter den derzeitigen Umständen wird er auf keinen Fall seine Männer in den Tunnel schicken. Es wurde schließlich explizit die Drohung ausgesprochen, dass der Zug in die Luft gejagt wird, wenn jemand ihn zu stürmen versucht.«

»Falls der Zugriff durch eine Sondereinsatztruppe tatsächlich nicht möglich ist, müssen wir erwägen, mithilfe einer Sprengung Wasser aus dem Tunnel zu leiten.«

Howards einzige Chance, heil aus der Sache herauszukommen, bestand darin, den Kopf einzuziehen, sich streng an die Vorschriften zu halten und alles abzustreiten, wenn ihm jemand vorwarf, er habe Kenntnis von dem Angriff gehabt.

»Eine kontrollierte Sprengung ist sogar noch unwahrscheinlicher als ein Sturm auf den Zug, Ed.«

»Sie haben Tommy Dennings Internetansprache doch gehört. Er stellt keine Forderungen. Sein einziges Ziel besteht darin, zu sterben und Hunderte von Menschen mit sich in den Tod zu reißen. Selbst wenn wir noch Funkkontakt zum Zug herstellen könnten, würde es uns nicht gelingen, ihm die Sache auszureden. Daher bleibt uns gar nichts anderes übrig, als ein Loch in die Tunnelwand zu sprengen. Ich habe hier einen Experten sitzen, der das für möglich hält.«

»Ich weiß, Ed. Serina Boise hat mir davon erzählt. Dafür bekommen wir nie grünes Licht.«

»Was sollen wir sonst tun? Wollen Sie mir weismachen, dass wir über dreihundertfünfzig Menschen in diesem Zug vor die Hunde gehen lassen? Ist das Ihre Aussage?«

»Ich will Ihnen überhaupt nichts weismachen, Ed. Wir müssen weiterhin nach alternativen Lösungen suchen. Sie haben mir eine konkrete Frage gestellt, und ich muss Ihnen leider antworten, dass ein Zugriff derzeit nicht möglich ist – Sprengstoff hin oder her.« Howard wusste, dass er frustriert klang, aber es war ihm egal. Frust war in einer solchen Situation schließlich nichts Ungewöhnliches. Daraus konnte ihm Mallory keinen Strick drehen. »Hören Sie, Ed. Ich tue, was ich kann, ja? Vertrauen Sie mir. Es ist bereits eine weitere Sitzung des Krisenkomitees anberaumt, und ich werde die Angelegenheit mit allen besprechen.«

»Tun Sie das. Ach, eins noch: Wer ist Simeon Fisher?«

Die Frage war ein Schlag in die Magengrube, was sich Berriman jedoch nicht anmerken lassen durfte.

»Simon Fisher?«

»Simeon.«

»Sagt mir nichts. Warum?«

»Denning hat ihn erwähnt. ›Einer von euch‹, hat er gesagt. Was auch immer das heißen soll.«

»Nie von diesem Namen gehört. Wir reden später, Ed.«

Er beendete das Telefonat, bevor ihn Mallory in eine Diskussion über Simeon Fisher verwickeln konnte. Der Anruf hatte ihn davon abgehalten, die Tabletten mit einem Schluck Wasser hinunterzuspülen. Jetzt spürte er, wie sie langsam und schmerzhaft seine Speiseröhre hinunterrutschten. Auf seinem Schreibtisch stand eine Tasse Kaffee, die ihm sein Assistent Yates vor einer Weile gebracht hatte und die inzwischen kalt geworden war. Er nahm einen großen Schluck aus der Tasse, doch die Tabletten rührten sich nicht. Der Tag wurde immer schlimmer.

13.11 Uhr

U-Bahn-Leitstelle, St. James’s

Ed gab Mark Hooper sein Mobiltelefon zurück und berührte dabei versehentlich dessen Handgelenk. Es war feucht und zitterte. Das penetrante Aftershave des jungen Geheimdienstmitarbeiters verflüchtigte sich allmählich und machte einem leichten Schweißgeruch Platz.

»Ed, wir haben Conor Joyce gefunden«, verkündete Calvert. »Er lebt in einem Hausboot auf dem Regent’s Canal in Camden.«

Ein Teil von Ed hatte beinahe gehofft, dass sie Joyce nicht finden würden, weil er inzwischen verstorben oder nach Australien ausgewandert war. Aber nein, er wohnte keine acht Kilometer entfernt in Camden. Ed konnte diese Information entweder für seine Zwecke nutzen oder das einzig Richtige tun und sich seine verrückte Idee aus dem Kopf schlagen. Andererseits blickten unter den Straßen Londons über dreihundert Menschen dem Tod ins Auge. Wenn es eine Möglichkeit gab, sie zu retten – und sei sie noch so riskant –, war es dann nicht seine Pflicht, sie zumindest zu prüfen? Je höher das Wasser im Tunnel stieg, desto dramatischer wurde die Situation. Howard Berrimans Worte hallten in seinem Kopf nach: Weder die Stürmung des Zugs noch eine Tunnelsprengung kam für die Behörden in Frage.

Ed hatte nicht gewusst, dass Laura Massey noch im Zimmer war. Als sie nun das Wort ergriff, merkte er, dass sie ihn offenbar durchschaut hatte.

»Ed, Sie müssen jetzt abschalten und sich ein wenig entspannen. Machen Sie sich mit den anderen auf den Weg zum Leicester Square. Die Dienstwagen stehen bereits vor der Tür.«

Es brachte nichts, ihr zu widersprechen. Sie hatte ja recht. Als Mitglied des Verhandlungsteams, das einen Amtseid geleistet hatte, musste er den Anweisungen folgen und sich zum Ort des Geschehens begeben. Dort würde er sitzen und abwarten, während das andere Verhandlungsteam vergeblich versuchen würde, Kontakt zu Tommy Denning aufzunehmen. Doch die Information, dass Conor Joyce ganz in der Nähe war, ließ ihm keine Ruhe. War ein Amtseid wirklich wichtiger als derart viele Menschenleben? Nein, er wusste, dass er nicht tun konnte, was von ihm erwartet wurde, weil sonst sämtliche Insassen des Zuges sterben würden.

»Geht klar, Laura. Wir sind schon unterwegs.«

Er hörte, wie die anderen ihre Sachen zusammenpackten und zur Tür gingen. Es gelang ihm, Nick Calvert die Hand auf den Arm zu legen, damit er sich ein wenig zurückfallen ließ. Nachdem Ed sich durch angestrengtes Lauschen vergewissert hatte, dass niemand mehr im Raum war, sagte er zu Calvert: »Sie müssen mir helfen.«

»Scheiße, Ed, das können Sie doch nicht ernst meinen.«

»Ich will ihn nur treffen und mit ihm reden.«

»Warum?«

»Weil ich aus seinem Mund hören will, dass es nicht geht. Das ist alles. Du musst mich sofort nach Camden bringen. Wir behaupten einfach, dass wir auf dem Weg zum Leicester Square im Stau stecken geblieben sind.«

»Ed, das könnte mich meinen Job kosten.«

»Unter normalen Umständen wäre mir das Argument genug, um einen Rückzieher zu machen, Nick, aber nicht heute. Es steht zu viel auf dem Spiel. Wenn eine Sprengung unmöglich ist – und das ist mehr als wahrscheinlich –, kannst du mich zum Leicester Square fahren, und dann setzen wir uns hin und warten ab, bis alle ertrunken sind.«

»Ed …«

»Sie werden mir helfen, Nick. Ich weiß, dass Sie mir helfen werden. Das höre ich an Ihrer Stimme.«

Calvert lachte resigniert auf. »Ach, Scheiße. Also gut: Ich fahre Sie hin, damit Sie mit ihm reden können. Aber das war’s dann.«

»Ich möchte, dass Frank Moorcroft mitkommt und sonst niemand.«

»Herrgott, Ed, Ansprüche stellen Sie gar nicht, oder? Wie soll ich denn das hinkriegen, dass nur wir drei in einem Auto sitzen?«

»Keine Ahnung. Wir lassen uns was einfallen.« Ed war mit seinen Gedanken bereits woanders. Das Wort »Auto« hatte eine Erinnerung in ihm ausgelöst. Seit er beim Gespräch mit Tommy die verzweifelte Frauenstimme im Hintergrund gehört hatte, war sie ihm nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Sie hatte etwas von »Kofferraum« gerufen. Jetzt ging ihm ein Licht auf. Die Frau war Maggie Wakeham, die Frau des Zugführers! Niemand wusste, was mit ihren Kindern passiert war. Tragischerweise hatte sich bisher niemand die Mühe gemacht, nach ihrem Schicksal zu forschen.

Während Ed sich von Calvert hinausführen ließ, sagte er: »Ich glaube, ich weiß jetzt, wo die Kinder des Zugführers sind.«

13.27 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

»Sie müssen mir zuhören, Tommy: Was Sie heute getan haben, war nicht Ihre Schuld. Sie sind krank, Sie brauchen Hilfe. Wenn Sie uns gehen lassen, werden die Behörden dafür sorgen, dass Sie in ärztliche Behandlung kommen. Und sobald es Ihnen besser geht, können Sie das Krankenhaus verlassen und Ihr Leben weiterführen. Sie können heiraten und Kinder kriegen.«

»Klingt nett.«

»Na los, Tommy, legen Sie die Waffe weg und lassen Sie uns gehen.«

Denning hatte die Taschenlampe mit einem Stück Schnur am Handlauf des Waggons befestigt. Der Lichtkegel fiel auf das plätschernde Wasser, das ihnen inzwischen bis zu den Oberschenkeln reichte, und ließ Lichtreflexe an der Decke tanzen. Tommy stand knapp außerhalb des Lichtstrahls, aber es war hell genug, dass George erkennen konnte, wie er die Waffe hob und eine weitere Salve in den fünften Waggon abfeuerte. Verzweifelte Schreie drangen zu ihnen herüber. Die Kugeln trafen auf Metall und verursachten scheppernde Geräusche. George dachte an Maggie, die irgendwo jenseits der Verbindungstüren in der Dunkelheit kauern musste.

»Hören Sie, wie sie schreien, George. Hören Sie sich das an.«

George musste nicht erst auf das Geschrei aufmerksam gemacht werden, es quälte ihn ununterbrochen. Rufe der Verzweiflung, lautes Kreischen, manisches Gebrüll, Schluchzen, Gebete, weinende Kinder.

»Das muss nicht so sein, Tommy. Lassen Sie Maggie gehen. Erlauben Sie ihr, die Kinder zu retten.«

Denning bewegte sich wie ein Schatten durch die Dunkelheit. George hätte seinen Worten gerne mehr Nachdruck verliehen, indem er dem Entführer dabei in die Augen gesehen hätte.

»Ich erwarte nicht, dass Sie mich verstehen.«

»Aber das ist es doch gerade, Tommy. Ich verstehe Sie. Auch ich weiß, was in der Bibel steht. Auch ich habe die Zehn Gebote in der Schule gelernt. Ich erinnere mich nicht mehr an alle, aber ich erinnere mich noch an das erste und wichtigste: ›Du sollst nicht töten.‹ Das steht schwarz auf weiß in der Heiligen Schrift. ›Du sollst nicht töten.‹ Bedeutet Ihnen das denn gar nichts, Tommy?«

»Es bedeutet mir alles. Es ist das Wort Gottes.«

»Dann lassen Sie mich und Maggie gehen.«

»Sie wissen, dass das nicht geht. Was ich hier tue, ist Gottes Werk.«

»Was ist mit dem ersten Gebot, Tommy? ›Du sollst nicht töten.‹ Du sollst verdammt noch mal nicht töten!«

13.31 Uhr

Camden Town

Calvert war so groß, dass Ed dessen rasierten Schädel am Kunststoffdach des Autos kratzen hörte, während sie nach Camden fuhren. Ed saß neben Moorcroft auf dem Rücksitz und löcherte den Professor mit Fragen bezüglich der Logistik einer kontrollierten Sprengung im Versorgungstunnel. Moorcroft hatte natürlich mitbekommen, dass seine früheren Aussagen eine Serie von Ereignissen in Gang gesetzt hatten, die aus dem Ruder zu laufen drohten, weshalb er seine ursprüngliche Hypothese durch zahlreiche Vorbehalte zu modifizieren versuchte. Als Ed ihn nach der Sprengstoffmenge fragte, die seiner Ansicht nach benötigt wurde, um eine Schneise zwischen den Tunnels zu schlagen, weigerte er sich rundheraus, ihm zu antworten.

»Nun sehen Sie doch endlich ein, dass es eine grobe Pflichtverletzung meinerseits wäre, diesbezüglich eine Schätzung zu wagen.«

»Kommen Sie, Frank, als Sie uns vorhin von der Möglichkeit einer Sprengung erzählten, klangen Sie deutlich optimistischer.«

»Es geht nicht darum, ob ich optimistisch oder pessimistisch klinge. Meine Aufgabe als Wissenschaftler besteht darin, auf empirische Beweise zu reagieren, und die liegen mir zum jetzigen Zeitpunkt nicht vor. Auch nach gründlichem Nachdenken über die Machbarkeit einer Sprengung kann ich daher zu keiner klaren …«

»Schon gut, verstanden.« Ed konnte das Gefasel des Professors nicht länger ertragen. Es führte zu nichts. Der Plan konnte funktionieren, er konnte aber auch schiefgehen. Mehr ließ sich Moorcroft nicht entlocken.

Seit sie von der U-Bahn-Leitstelle aufgebrochen waren, saß Nick Calvert schweigend am Steuer. Als er darauf bestanden hatte, dass er, Mallory und der Professor einen eigenen Wagen bekamen, hatte Ed ihm angehört, wie zuwider ihm die Täuschung seiner Vorgesetzten war. Ed war sich darüber im Klaren, dass er Calvert und Moorcroft zu etwas drängte, was ihnen Unbehagen bereitete. Wenn er sich nicht täuschte, las er aus dem Verhalten beider jedoch heraus, dass sie ihn zwar für komplett verrückt hielten, ein Funktionieren seines Plans aber nicht vollkommen ausschlossen. Ed beendete die Befragung des Professors und lehnte sich in seinem Sitz zurück. Er wollte das Wohlwollen seiner beiden Mitverschwörer nicht vorzeitig ausreizen. Falls er seine Idee tatsächlich umsetzte, war er noch eine Weile auf sie angewiesen.

Er hatte keine Ahnung, was er zu Conor Joyce sagen würde, wenn er ihm nach dreizehneinhalb Jahren zum ersten Mal gegenüberstand. Was sollte man auch zu einem Mann sagen, dessen Frau wegen der eigenen Nachlässigkeit gestorben war? Nein, Nachlässigkeit war das falsche Wort. Ed neigte durchaus zur Selbstzerfleischung, was seine Rolle bei den damaligen Ereignissen anging, doch es war nicht wirklich Nachlässigkeit gewesen, die das dramatische Ende der Hanway-Street-Belagerung verschuldet hatte. Eher übertriebene Selbstsicherheit. Er hatte es nicht geschafft, dem IRA-Killer sein Vorhaben auszureden, woraufhin dieser sich selbst und Conors Frau Mary in die Luft gejagt und Ed bleibende körperliche Schäden zugefügt hatte. All dies hatte dazu geführt, dass Ed bei späteren Geiselnahmen gewissenhafter und vorsichtiger vorgegangen war und auf diese Weise zahlreiche Menschenleben gerettet hatte. Oder redete er sich das nur ein, um sein schlechtes Gewissen zu beruhigen? Es war ironisch und gleichzeitig irgendwie logisch, dass er ausgerechnet heute wieder dem Mann gegenübertreten würde, der sein schlimmstes berufliches Scheitern symbolisierte.

So unangenehm die Konfrontation mit Conor Joyce auch sein würde, er konnte vielleicht einen entscheidenden Beitrag zur Lösung der heutigen Geiselsituation leisten, und das war das Einzige, was zählte, auch wenn diese Lösung mit Sicherheit illegal war und gegen jedes Protokoll verstieß.

»Da sind wir«, riss Calvert Ed aus seinen Gedanken und hielt am Straßenrand.

»Sie bleiben hier, Frank«, ordnete Ed an. »Wir sind gleich wieder da.« Der Professor erklärte sich murmelnd einverstanden, und Ed öffnete die Tür und trat auf den Gehweg hinaus, wo ihm Calvert seinen Arm anbot. Untergehakt gingen sie die Stufen zum Leinpfad am Ufer des Kanals hinunter. Der Geruch von öligem Wasser drang in Eds Nasenlöcher.

»Der Kollege, der bereits bei ihm ist, hat gesagt, dass er ziemlich ungehalten darüber ist, ohne Angabe von Gründen festgehalten zu werden«, erklärte Calvert.

»Kann ich mir vorstellen«, erwiderte Ed.

»Angeblich droht er bereits mit einer Klage.«

»Das kann ich ihm nicht verdenken. Hören Sie, Nick: Sie bringen mich nur rein und lassen mich dann mit ihm allein, ja? Ich will nicht, dass Sie in die Sache hineingezogen werden.«

»Ich stecke doch schon mittendrin, Ed.«

»Sie können sich jederzeit abseilen, Nick, das wissen Sie.«

»Ich weiß«, sagte Nick Calvert seufzend. So klang er vermutlich, wenn er mit seinen Kindern schimpfte. Es war nicht der Tonfall eines Mannes, der bereits am Ende mit seiner Geduld war. Ed nahm es dankbar zur Kenntnis. In wenigen Augenblicken würde er dem Mann begegnen, dessen Schicksal sich vor dreizehneinhalb Jahren auf so grausame Weise mit seinem verknüpft hatte. Wie viel einfacher wäre es gewesen, wenn er Hunderte Kilometer entfernt gewohnt hätte oder bereits vor Jahren gestorben wäre. Dann hätte Ed wenigstens gewusst, dass er nicht mehr tun konnte. Da Joyce jedoch lebte und ganz in der Nähe wohnte, war Ed zum Handeln gezwungen. Eine solche Chance durfte er nicht einfach ignorieren.

Sie gingen den Leinpfad entlang, und Calvert sprach mit einem Polizeibeamten, bevor er Ed an Deck eines Hausbootes führte.

»Ich bin gleich wieder da, Nick.«

»Ist gut.«

Ed hörte, wie Calvert zurück auf den Leinpfad trat und ein Gespräch mit dem Polizisten anfing. Die Luke zur Kajüte stand offen. Ed fuhr mit den Fingern über das Holz und klopfte.

»Kommen Sie rein.« Es war dieselbe Stimme, die vor all den Jahren geschrien hatte: »Ihr Arschlöcher habt zugelassen, dass sie stirbt!« Jetzt klang die Stimme ruhiger, aber es lagen immer noch dieselbe Feindseligkeit und derselbe Argwohn in ihr. Ed hatte Conor Joyce nie gesehen, bevor er das Augenlicht verlor, erinnerte sich jedoch, dass man ihm ein Foto gezeigt hatte. Auf diesem Foto war er klein und muskulös gewesen, mit kantigem Kinn und kurzen, bereits im Alter von Anfang vierzig ergrauten Haaren. Jetzt musste er Mitte fünfzig sein.

»Hallo, Conor.«

Ed machte einen Schritt nach vorne in die Kajüte. Conor würde ihn nicht mit Anweisungen unterstützen oder seinen Arm nehmen. Ein unverkennbar männlicher Geruch schlug ihm entgegen. Dieses Boot war das Zuhause eines alleinstehenden Mannes, der es offenbar nicht mehr so genau mit seiner Körperpflege nahm. Die Luft war abgestanden, Tabakrauch konkurrierte mit fettigem Essen und menschlichen Ausdünstungen.

»Die haben Ihr Gesicht ja wieder ganz gut zusammengeflickt. Sie sahen ziemlich schlimm aus, als ich Sie das letzte Mal gesehen habe.«

»Ja, die Ärzte haben sich Mühe gegeben. Ich wünschte, es wäre damals alles anders gelaufen.«

»Wem sagen Sie das.«

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht, komme ich direkt zur Sache.«

»Tun Sie das.«

Conors Stimme klang aggressiv. Er war nicht bereit, Ed in irgendeiner Form entgegenzukommen. Die Polizei war in sein Zuhause eingedrungen, wie sie es im Laufe der Jahre vermutlich schon öfter getan hatte. Aus Selbstschutz hatte er eine Mauer der Feindseligkeit um sich herum errichtet, die Ed nun einreißen musste. Und zwar möglichst schnell.

»Ich gehe davon aus, dass Sie die Nachrichten verfolgt haben.«

»Ja, heißester Tag des Jahres und so. Vielleicht lege ich mich nachher noch ein bisschen in die Sonne.«

»Es geht um eine Zugentführung mit terroristischem Hintergrund. Eine bewaffnete Bande hat eine U-Bahn in ihre Gewalt gebracht und hält die Insassen nun in einem U-Bahn-Tunnel als Geiseln. Die Entführer drohen, den Tunnel zu fluten und alle zu ertränken.«

»Ja, darüber habe ich vorhin was im Fernsehen gesehen. Üble Geschichte.«

»Die Entführer sind religiöse Fanatiker.«

»Islamisten?«

»Nein, Christen.«

»Christen? O Mann.«

»Wir glauben, dass Sie uns helfen könnten.« Wir? Es gab kein Wir. Dieser verrückte Plan ging ganz allein auf Eds Kappe, aber vielleicht klang er überzeugender, wenn er so tat, als wären er und seine Vorgesetzten sich einig.

»Ach ja?«

»Der Tunnel läuft bereits seit einiger Zeit mit Wasser voll. Wir haben weniger als eine Stunde, bis die Passagiere elend ertrinken. Offenbar gibt es in unmittelbarer Nähe des Tunnels, in dem der Zug steht, einen Versorgungsschacht. Wenn wir eine Sprengung durchführen, die die angrenzende Tunnelwand durchbricht, könnten wir vielleicht einen Teil des Wassers ableiten und dadurch Zeit gewinnen.«

Es klang vollkommen lächerlich, das war ihm klar. Doch es war vollbracht, der Plan lag auf dem Tisch. Ed würde weder betteln noch flehen. Entweder Joyce half ihm, oder er ließ es bleiben.

Joyce lachte glucksend in sich hinein. Es war kein fröhliches Lachen. Ed hörte, wie er eine Zigarettenschachtel aufklappte, eine Zigarette herauszog, sie in den Mund steckte und mit einem Feuerzeug anzündete, das ein Zippo sein musste – das Klicken des Deckels beim Öffnen und der Geruch der Flamme waren unverkennbar. Joyce blies den Rauch in die Luft, und Ed wartete. Mit jeder Sekunde, die verstrich, stieg das Wasser im Tunnel höher, rückte der Tod der Passagiere ein Stückchen näher.

Würde Joyce ihnen helfen? War er überhaupt in der Lage, ihnen zu helfen?

Ed kämpfte gegen seine Ungeduld an, rang den Wunsch nieder, Conor zu einer schnelleren Antwort zu drängen. Das Schicksal hatte dafür gesorgt, dass sich ihre Wege nach all den Jahren wieder kreuzten. Doch welchen Ausgang sah das Schicksal für dieses heimliche, verzweifelte Zusammentreffen vor? Dass Joyce Nein sagte, war beinahe unvermeidlich. Ed würde tatenlos zusehen müssen, wie die letzte Chance auf Rettung zusammen mit Hunderten von Menschen in den Wassermassen unterging.

»Es sind Kinder im Zug. Wahrscheinlich sogar ziemlich viele.« Die Plumpheit seines emotionalen Erpressungsversuchs ließ Ed zusammenzucken.

»Kinder, sagen Sie?«

»Ja. Wir wissen nicht genau, wie viele. Berichten aus dem Zug zufolge ist eine ganze Schulklasse an Bord, die heute einen Ausflug machen wollte.«

»Mary und ich wollten Kinder. Sie war schwanger, als sie … aber das wissen Sie ja.«

»Es vergeht kein Tag, an dem ich nicht daran denke.«

»Geht mir genauso.«

Joyces Tonfall klang völlig emotionslos, als er sagte: »Ich würde Ihnen ja gern helfen, Mr. Mallory, aber das ist Ihr Krieg, nicht meiner.«

»Es ist jedermanns Krieg«, erwiderte Ed mit schwacher, beinahe kläglicher Stimme. »Die Täter sind eine Gruppe isolierter religiöser Spinner, und wir müssen sie davon abhalten, Hunderte Unschuldige zu ermorden.«

»Eine Gruppe isolierter religiöser Spinner – das hat man früher auch über uns gesagt.«

Es folgte Schweigen. Ed war schwindlig, er fühlte sich wie betäubt. Dieses Gespräch war seine – ihrer aller – letzte Chance gewesen.

»Wenn Sie mir nicht helfen wollen, dann sagen Sie es am besten gleich, damit ich versuchen kann, eine andere Lösung zu finden.«

»Ihr Arbeitgeber hat offenbar gut daran getan, Sie nach dem damaligen Fiasko nicht zu feuern.«

»Ich glaube nicht, dass Scotland Yard mich gerne behalten hat. Es war für alle Beteiligten nicht leicht.«

»Eins verstehe ich nicht«, sagte Conor, nachdem er einen tiefen Zug von seiner Zigarette genommen hatte. »Warum fragen Sie ausgerechnet mich? Sie brauchen einen Sprengstoffexperten, schön und gut. Doch statt das Militär um Rat zu fragen, kommen Sie zu mir. Ausgerechnet! Sind Sie verdammt noch mal verrückt geworden?«

»Vielleicht. Der Hauptgrund ist allerdings, dass ich keine offizielle Genehmigung für die Sprengung kriege. Regierung und Befehlshaber weigern sich. Allerdings schaffen sie es auch nicht, rechtzeitig Sondereinsatzkräfte in den Tunnel zu schicken. Wenn ich also nicht auf eigene Faust aktiv werde, sterben in weniger als einer Stunde Hunderte von Menschen. Deshalb bin ich zu Ihnen gekommen. Jetzt wissen Sie’s.«

»Sie planen eine beschissene Explosion in der Londoner U-Bahn und wollen, dass ich das für Sie mache? Und das auch noch ohne Genehmigung? Ich wandere also auf jeden Fall in den Knast, selbst wenn wir diese Leute retten, statt sie versehentlich in die Luft zu jagen.«

»Um Ihre Verteidigung können wir uns hinterher Gedanken machen. Behaupten Sie einfach, dass ich Sie zur Kooperation gezwungen habe.«

Conor Joyce rieb sich mit der flachen Hand die Stirn und schien angestrengt nachzudenken. Ed wartete mit einem flauen, zittrigen Gefühl im Magen.

»Ich habe die Bomben damals nicht selbst gezündet. Das ist Ihnen hoffentlich klar?«

Streng genommen war Ed das keineswegs klar. Er hegte den Verdacht, dass Conor seine aktive Rolle bei den Bombenattentaten der IRA verdrängt hatte. Wenn er auf diese Weise besser mit der Vergangenheit klarkam, hatte Ed nichts dagegen. Jetzt waren andere Dinge wichtiger.

»Ich habe nur den Sprengstoff besorgt. Ihr habt mir das nie geglaubt, aber es ist so. Meine Rolle war die eines Mittelsmanns, eines Dealers, wenn Sie so wollen. Ich habe eine ungefähre Ahnung, wie man das Zeug zum Explodieren bringt, mehr nicht.«

Ed war sich sicher, dass Conor mehr Expertise besaß, als er zugeben wollte, vermied allerdings jede weitere Diskussion, weil er Joyce nicht von der Entscheidungsfindung ablenken wollte.

»Außer Ihnen fällt mir niemand ein, den ich fragen könnte.«

»Und das ist auch sicher keine Falle?« Der feindselige Tonfall war zurückgekehrt. »Nach dem Motto: Ich besorge Ihnen Sprengstoff, und Sie sperren mich dafür ein?«

»Nein. Ich gebe Ihnen mein Wort.«

»Und das soll etwas gelten, oder wie?«

»Momentan ist es alles, was ich zu bieten habe.«

Conor seufzte. »Okay. Versuchen wir es. Aber nur, weil ich heute nichts anderes vorhabe.«

13.33 Uhr

Parkplatz des U-Bahnhofs Morden

Der Gedanke an die Kinder schnürte ihm die Luft ab. Die Vorstellung, dass sie im Kofferraum eines Autos in der Hitze schmorten und langsam daran zugrunde gingen, war entsetzlich. Als er fünf oder sechs Jahre alt gewesen war, hatte ihn seine Schwester einmal in einen Schrank gesperrt, und die geschätzten zwanzig Minuten, die er darin festgesessen hatte, waren ihm wie eine Ewigkeit vorgekommen. Er hatte die traumatische Erfahrung bis heute nicht vergessen. Die Hitze, die Dunkelheit, die Panik, dass er für immer in der Enge des Schrankes bleiben musste, nie wieder frische Luft atmen durfte, nie wieder frei sein würde. Während der ersten Minuten seiner Gefangenschaft hatte er geschrien und gejammert, doch dann war er verstummt, gelähmt vor Angst. Wenn die Kinder des Zugführers sich genauso verhielten, würde er sie niemals finden.

Mit hängenden Armen ging er langsam an den Autoreihen entlang und lauschte auf jedes Geräusch. Kinderstimmen, Klopfgeräusche, Fußtritte. Die Kleinen würden Durst haben nach der Tortur, die sie erlitten hatten. Er würde ihnen etwas Kaltes zu trinken kaufen. Auch er hatte schon wieder Durst. Die Kinder würden Angst haben und wissen wollen, was mit ihren Eltern passiert war. Sie würden Trost brauchen.

Eine Reihe nach rechts, die nächste wieder nach links. Wieder eine Reihe nach rechts und dann um die Ecke. Sie mussten hier irgendwo sein. Wenn die Polizei sie bereits gefunden hätte, wäre ihm das sicher aufgefallen, doch bis auf zwei Revierpolizistinnen, die am Eingang zum U-Bahnhof standen und gelangweilt vor sich hin stierten, waren weit und breit keine Uniformierten zu sehen.

Waren die Kinder vielleicht vor lauter Hitze in Ohnmacht gefallen? Waren sie zu verängstigt, um die Außenwelt durch Schreie auf sich aufmerksam zu machen? Die armen Kinder. Auch für dieses Verbrechen würde sich Tommy Denning verantworten müssen.

Während Alistair zu einer neuen Runde um den Parkplatz aufbrach und dabei angestrengt auf jedes Geräusch und jede Bewegung achtete, blickte er sich nervös um. Er hielt sich seit Stunden auf dem Gelände vor dem U-Bahnhof auf und hatte Angst, dass Polizei oder Sicherheitspersonal auf ihn aufmerksam wurde. Varick hatte ihm erzählt, dass ganz London mit Überwachungskameras ausgestattet war. Er beschloss, den Parkplatz fürs Erste zu verlassen und sich in dem Eckladen, in dem er bereits zweimal gewesen war, eine weitere Flasche Wasser zu kaufen. Auf einem Regal hinter der Ladentheke stand ein kleiner tragbarer Fernseher, und auf dem Bildschirm war ein etwas unscharfer Film von Tommy Denning zu sehen, wie er in einem U-Bahn-Waggon stand und seine Ansprache an die Welt richtete. Der Nachrichtensprecher erklärte, dass eine WLAN-Verbindung im Tunnel eingerichtet worden sei, um Verhandlungen mit den Entführern zu ermöglichen. Aus diesem Grund seien die Insassen des Zuges in der Lage, E-Mails und Fotos nach draußen zu schicken oder sogar Anrufe zu tätigen. Alistair fiel auf, dass der Nachrichtensender zwar zwischendurch andere Bilder zeigte, aber immer wieder zu Tommys Gesicht zurückkehrte wie zu einer juckenden Wunde, die man kratzen muss, ob man will oder nicht.

Die Uhr tickte. Wenn er die Kinder nicht bald fand, würden sie sterben. Er nahm einen Schluck Wasser und verließ den Laden, um seine Suche fortzusetzen. Als er kurz darauf eine Autoreihe passierte, an der er bereits mehrmals vorbeigekommen war, hörte er endlich ein leises Weinen und dann ein gedämpftes Klopfen. Nun musste er nur noch herausfinden, aus welchem Auto die Geräusche gekommen waren. Nachdem er noch einige Male hin und her gegangen war, stand der Wagen fest: Es war ein dunkelblauer Vauxhall. Alistair drückte auf den Knopf, und die Klappe sprang auf. Der Kofferraum war nicht einmal abgeschlossen. Dort saßen sie vor ihm, verschwitzt und verängstigt, ansonsten jedoch unversehrt. Sie blinzelten ins grelle Sonnenlicht, während sie aus dem Kofferraum kletterten und vor ihm stehen blieben. Das kleine Mädchen weinte, und der Junge nahm die Hand seiner Schwester und blickte Alistair fragend an. »Wo sind meine Mummy und mein Daddy?«

»Sie mussten für kurze Zeit verreisen, sind aber bald wieder da«, antwortete er. »Sie haben mich gebeten, auf euch aufzupassen, bis sie zurückkommen.«

»Wie heißt du?«, fragte das kleine Mädchen unter Schluchzern.

»Ich heiße Alistair und bin euer Freund.«

»Ich habe Durst, Alistair«, sagte der Junge.

»Na kommt, dann gönnen wir uns ein schönes kaltes Getränk.«

Er schlug den Kofferraum zu und schob die Kinder in Richtung Eckladen. Dabei hörte er weder die Autos, die an der Einfahrt zum Parkplatz hielten, noch die Schritte, die auf ihn zukamen. In Gedanken war er ganz bei den Kindern und den kalten Getränken, die er für sie kaufen würde. Er hatte ihnen das Leben gerettet, und darauf war er stolz.

Doch dann hörte er eine Stimme, die durch ein Megafon schallte, und wusste, dass sie nur ihm gelten konnte.

»Sie da, der Mann in Jeans und grauem T-Shirt. Bleiben Sie, wo Sie sind.« Außer ihm war auf dem Parkplatz kein Mensch in Jeans und grauem T-Shirt zu sehen. Alistair drehte sich um und entdeckte die Polizisten. Sie sahen anders aus als sonst. Vermutlich Sondereinsatzkräfte, die mit dem Fall Tommy Denning zu tun hatten. Sie kauerten am anderen Ende des Parkplatzes hinter einer Autoreihe und waren eindeutig bewaffnet. Er hatte nichts falsch gemacht, sondern nur zwei Kinder gerettet, die sonst vielleicht gestorben wären. Man würde es dennoch so darstellen, als hätte er etwas mit der Sache zu tun, sei vielleicht sogar Tommys Komplize. Sie würden in ihren Computern nachsehen und sein Vorstrafenregister finden.

»Alistair, was wollen die Männer?«, fragte der kleine Junge, doch bevor Alistair antworten konnte, wurde die heiße Luft wieder von der Stimme aus dem Megafon durchschnitten.

»Sophie! Ben! Lauft in die Richtung, aus der ihr diese Stimme hört. Kommt zu uns!«

»Ihr tut lieber, was der Mann sagt«, drängte Alistair. Das kleine Mädchen hatte wieder angefangen zu weinen. Es war so jung, so unschuldig, hatte es nicht verdient zu leiden. »Du brauchst keine Angst zu haben, Sophie«, sagte er. »Es wird alles gut. Na los, dir passiert nichts. Geh einfach zu den Autos dort drüben.« Sie marschierte tatsächlich los, und ihr Bruder folgte ihr. Jetzt war Alistair ganz allein. Er hatte nichts falsch gemacht. Aber das spielte keine Rolle. Nicht mehr.

Sie würden nichts kapieren, wie immer. Sie würden ihn konsequent falsch verstehen, würden ihm seine Worte im Mund umdrehen und es so hinstellen, als hätte er den Kindern etwas antun wollen. Sie würden behaupten, dass er mit Tommy Denning unter einer Decke stecke, obwohl er doch in Wirklichkeit alles in seiner Macht Stehende getan hatte, um zwei unschuldige Kinder vor Tommys Wahnsinn zu retten. Man würde ihn fragen, warum er nicht sofort zur Polizei gegangen war. Sein Wunsch, den Kindern zu helfen, würde als subversiver Akt interpretiert werden, man würde ihm unterstellen, dass er sie hatte entführen wollen. Es würde ihm nicht gelingen, die Polizei vom Gegenteil zu überzeugen. Sie würde ihren eigenen Tathergang rekonstruieren, der mit der Wahrheit nichts zu tun hatte. Im Laufe seines Lebens hatte Alistair so viele Stunden auf Polizeiwachen und in Gefängniszellen verbracht, dass er den Gedanken, erneut verhaftet zu werden, nicht ertrug.

Er wusste, was er zu tun hatte. Er musste schauspielern. Als kleiner Junge hatte er bei sämtlichen Theateraufführungen seiner Schule mitgemacht und seine Rollen furchtbar übertrieben. Das machte nichts. Genauso wenig, wie es jetzt etwas machte. Er sprintete laut schreiend los, direkt auf die Kinder zu, und schob dabei die Hand in die Hosentasche, als wollte er eine Waffe ziehen. An einem anderen Tag hätten sie vielleicht versucht, ihn zu überwältigen, aber nicht heute. Nachdem schon so viel schiefgegangen war, würden sie auf keinen Fall riskieren, dass diese Kinder erneut zu Schaden kamen.

Die Stimme aus dem Megafon brüllte ihm etwas zu, doch er schrie selbst so laut, dass er den genauen Wortlaut nicht verstand. Es dauerte länger als gedacht. Er war schon fast bei Sophie angekommen, als die erste Kugel ihn erwischte. Sie traf ihn im Bauchbereich. Vielleicht reichte das nicht. Er schleppte sich mühsam weiter. Die zweite Kugel traf ihn mitten in die Brust. Er würde nicht ins Krankenhaus müssen. Er hatte es geschafft, war unterwegs ins Himmelreich, wo ihn der Herr mit offenen Armen empfangen würde.

13.49 Uhr

Coopers Lane, Somers Town

»Er überquert die Straße und nähert sich einigen Bahnbögen. Jetzt klopft er an eine Tür in der Holzfassade.«

Ed saß mit dem Professor auf dem Rücksitz, während Calvert ihm beschrieb, was Conor Joyce tat.

»Die Tür wird von einem weißen Mann Mitte vierzig geöffnet, untersetzt, etwa ein Meter fünfundsiebzig groß. Sie reden miteinander. Joyce geht hinein und macht die Tür hinter sich zu.«

Ed sank auf dem Autositz nach unten. Die Tatsache, dass er Conor Joyce mit ins Boot geholt hatte, stellte ihn vor ganz neue Probleme. Der ehemalige IRA-Mann hatte sich leichter überzeugen lassen als befürchtet, aber es war gerade sein anscheinend entgegenkommendes Verhalten, das Ed Sorgen bereitete. Man musste kein Psychologe sein, um zu merken, dass Conor für seine Kooperation ein verstecktes Motiv hatte, und es war auch nicht schwierig zu erkennen, worin dieses bestand. Mit Frust kannte Ed sich aus. Er wusste genau, wie dieses Gefühl in einem gären und schwelen konnte. An jenem Tag vor gut dreizehn Jahren hatte Conor etwas verloren, was ihm viel bedeutet hatte. Eine solche Wunde verheilt nie. Ed hatte ihm nun die Gelegenheit zur Rache gegeben und musste damit rechnen, dass Conor sie ergriff.

Die Klimaanlage kämpfte gegen die Hitze im Inneren des Wagens an. Ed versuchte, alle Gedanken aus seinem Kopf zu verbannen. Selbst wenn es ihm nur für ein paar Sekunden gelang, würde er sich danach besser fühlen, das wusste er. Dass Ed meditierte, hatte nicht das Geringste mit Spiritualität zu tun. Es ging ihm lediglich darum, jeden Tag für ein paar Minuten völlige Leere in seinem Kopf zu schaffen, um danach wieder klarer denken zu können. An diesem Tag hatte er wenig Aussicht auf Erfolg, weil ihm das Schicksal der Geiseln keine Ruhe ließ, doch er musste es wenigstens versuchen. Für die Einschätzung und Planung seines Vorhabens brauchte er einen scharfen Verstand. Calvert und Moorcroft konnte er dabei nicht um Rat fragen, denn ihre Antworten wären unweigerlich von vermeintlichen beruflichen Pflichten und Bedenken beeinflusst gewesen. Die beiden Männer waren zwar grundverschieden – der eine ein passionierter, erfahrener Polizist, der andere ein vergeistigter Wissenschaftler –, hatten jedoch eine entscheidende Gemeinsamkeit: ihr starkes Pflichtgefühl. Pflichtgefühl war in einer Situation wie der seinen keine große Hilfe, fand Ed. Er hätte jemanden gebraucht, dem seine Karriere und sein gesellschaftliches Ansehen egal waren, jemanden, der nicht um seine persönliche Sicherheit besorgt war.

»Was will er da drinnen?«, fragte Calvert.

»Er holt etwas ab«, antwortete Ed. Bevor Calvert nachhaken konnte, worum es sich dabei handelte, fuhr er fort: »Haben Sie Kinder, Nick?«

Wenn Ed sich richtig erinnerte, hatte Calvert zwei Söhne. Das hatte er ihm einmal während einer Kaffeepause erzählt, bei einem Antiterror-Lehrgang, bei dem sie beide als Gastredner geladen gewesen waren. Beim Gedanken an seinen Nachwuchs wurde die Stimme des großen, furchteinflößenden Polizisten ganz weich.

»Jack und Felix. Jack ist acht, und Felix ist fünf.«

»Wo sind sie heute?«

»Jack ist in der Schule und Felix im Kindergarten. Ed, wir müssen jetzt wirklich …«

»Ich habe keine Kinder. Irgendwie ist es nie dazu gekommen. Wirklich schade. Mein jüngerer Bruder hat drei ganz wunderbare Kinder.« Ed hörte, wie sich Calvert zu ihm nach hinten drehte, während er weiter vom Nachwuchs seines Bruders erzählte. Weil er selbst keine Kinder habe, versuche er, ihnen ein möglichst guter Onkel zu sein, und im letzten Jahr habe Jasmine, die Jüngste, an Weihnachten eine richtige kleine Musical-Show aufgeführt. Ed tat alles, um nicht erklären zu müssen, warum sie vor einem Bahnbogen am King’s-Cross-Bahnhof standen und warteten.

Er wurde unterbrochen, als Calvert plötzlich sagte: »Er kommt mit einem alten Pappkarton zurück zum Auto. Scheiße, jetzt packt er den Karton in den Kofferraum.« Ed hörte, wie Conor den Kofferraum zuknallte, die Beifahrertür aufmachte und sich ins Auto setzte. Ed, dessen Geschichten von den Kindern seines Bruders ihren Zweck erfüllt hatten, schwieg nun, während Calvert den Motor anließ, das Auto wendete und sich in den Verkehr einreihte.

13.50 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

»Wenn es einen Gott gibt, werden Sie dafür in der Hölle schmoren.«

»Sie wissen ja nicht, was Sie da sagen, George.«

»Hören Sie auf, mit mir zu sprechen, als wäre ich Ihr Freund. Hören Sie auf, mich George zu nennen. Sie können mich gerne umbringen, aber Ihr Freund werde ich niemals sein.«

»Sie haben wirklich Mut, das muss ich Ihnen lassen.«

Das Wasser war inzwischen über Georges Taille gestiegen. Tommy ging es sogar fast bis zur Brust. Alle paar Minuten feuerte er seine Waffe in Richtung zweiten Waggon ab, als würden ihn die entfernt herüberschallenden Verzweiflungsrufe der Passagiere dazu zwingen.

»Warum begehen Sie nicht einfach Selbstmord und lassen uns in Ruhe?«, fragte George. »Warum müssen wir mit Ihnen sterben? Stecken Sie sich die Knarre in den Mund und drücken Sie ab, dann haben Sie es in einer Sekunde hinter sich.«

»Warum wollen mich neuerdings eigentlich alle tot sehen?«, fragte Tommy. »Mein ganzes Leben lang haben die Leute alles getan, damit ich am Leben bleibe. In Afghanistan wurde ständig auf meine Kameraden geschossen. Auf mich kein einziges Mal. Aber jetzt wollen plötzlich alle, dass ich sterbe. Das werde ich bald genug tun, keine Sorge.«

»Machen Sie sich keine Illusionen«, sagte George abfällig. »Die Leute wollen Sie sterben sehen, weil Sie ein psychopathischer Massenmörder und ein riesengroßes Arschloch sind. Sie sind genauso wenig ein Prophet, wie es David Koresh und Jim Jones waren.«

»Gott vergebe Ihnen, Sie wissen es nicht besser.«

George stemmte sich gegen die Kette, mit der sein Bein an der Stange befestigt war. Der stechende Schmerz, der ihm das Schienbein hinauffuhr, lenkte ihn von der quälenden Verzweiflung darüber ab, nichts unternehmen zu können.

»Maggie?«, rief er in die Dunkelheit.

»Ja, George, ich bin hier.« Sie klang, als wäre sie viel weiter entfernt als nur im nächsten Waggon.

»Du musst so viele Leute wie möglich zusammentrommeln und den ersten Waggon stürmen. Wenn ihr entschlossen genug seid, schafft ihr es vielleicht, ihn zu überwältigen und umzubringen.«

»Ja, genau, tun Sie das, Maggie«, rief Denning. »Bringen Sie mir noch mehr Leute. Sobald ich den armen George erschossen habe, kümmere ich mich um sie.«

»Hör nicht auf ihn, Maggie«, sagte George eindringlich. »Tu es für Sophie und Ben.«

George erkannte im trüben Licht der Taschenlampe, dass Denning ihn anstarrte und leicht den Kopf schüttelte, wie ein Vater, den das Verhalten eines aufmüpfigen Kindes schwer enttäuscht.

»Sie wissen genau, dass sie das nicht tun wird. Sie hat Angst, und ihr Mann ist das Einzige, was ihr noch bleibt. Außerdem werden sie sowieso bald hier auftauchen.«

Er führte den letzten Satz nicht weiter aus, und George weigerte sich, ihm den Gefallen zu tun, näher nachzuhaken. Nach kurzem Schweigen siegte dann doch die Neugier.

»Sie?«

»Die Passagiere. Früher haben die Opfer von Geiselnahmen noch brav stillgehalten, wenn man ihnen versprochen hat, dass ihnen nichts passiert, solange sie kooperativ sind. Der United-Airlines-Flug 93 vom elften September hat das für immer geändert. Sie werden kommen und mir an den Kragen wollen. Ich muss bereit sein.«

Denning nahm die Hand von der Wunde und griff in die Reisetasche, die er sich um den Hals gehängt hatte, damit seine Sachen nicht nass wurden. Das Blut an seinem Arm glänzte im Licht der Taschenlampe. Als er den Arm wieder aus der Tasche zog, hielt er ein halbautomatisches Gewehr in der Hand.

»Sie sehen, ich bin auf alle Eventualitäten vorbereitet«, sagte er. »Aber was mache ich mit Ihnen? Ihr Geschrei, dass Ihre Frau mir ein paar starke Jungs auf den Hals hetzen soll, erweckt ganz den Eindruck, als würden Sie sich nach dem Tod sehnen.«

»Ich sterbe doch sowieso bald, oder etwa nicht?«

»O ja, Sie werden sterben und anschließend das ewige Leben erlangen. Anscheinend können Sie es kaum erwarten.«

George beobachtete, wie Denning seine Waffe auf ihn richtete.

»Es liegt ganz bei Ihnen. Ich kann Sie jetzt sofort taufen und auf die Reise schicken. Möchten Sie das gerne? Schließlich leiden Sie an Klaustrophobie, nicht wahr? Da sind die zwei oder drei Minuten im Wasser, bevor Ihre Lunge kollabiert, bestimmt nicht angenehm. Vor allem, wenn Sie sich zum betreffenden Zeitpunkt in der falschen Gemütsverfassung befinden. Als besonderes Zugeständnis, und weil ich Sie mag, biete ich Ihnen die Option, ein wenig früher zu gehen. Also, was ist?«

Wofür hätte George noch weiterleben sollen? Vor ihm lagen nur weitere Minuten voller Panik und Schmerz, in denen er wusste, dass er sterben würde, und machtlos war, irgendetwas dagegen zu unternehmen, Minuten, in denen ihn das Wissen quälte, dass er die Tragödie vielleicht hätte verhindern können, wenn er mehr gekämpft und andere Entscheidungen getroffen hätte. Am Ende wartete der Tod durch Ertrinken auf ihn, eine Vorstellung, die ihm immer schon Angst gemacht hatte.

Warum also nicht gleich diese Welt verlassen? Er war ein Feigling, das wurde ihm jetzt überdeutlich bewusst. Warum sollte er nicht auch sterben wie ein Feigling? Er würde sich ausnahmsweise für den leichtesten Weg entscheiden und sein armseliges Leben hinter sich lassen.

»Sie müssen es nur sagen, George. Ich weiß, dass Sie es wollen.«

»Er will es nicht!«, schrie Maggie aus dem angrenzenden Waggon.

»Hören Sie nicht auf sie. Sie wird versuchen, Sie umzustimmen.«

»George! Wenn wir schon sterben müssen, dann wenigstens gemeinsam.«

»Sehen Sie? Ich habe Sie gewarnt. Ignorieren Sie sie. Ich bin bereit, Ihnen einen großen Gefallen zu tun.«

»George.« Diesen Tonfall hatte er schon tausend Mal von Maggie gehört. Er bedeutete: Wag es ja nicht!

»Also, was sagen Sie? Ein kurzes Krümmen meines Fingers, und alle Schmerzen liegen hinter Ihnen. Wie nach einer süßen kleinen Pille, nur schneller.«

»Ficken Sie sich ins Knie!«

Denning senkte das Gewehr und gluckste in sich hinein.

»Was ist denn so lustig?«

»Sie sind lustig, George. Zum Totlachen. Glauben Sie wirklich, ich hätte Sie erschossen? Selbst wenn Sie mich auf Knien darum angefleht hätten, hätte ich Sie nicht erlöst. Wie oft soll ich es Ihnen denn noch sagen? Sie werden mich bis zum Schluss begleiten.«

13.55 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, fünfter Waggon

Hugh Taylor, seines Zeichens Kolumnist für Verbraucherthemen, hatte sein Sportsakko schon lange ausgezogen. Jetzt watete er durch das Wasser auf die Türen zwischen viertem und fünftem Waggon zu. Die Displays von Handys, Tablet-Computern und Laptops leuchteten ihm den Weg. Zum ersten Mal seit Stunden herrschte unter den Fahrgästen am hinteren Ende des Zuges ein Gefühl der Hoffnung. Alle wussten, dass eine Gruppe von Passagieren den Versuch unternehmen wollte, den Zug zurückzuerobern. Hugh war nicht nur einer dieser Passagiere, er war sogar ihr Anführer.

Er hatte keine Ahnung, wie es dazu gekommen war. Sein ganzes Leben lang hatte er sich ausgeschlossen gefühlt, ein Außenseiter, ein Zuschauer, ein Nerd, eine Lachnummer, und jetzt war er plötzlich zum Mannschaftskapitän avanciert. Es war ein absurdes, unwirkliches Gefühl, auch wenn sich seine Furcht sehr real anfühlte. Er hatte große Angst. Nicht so sehr vor dem Tod, denn er hatte sich mittlerweile damit abgefunden, dass er wahrscheinlich an diesem Tag sterben würde, sondern davor, dass er sich wieder in den Mann zurückverwandelte, der er seit siebenundvierzig Jahren war. Das wollte er auf keinen Fall, denn er genoss sein neues Ich in vollen Zügen. Hugh 2.0. Genau so wollte er sein, und sei es nur für die letzten Minuten seines Lebens. Er glaubte an das Schicksal. Vielleicht bestand sein Schicksal ja darin, den Heldentod zu sterben.

Die Auswahl seiner Teammitglieder war ihm nicht schwergefallen. Er hatte sämtliche Mitstreiter akzeptiert, die sich freiwillig gemeldet hatten. Das waren nicht viele, aber es kam nicht in Frage, den anderen Fahrgästen Schuldgefühle einzureden und sie dadurch zum Mitmachen zu bewegen. Hugh durfte sich wohl kaum ein Urteil über den Mut oder die Feigheit anderer anmaßen, schließlich war seine letzte Panikattacke noch gar nicht so lange her. Obwohl er kein Psychologe war und nichts von diesen blödsinnigen analytischen Selbsthilfebüchern hielt, wusste er, dass aus seinen Panikattacken ein ängstliches, zur Feigheit neigendes Naturell sprach. Erst die Ausweglosigkeit der Situation und die Notwendigkeit, endlich etwas zu unternehmen, hatten ihn zum Handeln gezwungen. Das war keine Tapferkeit, sondern schlicht das einzig richtige Verhalten. Das Wasser ging ihm inzwischen bis zur Körpermitte. Die Schulmädchen waren bereits auf die Sitze geklettert und hatten große Angst. Ihre Gesichter, die von den Displays der elektronischen Geräte erleuchtet wurden, trieben ihn an. Er konnte nicht einfach die Hände in den Schoß legen und zusehen, wie diese Kinder starben.

Er war der Erste, der den Waggon durch die Verbindungstür verließ und sich zwischen viertem und fünftem Waggon nach draußen zwängte, hinein ins kalte Wasser, das ihm hier bis zu den Schultern ging. Anschließend watete er am Waggon entlang Richtung Zugende. Der Plan, den sie vor wenigen Minuten flüsternd ausgeheckt hatten, bestand darin, dass sie sich in zwei Gruppen aufteilten und auf beiden Seiten zwischen Tunnel- und Zugwand zum sechsten Waggon schlichen. Dort würden sie versuchen, die Entführerin abzulenken, damit andere Mitglieder der Gruppe in den Waggon gelangen und versuchen konnten, sie umzubringen.

Es war kein guter Plan, das wusste er. Sie alle wussten es. Welche andere Wahl blieb ihnen? Hugh biss entschlossen die Zähne zusammen. Er hatte noch nie in seinem Leben gekämpft, aber wenn er irgendwie an diese Frau herankam, war sie so gut wie tot.

Die anderen folgten ihm. Er hörte, wie sie aus dem Waggon kletterten und sich ins Wasser hinunterließen. Keiner von ihnen sah aus wie ein Held. Sie sahen aus wie das, was sie waren: völlig verängstigte, verzweifelte Menschen, die um jeden Preis ihr Leben zu retten versuchten. Von der Vierergruppe, die am Morgen zufällig am hintersten Ende des Zuges zusammengesessen hatte, waren nur Daniella, die New Yorkerin, und er selbst übrig geblieben. Maggie war aus unerfindlichen Gründen zur Spitze des Zuges aufgebrochen, und Adam hatte die Hälfte seines Beins eingebüßt.

Über den Rest seiner Mitstreiter wusste Hugh so gut wie nichts, worüber er froh war. Jeder von ihnen war der Sohn, der Vater, die Mutter oder die Tochter von irgendjemandem. Das einzige Aufnahmekriterium war gewesen, dass die Freiwilligen volljährig waren, ansonsten hatte Hugh jeden willkommen geheißen, und so brach eine bunt zusammengewürfelte Truppe zu diesem Himmelfahrtskommando auf.

Als Daniella zwischen den Waggons nach unten kletterte, ging ihr das Wasser fast bis zum Kinn. Sie tastete sich an der Seitenwand des Zuges entlang, verlor jedoch schon nach wenigen Schritten den Halt auf dem unebenen Boden. Bevor sie sich wieder aufrappelte, wobei sie sich mit der einen Hand an der Waggonwand und mit der anderen an den Kabeln abstützte, die entlang der Tunnelwand verliefen, schluckte sie ein wenig Wasser. Es schmeckte sauer und schlammig. Sie spuckte es keuchend aus.

Je näher sie dem sechsten Waggon kam, desto heller wurde es. Die Entführerin hatte eine batteriebetriebene Laterne an einen Handlauf gehängt, und an der Decke tanzten die Schatten des sich kräuselnden Wassers. Die Frau stand breitbeinig da, das Gewehr quer über den Schultern, den rechten Arm in klassischer James-Dean-Pose darübergelegt. Sie sah aus, als würde sie eine Rolle spielen.

Der Plan war simpel: die Entführerin dazu provozieren, dass sie schoss, und durch die zerbrochenen Fensterscheiben in den Waggon eindringen. Sobald sie sich Zutritt verschafft hatten, würden sie den Moment abwarten, in dem sie nachladen musste, und sie dann angreifen und falls nötig umbringen. Daniella hatte sich in Hugh getäuscht. Er mochte ein weltfremder Sonderling mit überängstlichem Auftreten gewesen sein, aber er hatte irgendwo in seinem Inneren ungeahnte Kräfte ausgegraben, war unter Druck zu Hochform aufgelaufen. Der Plan, den Zug zurückzuerobern, stammte von ihm, und Daniella hatte immer noch keine Ahnung, warum sie sich als Freiwillige gemeldet hatte. Woher auch immer der Impuls dazu gekommen war, sie fühlte sich zum ersten Mal seit Beginn des ganzen Albtraums wieder halbwegs wie ein Mensch. Es hatte Momente gegeben, in denen sie fast durchgedreht wäre. Die mangelnde Bewegung und die Hilflosigkeit waren unerträglich gewesen. Jetzt hatte sie endlich etwas zu tun, etwas, auf das sie sich konzentrieren konnte und das sie von der erdrückenden Verzweiflung ablenkte. Die Angst wurde dadurch nicht weniger, doch Hughs Plan war zumindest ein kleiner Hoffnungsschimmer.

Hugh war der Erste, der die Aufmerksamkeit der Entführerin auf sich zu ziehen versuchte. Seine Mitstreiter gingen hinter dem Ende des fünften Waggons in Deckung, während Hugh am Fenster zum sechsten Waggon stand, gegen die Glasscheibe hämmerte und darauf wartete, dass die Frau auf ihn feuerte. Als sie es tat, sprang er zurück, woraufhin das Geschoss aus ihrer Waffe das Fenster der hintersten Seitentür durchschlug und ein tellergroßes Loch hineinriss. Die berstenden Glassplitter flogen durch den Tunnel, prallten von den Wänden ab und trafen Hugh am Hinterkopf. Als er mit der Hand danach tastete, waren seine Finger feucht von Blut.

Genau wie es der Plan vorsah, hämmerte nun ein junger Iraner auf der anderen Seite des Waggons ans Fenster. Der Schuss, den die Frau daraufhin abfeuerte, traf die metallene Seitenwand und sprengte ein zerklüftetes Loch hinein. Es folgte ein Ruf von Hugh, und dieses Mal zog er nicht sofort den Kopf ein, als die Entführerin die Waffe hob. Für eine Sekunde erwiderte er ihren Blick, der ihn am Lauf der Waffe entlang fixierte. Dann warf er sich nach hinten, während sie abdrückte. Nachdem er sich das trübe Wasser aus den Augen geblinzelt hatte, sah er ein Loch im Fenster der Tür. Es war groß genug. Er wartete, bis seine Mitverschwörer von der gegenüberliegenden Seite nach ihr gerufen hatten, und vergewisserte sich, dass die Frau ihm den Rücken zudrehte.

Er musste sich beeilen. Nachdem sein Fuß festen Halt an der Waggonwand gefunden hatte, stemmte er sich nach oben und warf sich dann kurzentschlossen durch das Loch im Fenster. Das zersplitterte Glas blieb an seinem Rücken und seiner Brust hängen, als er in den Waggon stürzte. Er hielt die Luft an und rollte sich unter Wasser zu einem Ball zusammen. Kurz darauf schlug ein großkalibriges Geschoss neben ihm im Metall der Sitzreihen ein.

Er hatte es hineingeschafft.

Nachdem er vorsichtig den Kopf über Wasser geschoben hatte, warf er einen Blick zu dem Iraner hinüber, der an die Seitenwand des Waggons hämmerte, um die Entführerin abzulenken. Diesmal wich er zu spät aus. Ihr Geschoss riss ihm den halben Kopf weg.

Hugh drehte sich unter Wasser um, blieb in der Hocke und lehnte sich mit dem Rücken gegen das Ende der Sitzreihe. Nachdem er die Augen knapp über die Wasseroberfläche geschoben hatte, beobachtete er, wie sich ein weiteres Mitglied seines Teams näherte. Der Mann trug einen schwarzen Anzug und schob sich zwischen Tunnelwand und Zug entlang. Er wollte an die Seitenwand des Zuges klopfen, doch die Entführerin entdeckte ihn schon vorher und feuerte einen Schuss auf ihn ab, der das Metall der Waggontür krachend durchschlug. Der Mann wurde von irgendetwas getroffen, vermutlich von einem Splitter des Geschosses, und sank ins Wasser. Hugh hörte ihn keuchen und aufschreien, aber er bewegte sich noch und zog sich deutlich hörbar entlang der Seitenwand des Zuges zum fünften Waggon zurück.

Daniella Langton vermutete, dass sie sich nun auf einer Höhe mit der Entführerin befand. Sie musste über den Körper des jungen Iraners hinwegsteigen, dessen Glieder schwer und unbeweglich im Wasser trieben. Wenn sie zu viel Lärm machte, würde die Frau durch die Seitenwand auf sie schießen, und dann wäre alles zu Ende. An dieser Stelle war kaum Platz zwischen Waggon und Tunnelwand. Daniella musste sich durch die Engstelle zwängen, eine andere Möglichkeit gab es nicht. Wieder einmal hatte sie ihre eigenen Fähigkeiten überschätzt. Ihre Mutter, die sich nie eine Gelegenheit entgehen ließ, ihre Tochter herunterzumachen, hielt ihr dies oft genug vor. Sogar in Beurteilungsgesprächen in der Arbeit bekam sie regelmäßig zu hören, dass sie sich selbst überschätzte. Jetzt würde sie dieser Charakterfehler das Leben kosten.

Auf der anderen Seite des Zuges ertönte erneut ein Schuss. Das war ihr Moment, ihre große Chance. Sie zwängte sich durch die Engstelle, und ihre Kleider schabten an der Waggonwand entlang. Dann warf sie sich nach vorn ins Wasser und tauchte so tief sie konnte, bis ihre Finger den Schotter am Tunnelboden berührten. Das Explosionsgeräusch der Geschosse wurde vom Wasser gedämpft, doch als sie neben Daniella in der Waggonwand einschlugen, platzte ihr fast das Trommelfell. Sie zog sich weiter am Boden entlang, und ihre Lunge lechzte nach Luft. Nachdem ihre Finger das Ende des Waggons ertastet hatten, schob sie den Kopf über Wasser, holte tief Luft und tauchte dann wieder unter.

Aus dem Waggon waren weitere Schüsse zu hören. Vielleicht hatte die zweite Angriffswelle begonnen. Sie hoffte, dass ihre Mitstreiter Erfolg damit hatten. Sie selbst würde nicht dabei sein. Der Fluchtimpuls war unwiderstehlich. Auch wenn sie versucht hätte, ihn zu unterdrücken, wäre es ihr nicht gelungen. Sie musste so viel Abstand wie nur irgend möglich zwischen sich und den Zug bringen.

Als die U-Bahn hinter ihr kaum noch zu sehen war, wagte es Daniella, aufzutauchen und an der Wasseroberfläche weiterzuschwimmen. So kraulte sie den Tunnel entlang, bis ein schwaches Licht in der Ferne erschien.

Hughs eigenartig beschwingte Zuversicht hatte einen Dämpfer erhalten. Er spürte, wie ihn der Mut verließ. Das durfte er nicht zulassen, er musste den Schwung von vorhin mitnehmen und handeln. Was ihn lähmte, war die dunkle Ahnung, dass er sein erfolgreiches Eindringen nicht der eigenen List und Erfindungsgabe zu verdanken hatte, sondern der Entführerin. Der Gedanke, sie habe ihn vielleicht absichtlich hereingelassen, verunsicherte ihn zutiefst. Vermutlich war es doch nicht die beste Strategie gewesen, sich blindlings in den Waggon zu stürzen. Er fragte sich, ob seine Zweifel der Beginn seiner zurückkehrenden Feigheit waren. Davor hatte er noch mehr Angst als vor allem anderen.

Auf der anderen Seite des Waggons versuchte sich einer seiner Mitstreiter Zutritt zu verschaffen. Hugh konnte nicht erkennen, wer es war. Während die Entführerin auf den Eindringling schoss, machte ein zweiter Mann Anstalten, durch dasselbe Loch im Fenster zu klettern wie Hugh. Bevor er sich in den Waggon stemmen konnte, schleuderte ihn ein Schuss zurück gegen die Tunnelwand. Er kippte vorwärts ins Wasser.

Es wurde Zeit, dass Hugh den nächsten Schritt unternahm, doch er wurde erneut von quälender Unentschlossenheit ergriffen. Während er noch nachdachte, verschafften sich zwei weitere Männer durch neu entstandene Löcher in den Fenstern Zutritt. Er schätzte ihre Überlebenschancen nicht allzu hoch ein. Es war offensichtlich, dass die Entführerin sie absichtlich hereinließ, genau wie sie es bei ihm getan hatte. Kurz darauf hörte er nacheinander zwei Schüsse und zwei Körper, die ins Wasser fielen.

Jetzt würde bestimmt niemand mehr sein Glück versuchen. Es lag also allein an ihm, wie die Sache ausging.

Es war dunkel im Waggon, die Laterne am Handlauf bildete die einzige Lichtquelle. Unter Wasser war es noch finsterer. Wenn Hugh möglichst tief tauchte und sich von der Wasseroberfläche fernhielt, konnte er vielleicht vom Ende der Sitzreihe, hinter der er kauerte, bis zur mittleren Waggontür schwimmen, neben der die Frau stand. Konnte er sich an den Sitzen entlangziehen, ohne sie auf sich aufmerksam zu machen? Es war müßig, länger darüber nachzugrübeln. Er holte mehrmals tief Luft, um sein Blut mit möglichst viel Sauerstoff anzureichern, und tauchte unter. Ihm fiel ein, wie sein Bruder und er als Kinder im Garten Soldaten gespielt hatten. Dabei war häufig der Satz gefallen, dass man die Kugel, die einen tötet, nicht kommen hört. Diesen Spruch hatten sie wahrscheinlich aus einem Comic oder einem Film. Und nun, all die Jahre später, würde Hugh herausfinden, ob er stimmte.

Die Frau war noch ungefähr drei Meter von ihm entfernt. Mit dem Jagdmesser in der Hand glitt er unter Wasser auf sie zu.

13.58 Uhr

MI5-Zentrale, Thames House

»Wir waren uns einig, was die verdeckte Operation angeht, Howard, auch wenn die wichtigsten Entscheidungen an mir hängengeblieben sind. Wenn nun alles daran scheitert, dass einer von uns die Nerven verliert, sitzen wir beide in der Patsche.«

»Soll das eine Drohung sein?«

»Sie waren auch der Ansicht, dass es funktionieren könnte, also machen Sie jetzt bitte keinen Rückzieher.«

»Mark, dort unten sitzen Hunderte Menschen fest. Der Kommandeur der Sondereinsatzkräfte will seine Männer nicht in den Tunnel schicken, weil Denning damit gedroht hat, Sprengsätze zu zünden. Momentan sind alle wie gelähmt – der Premierminister, das Innenministerium, das Krisenkomitee, die Medien –, aber sobald diese Tragödie vorbei ist, werden sie sich auf uns stürzen. Unsere Rolle bei der ganzen Sache wird sich unmöglich geheim halten lassen.«

Berrimans Ischiasschmerz fühlte sich an, als hielte ihm jemand einen glühenden Draht an den Hintern. Wie konnte ein winziger Nerv so große Schmerzen verursachen?

»Sie scheinen eines vergessen zu haben«, sagte Mark Hooper mit der weinerlichen, zischenden Stimme, die er sich in den letzten Stunden angewöhnt zu haben schien. »Wenn Denning seinen Plan zu Ende bringt, wird nie jemand davon erfahren.«

»Wenn Denning seinen Plan zu Ende bringt, sterben Hunderte Unschuldige.«

»Darauf haben wir zum jetzigen Zeitpunkt keinen Einfluss mehr.«

»Was ist mit Ed Mallory und seiner Idee, das Wasser im Tunnel durch eine Sprengung abzulassen?«

»Er hat komplett den Verstand verloren und versucht, irgendeinen alten Bombenleger von der IRA aufzutreiben.«

»Was ist, wenn es ihm tatsächlich gelingt, das Wasser aus dem Tunnel zu leiten?«

»Sie wissen genauso gut wie ich, dass er niemals eine Genehmigung dafür erhält, innerhalb des U-Bahn-Netzes einen Sprengsatz zu zünden.«

»Wie auch immer. Das ändert nichts an der Tatsache, dass wir einen Spitzel eingesetzt haben und durch ihn eindeutig und nachweisbar Kenntnis von dem Anschlag hatten.«

»Nein, Howard, so sehe ich das nicht. Uns lag lediglich ein sehr grob bemessener Zeitrahmen vor, den wir so gut wie möglich interpretiert haben.«

»Wir hätten den Anschlag verhindern können, haben es jedoch vorgezogen, vor den Medien und der Öffentlichkeit die großen Helden zu spielen.«

»Nein, wir haben einfach nur auf die falsche Woche getippt, das ist alles.«

»Mark, wenn diese Sache herauskommt, müssen wir vorbereitet sein und die Vorwürfe zu handhaben wissen.«

»So etwas lässt sich nicht handhaben, Howard. So etwas lässt sich nur ganz tief vergraben. Es gibt keine belastenden Unterlagen. Simeon Fisher ist in Helmand desertiert, nach Großbritannien zurückgekehrt und nach Wales gezogen, wo er sich mit Cruor Christi eingelassen hat. Es gab nie einen Spitzel. Wir sind genauso schockiert über die heutigen Ereignisse wie alle anderen.«

»Ich weiß nicht recht, Mark.«

»Doch, Howard. Glauben Sie mir, Sie sehen das genauso.«

Howard wollte antworten, aber Mark Hooper hatte bereits aufgelegt.

14.03 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

George fragte sich manchmal, wie es wohl wäre, berühmt zu sein. Sein ständiges Bedürfnis, ein Talent in sich zu entdecken, das sich fördern und entwickeln ließ, war im Grunde nichts anderes als die Sehnsucht nach Ruhm und Anerkennung, das war ihm insgeheim klar. Als die ersten Reality-Formate im Fernsehen ausgestrahlt worden waren, hatte er sich oft ausgemalt, wie es wohl wäre, urplötzlich im Rampenlicht zu stehen. Er hatte sich eingeredet, dass sein Interesse für dieses Thema auf intellektueller Neugier beruhte, nur um sich nicht eingestehen zu müssen, dass er tatsächlich zur Zielgruppe dieser zunehmend stumpfsinnigen Sendungen gehören könnte. Natürlich hätte er sich nie selbst für eine solche Sendung beworben, aber es war einzig ein gewisser Dünkel, der ihn davon abhielt, bei dem geschmacklosen Treiben mitzumachen. Bereits kurz nach Ausstrahlung der ersten Big Brother-Staffel reihte er sich lautstark in den Chor der höhnischen Stimmen ein, wohlwissend, dass sein Verhalten verlogen war. Schließlich verfolgte er eifrig jede Folge.

Was sagte das über ihn aus? Dass er sich heimlich nach Berühmtheit sehnte? Warum genügte es ihm nicht, so zu sein, wie er war? Vielleicht lag es daran, dass er sich schon sein ganzes Leben lang einsam fühlte. Seine Einsamkeit war nicht von der Sorte, die sich durch die Gesellschaft von Familienmitgliedern oder Freunden lindern ließ. Im Gegenteil, sie wurde dadurch noch verstärkt, weil er erkennen musste, dass selbst Familie und Freunde ihn nicht retten konnten. Er wusste, dass sein Flirt mit dem Ruhm auf dem Wunsch beruhte, die innere Einsamkeit zu bekämpfen, aber ihm war ebenso klar, dass er sich immer noch genauso einsam, vielleicht sogar noch einsamer gefühlt hätte, wäre ihm tatsächlich öffentliche Anerkennung zuteilgeworden. Er erkannte die eigene Einsamkeit auch bei vielen Mitmenschen wieder, hauptsächlich bei Männern. Männer waren im Grunde einsame Wölfe, trotz des Rudels, mit dem sich viele von ihnen umgaben.

Es war wirklich ironisch, dass er nun ausgerechnet als Fahrer des Unglückszugs traurige Berühmtheit erlangen sollte, als Person, die die Insassen des Zuges ungewollt in den Tod geführt hatte und genau wie sie qualvoll gestorben war. Berühmt für sein Sterben – na, großartig. Irgendwann würde er nur noch eine Zahl in der Sterbestatistik des Anschlags sein.

In den letzten Minuten seines Lebens fühlte er sich ausnahmsweise einmal nicht einsam, denn seine Trauer löschte alle anderen Empfindungen aus. Seine Frau und seine Kinder würden sterben. Noch nie waren sie ihm so kostbar erschienen. Er dachte an seine Eltern und daran, wie sie wohl mit dem Verlust umgehen würden. Seine arme Mutter. Vom heutigen Tag an würden ihr jedes Mal die Tränen in die Augen schießen, wenn sein Name fiel. Seinem Vater würde es genauso gehen. Was für ein Schicksalsschlag für die beiden: ihr einziger Sohn, ihre Schwiegertochter, ihre beiden Enkel, alle tot, alle am selben Tag aus dem Leben geschieden. Von diesem Trauma würden sie sich vielleicht nie wieder erholen, zumal sie nicht mehr die Jüngsten waren. George schob den Gedanken beiseite, weil er ihn zu sehr schmerzte. An Sophie und Ben mochte er noch weniger denken, an die Angst und die Schmerzen, die sie erleiden mussten. Seiner Familie wurde Gewalt angetan, und er konnte nichts dagegen tun. Aber es war immer noch seine Familie. Welcher kranke Horror sie auch heimsuchte, das konnte ihm niemand nehmen. Er beschwor das Aroma seiner Liebsten herauf, den zarten, nussartigen Honiggeruch der Kinder, Maggies weiblichen, beruhigenden, verführerischen Duft. Er hatte plötzlich das Haus in der Nase, den heimeligen Geruch nach Teppichen und Kleidern, nach Menschlichkeit und Essen, das in der Küche auf dem Herd stand.

Er kam gerade von seiner Schicht zurück und schloss die Haustür auf. Sophie rannte auf ihn zu und schlang die Ärmchen um seine Beine, während Benji die Treppe heruntergepoltert kam, auf der zweiten Stufe stehen blieb und ihn stürmisch umarmte. Maggie tauchte in der Tür zum Wohnzimmer auf und lächelte, während George rief: »Gruppenumarmung!« Maggie und er nahmen je einen kleinen Frechdachs auf den Arm, und dann steckten sie alle vier die Köpfe zusammen und umarmten sich, wie sie es schon so viele Male zuvor getan hatten. Danach folgten Gelächter und Spiele, bevor die Kinder gebadet wurden, eine Geschichte vorgelesen bekamen und mit einem Gutenachtkuss ins Bett gebracht wurden. »Gute Nacht, hab dich lieb.« Wenn die Kinder schliefen, aßen Maggie und er zu Abend, gönnten sich ein Glas Wein, legten die Füße hoch, sahen fern und redeten, ein ganz normaler Abend bei den Wakehams. Kein Frust mehr, keine Einsamkeit. Nichts anderes zählte mehr. Das war Georges Gott. Denning konnte seinen behalten.

Das Wasser ging ihm nun bis zur Brust. Er würde nicht mehr lange leben. An seinem Tod konnte er nichts mehr ändern, zumindest nicht körperlich. Da sein Bein an die Stange gekettet war, kam er nicht mehr an Denning heran. Sein Gefängniswärter stand in der Mitte des Waggons und betrachtete staunend und stolz die Verwüstung, die er angerichtet hatte. Sie war sein Beweis dafür, dass er in Gottes Auftrag handelte.

George wusste, dass es keinen Gott gab. Und er wusste auch, dass er in Kürze wieder in das Nichts zurückkehren würde, dem er entsprungen war, wenn ihm nicht bald etwas einfiel. Seine letzte Chance war gekommen.

14.05 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, sechster Waggon

Es kam ihr vor wie ein Videospiel. Sie kannte zwar nur ein einziges, aber das liebte sie über alles. Es hieß Kill Fire und war ein Ego-Shooter. Jason, ein Jugendlicher aus dem Heim, hatte sie damit spielen lassen, wenn sie ihm im Gegenzug einen runterholte, ein kleiner Preis, wie sie fand. Die Grafik des Spiels war unglaublich. Zumindest hatte Jason das gesagt, also musste es stimmen.

In dem Spiel ging man in irgendeinem Dreckskaff in der Wüste, vielleicht im Irak, eine Straße entlang, während Männer mit Turbanen aus Gebäuden auftauchten und versuchten, einen zu erschießen. Man musste ihnen zuvorkommen und sie zuerst töten. Einige von ihnen hatten statt Gewehren nur Messer. Je näher man sie an sich heranließ, bevor man sie abknallte, desto höher die Punktzahl. Belle hatte das Spiel früher sehr oft gespielt, Jason war also voll auf seine Kosten gekommen.

Sie war begeistert von dem Angriffsversuch der Passagiere. Innerhalb der letzten Stunden war sie regelrecht süchtig danach geworden, Menschen umzubringen. Tommy hatte gesagt, dass sie nur töten dürfe, wenn jemand versuchte, sie am Ausführen ihres Plans zu hindern, und das war ja nun der Fall. Ihr kleines Spielchen war also erlaubt. Die Geiseln versuchten, sie dazu zu bringen, die Fenster zu zerschießen, damit sie in den Waggon gelangen konnten. Es fühlte sich haargenau so an, als würde sie wieder Kill Fire spielen. Nun lag es an ihr, die höchstmögliche Punktzahl zu erzielen. Sie ließ zu, dass einer der Angreifer zu ihr in den Waggon kam, obwohl sie ihn mit Leichtigkeit hätte erschießen können, als er unbeholfen durch das zerbrochene Fenster geklettert war. Sie wollte, dass er zuerst näher an sie herankam.

Ein zweiter Angreifer versuchte es auf der anderen Seite des Zuges, und sie schoss ihm in den Kopf. Ein Kinderspiel, wie Tommy immer sagte. Sie hatte nur einmal Kill Fire gegen ihn gespielt, und obwohl sie schon so lange trainierte und im Laufe der Zeit immer besser geworden war, hatte er ihren Rekord gleich beim ersten Versuch eingestellt. Ein Kinderspiel. Für ihn war alles ein Kinderspiel. Sie liebte Tommy. All dies – die Zugentführung, die Taufe, die Erlösung – war sein Werk. Er besaß die nötige Intelligenz und Sensibilität, um zu begreifen, dass Gott ihn auserwählt hatte. Viele andere hätten diese Erkenntnis verschlafen, wären weiter durchs Leben gegangen, ohne zu verstehen, dass Gott ihnen eine Mission erteilt hatte. Tief in ihrem Herzen war ihr klar, dass auch sie ohne Tommy nicht gemerkt hätte, dass sie etwas Besonderes war, dass sie dazu auserkoren war, Gottes Auftrag auszuführen. Sie konnte sich glücklich schätzen.

Tommy und sie hatten diesen Augenblick seit langem herbeigesehnt, und nun war es so weit. Sie waren im Tunnel, genau wie Tommy prophezeit hatte. Tommy sprach oft mit Gott und erzählte ihr von diesen Gesprächen.

»Gott liebt dich, Belle«, sagte er regelmäßig zu ihr. Sie fand es unglaublich, dass Gott unter all den Millionen Menschen, die er geschaffen hatte, ausgerechnet an sie dachte, sie sogar liebte. Sie war Gott wichtig, das hatte sie von Tommy gelernt. In diesem Moment war ihr Zwillingsbruder zwar am anderen Ende des Zuges, aber sie spürte seine Nähe so deutlich, als würde er neben ihr stehen.

»Jetzt dauert es nicht mehr lange.« Diesen Satz hatte er in den vergangenen Wochen oft zu ihr gesagt. Nun war es wirklich jeden Moment so weit. Den Tod gab es nicht, nicht für sie. Gott würde ihr ewiges Leben schenken, und sie würde neben ihm und Tommy sitzen, gleichauf mit Jesus und seinen Jüngern.

Weitere Passagiere kamen die Seitenwände entlang und wurden von ihr mit Geschossen empfangen. Einer duckte sich unter ein Fenster, und sie erschoss ihn durch die Waggonwand hindurch. Der Beweis ihrer Zielgenauigkeit – ein Stück Schädel mit Haaren – klatschte von außen gegen das Fenster. Einen weiteren Angreifer erschoss sie, als er durch das Loch kletterte, durch das sie kurz zuvor den mageren Kerl gelassen hatte. Erneut versuchten zwei Passagiere, in den Waggon zu steigen, und sie ließ es zu. Sollten sie ruhig glauben, sie könnten sich an sie heranschleichen. Sie gab sogar vor, ihr Gewehr nachladen zu müssen, und fluchte leise, als gäbe es dabei Probleme. Dadurch lockte sie die beiden Eindringlinge immer näher an sich heran. Sie überlegte, ob sie beide mit einem Geschoss niederstrecken sollte. Dafür gab es die dreifache Punktzahl. Nein, sie würde einen nach dem anderen erschießen. Der erste war nicht besonders befriedigend. Sie schoss ihm in die Brust, und er wurde nach hinten geschleudert und war schon tot, bevor sein Kopf gegen einen Sitz schlug. Der zweite Schuss war erstklassig. Sie trennte dem Angreifer sauber den Kopf ab.

Wo war der magere Typ, den sie zuerst in den Waggon gelassen hatte? Bis vorhin hatte er am Ende einer Sitzreihe gekauert. Wahrscheinlich hatte er Muffensausen bekommen. Sie konnte es ihm nicht verdenken, nach allem, was ihr Breischläger mit seinen Kameraden angerichtet hatte. Er musste von Anfang an gewusst haben, dass sie ihn umbringen würde. Sie fand es mutig von ihm, dass er es dennoch versuchte. Für so etwas empfand sie großen Respekt.

Sie wartete. Irgendwann würde er sich bemerkbar machen, zum Beispiel, indem er auf sie zustürmte. Sie würde ihn ganz nah herankommen lassen und dann schießen. Wo steckte er nur?

Sie machte einen Schritt nach vorn, und da schoss er plötzlich vor ihr aus dem Wasser. Er war zu nah herangekommen, viel zu nah. In der Hand hielt er ein großes Jagdmesser, mit dem er nach ihr ausholte. Sie spürte einen Lufthauch, als die Klinge an ihrer Wange vorbeisauste. Zwei Zentimeter näher, und er hätte ihr das Gesicht aufgeschlitzt. Sie rangen miteinander. Der Mann war zwar dünn, aber die Verzweiflung machte ihn stark. Nachdem er erneut mit dem Jagdmesser ausgeholt und ihr um ein Haar die Kehle durchgeschnitten hätte, gelang es ihr endlich, ihn von sich zu stoßen und den Breischläger in Position zu bringen.

Das Geschoss riss ihn fast entzwei. Von seinem Bauch blieb nur ein schmaler Streifen übrig, ein paar Zentimeter Fleisch, mehr nicht. Er ließ das Messer ins Wasser fallen, schaffte es jedoch mit letzter Kraft, ihr die Hände um den Hals zu legen. Sein Gesicht blickte zu ihr auf, während seine Eingeweide aus dem klaffenden Bauch ins Wasser plumpsten. Und dann tat er etwas Seltsames. Während die Kraft aus seinen Fingern wich und er langsam ins Wasser sank, wo er zwischen seinen eigenen Gedärmen verenden würde, kämpfte er lange genug gegen den Tod an, um ihr ins Gesicht zu spucken. Sie wischte sich mit dem Handrücken den Speichel ab und stieß ihn mit dem Fuß von sich weg. Wenn sie sich dafür nicht die dreifache Punktzahl verdient hatte, dann wusste sie es auch nicht. Dennoch behagte es ihr nicht, wie nah ihr der Mann gekommen war. Zu nah. Das machte sie nervös.

Belle griff in die Seitentasche ihrer Weste, die sich inzwischen unterhalb der Wasseroberfläche befand. Sie tastete nach einem neuen Magazin, doch da war keins. Kein Problem, sie hatte noch jede Menge Munition dabei. Sie watete durch das Wasser zurück zum Schlusswagen. Im Licht ihrer Taschenlampe sah sie, dass Simeon an der Stelle, an der er nach ihren Schüssen zusammengesunken war, kopfüber im Wasser trieb. Das Blut aus seinen Wunden bildete große rote Wolken. Sie überlegte, ob sie ihn noch einmal küssen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Jetzt war es wichtiger, den Breischläger nachzuladen. Außerdem waren seine Lippen bestimmt längst erkaltet.

Irgendwo im Wasser musste die Tasche mit der Munition sein. Sie tastete mit den Füßen nach Widerständen. Neben der Tür stieß sie auf etwas. Es war jedoch keine Tasche, sondern etwas Kleines, Hartes: eine der Glock-Pistolen. Als sie sich bückte, um unter Wasser danach zu greifen, stieß sie die Waffe versehentlich durch die offene Tür nach draußen.

Egal, die andere Pistole musste auch noch irgendwo sein. Außerdem gab es in ihrer Tasche noch jede Menge »Futter« für den Breischläger. Sie musste sie nur finden. Belle kletterte über Simeon hinweg und suchte mit den Füßen die andere Seite des Schlusswagens ab. Nichts. Jetzt gab es nur noch einen Ort, an dem die Tasche sein konnte: unter Simeon. Sie schob ihn beiseite und griff unter seinen Körper. Sofort ertastete sie den Stoff der Tasche und seufzte erleichtert auf. Sie zog die Tasche aus dem Wasser und machte den Reißverschluss auf. Da sie die Patronen mit Wachs versiegelt hatte, machte es nichts, dass sie nass geworden waren. Sie griff in die Tasche. Sie war leer. Ihre Finger suchten verzweifelt jeden Winkel ab. Schließlich stülpte sie das Innenfutter nach außen. Keine Magazine, keine Patronen.

Aber Simeon hatte die Munition doch in die Tasche gepackt … Simeon!

Ihr wurde übel. Sie klemmte sich die Taschenlampe zwischen die Zähne und suchte Simeons Taschen ab, obwohl sie genau wusste, dass sie nichts finden würde. Genau wie sie seine Patronen unbrauchbar gemacht hatte, hatte er ihre Munition entsorgt. Als sie sich ratlos aufrichtete, ließ Gott ihr einen kleinen Trost zukommen: Dort auf dem Bedienpult, das inzwischen fast ganz unter Wasser war, lag die zweite Glock. Belle stieg erneut über Simeon hinweg und schnappte sich die Waffe. Eine Glock schoss auch dann noch, wenn sie nass war. Sie schoss sogar unter Wasser. In das Magazin passten siebzehn Patronen. Da es die Waffe war, mit der sie zwei Schüsse auf Simeon abgefeuert hatte, mussten noch fünfzehn Patronen übrig sein. Das reichte hoffentlich, um mögliche weitere Angriffe abzuwehren. Im Breischläger war ebenfalls noch eine letzte Patrone – eins ihrer geheiligten Teilmantelgeschosse mit dem eingeritzten Kreuz. Sie würde Tommy nichts davon sagen, dass Simeon ihre Munition entfernt hatte, sonst dachte er noch, sie hätte sich nachlässig vorbereitet. Sie würde es ihm also verschweigen, hatte aber dennoch das Bedürfnis, mit ihm zu reden. Das Wasser stieg immer höher. Es war vielleicht die letzte Gelegenheit.

Sie zog das Walkie-Talkie aus der obersten Tasche ihrer Weste und drückte auf die Sprechtaste. Als Tommy sich meldete, klang er anders als sonst. Sie erkannte seine Stimme fast nicht wieder.

»Tommy? Was ist los? Du klingst echt komisch.«

»Ich habe einen Schuss abbekommen. Die Schmerzen sind höllisch, aber sonst geht es mir gut.«

»Wie ist das passiert, Tommy?«

»Das spielt jetzt keine Rolle mehr. Wir müssen durchhalten. Sie werden bis zum letzten Moment versuchen, uns anzugreifen. Aber wenn die Taufe erst einmal vollzogen ist, werden wir Gottes Werk erfüllt haben. Dann wird nie wieder jemand den Namen Belle Denning vergessen. Daran musst du immer denken.«

»Ich liebe dich, Tommy. Wir sehen uns im Jenseits.«

»Ich liebe dich auch, Belle. Für immer und ewig.«

14.11 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Die Stimme seiner Schwester klang optimistisch und hoffnungsvoll. Es gab ihm Kraft, wenn er sie so reden hörte. Der flächendeckende Schmerz in seinem Gesicht konzentrierte sich nun auf einzelne heftige Stiche, die im Rhythmus seines Herzschlags erfolgten. Es fühlte sich an, als würde ihm jemand mit einem spitzen Schuh ins Gesicht treten, einem Cowboystiefel mit silberner Stahlkappe vielleicht. Immer und immer wieder. Manche Tritte waren schlimmer als andere. Dann hatte die Person mit dem Cowboystiefel Anlauf genommen. Er hoffte wirklich, dass das Ende schnell kam und ihn von seinen Schmerzen erlöste. Manchmal änderte sich die Frequenz der Stiche. Dann waren sie nicht mehr tief und wummernd, sondern hoch und schrill, dann ersetzten erbarmungslos in sein Zahnfleisch gestoßene Nadeln den Cowboystiefel.

Er wusste, dass der Schmerz nur eine Prüfung war. Wenn er die Prüfung bestand und die Taufe an all diesen Menschen vollzog, würden sämtliche Engel im Himmel seinen Namen singen. Er war nicht so weit gekommen, um jetzt aufzugeben und zu scheitern. Gott war bei ihm. Er war auch bei seiner Schwester. Tommy hörte Gott aus der Stimme seiner Schwester. Belle war eine Prophetin.

»Bye, Tommy.«

»Das ist kein Abschied, Belle. Es ist nicht das Ende, sondern der Anfang.«

»Ich weiß, Tommy.«

»Sei stark, Belle.«

»Das bin ich, Tommy. Versprochen.«

Er nahm den Finger von der Sprechtaste und ließ das Walkie-Talkie ins Wasser fallen. Er brauchte es nicht mehr.

Seine Beziehung zu Belle war nicht rein spiritueller Natur. Sie hatten auch tollen Sex miteinander, verstanden sich blind im Bett. Vielleicht hatte es damit zu tun, dass sie Zwillinge waren. Manchmal dauerte ihr Liebesspiel mehrere Stunden, und dennoch erreichten sie genau gleichzeitig den Höhepunkt. In gewisser Weise würde es heute genauso sein.

14.19 Uhr

Zivilfahrzeug der Polizei, Leicester Square

Ed hörte, wie Nick Calvert mit den Polizeibeamten sprach, die die Evakuierungszone bewachten, und ihnen seinen Dienstausweis zeigte. Die sonst so tiefe, männliche Stimme seines Kollegen hatte nun einen krächzenden, schrillen Unterton, der seine innere Zerrissenheit verriet. Sie hatten kein Wort miteinander gewechselt, während Calvert den Wagen durch den Londoner Verkehr gesteuert hatte. Das war auch nicht nötig gewesen. Ed wusste, dass sein Vorhaben Calvert vor einen Gewissenskonflikt stellte. Nick Calvert war ein erfahrener Polizist, der stets Dienst nach Vorschrift verrichtete. In einer Verhandlungszelle konnte man sich keinen verlässlicheren Kollegen wünschen. Doch jetzt verlangte Ed von ihm, dass er gegen seine Prinzipien handelte. Wenn er seine Mission ohne Calverts Hilfe hätte durchführen können, hätte er es getan. Sie wussten beide, dass das nicht möglich war, und so drangen sie nun mit einem geheimen Vorrat Plastiksprengstoff und einem ehemaligen Bombenleger der IRA in eine der bestgeschützten und überwachten Zonen des Planeten ein.

Nachdem sie sich ausgewiesen hatten, sagte der Uniformierte zu Calvert: »Gut, Sie können parken. Die Verhandlungszelle befindet sich auf dem Sattelschlepper dort drüben.«

»Danke.«

Calvert drückte auf den Fensterknopf, und die Scheibe fuhr mit einem leisen Summen wieder nach oben. Er rollte einige Meter weiter, parkte in der Nähe des Sattelschleppers und schaltete den Motor aus.

»Ed, wir sind da. Ich gehe davon aus, dass Sie nicht mit in die Verhandlungszelle kommen. Was soll ich den anderen sagen?«

Ed hörte deutlich die Angst und die Verunsicherung aus Calverts Stimme heraus. In seiner eigenen Stimme hätten vermutlich die gleichen Empfindungen gelegen, wenn er sofort geantwortet hätte. Aber er musste selbstbewusst auftreten und überzeugend klingen, denn Calvert war der entscheidende Schlüssel zu seinem Vorhaben. Er sollte glauben, dass er das Richtige tat und dass Eds Plan auf ernsthaften taktischen Überlegungen beruhte und kein panischer Akt der Verzweiflung war. Die Wahrheit lag irgendwo dazwischen.

»Wir machen Folgendes, Nick: Ich bleibe mit Conor und dem Professor hier im Auto, während Sie in die Verhandlungszelle gehen und so viele Informationen wie möglich sammeln. Was weiß das Rechenzentrum über Telefonate und Nachrichten der Passagiere und Terroristen aus dem Zug? Wir müssen wissen, wie hoch das Wasser steht, ob es neue Entwicklungen bezüglich eines Schnellzugriffsplans gibt. Wenn Sie das alles in Erfahrung gebracht haben, kommen Sie so schnell wie möglich wieder zu uns zurück, Nick.«

»Was, wenn ich mit Ihren Plänen nicht einverstanden bin, Ed?«

Ed wäre es lieber gewesen, wenn Calvert diese Frage nicht gestellt hätte. Er hatte dennoch eine Antwort parat.

»Wenn Sie nicht mitmachen, Nick – und das wäre angesichts der Umstände durchaus verständlich –, bleibt uns nichts anderes übrig, als die Hände in den Schoß zu legen und zu warten.«

»Und zwar darauf, dass alle sterben«, murmelte Calvert.

Ed schwieg. Sein Kollege hatte sich seine Frage soeben selbst beantwortet.

»O Mann, was mache ich da nur?«, sagte Calvert leise.

Ed wurde nicht schlau aus diesem Satz. Machte Calvert einen Rückzieher, warf er das Handtuch? Bevor er zu einem Schluss gelangen konnte, sprang Nick aus dem Auto und schlug die Tür hinter sich zu.

Ed wandte sich an Frank Moorcroft, der neben ihm saß. »Frank, sagen Sie mir doch bitte so kurz und knapp wie möglich, wie lange es noch dauern wird, bis der Tunnel voll ist.«

»Ich kann Ihnen nur eine sehr grobe Schätzung liefern, weil ich keinerlei Erkenntnisse darüber habe, wie porös das angrenzende Mauerwerk und Gestein ist. Wenn man jedoch die Fließgeschwindigkeit des Lime, den derzeitigen Pegel der Themse sowie die Menge an möglicher Versickerung berücksichtigt …«

»Kommen Sie zum Punkt, Frank, ich bitte Sie.«

Der Professor verstummte. Nach einer kurzen Pause sagte er: »Vielleicht zwanzig bis dreißig Minuten? Allerdings …«

»Glauben Sie, dass es auch mehr sein könnten?«

»Das ist durchaus möglich, aber unwahrscheinlich.«

»Ist es wahrscheinlicher, dass sogar noch weniger Zeit bleibt?«

»Ja.«

»Wie hoch steht das Wasser Ihrer Einschätzung nach zum jetzigen Zeitpunkt, Frank? Ich weiß, dass es sie schmerzt, keine akkuraten Antworten geben zu können. Versuchen Sie es dennoch. Bis wohin würde das Wasser einem durchschnittlich großen Mann gehen? Bis zur Taille? Zur Brust? Zur Schulter?«

»Bis zur Brust vielleicht?«

»Kommen wir zur Sprengung im Versorgungsschacht: Wo müsste man den Sprengstoff optimalerweise platzieren, um eine Schneise zur Ableitung des Wassers zu schlagen?«

»Ich finde Ihre Frage äußerst unangemessen, da mir keinerlei Daten zur Verfügung stehen, die es mir erlauben würden …«

»Frank, man wird Sie hinterher nicht zur Verantwortung ziehen, darauf gebe ich Ihnen mein Wort. Ich frage Sie lediglich nach Ihrer persönlichen Meinung, mehr nicht. Was ich mit Ihren Antworten anstelle, ist meine Sache. Dafür übernehme ich ganz allein die Verantwortung. Mir liegt nicht daran, Sie zu kompromittieren. Es geht mir darum, das Leben der Passagiere im Zug zu retten.«

Es schien ihm gelungen zu sein, Moorcrofts Vorbehalte zu zerstreuen, was der Langatmigkeit des Professors jedoch keinen Abbruch tat. Umständlich erklärte er, dass unter Berücksichtigung der Zugposition die ideale Stelle für einen Durchbruch etwa zwanzig Meter hinter dem Heck des Zuges liege.

Ed versuchte, absolute Klarheit zu erlangen: »Ist das nicht zu nah am Zug? Wir wollen den Terroristen auf keinen Fall Arbeit abnehmen und die Fahrgäste selbst in die Luft jagen.«

»Meinem Empfinden nach wäre der Abstand durchaus ausreichend, zumal Sie bedenken müssen, dass die Mauersteine und Felsbrocken zwischen den beiden Schächten die Wucht der Druckwelle größtenteils abfangen würden. Das wäre zumindest der angestrebte Idealfall.«

Die Fahrertür wurde aufgerissen.

»Von den Entführern gibt es keine neuen Nachrichten«, berichtete Calvert, nachdem er eingestiegen war und die Tür hinter sich zugezogen hatte. »Das Verhandlungsteam versucht weiterhin, Kontakt zu Denning aufzunehmen, was meiner Einschätzung nach nicht gelingen wird. Vom Rechenzentrum heißt es, die Kommunikationsflut aus dem Zug habe innerhalb der letzten Stunde erheblich abgenommen, was auf die verminderte Akkuleistung der elektronischen Geräte zurückzuführen ist. Die wenigen Nachrichten, die uns noch aus dem Zug erreichen, deuten darauf hin, dass das Wasser rasant steigt.«

»Ist die Rede davon, dass eine Spezialeinheit in den Tunnel geschickt wird?«, fragte Ed.

»Die Unterwasserausrüstung ist angefordert, aber sie wird wohl kaum rechtzeitig eintreffen, zumal immer noch keine Genehmigung vom Komitee vorliegt. In der Verhandlungszelle wird übrigens Ihr Typ verlangt, Ed.«

»Warum?«

»Sie sind der Einzige, der mit Denning gesprochen hat. Das Team ist der Meinung, dass Sie mit ihm reden sollten, falls es gelingt, ihn wieder ans Funkgerät zu kriegen.«

»Dazu wird es nicht kommen.« Er musste es noch einmal betonen, musste sein neues Team, seine inoffizielle Kriseninterventionsmannschaft, darauf einschwören. »Wenn wir jetzt nicht handeln, passiert nichts, alle sonstigen Möglichkeiten sind ausgeschöpft. Behalten Sie das bitte im Hinterkopf, wenn Sie mir nun mitteilen, ob Sie mir helfen wollen, oder nicht.«

Im Inneren des Wagens herrschte unbehagliches Schweigen. Die Autopolster knarzten, weil die Männer unruhig auf ihren Sitzen herumrutschten. Der Ire ergriff als Erster das Wort.

»Ich bin dabei.« Da war sie wieder, Conors unerklärliche Begeisterung für die vor ihnen liegende Aufgabe.

»Nun ja, unter Berücksichtigung sämtlicher Umstände wäre ich ebenfalls bereit, Sie zu unterstützen«, sagte der Professor.

»Ich hasse Sie, Ed Mallory!«, machte Calvert seinem Frust Luft und schlug so heftig mit der Handfläche aufs Lenkrad, dass das ganze Auto wackelte. »Packen wir’s an.«

14.33 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

»Finden Sie nicht, dass London genug gelitten hat? Die letzten U-Bahn-Anschläge sind schließlich noch gar nicht lange her.«

Denning stand neben dem Lichtkegel der Taschenlampe, die am Handlauf baumelte, und starrte ihn an. George sah sein Gesicht gleich zweimal, weil es von der Wasseroberfläche reflektiert wurde. Die plätschernden Fluten gingen ihnen inzwischen bis zu den Schultern.

»London ist die wichtigste Stadt der Welt«, erklärte Denning. »Hier treffen sämtliche Kulturen und Religionen aufeinander. Es ist der perfekte Ort, um mithilfe eines Anschlags einen Krieg auszulösen.«

»Die letzten Anschläge haben keinen Krieg ausgelöst.«

»Diesmal ist es anders.«

»Warum?«

»Weil ich der Initiator bin.«

»Haben Sie eine Ahnung, wie verblendet Sie klingen?«

»Ich bin nicht derjenige, der verblendet ist, George.«

»Es gibt keinen Gott«, erwiderte George. »Der Mensch hat die Religion erfunden, ein primitiver Versuch, sich die Welt zu erklären, bevor es die Wissenschaft gab. Religion ist reiner Aberglaube, ein Relikt aus der Vergangenheit.«

Denning antwortete mit einem zynischen Lächeln. Es fiel George schwer, die Feindseligkeit aus seiner Stimme zu verbannen, aber wenn er eine Chance haben wollte, die Insassen des Zuges und seine Kinder zu retten, durfte er sich nicht von Hass den Verstand benebeln lassen. Er musste einen Schlüssel zu Tommys Psyche finden. Angesichts der Tatsache, dass er sich nicht von der Stange wegbewegen konnte, an die Denning ihn gekettet hatte, waren seine Stimme und sein Verstand seine einzigen Waffen.

»Ihre Eltern haben Sie also verlassen.«

»Nicht dieses Thema schon wieder!«

»Na los, erzählen Sie mir davon.«

»Wenn Sie es unbedingt wissen wollen: Mein Vater hat meine Mutter am Frühstückstisch erstochen und sich dann in der Garage erhängt.«

»Und was haben Sie getan?«

»Ich habe weiter gefrühstückt.«

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

»Glauben Sie, was Sie wollen. Ihre Meinung ist mir vollkommen egal. Sie können so viel Ketzerei und Blasphemie von sich geben, wie Sie möchten. Jetzt kann nichts mehr den Lauf unseres Schicksals ändern.«

George hatte keine Ahnung, welches genaue Ziel er verfolgte, wusste jedoch instinktiv, dass er das Gespräch am Laufen halten musste. Dennings Stimmung hatte sich verändert. Vielleicht ließ seine Entschlossenheit im Angesicht des Todes nach.

»Wenn Sie die Uhr zurückdrehen könnten, würden Sie dann versuchen, Ihren Vater von seiner Tat abzuhalten?«

»Warum sollte ich?«

»Er hat Ihre Mutter umgebracht. Haben Sie Ihre Mutter denn nicht geliebt?«

»Sie war ganz okay.«

»Wie können Sie so lieblos von Ihrer Mutter sprechen? Jesus hat gepredigt, dass man seine Mutter lieben und ehren soll.« George improvisierte. Er hatte keine Ahnung, ob Jesus jemals etwas Derartiges gepredigt hatte. Er hatte nicht umsonst immer schlechte Noten im Religionsunterricht gehabt. Seine Anmerkung sorgte zumindest dafür, dass Denning nachdenklich innehielt.

»Vielleicht ja doch.«

»Vielleicht was?«

»Vielleicht hätte ich doch versucht, ihn davon abzuhalten. Aber das spielt jetzt keine Rolle mehr, genauso wenig wie alles andere.«

»Ich würde behaupten, dass es wichtiger ist denn je. Schließlich treten Sie in Kürze wieder Ihren Eltern gegenüber.«

»Das glaube ich nicht.«

»Warum nicht?«

»Keine Ahnung, es ist einfach so.«

»Aber Sie werden doch in den Himmel aufsteigen, oder etwa nicht?«

»Dort sind meine Eltern nicht.«

»Dann sind sie also in der Hölle?«

»Vielleicht.«

»Ist Ihnen nie der Gedanken gekommen, dass Sie auch dort landen könnten, wenn Sie Hunderte Unschuldige umbringen?«

»Ich folge nur meiner Bestimmung.«

»Haben Sie schon einmal überlegt, dass es vielleicht gar nicht Gottes Wille ist, was Sie hier tun?«, fragte George und wandte all seine Energie auf, um ruhig und bedächtig zu klingen, obwohl er Denning am liebsten laut beschimpft und verflucht hätte. »Vielleicht haben Sie die Zeichen falsch gedeutet? Jeder Spinner, der derartige Gräueltaten begeht, glaubt, Gott stünde auf seiner Seite.«

»Warum sprechen Sie mit mir über Gott, wenn Sie gar nicht an ihn glauben?«

»Weil ich Ihnen vor Augen führen will, dass das, was Sie hier tun, nach jeglichen menschlichen oder religiösen Maßstäben falsch ist. Sie sind ein kaltblütiger Massenmörder, sonst nichts.«

»Nein, George, was ich hier tue, ist seit zweitausend Jahren vorherbestimmt.« Denning verstummte und hob wachsam lauschend den Kopf. Jemand näherte sich zwischen Waggonwand und Tunnel. Er hob sein Sturmgewehr und feuerte eine Salve ab, woraufhin die Geräusche aufhörten.

»Verstehen Sie denn nicht?«, fragte George. »Begreifen Sie nicht, dass es falsch ist, was Sie tun? Wenn es tatsächlich einen Gott geben sollte, wird er Sie verurteilen und verdammen. Geht das nicht in Ihren Kopf?«

Denning drehte sich um und richtete sein Gewehr auf George. »Hören Sie auf damit.«

»Gehe ich Ihnen auf die Nerven?«

»Ich möchte, dass Sie getauft und von Ihren Sünden reingewaschen werden, aber wenn Sie unbedingt als Sünder sterben wollen, bitte schön.«

George hielt seinem Blick stand und schwieg. Als Denning wieder ein verdächtiges Geräusch hörte, wandte er sich ab. Diesmal kam es nicht von der Seite, sondern von oben. Jemand war zwischen den Waggons aufs Dach geklettert und kroch nun so geräuschlos wie möglich in ihre Richtung. Unglücklicherweise verursachte die Kleidung desjenigen ein lautes Schleifen auf dem Metall. George würde nie erfahren, wer da sein Glück versuchte. Während Denning nach oben spähte und Winkel und Flugbahn seiner Kugel berechnete, stiegen ihm Tränen in die Augen. Nach einer kurzen Salve erstarben die Geräusche auf dem Dach.

»Diese Leute lernen es einfach nicht. Sie sind der Erlösung so nah und merken es nicht.« Denning drehte sich wieder zu George um. Er hielt das Gewehr in der einen Hand und presste die andere gegen sein zerfetztes Gesicht. »Ich mag Sie, George. Bitte lassen Sie zu, dass ich Sie rette. Ich will Sie nicht umbringen müssen, nicht nach allem, was wir gemeinsam durchgestanden haben. Sie werden mir danken, sobald Sie sehen, was Sie und Ihre Familie erwartet. Sie werden im Jenseits wieder vereint sein. Ihr alle seid Propheten, und ich werde euch ins Gelobte Land führen!«

»Ich scheiß auf Sie«, sagte George, und es war ihm egal, ob Denning ihn erschoss oder nicht. »Und auf Ihren Gott scheiße ich auch.«

14.42 Uhr

Leicester Square

»Nick, glauben Sie, wir kriegen Conor und den Professor hinunter in die Schalterhalle?«

»Ich weiß es nicht, Ed.«

»Kommen Sie, wir sind Polizisten! Die müssen uns durchlassen.«

»Der Inhalt des Kartons macht mir mehr Sorgen.«

»Glauben Sie, es sind Spürhunde unterwegs?«

»Davon ist auszugehen. Wenn sie riechen, was wir in dem Karton haben, schlagen sie sofort an.«

»Dann müssen wir uns eben von ihnen fernhalten.«

Die vier Männer gingen auf den U-Bahn-Eingang westlich der Charing Cross Road zu. Ed stellte sich lieber nicht vor, wie sie in den Augen der unzähligen Polizisten und Sondereinsatzkräfte aussahen, die in den leeren Straßen rund um den U-Bahnhof patrouillierten: ein Blinder, der sich bei einem großen kahl geschorenen Mann eingehakt hatte, und dahinter ein griesgrämiger Wissenschaftler und ein untersetzter Ire mit einem Karton unterm Arm. Sie hätten schon unter normalen Umständen verdächtig gewirkt, wie mochte es dann erst an einem solchen Tag sein?

»Am Eingang zur U-Bahn stehen zwei bewaffnete Polizeibeamte«, flüsterte Calvert.

»Hunde?«

»Ich sehe keine. Aber was sagen wir, damit sie uns durchlassen?«

»Überlassen Sie das mir. Sie müssen mich nur hinbringen.«

Calvert führte ihn weiter, und Ed überlegte fieberhaft, wie er sein Anliegen am besten formulieren sollte.

»Hallo«, hörte er Calvert sagen. »Das ist Detective Inspector Ed Mallory von der Staatspolizei.«

Ed zog seinen Dienstausweis aus der Tasche und zeigte ihn vor, bevor er sagte: »Wir benötigen Zugang zu dieser U-Bahn-Station. Das hier sind Professor Frank Moorcroft und Dr. Conor Joyce vom Imperial College London.« Ed steckte seinen Ausweis wieder weg. Falls die beiden Beamten seine Forderung anzweifelten und nach Joyces und Moorcrofts Ausweisen fragten, waren sie geliefert.

»Geht klar, Sir«, sagte einer der Uniformierten, und Ed wusste, dass sie es geschafft hatten.

»Wir benötigen einen Generalschlüssel und jemanden von der U-Bahn-Gesellschaft, der uns begleitet.«

»Der Stationsvorsteher ist unten in der Schalterhalle.«

»Danke.«

Calvert führte ihn durch den Eingang und dann die Treppe hinunter in die Schalterhalle. Ed hörte Joyces und Moorcrofts Schritte hinter sich.

Unten angekommen, rief Calvert den Stationsvorsteher zu sich, und während Professor Moorcroft ihm erklärte, wo sie hinmussten, lauschte Ed in die gespenstische Stille hinein. Irgendwo zu seiner Linken nahm er gedämpfte Stimmen wahr – vermutlich weitere Uniformierte. Plötzlich war er sich sicher, das leise Jaulen eines Hundes zu hören.

»Conor?«

»Ja.«

»Wer außer uns befindet sich noch hier unten?«

»Dort drüben stehen ein paar ziemlich martialisch aussehende Typen.«

»Haben sie einen Hund bei sich?«

»Ja, haben sie. Einen Spaniel.«

»Wir müssen hier weg. Nick, kommen Sie bitte.«

»Eine Sekunde«, sagte Calvert.

Ed konzentrierte sich auf das Gespräch zwischen dem Professor und dem Stationsvorsteher. Es dauerte schon viel zu lange.

»Frank?«, unterbrach er. »Haben Sie den Schlüssel und wissen, wo wir hinmüssen?«

»Na ja …«

»Ja oder nein?«

»Ja, was den Schlüssel angeht, und nein, was die …«

»Wir müssen los. Jetzt sofort. Die Rolltreppen hinunter. Sagen Sie dem Stationsvorsteher, er soll uns begleiten.«

Der Hund jaulte erneut. Sein Verhalten konnte jeden Moment Verdacht erregen, wenn dies nicht bereits der Fall war. Ed packte Calverts Arm und stieß ihn regelrecht vorwärts, damit sie endlich wegkamen. Sie stiegen die ausgeschaltete Rolltreppe hinunter, und Ed lauschte auf Schritte oder das Tapsen von Hundepfoten. Er hörte nur ein entferntes Bellen, das ihn zusammenzucken ließ.

»Ich glaube, der Schacht ist unten beim Bahnsteig der Northern Line«, sagte der Stationsvorsteher.

»Zeigen Sie uns einfach, wo Sie ihn vermuten«, bat Ed.

»Ich weiß, dass ich schon einmal drin war. Wir haben ihn früher als Abstellraum benutzt.«

»Es ist äußerst wichtig, dass wir ihn finden.«

Die angebliche Macht der britischen Regierung mit ihren Sicherheitskräften, Krisenkomitees und Terrorbekämpfungsstrategien hatte versagt. Jetzt lag das Schicksal Hunderter Menschen in den Händen dieser eigenartigen Gruppe von Männern.

Ed unterdrückte mühsam seine brodelnde Ungeduld, als sie zum wiederholten Mal stehen blieben und der Stationsvorsteher murmelte: »Nein, hier war es auch nicht … Nein.« So ging es nicht weiter. Er wollte den Mann gerade zur Eile antreiben, als dieser plötzlich sagte: »Ach ja. Jetzt weiß ich es wieder.« Sie setzten sich erneut in Bewegung, gingen weitere zehn Meter einen Fußgängertunnel entlang und blieben dann stehen. Schlüssel klapperten, ein Schloss klickte. Dann öffnete sich quietschend eine schwere Metalltür.

»Gut. Ab hier gehen nur noch Conor und ich weiter«, erklärte Ed.

»Na, großartig.« Der Sarkasmus des Iren war nicht zu überhören.

»Nick, Sie gehen bitte zurück in die Schalterhalle und postieren sich dort. Wenn irgendjemand kommt und uns sucht, halten Sie ihn so lange wie möglich auf. Frank, wie weit müssen wir in den Tunnel hineingehen?«

»Ich bin gern bereit, Sie zu begleiten.« Zum ersten Mal war Moorcroft direkt zum Punkt gekommen.

»Nein, Frank, das kann ich nicht von Ihnen verlangen. Erklären Sie uns einfach, wo wir hinmüssen.«

»Meinen Berechnungen zufolge befindet sich die ideale Stelle etwa zweihundertzweiunddreißig Meter vom Schachteingang entfernt. Hier, nehmen Sie das.«

»Was ist das?«, fragte Ed.

»Ein Laser-Entfernungsmesser. Makler benutzen so etwas gerne. Man drückt auf den Knopf hier oben, und dann verrät einem das Gerät den Abstand zwischen dem derzeitigen Standort und der Wand oder Mauer, auf die man den Laserpunkt richtet.«

»Geben Sie es Conor, ich selbst kann es leider nicht benutzen.«

»Wir brauchen auch eine Taschenlampe«, sagte Conor.

»Hier, nehmen Sie meine«, bot der Stationsvorsteher an.

»Dann mal los«, gab Ed das Zeichen zum Aufbruch. Er griff nach Conors Arm, und gemeinsam traten sie durch die Tür und gingen eine steile Treppe hinunter. Bevor der Professor außer Hörweite war, rief ihm Ed noch die Frage zu, die ihm seit einigen Minuten Kopfzerbrechen bereitete. »Wie viel Zeit haben wir noch, was glauben Sie, Frank?«

»Das kann ich Ihnen leider nicht sagen. Fest steht, dass Sie sich beeilen müssen.«

Als sie am Fuß der Treppe angekommen waren, wurde die Luft merklich kühler. Ed lauschte Conors schwerem Atem und hörte, wie der Ire den Karton auf den Boden stellte.

»Das wird Ihnen jetzt nicht gefallen«, sagte Conor.

»Was ist los?«

»Wir werden es niemals rechtzeitig schaffen.«

14.47 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line

Diejenigen Kinder, die groß genug waren, selbst den Kopf über Wasser zu halten, standen auf den Sitzen. Die kleineren wurden von Erwachsenen gestützt und klammerten sich an die Handläufe. Auch Adam hielt sich verzweifelt daran fest. Seine Arme schmerzten, und er bemühte sich, trotz seines großen Blutverlusts bei Bewusstsein zu bleiben. Der Blindenhund schwamm im Kreis, um sich über Wasser zu halten. Sein Besitzer, der ein Lied singen konnte von ewiger Dunkelheit, hatte die Leine durch den Handlauf gefädelt und hielt sie stramm, um die müden Beine seines Hundes ein wenig zu entlasten.

Im zweiten Waggon stand Maggie Wakeham auf einem Sitz, hielt sich am Handlauf fest und reckte den Kopf zum Scheitelpunkt der gewölbten Waggondecke, um in der schmalen verbleibenden Rinne zu atmen. Fast alle elektronischen Geräte waren mittlerweile ausgegangen, weil entweder der Akku leer war oder sie zu viel Wasser abbekommen hatten. Bis auf wenige kleine Lichtpunkte war es stockdunkel geworden. Maggie sah also nichts, hörte jedoch umso mehr, auch Dinge, die sie lieber nicht gehört hätte. Die Gebete, Schreie und Klagelaute waren verstummt. Was blieb, war das Plätschern und Keuchen von Menschen, die verzweifelt versuchten, am Leben zu bleiben, die wild um sich schlugen, um an die letzten Reste warmer, verbrauchter, sauerstoffarmer Luft zu kommen.

14.55 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Versorgungsschacht

»Was meinen Sie? Was ist los?« Ed konnte die Panik in seiner Stimme nicht verbergen. Er hatte geglaubt, sich endlich eine realistische Chance erkämpft zu haben, die Passagiere des Zuges zu retten, und nun machten Conors Worte seine Zuversicht zunichte.

»Der Schacht ist völlig zugemüllt.«

»Mit was?«

»Regalsystemen, Aktenschränken, Bürokram.«

»Dann müssen wir das Zeug eben beiseiteräumen.«

»Ich wünschte, Sie könnten sehen, wie viel es ist.«

»Das wünschte ich auch.«

»Ach ja. Entschuldigung.«

»Kommen Sie, geben Sie mir den Karton, und fangen Sie an.«

Ed streckte die Hände aus, und Conor übergab ihm den Karton. Er war schwerer, als Ed erwartet hatte. Der Ire knurrte und fluchte vor sich hin, während er quietschend Metallregale über den Steinboden schob.

»Was meinen Sie, wie weit der Schacht vollgestellt ist?«, fragte Ed.

»Das lässt sich unmöglich sagen.«

»Conor, ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie …«

»Halten Sie bloß die Klappe, verdammt noch mal!« Es schepperte, und Ed befürchtete schon, ein Metallregal sei umgekippt und habe Conor unter sich begraben. Doch Joyce fluchte nur laut, bevor er weiter metallene Hindernisse aus dem Weg schob. Das Bürozubehör schien schon eine ganze Weile in dem Schacht herumzustehen, denn Conor wirbelte bei seiner Arbeit immer wieder Staubwolken auf, die Ed zum Husten brachten.

»Okay. Bleiben Sie dicht hinter mir.«

Ed folgte Conor, während dieser sich weiter durch den Regaldschungel kämpfte. Obwohl er den Karton am Rücken des Iren abstützte, taten ihm die Arme weh. Die Luft war warm und stickig, sein Hemd klebte ihm am Körper. In regelmäßigen Abständen stieß er mit Schienbeinen und Fußknöcheln gegen Metall und zuckte vor Schmerz zusammen. Ein Regal, das Conor gerade beiseitegeschoben hatte, kippte zurück und traf Ed seitlich an der Stirn. Er schrie auf und spürte, wie sich eine pochende Beule bildete. Wenigstens lenkte ihn der Schmerz von der Zeit ab, die sie hier vergeudeten, Zeit, die vielleicht den entscheidenden Unterschied zwischen Leben und Tod Hunderter Menschen bedeutete.

»Über das Ding müssen wir klettern«, sagte Conor.

»Was ist das?«

»Nur ein paar aufgestapelte … ach, scheißegal, das müssen Sie nicht wissen. Geben Sie mir den Karton.«

Conor nahm ihm den Karton ab, und Ed streckte die Hand aus, um das Hindernis zu ertasten, über das er klettern sollte. Es fühlte sich an wie ein ganzer Berg aus einzelnen aufeinandergestapelten Regalelementen. Das oberste befand sich etwa auf Brusthöhe. Ed zog sich daran nach oben und kroch dann auf dem Stapel entlang. Conor war vor ihm und schob den Sprengstoffkarton vor sich her. Er hörte, wie die Pappe über das Metall kratzte.

»Okay, hier können wir wieder runter«, verkündete der Ire. »Sieht aus, als wäre der Weg ab hier frei.«

Ed hörte Conor vor sich auf den Boden springen und beeilte sich, ebenfalls vom Stapel zu klettern, wobei sein Hemd an mehreren scharfkantigen Metallelementen hängen blieb.

»Wie weit sind wir schon gekommen, was meinen Sie?«, fragte Ed.

»Ich habe keine Ahnung.«

»Glauben Sie, dass Sie mit dem Entfernungsmesser zurechtkommen, den Frank uns gegeben hat?«

»Nein.«

»Laut dem Professor befindet sich die beste Stelle zweihundertzweiunddreißig Meter vom Schachteingang entfernt. Nehmen wir einfach an, wir haben bereits zweiunddreißig hinter uns gebracht, dann liegen jetzt noch zweihundert Meter vor uns.«

»Wenn Sie das sagen.«

»Geben Sie mir den Karton, dann können Sie beim Laufen die Taschenlampe halten. Aber passen Sie auf, dass ich nicht gegen eine Wand renne.«

Conor gab ein belustigtes Schnauben von sich. Es klang, als fände er die Vorstellung recht verlockend, dass Ed in vollem Tempo gegen eine Tunnelwand prallte.

Sie rannten los. Es war nicht leicht, beim Laufen den schweren Sprengstoffkarton in den schmerzenden Armen zu halten, doch Ed konzentrierte sich ganz darauf, die Entfernung abzuschätzen, die sie zurücklegen mussten. Sie hatten bereits viel zu viel Zeit verloren. Wenn sie Pech hatten, leiteten sie mit ihrer Sprengung das Wasser aus einem Tunnel voller Leichen ab.

Wenn Ed zu Hause auf seinem Laufband rannte, beendete er sein Training stets mit einem kurzen Sprint, bei dem er geschätzte zweihundert Meter zurücklegte. Also stellte er sich einfach vor, er würde auf dem Laufband stehen und zum Schluss noch einmal voll an seine Grenzen gehen. Hin und wieder streifte er mit dem Hemdsärmel die Tunnelwand und justierte seinen Kurs. Conors keuchender Atem und seine schweren Schritte bildeten vor ihm eine unüberhörbare Orientierungshilfe.

»Wie viele Meter haben wir geschafft, was glauben Sie?«, fragte Ed.

»Es müssten jetzt ungefähr zweihundert sein. Ich bin dafür, dass wir hier unser Glück versuchen.«

Sie blieben stehen, und Ed stellte den Karton auf den Boden.

Conors Kniegelenke knackten leise, als er sich neben den Karton kniete und die Klappen öffnete. »Ich nehme das ganze Zeug.« Es war keine Frage. Conors Entschluss stand fest.

»Wenn Sie das für richtig halten.«

»Ja, tue ich.«

Conor klang immer noch genauso feindselig, aber jetzt lag auch eine neue Dringlichkeit in seiner Stimme. Er murmelte und fluchte leise vor sich hin, während er Gegenstände aus Plastikfolien wickelte und sich an die Arbeit machte.

»Was tun Sie gerade?«, fragte Ed.

»Ich backe einen verdammten Kuchen! Was denken Sie denn?«, entgegnete Conor. Dann seufzte er und sagte: »Ich drücke den Sprengstoffklumpen gegen die Wand und verbinde ihn dann mithilfe von Elektroden mit dem Zünder.«

»Dauert es noch lange?« Ed gab sich keine Mühe, seine Ungeduld zu verbergen.

»Wenn Sie endlich den Mund halten, geht es schneller.«

Ed stand da und wartete, während Conor auf dem Boden herumhantierte. Sie waren bestimmt schon zehn Minuten hier, vielleicht sogar zwölf. Ihre Schätzung bezüglich des idealen Orts für die Sprengung war mehr als ungenau, und Conor schien keine Ahnung zu haben, wie viel Plastiksprengstoff man brauchte, um eine Tunnelwand zu durchschlagen. Fest stand, dass nur wenige Meter von ihnen entfernt Tausende Liter Wasser gegen das Mauerwerk drückten.

15.07 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Wasser tröpfelte durch die Wunde in seinen Mund. Es schmeckte erdig und ölig, aber auch ein wenig süß. Tommy kannte den süßlichen Geschmack von irgendwoher. Er tröstete ihn und verriet ihm, dass alles genauso war, wie es sein sollte.

»Als Sie heute Morgen aufgestanden sind«, sagte er in Georges Richtung, »waren Sie nur ein ganz normaler U-Bahn-Fahrer. Ein einfacher Mann mit einer einfachen Arbeit. Und jetzt werden Sie als Prophet sterben und wiederauferstehen.«

»Halten Sie den Mund«, erwiderte George. »Ich will es nicht hören.«

»Spüren Sie das Wasser? Es reinigt Sie von innen, heilt alle Ihre Wunden. Es ist Weihwasser, George.«

»Nein, es ist nur ganz normales Wasser. Kaltes, dreckiges Wasser.«

George hatte Angst und wusste nicht, was er sagte. Tommy verzieh ihm seine Widerworte. Ihm selbst ging das Wasser inzwischen bis zum Hals. Es fühlte sich gut an. Die Schmerzen in seinem Gesicht waren abgeklungen, und er spürte, wie die Herrlichkeit Gottes in ihn hineinströmte. Das Ende seines Leidens – des Leidens aller – stand kurz bevor. Er war eins mit sich und der Welt, und wenn er George betrachtete, wusste er, dass er sein Bruder war. Sie waren Gefährten auf ein und derselben Reise. George und er und seine Schwester Belle und sämtliche Insassen des Zuges. Sie würden alle gemeinsam sterben und in den Himmel auffahren.

15.11 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Versorgungsschacht

»Kommen Sie, hauen wir ab«, gab Conor das Zeichen zum Aufbruch. Ed war froh, dass der Sprengsatz endlich präpariert war, doch sie kamen nur langsam voran, weil Conor im Gehen die Zündschnur aufrollen musste. Mit jeder verstreichenden Sekunde stieg Eds Unbehagen. Es war nicht nur der Gedanke an das Schicksal der Geiseln, der seine Übelkeit verursachte, sondern auch die dünne, abgestandene Luft im Schacht. Er hatte das Gefühl, nicht genug Sauerstoff zu bekommen.

»Können wir nicht ein bisschen schneller gehen?«

»Wir dürfen die Zündschnur nicht aus dem Sprengstoffklumpen ziehen, sonst müssen wir wieder zurück, und dafür haben wir nun wirklich keine Zeit.«

Sie marschierten weiter, bis Conor plötzlich stehen blieb.

»Was ist?«, fragte Ed.

»O nein. Scheiße.«

»Conor, was ist los?«

»Die Zündschnur ist zu Ende.«

»Und was bedeutet das?«

»Na ja, wir sind nur ungefähr fünfzig Meter vom Sprengstoff entfernt. Wenn ich den Zünder hier aufstelle und auslöse, könnte es sein, dass wir die Explosion nicht überleben.«

»Geben Sie mir den Zünder und bringen Sie sich in Sicherheit. Ich drücke auf den Knopf.«

Conor zögerte und schien ernsthaft über Eds Angebot nachzudenken. Ed streckte die Hand aus.

»Auf keinen Fall«, sagte Conor. »Sie vermasseln noch alles, Sie blinder Mistkerl.«

»Conor, ich habe den Tod Ihrer Frau verschuldet. Zwingen Sie mich bitte nicht, auch noch Ihren zu verschulden.«

»Für dieses Gerede ist es jetzt ein bisschen spät, finden Sie nicht? Außerdem wäre es nicht das erste Mal, dass ihr mich hochgehen lasst. Ich habe mich langsam daran gewöhnt.«

Ed hörte, wie Conor sich am Zünder zu schaffen machte.

»An Ihrer Stelle würde ich mich umdrehen, auf den Boden kauern und mir die Ohren zuhalten. Es nützt wahrscheinlich nicht viel, aber vielleicht ist es besser als nichts. Fertig?«

»Fertig, legen Sie los.«

Conor drückte auf den Knopf am Sprengzünder. Nichts passierte. Er versuchte es noch einmal.

Stille.

15.12 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Das Wasser plätscherte sanft gegen Georges Kinn. Er stand auf einem Sitz, und sein Kopf berührte die Decke des Waggons. Es war ihm gelungen, die Kette an der Stange nach oben zu schieben, aber sein Bein tat trotzdem weh. Die Schmerzen stachelten seine Wut an, und diese Wut war alles, was ihn durchhalten ließ und verhinderte, dass er sich der Verzweiflung hingab.

»Na los, Sie mörderisches Arschloch! Das ist Ihre letzte Chance, das Richtige zu tun!« George blieben nur noch ein paar Minuten, bevor das Wasser über seine Nase und seinen Mund steigen würde. Seine Gedanken kehrten immer wieder zu der vergeudeten Zeit zurück, zu den vielen verschwendeten Gelegenheiten, Denning zu entwaffnen oder zu töten. Nun stand er hier und musste tatenlos dem Tod entgegensehen. Es war nicht nur die Kette, die ihn fesselte, sondern auch die eigene Unzulänglichkeit, das eigene Versagen. Er hatte sich selbst im Stich gelassen, seine Familie, die Insassen des Zuges.

Er drehte sich zur Verbindungstür um, von deren offenem Fenster nur noch wenige Zentimeter über die Wasseroberfläche ragten. Irgendwo jenseits der Tür stand seine Frau im schmutzigen Wasser, die Mutter seiner Kinder, und klammerte sich im Dunkeln an einen Handlauf.

»Maggie?«

Ihre Stimme übertönte die verzweifelten Laute der anderen Passagiere und drang klar und deutlich zu ihm herüber. »Ja, George.«

Sie hatte noch nie so verängstigt geklungen. Am liebsten hätte er geheult. Was sollte er ihr sagen? Welche Worte hatten jetzt noch eine Bedeutung? Bevor es ihm endlich einfiel, kam sie ihm zuvor: »Ich liebe dich.«

»Ja, ich liebe dich auch, Maggie. Es tut mir unendlich leid.«

»Sag so etwas nicht, George. Es ist nicht deine Schuld.«

»Doch. Ich habe dieses Unglück über uns gebracht.«

»Wir waren einfach zur falschen Zeit am falschen Ort.«

»Zur richtigen Zeit am richtigen Ort«, murmelte Denning.

Maggies Stimme klang deutlich kräftiger und emotional gefestigter, als sie sagte: »Welcher Wahn diese Leute auch zu ihrer Tat getrieben haben mag, falls es einen Gott gibt, werden sie in der Hölle schmoren!«

»Ich taufe dich im Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes.«

George hatte sich schon gefragt, wann Denning erneut mit seinem religiösen Gefasel anfangen würde. Eines wusste er mit absoluter Gewissheit: Selbst wenn Tommy Dennings Gott sich ihm in den letzten Minuten seines Lebens offenbart hätte, hätte er ihn verflucht. Ewige Verdammnis war ihm um Längen lieber als die Vereinigung mit einem Gott, der seinen Untertanen den Auftrag gab, einen sinnlosen Massenmord zu begehen.

»Herr unser Vater, nimm diese Seelen in dein Himmelreich auf.«

George betrachtete angewidert die mit halb geronnenem Blut verkrusteten Überreste von Dennings Gesicht. Er hatte den Kopf zur Seite geneigt und sog das letzte bisschen warmer, übelriechender Luft durch Nase, Mund und die Wunde in seiner Wange ein, während er mit dem »Allmächtigen« sprach.

»Da ist niemand, Sie bescheuertes Arschloch«, sagte George. »Niemand hört Ihnen zu.«

Denning ignorierte ihn und faselte etwas von »Auferstehung zum ewigen Leben, die dank deiner Güte gewiss ist«. George legte den Kopf in den Nacken, damit seine Ohren unter Wasser waren und er nichts mehr hören musste. So fühlt sich vermutlich ein zum Tode Verurteilter, dachte George. Man wartet auf den Moment des Todes und fürchtet die Schmerzen, die ihm vorausgehen.

Jede Hoffnung, dass die Behörden etwas unternahmen, um sie zu retten, war erloschen. Die Geräusche, die von den Insassen des Zuges herüberdrangen, waren qualvoller als alles, was George je gehört hatte. Hunderte von Menschen würden in wenigen Minuten sterben und wussten es. Auch George würde sterben. Seine Nase stieß inzwischen gegen die Waggondecke, und er musste jedes Mal abwarten, bis eine Welle vorbeigeplätschert war, bevor er atmen konnte.

Niemand kam, um sie zu retten.

George schluckte Wasser, als er in der winzigen Luftblase, die vor seinem Mund blieb, zu atmen versuchte. Er würgte, hustete, spuckte. Dabei drang noch mehr Wasser in seinen Mund ein, und er würgte erneut. Den Mund dicht an die Decke gepresst, gelang es ihm, ein wenig Luft einzusaugen, bevor ihn das Wasser von allen Seiten umschloss. Es war sein letzter Atemzug. Das Wasser, das er geschluckt hatte, löste erneut einen Würgereiz in ihm aus, aber er kämpfte gegen den Drang an, die eingesogene Luft entweichen zu lassen. Er drückte seinen Mund noch fester gegen die Decke, damit ihn der scharfe Schmerz von seiner nach Sauerstoff lechzenden Lunge ablenkte.

Niemand kam, um sie zu retten.

Wie um seinen letzten Atemzug zu unterstreichen, erlosch in diesem Moment die Taschenlampe, die Denning an den Handlauf gehängt und die während der letzten Minuten unter Wasser weitergeflackert hatte. Es wurde stockdunkel im Waggon. In Georges Kopf sang Joe Strummer zum letzten Mal »London Calling«.

15.19 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line

Schweigen senkte sich auf den untergetauchten Zug herab. Einzelne Lichtquellen, die von wasserfesten Handys und Kleincomputern stammten, beleuchteten verzweifelte Gesichter und aufgeblasene Backen. Männer, Frauen und Kinder hielten die Luft an, ein letzter Versuch, das Unvermeidliche hinauszuzögern.

Es ist allgemein bekannt, dass Menschen, die große Angst empfinden, mehr Sauerstoff verbrauchen als Menschen in einem Zustand der Gelassenheit. Aber wer blieb schon gelassen, wenn er nur einen einzigen Atemzug in der Lunge hatte, der aller Voraussicht nach der letzte bleiben würde? Panik hatte den ganzen Zug ergriffen und verbrauchte in Sekundenschnelle die Luft in den Körpern der Menschen.

Sämtliche Fahrgäste spürten den quälenden Sauerstoffmangel und wussten, dass er irgendwann zu Bewusstlosigkeit führen würde. Die meisten Passagiere hielten verzweifelt an der kleiner werdenden Luftmenge fest, die sie eingesogen hatten, bevor das Wasser die Waggondecken erreicht hatte. Aber es gab auch solche, die es den Menschen nachtaten, die lieber aus den Zwillingstürmen des World Trade Center gesprungen waren, statt einen langsamen Flammentod zu sterben. Diese Passagiere stießen brüllend den Sauerstoff aus und hofften, dass sie dadurch schneller starben und die Tortur ein Ende hatte.

Niemand kam, um sie zu retten.

15.20 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Versorgungsschacht

Conor drückte ein drittes Mal auf den Knopf. Immer noch nichts.

»Was ist das Problem?« Ed hörte selbst, wie panisch er klang.

Statt zu antworten, warf Conor den Zünder gegen die Tunnelwand. Plastiksplitter und Teile der Leiterplatte fielen klappernd auf den Steinboden.

»Sagen Sie mir endlich, was los ist, Conor.«

»Ich stecke die Zündschnur direkt in die Batterie.«

Ed lauschte auf Conors stockenden Atem, während dieser an den Einzelteilen des Zünders herumfummelte. Dann atmete der Ire geräuschvoll aus. Ed hatte keine Gelegenheit mehr, ihn zu fragen, was das bedeutete. Er spürte die Explosion, bevor er sie hörte. Die Erschütterung im Boden erreichte zuerst seine Füße, dann seine Beine. Anschließend ertönte ein ohrenbetäubender Knall, gefolgt von einem tiefen Grollen, das anschwoll, je näher es kam. Die Druckwelle, die es begleitete, riss ihnen beiden die Füße weg und warf sie zu Boden, wo sie zwischen Rauch und wogendem Ziegelstaub weiterrollten.

Ed verlor vorübergehend das Bewusstsein. Als er wieder zu sich kam, hatte er das Gefühl, aus einem Traum zu erwachen. Seine Sonnenbrille war ihm vom Kopf geflogen. Er setzte sich benommen auf und fing reflexartig an, nach ihr zu tasten.

»Conor?«

Keine Antwort. Eds Hände durchsuchten den Ziegelstaub und den Schutt, der sich um ihn herum angesammelt hatte.

»Conor?«

Seine Finger stießen auf eine warme Flüssigkeit. Er hob die Hand und roch daran. Es war Blut, entweder seins oder das des Iren.

»Conor?«

Er hatte Glück. Seine Finger schlossen sich um seine Sonnenbrille, und er setzte sie auf. Die Gläser waren gesprungen, aber nicht herausgefallen, bildeten weiterhin eine Barriere zwischen Eds blinden Augäpfeln und der Außenwelt.

»Conor?«

»Scheiße, tut mir der Schädel weh«, murmelte Conor mit gequälter Stimme. Dann hörte Ed noch etwas: Wasser. Es plätscherte gegen die Wände des Schachts und schien immer schneller auf sie zuzukommen. An Conors Stimme hatte Ed erkannt, wo sich dieser befand. Er robbte zu ihm und schaffte es gerade noch, seinen Arm zu packen, als sie auch schon von einer Welle kalten, schlammigen Wassers erfasst wurden.

15.21 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line

In dem schmalen Streifen, der am Scheitelpunkt der Waggondecken aus dem Wasser auftauchte, öffneten sich die Münder. Während das Wasser Zentimeter für Zentimeter sank, taten die Passagiere des Zugs Nummer 037 die ersten Atemzüge ihres neuen Lebens. Die Stoßwelle der Explosion hatte einige Trommelfelle platzen lassen und vielerorts für Kopfschmerzen gesorgt, aber jeder, der unter Wasser verschwunden war, tauchte lebend wieder auf. Die Hoffnung, dass der Anfang vom Ende ihres kollektiven Albtraums gekommen war, breitete sich wie ein Lauffeuer aus.

George stieß die alte Luft aus seiner Lunge und atmete neue ein. Noch nie hatte ein Atemzug so gut geschmeckt.

»Maggie?«

Nur mühsam gelang es ihm, den Kopf über Wasser zu halten, und seine Stimme klang zitternd und schwach. Es war unwahrscheinlich, dass sie ihn im nächsten Waggon hörte. Dennoch erfüllte ihn die Tatsache, dass sie nicht antwortete, mit Panik, und er krächzte ein wenig lauter: »Maggie!« Er hörte eine Stimme, war sich jedoch nicht sicher, ob es ihre war. Also schrie er erneut ihren Namen, und als sie dieses Mal antwortete, erkannte er sie. Sie lebte!

Leider lebte auch Denning, er musste ganz in der Nähe sein. George streckte im Dunkeln die rechte Hand aus, und seine Finger berührten Dennings Gesicht. Er hörte, wie der Entführer keuchend Luft holte.

»George?« Denning klang verwirrt, orientierungslos. Das sinkende Wasser war nicht Teil seines Plans. George antwortete nicht, doch als seine Hand die Wunde in Dennings Wange streifte, schloss er kurzerhand die Finger um den unteren Rand und zog kräftig daran. Denning stieß vor Schmerz und Wut einen lauten Schrei aus. Statt loszulassen, zog George Dennings Kopf an der geschundenen Wange zu sich heran. Mit der anderen Hand tastete er nach Dennings Augen, aber der Entführer fing an, wild nach dem Verursacher seiner Schmerzen zu schlagen. Ein Fausthieb streifte Georges Stirn, dem es jedoch an Wucht und Präzision fehlte. George holte mit der linken Hand aus, schätzte mithilfe seiner rechten Hand die genaue Position von Dennings Kopf ab und bombardierte ihn mit Schlägen. Das Wasser schwächte seine Hiebe ab, und er musste einen weiteren Hieb von Denning einstecken, der dieses Mal zwar kräftiger und verzweifelter wirkte, aber immer noch nicht genügte, damit George von ihm abließ.

Die Kette fesselte ihn nach wie vor an die senkrechte Stange und riss ihm die Haut an der Wade auf, doch kein Schmerz der Welt würde George aufhalten. Dennings nächster Treffer fiel allerdings deutlich schmerzhafter und brutaler aus, denn er hatte nach seiner Waffe gegriffen. Der quadratische Lauf seiner Browning traf George mitten auf die Nase. Er konnte seine Reflexe nicht unterdrücken und ließ Denning los, um sich das blutende Gesicht zu halten.

Denning schlug wild um sich und versuchte, George erneut mit dem Lauf seiner Waffe zu treffen. Keuchend rangen die beiden Männer im Wasser miteinander, bis sie ein Geräusch außerhalb des Zuges hörten, das immer lauter wurde. Es war das Brummen eines Motorboots, ein Geräusch, das in einem Tunnel eigenartig fehl am Platz wirkte. Es kam immer näher.

15.23 Uhr

U-Bahn-Station Leicester Square, Tunnel der Northern Line

Andy verbrachte viel Zeit damit, sich verschiedene Einsatzszenarien auszumalen. Schließlich bestand sein Job zum Großteil aus Warten. Aber mit so etwas hatte er in seinen kühnsten Träumen nicht gerechnet. Dabei hatten sie erst kürzlich auf einem Lehrgang durchexerziert, was im Falle einer gekidnappten U-Bahn zu tun war. Andy hatte sich natürlich nicht zur Sondereinsatztruppe des britischen Militärs gemeldet, um in geschlossenen Räumen herumzusitzen und Dozenten zuzuhören, fand es jedoch nicht uninteressant, Lösungen für hypothetische Krisensituationen zu entwickeln. Die meisten dieser Krisensituationen hatte er während seiner zehnjährigen Dienstzeit bereits hautnah erlebt. Als er an diesem Vormittag erfahren hatte, dass die Zugentführer nun auch noch den Tunnel fluteten, war ihm sofort klar gewesen, dass dieses Szenario eine neue Dimension darstellte, dass es in den Planungen der Sicherheitsbehörden noch nicht vorgekommen war. Genau wie am elften September war der Einfallsreichtum der Terroristen demjenigen ihrer Gegner einen entscheidenden Schritt voraus.

Man hatte beschlossen, zwei Einsatzteams zusammenzustellen, von denen sich eins am U-Bahnhof Tottenham Court Road und eins am U-Bahnhof Leicester Square bereithalten sollte. Als die Neuigkeit von der Flutung des Tunnels die Runde gemacht hatte, war Order von ganz oben ergangen, dass diejenigen mit der größten Taucherfahrung zwei Spähtrupps aus jeweils vier Männern bilden sollten. Doch nachdem alle nötigen Vorbereitungen getroffen waren und die Tauchausrüstung, darunter ein aufblasbares Einsatzboot, bereitgestellt war, erfuhren sie, dass es aufgrund der Androhung weiterer Explosionen keine Freigabe für das Stürmen des Zuges gab. Beide Einsatzteams bekamen die Anweisung, im Tunnel Stellung zu beziehen, allerdings in sicherem Abstand, um sich keinem Beschuss aus dem Zug auszusetzen. Dort sollten die Männer warten, bis die Verhandlungen mit den Terroristen weitere Ergebnisse brachten.

Andy bekam die Einsatzleitung für Gruppe A übertragen, das Team im Süden des Tunnels, das vom U-Bahnhof Leicester Square aus operierte. Er und seine drei Männer – Pat, Todd und Smithy – warteten im Wasser und hielten sich am Schlauchboot fest, während der Pegel immer weiter stieg.

Als Pat plötzlich mitteilte, er sehe durch sein Nachtsicht-Zielfernrohr eine Person, die auf sie zuschwimme, war Andy zunächst nervös. Hatten sie es mit einem Hinterhalt zu tun? Er richtete den Strahl seiner Taschenlampe auf die schwimmende Person und rief: »Halt! Sagen Sie uns, wer Sie sind!« Die Schwimmerin – jetzt sah er, dass es eine Frau war – hielt inne und schwamm auf der Stelle, während sie erklärte, dass sie aus dem Zug geflüchtet sei. Nachdem Pat und Smithy sich vergewissert hatten, dass sie unbewaffnet war und keinen Sprengstoff am Körper trug, begleiteten sie die Frau zum Bahnsteig und kehrten nach einigen Minuten grinsend und witzelnd wieder zurück. Andy beneidete sie um ihre Unbekümmertheit. Ihm selbst machte das immer höher steigende Wasser im Tunnel zunehmend Angst.

Als es so aussah, als würde das Wasser die Tunneldecke erreichen und als müssten er und seine Männer auf die gerade noch rechtzeitig eingetroffenen Sauerstoffgeräte zurückgreifen, gab es plötzlich eine gewaltige Explosion im Tunnel. Wellen schwappten gegen die Wände. Gleich darauf begann der Wasserstand zu sinken, und Andys Kommandeur gab ihnen per Funk grünes Licht für einen Zugriff.

Während sie im Motorboot auf den Zug zufuhren, spürte Andy den gleichen Adrenalinschub und die gleiche Erregung wie bei jedem Einsatz. Das Wasser war immer noch so hoch, dass sie die Köpfe einziehen mussten, um nicht gegen die Decke zu stoßen. Der Lärm des Außenborders hallte ohrenbetäubend von den Wänden wider, doch es war die angedrohte Zündung des Sprengstoffs, die Andy am meisten Sorgen machte. Er konnte nur hoffen, dass die Zündvorrichtungen der Terroristen durchnässt waren und nicht mehr funktionierten.

Pat saß im Bug und leuchtete mit einem tragbaren Scheinwerfer nach vorn, um mögliche Scharfschützen zu blenden. Genau wie erwartet kamen die ersten Schüsse, als sie sich dem Zug auf etwa dreißig Meter genähert hatten. Sie sahen mehrmals das Mündungsfeuer einer Handfeuerwaffe aufblitzen. Kugeln schossen durch den Tunnel und prallten von den Wänden ab. Ein Querschläger erwischte den Scheinwerfer in Pats Hand. Metallteile und Glassplitter flogen durchs Boot.

»Alles in Ordnung, Pat?«, rief Andy über den Motorenlärm hinweg.

Pat antwortete mit einem »Ja!«, aber Andy erkannte im Licht seiner Taschenlampe, dass er aus einer kleinen Kopfwunde blutete. Die Schüsse waren zwar unangenehm, lieferten jedoch zumindest den Beweis, dass sie nicht auf einen Zug voller Leichen stoßen würden. Wenn die Entführer noch am Leben waren, standen die Chancen gut, dass dies auch für den Großteil der Geiseln galt.

»Motor aus!«, rief er, und Todd schaltete den Außenborder ab. Sie hatten noch genug Schwung, um weiter Richtung Zug zu gleiten. Falls die Entführer ein Nachtsichtgerät besaßen, waren sie nun ein leichtes Ziel.

Die Männer kauerten sich ins Boot und zogen die Köpfe ein, während eine weitere Salve auf sie abgefeuert wurde. Zwei Kugeln trafen Luftkammern ihres Boots, so dass die Männer nach vorne rutschten. Smithy versuchte, sein HK G36 ruhig zu halten, während der Lichtkegel der am Lauf integrierten Nachtsichtvorrichtung eine Gestalt erfasste, die mit einer Handfeuerwaffe in der Tür des Schlusswagens stand. Smithy richtete sein Rotpunktvisier auf die Gestalt und fing an zu schießen, doch das Entweichen der Luft aus dem Schlauchboot machte es ihm unmöglich, die Schusslinie aufrechtzuerhalten. Die Kugeln trafen nur das Metall des Schlusswagens. Nachdem das Schlauchboot immer mehr Luft verloren hatte und schließlich ganz gesunken war, waren Andy und seine Männer gezwungen, sich schwimmend weiterzubewegen. Ihr Feind hingegen hatte festen Boden unter den Füßen und saß somit am längeren Hebel. Sie mussten die Kontrolle zurückgewinnen, und zwar schnell.

15.25 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, sechster Waggon

Belle sah den roten Punkt gerade noch rechtzeitig und trat in den Schlusswagen zurück, um sich vor der Salve des Schnellfeuergewehrs in Sicherheit zu bringen. Es war nicht das erste Mal, dass sie heute mit Angreifern fertigwerden musste. Die Männer, die sich mit dem Schlauchboot näherten, waren zwar weit gefährlicher als die Zuginsassen von vorhin, aber Belle war zuversichtlich, sie genauso mühelos abwehren zu können. Was auch immer die Ursache für die Explosion und das sinkende Wasser war, Tommy würde sich etwas einfallen lassen. Tommy ließ sich immer etwas einfallen. Belle musste lediglich die Stellung halten und sämtliche Rückeroberungsversuche vereiteln. Tommy hatte ihr von Anfang an gesagt, dass es eine lange, gefahrvolle Reise werden würde. Wie immer hatte er recht behalten.

Sie hörte, wie die Männer im Wasser näher kamen. Wenn sie doch nur mehr Geschosse im Breischläger übriggehabt hätte, dann hätte sie ihnen zeigen können, wie fürchterlich der Zorn Gottes war. In der Glock waren noch – wie viele? – sieben oder acht Schuss. Sie hatte nicht genau mitgezählt, aber Gott würde sie sicher nicht im Stich lassen. Nicht, nachdem sie es schon so weit geschafft hatten. Tommy hatte gesagt, dass der erfolgreiche Ausgang ihres Kreuzzugs feststehe, wie lang und schwierig der Weg dorthin auch werden würde. Das Wasser des heiligen Flusses würde nicht aufhören zu fließen, und der Tunnel würde sich wieder mit Wasser füllen. Sie würde spüren, wie es über ihrem Kopf zusammenschlug, so wie sie es schon einmal gespürt hatte.

Belle trat wieder in die Türöffnung und feuerte zwei Schüsse ins Wasser ab. Die Männer antworteten mit einer weiteren Schnellfeuersalve, doch sie zog sich rechtzeitig in den Schlusswagen zurück. Sie fühlte sich unbezwingbar. Sie war Gottes Kriegerin.

Die Feinde kamen näher, und sie ließ es zu. Die Dunkelheit verhinderte, dass Belle genau zielen konnte, stellte die Männer jedoch vor die gleichen Schwierigkeiten. Lass sie herankommen, dachte Belle, lass sie denken, dass sie mich aus dem Weg räumen können. Es würde ihnen nichts nützen. Ihre Mitmenschen hatten sie schon immer unterschätzt. Sollten sie es auch jetzt tun. Sollten sie Gottes Werk zu spüren bekommen, Gottes Zorn in Gestalt seiner treuen Dienerin Belle Denning.

Jetzt waren sie so nah, dass Belle sie hören konnte. Trotz des Geschreis aus den Waggons hörte sie jede Bewegung der Männer im Wasser. Sie trat aus dem Schlusswagen und schoss noch einmal mit ihrer Glock in die Dunkelheit.

Der erste Schuss, der sie traf, zerschmetterte ihren Oberschenkelknochen, der zweite zertrümmerte ihr Schambein, und der dritte drang durch ihren Nabel ein, durchquerte ihren Unterleib und durchtrennte ihr Rückenmark. Belle sank nach hinten in den Schlusswagen, trieb im Wasser, bis sie gegen Simeon stieß.

Sie hatte Schmerzen, unglaubliche Schmerzen, aber was passiert war, sollte offenbar so sein. Sie war getauft und wiedergeboren worden, würde niemals sterben. Belle richtete die Glock auf die Tür und zog den Abzug durch, bis das Magazin leer war. Dann ließ sie die Waffe ins Wasser fallen und griff nach ihrem Breischläger. Im Licht der Taschenlampen, die im Tunnel immer näher kamen, sah sie Simeons Gesicht aus der Dunkelheit auftauchen. Sie beugte sich vor und küsste seine kalten, toten Lippen, bevor sie den Breischläger in der Hand umdrehte und sich das Ende des Laufs in den Mund steckte. Im Magazin befand sich das letzte heilige Geschoss, dessen Kreuz sie eigenhändig in das Blei gefeilt hatte. Es war Gott, der ihre Hand dabei geführt hatte, und es war derselbe Gott, der nun ihre Hand führen würde. Und genauso sollte es sein.

Die Schmerzen der Schussverletzungen ließen nach und wichen einem warmen Gefühl, einem Gefühl der Liebe und des Friedens. Es war der Erlöser, der nach ihr griff und sie aus diesem dunklen Ort befreite, um sie in seinen Armen zu wiegen.

Die Lichter kamen näher, sie hörte Stimmen. Einer der Männer im Tunnel sagte: »Ich glaube, wir haben sie erwischt.« Er irrte sich. Sie würden sie nie erwischen. Niemals. Sie streichelte den Abzug des Breischlägers mit dem Zeigefinger, und als die Lichter fast bei ihr waren, drückte sie ab. Das letzte heilige Geschoss, dieser gesegnete Bleiklumpen mit dem eingeritzten Kreuz, würde sie ins Himmelreich befördern.

Als die vier Soldaten an Bord des Zuges gingen, erblickten sie zwei Leichen: einen Mann und eine enthauptete Frau. Sie hatten es eilig, im Halbdunkel zu den Stimmen zu gelangen, die sie weiter vorn im Zug hörten, und merkten daher nicht, dass Blut, Hirnreste und Knochensplitter von der Decke des Schlusswagens auf sie heruntertropften.

15.25 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

Das Motorengeräusch kam näher und mit ihm ein grelles Licht, das auf beiden Seiten durch die Fenster in den Waggon drang. George erkannte wenige Meter neben sich Dennings Silhouette. Der Entführer stand mit erhobener Waffe im Wasser. Beim kleinsten Anzeichen dafür, dass er sie auf ihn richtete, würde George untertauchen. Er spannte die Muskeln an, machte sich bereit. Aber seine Sorge war unbegründet, denn Denning drückte sich den Lauf der Browning von unten gegen das Kinn und fing an, Abschiedsworte zu murmeln. In George erwachte rasende Wut. Er musste verhindern, dass Denning sich so einfach aus der Affäre zog. Also warf er sich nach vorn, so weit es die Kette um seinen Fußknöchel zuließ, und stieß gegen die Waffe. Es gelang ihm, genau in dem Moment, als Denning abdrückte, den Lauf von seinem Kopf wegzulenken, woraufhin die Kugel in der Decke des Zuges einschlug. Denning versuchte, die Browning wieder in Position zu bringen, aber George hatte inzwischen die Hand darum geschlossen. Erbittert kämpften die beiden Männer um die Waffe.

»Lassen Sie mich sterben, George.«

Von der Fahrerkabine her näherten sich Beine, die durchs Wasser wateten. Taschenlampen leuchteten auf. Denning blickte George in die Augen. Die unerträglichen Schmerzen in seinem Gesicht hatten an seinen Kräften gezehrt, seinen Willen zermürbt. Er sah aus wie ein eingeschüchtertes Kind.

»Sie müssen mich sterben lassen. Es ist Gottes Wille.«

Eine behandschuhte Hand griff nach der Waffe und zog sie ihnen weg.

»Wo ist der Sprengstoff?«, fragte der Soldat. »Raus mit der Sprache!« Denning wurde nach vorn gezogen. Alle vier Männer richteten ihre Schnellfeuergewehre auf ihn.

»Wo ist der Sprengstoff?«

Denning wurde plötzlich ganz ruhig. Er holte tief Luft und starrte jedem der Soldaten nacheinander in die Augen. »Der Sprengstoff wird jeden Moment in die Luft gehen.«

15.28 Uhr

Frith Street, Soho

»Es ist Simeon Fisher ganz eindeutig nicht gelungen, den Anschlag zu verhindern«, sagte Berriman.

»Ganz eindeutig«, antwortete Hooper in sein Handy, während er den Gehweg entlangging. Er machte sich nicht die Mühe, seinen Sarkasmus zu kaschieren.

Jeder Respekt, den er seinem Vorgesetzten bis zu diesem Tag entgegengebracht hatte, war in den letzten Stunden verflogen. Er wusste, dass er von nun an auf sich allein gestellt war. So musste es auch sein, wenn die Operation doch noch ein Erfolg werden sollte, was durchaus nicht unmöglich war. Es hing alles davon ab, die richtigen Entscheidungen zu treffen, und genau das hatte er vor. Solange er weiterhin sämtliche Informationen sammelte und schnell und richtig darauf reagierte, hatte er eine reelle Chance.

»Mark, mir scheint, wir sollten dieses Gespräch zu einem anderen Zeitpunkt fortsetzen. Sie klingen ein wenig aufgewühlt.«

»Mir geht es gut. Unsere Operation kann immer noch ein Erfolg werden.«

»Und wie soll das gehen, Mark? Sie scheinen es immer noch nicht verstanden zu haben. Die Katze ist aus dem Sack. Oder wird es zumindest bald sein.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich habe gerade gehört, dass der Pegel im Tunnel wieder sinkt. Möglicherweise hat Ed Mallory den Plan, von dem Sie mir erzählt haben, nun doch in die Tat umgesetzt. Das heißt nicht, dass die Geiselsituation schon beendet wäre, aber es bedeutet hoffentlich, dass die Passagiere nicht ertrinken.«

Hooper spürte, wie seine Ohren heiß wurden. Diese Neuigkeit bedeutete Ärger. Er hatte nicht einmal ansatzweise für möglich gehalten, dass Ed Mallorys hirnrissige Idee, mithilfe eines IRA-Veteranen ein Loch in die Tunnelwand zu sprengen, tatsächlich funktionieren könnte. Falls es stimmte, dass er damit Erfolg gehabt hatte, änderte das alles. Wenn es überlebende Geiseln und – schlimmer noch – überlebende Terroristen gab, würde die Wahrheit über ihre vorherigen Kenntnisse mit ziemlicher Sicherheit ans Licht kommen.

»Dann müssen wir einfach dafür sorgen, dass es gewisse Leute nicht lebend aus dem Tunnel schaffen.«

»Sie machen Witze!«

Berrimans negative Art ging ihm allmählich wirklich auf die Nerven, aber er wusste, dass er sein Temperament im Zaum halten musste. Wenn er die Beherrschung verlor, war es wahrscheinlicher, dass ihm Fehler unterliefen, und das konnte er sich nicht leisten. Dafür stand zu viel auf dem Spiel.

»Damit will ich sagen, dass sämtliche Personen, die davon wissen, die Evakuierung nicht überleben werden.«

»Das ist Wahnsinn, Mark. Die Terroristen wissen davon, der Zugführer weiß möglicherweise davon, und ich weiß es natürlich auch. Sie müssen der Wahrheit ins Gesicht blicken: Es wird sich letztlich nicht geheim halten lassen.«

»Sie selbst werden niemandem davon erzählen. Die Zugentführer werden sterben, und was den Fahrer angeht …«

»Mark, was Sie da sagen, ergibt keinerlei Sinn. Sie müssen damit aufhören. Reißen Sie sich zusammen.«

»Nein, Howard. Sie sind derjenige, der nicht logisch denkt. Ich kann die Sache immer noch zu einem erfolgreichen Ende bringen. Wir müssen nur die nötigen Maßnahmen einleiten. Wir befinden uns im Krieg, da sind unkonventionelle Methoden erlaubt.«

»Wovon reden Sie? Das sind keine Islamisten, sondern Christen, Mark. Es sind Christen.«

»Diese Fundamentalisten sind doch alle gleich«, sagte Hooper und überquerte die Charing Cross Road. »Welche Rolle spielt es, woher sie kommen oder an welchen Gott sie glauben? Es gibt neuerdings eine regelrechte Flut von Geisteskranken und Extremisten, die glauben, sie würden das Werk irgendeines übersinnlichen Wesens verrichten, und diese Flut müssen wir eindämmen. Wir müssen diese Leute bekämpfen, müssen sie aufhalten.« Hooper zeigte seinen Dienstausweis bei der Polizeiabsperrung vor und ging auf die Treppe zu, die zum U-Bahnhof Leicester Square führte. »Sie müssen mir vertrauen, Howard. Es wird alles gut.« Er hörte Berriman noch einige Male seinen Namen rufen, während er das Handy vom Ohr nahm und auflegte.

Was er gesagt hatte, stimmte. Sie befanden sich im Krieg. Es ging um Richtig oder Falsch, Gut oder Böse, so vereinfachend das klingen mochte. Wen interessierte es da, ob das Protokoll für Einsätze eins zu eins befolgt wurde? Wenn etwas schiefging, war Pragmatismus gefragt, so war das in diesem Metier. Solange am Ende die Guten siegten, war alles erlaubt.

Hooper wusste, dass es das Ende seiner Karriere bedeutete, wenn er heute versagte. Das wäre nicht nur eine Schande für ihn, sondern auch für seine ganze Familie. Diese versnobten Idioten von seiner ehemaligen Privatschule, die behauptet hatten, er würde es zu nichts bringen, würden recht behalten. Dann hatten sie gewonnen. Das durfte er nicht zulassen. Genau aus diesem Grund war er zunächst nach Hause gegangen, bevor er zur Evakuierungszone gekommen war, um das richtige »Werkzeug« für die vor ihm liegende Aufgabe zu holen.

15.29 Uhr

Zug Nummer 037 der Northern Line, erster Waggon

»Er lügt«, sagte George. »Soweit ich weiß, gibt es keine weiteren Sprengsätze.« Er sprach den Mann an, der ihm am nächsten stand und bisher die Fragen gestellt hatte. Er schien der Boss zu sein.

»Als er die Sprengung durchgeführt hat, um das Wasser in den Tunnel zu leiten, hatte er Zündschnur und Zünder dabei, aber ich habe nichts mitgekriegt, was darauf hingedeutet hätte, dass er Waggons mit Sprengstoff präpariert hat.«

George ignorierte Dennings wütenden Blick. Er hatte jetzt wichtigere Sorgen. »Jemand muss meine Kinder suchen«, bat er die Soldaten. In diesem Moment kam Maggie durch eines der Fenster in den Verbindungstüren geklettert und watete durch das Wasser zu ihnen herüber.

»Ihre Kinder sind in Sicherheit«, sagte der befehlshabende Soldat. »Sie warten an der U-Bahn-Station Leicester Square auf Sie.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Maggie mit vor Erleichterung bebender Stimme.

»Ja. Mir wurde aufgetragen, Ihnen das auszurichten. Es geht ihnen gut.«

Maggie ließ sich gegen Georges Schulter sinken, und er schlang die Arme um sie. Ihre Wiedersehensfreude wurde von Denning unterbrochen, der einen Satz nach vorn machte und so tat, als wollte er nach dem Sturmgewehr eines der Soldaten greifen. Es war eindeutig kein ernsthafter Gegenangriff, sondern der Versuch, die Männer dazu zu bringen, ihn zu erschießen.

»Tun Sie mir den Gefallen und lassen Sie ihn am Leben«, sagte George.

Der Wortführer sah ihn nervös an. »Sind Sie sicher, was den Sprengstoff angeht?«, fragte er.

»Ziemlich sicher. Die einzigen Drähte oder Zündkabel, die ich gesehen habe, waren für die erste Sprengung gedacht.«

Der Befehlshaber nickte seinen Kollegen zu und murmelte etwas, woraufhin Denning unsanft umgedreht wurde, damit seine Hände hinter dem Rücken mit Kabelbinder fixiert werden konnten.

Ein Funkgerät knisterte, und der Befehlshaber erfuhr von seinen Kollegen am anderen Ende des Zuges, dass sämtliche Waggons gesichert seien und die Evakuierung beginnen könne.

Während ein Soldat die Kette, mit der Georges Bein an die Stange gefesselt war, mit einem Bolzenschneider durchtrennte, begegneten sich Dennings und Georges Blicke.

»Wir sehen uns«, sagte Denning ausdruckslos.

George zögerte einen Moment, bevor er erwiderte: »Das wage ich zu bezweifeln.«

George und Maggie gingen sonst eher sparsam mit öffentlichen Zärtlichkeitsbekundungen um, aber als sie nun von den Soldaten Richtung Zugende geführt wurden, wollten sie sich gar nicht mehr loslassen. Das Wasser, durch das sie wateten, war eine Suppe aus abgelegten Kleidungsstücken, Taschen, Büchern, Zeitungen, Handys, MP3-Playern, Laptops und sonstigen Gegenständen, die moderne Pendler auf dem Weg zur Arbeit mitführen. Jetzt waren all diese Sachen zurückgelassen worden, weil das Wasser sie unbrauchbar gemacht hatte.

Während der Pegel immer weiter sank, kletterten die Insassen nacheinander aus dem Schlusswagen auf die Gleise, um durch den Tunnel zum U-Bahnhof Leicester Square zu waten. Die Stimmung war gedrückt. Die Leichen der von den Entführern erschossenen Menschen säumten sowohl die Waggons, als auch den Tunnel und erinnerten auf drastische Weise an das Gemetzel, das hier stattgefunden hatte.

George und Maggie bildeten zusammen mit ihrem Aufpasser, einem bulligen Mann mit rotem Bürstenhaarschnitt, die Nachhut. Als sie auf dem Bahnsteig der Northern Line am U-Bahnhof angekommen waren, führte der Soldat sie von den anderen weg und ging mit ihnen eine Treppe hinauf, die in einem schmalen, niedrigen Flur mündete. Georges und Maggies Schuhe schmatzten beim Gehen, ihre Kleider waren triefend nass. Sie wurden in einen Raum geführt, in dessen Mitte ein Tisch und einige Stühle standen. Dort saß eine uniformierte Polizistin und spielte mit Sophie und Ben ein Brettspiel.

George hatte die Ereignisse des Tages wie durch einen Schleier wahrgenommen, und dieser unwirkliche Schleier intensivierte sich noch, als Maggie Sophie in ihre Arme riss und er Ben auf den Arm nahm. Erschöpft, aber glücklich umarmten sie sich.

»Daddy, du stinkst«, sagte Ben, und George und Maggie lachten durch ihre Tränen hindurch.

15.31 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Versorgungsschacht

Der Rückweg durch den Urwald aus Aktenschränken und Metallregalen war nur geringfügig einfacher, obwohl Conor auf dem Hinweg bereits einen Pfad freigeschaufelt hatte. Diesmal erschwerte das Wasser ihr Vorankommen, das ihnen inzwischen bis zu den Oberschenkeln ging. Aber sie hatten es nicht mehr eilig. Ed klangen noch die Ohren von der Explosion. Obwohl er im entscheidenden Moment den Kopf weggedreht hatte, fühlte sich seine Gesichtshaut ledrig und verbrannt an, so als hätte er zu lange in der Sonne gelegen. Conor klagte über Kopfschmerzen und eine Gehirnerschütterung, doch seine Laune hatte sich merklich gebessert. Als Ed ihn fragte, ob er glaube, dass die Sprengung die gewünschte Wirkung erzielt habe, antwortete er mit unverhohlener Selbstzufriedenheit: »O ja, das habe ich im Gefühl.«

»Dann hoffen wir mal, dass Ihr Gefühl Sie nicht trügt«, sagte Ed.

»Wir werden es bald genug erfahren. Wenigstens haben wir nicht den gesamten Leicester Square von der Landkarte getilgt. Eigentlich komisch. Vor dreißig Jahren hätte ich mir genau das gewünscht. Und ich hätte mir auch gewünscht, Sie umzubringen. Wenn ich ehrlich bin, hatte ich das auch vor, nachdem Sie heute plötzlich vor meiner Tür standen.«

»Und was hat Sie davon abgehalten?«

»Na ja, der Wunsch, die Leute aus dem Zug zu retten, wurde irgendwann größer.«

Calvert wartete am Ende der Rolltreppe auf sie. »Wir haben die Explosion gehört. Die Sondereinsatztruppe im Tunnel hat gemeldet, dass der Wasserpegel gesunken ist. Der Zug wurde gestürmt und gesichert.«

»Überlebende?«, fragte Ed.

»Wir kennen noch keine Zahlen oder Einzelheiten, aber ja, es sieht ganz danach aus.«

»Was ist mit den Sprengsätzen?«

»Offenbar gab es gar keine.«

»Es gab keine?«

»Denning scheint geblufft zu haben.«

»O Mann.«

»Ed!« Er erkannte die Stimme, auch wenn sie von einem völlig veränderten Menschen zu stammen schien. Die Schritte des Professors näherten sich eilig. »Ed, ich weiß gar nicht, was ich sagen soll! Sieht so aus, als hätten wir’s tatsächlich geschafft!« Ed wollte ihm die Hand geben, doch Frank ignorierte sie und riss ihn in seine Arme. Der Professor war ihm bisher nicht als überschwänglicher Mensch erschienen, und Ed war ein wenig verdutzt, erwiderte die Umarmung jedoch und klopfte Frank freundschaftlich auf den Rücken.

»Gut gemacht, Frank. Ohne Sie hätten wir es nicht geschafft.«

»Ich unterbreche diese rührende Szene nur ungern«, meldete sich Conor zu Wort, »aber ich denke, ich mache mich aus dem Staub.«

»Ed?«, flüsterte Calvert eindringlich, und Ed beugte sich zu ihm. »Es wird eine ziemlich intensive Nachbesprechung des Einsatzes geben, fürchte ich, und es könnte sein, dass wir Conor noch brauchen.«

Ed war es egal, wer ihn hörte, als er mit lauter Stimme antwortete: »Nick, Sie müssen mir einen letzten Gefallen tun, dann sind wir durch für heute. Sie müssen Conor an der Sicherheitsabsperrung vorbei nach draußen bringen. Und Frank auch. Wenn diese beiden – und natürlich Sie selbst, Nick – nicht gewesen wären, hätten wir jetzt einen Zug voller Leichen, über den wir uns Gedanken machen müssten. Was für ein Nachspiel die Sache auch haben mag, ich kümmere mich darum.«

»Gut, wird gemacht.« Conor war nicht der Einzige, dessen Verhalten sich seit der Sprengung verändert hatte. Auch aus Nick Calverts Stimme waren Anspannung und Zurückhaltung verschwunden. Er wusste natürlich, dass es nicht leicht werden würde, ihre Verschwörung zu erklären und zu rechtfertigen, doch letztlich war ihre Mission geglückt, was sich hoffentlich zu ihren Gunsten auswirken würde.

»Ich danke Ihnen von ganzem Herzen, Conor«, sagte Ed.

»Jetzt werden Sie bitte nicht sentimental. Das ertrage ich nicht.«

»Was Sie heute getan haben, wird aus offensichtlichen Gründen nie publik werden, aber Sie haben viele Menschenleben gerettet, und dafür möchte ich Ihnen danken.«

Ed spürte, wie sich Conors Hand in seine schob, um sie kurz zu drücken.

»Sie müssen sich eine neue Sonnenbrille kaufen. Die da ist jedenfalls hinüber.«

»Das werde ich«, erwiderte Ed. »Danke.«

Während Nick Calvert Conor und Frank nach oben begleitete, hörte Ed Schritte, die direkt auf ihn zukamen.

»Detective Inspector Mallory?« Es war die Stimme einer jungen Frau. »Ich bin Police Constable Holland. Es liegt ein dringender Anruf für Sie vor.«

15.49 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Schalterhalle

In der runden Schalterhalle herrschte reges Treiben. Immer mehr Passagiere aus dem entführten Zug wurden vom Bahnsteig der Northern Line die Rolltreppe hinaufgebracht. Hooper entdeckte eine Gruppe kleiner Mädchen, deren rosafarbene Kleider nass und schlammverkrustet waren. Ihr Anblick rührte ihn zutiefst. Sie waren der Beweis dafür, dass es richtig war, was er tat. Er rettete Kinder aus den Fängen radikaler Irrer.

Einige Meter entfernt kümmerte sich eine Gruppe Sanitäter um die Erstversorgung von Schusswunden und anderen Verletzungen. Ein Mann hatte sein linkes Bein auf Höhe des Knies eingebüßt. Er stand offensichtlich unter Schock und wurde auf eine Trage gelegt und stabilisiert. Überall liefen hektisch Polizisten und Soldaten herum, wie in einem Kriegsgebiet. Genau das war es ja auch: ein Kriegsgebiet. Und in Kriegszeiten musste man bisweilen mit unkonventionellen Mitteln für Ordnung sorgen.

Die genaue Logistik seines Vorhabens bereitete ihm derzeit noch ein wenig Kopfzerbrechen. Welche Schritte waren nötig, um nach der gescheiterten Operation die Ordnung wiederherzustellen? Wie würde er hinterher erklären, dass seine Maßnahmen absolut zwingend und unumgänglich gewesen waren? Diese Fragen ließen ihm keine Ruhe. Er überschritt eine Grenze, aber ihm blieb keine andere Wahl.

Vor den Ticketschaltern lungerten einige rangniedrige Geheimdienstmitarbeiter herum, die in der Hackordnung weit unter ihm standen. Er würde also seinen Rang ausspielen. Unauffällig trat er an einen Kollegen namens Johnstone heran, einen Möchtegern-Geheimdienstler. Ein Niemand. Sie nickten sich grüßend zu.

»Wo ist Denning?«, fragte Hooper.

»Sie haben ihn gerade in den Raum dort drüben gebracht.« Er zeigte auf den Kontrollraum in der Schalterhalle.

Hooper wusste, dass er auf Schwierigkeiten stoßen würde, falls White oder Calvert bei Denning waren. Wenn der Zugentführer hingegen nur von einem niederen Polizisten bewacht wurde, würde er problemlos ausführen können, wozu er gekommen war. Er trat in den Kontrollraum.

Er hatte Glück: Es stand nur ein bewaffneter Uniformierter im Raum. Hooper zeigte ihm seinen Dienstausweis. Denning saß auf einem Stuhl an einem Tisch und presste sich einen Mullverband gegen das blutige Gesicht.

»Ich muss ihm nur ein paar Fragen stellen«, erklärte Hooper.

»Dann müssen Sie sich beeilen«, sagte der Uniformierte. »Er wird gleich von der Staatspolizei abgeholt und ins St. Mary’s Hospital gebracht, damit sein Gesicht verarztet wird. Danach geht’s auf die Paddington-Green-Wache.«

Hooper nickte. Er würde sich tatsächlich beeilen.

»Wer sind Sie?«, fragte Denning und blickte auf.

»MI5«, antwortete Hooper.

»Oje«, sagte Denning. »Nicht gerade ein ruhmreicher Tag für euch, was?«

»Wie meinen Sie das?« Hooper bemühte sich um einen neutralen, gemessenen Ton. Er zog sich gegenüber von Denning einen Stuhl hervor und setzte sich, wobei er auf Schritte vor der Tür lauschte.

»Wird wohl ein paar Leute den Job kosten, wenn die Sache rauskommt.«

»Was kümmert Sie das, Tommy? Ich dachte, es ginge Ihnen um Gott und darum, in seinem Namen Hunderte von Menschenleben auszulöschen.«

»Das wurde bereits in der Bibel prophezeit. Ich hatte einen klaren Auftrag.«

»Hören Sie zu, Tommy: Sie müssen mir sagen, wie viele Personen von Simeon Fisher wissen.«

»Wer soll das sein?«

»Keine Spielchen, Tommy. Wie viele Leute wussten Bescheid?«

»Sie und ich und meine Schwester.«

»Wer sonst noch?«

»Warum interessiert Sie das plötzlich?«

»Weiß es der Zugführer?«

Denning drehte sich um und sah den bewaffneten Polizisten an, bevor er wieder zu Hooper zurückblickte. »George war eine riesige Enttäuschung. Ich dachte, er wäre einer von uns.«

»Tommy, ich habe wirklich keine Zeit für so etwas. Weiß er von Simeon Fisher und der Beteiligung des MI5?«

Denning sah Hooper in die Augen und sagte: »Ja, er weiß davon. George weiß alles.«

»Sonst niemand?«

»Niemand.«

Seine Waffe war altmodisch, deshalb liebte er sie so. Eine Walther PPK mit Schalldämpfer. James Bond ließ grüßen. Absolut Kult. Er hatte sie auf dem Schwarzmarkt gekauft; sie ließ sich also nicht zu ihm zurückverfolgen. Sie konnte genauso gut Tommy Denning gehört haben wie ihm. Ab heute würde man sie für alle Zeiten mit Denning verbinden.

Unter der Tischplatte streifte er den chirurgischen Handschuh über, den er mitgebracht hatte, und zog die Walther PPK aus dem Pistolenholster an seinem Knöchel.

»Worauf warten Sie?«, fragte Denning.

Hooper hob die Pistole und schoss über Dennings Kopf hinweg. Zwei Kugeln, direkt in das Gesicht des uniformierten Beamten. Er fiel blitzartig zu Boden, machte aber zum Glück nicht genug Lärm, um vor der Tür Argwohn zu erregen.

»Gott segne Sie«, sagte Denning. Er hob den Kopf und hatte gerade noch genug Zeit zu murmeln: »Vater, in deine Hände befehle ich meinen Geist.« Dann stieß ihm Hooper die Pistole in den Mund und drückte ab. Ein blutiger Sprühnebel aus der Austrittswunde an seinem Hinterkopf sprenkelte die Wand, bevor er nach vorne auf den Tisch sank.

Hooper musste sich beeilen. Nachdem er das Pistolenholster ausgezogen hatte, streifte er es Denning über den Fuß. Dann wischte er den Handschuh an Dennings rechter Hand ab, damit sie Schmauchspuren aufwies. Zuletzt legte er Dennings Finger um die Walther PPK.

Es war vollbracht. Alles wirkte so, als hätte es Denning irgendwie geschafft, eine Waffe aus dem Zug zu schmuggeln. Er hatte den richtigen Moment abgewartet, um erst seinen Wächter zu töten und dann sich selbst in den Mund zu schießen. Das war natürlich höchst bedauerlich.

Hooper ging aus dem Zimmer und zog die Tür hinter sich zu. Wenn man ihn hinterher befragte, würde er sagen, dass noch alles in bester Ordnung gewesen sei, als er den Kontrollraum verlassen habe. Und das stimmte ja auch. Alles war in bester Ordnung.

Jetzt musste er zunächst Berriman informieren und dann den Zugführer ausfindig machen.

15.54 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Büro des Stationsvorstehers

Police Constable Holland hatte Mühe, ihre Nerven unter Kontrolle zu halten. Die Ereignisse des Tages überforderten sie; auf so etwas waren sie während ihrer Ausbildung nicht vorbereitet worden. Als Ed sich bei ihr einhakte, spürte er durch die gestärkte Baumwolle ihrer Bluse ein leichtes Zittern. Sobald sie im Büro des Stationsvorstehers angekommen waren, drückte sie Ed einen Telefonhörer in die Hand, und er hob ihn ans Ohr.

»Detective Inspector Mallory.«

»Ed, da sind Sie ja. Ich bin wirklich froh, dass Police Constable Holland Sie gefunden hat.« Howard Berrimans Stimme hatte sich seit ihren vorherigen Gesprächen vollkommen verändert. Er klang ernst und irgendwie zerknirscht. Ed nahm außerdem einen eindeutig panischen Unterton wahr.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte Ed. Er erwartete, dass der MI5-Boss ihm gratulierte oder seine Leistung zumindest anerkannte, doch nichts dergleichen geschah.

»Ich muss mit Ihnen über Mark Hooper sprechen. Haben Sie ihn gesehen?«

»Nicht, seit wir von der Leitstelle aufgebrochen sind.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo er sein könnte?«

»Nein, nicht die geringste.«

»Ich fürchte, die heutigen Ereignisse haben eine Art Zusammenbruch in ihm ausgelöst.«

»Heute Mittag schien es ihm noch gutzugehen. Er war zwar ein wenig misstrauisch und reserviert, aber ich dachte, das läge vielleicht an gewissen Spannungen zwischen Staatspolizei und MI5.«

»Seither haben sich die Dinge nicht ganz so entwickelt, wie er es sich vorgestellt hat, und das hat ihn offenbar völlig verunsichert.«

»Welche Dinge meinen Sie, Howard?«

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen, und Ed hatte plötzlich ein eigenartiges Gefühl in der Magengrube. Sein Unterbewusstsein regte sich, und es formierten sich Gedanken, von deren Existenz er keine Ahnung gehabt hatte. Sobald der Prozess einmal in Gang gesetzt war, ließ die Erleuchtung nicht lange auf sich warten. Als Ed seine nächsten vier Worte sagte, waren sie nicht als Frage, sondern als Feststellung gemeint.

»Sie haben es gewusst.«

Berrimans Stimme war die Erleichterung deutlich anzuhören, als er mit Ja antwortete. Seine Schuldgefühle waren zur unerträglichen Last geworden, und er war froh, sich endlich alles von der Seele zu reden, auch wenn dies unangenehme Folgen haben konnte. Natürlich würde es unangenehme Folgen haben.

»Uns lagen nur sehr ungenaue Informationen vor. Wir wussten lediglich, dass eine Zugentführung in der Londoner U-Bahn geplant war, dachten jedoch, dass sie erst nächste Woche stattfinden würde.«

»Und das sagen Sie mir jetzt, nachdem alles vorbei ist?«

»Es hätte Ihnen bei der Ausübung Ihrer Arbeit nicht geholfen.«

»Meinen Sie nicht, dass ich das selbst hätte entscheiden können?«

»Das alles tut mir sehr leid, Ed. Wir wussten wie gesagt nur, dass Tommy Denning versuchen würde, eine U-Bahn in seine Gewalt zu bringen. Hooper hatte einen Spitzel eingeschleust, von dem er die Information hatte, dass die Aktion frühestens nächste Woche losgehen würde.«

»Warum haben wir dann nicht alles darangesetzt, Denning und seine Mitstreiter hinter Schloss und Riegel zu bringen?«

»Ich kann nicht leugnen, dass es eine politisch motivierte Entscheidung war. Ich dachte, wenn wir die Zugentführung im Licht der Öffentlichkeit und der Medien stoppen, stehen wir alle gut da – Regierung, Geheimdienste, ich …«

»Und Hooper war Ihr Laufbursche.«

»Er war derjenige, der die Sache an mich herangetragen hat. Aber Denning und seine Schwester sind eine Woche zu früh aktiv geworden. Wahrscheinlich hat Denning unseren Spitzel enttarnt, und …«

»Dieser Spitzel hieß nicht zufällig Simeon Fisher?«

»Doch. Woher …?«

»Denning.«

»Stimmt ja, Sie haben mit ihm verhandelt. Na ja, jedenfalls hat uns der Frühstart auf dem falschen Fuß erwischt. Es hätte nichts gebracht, Sie davon in Kenntnis zu setzen, weil es Ihnen nicht geholfen hätte.«

»Und jetzt glauben Sie, dass Hooper den Verstand verloren hat.«

»Ed, ich habe sogar die Befürchtung, dass er versuchen wird, Tommy Denning zu töten.«

»Wie bitte?«

»Bei unserem letzten Telefonat hat er angekündigt, jeden töten zu wollen, der von der verdeckten Operation wusste.«

»O Gott, Howard.«

»Er glaubt, er könne die gescheiterte Operation doch noch zu einem erfolgreichen Ende bringen, damit wir alle ungeschoren davonkommen.«

»Ich gehe davon aus, dass Sie eine Funkmeldung an alle Kollegen rausgegeben haben, damit sie ihn suchen und aufhalten?«

»Wir sprechen diesbezüglich gerade mit Commander Boise.«

»Dann hoffen wir mal, dass ihn bald jemand entdeckt und festhält.«

»Da bin ich zuversichtlich.«

»Und was ist mit mir, Howard? Welche Konsequenzen habe ich für meine eigenmächtige Aktion zu erwarten?«

»Sie haben die Passagiere befreit, Ed, und sind daher aus dem Schneider.«

»Sie haben leicht reden. Ich werde trotzdem jede Menge Fragen beantworten und mich rechtfertigen müssen.«

»Ich werde mich für Sie einsetzen, Ed, das wissen Sie.«

Berrimans Worte beruhigten Ed nur bedingt. Er wusste, dass der MI5-Boss wegen seiner vorherigen Kenntnisse von dem Anschlag selbst genug Probleme bekommen würde und bestimmt keine Zeit hatte, einem einfachen Polizisten den Hintern zu retten. Eds Meinung zum neuen Generaldirektor des MI5 hatte im Laufe des Tages verschiedene Stadien durchlaufen, aber jetzt wusste er ganz genau, was er von dem Mann hielt: Er mochte ihn nicht, Punktum.

»Noch etwas, Ed: Was ich Ihnen gerade über die verdeckte Operation erzählt habe, bleibt fürs Erste unter uns, haben wir uns verstanden?«

»Natürlich, Howard.«

»Wir sprechen später noch darüber.«

»Wenn Sie möchten.«

»Das möchte ich unbedingt, Ed.«

Damit war das Gespräch zu Ende.

15.58 Uhr

MI5-Zentrale, Thames House

Howard hatte Ed Mallory angelogen. Er hatte noch gar nicht mit Serina Boise gesprochen, sondern zunächst herausfinden wollen, ob Mallory wusste, wo Hooper steckte. Nachdem er den Hörer aufgelegt hatte, nahm er ihn sofort wieder ab. Er würde Boise jetzt gleich anrufen. Doch dann hielt er mit den Fingern über dem Tastenfeld inne.

Was, wenn es Hooper tatsächlich schaffte, sämtliche Spuren zu beseitigen? Vielleicht würde es der Zugführer – falls er überhaupt von der Verwicklung des Geheimdienstes wusste – ja durch irgendeinen unglücklichen Umstand nicht lebend aus der Evakuierungszone schaffen. Dann waren sie auf der sicheren Seite. Er könnte Hooper die Schuld an Wakehams Tod in die Schuhe schieben, könnte seinen verwirrten Geisteszustand dafür verantwortlich machen. Tragisch, dass ein so junger Mann unter Druck einfach ausrastete, aber so etwas kam vor. So war das Leben. Wer wusste sonst noch Bescheid? Nur Ed. Und welchen Vorteil hätte er davon gehabt, sich selbst in die Suppe zu spucken? Was er getan hatte, war unkonventionell, sogar tollkühn. Wegen des positiven Ausgangs seiner Aktion würde man ihn als Held betrachten, und das wollte Mallory doch sicher nicht aufs Spiel setzen. Vielleicht hatte Hooper ja recht, und der Shitstorm konnte tatsächlich abgewendet werden. Es schadete jedenfalls nicht, wenn er mit dem Anruf bei Serina Boise noch ein wenig wartete. Falls sich Hooper meldete und ihm mitteilte, dass er sich um alles gekümmert habe, was brachte es dann, unnötig Staub aufzuwirbeln? Notfalls konnte er Hooper immer noch als verrückt hinstellen. Und was Ed betraf: Vielleicht würde auch er es nicht lebend aus der Evakuierungszone schaffen. Wirklich tragisch. Howard würde selbstverständlich nur Gutes über ihn sagen und dafür sorgen, dass ihm posthum irgendeine Ehrenmedaille verliehen wurde.

Hooper hatte verwirrt geklungen, als er kurz vor dem Gespräch mit Ed mit ihm telefoniert hatte, aber das war zu erwarten gewesen. Vielleicht war ihm selbst aufgegangen, wie wahnsinnig sein Vorhaben war. Das hieß allerdings noch lange nicht, dass er nicht in der Lage war, es durchzuziehen. Als Chef des MI5 musste Howard das große Ganze im Blick behalten, das Wohl der Behörde und der Regierung.

Howard Berriman nahm die Finger vom Telefon und trommelte stattdessen auf dem Schreibtisch herum, während er angestrengt nachdachte.

Ja. Abwarten war definitiv die beste Vorgehensweise.

15.58 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Schalterhalle

Ed hakte sich wieder bei Police Constable Holland unter, die ihn durch das Gedränge in der Schalterhalle zu dem Büro führte, in dem man Denning untergebracht hatte.

»Wie heißen Sie mit Vornamen?«, fragte Ed.

»Jessica. Jess.«

»Also Jess: Es wird Ihnen bestimmt nicht gefallen, was Sie gleich sehen werden.«

»Was werde ich denn sehen?«

»Zwei tote Männer.«

Der Klang ihrer Stimme veränderte sich, weil sie nun mit jemandem sprach, der vor ihr stand, offenbar mit dem Wachposten vor der Tür. »Das ist Detective Inspector Ed Mallory.«

Ed zeigte seinen Dienstausweis vor und sagte: »Ich möchte zu Tommy Denning.«

Der Beamte öffnete ihnen die Tür, und Ed und Police Constable Holland betraten den Raum. Die Luft roch nach Blut und Aftershave. Dass Mark Hooper noch vor kurzem in diesem Zimmer gewesen war, bestätigte sich, als Eds Begleiterin völlig fassungslos murmelte: »O mein Gott.«

Ed ließ ihren Arm los, ertastete mit den Händen den Tisch und bewegte sich an ihm entlang, bis er auf Tommy Dennings Leiche stieß, die im Stuhl zusammengesunken war. Er fuhr ihm mit den Fingern übers Gesicht, fühlte die große Wunde in seiner Wange, die zerschmetterten Zähne, das zerklüftete Zahnfleisch. Dann berührte er die kurz geschorenen Haare auf Dennings Kopf, die mindestens noch ein paar Stunden weiterwachsen würden. Am Hinterkopf ertastete er die Austrittswunde, bevor er nach unten griff und Dennings rechte Hand zwischen seine Hände nahm. Sie war noch warm. Er hob sie an die Nase und roch daran. Er erkannte Blut, öliges Wasser aus dem Tunnel, Schießpulver und darunter auch den Geruch menschlicher Haut, den Geruch von Tommy Denning.

Sekunden später hatte Police Constable Holland Alarm geschlagen, und der Raum war voller Polizisten. Ed hatte nicht vor, zu bleiben und zu erklären, was passiert war. Stattdessen sagte er zu Holland: »Sie müssen mich zu dem Zugführer und seiner Familie bringen.«

16.04 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Verwaltungsbüro

»Von jetzt an wird alles gut«, sagte George, und Maggie strahlte ihn an. Es kümmerte ihn nicht, wie abgedroschen und kitschig er klang. Sie hatten dem Sturm getrotzt, hatten überlebt. Alles war plötzlich wichtig, jeder Moment unendlich kostbar.

Auf dem Flur vor dem Büro waren Schritte zu vernehmen, dann hörten sie ein gemurmeltes Gespräch. Die Tür ging auf, und eine Polizistin betrat den Raum, gefolgt von einem schlanken, schwarz gekleideten Mann. Sein Gesicht war vernarbt, und er trug eine Sonnenbrille mit zerbrochenen Gläsern. Offenbar war der Mann blind, und die Brille diente nur als Requisit. Seine Kleidung war nass und schmutzig; man hätte meinen können, er wäre mit George und Maggie im Zug gewesen.

»George Wakeham?«

»Ja, das bin ich.«

»Ich bin Ed Mallory. Wir haben heute schon mehrmals miteinander gesprochen.«

George erkannte die Stimme. Mallory hielt ihm die Hand hin, und George schüttelte sie. Der Mann wirkte angespannt.

»Danke für Ihre Bemühungen«, sagte George.

»Das ist jetzt nebensächlich. Wo ist Ihr Personenschutz?«

»Vorhin hat uns ein Soldat aus dem Zug hierherbegleitet, aber …«

»George, Sie und Ihre Familie müssen sofort mitkommen.«

»Gibt es ein Problem?«, fragte George. Ed Mallorys Tonfall und Verhalten hatten seine euphorische Stimmung schlagartig getrübt.

»Kommen Sie einfach mit. Jetzt sofort.«

George spürte, wie die Angst zurückkehrte. Doch bevor er diesem Mann folgte, brauchte er Antworten, musste er wissen, um was für eine Bedrohung es ging.

»Was ist los?«

»Sie und Ihre Familie sind in Gefahr.«

George wurde die Kehle eng. Er atmete tief ein, aber die Luft war warm und enthielt kaum Sauerstoff.

»Bitte, wir müssen uns beeilen.« George und Maggie nahmen je ein Kind an die Hand und folgten Ed Mallory und der Polizistin aus dem Zimmer und den Flur entlang Richtung Rolltreppe.

»Was ist hier los, verdammt noch mal?«, flüsterte Maggie aufgebracht.

»Ich weiß es nicht«, antwortete George. »Aber wir können diesem Mann vertrauen.«

»Woher weißt du das?«

»Ich weiß es einfach.«

Ed hielt den Arm der Polizistin fest, die sich immer wieder nervös umblickte, als suche sie in dem Heer aus Sanitätern, Polizisten, Sondereinsatzkräften und geretteten Passagieren nach einer bestimmten Person. Sie winkte George und seiner Familie, ihr und Ed eine Rolltreppe hinunterzufolgen. Während Maggie die Kinder bei den Händen hielt, schloss George zu Ed auf und fragte: »Wollen Sie mir nicht endlich sagen, was es mit der ganzen Sache auf sich hat?«

»Bald. Jetzt müssen wir weitergehen«, antwortete Ed.

Sie erreichten eine rote Stahltür, die von einem Fußgängertunnel abzweigte und einen Spalt offen stand. Ed sagte zu Police Constable Holland: »Setzen Sie sich bitte mit Detective Inspector Calvert in Verbindung und erzählen Sie ihm, wo wir sind.« Sie eilte davon und ließ Ed vor der Tür stehen.

»Kommen Sie schnell rein, damit wir die Tür hinter uns schließen können«, sagte Ed, und George schob Maggie und die Kinder in die Dunkelheit und zog die quietschende Stahltür zu. Jetzt war es stockfinster. »Das alles tut mir schrecklich leid«, flüsterte Ed. »Das Problem ist ein MI5-Mitarbeiter auf Abwegen, der einen Zusammenbruch erlitten hat und vielleicht gefährlich ist. Es sind bewaffnete Polizisten unterwegs, aber wir müssen hier auf sie warten. In diesem Schacht sind Sie fürs Erste sicher.«

»Okay«, flüsterte George und zog Ben, Sophie und Maggie zu sich heran. Sie warteten.

16.07 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Schalterhalle

Es war die untergehakte Polizistin, an der Mark Hooper ihn erkannte. Sonst hätte er ihn in dem Gedränge vielleicht übersehen. Ed Mallory war triefend nass, und seine ehemals makellose schwarze Kleidung war schlammbespritzt. Nachdem Mark sich um Tommy Denning gekümmert hatte, war er zu dem Büro gegangen, in dem der Zugführer und seine Frau Wiedersehen mit ihren Kindern gefeiert hatten, aber sie waren in Begleitung eines Soldaten gewesen, der auf sie aufpasste. Mark war gezwungen gewesen, erst einmal zu warten. Offenbar war man nach einiger Zeit zu dem Schluss gekommen, dass der Zugführer nicht länger in Gefahr war, denn der Soldat war wieder abgezogen worden. Genau in dem Moment, als Hooper aktiv werden wollte, hatte er Mallory in der Menge entdeckt, der am Arm der Polizistin auf das Büro zugegangen war. Jetzt marschierte die ganze Truppe davon und ging eine Rolltreppe hinunter. Wo zur Hölle wollten sie hin? Es spielte keine Rolle. Er war schon zu weit gekommen, um jetzt einen Rückzieher zu machen. Der Zugführer war der Einzige, der die Sache noch verraten konnte. Die Entscheidung fiel Hooper durchaus nicht leicht. Ein unschuldiger Mann, der bereits so viel durchgemacht hatte, würde sterben müssen. Vielleicht musste auch seine Familie dran glauben, genau wie Ed Mallory. Es würde nicht leicht werden, sich eine Erklärung für ihren Tod auszudenken, aber unmöglich war es nicht. Ed Mallory war mit seiner riskanten Aktion schon einmal vom Kurs abgewichen. Er hatte mithilfe eines ehemaligen Bombenlegers der IRA ein Loch in einen Tunnel gesprengt. Wenn das nicht von Verrücktheit zeugte, was dann? Mark würde versuchen, ihm den Tod des Zugführers anzuhängen. Dass er blind war, hieß nicht, dass er nicht mit einer Waffe Amok laufen konnte. Wenn dieser Mistkerl sich doch nur an die Regeln gehalten und einfach akzeptiert hätte, dass die Verhandlungen gescheitert waren. Dann wären alle Insassen des Zuges gestorben, und niemand hätte je erfahren, dass der MI5 vorher über den Anschlag Bescheid gewusst hatte. Es wäre so einfach gewesen. So, wie die Dinge nun standen, war Mark völlig exponiert, zumal Berriman ihn sicher mit Vergnügen den Löwen zum Fraß vorwarf. Wenn er schon unterging, dann wenigstens nicht kampflos.

Am Fuß der Rolltreppe bogen Ed Mallory und die anderen in einen der Fußgängertunnel ab, die zu den verschiedenen U-Bahn-Linien führten. Hooper folgte ihnen in sicherem Abstand. Als er sah, dass sie vor einer Tür stehen blieben, ließ er sich zurückfallen. Ed Mallory sagte etwas zu der Polizistin, was Hooper nicht verstand. Als sie sich umdrehte und in seine Richtung eilte, wusste er, dass er in Deckung gehen musste. Direkt neben ihm befand sich eine Treppe, die zum Bahnsteig der Piccadilly Line hinunterführte. Er nahm immer zwei Stufen auf einmal und wartete, bis die Polizistin vorbeigegangen war. Nachdem ihre Schritte verklungen waren, stieg er die Stufen wieder nach oben und griff in seine Tasche, wo sich seine Finger um den Lauf einer Glock schlossen. Es war nicht gerade seine Lieblingswaffe; diese Auszeichnung gebührte der Walther PPK, die er in Tommy Dennings Hand zurückgelassen hatte. Aber sie würde ihren Zweck erfüllen.

16.11 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Eingang zum Versorgungsschacht

Ed hörte Schritte auf der anderen Seite der Tür. Die Person, die sich dort bewegte, ging auf Zehenspitzen und versuchte, so leise wie möglich zu sein. Es gab nur einen Menschen, der ein Interesse daran haben konnte, seine Ankunft nicht zu verraten. Die Schritte verstummten, und Ed konnte Hoopers Aftershave riechen. Sie mussten schnell von der Tür verschwinden, aber Ed wollte die Kinder nicht erschrecken, aus Angst, sie könnten weinen und ihr Versteck preisgeben. Er legte die Hand auf Georges Schulter und wollte ihn gerade zu der Treppe schieben, die hinunter in den gefluteten Versorgungsschacht führte, als plötzlich mit quietschenden Angeln die Tür aufging. Der Luftzug, den sie verursachte, streifte Eds Gesicht.

»Nein!«, schrie George voller Panik. Der Grund für seine Angst war nicht schwer zu erraten. Ed warf sich mit geballten Fäusten nach vorn. Hooper war nicht groß. Wenn Ed ihn erwischte, konnte er ihn vielleicht lange genug aufhalten, dass George und seine Familie in den Versorgungsschacht fliehen konnten. Doch bevor seine Hände Hooper erreichten, durchbohrte ein stechender Schmerz seine Schulter, während gleichzeitig ein gedämpfter Schuss von den Wänden widerhallte. Ed wurde nach hinten geschleudert und taumelte gegen George und seine Familie. Mühsam kämpfte er um sein Gleichgewicht, doch sein Fuß trat ins Leere. Er kippte nach hinten und stürzte die Treppe nach unten, wobei seine durchschossene Schulter und andere Körperteile unsanft gegen die Steinstufen prallten. Dann knallte sein Kopf gegen einen Steinvorsprung. Bevor er ohnmächtig wurde, merkte er noch, wie er ins Wasser fiel und immer tiefer nach unten sank.

16.12 Uhr

U-Bahnhof Leicester Square, Versorgungsschacht

Der Mann mit der Waffe blickte sich im trüben Licht um, das durch die Tür hereinfiel. Ed Mallory war nicht der Einzige, auf den er es abgesehen hatte, das war offensichtlich. Er suchte nach jemandem. Zuerst blickte er Maggie an, bevor er mit dem Finger am Abzug die Waffe hob und sich zu George umdrehte. Ihre Blicke begegneten sich. Der Mann würde ihn töten. George war sich noch nie bei irgendetwas so sicher gewesen. Aus einem Reflex heraus ballte er die Hand zur Faust und hieb sie dem Mann in den Unterleib, während er mit der anderen Hand nach dessen Waffe griff, sie nach hinten drückte und gegen die Wand knallte. Dann machte er einen Satz nach vorn und erwischte den Mann mit der Stirn an der Nase. Wieder schlug er die Hand des Mannes mit der Waffe gegen die Wand und hörte ein beruhigendes Klappern, als die Pistole auf den Boden fiel. Der Mann war benommen, aber nicht bereit, sich so leicht geschlagen zu geben. Er holte aus, und seine Faust traf George seitlich am Kopf. Es war ein starker, gut platzierter Hieb, der George schmerzlich in Erinnerung rief, mit wem er es zu tun hatte. Der Mann war beim Geheimdienst und hatte vermutlich eine Nahkampfausbildung absolviert.

»George!«, schrie Maggie. Die Kinder weinten. Die beiden Männer rangen weiter auf dem Treppenabsatz miteinander. Der nächste Fausthieb des Angreifers traf George am Kinn, doch bevor sein Gegner erneut ausholen konnte, schob ihn George mit aller Kraft nach hinten, vorbei an Maggie und den Kindern, zum Rand der Treppe und darüber hinaus. Die beiden Männer polterten die Stufen hinunter, deren steinerne Kanten deutlich schmerzhafter waren als jeder Hieb, den sie sich gegenseitig beibringen konnten. Das kalte Wasser, in dem sie landeten, hatte eine belebende Wirkung auf George, der den Sturz besser überstanden zu haben schien als sein Gegner. Als er sah, wie dieser wild um sich schlagend aus dem Wasser auftauchte, verpasste ihm George erneut einen Kopfstoß. Seine Stirn traf krachend auf die Nase des Mannes, der keuchend ausatmete. Georges Hände schlossen sich um den Hals des Mannes und drückten ihn von sich weg und gleichzeitig unter Wasser. Dabei kam ihm zugute, dass er größer war und längere Arme hatte. Und er hatte deutlich mehr zu verlieren.

Der Mann schlug mit allem um sich, was ihm zur Verfügung stand; er trat und boxte, aber das Wasser dämpfte die Wucht seiner Schläge. George bohrte ihm die Daumen in den Hals und zwang ihn immer weiter nach unten. Dabei legte er den Kopf in den Nacken, damit die Finger, die verzweifelt nach etwas suchten, woran sie sich festklammern konnten, keinen Halt fanden.

George schleifte den Mann Richtung Tunnelwand und schlug seinen Kopf gegen das Mauerwerk, einmal, zweimal, dreimal. Die Tritte und Armbewegungen wurden verzweifelter und schließlich schwächer. George drückte noch fester zu. Die Hände des Mannes schlugen nach seinen Fingern, versuchten, sie von seinem Hals zu lösen, besaßen jedoch nicht mehr genug Kraft und erschlafften zunehmend. George spürte, wie das Leben aus dem Mann entwich, und ließ sich nach hinten ins Wasser sinken.

»George!«, rief Maggie von der obersten Stufe herunter. »George, ist alles in Ordnung bei dir?«

»Mir geht es gut. Es ist vorbei.«

Das reichte Maggie nicht. Sie hatte zu viel durchgemacht, um sich mit einer derart vagen Antwort zufriedenzugeben.

»Was ist passiert? Wo ist er?«

»Er ist hier unten im Wasser«, antwortete George. »Bleibt am besten, wo ihr seid.«

Sophie und Ben weinten immer noch vor lauter Schreck und Angst, auch wenn der Klang von Georges Stimme sie ein wenig zu trösten schien.

Es kostete George Mühe, die Finger, die er so lange um den Hals des Mannes geklammert hatte, zu öffnen. Er musste seine ganze Konzentration aufwenden, um sie zu entspannen. Erschöpft blickte er auf sein Opfer hinunter. Der Mann sah nicht aus wie ein schlechter Mensch, wirkte mit seinem schicken Hemd und der maßgeschneiderten Hose eher wie der typische Bürohengst, wie jemand, der Karriere machen wollte, ehrgeizig war. Solche Typen kannte George vom Studium. Man wusste von Anfang an, dass sie es einmal weit bringen würden, aber man wusste auch, dass es sie nicht glücklich machen würde. Dieser Mann würde nie wieder glücklich sein, würde nie wieder überhaupt irgendetwas sein.

George drehte sich zu Ed Mallory um, der wieder halb bei Bewusstsein war und zusammengesackt an der Tunnelwand lehnte. Vor seinem Hals hing eine Blutwolke im Wasser. Die Kugel hatte sein Schlüsselbein zerschlagen und war durchs Schulterblatt wieder ausgetreten. Er stöhnte und hatte Mühe, den Kopf über Wasser zu halten. George zog ihn auf die Füße.

»Sie sind bald wieder auf den Beinen«, sagte er.

George hatte keine Ahnung, ob das stimmte. Der Blutmenge nach zu urteilen hatte die Kugel Arterien und größere Blutgefäße verfehlt. Außerdem war die Wunde weit genug weg vom Rückenmark und vom Herzen, also würde Ed vermutlich tatsächlich wieder ganz der Alte werden.

»Sie haben ihn umgebracht«, sagte Ed und blickte dorthin, wo er die Leiche vermutete.

»Ich musste ihn aufhalten«, erklärte George.

»Es war Selbstverteidigung, das kann ich bezeugen«, erwiderte Ed.

Blut sickerte zwischen Eds Fingern hervor, als er die Hand auf die Wunde in seiner Schulter presste. George stützte ihn und führte ihn die Treppe zu Maggie und den Kindern hinauf. Auf dem Weg zur Rolltreppe strauchelte Ed, und George legte den Arm um ihn und zog ihn wieder nach oben.

»Wollen Sie, dass ich jemanden hole?«, fragte George, während sie die stillgelegte Rolltreppe hinaufgingen, gefolgt von Maggie und den Kindern.

»Nein. Es fühlt sich an, als würde ich ziemlich viel Blut verlieren, also gehen wir am besten gleich weiter zu den Sanitätern. Ich möchte, dass Sie sich etwas merken, George. Betrachten Sie es als Versicherungspolice. Zwei Namen: Howard Berriman und Mark Hooper. Berriman ist der Generaldirektor des MI5 – Sie haben vermutlich schon von ihm gehört –, und Hooper ist, beziehungsweise war, der Kerl im Tunnel. Die beiden wussten über Dennings geplante Zugentführung Bescheid, haben aber trotzdem zugelassen, dass er aktiv wird, weil sie die Lorbeeren dafür einheimsen wollten, das Ganze in letzter Minute zu verhindern. Das Problem war nur, dass Denning Wind davon bekommen und seinen Anschlag um eine Woche vorverlegt hat. Darum ging es bei dem Angriff vorhin im Versorgungsschacht. Mark Hooper dachte, Sie wüssten von seiner Beteiligung, und wollte seinen Arsch retten, indem er Sie umbringt.«

»Und was ist mit Tommy Denning?«

»Den hat Hooper bereits erschossen.«

George war sich nicht sicher, welche Gefühle Dennings Tod in ihm auslöste. Dieser Mann war für den Horror verantwortlich, den er und seine Familie und so viele andere erlebt hatten, und George hätte sich gewünscht, dass er ein Leben lang für seine Taten litt. Aber es hatte nicht sein sollen.

»Was passiert jetzt mit diesem Howard Berriman?«, fragte George.

»Seine Karriere ist beendet«, antwortete Ed. »Es wird mir eine persönliche Genugtuung sein, ihn zu Fall zu bringen.«

Sie betraten die Schalterhalle, wo ein großer Mann mit kahl rasiertem Schädel auf sie zueilte.

»Ed, ich habe Ihre Nachricht gerade erst erhalten. Was ist passiert?«, fragte er.

»Schon gut, Nick. Das erkläre ich Ihnen später, nachdem ich ärztlich versorgt worden bin«, erwiderte Ed. »In der Zwischenzeit kümmern Sie sich bitte um den Zugführer und seine Familie.« Ed drehte sich zu George um und stellte seinen Kollegen als Detective Inspector Nick Calvert vor.

»Ich melde mich bei Ihnen«, sagte er zu George. »Keine Sorge, es wird alles gut.« Ed streckte die rechte Hand aus, die er gerade noch auf seine Schussverletzung gepresst hatte, und George schüttelte sie. Ihre Handflächen waren beide nass und klebrig vor Blut.

Während ein Sanitäter Ed auf eine Trage half, führte Nick Calvert George und seine Familie die Treppe hinauf, die von der Schalterhalle zur Erdoberfläche führte. Als sie ins Freie traten, fand George, dass die sonst so viel geschmähte Londoner Luft nie sauberer und frischer geschmeckt hatte.

In einem Schaufenster auf der anderen Straßenseite entdeckte er das Spiegelbild eines schmutzigen, schlammbedeckten Mannes mit geschwollenem, blutigem Gesicht. Es dauerte einen Moment, bis ihm aufging, dass dieser Mann er selbst war. George sah aus wie das, was er war: der Überlebende eines Albtraums. Sein äußeres Erscheinungsbild passte jedoch ganz und gar nicht zu seinem Gemütszustand. Seine Hände hatten aufgehört zu zittern, und sein Atem ging ruhig und gleichmäßig. Trotz des Martyriums im Zug und des anschließenden Gewaltausbruchs im Versorgungsschacht fühlte er sich eigenartig beschwingt, wie ein neuer, von innen gereinigter Mensch.

George hörte jemanden seinen Namen rufen und dann noch jemanden, bis schließlich immer mehr Stimmen um seine Aufmerksamkeit buhlten. Er blickte zu der Absperrung der Evakuierungszone hinüber, hinter der sich Nachrichtencrews und Fotografen versammelt hatten.

»George, wie fühlen Sie sich?«

»George! Hier drüben!«

Sie kannten ihn, hatten ihn auf dem Video gesehen, das Denning aus dem Zug gesendet hatte. Die Medien hatten ihn zu einem Teil ihrer Story gemacht. Nach all den Jahren, in denen George um Anerkennung für etwas anderes als seinen Job als U-Bahn-Fahrer gekämpft hatte, wurde er nun genau dafür berühmt. Und es gab nichts, was er dagegen tun konnte.

Die Nachricht, wer da gerade aus dem U-Bahnhof getreten war, verbreitete sich schnell. Die stetig wachsende Menge an Schaulustigen richtete ihre Kameras und Handys auf George, der Maggie und die Kinder zu sich heranzog. Die Menschen drängelten und schubsten, um einen Blick auf ihn zu erhaschen, während die Kameras klickten und die Sonne aus einem wolkenlosen Londoner Himmel auf sie herabschien.

Table of Contents

Widmung
10.02 Uhr
00.04 Uhr (ZEHN STUNDEN FRÜHER)
00.07 Uhr
00.09 Uhr
6.45 Uhr
06.58 Uhr
07.06 Uhr
07.45 Uhr
07.46 Uhr
08.15 Uhr
08.19 Uhr
08.46 Uhr
08.54 Uhr
08.56 Uhr
08.58 Uhr
08.59 Uhr
09.16 Uhr
09.18 Uhr
09.52 Uhr
10.04 Uhr
10.05 Uhr
10.06 Uhr
10.10 Uhr
10.17 Uhr
10.19 Uhr
10.23 Uhr
10.28 Uhr
10.41 Uhr
11.02 Uhr
11.07 Uhr
11.11 Uhr
11.13 Uhr
11.15 Uhr
11.16 Uhr
11.17 Uhr
11.30 Uhr
11.31 Uhr
11.36 Uhr
11.39 Uhr
11.43 Uhr
11.44 Uhr
11.48 Uhr
11.48 Uhr
11.54 Uhr
11.59 Uhr
12.06 Uhr
12.13 Uhr
12.16 Uhr
12.16 Uhr
12.19 Uhr
12.19 Uhr
12.20 Uhr
12.34 Uhr
12.35 Uhr
12.36 Uhr
12.38 Uhr
12.42 Uhr
12.53 Uhr
13.01 Uhr
13.02 Uhr
13.03 Uhr
13.05 Uhr
13.06 Uhr
13.11 Uhr
13.27 Uhr
13.31 Uhr
13.33 Uhr
13.49 Uhr
13.50 Uhr
13.55 Uhr
13.58 Uhr
14.03 Uhr
14.05 Uhr
14.11 Uhr
14.19 Uhr
14.33 Uhr
14.42 Uhr
14.47 Uhr
14.55 Uhr
15.07 Uhr
15.11 Uhr
15.12 Uhr
15.19 Uhr
15.20 Uhr
15.21 Uhr
15.23 Uhr
15.25 Uhr
15.25 Uhr
15.28 Uhr
15.29 Uhr
15.31 Uhr
15.49 Uhr
15.54 Uhr
15.58 Uhr
15.58 Uhr
16.04 Uhr
16.07 Uhr
16.11 Uhr
16.12 Uhr