Aufgelaufen: Ein Mann, Eine Faust
Author: Michael Koehn; Leunam Remeark; Sapona Design
Date: 2013-12-16T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Humorous
Description: Nach fünf Jahren im Kriegseinsatz will Pierre seinen Vater Paul zur Rede stellen. Den macht er für den Selbstmord seiner geliebten Mutter verantwortlich. Doch anstatt mit Paul zu reden, fängt er ein Verhältnis mit dessen Freundin Effie an – der Hass auf seinen Vater erreicht ungeahnte Ausmaße. Als Paul schließlich von der Affäre erfährt, eskaliert die Situation und Pierre findet sich im Gefängnis wieder. Die Show beginnt. Ein turbulenter Roman, der vom Leben auf der Überholspur erzählt. Ein Leben, das bei seiner atemberaubenden Geschwindigkeit häufig mit den Gefühlen anderer kollidiert. Pierre
Publisher: Createspace Independent Pub

Aufgelaufen

von Michael Köhn

Copyright © 2012 LaGrand

All rights reserved

ISBN-10: 1480284351

ISBN-13: 978-1480284357

Illustration: Sherrin Hager

Herausgeber: Leunam Remeark

1

Schon nach dem dritten Tanz sah er lädiert aus, fühlte sich aber frisch. Und am liebsten hätte er sie ohne was und Verpflichtung auf mehr im Torbogen neben dem Café im Stehen gefickt, und dann wieder rein, an die Bar. Hin zum Mief von Juchten und Mottenpulver. Dem tranigen Moder mit Tango. Walzer links herum. Foxtrott. Damenwahl. Eigentlich alles abscheulich.

„Wir können zu mir ...“, schlug sie vor. Den Rest schluckte die Musik. Gut, er wollte sowieso nicht mehr als ein, zweimal abspritzen und warum sollte er unnötig das Ross wechseln, bloß weil sie so vorstehende Zähne hatte? Scheißegal!

„Gehen wir!“

Er holte sein Ding schon im Hausflur raus, zerrte an ihrem Schlüpfer, machte spielerisch ein paar Probestöße.

„Ach, du bist aber ein Wilder!“, keuchte sie begeistert. Als er „Komm her, du Nuttchen“ stöhnte, forderte sie: „Wir müssen leise sein, meine Mutter hat einen leichten Schlaf!“

Na, das kam stark. Ihre Mutter! Und diese „Hausfrau“ wollte er ficken, wie er es kannte? Nichts da! Mit viel Aufwand und unter Prostest würde sie seinen Schwanz in den Mund nehmen – und nicht mehr. Die Nummer in Luke zwei könnte er sich gleich ganz abschminken. Dazu erinnerte er sich an die von gestern, als er nach der Ouvertüre das Wasser abschlagen ging. „Bitte – nicht im Stehen!“, bat sie.

„Wie denn?“

„Setz dich einfach hin!“

„Was? Komm her!“, brüllte er und zeigte ihr die säuische Klobrille, die er hochgeklappt hatte und die von unten nach oben mit Kot bespritzt war, bis zum Deckel sogar ...

„Scheiße ist das! Scheiße, du Schlampe! Und da soll ich mich draufsetzen?„

An den Ohren hatte er sie gezogen, den Kopf vornüber ins Klo gebeugt. Am Genick hatte er sie gehalten wie einen schlachtreifen Hasen. Und nach vier, fünf Stößen hinten rein war es vorbei und er raus aus der Bude, ohne sich das Ding abzuputzen.

Im Imbiss an der Ecke vor ihrem Haus stand er dann und stank nach Exkrementen und Sperma, nach Schweiß und Wut und sammelte Gedanken. Als er die hatte, ertränkte er sie in Abscheu. In kleinen Feiglingen, in jeder Menge Bier. Und nun das hier. Eine, die ihre Mutter zu Hause hatte! Dann lieber doch gleich in den Puff. Halt, nein – den erwarteten Fick wollte er mitnehmen, egal wie. Eventuell der späteren Erinnerungen wegen. Um sie immer wieder runter zu saufen, wegzutrinken. Sie in Schnaps eingelegt zu verdauen, auszuwürgen, wieder zu saufen und zu fressen, um zu kotzen, wie jetzt. Ja, dadurch lebendig sein, sich spüren.  Im Reigen von Wollen und Können. Dem Kreisverkehr Leben.

Und richtig, gleich bei der ersten Nummer, bei der sie stöhnte: „Hach, hast du einen herrlichen Schwanz, so einen hatte ich lange nicht mehr, ich liebe dich“, bereute er seine Geilheit. War er doch bereits vor dem Eingang zum Café und jetzt sicher, dass er die tuntige Spießbürgerlichkeit dieser verlogenen Bagage wieder nicht bis zum Ende aushielt. Hätten nicht alle ein Schild tragen können, auf dem stand „Suche was zum Ficken“?, statt umeinander rum zu tanzen, auf Liebe zu machen und dem schwülstigen Gequatsche anderer zu lauschen? Diesen fetten Phrasen über Liebe und Leid – und tanze mit mir bis in den Morgen. Und das, um Tonnen von Puder, Juchten und Schweiß abzustoßen und wieder einzuatmen. Zusätzlich dieses 4711 von der Möse her, der Sardellenduft der Käseschwänze. Der faulige Mundgeruch. Die Verwesung lebender Leichen. Die ausgekotzten Zähne im Urinal.

Ja, schon nach den ersten Rammelstößen, dem ekstatischem Gestöhne, dem Kommen, lange bevor ein ruhig gleitender zweiter Fick in regelmäßiges tiefes Atmen und vertrautes Schmatzen der Genitalien einschmolz, in dem sie beide eins waren, stand die Alte in der Tür. Stand wach, wie festgenagelt. Schweigend, glotzend. Nur Finger und Hand bauschten im Spiel am Schoß ihren Morgenmantel.

Ihn störte es nicht, dass die Alte zusah. Längst hatte er die Tochter gedreht und im Akt platt bäuchlings aufs Bett genagelt und stieß. Die merkte ihre Mutter gar nicht, Im Gegenteil. „Mach, mach, mach“, rief sie begeistert, „steck ihn tiefer rein, lass mich jetzt nicht hängen ...“

„Keine Angst, Mädchen, die Nacht ist lange nicht vorbei!“

„Na dann ist ja gut“, gurgelte sie, die Fassung verlierend, aus dem Unterleib. Dagegen blieb ihre Mutter stumm. Nur die Aktion flinker Finger unter dem Morgenmantel zeigte ihre Anteilnahme am Geschehen. Alles wie gehabt.

Er nannte sich Pierre.

Vor Stunden war er vollgesoffen aus den Bars und Hurenhäusern der Stadt gekrochen. Sein Gesicht, eine blutarme Scheibe, hing vom Sprit aufgeblasen unter der Mütze. Der Körper, sonst von Arbeit gut im Stahl, nun, im nahen Entzug, schlotterig wie Nebel im Wind. Und der ranzige Torso tat mitnichten, was er sollte. Der zitterte. Und Pierre wusste, dass er einer schrottreifen Fahnenstange eher glich, als einer menschlichen Erscheinung. Doch es war ihm egal, alles egal, denn seine Seele hatte sich in zig Wiederholungen genommen, was sie brauchte. Auch jetzt wieder.

Ja, so weit gingen sein Humor und sein Wissen, dass es nicht das erste Mal in dieser Woche zu solchem Exzess gekommen war. Es war schon hunderte oder tausende Male in den zwölf, dreizehn, vierzehn oder gar achtzehn Monaten zuvor passiert. Und wenn man richtig zählte, Millionen Male seit seiner Geburt.

War es vorbei, lag er wie tot da, stumm, die Fresse, der ganze Körper wie von Gas aufgedunsen und aus allen Poren übel stinkend, dann summte er sich tröstend ein Kinderlied: „Wir sind alle kleine Sünderlein, es war immer so, war immer so, wir sind alle kleine Sünderlein ...“

Ach was, Sünderlein. Jeder ging Wege, die ihm bestimmt waren. Trampelpfade durchs Leben, die irgendwer ausgesucht hatte. Und, dachte er, wer überlegt schon wirklich, was er zwanghaft tut, um im rundum sinnlosen Projekt Leben existieren zu können. Wer?

Eines wusste er nach seinen Exzessen dagegen mit Sicherheit: Es war ihm wohler als zuvor. Mehr noch – er fühlte nie Bedauern, dass er so elementar toben und wüten musste, um Erleichterung und Frieden zu finden; in diesem Scheißleben, ohne Effie. Und genau deshalb brachen die Reste von Hirn und Herz und das Teil in der Hose zu immer neuen Protesttaten auf. Wiederholungen eben.

2

Hochwasseralarm. In Deutschlands Flüssen stiegen die Pegel. „Jahrhundertflut“ schrieben die Zeitungen, dudelte es aus Radios, grinste es aus dem Fernseher. Und alle waren froh über die folgenden Sensationen.

Pierre kam mit seinem Frachter aus Hamburg, die Elbe hoch. Oh ja, die Strecke war er schon zig Male gefahren, und doch wusste er nicht, woher der Fluss kam und wohin er lief. Dass der irgendwo hinter Hamburg ins Meer versickerte, dass wusste er, wo genau das geschah, dagegen nicht. Und eigentlich war es ihm egal, denn alle Flüsse kommen irgendwoher und fließen irgendwohin, so wie alles Leben von irgendwoher kommt und dann vergeht. So wie rund um Oder, Spree und Havelkanal, auf denen er tagein tagaus fuhr. Er tat einfach seine Arbeit, und vertickte ein bisschen was nebenbei. Andere Dinge interessierten ihn nicht wirklich, denn er hatte schon zu viel gesehen, getan und hinter sich, und auch wieder nicht. Wenn die Erinnerungen daran ihn beutelten, die Sehnsucht, stemmte er sich gegen sie, und es war auch deshalb in seinem ständigen Kampf kein Platz für Neues.

Pierre kannte auch kein schlechtes Wetter, besser: er ließ es nicht zu. Bisher war er an kalten Tagen, wie auch an milden, an heißen, an Tagen mit Regen, Gewitter und Sturm, Eis und Schnee, in Blühen und Vergehen auf dem Fluss unterwegs gewesen. Und bisher hatte er auch keine erzählenswerten Ereignisse auf den Wasserstraßen erlebt, die ihn aber, wenn er Zeit hatte, gerade dahingehend abenteuerlustig denken ließen. Doch nichts passierte, nicht mal im Kopf – und das war gut so.

Pierre schipperte also ohne große Ereignisse Richtung Hamburg, kreuzte von Stettin kommend Berlin, und in umgekehrter Reihenfolge ging es von vorne los. Ebbe und Flut, Sonne und Mond, Leben wie seins. Nur ab und an beobachtete er mit seinem Fernglas auf dem Wannsee in Berlin Pärchen auf Segel- und Motorbooten beim Liebemachen und, notgeil wie er war, wichste er sich davon animiert durch die unerreichbaren Stationen seiner Sehnsüchte. Sein Leben lief also mit dem Fluss wie an einer Perlenschnur, und nur an wenigen Tagen war der Strom vereist oder brachte ihn durch Pegelhochstand ein wenig aus dem Rhythmus.

Doch nur einmal in den bisherigen Jahren musste er den Naturkräften Tribut zollen; lag er Tage im Berliner Westhafen fest. Es war nicht die schlechteste Zeit mit Wein, Weib, Gesang, wie Steuer- und Bootsmann lange später noch schwärmten.

Ab und an hörte er, am Steuerrad stehend, und während der Motor leise wie im Selbstgespräch lief, in die Melodie des Flusses hinein, als wollte er dessen Geplätscher als Sprache ergründen. Er horchte in Tonfolgen, zu denen alles vorantrieb und vorwärts ging, um irgendwann, irgendwo ausgespien zu werden oder unterzugehen, oder zu bleiben, was es war, oder nichts von alldem. Stunden blickte er auf die Ufer, hoffend auf Stillstand, um für seine Augen einen festen Punkt zu finden, um seine Sehnsucht nach einem Platz für sich selber zu stillen. Er suchte blicklos eine freie Fläche mit Bäumen oder Sträucher, in die er sich legen, in denen er sich bewegen konnte, in die hinein Sonne schien, auf ihn, in ihn, wo er Mond und Sterne für sich hatte, abgeschirmt von allem Übel der Welt; nur er für sich. Ein Traum … Und dann immer wieder die ewige Frage, warum alles so war, wie es war. Das Leben, der Sinn darin. Das Sterben, der Tod. Das eventuelle Danach … Manchmal waren die Straßen und Wege neben dem Fluss verschneit,  und was er suchte, blieb dadurch und sowieso in weite Ferne gerückt. Auf dem Fluss gab es keine Wegweiser und es hätte sein können, dass er sich wegen des Schnees in sich und wegen der einbrechenden Dunkelheit in seinem Hirn verlaufen könnte, wie ein nachtblinder Hund.

Nicht mehr nach Hause kommen, liegenbleiben nach hartem Kampf, verrecken in Erinnerungen, die ihn angreifbar machten, die ihn zur Flasche greifen ließen, um sie leer zu trinken.

So war es auch diesmal wieder, denn um ihn herum war kaum etwas zu sehen, nur offenes Land. Der Himmel schwarz bewölkt und dann wieder wolkenlos. Ein, zwei Meter über dem Wasser, über Boden und Bachläufen lagen Dunstschwaden wie dünner Rauch. Dann sah er sie: Effie. Es überkam ihn das Nachdenken über Schuld und Schuldigsein. Das Sein im Spiegel des Lebens auf dem Klo, und letztlich über der Schüssel sein gestrandeter Kopf, um zu kotzen. Und was er hier tat, mit diesen Augen, den Ohren, dem Mund. Den elenden Falten drum herum, die seine exzessive Suche nach Glück bezeugten – und Frieden, womöglich. Oder kamen die vom Saufen? Im „Café Keese“, der „Großen Freiheit“. Sonst wo?

„Guste  Szczecin“, stand am Kahn. Und er wollte dahin, nach Stettin, in seinen Heimathafen. Sein Deutsch war ohne jeden Akzent, obwohl er unter polnischer Flagge fuhr, und das hatte Gründe.

Der Kahn war ohne Ladung, sagte er später aus. In Wahrheit hatte er beim Löschen der Ladung die Schauerleute bestochen und vom russischen Wodka allerlei beiseite geschafft.

Das knappe Dutzend Kisten lagerte tief im Bauch des Kahns, wo es kühl war. Die Pullen verrieten sich auf ihre Art, denn sie gluckerte bei jedem Wellenschlag herausfordernd. Ein paar davon klangen hell, hoch im Ton, sie waren leer, anscheinend an Ort und Stelle ausgetrunken. Und genau darüber hatte es im Hafen Streit mit dem Steuermann gegeben, später auch mit dem Bootsmann, der gleich zuschlug. Seitdem fehlte von denen jede Spur. Davon unbeirrt blieb der Fluss, dessen Wasserpegel stieg auf immer neue Rekordwerte. Sämtliche Wasserwachtmeldungen entlang des Stroms überstürzten sich mit sensationellen Rapporten. Und als es für Mensch, Tier, Haus und Hof kritisch wurde, befüllten Hilfswillige Säcke mit Sand, um Deiche und unmittelbar betroffene Gehöfte zu sichern. Eingänge und Fenster von Häusern in umliegenden Dörfern wurden eilig mit aus Holz oder Stein hochgezogenen Schutzwällen zusätzlich verbarrikadiert.

Dem Fluss war das alles egal, der stieg unaufhaltsam. Und schon bald färbte Qualmwasser die Wiesen hinter den Deichen erst schmutziggrau, dann tintenblau. Fast wie Öl sah es aus, höchste Gefahr signalisierend. Daraufhin wurden die direkt am Deich wohnenden Bewohner evakuiert, wurden blökendes Vieh und Gerätschaft aus überschwemmten Ställen in höher gelegenes Gebiet gebracht, derweil die immer hektischer werdenden Stimmen der Radiostationen halbstündlich warnten, wenig später sogar im Zehnminutentakt. Erfreulich war, dass kaum einer der Sensationstrompeter Zeit fand, die nervenden Produktwerbungen zu senden. Einige der Reporter waren schon vor Ort und, wegen der Berichte über den erst kürzlich erfolgten Atommülltransport ins Endlager Gorleben beinahe wie zu Hause. Abends, in der Kneipe eines flussnahen Dorfs, fantasierten sie hochgestimmt von Bier und Schnaps von Prügelorgien der Polizisten beim letzten Castoreinsatz. Von „herrlichen“ Bildern, die möglich geworden waren, weil die Rot-Grün-Regierung Transparenz und Öffnung zum Bürger wünschte, und das eine wie alles andere erfolglos seit Jahren, wie sie besser wussten. Darauf und auf die Versager der Opposition tranken sie noch einen. Doch letztlich blieb es egal, ob Atommülltransporte, lügende Politiker, ob trunkene Sensationsreporter, ob Tag oder Nacht, denn am Fluss ging es weiter drunter und drüber. Nicht zuletzt bezogen Feuerwehren und technische Hilfsdienste die im Katastrophenplan benannten strategisch wichtigen Standpunkte an den Deichen. Alle kämpften mit allen Mitteln – und verloren alles, bis auf die Reporter, diese Immergewinner. Als schließlich die ersten Dämme unter dem enormen Druck des anstürmenden Wassers brachen, machten sich aus dem ganzen Land Leute auf, um am Fluss zu helfen, oder, um der Presse folgend, eine Attraktion zu erleben, in dieser sonst so kriegsarmen Zeit.

Pierre kümmerte das nicht. Der fuhr gegen Strom und Müdigkeit an, als wenn nichts wäre als das; stand im Steuerhaus wie festgewachsen, den Gegner erwartend. Neben ihm, im extra angefertigten Flaschenhalter, rappelte eine Flasche Wodka gegen Metall.

„Du musst weiter“, nagelte sich ihm ständig die Botschaft des Spediteurs ins Hirn, unter allen Umständen weiter, neue Verträge warten, also vorwärts!

Die Steuerkabine stank nach Alkohol, er auch. Denn oft genug hatte er sich bei einem Zug aus der Flasche davon über den Pullover gekippt. Egal, er trank und fuhr, bis es nicht mehr ging. Bis zum Ende …

Gestrandet war er letztlich an einer Elbbuhne, kurz vor Mitternacht, stockbesoffen. Und, um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, hatte er mitten im Getöse der Havarie eine Handvoll Captagon eingeworfen. Die sollten ihn wachhalten. Ein Trugschluss. Und die Tragödie nahm Ausmaße an, die er sich nie hätte denken können. Und genau in dem Moment, als sich das Schiff tobend und bockend aus dem Strom hob, achtern über die Wiesen schob, verbrannte er sich auch noch seinen Leib sowie Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand an einer Zigarette. Die Glut war bei einem kräftigen Zug aus der Papierhülse gefallen hatte erst an seiner Hose gepappt, brannte dann durch, und da er Winter wie Sommer nie Unterhosen trug, sengte sie ihm ein Loch in den Sack.

Schmerz fühlte er, unten, oben. Am Hoden, im Schädel, wo auch immer. Und vor den Augen drehte es, eine nahende Ohnmacht im Hirn, die es zu bezwingen galt. Wie ein Schlachtross, das zum Abdecker geführt wurde, kam er sich vor. Brennend die Haut, tätowiert und hilflos – er. Doch diese Gedanken an Hilflosigkeit, die Panik, ins dunkelste Schwarz zu tauchen, brachten ihn für kurze Momente zu sich. Den Rückwärtsgang des Schiffsdiesels hatte er darauf wie automatisch reingedrückt; deswegen die ungewollte Achterdrehung der „Guste“. Die Schrauben heulten, als er wieder gegensteuerte. Kiesboden pflügte er, der unter dem Gewicht des Kahns knirschte und stöhnte. Hohes Gras verwand sich am Fenster links. Frischer Mohn? Ach was, Sommerblumen, die längst ertrunken waren.

Dann, weit unterhalb der Wasserlinie, forderten ein paar mächtige Äste den Schiffsstahl heraus; doch der Sieger stand fest. Ratsch, war er durch.

Wind und Regen peitschten an das Kajütenfenster. Blitze spiegelten sich silberblau. Und dann wieder beulten ihm mehrere unbeherrschbare Herzschläge die Brust. Diese zusätzliche Qual endete in einer Serie von schweren Rhythmusstörungen, die er am Puls spürte, die seine Brust zittern ließ, die vom Saufen kam. Vom Huren, von dem und jenem. Vom Morden. Da!  Wieder, wieder ... war sie, die Angst. Sein Spray musste her. Scheiße, er kam nicht ran, musste sich festhalten, ans Rad krallen, an die Messingbügel unter dem Kartentisch, an die Wodkaflasche, wenn er könnte. Und das Schiff war unaufhaltsam in seinem Vorwärtsdrang. Ein Stoßtrupp aus Stahl, den niemand aufhalten konnte.

Doch es ging gegen seinen Willen weiter und weiter voran. Immer mehr, immer schneller. Die eben noch mattfernen Lichter eines Dorfes wurden größer, kreisende Monde, die Straßenbeleuchtung dort. Diese Lichtscheiben kamen rasend schnell näher, blitzten, blinkten, wohl um ihn vor seinem Unglück zu warnen, um dann letztlich ungesagt und stillschweigend, fahl und wenig attraktiv an Steuerbord vorüberzuziehen, um in Untiefen abzutauchen. Wo waren die hergekommen? Hatte der Suff diese Illusionen verursacht? Herrgott - Pierre!

In diesem Chaos hoffte er, dass der Kahn endlich zur Ruhe käme; doch nichts, Irrtum, denn plötzlich drehte sich alles seitlich über die Achse und nervtötend jaulte dazu der Radarwarner: Alarm, Alarm, Alarm ...

Dieses ständige Heulen ging ihm auf den immer noch schmerzenden Sack. Das Rattern der Wodkaflasche am Messinghalter nervte und dass er da nicht rankam. Die Katze, die bisher ängstlich in der Ecke gehockt hatte, sprang plötzlich mit allen Vieren gleichzeitig vom Boden hoch, direkt auf seine Schulter, verbiss sich in seinem Hals. Kratzte mit scharfen Klauen über sein Gesicht.

“Verdammt, du Mistvieh!“, war das erste, was er seit langer Zeit sagte: Verdammt ...! Und mit einer heftigen Seitwärtsbewegung der rechten Hand fegte er das Tier von sich. Doch Katzen konnten alles, auch die hier.

Diese, ein Geschenk von irgendwem an den Steuermann, flog drei, vier Meter, krachte gegen einen Schrank, rutschte ab und blieb neben ihrem Korb liegen. Pierre sah zu ihr, schuldbewusst; doch es fehlte ihr nichts. Nur Angst hatte sie, das sah er. Mehr Angst hatte nur er, das war sicher. Heftige Stöße erschütterten das Schiff. Die Höllenfahrt war lange nicht zu Ende. Pierre versuchte trotz diesem Gerüttel und Gebocke an die Schnapsflasche zu gelangen und musste bei diesem erbärmlichen Versuch, den Griff an der Messingstange lockern. Seine Rechte schließlich, die löste er, mit der versuchte er zu greifen, griff, ja, Zentimeter nur noch und er hätte den Schnaps in der Gurgel. Doch nichts. Denn genau in der Zehntelsekunde des Loslassens verkeilte sich der Havarist an einem Baumstumpf, bäumte sich wie harpuniert hoch auf und fiel zu Tode entkräftet zurück in die schäumende nachfolgende Flutwelle. Doch das hatte wenig mit Pierre zu tun, dem erging es schlimmer als Wasser und Schaum; dessen ungesicherter Körper wurde mit zentnerschwerer Heftigkeit nach vorne gerissen. Dabei knickte sein Kopf über den Halswirbeln weg, prallte, haltlos geworden, gegen die Glasscheibe in Front. Ein Genickschlag, wie man waidmännischer keinen Hasen töten könnte. Aber er lebte noch, nur dieser frische rote Saft, der ihm stetig über das rechte Auge floss, als er so da lag. Dann verkrustete das Rot, wurde braunrostig, schwarz dann und war eben noch zu erkennen, wenn er hätte sehen können.

Draußen, sichtbar auf Wellenkämmen, der Lebenssaft der Maschine – Ölblau. Das wusste Pierre nicht, und es wäre ihm egal gewesen, denn in seinem Schädel dröhnten dumpfe Schläge der Freiheitsglocke in Berlin. Ja, er konnte Teile des Textes dazu aufsagen, wie gelernt: „Ich glaube an die Unantastbarkeit eines jeden einzelnen Menschen; ich glaube, dass jeder Mensch das gleiche Recht auf Freiheit hat ...“

Doch was er glaubte, blieb letztlich uninteressant, denn die verbliebenen Sinne flogen ihm davon. Er war erledigt. Scheiße fertig. Kaputt. Aber das war immer noch nicht alles, denn am Rande der Bewusstlosigkeit schwebend, drehte sich sein Körper und er fiel seitwärts schräg nach hinten in den Tod. Oder halb. Mann o Mann, Pierre! Denn diese Spielfigur, die er war, wurde hin und her gerissen, weiter und weiter und weiter. Er hatte ausgedient. Und konnte nichts dagegen tun.

Dann lag er da, ohne Sinn und Zweck, eine zerbrochene Schaufensterpuppe. Die Glieder grotesk demontiert, um sie Platz sparend einlagern zu können. Doch wo und warum? Was weiter passierte, in seinem Kopf, musste die abenteuerliche Reise eines bewusstlosen Menschen durch Raum und Zeit gewesen sein. War Leben und Tod in der Kapitänskabine des Kahns und niemand konnte helfen. Lediglich die Katze war Zeuge. Die aber blieb unergründlich und schweigend, bis alles vorüber war.

Dann, nach endlosen Minuten, in denen Pierre still lag, sich nichts an ihm rührte, reckte sie sich, buckelte, streckte den Körper über die Vorderpfoten, lief zu ihm und schleckte das Blut von seiner Stirnwunde, den salzigen Schweiß, kuschelte sich schließlich an seinen Leib.

Die Katze hieß übrigens Minka und anscheinend hatte sie Hunger oder erwartete, dass er hochkäme, irgendetwas täte, wenigstens das. Ja, ja, ja – hilfreich und gut, so ein Tier, das weiß doch jeder. Später, irgendwann, kam sein Geist für einen Moment in die Realität zurück und er fand sich in den Trümmern seiner Existenz wieder. Und ohne wirklich zu wollen, dachte er an gestern. Er hasste Tage wie jenen; dem Kalender nach hatte er Geburtstag. Doch ein solches Fest feierte er nicht. Zu keiner Zeit. Betrunken hatte er sich wegen etwas anderem. Heftig besoffen, um ehrlich zu sein. Wie immer – in den letzten Monaten. Der Totalschaden an seinen Klamotten, die wirren Gedanken in seinem Kopf, die zeugten wie immer vom Exzess. Ja, er würde aufräumen müssen. Wie jedes Mal nach solchen Explosionen; wie ständig in seinem zerplatzten Leben. Die Gedanken sortieren, hatte sie gesagt, als sie noch in ihm lebte. Gedanken sortieren, hatte er gefragt, kann man das? Denn sein Wollen traf jedes Mal auf Leere, wenn er was sortieren wollte. Du musst dich konzentrieren, ermunterte sie ihn. Ja, wie denn? Da hatte sie sich zu ihm gesetzt, seine Hand gehalten und ihn zur Ruhe gemahnt. Na, wie denn ruhig sein, er war unsicher. Ganz einfach, atme tief durch, denke an nichts, dann wird’s schon. Und dabei hatte sie von ihrem Odem abgegeben, als wenn sie ihm davon schenken wollte. Atmen, an nichts denken, loslassen? Heiß war ihm geworden, wenn er ihren Arm an sich gedrückt spürte, ihre Hand auf seiner lag, ihr Atem ihn streichelte. Lust auf sie hatte er dann empfunden. Liebe?

Jetzt war nichts von dem. Jetzt war ihm kalt, sie nicht mehr da, und er spürte demzufolge auch ihre beruhigende Hand nicht. Überreste sah er. Sie und sich. Sein Leben. Was davon da war. Und das endlos neu auf dem Prüfstand. Jeden Abend. Oft die ganze Nacht. Schon morgens spürte er neu die Angst vor dem Abend. Kalte Angst, die er nur mit Alkohol herunter spülen konnte. Die Angst vor Geburtstagen und sowieso. Schon wenn er von irgendwelchen Feiern in der Zeitung las. Trotzdem feierte er die annoncierten Tage mit. Er feierte alles. Seine Misere. Und seit sie nicht mehr war, versumpfte er tagtäglich. „Was soll’s“, dachte er danach immer.

3

Seit Effie lebte er im Hamburger Umland und hatte, als einzigen Luxus, das Kreisblatt abonniert, warum und wozu auch immer. Später wusste er, es war Schicksal und dass er im Grunde nicht alleine sein wollte. Ein Jahr, nachdem sie nicht mehr da war, fing er damit an, durchstöberte einschlägige Annoncen. Erst las er die lediglich, malte sich aus, wer dahinter stecken könnte. Dann, nach zwei, drei Monaten Lesens und Fantasierens wer, wie, was, schrieb er auf Inserate. Im Anschreiben an die Betreffende erzählte er nichts Persönliches. Er schrieb nur so lala und gab seine Telefonnummer an, einen Absender nie.

Kaum waren die Briefe raus, begannen die Anrufe, von morgens bis abends, viele des Nachts. Die nervten besonders. Und, mein Gott, das waren Erfahrungen. Wer ihn da alles anrief! Die verrücktesten Geschichten hatte er gehört und er war, wie man so sagt, eigentlich abgebrüht, was Leid und Enttäuschungen betraf. Trotzdem, bei manchen der Geschichten, bei den Frustrationen, die ihm in intimen weingeschwängerten Telefongesprächen anvertraut wurden, riss es ihn runter. Einfach so. Am nächsten Tag lag dann prompt sein eigenes Leben in Schutt und Asche. Sein Zuhause. Die Gespräche vom Abend lagen wirr auf dem Boden. Viele der abgestürzten Gedanken der Nacht pappten auf Zetteln geschrieben an den Wänden. Dann kam der Tag, da lernte er sie kennen, die er glaubte, bereits aus einem früheren Leben zu kennen. Die, die eine Stimme hatte und, als er sie dann traf, auch Effie ähnelte. Doch sie ähnelte Effie lediglich äußerlich; das hatte er gleich in den ersten Momenten des Kennenlernens gemerkt.

Sie hieß Mona und war habgierig, denn sie wollte gleich wissen, was er arbeitete und verdiente. Ob er ein Haus hatte, Vermögen auf dem Konto, ein luxuriöses Auto, usw. Das war’s dann und all seine weiteren Bemühen, über Bekanntschaftsanzeigen mit sich ins Reine zu kommen, waren sowieso ein Fehler, wie sein Leben ein einziger Fehler war.

Das mit Effie nicht, das war kein Irrtum, kein Fehler, das war Leidenschaft und Liebe. Es begann und endete so. Effie war die Geliebte seines Vaters. Und als er sie das erste Mal sah, verliebte er sich in sie und diese Gemeinsamkeit schien auch die einzige genetische Verbindung zu seinem Alten zu sein. Und, bei einer folgenschweren Auseinandersetzung um Effie kam sein Vater zu Tode. Gut so ...

„Ich hätte mich schon viel früher von dem Alten befreien sollen, schon vor der Legion“, dachte er nach dem Tod des Vaters. Dann hätte ich nicht vor meiner Wut in einen Krieg fliehen müssen, nicht jetzt für die Folgen des Totschlags in den Knast.

„Legionäre”, sagte der Ausbilder in Siddi bel Abbes, „ihr habt euch zur Legion gemeldet um für Frankreich zu kämpfen – und zu sterben. Ich werde euch zeigen, wo ihr beides könnt. Weggetreten!”

Pierre trat weg, lebte und starb fünf Jahre lang, genauso lange, wie sein Kontrakt es vorsah. Er lernte das Handwerk des Tötens und perfektionierte es. Und zu lernen, an hunderten Schuldiger, war ja nicht verkehrt, behauptete der Staat, dem er diente; also tötete er im befohlenen Rausch Kinder, Weiber, Männer, und wenn ihm was zum Ficken unterkam, egal was, nahm er das auch mit.

Er erwarb in kürzester Zeit das Képi blanc. Erneuert hatte er den Kontrakt mit der Legion trotz der Aussicht auf Ruhm, Ehre und Beförderung nicht. Er wollte nicht. Er konnte die Schreie der Hilflosen und Gequälten nicht mehr hören; er war satt von Schweiß, Blut und Tränen. Nur Abscheu blieb, Hass – die alles verzehrende Flamme und davon hatte er genügend. Auch deshalb ging er zurück, nach Berlin, dort zuerst zum Grab der Mutter. Ungepflegt sah es aus. Vater hatte sich nie gekümmert, wurde ihm klar. Und das machte es nicht besser. Seine Mutter hatte sich wegen dem umgebracht. Doch das zu behaupten, wäre zu einfach ...

Eines stand aber fest: Er hasste seinen Vater – immer noch. Eigentlich mehr noch als früher. Schon weil er nun zusätzlich immer diesen Scheißhaufen an Schuld mit sich herumschleppen musste. Den Krieg, die Handgranatenexplosionen, das überlaute Töten, das rattern von Maschinengewehrfeuerstößen, den Tinnitus, die nächtlichen Albträume, die irren Schreie, die ihn jede Nacht weckten.

Ja, seine Zeugung hätte sich der Alte sparen können. Und bei dem Gedanken rotzte er jedes Mal freudig auf den Boden.

Bevor er nach seinem Vater zu suchen begann, traf er sich mit ehemaligen Kumpanen seiner Jugend. Gespannt war er, wie es denen in den vielen Jahren ergangen war. Doch das Treffen war enttäuschend und viel Neues erfuhr er auch nicht. Deren Leben war öde abgelaufen wie schon immer.

Als er am Morgen nach dem Treffen ausgenüchtert war, begann er die Nachforschungen nach dem Alten. Es war ganz einfach, seines Vaters Namen und Anschrift standen im Telefonbuch. In der Zeile der Anschrift fand sich eine zweite, die Adresse und Telefonnummer eines Modegeschäfts. Das war eine heiße Spur. Dort fuhr er hin. Durch die Schaufensterscheibe sah er eine Frau seines Alters, hinter ihr sein Vater. Der hatte beide Arme um sie gelegt. Es sah beschützend aus. Mutter hatte er nie beschützt, die hatte er bestohlen, um mit seiner damaligen Geliebten ein Modegeschäft zu eröffnen.

Mutter hatte den Mann ab diesem elementaren Vertrauensbruch verabscheut. Ob wegen der Geliebten oder weil sie bestohlen worden war, das blieb Pierre unklar. Jedenfalls übertrug sie ihren Widerwillen auf ihn. Und diese Bürde wurde mit der Zeit schwerer und schwerer. Er glaubte daran, zu ersticken. Mit seiner Mutter hatte er die ersten zehn Jahre seines Lebens verbracht. Später war das Internat auf der Insel Scharfenberg, das mitten im Tegeler See lag, sein Zuhause.

Seine Mutter verströmte den Duft damaliger Zeit – den chicker Frauen. Das war ein Geruch nach zuckersüßem Honig, Kräutercreme, Kernseife und Parfum aus einem Flakon. Nach Haut, großen Brüsten, festen Schenkeln, runden Hintern; den nach der Weichheit der Hüften, des Mundes. Alldem zusammen, wurde von seinem Vater, ihrem Mann, wohl wenig Aufmerksamkeit entgegengebracht, und sie erfuhr deshalb vermutlich kaum Zuwendungen zärtlicher Art. Auch deshalb machte sie oftmals ein mürrisches Gesicht. Ein Gesicht, wie sie es später eigentlich nie mehr gemacht hatte. Doch wann war später? Früher waren Familiensonntage bei Opa und Oma mütterlicherseits. Waren Weihnachten, Silvester, Ostern und Geburtstage. Später war, als der Vater weg war und ein Onkel sich eingenistet hatte, der Mutter tagsüber zum Lachen, nachts zum Stöhnen und Weinen brachte.

Einmal, bei solchem Weinen und Stöhnen, stieg „klein Alfred“ (Pierre) aus dem Bett, um sie zu trösten, um zu sehen, was der Ursprung davon war. Ob es Angst, innere Not, oder äußerer Zufall war. Oder alles zusammen.

Als er wusste, was geschehen war und geschah, onanierte er regelmäßig zur Melodie Wissens im Takt. Das gab Trost im Verlust und stärkte ihn in der Begreiflichkeit des Unbegreiflichen.

Ja, die Mutter hatte sich neu verliebt. Liebte neben ihm, dem Sohn, den Mann namens Erich, einen Kriegskameraden des Vaters. Doch auch Erich konnte ihr nicht das wahre Leben ersetzen, so wie sie es sich vorstellte, was wiederum keiner verstand. Denn nichts hatte geklappt, von dem, was sie erwartet hatte, sowas wie Liebe und Vertrauen, wie Leidenschaft und geschäftlicher Erfolg, wie Ehre, Geld und Ruhm. Wohl auch deshalb fing sie an, zu stehlen, dies und das. Lebensmittel, Schnaps und Zigaretten. Und immer kam sie an der Kassiererin ungeschoren vorbei. Die sah sie nicht einmal prüfend an, so wie sie aussah, so rein und unschuldig, so freundlich durchdrungen, so ernst und wahrhaftig. So einfach ehrlich. Egal wie, einige wenige Lebensmittel bezahlte sie trotzdem immer. Die Flasche Schnaps, meist war es Asbach, die Zigaretten, Marke Juno, bezahlte sie nie. Die Beute verschwand ungesehen in Pierres Schultasche und sie ging mit ihm an der Hand jedes Mal langsam und selbstbewusst aus dem Laden hinaus, als ob nichts gewesen wäre.

Einmal trank Pierre (ehemals Alfred) vom Asbach, rauchte dazu, wie seine Mutter, mit abgespreiztem kleinen Finger eine Zigarette. Der Schnaps schmeckte fürchterlich, die Zigarette brachte ihn ins Husten. Beides zusammen hatte eine immense Wirkung. Ihm wurde glühend heiß, wie im Fieber, dann hundekalt, so dass er sich nackend auszog und wieder an, wieder aus, wieder an, und so fort. Seine Mutter, als sie ihn fand, war um ihn besorgt. Fragte, ob alles in Ordnung sei. Pierre antwortete mit Ja und litt. Etwas Besseres fiel ihm, Ödipus, nicht ein.

Ab diesem Tag trank er abends Bier, das er selber gestohlen hatte. Rauchte. Und nicht nur das Bier beruhigte ihn, sondern auch das Wissen, selber etwas leisten zu können.

Ansonsten änderte sich über die Jahre nichts. Der Vater war weg. Mutter betrank sich. Erich besuchte Mutter. Pierre onanierte. Nur seine Lehrer waren immer weniger von seinen schulischen Leistungen erbaut. Und als sie ihn rauchend, trinkend, onanierend auf dem Schulklo erwischten, war die Geduld aller zu Ende. Seine auch. Der Junge gehört ins Internat, verschaffte sich der Onkel freies Schussfeld. Was Pierre am Arsch vorbeiging. Onanieren, rauchen, trinken konnte man anderswo auch. Und er sagte zur Mutter: „Dann gehe ich eben“, ungeliebt, wie er sich fühlte. Immerhin blieben ihm Bier, Juno, Gliederschwäche, Blutarmut, Herzflimmern und jede Menge Flecken auf Hemd und Hose. Das war nicht schlecht, für den Anfang. Meinte er. Warum er denn ins Internat gekommen wäre, fragte der Typ von der Jugendgerichtshilfe, als er das erste Mal in U-Haft saß.

„Ich bin das Böse. Wie du“, antwortete er dem.

„Erzähl mal!“

Jetzt allerdings, als er über den Kinderkram nachdachte, musste er darüber lachen. Er schnitt sich gerade die Zehennägel und auch einer von denen war immer das Böse. Es war regelmäßig der rechts außen. Der wuchs am schnellsten, obwohl er alle gleichmäßig kurz schnitt. Er war auch derjenige, weshalb Pierre zum Schneiden so oft ran musste. Der ruinierte ihm nämlich mit seiner hervorstechenden Aufsässigkeit die Strümpfe.

„Schon in meiner Jugend wurde ich das Böse genannt. Meine Mutter erzählte mir zum Einschlafen oft Kindergeschichten, auch die, wo alle zehn Finger am Pflaumenpflücken beteiligt sind. Neun waren gut, einer fraß die Pflaumen auf. Das musste meiner gewesen sein. Später bohrte genau der sich in Mädchenmösen und sonstwohin, der ballte mit anderen zusammen sogar eine Faust, der Böse.

Ich war böse. War knapp elf Jahre alt, hatte erste Haare da unten dran, saß auf dem Sofa und spielte mir am Ding.

Mutter hatte nebenan eine Freundin zu Besuch und die einen Hund. Einen Foxterrier, der ständig kläffte. Ich, im Nebenraum, untersuchte im Licht der Tischlampe meinen Puller auf Ameisen. Denn früh am Morgen hatte ich mir nach dem Pinkeln im Park eine daraufgesetzt.

Letzte Woche war’s eine Schnecke. Nach Tagen lag die Schnecke tot in meinem Bett.

Eine Eidechse wäre schön, dachte ich, als ich die Ameise nicht gleich fand. Eventuell war die fünfundzwanzig Wattbirne schuld daran. Unerwartet ging die Tür einen Spalt auf und der Terrier hechelte herein. ‚Der kann Türen öffnen‘, sagte der Besuch meiner Mutter stolz. Der Hund sprang geifernd auf das Sofa und inspizierte seinerseits mein Ding – wohl nach Ameisen oder Schnecken, Eidechsen, was weiß ich, als plötzlich beide Oberlichter flammten, fünfzig Watt, und die Tante, so musste ich den weiblichen Besuch meiner Mutter immer nennen, im Raum stand. Die Tante sah die Szene und keifte los: ‚Du bist das Böse, du Schwein!‘ Und Mutter, die ins Zimmer stürzte, schrie auch: ‚Du bist das Böse!‘ So wusste ich: Ich bin böse und pflückte im gleißenden Licht die Ameise ab – und war bereit.

Jahre später besuchte ich wöchentlich mittwochs die Tante.

‚Da geh mal lieber nicht hin‘, riet meine Mutter, als ich davon erzählte, ‚bei der verkehren nämlich nur böse Leute!‘ Ich ging trotzdem – und deswegen.

Die Tante bewirtschaftete eine Kneipe. Und wie jedes Mal, wenn ich kam, lag der Köter wie tot auf der Erde und der Mann der Tante hing betrunken hinter dem Tresen. Alles wie immer, wenn das Böse geschehen sollte.

Die Tante gab mir zu trinken. Und nach dem dritten Wodka folgte ich ihr in den Abstellraum, drehte sie um, schob ihr den Rock hoch und tat ihr in das böse Gesicht, was sie wollte. Bevor ich die Kneipe verließ, nahm ich jedes Mal sämtliche Scheine aus der Tageskasse. Die kleinen bösen Münzen nicht. Der Terrier schlief. Der Alte auch. ‚Bis zum nächsten Mal, du Gute‘, rief ich dann freundlich der Tante zu.“

„Du bist ja ein ziemlich Schlimmer“, gab der Bewährungshelfer nach der ersten Verurteilung den Strengen.

Als das mit der Tante und dem Hund passierte, war der Vater in russischer Gefangenschaft. Pierre hätte ihn brauchen können. Er wäre „für die Zukunft“ freudig in den Krieg gezogen, erklärte ihm der Alte dazu befragt später. Er auch, wusste Pierre Jahre später in der Legion. Denn alles hat seinen Grund. Was aber sein Vater anscheinend nicht wusste: Hass war eine bessere Triebfeder als ein tausendjähriges Reich.

Vor dem Geschäft des Vaters wartete Pierre eine Weile. Nach gut einer Stunde verließ die Frau den Laden. Er folgte ihr. Sie bestieg den Bus, Pierre auch. Nach zwanzig Minuten Fahrt stieg sie aus. Er ging ihr nach, sah, wie sie ein Haus betrat. Zwei schnelle Schritte und er schob sich hinter ihr durch die Eingangstür. Er grüßte freundlich. Im ersten Stockwerk öffnete sie eine Wohnungstür. Als sie den Schlüssel aus dem Schloss zog, packte er zu.

„Ganz ruhig, meine Schöne. Und nicht schreien!” Dabei hielt er ihr den Mund zu.

„Nicht so fest, du tust mir weh!”, nuschelte sie. Dann: „Haben wir schon mal zusammen Schweine gehütet?”

„Wieso fragst du sowas?

„Du bist doch Alfred, Pauls Sohn. Ich kenne dich von Fotos, die mir dein Vater gezeigt hat.”

„Ach, dann du bist seine Hure?”

„Sag nicht so was”, keuchte sie.

Pierre sparte sich die Antwort und griff ihr zwischen die Beine.

„Lass uns ins Wohnzimmer gehen!”, sagte sie. „Ich habe auf dich gewartet.”

Pierre verblüffte diese Äußerung, aber er ging nicht darauf ein.

„Wie heißt du?”, fragte er weiter.

„Effie!”

„Und ich Pierre, nicht Alfred. Merk dir das!”

Er zog ihr im Wohnzimmer unter dem Rock den Schlüpfer herunter und schob den Pulli hoch.

„Tadellose Titten ...” Er beugte den Kopf und saugte an ihren Nippeln, bis sie stöhnte. Er wollte das. Genau das. Ihre Unterwerfung. Den Alten bestrafen, durch sie.

„Hör auf, du tust mir weh!” Sie krampfte ihre Finger in seinen Arm.

„Ich werde den Alten fertigmachen, so richtig fertigmachen und deswegen werde ich dich ...”

„Sag das Wort nicht!”, bat sie, „Das macht alles kaputt.”

„Was kaputt?“

Schweigen

„Na gut, zieh dich aus!”

Es dauerte keine Minute und sie lag bäuchlings vor ihm auf dem Teppich. Sekunden später war er nackt hinter ihr.

„Tust du das wirklich, um deinen Vater zu bestrafen oder aus Lust auf mich?”

Darauf fiel ihm nichts ein; sprachlos rammte er sein Ding in sie, denn das war es, was er in dem Augenblick wollte.

Als er merkte, dass sie unter ihm weich blieb, seine Stöße sanft erwiderte, wähnte er sich auf einer Sommerwiese – sie beide als Mohnblumen darin. Knallrot wurde er vor Aufregung. Später sagte sie, dass sie sich vom Foto her schon in ihn verliebt hätte. Wenn er gekonnt, er hätte geweint. Doch seine Tränen waren in Ruanda geblieben. Mit Blut und menschlichen Rückständen vermischt in Kambodscha, trieben mit Hunderten befriedeter Leichen im Mekong. Heute noch.

Was er ab dem Kennenlernen von Effie als Schutz für ihre Liebe unterließ, war, seinen Vater zu provozieren; der Hass auf den musste bis auf Weiteres schlafen. Unversehens erhielt er vom Arbeitsamt einen Umschulungsplatz zum Binnenschiffer. Die Havel rauf und runter, die Elbe. Von der Spree in die Oder. War er in der Stadt, kroch Effie in sein Bett.

„Der Alte wird dich vermissen.”

„Ich schlafe bei einer Freundin, denkt er.”

„Sag mal, bumst du ihn?”

„Habe ich noch nie.”

„Noch nie?”

„Nein. Er hatte einen Autounfall. Seit dem kann er nicht mehr.”

„Hat er das gesagt?”

„Ja, wer sonst?”

„Was macht er mit dir?”

„Er sieht mich an.”

„Nackt?”

„Ja.”

„Mehr nicht?”

„Nein, mehr nicht!”

Sie verschwieg die wöchentliche Prostatamassage, nach der der Alte verlangte, dass er sie überall streichelte, den Finger in den Anus steckte, sie mit einem Kunstpenis bedrängte. Dass sein Schachfreund sie auch ...

„Ich möchte, dass das aufhört, mit dem ‚Nacktansehen’!”

„Ja, aber wie?”

„Wir werden eine Lösung finden.”

„Ja ...”

„Ich liebe dich!”

„Ich dich auch!”

Worte wie Regenbogen. Sommerwind. Leben, Hoffen, Leiden und Sterben. Wie der nie verhallende Ruf nach Tod: Ich liebe dich – ich dich auch. Doch er wusste, nichts war von Dauer. An einem Wochenende, gegen Mittag, Effie und er lagen im Bett, trat der Alte die Tür ein. Eine schäbige Tür aus Fichtenholz mit Astlöchern darin. Kein Problem. Zehntelsekunden später stürzte er sich auf sie, ein Messer in der Hand.

„Ihr Saubande!”

„Hör auf, Paul, du bringst mich um!”, schrie sie nach dem ersten Stich in ihren Körper panisch.

„Ich mache euch kalt!”

Der zweite Stich traf ihren Arm. Dann war Pierre dazwischen. Und in der Abwehr weiterer Messerstiche hatte er ihn gekonnt am Hals.

Ja, es sah locker aus, angeboren, angelernt, oft trainiert, wie er den Tobsüchtigen auf den Rücken brachte. Ohne Kraft zu gebrauchen, beruhigte er den in Nullkommanichts. Es knackte lediglich leise wie ein trockener Ast, auf den man trat. Und röchelte, als schliefe wer und träumte.

„Das war’s, Effie“, dachte er. Hörte sirrenden Atem. Und in seinem Hirn ein Sausen wie von einem Sturm. Doch dann Stille. Und kein Blut des Alten. Leere. Nur Angst um Effie. Und schlechte Luft, die vom Kotgestank des Alten kam. Vom Urin, der dem die Hose weichte, wie er sah.

„Ich war schon überall, hatte Sieg und Niederlage vor Augen“, krochen Paul Gedanken durchs Hirn, krallten sich fest – und gaben ihm endlich den Rest. „Und jetzt werde ich in dieser schäbigen Bude sterben, ermordet von meinem Sohn, ausgerechnet“, dachte er, der sonst das Sterben durchaus positiv  betrachtete.

Doch dann, als sein letzter Atemzug begann, als die von Gott geliehene Seele die Form eines zerknüllten Papiertaschentuchs annahm, als der Odem aus dem Torso zog, hin zu neuen Horizonten, als das eben noch blendend weiße Papiertaschentuch zerknüllt und aus dem Fenster geworfen, und der sanfte Flug durch Raum und Zeit begann, der nie enden würde; als Schmerzen und Schuld nachließen, da war er endlich in der ewigen Sekunde der Vergangenheit und in der Erlösung von allem Übel durch den Herrn. Und es begann neu.

4

Paul hatte sein Vater ihn genannt, ein treudeutscher Vater, der Wilhelm hieß. Martha, die Mutter, hatte zu Pauls Namensgebung nur stumm genickt, denn eigentlich wollte sie ihn Harald nennen. Der junge Paul wusste bald, warum der Vater Wilhelm hieß und seine Ehre die Treue war. Denn zumindest Verdun hatte Wilhelm hinter sich. Und eine Pickelhaube im Schrank. Das Kaiserbild im Wohnzimmer. Die frühen Striemen von Züchtigungen im Waisenhaus trug er auch noch. Jetzt mit Stolz. Auf Rücken und Hintern. Im Hirn. In der unwichtigen Wichtigkeit. Und Gott war sein Vater, Herr aller Schlachten. Doch, ja, der Name Wilhelm erfüllte ihn mit Stolz. Die Erinnerungen an schwul-perverse Handlungen im Waisenhaus weniger. Egal. Stolz, Zucht und Ordnung hatte er sich nach dem Annaberger Vorbild auf den Rohrstock geschrieben. Auf einen Prügel, den auch Paul tagtäglich wie das Essen gereicht bekam.

„Solange du die Füße unter meinen Tisch stellst ...“, brüllte Wilhelm, mit deutscher Fahne oder ohne. Doppelkorn. Bier. Mit weißen Blasen an den Lippen, den Schaumkronen des Wütens einer Bestie. Die Mutter nickte zu allem; war weiß und nüchtern wie Milch. Und das, bis Paul achtzehn war. Später gab Paul diese Art von Erziehung ohne schuldhaftes Zögern an seinen Sohn Alfred weiter, der sich ab irgendwann Pierre nannte. Den Schlägen entkam er trotz Namenwechsels nicht. Und ja, die Art des Schlagens war gleich der seines Vaters: innen auf den Unterarm, erst den einen, dann den anderen, und manchmal über den blanken Hintern, alles gleich, nur der Rohrstock war ein anderer. Verständlich, alles nutzt sich mit der Zeit ab. Die ehemals nickende Mutter auch, die starb als erste. Was konnte auch schlecht sein an dem, was der Vater ihm tat, das ihm geholfen hatte, ein Mann zu werden, fragte Wilhelm der Erste, in einer schwachen Minute einmal seine Frau Martha, die Letzte. Auch Paul fragte mit glubschenden Augen in einem eher seltenen wie volltrunkenem Moment seine Frau, die Allerletzte, der er sonst nie eine Frage stellte. Da die allerletzte Frau nickte, wie zu erwarten, gab er sich die Antwort wieder einmal selber: War er nicht ein gerechter Mann für Führer, Volk und Vaterland, der eigentlich nie fragte, nicht wahr? Der alles trug, egal was. Er, Mann in schwarzer Uniform in tiefstehender Lebenssonne und mit blitzenden Runen. Dienend Odin, der tausendjährigen Neuzeit im einig Reich. In einem Krieg, der zu führen war. Hurra! Den Schwüren, die zu schwören waren. Hurra! Hurra! Hurra! Dem Eid an der Fahne, usw., usw. Den Versprechungen. Dem Endsieg. Der Verwundung. Dem Tod. Der Gefangennahme. Hunger. Folter. Schlägen. Demütigungen. Dem Bergbau. Dem Dreck. Den Eiswüsten Sibiriens. Den Flüchen. Der Angst. Der Flucht. Dem Ankommen. Ohne Schuld und Schuldigsein.

Hatte er nicht schließlich mit seinen Idealen dafür bezahlt, und nun mit dem Leben?

„Führer befiehl, wir folgen“, hieß es einst. Paul meinte es ernst, folgte und war überall, wo der Führer ihn haben wollte. Und wäre noch ganz woanders, wenn ... Doch das hatte er hinter sich, glaubte er. Ja, die Frau, später der Sohn, das ihn verurteilende deutsche Gericht, die zwei Jahre Haft, die in den Schulen gelehrte Geschichte, und das ewige Geplärre der Juden rund um den Globus waren Schuld am irgendwann verlorenen Denkbild. Wäre er bloß nach Argentinien geflohen, vieles hätte er sich erspart.

Ach, wie war der Einmarsch in Polen leicht. Diese freudigen Beutezüge durch Belgien, Holland. Ach, wie hoch stand die Sonne in Frankreich, bis in den Süden hin. Und was hatte er nicht alles an Ländern und Mösen erobert. Den Herzen in Schmerzen. Hatte gelebt, geliebt, gesoffen. Mit Führer, Papst und Gott diese leichten Erfolge im Krieg, im Leben, in der Liebe und im Suff. Das Dasein wie überreife Kirschen gepflückt. Was für ein jubelndes Herz. Ein stets bereiter Schwanz. Ein unnützes Hirn, doch das wusste er nicht. Und was hätte noch alles kommen können in tausend Jahren Selbstgerechtigkeit, Ignoranz, Hochmut und Heuchelei. Ja, das Deutsche Reich auf eine höhere Treppenstufe der Zivilisation stellen, das war das Ziel und kein Tabu, das es nicht gelte, zu brechen, als er freiwillig nach Mauthausen, nach Auschwitz ging, um an der Menschenauslese mitzuhelfen. Was gab es Wichtigeres? Er fragte nicht. Er folterte ohne Entrüstung, im Prinzip ohne Menschenwürde. Alles in Klarheit und Substanz. Notwendig und von oben begründet. Schließlich hatte der Staat Würde und Leben seiner Bürger vor Untermenschen und ihresgleichen zu schützen. Punkt und auch Ausrufungszeichen. Paul gliederte sich in die Gilde der Massenmörder ein, ohne sich selber Gewalt anzutun. Wie alle. Er war der Oberen Werkzeug. Unterließ eigenes Denken und Handeln. Zerschlug Menschen durch Schmerz, Angst, Verlassenheit und Tod. Erst in Pflichterfüllung, dann vergaste, erschlug, erschoss er sie in Willkür – mit Freude und Wut, aus Spiellust und elementarem Vernichtungswillen. Später tröstete er sich, wenn überhaupt: Es war unwertes Fleisch. Nur das. Und die Tortur des Tötens Technik. Was sonst? Sterben war nötig. Wie anders wäre ein großdeutsches Reich sonst möglich gewesen? Eigener Schmerz ist dem Sein abträglich; ist gefährlich und irreführend wie Liebe. Man muss vieles von Allem ertragen und nichts sagen. Nie kapitulieren. Lieber lügen und nicht gestehen, dass man nichts oder viel begangen hat, dass man in sich aber weiß, begangen zu haben, oder nicht, das muss man versteckt halten wie sich selber. Paul handelte nach dem Motto: Rettet Unschuldige wie mich, lasst sie dem Wissen über Schuld widerstehen. Denn über den Sieg entscheidet die Gewalt, nicht das Denken und Reden darüber, das Wissen. Der Sieg gehört dem Stärkeren, dem, der nicht zögert und denkt, sondern dem, der das Denken ausschaltet und einfach tut. Diese alles sprengende Feuerkraft in Disziplin mit Lust, dem Kampfgeist, der Moral – der eigenen. Und nicht zuletzt gerade der die und das. „Ich tat, was mir befohlen.“ So schrieb er den Brief:

Martha, meine Frau. Ich bin verwundet, erhielt vom Iwan einen Oberarmdurchschuss. Ich habe Schmerzen. Doch es geht alles vorbei, denn ich bin hier im Feldlazarett in guten Händen. In ein paar Wochen werde ich auf Urlaub zu Hause sein, dann werde ich dir ein Kind machen. Es wird ein Junge sein. Der Führer braucht Soldaten für den Endsieg. Er wird Alfred heißen. Gruß aus Russland.

Heil Hitler!

Paul

Auf einem Bild trug er Uniform. Schwarz, Stahlhelm mit Totenkopf und SS darauf, Maschinenpistole vor der Brust. Und er sah mutig und anständig aus, irgendwie. Später, wieder mit Datum hinten drauf, der alte Preuße, ein Foto vor einer Holzwand mit Stacheldraht als Krone. Noch eins vor einem doppelten oder dreifachen Zaun. Hinter dem Zaun zerlumpte Männer, hohle Gesichter. Halb verhungerte Kinder. Bleiche Frauen, die ihre Finger wie im Gebet in den Draht krallten. Diese Augen ... Oh Gott, wo warst du?

Das Gesicht Pauls auf den ersten Blick wie auf all den anderen Fotos. Und doch anders. Nicht wegen des fehlenden Stahlhelms. Das hier war mit Feldmütze, in Dienstuniform, mit Pistole und Schlagstock. Nein, es war der Blick. Dieses Abwesend- und doch Anwesendsein. Das ängstliche Zurückweichen, als fürchte der Mann die Kamera. Als könnte man sehen, was er an Grauen getan und was er noch tun würde; wozu er in der Lage, jetzt, und in ähnlichen Situationen.

Pierre hatte ein solches Ahnen durch die Kindheit begleitet. Dazu die Trauer der Mutter. Das Heft mit Notizen. Und die Fotos – nun. Rücksichtslos und ohne Hemmungen in unmenschlicher Nacht war die dunkle Gestalt des Vaters um ihn, in ihm, wenn er schlief, träumte, oder nur so tat.  „Alfred!“, drohte der. Und auch deshalb benannte er sich um in Pierre; Alfred, nein, nie ...

Es lief darauf hinaus, dass Paul sich durch Gewalt punktuell Höhepunkte verschafft hatte in seinem rastlosen, sich nicht schonendem Dasein. Dafür, dachte er nun, wo er am Verrecken war, hätte ihm Ehre und Anerkennung gebührt und nicht der Tod. Es lag sowieso eine Verwechslung vor, denn er wollte sich vom Sohn nur das holen, was ihm zustand, nichts weiter. War es nicht ein Spiel? Ja, es war ein Spiel, und nun sollte es aus sein ... Nein, ein Spiel war es nicht gewesen. Sein Leben war ein Angebot der Treue, dass nun nicht belohnt wurde. Er bot Treue und erntete Niedertracht, den Tod gar. Es war ein Missverständnis, sicher. Denn das ihm zugeteilte Leben hatte ihn sozial verwahrlosen lassen, nicht er sich selber. Und nun folgte in ihm schon wieder diese unheilvolle Frage an den Sohn, die er sich oft gestellt, dem Sohn aus Angst bisher aber nie und er wusste warum: „Liebst du deinen Vater, Sohn?“

Und was der darauf antworten würde, wusste er eigentlich vorher und fragte dennoch; und es zischte ihm schon allein beim Gedanken daran schmerzhaft durch die Ohren, dieses schnalzende hartscharfe: „Nein, ich liebe dich nicht, liebte dich nie, werde dich nie lieben. Du gehst mir am Arsch vorbei, du Menschenschinder, du Massenmörder!“

Und es war ja immer so: Vorgeschobene Dankbarkeit konnte man auf Oktoberfesten oder Betriebsfeiern oder sonstwo einfordern, hier, auf dem Sterbebett nicht. Da konnte nichts eine Rolle spielen, nicht mal der Tod, denn da krepierte man ohne zu wollen mit geschlossener Schnauze, alles andere wäre sekundär. Mit diesem Wissen jedoch ging es ihm in seinem Käfig auch nicht besser. Nicht im blinden Zufall Leben. In seiner Wut, zwischen Pflichterfüllung, Leben und Tod. Rote Blutluft war. Vom Alten verschuldet. Von Effie freigesetzt. Ihr Stöhnen, Röcheln, Keuchen. Die Hitze abgehenden Lebens. Dagegen Pierres Ruhe kalt wie Eis. Diese Überlegenheit des Profis. Das Anlegen einer Druckkompresse an ihrem Leib. Das Verschnüren des Verbandspäckchens mit dem Bademantelgürtel. Hände da, wo sie sein mussten. Und mit Herzschmerz der Lebenskuss. Mit Liebe.

„Es wird, Effie! Ich bringe dich ins Krankenhaus!”

Die zarte Person konnte er mühelos tragen. Er hatte einmal einen verwundeten Kameraden Kilometer weit ... Lediglich an der Treppenbiegung verharrte er, um zu fragen: „Hältst du durch?”

„Ja, ja, es geht mir gut.” Dann seufzte sie, von weit her der Ton. Einen ihrer Arme um seinen Hals, der andere hing leblos herab, stand er auf die Straße. Keine fünf Minuten waren es zum Krankenhaus.

5

„Es wird mit Ihrer Frau!”, sagte der Arzt. Dann verschwand sie hinter gläsernen Türen. Davor saß er wartend auf einer Bank, als die Polizei kam.

„Kommen Sie, wir müssen ein Protokoll machen.”

Dann war er vier Monate weg.

„Sie bleiben bis zur Hauptverhandlung auf freiem Fuß”, beschloss der Richter beim Haftprüfungstermin.

Sein Anwalt: „Sie dürfen die Stadt nicht verlassen!”

„Geht klar.”

Effie verbrauchte ihre Lebenszeit in der Psychiatrie, in der Nähe von Hamburg.

„Warum da?”, fragte er den Anwalt.

„Sie hat dort eine Schwester. Und irgendwer musste sich um sie kümmern.”

„Ja, ist schon gut.”

Er fuhr nach Hamburg.

Sie lag im Bett. Ihr Gesicht grau, ihr Geist abwesend.

„Effie, ich bin’s!” Nichts war, nur Stille, als ob jemand den Stecker zum Leben gezogen hätte.

„Ich werde sie woanders hinbringen”, sagte er dem Arzt.

„Ja, ja, das haben wir schon öfter gehört.”

Nach einer Woche Hamburg war er fast pleite. Er sparte am Essen. Zum Schlafen, drei Mark die Nacht, ging er ins Pik Ass, einer Institution für Penner, Trinker, Obdachlose. Nach fünf weiteren Besuchen bei Effie, Nächten im Pik Ass, wurde er verhaftet. U-Haft Hamburg, Holstenglacis, seine Anschrift für zwei Monate. Drei Beamte aus Berlin holten ihn zum Gerichtstermin. Im Flugzeug nahmen sie ihm die Acht ab.

„Falls wir abstürzen ...”

U-Haft Moabit.

Drei Tage dauerte die Gerichtsverhandlung.

„Notwehr – Freispruch!”, beantragte sein Anwalt.

„Mord!”, grölte der Staatsanwalt.

„Frau Effie könnte bezeugen ...”

„Sie kann aber nicht!”

„Aber wenn sie zu sich kommt ...”

„Totschlag, drei Jahre. Das Urteil wird wie folgend begründet ...”

Er wollte in Effies Nähe sein, nach Hamburg verlegt werden. Monate stritten zahnlose Tiger um die Beute. Endlich!

„Den Flug und die Kosten für die Überführung nach Hamburg hat der Antragsteller zu tragen.“

„Wie denn?”

„Sie haben geerbt, Ihren Vater beerbt!”, erklärte ihm der Urkundsbeamte.

„Wie viel?”

Die Frage blieb offen. Aber für Flug und zwei Mann Begleitpersonal reichte es.

„Sollen wir für die Fahrt nach Fuhlsbüttel ein Taxi nehmen, oder wollen Sie mit der Straßenbahn ...”

„Taxi!”

„Immer nobel, der Herr!”

Monate in hohen Mauern. Tage mit Gelblicht und stumpfen Gesichtern. Das Hirn leer, tränenloses Heulen. Schritte im Kreis. Nächte, die sich dehnten wie die Bandnudeln zweimal die Woche. Von Effie – auf seine Briefe – nichts. Fruchtlos die Gebete. Plötzlich kam was in Gang.

„Sie können in den halboffenen Vollzug. Wollen Sie?”

Was für eine Frage ...

„Mit Ausgang und so?”

„Klar.”

„Ja, ich will!” Es klang wie ein Eheversprechen, so fest und wollend.

„Dann packen Sie schon mal. Morgen geht’s ab.”

„Wohin?”

„Ins Moor!”

„Wohin?”

„Na ins Moor, Richtung Bremen.”

„Bremen?”

„Torfstechen!”

Drei Holzbaracken für je 20 Mann standen in karger Landschaft. An die fünfundzwanzig Wachmänner im Dreischichtdienst. Der Torf schmutzig braun und faulig feucht, mancher trocken wie altes Papier, bröckelig. Die Bäume, das Gestrüpp über dem Torf, schwächlich. Weit entfernt der Horizont, versteckt hinter nebligem Himmel.

Die Arbeit war schwer. Doch er gewöhnte sich schnell ein. Trotzdem, die Tage machten nervös. Er dachte an Effie, dabei sollte er aufpassen bei der schweren Arbeit, manch einer hatte hier schon endgültigen Frieden gefunden. Die überdimensionierten Nächte umspülten ihn salzig und machten still. Die Wochenenden waren arbeitsfrei. Wer keinen Ausgang erhielt, resignierte schon nach Stunden am Dasein; dann störte schon das Auf und Ab von Schritten, die fremden Stimmen, das Sirren vom Wind, der Geruch von Torf. Wer wollte, konnte sich was kochen. Ein Bollerofen stand im Raum.

„Torf ist als Heizmaterial unübertroffen“, erzählte ihm der alte Wärter Hugo gleich zu Anfang. Torf war hier manchem alles, Menschen zählten weniger. Hugo war anders. Wenn ihm erstmals Ausgang zustand, wollte er zu ihr. Es waren zwar neunzig Kilometer und wie er das schaffen würde, wusste er nicht, doch es wird, glaubte er. Als es endlich soweit war, nahm ihn Hugo, der Nachtschicht hatte, mit in die Stadt.

„Von da geht ein Zug nach Hamburg. Denk daran, Sonntagabend fährt der nicht!“

Was kümmerte ihn das – im Moment.

Sie lag wie unberührt. Und sie roch, wie er feststellen musste. Er wusch, kämmte, küsste sie ...

„Ich hole dich hier raus“, sagte er zum Abschied. Er wusste auch wie. Vom Erbe war noch was über, damit könnte er wenigsten sechs Monate überbrücken, danach würde man sehen.

Der Nachmittagszug ins Städtchen war weg. Er hatte es geahnt. Ein Stück Draht war schnell im Müllcontainer gefunden. Pfeifend saß er im Auto, hatte „Phantom der Oper“ eingeschoben: „Sing, ja sing“, forderte das Phantom die Schöne auf. Pierre träumte. Lange vor dem Lager ließ er das Auto stehen, rasch die Fingerabdrücke weggeputzt und ab ging’s. Pünktlich stand er am Drahtzaun.

„Ich habe gewettet, dass du pünktlich bist“, freute sich Hugo.

„Hätte ich nicht“, dachte Pierre.

Alltäglich spürbar war die Einschnürung der Persönlichkeit, der immense Zwang, hier, wie in jedem Knast. In den Stuben gab es unter den Gefangenen keine Freundschaften. Nähe war sexuelles Interesse, das in der Latrine erledigt wurde. Pierre besuchte lieber nach Besuchen bei Effie einen Puff; Not kennt kein Gebot. Nach dem vierten Ausgang standen vier Autos im Wald. Ein Jäger fand die.

Hugo warnte: „Die haben dich in Verdacht, Pierre.”

„Warum mich?”

„Die anderen Ausgänger werden gebracht. Du bist der Einzige, der selber kommt!”

Bei der siebenten Fahrt hatten sie ihn. Eine „Mausefalle“ nahe dem Städtchen war sein Verhängnis. Bei der Kontrolle seines Spinds fanden sie „Phantom der Oper“.

„Ah, die Originalaufnahme mit Hofmann und Kaufmann. Sehr schön, die wird schon lange von ihrem Besitzer vermisst!”

Zurück in Fuhlsbüttel saß er vier Wochen verschärften Arrest ab. Als er aus dem Keller kam, fand er einen Brief seines Anwalts vor. „... ist ihre Verlobte wie gewünscht in das Pflegeheim XY verlegt worden. Die Kosten für sechs Monate habe ich von Ihrem Konto abgeführt, Auszug anbei. In ihm war Sonntag. Am Montag erhielt er wegen der Autodiebstähle die Anklageschrift. Sein Anwalt rechnete mit achtzehn Monaten Nachschlag. Elf Monate waren es schließlich. Wegen der besonderen Umstände, sagte der Richter. Die Beisitzerin des Richters hatte angesichts seiner Geschichte Tränen in den Auge, und nickte ihm verstohlen zu, als er abgeführt wurde.

Knast kann die Hölle sein, wenn man auf Entlassung wartet. Kommt es bei den Häftlingen zu Aggressionsausbrüchen, gibt es Prügel, Beruhigungszelle, Gitterbett, Zwangsjacke, Medikamente. Pierre besuchte den Anstaltspfarrer.

„Ich werde sehen, was ich für dich tun kann, mein Sohn.”

Zehn Tage später führte ihn ein Vollzugsbeamter aus.

„Die Acht bleibt aber dran!”

Trotzdem eine selige Stunde für Pierre; Effie schlief die ganze Zeit.

„Was haben Sie ihr gegeben, dass sie so fest schläft?”, fragte Pierre den Arzt.

„Sind Sie ein Angehöriger?”

„Nein, aber ich bezahle den Scheiß hier ...”

„Auskunft erhalten nur Angehörige.”

„Er ist ihr Verlobter”, sagte der Vollzugsbeamte und hielt dem Arzt Pierres Akte vor.

„Das zählt hier nicht – und Ihr Wisch schon gar nicht”, und: „Verlassen Sie sofort die Klinik!”, nachdem Pierre ihn „Arschloch“ genannt hatte.

„Ich werde dafür sorgen, dass Sie Hausverbot bekommen, und gegen Sie,” der Arzt reckte den Finger gegen den Beamten, „werde ich eine Dienstaufsichtsbeschwerde einleiten.”

Nicht nur Pierre ahnte, dass in der Klinik etwas faul war.

6

Sechs Wochen später stand er an ihrem Grab.

„Woran?”

„Herz-Kreislaufversagen, steht im Arztbericht.”

„Herr Rechtsanwalt, das ist eine Lüge! Als ich Effie besuchte, machte sie einen durchaus gesunden Eindruck, sie schlief. Ich bin sicher, dass sie ohne Grund ruhiggestellt worden ist!”

„Sie meinen, Medikamentenmissbrauch seitens der Klinikleitung?”

„Ja! Oder eine Pharmastudie oder Ähnliches ...”

„Gut, ich werde mich darum kümmern. Übrigens, die Klinik hat die Kostenrechnung geschickt. Sie bekommen das zu viel gezahlte Geld in den nächsten Tagen.”

Er war wie tot. War mit ihr. War einsam alt und weich geworden. Stand blasse Tage am Fenster und sah in den Hof. Frisch gefallener Schnee knirschte unter den Tritten der Wachtposten. Glatt gebügelt die Nacht. Manchmal schrie er gegen das Dunkel an, rauchte, obwohl er nicht rauchte.

Er organisierte Spiritus. Den versetzte er mit Obst, zuckerte, gab Kakao dazu, soff die Brühe. Schluckte Verdünner aus der Tischlerei, Pinselreiniger. Er wurde zur Laus. Die Seele nörgelte und stach gegen sein Gewissen. Dann kam der Moment, da beteiligte er sich an der Lüge Leben nicht mehr, an der Wahrheit halbtoter Zeit. Er hatte Valium gehortet, das schluckte er. Ruhe. Liegen und Nichtstun. Keiner da, der antrieb, schrie, forderte, befahl. Sterne glommen, Gitterschatten. Ein Scheinwerferstrahl huschte vorbei.

„Sie päppeln wir wieder hoch!”, sagte der Arzt, an seinem Bett stehend.

Der Tod. Abgelehnt. Begründung: Es würde davor noch ein straffreies Leben verlangt. Da war sie wieder, die Unfreiheit der Selbstentscheidung. Da waren der Schweiß, die saugende Zeit, das Schnarchen im Nebenbett und keine Möglichkeit, dem zu entkommen. Monate später die Entlassung. Das Stehen vor der Tür. Die Einsamkeit, die sich Freiheit nannte. Die zog ihm die Haut in Fetzen, brach dröhnend in seine Trommelfelle, troff die Achseln nass. Er, rein in eine Taxe: „Zum nächsten Spirituosenladen, aber schnell!“ Eine Flasche Korn, eine Cola im Arm: „Zum Ohlsdorfer Friedhof, los!“

„Effie ...!”

Tausend Nadeln in der Haut. Blockierte Atmung. Schwacher Kreislauf. Lauter Angst, was wie wird – und ein Versprechen. Ein paar Tage später füllte er einen ihrer ehemaligen Pfleger in einer nahe gelegenen Kneipe ab. Danach wusste er, was er wollte. Seinen Anwalt interessierte das nicht.

„Das ist Kneipengequatsche. Das hat vor Gericht keinen Beweiswert.”

„Und nun?”

„Muss ich Ihnen das sagen?”

Den Baseballschläger besorgte er in einem Sportgeschäft.

Auf dem Parkplatz, vor dem Driving Range des Golfclubs, passte er den Chefarzt ab.

Zwei heftige Schläge auf die Oberschenkel und als der lag, zwei besonders schwere auf die Oberarme. Tief ins Maul steckte er dem die leere Medikamentenpackung, die er vom Pfleger hatte.

Mit dem Jaguar des Arztes fuhr er davon.

Die Sturmhaube riss er sich während der Fahrt aus dem Gesicht, warf sie aus dem Fenster, die Handschuhe behielt er bis zum Schluss an. Den Karren parkte er, Tür und Fenster offen, am Hafen. Um ihn ein glattes Gleichmaß, das Wasser entspiegelt. Tiefe Ruhe im Teich des Bewusst-seins. Tage später saß er im Windzug von Fensterritzen in einem grauen Zimmer zwischen grünlichen Wänden. Arbeitsamt, Prüfung zum Binnenschiffer. Nach zeitlosem Lehnen, Denken und Schreiben war die Prüfung bestanden.

„Glückwunsch!”

„Danke.”

„Übrigens, ich habe da einen Job für Sie. Gute sechs Monate auf See ...”

Ein Bananenfrachter, blitzweiß, gepflegt. Ja, er musste weg aus der Ausweglosigkeit des Denkens, er gehörte in die klare Luft. Er hatte sich eine Glatze schneiden lassen; das machte den Kopf leichter, die Körperpflege einfacher.

Der Frachterkapitän verschob nebenbei Waffen; weil er Frau und Freundin hatte, weil er ein Haus bauen wollte, weil er tausend Gründe hatte, reich werden zu wollen. Pierre sagte dazu nichts, war teilnahmslos, faul im Hamsterrad. Hatte Höhlen in seinen Wangen, zog sich eine Decke über beide Ohren und horchte ins Dunkel.

Von großer Fahrt zurück, suchte er eine Wohnung. In der Nähe des Kirchhofs fand er die: zwei Zimmer in einem Haus mit penetrantem Mief. Schweißfußindianer. Von der Treppe ein trüber Gang, links die erste Tür führte in seine Bude. Viele Möbel hatte er nicht, Spind, Tisch, Bett, Sessel. Er würde sowieso nicht oft da sein.

Ihm gegenüber hauste eine junge Frau. Die sah aus, als schaffte sie an. Ging er an deren Wohnung vorbei, hörte er Keuchen, Stöhnen, Weinen. Die Tür stand immer offen, Dreck, Plastiktüten mit Müll, Präservative obenauf. Ein schmuddeliges Kind lief umher. Anscheinend machte die Hure Überstunden bis in den Morgen.

Pierre drehte dann die Musik lauter, um schlafen zu können.

„Irgendwie hatte ich trotz allem Glück“, dachte er fiebernd auf der Matratze.

„Vierzig Grad Fieber“, befand sein Bewährungshelfer und: „ein Arzt muss her!“

TBC, Sputum, Kälte, Isolation, Blutsturz. Ein Zwölfbettzimmer, die Schritte des Doktors auf dem Fliesenmosaik.

„Sie werden uns beim Heilungsprozess tatkräftig unterstützen müssen.”

Er hörte, was der sagte, aber wovon war eigentlich die Rede?

„Ich muss es vom Torf haben, vom Leben da.”

Er las Manns  „Zauberberg“. War Gleicher unter anders Gleichen – wieder einmal. Doch trotz Thomas Manns Trost war Hoffnungslosigkeit in hohen kalten Gängen, Lakonie, abgetretene Filzpantoffeln, Stagnation, ein wackliges Standbild, das Halt suchte.  Ein Geruch, der Gefährliches an sich hatte. Ein Befund, größer als Null. Der Tod, den er zig Mal täglich, zwei Finger breit, in die Flasche laufen ließ. Ja, das blutige Gebirge in der Brust muss raus, sagte das Gefühl. Er hatte keine bessere Idee; einen Halbzollnagel schlug er mit der Holzsohle des Schlappen in seine Brust. „Dich mach ich alle!“, hatte er dabei gerufen. Es blieben eine Wulst, eine Narbe, eine Warze, Gedanken, die an unsichtbaren Marionettenschnüren hingen, seine Mundwinkel zucken ließen, seine Augen, Finger und Beine. Angst, die fiel wie Schnee, weiß, sanft, unmerkbar erst, ihn zudeckend, erstickend. Es waren andere da, denen ging es wie ihm. Er konnte sie nicht ertragen. Er saß lieber alleine, als in sinnlosen Gesprächen um das Leben zu ringen. Faustschläge und Fußtritte teilte er aus, um für sich zu bleiben. Morgens, noch vor dem Frühstück, wurden die nächtlichen Abgänge aus dem Keller geholt. Die wurden in schwarzen Kastenwagen zwischengelagert. Zurück blieb Gestank. Waren die schwarzen Fahrer mit dem Essen fertig, stob Kiesel und Schnee, so rasant preschten die vom Hof. Pierre konnte das Schauspiel vom Fenster aus sehen. „Wann ich?“ Auch das gehörte zur Serie unnützer Fragen im schwach fließenden Leben.

Monate waren vergangen und er schaute nicht mal mehr hin. Wochen mussten noch vergehen, es war ihm egal. Als der linke Lungenflügel faulte, schnitt man ihn raus. Ab da ging es aufwärts im Abwärts. Die gelblich-weiße Masse blieb drin, die vorher müde Zunge wurde redegewandter. Den Ärzten war er Lob schuldig. Geblieben dagegen Falten, vom Nasenflügel zum Mund, die stärker und tiefer wurden, je länger er hier war.

„Sie haben eine kräftige Konstruktion, der haben Sie diese überraschende Gesundung zu verdanken”, tat der Oberarzt begeistert.

„Ein paar Tage Reha noch”, meinte der Professor. Einzelzimmer in Weiß, Radio und Fernseher. Eins-A-Essen, psychologische Fürsorge, die seine Dunkelheit umpflügte, die sein verbogenes, verzweifeltes Selbst auf den Steinplatten der Analyse zertrat. Die nichts und nie begriff. Da musste er durch.

Im Erdgeschoss arbeiteten einige Rekonvaleszenten an Einlegearbeiten. Die er kannte, denen nickte er zu. Dann krachte die grüne Holztür ins Schloss, er war draußen.

Zuhause lag er auf dem Bett. Die Nachbarin hatte er auf dem Flur getroffen.

„Oh, Sie sehen aber derangiert aus. Kann ich etwas für Sie tun?”

Sie konnte. Er brauchte nichts zu sagen. Als sie kam, hatte er die Hose aus.

„Müde Augen hast du”, sagte sie.

„Du riechst gut”, er.

Sie hatte einen runden Hintern. Er griff ihr zwischen die Beine. Dann waren ihre aufgeworfenen Lippen überall. Sie nahm seinen Schwanz in den Mund. Lust und Sehnsucht in roten Kreisen, ihr weicher Körper an seinem. Zunge an Zunge, heiße Haut, zitternde Brüste – um und über ihm. Er spritzte ihr in die Hand, den Mund, in die Fut, ins Laken.

Sie hieß Gudrun und war schön – im Dunkeln. Makellos ...

„Ich mag dich sehr”, sagte sie. Und ihre Augen schwammen im blauen Nichts der Worte davon.

„Ich mag dich auch”, log er in einem langen Atemzug, lag unbeweglich. Ein Sack, gewichtslos und doch schwer. Die schäbige Nacht brach in farbigen Lichtkaskaden der Neonröhren von gegenüber. Dann waren sie betrunken.

„Ich brauche dich. Du bist so zärtlich, leckst so gut.”

Er lag da und wollte das Vakuum aus seinem Schädel bekommen. Die Bude, in der sie waren. Das Bett, das verwohnte Mobiliar. Er wollte Ansprüche ans Leben stellen; das sagte er ihr.

„Ich werde für dich sorgen”, sagte sie.

„Sorg du für dich und dein Kind. Ich sorge schon für mich!” Seine Stummheit spülte ihre drängenden Worte aus der Zeit. Das Licht ging an. Ihre Haut war kalt und faltig. Die Schminke verschmiert. Mit den Händen spielte sie am Betttuch, drehte Kringel hinein. Dann wurde es peinlich, mehr nicht. Es kam immer so: Lachen und Weinen waren eins. Der Morgen danach ein dunkler Kasten. Er griff nach der Hose.

„Ich hätte auf dich gewartet!”, schrie sie hinter ihm her. Es änderte nichts, sie war eines oder jedes Weib.

Ein Anruf lockte ihn nach Polen, Stettin. Ein Bekannter aus der Umschulung erwartete ihn.

„Die suchen einen, der einen Kahn fahren kann.”

„Den hier, die  ‚Guste’?”

„Ja.”

„Stettin‚ Guste, ich bin da“, dachte er.

Der Kahn, ein fünfundvierzig Meter langes Stahlgerippe in holzverkleideter Schwärze. Vorne drauf pappte weiß der Steuerraum, dahinter die Wohneinheit. Unten Pantryküche und Schlafraum, Dusche. Ein Diesel gespeister Generator. Alles zusammen seine zukünftige Ungestörtheit auf kleinstem Raum.

„Den falschen Fleppen als Schiffsführer bekommst du beim Hafenmeister.”

„Gut so!”

„Ahoi, Kapitän!”

„Leinen los!”

„Endlich mal Glück gehabt“, dachte Pierre. Doch was war Glück? Das Daran-Denken schon Ausnahmesituation.

Bugwellen schoben vor erdigen Hügeln. Die Sonne im Schlepp, wenn er morgens bergab fuhr. Gärten, in denen Menschen mit krummen Rücken arbeiteten. Stettin, Hamburg, Häfen von Gewirr aus Stahl. Lärm von Lastwagen und Eisenbahnen. Gestank von faulendem Fisch, Obst, und sonst etwas. Dazwischen Geschrei der Schauerleute. Eine Kaschemme im Freihafen. Licht spiegelte auf Glas. Wodka schaffte Platz zwischen dem Jetzt und Früher. Manchmal brach in ihm die Schwere durch: „Effie, mein kühles Mädchen“, daran konnte er dann denken. Wenn er weitertrank, spülte sich bitteres Lachen in seine Kehle; hörte er das Phantom: „Sing, ja sing, sing, meine Schöne ...“

Er war hinter Scheiben, in Wänden, die Elbe rauf und runter, die Oder. Tausend Tage, tausend Fragen. Manchmal, im Traum, scheuerte Schilf am Boot, warf Zukunft helles Licht auf Segel, summte es aus dichtem Ufergras. Dann war die Zeit unbegrenzt und Kerzenschein huschte übers Glas. Worte zu Sätzen. Ihr heißer Atem auf seiner Haut ..., Illusion. In einer kleinen Bar, in Stettin, stand er neben einer.

„Ich heiße Pierre”, sagte er, und gab ihr die Hand.

„Ich Uschi.”

„Du bist Polin?”

Ihr Ja war in Musik verlaufen. Nach einem Piccolo konnte er tief in ihre Seele sehen.

„Wie viel?”

„Fünfzig!”

Augen glühten. Er sah ihre quellenden Brüste im Rauchglas gegenüber. Dann federte sie auf langen Beinen vor ihm hin und her. Kurzer Stoff schmiegte sich beim Gehen an ihren Hintern.

„Zigaretten holen, Süßer.”

Als sie sich drehte, sah er ihre Scham. Das Dreieck Wolle. Sein Schwanz pulsierte.

„Fünfzig. OK!”

Er legt ihr die Hand auf die Brust. In ihrem Lachen gelbe Zähne.

„Wo sind die Hundert?”, fragte sie auf dem Zimmer.

„Hundert? Du bist wohl blöde in der Birne!”

„Ich hab doch gesehen, dass du die hast.”

„Fünfzig waren ausgemacht.”

Er drehte ab, zur Tür, wollte gehen. Ein Schlag traf ihn seitlich an der Stirn. Einen Tritt spürte er gegen sein rechtes Bein, fiel und blieb liegen. Als er zu sich kam, war die Brieftasche weg, der Monatslohn. Er tupfte sich das Blut ab. Stand dann im Vestibül, immer noch benommen. Die Puffmutter brachte ihn zur Tür, streichelte ihm über die Wange.

„Gut, dass du keine Polizei gerufen hast. Dafür hast du das nächste Mal einen umsonst!”

Er sagte nichts. Er wusste, dass er wiederkommen musste, warum auch immer. Marche ou rêve, wie es in der Legion hieß.

7

Hochwasseralarm, in Deutschlands Flüssen stiegen die Pegel, in Polen auch. Jahrhundertflut, schrieben die deutschen Zeitungen, dito in Polen. Er kam mit dem Kahn aus Hamburg, die Elbe hoch. Er wollte nach Stettin.  „Guste  Szczecin“, stand am Kahn.

Das Erwachen war schlimmer, als ins schwarze Loch zu fallen. Im Loch hatte man keine Erinnerungen, erst das Erwachen drängte diese neu auf. Unterbrochen wurde sein Nachdenken durch das Gekreische eines Signalhorns. Ein Lautsprecher dröhnte.

„Jemand an Bord?”

Das Horn heulte: awie, awie, awie ...

„Jemand an Bord?” Die Lautsprecherstimme. Blaulicht zuckte.

Horn: ... awie, awie, awie, ..., Lautsprecher: Ist jemand ...? ... awie, awie, awie ..., das Horn, Blaulicht.

Er schleppte sich zur Tür, winkte. Ein Scheinwerferstrahl ergriff ihn aus achtern und zirka fünfundzwanzig Metern. Er gestikulierte ins Entfernte, Grelle.

„Sind Sie verletzt?”

Er schüttelte den Kopf, nickte.

„Ja, was denn nun?”

Er schüttelte den Kopf und kreuzte die Arme über dem Kopf.

„Alles in Ordnung!”

Danach wankte er in die Kabine zurück, die Wodkaflasche suchen. Draußen brummte ein Motor. Durch das Kajütenfenster las er am Rumpf des davonfahrenden Kahns: Zoll. Eine schwarz-weiß-rote Fahne winkte am Heck in der Gischt. Einen satten Zug nahm er. Lag dann auf dem Diwan. Einen Moment noch, dachte er.

Als er erwachte, war es dunkel. Nüchtern ist schlimmer als betrunken. Er suchte erneut nach dem Wodka. Das Telefon schnarrte nervend. Er fand den Apparat am Boden, nahm den Hörer ab, hörte, sagte: „Rufen Sie morgen wieder an, ab heute habe ich alle Zeit der Welt!”

„Pierre, Pierre, so hören Sie doch ..., hören Sie ...!”

„alle Zeit!” Er legte auf, noch die Stimme des Spediteurs im Ohr. Ja, er hörte, doch nicht auf den, auf den hatte er noch nie gehört. Noch nie.

Er stellte das Radio an. „Hochwasser auf Elbe und Oder. Morgen werden weitere Niederschläge erwartet.“ Er trat zwei Schritte nach draußen, die Flasche in der Hand. Am Himmel balgten Hundewolken. Dazwischen Sterne, eiskalt. Wind, der nach Sekunden zum Sturm wuchs. In der Ferne Lichter. Der Hafen von Schnackenburg, vermutete er. Dort sollte er eigentlich liegen, im Hafen, nicht hier, auf den Wiesen. Was soll’s, morgen würde ein Schlepper kommen, ob er wollte oder nicht. Morgen würde es regnen oder auch nicht. Und er musste morgen mit dem Spediteur reden. Er legte sich aufs Sofa, war müde, döste vor sich hin. Aufdringlich schlug Regen ans Fenster, rund um den Kahn düsterer Brei. Da, die Stille fiel ihm plötzlich auf, das summende Geräusch des Hilfsdiesels war nicht mehr zu hören.

„Wie lange wohl schon? Ich habe ihn vor Tagen doch gründlich gewartet oder nicht?“, grübelte Pierre.

Ihm fehlte keineswegs die Beleuchtung, oder das Radio, das Telefon. Das waren Dinge, die sich notfalls über die Batterie ernährten; die Kühltruhe, was da drin war, darum sorgte er sich. Und auch die Gottheit Minka strich schon fragend herum. Ja, ja, wenn das Fleisch auftaute, anfinge zu stinken, Würmer sich an die Arbeit machten das gäbe ’ne Schweinerei.

Mit der Stablampe in der Hand kletterte er in den Schiffsbauch. Nach wenigen Schritten war der Startknopf des Notaggregats erreicht. Hustend sprang der gewaltige Motor an. Licht flammte auf, der Lautsprecher des Radios brummte.

Er ging zum Hilfsdiesel. An dem Maschinchen bemerkte er äußerlich keinen Schaden. Ein Schlag mit dem Hammer auf das Teil, nichts, Schweigen. Er beließ es dabei. Der brauchte Zeit zur Erholung, einen Ölzusatz. Genau deswegen spürte er Unbehagen in sich, sein schlechtes Gewissen bewirtschaftete ihn. Andererseits konnte er nicht sagen, dass es ihm leid täte, festzusitzen.

Am Nachmittag war der Schlepper aus Hamburg da. Der schnappte sich den Kahn am Haken, links über der Schraube. Doch nichts, als der anruckte, nur Stöhnen im Metall. Am Bug dann – wieder nichts. Nicht mal Geräusche wie von achtern.

„Der Kahn ruht wie in Beton!”, dröhnte der Schlepperkapitän rüber. Pierre nickte, reckte den Arm zur Bestätigung.

„Wir versuchen es gleich mal vorne wie hinten – auf einmal!” Er nickte. Nichts. Die Schlepptrossen waren abgeworfen, der Bugsierer lärmend verschwunden. Er rief den Spediteur an.

„Es geht nichts? Verdammt! Was haben Sie bloß wieder angestellt!”

Pierre glaubte im Vorwurf seinen Vater zu hören, legte auf.

Er hatte Hunger. Vorräte waren genug an Bord, zu essen, zu saufen. Es regnete weiter. Doch anstatt zu steigen, fiel der Elbepegel. Die Anwohner freute es, schrammten die doch an einer Katastrophe vorbei. Für den Spediteur blieb es eine Sauerei; der hatte Gustes Bauch weit in die Zukunft verschachert. Pierre blieb ungerührt. Ihm fehlte wenig; wenn es an der Zeit wäre, würde er das Wenige nachholen. Die nächsten Tage fielen ihm steif ins Genick. Zu viel gesoffen, sein Blick durch dreckige Scheiben in eine triste Landschaft, bleich und ungesund. Gesichtslos. Wodka glättete die Lage. Verwischte Linien und Grenzen. Als der Regen nachgelassen hatte, die Welt von hellen Strahlen durchzogen wurde, sah er am nahen Deich Schaulustige stehen. Menschen mit Ferngläsern vor den Augen, Kinder an den Händen, baumelnde Fotoapparate. Gesprächsfetzen waren zu hören.

„Das ist ein Pole.“ „Wieso?“ „Steht doch am Heck:  Szczecin! Guste steht auch dran.“ “Der Käpt’n muss besoffen gewesen sein!“

Endlos und noch in der Dunkelheit ging es weiter.

Anderen Tags lotete er das Wasser über Grund. Es war nicht viel bis zum Freischwimmen vom Kahn; im Gegenteil – der Pegel sank. Am nächsten Morgen war es flacher als Tags zuvor. Binsen stachen heraus. Der Kahn hatte sich wie müde einige Grad auf die Seite gelegt. Der Pegel fiel weiter. Pierre hatte das Beiboot an die Winde gezurrt. Um das Schiff gondelnd suchte er nach Schäden am Rumpf. „Alles grün“, konnte er dem Spediteur berichten; aber auch, dass der Wasserspiegel weiter sank.

Sein Moped fierte er in das Beiboot. Nahe am Ufer musste er es mehrere Meter über der Schulter tragen. Seine Hose durchnässte bis zu den Knien. Obenrum war er feucht, durchgeschwitzt. Der Wodka und die ungewohnte Anstrengung machten das. Er fuhr dem Straßenschild nach, Richtung Gartow, einer Kleinstadt. Dort konnte man einkaufen, dass wusste er von früher. Er wollte nichts kaufen, er wollte unerkannt unter Menschen sein. Hätte einer mit dem Finger auf ihn gezeigt, gerufen: „Da ist der blöde Pole, der gestrandete“, nie wieder würde es ihn vom Kahn bringen...

Eine Gaststätte, auf dem Plattenspieler drehte sich fünf Mal hintereinander Elvis: „Are you lonesome tonight ...“ Der dritte und vierte doppelte Wodka machte den Song auch nicht besser. Eine Blonde stand am Tresen. Pierre hatte gleich das Gefühl des Unvermeidlichen.

Am Deich lagen sie im Gras. Sie knöpfte sein Hemd auf. Er nuckelte unter offener Bluse an ihren Brustwarzen, schälte sie aus der Wäsche.

„Nimm mich von hinten!”, forderte sie.

Schon nach Minuten floss sie weg. Pierre war gedankenlos, war irgendwo, nur nicht bei ihr. Sie war weiter auf Zärtlichkeiten aus, nahm sein Glied in die Hand. Als es vorbei war, lag Halbschlaflicht in ihren Augen und die unvermeidliche Frage:

„Sehen wir uns wieder?”

Er hatte einen Geschmack im Mund, als hätte er auf sandigen Wurzeln gekaut. Zurück in der Kneipe, auf dem Klo, als er sich das Glied wusch, rotzte er gegen den Spiegel. Danach Weinbrand mit der Blonden.

„Marie, ich heiße Marie”, sagte sie, „und du?”

„Pierre.”

Ein Mann trat heran. Dürr und bleich war der, mit schwarzem, stumpfem Haar, zerrupftem Bart, unruhigen Augen, nervösen Fingern.

„Ach, Emil”, sagte Marie, „was machst du denn hier?”

„Ich ...”

Pierre blätterte in der Zeitung.

„Hör mal”, sagte der, „du kriegst was aufs Maul, wenn du Marie nicht zufrieden lässt!”

„So, von dir?”

„Ja, von mir!”

Man sollte immer tun, was man sagt, ein alter Spruch des Großvaters, der aber nicht für alle galt. Auch deshalb schlug Pierre Emil ohne Kommentar den Aschenbecher ins Gesicht. Der fiel um, lag gedunsen und fahl, zitterte. „Mandolinenfieber“. Blut rann ihm aus der Nase.

Zurück, am Dingi, band Pierre das Moped an einem Baum fest. Das Wasser war weiter gesunken, der Kahn näher als zuvor. Der Spediteur tobte: „Unverschämtheit!“, durchs Telefon, als ob Pierre das Wasser weggesoffen hätte. Wenn der wüsste ...

Früher Winter, die Tage dunkelten rasch. Gaffer blieben aus. Aus Wasser war Morast geworden. Eine Schneise, blau schimmernde Lichtrinne, hatte er sich durch den Morast zu den kahlen Sträuchern und Bäumen am Deich getreten. Ab und an traf er Marie. Die hielt jedes Mal seine Hände, fragte: „Was wird?”

Triste Zweige auch hier am Deich, wenn sie neben dem schwarzgrünen Wasser im Stehen fickten.

„Nichts wird!”, sagte er ihr in verschreckte Augen. Sie kramte in der Handtasche, erst das Taschentuch für die Tränen, danach schrieb sie jedes Mal ihre Telefonnummer auf.

„Hier, du kannst mich jederzeit anrufen ...”

Über Feldern und Straßen hing Dunst. Der Weg hin und zurück war menschenleer. In Dörfern blinkten erste Weihnachtslichter hinter Fenstern. Das Bildnis von Land und Fluss war glatt und öde; still stand sein Kahn in der Zeit. In Gartow hatte er sich in die Leihbücherei eingeschrieben, schmökerte dort oft. Bücher, Tageszeitungen, Magazine. Einen Weihnachtsbaum hatte ihm jemand ans Moped gebunden, einen Zettel daran: „Wer dem Licht entgegengeht, sieht seinen Schatten nicht.“

Marie war’s, vermutete er.

Dem Bäumchen hatte er einen Tag später einen Platz auf dem Vorschiff gegeben, Sehnsuchtsort, weil er dort lag und träumte, wenn es Träume waren. Kerzen und Lametta zum Baum wollte er noch besorgen.

Zwielicht, am flachen Teil des Deiches stand ein Mann in Uniform. Dessen Taschenlampe zuckte nervös, brachte schwaches Licht rüber, flackerte, als wollte sie sterben. Pierre rief: „ Zu mir?”

„Ja!”

„Na bitte.”

Als der Uniformierte an Bord war, am Tisch saß, klopfte er mit der Lampe einen durchdringenden fordernden Takt aufs Holz, Wagners Götterdämmerung.

„Ihre Papiere, bitte.”

Nachdem die Dokumente überprüft waren, schien er zufrieden, denn er klopfte fröhlich, heiter, brasilianisch, um dann unvermutet aufzustehen, die Arme in die Luft reißend zu befehlen: „Gehen wir in den Laderaum!”

Dort beugte er sich überall tief herab, schnüffelnd wie ein Hund, der Drogen sucht.

„Das Schott muss aus Sicherheitsgründen immer verschlossen sein“, antwortete Pierre auf die Frage, was hinter der Eisentüre wäre. „Vorschrift!”

„Und, was ist da drin?”

„Ne Kühltruhe; ich hab den Schlüssel im Moment nicht.”

„Wo ist er?”

„Der ist bei der Havarie verloren gegangen.”

„Aha ... na gut. Muss ich noch mal wiederkommen; könnte ja ne Leiche drin sein, hahaha!”

Und er schlug Pierre auf die Schulter.

„Was zu trinken da?”

„Wodka!”

„Gut.”

Mit glanzloser Miene unter einer niedrigen Stirn, tiefer Haaransatz, saß er Pierre vis-à-vis. Und was noch auffiel: Die Augen blickten ins Bodenlose, abgrundtief, je mehr sie tranken; ein Landgesicht, Bauernfratze, das hoffnungslos verlebt, versoffen aussah.

„Kannst Manfred zu mir sagen.”

„Pierre.”

„Pierre, da ist noch die Sache mit Emil, der hat wegen der Körperverletzung Anzeige erstattet. Wenn du das nächste Mal in Gartow bist, komm zu mir, wir müssen ein Protokoll machen. Übrigens, Marie war schon da, die hat für dich ausgesagt.”

Und er kniff verschwörerisch ein Auge, schlug ihm wieder und wieder auf die Schulter, lachte, als ob irgendwas besonders lustig wäre.

Als der Polizist nach Stunden ging, war es spät und früh gleichermaßen. Dessen Taschenlampe wackelte den Weg und ging nach einer Weile hinter der Windschutzscheibe des Polizeiwagens verloren. Schließlich waren Kerl und Karren endgültig verschluckt. Dunkel war es, nachts, irgendwann zwischen zwei und fünf. Pierre stellte sich vor, Effie nackt in den Armen zu halten. Kerzen brannten, Heiligabend war.

Betrunken stand er am Torbogen vor der Kirche. „Das Kirchenschiff sieht aus wie eine Festung“, dachte er; eine Bastion, ein Knast, eine Falle. Am Mauerwerk stellte er das Moped ab, setzte sich auf die Mauer vor dem Gotteshaus. Männer und alte Weiber gingen vorüber. Die Frauen hatten Schals bis über den Kopf, trugen schwarze Kleidung, die Männer Mützen mit Ohrenschützern. Die dunkle Masse querte den Vorhof. Ihre Schritte schlingerten, ein Rhythmus, eine Langsamkeit in Bewegung, das eher ein geisterhaftes Innehalten war als Gehen. Einzelne nickten ihm zu, verschwanden durch die Kirchentüre.

Pierre war der Augenblick Erinnerung an Vergessenes, an Mutter und seine Jugend, an Vater. Trotz allem beunruhigte es ihn nicht, daran zu denken. Husten musste er, um die unheimliche Stille der Situation in sich zu brechen, diese Todesfalle. Singen in der Kirche, die Stimmen hoben und senkten sich gleichgültig und ohne Begeisterung. Klagen, entfernt von Lust, von Vergangenheit wie Gegenwart, und von dem, was kommen musste und doch wieder nicht. Pierre saß wie tot, verschüttet in sich selbst, in Gedanken an Wachs und Honig der Kindheit und die Strenge des Torfgeruchs im Knast – damals.

Er saß immer noch da, als alle bereits gegangen waren, starrte hoch zum Turm und erst als das dröhnende Geläut verstummte, kam er zu sich.

Er stand auf und spürte schwer seine Arme, den Körper, als hätte er tagelang Holz gehackt. Er warf das Moped an, und, wie um dem Weihnachtsabend ein Ende zu setzen, waren die Lichter im Städtchen erloschen, war Dunkelheit und Kälte.

Irgendwas musste er gegen die Langeweile tun. Noch im Frost fing er an, den Kahn zu streichen. Auch der Spediteur hatte ihn ermuntert: „Mit dem Frühjahrshochwasser kommt das Schiff bestimmt frei!“

Beim Streichen, der monotonen Verteilung von Farbe über die Seele, häuften sich die bald nicht mehr unterscheidbaren Gedanken, die Leerläufe in Zwang und Gewohnheit. Und manchmal zweifelte er sogar an seinem Durchhaltevermögen in dieser Ödnis. Ab und zu kam Marie.

„Ich bin weg von Emil”, sagte sie.

„Du bist frei”, sagte er.

Sie: „Ich will bei dir sein.”

„Es ist sinnlos ...”, dann fielen sie übereinander her, und alles andere war egal.

Tage später, beißender Wind kam auf, der endlos dauerte. Moped fahren konnte er vergessen. Marie sah er auch nicht; wie er später hörte, lag sie im Krankenhaus. „Gut“, dachte er, „dass ich genügend Vorräte habe.“

Eines Tages war sie weinend am Telefon.

„Ich bin im Krankenhaus.”

„Und warum?”

„Der Emil war’s ...”

„Was war?”

„Der hat mich verprügelt, dabei habe ich mir das Bein gebrochen.”

„Wie lange wird es dauern?”

„Weiß nicht, ist kompliziert.”

„Wenn ich kann, komme ich dich besuchen.”

„Versprochen?”

„Ja!”

Unter seinen Werkzeugen fand er den Schlagring. Solide das Teil und leicht. Gusseisen, mit fünf vorstehenden Noppen. In Wind und Wetter fuhr er mit dem Moped nach Gartow, zur Kneipe.

„Wo ist er?”

„Im Klo.”

Nach dem ersten Schlag schaute Emil überrascht. Der zweite spaltete ihm die Lippe, der dritte die Augenbraue; er versuchte sich am Urinal hochzuziehen. Sein Jochbeinknochen brach wie nichts. Er schlug der Länge lang hin. Blut rann ihm aus dem Maul.

„Hast du genug?” Nichts ... Pierre ließ ihn liegen, fuhr weiter, zum Krankenhaus. Ihr Gesicht war gegen ihn gewendet, als ob sie ihn erwartet hätte.

„Schön, dass du gekommen bist.”

Sie war spitz, kochte feucht hoch. Er stieß zu, ohne etwas zu sagen, und erst nach dem Erguss entwich ihm der Druck hinter dem Stirnbein.

„Denke nicht”, sagte sie. „Wenn du denkst, bist du mir unheimlich.”

„So?”

„Hier, nimm das Geld!”

Sie gab ihm ein verschlossenes Kuvert.

„Was soll das?”

Er liebte sie nicht. Er brauchte ihr Geld nicht; die Urfut, nichts sonst.

8

Endzeit war, Gefühlsleere in ihm. Von irgendwo zog eisiger Atem vorbei. Es roch nach Karbol und Winter. Kälte war, Nacht. Die Zeit zerpresst vom Gewicht Vergangenem. Eben noch warme Scheiße, die in Minuten gefror. Wochen und Monate Dunkelheit, der man nicht aus dem Weg gehen konnte. Ekel, der notwendig, aber nicht da war. Das Leben als verpisstes Bett, das er morgens hinter sich ließ. Er, Figur auf Eis, das trocken knackte, als zerträte jemand Zuckerwürfel. Die weiße Weite als blendendes Tischtuch, die in seinen Augen schmerzte. Und der unaufhörliche Wind, der Sturm, der die Bäume des nahen Waldes knackend umlegte, der alles Leben auf null und darunter abkühlte. Lebensfeindlich die an die Schiffswand rumpelnden Eisschollen. Diese dicken Batzen von kristallenen Wellen, die wieder und wieder vom Strom angeschoben gegen die Bordwand bolzten.

Dieses elende Eis, das bog sich tagelang krachend in- und übereinander, türmte sich kopulierend am Schiffsleib, um den zu zerstören. Dazu oft harscher Lärm, ein Sirren und Klirren, Glasharfenspiel, das höher als Menschengesang tönte. Fremde Melodien, im Fluge von weit her, die in der Nähe des Schiffes zu Kanonendonner anschwollen, zum Tod, der bedrohlich über die Brache peitschte, um alles zu vernichten. Schloss er die Augen, konnte er ihn erkennen, – hinten im Süden. Westlich lag das Städtchen Schnackenburg, das unendlich fern schien an solchen Tagen. In die Kneipe, nach Gartow, gelangte er bei solchem Wetter schon gar nicht. Gänse waren seine täglichen Begleiter, die er von Bord aus mit Abfällen fütterte. Die Essensreste warf er zwischen die flügelschlagende Masse. War wieder Ruhe, standen die Viecher wachend als Terracottaarmee neben dem Kahn, manche den Kopf zwischen den Schwingen, um sich vor der Kälte zu schützen, andere balancierten kunstvoll auf einem Bein – Artisten.

Einige Male tunkte er Brot in Wodka. Gänse vertragen nichts, wusste er bald. Ein besoffener Betriebsausflug war nichts gegen sie. Dieser Krach, die ständigen Streitereien, dieses ungehemmte Kotlassen. Schwarzbraune Würstchen teils in Federn verpackt um sein Domizil herum, die alles versauten, wie er meinte. Und doch, als eines von dem Viehzeug in einer eisfreien Stelle, betrunken wie es war, zu ertrinken drohte, sprang er hinzu, packte das Tier am Bürzel und rettete es. Nach drei Tagen Pflege lief die Gans wie neu und ohne sich nach ihm umzudrehen.

Dann aber saß er betrunken. War im tagelangen schwankenden Gehen rund um das Schiff, auf Deck torkelnd, an der Reling entlang. Schlitternd über rutschige Planken. Letztendlich waren Januar, Februar und März vorüber und er wusste, wie weit weg für ihn die Normalität bereits war, wie bedeutungslos für ihn menschliche Nähe. In seinem Inneren, nach dem Ritual von Gespräch, Beratung, Schlussfolgerung, erreichte er eine einsichtige Zone, ein persönliches Gesetz außerhalb der eigentlichen Gesetze – den Überlebenswillen. Schlicht riet die Stimme in ihm: Es ist Zeit, mit der Sauferei aufzuhören, die Gänse werden auch bald auf den Weg sein. Ja, er wusste, er würde alleine sein, wenn er die tägliche Sinnlosigkeit nicht stoppen könnte.

Andererseits brauchte er diese tiefe Bewusstlosigkeit, die war das Einzige, die ihn mit sich selber aussöhnte, die ihm als Seelenmedizin vertraut war. Luftblasen, sein Denken, die zur Oberfläche aufstiegen, dieses augenblicklich Absolute an Sein.

„Ich will dir die Haare schneiden!“

„Warum? Ist der Präsident in der Stadt, oder sehe ich so grauslich aus?“

Polizist Manfred lachte herzhaft, der war bemüht, zu ihm zu gehören, warum auch immer.

„Ne, ne, Pierre, war ein Spaß“, sagte Manfred. „Ich muss dich mitnehmen, die Sache mit Emil.“

„Mitnehmen?“

„Ja, der Richter will dich sehen!“

„Ich wäre auch so gekommen,  ohne dich.“

„Warum biste nich …, der hat dir schließlich ne Vorladung geschickt.“

„Hab keine bekommen.“

Dabei blieb er, auch vor dem Amtsrichter.

„Sie werden beschuldigt ... “, sagte der, blätterte in den Akten und wollte wissen, warum er das getan, und wie schwer die Verletzungen bei Emil waren, die durch die Schläge entstanden waren. Eine Stunde später war er verurteilt, zu fünftausend Mark Geldstrafe.

Der Richter: „Die können Sie gemeinnützig abarbeiten!“ Und mit dieser Auflage wurde er entlassen.

„Melden Sie sich wöchentlich bei der Polizei in Gartow!“

Dort befand sich die Wache in einem Privathaus; ein Schild protzte davon. Der Polizist hieß Manfred, wie er wusste.

„Mache ich, Herr Richter.“

Neben der Wache wohnte Marie.

„Ich werde es abarbeiten, Herr Richter!“

Er war einfach davongekommen, hatte er sich erklären müssen. Wäre das Urteil anders ausgefallen, hätte er wieder ins Gefängnis gemusst; und wieder Angst, erneut die höllische Achterbahnfahrt durch Zeit und Raum. Erleichtert, dass er nicht in den Knast musste, kotzte er seine Freude hinter dem Gericht zwischen einen Stapel alter Autoreifen. Minuten später fingen die Herzbeschwerden an. Die Kreislauftropfen fehlten. In der Kneipe machte das Fernsehen auf heile Welt. Der Wirt saß dann bei ihm, am Wachstuch über dem Holztisch. Bier dampfte, Schnaps eiste still. Das Gespräch kam auf Marie – und Emil.

„Emil hat mal auf Melker und Rinderzüchter gelernt, auf dem Feld gearbeitet auch; aber hier hat dann alles wegen BSE dichtgemacht, rechnete sich nicht mehr. Als Marie damals schwanger wurde, da ist sie in die Klinik gefahren, um es wegmachen zu lassen, dann wollte sie es doch behalten. Da hat Emil sie durchgeprügelt, so lange bis sie es wegmachen ließ. Danach wollte sie ihn verlassen. Dann ist sie aber doch bei ihm hocken geblieben, sie hoffte auf ein besseres Leben, bis sie wieder dran war mit Schlägen. Keinen Job, kein Geld, keine Zukunft. Danach hat sie Selbstmord versucht.“

Pierre schüttelte darüber nur den Kopf. „Sorgen haben die Leute ...“

Und wie bestellt kam Emil herein.

„Morjen.“

„Morjen!“

„Wodka mit Cola!“

Pierre und Emil sahen sich schweigend an. Der Wirt hielt den Blick gesenkt und putzte Gläser. Auch er merkte: Diese Gegnerschaft stand in hassvollen Blicken wechselseitig in der Kneipe stramm, und wurde erst durch Emils Wegsehen zur Ruhe gebracht. Und kein Wort mehr. Nie mehr, es war alles schweigend gesagt. Pierre trank aus, dann ging er.

Am nächsten Tag besuchte er Marie. Emil war schon da, mit frischer Naht quer über dem Unterarm. Er war die Treppe runter gefallen, in eine Bierflasche rein, sagte Marie später. Auch hier: kein Wort mehr. Nie mehr, befahl er ihr. Nachdem er sie vorgenommen, hatte war er wieder alleine.

Im Traum steckte er seinen Schwanz durch Mauern. Dahinter verbiss sich das verselbstständigte Glied in nackt gaffende Frauen, wuchs und wuchs um Meter, umschlang die im Kreis stehenden onanierenden Männer und würgte deren Hals, bis sie tot waren. Den Albtraum im Gedächtnis, wurde er um Mitternacht wach. Noch in der Legion, hatte ihn eine solche Illusion in kurzzeitigen Wahnsinn getrieben. Suff, Opium, nackte Weiber, die Grenze vom Leben zum Tod – und er über Tage so zugedröhnt, dass er alle Mühe hatte, wieder auf die Beine zu kommen, um nicht vor einem Kriegsgericht zu landen. Ein absolut existenzieller Vorgang, der sich zu wiederholen drohte. Ja, man musste stark sein, wie das Leben selbst sein, um sich an Dinge zu wagen wie Leidenschaft, Exzess und Chaos. Doch nichts, diesmal bewirkte der Traum, dass er für Tage mit dem Trinken aufhörte.

Er nahm die Arbeit am Schiff wieder auf. Unten strich er den Rumpf nach der Grundierung mit Teer. Ab einen Meter über der Wasserlinie lackte er weiß. Nach Wochen des Schweigens meldete sich der Spediteur.

„Das Frühjahrshochwasser kommt mit Macht, Pierre. Ich glaube, Sie bekommen den Kahn frei!“

„Wenn Sie meinen.“

„Ja, ich meine“, antwortete der gereizt. „Schließlich bin ich am Kahn zu fünfzig Prozent beteiligt. Oder haben Sie das vergessen?“

„Neunundvierzig Prozent! Und wie es weitergeht, bestimme deshalb ich.“

„Na gut,  aber Geld verdienen wollen wir doch beide“, machte der auf versöhnlich.

„Das ist richtig. Was schlagen Sie also vor?“

„Fangen Sie an, zu graben.“

„Was – graben?“

„Graben Sie einen Stichkanal. Wenn dann der Schlepper kommt, kann der Sie leichter frei schleppen.“

„Einen Kanal mit der Hand, wie stellen Sie sich das vor?“

„Sie nehmen Hacke und Schippe und legen los. Zeit genug haben Sie ja.“

„Mit Hacke und Schippe? Wissen Sie was, Sie können mich im Arsch lecken!“

Der Rat auf einem Prospekt zu einem Bild kam ihm in den Sinn: „Wenn Du nicht zu viel koitierst“, schrieb van Gogh an einen Freund, „wird Deine Malerei nur umso kraftvoller sein.“

Also wollte auch er die Plackerei des Grabens angehen und Besuche bei Marie außen vorlassen.

„Ich komme ne Weile nicht.“

„Warum?“, fragte Marie.

„Ich habe zu graben.“

Stille bei Marie.

„Ich grabe einen Stichkanal, damit bei Flut das Schiff loskommt.“

„Und dann bin ich dich los?“

„Biste!“

Eine der blöden Sachen am Saufen ist: Hat man was, säuft man was.

Zwei Tage später kam der Tankwagen mit Diesel.

„Mach voll!“

Den Fehler erkannte er, als der Kahn tiefer im Boden steckte als zuvor. „Scheiße, Scheiße!“

Als der Schiffsmotor nach Spucken und Rotzen zu laufen begonnen hatte, die hundert Meter lange Russfahne unsichtbar geworden war, begann er trotzdem mit graben. Oben war der Boden weich, doch nach dreißig Zentimetern wie Beton. Nach einer halben Stunde hing ihm die Haut an den Händen in Fetzen. Er kippte Wodka drüber. Als das Brennen nachließ, wickelte er Mull um das rosa Fleisch und unternahm einen weiteren Versuch, mit seiner Härte die Härte des Bodens zu bezwingen. Nach einer weiteren halben Stunde war er so blau, dass er beim Pickeschwingen nach hinten überkippte und sich die Hand verstauchte. Die Wodkaflasche lief aus.

„Das war’s.“

Nicht, dass er enttäuscht war, ach was, eigentlich war er froh über dieses doppelte Versagen, das ausschließlich seinem Unvermögen und dem Suff zuzuschreiben war. Früher hatte er solche Irritationen absolut ernst genommen, die hatten sich jedes Mal in ihn gebrannt, wie das Hinweisschild für öffentliche Toiletten einem Inkontinenten.

Diesmal setzte er sich ohne weitere Grübelei aufs Moped und fuhr zu Marie.

„Hab ich die Scheiße hinter mir“, dachte er beim Fahren befriedigt.

Emil war da.

„Irgendwas stimmt mit mir nicht“, überlegte er Minuten später in der Kneipe. „Früher hätte der Kerl den Kopp unterm Arm nach Hause getragen. Tja, ich werde alt“, so sein Resümee. Er war Ende dreißig.

Die vom Richter aufgebrummte Strafarbeit bestand aus Papierspicken und Flaschen und Büchsen sammeln, rund um den Gartower See. Die dort wie angenagelt sitzenden Angler gaben ihm vom Fisch, und oft einen kräftigen Schluck. Ihre langsamen, sparsamen Bewegungen brachten Raum für Entspannung. Er setzte sich dazu, und diskutierte mit ihnen über Verbesserungen und Verwässerungen im See und im Allgemeinen.

Ein Hund strich um seine Beine, als suchte der einen Ort zum Scheißen. „Hau bloß ab!“, fluchte einer, als der Köter ihn umgarnte.

„Der will doch nur ’ne Streicheleinheit“, beruhigte ein anderer.

„Was fressen will der!“, mutmaßte ein nächster.

Einer mit Jägerhut auf hatte einen Fragenkatalog dabei.

„Ich lerne für die Idiotenprüfung!“

„Zeig mal ...“

1) Leiden Sie in der letzten Zeit an Zittern der Hände? Ja/Nein
2) Leiden Sie in der letzten Zeit häufiger an einem Würgegefühl oder Brechreiz, besonders morgens? Ja/Nein
3) Werden das Zittern und der morgendliche Brechreiz besser, wenn Sie etwas Alkohol getrunken haben? Ja/Nein
4) Sind Sie in der letzen Zeit ungewöhnlich nervös? Ja/Nein
5) Essen Sie in Zeiten erhöhten Alkoholkonsums weniger? Ja/Nein
6) Hatten Sie in der letzten Zeit häufig Schlafstörungen oder Albträume? Ja/Nein
7) Fühlen Sie sich ohne Alkohol gespannt und unruhig? Ja/Nein

8) Haben Sie nach den ersten Gläsern ein unwiderstehliches Verlangen, weiter zu trinken? Ja/Nein
9) Haben Sie Gedächtnislücken nach starkem Trinken? Ja/Nein

10) Vertragen Sie weniger Alkohol als früher? Ja/Nein
11) Haben Sie nach dem Trinken schon einmal Gewissensbisse (Schuldgefühle) empfunden? Ja/Nein
12) Haben Sie ein Trinksystem versucht (z. B. nicht vor bestimmten Zeiten zu trinken)? Ja/Nein
13) Bringt Ihr Beruf Alkoholtrinken mit sich? Ja/Nein
14) Hat man Ihnen an einer Arbeitsstelle schon einmal Vorhaltungen wegen Ihres Alkoholtrinkens gemacht? Ja/Nein
15) Sind Sie weniger tüchtig, seitdem Sie trinken? Ja/Nein
16) Trinken Sie gern und regelmäßig ein Gläschen Alkohol, wenn Sie allein sind? Ja/Nein
17) Haben Sie einen Kreis von Freunden, Bekannten oder Verwandten, in dem viel getrunken wird? Ja/Nein
18) Fühlen Sie sich sicherer, selbstbewusster, wenn Sie Alkohol getrunken haben? Ja/Nein
19) Haben Sie zu Hause oder in der Firma einen kleinen versteckten Vorrat an alkoholischen Getränken? Ja/Nein
20) Trinken Sie Alkohol, um Stresssituationen besser bewältigen zu können, oder um Ärger und Sorgen zu vergessen? Ja/Nein
21) Sind Sie oder Ihre Familie schon einmal wegen Ihres Trinkens in finanzielle Schwierigkeiten geraten? Ja/Nein
22) Sind Sie schon einmal wegen Fahrens unter Alkoholeinfluss mit der Polizei in Konflikt gekommen? Ja/Nein

„Wäre ich ehrlich, müsste ich alles mit Ja beantworten“, sagte der traurig.

„Du schaffst das schon“, tröstete Pierre und dachte an sich, an die vielen Jas, zu denen er hätte nein sagen müssen.

In sein Denken hinein begann der Hund zu bellen.

„Da, Willi, bei dir hat er hingeschissen ...“
„Jetzt kratzt er noch Dreck rüber, die Sau, und bei mir alles innen Eimer!“, war Willi entrüstet.

„Da werden deine Würmer wenigstens schön fett!“

Alle lachten. Einer nicht, der las im Kamasutra: „Zwei Schäfer über der Ziege“.

„Ein Schwachsinn“, meinte der, „wo soll ich denn zwei Schäfer“, und dabei reckte er fünf Finger in die Höhe, „für meine Ziege her bekommen?“

„Frag deine Großmutter“, riet Willi, und kniff Richtung Pierre ein Auge.

„Der ist ballaballa. Zu viel hier...“, zeigte die bekannte Kippbewegung des Saufens.

„Haste noch einen?“, verstand der Kamasutraleser schon wieder verkehrt.

Hatte Pierre den Sack mit Unrat voll, haute er sich zum Schlafen hinter ein Gebüsch.

Seit Tagen hatte er bemerkt, dass sich um und in seinen Kahn der Geruch von Fisch, Teerfarbe, Rost und Algen als dichter Schleier gelegt hatte. Die von ihm im März gegrabene Rinne war als erstes von Wasser überspült, dann von Kraut überwuchert. Daher der Geruch von verwesendem Fisch, von Algen und Brack. Die Luft stand. Der Deichschäfer trieb seine Herde über die Senke.

„Macht dir doch nichts, was?“

Danach stank es zusätzlich nach Schafscheiße.

Marie hatte ein Auto.

„Wem gehört der Karren?“

„Emil. Aber der hat ja keine Pappe mehr.“

„So, so, Emil ...“

„Komm, wir fahren ins Blaue, können unterwegs ein paar Bierchen besorgen. Service rund um die Uhr“, lachte sie, und griff ihm zwischen die Beine.

„Du willst doch nur bumsen!“, grinste er.

„Ich kenne da ein lauschiges Plätzchen zum Picknicken.“

Der schäbige Karren zerfiel auf den Feldwegen zur Elbe beinahe in seine Bestandteile. Die Türen klapperten und die rechte Seitenscheibe rutschte ohne Zutun ins Gehäuse. Die Stoßdämpfer schlugen durch, der Spiegel fiel ab. Letztlich gab der Dieselmotor den Geist auf, sprang aber nach Zündaussetzern wieder an und spuckte gelb-schwarze Abgaswolken seitlich aus dem Auspuff. Direkt durch die löcherigen Türen drangen die Qualmwolken ins Innere. Da schwebten die Abgase dann als fett-gelber Wrasen, und brachten Pierre und Marie dauerhaft ins Husten. Und nicht mal das offene Fenster schaffte Erleichterung. Aus dem Autoradio krächzte „Mit Pfefferminz bist du mein Prinz“, oder so ähnlich.

„Ich habe mein Asthmaspray vergessen!“

„Was ist das für ne Scheißidee, sind wir denn nicht bald da?“

„Nur ein paar Meter noch.“

Sie wollte Spaß, zog ihm die Hose runter, lutschte an seinem Ding.

„Blasen kannst du ...“

„Du hast einen so schönen großen Schwanz“, nuschelte sie begeistert. „Ich mach ihn noch größer, und dann streckst du ihn mir hinten rein, ja?“

„Alles!“, dachte er. „Ich mache dir alles.“ Denn er wollte vergessen, in jedem Fick, vergessen, in jedem Rausch, und manchmal, da wollte er nicht mehr sein, nicht mehr denken, was war; dieses Trauma Legion loswerden.

„Komm, steck ihn rein“, unterbrach sie seine Gedanken und er steckte ihn rein. Eine Fickmaschine, die Tötemaschine, er; mit einem Schwanz, der alles gesehen hatte, was es an Grauen geben konnte, und? Hatte der es für sich behalten, nein, fotographisch war jedes Detail abgelichtet und weitergegeben. Alles! Und dabei griff er ihren Kopf an der Stirn, war hinter ihr und zog sie an den Haaren hoch und stieß zu – ein Ross, dass sich aufbäumte, dem er Sporen einschlug.

„Ja, fick!“, keuchte sie atemlos.

Er schlug ihr mit der flachen Hand mehrmals auf den Hintern.

„Sag es noch mal!“ In Phnom Penh war er, während er stieß. Eingeflogen nach einer ‚Befriedungsaktion’ im Inneren Kambodschas, auf einem schäbigen Hotelbett und rauchte in die gedankenlose Zärtlichkeit einer Hure. Eine Halbschlafnummer, nur ihre streng riechende Spalte hielt ihn wach. Der Cognac. Literweise. Auch Gedanken – die Gedanken. Die Schuld kam später – diese Schuld! Dieses Fast-noch-Kind, in diesem Dorf, dessen Namen er längst vergessen hatte; das biss er in den Nacken. Sie zitterte vor Angst. Ihr Gesicht war zwischen seinen Händen. Er küsste ihr den Lippenrand lang, zum Haaransatz, zu den Schläfen, saugte sich an ihren jungen Brüsten fest. Ihre Fut warm und weich, unschuldig. Sein Finger erledigte das Problem. Er legte ihr den Arm um den Hals, drückte leicht zu. Feuchtkalt ihre Hand, Nebensächlichkeiten. Die Titten, unschuldige Ware. Groß, fest, dunkle Warzen mit spitzen Nippeln. Munition, die losgehen konnte.

Ja, die Khmer hielten immer etwas versteckt. Er wusste das, hätte er sonst überlebt?

Als er „Ficken?“ fragte, nickte sie, obwohl sie nicht wissen konnte, was das Wort bedeutete. Er biss in ihre Schrittfalte. Die Möse schmeckte nach getrocknetem Gras. Dann war er hart in ihr, rollte den Kitzler von hinten. Wühlte die Zunge in ihr Haar. Drehte sie um. Die Fut nun heiß und nass. Sie zitterte unter seinem Stab. Er roch Urin und Kot. Dennoch, die brennende Sonne zwischen Eiern und Hintern ... Dann der Stoß, der alles entschied. Danach rauchte er eine Zigarette, schoss ihr von hinten in den Kopf. Als er die Hütte verließ, ging die Granate hoch. Keine Sekunde zu früh, dachte er. Mehr nicht.

„Es war schön mit dir“, sagte Marie. „Komm, lass uns fahren.“

9

Er musste sich einrichten, denn an auflaufendes Wasser, das den Kahn frei bekommen konnte, glaubte nicht mal mehr der Spediteur. Wohl auch deswegen waren dessen quengelnde Telefonanrufe seit Wochen ausgeblieben.

„Gut so“, dachte er.

Die Tage wurden länger. Die steigenden Temperaturen ließen den Sommer ahnen. Irgendwie fühlte er sich fast wohl. Er konnte die beiden Ruinen, sich und den Kahn, ertragen. Nutze den Tag, stand auf einem metallenen Schild in der Steuermannskabine. Den und den Bootsmann hatte er beinahe vergessen. In diesem Gefühl von Nachlässigkeit und Versäumnis begann er eine gründliche Inspektion des Schiffs. Den Istzustand von allem wollte er nach langer Zeit  des Nichtstuns herausfinden, auch deswegen öffnete er die lange vernachlässigte Kühltruhe. Die Katze saß dabei, miaute. Pierre erstaunte das nicht. Tiere, besonders Katzen, haben ein gutes Gespür für die Nähe vertrauter Menschen. Manche Hunde zum Beispiel bewachten tagelang das Grab ihrer verstorbenen Herrschaft. Die Katze wusste anscheinend, dass der Steuermann in der Truhe lag. Ob sie auch vom Bootsmann wusste, grübelte Pierre. Jedenfalls, unter der Plastikplane sah der Steuermann frisch und wie lebend aus. Der Bootsmann lag darunter, und eigentlich müsste bei dem auch alles in Ordnung sein, denn zu riechen war nichts. Doch die Vermutung nutzte nichts, er musste nachsehen. Als er beide Körper aus der Truhe hatte, bildete sich unter dem Haufen Plastikmaterial rosafarbene Soße, die rasch und weitflächig auslief.

Der Bootsmann war inkontinent, stellte Pierre fest. Vielleicht wäre es besser gewesen, die beiden vor dem Einlagern zu salzen. Salz bindet Feuchtigkeit und hält verderbliche Ware länger frisch, wusste er. Aus einer Vorratskammer holte er Kleber und eine ausreichende Plastikbahn dichtete ab, klebte und band.

Als die Ordnung wieder hergestellt war, der Bootsmann zuerst, der Steuermann darüber in der Truhe verstaut, sah er Minka den flächig ausgelaufenen rosafarbenen Saft aufschlecken.

„Wirst du wohl!“, scheuchte er sie weg und feudelte die Stelle sauber. Bevor er den Tiefkühler endgültig schloss, hielt er aus einer Laune Minka darüber, damit die zum Abschied noch einmal ihren ehemaligen Herren sehen konnte. Urplötzlich miaute die, kreischte, strampelte wie wahnsinnig, sträubte ihre Nackenhaare und biss Pierre in den Daumen.

Zurück in der Kapitänskabine gab er ihr Honig mit Wodka zur Beruhigung. „Auf den Schrecken“, sagte er. Selber trank er den Schnaps pur, desinfizierte den Daumen mit einem Schluck, den er vom Mund auf die Wunde spuckte, wusch sich die Hände mit dem Rest, als ob es irgendwas abzuspülen gäbe. Dann pappte er ein Pflaster über die Bisswunde.

Nirgendwo am Schiff hatte er Schäden entdeckt, auch nicht in der Kühltruhe. Er war keinesfalls unzufrieden. Es war ein guter Tag.

Kleinigkeiten sind es, die großen Ereignissen vorausgehen.

Seine Kleinigkeiten begannen wie immer mit Wodkaholen. Dazu musste er tief ins Schiff steigen. Und erstmals seit Monaten stand die Sonne durch das Bullauge so winklig, dass sie die Stelle beschien, an der er verräterische Spuren sah. Eingetrocknetes Blut, dass er vergessen hatte, zu beseitigen. „So eine Scheiße“, säuerte er vor sich hin. „Wenn das jemand bemerkt hätte. Der Polizist, der hat doch lange hier geschmökert, und doch nur den Wodka gefunden. Naja, besoffen wie der war! Glück gehabt.“

Pierre holte die Teerquaste und beseitigte, was störte. Später zitterten Blitze hinter seiner Stirn, Erinnerungen, Schmetterlinge. Zum Grab von Effie trugen ihn die rastlosen Schwärme. Doch so viel er auch trank, die Schatten auf seiner Seele verschwanden nicht. Nicht der Garten. Also musste er hin, um seine Liebe in den Stein zu ritzen. Er wollte sich von einem Schiffer mitnehmen lassen. Einen entsprechenden Pott hatte er Stunden zuvor Richtung Hafen Schnackenburg vorbeiziehen sehen. Zum Liegeplatz ging er wie ferngesteuert. Der Kapitän saß am Kairand, seine Füße baumelten im Wasser. Sonnenstreifen wanderten.

„Hallo, Schipper!“

„Morjen.“

„Ich muss nach Hamburg, kann ich mit?“

„Daraus wird nix, Junge“, brummte der.

„Warum? Denkst du ich hab Matrosen am Mast?“

„Nö, aber der Diesel tut’s nicht. Ich warte auf den Ing.“

„Wann kommt der?“

„Übermorgen.“

„Tja, wenn du willst, mach ich dir den Kahn flott!“

„Kannst du?“

„Ja.“

„Denn mal los!“

Der Schiffsjunge, das war die Frau des Kapitäns, und der Alte, die reichten an das Werkzeug, was er brauchte. Vier Stunden ohne zu pissen und zu trinken stand er im Motorenschacht, die Finger schwarz, die Hoffnung grün.

„Starte mal“, brüllte er hoch, und gleich beim ersten Versuch – Bingo!

„Komm nach oben, Junge, den Schluck haste dir verdient!“

„Ich hole eben mein Bündel, dann ...“

Der Kapitän spuckte ohne Freude ins Wasser, sah ihn an, prüfend, nachdenklich. Spuckte nochmals, sagte: „Lass dir Zeit, meine Frau macht sowieso erst mal was zu futtern!“

Der Morgenhimmel war blutig, die Sonne schlief hinter dem Horizont, als sie ablegten. In elbdunstiger Ferne entschwand Guste, sein Kahn, ein dunkler unheimlicher Wal, an Land geworfen und verwesend. Scharf und anhaltend ihr Abschiedsgruß. Der Aasgeruch verfolgte ihn bis nach Hamburg; erst als er den Hafen verließ, war der verflogen. An der großen Freiheit mietete er sich ins ‚Hamburg’ ein. Nutten mit spitzen Brüsten, kurzen Röcken ohne Slip darunter, gingen ein und aus. Ihre salzigen Mösen konnte er erahnen. Die ungewaschenen Hintern. Die im Dutzend vollen Präservative an deren Bidets. Und die dazugehörigen ältlichen Freier, schäbig in Klamotten, geil im Blick, jagten auf den Fluren umher. Junge Männer in blauen Uniformen und runden Mützen sabberten durchs Treppenhaus. Manche von denen trugen ihre Dinger himmelhoch. Zuhälter, in Seide, mit von Moos ausgebeulten Seitentaschen, die lässig in Zwölfzylinder-Porsche stiegen, in grellrote Ferraris. Die Blechkarren rochen nach Geld, Revolver, Messer, Pulver, Armani – wie ihre Herren. Vollgekotzte Besoffene lungerten in Hauseingängen, bettelnd um einen Schluck, einen Fick, wenn sie wussten was das war. Also, im Ganzen ein schäbiges Stundenhotel, das ‚Hamburg’.

Jedoch die Stadt nicht, nur hier ein Puff, und doch genau richtig für ihn. Denn das wollte er: versiffen, vergessen, versumpfen, versacken – unter solchen wie er einer war.

Den ersten Schnaps trank er doppelt, als wollte er schnell in die Unfassbarkeit gelangen; um auf Gedanken zu reiten, wozu er nüchtern nicht im Stande war, um aus dem tagtäglichen Selbst zu flüchten, in Vergangenheiten, zu Effie hin, in die Welt unbewussten Lebens.

Nächtelang stromerte er deshalb über  „die Meile“, Udo Lindenberg im Ohr. Tags hockte er still am Grab. Unvermutet traf er Effies Schwester dort, die pflanzte Blumen.

„Sie müssen Pierre sein.“

„Und Sie?“

„Angela, die Schwester.“

Einen Hintern hatte die, zum Nüsse-darauf-Knacken. Allerdings fand er ihre weit auseinander stehenden Augen nicht besonders anziehend. Was soll’s ...

„Darf ich Sie zu einem Kaffee einladen?“

„Gerne.“

Sie saßen bis zum Spätsonnenschein an der Alster,  dann unter der Pergola eines Restaurants. Stechmücken wurden lästig. Angela schlug nach ihnen, klatschte auf den Unterarm. Nach dem vierten Kirschwasser störten die Schnacken nicht mehr.

Angela hatte Fotos von Effie auf den Tisch gelegt.

„War sie nicht schön?“

„Das will ich meinen!“

„Finde ich auch.“

Doch sie wollte etwas anderes von ihm und er sollte ihr sagen, was das war.

„Du hast den schöneren Arsch!“, nach dem fünften Wodka.

„Findest du?“

Ein paar Meter weiter lief eine Katze über die Straße, ein Hund hinterher, geschmeidig die Katze, kläffend der Hund. Erst langsam, geradeaus, dann schneller, rasend im Kreis die zwei. Der Stubentiger entwischte auf einen Baum; Bello winselnd davor, gescheitert, im Versuch den Stamm zu bezwingen.

Angela lächelte, Pierre grinste.

„Ein Hund ist keine Katze.“

„Hast recht!“, sagte er. „Lass uns gehen, ich habe Lust auf dich.“

Ihr Ja kam mit schwacher, zögerlicher Stimme; dieses Versprechen, das mit Ja anfängt und nur manchmal auch positiv bleibt ...

Ihre Wohnung war weiß gestrichen. Ein Weiß, das ins Eierschalenfarbene umschlug, je nachdem wie die Sonne schien. Die schien, und ihr Bett war mit Weißzeug bezogen, sämtliche Teppiche, Tücher in Bad und Küche: weiß. Weiß an Möbeln, an Türen und Decken. Das Foto an der Wand: ein weißes Pferd im Schnee.

Für Pierre hatte sich mit Angela nicht die Wirklichkeit verändert, für Angela schon.

„Du kommst doch wieder?“

„Mal sehen.“

„Ich brauche dich!“

Das sagen sie alle, wusste er. Dass er niemanden brauchte, das interessierte nicht.

Zurück nahm er den Zug bis Salzwedel, von da mit dem Bus. Den Rest, Gartow via Schnackenburg, per Anhalter.

Von Gustes Bullaugenscheiben lagen vier Stück in Scherben, von Randalierern – oder Emil – eingeworfen; das war die schlechte Nachricht.

Als er die Glasscherben und Steine zusammengekehrt hatte, bemerkte er zwei dünne schwarze Kabel und ein helles Plastikrohr, ein Schreiben der Stadt Schnackenburg fand er im Postkasten.

„Freuen wir uns, Ihnen mitteilen zu können ...“ Kurz: der Kahn war an die Stromversorgung angeschlossen und ans Wasser, kostenlos. Seitdem lief bei Pierre der Fernseher rund um die Uhr, duschte er täglich; das war die gute Nachricht. Tage später stand ein Reporter der Heimatzeitung am Steg.

„Können wir ein Interview machen?“

„Warum?“

„Die Stadt Schnackenburg hat ihnen doch...“, usw., usw.

Es gibt eben nichts Gutes nur so, man redet auch darüber, sah Pierre sich bestätigt.

„Ja, kommen Sie rauf!“

Eine Stunde dauerte die Befragung. Hochnotpeinlich, hatte man früher dazu gesagt. Egal, jedenfalls von seinem Leben vor der Strandung, seinem wahren Namen, dem gefälschten Kapitänspatent, von den eingeworfenen Fensterscheiben, darüber sagte er nichts. Nur über ‚Gutes’ berichtete er. Zum Abschied ein paar Bilder, und: „Ab morgen finden Sie täglich die Heimatzeitung zum Frühstück vor“, als Lohn.

„Das freut mich!“ Er dachte an den Kanonenofen, der ohne Papieranzünder Schwierigkeiten machte; das hatte sich damit auch erledigt.

Wieder der Polizist, im verschwitzten Bullengesicht lag Falschheit, die Pierre offensichtlich ansah. Erneut wegen Emil, das Ganze.

„Komm einfach mit ...!“

Die Anzeige Emils wegen Beleidigung ergab vor Gericht auch keinen anderen Sinn als die der Tage zuvor. Aber Pierre wollte nicht mit der Gerichtsbarkeit zocken. Er sah bei der Verhandlung stumm in den Himmel, doch seine Seele rumorte laut vor dem Recht. Er sagte aber nichts, wozu auch? Manche wollten ihn hier im Landkreis nicht. Wobei er nicht wusste, wer die waren. Er würde es herausfinden. Nur das Wie war ihm fremd, ein Wie, dass vor Leben knisterte. Vor Neugier, Rache, Absolution.

Beim Verlassen des Gerichtsgebäudes sah er Marie. Er nickte ihr zu. Sie spitzte die Lippen wie zum Kuss und ging in die Kneipe. Emil hinterher, den Blick auf dem Boden, als suche er was. Als Pierre sein Moped abschließen wollte, um wegzufahren, roch er sie.

„Hallo, Angela“, sagte er, halb im Abdrehen.

„Woher weißt du ...?“

„Ich kann dich gut riechen. Dali – Lippen der Aphrodite.“

Es war so.

Dass es so war – und mehr, hatte er nach seiner Rückkehr aus Hamburg in Erinnerungen feststellen können. Denn zwischen ihnen waren sprichwörtliche Zuneigung, die Vertrautheit im Miteinander, der Stallgeruch, Körperlichkeit und zig andere Dinge, die ihn auf seine Weise geil machten. Sogar ihre ihn erst irritierenden Augen änderten sich in der Nachbetrachtung. Er mochte sie, sehr. Und sie stand vor ihm, schlank, braungebrannt. Blanke Augen, die drumherum frisch gecremt wirkten. Silberner Lippenschimmer, der warm am Lächeln hing, das sie ihm schenkte. Karminrot lackierte Fingernägel. Die langen offenen Haare hatte sie durch eine goldrandige Sonnenbrille aus dem Gesicht gehalten. Als sie ihn ansprach, war ihre sanfte Stimme warm vor Erregung: „Ich habe Lust auf dich!“ Die nächsten Worte sprachen sich nahezu gleichzeitig.

„Lass uns vorher was trinken.“ Pierre deutete auf die Kneipe, griff, ohne ihre Antwort abzuwarten, ihren Arm, und schob sie durch die offen stehende Tür hinein.

Der Wirt, Marie und Emil wendeten ihre Köpfe.

„Oh, was für ein Gestank hier drinnen!“ entrüstete sich Angela.

„Wie in jeder Kneipe!“

Marie: „Diese Parfümhure ...“

Wie kam Marie darauf, überlegte Pierre, hatte er etwa im Suff ...?

Emil raunzte „Arschloch“ dazwischen, wobei offen blieb, wen er meinte.

„Was darf es sein, meine Dame?“, fragte der Wirt wenig routiniert. Seine Hände waren dabei geballt, der Mund verkniffen, und die hervortretenden Augen hätte man mit einem Stock abschlagen können. Er sah aus, als wollte er die Frage verstecken, oder abändern in: „Raus hier, wenn es Ihnen stinkt!“

Angela antwortete nicht, und auch die anderen hatten kurzzeitig die Sprache verloren. Nebel breitete sich aus, alles saß eingeschneit im weißen Schweigen. Es schien, als hätte sich der Gott des Aufschubs hierher verlaufen. Pierre schien es, als wären die Toten auferstanden. Effie? Nein, neben ihm saß Angela. Die war in dem Moment sein Anteil am Leben, das Fest für seine ramponierte Seele. Sie verließen die Destille, und Pierre nahm sie mit auf den Kahn. Zusammen sahen sie in die Sterne, rochen Gras und Wasser, den fernen Wald, das Leben; den schlafenden Staub auf Allem bemerkte nur er.

Der Redakteur der örtlichen Zeitung platzte mit einem elenden Vorschlag in Pierres Schwermut.

„Wir wollen Ihnen helfen, den Kahn flott zu bekommen!“

„Prima; wie denn?“

„Wir haben beim THW angefragt, die können das.“

„Noch mal, wie denn?“

„Mit Luftkissen.“

„Oh ha, 150 Tonnen auf Luftkissen?“

„Die von THW haben gesagt, es geht ...“

„Und kostet?“

„Das THW ist umsonst, der Rest 45.000 Euro!“

„Nicht schlecht. Und wo soll ich die hernehmen?“

„Wir stellen einen Sammelaufruf in die Zeitung. Zusätzlich kann man Postkarten drucken und verkaufen.“

„Wer ist ‚man‘? Soll ich mich mit ’ner Sammelbüchse auf den Marktplatz stellen?“

„Seien Sie doch nicht so ruppig, Pierre, wir wollen doch lediglich helfen!“

„Geschenkt! Sagen Sie ehrlich, Herr Redakteur, es herrscht Nachrichtenflaute, kein richtiger Krieg irgendwo, kein Bombenattentat, Erdbeben auch nicht, also null Tote; die Promis halten über ihre Bettgeschichten zurzeit auch die Schnauze; also wollen Sie mit mir Schlagzeilen und Kasse machen, oder?“

„Wir meinen es ehrlich, wie oft soll ich Ihnen noch ...“

„Ja, ja, kommen Sie wieder, wenn Sie das Geld zusammen haben, und nun – tschüss!“

Klappe zu, Affe tot. Doch die Idee mit dem THW und Guste auf Luftkissen,  die hatte ihn. Irgendwas musst du reißen, falls du überhaupt willst. Und er wollte.

Die Idee, das Geld selber zu beschaffen, wuchs, wie die, als Kind gegen den Durst eine Flasche Milch zu stehlen. Mehr war es auch heute noch nicht.

Den Wagen für die Fahrt nach Uelzen lieh er von Marie.

„Sei vorsichtig, du weißt, er gehört Emil und eigentlich darf ich den ja gar nicht …“

„Keine Angst, ich pass schon auf.“

„Besser ist, du nimmst mich mit.“ Und dabei drehte sie den Hintern. Diesen Arsch, diesen gewaltigen Vorschuss auf die Nacht.

„Ich kann dich nicht mitnehmen. Ich will in Uelzen zum Urologen.“, redete er sich raus.

„Oh, hast du Probleme mit dem da?“ Sie griff ihm giggelnd zwischen die Beine.

„Keine Probleme, ich werd’s dir nachher zeigen, versprochen.“

„Pass auf dich auf ...“

„Ja, doch!“

Eine geeignete Bank in Uelzen war schnell gefunden.

‚Holzeisen – Uelzen, wir kümmern uns um Ihr Geld’, stand in grünen Großbuchstaben über dem Eingang. Gegenüber saß Pierre Stunden im Wagen und beobachtete das Drumherum. Während der Zeit rauchte er nicht, trank nicht, aß nicht. Nicht auffallen, sehen, ohne selber gesehen zu werden. Als er verinnerlicht hatte, was er meinte, wissen zu müssen, schlenderte er zu Fuß beobachtend um den Block. Auch dabei fiel ihm nichts Störendes auf, kein einziger Hinderungsgrund, die weitere Planung aufzuhalten. Damit war’s klar: in zehn Tagen, Ultimo, würde er’s durchziehen.

Als er zurück in Gartow Marie das Auto abliefern wollte, traf er sie in der Kneipe. Neben ihr, am Elefanten, auf den abgenutzten hölzernen Barhockern Angela, beide lachend ins Gespräch vertieft. Anscheinend machte es ihnen Spaß, Gerüchte und Lügen und Geschichten über sich selber in die Welt zu setzen, vermutete er; Weiber eben. Und wie neulich lief „Are you lonesome tonight ...“

Unbemerkt von beiden trat er an die Box und zog den Stecker heraus. In die Stille hinein drehten sie sich um.

Gott, dachte er, Angela sieht umwerfend aus. Perfekt geschminkt, die Sonnenbrille ins Haar geschoben, der kurze Rock, die braunen Beine – das macht an. Und Marie, mit ihrem vollmundigen Bauernlachen, die reifen Äpfel in der Bluse, dem Nussknackarsch ... Man sollte sie beide ..., dachte er weiter und begeisterte sich am Gedanken.

„Los, Mädels, wir nehmen uns ne Pulle Schampus und auf zu mir!“, bestimmte er die Gunst des Augenblicks.

Schon im Auto hatten sie seinen Schwanz aus dem Hosenknast befreit, rieben und lutschten daran, und zogen sich gegenseitig mit flotten Sprüchen über das Kommende hoch, und kaum auf dem Kahn, waren sie über ihm, er in ihnen, vorne, hinten, oben, unten – wo immer sie waren.

Ein Traum, dachte er, und tat, was er konnte. Als er sich entladen hatte, noch mal und noch mal, spürte er wieder diese unbegreifbare Trauer der Seele, die in seinem Herzen. Diesen Durst auf Leben, diese Sehnsucht nach Tod, das  ‚Heute Ruhetag’ – immer.

Es war wieder einmal fünf nach zwölf, wie er wusste. Die Kälte des Wissens auf das, was kommen musste, spürte er unter der Haut. Fenster waren seine Augen. Das schwarze Haar war er, das breite Gesicht, die Hand, das Ohr, der Schlüssel zum Schloss, der abgerissene Schrei, Eiter im Mund. Seine Zwiebel war blutig gerieben, der Schwanz zerfickt, und mit dem letzten Zucken in der Scheide, im Mund, dem großen Schluck, fiel er um.

„Einfach liegen bleiben“, träumte er. Nie mehr aufstehen, sang ihm das Vergessen. Wenn du Glück hast, sagte die Besinnungslosigkeit, wirst du bei dem Bankraub erschossen. So in die Zukunft getröstet, wurde er friedlich, streckte sich, glomm im Schlaf wie die Leuchtziffern der Uhr neben ihm, die, wie auch er,  die Gegenwart verschlief.

In der Werkzeugkiste fand er die Signalpistole; eine umgebaute Makarov. Die dazugehörige Signalmunition lag im Schub, unter dem Kartentisch. Kein Mensch wird merken, dass die Knarre nicht scharf war, tröstete er sich. Schließlich kommt es auf Entschlossenheit an. Ob er die Waffe eingesetzt hätte, wenn sie scharf wäre, fragte er sich lieber nicht.

Einen Tag vor dem Ultimo beschloss er, spazieren zu gehen, den Deich entlang, die Elbe runter. Es musste eine romantische Anwandlung sein, denn er freute sich, als Blätter hinab segelten, dieses gerade reife Laub, das der Wind wie Federn trägt. Reiher sah er an Tümpeln emsig fischen, Schafe grasten am Deich. Störche standen hochbeinig auf den Wiesen, die Jungen bereit zum Abflug. In der Ferne leuchtete ein Papierdrachen am Himmel.

Doch in Pierre war trotz der friedvollen Bilder Beton. Sein Denken lag verschränkt. Die Augen taumelten unter halb geschlossen Lidern. Angst war in dem Gedanken, morgen zu sterben. Andererseits reizte ihn die Vorstellung, tot zu sein, diese satanische Ungeheuerlichkeit, der Gesellschaft einen Streich zu spielen, die Misere Leben gegen deren Willen abzustreifen, ob heute, morgen, übermorgen – irgendwann, irgendwie. Und er stellte sich die Schlagzeile in der Provinzzeitung vor, diese Lügen, die Wahrheiten wurden, des Mammons wegen.

„Ach, es ist alles sinnlos was man tut“, dachte er. „Mach du den Anfang, lass es einfach ...“

Er legte sich ins Gras und döste. Die Zeit blieb rückwärtig stehen, er sah sich mit dem Vater beim Drachensteigen. Der Vater hielt den Drachen, und gab ihn nicht her.

„Sieh hoch, Junge, diesem Drachen nach, den der Wind im Hauch trägt!“ Doch anstatt hinzusehen, lief der Junge vom Vater weg, weiter und weiter. Und es trug ihn leicht, das Weglaufen. Der Vater wurde klein und kleiner, der Drachen winzig, der Junge immer schneller. Der Wind zog und zerrte an ihm, und auf einmal erhob er sich und konnte fliegen. Er flog weg vom Vater, von den Sorgen, der Welt, von allem; er war Vogel im Wind, federleicht, war einfach so und ohne Zweck. Am Himmel stand er, bis der Mond kam. Der Mann im Mond hatte ihn lächelnd angesehen und zustimmend genickt. Der kannte offensichtlich solche Kinder. Der Junge wusste, er war angekommen, erwachsen – ein Mann. Die Tür am Ende des Flures endlich geschlossen, lediglich Mutters undeutliche Stimme war dort hindurch ab und an zu vernehmen. Sie ermahnte ihn: Tu das nicht, und lass dies...  Doch Pierre hörte nicht, wie immer. Zwei tiefe Züge aus der Flasche brachten ihn in die Realität, in den Stand, zwar unsicher, aber doch. Nachdem er sich den Staub aus den Klamotten geschlagen hatte, ging er nach Hause, ins Bett und schlief in die Ahnungslosigkeit des neuen Morgens.

10

Von Gartow brachte ihn ein Linienbus in die Altmarkstadt Salwedel, hier war er auf jeden Fall unbekannt. Wenige Minuten später schlenderte er über einen Supermarktparkplatz. Und wie immer am Monatsende herrschte reger Betrieb, dieses raffende, eilige Kommen und Gehen, als ob es was umsonst gäbe.

Pierre spazierte entspannt umher, als warte er auf wen, beobachtete geduldig, und passte eine Familie ab, die einen Ford-Geländewagen parkte. Der Einkauf würde dauern, vermutete er, denn als er denen nachging, um sicher zu sein, dass die länger blieben, standen die Kinder des Paares schon beim Eisverkäufer, rannten dann, mit dem Eis in der Hand, zu einer der Miniluftschaukeln.

Fleischfarbene Handschuhe zog er über.

„Hast nichts verlernt“, grinste er fünf Minuten später, als der Wagen in Nullkommanichts offen, der Motor angesprungen, die ersten Kilometer Richtung Uelzen gefahren waren. Er stellte das Radio an, war vergnügt, einfach so.

Was ist eigentlich an einem Bankraub gefährlich? Antwort: Die Fahrt zur Bank. Diesen Witz dachte er sich, als ihn wieder einmal ein einheimischer Pilot in einer Kurve gefährlich schnitt. Marie hatte ihn schon am Anfang ihrer Beziehung gewarnt: „Die fahren hier wie Sau!“

Pierre überlegte, was er bei einem Unfall tun würde ... Natürlich weiterfahren! Bei seinen Vorstrafen, in einem geklauten Wagen, ohne Pappe, das gäbe ruckzuck achtzehn Monate. Und was gäbe es für den Banküberfall?

In Uelzen parkte er den Wagen auf dem Kundenparkplatz der Bank. Ohne weiteres Zögern zog er im Bankeingang die Sturmhaube über, hatte die Waffe in der Hand, betrat die Bank. Von innen versperrte er die Tür mit einem Fahrradschloss, pappte den mitgebrachten Zettel an die Außenscheibe: „Wegen Rohrbruch vorübergehend geschlossen.“

„Überfall!“, rief er, im Raum stehend und schoss aus der Hüfte die Deckenkamera aus der Halterung. Plastik schmorte, Putz brach, Funken sprühten, ein chinesisches Neujahrsfest im Geldtempel Uelzen.

„Alles auf den Boden, ruckzuck!“

Als die fünf Bankkunden lagen, mehr oder weniger auf dem Bauch, die Hände vor den Augen, wie er befohlen hatte, lief er auf den Tresen zu, die Plastiktüte in der Hand.

„Dass mir keiner auf dumme Gedanken kommt!“ Und meinte mit ‚dumme Gedanken’ den Alarmknopf und dessen Betätigung. Die drei hinter dem Schalter liegenden Bankangestellten nickten verstehend im Wackelelvistakt.

„Komm hoch“, befahl er einer von ihnen, einer ältlichen Frau. Meyer, las er auf einem Schild an deren Bluse, als die vor ihm stand.

„Vollmachen, Frau Meyer!“, befahl er, drückte ihr die Alditüte gegen die Brust. Die Tür zur Kassenbox stand offen. Die Frau beeilte sich und tütete doch in Ruhe, irgendwie gefasst, die Scheine ein.

„Die Münzen auch?“, fragte sie routiniert, als wäre er Kunde.

„Keine Münzen!“

Er hatte anderes im Kopf als Münzen; sichernd blickte er über den Tresen, in den Kundenraum.

„Keinen Blödsinn, Leute!“, warnte er, „keine unbedachten Bewegungen!“ Und es war ruhig, doch nicht still, denn in die Stille hinein hörte man das leise Schmatzen der Geldscheine. Er wunderte sich etwas, dass das Einpacken von Geld solche Geräusche machte. Es waren jedoch nicht die Scheine, die schmatzten. Eine Tür hatte sich hinter Pierres Rücken geöffnet, das war es. ‚Chefzimmer’ stand an der Tür. Davor nun der Bankier, der hielt seine Augen halb geschlossen. Warum wohl, war es Angst, wartete der auf irgendwas, vielleicht auf die U-Bahn?

„Stehen bleiben!“, befahl Pierre dem Banker im Moment als er seiner gewahr wurde. Und in dieser Sekunde, der Gefahr bewusst, irgendwie bewusst und dann auch wieder nicht, blieb Pierre eiskalt, nüchtern, und erschreckend klar. Jawoll, von den Hunden des Krieges bis hierher gehetzt, hatte er nichts zu verlieren, denn er hatte nie etwas zu verlieren. Und wenn er doch was verlor, hatte er bisher immer was dazu gewonnen. Nur bei Effie war das anders. Ihr Verlust war endgültig, war Strafe, der Verlust von Liebe und der mangelnden Fähigkeit, welche zu geben. Effies Nicht-mehr-da-Sein hatte ihn in Herzgefühlen impotent zurückgelassen, soweit dazu.

Der Banker rieb sich das Gesicht, hatte der heimlich im Büro geschlafen? Herrgott, der Kerl machte ihn verrückt! Und dann, als es unvermutet knallte, durch die Hosentasche des Bankers ein Feuerstoß raste, direkt auf ihn zu –  ‚Halt dich fest, Pierre’, pfefferte es ihn fast von den Beinen. Ein stechender Schmerz, ein Albtraum, seine Schulter. „Pierre!“, rief er sich aufmunternd zu und sah zum Banker rüber. Doch der war erschrocken, wie alle, wie Pierre selbst. Schluchzen hörte er von den am Boden liegenden Subjekten, vom Banker ein „Oh“, und alles innerhalb einer Zehntelsekunde. Und auch seinen Schuss in Richtung des Bankers im Zeitlimit, dann, gleich nach dem Knall, dessen angstvolles Schreien: „Aufhören! Bitte, bitte, bitte, bitte ...!“, und das, bevor es überhaupt richtig losging mit Krieg, oder auch nicht.

„Schieb die Waffe rüber, aber ganz vorsichtig, sonst ...!“ Und als er die hatte, herrschte er den Banker an, sich auf den Boden zu legen, auf den Bauch, zu den anderen, Frau Meyer sollte weiter einpacken und dann den Verbandskasten holen.

„Was ist hinter der Tür?“

„Hinterm Chefzimmer?“

„Ja!“

„Ein kleiner Tresor.“

„Geld drin?“

„Nicht viel, bloß Wechselgeld in Scheinen – und so!“

„Lassen Sie sich die Schlüssel geben, packen Sie voll. Und denken Sie daran, ein falsches Ding und es gibt Tote!“

„Kann ich mal zum Klo?“, heulte der Banker.

„Wie heißt du?“

„Dietrich Müller.“

„Hast du dich vollgeschissen?“

„Ja, ich ...“

„Maul halten, liegen bleiben!“

Dann musste es schnell gehen, denn an die Scheiben drückten sich Nasen, an denen Menschen hingen, er musste machen, los, los, schnell, schnell – und raus. Frau Meyer drückte ihm die Tüte in die Hand und den Verbandskasten.

„Sie sind richtig, Frau Meyer.“

„Viel Glück“, flüsterte die.

Die volle Tüte trug er rechts, den Verbandskasten links.  „Eigentum der Holzeisen – Uelzen“, stand fett dort drauf, zierlich darunter: „Wir kümmern uns um ihr Geld“. „Gut so“, dachte Pierre, „Gesundheit und Geld, das Thema der heutigen Zeit, und ich mittendrin …“

„Fünf Minuten rührt sich von euch keiner, sonst ...!“

Beim Verlassen der Bank riss er den Rohrbruchzettel ab, warf den Gaffern das Fahrradschloss zu, rief: „Hineinspaziert, die Bank ist geöffnet!“, und erst im Auto, nach ein paar Kilometern Vollgas auf einer langen Geraden, packte er die Makarov in die Tüte, zog die Sturmhaube ab, tat die zur Waffe und zusammen mit dem Geld in eine Ledertasche.

„Zählen werde ich die Kohle später.“

Den Gedanken, nach Hamburg zu fahren, um Angela zu besuchen, hatte er verworfen; so war er auf dem Weg nach Berlin, nach Paris, Barcelona, Tanger oder sonstwohin, egal, er würde nirgendwo etwas verpassen. Scheiß Gedanken – jetzt hatte er Wichtigeres zu tun.

Auf dem nächsten Parkplatz, in einer der Blechtoiletten, versorgte er die Schusswunde am Oberarm.

„Ein Streifschuss einer Sechs-Millimeter ist in der Wirkung nicht mehr als ein Mückenstich, ein bisschen Blut, etwas Gewebeflüssigkeit, bald eine sachte Schwellung, nichts weiter. Und Tetanus hatte ich erst neulich“. Doch immerhin, der „Stich“ hatte ihn für einen Moment irritiert. Das gab ihm zu denken. „Ich bin aus der Übung“, tröstete er sich. Was er trotz mangelnder Übung wusste: Er durfte keine Spuren im und am Fahrzeug hinterlassen, Von wegen genetischer Fingerabdruck und so! Auch deshalb behielt er die Handschuhe an, beabsichtigte an der nächsten Autobahnraststätte den Karren zu wechseln. Ein Auto klauen,  ne Sekundensache, wie immer.

Vorher hatte er noch einen Happen gegessen, eine Bockwurst mit Brot, Kaffee getrunken und die dünne Brühe fünf Minuten später ausgepinkelt. Glück gehabt, dass die Wurst drin geblieben ... Auf der Toilette, beim Händewaschen, haute ihn einer an – er zog sich gerade die Handschuhe wieder an –, höchstens achtzehn, der Knabe.

„He!“

„Was?“

„Frierste?“

„Ne, wieso?“

„Weil de Handschuhe trägst.“

„Bin Allergiker.“

„Ach so.“

„Und nu ...?“

„Kannste mich mitnehmen?“

„Ich dachte schon, du wolltest mir einen blasen.“

„Neee ... Bin kein Stricher!“

„Wohin willste denn?“

„Wohin fährste denn?“

„Berlin!“

„Oki, fahr ich mit!“

„Musst aber noch ’nen Augenblick warten ...“

„Warum?“

„Ich hab keine Karre!“

Keine ...?“

„Ne.“

„Shit! Und nu?“

„Geh ins Cafe, ich hol dich gleich“

„Du, noch einen Rat, nimm einen Daimler, die halten ewig.“

Scheint ein Komiker zu sein, dachte Pierre. Er holte den Daimler, dann den Jungen.

Der Junge saß neben ihm, sah aus wie Schnee im Schatten; Typ gelangweilte, satte Jugend, die nicht tiefer blickte, als auf den heiß gemachten Fixerlöffel. Doch der hier war ganz normal, merkte er später; normaler als er selber, und doch irgendwie ein Nichts, wenn er die Klappe hielt.

„Was machste denn so?“, fragte er den Jungen, obwohl er eigentlich lieber schweigen würde.

„Nüscht!“, kam prompt die erwartete Antwort.

„Aha, du bist also ein Suchender ohne Ziel?“

„Ich such nüscht.“

„Naja, jeder hat so seine Begabung, durchs Leben zu kommen.“

„Wie meinste das?“

„Man ist das, was man tut, was gibt es sonst zu tun?“

„Häh?“

„Weißte was, penn einfach ein bisschen, wenn wir da sind, weck ich dich.“

„Oki, Alter ...“

Der Junge schlief. Dieses öde Gesicht, dies Wenige an Hirn, dieser Diebstahl am Sein, der lebende Zwischentod, der nach faulen Zähnen roch, nach Schweiß, Sperma und Blut. Pierre brachte es über sich, dessen Gerüche wie eigene zu atmen; Jugend, die sich immer selber erkannte: Mit Gleichgesinnten hatte er in den Pinkelbuden seines Bezirks Homos beklaut. Kaltblütig kamen sie sich vor und manchmal ritzten sie ihren Opfern, als ob ihnen die Brutalität der Tat nicht reichte, Monogramme mit Messern ein.

Polizei wurde nie gerufen und die Schwulen kamen wieder, immer wieder, diese Schwanzlutscher und Arschficker. Alle spielten sie ein Spiel, spielten ihr Leben. Pierre tat es, weil er Geld brauchte, und vor Ekel an dieser armseligen Welt, aus Hass auf seinen Vater, in Liebe zu seiner Mutter, bei der sein Feuer nie vom Regen gelöscht wurde, die ihn in ein Heim gesteckt hatte, trotzdem. Und genau deswegen verabscheute er die, die ihm befahlen, Schwänze, deren Tun in der Tat sich hochmütig Liebe nannte. Geborgenheit, aus warm gemachter Vaseline, die, um alles Sein zu überstehen, nötig war.

In diese durchlässige Maske des Jungen jetzt, in all das Böse, dieses geheimnisvolle frühe Leuchten und Vergehen in Hirn und Herz, in diese Suppe Selbstmitleid verbiss er sich, während er träumend fuhr; sich hassend träumte und fuhr und fuhr und fuhr.

„Wir sind da!“, weckte er den im Traum zuckenden Tramper neben sich.

„Wo denn?“

„Sind gerade am Funkturm vorbei.“

„Und, wo lässte mich raus?“

„Ich stell den Hobel am Stutti ab.“

„Und dann?“

„Mensch, du fragst einen Mist!“

„Ja, was denn?“

„Ich geh zu Fuß weiter.“

„Dann kann ich ja die Karre haben.“

„Ja, kannste. Aber pass auf, is ’n Mercedes, der hält ewig.“

„Du kannst Witze machen!“

„Salü, Kleiner!“

„Mach’s gut, Alter – und danke.“

Pierre hatte die Handschuhe ausgezogen und stopfte die an einen am Laternenmast klebenden Abfallkorb. Zwei, drei Querstraßen weiter wohnte Sam, ein ehemaliger Profiboxer und Legionär. In der Legion hatten sie sich kennengelernt, und wer wem damals das Leben gerettet hatte, war nicht mehr festzustellen, blieb egal; sie waren Freunde, ohne sich oft zu sehen, das war Lohn genug.

Nach der Legion, dem Boxen, lebte Sam als Zuhälter von weiblichen und männlichen Huren und war trotzdem chronisch pleite.

„Na, Papa, zockst du immer noch wie ein Verrückter?“, begrüßte ihn Pierre.

„Hallo, Legionär, komm, lass dich ansehen ...“

Und nach der Umarmung: „Gut siehst du aus!“

„Ja? Du aber nicht.  Sam, was ist los?“

„Ach, komm erst mal rein.“

Im Fernsehen lief „Herzchen gesucht“.

„Kannste mal leiser stellen?“

„Ja ja, du weißt doch, ich hab’s seit damals mit den Ohren.“

„Ja, ich weiß, Sam!“

Im Wohnraum hielt Sam mehrere Katzen und einen Hund; hin und wieder auch Kaninchen, Meerschweinchen und Sittiche, die er in Pflege nahm, wenn die Besitzer verreist waren oder krank, erzählte er, geheimnisvoll tuend.

„Der Vermieter hat’s verboten!“

Kein Wunder, es stank wie die Pest.

„Mit dem Tierehüten, verdiene ich mir was dazu.“  Was immer das bedeutete.

„Eine Sekunde!“, bat er, „bin gleich wieder da.“

Pierre sah aus dem Wohnzimmerfenster in den Hinterhof, auf Mülltonnen hinter der Kastanie, in der einen Tonne brannte ein Feuer, an dem sich Penner wärmten und ihre Klamotten trockneten, die sie aufgespießt hatten; worauf, das konnte er nicht erkennen. Er sah auch, dass Fusel in einer großen Flasche die Runde machte. Dieses durch Fensterglas gedämpfte Hundeknurren, das heisere Gegröle, hörte er.

Die Erinnerungen, diese Bocksprünge der Seele, die Schemen des Gewesenen, da befand er sich – im Feindesland:

Sam und er in einem Truck, Munition für die Truppe transportieren. Über Stunden ein immer enger werdender Streifen Luft, nicht sichtbar, der Korridor zwischen Lastwagenrädern und Minen. Sam, der das tonnenschwere Ungeheuer urplötzlich anhielt, mitten auf der Fahrbahn stehen ließ, heraussprang, zwischen die Minen lief, und nicht mehr weiter wollte. Dann, ein Schäferhund, der aus einem nahen Gebüsch auf Sam zusprang, bellte, und Sam, der zu Bewusstsein gekommen schien, dem langsam davonlaufenden Hund Schritt auf Schritt folgte. So weit weg, dass Pierre ihn aus den Augen verlor – bis Tanger, Monate später.

Dieser Sam, der gerade dabei war sich im Cafe St. Lux einen gefälschten Pass zu besorgen. Ab da wusste er, wie er ihn vermisst hatte, diese Angst um ihn, wie um einen Bruder. Sam war sein Bruder. Deshalb gab er ihm, was er an Scheinen hatte. Schob das Geld unter die Kaffeetasse auf dem Tisch.

„Kauf dir eine gute Fleppe. Du weißt, was die Legion mit Deserteuren macht, man ...!“

„Ich weiß, Pierre.“ Und er hatte ihn erneut vermisst, den Bruder hier, der nun bei den Pennern war. Unansprechbar, unmöglich und doch ... seine Entscheidung unumkehrbar, wie alle Entscheidungen, die man vollzog.

Er hatte gespürt, er konnte nicht bleiben, denn er konnte sich immer wieder selber in der Käfighaltung der Sucht sehen und das reichlich. Also legte er eine Handvoll Geldscheine auf den Tisch und ging, ohne ein weiteres Wort.

Als er auf die Straße trat, hörte er Sam aus dem Fenster brüllen: „Komm sofort zurück,  sofort, du Idiot! Ich hab dir doch so viel zu erzählen!“ Doch Pierre war erschöpft, kaputt in der Anstrengung mit sich selber, also drehte er sich um, blickte hoch, winkte lediglich. Und dann, als Sam mit der Schreierei nicht aufhörte, stand er stramm, wie damals, und grüßte militärisch. Doch der schrie und tobte unbeirrt weiter: „Komm zurück, Kretino, Diabolo! Komm schon, komm ...“, und, nach einer Pause: „Ach, steck dir deine Kohle in den Arsch, du Idiot!“ Dann regnete es Geldscheine aus dem Fenster. Die Penner im Hinterhof mussten die Farbe des Geldes gerochen haben, stürzten auf die Straße und fielen rülpsend und einander beißend wie zahnlose Tiger, über die Beute her.

Das war das Letzte, was Pierre von Sam und dem Ort des Schreckens sah, hörte, dachte.

Ein Taxi fuhr ihn in die Pension „Das Versteck“, die Absteige kannte er von früher. Dort angekommen, legte er sich aufs Bett, orderte Wodka und feierte den Sieg über sich und über das, was er nicht kannte. Als er betrunken genug war und die Niederlage, die ihm Sam in seinem Namen beigebracht hatte, erkannte, weinte er. Auch das war ihm eher unbekannt. Danach war er müde, leer von Tränen und Trauer und freute sich über das frisch bezogene, kühle Bett. Dort liegend entspannte sich sein gedankenschweres Hirn, amüsierte sich sein Gemüt in mehr und mehr Wodka; und doch hatte er die ewigen Wünsche nicht vergessen. Ja, die waren da – immer. Und dieses Wissen floss herzwärts, hirnwärts, in ein anderes Ich. Es war wie so oft: Es strömten Gefühle aus dem Schlaf in die Wachheit und verlagerten sich hinter die zusammengekniffenen Augen; und er sah zum tausendsten Mal, wie er drohend die Faust hob und die sich ihm wie von selber und im Zorn der Selbstverstümmelung Nachdenkens statt Schlaf – an den Kopf schlug. Danach sah er sein karpfenartiges Maul sich öffnen und Befehle brüllen; er wusste es später nicht mehr, sah aber immer wieder sein knallrotes Gesicht unter dem Képi blanc hinter der Scheibe des Lastwagens, daneben ein zweites Gesicht, ein verzweifeltes, das von Sam, der gleich darauf schrie,  die Fahrertür aufgerissen und das Fahrzeug verlassen hatte, und draußen weiter schrie und tobte, und kreischte und rannte – rein in das Minenfeld.

Pierre sah seinen Hass auf die längs von Minen und Körpern verstopfte Straße fließen. Sah Blut, abgerissene Arme und Beine; aus Leibern herausgerissene wirr gekrümmte Eingeweide, die da lagen wie kaputte Brücken. All diese totfreien Menschen, an den Rändern vorbei fließenden Lebens. Diese zerpressten Seelen der Erwachsenen, die wenig gelebten von Kindern, deren Körper zerbombt waren wie die Landschaft.

Alles, was er als Soldat und Kämpfer abgefeuert hatte, das ihn so schmerzlich selber immer wieder getroffen hatte, war endlos, und immer und immer wieder hatte er diese Bilder vor Augen, die toten Gestalten, sein ständiges Wiedererleben von Geschichte und Erinnerung. Und in dieser Erinnerung ging er, um Vergebung suchend, leer aus. Letztlich war dieser seelische Zustand, diese Ödnis, Erinnerung, denken zu müssen, Käfighaltung, war eine Maßnahme, die von Gott in sein Hirn gesandt wurde, um ihn immer und ständig neu abzustrafen.

11

Vom Bahnhof Zoo Berlin fuhr er mit dem IC nach Hamburg, zu Angela. Vor ihrer Tür stehend atmete er tief aus, horchte, und hörte Lustgeräusche, eindeutig. Da er seine Erfahrung kannte, fragte er sich nie, warum er grundsätzlich an Türen horchte, bevor er schellte. Bei ihr hier, da hatte er hatte schon beim Kennenlernen getippt, dass sie anschaffen ging; denn ihre in weiß gehaltene Bude war mit Gold gefüllt: Gold im Klo, Teppiche, Bilder, Möbel überall, alles alt echt. Das Zeug, das sie trug, von Armani, die Uhren – ein halbes Dutzend – alle von Breitling. Ringe und Ketten aus Paris, wie sie stolz erzählte. Ohrgehänge – pures Gold – aus Brasilien, mit Brillis an den Spitzen, das er manchmal anstarrte, wenn er bei ihr die kredenzte Flasche Wodka aus Bleiguss geschmückten Gläsern soff – mit dem Siegelsilberlöffel nach letzten Störeiern suchend. Und nun das hier: Fickgeräusche! Ach, geschenkt, gewusst, und schon getillt  ..., doch nicht so ganz. Eine Hoffnung war gestorben, ein grüner Halm in der Wüstung seines Daseins. Es war zwar längst nicht so schlimm wie der Tag, als er von Effies Tod erfuhr, aber es war schlimm.

Traurig und wütend war er, und in dieser Wut unter Tränen, stürmte er raus aus dem Haus. Ein paar Meter weiter, hin zur „Eva Bar“ trug es ihn ohne eigentliches Wollen, denn da hatte er schon mal Wodka aus Wassergläsern – also hinein.

„Gut“, dachte er, als er Evas-Bar-Banditen um den Tresen lümmeln sah, „dass ich die Tasche mit der Kohle im Schließfach am Dammtor gebunkert habe.“.

Als eiserne Bargeldreserve trug er zehn Fünfhunderter unter einem Gummi gerollt in der Jackeninnentasche. Da kam keiner unbemerkt ran. Kaum saß er, kam eine mit Na-magst-du-auch-so-gerne-Musik-Gesicht, bleichen Lippen, und wollte tanzen – er nicht. Trotzdem zog er sie an sich heran, denn der schnell getrunkene Wodka und die Musik und ihr Parfüm verwischte Fragen wie Antworten, killten sanft seine Trauer und Wut und ihre Stimme, ob er mit ihr wollte oder nicht, und was es auf dem Zimmer koste.

„Blasen oder ...?“, vibrierte ihr professioneller Singsang dennoch an seinem Gesicht. Er ging mit, sie schnüffelte geldgeil an seinem Hals. Er legte einen Schein hin, wollte pennen, nur das.

„Und ich?“

„Du hältst einfach dein Maul!“

Die gerollten Scheine hatte er sich sicherheitshalber in die Gesäßtasche gesteckt, er lag da drauf, als er pennte. Als sie an ihm fummelte, zog er ihr mit dem Handrücken eine rüber. „Es war nicht so, wie du denkst“, heulte sie, als sie sich das Blut von den Lippen tupfte. ‚Links verkehrt’, sagte seine Mutter immer, wenn sie ihn so abstrafte.

„Das nächste Mal beiß ich dir nen Tittennippel ab, merk dir das, du Fotze! Und nun lass mich koksen.“

Doch an Schlaf war nicht zu denken; sie musste heimlich den Notknopf gedrückt haben, denn polternd stürmten zwei Ungeheuer das Zimmer.

„Raus hier!“, brüllte einer.

„Ist schon gut, mal sachte“, antwortete Pierre beruhigend, und zog als weitere lebenserhaltende Maßnahme und Gedenk seines verletzten Armes einen Fünfhunderter raus und drückte den Schein einem der verdutzten Schläger in die Hand.

„Sag der Alten, sie soll mich pennen lassen, okay?“

„Okay!“ Die Tür klappte von außen, Ruhe im Puff. Die Hure drehte sich zu ihm um, lächelte krampfhaft, entschuldigend.

„Sei nicht böse.“

„Bin ich nicht!“ Und während er das sagte, sah er ihr auf die Beine, die ovalen Hüften im roten Rock. Dann glotzte er ihr in den Kleiderausschnitt, in dem sich dicke Titten wölbten; dann das verschwollene Gesicht, die blutige Oberlippe, das verschmierte Lippenstiftzeugs,  und es schien, als wollte sie was sagen. Doch bevor sie das tun konnte, hob Pierre den rechten Zeigefinger und wackelte damit vor ihren verheulten Augen ein strenges „Nein“; dann, nach einer Weile des Schweigens, befahl er, anscheinend versöhnt: „Dreh dich um, Fickmaus, ich mach’s dir von hinten.“

Dann stand er auf der Straße. Nahm ein Taxi, um aus dem Schließfach am Bahnhof Dammtor das Geld zu holen.

Rings um den Bahnhof lungerten die kranken Menschen eines abgenutzten Alltags, Bahnhofspenner vor grauen Häusern, auf der Flucht vor ihrer Lebensangst in menschenfeindlichen Betonklötzern mit Schwitzwasser, das an Wänden herunterlief. Johlende Straßengangs, die sich prügelten. Kinder, die ihre Eltern hassten, Mütter, die ihre Kinder abtrieben. Wo alle sofort wegziehen würden, hätten sie einen Arzt, der ihnen Transportfähigkeit bescheinigte. Stattdessen wurden sie mit Resten aus Suppenküchen gepäppelt, mit alten Medikamenten behandelt, damit sie nicht abkratzten. Big Brother tagtäglich, wo manipulierte Menschen live den Kitt aus den Fenstern und die tagtägliche Bildzeitung fraßen. Dafür brauchte es keine Container.

12

Pierre hatte Geld, er gehörte nicht dazu. Er könnte sich aus jeder Umklammerung lösen, wenn er wollte.

„Wohin?“ fragte der Taxifahrer.

„Fahr einfach geradeaus, Alter!“

Und dann war er wieder da, bei Angela.

„Was hast du in der Tasche?“

„Geld!“

„Alles voll?“

„Ja!“

Sie fragte nicht, woher. Und das war gut so, denn ihre Frage wäre ihm ein Netz, aus dem er sich nur mit Tätlichkeiten hätte befreien können.

„Gib mir die Tasche. Ich stelle sie in die Kammer.“

Sein Hemd war durchgeschwitzt.

„Die Tasche?“

Er runzelte die Stirn und schaute zu Boden.

„Kann ich dir vertrauen?“

„Ja, ich liebe dich doch ...“

Hitze wallte in ihm, ihr zu sagen, was er wusste.

Von der Straße unten, blinkte ihr eine Ampel in regelmäßigen Abständen Farbe ins blasse Gesicht. Und ihr Treuegelübde erinnerte ihn irgendwie an einen schlecht vorbereiteten Wetterbericht. Das Dasein war diffus.

Als er sie ansah, den Blick von oben nach unten gleiten ließ, sah er ihre schlanken Beine in roten Strümpfen. Wieder dieses Rot. Geilheit stieg in ihm hoch. Mörderische Lohe aus verschleimten Atemwegen. Leidenschaft. Und die Lust, zu sterben.

Gefühle hetzten in umher, derweil fegte auf den Straßen der Stadt ein gleichgültiger Wind längst anderen Unrat vor sich her. Und dann, als Zugabe, versank die Sonne am Horizont.

In die Zigarette danach sagte sie wie nebenher: „Du wirst gesucht.“

„Warum?“

„Die haben deinen Kahn flott gemacht.“

Pause.

„Wer?“

„Die örtliche Presse hat das Technische Hilfswerk mobilisiert.“

„Das weiß ich doch!“

„Die haben zusammen mit Polizei, Feuerwehr und THW den Kahn schon zu Wasser gebracht!“

„Und?“

„Zwei Tote gefunden!“

„Scheiße!“

Wieder Pause und die dritte Zigarette.

„Wer sind die?“

„Mein Steuermann und der Bootsmann.“

„Und was ist passiert?“

„Die haben sich im Suff gegenseitig die Schädel eingeschlagen. Ich wollte sie nach Polen bringen, für eine anständige Beerdigung, so hatte ich es mit dem Vater der beiden abgesprochen.“

„Und nun? Die suchen dich wegen Mord!“

„Ich werde zurückgehen und alles erklären.“

„Meinst du, die glauben dir auch nur ein Wort?“

„Glaube ich schon!“

„Wieso?“

„Die Beiden sind doch in der Truhe sicher schön frisch geblieben. Der Gerichtsmediziner wird’s schon rausfinden.“

„Okay, wenn du meinst; und wann willst du los?“

„Morgen früh.“

„Soll ich mit?“

„Nee.“

„Willst du mein Auto?“

„Nee.“

„Kann ich sonst noch was ...?

„Nee! Und nun sei einfach nur noch schön!“

Und sie sah wirklich wunderschön aus, wie sie sich über seinen Schoß beugte.

Am nächsten Morgen saßen sie nackt in der weißen Küche mit den goldenen Wasserhähnen, Handgriffen und Armaturen, zwischen den Schränken Colanis, dem gestickten Wandgobelin aus Persien, tranken marokkanischen Kaffee und löffelten in der Hutschenreutherschale nach Fischeiern zum Toast.

„Die Tasche lasse ich hier!“

„Okay.“

„Willst du nicht wissen, woher die Kohle ist?“

„Nein!“

„Wie viel drin ist auch nicht?“

„Nein!“

„Warum?“

„Weißt du was? Sei einfach nur schön ...“

Das war in dem Augenblick so komisch, als hätte sie einen Teller nach ihm geworfen. Und beide mussten lachen, küssten sich und sogen hörbar Luft ein; aufmerksam und liebevoll waren sie miteinander, als wäre nichts weiter geschehen. Mann und Frau, Ehehälften, die Arm in Arm aus dem Gericht der eigenen Wahrheit kommen. Deshalb fragte er sie zum Abschied: „Wie viele hast du?“

Und sie wusste gleich, was er meinte.

„Drei! Jeder kommt einmal die Woche.“

Oft musste man vergessen können, um zu begreifen. Ihm gelang es seit Effies Tod und der Zeit im Knast; er war nicht mehr der nervöse Spürhund früherer Jahre.

Im Zug zurück saß er ohne Reue auf irgendwas, bis auf drei Hunderter hatte er nichts dabei.

In Gartow, in der Kneipe, antwortete er dem Wirt auf die Frage, wo er gesteckt habe, denn die Polizei suche ihn: „Falls du sie siehst, sage ihnen, ich habe auf dem Boden meiner Tatsachen gestanden.“ Dann trank er aus und ging.

„Lass dich nicht erwischen!“, grölte der Wirt sein Unverständnis hinterher.

„Der ist wohl froh, mich los zu sein, Pierre, den Doppelmörder …“

Ja, da wäre er auch froh, hätte er eine Kneipe sonstwo und weiter nichts. Und er wusste, was folgte, als er die hastige Stimme des Wirts am Telefon hörte und, als er die Straße hinunter ging, spürte er, wie sich hinter Gardinen Dutzende von Gesichtern verwehten. Fragte sich, wann das passierte, was folgerichtig zu passieren hatte.

Hinter dem Dorf stellte er sich an die Straße, den Daumen hoch. Nicht mal zehn Minuten später erwischte er einen mit Hamburger Kennzeichen.

„Junger Mann! Ich will nach Schnackenburg, dort soll ein gefährlicher Doppelmörder auf einem Schiff im Hafen leben.“

„Woher haben Sie das?“

„Ich hab’s gestern in der Bildzeitung gelesen.“

„Und da kommen Sie erst jetzt?“

„Ich konnte nicht eher, und meine Frau ...“

„Ist ja auch egal, denn bei mir sind Sie genau richtig, und ohne mich geht die Show sowieso nicht los. Wenn Sie wollen, werde ich Ihnen gern zeigen, wo das ist!“

„Mann, prima, steigen Sie ein!“, freute sich der sichtlich.

„Wollen Sie ’nen Schluck?“, fragte Pierre, kaum dass der Wagen fuhr.

„Geben Sie mal her, wer weiß, was noch kommt. Einem Mörder gegenüber zu stehen, da braucht man Nerven.“

„Wem sagen Sie das.“

Und nach dem zweiten Schluck hatte der gehörig einen sitzen.

„Fahren Sie bloß langsam, nicht, dass uns die Polizei anhält.“

„Wieso?“

„Dann sind Sie den Lappen los, ich werde verhaftet und die Presse ist umsonst vor Ort!“

„Ja?“

„Ja. Also fahren Sie vernünftig, Sie wollen doch den weiten Weg nicht umsonst gemacht haben.“

„Nein, da haben Sie recht!“

Es gab jene Kräfte in zehrenden Zeiten, die er als Einsamkeit kannte. Und genau in dem Moment, als er den Fahrer eine Straße vor dem Hafen zum Anhalten zwang, überkam ihn wieder einmal dieses Gefühl von Leere, von stehender Zeit. Ein unendlicher Augenblick, in dem er sich nackt auf dem Bett liegen sah und schwitzte. Licht aus, Licht an und – nichts. Diese vielen Tage unsinnigen Lebens, mit Ereignissen drin, die zu viel auf einmal waren, die der hohlen Nächte auch. Und abschließend er, im Müßiggang, doch immer neu besiegt durch die Entschlossenheit des Daseins.

Die Lähmung überwindend ging er zum Hafen. Die Reporter würden schon warten. Die Polizei mit Haftbefehl; in ihren Händen diesen grässlichen roten Lappen, ausgestellt von einem ihn hassenden Richter. Mörder würde darauf stehen, Doppelmörder! Und wenn schon. Längst angenommen hatte er sich, vorbereitet auf die Haftzeit, war er überraschend furchtlos darüber geblieben. Es war so, weil er wollte, dass es so war. Am Schiff angekommen, nirgends Reporter, keine Polizei, nur der Typ mit Kennzeichen aus Hamburg.

„Sie haben mich ganz schön nach weißem Sand geschickt!“, war der empört.

„Wie das Leben so spielt. Man trifft sich immer zweimal.“

„Wo ist denn nun der Mörder?“

„Sehen Sie hier einen?“

„Nein.“

„Dann ist er abgereist.“

„Abgereist? Der sollte in den Knast!“

„Vielleicht ist er schon drin?“

„Das kann sein, aber dann bin ich wohl zu spät?“

„Das kann wahrhaftig sein!“

„Wissen Sie, wo man hier was Vernünftiges essen kann?“

„Klar, in Gartow.“

„In Gartow? Ist das nicht da, wo wir herkommen?“

„Genau.“

„Na dann, ich hab Hunger. Alles Gute!“

„Danke, Ihnen auch!“

Vom Wasser abgelöster Nebel, der als lichter Vorhang trieb, dahinter der Kahn in Schwarz mit Weiß. Abstraktion in Rauch, an einem warmen Nachsommertag sündloser Gefühle, denen von Tod, Transzendenz, Unsterblichkeit, Freude, Schmerz und Isolation. Und zu allem jetzt immense Angst.

Er betrat den Kahn. An der Kombüsentür Reste von ehemals roten Siegeln. Drinnen lagen seine Klamotten in Fetzen; es stank vom Herd her, auf dem sich Kühlschrankinhalt türmte. Die Wodkaflasche dagegen war unberührt. Er trank. Es dauerte keine Stunde, bis sie da waren, fünf Männer in Grau, der Dorfpolizist.

„Packen Sie zusammen, Sie wissen sicher, was Sie brauchen.“

„Ja, ja, ja, Knasti bleibt Knasti!“, höhnte der Dorfsheriff aus dem Hintergrund, und wie Pierre sehen konnte, steckte dessen Hand in der Hosentasche und er spielte an seinem Ding.

„Halt einfach dein blödes Maul, Manfred, und spiel weiter Taschenbillard!“

„Vorsicht, Vorsicht, Pierre!“, kreischte der. Und zu einem der Grauen gewandt: „Haben Sie das gehört, Herr Kriminalrat?“

„Er hat Recht. Halten Sie einfach das Maul!“

Der Dorfpolizist stotterte etwas das wie „Jawoll“ klang, setzte dann noch einmal mit „war doch ’ne Beamtenbeleidigung“, oder so, nach, ohne dass jemand reagierte hätte. Sein Gesichtsausdruck dabei so unglaublich angekotzt, so stier und feist, so, als ob irgendwo wer in dieser verpissten Welt sträflicherweise ein Fenster hatte offen stehen lassen, um ihn glauben zu machen, es sei eine Busentführung, eine Botschaftsbesetzung, eine Geiselnahme. Und dann wurde das Fenster geschlossen und nichts blieb als Enttäuschung. Denn es ging lediglich um die Festnahme eines unbewaffneten Täters. Keine Kameras, keine Schießerei, nicht wie tausendfach im Fernsehen gesehen, nur ein Standardeinsatz. Trotzdem wusste Pierre, dass sich Manfred die Gelegenheit nicht entgehen lassen würde, der würde heroisch einschreiten, in seinem schwersten Einsatz überhaupt. Mit einem Eifer, in dem sich die Momente seines Selbstwertgefühls ehrfurchtsvoll speisen ließen; sozusagen der Einbruch ins innerste Ich, dass sich schon im Lächeln seiner feisten Backen zeigte, das ihm aber auch sogleich die Füße wegzog. Diese wenigen Sekunden und Minuten in der großen Welt des Verbrechens, in Glorie und Heldentum, die ihn fremdbestimmten und danach wieder nichts. Damit musste man fertig werden; damit musste jeder erst mal fertig werden. Keiner wusste das besser als Pierre.

„Gerne!“ sagte Manfred schließlich ungefragt.

Der Kriminalrat drehte sich zu ihm um, fragte: „Ist was?“

„Nein!“

Manfred würde auch schießen, das hatte er oft genug in der Kneipe gesagt, und alle hatten dazu genickt; natürlich nur in Notwehr und korrekt. Es könnte ein furchtbarer Moment werden, aber auch ein erfolgreicher. Und schon oft hatte er sich am Stammtisch so postiert wie jetzt, und war abgeklärt und so weiter. Sowas ginge in ihm unmerklich, sagte er immer. Unbemerkt, ohne Lärm und Gebrüll. Mit Absicht oder auch ohne. Wer sollte und wollte das später wissen?

Zugriffe solcher Art, die Festnahme ohne Begrüßung, die erledigte er wie ferngesteuert. Jetzt zum Beispiel, in diesem schmalen Gang auf dem Kahn. Da fragte man nicht: „Verzeihung, Herr Kriminalrat, darf ich mal vorbei ...“

Nicht in diesem versetzten Tun. Hier war man beieinander und einer musste ja stürmen, und das würde er sein, er, gefolgt von den anderen, dem schäbigen Rest. Die konnten sich hinten anstellen, wie immer. Und wenn er sich dann umblickte, war niemand weiter zu sehen auf diesem unmöglichen Weg durch die Entscheidungen. Nun, endlich war er hier, zwischen Stahl und Wand – allein. Zum Kotzen! In solchen Momenten schlägt die Wahrheit ins Hirn, in die Sprache, spricht Mut zu: „Handeln musst du!“, schreit sie. Doch schon die nächste Welle des Nachdenkens darüber traf sein Herz. Der Oberschenkel zuckte kurz unter dem Gesäß, dann der Arm. Das Rucken und Zucken ging weiter.

„Weg da! Hände über den Kopf!“, brüllte er in das Druckgefühl an seiner Wade, „Oder ich werde das Magazin leerballern!“ Nicht ganz nach Vorschrift, aber eindrucksvoll. Bei anderen sah es schlimmer aus, wenn sie so ranmussten. Andererseits hörte er die nachstürmenden Kollegen über irgendwas lästern. Über den Kriminalrat, hoffte er. Doch nein, die meinten ihn, sagten, dass er über die Jahre auf seinem geruhsamen Posten in Schnackenburg immer dicker geworden sei. Dass er durch keinen Eingang mehr passe, kaum in den hier üblichen engen Wohnzimmern Platz fände.

Doch egal, keine Zeit, sich zu ärgern. Außerdem musste er ihnen vertrauen, denn wenn er getroffen wurde, wie tot dalag, müssten genau die ihn wiederbeleben. Jetzt kniete er, die Waffe in der Hand und war verantwortlich dafür, dass hier nicht Chaos losbrach. Dann, danach, würde es heißen, Blut und Knochenteile sichern, verirrte Kugeln finden, die Waffe abgeben, die Hände dem Dämlack von der Spurensicherung hinhalten – für die Schmauchspuruntersuchung. Nicht zu vergessen, die nervlich angeschlagenen Kollegen betreuen. Das wäre sowieso das Schwerste. War er doch der Held und die anderen nur so was wie Statisten, wenn überhaupt. Wie konnte er die dann trösten? Und er wusste ja, so richtig ins Überlegen kam man erst Tage später, denn die Öffentlichkeit fokussierte sich sofort, bei der Pressekonferenz zum Beispiel. Jedes falsche Wort wurde registriert, war Stoff, der tagelang sämtliche Medien beherrscht. Da war es besser, als ob man täte, dass man im Koma liege und das Gehirn noch Tage abschaltete, falls das ging. Und nicht ewig diese Frage: „Ist was schief gelaufen, hab ich was falsch gemacht?“, bloß weil einer tot dalag, oder zwei. Da konnte man nichts für. Man musste ja weiter leben, auch wenn man wusste, dass man auch ganz banal sterblich war, von einem Moment zum anderen, sozusagen, auch dieses heulende Elend kannte, diese Aggressionsschübe und Beziehungskrisen darüber, wenn man’s sagte. Die schwarzen Löcher, die man zusaufen musste, nur weil man jemanden erschossen hatte, oder zwei, wie der vom x-ten Revier, der längst jeden Tag besoffen war. Grauenhaft.

Aber so war er nicht, nicht er. Er war Manfred, der genau wusste, das schaffte man mit einer Mischung aus Verarbeiten und Verdrängen. Und doch – da hob der Verdächtige die Arme ganz langsam und lächelte ihn an, als ob er ihm an so einem Samstag in der Kneipe zuprostete.

Es dauerte eine Weile, bis Manfred begriff, dass es auch diesmal wieder nichts wurde mit der Verhaftung eines Schwerverbrechers. Wieder würden ihm Anerkennung und Ruhm versagt bleiben.

„So eine Scheiße!“

„Sagten Sie was?“, fragte der Kriminalrat.

„Nein; nichts ...“

Manfred fiel ein, dass er kein Papier mehr für den Drucker hatte.

Pierre hatte noch nie zuvor jemanden gesehen, dessen Haare so glänzten, wie die vom Kriminalrat. Der trug die Haare nicht kurz, nicht lang, fühlte sich in dem schmeichelhaften grauen Anzug sichtlich zu Hause.  Und der Kerl hatte Manieren. Manieren! War höflich, fast schüchtern. Sehr zurückhaltend und doch entschlossen, ohne Umwege sein Ziel zu erreichen. Letzteres wusste Pierre zu diesem Zeitpunkt aber noch nicht.

„Nach Ihnen!“, sagte der Kriminalrat also, als die Meute ihn vom Kahn herunter zum Wagen führte und er den Dorfpolizisten Manfred, der Pierre dabei den Arm schmerzhaft nach hinten verbog, harsch zurechtwies: „Lassen Sie das, man, aber sofort!“ Und dann wieder zu Pierre: „Nach Ihnen!“, als sie ins Auto stiegen.

Ja, dem hätte Pierre seinen Kahn oder sein Auto geliehen, sein Werkzeug und eventuell sogar eine Frau, hätte er eine zu verleihen gehabt. Je länger er auf der Fahrt nach Hamburg darüber nachdachte, sogar alles und alle zusammen, ja, alles auf einmal – und zusammen. Verflixt! Denn eigentlich waren ihm solche Typen egal, sowas von egal. Doch der hier nicht, und wieder verflixt, denn dessen Aufmerksamkeit für alles und jeden, das befremdete ihn nicht mal, nicht wie sonst jedenfalls. Es war beinahe wie mit einem Freund, mit dem man zusammen das Auto wusch, Angeln ging, Tennis spielte, in der Kneipe saß. Warum bloß?

„Möchten Sie, dass wir das Fenster öffnen?“

„Nein, wieso?“

„Sie schwitzen augenscheinlich!“

„Der Entzug, Herr Kriminalrat …“

Manieren sollten mit Manieren vergolten werden.

„An der nächsten Tankstelle holen wir was. Sie sollen nicht leiden, Pierre. Ich darf Sie doch Pierre nennen?“

„Klar, Herr Rat.“ Da hatte es noch gegenseitigen Respekt gegeben. Nach den ersten Vernehmungen, in denen er die Wahrheit erzählte, die sie ihm nicht glaubten, nicht mehr, sonst hätten sie ihn gleich zu den Irren gesperrt, nach Ochsenzoll.

„Ich werde Sie ab und an besuchen, Pierre, wenn ich darf?“

„Lassen Sie mich bloß in Ruhe, ich habe mich so was von in Ihnen getäuscht. Lassen Sie mich bloß in Ruhe ...“

Er war sauer auf sich selbst, auf die Welt; hätten die doch wissen müssen, dass er unschuldig war. Und überhaupt: Wo war Gott?

Gott war unbemerkt in ihm, im ewigen Halbdunkel der Psychiatrie. Dort in Ochsenzoll, an einem Ort, der sich wegen ständigen Licht- und Luftmangels seiner Hässlichkeit nicht zu schämen brauchte. Seit einem halben Jahr nun war Pierre in diese Hoffnungslosigkeit gepfercht. Der Kriminalrat besuchte ihn kein einziges Mal. Doch gerade das war gut so, hätte doch er dessen geschniegeltes Wesen nicht mehr ertragen. Nicht hier, auch nirgendwo sonst.

In den letzten Wochen hatten sich irgendwelche scheiß Situationen durch Neuzugänge gehäuft. Hatten sie die extra geschickt, um ihn mürbe zu machen? Denn die Tunten waren extra tuntig aggressiv, die Machos schlagend viriler als sonst und jedes eben noch ernste Gespräch ging in Geschrei und Prügelei über. Auch an flachen Witzen über alles oder jeden herrschte kein Mangel. Und nicht mal Zombies fehlten, Menschenfresser, die Szenen an der Ekelgrenze vorführten. Einer kotzte Blut, ein anderer leckte es auf. Wieder einer fing auf dem Spazierhof eine Ratte und ließ sich von der öffentlich in den Penis beißen. Die Wunde wurde mit einer Fischgräte und Zwirn gleich von einem anderen genäht. Kaum danach triumphierte derjenige über jeden Stich und was er so aushalten könnte und packte der Schau wegen seinen Schwanz aus, wenn jemand irgendetwas dafür bot, um dann endlich, am Ende des Parkspaziergangs, der Ratte den Kopf abzubeißen und ihn hinunterzuschlucken. Den Restkadaver warf er unter dem Gegröle der anderen über die Mauer.

Ein anderer war blind. Der lebte als Mann wie Frau, als Hure, als Schwanz im Naturzustand. Der zeigte für Geld, Kaffee oder Schnaps seine leeren, blutigen Augenhöhlen, seinen ständig erigierten Penis, die Silikonbrüste; der war die Attraktion hier, dachte er, und war doch nur ein armes Würstchen unter vielen.

Pierre hasste diese Menschen, diesen Hirngestank, den Abfall an Gedanken, durch den in ihm wieder und wieder eine diffuse Bedrohung entstand. Wann wurde er einem von denen zur Ratte? Als ob es nicht allemal reichte, dass er mit sich selber war, er, dieser unschuldig schuldige Mensch im isolierten Raum. Diese ewige Selbstzerfleischung, unterdrückt und eingeschläfert im Zwielicht von Tabletten und Spritzen, die sie ihm mit Gewalt verabreichten. Ja, die konnten nichts, rein gar nichts daran ändern, was er war. Er, Wolf in Lammzeit, Lamm in Wolfszeit. Und was, wenn er hier rauskäme? Wenn das Wunder geschähe oder die Gerichtsmediziner ihre Arbeit endlich getan hatten? Er müsste besonders die Finsternisse der Welt hier drinnen vergessen können, gut vergessen können. Müsste das Töten und Sich-Töten vergessen können. Denn das Gegenteil wollten die hier; sie wollten ihn nachdenkend schlachtreif machen, an die Opferbank bringen, egal wofür. Nein, um Gottes Willen, nicht auf einen Schlag, nein, nein, sondern nach und nach, das ganze restliche Leben über und das mit aller Gemeinheit, die ihnen einfiel. Mit Mord und Totschlag in sich selbst, Lug und Trug. Und, ob es gelang oder nicht – die, die das taten, nannten es Recht und Gesetz und waren stolz darauf.

„Haben Sie, als Sie in der Legion waren, nicht dieses Mädchen M. vergewaltigt und getötet? Das Dorf G. mit Brandbomben beschossen und bis auf den letzten Bewohner ausgelöscht?“

Und sie quälten ihn mit Fragen über die toten Eltern, diesen inhaltlichen Lächerlichkeiten, die sie aus der Puppenstube hervorkramten, dass er ja letztlich den Vater erschlagen, die Mutter zuvor in den Selbstmord getrieben habe. Ja, zu diesem alten Kummer im neuen Elend wurde von Gerichts wegen nicht geschwiegen. Die fragten weiter: „Haben Sie Ihrem Hass einen Namen gegeben, heißt er Gesellschaft? Reden Sie!“

Mittendrin und nicht daneben, und nicht nur, wenn Krieg herrschte, sei in ihm diese Todes- und Gewalterfahrung. Und dass er seinen Hass und die Verachtung auf alles aus einem anderen Ich schöpfe, erklärte der Gutachter zur Freude der Richter. Und zum Schluss, als der gewaltige Mann mit dem Hammer auf den grünen Filz schlug, schrien die restlichen Raben hasserfüllt: „Stirb Legionär, stirb gefälligst wie ein Mann, dazu bist du schließlich hergekommen.“

Pierre wusste schon lange, dass das Recht eine Lüge war, eine menschelnde Göttin, die sich selbst im Unklaren über die eigene Herkunft blieb. Die nichts bewirkte, als überall Hilflosigkeit und das im Himmel wie auf Erden oder wo man sonst wollte.

„Den Freispruch sollten wir feiern“, schlug der Anwalt Stunden später vor.

„Ja, mein Guter, lassen Sie uns gehen, lassen wir es uns irgendwo gut gehen, etwas Besseres als den Tod werden wir schon finden!“, erwiderte Pierre. Er meinte es ernst.

Pierre trank nicht mehr. Die damit zwanghaft verbundene dumpfe Freudlosigkeit haftete an ihm wie Hundescheiße in Profilsohlen. Das hatte der Knast aus ihm gemacht, die Irrenanstalt, in der sie ihm lächelnd den Suffschweiß austrockneten, während in ihm die Seele krepierte. Dieses Aufsteigen von schmerzhaften Blasen aus dem Sumpf des Unbewussten und dass er trotzdem allem eher leben wollte als sterben. Das wusste er vorher nicht. Das hätte er nie für möglich gehalten, das sagte ihm der Entzug, dieser in ihm rumpelnde Güterwagen voller irrer Träume, in denen man kämpfend zu sich selber finden musste, ob man wollte oder nicht, nur, um ihm ins Ungewisse zu folgen. In diese Assoziation von Raum mit Blätterbäumen. In Ehrgeiz, Eitelkeit, Geldgier, Egomanie, Unsterblichkeitswahn. Hin zu dem schwankenden Licht im Lebenssturm, in dem gemordete Ideen am Ast der Traurigkeit klapperten.

13

Angela war mit der Tasche auf und davon. Da er selber die Sore nicht gezählt hatte, musste es sich gelohnt haben, damit stiften zu gehen und er hatte sich schon gewundert, dass sie ihn in der rostenden Gitterzeit nicht besucht hatte. Nicht mal bei der Gerichtsverhandlung war sie, obwohl er Briefe geschrieben und der Anwalt ihr deswegen die Mailbox vollgequakt hatte. Konnte ja auch nicht klappen, sie soll mit einem ihrer Freier in Brasilien sein, erzählte ihm eine von Angelas Freundinnen, die wie Angela im Hotel „Fünfjahreszeiten“ anschaffte. Diese Hure, Susa hieß sie, leistete sich Pierre ein paar Nächte, hatte er doch etlichen Nachholbedarf.

„Soll ich mit – suchen?“, fragte sie danach.

„Meinst du, ich bin im Knast blind geworden?“

„Nee, das nicht, aber Angela hat sich liften lassen. Ne neue Nase und die Augen korrigieren lassen und so ...“

„Lass mal, ich werd sie am Geruch erkennen. Angst macht stinkend, das übertüncht kein Deo.“

„Wie du meinst.“ Susa schien enttäuscht, fügte dann nach einer Denkpause an: „Ich spreche aber Portugiesisch ...“

„Was? Ja? Na denn – auf, auf!“

Mit Susa war es kein herrlich maßloses Liebesdrama, es war eine Zweckverbindung, in der er für Sex und so weiter bezahlte und sie still hielt. Eine Verbindung, wie in jeder Mann-Frau-Beziehung, in der nach einiger Zeit der Rabatt aufgebraucht war und das Beisammensein die letzten körperlichen und geistigen Reserven fraß. War es soweit, müsste man sich gegenseitig straflos töten können.

Christus stand mit ausgebreiteten Armen auf einem spitzen Berg, Pierre konnte ihn aus dem Flugzeug heraus sehen. Die restlichen Toten lagen unter Bäumen. Lüge und Wahrheit, eine Radierung Goyas, die er in Spanien gesehen hatte. Für Susa sollten sich andere Räume öffnen, das hatte sie sich gewünscht.

„Wenn ich das Geld habe, hast du was gut, versprochen!“ Daraufhin hatte sie ihm im Landeanflug unterm Plaid, einem flauschigen Tuch bedruckt mit der Aufschrift ‚Lufthansa’, einen geblasen. Pierre meinte, sie würde dazu durch ihr rationales Kalkulieren angetrieben. Sie sagte, dass sie ihn liebe.

„Wenn man die Lüge liebt, ist die Auswahl riesengroß und die Toten unter Bäumen werden mehr. Auch ’ne Perspektive“, lachte es in seinem Kopf.

„Du bist ein Geisterseher, ein Schamane“, seufzte Susa.

„Nein“, sagte Pierre, „mein Wundern hat nur irgendwann aufgehört, und das ist meine neue Freiheit – nur das!“

„Ich verstehe dich nicht.“

„Ich weiß, du verstehst nur Signalsätze, Aufforderungen, Befehle, Ankündigungen, nur das Verständliche und du sagst und tust das Unanständige, Gemeine, Widerwärtige, Widerliche, das eigentlich Unaussprechliche. Du bist eben eine Hure.“

„Sind das nicht alle Frauen?“, fragte sie keineswegs enttäuscht.

„Effie war keine!“

„Wer ist das denn, eine Heilige?“

„Du wirst es nie erfahren, warum auch.“

„Dann sag sowas nicht!“

„Halt’s Maul!“

Da applaudierten alle, er hatte die Landung versäumt …

Man musste nur an der richtigen Stelle suchen, wenn man was verloren hatte. Er suchte im Hilton Palacio del Rio, an der Bar. Bingo bereits nach einer Stunde.

„Das ist ja irre!“, staunte Susa.

Angela staunte nicht, die versteckte sich hinter einem breitschultrigen Begleiter und brachte nach Sekunden ein „Pierre?“ hervor.

Ihr Kerl fragte was auf Portugiesisch.

„Was hat er gesagt?“, fragte darauf Pierre Susa.

„Gut, das du mich hast“, triumphierte die darauf.

„Das hat der gesagt?“

„Nö, dass sag ich!“

„Herrgott du sollst mir sagen ...“

„Ja, ja! Der hat gefragt was du für ein Affenfick bist.“

„Affenfick?“

„Ja, das ist hier so’n Schimpfwort.“

„Aha!“

„Nimm es nicht persönlich“, mischte sich Angela ein, „der ist nicht sehr helle!“

„Muss er ja bei dir auch nicht!“ Susa grinste. „ – Wenn die Schwanzlänge stimmt.“

„Scheint mir auch so“, meldete sich Pierre, „Geld genug hast du ja.“

„Ach, Pierre, dein Misstrauen tut mir sehr weh. Ich liebe dich doch.“ Und kaum zu glauben – sie weinte, als wäre es mit der Liebe ehrlich und wahr, wobei überall auf der Welt nur Geld und die damit verbundene Macht ehrlich und wahr waren, gleichsam als Naturgesetz.

„Gib mir einfach mein Geld, deine Liebe kannst du behalten!“

„Pierre liebt nämlich mich!“ Susa hatte wie immer nichts begriffen.

Auch wenn er kein Wort verstand, schien Angelas Begleiter einen Angriff für sinnvoll zu halten.

„Sag ihm, er soll stehenbleiben.“

Doch es kam wie es kommen musste ...

Nach Pierres tausendfach geübtem Griff an den Hals fiel der Typ um, seine Visage fletschte im Liegen noch begehrlich Lippen und Zähne in Richtung Angela. Eine rechtlose Erektion vervollständigte das Bild. Nicht Goya, oder doch, nur liegend.

Zwei vom Hotelpersonal kamen. „Ist ihm schlecht geworden?“, und betteten ihn auf ein Sofa. Der Schwanz beulte in die Luft.

„Das ist ja ein riesiges Ding!“, freute sich Susa.

„Nun aber los, lass uns das Geld holen, Angela! Mach, mach, ehe dir auch noch übel wird.“

„Ja, ja, ist schon gut ...“

„Olé, wir sind reich!“, jubelte Susa.

„Ich glaub, du irrst dich, Susa, nicht wir – sondern ich.“

„Und ich?“

„Wir werden sehen“, legte Pierre ihre Seele auf Eis.

Im Hotelzimmertresor lag die Überraschung: Angela hatte das Geld in Diamanten getauscht.

„Was soll der Scheiß?“ Die Steine kollerten vom Samt auf den Tisch.

„Anders ging’s nicht!“

„Ist schon klar, aber ich habe kein Ahnung von Karat und so. Und vielleicht sind die gar nicht echt?“

„Du musst mir schon vertrauen, Pierre.“

„Man sieht ja, was daraus geworden ist!“

„Ich habe auch keine Ahnung von Brillis“, meldete sich Susa.

„Brauchst du auch nicht ... Sag mal, Angela, wie viel Geld war überhaupt in der Tasche?“

„Tu mal nicht so, als ob du dass nicht wüsstest. Es waren Dreihundertfünfzigtausend – genau soviel, wie du mir gegeben hast.“

„Ich hab dir gar nichts gegeben. Ich habe lediglich meine Tasche bei dir deponiert – und du bist damit abgehauen ...“

„Ach komm, das ist doch sinnlos.“

Pierre nahm zwei Präservative aus Susas Handtasche, verteilte die Steine ungleichmäßig darauf; das mit den wenigen Steinen gab er Susa.

„Steck es dir vorne rein und pass auf, dass du es beim Pinkeln nicht verlierst!“

„Und bei der Zollkontrolle?“

„Die werden denken, du hast Blasensteine oder bist schwanger.“ Dabei schwoll sein Gesicht im Lachen an. Er hatte das Gefühl, lange nicht mehr so fröhlich gewesen zu sein. Gut, er hatte auch über Jahre nicht in sich nachgesehen, sonst hätte er es besser gewusst. Darüber, übers Lachen und über andere Nachrichten von innen. Doch andererseits hatte er ursprünglich gar nicht vor, sich damit zu beschäftigen. Dieser Lachanfall passierte eher zufällig, wie vieles.

„Lassen wir’s dabei“, rief er sich deshalb zur Ordnung.

„Abflug, Susa!“

„Und ich?“

„Du gehst in die Lobby und küsst deinen Lover wach.“

„Ich liebe dich trotzdem!“

„Liebe wen du willst, aber lass mich in Ruhe. Und keine faulen Tricks, du kennst mich!“ Er meinte aber lediglich, sie sollte ihn kennen, so wie er sich kannte. Seine wechselnden Stimmungen, die in letzter Zeit geringe Fähigkeit, vorauszuplanen. Seinen Ärger, der immer zur Unzeit ausbrach und in gewalttätigen Explosionen mündete, wenn seine Handlungen von anderen kritisiert oder behindert wurden. Aber sie kannte ihn nicht, nicht so. Sie kannte den Pierre, der nachts mit einer Tasche vor ihr stand und sich morgens in das Auto eines Rentners setzte, der das letzte Abenteuer seines Lebens erleben wollte und verpasste. Diesen Pierre kannte sie und verstand wohl kaum, was diese Worte bedeuteten. Also drohte er noch einmal: „Du kennst mich!“

Und es war immer wieder das alte Spiel: Um den eigenen Willen durchzusetzen, musste man Widerstand brechen, mit Gewalt. Umsonst war nicht mal der Tod wirklich. Und den hätte er sich am liebsten auf dem Rückflug mit Eisbier und Schnaps schön gesoffen. So austauschbar trostlos blieben die Ideen, als wären sie füreinander bestimmt.

Auf dem Flughafen Hamburg, nach der Zollkontrolle, begleitete Pierre Susa auf die Damentoilette. Nachdem sie sich geöffnet hatte, spülte er das Säckchen im Waschbecken ab. Fünf Steine ließ er drin, den Rest steckte er ein.

„War’s das?“

„Das war’s!“

„Liebst du mich denn nicht ein bisschen?“

„Nein.“

„Schade, ich hätte alles für dich getan.“

„Ich weiß.“

„Meldest du dich wenigstens ab und zu?“

„Nein.“

Sie ging, in eine neues Leben oder zurück ins alte. Was immer es war, es war besser so.

Nach Hause (konnte er das sagen?) nahm er ein Taxi. Auf dem Kahn stand mit roter Farbe: MÖRDER.

„Ich hab’s nicht abbekommen!“, schniefte Marie zur Begrüßung.

„Was machst du denn hier?“

„Ich habe auf das Schiff aufgepasst. Ich wusste doch, dass du wiederkommst.“

„So.“

„Und, fällt dir nicht auf, wie sauber es ist?“

„Doch, muss von der Spurensicherung sein, die haben doch sicher den letzten Winkel durchsucht.“

„Pustekuchen! Was meinst du, wie das hier aussah? Der reinste Saustall! Vierzehn Tage hab ich gebraucht!“

„Und wie lange bist du schon hier?“

„Gleich nachdem sie dich abgeholt haben ...“

„Was? All die Monate?“

„Ja.“

„Und Emil?“

„Der ist weg.“

„Wie – weg?“

„Na weg!“

„Einfach so?“

„Nö, nicht einfach so. Ich hab ihm gesagt, dass ich zu dir ziehe.“

„Und das hat der geschluckt? Erzähl doch nicht so ’nen Scheiß!“

„Doch, hat er aber!“

Danach gab es nichts mehr zu sagen. Danach hatten sie nachzuholen, was nicht nachzuholen war; jedenfalls nicht das, was man wiederzufinden glaubte.

Die Zeit zersprang. Augenblicke bestimmten ihn. Und später hing sein Hass blau aufgeschwollen am Fensterbalken. Der tagtägliche Kampf gegen Recht und Gesetz schien zu schlafen, wie tot.

14

„Wir sollten nach Polen, ans Grab!“

„Du willst mich mitnehmen?“, war sie erstaunt. Pierre staunte auch.

Ein hoch gewachsener grauhaariger Mann mit seltsam leiser Stimme erwartete sie am Bahnhof.

„Ich spreche Deutsch!“

„Fein.“

„Wollen wir gleich auf den Friedhof?“

„Ja, bitte.“

Zehn Minuten dauerte die Fahrt in einem klapprigen Seat.

Der Kirchhof morsch an allen Ecken, Staub tanzte um tausendjährige müde Bäume, darunter die gepflegten Gräber.

Einen Ring und eine Uhr wühlte Pierre mit bloßen Händen in die Erde, putzte sich die Hände am Papiertaschentuch ab.

„Danke, dass Sie meine Söhne nach Hause gebracht haben und Verzeihung, dass Sie dafür soviel Unannehmlichkeiten und Nöte erleiden mussten …“

„Der Versuch war es wert. Sie waren prima Kerle!“

„Dass Sie das sagen ... Auch meine Söhne haben immer nur gut von ihnen gesprochen.“

Als Pierre ihm in die Augen sah, war die Seele dahinter längst in eine Zwischenlandschaft geflohen. Der Alte wankte, hielt ihn am Arm. Nervöse Finger an seiner Jacke, in seinem Gesicht – als suchten sie Erinnerungen. Speichel faserte am Mundwinkel, getrocknete Tränen an den Augenlidern.

„Ich habe noch den Lohn Ihrer Söhne auszuzahlen“, unterbrach Pierre die Situation und gab ihm zwei der Steine.

„Die werden Sie gut tauschen können ...“

„Vielen Dank, der Herr!“

Darauf wurde das Beieinanderstehen klebrig.

„Darf ich Sie und Ihre Begleiterin zu etwas einladen?“

„Nein, wir wollen gleich zurück.“

„Ich fahre Sie zum Bahnhof!“

„Danke.“

Eine tiefstehende Sonne zeichnete scharfe Schatten auf die Sitzpolster, blendete in Augen.

Der alte Mann stand auf dem Bahnsteig, sein Gesicht steinern, abgelebt, und wurde ein dunkler Flecken, der winkte. Winkte und aus …

„Ich befand mich immer im Krieg gegen mich selber, immer im Kampf mit der Reise ans Ende der Nacht“, erklärte Pierre Marie auf der Rückfahrt, „Doch das soll jetzt vorbei sein; ich werde mit mir Freundschaft schließen. C'est ça!“

„Tust du es für mich?“

„Nein, ich tue es für mich. Es ist das Ziel des Skorpions, dass mir verloren gegangen ist – deswegen.“

„Schade, es wäre schön gewesen ...!“

Und wieder keine Pflicht von ihm, keine Chance von ihr, sich mehr als zu begegnen. Es war nur die Nähe, wie bei einem Unfall, an einem sonnigen Morgen. Wie Essen von der Frittenbude, wie alles überall.

„Du, Pierre, ich wollte dir schon lange einen Vorschlag machen!“

„Ich höre.“

„Ich kann gut kochen, du hast den Kahn. Ein bisschen Geld habe ich auch; wir könnten aus dem Kahn ein Restaurant machen.“

Ihre Begeisterung schmerzte wie Nähe und sie hatte viel davon.

„Und wie soll es heißen? ‚Zum Doppelmörder‘?“

Er konnte sich vor Lachen kaum halten.

„Sag doch so was nicht. Du bist freigesprochen worden. Die Leute haben geweint, als sie dein Motiv hörten ...“

„Du hast Recht. Aber ich muss darüber nachdenken.“

Da war wieder das alte Schwein in ihm, der Zocker – eiskalt. Bloß kein Gefühl zugeben, gerade die demütigen, die einen mögen.

„Du Sau“, sagte er sich deswegen, „Sauhund!“

Kochen konnte sie, und erst ihr Nudelauflauf! Alle zehn Finger leckte sich Pierre. Dagegen war Ordnung nicht ihre Stärke, dafür aber seine, noch von der Legion her. So ergänzten sie sich.

„Gut, lass es uns machen!“

Sie war glücklich und tanzte um ihn herum. Pierre blieb distanziert. Irgendwie freuen tat er sich schon, doch eher für sie.

„Ich muss noch nach Hamburg.“

„Wieso?“

„Geschäfte! Schließlich kostet der Umbau allerhand.“

„Ich hab doch auch was.“

„Lass stecken, das bunkern wir als Reserve.“

In Hamburg wollte er die restlichen Steine tauschen. Erste Kontakte waren geknüpft. Doch sein einst unbedingter Wille war faul und fett geworden, hatte Speck angesetzt. Lieber hätte er den ganzen Tag in der Sonne gelegen, sich braun und faltig braten lassen und zweifelhafte Romane gelesen. Doch er musste hin, denn er fand, sie hätten besseres verdient als Honig, Vollkornbrot und Haferflocken, und die Klunker wurden vom Liegen auch nicht besser.

Er traf den Diamantendealer im Restaurant des Hotels Atlantik. Der Mann war klein, vollgefressen, hatte dicke Beine und Füße in enormer Schuhgröße, trug eine knallbunte Jacke, einen kanariengelben Binder und eine Perücke.

Pierre hatte die Steine in einer Brötchentüte. „Wie originell!“, rief der Dicke.

„Sollte ich die Dinger auf einem Bauchladen präsentieren? Machen wir’s kurz.“

„Nun denn, gehen wir aufs Klo.“

Es war nicht das, was Pierre wollte. Doch als der Dealer eine Pistole zog – eine winzige Mauser – , und schon darüber musste Pierre lachen, schlug er ihm locker eine Rückhand von unten her in die Fresse, dass das Blut bis an die Decke spritzte, schnappte sich die Pistole, schleifte den grunzenden Dicken in das Toilettenkabuff, stopfte ihm die Perücke ins Maul, so weit es nur ging, band ihm die Hände mit dem kanariengelben Binder am Klobecken fest und steckte den feisten Schädel in die Schüssel. Endlich. Aus der Jackentasche fischte er Brieftasche, Wagenschlüssel, Parkticket. Geld, das der im Überfluss hatte. Und darüber wunderte sich Pierre. Der wollte bezahlen und überfiel ihn? Oder was? Egal – fragen wollte er nicht. Nein, nicht schon wieder die Suche nach dem, was sich unter Oberflächen abspielte. Nicht bei dem, nicht bei sich – nirgendwo.

Pierre riegelte die Kabufftür ab und stieg über die Seitenabtrennung ins Nachbarklo, kam ins Freie. Wusch die Hände, das Gesicht. Spülte Rot wie Tod ins Waschbecken. Im Restaurant legte er einen Schein auf den Tisch. Fête.

Den Daimler des Dicken parkte er am Kurhaus in Bad Bevensen. Dort bemerkte man derartige Protzschlitten nicht. Den Rest Weges bewältigte er mit Bahn und Taxe, nur nicht auffallen. Dann lag er im Bett, ei Marie. Und seine Augen, sein Kinn wurden nass. Er träumte vom Knast, der Legion, vom Vater. Und, dass das nie ein Ende nehmen würde. Wie auch …

„Immer gerate ich in die Scheiße“, als sie ihn weckte, fragte sie, warum er weinte. Das Mitgefühl des D-Zugs namens Marie überrollte ihn. Ihre menschliche Wärme. Anteilnahme, Mitleid, ihm so fremd, so beieinander Stirnen und Münder. Denken und nicht, Hände und sehnen. Sie liebte ihn. Und er?

„Oh Herr, nimm mein Leben in deine Hände. Amen!“

15

Der Kahn wuchs von drinnen nach draußen. Aus nichts wurde was, das man nicht sah. Hart wurde weich, wurde er. Aus Holz wurde alles andere. Wurde besser als vorher. Fenster, Boden, Tische, Stühle, Küche, Klo. Außen blieb es gleich, wie er. Dann die Eröffnung. Das Dorf Schnackenburg, das eine Stadt war, feierte mit. Abgeschossene Freudenfeuer zischten über Land und Wasser, hoch über Prominente, Sekt, Bier und Wein. Die unten sah man nicht. Der Pfarrer ging als letzter, wünschte Glück und Segen allerwegen.

„Mann, kann der einen Stiefel vertragen“, wunderte sich Marie.

„Und dann hat der mir immer auf den Bauch geschielt. Meinst du, der dachte ich bin schwanger?“

„Ich glaube, der war einfach nur glücklich.“

„Meinst du Glück ist ansteckend?“

„Nö, eher nicht. Der hat ´ne Spende im Opferstock gefunden – deswegen!“

„Von dir?“

„Was du immer fragst! Ja, von mir. Ein paar von den Steinen …“

„Oh, wie großzügig!“

Pierre stand im Türrahmen der Steuerkabine. Er blickte auf eine Landschaft voller Müllhalden und Sandflächen, auf zerrissenes, blutiges Land. Auf Bagger, die kreischend und rumpelnd den Tummelplatz für Gespenster und Albträume vorbereiteten. Atomtransporte, Wirtschaft, Fortschritt und Rationalität im Salzabbau. Alle die Wirklichkeiten in Schwere und Düsternis, in Realismus und Ideologie.

„Lasset alle Hoffnung fahren“, deklamierte der Pfarrer am Sonntag.

„Widerstand“, kreischte die Meute.

Pierre wünschte diese Landschaft in der Sonne dösen zu sehen, wie früher. Stattdessen auch noch Emil. Der war blass und unscheinbar, wie immer. Emil ging auf die Vierzig zu und sah aus wie siebzig. Hatte Marie geschlagen und vergewaltigt, das konnte er noch; ihr das Kind weggenommen, auch das, abgetrieben. Sie zu Gelegenheitsjobs gezwungen. Auch an einem Tag, an dem sie sich die Haare dunkelblond färben ließ und ihr Leben ändern wollte.

Emil und Marie in ihrer Stammkneipe, er in hölzernen Arbeitslatschen, Winter wie Sommer. Sie mit Mantel und Hut, Frühling und Herbst … Sie wollte trinken und ihre Ruhe. Früher hatte sie gedacht, sie würden einander Glück bringen. Emil war immer betrunken, ohne Arbeit. Freunde hatte er nicht. Er hatte sie, Marie. Ihr die Ersparnisse abgenommen, ihre Kleider zerschnitten, ihre Seele zerschlagen. Sie hatte nur noch Reste von sich selber und die von Emil verstümmelte Katze.

Marie liebte die dreibeinige Katze, jetzt noch mehr als zuvor. Und überhaupt, das Leben war gegen sie, und es gab Tage, da verließ sie das Haus nur, um Katzenfutter und Suffzeug zu kaufen. Am Tattag hatte sie satte zwei Promille, wie man später messen würde. Und der Gutachter fand bei ihr eine Identität, die sie nicht hatte. „Kriminelle Energie“, schrieb er. Was wissen schon Gutachter … Denn bei ihr war es gelebtes Leben, das versunken war in Alkohol und Selbstmitleid, kein Wunder. Und nirgends richtete sie sich wirklich ein. Irrte durch die Zeit, verfuhr sich, verlief sich, versackte, versumpfte, war auf einer Seefahrt im schweren Sturm, im unmöglichen Versuch der Selbsterkundung, in Traumsequenzen, Halluzinationen, die keine waren, in Wirklichkeiten. Sie lebte Klischees, die sie aus abonnierten Zeitschriften bezog, wand sich in Abwehrhaltung zu jeglicher Realität, die sie sich letztlich schöngesoffen hatte.

Es ging um Mord; darum nämlich, dass sie Emil umgebracht haben sollte.

Marie saß auf der Anklagebank, doch es könnte auch eine andere gewesen sein, oder eine so Ähnliche.

„Wie war es denn? Erzählen Sie!“, dröhnte der Richter in ihre Gedanken.

„Er kam nach Hause, betrunken wie immer, setzte sich in die Stube und rauchte. ‚Kaffee!‘, brüllte er dann. Er war drei Tage verschwunden,  und genauso lange war ich betrunken, wissen Sie.“

„Ich weiß gar nichts. Erzählen Sie weiter!“, schnauzte der Richter.

„Ja, Herr Richter, äh, diesmal war alles anders. Er goss sich eine zweite Tasse ein und erzählte alte Geschichten, wieder und wieder. Sprach ohne aufzuhören. Dann zündete er sich erneut eine Zigarette an und ging ins Schlafzimmer. Er zog sich aus, ich konnte ihn durch den Spiegel auf dem Flur beobachten, setzte sich aufs Bett und sah sich in dem sonst leeren Zimmer um.

„Was bin ich doch für ein armes Schwein“, murmelte er. Er war ein Köter, der ferne Erinnerungen aufwühlte. Und er stöhnte dabei. Als er sich selber sah, so plötzlich, wie nie zuvor, war er nicht mehr der Mensch, den er kannte. Er war sich fremd! Ein kleines fettes Schwein voller Gestank, Schweiß, Akne und dunkler Selbstbedrohung. Was war da bloß los, fragte er sich und sagte dann: „Mein Kopf ist immer leer. Und immer das Brennen in den Augen. Das Brummen in den Ohren. Dieser Singsang im Hirn. In mir lebt eine Welt, deren Geheimnis ich nicht kenne. Ein Meer als stumm blitzender Ton, ein sich entfernender Lichtfleck und Geruch; dieser Taumel tausender Gefühle, die nicht erklärbar sind …

Ich möchte einfach dasitzen und glücklich sein.“ Er wusste wohl nicht, dass er es aussprach und nicht nur dachte. „Glücklich sein“, hat er dann wiederholt, „das wär’s. Aber er hat mich nicht angesehen im Spiegel, hat mich überhaupt nicht gesehen, denke ich.

Komm her, du Schlampe!“, brüllte er stattdessen.

Er hatte den Gürtel aus der Hose gezogen und wollte mich damit schlagen, wie immer.“

Pierre wünschte sich weit weg, raus aus dem Traum, auf den Mond, in den Dschungel von Malaysia, in die Wüste Negev. Auf den höchsten Berg, den Meeresboden. In diesen Graben, der einer der tiefsten der Erde sein sollte. Dort hinab wollte er fliehen. Denn dann, wenn man Emil finden sollte, das, was von ihm übrig, in der Schäferkate bei Bispingen, diesem rührseligen Heidedorf unweit von hier, würde der ganze Scheiß wieder von vorne beginnen. Ja, es würde ein Richter in alter Frische sein Leben aufblättern. Ihn als denjenigen bloßstellen, der er für alle Richter der Welt und all die Justiz und Selbstjustiz war. Mehr als quälende Rippenstöße würde die ihm in die Seele rammen. Diese Scheißer! Letztlich würde sein immer und ewig schlechtes Gewissen wie ein Hund nach Zecken durchforstet. Er würde bloßgestellt und vernichtet. Ungeziefer war er, das Krankheiten übertrug. Er würde ihnen ausgeliefert sein, wie er immer irgendwem ausgeliefert war. Wie sich selber, wenn kein anderer da war, dem Leben hin zum Tod. Zertreten werden, sollte er von Richter „Ungnädig“, dem Herrscher über Erde und Universum.

Doch warum sollte er das wieder auf sich nehmen? Könnte der Tod nicht gleich sein, jetzt, auf der Stelle, hier ...?

„Kannst du mal bitte die Tische eindecken, Pierre? Die Gäste kommen gleich!“, hörte er aus der Entfernung die Bitte von Marie.

„Ja, mache ich!“, kam ein wenig zu schnell seine Antwort.

Und irgendwie war die Flucht vor weiteren Gedanken in normale Tätigkeiten doch auch was, oder? Oder auch nicht, denn sie rufen Schmerzen hervor, Qualen, bringen Erinnerungen zum Schreien. Inneres wurde nach außen gekehrt, das Leben im ehemaligen Tun erstickt. Gottes Methode, des Teufels Würze. Deckmantel, Vorwand, Normalität eingebettet in Plage. Knast tagtäglich, lebenslänglich unfrei …

Pierre spürte das Bedürfnis, zu kotzen, das musste der Geruch von Bier sein. Von Gästen, die er auf dem Parkplatz beobachtete, Leute, die miteinander schäkerten, fröhlich taten. Die aber in Wirklichkeit das Grauen am Leben schuldig zu sein, wie schalen Biergeruch vor sich hertrugen, so wie er früher. Erst Glühwürmchen, dann Fackel im Sturm …

Er würde es mit dem Kälberstrick tun, den er bei Aufräumarbeiten an Bord gefunden hatte. Die hundertjährige Eiche zwischen Schnackenburg und Gummern, unter der er sich oftmals einen Rausch angesoffen hatte, wenn er unbefriedigt aus Gartow und dem Rest der Welt kam, die würde es sein.

Gut, beim ersten Mal war er der Sonne ausgewichen, beim zweiten Mal dem Regen. Über die anderen Male war er sich selber nicht im Klaren, er ahnte sie lediglich. Aber nun, wenn er mit dem Strick zurückkehren würde, wäre alles klar. Dann gäbe es keine Fragen mehr, kein Ausweichen, kein Zurückstecken. Die Rechnung wird präsentiert, und er will sie bezahlen.

Michael Köhn

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