Wintermärchen: Der dritte Katrin-Sandmann-Krimi
Date: 2006-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland; Krimi
Description: Ein plötzlicher Wintereinbruch stürzt das Rheinland ins Chaos. Ausgerechnet an diesem Nachmittag gelingt Mario Brindi die Flucht aus der Klinik für Psychiatrie und Psychotherapie in Viersen-Süchteln. Er hat acht Frauen entführt und brutal gequält. Am gleichen Abend verschwindet die Fotografin Katrin Sandmann spurlos. Sie wurde zuletzt in einem Parkhaus in der Düsseldorfer Altstadt gesehen. Was ist geschehen? Hat Brindi sich bereits sein neuntes Opfer gesucht? Ist Katrin in seiner Gewalt? Die Polizei glaubt nicht an einen Zusammenhang zwischen den beiden Ereignissen. Doch dann entdeckt ein Spaz
Publisher: GMEINER

Sabine Klewe

Wintermärchen

Der dritte Katrin-Sandmann-Krim

TUX - ebook 2010

Bibliografische Information
der Deutschen Bibliothek
Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese
Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie;
detaillierte bibliografische Daten sind im Internet
über http://dnb.ddb.de abrufbar.

Für Bärbel

»Auch das Zufälligste ist nur ein auf entfernterem Weg herangekommenes Notwendiges.«

Arthur Schopenhauer

Wintermärchen

PROLOG

Die eisige Dezembernacht hatte die Stadt in ein silbrig weißes Laken gehüllt. Eine schimmernde Schicht Reif bedeckte den Gehweg, verzauberte die Dächer und das Geländer am Flussufer. Der Atem des Winters.

Gary Davids zog den Mantel enger um die Schultern und bog um die Ecke. Vor ihm lag der imposante historische Gebäudekomplex des Royal Naval College im fahlen Morgenlicht. Dahinter erstreckte sich die Themse, grau und träge. Die Straßen von London waren noch fast menschenleer. Er hörte ein paar vereinzelte Autos auf derRomney Road, und irgendwo in der Ferne ertönte die Sirene eines Polizeiwagens.

Gary wandte sich nach rechts und ging die Park Row entlang. Mit entschlossenen Schritten marschierte er Richtung Themse-Ufer. Wie jeden Morgen war sein Ziel der Fußgängertunnel, der hinüber zur Isle of Dogs führte, nach Millwall, dem ehemaligen Hafengelände, dort, wo in der Blütezeit des britischen Imperiums Segelschiffe aus aller Welt festgemacht hatten, um Rum, Zucker und Gewürze zu entladen. Dort war er aufgewachsen. Sein Vater hatte noch in den Docks gearbeitet. Das war lange her. Heute gab es in Millwall nur noch Arbeit für dynamische, junge Männer in Anzug und Krawatte. Schon lange legten hier keine Schiffe mehr an; stattdessen zierten Bürotürme und exklusive Eigentumswohnungen die ehemaligen Docklands.

Gary blieb vor dem Geländer stehen und starrte hinüber ans andere Ufer. Das Millwall, in dem er aufgewachsen war, existierte nur noch in seiner Erinnerung. Als Kind hatte er oft dort drüben gestanden, nach Greenwich hinüber gesehen und das Royal Naval College bestaunt, den Ort, an dem früher die britischen Seefahrer ausgebildet wurden. Er hatte davon geträumt zur See zu fahren, ein Held zu werden, so wie Lord Nelson. Aber in Greenwich wurden keine Helden mehr ausgebildet. Die Gebäude des Royal Naval College beherbergten heute eine Universität und eine Musikhochschule. Doch sie waren noch immer respekteinflößend und erinnerten mit stiller, an einigen Stellen ein wenig abblätternder Würde an Englands große Vergangenheit.

Gary schlug den kleinen Weg ein, der am Ufer entlang führte. Die Kälte schnitt ihm in die Haut, und sein Atem stand wie eine Eiswolke vor seinem Gesicht. Eine Möwe schrie. Das Meer war nicht weit. Man konnte sogar den Gezeitenwechsel am Stand der Themse erkennen. Es war Ebbe. Unterhalb des Uferweges befand sich ein schmaler Sandstreifen, ein winziger Strand, der immer nur in den Stunden existierte, in denen das Wasser niedrig stand.

Gary stellte resigniert fest, dass die Flut wieder einmal allerhand Müll angeschwemmt hatte. Ein paar Bierdosen, ein alter Lederstiefel und eine weiße Plastiktüte lagen auf dem glatten, reifüberzogenen Untergrund. Er betrachtete einen besonders dicken Haufen Dreck, der wie ein Bündel alter Kleider aussah, und schüttelte ärgerlich den Kopf. Dann blieb er plötzlich stehen. Ihm stockte der Atem. Er beugte sich über das Geländer und kniff die Augen zusammen, denn er hatte seine Brille nicht dabei.

Aus dem Gewirr aus Stoffen ragte etwas heraus, das aussah wie eine menschliche Hand.

1

»Du träumst ja mit offenen Augen!«

Katrin grinste ihre Freundin an, die mit selbstvergessenem Blick in das Schaufenster eines Reisebüros starrte, in dem mannshohe Fotos von schneeweißen Stränden, türkisgrünem Wasser und azurblauem Himmel verlockend der mitteleuropäischen Winterkälte trotzten.

Roberta seufzte. »Mir ist kalt«, fasste sie ihre Träumereien zusammen. Und fügte dann pragmatisch hinzu: »Gehen wir da rein und trinken ’ne heiße Schokolade?«Sie deutete auf ein Café, dessen kleine, weihnachtlich dekorierte Tischchen eine gemütliche Wärme ausstrahlten.

Katrin nickte. »Klingt unwiderstehlich. Meine Finger sind schon ganz steif gefroren. Wenn ich die Tüten noch weit schleppen muss, fallen sie wahrscheinlich einfach ab.«

Demonstrativ hielt sie die Einkaufstüten verschiedener Kaufhäuser und Geschäfte hoch. Katrin hatte den Nachmittag mit ihrer Freundin Roberta in der Stadt verbracht, um für deren drei Kinder Weihnachtsgeschenke einzukaufen. Da Roberta für die ganze Verwandtschaft alles mitbesorgen musste – »Roberta, Liebes, kauf du das doch für die Kleinen, ich hol doch sowieso immer das Falsche« – war der Einkauf entsprechend umfangreich ausgefallen.

»Immerhin ist Geschenke kaufen ungefährlicher als Mörder jagen, und mehr als ein paar abgefrorene Finger riskiert man nicht«, konterte Roberta, »also beschwer dich nicht. Die Freizeitbeschäftigungen, in die du mich gelegentlich mit reinziehst, bergen definitiv ein größeres Risiko für Leib und Leben.«

Katrin Sandmann war Fotografin und schlug sich mit verschiedenen Aufträgen freiberuflich durch. Allerdings hatte sie in letzter Zeit ihre Leidenschaft fürs Detektivspielen entdeckt und bereits zwei Kriminalfälle auf eigene Faust gelöst, auch wenn ihr dabei weniger ihr kriminalistischer Spürsinn als vielmehr eine eigenwillige Kombination aus Intuition, sträflicher Waghalsigkeit und Anfängerglück bei der Aufklärung geholfen hatte. Die letzte Mordserie, in die sie verwickelt gewesen war, lag erst wenige Wochen zurück. Auch Roberta und ihr Mann Peter waren darin verstrickt gewesen.

Katrin war gerade im Begriff, mit der mit Tüten behängten rechten Hand die Glastür des Cafés aufzuziehen, als ihr jemand auf die Schulter klopfte.

Überrascht wandte sie sich um. Ein Mann stand vor ihr und lächelte. Er sah unverschämt gut aus, schlank, dunkelhaarig und mit leuchtenden, wasserblauen Augen. Er lächelte sie mit einer Mischung aus Charme und Frechheit an, der anzumerken war, dass er sich seiner Wirkung auf Frauen sehr wohl bewusst war.

Katrin runzelte verwirrt die Stirn, dann lächelte sie. »Kennen wir uns?«, fragte sie unsicher.

Das charmant-freche Grinsen wurde eine Spur breiter. »Bedauerlicherweise nicht.« Die Andeutung eines Zwinkerns. »Ich glaube, das hier gehört Ihnen.« Er schwenkte einen gestreiften Handschuh vor Katrins Gesicht.

»Oh.« Katrin setzte die Tüten auf dem Boden ab und griff mit unsicheren Fingern nach dem Handschuh. »Danke.«

»Keine Ursache.« Diesmal zwinkerte er ganz deutlich. »Und passen Sie demnächst besser auf. Sonst frieren Ihnen die zarten Finger ab.« Er nickte zum Abschied, warf einen kurzen, abschätzenden Blick auf Roberta, die die Begegnung sprachlos verfolgt hatte, wandte sich ab und verschwand in der Menge.

Zwei ältere Damen drängten sich in diesem Augenblick aus dem Café. Katrin und Roberta nutzten die Gelegenheit und schlüpften hinein. Sie fanden einen freien Tisch in der hintersten Ecke, drapierten ihre Tüten um sich herum und ließen sich nieder. Ein Kellner kam, und Roberta bestellte zweimal heiße Schokolade mit Sahne. Katrin starrte auf den Handschuh, den sie vor sich auf den Tisch gelegt hatte.

»Was war denn das?!«, wollte Roberta schließlich wissen. »Du hast geglotzt wie eine Vierzehnjährige, der irgend so ein Pseudo-Superstar begegnet. Es hätte nur noch gefehlt, dass du auf die Knie sinkst. Geht es dir gut?«

Katrin blickte sie verärgert an. »Quatsch. Ich war nur verwirrt. Ich hatte gar nicht gemerkt, dass mir der Handschuh aus der Tasche gefallen war.«

»Offensichtlich nicht.«

»Du spinnst wohl.«

»Du hättest dich mal sehen sollen. Die unheimliche Begegnung der dritten Art. Aschenputtel begegnet dem Märchenprinzen.«

»Hör auf jetzt!«, Katrin warf den Handschuh nach Roberta, aber er flog zu hoch und traf den Kellner, der gerade die Schokolade brachte.

»Nicht so stürmisch, junge Frau«, scherzte er, »oder soll das ein Fehdehandschuh sein?« Er schwenkte das Objekt der Auseinandersetzung grinsend hin und her.

Katrin murmelte eine Entschuldigung und starrte Roberta wütend an. »Daran bist du schuld. Warum musstest du mich auch so provozieren«, zischte sie empört. Allerdings konnte sie sich ein schwaches Grinsen nicht verkneifen.

»Sind wir etwas dünnhäutig heute?« Roberta zog die Augenbrauen hoch. Katrins ungewöhnliche Empfindlichkeit irritierte sie ein wenig. Normalerweise war ihre Freundin selbstbewusster und ließ sich nicht so leicht aus der Ruhe bringen. Aber Roberta ahnte auch, was dahintersteckte. »Hat das etwa was mit dem Schmalspur-Casanova von eben zu tun oder vielleicht doch eher mit dieser Studienfreundin, die da jetzt seit zwei Wochen bei Manfred haust?«

Katrin zuckte die Schultern. »Die ist eigentlich ganz nett«, antwortete sie bedächtig. »Aber es geht mir auf die Nerven, wenn sie ständig auf ihrer gemeinsamen Vergangenheit mit Manfred rumreitet. Sie scheint sich einen Sport daraus zu machen, immer wieder neue Gesprächsthemen zu finden, bei denen ich nicht mitreden kann. Erinnerst du dich noch an Professor Sowieso, der immer sein Kännchen Kamillentee mit in die Vorlesung brachte?« , Katrin sprach näselnd und schwenkte affektiert die Hände. »Und weißt du noch, die Fete bei Rudi, Mann, haben wir’s da wild getrieben, sind nicht am Ende sogar noch die Bullen aufgetaucht? Blabla – blöde Ziege.« Katrin schnaubte verächtlich.

Roberta lächelte. Manfred war Katrins Freund, ein Journalist, der für eine kleine lokale Tageszeitung arbeitete. Er war gelegentlich ein wenig rücksichtslos und unsensibel, vor allem, wenn es darum ging, an Informationen für eine gute Story zu gelangen. Aber Roberta wusste, wie viel Katrin ihm bedeutete, Studienfreundin hin oder her.

Gudrun war aus Berlin zu Besuch gekommen. Eigentlich hatte sie nur übers Wochenende bleiben wollen. Sie hatte einen Job bei einer Produktionsfirma, die Vorabendserien fürs Fernsehen drehte, und brauchte dringend einmal, wie sie es nannte, ein paar normale Menschen um sich. Aus dem Wochenende waren mittlerweile fast zwei Wochen geworden, und es war kein Ende abzusehen.

»Sollen wir uns morgen einen gemütlichen Frauennachmittag machen?«, schlug Roberta vor. »Ich schicke Peter mit den Kindern ins Kino, die wollten sowieso in Harry Potter gehen, und danach sollen sie noch irgendwo ’ne Pizza essen. Du kommst zu mir, und wir frischen unsere eigenen Erinnerungen an wilde Feten, coole Jungs und ähnlich schreckliche Dinge auf. Was meinst du?«

Katrin grinste jetzt. »Klingt nach ’ner verdammt guten Idee.«

***

Der Regen vereiste mehr und mehr. Wurde zu Schnee. Dagmar starrte durch die Scheibe und beobachtete, wie die Tropfen, die gegen das Glas schlugen, allmählich fester wurden, langsam Konsistenz bekamen. Erst entstanden winzige, matschige Klümpchen, dann bildete sich nach und nach eine Struktur heraus, ein Muster, Kristalle, feingliedrig, zart; mikroskopisch kleine Konstruktionen, keine wie die andere, jede für sich ein Kunstwerk der Natur.

»Verdammt, jetzt schneit es auch noch.« Rothmann stieß einen ärgerlichen Laut aus. »Und ich habe noch die Sommerreifen drauf. Außerdem bedeutet das bestimmt Verkehrschaos. Und heute ist Freitag. Na, wunderbar.«

Dagmar riss sich vom Anblick der Fensterscheibe los. Es hatte etwas Beruhigendes, zu sehen, wie gut durchdacht die Natur ans Werk ging. Es flößte ihr Vertrauen ein, Zuversicht. Irgendwie würde sich alles regeln. Aber Rothmann hatte sie mit seiner Bemerkung zurück in die Realität geholt. Die Nervosität war wieder da. Bilder blitzen vor ihren Augen auf, Staus, Unfälle, liegengebliebene Wagen. Das konnte sie jetzt gar nicht gebrauchen. Es durfte nichts schief gehen. Nicht heute. Sie spürte Rothmanns erwartungsvollen Blick. Hatte er ihr eine Frage gestellt? Sie riss sich zusammen und sah ihn an. »Wie bitte? Ich war gerade abgelenkt wegen des Wetters. Ich muss noch zurück nach Düsseldorf. Wenn es richtig zu schneien anfängt und es wird nicht sofort gestreut, dann sitze ich möglicherweise erst mal fest und kann nicht nach Hause.« Sie verzog das Gesicht.

»Ja, schöne Scheiße«, pflichtete Rothmann ihr bei. »Ich wollte wissen, wie das mit dem Artikel über die Schulschließung ist. Eigentlich wäre das was für die nächste Ausgabe. Aber dann müsste ich ihn spätestens Montag haben. Schaffen Sie das?«

Dagmar Ülzcin war freiberufliche Journalistin. Sie schrieb Artikel, Reportagen und gelegentlich auch Buchrezensionen für verschiedene Zeitschriften. Mit Winfried Rothmann, dem Herausgeber des Tempo Magazins, einer gesellschaftskritischen, wenn auch ein wenig oberflächlichen Zeitschrift, arbeitete sie seit über zehn Jahren zusammen. Trotzdem war ihre Beziehung zu dem etwas grobschlächtigen Verleger immer äußerst distanziert geblieben, rein geschäftlich. Sie mochte ihn nicht, verabscheute seinen Hang zu schlüpfrig-reißerischen Themen, aber sie war auf ihn angewiesen. Nicht alle Magazine hatten Interesse an ihren engagierten, etwas emotionalen Texten. Rothmann nahm fast alles, was sie schrieb, auch wenn sie es meistens noch ein wenig aufpeppen musste, damit es seinem und dem Geschmack seiner Leserschaft entsprach.

Dagmar seufzte. Mit dem Schulartikel hatte sie noch gar nicht richtig angefangen. Als sie davon gehört hatte, war sie Feuer und Flamme gewesen und hatte sich voller Begeisterung in die Arbeit gestürzt, Schüler, Eltern und Lehrer interviewt, Hintergründe recherchiert, und sie war sogar auf eine heiße Spur gestoßen. Es wurde gemunkelt, dass es bereits Pläne gab, die das Grundstück betrafen, auf dem die Schule stand. Ein Skandal. Aber dann war diese andere Sache dazwischengekommen, die so viel wichtiger schien.

»Ich weiß nicht, ob ich das schaffe«, begann Dagmar zögernd. »Ich bin da auf was gestoßen. Aber mir fehlen noch ein paar Fakten.«

»Ganz wie Sie meinen«, antwortete Rothmann. »Allerdings weiß ich nicht, ob es danach noch was wird. Für die Februarausgabe steht nämlich ein Artikel an, der sich mit ’ner ähnlichen Sache beschäftigt. Das wird mir zu viel Schule für eine Ausgabe.« Er stand auf, ein Zeichen, dass das Gespräch für ihn beendet war. »Dann sehen Sie mal zu, dass sie noch vor dem großen Schnee nach Hause kommen.« Er reichte ihr die Hand.

Dagmar hastete aus Rothmanns Büro. Sie hätte sich wirklich um die Schulsache kümmern sollen. Den Artikel konnte sie vergessen. Es war Freitagabend. Keine Chance mehr, vor Montag an irgendwelche Informationen zu kommen. Zu blöd. Sie hätte das Honorar wirklich brauchen können. Gerade jetzt.

Sie zog die Glastür des Bürogebäudes in der Kölner Innenstadt auf, in dem sich die Redaktion des Tempo Magazins befand, und trat hinaus. Der Himmel war dunkel, und die Schneeflocken tanzten im Schein der tausend Großstadtlichter einen winterlichen Tanz. Eigentlich mochte Dagmar den Schnee. Er erinnerte sie an ihre Kindheit, an Weihnachten zu Hause, mit selbstgebackenen Plätzchen, einer knusprigen Gans im Backofen und einem riesigen Tannenbaum mit echten Kerzen, der nach Wald duftete und nach Bienenwachs. Schnee bedeutete Geborgenheit und Wärme.

Einen Augenblick lang gab sie sich dem Gefühl hin, legte den Kopf in den Nacken, spürte die weichen Flocken auf ihrem Gesicht landen und ließ sich fallen.

Dann kam die Nervosität zurück, schnell, zu schnell, kroch sie in ihren Magen, in ihre Fingerspitzen. Sie ging zu ihrem Wagen, kramte den Schlüssel aus ihrer Handtasche, schloss auf und schlüpfte hinein. Drinnen machte sie kurz das Licht an und warf einen Blick auf die Armbanduhr. Bisher hatte sie es sich verkniffen, aber jetzt musste es einfach sein. Halb acht. Ob alles glatt gelaufen war?

***

Der Anruf aus der Klinik war um 17.13 Uhr bei der Polizei eingegangen, noch bevor das Schneechaos einsetzte. Es wurde sofort eine interne Fahndung ausgelöst. Beamte des zuständigen Kommissariats fuhren nach Süchteln und machten sich vor Ort ein Bild von der Lage. Das Gelände selbst und die nähere Umgebung wurden gründlich durchsucht, zunächst ohne Erfolg. Es war bereits stockdunkel.

Um 17.48 Uhr informierte man per Fax das LKA und die Staatsanwaltschaft. Dann wurden weitere Schritte eingeleitet. Nachdem die Suche im näheren Umfeld der Klinik in Viersen-Süchteln erfolglos verlaufen war, bat man die Fahnder in Düsseldorf um Amtshilfe. Der Mann war nämlich vor zwei Monaten bereits einmal entwichen. Damals hatte man ihn schon nach wenigen Stunden wieder aufgegriffen. Er war dorthin geflohen, wo er sich auskannte, wo er aufgewachsen war. In den Düsseldorfer Stadtteil Unterrath.

2

»Also dann, bis morgen. Ich ruf dich an.« Katrin umarmte ihre Freundin. Sie hatte ihr noch geholfen, alle Tüten im Auto zu verstauen.

»Und, danke noch mal.« Roberta schlug die Kofferraumklappe zu. »Du bist eine unschlagbare Einkaufsassistentin. Ohne dich hätte ich dreimal so lange gebraucht.«

»Du darfst dich morgen mit Glühwein revanchieren. Und mit Plätzchen. Zimtsterne mag ich besonders gern.«

Katrin grinste, dann wandte sie sich ab, um zu ihrem eigenen Auto zu gehen, das sie ein Parkdeck höher abgestellt hatte. Sie war gerade dabei, den Wagenschlüssel aus ihrer Handtasche zu kramen, als sie Schritte hörte.

»Entschuldigen Sie bitte.«

Sie fuhr erschrocken herum. Dann blinzelte sie verwundert. Da stand er wieder, der Mann, der ihr den Handschuh gereicht hatte. Bei der dämmrigen Parkhausbeleuchtung war sein Gesicht nicht genau zu erkennen, aber sie war sich ganz sicher, dass er es war. Was für ein merkwürdiger Zufall. Auch er schien überrascht zu sein.

»Sie?«

Katrin lächelte. »Habe ich etwa schon wieder was verloren? Den anderen Handschuh vielleicht?«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Ich fürchte, diesmal brauche ich Ihre Hilfe. Mein Wagen springt nicht an, und ich habe gleich eine sehr wichtige Verabredung. Haben Sie vielleicht ein Handy dabei? Dürfte ich es eventuell benutzen? Es ist wirklich wichtig.«

Katrin holte ihr Mobiltelefon aus der Handtasche und reichte es ihm. »Natürlich. Gern.«

Während der Mann eine Nummer wählte und dann in verhaltenem Tonfall in das Telefon sprach, schloss Katrin die Fahrertür ihres Cabriolets auf und warf die Handtasche auf den Beifahrersitz. Dann stieg sie ein.

Der Mann beendete das Gespräch, näherte sich der Tür, beugte sich in den Wagen und gab ihr das Handy zurück.

»Ich danke Ihnen vielmals. Jetzt sind wir quitt. Handschuh gegen Telefongespräch.«

Er zwinkerte, so wie er es bereits bei ihrer ersten Begegnung vor dem Café getan hatte. Katrin zögerte. Dann fragte sie: »Kann ich vielleicht noch irgendwas für Sie tun?«

Der Mann beugte sich noch ein Stück weiter vor und sah sie eindringlich an. »Es gäbe da etwas«, begann er zögernd, »aber nur, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

***

»Kommt Katrin noch nach?« Gudrun öffnete das Päckchen Tabak, das vor ihr auf dem Tisch lag, und drehte sich mit geübten Handgriffen eine Zigarette.

»Weiß nicht«, antwortete Manfred achselzuckend. »Vielleicht ist sie mit Roberta noch was essen gegangen. Ich habe ihr eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter hinterlassen. Sie weiß auf jeden Fall, wo wir sind.«

»Vielleicht nicht ganz ihre Kragenweite hier«, meinte Gudrun, und ließ zweifelnd ihren Blick durch den Schankraum wandern. Manfred und Gudrun saßen in der Blende, einer Kneipe in Bilk. Die Einrichtung hatte schon bessere Tage gesehen und die Musik dröhnte so laut aus den Boxen, dass man sich fast anschreien musste. Gudrun steckte sich die Zigarette in den Mund, zündete sie an und zog daran, dann fuhr sie sich mit der freien Hand über die kurzrasierten, pechschwarz gefärbten Haare.

»Quatsch«, gab Manfred zurück, »wir sind öfter hier. Warum auch nicht?«

Gudrun zuckte die Achseln. »Ich dachte nur.«

Einen Augenblick lang schwiegen beide. Fred Durst sang mit heiserer Stimme und eine junge Kellnerin in Jeans und hautengem, ärmellosem Top kam an den Tisch und griff nach den zwei leeren Gläsern. »Wollt ihr noch zwei?«

Manfred nickte. »Klar.«

Gudrun streifte die Asche von der Zigarette, indem sie sie langsam auf dem Rand des Aschenbechers hin und her drehte. »Sie mag mich nicht.«

Manfred blickte sie überrascht an. »Wer?«

»Mensch, Katrin. Tu nicht so blöd.«

»Sei nicht albern. Das ist doch Quatsch.«

»Ich bin nicht albern. Aber ich bin auch nicht blind. Ich schätze mal, sie ist eifersüchtig. Ist doch eigentlich ein nettes Kompliment an dich, oder?«

Die Kellnerin brachte die beiden Alt, und Manfred hielt ihr seinen Deckel hin. Sie zog einen Bleistift hervor, den sie unter das Lederarmband an ihrem linken Handgelenk geklemmt hatte, und malte zwei weitere Striche darauf. Es waren jetzt insgesamt zwölf. Es reichte langsam. Manfred warf einen Blick auf die Uhr. Zwanzig vor zehn. Gudrun hatte recht. Katrin würde wohl nicht mehr kommen. Vermutlich war sie noch mit zu Roberta gefahren, oder sie war, müde vom stundenlangen Laufen durch die Stadt, zu Hause auf dem Sofa eingeschlafen, ihren Kater Rupert als Wärmkissen auf dem Bauch, ein halb leergetrunkenes Glas Rotwein auf dem kleinen Tischchen daneben – auf dem wackeligen, dreibeinigen Holztisch, den sie mit ihm gemeinsam auf dem Trödelmarkt am Aachener Platz ausgesucht hatte.

»Na, was für süßen Gedanken hängst du denn gerade nach?« Gudrun grinste ihn an.

»Ich? Wieso?«

»Du hast gelächelt wie ein verliebter Teenager.«

»Ha, ha.« Manfred verzog das Gesicht und nahm einen tiefen Schluck aus dem Bierglas. Er überlegte, ob er noch mal versuchen sollte, Katrin anzurufen, entschied sich dann aber dagegen. Wenn sie wirklich schon schlief, würde er sie nur stören.

***

Peter Wickert starrte konzentriert in die Dunkelheit. Die Scheibenwischer gaben ein knurrendes Geräusch von sich, während sie die weißen Flocken aus seinem Sichtfeld fegten. Das Schneetreiben war stärker geworden, und mittlerweile bedeckte eine schmutzigweiße Decke die Autobahn, ein matschiger Brei, der zu einer spiegelglatten Fläche zu gefrieren drohte, falls die Temperaturen weiter sanken.

Peter war froh, dass sein Auto Allradantrieb hatte. Sollte seine Frau Roberta ruhig über seinen exotischen Japaner lästern. Er würde auf jeden Fall heute sicher zu Hause ankommen. Er warf einen kurzen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. Schon nach zehn. Aber immerhin hatte er seine Arbeit beendet, der Auftrag war abgeschlossen, und er würde das Wochenende in Ruhe genießen können.

Peter zuckte zusammen, als ein Wagen hinter ihm wie aus dem Nichts auftauchte, die Scheinwerfer hell aufgeblendet, und mit viel zu hoher Geschwindigkeit an ihm vorbeischoss. Es war ein grauer Opel Omega, der ein wenig seitwärts schlitterte, als er sich vor Peters Subaru auf der rechten Spur einordnete.

»Idiot«, schimpfte Peter. »Du wirst schon sehen, was du davon hast. Gleich sehe ich dich vermutlich irgendwo im Straßengraben liegen.« Er schaltete das Radio ein, in der Hoffnung, die Verkehrsdurchsagen noch zu erwischen, aber es lief bereits Musik, irgendein alter Schlager, dessen Melodie er mitsummen konnte, ohne dass er den Titel oder die Band hätte nennen können. Zehn Minuten lang fuhr er weiter durch die winterliche Nacht. Gelegentlich überholte er einen Wagen, der ihm zu langsam durch den Schnee kroch, ansonsten war alles ruhig.

Plötzlich stieg er in die Bremsen. Vor ihm waren unvermittelt rote Rückleuchten aufgetaucht. Erst glaubte er, jemand kröche im Schneckentempo über die Autobahn, doch dann wurde ihm klar, dass ihm nicht ein einziges Auto, sondern eine ganze Schlange den Weg versperrte.

Er seufzte. Ein Stau. Das hatte ihm gerade noch gefehlt. Vielleicht war weiter vorn ein Wagen liegen geblieben, oder es hatte einen Auffahrunfall gegeben. Peter nahm sein Handy vom Beifahrersitz und wählte eine Nummer.

»Hier Familie Wickert. Johanna Wickert am Apparat.«

Peter lächelte. Seine Tochter meldete sich perfekt wie die Chefsekretärin eines großen Unternehmens. »Hier ist Papa, Hanna. Du bist noch wach?«

»Ich musste noch mal aufs Klo. Außerdem ist doch Wochenende. Wo bleibst du denn, Papa?«

»Ich stecke im Stau fest. Wahrscheinlich ein Unfall.«

»Ein Unfall?«, wiederholte Johanna laut. Dann meldete sich plötzlich eine andere Stimme am Telefon. »Peter? Du hattest einen Unfall?« Es war Roberta.

»Nein, nein«, antwortete er und musste lächeln. »Mir geht es gut. Ich stecke nur im Stau fest.«

Roberta seufzte erleichtert auf. »Na, das war ja zu erwarten bei dem Schneechaos. Alle wissen, dass Winter ist, aber keiner rechnet mit Schnee. Es ist jedes Jahr das Gleiche. Wo steckst du denn?«

»A 46. Kurz hinter dem Kreuz Hilden. Ich habe gerade die Autobahn gewechselt.«

»Du Ärmster.«

»Ich werd’s überleben. Wie war’s in der Stadt?«

Roberta stöhnte. »Anstrengend. Aber dafür habe ich auch fast alles gekriegt, was ich besorgen wollte. Katrin war echt hartnäckig. Jedes Mal, wenn ich gesagt habe: »Komm, lass, das erledige ich dann eben nächste Woche«, hat sie darauf bestanden, noch in den nächsten Laden zu ziehen. Sie war eine echte Hilfe.«

Peter konnte sich lebhaft vorstellen, wie Katrin Roberta von Geschäft zu Geschäft gelotst hatte, bis alle Besorgungen erledigt waren. Das passte zu Katrin. In mancher Hinsicht konnte sie sehr vernünftig und pragmatisch sein. In anderer allerdings wiederum überhaupt nicht. Er mochte die Freundin seiner Frau, ihre unkomplizierte, herzliche Art, und die Unmittelbarkeit, mit der sie sagte, was sie meinte, auch wenn sie damit gelegentlich ein wenig zu weit ging.

»Freut mich, dass eure Einkaufstour ein Erfolg war.« Peter sah, wie sich weiter vor ihm die Schlange ein Stück in Bewegung setzte. »Ich muss Schluss machen. Ich glaube, es geht weiter.«

»Na, dann viel Spaß noch«, scherzte Roberta, »wenn du nach Hause kommst, warten ein Glas Wein und ein Stück Pizza auf dich, wenn du magst.«

»Klingt sehr verführerisch. Bis gleich dann.«

»Bis gleich.«

Peter legte das Handy wieder auf den Beifahrersitz. Langsam gab er Gas. Es ging stockend weiter. Nach einer Weile sah er in der Ferne blaue und gelbe Blinklichter, die in den schwarzen Nachhimmel strahlten wie eine gigantische Weihnachtsbeleuchtung. Ein Unfall also.

Es dauerte noch einmal eine geraume Zeit, bis er schließlich die Unfallstelle erreicht hatte. Ein Lastwagen hing schräg im Straßengraben. Zwei Kleinwagen parkten stark verbeult auf dem Seitenstreifen. Ein dritter PKW stand immer noch quer auf der rechten Fahrbahn. Er war eingedrückt wie eine achtlos weggeworfene Zigarettenschachtel. Peter konnte nicht viel erkennen, ein Polizist winkte ihn durch, er musste zügig weiterfahren. Aber dennoch war er sich ziemlich sicher, dass es der graue Opel war, der ihn vorhin so rasant überholt hatte. Peter spürte einen Stich. Hatte er dem Fahrer nicht gewünscht, er möge im Straßengraben enden? Nein, so hatte er das nicht gemeint. Er versuchte den Gedanken abzuschütteln.

Aber so leicht wurde er ihn dennoch nicht los. Als er eine halbe Stunde später endlich im Wohnzimmer auf der Couch saß, ein Glas Wein in der Hand, und Roberta ihm Stück für Stück präsentierte, was sie in der Stadt alles ergattert hatte, tauchte vor seinen Augen immer wieder der Anblick des völlig zerstörten Wagens auf, und er fragte sich, was wohl aus dem Fahrer geworden war.

3

Manfred erwachte von dem Pochen in seinem Schädel. Er blinzelte. Es war grauenhaft hell draußen – und das am siebzehnten Dezember. Es war bestimmt schon mindestens zehn Uhr. Er drehte sich auf die andere Seite, damit ihn das Tageslicht nicht blendete. Vorsichtig öffnete er ein Auge und schielte in Richtung Uhr. Die digitale Anzeige strahlte in leuchtendem Rot. 10:23 Uhr. Er stöhnte und grub sein Gesicht ins Kissen. Dann fiel ihm der gestrige Abend wieder ein. Die Kneipe. Katrin war nicht mehr nachgekommen. Dafür hatte er auf dem Heimweg auf seinem Handy eine Nachricht entdeckt, die sie ihm bereits gegen neun Uhr geschickt hatte: »Bin übers Wochenende verreist. Brauche ein bisschen Abstand. Bitte ruf nicht an. Katrin.«

Er hatte die Nachricht wieder und wieder gelesen, aber er konnte sich einfach keinen Reim darauf machen. Erst war er verwirrt gewesen, dann besorgt, und schließlich nur noch wütend. Ihm so etwas auf diesem Weg mitzuteilen! Und was sollte das Ganze überhaupt? Womöglich hatte Gudrun doch recht, und Katrin war eifersüchtig. Aber war das die richtige Art, damit umzugehen? Das war doch total kindisch. Er hatte sich furchtbar aufgeregt, und Gudrun hatte ihn beruhigt und überredet, vom Büdchen noch ein paar Flaschen Alt mitzunehmen. Die hatten sie dann auf der Wohnzimmercouch geleert. Sie hatten schweigend dagesessen, aus den Boxen dröhnte Musik, und jeder hing seinen eigenen Gedanken nach. Bis alle Flaschen leer waren. Irgendwann gegen zwei. Was für ein Abend!

Manfred öffnete die Augen erneut und bewegte vorsichtig den Kopf. Ein höllischer Schmerz fuhr ihm durch die Schläfen und donnerte gegen seine Schädeldecke. Er biss die Zähne zusammen und kroch aus dem Bett. Auf dem Weg ins Bad kam er an der Wohnzimmercouch vorbei, auf der Gudrun lag und laut schnarchte. Er grinste und marschierte tapfer weiter.

Er fand die Aspirintabletten nicht sofort. Er hatte lange keine mehr gebraucht. Ein kurzer Blick auf die Packung verriet ihm, dass sie zwei Monate zuvor abgelaufen waren. Er zuckte die Achseln, drückte zwei Tabletten aus dem Päckchen auf seine Handfläche, warf sie in den Mund und schluckte. Dann hängte er sich unter den Wasserhahn und trank eine volle Minute lang ohne abzusetzen.

Erst jetzt wagte er einen Blick in den Spiegel. Er streckte dem zerknautschten Gesicht die Zunge heraus und wandte sich ab.

Manfred brauchte einen Moment, bis er sich erinnerte, dass er das Handy am Abend zuvor in den Kühlschrank gepfeffert hatte. Das Bücken jagte ihm ein höllisches Stechen durch die Schläfen und er fluchte leise. Zuerst entdeckte er nichts, und er dachte schon, dass seine Erinnerung ihn trog, aber dann fand er das Telefon im Gemüsefach. Es war eiskalt.

Hoffentlich funktionierte es noch! Er setzte sich an den Küchentisch. Brotkrümel und eingetrocknete braune Kaffeekränze bildeten ein schmuddeliges Muster und erinnerten ihn daran, dass er seit Längerem nicht mehr darübergewischt hatte. Er schüttelte sich. Er war nicht besonders ordentlich, aber er war sauber. So sah sein Tisch normalerweise nicht aus. Es war verrückt. Jedes Mal, wenn Gudrun ihn besuchte, verfiel er zurück in die Gewohnheiten seines Studentenlebens. Er machte die Nächte durch, trank zuviel, und seine Wohnung sah schon nach wenigen Tagen dem winzigen, vergammelten Zimmer zum Verwechseln ähnlich, das er während seines Studiums bewohnt hatte. Damals hatte es ihn überhaupt nicht interessiert, wie er wohnte. Ordnung erinnerte ihn viel zu sehr an seine Kindheit. Er war in einem kleinen Städtchen in der Nordeifel
aufgewachsen, in dem es weder ein Kino noch eine Disco gab und wo man sich für ein wenig Abwechslung aufs Mofa setzen und in die nächste Stadt fahren musste. Jeden Samstagvormittag hatte er sein Zimmer gründlich aufräumen müssen. Sein Vater war dann vor dem Mittagessen hereingekommen und hatte alles genau inspiziert. Wenn er zufrieden war, gab es das Taschengeld für die kommende Woche und die Erlaubnis, abends auszugehen. Aber nur dann.

Manfred tippte auf dem Handy herum, aber er fand die Nachricht nicht mehr. Verdammt! Er erinnerte sich doch ganz genau. Er konnte sie auswendig. »Brauche ein bisschen Abstand.« Abstand! Abstand wovon? Von ihm? Und was bitte ist ein ›bisschen Abstand‹?!

Er spürte, wie die Wut wieder in ihm hoch kochte, und stand abrupt vom Tisch auf. Am besten, er würde erst einmal einen starken Kaffee kochen. Als er die Kaffeemaschine einschaltete, fiel es ihm wieder ein. Er hatte die Nachricht gelöscht. Nachdem er sie fassungslos wieder und wieder gelesen hatte, hatte er sie gelöscht, und das Handy wutentbrannt ins Gemüsefach verfrachtet.

Mit der dampfenden Tasse in der Hand setzte er sich wieder an den Tisch. Probleme waren dazu da, dass man sie löste, und genau das würde er jetzt tun. Er wählte Katrins Nummer. Sollte sie doch sauer sein, weil er sie anrief, obwohl sie ihn gebeten hatte es nicht zu tun. Er musste wissen, was das alles sollte. Außerdem konnte er immer noch den Ahnungslosen spielen. Er hatte diese blöde SMS nie gekriegt. Punkt.

»Der gewünschte Teilnehmer ist zurzeit nicht erreichbar.«

Manfred wählte Katrins Festnetznummer. Zuerst dachte er, sie sei doch zu Hause, als er ihre Stimme hörte. Aber es war nur der Anrufbeantworter. Sie hatte ihn erst vor ein paar Wochen gekauft. Manfred war dabei gewesen, als sie die Worte auf das Band gesprochen hatte: »Hier ist der Anschluss von Katrin Sandmann. Leider bin ich im Augenblick nicht zu Hause. Aber ich würde mich freuen, wenn Sie mir eine Nachricht hinterlassen.« Es war ein verregneter Nachmittag im November gewesen. Stundenlang hatte Katrin hin und her überlegt, was sie sagen sollte. Sie hatten gemeinsam jede Menge Quatsch ausprobiert und Tränen gelacht. Katrin hatte sich aber dann doch für diese schlichte, konventionelle Ansage entschieden. Schließlich nutzte sie diesen Anschluss auch geschäftlich.

Manfred überlegte kurz, dann rief er Roberta an. Katrins Freundin war direkt am Apparat. Sie schien etwas atemlos.

»Manfred hier. Darf ich kurz stören?«

»Klar. Hallo Manfred. Was ist denn los? Du klingst irgendwie grauenvoll.«

»Ich habe höllische Kopfschmerzen. Das letzte Bier gestern Abend muss ein Kölsch gewesen sein.«

»Ha ha. Ich vermute, das letzte war einfach eins zuviel.« Roberta schrie plötzlich auf: »Autsch! Tommy, Mensch lass das! Siehst du nicht, dass Mami telefoniert?«Manfred hörte ein Rascheln und ein Knacken. Danach gedämpfte Stimmen. Dann wieder Roberta: »Sorry, Manfred. Tommy hat die ganze Zeit an mir rumgezerrt. Wir waren gerade mitten in einer Kissenschlacht, als du angerufen hast. Ich habe ihn auf gleich vertröstet. Also, was ist los?«

Manfred kam direkt zur Sache. »Weißt du, wo Katrin ist? War sie gestern in der Stadt vielleicht irgendwie komisch? Anders? Hat sie dir was erzählt? Von irgendwelchen Plänen fürs Wochenende?«

»Komisch? Nein. Warum sollte sie komisch gewesen sein?«, fragte Roberta. »Und was für Pläne? Ich verstehe nicht. Sie kommt heute Nachmittag zu mir. Meinst du das?«

»Sie kommt nachher zu dir? Bist du sicher?«

»Das haben wir gestern so ausgemacht. Was ist denn los? Was soll das Ganze?«

Roberta klang ein wenig ungeduldig. Also erzählte Manfred ihr von der merkwürdigen Nachricht. Jetzt war auch sie verwirrt.

»Verreist? Wohin denn? Bist du dir sicher?«

»Ja, ich bin mir sicher.«

»Lies mir das Ganze noch mal vor«, verlangte Roberta.

»Kann ich nicht«, gab Manfred kleinlaut zu. »Ich hab’s gestern Nacht gelöscht. Ich war stinksauer. Auf jeden Fall erreiche ich sie nicht. Sie geht zu Hause nicht ans Telefon, und ans Handy geht sie auch nicht.«

Roberta schwieg. Dann sagte sie: »Warten wir noch ein bisschen ab. Sie müsste sich ja eigentlich nachher bei mir melden. Wir sind zu Glühwein und Plätzchen verabredet. Sollte ich bis drei nichts von ihr hören, dann fahren wir zu ihr rüber. Schließlich muss sich ja einer um Rupert kümmern, wenn sie wirklich verreist ist. Du hast doch den Schlüssel, oder?«

Rupert! Daran hatte er gar nicht gedacht. Katrin würde ihren Kater nicht zwei Tage lang sich selbst überlassen. Irgendjemandem musste sie Bescheid gesagt haben. Und er würde herausfinden, wem.

***

Dagmar starrte aus dem Fenster. Im Radio plapperte der Sprecher vom Wintereinbruch und von den Aussichten auf weiße Weihnachten, und sie hasste ihn dafür. Seit sechs Uhr, als sie aus einem unruhigen Schlaf erwacht war, lauschte sie dem Programm, aber die Nachricht, auf die sie wartete, kam nicht. Wahrscheinlich war es dafür noch viel zu früh. Wenn sie Pech hatte, würde die Sache auch erst mal gar nicht in den Nachrichten gebracht werden. Sie musste geduldig bleiben.

Eigentlich sollte sie arbeiten. In ihrem PC warteten ein paar angefangene Storys. Der Schreibtisch war ein einziges Chaos; Bücher, Zeitungsausschnitte und Zettel lagen wild durcheinander. Sie hatte in den letzten Tagen einfach nicht die Nerven gehabt, sich mit diesen Dingen zu beschäftigen. Aber sie musste endlich wieder vernünftig arbeiten. Sie brauchte dringend Geld. Auf einer anderen Ecke des Schreibtischs türmten sich die unbezahlten Rechungen. Aber mit ein wenig Glück wartete die Story ihres Lebens bereits auf sie. Sie hatte auf jeden Fall alles Machbare dafür in die Wege geleitet. Jetzt kam es nur darauf an, die Nerven zu bewahren.

Im Radio lief jetzt White Christmas. Dagmar beobachtete das Treiben auf der Straße. Gegenüber schaufelte ein älterer Mann den Schnee vom Bürgersteig. Der Briefträger schob sein Fahrrad vorsichtig durch den weißen Matsch, und auf dem Spichernplatz bauten drei Jungen einen Schneemann.

Ein Wagen bog um die Straßenecke. Eine dunkle Limousine, blau oder dunkelgrau, sie konnte es nicht genau erkennen. Dagmar wusste nicht, was es war, aber irgendetwas an dem Wagen kam ihr komisch vor. Er rollte langsam die Fahrbahn entlang und glitt schließlich fast genau vor ihrem Haus in eine Parklücke. Ein Mann und eine Frau stiegen aus. Sie blickten die Straße auf und ab, so, als überlegten sie, was sie als nächstes tun sollten. Einen Augenblick lang standen sie auf dem Bürgersteig und sprachen miteinander. Dagmar war sich jetzt ganz sicher, dass etwas nicht stimmte. Als der Mann plötzlich genau zu ihr hochsah, erschrak sie und zog sich schnell vom Fenster zurück.

Wie albern von ihr! Sie fing wirklich langsam an, überall Gespenster zu sehen. Es wurde höchste Zeit, dass sie etwas Vernünftiges tat. Am besten würde sie jetzt duschen und danach ihren Schreibtisch gründlich aufräumen. Das tatenlose Herumsitzen und Warten half schließlich nichts. Sie wandte sich ab und schaltete das Radio aus. Sie ging nicht mehr zum Fenster, um noch einmal hinauszusehen.

So sah sie auch nicht, wie der Mann und die Frau auf ihr Haus zukamen.

***

Manfred wartete bereits vor der Haustür, als Roberta die Karolingerstraße entlang gefahren kam. Sie fand keinen Parkplatz und stellte den Wagen kurz entschlossen vor einer Einfahrt ab. Es war halb zwölf. Nach Manfreds Anruf hatte sie mit Peter gesprochen. Gemeinsam waren sie zu dem Schluss gekommen, dass es bestimmt eine ganz einfache Erklärung für Katrins merkwürdiges Verhalten gab. Vielleicht hatte jemand ihr Handy geklaut und sich einen dummen Scherz erlaubt. Vielleicht war Katrin aus irgendeinem Grund auf Manfred sauer und wollte ihm einen Schreck einjagen. Aber je mehr sie darüber sprachen, desto seltsamer kam ihnen die ganze Geschichte vor. Schließlich hatte Roberta Manfred angerufen.

»Lass uns doch schon jetzt rüber fahren und nachsehen, ob sie zu Hause ist.«

Manfred war sofort einverstanden gewesen. »Ich bin in zehn Minuten da.«

»Hey, langsam«, hatte Roberta protestiert. Sie hatte versucht, ihrer Stimme einen unbeschwerten Klang zu verleihen, aber es war ihr nicht ganz gelungen. Sie ahnte, dass etwas passiert sein musste. »Ich komme aus Neuss, gib mir ein bisschen Zeit.«

Jetzt stiegen sie die knarrenden Holzstufen des Altbaus hoch in den zweiten Stock. Sie hörten Rupert maunzen, sobald Manfred den Schlüssel ins Türschloss steckte. Er sperrte auf und sie betraten die Wohnung. Der Kater sprang ihnen entgegen und streifte schnurrend um ihre Beine.

»Ich wusste, dass etwas nicht stimmt«, erklärte Manfred und marschierte hastig durch die Diele. »Sie würde Rupert nicht einfach so allein lassen.«

Fast im Laufschritt stürmte er durch die Wohnung, riss die Zimmertüren auf, durchsuchte Schränke und Kommoden und warf sogar einen Blick unter das Bett, während Roberta in der Küche nach Katzenfutter stöberte. Sie füllte ein Schälchen und stellte es auf den Boden. Dann setzte sie sich auf einen Stuhl und sah Rupert zu, der das Essen gierig verschlang.

Schließlich kam Manfred auch in die Küche. »Ich hab alles abgesucht«, sagte er, »sie ist einfach weg. Kein Hinweis darauf, wo sie ist. Sie scheint auch nichts mitgenommen zu haben. Ihre Zahnbürste, ihre ganzen Waschsachen, alles liegt wie immer im Bad. Die kleine Reisetasche, die sie normalerweise mitnimmt, wenn sie für ein paar Tage wegfährt, steht unten im Schlafzimmerschrank. Ich verstehe das nicht.« Manfred ließ sich auf einen Stuhl fallen und sah Roberta fragend an.

»Ich verstehe das auch nicht«, antwortete sie zögernd. »Das passt doch alles gar nicht zusammen. Ich kann mir nicht erklären, was da passiert sein soll. Meinst du, wir sollten – « Sie stockte.

»Verdammt!« Manfred schlug sich an die Stirn. »Die Krankenhäuser! Vielleicht hatte sie einen Unfall!«

Sie kramten das Telefonbuch aus einer Schublade und telefonierten die Krankenhäuser ab. Ohne Ergebnis. Roberta kam auf die Idee, bei der Polizei anzurufen. Aber auch dort versicherte man ihnen, dass es in der vergangenen Nacht keine besonderen Vorkommnisse gegeben hatte, zumindest keine, bei denen eine junge Frau zu Schaden gekommen war. Wegen des plötzlichen Wintereinbruchs hatte es zwar jede Menge Verkehrsunfälle im Raum Düsseldorf gegeben, aber nur einen einzigen mit Personenschaden. Dabei sei ein Mann ums Leben gekommen. Der freundliche Polizeibeamte am Telefon versuchte den mittlerweile ziemlich aufgebrachten Manfred zu beruhigen. »So etwas passiert recht häufig. Meistens tauchen solche Personen nach ein paar Stunden oder Tagen wieder auf. Hatten Sie vielleicht eine Auseinandersetzung?«

Manfred schnaubte wütend und knallte den Hörer auf die Gabel. Roberta kraulte Rupert den Bauch, der mittlerweile alles gefressen und es sich auf ihrem Schoß bequem gemacht hatte. »Wie gut, dass Katrins Eltern gerade in Urlaub sind. Sonst müssten wir sie jetzt anrufen«, stellte sie fest. Manfred nickte. »Ja, daran habe ich auch schon gedacht.« Er tippte zum wiederholten Mal Katrins Handynummer in sein Telefon. Aber auch diesmal ohne Erfolg.

Als sie im Begriff waren, die Wohnung wieder zu verlassen, hatte Roberta eine Idee.

»Das Buch! Sie hat sich gestern in der Stadt ein Buch gekauft. Es muss hier irgendwo liegen. Im Kaufhaus haben sie es in so eine rötliche Weihnachtstüte gesteckt. Hast du es irgendwo gesehen?«

Noch einmal suchten sie die gesamte Wohnung ab. Aber sie fanden weder das Buch noch die Tüte. »Sie könnte es natürlich mitgenommen haben, falls sie doch einfach verreist ist«, gab Roberta zu bedenken. »Es war irgend so ein Thriller. Sie war ganz wild darauf, ihn zu lesen.«

»Natürlich könnte sie«, fuhr Manfred auf. »Aber ich wüsste es gern genau. Ich will wissen, was passiert ist: Ist sie gestern Abend überhaupt hierher zurückgekommen? Oder hat sie der Wunsch wegzufahren vielleicht schon unterwegs übermannt, und sie ist direkt auf die Autobahn abgebogen und Richtung Süden abgerauscht? Oder ist ihr vielleicht doch schon im Parkhaus was passiert?«

»Das glaube ich nicht«, antwortete Roberta. »Dann hätte man sie doch längst gefunden. Außerdem hat sie dir doch noch diese SMS geschickt.«

»Jemand hat mir eine SMS geschickt. Jemand, der Katrins Handy hatte.«

Roberta schwieg betroffen.

»Ihr Wagen!«, fiel ihr plötzlich ein. »Hast du nachgesehen, ob ihr Auto unten auf der Straße steht?«

Manfred schüttelte den Kopf. »Daran habe ich überhaupt nicht gedacht.«

Sie hasteten die Treppe hinunter und suchten die Straße ab, aber von dem roten Golf Cabriolet war nichts zu sehen.

4

Es kam in den Nachrichten, als sie gerade im Begriff war, den Müll hinunterzutragen. Allerdings war es nicht die Meldung, auf die sie gewartet hatte. Sie ließ die Tüte fallen und starrte fassungslos auf das kleine Gerät. Eierschalen, ein Stück verschimmeltes Brot und ein Jogurtbecher fielen aus der Tüte, als diese auf dem Boden landete und aufplatzte, doch Dagmar bemerkte es nicht.

Sie lauschte ungläubig. Das konnte nicht wahr sein! So etwas konnte gar nicht passieren. Es musste ein Irrtum sein, eine Verwechslung. Wenn die Nachricht stimmte, dann drohte sie alles zu zerstören, was Dagmar mühevoll ausgearbeitet hatte. Ihr perfekter Plan, ihr Geniestreich, alles würde zusammenfallen wie ein Kartenhaus und sie unter sich begraben.

Sie lehnte sich gegen die Küchenwand. Ihre Knie zitterten. Sicherlich hatte sie sich verhört. Die Nachrichten im Radio waren längst vorbei und es lief ein Song von Robbie Williams. Doch die Worte des Sprechers hallten noch in Dagmars Ohren.

Er hatte vollkommen nüchtern darüber berichtet, so wie er Tag für Tag etliche Meldungen verlas, aber ihr war es, als hätte er sie verhöhnt, ausgelacht.

Sie hasste es, ausgelacht zu werden. Seit dem Tag, an dem sie bei der Weihnachtsaufführung über ihr Kleid gestolpert war, hasste sie nichts mehr auf der Welt, als wenn jemand über sie lachte, während ihr selbst die Tränen der Enttäuschung oder der Scham in den Augen brannten.

Sie war sechs Jahre alt gewesen. Damals war auch Winter, ihr erster Winter in einem richtigen Zuhause. Sie war stolz und überglücklich. Ihre Mutter war schwanger geworden, als sie selbst noch ein Kind war. Bei Dagmars Geburt war sie gerade erst vierzehn. Sie durfte das Kind nicht behalten. Dagmar kam ins Heim. Mit neunzehn lernte Dagmars Mutter dann Jakob Grima kennen. Die beiden heirateten bereits drei Monate später. Grima war fast zwanzig Jahre älter als seine junge Frau und er verstand nicht, was ihr wichtig war, aber er war vollkommen vernarrt in sie und trug sie auf Händen. Ihre gemeinsame Tochter Jeanette wurde sechs Monate nach der Hochzeit geboren. Daraufhin holten sie auch Dagmar aus dem Heim.

Sie war selig gewesen. In dem Bemühen, bloß nichts verkehrt zu machen, damit niemand auf die Idee kam, sie wieder dorthin zurückzuschicken, tat sie übereifrig alles, von dem sie glaubte, es bereite ihrer Mutter Freude. In jenem Winter wurde auf der Weihnachtsfeier in der Schule das Märchen ›Sterntaler‹ aufgeführt. Dagmar durfte das arme Mädchen spielen, das zum Schluss nichts weiter als sein Hemdchen auf dem Leib trägt. Allerdings war die Klassenlehrerin sehr auf den guten Ruf der Schule bedacht, sodass sie darauf achtete, dass das Hemdchen nicht zu kurz war und so vielleicht Anstoß erregen könnte. Vermutlich hatte sie sich dann auch noch ein wenig verschätzt. Auf jeden Fall reichte das weiße Hemd bis auf den Fußboden, und Dagmar musste es raffen, wenn sie über die Bühne lief.

Der Tag der Aufführung kam. Alles lief wunderbar. Bis sie stolperte.

Sekundenlang herrschte atemlose Stille in der Aula, dann fing vorne in der ersten Reihe ein Mann an zu lachen. Nach und nach fielen alle ein. Es war grauenvoll; statt die Zuschauer zu bewegen und in weihnachtliche Stimmung zu versetzen, hatte Dagmar sich zum Narren gemacht. Mit hochrotem Kopf stürzte sie von der Bühne, und weder die Überredungskünste ihrer Mutter noch die mehr oder weniger unverhohlenen Drohungen der Lehrerin vermochten an ihrem Entschluss etwas zu ändern: Damals schwor sie sich, nie wieder vor ein Publikum zu treten. Und diesen Schwur hatte sie gehalten. Bis heute.

Dagmars Herz krampfte sich zusammen bei der Erinnerung an diese längst vergangene Blamage. Sie dachte an all die anderen unangenehmen Situationen, in die sie im Laufe der Jahre geraten war. Es war wie verhext. Sie hatte zwar nie mehr eine Bühne betreten, aber das hatte sie nicht davor bewahrt, sich mit gut gemeinten, doch überstürzten Handlungen lächerlich zu machen. Die Dinge endeten immer anders, als sie es plante.

Plötzlich fiel ihr etwas ein. Sie stürzte zum Fenster. Und richtig, die Limousine, die sie eine Stunde zuvor hatte ankommen sehen, stand immer noch dort. Sie begriff mit einem Mal, wer der Mann und die Frau sein mussten. Und das bedeutete, dass sie sich nicht verhört hatte. Es war tatsächlich passiert. Sie stöhnte auf und brach dann schluchzend auf dem Boden zusammen. Wieso ging immer alles schief, was sie anfing?

***

Katrin erwachte mit dem Gefühl zu ersticken. Sie versuchte, den Mund zu öffnen und tief durchzuatmen, aber es war, als seien ihre Lippen aneinandergeklebt. Ihr Kopf fühlte sich schwer an. Ihre Arme schmerzten. Mühsam rollte sie sich auf die Seite. Sie wollte sich aufrichten, aber ihr Körper war bleischwer, eingezwängt, und wollte ihr nicht gehorchen.

War das ein Alptraum? Sie hatte keine Alpträume mehr gehabt seit sie ein kleines Mädchen war. Damals hatte sie eine zeitlang fast jede Nacht geträumt, sie sei in einem dunklen Wald und könne den Weg, der hinausführte, nicht finden. Sie irrte umher, aber wo immer sie hinkam, überall standen die gleichen abweisenden hohen Tannen. Sie rannte und rannte, bis ihr die Füße weh taten und ihr die Tränen der Verzweiflung über die Wangen liefen. Schließlich wachte sie schreiend auf, erleichtert, die vertrauten Umrisse ihres eigenen Kinderzimmers zu sehen. Den Rest der Nacht lag sie angstvoll wach. Sie fürchtete, der Traum könne wiederkommen, wenn sie nur die Augen schloss.

Doch dies hier war kein Traum. Zu real waren die Schmerzen in Schultern und Unterarmen. Zu intensiv das Gefühl, nicht genug Luft zu bekommen. Es war noch dämmrig, also konnte es eigentlich nicht viel später als acht sein. Sie fühlte sich ausgelaugt und erschlagen, aber sie verstand nicht warum. Gestern Nachmittag war sie mit Roberta in der Stadt gewesen, sie waren viel herumgelaufen, und am Ende hatten ihr ganz schön die Füße wehgetan; aber das alles war keine Erklärung für diese abgrundtiefe Erschöpfung. Es war, als hätte eine riesige Spinne sie über Nacht in ihr Netz eingesponnen, um sie zum Frühstück zu verspeisen; sie fühlte sich gelähmt, vollkommen machtlos über ihren eigenen Körper.

Erneut versucht sie, sich aufzurichten. Sie konnte ihre Arme kaum bewegen, aber es gelang ihr schließlich, ihren Oberkörper in eine aufrechte Position zu bringen. Ihr Blick fiel auf einen kleinen Schemel auf dem Boden und ein heißkalter Schreck durchfuhr sie. Hastig sah sie sich um. Sie kannte weder den Schemel noch das leere Holzregal an der Wand, noch die massig wirkende Zimmertür. Ganz zu schweigen von der harten, unbequemen Liege, auf der sie saß.

Das war nicht ihr Schlafzimmer! Das war ein Ort, an dem sie noch nie zuvor gewesen war! Panik stieg in ihr auf. Sie blickte an sich hinunter und entdeckte die Wäscheleine, mit der ihre Fußgelenke aneinandergefesselt waren. Jetzt spürte sie auch die Leine an ihren Handgelenken. Und sie begriff, warum ihr das Atmen so schwer fiel.

Sie war gefesselt und geknebelt.

***

Ein schriller Ton riss Detlev Kraus unsanft aus seinem Traum. Dabei hatte es gerade angefangen interessant zu werden. Er lag auf dem Bauch im Sand unter einer Schatten spendenden Palme und eine langbeinige, feurige Südseeschönheit massierte ihm sanft den Rücken. Sie hätte sicher noch weitere reizvolle Dinge mit ihm angestellt, aber das würde er nie erfahren. Verschlafen stolperte er zum Telefon und brummte missmutig seinen Namen in die Muschel.

»Haste schon gehört?« Sonja schrie fast. Sie schrie eigentlich immer. Es lag an ihrer Stimme. Detlev hielt den Hörer weiter vom Kopf weg und gähnte. »Was denn?«

»Das Oberschwein ist getürmt. Schon wieder.«

»Was?!« Detlev war mit einem Schlag wach. »Was heißt ›getürmt‹?«

»Na, getürmt heißt getürmt, eben. Hat ’ne Fliege gemacht. Die Drecksau hat die Idioten in der Klinik ausgetrickst. Hat irgendwie dafür gesorgt, dass er ins Krankenhaus muss, und schwupps, weg war er. Hat sich vom Acker gemacht. So wie die Dinge halt immer laufen. Diese Schwerverbrecher leben behaglich auf Staatskosten, und wenn sie keinen Bock mehr haben, hauen sie einfach ab. Kein Schwein passt anständig auf die auf. Und wir können sehen, wie wir uns in Sicherheit bringen. Der Kerl kann sonst was anstellen, bis sie den wieder schnappen.«

Sonja hatte sich in Rage geredet und ihre Stimme hatte jetzt die Tonlage erreicht, die sogar für einen wachen und ausgeruhten Schädel dicht an der Schmerzgrenze war. Detlev zog sein T-Shirt hoch und klemmte es zwischen sein Ohr und das Telefon.

»Weißt du schon Näheres?« In seinem Kopf überschlugen sich die Gedanken. Er ging bereits die Möglichkeiten durch. Das war die Chance, für Aufsehen zu sorgen und die Bevölkerung zu mobilisieren. Und das so kurz vor Weihnachten. Einfach perfekt.

»Nee, ich weiß nur das, was ich gerade in den Nachrichten gehört habe.«

»Gut.« Detlev dachte kurz nach. Dann wies er sie an: »Du informierst die anderen. Wir treffen uns pünktlich um zwei bei mir zur Lagebesprechung. Alles Weitere klären wir dann. Und haltet euch bereit. Das wird ein langes Wochenende.«

***

Ein leichter Wind hatte eingesetzt und blies seinen eisigen Atem durch die Straßen. Ingbert Huschke nahm die Plastiktüte in die andere Hand. Seine Finger waren steif gefroren. Es wurde Zeit, dass er sich irgendwo ein warmes Plätzchen suchte. Er hätte vielleicht doch besser im Zentrum bleiben sollen. Hier trieb sich weit und breit niemand herum, den er kannte. Allerdings musste hier irgendwo dieses Haus sein, von dem die anderen erzählt hatten. Er schlurfte ein paar Meter weiter, dann blieb er unvermittelt stehen. Hier war es. Es sah ein wenig so aus wie das, das er selbst mal besessen hatte. Damals, in einem anderen Leben. Unentschlossen stand er einen Augenblick auf dem Bürgersteig und musterte die Front mit wachsamen Augen. Er stellte die Plastiktüte im Schnee ab und rieb sich die durchgefrorenen Hände.

Eine ältere Dame kam vorbei und beäugte ihn misstrauisch. Er verbeugte sich galant und grüßte sie, aber sie schüttelte nur den Kopf und murmelte etwas vor sich hin. Er verstand lediglich die Worte ›Schmutz‹ und ›unglaublich‹ und reimte sich den Rest zusammen. Es gehörte nicht viel Phantasie dazu.

Jetzt bog ein Wagen um die Ecke. Es wurde Zeit, dass er sich verdünnisierte. Er wollte nicht auffallen. Nicht mitten am Vormittag. Er würde später wiederkommen. Vielleicht um die Mittagszeit, wenn nicht so viele Menschen draußen herumliefen. Und wenn das Häuschen dann immer noch so unbewohnt aussah, würde er mal prüfen, was sich machen ließ. Meistens gab es irgendwo eine Schwachstelle. Und er war spezialisiert auf Schwachstellen. So ein Haus war auch viel besser als die Ecke in der Bahnhofsunterführung oder das Asyl. Meistens blieb er lieber allein, er hing ungern mit den anderen zusammen herum. Es gab nur zwei, die er mochte und mit denen er sich gelegentlich unterhielt. Den anderen ging er gewöhnlich aus dem Weg. Er warf einen letzten Blick auf das Anwesen. Hier würde er es sich über Weihnachten ein wenig gemütlich machen. Dann wandte er sich ab und schlenderte gemächlich zurück in die Innenstadt.

***

Obwohl ihre Tränen längst versiegt waren, blieb Dagmar noch lange auf dem Küchenboden liegen. Sie war wie versteinert. Ganz langsam, wie in Zeitlupe, sickerte die Bedeutung dessen, was sie gerade erfahren hatte, in ihr Bewusstsein. Und die Ahnung, dass sie auf eine Katastrophe zustürmte, ohne die geringste Chance, ihr auszuweichen. Dennoch gewann ihr Überlebenswille die Oberhand. Sie stürzte zum Telefon und tippte hastig eine Nummer in die Tasten. Sie musste ihn erreichen. Was nutzte die Absprache, jeglichen Kontakt zu vermeiden, jetzt noch? Die Sache war sowieso bereits sinnlos geworden. Was für ein fataler Zufall.

Er nahm nicht ab. Vielleicht konnte er auf dem Display ihre Nummer sehen. Schließlich hatte sie es ihm eingebläut. Keinen Kontakt. Egal was passiert. Bloß keinen Kontakt. Sie stöhnte, überlegte kurz, und schickte ihm dann eine Nachricht.

Unruhig ging sie im Zimmer hin und her, während sie auf eine Antwort wartete, aber es kam keine. Schließlich wählte sie eine andere Nummer. Jeanette würde nicht gerade begeistert sein, aber sie brauchte sie jetzt.

»Ich bin’s, Dagmar. Ich habe ein Problem. Es ist wirklich ernst. Kannst du vorbeikommen?« Sie lauschte den aufgebrachten Worten am anderen Ende der Leitung. »Ja, ja, ich weiß«, antwortete sie dann. »Mir ist schon klar, dass du viel um die Ohren hast. Aber es ist verdammt wichtig. Ich glaube, ich habe eine Riesendummheit gemacht. Ich weiß nicht, was ich tun soll. Bitte!«

Kurz darauf legte sie erleichtert auf. Jeanette würde wissen, was zu tun sei. Jeanette hatte immer für alles eine Lösung. Sie war zwar die jüngere Schwester, aber sie war immer viel besser mit ihrem Leben klar gekommen. Es war verrückt. Dabei war Jeanette eigentlich die Träumerin und Dagmar die Realistin. Allerdings hatte Jeanette es geschafft, ihre Träume Wirklichkeit werden zu lassen.

Dagmar erinnerte sich, wie sie mit ihrer kleinen Schwester darüber gesprochen hatte, was sie später einmal werden wollten. Es war während eines Urlaubs an der Nordsee gewesen. Dagmar war elf und Jeanette war gerade fünf geworden. Sie hatten Krebse und Muscheln gesammelt und ein großes Loch im Watt ausgehoben, wo sie die Tiere aussetzen und beobachten konnten. Danach saßen sie im Sand und starrten in das trübe Wasser. Dagmar wollte unbedingt die Welt verbessern, selbst damals schon, und mit elf lautete ihr Berufswunsch Ärztin. Dann könnte sie nach Afrika gehen und all den armen, hungrigen Kindern helfen. Jeanettes Pläne für die Zukunft waren weniger sozial gewesen:

»Ich werde Prinzessin«, hatte sie ohne zu zögern erklärt. Dagmar hatte sie ausgelacht: »Das ist doch kein Beruf!«

Aber sie hatte sich geirrt. Jeanette hatte es geschafft. Sie war tatsächlich eine Prinzessin geworden. In gewisser Weise jedenfalls.

Dagmar nahm noch einmal das Telefon und tippte seine Nummer in die Tasten. Auch diesmal hob er nicht ab.

5

Roberta lief die Autoreihen entlang. Vermutlich war das nicht besonders sinnvoll, was sie da machten, aber es tat gut, überhaupt etwas zu tun. Manfred und sie waren von Katrins Wohnung aus ins Parkhaus unter der Kunstsammlung in der Altstadt gefahren, um nachzusehen, ob Katrins Wagen vielleicht noch hier stand. Roberta war sich nicht sicher, wo er abgestellt gewesen war, sie erinnerte sich nur, dass Katrin in einer anderen Etage als sie selbst geparkt hatte. Also suchten sie gemeinsam jedes Parkdeck ab. Es ging schnell, da sie das Dach von Katrins rotem Golf Cabrio sofort erkannt hätten, wenn das Auto noch in dem Parkhaus gestanden hätte. So viele Cabrios fuhren im Winter nicht herum, außerdem war ihr Verdeck an einer Stelle über dem Fahrersitz ziemlich auffällig geflickt. Dort hatte es früher reingeregnet.

Aber Katrins Wagen war nicht in dem Parkhaus. Manfred und Roberta standen etwas ratlos neben Robertas Kombi und sahen sich an.

»Ich finde, wir sollten sie als vermisst melden«, schlug Roberta schließlich vor. »Ich weiß, sie ist noch nicht sehr lange weg, und dann ist da noch diese merkwürdige SMS, aber insgesamt ist das alles doch sehr komisch, findest du nicht?«

Manfred nickte. »Ich glaube auch nicht, dass sie einfach so verreist ist, ohne jemandem Genaueres zu sagen, ohne für Rupert zu sorgen und ohne Gepäck.« Er starrte auf seine Fußspitzen. »Aber nur mal angenommen, es stimmt doch. Angenommen, sie hat jemanden getroffen, jemanden, den sie vielleicht von früher kennt, oder – «

Er brach ab und sah Roberta an. Dann fragte er: »Gibt es da vielleicht irgendwen, von dem ich nichts weiß? Jemanden, mit dem sie Hals über Kopf wegfahren würde?«

Roberta zuckte mit den Schultern. »Nicht, dass ich wüsste. Außerdem glaube ich nicht, dass sie nicht wenigstens Bescheid sagen würde. Wir waren für heute verabredet. Katrin ist zwar manchmal ein wenig impulsiv, aber sie versetzt niemanden ohne Grund.«

»Also zur Polizei?«

Roberta nickte.

Eine Viertelstunde später hatten sie sich durch den dichten vorweihnachtlichen Stadtverkehr bis zum Präsidium gequält. Roberta blickte sich suchend auf der Straße um. »Kein Parkplatz.«

Manfred deutete auf den mit einer Schranke versperrten Personalparkplatz des Polizeipräsidiums, auf dem gähnende Leere herrschte. »Doch! Jede Menge Plätze!«, schimpfte er. »Aber nicht fürs gemeine Volk. Unverschämtheit, dass die hier nicht mal ein paar Plätze für Besucher haben!«

»Ich glaube, man kann da an der Schranke klingeln«, sagte Roberta beschwichtigend. »Aber ich bin mir nicht sicher.«

»Damit da drin dann irgend so ein Schreibtischfuzzi entscheidet, ob ich reindarf oder nicht?! Nein, danke. Da-rauf kann ich verzichten!«

Sie kurvten etwa zehn Minuten lang durch die kleinen Wohnstraßen des Viertels und fanden schließlich auf der Kronprinzenstraße eine Lücke, die groß genug für Robertas Kombi war.

Es war nicht viel los im Präsidium. Ein Mann mit ausländischem Akzent kam ihnen laut vor sich hinschimpfend durch die Glastür entgegen und stürmte wutentbrannt die Treppe hinunter. Die Portierloge war unbesetzt.

Nachdem sie dem Beamten in der Wache erklärt hatten, dass sie eine Vermisstenanzeige aufgeben wollten, wurden sie in ein spartanisch eingerichtetes Büro geführt, wo sich der Polizist an einen Computer setzte und ihnen zwei einfache Holzstühle anbot. Er ließ sich erzählen, worum es ging, dann fragte er:

»Besteht Gefahr für Leib oder Leben? Ist Ihre Freundin vielleicht selbstmordgefährdet?«

»Quatsch. Natürlich nicht«, erwiderte Manfred. »Aber es muss was passiert sein.«

Er erläuterte die Einzelheiten von Katrins Verschwinden, soweit sie ihm bekannt waren. Der Beamte blieb skeptisch. Bisher hatte er noch kein einziges Wort in den Computer eingegeben.

»Sie müssen wissen«, erläuterte er nun, »jeder Erwachsene hat das Recht, seinen Aufenthaltsort frei zu wählen. Er ist auch nicht verpflichtet, seinen Angehörigen oder Freunden mitzuteilen, wo er sich aufhält. Wenn Ihre Freundin keinen Kontakt zu Ihnen möchte, ist es nicht Aufgabe der Polizei, sie dazu zu zwingen. Wir können nur handeln, wenn Gefahr für Leib oder Leben besteht.«

»Aber das tut es doch«, schaltete sich Roberta ein. »Dieses Verhalten ist ganz untypisch für sie. Bitte glauben Sie uns. Es muss etwas passiert sein.«

Der Beamte musterte sie zweifelnd, doch schließlich ließ er sich von Manfred und Roberta die Daten geben, die er für die Anzeige benötigte.

»Was werden Sie jetzt unternehmen?«, fragte Roberta, als sie fertig waren.

»Nun, wir werden Frau Sandmann zur Fahndung ausschreiben. Mehr können wir im Augenblick nicht machen. Für groß angelegte Suchmaßnahmen reichen die von Ihnen geäußerten Verdachtsmomente nicht aus. Sie ist eine erwachsene Frau, und es gibt keinen konkreten Hinweis auf ein Verbrechen. Suizidgefahr liegt auch nicht vor. Es ist ja nicht einmal sicher, ob sie nicht doch einfach verreist ist.«

Roberta sah zu Manfred hinüber. Aber anstatt aufzubrausen, wie sie es erwartet hatte, und dem Beamten wutentbrannt vorzuwerfen, dass die Polizei wahrscheinlich erst Interesse an dem Fall haben würde, wenn man Katrins Leiche aus dem Rhein zöge, senkte er nur resigniert den Kopf. Seine Reaktion machte ihrAngst. Sie kannte ihn als jemanden, der jede Sache energisch anpackte, der eher zu viel Temperament hatte, als zu wenig. Dass ausgerechnet er jetzt so die Schultern hängen ließ, versetzte ihr einen Stich. Er machte sich offenbar wirklich ernsthafte Sorgen.

Auf den Stufen vor dem Präsidium kam ihnen ein Mann entgegen, den sie kannten. Er hatte graumeliertes Haar, einen leichten Bauchansatz und ein entschlossenes, doch warmherziges Gesicht. Es war Kriminalhauptkommissar Halverstett. Er schien es sehr eilig zu haben, doch als er die beiden erkannte, blieb er stehen und sah sie fragend an.

»Ist etwas passiert?«

»Katrin ist weg.«

Der Polizist blickte erstaunt von Roberta zu Manfred. »Was heißt weg?«

»Verschwunden halt«, erklärte Manfred. »Weder zu Hause, noch irgendwo anders, ihr Auto ist weg, aber sie hat kein Gepäck mitgenommen, und um ihren Kater hat sie sich auch nicht gekümmert.«

Die Männer, in deren Begleitung Halverstett gekommen war, warteten ungeduldig im Eingang. Er signalisierte ihnen mit einer Handbewegung, dass er gleich kommen werde. Dann sah er wieder zu Manfred und Roberta. »Seit wann ist sie weg?«

»Gestern Abend.«

»Das ist ja noch nicht lange. Haben Sie alles versucht? Auch die Krankenhäuser?«

Roberta nickte. Einer der Männer blickte demonstrativ auf seine Uhr.

»Ich muss los«, erklärte Halverstett. »Eine dringende Sache. Aber ich werde den Kollegen vom KK 12 Dampf machen. Bitte machen Sie sich keine Sorgen. Sicherlich klärt sich alles bald auf. Halten Sie mich auf dem Laufenden.« Er hastete die Treppe hoch.

Roberta starrte ihm nach. »Es ist verrückt. Im Grunde ist man immer nur mit seinen eigenen Angelegenheiten beschäftigt. Die Probleme der anderen lassen einen kalt. Man trifft sich, tauscht sich kurz aus, und dann schwebt jeder wieder fort in sein eigenes kleines Universum.«

Manfred warf ihr einen Blick zu.

»Schon okay. Mir geht es gut.« Roberta grinste. »Fiel mir nur gerade so auf. Für Halverstett gibt es im Augenblick nichts Wichtigeres als diese dringende Angelegenheit, die er da zu erledigen hat. Für die Frau da drüben – «, sie deutete auf eine ältere Dame, die gerade mit einem Pudel im Arm aus dem Hotel trat, das sich auf der anderen Straßenseite befand, »gibt es vermutlich im Augenblick nichts Wichtigeres, als dass ihr kleiner Liebling ein schönes Häufchen macht. Und wir zwei, wir interessieren uns nur für eine einzige Frage: Wo in aller Welt steckt Katrin?«

***

Katrin versuchte krampfhaft, sich zu erinnern, was passiert war, aber das Letzte, was ihr einfiel, war das kleine Café, in dem sie mit Roberta eine heiße Schokolade getrunken hatte. Was war danach passiert? Hatten sie ihre Einkäufe beendet? War sie nach Hause gefahren? Hatte ihr jemand in der Wohnung aufgelauert und sie überfallen? Sie kramte verzweifelt in ihrer Erinnerung, aber es war, als hätte jemand mit einem großen Radiergummi in ihrem Hirn für eine zweifelhafte Ordnung gesorgt. Da war nichts außer einem riesigen schwarzen Loch.

Jetzt merkte sie, dass sie zitterte. Es war verdammt kalt in dem kleinen Raum. Sie sah sich um. Die Liege war nicht mehr als ein an der Wand befestigtes Brett mit einer dünnen Schaumstoffmatratze. Auf dem Boden lag eine Decke. Wer auch immer sie hier gefangen hielt, hatte sie offensichtlich wenigstens zugedeckt, bevor er sie hier für die Nacht allein gelassen hatte. Für die Nacht? Wie lange war sie wohl schon hier? Tatsächlich nur eine Nacht? Oder waren es vielleicht schon mehrere Tage? War es überhaupt Tag? Sie blickte sich erneut um und entdeckte eine Art Gitter in der Ecke neben dem leeren Regal, durch das ein wenig gräuliches Licht hereindrang. Es wirkte wie Morgen- oder Abenddämmerung, aber je nachdem, wie das Wetter draußen war, konnte es auch mitten am Tag sein.

Katrin sah wieder hinunter zu der Decke am Boden. Wie konnte sie sie erreichen? Wie auf die Liege bekommen? Ein Geräusch unterbrach ihre Gedanken. Es klang wie das behutsame Öffnen einer Tür. Angstvoll lauschte sie. Bisher hatte sie noch gar nicht darüber nachgedacht, warum sie eigentlich hier festgehalten wurde. Jetzt schossen ihr mit einem Mal tausend verschiedene Szenarien durch den Kopf. Wollte jemand Lösegeld erpressen? Das konnte sie sich nicht vorstellen. Ihre Eltern waren zwar wohlhabend, trotzdem war sie wohl kaum das typische Entführungsopfer. Vielleicht handelte es sich um eine Verwechslung. Was würden ihre Entführer tun, wenn sie ihren Irrtum bemerkten? Womöglich ging es aber auch gar nicht um Geld und sie war aus einem ganz anderen Grund eingesperrt worden. Möglicherweise war sie einem Verrückten in die Hände gefallen, irgendeinem irren Triebtäter, der seine Opfer fesselte, einsperrte und dann tagelang quälte.

Wieder knarrte etwas. Diesmal war Katrin sicher, dass es Schritte auf hölzernen Bodendielen waren. Sie erstarrte.

***

Manfred fand Gudrun in der Küche. Vor ihr stand ein Becher dampfender Tee. Als sie ihn sah, weiteten sich ihre Augen. »Ach, du Scheiße, wie siehst du denn aus?! Ich dachte, mir geht’s beschissen. Früher hast du aber mehr vertragen.« Sie grinste ihn an.

Manfred setzte sich auf einen Stuhl neben sie. Er antwortete nicht sofort.

»Auch ’nen Tee?«, fragte Gudrun. »Ist ein echtes Wundermittel, glaub mir. Besser als Aspirin.«

»Katrin ist weg.«

»Wie weg?«

»Sie ist verschwunden. Und ihr Wagen ist auch weg. Aber sie hat sonst nichts mitgenommen. Keine Klamotten, keine Tasche, nichts. Nicht einmal um Rupert hat sie sich gekümmert.« Er erzählte Gudrun, was er mit Roberta den Vormittag über unternommen hatte um herauszufinden, wo Katrin steckte. Als er geendet hatte, senkte er den Kopf und musterte seine Schuhspitzen. Das Leder war feucht vom Schneematsch, und dort, wo es anfing zu trocknen, bildete sich ein halbmondförmiger, weißer Streifen. Gudrun nahm ihr Päckchen Tabak vom Tisch und fing an, sich eine Zigarette zu drehen. Sie zog ein paar Mal daran, bevor sie etwas sagte.

»Da war eben was in den Nachrichten«, fing sie schließlich an. Manfred hob den Kopf und starrte sie an.

»Das hat bestimmt nichts zu bedeuten«, fuhr Gudrun hastig fort. »Aber du solltest es vielleicht trotzdem wissen. Dieser Typ ist ausgebrochen.«

»Was für ein Typ?« Manfred schrie sie beinahe an.

»Ich weiß den Namen nicht, den haben sie nicht gesagt. Oder ich hab nicht so genau hingehört. Eigentlich interessiert mich sowas ja nicht. Irgendein Kerl, der in ’nerAnstalt war, weil er Frauen überfallen hat oder so. Hat eine Verletzung vorgetäuscht, und als sie ihn ins Krankenhaus bringen wollten, ist er vom Klinikgelände getürmt. Gestern Abend. Er wird gesucht. Aber es war nicht einmal in Düsseldorf. Viersen oder so, glaub ich.« Sie streifte die Asche an einer Untertasse ab.

Manfred zog sein Handy aus der Tasche.

»Wen rufst du an?«, wollte Gudrun wissen.

»Die Redaktion.« Das Gespräch dauerte nur wenige Minuten. Manfred ging unruhig im Zimmer auf und ab, während er sprach. Danach starrte er eine Weile wortlos aus dem Fenster. Schließlich berichtete er Gudrun, was er erfahren hatte. »Es ist Brindi. Mario Brindi. Sie vermuten ihn in Düsseldorf. Er ist vor zwei Monaten schon mal entwischt. Da war er auch hier. Er ist in Düsseldorf aufgewachsen, hat sein ganzes Leben hier verbracht. Es ist der einzige Ort, an dem er sich auskennt.«

»Und was ist das für einer?«

»Hat acht Frauen entführt und eingesperrt. Hat sie tagelang gequält. Unvorstellbar, was er ihnen alles angetan hat. Allerdings hat er sie nicht umgebracht, sondern irgendwann wieder frei gelassen. Manche haben ihm das zugute gehalten. Ich glaube, es war purer Sadismus. Das I-Tüpfelchen auf seinem Folterritual. Er hat die Vorstellung genossen, dass sie für den Rest ihres Lebens mit der Erinnerung an das leben müssen, was er ihnen angetan hat; dass er sie sozusagen ein Leben lang weiterfoltert.«

»Das ist ja abartig.« Gudrun drückte ihre Zigarette aus. »Und was passierte dann?«

»Sein letztes Opfer hat es nicht ausgehalten und sich umgebracht. Sie hieß Carolin Maiwald. Ich habe damals darüber berichtet. Sie war erst neunzehn.«

»Warum hat man ihn erst so spät gefasst, wenn er doch alle hat laufen lassen? Die Frauen konnten ihn doch identifizieren. Das verstehe ich nicht.«

Manfred grinste bitter. »Ganz so blöd war er auch nicht. Er hat sie mitten in der Nacht an irgendwelchen einsamen Stellen abgesetzt. Im Wald, auf einem Feldweg. Bis sie in der Nähe einer menschlichen Behausung waren, war er längst über alle Berge. Seine Opfer haben zwar versucht, ihn zu beschreiben, aber er hatte so ein Allerweltsgesicht. Nett und sympathisch. Keine besonderen Kennzeichen. Außerdem standen die Frauen unter Schock, waren schwer verletzt. Körperlich und seelisch. Sie konnten sich kaum an Einzelheiten erinnern. Oder sie wollten nicht.«

Gudrun starrte in ihre Teetasse. »Und so einer wird therapiert und irgendwann wieder auf die Menschheit losgelassen? Und das wird dann auch noch so locker gehandhabt, dass er so problemlos ausbrechen kann? Ich begreife das nicht. Solche perversen Schweine muss man doch für immer wegsperren. Und zwar richtig.«

Manfred goss sich einen Becher Tee ein und fing an, mit einem Löffel darin herumzurühren, obwohl er gar keinen Zucker hineingegeben hatte.

»Ich weiß nicht«, sagte er in das Klirren des Löffels hinein. »Das ist ja eigentlich keine Lösung.« Gudrun griff nach seinem Arm.

»Bitte lass das Rumgerühre. Das macht mich wahnsinnig.« Sie ließ ihn los. »Jetzt ist er auf jeden Fall irgendwo da draußen unterwegs, und wer weiß, was er anstellt. Ich halte eben nicht viel von dieser Therapiererei. Das geht mir ein bisschen zu oft in die Hose.«

»Es ist unbegreiflich, warum manche Menschen so was tun.« Manfred legte den Löffel weg. Er musterte nachdenklich den Tee, der immer noch im Becher rotierte.

Gudrun zuckte mit den Schultern. »Ich glaube nicht, dass ich das überhaupt begreifen will.«

»Wenn ich mich richtig erinnere, dann waren sich die Gutachter damals bei Brindi nicht einig«, erläuterte Manfred dann. »Ich fand das total irre. Ein Psychiater hat ihm eine schwere Persönlichkeitsstörung bescheinigt, die unbedingt behandelt werden müsse, und ein anderer hat behauptet, er sei schlicht kriminell und gehöre ins Gefängnis.« Er sah Gudrun an. »Aber was, bitte, ist ›schlicht kriminell‹? Bin ich richtig im Kopf, wenn ich einer alten Frau mit einer Eisenstange eins über den Schädel gebe und sie dann zum Sterben auf der Straße liegen lasse, nur um an das bisschen Bargeld zu kommen, das sie in ihrer Handtasche hat?«

***

Katrin lauschte atemlos den Schritten, die irgendwo über ihrem Kopf hin- und herwanderten. Sie zitterte immer noch vor Kälte, doch gleichzeitig brach ihr vor Angst der Schweiß aus. Wer mochte das sein? Ihr Entführer? Was hatte er jetzt vor?

Sie hoffte, er würde nicht zu ihr herunterkommen. Lieber würde sie in der Kälte und Dunkelheit weiter hungern und frieren als dem ausgesetzt zu sein, was dieser Mensch, der sie entführt, gefesselt und in dieses Loch gesperrt hatte, mit ihr tun wollte. Sie hielt den Atem an und schloss die Augen. Vielleicht hatte sie Glück. Aber ihre Hoffnung wurde nicht erfüllt. Das Geräusch über ihr war verstummt, dafür kamen die Schritte jetzt eindeutig nach unten, bewegten sich auf ihr Gefängnis zu.

Katrin ließ sich zurück auf die Liege fallen und drehte sich, so gut es ging, zur Seite. Vielleicht würde der Kerl sie erst mal in Ruhe lassen, wenn er glaubte, sie schliefe. Die Schritte waren jetzt unmittelbar vor der Tür. Ein Riegel wurde zurückgeschoben, die Tür schwang mit einem leisen Quietschen auf. Dann betrat jemand den Raum. Sie hörte ein Geräusch, eine Art Ausruf. Dann schwere Atemzüge und ein Rascheln. Jetzt bewegte die Person sich auf sie zu. Katrin zählte jeden Schritt. Sie hielt den Atem an. Ihr Verstand sagte ihr, dass das nicht sehr klug war; wenn sie vortäuschen wollte, zu schlafen, wäre es überzeugender, ruhig zu atmen. Aber das schaffte sie nicht. Die Angst lähmte ihr alle Glieder. Wenigstens hatte das Zittern dadurch ebenfalls aufgehört.

Während sich die Person unendlich langsam auf sie zu bewegte, zwang sie sich, auf das Äußerste vorbereitet zu sein, und überlegt fieberhaft, welche Möglichkeiten sie hatte, sich zu verteidigen. Wenn der Mann sie wirklich anfasste, versuchte, ihr etwas anzutun, dann wollte sie sich nicht völlig kampflos ergeben. Sie spannte jeden Muskel in den angewinkelten Beinen an. Sie würde das Überraschungsmoment nutzen und ihm mit einer schnellen Drehung die Knie ins Gesicht donnern, wenn er sich über sie beugte. Vielleicht hatte sie Glück und traf ihn so, dass er für einen Augenblick benommen sein würde. Dann konnte sie zur Tür hinaushüpfen, sie zudrücken und irgendwie den Riegel wieder vorschieben.

Der Mann war jetzt dicht bei ihr. Sie spürte seinen warmen Atem auf ihrem Hals und auf ihrer rechten Wange. Er roch nach Alkohol. Dann berührte etwas ihre Schulter. Es war klein und dünn, wie eine Fingerspitze. Doch es war eiskalt. Sie wagte nicht, sich zu rühren. Was, wenn es der Lauf einer Pistole war? Was, wenn er abdrückte, sobald sie sich bewegte?

6

Winfried Rothmann hörte das dumpfe Geräusch und im gleichen Augenblick begann der Mercedes auch schon zu schlingern. Er ruderte mit dem Lenkrad hin und her, und es gelang ihm, den Wagen halbwegs auf Kurs zu bringen. Das Fahrzeug dröhnte ruckelnd über die Fahrbahn. Er fluchte.

»Scheiße. Scheiße. Scheiße. Scheißschnee. Scheißkarre. Scheißstadt. Das hat man davon, wenn man nach Düsseldorf fährt. Nichts als Scheiße!«

Er rollte auf eine Kreuzung zu. Rechts ging es nach Himmelgeist. Er bog ab und hielt am Straßenrand. Es war der rechte Vorderreifen. Das hatte ihm gerade noch gefehlt. Mitten in der Pampa, rechts und links nur blöde, verschneite Äcker. Er hatte nicht einmal ein Reserverad dabei. Scheißstadt.

Wütend starrte Rothmann jedem Wagen hinterher, während er den ADAC anrief, so als wären die anderen schuld, dass er liegengeblieben war. Er stopfte das Telefon zurück in die Tasche und betrachtete die Bescherung. Vermutlich durfte er sich gleich noch die Belehrungen irgend so eines Schrauberlehrlings anhören, weil er immer noch Sommerreifen drauf hatte. Und kein Reserverad dabei.

Dabei hatte er wirklich andere Sorgen. Die Artikel für die nächste Ausgabe des Tempo Magazins standen noch nicht. Und dabei war bereits Dienstag der Termin beim Drucker. Diese Ülzcin hatte ihn mal wieder versetzt, so wie es aussah. Die Schulstory würde garantiert nicht pünktlich bis Montag auf seinem Schreibtisch liegen. Das hatte er im Urin. Außerdem war der Grafiker seit zwei Wochen krank und er selbst hatte schon wieder ständig diese Magenschmerzen. Das kam davon, dass er sich um jeden Mist selbst kümmern musste. Auf keinen seiner Mitarbeiter war wirklich Verlass. Allesamt Stümper. Manchmal würde er am liebsten alles hinschmeißen.

Er fummelte eine Packung Zigaretten aus der Manteltasche und steckte sich eine an. Unruhig ging er auf und ab. Plötzlich entdeckte er am Rand des Feldes etwas im Schnee. Eine Tüte aus einem Kaufhaus. Rot. Irgendwas Eckiges drin. Er schob sie vorsichtig mit dem Fuß zur Seite, sodass die Öffnung zu ihm zeigte und er hineinschauen konnte.

Ein Buch. Na, klasse.

Er versetzte der Tüte einen kräftigen Tritt und sie flog ein Stück weit ins Feld hinein, wo sie im Schnee versank. Jetzt war sie von der Straße aus nicht mehr zu sehen.

***

Hauptkommissar Halverstett starrte gedankenverloren aus dem Fenster. Den ganzen Vormittag war es trocken geblieben, und am Himmel waren sogar ein paar blaue Flecken aufgetaucht. Aber jetzt hingen die Wolken wieder wie eine schwere, schwarzgraue Daunendecke über der Stadt. Es würde jeden Augenblick wieder anfangen zu schneien.

Eigentlich hatte er seiner Frau versprochen, mit ihr heute einen Weihnachtsbaum zu besorgen, aber jetzt war ihm die Sache mit Brindi dazwischengekommen. Veronika war sicher sauer und er würde den Rest des Wochenendes ihre schlechte Laune ertragen müssen. Falls es für ihn überhaupt so etwas wie ein Wochenende geben würde. Im Augenblick sah es nicht danach aus. Die Polizei in Düsseldorf war zwar nicht unmittelbar zuständig, und er als Mitarbeiter des KK 11 schon gar nicht, sondern, wenn überhaupt, dann die Kollegen der Fahndung, aber Halverstett ließ die Geschichte dennoch keine Ruhe. Er hatte die alten Akten herausgesucht und blätterte darin, in der Hoffnung, einen Hinweis darauf zu finden, wo Brindi sich verstecken könnte.

Er war derjenige, der damals den Selbstmord von Carolin Maiwald untersucht hatte. Er war derjenige, der Brindi damals verhaftet hatte. Oder besser gesagt, er war derjenige, zu dem Brindi gekommen war, fassungslos, aufgelöst; er habe nie einer von ihnen ernsthaft ein Leid zufügen wollen, er habe nie jemanden töten wollen; schließlich habe er sie ja auch alle wieder freigelassen. Er habe doch nicht ahnen können, dass das Mädchen sich umbringen würde. Er hatte ihm seine ausgestreckten Arme hingehalten.

»Bitte verhaften Sie mich, ziehen Sie mich aus dem Verkehr. Sorgen Sie dafür, dass ich so etwas nie wieder tun kann.«

Brindi hatte ihn berührt wie kein zweiter Täter. Zum ersten Mal war ihm bewusst geworden, welchen Qualen nicht nur die Opfer ausgesetzt waren, sondern auch die Täter. Manche jedenfalls. Er war froh gewesen, dass Brindi eine Chance auf eine Therapie bekommen hatte. Selten zuvor hatte er ernsthaft geglaubt, dass ein kranker Verbrecher tatsächlich geheilt werden könne. Es war Brindi gewesen, der ihm bewusst gemacht hatte, was es für einen Menschen bedeuten musste, wenn eine psychische Störung ihn vollkommen beherrschte, wenn etwas in ihm stärker war als jede Vernunft und sein Verstand sich dagegen nicht zur Wehr setzen konnte. Auf eine unerklärliche Art hatte der Kommissar den Mann regelrecht gemocht. Dass er jetzt da draußen herumlief, orientierungslos, und gejagt wurde wie gehetztes Wild, irritierte ihn maßlos.

Damals war auch eine Bürgerinitiative in Erscheinung getreten, die sich ›Bürger für den Bürgerschutz‹ nannte und es sich zum Ziel gesetzt hatte, dafür zu sorgen, dass Männer wie Mario Brindi für immer hinter Schloss und Riegel verschwanden. Sie glaubten nicht an die Erfolgs-chancen von Therapien und hielten nichts von dem Versuch, Straftäter wieder in die Gesellschaft zu integrieren. Mit Mahnwachen und Protestkundgebungen hatten sie für ihre Interessen geworben. Halverstett konnte ihre Ängste gut verstehen. Der Wortführer dieser Gruppe allerdings, ein gewisser Detlev Kraus, war ihm äußerst unsympathisch gewesen. Seine polemischen Hetztiraden gegen Polizei und Justiz hatten nicht nur die betroffenen Kollegen verärgert, sondern auch viele Menschen aufgebracht, die eigentlich mit der Initiative sympathisierten. Zudem hatte sich sein Protest vor allem in Mahnwachen vor dem Präsidium geäußert, was eigentlich unsinnig war, denn die Polizei hatte keinen Einfluss darauf, was mit den Tätern passierte, die sie überführte. Es schien fast, als sei er mehr daran interessiert gewesen, möglichst oft in die Schlagzeilen zu geraten, als tatsächlich etwas zu bewirken.

Und es gab natürlich noch einen anderen Grund dafür, dass Kraus’ Protest sich ausgerechnet gegen die Polizei richtete. Er führte eine Art persönlichen Rachefeldzug: Einige Jahre zuvor war er nämlich aus dem Polizeidienst entlassen worden. Die Geschichte hatte damals für viel Wirbel gesorgt. An jenem Abend war in der Leitstelle ein anonymer Notruf eingegangen. Kraus und eine junge Kollegin waren zuerst vor Ort gewesen. Eine Wohnung am Stadtrand von Düsseldorf. Schäbige Mietskasernen. Graffiti und leere Bierdosen im Treppenhaus. Der Aufzug funktionierte nicht.

Zuerst fanden sie die Mutter an einen Stuhl gefesselt in der Küche. In der Tür zum Wohnzimmer stolperten sie fast über die Leiche des kleinen Sohnes. Der Vater war so damit beschäftigt, die siebenjährige Tochter mit einer Rohrzange zu verprügeln, dass er gar nicht bemerkte, wie sich die Polizeibeamten näherten. Die junge Kollegin forderte Verstärkung an und kümmerte sich um das schwer verletzte Mädchen. Kraus kümmerte sich um den Vater. Mit der Rohrzange. Der Mann überlebte.

Vermutlich hätte die Sache für Kraus nicht so gravierende Konsequenzen gehabt, wenn er sich darauf berufen hätte, im Affekt gehandelt zu haben. Aber der Polizist verkündete immer wieder, dass es ihm keineswegs leid täte und dass er jederzeit wieder so handeln würde. Das machte ihn natürlich für den Polizeidienst untragbar. Ein Beamter, der sich nicht in der Gewalt hatte, der glaubte, im Zweifelsfall das Recht selbst in die Hand nehmen zu dürfen, überschritt nicht nur seine Kompetenzen, er machte auch die Bemühungen seiner Kollegen zunichte, die Grenze nicht völlig zu verwischen, die ihr eigenes Handeln oft nur dürftig von dem der Kriminellen, die sie jagten, unterschied. Kraus erhielt eine Bewährungsstrafe und gründete eine Firma für Personen- und Objektschutz, die offensichtlich gut lief. Außerdem engagierte er sich in dieser Bürgerinitiative.

Halverstett hatte schon länger nichts mehr von Kraus und seinen Leuten gehört, aber ihn beschlich das ungute Gefühl, dass der Mann sich eine so gute Gelegenheit, für Aufsehen zu sorgen, nicht entgehen lassen würde. Brindis Flucht schrie förmlich danach, dazu genutzt zu werden, gegen das bestehende Rechtssystem zu protestieren.

Halverstett bemerkte, dass es inzwischen tatsächlich angefangen hatte zu schneien. Dicke, formlose Flocken segelten vom Himmel, suchten sich ein Plätzchen auf Wagendächern, Papierkörben und Mützen. Es war bereits wieder dämmrig. Er war froh, im Warmen und Hellen zu sein, und schauderte bei dem Gedanken, irgendwann später noch durch die Kälte zu seinem ebenfalls eisigen Auto hasten zu müssen, um nach Hause zu fahren. Bei diesem Wetter blieb man am besten, wo man gerade war.

Plötzlich fiel ihm Katrin Sandmann ein. Bis zu diesem Augenblick war er so mit Brindi und Kraus beschäftigt gewesen, dass er die Begegnung vor dem Präsidium fast vergessen hatte. Er kannte Katrin von früheren Fällen. Obwohl sie dazu neigte, ihm bei seinen Ermittlungen in die Quere zu kommen, mochte er sie sehr. Sie war zwar leichtsinnig und impulsiv, aber sie hatte ein gutes Gespür für Menschen, und vor allem hatte sie eine Art siebten Sinn dafür, wenn etwas nicht stimmte. Ob sie jetzt irgendwo da draußen im Schnee herumirrte? Was mochte geschehen sein? Eine Frau wie Katrin verschwand nicht einfach. Wahrscheinlicher war, dass sie sich wieder Hals über Kopf in irgendwelche Amateur-Ermittlungen gestürzt hatte und jetzt in der Klemme steckte. Der Kommissar seufzte und griff nach dem Telefon, um bei den Kollegen in der Vermisstenstelle nachzufragen, ob es etwas Neues gab.

***

Es war jetzt vollkommen dunkel. Und totenstill. Und eiskalt. Nicht ein Lichtstrahl zu sehen, nicht einmal ein leises Rascheln zu hören. Nur der Frost saß ihr tief in den Knochen.

Katrin hatte es auch lange, nachdem der Mann verschwunden war, nicht gewagt, sich zu rühren. Vermutlich hatte er tatsächlich angenommen, dass sie schlief, und sich wieder verzogen. Was auch immer er mit ihr vorhatte, es hatte offensichtlich Zeit. Sie war unglaublich erleichtert gewesen, als sie die Tür zufallen hörte. Danach hatte sie regungslos dagelegen, wie gelähmt, voller Angst jedem winzigen Geräusch gelauscht. Dabei musste sie irgendwann eingenickt sein, denn sie konnte sich nicht erinnern, wie die Dunkelheit gekommen war.

Dafür erinnerte sie sich jetzt an den Mann. Das Parkhaus. Er stand plötzlich vor ihr. Sie hatte ihn irgendwoher gekannt. Sie hatte ihm angeboten, ihn nach Hause zu fahren. Warum? War etwas mit seinem Wagen gewesen? Er hatte ihr Handy zum Telefonieren benutzt. Aber wenn er Hilfe gerufen hatte, warum war er dann nicht dort geblieben, bis sie eintraf? Jetzt fiel es ihr ein: Er hatte gar nicht nach Hause gewollt. Er hatte angeblich noch einen wichtigen Termin gehabt. Irgendeine Verabredung, zu der er auf keinen Fall zu spät kommen durfte. Was war es noch gewesen?

Katrin wusste es nicht mehr. Aber sie erinnerte sich, dass sie ihm sofort angeboten hatte, ihn hinzufahren. Und dann war er eingestiegen. Sie steuerte den Wagen durch das menschenleere Parkhaus. Er war sehr nett und aufmerksam. Sie unterhielten sich über die merkwürdigen Zufälle, die das Leben gelegentlich bereithielt. Er erzählte ihr von einem Buch, das er kürzlich gelesen und das ihn sehr bewegt habe. Genau das hatte sie sich zwei Stunden zuvor auch gekauft. Wie hieß es gleich? Ihre Erinnerung war immer noch lückenhaft. Ihr fiel der Titel nicht mehr ein. Doch sie wusste noch, wie er sich plötzlich gebückt hatte, als der Wagen vor die Schranke an der Ausfahrt rollte. Eine Schrecksekunde lang hatte sie gedacht: Der versteckt sich! Der will nicht gesehen werden! Aber dann bogen sie auf die Straße und sein Kopf schoss hoch, er schwenkte triumphierend einen Kuli und verkündete grinsend: »Ich habe ihn!« Er steckte den Kugelschreiber in seine Manteltasche und all ihr Misstrauen war wie weggeblasen.

Er hatte sie Richtung Süden dirigiert. Sie fuhren über die Elisabethstraße, am Bilker Bahnhof vorbei und dann über den Südring hinweg auf die Münchener Straße. Es hatte angefangen zu schneien. Katrin kroch mit fünfzig Stundenkilometern die Schnellstraße entlang. Sie hatte noch die Sommerreifen drauf, wie immer. Sie hatte noch nie Winterreifen aufziehen lassen. Wozu auch? Wann schneite es denn mal in Düsseldorf? An der Kreuzung, an der es links nach Wersten und rechts nach Himmelgeist ging, ließ er sie rechts abbiegen. Dann schrie er plötzlich: »Fahr rechts ran, mach schon, hier rechts ran!«

Sie gehorchte blindlings. Es war wie ein Reflex. Aber was hätte es schon geändert, wenn sie nicht sofort reagiert hätte und stur weitergefahren wäre? Er hätte die Waffe ein paar Sekunden früher gezogen, und das Auto wäre ein paar Meter weiter die Straße entlang zum Stehen gekommen. Jetzt standen sie am Rand eines Feldes, es war dunkel, die Schneeflocken, die immer dichter fielen, legen sich wie ein Schleier auf die Windschutzscheibe, und hundert Meter weiter leuchteten die Häuser von Himmelgeist. In einem Vorgarten stand ein funkelnder, mannshoher Weihnachtsbaum. Es war ein unendlich friedliches Bild, voller Wärme und Geborgenheit.

Der Mann fingerte ein kleines Fläschchen und einen Plastikbecher aus der Manteltasche. Er goss etwas von dem Fläschchen in den Becher und hielt ihn Katrin hin.

»Hier, trink das.«

»Bin ich verrückt, warum sollte ich. Was ist los? Was soll das hier werden?« Sie fixierte ihn empört, aber ihre Stimme zitterte. Sie überlegte gerade, wie viele Sekunden es dauern würde, bis er sie eingeholt hätte, wenn sie jetzt die Tür aufstieß und zurück zur Schnellstraße lief, als er die Waffe hervorzog und den Lauf auf sie richtete.

»Trink, habe ich gesagt.«

Katrin streckte ihre Finger zögernd nach dem Becher aus. Irgendwo tief in ihr sagte etwas, dass das hier alles gar nicht passiere, sondern nur ein Traum sei, ein Alptraum. Gleich würde sie aufwachen, schweißgebadet, aber warm und sicher in ihrem eigenen Bett.

Doch sie wachte nicht auf. Sie starrte auf das Gefäß in ihrer Hand und musste an einen Film denken, den sie vor Jahren gesehen hatte. Spurlos. Es ging um eine junge Frau, die von einer Autobahnraststätte verschwindet. Einfach so. Sie taucht nie wieder auf, doch ihr Freund ist hartnäckig, beinahe besessen. Er hört nicht auf, sie zu suchen. Und dann, Jahre später, findet er den Mann, der seine Freundin entführt hat. Dieser bietet ihm an, ihm zu zeigen, was damals passiert ist. Aber dafür muss er etwas Unbekanntes trinken. So wie Katrin jetzt. Der junge Mann trinkt. Er wird bewusstlos. Als er aufwacht, merkt er, dass er in einem Sarg liegt. Er ist lebendig begraben. Er weiß jetzt, was mit seiner Freundin passiert ist.

Der Mann neben Katrin wurde ungeduldig. Er drückte ihr die Pistole an die Schläfe.

»Trink jetzt endlich!«

Sie trank. Erst einen kleinen Schluck. Dann alles. Es schmeckte bitter, aber nicht allzu sehr. Er nahm ihr den Becher ab, ließ sie aussteigen und auf dem Beifahrersitz Platz nehmen. Als sie gerade die Tür zuziehen wollte, bemerkte sie, dass auf dem Boden vor ihren Füßen die Tüte mit dem Buch lag, das sie sich in der Stadt gekauft hatte. Ein Gedanke durchzuckte sie. Blitzschnell beugte sie sich nach vorn, tat so, als wäre etwas an ihrem Schuh, griff nach der Tüte, warf sie aus dem Wagen und schlug die Tür zu. Angstvoll richtete sie sich auf und sah den Mann an. Sein Gesicht war undurchdringlich. Eine Maske ohne jede Regung. Er schien nichts gemerkt zu haben. Erleichtert lehnte Katrin sich zurück. Die Chance, dass jemand die Tüte fand und nicht einfach behielt, war vermutlich winzig klein. Und selbst wenn sich der Finder Gedanken darüber machte, was es damit auf sich haben mochte, war noch lange nicht gesagt, dass jemals irgendwer eine Verbindung zu ihr herstellen oder dass der Fundort des Buchs der Polizei bei der Suche nach ihr hilfreich sein würde.

Katrin merkte plötzlich, wie ihr Kopf schwer wurde. Außerdem empfand sie mit einem Mal eine erstaunliche Gleichgültigkeit. Ihr war alles egal. Sie fand die ganze Sache sogar ein wenig lustig. Was für ein Abenteuer! Als er den Schlüssel im Zündschloss drehte und Gas gab, grinste sie ihn an. Dann wurde es langsam dunkel.

Bis sie in diesem kalten Loch wieder aufwachte.

Mensch, war sie blöd gewesen! Einen wildfremden Mann, der sie im Parkhaus angequatscht hatte, im Wagen mitzunehmen. Wenn man ihr das von einer anderen Frau erzählt hätte, wäre ihr sofort durch den Kopf geschossen: Selbst schuld. Wie kann man denn so naiv sein?!

Aber in dem Moment war ihr das alles ganz harmlos und natürlich vorgekommen. Katrin versuchte, sich auf das zu konzentrieren, was im Augenblick wichtig war. Es nützte nichts, sich über Fehler in der Vergangenheit zu ärgern. Es war besser, zu versuchen, die Probleme der Gegenwart zu lösen. Sie atmete tief durch. So tief jedenfalls, wie der Knebel es zuließ. Sie hatte Durst. Ihre Zunge lag dick und trocken in ihrem Mund. Ihre Lippen waren taub, und das Stück Stoff zwischen ihren Zähnen fühlte sich hart und schwer wie ein zentimeterdickes Holzbrett an.

Katrin versuchte sich zu bewegen. Es fiel ihr unendlich schwer. Ihre Glieder waren durchgefroren und starr. Am schwierigsten war jedoch, das heftige Zittern zu kontrollieren und die Bewegungen zu koordinieren. Sie brauchte unglaublich lange, um ihren Oberkörper so weit von der Wand weg zu drehen, dass sie ihren Blick auf den kleinen Raum richten konnte. Doch sie sah nichts. Sie fixierte konzentriert die Dunkelheit und wartete ab. Allmählich begannen sich Formen abzuzeichnen und sie konnte Schatten erkennen. Da sie die Gegenstände bereits bei Licht gesehen hatte, erkannte sie nun die Konturen des Regals, den Schemel und die Tür. Dort, wo sich das kleine Gitterfenster befinden musste, war die Schwärze ein wenig heller, fast grau.

Sie beugte sich ein Stück vor, und suchte den Boden ab. Die Decke lag immer noch dort. Erleichtert atmete sie auf. Sie musste versuchen, sie auf die Liege zu holen, sonst würde sie womöglich erfrieren. Sie überlegte fieberhaft. Sie musste es mit den Beinen versuchen. Ihre Arme waren auf dem Rücken gefesselt; mit ihnen konnte sie gar nichts ausrichten. Gab es eine Möglichkeit, an die Decke zu kommen, ohne die Liege zu verlassen? Wohl kaum. Es würde ihr nichts anderes übrig bleiben alsherunterzuspringen, dann die Decke irgendwie hoch zu hieven und sich selbst wieder auf die Liege zu rollen. Wie sie die Decke dann auf ihrem Körper ausbreiten sollte, wusste sie allerdings noch nicht. Darüber konnte sie sich später Gedanken machen. Erst einmal musste sie sie überhaupt haben.

Es war vollkommen irrwitzig. Niemals hätte sie gedacht, dass es einmal ein solches Problem für sie sein könnte, eine Decke, die auf den Fußboden gefallen war, wieder aufzuheben und sich damit zuzudecken.

Sie richtete sich auf. Sie musste dreimal Anlauf nehmen, bis sie es schaffte, ihrem Oberkörper so viel Schwung zu verleihen, dass sie tatsächlich sitzen blieb. Wenigstens hatte die Anstrengung sie ein wenig ins Schwitzen gebracht, sodass das Zittern vorübergehend aufhörte. Vorsichtig drehte sie sich, damit ihre Füße über dem Boden hingen. Die Liege war in relativ niedriger Höhe an der Wand befestigt worden. Zwischen ihren Schuhsohlen und dem Boden lagen vielleicht zwanzig Zentimeter. Trotzdem hatte Katrin Angst vor dem Sprung. Ihre Hände waren hilflos auf den Rücken gefesselt, und wenn sie stolperte oder umfiel, gab es nichts, mit dem sie den Sturz abfedern konnte.

Sie atmete tief durch die Nase ein, dann sprang sie. Ein Stechen fuhr durch ihre Füße, als sie auf den Boden aufkam, sie schwankte, kippte und knallte der Länge nach auf den glatten Beton. Wie Feuer jagte der Schmerz durch ihre Schulter und ihre Hüfte. Ihre rechte Gesichtshälfte brannte. Sie japste nach Luft. Tränen schossen ihr in die Augen. Sie fühlte sich elend, kalt, hungrig, schmutzig und vollkommen allein.

Wenn der Mann jetzt wiederkäme, würde sie sich nicht schlafend stellen. Sie konnte nicht mehr. Sie würde alles mit sich machen lassen, wenn er sie wenigstens in diese Decke hüllte, ihr etwas zu essen und zu trinken gab. Aber der Mann kam nicht. Niemand kam.

Wer weiß, ob er jemals wiederkommen würde.

Was, wenn nicht? Womöglich hatte er vorhin gar nicht angenommen, dass sie schlief; vielleicht hatte er sie für tot gehalten. Wozu sollte er dann wiederkommen? Und wer weiß, was das für ein Ort war, an dem sie sich befand? Wenn der Entführer nicht wiederkam, würde jemand anders sie rechtzeitig finden? Würde überhaupt jemand nach ihr suchen?

Manfred. Sie sehnte sich plötzlich nach seinem warmen Lachen, nach seinem Geruch, seinen Händen. Sie sehnte sich sogar nach den Dingen, die sie manchmal aufregten, nach der temperamentvollen Art, mit der er gleichzeitig telefonierte, seine Schlüssel in der ganzen Wohnung suchte und dabei einen Apfel aß; der Angewohnheit, grundsätzlich mit mindestens fünfundsechzig Stundenkilometern durch die Stadt zu rasen und dabei möglichst viele gelbe Ampeln zu erwischen; dem vorlauten Tonfall, mit dem er auf Leute einreden oder ihnen penetrante Fragen stellen konnte, ohne zu merken, wann er dabei zu weit ging. Was hätte sie darum gegeben, diese Stimme jetzt neben sich zu hören!

Aber er war nicht hier. Sie hatte keine Ahnung, wo er war. Sie wusste ja nicht einmal, wo sie selbst war. Er würde nach ihr suchen. Er würde Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um sie zu finden, sobald er merkte, dass sie verschwunden war. Aber wann würde das sein? Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie bewusstlos gewesen war. Sie wusste nicht, wie lange sie schon in diesem Raum gefangen gehalten wurde. War sie erst seit wenigen Stunden verschwunden oder schon Tage?

Sie zog die Knie hoch bis ans Kinn und legte ihr Gesicht schützend auf den weichen Stoff ihrer Hose. Die Haltung beruhigte sie, doch sie spürte auch, wie die Kälte aus dem nackten Betonboden in ihren Körper kroch. Die Tränen liefen ihr jetzt über die Wangen, und ihre Knie wurden feucht.

Wenn niemand sie fand, wie lange würde es dauern, bis sie das Bewusstsein verlor und nichts mehr spürte? Wie lange würde es dauern, bis sie tot war?

7

Peter Wickert kam zurück ins Wohnzimmer. »Ich habe den Kindern einen Film angemacht. Jetzt können wir ungestört reden.«

Es war Sonntagvormittag. Es hatte wieder fast die ganze Nacht hindurch geschneit und das Rheinland lag unter einer rekordverdächtigen, vorweihnachtlichenSchnee-decke. Manfred hatte schon in den frühen Morgenstunden erneut alle Krankenhäuser in Düsseldorf und Umgebung abtelefoniert und bei der Vermisstenstelle angerufen. Er war noch auf die Idee gekommen, beim Flughafen nachzufragen, aber dort konnte man ihm auch nicht weiterhelfen. Wegen des plötzlichen, ungestümen Wintereinbruchs waren sowieso die meisten Flüge ausgefallen. Schließlich war Manfred mit Gudrun nach Grimlinghausen gefahren, wo Roberta mit ihrer Familie wohnte. Gudrun kochte Tee, irgendeine Spezialmischung, und dann setzten sie sich ins Wohnzimmer, um zu beratschlagen.

»Gehen wir mal davon aus, dass Katrin tatsächlich irgendwohin gefahren ist«, fing Gudrun an. »Ihr kennt sie gut. Wohin könnte das sein? Gibt es eine Freundin oder eine Verwandte, die sie besucht haben könnte?«

»Sie hat eine Tante in München, zu der sie kaum Kontakt hat«, erzählte Roberta. »Und in der Nähe von Hamburg wohnt eine gemeinsame Schulfreundin von uns, die manchmal nach Düsseldorf kommt. Aber warum sollte sie die Hals über Kopf eine Woche vor Weihnachten besuchen? Ohne Gepäck? Ohne sich um Rupert zu kümmern?«

»Was ist mit Männern?«, hakte Gudrun nach. »Es gab da ja wohl schon Typen vor Manfred, oder?«

Manfred, der bisher gedankenverloren aus dem Fenster auf die tanzenden Schneeflocken gesehen hatte, fuhr herum und fixierte sie. Aber er sagte nichts. Roberta antwortete schließlich nach kurzem Zögern: »Klar hatte sie Freunde. Aber das meiste ist länger her, und es ist keiner dabei, mit dem sie überstürzt die Stadt verlassen würde, nur weil sie ihn zufällig an der Straßenecke wiedertrifft, glaubt mir.« Roberta schüttelte den Kopf. »Nein, diese Möglichkeit können wir mit Sicherheit ausschließen. So was würde sie auch gar nicht machen.«

Peter schaltete sich jetzt ein. »Ich weiß, dass es ziemlich unwahrscheinlich ist, aber ich denke, wir dürfen nicht ausschließen, dass es einen Zusammenhang zwischen Katrins Verschwinden und dem Ausbruch dieses Kerls aus Viersen gibt.«

»Das ist doch absurd«, widersprach Gudrun, »Ich habe die Nachrichten gehört. Mario Brindi – so heißt der doch, oder? – ist irgendwann nachmittags ausgebrochen. Ihr habt euch wann – ?« Sie blickte fragend zu Roberta, »gegen halb acht oder so im Parkhaus verabschiedet. Stimmt’s? Meint ihr ernsthaft, der Mann bricht aus, und das Erste, was er tut, ist nach Düsseldorf zu fahren und spontan eine Frau zu kidnappen, einfach so, ohne dass es jemand mitkriegt, und das ist auch noch ausgerechnet Katrin? Das halte ich für vollkommen an den Haaren herbeigezogen, sorry Leute, jetzt dreht mal nicht durch.«

»Niemand dreht hier durch, Gudrun,« gab Roberta zurück, »aber wir kennen Katrin besser als du, und wir wissen, was sie tun würde und was nicht!«

»Man kennt einen Menschen nie so genau, wie man es sich einbildet. Man ist ja manchmal sogar von sich selbst überrascht.« Gudrun verschränkte die Arme. Sie setzte zu weiteren Worten an, aber Manfred unterbrach sie.

»Schluss jetzt! Fangt bloß nicht an, euch zu streiten. Davon hat doch keiner was.« Er blickte hilfesuchend in die Runde. »Ich mache mir Sorgen. Ich bin mir sicher, dass sie in Gefahr ist, dass sie mich braucht, dass sie uns braucht. Bitte.«

Er sah Roberta eindringlich an, und sie spürte wieder die Beklemmung in sich aufsteigen, die sie bereits am Tag zuvor auf dem Polizeipräsidium nur mühsam hatte niederringen können. Was Manfred sagte, stimmte. Es gab zu viele Ungereimtheiten. Katrin war nicht einfach weggefahren, nicht freiwillig jedenfalls. Roberta hatte das Gefühl, als ruhe die ganze Verantwortung auf ihren Schultern. Die Polizei würde zumindest im Augenblick noch nicht viel unternehmen. Nicht, wenn eine erwachsene Frau erst knapp vierzig Stunden verschwunden war und dazu noch eine Nachricht hinterlassen hatte, die besagte, dass sie übers Wochenende verreisen wolle. Außerdem war sie, Roberta, die Letzte, die Katrin gesehen und mit ihr gesprochen hatte. War sie denn anders gewesen als sonst? Hätte ihr etwas auffallen müssen?

Peter schaltete sich wieder ein. »Manfred hat recht. Ich schlage vor, Roberta erzählt uns in allen Einzelheiten, was sie am Freitag mit Katrin in der Stadt gemacht hat. Vielleicht fällt einem von uns ja etwas auf, das uns weiterhilft.«

Die anderen stimmten zu, und Roberta versuchte, so detailgetreu, wie sie sich erinnerte, von dem Nachmittag in der Stadt zu berichten, wie sie von Geschäft zu Geschäft gelaufen waren, um alle Geschenke für die Kinder zusammenzubekommen, wie sie in drei Läden nach dem besonderen Kranwagen fragen mussten, den Tommy sich wünschte, und auch wie sie einen Legodrachen für David beinahe zweimal gekauft hätten, weil jede von ihnen damit an einer anderen Kasse anstand. Als sie von dem Café berichtete, fiel ihr die Geschichte mit dem Handschuh wieder ein. Auch das erzählte sie den anderen. Sie wollte gerade mit dem Schlagabtausch zwischen dem Kellner und Katrin fortfahren, als Peter sie aufgeregt unterbrach.

»Wie sah der Mann aus, der mit dem Handschuh?«

»Ganz normal. Worauf willst du hinaus?« Roberta blickte ihn stirnrunzelnd an.

»Was heißt normal?«, beharrte Peter. »Komm schon, Haarfarbe, Größe, Augenfarbe. An was erinnerst du dich?«

»Er sah ziemlich gut aus, würde ich sagen. Zumindest, wenn man auf dunkelhaarige Typen steht«, erklärte Roberta. »Dunkle, fast schwarze Haare, die Augen waren, glaub ich, auch dunkel, aber das weiß ich nicht mehr. Nicht besonders groß, aber größer als Katrin und ich. Sehr charmant, einwandfreies Deutsch, langer Mantel. Mehr weiß ich echt nicht.«

»Du glaubst, das war Brindi ?« Manfred sah Peter fragend an.

»Das ist doch Quatsch!«, warf Gudrun wieder ein. »Das müsste er doch irgendwie geplant haben. Der fährt doch nicht aus der Klinik schnurstracks in die Düsseldorfer Innenstadt, pickt sich ein Opfer heraus, verfolgt es bis zum Parkhaus, überfällt es und fährt es in seinem eigenen Wagen – wohin? Wohin sollte er sie gebracht haben? Ohne Planung geht das nicht, Leute.«

»Und warum sollte er es nicht geplant haben?«, widersprach Manfred. »Er hatte doch genug Zeit. Und es war auch nicht sein erster Ausbruch.«

»Und warum dann bitte ausgerechnet Katrin?« Gudrun war alles andere als überzeugt. »Weil sie zufällig ihren Handschuh verloren hat?«

»Ich glaube nicht, dass sie ihren Handschuh verloren hat. Und ich glaube auch nicht, dass es zufällig Katrin war, die er sich ausgesucht hat«, verkündete Peter. »Es war alles bis ins kleinste Detail geplant. Genauso, wie er es immer gemacht hat.«

Die anderen starrten ihn an. Er ging zum Schreibtisch in der Ecke des Wohnzimmers und nahm ein paar Computerausdrucke in die Hand. Zeitungsartikel. Pressemitteilungen der Polizei. »Ich habe mich heute Morgen ein bisschen informiert. Im Internet findet man jede Menge Informationen über Brindi und über die Fälle von damals. Manfred, du weißt bestimmt auch einiges darüber, eure Zeitung hat doch ausführlich über die Sache berichtet. Für die Presse war dieser Kerl doch ein gefundenes Fressen.« Er blickte zu Manfred.

Dieser nickte. »Klar. Die ganze Geschichte stand mit allen Einzelheiten in allen Zeitungen. Und mit jedem Opfer wurden die Vorwürfe an die Adresse der Polizei lauter: ›Das Monster hat wieder zugeschlagen‹. ›Das vierte Opfer des Frauenquälers‹. ›Wann wird die Bestie endlich geschnappt?‹. ›Warum tut die Polizei nichts?‹. Natürlich erinnere ich mich genau an die Schlagzeilen, vor allem an die von der Konkurrenz mit den vielen Bildern und den Großbuchstaben auf dem Titelblatt. Aber bei uns hat ein Kollege darüber geschrieben, ich habe andere Geschichten gemacht. Ich habe erst später über den Prozess berichtet.« Sein Gesicht wurde ernst. »Und über Carolin Maiwalds Selbstmord. Also, Peter, worauf willst du hinaus?«

Peter blätterte in seinen Ausdrucken. »Er hat sich seine Opfer immer aus der Zeitung rausgesucht. Über alle Frauen, die er entführt hat, stand vor dem Überfall was in der Presse, manchmal ein paar Monate vorher, manchmal nur Tage.«

»Und über Katrin stand einiges drin in letzter Zeit!« Roberta stöhnte. »Die Erstickungsmorde, das ging sogar deutschlandweit durch die Presse. ›Junge Frau ermittelt in Mordfall und gerät in tödliche Gefahr‹. Verdammt. Ist da ein Foto bei? Das Schwein erkenne ich bestimmt wieder.« Sie griff nach den Ausdrucken.

Peter schüttelte den Kopf. »Keins, auf dem man was erkennen könnte. Hier sind zwei vom Prozessauftakt, aber da hält er sich die Hände vors Gesicht.«

Er gab seiner Frau die Blätter. Sie studierte sie nervös.

»Das ist ja alles schön und gut «, warf Gudrun ein. »Aber daraus kann man doch noch nicht schließen, dass dieser Typ mit dem Handschuh Brindi war, oder?«

»Moment. Das war noch nicht alles«, antwortete Peter, »es gibt da noch etwas: Er hatte immer eine bestimmte Masche, mit der er erreichte, dass die Frauen ihm vertrauten. Er sorgte dafür, dass sie sich kurz vorher irgendwo scheinbar zufällig begegneten. Irgendein harmloser Zwischenfall, der bewirkte, dass er beim nächsten Treffen kein Unbekannter mehr war. Eine Frau hat er zum Beispiel im Geschäft so angerempelt, ›aus Versehen‹ natürlich, dass sie einen Stapel mit Büchern umstieß. Sie hoben die Bücher gemeinsam auf, und als sie ihm dann zwei Stunden später im Parkhaus erneut begegnete, hatte sie beinahe das Gefühl, einen alten Freund zu treffen, und war überhaupt nicht misstrauisch. Einer anderen hat er übrigens das Portemonnaie aus der Handtasche entwendet, um es ihr dann wiederzugeben, so als hätte er es gefunden.«

Peter zögerte, bevor er fortfuhr. Niemand sprach ein Wort.

»Und diesmal war es vielleicht der Handschuh«, schloss er dann.

***

Am Nachmittag hörte es auf zu schneien. Konrad und Elfriede Simons verließen gegen drei Uhr ihr Haus auf der Ickerswarder Straße, um einen Spaziergang zu machen. Sie trafen ein paar Nachbarn und Bekannte, denn viele nutzten das herrliche Winterwetter, um ein bisschen an die Luft zu gehen. Kinder tollten mit Schlitten umher, machten Schneeballschlachten und errichteten Wälle und Mauern aus dem vergänglichen weißen Baustoff. Hunde wühlten im Matsch und steckten ihre Schnauze aufgeregt schnüffelnd in jedes Loch.

Konrad und Elfriede bogen in den Steinkaul ein und gingen dann quer durch den Park von Schloss Mickeln hinüber zum Kölner Weg. Von hier aus führte ein Feldweg in südlicher Richtung entlang der Weiden und Felder, die im Rheinknie von Himmelgeist lagen. Am Ende dieses Wegs lag ein kleines Wäldchen, das sich bis ans Rheinufer erstreckte.

Die Simons beschlossen, sich nach rechts zu wenden und bis zum Wasser zu gehen. Danach würden sie in entgegengesetzter Richtung im Bogen den Heimweg antreten. Hier war seit letzter Nacht noch niemand entlanggelaufen und der Schnee war bis auf ein paar Hasenspuren frisch und unberührt. Kurz bevor der Wald endete und der Rhein in ihrem Blickfeld auftauchte, entdeckte Elfriede etwas, das sie stutzig machte. Sie blieb stehen und blickte konzentriert auf eine Stelle in dem kleinen Wäldchen rechts vom Weg. Konrad blieb ebenfalls stehen. »Was hast du denn? Kannst du nicht mehr? Sollen wir umkehren?« Er ergriff den Arm seiner Frau, um sie zu stützen. »Ganz schön anstrengend, durch den Schnee zu laufen.«

Doch Elfriede deutete in den Wald. »Siehst du das auch?«

Konrad starrte in die Richtung, in die Elfriedes Arm zeigte, aber er konnte nichts erkennen. Er hatte zwar seine Brille auf, aber selbst damit sah er nicht mehr sonderlich gut. Er hätte längst mal wieder zum Augenarzt gemusst, doch jede Fahrt in die Düsseldorfer Innenstadt empfand er als Belastung, die er vermied, wenn es irgendwie ging. »Ich sehe nichts«, antwortete er. »Was ist denn da?«

»Natürlich siehst du nichts. Ich hab dir doch schon hundert Mal gesagt, dass du eine neue Brille brauchst.« Sie machte ein paar Schritte auf das dürre, laublose Unterholz zu. Konrad blieb ungeduldig auf dem Weg stehen. Dann drehte Elfriede sich um und winkte ihm aufgeregt.

»Komm mal gucken!« Sie stapfte noch ein paar Schritte weiter durch den Schnee. Dann kam ein triumphierender Aufschrei. »Hab ich’s doch gewusst. Diese Ferkel! Wir müssen die Polizei anrufen!«

Konrad war jetzt doch neugierig geworden und folgte seiner Frau in das Wäldchen. Er sah, wie sie in der Nähe eines dichten Brombeergestrüpps trockene Zweige von etwas herunterzerrte. Und dann begriff auch er, was es war. Ein Auto, ein älteres Modell. Ein leicht ramponiertes, rotes Golf Cabrio mit geflicktem Verdeck.

8

Die Wintersonne, die gelegentlich zwischen den Wolken hervorlugte, verwandelte die Schneemassen in Gebirge aus funkelndem Kristall. Peter baute mit den Kindern im Garten ein Iglu. Er hatte versucht, Manfred zum Mitmachen zu überreden, aber der hatte zerstreut abgewinkt und surfte seit zwei Stunden an Peters Computer im Internet auf der Jagd nach weiteren Informationen. Und nach einem brauchbaren Foto. Gudrun und Roberta saßen in der Küche, rauchten eine Zigarette und unterhielten sich leise. Roberta hatte im Präsidium angerufen und die Episode vor dem Café geschildert. Der Kriminalbeamte am Telefon hatte freundlich zugehört, sich sogar die Beschreibung des auffällig gestreiften Handschuhs notiert, doch er hatte auch deutlich gemacht, dass er nicht an einen Zusammenhang zwischen Katrins und Brindis Verschwinden glaubte. Draußen im Garten hörte man lautes Gekreische und glückliches Jauchzen, das Iglubauen war inzwischen in eine rasante Schneeballschlacht übergegangen. Drinnen im Haus drückte die Stimmung.

Plötzlich rief Manfred: »Hey, Roberta, komm her! Ich hab endlich eins gefunden! Los mach schon!«

Roberta drückte aufgeregt ihre Zigarette aus. Eigentlich rauchte sie längst nicht mehr. Aber in Situationen, in denen sie sich überfordert fühlte, beruhigte sie es, war es wie ein Ritual, das ihr ein paar Minuten lang ein wenig Entspannung und Sicherheit bot. Sie stürzte ins Wohnzimmer. Gudrun hastete hinterher.

»Hast du was gefunden?« Roberta starrte auf den Bildschirm.

Manfred drehte ihn ein Stück, sodass sie besser sehen konnte. Ein Mann blickte ihr entgegen. Ein Foto. Nicht ganz scharf, nicht sehr groß, doch gut zu erkennen.

»Kennst du das Gesicht?«, wollte Manfred wissen. Er trommelte nervös mit den Fingern auf den Tisch und musterte Roberta erwartungsvoll. Sie studierte die flimmernden Gesichtszüge. »Ist das Mario Brindi ?«

Manfred nickte ungeduldig. »Ja. War gar nicht so einfach. Auf den meisten Pressefotos hat er einen Balken vor den Augen. Ist das der Mann mit dem Handschuh?«

Gudrun sah ebenfalls gespannt zu Roberta. Sie biss sich auf die Unterlippe.

Roberta zögerte. Sie war verunsichert. Bisher hatte sie sich eingebildet, den Mann in guter Erinnerung zu haben. Aber das Gesicht in ihrem Gedächtnis war verwischt. Zu kurz war der Moment gewesen, zu unbedeutend der Anlass, in dem Augenblick zumindest. Sie war mehr damit beschäftigt gewesen, Katrins ungewöhnliche Reaktion zu studieren, als sich das Gesicht des Fremden einzuprägen. Wozu auch?

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte sie jetzt. »Er könnte es sein. Die Haarfarbe stimmt. Das Gesicht sah in etwa so aus. Er sieht ihm ähnlich. Das steht fest. Aber ich könnte nicht beschwören, dass er es ist.«

***

Hauptkommissar Halverstett trat auf den Flur. Langsam trottete er die Stufen hinunter ins Foyer des Präsidiums. Er fühlte sich müde und ausgelaugt. Fast eine Stunde lang hatte er jetzt die Fakten hin und her gewendet, aber herausgekommen war nichts. Und das am Sonntagnachmittag. Er hatte gar nichts auf dem Präsidium verloren. Er zog sich den Mantel über. Jetzt würde er erstmal nach Hause fahren und den Rest des Nachmittags in Ruhe mit seiner Frau verbringen. Sie hatten morgens gemeinsam im Gartencenter einen schönen Weihnachtsbaum ausgesucht und ihn gleich im Wohnzimmer aufgestellt. Das hatte Veronika besänftigt, die eigentlich sauer war, weil der Baumkauf bereits für gestern geplant gewesen war. Sie hatte sofort eifrig die Schuhkartons mit den Kugeln hervorgekramt und angefangen, ihn zu schmücken. Als Halverstett ihr mitteilte, dass er noch einmal ins Präsidium fahren wolle, hatte sie sich gut gelaunt von ihm verabschiedet. »Geh ruhig, beim Baumschmücken bist du sowieso nur im Weg.«

Sie war die Künstlerin der Familie. Jahrelang hatte sie neben Haushalt und Kindererziehung nur zur Entspannung gemalt, aber mittlerweile war mehr daraus geworden. Ihre Bilder fanden Anklang, und einige davon hingen sogar in einer kleinen Düsseldorfer Galerie.

Doch Halverstett hätte sich die Fahrt nach Düsseldorf sparen können. Es war nichts dabei herumgekommen. Darüber hätte er sich eigentlich von vornherein im Klaren sein müssen. Er wusste selbst nicht so genau, warum er sich in diesen Fall, der ihn eigentlich gar nichts anging, so reinhängte. Es war, als spüre er eine Katastrophe nahen. Er konnte nicht einfach tatenlos zusehen, ohne nicht wenigstens zu versuchen, sie aufzuhalten.

Er hatte mit den Kollegen von der Fahndung gesprochen. Brindi hatte keine Verwandten oder Bekannten an einem anderen Ort in Deutschland, soviel hatte man in Erfahrung bringen können. Seine Mutter war lange tot, sein Vater zurück nach Italien gegangen, als er noch ein kleiner Junge war. Und seine Schwester lebte ebenfalls im Ausland. Soweit bekannt war, hatten die Geschwister zudem seit Jahren keinen Kontakt mehr. Düsseldorf war der einzige Ort, an dem er ein paar Bekannte hatte, bei denen er vielleicht Unterschlupf finden konnte.

Und vor allem lebte in Düsseldorf auch diese Journalistin, Dagmar Ülzcin. Sie war die einzige Person außerhalb der Klinik, mit der Brindi Kontakt gehabt hatte. Möglicherweise war sie der Schlüssel zu seinem jetzigen Aufenthaltsort. Es war gut möglich, dass er versuchte, bei ihr unterzuschlüpfen. Es war sogar denkbar, dass sie etwas mit seiner Flucht zu tun hatte. In den letzten Monaten hatte sie ihn auffallend oft besucht. Ihre Wohnung wurde seit gestern observiert. Man hatte auch die Nachbarn diskret befragt. Allerdings hatte bisher niemand etwas Auffälliges bemerkt.

Halverstett war im Foyer angekommen. Er sah aus dem Fenster in den Himmel. Es würde bald dämmern. Aber es hatte aufgehört zu schneien. Dann fiel sein Blick auf eine Gruppe Menschen, die vor dem Präsidium stand. Ein Mann hielt eine Art Schild hoch, aber der Kommissar konnte nicht erkennen, was darauf stand. Ein weiterer Mann diskutierte heftig mit zwei uniformierten Beamten, die offensichtlich versuchten, seine Personalien aufzunehmen. Ein Kollege, der auf der Kriminalwache Bereitschaftsdienst hatte, war neben Halverstett ans Fenster getreten.

»Was ist denn da los?«, wollte er von dem älteren Beamten wissen.

»Ich bin mir nicht sicher«, antwortete Halverstett, »aber ich habe da so eine Ahnung.«

Jetzt begriff der Mann. Auch er erinnerte sich an den großen Aufruhr vor drei Jahren. »Detlev Kraus?«, fragte er.

Halverstett nickte. »Ich fürchte ja.« Dann knöpfte er sich den Mantel zu. »Ich werde mal mit ihm reden.« Er sah den Kollegen kurz an, der neugierig durch die Scheibe starrte, und machte sich dann auf den Weg nach draußen.

Er hatte so etwas in der Art befürchtet. Die Initiative ›Bürger für den Bürgerschutz‹ hatte sie damals vor drei Jahren ganz schön auf Trab gehalten. Und den Vater des letzten Opfers, Helmut Maiwald, hatten sie als Zugpferd vor ihren Karren gespannt. Der arme Mann hatte gar nicht gewusst, wie ihm geschah. Wahrscheinlich hatte er sich in diese sinnlose Auseinandersetzung mit der Polizei gestürzt, weil er es nicht ertragen hatte, zu Hause zu sitzen; weil er das Bedürfnis gehabt hatte, etwas für seine Tochter zu tun. Er konnte sie nicht wieder zum Leben erwecken, aber er konnte wenigstens dafür sorgen, dass der Mann, der sie in den Selbstmord getrieben hatte, gefasst und bestraft wurde. So zumindest hatte Halverstett es verstanden.

Was dem Kommissar Sorge bereitet hatte, war die Tatsache, dass dieser fanatische Kraus ihn benutzt hatte, und dass es ihm zudem gelungen war, so viele Menschen zu finden, die sich ihm anschlossen und die laut nach drakonischen Strafen für Gewaltverbrecher riefen. Er musste, wenn es irgendwie ging, dafür sorgen, dass die Emotionen nicht wieder so hochkochten.

Carolin Maiwald hatte sich damals in der Badewanne die Pulsadern aufgeschnitten. Sie hatte es falsch gemacht und die Handgelenke quer aufgeritzt. Als nichts passierte, hatte sie dann zusätzlich noch Schlaftabletten genommen. Schließlich war sie eingeschlafen und in der Badewanne ertrunken. Halverstett hatte sie dort liegen sehen. Er hatte ihre Arme gesehen, die zaghaften, vorsichtigen Probeschnitte auf dem Handballen und am Unterarm. Aber er hatte auch die anderen Wunden gesehen, die kaum verheilten blutunterlaufenen Striemen, die Brandwunden und Schnittverletzungen, die Brindi ihr beigebracht hatte und mit denen ihr magerer Körper übersät war.

In dem Moment, als er sie da so liegen sah, hatte er genauso empfunden wie Detlev Kraus. Da hatte er sekundenlang die gleiche besinnungslose Wut gespürt. Aber der erfahrene Polizist in ihm wusste auch, dass man in dieser Stimmung nicht handeln sollte, dass man so keine Lösungen schaffte, sondern nur neue Probleme.

Statt auf Kraus traf er zuerst auf Maiwald. Der erkannte ihn sofort.

»Na, Herr Kommissar, wie fühlen Sie sich jetzt?« Seine Stimme klang bitter und zugleich arrogant.

Der Polizist hatte ihn ebenfalls sofort wiedererkannt. Doch er sah auch, dass der Mann dünner geworden war. Und seine Gesichtszüge waren noch eine Spur härter und verbitterter, als Halverstett sie in Erinnerung hatte.

»Was geht Ihnen so durch den Kopf, wenn Sie mit Ihrem eigenen Versagen konfrontiert werden?« Maiwald fixierte den Kommissar herausfordernd.

»Wir sind weder für das Strafmaß noch für die Unterbringung der Straftäter zuständig«, erklärte Halverstett und bemühte sich dabei, so ruhig und sachlich wie möglich zu bleiben. »Wir versuchen lediglich, sie zu fassen und zu überführen. Alles andere ist Sache der Justiz.«

»Und was tun Sie bitte gerade im Augenblick, um den Kerl zu schnappen?! Hier rumsitzen und Kaffee trinken? Warum sind Sie nicht draußen auf der Straße und machen Ihre Arbeit? Dafür werden Sie schließlich von uns bezahlt!« Es war nicht Maiwald, sondern ein kleiner, rundlicher Mann mit rotem Gesicht, der gesprochen hatte. Er hieß Ernst Heinemann und war Kraus’ rechte Hand. Ein unangenehmer Bursche. Er musterte Halverstett verächtlich. Der Kommissar beachtete ihn nicht und nahm Maiwald zur Seite.

»Bitte bringen Sie die Leute zur Vernunft«, forderte er den Mann auf. »Mit dem, was Sie hier tun, ist keinem geholfen. Die Beamten, die hier mit Ihnen diskutieren, könnten stattdessen auch nach Brindi suchen. Überlegen Sie doch mal.«

Maiwald starrte einen Moment lang zu Boden. Dann sah er Halverstett direkt in die Augen. »Wir wollen euch ein wenig Dampf machen, das ist alles. Sie und Ihre Leute hier, Sie haben schon einmal versagt. Hätten Sie den Kerl früher geschnappt, wäre meine Tochter noch am Leben. Wie viele unschuldige Mädchen sollen denn diesmal draufgehen, bevor Sie etwas unternehmen?«

»Wir tun, was wir können«, versicherte Halverstett. Es hätte wenig Zweck gehabt, dem aufgebrachten Mann zu erklären, dass sie im Augenblick gar nicht viel tun konnten, dass ihnen in gewissem Sinn sogar die Hände gebunden waren, weil sie gar nicht zuständig waren; vor allem er, Halverstett, nicht. Aber das hätte Maiwald erst recht in Rage gebracht. Im Grunde hatte er sogar den Nagel auf den Kopf getroffen. Halverstett durfte erst handeln, wenn Brindi tatsächlich eine Frau töten sollte. Aber diese Sichtweise verzerrte natürlich die Realität. Es gab Dutzende von Kollegen, die sich rund um die Uhr mit der Sache befassten.

»Noch ist nichts geschehen«, fuhr Halverstett fort, und es kostete ihn Mühe, ruhig zu sprechen, denn er musste plötzlich wieder an Katrin Sandmann denken. Aus irgendeinem Grund kam er sich daher fast wie ein Lügner vor. »Und wir werden dafür sorgen, dass das auch so bleibt. Bitte lassen Sie uns also unsere Arbeit tun. Wir kriegen ihn.«

»Wir haben nicht vor, Sie von Ihrer Arbeit abzuhalten«, gab Maiwald zurück. »Ganz im Gegenteil. Wir werden hier eine Mahnwache aufstellen. Damit Sie ständig daran erinnert werden, dass es etwas zu erledigen gibt.«

Halverstett wandte sich ohne ein weiteres Wort ab und ging auf seinen Wagen zu. Er spürte die Blicke der empörten Menge im Rücken, und mit einem Mal hatte er das Gefühl, die Last der Verantwortung könne ihn erdrücken. Er wollte nur noch schnell weg.

Aber Maiwald war noch nicht fertig. »Ich würde Ihnen raten, sich zu beeilen!«, rief er dem Kommissar hinterher. »Wir suchen auch nach ihm. Und wenn wir ihn finden, dann sorgen wir dafür, dass er richtig bestraft wird, das schwöre ich Ihnen! Dann bekommt er das, was er verdient!«

***

Mittlerweile war es stockdunkel. Dagmar trat vor die Haustür und atmete tief durch. Die Luft war eisig und roch nach etwas Vertrautem, nach Tanne und Zimt. In irgendeiner der benachbarten Wohnungen war jemand mit Weihnachtsvorbereitungen beschäftigt. Sie kannte ihre Nachbarn nicht besonders gut und hatte keine Ahnung, woher der Duft kommen mochte. Trotzdem beruhigte es sie ein wenig, dass für andere Menschen die Welt vollkommen in Ordnung war und dass sie nichts Wichtigeres zu tun hatten als Plätzchen zu backen und Christbäume zu schmücken. Alles würde gut ausgehen, da war sie sicher. Morgen würde Jeanette kommen, und dann konnten sie gemeinsam überlegen, was zu tun war. Bis dahin musste sie einfach die Nerven behalten. Und weiterhin versuchen, ihn zu erreichen. Warum meldete er sich nicht?

Dagmar schüttelte die unangenehmen Gedanken ab, die sich erneut in ihr breitmachten, und stapfte energisch Richtung Ulmenstraße. Sie war froh, dass sie beschlossen hatte, die Wohnung zu verlassen und ein paar Schritte zu gehen. Die Bewegung tat ihr gut. Schon bald erreichte sie die hell erleuchtete Münsterstraße. Hier war nicht viel übrig von der stillen, vorweihnachtlichen Beschaulichkeit. Es herrschte dichter Verkehr. Die weißen Flocken, die morgens vom Himmel auf die Straße gesegelt waren, hatten sich in schwarzen Matsch verwandelt. Ein Mann schob den Schnee auf dem Gehweg mit einem großen Besen vor sich her, ein kleiner Durchgang entstand. Sie schlängelte sich an ihm vorbei und marschierte mit langen Schritten die Münsterstraße hinunter Richtung Innenstadt. Schließlich bog sie in die Kaiserstraße ein und ging fast bis zum Hofgarten. Erst als sie die kahlen Äste der alten Bäume sah, die sich unter der weißen Last tief neigten, hielt sie inne.

Plötzlich bremste ein Auto neben ihr. Die Reifen blockierten. Der Matsch spritzte. Es war einer von diesen Geländewagen, mit denen manche Männer völlig überflüssigerweise in der Stadt herumkurvten. Dagmar fragte sich, ob diese Typen eigentlich ahnten, wie peinlich ihr Gehabe war. Und wie leicht zu durchschauen. Sie wusste nicht genau, um welches Modell es sich handelte, sie kannte sich nicht besonders gut mit Autos aus, aber sie kannte den Mann, der jetzt heraussprang und direkt auf sie zulief. Sie kannte ihn von Pressekonferenzen und diversen anderen Veranstaltungen. Es war ein Kollege, der für den Morgenkurier schrieb. Sie reckte das Kinn vor und starrte ihm entgegen. Er war eine Komplikation, mit der sie gerechnet hatte. Mit ihm würde sie fertig.

»Hey, Dagmar!«, rief Manfred Kabritzky. »Ich war gerade auf dem Weg zu dir. Ich muss mit dir reden!«

Sie antwortete nicht, sondern schritt mit dem, was sie für einen ruhigen, souveränen Gang hielt, weiter die Kaiserstraße entlang auf den Hofgarten zu. Er lief neben ihr her. »Es ist wirklich wichtig, Dagmar. Es geht um Mario Brindi .«

Dagmar blieb kurz stehen und fixierte ihn verächtlich. »Wie kommt es eigentlich, dass ich mir das fast schon gedacht habe?«, fragte sie in bitterem Tonfall. »Du bist auch so einer von diesen Aasgeiern.« Sie ging weiter.

»Du doch genauso, oder?«, gab Manfred zurück. »Wenn du Informationen brauchst, wie machst du das denn?«

»Aber ich verurteile niemanden ohne die Einzelheiten zu kennen.«

»Okay, ich will nicht mit dir streiten, Dagmar. Ich brauche deine Hilfe. Meine Freundin ist verschwunden. Und es gibt Anhaltspunkte dafür, dass Brindi sie entführt hat.«

Dagmar blieb abrupt stehen. Sie starrte ihn an. Es war nicht nötig, ihm den Schrecken vorzuspielen. Seine Worte fuhren ihr durch alle Glieder. Sie war zwar darauf vorbereitet gewesen, ihm entgegentreten zu müssen, hatte sich hundert Mal überlegt, wie sie sich verhalten würde, jeden Satz, jedes Wort hin und her gewendet; aber als es jetzt wirklich passierte, war es doch vollkommen anders.

Sie musterte ihn. Er sah nicht besonders gut aus. Bleich und übernächtigt. Mit einem Mal empfand sie beinahe Mitleid. Sie hatte ihn für kaltschnäuziger gehalten. Aber die Sache ging ihm offensichtlich wirklich nah. Sekundenlang durchfuhr sie so etwas wie Neid auf seine Freundin. In ihrem Leben gab es niemanden, der sich ihretwegen so sorgen, der ihretwegen so blass und verzweifelt dreinblicken würde. Außer Jeanette vielleicht, aber das war etwas Anderes.

»Das tut mir leid, Manfred«, sagte sie leise. »Ihr wird bestimmt nichts passieren.«

»Ich habe mich bei den Kollegen umgehört. Die haben mir erzählt, du hättest ihn in den letzten Monaten mehrfach besucht. Ist das wahr? Bitte sag mir, was du über ihn weißt. Jede Kleinigkeit könnte uns weiterhelfen.«

Dagmar ging langsam weiter. Sie hatten jetzt den Hofgarten erreicht. Manfred lief abwartend neben ihr her. »Ja, ich war bei ihm«, erklärte sie schließlich. »Ich wollte etwas über den Maßregelvollzug schreiben, und er war derjenige, der bereit war, mit mir zu reden. Er ist ein freundlicher, ein feiner Mensch.«

Manfred stieß einen Laut aus, sagte aber nichts.

»Doch wirklich«, beharrte Dagmar. »Er ist einer der höflichsten Männer, denen ich je begegnet bin. Und da ist noch etwas. Wusstest du, dass es Ungereimtheiten gibt, was sein Geständnis angeht?« Sie machte eine bedeutungsvolle Pause, aber Manfred starrte nur schweigend auf den Boden. Also fuhr sie fort. »Er hat Details gestanden, die gar nicht so passiert sind. Er hat den Tatverlauf nicht korrekt geschildert. Weißt du, was das bedeutet? Er ist unschuldig. Er hat es nicht getan.«

»Und warum sollte er dann gestanden haben?«

»Es gibt eine Menge Menschen, die Verbrechen gestehen, die sie nicht begangen haben. Um jemand anderen zu schützen oder um sich wichtig zu tun. Ich glaube, Mario – «,
sie stockte, »Ich glaube, er hat dieses Geständnis abgelegt, weil er einsam war, und verwirrt. Er wollte Beachtung. Er ist ein sehr stiller Mensch voller Ängste und Komplexe. Stell dir mal vor: Er hat solche Prüfungsangst, dass er nicht einmal einen Führerschein hat. Begreifst du?«

»Sorry, Dagmar, aber ich glaube, du hast dich da in was verrannt.« Seine Stimme klang hart. Er hatte offenbar nicht begriffen, was sie ihm sagen wollte. Sie hatte es nicht anders erwartet. Langsam gewann ihre Verachtung für ihn wieder die Oberhand. Und die Wut.

»Ich habe den ganzen Mist in den letzten Stunden noch einmal gelesen«, erklärte Manfred jetzt. Seine Stimme war laut. Aufgebracht. Er brüllte sie beinahe an. »Jeden Artikel, jeden Bericht. Es gab massenhaft Indizien. Ich meine mich sogar zu erinnern, dass man an einem Tatort Haare von ihm gefunden hat. Die Beweislage war eindeutig. Wenn man so viele Frauen überfällt, dann verwechselt man womöglich schon mal die eine oder andere Kleinigkeit. Vermutlich hat er so viel perverse Scheiße auf dem Gewissen, dass er die Einzelheiten in seinem Kopf nicht mehr sortiert gekriegt hat. Das beweist gar nichts. Ich bin vielleicht nicht so ein höflicher Schleimer, aber mit mir kannst du nachts durch den Park gehen, ohne Angst haben zu müssen. Verdammt, Dagmar, wie kannst du nur so naiv sein!«

»Du weißt gar nichts, Manfred. Du glaubst blind, was man dir erzählt, und mich hältst du für ein naives Dummerchen! Aber ich kenne ihn, ich habe mit ihm geredet!«

»Und? Hat er dir gesagt, dass er unschuldig ist? Dass er nur gestanden hat, weil er so furchtbar einsam ist und sich nach einer Frau wie dir gesehnt hat? Mal angenommen, du hast recht: Ist das nicht genauso abartig? Wie pervers muss man sein, um aus Einsamkeit zu gestehen, dass man acht Frauen eingesperrt und gequält hat; und das nur, um ein bisschen Aufmerksamkeit zu bekommen?!«

»Du bist echt ein unsensibles Arschloch, Kabritzky. Ich habe es immer gewusst.« Sie wandte sich ab und marschierte davon. Der Park war still und menschenleer, nur der Schnee knirschte unter ihren Schuhen.

9

Gudrun legte gerade das Telefon weg, als Manfred, immer noch irritiert von dem Gespräch mit Dagmar, die Wohnungstür aufschloss.

»Sie haben Katrins Wagen gefunden. In einem Wäldchen in Himmelgeist.«

»Verdammt!« Manfred sah sie alarmiert an. »Wann?«

»Irgendwann heute Nachmittag. Er wird jetzt erst mal kriminaltechnisch untersucht, haben sie gesagt. Und das ganze Gelände haben sie natürlich auch schon durchkämmt. Ohne Ergebnis bisher. Sie haben versprochen, Bescheid zu sagen, wenn sie einen Hinweis finden. Es tut mir so leid, Manfred. Ich habe die Sache bisher nicht besonders ernst genommen. Ich kenne Katrin ja kaum. Ich hatte insgeheim den Verdacht, dass sie ein bisschen sauer ist, weil du in den letzten Tagen so viel Zeit mit mir verbracht hast, und dir einfach eins auswischen wollte. Es sieht so aus, als hätte ich mich geirrt.«

»Schon okay. Ich hab ja selbst die ganze Zeit gehofft, es würde für alles am Ende eine harmlose Erklärung geben.« Er schloss die Wohnungstür und lehnte sich dagegen. »Jetzt ist es also endgültig. Sie ist entweder entführt worden oder – «

Er führte den Gedanken nicht zu Ende, sondern fragte: »Haben sie noch irgendwas gesagt? Wie sah der Wagen aus? Kaputt? Dreckig? Haben sie Spuren gefunden – ich meine im Wagen – Blutspuren vielleicht?« Die letzten beiden Wörter kamen so leise, dass Gudrun sie kaum verstehen konnte. Sie schüttelte den Kopf.

»Sie haben nichts weiter dazu gesagt. Ich habe natürlich auch gefragt. Aber entweder wollten sie mir nichts sagen, oder dem Wagen ist auf den ersten Blick tatsächlich nichts anzusehen.«

Manfred atmete tief ein. »Also immer noch alles offen«, folgerte er. »Irgendwie jedenfalls.«

Er starrte sekundenlang wortlos ins Leere. »Du hast keine Ahnung, wie ich mich fühle«, fügte er dann hinzu. »Das ist alles so total unwirklich. Tausendmal habe ich über solche Sachen in der Zeitung berichtet. Man schreibt das so hin, macht einen auf Betroffenheit, aber im Grunde ist es einem schnuppe, wie es den Leuten tatsächlich geht. Im Gegenteil, man freut sich sogar ein bisschen über die interessante Story, hofft, dass die Leser sich gut unterhalten. Aber wenn man plötzlich selbst mittendrin steckt, fühlt es sich vollkommen anders an.«

Er streifte gedankenverloren die Schuhe ab und warf sie in die Ecke. Sie waren nass und malten schmutziggraue Kränze auf den hellen Teppich. »In den letzten achtundvierzig Stunden war ich wie unter Drogen, wie in einer Art Rausch. Du kannst dir das nicht vorstellen. Wie ’ne Achterbahn. Mal total wütend, weil sie so einen Scheiß macht, dann wie gelähmt vor Angst, und dann wieder voller Tatendrang, etwas zu unternehmen. Und irgendwie steht man die ganze Zeit neben sich und denkt: Das ist doch alles nur ein Film, ein Alptraum, der gleich vorbei ist.«

Er fixierte die feuchten Flecken auf dem Teppich, während er weitersprach. »Irgendwie ist es mir fast lieber so, denn jetzt ist endlich klar, dass etwas passiert sein muss; alles ist besser als diese Ungewissheit. Jetzt wissen wir wenigstens, woran wir sind. Und die Polizei muss endlich auch aktiv werden.«

Er dachte nach. Dann sagte er: »Ich hätte Dagmar vorhin nicht einfach so gehen lassen dürfen. Ich muss sie mir noch mal vorknöpfen. Sie weiß garantiert mehr, als sie sagt. Ich bin sicher, dass sie bei Brindis Flucht ihre Finger im Spiel hat.«

»Ist das diese Journalistin, mit der du sprechen wolltest?«

Manfred nickte. »Ja. Die ist total durchgeknallt. Sie ist fest davon überzeugt, dass Brindi unschuldig ist. Nur weil er so nett und höflich ist. Die spinnt!«

Gudrun legte ihm beschwichtigend die Hand auf den Arm. »Das allein macht sie aber noch nicht zur Fluchthelferin. Es könnte eine Menge andere Erklärungen für ihr Verhalten geben. Wenn wir Katrin wirklich helfen wollen, dürfen wir uns nicht verrennen.«

»Da ist noch was anderes«, begann Manfred. »Ich weiß nicht, ob ich mich jetzt tatsächlich verrenne, aber komisch ist es auf jeden Fall.«

Gudrun sah ihn neugierig an. »Was?«

»Sie war verschwunden. Dagmar. Vor sieben Jahren. Ein paar Wochen lang. Keiner wusste, wo sie war. Ich habe mit ein paar Kollegen gesprochen, die sie besser kennen als ich. Sie hat keinem erzählt, was los war.«

»Und? Wo ist der Zusammenhang?«

»Brindi. Es gibt da eine Lücke. Seine erste Tat, zumindest die erste, von der man weiß, ist ziemlich genau neun Jahre her. Es hat ein knappes dreiviertel Jahr gedauert, bis er zum zweiten Mal zuschlug. Zwischen der zweiten und der dritten Tat liegt nur noch ein halbes Jahr. Und dann kommt eine riesige Pause von über einem Jahr. Alle weiteren Taten folgen dann in immer kürzeren Abständen. Am Schluss beträgt die Pause zwischen zwei Entführungen nur noch wenige Wochen. Für diese große Lücke zwischen der dritten und der vierten Tat hat die Polizei nie eine richtige Erklärung gefunden. Es stand immer der Verdacht im Raum, dass es da noch ein weiteres Opfer gab. Und ausgerechnet Dagmar war zu dieser Zeit wie vom Erdboden verschluckt. Ist das nicht merkwürdig?«

»Du willst sagen«, fiel Gudrun ein, »dass Dagmar eins seiner Opfer gewesen sein könnte? Das ist doch vollkommen absurd!«

»Stockholm.«

Sie fixierte Manfred, als zweifle sie an seinem Verstand. »Sie war in Stockholm?«

Er machte eine ungeduldige Kopfbewegung. »Nie was vom Stockholm-Syndrom gehört?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wenn Täter und Opfer bei einer Entführung oder Geiselnahme über einen längeren Zeitraum sehr intensiv zusammenleben, kann es passieren, dass das Opfer anfängt, den Täter zu mögen, und zwar so sehr, dass seine Wahrnehmung von dem, was da eigentlich passiert, verzerrt ist. Es entschuldigt oder verteidigt den Täter nachher sogar. Es gab da einen berühmt gewordenen Fall in Stockholm. Daher der Name.«

Gudrun sah immer noch ungläubig aus. »Das heißt, das Opfer verliebt sich in den Täter?«

»Ich glaube, es ist komplexer. Es hat was mit Abhängigkeit zu tun. So ungefähr wie bei kleinen Kindern, die ihre Eltern lieben und verteidigen, selbst wenn diese sie vernachlässigen oder misshandeln.«

Eine Weile schwiegen beide. »Und du glaubst, dass Dagmar eins von Brindis Opfern war und jetzt genau deshalb seine Unschuld beweisen will?«

»Wäre doch möglich, oder? Fest steht, dass sie verschwunden war und dass sie danach verändert wirkte. Und dass Brindi zu dem Zeitpunkt kein anderes Opfer in seiner Gewalt hatte, obwohl die vorherige Tat bereits lange zurücklag.«

»Hast du Dagmar was von deinem Verdacht gesagt? Oder sonst irgendjemandem?«

»Noch nicht.«

»Das würde ich mir auch gut überlegen. Es sind schließlich nicht viel mehr als wilde Spekulationen. Ich bin mir nicht sicher, ob du da nicht total abdrehst. Schließlich wäre das Ganze dann auch schon sieben Jahre her. Warum hätte sie so lange warten sollen?« Sie hielt kurz inne, so als suche sie nach den richtigen Worten. »Da ist noch etwas. Wäre jetzt nicht der Zeitpunkt gekommen, Katrins Eltern zu benachrichtigen?«

Manfred stöhnte. »Du hast vermutlich recht. Ich würde es sehr gern noch ein bisschen aufschieben, aber ich fürchte, Katrins Vater reißt mir den Kopf ab, wenn er am Donnerstag aus dem Urlaub zurückkommt und erfährt, dass seine Tochter seit einer Woche vermisst wird und niemand ihm Bescheid gesagt hat.«

»Wo sind sie denn?«

»In Südafrika.«

»Nicht gerade um die Ecke.«

»Ich glaube, Katrin hat irgendwo die Adresse und die Telefonnummer des Hotels. Ich fahre gleich mal in ihre Wohnung und rufe von dort aus an.«

»Soll ich mitkommen?«

»Nein, nicht nötig. Ist auch besser wenn du hier bleibst. Falls ein Anruf von der Polizei kommt. Ach, und ruf bitte auch bei Roberta an und sag ihr das mit dem Auto. Sag ihr, ich melde mich später noch mal bei ihr.«

Gudrun nickte. »Gut, mach ich. Was hast du vor, wenn du den Anruf erledigt hast? Noch mal mit dieser Dagmar sprechen?«

Manfred nahm sein Schlüsselbund von der Dielenkommode, zog den Reißverschluss der Jacke wieder hoch, die er gar nicht erst ausgezogen hatte, stieg erneut in seine Schuhe und sah Gudrun grimmig an.

»Allerdings werde ich noch einmal mit ihr sprechen. Und diesmal kommt sie mir nicht so leicht davon.«

***

Im Neubau der Mettmanner Polizeileitstelle war nicht viel los. Das Gebäude lag ein wenig außerhalb des Stadtzentrums an der B7, der Landstraße, die hinunter nach Düsseldorf führte. Es war ein hochmoderner, beinahe futuristischer Glaskasten, in dem man eher ein Kunstmuseum oder die Verwaltungsstelle einer Versicherung vermutete als die Polizeibehörde einer beschaulichen rheinischen Kreisstadt.

Obwohl Mettmann nicht direkt betroffen war, waren auch hier einige Anrufe von Zeugen eingegangen, die glaubten, Mario Brindi gesehen zu haben. Es gab eine Reihe von Menschen, die ihn auf der Straße oder in ihrem Vorgarten erspäht haben wollten, im Bus, im Kino oder sogar in der Kirche. Wenn all diese Beobachtungen stimmten, musste der Mann über die wunderbare Fähigkeit verfügen, innerhalb von Sekundenbruchteilen von einem Ort zum anderen zu fliegen oder sogar an mehreren Orten gleichzeitig zu sein. Dennoch musste jedem einzelnen Hinweis nachgegangen werden. Es konnte schließlich der entscheidende dabei sein, der tatsächlich zu dem Unterschlupf des landesweit fieberhaft gesuchten Straftäters führte.

Es war normal, dass sich in einem solchen Fall eine Reihe Personen meldeten, die etwas gesehen haben wollten, doch diesmal war die Anteilnahme der Bevölkerung ungewöhnlich groß. Dies war vor allem Detlev Kraus, Helmut Maiwald und ihrer Initiative zu verdanken. Die kleine Gruppe Menschen, die seit Stunden vor dem Präsidium in Düsseldorf Wache hielt, hatte für Aufsehen gesorgt. Immer wieder unterbrachen Passanten ihren Sonntagsspaziergang durch den frisch gefallenen Schnee und blieben stehen, um zu erfahren, warum diese Männer und Frauen bei solch eisigen Temperaturen dort draußen ausharrten.

Schließlich war auch das Fernsehen erschienen, und ein paar Bilder von der kleinen Protestgruppe waren am frühen Abend in den Lokalnachrichten gesendet worden. Maiwald selbst hatte einem Journalisten eines Düsseldorfer Radiosenders ein Interview gegeben, in welchem er heftig und beinahe unter Tränen beteuert hatte, es sei sein größter Wunsch zu verhindern, dass je wieder ein Vater in seine schreckliche Lage gerate. Solch bewegende Worte so kurz vor Weihnachten taten natürlich ihre Wirkung. Die Menschen waren berührt; sie wollten helfen. Und dabei war der Öffentlichkeit noch gar nicht bekannt, dass bereits eine Frau vermisst wurde.

So spürte man selbst in Mettmann die Auswirkungen dieses Rummels. Dennoch war in dem Polizeigebäude nicht besonders viel los. Gegen acht am Sonntagabend tauchte der Kriminalbeamte Kalle Beck bei seinem Kollegen Jörg Meurer auf, der hinter der Theke in der Wache Dienst schob, und bat ihn um einen Gefallen.

»Du Jörg, da draußen steht noch so einer, der was melden will, kümmerst du dich mal drum?« Beck nickte in Richtung Eingangshalle. Dort stand ein älterer Mann in abgetragenen, schmuddeligen Kleidern und wartete. Sein lichtes graues Haar klebte am Kopf und sein Gesicht war unrasiert. In der rechten Hand hielt er eine Rotweinflasche, in der linken eine Plastiktüte. Seine Augen blickten ein wenig glasig. Er wirkte nervös und sah sich unsicher um.

Meurer seufzte. »Muss das sein, Kalle? Ich hab gleich Schluss und da jetzt wirklich keinen Bock mehr drauf. Was will der denn?«

Beck zuckte die Achseln. »Er muss was melden, hat er gesagt. Könnte mit der verschwundenen Frau aus Düsseldorf zusammenhängen. Ich habe aber doch hinten das Ehepaar sitzen, das Brindi am Bahnhof gesehen haben will. Ich muss die Aussage aufnehmen. Bitte!«

Jörg Meurer sah sich um. Ein stinkender Penner hatte ihm jetzt gerade noch gefehlt. Eigentlich hatte er in sieben Minuten Schluss. Zu Hause wartete seine Freundin auf ihn. Manchmal hasste er seinen Job. Er blickte sich suchend nach einem Kollegen um, dem er die lästige Aufgabe aufs Auge drücken konnte, doch alle anderen waren demonstrativ beschäftigt. Er seufzte erneut. »Gut. Ich mach aber erst noch meinen Kram hier fertig. Sag ihm, ich rufe ihn gleich rein.«

Es dauerte fast zehn Minuten, bis der Polizeibeamte sich aufraffte, um hinter der Theke hervorzukommen, an der er und seine Kollegen gewöhnlich Anzeigen entgegennahmen. Als er allerdings an der Tür ankam und einen Blick um die Ecke warf, grinste er erleichtert. Seine Verzögerungstaktik hatte funktioniert. Er kannte diese Kerle einfach zu gut.

Die knallgelb gestrichene Eingangshalle war leer. Der alte Mann war verschwunden. Jetzt konnte er doch pünktlich nach Hause fahren.

***

Der Montag begann mit Verkehrschaos und Staus. Über das Wochenende hatten viele Menschen ihr Auto stehen lassen, aber jetzt mussten sie sich irgendwie zu ihrem Arbeitsplatz durchkämpfen. Da es wieder fast die ganze Nacht hindurch geschneit hatte und auch ein leichter Wind aufgekommen war, blieben zahlreiche Fahrzeuge in Schneeverwehungen stecken, rutschten in Straßengräben oder stellten sich auf der Fahrbahn quer. Vor allem auf kleineren Nebenstraßen, wo der Räumdienst noch nicht hingekommen war, bildeten sich endlos lange, qualmende Autoschlangen.

Auf den größeren Straßen waren es eher die kleinen Auffahrunfälle, die Polizei und Abschleppdienste auf Trab hielten. Per Radio wurden die Menschen gebeten, auf die Benutzung des eigenen PKW zu verzichten und auf öffentliche Verkehrsmittel auszuweichen. Aber hier war die Situation nicht viel besser. Viele Nahverkehrszüge hatten wegen der schwierigen Witterung Verspätung, und auf der Strecke Düsseldorf-Wuppertal war ein Baum unter den Schneelasten zusammengebrochen und auf die Gleise gestürzt.

Die Lage entspannte sich erst im Laufe des Vormittags, als der Berufsverkehr abebbte, die meisten Straßen geräumt waren, und die Sonne, die die schweren Schneewolken abgelöst hatte, ihren Beitrag dazu leistete, die weiße Pracht, die sich im hektischen Alltag der Menschen zumeist als weiße Last erwies, allmählich zu beseitigen. Für die Mitte der Woche sagten die Meteorologen Tauwetter voraus, und zu Weihnachten erwartete man Temperaturen von bis zu zehn Grad. Aber bis dahin waren es noch fünf Tage.

Für Kriminalhauptkommissar Klaus Halverstett endete die Nacht an diesem Montag um kurz vor halb sieben mit einem Anruf. Er tappte im Dunkeln ins Wohnzimmer zum Telefon. Verschlafen nahm er den Hörer ab. Es kam nicht oft vor, dass er aus dem Bett an einen Tatort gerufen wurde. Nicht so oft jedenfalls, wie man es als Laie vermuten mochte. Halverstett dachte daher zunächst an seine Schwiegermutter, die im Pflegeheim untergebracht war, als das Telefon ihn so früh morgens aus dem Schlaf riss. Doch er lag falsch. Es gab Arbeit für ihn. Ein Leichenfund im Grafenberger Wald. Eine junge Frau. Noch nicht identifiziert. Keine Papiere.

Gegen halb sechs Uhr morgens war ein Anwohner mit seinem Hund, einem jungen Boxer, die Fahneburgstraße hinaufgelaufen. Der Mann arbeitete als Nachtportier in einem Hotel und führte jeden Morgen, wenn er von der Arbeit nach Hause kam, den Hund aus. Oben am Parkplatz hatte er schläfrig gewartet, während das Tier im Wald herumtollte. Plötzlich fing der Boxer an, wie verrückt zu bellen. Der Mann rief mehrmals, aber das Tier kam nicht zurück. Also stapfte er verärgert durch die dicke Schneedecke in den Wald hinein, um zu nachzusehen, was denn zum Teufel los war, und entdeckte die halb zugeschneite Frau. Er alarmierte sofort die Polizei, und zehn Minuten später waren der Notarzt und zwei Beamte der Polizeiinspektion Ost vor Ort. Der Arzt konnte nur noch den Tod feststellen. Die Beamten informierten die Kriminalwache im Präsidium und man sicherte den Fundort. Die Frau hatte keine Handtasche bei sich. Zumindest fand man nicht sofort eine. Der Notarzt entdeckte jedoch in ihrer Jackentasche eine Visitenkarte. Darauf standen Name und Adresse einer Fotografin aus Bilk. Es war einer der Beamten der Kriminalwache, dem der Name bekannt vorkam. Und er wusste auch, welcher Kollege vom KK 11 die junge Frau kannte und gegebenenfalls würde identifizieren können. Deshalb rief manHalverstett an. Jedoch ohne ihm zu erklären, worum genau es eigentlich ging.

10

Während das Rheinland unter den Schneelasten beinahe erstickte, war der Osten Deutschlands lediglich in eine zarte Reifdecke eingehüllt. Jeanette hatte von dem Wintereinbruch in Nordrhein-Westfalen in der Zeitung gelesen, und sie war froh gewesen, dass sie in Berlin davon verschont geblieben waren. Solche extremen Wetterbedingungen brachten immer den Alltag durcheinander, und sie hasste es, wenn nicht alles so lief, wie sie es geplant hatte. Jetzt hatte allerdings ihre Schwester dafür gesorgt, dass sie Termine hatte absagen müssen, um überstürzt nach Düsseldorf zu fliegen.

Es war nicht das erste Mal, dass Dagmar sie um Hilfe bat. Obwohl Jeanette jünger war, hatte sie ihr Leben besser im Griff, musste sogar ihrer großen Schwester hin und wieder beistehen, weil diese sich gelegentlich in Sackgassen hineinmanövrierte, aus denen sie allein nicht wieder herauskam. Meistens ging es dabei um Geld. Jeanette half gern. Sie hatte sich immer gut mit Dagmar verstanden. Früher hatte sie sogar zu ihr aufgesehen. Damals hatte Jeanette das Gefühl gehabt, dass ihre Schwester alles wusste und alles konnte. Und Dagmar hatte sie, so gut es ging, an ihrem Leben teilhaben lassen, hatte sie mit ins Kino genommen, auf Feten, später sogar auf irgendwelche Demos gegen Atomtransporte. Gemeinsam hatten sie auf den Schienen ausgeharrt. Jeanette hatte gefroren und war müde gewesen, dennoch stolz und glücklich, bei den Großen mitmachen zu dürfen.

Allerdings hatte sie schnell gemerkt, dass das nicht ihre Welt war. Politik interessierte sie nicht. Sie fing an, sich von Dagmar zu lösen und ihre eigenen Wege zu gehen. Irgendwann, beinahe unmerklich, hatte sich das Verhältnis dann umgekehrt, und heute war es Jeanette, die ihrer Schwester manchmal unter die Arme griff, sie zu Veranstaltungen mitnahm, auf denen sie Kontakte knüpfen konnte, ihr zu Interviews verhalf oder Geld zukommen ließ, mal mehr, mal weniger.

Diesmal hatten Dagmars Probleme allerdings eine andere Dimension. Samstag am Telefon hatte Jeanette zunächst nicht geahnt, wie schlimm die Lage war, und versucht sie auf Weihnachten zu vertrösten.

»Wir sehen uns doch in einer Woche sowieso. Kann es nicht bis dahin warten?«

»Nein, auf keinen Fall.« Dagmar hatte fast ins Telefon geschrien. »Glaubst du, ich würde dich anrufen, wenn es nicht wirklich dringend wäre? Es geht um Leben und Tod.«

Irgendetwas an Dagmars Stimme hatte Jeanette gesagt, dass der letzte Satz diesmal keine leere Floskel war. Sie war im Kopf die Termine durchgegangen, die sie eigentlich in der nächsten Woche hatte, dachte kurz an das Telefonat mit Richie, das sie jetzt würde führen müssen, und seufzte. Dann versprach sie zu kommen. Dagmar schluchzte vor Erleichterung auf, und das merkwürdige Ziehen in Jeanettes Magengrube verschlimmerte sich. Am Sonntagmorgen teilte sie Dagmar mit, wann ihr Flugzeug am nächsten Vormittag in Düsseldorf landen würde. Diesmal erzählte Dagmar ihr, was los war. Zumindest einen Teil der Geschichte. Jeanette hatte nicht alle Zusammenhänge genau begriffen. Die Fakten waren viel zu ungeordnet aus ihrer Schwester herausgesprudelt, doch ihr war bewusst geworden, was auf dem Spiel stand.

Jeanette hatte grübelnd aus dem Fenster gestarrt, während das Taxi durch den frühmorgendlichen Verkehr zum Flughafen fuhr. Es war noch dunkel und nicht sehr viel los, doch es war zu spüren, wie die Stadt langsam aufwachte. Eigentlich liebte sie diese frühe Stunde. Oft stand sie morgens auf der Terrasse ihres Apartments im sechsten Stock, rauchte eine Zigarette, sah hinunter und beobachtete, wie mit der aufkommenden Helligkeit des neuen Tages die künstlichen Lichter nach und nach verloschen.

Heute Morgen war jedoch alles anders gewesen, hektisch und überstürzt. Wenn die Sonne aufging, würde sie zudem längst im Flieger sitzen. Jetzt hatten sie den Flughafen erreicht. Jeanette bezahlte den Fahrer und stieg aus. Drei junge Mädchen, kaum älter als zwanzig, kamen vorbei, als sie gerade nach ihrer Tasche griff. Sie rissen erstaunt die Augen auf und starrten sie ungeniert an. Jeanette wandte sich ab, als hätte sie nichts bemerkt. Aber sie versuchte dennoch, Eleganz und Überlegenheit auszustrahlen, als sie auf die Glastür zuschritt. Sie hörte die drei aufgekratzt kichern, als sie das Gebäude betrat und auf die Schalter zuging, um einzuchecken.

***

Halverstett brauchte beinahe eine halbe Stunde, bis er auf den Parkplatz bei der Rennbahn einbog. Unterwegs war es mehrfach zu Verzögerungen gekommen. Kurz vor Mettmann hatte er fünf Minuten lang hinter einem Schneeräumfahrzeug herfahren müssen, bis er die Gelegenheit hatte, es zu überholen ohne sich oder andere Verkehrsteilnehmer unnötig in Gefahr zu bringen; und auf der Bergischen Landstraße, etwa auf der Höhe des Landeskrankenhauses, hatte es einen Auffahrunfall gegeben und der Verkehr schlängelte sich nur stockend an den verbeulten Autos vorbei.

Es war immer noch dunkel, und PKW-Scheinwerfer, Taschenlampen und das blinkende blaue Licht zweier Streifenwagen erhellten das Waldstück notdürftig. Man wartete auf die Feuerwehr, die das Gelände ausleuchten sollte. Es war jetzt kurz vor sieben und es würde noch mindestens zwei Stunden dauern, bis es richtig hell war. Die Szenerie erinnerte an eine Sequenz aus einem surrealen französischen Spielfilm. Personen in Uniform und in Zivil liefen hin und her, scheinbar ziellos, doch offensichtlich einem verborgenen Plan folgend.

Halverstett stieg aus. Ein Mann kam auf ihn zu. Es war der Kollege von der Wache, der wusste, dass Halverstett eine Katrin Sandmann kannte. Er begrüßte den Kommissar und informierte ihn kurz über das, was man bisher wusste.

Halverstett wurde schlagartig bleich.

»Sie liegt dort drüben«, schloss der Polizist und machte eine vage Handbewegung. »Ich habe auf Sie gewartet. Ich wusste nicht, ob ich sie – « Er brach ab, aberHalverstett war auch so klar, was er hatte sagen wollen. Der Mann hatte Katrin ein oder zweimal gesehen, aber nur flüchtig. Er war sich nicht sicher, ob er sie erkennen würde, wenn sie tot vor ihm im Schnee lag.

Als die beiden Männer sich gerade auf den Weg machen wollten, bog ein weiteres Auto auf den Parkplatz. Die zwei Beamten, die an der Zufahrt standen, wollten den Wagen nicht durchlassen und versperrten den Weg. Halverstett gab einen gequälten Laut von sich. Er hatte damit gerechnet, dass das passieren würde, im Stillen aber gehofft, dass ihm diese Komplikation erspart bleiben möge. Er zögerte kurz, aber er wusste, dass er keine Wahl hatte. An der Seite dieses Mannes würde der ohnehin schon schwere Gang noch viel schwerer werden.

»Lasst ihn durch. Er gehört zu mir.«

Einer der Uniformierten drehte sich überrascht zu Halverstett um, aber er trat zur Seite. Manfred Kabritzky parkte den Landrover und stieg aus. Er hastete nicht wie sonst auf den Kommissar zu und bestürmte ihn mit Fragen. Stattdessen waren seine Schritte langsam, aber fest. Halverstett gab dem Kollegen von der Wache ein Zeichen. Der Mann begriff sofort und zog sich zurück, um mit den Leuten von der Spurensicherung zu reden.

Einen Moment lang standen Halverstett und Kabritzky im Schnee und sahen sich an. Keiner von beiden sprach ein Wort. Dann setzten sie sich wie auf Kommando gemeinsam in Bewegung und stapften Seite an Seite durch den Wald, auf die Stelle zu, auf die sich das Durcheinander zwischen den Bäumen konzentrierte.

Schließlich sah Halverstett die Frau am Boden liegen. Sie lag auf der Seite, das Gesicht von ihnen abgewandt, und man konnte im Dunkeln nur vage die Umrisse einer hellen Jacke und das halblange dunkle Haar sehen, das sich deutlich von dem weißen Untergrund abhob. Eine Frau beugte sich über die Tote. Auch sie war im Dämmerlicht kaum mehr als ein grauer Schatten. Man erkannte nicht viel, nur ihren rötlichen Pferdeschwanz, doch der Kommissar wusste sofort, wer sie war.

Maren Lahnstein, seit einigen Monaten die neue Leiterin des gerichtsmedizinischen Instituts der Universitätsklinik. Es gab einen jungen Staatsanwalt, Fischer, der auffallend gern mit der attraktiven Frau zusammenarbeitete. Gewöhnlich brachte es Halverstett zum Schmunzeln, zu sehen, wie der junge Kollege nervös versuchte, eine gute Figur zu machen, wenn sie gemeinsam einer Obduktion beiwohnten, obwohl ihn doch eigentlich jeder Schnitt so schmerzte, als füge man ihn ihm selbst zu.

Heute allerdings dachte Halverstett nicht an Fischer, als er die Medizinerin sah. Sein Blick streifte sie nur flüchtig und blieb dann an der leblosen Gestalt hängen, die neben ihr im Schnee lag. Jetzt drehte Maren Lahnstein sich um und sprach Halverstett an.

»Guten Morgen.«

Ihr Blick fiel auf den Journalisten und sie schwieg verdutzt.

Halverstett wandte seine Augen nicht von dem am Boden liegenden Körper ab, doch er ging nicht näher heran. Auch Kabritzky war stehengelieben. Als der Kommissar nichts erwiderte, sprach die Ärztin weiter.

»Nicht ganz einfach zu sagen, wie lange sie schon tot ist. Sie ist ja sozusagen tiefgekühlt. Wahrscheinlich erst ein paar Stunden, so wie es aussieht.« Wieder hielt sie abwartend inne. Das Schweigen des Polizeibeamten irritierte sie. Offensichtlich hatte ihr niemand mitgeteilt, dass er die Tote vermutlich kannte. Maren Lahnstein blickte fragend von Halverstett zu Kabritzky, die beide unverwandt auf die Frau im Schnee starrten.

»Todesursache?«, fragte Halverstett schließlich, und seine Stimme war fast tonlos.

»Schwer zu sagen«, antwortete die Ärztin. »Sie hat zahllose Hämatome am ganzen Körper und Würgemale am Hals. Da ist auch noch eine Verletzung am Hinterkopf. Ich weiß aber nicht, ob die wirklich tödlich war. Sicher bin ich mir allerdings, dass sie nicht hier zusammengeschlagen wurde. Jemand hat sie hierher geschafft, nachdem er ihr die Verletzungen beigebracht hat. Möglicherweise war sie da noch am Leben. Kann sein, dass sie schwer verletzt hier abgelegt wurde und dann erfroren ist.«

Bei ihren letzten Worten hatte Kabritzky die linke Hand gehoben und vor das Gesicht gepresst. Halverstett hörte ihn schwer atmen. Er blickte kurz zu ihm, dann ging er auf den Leichnam zu. Kabritzky setzte sich ebenfalls in Bewegung. Seine Schritte waren jetzt nicht mehr fest, sondern unsicher, so als wären es die ersten seines Lebens, und das lag weder am Schnee noch an dem unebenen Waldboden. Die Medizinerin richtete den Lichtkegel der Taschenlampe auf das Gesicht der Frau.Halverstett genügte ein einziger kurzer Blick.

Manfred Kabritzky ebenfalls. Er stieß einen Laut aus, halb Schluchzen, halb Stöhnen, dann sackten seine Knie weg. Halverstett packte seinen rechten Arm und stützte ihn. Dann führte er ihn behutsam durch den Wald zurück zum Parkplatz.

11

Ruth Maiwald stand am Fenster und starrte in den Garten. Sie konnte nicht schlafen. Seit jener Zeit im Frühjahr vor drei Jahren fiel ihr das Schlafen schwer. Damals hatte sie sich im Bett herumgewälzt, und es waren die quälenden Fragen gewesen, die ihr den Schlaf geraubt hatten. Wo ist Carolin? Lebt sie? Geht es ihr gut? Hatte sie einen Unfall? Ist sie entführt worden? Werde ich sie lebend wiedersehen? Werde ich sie überhaupt je wiedersehen? Die letzte Frage hatte sie am schlimmsten gequält. Es war unvorstellbar grauenvoll, wenn einem ein Kind genommen wurde; die größte Qual jedoch war es, nicht einmal zu erfahren, was mit dem Kind geschehen war.

Ruth wusste das. Sie lebte in Wersten, und hier wusste es jeder. Schon einmal war hier ein Mädchen verschwunden, wenige Jahre vor Carolin. Sie war viel jünger gewesen, gerade acht Jahre alt. Niemand wusste, was geschehen war. Sie war einfach nie wieder aufgetaucht. Bis heute nicht.

Damals, als Carolin weg war, waren es die Fragen gewesen, die ihr keine Ruhe ließen. Später dann waren es die Antworten. Und die Selbstvorwürfe. Die suchten sie noch heute heim. Jeden Tag. Und vor allem jede Nacht.

Ruth hörte, wie ihr Mann sich unruhig im Bett hin- und herwälzte. Auch er schlief schlecht. Auch ihm hatten die Ereignisse vor drei Jahren den Willen zum Leben geraubt. Helmut war Malermeister. Er hatte mit viel Fleiß einen kleinen Betrieb mit drei Angestellten aufgebaut und ein bescheidenes Vermögen erwirtschaftet. Im Jahr vor Carolins Verschwinden hatten sie das Grundstück in Wersten gekauft und ein Haus gebaut. Helmut hatte vieles daran selbst gemacht; die Bäder, die Fußböden und natürlich die Malerarbeiten. Manche Dinge waren noch nicht ganz fertig gewesen, als Carolin eines Abends nicht nach Hause gekommen war.

Tagelang warteten sie, wie gelähmt, unfähig irgend-etwas anderes zu tun, als aus dem Fenster oder auf das Telefon zu starren, in der Hoffnung, dass sich endlich etwas tun würde. Sie hatten Glück. Carolin blieb nicht verschwunden. Nach fünf Tagen tauchte sie wieder auf. Ein Bauer hatte sie auf einem Feldweg in der Nähe von Knechtsteden gefunden, dürftig gekleidet, doch nur leicht verletzt. Sie waren heilfroh gewesen, dass sie ihr Kind wiederhatten. Jetzt würde alles wieder gut werden.

Doch Carolin hatte sich verändert. Sie war blass und abgemagert. Sie ließ sich nicht anfassen, und sie wollte nichts essen. Ruth kochte alle ihre Lieblingsspeisen, versuchte, ihrer Tochter jeden Wunsch von den Lippen abzulesen. Doch es war, als hätte Carolin keine Wünsche mehr. Sie rührte weder die vielen leckeren Naschereien an, die ihre Mutter ihr hinstellte, noch beachtete sie die Blumen und Geschenke, die wohlmeinende Nachbarn vorbeibrachten. Stundenlang saß sie in ihrem Zimmer auf dem Bett und starrte vor sich hin. Die Therapeutin, die sich damals um Carolin kümmerte, sagte ihnen, es würde lange dauern, viel Zeit und Kraft kosten. Ihre Tochter würde nie wieder dieselbe sein, wie vor ihrer Entführung. Aber sie würde lernen, mit dem zu leben, was geschehen war.

Daran hatte Ruth sich geklammert. Und dann fand sie Carolin in der Badewanne. Sie hatte sie an dem Abend eigentlich nicht allein lassen wollen, aber dann hatte sie sich überreden lassen und war doch mit ihrem Mann ausgegangen. Sie würde es ihr Leben lang bereuen. Sie war sicher, dass sie etwas gemerkt hätte, wenn sie im Haus geblieben wäre. So war ihre Tochter am Ende doch allein gestorben, frei und dennoch gefangen in den Erinnerungen an das, was man ihr angetan hatte, an das, was sie nicht losließ, sie heimsuchte und schließlich in den Tod trieb.

Nach Carolins Tod hatte Helmut sich verändert. Er arbeitete nicht mehr. Er verbrachte seine Tage erst bei der Polizei und dann vor Gericht. Er schloss sich dieser merkwürdigen Bürgerinitiative an, trat als Nebenkläger in dem Prozess auf, kämpfte verzweifelt um das, was er für Gerechtigkeit hielt, und als Brindi in den Maßregelvollzug kam, brach er zusammen. Seine Rettung hätte darin bestanden, den Mann, der seiner Tochter die Freude am Leben geraubt hatte, für den Rest seiner Tage hinter Gittern zu sehen, ohne Aussicht darauf, je wieder herauszukommen.

Mit der kleinen Malerfirma war es daraufhin bergab gegangen. Die drei Angestellten versuchten, den Betrieb so gut es ging allein am Laufen zu halten, aber sie waren Malergesellen, keine Geschäftsleute. Helmut musste erst einen entlassen, dann einen zweiten. Nur der letzte nahm weiterhin in seinem Namen Aufträge an und sorgte dafür, dass sie wenigstens in dem kleinen Haus wohnen bleiben konnten. Vielleicht wäre es jedoch besser gewesen, wenn sie fortgezogen wären. Hier erinnerte sie alles an Carolin. Jeder Raum, den sie betreten, jeder Gegenstand, den sie berührt hatte.

Als Carolin sich umbrachte, hatte Helmut gerade damit begonnen, im Wohnzimmer einen Kamin zu bauen. Er stellte ihn nie fertig. Noch heute saß er manchmal im Sessel und starrte das halbfertige Mauerwerk an, einfach so, stundenlang, wie ein Mahnmal, und Ruth wusste genau, woran er dachte.

***

Roberta öffnete verschlafen die Haustür. Er sah grauenvoll aus.

»Manfred!«

Er folgte ihr wortlos in die Küche, wo sie die Kaffeemaschine anstellte, während er sich auf einen Stuhl setzte und ihr geistesabwesend zusah. Sie fragte nicht und er erzählte nichts, bis Roberta jedem einen Becher schwarzen Kaffee hingestellt hatte. Dann blickte sie ihn fragend an.

»Was ist passiert?«

Es sprudelte aus ihm heraus, alles auf einmal, und er war nicht in der Lage, das Geschehene in eine verständliche Reihenfolge zu bringen.

»Sie haben eine Leiche im Grafenberger Wald gefunden. Ich bin sofort hingefahren. Ein Kollege hatte mich angerufen. Ich dachte, es sei Katrin. Ich wollte gar nicht hinsehen. Aber ich musste. Es war wie ein Zwang. Ich habe immer nur hingestarrt. Ich konnte ja das Gesicht nicht erkennen, weil es so dunkel war. Es war so furchtbar, sie da liegen zu sehen. So kalt und starr. Ich hab schon soviel Scheiß in meinem Leben gesehen, in meinem Beruf sieht man ’ne Menge Scheiß, das kannst du mir glauben, aber das war das Schlimmste. Das Allerschlimmste, was ich je gesehen habe. Sie sah so klein und verloren aus im Schnee. Wie ein toter Vogel. Wie eine Puppe. Was soll ich jetzt tun? Es ist bestimmt nur eine Frage der Zeit, bis sie es rauskriegen. Ich war doch abends noch mal da. Sie werden bestimmt denken – passt ja alles so schön zusammen. Was mache ich denn, wenn die mich verhaften? Wir müssen etwas unternehmen, bevor es zu spät ist! Ich kann nicht mehr.«

Er brach ab, schlug die Hände vor das Gesicht, und sekundenlang sah Roberta entsetzt und hilflos zu, wie seine Schultern zuckten. Sie war unfähig, etwas zu tun. Sie versuchte zu begreifen, was er gesagt hatte, aber der Ansturm seiner Worte war zu verwirrend gewesen. Sie hatte nur verstanden, dass man eine Leiche imGrafenberger Wald gefunden hatte, und dass es womöglich Katrin war.

Roberta stand auf, und ihre Hände zitterten ein wenig, als sie sie auf Manfreds Schultern legte. Er griff nach ihren Armen, hob den Kopf und sah sie an. Sein Gesicht war nass. »Ich war so froh, dass es nicht Katrin war.«

Roberta sank vor Erleichterung auf den Stuhl zurück. Manfred sprach weiter. Seine Stimme war jetzt ein wenig ruhiger. »Ich war so glücklich, dass sie es nicht war«, wiederholte er. »Ich bin beinahe umgekippt. Kannst du dir das vorstellen? Die Anspannung, die Angst. Das ist die schlimmste Situation, die du dir denken kannst. WennHalverstett mich nicht festgehalten hätte, wäre ich vermutlich einfach auf sie gefallen.«

Er verstummte. Roberta öffnete den Mund. Tausend Fragen wirbelten auf einmal durch ihren Kopf, aber sie wusste nicht, wo sie anfangen sollte. Da war noch etwas, das Manfred gesagt hatte, das sie hatte aufhorchen lassen, aber sie kriegte es nicht mehr zusammen.

Manfred wischte sich mit den Händen über das Gesicht. »Die tote Frau. Ich kannte sie. Sie ist – war eine Kollegin. Dagmar Ülzcin. Sie kannte Brindi. Sie war möglicherweise diejenige, die ihm zur Flucht verholfen hat. Sie hat ihn auf jeden Fall mehrfach in der Klinik besucht und war felsenfest davon überzeugt, dass er unschuldig ist. Und das ist nicht alles. In ihrer Jackentasche war Katrins Visitenkarte.«

»Oh, mein Gott!« Roberta schlug die Hand vor den Mund. »Das heißt, dass er Katrin wirklich in seiner Gewalt hat.«

»Das muss es nicht heißen. Aber es ist wohl kaum ein Zufall.« Manfred starrte in seinen Kaffeebecher.

»Woher wusstest du überhaupt von dem Leichenfund im Wald? Hat die Polizei dich angerufen?«, wollte Roberta wissen.

Ein schwaches Grinsen machte sich auf Manfreds Lippen breit. »Die Zeitung. Der ganz normale Wahnsinn einer Welt, in der sich alles darum dreht, möglichst alsErster möglichst viel zu wissen. Ein Kollege hat den Polizeifunk abgehört und mich angerufen. Er wusste das mit Katrin und dachte – na ja, ich sollte es besser wissen.«

Roberta starrte gedankenverloren aus dem Fenster. »Und jetzt?«

»Ich weiß auch nicht«, antwortete Manfred. »Keine Ahnung, was das alles zu bedeuten hat. Wenn ich nur wüsste, was mit Katrin passiert ist und wie ich ihr helfen kann.«

Er schob seinen Kaffeebecher hin und her. »Und das ist immer noch nicht alles«, sagte er dann. »Es gibt da eine weitere Komplikation.«

Roberta fuhr herum. Sie suchte seinen Blick.

Er sah sie an. »Ich habe gestern Abend noch mit dieser Dagmar gesprochen. Ich bin womöglich der Letzte, der sie lebend gesehen hat. Abgesehen von ihrem Mörder natürlich. Es ist vermutlich nur eine Frage der Zeit, bis die Polizei das rauskriegt. Und dann werden sie wahrscheinlich mich für den Mörder halten. Ein Motiv hatte ich schließlich, und auch die Gelegenheit.«

***

»Sind Sie ganz sicher?« Staatsanwalt Fischer saugte an seiner Zigarette. Er stand mit Hauptkommissar Halverstett und der Gerichtmedizinerin Maren Lahnstein auf der Treppe vor dem Institut für Rechtsmedizin, das sich auf dem Gelände der Unikliniken befand. Trotz der Kälte froren sie nicht, sondern genossen die Wärme der bleichen nachmittäglichen Sonnenstrahlen, die die obere Schicht der geschlossenen Schneedecke antaute, sodass sie nass schimmerte.

Halverstett blickte erwartungsvoll von Fischer zu der Ärztin. Auch er wollte es noch einmal genau wissen. Maren Lahnstein war heute nicht gerade gesprächig gewesen. Anfänglich zumindest. Nachdem Halverstett morgens im Wald so wortkarg gewesen war, hatte sie die Konversation ebenfalls auf ein Minimum beschränkt und sich auf ihre Arbeit konzentriert. Der Staatsanwalt hatte dafür umso mehr geredet. Vermutlich half es ihm, den Anblick der aufgeschnittenen Leiche zu ertragen. Außerdem konnte er die Ärztin so mit seinem Fachwissen beeindrucken. Das zumindest schien seine Absicht gewesen zu sein. Halverstett war sich allerdings nicht so sicher, ob das auf Frau Lahnstein den gewünschten Eindruck machte. Sie schien die Bemühungen des Staatsanwalts um ihre Aufmerksamkeit entweder nicht zu bemerken, oder sie ignorierte sie bewusst. Auf jeden Fall wirkte sie heute unnahbarer als je zuvor. Fischer gegenüber zumindest.

Sobald sich die Gelegenheit ergeben hatte, hatte Halverstett ihr rasch erklärt, warum er im Wald so einsilbig gewesen war. Danach hatte sich ihre Stimmung verändert und sie war merklich aufgetaut. Dem Kommissar fiel auf, dass sie sich zumeist an ihn wandte, wenn sie sprach, und den Staatsanwalt weitestgehend ignorierte. Er wusste nicht, wie er dieses Verhalten deuten sollte. Vielleicht wollte sie den Mann zusätzlich anstacheln, herausfinden, wie er damit umging. Doch auf der anderen Seite war Halverstett sich gar nicht sicher, ob seine Wahrnehmung nicht einfach vollkommen verzerrt war. Die Beklemmung, die er in den frühen Morgenstunden im Wald empfunden hatte, saß ihm noch immer tief in den Knochen. Und alles, was danach geschehen war, war an ihm abgeglitten wie Sprühregen von einem Autodach. Der Anblick des schmalen, bleichen Gesichts im Lichtkegel der Taschenlampe hatte sich in sein Gedächtnis eingebrannt. Er war zutiefst erleichtert gewesen, dass die Tote nicht Katrin Sandmann war, und er schämte sich fast dafür.

Die Ärztin zögerte kurz, bevor sie auf Fischers Frage reagiert. Sie blickte Halverstett an, als sie schließlich antwortete:

»Ich bin mir so sicher, wie man es sich in einem solchen Fall sein kann. Alles deutet auf einen Erfrierungstod hin. Jemand hat sie ziemlich heftig gewürgt, aber sie ist nicht erstickt. Und der Schlag auf den Hinterkopf hat sie vermutlich bewusstlos gemacht. Aber auch der war nicht tödlich. Wenn sie nicht nachher noch bewegt worden wäre, hätte ich gesagt, jemand hat sie zusammengeschlagen, einen Schreck bekommen, als sie sich nicht mehr rührte, und ist dann Hals über Kopf abgehauen. Aber so kann es nicht gewesen sein. Jemand hat sie extra dorthin gebracht.«

»Brindi hat damals eins seiner Opfer im Grafenberger Wald ausgesetzt, als er es freiließ.« Fischer blickte in eine andere Richtung und sprach wie zu sich selbst. Er zog noch einmal an seiner Zigarette und warf sie dann in den Schnee, wo sie zischend verglühte. Maren Lahnstein blickte auf die Kippe, und zum ersten Mal glaubteHalverstett, so etwas wie Missbilligung in ihren Augen zu lesen. Aber er war sich nicht sicher. Vermutlich dachte sie einfach an den Fall, an die arme Frau, die drinnen im Institut lag und die jemand sterbend im Schnee zurückgelassen hatte.

»Die Kopfwunde hat doch sicherlich ziemlich stark geblutet«, merkte er an.

»Also müssten am eigentlichen Tatort jede Menge Blutspuren sein«, fiel Fischer ein. »Ein guter Gedanke.«

»Ja«, brummte Halverstett, »wirklich phantastisch. Und wo sollten wir anfangen zu suchen?«

Auch hier hatte Fischer sofort eine Idee parat. »Fangen Sie mit den Verrückten an, die vor dem Präsidium rumstehen. Hatte nicht einer von denen gedroht, dass sie Mario Brindi selbst suchen wollen? Vielleicht haben sie ihre Drohung in die Tat umgesetzt. Diese Frau hatte doch wahrscheinlich was mit seiner Flucht zu tun, so wie es im Augenblick aussieht. Das könnten die doch auch rausgefunden haben.«

Halverstett stöhnte. Diese Idee war ihm selbst schon gekommen, aber ihm graute vor ihrer Umsetzung. Zeitweilig standen bis zu fünfzig Demonstranten vor dem Präsidium in der Kälte. Sie alle zu befragen bedeutete einen Heidenaufwand. Aber Fischer hatte recht. Die Vermutung, diese Leute könnten die Fahndung nach Brindiselbst in die Hand genommen haben, war nicht von der Hand zu weisen. Er wandte sich an die Gerichtsmedizinerin.

»Halten Sie mich auf dem Laufenden. Ich bin dankbar für jeden Hinweis, der die Zahl der Verdächtigen wenigstens ein bisschen reduziert. Wir haben schließlich alle auch noch ein Privatleben.« Er warf einen Blick auf Fischer, auf dessen Lippen er den Anflug eines verlegenen Grinsens zu entdecken glaubte.

Dann forderte der Staatsanwalt ihn auf: »Nehmen Sie sich jede Hilfe, die Sie brauchen. Ich möchte diese Sache so schnell wie möglich aufgeklärt haben. Ich bin nicht scharf darauf, dass der Fall Mario Brindi noch höhere Wellen schlägt.«

Als Fischer mit seinem BMW um die Ecke verschwunden war, sagte die Ärztin: »Ein merkwürdiger Mann. Ich werde nicht schlau aus ihm.«

Halverstett antwortete nicht.

»Mir ist übrigens eben noch was aufgefallen«, fuhr sie fort. »Ich habe es bisher nicht erwähnt, da es vermutlich mit dem aktuellen Fall nichts zu tun hat. Es musste ja alles so schnell gehen.« Sie warf einen Blick in die Richtung, in die der Staatsanwalt kurz zuvor verschwunden war. »Sie hat ein paar auffällige ältere Narben. Vor allem am Unterleib. Möglicherweise Schnittverletzungen. Sehen nicht nach einem Unfall aus. Eher wie Spuren schwerer Misshandlung.«

Bevor Halverstett in seinen Wagen stieg, blickte er noch einmal hoch zum Eingang des Instituts. Sie stand immer noch da, die Arme verschränkt und die Augen auf ihn gerichtet, und wieder hatte er das Gefühl, nicht ausgesprochene Worte zu hören, deren Bedeutung er nicht begriff oder lieber nicht begreifen wollte.

12

Als Manfred den Geländewagen auf der Karolingerstraße parkte, dämmerte es bereits. Roberta öffnete die Tür. Sie hatte beschlossen, Katrins Kater Rupert vorübergehend nach Grimlinghausen zu holen, wo er nicht den ganzen Tag über allein war und sie sich besser um das Tier kümmern konnte. Ihre drei Kinder freuten sich sehr darüber. Sie lagen Roberta seit Ewigkeiten damit in den Ohren, dass sie unbedingt ein Haustier haben wollten. Dass sie jetzt wenigstens schon mal eins zur Pflege bekamen, machte sie überglücklich. Von den schrecklichen Hintergründen, die es nötig machten, dass Rupert für eine Weile bei ihnen untergebracht wurde, ahnten sie allerdings nichts.

Als der kleine Tommy mit freudestrahlendem Gesicht laut gerufen hatte: »Vielleicht will die Katrin ihn ja nie wieder, dann behalten wir ihn einfach!«, war Roberta in Tränen ausgebrochen und aus der Küche gestürzt. Ihr Sohn hatte ihr fassungslos hinterhergeblickt.

Rupert ließ sich willig in den Korb bugsieren. Während Roberta sich um das Tier kümmerte, streifte Manfred noch einmal ziellos durch die Wohnung, in der Hoffnung, irgend-
etwas zu entdecken, was er bisher übersehen hatte. Sein Blick fiel auf den Zettel neben dem Telefon. »Ich sollte noch mal versuchen anzurufen«, murmelte er.

»Wen?« Roberta war mit dem Korb aus der Küche gekommen.

»Katrins Eltern.«

»Ich dachte, das hättest du schon erledigt?« Roberta stellte den Korb ab.

Manfred schüttelte den Kopf. »Ich habe angerufen, aber nichts ausrichten können. Sie waren nicht im Hotel, irgendein Ausflug. Aber ich habe nicht genau verstanden, wann sie wieder zurück sein sollten. Die Verbindung war so schlecht.« Er nahm den Zettel mit der Telefonnummer. »Jetzt ist mir nicht danach. Ich nehme die Nummer mit und probiere es später noch mal.«

Auf der Straße stand ein Taxi. Roberta wunderte sich, denn es hatte schon dort gestanden, als sie vor einer Viertelstunde angekommen waren. Da ließ jemand offensichtlich lange auf sich warten. Sie gingen zu Manfreds Wagen und verstauten den Katzenkorb auf der Rückbank. Als sie gerade einsteigen wollten, trat eine Frau auf sie zu. Sie kam Roberta bekannt vor, aber sie konnte sich nicht erinnern, wo sie sie schon einmal gesehen hatte. Im gleichen Augenblick rollte auch das Taxi an ihnen vorbei, und der Blick, den der Fahrer ihnen zuwarf, war voll unverhohlener Neugier.

»Entschuldigen Sie«, fing die Frau an, und jetzt wusste Roberta auch, wer sie war. Susi! Nein, eigentlich natürlich nicht. Der war der Name der Figur, die sie spielte. Sie war der Star der Vorabendserie ›Verrückt nach Susi‹. Wie hieß sie noch in Wirklichkeit? Bevor Roberta sich erinnern konnte, half die Frau ihr auf die Sprünge.

»Mein Name ist Jeanette Grima. Ich muss mit Ihnen sprechen.«

Roberta blickte verwirrt zu Manfred, doch der schien nicht sonderlich überrascht zu sein. Er musterte die Schauspielerin abschätzend.

Diese sprach weiter, als ihr niemand antwortete. »Kennen Sie Katrin Sandmann? Sie waren doch gerade in ihrer Wohnung, oder? Ich habe Sie eben am Fenster in der zweiten Etage gesehen. Sind Sie mit ihr befreundet? Es gibt da ein paar Dinge, die ich wissen muss. Vielleicht können wir noch einmal hineingehen? Drinnen spricht es sich besser, als hier auf der Straße.«

»Nein!« Manfreds Antwort kam kalt und bestimmt. »Dort hinten auf der Aachener Straße ist eine Kneipe. Da können wir uns reinsetzen. Ich nehme Sie nicht mit in Katrins Wohnung.«

»Schon gut«, sagte Jeanette beschwichtigend. »Ich dachte nur, da wären wir ungestört. Wenn ich mich in der Öffentlichkeit irgendwo hinsetze, sorgt das immer für ein wenig Aufruhr. Ich bin Schauspielerin, verstehen Sie?«

Manfred schnaubte verächtlich. Er ignorierte ihren Einwand, knallte die Wagentür zu und marschierte Richtung Aachener Straße. Roberta blickte ihm irritiert nach. Kannte er sie irgendwoher oder hegte er eine grundsätzliche Abneigung gegen die Darsteller banaler Daily Soaps? Sie seufzte. Womöglich war er einfach immer noch vollkommen durch den Wind. Was er heute Morgen durchgemacht hatte, ging vermutlich an niemandem spurlos vorüber. Einen Menschen leblos im Schnee liegen zu sehen, zusammengeschlagen, womöglich ermordet, von dem man annehmen muss, dass es die Person ist, die man liebt, hinterlässt Spuren, selbst wenn sich nachher herausstellt, dass es sich doch um jemand anderen handelt, dass man noch einmal davon gekommen ist.

Roberta blickte auf Manfred, dann auf Jeanette und schließlich zu Rupert, der durch die Wagenscheibe mit kläglichem Blick zu ihr aufsah.

»Hey, Manfred«, rief sie dann. »Wir können Rupert hier nicht bei minus sechs Grad im Wagen sitzen lassen! Wie stellst du dir das vor?«

Manfred blieb augenblicklich stehen. Er drehte sich um. Dann kam er langsam zurück.

Er fixierte Jeanette mit herablassendem Blick. »Also gut«, gab er dann nach. »Gehen wir nach oben. Sie kriegen vermutlich immer, was Sie wollen, oder?« Er stapfte ohne ein weiteres Wort auf die Haustür zu und schloss auf.

***

Halverstett warf einen Blick den Gang hinunter, auf dem ein Gewirr von Polizisten und durchgefrorenen Demonstranten herrschte. Der Geräuschpegel entsprach dem eines Schulkorridors während der Fünf-Minuten-Pause. Der penetrante Gestank nach feuchter Kleidung und Schweiß vermutlich auch. Eine junge Beamtin verteilte Becher mit Kaffee. Halverstett seufzte. »Das ist ja schlimmer als auf dem Arbeitsamt«, murmelte er und zog die Tür hinter sich zu. Er bot dem Mann, den er hereingebeten hatte, einen Stuhl an. Er hatte beschlossen, sich den Wortführer der Bürgerinitiative, Detlev Kraus, selbst vorzuknöpfen. Wenn die Gruppe etwas mit dem Mord zu tun hatte, wusste er es mit Sicherheit.

»Kaffee? Da draußen friert man bestimmt ganz schön.«

Der Mann antwortete nicht, sondern fixierte ihn provozierend, also stellte Halverstett ihm einfach eine Tasse hin. Er warf einen Blick auf seinen uniformierten Kollegen. »Können wir?«

»Aber immer doch«, sagte er grinsend und schaltete das Aufnahmegerät ein.

Halverstett musterte den Mann, der vor ihm auf dem Stuhl saß. Er trug eine pelzbesetzte Lederjacke, die eindeutig schon bessere Zeiten gesehen hatte, schwere Stiefel und Jeans. Er war unrasiert, und eine blond gelockte Strähne seiner recht langen Haare hing ihm tief in die Stirn. Er sah verwegen aus, wie ein Fliegerpionier oder jemand, der irgendwo im ewigen Eis Schlittenhunderennen gewann, doch etwas daran war falsch. Detlev Kraus wollte offensichtlich, dass man ihn für einen harten Kerl hielt, doch seine Maskerade war zu perfekt, um echt zu wirken.

Halverstett hatte absichtlich eine Weile geschwiegen. Die meisten Zeugen verrieten sehr viel, während sie warten mussten und dabei nervös mit ihren Fingern spielten oder gelangweilt aus dem Fenster starrten. Kraus erschien ihm sehr entspannt, zu entspannt für jemanden, der angeblich an einem Mord beteiligt war. Allerdings war er ein ehemaliger Kollege. Er wusste, wie solche Gespräche abliefen. Jetzt sah er dem Kommissar direkt in die Augen.

»Finden Sie nicht, dass sie unser beider Zeit verschwenden? Ich habe noch jede Menge zu tun, ich leite eine Firma mit achtzehn Angestellten, und Sie müssten doch eigentlich auch beschäftigt sein. Sie haben wohl vergessen, dass da draußen ein Irrer frei rumläuft. Sie sollten mal endlich ihren Job tun.«

»Es ist nicht mein Job, nach Vermissten zu fahnden. Ich bin für Gewaltdelikte zuständig. Ich ermittle in einem Mordfall.«

Kraus riss ungläubig die Augen auf. »Mord?«

»Eine gewisse Dagmar Ülzcin ist gestern Nacht ermordet worden. Ihre Leiche wurde heute früh im Grafenberger Wald gefunden. Kannten Sie die Frau?«

Halverstett beobachtete, wie es in Kraus arbeitete. Er konnte förmlich sehen, wie der Mann die Optionen im Geist durchging. Schließlich schien er sich zu einer Entscheidung durchgerungen zu haben. »Sie war diese Journalistin, stimmt’s? Die Frau, die Brindi ständig besucht hat. Sie soll ihm bei der Flucht geholfen haben.«

»Sie wollten Brindi doch auf eigene Faust aufspüren? Da hätten Sie doch bestimmt mit Ihrer Suche bei Frau Ülzcin angefangen?«

»Wir haben das diskutiert. Aber wir haben es wieder verworfen. Wir haben ja gar nicht die Möglichkeiten, die ihr Bullen habt.«

Halverstett zog die Augenbrauen hoch. Der andere Polizist, der bisher schweigend zugehört hatte, stieß einen Laut aus, sagte jedoch nichts.

»Sie waren also nicht bei Frau Ülzcin, um herauszufinden, wo Brindi steckt?«

»Nein.«

»Einer von den anderen vielleicht?«

»Nein. Nicht, dass ich wüsste.«

»Wer hat alles über Dagmar Ülzcin Bescheid gewusst?«, wollte der Kommissar jetzt wissen.

»Wir alle. Ich meine, alle von der ›Bürger für den Bürgerschutz‹-Initiative. Die anderen, die da mit uns Mahnwache halten, kenne ich nicht näher. Wer von denen was weiß, kann ich nicht sagen. Aber von uns wussten es alle.«

Halverstett schob ihm ein Stück Papier und einen Kugelschreiber hin. »Würden Sie mir bitte die Namen aufschreiben?«

»Was für Namen?«

»Von allen Personen, die wussten, dass Dagmar Ülzcin Kontakt zu Brindi hatte.«

»Wozu soll das gut sein? Von denen hat ihr keiner was getan.«

»Dann kann es ja auch nichts schaden, wenn Sie mir die Namen geben.«

Kraus machte ein unwilliges Geräusch, doch er beugte sich vor und griff nach dem Stift. Er sah Halverstett an. »Sie suchen an der falschen Stelle. Wir sind keine Mörder. Im Gegenteil. Wir wollen ja gerade, dass diese Kerle für immer weggesperrt werden. An solchen Schweinen machen wir uns nicht die Finger schmutzig.«

»Es geht hier aber gar nicht um ›diese Kerle‹, wie Sie sie nennen. Eine junge Frau wurde getötet, eine Journalistin. Sie hatte niemandem etwas getan.«

»Sie hat sich in den Sumpf ziehen lassen, von diesem Brindi .«

»Wie bitte?«

»Sie wissen schon, was ich meine. Nennt man so was nicht Beihilfe?« Er beugte sich über das Blatt und fing an zu schreiben. Halverstett zog es vor, auf die letzte Bemerkung vorerst nicht näher einzugehen. Der Tag war schon schlimm genug gewesen. Er hatte nicht vor, sich auch noch provozieren zu lassen.

***

Sie war allein. Mitten im Wald. Hohe Tannen säumten den Weg. Es war stockdunkel. Zweige knackten und im Gebüsch raschelte etwas. Erschrocken fuhr sie herum. Aber es war nichts zu sehen – nichts als die träge, schwere Dunkelheit und die schemenhaften Konturen der Bäume, die hoch über ihr aufragten.

Plötzlich brach der Mond hinter den Wolken hervor und warf silbriges Licht auf die Erde. Angstvoll sah sie sich um. Sie wusste nicht genau, wovor sie sich fürchtete, sie wusste nur, dass sie auf der Flucht war, dass sie nicht stehenbleiben durfte, sondern losrennen musste, so schnell es ging. Sie fror, sie zitterte erbärmlich. Sie sah an sich herunter und entdeckte, dass sie nichts als ein dünnes, weißes Hemd am Leib trug. Jetzt spürte sie auch die spitzen Tannennadeln unter ihren bloßen, blau gefrorenen Füßen. Panik ergriff sie. Sie rannte los, stürmte von dem Weg hinunter mitten in den dichten Wald hinein, stolperte über eine Wurzel, rappelte sich wieder auf und lief weiter. Dürre Zweige peitschten ihr ins Gesicht und gegen ihre nackten Arme. Jeder Atemzug brannte in ihrer Kehle, aber sie lief weiter; sie wusste, dass alles vorbei sein würde, wenn sie stehen blieb.

Plötzlich sah sie ein Licht. Etwas Helles loderte und flackerte vor ihr in der Dunkelheit. Obwohl sie nicht wusste, ob dort vorne eine neue Gefahr auf sie lauerte oder ob das Licht ihre Rettung war, kämpfte sie sich entschlossen durch das Unterholz, bis sie sehen konnte, dass der Wald vor ihr in Flammen stand. Eine angenehme, wohlige Wärme ging von dem Feuer aus und zog sie magisch an. Wenn sie noch ein bisschen näher ging, würde sie nicht mehr frieren; dann würde ihr warm sein, endlich warm.

Katrin riss den Kopf hoch. Obwohl sie schweißgebadet war, zitterte sie vor Kälte. Sie lag immer noch auf dem eisigen Betonboden. Draußen schien es inzwischen wieder dunkel zu sein. Vermutlich waren Stunden vergangen. Allmählich kehrte sie aus dem Traum in die Wirklichkeit zurück. Ihr wurde bewusst, dass sie erfrieren würde, wenn nicht bald jemand käme. Sie konnte sich zwar in die Decke einhüllen, und sie trug ja auch immer noch ihre dicke Winterjacke, Stiefel und Schal, aber es war wohl dennoch nur eine Frage der Zeit, bis ihr Körper soweit ausgekühlt war, dass er den aussichtslosen Kampf gegen den eisigen Tod aufgeben würde.

Katrin musste plötzlich an das kleine Mädchen mit den Schwefelhölzern denken. Als Kind hatte diese Geschichte immer eine eigenartige Mischung aus Grauen und Faszination in ihr ausgelöst. Sie hatte eine Märchenschallplatte besessen, die sie manchmal im Wohnzimmer hörte. Sie machte es sich dann unter dem großen Couchtisch gemütlich, spielte mit den Fransen des dicken Teppichs und lauschte andächtig der warmen Stimme des Sprechers, der von dem armen, kleinen Mädchen erzählte, das in der Neujahrsnacht im Schnee erfror. Es war ein glückliches Sterben gewesen ohne Angst oder Qual; im Licht der Schwefelhölzer sah das Kind einen warmen Ofen, dann einen strahlenden Weihnachtsbaum und schließlich seine Großmutter, die es hochhob und mitnahm.

Jemand hatte ihr erzählt, dass es stimmte, was in dem Märchen passierte, und dass Erfrieren tatsächlich ein schöner Tod sei, und das hatte sie getröstet.

»Wenn ein Stern vom Himmel fällt, so steigt eine Seele zu Gott empor.«

Das kleine Mädchen hatte nicht gewusst, dass es sein eigener Stern war, der dort vom Himmel fiel. Katrin versuchte, sich aufzurichten. Ihre Arme und Beine waren steif und schmerzten, und ihr Gesicht brannte immer noch, dort, wo sie auf den Boden aufgeschlagen war. Sie sah in die Richtung, in der das vergitterte Fenster lag, doch sie erblickte nicht mehr als einen rechteckigen, grauen Schatten.

Sie würde nicht wissen, wann ihr Stern vom Himmel fiel.

13

Roberta kochte in der Küche Tee. Manfred saß im Wohnzimmer auf Katrins Schaukelstuhl, ihrem Lieblingsmöbelstück. Er wiegte sich sacht hin und her und fixierte Jeanette feindselig. Diese beachtete ihn nicht, sondern sprach aufgebracht in ihr Handy. Es war bereits das dritte Gespräch. Sie diskutierte aufgeregt mit jemandem, den sie Richie nannte und der offensichtlich darauf bestand, dass sie sofort nach Berlin zurückkehrte.

Als sie unvermittelt ins Telefon rief: »Meine Schwester ist gestern ermordet worden!«, ließ Roberta beinahe das Tablett fallen, mit dem sie gerade das Wohnzimmer betrat. Manfred sprang auf und half ihr, die Tassen, den Zucker und die Kanne auf dem Tisch abzustellen. Jeanette beendete ihr Gespräch und entschuldigte sich für die fortwährenden Störungen in einem Tonfall, der deutlich machte, dass sie es genoss, wichtig zu sein.

Sie blickte zu Manfred, der es sich erneut im Schaukelstuhl bequem gemacht hatte.

»Kannten Sie meine Schwester? Haben Sie sie in letzter Zeit gesehen? Wissen Sie, was sie mit dieser Katrin zu schaffen hatte?« Es waren keine Fragen, sondern die Aufforderung, die Fakten auf den Tisch zu legen.

»Was geht Sie das an?«, gab Manfred zurück, und sein Ton war nicht minder arrogant.

Doch dann fuhr er einlenkend fort: »Katrin ist meine Freundin. Sie ist verschwunden. Und Ihre Schwester hatte da Ihre Finger im Spiel. Das weiß ich.«

»Ach, und woher?« Jeanette legte den Kopf schief.

»Sie hat’s mir gesagt. Sozusagen. Sie hat diesem Mario Brindi, dem Mann, der aus dem Maßregelvollzug geflohen ist, zur Flucht verholfen.«

Jeanette riss überrascht die Augen auf. »Hat sie das? Und das hat sie ausgerechnet Ihnen erzählt? Wie kommt es, dass ich das nicht glaube? Wann soll das denn bitte gewesen sein?«

Manfred verschränkte die Arme. »Gestern Abend habe ich mit ihr gesprochen. Sie hat es nicht zugegeben, nicht richtig jedenfalls. Aber was sie gesagt hat, lässt keinen anderen Schluss zu.«

»Das heißt, Sie waren vielleicht der Letzte, der meine Schwester lebend gesehen hat.« Jeanette machte eine bedeutungsvolle Pause. »Wer sagt mir, dass Sie nicht ihr Mörder sind?« Sie fingerte ein Päckchen Zigaretten aus ihrer Handtasche.

»Wagen Sie nicht mal, auch nur daran zu denken«, fuhr Manfred sie scharf an. »Katrin hasst es, wenn man in ihrer Wohnung raucht.«

Jeanette zuckte die Schultern und packte die Zigaretten wieder weg. Dann knallte sie die Handtasche auf den Boden. »Sie können hier ruhig eine Show abziehen, wenn Sie wollen, das ist mir vollkommen egal. Ich bin den ganzen Tag von eitlen, arroganten Kerlen umgeben, die sich einbilden, Gott weiß wie wichtig zu sein. Das prallt total an mir ab. Ich will rausfinden, was meiner Schwester passiert ist, und ich werde das dumme Gefühl nicht los, dass Sie mehr wissen, als Sie sagen wollen!«

»Und ich will wissen, was mit meiner Freundin passiert ist! Ich schätze mal, da wissen Sie etwas drüber. Wie wär’s, wenn Sie damit rausrücken würden?«

Roberta hatte dem Wortgefecht zwischen Manfred und Jeanette bisher sprachlos gelauscht. Jetzt schaltete sie sich ein. »Vielleicht wäre es sinnvoll, wenn wir alle erzählen würden, was wir wissen? Im Grunde wollen wir doch das Gleiche, oder? Dieser Kerl muss geschnappt werden, bevor er weiteres Unheil anrichtet.«

Keine Reaktion. Manfred starrte mit finsterer Miene auf den Boden und Jeanette fummelte an ihrem Handy herum, das schon wieder klingelte. Danach packte sie das Gerät erneut in die Handtasche und sah Roberta an. »Ich weiß nicht viel«, begann sie schließlich. »Dagmar hat mich angerufen und mir von der Sache mit diesemBrindi erzählt. Dass der Typ ausgebrochen ist, und dass sie ihn kannte. Sie hatte Angst, man würde ihr das anhängen. Deshalb bin ich hier. Sie reitet sich ständig in irgendwelche Schwierigkeiten, und dann muss ich – «

Sie brach ab. »Sie hat sich immer in Schwierigkeiten geritten, meine ich«, beendete sie den Satz dann leise. »Sie hatte irgendwie einen Hang dazu. Keine Ahnung warum. Sie hat es immer gut gemeint, aber meist alles nur noch schlimmer gemacht.«

Das Handy klingelte wieder, und Jeanette versetzte der Handtasche einen Fußtritt, sodass sie quer durchs Wohnzimmer flog und an der Wand abprallte. Das Telefon verstummte. Rupert, den Roberta noch einmal aus dem Korb geholt hatte, miaute laut und sprang entsetzt zur Seite. Dann verzog er sich in die Küche.

Jeanette brach in Tränen aus. »Sie war meine große Schwester. Als ich noch klein war, habe ich sie bewundert, weil sie so viel wusste. Aber je älter ich wurde, desto mehr merkte ich, dass sie zwar viel wusste, aber eigentlich gar nichts begriff. Sie hatte ein total verzerrtes Bild von der Welt und das meiste, was sie angefangen hat, ist irgendwie schief gegangen. Vielleicht lag es an dem Heim. Wir sind Halbschwestern. Meine Eltern haben sie aus dem Heim geholt, als sie sechs war. Ich glaube nicht, dass sie in den ersten Jahren ihres Lebens besonders glücklich war. Vielleicht hat es damit etwas zu tun.« Jeanette tastete in ihrer Jacke nach einem Taschentuch, fand aber keins. Manfred nahm ein Päckchen vom Tisch und reichte es ihr.

Es dauerte einen Moment, bis Jeanette sich soweit gefasst hatte, dass sie weiter sprechen konnte. »Sie müssen verstehen, es bleibt alles an mir hängen, die Wohnung, die Beerdigung, alles. Ich musste sie identifizieren. Als ich gestern zu ihrer Wohnung kam, war die Polizei da. Sie haben mich gleich rüber gebracht zur Uni, und da lag sie. Sie sah so klein und hilflos aus.« Sie zog ein frisches Taschentuch aus dem Päckchen und fingerte damit herum. Rupert kam neugierig zurück ins Zimmer geschlichen und folgte jeder Bewegung des Taschentuchs mit aufgerissenen Augen. Sein Schwanz peitschte erregt hin und her.

Jeanette blickte aus dem Fenster, wo die großen, alten Platanen unter der Last der Schneemassen ächzten, während sie leise weitersprach. »Es ist so, wie ich gesagt habe. Dagmar hatte Angst, dass man ihr Brindis Ausbruch anhängt. Sie hatte wohl überall rumerzählt, dass sie ihn für unschuldig hält und dass sie ihm zu seinem Recht verhelfen will. Mehr wollte sie am Telefon nicht sagen. Sie wollte mir alles genau erzählen, wenn ich hier bin. Sonst weiß ich nichts. Wirklich.«

Manfred beäugte sie misstrauisch. Doch Roberta sah sie voller Mitgefühl an.

»Sie hat ihm also nicht dabei geholfen?«, fragte sie dann.

Jeanette schüttelte heftig den Kopf. »Nein, ganz sicher nicht. Das weiß ich genau.«

»Was hat sie denn befürchtet, wenn sie mit Brindis Ausbruch nichts zu tun hatte? Wenn sie nicht ihre Finger im Spiel hatte, dann war sie doch aus dem Schneider.«Manfred musterte Jeanette aufmerksam.

»Sie war sich darüber im Klaren, dass es trotzdem jeder annehmen würde. Sie tun das doch auch.« Sie warf Manfred einen Blick zu, halb vorwurfsvoll, halb trotzig. Ihre Wimperntusche war verschmiert und die Tränen hatten schwarzgraue Spuren auf ihren Wangen hinterlassen, aber das tat ihrer Attraktivität keinen Abbruch. Im Gegenteil, die Hilflosigkeit stand ihr gut, und sie wusste das offensichtlich auch.

Manfred schien jedoch unbeeindruckt. »Was genau hat sie am Telefon gesagt?«, hakte er nach.

»Hab ich doch schon gesagt: Ich stecke in der Scheiße. Brindi ist ausgebrochen. Das werden sie bestimmt mir anhängen, aber ich habe nichts damit zu tun. So was in der Art. Sie war ziemlich durch den Wind und hat keine langen Erklärungen abgeliefert.«

»Und das war wirklich alles?«

»Ja, verdammt.«

Jetzt fiel Roberta mit einem Mal etwas ein. »Was wollten Sie eigentlich hier?«, fragte sie. »Woher hatten Sie Katrin Adresse?«

»Von der Polizei«, erklärte Jeanette. »Sie haben mir eine Visitenkarte gezeigt und mir gesagt, dass sie in Dagmars Jacke war. Sie wollten wissen, ob ich wüsste, ob die beiden sich kannten und ich mir vorstellen könnte, was Dagmar von dieser Frau Sandmann gewollt haben kann. Aber ich hatte den Namen noch nie zuvor gehört.«Sie stopfte das Papiertaschentuch, das sie inzwischen vollkommen zerfusselt hatte, in ihre Tasche. »Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Nachdem ich meine Aussage auf dem Präsidium gemacht hatte, stand ich da auf der Straße und ich fühlte mich so allein. Ich wollte irgendwas tun. Also bin ich hierher gefahren.«

Zehn Minuten später waren Manfred und Roberta wieder allein in der Wohnung. Roberta stand am Fenster und beobachtete, wie Jeanette in ein Taxi stieg. Sie drehte sich zu Manfred um. »Was hältst du von ihr?«

»Sie lügt«, lautete sein nüchterner Kommentar. »Oder zumindest sagt sie nicht alles, was sie weiß.« Er trat neben Roberta ans Fenster. »Sie ist Schauspielerin. Und wenn du mich fragst, ich glaube, sie hat gerade die Rolle ihres Lebens gespielt.«

Roberta sah ihn an. »Ich habe Angst«, sagte sie leise. »Meinst du, wir werden Katrin je wiedersehen ?«

Er antwortete nicht, sondern nahm sie in die Arme.

So sah Jeanette sie am Fenster stehen, als sie noch einmal durch die Scheibe des Taxis hinaufblickte. Der Anblick irritierte sie. Dieser Manfred war ein arrogantes Arschloch. Aber Roberta war nett. Und sie machte sich wirklich Sorgen um ihre Freundin. Hätte sie ihr vielleicht doch die Wahrheit sagen sollen?

***

Rita Schmitt blickte auf, als Halverstett das Büro betrat. Es war Dienstagmorgen. Es hatte in den letzten vierundzwanzig Stunden nicht mehr geschneit, sodass sich die Situation auf den Straßen allmählich entspannt hatte.

»Gut, dass du endlich da bist«, lautete ihre Begrüßung, »ich habe unangenehme Neuigkeiten.«

Halverstett ließ sich müde auf seinen Stuhl fallen, er zog nicht einmal den Mantel aus. Er hatte schlecht geschlafen. Der Fall verfolgte ihn. Jetzt noch diese tolle Begrüßung. Und die ganze Zeit über hatte er das Gefühl, etwas übersehen zu haben, eine Möglichkeit nicht bedacht zu haben, die alles in einem anderen Licht erscheinen lassen würde. Aber vermutlich war alles genauso banal, wie es auf den ersten Blick erschien. Dagmar Ülzcin hatte vermutlich aus Idealismus, vielleicht auch einfach aus Vernarrtheit, Brindi zur Flucht verholfen. Womöglich hatte sie Katrin Sandmanns Visitenkarte aus beruflichen Gründen besessen. Als Journalistin arbeitete sie natürlich öfter mit Fotografen zusammen. Warum also nicht mit Katrin?

Aus irgendeinem Grund musste Dagmar sich dann mit Brindi gestritten haben. Halverstett glaubte nicht, dass der Mann sie eiskalt ermordet hatte. Wahrscheinlich waren sich die beiden uneins darüber, wie sie weiter vorgehen sollten. Vielleicht hatte es auch etwas mit Katrin zu tun. Es war immerhin möglich, dass die junge Frau zum falschen Zeitpunkt bei Dagmar aufgetaucht war und Brindi gesehen hatte. Sie konnten Katrin ja nicht einfach wieder laufen lassen. Sie hatten sie vermutlich nicht gleich umgebracht, sondern hielten sie irgendwo fest. Und dann hatten sie sich gestritten, weil die Sache nicht so lief, wie sie es sich vorgestellt hatten, oder weil sie sich nicht einig waren, was nun mit Katrin geschehen solle. Der Streit war handgreiflich geworden, Brindi schlug Dagmar bewusstlos und glaubte, sie sei tot. Deshalb brachte er sie in den Wald.

Ein denkbares Szenario. Was ihn daran störte, war, dass Katrin, sollte er richtig liegen, jetzt vermutlich allein in Brindis Gewalt war. Solange Dagmar mit von der Partie gewesen war, hatte für Katrin vermutlich keine unmittelbare Gefahr bestanden. Aber jetzt sah die Sache vollkommen anders aus. Brindi hatte Dagmar getötet. Er wurde von der Polizei gesucht. Er war verzweifelt und stand mit dem Rücken zur Wand. Selbst wenn er psychisch gesund wäre, würde diese Situation ausreichen, um ihn zum Äußersten zu treiben. Wie viel weniger Hemmungen, eine lästige Zeugin zu beseitigen, würde also jemand haben, der unter dem Zwang litt, Frauen brutal zu quälen?

Halverstett spürte Rita Schmitts neugierigen Blick auf sich ruhen.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie besorgt.

»Natürlich nicht«, gab der Kommissar ein wenig unwirsch zurück.

Als Rita sich daraufhin schweigend über ihren Schreibtisch beugte und in eine Akte vertiefte, fügte er schnell hinzu: »Entschuldige bitte, ich habe schlecht geschlafen. Diese Geschichte lässt mir keine Ruhe.«

Seine Kollegin sah ihn an. »Ja, ich weiß, du magst Katrin Sandmann und machst dir Sorgen um sie.« Sie hielt kurz inne. Dann fuhr sie fort. »Aber wir haben einen Mord aufzuklären. Und das ist, nebenbei bemerkt, zudem vermutlich die beste Art, Katrin zu helfen. Findest du nicht?«

Halverstett nickte, stand auf und zog seinen Mantel aus.

»Den kannst du eigentlich gleich anbehalten«, sagte Rita jetzt. »Wir müssen mit Manfred Kabritzky reden.«

Halverstett fixierte sie stirnrunzelnd, während sie erklärte: »Die Kollegen haben herausgefunden, dass er vorgestern Abend noch einmal bei ihr war.«

»Das weiß ich doch längst.« Der Kommissar machte es sich auf seinem Stuhl bequem. »Er hat mir davon erzählt. Er hat sie auf der Straße abgefangen, um mit ihr zu reden, und dann haben sie sich über Brindi gestritten. Das war aber so gegen achtzehn Uhr. Danach ist sie noch mehrfach gesehen worden.«

»Nein, das meine ich auch nicht«, warf Rita ein. »Er muss später noch mal bei ihr zu Hause gewesen sein. Mehrere Anwohner haben seinen Wagen auf der Straße gesehen. So ein Landrover fällt eben auf. Und jemand hat auch gehört, wie er laut an ihre Wohnungstür geklopft und ihren Namen gerufen hat, ziemlich spät am Abend, so gegen zehn.«

***

»Sigrun Nasser.«

Sie klang sachlich, kurz angebunden, aber nicht unsympathisch. Manfred schätzte sie der Stimme nach auf etwa vierzig.

»Mein Name ist Manfred Kabritzky. Ich rufe aus Düsseldorf an. Danke, dass Sie sich ein paar Minuten Zeit für mich nehmen. Es ist wirklich wichtig.«

»Worum geht es denn?«

»Um einen Ihrer Patienten. Mario Brindi.«

»Also wenn Sie von der Presse sind oder von dieser Bürgerinitiative – «

»Nein, es ist etwas Privates. Bitte. Sie müssen mir helfen. Es ist wirklich wichtig.«

Die Frau am anderen Ende der Leitung schwieg abwartend und Manfred atmete erleichtert auf. »Meine Freundin ist entführt worden, und einiges an den Umständen ihres Verschwindens deutet darauf hin, dass Brindi dahinter steckt.«

»Ist es nicht Sache der Polizei, in dieser Angelegenheit zu ermitteln? Was wollen Sie von mir?«

»Nur ein paar Informationen. Das ist alles, was ich brauche. Ich kann nicht tatenlos zu Hause rumsitzen, während meine Freundin in Lebensgefahr ist. Das verstehen Sie doch sicherlich.«

»Ich kann Ihnen keine vertraulichen Daten über Patienten weitergeben. Das wissen Sie doch sicherlich.« Ihre Stimme klang unverändert nüchtern und sachlich. Doch Manfred hörte noch etwas anderes mitschwingen, eine mitfühlende Wärme, die vorher gefehlt hatte. Sie würde nicht einfach auflegen.

»Es geht nicht um Patientendaten«, erklärte er. »Es geht nur um seinen ersten Ausbruch im Oktober. Hat er mit Ihnen oder sonst jemandem später darüber gesprochen? Hat er gesagt, warum er ausgebrochen ist? Wo er war? Was er in den Stunden, in denen er draußen rumlief, getan hat? Wenn mein Verdacht stimmt, dann müsste er die Tat damals vorbereitet haben. Er muss ja ein Versteck ausgesucht und noch einige weitere Details organisiert haben.«

»Die gleichen Fragen hat mir die Polizei auch schon gestellt. Und an die sollten Sie sich auch wenden, wenn Sie mehr wissen wollen. Ich kann Ihnen nichts dazu sagen. Im Übrigen bin ich der Ansicht, Sie sollten auch die Suche nach Ihrer Freundin der Polizei überlassen. Finden Sie nicht?«

»Glauben Sie, das geht so einfach? Würden Sie das tun?« Es fiel ihm schwer, die Frau nicht wütend anzubrüllen. Das Einzige, was er jetzt wirklich nicht gebrauchen konnte, waren gute Ratschläge von Leuten, die nicht die geringste Ahnung hatten, wie es in ihm aussah.

»Ich kann Sie ja verstehen. Aber ich darf Ihnen wirklich nichts sagen.« Sie schwieg kurz. »Alles Wesentliche ist sowieso offiziell bekannt«, fuhr sie dann fort. »Lesen Sie die Zeitung, sehen Sie sich die Presseerklärungen an, dort erfahren Sie alles, was Sie wissen möchten.«

»Glauben Sie, dass er Katrin entführt haben könnte?«

»Was ich glaube, spielt keine Rolle. Und ich würde es Ihnen auch nicht sagen. Es tut mir wirklich leid, dass ich Ihnen nicht helfen kann. Bitte überlassen Sie die Ermittlungen der Polizei.«

14

Es war nur noch eine Handvoll Demonstranten, die sich verfroren vor dem Parkplatz des Präsidiums auf dem Bürgersteig drängte. Nachdem am Tag zuvor bekannt geworden war, dass man im Grafenberger Wald die Leiche einer jungen Frau gefunden hatte und ausgerechnet sie nun dazu befragen wollte, waren die Emotionen kurzzeitig hochgekocht und es war zu einem Handgemenge zwischen den Demonstranten und ein paar Streifenbeamten gekommen. Bei der anschließenden Befragung auf dem Präsidium war jedoch nichts herausgekommen. Es gab keinen Hinweis darauf, dass jemand von ihnen etwas mit Dagmar Ülzcins Tod zu tun hatte.

Kriminalhauptkommissar Halverstett warf nur einen flüchtigen Blick auf die Gruppe und betrat dann hastig das Präsidium. In ihm nagte immer noch das beunruhigende Gefühl etwas zu übersehen. Sein Instinkt, der ihn nur selten trog, sagte ihm, dass diese Demonstranten doch etwas mit seinen Ermittlungen zu tun haben mussten, wenn auch vielleicht nicht unmittelbar. Aber er kam einfach nicht darauf, wie. Jedenfalls war das Häuflein auffällig geschrumpft. Der Schreck über den Mord saß tief. Die meisten hatten gestern nach der Befragung nur noch nach Hause gewollt. Halverstett hatte auf die Schnelle nicht alle Gesichter genau gesehen, aber es schien ihm, dass Maiwald heute Nachmittag nicht dabei war. War er eigentlich gestern auch befragt worden? Er nahm sich vor, in den Protokollen nachzusehen.

Rasch lief er durch das Foyer.

Ein Kollege trat ihm aus dem Paternoster entgegen. Halverstett selbst benutzte eigentlich lieber die Treppe. »Hey, Klaus, wir haben da vielleicht was. Ist zwar gar nicht deine Angelegenheit, aber ich weiß, dass dich die Sache interessiert.«

Der Kommissar blieb stehen und sah den anderen gespannt an.

»Vermutlich ist es gar nichts. Wir sollten uns natürlich nicht zu große Hoffnungen machen, aber nachgehen müssen wir der Sache auf jeden Fall.«

»Was denn?«, fragte Halverstett, den die lange Vorrede bereits ein wenig ungeduldig gemacht hatte. Er kannte den Kollegen seit Jahren und wusste, dass er dazu neigte, die unbedeutendsten Details umständlich zu verpacken. »Aber bitte die Kurzfassung«, fügte er deshalb hinzu. »Ich habe einen Termin.«

Der Mann sah ihn ein wenig pikiert an, doch dann sprach er weiter.

»Die Meldung kam aus Mettmann. Ein Penner hat was auf der Straße gefunden. Ausgerechnet.«

Halverstett war bei dem Wort Penner zusammengezuckt, aber er sagte nichts.

Der andere fuhr fort. »Es ist wahrscheinlich nur ein Zufall, und von den Dingern gibt es bestimmt Zehntausende, aber im Labor untersuchen müssen wir sie natürlich. Vielleicht haben wir ja Glück, und es ist doch ein Volltreffer. Wo uns das allerdings hinführt, ist nach wie vor fraglich. Wir müssen auch die Freundin benachrichtigen, die kann sie vielleicht identifizieren.«

»Wer kann was identifizieren?« Halverstett verlor allmählich die Geduld. Was machte man mit so einem Polizisten, wenn es einmal wirklich auf Sekunden ankam?

»Na, also, wie ich schon sagte, dieser Penner spazierte durch die Innenstadt von Mettmann, und irgendwo, ich weiß jetzt gar nicht genau wo, da hat er sie dann gefunden.«

Halverstett tat, als würde er einen Schritt auf den Paternoster zumachen.

»Geringelte Handschuhe«, verkündete der Mann triumphierend.

Der Kommissar begriff nicht sofort.

»Geringelte Handschuhe, genau solche wie die, die Katrin Sandmann trug, als sie verschwand.«

Halverstett stöhnte. Dann dankte er dem Kollegen für die Information und huschte in den Paternoster, bevor dieser weiter ins Detail gehen konnte. In der zweiten Etage trat er zurück ins Treppenhaus. Ein Paar geringelte Handschuhe, die jemand in der Innenstadt von Mettmann aufgelesen hatte. Wenn die irgendwas mit Katrin Sandmanns Verschwinden zu tun hatten, dann würde er nächstes Jahr Polizeipräsident werden.

***

Manfred parkte in der Nähe der Bushaltestelle ›Zeisigweg‹ und stieg aus dem Wagen. Suchend blickte er sich um. Hier im Düsseldorfer Norden, wo die Straßen nach Schlehen und Wacholder benannt waren, kannte er sich nicht sonderlich gut aus. Er zuckte zusammen, als eine riesige Boeing scheinbar aus dem Nichts am Himmel auftauchte und hinter den Häusern zu seiner Rechten verschwand. Er glaubte fast, er hätte das Flugzeug berühren können, wenn er nur seine Hand ausgestreckt hätte. Der Flughafen lag nur wenige hundert Meter entfernt. Was für ein merkwürdiges Gefühl musste es sein, hier zu leben, im Sommer gemütlich im Garten zu sitzen, ein Buch auf dem Schoß, während diese monströsen Ungeheuer der Neuzeit mit ohrenbetäubendem Gedröhn über einen hinwegglitten.

Er starrte noch gedankenverloren in die Richtung, in der sich der Flughafen befinden musste, als ein Lieferwagen mit überhöhter Geschwindigkeit an ihmvorbeibretterte. Der braune Schneematsch spritzte hoch und klatschte gegen seine Hose. Manfred fluchte und schickte dem Fahrer ein paar wüste Beschimpfungen hinterher. Dann setzte er sich in Bewegung.

Hier war Brindi also nach seinem letzten Ausbruch aufgegriffen worden. Nach dem Anruf bei Frau Dr. Nasser in Süchteln hatte er sich im Internet die Pressemitteilung der Polizei vom dreizehnten Oktober angesehen und außerdem einen Artikel des Morgenkuriers, der ebenfalls im Netz stand. »Es kommt immer mal wieder vor, dass Patienten aus der Klinik fliehen«, so berichtete die Zeitung. »Die meisten sind aber schnell wieder zurück.« So im Oktober auch Brindi. Er war am späten Vormittag geflohen, und nachmittags sammelte ihn eine Polizei-
streife ein. Er saß an der Bushaltestelle auf der Bank und ließ sich ohne Gegenwehr mitnehmen. Ein anonymer Anrufer hatte die Polizei verständigt. Es hieß, dass es sogar Brindi selbst gewesen sei.

Manfred sah sich um. Die Viertel hatte nichts Auffälliges an sich. Ein paar Mietshäuser und in den Seitenstraßen Doppelhaushälften, schon ein wenig älter und nicht besonders luxuriös, eher gediegen bürgerlich. Was hatte Brindi hier gewollt? War er zufällig in dieser Gegend gelandet? Oder steckte doch ein Plan dahinter? Er hatte als Kind nicht weit weg gewohnt. Dennoch hätte er mit dem Bus drei Haltestellen weiterfahren müssen, um zu der Straße zu gelangen, in der er aufgewachsen war. Warum also war er ausgerechnet hier ausgestiegen?

Manfred bog in eine der Wohnstraßen ein. Ohne recht zu wissen, wonach er eigentlich suchte, ließ er seinen Blick hin und her schweifen. Eine Frau kam aus einer Haustür. Mit einem kleinen Dackel an der Leine spazierte sie den sorgsam vom Schnee befreiten Weg durch den Vorgarten auf das kleine Holztörchen zu, das ihr Grundstück vom Bürgersteig trennte. Sie schaute Manfred neugierig an. Dann fiel ihr Blick auf seine verschmutzte Hose, und sie verzog misstrauisch das Gesicht. Manfred spürte, wie sie ihm argwöhnisch hinterhersah, als er langsam weiterging.

Es scherte ihn nicht. Er hatte ganz andere Sorgen. Er war sich sicher, dass Brindi nicht zufällig hierher gefahren war, einfach nur, um in seiner alten Heimat ein wenig spazieren zu gehen. Dahinter steckte keine Sentimentalität. Nein. Der Mann hatte etwas im Schilde geführt. Was, wenn er hier einen Ort gesucht hatte, an dem er sein nächstes Opfer gefangen halten konnte? Womöglich hatte er von einem leerstehenden Haus in der Zeitung gelesen und die Gegend ausgekundschaftet. Da ihmUnterrath aus seiner Kindheit vertraut war, wäre es denkbar, dass es ihn für sein nächstes Verbrechen wieder hierher zog. Zumal er alles aus der Klinik heraus organisieren musste. Hier, wo er sich gut auskannte, würde er sich sicher fühlen.

Manfred beschleunigte seine Schritte und ging weiter die Straße entlang. Er kam an eine kleine Kreuzung. In alle Richtungen erstreckten sich Sträßchen mit denselben gleichförmigen Doppelhaushälften. Manche waren frisch renoviert und sahen richtig wohnlich aus, andere wirkten ein wenig heruntergekommen und schriennach einem Anstrich. Nach kurzem Zögern bog Manfred rechts ab.

Es dämmerte langsam und nach und nach gingen die Weihnachtslichterketten in den Fenstern und Vorgärten an. Er kam am Haus eines Dachdeckers vorbei. Zwei Häuser weiter befand sich eine Arztpraxis. ›Dr. Weidemann‹ stand auf dem weißen Schild, praktischer Arzt. Privat und alle Kassen. Das Haus war eins von denen, die noch nicht renoviert waren. Es wirkte sehr schlicht, aber ordentlich. Der Vorgarten war gepflegt, und in den zwei Fenstern der unteren Etage rechts von der Haustür stand je eins von diesen Lichtergestellen, die wie kleine Pyramiden aussahen. Manfred war schon drei Häuser weiter, als er mit einem Mal stehen blieb.

Dr. Weidemann. Er hatte diesen Namen schon einmal gehört. Aber wann? Und in welchem Zusammenhang? Er überlegte einen Moment, aber es wollte ihm nicht einfallen. Kurz entschlossen zog er sein Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer.

»Ja, Gerd, ich bin’s, Manfred. Kannst du mir einen Gefallen tun?« Er hörte kurz zu, als der Mann am anderen Ende etwas fragte, dann antwortete er. »Nein, es gibt noch nichts Neues. Aber ich bin da auf was gestoßen. Glaube ich jedenfalls. Könntest du bitte mal nachsehen, ob du im Zusammenhang mit Mario Brindi irgendwo den Namen Weidemann findest? Er ist Arzt.«

Der Mann sagte wieder etwas. Dann bedankte Manfred sich. »Und bitte beeil dich«, fügte er hinzu, »ich steh hier draußen vor Weidemanns Haustür und es ist scheißkalt.«

Zuerst wartete Manfred im Stehen, aber als Gerd nicht sofort zurückrief, ging er ein Stück die Straße entlang. Wieder tauchte am Himmel ein Flugzeug auf, und wieder fühlte Manfred sich auf beklemmende Art ausgeliefert.

Erst nachdem noch ein Flieger sicher gelandet war, diesmal eine Maschine der British Airways, klingelte endlich das Handy.

Ungeduldig lauschte Manfred Gerds Worten.

»Wusste ich’s doch!«, rief er schließlich zufrieden und bedankte sich bei seinem Kollegen. Dann lief er mit langen Schritten auf das Haus zu, in dem sich die Praxis von Dr. Weidemann befand. Er war sich jetzt sicher, dass auch Brindi diese Adresse im Oktober aufgesucht hatte. Und er würde herausfinden warum.

Der Türöffner summte, sobald Manfred auf die Klingel gedrückt hatte. Er betrat einen kleinen Warteraum. Rechts von ihm befand sich die Anmeldung, eine Art Theke, hinter der eine junge Frau mit Pferdeschwanz saß und ihn freundlich anlächelte. Er trat auf sie zu.

»Manfred Kabritzky. Ich muss mit Dr. Weidemann sprechen.«

»Ja, gern.« Die Frau lächelte unverändert freundlich. »Dürfte ich mal ihre Karte haben? Sie waren noch nicht bei uns, stimmt’s ?«

Manfred runzelte irritiert die Stirn, dann begriff er. »Nein, hier liegt ein Missverständnis vor. Ich bin kein Patient. Ich muss ihn sprechen. Privat.«

»Oh.« Die junge Frau blinzelte verwirrt. Sie trug ein weißes langärmliges T-Shirt, und auf ihrer Brust prangte, fast genau in der Mitte, allerdings ein wenig schief, ein kleines Namenschild. Schwester Brigitte, entzifferte Manfred. Jetzt stand sie auf. »Ich werde nachsehen, ob er einen Augenblick Zeit hat. Worum geht es denn?«

»Das möchte ich ihm lieber selbst erklären. Sagen Sie ihm, es ist dringend. Das Leben einer Frau hängt davon ab.«

Schwester Brigitte riss die Augen auf, antwortete aber nichts, sondern verschwand in einem Gang, der sich gegenüber der Theke in den hinteren Teil des Hauses erstreckte. Während Manfred wartete, blickte er sich neugierig um. Die Praxis war offensichtlich seit den siebziger Jahren nicht mehr renoviert worden. Eine großflächige, orangegrüne Blumentapete zierte die Wände. Die Ecke ganz links wurde von einem riesigen schiefen Gummibaum eingenommen, und daneben standen an der Wand aufgereiht sechs geschwungene Chromstühle mit braunem Polster. Ein hölzerner Schirmständer mit einem Sammelsurium aus zurückgelassenen Spazierstöcken und Schirmen rundete das Bild ab. Niemand saß auf den Stühlen, allerdings standen in dem kleinen Gang, durch den Schwester Brigitte verschwunden war, zwei weitere. Auf einem davon hatte es sich ein älterer Herr im grauen Anzug bequem gemacht und musterte den Neuankömmling mit unverhohlener Neugier.

Eine Tür öffnete und schloss sich wieder, dann tauchte Schwester Brigitte auf.

»Kommen Sie bitte mit.« Sie lief erneut den Gang entlang. Manfred folgte ihr in ein Zimmer, das von einem riesigen Schreibtisch dominiert wurde, hinter dem ein weißhaariger Mann mit einem Bart saß. Dann glitt sie wieder hinaus und schloss die Tür.

»Setzen Sie sich doch«, forderte Dr. Weidemann ihn auf. »Ihr Name war –?«

Er schwieg abwartend.

Manfred ließ sich auf dem Stuhl vor dem Schreibtisch nieder.

»Manfred Kabritzky«, ergänzte er.

»Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Er geht um Mario Brindi .«

Der Arzt zog überrascht die weißen Augenbrauen hoch, entgegnete aber nichts, sondern wartete.

»Sie kennen ihn doch? Er war Ihr Patient. Sie haben ihn damals behandelt, als eins seiner Opfer – eine der Frauen sich wehrte und ihn dabei verletzte. Stimmt’s ?«

»Dürfte ich wissen, ob Sie befugt sind, mich derartige Dinge zu fragen? Sind Sie von der Polizei?«

»Meine Freundin ist verschwunden. Vermutlich hat Brindi sie in seiner Gewalt. Das dürfte reichen als Befugnis. Sie wissen doch, dass er ausgebrochen ist?«

»Ich habe davon gehört.«

»Er war bei Ihnen. Er ist vor zwei Monaten schon einmal aus der Klinik verschwunden, und da war er hier.« Manfred fixierte den Arzt.

»Das fällt unter die ärztliche Schweigepflicht.« Dr. Weidemann sprach freundlich, aber bestimmt. »Das wissen Sie doch sicher.«

Manfred verlor allmählich die Beherrschung. »Eine sehr bequeme Ausrede, diese verdammte Schweigepflicht«, fuhr er den Arzt an. »Damit haben Sie sich doch früher auch schon rausgeredet. Sie hätten damals dafür sorgen können, dass Brindi rechtzeitig verhaftet wird. Es stand in allen Zeitungen, dass eine Frau, die er überfallen hatte, ihn biss, um sich zu wehren. Sie haben seine Bisswunden behandelt. Und sich auf Ihrer Schweigepflicht ausgeruht. Es musste erst ein Mädchen sterben, bevor er gefasst wurde. Das ist Ihre Schuld. Können Sie eigentlich nachts gut schlafen?!«

Der Arzt seufzte und schüttelte den Kopf. »Das ist alles nicht so einfach, wie Sie es jetzt darstellen«, begann er bedächtig. »Die Schweigepflicht von Priestern, Ärzten und Anwälten ist ein kostbares Gut. Das darf man nicht so einfach mit Füßen treten, nur weil es manchmal so scheint, als stünde es dem Recht im Weg.« Er hielt inne und setzte seine Brille ab. Manfred musste plötzlich an Professor Dumbledore aus dem Harry-Potter-Film denken, den er vor zwei Wochen mit Katrin im Kino gesehen hatte. Er strahlte eine ähnliche, überlegen-warmherzige Weisheit aus.

»Sie wollen wissen, wo Ihre Freundin steckt. Ich kann Ihnen versichern, dass Brindi sie nicht entführt hat«, fuhr der Arzt jetzt fort. »Dazu wäre er gar nicht in der Lage.«

Manfred sah ihn überrascht an.

»Ich kann und will nicht ins Detail gehen«, erklärte Weidemann weiter. »Aber da Sie sich verständliche Sorgen um Ihre Freundin machen, sage ich Ihnen soviel: MarioBrindi ist todkrank. Meiner Einschätzung nach wird er nur noch wenige Wochen leben, vielleicht nicht einmal so lange. Im Oktober kam er hierher, weil er den Verdacht hatte, schwer krank zu sein. Es ging ihm sehr schlecht. Er hat kein Vertrauen zu den Ärzten in der Klinik, deshalb ist er zu mir gekommen. Ich habe ihn schon behandelt, als er noch ein kleiner Junge war.« Weidemann seufzte. »Er war so ein liebes Kind.« Er setzte seine Brille wieder auf. »Ich weiß nicht, warum er ausgebrochen ist. Er hat mich nicht in seine Pläne eingeweiht. Ich vermute, er wollte einfach in Freiheit sterben.«

»Und wenn er doch …?« Manfred brach ab, als Weidemann ihn streng musterte.

»Ich sagte Ihnen doch, junger Mann, er ist schwer krank, sehr schwer krank. Glauben Sie mir, er wäre körperlich gar nicht in der Lage dazu, eine Frau zu überwältigen und gegen ihren Willen festzuhalten. Er hat vermutlich kaum noch die Kraft, sich selbst auf den Beinen zu halten.«

15

Es war Viertel nach sechs, als Halverstett bei Manfred Kabritzky klingelte. Rita Schmitt stand neben ihm im Hauseingang und fröstelte. Sie sah ein wenig aus wie von einem anderen Stern, mit ihrer dicken, weißen Daunenjacke, deren pelzbesetzte Kapuze sie tief in die Stirn gezogen hatte, und den ebenfalls weißen, voluminösen Stiefeln, die ihn an das Schuhwerk von Astronauten erinnerten. Halverstett sinnierte gerade über den Sinn oder Unsinn, sich für solches Schmuddelwetter ausgerechnet weiße Kleidung zuzulegen, als aufgedrückt wurde. Sie betraten das Treppenhaus und stiegen in den ersten Stock.

Im Türrahmen stand jedoch nicht Kabritzky, sondern eine junge Frau, die die beiden Beamten misstrauisch beäugte. Sie hatte die Haare bis fast auf die Schädeldecke kahlgeschoren und ihre Augen waren dunkel geschminkt. Der Kommissar zog seinen Dienstausweis aus der Tasche.

»Kripo, mein Name ist Halverstett, wir müssen mit Herrn Kabritzky sprechen.«

Die Frau zuckte unbeeindruckt mit den Achseln.

»Ist nicht da.«

»Und wann kommt er zurück?«

Wieder ein Achselzucken.

»Könnten wir vielleicht kurz hereinkommen und mit Ihnen reden?«, mischte Rita Schmitt sich jetzt ein.

Die Frau hielt wortlos die Tür auf und die beiden Polizisten folgten ihr ins Wohnzimmer. Ohne große Eile nahm sie einen Haufen Bettzeug von der Couch und trug ihn aus dem Raum. Sie kam wieder, deutete stumm auf das Sitzmöbel, auf dem sich immer noch ein paar Zeitschriften, mehrere Socken und zwei pinkfarbene Plüschkissen breit machten, und fragte:

»Soll ich uns ’nen Tee machen? Er kommt bestimmt bald wieder.«

Sie verschwand in der Küche. Halverstett setzte sich auf die Couch und starrte auf den Teppichboden. Der Fall ärgerte ihn. Es gab zu viele irritierende Details. Sie hatten jede Menge Hinweise und Spuren, aber im Grunde wussten sie nicht einmal, ob sie es mit einem einzigen Fall zu tun hatten, in dem Brindi die zentrale Figur war, die Katrin entführt und Dagmar Ülzcin ermordet hatte, oder ob Brindis Flucht, Katrins Verschwinden und der Mord im Grafenberger Wald womöglich gar nichts miteinander zu tun hatten. Und jetzt saß er hier, und wenn er Pech hatte und Kabritzky nicht mit einer überzeugenden Erklärung und einem astreinen Alibi für den späteren Sonntagabend aufwarten konnte, musste er einen Mann in U-Haft nehmen, von dessen Unschuld er beinahe so überzeugt war wie von seiner eigenen. Manfred Kabritzky war ein impulsiver, manchmal nicht besonders feinfühliger Mensch, aber er war so gewalttätig wie eine Nonne. Er kannte ihn jetzt seit über zehn Jahren, ihre Berufe brachten es mit sich, dass sie sich immer wieder über den Weg liefen, und er hatte nicht ein einziges Mal erlebt, dass der Journalist handgreiflich oder auch nur aggressiv geworden wäre.

Während Halverstett den Teppichboden studierte, sah Rita Schmitt sich neugierig im Zimmer um. Bücherregale nahmen zwei Wände ein, und vor den großen Fenstern zur Straße stand ein Schreibtisch, auf dem haufenweise Notizen, Computerausdrucke und Zeitungsartikel den Laptop fast unter sich begruben. Der Drehstuhl, der davor stand, ertrank nahezu völlig unter der Last eines Sammelsuriums aus Kleidungsstücken, die eindeutig nicht von Manfred Kabritzky waren. Sie mussten der Frau gehören, die in der Küche Tee kochte. Jetzt kam sie mit einer Kanne und Tassen zurück ins Wohnzimmer.

»Jemand Zucker? Milch? Obwohl –« sie unterbrach sich, »Milch ist, glaub ich, gar nicht da.«

»Zucker ist in Ordnung, danke.« Nachdem sie unauffällig ein wenig Platz geschaffen hatte, setzte Rita sich jetzt auch zu Halverstett auf das Sofa. Sie hatte ihre Jacke geöffnet. Es war sehr warm in dem kleinen Zimmer.

»Darf ich fragen, wer Sie sind?«, sagte Halverstett.

»Gudrun Weisse. Eine Freundin von Manfred.«

»Sie wohnen hier?«

»Bin zu Besuch. Aus Berlin.« Gudrun fischte aus dem Papiergewirr auf dem Schreibtisch einen halbvollen Aschenbecher und platzierte ihn auf dem kleinen Tisch vor der Couch. Sie zündete sich eine Zigarette an. »Sie haben doch nichts dagegen?«

Halverstett setzte zu einer Antwort an, doch Gudrun sprach weiter, bevor er den Mund aufmachen konnte. »Ich kenne ihre Schwester, Dagmar Ülzcins Schwester, meine ich, wegen der sind sie doch hier, oder? Diese Zicke. Sie wissen schon, Jeanette Grima. Susi, die blöde. Ich arbeite für die Produktionsfirma, die diese Serie macht. ›Verrückt nach Susi‹. Glauben Sie mir, im wirklichen Leben ist keiner verrückt nach der.« Gudrun zog an ihrer Zigarette. »Eine echte Nervensäge.«

Rita Schmitt war beeindruckt. »Sie arbeiten beim Film? Wie faszinierend! Da lernt man bestimmt eine Menge interessante Leute kennen.«

Halverstett warf ihr einen halb amüsierten, halb missbilligenden Blick zu. Dann fragte er: »Wussten Sie, dass Jeanette Grima hier in Düsseldorf ist? Haben Sie sie in den letzten Tagen gesehen?«

»Glücklicherweise nicht. Aber Manfred hat sie getroffen. Sie hat vor Katrins Wohnung rumgelungert.«

»Wann war das?«

»Gestern.«

»Hat sie gesagt, seit wann sie in Düsseldorf ist?«

Gudrun blickte den Kommissar erstaunt an. »Ich dachte, Sie hätten sie herbestellt, weil ihre Schwester tot ist?« Dann zog sie die Augenbrauen zusammen, als sie begriff. »Sie war also schon hier? Wie interessant.« Sie klopfte die Asche am Aschenbecher ab. »Sie konnte ihre Schwester nicht sonderlich gut leiden, glaube ich. Oder vielleicht sollte ich es anders ausdrücken. Sie war ihr lästig. Sie hat manchmal angerufen. Ich war selbst ein paar Mal dabei. Meistens wollte sie Geld, soweit ich das mitgekriegt habe.«

»Und Sie wissen nicht, wann genau Jeanette Grima in Düsseldorf angekommen ist?«

»Nö. Aber vielleicht hat sie es Manfred gesagt. Fragen Sie ihn doch. Außerdem kriegen Sie das doch auch so raus, oder? Sie sind doch von der Polizei. Sie können doch bestimmt die Flüge checken oder so.« Sie zog ein letztes Mal an ihrer Zigarette und drückte sie dann im Aschenbecher aus.

Halverstett ging nicht weiter auf Gudruns Hinweis ein, sondern fragte stattdessen: »Wissen Sie, ob Jeanette gegenüber Herrn Kabritzky die Gründe erwähnt hat, warum sie nach Düsseldorf gekommen ist?«

Gudrun schnaubte. »Nein. Wir haben uns nicht besonders ausführlich darüber unterhalten. Die liebe Jeanette ist nicht gerade mein Lieblingsthema. Allerdings war die Sache mit Sicherheit nicht geplant. Ich weiß, dass eigentlich bis zum Dreiundzwanzigsten gedreht werden sollte. Also muss sie ziemlich plötzlich abgehauen sein. Richie – das ist unser Produzent – ist bestimmt stinksauer, weil wir mal wieder ihretwegen total aus dem Zeitplan kommen. Letztes Mal hat er ihr schon gedroht, sie rauszuschmeißen. Er meint das natürlich nicht wirklich ernst. Er weiß genau, ohne sie läuft die Serie gar nicht. Trotzdem glaube ich nicht, dass sie schon wieder riskiert hat, ihn auf die Palme zu bringen, wenn sie nicht ’nen verdammt guten Grund hatte.«

***

Im Schneckentempo kroch der Verkehr über die Bergische Landstraße. Roberta trommelte ungeduldig mit den Fingern auf das Lenkrad. Sie wollte endlich Gewissheit haben. Sie schaltete das Radio ein und sofort wieder aus, als ihr ein nerviger Werbespot entgegenhallte. Die aufgesetzte Fröhlichkeit erschien ihr in ihrer Situation wie blanker Zynismus.

Als der Anruf von der Polizei gekommen war und man sie gebeten hatte, ein Paar Handschuhe zu identifizieren, hatte sie sich zuerst gefreut, aber dann war ihr die Angst in die Glieder gefahren. Seit drei Tagen wünschte sie sich nichts sehnlicher als endlich etwas über Katrins Verbleib in Erfahrung zu bringen. Daher war ihre Freude darüber, dass es offensichtlich endlich so etwas wie eine Spur zu geben schien, zunächst groß gewesen. Doch schon als sie das Telefon weglegte und ihre Jacke anziehen wollte, überfiel sie der Gedanke, dass Gewissheit auch Endgültigkeit bedeutete. Solange Katrin einfach verschwunden war, konnte sie – zumindest theoretisch – doch Hals über Kopf verreist sein; es konnte irgendeine harmlose Erklärung geben, auf die sie nur bisher nicht gekommen waren. Aber wenn jetzt irgendwo ihre Handschuhe aufgetaucht waren, schied diese Möglichkeit wohl aus.

Schon als man am Sonntag Katrins Wagen gefunden hatte, war es Roberta genauso ergangen. Die Nachricht hatte sie in ein Wechselbad widerstreitender Gefühle gestürzt. Zunächst hatte sie sich gefreut, dann hatte die Verzweiflung von ihr Besitz ergriffen. Inzwischen hatte sich die absurde Hoffnung in ihr breit gemacht, dass es auch für den im Unterholz versteckten Wagen eine harmlose Erklärung geben könnte. Mit jeder Stunde, die verging, hatte sie sich neue Szenarienzusammengesponnen, die den Autofund in Himmelgeist auf eine Art erklärten, die Katrin nicht zum Opfer eines Verbrechens machte. Es war wohl das, was die meisten Menschen taten; sich immer wieder an Illusionen klammern. Der Handschuhfund schien diese Hoffnung allerdings zunichte zu machen. Zumindest für den Augenblick.

Roberta bremste plötzlich und hupte wütend, als ein Mercedes aus einer Einfahrt geschossen kam, ohne die Vorfahrt zu achten. »Arschloch«, zischte sie, als sie wieder Gas gab. »Nur weil du hier in so einer fetten Villa residierst, hast du noch lange keine Vorrechte im Straßenverkehr.«

Die Polizeileitstelle von Mettmann lag direkt an der Landstraße. Roberta bog rechts in die Willettstraße und suchte sich einen Parkplatz. Als sie den Motor abgestellt hatte, blieb sie noch einen Augenblick im Wagen sitzen und starrte auf eine Art Kunstwerk, das den Platz hinter dem Gebäude zierte. Vier Fahrräder auf einer Eisfläche. Ein Brunnen. So sah es zumindest aus. Ganz sicher war sie nicht, denn die Schneemassen entstellten die Konturen der Skulptur. Zwischen dieser hochmodernen Anlage und dem alten Präsidium in Düsseldorf lagen Welten. Sie wusste nicht genau, welche ihr besser gefiel.

Ihr Blick wanderte zum Eingang des Gebäudes. Sie hatte es plötzlich nicht mehr so eilig hineinzukommen. Im Gegenteil. Sie war verunsichert. War das nicht merkwürdig? Das Auto hatte man im Süden von Düsseldorf direkt am Rhein entdeckt und die Handschuhe, wenn es tatsächlich Katrins waren, kilometerweit davon entfernt in einer kleinen Stadt östlich von Düsseldorf. Schon seltsam. Oder hatte Katrins Entführer nur seine Spuren besonders sorgfältig verwischt? Hatte er Katrins Wagen absichtlich an einem Ort versteckt, der sehr weit von ihrem Aufenthaltsort entfernt lag? Das klang nicht unlogisch. Es wäre auf jeden Fall ziemlich clever. Brindigalt als intelligent. Er hatte bei seinen früheren Taten keine Fehler gemacht, keine Spuren hinterlassen. Zumindest keine, die ihn überführt hätten. Er war nicht gefasst worden. Er hatte sich selbst gestellt.

Aber würde Brindi tatsächlich solche komplizierten Schachzüge vornehmen, nur um ganz sicher zu sein, dass man ihm nicht auf die Schliche kam? Roberta löste den Gurt. Nein, das erschien ihr nicht sehr wahrscheinlich. Warum sollte Brindi eine vollkommen überflüssige, falsche Spur legen? Das wäre viel zu riskant. Das Auto musste er verschwinden lassen, aber für die Handschuhe gab es keinen Grund. Das musste eine Panne gewesen sein.

Roberta stieß seufzend die Wagentür auf. Das Grübeln nützte überhaupt nichts, solange sie nicht wusste, ob es sich tatsächlich um Katrins Handschuhe handelte. Es blieb ihr nichts anderes übrig, als hineinzugehen und es herauszufinden. Die Wahrheit ließ sich nicht dadurch ändern, dass sie die Suche danach hinauszögerte. Sie stieg aus und knallte energisch die Wagentür zu. Entschlossen stapfte sie durch den Schneematsch auf die Glasfront zu.

16

Halverstett und seine Kollegin waren aufgestanden. Sie wollten nicht mehr länger auf Kabritzky warten. Der Kommissar war gerade im Begriff, sich von Gudrun zu verabschieden, als er hörte, wie die Wohnungstür aufgeschlossen wurde. Manfred kam mit langen Schritten ins Wohnzimmer, ließ sich auf die Couch fallen und streifte sich die matschigen Schuhe von den Füßen. Dann legte er den Kopf nach hinten und schloss die Augen. Entweder hatte er die Anwesenheit der beiden Polizeibeamten gar nicht bemerkt oder es scherte ihn nicht.

»Schön, dass Sie gekommen sind«, fing Rita Schmitt an. »Wir haben ein paar Fragen an Sie.«

Manfred riss die Augen auf und starrte sie an. Sein Blick flog zu Halverstett, dann zu Gudrun. Schließlich entspannten sich seine Gesichtszüge.

Halverstett sah jeden einzelnen Gedanken in den aufgerissenen Augen, so als liefe dort in rasendem Tempo ein Film ab, er sah das Auf und Ab der Gefühle, das in Bruchteilen von Sekunden wieder vorüber war; den Schrecken, die Hoffnung, die Panik und dann die Resignation, die schließlich übrig blieb.

»Was wollen Sie?«, stieß Manfred hervor.

Rita Schmitts Stimme klang sachlich und kühl. Sie kam sofort auf den Punkt. »Sie haben uns nicht die Wahrheit erzählt. Sie haben Dagmar Ülzcin am Sonntagabend noch einmal getroffen.«

Er machte gar nicht den Versuch, es abzustreiten. »Sie hatte mich angelogen. Sie wusste, wo Katrin ist.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Ich bin nicht blöd. Ich kann zwei und zwei zusammenzählen.«

»Sie waren also davon überzeugt, dass Brindi Katrin entführt hat und dass Dagmar darüber Bescheid wusste.« Die Polizistin trat vor die Couch und fixierte ihn. Es sah aus, als wolle sie ihn hypnotisieren.

»Sie waren wütend. Verzweifelt. Katrin schwebte in Lebensgefahr. Sie mussten Dagmar dazu bringen, auszupacken. Sie haben sie angefleht. Aber sie hat einfach nichts gesagt. Sie haben sie geschüttelt. Angebrüllt. Aber sie hat geschwiegen. Da sind Sie durchgedreht. Sie haben angefangen auf sie einzuschlagen. Sie wollten die Wahrheit aus ihr herausprügeln. Sie mussten Katrin retten. Als sie sich dann plötzlich nicht mehr rührte, dachten Sie, sie sei tot. Da gerieten Sie in Panik und sind abgehauen.«

Sie verstummte, doch er reagierte nicht. Da holte sie zum letzten Schlag aus. »Das hätten Sie nicht tun sollen. Sie hätten einen Krankenwagen rufen sollen. DagmarÜlzcin lebte noch. Jetzt ist sie tot. Erfroren. Wenn sie wirklich etwas über Katrins Verbleib wusste, kann sie es uns nicht mehr sagen.«

Für eine Weile sprach niemand. Rita und Manfred starrten sich gegenseitig an. Rita herausfordernd, Manfred scheinbar ausdruckslos. Halverstett musterte nachdenklich den Teppich und Gudrun fuhr nervös mit dem Finger über den Rand ihrer Teetasse.

Schließlich erwachte Manfred aus seiner Erstarrung. »Ja, ich habe Dagmar noch einmal getroffen. Ja, wir haben uns gestritten. Ich habe sie angeschrien, ihr vorgeworfen, dass sie mit Katrins Leben spielt. Sie hat zurückgebrüllt. Ich hätte keine Ahnung, was wirklich los sei. Brindi habe niemandem etwas getan. Weder damals noch jetzt. Er sei unschuldig. Die ganze Leier.«

Manfred stand auf und trat ans Fenster. »Es war ganz komisch«, fuhr er dann fort. »Sie hat rumgekreischt, war richtig hysterisch. Und dann plötzlich ist sie zusammengebrochen und hat ’nen Heulkrampf gekriegt. So als hätte jemand einen Schalter umgelegt. Dann hat sie lauter wirres Zeug geredet; ich habe nur die Hälfte verstanden. Ich bin zur Wohnungstür gegangen. Mir war klar, dass ich aus der nichts Verständliches mehr rauskriegen würde. Ich hätte vermutlich bei ihr bleiben und mich um sie kümmern sollen. Es ging ihr nicht gut. Aber ich hatte einfach nicht den Nerv dazu. Das Letzte, was sie zu mir sagte, war: Mach dir keine Sorgen. Katrin ist nicht in Gefahr.«

Rita Schmitt blickte ihn misstrauisch an. »Eine interessante Geschichte. Die sollten Sie auf dem Präsidium noch einmal in allen Einzelheiten zu Protokoll geben. Außerdem brauchen wir eine Speichelprobe. DNA. Sie wissen ja. Worte sind schön und gut, aber Fakten sind besser. Dürfte ich Sie bitten, Ihre Schuhe wieder anzuziehen?«

Manfred starrte sie an, und einen Augenblick lang glaubte Halverstett, er würde explodieren, aber dann trottete er zur Couch zurück und griff nach seinen Schuhen. Ritas Blick wanderte jetzt zu ihrem Kollegen und sie sah ihn fragend an, weil er immer noch schwieg. Er nickte zustimmend.

Gudrun griff nach ihrem Tabakpäckchen, legte es aber wieder weg. »Er ist doch nicht verhaftet, oder?«

Halverstett schüttelte den Kopf. »Nein. Er ist nicht festgenommen.«

Manfred hatte seine Schuhe inzwischen wieder angezogen, stand aber nicht auf. »Gibt es irgendwas Neues? Ich meine, haben Sie noch etwas anderes getan, als Unschuldigen hinterherzuschnüffeln ?«

Rita Schmitt setzte zu einer scharfen Entgegnung an, doch der Kommissar kam ihr zuvor. »Wir ermitteln in alle Richtungen, Manfred. Aber du weißt genau, für die Fahndung nach Brindi oder die nach Katrin bin ich offiziell nicht zuständig. Ich ermittle in einem Tötungsdelikt, das vielleicht etwas mit dem Verschwinden der beiden zu tun hat. Vielleicht aber auch nicht.«

»Aber Sie wissen etwas?«

Halverstett nickte. »Etwas, das uns im Augenblick allerdings nicht weiterhilft, sondern nur für zusätzliche Verwirrung sorgt. Die Spurensicherung hat jede Menge Fingerabdrücke in Katrins Golf gefunden. Sie haben noch nicht alle zugeordnet. Zwei Dinge stehen allerdings fest. Mario Brindis sind nicht dabei. Dafür aber die eines anderen Mannes, der bei der Polizei auch kein unbeschriebenes Blatt ist, eines gewissen Elko Mirth. Bis vor ein paar Monaten saß er im Gefängnis. Ein kleiner Fisch. Ein paar Diebstähle, zahlreiche Einbrüche. Und ein Reihe geknackter Autos.«

***

Katrin zuckte zusammen, als ein stechender Schmerz durch ihr Handgelenk fuhr. Doch sie hielt nur eine Sekunde lang inne, dann rieb sie weiter.

Sie hatte die kleine Schraube in dem leeren, alten Regal vor etwa zwei Stunden entdeckt. Sie stand nur ein kleines Stückchen heraus. Drei oder vier Millimeter vielleicht. Aber sie war in der richtigen Höhe. Es hatte sie unendlich viel Mühe gekostet, sich trotz der Fesseln so vor das Regal zu positionieren, dass sie die Wäscheleine, mit der ihre Hände zusammengebunden waren, darüberreiben konnte. Mehrmals schon hatte sie mit der Schraube nicht die Leine, sondern ihre eigene Haut abgeschürft, und jedes Mal schmerzte es ein bisschen mehr, wenn sie erneut die gleiche, bereits geschundene Stelle traf. Sie konnte die Leine auf ihrem Rücken nicht sehen und wusste gar nicht, ob sie mit dieser schmerzhaften Aktion überhaupt etwas bewirkte, außer sich mit der ständigen Anstrengung wach und warm zu halten.

Doch sie war wie in Trance, spürte weder Hunger noch Müdigkeit, nur den Durst, der inzwischen zu einem Teil ihrer selbst geworden war; und von Zeit zu Zeit das Stechen in ihrer Hand. Als es plötzlich ruckte, erschrak sie beinahe. Dann begriff sie, dass sich etwas gelöst hatte. Sie zerrte, aber die Leine bewegte sich noch nicht. Hastig rieb sie weiter. Wieder traf sie ihre Hand, aber diesmal beachtete sie den Schmerz gar nicht. Wie besessen bewegte sie die Arme hin und her. Kleine Schweißperlen bildeten sich auf ihrer Stirn und ihr wurde beinahe heiß.

Dann, endlich, sprang etwas auseinander. Katrin zerrte und zog, und mit einem Mal waren ihre Hände frei. Tränen der Erleichterung liefen ihr über das Gesicht. Mit steifen, ungelenken Fingern riss sie an dem Knebel. Sie atmete tief durch, als das Stück Stoff zu Boden fiel. Es tat unendlich gut, nach der langen Zeit des kurzen, flachen Atmens durch die Nase endlich wieder den Mund aufreißen zu können und die Lungen mit Sauerstoff voll zu pumpen. Es war, als sauge sie mit der frischen, kalten Luft das Leben selbst ein. Zum ersten Mal seit Tagen spürte sie so etwas wie Hoffnung. Zuversicht. Sie hatte es soweit geschafft, jetzt würde sie auch einen Weg aus diesem Verlies finden.

Schließlich setzte sie sich auf den Boden und knibbelte den Knoten auf, der die Leine zusammenhielt, mit der ihre Fußgelenke gefesselt waren. Ihre Finger waren immer noch steif und es dauerte ein paar Minuten, bis sie es schaffte, die dünne Schnur zu entwirren. Doch endlich waren auch ihre Beine frei. Sie erhob sich, machte ein paar unsichere Schritte und begann schließlich, langsam hin und herzugehen. Mit jedem Schritt wurde sie sicherer. Eine Euphorie breitete sich in ihr aus, die sie trunken machte. Sie streckte die Arme aus und schrie. Der Schrei klang wie ein unbeholfenes Krächzen und brannte in ihrer ausgetrockneten Kehle. Trotzdem dröhnte ihre Stimme erschreckend laut durch die Stille. Rasch brach sie ab und lauschte ängstlich. Doch nichts passierte. Dann fiel ihr ein, dass womöglich jemand in Hörweite war, der ihr helfen konnte. Das wäre vielleicht ihre Rettung. Warum sonst hätte sich ihr Entführer die Mühe mit dem Knebel machen sollen?

Sie schrie noch einmal, diesmal lauter und länger. Dann spitzte sie erneut die Ohren. Doch wieder blieb alles still. Auch wenn sich ihre Hoffnung auf eine schnelle Befreiung nicht zu erfüllen schien, genoss sie doch das wunderbare Gefühl, endlich zu handeln, aktiv zu sein, das Schicksal wieder in die eigenen Hände zu nehmen und nicht passiv und halbtot auf Hilfe zu warten, die doch nicht kam. Sie fühlte sich, als hätte jemand eine tonnenschwere Last von ihren Schultern genommen. Es war so, als wäre sie bereits frei.

Doch das Glücksgefühl hielt nicht lange an. Die Fesseln waren nur das eine Hindernis gewesen, das zwischen ihr und der Freiheit lag. Ihr Blick fiel auf die Tür und dann auf das vergitterte Fenster. Wie sollte sie da bloß herauskommen?

17

»Ist das jetzt eine gute oder eine schlechte Nachricht?« Gudrun blickte fragend von Halverstett zu Rita Schmitt. »Ich meine«, fuhr sie dann fort, »dass es nichtBrindi war, der Katrin entführt hat, sondern dieser Mirth .«

Halverstett sah sie an. »Das ist im Augenblick noch gar keine Nachricht. Weder eine gute, noch eine schlechte«, antwortete er. »Dass wir seine Fingerabdrücke in Katrins Wagen gefunden haben, beweist noch gar nichts. Vor allem nicht, dass er sie – dass er ihr irgendetwas angetan hat. Es könnte ja auch sein, dass der Autodiebstahl gar nichts mit dem zu tun hat, was mit Katrin geschehen ist.«

»Wäre es nicht auch ziemlich komisch, dass dieser Typ Katrin genau mit der gleichen Masche entführt haben soll, die Brindi immer angewandt hat? Und das ausgerechnet an dem Tag, an dem Brindi getürmt ist?«

»Das wäre wirklich ein merkwürdiger Zufall, sollte es sich tatsächlich so abgespielt haben. Aber auch das mit der typischen Masche steht ja noch nicht fest«, schaltete Rita Schmitt sich ein. »Soviel ich weiß, ist doch noch gar nicht geklärt, ob es wirklich einen Zusammenhang zwischen der Geschichte mit dem Handschuh, die sich vor dem Café abgespielt hat, und Katrins Verschwinden gibt. Das könnte einfach ein zufälliges Ereignis gewesen sein, das mit allem, was danach geschah, absolut nichts zu tun hat. Aber Sie wissen ja: Das ist streng genommen nicht unser Fall, daher wissen wir nicht genau, was die Kollegen bereits ermittelt haben.«

Gudrun begann jetzt, sich eine Zigarette zu drehen. Rita sah ihr zu, wie sie den Tabak auf dem Papier verteilte, mit routinierten Fingerbewegungen eine Rolle drehte und diese schließlich anleckte und zuklebte. Dann zündete sie die Zigarette an. Sie nahm einen tiefen Zug und fragte: »Wie kommt jemand, der Einbrüche begeht und Autos klaut, plötzlich darauf, einen Menschen zu entführen?«

Rita Schmitt seufzte. »Das ist häufig die klassische Laufbahn«, erläuterte sie. »Die meisten Entführer oder Mörder haben bereits eine lange kriminelle Karriere hinter sich, wenn sie ihr erstes Kapitalverbrechen begehen. Niemand ist auf eine bestimmte Art von Straftat spezialisiert. Den genialen Serienkiller, der ein scheinbar normales Leben führt und lediglich ein paar rätselhafte Morde begeht, um der Polizei zu beweisen, dass er intelligenter ist als sie, gibt es nur im Film. Fast nur. Die Realität ist meistens viel banaler.« Ihr Blick wanderte zu Halverstett, der sich abgewandt hatte und aus dem Fenster starrte. Dann sah sie Gudrun wieder an und sprach weiter: »Außerdem hat Mirth bis vor kurzem im Gefängnis gesessen. Da hatte er genug Gelegenheit, jede Menge Kontakte zu knüpfen. Falls er wirklich Katrins Entführer ist, hat er vermutlich nicht im Alleingang gehandelt. Dann steckt irgendwas anderes dahinter. Vor allem, wenn sich herausstellt, dass er der Mann mit dem Handschuh war und tatsächlich Brindis Masche imitiert hat.«

Sie blickte erneut fragend zu Halverstett, so als erwarte sie eine Bestätigung von ihm. Dieser fuhr mit einem Mal herum. »Was ist mit Katrins Freundin, mit Roberta? Sie kann den Mann mit dem Handschuh doch identifizieren! Haben die Kollegen ihr eigentlich je ein Bild von Brindi gezeigt? Oder eins von Mirth?«

Rita sah ihn an. »Verdammt. Ja natürlich. Ich weiß nicht, ob jemand auf die Idee gekommen ist. Im Anfang sah das mit Katrin ja noch gar nicht nach einer Entführung aus. Ich weiß nicht, ob danach noch jemand daran gedacht hat.« Sie sah Gudrun an. »Wissen Sie, ob Katrins Freundin je ein Foto von Brindi gesehen hat?« Sie drehte sich mit fragendem Blick zur Couch um. Aber dort saß niemand.

»Herr Kabritzky?« Sie warf einen Blick auf Halverstett, der sie mit ausdrucklosem Gesicht ansah, dann lief sie durch die Wohnung. »Herr Kabritzky?« Doch Manfred war nicht mehr da.

Schließlich kam sie zurück ins Wohnzimmer. »Der ist getürmt.« Sie zog ihr Handy aus der Tasche und blickte fragend zu ihrem Kollegen. »Fahndung?«

Er ließ sich Zeit mit der Antwort. Schließlich schüttelte er den Kopf und wandte sich Gudrun zu. »Ich nehme an, er wird sich bei Ihnen melden. Sagen Sie ihm, er hat genau vierundzwanzig Stunden. Keine Minute länger.«

***

Während Manfred den Wagen durch die Oberbilker Allee steuerte, überlegte er fieberhaft, was er jetzt tun sollte. Er durfte keinesfalls von der Polizei geschnappt werden. Katrin war irgendwo da draußen in den Klauen eines Irren und er musste ihr helfen. Wie sollte er das wohl tun, wenn er in Untersuchungshaft tatenlos herumsitzen musste? So weit durfte es auf gar keinen Fall kommen. Er erreichte die Friedrichstraße, überlegte kurz, ob er Richtung Innenstadt abbiegen sollte, gab dann aber Gas und fuhr weiter geradeaus, als die Ampel gerade auf Rot umschlug. Ein heißer Schreck durchfuhr ihn. Normalerweise interessierte es ihn nicht sonderlich, ob die Ampel grün oder gelb anzeigte, wenn er die Kreuzung passierte, aber heute sollte er vielleicht doch etwas vorsichtiger fahren. Zu dämlich, wenn er jetzt wegen so einer Lappalie von der Polizei angehalten würde. Er drosselte die Geschwindigkeit und versuchte möglichst unauffällig durch den fließenden Verkehr zu gleiten. Hier in der Innenstadt waren die Straßen alle von Schnee und Eis befreit, allerdings verhinderte die vorweihnachtliche Hektik den reibungslosen Ablauf der alltäglichen Geschäfte. Viel mehr Wagen als sonst waren in Düsseldorf unterwegs, viele Menschen aus dem Umland waren zum Einkaufen oder für einen Bummel über den Weihnachtsmarkt in die Stadt gekommen, wo sie nervös nach dem richtigen Weg oder einer freien Parklücke Ausschau hielten.

Als er auf der Höhe der Martinskirche angekommen war, kam Manfred die Idee, vorübergehend in Katrins Wohnung unterzuschlüpfen. Er bog in die VolmerswertherStraße und dann links in die Martinstraße. Bereits als er die Fleher Straße erreichte, änderte er jedoch seine Meinung. In Katrins Wohnung würde ihn die Polizei sicherlich zuallererst suchen, wenn Halverstett wirklich nach ihm fahnden ließ. Also fuhr er geradeaus weiter.

Ein Wagen kam ihm entgegen und blendete auf. Manfred brauchte ein paar Sekunden, bis er begriff, und trat gerade noch rechtzeitig auf die Bremse. Die FleherStraße war verkehrsberuhigt, hier durfte man nur dreißig Stundenkilometer fahren, und da hier in der Gegend eine Grundschule war, wurde ständig kontrolliert. Diesmal lauerten sie in der Einfahrt vor der Bonifatiuskirche.

Manfred mied den Blickkontakt mit den Polizeibeamten und starrte nervös auf die Fahrbahn. Er fuhr nur noch zwanzig Stundenkilometer. Was, wenn die Fahndung bereits raus war? Sein Geländewagen war ja ein ziemlich auffälliges Auto. Womöglich kam genau jetzt der Funkspruch. »Gesucht wird ein grüner Landrover mit Düsseldorfer Kennzeichen.«

Er passierte die Beamten, die fröstelnd in der Kälte standen, ohne Zwischenfälle. Am Zebrastreifen vor der Schule musste er anhalten, weil zwei kleine Mädchen die Straße überquerten. Sie brauchten unendlich lange und grinsten ihn an. Es war fast, als wollten sie ihn verhöhnen. Er warf einen Blick in den Rückspiegel. Einer der Polizisten winkte gerade einen schwarzen Kleinwagen heraus. Offensichtlich hatte er noch einmal Glück gehabt. Er wusste jetzt auch, wohin er fahren würde. Wo er seinen Wagen in einer Garage verschwinden lassen und einen anderen ausleihen konnte. Zwar musste er so eine Familie mit drei kleinen Kindern in die Sache mit hineinziehen, doch auf der anderen Seite war Roberta Katrins beste Freundin. Sie würde jede Hilfe leisten, die nötig war.

***

Katrin warf den Schemel zu Boden. In einer Mischung aus Wut und Verzweiflung versetzte sie der Tür einen letzten Tritt. Das massive Holz bebte, aber es hielt stand. Sie lehnte sich erschöpft gegen die Wand ihres Gefängnisses und presste ihre Fäuste in die Magengrube. Ihr war übel und der Durst beinahe unerträglich. Solange sie reglos und benommen auf der Liege gelegen hatte, waren auch ihre Empfindungen wie betäubt gewesen. Es war, als hätte ihr Körper all seine Funktionen auf Sparflamme gedreht und einzig und allein dafür gesorgt, sie am Leben zu erhalten. Zum Schluss hatte sie nichts mehr gespürt außer der Kälte, die ihr wie ein unsichtbarer, mächtiger Gegner in alle Glieder gekrochen war.

Aber seit sie ihre Fesseln gelöst hatte und sich bewegte, begann auch ihr Körper wieder voll zu funktionieren und verlangte nach Nahrung. Am schlimmsten aber war der Durst. Sie hatte den dämmrigen Kellerraum auf den Kopf gestellt, aber nichts gefunden, das auch nur feucht war. Sie hätte die Wand abgeleckt, wenn sie dort ein paar Tropfen Kondenswasser entdeckt hätte. Doch das Mauerwerk war kalt und trocken.

Nachdem die erste Begeisterung darüber, dass sie sich wieder frei bewegen konnte, verflogen war, hatte Katrin zunächst das kleine Fenster unter die Lupe genommen. Sie hatte sich auf den Schemel gestellt und versucht, hinauszublicken. Alles, was sie erkennen konnte, war jedoch ein Stück graue Wand. Sie wusste nicht einmal, ob diese Wand im Freien lag und zu einem anderen Haus gehörte oder ob sie lediglich Teil eines benachbarten Kellerraums war. Sie hörte kein Geräusch, keinen Straßenlärm, keine Schritte, nicht einmal das Rascheln eines Tieres. Alles war vollkommen still.

Das Fenster war von außen vergittert. Sie hatte keine Chance, es zu öffnen. Zudem war es winzig klein. Selbst wenn sie das Gitter irgendwie hätte entfernen können, wäre es fraglich gewesen, ob sie durch den schmalen Durchschlupf gepasst hätte.

Also hatte sie sich der Tür zugewandt. Ihre einzige Möglichkeit schien zu sein, das Holz einzuschlagen. Sie hatte sich den Schemel geschnappt und immer wieder so fest sie konnte gegen die Tür gehauen. Es hatte furchtbar gekracht und sie hatte halb gefürchtet, halb gehofft, der wahnsinnige Lärm würde nicht unbemerkt bleiben. Doch offensichtlich hatte niemand etwas gehört. Das Gebäude, in dem sie sich befand, schien sehr einsam zu liegen oder ausgesprochen dicke, schallschluckende Wände zu haben. Und die Tür hatte auch nicht nachgegeben. Trotz der enormen Anstrengung hatte Katrin nicht viel mehr als ein paar Einkerbungen im Holz verursacht.

Jetzt lehnte sie atemlos an der Wand. Ihr war zum ersten Mal seit Tagen so warm, dass sie sich die Jacke auszog. Die innere Wärme tat gut, aber sie dämpfte keineswegs die Verzweiflung über die Ausweglosigkeit ihrer Lage. Endlich konnte sie ihre Hände und Füße benutzen, aber es schien so, als habe sie das ihrer Freiheit nicht einen Schritt näher gebracht. Ihr Magen rebellierte immer noch. Ihr Blickfeld war ein wenig verschwommen und schillernde, bunte Punkte tanzten vor ihren Augen. Einen Augenblick lang fürchtete sie, ohnmächtig zu werden. Sie presste ihren Rücken fest gegen die kühle Wand und lehnte den Kopf in den Nacken. Sie versuchte, tief und ruhig zu atmen. Schließlich begann der Schwindel in ihrem Schädel nachzulassen. Die Konturen der Gegenstände wurden wieder scharf. Sie ließ ihre Augen in dem kleinen Raum umherschweifen. Hatte sie etwas übersehen, das ihr nützlich sein konnte? Etwas, das auf den ersten Blick nichts wert zu sein schien, ihr auf den zweiten Blick aber vielleicht das Leben retten konnte?

Doch sie entdeckte nichts. Schließlich starrte sie wieder auf die massive Tür, die zwischen ihr und der Freiheit stand. Ein paar Zentimeter Holz, die über Leben oder Tod entscheiden sollten. Wie absurd. Die Tür hatte keine Klinke, kein Schloss, lediglich einen Griff aus Metall, ähnlich einem Fenstergriff, der offensichtlich neu war, so als hätte ihn jemand erst kürzlich dort angebracht. Auf der Außenseite befand sich vermutlich ein massiver Riegel. Katrin erinnerte sich an das schabende Geräusch, bevor die Tür sich geöffnet und zum ersten und einzigen Mal der Mann den Raum betreten hatte, der sie hier gefangen hielt. Wo steckte er? Warum war er nicht wiedergekommen? Wurde er aufgehalten? War er womöglich verhaftet worden? Er konnte krank geworden sein oder einen Unfall gehabt haben. Es gab unendlich viele mögliche Erklärungen. Vielleicht war er auch einfach nur unzurechungsfähig oder verrückt und hatte vergessen, dass er einen Menschen eingesperrt hatte.

Nein. Das konnte nicht sein. Ihr Entführer hatte genau gewusst, was er tat. Außerdem hatte er sich gut vorbereitet. Die Liege an der Wand war dort ganz offenbar speziell zu dem Zweck angebracht worden, dass sich jemand hier in diesem Raum länger aufhalten konnte. Und auf dem Fußboden lag immer noch die Wolldecke, mit der sie offensichtlich zugedeckt worden war. Ihr Tod war nicht vorgesehen gewesen. Zumindest nicht unmittelbar. Jemand hatte sie entführt, aber er wollte, dass sie lebte. Doch zu welchem Zweck?

Sie dachte wieder an den netten Mann, den sie im Wagen mitgenommen hatte. Wie er sich plötzlich verändert hatte, sie kalt und gefühllos bedroht und dann gezwungen hatte, dieses bittere Zeug zu trinken, das offensichtlich daran schuld war, dass sie tagelang dieses benommene Gefühl nicht hatte abschütteln können. Hier hatte jemand einen clever ausgeklügelten Plan eiskalt durchgeführt. Aber dann musste etwas schief gegangen sein.

18

»Wie kann ich Ihnen helfen?« Dr. Sigrun Nasser war attraktiv, blond und jünger, als Halverstett angenommen hatte. Vielleicht Ende dreißig oder Anfang vierzig. Sie leitete die forensische Abteilung Eins des Rheinischen Landesklinikums in Viersen-Süchteln.

»Es geht um Brindi. Aber das wissen Sie ja bereits. Ich möchte mir ein Bild von ihm machen.«

»Ich habe doch schon mehrfach mit Kollegen von Ihnen gesprochen.«

»Ich bin nicht von der Viersener Polizei und auch nicht vom LKA. Ich bin von der Düsseldorfer Kripo. KK11. Ich ermittle in einem Mordfall.«

»Und Sie halten Brindi für den Täter?« Die Ärztin sah ihn scharf an. Halverstett fühlte sich wie ein kleiner Schuljunge. Trotz ihrer Jugend strahlte die Frau Autorität und Selbstbewusstsein aus.

»Ich möchte wissen, ob er der Tat fähig wäre. Aus Ihrer Sicht.«

Die Frau sah ihn unverwandt an und schwieg. Halverstett schwieg ebenfalls. Er hatte das Gefühl, einer Prüfung unterzogen zu werden, einen Test bestehen zu müssen, bevor sie mit ihm sprach, und er beschloss, das Spiel mitzuspielen. Wortlos erwiderte er ihren Blick. Schließlich schien sie zufrieden, lehnte sich zurück und fragte:

»Es geht um diese Dagmar Ülzcin, stimmt’s? Sie war mehrfach hier. Ich kannte sie. Es tut mir leid, was mit ihr passiert ist. Und um Ihre Frage gleich zu beantworten: Natürlich könnte Brindi das getan haben. Jeder Mensch kann so etwas tun. Ich. Sie. Jeder. Und Brindi selbstverständlich auch. Sie wissen, warum er hier eingewiesen wurde. Er hatte das Bedürfnis, Frauen zu kontrollieren, indem er sie gefangen hielt und grausam quälte. Allerdings nie mit Tötungsabsicht. Im Gegenteil. Es lag ihm immer viel daran, dass seine Opfer überleben. Deshalb hat ihn der Selbstmord von Carolin Maiwald auch so aus der Bahn geworfen.«

»Warum hat er diese Dinge getan?«

»Kontrollbedürfnis, wie ich schon sagte. Ein Zwang, dem er mit seinem Verstand nichts entgegensetzen konnte. Er musste sich immer wieder selbst bestätigen, dass nicht die Frauen ihn beherrschen, sondern er sie. Allerdings verläuft die Therapie meiner Ansicht nach sehr erfolgreich. Oder besser gesagt: verlief. Bisher. Zumindest bis Oktober.«

»Als er zum ersten Mal ausgebrochen ist?«

Sie nickte. »Es war uns völlig unerklärlich. Er durfte bereits seit Monaten auf dem Gelände herumlaufen. Nicht allein, natürlich. Immer in Begleitung eines Pflegers. Es hat nie die geringsten Probleme gegeben.«

»Und danach haben Sie ihn nicht mehr herumlaufen lassen?«

»Natürlich nicht. Er durfte das Gebäude nicht verlassen. Strengste Sicherheitsvorkehrungen. Wir sind uns unserer Verantwortung durchaus bewusst. Und dann hatte er den Unfall. Oder besser gesagt – «, sie stockte.

»Dann täuschte er den Unfall vor?«, half ihr der Kommissar auf die Sprünge.

Sie nickte. »Es passte einfach nicht in sein Persönlichkeitsprofil, verstehen Sie? Er ist seit über drei Jahren hier, und es hat nie irgendeinen Vorfall gegeben. Im Gegenteil. Er schien so dankbar zu sein für die Chance, die er hier bekam. Er war auch ausgesprochen beliebt bei den anderen Patienten. Bei den meisten jedenfalls. Er hatte so etwas wie einen Club gegründet. Das Ganze war eine Art Naturprojekt. Sie haben Blätter und Käfer gesammelt, Vitrinen zum Ausstellen gebaut und alle Objekte katalogisiert. Er ist ganz in dieser Arbeit aufgegangen. Er schien sich hier wohl zu fühlen, wirklich. Deshalb haben wir einfach nicht damit gerechnet, dass so etwas passiert.«

***

Manfred hatte kaum geschlafen. Die halbe Nacht war er im Wohnzimmer auf- und abgegangen und hatte den Fall in Gedanken hin- und hergewälzt. Aber wie er ihn auch drehte, es ergab nie einen Sinn. Es war wie verhext.

Nachdem er am Abend zuvor bei Roberta und Peter in Grimlinghausen eingetroffen war und ihnen alles erzählt hatte, hatten die beiden ihn überredet, erst einmal auszuschlafen und danach in Ruhe zu überlegen, was zu tun sei. Er hatte seinen Landrover in die Garage gefahren, und sie hatten ihm mit Decken und Kissen ein Bett auf der Wohnzimmercouch hergerichtet. Roberta berichtete Manfred, wie sie die Handschuhe bei der Polizei in Mettmann identifiziert hatte. Obwohl sie sehr verschmutzt waren, war Roberta sich sicher, dass es genau solche waren, wie Katrin sie besaß. Ob es allerdings wirklich ihre waren, ließ sich natürlich nicht mit Sicherheit sagen. Sie stammten aus einem Kaufhaus, das Dutzende solcher Paare verkauft hatte.

Später rief Manfred Gudrun an und erfuhr, dass Halverstett ihm eine Galgenfrist gewährt hatte. Insgeheim hatte er darauf spekuliert. Er kannte den Kommissar seit vielen Jahren und er wusste, dass der Polizist gelegentlich eigenmächtige Entscheidungen fällte und auch dazu stand. Allerdings waren vierundzwanzig Stunden verdammt wenig Zeit. Andererseits, wenn er an Katrin dachte, die vielleicht gerade in diesem Augenblick Höllenqualen durchlitt, wurde ihm übel vor Angst. Für sie waren vierundzwanzig Stunden verdammt viel Zeit.

Gemeinsam mit Roberta und Peter ging er noch einmal alles durch, was er wusste. Sie überlegten hin und her und kamen zu dem Schluss, dass Dagmar der Schlüssel zu dem Fall sein musste. Sie hatte Brindi gekannt und sie war mit Sicherheit irgendwie in seine Flucht verstrickt gewesen. Wenn Brindi Katrin entführt hatte, dann hatte Dagmar bestimmt auch davon gewusst. Schließlich hatte sie Katrins Visitenkarte in ihrer Tasche gehabt. Und dieser andere Kerl, dessen Fingerabdrücke die Polizei in Katrins Wagen gefunden hatte, war allenfalls ein Helfershelfer, den die beiden für ihre Zwecke eingespannt hatten.

Da Dagmar jedoch nicht mehr lebte, gab es nur noch eine Person, an die man sich wenden konnte: ihre Schwester. Manfred war überzeugt davon, dass sie mehr wusste, als sie bisher gesagt hatte. Er würde noch einmal mit ihr reden müssen.

Also machte er sich am nächsten Morgen auf den Weg nach Düsseldorf. Obwohl angeblich noch nicht nach ihm gefahndet wurde, ließ er seinen eigenen Wagen lieber in der Garage. Roberta wäre am liebsten mitgekommen, aber Manfred hielt es für klüger, Jeanette nicht zu zweit zu bedrängen. Er wollte auf keinen Fall riskieren, dass sie sich in die Ecke gedrängt fühlte und gar nichts sagte. Sie war vielleicht Katrins letzte Chance.

Das Hotel, in dem Jeanette abgestiegen war, entsprach nicht ganz Manfreds Vorurteilen über Fernsehstars. Er war erstaunt gewesen, als Willi Bäumer, ein Kollege, der darauf spezialisiert war, Fotos von diversen Stars und Sternchen in allen Lebenslagen zu schießen und an den Meistbietenden zu verscherbeln, ihm den Tipp gab. Es war ein schlichtes, nüchternes Haus mit glatter Fassade auf der Duisburger Straße. Eigentlich sollte sich eine so erfolgreiche Schauspielerin doch etwas Repräsentativeres leisten können, oder? Vielleicht hatte Jeanette es aber auch ausgesucht, weil es in der Nähe der Wohnung ihrer Schwester lag. Schließlich war sie ja nach Düsseldorf gekommen, um Dagmar aus der Patsche zu helfen. Womöglich wollte sie auch gar nicht, dass jemand etwas von ihrem derzeitigen Aufenthaltsort erfuhr. In dem Fall hatte sie allerdings den Spürsinn und vor allem das Informationsnetzwerk von Aasgeiern wie Willi unterschätzt.

Bisher schien sich aber noch niemand für Jeanettes überstürzten Ausflug ins Rheinland zu interessieren. Dabei wären die Abenteuer von Dagmar Ülzcin sicherlich ein gefundenes Fressen für die Medien, wenn auch eher eins, das die saubere Jeanette ihnen nicht freiwillig auf dem Tablett servieren würde. Oder vielleicht doch? Eine negative Schlagzeile ist allemal besser als gar keine. Und die Klatschpresse wüsste bestimmt gern von der zwielichtigen Schwester des Publikumslieblings.

Manfred sah bereits die Schlagzeilen vor sich. ›Die Schattenseite des Ruhmes‹ oder ›Die zwei ungleichen Schwestern: Zieht die mysteriöse Dagmar ihre kleine Schwester Jeanette mit in den Abgrund?‹

›Schwester von Fernsehstar in Verbrechen verwickelt‹. Für einen Moment vergaß der Journalist in ihm beinahe, weshalb er eigentlich hier war. Aber dann besann er sich. Die Angst kam wieder. Die Panik. Wie einer von diesen Alpträumen, in denen man rennt und rennt und doch nicht von der Stelle kommt.

Er steuerte den Subaru, den Peter Wickert ihm zähneknirschend überlassen hatte, in eine Parklücke und stellte den Motor ab.

Gerade wollte er aus dem Wagen steigen, als Jeanette Grima vor das Hotel trat. Sie hatte sich einen dicken grünen Schal um Hals und Kinn gewickelt, sodass man die untere Partie ihres Gesichts nicht sehen konnte, aber er erkannte sie dennoch sofort.

Sie starrte ihn irritiert an, als er das Wagenfenster öffnete und ihr etwas zurief, aber nach kurzem Zögern kam sie in seine Richtung. Sie blickte kurz nach rechts und links, so als wollte sie sichergehen, dass nirgendwo jemand von der Presse lauerte, und stieg dann zu ihm in den Wagen.

»Was wollen Sie von mir? Ich weiß nichts über Ihre Freundin. Ich weiß nur, dass Sie vermutlich der Letzte waren, der meine Schwester lebend gesehen hat.«

Sie sah ihn nicht an, sondern blickte mit ausdruckslosem Gesicht geradeaus. Ihre Stimme klang weder wütend noch traurig, eher müde und resigniert. Manfred schaute ebenfalls durch die Scheibe auf die Straße. Auf dem Bürgersteig und auf vereinzelten Wagendächern lagen schmutziggraue Schneereste. Die Fahrbahn war trocken, dafür wurde sie von einer Schicht aus schwärzlichem Split bedeckt, den die Stadt zum Streuen verwendete und der leise knirschte, wenn ein Wagen darüber fuhr. Etwa einen Meter vor ihnen pickten zwei Tauben an einer Plastiktüte herum, und etwas weiter links lag mitten auf der Straße eine rot-weiß gemusterteSporttasche. Jedes Mal, wenn ein Wagen vorbeifuhr, flatterten die Tauben aufgeschreckt davon, und die Sporttasche wurde vom Fahrtwind mal ein Stückchen nach links, mal ein Stückchen nach rechts geweht, je nachdem, auf welcher Spur das Fahrzeug sie passierte.

Manfred suchte vorsichtig nach Worten. »Das mit Ihrer Schwester tut mir wirklich leid. Ich war wütend auf sie, ich habe mich mit ihr gestritten. Aber ich habe sie nicht getötet. Was hätte ich auch davon gehabt? Sie war die einzige brauchbare Spur zu Katrin.«

»Deswegen könnten Ihnen doch trotzdem die Nerven durchgegangen sein. Warum sollte ich Ihnen glauben?«

Manfred beschloss, keinen Streit zu riskieren und lieber das Thema zu wechseln. »Ich brauche Ihre Hilfe. Bitte. Sie wissen etwas, das Sie bisher verschwiegen haben. Etwas, das mir helfen könnte, Katrin zu finden. Sie müssen es mir sagen. Jeder weitere Tag, den sie verschwunden bleibt –.«

Er brach ab. Die Tauben waren mittlerweile zu fünft. Ein Lastwagen fuhr mit dem linken Vorderrad mitten über die Sporttasche und drückte sie platt.

Jeanette öffnete ihre Handtasche und fing an, darin herumzukramen. »Ich weiß nur, dass Dagmar davon überzeugt war, dass dieser Kerl unschuldig ist. Sie wollte das irgendwie beweisen. Oder dafür sorgen, dass der Fall neu aufgerollt wird. Irgend sowas. Ich weiß es nicht mehr genau.«

»Sie wollte dafür sorgen, dass der Fall neu aufgerollt wird? Wie?«

»Keine Ahnung.« Jeanette zuckte die Achseln. »Sie hat mir das alles am Telefon erzählt. Ich habe kaum zugehört. Mir war das einfach nur lästig. Sie hatte einen Plan. Das hat sie, glaub ich, gesagt.«

»Sie hat Katrin entführt.« Manfred sah Jeanette an. »Sie hat Katrin entführt, damit die Polizei glaubt, es sei der gleiche Täter wie damals. Damit wollte sie erreichen, dass neu ermittelt wird.«

Jeanette runzelte die Stirn.

»Und warum sollte sie dann am gleichen Tag Brindi zur Flucht verhelfen? Das wäre doch total dämlich. Damit hätte sie ihn ja nur verdächtig gemacht und nicht entlastet.«

Sie beförderte einen kleinen Spiegel und einen Lippenstift aus der Tasche und begann, sich die Lippen nachzuziehen. Dann sprach sie weiter.

»Ich weiß nicht, was sie vorhatte, aber so blöd war es bestimmt nicht. Sie kann nur eins geplant haben, entweder Brindis Flucht oder diese Entführung. Und wenn Sie mich fragen, dann hat sie sich bestimmt in diesen Typ verguckt und wollte mit ihm fliehen. Es wäre nicht das erste Mal, dass sie Idealismus mit Liebe verwechselt und Hals über Kopf jemanden heiratet, weil er ihre Hilfe braucht.«

Jeanette verstaute den Lippenstift wieder in ihrer Tasche. »Ich muss jetzt los. Pressetermin. Richie, unser Produzent, war ganz schön sauer, dass ich so überstürzt nach Düsseldorf abgehauen bin. Aber seit er weiß, dass meine Schwester ermordet wurde, ist er wieder mit der Welt versöhnt. Die Einschaltquoten waren in letzter Zeit ein wenig mau. Aber was meinen Sie, wie die in die Höhe schnellen werden, wenn die Geschichte erst einmal durch die Presse ist.«

Jeanette stieg aus und schlug die Wagentür zu. Manfred starrte ihr wortlos hinterher, als sie die Straße entlang zurück zum Hotel ging und dort in ein wartendes Taxi stieg.

***

»Ach, Sie.« Ruth Maiwald zog die Tür weiter auf und bat den Kommissar hinein. »Seit die Sache mit, ich meine, Sie wissen schon, seit dieser Kerl entlaufen ist, haben wir keine ruhige Minute mehr. Dauernd schellt das Telefon, und manche Leute stehen auch einfach vor der Tür. Es ist fast wie damals. Ich kann es nicht mehr ertragen. Ich hatte gehofft, dass das irgendwann mal vorbei sein würde. Aber es ist nie vorbei.«

Sie ging voran ins Wohnzimmer.

»Wollten Sie mit mir sprechen oder mit meinem Mann?«

»Mit Ihrem Mann eigentlich.« Halverstett ließ seinen Blick durch das Zimmer gleiten. Es war wohnlich eingerichtet und ordentlich aufgeräumt, aber dennoch wirkte es, als sei es kein Heim. Irgendetwas daran war beklemmend steril, wie eine Ecke in einem Möbelhaus. Er wusste, dass dieser Ort für seine Bewohner nie ein Zuhause geworden war, dass der unfertige Kamin sie jeden Tag daran erinnerte, dass sie eigentlich zu dritt hier hatten leben wollen, und er fragte sich, ob es nicht besser gewesen wäre, wenn das Ehepaar Maiwald damals fortgezogen wäre.

»Helmut ist nicht da«, erklärte Frau Maiwald. »Er ist wieder vor dem Präsidium, soviel ich weiß. Seit diese Frau tot aufgefunden wurde, diese Reporterin, ist er vollkommen durch den Wind. In der Zeitung steht, dass es vermutlich Brindi war. Glauben Sie das auch?«

»Was ich glaube, spielt keine Rolle«, antwortet Halverstett. »Meine Aufgabe ist es, die Wahrheit herauszufinden.«

Ruth Maiwald fixierte den Boden vor ihren Füßen. »Die Wahrheit macht diese Frau genauso wenig wieder lebendig wie meine Carolin.«

Es blieb Halverstett erspart, darauf antworten zu müssen, denn in diesem Augeblick wurde die Haustür geöffnet. Helmut Maiwald trat ein. Er sah übernächtigt aus, beinahe schlimmer als in der Zeit vor über drei Jahren, nachdem seine Tochter sich umgebracht hatte.

»Helmut! Der Kommissar Halverstett ist da. Er möchte mit dir sprechen.«

Ruth ging auf ihren Mann zu und wollte ihm die Jacke abnehmen. Doch er hielt sie zurück. Er sah mit einem fast flehenden Blick zu Halverstett. »Vielleicht ist es besser, wenn wir auf dem Präsidium sprechen.« Er ergriff die Hände seiner Frau und sah sie einen Augenblick lang schweigend an. Dann sagte er: »Mach dir keine Gedanken, Ruth. Es ist schon in Ordnung. Alles wird wieder gut.«

Er wandte sich ohne ein weiteres Wort ab und verschwand durch die Tür. Als Halverstett ihm folgte, schoss ihm durch den Kopf, dass Maiwalds Worte so merkwürdig endgültig geklungen hatten, wie ein Abschied, und zwar einer für immer.

19

Katrin starrte immer noch auf die Tür. Ihr Blick glitt über den frisch montierten Griff aus Metall und wanderte dann am Rahmen entlang. Irgendwo war eine Schwachstelle. Sie musste sie nur finden. Das Holz war dunkel und hatte keine Astlöcher. Buche? Eiche? Sie hatte keine Ahnung. Der Spalt unter der Tür war so winzig, dass nicht einmal ein Blatt Papier hindurchgepasst hätte. Ihre Augen suchten weiter. Schließlich stockte sie. Die Scharniere! Sie sahen im Verhältnis zu der massiven Tür ziemlich klein und zierlich aus. Vielleicht ließen die sich aushebeln! Doch womit? Wieder sah sie hinunter zu dem Griff; er war mit zwei dicken Kreuzschrauben befestigt. Sie überlegte fieberhaft, suchte den Boden ab und musterte jede Ecke des Raums. Aber außer dem leeren Regal, dem Schemel und der Liege gab es nichts. Kein lose herumliegendes Metallteil, nichts.

Dann fiel ihr etwas ein. Ihr Gürtel! Hastig öffnete sie ihn und zog ihn aus der Hose. Kritisch musterte sie den Stift, der sich an der Schnalle befand. Hoffentlich war er nicht zu dick! Es dauerte eine Weile, bis sie die richtige Position gefunden hatte, aber dann gelang es ihr, millimeterweise die Schrauben zu drehen. Erst die eine und dann die andere. Schließlich hatte sie sie so weit herausgedreht, dass sie den Türgriff mit einem kräftigen Ruck lösen konnte.

Jetzt waren die Scharniere dran. Sie schob den Metallgriff, den sie gerade abgeschraubt hatte, so weit es ging hinter das obere Scharnier und drückte dann fest dagegen. Holz splitterte. Ja! Sie setzte erneut an. Wenig später riss das obere Scharnier aus der Tür und flog scheppernd zu Boden. Hastig begann Katrin, das untere Scharnier zu bearbeiten. Es saß fester als das obere. Katrin musste sich auf den Boden setzen und mit den Füßen gegen das Metallstück treten. Schließlich lockerte es sich, und wenig später brach es ebenfalls aus der Tür.

Schwitzend betrachtet Katrin ihr Werk. Sie hatte es geschafft! Die Tür stand auf der Seite, wo vorher die Scharniere gewesen waren, bereits einen Spalt breit offen. Vorsichtig griff sie mit den Fingern in die schmale Lücke und zog. Das schwere Holz ruckte ein Stückchen auf sie zu und machte dabei ein ohrenbetäubendes Kratzgeräusch. Sekundenlang verharrte sie reglos und lauschte angsterfüllt. Nicht, dass jetzt noch, so kurz bevor sie es geschafft hatte, die falsche Person den Lärm hörte! Alles blieb still. Sie zog erneut und versuchte dabei, die Tür ein wenig anzuheben. Diesmal war das Kratzen weitaus leiser. Die Tür rutschte fast zwanzig Zentimeter weit in den Raum hinein. Weit genug, um hindurch zu schlüpfen.

Katrin zwängte sich durch den Spalt. Auf der anderen Seite blickte sie sich suchend um. Sie konnte jedoch kaum etwas erkennen. Es war fast stockdunkel. Offensichtlich stand sie in einer Art Gang. Behutsam tastete sie sich Schritt für Schritt vorwärts. Plötzlich stießen ihre Füße gegen etwas Hartes. Als sie vorsichtig mit den Fingern den Boden befühlte, stellte sie fest, dass es eine Treppe war. Stufe für Stufe stieg sie hinauf. Oben war eine Tür. Katrins Herz setzte aus. Nicht schon wieder! Sie tastete nach der Klinke und drückte sie hinunter. Die Tür schwang auf. Sie war frei.

Überglücklich betrat sie eine kleine Diele. Das Tageslicht blendete sie so sehr, dass sie zunächst nicht viel von ihrer Umgebung erkennen konnte. Sie blinzelte. Mit halb geschlossenen Lidern nahm sie schemenhaft eine Garderobe, einen Schirmständer und einen mannshohen Spiegel wahr. Sie befand sich offensichtlich in einem gewöhnlichen Einfamilienhaus. Da war noch etwas. Ein Geräusch! Schritte? Oder doch nur das Pochen ihres eigenen Herzens?

Sie versuchte, sich zu orientieren. Irgendwo musste die Haustür sein. Wenn es doch nur nicht so hell wäre! Der Spiegel. Da war etwas Dunkles. Ein Schatten. Eine Bewegung. Als sie begriff, dass es ein Mann war, war es bereits zu spät. Er stürzte sich von hinten auf sie und riss sie zu Boden. Hände umfassten ihren Hinterkopf und pressten ihr Gesicht in den Teppich. Sie schnappte nach Luft und atmete Flusen ein, glaubte, ersticken zu müssen.

Dann spürte sie einen plötzlichen, stechenden Schmerz an der rechten Schläfe und alles wurde dunkel.

***

Auf der Fahrt zum Präsidium sprachen sie kein einziges Wort. Maiwald saß neben dem Kommissar auf dem Beifahrersitz und starrte ins Leere. Halverstett ging in Gedanken verschiedene Möglichkeiten durch, ein Gespräch mit dem Mann anzufangen, verwarf jedoch jede einzelne sofort wieder. Der feste Rahmen einer Vernehmung im Präsidium war genau das, was beide Männer brauchten. Und das wussten sie.

Rita Schmitt sprang von ihrem Stuhl hoch, als ihr Kollege mit Helmut Maiwald im Schlepptau das gemeinsame Büro betrat.

»Wo hast du gesteckt? Findest du nicht, du solltest Bescheid sagen? Hier geht alles drunter und drüber.«

Halverstett machte eine beschwichtigende Handbewegung und deutete diskret auf den Mann, der mit ihm hereingekommen war. Dann bat er sie: »Bitte lass alles andere stehen und liegen. Ich möchte, dass du dabei bist, wenn ich mit Herrn Maiwald rede.«

Rita blickte irritiert zu Maiwald und dann wieder auf ihren Kollegen, aber Halverstetts eindringlicher Blick warnte sie davor, die schnippische Bemerkung zu machen, die ihr auf der Zunge lag.

Halverstett bot dem Gast einen Platz an und kramte das Aufzeichnungsgerät aus einem Fach unter seinem Schreibtisch hervor. Er vergewisserte sich, dass ein frisches Band darin war, und stellte es auf. Dann sah er zu Maiwald. »Es ist Ihnen doch recht, wenn ich unser Gespräch aufzeichne?«

Der Mann nickte. Rita Schmitt ließ sich seine Jacke geben und hängte sie an die Garderobe hinter der Tür. Sie hatte das Gefühl, sich in einem Puppenspiel zu befinden, indem alle Figuren wussten, wann sie welche Bewegung zu machen hatten, aber den Sinn des Theaters oder ihrer Rolle darin nicht begriffen. Allerdings hatte sie den Verdacht, dass sie bei dieser Aufführung die Einzige war, die nicht einmal wusste, welches Stück überhaupt gespielt wurde. Halverstett und Maiwald schienen ihre Rollen im Schlaf zu kennen. Sie blickte zum wiederholten Mal von einem zum anderen. Was ging hier vor? Welches Wissen verband diese Männer? Sie steckten bis zum Hals in einer Mordermittlung, bei der sie nicht richtig vorankamen. Sie hatten zwei Verdächtige, die beide spurlos verschwunden waren, und die Presse saß ihnen im Nacken. Von Staatsanwalt Fischer ganz zu schweigen. Der hatte heute Morgen schon mehrfach angerufen.

Was wollte ihr Kollege ausgerechnet jetzt von dem Vater eines der früheren Opfer des vermutlichen Täters? Maiwald war Brindi nie persönlich begegnet. Er kannte ihn nur aus dem Gerichtssaal. Und den anderen Verdächtigen, Manfred Kabritzky, kannte er auch nicht. Rita Schmitt ließ sich wieder auf ihrem Stuhl nieder. Plötzlich dämmerte ihr etwas. Maiwald kannte die beiden Verdächtigen nicht. Aber was war mit dem Opfer?

Hauptkommissar Halverstett sprach das Datum und den Namen der befragten Person, Helmut Maiwald, in das Gerät. Dann wandte er sich an den Mann.

»Wer sind die Leute, mit denen Sie draußen vor dem Präsidium Mahnwache halten?«

Maiwald zuckte die Schultern. »Alle kenne ich auch nicht. Ein paar davon gehören zu einer Initiative gegen den Maßregelvollzug. Sie nennen sich ›Bürger für den Bürgerschutz‹. Die wollen, dass Kerle wie Brindi für immer hinter Schloss und Riegel bleiben. Keine Therapie, keine Wiedereingliederung in die Gesellschaft. Statt dessen Sicherheit für anständige Bürger.«

»Was ist mit Ihnen, Herr Maiwald? Gehören Sie auch dazu?«

»Hab ich mal. Damals vor drei Jahren, als es darum ging, was mit Brindi passieren sollte, da haben sie mich angesprochen. Ich habe eine Zeit lang mitgemacht, aber das war nichts für mich.«

»Wessen Initiative ist die Mahnwache? Ich nehme an, diese Organisation hat sie ins Leben gerufen?«

Maiwald nickte. »Sie haben mich angerufen. Sie sagten, wenn ich dabei wäre, wäre die Wirkung viel dramatischer. Ich stünde für die Opfer. Irgend sowas.«

»Und die anderen Leute?«

»Ach, das ist so ein zusammengewürfelter Haufen, glaube ich. Ein paar davon gehen angeblich zu jeder Demo, ist sozusagen deren Hobby. Ich kenn’ mich da nicht aus. Ich habe auch kein Wort mit denen gewechselt.«

»Und die von der Initiative? Haben die noch etwas anderes unternommen als zu demonstrieren? Haben sie vielleicht versucht, Brindi zu finden?«

Maiwald senkte seinen Blick. Er musterte die Papiere, die vor ihm auf dem Schreibtisch lagen. »Es war die Rede davon, ihn zu suchen. Aber die Mehrheit war dagegen.«

»Wie sollte denn vorgegangen werden?«

»Einer wusste was von dieser Frau.«

Rita Schmitt horchte auf. Langsam wurde ihr klar, welches Stück hier gespielt wurde. Und sie wusste auch, dass es ihr nicht gefiel.

Halverstett hakte nach: »Was für eine Frau?«

»Sie wissen schon, die Tote. Dagmar irgendwas.«

»Und was wusste man über sie?«

»Dass sie Mario Brindi für unschuldig hielt, dass sie ihn vielleicht befreit hat. Sie war verrückt. Sie hatte sich total verrannt. Sie konnte die Wahrheit gar nicht mehr sehen. Ich meine, dieses Schwein hat doch gestanden oder? Er ist von einem Gericht verurteilt worden, weil er ein Geständnis abgelegt hat. Wie kann die nun daherkommen und ihn aus der Klinik befreien? Wusste sie etwa besser Bescheid als die Polizei? Das war eine Irre.« Maiwald hatte sich in Rage geredet. Während er sprach, fixierte er den Kommissar aufgebracht. Kaum hatte er zu Ende gesprochen, senkte er jedoch den Blick wieder.

Rita brannten jede Menge Fragen auf der Zunge. Aber sie schluckte sie herunter und überließ Halverstett weiterhin das Wort. Er hatte die Wahrheit vor ihr erkannt. Nun sollte er die Sache auch zu Ende bringen.

»Sie konnten nicht begreifen, warum diese Frau so verblendet war, stimmt’s? Warum sie so verbohrt an etwas geglaubt hat, das nicht den Fakten entsprach.«Halverstett suchte Maiwalds Blick, aber der Mann hielt den Kopf immer noch gesenkt. Also fuhr er fort. »Es hat Sie unglaublich wütend gemacht, dass Dagmar die Wahrheit nicht sehen wollte. Es war, als würde sie Carolin damit noch einmal töten.«

Maiwald nickte kaum merklich. »Sie hat etwas von Brindis schwerer Kindheit erzählt. Allein mit Mutter und Schwester, beide dominant und überfürsorglich. Angeblich haben sie ihm alles abgenommen, jede Entscheidung, jede Eigeninitiative. Er war so etwas wie ihr Spielzeug. Und sie sprach von seiner Angst vor Frauen. Er hätte Gewaltphantasien gehabt, aber er hätte sie niemals ausgelebt. Und sie könnte das beweisen.«

»Und dann haben Sie an Ihr totes Kind gedacht und sind ausgerastet.«

»Ich wollte sie nicht töten. Ich habe sie nur geohrfeigt. Ich war so empört, so verletzt. Und dann hat sie mich beschimpft. Ich sei brutaler als Brindi es je gewesen sei. Wer hätte denn jetzt einfach drauf geschlagen und zur Gewalt gegriffen? Ich hätte das alles womöglich meiner Tochter selbst angetan und Brindi sei nur mein Sündenbock. Es seien doch meistens die Väter.« Maiwald stieß einen Laut aus, ein unterdrücktes Stöhnen. »Da habe ich rotgesehen. Ich habe auf sie eingeschlagen, sie getreten, auch als sie schon am Boden lag und nur noch wimmerte. Ich habe noch nie einen Menschen so gehasst wie diese Frau in diesem Augenblick. Nicht einmalBrindi.« Er sah Halverstett an. Über sein Gesicht liefen Tränen. »Es war das erste Mal, dass ich einem Menschen etwas angetan habe. Ich war nicht ich selbst.«

»Und dann haben Sie sie in den Grafenberger Wald gefahren?«

»Ich dachte, sie sei tot. Bitte glauben Sie mir. Ich habe sie oben am Parkplatz im Wald hingelegt, wo man sie schnell finden würde. Sie sollte ja nicht tagelang so darumliegen .«

Halverstett beschloss, dass dies für den Augenblick genügte. Er rief einen Kollegen, der Maiwald in eine der Zellen des Präsidiums abführen sollte. Als der Beamte ihm Handschellen anlegen wollte, blickte Maiwald zu Halverstett.

»Ist schon in Ordnung«, bat dieser den Mann. »Bitte nimm ihn so mit.«

Der Polizist warf Halverstett einen zweifelnden Blick zu. Doch der blieb stur. »Geht auf meine Kappe.«

Als die beiden das Büro verlassen hatten, trat Halverstett ans Fenster. »Was für ein verworrener Mist.«

»Und wo Katrin und Brindi stecken, wissen wir immer noch nicht«, ergänzte seine Kollegin.

Plötzlich zuckte Halverstett zusammen. Er stürzte zur Tür und riss sie auf. Atemlos hechtete er den Gang hinunter. Er kam gerade noch rechtzeitig, um Maiwald kurz in die Augen zu sehen, bevor er verschwand.

Das Foyer des Düsseldorfer Polizeipräsidiums ist eine große Halle, von der neben der breiten, gläsernen Eingangstür in vier Richtungen Gänge abgehen. Es ist so etwas wie das Herzstück des Gebäudes, der Knotenpunkt, an dem alle Fäden zusammenlaufen. Dem Haupteingang gegenüber fährt ein Paternoster Beamte und Besucher in die oberen Etagen. Die Halle selbst ist eine Art großes, kreisrundes Treppenhaus und von allen Stockwerken aus kann man hinuntersehen bis in den Eingangsbereich. Die Kriminalgruppe eins, zuständig für Todesermittlungen, ist im zweiten Stock angesiedelt.

Es dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde. Maiwald beugte sich über das Geländer und im nächsten Augenblick war er verschwunden. Kein Schrei, kein lauter Aufprall. Nur lähmende Stille.

In der Gerichtsmedizin wurde später festgestellt, dass der Mann sich beim Aufschlagen das Genick gebrochen hatte. Er war sofort tot.

20

Manfred erfuhr von einem Kollegen, was im Präsidium vorgefallen war. Er war erleichtert, nun nicht mehr unter Verdacht zu stehen, aber vor allem war er enttäuscht. Er hatte gehofft, dass mit der Aufklärung des Mordes an Dagmar auch endlich ans Licht kommen würde, was mit Katrin geschehen war. Doch nun sah es so aus, als hätte das eine Verbrechen mit dem anderen gar nichts zu tun, zumindest nicht unmittelbar.

Gemeinsam mit Roberta fuhr er zum Jürgensplatz. Katrins Freundin hatte vormittags einen Anruf von der Polizei bekommen. Man wollte ihr Fotos von Mario Brindiund von Elko Mirth zeigen, dem Mann, dessen Fingerabdrücke man in Katrins Golf gefunden hatte. Sie sollte sagen, ob einer von beiden vielleicht der Mann war, der Katrin am Freitagabend in der Stadt ihren Handschuh gegeben hatte. Roberta war nervös. Die Last der Verantwortung erdrückte sie fast. Dabei hatte sie ja schon am Sonntag nicht mehr sicher sagen können, ob es sich bei dem Mann um Brindi handelte. Sonst hätte sie das der Polizei ja längst mitgeteilt. Inzwischen war Mittwoch. Fünf Tage waren vergangen, seit sie den Unbekannten gesehen hatte, und obwohl sie immer wieder versucht hatte, sich seine Gesichtszüge ins Gedächtnis zu rufen, hatte sie mehr und mehr das Gefühl gehabt, er entgleite ihr. Inzwischen hatte sie so oft auf das Foto von Brindi gestarrt, das Manfred aus dem Internetheruntergeladen hatte, dass die zwei Gesichter in ihrem Kopf zu einem einzigen verschmolzen waren, ohne dass sie wusste, ob sie auch wirklich zu ein und derselben Person gehörten.

Ein junger Beamter legte ihr die zwei Fotos vor und sie zögerte zu ihrer eigenen Überraschung nicht eine Sekunde. Plötzlich war alles klar. Sie tippte auf eins der Bilder.

»Das ist er. Den Mann haben wir am Freitagabend in der Stadt gesehen.«

»Sind Sie sicher? Sie können sich ruhig Zeit lassen.«

Der Polizist blickte sie freundlich an.

»Danke. Aber ich brauche nicht mehr Zeit. Ich bin mir sicher. Das ist der Mann.«

Der Polizeibeamte bedankte sich und wollte sich verabschieden. Roberta blickte ihn verblüfft an. »Was, das ist alles? Wer ist es denn nun? Brindi oder dieser andere? Es ist der andere, oder? Dieser Mirth. Was passiert jetzt?«

Der Mann zögerte, setzte zu einer Erwiderung an, aber Manfred hatte nicht die Geduld, auf lange Erklärungen zu warten. »Los, Roberta, wir müssen weiter. Du hastrecht, es ist nicht Brindi. Allerdings weiß ich nicht, was ich davon halten soll. Komm, wir reden mit Halverstett. Ich muss mich sowieso noch bei ihm bedanken.«

Jetzt schaltete sich der junge Beamte wieder ein. »Hauptkommissar Halverstett ist im Augenblick nicht zu sprechen, fürchte ich. Aber vielleicht kann ich Ihnen weiterhelfen?«

»Nicht zu sprechen? Was soll das heißen? Ist er nicht im Präsidium?«, wollte Roberta wissen.

»Er ist im Augenblick nicht im Dienst«, antwortete der Polizist ausweichend. »Mehr kann ich dazu nicht sagen.«

Roberta sah ihn überrascht an. Sie wollte etwas fragen, aber Manfred zog sie zur Tür hinaus. Verärgert folgte sie ihm ins Foyer. »Was soll denn das? Warum hast du mich da so rausgezerrt?«

Manfred drehte sich zu ihr um. »Es tut mir leid, aber ich wollte nicht, dass du noch mehr Fragen stellst. Du hättest vielleicht etwas verraten, ohne es zu wollen. Ich nehme an, Halverstett hat ganz schön Ärger wegen des Selbstmords. Wenn ein Tatverdächtiger sich unter den Augen der Polizei umbringt, ist das verdammt schlechtfür’s Image. Es gibt immer Leute, die dann unterstellen, man habe vielleicht absichtlich nicht so gut aufgepasst. Halverstett droht vermutlich eine disziplinarrechtliche Untersuchung. Wenn jetzt auch noch rauskommt, dass er mich gestern hat laufen lassen, obwohl ich dringend tatverdächtig war, dürfte ihm das nicht gerade helfen.«

Roberta sah ihn schweigend an. Dann setzte sie sich auf die unterste Stufe der Treppe, die in den ersten Stock führte. Sie starrte auf die Stelle auf dem Fußboden, wo die Position von Maiwalds Leiche noch immer mit Klebeband markiert war.

»Ich weiß einfach nicht mehr, was wir noch tun können; es wird alles immer verworrener. Wieso hat dieser Mirth denn nun Katrin entführt? Und was hat das mit Brindizu tun? So viel ist inzwischen passiert. Aber über Katrins Verbleib wissen wir nicht mehr als vor fünf Tagen. Was sollen wir denn nur tun?«

Sie fing an zu weinen, und beide wussten, dass es eine weitere Möglichkeit gab, die niemand aussprechen wollte: Katrin konnte auch bereits tot sein.

Manfred setzte sich erschöpft und ratlos neben Roberta. Ein uniformierter Beamter kam durch die Glastür aus der Wache gerannt und verschwand im Gang schräg gegenüber. Er würdigte die zwei Menschen keines Blickes, die schweigend auf den Boden starrten, unfähig, sich gegenseitig in die Augen zu sehen oder zu irgendetwas aufzuraffen. Was hätten sie auch tun können? Eine Frau kam aus dem Paternoster. Sie trat näher.

»Wie gut, dass Sie noch da sind. Ich muss mit Ihnen reden.«

Es war Rita Schmitt. Sie sah schmal aus. Müde. Gemeinsam fuhren sie hinauf in das Büro, das die Polizistin normalerweise mit Halverstett teilte. Niemand setzte sich.

»Ist Halverstett suspendiert?«, fragte Manfred schließlich.

Rita Schmitt schüttelte den Kopf. »Er ist von sich aus nach Hause gefahren. Resturlaub. Das hat ihn ganz schön mitgenommen. Er hat gesagt, er hätte es vorhersehen müssen. Er war derjenige, der darauf bestanden hat, dass Maiwald ohne Handschellen abgeführt wird. Es wird natürlich ein Ermittlungsverfahren geben, aber suspendiert ist er nicht.«

»Schöne Scheiße.« Manfred sah Rita an. Doch sie kam seiner Frage zuvor und wandte sich an Roberta.

»Ich habe gerade erfahren, dass Sie Elko Mirth als den Mann identifiziert haben, der Sie in der Stadt angesprochen hat.«

Roberta nickte.

Die Polizistin zögerte, bevor sie weitersprach. »Es gibt da etwas, das Sie noch nicht wissen. Wenn Mirth wirklich der Mann ist, der Katrin entführt hat, dann haben wir ein Problem.«

»Das haben wir doch wohl sowieso«, fuhr Manfred auf. »Egal, wer sie entführt hat. Was soll das?«

»Lassen Sie mich bitte ausreden.« Rita Schmitt sah ihn scharf an, aber dann wurden ihre Gesichtszüge weicher. »Freitagabend hat das Schneechaos eingesetzt. Sie erinnern sich sicherlich. Auf den Straßen ist jede Menge passiert. Das meiste war harmlos. Ein paar Blechschäden und einige leicht Verletzte. Aber auf der A 46 kam es zu einem schweren Unfall, bei dem ein Wagen nahezu ungebremst in einen Laster schleuderte. Der Fahrer kam dabei ums Leben.«

Manfred wurde blass. »Mirth?«

Rita Schmitt nickte. »Es kann sein, dass Katrin seit Tagen irgendwo eingesperrt ist, ohne dass sich jemand um sie kümmert. Nichts zu essen, nichts zu trinken. Wir wissen nicht einmal, ob dieser Ort überhaupt warm genug ist. Wenn sie in einer Garage, einem Keller oder in einer Hütte im Wald ist, droht sie zu erfrieren.«

»Oder zu verdursten.« Roberta hatte sich auf den Stuhl gesetzt, auf dem sonst Halverstett saß, wenn er seine Berichte schrieb. »Wie lange kann ein Mensch ohne Wasser überleben?«

»Normalerweise 72 Stunden.« Rita sah ihr fest in die Augen, während sie antwortete. Roberta starrte sie fassungslos an. »Das sind drei Tage! Sie ist seit fünf Tagen weg!« Ihr Blick flog zu Manfred, der zu ihr trat und ihr eine Hand auf die Schulter legte.

»Ich habe mich schon vorgestern informiert.« Seine Stimme war dünn. So als bereite ihm jedes Wort unendliche Mühe. »Es kann auch bis zu einer Woche dauern. Vor einigen Jahren war eine Frau in der Türkei nach einem Erdbeben 105 Stunden verschüttet und lebte noch, als man sie fand. Es kommt immer auf die Umstände an. Hätten wir jetzt dreißig Grad im Schatten, sähe es schlecht aus. Aber was das angeht, ist das Wetter auf unserer Seite.«

Er versuchte ein schwaches Grinsen, aber es gelang ihm nicht. Kaum hörbar sprach er weiter.

»Was machen wir jetzt? Wo, verdammt noch mal, sollen wir anfangen zu suchen? Es gibt niemanden, der weiß, wo sie steckt. Absolut niemanden. Die einzigen Menschen, die das Versteck kannten, sind beide tot.«

***

Veronika Halverstett musterte die Besucherin kritisch, die sich als Rita Schmitt vorstellte. »Sie sind also die Kollegin meines Mannes«, sagte sie statt einer Begrüßung und bat die Frau hinein. Die junge Polizistin konnte nicht umhin, ihren Blick neugierig durch das Haus des Mannes schweifen zu lassen, mit dem sie tagtäglich zusammenarbeitete. Was sie sah, gefiel ihr. Es war viel wohnlicher und wärmer als sie es dem oft verschlossenen und eigenbrötlerischen Polizisten zugetraut hätte. Sie vermutete allerdings, dass die Wohnlichkeit eher das Werk der künstlerisch begabten Frau war, mit der er zusammenlebte, und dass Halverstett selbst sich vermutlich auch in einer wesentlich spartanischeren Umgebung wohl fühlen würde, ohne etwas zu vermissen.

Er stand am Fenster und starrte in den Garten, als sie das Wohnzimmer betrat. An den Scheiben klebten kunstvoll gearbeitete Strohsterne und in der Ecke des Raums stand ein festlich geschmückter Weihnachtsbaum. Halverstett drehte sich um, als Rita zu sprechen begann. Sie kam ohne Umschweife zum Thema.

»Es ist, wie du vermutet hast. Mirth scheint der Entführer zu sein. Roberta Wickert hat ihn eindeutig identifiziert. Angeblich hatte Dagmar Ülzcin geplant, BrindisUnschuld zu beweisen. Das hat jedenfalls ihre Schwester Kabritzky erzählt. Ich nehme an, sie hat Mirth beauftragt, eine Frau zu entführen und dabei genau nach dem Muster vorzugehen, das von Brindi bekannt war. So wollte sie erreichen, dass die alten Fälle noch einmal aufgerollt werden. Sie kannte Mirth übrigens schon länger. Sie hat mal eine Reportage über den Alltag im Gefängnis geschrieben und ihn bei ihren Recherchen kennen gelernt. Das haben wir inzwischen rausgefunden .«

Halverstett machte eine zustimmende Kopfbewegung. »Vermutlich war sie diejenige, die alle Details der Entführung geplant hat. Und dann war sie es auch, die Katrin Sandmann ausgewählt hat. Deshalb war Katrins Visitenkarte in ihrer Tasche. Mirth hat nur ausgeführt, was sie geplant hat. Eine solche Tat hat er auch bisher gar nicht begangen. Vermutlich hat Dagmar ihm eine schöne Summe Geld versprochen. Und für ihn war es einfach ein Job.«

»Fragt sich nur, wie das Verschwinden Brindis da reinpasst. Das kann Dagmar doch unmöglich gewollt haben. Aber für einen Zufall kann ich das auch nicht halten.«

»Vielleicht hat sie ihm gesagt, dass sie vorhat, seine Unschuld zu beweisen. Vielleicht hat sie ihm sogar das Datum genannt und ihm gesagt, dass das sein großer Tag sein wird. Irgend so was in der Art. Und er hat es als Aufforderung zum Ausbruch verstanden. Könnte doch sein.«

»Ich bin mir allerdings nicht sicher, ob Brindi überhaupt ein Interesse daran hatte, dass jemand das alles noch mal aufrollt. Er ist doch schuldig. Was hätte er davon? Da ist auch noch etwas anderes. Angeblich ist der Mann todkrank. Der Arzt, der ihn behandelt, hat ausgesagt, dass es durchaus möglich ist, dass er gar nicht mehr lebt.«

»Was?! Seit wann wissen die Kollegen das?«

»Seit zwei Stunden etwa. Kabritzky hat den Arzt aufgetrieben. Er hat es mir vorhin erzählt. Die Kollegen von der Fahndung sind gleich hingefahren. Brindi wird inzwischen als vermutlich Toter gesucht.«

Halverstett trat vom Fenster weg und ließ sich auf der Couch nieder. Rita Schmitt, die ebenfalls bis jetzt gestanden hatte, setzte sich zu ihm. Halverstett sah müde und alt aus. Zum ersten Mal hatte Rita den Eindruck, ein Fall wüchse ihm über den Kopf. Er atmete tief ein. »Und was ist mit Katrin?«, fragte er dann. »Irgendwelche Spuren?«

Rita schüttelte den Kopf. »Das Auto in Himmelgeist und ein Paar Handschuhe, die ihre sein könnten, in Mettmann. Das hilft uns überhaupt nicht. Die Handschuhe werden auf Gewebespuren untersucht, um herauszufinden, ob sie wirklich Katrin gehören, aber bis wir da ein Ergebnis haben, ist es sowieso zu spät. Außerdem verrät uns das nicht viel darüber, wo sie sich jetzt befindet. Die von der Fahndung haben Dagmar Ülzcins Wohnung auf den Kopf gestellt, aber es gibt nirgendwo einen Hinweis auf ein Versteck. Keine Schlüssel, die sich nicht zuordnen lassen, keine Adresse, kein Stadtplan, auf dem etwas markiert wäre.«

Halverstett schnaubte ungehalten. »Das wäre ja auch zu schön gewesen. Wie im Krimi. Die Polizei findet eine Landkarte, auf der eine Stelle angekreuzt ist, und genau dort wird die Entführte auch tatsächlich festgehalten. So einfach ist es leider selten.« Er seufzte. »Es wird Zeit, dass wir etwas herausfinden. Sie ist jetzt seit fünf Tagen weg. Selbst wenn der Täter ihr nichts angetan hat und sie körperlich unversehrt ist, wird es langsam knapp.«

21

Manfred heizte die Bergische Landstraße entlang. Es dämmerte bereits. In Düsseldorf hatte gegen Mittag Tauwetter eingesetzt und überall tropfte es von Dächern und Häuservorsprüngen. Im Wetterbericht war von einer Warmfront aus dem Westen die Rede gewesen, und für Heiligabend hatten sie das übliche mild-feuchte Schmuddelwetter angesagt. Es war schon jetzt bereits deutlich wärmer geworden.

Hier oberhalb der Großstadt allerdings hatte der Winter noch alles fest im Griff. Der Schnee lag nahezu unberührt und weiß auf den Feldern. Wolkenfetzen jagten wie schwarze Schatten über den Himmel, und sogar ein paar einzelne Schneeflocken tanzen vor den Scheinwerfern der Autos im gleißenden Licht. Die untergehende Sonne hatte den Himmel in tiefes Blutrot getaucht, und ein rötlicher Schimmer lag auch über den Häusern und Gehöften, die die Landstraße säumten.

Unter anderen Umständen hätte Manfred den Wagen in einen Feldweg gelenkt und die Sonne beobachtet, wie sie hinter den Hügeln verschwand. Auch wenn er es schon tausend Mal gesehen hatte; der Anblick war immer wieder märchenhaft, atemberaubend, ein kleines Wunder. Doch heute erinnerte er ihn nur daran, dass für Katrin eine neue Nacht anbrach, ihre sechste, die sie in Gefangenschaft verbrachte, einsam, ohne Nahrung, ohne Wasser und vermutlich in eisiger Kälte.

Er musste sie finden. Mit jeder Stunde standen ihre Chancen zu überleben schlechter. Während er Nacht für Nacht im warmen Bett gelegen hatte, war sie vermutlich durch die Hölle gegangen. Wieder durchzuckte ihn der Gedanke, dass sie möglicherweise längst tot war. Er krallte die Hände ins Lenkrad. Nicht aufgeben. Noch nicht.

Hier in Mettmann hatte man ihre Handschuhe gefunden. Falls es wirklich ihre waren. Roberta jedenfalls war überzeugt davon. Also würde er sie hier suchen. Irgendwo musste er ja anfangen. Warum also nicht hier? Er war zu dem Schluss gekommen, dass ihr Entführer den Golf vermutlich absichtlich genau am anderen Ende von Düsseldorf versteckt hatte, um von der wirklichen Lage des Verstecks abzulenken. Wäre ihm nicht die Panne mit den Handschuhen passiert, wäre niemand auch nur im Traum auf die Idee gekommen, hier in der Gegend nach Katrin zu suchen.

Die Polizei hatte in den Straßen um den Fundort der Handschuhe herum die Anwohner befragt, nach leer stehenden Häusern und Schuppen gesucht und Zettel aufgehängt, auf denen sie die Bürger um Mithilfe bat. Bei Radio Neandertal, dem lokalen Radiosender, hatte einer der leitenden Ermittlungsbeamten ein Interview gegeben und alle Einzelheiten des Falles geschildert, die von Bedeutung sein könnten. Eine Reihe von Hinweisen war daraufhin eingegangen. So hatten viele Anwohner den schäbig gekleideten Mann gesehen, der die Handschuhe gefunden hatte. Doch am Ende war ihre Suche erfolglos geblieben.

Manfred bog von der Landstraße ab. Er hatte sich die Gegend vorher auf dem Stadtplan angesehen. Hier irgendwo musste die Stelle sein. In diesem Stadtteil waren die Straßen nach Philosophen benannt; Kant, Hegel, Nietzsche. Kleine Einfamilienhäuschen reihten sich aneinander. Er drosselte das Tempo und rollte langsam durch das Viertel. Mittlerweile war es vollkommen dunkel. Es waren kaum Menschen draußen unterwegs. An jedem unbeleuchteten Haus hielt er den Wagen an und studierte aufmerksam die Front. Er hätte nicht sagen können, wonach genau er eigentlich Ausschau hielt, doch er war überzeugt davon, dass er es wissen würde, wenn er es gefunden hatte.

In der Nähe eines kleinen Teiches befand sich ein Anwesen, das ein wenig verwildert wirkte und zwischen all den ordentlich gepflegten Vorgärten sofort auffiel. Manfred stieg aus und studierte die Fassade des kleinen, weißen Bungalows. Sollte er ihn sich einmal genauer ansehen? Unschlüssig blickte er auf und ab. In dem Augeblick kam eine Frau um die Straßenecke. Sie führte einen großen Schäferhund an der Leine. Misstrauisch beäugte sie Manfred, der ihren Blick ignorierte. Erst als die Frau in den Gartenweg einbog, der zur Eingangstür des weißen Häuschens führte, begriff er. Die Frau schloss die Tür auf, warf noch einmal einen abschätzenden Blick über die Schulter und verschwand dann im Inneren. Lichter gingen an. Manfred stieg schnell wieder in den Wagen und schlug die Tür zu. Eine Gardine in einem der Fenster bewegte sich und er wusste, dass die Frau ihn beobachtete. Rasch startete er den Motor und fuhr weiter.

Ziellos suchte er erneut die Straßen ab. Oft musste er wenden oder im Kreis fahren, denn es gab viele Einbahnstraßen oder Sackgassen. Irgendwann kam er in eine Gegend, in der alle Straßen Dichternamen trugen. Da sie noch enger und verwinkelter waren als die Philosophen, ließ er den Wagen stehen und suchte zu Fuß weiter. Doch weder bei Grillparzer, noch bei Klopstock oder Kleist war er erfolgreich. Vielleicht war es doch eine Schnapsidee gewesen, so ziellos in der Gegend herumzusuchen. Was hatte er auch erwartet? Dass er einem Haus ansah, dass Katrin sich darin befand? Oder dass er einen Schuppen entdeckte, an dem ein dickes, neues Vorhängeschloss prangte? Nach diesen Dingen hatte doch die Polizei schon ohne Erfolg gesucht. Doch was hatte er für eine Alternative? Zu Hause sitzen und warten? Wie lange? Bis Katrin tot war und spielende Kinder zufällig im Schnee auf ihre Leiche stießen? Noch hatte er die Chance, sie lebend zu finden, und er würde nicht aufgeben, solange diese Hoffnung bestand. Entschlossen lief er weiter.

Als er in den Andersenweg bog, sah er, wie sich im Zwielicht schemenhaft etwas bewegte. Sekundenlang war er nicht sicher, ob es sich um einen Menschen oder um den Schatten eines Baumes handelte, dessen Äste sich im Wind wiegten. Er starrte konzentriert in die Dunkelheit. Was auch immer dort war, hatte die Konturen einer menschlichen Gestalt. Sie stand jetzt reglos und stumm einige Meter vor ihm auf der Straße. Sie schien ihn anzustarren.

Manfred lief näher. Sein Herz begann wild zu schlagen. Als er sie fast erreicht hatte, brach der Mond hinter einer Wolke hervor und sein Schein malte silbriges Licht auf ihr Haar, ihre Arme und ihre Wangen. Sie sah abgemagert aus, bleich und elend. Ihre Augen wirkten riesengroß und ihr Haar klebte am Kopf. Ihre linke Gesichtshälfte war dunkel verfärbt, Blut sickerte aus einer Platzwunde an der Schläfe.

Sie lebte.

Er hatte sie gefunden.

Sie sprachen kein Wort. Er nahm sie in die Arme, trug sie zum Wagen und setzte sie behutsam hinein. Dann zog er seine Jacke aus und wickelte sie um ihren schmächtigen, durchgefrorenen Körper. Tränen liefen über sein Gesicht, als er den Zündschlüssel umdrehte und den Wagen vorsichtig aus dem Gewirr von Wohnstraßen steuerte. Er wischte sie nicht weg. Er bemerkte sie nicht einmal.

Schweigend fuhren sie durch die Nacht hinunter in die Stadt. Er wollte sie ins Krankenhaus bringen, aber sie schüttelte stumm den Kopf. Also fuhr er sie nach Hause. Er trug sie hinauf in den zweiten Stock, hüllte sie in eine Decke und legte sie auf die Couch im Wohnzimmer. Dann ließ er ihr heißes Badewasser ein. Er wusch ihre Kopfwunde und stellte fest, dass sie nicht allzu tief war. Während sie in der warmen Wanne lag, gab er ihr schluckweise Wasser zu trinken und dann ein paar Stückchen trockenes Brot. Sie kaute langsam, so als müsse sie es mühsam wieder erlernen.

Er kniete auf dem Fußboden im Bad und hielt ihre Hand, während er Roberta anrief. Er bat sie, der Polizei Bescheid zu sagen. Sie würden sich morgen früh auf dem Präsidium melden. Heute nicht mehr.

Sanft fuhr er mit den Händen über ihren Körper. Behutsam strich er über ihr Haar, die hässliche Platzwunde am Kopf, dann streifte er über ihre Arme und seine Finger malten die blauroten Einschnürungen an den Handgelenken nach, wo die Wäscheleine tagelang gescheuert hatte. Schließlich glitten sie über ihren Bauch und berührten vorsichtig die Schürfwunde an der Hüfte, die sie sich zugezogen hatte, als sie beim Sprung von der Liege gestürzt war.

»Nach nichts habe ich mich mehr gesehnt als nach diesen Händen.«

Es war der erste vollständige Satz, den Katrin sprach, seit sie auf der Straße plötzlich vor ihm gestanden hatte.

Später, als ihre Haut schon ganz aufgeweicht war, wickelte er sie in ein großes Handtuch und trug sie ins Schlafzimmer. Sie schlief in seinen Armen. Erst am nächsten Morgen, nachdem er Tee gekocht hatte und seine Neugier nicht mehr zurückhalten konnte, stellte er seine Fragen. Und dann stellte sie ihre.

22

Jörg Meurer traute seinen Augen nicht. Der Polizeibeamte starrte den schmuddeligen, älteren Mann an, der früh am Morgen durch die Glastür auf ihn zukam. Das war doch der Penner von Sonntagabend! Ihm hatte die Tatsache, dass der Mann einfach wieder verschwunden war, im Nachhinein doch ein wenig Unbehagen bereitet. Vor allem, nachdem ein anderer von diesen Typen offensichtlich etwas gefunden hatte, das mit dem Entführungsfall aus Düsseldorf zu tun hatte. Schließlich hatte er ihn absichtlich lange warten lassen. Was, wenn der Penner doch etwas Wichtiges zu melden gehabt hatte? Dass er jetzt wiederkam, bestätigte seine Befürchtungen. Er nahm sich vor, die Scharte wieder auszuwetzen und begrüßte den Mann besonders freundlich.

»Ja, wie kann ich Ihnen helfen?«

Der Alte antwortete nicht sofort und seine Augen wanderten unruhig hin und her. Dann streckte er unvermittelt die Hände aus und hielt sie dem verdatterten Beamten vors Gesicht. Sie waren schmutzig und ungepflegt. Und voller eingetrocknetem Blut.

»Ich habe heute Nacht jemanden umgebracht.«

Fünf Minuten später raste ein Streifenwagen Richtung Metzkausen. Der Notarzt bog drei Minuten nach den Polizisten in den Andersenweg. Die beiden Beamten hatten bereits das Haus auf den Kopf gestellt, doch keine Frau mit eingeschlagenem Schädel gefunden. Allerdings fanden sie eine Blutlache auf dem Teppich in der Diele. Die Spurensicherung war zwanzig Minuten später vor Ort. Inzwischen hatte man auch das aufgebrochene Gefängnis im Keller entdeckt.

Kollegen aus Düsseldorf wurden hinzugerufen, die bestätigten, dass die Frau, die seit einer knappen Woche vermisst wurde, sich gestern Abend gemeldet habe. Sie habe sich selbst befreien können und es ginge ihr gut.

Während die Spurensicherung in dem Haus in Metzkausen jeden Winkel unter die Lupe nahm, wurde der alte Mann, Ingbert Huschke, von der Polizei verhört. Er hatte Katrin bereits am Samstag in dem Keller entdeckt und sie für tot gehalten. Daraufhin hatte er hin und her überlegt, ob er das jemandem erzählen sollte. Nachher würde man ihn da auch noch reinziehen, womöglich sogar verdächtigen. Schließlich hatte er sich aber doch aufgerafft und war zur Polizei gegangen. Als der Beamte ihn aber dann so angewidert gemustert hatte und so lange hatte warten lassen, verließ ihn der Mut.

»Ich hatte doch nichts verbrochen. Doch der Kerl hat mich so angesehen, ich war mir sicher, dass er mir das anhängen würde.«

Der Beamte, der Huschke befragte, warf einen Blick auf Jörg Meurer. Doch er sagte nichts. Der Alte berichtete weiter. »Die Sache ließ mir keine Ruhe. Ich bin immer wieder in der Gegend herumgelaufen und habe darauf gewartet, dass die Leute endlich wiederkommen, die in dem Haus wohnen. Aber da kam keiner.«

»Wussten Sie von der Entführung?«, wollte der Polizist wissen.

»Anfangs nicht«, erklärte Huschke. »Aber nachher schon. Ich war mir sicher, dass es das entführte Mädchen war. Arme Eltern, habe ich gedacht, was haben sie davon, wenn sie einen Tag früher erfahren, dass ihr Kind tot ist.« Er spielte mit seinen Fingern, an denen immer noch Katrins Blut klebte. Er hatte sich geweigert, sie zu waschen. »Na ja, dann habe ich doch was getan. Es konnte ja nicht endlos so weitergehen. Ich hatte ihre Handschuhe auf dem Boden vor der Kellertür gefunden. Eigentlich wollte ich sie behalten. Sie braucht sie ja nicht mehr, dachte ich. Aber dann habe ich sie einem Kumpel in die Hände gedrückt und ihn gebeten, sie bei der Polizei abzugeben. Ich habe ihm gesagt, er soll sagen, er hätte sie oben in Metzkausen gefunden, in der Nähe von diesem Kreisverkehr. Ich dachte, die Polizei durchkämmt dann bestimmt die ganze Gegend und findet das arme Ding.«

»Und als das auch nichts gefruchtet hat, sind sie gestern noch einmal zurückgekehrt?«

Huschke nickte. »Inzwischen wusste ich gar nicht mehr, ob ich überhaupt richtig gesehen hatte. Ich wollte nachgucken, ob sie wirklich noch da liegt.«

»Und dann?«

»Ich kam in das Haus und hörte ein Geräusch aus dem Keller. Ich habe eine Scheißangst gekriegt. Ich dachte, das ist vielleicht der Entführer, der die Leiche verschwinden lassen will. Ich habe mich hinter der Wohnzimmertür versteckt. Jemand kam die Kellertreppe hoch. Ich sah von der Tür aus den Schatten im Spiegel, es kam mir so vor, als würde jemand auf mich zukommen. Ich hatte die Flasche in der Hand. Doppelkorn. Noch halb voll. Es passierte einfach. Ich hatte Schiss, dachte, der bringt mich auch noch um. Also hab ich einfach zugeschlagen. Es ging alles so schnell.«

Er fuhr sich mit den Fingern durchs Gesicht. Sie hinterließen bräunliche Streifen auf der Stirn und unter den Augen. Es sah ein wenig aus, wie eine verschmierte Kriegsbemalung.

»Und dann sah ich, dass es das Mädchen war, sie rührte sich nicht und alles war voller Blut. Da bin ich getürmt.«

***

Es stellte sich bald heraus, dass das Haus einem älteren Ehepaar gehörte, das jedes Jahr auf Mallorca überwinterte. Von November bis März stand es daher gewöhnlich leer. Ein Sohn, der in einem anderen Ortsteil von Mettmann wohnte, kam regelmäßig vorbei, um nach dem Rechten zu sehen. Doch im Augenblick war er selbst im Urlaub. Der Mann arbeitete in der Redaktion des Tempo Magazins, der Zeitschrift, für die Dagmar Ülzcin gelegentlich Artikel verfasste. Die ermittelnden Beamten werteten das als weiteres Indiz dafür, dass sie tatsächlich die Person war, die diese Entführung geplant hatte.

Später, als die Beamten alle längst weg waren, tauchte noch eine Person vor dem Haus auf und musterte die nackten Fenster, die ausdruckslos zurückstarrten. Hauptkommissar Halverstett war von einem Kollegen von der Fahndung auf dem Laufenden gehalten worden. Dass Katrin lebte und dass es ihr gut ging, hatte er bereits am Abend zuvor erfahren. Roberta hatte ihn angerufen. Nachdenklich betrachtete er das Haus, in dem Katrin die ganze Zeit gefangen gewesen war. Es unterschied sich in keiner Weise von den Nachbarhäusern, lediglich die Weihnachtsbeleuchtung fehlte. Nicht im Geringsten sah es nach der Todesfalle aus, die es für Katrin beinahe geworden wäre.

Wie viele merkwürdige Zufälle diesen Fall geprägt hatten; hätte der Polizist den Stadtstreicher am Sonntag nicht so lange warten lassen, wäre Katrin drei Tage früher gefunden worden. Und was wäre aus dem Fall geworden, wenn Elko Mirth am Freitagabend nicht tödlich verunglückt wäre? Hatte Dagmar überhaupt von dem Unfall erfahren? Oder hatte sie geglaubt, dass alles in Ordnung sei? Möglicherweise hatten die beiden vereinbart, nicht miteinander zu kommunizieren, damit ihnen niemand auf die Schliche kommen könne. Dann hatte die Frau vermutlich bis zum Schluss nicht gewusst, dass ihr Komplize seit Tagen tot war.

Aber was hatte sie überhaupt zu dieser Tat bewegt? War sie in Brindi verliebt gewesen? Oder einfach nur besessen von dem Glauben an seine Unschuld? Auf jeden Fall hatte sie die Polizei dazu bringen wollen, den Fall Brindi neu aufzurollen. Und das ausgerechnet in der Nacht, in der Brindi ebenfalls verschwand. Ob das auch nur ein Zufall war? Jedenfalls musste es ein schwerer Schock für sie gewesen sein. Denn damit durchkreuzte er all ihre Pläne und bewirkte genau das Gegenteil von dem, was sie mit der Entführung geplant hatte. Statt Zweifel an seiner Schuld auszulösen, bestätigte er so nicht nur seine früher begangenen Verbrechen sondern auch die allgemein verbreitete Überzeugung, dass Menschen wie er offensichtlich nicht zu heilen seien. Dass sie solche Gewalttaten wieder und wieder ausüben mussten.

Dagmar Ülzcin hatte vermutlich niemandem etwas Böses antun wollen. Und dennoch hatte sie eine Kette von Katastrophen ausgelöst. Nicht zuletzt hatte sie ihn,Halverstett, mit in diesen Strudel aus Verbrechen und Schuld gezogen. Auch er musste sich der Verantwortung stellen, am Tod eines Menschen mitschuldig zu sein.

Eine Frage blieb allerdings immer noch unbeantwortet. Wo war Mario Brindi?

23

Eva und Dirk Sandmann begrüßten Manfred gut gelaunt. Katrins Mutter strahlte sonnengebräunt und schien trotz des langen Fluges aufgekratzt und unternehmungslustig zu sein.

»Hallo Manfred! Wo hast du Katrin gelassen? Wie geht es euch? Wir haben von dem Schneechaos gehört. Da haben wir uns ja genau die richtige Zeit ausgesucht, um in Urlaub zu fahren. Wir hatten drei Wochen fast nur Sonne.« Sie schnappte sich ihr Kosmetikköfferchen und überließ es den beiden Männern, die schweren Koffer auf den Gepäckwagen zu hieven. Gemeinsam schlenderten sie auf das Parkhaus zu.

»Katrin ist ein bisschen krank«, erklärte Manfred. Man musste die beiden ja nicht sofort mit der ganzen Wahrheit überfallen. »Sie liegt zuhause im Bett und lässt euch schön grüßen.« Dirk Sandmann runzelte die Stirn und musterte Manfred aufmerksam. Er hatte den ernsten Unterton in dessen Stimme nicht überhört. Doch er sagte nichts. Dafür redete seine Frau wie ein Wasserfall.

»Ja, bei dem Wetter bleibt das natürlich nicht aus. Sie hätte mitkommen sollen. Ihr hättet beide mitkommen sollen. Südafrika ist ein traumhaftes Land. Das könnt ihr euch gar nicht vorstellen. Diese Weiten, diese Landschaft. Das Leben dort ist ein einziges, großes Abenteuer.«

Manfred schob das Parkticket in den Automaten. Ihm lag so einiges auf der Zunge, vor allem zum Thema Abenteuer, aber er verkniff sich jeglichen Kommentar. Er brachte Katrins Eltern nach Niederkassel, versprach, dass er und Katrin Heiligabend zum Essen kommen würden und fuhr über die Kniebrücke zurück nach Bilk.

***

David Parker überreichte seiner Frau das Telefon.

»Es ist für dich, Gina. Ein Anruf aus Deutschland.« Sie erhob sich aus dem Stuhl und warf einen letzten Blick auf den Mann, dessen schmales Gesicht in dem weißen Kissen fast verschwand. Vor wenigen Minuten war er in einen unruhigen Schlaf gefallen. Sein Atem rasselte. Von Zeit zu Zeit riss er die Augen auf, murmelte etwas Unverständliches oder schrie auf. Dann schlossen sich seine Lider wieder und er glitt zurück in jenes Schattenreich, aus dem er schon bald nie wieder zurückkehren würde.

Gina nahm das Telefon und stieg die steile Treppe hinunter ins Esszimmer.

»Ja?«

»Hallo, spreche ich mit Gina Parker? Hier ist Katrin Sandmann. Sie kennen mich nicht. Aber ich muss dringend mit Ihnen sprechen.«

Gina zuckte zusammen. Sie hatte den Anruf aus Deutschland erwartet. Allerdings hatte sie mit der Polizei gerechnet, nicht mit dieser Frau.

»Ich weiß, wer Sie sind. Wie geht es Ihnen? Ich hoffe, Sie haben alles gut überstanden?« Ihre Stimme zitterte ein wenig. Was hatte es zu bedeuten, dass ausgerechnet Katrin Sandmann hier anrief? Was mochte sie vorhaben?

»Ja, es geht mir ganz gut. Ich bin sehr schwach, habe ein paar leichte Verletzungen und grauenvolle Alpträume, sobald ich die Augen schließe. Aber das geht alles vorbei.«

Gina schwieg. Sie starrte hinaus in den Garten, wo die Katze ihres Nachbarn in den Rosenbeeten scharrte. Dann hörte sie erneut Katrins Stimme.

»Er ist bei Ihnen.«

Es war eine Feststellung, keine Frage.

Gina nickte stumm. Dann fiel ihr ein, dass Katrin ihre Kopfbewegung ja nicht sehen konnte, und antwortete kaum hörbar: »Ja.«

Katrin sagte nichts, also fing sie an zu erklären. »Er hat nichts mit den Vorfällen in Düsseldorf zu tun. Er ist todkrank. Der Arzt sagt, es kann jederzeit zu Ende sein. Einen Transport zurück nach Deutschland würde er nicht überleben. An dem Nachmittag letzte Woche ist er in den Zug gestiegen und auf direktem Weg zu mir nach London gekommen. Er wollte nicht in Gefangenschaft sterben. Das ist alles.«

»Ja, das habe ich mir gedacht. Weiß er, was hier passiert ist?«

»Ich habe ihm nichts gesagt. Aber ich bin mir nicht sicher, ob er es nicht doch irgendwie erfahren hat. Es gibt hier schließlich auch deutsche Zeitungen. In den ersten zwei Tagen ging es ihm noch etwas besser. Er ist viel spazieren gegangen. Da er nicht gut schlafen konnte, ist er früh morgens schon aufgestanden und durch den Greenwich Park gelaufen oder den Pfad an der Themse entlang bis nach Deptford. Am Montagmorgen ist er am Flussufer zusammengebrochen. Ein Spaziergänger hat ihn gefunden. Seither hat er das Haus nicht mehr verlassen.«

Sie schwieg abwartend, doch Katrin am anderen Ende der Leitung blieb stumm.

»Was werden Sie jetzt tun?«, fragte Gina schließlich.

»Ich bin sehr müde. Ich glaube, ich werde mich noch ein bisschen auf die Seite drehen und schlafen.« In der Leitung raschelte etwas, so als hätte sie sich tatsächlich gerade hingelegt. »Aber das ist nicht die Antwort, die Sie hören wollten. Ich weiß.«

»Ich kann Sie nicht darum bitten, das Gesetz zu brechen, nur um – «, begann Gina, doch Katrin unterbrach sie.

»Ich werde der Polizei nichts von diesem Gespräch erzählen. Niemand hätte etwas davon, wenn Ihr Bruder für die letzten Tage seines Lebens noch einmal eingesperrt würde. Ich wünsche Ihnen alles Gute. Und frohe Weihnachten«

»Ihnen auch frohe Weihnachten. Danke.«

»Eine Frage hätte ich allerdings noch.«

»Ja?«

»Diese Dagmar, sie war überzeugt davon, dass Ihr Bruder unschuldig ist. Sie hat geglaubt, dass er sich damals nur wichtig tun wollte, als er die Taten gestand.«

Gina setzte sich auf einen der Stühle in der Essecke. Die Katze verzog sich mit einem eleganten Sprung auf die Mauer. An ihrer Stelle tauchten ein paar Spatzen auf und pickten neugierig in dem aufgewühlten Beet herum. Tausend Mal hatte sie sich diese Frage gestellt, und tausend Mal hatte sie die Antwort nicht gewusst. Sie dachte an den kleinen Jungen, mit dem sie im Kinderzimmer Türme aus Bauklötzen gebaut hatte, die allerhöchsten Türme, bis hinauf zur Zimmerdecke. Sie war sechs Jahre älter als er, und damals war er fast so etwas wie eine lebendige Puppe für sie gewesen. Sie hatte ihm ihre alten Kleider angezogen, ihn gekämmt und ihm Zöpfe gemacht. Dann hatte sie ihn ins Puppenbett gesetzt und gefüttert. Er war immer still und brav gewesen, hatte jedes Spiel mitgespielt, das sie sich ausdachte.

Und dann hatte sie eines Tages seine Käfersammlung entdeckt. Er hatte die Tiere mit Nadeln auf ein Küchenbrettchen gespießt, ihr Lieblingsbrettchen, von dem sie so gern aß, das mit Rotkäppchen und dem Wolf drauf. Er hatte sie lebendig aufgespießt. Einer, ein kleiner Marienkäfer, lebte noch und zappelte hilflos mit den Beinchen.

Sie hatte ihn entsetzt angestarrt und er hatte gegrinst. Nie wieder hatte sie von dem Brettchen gegessen, aber sie besaß es immer noch. Es lag in der hintersten Ecke der Küchenschublade, die all die Dinge enthielt, die sie selten brauchte. Sie hatte es beinahe vergessen. Aber es war da. Sie atmete heftig ein und aus, um die aufkommende Übelkeit zu unterdrücken. Schließlich rang sie sich zu der ehrlichsten Antwort durch, die sie geben konnte.

»Ich wünschte, ich wüsste es. Aber ich weiß es einfach nicht.«

***

»Okay, mach den Mund auf.«

»Du spinnst wohl, ich bin doch kein Baby! Ich kann durchaus allein essen.« Katrin verschränkte die Arme vor der Brust. Doch Manfred hielt ihr hartnäckig den Löffel unter die Nase.

»Nun mach schon. Ich weiß, dass du das allein kannst. Aber nicht heute. Also, sei ein braves Mädchen. Einen für die Mama, einen für den Papa, einen für den lieben Manfred …«

Er fütterte sie, bis sie die Suppe aufgegessen hatte. Dann stellte er den Teller auf der Kommode ab. »Siehst du, hat doch wunderbar geklappt.«

Katrin verdrehte die Augen. »Und was soll ich jetzt machen? Ein Mittagsschläfchen? Oder erst das Bäuerchen?«

»Schlafen wäre vermutlich das Beste. Du siehst immer noch ganz schön fertig aus.«

»Na, danke. Du warst auch schon mal charmanter.« Sie warf ein Kissen nach ihm, aber er blieb ernst und ergriff Katrins Hand. »Ich habe wirklich verdammtes Schwein gehabt.«

»Und ich erst.« Katrin grinste. »Gibt es irgendetwas Neues? Ich bin ja ans Bett gefesselt und kriege nicht viel mit.«

»Nicht wirklich«, antwortete Manfred. »Jeanette hatte ihren großen, tränenreichen Auftritt vor der Presse. Danach hat sie der Polizei ein paar Unterlagen gegeben, die sie aus der Wohnung ihrer Schwester hatte verschwinden lassen. Angeblich ist auch ein Zeitungsartikel über dich dabei, in dem groß und breit über diese Mordserie im September berichtet wird, in die du verwickelt warst. So ist sie wohl auf dich gestoßen. Ich nehme an, sie dachte, du gäbst ein ideales Opfer ab, weil du gute Nerven hast und nicht gleich durchdrehst.«

»Na, wunderbar.«

»Eigentlich ist alles geklärt«, fuhr Manfred fort, ohne auf ihren Kommentar einzugehen. »Lediglich ein Rätsel bleibt nach wie vor ungelöst.«

»Und das wäre?«

»Na, Brindi. Er ist immer noch wie vom Erdboden verschluckt. Vermutlich liegt er seit Tagen tot in einem Straßengraben.«

»Schon möglich.« Katrin mied Manfreds Blick. Sie starrte aus dem Fenster. »Glaubst du, dass er es war?«

»Was war?«

»Die acht Frauen, die er eingesperrt und gequält haben soll.«

»Als ich damals darüber geschrieben habe, hatte ich nicht den geringsten Zweifel. Warum auch? Er hatte schließlich gestanden. Und er wusste Details, die nur der Täter kennen konnte. Warum fragst du?«

»Diese Dagmar war offensichtlich davon überzeugt, dass er unschuldig ist.«

»Die hatte sich total verrannt. Sie hatte keine Beweise, soviel ich weiß. Vielleicht war sie auch tatsächlich sein neuntes Opfer. Wir werden es wohl nie erfahren. Ich glaube jedenfalls nach wie vor, dass er es war.«

»Warum tut jemand so was? Da muss doch etwas Schreckliches mit ihm passiert sein. In seiner Kindheit vielleicht. Ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand ohne Grund so voller Hass ist.«

Manfred zuckte die Schultern. »Ich weiß von nichts Schrecklichem. Er ist sehr behütet mit seiner Mutter und seiner großen Schwester aufgewachsen. Der Vater hat sich aus dem Staub gemacht, als er noch ganz klein war, aber das reicht wohl kaum aus, um so auszurasten.«

»Weiß man Näheres darüber?«

»Er war Italiener. Irgendwo aus dem Süden, aus der Gegend von Neapel, glaube ich. Ist in die Heimat zurückgekehrt. Ich weiß nicht, warum. Ich erinnere mich allerdings an ein Zitat, dass ich irgendwo gelesen habe. Jemand hat geschrieben, er sei fortgegangen, weil ihm Deutschland zu kalt gewesen sei.«

Katrin musterte die Rückfronten der Häuser, die den Hinterhof säumten. Der Schnee war inzwischen vollständig weggetaut, und die Fassaden trotzten nackt, feucht und grau jedem Gefühl von Behaglichkeit. »Wie hat er das gemeint?«

Manfreds Augen waren ihrem Blick gefolgt. »Man kann eine Menge in so einen Satz hineininterpretieren, aber vielleicht meinte er wirklich einfach nur das Wetter.«

Katrin strich die Bettdecke glatt. »Manchmal macht mir das Leben richtig Angst. Dann möchte ich am liebsten gar nicht darüber nachdenken.«

»Dann halt es doch mit Scarlett O’Hara.«

Sie rutschte tiefer ins Kissen und lächelte.

»Gute Idee. Verschieben wir’s auf morgen.«

EPILOG

Der Plumpstead Cemetery liegt im Südosten von London, weitab vom lärmenden Zentrum, in einer Gegend, wo gleichförmige Reihen von Doppelhaushälften das Straßenbild bestimmen. Das Gelände ist hügelig und die Grabsteine scharen sich um eine erst vor wenigen Jahren renovierte Friedhofskapelle aus hellbraunem Sandstein. Wenn man den Friedhof durch das Tor vom Lodge Hill aus betritt, hat man eine atemberaubende Aussicht über die südlichen Stadtteile Londons, und bei klarem Wetter kann man sogar die Wolkenkratzer auf der Isle of Dogs sehen, jener Halbinsel, auf der früher einmal die Docklands waren, wo Schiffe mit Waren aus aller Welt anlegten.

Auf dem Friedhof selbst ist es vollkommen still. Graue Eichhörnchen huschen über die Wege und gelegentlich sieht man sogar einen Fuchs zwischen den Grabsteinen herschleichen, der sich durch ein Schlupfloch in der Mauer aus dem angrenzenden Wäldchen hierher verirrt hat. Wenn ein leichter Wind geht, hört man das leise Läuten eines kleinen Glöckchens, das jemand auf einem der Kindergräber platziert hat.

Mario Brindis Grab liegt weiter unten in der Nähe der Wickham Lane. Er wurde am Neujahrsmorgen beerdigt, an einem Tag, an dem dunkelgraue Wolken tief über der Stadt hingen und ein eisiger Nieselregen sich auf das Gesicht der einsamen Gestalt legte, die ihn auf seinem letzten Weg begleitete.

E N D E

DANKSAGUNG

Ich danke allen, die mit ihrem Wissen, ihren Ideen und ihrer Geduld zur Entstehung dieses Buchs beigetragen haben. Alle Fehler, die sich dennoch eingeschlichen haben, gehen allein auf meine Kappe.

Mein besonderer Dank gilt Annelie Kreuzer, Christine Klewe, Frank Klewe, Heike Mostafa, Nina Hawranke, Ralf Klewe, Polizeihauptkommissar Klaus Dönecke, Dr. Heike Guckelsberger und Bärbel Füger, auf deren wertvolle, lebenskluge Beiträge ich in Zukunft werde verzichten müssen.

Und Martin Conrath für Inspiration und Liebe.

Danksagung

Impressum

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Alle Rechte vorbehalten
1. Auflage 2006

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt
Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart
unter Verwendung eines Fotos von www.aboutpixel.de
Gesetzt aus der 9.6/14 Punkt GV Garamond
ISBN 13: 978-3-8392-3290-3

ebook Erstellung - Mai 2010 - TUX

Ende

Table of Contents

- PROLOG
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
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