Gottes geheime Schöpfung: Thriller
Author: Ted Kosmatka
Date: 2013-10-21T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Die Grundfesten der Welt werden erschüttert – das spektakulärste Action-Debüt des Jahres Der Biologe Paul Carlson entnimmt auf der indonesischen Insel Flores von einem geheimnisvollen Fund DNA-Proben. Doch kaum ist das geschehen, werden sämtliche Wissenschaftler im Camp ermordet. Nur Paul kommt knapp mit dem Leben davon. Dabei sollte eigentlich er zum Schweigen gebracht werden. Denn wenn er mit seinen Ergebnissen an die Öffentlichkeit tritt, widerlegt er das Weltbild der gesamten westlichen Welt. Aber kann er das überhaupt verantworten? Und welche Interessen hat der geheimnisvolle Milliardär,
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag

Buch

Laut der Bibel erschuf Gott die Welt vor 5800 Jahren, und der Mensch war die Krönung seiner Schöpfung.

Die Bibel hat recht!

Der Biologe Paul Carlsson entnimmt auf der indonesischen Insel Flores von einem geheimnisvollen Fund DNA-Proben. Doch nur wenig später überfallen Soldaten das Camp der Forscher und ermorden beinahe jeden. Paul kommt knapp mit dem Leben davon und versucht, die Geschehnisse zu vergessen und sein Leben wie gewohnt weiterzuführen. Doch die Hintermänner des Überfalls glauben nicht, dass er keine Beweise sichern konnte. Und so sieht Paul sich gezwungen weiterzuforschen. Dabei weiß er nicht einmal, was er mit seinem Wissen tun soll. Denn wenn er mit seinen Ergebnissen an die Öffentlichkeit tritt, widerlegt er das Weltbild der gesamten westlichen Welt. Aber kann er das überhaupt verantworten? Und welche Interessen hat der geheimnisvolle Milliardär, der die Ausgrabung finanziert hat?

Autor

Ted Kosmatka, geboren und aufgewachsen im US-Bundesstaat Indiana, studierte Biologie und Chemie an der Indiana University, danach arbeitete er über zehn Jahre lang als Labortechniker. Seine Kurzgeschichten erschienen in verschiedenen Magazinen und wurden u. a. mit dem Asimov’s Readers’ Choice Award ausgezeichnet. Heute lebt Ted Kosmatka mit seiner Familie im Nordwesten der Vereinigten Staaten an der Pazifikküste.

Ted Kosmatka

GOTTES

GEHEIME

SCHÖPFUNG

Roman

Aus dem Englischen von Wolfgang Thon

Die englische Originalausgabe erschien unter dem Titel

»The Prophet of Bones« bei Henry Holt and Company, LLC, New York.

1. Auflage

Taschenbuchausgabe November 2013 bei Blanvalet,
einem Unternehmen der Verlagsgruppe Random House GmbH,

München.

Copyright © 2013 by Ted Kosmatka

Published by Henry Holt and Company, LLC.

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2013
by Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: © Johannes Frick, Neusäß/Augsburg

Umschlagmotive: Shutterstock

HK · Herstellung: sam

Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach

ISBN: 978-3-641-10210-4
www.blanvalet.de

Für Christine

Teil Eins

»Wenn das die beste aller möglichen Welten ist, wie sind dann die anderen?«

VOLTAIRE

1

Der Prophet legte seine 9-mm auf den Küchentresen.

Er beugte sich vor und ließ sein Blut in die Spüle rinnen. Das einzige Geräusch war das leise Tröpfeln auf Nirosta-Stahl. Die kleinen hellroten Flecken sammelten sich zu einer Pfütze auf der Metallfläche. Er schlug mit dem Handrücken gegen die Armatur, und kaltes Wasser rauschte kreiselnd in den Abfluss.

Hinter ihm knirschten Sohlen auf leeren Patronenhülsen, als zwei Männer den Raum betraten.

»Meine Jünger«, sagte der Prophet, ohne sich umzudrehen. »Ich wusste, dass ihr mich hier finden würdet.«

Seine »Jünger« blieben stumm. Sie zogen Stühle vom Tisch zurück und setzten sich. Dann hoben sie ihre Waffen. Zuerst der eine, dann der andere, langsam und nachdrücklich.

Irgendwo im Haus lief ein Nachmittags-Talk oder etwas Ähnliches im Fernsehen – Applaus brandete auf, dann hörte man eine tiefe männliche Stimme. Sie ist eine verdammte Lügnerin! Dieses Baby sieht mir nicht im Geringsten ähnlich. Die Zuschauer johlten zustimmend.

Der Prophet spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht und versuchte vorsichtig, sich das Blut aus den Augen zu waschen. Kopfwunden bluteten höllisch. Und sie sahen immer schlimmer aus, als sie sind. Na ja, nicht immer, dachte er. Er erinnerte sich an den Wachmann im Labor und kniff die Augen zusammen, verscheuchte das Bild aus seinem Gedächtnis. Manchmal waren Kopfwunden tatsächlich genauso schlimm, wie sie aussahen. Und manchmal konnten sie sogar tödlich sein.

Der Prophet zog sich das zerfetzte weiße Sweatshirt über den Kopf und entblößte einen sehnigen Oberkörper. Er war dunkelhäutig und vernarbt. Beide Oberarme waren bis zu den Schultern hinauf mit Tätowierungen bedeckt – Bandensymbole zierten seine Deltamuskeln, und in der Mitte seiner Brust prangte ein Kruzifix. Er wischte sich das Gesicht mit dem Hemd ab. Der Stoff färbte sich rot. Der Prophet war nicht sonderlich groß, aber seine drahtigen Muskeln arbeiteten deutlich sichtbar unter der Haut, als er das blutige Hemd durch den Raum warf. Er war zwanzig Jahre alt oder vielleicht auch tausend; kam drauf an, wen man fragte. Und wem man glaubte.

Der Prophet drehte sich um und betrachtete seine Jünger. Ein Lächeln spielte um seine Lippen. »Ihr seht aus, als könntet ihr ein Bier vertragen.«

Er ging zum Kühlschrank und schob die Leiche der Frau, die dagegenlehnte, mit dem Fuß so weit zur Seite, dass er die Tür aufziehen konnte. Glasflaschen klirrten leise. »Sie haben nur Miller«, sagte er fast entschuldigend. Eine Blutspur verschmierte das gelbe Linoleum. Nicht sein Blut, wie er bemerkte. Das da nicht. Er trug drei Bierflaschen zum Tisch, stellte sie ab und ließ sich auf einen Stuhl fallen.

Seine vermeintlichen Anhänger lächelten nicht, sie griffen auch nicht nach dem Bier. Sie saßen nur da, in ihren dunklen Anzügen und mit schwarzen Sonnenbrillen, vollkommen regungslos, und beobachteten ihn. Der erste war jung und blond, hatte ein richtiges Babygesicht. Schräg über seine Oberlippe verlief eine weiße Narbe, wo in seiner Jugend eine Hasenscharte wegoperiert worden war. Diese Narbe, der einzige Makel in einem ansonsten perfekten Gesicht, machte ihn noch jünger. Er hielt die Waffe lässig in der Hand, den Arm auf den Tisch gestützt. Sein weißes Hemd war am Kragen geöffnet, der schwarze Schlips gelockert. Der zweite Mann war älter, wirkte finsterer – er schien nur aus Kinn und Schultern zu bestehen. War von den beiden wohl der Mann fürs Grobe. Babyface aber war die Person, die er im Auge behalten musste. Das erkannte der Prophet schon mit einem kurzen Blick.

»Wie heißt du?«, fragte er den Blonden.

»Spielt das eine Rolle?«, erwiderte der Blonde.

Der Prophet schüttelte den Kopf. »Vermutlich nicht.« Letztlich hatte Babyface recht. Im Himmel waren Namen nicht nötig, denn Gott kannte sie alle auch so.

»Wir haben dich lange gesucht, Manuel«, erklärte Babyface.

Der Prophet lehnte sich zurück und nahm einen großen Schluck Bier. Dann spreizte er die Hände. »Meine Jünger«, sagte er. »Ihr habt mich gefunden.«

»Du hast uns viel Geld gekostet«, fuhr der Blonde fort. »Das könnte unser Arbeitgeber vielleicht verzeihen.« Er nahm die Brille ab und rieb sich die Nasenwurzel zwischen den Augen. Er blickte hoch. Seine Augen waren babyblau. »Aber du hast auch eine Menge Schwierigkeiten verursacht, und das vergibt er dir nicht.«

»Ich habe niemals um Vergebung gebeten.«

»Dann sind wir uns in diesem Punkt einig. Niemand bittet um Gnade. Und es wird auch keine gewährt.« Die hellen Augen des Mannes bohrten sich in seine. Er beugte sich über den Tisch und senkte die Stimme. »Sag mir eins, Manuel, aus reiner Neugier, nur unter uns, bevor diese Angelegenheit ihren unausweichlichen Lauf nimmt: Was zum Teufel hast du dir dabei gedacht?«

Der Prophet wischte sich Blut aus dem Gesicht, das ihm in einem Rinnsal über die Haut lief. »Es wurde mir befohlen. Das kannst du nicht verstehen.«

»Oh, in dem Punkt liegst du wohl ganz richtig.«

Der Prophet genehmigte sich einen weiteren Schluck Bier.

»Also, wo ist es?«, schnauzte Babyface. Er schien plötzlich die Geduld zu verlieren.

Der Prophet antwortete nicht.

»Komm schon, Manuel. Wir haben einen weiten Weg hinter uns. Versuch nicht, uns den Stummen vorzuspielen.« Er tippte mit dem Lauf der Waffe auf den Tisch.

»Unser Allerheiligstes ruht.«

»Allerheiligstes?« Babyface schüttelte lachend den Kopf. »Weißt du, ich habe diesen Quatsch für einen Witz gehalten, als man mir davon erzählt hat.« Er wandte sich an seinen Partner. »Hast du diesen Scheiß gehört?«

Aber der Schläger starrte einfach nur geradeaus, die Kiefer fest zusammengebissen. Babyface drehte sich wieder herum. »Vielleicht ist das ja auch nur irgendein Spiel, das du hier abziehst. Irgendein raffinierter Schwindel, der nicht so funktioniert hat, wie du wolltest. Ich habe gehört, dass du gern spielst.«

»Das ist kein Spiel«, antwortete der Prophet.

»Du glaubst also daran?«

»Ja.«

»Dann bist du anscheinend wohl doch übergeschnappt.«

Der Fernseher plärrte weiter, füllte das Schweigen, und wieder hob sich die tiefe männliche Stimme von dem Hintergrundlärm ab. Ich habe dir doch gesagt, dass sie gelogen hat, was das angeht. Ich habe es dir gesagt.

»Wo ist es?«

Der Prophet senkte den Blick. »Ich habe ihn oben aufs Bett gelegt. Da oben ist es friedlich.«

Babyface nickte seinem Partner zu. Der andere Mann stand auf. »Du hast doch nichts dagegen, wenn wir mal nachsehen, oder?«, fragte Babyface. Der Mann drehte sich um und verschwand, ging die Treppe hinauf, nahm zwei Stufen auf einmal. Seine schweren Schritte ertönten über ihnen, als er von einem Raum zum nächsten ging.

Babyface starrte den Propheten von der anderen Seite des Küchentischs aus an. Seine blauen Augen waren unergründlich und vollkommen ausdruckslos. Die Waffe, die er lässig in seiner blassen weichen Hand hielt, bewegte sich keinen Millimeter.

Die Schritte hielten inne.

Der Prophet nahm wieder einen großen Schluck Bier. »Ich habe ihn alle drei Stunden gefüttert, genau so, wie ich es tun sollte.«

»Und, hat das einen Unterschied gemacht?«

Der Prophet antwortete nicht. Irgendwo in einem anderen Raum drang wieder Applaus aus dem Fernseher. Dann ertönte die Titelmusik, und die Show war zu Ende. Über ihnen ging jemand quer durch einen Raum, langsamer diesmal; dann kamen Schritte die Treppe herunter. Einen Augenblick später war der andere Mann wieder da. Er trug eine dunkle Gestalt in den Armen, die in eine Decke gehüllt war. Das Bündel bewegte sich nicht.

Der blonde Mann blickte den Schläger fragend an.

»Es ist tot«, sagte der Hüne. »Und zwar schon eine ganze Weile.«

Der Blonde drehte sich zu dem Propheten herum. »Das ist nicht deine Schuld, Manuel«, sagte er. »Die meisten sterben in den ersten paar Wochen. Manchmal werden sie auch von ihren Müttern gefressen.«

Der Prophet lächelte. »Er wird auferstehen.«

»Vielleicht«, erwiderte Babyface. »Allerdings würde ich diesen Trick gerne mit eigenen Augen sehen.« Er hob seine Waffe.

Der Prophet trank ungerührt einen letzten Schluck und leerte damit die Flasche. Blut tropfte von seiner Stirn auf die schmuddelige Resopalplatte des Tischs. Er sah sich in dem Raum um und schüttelte den Kopf. Er sah zerbrochenes Geschirr, fleckige Küchenschränke aus Holz und schmutziggelbes Linoleum. Dann fiel sein Blick auf die tote Frau, die in ihrem Schweigen irgendwie resolut wirkte. »Daraus kann nichts Gutes erwachsen«, prophezeite er.

»Genau in dem Punkt irrst du dich«, antwortete der blonde Mann. Er lächelte, und die alte Narbe verzerrte seine Lippe ein wenig. »Nach dieser Sache hier werde ich mich erheblich besser fühlen.«

»Selbst wenn du mich tötest, werden mir andere Propheten folgen. Ich werde nicht der letzte sein.«

Der Schläger legte den Leichnam auf den Tisch. Die Decke klappte an einer Seite zurück, und ein kleiner dunkler Arm fiel baumelnd heraus, der in einer winzigen, missgebildeten Hand endete. Einer nicht ganz menschlichen Hand.

»Ich verrate dir mal ein Geheimnis«, sagte Babyface. »Gott hasst seine Propheten. Das hat er immer schon getan.«

»Gott kann nicht hassen.«

»Das ist Blasphemie«, gab der blonde Mann zurück. Er richtete die Waffe auf Manuels Gesicht. »Gott ist zu allem fähig.«

Dann drückte er ab.

2

Paul spielte gern Gott auf dem Dachboden über der Garage in seinem Elternhaus.

Gott spielen, so nannte sein Vater es an dem Tag, als er es herausfand. An dem Tag, an dem er alles kurz und klein schlug.

Paul baute Käfige aus ausrangiertem Vierkantholz, das er unter der Veranda gefunden hatte, und Maschendraht, den er sich im örtlichen Eisenwarenladen hatte besorgen müssen. Er sammelte Teppichfetzen, Reste von Furnierholz und verarbeitete sogar ein Metallgestell, das einmal zu dem alten Nähmaschinentisch seiner Mutter gehört hatte.

In der letzten Schulwoche zeichnete Paul die Baupläne sorgfältig auf Millimeterpapier.

Zwei Wochen nach Beginn der Sommerferien verließ sein Vater die Stadt, um einen Vortrag auf einer wissenschaftlichen Konferenz zu halten. »Sei brav, während ich weg bin«, ermahnte ihn sein Vater, als sie im Flur standen. »Und lerne fleißig deine Bibelverse.«

»Mach ich.«

Paul sah vom Fenster aus zu, wie die schwarze Limousine rückwärts die Einfahrt hinunterfuhr.

Weil er noch nicht alt genug war, um die Maschinen seines Vaters benutzen zu dürfen, musste er das Holz für die Käfige mit einer Handsäge kürzen. Mit der großen schwarzen Schere seiner Mutter schnitt er den Maschendraht zurecht. Er benutzte Scharniere aus alten Schranktüren und borgte Nägel aus der alten, rostigen Kaffeedose, die über der ungenutzten Werkbank seines Vaters hing.

An diesem Abend hörte seine Mutter das Hämmern und kam zur Garage raus.

»Was machst du denn da oben?« Sie sprach immer sehr deutlich und sorgfältig und spähte zu dem hell erleuchteten Rechteck im Dachboden hinauf.

Paul schob seinen Kopf durch die Öffnung. Sein kurzes schwarzes Haar war vollkommen von Sägemehl bedeckt. »Nichts.«

»Du machst da doch etwas. Ich kann dich hören.«

»Ich bastle nur ein bisschen mit Werkzeug herum«, antwortete er. Was in gewisser Weise auch stimmte. Er konnte seine Mutter nicht belügen. Nicht direkt, jedenfalls.

»Was für Werkzeug?«

»Nur Hammer und Nägel.«

Sie sah zu ihm hoch. Ihr zierliches Gesicht wirkte wie das einer chinesischen Porzellanpuppe, das zerbrochen war und dessen Einzelteile danach unmerklich schief zusammengeklebt worden waren.

»Sei vorsichtig«, sagte sie. Ihm war klar, dass sich ihre Worte sowohl auf das Werkzeug als auch auf seinen Vater bezogen.

Die Tage wurden zu Wochen, und Paul arbeitete immer noch an den Käfigen. Der Sommer schritt voran, und die Feuchtigkeit, die vom Michigansee herüberzog, legte sich wie ein Schleier über die ganze Gegend. Weil die Holzbalken so lang waren, baute er auch die Käfige größer. So musste er weniger sägen. Die Käfige waren riesig und lächerlich groß angesichts der Tiere, die sie aufnehmen sollten. Es waren weniger Mäusekäfige als eher Mausstädte – riesige, tischplattengroße Einfriedungen, in denen man auch Bordercollies hätte unterbringen können. Paul gab den größten Teil des Geldes, das er mit Zeitungsaustragen verdiente, für den Kleinkram aus, den er dafür brauchte. Plexiglasplatten, Wasserflaschen aus Plastik und kleine Holzdübel, die er als Türriegel benutzte. Während die anderen Kinder aus dem Viertel Basketball oder Wittedandu spielten, arbeitete er an seinem Projekt.

Er kaufte winzige Laufräder und Streu aus Zedernholzspänen. Er stellte sich vor, wie das alles aussehen würde, wenn er fertig war: Maus-Metropolis. Nager-Utopia. Die Mäuse kaufte er in einer Zoohandlung, die in der Nähe seiner Zeitungsroute lag. Meistens waren es weiße Mäuse, die für Schlangen als Futter dienten, aber auch ein Pärchen von der bunteren, hübscheren Sorte. Es gab sogar ein paar englische Mäuse, schlanke Showmäuse mit langen Körpern, großen, tulpenförmigen Ohren und schimmerndem Pelz, der sich ganz glatt anfühlte. Er wollte eine gemischte Population, also achtete er darauf, unterschiedliche Sorten zu kaufen.

Die Frau in dem Zoogeschäft lächelte ihn immer an, wenn er hereinkam. Sie war über sechzig, hatte feuerrot leuchtendes Haar und ein freundliches Vollmondgesicht. Eine Türglocke bimmelte, wenn man den Laden betrat. Paul ging dann nach hinten und schlenderte gebückt an den Terrarien vorbei, um durch die Scheiben die Mäuse zu begutachten, die zu verkaufen waren. Schließlich tippte er mit dem Finger gegen das Glas. »Die da«, sagte er. »Und die dahinten. Die Braune in der Ecke, die sich gerade putzt.«

»Das sind gute Tiere«, sagte die Frau immer, ganz gleich, welche Mäuse er auch aussuchte. »Das sind gute Tiere.«

Dann öffnete die Frau den Deckel und griff in den Käfig, während die Mäuse wie verrückt im Kreis herumliefen, um ihren Fingern zu entkommen. Es war nicht einfach, sie zu fangen. Paul konnte ihre Angst verstehen. Für die meisten von ihnen bedeutete diese Hand den Tod. Denn das hieß, dass sie Teil der Nahrungskette wurden. Er fragte sich, ob die Tiere das spürten – falls sie überhaupt etwas merkten. Und er überlegte, ob sie diese Hand wohl für die Hand Gottes hielten.

»Es ist alles in Ordnung«, flüsterte er ihnen zu und wünschte sich, sie würden endlich stehen bleiben. »Diesmal ist es anders.«

Die Frau legte die Mäuse in kleine Transportbehälter aus Pappe, damit er sie in seinem Zeitungsbeutel nachhause tragen konnte. Später, am Abend, wenn niemand ihn beobachtete, trug er sie heimlich auf den Dachboden.

Während er an ihren Häusern arbeitete, verwahrte er die Mäuse in kleinen Glasterrarien, die er auf einem Tisch in der Mitte des Raums gestapelt hatte. Er fütterte sie mit Speiseresten, die er vom Abendbrottisch gemopst hatte; Stückchen von Butterbroten, grüne Bohnen und Käsecracker. In den letzten Wochen der Sommerferien trat Paul von seinem Werk zurück und betrachtete seine Schöpfung. Sie war ihm gut gelungen. Die Käfige waren riesige, wunderschöne Habitate. Er hatte dieses Wort, Habitat, einmal gehört, als er Nachforschungen über Zoos angestellt hatte. Paul war klar, dass seine Käfige keine natürlichen Habitate waren, denn es gab weder Pflanzen noch Felsen darin. Aber Mus musculus war ja auch kein wildes Tier, jedenfalls nicht so ganz. Vielleicht musste für eine Maus ein Habitat nicht natürlich aussehen. Vielleicht sah es ja genau richtig aus, wie er es gebaut hatte.

Schließlich öffnete Paul dort oben auf dem Dachboden die Deckel der Terrarien und entließ seine Mäuse eine nach der anderen in ihre neuen Behausungen. Die Mäuse gingen sehr vorsichtig hinein und schnüffelten unablässig herum – die ersten Forscher auf einem neuen Kontinent.

Um diesen Anlass würdig zu begehen, fuhr er an diesem Nachmittag mit seinem Fahrrad zum Gemüseladen, wo er einen Salatkopf als Festmahl für die Mäuse kaufte. Er hatte seinen Block mit Millimeterpapier in seinen Zeitungsbeutel gestopft und hielt auf dem Rückweg an einem Park, ein paar Blocks von seinem Zuhause entfernt. Die Strahlen der Nachmittagssonne schienen durch die Bäume. Der Park war fast verlassen. Ein paar ältere Kinder trieben sich auf den Tribünen in der Nähe des Tennisplatzes herum. Und Kinder seines Alters spielten in der Nähe der Schaukeln.

Paul blickte auf sein Millimeterpapier und musterte seine Pläne. Es ließ sich bereits erkennen, in welchen Punkten die Habitate verbessert werden konnten. Er setzte den Bleistift an, vollkommen in seine Arbeit vertieft, und hörte deshalb die Schritte hinter sich nicht.

»Was machst du da?« Die Stimme war direkt hinter ihm.

Paul drehte sich um. Es war Josh, ein Kind aus seiner Schule. Er war zwei Klassen über ihm.

»Ich habe gefragt, was du da machst.«

»Nichts«, antwortete Paul. Er kannte Josh gut. Er kannte seine Taktik vom Schulhof. Er war immer scheißfreundlich, bis es dann ganz plötzlich unschön wurde.

»Sieht nicht nach nichts aus. Lass mal sehen.«

Josh griff nach dem Notizblock, aber Paul riss ihn schnell weg.

»Lass mich in Ruhe!«

Der ältere Junge schlug Paul den Block aus der Hand und trat dann dagegen. Die Blätter flogen über den Boden. Er lachte. »Ich wollte das sowieso nicht sehen«, meinte er dann und ging davon.

Paul bückte sich und sammelte seine Zeichnungen wieder auf. Die Bindung des Blocks war aufgerissen, und die Blätter wurden vom Wind weggeweht. Eines der älteren Kinder auf den Tribünen lachte. Paul hatte fast alle seine Zeichnungen wieder eingesammelt, als ein plötzlicher Windstoß das letzte Blatt zu den Schaukeln wehte.

Ein schmaler Fuß in einer Sandale stellte sich auf das Papier und hielt es fest.

»Dieser Kerl ist ja so ein Blödmann.« Es war die Stimme eines Mädchens.

Paul blickte von der Sandale hoch: ein Mädchen aus der Nachbarschaft. Er hatte es schon ein paar Mal gesehen, es aber noch nie angesprochen. Die Kleine ging nicht auf seine Schule. Er sah an ihrem langen Haar und ihrem Kleid, dass sie auf die Nearhaven ging. Man konnte die Kinder von der Nearhaven fast immer daran erkennen. So wie sie die Pubbies erkannten. Neben ihr auf der Schaukel saß ein kleiner Junge. Sie bückte sich, hob das Blatt Papier auf und reichte es Paul.

»Danke.«

»Du bist so groß wie er. Warum lässt du dir das von ihm gefallen?«

Paul zuckte mit den Schultern. »Er ist eben älter als ich.«

»Ich bin Rebecca, und das hier ist mein Cousin Brian.«

»Paul.«

Rebecca drehte sich um und warf einen Blick auf die Tribünen. »Wir sollten jetzt besser gehen«, sagte sie. Josh redete jetzt mit den älteren Kindern und warf drohende Blicke in ihre Richtung.

Paul folgte Rebecca und ihrem Cousin aus dem Park, fuhr langsam mit seinem Fahrrad neben ihnen her. Der Cousin war, wie sich herausstellte, ein stiller Junge von sieben Jahren mit einer großen Zahnlücke. Er verbrachte seine Sommerferien bei Rebeccas Familie. Paul hatte keine Cousins und war einen Moment lang eifersüchtig. Seine Familie bestand nur aus seinen Eltern und ihm.

Als sie ihr Haus erreichten, stellte er überrascht fest, wie nah sie wohnte. Nur auf der anderen Straßenseite, einen Block weiter.

»Wir sind ja praktisch Nachbarn«, sagte er zu ihr.

Paul begleitete sie die Auffahrt hinauf. Die Fliegentür knarrte, als sie sie aufzog, aber sie ging nicht sofort ins Haus.

»Diese Papiere«, sagte sie. »Was hast du da eigentlich gezeichnet?«

Einen Moment wusste Paul nicht, was er antworten sollte. Sie schien sein Zögern zu spüren. »Du musst es mir nicht sagen, wenn du nicht willst«, fügte sie hinzu.

Ihre Worte lösten seine Zunge, und er verriet es ihr.

»Was meinst du mit ›Käfigen‹?«, wollte sie wissen. Sie ließ die Fliegentür wieder zufallen und setzte sich auf die Stufe.

Er zog den Block aus seiner Zeitungstasche. »Hier, sieh selbst.«

Rebecca nahm die Blätter, und ihr Cousin beugte sich neugierig zu ihr hinüber.

»Man könnte das wohl als so etwas wie Baupläne bezeichnen«, erklärte Paul.

Sie blätterte langsam um. Das nächste Blatt zeigte seinen größten Käfig, der bis ins letzte Detail gezeichnet war.

»Das hast du gebaut?«

»Ja. So schwer war das nicht.«

»Kommt mir aber schwer vor. Wo steht er denn?«

»Auf dem Dachboden über der Garage bei mir zuhause.«

»Dürfen wir das mal sehen?«

Paul blickte kurz zu seinem Elternhaus hinüber. »Nein, besser nicht.«

Rebecca schlug die nächste Seite auf und betrachtete die letzte Zeichnung sehr sorgfältig. »Es muss dich viel Zeit gekostet haben, all das zusammenzubekommen.«

»Monate.«

»Wofür sind sie? Ich meine, wenn das Käfige sind, was soll da rein?«

»Mäuse.«

Sie nickte. »Mäuse«, wiederholte sie leise, als wäre das vollkommen logisch. »Und wo hast du das ganze Material her? Ich meine das Holz und die Nägel.«

Paul zuckte mit den Schultern. »Von überall her. Das meiste sind Reste. Die anderen Sachen musste ich kaufen.«

Schließlich meldete sich der kleine Cousin zu Wort. »Meine Eltern erlauben mir keine Haustiere.«

»Meine auch nicht«, antwortete Paul. »Aber Mäuse sind auch keine Haustiere.«

»Was sind sie dann?«, wollte der Junge wissen. Er betrachtete über die Schulter seiner Cousine hinweg die Zeichnungen.

»Ein Projekt«, sagte Paul.

»Was für ein Projekt?«

Paul starrte auf das Millimeterpapier. »Daran arbeite ich noch.«

Die Klingel ertönte um vierzehn Uhr fünfunddreißig.

Um vierzehn Uhr neunundvierzig hatte der Schulbus Nummer 32 seine lärmende Fracht aufgenommen und verließ den Parkplatz. Er fuhr zum Highway, Richtung Südosten.

Paul saß ziemlich weit hinten und starrte aus dem Fenster. Er beobachtete, wie die Grand Kankakee Marsh vorüberzog. Die Kinder um ihn herum plauderten und lachten, und nur Paul saß schweigend da, spielte mit dem großen, blauen Lehrbuch auf seinem Schoß und wartete darauf, dass die Straße besser und die Fahrt ruhiger wurde, damit er lesen konnte. Nachdem sie über die Brücke gefahren waren, öffnete er endlich das Biologiebuch.

Heute hatte Mr. Slocam den Stoff für den Test durchgenommen.

Diagramm 73 zeigte zwei Ellipsen, die wie ein schiefes Grinsen auf einer x- und einer y-Achse eingetragen waren. Darunter stand, dass die erste Ellipse die Zahl der Tochteratome repräsentierte. Die zweite zeigte die Anzahl der Elternatome. Der Punkt, an dem sich die beiden trafen, repräsentierte die Halbwertszeit eines Elementes.

»Das müsst ihr für den Test wissen«, verkündete das Lehrbuch mit Fettbuchstaben. Und dann folgte eine Reihe knallharter Fakten.

Lehrbücher waren immer so.

Das müsst ihr für den Test wissen. Es war der übliche Refrain der öffentlichen Schulen, in denen akademische Bulimie an der Tagesordnung war. Tests waren einfache Übungen im Wiederkäuen. Paul kannte den Drill.

Der Bus machte mehrere Stopps, bis er schließlich Pauls Zuhause erreichte und anhielt. Er stieg aus.

Sein Vater war wieder unterwegs; er nahm an einer anderen wissenschaftlichen Konferenz teil. Deshalb verlief das Abendessen ziemlich ruhig. Danach zog er sich auf sein Zimmer zurück und übertrug die Lösungen aus seinem Lehrbuch auf eine Reihe von Karteikarten. Kurz vor dem Schlafengehen ging er zu seiner Mutter in die Küche. »Kannst du mich abfragen?«

»Selbstverständlich.« Das Puppengesicht seiner Mutter schien zu zerbersten, als sie lächelte.

Sie setzten sich an den Esszimmertisch, und seine Mutter drehte die erste Karte um. Darauf befand sich eine Zeichnung von zwei Parabeln auf einer x- und einer y-Achse. »Beschreibe den Schnittpunkt.«

»Das ist die Halbwertszeit eines Elementes.«

»Gut«, sagte sie und nahm die nächste Karte. »Wann wurde die radiometrische Datierung erfunden?«

»1906. Aber die Ergebnisse wurden jahrelang geleugnet.«

»Von wem wurden sie geleugnet?«

»Von den Anhängern der Evolutionstheorie.«

»Gut.« Die nächste Karte. »In welchem Jahr schrieb Darwin sein Buch Über die Entstehung der Arten?«

»1859.«

»Und wann verlor Darwins Theorie das Vertrauen der wissenschaftlichen Gemeinde?«

»1932.« Paul ahnte, welche Frage als Nächstes kam, und fuhr fort: »Als Kohlhorster die Datierung mittels Potassium-Argon erfand.«

»Warum war das wichtig?«

»Diese neue Datierungsmethode bewies, dass die Erde nicht so alt ist, wie die Anhänger der Evolutionstheorie behauptet hatten.«

»Wann wurde die Theorie der Evolution vollständig widerlegt?«

»1954, als Willard F. Libby an der Universität von Chicago die Datierung mittels Karbon-14 erfand.«

»Gut«, sagte seine Mutter und nahm die nächste Karte. »Und wodurch wurde er noch bekannt?«

»Er gewann im Jahr 1960 den Nobelpreis, als er mit der Radiokarbonmethode ein für alle Mal bewies, dass die Erde fünftausendachthundert Jahre alt ist.«

3

Paul trug einen weißen Laborkittel, als er den Dachboden betrat. Es war ein alter Kittel seines Vaters, deshalb hatte er die Ärmel kürzen müssen. Pauls Vater war Arzt, ein Allgemeinmediziner. Blond, groß und erfolgreich. Er hatte Pauls Mutter kennengelernt, als er nach seinem Studium als Berater für eine chinesische Forschungsfirma in Nanjing arbeitete. Pauls Mutter war eine Wissenschaftlerin an der dortigen Universität gewesen, und sie erzählte Paul manchmal Geschichten darüber, wie es war, in einem Labor zu arbeiten, schilderte ihm ihre Heimat China und redete darüber, wie sie seinen Vater kennengelernt hatte. »Er sah so gut aus«, sagte sie.

Nach ihrer Hochzeit hatten sie eine Weile für dieselben Projekte gearbeitet, aber es hatten nie Zweifel daran bestanden, dass Pauls Vater der Erfolgreiche in der Familie war. Er war das Genie, der Berühmte. Außerdem war er verrückt.

Pauls Vater zerbrach gerne Dinge. Er zerbrach Telefone, Wände und Tische. Er brach auch immer wieder sein Versprechen, nicht mehr zuzuschlagen. Einmal hatte er sogar Knochen gebrochen; die Ärzte in der Notaufnahme hatten die Geschichte, Pauls Mutter wäre die Treppe runtergefallen, nicht geglaubt und die Polizei gerufen. Sie glaubten der weinenden Frau mit dem Porzellangesicht nicht, die schwor, dass ihr Ehemann sie nicht angerührt hätte.

Pauls Vater war eine Naturgewalt, ein Kataklysmus. Ebenso unberechenbar wie ein Meteoriteneinschlag oder ein Vulkanausbruch. Mit zunehmendem Alter wurde Paul Experte, was die Launen seines Vaters anging. Er lernte den Tonfall eines brütenden Schweigens zu deuten, konnte ganze Bände von Bedeutung aus einem einzigen blauäugigen Blick um die Seite einer zerknüllten Zeitschrift herauslesen. Er lernte, dass er zwei Väter hatte. Einen, der lächelte, charmant war und die Leute zum Lachen brachte. Und einen anderen, der herrisch war und tobte. Der Dachboden über der Garage war ein Ort, wohin er sich zurückziehen konnte, wenn sich ein Gewitter zusammenbraute.

Paul studierte seine Mäuse wie Goodalls Schimpansen. Er beobachtete sie stundenlang, dokumentierte ihre sozialen Interaktionen in einem grünen Spiralblock. Zuerst gab er ihnen Namen, die er seinen Lieblingsbüchern entlieh. Namen wie Algernon und Nimh. Später, als die Population wuchs, begann er, sie stattdessen einfach durchzunummerieren, und reservierte Namen nur für die ganz besonderen Mäuse.

Mäuse sind soziale Lebewesen, und er fand heraus, dass sie in großen Habitaten Rudel bildeten wie Wölfe, mit einem dominanten Männchen und einem dominanten Weibchen. Es war eine strukturierte, soziale Hierarchie, die Paarungsprivilegien einschloss, Territorien und so etwas wie Unterwerfungsrituale von Männchen niederen Ranges. Das dominante Männchen befruchtete die meisten Weibchen, und außerdem lernte Paul, dass Mäuse sich gegenseitig töten konnten. Mäuse konnten Krieg führen.

Die Natur verabscheut ein Vakuum, und die Mäusepopulation expandierte allmählich, um die neuen Territorien zu bevölkern, die er für sie geschaffen hatte. Schon bald wimmelte es in den Habitaten von Leben. Die Babys waren bei der Geburt rosa und blind, und sobald sich Fell bildete, fing Paul an, die Farben des Fells in seinem Notizblock zu notieren. Es gab braune, schwarze und graue. Manchmal auch Agutis. Es gab welche mit weißer Blesse auf der Brust, manche hatten einen weißen Streifen, wieder andere waren gepunktet. In späteren Generationen tauchten Farben auf, die er gar nicht gekauft hatte, und er wusste schon genug über Genetik, um zu begreifen, dass sich hier die rezessiven Gene durchsetzten.

Das Konzept der Gene faszinierte Paul, diese stabilen Elemente, die Gott erfunden hatte, um Erbcharakteristika von einer Generation auf die nächste zu übertragen.

Paul stellte Nachforschungen an und fand heraus, dass die Festlegung der Genorte für die Pigmentierung bei Mäusen sehr gründlich aufgeführt und erforscht war. Er teilte seine Population nach Phänotypen ein und fand heraus, dass eine Maus, eine helle, dunkeläugige, cremefarbene Maus, dreifach rezessiv gewesen sein musste, bb, dd, ee. Drei Genpaare, die sich genau auf die richtige Art und Weise aneinanderreihten und von denen jedes die Färbung des Fells um ein gewisses Maß blasser machte, bis man schließlich eine Maus bekam, die fast überhaupt keine Fellfarbe mehr besaß. Trotzdem war es keine Albino-Maus, denn Albinos hatten rote Augen.

Im November kam eine Benachrichtigung wegen der Forschungsausstellung von der Schule. Sie würde im Frühling stattfinden.

»Willst du daran teilnehmen?«, fragte ihn seine Mutter, als sie die Zustimmungserklärung unterschrieb.

Paul zuckte mit den Schultern. »Wenn mir irgendetwas dazu einfällt«, erwiderte er. Er wusste jedoch im selben Moment, dass seine Mäuse die Antwort waren, obwohl er noch nicht genau wusste, wie er es anfangen wollte.

Denn es genügte nicht, sie einfach nur zu halten, sie zu beobachten oder die Punnett-Quadrate auszufüllen. Er musste wirkliche Wissenschaft betreiben. Er musste irgendetwas Neues machen. Und weil echte Wissenschaftler Mikroskope und elektronische Waagen benutzen, wünschte sich Paul diese Dinge zu Weihnachten. Seine Eltern waren über sein plötzliches analytisches Interesse erfreut und kauften ihm, was er wollte.

Aber Paul entdeckte rasch, dass Mäuse sich nicht freiwillig einer Betrachtung unter einem Mikroskop unterzogen. Sie neigten dazu, von dem Objekttisch hinunterzuklettern.

Die elektronische Waage jedoch erwies sich als nützlich. Paul wog jede einzelne Maus und führte peinlichst genau Buch. Er spielte mit dem Gedanken, seine eigene Rasse zu züchten, eine Linie mit einer Kombination aus besonderen Merkmalen. Allerdings war er sich nicht sicher, welche Merkmale er auswählen sollte. Er malte sich aus, dass seine besondere neue Rasse eines Tages nützlich für die Wissenschaft sein könnte, als ein genetisches Modell, das eine Rolle bei irgendeiner zukünftigen Entdeckung spielen könnte; leider wusste er nicht, wo er anfangen sollte.

Dann stellte er sich vor, wie er die Wissenschaftsmesse gewinnen würde. Er malte sich aus, wie ihm sein Vater stolz mit seiner großen Hand auf die Schulter klopfte.

Paul blätterte in seinem Notizbuch, als er es sah. Januar 17. Es war kein Datum, sondern eine Maus, Januar siebzehn. Die siebzehnte Maus, die im Januar geboren worden war.

Er ging zum Käfig und öffnete die Tür. Farbiges Fell leuchtete auf; er erwischte sie am Schwanz und hob sie hoch – ein gestreiftes Exemplar mit großen Ohren. In den letzten Monaten hatte er ein ziemliches Geschick im Umgang mit den Mäusen entwickelt. Es war eine Fertigkeit, die man sich aneignete, ohne es zu merken; es ging darum, die Mäuse zart zu ergreifen, so dass man ihnen nicht wehtat, und sie doch so fest zu halten, dass sie nicht entkommen konnten. Diese Maus war nicht besonders schnell oder schwer zu fangen. An ihr war nichts offensichtlich Besonderes. Sie unterschied sich von den anderen Mäusen nur durch das Ausrufezeichen in seinem Notizbuch. Paul blickte auf das Ausrufezeichen, und dann auf die Zahl, die er dort aufgeschrieben hatte.

Von den mehr als neunzig Mäusen, die in seinem Notizbuch verzeichnet waren, war Januar 17 die schwerste Maus, die er je gewogen hatte. Sie wog über zwei Gramm mehr als alle anderen.

In der Schule brachte man ihm bei, dass man durch Wissenschaft die wahrhaftige Bedeutung von Gottes Wort entziffern konnte. Gott schrieb die Sprache des Lebens mit nur vier Buchstaben: A, T, G und C. Eine Proteinfamilie namens AAA+ initiierte die Replikation von DNA, konservierte genetische Strukturen quer durch alle Lebensformen, von Menschen bis hin zu den Urbakterien, eben die Visitenkarte des Großen Schöpfers.

Aber Paul ging es nicht darum, näher zu Gott zu kommen. Sein Antrieb war die Neugier.

Es dauerte bis in den tiefsten Winter, bevor sein Vater ihn fragte, was er eigentlich die ganze Zeit dort auf dem Dachboden trieb.

»Ich hänge einfach ein bisschen rum«, erwiderte Paul.

Sie saßen im Wagen seines Vaters und befanden sich auf dem Heimweg von der Klavierstunde. »Deine Mutter hat gesagt, du würdest dort oben etwas basteln.«

Paul unterdrückte seine plötzlich aufkeimende Panik. »Ich habe dort vor einer Weile ein Fort gebaut.« Die Lüge war heraus, bevor er sichs versah.

Sein Vater warf ihm einen skeptischen Blick zu. »Was für ein Fort?«

»Aus ein bisschen Sperrholz und ein paar Decken. Es ist nur ein kleines Fort.«

»Du wirst jetzt bald zwölf Jahre. Ist das nicht schon ein bisschen alt für Forts?«

»Ja, ich glaube, das stimmt.«

»Ich will nicht, dass du deine ganze Zeit dort oben verbringst.«

»Ja gut.«

»Ich will nicht, dass sich deine Noten verschlechtern.«

»Ja gut.«

»Du solltest dich auf deine Noten konzentrieren und deine Zeit nicht mit Kinderspielen auf dem Dachboden vertun.«

Paul hatte schon seit zwei Jahren nur Einsen und keine einzige Zwei mehr nachhause gebracht, sagte jedoch ein drittes Mal: »Ja gut.«

Sein Vater hielt an einer Ampel. »Ach ja«, fuhr er fort, als wäre es ihm jetzt erst eingefallen. »Und noch etwas. Ich will nicht, dass du dich mit diesem Mädchen gegenüber auf unserer Straße abgibst.«

»Was?«, fragte Paul. »Wer?«

»Das Mädchen der Nearhavens.«

Paul blinzelte. Es war ihm nicht klar gewesen, dass sein Vater davon wusste.

»Dafür wirst du allmählich ebenfalls zu alt«, fuhr er fort.

Die Ampel sprang auf Grün.

Den Rest des Weges schwiegen sie, während Paul die Mauern seiner neu gebildeten Realität ausmaß. Denn er hatte ein sehr feines Gespür für Vorbeben.

Er betrachtete die Hände seines Vaters auf dem Lenkrad.

Paul war groß für sein Alter. Das hatte er von seinem Vater, aber sein Gesicht hatte den asiatischen Einschlag seiner Mutter. Manchmal fragte er sich, ob das vielleicht eine Rolle für diese Kluft zwischen seinem Vater und ihm spielte, verantwortlich war für diesen Abgrund, den er nicht überwinden konnte. Hätte sein Vater einen sommersprossigen, blonden Sohn irgendwie anders behandelt? Nein, dachte Paul. Sein Vater wäre genauso gewesen. Er wäre dieselbe Naturgewalt gewesen; derselbe Kataklysmus. Er konnte nichts an dem ändern, was er war.

Paul betrachtete die Hände seines Vaters auf dem Lenkrad, und wenn er Jahre später an seinen Vater dachte, trotz allem, was passiert war, stellte er ihn sich genauso vor. Diesen Moment, herausgelöst aus der Zeit. Wie sie im Wagen fuhren, wie die großen Hände seines Vaters auf dem Lenkrad lagen, der ruhige Moment einer düsteren Ahnung, die nicht falsch war, sondern einfach nur war, was sie war: das Beste, was sie beide jemals miteinander teilen würden.

4

Der Winter im Land der Sümpfe und Highways wollte dieses Jahr kein Ende nehmen. Ein Sturm fegte Mitte März heulend über den Michigansee und vertrieb das frühe Tauwetter. Erfrorene Stängel von Maispflanzen ragten aus dem Schnee heraus und verwandelten die Felder der abgelegenen Bauernhöfe in Flächen aus braunen Stoppeln.

Nach der Schule drückte sich Paul meistens im Haus herum. Manchmal jedoch, wenn sein Vater nicht zuhause war, traf er sich mit Rebecca, und an diesen Tagen streiften sie durch die Wälder. Sie erforschten die gefrorenen Marschen hinter ihrer Wohnsiedlung; eine Wildnis ohne Straßen, Bürgersteige und Eltern.

Stattdessen gab es hier Fährten von Katzen, hohes Gras und uralte Eichen. Dunkles Wasser, das sich unter großen Schneeflächen verbarg. Und zudem zogen sich diese Marschen meilenweit hin.

An diesem kalten Samstagnachmittag gingen Paul und Rebecca einen schmalen Pfad zum Fluss hinab. Der Morgen war kalt und windig gewesen. Ein eisiger Nordwind pfiff durch die Baumwipfel, und die Temperatur war im Vergleich zum Vortag um fast sechs Grad Celsius gefallen. Ihr Atem bildete Wolken in der eisigen Luft. Sie redete nicht, während sie nebeneinanderher gingen. Es war zu kalt, um zu sprechen. Schließlich bogen sie um eine letzte Kurve auf dem Pfad, dann lag der Fluss vor ihnen: der Little Cal, ein glattes weißes Band, das einen Streifen durch das Herz der sumpfigen Schneelandschaft bildete. Hartnäckige Ansammlungen von Hartriegeln und schwarzen Eichen fristeten ihr Dasein in den Überschwemmungsebenen. Paul wusste, dass im Frühling große Teile dieser Marschen unter Wasser stehen würden, vom Fluss vereinnahmt. Aber in den Wintermonaten zog sich der Fluss in sein Bett zurück, grub sich tief ein und bedeckte sich mit einer Eisschicht.

Es war verrückt, auf dem Eis des Flusses zu spielen, das wussten sie.

»Komm schon!«, forderte Rebecca ihn auf.

»Ich komme ja. Immer langsam mit den jungen Pferden.«

Sie gingen über das Eis wie über eine kurvige Landstraße.

Selbst im Winter wimmelten die Marschen von Leben; Anzeichen davon waren überall zu sehen. Tierspuren zogen sich wie Interpunktionszeichen durch den Schnee. Manchmal brach Rotwild aus dem Unterholz, so anmutig wie Tänzer. Zunächst war es nur eine undeutliche Form im Wald, bis das weiße Blitzen eines Schwanzes die Aufmerksamkeit erregte. Rannte eines der Tiere los, folgten ihm die anderen, wobei sie sich instinktiv von dem Eis fernhielten.

In nur wenigen Monaten würde dieser Ort nicht mehr wiederzuerkennen sein. Die Pflanzen würden geradezu explodieren, und die niedrigen Büsche würden ihre Gerippe unter dichtem Laubwerk verbergen. Wohin Paul auch blickte, sah er ihn – den endlosen Zyklus aus Geburt, Wachstum und Vergehen. Ein Zyklus, so alt wie der erste Tag. So alt wie Gottes Spruch »So sei es«.

Die Schritte der Kinder knirschten auf dem Eis. Sie waren heute auf der Jagd nach Ködern, die Messer in den Händen. Deren gezackte Klingen machten kurzen Prozess mit den Zwanzig-Pfund-Angelschnüren.

Drei Viertel des Jahres gehörte der Fluss den Anglern. Sie warfen durch ein Gewirr aus tief hängenden Zweigen ihre Angeln in das schlammbraune Wasser. Dabei blieb es nicht aus, dass einige Köder in den Ästen hängen blieben. Die Fischer fluchten und zogen an ihren Schnüren, bis sie rissen; dann baumelten die Köder wie unerreichbare, tief hängende Früchte über dem Fluss. Wie gesagt, die Leute angelten drei Viertel des Jahres, der Winter aber gehörte den Kindern.

Also gingen sie über das Eis wie über festen Boden und zerschnitten mit ihren scharfen Messern die Angelschnüre, die sich wie ein Spinnennetz zwischen den Zweigen spannten. Sie sammelten die rot-weißen Schwimmer, die bunten Spinner und vertrockneten Eiersäcke, die mit weißem Nylonnetz umwickelt waren.

Wer den Köder zuerst sah, dem gehörte er. Auf dem Eis durfte man nicht rennen, und es ging nicht darum, wer als Erster dort war. Sie bewegten sich langsam, zwei Meter voneinander entfernt, um ihr Gewicht gleichmäßiger zu verteilen. Sie respektierten das Eis und gaben sich alle Mühe, seine Regeln zu befolgen.

Paul war größer und schwerer als Rebecca, daher gab es etliche Köder, die nur für Rebecca erreichbar waren.

An diesem Samstag gingen sie in südlicher Richtung über den Fluss.

Es gab etliche Regeln, wenn man auf Eis ging. Zum Beispiel war es am Ufer dünner, so dass es schwierig sein konnte, überhaupt auf das Eis drauf oder wieder herunterzukommen. Ebenso ist es an Flussbiegungen weniger dick, weil das Wasser dort schneller fließt. An Stellen, wo die aufliegende Schneedecke dunkel und matschig aussieht, ist mit ziemlicher Sicherheit das Eis darunter angetaut und weich.

Als Paul im Jahr davor allein auf dem Eis herumlief, war er, bei diesem letzten Sprung ans Ufer, durch die Eisdecke gebrochen. Sein Bein war bis zum Knie in das eisige Wasser eingetaucht. Er war zwar nicht weit von zuhause entfernt gewesen, aber als er endlich seinen Stiefel hatte ausziehen können, war sein Fuß bereits blau angelaufen. Das warme Bad hatte ihn zwar wiederbelebt, aber es war eine sehr schmerzhafte Erfahrung gewesen.

Und heute war er weit weg von zuhause. Heute waren sie meilenweit in südlicher Richtung davon entfernt, und es war kälter als im letzten Jahr. Heute gingen sie mitten auf dem Fluss, als wäre es sicherer Grund, hatten die Messer gezückt und forderten das Schicksal heraus.

»Habt ihr auch eine Forschungsausstellung an eurer Schule?«, fragte Paul, als sie um eine Biegung bogen.

»Ja, jedes Jahr«, erwiderte Rebecca.

»Hast du jemals teilgenommen?«

»Nein, niemals. Warum fragst du?«

»Weil ich dieses Jahr mitmachen werde. Und ich werde auch gewinnen.«

»Du scheinst dir ja sehr sicher zu sein.«

»Sicher genug«, gab er zurück und ging langsamer. »Sei vorsichtig, das Eis ist hier dünner.«

Ihre Schritte knirschten auf dem Schnee.

Rebecca berührte seinen Arm. »Ich sehe einen.«

Paul blieb stehen und sah zu der Stelle, auf die seine Freundin deutete. Flussaufwärts, in der Nähe der Biegung. »Ja, ich sehe ihn auch. Ein grüner Spinnerköder.«

Langsam gingen sie weiter. Rebecca übernahm die Spitze.

»Es wird dünner«, warnte Paul sie.

»Ich weiß.«

»Geh langsamer.«

»Komm schon, Opa. Sei kein Feigling.«

Behutsam gingen sie weiter. Paul blieb erneut stehen und prüfte das Eis mit den Füßen. Ähnlich wie die Eskimos, so hatten auch sie ein Dutzend Namen für Eis ersonnen, ihre eigene, private Sprache – der Jargon von Eisgängern. Es gab glattes Eis, frisches Eis und Kreideeis. Dann gab es faules Eis. Es gab Eis-auf-dem-man-besser-nicht-ging. Man konnte fühlen, wie es nachgab, ein sanftes Biegen, eine Art Absacken. Das Eis auf dem Fluss brach nicht ohne Warnung. Nicht wie im Film: Eben noch steht man da, dann kracht es laut und – platsch, geht man unter. In Wirklichkeit war das Eis biegsam. Und das Geräusch … Das Geräusch war mehr ein Knarren wie von altem Leder oder wie bei einem Baum, in den wenigen Sekunden vom Beginn seines Fallens bis zu dem Moment, wo er auf dem Boden aufschlägt. Das tiefe Kreischen von reißenden Fasern, von Natur, die gebogen wird, die zerfetzt. Das Geräusch von etwas, das eine Struktur gehabt, diese aber dann verloren hat.

In Wahrheit hörte man nur ein lautes Knacken, wenn das Eis gut und stark war. Dann knackte es wie Gewehrschüsse, unsichtbar unter einer Schneeschicht abgefeuert wie das Geräusch einer Schrotflinte, das sich so schnell ausbreitet, dass man es gleichzeitig unter sich und über sich hört.

Sie gingen weiter.

In der Nähe der Biegung war der Schnee dunkler und verriet einen Kreis aus Eis, auf dem sich Schmelzwasser gebildet hatte.

Paul ging weiter, bis das Eis wie altes Leder knarrte. Rebecca sah zu ihm zurück. Der Wind fuhr zwischen den Bäumen hindurch und schlug die Zweige klackend aneinander.

»Du solltest stehen bleiben«, sagte Paul.

»Es ist nicht mehr weit.«

»Nein, du solltest jetzt stehen bleiben.«

Paul spreizte die Füße weit auseinander, beobachtete seine Freundin, lauschte.

Rebecca tastete sich noch ein kleines Stück weiter. Das Eis stöhnte. Sie drehte sich um und sah ihn an. Ihre Wangen waren rosig vor Kälte. Langes braunes Haar fiel unter ihrer Strickmütze hervor. Sie lächelte ihn an, und es kribbelte in seinem Bauch. Ihm fiel in diesem Moment auf, dass sie hübsch war. Ihr Lächeln verwandelte sich in Entschlossenheit, und sie drehte sich wieder zu dem Köder herum.

Der baumelte unmittelbar vor ihr in Brusthöhe, kaum mehr als drei Meter entfernt.

Noch drei Meter, dann hatte sie ihn.

Rebecca verlagerte ihr Gewicht und machte einen weiteren Schritt vorwärts, als das Eis wie eine Eiche in einem Sturm knarrte. Sie hielt inne, als wäre sie unsicher, bevor sie den Fuß wieder aufsetzte. Das Eis unter ihrem Fuß sackte langsam und kaum merklich ab. Sie blieb stehen. Man konnte es nur sehen, wenn man wusste, wonach man suchte, aber Paul sah es – die Art und Weise, wie die ganze Fläche unter ihr nachzugeben schien, nur ein kleines bisschen, während sie vollkommen im Gleichgewicht dastand. Zuerst war es kaum ein Zentimeter, dann bog sie sich langsam weiter nach unten. Noch eine Warnung würde es nicht geben. Rebecca warf Paul einen Blick zu und verlagerte erneut ihr Gewicht …

… und machte einen langen Schritt zurück.

Dann noch einen und noch einen. Sie kehrte um, akzeptierte ihre Niederlage.

Der Köder würde eine weitere Saison bleiben, wo er war.

»Nächstes Mal«, sagte er zu ihr, als sie wieder neben ihm auf dem dicken Eis stand.

Sie schüttelte den Kopf. »Jetzt oder nie.«

Paul gab ihr einen Klaps auf die Schulter. Sie drehten sich um und gingen gemeinsam nachhause.

Während sie über das Eis gingen, wurde es allmählich dunkel. Paul sah seine Freundin an und stellte sich vor, wie es wohl wäre, so zu sterben, in der Kälte und Dunkelheit zu ertrinken und unter dem Eis von der starken Strömung davongetragen zu werden.

Er malte sich aus, wie er auf dem Bauch über das Eis kriechen und durch das Loch nach ihr greifen würde, weil er sie natürlich nicht einfach ertrinken lassen konnte, nicht ohne zumindest zu versuchen, sie zu retten, und dann stellte er sich vor, wie das Eis brach und sie beide untergingen.

Die dunkle, betäubende Kälte. Die allem ein Ende machte.

So schlecht wäre das gar nicht.

Eine Stunde später standen sie vor ihrer Tür, zitternd vor Kälte.

»Mach die Augen zu«, befahl sie. Es war mittlerweile Nacht geworden. Das einzige Licht spendete die Straßenlaterne an der Ecke. Rebeccas Gesicht war im Schatten nur in Umrissen zu erkennen.

Paul schloss seine Augen.

Ihre Lippen berührten seine. Es war ein sanfter Kuss. Der erste in seinem Leben.

Sie löste sich von ihm. »Von jetzt an darf ich keine Zeit mehr mit dir verbringen.«

Paul öffnete die Augen. »Warum nicht?«

»Dein Vater hat meine Eltern besucht.«

»Er hat was?« Paul starrte sie entsetzt an.

»Er ist vorbeigekommen und hat ihnen gesagt, dass er mich nicht mehr bei euch sehen will.«

»Warum denn?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Er meinte, wir wären zu alt, um noch miteinander zu spielen. Wir sollten mit den Kindern von unseren eigenen Schulen spielen.«

Paul starrte sie an. In ihrer Stadt gingen die Katholiken in die öffentlichen Schulen; die Presbyter, Baptisten und Lutheraner hatten alle ihre eigenen Privatinstitute. »Aber trotzdem bist du heute gekommen«, sagte er.

»Ein letztes Mal. Um es dir zu sagen.«

»Aber deine Eltern müssen doch nicht darauf hören. Wir können uns immer noch treffen, wenn er nicht da ist.«

»Das können wir nicht«, sagte sie. »Meine Eltern wollen auch nicht, dass ich das tue.«

»Warum nicht?«

»Wegen deines Vaters.« Sie senkte den Blick. »Meine Eltern glauben, dass er verrückt ist.«

Später an diesem Abend stand Paul in dem dämmrigen Licht des Dachbodens neben den Käfigen.

»Das wollte ich dir zeigen«, sagte er zu seiner Mutter.

Sie stand in dem gedämpften Licht neben ihm.

»Was ist das?« Irgendetwas lag in ihrer Stimme. Eine Mischung aus Gefühlen, die er nicht identifizieren konnte. Sie stand da und betrachtete mit einem bestürzten Gesichtsausdruck die Käfige.

Paul hob Bertha am Schwanz hoch, damit seine Mutter sie sehen konnte. Die Maus war wunderschön, mit goldfarbenen Streifen, und ihre langen Schnurrbarthaare zuckten.

»Sie gehört zur jüngsten Generation«, sagte Paul. »Eine F4.«

»Eine F4, sagst du?« Sie schüttelte staunend den Kopf. »Wo hast du denn diese Begriffe her?«

»Aus Büchern.« Paul blickte lächelnd auf die Maus. »Sie ist mit sich selbst verwandt.«

»Das ist also dein Projekt für die Ausstellung?«

»Ja. Ich arbeite schon sehr lange daran.«

»Das ist eine große Maus«, sagte seine Mutter.

»Die größte bis jetzt. Sie wog neunundfünfzig Gramm, als sie hundert Tage alt war. Das durchschnittliche Gewicht liegt bei etwa vierzig Gramm.«

Paul streichelte das gelbbraune Fell der Maus. Deren kleine Nase zuckte; ihre langen, farblosen Schnurrbarthaare waren kaum zu sehen. Paul gab der Maus einen winzigen Sonnenblumenkern. Daraufhin setzte sie sich auf die Hinterbeine und packte den Kern mit ihren winzigen Vorderpfoten. Paul fand, dass diese Haltung einer Maus merkwürdig menschlich wirkte, wenn sie so fraß.

»Was hast du ihr gegeben, dass sie so groß wurde?«, wollte sie wissen.

Paul setzte ihr die Maus auf die Hand. »Das hat nichts mit Futter zu tun«, erklärte er. »Ich gebe allen Mäusen dasselbe Futter. Sieh dir das hier an.« Paul zeigte ihr die Tabellen, die er auf die weiße Pinnwand gezeichnet hatte. Es sah fast aus wie die Tabellen in seinem Naturkundebuch. Er hatte eine sanfte Aufwärtsellipse zwischen der x- und der y-Achse eingezeichnet, ein langsamer Anstieg des Körpergewichts von einer Generation zur nächsten.

»Einer meiner F2 hat fünfundvierzig Gramm geschafft, also habe ich ihn mit etlichen der größten Weibchen gepaart, und sie haben mehr als fünfzig Babys gemacht. Ich habe sie alle gewogen, als sie hundert Tage alt waren, und habe mir die größten vier herausgesucht. Dann habe ich diese wieder untereinander gekreuzt und auch bei der nächsten Generation wieder dasselbe gemacht. Ich habe immer die schwersten hundert Tage alten Mäuse genommen. Bei allen habe ich dieselbe Glockenkurven-Ellipse bekommen, nur dass sie sich leicht nach rechts verschoben hat. Bertha war die größte von allen.«

»Du hast immer nur die größten miteinander gekreuzt?«, fragte seine Mutter.

»Ja. Ich habe die großen in den Terrarien gehalten, getrennt von den anderen.«

»So einfach war das?«

»Es ist dasselbe, was die Menschen in den letzten fünftausend Jahren mit ihrem Nutzvieh gemacht haben. Rinder sind jetzt auch größer als früher. Schafe geben mehr Wolle. Unsere Hühner legen mehr Eier.«

»Aber das hier hat keine Tausende von Jahren gedauert.«

»Nein. Es hat mich auch irgendwie überrascht, dass es so gut funktioniert hat. Die Veränderungen sind nicht einmal so unauffällig. Ich meine, sieh sie dir an; sie ist nur eine F4. Stell dir vor, wie eine F10 aussehen könnte. Ich glaube, ich kann sie noch größer machen.«

Seine Mutter lachte nervös. »Das klingt, als wolltest du sie in Ratten verwandeln.«

»Ratten sind eine andere Spezies, aber ich wette, wenn ich genug Zeit hätte … In Hunderten von Generationen … Dann könnte ich es schaffen, sie fast ebenso groß wie Ratten zu züchten.«

Ihre Miene wurde ernst. »Du solltest so etwas nicht sagen.«

»Es ist nur eine kontrollierte Selektion. Bei einer gut durchmischten Population ist es verblüffend, was ein kleiner Anstoß bewirken kann. Ich meine, wenn du mal darüber nachdenkst, ich habe die untersten fünfundneunzig Prozent der Glockenkurve durch nur fünf Generationen in einer Reihe verändert. Natürlich sind die Mäuse größer geworden. Wahrscheinlich hätte ich auch die andere Richtung einschlagen können, wenn ich gewollt hätte, und sie kleiner machen können.«

»Das wird deinem Vater nicht gefallen«, sagte seine Mutter und gab Paul die Maus zurück.

»Ich weiß. Ich werde es ihm bei der Forschungsausstellung sagen. Nachdem ich gewonnen habe. Dann kann er einfach nicht böse auf mich sein.«

Seine Mutter runzelte die Stirn. »Ich weiß nicht«, sagte sie dann. »Was ist, wenn er es vor der Ausstellung herausfindet?«

»Das wird er nicht«, verkündete Paul. Er setzte die gescheckte Maus wieder in das Terrarium zurück. Sie lief über die Zedernspäne zur Fressschale. »Außerdem«, sagte er so leise, dass seine Mutter es fast nicht hören konnte, »ist das alles, was ich jetzt noch habe.«

»Sei nur vorsichtig«, sagte sie.

»Es gibt nur eine Sache, die mich überrascht, etwas, das mir erst kürzlich aufgefallen ist.«

»Und das wäre?«

»Als ich angefangen habe, waren mindestens die Hälfte der Mäuse Albinos. Jetzt ist es nur noch eine von zehn.«

»Warum ist das wichtig?«

»Ich habe mich niemals bewusst entschlossen, diese Eigenschaft wegzuzüchten.«

»Also?«

»Also, während des Ausleseverfahrens … als ich entschieden habe, welche ich miteinander kreuzen wollte, hatten zwei Mäuse manchmal fast dasselbe Gewicht, also habe ich einfach eine ausgesucht. Ich dachte, ich hätte sie wahllos ausgesucht, aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher. Ich glaube, dass ich nur zufällig die eine lieber mochte als die andere.«

»Vielleicht war das ja so.«

»Und wenn es in der Natur genauso passiert?«

»Was meinst du damit?«

»Wie bei den Dinosauriern. Oder den pelzigen Mammuts oder den Höhlenmenschen. Sie waren einmal hier; wir wissen das, weil wir immer wieder ihre Knochen finden. Aber jetzt sind sie verschwunden, und wir können sie nur noch in Museen sehen.« Er machte eine Pause. »Gott hat doch vor etwa sechstausend Jahren alles Leben gemacht, richtig?«

»Ja.«

»Aber einiges davon existiert jetzt nicht mehr.« Paul sah seine Mäuse an. »Wenn es jetzt mit Gott genauso ist? Es muss ja nicht absichtlich passiert sein, sondern nur ein paar Quantile Unterschied, eine winzige Störung des Zufallsprinzips, als wenn die große Hand hinabgreift und auswählt, wer bleibt und wer geht.«

Paul legte den Deckel wieder auf das Terrarium. »Bei diesem Prozess sterben einige Arten eben einfach aus, wie es scheint.«

5

Es geschah an einem Wochenende. Bertha war trächtig und auf obszöne Weise dick, fast schon monströs. Ihr Bauch wabbelte um sie herum, während sie auf den Hinterbeinen kauerte und an einem Salatblatt knabberte.

Bertha saß allein im kleinsten Terrarium, wie auf einer isolierten Insel, auf einem Tisch mitten im Raum. Eine kleine Schachtel mit Papiertüchern stand in der Ecke dieses gläsernen Käfigs. Bertha hatte sich aus Papierfetzen ein komfortables Nest gebaut, in dem sie die nächste Generation von riesigen Mäusen gebären würde.

Paul ließ ein weiteres Salatblatt in den Käfig fallen und lächelte.

Mit zuckenden Schnurrbarthaaren watschelte Bertha über die Holzspäne aus Zedernholz und schnüffelte an dem frischen Blatt.

Dann hörte Paul es: das Summen des elektrischen Garagentores. Er erstarrte.

Sein Vater kam früher nachhause.

Nachdem das Tor zum Stillstand gekommen war, hörte er, wie der Wagen seines Vaters in die offene Parkfläche unter ihm rollte. Die Bremsen quietschten ein bisschen, als das Fahrzeug anhielt, dann stellte sein Vater den Motor ab. Paul überlegte, ob er das Licht auf dem Dachboden ausschalten sollte, aber ihm war klar, dass das nur Verdacht erregen würde. Also wartete er einfach ab und hoffte.

Es war seltsam ruhig in der Garage. Das einzige Geräusch war das leise Klicken des Fahrzeugmotors, als er abkühlte. Paul lauschte, wartete auf die Schritte seines Vaters, wartete, dass er ins Haus ging. Aber er ging nicht.

Dann sank Paul der Magen in die Kniekehlen, als er hörte, wie die Leiter unter dem Gewicht seines Vaters knarrte.

Einen Moment lang überkam ihn Panik. Es war ein kurzer, gehetzter Augenblick, in dem Paul verzweifelt einen Ort suchte, wo er die Käfige verstecken konnte. Doch das war lächerlich, es gab kein Entkommen.

Das Knarren der Leiter wurde lauter, als Pauls Vater weiter hochstieg.

»Was ist das für ein Geruch?«, wollte sein Vater wissen, als sein Kopf in der Luke auftauchte. Dann blieb er stehen und sah sich um. Sein heller, körperloser Kopf ragte aus den Bodenbrettern heraus. »Oh.«

Das war alles, was er sagte. Vorerst.

Mehr sagte er auch nicht, als er die restlichen Sprossen der Leiter erklommen hatte und auf dem Dachboden stand. Er richtete sich auf und ragte wie ein Gigant in die Höhe, während er alles um sich herum in sich aufnahm. Die nackte Glühbirne ließ seine Augen im Schatten. Die Muskeln auf seiner Wange spielten. »Was ist das hier?«, fragte er schließlich. Seine emotionslose Stimme verwandelte Pauls Magen in einen Eisklumpen.

»Was ist das hier?« Seine Stimme war jetzt lauter, und der Ausdruck in seinen dunklen Augen veränderte sich. Pauls Vater kam mit schweren Schritten auf ihn zu, überragte ihn deutlich.

»Willst du mir endlich antworten? Was ist das hier?« Die Worte waren mehr ein Aufschrei als eine Frage, und Speichel flog aus seinem Mund.

»Ich, ich dachte …«

Eine große Hand zuckte nach vorn, landete auf Pauls Brust und zerknüllte sein T-Shirt in einer Faust, riss ihn vom Boden hoch.

»Was zum Teufel ist das? Habe ich dir nicht gesagt, du sollst keine Haustiere halten?« Die Lichtgestalt der Familie, der berühmte Mann.

»Es sind keine Haustiere, es sind …«

»Mein Gott, hier stinkt es entsetzlich. Du hast diese Kreaturen ins Haus geholt?«

»Es tut mir leid, Dad. Ich …«

»Du hast dieses Ungeziefer ins Haus geholt? In mein Haus?«

»Es ist ein Projekt …«

Der Arm schwang vor und schleuderte Paul rücklings gegen die großen Käfige. Dabei stürzte einer der Tische um. Schmerz durchzuckte ihn, während Holz und Maschendraht zu Boden fielen, Mäuse quietschten und Scharniere sich verbogen – zahllose Monate harter Arbeit.

Sein Vater trat auf das Holz, zerschmetterte die Rahmen, zerquetschte die Käfige und zertrampelte sie zu splitternden Trümmern. »Du hast diese Kreaturen in mein Haus geholt!«

Paul krabbelte weg, außer Reichweite.

Sein Vater folgte ihm, hob den Arm, und die große Hand klatschte auf Pauls Schulter, schleuderte ihn auf den Boden, wo er sich das Kinn an dem unbearbeiteten Holz aufschlug. Sein Vater setzte nach, stampfte auf ihn zu, während Paul sich wegrollte. Er trat zu, verfehlte ihn jedoch. Aber er hörte nicht auf, hob den Arm … und hielt dann inne, als seine Aufmerksamkeit von etwas anderem abgelenkt wurde. Er drehte den Kopf in Richtung des gläsernen Terrariums. Dann schritt er in die Mitte des Raumes. Er packte Berthas Terrarium mit seinen beiden großen Händen.

»Nicht, Dad!«

Er hob den Glaskäfig hoch über seinen Kopf.

Es gab einen Moment, in dem Paul glaubte, dass er es fast sehen konnte, dass er fast in Bertha hineinblicken und die Babys in ihr sehen konnte, eine letzte Generation, die niemals geboren werden würde.

Dann senkten sich die Arme seines Vaters wie eine Naturgewalt, unausweichlich, wie ein Kataklysmus.

Paul schloss die Augen, als das Glas mit einem lauten Knall zerbarst. Genau so passiert es. Mehr konnte er nicht denken. Genau so passiert es.

6

Es gibt einen Ort, wo der Himmel den Boden berührt. Martial Joseph Johansson kannte diesen Ort. Er starrte durch die gewölbte Glasscheibe des Helikopters, während er durch den Wolkenbruch flog. Regen lief von dem Glas herab, wurde von der gebogenen Windschutzscheibe zu zappelnden kleinen Flüssen gebündelt, die davonströmten, einen Vorsprung fanden und herabfielen. Wieder zu Regen wurden.

»Noch fünf Minuten, Sir!«

Martial Johansson wusste, dass der Horizont nur eine Illusion der Perspektive war. Unterhalb einer gewissen Höhe sitzt jeder Punkt am Himmel auf dem Horizont, wenn man ihn von einem entsprechenden Standort aus betrachtet. Man konnte sogar eine Formel erstellen, welche die Krümmung der Erde, die Höhe des Helikopters und die Entfernung vom Beobachter beinhaltete. Also saß – von einem theoretischen, Meilen entfernten Standort aus betrachtet – auch der Helikopter wie ein mikroskopisches Insekt auf der dunklen Linie des Horizonts. Ein blinkender Käfer in einem Sturm.

Martial schloss die Augen.

Der Helikopter schüttelte sich, und er spürte die tiefe Vibration in jeder Zelle seines Körpers.

Neben ihm saß sein Assistent Guthrie und warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Er umklammerte krampfhaft einen Aktenkoffer. Obwohl er bereits seit sechs Jahren für Martial arbeitete, hatte Guthrie sich immer noch nicht an die häufigen Flüge gewöhnen können. Eine Firma von der Größe von Axiom zu führen verlangte von Martial, an drei Küsten präsent zu sein, manchmal sogar am selben Tag. Meistens bedeutete das Flüge mit Jets, aber ab und zu wurde auch der Hubschrauber benötigt. Guthrie schien im Helikopter immer ein bisschen nervös zu sein, selbst bei ausgezeichnetem Wetter. Und das hier war alles andere als ausgezeichnetes Wetter.

Martial hustete Schleim in ein dunkles Taschentuch. Es dauerte einen Moment, bis der Hustenanfall abklang.

»Geht es Ihnen gut?« Guthrie musste schreien, um das Dröhnen des Helikopters zu übertönen.

Martial nickte.

Der Lärm lud nicht gerade zu einem Gespräch ein, aber das war okay. Martial hatte nicht viel für Smalltalk übrig.

Der Helikopter schwankte im Wind, und die Welt schien sich zu drehen. Martials Magen wurde leicht, schien fast zu schweben, als er durch das Glas der Kanzel blickte. Sie waren fast da. Er konnte es sehen. Aus dieser Höhe sah der Gebäudekomplex aus wie ein großzügiges, etwas abgelegenes Hotel. Oder vielleicht wie ein Highschool-Campus, den Frank Lloyd Wright entworfen hatte. Scharfe Kanten und elegante Symmetrie. Es waren Gebäude, die sich so perfekt in die Landschaft einfügten, dass man insgeheim vermutete, sie wären schon immer da gewesen. Sie waren wunderschön, eine großzügige Ansammlung von Laboratorien und Forschungseinrichtungen, die durch eine Reihe von überdachten Gängen verbunden waren. Das war Axioms Epizentrum, seine dritte Heimat.

Der Helikopter schwankte erneut und veränderte die Lage der Welt. Lichter flammten auf, ein rotes Kreuz, ein Hubschrauberlandeplatz … neben dem im Regen drei Männer in Anzügen standen und darauf warteten, dass der Hubschrauber landete.

Es waren immer drei Männer. Martial gefiel das so. Seine persönliche Leibwache. Obwohl er schon vor langer Zeit gelernt hatte, niemandem gänzlich zu vertrauen, nicht einmal denen, die ihm am nächsten standen.

Alle drei waren bewaffnet, aber nur zwei Pistolen waren mit scharfen Patronen geladen. Niemand wusste, welche es waren.

Nicht einmal die Männer selbst.

Der Hubschrauber landete mit einem sanften Ruck. Die Tür schwang auf, und die kalte, feuchte Luft schlug Martial entgegen.

Er folgte Guthrie hinaus in den Sturm.

»Ich habe zwei Transplantationen überlebt, und jetzt bringt dieser verfluchte Regen mich noch um!«, schrie Martial durch das Dröhnen der Triebwerke. Der tropische Sturm war im Golf entstanden, zweihundert Meilen weiter südlich. Jetzt peitschte er über die Golfstaaten und lud seine Feuchtigkeit über sie ab, während er landeinwärts weiterzog.

Guthrie antwortete etwas, aber er war in dem Lärm nicht zu verstehen. Er duckte sich, als er unter den sich noch drehenden Rotorblättern hinweglief. Das war ein verbreiteter, unwillkürlicher Reflex. Obwohl Martial ein paar Zentimeter größer war, hielt er sich gerade und ging langsam, griff nur nach seinem Hut, um ihn festzuhalten.

Er hatte es ausgerechnet, als er den Helikopter gekauft hatte. Er war einen Meter dreiundachtzig groß. Die Rotorblätter waren in der Mitte zwei Meter fünfzig vom Boden entfernt. Insofern brauchte er sich nicht zu ducken. Erst viel später hatte er von einem Mann gelesen, der bei einem Sturm getötet worden war. Ein Rotorblatt hatte ihm den Kopf abgeschlagen. Denn obwohl die Rotoren in der Mitte zwei Meter fünfzig vom Boden entfernt waren, sanken sie am Rand etwas herunter, wenn sie im Leerlauf langsamer wurden. Und während eines Sturms konnte ein Helikopter, der im Leerlauf dastand, vom Wind ein bisschen geschaukelt werden. Dadurch neigte er sich. Rotorblätter konnten durchaus mit ihren sich immer noch drehenden Spitzen plötzlich nur knapp einen Meter fünfzig oder einen Meter achtzig vom Boden entfernt sein. Martial nahm diese Nachricht als eine Lektion: Wenn Gott dich holen will, dann kriegt er dich auch.

Die drei Männer in Anzügen traten vor, um sie zu begrüßen.

»Sir«, sagte der Erste. Es war Scholler. Er war ebenso groß wie ergeben und einer von Martials dienstältesten Leibwächtern.

Sie schüttelten sich die Hände. »Ich hoffe, Sie hatten einen guten Flug, Sir.«

»Wir sind zumindest angekommen, richtig?«

»Und das freut mich, Sir.«

Hinter Scholler stand Ekman: blond, ernst, kein Lachen. Er sah jünger aus, als er war, fast noch wie ein Junge, aber er war derjenige, dem Martial die Durchführung der schwierigeren Operationen zutraute. Eine diagonale Narbe entstellte seine Oberlippe. Links neben Ekman stand Phillips, der tatsächlich so jung war, wie er aussah. War noch nicht so lange dabei. Er war Ex-Militär und trug sein Haar noch militärisch kurz geschoren.

Sie gingen über den Helipad zum Durchgang. Sobald sie drinnen waren, stiegen sie eine Treppe hinab. »Wie sind die letzten Versuche verlaufen?«, erkundigte sich Martial.

»Negativ«, erwiderte Scholler.

Martial akzeptierte diese Nachricht mit einem Nicken. »Und wie geht es ihm?«

»Wie immer, Sir.«

»Und den anderen?«

»Ihre Zahl hat sich erneut verringert, Sir.«

»Der Grund?«

»Wir haben die Autopsie noch nicht beendet, aber wir werden …«

Martial hob eine Hand und unterbrach ihn. »Was glauben Sie?«

»Wahrscheinlich ist es dasselbe wie bei den anderen. DNA-Methylierung und Imprinting. Basenfehlpaarung.«

»Mit anderen Worten, Sie haben keine Ahnung.«

»Ja, Sir. Das könnte man sagen.«

Andere Männer in Martials Position brüteten nicht über Einzelheiten, sondern führten ihre Firmen, wie Fahrer ihre Autos fuhren, mit dem Fuß permanent auf dem Gaspedal. Sie achteten nur darauf, was ihre Maschine leistete, ohne das komplexe Ineinandergreifen ihrer inneren Mechanismen zu verstehen. Martial war stolz darauf, dass er unter die Motorhaube blickte. Angesichts der Umstände wäre es auch sinnlos gewesen, das nicht zu tun.

»Ich hatte auf gute Nachrichten gehofft«, gestand er jetzt.

»Es tut mir leid, Sir. Die neuen Versuchsreihen sind für den nächsten Monat angesetzt.«

Martial schüttelte den Kopf. »Das ist der Preis des Fortschritts. Es gibt da einen alten Spruch: Wenn man das Unmögliche erreichen will, muss man zunächst die Möglichkeit des Scheiterns akzeptieren.«

Sie gingen die Treppe hinab in den dritten Stock. An der Tür blieb Martial stehen und drehte sich zu dem kleinsten der drei Männer um. »Ekman, ich will mit Ihnen reden.« Die anderen gingen weiter die Treppe hinunter. Nur Ekman folgte Martial in den Flur.

»Dieses Problem, dessen Sie sich annehmen sollten«, begann Martial. »Man hat mir versichert, Sie hätten es gelöst.«

»Jawohl, Sir.«

»Und die Schweinerei?«

»Wir haben hinterher so gut saubergemacht, wie wir konnten.«

»Haben Sie zuerst mit ihm geredet?«

»Ja. Wir haben zusammen in der Küche gesessen und geplaudert.«

»Und Ihre Meinung?«

»Meine Meinung, Sir?«

»Von Manuel. Sein Geisteszustand. Sein Motiv. Warum hat er es getan?«

»Ich glaube, er war verrückt.«

Martial nickte. »Das scheint ein Berufsrisiko zu sein.« Er blieb an der Tür seiner Privatgemächer stehen. »Unser Eigentum wurde wiederbeschafft?«

»Ja. Es ist bedauerlicherweise verschieden. Wir werden es zusammen mit den anderen obduzieren.«

»Ausgezeichnete Arbeit. Ich weiß die Effizienz zu schätzen, mit der Sie diese schwierige Situation gemeistert haben.«

Als Antwort senkte Ekman nur leicht das Kinn.

»Gibt es noch etwas, das ich wissen müsste?«

Ekman deutete auf die Tür. »Sie erwartet Sie, Sir«, sagte er.

»Warten Sie draußen.«

»Jawohl, Sir.«

Martial ging hinein, und Ekman schloss hinter ihm die Tür.

Martial Johansson unterhielt in etlichen seiner Einrichtungen Wohnungen, was die vielen Reisen erträglicher machte. Sie waren klein, funktionell und sauber. Alles Vorzüge, die sein Leben nicht aufwies. Er schlenderte in die Küche und mixte sich einen Drink. Einen großen.

Er fand Sacha in seinem Büro. Sie stand am Fenster. Ganz offensichtlich hatte sie abgenommen. Zur Begrüßung küssten sie sich etwas verlegen auf die Wange. »Joseph«, sagte sie. Sie benutzte immer seinen zweiten Vornamen. Dann verschränkte sie die Arme vor der Brust und trat einen Schritt zurück.

»Wie ist es dir ergangen?«, erkundigte er sich.

Sie lächelte. »Wie du siehst.«

»Du siehst gesund aus.«

»Ah, der Glanz von Docetaxel. Man sollte es an alle Mädchen verkaufen. Außerdem sorgt es dafür, dass man dünn bleibt. Es ist ein wundervolles Abführmittel. Und wenn man Glück hat, dann verleihen einem diese geplatzten Äderchen in den Augen einen perfekten Schlafzimmerblick.«

»Du bist heute Abend besonders sarkastisch.«

»Besonders?«

»Was ist los?«, wollte er wissen.

»Nichts, was ein paar Monate Zeit nicht heilen könnte.« Sie starrte einen Moment aus dem Fenster, bevor sie weitersprach. »Ich habe es wieder gesehen.«

»Warum tust du dir das an?«

Sie blieb stumm.

»Ich habe dir doch gesagt, du sollst nicht mehr dorthin gehen.«

»Und trotzdem bin ich hingegangen, stimmt’s? Stell dir das vor. Eine Welt, wo nicht jeder tut, was du sagst. Schon der Gedanke daran muss dir doch den Schlaf rauben.«

»Warum bist du hingegangen?«

»Ich habe gehört, dass es krank war.«

»Das war es auch. Aber es ist besser geworden. Und was ist mit dir?«

»Mir geht es gut«, erwiderte sie. Aber natürlich stimmte das nicht. »Dieses … Ding«, flüsterte sie, »ist nicht natürlich.«

Martial nahm einen Schluck von seinem Drink. »Ist das denn überhaupt noch irgendeiner von uns?«

Die Worte kamen über seine Lippen, bevor er es verhindern konnte. Sacha hatte bereits dreimal versucht, sich umzubringen. Dreimal in sieben Jahren, und jeder Versuch war ernster gewesen als der vorhergehende. Als dann der Krebs zuschlug, war es für sie gleichzeitig ein Schock und eine Erleichterung gewesen. Die Mediziner hatten es ihm gesagt, bevor sie es erfahren hatte. Ein dünner, medizinischer Bericht auf seinem Schreibtisch erklärte genau, wie sie sterben würde. Später hatte sie Martial im Zellforschungs-Laboratorium aufgesucht, wo er ihr die Nachricht übermittelt hatte.

»Wenn ich das nur gewusst hätte«, hatte sie gesagt. Er begriff, dass sie ihre drei vergeblichen Selbstmordversuche meinte. Der letzte war ein Albtraum aus Blut und Rasierklingen gewesen. Dabei brauchte sie nichts weiter zu tun, als abzuwarten.

Dann hatte sie, mit echter Überraschung in ihrer Stimme, gesagt: »Und ich dachte immer, nur die Guten würden jung sterben.«

Jetzt setzte sich Martial auf seine Couch.

»Es ist schon eine Weile her, seit du das Labor das letzte Mal besucht hast«, erklärte sie.

»Drei Monate. So lange ist das nicht.«

»Hier ticken die Uhren anders als draußen. Ich glaube, du gehst mir aus dem Weg.«

»Sei nicht albern.«

Sie setzte sich neben ihn auf die Couch und legte ihren Kopf in seinen Schoß. Er strich ihr über das Haar.

»Ich mache mir Sorgen, was aus dir wird, wenn ich weg bin«, sagte sie.

Zuerst dachte er, sie wäre wieder sarkastisch. Aber als sie nicht weitersprach, war er sich nicht mehr so sicher.

Sacha war einmal ein Callgirl gewesen. Dann war sie mehr geworden. Und dann etwas weniger.

Sie hatte nur noch zwei Monate zu leben.

»Du sammelst Dinge«, sagte sie. »Du sammelst alles, was dich fasziniert. Und dann lässt du es nie wieder los.«

»Ich lasse Dinge los.«

Sie schüttelte den Kopf. »Eines Tages wirst du nur noch vollkommen aus dem bestehen, was du hortest.«

»Du kannst gehen, wann immer du willst.«

»Ist es das, was du dir selbst einredest? Du warst schon immer ein großartiger Lügner. Sogar dir selbst gegenüber.«

Sie war die einzige Person, die so mit ihm sprechen durfte. Sie war die einzige Person, die nichts zu verlieren hatte. Sie würde schon bald fort sein. Vielleicht war es das, was sie gemeint hatte, als sie sagte, sie würde sich Sorgen machen, was aus ihm würde. Dass dann niemand mehr da wäre, der ihm sagte, was er nicht hören wollte.

»Wir versuchen alles, um es dir erträglich zu machen.«

»Die Medikamente sind ausgezeichnet, Joseph, falls du darauf anspielst. Es sind meine Erinnerungen, die mir Unbehagen bereiten. Kannst du dagegen auch etwas unternehmen?«

Sie starrte ihn an, und ihre kühle Zurückhaltung fiel von ihr ab.

Er wusste, dass sie ihn hasste. Sie hatte ihn schon sehr lange gehasst, mindestens so lange, wie sie überhaupt Gefühle für ihn empfunden hatte. Er fand das sehr passend. Er hatte das Gefühl, genau das verdient zu haben.

»Hast du es schon gesehen?«, fragte sie.

»Noch nicht, nein. Ich bin gerade erst gelandet.«

»Es verändert sich.«

»Wie meinst du das?«

Sie wollte etwas sagen, hielt jedoch inne. Er musterte sie. Sie hatte ein ovales Gesicht, hübsch, aber viel zu dünn. Sie hätte vielleicht einmal ein Model sein können, wenn alles anders gelaufen wäre. Sie hatte die richtige Figur dafür. Jetzt jedoch war ein Ausdruck in ihren Augen, den er noch nie zuvor darin gesehen hatte.

»Ich glaube nicht, dass du auch nur eine Ahnung hast, was du da getan hast«, sagte sie.

»Im Gegenteil, ich weiß es besser als jeder andere.«

»Sogar besser als ich?«

Martial nippte an seinem Glas.

»Du bringst es nicht fertig, das so einfach zu behaupten, hab ich recht?«, erkundigte sie sich.

»Nichts passiert ohne Grund.«

»Wenn du das wirklich glaubst, bist du ein Narr.«

Es hatte einmal eine Zeit gegeben, als solche Worte, in einem solchen Ton ausgesprochen, einen Wutanfall in ihm ausgelöst hätten. Jetzt jedoch lockten sie nur den Anflug einer müden Gereiztheit hervor. Trotzdem reichte es ihm jetzt.

»Dein Mund ist zwar nicht der Ozean«, sagte er. »Aber er kann dich immer noch ertränken.«

Das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte, aber er rührte sich nicht. Stattdessen versuchte er sich zu erinnern, ob er jemals dieses Telefon hatte klingeln hören. Ihm war gar nicht klar gewesen, dass diese Wohnung überhaupt ein Telefon hatte. Nach fünfmaligem Klingeln hörte es auf.

Einen Augenblick später ertönte ein Alarm. Er kam irgendwo aus der Ferne. Es war kein Feueralarm. Das Telefon klingelte erneut.

»Ich sollte da wohl besser rangehen«, sagte er.

Er stand auf und durchquerte den Raum.

Er nahm den Hörer ab. »Ja?«

»Es gibt ein Problem.« Es war Scholler.

»Was für ein Problem?«

»Sie sollten besser runterkommen.«

»Bin schon unterwegs.« Martial legte auf und drehte sich zu Sacha herum.

In dem Moment ertönte ein neuer Alarm. Lauter, näher.

Sachas Lächeln erinnerte Martial an den Geschmack von Bittermandeln. »Es hat sich verändert«, wiederholte sie. »Du wirst schon sehen.«

Martial verließ sein Quartier. Im Flur blinkte ein rotes Strobolicht. Er rannte los, und die Sohlen seiner Tausend-Dollar-Schuhe knallten auf die Fliesen. Er keuchte beim Laufen. Nach nur dreißig Metern verkrampften sich seine Lunge, und seine Atemzüge kamen pfeifend. Er wurde langsamer, blieb jedoch nicht stehen. Wenn Gott dich holen will, dann kriegt er dich auch.

Ekman stieß im Flur zu ihm. Sie liefen zusammen weiter und bogen um eine Kurve. Es war wie in einem seiner Albträume. Zwei Treppen hinab. Flackernde Laborlichter. Ein Traum, aus dem er stets schweißgebadet aufwachte. Nur waren seine Füße in dem Traum geschwollen und klebrig, steckten im Boden. Im Traum konnte er sich gar nicht bewegen. Sie stürmten durch eine Doppeltür in das Labor.

Im Flur stand ein Asiat; er schwankte und hielt sich die ausgerenkte Schulter. Er wirkte geschockt, und sein weißer Laborkittel war blutbefleckt. Von der anderen Seite der Wand drangen Schreie in den Flur.

»Wo sind Sie verletzt?«, fragte Martial, während er nach Luft rang.

»Ich bin nicht verletzt«, antwortete der Mann.

Die beiden anderen Leibwächter Martials stürmten in den Raum. Phillips, der jüngere, zögerte nicht. Er rannte voraus, in Richtung der Schreie.

Martial und die anderen Leibwächter folgten ihm.

»Gehen Sie da nicht rein!«, schrie der Wissenschaftler ihnen nach.

Sie stießen eine weitere weiße Doppeltür auf, auf die das Wort Anthropogenie stand.

In dem Raum umklammerte eine Frau ihr zermalmtes Handgelenk. Ihre Hand hing in einem geradezu obszönen Winkel herunter. »Es hat mich gebissen … Es hat mich gebissen …« Mehr bekam sie nicht heraus.

Etwas tiefer im Raum scharten sich noch mehr Wissenschaftler zusammen. Martial kannte einige mit Namen, bei anderen war er sich nicht sicher.

Die Frau hinter ihm wiederholte unablässig wie ein Mantra ihr »Es hat mich gebissen …«.

Ein weiterer Wissenschaftler stand an der zertrümmerten Glastür. Er schien nicht verletzt zu sein, wirkte jedoch benommen.

»Was ist passiert?«, fuhr Martial ihn an.

»Eine Routineuntersuchung«, erwiderte der Mann. »Dann hörten wir die Hubschraubergeräusche von draußen. Wir haben versucht, es wieder einzusperren … aber … es wollte nicht gehorchen.«

Martial betrat den Raum durch die zerbrochene Glastür. Irgendwo weiter vorn verstummten die Schreie des Mannes. Scholler zog seine Pistole.

Vor ihnen duckte sich Phillips, der Neue, und schlich vorsichtig weiter.

»Bleiben Sie zurück!«, rief Martial.

»Da drin befinden sich noch Leute, die am Leben sind!«, schrie Phillips. An der gegenüberliegenden Seite des Raumes befand sich eine weitere Doppeltür, leuchtend rot diesmal, die in ein gesichertes Areal führte. Phillips stürmte hindurch und verschwand. Aus dem Raum ertönte ein lautes metallisches Scheppern.

Martial drehte sich zu Scholler herum. »Geben Sie mir Ihre Pistole.«

»Sir?«

»Ihre Waffe! Sofort!«

Der Leibwächter reichte sie ihm. »Sie ist entsichert«, sagte er.

Martial ging weiter und warf einen Blick durch das Sicherheitsglas in den nächsten Raum.

»Sie sollten hierbleiben, Sir.«

»Holen Sie das Betäubungsgewehr.«

Scholler zögerte.

»Machen Sie schon!«

Der große Mann eilte quer durch den Raum zu den Metallregalen.

»Keine scharfe Munition, nur Betäubungspatronen!«, schrie Martial ihm nach.

Scholler öffnete den Metallschrank und machte sich an dem Betäubungsgewehr zu schaffen. Er drehte sich um. »Sir, bitte warten Sie!«

Martial drückte auf den Knopf, und die Türen öffneten sich.

»Warten Sie!«

Martial betrat den Raum.

Überall war Blut, und auf dem Boden lag ein abgetrennter Arm.

Ein toter Wissenschaftler lag seltsam verrenkt am Boden, den Hals merkwürdig gebogen und das Gesicht zu einer Maske der Überraschung verzerrt. Um ihn herum war der Boden mit Blutspritzern und Glassplittern übersät. Stücke eines Drehstuhls lagen dazwischen, Reste zerschmetterter Lampen. Zerborstene Deckenfliesen. Und in den dunklen Schatten tiefer im Raum eine Gestalt. Das Geräusch von Weinen. Das hier war das Verhaltenslabor.

Martial konnte Phillips nicht sehen.

Hinter ihm betrat Scholler das Labor, das Betäubungsgewehr schussbereit in den Händen. Ekman folgte ihm auf dem Fuß, und sein helles Haar leuchtete in der Dunkelheit. Martial hob eine Hand. »Halt.«

»Sir?«, fragte Ekman.

Lampen waren aus den Halterungen gerissen und baumelten an ihren Kabeln. Jemand stöhnte. Dann sahen sie eine plötzliche Bewegung neben einem umgestürzten Tisch. Martial erkannte Phillips dicht vor sich; er stand in der Nähe der Wand. Er sah, wie der Leibwächter seine Waffe hob und der Bewegung im Schatten folgte.

»Phillips, zurück!«, schrie Martial.

»Die Leute leben noch!«

»Phillips!«

Der Umriss bewegte sich im Schatten.

»Mein Gott!« In der Stimme des jungen Leibwächters schwangen Panik mit und Unglauben. Phillips sah es zum ersten Mal. Er hob die Waffe.

»Verdammt, lassen Sie das!«, kreischte Martial.

Phillips feuerte. Die Pistole ging los und erhellte die Dunkelheit mit ihrem Mündungsblitz.

Martial hob seine Waffe, zielte auf Phillips und drückte ab.

Es klickte.

Phillips drehte sich zu Martial herum und riss die Augen auf.

Martial drückte erneut ab, immer wieder, während er auf Phillips’ Brust zielte. Aber die Waffe war nicht geladen. Nur zwei Leibwächter hatten geladene Pistolen. Und keiner wusste, wer von ihnen, nicht einmal sie selbst.

Phillips starrte Martial ungläubig an; sein Blick fiel auf die Waffe, auf den durchgezogenen Abzug.

»Ich habe Ihnen befohlen, nicht zu schießen!«, sagte Martial, die Waffe immer noch auf den Mann gerichtet.

Phillips hob seine eigene Waffe und richtete sie auf Martial. Es war ein Reflex.

Es ploppte dumpf zweimal rasch hintereinander. Rote Flecken breiteten sich auf Phillips’ Hemd aus, in der Mitte seines Körpers.

Hinter Martial schob Ekman seine Waffe wieder in das Halfter.

Phillips brach zusammen. Er war tot, noch bevor er auf dem Boden aufschlug.

»Er hat Sie mit der Waffe bedroht, Sir«, meinte Ekman erklärend.

Martial nickte.

Etwas bewegte sich, durchquerte den Raum. Der dunkle Umriss glitt hinter einen umgestürzten Schreibtisch.

Martial ging in die Mitte des Raums und sank auf die Knie. Er ließ die Waffe fallen, die mit einem lauten Klacken auf dem Boden landete. Der Raum um ihn herum war ein Schauplatz der Zerstörung. Er sah merkwürdige Abdrücke in der Blutpfütze auf dem Fußboden. Etwas, das nicht ganz einer Hand glich. Und das nicht ganz ein Fuß war.

Aus dem Schatten drang ein Schluchzen. Eine kratzende Bewegung, das Klatschen von nackter Haut auf den gefliesten Boden.

»Komm heraus«, sagte Martial ruhig.

Das Schluchzen wurde lauter. Dann eine merkwürdige, fast unverständliche Stimme. »Es tut mir leid. Es tut mir so leid.«

»Ist schon okay«, sagte Martial leise. »Komm einfach heraus. Komm her zu mir.«

Die dunkle Gestalt trat ins Licht.

Teil Zwei

VIERZEHN JAHRE SPÄTER

»Es hat von Anfang an eine begrenzte Anzahl von einzigartigen Schöpfungen gegeben – eine begrenzte Anzahl von Spezies, die im Laufe der Zeit dramatisch durch Auslöschung abgenommen hat. Artenbildung ist ein besonderes Ereignis außerhalb des Reiches der natürlichen Prozesse, ein Phänomen, das auf den Moment der Schöpfung verweist und die Geheimnisse von Allah.«

GUTACHTEN/HÄRESIE-PROZESSE

ANKARA, TÜRKEI

7

Gavin McMaster trat in den hell erleuchteten Raum.

»Hier finden also die eigentlichen Tests statt?«, erkundigte er sich. Sein Akzent wies ihn als einen Australier aus, einen Großstädter.

»Ja«, antwortete Mr. Lyons.

Gavin verlagerte sein Gewicht und sah sich im Raum um. Er hatte langes Haar, mehr grau als schwarz, das er in einem dicken Pferdeschwanz trug, der bis über seinen Hemdkragen reichte. Hinter ihm schloss sich die Tür mit dem unverkennbaren Zischen von Luftdruck, eine Barriere gegen Kontamination.

Es verblüffte ihn immer wieder, wie ähnlich sich die Laboratorien in der ganzen Welt waren. Kulturen, die sich auf so gut wie nichts einigen konnten, stimmten in diesem Punkt überraschenderweise überein: wie man eine Zentrifuge baute, wo das Regal mit den Teströhren stehen sollte und welche Farbe die Wände haben mussten. Sie waren immer weiß. Die Platten der Arbeitstische waren schwarz. Gavin hatte im Laufe der Jahre über ein Dutzend ähnlicher Labors besucht. Sie unterschieden sich nur durch die Leute, die darin arbeiteten.

»Bitte warten Sie hier. Ich sehe kurz nach, ob er Zeit hat.«

Gavin nickte. »Selbstverständlich.«

Er sah zu, wie der Mann zu den Forschern trat, die an den Labortischen arbeiteten.

Einer der Wissenschaftler, ein stämmiger, dunkelhaariger Mann, beugte sich gerade über ein Testtablett mit PCR-Röhrchen, die Pipette in der Hand. Er richtete sich auf, als Mr. Lyons ihm etwas ins Ohr flüsterte. Er war groß und jung – asiatische Wangenknochen, breite Schultern. Die Schultern seines Vaters, dachte Gavin. Er wusste, dass es sich um Paul handeln musste, auch wenn es ihm noch keiner gesagt hatte.

Paul stand auf, zog seine Latexhandschuhe aus und folgte Mr. Lyons durch den Raum, um dem anderen Mann vorgestellt zu werden.

»Gavin McMaster.« Er streckte seine Hand aus. »Freut mich, Ihre Bekanntschaft zu machen, Mr. Carlsson.«

Sie schüttelten sich die Hände.

»Paul«, erwiderte der junge Mann. »Sie können mich Paul nennen.«

»Entschuldigen Sie, dass ich Sie bei Ihrer Arbeit störe.«

»Es ist ohnehin Zeit für eine Pause. Ich sitze schon den ganzen Morgen auf diesem Stuhl.«

»Dann überlasse ich Sie beide jetzt sich selbst«, entschuldigte sich Lyons.

»Bitte.« Paul deutete auf einen freien Arbeitstisch neben ihnen. »Setzen Sie sich.«

Gavin setzte sich auf den Stuhl und legte seinen Aktenkoffer auf den Tisch. »Ich verspreche Ihnen, dass ich Sie nicht lange mit Beschlag belegen werde«, sagte er. »Aber ich muss mit Ihnen reden. Wir haben Ihnen in den letzten Tagen ständig Nachrichten hinterlassen und …«

»Oh.« Pauls Miene veränderte sich. »Sie kommen von …«

»Ja.«

»Das ist höchst ungewöhnlich.«

»Ich darf Ihnen versichern, dass es sich auch um höchst ungewöhnliche Umstände handelt.«

»Trotzdem bin ich nicht sicher, ob es mir gefällt, für einen Job angeworben zu werden, während ich mich noch in einer Festanstellung befinde.«

»Verstehe. Es handelt sich anscheinend um ein Missverständnis.«

»Was für ein Missverständnis?«

»Sie haben es einen Job genannt«, antwortete Gavin. »Wir wollten Sie nur ausleihen und keineswegs fest anstellen. Betrachten Sie es als einen vorübergehenden Wechsel – nur eine Verlagerung Ihrer Position.«

»Mr. McMaster, ich habe im Augenblick mehr als genug zu tun. Ich stecke mitten in einem Projekt, und um ehrlich zu sein, angesichts unseres Rückstands in dieser Angelegenheit wundert es mich, dass Westing Sie überhaupt hier hereingelassen hat.«

»Deswegen machen Sie sich Sorgen?« Gavin lächelte. »Ihre Firmenleitung ist längst mit an Bord. Man gewährt Ihnen ein … Nennen wir es eine Art Sabbatjahr. Ich habe mir die Freiheit genommen, mit dem Management zu sprechen, bevor ich mit Ihnen Kontakt aufgenommen habe. Man war dort sehr entgegenkommend.«

»Wie haben Sie …?« Paul sah ihn an, und Gavin hob eine Braue. Bei solchen Konzernen war die Frage »wie« für gewöhnlich überflüssig, denn die Antwort war immer dieselbe. Und es ging immer um harte Dollars. Bot man einer Firma genug Geld, würde sie jeden Angestellten ausleihen, den man haben wollte.

Gavin sah an Pauls Blick, wie er allmählich begriff. »Selbstverständlich werden wir Ihnen denselben Bonus bieten, mein Freund.« Gavin nahm einen Scheck aus seiner Anzugtasche und schob ihn über die Tischplatte.

Paul würdigte ihn kaum eines Blickes. Stattdessen sah er sich nach Mr. Lyons um, der jedoch nirgends zu entdecken war.

»Ist das Ihre übliche Art und Weise, wie Sie sich Mitarbeiter für ein Projekt beschaffen?«, erkundigte sich Paul.

»Wir ziehen es vor, keine zögernden Fremdarbeiter anzuwerben, falls Sie darauf anspielen. Andererseits drängt die Zeit, und wie ich bereits erwähnte, sind die Umstände höchst ungewöhnlich. Wir müssen in vierundzwanzig Stunden startbereit sein, also fürchte ich, dass wir wirklich auf Ihrer Mitarbeit bestehen müssen.«

»Sie müssen darauf bestehen? Und wenn ich mich weigere?« Pauls Miene war undurchdringlich.

Gavin lächelte. »Normalerweise würde ich das als eine Verhandlungstaktik betrachten, die auf einen höheren Scheckbetrag abzielt. Aber das ist bei Ihnen nicht der Fall, habe ich recht?«

»Ja.«

Gavin betrachtete den jungen Mann, der vor ihm saß. »Ich war auch einmal wie Sie. Verdammt, vielleicht bin ich es sogar immer noch.«

»Dann verstehen Sie mich ja.« Paul zeigte ein knappes Lächeln.

»Ich verstehe Sie besser, als Sie glauben. Manchmal ist es leichter, wenn man aus einem vermögenden Elternhaus kommt. Und manchmal glaube ich, nur Leute, die aus vermögenden Verhältnissen stammen, begreifen, wie wertlos das in Wirklichkeit ist.«

»Das entspricht keineswegs meinen Erfahrungen«, entgegnete Paul kurz angebunden. »Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden.«

Gavin hatte das bereits erlebt, diese Höflichkeit, die wie eine undurchdringliche Mauer funktionierte. Er verstand es. Hast du diese Höflichkeit von deiner Mutter gelernt, Paul? Und was hast du von deinem Vater gelernt?

»Wenn Sie sich weigern wollen, müssen Sie das mit Ihrem Management besprechen.« Gavin stand auf.

»Das werde ich auch tun.«

»Aber Sie werden feststellen, dass Ihre Chefs nicht so bereitwillig auf ihre Schecks verzichten werden. Solange ich nichts anderes höre, setze ich also Ihre Kooperation voraus, so wie Ihr Arbeitgeber es mir versichert hat.«

»Sie können voraussetzen, was Sie wollen.«

»Wir reisen morgen Nachmittag ab. Sie haben noch gar nicht gefragt, woran Sie arbeiten werden.«

»Spielt das eine Rolle?« Ein Hauch von Gereiztheit schlich sich in Pauls Stimme. Er war im Begriff wegzugehen, aber eben seine Höflichkeit ließ ihn diesen entscheidenden Sekundenbruchteil zögern.

»Vielleicht nicht«, räumte Gavin ein. »Aber bevor Sie mir den Rücken zukehren, möchte ich Ihnen noch etwas zeigen. Etwas möglicherweise erheblich Interessanteres als einen Scheck.«

Gavin ließ die Schlösser seines Aktenkoffers aufschnappen, öffnete ihn und nahm einen Stapel hochglänzender Fotos im Format 7x10 cm heraus. Er hielt sie Paul hin.

Einen Moment lang stand Paul einfach nur da, und Gavin fürchtete schon, dass der junge Mann die Fotos nicht nehmen würde. Wenn er wegging, ohne einen Blick darauf zu werfen, konnte es schwierig werden.

Schließlich hob Paul den Arm und nahm die Fotos aus Gavins ausgestreckter Hand.

Er betrachtete die Aufnahmen.

Ziemlich lange.

»Geben Sie uns zwei Wochen«, sagte Gavin. »Wenn Sie nach zwei Wochen nicht bleiben wollen, schicken wir Sie zurück, ohne weitere Fragen. Den Scheck können Sie trotzdem behalten.«

»Wo wurden diese Aufnahmen gemacht?«

»Diese Fossilien wurden letztes Jahr auf Flores gefunden, einer Insel in Indonesien«, erwiderte Gavin.

»Flores«, flüsterte Paul, ohne den Blick von den Fotos zu nehmen. Er betrachtete eins nach dem anderen, langsam und ausgiebig. »Ich habe schon gehört, dass sie dort merkwürdige Knochen gefunden haben. Ich wusste nicht, dass die Aufnahmen schon veröffentlicht wurden.«

»Das wurden sie auch nicht. Jedenfalls noch nicht.«

Schließlich hielt Paul bei einem Foto inne. Er schwieg lange. »Ich weiß nicht genau, was ich hier vor Augen habe«, sagte er schließlich.

»Das wissen wir auch nicht. Jedenfalls nicht hundertprozentig.«

»Es sieht ausgewachsen aus, der Abnutzung der Zähne nach zu urteilen.«

»Das ist es auch.«

»Diese Abmessungen können nicht stimmen.«

»Sie stimmen aber.«

»Eine fünfzehn Zentimeter lange Elle?«

Gavin nickte.

»Dann sind sie einzigartig.« Paul sah ihn an. »Die Wissenschaftler müssten Ihnen die Tür einrennen, nur um daran arbeiten zu dürfen.«

»Wie sagt man so schön: Wir halten den Ball diesbezüglich im Moment ziemlich flach.«

»Sie könnten sich Ihre wissenschaftlichen Mitarbeiter aussuchen.«

»Das haben wir getan«, antwortete Gavin. »Warum wäre ich sonst hier?«

Paul runzelte die Stirn. »Verstehe ich nicht.«

»Ist auch nicht nötig.«

»O doch«, widersprach Paul. »Vielleicht ist es durchaus nötig.« Im selben Moment war die Mauer verschwunden. Die Höflichkeit wich etwas anderem.

»Sie haben die Ausbildung und die Erfahrung, die wir brauchen.«

Jetzt hob Paul eine Braue. »Das haben andere Wissenschaftler auch.«

»Wir suchen jemanden, der schnell arbeitet.«

»Ich bin ganz sicher nicht der Schnellste.«

Gavin seufzte. »Ich weiß nicht, ob Paläontologie jemals hat so bedeutend sein sollen, wie sie mittlerweile geworden ist. Genügt das?«

Paul sah ihn nur schweigend an.

»Wir leben in einer Welt, in der Fanatiker Wissenschaftler werden. Sagen Sie, mein Junge, sind Sie ein Fanatiker?«

»Nein.«

»Sehen Sie, da haben Sie Ihren Grund. Oder jedenfalls so in etwa.«

8

Pauls Vater war im Sommer nach Pauls erstem Collegejahr an einem Herzinfarkt gestorben. Es war ganz plötzlich passiert, und so blieben tausend Dinge ungesagt.

Der Trauerzug folgte dem Leichenwagen von der Kirche zum Friedhof, auf dem vier Generationen der Familie seines Vaters begraben lagen. Es war ein grüner Hügel, auf dem wohl auch Paul selbst eines Tages seine letzte Ruhestätte finden würde, wie er vermutete. Seine Mutter weinte.

»Ich könnte mir ein Semester freinehmen«, sagte er zu ihr. »Ich könnte bleiben.«

»Nein«, lehnte sie ab. »Fahr ruhig wieder zum College zurück.«

»Du solltest nicht allein sein.«

»Ich bin nicht allein. Ich habe die Kirche.«

Das stimmte. Nachdem sein Vater in den letzten Jahren immer unberechenbarer geworden war, hatte sich seine Mutter in ihre Bibelstudien verkrochen. Sie verbrachte fünf Tage die Woche in der Kirche. Manchmal kam sie nicht einmal nachhause.

»Die Sachen deines Vaters gehören jetzt dir«, sagte sie später zu ihm.

»Was für Sachen?«

»Eben die Sachen, die Väter an ihre Söhne weitergeben.«

In seiner letzten Nacht zuhause ging er in das Zimmer seines Vaters hinauf. Seine Mutter war unten, war auf der Couch eingeschlafen.

Paul öffnete den Schrank seines Vaters. Hemden und Krawatten. Bücher. Ganz hinten, an der Wand, eine geladene Pistole, schwarz und silbern. Er hatte sie schon einmal gesehen, vor vielen Jahren.

Er fand eine Münzsammlung. Susan B. Anthonys und ein Dutzend Liberty Bells. Es gab ganze Stapel von wissenschaftlichen Monatszeitschriften. In jeder lag an irgendeiner Stelle ein Stück Papier, und zwar jeweils da, wo eine Abhandlung seines Vaters abgedruckt war. Paul begriff, dass es sich um die Veröffentlichungen seines Vaters handelte. Um alle seine veröffentlichten Artikel. Studien über antagonistische Pleiotropie, Heterosie und die mitochondriale haplotype Distribution von Przewalskis Pferd.

Dann fiel ihm hinter dem Stapel mit Zeitschriften an der Wand etwas ins Auge. Er streckte die Hand aus und zog das grüne Spiralnotizbuch heraus. Beim Öffnen erkannte er seine eigene, kindliche Handschrift. Sein Vater hatte dieses Notizbuch all die Jahre aufbewahrt.

Er blätterte um, bis er die Stelle fand. Kein Datum, sondern eine Maus. Januar 17.

Er klappte das Notizbuch zu und warf es wieder in den Schrank.

Am nächsten Tag fuhr er zum College zurück.

Paul machte in Stanford seinen Abschluss in Genetik und Anthropologie und belegte achtzehn Semesterwochenstunden. Er saß in Vorlesungssälen herum, während Männer in Tweedjacketts Theorien über Kibra und T-Varianten entwickelten, über Microcephalin 1 und Haplogroup D. Er pflügte sich durch die Meisterklasse Biologie, wo ihn der Professor vom Pult aus von den anderen Studenten hervorhob, indem er auf seine Frage antwortete: »Du verfügst über die Gabe der Einsicht, mein Junge.« Und dann zu Pauls Bestürzung hinzusetzte: »Denn du weißt, welche Fragen du stellen musst.«

Er besuchte Kurse in Vergleichender Interpretation und Biblischer Philosophie. Er experimentierte mit Fruchtfliegen und Amphioxi herum und ergatterte noch in seinen Anfangssemestern einen begehrten Praktikumsplatz für den Sommer, wo er unter dem berühmten Genetiker Mathew Poole arbeitete.

Er erforschte auch die Randtheorien. Er dachte über das Gleichgewicht der Allele und das Hardy-Weinberg-Gesetz nach. Aber wenn er des Nachts allein durch die dunklen Flure seines Kopfes schlenderte, war es die Theorie der Abwägung, die ihn am meisten faszinierte. Paul war ein junger Mann, der etwas von Abwägungen und Kompromissen verstand.

In der medizinischen Bibliothek stieß er auf Forschungsergebnisse des jüngst entdeckten Alzheimergens APOE4, ein Gen, das in der ganzen Welt verbreitet war. Er fragte sich, wie derart schädliche Gene so häufig auftreten konnten. Paul entdeckte, dass dieses APOE4 zwar häufig Alzheimer produzierte, aber auch gegen die kognitiven Konsequenzen von frühkindlicher Mangelernährung schützte. Dieses Gen, das den Verstand im Alter von siebzig Jahren zerstörte, rettete ihn im Alter von sieben Monaten. Er las, dass Leute mit Sichelzellenanämie resistent gegen Malaria waren; dass Heterozygote bei Mukoviszidose oder zystischer Fibrose weniger anfällig für Cholera waren und Leute mit Blutgruppe A die Pest häufiger überlebten als Menschen mit anderen Blutgruppen. Diese Tatsache hatte in einer einzigen Generation die Häufigkeit von Blutgruppen in Europa für immer verändert. Ein Prozess, der jetzt, wie manche behaupteten, in Zeitlupe von Delta 32 und HIV nachgeahmt wurde.

In seinen anthropologischen Kursen lernte Paul, dass alle heutigen Menschen ihre Vorfahren bis nach Afrika zurückverfolgen konnten, zu einer Zeit vor fast sechstausend Jahren, als die gesamte menschliche Vielfalt innerhalb einer einzigen, kleinen Population existierte. Und es hatte mindestens zwei Ausbreitungen aus Afrika gegeben, sagten seine Professoren, wenn nicht sogar mehr. Es war ein genetischer Engpass, der die Theorie der Sintflut stützte. Aber jede Kultur hatte ihren eigenen Glauben. Die Moslems nannten es Allah. Die Juden Jaweh. Die wissenschaftlichen Journale hüteten sich, die Frage zu spezifizieren, aber sie sprachen von einem intelligenten Schöpfer, einem Architekten, mit unbestimmtem Artikel. Obwohl Paul im tiefsten Inneren klar war, dass alles auf dasselbe hinauslief.

Paul las, dass man die Gehirne von Nonnen gescannt hatte, um den Gottespunkt zu finden – vergeblich. Er hatte auch die Evolutionstheorie erforscht. Obwohl sie schon lange von der legitimen Wissenschaft widerlegt worden war, gab es immer noch Anhänger dieser Theorie. Ihre Überzeugung genoss nahezu Unsterblichkeit unter den unfruchtbaren Feldern der Pseudowissenschaft und teilte sich das Abseits mit älteren Glaubenssystemen wie zum Beispiel der Astrologie, der Phrenologie und der Akupunktur. Moderne Evolutionisten glaubten, dass die unterschiedlichen Datierungssysteme allesamt falsch waren, und boten stattdessen eine Vielfalt von lächerlichen und unwissenschaftlichen Erklärungen dafür, dass sich die Isotopentests irrten.

Die Evolutionisten ignorierten die geologischen Aufzeichnungen. Sie ignorierten die Eiskerne, die Hermeneutik und den ganzen Schatz von biologischen Beweisen. Sie ignorierten das Wunder der Plazenta und die nicht reduzierbare Komplexität des Auges.

»Immerhin ist das Auge«, lehrte sein Anatomieprofessor, »biologisch nur als Summe aller seiner Teile nützlich. Es kann nicht auf funktionelle, vorherrschende Komponenten reduziert werden.«

Während seines zweiten Jahres bekam Paul den Job, Käfige in der biologischen Fakultät zu reinigen. Dort gab es Schlangen, Kaninchen und Eulen sowie einen einsamen Alligator mit einem gebrochenen Kiefer. Es war ein ausgewachsener Minizoo auf dem Campusgelände, der in höchst modernen Gebäuden untergebracht war und um den sich eine kleine Armee aus Erstsemestern in Laborkitteln kümmerte.

Am ersten Tag seiner Beschäftigung erwartete seine Tutorin ihn in der Lobby. Er folgte ihr durch die Räume, während sie ihm seine Pflichten erklärte. Als sie durch den schmucklosen Korridor gingen, betrachtete er ihre schlanke Gestalt. Sie war jung, ebenfalls eine Studentin. Mit brauner Haut und wunderschönem dunklem Haar.

»Dieser Job ist nicht das, was du glaubst«, war das Zweite, was sie zu ihm sagte. Das Erste war: »Ich möchte dir wirklich nur ungern das Herz brechen.«

Sie gingen die Treppe in den ersten Stock hinauf. »Du bist von ganz oben empfohlen worden, nur um das von vornherein klarzustellen«, erklärte sie.

»Tatsächlich?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Gehen wir einfach davon aus. Außerdem hast du fantastische Noten. Das musst du haben, sonst wärst du nicht hier.« Sie hatte einen kaum merklichen Akzent, den er zunächst nicht zuordnen konnte. »Aber hier kannst du keine Beziehungen spielen lassen, um eine andere Aufgabe zu bekommen, also erspar dir die Mühe, danach zu fragen. Die Neuen wollen alle zu den Affen, aber mit denen wirst du nur sehr selten zu tun haben.«

»Okay«, sagte er. Er folgte ihr tiefer in das Institut. Das Forschungsgebäude war riesig. Es war ein Labyrinth aus zahllosen Räumen, weißen Wänden und weißen Fliesen. Die beiden obersten Stockwerke wurden von der Forschungsbibliothek mit Beschlag belegt, der Rest jedoch gehörte den Tieren. Seine Tutorin trug ihr dunkles Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, der den Blick auf ihren schlanken, eleganten Hals erlaubte.

»Abgesehen davon«, sagte sie, »glaubst du nur, dass du zu den Affen willst. Affen sind gefährlich. Sie sind schnell und trotz ihrer geringen Größe wahnsinnig stark. Sie sind siebenmal stärker als Menschen. Außerdem beißen sie.«

Sie blieb vor einer Doppeltür stehen und zog zwei grüne Ohrstöpsel aus der Brusttasche ihres Laborkittels. Paul konnte das Gebrüll bereits durch die geschlossene Tür hören, also wusste er, was ihn erwartete. Als sie den Zwinger betraten, wurde der Lärm ohrenbetäubend. »Und das hier sind die Hunde!«, schrie sie, falls er noch irgendwelche Zweifel haben sollte. »Sie sind ebenfalls sehr begehrt bei den Neuen. Aber du wirst auch mit ihnen nichts zu tun haben, es sei denn, einer der regulären Arbeiter meldet sich krank. In diesem Fall wirst du wahrscheinlich für die größeren Hunde verantwortlich sein.« Sie deutete auf eine Reihe von deutschen Schäferhunden am Ende des Zwingers. »Sie kacken mehr«, setzte sie als Erklärung hinzu.

Sie gingen eine weitere Treppe hinauf.

»In dieser Einrichtung beherbergen wir alle möglichen Tiere. Ein paar sind für das Veterinärprogramm und die psychologische Abteilung, die meisten jedoch sind für das Genetikprogramm reserviert, die Medizin und die experimentellen Wissenschaften.«

»Um welche Tiere kümmerst du dich?«

»Ich?« Sie lächelte und zeigte ihm strahlend weiße Zähne und ein Grübchen. »Die Affen natürlich.«

»Irgendwie hab ich mir das gedacht.«

Sie redete weiter. »Die Affen und die Hunde scheinen die Tiere zu sein, auf die alle scharf sind, und du wirst wahrscheinlich nicht lange genug bleiben, um es bis dorthin zu schaffen. Also wirst du als Neuer das bekommen, was übrig ist.«

Sie kamen zu einer Tür am Ende des Flurs. Die Tutorin hielt ihre Marke auf das Lesegerät und öffnete die Tür. Dann schaltete sie das Licht an.

Paul fiel die Kinnlade herunter.

»Und hier arbeitest du«, sagte sie und deutete mit einer Armbewegung vor sich. »Willkommen im Mäusekäfig.«

Während seines vorletzten und letzten Studienjahres stürzte sich Paul auf die Paläontologie. Er untersuchte die uralten Reste des Homo erectus und des Homo neanderthalensis. Er erforschte auch die Nicht-Menschen: Afarensis, Australopithecus und Pan, die Gattung der Schimpansen.

Außerdem widmete er sich der Erforschung der Gestalt, der Haut und dem Gefühl eines Mädchens namens Lillivati.

Sie nahmen eine Klasse gemeinsam: die Anatomie antiker Skelette.

Außerdem bereitete sie ihn für seinen Job in der biologischen Fakultät vor. Ihre Spezialität waren wie schon gesagt Affen. Sie lernten zusammen für Tests, und sie fanden immer wieder Gründe, nicht zu studieren, heimliche Momente zwischen Kursen und Arbeitsschichten.

Lillivatis lange Finger umklammerten seinen Rücken, zogen Paul tiefer in sie hinein, und ihr dunkles Haar lag wie ein schwarzer Fächer um ihren Kopf, während sie ihm etwas auf Gujarati zuflüsterte. Obwohl er sie danach immer fragte, verriet sie ihm nie, was sie in diesen Momenten zu ihm sagte. Sie lächelte nur, die Lider halb über ihre dunklen Augen gesenkt, und meinte: »Es ist schmutziger, als du glaubst.«

Die Studenten an den meisten altehrwürdigen Universitäten konnte man in drei Kategorien einteilen. Zunächst waren da natürlich diejenigen, die reich waren. Zweitens die, die vielleicht reich waren oder auch nicht, die aber, was noch wichtiger war, Stipendien bekommen hatten. Und drittens gab es noch jene, die ihren Abschluss machten und dabei Schulden angehäuft hatten, deren Höhe in etwa dem nationalen Bilanzdefizit entsprach.

Diese dritte Kategorie konnte man weiter unterteilen. Einige dieser hoch verschuldeten Studenten würden nach ihrem Diplom einen Haufen Geld verdienen, der noch obszöner war als die erdrückenden Schulden, unter denen sie litten. Sie würden sich die Knochen wundarbeiten. Geld würde aus dem Himmel regnen und in die überfließenden Kanäle ihrer Bankkonten strömen. Sie würden ihre gewaltigen Schulden ohne allzu große Schwierigkeiten abbezahlen und sich später fragen, was dieser ganze Aufstand wohl gesollt hatte. Das konnte doch jeder schaffen, richtig? Sie würden hauptsächlich deshalb Erfolg haben, weil sie Computerfreaks waren oder gut aussehende, charismatische Anwälte, die den Aufmerksamkeitsüberdruss von miteinander wettstreitenden chinesischen Reisbauern und das eidetische Gedächtnis von Firmensteueranwälten besaßen, oder aber weil sie Google oder so etwas Ähnliches erfunden hatten. Kurz gesagt, sie konnten ihre obszönen Schuldenberge abbezahlen, weil sie quasi Naturtalente waren, was die Beschaffung von Dollars anging. Die restlichen Studenten dieser dritten Kategorie jedoch waren schlichtweg am Arsch.

Lillivati gehörte zur ersten Kategorie, Paul zur zweiten.

Sie benutzten ihr Zimmer für Sex, weil sie sich dank der Großzügigkeit ihrer Eltern ein Einzelzimmer leisten konnte.

Sie war ein Jahr älter als er und machte sehr früh ihr Diplom.

Und getreu ihren ersten Worten, die sie zu ihm gesagt hatte, verließ sie ihn. Das heißt, sie musste ihn verlassen.

Ich möchte dir wirklich nur ungern das Herz brechen.

Zuerst flog sie zurück nach Indien. Dann setzte sie ihr Fachstudium in Seattle fort.

Paul stürzte sich in seine Studien und belegte Independent-Study-Kurse in der Osteochronologie von antiken anthropoiden Relikten.

In der Welt der Paläontologie konnte die Grenze zwischen Menschen und Nicht-Menschen etwas verschwommen sein, aber sie war nie unwichtig. Für einige Wissenschaftler war der Homo erectus eine Menschheitsrasse, die schon lange ausgestorben war, ein vertrockneter Zweig am Baum der Menschheit. Für die Konservativen war er überhaupt kein Mensch; er war etwas anderes, ein Rülpser des Schöpfers, eine unabhängige Schöpfung aus derselben Werkzeugkiste. Aber das war ein sehr extremer Gesichtspunkt.

Die Mehrheit der Wissenschaftler akzeptierte natürlich die Benutzung von steinernen Werkzeugen als Nagelprobe. Menschen machten steinerne Werkzeuge. Seelenlose Tiere nicht. Trotzdem gab es immer noch Streit, selbst in der Hauptströmung der Wissenschaft. Das Fossil KNM-ER 1470, das in Kenia gefunden worden war, schien so perfekt zwischen Mensch und Nicht-Mensch platziert zu sein, dass eine zusätzliche Kategorie eingeführt werden musste: Fast-Mensch. Die Diskussionen darüber konnten ziemlich hitzig werden, weil beide Seiten anthropometrische Statistiken heranzogen, um ihre Argumente zu stützen.

Wie ein wohlwollender Erzieher, der herbeieilt, um einen Streit im Kindergarten zu schlichten, tauchte die Genetik auf dem Schauplatz auf. So wurde die Paleometagenomik geboren und besetzte genau den Punkt der Überschneidung zwischen den beiden Achsen der Leidenschaft in Pauls Leben, der Genetik und der Anthropologie.

Und hier fand er seine Berufung.

Er schaffte seinen Bachelor-Abschluss im Mai und begann ein Graduiertenprogramm im September. Ein Jahr später erhielt er einen Brief und ein Flugticket, und auf Einladung einer Gesellschaft namens Westing flog er an die Ostküste zu einem Vorstellungsgespräch.

Sie saßen in einem Konferenzraum. Das Logo der Firma war eine DNA-Doppelhelix.

»Ich mache meinen Master erst in frühestens sechs Monaten«, erzählte er ihnen, verwirrt von dem Angebot, das man ihm unterbreitete.

»Wir sind mehr an Fähigkeiten interessiert als an akademischen Titeln«, erwiderte der Personalchef. »Die Universitäten halten einfach nicht Schritt. Die Untersuchungsmethoden sind bereits überholt, wenn die Lehrbücher gedruckt werden. Wenn Sie das Curriculum der Universität bereits drei Jahre früher sehen wollen, unterzeichnen Sie unseren Anstellungsvertrag.«

»Das geht alles so schnell.«

Der Personalchef lächelte. »Wie es dem Forschungsgebiet entspricht.«

Sie schüttelten sich über der glänzenden Tischplatte hinweg die Hände.

Drei Wochen später war er in Tansania unterwegs, schwitzte unter der Sonne des Äquators und sammelte Exemplare für eine spätere Analyse im Laboratorium. Er trank literweise chininhaltiges Wasser und vermied es so, Malaria zu bekommen.

Sie flogen ihn zwischen den Laboratorien und den Ausgrabungsstätten hin und her.

Die ganze Zeit arbeitete er eng mit seinem Team zusammen und lernte dabei, wie man DNA aus Knochen extrahieren konnte, die fünftausendachthundert Jahre alt waren.

Knochen vom Anbeginn der Welt.

9

Der Flug nach Bali dauerte siebzehn Stunden, dann ging es mit einer Chartermaschine noch einmal zwei Stunden weiter nach Flores. Dem folgte eine vierstündige Fahrt mit dem Jeep über steile Bergstraßen in das Herz des Dschungels. Für Paul hätte es auch eine andere Welt sein können. Regen setzte ein, hörte auf, setzte von Neuem ein, und diese Wassermassen verwandelten die Straße in etwas, mit dem man sich zwangsläufig auseinandersetzen musste.

»Ist das hier immer so?«, wollte Paul wissen.

»Nein«, erwiderte Gavin. »In der Regenzeit ist es noch viel schlimmer.«

Der Jeep schlitterte über den holprigen Weg und schleuderte mit den Hinterreifen schwarzen Schlamm wie eine Fontäne in die Luft, als er sich durch die unebene Landschaft mühte.

Paul hielt sich am Überrollbügel fest und blickte in das Dickicht, das auf beiden Seiten der Straße an ihnen vorüberglitt.

Flores, Insel der Blumen. Aus der Luft hatte sie wie ein grünes Band aus Urwald ausgesehen, das sich aus blauem Wasser erhob, eine einzelne Perle in dem Rosenkranz aus Inseln, der sich zwischen Australien und Java erstreckte. Sulawesi lag nördlich, Neuguinea im Nordosten. Die Wallace-Linie, eine weit realere Grenze als jede andere, die auf einer Landkarte eingezeichnet war, lag noch Meilen entfernt im Westen, in Richtung Asien und dem Reich der plazentaren Säugetiere. Aber hier regierte ein fremder Herrscher.

Als sie schließlich Ruteng erreichten, war Paul völlig erschöpft. Er rieb sich die Augen. Kinder rannten neben dem Jeep her; in ihren Gesichtern vermischten sich Malaysia und Papua: braune Haut, kräftige weiße Zähne, der Traum eines jeden Zahnarztes. Nun, vielleicht auch Albtraum. Die Stadt stand mit einem Fuß im Dschungel und hatte den anderen auf den Berg gesetzt. Vom Rand dieser Siedlung aus erstreckte sich ein Tal, ein kilometertiefer Abgrund.

Der Jeep schob sich durch die belebten Straßen, vorbei an Geschäften, Häusern und von Menschen nur so wimmelnden Zelt-Basaren, an kleineren Schindelgebäuden, deren Funktion Paul nur erraten konnte. Kleine Lieferwagen und Motorräder behinderten sich an Kreuzungen gegenseitig und hupten wie verrückt. Ob es hier so etwas wie eine Straßenverkehrsordnung gab, ließ sich für Paul aus dem, was er da sah, nicht erschließen.

Abgemagerte streunende Hunde lauerten in den Lücken zwischen den Gebäuden. Paul registrierte ihre Farben mit dem Auge des Genetikers, las ihre Gene, während sie den Müll durchwühlten und ihre Schwänze über ihre knochigen Hüften hoben. Der Gelbe war Ay, der Schwarzbraune at/at. Und es gab noch andere: E/m, bb, s/i. Er sah keine rein schwarzen Tiere. Diese Farbe hatte keiner der ersten Hunde gehabt, die auf Bambusflößen über die Wallace-Linie gebracht worden waren. Diese Art existierte hier nicht.

Der Jeep hielt vor einem kleinen zweistöckigen Gebäude.

Die Männer checkten in ihrem Hotel ein und bezahlten jeder einhundertsiebzigtausend Rupien im Voraus. Paul wusste nicht, ob das teuer war, aber sein Zimmer war einfach und sauber. Er schlief wie ein Toter.

Am nächsten Morgen wachte er auf, duschte und rasierte sich. Gavin erwartete ihn in der Lobby.

»Es ist ein bisschen rustikal, das gebe ich zu«, erklärte er. Er hatte seine Haare zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden, damit sie ihm nicht ins Gesicht fielen.

»Nein, schon gut«, gab Paul zurück. »Es gibt ein Bett und eine Dusche. Mehr brauche ich nicht.«

»Wir nutzen Ruteng als eine Art Basislager für die Ausgrabungen. Unsere nächste Unterkunft wird nicht so luxuriös sein.«

Im Jeep überprüfte Paul seine Ausrüstung. Erst als er auf den Beifahrersitz geklettert war, fiel ihm die Pistole auf. Das schwarze Lederhalfter war mit Klebeband an der Fahrertür befestigt. Gestern war es noch nicht da gewesen.

Gavin bemerkte seinen Blick. »Wir leben in verrückten Zeiten, mein Junge.«

»Und diese Zeiten verlangen von Wissenschaftlern, Waffen zu tragen?«

»Diesen Ort hier hat die Geschichte vergessen. Und die jüngsten Ereignisse haben ihn ihr wieder in Erinnerung gerufen.«

»Was für jüngste Ereignisse waren das?«

»Nach Ansicht einiger Leute sind es religiöse Ereignisse, für andere sind es politische.« Gavin winkte ab. »Nach diesem Fund stehen mehr als nur wissenschaftliche Egos auf dem Spiel.«

Sie fuhren nach Norden, in das Tal hinab, und ließen die letzten spärlichen Reste der Zivilisation hinter sich. »Sie haben Angst, dass jemand die Knochen stehlen will?«, wollte Paul irgendwann wissen.

»Das ist eines der Dinge, die ich befürchte.«

»Eines?«

»Es ist einfach, so zu tun, als würden wir nur mit Theorien herumspielen – mit Ideen, die in irgendeinem Elfenbeinturm ausgebrütet wurden, von miteinander streitenden Fraktionen von Wissenschaftlern, als wäre das alles irgendeine intellektuelle Übung.« Gavin sah ihn an. Seine dunklen Augen blickten ernst. »Aber dann sehen Sie die Knochen tatsächlich; Sie fühlen ihr Gewicht in Ihren Händen, Sie erkennen die faktische Unwiderruflichkeit ihrer Existenz …« Gavin warf einen Blick auf die Straße vor ihnen. »Manchmal«, fuhr er schließlich fort, »verrecken Ihnen die Theorien unter den Fingern.«

Die Straße hinab zur Talsohle war eine Zickzackfahrt mit gelegentlichen scharfen Kurven. Gavin hupte, wenn sie sich einer unübersichtlichen Kurve näherten, obwohl ihnen kein einziges Mal ein anderes Fahrzeug entgegenkam. Es wurde wärmer, je weiter es nach unten ging. Einen großen Teil der Strecke bildeten überhängende Zweige ein Blätterdach über der Straße, und der Dschungel schien ein feuchtes Tuch zu sein, das gegen die Windschutzscheibe klatschte. Hie und da wurde dieses feuchte Tuch beiseitegerissen, und dann sah man jenseits des Abgrundes ein Tal, das Hollywood geliebt hätte. Es war der Archetypus eines Tales, und der Boden des Dschungels war durch das Dickicht zu erkennen. Auf diesen Abschnitten der schlammigen Straße hätte ein kurzer Ruck am Lenkrad sie schneller in die Tiefe befördert, als ihnen lieb gewesen wäre. Mit tödlichen Konsequenzen.

»Liang Bua«, bezeichnete Gavin ihr Ziel. »Die Kalte Höhle.« Er erklärte, dass es ihrer Meinung nach auf diese Art und Weise passiert war, schilderte das ganze Szenario. Dieser stickige feuchte Dschungel überall, also waren zwei oder drei von ihnen hineingegangen, ins Kühle, um zu schlafen. Vielleicht hatte es auch geregnet, und sie waren in die Höhle gegangen, um sich zu trocknen. Nur hatte es nicht aufgehört zu regnen, der Fluss war über die Ufer getreten, wie es die Flüsse hier in der Gegend oft taten, und sie waren in der Höhle vom steigenden Wasser überrascht worden und ertrunken. Ihre Leichen waren auf den Boden gesunken, wo sie unter Schlamm und Sedimenten für Tausende von Jahren begraben worden waren.

Die Männer fuhren eine Weile schweigend weiter, bevor Gavin die dritte Option aussprach, die, auf die Paul gewartet hatte. »Oder sie wurden dort gefressen.«

»Gefressen von wem?«

»Homo homini lupus«, erklärte Gavin. »Der Mensch ist des Menschen Wolf.«

Sie überquerten einen reißenden Fluss, dessen Wasser fast bis zu den Türen des Jeeps reichte. Paul spürte, wie die Strömung an dem Jeep zerrte. Es war eine knappe Angelegenheit. Gavin fluchte und umklammerte krampfhaft das Lenkrad, während er versuchte, nicht in tiefes Wasser zu geraten, und das Wasser in den Wagen sickerte. Als sie den Fluss durchquert hatten, sagte er: »Sie müssen sich weiter nördlich halten, wenn Sie den Fluss noch einmal überqueren; wenn Sie ein paar Meter von der idealen Spur abkommen, wird die ganze Karre flussabwärts gerissen.«

Paul fragte nicht, woher er das wusste.

Auf der anderen Flussseite befand sich das Lager. Forscher mit breitkrempigen Tropenhelmen oder Kopftüchern liefen dort umher. Junge und Alte. Zwei oder drei trugen kein Hemd. Männer mit Eimern, Kellen und Bambusstöcken. Eine dunkelhaarige Frau in einem weißen Hemd saß auf einem Baumstamm vor ihrem Zelt. Das Einzige, was sie alle gemein hatten, war eine Art von Kriegsmüdigkeit in ihren Augen. Sie waren offenbar schon so lange hier, dass der Ort sie zermürbt hatte.

Dann kam Paul in den Sinn, dass einige dieser Leute vermutlich bereits seit Jahren hier, in diesem Lager, Ausgrabungen machten.

Ihre Gesichter folgten dem Jeep, und als der Wagen anhielt, versammelte sich eine kleine Gruppe um das Fahrzeug, um ihnen beim Ausladen zu helfen. Gavin stellte Paul den Leuten vor. Es waren acht Forscher plus zwei Arbeiter, die noch in der Höhle waren, sowie zwei weitere, die das gefundene Material siebten. Es waren hauptsächlich Australier, Indonesier und ein Amerikaner.

»Herpetologie, Mann«, sagte einer von ihnen, während er Paul die Hand schüttelte. Er war klein, untersetzt und rothaarig. Kaum älter als zwanzig, oder? Er trug einen zerzausten, kupferroten Bart. Paul vergaß seinen Namen im selben Moment, in dem er ihn hörte, aber die Vorstellung »Herpetologie, Mann« setzte sich bei ihm fest. »Das ist meine Spezialität«, fuhr der kleine Mann fort. »Ich bin wegen Professor McMaster in diese Sache hineingeraten. Universität von New England, die australische.« Er grinste breit unter einer Hakennase, deren Spitze auf sein Kinn zeigte. Paul mochte ihn sofort.

Als sie das Gepäck ausgeladen hatten, drehte sich Gavin zu Paul herum. »Sind Sie bereit für die Besichtigungstour?«

Paul nickte.

Die ganze Operation war erheblich größer, als er erwartet hatte. Es gab zwei verschiedene Siebstellen, eine trockene, eine nasse, dazu ein Dutzend Tische und Zelte und Arbeitstische, alle auf einer kleinen Lichtung unmittelbar vor dem Eingang der Höhle aufgebaut. Im Hintergrund brummte ein Generator, der die Elektrizität für das Licht und die Ausrüstung lieferte. Arbeiter mit Schutzhelmen schlurften in die Höhle hinein und heraus, gebeugt unter ihrer Last. Es waren einheimische Dorfbewohner, deren Sprache Paul nicht verstand.

»Während der Ausgrabungen haben wir in dem Dorf geschlafen. Es heißt Terus«, sagte Gavin. »Liegt ein Stück weiter die Straße hinauf. Aber Sie übernachten hier.« Gavin deutete auf ein weißes Segeltuchzelt.

Paul hob die schwere Zeltplane hoch und schob seinen Kopf hinein. Es war ein sauberer, funktioneller Platz, genau wie das Zimmer in Ruteng.

»Warum schlafen Sie nicht mehr in Terus?«

»Aus Sicherheitsgründen.«

»Also ist es nicht sonderlich friedlich in Terus, nehme ich an?«

»O nein, Terus ist wundervoll. Wir sind besorgt wegen der Sicherheit der Bewohner.«

Gavin zwang sich zu einem Lächeln. »Und jetzt, glaube ich, wird es Zeit, Ihnen die wichtigsten Leute vorzustellen.«

Es war nur ein kurzer Weg bis zur Höhle. Spitze Sandsteinsäulen ragten aus dem Dschungel hervor, und hinter den überhängenden Schlingpflanzen gähnte ein dunkler Schlund. Der Stein hatte die weißlich braune Farbe von altem Elfenbein. Kühle Luft schlug Paul entgegen, und als er in Liang Bua eintrat, spürte er sofort, dass es bergab ging. Er brauchte einen Moment, bis sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Die Kammer war etwa dreißig Meter breit und zum Dschungel hin in einem breiten Halbkreis geöffnet. Der Boden bestand aus Schlamm, die Decke war gewölbt. Der Raum wirkte großzügig wie das Innere einer uralten Kirche. Paul folgte Gavin tiefer hinein. Zunächst war nicht viel zu sehen. In der gegenüberliegenden Ecke ragten zwei Stöcke aus dem Schlamm heraus, und als Paul genauer hinsah, bemerkte er das Loch.

»Ist es das?«

»Das ist es.«

Paul nahm seinen Rucksack ab und zog den Anzug aus weißem Papier aus seiner Plastikumhüllung. Er warf einen Blick in das Ausgrabungsloch. »Wer hat es noch berührt?«

»Talford, Margaret und ich.«

Paul nahm eine Taschenlampe aus dem Rucksack und leuchtete damit in das Loch hinein. Erst jetzt wurde ihm klar, wie tief es hinabreichte. Ein System aus Bambusleitern führte bis zum Boden hinunter, etwa zehn Meter unter ihm. Er starrte in eine Grube. »Ich brauche zum Abgleich Blutproben von jedem von Ihnen.«

»DNA-Kontamination?«

»Ja.«

»Wir haben die Ausgrabung unterbrochen, als wir die Bedeutung des Fundes begriffen haben.«

»Trotzdem brauche ich Blutproben von jedem, der hier gegraben hat, und darüber hinaus von jedem, der sich den Knochen auch nur genähert hat. Ich werde die Proben morgen selbst nehmen.«

»Verstehe. Benötigen Sie sonst noch was?«

»Einsamkeit.« Paul lächelte. »Aus diesem Grund will ich, dass während meiner Untersuchungen niemand die Höhle betritt.«

Gavin nickte und ging. Paul holte seine Planen und Haken heraus. Es war immer das Beste, wenn derjenige, der die Proben nahm, auch die Person war, welche die Fossilien ausgrub – oder noch besser, die DNA-Proben nahm, wenn die Knochen noch im Boden lagen. Dann gab es weniger Kontaminierung. Und die Proben waren ganz sicher kontaminiert. Das waren sie immer. Ganz gleich, welche Vorsichtsmaßnahmen auch ergriffen, wie viele Abdeckplanen benutzt wurden oder wie wenig Leute an der Ausgrabungsstätte arbeiteten, es gab immer eine Kontaminierung.

Paul steckte die Planen an einem Ende fest in die Erde und glitt dann in das Loch. Er hatte sich eine Stirnlampe aufgesetzt, und sein weißer Papieroverall glitt über die feuchte Erde. Er hielt sich an der Leiter fest, als er in die dunkle Kälte hinabstieg. Die Bambussprossen bogen sich unter seinem Gewicht wie dünnes Eis. Er fragte sich, um wie vieles schwerer er war als der durchschnittliche Arbeiter an der Ausgrabungsstätte. Als er schließlich seinen Fuß auf die feuchte Erde setzte, drehte er sich um und hockte sich hin. Ihm stand zum Arbeiten etwa eine Fläche von zwei mal zwei Metern zur Verfügung.

Von seiner Perspektive aus konnte er nicht erkennen, was für Knochen es waren. Er sah nur, dass es Knochen waren, die sich in ihrer natürlichen Lage befanden und halb in der Erde vergraben waren. Aber das war alles, worauf es ankam. Das Material war weich und noch nicht versteinert; er musste vorsichtig sein. Es galt als allgemein akzeptiert, dass Knochen ein paar tausend Jahre brauchten, bis sie zu Fossilien wurden. Diese hier waren jünger als die meisten anderen paläontologischen Funde.

Er brauchte beinahe sieben Stunden. Fachgerecht überzog er die Oberfläche der Knochen mit Sodium Hyperchlorat und bohrte dann mit einem Dremel-Bohrer behutsam ein Loch, um an die innere Matrix zu gelangen. Dabei machte er zwei Dutzend Fotos, wobei er darauf achtete, den ursprünglichen stratigrafischen Kontext zu wahren. Es würde später wichtig sein, zurückverfolgen zu können, von welchen Exemplaren welche Proben stammten. Denn um was auch immer es sich bei diesen Wesen handeln mochte, sie waren klein. Er versiegelte die DNA-Proben in kleine, sterile Lozenges, rautenförmige Behälter, um sie transportieren zu können.

Es war bereits Nacht, als er unter der Zeltplane hervorkroch.

Draußen vor der Höhle sah Gavin ihn im Licht des Feuers zuerst. »Sind Sie fertig?«

»Jedenfalls für heute Nacht. Ich habe sechs unterschiedliche Proben von mindestens zwei verschiedenen Individuen.«

»Ja, das haben wir auch vermutet. Zwei Individuen. Bis jetzt.«

»Bis jetzt?«

»Wir sind nicht sicher, wie tief dieser Fundort hinabreicht. Wenn wir diese Knochen entfernt haben, könnten darunter noch mehr liegen.«

»Ist das hier üblich?«

Gavin zuckte mit den Schultern. »Das kann man nie wissen. Diese Ablagerungen erweisen sich manchmal als widerspenstig. Man stößt einige Meter lang auf gar nichts, nur auf sterile Erde, dann trägt man vorsichtig den nächsten Zentimeter ab, und die Erde ist die nächsten drei Meter sehr ergiebig: Rattenknochen, Knochen von Vögeln, Holzkohle, Steinwerkzeuge. Selbst Stegodons, eine Art von Pygmäenelefant, haben wir gefunden. Und manchmal noch interessantere Dinge.«

»Ich würde sagen, diese Knochen gehören zu den interessanteren Dingen«, sagte Paul.

»Das bedeutet, Sie bleiben bei uns?«

»Ja«, antwortete Paul. »Ich bleibe.«

Gavin reichte ihm eine Whiskyflasche.

»Ist es nicht ein bisschen zu früh, um schon zu feiern?«

»Feiern? Sie haben den ganzen Tag in einem Grab gearbeitet. Trinkt man in Amerika nichts bei Totenwachen?«

In dieser Nacht am Lagerfeuer lauschte Paul den Geräuschen des Dschungels und den Stimmen der Wissenschaftler und spürte, wie die Geschichte um ihn herum Gestalt anzunehmen schien.

»Nehmen wir an, sie wären es nicht«, sagte Jack. Jack war dünn, Amerikaner und sehr betrunken. »Nehmen wir an, sie hätten nicht dieselbe Abstammung wie wir, nicht denselben Stammbaum, welche Bedeutung hätte der Fund dann?«

Der rotbärtige Herpetologe stöhnte. Er hieß James. »Schluss mit diesem Mist vom Dogma der Abstammung«, sagte er.

»Was ist es dann?«, fragte jemand.

Sie ließen die Flasche kreisen und streiften gelegentlich Paul mit einem Blick, als wäre er ein Priester, der gekommen war, um ihnen Absolution zu erteilen, und als wäre seine Ausrüstung nur ein Symbol seiner Priesterschaft. Paul nahm einen Schluck aus der Flasche, wenn sie ihm gereicht wurde. Der Whisky war schon längst ausgetrunken. Das hier war ein einheimischer, aus Reis destillierter Schnaps. Er brannte wie Feuer.

»Das ist die Wahrheit«, sagte der blonde Mann. Aber Paul hatte einen Teil des Gesprächs verpasst, und zum ersten Mal fiel ihm auf, wie betrunken sie alle waren; James lachte über irgendetwas, und die Frau in dem weißen Hemd drehte sich zu ihm herum. »Einige Leute haben ihnen den Spitznamen Hobbits gegeben.«

»Was?«

»Der Flores-Mann – der Hobbit. Sie wissen schon, diese kleinen Lebewesen, die etwa einen Meter groß sind.«

»Tolkien wäre stolz darauf«, warf jemand ein.

»Ein Unterkiefer, eine komplette Hirnschale, Teile eines Speichenknochens und keinen Namen.«

»Aber was ist es?«

»Es ist, was es ist.«

»Genau.«

»He, bleiben Sie noch länger?«

Die Frage hing drei Sekunden in der Luft, bevor Paul begriff, dass sie an ihn gerichtet worden war. Die braunen Augen der Frau richteten sich von der anderen Seite des Lagerfeuers auf ihn. »Ja«, antwortete er. »Ich bleibe.«

Dann wiederholte dieselbe Stimme: »Aber was ist es?«

»Genau das ist die Frage, stimmt’s?«

Paul trank einen weiteren Schluck, dachte an die Knochen und versuchte, die beunruhigende Stimme in seinem Kopf zu beschwichtigen.

In den nächsten Tagen erfuhr Paul mehr von ihr, von der Frau in dem weißen Hemd. Ihr Name war Margaret. Sie war achtundzwanzig Jahre alt. Australierin. Mütterlicherseits hatte sie ein paar Prozente Aborigine in ihrer Familie, aber das sah man nur an ihrem Mund. Der Rest von ihr hätte holländisch sein können, englisch, was auch immer. Bis auf diese vollen Lippen. Zähne, wie die Kinder in Ruteng sie hatten, Zähne, von denen Zahnärzte manchmal schwärmen.

Sie hatte sich ihr braunes Haar zurückgebunden, damit es ihr nicht in die Augen fiel, während sie im Loch arbeitete. Es war ihre sechste Ausgrabung, hatte sie ihm gesagt. »Aber das hier ist die entscheidende.« Sie saß auf dem Stuhl, während Paul ihr Blut abnahm, hielt ihren zierlichen Zeigefinger ausgestreckt, während eine rote Perle aus ihrer Fingerspitze hervorquoll und ihre Geheimnisse verriet.

»Die meisten Paläontologen arbeiten ein ganzes Leben lang, ohne einen großen Fund zu machen«, sagte sie. »Vielleicht hat man mal einen besonderen Fund, wahrscheinlich aber nicht. Aber dies hier ist die besondere Ausgrabung, an der ich Anteil haben werde.«

»Und was ist mit den Leakeys?«, fragte Paul und tupfte ihren Finger mit Baumwolle ab.

»Pah!« Sie winkte gespielt spöttisch mit der Hand. »Die zählen nicht. Das sind die verfluchten Kennedys der Paläontologie.«

Unwillkürlich musste Paul lachen.

10

»Diese jüngsten Beweise führen uns zum sogenannten Dogma der allgemeinen Abstammung, wonach jede Spezies als eine einzigartige und individuelle Schöpfung betrachtet wird, unabhängig von allen anderen. Infolgedessen sind alle Menschen, die lebenden und die toten, Nachfahren eines gemeinsamen, einmaligen Schöpfungsaktes. Sich außerhalb dieses Stammbaums zu befinden, ganz gleich, wie groß die äußere Ähnlichkeit auch sein mag, bedeutet, etwas anderes zu sein als ein Mensch.«

Journal der Heredität

Knochen sind wie Texte. Sie teilen ihre Geschichte denen mit, die in der Lage sind, sie zu entziffern.

In seiner Anfangszeit bei Westing hatte Paul oft bis spät in die Nacht hinein gearbeitet. Er hatte viele Nächte im Knochenraum verbracht, wo er die Überreste der Skelette sorgfältig auf dem sauberen, blauen Filz ausgelegt, die einzelnen Teile sortiert und zusammengelegt hatte. Dabei hatte er die Knochen vor sich mit dem Gesamtbild abgeglichen, das er in seinem Kopf hatte.

Doch als er jetzt allein auf dem Grund von Gavins Grube saß, stellte er fest, dass sich kein Bild in seinem Kopf formte. Er betrachtete die Knochen, aber diesmal ließ seine Fantasie ihn im Stich. Die Lampen warfen seltsame Schatten über diese Phalanx aus porösem, grau-weißem Material. Die Hitze der Lampe ließ die feuchte Luft dampfen. Es roch nach Erde und Schlamm.

Irgendwo über ihm war der Morgen fast angebrochen. Es war kurz vor Sonnenaufgang. In ein paar Minuten würden die anderen Lagerbewohner aufwachen, und der Tag würde beginnen. Das Team würde sich versammeln und in die Grube klettern, um die Grabung fortzusetzen. Paul war früh aufgestanden, um einen letzten Blick auf das zu werfen, was es eigentlich nicht geben durfte.

»Was bist du?«, flüsterte er in der Stille der Grube. Er blies vorsichtig Staub von der Oberfläche der Knochen.

Die anatomischen Lehrbücher behaupten, dass der menschliche Körper zweihundertsechs Knochen aufweist, aber das stimmt nicht ganz, denn es gibt eine Reihe von Variationen. Zum Beispiel ist die Zahl der Wirbel im Steißbein beim Menschen nicht festgelegt. Einige Leute haben mehr, andere weniger. Außerdem gibt es bei einigen Individuen mit mesoamerikanischen Vorfahren eine zusätzliche Schädelnaht. Allein durch ihre Existenz erzeugt diese zusätzliche Naht einen weiteren Knochen: den Inkaknochen, der sich an der Schädelbasis befindet und unmittelbar mit der Lambdanaht und der Scheitelnaht verbunden ist.

Und im Gegensatz zu dem, was in der Bibel steht, verfügen Frauen und Männer über die gleiche Anzahl von Rippen.

Knochen sind das, was von uns übrig bleibt, nachdem wir selbst von hinnen gegangen sind. Sie allein bieten einen bleibenden Bericht von unserem Leben.

In der Stille und der Nüchternheit des Knochenraumes lernte Paul das erste Mal, dass Knochen Fragen beantworten können. Sie können einem ihre Geheimnisse selbst über Jahrtausende hinweg zuflüstern.

Jetzt verstellte er die Lampen. Er trug Latexhandschuhe und wischte vorsichtig den Staub von den Knochen. Hier hatte er einen Speichenknochen, und er war unglaublich klein, als wäre es der Arm eines Kindes. Daneben lag das Stück eines winzigen Kiefers, dessen Backenzähne jedoch die eines Erwachsenen und bereits abgenutzt waren.

Knochen bestehen hauptsächlich aus weichem Kollagen und kristallinem Calciumphosphat. Obwohl sie sich einer Veränderung und auch dem Verfall widersetzen, sind sie nur selten ohne Aussagekraft. Knochen bilden das Gerüst, an dem unser Körper hängt, und sie zeigen Spuren dieser Nahtstellen. Je stärker eine Person ist, desto deutlicher zeigt sich das an ihrem Skelett. Es gibt Foramina, Tuberkel, Rillen und Verdickungen, die hervortretenden Spuren von Muskeln und Bändern. Es gibt Anzeichen von Traumata und von Verletzungen, die wieder verheilt sind, die Beschwerlichkeiten unseres Lebens, niedergeschrieben in den Knochen. Und es gibt noch weitere Geheimnisse.

Knochen werden vom lebenden Organismus wiederverwertet. Calcium wird in einem sich wiederholenden Muster von Erzeugung und Aufnahme abgelegt und verbraucht. Es ist ein niemals endender Zyklus von Geburt, Wachstum und Alterung, wie er sich in der gesamten Natur findet.

Paul hörte über sich ein Geräusch, das Klatschen der Zeltplane, und erwachte aus seinen Träumen. Dann hörte er eine Stimme. »Paul?«

»Ja«, antwortete er.

»Sie sind heute früh auf.« Es war Gavin. »Ich hatte nicht erwartet, Sie hier unten zu sehen.«

»Ich habe eine letzte Sache überprüft.«

»Ist alles in Ordnung?«

»Ja. Mir geht es gut.«

»Brauchen Sie etwas?«

»Nein, ich bin hier fertig.« Paul stand auf und legte seine Hand auf die Leiter. Dann schaltete er das Licht aus und stieg hinauf, in das Land der Lebenden.

So gingen die Tage dahin.

Die Ausgrabungen wurden fortgesetzt. Es regnete weiter, und der Dschungel war heiß und laut. Ständig war das Hacken von Macheten zu hören, mit denen Feuerholz geschlagen wurde. Das Geplauder von Menschen.

Flores.

In der Ferne rauschte der Wae Racang gegen die Felsen, ein ständig präsentes Dröhnen, das die Hintergrundmusik zu dem Lärm in dem geschäftigen Lager bildete.

Am vierten Tag war Paul es leid, allen bei der Arbeit zuzusehen. Er hatte seine Proben sorgfältig in ihren schützenden Behältern versiegelt. Bis keine neuen Knochen gefunden wurden, hatte er eigentlich nichts zu tun, also suchte er sich eine Arbeit. Er half den einheimischen Arbeitern dabei, Eimer mit Erde zu den Sieben zu tragen.

Zuerst begegneten die Manggarai-Arbeiter ihm mit Argwohn, diesem fremden, großen Amerikaner mit dem asiatischen Gesicht. Aber im Laufe der Zeit gewöhnten sie sich an ihn. Sie nannten ihn Cebong Lewe, und als sie später um das Lagerfeuer herumsaßen, erklärte ihm einer der Forscher, dass dieser Name »badet lange« bedeutete. Der Name spielte auf Pauls Gewohnheit an, am Ende eines Arbeitstages im Fluss zu baden. Er ging zwischen ihnen hin und her, schleppte in jeder Hand Eimer mit Erde. Er konnte mehr tragen als sie, aber er konnte sich nicht hinhocken und im Dreck knien, stundenlang über die Siebe gebeugt. Die Arbeiter wechselten sich bei ihren Aufgaben ab; zuerst trugen sie Eimer, dann lösten sie sich an den feinmaschigen Sieben ab. Nach wenigen Minuten dort schmerzten Pauls Knie, seine Waden brannten wie Feuer. Er war zu groß und zu schwer, um sich so zusammenzukauern, also tauschte er den Arbeitsplatz mit einem der Träger, den sein Angebot zu verwirren schien. Paul begriff, dass die Manggarai das Tragen der Eimer als Arbeit und das Sieben als eine Pause betrachteten.

In den Vereinigten Staaten war Pauls hauptsächliche sportliche Betätigung gewesen, Kajak zu fahren. Er war drei Viertel des Jahres durch das kalte Wasser des Chesapeake gepaddelt, wobei er sich nur mit der Kraft seiner Arme fortbewegte.

Jetzt schleppte Paul Eimer hin und her und stellte dabei fest, dass sein Körper für die Rolle des Packesels sehr gut geeignet war.

Die einheimische Bevölkerung von Flores bestand aus einem halben Dutzend Stämmen: den Lio, den Sikka, den Bajawa, den Endenses, den Ngadha und den Nagekeo. Einige Stämme waren miteinander verwandt, andere nicht. Paul hatte auf dem langen Flug hierher ein Buch über die Geschichte der Insel gelesen. Flores lag in einer Zwischenzone zwischen den aufeinander zuströmenden Wellen von Asiaten im Osten und den älteren, einheimischen Gruppen der Australoiden im Westen. Die Männer, mit denen er zusammenarbeitete, repräsentierten eine komplexe Mischung aus beiden. Sie hatten alle dunkle Haut, und viele von ihnen sahen fast so aus wie Filipinos oder Kambodschaner. Sie hatten glattes, schwarzes Haar und einen zierlichen Körperbau; andere wirkten äußerlich eher austronesisch, hatten lockiges Haar und große, ausgeprägte Nasen. Sie alle kauten Betelnüsse bei der Arbeit und spuckten ihren blutroten Speichel in den Dreck. Jeder von ihnen sprach zwei oder drei Dialekte und verstand noch erheblich mehr.

Mittags aßen sie einfache Mahlzeiten aus Reis und Fisch und sogen kleine gepunktete Eier aus. Zum Essen tranken sie Reiswein. Einer von ihnen hielt Paul einen Krug hin. »Das ist sicherer als das Wasser«, sagte er in perfektem Englisch.

Paul trank durstig.

Als sie die Ausgrabungen für diesen Abend beendeten, half Paul Gavin, den Jeep für eine Fahrt nach Ruteng zu beladen. »Ich fahre zwei von unseren Arbeitern zurück in die Stadt«, sagte Gavin. »Sie arbeiten immer nur eine Woche und haben dann eine Woche Pause. Wollen Sie mitkommen?«

»Na klar«, sagte Paul.

Die Fahrt das Tal hinauf war genauso gefährlich, wie der Trip hinab es gewesen war. Möglicherweise war die Straße noch schlammiger geworden.

Gavin mietete ein Hotelzimmer für Paul und drückte ihm Geld in die Hand – drei Zehntausend-Rupien-Scheine. »Das sind etwa sechzig amerikanische Dollar«, erklärte er, als er Pauls fragenden Blick bemerkte.

Paul duschte ausgiebig, rasierte sich seinen Viertagebart ab und warf sich dann aufs Bett. Nachdem er die letzten Nächte im Lager verbracht hatte, in einem Schlafsack in einem Zelt, fühlte sich dieses Bett einfach himmlisch weich an.

Nachdem er früh am nächsten Morgen erwacht war, unternahm er einen Spaziergang. Er schlenderte über die bereits belebten Straßen zum Basar. Die Sonne stand hoch an einem klaren blauen Himmel. Vom mehrere Meilen entfernten Ozean blies ein kühler Wind, der den Geruch des Dschungels mitbrachte. Große schwarze Echsen, abgehäutet und gekocht, hingen wie gruselige Bananenbündel von den Zeltpfosten der Händler.

»Hallo, Mister, hallo, Mister!«

Er ging weiter und ignorierte die Rufe, tauchte in der Menge unter. Helle bunte Stoffe schmückten die kleinen Läden. Der Geruch von Gewürzen und frischen Früchten lag in der Luft. Viele der Verkäufer kochten ihre Produkte auf winzigen, dreibeinigen Kochstellen, die qualmten und die sie aus strategischen Gründen den Fußgängern mitten in den Weg gestellt hatten. Im Hintergrund der kleinen Stände plärrten Radios und markierten akustisch das Territorium, den jeweiligen Einflussbereich des einzelnen Verkäufers.

Paul sah chinesische Nudeln, blaue Sarongs, Kokosnüsse, Fisch, westliche T-Shirts, Feuerzeuge und Schuhe, die ihm niemals passen konnten. Außerdem sah er überall Leute auf Fahr- und Motorrädern.

Dann fiel sein Blick auf ein Schmuckstück, das an einem Pfosten hing. Eine Perlenkette mit einem Haifischzahn in der Mitte. Er blieb nur eine Millisekunde stehen, zögerte kaum merklich, aber sofort ertönte eine Stimme aus der Bude. »Hallo, Mister.«

Paul drehte sich um. »Wie viel?«

Der Inhaber des Standes kam nach vorn. Er war alt, grauhaarig und ging gebückt. Mit einem Blick aus seinen entzündeten, blutunterlaufenen Augen schätzte er Paul kurz ein. »Bei allem gebührenden Respekt, Sir«, antwortete er in gutem Englisch und deutete auf zwei kleine Zeichen, die offenbar zwei unterschiedliche Preise für dieselbe Halskette anzeigten. Auf einem Schild stand 25.000 Rupien und auf dem anderen 15.000. »Das ist eine sehr hübsche Halskette. Mein Enkel hat den Haifisch eigenhändig gefangen.«

»Welcher Preis gilt?«

»Kommt darauf an«, erwiderte der alte Mann.

»Worauf?«

»Ob Sie feilschen wollen. Wollen Sie feilschen, beginnen wir mit diesem Preis.« Er deutete auf das Schild mit dem höheren Preis. Seine Knöchel waren knotig von Arthritis.

»Ich würde lieber hier anfangen«, sagte Paul und deutete auf das andere Schild.

Der Mann schüttelte den Kopf. »Nein, das ist der Preis, ohne zu feilschen. Wenn Sie feilschen wollen, fangen wir bei fünfundzwanzigtausend Rupien an. Aber keine Angst, wir werden den Preis herunterhandeln.«

»Wie weit?«

»Fast bis zu diesem Preis«, sagte er und deutete auf den niedrigeren Preis.

»Fast?«

»Ich kann nicht bis auf den Festpreis heruntergehen. Das müssen Sie doch verstehen, Sir. Ich muss etwas verdienen, für die Zeit, die das alles braucht, ja? Also, fangen wir an. Mister, das ist der Preis für die Halskette.« Der alte Mann deutete auf den höheren Preis. »Das ist eine sehr schöne Halskette. Mein Enkel hat den Haifisch eigenhändig gefangen. Ich kann leider nicht weiter im Preis heruntergehen. Was bieten Sie?«

Paul grinste und schüttelte den Kopf. »Ich nehme den Festpreis.« Er öffnete seine Brieftasche und zog zwei Zehntausend-Rupien-Scheine heraus. Er wusste, wann er seinen Meister gefunden hatte. »Behalten Sie das Wechselgeld.«

Als Paul ein paar Stunden später ins Hotel kam, wartete Gavin schon auf ihn.

»Ich habe mir Ihretwegen Sorgen gemacht«, sagte er zur Begrüßung. Er saß an einem Tisch in der Nähe der Eingangstreppe und trank Kaffee. Die Sonne stand jetzt höher am Himmel, aber die Markise an dem Gebäude warf einen schützenden Schatten über die Terrasse.

»Weshalb?«

»Weil Sie einfach so verschwunden sind.«

Paul deutete um sich. »Es gibt nicht viele Orte, an die man hier gehen kann. So groß ist diese Stadt nicht.«

»Nennen Sie es eine gesunde Paranoia. Um ehrlich zu sein, Sie hierherzubringen hat mehr Aufmerksamkeit erregt, als uns im Moment lieb sein kann. Ich hatte heute Morgen etliche Besprechungen – und einige davon kamen recht unerwartet. Bis jetzt ist es uns gelungen, unterhalb des Radars zu bleiben, aber seit heute …« Gavin beendete den Satz nicht.

»Was?«

»Tja, wir haben einen Wissenschaftler aus dem Ausland eingeflogen, und gewisse Leute wollen wissen, warum.«

»Welche Leute?«

»Offizielle Leute. Unerfreuliche Leute. Die staatlichen Stellen Indonesiens sind plötzlich sehr interessiert.«

»Und ich bin dieser ausländische Wissenschaftler?«

»Genau der.«

»Ich nehme an, dieses Interesse der offiziellen Stellen ist etwas Schlechtes?«

»Interesse von offizieller Seite ist immer schlecht.«

»Geht es dabei um irgendwelche Genehmigungen?«

»Wir haben selbstverständlich alle notwendigen Genehmigungen vom Ministerium für Kultur und Gesellschaft. Außerdem haben wir Genehmigungen von ARKENAS und der Erziehungsbehörde. Das ist ein ganzer Berg von Genehmigungen, kann ich Ihnen sagen, die Hälfte davon wurden doppelt erteilt. In Flores ist die Bürokratie eine Art Kampfkunst. Selbst unsere Genehmigungen brauchten Genehmigungen, und natürlich kosten sie alle Geld. Schlimmer noch, sie kosten Zeit. Unsere Visa kommen direkt von der indonesischen Wissenschaftsakademie. Aber vielleicht spielt all das jetzt keine Rolle mehr.«

»Warum nicht?«

»Weil gewisse Leute vielleicht beschließen, dass es keine Rolle mehr spielt. Mehr braucht es nicht.«

»Machen Sie sich Sorgen, dass man die Ausgrabungen einstellt?«

Gavin lächelte. Er schwieg eine Weile und nippte an seinem Kaffee. Paul glaubte schon, der Mann würde gar nicht mehr antworten, als Gavin plötzlich das Wort ergriff. »Sie haben doch Theologie studiert, richtig?«

»Ja, wieso?«

»Die Gestalt von Abraham hat mich schon lange fasziniert. Sie kennen Abraham?«

»Selbstverständlich«, antwortete Paul, der nicht genau wusste, worauf dieses Gespräch hinauslief.

»Von diesem ansonsten ganz gewöhnlichen Schäfer stammt die gesamte Geschichte des Monotheismus ab. Er ist die Grundlage der drei abrahamitischen Religionen – dem Judentum, dem Christentum und dem Islam. Wenn Juden, Christen und Moslems auf die Knie sinken, um zu ihrem einen wahren Gott zu beten, dann ist es Abrahams Gott, zu dem sie beten.« Gavin schloss die Augen. »Und doch gibt es so viele Kämpfe um Kirchturmspitzen.«

Um sie herum tobte das Leben in Flores. Ein kleiner grauer Lieferwagen hupte ein Moped an, das Schlangenlinien fuhr.

»Was hat das mit der Ausgrabung zu tun?«

»Das Wort ›Prophet‹ geht auf das griechische Wort prophetes zurück. Auf Hebräisch bedeutet dieses Wort nabi. Ich glaube, Abraham Heschel hat es am besten ausgedrückt, als er schrieb: ›Ein Prophet ist ein Mann, der glühend empfindet.‹ Was glauben Sie, Paul? Glauben Sie, dass Propheten glühend empfinden?«

»Warum fragen Sie mich das?«

»Schon gut.« Gavin lächelte und schüttelte den Kopf. »Ich plaudere einfach nur so vor mich hin.«

»Sie haben noch nicht gesagt, ob Sie glauben, dass man die Ausgrabungsstätte schließen wird.«

»Wir sind in ihr Land gekommen, auf ihr Territorium. Wir sind zu diesem Ort gekommen und haben Knochen gefunden, die ihrem Glauben widersprechen. Was, glauben Sie, kann passieren? Alles.«

»Die Knochen widersprechen ihrem Glauben?«, erkundigte sich Paul. »Was glauben Sie denn bezüglich dieser Knochen? Das haben Sie mir noch nicht gesagt.«

»Ich weiß es nicht. Seltsame Knochen wie diese könnten auch einfach nur krankheitsbedingt sein.«

»Das hat man auch über die ersten Knochen der Neandertaler gesagt. Nur findet man immer wieder neue.«

»Es könnte Mikrozephalie sein.«

»Welche Art von Kleinköpfigkeit könnte dafür verantwortlich gewesen sein, dass diese Wesen nur knapp einen Meter groß geworden sind?«

»Die merkwürdige Schädelform und die kleine Körpergröße hängen möglicherweise nicht miteinander zusammen. Hier auf diesen Inseln ist Kleinwüchsigkeit keineswegs unbekannt.«

»So kleine Pygmäen gibt es nicht.«

»Aber vielleicht, wenn diese beiden Dinge zusammenkommen … Vielleicht sind diese Knochen nur eine mikrozephalische Variante des einheimischen Pygmäen-Phänotyps.«

»Also gleichzeitig Pygmäen und Mikrozephalie?«

Gavin seufzte. Er wirkte plötzlich niedergeschlagen.

»Das glauben Sie doch selbst nicht, oder?«, fragte Paul.

»Das hier sind die kleinsten Knochen, die jemals entdeckt wurden und nach etwas aussehen, das wie wir ist. Könnten es einfach nur kranke Menschen gewesen sein? Ich weiß es nicht. Vielleicht. Solche pathologischen Dinge gibt es überall, also kann man sie nicht einfach ausschließen, wenn man nur wenige Exemplare zur Verfügung hat, mit denen man arbeiten kann. Aber was mir immer wieder im Kopf herumgeht, ist, dass diese Knochen nicht einfach irgendwo gefunden worden sind.«

»Was meinen Sie damit?«

»Diese Knochen sind nicht in Afrika gefunden worden, nicht in Asien oder Europa. Sie wurden nicht auf den großen Kontinenten gefunden, sondern auf einer winzigen Insel. In der Nähe von Knochen von Zwergelefanten. Und das soll ein Zufall sein? Sie haben Zwergelefanten gejagt, um Gottes willen!«

»Wenn es also keine Missbildungen waren, was, glauben Sie, waren sie dann?«

»Dafür gibt es die Genetik, mein Freund. Sie nehmen Ihre Proben und machen Ihre Tests. Da muss man nicht glauben. Man wird es wissen. Und genau das ist so gefährlich.«

»Auf Inseln passieren seltsame Dinge.« Margaret hatte ihr langärmliges Hemd ausgezogen und saß mit nackten Armen in ihrem Overall da. Ihre Haut schien mit einem feinen Glanz überzogen zu sein. Der Feuerschein hielt die Nacht in Schach und schien Lichter in ihren Augen zu entzünden. Es war fast Mitternacht, und Paul saß im Kreis der Forscher da und lauschte dem Knistern des Feuers. Den Geräuschen des Dschungels. Gavin war bereits in sein Zelt schlafen gegangen.

»Wie zum Beispiel auf den Galapagos«, erklärte Margaret. »Die Finken.«

»Also wirklich«, antwortete James. »Die Schädel, die wir gefunden haben, sind winzig, mit Gehirnen so groß wie die von Schimpansen. Inseln verkleinern die Rasse Homo – willst du das vorschlagen? Eine Art von einheimischer Adaption während der letzten fünftausend Jahre?«

»Das ist die beste Erklärung, die wir haben.«

»Aber in fünftausend Jahren?«

»Möglich ist es.«

»Diese Knochen sind zu verschieden von unseren. Sie kommen nicht von unserer Abstammungslinie.«

»Aber sie kommen aus jüngeren Schichten als die anderen, frühzeitlichen Knochen. Sie sind nicht so wie der Homo erectus, wie irgendein Familienzweig, der sich am Anfang der Zeiten abgespalten hat. Diese Lebewesen haben hier überlebt. Die Knochen sind nicht einmal versteinert.«

»Das spielt keine Rolle, sie sind nicht wie wir. Entweder teilen sie eine gemeinsame Abstammung mit dem Homo sapiens, oder sie waren von Anfang an eine eigenständige Schöpfung. Dazwischen gibt es nichts. Und sie waren nur einen Meter groß, vergiss das nicht.«

»Das ist nur eine Schätzung.«

»Eine ziemlich genaue Schätzung.«

»Achondroplasie …«

»Dieser Schädel ist genauso wenig achondroplastisch wie meiner. Ich würde sogar behaupten, die Neigung des Stirnbeins ist geradewegs anti-achondroplastisch.«

»Irgendwelche Defizite von Wachstumshormonen könnten …«

»Nein.« Paul ergriff zum ersten Mal das Wort. Alle Gesichter wandten sich in seine Richtung.

»Was soll das heißen, nein?«

»Pygmäen haben ganz normale Wachstumshormon-Level«, erklärte Paul. »Und zwar sämtliche Populationen, die jemals untersucht wurden, die Negritos, die Andamanese, die Mbuti. Alle sind normal.«

Die Gesichter wirkten wie starre, blasse Ovale im Schein des Feuers. »Es ist die Domäne ihrer Rezeptoren, die sich unterscheidet«, fuhr Paul fort. »Pygmäen sind Pygmäen wegen ihrer Wachstumshormonrezeptoren, nicht wegen der Wachstumshormone selbst. Wenn Sie einem neugeborenen Pygmäen Wachstumshormone injizieren, bleibt er trotzdem ein Pygmäe. Es ist eine vollkommen andere Ätiologie.«

»Trotzdem«, sagte Margaret. »Ich wüsste nicht, wieso das Auswirkungen darauf hat, ob diese Knochen auf eine gemeinsame Herkunft mit uns verweisen oder nicht.«

Das Holz knisterte. James drehte sich zu dem Kreis aus Gesichtern herum. »Also, sind sie von unserer Herkunft? Sind es Menschen, oder sind sie etwas anderes?« Er betrachtete den Kreis aus Gesichtern um das Lagerfeuer.

»Etwas anderes«, sagte jemand.

»Etwas anderes.«

»Anderes.«

Die Frau flüsterte ungläubig: »Aber sie hatten Steinwerkzeuge.«

Die Gesichter wandten sich Paul zu, der jedoch nur schweigend ins Feuer starrte.

Sie tranken lange, bis tief in die Nacht. Der Wein stieg Paul angenehm zu Kopf. Ein Wissenschaftler nach dem anderen verschwand in seinem Zelt. Schließlich stand Paul auf und genoss das unsichere Schwanken in seinen Beinen.

Margaret stand gleichfalls auf. Sie nahm seine Hand. »Ich will dir etwas zeigen.«

Er ließ sich mitziehen, weg von den Zelten, weg von der Höhle, zum Fluss, zu einer Stelle mit hohem Gras und einem Baldachin aus überhängenden Ästen. Grillen zirpten in den Büschen.

»Was wolltest du mir zeigen?«, fragte er.

»Das natürlich«, antwortete sie und küsste ihn.

Er erwiderte den Kuss und spürte, wie sich ihr Körper an seinem rieb.

»Kannst du ein Geheimnis bewahren?«, wollte sie wissen.

»Ja.«

»Bist du sicher?« Sie küsste ihn noch einmal.

»Absolut.«

»Die Leute reden schnell.«

»Welche Leute?«

»Alle Leute.«

»Nicht alle Leute.«

»Jedenfalls die meisten Leute«, sagte sie und küsste ihn erneut. »Also ist das unser Geheimnis und bleibt zwischen uns?«

Er nickte. »Absolut geheim.«

»Ein Mädchen kann schnell in Verruf kommen«, erklärte sie.

»Nicht durch mich.«

»Du klingst sehr überzeugend.«

»Meine Lippen sind versiegelt.«

»Okay, aber nur dieses eine Mal, okay?« Sie hakte die Träger ihres Overalls aus und ließ ihn ins Gras fallen. »Nur dieses eine Mal.« Ihre nackten Brüste wippten im Mondlicht, voll und schwer. Er berührte sie. Sie drängte sich an ihn, Haut auf Haut, dann fand ihr Mund den seinen, und sie sanken ins Gras.

Am nächsten Tag verzichtete Paul auf körperliche Arbeit. Die Sonne brannte vom Himmel, und sein Kopf hämmerte. Er hatte einen Kater, was ihn daran erinnerte, dass die letzte Nacht keineswegs ein Traum gewesen war. Er hielt nach Margaret Ausschau, aber sie war noch nicht aus ihrem Zelt gekommen. Statt zu den Männern an den Sieben zu gehen, ging er zur Höhle und trat ein. Die plötzliche Kühle wirkte fast wie ein Schmerzmittel. Er ging weiter, zu der Stelle hinten in der Höhle, wo eine Bambusleiter aus dem Boden ragte.

Er blickte zu den Männern hinunter, die zehn Meter unter ihm arbeiteten. Sie waren zu dritt. Fast alle Knochen waren freigelegt, von denen Paul Proben genommen hatte, und sie würden bald tiefer graben, nach weiteren Knochen suchen. Die Männer am Grund der Grube trugen Schutzhelme, und der Boden des Lochs wurde von Taschenlampen erhellt. In der Ferne brummte der Generator.

Paul versuchte sich das Gewicht all der Erde vorzustellen, die auf diese Grube drückte. Er versuchte sich die Prozesse auszumalen, welche diese Knochen mit Erde bedeckt hatten, Schicht um Schicht, Jahr um Jahr, bis zehn Meter Welt über ihnen lagen. Die Fluten, der Schlamm und Tausende von Jahren.

Irgendwann gesellte sich James zu ihm. »Ein katholischer Priester war der Erste, der hier gegraben hat«, sagte er und beugte sich vor, um in das Loch zu blicken.

»Wann war das?«

»Oh, schon vor langer Zeit – etwa in der Mitte des letzten Jahrhunderts, nachdem die Holländer als Erste versucht haben, die heidnische Bevölkerung dieser Insel zu einem guten, gottesfürchtigen Volk zu bekehren.«

»Ein Priester und Paläontologe im neunzehnten Jahrhundert?«

James kratzte sich seinen drahtigen, kupferfarbenen Bart. »Na ja, natürlich nannte er sich nicht Paläontologe, aber für einen Burschen, der immer zum Himmel hinaufschielte, hat er außergewöhnlich viel in der Erde herumgegraben.«

»Hat er etwas Interessantes gefunden?«

»Steinwerkzeuge, Holzkohle, ein paar Knochen. Vater Theodor Verhoeven. Er ist schon lange tot, und seine Arbeit wurde zum größten Teil ignoriert.«

»Er hat Knochen gefunden? Knochen wie diese?«

»Nicht wie diese. So tief hat er nicht gegraben. Die Knochen, die er gefunden hat, waren eher normal. Wahrscheinlich hätte man seine Arbeit für alle Zeiten vergessen, wenn die Höhle jetzt nicht so viel Aufmerksamkeit erregen würde.«

»Was ist mit seiner anderen Arbeit?«, erkundigte sich Paul. »War er darin erfolgreicher als mit seinen Ausgrabungen?«

»Sie meinen in der Bekehrung der Heiden? Nicht übermäßig, soweit ich weiß.«

Paul sah zu, wie die Männer gruben. Taschenlampen zuckten in der Dunkelheit über den Boden.

»Indonesien ist jetzt ein großes Mosaik«, fuhr James fort. »Zum Teil moslemisch, zum Teil christlich. Und beides hat sich über die uralten Religionen der Vorfahren gelegt und über verschiedene Naturreligionen. In einigen entlegenen Dörfern opfern sie an christlichen Feiertagen immer noch Schweine.«

»Eine neue Religion absorbiert die Traditionen der alten.«

»So kann man es auch ausdrücken«, erwiderte James.

»Und wie würden Sie es ausdrücken?«

»Ich würde sagen, eine Religion frisst die andere. Das bedeutet in etwa dasselbe, hat jedoch eine leicht andere Betonung. Es ist eine der uralten Geschichten, die man immer noch in den Hochländern hört – dass der erste Mensch aus der Asche von verbranntem Bambus entstanden ist. Sie erzählen diese Geschichte immer noch, obwohl sie nach der Missionierung freundlich genug waren, seinen Namen in Adam zu ändern. Flores bildet eine der Religionsgrenzen. Das war die Insel schon immer. Es hat Kämpfe auf den Molukken und auf Sulawesi gegeben. Eine äußerst blutige Angelegenheit. Vielleicht hat Gavin Ihnen davon erzählt.«

»Er hat mir erzählt, dass es Ärger gegeben hat.«

»Es wird wahrscheinlich auch noch mehr geben. Und das alles hat schon angefangen, bevor hier überhaupt gegraben worden ist«, sagte James. »In letzter Zeit ist es sogar noch schlimmer geworden.«

»Das hier ist nur eine wissenschaftliche Ausgrabung«, erwiderte Paul.

»So etwas gibt es heute nicht mehr. Unter uns gesagt, je schneller wir hier fertig sind, desto besser.«

»Gibt es für Ausgrabungen wie diese denn überhaupt ein Ende?«, fragte Paul.

»Irgendwo weiter unten stoßen wir irgendwann auf Fels.«

»Das ist wohl wahr.«

»Was diese Proben betrifft«, meinte James und deutete auf die Grube. »Sind Sie sicher, dass Sie sie zum Sprechen bringen können?«

»Es geht um mehr als nur um die DNA. Es gibt auch eine Analyse der resistenten Isotope der Matrix des Knochenkollagens.«

»Und die sagt Ihnen was?«

Paul zuckte mit den Schultern. »Eine Menge. Was sie gegessen haben, die Qualität ihrer Ernährung und die Variationsbreite.«

James nickte, während er darüber nachdachte. Nach einer langen Pause fragte er: »Hat Gavin Ihnen jemals gesagt, was dieser Ort vorher gewesen ist?«

»Bevor er eine Höhle war, meinen Sie?«

James lächelte nachsichtig. »Als er schon eine Höhle war, aber bevor hier gegraben wurde.«

»Nein.«

»Sie haben sie als Schule benutzt.«

»Diese Höhle?«

James nickte. »Vater Theodor hat die einheimischen Kinder des Dorfes hier unterrichtet, bevor er angefangen hat zu graben.«

Paul warf einen Blick in die Grube. »Nun, es ist immer noch ein Ort des Lernens.«

Der nächste Morgen begann mit einem Wolkenbruch. Das Ausgrabungsteam hockte in den Zelten oder unter dem improvisierten Regenschutz in der Nähe des Lagerfeuers. Nur James trotzte dem Regen und marschierte in den Dschungel. Paul sah ihn im Dickicht verschwinden.

Graue Wolken verdeckten den Berg. Die Leute an den Sieben kochten sich starken Kaffee und kauten Betelnüsse.

Gavin fand Paul in seinem Zelt. Er steckte seinen zerzausten Kopf durch die Zeltplane. »Ich muss noch einmal nach Ruteng.«

»Schon wieder?«

»Es gibt ein Problem«, erwiderte Gavin. »Ich habe besorgniserregende Nachrichten bekommen. Soll ich die Proben mitnehmen?«

Paul schüttelte den Kopf. »Das geht nicht. Es gibt klare Vorschriften, wer diese Proben wann bekommt.«

»Wo sind sie jetzt?«

Paul klopfte auf die Tasche seiner Cargohose.

Gavin schien einen Moment darüber nachzudenken. »Wenn Sie diese Proben zurückbringen, was passiert dann?«

»Ich gebe sie an Wissenschaftler weiter, die sie analysieren.«

»Sie analysieren die Proben nicht selbst?«

Paul schüttelte den Kopf. »Ich nehme sie nur. Ich kann zwar bei den eigentlichen Tests helfen, aber dafür gibt es klare Regeln. Ich teste die ganze Zeit Tier-DNA, und die Ausrüstung ist auch dieselbe, aber das Genus Homo zu testen verlangt eine Lizenz und Aufsicht.«

»Also gut, Mann, ich bin morgen wieder da.« Paul folgte Gavin zum Jeep. Dort gab der ihm überraschenderweise das Satellitentelefon. »Falls etwas passiert, während ich weg bin.«

»Glauben Sie, dass etwas passieren wird?«

»Nein«, antwortete Gavin. Und fuhr dann nach einer kleinen Pause fort: »Ich weiß es nicht.«

Paul wog das Satellitentelefon in der Hand, ein dunkler Plastikblock von der Größe eines Schuhs. Irgendetwas hatte sich verändert. Das sah er im Gesicht des älteren Mannes. Er überlegte, ob er nachfragen sollte, unterließ es jedoch.

Gavin stieg in den Jeep und fuhr davon. Paul sah dem Fahrzeug nach, als es sich den schlammigen Weg in Richtung Stadt hinaufmühte.

Eine Stunde später hatte der Regen aufgehört, und James war von seiner Expedition in den nassen Dschungel zurückgekehrt, übers ganze Gesicht lächelnd. Er war zwar vollkommen mit Schlamm bedeckt, als er ins Lager kam, ansonsten jedoch war ihm nichts passiert.

»Sehen Sie sich das mal an«, sagte James und hielt Paul etwas hin.

»Was ist das?«

»Eine halb aufgefressene Monitorechse.« Er strahlte förmlich. »Eine Spezies, die nur hier gefunden wird.«

»Halb gefressen? Also wirklich, ich hätte gern mein Mittagessen mit Ihnen geteilt.«

Das Lächeln verstärkte sich. »Ich hätte schon ziemlich hungrig sein müssen, um in diese Art von Fleisch zu beißen. Ein paar Bissen, und das wäre dann wahrscheinlich meine letzte Mahlzeit gewesen. In diesen Dingern sind jede Menge üble Bakterien, angefangen in ihren Mäulern. So töten sie ihre Beute, wussten Sie das? Sie beißen zu und folgen dem gebissenen Tier. Manchmal tagelang. Irgendwann erledigen die Bakterien ihre Arbeit, und sie schnappen sich die Beute.«

Paul sah jetzt, dass James einen Fuß mit Krallen in seiner sommersprossigen Hand hielt. Er hatte etwa die Größe einer Bernhardinerpfote.

»Das ist eine ziemlich große Echse.«

»Aber nein.« Er schüttelte nachdrücklich den Kopf. »Das hier war ein Jungtier. Ausgewachsen sind sie erheblich größer.«

»Wie groß?«

»Groß genug, dass man sich Sorgen machen muss. Mutter Natur benimmt sich auf dieser Seite der Wallace-Linie ziemlich seltsam.«

»Sieht so aus.«

»Es ist nicht nur so, dass die meisten Spezies auf dieser Seite der Linie nirgendwo sonst gefunden werden, sondern sehr viele von ihnen sind nicht einmal annähernd mit irgendetwas anderem verwandt. Es ist fast so, als hätte Gott von vorn angefangen, um alle Nischen zu füllen.«

James holte aus und schleuderte die Echsenklaue in den Dschungel. »Ich würde es sehr gern für meine Sammlung aufbewahren, aber ich habe keine Möglichkeit, das Gewebe zu konservieren, bis wir abreisen. Wirklich schade.«

»Ist das eine große Sammlung von verfaulten Echsenteilen, die Sie da haben?«

»Sie machen sich keine Vorstellung, Mann.«

»Wie sind Sie eigentlich auf Herpetologie gekommen?«

»In meiner Kindheit fing der Wald direkt vor unserer Hintertür an. Ich war nie besonders gut in Sport, also habe ich da draußen mit meinem älteren Bruder gespielt, und wir haben Echsen gesammelt. Daraus ist dann irgendwann etwas Ernstes geworden.« Er zuckte mit den Schultern. »Und dieses Ernste hat sich dann zu einem Beruf entwickelt, und da bin ich nun.«

»Aha, also können Sie Ihrem Bruder die Schuld in die Schuhe schieben.«

»Sie meinen, ich kann ihm danken. Ich muss ihm für diesen lukrativen und höchst erfüllenden Berufsweg danken. Außerdem ist es ein wahrer Magnet für Ladys, falls Sie nicht selbst schon darauf gekommen sind.«

»Vor ein paar Tagen hat McMaster Zwergelefanten erwähnt«, wechselte Paul das Thema.

»Ja, Stegodons.«

»Was ist mit ihnen passiert?«

»Sind schon vor langer Zeit ausgestorben. Diese Insel war eine ihrer letzten Bastionen.«

»Was hat sie denn ausgerottet?«

»Dasselbe, was einen großen Teil der uralten Fauna auf dieser Insel zum Tode verurteilt hat. Der klassische Fall, ein Vulkanausbruch. Wir haben die Ascheschicht unmittelbar über den jüngsten Knochen gefunden.«

»Kataklysmus«, flüsterte Paul.

Als Paul einmal mit einer Frau im Bett lag, hatte er den Mond durch das Fenster beobachtet. Die Frau war mit ihrem Finger über seine Narben gefahren.

»Dein Vater war ganz schön brutal.«

»Nein«, hatte Paul geantwortet. »Er war ein gebrochener Mann, das ist alles.«

»Gibt es da einen Unterschied?«

»Ja.«

»Welchen?«

»Es hat ihm hinterher immer leidgetan.«

»Und das war wichtig für dich?«

»Jedes einzelne verdammte Mal.«

11

A: Gewiss hat es Fälle von lokaler Anpassung gegeben. Populationen passen sich ständig an wechselnde Bedingungen an.

F: Durch welchen Prozess?

A: Durch unterschiedlichen Reproduktionserfolg. Angesichts der genetischen Vielfalt muss es fast zwangsläufig passieren. Es geht dabei einfach um Mathematik und Gene. Fünftausendachthundert Jahre sind eine lange Zeit.

F: Können Sie ein Beispiel geben?

A: Die meisten Hunde würden in diese Kategorie fallen. Sie wurden vom Menschen nach seinen Erfordernissen gezüchtet. Obwohl sie sich physisch voneinander unterscheiden, zeigt das Studium ihrer Gene, dass sie alle eine Spezies sind – obwohl es zugegebenermaßen etliche, eindeutig verschiedene Klades, Untergruppen gibt.

F: Sie behaupten also, dass Gott den ursprünglichen Hund erschuf, aber der Mensch die verschiedenen Arten gezüchtet hat?

A: Sie haben Gott ins Spiel gebracht, nicht ich. Und um das ganz deutlich zu sagen, Honey, Gott hat den grauen Wolf erschaffen. Die Hunde sind Menschenwerk.

Auszug aus dem Prozess gegen den Genetiker Mathew Poole

Sie kamen am nächsten Morgen, als Polizisten getarnt. Sie kamen in glänzenden neuen Daihatsus mit Überrollbügeln und geländetauglichen Reifen. Sie kamen mit Waffen. Vor allem kamen sie mit Waffen.

Paul hörte sie, bevor er sie sah. Männer, die sich schreiend in einer Sprache verständigten, die er nicht kannte. Er stand mit James am Eingang der Höhle. Als Paul das erste Sturmgewehr sah, rannte er zu den Zelten. Er schob die DNA-Proben in einen Beutel an seinem Gürtel und tippte eine Nummer in das Satellitentelefon. Gavin nahm nach dem zweiten Klingeln ab. »Die Polizei ist hier aufgetaucht«, sagte Paul.

Am anderen Ende der Leitung herrschte eine kleine Pause. »Ich habe eben erst mit den Offiziellen gesprochen«, erwiderte Gavin dann. Draußen vor den Zelten hörte man Schreie, wütende Schreie. »Sie haben mir versichert, dass nichts dergleichen passieren würde.«

»Dann haben sie gelogen.«

»Das ist gar nicht gut«, sagte James hinter ihm.

»Wo sind Sie?«, erkundigte sich Paul.

»Immer noch in Ruteng«, antwortete Gavin.

»Dann ist das hier längst vorbei, bevor Sie bei uns sein können.«

»Paul, Sie sind in Gefahr, wenn Sie dort …«

Paul unterbrach das Gespräch. Erzähl mir etwas, das ich nicht selbst weiß.

Er nahm das Messer aus seiner Ausrüstungstasche und schlitzte die Rückseite des Zeltes auf. Dann schob er sich durch den Spalt, gefolgt von James. Sie kauerten sich in den Schlamm. Paul sah Margaret, die unsicher am Rand des Dschungels stand. Sie wirkte wie erstarrt, während sie die Männer mit den Gewehren beobachtete, anscheinend hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch, ins Lager zu laufen und gleichzeitig daraus zu flüchten. Paul hob die Hand, eine vorsichtige Geste, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Ihre Blicke begegneten sich, und Paul deutete auf die Jeeps.

Sie nickte.

Dann rannten sie dorthin.

Es war eine Strecke von etwa einem Dutzend Schritte durch den Schlamm; sie bewegten sich hastig, kletterten in einen Jeep und schlossen die Türen. Die Soldaten – Paul wusste, dass es Soldaten waren – bemerkten sie erst, als er den Motor anließ. Malaiische Gesichter fuhren zu ihnen herum, und die Männer schrien mit vor Wut weit aufgerissenen Mündern. Ein Gewehr wurde angelegt, und dann ertönten weitere Schreie. Die Botschaft war vollkommen unmissverständlich.

Sie hatten die Wahl, konnten entweder gehorchen oder eben nicht. Am Ende musste man sich immer entscheiden.

»Ihr solltet vielleicht die Sicherheitsgurte anlegen«, meinte Paul. Dann trat er das Gaspedal durch. Die Räder drehten durch und schleuderten Schlamm hoch.

»Nicht schießen, nicht schießen, nicht schießen«, murmelte James leise auf dem Rücksitz. Er hielt die Augen wie zum Gebet geschlossen.

»Was?«, erkundigte sich Paul.

»Wenn sie schießen, sind es keine Polizisten.«

Ein Kugel klatschte durch die Windschutzscheibe und schlug ein Stück davon heraus. Das Sicherheitsglas wurde von einem Netz aus Rissen überzogen.

»Scheiße!«, schrie Margaret.

Paul warf einen Blick in den Rückspiegel und sah, wie die Soldaten in einen Daihatsu kletterten. Er riss das Lenkrad nach rechts.

»Nicht da lang!«, schrie Margaret. Paul ignorierte sie und trat das Gaspedal bis zum Bodenblech durch.

Der Dschungel flog förmlich an ihnen vorbei, so dicht, dass sie fast danach greifen konnten. Die ausgefahrenen Furchen drohten den Wagen von dem mit Schlaglöchern übersäten Weg zu schleudern. Hinter ihnen kam der Daihatsu in Sicht. Schüsse knallten, dann klatschte etwas dumpf auf Metall. Die Straße senkte sich, und einen Moment lang tauchte die Straße unter ihnen weg, als der Jeep sich aus der Federung hob. Dann landete der Wagen mit einem heftigen Ruck und hüpfte schaukelnd durch den Schlamm. Paul kämpfte darum, den Wagen wieder unter Kontrolle zu bekommen, und schlug das Steuerrad in Richtung des Hangs ein. Das Heck des Jeeps brach aus, und Paul riss das Steuer in die andere Richtung herum, während er Vollgas gab. Schlamm spritzte gegen die Scheiben, und sie rumpelten über eine weitere tiefe Furche, verloren erneut den Bodenkontakt.

James stemmte seine Hand gegen das Dach des Wagens, um nicht mit dem Kopf dagegenzustoßen. Margaret saß auf dem Beifahrersitz und schrie.

Wieder hörten sie Schüsse, aber keiner traf das Fahrzeug. Ihre Verfolger hatten dieselben Probleme mit der Straße wie sie. Trotzdem war Paul klar, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis die Soldaten sie eingeholt hatten. Auf keinen Fall würden sie sie abschütteln können.

Sie bogen um eine Kurve, und der Fluss tauchte vor ihnen auf, so breit und so stumm wie der Himmel selbst. Die Straße senkte sich zum Ufer hinab. Paul gab Gas.

»Wir schaffen es niemals auf die andere Seite!«, schrie James.

»Wir brauchen auch nur die halbe Strecke zu schaffen.«

Ein weiteres Geschoss schlug in das Heck des Jeeps ein, mit einem lauten Knall, der wie ein Hammerschlag auf Metall klang.

Sie erreichten den Fluss und tauchten ein, wurden abrupt langsamer, als das Wasser in einer riesigen Fontäne aufbrauste und durch die zerbrochene Windschutzscheibe spritzte. Das Innere des Wagens füllte sich mit der schlammigen, alles verschlingenden Flut. Der Gestank des Schlamms war überwältigend.

Paul trat das Gaspedal durch.

Der Jeep tuckerte, trieb ab, fand dann aber Halt unter den Rädern. Die Reifen furchten sich durch Kiesel. Sie hatten etwa die Hälfte des Flusses durchquert, als Paul das Lenkrad nach links riss. Die Welt schien sich aus den Angeln zu lösen und neigte sich. Der rechte vordere Kotflügel hob sich, schwankte in der Strömung. Der Motor erstarb. Unvermittelt kehrte Stille ein.

Sie trieben auf dem Wasser.

Paul warf einen Blick zurück. Ihre Verfolger waren am Ufer rutschend zum Stehen gekommen, und die Soldaten sprangen heraus. Der Jeep hob und senkte sich im Wasser, als eines der Räder gegen einen Felsbrocken unterhalb der Wasseroberfläche stieß und sich langsam darum herumdrehte.

»Könnt ihr schwimmen?«

»Das fragst du uns jetzt?«

»Ich würde mich an eurer Stelle abschnallen.«

Der Jeep schlug gegen einen weiteren Felsen, und das Metall glitt knirschend über den Stein. Dann tauschte der Himmel seinen Platz mit dem Wasser, und alles wurde dunkel.

Das Wasser strömte durch die zerschmetterten Scheiben. Paul schnappte kurz nach Luft, bevor der Fluss ihn auf den Rücksitz presste.

Sein Kopf schlug gegen etwas Spitzes, und plötzlich hing er kopfüber unter Wasser, während sich sein Gesicht in das Dach des Jeeps drückte. Der Fluss presste sich wie eine kalte Faust in seinen Rücken, hielt ihn unten. Der Lärm war ohrenbetäubend; zerfetzendes Metall, zerberstendes Glas, das Kratzen von Stein auf Stahl unmittelbar unter seiner Wange, als das Auto von der Strömung über das steinige Flussbett gezogen wurde. Dann drehte sich der Jeep erneut, so heftig, dass die Hintertür aufflog und aus ihren Angeln gerissen wurde. Paul war plötzlich draußen und paddelte mit seinen Armen im Wasser.

Er sog tief die Luft in seine Lunge und versuchte, über Wasser zu bleiben.

Hinter ihnen knallten Gewehrschüsse, und Kugeln zischten über den Fluss. Paul duckte sich unter Wasser. Er tauchte tief, ließ sich vom kalten Fluss davontragen. Seine Schulter schlug unter Wasser gegen einen Felsbrocken. Vor Schmerz atmete er aus, presste alle Luft aus seiner Lunge. Er tauchte wieder auf und holte keuchend Atem. Wieder knallten Schüsse, diesmal jedoch von weiter weg. Irgendwo hinter sich hörte er, wie der Jeep gegen einen Felsen krachte. Aber die kalte Faust des Flusses riss ihn weiter vorwärts.

Dann sah er, wie etwa vier Meter vor ihm James im Wasser paddelte.

»James!«

»Hier!«, antwortete der andere Mann. James hustete und schlug klatschend auf das Wasser.

Einen Moment später schrie Margaret hinter ihm: »Paul!« Der Jeep war unmittelbar hinter ihnen, drehte sich in dem schäumenden Wasser. Ein Rammbock, bereit, alles zu zerschmettern, was sich ihm in den Weg stellte.

»Haltet euch seitlich davon!«, schrie Paul. »Lasst euch mit der Strömung treiben.«

Hinter Margaret prallte der Jeep gegen einen Felsbrocken, drehte sich um und verkeilte sich quer zur Strömung. Tosendes Wasser strömte über den Wagen hinweg und drückte ihn tiefer hinunter. Margaret paddelte hastig davon weg.

Paul streckte die Füße vor sich aus, um sich von den Felsen abzustoßen. Dann hörte er vor sich etwas, ein Geräusch, das er kannte: das Brausen eines Wasserfalls! Die Strömung wurde reißender.

»Gütiger Himmel!«, schrie James.

Für viel mehr war keine Zeit. Der Mann wurde von einer Stromschnelle mitgerissen und verschwand über einen Vorsprung unter Wasser. Dahinter konnte es einen Meter in die Tiefe gehen – oder hundert.

»Pass auf!«, schrie Paul Margaret hinter sich zu. Dann holte er tief Luft, und der Fluss riss ihn über die Kante.

Er hatte nicht das Gefühl zu fallen, sondern nur, dass der Fluss ihn fest gepackt hatte.

Hart schlug er auf der Wasseroberfläche auf, wurde in die Tiefe hinabgezogen, wirbelte kopfüber durch das Wasser. Mit heftigen Tritten schwamm er hinauf zur Oberfläche, durchbrach sie und holte tief Luft. Die Strömung trieb ihn weiter.

Auf den nächsten hundert Metern wurde der Fluss flacher. Zweige von Bäumen senkten sich tief über die Oberfläche wie ein breiter grüner Vorhang. Die Kraft der Stromschnellen ließ rasch nach.

Sie schleppten sich etliche Meilen flussabwärts aus den schlammigen Fluten, dorthin, wo eine Brücke über den Fluss führte. Es war das erste Zeichen von Zivilisation, das sie sahen, seit sie das Lager verlassen hatten. Sie blieben lange auf dem steinigen Ufer liegen und versuchten einfach nur, zu Atem zu kommen. Als sie wieder stehen konnten, folgten sie der gewundenen Landstraße zu einem Ort namens Rea. Von dort aus nahmen sie einen Bus. Margaret hatte Geld dabei.

Sie sagten kein Wort, bis sie in Bajawa ankamen.

»Glaubst du, dass es den anderen gut geht?«, fragte Margaret mit zitternder Stimme.

»Ich glaube nicht, dass sie darauf aus waren, den Arbeitern etwas anzutun. Sie waren nur scharf auf die Knochen.«

»Sie haben immerhin auf uns geschossen.«

»Weil sie annahmen, wir hätten etwas, das sie haben wollen. Sie haben auf die Reifen geschossen.«

»Nein«, widersprach sie. »Das haben sie nicht.«

Sie verbrachten drei Nächte in einem Hotelzimmer. Sie verboten James, es zu verlassen. Sein rotes Haar war wie ein riesiges Leuchtfeuer, das jeder sehen konnte, der Augen hatte, und über das jeder reden konnte, der eine Stimme besaß. Einige Einheimische hatten in ihrem ganzen Leben noch keine roten Haare gesehen, und James’ Personenbeschreibung würde sich wie ein Lauffeuer verbreiten. Paul dagegen fiel nicht weiter auf. Sein Gesicht war nur ein weiteres, leicht asiatisch aussehendes Antlitz mit prominenten Wangenknochen in der Menschenmenge, obwohl er die meisten Einheimischen um gut dreißig Zentimeter überragte.

In dieser Nacht lag James auf einem der Doppelbetten und starrte an die Decke. »Falls diese Knochen keine Menschenknochen sind … Ich frage mich wirklich, wie diese Wesen wohl ausgesehen haben.«

»Sie kannten Feuer und hatten bereits Steinwerkzeuge«, erwiderte Paul. »Sie waren uns wahrscheinlich ziemlich ähnlich.«

»Wir tun immer so, als wären wir die Auserwählten, weißt du das? Aber wenn es nicht so gewesen ist?«

»Denk einfach nicht darüber nach«, empfahl ihm Margaret.

»Wenn Gott jetzt all diese verschiedenen Arten … all diese unterschiedlichen aufrechten Gänge, diese verschiedenen Optionen schon zu Anfang gehabt hat und wir einfach nur diejenigen sind, die all die anderen Rassen ausgelöscht haben?«

»Halt den Mund«, sagte sie.

»Wenn es nicht nur einen Adam gab, sondern Hunderte von Adams?«

»Halt endlich deinen verdammten Mund, James!«, zischte Margaret.

Dann herrschte lange Zeit Stille, und nur die Straßengeräusche drangen durch die dünnen Wände.

»Wir oder die anderen«, sagte James leise. Es war keine Frage, sondern etwas anderes, eine Auflistung von zwei gleichberechtigten Alternativen. Nach einer weiteren langen Pause fuhr er fort: »Paul, wenn du es schaffst, deine Proben zu deinem Labor zu bringen, dann kannst du es herausfinden, hab ich recht?«

Paul dachte an die Leute des Analyseteams und überlegte. Er schwieg.

»Die Gewinner schreiben die Geschichtsbücher«, sagte James. »Vielleicht schreiben die Gewinner ja auch die Bibeln. Ich frage mich, welche Religion wohl mit ihnen gestorben sein mag.«

Am nächsten Tag ging Paul los, um Lebensmittel einzukaufen. Sie hatten keine Wahl, denn sie hatten nichts mehr zu essen. Als er zurückkam, war Margaret verschwunden.

»Wo ist sie?«

»Sie ist weg. Sie hat gesagt, sie käme gleich zurück«, antwortete James.

»Warum hast du sie nicht aufgehalten?«

»Wie hätte ich das tun sollen? Einfach festhalten? Sie sagte, sie würde nicht lange wegbleiben, und dann ist sie gegangen.«

Sie aßen schweigend: Nudeln und Fisch.

Der Tag neigte sich dem Abend entgegen. Als es dunkel wurde, war ihnen beiden klar, dass Margaret nicht zurückkommen würde.

»Wie sollen wir von hier aus nachhause kommen?«, wollte James wissen.

»Keine Ahnung.«

»Und deine Proben? Wie willst du sie von dieser Insel runterbringen? Selbst wenn wir es bis zu einem Flughafen schaffen, werden sie dich niemals mit diesen Proben in ein Flugzeug steigen lassen. Man wird dich durchsuchen. Dabei wird man die Proben finden und sie konfiszieren.«

»Wir werden einen Weg finden, sobald sich die Lage etwas beruhigt hat.«

»Die Lage wird sich niemals beruhigen.«

»Wird sie wohl.«

»Du verstehst es immer noch nicht, trotz allem, was passiert ist, richtig?«

»Was verstehe ich nicht?«

»Was diese Knochen bedeuten könnten«, meinte James. »Wenn deine ganze Kultur auf einer einzigen Idee beruht, kannst du es dir unmöglich leisten, eines Irrtums überführt zu werden.«

Obwohl er fest schlief, hörte Paul es. Irgendetwas. Es war etwas am Rand seines Bewusstseins, was er nur ganz schwach wahrnahm.

Er hatte gewusst, was da kam, obwohl es ihm bis zu diesem Moment nicht klar gewesen war. Das Knarren von Holz, der sanfte Luftzug, als eine Tür geöffnet wurde.

Schock und Überraschung wären besser gewesen – hereinstürmende Soldaten, Verhaftung, Verbannung, Deportation, ein Rechtssystem, wie korrupt es auch sein mochte. Aber ein leiser Mann im Dunkeln konnte vieles bedeuten. Nichts davon war gut.

Paul atmete. In ihm breitete sich eine gewisse Kälte aus, als wäre ein Teil von ihm tot, ein Teil, der niemals Angst haben konnte. Es war der Teil in ihm, den sein Vater dort geschaffen hatte.

Paul blickte suchend in die Dunkelheit und fand sie schließlich: die Stelle, wo sich ein Schatten bewegte, wo ein schwacher Luftzug durch den Raum wehte. Falls es wirklich nur einer war, hatte er eine Chance.

Er überlegte, ob er weglaufen oder zur Tür rennen, die Proben und dieses Hotel einfach zurücklassen sollte. Aber James, der immer noch schlief, hinderte ihn daran. Paul traf eine Entscheidung.

Mit einem Satz war er aus dem Bett, schleuderte die Decke von sich, warf sie dorthin in den Raum, wo sich der Schatten bewegte. Es war eine kaum wahrnehmbare Differenz in der Dunkelheit, wie die Flecken eines Pumas, schwarz auf schwarz; sie waren da, obwohl man sie nicht sehen konnte. Paul wusste, dass er sie überrumpelt hatte, diese Dunkelheit, und im selben Moment wusste er auch, dass das nicht genügte. Ein Schlag riss Paul von den Füßen. Die Wucht schleuderte ihn gegen die Wand. Der Spiegel, der dort hing, zerbarst, und Glas fiel klirrend zu Boden.

»Was zum Teufel …?« James schaltete das Licht an, und plötzlich flammte die Welt auf, ein Standbild, gefangen wie durch ein Blitzlicht. Der Eindringling, ein Indonesier, stand geduckt da; seine unnatürliche Ruhe umgab ihn wie ein flimmernder Schutzschild. Er war bewaffnet mit einer langen Klinge, die Tod verhieß. Dann wurde Paul plötzlich klar, wie beleidigend das war. Es war eine schockierende Scheißbeleidigung, die dort mit gebeugten Knien stand, die helle Klinge in einer Hand: Denn Blut leuchtete auf dem spiegelnden Stahl. Im selben Moment spürte Paul den Schmerz und begriff, dass er verwundet worden war.

Der Indonesier bewegte sich schnell, unglaublich schnell. Er bewegte sich schneller, als Paul ihm mit den Augen folgen konnte. Er überwand die Entfernung zwischen ihnen so rasch wie ein Gedanke, stürmte durch das Zimmer zu James, der kaum Zeit hatte zusammenzuzucken, als das Messer ihn auch schon traf. Der Mann war ein Profi. James riss vor Überraschung und Entsetzen die Augen auf.

Paul reagierte und benutzte die einzige Waffe, die er besaß, seine Größe, seine Kraft und den Schwung. Er warf sich wie ein Linebacker auf den Eindringling, packte ihn mit beiden Armen und schmetterte ihn gegen die Wand. Paul spürte, wie etwas brach, ein Zweig, ein Ast, etwas in der Brust des Mannes. Dann rollten sie voneinander weg. Der Eindringling machte eine Handbewegung; Stahl kratzte über Knochen, wieder wurde es schwarz, und Paul zuckte von dem Schlag zurück, spürte, wie der Stahl aus seiner Augenhöhle glitt.

Er verspürte keine Wut. Das war das Seltsamste. Er kämpfte um sein Leben und war nicht wütend.

Der Mann griff ihn erneut an, und es waren Pauls Größe und sein Gewicht, die ihn retteten. Er erwischte den Arm des Mannes, drehte ihn um und brachte den Eindringling zu Fall. Sie rollten über den Fußboden, stießen den Tisch um, und Paul landete auf seinem Widersacher. Mit reiner Willenskraft presste er die Kehle des Mannes zusammen, zerquetschte sie wie eine Coladose; Paul drückte weiter, so lange, bis jegliches Leben in diesen schwarzen Augen erlosch.

»Tut mir leid«, sagte er zu den leeren Augen. »Es tut mir leid.«

Paul rollte sich von dem Toten herunter und brach auf dem Boden zusammen. Dann kroch er zu James. Dort war keine Blutpfütze. Es war ein See. Die ganze Matratze war durchtränkt. James lag auf dem Bett, immer noch bei Bewusstsein. Die Wunde an seinem Hals war ein Schnitt durch die Hauptschlagader, ausgeführt wie von einem Chirurgen.

Das Blut aus Pauls Auge spritzte auf den roten Bart und vermischte sich mit dem Blut, das aufs Bett lief.

»Blute mich bloß nicht voll, Mann«, keuchte James. »Ich weiß alles über euch promiskuöse Amerikaner. Man weiß nie, womit ihr infiziert seid, und ich will das meiner Freundin nicht erklären müssen.«

Paul lächelte den Sterbenden an, weinte und ließ sein Blut weiter auf ihn tropfen, wischte es ihm mit einem Kopfkissenbezug aus dem Bart. Er hielt James’ Hand fest, bis der Mann aufhörte zu atmen.

12

Paul öffnete die Augen. Alles um ihn herum war weiß. Er blinzelte. Auf dem Stuhl neben dem Krankenhausbett saß ein Mann in einem Anzug. Und ein weiterer Mann in einer Polizeiuniform stand neben der Tür. »Wo bin ich?«, fragte Paul. Er erkannte seine eigene Stimme nicht; es war die krächzende, raue Stimme eines alten Mannes.

»Maumere«, antwortete der Mann im Anzug. Es war ein Weißer, Mitte dreißig, der aussah wie ein Anwalt.

»Wie lange schon?«

»Einen Tag.«

Paul berührte den Verband auf seinem Gesicht. »Ist mein Auge …«

»Tut mir leid.«

Paul akzeptierte die Information mit einem Nicken. »Wie bin ich hierhergekommen?«

»Man hat Sie nackt auf der Straße aufgegriffen. Und in Ihrem Hotelzimmer lagen zwei Tote.«

In diesem Moment fiel es ihm wieder ein. Die Erinnerung lastete wie eine Last auf seinen Schultern.

»Was passiert jetzt?«

»Das hängt von Ihnen ab.« Der Mann im Anzug lächelte. »Ich bin im Namen gewisser einflussreicher Kreise hier, die daran interessiert sind, diese Angelegenheit diskret zu erledigen.«

»Diskret?«

»Ja.«

»Wo ist Margaret? Und Gavin McMaster?«

»Sie wurden heute Morgen in zwei verschiedene Maschinen nach Australien gesetzt.«

»Ich glaube Ihnen nicht.«

»Was Sie glauben oder nicht glauben, spielt für mich keine Rolle. Ich beantworte nur Ihre Fragen.«

»Was ist mit den Knochen?«

»Sie wurden selbstverständlich konfisziert, um sie sicher zu verwahren. Die Indonesier haben die Ausgrabungsstätte geschlossen.«

»Mit welcher Begründung?«

»Immerhin ist es ihre Höhle.«

»Was ist mit meinen DNA-Proben aus dem Hotelzimmer, in den Lozenges?«

»Sie wurden ebenfalls konfisziert und anschließend vernichtet.«

Paul blieb ruhig im Bett sitzen. Er sah den Mann an, stellte sich seinen Schädel unter den dünnen Hautschichten vor. Er wusste, dass all seine Knochen glatt und dünn sein würden, kaum Markierungen von Muskelverbindungen aufweisen würden. Ein perfektes, graziles Skelett.

»Wie sind Sie auf die Straße gekommen?«, erkundigte sich der Mann jetzt.

»Ich bin hinuntergegangen.«

»Und wieso nackt?«

»Ich war der Meinung, das könnte meine Chancen vergrößern.«

»Erklären Sie das.«

»Ich wusste, was sie wollten«, sagte Paul. »Und ich blutete sehr stark. Nacktheit war der einfachste Weg, ihnen zu zeigen, dass ich nicht bewaffnet war und folglich die Proben nicht bei mir hatte. Mir war klar, dass man mich verfolgen würde.«

»Es war sehr klug von Ihnen, Mister Carlsson, diese Proben im Hotelzimmer zu lassen.« Der Mann im Anzug stand auf, offenbar von Pauls Antworten zufriedengestellt. »Sie haben sich also gedacht, es wäre besser, ihnen die Proben einfach zu überlassen?«

»Ja«, sagte Paul.

Der Mann verabschiedete sich mit einem Nicken, drehte sich um, verließ das Zimmer und schloss die Tür hinter sich.

»Die meisten jedenfalls«, murmelte Paul, als er gegangen war.

Auf dem Weg zum Flughafen befahl Paul dem Taxifahrer anzuhalten. Er zahlte den Fahrpreis und stieg aus. Dann fuhr er mit einem Bus nach Bengali und von dort mit einem Taxi nach Rea.

In Rea stieg er in einen Bus, und während der Fahrt rief er ganz unvermittelt: »Halt!«

Der Fahrer bremste. »Entschuldigen Sie bitte«, erklärte Paul. »Ich habe etwas vergessen.« Er stieg aus dem Bus aus und ging zu Fuß zurück in die Stadt, wobei er nach einem Verfolger Ausschau hielt. Aber er sah niemanden, auch keinen Wagen, der ihm folgte.

Sobald er die Stadt erreicht hatte, ging er in eine ganz bestimmte der kleinen Seitenstraßen. Er fand ihn sofort: den Blumentopf mit dieser merkwürdig pinkfarbenen Pflanze. Der Blumentopf, dessen Aussehen und Standort er sich genau eingeprägt hatte, als er blutüberströmt aus dem Hotelzimmer gekommen war. Er machte Anstalten, die Erde aus dem Topf zu kratzen.

Eine alte Frau schrie ihn an, während sie aus ihrem Haus kam. Er hielt ihr Geld hin. »Für die Pflanze«, sagte er. »Ich liebe Blumen.« Sie verstand vielleicht kein Englisch, aber sie verstand die Bedeutung von Geld.

Er ging weiter, den Topf mit der Pflanze unter den Arm geklemmt. James hatte in vielen Dingen recht gehabt. In einigen aber hatte er sich geirrt. Es waren keine hundert Adams, nein.

Nur zwei.

Und beide von der Australoiden-Schöpfung, als kämen sie aus einer Parallelwelt.

Aber warum sollte Gott zwei Adams erschaffen? Darüber hatte Paul nachgedacht. Er war zu dem Schluss gekommen, dass Er es gar nicht getan hatte.

Zwei Adams.

Zwei Götter.

Einen auf jeder Seite der Wallace-Linie.

Paul stellte sich vor, dass es als eine Art Wettkampf begonnen haben könnte. Eine Linie im Sand; dann das Warten darauf, wessen Schöpfung am Ende dominierte.

Paul konnte die Last verstehen, die Abraham auf den Schultern gefühlt haben musste, als er Zeuge wurde, wie eine Religion geboren wurde.

Während Paul weiter durch die Straßen schlenderte, wühlte er mit den Fingern tiefer in der Erde des Blumentopfes. Schließlich fand er den Lozenge und zog ihn heraus. Es war eine Probe, die kein Auswertungsteam jemals in die Finger bekommen würde. Dafür würde er sorgen.

Er schob sich die letzte verbliebene DNA-Probe der Knochen von Flores in die Tasche.

Dann kam er an einer Frau vorbei, die in einem Türrahmen stand, einer alten Frau mit wunderschönen Zähnen, Zähne, von denen Zahnärzte träumen mochten. Sie erinnerte ihn an jemanden. Er dachte an die Knochen in der Höhle und an die seltsamen Menschen, die einst auf dieser Insel gelebt und Werkzeug aus Stein angefertigt hatten.

Er gab ihr den Blumentopf. »Ein Geschenk für Sie«, erklärte er.

Dann hielt er ein Taxi an und stieg ein. »Bringen Sie mich zum Flughafen.«

Während das alte Taxi über die staubigen Straßen rumpelte, nahm Paul seine Augenklappe ab. Er sah, wie der Fahrer einen Blick in den Rückspiegel warf und dann angewidert zur Seite sah.

»Sie haben gelogen, verstehen Sie?«, erklärte Paul dem Fahrer. »Was die irreversible Komplexität des Auges angeht. Oh, es gibt durchaus Möglichkeiten.«

Der Fahrer drehte das Radio laut und blickte starr geradeaus. Paul nahm den Verband ab. Er verzog das Gesicht, als er sein Auge freilegte, den weißen Mull in langen Streifen herunterzog, während der Schmerz in seinem Schädel explodierte. Es war ein stärkerer Schmerz, als er ihn jemals in seinem Leben empfunden hatte, wie eine glühend weiße Supernova in seinem Kopf. Der Mullverband lag in einem kleinen blutigen Haufen auf dem Rücksitz neben ihm.

»Ein Prophet ist jemand, der glühend empfindet«, erklärte er und schob den Lozenge in seine leere Augenhöhle.

Teil Drei

»Die Natur erschafft nichts umsonst.«

ARISTOTELES

13

Gavin trat ins Tageslicht und spie Blut auf den sonnengebleichten Beton. Das hier war New South Wales, und der Lärm der startenden und landenden Jets war überwältigend.

Er musterte die Gesichter am Eingang des Flughafens, suchte nach Vertrautem, nach Unbekanntem, nach Auffälligem. Er sah Leute kommen und gehen. Er sah Taxis, Busse und Autos. Menschen, die es eilig hatten, die lachten oder frustriert waren. Menschen, die Koffer, Reisetaschen oder Kinder hinter sich herzerrten. Er stand da, beobachtete, sah aber niemanden, den er kannte. Er sah nichts, was seinen Argwohn erregt hätte.

Gavin nickte und akzeptierte schließlich als gegeben, was er zuvor nur vermutet hatte. Sie hatten sich nicht einmal die Mühe gemacht, ihn zu beschatten.

Ihm war klar, wie das gemeint war: als eine Beleidigung zum Abschied.

Er ging los und hatte zum ersten Mal das Gefühl, der Albtraum der letzten vier Tage könnte tatsächlich vorbei sein. Allmählich sickerte die Gewissheit in sein Bewusstsein, dass er in Australien war. Er war zuhause.

Unbewusst rieb er sich seinen geschwollenen Kiefer.

Natürlich war es sein Fehler gewesen. Die Schläge. Alles.

Er klappte sein Handy auf und tippte eine Nummer ein.

»Gavin«, meldete er sich. »Ich bin eingetroffen.« Er hörte kurz zu und fuhr dann fort: »Es sieht schlimm aus.«

Er redete eine weitere Minute, erklärte, was getan werden musste. Dann klappte er sein Handy zu und schob es wieder in die Tasche zurück. Es gab noch andere Anrufe zu erledigen. Er musste mit der Universität und der Botschaft telefonieren, aber dazu hatte er im Moment nicht genug Energie. Dafür war immer noch Zeit genug. Es würde natürlich eine offizielle Anhörung geben, Ermittlungen und dann eine offizielle Stellungnahme zu allem, was geschehen war. Aber das lag alles nicht mehr in seinen Händen. Jetzt wollte er einfach nur in sein Büro. Sich auf das vorbereiten, was noch kommen würde.

Die Soldaten hatten ihm die Aktentasche und seine Unterlagen abgenommen. Von seinen verschiedenen Ausweisen war ihm nur sein Reisepass geblieben, und den hatten sie ihm auch nur gelassen, weil er ihn brauchte, um an Bord des Flugzeuges zu steigen. Die Soldaten waren selbst am Flughafen von Jakarta bei ihm geblieben. Sie hatten ihm die Handschellen erst abgenommen, als er in das Flugzeug gestiegen war.

Ein Bus hupte. Gavin schmeckte Blut im Mund und spie erneut aus. Der Speichel war hellrot wie der Saft der Betelnuss.

Die Schläge waren nicht geplant gewesen, und sie wären auch nicht nötig gewesen. Ein übereifriger Wachposten hatte gesagt: »Bewegung«, und hatte Gavin heftig gestoßen, durch den Flur in das Verhörzimmer. Diese Misshandlung hatte Gavin nicht gefallen, und er hatte dem Soldaten einen finsteren Blick über die Schulter zugeworfen. Der Mann hatte nur höhnisch gegrinst. Ein kleiner Fettkloß, vielleicht fünfundsechzig Jahre alt, mit einer flachen malaiischen Nase und einem Gesicht wie einer Faust.

Gavin war langsamer gegangen, hatte sich auf den nächsten Stoß vorbereitet und seine Schulter weggedreht, als er kam. Der Soldat hatte durch den Schwung sein Gleichgewicht verloren und war zu Boden gegangen. Dadurch war er vor den anderen gedemütigt worden, klar. Er hatte zugeschlagen, und unter seinem Fausthieb waren Gavins Lippen aufgeplatzt, und er war gegen die Wand geschleudert worden.

Es ist schwer, sich zu wehren, wenn man Handschellen trägt.

Aber er hätte es besser wissen müssen. Indonesien war kein Land, in dem man sich den Behörden widersetzen sollte. Außerdem waren die zu klein geratenen Polizisten immer die größten Arschlöcher, ganz gleich in welchem Land man sich befand.

Gavin winkte einem Taxi. Er stieg hinten ein und schlug die Tür zu.

»Kein Gepäck?«, erkundigte sich der Fahrer.

»Nein.«

»Wohin geht’s?«

Gavin nannte ihm die Adresse.

Der Fahrer wirkte skeptisch. »Eine weite Fahrt«, erklärte er.

»Und ein sattes Trinkgeld.«

Das Taxi fuhr los. Die Landschaft flog vorbei, und draußen wurden die Schatten immer länger. Als das Taxi vor den Büros der Universität hielt, war es bereits Abend, und der Campus leerte sich zusehends. Die meisten Fakultäten hatten bereits geschlossen. Dafür war Gavin dankbar.

Er bezahlte den Fahrer, stieg aus, ging über die Straße zum Eingang des Gebäudes, nahm die Treppe in den zweiten Stock, ging zu seinem Büro, schob den Schlüssel ins Schloss, trat ein und schaltete das Licht an. Dann schloss er die Tür und achtete sorgfältig darauf, sie hinter sich abzuschließen. Er drehte sich herum.

Der Umschlag auf seinem Schreibtisch wirkte deplatziert. Sein strahlendes Weiß schien irgendwie nicht hierherzupassen.

Gavin sank in seinen ledernen Drehstuhl und nahm eine Flasche guten Whisky aus der untersten Schublade seines Schreibtischs. Er hatte den einzigen Schlüssel zu diesem Büro. Also fragte er sich, was als Nächstes passieren würde. Es gab verschiedene Möglichkeiten, wie die Sache ablaufen konnte. Und dieser Umschlag war nicht da gewesen, als er sein Büro verlassen hatte.

Er schloss die Augen und dachte an Margaret und das Ausgrabungsteam.

Während seines Verhörs hatten die indonesischen Beamten sich alle Mühe gegeben, ihm unter die Nase zu reiben, wie viel Glück er gehabt hätte. Immer wieder hatten sie auf ihre extreme Nachsicht hingewiesen, auf ihre Freundlichkeit, dass sie ihn nicht all der vielen Verbrechen anklagten, derer er sich so offenkundig schuldig gemacht hatte, dass sie ihn nicht einsperrten, folterten oder mit Sodomisten zusammen in eine Zelle sperrten. Der leitende Vernehmungsbeamte hatte ihm gegenüber am Tisch gesessen und gesagt: »Wir sind ein nachsichtiges Volk, wir sind ein Land, das verzeiht, wir sind Indonesier.« Er hatte mit einem deutlichen Bahasa-Akzent gesprochen und seine gefalteten Hände vor sich auf den Tisch gelegt, so als würde er zu einem gnädigen und verzeihenden Gott beten. »Wir sind tolerant bis zur Beflissenheit. So tolerant, dass wir selbst unsere ureigenen Interessen vernachlässigen. Diese Toleranz wird von vielen Leuten als Schwäche angesehen. Sagen Sie mir, halten Sie uns für schwach?«

Gavin sagte nichts.

»Wir sind ein sehr freundliches Volk, und diese Freundlichkeit wird häufig von Fremden ausgenutzt. Sagen Sie mir, glauben Sie, dass wir freundlich sind?«

Schweigen. Ein Blutstropfen fiel von Gavins Lippe auf sein Hemd.

Der Vernehmungsbeamte schien seine Antwort zu verstehen. »Sie sind ein Glückspilz, Professor, weil Sie trotz Ihrer Verbrechen einfach nur ausgewiesen werden. Hätte ich zu entscheiden gehabt, hätte diese Strafe anders ausgesehen.« Er stand auf. »Sie werden hiermit des Landes verwiesen, und Ihr Forschungsvisum ist widerrufen.«

»Welche Verbrechen legt man mir zur Last?«, erkundigte sich Gavin.

»Versuchter Diebstahl von nationalem Erbe«, antwortete der Vernehmungsbeamte. »Das ist ein sehr schwerwiegendes Vergehen.«

»Ich hatte die erforderlichen Genehmigungen.«

»Das ist aber eigenartig«, erwiderte der Mann. »Es liegen keinerlei Genehmigungen in unseren Akten vor.«

Etliche Stunden später, als Gavin in einer dunklen Zelle saß, erzählten sie ihm auch die Sache mit James. Sie nannten das Ganze einen unglücklichen »Zwischenfall«. Man hatte seine Leiche in einem Hotelzimmer gefunden. Ein Einbruch, der schiefgegangen war. Ein junges Leben, das ein viel zu frühes Ende gefunden hatte. »Wir werden selbstverständlich nach dem Missetäter fahnden.«

Gavin wunderte sich, was wohl aus Paul geworden war, fragte jedoch nicht. Wo auch immer er war, Gavin konnte ihm nicht helfen. Er hoffte, dass dem Jungen nichts passiert war, denn er fühlte sich für Paul verantwortlich. So, wie er sich auch einmal in gewisser Weise für Pauls Vater verantwortlich gefühlt hatte.

Gavin trank einen großen Schluck Whisky.

Dann blickte er auf den Umschlag, der nicht hätte da sein dürfen. Sein Name stand darauf geschrieben, in einer Handschrift, die er schon seit sehr langer Zeit nicht mehr gesehen hatte. Er riss den Umschlag auf und nahm ein einzelnes Blatt Papier heraus. Ein Ticket fiel auf den Schreibtisch. Gavin warf einen Blick darauf. Es war ein Flugticket.

Er drehte das Blatt Papier um. Darauf standen zwei Worte: Kommen Sie. Gavin trank noch einen Schluck Whisky und konzentrierte sich auf das gar nicht mal unangenehme Brennen in seiner Speiseröhre.

14

Krankenhausweiß. Das weit entfernte Piepen eines Alarms.

Paul setzte sich auf, als die Krankenschwester das Zimmer betrat.

Sie war jung und blond, und in einer anderen Nacht und in einer anderen Situation hätte er sie vielleicht ganz hübsch gefunden.

»Sie haben ziemlich schwere Verletzungen davongetragen«, erklärte sie, während sie seine Krankenakte überflog.

Krankenhaus-Smalltalk, dachte Paul. Das war einer der Unterschiede zwischen den Krankenhäusern in den Vereinigten Staaten und denen in Indonesien.

Paul sagte nichts. Es gab nichts zu sagen.

Sie blickte von dem Klemmbrett hoch. »Hier steht, dass die Ausschälung im Ausland durchgeführt wurde?«

»Ja.«

»Wo?«

»Maumere.«

»Die Ärzte dort haben ihren Job ganz gut gemacht, aber offenbar hat sich kürzlich eine Entzündung gebildet. Wir geben Ihnen alle sechs Stunden eine intravenöse Infusion von zweihundertfünfzig Milligramm Penicillin. Es wirkt, Sie haben also Glück. Außerdem können Sie vier Milligramm Morphium bekommen, falls Sie das brauchen. Sie müssen danach fragen, aber wir geben es Ihnen ebenfalls intravenös, also wird es schnell wirken. Haben Sie große Schmerzen?«

»Ja.«

Sie spritzte eine Dosis Morphium durch die Kanülen. »Das sollte helfen.«

Er spürte die Wirkung bereits, als sie das Zimmer verließ. Eine wohlige Wärme, die sich in seinen Venen ausbreitete.

Er schlief. Und sah James, der über das Eis ging; der Himmel über ihm war schwarz von den vielen Zweigen.

Es schneite. Der Wind fuhr zwischen den Bäumen hindurch, während ein Köder vor ihm baumelte, schwankend im Wind. James lächelte, und seine Zähne waren hellrot von Betelnusssaft.

Ein Geräusch weckte Paul auf. Diesmal war es ein Mann, der das Diagramm am Ende des Bettes studierte. Ein Mann in einem weißen Arztkittel. Durch die Fenster hinter ihm sah Paul, dass es dunkel geworden war. Es war Nacht.

Der Mann bemerkte seinen Blick und lächelte. »Ich bin Dr. Harcoff. Wie fühlen Sie sich?«

»Ich weiß es nicht.« Das war eine ehrliche Antwort. Paul fühlte sich von allem irgendwie losgelöst.

Der Doktor nickte, als wenn er das verstehen würde. Sein Stethoskop schimmerte silbern. Und er trug eine silberne Uhr. »Sie haben recht üble Verletzungen davongetragen«, sagte Dr. Harcoff. »Aber abgesehen von dem körperlichen Trauma kann der Verlust eines Auges auch ein sehr großer, psychologischer Schlag sein. Wir haben Psychologen hier, die Ihnen helfen können, wenn das nötig sein sollte.«

»Nein«, antwortete Paul. »Es geht mir gut.« Immerhin lebte er, im Gegensatz zu James.

Der Arzt runzelte die Stirn und kritzelte etwas auf das Diagramm.

»In sechs bis acht Wochen kann ein Okularist Ihnen eine dauerhafte Prothese anfertigen. Im Moment haben wir Ihnen ein Provisorium eingesetzt.«

»Warum muss ich so lange warten?«

»Es gibt einen optimalen Zeitpunkt für einen solchen Eingriff. Hätten wir versucht, Ihnen vorher ein künstliches Auge anzupassen, wäre der Heilungsprozess noch nicht abgeschlossen. Und wenn wir zu lange warten, kann die Höhle schrumpfen, und es ist schwer, ein gutes, funktionelles Ergebnis zu bekommen.«

»Funktionell?«

»Ihre noch vorhandenen Augenmuskeln werden an einem beweglichen Implantat befestigt, so dass Sie fast normale Augenbewegungen haben. Das geschieht vor allem aus ästhetischen Gründen. Jetzt haben Sie nur eine Silikonprothese, die dafür sorgt, dass das Volumen der Augenhöhle erhalten bleibt.«

»Ist sie jetzt drin?«

»Ja.«

Paul nickte. Der Arzt trat näher, legte das Klemmbrett aufs Bett und löste die Bandagen von der Wunde. Er betrachtete sie einen Moment und legte die Bandagen dann wieder an.

»Sieht so aus, als würden von der ursprünglichen Verletzung einige äußere Narben zurückbleiben, aber die Wunde hat saubere Ränder und ist sehr gut vernäht worden. Die Augenformen sind bei den einzelnen Individuen sehr unterschiedlich, und Sie haben Glück. Um ehrlich zu sein, Okularprothesen scheinen bei Leuten mit Mongolenfalten in der Regel seltener aufzufallen. Bei Patienten mit hervorstehenden Augen ist es oft eine Herausforderung, ein natürliches Aussehen zu erzielen.« Er betrachtete Paul scharf. »Sie werden zwar eine diagonale Narbe über Ihrem Augenlid behalten, aber das künstliche Auge selbst sollte fast nicht auffallen. Wir können Ihre Augenfarbe perfekt nachahmen, und wenn wir fertig sind, ist der einzige Unterschied zwischen Ihrem neuen Auge und Ihrem alten der, dass Sie nicht damit sehen können. Tragen Sie eine Brille?«

»Nein.«

»Wie ist die Sehkraft Ihres gesunden Auges?«

»Gut.«

Der Arzt nickte. »Was das Silikon-Provisorium angeht, das Sie zurzeit haben, müssen Sie nur vorsichtig sein, wenn Sie sich in den nächsten Wochen die Augen wischen. Die meisten Leute tragen lieber eine dunkle Brille oder eine Augenklappe, bis das Provisorium durch eine richtige Prothese ersetzt worden ist. Denn das Provisorium sieht keineswegs natürlich aus.«

»Wann werde ich entlassen?«

»Wir werden Sie wegen Ihrer Infektion ein bisschen länger zur Beobachtung hierbehalten. Ich denke, ich kann Ihnen morgen genauere Auskunft geben. Haben Sie noch weitere Fragen?«

Paul schüttelte den Kopf.

»Gut. Ich kann Ihnen auch einen Schönheitschirurgen empfehlen, der sich später um Ihre Narben kümmert.«

»Nein, keine Schönheitsoperation. Narben stören mich nicht.«

Der Arzt nickte und verließ das Zimmer. Als er weg war, stand Paul auf und ging ins Bad. Er nahm den Ständer mit dem Infusionsbeutel mit. Vor dem Spiegel blieb er stehen. Er achtete darauf, sein verletztes Auge geschlossen zu lassen, und nahm vorsichtig den Verband ab, um den Schaden zu begutachten.

Er starrte sich an.

Sein Auge war am Arsch.

Die Narbe durchtrennte fast sein geschlossenes Lid, führte leicht schräg nach unten und hinterließ sogar einen Spalt in dem unteren Rand seiner Augenbraue. Jetzt erst wurde ihm klar, wie nah er dem Tod gewesen war. Hätte ihn das Messer ein bisschen tiefer erwischt …

Dann öffnete er das zerstörte Auge und starrte sich an.

Ein Auge war dunkel und durchdringend wie die Augen seiner Mutter. Das andere Auge war milchig weiß, das Auge eines Geistes.

Das Auge eines Toten.

Sie behielten ihn noch zwei Tage länger im Krankenhaus. Zeit genug, um den Dingen auf den Grund zu gehen. Genug Zeit, um darüber nachzudenken, an welchem Punkt die ganze Angelegenheit aus dem Ruder gelaufen war.

Mr. Lyons besuchte ihn am zweiten Tag. »Es tut uns allen so leid, was da passiert ist, Paul. Was für eine Tragödie!«

Nach und nach kamen auch die anderen Mitarbeiter aus dem Labor.

»Sie haben uns ganz schön Angst eingejagt.«

»Wir sind froh, Sie wieder hierzuhaben.«

»Die Ärzte werden Sie im Nu wieder auf die Beine bringen.«

Hongbin, sein Kollege aus dem Labor, spielte wie immer den Clown. »Eines Tages werden sie ein bionisches Auge erfinden«, sagte er. Dann beugte er sich vor. »Und dann sind Sie ganz vorn im Rennen«, flüsterte er.

Später am Abend kehrte Mr. Lyons zurück, diesmal in Begleitung eines Rechtsanwalts. Wieder ein Anzugträger. Sie schüttelten sich die Hände und machten sich miteinander bekannt. »Sie brauchen sich keine Sorgen wegen der Rechnung zu machen«, sagte der Anwalt. »Die Firma wird sämtliche Kosten übernehmen.«

Paul spürte, dass sie eine Reaktion von ihm erwarteten. »Danke«, sagte er.

Mr. Lyons sah irgendwie verändert aus.

Paul bemerkte es sofort.

Seine Miene war diesmal anders, sachlich und nüchtern. Das war es also. Die Befragung. Paul hatte darauf gewartet. Die beiden Männer setzten sich. Es ging alles sehr formell vonstatten. Sie stellten ihre Fragen.

»Können Sie beschreiben, was passiert ist, mit Ihren eigenen Worten?«

Also erzählte Paul die ganze Geschichte. Er erzählte, wie es gewesen war, wie es aus dem Ruder lief. Er erzählte von der Ausgrabung, von den Knochen, den Soldaten, dem Fluss. Er redete von dem Hotelzimmer und der Dunkelheit. Er sprach von der Kehle, die er wie eine Blechdose zerquetscht hatte, und erst in diesem Moment veränderte sich Mr. Lyons Gesicht erneut. Der Blick seiner Augen war anders; alles Geschäftliche war daraus verschwunden.

Dann sprach der Firmenanwalt es aus. Er sagte, was er nicht hätte sagen dürfen. Was die ganze Zeit im Raum gehangen hatte, was seine eigene Geschichte erzählte.

»Konnten Sie die Proben retten?«

Paul starrte ihn an. Durchbohrte ihn mit seinem gesunden Auge.

Die Frage war mit einem gewissen Druck gestellt worden, und Paul wusste plötzlich, dass ihr ganzes Gespräch bis zu dieser Frage nur ein Vorgeplänkel gewesen war. Es war nur die Vorbereitung für diesen einen Moment gewesen.

»Nein«, antwortete er. »Nein, man hat uns alles abgenommen.«

Die Männer nickten, als wären sie hocherfreut über seine Antwort. Dann beeilten sie sich, ihm die Hand zu schütteln.

»Ich freue mich darauf, Sie bald wieder bei der Arbeit zu sehen«, erklärte Mr. Lyons. »Und um es noch einmal zu wiederholen, es tut uns sehr leid, was passiert ist. Niemand sollte so etwas durchmachen müssen.« Die Männer gingen hinaus.

Später am Abend kam der Doktor zu einer letzten Visite herein. Er untersuchte Paul kurz und unterschrieb dann die Entlassungspapiere. Eine Stunde später fuhren ihn zwei Krankenschwestern in einem Rollstuhl zum Hauptausgang des Gebäudes. Das wäre die »Standardprozedur«, erklärten sie hartnäckig, als er meinte, er könne laufen. Vor dem Eingang des Krankenhauses wartete ein Taxi mit laufendem Motor. Er gab dem Mann hinter dem Steuer die Adresse seiner Wohnung.

Das Krankenhaus blieb hinter ihm zurück.

Paul lehnte sein Gesicht gegen das kühle Glas der Scheibe.

Eine Brücke. Wasser. Baltimore, ein Block mit Mietwohnungen. Der Wagen hielt vor dem Gebäude, in dem er wohnte. Er bezahlte den Fahrer und lief die Treppe hinauf, zwei Stockwerke.

Beim Hochsteigen begann sein Auge zu pochen. Nein, nicht mein Auge, sagte er sich. Sondern der Ort, wo sein Auge gewesen war. So wie dieser Ort, wo sein Leben gewesen war.

Das Provisorium fühlte sich schwer an, fremdartig, war kein Teil von ihm selbst. Ihm wurde schwindlig, und er blieb am oberen Ende der Treppe stehen, zwang sich, nicht ohnmächtig zu werden. Er überlegte, ob er ein Phantomgliedsyndrom hätte: Soldaten, die einen Arm oder ein Bein verloren hatten, schworen manchmal, dass sie es immer noch spürten, schworen, dass sie mit den Zehen wackeln könnten. Er fragte sich, ob das auch auf Augen zutraf. Würde er irgendwann schwören, er könnte etwas sehen, was eigentlich gar nicht da war? Was würde er überhaupt mit seinem Geisterauge sehen können?

Paul öffnete seine Wohnungstür und ging hinein. Er hängte die Schlüssel auf den Haken neben der Tür. Dann ging er in die Küche, füllte einen großen Becher mit Wasser und tränkte seine Pflanzen, die ganz offensichtlich vertrocknet waren. Er hatte in jener ersten Nacht, in der er zurückgekehrt war, keine Zeit gehabt, sich um sie zu kümmern. In jener Nacht, in der er noch nicht zum Krankenhaus gefahren war.

Als er nachhause gekommen war, direkt vom Flughafen.

Seine Nachbarin hatte die Augenklappe gesehen und war entsetzt gewesen. »Was ist passiert?«, hatte sie gefragt.

»Sie sollten mal meinen Widersacher sehen«, hatte Paul erwidert.

Jetzt ging er zu seinem Medizinschrank, lehnte sich einen Moment an das Waschbecken und wartete, bis die Welt aufhörte zu schwanken. Dann öffnete er die Pillendose und da, ganz unten in der Dose, wo er ihn vor vier Tagen versteckt hatte, fand er ihn.

Den Lozenge.

15

Baltimore befindet sich halb im Wasser und halb auf festem Land.

Die Stadt liegt am westlichen Ufer des Chesapeake, wo der Patapsco River mit ihm zusammenfließt, am mittleren Arm der Großen Bucht. Obwohl es mehr als fünfzig Meilen bis zum Ozean sind, führen die Highways dieser Gegend an zwei Stellen über Salzwasserkanäle. Es gibt Ebbe und Flut, Watt und Möwen. Aus den Untiefen ragen Schiffswracks heraus wie die Knochen von Titanen. Hier hat der Ozean sich die Mühe gemacht, landeinwärts zu wandern. Und zwar recht nachdrücklich.

Baltimore ist eine Stadt der Brücken. Die gewaltige Francis Scott Key Bridge erstreckt sich vierspurig von Ufer zu Ufer, mehr als dreißig Meter über den Fluten. Im Osten von Baltimore, in Sparrows Point, teilt sich das Land selbst in eine Reihe von Halbinseln, die sich meilenweit in die Bucht erstrecken. Auf einer Landkarte bildet die Küstenlinie eine zerklüftete Signatur – mit spitzen Fingern aus Felsen und Erde und Marschen sowie den Mündungen zahlloser winziger Wasserstraßen. Es ist ein Ort mit uralten, rostigen Mühlen, verstaubten Schlackehaufen und einer reichen Fauna. Es ist ein Ort am äußersten Rand von allem.

Und in der Ferne, an einem der entlegensten Landfinger, am Rand des Randes, liegt Westing.

Es ist ein altes Industriegelände. Eine Gegend, in der einmal Eisen und Stahl produziert und gute Renditen erzielt wurden. Ein Ort direkt am Wasser.

Die Tore sind mit verrostetem Maschendraht versehen. Stacheldraht erstreckt sich über einem eingefallenen Zaun, der neben der Straße fast im Gestrüpp verschwindet. Kleine Büsche wachsen aus überwucherten Gräben.

Das Wachhäuschen steht direkt hinter den offenen Toren. Für die nicht Eingeweihten: Dieses Grundstück sieht äußerlich genau nach dem aus, was es einmal gewesen ist. Aber jetzt ist es ein industrielles Relikt, ein sterbendes Gebilde, ein Ort aus der Vergangenheit. Kein Straßenschild verrät, wo man sich befindet. Und auf jedem Fleckchen Erde versuchen Pflanzen Fuß zu fassen. Für die örtliche Flora ist das hier die Postapokalypse. Das Leben kämpft sich den Weg zurück aus der Vergessenheit des Betons.

Aber hinter dem einsamem, humorlosen Wachposten, ein Stück weiter die Straße hinauf und hinter der Kurve, zeigt sich die tiefere Natur dieses Ortes, die plötzlich Teil eines anderen Zeitalters zu sein scheint.

Als Paul den Gebäudekomplex zum ersten Mal sah, wusste er es sofort.

Es war ein Ort aus Glas und schwarzer Magie.

Westing, das sich in hellem Tageslicht versteckte.

Paul parkte seinen Wagen auf dem für ihn reservierten Platz und stellte den Motor ab. Er holte tief Luft und lauschte der Stille in seinem Fahrzeug. Sein Kopf schmerzte. Alles tat ihm weh. Er blinzelte. Dann stieg er aus und ging die Betonstufen zum Eingang des Gebäudes hinauf. Vom Tor aus sah es nach gar nichts aus, wie ein verlassenes Industriegebäude. Hier jedoch, auf der anderen Seite der Kurve, war es hypermodern. Es bestand aus Glas, war geräumig, hatte sechs Stockwerke – ein Gebäude aus einer Zukunft, die vielleicht niemals kommen würde.

Er hielt dem Wachposten am Empfangstresen seinen Ausweis hin und drückte auf den Aufzugknopf. Der Wachmann schien beim Anblick von Pauls lederner Augenklappe zu stutzen, sagte jedoch nichts.

Es klingelte. Der Aufzug kam.

Paul stieg im zweiten Stock aus und ging den vertrauten Weg durch den Flur.

Eine Sekretärin, ihr Name war Julia, wie er glaubte, lächelte ihn an, als er vorbeiging. »Willkommen daheim«, sagte sie.

»Danke«, antwortete er. »Es ist gut, wieder hier zu sein.«

Er war schon fast an ihr vorbei, als sie ihm hinterherrief: »Wir haben Ihnen die Post auf Ihren Schreibtisch gelegt.«

Er erreichte sein Büro und zögerte kurz an der Schwelle, bevor er die Tür aufstieß und eintrat. Es kam ihm vor, als wäre er schon Monate nicht mehr hier gewesen, vielleicht sogar Jahre. Können es wirklich nur ein paar Wochen gewesen sein? Das kam ihm unmöglich vor. Seit seinem letzten Aufenthalt hier hatte sich so viel verändert. Er war jetzt ein anderer Mensch.

Das Licht in seinem Büro flammte automatisch auf, ausgelöst durch Bewegungsmelder, die Paul niemals hatte aufspüren können. Die einzige Möglichkeit, das Licht zu löschen, bestand darin, sehr lange vollkommen ruhig sitzen zu bleiben. An manchen Tagen glaubte Paul, diese Zeitspanne betrüge zehn Minuten; an anderen Tagen kam ihm die benötigte Zeit wie eine Stunde vor. Die anderen Wissenschaftler beschwerten sich häufig darüber. Das Licht und die Bewegungsmelder waren ein häufiges Gesprächsthema im Laboratorium. »Um diese verdammten Lichter anzulassen, muss man mit den Armen in der Luft herumfuchteln«, sagte einer und fügte hinzu: »Wie ein verdammter Gockel.«

Paul dagegen mochte die Dunkelheit. Manchmal war er vollkommen in seine Arbeit vertieft und tippte auf seinem Computer. Dann kam ein lautes Klicken, das Licht ging aus, und er saß im Dunkeln, vor dem leuchtenden Computerbildschirm. Er hatte sich staunend in dem Raum umgesehen. Dunkelheit war ein Geschenk.

Jetzt stellte er seinen Aktenkoffer ab und betrachtete den gewaltigen Stapel von Dokumenten auf seinem Schreibtisch. Er hob den Haufen hoch und blätterte seine Post durch. Hauptsächlich handelte es sich um Magazine. Prinzipien der Biologie, Theist-Informatik, Materialien und Methoden, Design Interpretation, Die Gebote – Eine Monatsschrift. Es waren Branchenmagazine, die er zwar nie bestellt hatte, die aber aus unerklärlichen Gründen plötzlich hier hereinflatterten, nachdem er ein eigenes Büro mit seinem Namen an der Tür bekommen hatte.

Er warf den ganzen Stapel in den Mülleimer und setzte sich.

Es war warm in seinem Büro. Er lockerte seine Krawatte und öffnete den obersten Knopf seines weißen Hemdes, während er sich umsah. Der Raum war die reinste Karikatur eines Büros, fand er.

Die Möblierung bestand aus typischen Büromöbeln, die viel zu klein für ihn waren. Er hatte sie aus einem Katalog bestellt. Die Wände waren in typischer Bürofarbe gestrichen. Er stellte sich vor, dass auf der Dose mit der Farbe das Wort »Büro« aufgedruckt wäre, als Signal für die Einkäufer der Firmen. Sie haben ein Büro, das gestrichen werden muss? Hier, nehmen Sie diese Farbe.

Der Raum hatte kein Fenster, und dafür war er dankbar. Das unterschied ihn von dem Zimmer im Krankenhaus.

Ebenso wie die Bücher – überall standen Regale mit Büchern. Sie waren sogar fein säuberlich in den Ecken aufgestapelt; Bücher über Anatomie, Paläontologie, Archäologie und Genetik; Bücher über den Peking-Menschen und Jane Goodall und die subatomare Struktur des Atoms. Bücher über Mus musculus.

Abgesehen von den Büchern war der einzige Schmuck in dem Raum ein Hundeschädel, der mit Paraffin überzogen war und auf der Ecke seines Schreibtisches stand.

»Ich bin zuhause«, sagte er zu sich und vergrub sein Gesicht in den Händen.

Knochen sind schwer. Sie haben Substanz. Und alle Knochen in Westing hatten eins gemeinsam: Sie hatten einmal einem lebenden Wesen gehört, aber wenn Paul sie sah, existierte dieses Wesen nicht mehr.

Es war später Nachmittag, und Paul saß an seinem Computer, starrte auf die Bilder auf dem Bildschirm.

Ein Mausklick, und neue Bilder tauchten auf. Er studierte sie einen Moment, verglich sie dann mit dem Bild in seinem Kopf. Er klickte erneut. Das machte er jetzt seit Stunden.

Neue Bilder tauchten auf. Er scrollte weiter.

Auf dem College hatte er eine Faszination für Schädel entwickelt. Er verbrachte Stunden damit, die Fotos anzustarren: Homo habilis, Homo ergaster, die zahlreichen und unterschiedlichen Australopitheci. Jede Art hatte ihren eigenen Holotypus im Museum – die Reste eines einzigen, diagnostischen Individuums sollten die gesamte Spezies repräsentieren. Alle zusätzlichen Exemplare existierten definitionsgemäß nur als Abweichung von diesem Holotypus und wurden in gewisser Weise von ihm definiert. Paul erreichte schließlich einen Punkt, wo er nicht nur die Spezies erkannte, sondern auch die einzelnen Exemplare selbst. Das Taung-Kind, Sangiran17 und Atapuerca 5. Er erkannte sie auf den ersten Blick. Da war zum Beispiel das rätselhafte Lusaka-Exemplar: der Holotypus für eine seltene anthropologische Spezies, deren gesamte Existenz in der wissenschaftlichen Literatur ausschließlich auf der Interpretation eines einzelnen Unterkieferknochens beruhte. Manchmal waren der ganze Holotypus und das Ausstellungsstück identisch …

In einer Vorlesung hatte ein Professor einmal gefragt, ob jemand den Schädel bezeichnen könne, der vom Projektor auf die Leinwand geworfen wurde. Paul hatte die Hand gehoben. »Das ist Amud 1«, hatte er geantwortet. Der Professor hatte überrascht geblinzelt. Er hatte als Antwort »Neandertaler« erwartet. Die Neandertaler waren eine uralte Population von Menschen gewesen, die einst über ganz Europa, Westasien und den mittleren Osten verbreitet war. Sie waren eine ethnische Gruppe. »Verschiedenartig«, hatte der Professor gesagt, »aber nicht mehr länger existent.«

Ob ihre Art ausgestorben oder in anderen aufgegangen war, darüber wurde längst nicht mehr debattiert. Ihre Gene kamen nur sehr geringfügig in den meisten Völkern nördlich des Roten Meeres vor; es war eine kleine, aber durchaus messbare Beimischung, die unterschiedlich interpretiert wurde.

Im Sommer zwischen seinem Conditia und seinen beiden ersten Jahren an der Universität war Paul auf Reisen gegangen und hatte ein halbes Dutzend Museen besucht, weil er die Knochen selbst in Augenschein nehmen wollte. Er hatte bereits gelesen, was andere Wissenschaftler davon hielten. Er hatte ihre Theorien verinnerlicht, wusste, dass sie sich im Laufe der Zeit gewandelt hatten und auch sehr wahrscheinlich wieder ändern würden. Nur die Knochen selbst waren unveränderlich.

In seinem zweiten Anatomiejahr hatte derselbe Professor am Anfang der Vorlesung fünf verschiedene Schädel auf einen Tisch gelegt.

»Jeder dieser Schädel wurde auf einem anderen Kontinent ausgegraben«, erklärte der Professor. »Ich möchte, dass Sie mir sagen, von welchem Kontinent welcher Schädel kommt.«

»Wie alt sind sie?« Offenbar suchte der Frager nach einem Hinweis.

»Sie sind alle relativ jung; der älteste stammt aus der Zeit um etwa tausendachthundert. Und dieser hier«, der Professor tippte auf den Scheitel eines der Schädel, »ist nur ein paar Jahrzehnte alt.«

Er musterte seine Studenten. Vor jeden Schädel hatte er ein kleines Pappschild gelegt, mit der Schrift nach unten, so dass die Studenten sie nicht lesen konnten.

»Das ist keine Fangfrage. Jeder dieser Schädel gehört zu einem der fünf großen Rassetypen«, fuhr er fort. »Weisen Sie jedem Schädel die Namen der Kontinente zu. Sie haben fünf Minuten Zeit.«

Die Studenten starrten die Schädel an. Sie verließen ihre Pulte und gingen nach vorn, hoben die Schädel hoch und wogen sie in den Händen. Die Schädel sahen sich im weitesten Sinne ähnlich, aber es gab Unterschiede. Die Formen der Kiefer unterschieden sich, ebenso wie die der Zähne, der Schläfenbeine oder der Wangenknochen. Allerdings war schwer zu sagen, wie sich diese Knochenunterschiede auf die Form des weichen Gewebes auswirken würden.

Jeder der Studenten schrieb seine Antwort auf eine kleine weiße Karte.

Am Ende der Vorlesung drehte der Professor die Schilder herum und verriet, woher die Schädel stammten. Einer war aus Europa und einer aus Afrika, die anderen aus Asien, Australien und dem amerikanischen Kontinent.

Nur Paul hatte alle richtig zugeordnet.

»Wie haben Sie das gemacht?«, wollte der Professor wissen.

»Ich weiß es nicht genau«, antwortete Paul. Und er wusste es wirklich nicht. Vielleicht hatte er ja nur Glück gehabt.

»Man kann Computerprogramme dazu benutzen«, meinte der Professor. »Man kann ein Dutzend craniografische Messungen an verschiedenen Punkten rund um den Schädel vornehmen und dann die Zahlen in dieses Programm eingeben. Den Rest erledigt die Software. Sie spuckt am Ende die Ethnie aus, normalerweise mit einer sehr hohen Treffergenauigkeit. Aber für das bloße Auge ist das manchmal schwer zu erkennen, es sei denn, man hat ein besonderes Talent dafür. Bei manchen Menschen kann das Auge dieselben komplizierten Berechnungen anstellen wie der Computer.« Er sah Paul anerkennend an. »Manchmal ist das Auge sogar besser.«

Paul nickte. Der Professor wandte sich wieder dem ganzen Kurs zu. »Es gibt eine einfache Faustregel, auch wenn sie nicht immer funktioniert. Sollten Sie jemals in die Lage kommen, eine schnelle, gründliche Einschätzung abgeben zu müssen, können Sie sich dieser Faustregel bedienen. Wenn Sie sich einen Schädel zum ersten Mal ansehen, dann fragen Sie sich, was das Erste ist, was Ihnen auffällt. Das Allererste. Was springt Ihnen förmlich in die Augen? Ist das Erste, was Sie bemerken, die Nase, die mittlere Gesichtsregion hier«, er tippte mit einem Lineal auf einen der Schädel, »dann ist der Schädel sehr wahrscheinlich kaukasischen Ursprungs. Fallen Ihnen zuerst die Wangenknochen auf, ist die Wahrscheinlichkeit hoch, dass der Schädel aus dem ostasiatischen Raum stammt. Ist es der Mund, ein auffälliges Hervorstehen des unteren Nasenbereichs, dann kommt der Schädel wahrscheinlich aus Afrika. Also denken Sie daran: Kaukasier – die Nase, Asiaten – die Wangenknochen, Afrikaner – der Mund. Und vergessen Sie nicht, dass Sie, wenn Sie diese Methode benutzen, in etwa vierzig Prozent der Fälle danebenliegen.«

Jetzt saß Paul am Schreibtisch in seinem Büro und starrte auf den Computermonitor. Er scrollte durch die Bilder. Auf der Festplatte seines Computers hatte er Fotos von allen bedeutenden anthropologischen Exemplaren gespeichert, die in den letzten sechzig Jahren gefunden worden waren. Er suchte nach einem Schädel, der dem ähnelte, den er in Liang Bua gesehen hatte. Er scrollte bis zum Ende, bis es keine Schädel mehr gab, die er hätte betrachten können. Der Bildschirm war leer. Keiner der Schädel war auch nur annähernd klein genug.

Nichts glich dem von Liang Bua.

Er starrte auf den Bildschirm, und seine Gedanken schweiften ab.

Im Knochenraum von Westing gab es viele Schädel. Einige von ihnen besaßen ein fantastisches Alter, andere waren nur ein paar hundert Jahre alt. Paul konnte die Schädel nicht ansehen, ohne sich an die Faustregel seines Professors zu erinnern: Was springt Ihnen ins Auge? Und wie bei fast allen solchen Faustregeln waren es die Ausnahmen, die die interessantesten Informationen lieferten.

Es gab ein lautes Klicken, und dann wurde es dunkel im Raum. Das einzige Licht kam von dem schimmernden Computerbildschirm.

Die Dunkelheit war wie ein Geschenk.

16

»Du wirst dir noch sämtliche Arterien verstopfen, wenn du weiter diesen Mist in dich hineinstopfst.«

Paul folgte Hongbin in den Speisesaal, eine Papiertüte in der Hand. Sie setzten sich zu einer Gruppe von Forschern. Fünf Wissenschaftler aus allen möglichen Ecken der Welt grüßten ihn, und alle aßen vollkommen Unterschiedliches. Der Esstisch nahm eine Ecke des kleinen verglasten Raumes ein. Es war viel zu hell hier, und es roch nach Desinfektionsmitteln. An einer Wand waren Automaten aufgestellt, die andere war mit Postern gepflastert. Ein großes Schild ermahnte sie: Waschen Sie gründlich Ihre Hände, bevor Sie essen. Darunter erinnerte ein kleines Schild daran: Westing ist eine nichtkirchliche Einrichtung. Das war sowohl eine Aufforderung, im Pausenraum nicht über Religion zu diskutieren, als auch ein Unterscheidungsmerkmal, seit sich die kirchlichen Labors in den letzten Jahren weltweit ausgebreitet hatten. Paul aß seinen üblichen Burger mit Pommes frites.

»Besser als der Mist, den du isst«, antwortete Paul auf Hongbins Bemerkung.

»Das hier nennt man eine ausgewogene Ernährung«, erwiderte Hongbin. »Du solltest es irgendwann einmal probieren.«

»Ausgewogen? Du isst nur Chinesisch.«

»Eine Milliarde Brünette können sich nicht irren«, entgegnete Hongbin.

Früher wären die Scherze noch weitergegangen. Möglicherweise hätte man sogar Mütter mit einbezogen. Aber sie fassten ihn immer noch mit Glacéhandschuhen an. Pauls Erfahrungen hatten ihn verändert, als wäre er aus der Wildnis zurückgekehrt oder aus dem Krieg und hätte Dinge gesehen, über die er nie reden würde.

»Wenn du richtiges Essen zu dir nehmen würdest«, nuschelte Paul, den Mund voller Pommes, »dann würde ich allerdings einen Herzinfarkt bekommen.« Er trank einen Schluck Cola.

»Noch ein Grund, warum ich mich an das Gewohnte halte. Ich möchte nicht für deinen ohnehin unausweichlichen Herz-Kreislauf-Kollaps verantwortlich gemacht werden.« Hongbin hob seinen weißen Styroporbecher in Pauls Richtung. »Auf deine Gesundheit«, sagte er und sog dann schlürfend an dem Strohhalm.

»Auf meine Gesundheit.«

»Da wir gerade von Gesundheit reden, hast du schon mit jemandem vom Sequenzierungslabor geredet?«

»Worüber?«

»Über alles.«

»Ich bin noch nicht oben gewesen«, antwortete Paul. In den zwei Wochen nach seiner Rückkehr hatte er sich hauptsächlich in seinem Stockwerk aufgehalten.

»Also hast du das von Charles noch nicht gehört?«

»Was ist mit ihm?«

»Er kommt nicht mehr zurück.«

Paul runzelte die Stirn. »Ich wusste gar nicht, dass er weg gewesen ist.«

Hongbin schob sich ein paar Nudeln in den Mund. »Er macht eine Art verlängerten Urlaub«, sagte er.

»Da habe ich aber etwas anderes gehört«, warf Makato ein.

»Was hast du denn gehört?«

»Etwas ganz anderes«, meinte Makato. »Angeblich hatte er einen Nervenzusammenbruch.«

Der merkwürdige Charles. Paul biss von seinem Burger ab und dachte über diese Information nach.

Auf der langen Parabel der Glockenkurve kamen wirklich seltsame Dinge vor.

Zum Beispiel eine Kreatur wie Charles.

»Wie lange ist er schon weg?«, wollte Paul wissen.

»Kurz bevor du zurückgekommen bist.«

Sie beendeten ihre Mahlzeit. Paul zerknüllte die Papiertüte und warf sie unterwegs in den Mülleimer. »Ich komme gleich nach«, sagte er zu ihnen, bückte sich und tat, als müsste er seine Schnürsenkel neu binden.

Für Paul hatten die letzten zwei Wochen vor allem darin bestanden, sich zu verstellen. Er fuhr jeden Morgen zur Arbeit, tat so, als wäre das Leben ganz normal, und zog seine Karte durch den Leser an den Sicherheitstüren, als hätte sich nichts geändert. Er nickte den Leuten zu, die ihm auf den Fluren begegneten, und tat so, als führte er sein altes Leben weiter.

Und er wartete.

Wartete darauf, dass der Strom der Genesungskarten in pastellfarbenen Umschlägen versiegte. Wartete auf ein Ende der Anrufe. Wartete darauf, dass keine Leute mehr kämen, die ihm alles Gute wünschten, die ihn besuchten, die sich nach langer Zeit wieder meldeten.

Sie kamen in sein Büro, schüttelten ihm die Hand, sagten, wie glücklich sie wären, ihn wieder dazuhaben. Makato hatte ihm ein Geschenk gebracht, eine kleine Bambuspflanze, die in einer engen Spirale gewachsen war. Sie sagten, wie leid es ihnen getan hätte, von seiner Verletzung zu hören. So nannten die meisten es: seine Verletzung. Nur Hongbin hatte von seinem Auge gesprochen und gesagt: »Ehrlich, die jungen Chicas haben eine Schwäche für Piraten.«

Das hatte Paul ein Lächeln entlockt. Hongbin.

Hongbin, untersetzt und muskulös, Hongbin, der von seinen Eltern, Ärzten, außerhalb von San Diego großgezogen worden war. Er war so durch und durch Amerikaner, dass er es nicht einmal für nötig befand, seinen Namen zu assimilieren. Er hätte es vielleicht getan, als er noch jünger gewesen war. Vielleicht hätte er sich dann Henry genannt oder Harry oder Benny. Aber jetzt nicht mehr. Er war einfach nur Hongbin.

Paul akzeptierte die Karten und die Geschenke. Er wartete darauf, sich wieder anzupassen, wieder mit der Tapete zu verschmelzen.

Die Nachrichten von dem Geschehenen waren ihm vorausgeeilt. Die Geschichte war so gut kommunizierbar gewesen wie jeder beliebige Virus und von rein zufälligen Kontakten weitergegeben worden. Er erfuhr, dass die Leute gehört hatten, es hätte einen Raubüberfall in Indonesien gegeben, einen Einbruch in einem Hotel, und dass die Situation dann irgendwie außer Kontrolle geraten wäre. Er erfuhr, dass die Leute glaubten, es hätte einen Kampf gegeben, und ein Forscher wäre dabei gestorben. Er hörte, dass die Leute glaubten, die Polizei hätte den Angreifer getötet. Vielleicht hatte Westing selbst diese Geschichte erfunden, oder aber die Geschichte hatte sich selbst geschrieben, hatte sich von den wasserlöslichen Tatsachen abgesondert und war zu dem geworden, was sie war, etwas so Logisches und Nachvollziehbares, dass es natürlich genauso passiert sein musste. Selbstverständlich.

Paul widersprach der allgemein akzeptierten Version nicht. Es war einfacher, sie durchgehen zu lassen. Vielleicht gab es ja wirklich gar keine großen Verschwörungen auf der Welt. Vielleicht wurden die Geheimnisse der Welt auf diese einfache Art und Weise verborgen.

Paul nickte und sagte immer die richtigen Dinge.

»Es geht mir gut«, sagte er allen, die kamen, um ihn zu sehen. »Ich werde mich erholen. Vielen Dank.«

Und er wartete auf seine Chance.

An einem Nachmittag war Brandon aus dem ersten Stock bei ihm vorbeigekommen, und sie hatten über Sport geredet. Es fühlte sich normal und vertraut an, über Sport zu reden. Es war ein sehr tröstliches Skript, und sie kannten beide ihren Text.

»Die Patriots«, sagte Brandon. »Ich habe da so ein Gefühl.«

Paul nickte. »Könnte sein.«

»Ja, das ist das Jahr«, sagte Brandon. »Glauben Sie mir, die sind fällig.«

Dann konnten sie beide eine Minute lang so tun, dass es vielleicht auf diese Weise funktionieren würde.

Paul hatte seine Schnürsenkel neu gebunden und richtete sich wieder auf. Dann ging er zur Treppe und warf einen Blick zurück, um sich davon zu überzeugen, dass ihn niemand beobachtete.

Der größte Teil des zweiten Stockwerks wurde vom Osteo-Labor mit Beschlag belegt. Im ersten Stock waren die Büros der Techniker und die Vorratsräume sowie die Zimmer der Sekretärinnen, die Konferenzräume und die der Computerspezialisten.

Der dritte Stock jedoch gehörte der DNA. Das war deren ganz spezielles Reich.

Paul stieg die Treppe hoch und ging durch die Türen zum dritten Stock. Er nickte einer Wissenschaftlerin zu, deren Namen er nicht kannte. Die Frau warf ihm einen seltsamen Blick zu, sagte jedoch nichts.

Er ging durch die Flure, prägte sich deren Lage ein, zählte die Türen und Ausgänge, merkte sich, wo die Lesegeräte für die Ausweise waren. Der dritte Stock hatte ein eigenes, internes Sicherheitssystem, und sein derzeitiger Ausweis verschaffte ihm nur Zugang zum äußeren Zirkel. Das innerste Heiligtum war für Paul unerreichbar.

Dann ging er die Treppe wieder runter.

Die Tage flogen in einem verschwommenen Nebel von konzentrierter, einsamer Arbeit an ihm vorbei. Er kategorisierte die Knochen, die hereinkamen, und bereitete die Proben für die DNA-Analyse vor, die im dritten Stock durchgeführt wurde. Er machte Fotos und bereitete besondere Mulche zu.

Eine Probe für eine Untersuchung vorzubereiten bedeutete die Zerstörung von Material, die Vernichtung einer kleinen Portion Knochen. Das war eine ernste Angelegenheit. Was vernichtet wurde, war ein für alle Mal verloren, also musste man sicher sein, dass die Untersuchungsergebnisse diese Kosten rechtfertigten. Jedes Wissen verlangte gewisse Opfer.

Paul mahlte Knochen zu einem feinen Pulver. Daraufhin wurde ein spezielles Lösungsmittel bei niedriger Hitze dazugegeben, und dieser Schleim wurde in sterile Lozenges gefüllt, um ihn dort zu konservieren. Diese kleinen rautenförmigen Lozenges wurden dann in den dritten Stock gebracht, wo die DNA-Proben entnommen und die Tests durchgeführt wurden.

Er machte seine Arbeit so, wie er sie immer gemacht hatte. Das fiel ihm leicht.

Wenn man lange genug auf Knochen starrt, lernt man ihre Dauerhaftigkeit zu schätzen. Die Konstanz des Materials. Für die meisten Aspekte lebender Organismen ist das äußere Erscheinungsbild ein Schemen, das einen verrückt machen kann – Dinge wie Haarfarbe, Hautfarbe, Gewicht oder Muskelmasse. All das ist schwer zu quantifizieren und verändert sich ständig. Diese Eigenschaften sind abhängig von der Gesundheit und dem Alter, den Jahreszeiten und der Ernährung. Sie sind dem Prozess des Lebens selbst unterworfen. Bei Knochen verhält sich das nicht so.

Knochen sind den Anforderungen der Welt gegenüber resistent.

Die Menschen hingegen weniger.

Am Abend fuhr Paul in der Dunkelheit nachhause, kämpfte sich durch den Verkehr auf der Francis Scott Key Bridge. Wenn er dann in seiner Wohnung war, goss er seine Pflanzen, die bis auf den gedrehten Bambus alle vollkommen tot waren. Aber er gab ihnen trotzdem Wasser.

Und jede Nacht musterte er sich im Spiegel des Badezimmers. Er nahm die Augenklappe ab und betrachtete die Narbe, blickte in das milchige Geisterauge. »Ich bin weniger«, sagte er einmal, und die Tatsache, dass er das gesagt hatte, gab ihm zu denken.

Jede Nacht öffnete er seinen Medizinschrank. Er schraubte den Deckel der Plastikflasche ab und warf einen Blick auf die Probe darin.

Morgens kam er immer sehr früh ins Labor, lange vor dem Gewühl der anderen Wissenschaftler und Techniker. In seinem Büro lehnte er sich auf seinem ledernen Drehstuhl zurück, die Finger hinter dem Kopf verschränkt.

Dann blickte er hoch und sah ein Gesicht, versteckt in den Mulden und Spalten der schalldämmenden Deckenfliesen. Er sah es klar und deutlich: da eine Nase, dort eine geschwungene Lippe, und da zwei dunkle Augen, die auf ihn herabblickten. Je nachdem, wie er die Unterlippe interpretierte, schien das Gesicht fast zu lächeln.

Er betrachtete es lange und fragte sich, wie er fast drei Jahre lang in diesem Büro hatte sein können, ohne dass es ihm jemals aufgefallen war, ohne dass er je gespürt hatte, dass dieses Gesicht auf ihn herabblickte.

Paul schloss sein Auge für einen Moment und zwang sich, das Bild zu vertreiben. Als er sein Auge wieder öffnete, war das Gesicht verschwunden. Die Mulden waren immer noch da, auch die Textur des Materials. Aber jetzt war es nur Material, nicht mehr. Wirbel ohne Muster.

Er konzentrierte sich. Versuchte, das Gesicht noch einmal zu sehen, aber es gelang ihm nicht. Ganz gleich, wie sehr er es auch versuchte, er konnte kein Gesicht aus den Deckenplatten formen.

Das war Glück. Etwas, das man sah, nur einen Moment lang.

Am nächsten Nachmittag kam eine neue Lieferung von Knochen an, verpackt in grünen Schaumstoff. Hongbin rollte die Proben auf einem kleinen Metallkarren herein. Auf dem Etikett stand XTN-2421. Sie hätten von überall kommen können, eine Reihe von kleinen Knochenstücken, denen jegliches morphologische Detail vollkommen abging.

Paul durchquerte den Raum und schnappte sich seine Schutzbrille, bereitete sich auf die Prozedur vor, die vor ihm lag. Er zog die Riemen straff, so dass die Brille fest aufsaß. Hinter ihm teilte Hongbin die Proben in zwei gleich große Haufen. Paul trat an den Tresen und nahm den Stößel. Mit Knochen zu arbeiten bedeutete Handarbeit. Er nahm ein kleines Knochenstück und legte es in die Mörserschale. In den frühen Tagen der DNA-Extraktion hatte man Bohrer für diese Art von Arbeit benutzt. Die Wissenschaftler hatten dabei jedoch festgestellt, dass die meisten Knochen keinerlei DNA mehr aufwiesen. Bei einer Geschwindigkeit von über zweihundertsechzig Umdrehungen pro Minute hatte die Hitze des Bohrers die Proteinstrukturen gerinnen lassen. Bei dem Versuch, die DNA zu extrahieren, hatten die Forscher sie zerstört.

Paul zermalmte die Probe mit dem Stößel zu einem feinen Pulver.

Wenn man lange genug mit Knochen arbeitete, konnte man befördert werden und in den dritten Stock gelangen. Das hatte Paul jedoch niemals vorgehabt. Er hatte nie nach einer Beförderung geschielt.

Paul war ein Knochenmann. Ein Mann für die Arbeit im Feld. Ein notwendiges Übel. Die Gen-Freaks erkannten ihn vor allem an seiner nukleotiden Basenpaar-Sequenz.

»Stößel«, sagte Hongbin.

Paul reichte Hongbin den Stößel und machte sich daran, die nächste Probe vorzubereiten. Sie wechselten sich ab.

Jeder, der seinen Fuß über die Schwelle des ersten Stocks setzte, musste genotypisiert werden. Das war der einzige Weg, in der hyperkonkurrierenden Welt der menschlichen Genome bekannt zu werden. Man musste in der Lage sein zu beweisen, dass man alle Quellen von Kontaminierung eliminiert hatte, und eine nicht markierte, sprechende DNA-Fabrik in einem sterilen Raum herumlaufen zu lassen – nun, das war nicht akzeptabel. Bis man nicht alle, die mit den Knochen in Berührung kamen, zu tun hatten, genotypisiert hatte, war es so, als würde man Wasserproben im Regen nehmen. Man konnte sich nicht sicher sein, was man da testete.

Die Gen-Freaks lebten und atmeten DNA. Sie liebten Paul, weil seine Sequenz selten war. Paul hatte die mitochondriale Haplogruppe D, eine Gattung, die in Ostasien sehr verbreitet war. Auf seinem Y-Chromosom war er R1a, ein Typ, der in Norwegen, Deutschland, Schottland und der Ukraine verbreitet war. Es war eine sehr seltene Haplogruppen-Kombination; der Ferne Osten trifft den Westen, und ebendiese Kombination fand man fast niemals in Knochen, die man aus dem Boden grub. Dadurch war Pauls DNA leicht zu identifizieren, was ihn wiederum als Prüfer unschätzbar wertvoll machte.

Andere Knochentechniker hatten nicht so viel Glück. Jason zum Beispiel hatte den Westatlantik-modalen-Haplotyp (WAMH), eine Untergruppe von R1b und die am weitesten verbreitete Haplogruppe in der westlichen Welt. Zwei andere wiesen den Cohen-modal-Haplotyp auf, und etliche asiatische Forscher besaßen die Haplogruppe C3, das berühmte Y-DNA-Profil, das angeblich von Dschingis Khan abstammte und jetzt in nahezu acht Prozent aller Männer in weiten Teilen von Asien und dem Mittleren Osten gefunden wurde. Es war Hongbins Haplotyp, ein Merkmal, auf das er außerordentlich stolz war.

»Stößel«, sagte Paul.

»Mit Vergnügen.«

Aber bei Greg Davis war es am schlimmsten.

Bei Greg Davis zuckten die Gen-Freaks zusammen.

Er hatte die CRS, die Cambridge-Referenz-Sequenz. Es war die Sequenz, durch die alle anderen im Vergleich definiert wurden – der wahre mitochondriale Holotyp für die gesamte menschliche Rasse.

Außerdem gab es noch andere Stücke der Geschichte, die man im Labor finden konnte.

Wie zum Beispiel MacAlister, einer der älteren Labortechniker.

»Stößel«, sagte Hongbin.

Weil Y-Chromosomen vom Vater auf den Sohn weitergegeben werden, assoziiert man gewisse Haplogruppen mit bestimmten Nachnamen. Vor etlichen Jahren entdeckte ein Forscher namens Sykes, dass ganze, weit verbreitete Clans aus Irland und Schottland denselben Typ von Y-Chromosomen aufwiesen. Es war eine Version, die durch die Jahrhunderte zurückverfolgt werden konnte bis zu einer historischen Gestalt namens Somerset, dem Vater des Clans Donald und väterlichem Vorfahr der meisten MacDonalds, MacDougals und MacAlisters auf der Welt.

Somerset war derjenige, der die Wikinger zurückgeschlagen hatte, der sie nach Jahrhunderten, in denen sie immer wieder Schottland heimgesucht hatten, endlich ein für alle Mal von dort vertrieb. Er vereinigte die Clans gegen die Invasoren und wurde der größte aller gälischen Könige. Erst viele Jahrhunderte später, nachdem seine Nachfahren sich vermehrt und in alle Ecken der Erde zerstreut hatten, nachdem die DNA-Technologie ausgereift und fortgeschritten war, kam heraus, dass dieser große gälische Anführer, der die nordische Horde nach Generationen von Wikingerüberfällen, Vergewaltigungen und Plünderungen besiegt hatte, selbst väterlicherseits isländisches Blut in sich trug. Vermutlich als Produkt irgendeines uralten Überfalls. Folglich war es ein Mann mit einem Wikinger-Y-Chromosom gewesen, der letzten Endes die Wikinger aus Schottland vertrieben hatte.

»Stößel«, sagte Paul.

So geht es zu in der Welt. Das Böse, das man sät, kommt irgendwann zurück und vernichtet einen selbst.

17

Gavin erwachte aus seinem Albtraum irgendwo über dem Pazifik. Trotz der Kälte in der Kabine war sein Hemd durchgeschwitzt. Er blinzelte und rieb sich die Augen. Das Aufwachen aus dem Traum war keine Erleichterung, denn sobald er die Augen erst einmal geöffnet hatte, fiel ihm wieder ein, wer er war und wohin er flog. Und daraus gab es kein Erwachen.

Er setzte sich gerade hin und versuchte, den Traum abzuschütteln. Ein Wesen aus dem Dschungel hatte ihn verfolgt, eine Gestalt in der Dunkelheit. Die Frau zwei Sitze neben ihm hatte sich nicht gerührt, was bedeutete, dass er nicht geschrien hatte. Wenigstens etwas. Sie lag zurückgelehnt auf ihrem Sitz, und ihr blondes Haar fiel über ihr friedliches Gesicht. Neid durchzuckte ihn. Es war schon lange her, dass er ohne Albträume geschlafen hatte. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr: vier Uhr morgens.

Er würde keinen Schlaf mehr finden.

Um halb sechs wurde es etwas heller, die Wolken draußen vor den Fenstern wurden allmählich weißer. Er winkte die Flugbegleiterin zu sich, als sie an ihm vorbeiging.

»Könnte ich bitte etwas zu trinken bekommen?«

»Selbstverständlich«, erwiderte sie. »Was darf ich Ihnen bringen?«

»Wasser.«

Es wurde ihm mit Eiswürfeln serviert. Er leerte das Glas und starrte dann hinaus auf den sich aufhellenden Himmel. Er sah gern aus den Fenstern von Flugzeugen. Es war ein Anblick, dessen er nie müde wurde. Tief unter ihnen materialisierte sich ein Ozean aus der Dunkelheit. Während der nächsten zehn Minuten ging die Sonne rasch auf; sie flogen nach Osten, dem Morgengrauen entgegen. Eine Reihe wattiger Wolken schwebte in einer Linie unterhalb des Flugzeugs und warf dunkle Schatten auf das glitzernde Wasser. Von hier oben aus wirkte die Oberfläche des Ozeans rau und steinig, nicht wie Wellen, sondern eher wie die Haut einer Orange.

Gavin war sich nicht sicher gewesen, ob er das Flugticket wirklich benutzen sollte, bis er es schließlich doch tat. Selbst als er in der Reihe vor dem Schalter stand, war er noch unschlüssig gewesen. Einige Male hätte er sich beinahe umgedreht, um in die andere Richtung davonzugehen. Wäre wieder in den Wagen gestiegen. Hätte das Parkhaus verlassen. Und was dann?

Es war diese Frage gewesen, die ihn veranlasst hatte, durch die Sicherheitskontrolle zu gehen und seinen Sitz im Flugzeug einzunehmen. Denn es war eine Frage, auf die es keine Antwort gab.

Kommen Sie.

Da war er.

Und tat, als hätte es jemals eine andere Wahl gegeben.

Das Flugzeug begann seinen Anflug auf den Flughafen von Los Angeles kurz vor acht. Eben noch waren sie über flachem Wasser, dann sah er die weißen Brecher, einen Strand. Amerika erhob sich, um nach ihnen zu greifen. Ein sanfter Rums, das Geräusch der Räder. Der längste Teil der Reise war vorbei. Nachdem er das Flugzeug verlassen hatte, stellte er fest, dass sein Anschlussflug große Verspätung hatte und voraussichtlich erst um elf Uhr abgehen würde. Jetzt saß er hier fest, hatte nichts zu tun und dafür mehrere Stunden Zeit. Für genau solche Gelegenheiten war Alkohol erfunden worden.

Er ging zur Bar des Flughafens und bestellte einen White Russian. Er leerte ihn in einem Zug.

Dann bestellte er den nächsten.

Jetzt hätte sich der Hang zur Selbstzerstörung eingeschaltet, wenn er das zugelassen hätte. Wenn er zu viel trank, dann ließen sie ihn vielleicht nicht in die nächste Maschine steigen. Er hatte schon von ähnlichen Fällen gehört. Und dann wäre es nicht mal seine Schuld gewesen. Gavin vermutete, dass es viele Leute gab, die sich genau auf diese Weise umbrachten, wenn es ihnen an dem Willen mangelte, es direkt zu tun. Sie nahmen zu viele Pillen, während sie sich einredeten, es wäre alles in Ordnung. Sie tranken diesen nächsten Drink. Sie taten es halbherzig … gaben die Kontrolle ab, aber es war nicht ihre Schuld. Sie ließen einfach die Würfel rollen.

»Möchten Sie noch einen?«, erkundigte sich der Keeper.

»Nein«, erwiderte Gavin. »Zwei sind genug.«

Er stand auf und reckte sich. Dann ging er gemächlich zum Terminal 6.

Vierzig Minuten später bestieg er seinen Anschlussflug.

Er hatte nur wenig Gepäck mitgenommen. Drei Hemden, drei Hosen, drei Garnituren Unterwäsche zum Wechseln. Es war vernünftig, nicht zu viel mitzunehmen. Kleidung für drei Tage. Er versuchte nicht daran zu denken, dass er nur ein Hinflugticket hatte.

Das Flugzeug startete, und diesmal flogen sie ins Inland. Eine Stunde später blickte Gavin aus dem Fenster, und es wurde offenkundig, wie wenig besiedelt das Land war, obwohl man die Erzeugnisse der Menschen überall sah. Selbst aus dieser Höhe erkannte man Straßen, die wie Nazca-Linien die Wüste durchzogen. Und weiter im Osten war gelegentlich eine Farm, deren Felder wie Schachbretter aussahen. In der Ecke einer dieser ausgedehnten Ackerlandschaften stellte er sich ein Haus vor und in dem Haus einen Raum, in diesem Raum ein Bett und auf diesem Bett einen Mann. Der einzige Mann meilenweit.

Stunden später landete das Flugzeug, und sie waren in einer anderen Stadt. Die Passagiere verließen die Maschine und gingen in den Flughafen-Terminal.

Zehn Minuten später trat er durch die Sicherheitsschleuse, wo ihn ein Mann mit einem Schild erwartete: Gavin McMASTER.

Der Mann war jung und von schwarzer Hautfarbe, trug einen dunklen Anzug und eine Krawatte. Er hielt das Schild lässig und gelangweilt hoch, so als würde er bereits eine Weile dort warten.

Gavin ging zu ihm. »Das bin ich.«

Der Mann nickte. »Hier entlang, Sir.« Er nahm Gavins Reisetasche. »Ihr Wagen wartet bereits.«

Gavin hatte genug Zeit zu überlegen, ob der junge Mann ein gewöhnlicher Angestellter des Mietwagendienstes war oder vielleicht mehr als das. Er brauchte nicht lange darüber nachzudenken.

Als die Glastüren auseinanderglitten, traf ihn der Lärm von der Straße. Busse, Taxis, Hupen, das Quietschen von Reifen. Der Gestank nach Abgasen.

Das Fahrzeug war eine Limousine, lang, elegant und dunkelblau. Der Mann vom Mietwagendienst klappte den Kofferraum auf und legte Gavins Tasche hinein. Dann öffnete er die rechte Fondtür. »Wenn Sie bitte so freundlich wären, Sir.«

Gavin stieg ein und versank in weichem Leder.

Die Tür schlug zu.

In dem dämmrigen Inneren saß ihm ein blonder Mann gegenüber.

»Hallo«, sagte der Mann. »Sie sind also gekommen.«

»Sieht so aus.«

»Sieht aus, als hätte ich meine Wette verloren«, sagte der Mann. »Ich habe gegen Sie gewettet.«

»Tut mir leid, dass ich Sie enttäuscht habe.«

»Nein, im Gegenteil.« Der Mann lächelte. Seine Augen waren sehr blau, selbst in der Dunkelheit. »Ich verliere diese Wette sehr gern«, sagte Ekman. »Das hat mir die Mühe erspart, Sie persönlich zu holen.«

Die Limousine fuhr an und fädelte sich in den Verkehr ein. Einen Augenblick lang sahen sie die Sonne. Sie blitzte zwischen den Wolken auf, doch dann schob sich die Bewölkung wieder wie ein Vorhang davor. Der Verkehr war der reinste Albtraum. Gavin fragte sich, wie die Leute damit leben konnten, wie sie es ertrugen, ständig übereinanderzustolpern, wie sie ihr Leben im wahrsten Sinne des Wortes mit der Präsenz ihrer Mitmenschen erstickten. Natürlich gab es auch in Australien Verkehr, aber das war kein Vergleich mit dem hier.

Der blonde Mann schwieg, obwohl sein Blick unablässig auf Gavin ruhte. Er hatte ein jungenhaftes, fast hübsches Gesicht, und der Anflug eines Bartes schimmerte auf seinem Kinn. Obwohl sein Haar blond war, schimmerte in dem Bart eindeutig ein Rotton durch. Eine Narbe teilte seine Oberlippe, nur teilweise von dem Bart verdeckt, den er sich vermutlich genau deshalb wachsen ließ. Er trug einen teuren Anzug und schwarze, glänzende Schuhe. Gavin wusste, dass man angeblich viel über einen Mann durch seine Schuhe erfahren konnte, aber er hatte diese Fähigkeit nie wirklich entwickelt. Er dachte einen Moment darüber nach und kam dann zu dem Schluss, dass er froh darüber war. Denn sobald man so etwas lernte, konnte ein einfaches Paar Schuhe zu einer Verkleidung werden.

Die Limousine bog auf den Highway ein. In den nächsten zwei Stunden fuhren sie wie im Nebel durch eine Landschaft, die so unglaublich flach und öde war, dass es Gavin vorkam, als hätten sie die Landebahn niemals verlassen. Offenbar war Florida so. Schließlich nahmen sie eine Ausfahrt und bogen auf eine Zufahrtsstraße ein, die weit in die Küstenstriche hineinführte.

Hier war das Land immer noch flach, aber akzentuiert durch gelegentliche Gräben mit Brackwasser, die beiderseits von dichter Vegetation eingefasst waren. Das war der Dschungeltraum, wurde Gavin klar. Jedenfalls entsprach es ihm so ziemlich.

Sie folgten der Straße zehn Minuten lang, bevor sich das Land erneut vor ihnen öffnete, als sie um eine Kurve bogen. Mit über fünfzig Meilen pro Stunde fegten sie durch ein Tor, eine subtile, versteckte Grenze im Urwald. Gavin drehte sich um und sah, wie sich das Tor rasch hinter ihnen schloss. Offenbar hatte die Limousine ein automatisches System ausgelöst. Als er sich wieder nach vorn wandte, bogen sie um eine weitere, letzte Kurve, und die Einrichtung ragte vor ihnen auf.

Dann, plötzlich, waren sie da. Axiom. Es mochte vielleicht nicht mitten im Nichts sein, aber es hatte eine Postleitzahl. Und das war zweifellos kein Zufall. Isolation hatte durchaus ihre Vorteile. Die Limousine hielt an. Einen Moment später wurde die Tür geöffnet.

»Nach Ihnen«, sagte der blonde Mann.

Gavin trat in die schwüle Luft hinaus, und seine Füße knirschten auf dem weißen Kies.

Am Fuß der Treppe erwarteten ihn zwei Männer. Hinter ihnen erhob sich ein imposantes dreistöckiges Gebäude, eine monolithische Fassade aus dunkelgrauem Stein, die von modernen Fensterflächen durchbrochen wurde. Wären die Fenster nicht gewesen, hätte das Haus aus jeder beliebigen Epoche sein können. Die Kiesauffahrt bildete einen großen Kreis, in dessen Mitte ein Fahnenmast stand. An der Spitze des Mastes hing die Firmenfahne von Axiom schlaff in der feuchten Luft.

»Mr. McMaster, nehme ich an«, sagte der erste Mann. Er war größer als sein Partner, jünger und dunkelhäutiger. Der andere Mann sah ihn einfach nur an. Beide trugen dieselben dunklen Anzüge wie sein Begleiter.

Gavin nickte.

»Wenn Sie mir bitte folgen würden.«

Gavin folgte den Männern die Treppe hinauf durch eine breite Doppeltür. Der Blonde folgte ihnen. Die Türen führten nicht in das Innere des Gebäudes, wie er erwartet hatte, sondern stattdessen durch eine kurze Lobby, hin zu einer großen freien Fläche, die von den zwei gegenüberliegenden Flügeln der Einrichtung umschlossen wurde. Das Gebäude war annähernd U-förmig, und in der Mitte befand sich ein breiter Innenhof. Das mochte einmal wunderschön gewesen sein. Bequeme, weich gepolsterte Couches standen an der Wand. Sie waren verschimmelt von der Feuchtigkeit. Je weiter er ging, desto größer wurde seine Verwirrung. Kisten mit der Aufschrift biologisches Gefahrengut stapelten sich neben ein Meter fünfzig hohen Zylindern mit Wasserstoffgas. Es sah aus wie ein osteuropäischer Universitäts-Campus, der sich in einem bizarren, postkommunistischen Stadium des Verfalls befand. Dieser Ort entzog sich jedem Verständnis. Teils war er Laboratorium, teils Fabrikgelände und teils palastartiges Anwesen. Gavin fragte sich, was das hier wohl gewesen war, bevor es zu dem wurde, was er jetzt sah, doch dann tadelte er sich selbst. Natürlich war es vorher gar nichts gewesen. Denn dieser Ort war genauso gebaut worden, wie er hatte sein sollen. Der alte Mann hätte nichts anderes akzeptiert. Aber die Vision, die der alte Mann von diesem Ort gehabt hatte, wie auch immer diese Vision einst ausgesehen haben mochte, war mittlerweile längst Vergangenheit. Was einst pittoresk gewesen sein mochte, war jetzt überwuchert und von Unkraut bedeckt. In der Mitte des Innenhofes kämpfte sich ein Pfad durch das vernachlässigte Territorium. Gavin folgte den Männern über den Rasen und um die Seite des Gebäudes herum, weiter durch ein kleines Gehölz bis auf eine Lichtung. Der Anflug einer leichten Brise war zu spüren.

Trotz all der Jahre, die er jetzt mit Martial Johansson zusammenarbeitete, war er noch nie an diesen Ort gerufen worden, obwohl er die Geschichten darüber kannte. Aber wie sich jetzt herausstellte, wurden die Geschichten dem Ort nicht gerecht. Zahllose Nebengebäude erstreckten sich über etliche Morgen bewaldeter Landschaft, verbunden über kurvige Straßen und gepflasterte Fußwege. Jedes Außengebäude sah aus, als wäre es von einem anderen Architekten für einen anderen Zweck entworfen worden. Eins war strahlend und modern, ein anderes fast rustikal und idyllisch. Ein weiteres hätte ein Gefängnis sein können, mit seinen dunkelgrauen Mauern, die vier Meter hoch aufragten. Es war wie ein bizarres Schachbrett, das von einem sehr reichen Verrückten entworfen worden war. Hier und da gab es Stellen, an denen einst Gebäude gestanden hatten, von denen jedoch nur noch verbrannte Balken übrig geblieben waren. Man hatte sie einfach dem Verfall in der feuchten Luft überlassen. Irgendwann überquerten sie eine kleine Brücke, die sich über einen schmalen Bach schwang.

Sie trafen den alten Mann im Garten.

Gavin zögerte, als er ihn sah, und ging unwillkürlich langsamer über den lehmigen Weg.

Martial Johansson kehrte ihnen den Rücken zu, und sein kahler Schädel glänzte in der hellen Sonne. Er stand immer noch gerade und wirkte streng. Er war gealtert wie eine Eiche. Sein wahres Alter erschreckte die Menschen. Er starrte den Pfad hinauf, auf irgendetwas, als würde er von einem Geräusch abgelenkt, das nur er hören konnte.

Dann drehte sich der alte Mann herum, und einen Augenblick lang zuckte ein merkwürdiger Ausdruck über das breite wettergegerbte Gesicht. Ein Ausdruck, der bei anderen Männern möglicherweise Schmerz hätte sein können.

»Gavin«, sagte der alte Mann.

Da war er, herausgetreten aus den Legenden. Es gab so viele einander widersprechende Geschichten über ihn. Er war inkongruent, ein lebender Widerspruch. Da gab es den Mann, der Millionen Dollar für medizinische Forschungszwecke spendete, seine eigenen Entdeckungen jedoch für sich behielt. Er war geizig, paranoid und vollkommen furchtlos. Er hatte Leben gerettet und Menschen getötet. Für einige war er eine Ikone, für andere wahnsinnig. Aber niemand konnte die Macht leugnen, über die er verfügte. Die Wahrheit war, dass dieser alte Mann Gavin eine Todesangst einflößte.

»Sir«, sagte Gavin.

»Es ist schon lange her. Wie viele Jahre?«

»Viel zu viele.«

»Sie haben Farbe bekommen«, bemerkte der alte Mann. »Diese indonesische Sonne hat Ihren Teint gebräunt. Gehen Sie ein Stück mit mir spazieren.« Er drehte sich um, ohne auf eine Erwiderung zu warten.

Gavin folgte ihm. Sie gingen über einen gepflasterten Weg, hinter ihnen, in respektvollem Abstand, die drei Männer. Sie schwitzten in ihren dunklen Anzügen.

Der alte Mann gab Gavin einen Feldstecher, und als Gavin ihn nahm, war die Oberfläche feucht von Schweiß.

Gavin hatte den alten Mann zum ersten Mal vor zwanzig Jahren getroffen.

Letztendlich war es ums Geld gegangen, obwohl er sich dazu durchgerungen hatte, es anders zu nennen. Der alte Mann, und er war bereits damals alt gewesen, hatte ihm erlaubt, seine vorgeschobenen Ideale zu behalten, jedenfalls für eine Weile. So lange, bis Carlsson aufgetaucht war.

Wie sollte man auch all das ablehnen, was man jemals hatte haben wollen?

Der alte Mann hatte es irgendwie gewusst. Die Scheidung, die Geldprobleme, die stockende Karriere an der Universität. In der Rückschau war ihm klar, dass er von Anfang an an der Leine von Johansson gelaufen war, obwohl er es damals nicht so empfunden hatte. Gavin war nur eine weitere Figur im Schachspiel des alten Mannes gewesen.

Ihr erstes Zusammentreffen hatte in Oakland stattgefunden, auf einem Anthropologen-Kongress. Martial war damals bereits eine graue Eminenz im Hintergrund gewesen und hatte Gavin um ein Treffen gebeten. »Martial Johansson möchte Sie gern kennenlernen«, hatte auf der Einladung gestanden. Gavin war in den Konferenzraum gegangen, dessen Nummer auf der Karte gestanden hatte, und hatte Martial Johansson hinter einem langen Tisch sitzend vorgefunden. Sie hatten über Genetik und die Zukunft der Molekularbiologie geredet.

Einen Monat später hatte er einen Anruf bekommen. Und dann ein Flugticket zu einem Symposion in Kalifornien.

Ein weiteres Konferenzzimmer. Ein weiteres Gespräch. Und diesmal ein Scheck. Mit jeder Menge Nullen. Er hatte eingewilligt. Erst viel später war ihm klar geworden, dass er einen Pakt mit dem Teufel geschlossen hatte. Gavin fragte sich, wie viele solcher Deals der alte Mann im Laufe der Jahre wohl gemacht hatte. Und wie viele andere Schecks er ausgestellt hatte.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte der alte Mann. »Es war ein wenig kurzfristig, aber angesichts der Umstände hielt ich es für das Beste, wenn wir uns persönlich unterhalten.« Sie bogen um eine Kurve, und hier war der Boden des Pfads lehmig und ausgetreten.

»Es ist gut, wieder in den Staaten zu sein«, sagte Gavin. »Und dieser Ort …« Seine Stimme verklang.

»Entspricht er dem, was Sie sich vorgestellt haben?«

»Ich wusste nicht genau, was ich mir vorstellen sollte.«

»Wir leben in sehr seltsamen Zeiten«, sagte der alte Mann. Seine Stimme klang gebrochen und schwach, obwohl seine Miene so zuversichtlich war, wie Gavin sie in Erinnerung hatte.

»Allerdings, Sir.«

»In düsteren Zeiten.« Martial keuchte.

Der alte Mann ging langsamer als bei ihrem letzten Treffen, das fiel Gavin auf. Und er atmete keuchend und flach. Wenn die Gerüchte stimmten, dann hatte er seine dritte Lunge, und die Medikamente, die verhinderten, dass sein Körper sie abstieß, hatten sein Immunsystem ruiniert. Dadurch war er sehr anfällig für Infektionen. Daher ging er nicht viel aus, sondern holte die Welt zu sich.

Sie folgten dem Pfad bis zu einer Öffnung in dem dichten Unterholz. Vor ihnen befanden sich riesige Käfige mit großen Raubkatzen.

»Ich komme jeden Tag hierher, um ihnen beim Fressen zuzusehen«, erklärte Martial. »Von allen Tieren in dieser Einrichtung sind die Raubkatzen diejenigen, die ich am meisten respektiere.«

Ein gewaltiges Raubtier ging in dem Käfig neben ihnen hin und her; seine riesigen Pfoten klatschten leise auf den festgetretenen Lehmboden. Der Käfig war vier Meter hoch und mehr als dreißig Meter lang.

Beim Nähertreten sah Gavin, dass es kein Löwe war. Jedenfalls kein richtiger Löwe. Es war etwas Ähnliches wie ein Löwe, aber halt kein echter. Die Schulterhöhe dieses Tieres betrug mindestens einen Meter zwanzig. Das war eine Dampflok aus Fell, Knochen und Muskeln.

Der alte Mann hatte sich von ihm abgewendet, aber Gavin bemerkte seine Haltung. Die steifen Schultern waren im Laufe der Jahre ein wenig herabgesunken. Der alte Mann hustete, ein tiefes, bellendes Geräusch, das nicht gerade für seine Gesundheit sprach.

Erschreckt wurde Gavin klar, dass in diesem Jahrzehnt, seit er Martial das letzte Mal gesehen hatte, eine Bresche in diese Hülle scheinbarer Unsterblichkeit geschlagen worden war. Er war ein kranker Mann, der sich daran gewöhnt hatte, krank zu sein. Vielleicht starb die alte Eiche doch endlich. Vielleicht war dies aber gerade das Geheimnis alter Eichen. Ihr Sterben kann sich eine lange, eine sehr lange Zeit hinziehen.

Der alte Mann drehte sich um. Seine Augen waren rot und entzündet. »Es ist ein Liger«, sagte er und deutete auf den Käfig. »Sie haben zweifellos von ihnen gehört.«

»Selbstverständlich.«

»Das Seltsame an Ligern ist, dass sie immer größer sind als ihre Eltern. Wenn man nach dem Warum fragt, dann hört man irgendein Gewäsch über Prägungen, unterschiedliche Wachstumskontrollen, die Vorherrschaft von Plus- über Minus-Allelen et cetera. Tatsache ist, dass wir eigentlich nicht wissen, warum sie größer werden. Die meisten schreiben es der Heterosis zu, der Kraft der Hybride. Aber das ist nur eine Beschreibung, keine Erklärung.«

Gavin nickte.

»Dies hier ist eine Kreuzung zwischen einem Löwen und einer Tigerin. Er ist drei Meter lang und wächst immer noch, soweit wir sehen können. Er schwimmt wie ein Tiger. Es gibt auch eine weniger interessante Kreuzung. Dabei ist der Vater ein Tiger und die Mutter eine Löwin. Das ergibt ein vollkommen anderes Tier, wussten Sie das?«

»Nein.«

»Der Tigon ist nicht wie der hier. Außerdem hat er dunkles Fell und eine kleinere Mähne. Zudem ist er weit weniger sozial und benimmt sich mehr wie ein Tiger, aber er macht etwas, das echte Tiger nicht tun. Wissen Sie, was das ist?«

»Nein.«

»Die Tigons brüllen.«

Der alte Mann starrte durch die Gitterstäbe. Der Ausdruck auf seinem Gesicht hätte ein Lächeln sein können. »Wir beherbergen sehr viele Tiere hier in dieser Einrichtung.« Er machte eine ausladende Handbewegung. »Man hat mich einmal einen Sammler genannt, aber das stimmt nicht. Sammler wollen nur besitzen, aber hier wird gearbeitet. Es ist eine wichtige Arbeit, die hier geleistet wird. Wir vollbringen hier etwas wahrhaft Außergewöhnliches, verstehen Sie?«

»Ja.«

In dem Moment ertönte ein Schrei aus der Ferne, ein seltsames Geräusch, das Gavin nicht zuordnen konnte. Es kam von einer Stelle irgendwo hinter der nächsten Biegung des Pfades, zweifellos aus einer anderen Reihe von Käfigen, die weiter draußen auf dem Grundstück standen. Zuerst klang es so, als wäre es das Heulen eines verletzten Hundes oder vielleicht eines Affen. Aber der Schrei veränderte sich, wurde schriller und verwandelte sich dann in ein gequältes Kreischen.

Gavin sah den alten Mann fragend an, aber der meinte nur: »Es gibt hier Orte, wo jegliche Mühe sinnlos ist. Orte, die ich nicht mehr aufsuche.«

Jetzt erst bemerkte Gavin den Eimer. Er stand in dem niedergetrampelten Gras zu Füßen des alten Mannes. Ein weißer Zwanzig-Liter-Plastikeimer, an dem überall getrocknetes Blut und Fett klebten. Der alte Mann folgte Gavins Blick und bückte sich, griff in den Eimer. Er zog ein dickes Stück bluttriefendes rohes Fleisch heraus. Einen Moment hielt er das Fleisch in seinen knochigen Händen. Es hing in der Mitte durch, so wie diese Steaks, die neuerdings als Lockangebote in gewissen Restaurants serviert werden: fünf oder sechs Pfund schwer. Und wenn man sie innerhalb von einer Stunde aufaß, musste man seine Mahlzeit nicht bezahlen.

Mit einem mühsamen Grunzen warf der alte Mann das Stück Fleisch durch die Gitterstäbe in den Käfig.

Die gewaltige Raubkatze sprang vor und grub ihre Zähne in das Fleisch. Sie riss zweimal daran, so schnell, dass man ihre Bewegungen nicht verfolgen konnte, dann war das Fleisch verschwunden. »Vor etlichen Jahren«, fuhr der alte Mann fort, »als ich mit meiner Arbeit anfing, habe ich das Ausmaß dessen, was ich mir da vorgenommen hatte, noch gar nicht begriffen. Es war nach meinem Hochschulabschluss, vor dem Genetik-Boom, damals, bevor die Cytologie mein Interesse erregte. Ich war mir nicht ganz sicher, welche Richtung ich einschlagen sollte. Ich hatte nur Fragen und keinen klaren Weg vor mir, auf dem ich irgendwann zu den Antworten gelangen könnte.«

Gavin versuchte sich einen Martial Johansson vorzustellen, der in irgendeiner Hinsicht unsicher war. Aber seine Fantasie ließ ihn im Stich.

»Wenn man mit Tieren arbeitet, verrät einem das viel über die Natur«, erklärte der alte Mann weiter. »Tiere finden sich irgendwann mit ihrer Gefangenschaft ab, müssen Sie wissen.« Martial machte eine Pause, bückte sich und nahm ein weiteres Stück Fleisch aus dem Eimer. Seine Hände waren blutbefleckt. »Mit der Zeit versteht man die Tiere. Sie müssen schließlich fressen.«

Martial warf das zweite Stück Fleisch zwischen den Stäben hindurch, und die Raubkatze holte es sich mit einer Pranke, groß wie ein Dinnertablett, aus der Luft. Mit einem einzigen Bissen verschlang sie das Fleisch. Dann hob sie den Kopf und starrte die beiden Männer zwischen den Stäben hindurch an. Sie hatte riesige, hellgelbe Augen; der feuchte Blick eines Raubtiers, bei dem sich Gavins Haare auf den Armen sträubten. Dann begann die große Katze wieder herumzulaufen.

»Aber beim Löwen verhält es sich anders«, fuhr Martial fort. Er deutete zwischen den Stäben auf das Tier. »Der Löwe unterscheidet sich von anderen Tieren. Der Löwe ist ein Tier, das keinerlei Kompromisse eingeht.«

Der alte Mann stieß den weißen Eimer um, und das Blut floss heraus, versickerte im Gras. Eine Wolke von schwarzen Mistfliegen erhob sich aus dem Eimer und kreiste wütend darum herum, als der alte Mann sich bückte und ein letztes Stück Fleisch aufhob. »Mir ist klar geworden, dass beim Löwen der Hass sein Verlangen nach Fressen aufwiegt.« Martial deutete wieder auf den Käfig. »Wie bei dem Vater dieser riesigen Bestie hier.«

Die Raubkatze folgte jeder Bewegung des alten Mannes mit den Augen.

»Ich bin jeden Tag zu den Käfigen hergekommen und habe beobachtet, wie der Löwe uns beobachtet hat. Und wenn ich ihn fütterte, hat er mich mit seinen Augen förmlich durchbohrt, aus einem Meter Entfernung. Mein Inneres wurde ganz weich, weil mein Körper diesen Blick kannte. Selbst beim ersten Mal, als das passierte, wusste mein Körper, was es war – irgendein Rückkopplungsmechanismus in meinem Gehirn wusste, dass ich dem Tod ins Auge blickte, als dieses große Tier mich anstarrte. Und ich lernte noch etwas anderes. Ich wusste in dem Moment etwas, das kein anderer Forscher wusste. Ich wusste mit vollkommener Klarheit, dass dieser Löwe nicht einfach nur fliehen würde, wenn irgendjemand jemals die Käfigtür offen lassen würde. Sondern er würde so viele Menschen wie möglich töten, bevor man ihn schließlich erschießen würde.«

Der alte Mann warf das letzte Stück Fleisch zwischen die Stäbe. Die Raubkatze war mit einem Sprung zur Stelle. Einen Moment später war die Mahlzeit verschwunden. »Aber bei diesem hier, diesem Löwenhybriden, bin ich mir nicht so sicher. Ist er wie sein Vater?, frage ich mich.« Der alte Mann starrte das riesige Raubtier an. »Wenn dem so ist, kann ich es jedenfalls nicht sehen. Vielleicht ist das Tier auch nur zu gelassen, um es mir zu zeigen.«

Das Raubtier nahm seine Wanderung wieder auf.

»Dieser Löwe«, fragte Gavin, »wo ist er jetzt?«

»Ich habe ihn getötet«, antwortete der alte Mann. »Schon vor langer Zeit.«

Sie beobachteten schweigend den großen Liger.

»Es gibt ein uraltes Sprichwort«, meinte der alte Mann schließlich. »Zürne Gott nicht wegen der Existenz des Löwen. Sei lieber froh, dass er ihm nicht auch noch Flügel verliehen hat.«

Der alte Mann fing an zu husten. Hastig griff er in die Gesäßtasche seiner Hose und zog ein blaues Taschentuch hervor. Er hustete einen Moment in das blaue Tuch, dann wischte er sich sorgfältig den Mund damit ab und schob es wieder in die Tasche zurück.

Wieder beobachteten sie einige Sekunden lang die Raubkatze bei ihrer Wanderung, bis Gavin begriff, dass der alte Mann auf etwas wartete.

»Flores, Sir?« Es war die einzige Möglichkeit, die Frage zusammenzufassen, der einzige Weg, sie in ihrer Gänze zu stellen.

»In Flores ist etliches ziemlich drastisch schiefgelaufen«, erwiderte Martial.

»Das stimmt.«

»Es sind Leute gestorben.«

»Ja«, bestätigte Gavin.

»Die Berichte, die ich gelesen habe, haben mich sehr betroffen gemacht. Es war eine Katastrophe. Kommen Sie, ich möchte Ihnen noch etwas anderes zeigen«, sagte der alte Mann. Er drehte sich um und ging weiter den Pfad entlang.

Gavin folgte ihm. Hier war der Pfad sehr gut zu erkennen; ein kurzer Weg zwischen ein paar Bäumen hindurch zu einem anderen Ring aus Käfigen.

Es war eine Koppel, in der eine kleine Gruppe von Pferden herumlief. Als Gavin genauer hinsah, bemerkte er ein kleines Zebra in der Herde.

»Diese Pferde sind eine ganz besondere Rasse«, sagte Martial. »Ihr Fleisch ist übrigens köstlich. Zebras lassen sich sehr leicht mit Pferden kreuzen, wussten Sie das?«

»Nein, das wusste ich nicht.«

»Ihre Nachkommen sind selbstverständlich nicht fortpflanzungsfähig, aber sehr stark und gesund. Sie werden sehr groß. Die Streifen sind kodominant, erstrecken sich die Beine hinauf, verbreiten sich üblicherweise jedoch nicht über den Rumpf.«

Gavin beobachtete die grasende Herde.

»Wissen Sie, was Sie bekommen, wenn Sie ein Zebra rasieren?«, erkundigte sich der alte Mann.

»Nein.«

»Immer noch ein Zebra. Die Streifen sind auch auf der Haut.«

Gavin nickte.

»Pferde, Zebras und auch Affen lassen sich leicht kreuzen. Sie müssen sie einfach nur in dieselbe Umgebung bringen. Pferchen Sie sie auf engem Raum zusammen, dann erledigen sie selbst den Rest. Ein Klonen ist nicht mehr erforderlich. Nichts Kompliziertes. Bringen Sie Sperma mit den Eiern in Kontakt, und Mutter Natur erledigt den Rest. Als Spezies sind sie nicht einmal besonders eng miteinander verwandt, sondern durch nahezu acht Prozent ihrer Genome voneinander getrennt. Ein Esel unterscheidet sich ebenso sehr von einem Zebra, wie sich ein Orang-Utan von einem Gorilla unterscheidet.«

Der alte Mann führte Gavin an der Koppel vorbei zu einer Reihe von großen Käfigen, die an ein kleines Gebäude angebaut waren. Die Käfige waren ganz offenbar Auslaufgehege für irgendeine Art. Die Tiere, für die sie bestimmt waren, hielten sich in dem Gebäude verborgen.

Diese Käfige waren größer und die Gitterstäbe dichter zusammen.

Der alte Mann deutete darauf. »Ich würde nicht näher an die Stangen herantreten. Sie sind sehr schnell, wenn sie das sein wollen, und sie können ins Auslaufgehege; wie ich sehe, ist die Tür offen.« Er ignorierte seinen eigenen Ratschlag jedoch und trat einen Schritt weiter vor. »Schimpansen«, sagte er. »Haben Sie jemals mit ihnen gearbeitet?«

»Nein.«

»Es sind verfluchte Scheißviecher.« Spucke flog dem alten Mann aus dem Mund, als er das sagte.

Das Geräusch seiner Stimme zog sie an.

Sie strömten durch eine kleine Stahltür an der Seite des Gebäudes in das Auslaufgehege. Vier von ihnen, einer nach dem anderen, liefen auf allen vieren und im Gänsemarsch über die festgestampfte Erde. Ein paar Schritte vor den Steinen blieben sie stehen und starrten die Besucher an. Dann setzte sich der größte Schimpanse hin und schien das Interesse zu verlieren.

»Nicht näher«, murmelte Johansson. »Wenn wir nur einen Meter näher kämen …« Er streckte seine Hand aus, die leicht zitterte. Seine Haut war von Schweiß bedeckt. »Ein Stück näher, und er könnte uns durch die Gitterstäbe packen.«

Martial ließ die Hand sinken. »Der Schimpanse ist eine merkwürdige Kreatur. In mancherlei Hinsicht dem Löwen sehr ähnlich.« Er kicherte; es war ein bitteres, humorloses Geräusch. »Er hat die Fähigkeit, beleidigt zu sein. Er kann lange Zeit Groll empfinden. Aber der Schimpanse ist in vielerlei Hinsicht viel gefährlicher.«

»Gefährlicher als ein Löwe?«

»Er unterscheidet sich in einem entscheidenden Punkt vom Löwen. Er kann Unterwürfigkeit vortäuschen, verstehen Sie?« Er deutete auf den größten Schimpansen, der im Dreck hockte, ein sehr muskulöses Tier mit mächtigen Gliedmaßen. »Dieser hier … ist der schlimmste unserer Versuchstiere. Er hat das Gesicht eines unserer Tierpfleger zerbissen, hat ihm Finger und Zehen abgebissen, ihm die Arme gebrochen. Aber er hat ihn am Leben gelassen. Warum hat er das wohl getan?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Gavin und widerstand dem Drang, von dem Mann zurückzutreten, der schwitzend und zitternd vor dem Käfig stand.

Das Tier sah ausdruckslos hoch. Gavin beobachtete, wie seine dunklen Augen sich auf das Gesicht des alten Mannes zu heften schienen.

»Ich bin nicht so gut im Vortäuschen, Gavin. Das war ich noch nie.«

»Sir?«

»Und es kommen gewisse Dinge auf mich zu. Dinge, bei denen ich Hilfe brauchen werde. Kann ich auf Sie zählen?«

»Selbstverständlich.«

»Nein, hören Sie, ich meine es ernst. Ich bin nicht mehr der Mann, der ich einmal gewesen bin. Ich bin mit fortschreitendem Alter ungeduldiger geworden. Ich habe keine Geduld mehr mit Narren. Ich bin kein Politiker, und doch muss ich mich mit Politikern auseinandersetzen.«

»Das verstehe ich, Sir.«

»Ich werde Sie von jetzt an hier brauchen.«

Gavin starrte ihn verständnislos an.

»In einer leitenden Position, könnte man sagen«, fuhr der alte Mann fort. »Es kommen schwierige Dinge auf uns zu, und ich brauche einen Mann wie Sie. Ich werde Sie von diesem Tag an hier in der Einrichtung einsetzen, und zwar als Vollzeitbeschäftigten.« Johanssons Tonfall hatte etwas Endgültiges. Gavin begriff, dass dies keineswegs ein Vorschlag war.

»Aber meine … meine Arbeit«, stammelte Gavin.

»Wird fortgesetzt, und zwar in größerem Umfang. Sie werden hier Möglichkeiten vorfinden, von deren Existenz Sie nicht einmal etwas geahnt haben.«

Erneut ertönte das Heulen in der Ferne. Es war derselbe merkwürdige, kreischende Schrei.

»Dinge, von denen Sie nicht einmal geträumt haben«, fuhr der alte Mann fort. »Aber ich brauche dafür zwei Dinge von Ihnen.«

»Was?«

»Loyalität. Verbindlichkeit.«

»Sie …«

Martial Johansson hob die Hand und unterbrach ihn. »Sagen Sie nichts, es sei denn, Sie sind bereit, es auch einzuhalten.«

»Sie konnten sich schon immer auf meine Loyalität verlassen, mehr wollte ich gar nicht sagen. Aber das hier ist eine andere Art von Arrangement, als wir es vorher hatten. Immerhin habe ich meinen Beruf.«

»Den haben Sie«, erwiderte der alte Mann gelassen. »Sie haben ihn immer noch.«

Gavin starrte den alten Mann an. Sah ihm in das graue, unrasierte Gesicht.

»Und wenn ich nicht einverstanden bin?«

»Tja, wer weiß?«

Martial drehte sich wieder zu den Schimpansen herum. »Aber das ist nur der Stock, Gavin. Die Karotte haben Sie noch gar nicht gesehen. Es gehen Dinge vor, die Sie nicht einmal erahnen können. Wichtige Dinge. Dinge, von denen Sie jetzt schon ein Teil sind. Dinge, die die Welt verändern werden.«

Gavin blieb stumm.

Der größte Schimpanse erhob sich und rückte näher an die Stäbe heran.

»Sie stehen seit gut zwanzig Jahren in unterschiedlichen Funktionen auf meiner Lohnliste, aber immer nur als Teilzeitkraft, als eine benötigte Kapazität auf Ihrem Gebiet; es wird Zeit, dass Sie befördert werden. Also, habe ich Ihre Einwilligung?«

Letzten Endes hatte er keine Wahl. Wenn man für Martial Johansson arbeitete, hatte man nie eine Wahl. Gavin fragte sich vage, was er durch seine Antwort verlor. Was gab er auf? »Die haben Sie«, erwiderte er.

»Gut«, antwortete der alte Mann vollkommen sachlich. »Dann wäre das geregelt. Und jetzt zum Thema Flores, was Sie da angesprochen haben. Die Berichte, die ich gelesen habe, sind sehr ernst. Äußerst ernst sogar.«

Gavin schwieg.

»Man konnte nichts verhindern«, fuhr der alte Mann fort. »Von dem, was passiert ist. Ich möchte, dass Sie das wissen.«

»Das verstehe ich nicht«, antwortete Gavin.

»Wer die Knochen kontrolliert, kontrolliert auch ihre Interpretation. Das verstehen Sie doch, oder nicht?«

»Ja.«

»Wir haben erfahren, dass die Indonesier die Ausgrabungsstätte schließen wollten, also mussten wir reagieren. Trotzdem war nicht geplant, dass es Tote geben würde.«

Gavin starrte ihn an. »Geplant? Was meinen Sie mit …?« Aber er konnte seinen Satz nicht beenden, da ein Verdacht ihm die Worte auf der Zunge gerinnen ließ.

»Ich meine nichts anderes als das, was ich gesagt habe«, erwiderte Martial. »Aber keine Sorge, Sie werden das schon bald verstehen.« Der alte Mann sah ihm direkt in die Augen. »Im Moment gibt es da allerdings etwas, das ich nicht verstehe.«

»Und was wäre das?«

»Paul.«

Gavin betrachtete Martials Gesicht, aber es verriet ihm nichts. Hinter ihm, weiter oben auf dem Weg, bemerkte Gavin erneut die drei Männer in Anzügen.

»Sie haben mir aufgetragen, das beste Team zusammenzustellen, und genau das habe ich auch getan«, erklärte Gavin. »Sie sagten mir, dass ich mir aussuchen könnte, wen ich wollte.«

»Und Sie haben ausgerechnet von allen Wissenschaftlern ihn ausgesucht?«

»Das habe ich.«

»Warum?«

»Er wurde mir wärmstens empfohlen, und er hatte die richtigen Zeugnisse.«

»Halten Sie mich für einen Narren?«

Gavin dachte an die herumwandernde Raubkatze in ihrem Käfig. »Weil ich neugierig war«, gab er zu. »Und ich dachte auch, dass man ihm etwas schuldete.«

»Ihm etwas schuldete.« Die gebrechliche Stimme wurde plötzlich zu Stahl. »Was schuldete man ihm?«

Gavin sah dem alten Mann in die Augen und sagte nichts.

Martial nickte. »Haben Sie das Gefühl, dass die Schuld beglichen wurde?«

»Ich wünschte, ich hätte ihn niemals in die Sache hineingezogen. Ich bedaure es. Hätte ich gewusst, dass es so ablaufen würde, hätte ich ihn niemals auf diese Insel geholt.«

In der Ferne ertönte schon wieder dieses seltsame Geräusch. Der verzerrte Schrei. Gavins Nackenhaare stellten sich auf.

Er sah Johansson ins Gesicht und stellte fest, dass die übliche Zuversicht daraus verschwunden war. Sie war dem Ausdruck eines Mannes gewichen, der nicht alle Antworten kannte. Der Schrei hörte nicht auf, im Gegenteil, er stieg zu einem schrillen, merkwürdigen Wehklagen an, wie Gavin es noch nie gehört hatte.

»Man hat mir gesagt, er hätte einem Mann die Kehle zerquetscht«, erklärte der alte Mann.

»Davon weiß ich nichts.«

»Wenn das stimmt, war das eine höchst ungewöhnliche Reaktion auf die Umstände. Eine gänzlich unerwartete Reaktion.«

»Und was wäre die erwartete Reaktion gewesen?«

»Auf diese Umstände? Zu sterben, selbstverständlich.« Der alte Mann fuhr sich mit der Handfläche über seinen schwitzenden Kopf. »Sie haben ihn in diese Sache hineingezogen.« Die Augen des alten Mannes schienen zu glühen. »Sie sind für das, was passiert ist, verantwortlich.«

»Verstehe.«

Martial nickte. »Sie haben mich in eine sehr schwierige Situation gebracht.«

»Sie ist nicht schwieriger, als wenn es jemand anders vom Team gewesen wäre.«

»Und wieder wollen Sie mich zum Narren halten.«

»Wäre er es nicht gewesen, hätte es eben jemand anders getroffen.«

»Aber das war nicht der Fall.«

»Nein.«

Der alte Mann drehte sich um und sah die im Gehege kauernden Schimpansen an.

Nach einem Augenblick redete er weiter. »Sagen Sie mir, ist er der Sohn seines Vaters?«

»In gewisser Weise.«

»Wird er all diese Dinge auf sich beruhen lassen? Die Toten. Das, was er gesehen hat.«

»Vielleicht.«

Der alte Mann beschattete seine Augen vor der Sonne, die immer noch heiß brannte, obwohl sie dabei war unterzugehen. Er wischte sich die rissigen Lippen mit dem Handrücken ab und hustete erneut in sein Taschentuch. Dann stellte er die Frage, für die Gavin über Tausende Meilen Ozean hierhergekommen war, die unausweichliche und unumgängliche Frage, die vom ersten Moment an in der Luft gelegen hatte. »Können wir ihm vertrauen?«

Gavin beobachtete den großen Schimpansen in seinem Käfig. Er spielte einen Augenblick mit dem Gedanken zu lügen, aber er wusste, dass der alte Mann es in seinem Gesicht sehen würde.

»Nein, das können wir nicht.«

18

Die Glaswand bildete eine einzige nahtlose Barriere, es sei denn, man wusste, wo man suchen musste.

Die Türen hatten keine Griffe, wiesen keinerlei Unregelmäßigkeiten oder Schmierflecken auf, bestanden nur aus Glas wie die Wände und waren an unsichtbaren Angeln aufgehängt, schwangen nach innen, als Paul näher kam. Hinter ihm, auf der anderen Seite des kurzen Marmorbodens, schlossen sich die Aufzugtüren mit einem leisen Klingeln.

Der vierte Stock.

Der Olymp.

Paul trat vom Eingangsbereich der Aufzüge auf den weichen Teppich der Verwaltungsebene. Er war erst einmal hier gewesen, und zwar an dem Tag, an dem man ihn eingestellt hatte. Er erinnerte sich noch, dass ihn die Beleuchtung sehr beeindruckt hatte. Die Decken waren in sehr komplizierten Winkeln abgeschrägt, und das Licht der indirekten Beleuchtung wurde von den ausgeschnittenen Deckenflächen reflektiert. Auf diese Weise erzielte man die Wirkung eines sehr gut ausgeleuchteten Raumes, obwohl es weder Fenster noch irgendein sichtbares Beleuchtungsmittel gab. Als er an jenem Tag auf das Einstellungsgespräch wartete, hatte er sich in dem behaglichen Empfangsbereich umgesehen und nach einem Schatten gesucht, nach irgendeinem Schatten. Es gab keinen. Das Licht war einfach überall gleichzeitig.

Auf der anderen Seite des Raumes saß eine wunderschöne Frau hinter einem großen, elegant geschwungenen Möbelstück, das ein Zwischending zwischen einem Schreibtisch und einem hohen Tresen war. Die Empfangsdame. Und sie war nicht nur wunderschön, bemerkte Paul, als er sich ihr näherte. Sie war geradezu umwerfend. Ihr blondes Haar war zu einem kurzen Bob geschnitten, der das perfekte Oval ihres Gesichts umrahmte.

Im Hintergrund spielte leise, beruhigende Musik, Jazz. Der Teppich war dick und dunkelrot; er gab unter den Schritten nach. Es roch hier nach Blumen.

Einen solchen Raum hätte man sich vielleicht ausgesucht, um darin zu sterben, falls man sich dafür einen Raum hätte aussuchen können.

»Kann ich Ihnen helfen?« Die Lippen der Frau teilten sich, als sie lächelte. Ihre Augen waren feuchte, blaue Becken.

»Ich habe einen Termin mit Mr. Belshaw.«

»Selbstverständlich. Er erwartet Sie, Mr. Carlsson.« Ihre Hände glitten hinter den Tresen, verschwanden außer Sicht. Ebenso wie die Lichtquellen. »Sie können sofort hineingehen.«

Es klickte, und auf der anderen Seite des Raumes öffnete sich eine Tür. Dahinter lag ein langer Korridor mit einer Reihe von Türen. Diese Tür hier war schwer und aus Holz.

Paul überquerte eine endlose Fläche von Teppich. Belshaw saß hinter seinem Schreibtisch, als Paul das Büro betrat. »Bitte«, sagte der Mann und deutete auf einen Lederstuhl in der Nähe seines Schreibtisches.

Das Büro wies dieselbe indirekte Beleuchtung auf wie der Empfangsbereich, hatte dieselben ausgeschnittenen Decken. Der Boden allerdings bestand aus poliertem Hartholz. Neben der Tür bemerkte Paul einen Lichtschalter. Ein eifersüchtiger Stich durchzuckte ihn.

»Sie haben um dieses Treffen gebeten, Paul. Also, was kann ich für Sie tun?« Belshaw lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, die breiten Hände hinter dem Kopf verschränkt.

Er war ein großer Mann in den Fünfzigern, braun gebrannt und durchtrainiert. Sein breites Gesicht wirkte entspannt und strahlte Selbstbewusstsein aus. Es war das Gesicht eines Mannes, der Verantwortung trug. Hinter den anderen Türen im Korridor gab es andere Büros, das wusste Paul, mit Lichtschaltern, Böden aus Hartholz, andere Verwaltungsangestellte in Fünftausend-Dollar-Anzügen. Es waren Männer, die Paul vom Sehen kannte, obwohl er ihnen niemals vorgestellt worden war. Es waren die großen Bosse, deren Namen und Gesichter man mit der Zeit registrierte, so wie Angestellte eben solche Informationen aufschnappen. Durch Osmose. Und wenn man weiter den Flur entlangging, Tür um Tür, kam man schließlich bis ans Ende. Paul wusste, dass es dort eine letzte Tür gab, einen letzten großen Boss, der die meiste Zeit nicht da war und trotzdem ein Büro hier hatte, und eine Privatsekretärin, die sogar noch schöner war als die hinreißende Empfangsdame draußen vor der Tür.

»Ich möchte gerne versetzt werden«, sagte Paul.

Das breite Gesicht veränderte sich, die Brauen zogen sich zusammen. »Sind Sie nicht mehr zufrieden im Osteo-Labor?«

»Ich bin durchaus zufrieden, aber ich habe das Gefühl, dass ich mich verändern muss.«

»Und was schwebt Ihnen da vor?«

»Der vierte Stock«, erwiderte Paul. »Das Analyselabor.«

Belshaw starrte ihn an. Er versuchte zu verstehen, was Paul wirklich verlangte.

»Sie haben das Gefühl, dass Sie eine Gehaltserhöhung verdient hätten«, antwortete Belshaw. »Ich glaube, wir können das zu Ihrer Zufriedenheit regeln.«

»Darum geht es nicht.« Mehr sagte Paul nicht.

»Paul«, der Mann machte eine Pause und wog seine Einwände ab. »Sie leisten gute Arbeit. Normalerweise behalten wir die Außenmitarbeiter etliche Jahre in der Osteo-Abteilung, bevor wir sie befördern …«

»Es muss keine Beförderung sein. Sie können mir dasselbe Gehalt zahlen … Darum geht es mir nicht.«

Erneut zog der Mann die Brauen zusammen. Diese neue Einzelheit schien ihn zu verwirren.

»Sind Sie nicht mehr glücklich mit den Knochen?«

»Ich brauche eine Veränderung, das ist alles.«

Jetzt endlich beugte sich der Mann vor. »Vielleicht können wir andere Anpassungen vornehmen.«

»Keine andere Anpassung als die von mir gewünschte wäre adäquat.«

»Sollte das Reisen ein Problem sein, dann kann ich Ihnen versichern, dass wir nicht vorhaben, Sie erneut auf Außeneinsätze zu schicken, solange Sie nicht bereit dafür sind. Wir haben kein Interesse daran, irgendetwas zu überstürzen.«

»Ich will überhaupt keine Außeneinsätze mehr.«

»Nun, ich verstehe, dass Sie eine … harte Zeit durchgemacht haben. Aber ich glaube, Sie treffen eine überstürzte Entscheidung.«

»Keineswegs.«

»Wir würden Sie etlichen Mitarbeitern vorziehen, die weit mehr Dienstjahre auf dem Buckel haben als Sie.«

»Sie reden unaufhörlich von Beförderung.«

»Schließlich wäre es auch eine!«, fuhr Belshaw hoch. Der Mann war daran gewöhnt, seinen Willen zu bekommen. Er war brüsk. Den Wert einer solchen Barschheit durfte man für die Karriere eines höheren Angestellten nicht unterschätzen. Paul hatte oft gedacht, dass Manager öfter wegen ihres Temperaments scheiterten oder Erfolg hatten, als aus irgendwelchen anderen Gründen. Aber hier hatte er es mit einem Mann zu tun, der sowohl gerissen als auch brüsk war. Er war der Typ Mann, bei dessen vierteljährlicher Beurteilung das Adjektiv »sachlich« zweifellos mindestens dreimal auftauchen würde. Das war das höchstmögliche Lob.

»Wie lange hatten Sie vor, mich noch im Osteo-Labor arbeiten zu lassen?«, erkundigte sich Paul.

»Wie lange sind Sie schon bei der Firma?«

»Vier Jahre.«

»Dann noch mindestens drei Jahre.«

»Also sah Ihr Plan vor, mich am Ende ohnehin zu versetzen. Ich möchte Sie einfach nur bitten, dieses Datum vorzuziehen. Sie können mein Gehalt so belassen, wie es ist.«

Belshaw lehnte sich wieder auf seinem Stuhl zurück und musterte Paul über den breiten Schreibtisch hinweg. »Haben Sie mit Ihren direkten Vorgesetzten darüber gesprochen?«

»Nein.«

»Warum sind Sie dann zu mir gekommen?«

»Weil Sie diese Sache bewerkstelligen können.«

»Wir haben ein erprobtes System für solche Dinge. Warum also sollten wir das System außer Acht lassen und Sie früher als andere Probentechniker versetzen, die ihre Zeit abgeleistet haben? Warum sollten wir ausgerechnet Sie vorziehen?«

»Weil ich ein Auge für die Firma geopfert habe.«

Belshaw schloss den Mund und sah Paul lange an. Paul hatte es gesagt, das, was natürlich ohnehin ständig unter der Oberfläche gegärt hatte. Es war ebenso offenkundig wie seine schwarze Augenklappe aus Leder. Es war Betrug; Paul konnte das eindeutig in Belshaws Blick erkennen. Es war Verrat, sein Auge zu erwähnen, diese Karte auszuspielen. Und Paul wusste in diesem Moment, dass er gewonnen hatte. Er wusste, dass Belshaw nachgeben würde. Er sah es an dem Gesicht des Mannes. Er würde nachgeben, aber er würde ihm das nicht vergessen. Männer wie Belshaw schätzten es gar nicht, in die Enge getrieben zu werden. Das Schweigen zwischen ihnen hielt an. »Ich melde mich bis zum Ende der Woche bei Ihnen«, sagte Belshaw. Er stand auf und streckte Paul die Hand hin. Die Besprechung war vorbei.

Paul schüttelte die angebotene Hand. Er bedankte sich nicht. Er sagte gar nichts. Er nickte einfach nur und ging hinaus.

Später saß Hongbin in Pauls Büro. Er lehnte sich zurück und spielte mit seinem Yo-Yo. Hoch und runter. Hoch und runter. Bis das Band riss.

Hongbin nahm die Sache philosophisch. »Jetzt ist es nur noch ein Yo«, sagte er.

Paul spielte mit dem Gedanken, es ihm zu sagen. Er überlegte, ob er ihm alles erklären sollte. Er erwog, ihm zu sagen, was auf Flores tatsächlich passiert war, ihm von der Probe zu beichten, die er versteckt hatte, und davon, was er damit vorhatte. Aber er konnte es nicht. Es wäre nicht fair Hongbin gegenüber. Es wäre nicht richtig, ihn diesem Risiko auszusetzen.

»Du gibst also die Knochen auf«, meinte Hongbin.

»Nein«, widersprach Paul. »Ich werde die Knochen niemals aufgeben.«

19

Beweis für Expansive Introgression

(Übersetzung aus dem Russischen)

Die geografische Verteilung der 25-Mikrosatelliten-Y-Chromosom-Haplogruppe C3c wurde aus der Analyse von viertausendsechshundert Blutproben abgeleitet, die von phyletischen Populationen in ganz Osteuropa, Asien und dem indischen Subkontinent genommen worden waren. Die Analysen ergaben, dass die höchste Häufigkeit der 25 Mikrosatelliten-Sequenz in der südlichen Mongolei gefunden wurde, mit einem deutlichen Vorkommen in ganz China sowie bei den Kasachen des Urals in Russland sowie den Hazara in der Gegend um den Bolan-Pass in Pakistan. Die begrenzte Variation des 25-Mikrosatelliten-Markers demonstriert ein unnormal junges Alter für diese Gruppe, in Bezug zu dem Auftreten anderer örtlicher Haplogruppen. Das deutet darauf hin, dass diese Verteilung nicht auf normaler Expansion der Population beruht, sondern auf einer Reihe von »introgressionalen Vorfällen« in einer bereits existierenden Populations-Matrix. Die derzeitige geografische Reichweite der 25-Mikrosatelliten-Sequenz ist ungefähr von der größten Ausdehnung des mongolischen Imperiums im dreizehnten Jahrhundert; begrenzt wird diese ungewöhnliche Verteilung am besten als das genetische Artefakt eines massiven, reproduktiven Vorteils beschrieben, der in einer einzigen väterlichen Linie dieser Epoche übertragen wurde. Die Ursprünge dieser Linie gehen wahrscheinlich auf die Steppen-Stämme der südlichen Mongolei und bis zu Dschingis Khan zurück.

Paul erfuhr es am Freitag. Die Nachricht kam ohne Pauken und Trompeten. Es war eine Mitteilung in seiner Mailbox, die besagte, er könne am nächsten Montag in der Analyseabteilung anfangen. Eine Gehaltserhöhung auf A 7 war eingeschlossen. Laut Personalakte handelte es sich um eine Beförderung.

Mr. Lyons kam zur Gratulation vorbei und schüttelte ihm die Hand. »Ich verliere Sie nur sehr ungern«, meinte er. Paul konnte sehen, dass er es ernst meinte. Aber seine eigenen Gefühle waren in dieser Angelegenheit weit widerstreitender.

Am Samstag betrank er sich vollkommen sinnlos, zum ersten Mal seit Flores. Er genehmigte sich den Sonntag zur Erholung, übergab sich nur einmal, und sein Gesicht nahm die Farbe von kühlem weißem Porzellan an.

Am Montag fuhr er früh zur Arbeit und nahm diesmal die schönere Strecke. Er wollte das Wasser von der Straße aus sehen. Er überquerte die Brücke, als die Sonne gerade auf der anderen Seite der Bucht aufging.

Er kam früh zum Parkplatz und zog seinen Ausweis durch den Leser, um das Gebäude zu betreten. Der Wachposten nickte ihm zu, als er durch die Lobby ging. Paul fuhr mit dem Aufzug in den dritten Stock, wo er Janus treffen sollte, seinen neuen Vorgesetzten. Die Lobby im dritten Stock war ähnlich wie die im vierten, nur statt einer eleganten Wand aus gläsernem Origami bestand die Wand hier aus blankem Stahl mit einer Stahltür, auf der die Worte GEN-FREQUENZ-LABOR in fetten Blockbuchstaben geschrieben standen.

Die Heimat der Gen-Freqs. Der Gen-Freaks.

Es gab zwar kein Knochenfrequenz-Labor, aber die Techniker im zweiten Stock wurden trotzdem Knochenfreaks genannt. Paul vermutete, dass es sich ähnlich verhielt wie bei den Rhinozerossen. Die ersten Nashörner wurden weiße Rhinozerosse genannt, eine anglizistische Verballhornung des örtlichen Dialekts. Es hatte nichts mit der Farbe zu tun. Als jedoch eine zweite Spezies entdeckt wurde, gab es keinen Zweifel, wie man sie nennen sollte: schwarze Rhinozerosse. Definiert durch den Gegensatz. Und es spielte dabei keine Rolle, dass beide Spezies graue Haut hatten.

Paul versuchte, die Tür zu öffnen. Sie war verschlossen. Die Lampe in dem Kartenlesegerät neben der Tür glühte rot.

Paul hatte auf dem College gelernt, DNA zu testen, Basenpaar-Sequenzen aus Knochen und Abfall und infizierten Stoffen herauszulesen. Es war der Index, der entscheidend war. Die Vergleichsergebnisse. Ohne den Index gab es nichts, mit dem man die Sequenzen hätte vergleichen können. Dann war sie nur weißes Rauschen, ein primitiver Code. Ein bedeutungsloses Muster.

Man brauchte den Index, um zu wissen, was man da vor sich hatte.

Und genau das machten sie hier im dritten Stock, auf der anderen Seite dieser Tür, die er nicht öffnen konnte.

Kurz nach neun tauchte Janus endlich auf. Er war schlaksig und rotgesichtig, hatte eine rötliche, pockennarbige Haut und heruntergezogene Mundwinkel. Sein dickes, erdbeerfarbenes Haar entschädigte für sein Gesicht. Obwohl er bereits über sechzig sein musste, war sein Haar einfach prächtig. Als Paul ihm zum ersten Mal in den Korridoren begegnet war, hatte er angenommen, es wäre eine Perücke, aber das war ein Irrtum. Janus kämmte das Haar aus der Stirn glatt nach hinten, als wollte er betonen, dass sein Haaransatz seit seinem Studium keinen einzigen Millimeter zurückgewichen war. Er hatte kleine scharfe Augen. Sie waren haselnussbraun.

»Wie ich sehe, sind Sie schon sehr früh hier?«, begrüßte ihn Janus. Paul wusste, dass der Mann gerne seine Sätze wie Fragen formulierte, obwohl sie eigentlich Aussagen waren. Auf diese Art und Weise konnte man ihm nur schwer widersprechen.

»Ja«, antwortete Paul. »Der frühe Vogel fängt den Wurm, wie man so sagt.«

Janus sah ihn an. Auf seinem pockennarbigen Gesicht zeichnete sich vorsichtige Herablassung ab. Dann wurde der Blick mitleidig, als er auf Pauls Augenklappe fiel. Irgendwie war das noch schlimmer. Paul fragte sich, was man Janus über seine Versetzung erzählt hatte. Wusste er, wie stark Paul darauf gedrängt hatte? Wusste er auch, dass er sich vorgedrängelt hatte?

»Wir fangen damit an, dass Sie das Fixiermittel herstellen«, meinte Janus, drehte sich um, zog seine Karte durch den Leser und öffnete die Tür zum Labor.

Janus führte Paul durch glänzende Flure, an Reihen von fensterlosen, sterilen Räumen vorbei, an Männern in weißen Overalls aus Papier, die stählerne Tabletts trugen, die mit Proben in Agarose-Gel vollgepackt waren. Auf der anderen Seite der Glastüren saßen Männer vor Pyrex-Isolationskabinen, und ihre Hände und Arme steckten in langen Latexhandschuhen, die in das Innere dieser Kabinen hineinreichten.

Paul und Janus kamen an einem kleinen Loungebereich vorbei. Ein Automat summte in der Ecke, während die Forscher beieinanderstanden, redeten und ihren Kaffee tranken. »Sie müssen in der Lounge essen. Im Laborbereich sind weder Speisen noch Getränke zugelassen«, erklärte Janus. Paul sollte in den nächsten Wochen feststellen, dass diese Regel hier sehr ernst genommen wurde. Anders als im Stockwerk darunter, wo die Techniker manchmal an ihrem Schreibtisch aßen oder in ihrem Labor, wenn es ihnen im Speisesaal zu eng wurde.

In dieser ersten Woche im dritten Stock erfuhr Paul nur wenig Neues über das Testen. Er hatte früher schon Fixiermittel zubereitet und bereits einfache Basenpaar-Tests durchgeführt. Aber die subkulturelle Information, die er im dritten Stock sammelte, war unbezahlbar. Dieser dritte Stock wirkte wie eine ganz andere Welt.

Janus zeigte ihm in den nächsten Wochen Ausschnitte davon. Es war nicht so sehr eine Frage der Ausbildung als vielmehr eine sehr sorgfältige Rationierung von Information – die langsame, häppchenweise Vermittlung von geheiligtem Wissen an jemanden, der sich dieses Wissens möglicherweise als würdig erweisen würde. Oder eben auch nicht.

Es fing mit den Maschinen an. Dunkelblaue Obelisken, die von den Ingenieuren Westings von Anfang bis Ende entworfen worden waren. Sie hatten keine Namen, sondern trugen auf einem kleinen Schild an der Seite nur generische Markierungen. FunKtionalE GenomiK. Sie übersetzten Daten in die Bioinformatic Markup Language, die Computer für Poly-Morse-Analysen benutzen konnten. Dieselben Ergebnisse wurden von Scannern interpretiert, welche die fluoreszierenden Marker erfassten, die in der Probematrix aktiviert wurden. Die Ratio von Rot/Grün-Fluoreszenz in der Hybridisierungslösung erzeugte ein Muster; und spezielle Erkennungssoftware codierte dieses Muster zu einer Sprache, die Computer archivieren konnten.

Es gab Gerüchte, dass bestimmte Gen-Freaks sich lange Sequenzen eingeprägt hatten und sie wie Prosa lesen konnten; sie identifizierten Aminosäuren, wie andere Leute Worte in einem Satz lesen. Die anderen Knochentechniker glaubten diesen Gerüchten nicht, Paul jedoch schon. Er wusste um die Macht der Besessenheit.

Einmal, im College, hatte er eine Vorlesung über Axolotl-Salamander besucht. »Vom Gesichtspunkt des intelligenten Designs aus betrachtet eine höchst faszinierende Spezies«, hatte der Professor gesagt. »Sie sind eine der sehr seltenen Spezies der Salamander, die keine terrestrische Form besitzen. Es sei denn, man injiziert ihnen Thyroxin.« Er hatte sich umgedreht, um das Wort »Thyroxin« an die Tafel zu schreiben

»Sie leben ihr ganzes Leben im Wasser, wachsen heran und reproduzieren sich, leben glücklich in ihrer aquatischen Existenz.« Er drehte sich wieder zu seinen Studenten herum. »Wenn Sie ihnen jedoch Thyroxin injizieren, verändert sich all das. Ihre Schädel werden breiter und flacher. Sie verlieren ihre Lungen. Sie durchlaufen sämtliche Metamorphosen, die auch alle anderen Amphibien durchmachen.« Er hielt inne und ließ seine Worte wirken. Es war so, als würden alle Axolotl-Salamander auf der ganzen Welt nur darauf warten, dass die Menschen mit Spritzen voller Thyroxin kamen. »Die Spezies besitzt bereits die Gene für die gesamte biologische Infrastruktur der Metamorphose, die still und unsichtbar von Generation zu Generation weitergegeben werden.«

Das hatte Paul damals großes Kopfzerbrechen bereitet. Es war ein Rätsel, das in ihren Genen verborgen lag. Eine Botschaft, sagten manche. Darum herum bildeten sich sogar merkwürdige, biologische Kulte. Er hatte über die Experimente gelesen … Jetzt betrachtete er die Aquarien mit Dutzenden von Salamandern, die alle ihr friedliches, wässriges Leben lebten, ohne jemals den Fuß auf trockenes Land zu setzen. Es sei denn, man injizierte ihnen Thyroxin. Mehr brauchte es nicht, nur diesen Zusatz, diese eine Ingredienz, und sie wurden eine vollkommen andere Art von Kreatur.

Menschen konnten auch so sein.

Eines Morgens, zwei Monate nach seiner Rückkehr von Flores, nahm Paul die Probe aus dem Medizinschrank und fuhr mit dem augapfelgroßen Lozenge in seiner Jackentasche zur Arbeit.

Er nickte dem Wachmann zu, als er auf das Firmengelände fuhr. Die Probe steckte in der Tylenol-Flasche in seiner Tasche. Die Pillen klapperten, als er zu Fuß weiterging.

Als er durch die Haupttür des Labors schritt, dachte er darüber nach, was er riskierte. Seinen Job, seinen Beruf, sein Leben. Er überlegte, was wohl passieren würde, wenn sie herausfanden, dass er sie belogen hatte. Ihn überkam ein plötzlicher Drang, sich umzudrehen und hinauszugehen, wieder in sein Auto zu steigen und zur nächsten Brücke zu fahren. Und dort die Probe ins Wasser der Bucht zu werfen.

Die Aufzugtüren öffneten sich vor ihm. Er starrte einen Moment in die Kabine, ohne sich zu rühren. Dann begannen die Türen sich zu schließen, und er streckte seinen Arm aus, um sie anzuhalten. Sie glitten wieder auf. Er betrat den Aufzug und fuhr nach oben.

Paul verbarg den Lozenge im Testlabor. Er schob die Flasche mit Tylenol in eine der vergessenen Schubladen, hinter etliche Schachteln mit Latexhandschuhen und einer alten Rolle VWR-Schlauch, den man für die Verbindungen zwischen Stickstofftanks benötigte.

Die Probe war dort sicher, jedenfalls eine Weile. So sicher, wie sie nur sein konnte.

Als Janus zwanzig Minuten später auftauchte, hatte Paul schon mit den Vorbereitungen für all die Proben begonnen, die heute analysiert werden mussten, und war dabei, das Fixierungsmittel zusammenzumischen.

20

COHANIM: Eine Y-Chromosom-Analyse mittels SNP- und STR-Markern

DNA-Proben aus den Schleimhäuten von 645 Männern wurden als Referenz für Y-Chromosom-Analysen benutzt. Die Testpersonen bezeichneten sich selbst als Nachkommen der sephardischen, kurdischen oder aschkenasischen Juden und waren alle als Probanden der Y-Chromosom-DNA-Sequenz bestimmt. Die Y-Chromosom-Profile jeder Gruppe wurden mit denen der anderen verglichen sowie auch mit einer vierten, bereits existierenden Kontrollgruppe von nichtjüdischen Männern aus dem Mittleren Osten. Die Analyse des genetischen Abstands deutete auf eine enge Verwandtschaft zwischen den sephardischen und den kurdischen Gruppen hin. Die aschkenasischen und nicht-semitischen Testpersonen erwiesen sich eindeutig als isolierte Gruppen. Zusätzlich zu diesen Unterteilungen förderte eine eingehendere Analyse eine intrapopuläre Substruktur innerhalb der Aschkenasim zu Tage, die sich als unübliches Haplogruppenvorkommen innerhalb der Teilmenge der jüdischen Priesterschaft herausstellte, den Cohanim. Die Identität innerhalb der Cohanim ist vorherrschend und wird nur vom Vater auf den Sohn übertragen, durch rigide väterliche Vererbung. Weitere Proben erhellten eine phylogenetische Trennung zwischen Männern der Cohanim und semitischen Männern, die nicht den Cohanim angehörten. Die demografische Kohäsion des genetischen 6SNP-6STR-Motivs lässt auf Erbkontinuität zwischen heutigen Trägern des Nachnamens Cohen und uralten biblischen Hebräern schließen. Eine hochauflösende Y-Chromosom-Analyse bestätigte, dass diese markante väterliche Linie unter den Cohanim mit der Expansion eines einzelnen, männlichen Vorfahrens übereinstimmt und so die schon so lange existierenden Versicherungen der Rabbiner bestätigt, dass sie väterlicherseits vom biblischen Aaron abstammen, dem Bruder von Moses. Aus diesen Daten kann man ableiten, dass Moses sehr wahrscheinlich zu der Y-Chromosom-Haplogruppe J1 gehört hat.

Die Luft roch sauber und frisch wie auf dem Meer vor einem Sturm.

Als Paul auf den Parkplatz einbog, zählte er die Fahrzeuge, die dort standen. Er öffnete sein kleines grünes Notizbuch und notierte die Zeit und die Anzahl der Wagen. »07:49 – drei Autos.«

Dann stieg er aus und ging zu dem Gebäude. Er war früher da als der Wachmann am Empfang, also musste er seine Karte durch den Leser ziehen, um die Eingangstüren zu öffnen.

Obwohl die Arbeiter von Westing einen Querschnitt der menschlichen Spezies darstellten, waren die meisten Forscher Asiaten; andererseits, dachte Paul, sind auch die meisten Menschen Asiaten, also kommt das nicht gänzlich unerwartet. Die anderen Forscher kamen von überall auf der Welt.

Paul saß während seiner Pausen gewöhnlich in der Lounge und hörte den Gesprächen zu.

Es war wie ein Witz. Setzen Sie einen Amerikaner, einen Filipino, einen Kenianer und einen Koreaner in einen Raum. Worüber sie reden?

Über Frauen.

Es gab auch die üblichen Beschwerden.

»Das sage ich ihm ständig, aber er hört nicht zu.«

»Warum gehst du nicht einfach nachhause und weinst dich bei deiner Mama aus?«

»Das würde ich ja tun, aber sie hört mir auch nicht zu.«

»John hört nicht zu, deine Frau hört nicht zu, Hongbin hört nicht zu. Wer hört noch nicht zu?«

»Tom. Tom hört auch nicht zu.«

»Nicht einmal Tom?«

»Nein.«

»All diese Leute, die nicht zuhören. Was sagt dir das?«

»Das sagt mir, dass ich der einzige Intelligente hier bin.«

Paul bemühte sich, die Prozeduren zu verstehen. Es war mehr als Monotonie und Einprägung. Es gab auch Gedankenblitze. Gespräche mit den anderen Technikern. Details aus dem Laboratorium.

Es waren nicht nur die Fachgebiete, Knochen und Gene, die in der Hierarchie von Westing unterschiedlich angesiedelt waren. Es gab auch Unterschiede innerhalb der Gen-Freaks. Es war eine klare Hierarchie, an deren Spitze die Analytiker saßen, von denen nur spärlich Informationen nach unten weiterträufelten.

Paul lernte einige der anderen Techniker kennen und erfuhr ihre Geschichte.

Jedes Fachgebiet eines Technikers war aufgeteilt; jeder arbeitete mit seinem oder ihrem vorgegebenen Datenset. Es gab nur sehr wenige Überschneidungen. Die verschiedenen Labore hatten unterschiedliche Ausweise, und die Person, die einen Test vorbereitete, war niemals auch die Person, die analysierte.

Die Proben bei Westing durchliefen alle den zweiten Stock, wurden in den Knochen selbst geliefert oder in Lozenges, deren Inhalt man an Ausgrabungsstätten genommen hatte. Danach wurden die Proben typisiert und die Ergebnisse in Daten umgewandelt. Anschließend wurden sie neu etikettiert, neu verpackt und zu den Analytikern geschickt, deren Aufgabe es war, die Daten zu interpretieren und diese Informationen nach oben weiterzugeben.

Pauls Ausweis gewährte ihm zwar Zutritt zum Testlabor, aber die gesicherten Labors der Analytiker blieben ihm nach wie vor versperrt.

Das System war so konzipiert, dass die Techniker, die den Typ festlegten, zwar den Ursprung der Probe kannten, aber den primitiven Code nicht in bedeutungsvolle Informationen übersetzen konnten. Die Analytiker gewannen zwar Bedeutung aus den nukleotiden Basenpaar-Sequenzen, aber sie wussten nichts vom Ursprung der Proben oder von welchen Knochen man sie gewonnen hatte.

Von allen Analytikern und Technikern hatte nur Charles Zugang zur Hauptdatenbank. Er allein konnte Querreferenzen erstellen. Wie sich herausstellte, war auch sein Zugang nicht gänzlich unbeschränkt.

Nur der vierte Stock kannte alle Geheimnisse.

Der Olymp des vierten Stocks, der auf alle herabblickte.

Als Paul Charles zum ersten Mal begegnet war, hatte der Mann ihn verwirrt. Es war in Pauls erster Woche in Westing gewesen, als ein Fremder in den Pausenraum kam. Der Mann versuchte, ein Gespräch über Vogelbeobachtung mit ihm zu führen. Paul erwiderte höflich, dass er sich nicht übermäßig für Vögel interessiere, was den Mann jedoch keineswegs entmutigte. So begann ein halbstündiges Selbstgespräch über das visuelle System von Vögeln.

Paul sollte im Laufe der nächsten Tage feststellen, dass Charles über zwei Themen endlos reden konnte: über Vögel und quantitative reversible polymere Kettenreaktions-Analysen.

Charles arbeitete im Gen-Frequenz-Labor. Er war groß und dünn und bleich. Es war schwer, sein Alter zu schätzen. Er hatte schüttere, aschblonde Locken, die auf dem Scheitel bereits grau wurden, aber sein Gesicht war glatt und jung. Er mochte dreißig oder fünfunddreißig Jahre alt sein. Er neigte zu einem leicht hüpfenden Gang, und er war ständig in Bewegung. Selbst wenn er mit einem sprach, ging er, marschierte auf und ab, war ständig unterwegs.

Charles beherrschte den Autismus-Trick; wenn man ihn danach fragte, führte er ihn einem vor.

Es war fast diagnostisch.

Wenn man ihm sein Geburtsdatum nannte, konnte er einem sagen, an welchem Wochentag man geboren war. Und zwar auf der Stelle. Als Paul das erlebte, sah er den Mann mit anderen Augen. Er hatte natürlich von solchen Menschen gehört. Viele von ihnen arbeiteten in Institutionen wie dieser hier.

Pauls Überraschung jedoch wurde jetzt nicht mehr von der Tatsache ausgelöst, dass Charles so seltsam war, sondern es verblüffte ihn im Gegenteil, dass Charles so normal war. Es gab immerhin Fachbegriffe für das, was er war. Dass Charles Auto fahren konnte und seine Arbeit behalten hatte, bedeutete, dass die meisten dieser Fachbegriffe den Zusatz »hochwirksam« vorstehen hatten.

Hongbin hatte allerdings seinen eigenen Fachausdruck für ihn. »Assoziationsgelehrter.« Charles arbeitete in dem Bereich Multiple-Varianten-Analyse.

Unter den Gen-Freaks des dritten Stocks war er der Auserwählte.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Der Name der Sekretärin war Bratton. Sie war eine beeindruckende Frau mittleren Alters, die eine Vorliebe für Pullover, schwarze Brillen und kleine Mausfiguren hatte. Diese Figürchen waren meistens aus Glas und von einer niedlichen, anthropomorphen Verschiedenheit, zudem in einem Forschungslabor mehr als nur ein bisschen deplatziert. Sie stellte sie rund um ihren Arbeitsplatz auf, als wollte sie damit die vollkommen nüchterne Sachlichkeit ausgleichen, die sie ansonsten aus jeder Pore ihres Körpers ausstrahlte. Als Paul sie kennenlernte, erschien sie ihm keineswegs als die Art Frau, die eine tiefe und dauerhafte Liebe zu kleinen Glasmäusen hat. Sie war eine der beiden Sekretärinnen im dritten Stock und erfüllte die unterschiedlichen Anforderungen der Gen-Freaks an eine Sekretärin. Und sie brühte keinen Kaffee auf.

»Ich hinke ein bisschen mit meinem Zeitplan hinterher«, sagte Paul. »Ich habe gehofft, Sie könnten mir bei einer Sache helfen.«

»Wenn ich kann.«

»Ich habe Charles vor ein paar Monaten einige eilige Proben geschickt, und ich brauche die Ergebnisse möglichst gestern.«

Sie starrte ihn über den Rand ihrer Brille hinweg an, so als wäre die Ablehnung solcher Ersuchen der Teil ihrer Arbeit, den sie besonders genoss. »Sie sind der neue Techniker, der vom zweiten Stock zu uns versetzt worden ist, richtig?«

»Ja.«

»Es tut mir leid, dass ich Ihnen das sagen muss, aber Charles wurde beurlaubt.«

»Beurlaubt?« Paul hoffte, dass seine Überraschung echt klang.

»Ja.«

»Davon hatte ich keine Ahnung.«

»Ja.«

»Es ist nichts Ernstes, hoffe ich.«

»Das wollen wir doch hoffen.«

»Wissen Sie, wann er zurückkommt?«

»Man hat mir das Datum seiner Rückkehr nicht mitgeteilt.«

»Nun, diese Proben waren eilig, und ich brauche die Ergebnisse trotzdem.«

»Andere Teams haben Charles’ Arbeit übernommen. Es überrascht mich, dass Sie davon nichts mitbekommen haben. Es sollten keine allzu großen Verzögerungen im Ablauf eintreten.«

Paul bemühte sich, finster dreinzublicken. »Ich habe den Termin für diese Proben bereits überschritten.«

»Wie lautet die Projektnummer? Dann kann ich Ihnen vielleicht …«

Er unterbrach sie. »Schon gut. Ich bin sicher, dass man die Sache erledigen wird. Sie wissen nicht zufällig, an welchem Projekt Charles gearbeitet hat, bevor er in Urlaub gegangen ist?«

»Ich habe wirklich nicht die geringste Ahnung.«

»Okay, danke.« Er wandte sich zum Gehen, hielt jedoch inne. »Ich will nicht neugierig sein, aber Sie kennen nicht zufällig die Umstände seines Ausscheidens?«

»Diese Art von Informationen ist mir nicht zugänglich.«

»Ich verstehe. Was ich eigentlich wissen will, ist, ob Sie glauben, dass er zurückkommt.«

Die Sekretärin zuckte mit den Schultern. »Das kann ich Ihnen leider nicht sagen.«

Das konnte man natürlich so oder so interpretieren.

Paul musterte sie scharf und machte einen letzten Versuch. »Ich meine, Charles ist doch nicht für immer von uns gegangen, oder?«

Miss Bratton warf ihm einen fragenden Blick zu, als überlegte sie, wie sie antworten sollte – oder ob sie ihm vielleicht raten sollte, sich um seine eigenen Angelegenheiten zu kümmern. »Er ist offiziell immer noch ein Angestellter, wenn Ihre Frage darauf abzielt. Er hat nur unbefristeten Urlaub.«

»Danke.«

Paul wartete bis nach siebzehn Uhr, bis die Flure sich allmählich leerten, und schlich dann durch den Gang zu Charles’ Büro. Nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass niemand ihn beobachtete, öffnete er die Tür und betrat den Raum. Die Tür schloss sich lautlos hinter ihm.

Das war der Vorteil, wenn man bei jeder Abteilung seinen Ausweis durchziehen musste. Da man sowieso erst die Sicherheitsposten überwinden musste, brauchten die einzelnen Büros keine Schlösser mehr.

Charles’ Büro war ebenso groß und genauso geschnitten wie sein eigenes. Eine rechteckige Zelle, halb so breit wie lang. Aber es hatte ein Fenster, durch das die Nachmittagssonne schien. Ihre Strahlen fielen durch halb geschlossene Jalousien und bildeten ein Streifenmuster auf dem Boden. Obwohl dieser Raum architektonisch nahezu identisch mit Pauls eigenem Büro war, unterschied er sich so stark davon, wie sich zwei Räume nur unterscheiden können.

Ein großer Stahlschreibtisch stand der Tür gegenüber. Dahinter befand sich eine Reihe von kleinen grauen Aktenschränken. An der gegenüberliegenden Wand standen Bücherregale, in denen sich keine Bücher, sondern endlose Reihen von gehefteten Manuskripten befanden. Es gab keinerlei Plakate an den Wänden und keine Briefbeschwerer auf dem Schreibtisch. Jegliche persönlichen Gegenstände, die normalerweise den Arbeitsbereich einer Person ausschmücken, fehlten hier. Der Computer war ebenfalls anders – es war eine vollkommen andere Maschine als die, die auf Pauls Schreibtisch stand. Dieses Gerät hier war offenbar dafür ausgelegt, als sollte es Codes knacken. Drei unterschiedlich große Flachbildmonitore waren um den breiten Desktop aufgebaut.

Eine ganze Wand von Charles’ Büro wurde von einer Weißwandtafel eingenommen, die fast vom Boden bis zur Decke reichte. Ein kleiner Hocker davor erlaubte es Charles, jede noch so hohe Stelle der weißen Fläche zu erreichen. Und im Augenblick war die Tafel von einer gewaltigen Masse von uralten chemischen Formeln bedeckt sowie langen Reihen von nukleotiden Basenpaar-Sequenzen; Striche verbanden unterschiedliche Sequenzen. Paul begriff, warum es keine persönlichen Gegenstände in diesem Büro gab. Charles lebte hier, auf der Weißwandtafel. Das war der ultimative Ausdruck seiner Persönlichkeit.

Paul öffnete den Schreibtisch und durchwühlte die Schubladen.

Er hatte einen Plan für den Fall, dass er erwischt wurde. Er würde behaupten, dass er nach einem alten Ordner suchte, den er Charles mal gegeben hatte. Ein altes Datenset, dessen Kopien er verloren hatte. Das war zwar auf den ersten Blick betrachtet nicht vollkommen lächerlich, aber er bezweifelte, dass die Ausrede einer genaueren Prüfung standhalten würde.

Paul riss eine andere Schublade auf. In ihr lagen Stifte, Papier und Büroklammern. Die Schublade darunter enthielt ebenfalls Schreibwaren und Handbücher, außerdem eine Dose mit Halspastillen und zehn Ausgaben von Microscopy Monthly. Die Schubladen noch weiter unten enthielten Papiere und Quittungen und sogar eine alte Kreditkartenrechnung auf Charles’ Namen.

Als Nächstes untersuchte Paul die Aktenschränke und blätterte durch die sorgfältig geordneten braunen Mappen. Er fand Dokumentenvorlagen und Formulare für Datenanforderungen, die teilweise sieben Jahre alt waren. Alles war sorgfältig abgelegt. Dann fand er Kopien von Berichten, die noch weiter zurückreichten: Auftragsbestellungen, Ergebnisse von Vorlagen, die gesamten Aufzeichnungen von allem, was Charles jemals getan hatte. Oder von fast allem. Paul sah noch einmal nach. Die jüngste Akte, die den letzten Monat von Charles betraf, fehlte. Es gab keinerlei Aufzeichnungen darüber, woran Charles gearbeitet hatte, kurz bevor er verschwunden war.

Paul schloss den Schrank und sah sich in dem Raum um. Er musste etwas übersehen haben. Er versuchte, sich an Charles’ Stelle zu versetzen, stellte jedoch fest, dass er das nicht konnte. Sich zu fragen: »Was würde ich tun, wenn ich Charles wäre?« war ein vollkommen vergebliches Unterfangen.

Niemand war Charles.

Paul hatte ihn niemals näher kennengelernt, aber man hörte Geschichten über ihn.

Vermutlich die Hälfte der Mitarbeiter in den Labors waren Genies. Man musste einen IQ über 136 haben, um ein Genie zu sein. Charles war die Art von Genie, das andere Genies ein Genie nannten, wenn sie nicht über so etwas Definierbares wie eine Punktliste oder einen standardisierten Test redeten. Sein Gehirn funktionierte nicht wie das der anderen. Charles war anders.

Paul wusste, dass er sich beeilen musste. Je länger er sich in dem Raum aufhielt, desto größer wurde die Gefahr, erwischt zu werden. Er starrte wieder auf die Tafel, diesmal genauer. In einer Ecke bemerkte er ein Kladogramm – ein ausladender Baum des Lebens mit verschiedenen Zweigen, die sich nach außen und oben erstreckten. An den Spitzen der Zweige befanden sich unterschiedliche Etikette: Krähe, Eule, Fink, Pinguin, Strauß usw., Dutzende von Namen. Diese Namen waren mit Linien verbunden, die zum Stamm des Baumes führten, bevor sie direkt unterhalb einer horizontal gepunkteten Linie zusammenliefen. Alles unterhalb dieser gepunkteten Linie trug die Bezeichnung Gottes Fantasie. Dort liefen alle Linien zusammen.

Paul starrte die Tafel an.

Es gab so viele Geschichten über Charles.

Sie zirkulierten im Labor.

Charles, der neun Minuten brauchte, um sein Auto zu parken, der immer und immer wieder in die Parklücke fuhr, bis er den Wagen genau richtig abgestellt hatte. So dass jeder der vier Reifen gleich weit von den gelben Linien entfernt war.

Charles, der immer wusste, wie spät es war, so dass er nie eine Uhr brauchte.

Charles, der zusammenschrak.

Da fiel Paul der Papierkorb auf, der umgestürzt unter dem Schreibtisch lag. Er durchquerte den Raum, zog den Korb heraus und blickte in den kleinen Metallzylinder.

Darin befand sich ein Durcheinander von Taschentüchern und zusammengeknüllten Papieren, aber unter dem Müll, fast auf dem Boden, sah er die Ecke eines braunen Umschlags. Er bückte sich und fischte den Umschlag aus dem Abfall. Hm, schwer! Er öffnete ihn und leerte den Inhalt auf Charles’ Schreibtisch.

Etliche Abzüge von Fotos im Format 7x10 cm fielen in einer langen Reihe heraus, mit der Rückseite nach oben wie der Kartenhaufen bei einem Rommé-Spiel. Und zwischen den schweren Fotos lag ein einziges Blatt weißes Druckerpapier, fein säuberlich in der Mitte gefaltet.

Paul entfaltete es. Darauf stand eine Reihe von Namen:

Grayson-Gruppe

The Smith Museum

Carner Laboratorien

The Gernert Institute

The Field Museum of Natural History

Johnston Laboratories

Paul faltete das Papier zweimal zusammen und schob es in die Tasche. Darüber würde er später nachdenken. The Field Museum. Etwas in seiner Erinnerung regte sich. Was war das mit dem Field Museum? Warum klingelte es da bei ihm?

Paul blickte auf die Rückseiten der Fotos auf dem Schreibtisch. Er drehte sie herum.

Es waren Fotos von Knochen.

Grauweiß. Offensichtlich an ihrem Fundort aufgenommen.

Die Knochen von Flores. Oder ähnliche Knochen. Dies hier waren andere Aufnahmen als die, die er früher einmal gesehen hatte. Der Winkel war ein anderer; sie waren aus ein bis zwei Meter Höhe aufgenommen worden, aber es bestand kein Zweifel daran, was diese Fotos zeigten. Paul betrachtete die Fotos sorgfältig eins nach dem anderen. Bei der letzten Fotografie hielt er inne. Sie zeigte einen Schädel. Es war ein anderes Exemplar als das, was er gesehen hatte. Es war vollständiger. Ein erhaltener Oberkiefer, zwei Augenhöhlen, der rechte Schläfenknochen.

Paul schob die Fotos in den Umschlag zurück und drehte sich wieder zu der Weißwandtafel herum.

Gottes Fantasie.

Irgendwann frühmorgens, als Charles beim Einparken war, hatte ein anderer Forscher ihn angehupt. Charles hatte vor Schreck aufs Gaspedal getreten. Er war über den Bürgersteig gepoltert und hatte ein großes Stück von dem Zaun umgefahren, der den Parkplatz umgab. Dann war er rückwärts aus der Lücke herausgestoßen und weggefahren mit quietschenden Reifen. Er war direkt nachhause gefahren und drei Tage lang nicht zur Arbeit gekommen.

Als er schließlich doch wiederkam, hatte er sich in seinem Büro vergraben.

Das Management war sich der Situation bewusst und hatte ein Memo an alle geschickt. Solche Memos wurden oft an alle geschickt, damit die Person, an die es wirklich gerichtet war, sich nicht exponiert fühlte. Darin wurde ein Vorfall auf dem Parkplatz erwähnt und dass niemand sich Sorgen machen müsste oder Ärger bekommen würde, aber man schlug vor, dass der Verantwortliche oder die Verantwortlichen sich melden sollten, damit die Versicherung verständigt werden konnte.

Charles meldete sich nicht. Er fuhr jeden Tag mit seinem verbeulten Wagen zur Arbeit und parkte am äußersten Ende des Parkplatzes. Die schwarze Farbe von dem Maschendrahtzaun zierte die Seite seines Wagens. Selbst ein Sechsjähriger hätte nach einem Blick auf Charles’ Wagen und den Zaun zwei und zwei zusammenzählen können. Charles fuhr mit seinem verbeulten Wagen jeden Tag zur Arbeit und blieb in seinem Büro.

Die Manager trafen sich zu einer Krisensitzung und kamen am Ende zu dem Schluss, dass die Firma den Zaun einfach reparieren lassen sollte. Sie stellten Charles niemals zur Rede. Einfach deshalb, weil sie nicht wussten, wie sie es anfangen sollten.

Charles ging es dabei nicht um das Geld. Er brauchte kein Geld, wollte auch kein Geld und achtete auch überhaupt nicht auf Geld. Es wäre ein Leichtes für ihn gewesen, die Reparatur für den Zaun zu bezahlen. Er hatte nur Angst, Ärger zu bekommen. Deshalb versteckte er sich.

Paul warf einen Blick auf den Aktenschrank und dachte an die leere Stelle, wo der letzte Ordner entfernt worden war. »Warum bist du untergetaucht, Charles?«, sagte er laut. »Was hat dich dazu getrieben, so hastig zu verschwinden?«

Er starrte auf die Formeln an der Tafel, die Charles in seiner unleserlichen Handschrift dort hingekritzelt hatte. »Auf was bist du gestoßen?«

21

Knochen können nicht lügen.

Knochen haben keine Meinung, keine kulturelle Voreingenommenheit. Man kann ihre Existenz auch nicht wegdiskutieren. Ob man aufhört, an Knochen zu glauben, bemerken Knochen nicht, und es kümmert sie auch nicht. Sie werden trotzdem da sein, im Boden vergraben oder in einem Museum, eine Antwort durch ihre bloße Existenz.

Paul stand in der Tür des Knochenlabors und sah zu, wie Hongbin die neueste Kiste mit Proben auspackte. Seit seiner Versetzung war er nicht mehr hier unten gewesen. Er klopfte an die Tür.

»Ah, schon wieder zurück?«

»Was soll ich sagen? Ich habe dich vermisst.«

»Das war ohnehin nur eine Frage der Zeit«, gab Hongbin zurück. »Wie läuft es so?«

»Gemächlich. Es ist Montag.«

»Du musstest unbedingt den Gipfel dieser Handlungsenergiepyramide erklimmen, ja?«

»So in etwa.«

»Wie behandelt man dich im vierten Stock? Ist alles da genauso, wie wir es uns immer erträumt haben?«

»Das und mehr.«

»Also fließt dort tatsächlich Champagner aus den Wasserspendern?«

»Selbstverständlich nicht. Wir schlürfen unseren Champagner aus Messkolben wie alle zivilisierten Leute.«

Hongbin schüttelte traurig den Kopf. »Du bist genau wie die anderen. Du machst nur wegen des Ruhmes mit.«

Paul trat ein paar Schritte in das Labor und legte einen braunen Umschlag auf die Laborbank. »Aber wie ich sehe, tobt hier im Knochenlabor die wirkliche Action. Was hast du denn da?«

Hongbin zuckte mit den Schultern. »Das Übliche«, erwiderte er. »Codierte Proben. Ich habe keine Ahnung, worum es sich handelt.«

»Sie wollen die gesamte Präparation?«

»Den ganzen Mist.«

Paul machte sich nützlich und half Hongbin, die Polsterung aus der Kiste zu räumen. Am Ende hatten sie zwei menschliche Oberschenkelknochen, den kleinen Teil eines Beckens sowie die mittleren und distalen Tarsenglieder. Es fühlte sich gut an, wieder im Knochenraum zu sein. Die Proben hätten von überall her kommen können. Sie hätten aus einer römischen Begräbnisstätte stammen können, oder sie waren vielleicht einem unerwarteten Fund bei einer Baustelle irgendwo in den Vereinigten Staaten zu verdanken. Westing war das nächste logische Ziel, nachdem der Gerichtsmediziner bestätigt hatte, dass sie nicht als Beweismittel infrage kamen, was hieß, dass sie wahrscheinlich amerikanischen Ureinwohnern gehörten und alt waren.

»Weiblich?«, fragte Hongbin.

»Oder aber ein sehr zierlicher Mann.« Einige Volksgruppen waren geradezu dafür berüchtigt, dass es bei ihnen besonders schwierig war, den Unterschied festzustellen.

Paul studierte die Oberschenkelknochen.

Knochen veränderten sich nicht, um sich an eine Theorie anzupassen. Wenn die Theorie nicht zu den Informationen passte, die die Knochen gaben, dann würden diese Knochen weiterexistieren und jeder Theorie auf ewig widersprechen. Wie ein Dorn im Gehirn.

Bei der DNA ist es genauso.

»Wie viele Bohrungen musst du machen?«, erkundigte sich Paul.

»Zwei sollten genügen. Hast du schon einen Tipp, was den Typus angeht?«

Paul betrachtete die Knochen prüfend. »Erwachsene Exemplare. Mehr kann ich nicht sagen.«

»Welche Ethnie?«

»Ich habe nicht den leisesten Schimmer«, gab Paul zu.

Er berührte die Knochen.

Jede Bevölkerung ist mit jeder anderen Bevölkerung verwandt. Die Wissenschaft sagt uns, dass wir alle von einer einzigen Person abstammen, der Wurzel des Baumes der menschlichen Vielfalt, auf die alle Populationen zurückführbar sein müssen.

Mittels Radiokarbondatierung hat man das Alter der Erde festgelegt; also hat man ein Anfangsdatum, wann diese Verschiedenheit begonnen haben muss. Seitdem das genaue Alter der Erde bekannt ist und die gegenwärtige genetische Verschiedenheit getestet werden kann, ist es relativ einfach, die Mutationsrate zu berechnen, die diese Verschiedenheit hervorgebracht haben muss. Es ist einfache, unausweichliche Mathematik. Man nehme die Zahl der Jahre, die verstrichen sind, seit die gesamte menschliche Population nur eine Person war, und multipliziere sie mit der Basenpaar-Substitutionsrate pro Million Nukleotiden. Dann erhält man die existierende Basenpaar-Verschiedenheit pro Million Nukleotiden. Diese Formel kann man auch umdrehen, um die Mutationsrate herauszufinden: Man teilt die Basenpaar-Verschiedenheit pro Million Nukleotiden durch die Zahl der Jahre, dann hat man die Basenpaar-Substitutionsrate. Und sobald man diese Mutationsrate festgestellt hat, kann man die genetischen Unterschiede zwischen zwei Populationen nutzen, um auf die Jahreszahl zu kommen, von wo an sie sich auseinanderentwickelt haben.

Die tiefste Klade-Teilung existiert zwischen dem San-Buschmann und dem Rest der Welt. Hier hat sich die Menschheit zum ersten Mal geteilt. Die westafrikanischen Bantus sind mit den isländischen Fischern näher verwandt als mit den San. Nach den San haben sich die zentralafrikanischen Pygmäen abgeteilt, und danach blühte die Menschheit zu einem Dutzend Familien auf, zu hundert Völkern. Stämme, die die Mutationen der mitochondrialen Haplotypen von M und N in sich trugen, verließen Afrika kurz nach der Schöpfung. Sie zogen am Bogen des indischen Ozeans entlang, durch Indien, Thailand, Malaysia und Australien hindurch. Ein anderer Zweig verbreitete sich nach Norden und Westen, bis nach Europa. Wieder ein anderer ging nach Osten, nach China und Sibirien, und überquerte schließlich die Beringstraße in die Neue Welt, wo diese Menschen eines Tages gewaltige Städte und Sonnentempel bauen würden, um dort ihrer Vernichtung durch gottesfürchtige Männer zu harren. Und dabei ihre Knochen zurückließen, damit sie von Bauarbeitern, die Einkaufszentren errichteten, auf dem ganzen Kontinent verstreut gefunden würden.

Aber alle hatten ihre Wurzeln in Afrika. Alle gingen zurück auf das Original, zu der tiefen Klade-Teilung. Alle hatten menschliche Mitochondrien. Alle waren ein Volk, das sich schon so lange teilte, wie die Welt existierte. Aber eben nicht länger.

Paul nahm rasch eine Bohrprobe von dem Oberschenkelknochen vor ihm.

»Was glaubst du, wäre ohne die Radiokarbondatierung passiert?«

»Was meinst du damit?«, wollte Hongbin wissen.

»Ich meine, vor der Radiokarbondatierung gab es all diese unterschiedlichen Theorien.«

»Okay.«

»Aber jetzt kennen wir die Wahrheit.«

Hongbin zuckte mit den Schultern.

»Was das für ein Moment gewesen sein muss«, sagte Paul. »Dieser erste objektive Test des Alters der Erde.«

»Für alles gibt es ein erstes Mal.«

»Es hätte auch anders kommen können.«

»Nein, hätte es nicht.«

»Sicher, jetzt wissen wir das. Aber damals wussten wir es nicht.«

»Trotzdem.«

»Es hätte anders kommen können«, beharrte Paul. »Glaubst du, er war nervös?«

»Wer?«

»Der Kerl, der den ersten Test durchgeführt hat.«

»Ich weiß es nicht. Wäre vorstellbar, ja.«

»Ich meine, was wäre, wenn diese Datierung ein ungeheures Alter für die Erde erbracht hätte?«

»Millionen von Jahren, meinst du?«

»Ja, wie die Evolutionisten es immer behauptet haben.«

Hongbin dachte sorgfältig darüber nach. »Das hätte die Religionen erledigt.«

»Glaubst du?«

»Ja, das hätte sie abserviert. Es hätte Wissenschaft und Religion auf Konfrontationskurs gesteuert.«

»Vielleicht.« Paul schwieg einen Moment. »Ich frage mich, wie das wohl aussehen würde. Eine Welt ohne Religionen.«

»Das reine Chaos, Mann«, meinte Hongbin. »Aufstände in den Straßen.«

»Oder aber es hätte alle religiösen Kämpfe beendet. Vielleicht wäre die Welt dann ein besserer Ort geworden.«

»Das ist verrückt. Eine Welt ohne Religionen!«

Hongbin nahm die letzte Bohrprobe, und zusammen verstauten sie die Knochen wieder in der Polsterung.

Schließlich stellte Paul die Frage, derentwegen er hergekommen war. »Weißt du zufällig, woran Charles gearbeitet hat, kurz bevor er gegangen ist?«

»Charles? Nein.«

»Kennst du jemanden, der das vielleicht weiß?«

»Warum?«

»Weil ich etwas gefunden habe.«

Hongbin warf Paul einen Seitenblick zu, während er die Knochen zu Ende verpackte. »Du willst es wohl spannend machen, was?«

Paul wollte es nicht riskieren, ihm von den Fotos zu erzählen. »Eine Liste von Namen«, sagte er stattdessen. »Einen Haufen von verschiedenen Forschungslabors und Museen.«

Paul nahm das zusammengefaltete Blatt Papier aus seiner Tasche und legte es auseinandergefaltet auf den Tresen. »Sagt dir einer dieser Orte etwas?«

Hongbin las die Liste.

»Nein«, antwortete er. »Das kann ich nicht sagen. Woher hast du diese Liste?«

»Aus dem Papierkorb in Charles’ Büro.«

»Also arbeitest du da jetzt als Putzfrau?«

»Nur in meiner Freizeit«, antwortete Paul.

»Warum willst du wissen, was diese Namen bedeuten?«

»Ich versuche herauszufinden, woran Charles gearbeitet hat.«

Hongbin schwieg lange. »Ich arbeite jetzt seit sechs Jahren hier«, meinte er dann.

Paul beobachtete Hongbin, als der die Kernproben zur Seite legte und die eingewickelten Knochen wieder in ihren schützenden Plastikhüllen verstaute.

»Ich habe ein Kind und einen Beruf«, fuhr Hongbin fort. »Ich trage Verantwortung. Ich habe eine Hypothek. Du hast mich gefragt, ob ich wüsste, woran Charles gearbeitet hat, bevor er nicht mehr zur Arbeit kam. Die genaue Antwort lautet: Ich will es gar nicht wissen.«

»Verstehe«, meinte Paul. Er faltete das Papier wieder zusammen und schob es in seine Tasche.

»Da bin ich mir nicht so sicher. Was ich nämlich sagen will, ist, dass du es vielleicht besser auch nicht wissen wollen solltest.«

»Das ist genau das Problem«, meinte Paul. »Ich will es wissen.«

»Du solltest lieber die Finger davonlassen.«

»Und was, wenn ich das nicht kann?«

»Nicht können? Nicht können gibt es nicht.«

»Und was, wenn ich es nicht will?«

»Dann musst du vorsichtig sein.«

»Das werde ich.«

»Erheblich vorsichtiger als gerade eben.«

Zurück in seinem Büro betrachtete Paul das zerknitterte Blatt Papier. Als er an seinem Schreibtisch saß, googelte er die ersten Namen auf der Liste.

Der erste Name lautete: Grayson-Gruppe. Das war ein Forschungslabor in Deutschland. Zweihundert Beschäftigte.

Der zweite Name war: das Smith Museum. Trotz dieses Namens war es ein privates Lager für Knochenreste und für die Öffentlichkeit nicht zugänglich. Der dritte Name, Carner Laboratorien, bezeichnete ein Forschungslabor in Österreich. Es war in Privatbesitz und hatte sechzig Beschäftigte. Es stellte Ausrüstungen für Gentests her.

Nachdem er etwas länger gegoogelt hatte, entpuppte sich der vierte Name als ein pharmazeutisches Labor in Texas. Es besaß nur eine Webadresse und eine postlagernde Adresse, und es waren keinerlei Beschäftigte aufgeführt. Keine der Firmen schien mit irgendeiner der anderen etwas zu tun zu haben.

Paul ging die Liste weiter durch. Das Field Museum.

Das Field Museum.

Er war einmal da gewesen, vor langer Zeit. Heiliger Boden für all jene, die sich für seltsame Knochen interessierten.

Archäologie und vor allem Paläontologie waren eine kleine Welt für sich. Alles verwies im Kreis auf sich selbst, und die Kreise wurden immer kleiner, je höher man ging.

Er tippte den Namen in die Suchspalte. Dann klickte er einmal, zweimal. Die nächste Seite leitete ihn weiter auf eine Website.

Ein blauer Wal diente als Briefkopf. Darunter kamen Dinosaurier, und die Skyline von Chicago bildete den Hintergrund. Dann kam das übliche Museumsmenü: Jüngste Ausstellungen, künftige Attraktionen. Etwa auf der Hälfte der Seite war das Spezialprogramm aufgeführt, und darunter befand sich etwas, das Spaß für Kinder versprach.

Er stöberte im Spezialprogramm, aber nichts sprang ihm als sonderlich auffällig ins Auge.

Am unteren Rand des Bildschirms klickte er auf den Über-uns-Knopf. Er wählte »Unsere Angestellten« und scrollte dann durch die Namen. Elf Seiten mit Namen. Elf Seiten Jobbezeichnungen. Biologen, Zoologen, Kuratoren, ein Dutzend anderer Titel. Eine Armee von Schaffenden, Seite um Seite lächelnde Museumsangestellte.

»Ah«, sagte er, als er sie sah. Dann erinnerte er sich.

Deshalb war ihm der Name aufgefallen.

»Natürlich.«

Es gab nur eine begrenzte Zahl von Orten, an denen talentierte, ehrgeizige Studenten landen konnten. Er hatte gehört, dass sie nach ihrer Doktorarbeit eine Weile an der Universität gelehrt hatte. Und dann in einem Museum angefangen hatte zu arbeiten.

Mitten auf einer Seite mit winzigen Porträtfotos befand sich ein kleines Bild, das seine Aufmerksamkeit erregte: das Foto einer dunkelhaarigen Frau und darunter der Name und die Berufsbezeichnung. Lillivati Gajjar, Forschungsassistentin, paläografische Analyse.

In dieser Nacht nahm Paul den langen Heimweg. Er holte eine Flasche billigen Rotwein aus dem Kühlschrank und schenkte sich ein Glas ein. Das wurde schnell leer, also füllte er es neu. Und noch einmal. Und wieder.

Er sah James, der in der Sonne stand. Herpetologie, Mann.

Er fühlte, wie der Stahl in sein Auge drang, hörte das Geräusch in seinem Kopf, das Kratzen von Eisen auf Knochen. Er hörte es mit dem ganzen Schädel, nicht nur mit dem Trommelfell.

Seine rechte Hand glitt hinauf zu seiner Augenklappe.

Er sah Lillivati an den Käfigen stehen, den rechten Arm mit Blut bedeckt. Die Neuen wollen alle die Affen.

In seinem vorletzten Studienjahr schmuggelte sie ihn nach dem Ende der Öffnungszeiten in die medizinische Forschungsbibliothek ein. Sie hatte Schlüssel zu dem gesamten Forschungsgebäude, also konnte sie jede Tür öffnen. Er verfolgte sie halb nackt zwischen den Bücherschluchten – stolperte erst über ihre Bluse, dann ihre Socken und Schuhe, schließlich über ihre Hose, zwischen den Regalen uralter Folianten, die fast bis zu Sophokles zurückreichten. Er erwischte sie schließlich im obersten Stockwerk der Bibliothek, in der Nähe der Regale ganz am Ende, wo das uralte Boilersystem, das ebenfalls aus Sophokles’ Zeiten zu stammen schien, sehr wirkungsvoll seine überschüssige Hitze abstieß und eine wundervoll warme Nische in dem ansonsten kalten und zugigen Gebäude erzeugte. Offenbar war es kein Zufall, dass sie sich ausgerechnet hier von ihm fangen ließ.

Als er um die Ecke bog, lag sie auf dem Tisch, nackt und wartend. Sie hatte ihr Höschen abgestreift wie geschmolzene Haut. Sie war in diesem Moment so wunderschön, dass es ihm wehtat, auch nur zu atmen. Das Licht der Straßenlaternen drang durch die hohen Fenster und warf merkwürdige Schatten über die Reihen von Büchern. Er ging weiter und küsste sie. Dann nahm er sie auf dem Tisch mitten in dem Zimmer, und ihr Keuchen hallte durch die menschenleere Bibliothek. Irgendwie trug der Tisch ihrer beider Gewicht.

Anschließend zogen sie sich an, und sie benutzte ihre Schlüssel, um ihn hinter den Ausgabetresen für die Bücher zu bringen. »Willst du die anderen Räume sehen?«

»Warum?«

»Weil sie verschlossen sind.«

Es gab Konferenzzimmer und Büros und einen seltsamen Raum, in dem sämtliche Fotokopierer der ganzen Welt zu stehen schienen.

»Was ist mit diesem Raum da?«, erkundigte sich Paul und deutete auf eine Tür im dunkelsten, fast vergessenen Teil der Bibliothek.

»Strengstens verboten«, sagte sie.

»Klingt interessant.«

»Ist es auch, aber die Antwort lautet Nein«, sagte sie. »Ich könnte meine Privilegien verlieren, wenn ich es dir zeigte.«

»Und was ist mit dem, was wir gerade da oben gemacht haben?«, wollte er wissen und deutete mit einem Nicken auf das oberste Geschoss und den warmen Ort, von dem sie gerade kamen. »Könntest du deine Privilegien deshalb nicht ebenfalls verlieren?«

Sie lächelte. »Ja, dafür auch«, sagte sie. »Aber diese Tür zu öffnen wäre erheblich schwerwiegender.« Sie dachte einen Moment über diese Möglichkeit nach. »Außerdem wäre es die Sache weit weniger wert.«

Ein paar Wochen später kam Lilli früher aus ihrer Vorlesung. Sie überraschte ihn und besuchte ihn im Nagerraum, kurz vor dem Ende seiner Schicht.

Er sah nicht, wie sie hereinkam.

Der Nagerraum war riesig, ein Aufbewahrungsort für Tausende und Abertausende von Mäusen, der wie eine ständig arbeitende Maschine wirkte, in die an dem einen Ende Nahrung mit dem Teelöffel eingegeben wurde und aus der am anderen Ende Babymäuse herauskamen. Die Abfallprodukte wurden recycelt, Daten archiviert, biologisches Material verarbeitet und verschickt. Sie überstieg Pauls wildeste Jugendträume bei Weitem. Die Maschinerie arbeitete, und Paul erfüllte die vertraglichen Verpflichtungen des Labors. Er produzierte Mäuse für die verschiedenen wissenschaftlichen Abteilungen. Er produzierte Futtermäuse, Forschungsmäuse und Inzuchtstämme. Alle wurden sorgfältig katalogisiert. Alle wurden sorgfältig kontrolliert, und über alle wurde Buch geführt.

Aber innerhalb dieser gewaltigen, stampfenden Maschine tauchten manchmal kleine Unregelmäßigkeiten auf und überlebten.

Wie Energie, die aufgrund der Reibungshitze einem System verloren geht, die kaum bemerkbar abgezweigt wird – ein kleiner, privater Vorrat.

Natürlich konnte er am Ende nicht widerstehen.

»Es hat mit einer scheckigen Maus angefangen«, erzählte er ihr. »Ich bin in einem gemischten Wurf auf sie gestoßen. Sie hatte weiße Flecken wie viele Mäuse hier, aber sie waren so ausgeprägt, dass es ungewöhnlich war. Die weißen Flecken bedeckten mehr als die Hälfte ihres Körpers. Es war ein Männchen. Ich habe eine andere Maus ausgesucht, die viele weiße Flecken hatte, und habe sie mit ihm gekreuzt. Das habe ich etliche Generationen durchgehalten und dabei immer die Mäuse mit der wenigsten Farbe zurückbehalten. Ein halbes Dutzend Generationen später bemerkte ich die hängenden Ohren. Die Ohren waren klein und deformiert. Das Knorpelgewebe hatte sich nicht richtig entwickelt. Ich habe diese Maus mit anderen eng verwandten Mäusen gekreuzt und hatte dann schon bald einen ganzen Stamm von Mäusen mit hängenden Ohren.«

»Wie lange machst du das schon?«

»Seit mehr als einem Jahr. Seit sieben Generationen.«

Er griff in den Käfig und nahm eine Maus heraus. Sie war fast ganz weiß und hatte nur einen winzigen Farbfleck auf dem Rumpf.

»Sie ist so ruhig«, sagte sie, während sie den kleinen Nager in seiner Hand betrachtete.

»Das ist ein weiterer Aspekt«, meinte er. »Die ganze Rasse ist sehr friedlich. Sie scheinen kaum Angstreaktionen zu zeigen. Und sie sind auch irgendwie ein bisschen langsam.«

»Hast du sie diesbezüglich gezüchtet?«

»Nein, ich habe sie auf ein Maximum an weißen Flecken hin gezüchtet. Die hängenden Ohren und die Friedfertigkeit scheinen einfach zufällig entstanden zu sein.«

Ihre Miene wurde ernst. Sie schwieg einen Moment. »Es gibt etwas, das du sehen musst«, sagte sie dann und nahm seine Hand.

»Jetzt?«

»Jetzt.«

Sie ging mit ihm zur Forschungsbibliothek und schloss die verbotene Tür auf.

»Ich dachte, du sagtest, du könntest mir nicht zeigen, was sich in diesem Raum befindet.«

»Du musst das einfach sehen«, erwiderte sie.

Sie führte ihn durch einen schmalen Gang und öffnete eine Gittertür.

»Das sind die verbotenen Bücher«, sagte sie.

Sie traten in den winzigen Raum. Jede verfügbare Fläche schien mit Büchern besetzt zu sein, vom Boden bis zur Decke. Sie lagen in Stapeln auf dem Boden, waren zu großen Säulen aufgeschichtet. Es gab Bücher von Charles Lyell, Friedrich Nietzsche, Asa Gray, Thomas Henry Huxley. Pauls Blick fiel auf ein Exemplar von Philosophie Zoologique, The Principles of Biology, und sogar eine mitgenommene, uralte, ledergebundene Ausgabe von Modern Synthesis. Und es gab noch viele andere Bücher, deren Autoren und Titel ihm nicht bekannt waren.

»Warum behält man sie hier?«

»Nun, es sind Bücher. Man kann sie schließlich nicht verbrennen. Das ist immer ein PR-Albtraum. Aber man kann sie immerhin so wegsperren, dass kein Unbefugter sie lesen kann.«

Paul stellte sich die geheimen Aufbewahrungsorte von Büchern überall auf der Welt vor, die versteckt werden mussten. Wie viele andere Bücher waren noch hinter verschlossenen Türen aufgestapelt?

Sie ging zu einem ganz bestimmten Regal und überflog die Titel dort.

»Hier ist es«, sagte sie. Sie öffnete das Buch und blätterte darin.

»Was ist das?«

»Eine wissenschaftliche Monatszeitschrift. In Buchform gebunden. Ah, da haben wir es ja!«

Sie klappte das Buch auf und legte es auf den Tisch mitten in dem Raum. »Die Füchse«, sagte sie.

Paul sah hin. Wie sie gesagt hatte, schien es ein Forschungsbericht über Füchse zu sein.

»Ich nehme an, du hast das schon gelesen?«

»Ich habe viele dieser Bücher gelesen.«

»Ich dachte, du hättest gesagt, sie wären das Risiko nicht wert.«

»Ich meinte dich damit. Das Risiko für dich.«

»Und warum zeigst du sie mir jetzt?«

»Weil du bereits in Gefahr schwebst.«

Paul betrachtete den Artikel genauer.

»Die Übersetzung aus dem Russischen steht auf der Schwarzen Liste der verbotenen Bücher«, sagte sie, »nicht aber die eigentliche Untersuchung. Folglich wird dieser Artikel gelegentlich zitiert, aber die ursprünglichen Forschungsergebnisse sind nicht verfügbar. Es ist eine merkwürdige Grauzone. Das ist eine der wenigen englischen Übersetzungen.«

»Kann ich das mit nachhause nehmen?«

»Bist du wahnsinnig? Das Buch darf diesen Raum nicht verlassen. Lies es hier.«

Paul setzte sich an den Tisch und las. Lilli setzte sich in einen Stuhl und schlief ein, den Kopf auf den Tisch gelegt.

Er brauchte anderthalb Stunden, um den Artikel durchzulesen. Dann verstand er auch, warum sie unbedingt gewollt hatte, dass er ihn las.

Er weckte sie.

»Sie haben also zahme Füchse gezüchtet.«

Sie richtete sich auf und rieb sich die Augen.

»Sie haben sie auf ihre Friedfertigkeit hin gezüchtet«, fuhr er fort, »und sie haben weiße Flecken auf dem Fell und hängende Ohren bekommen.«

Sie nickte. »Als Nebeneffekt.«

»Und meine Mäuse habe ich auf maximale weiße Flecken hin gezüchtet und habe Friedfertigkeit und hängende Ohren bekommen.«

»Als Nebeneffekt.«

»Als würde das alles miteinander zusammenhängen. Ein Domestikations-Syndrom«, erklärte er. »Was kann ich noch lesen?«

»Was immer du willst.«

Sie ließ ihn die ganze Nacht lesen.

Er weckte sie kurz vor Morgengrauen.

»Wir sollten gehen«, sagte er. »Die Angestellten werden bald kommen.«

Als sie die Bibliothek verließen, fragte er sie: »Glaubst du an dieses Zeug?«

»An was?«

»An all dieses Zeug aus den Verbotenen Büchern.«

»Natürlich nicht. Jedenfalls an das meiste nicht«, antwortete sie. »Das meiste ist einfach nur lächerlich. Einfach altes verrücktes Geschreibsel, das schon vor langer Zeit widerlegt wurde. Aber ich finde, wir sollten wenigstens das Recht haben, es zu lesen.«

»Du denkst nicht, dass es den Verstand vergiftet?«

»Nur wenn du es zulässt.«

»Sie verbieten dieses Zeug aus einem bestimmten Grund«, meinte Paul. »Auch ein geringes Wissen kann gefährlich sein.«

Sie schüttelte den Kopf. »Wissen an sich ist gut. Was wir damit anfangen, darauf kommt es an.«

22

Die Fahrt zum Museum dauerte einen ganzen Tag. Paul fuhr gleich am frühen Morgen los, um noch vor der Rushhour aus der Stadt heraus zu sein. Nach ein paar Stunden Fahrt frühstückte er unterwegs ein Sausage McMuffin. Schwarzer Kaffee. Die Hügel von Pennsylvania wirkten wie ein wunderschönes grünes Ölgemälde, das einen üppigen Sommer zeigt. Es war eine ganze Reihe von breiten, flachen Tälern, fast zu pittoresk, um wahr zu sein. Er durchquerte sie mit etwa sechzig Meilen pro Stunde. Kurz nach Mittag überquerte er die Staatsgrenze, verloren in einem Tagtraum, wie betäubt von der langen Fahrt und schon wieder hungrig.

Er fragte sich, was sie wohl sagen würde, wenn sie ihn sah.

Es war eine lange Zeit. In sechs Jahren konnte sich viel verändert haben. Genau genommen sogar alles.

Er versuchte, sich an ihre letzten Worte zu erinnern, und stellte fest, dass er sie sich nicht mehr ins Gedächtnis zurückrufen konnte – jedenfalls nicht genau.

Es war nichts allzu Schreckliches gewesen, aber sie hatte es gesagt; so viel wusste er noch. Irgendetwas in der Richtung, dass sie ihn nicht mehr wiedersehen wollte.

Er hatte zuerst daran gedacht, sie anzurufen, aber er wollte kein Telefonat riskieren. Der Teil seines Gehirns, der sich leise flüsternd gegen Paranoia aussprach, war in letzter Zeit immer leiser geworden. Und die jüngsten Ereignisse hatten dazu geführt, dass er vollkommen verstummt war. Der paranoide Teil seines Gehirns sagte ihm, er müsse bedenken, dass die Telefone vielleicht abgehört wurden, und der nicht paranoide Teil reagierte darauf mit der Bemerkung: »Ja, genau das sage ich doch.«

In Wahrheit war Westing ihm mehr als nur ein bisschen unheimlich. Er war sich nicht ganz sicher, wozu man dort fähig war.

Näherte man sich Chicago von Osten her, kroch man förmlich an die Stadt heran, durchquerte eine Reihe von ausgedehnten Vorstädten, bis man schließlich auf dem Highway um eine langgezogene Kurve bog und die Wolkenkratzer in der Ferne sah. Paul warf noch einmal einen Blick auf seine Karte. Er erreichte die Stadt, fand die richtigen Ausfahrten und gelangte über die normalen Straßen zu dem Museum. Irgendwann begann es zu regnen. Er stellte den Wagen auf dem am nächsten gelegenen Parkplatz ab, den er finden konnte, und bezahlte dafür eine unglaubliche Gebühr. Dann nahm er den gepolsterten Umschlag vom Beifahrersitz und stieg aus.

Es war ein Museum der alten Garde, aus der Zeit, wo man noch wusste, wie man Monumente bauen musste. Riesige parthenonartige Säulen, barocke Steinmetzarbeiten und kunstvolle Details, und all das in einem Ausmaß, das Ehrfurcht einflößen sollte. Wie die griechischen Ruinen, bevor sie zu Ruinen geworden waren, und ohne diese neumodische, postmoderne Einfachheit, welche die Architektur von öffentlichen Gebäuden heutzutage zu beherrschen schien. Hauptsächlich war es Stein. Und was kein Stein war, sah wie Stein aus. Eine Struktur, Form gewordene Antwort, erbaut Anfang des letzten Jahrhunderts. Ein Chicago, das sagte: Hier steht ein Gebäude, das nicht brennt.

Paul platschte durch Pfützen und stieg die breiten Marmorstufen zum Eingangsbereich hinauf. Er ging hindurch. Durch eine winzige gläserne Tür, die an einem Gebäude, dessen Lobby einem Schlachtschiff hätte Unterschlupf gewähren können, irgendwie deplatziert wirkte. Seine Schritte hallten durch den riesigen Raum. Schätzungsweise hundert Besucher schlenderten umher. Familien mit Kindern, Touristen mit Kameras. Vor ihm, in der Mitte der Fläche, teilten sich Elefanten den Raum mit Dinosaurierknochen.

Paul starrte einen Augenblick auf das ungeheure Skelett.

Er hatte künstlich aufgebaute Skelette schon immer irgendwie beunruhigend gefunden. Sie standen allzu aufrecht wie eine unnatürliche Kreatur. Es störte ihn nicht, wenn die Knochen auf dem Boden lagen oder auf Filz und dort annähernd ihrem natürlichen Aufbau nachempfunden waren. Aber dieser einzelne zusätzliche Schritt, sie aufrecht hinzustellen, war eben ein Schritt zu viel. Er deutete etwas an, was nicht da war. Knochen, die mit geisterhaften Sehnen und geisterhaften Bändern verbunden waren und von geisterhaftem Fleisch zusammengehalten wurden. Eine artifizielle Konstruktion. In diesem Fall war es ein Dinosaurier, Tyrannosaurus Rex oder so etwas Ähnliches. Eine Spezies, schon vor langer Zeit untergegangen und begraben, die jetzt wieder ans Licht gezerrt wurde.

Er näherte sich dem Informationstresen. »Ich würde gerne mit jemandem von Ihrer Knochenabteilung sprechen.«

Die Frau hinter dem Tresen sah ihn an, als hätte er etwas auf Chinesisch gesagt.

Er änderte die Taktik. »Ich würde gerne mit Lillivati Gajjar sprechen.«

»Arbeitet sie hier?«

»Ja.«

»In welcher Abteilung?«

»Paläografische Analyse.«

Wieder dieser Blick!

»Sie hat mit Knochen zu tun«, sagte er.

»Ich werde sehen, was ich tun kann.«

Sie nahm den Telefonhörer ab und wählte eine Nummer. Nach einer kurzen Pause sagte die Frau: »Hier ist ein Mann, der mit einer gewissen Lillivati Gajjar sprechen will.«

Wieder eine Pause. »Okay, stellen Sie mich durch.« Nach wenigen Momenten sprach sie erneut. »Hallo, hier spricht der Informationstresen. Hier ist ein Mann, der Miss Gajjar sprechen möchte. Hmm-mmh.«

Die Frau wandte sich ihm zu. »Worum geht es?«

»Ich bin ein alter Freund.«

Die Frau wiederholte Pauls Worte. Wieder eine Pause. »Wie war noch mal Ihr Name?«, wollte sie dann wissen.

»Paul Carlsson.«

Wieder wiederholte sie, was er gesagt hatte. Diesmal dauerte die Pause länger.

So lang, dass er sich fragte, was wohl auf der anderen Seite der Leitung vor sich ging.

»Ich komme von Westing«, erklärte Paul. »Das ist ein Laboratorium. Ich bin hier, um über Knochenproben zu sprechen.«

»Er sagt, er kommt von einem Labor«, gab die Frau weiter. Pause. Dann: »Ja. Ja, okay.« Sie legte auf.

»Sie kommt runter. Sie können hier auf sie warten.« Sie deutete auf die Bänke an den Wänden.

»Danke.«

Paul ging zu den Bänken und setzte sich. Die Zeit schien langsamer zu verstreichen. Er legte den braunen Umschlag auf seine Oberschenkel und beobachtete die Spiegelungen der Leute in dem blanken Boden, wenn sie vorbeigingen. Er lauschte dem Klacken der Absätze, dem langsamen Rhythmus der Gespräche der Besucher. Das Licht war wundervoll hier. Strömte durch die gewaltigen Oberlichter in der Decke herein.

Fünf Minuten später sah er Lillivati den großen Vorraum durchqueren. Sie war so schön wie eh und je. Und schlank. Sie trug ihr Haar kurz, ein bisschen wie ein Kobold. Es umrahmte ihr ovales Gesicht. Auf dem weißen Laborkittel war auf der Brust ihr Name eingestickt.

»Du hast zugenommen«, waren ihre ersten Worte. Sie schüttelte seine Hand. Ihre Hand fühlte sich zierlich und kühl an. Dann legte sie den Kopf auf die Seite und lächelte. »Das steht dir. Früher warst du immer viel zu dünn. Komm mit.«

Lillivati führte ihn nach draußen.

Sie gingen zu einem ruhigen Platz am Rand des Gebäudes unter einen Balkon und sahen zu, wie der Regen einsetzte.

»Ich habe nur ein paar Minuten Zeit«, sagte sie und zündete sich eine Zigarette an. »Heute ist ein höllischer Tag.«

»Danke, dass du dir Zeit für mich nimmst.«

»Das mit uns ist schon Jahre her, Paul. Ich habe mich immer gefragt, ob ich dich jemals wiedersehen würde.«

»Ich habe mir gedacht, dass du lieber nichts von mir hören möchtest.«

Sie wischte seinen Kommentar mit einer Handbewegung zur Seite. »Ich habe sehr lange gehofft, von dir zu hören.«

»Und was ist dann passiert?«

»Ich habe aufgehört zu hoffen. Das Leben geht weiter.«

»Das stimmt allerdings.«

»Und jetzt bist du hier in Chicago«, sagte sie. Das war eine Feststellung, keine Frage.

»Ja. Ich bin heute von Baltimore hergefahren.«

»Du bist gefahren? Gütiger Himmel, was ist mit dir los, traust du Flugzeugen etwa nicht?«

»Natürlich vertraue ich Flugzeugen. Aber ich wollte, dass dieser Ausflug möglichst wenig auffällt.«

»Was soll das heißen?«

»Ich bin einfach nur vorsichtig.«

»Ah, du bist verheiratet.«

»Nein. Nein, das wollte ich damit nicht … Die Situation an meiner Arbeitsstelle erfordert eine gewisse Vorsicht.«

»Dann ist das hier also kein Privatbesuch, hab ich recht?«, wollte sie wissen.

»Nein, nicht direkt.« Er blickte die großen steinernen Säulen hinauf. »Wie bist du hier gelandet?«

Sie zog an ihrer Zigarette. »Sie haben Leute gesucht.«

»Trotzdem«, meinte er. »Das hier wirkt nicht wie das, woran du eigentlich Interesse gehabt hast.«

»Es ist Arbeit. Und ich bin daran interessiert zu arbeiten.«

»Was ist mit den Ausgrabungen und der Primatologie passiert?«

»Das Leben ist passiert. Man kommt nicht mehr so leicht an bestimmte Positionen. Aber hier kann ich wenigstens praktisch arbeiten. Vorher saß ich in der Lehre fest.« Sie tat, als müsste sie sich schütteln. »Ich, vor einem endlosen Strom von Studenten, Semester ein, Semester aus, während ich Vorlesungen halte und Kursaufgaben verteile. Kannst du dir das vorstellen?«

»Das kann ich mir sehr gut vorstellen.«

»Es war die reinste Hölle.«

»So schlimm kann es nicht gewesen sein.«

»Es war eine Übung in Vergeblichkeit. Ich habe die Studenten unterrichtet, und dann sind sie jedes Semester dumm wieder zurückgekommen.«

»Andere Studenten.«

»Nicht für mich. Für mich waren es immer dieselben, jedes Jahr.«

»Himmel, dann warst du wohl wirklich nicht für das Lehren bestimmt.«

»Hab ich dir ja gesagt. Jetzt arbeite ich mit Primatenknochen. Das ist interessant. Immerhin etwas.« Sie zog erneut an ihrer Zigarette.

»Was weißt du über Westing?«

»Ich habe davon gehört. Du arbeitest also da?«

»Allerdings. Im Moment jedenfalls.«

Sie hob eine Braue.

»Es ist kompliziert«, erklärte er.

»Das war bei dir schon immer so.«

»Lagert dein Museum Knochen von Westing?«

»Wir bekommen viele Knochen von vielen verschiedenen Orten.«

»Von uns auch?«

»Das weiß ich wirklich nicht.«

»Diese Knochen, die geliefert werden, bekommst du sie jemals zu Gesicht?«

»Das ist nicht mein Gebiet.«

»Was soll das heißen?«

»Das bedeutet, dass ich mit solchen Projekten nichts zu tun habe. Ich beschäftige mich mit Primaten. Ich bin für die Säuberung, Katalogisierung und Identifizierung verantwortlich. Ich bin eine der jüngsten Forscherinnen hier, und alles, was auch nur im Entferntesten wert ist, veröffentlicht zu werden, wird von anderen erledigt. Ich bin nur eine ruhmreiche Labortechnikerin. Genau genommen, wenn ich darüber nachdenke, bin ich nicht einmal ruhmreich. Ich bin nur eine einfache Labortechnikerin. Ich erledige einen sehr großen Teil der grundlegenden Säuberungs- und Testarbeiten.«

Paul nickte. »Aber wenn du wolltest, bekämst du Zugang zu den anderen Knochen?«

Sie sah ihn scharf an. »Warum willst du das wissen?«

»Es ist vermutlich das Beste, wenn ich dir das nicht sofort verrate.«

Sie trat ihre Zigarette auf dem Betonpflaster aus und warf sie dann in den Mülleimer. »Du machst wohl Scherze.«

»Du musst mir einfach vertrauen.«

»Du tauchst hier unangekündigt auf, nachdem du seit dem College nicht mehr mit mir gesprochen hast. ›Vertrau mir‹ reicht da wirklich nicht.«

Paul seufzte und lehnte sich gegen den kalten Stein. »Ich habe vor ein paar Monaten auf einer Ausgrabungsstätte gearbeitet. Wir haben Knochen gefunden. Es gab einige Unregelmäßigkeiten, und ich muss etwas überprüfen.«

»Du hast auf einer Ausgrabungsstelle für Westing gearbeitet.«

»Richtig.«

»Und jetzt überprüfst du etwas, nur weiß man bei Westing nicht, dass du es überprüfst.«

»So in etwa.«

»Und du bist den ganzen weiten Weg gefahren, um mir dann diese Geschichte aufzutischen?«

»Mir ist klar, dass das etwas merkwürdig wirken muss.«

»Ah, dann wirst du es mir bestimmt auch nicht verübeln, wenn ich dir empfehle, dich zu verpissen?«

Paul ließ den Kopf hängen. Das lief nicht so, wie er gehofft hatte.

»Hast du Zugang zu den Knochen?«, machte er einen letzten Versuch.

»Nein, der Knochenraum ist verschlossen und verriegelt.«

»Du hast dich doch schon immer auf Schlüssel verstanden.«

Zum ersten Mal zuckte ein Lächeln über ihr Gesicht, fast gegen ihren Willen. Aber es erlosch rasch.

»Ja«, meinte sie. »Das habe ich, stimmt’s?«

»Ich nehme an, dass sich seitdem viel verändert hat.«

»Nicht so viel«, widersprach sie. »Allerdings sind die Türen etwas widerspenstiger geworden.«

In dem Moment traf er eine impulsive Entscheidung. Bis zu diesem Augenblick hatte er nicht gewusst, ob er es tun würde. »Es gibt da noch etwas, das ich dir zeigen kann.«

Er hielt den Umschlag hoch.

»Okay.«

Er schüttelte die Fotos heraus und reichte ihr eins nach dem anderen, bis sie die sieben Abzüge in der Hand hielt.

»Was ist das?«

»Ich habe gehofft, du könntest mir das sagen. Es sind Fotos von der besagten Ausgrabungsstelle, aber ich möchte gerne wissen, was du von den Knochen hältst.«

»Das ist nur anhand der Fotos schwer zu sagen.«

»Hast du jemals mitbekommen, dass so etwas hierher zu euch gekommen ist?«

»Nein, so etwas nicht. Jedenfalls habe ich so etwas hier noch nicht gesehen. Nicht einmal in Büchern.«

»Was kannst du mir aufgrund deines Fachwissens über die Knochen sagen?«

»Eigentlich nichts. Ich sehe kein Zentimetermaß. Ich habe keine stratigrafischen Daten. Ich habe gar nichts. Soviel ich weiß, könnte das auch eine Fälschung sein.«

»Nimm einfach an, es wäre keine Fälschung.«

»Nun, dann sind sie zumindest bizarr. Sie sehen nicht menschlich aus«, sagte sie.

»Bist du sicher?«

»Natürlich bin ich mir nicht sicher. Wenn ich die echten Knochen hätte, wüsste ich mehr.«

»Du hast gesagt, du führst hier Tests durch. DNA?«

»Nein, natürlich nicht. Nur einfache Sachen. Isotopenanalyse von Knochenmatrix-Kollagen.«

»Um Migrationsmuster zu bestimmen?«

»Das und andere Dinge. Ernährung und Nahrungsqualität. Falls es einen Grund gibt, es zu testen.«

Paul nickte. »Wie viel weißt du darüber, was mit den Knochen passiert, nachdem sie hierher geliefert worden sind?«

Sie sah ihn scharf an, blickte suchend in sein Gesicht. »Wo wurden diese Knochen ausgegraben?«

»Ich glaube nicht, dass du mehr wissen möchtest«, sagte er.

»Weißt du was? Du hast recht. Vielleicht will ich gar nichts von alldem wissen.«

»Ich könnte es dir nicht verübeln.«

»Meine Pause ist vorbei«, sagte sie. »Ich muss zurück.«

Nach einem Augenblick peinlichen Schweigens reichte er ihr die Hand. Sie schüttelte sie. »Danke«, sagte er.

Sie drehte sich um und ging zum Eingang des Gebäudes, aber nach ein paar Schritten blieb sie stehen. »Aber etwas ist allerdings seltsam«, sagte sie und drehte sich wieder zu ihm herum.

»Und was ist das?«

»Die Knochen werden geliefert, und sie bleiben hier. Meistens. Ab und zu jedoch bekommen wir eine Lieferung, die gesäubert und dann neu verpackt und weiterverschickt wird an einen anderen Ort.«

»Wohin werden sie verschickt?«

»Weiß ich nicht.«

»Es wäre eine große Hilfe, das zu erfahren.«

»Ich weiß es ehrlich nicht.«

»Gibt es eine Möglichkeit, das herauszufinden?«

»Das ist nicht mein Gebiet. Mehr kann ich dir nicht sagen.«

»Lilli …«

»Ich wünschte, ich könnte dir helfen.« Ihr Tonfall verriet ihm, dass das Gespräch vorbei war.

»Sicher.« Paul riss eine Lasche des Umschlags ab, kritzelte seine Handynummer darauf und gab sie ihr. »Falls du irgendetwas siehst, was deine Meinung ändern könnte, ruf mich an. Ich würde jede Information sehr zu schätzen wissen.«

Er schüttelte ihr erneut die Hand. »Danke für deine Zeit.«

Dann klappte er seinen Kragen hoch und trat in den Regen hinaus.

Paul stieg in einem Hotel ab und blieb über Nacht. Er brach am nächsten Morgen auf und rüstete sich für die lange Fahrt zurück.

Auf halbem Weg zwischen Indianapolis und Dayton klingelte sein Handy. Unbekannter Anrufer.

Er nahm das Gespräch an. Es war ihre Stimme. »Ich konnte eine Adresse für dich herausfinden. Schnell, hast du einen Stift?«

Paul hielt auf dem Seitenstreifen des Highways an.

»Ich bin so weit.«

»Sie lautet 12467 Hallis, Toomey Hills, Florida. Es ist eine Firma namens Axiom. Dorthin werden die Knochen manchmal verschickt.«

»Danke, Lilli.«

»Sag mir, dass ich das nicht bereuen werde.«

»Das wirst du nicht«, antwortete er. Den Rest der Heimfahrt verbrachte er damit, die Hoffnung aufrechtzuerhalten, dass er recht behielt.

23

Der Kongressabgeordnete stand im mittleren Hof und schwitzte, obwohl er sich im Schatten aufhielt. Seine persönlichen Leibwächter, vier Männer mit lebhaften Augen und identischen dunklen Jacketts, flankierten ihn rechts und links. Aus der ungeduldigen Miene des Politikers schloss Gavin, dass sie bereits seit einer Weile dort standen.

»Peter!«, rief Martial laut, als er zusammen mit Gavin schließlich in die feuchtwarme Luft des Hofes trat. »Willkommen bei Axiom.«

Der Kongressabgeordnete lächelte nicht. Seine Augen verengten sich. Die Leibwächter hinter ihm bewegten sich unauffällig, als die beiden Männer näher kamen. Gavin hatte den Eindruck, dass sie nach einem einstudierten Plan vorgingen – wer wo zu stehen hatte, wohin sie blickten, dass sie nach möglichen Bedrohungen Ausschau hielten und gleichzeitig Fluchtwege erkundeten. Ihm schoss der Gedanke durch den Kopf, ob die Männer wohl auch ausgebildet waren, sich in die Schussbahn einer Kugel zu werfen falls nötig. Wer von ihnen würde zuerst reagieren, wenn es dazu kommen sollte? Wer würde am schnellsten vorpreschen, um für diesen Mann zu sterben?

Martial und Gavin überquerten die von Unkraut überwucherte Fläche des zentralen Innenhofes, und ihre eigenen Leibwächter folgten ihnen mit diskretem Abstand. Gavin achtete darauf, einen bedeutsamen halben Schritt hinter dem alten Mann zu gehen, während sie sich den anderen näherten. Selbst aus der Entfernung konnte er den Schweiß auf der Stirn des Kongressabgeordneten erkennen. Der Mann war groß, sein dunkles Haar an den Schläfen bereits leicht ergraut. Von stattlicher Statur und auf eine kantige Art gut aussehend, wirkte er wie die perfekte physische Verkörperung einer gewissen Sorte moderner Politiker. Als wenn die physische Erscheinung von gewählten Staatsdienern durch irgendeinen selektiven Prozess kontrolliert würde. Als Schauspieler wäre er zweifellos die Idealbesetzung für die Rolle eines Präsidenten oder Vorstandsvorsitzenden gewesen. Völlig ungeachtet seiner anderen Qualifikationen sah er kompetent aus, was, unter dem Strich betrachtet, vielleicht die bedeutsamste Qualifikation von allen war. Jetzt stand er in dem schwülen, warmen Schatten und wartete darauf, dass sein säumiger Gastgeber eine Entschuldigung vorbrachte für die Wartezeit, die er ihm zugemutet hatte.

Martial Johansson tat nichts dergleichen. Stattdessen lächelte er und streckte seine Hand aus. »Ich nehme an, Ihr Flug ist gut verlaufen?«

Der Kongressabgeordnete schüttelte Martials Hand, ignorierte die Frage jedoch. »Sie haben auf meine Einladung nicht reagiert.« Seine Stimme klang tonlos und hart.

»Ihre Vorladung, meinen Sie? Nach Washington. Tja, nun, wir sind mitten in einer sehr wichtigen Angelegenheit. Ich fürchte, wir hatten in letzter Zeit sehr viel zu tun.«

»Glauben Sie etwa, ich nicht?«

Martial deutete auf Gavin. »Ich möchte Ihnen meinen Geschäftspartner Gavin McMaster vorstellen. Er ist einer unserer Forscher hier und hat bis vor Kurzem im Ausland für uns gearbeitet. Jetzt jedoch ist er wieder unter unsere Fittiche zurückgekehrt. Gavin, das ist der Kongressabgeordnete Peter Salinder, unser Freund in Washington.«

Gavin hielt ihm die Hand hin, aber der Politiker würdigte ihn nicht einmal eines Blickes.

»Es gefällt mir nicht, wenn man meine Einladungen ignoriert«, erklärte Salinder. Sein Gesicht wirkte wie aus Stein gemeißelt, aber in seinen Augen glomm mühsam beherrschte Wut. Bei dem Mann hatte nicht nur das Gesicht Ecken und Kanten, folgerte Gavin.

Er ließ seine Hand sinken.

Johansson reagierte nicht sofort. Er ließ das Schweigen zwischen ihnen andauern und erwiderte den scharfen Blick des Kongressabgeordneten mit einem eigenen. Hinter den beiden Männern warfen sich über die Kluft unausgesprochener Feindseligkeit die Leibwächter gegenseitig misstrauische Blicke zu. Es war wie die entmilitarisierte Zone auf der koreanischen Halbinsel.

»Über all das, was so dringend war, Mr. Kongressabgeordneter, hätten wir auch am Telefon reden können.«

Salinder warf ihm einen bösen Blick zu. »Sie belieben natürlich zu scherzen.«

Johansson lächelte. »Falls das Telefon nicht akzeptabel ist und Sie mich wirklich sehen mussten, nun, hier bin ich.« Er breitete die Arme aus. »Ich bin immer gerne zu einem Treffen bereit, hier, in unserer Einrichtung.«

»Und damit ziehen Sie mich in diese Angelegenheit mit hinein.«

»Wer beliebt jetzt zu scherzen, Kongressabgeordneter?«, erkundigte sich Martial. »Sie sind bereits bis zum Hals darin verwickelt. Kommen Sie, sehen wir zu, dass wir aus dieser Hitze herauskommen.«

Martial drehte sich um und führte sie durch den Hof in das Gebäude. Ihre Leibwächter folgten ihnen mit einem Dutzend Schritten Abstand.

»Also, welchem Umstand verdanke ich die Ehre Ihrer werten Gesellschaft?«, wollte Martial wissen. Die Klimaanlage wirkte wie eine unsichtbare Membran, als sie über die Schwelle in das Gebäude traten. Martial führte sie sofort nach links, zum östlichen Flügel des Komplexes. Das war der Teil der Einrichtung, den Gavin am wenigsten kannte. Die Forscher und anderen Angestellten hielten sich hauptsächlich im Westflügel des Komplexes auf.

»Es hat Gerede gegeben«, erklärte der Kongressabgeordnete.

»Welche Art von Gerede?«

»Von der hässlichen Sorte. Die Art von Gerede, die außer Kontrolle geraten kann.«

»Es wird immer jemand in den Korridoren tuscheln.«

»Aber hinter diesem Getuschel steckt eine Leiche. Und wo eine Leiche ist, lässt sich das Getuschel nicht ganz so leicht entkräften.«

»Eine Leiche?« Sie gingen weiter den Flur entlang, und die eleganten Schuhe des Kongressabgeordneten klickten auf den Bodenfliesen.

»Genauer gesagt, Skelettreste. Sie wurden in einem flachen Grab in einer ländlichen Gegend ein paar hundert Meilen von hier gefunden. Dort haben sie mehr als ein Jahrzehnt gelegen und sind verrottet.«

»Ich wüsste nicht, was das mit uns von Axiom zu tun haben sollte.«

»Ein Vergleich der Zahnabdrücke hat ergeben, dass es sich um die Leiche eines als vermisst gemeldeten Mannes handelt, und plötzlich hat diese Leiche einen Namen. Und dieser Name hat eine Papierspur hinterlassen, die hierherführt.«

»Hierher?«

»Er war ein Angestellter von Axiom, laut den Steuerunterlagen aus der Zeit seines Verschwindens. Muss ich Ihnen seinen Namen nennen?«

»Manuel.«

»Ja.«

»Ein bedauerlicher Unfall«, erklärte Martial. Er führte sie zu einem Gang, den Gavin noch nie zuvor betreten hatte. Es war ein Korridor, in dem der alte Mann manchmal stundenlang verschwand, wie Gavin gelegentlich bemerkt hatte.

»Eine Kugel im Gesicht ist ein Unfall?«, erkundigte sich der Kongressabgeordnete.

»Sie kann es durchaus sein.«

»Wer war er?«

»Er war einer unserer Arbeiter. Ein geistig verwirrter junger Mann. Es war wirklich eine Tragödie und zudem eine Schweinerei, die ganz offensichtlich nicht so sorgfältig beseitigt wurde, wie ich gehofft hatte.«

»Es gibt Leute, die Fragen stellen.«

»Dann sorgen Sie gefälligst dafür, dass sie aufhören, Fragen zu stellen. Das gehört doch zu Ihren Aufgaben, richtig?«

»Wir gewähren Ihnen großzügige Spielräume, damit Sie Ihre Arbeit tun können, aber unsere Nachsicht ist nicht grenzenlos.«

Sie hatten eine große Doppeltür am Ende des Ganges erreicht. Martial stieß sie auf, und Gavin blieb auf der Schwelle stehen. Er schob den Kopf durch die offene Tür und betrachtete das, was dahinterlag.

Er blinzelte. Es war ein Ort des Gebets, eine Kirche. Hier, mitten im Forschungszentrum. Wie eine Kapelle in einem Krankenhaus.

Ein Dutzend Bänke waren in ordentlichen Reihen vor einem Altar aufgebaut, der auf einem Podest stand. Die Wand dahinter wurde von einem schlichten Kreuz geschmückt. Es war dunkel und still in dem Raum. Die Wände waren weiß gestrichen, und darin saßen kleine, rechteckige Fenster mit Buntglas.

»Kommen Sie in meine Kathedrale, Gentlemen.«

Gavin und der Kongressabgeordnete folgten Johansson ins Innere der Kapelle. Ein elektronischer Scanner über der Tür blinkte grün, als sie eintraten. Martial ging ein Stück den Mittelgang entlang, bevor er sich umdrehte. »Eine notwendige Vorsichtsmaßnahme gegen unerwünschte Ohren«, sagte er und deutete auf den Scanner. »Grün bedeutet, es gibt keine.« Der alte Mann lächelte. »Hier drin sollte uns niemand hören außer Gott.«

Martial warf einen Blick auf die Leibwächter und sah dann den Kongressabgeordneten an. Der zögerte kurz und überlegte. Dann nickte er fast unmerklich in Richtung von Johanssons Leibwächtern. Es war eine komplexe Konversation, bei der kein einziges Wort geäußert wurde. Martial nickte ebenfalls. »Bitte warten Sie draußen«, sagte er zu seinen Leuten.

»Leistet ihnen Gesellschaft«, befahl der Kongressabgeordnete seinen eigenen Aufpassern.

Die Sicherheitsleute traten von der Tür weg, die sich mit einem lauten Klicken schloss.

Martial schritt durch den Mittelgang der kleinen Kirche nach vorn und setzte sich dann in die dritte Bankreihe von vorn auf der linken Seite.

Gavin und der Kongressabgeordnete folgten ihm. Gavin saß in der Reihe hinter Martial, während der Kongressabgeordnete sich direkt neben den alten Mann setzte. Gavin wusste, wo er hingehörte. Er hatte zu schweigen, bis er gebraucht wurde. Martial hatte das unmissverständlich klargemacht. »Sie werden zusehen und zuhören«, hatte Johansson ihm zuvor erklärt, als sie über das unmittelbar bevorstehende Treffen mit dem Kongressabgeordneten gesprochen hatten. »Es sei denn, ich verliere die Geduld mit diesem Narren. Dann steht es Ihnen frei, sich einzumischen und zu versuchen, die Situation zu entschärfen.«

Aber als Gavin den Kongressabgeordneten jetzt anblickte, sah er keinen Narren. Salinder hatte allen Grund, besorgt zu sein.

Gavin beobachtete die beiden Männer, die nebeneinander in dieser bizarren kleinen Kirche saßen. Was machte eine Kirche zu einer Kirche? Nicht ihre Größe. Ebenso wenig die Bänke oder der Altar. Es war die Ruhe, schloss Gavin. Es war eine besondere Art von Ruhe, die es nur in Kirchen gab. Er dachte an Liang Bua.

»Dieser Tote, was hat er hier gemacht?«, wollte der Kongressabgeordnete wissen. Seine Worte zerrissen die Stille.

»Das ist schon viele Jahre her«, erwiderte Martial ausweichend.

»Dann antworten Sie, so gut es Ihre Erinnerung zulässt.«

»Er war ein Arbeiter.«

»Was hat er gearbeitet?«

»Er hat mit Tieren gearbeitet. Er war ein einfacher Arbeiter aus einer Zeit, als unsere Einstellungspraktiken noch nicht so ausgefeilt waren.«

»Er wurde in Miami getötet.«

»Ja.«

»Es gab da auch eine tote Frau.«

»Er war geistig verwirrt, wie ich schon sagte. Damit hatten wir nichts zu tun.«

Der Kongressabgeordnete seufzte. »Das ist eine ziemlich üble Angelegenheit.«

»Es ist ein Schluckauf. Mehr nicht.«

Salinder presste die Lippen zusammen. »Der Kongressabgeordnete Lacefield hat sich dieser Angelegenheit angenommen.«

»Lacefield? Sollte ich diesen Namen kennen?«

»Sie kennen ihn sehr gut.«

Martial Johansson blickte zu dem weißen Kreuz an der Wand hoch. »Ein einfacher, unglücklicher Todesfall ist doch ein wenig unterhalb seiner Gehaltsstufe, oder etwa nicht?«

»Normalerweise hätten Sie damit wohl recht. Aber so wie es aussieht, ist er bereit, für Sie eine Ausnahme zu machen.«

»Und warum?«

Der Kongressabgeordnete lachte. Es war ein Lachen bar jedweder Fröhlichkeit. »Halten Sie sich wirklich für einen Mann, der keine Feinde hat?«

»Die Wahrheit hat immer Feinde. Lacefield ist einfach nur der neueste.«

»Wollen Sie sich etwa selbst einreden, dass dieser Platz hier das ist? Ein Hort der Wahrheit?«

»Er ist ein Pfad dorthin.«

Martial Johansson griff hinab und klappte den gepolsterten Betschemel vor. Dann ging er auf die Knie und faltete seine Hände auf der Bank vor sich.

»Lacefields Anhänger sehen das vielleicht anders«, erklärte der Kongressabgeordnete. »Und sie sind ebenso zahlreich wie unsere eigenen.«

»Aber längst nicht so einflussreich.«

»Noch nicht. Aber vergessen Sie nicht, dass unsere Unterstützer nicht die einzige religiöse Organisation sind, die versucht, sich in Washington Gehör zu verschaffen. Lacefield hat seine Hand in einem anderen Opferstock. Und es gibt etliche, die bei der nächsten Wahl gewaltige Umbrüche voraussagen.«

»Dann müssen Sie eben dafür sorgen, dass wir ihnen keinerlei Angriffsfläche bieten.«

»Wir können das hier nicht unter den Teppich kehren«, gab der Kongressabgeordnete zurück. »Wir machen gerade schwierige Zeiten durch. Sie stehen unter Beobachtung.«

»Ich habe nichts zu verbergen«, antwortete Johansson.

Erneut verzog sich Salinders Gesicht vor Ärger. »Manchmal weiß ich nicht, ob Sie mich verspotten wollen oder einfach nur verrückt geworden sind. Ihre Scherze werden in Washington nicht besonders gut ankommen.«

Martial sagte nichts, sondern schloss stattdessen seine Augen zum Gebet.

Der Kongressabgeordnete kniete sich dicht neben den alten Mann. Dann beugte er sich zu ihm und flüsterte leise, so dass Gavin seine Worte kaum verstehen konnte. »Wir kennen dieses flache Grab seit Jahren. Wir wissen sogar von Ihren kleinen Bestien. Aber ich bin wegen der Gerüchte hier. Es sind Gerüchte, von denen Sie ganz gewiss nicht wollen, dass sie Ihren Feinden zu Ohren kommen.«

Der alte Mann hielt seinen Kopf im Gebet gesenkt.

»Es gibt Gerüchte über einen Ort namens Flores, Martial. Und diesen Gerüchten zufolge ist dort etwas Übles passiert. Und man munkelt, dass Sie seltsame Knochen in die Finger bekommen haben.«

»Üble Dinge passieren ständig. Und was die Knochen angeht, sie wurden gestohlen.«

»Gestohlen.«

»Von den indonesischen Behörden.«

»Die Indonesier erzählen etwas anderes.«

»Dann lügen sie.«

»Es gibt auch Gerüchte von neuen Experimenten.«

»Möchten Sie, dass ich Ihnen diese Experimente zeige, Kongressabgeordneter?«

Salinder blickte zu dem Kreuz an der Wand hoch. Dann senkte er kurz den Kopf.

»Kongressabgeordneter?«

»Nein«, erwiderte der Mann. »Sie verfluchter Mistkerl! Sie wissen genau, dass ich diese Experimente nicht sehen will.«

Martial Johansson nickte.

»Ihr sogenanntes Projekt«, zischte der Kongressabgeordnete, »ist im Laufe der Jahre beträchtlich gewachsen.«

»Wie eine Blume.«

»So hat man es sich niemals vorgestellt.«

»Es ist wie jede andere Blume: der perfekte Ausdruck von Gottes Wille.«

»Bei allem gebotenen Respekt, es gibt etliche Stimmen, die meinen, Sie genössen hier zu viel Freiheit. Stimmen, die meinen, man sollte Sie an die Leine nehmen.«

»Denen sage ich, bei allem gebotenen Respekt, Kongressabgeordneter, sie sollen es nur versuchen, verdammt noch mal.«

»Das ist eine sehr gefährliche Haltung.«

Der alte Mann drehte sich zu ihm herum. Sein Gesicht rötete sich, und er war im Begriff, eine scharfe Erwiderung zu geben. Er öffnete den Mund.

Gavin beschloss, zu intervenieren. »Es besteht Gefahr für alle, die an dieser Unternehmung beteiligt sind«, sagte er. »Man sollte Vorsicht walten lassen.«

Die beiden Männer sahen ihn kurz an und konzentrierten sich dann wieder aufeinander.

Der Kongressabgeordnete lächelte. »Sie spielen mit dem falschen Mann«, sagte er zu Martial.

»Spiele sind etwas für Kinder. Ich spiele keine Spielchen.«

»Ich ebenso wenig.«

Der Politiker erhob sich und trat in den Gang. Er bekreuzigte sich, dem Altar zugewendet, dann drehte er sich um und verließ die Kirche ohne ein weiteres Wort.

Die Tür schlug hinter ihm zu.

Gavin klappte das Kniepolster in seiner Reihe um und ging ebenfalls auf die Knie. Er ließ sich von der Stille umfangen.

»Sie sind seiner Meinung, hab ich recht?«, fragte Martial Gavin, ohne sich zu ihm umzudrehen.

»Ich glaube, es ist gefährlich, ihn zu verärgern.«

»Er ist heute hierhergekommen. Er war hier bei uns. Das bedeutet, er kann nichts gegen uns ausrichten.«

»Er ist ein Kongressabgeordneter.«

»Die sind noch ohnmächtiger als Mücken. Nein, das stimmt nicht«, verbesserte Martial sich. »Das wäre eine falsche Perspektive.« Er dachte einen Moment nach, bevor er weitersprach. »Sie haben recht, sie sind tatsächlich mächtig, aber sie sind auch zerbrechlich. Ihre Macht ist sehr fragil und einem Angriff gegenüber schlecht geschützt. In dieser Hinsicht sind sie wie Mücken. Sie sind sich ihrer Verletzlichkeit bewusst, und genau das ist es, was sie schwach macht.«

Gavin betrachtete den Hinterkopf des alten Mannes.

»Welche Verletzlichkeit?«

»Die öffentliche Meinung. Der Verlust ihrer Anhänger. Eine Bloßstellung.« Jetzt drehte Martial sich zu ihm um und sah ihn an. »Sie verstehen noch nicht, wie all das funktioniert«, fuhr er fort. »Wenn man sich um ein Amt bewirbt, erfordert das Geld. Eine ungeheure Menge Geld. Ein Wahlkampf ist ziemlich teuer.«

Martial stand auf. »Kommen Sie«, befahl er.

Sie verließen die Kirche und gingen durch den Gang zum Hauptteil des Gebäudekomplexes. Die Leibwächter folgten ihnen wieder, bis Johansson sie mit einer Handbewegung wegschickte. Sie verschwanden wie geschmolzene Butter. »Um das Geld für einen Wahlkampf zu bekommen, brauchen Politiker die Kirchen. Die Leute in den Kirchenbänken. Die Gruppen mit den besonderen Interessen. Die Kirchen unterstützen die Politiker, die wiederum ihre Stimmen benutzen, um Regierungsprogramme zu finanzieren – die wiederum gewisse Aufträge an außenstehende Firmen und Vertragspartner wie Axiom vergeben.«

»Ich verstehe.«

»Nein, noch nicht ganz.« Sie erreichten eine weitere Doppeltür. Auf einem Namensschild an der Wand daneben stand A-17. Martial ging hinein, und sie betraten einen weit älteren Teil der Einrichtung. Schließlich kamen sie zu einem Raum, den Gavin noch nie gesehen hatte. Als sie ihn durchquerten, sah der Forscher sich staunend um. Die Kammer war gewaltig. Hatte diese Kapelle die Stille einer Kirche ausgestrahlt, dann besaß dieser Raum deren Größe. Endlose Reihen von Käfigen mit verchromten Stahlstangen stapelten sich an den Wänden vom Boden bis zur Decke. Winzige leere Verschläge, zwei Meter hoch, waren aufeinandergestapelt, Käfig auf Käfig, bis zur Decke. Als sie daran vorbeigingen, versuchte Gavin sich vorzustellen, welche Tiere sie wohl irgendwann beherbergen sollten.

Martial redete weiter. »Wir werden von den Stimmen der Politiker finanziert, die wiederum von den Kirchen finanziert werden, die wiederum ein sehr starkes Interesse am Status quo haben. Wissen ist letztlich Macht. Wir sind sozusagen der Schornstein. Stoßen wir zu viele Informationen aus oder die falsche Art von Informationen, müssen sich die Politiker plötzlich für sehr vieles verantworten. Ihre Gönner werden Zeter und Mordio schreien. Es gibt mitternächtliche Telefonate.«

»Ich verstehe immer noch nicht.«

Sie gingen nochmals durch eine Doppeltür und über eine Treppe in ein Untergeschoss. Hier gab es keine Fenster. Dann betraten sie einen weiteren Raum, in dem es vor Aktivität nur so brummte. Einen Moment lang konnte Gavins Verstand nicht alles auf einmal verarbeiten. Techniker in Laborkitteln summten wie Bienen auf einer blühenden Wiese durch den Raum. Einige hatten Klemmbretter in der Hand, andere schoben kleine Wägelchen. Gavin sah eine junge Frau, die eine Babyflasche in der Hand hielt. Sie war hübsch und ernst, aber sein Blick wurde von der Flasche angezogen, die in diesem Umfeld so deplatziert wirkte. Er sah zu, wie diese Technikerin den Raum durchquerte und zu einem Brutkasten ging, der unter einem Scheinwerfer in der Nähe einer Wand stand. Er war von piependen Maschinen und Monitoren umgeben. In dem Brutkasten erkannte er eine Gestalt. Ein kleines Bündel.

Die junge Frau trat zu dem Brutkasten und schob die Flasche mit ihrem Arm durch eine kleine Öffnung in der Seite. In dem Glaskäfig ergriff eine winzige Hand die Flasche und hielt sie fest.

»Nicht alles ist für neugierige Blicke zugänglich.«

Gavin starrte die kleine Hand an, die sich um die Flasche legte. Er trat nicht näher. Und er wagte nicht, etwas zu sagen.

»Wir lügen hier niemals«, sagte der alte Mann. »Wir kontrollieren nur einfach die Wahrheit.«

Als Gavin endlich seine Stimme wiedergefunden hatte, fragte er: »Und was bekommen Sie dafür?«

»Ist das nicht offensichtlich?«

Der alte Mann deutete auf den Brutkasten.

»Wir bekommen Freiheit.«

»Freiheit, um was zu tun?«

»Die Freiheit, Gott zu spielen.«

24

Paul folgte Janus durch den Gang, ein Tablett mit Proben in den Händen und sorgfältig darauf bedacht, das Gel nicht zu verschütten.

Es war die sechste Woche von Pauls Ausbildung, und man hatte ihm endlich ein Projekt gegeben. Janus hatte es »das Gefährdete-Arten-Projekt« genannt und die Worte so langsam ausgesprochen, dass Paul die Bedeutung der Aufgabe begriff. Für gewisse Wissenschaftler war Konservierung eine Frage der Ideologie. Rettete man ein Tier, war es, als würde man die Welt retten, und zwar ein Exemplar zurzeit. Paul beneidete Menschen, die so empfanden. Es war schon lange her, dass er geglaubt hatte, man könnte die Welt so leicht retten.

Paul sah zu, wie Janus die Proben bearbeitete. Sie benutzten Seeadler-DNA und testeten das Maß von Heterozygotie einer Inzuchtpopulation in Colorado. Die Proben luden sie in die Maschine und drückten auf den Knopf.

»Achten Sie auf das hier«, erklärte Janus. »Darauf müssen Sie unbedingt achtgeben.«

Janus war fast so groß wie Paul, also befanden sie sich fast auf Augenhöhe, als sie vor der Maschine standen. Janus schien sich mittlerweile an die Augenklappe gewöhnt zu haben. Dieses frühere Aufblitzen von Mitleid war jetzt von einem nahezu ständig gereizten Blick ersetzt worden.

»Sie geben eine Probe ein, und die Maschine spuckt die Daten aus. Dann geben Sie die Daten in ein Programm ein. Die Faustregel lautet: Heterozygotie, also Mischerbigkeit, ist gut, Homozygotie, also Reinerbigkeit, ist schlecht.«

»Kapiert«, antwortete Paul. Als wenn man ihm das hätte erklären müssen.

»Zu viel Homozygotie führt zu einer geringeren Menge von Immun-Haplotypen. Wie bei den Geparden. Alle sind praktisch Zwillinge, ein Engpass in einem Engpass. Bei diesen Adlern verhält es sich vielleicht nicht viel besser.«

Paul nickte. Obwohl Menschen sehr unterschiedlich aussahen, unterschieden sich ihre Gene, wie er wusste, weit weniger voneinander als bei den meisten anderen Spezies. Bei diesen Adlern war es genauso. Einige behaupteten, es wäre eine Funktion unserer Schöpfung. Der Mensch war schließlich am letzten Tag erschaffen worden. Als das perfekte Abbild Gottes.

Wie vorgegeben, stellte Paul die Proben der Adler-DNA in die Maschine und drückte auf den Knopf.

»Ich gehe mittagessen«, erklärte Janus.

»Gehen Sie nur«, erwiderte Paul, ohne von seiner Arbeit aufzublicken. »Ich mache diese Gruppe noch fertig.«

»Sicher?«

»Ja, ich möchte das lieber zuerst erledigen.«

»Okay.« Janus verschwand.

Kaum war er aus der Tür, arbeitete Paul weiter. Er wartete zwei Minuten, zählte im Kopf bis einhundertzwanzig. Nach hundertzwanzig Sekunden ging er davon aus, dass Janus bis zum Aufzug gekommen war. Damit war es unwahrscheinlich, dass er umkehren und aus irgendeinem Grund in das Labor zurückkommen würde. Paul legte die Proben weg und eilte durch den Raum zu der vergessenen Schublade. Er kramte die alte Flasche Tylenol heraus.

Er schüttelte den Lozenge in seine Hand.

Einen Moment lang stockte ihm der Atem.

Es war schon lange her, dass er die Probe betrachtet hatte. In den letzten Wochen war es ihm fast gelungen, so zu tun, als wäre nichts passiert, wenn er es nur wollte. Aber jetzt lag sie in seiner Hand.

Grün und glatt lag der Lozenge auf seiner Haut. Der rautenförmige, schlanke Behälter bestand aus einer besonderen Proteinmembran, war vakuumversiegelt und hatte eine Aussparung in der Mitte. Er war immer noch hermetisch verschlossen, bewahrte immer noch seine Geheimnisse.

Er schob die Spitze des Applikators wie die Nadel einer Spritze in den Lozenge und zog eine winzige Probe der Flüssigkeit heraus.

Den Rest kannte er auswendig. Massenproduktionsanalyse, in zwei Millionen Buchstabensequenzen. Aber ihm war klar, dass der Schlüssel nicht in den Sequenzen lag, sondern darin, die Stellen zu finden, wo sich die Sequenzen unterschieden. Und da kam die Software ins Spiel. Er gab die Probe in die Agarose und stellte die Maschine richtig ein. Dann drückte er auf den Knopf. Die Maschine erwachte zum Leben.

Von einem genetischen Standpunkt aus betrachtet war das meiste Leben auf der Erde ziemlich ähnlich. Es waren alles nur Variationen eines Themas: Adenin, Guanin, Cytosin und Thymin, in einem gewissen Muster wiederholt und in Chromosomen gepackt. Selbst die Sequenzen unterschieden sich zwischen den Spezies nicht besonders. Die Sequenzen von Menschen und Schimpansen zum Beispiel waren zum größten Teil nahezu identisch. Aber winzige Unterschiede konnten zu großen Veränderungen im Organismus führen. Das gesamte menschliche Genom bestand aus mehr als drei Milliarden Basenpaaren.

Er ging zur Tastatur und tippte die restriktiven Codes ein.

Auf dem Bildschirm flammte ein Dialogfeld auf: Probentyp?

Paul tippte sechs Buchstaben ein: Mensch. Dann fragte er sich, ob das wohl stimmte.

»Das werden wir jetzt herausfinden«, flüsterte er und drückte die Enter-Taste.

Er warf einen Blick auf die Uhr.

Der Prozess des Auslesens würde etwa fünfzehn Minuten in Anspruch nehmen. Janus verbrachte für gewöhnlich zwanzig Minuten damit, sein Mittagessen zu sich zu nehmen. Es würde knapp werden.

Paul saß auf seinem Stuhl und wartete darauf, ob man ihn erwischte oder nicht.

Die Zeit schlich dahin.

Die Maschine summte.

Paul starrte sie an, als könnte er sie dadurch zur Eile antreiben.

Schließlich, eine unendliche Zeit später, piepte sie.

Paul warf einen Blick auf seine Uhr. Janus würde jeden Moment zurückkommen. Er gab den Befehl, die Datei auszudrucken. Dann ging er über den Flur, um sich den Ausdruck vom Laserdrucker zu holen.

Gly – Ile – Yal – Glu – Gln – Ala – Cys – Ser – Leu – Asp – Arg – Cys – Pro – Yal – Lys – Phe – Tyr – Thr – Leu – His – Lys – Asn – Gly – Met – Pro – Phe – Tyr – Ser – Cys – Yal – Leu – Glu – Yal – Asp – Gln –

So ging es weiter, Seite um Seite, und schließlich war es ein dickes Paket. Und dabei war das nur eine kleine repräsentative Probe gewesen. Eine Sammlung von hypervarianten Loci, die in eine Aminosäurekette gepresst worden waren. Es waren nur besonders auffällige Stellen, nicht das ganze Genom.

Es hätte auch ein Morsecode sein können. Paul schob die Seiten in seinen Rucksack und verstaute den Lozenge wieder in der Tylenol-Flasche. In dem Stab befand sich noch genug Material für eine weitere Analyse, falls das nötig sein sollte. Dann schob er die Flasche in seine Hosentasche. Anschließend verband er sein externes Laufwerk mit dem Computer und sicherte die Dateien darauf. Danach löschte er sie vom Computer. Und alles war wieder so, als wäre nie etwas passiert.

Bis auf die externe Festplatte.

Und bis auf den Ausdruck.

Fünf Minuten später kam Janus zurück. Er trat durch die Tür und kam zu der Laborbank.

Er blickte über Pauls Schulter.

»Na, viel geschafft haben Sie in meiner Abwesenheit ja nicht«, bemerkte Janus.

»Die Arbeit geht nur verdammt zäh voran.«

In dieser Nacht saß Paul in seiner dunklen Wohnung und las den Code. Er las ihn stundenlang, spürte den Buchstaben mit seinem Verstand nach.

Er war kein Gen-Freak, konnte die Aminosäure-Sequenzen nicht wie Prosa lesen. Aber die Antwort lag da, in dem Code.

Paul ging an seinen Schreibtisch und öffnete die oberste Schublade. Er durchwühlte den Müll der letzten Projekte, den ganzen alten Kram, auf der Suche nach etwas Bestimmtem.

Da.

Er hatte sie gefunden. Es war eine weiße Karte mit einem schwarzen Magnetstreifen auf der Rückseite. Eine Westing-Sicherheitskarte.

Alle Westing-Karten sahen gleich aus. Sie hatten die Größe von Kreditkarten, waren vollkommen unauffällig und sollten in einer Brieftasche mitgeführt werden. Pauls Karte war im letzten Winter zerbrochen, an einem Tag, an dem fast null Grad geherrscht hatte. Das billige Plastik war in seiner Tasche gerissen, und eine Bruchkante teilte den Magnetstreifen, machte die Karte nutzlos. Er hatte noch am selben Tag eine Ersatzkarte bekommen, aber er hatte vergessen, seine alte Karte abzugeben.

Paul warf wieder einen Blick auf den Ausdruck: Es war eine unverständliche Sequenz, eine Sprache, die er nicht begriff. Was er brauchte, war der Stein von Rosetta, der ihm sagte, was die Sequenz bedeutete.

Und zufällig wusste er, wo er ihn finden konnte.

25

»Ich bin echt gut in Tischtennis«, behauptete Paul.

»Ach ja?«, gab Makato tonlos zurück.

»Ich bin der beste Spieler, den ich kenne.«

»Was du nicht sagst.«

»Stimmt wirklich«, erklärte Paul. »Meine Reflexe sind geradezu katzenartig. Ich bin vielleicht der beste Spieler in diesem Staat.«

»Schön für dich.«

»Vielleicht sogar auf der ganzen Welt.«

Sie saßen am Esstisch in der Mittagspause und beugten sich über ihre halb verzehrten Mahlzeiten. Paul hatte von Makato und seiner Vorliebe fürs Tischtennis gehört.

»Ich habe früher auch ein bisschen Pingpong gespielt«, warf Makato ein.

»Wirklich?«

»Aber nur ein bisschen«, meinte Makato.

»Bist du gut?«

»Wer, ich? Nein, ich würde nicht sagen, dass ich gut bin. Nein. Eher unterdurchschnittlich. Sogar weit unter dem Durchschnitt.«

»Vielleicht sollten wir mal spielen.«

»Oh, das wäre keine wirkliche Herausforderung für dich.«

»Trotzdem, es könnte Spaß machen«, meinte Paul.

»Ich möchte dich aber nicht langweilen.«

»Du wirst mich nicht langweilen. Vielleicht kann ich dir ja ein paar Tipps geben.«

»Du hast recht, ich könnte ein bisschen Unterricht brauchen.«

»Also spielen wir?«

»Klar«, sagte Makato. Paul kannte ihn gut genug, um ihm nicht auch nur eine einzige Nanosekunde zu glauben.

Sie trafen sich am nächsten Abend nach der Arbeit im Omni Sports Center in der Victoria Street. Die Tischtennistische befanden sich im ersten Stock. Paul trug ein T-Shirt und khakifarbene Cargoshorts. Makato kam in einem roten Trainingsanzug. Er machte Dehnübungen, bevor sie anfingen.

Paul wusste vom ersten Aufschlag an, dass er keinen Stich sehen würde.

Sie spielten neunzig Minuten. Makato punktete, wie er wollte.

Paul fand zwei Dinge heraus, während er gegen Makato spielte. Erstens konnte er keinen Volley schlagen, den Makato nicht hätte retournieren können, und zweitens besaß Makato die Fähigkeit, den Ball auf eine Art und Weise tanzen zu lassen, die Pauls Meinung nach sämtlichen physikalischen Gesetzen – bis auf die der Quantenmechanik – trotzte. Paul vermutete, dass der Ball, wenn er zufällig blinzelte und das Spielgerät von den Beschränkungen objektiver Beobachtung befreit war, Wellenform annahm. In den gesamten neunzig Minuten gab Makato nur insgesamt sieben Punkte ab.

Nach dem Spiel gingen sie ins Dampfbad. Makato schien kaum zu schwitzen. Sie saßen auf dem heißen Holz, während der Dampf den Raum um sie herum in Nebel hüllte und allmählich in Pauls Haut einsickerte. »Du hast gut gespielt«, sagte Makato.

»Wohl kaum.«

»Nein, für einen Amerikaner warst du wirklich sehr gut.«

Nach dem Dampfbad nahmen sie ihre Handtücher und gingen zu den Duschen.

Es war ganz einfach gewesen, Makatos Brieftasche zu durchsuchen.

Paul hatte sich etwas mehr Zeit gelassen, um sich auszuziehen, und als Makato nackt zu den Duschen gegangen war, hatte Paul seinen Schrank geöffnet. Sie waren allein in der Umkleidekabine, also gab es keine Zeugen für den Diebstahl. Paul nahm die Brieftasche aus Makatos Hosentasche. Er notierte sich die Adresse auf dem Führerschein und nahm dann die Westing-Codekarte heraus. Er schob Makatos Karte in seine Tasche und ersetzte sie durch die zerbrochene Karte, die er aus seiner Schublade geholt hatte.

Diese Karten bestanden aus billigem Plastik und zerbrachen oft. Es war nicht sonderlich befremdlich, wenn man eines Tages seine Brieftasche öffnete und feststellte, dass die Karte gebrochen und nutzlos war. So etwas passierte ständig. Das Wachpersonal würde einem innerhalb von einer Stunde eine neue Karte besorgen.

Makato würde sich nichts dabei denken.

Paul klappte die Brieftasche wieder zu und schob sie in Makatos Hose zurück. Dann ging er zu den Duschen.

Später in dieser Nacht fand er mit Hilfe von MapQuest die Adresse.

Paul wartete bis drei Uhr morgens, dann fuhr er mit heruntergekurbelten Fenstern dorthin. Es roch nach Regen.

Glücklicherweise gab es in Makatos Viertel keine kläffenden Hunde und nur sehr wenige Straßenlaternen.

Es gab unterschiedliche Möglichkeiten, wie die Sache ablaufen konnte. Paul wusste von Google Maps, dass Makatos Haus eine Garage hatte. Falls er den Wagen in die Garage gestellt hatte, würde es schwieriger. Parkte er draußen, war es einfacher.

Paul stellte seinen Wagen zwei Blocks vor Makatos Haus ab und schaltete den Motor aus. Die Scheinwerfer des Matrix leuchteten noch eine ganze Minute weiter. Paul wartete. Er hasste das. Autoproduzenten dachten offenbar keineswegs an so etwas wie die Notwendigkeit von Verstohlenheit, wenn sie ihre Fahrzeuge entwarfen. Früher konnte ein Krimineller seine Scheinwerfer sofort abstellen. Zum Teufel, Paul war schon so alt, dass er sich noch an Autos erinnern konnte, die man sogar fahren konnte, ohne dass die Scheinwerfer sich einschalteten. Jetzt hatten sie einem diese Entscheidung abgenommen. Alles war automatisch. Selbst die Sitzgurte schienen sich gegen ihn verschworen zu haben. Nach einem Einkauf im Supermarkt musste Paul seine Lebensmittel für gewöhnlich anschnallen, damit sein Auto aufhörte, ihn anzupiepen. Endlich erloschen die Lichter an seinem Wagen. Paul stieg aus.

Er ging leise und zügig über die Straße. Er sah Makatos Haus. Makato hatte seinen Wagen in der Auffahrt geparkt. Einen praktischen Honda.

Paul ging vorsichtig durch das taufeuchte Gras und zog sein Messer heraus. Dann hockte er sich neben das Hinterrad von Makatos Auto. Er schob das Messer zwischen das Profil in das harte Gummi – genau dorthin, wo ein Stück Abfall von der Straße den Reifen durchaus hätte durchbohren können. Es war schwieriger, als er erwartet hatte. Schließlich spürte er, wie das Gummi nachgab und die Klinge sich hineinbohrte.

Es zischte, als die Luft entwich.

»Entschuldige, Makato«, flüsterte er. »Ich schulde dir einen Reifen.«

26

Der Wind kam aus westlicher Richtung. Paul ließ den Kajak ins Wasser gleiten und watete dann selbst hinein, schob es ein Stück vom Ufer weg. Er setzte einen Fuß hinein, ging dann in die Hocke und stieß sich mit dem anderen Fuß ab. Mit dem Paddel stemmte er sich von der Böschung ab, drückte mit der Schulter dagegen, während der Boden des Kajaks über den schlammigen Grund schabte, bis endlich Ruhe einkehrte.

Er war unterwegs. Der Chesapeake schaukelte ihn sanft auf seinen Wogen. Er paddelte langsam, in gleichmäßigem Rhythmus, und lenkte den Kajak behutsam in tieferes Wasser.

Das Boot war fast drei Meter lang, leicht und wendig. Mit seinen mehr als einhundertundzwanzig Kilo Gewicht erschöpfte Paul fast seine Tragfähigkeit.

Die Lichter vom gegenüberliegenden Ufer warfen lange Spiegelungen auf das Wasser. Paul war noch nie nachts gefahren, denn es war gefährlich. Und das ausgerechnet auf einem Fluss wie dem Chesapeake zu machen, mit seinen Strömungen und dem regen Schiffsverkehr, war geradezu eine Dummheit.

Er paddelte. Er holte sich die Kraft aus dem Rücken, den Schultern. Rechts – links – rechts – links – rechts … Gleichmäßig zog er die Paddel durchs Wasser.

In der Bucht war das einzige Geräusch das leise Plätschern, mit dem die Paddel ins Wasser glitten. Es gab keine Möglichkeit, dieses Geräusch abzustellen, aber vollkommene Stille war für das, was er tun musste, auch nicht erforderlich.

Rechts – links – rechts – links – rechts – links.

Die Lichter vom Ufer glitten vorbei. Er versuchte, die Entfernung zu schätzen, gab jedoch rasch auf. Er würde die Landzunge erkennen, wenn er sie erreicht hatte. Es war der letzte Felsvorsprung, bevor sich die Bucht zu einer breiten Kurve öffnete. Wenn er die Lichter von Baltimore auf dem Wasser sah, war er zu weit gepaddelt.

Wasser tropfte auf seinen Kopf, als er weiterpaddelte. Es spritzte von dem Paddel herunter, wenn er es in einem hohen schnellen Bogen hob. Sich auf dem Wasser vorwärtszubewegen beanspruchte Muskeln, die Paul nicht häufig benutzte. Es war schon Monate her, seit er das Boot das letzte Mal zu Wasser gelassen hatte. Nach zehn Minuten begannen seine Schultern zu schmerzen. Dann sein Rücken. Dann die dicken Trapezmuskeln, die sich über seinen Schultern und seinem Nacken verkrampften. Er machte eine Pause und ließ den Kajak treiben. Die Stille in der Bucht war plötzlich verblüffend. Er war nur dreißig Meter vom Ufer entfernt, und das an einem der am dichtesten besiedelten Plätze im Land, aber in diesem Moment hatte er das Gefühl vollkommener Einsamkeit.

Er paddelte weiter.

Rechts – links – rechts – links.

Paddeln war wie graben, eine kraftvolle Verschiebung des Wassers.

Vor ihm tauchte der Felsbrocken auf, mattschwarz in der Dunkelheit. Ein schwarzer Fleck gegen den dunklen Glanz des Wassers. Er zog das Paddel mit dem rechten Arm ein wenig härter durch und näherte sich so allmählich dem Ufer.

Zehn Minuten später war er da. Der Felsbrocken ragte jetzt schwarz vor ihm auf, daneben Schilf, Schlamm und ein ansteigender Kieselstrand. Er spürte, wie das Wasser unter ihm flacher wurde, zog noch einmal kräftig das Paddel durch und ließ sich dann treiben.

Das Boot schrammte über festen Grund, und seine Nase schob sich ein Stück weit auf die schlammige Böschung. Paul stieg aus und legte das Paddel in die Luke des Kajaks. Dann zog er das Boot in die Büsche.

Er hockte sich hin und atmete keuchend. Die Ungeheuerlichkeit dessen, was er vorhatte, wurde ihm allmählich bewusst. Er war hier. Er zog das wirklich durch.

Paul stand auf und überprüfte seinen Rucksack, dann ging er den Strand empor, weg von der Wasserlinie. Er trug dunkle Kleidung: eine schwarze Trainingshose und ein schwarzes Sweatshirt mit Kapuze.

Er kletterte rasch die Böschung hinauf, trat aus dem Schilf und dem Gebüsch und hatte plötzlich Gras unter den Füßen. Er rannte. Die Dunkelheit war nicht vollkommen. Die Sichel des Mondes stand am Himmel, und sie erleuchtete den Weg zu dem Gebäude, der über eine gepflegte Gartenanlage führte.

In ein unbekanntes Gebäude einzubrechen war schwierig. In ein Gebäude einzubrechen, in dem man bereits seit vier Jahren arbeitete, war erheblich einfacher. Vor allem, wenn man die richtigen Vorbereitungen getroffen hatte.

Er lief zu dem Gebäude und blieb erst stehen, als er sich an die Wand drücken konnte. Dort verharrte er, schwer atmend, lauschend, den Rücken gegen das kalte Stahlbauwerk gepresst, das sich über ihm erhob. Kein Geräusch war zu hören. Er schlich um die nächste Ecke und von da aus zum Fenster des Untergeschosses. Dort hockte er sich hin, beugte sich vor und drückte gegen das Fenster. Es schwang nach innen auf. Selbst ein Hunderttausend-Dollar-Sicherheitssystem half nicht, wenn jemand den Alarm an einem Fenster absichtlich außer Betrieb setzte.

Paul warf seinen Rucksack durch das offene Fenster. Von jetzt an gab es kein Zurück mehr.

»Also gut, das ist es«, flüsterte er. Er quetschte sich erst mit der einen Schulter durch das enge Fenster, dann mit der anderen und ließ sich dann auf den Boden fallen. Er stand in einem Lagerraum mit Papierhandtüchern, Handschuhen, Reinigungsmitteln und einem Waschbecken.

Paul nahm die Taschenlampe aus dem Rucksack und schlang ihn sich dann über eine Schulter. Dann ging er durch die Dunkelheit. Hier machte sich der Verlust an Sehkraft deutlich bemerkbar, so wie noch nie zuvor seit seinem Krankenhausaufenthalt. Er blieb stehen, atmete mehrmals durch, um sich zu beruhigen, und ging dann weiter. Sobald er den Lagerraum und das Fenster hinter sich gelassen hatte, wagte er es, die Taschenlampe einzuschalten. Das weiße Licht bildete einen Kreis auf dem Boden.

Er hatte es überprüft und war sich ziemlich sicher, dass sich in den Hauptgängen keine Bewegungsmelder befanden. Falls sich dort dennoch welche befanden, war er erledigt, aber daran war nichts zu ändern.

Den Aufzügen traute er nicht, deshalb benutzte er die Treppen.

Gebäude schienen in der Nacht ein anderes Leben zu haben. Ein geheimes Leben. Dinge wurden durch ihren Kontext verwandelt. Wie zum Beispiel er selbst. Tagsüber war er ein Forscher, ein respektierter Wissenschaftler. Hier und jetzt jedoch war er ein Krimineller. Ein Mann mit einer Kapuze, der in privates Eigentum einbrach. Wenn er erwischt wurde, waren all die Studienjahre, seine gesamte Ausbildung umsonst gewesen, sein Geld und sein Status als Wissenschaftler dahin.

Unwillkürlich dachte er an James. Er wusste, dass es schlimmer kommen konnte. Man konnte kostbarere Dinge verlieren als die Karriere.

Er verließ das Treppenhaus und betrat die dritte Etage. An der Tür zückte er Makatos Karte. Auf der Tür stand in fetten schwarzen Buchstaben gen Freq LaB.

Paul warf einen Blick auf seine Uhr. Es war Viertel vor sechs, erheblich früher, als Makato üblicherweise hier auftauchte, aber man konnte nie wissen. Wenn jemand in einigen Wochen die Benutzung der Karte um diese Uhrzeit bemerken würde, würde dieser Zutritt zum Labor um Viertel vor sechs morgens möglicherweise gar nicht so aus der Datenflut herausstechen. Möglicherweise würde er kein Interesse erregen, sich nicht als ein Rätsel darstellen, das eine Antwort verlangte. Möglicherweise würde sich sogar Makato, wenn man ihn später befragte, nicht daran erinnern können, zu welcher Zeit er genau an diesem besonderen Tag ins Labor gekommen war. Vielleicht würde er sich nicht an den Tag erinnern, an dem er einen platten Reifen gehabt und dadurch später ins Büro gekommen war. Und vielleicht würde er sich auch nicht an den genauen Tag erinnern, an dem seine Karte funktionsunfähig geworden war.

Dieser Zugang um Viertel vor sechs war etwas, das möglicherweise, mit etwas Glück, unbemerkt bleiben würde. Sobald Paul jedoch durch die Tür gegangen war, gab es kein Zurück mehr. Er musste sich beeilen.

Paul holte tief Luft und zog die Karte durch den Leser. Die Tür piepte und öffnete sich.

Er trat hastig ein, lief durch den dunklen Flur um die Ecke, vorbei an der Tür des Labors, in dem Janus und er arbeiteten. Das Labor, das er jetzt brauchte, lag etwas weiter hinten im Flur. Paul blieb an der Tür stehen. Analyse stand in großen schwarzen Buchstaben darauf. Paul schob die Karte in den Leser und zog sie nach unten durch. Das Licht wurde grün, und die Tür öffnete sich mit einem Klicken. Er trat ein, und die Lichter flammten automatisch auf.

Der Raum war groß. Erheblich größer als das Osteose-Labor, und zwar um bestimmt fünfzehn Quadratmeter. Etliche breite Tische und ein Haufen von großen Geräten säumten eine Wand. Sämtliche Armaturen eines Experimentier-Labors, eines WetLab, waren verschwunden. Es gab keine Spülbecken, keine Gläser, Titel und Kolben und auch keine Zentrifuge. Die Proben, die hier studiert wurden, waren Daten. Reine Daten. Das hier war ein Labor für angewandte Mathematik, ein MathLab.

Ein großes Fenster führte zum Parkplatz hinaus. An der gegenüberliegenden Wand hingen Karten von Chromosomen-Vergrößerungen, von Karyotypen und komplexe, dreidimensionale Diagramme, die er nicht verstand. Es gab Computer, Aktenschränke und einen überdimensioniert aussehenden Fotokopierer. In der Ecke stand ein runder Computerterminal mit vier großen Flachbildmonitoren, die einen schwarzen Drehstuhl aus Leder umringten. Hier saß Makato.

Paul trat zu dem Schreibtisch und ließ sich in den Ledersessel sinken. Er blickte auf die Bildschirme. Es war, als würde man an einem Schlagzeug sitzen. Alles war innerhalb seiner Reichweite. Er fuhr mit der Hand über die zentrale Tastatur.

Dann schaltete er den Computer an, und die Bildschirme erwachten zum Leben. Blaues Licht.

Nach einem Moment tauchte eine Dialogbox auf.

Benutzername:

Passwort:

Die Passworte mussten wöchentlich geändert werden, und der letzte Nutzer musste das neue Wort bestimmen. Die Labortradition verlangte, dass man das Passwort mit einem Klebezettel an der Seite des Monitors befestigte, damit der nächste Nutzer es finden konnte. Und der Nutzername war immer der Name des Instruments.

Paul tastete an einer Seite des Monitors entlang. Da. Er zog den Zettel vom Monitor ab und starrte darauf. Er starrte sehr lange darauf.

In das Feld Benutzername tippte er »Analyst«.

Als Passwort tippte er das Wort ein, das auf dem Klebezettel geschrieben stand. Das Wort lautete »Flores«.

Der Bildschirm wurde dunkel, dann tauchte eine Eingabemaske auf. Das System war von denselben Leuten entworfen worden, die auch das Computersystem des Typenlabors entworfen hatten, also wusste Paul, was er tun musste.

Er nahm den Flash Drive aus seiner Tasche und lud die Datei auf den Computer.

Der Bildschirm veränderte sich.

Analyse durchführen?

Paul tippte »Ja« ein.

Der Bildschirm blitzte erneut auf, und eine weiße Dialogbox flammte auf. Paul zögerte. Er war sich nicht sicher, was er eintippen sollte. Schließlich entschied er sich für »alle«. Dann drückte er die Enter-Taste.

Der Computer akzeptierte den Befehl mit einem Piepen und führte die Berechnung der Querverweise durch.

Draußen vor dem Fenster graute der Morgen. Plötzlich blitzte ein Licht auf. Die ersten Scheinwerfer tauchten auf dem Parkplatz auf. Für Paul wurde die Zeit knapp.

Der Computer piepte weiter etliche Sekunden, und der Bildschirm veränderte sich erneut.

Keine Übereinstimmung.

Ureingabevergleich durchführen?

Paul tippte »Ja«.

Die Maschine piepte.

Sicherheits-Passwort erforderlich

Paul ballte die Hände zu Fäusten. Warum gab es da einen anderen Sicherheitscode?

Er tippte erneut »Flores« ein und drückte die Enter-Taste.

Ungültiges Passwort

Ein weiterer Wagen fuhr auf den Parkplatz. Was bedeutete, dass ein weiterer Angestellter schon bald aussteigen und in das Gebäude gehen würde. Paul stellte sich vor, wie die Männer hereinkamen, wie sie mit dem Aufzug in den dritten Stock fuhren. Er hatte noch zwei Minuten Zeit, vielleicht drei.

Er tippte erneut »Flores« ein und achtete diesmal darauf, jeden Buchstaben genau zu treffen.

Ungültiges Passwort

»Scheiße!«, murmelte Paul.

Drei falsche Eingaben würden das System sperren und ein Sicherheitsprotokoll auslösen, das ihn bis zum Hals in die Scheiße befördern würde. Das hier war nicht der richtige Moment, um das Passwort-Ratespiel zu spielen.

Er stand auf und griff erneut um den Computer herum, tastete nach einem weiteren Klebezettel. Es gab keinen. Er öffnete die Schreibtischschublade. Wieder nichts.

»Fuck!«, fluchte er.

Er tippte »Nein«, dann drückte er die EXIT-Taste, und anschließend loggte er sich aus.

Die Maschine surrte, während die Festplatte arbeitete.

Paul zog sich das schwarze Sweatshirt über den Kopf und stopfte es in seinen Rucksack. Darunter trug er ein weißes Hemd und eine Krawatte, seine übliche Laborkleidung. Er zerrte sich die Trainingshose herunter und zog sie über die Schuhe. Eine graue Anzughose kam zum Vorschein.

Der Computer piepte erneut.

Ausloggen erfolgreich

Paul riss den Flash Drive aus dem Port und klickte »Herunterfahren«.

Die Maschine piepte.

Der Computer wird heruntergefahren

Drei Sekunden verstrichen, fünf Sekunden. »Himmel! Ist das dein Ernst?« Paul warf einen Blick zur Tür. »Nun komm schon.«

Es passierte nichts.

»Fick dich!«, fluchte Paul, drückte den Powerknopf und hielt ihn gedrückt, um das Abschalten zu erzwingen.

Dann rannte er durch das Zimmer und zur Tür hinaus. Er überquerte den Flur mit fünf langen Schritten und stand dann mit seiner Karte in der Hand an seiner eigenen Tür. Er stürzte in das Typenlabor, als die Aufzugtüren mit einem leisen Bimmeln aufglitten.

Janus trat heraus.

27

An diesem Abend ging Paul mit dem Flash Drive in der Tasche in seine Wohnung.

Er benutzte die Treppe und begegnete in dem kurzen Flur des zweiten Stocks, der zu seiner Wohnung führte, zwei Männern. Das kam ihm irgendwie merkwürdig vor. Es waren zwei große Männer, die er nicht kannte. Männer, die ihn keines Blickes würdigten, als er an ihnen vorbeiging. Paul drehte sich um und sah ihnen nach, wie sie die Treppe hinunterliefen. Als sie verschwunden waren, ging er weiter zu seiner Wohnung. Am Ende des Flurs gab es nur zwei Türen. Also gab es nicht viele Möglichkeiten, wo sie hergekommen sein konnten. Du bist paranoid, sagte er sich.

Trotzdem klopfte er an der Tür seiner Nachbarin. Mrs. Andersson, eine alte Dame, öffnete.

»Haben Sie gerade eben Besuch von zwei Männern gehabt?«, fragte er sie.

»Was für zwei Männer?«

»Besucher. Hatten Sie gerade Besucher?«

»Ich habe Besucher?« Sie schob neugierig den Kopf in den Flur.

»Nein. Ich habe gefragt, ob Sie gerade Besucher gehabt haben.«

»Nein. Ich hatte schon länger keinen Besuch mehr.«

»Danke«, sagte Paul.

Die alte Frau betrachtete ihn argwöhnisch und schloss die Tür.

Er öffnete die Tür zu seiner Wohnung und trat ein. Nichts schien verändert, dasselbe willkürliche Chaos: Unterlagen auf dem Tisch, ein bisschen Geschirr in der Spüle, eine Tasse auf dem Tresen. Wenn sie wirklich hier gewesen waren, hatten sie zumindest keine Spuren hinterlassen.

Am nächsten Tag kam Paul früh zur Arbeit. Er nickte dem Wachmann zu und fuhr mit dem Aufzug hinauf.

Er lächelte, als er bemerkte, dass er sogar früher da war als die Sekretärinnen. Als er an Charles’ leerem Büro vorbeikam, blieb Paul impulsiv stehen, sah sich einmal kurz im Flur um und ging rasch hinein.

Diesmal sah der Raum anders aus.

Das Büro war durchwühlt worden. Die Stapel von Papieren und fein säuberlich geordneten Manuskripten waren verschwunden. Die Schreibtischschubladen standen offen, und ihr Inhalt war auf dem Boden verstreut. Alles, was auf ein aktuelles Projekt hinwies, war weggeschafft worden. Paul starrte die Weißwandtafel an, auf der die Formeln gestanden hatten. Alles war abgewischt worden.

Es gab so viele Geschichten über Charles.

Zum Beispiel, als Paul mitgehört hatte, wie er mit Leonard redete. Die beiden Männer hatten im Flur gestanden und sich gestritten wie ein altes Ehepaar.

»Kannst du dich nicht mehr daran erinnern?«, hatte Charles gefragt.

»Nein«, gab Leonard zurück.

»Du sagtest, es wäre Objektträger 253.«

»Ich kann mich nicht erinnern«, antwortete Leonard.

»Ich sagte ›Okay‹ und bin dann auf die andere Seite der Laborbank gegangen.«

»Das war vor sechs Monaten, Mann.«

»Weißt du noch, du sagtest, Objektträger 253 würde Zeichen von Nekrotisierung zeigen, und ich sagte, dass wir dann anfangen müssten, die zweiprozentige Lösung zu verwenden, und dann kam Michelle herein. Erinnerst du dich jetzt?«

»Ich kann mich vage an so etwas Ähnliches erinnern, ja, aber das ist wie gesagt schon eine ziemliche Weile her.«

»Und dann fragte sie: ›Hast du einen …?‹«

»Himmel, Charles, war es an diesem Tag bewölkt? Erinnerst du dich daran auch? Ist zufällig ein Flugzeug über uns hinweggeflogen? Wie war das Wetter an diesem Tag?«

»Es war sonnig.«

»Tatsächlich, wirklich? Zu welcher Tageszeit fand dieses Gespräch statt? War es neun Uhr fünf oder neun Uhr sechs? War es am zweiten Dienstag des Monats?«

Paul blickte unwillkürlich auf einen der Stapel, die am schlimmsten aussahen. Er durchsuchte das Chaos von Papieren und hoffte einfach auf sein Glück. Nach fünf Minuten fand er es.

Er hielt es sich vors Gesicht. Es war ein Umschlag, eine Rechnung von einer Versicherung. Und in der Mitte war Charles’ Privatadresse aufgedruckt.

28

Paul benutzte Google Maps, um Charles’ Adresse aufzuspüren. Es handelte sich, wie er herausfand, um eine Eigentumswohnung.

Ein kleiner, ordentlich gepflegter Zuweg, nicht weit vom Wasser entfernt in einem ruhigen, friedlichen Viertel. Ein einfaches Vierfamilienhaus mit einem dunklen Schindeldach und einer blau gestrichenen Holzverkleidung an den Seiten. Es entsprach überhaupt nicht dem, was Paul erwartet hatte. Vielleicht war er sich aber auch nicht im Klaren, was er eigentlich erwartet hatte. Im Labor kursierten immer Geschichten, dass andere Firmen versuchten, Charles abzuwerben. Jedes Mal, wenn das passierte, ging er zu den Bossen, die ihm daraufhin ein noch besseres Angebot machten. Jemand musste Charles gesagt haben, dass er es genauso machen müsste. Falls Charles tatsächlich viel Geld verdiente, war das dem Haus nicht anzumerken. Es war ein bescheidenes, einfaches Gebäude in einer bescheidenen, einfachen Gegend.

Das macht eine Firma also, wenn ihr Star beschließt, nicht mehr weiterzuarbeiten, dachte Paul. Sie bezahlt ihn weiter, damit er nirgendwo anders arbeitet.

Paul stieg aus seinem Auto und ging den kurzen Weg zur Eingangstür.

Er klopfte.

Lange passierte gar nichts, dann hörte er von drinnen ein Rascheln. Der Vorhang neben dem Fenster öffnete sich ein wenig, obwohl Paul in dem dunklen Inneren nichts erkennen konnte. Er sah nur eine Hand an dem Vorhang. Einen Augenblick lang rührte sich nichts, dann wurde die Hand zurückgezogen, und der Vorhang schloss sich wieder.

Paul wartete darauf, dass sich die Tür öffnete, aber er wartete vergebens.

Er klopfte erneut.

Ein paar Sekunden später öffnete sich die Tür einen Spalt.

Charles’ Gesicht tauchte auf. Er schien abgenommen zu haben.

»He, Charles.«

»Paul«, erwiderte er. »Was wollen Sie?«

Bei den meisten Leuten wäre eine solche Begrüßung eine gewollte Unhöflichkeit gewesen. Bei Charles war es eine ehrliche Frage. Nicht mehr und nicht weniger.

»Ich will mit Ihnen reden.«

Charles betrachtete ihn durch den Spalt. Sie waren Bekannte, aber keine Freunde. Charles hatte keine Freunde, jedenfalls keine richtigen Freunde.

»Kommen Sie herein.«

Charles ging von der Tür weg und verschwand im Schatten. Paul stieß die Tür auf und folgte ihm ins Innere des Hauses, nachdem er die Tür hinter sich geschlossen hatte.

Drinnen war alles sauber und ordentlich. Fast schon steril. Eine praktische braune Couch stand an einer Wand. In einem Regal waren Bücher. In der Ecke stand ein Fernsehgerät. Und ein nüchternes Sofa rundete die Einrichtung ab.

»Möchten Sie etwas zu trinken?«, erkundigte sich Charles. Paul spürte, dass der Mann einer Art Protokoll folgte.

»Ja gern. Ein Glas Wasser, bitte.«

Charles verschwand in der Küche und kehrte einen Moment später mit einem Glas in der Hand zurück.

Sie setzten sich auf die Sofas. Paul stellte seinen Rucksack auf den Platz neben sich.

»Also, Charles«, begann Paul. »Wie geht es Ihnen denn so?«

»Mir geht’s gut.« Charles saß da, die Hände auf die Knie gelegt. Er wirkte unbehaglich, offenbar weil er nicht wusste, wie er seinen unerwarteten Besucher angemessen behandeln sollte.

Als klar wurde, dass er nicht mehr sagen würde, fuhr Paul fort: »Ich habe Sie eine Weile nicht mehr im Labor gesehen.«

»Ja. Ich war eine Weile nicht da.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich bin hier gewesen.« Charles sah sich in dem Raum um. »Ja, einfach nur hier.«

Paul sah keinen Grund, das Thema länger auszusparen. »Charles, warum kommen Sie nicht mehr ins Labor?«

Charles nickte. Als hätte er irgendeine private Liste im Kopf und gerade einen Punkt abgehakt.

»Ich arbeite nicht mehr«, antwortete er.

»Hat man Sie rausgeworfen?«

»Man hat mich nicht entlassen. Ich habe gekündigt.«

»Mrs. Bratton sagt, dass Sie immer noch auf der Lohnliste stehen.«

»Das war ihre Idee. Sie sagten, es wäre eine Geste der Anerkennung für meine Verdienste.«

»Das klingt so, als wollte man Sie bei Laune halten.«

»Ja.«

»Kommen Sie zurück?«

»Nein.«

Paul zog den Umschlag mit Fotos aus seinem Rucksack. »Charles, was sind das für Fotos?«

Überraschung malte sich auf Charles’ Miene ab. »Ich habe gedacht, ich würde diese Fotos nicht mehr zu sehen bekommen.«

»Was ist das?«

»Sie kamen mit einem Projekt. Mehr habe ich nicht herausgefunden.«

»Wann ist das passiert?«

»Kurz bevor Sie nach Flores geflogen sind.« Charles senkte den Blick. »Ich habe gehört, was da passiert ist.«

»Kennen Sie das Passwort für den Analysecomputer im vierten Stock?«

»Ja.«

»Würden Sie es mir verraten?«

Erneut nickte Charles, aber nicht zu Paul. Ein weiterer Punkt, den er auf seiner Liste abgehakt hatte. Er stand auf. »Möchten Sie etwas sehen?«, fragte er.

»Sicher«, antwortete Paul. »Wenn Sie es mir zeigen wollen.« Er folgte Charles in die Küche, wo sich der Mann auf einen Stuhl an seinem Küchentisch setzte. Wo in anderen Wohnungen Servier- oder Platzteller standen, lagen auf diesem Tisch Zeichnungen. Dramatische, kühne Illustrationen von Vögeln, in Holzkohle auf weißem Hintergrund. Die Zeichnungen stapelten sich überall. Einige Vögel flogen. Andere hockten auf Zweigen. Es war eine Fülle von verschiedenen Größen und Gestalten und dazu ein ganzes Sortiment von unterschiedlichen Schnabelformen.

»Sie sind ein Künstler«, erklärte Paul.

»Nein, aber nicht doch.«

»Das ist alles wunderschön.«

Charles schüttelte den Kopf. »Ich zeichne nur, was ich sehe. Ich habe die Vögel schließlich nicht gemacht. Sie sind es, die wunderschön sind.« Charles strich beinahe zärtlich mit seinen langen Fingern über eine Zeichnung. »Sie sind die wahre Kunst. Ich kopiere nur.«

Paul nahm einen Stapel Zeichnungen vom Tisch. »Darf ich?«

»Klar.«

Paul blätterte die Papiere durch. »Das muss Sie ziemlich viel Zeit gekostet haben.«

»Ich liebe es, sie zu zeichnen«, erwiderte Charles. »Es ist entspannend. Warum wollen Sie das Passwort wissen?«

»Weil ich in das Labor einbrechen und einen Vergleichstest an einer Probe durchführen will, die ich genommen habe.«

Charles nahm einen Kohlestift und setzte die Spitze auf eine der Zeichnungen. Dann fuhr er den Umriss des Vogelbeins nach. Diesmal nickte er nicht. Diese Antwort hatte nicht auf seiner inneren Liste gestanden.

»Welche Probe?«

Und wie aus dem Nichts kam der Moment, wo er sich entscheiden musste, ob er springen wollte oder nicht. Ob er vertrauen wollte oder nicht. »Eine Probe, die ich aus Flores herausgeschmuggelt habe.«

Charles sah nicht von der Zeichnung hoch. Auch seine Miene blieb unverändert.

»Eine Probe von etwas Neuem«, meinte Paul.

»Ich habe das mit Ihrem Auge gehört«, sagte Charles. »Ich habe gehört, dass Sie überfallen worden sind, dass man Sie bestohlen hat, aber in Wirklichkeit hat sich die Sache ganz anders abgespielt, hab ich recht?«

»Ja.«

»Was ist denn passiert?«

Paul erzählte ihm alles. Er erzählte ihm von der Tylenol-Flasche, von den Proben, von dem Flash Drive. Es tat gut, darüber zu reden. Jemandem davon zu erzählen. Alles zu riskieren. Charles’ Gesicht bewegte sich kaum, während er zuhörte, obwohl er zusammenzuckte, als Paul den Angriff mit dem Messer erwähnte. Er nickte nur und nahm alles in sich auf. Das perfekte Behältnis für Wissen.

Als Paul mit seinem Bericht fertig war, nickte Charles wieder und sagte: »Das Passwort, das ich zuletzt benutzt habe, lautet ›Tiefen-Klade‹.«

Paul lächelte. Also war sein Vertrauen nicht enttäuscht worden. »Auf dem Post-it neben dem Computer stand ›Flores‹.«

»Offenbar hat man nach meiner Kündigung das Sicherheits-Passwort geändert.«

»Gibt es eine Möglichkeit herauszufinden, wie das neue Passwort lautet?«

»Gab es noch andere Klebezettel?«

»Ich habe keine gesehen.«

Charles schwieg einen Moment. »Dann gibt es keine«, sagte er.

Paul zog einen Stuhl zum Tisch und setzte sich. Erneut blätterte er durch die Zeichnungen.

»Am meisten liebe ich es, Finken zu zeichnen«, meinte Charles. »Darwin hat wundervolle Finken gezeichnet.«

»Sie sind ein Anhänger von Darwin?«

»Er hat sich natürlich in allem geirrt, aber er hat wundervolle Vögel gezeichnet. Das ist immerhin etwas.«

Paul blätterte bis zum letzten Bild. Dort saß ein Fink auf einem Felsen. Sein Schnabel war ein zierlicher, gebogener Säbel.

»Sie müssen sich vor Janus hüten«, meinte Charles.

»Er ist mein Labor-Partner. Er hat mich in die Arbeit eingeführt.«

»Vertrauen Sie ihm nicht. Sie müssen vorsichtig sein.«

»Ich werde es versuchen.«

»Sie wollen sicher nicht, dass man auf Sie aufmerksam wird. Oder anfängt, Ihnen zu misstrauen.«

»Ich glaube, das tut man bereits.«

»Dann ist es schon zu spät.«

Paul legte die Zeichnungen wieder auf den Tisch.

»Warum wollen Sie die Flores-DNA testen?«, erkundigte sich Charles.

»Um die Wahrheit zu erfahren.«

»Und warum wollen Sie die Wahrheit wissen?«

»Weil Leute deswegen gestorben sind. Und weil ich es einfach wissen muss. Das ist doch eigentlich die Aufgabe der Wissenschaft, hab ich recht? Der Wahrheit zu folgen, ganz gleich, wohin sie einen auch führt.«

»Was werden Sie mit diesem Wissen anfangen, wenn Sie es haben?«

»Ich werde es veröffentlichen.«

»Was werden Sie veröffentlichen?«

»Die Morde, die Machenschaften der Firma, die Verschwörung. Alles.« Er suchte in Charles’ Gesicht nach einer Reaktion, aber da zeigte sich nichts. »Es sind Menschen gestorben«, sagte Paul schließlich. »Die Wahrheit wird unter Verschluss gehalten.«

»Und was werden Sie tun, wenn Sie mehr herausfinden, als Sie erwartet haben?«

»Was meinen Sie damit?«

»Sie haben mir von Ihren Knochen und Flores erzählt. Es gibt da auch Dinge, die ich Ihnen erzählen kann.«

»Ich werde mir gern alles anhören, was Sie mir sagen wollen.«

»In meiner Zeit bei der Firma habe ich viele Sequenzen gesehen. Die subtile materielle Gestalt der Codes ist etwas, was nur wenige Leute zu schätzen wissen. Bei meiner Arbeit habe ich eine Datenbank durchsucht und aus Versehen den Code falsch eingegeben, nach dem ich suchte, eine kurze Nukleotidensequenz. Das Suchergebnis war null. Und das ist nicht logisch. Ich fand den Fehler heraus, den ich gemacht habe, ein unbedeutender Tippfehler, aber trotzdem war das keine Erklärung für dieses Rätsel. Wie konnte dieser einfache, wenngleich auch falsch getippte Code nicht in der Datenbank existieren? Bei all den Tausenden von Spezies, die abgespeichert waren, wie konnte da diese kurze Sequenz nicht in irgendeiner von ihnen vorkommen? Ich habe alle Datenbanken durchsucht, die wir hatten, bis mir klar geworden ist, dass diese spezielle Basensequenz nirgendwo im Genom irgendeines getesteten Tieres existiert.«

»Ist das so unwahrscheinlich?«

»Es war eine sehr kurze Sequenz, nur ein paar Dutzend Basenpaare. Sie hätte irgendwo vorkommen müssen, tat es aber nicht. Es war ein illegaler Code.«

»Ein illegaler Code?«

»Ja. Er war verboten.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Lange Sequenzen sind wegen ihrer statistischen Unwahrscheinlichkeit einzigartig. Aber gewisse kurze Sequenzen, genau genommen alle kurzen Sequenzen, sollten immer und immer wieder im Reich der Tiere auftauchen. Sequenzen von zwanzig oder dreißig Basenpaaren sollten rein statistisch gesehen mehrere tausend Male in Tausenden von Spezies vorkommen. Aber einige fehlen.«

»Wie können sie fehlen?«

»Das weiß ich nicht.«

»Also behaupten Sie, dass diese kurzen Sequenzen manchmal … Dass Sie sie nicht finden können.«

»Ja. Weil sie nicht da sind.« Charles lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und blickte durch die Schiebetür aus Glas nach draußen. Er wirkte plötzlich abwesend. »Und es gibt noch andere Dinge«, sagte er. »Andere Unregelmäßigkeiten, auf die ich gestoßen bin. Manchmal baue ich Kladogramme, und es ist möglich zu zeigen, wie verschiedene Sequenzen möglicherweise miteinander verbunden sind, einfache Mutationen, die auf früheren Mutationen aufbauen. Es ist möglich, Bäume zu erzeugen, nicht nur für kürzlich abgeleitete Substrukturen, wie Züchtungen verbunden oder bestimmte ethnische Populationen der Menschen. Sondern für alles. Für das gesamte Leben. All das führt zurück zu einem singulären Anfang.«

»Vor wie langer Zeit?«

»Länger, als die Erde existiert.«

Paul ging ins Wohnzimmer, holte seinen Rucksack und stellte ihn auf den Küchenboden.

»Ich habe die DNA der Flores-Proben getestet«, sagte er.

Charles hob den Kopf von seinen Zeichnungen. »Sie haben den Roh-Code?«

»Ja. Ich habe eine Teilkopie bei mir.«

»Darf ich sie sehen?«

Paul öffnete den Reißverschluss seines Rucksacks, nahm den Stapel mit den Ausdrucken heraus und gab ihn Charles.

Der betrachtete die erste Seite, und etwas passierte mit seinem Gesicht. Es veränderte sich.

»Können Sie das lesen?«, wollte Paul wissen.

Charles lächelte. Er lächelte tatsächlich. »Nein. Nein, das kann ich nicht. Ich mag nur die Muster. Ich bekomme ein Gefühl für die Muster, das ist alles. Es ist wie Musik in meinem Kopf.«

»Klingt ein Muster anders als ein anderes?«

»Oh, sie klingen alle anders. Aber sie alle sind wunderschön.«

Charles drehte die Seite um und fuhr mit dem Zeigefinger über das Blatt. »Das Genom eines Wurms ist nicht weniger schön oder komplex als das eines Blauwals, nicht weniger schön als irgendeine andere Art von Leben. Leben ist Leben.«

Er drehte die nächste Seite um.

»Aber manchmal glaube ich, dass ich fast die Spezies unterscheiden kann. Es ist wie in der Musik. Bei den wirklich langen Stücken.«

»Wenn Sie eine Art von der anderen unterscheiden können, können Sie mir dann auch sagen, auf welche Spezies Sie gerade im Moment blicken?«

»Nein, nein, das habe ich nicht gesagt. Es ist nur ein Gefühl, das ich habe. So als würden Sie zwei verschiedenen Jazzstücken lauschen. Manchmal können Sie erkennen, dass es derselbe Künstler ist, selbst wenn Sie den Namen des Stücks nicht nennen können.«

Charles schloss die Augen, als lauschte er einer Musik, die nur er hören konnte.

»Ich habe das schon einmal gesehen«, sagte er. »Oder zumindest einen Teil davon. Sie haben sehr genau darauf geachtet, niemals einem Forscher sämtliche Unterlagen zur Verfügung zu stellen.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Es wurde geliefert, als Sie im Krankenhaus lagen. Es kam aus Indonesien.«

»Das ist unmöglich. Die Knochen wurden konfisziert, und ich hatte die einzigen DNA-Proben.«

Charles zuckte mit den Schultern. »Jedenfalls ist das so passiert.«

Paul nickte. »Von welcher Spezies stammten diese Proben denn angeblich?«

»Es war nur ein Nummerncode. Die Spezies war nicht beschrieben.«

»Was ist bei den Tests herausgekommen?«

»Ich habe die Ergebnisse der Vergleichstests nie gesehen. Ich habe nur ein paar tausend Zeilen von Roh-Sequenzen zu Gesicht bekommen.«

»Und was haben Sie geglaubt?«

»Das da war der Grund, warum ich gekündigt habe.«

Charles blätterte noch andere Seiten um. Draußen wurde es langsam dunkel.

»Es funktioniert so«, sagte Charles. Er nahm einen Stift und begann zu zeichnen, zerstreute Kritzeleien. Sein Blick wurde unscharf. »Ich kann die Sequenzen lesen … A,T,C und G. Nukleotide Basenpaare in einer Kette aufgereiht, eins nach dem anderen.« Der Bleistift zeichnete die Kurve eines Schnabels. »Jeweils drei Buchstabenpaare korrespondieren mit einer gewissen Aminosäure, und man kann sie sich im Kopf vorstellen, kann ihre Form sehen. Diese Aminosäuren vereinigen sich eine nach der anderen zu Proteinen. Und folgen den bekannten Regeln von Konformation, Hydrogen und Karbon, einzelner und doppelter Valenzbindung. Das alles wickelt und krümmt sich, einer stringenten, unerbittlichen Logik folgend.« Er zeichnete den Bogen einer Vogelschwinge. Holzkohle auf Papier, ein Hauch von Flügeln. »Wenn die Sequenzen länger werden, werden weitere Aminosäuren hinzugefügt, und man sieht die Proteine im Kopf, die sich einfach aus dem Code zusammensetzen, aus Hunderten von Buchstaben. Und hier wird es heikel, weil auf der Ebene des Proteins nicht nur die Sequenz an sich eine Rolle spielt, sondern auch die Richtung, in der sie gelesen wird. Ich schließe meine Augen.« Charles schloss seine Augen, während sich ein Ausdruck der Verzückung auf seinem Gesicht breitmachte. Seine Hand glitt weiter über die Seite, zeichnete unaufhörlich. Die Füße des Vogels nahmen Gestalt an. Er hockte auf einem Zweig. Paul erkannte, dass es ein Fink war.

Charles sprach weiter. »Die Konformation des Proteins verändert sich, wenn man sich vorstellt, wie die Aminosäuren sich verketten, und dann springt die ganze Angelegenheit in eine neue Konfiguration, die die Form dessen, was vorher war, beeinflusst. Sie wächst, wird komplexer, baut sich aus sich selbst heraus, und jede Bindung folgt den bekannten Regeln. Sie können fast die Hand ausstrecken und es berühren, bis es eine gewisse Größe erreicht … und dann verliere ich es.« Charles öffnete seine Augen und starrte Paul an. »Es wird zu komplex, als dass ich es im Kopf behalten könnte. Ein paar tausend Aminosäuren, die sich genau auf die richtige Art und Weise verketten … Und es verliert an Kohärenz. Es gleitet mir zwischen den Fingern hindurch.«

»Sie können das sehen?«

»Eine Weile.«

»Ich habe noch nie von jemandem gehört, der zu so etwas in der Lage wäre.«

»So etwas Besonderes ist das gar nicht.«

»Eine Proteinstruktur nur aus einer Basenpaar-Sequenz zu visualisieren? Dem muss ich widersprechen.«

»Nein, ich bin ein Versager. Ich habe es versucht und versucht, komme aber nicht weiter.« Charles blickte auf die Zeichnung. Der Vogel war perfekt gelungen. Ein Fink, der auf einem Zweig hockte. Er sah richtig lebendig aus.

»Das ist ein Zebrafink«, sagte Charles. »Haben Sie jemals davon gehört?«

»Kommt mir bekannt vor.«

»Sie singen wunderschöne Lieder, wenn sie in Freiheit sind. Niemand wusste, ob das aus reinem Instinkt geschah oder auf ihrer Konditionierung basierte. Deshalb wurde ein Experiment durchgeführt. Wie sich herausstellte, gehen diese Lieder verloren, wenn man einen Zebrafinken in Gefangenschaft aufzieht, wo er niemals einen anderen Finken singen hört. Sein Lied wird von einfacheren Rufen ersetzt.«

»Also haben sie es erlernt.«

»Aber dann passiert etwas sehr Merkwürdiges, und zwar wenn man diese Vögel nimmt und sie zusammen über mehrere Generationen hinweg züchtet. Die Lieder werden mit der Zeit komplizierter, und jede Generation baut auf dem auf, was vor ihr war, bis nach einer gewissen Anzahl von Generationen die Komplexität ihrer Lieder wie in der Wildnis wiederhergestellt ist, von Neuem erschaffen wurde. Also sind diese Lieder in einem gewissen Sinn die ganze Zeit im Genom enthalten gewesen.«

Charles reichte Paul die Zeichnung.

»Wenn man rekursive Gleichungen benutzt, ist es möglich, ein Modell davon zu erstellen, wie das passieren konnte. Ich frage mich, ob das mit den Ergebnissen menschlicher Kultur genauso gut funktioniert.«

Paul gab Charles die Zeichnung zurück. »Das ist ein wundervolles Bild.«

Charles legte die Zeichnung auf den Tisch zu den anderen. »Stellen Sie sich vor, was Gott sehen muss, wenn er uns anblickt«, sagte er. »Stellen Sie sich den Verstand von Gott vor, der in der Lage ist, Aminosäuren und ihre Gesetzmäßigkeiten zu visualisieren, angefangen von der Physik der nuklearen Bindungen über die Proteinstrukturen bis hin zur Zellstruktur. Stellen Sie sich das vor. Eine Visualisierung über Meiose und Zellsynthese, Adenosine, Triphosphate bis hin zur Multizellularität in Organen und organischen Systemen, bis hinauf zu dem gesamten lebenden, atmenden, funktionierenden höheren Organismus, der dann hinausgehen und sich sein Abendessen jagen muss oder Fotosynthese betreibt – und sich dann reproduziert, Generation um Generation. Subtile Variationen im Verhalten und Instinkt ausbildet, in sozialer Organisation, Territorialität, Migration, Gesangskultur, und das durch Jahrtausende. Das wäre tatsächlich verblüffend. In der Lage zu sein, das alles gleichzeitig im Kopf zu haben. Ein Fantasiegebilde im Verstand Gottes zu sein.«

Paul starrte Charles an. Er wusste nicht, was er sagen sollte.

»Was ist mit dem neuen Code?«, fragte er schließlich.

»Das ist genau der Punkt«, antwortete Charles. »Der Grund, warum ich gekündigt habe.«

»Was meinen Sie damit?«

»Für mich …« Charles stockte. »Es war merkwürdige Musik. Ich wollte nicht mehr zuhören.«

Er stapelte die Ausdrucke fein säuberlich und reichte sie dann Paul.

»Was soll ich tun?«, fragte Paul.

»Mit den Fotos von der Ausgrabungsstelle? Ich würde sie verbrennen und vergessen.«

»Und wenn ich das nicht kann?«

»Sie haben den Code. Sie haben die Prüfergebnisse. Der Rest ist einfache Mathematik.«

»Wie meinen Sie das?«

»Sie brauchen die Laborausrüstung nicht. Sie können die Vergleichsanalyse überall mit jedem Computer machen, der genug Kapazität hat.«

»Werden Sie mir helfen?«

»Nein. Ich habe schon zu viel gesagt.«

»Allein schaffe ich das nicht.«

»Dann lassen Sie es eben.«

Paul warf einen Blick auf die Vogelzeichnungen auf dem Tisch. Trotz allem, was Charles gesagt hatte, besaßen diese Zeichnungen eine Art von Schönheit, die sich von der Schönheit der Vögel selbst unterschied. Sie waren ein Kunstwerk an sich.

»Ich danke Ihnen für Ihre Zeit, Charles.«

Paul stand auf. Charles brachte ihn zur Tür.

»Eins noch, bevor ich gehe«, sagte Paul. »Da war eine Liste mit Namen in Ihrem Büro. Museen und Laboratorien. Was wollten Sie mit dieser Liste?«

»Ich bin dem Geld gefolgt.«

»Zu diesen Orten?«

»Ja. Geld hat eine Abstammung, genau wie jedes lebende Ding. Es gibt Trophieebenen.«

»Was meinen Sie damit?«

Charles schüttelte den Kopf. »Ich bin fertig damit. Ich will nicht mehr darüber nachdenken.« Charles trat von einem Fuß auf den anderen.

Paul sah, dass Charles immer aufgeregter wurde. »Danke«, sagte er. »Sie sind sich also sicher, dass Sie nicht mehr zurückkommen?«

»Ganz sicher.«

»Dann sagen wir uns hier und jetzt Lebewohl.«

Paul reichte ihm die Hand. Charles zögerte zunächst, schüttelte sie dann jedoch.

»Was werden Sie jetzt anfangen?«

»Ich werde nach der rekursiven Gleichung für die menschliche Kultur suchen«, erwiderte Charles. »Und ich werde zeichnen.«

»Ich wünsche Ihnen viel Glück«, sagte Paul.

Er drehte sich um und ging die Stufen hinunter. Er hatte schon den Bürgersteig erreicht, als Charles ihn aufhielt. »Warten Sie!«, rief er. »Eines habe ich noch für Sie.«

Charles verschwand im Haus und ließ die Tür auf. Einen Moment herrschte Stille, dann hörte Paul, wie jemand Papier zerriss. Er ging wieder die Treppe hoch.

Charles tauchte wieder an der Tür auf und gab Paul eine der Finkenzeichnungen. »Auf der Rückseite«, sagte er.

Paul drehte das Blatt um und sah eine Telefonnummer und eine Adresse.

»Das ist ein Computerspezialist«, sagte Charles. »Er kostet Geld, aber er ist gut in dem, was er tut.«

»Und was genau ist das?«

»Es ist genau das, was Sie brauchen.«

»Danke, Charles.« Paul schüttelte dem Mann erneut die Hand und ging dann zu seinem Wagen.

29

Der Morgen begann mit Kaffee, starkem, schwarzem Kaffee. Dazu Toast und drei Eier. Auf dem Weg zur Arbeit fuhr Paul durch den steten, leichten Nieselregen von Baltimore.

Im zweiten Stock saß eine der Sekretärinnen bereits hinter ihrem Tresen.

Hüten Sie sich vor Janus, hatte Charles gesagt.

»Wohin kommen die Knochen, wenn wir mit ihnen fertig sind?«

Miss Bratton blickte von ihrem Computermonitor hoch. Die Frage hatte sie offenbar aus ihrem gewohnten morgendlichen Trott gerissen. »An etliche unterschiedliche Einrichtungen.«

»Gibt es davon möglicherweise eine Liste?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Es muss doch irgendwo eine Liste dieser Einrichtungen geben.«

»Vielleicht sollten Sie diesbezüglich Ihren direkten Vorgesetzten fragen.«

»Danke.«

Paul machte einen Abstecher in sein Büro und nahm willkürlich einen beliebigen Stapel Papiere aus seinem Aktenschrank. Dann fuhr er mit dem Aufzug ins Erdgeschoss zur Versandabteilung, die sich auf der Rückseite des Gebäudes befand. Hier wurden Proben angeliefert und verschickt; es war ein ständiger Austausch mit allen möglichen Orten auf dem Globus. War der vierte Stock das Gehirn der Firma, so war die Versandstelle ihr inneres Drüsensystem.

Der Leiter der Versandabteilung hieß Rob.

Paul hatte ihn schon häufiger gesehen, aber noch nie mit ihm gesprochen.

Er klopfte an die Tür seines Büros. Der Mann sah von seinem Computer hoch.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Paul deutete auf den Stapel mit Unterlagen in seiner Hand. »Ja. Ich glaube, es hat eine Verwechslung gegeben, und ich muss die Angelegenheit überprüfen.«

»Wo liegt denn das Problem?«

»Ich habe da ein paar Proben, die offenbar nicht dort angekommen sind, wohin sie gehen sollten. Gibt es eine Möglichkeit, den Versandweg nachzuvollziehen?«

»Sicher.« Der Mann tippte etwas in die Tastatur. »Haben Sie die Versandnummern parat?«

Paul durchwühlte die Seiten in seiner Hand. »Irgendwo hier …« Er überflog umständlich jede einzelne Seite, blätterte langsam durch den Stapel in seinen Händen, bis er wieder am Anfang angekommen war. Schließlich verlor Rob die Geduld.

»Wohin sind sie denn geschickt worden?«, erkundigte er sich.

»Sie wurden zur Archivierung geschickt. Sie sind aus dem dritten Stock gekommen.«

»Tierknochen?«

»Nein, größtenteils menschliche Knochen.«

»Oh«, meinte Rob. »Das ist einfach. Die meisten menschlichen Überreste werden an das Field Museum in Chicago geschickt.«

»Ach ja, jetzt fällt es mir auch wieder ein«, behauptete Paul. »Genau dorthin sollten sie eigentlich geschickt werden.«

»Wann haben Sie sie denn überhaupt zum Versand gebracht?«

»Vor zwei oder drei Tagen.«

»Na, das erklärt alles.« Robs Verhalten änderte sich plötzlich. »Dann können sie noch gar nicht dort eingetroffen sein. Manchmal dauert es vier oder fünf Tage, bis die Lieferungen an ihrem Ziel ankommen.«

»Oh, das tut mir leid. Das war mir nicht klar.«

»Wenn die Proben in einer Woche immer noch nicht dort sind, dann kommen Sie gern noch mal wieder.«

»Okay, danke.« Einer plötzlichen Idee folgend, stellte Paul Rob dann noch eine weitere Frage. »Haben wir zufällig eine Lieferung von einer Firma namens Axiom bekommen?«

»Axiom, Axiom.« Rob warf einen Blick auf seinen Bildschirm.

»Es ist eine Adresse in Florida«, sagte Paul.

»Nein, von Axiom ist nichts angekommen.«

»Danke.«

»Aber wir schicken Sachen zu Axiom.«

»Tatsächlich?«

»Es ist sogar gerade eine Lieferung in Arbeit. Sie wird gerade nebenan verpackt.«

»Danke.«

Paul betrat den Lagerraum. Große Stapel von Kisten und Kartons standen auf dem Betonboden. Auf einem Stahltisch im hinteren Bereich des Raumes fand er eine Kiste mit dem Etikett »Axiom«.

Er schnappte sich das Papiermesser, das auf dem Tisch lag, und durchtrennte das Klebeband. Die Laschen des Kartons klappten auf. Darin lag ein Dutzend ordentlich in Scheiben geschnittene Knochenproben, in Plastik eingewickelt.

Paul nahm eine heraus, schob sie in seine Tasche und verklebte den Karton dann wieder.

Danach ging er zum Aufzug. »Danke«, rief er Rob zu, als er an dessen Büro vorbeikam. »Sie haben mir sehr geholfen.«

30

Paul hielt am Bürgersteig an und schob den Schalthebel des Matrix in die Parkposition. Dann warf er einen Blick auf die Adresse auf der Rückseite der Finkenzeichnung und sah dann wieder zu dem alten Gebäude hoch. Die in schwarzen Halbreliefs angebrachten Zahlen an der Wand lauteten 2213. Paul musterte den Häuserblock. Es war zwar nicht das tollste Viertel, aber ungeachtet dessen war er am richtigen Ort.

Er stieg aus und ging die kurze Betontreppe hinauf. In der Ferne hupte jemand. Und aus einem Fenster auf der anderen Straßenseite wummerte viel zu basslastige Musik.

In diesem Teil von Baltimore standen fast nur Zwei- und Dreifamilienhäuser. Die Architektur schien aus der Jahrhundertwende zu stammen. Lehmziegel waren damals sehr günstig gewesen.

Früher einmal mochte dieses Viertel hübsch gewesen sein, jetzt jedoch überdeckten Schichten von Graffiti die immer wieder übermalten Wände wie archäologische Formationen. Sie lagen nur ein paar Straßen vom Wasser entfernt, befanden sich aber auf der falschen Seite der Brücke.

Es war nicht gerade der wahrscheinlichste Ort, an dem man einen Computerspezialisten vermutet hätte. Selbst einen illegalen, der nur gegen Bargeld arbeitete, ohne Fragen zu stellen.

Paul drückte zweimal auf die Klingel, bevor eine Stimme antwortete. »Ja?«

»Ich bin der Mann, der vorhin angerufen hat.«

»Wer?«

»Wir haben uns unterhalten.«

»Das ist mir ein bisschen zu vage.«

»Charles hat mir Ihre Adresse gegeben.«

Ein paar Sekunden lang herrschte Schweigen. »Das ist konkret genug. Kommen Sie hoch. Zweiter Stock.«

Der Türsummer brummte.

Paul nahm zwei Stufen auf einmal.

Am Ende der Treppe, um die Ecke, streckte ein Mann sein junges Gesicht durch die Tür.

»Hierher«, sagte das Gesicht und verschwand im Inneren der Wohnung.

Paul folgte ihm.

»Machen Sie die Tür hinter sich zu.« Die Stimme kam irgendwo aus dem Wohnzimmer.

Paul tat wie ihm befohlen und ging weiter in die Wohnung.

Der Mann war blass, hatte mattes schwarzes Haar und dunkle Augen. Er war so dünn, dass er fast unterernährt wirkte, war etwa Mitte dreißig und recht gut aussehend. Scharfes Profil und ein schmales, jungenhaftes Gesicht. Er trug eine schwarze Lederjacke, obwohl es an die dreißig Grad in dem Raum sein mussten.

»Ach so, haben Sie die Tür verriegelt?«

»Ich … nein.«

»Dann gehen Sie zurück und machen Sie es.«

Paul ging zurück zur Wohnungstür und schob den Riegel vor.

»In dieser Gegend kann man nie wissen. Wollen Sie ein Stück Pizza? Ist von Giordono’s.«

»Nein danke.«

»Also gut, setzen Sie sich.« Er deutete mit einem Pizzastück auf einen Sessel neben dem Fernseher.

Paul versank darin.

»Ich will nicht unhöflich sein«, erklärte der Mann, »aber ich habe Hunger. Ich bin fast am Verhungern. Das ist das Erste, was ich heute zu essen kriege. Es macht Ihnen doch nichts aus, oder? Giordono’s hat die beste Peperoni-Pizza in der ganzen Stadt.« Er sprach schnell, die Worte kamen wie Maschinengewehrfeuer aus seinem Mund. Er sprach mindestens doppelt so schnell wie ein normaler Mensch.

»Nein, kein Problem«, erwiderte Paul. »Essen Sie nur.«

»Ich war heute beim Arzt, mindestens drei Stunden. Schuppenflechte, meine Nemesis. Ich musste jede Menge Formulare ausfüllen, weil ich zum ersten Mal dort war.« Er biss ein Stück von der Pizza ab und nahm sich dabei kaum Zeit, Luft zu holen. »Sie kennen diese Kästchen mit den Fragen, die man ankreuzen muss und die wissen wollen, ob man diese oder jene Krankheit gehabt hat?«

»Eigentlich nicht, nein, nicht so richtig.«

»Das sind die Formulare, die man ausfüllen muss, wenn man zum ersten Mal zu einem neuen Arzt geht. Man bekommt ein Klemmbrett und ein Blatt Papier, auf dem alle Krankheiten dieser Welt aufgelistet sind.«

»Ach ja, alles klar.«

»Na ja, es gibt dieses Kästchen, wo man die Todesursache für nahe Verwandte eintragen muss. Sie wissen schon, nach all den anderen Kästchen, die man abhaken muss. Ihr Großvater ist an Soundso gestorben, steht da. Ich konnte nur schreiben, dass er an den ›Deutschen‹ gestorben ist. Aber dafür hatten sie kein Kästchen.«

»Das kann ich mir denken.«

»Ich meine, meine Eltern leben noch, und während ich das ausfülle, denke ich an meine Tanten und Onkel und Großeltern, an all die, die wirklich gestorben sind, und ich merke, dass ich wirklich nichts über sie weiß, verstehen Sie?«

Paul nickte.

»Ich meine, genau dafür ist Familiengeschichte doch. Wenn Ihr Großvater mit sechzig an einer Herzkranzverfettung stirbt, dann sollten Sie besser keinen Käse essen, stimmt’s?«

»Klingt logisch.«

»Aber ich habe nichts dergleichen. Ich meine, soweit ich weiß, könnte ich aus einer Familie von Unsterblichen stammen. Und unsere einzige Achillesverse sind die Scheißdeutschen.«

»Das ist sehr plausibel.«

»Wenn ich von einem Auto auf der Straße angefahren und tödlich verletzt werde, dann ist es mit Sicherheit ein deutsches Fabrikat, das sage ich Ihnen. Ich bin übrigens Alan.«

»Alan«, sagte Paul, »was diese Analyse angeht …«

»Ah ja, richtig.« Der Computerfreak hob einen Finger, während er sich ein riesiges Stück Pizza in den Mund stopfte. »Die Analyse«, nuschelte er.

»Sind Sie sicher, dass Sie das hinkriegen?«

»Es ist diese Wohnung, stimmt’s? Ein Drecksloch, ich weiß. Und sie hat nicht gerade das Flair, das Kerle wie Sie anspricht. Das verstehe ich. Leute haben Erwartungen. Aber vertrauen Sie mir, ich bin der Richtige. Ich bin gerade nur ein bisschen knapp, was Geldmittel für Wohnungen angeht. Außerdem schmeißt man sein Geld sowieso nur zum Fenster raus, wenn man mietet. Deshalb sind solche Dreckslöcher eine kluge Wahl, bis man es sich leisten kann, eine Wohnung zu kaufen.« Er dachte kurz darüber nach. »Es sei denn natürlich, man wird ausgeraubt oder erschossen oder so etwas. Das verändert die Kosten-Nutzen-Analyse natürlich ein wenig.«

Er machte ein wenig Platz auf dem Couchtisch und stellte einen alten verschrammten Laptop darauf, auf dessen Deckel ein Half-Life-3-Aufkleber prangte.

»Lassen Sie mal sehen«, sagte er.

Paul gab ihm den Flash Drive.

»Ist das Ihr einziges Exemplar?«

»Nein, ich habe eine Kopie gemacht.«

»Guter Mann. Man sollte niemals sein einziges Exemplar aus der Hand geben.«

Er steckte das Kabel in den USB-Port. »Was haben wir denn hier? Mal sehen.« Er biss erneut von der Pizza ab, während er darauf wartete, dass das System hochfuhr. »Zwei Dateien?«, erkundigte er sich.

»Die erste Datei ist der Proband, die zweite die Referenz.«

»Spielt keine Rolle, wer was ist«, antwortete Alan. »Die Analyse wird einfach nur eine statistische Korrelation liefern.«

»Haben Sie schon mal mit DNA gearbeitet?«

»Eine Sequenz ist eine Sequenz«, antwortete er. »Es sind einfach nur Daten. Also, wem gehören sie?«

»Das sage ich Ihnen besser nicht.«

»Aha, irgendeine Erpressung wegen eines Vaterschaftsnachweises. Verstehe.«

»Nichts dergleichen. Die Referenzsequenz ist menschlich. Ich bin nicht sicher, was die andere Sequenz ist. Das müssen Sie mir sagen.«

»Ich nehme an, dass die Dateien komprimiert sind.«

»Ja, ist das ein Problem?«

»Nein. Es geht nur darum, den Dekomprimierungs-Algorithmus zu finden.«

»Und wie machen Sie das?«

»Bei biologischen Systemen gibt es nur sechs, die gemeinhin benutzt werden. Ich setze sie ein und warte ab, welcher funktioniert. Sie wollen also nur einen Vergleich der Dateien?«

»Ich muss wissen, wie unterschiedlich die beiden Proben sind. Ob sie derselben Spezies angehören oder nicht.«

»Ein Unterschied ist leicht festzustellen, aber wo die Abstammung der Spezies liegt, ist nicht mein Fachgebiet. Nach der Dekomprimierung wird Ihnen eine einfache Vergleichsanalyse den prozentualen Unterschied zeigen. Ist das genau genug?«

Paul nickte. »Das wird mir sagen, was ich wissen muss. Wenn die Proben nah genug zusammenliegen, können Sie dann die Zeit bis zu dem jüngsten gemeinsamen Vorfahren errechnen?«

»Ich kann Ihnen nur den prozentualen Unterschied versprechen, aber es gibt vielleicht Programme, die ich laufen lassen kann, um Ihnen auch das andere Resultat zu liefern. Dafür muss ich ein bisschen recherchieren. So etwas mache ich nicht jeden Tag, verstehen Sie, aber es sollte nicht so kompliziert sein. Das Hauptproblem ist die Menge von Daten, die verglichen werden. Trotz der Komprimierung sind diese Dateien riesig.«

»Und dieser Laptop kann das bewältigen?«

»Was denn, dieser hier? Scheiße, nein. Das ist nur meine Spielekonsole. Ich habe bei meiner Arbeit Zugang zu einem Computer, der die dafür nötige Power hat.«

»Bei Ihrer Arbeit?«

»Nun kommen Sie nicht gleich ins Schwitzen. Es ist eine private Firma, und ich weiß, wie ich die Historie meiner Projekte löschen kann, und zwar ein für alle Mal. Niemand wird davon erfahren.«

»Wie lange wird es dauern?«

»Na ja, das kommt darauf an. Wie lange wollen Sie denn, dass es dauert?«

»So kurz wie möglich.«

»Dann vielleicht eine Woche.«

Paul zückte seine Brieftasche und nahm fünf druckfrische Hundert-Dollar-Noten heraus.

Der Mann nahm das Geld. »Zwei Tage, vielleicht drei.«

»Ich brauche es schneller.«

Alan schüttelte den Kopf. »Zwei Tage ist das Minimum, ganz gleich, wie viele Hunderter Sie da aus Ihrer Brieftasche zaubern. Ich brauche einen Tag, um die richtigen Programme zu finden, und dann noch einen, um die Analyse durchzuführen, sie zu überprüfen und den Bericht zu erstellen.«

»Also gut, dann muss das eben reichen.« Paul stand auf.

»Ist mir ein Vergnügen, mit Ihnen Geschäfte zu machen«, meinte Alan.

»Wir sehen uns in zwei Tagen«, sagte Paul, verließ die Wohnung und ging die Treppe hinunter zu seinem Auto.

31

Paul war im Labor, als sie kamen.

Ein Wachmann klopfte an die Tür.

»Paul Carlsson?«

Er blickte von seiner Arbeit hoch. »Ja.«

»Würden Sie bitte mitkommen.« Es war ein Sicherheitsbeamter, den Paul noch nie zuvor gesehen hatte. Und Paul hatte alle Wachen gesehen.

»Was wollen Sie von ihm?«, erkundigte sich Janus. Er stand auf der anderen Seite des Labortresens und mischte ein Fixierungsmittel an.

»Wir müssen ihm ein paar Fragen stellen«, sagte der Wachmann.

Paul sah Janus an. »Ich bin in ein paar Minuten wieder da.«

»Okay«, antwortete Janus, obwohl seine Miene besagte, dass er nicht sonderlich überzeugt davon war.

Paul folgte dem Sicherheitsmann durch den Gang zum Aufzug. Mit seinem dicken Finger drückte er den Knopf für den fünften Stock. Das erklärte, warum Paul den Wachmann noch nicht gesehen hatte. Er war noch nie im fünften Stock gewesen. Wäre da nicht der kleine runde Knopf mit der Nummer fünf im Aufzug gewesen, hätte er vielleicht nicht einmal gewusst, dass überhaupt ein fünfter Stock existierte. Was konnte schon über dem Olymp sein?

Die Tür öffnete sich mit einem leisen Klingeln, und sie traten hinaus auf schwarze Steinfliesen. Hier gab es keinen großartigen, wunderschönen Eingang, keine Glaswand. Auf dieser Etage brauchte man nichts vorzuspielen. An der Stahltür zog der Wachmann eine Magnetkarte durch den Leser und führte Paul in einen schmalen Gang. Am Ende des Ganges befand sich eine weitere Tür.

»Worum geht es?«, wollte Paul wissen.

»Das müssen Sie mit denen besprechen.«

Der Wachmann öffnete die Tür und winkte Paul hinein.

Drei Männer saßen an einem Tisch und warteten auf ihn. Zwei von ihnen waren Fremde, aber an das Gesicht des dritten Mannes konnte er sich noch sehr gut erinnern. Es war in sein Gedächtnis eingebrannt. Der Wachmann schloss die Tür von innen und baute sich an der Wand daneben auf.

»Bitte setzen Sie sich«, forderte der erste Mann ihn auf.

Er war von mittlerem Alter und schenkte Paul ein verbindliches Lächeln. Er trug einen Anzug, der wahrscheinlich so viel gekostet hatte, wie Paul in einem Monat verdiente. Der Mann neben ihm war älter, hatte ein rundes Gesicht und lächelte nicht. Am anderen Ende des Tisches saß das Gesicht, an das Paul sich erinnerte. Der Anwalt aus dem Krankenhaus auf Flores.

Paul zog den Stuhl vom Tisch und setzte sich.

Die Gegenwart des Anwalts löste bei ihm eine unwillkürliche Abwehrreaktion aus. Er widerstand dem Impuls, die Hand zu heben und sich unter der Augenklappe zu kratzen. Stattdessen mied er den Blick dieses Mannes und sah die Person direkt ihm gegenüber an. Als wollte er genau das verhindern, ergriff der Anwalt das Wort.

»Hallo, Paul.«

»Hallo.«

»Schön, Sie unter Umständen wiederzusehen, die erheblich angenehmer sind als die bei unserem letzten Treffen.«

»Ja.«

»Betrachtet man die Sache allerdings etwas genauer«, der Anwalt warf seinen beiden Kollegen einen vielsagenden Blick zu, »sind diese Umstände möglicherweise gar nicht so viel angenehmer.«

Die beiden anderen Männer blinzelten nicht einmal. Sie starrten einfach nur über den Tisch hinweg Paul an.

»Möglicherweise«, fuhr der Anwalt fort, »sind diese Umstände vielleicht sogar schlimmer.«

Auf dem Tisch lag ein großer Aktenordner. Der Anwalt schlug ihn auf.

»Das hier sind Ihre Einlogg-Zeiten für die Zeit Ihrer Beschäftigung bei Westing.«

Paul konzentrierte sich darauf, sich nicht das Geringste anmerken zu lassen.

»Normalerweise kommen Sie um acht Uhr dreißig hier an, obwohl die Zeit ein wenig schwankt. Aber weniger als bei den meisten anderen. Sie sind ziemlich beständig. Würden Sie sich selbst als eine beständige Person bezeichnen, Paul?«

»Als ziemlich normal, würde ich sagen.«

»Nein, das würde ich ganz und gar nicht sagen.«

Der Anwalt nahm ein anderes Blatt Papier aus dem Ordner. »Sie haben den Schuleignungstest mit mehr als neunundneunzig Prozent bestanden. Sie sind ein kluger Junge, Paul.«

Paul klappte vor Staunen der Kiefer herunter. »Wie sind Sie an meinen Schuleignungstest gekommen?«

»Er gehört zu Ihren Schulunterlagen. Diese Unterlagen erhielt Ihr Arbeitgeber, weil Sie bei dem Vorstellungsgespräch die entsprechende Einwilligungserklärung unterzeichnet haben. Erinnern Sie sich nicht daran?«

»Nein, ich erinnere mich nicht daran.«

»Das ist das Reizvolle am Kleingedruckten. Niemand liest es wirklich, stimmt’s? Wie ich sagte, Sie sind ein kluger Junge.«

»Mir genügt es.«

»Bevor Sie hier anfingen, wo haben Sie da gearbeitet?«

»In einem College-Labor.«

»Was genau haben Sie da gemacht?«

»Hauptsächlich Scheiße zusammengefegt.«

Der Anwalt zog ein anderes Blatt Papier aus dem Ordner. »Hier steht, Sie waren Tierpfleger.«

»Wie ich schon sagte …«

»Vater verstorben. Die Mutter lebt im Ausland. Keine Geschwister. Keine weiteren Familienangehörigen.«

»Das ist richtig.«

»Bitte verstehen Sie mich, Paul, ich versuche einfach nur ein Gefühl dafür zu bekommen, wer Sie sind. Ich versuche, Sie zu verstehen.«

»Sehr schmeichelhaft.«

»Haben Sie eine Ahnung, warum ich mich für Sie interessiere?«

»Ich habe nicht den blassesten Schimmer.«

»Es gibt ein Problem, Paul.«

»Was für ein Problem?«

»Ein Sicherheitsproblem.«

»Tut mir leid, das zu hören.«

»Wir hatten ein Sicherheitsleck, verstehen Sie, weshalb man mich gerufen hat. Ich bin derjenige, den man ruft, wenn eine möglicherweise komplizierte Situation auftritt, und die Situation hier ist möglicherweise sogar sehr kompliziert.«

»Das klingt ja geradezu schrecklich.«

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass jemand außerhalb der Arbeitszeiten in das Labor eingebrochen ist.«

»Ich hoffe, Sie erwischen ihn«, sagte Paul und setzte hinzu: »Oder sie.«

»Oh, ich glaube, es gibt nicht den geringsten Zweifel daran, dass wir ihn erwischen werden.«

»Ihre Zuversicht beeindruckt mich.«

»Es macht Ihnen doch nichts aus, wenn wir Ihnen ein paar Fragen stellen, Paul?«

»Ist das wirklich eine Frage?«

»Haben Sie jemals das Labor außerhalb der Arbeitszeiten betreten?«

»Nein.«

»Sind Sie jemals in das Labor eingebrochen?«

»Nein.«

»Haben Sie jemals wissentlich oder unwissentlich irgendwelche Türen oder Fenster aufgesperrt, durch die ein anderes Individuum oder Sie selbst außerhalb der Dienstzeiten Zugang zu der Einrichtung hatte?«

»Wie soll ich Ihnen das sagen, wenn es unwissentlich gewesen wäre?«

»›Unwissentlich‹ bietet Ihnen eine Art Schlupfloch. Sie könnten sagen: ›Wissen Sie, ich glaube, ich habe die Tür unverschlossen gelassen, aber ich hatte nichts mit den drei Kerlen zu tun, die später eingebrochen sind.‹ So etwas in der Art. Haben Sie jemals unwissentlich das Sicherheitssystem des Labors außer Betrieb gesetzt?«

»Nein«, antwortete Paul. »Nicht dass ich wüsste.«

»Haben Sie jemals an irgendwelchen unerlaubten Projekten gearbeitet?«

»Was meinen Sie damit?«

»Haben Sie jemals irgendwelche Tests durchgeführt ohne die ausdrückliche Zustimmung eines Vorgesetzten oder der Personen, die für die Testprotokolle verantwortlich sind?«

»Nein.«

»Haben Sie jemals Tests durchgeführt, die nicht von einem Vorgesetzten beaufsichtigt wurden?«

»Nein.«

»Wie geht es Ihrem Auge, Paul?«

Paul sah ihm in die Augen. »Fick dich.«

Der Mann in dem teuren Anzug drehte sich zu dem Anwalt herum. »Sind wir hier fertig?«

»Sind wir«, erwiderte der Anwalt.

»Sind wir nicht.« Der Mann mit dem Mondgesicht, der in der Mitte saß, ergriff das Wort. Er faltete seine Hände. Seine Miene war ernst. »Sie haben es selbst in der Hand, aus der Sache unbeschadet herauszukommen, Paul.«

Guter Bulle, böser Bulle. Paul kannte die Nummer wie jeder andere Zuschauer von amerikanischen Krimiserien. Es waren zwar keine Cops, aber das Prinzip war dasselbe. Und das war tatsächlich ein bisschen beruhigend.

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass Sie irgendwie in diese ganze Angelegenheit verwickelt sind«, fuhr der Mann fort.

Es war sehr beruhigend, weil es Paul sagte, dass er noch nicht völlig am Arsch war. Die Leute, die das Sagen hatten, machten sich nur dann die Mühe, den guten Bullen zu spielen, wenn es noch irgendetwas gab, das sie brauchten. Aber trotzdem zog die Schlinge sich zu. Es war nur eine Frage der Zeit. Ihm blieben höchstens noch ein paar Tage, wenn er Glück hatte.

»Sie haben in den letzten Monaten sehr viel durchgemacht«, fuhr der gute Bulle fort. »Das können wir verstehen, und wir können die Sache auch bereinigen. Aber dafür müssen Sie mit uns reden.«

»Ich weiß ehrlich nicht, was Sie meinen.«

»Sie treffen eine schlechte Wahl, Paul.«

»Nein, tut er nicht«, sagte der Anwalt. Er lächelte. Er wusste, dass Paul die Scharade durchschaute. »Es spielt ohnehin keine Rolle, so oder so.«

»Ich würde Ihnen wirklich gern helfen«, sagte Paul.

»Sind wir jetzt hier fertig?«, fragte der dritte Mann erneut.

»Ja, wir sind fertig.«

»Sind wir«, bestätigte der Anwalt.

Der dritte Mann ergriff erneut das Wort. »Sie müssen Ihren Laptop aus Sicherheitsgründen abgeben, Paul.«

»Das verstehe ich«, antwortete Paul. »Je schneller wir damit durch sind, desto besser.«

Der Anwalt mischte sich ein. »Dem würde ich zustimmen, Paul. Natürlich dient das nur dazu, Sie von jedem Verdacht zu befreien.«

»Natürlich«, bestätigte der Mann in dem teuren Anzug.

»Er ist in meinem Büro«, meinte Paul.

»Wer?«

»Mein Laptop.«

»Oh, wir wissen, wo er ist«, sagte der Anwalt. »Wir haben ihn uns schon geholt.«

32

Paul fuhr nicht mehr nachhause.

Er nahm den Highway. Und fuhr in die heraufziehende Dunkelheit.

Lange Zeit wusste er nicht, wohin er sich wenden sollte.

Schließlich griff er zum Telefon und rief eine Nummer an.

»Klar«, sagte sie. »Ich kenne da einen Platz.«

Sie redeten noch eine Minute, dann schaltete er das Telefon ab. Die Stunden verstrichen. In Ohio hielt er an, um zu tanken.

Zehn Minuten später als im Navi angekündigt, fuhr er auf einen Parkplatz in Dearborn. Die Uhr im Armaturenbrett zeigte 22:45 Uhr.

»Scheiße«, sagte er.

Er fuhr in eine Parklücke, schaltete den Motor aus und überprüfte noch einmal das GPS auf seinem Handy. Der rote und der blaue Punkt lagen übereinander, also war er am richtigen Ort. Sie hatte gesagt, es wäre ein dunkler, ruhiger Platz, aber von seinem Standort aus war es alles andere als das.

Er betrachtete sein Gesicht im Rückspiegel. Blutunterlaufene Augen erwiderten seinen Blick. Irgendwann während dieser langen nächtlichen Fahrt hatte er den Fehler begangen, ein kurzes Nickerchen zu machen – zehn Minuten auf einem Parkplatz neben dem Highway 94. Danach war es ihm weit schwerer gefallen weiterzufahren als vor dem Schlafen.

Paul fuhr sich mit der Hand durch sein zerzaustes Haar. Er war erschöpft. Es regnete schon wieder, ein sanftes Nieseln, und auf den Straßen hatten sich Pfützen gebildet. Er zog sich die Kapuze über den Kopf und lief hinaus in den Regen. Die Feuchtigkeit auf seinem Gesicht fühlte sich gut an; sie machte ihn wacher.

»Sind Sie allein?«, fragte ihn die Empfangsdame. Sie war klein, dünn und gepierct. In dem Lokal wummerte Musik.

»Ich bin mit jemandem verabredet«, antwortete Paul. »Sie ist wahrscheinlich schon da. Wäre es okay, wenn ich …«

Die Frau winkte ihn weiter.

Wie sich herausstellte, hatte Lilli zumindest das mit der Dunkelheit richtig gemacht. Das Restaurant war so schwach erleuchtet, dass er Schwierigkeiten hatte, die Gesichter der Leute zu erkennen, die nicht unmittelbar an den Tischen vor ihm saßen. Er tat sein Bestes, sah sich prüfend in dem Gastraum um und suchte nach etwas Vertrautem. Die Gäste waren jung, hip und wohlhabend. Meistens Mitte bis Ende zwanzig. Stadtmenschen im urbanen Chic. Paul ging langsam weiter durch den Raum und wich einem entgegenkommenden Kellner aus, der Teller mit dampfender Pasta jonglierte.

Eine erhobene Hand erregte seine Aufmerksamkeit. Er hob das Kinn, und dann sah er Lilli, die ihn zu ihrem Tisch winkte.

»Du bist also doch noch gekommen«, sagte sie. Ihre Koboldfrisur hatte sie zu einem komplexen Kunstwerk aus kurzen, welligen Stacheln gegelt. Sie sahen aus wie schwarz loderndes Feuer. Große Kreolenohrringe baumelten an ihrem schlanken Hals.

Paul ließ sich auf die Ledercouch sinken, quetschte seinen massigen Körper hinter den Tisch. »Tut mir leid, dass ich mich verspätet habe.«

»Ich hatte schon geglaubt, du würdest gar nicht mehr auftauchen.«

»Der Verkehr«, begann er als Entschuldigung. Dann jedoch entschied er sich, einfach die Wahrheit zu sagen. »Ich habe ein kurzes Nickerchen eingelegt. Es war ein mieser Tag.«

»Das scheint mir auch so«, gab sie zurück und hob ein Glas mit pinkfarbener Flüssigkeit an ihre Lippen.

»Danke, dass du dich mit mir triffst.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass ich noch einmal von dir höre. Du siehst übrigens beschissen aus.«

Er lächelte. »Danke.«

»Es muss etwas sehr Wichtiges sein, dass du noch einmal diesen weiten Weg hierherkommst. Und irgendetwas sagt mir, dass es nicht mein blendendes Aussehen ist.«

»Unterschätze dich nicht.«

»Aber …?«

»Aber du hast recht«, meinte er. »Es hat einige unverhoffte Entwicklungen gegeben.«

»Noch mehr von diesen Fotos?«, fragte sie und nippte an ihrem Glas.

»Ein Drink«, sagte Paul. »Zuerst muss ich etwas trinken.« Er hielt die Kellnerin an, die mit einer Karaffe klarer Flüssigkeit an ihren Tisch trat.

»Wasser mit Kohlensäure?«, fragte sie.

»Ich mag es, wenn mein Wasser sprudelt, ja«, antwortete Paul. »Und außerdem nehme ich ein Coors.« Er drehte sich zu Lilli herum. »Möchtest du noch einen?«

»Danke, nein«, sagte sie und hob ihr Glas. »Das ist schon mein zweiter.«

Nachdem die Kellnerin verschwunden war, zog Paul einen kleinen Plastikbeutel aus der Tasche seines Kapuzenshirts. »Ich habe dir etwas mitgebracht.«

»Das hättest du nicht tun sollen.«

Er legte den Beutel auf den Tisch. »Damit könntest du mehr recht haben, als dir klar ist.«

»Ist es das, wofür ich es halte?«

Paul nickte. »Kommt darauf an. Hältst du es für eine Knochenprobe?«

»Du weißt wirklich, womit du das Herz eines Mädchens erobern kannst. Woher hast du sie?«

»Die Versandabteilung von Westing. Es ist eine Probe, die unterwegs zu genau der Adresse war, die du mir gegeben hast.«

»Und warum bringst du sie zu mir?«

»Weil sie das ist, was du brauchst, das hast du doch gesagt, stimmt’s? Knochenkollagen, um mehr über die Knochen auf dem Foto sagen zu können.«

»Es gibt da gewisse Tests, ja, in Bezug auf die ökologische Nische. Das ist also eine Probe von diesen Knochen?«

»Möglicherweise nicht genau von den Knochen, aber ich vermute stark, dass sie aus derselben Ausgrabungsstätte stammen.«

»Du vermutest es? Irgendetwas sagt mir, dass du auf nicht ganz legale Weise an diese Knochenprobe gekommen bist.«

»Wenn du aussteigen willst, könnte ich das gut verstehen.«

»Aussteigen? Niemand hat gesagt, dass ich überhaupt eingestiegen bin.«

»Ist das ein Nein?«

»Das ist ein Vielleicht.«

Paul sah sie aufmerksam an. »Wenn du nichts damit zu tun haben willst, würde ich dir das nicht verübeln. Ich bin vermutlich verrückt, dass ich dir diese Knochen überhaupt gebracht habe. Schließlich schuldest du mir nichts.«

»Ich weiß«, gab sie zurück. »Sag mir nur eins: Ist es wichtig?«

»Ja«, meinte Paul.

»Wie wichtig?«

»Ich will es einmal so ausdrücken: Ich werde nach alldem hier ganz bestimmt nicht mehr in meinem alten Job arbeiten.«

»Dann mache ich es.«

»Sicher?«

»Ich will nicht behaupten, dass ich mir sicher bin, aber ich werde es trotzdem machen. Ich kann es an einem Nachmittag bewerkstelligen. Außerdem ist diese Mantel- und Degengeschichte erheblich interessanter als mein alltäglicher Jobstumpfsinn.«

»Wie sieht denn dein alltäglicher Jobstumpfsinn aus?«

»Ich arbeite mit Proben. Papierkram. Und muss mit den üblichen Büroquerelen klarkommen.«

»Klingt nett.«

»Ist es aber nicht.«

»Höre ich da so etwas wie Angst heraus?«

»Angst ist ein psychologischer ›Ausschlag‹«, sagte sie. »Bei dem sich das Immunsystem des Verstandes gegen sich selbst richtet.«

»Offenbar hast du das gut durchdacht.«

Sie lächelte. »Angst ist das, was nicht stimmt, wenn alles andere stimmt.«

»Ich dachte, das wären Depressionen?«

»Nein. Die meisten Leute, die deprimiert sind, sind das deshalb, weil ihr Leben Scheiße ist. Sieh mich nicht so an, das stimmt. Meine Schwester war depressiv. Sie hatte einen Job, den sie hasste, und eine Beziehung mit einem Mann, den sie hasste. Voilà, Depressionen. Sie hat gekündigt und ist jetzt eine bankrotte, aber glückliche Lesbe. Depressionen sind die Art und Weise, wie dir dein Verstand sagt, dass du nicht das tust, was du tun solltest. Kann ich die Probe mal sehen?« Sie streckte die Hand aus.

Paul gab ihr den Beutel. Darin befand sich eine kleine Scheibe von Knochenmaterial, eingewickelt in Plastik. »Reicht das für einen Test?«

Sie wog den Beutel in der Hand und inspizierte kurz den Inhalt. »Ja, das sollte genügen.«

Die Kellnerin kam mit Pauls Bier. Er bedankte sich.

»Wissen die, dass du das hier entwendet hast?«, erkundigte sich Lilli, nachdem die Kellnerin verschwunden war.

»Noch nicht. Wann hast du die Ergebnisse?«

»Hängt davon ab, wann ich Laborzeit bekommen kann. Wahrscheinlich dauert es ein paar Tage.«

Paul trank einen Schluck Bier. Hinter ihm im Restaurant schwoll der Lärmpegel an, als eine lautstarke Gruppe den Raum betrat. Betrunkene Collegekids, die aus einer Bar kamen und jetzt etwas essen wollten, bevor sie ihre Kneipentour fortsetzten. Er hatte niemals zu ihnen gehört. War niemals so sorglos gewesen. Er blickte auf sein Bier und beobachtete, wie Kohlensäurebläschen in der gelben Flüssigkeit aufstiegen.

»Du bekommst deswegen doch keine Schwierigkeiten bei der Arbeit?«, fragte er.

»Nein, das ist eine Kleinigkeit«, erwiderte sie. »Niemand wird etwas merken. Ich leite praktisch diesen Teil des Labors.«

»Ich will dir keine Probleme bereiten.«

»Ich arbeite in einem Labor, wo nichts passiert. Mein Leben ist nicht gerade so gelaufen, wie ich es gewollt habe. Größere Abenteuer als das hier erlebe ich nicht.«

»Ich glaube, dein Leben ist ganz gut gelaufen.«

»Und was ist mit dir?«

»Was soll mit mir sein?«

»Wie hat sich dein Leben entwickelt? Ich meine, abgesehen von Diebstahl und illegalen Machenschaften mit uralten Knochenrelikten oder was auch immer das hier ist.«

»Drei Viertel eines Master-Abschlusses, dann kam Westing mit einem Angebot. Vier Jahre praktische Arbeit und dann immer wieder ins Labor.«

»Gefällt es dir?«

»Bislang hat es das.«

»Aber jetzt nicht mehr?«

»Nein, jetzt nicht mehr. Jetzt wünsche ich mir, ich wäre bei meinen Mäusen geblieben. So. Jetzt bist du dran.«

»Ach, ich.« Sie trank einen Schluck. »Universitätsabschluss, dann ein Jahr Sri Lanka. Eine verheerende Ehe. Eine Scheidung. Lehre. Und dann Arbeit im Labor.«

»Ehe?«

»Wir wollten unterschiedliche Dinge.«

»Was wollte er?«

»Eine Jungfrau.«

Paul verschluckte sich an seinem Bier.

»Na ja«, meinte sie. »Unter anderem.«

Unwillkürlich musste Paul lächeln. Im College hatte er den Fehler gemacht, sie zu fragen, ob ihr Name irgendetwas Besonderes in ihrer Muttersprache bedeutete. Im Verlauf des nächsten Jahres hatte sie ihm unterschiedliche Antworten gegeben, je nach Laune. Einmal hatte sie ihn während eines spielerischen Ringkampfes gewarnt, ihr Name würde »große Vergeltung« bedeuten. Ein andermal, als sie gemeinsam lernten, hatte sie ihm die Vorteile auseinandergesetzt, einen Studienpartner zu haben, dessen Name sich von einem Wort herleitete, das bedeutete »übernatürliche Geduld mit Idioten«. Und einmal, nach einer besonders koketten Zurschaustellung femininer Biegsamkeit in ihrem Schlafzimmer, hatte sie behauptet, die wörtliche Übersetzung von Lillivati lautete »jungfräulich«.

»Aha«, hatte er erwidert. »So wie ein kahlköpfiger Mann ›Locke‹ genannt wird.«

Dafür hatte sie ihn kurzerhand aufs Bett geschleudert.

Ein paar Monate nach ihrer Trennung hatte er ihren Namen gegoogelt. Er bedeutete »freier Wille von Gott«.

»Es tut mir leid, dass es mit dir und deinem Ehemann nicht geklappt hat«, sagte er.

»Mir nicht.«

»Du hast mir gesagt, was er von dir wollte. Was wolltest du?«

»Wie sich herausstellte, war es nicht das, von dem ich glaubte, dass ich es wollte.«

Paul nickte. Das Gefühl kannte er.

»Wie geht es jetzt weiter?«, erkundigte sie sich.

»Für mich? Arbeitslosigkeit wahrscheinlich. Im besten Fall.«

Sie hob ihr Glas. »Auf die Beschäftigungslosigkeit.«

»Auf die Entdeckungen«, sagte Paul. Sie stießen an und tranken.

Paul leerte sein Bier in drei langen Zügen. »Du hast mich nie nach meinem Auge gefragt.«

»Ich habe erst herausfinden wollen, wie wichtig das für dich ist.«

»Das habe ich noch nicht entschieden.«

Sie sah ihn forschend an. »Es steht dir«, sagte sie schließlich. »Genau wie das zusätzliche Gewicht.«

»Was soll das heißen?«

»Du warst früher viel zu modebewusst. Viel zu hübsch, damals auf dem College.«

»Das hast du mir da aber nicht gesagt.«

»Nein, natürlich nicht.« Sie leerte ihr Glas und stellte es vielleicht etwas zu hart auf den Tisch. »Bist du so weit?«

Paul nahm seinen Autoschlüssel aus der Hosentasche. »Wann immer du willst.«

Er legte das Geld auf den Tisch, sie standen auf und verließen das Restaurant.

»Hast du Lust auf ein bisschen Sightseeing?«, fragte sie ihn, als sie draußen in der kalten Luft standen.

»Klar.«

»Du fährst«, sagte sie. Sie ging auf die Beifahrerseite seines Wagens und stieg ein. Dann verließen sie den Parkplatz.

»Bieg hier links ab«, sagte sie. Sie führte ihn zum Museum.

Sie parkten auf dem Angestelltenparkplatz. Dann stiegen sie aus, und Lilli führte ihn am Gebäude vorbei.

»Wir gehen nicht hinein?«

»Wir machen etwas Besseres. Ich habe Lust auf einen kleinen Spaziergang.« Sie gingen unter einem stählernen Brachiosaurus hindurch, und sie nahm seine Hand.

Der Spaziergang zum Millennium-Park dauerte zehn Minuten. Die Wolkenkratzer bildeten den Hintergrund, gläserne Türme, die sich in die Dunkelheit um sie herum erstreckten.

Die Skulptur, falls man sie so nennen konnte, musste man einfach lieben. Man näherte sich ihr von ferne und wartete, bis man sich selbst darin sehen konnte, in einem gespiegelten Himmel.

»Cloud Gate«, las er von dem Schild ab.

»Die Einheimischen nennen es die Bohne.«

»Tolle Bohne.«

In der silbrigen, gebogenen Oberfläche spiegelte sich die ganze Skyline von Chicago. Das Kunstwerk war anderthalb Stockwerke hoch und bestand aus gebogenem, blank poliertem Stahl.

Sie gingen am Ufer entlang zurück zum Museum, und als sie dort ankamen, führte sie ihn nicht zum Wagen. Stattdessen ging sie mit ihm zu einem Nebeneingang in der Nähe des Parkplatzes und schloss eine kleine Tür auf. Sie war immer noch ein Schlüsselkind. Mit dem Aufzug fuhren sie in den zweiten Stock, in ein Labyrinth von Laboren und Forschungsräumen. Ein Ort, den zu betreten strengstens verboten war.

Holzpaneele von einem intensiven Rotbraun säumten die Gänge.

Er folgte ihr durch den schmalen Korridor. Es war ein uralter Ort voller Holz und Bücher, und nachdem sie den nächsten schmalen, hölzernen Flur durchquert hatten, standen sie in der Nähe der Forschungsbibliothek vor einer verschlossenen Tür. Dahinter verbarg sich der Knochenraum.

»Möchtest du ihn sehen?«, fragte sie.

Eine Stunde später, in ihrer Wohnung, gingen sie sehr vorsichtig zu Werke. Zuerst berührten sie sich, behutsam, nur mit den Händen. Dann mit dem Rest ihrer Körper. Sie fingen im Wohnzimmer an, auf der Couch, warfen Kissen zu Boden.

Ihre Wohnung war bunt und äußerst klein. Der Esszimmertisch stand nur anderthalb bis zwei Meter von der Eingangstür entfernt. Dahinter befand sich die Küche, ein winziger Verschlag, und dahinter der Flur. Sie führte ihn an der Hand, zog ihn hinter sich her zum Schlafzimmer.

Es hatte eine weiße Decke. Das Bett stand fein säuberlich gemacht in der gegenüberliegenden Ecke, und an den Wänden hingen Bücherregale.

Straßengeräusche drangen durch die Fenster. Eine ferne Autohupe, gelegentlich Straßenverkehr. Sie zog ihm das Hemd über den Kopf.

»Jetzt du«, sagte er und knöpfte ihre Bluse auf. Sie streifte sie ab und entblößte ihre goldbraunen Schultern.

Dann setzte sie sich auf das Bett und machte sich an seinem Gürtel zu schaffen.

Seine Hose fiel mit einem gedämpften Geräusch zu Boden, dann stand sie auf und küsste ihn erneut, während sie ihre eigene Hose abstreifte.

Als sie beide nackt waren, schob sie sich rückwärts auf die Kissen und zog ihn zu sich.

Es war so wie in seiner Erinnerung und noch ein bisschen mehr.

Später schob sie in der Dunkelheit ihre Hand in seine.

Dann fuhr sie sanft mit der anderen Hand über seine Augenklappe. »Tut das manchmal weh?«

»Manchmal. Bist du dir sicher, dass es dich nicht stört?«

»Das bin ich.« Sie lächelte. »Ehrlich gesagt könntest du noch weit weniger gut aussehen, und ich hätte dich trotzdem ins Bett gezerrt.«

»Du solltest Gruß-Postkarten schreiben.«

»Das hatte ich auch schon mal vor. Ich sehe es vor mir: Alles Gute zum Valentinstag. Du könntest fünfundzwanzig Prozent weniger sexy sein, und ich würde trotzdem mit dir schlafen wollen.«

»Immerhin besser als die Alternative, denke ich.«

»Was meinst du damit?«

»Ich könnte gerade nur fast heiß genug sein. Nur ein Fältchen davon entfernt.«

Sie lachte. »Wer bist du?«

»Ich bin es. Immer noch derselbe.«

»Nein, nicht derselbe. Jeder ist immer zwei Personen gleichzeitig.«

»Wie meinst du das?«

»Wir sind, wer wir sind und wer wir werden. Menschen verändern sich.«

»Denkst du immer so viel?«

»Es passiert immer auf dieselbe Art und Weise«, sagte sie.

»Was?«

»Was als Nächstes kommt.«

»Und was ist das?«

»Nicht diese oder nächste Woche. Sondern irgendwann.«

»Was ist es denn nun?«, hakte er nach.

Sie berührte seinen Arm und fuhr mit einem Finger über seine nackte Haut. Ihr Gesicht wirkte traurig in dem dämmrigen Licht, das durch das Fenster hereinfiel. »Ich fange an, mich zu langweilen«, meinte sie.

Paul schwieg lange. »Ist das beim letzten Mal auch passiert?«

»Mit dir? Nein. Ich lerne alles, was ich lernen kann, als wäre da ein unstillbarer Hunger in mir, aber dann passiert irgendetwas.«

Er drückte ihre Hand und fuhr mit seinem Finger über ihren schmalen Unterarm.

»Es passiert jedes Mal«, fuhr sie fort. »Und zwar dann, wenn ich alles gelernt habe, was es zu lernen gibt.«

»Du verlierst das Interesse.«

»Ja. Aber bei dir war es immer anders.«

»Wie anders?«

»Ich habe nie geglaubt, dass ich irgendetwas über dich gelernt hätte. Manchmal hat es sich sogar so angefühlt, als würde ich dich kaum kennen.«

33

Paul blieb über das Wochenende in Chicago und schlief zwei Nächte in Lillis Wohnung.

Am Montagmorgen gab sie ihm eine Thermoskanne mit Kaffee für die Fahrt, und er fuhr los, als sie zur Arbeit ging.

Als er etwa elf Stunden später wieder in Baltimore ankam, verlangsamte er vor seinem Wohnblock das Tempo. Zwei Männer standen vor der Haustür und rauchten. Es waren dieselben beiden Männer, die er in der Woche zuvor im Flur gesehen hatte. Nur diesmal kamen sie nicht, und sie gingen auch nicht. Sie warteten. Man brauchte keine außergewöhnlichen detektivischen Fähigkeiten, um darauf zu kommen, auf wen sie warteten. Paul kauerte sich auf seinem Sitz zusammen und fuhr an dem Mietshaus vorbei. Die Männer sahen ihn nicht, aber es war keine Frage, dass sich irgendetwas verändert hatte. Die Schlinge um seinen Hals zog sich immer weiter zu.

Der Computerfreak nahm nach dem dritten Klingeln ab.

»Hallo.«

»Alan, ich bin’s, Paul.«

»Hey.«

»Sind Sie mit der Analyse fertig?«

»Der Bericht ist fast fertig, aber ich wollte noch einige Analysepunkte genauer überprüfen.«

»Wie genau?«

»Ich will nur die Möglichkeit von Verwechslungen ausschließen.«

»Haben Sie schon ein Ergebnis?«

»Ja.«

»Das reicht mir. Ich muss jetzt das abholen, was Sie im Moment haben.«

»Ich kann den Rest des Berichts bis morgen früh fertig haben.«

»Das ist zu spät.«

Es herrschte eine Pause. »Es gefällt mir wirklich nicht, dass Sie jetzt den Spielplan ändern.«

»Dagegen kann ich nichts tun.«

»Stecken Sie in Schwierigkeiten, Mann?«

»Nein, es gibt keine Schwierigkeiten.«

»Was soll dann die Eile?«

»Ich muss einfach ein paar Sachen regeln.«

»Was zum Henker auch immer das bedeuten mag.«

»Ja, was zum Henker. Ich habe das Geld dabei. Ich bezahle den vollen Preis.«

»Es ist Ihr Geld, Mann.« Einen Moment herrschte Schweigen. »Also gut, kommen Sie vorbei und holen Sie es sich ab, wann immer Sie wollen.«

»Bin schon unterwegs.«

»Sie meinen, jetzt sofort?«

»Ja.«

»Also gut. Ich speichere den Bericht auf derselben Festplatte, die Sie mir gegeben haben, und Sie kriegen dann auch gleich Ihre Daten zurück.«

»Klingt gut.«

»Und danach … rufen Sie mich lieber nicht mehr an. Sie machen mich nervös.«

»Abgemacht.«

Paul legte auf und saß eine Weile einfach nur mit dem Handy in der Hand da, während er nachdachte. Dann textete er Lilli: Wann kannst du die Tests fertig haben?

Ihre Antwort kam eine Minute später. Ich sollte in ein paar Tagen testen können.

Je früher, desto besser, textete er zurück.

Eine halbe Stunde später hielt Paul vor Alans Block. Er fuhr zweimal an dem Wohnhaus vorbei.

Er sah niemanden warten. Keine Männer in Anzügen. Nichts Verdächtiges. Aber trotzdem hatte er ein flaues Gefühl in der Magengegend.

Er klappte sein Telefon auf und tippte eine Nummer ein.

»Hallo.«

»Wir müssen uns treffen«, sagte Paul.

Alan antwortete erst nach einer kurzen Pause. »Ich dachte, Sie würden herkommen?«

»Nein, es ist besser, wenn wir uns irgendwo anders treffen. Bringen Sie die Festplatte mit. Ich habe das Geld dabei.«

»Sie benehmen sich wirklich ziemlich schräg, Mann«, gab Alan zurück.

»Es wird schon alles glattlaufen.«

»Mir gefällt das nicht.«

»Es muss Ihnen auch nicht gefallen.«

»Vielleicht sollte ich diese Festplatte einfach mit einem Hammer zertrümmern und vergessen, dass ich Sie jemals getroffen habe.«

»Damit würden Sie vielleicht uns beiden einen Gefallen tun.«

»Vielleicht sollte ich es wirklich machen.«

»Tun Sie, was Sie tun müssen.«

Schweigen antwortete. Und das statische Knistern in der Leitung.

»Wo sollen wir uns treffen?«

»An der Brücke, zwei Blocks von Ihnen entfernt.«

»Bin schon unterwegs.«

Paul beobachtete den Eingangsbereich. Er hatte anderthalb Blocks entfernt geparkt, hatte jedoch einen ungehinderten Blick auf die Treppe vor Alans Wohnhaus.

Er öffnete das Menü »Text-Eingabe« und tippte Alans Nummer ein. Dann schrieb er die Worte halt, gehen Sie zurück.

Er legte den Finger auf den Senden-Knopf, drückte ihn jedoch nicht. Er wartete.

Obwohl Alan angeblich bereits unterwegs gewesen war, dauerte es noch gut drei Minuten, bis ein Mann aus dem Gebäude trat. Er war klein und schlank, trug Alans Lederjacke und hatte sich eine Baseballkappe auf die dunklen Haare gesetzt. Wenn es nicht Alan war, dann sah er ihm zumindest sehr ähnlich.

Paul sah sich sehr genau auf der Straße um. Er bemerkte nichts Ungewöhnliches. Niemand folgte ihm. Kein Mann trat aus dem Schatten. Alan sah in beide Richtungen, drehte sich dann um und ging den Bürgersteig entlang, bog um eine Ecke und verschwand. Paul wartete noch eine ganze Minute, bevor er das Telefon zuklappte. Dann stieg er aus dem Wagen und ging einen Block weiter, in Richtung Brücke. Zu dieser nächtlichen Zeit war es ruhig auf den Straßen. Es herrschte nur wenig Verkehr, und auf den Bürgersteigen waren nur vereinzelte Fußgänger unterwegs. Als er um die Ecke bog, tauchte die Brücke vor ihm auf. Das Bauwerk war eine alte eiserne Monstrosität, etwa hundertfünfzig Meter lang. Die zweispurige Straße, die darüberführte, wurde in regelmäßigen Abständen von Straßenlaternen beleuchtet. Ein Bürgersteig quetschte sich auf einer Seite an den Rand der Fahrbahn. Die Brücke überspannte einen Hang mit Bäumen und Büschen, der sich in der Mitte des Bauwerks zu einem tiefen dunklen Fluss senkte. Vor ihm, etwa auf dem ersten Drittel der Brücke, blieb Alan unter einer Straßenlaterne stehen und lehnte sich gegen das Geländer. Er hatte den Kragen hochgeschlagen, und die Kappe verdeckte immer noch sein Gesicht.

Paul ging weiter.

Als er näher kam, winkte er.

Alan winkte zurück.

Da war etwas in seiner Haltung. Etwas daran wirkte merkwürdig. Paul verlangsamte seine Schritte. Alan schien das zu spüren und drehte sich leicht herum. Einen Moment lang tauchte sein Gesicht aus dem Schatten auf, und dann sah Paul es. Die Prellungen. Zwei blaue Augen. Eine gebrochene Nase.

Paul blieb stehen. Er war noch gut zehn Meter von Alan entfernt.

»Alan?«

Alan sah ihm nicht ins Gesicht. Paul bemerkte, dass seine Hand bandagiert war. Der Verband war blutdurchtränkt. Blut tropfte auf den Bürgersteig.

»Was …?« Aber Paul brauchte die Frage nicht zu beenden.

Irgendwo hinter ihm heulte ein Motor auf. Paul drehte sich um. Ein grauer Van kam über die Straße auf sie zugerast. Das Licht seiner Scheinwerfer schien durch die Dunkelheit nach ihnen zu greifen.

»Es tut mir leid«, meinte Alan. »Sie haben mich dazu gezwungen.«

Paul rannte los.

Er sprintete an Alan vorbei über den Bürgersteig, lief, so schnell er konnte. Das Motorengeräusch wurde lauter, bis es direkt neben ihm war. Er riskierte einen Blick und sah einen blonden Mann auf dem Fahrersitz, der ihm finstere Blicke zuwarf. Dann quietschten Reifen, und Türen schlugen. Schreie ertönten.

»Bleiben Sie gefälligst stehen, verdammt!«

»Sie machen alles nur noch schlimmer!«

»Nein, lasst ihn laufen.« Es war diese letzte Stimme, die Pauls Blick wieder anzog. Eine perverse Stimme aus einem Albtraum.

Eine dunkle Gestalt mit einer Kapuze auf dem Kopf trat von dem Van zurück. Ihr langer Umhang flatterte im Wind, und dabei erhaschte Paul einen Blick auf etwas, das sein Verstand nicht verarbeiten konnte. Es war ein Gesicht.

Paul rannte weiter. Schritte näherten sich ihm. Er lief, so schnell er konnte, aber es war nicht schnell genug. Dieses Ding rammte ihn wie eine Lokomotive. Es war ein dunkles Ding in Menschengestalt, das unter dem grauen Trenchcoat steckte. Paul krachte gegen das Geländer, rutschte daran entlang, wirbelte herum und stürzte. Dann rappelte er sich hastig hoch und drehte sich zu seinem Angreifer herum. Er war ein paar Zentimeter kürzer als er, aber erheblich breiter. Die Dunkelheit und die Kapuze eines Sweatshirts verbargen sein Gesicht.

»Du machst daraus nur einen Spaß für mich«, sagte die Gestalt.

Paul sprang zur Seite, aber das Ding war schneller. Viel schneller.

Der Schlag riss Paul von den Füßen. Er prallte gegen das Schutzgitter.

Und jetzt waren auch die anderen da.

Der Blonde, der in der Dunkelheit grinste.

Dann ertönte ein Schrei aus der Ferne. »Nein!« Alan versuchte sich zu wehren, als sie ihn in den offenen Van schoben. Einer der Männer sprang auf den Fahrersitz, dann raste der Lieferwagen über die Brücke und kam mit quietschenden Reifen direkt vor Paul zum Stehen, blockierte seinen Blick auf die Straße.

Paul rappelte sich hoch, wobei er sich mit einem Arm am Geländer der Brücke festhielt. Hier befand sich die Brücke immer noch über Land, nicht über Wasser. Unter ihm erstreckte sich ein Gewirr aus Zweigen.

Er wandte sich von den Männern ab und ging weiter über den Bürgersteig, aber die Gestalt mit der Kapuze trat vor ihn und schnitt ihm den Weg ab.

»Sie kommen nicht oft raus«, meinte der Blonde und deutete auf seinen Partner mit der Kapuze. »Es ist eine sehr spezielle Rasse. In einigen Sachen sind sie mies, in anderen gut. Aber diese Art von Arbeit, Menschen zu jagen … Es ist, als wären sie dafür geboren.«

Paul wich gegen das Geländer zurück.

»Noch ein Schritt und ich springe.«

Der blonde Mann lächelte. »Tun Sie uns ruhig diesen Scheißgefallen.«

Sie stürzten sich auf ihn. Die Gestalt mit der Kapuze bewegte sich schneller als die anderen. Paul lehnte sich zurück und presste den Rücken gegen das Geländer. Seine Beine kamen hoch, als wollte er sie hinüberschwingen, doch dann legte er seine ganze Kraft in einen Tritt mit beiden Füßen gegen das von einer Kapuze verhüllte Gesicht. Der Kopf dieser Kreatur ruckte von der Wucht des Schlages zurück. Doch dann zuckte ein riesiger Arm hoch, unglaublich schnell wie ein Kolben, traf ihn an der Seite des Kopfes, und er wirbelte über das Geländer. Er fiel.

Ein eiserner Griff erwischte ihn am Knöchel.

Paul blickte geschockt hoch und sah den dunklen Umriss, der finster auf ihn herabstarrte. Die Kreatur war unglaublich schnell und unglaublich stark. Paul wog gut einhundertzwanzig Kilo, und doch hielt ihn das Wesen mit einer Hand fest wie in einem Schraubstock.

Paul sah hinab. Etwa vier Meter unter ihm breiteten die Bäume ihre Zweige aus. Er konnte nicht erkennen, wie hoch er hing. Und wo er landen würde. Oder worauf er landen würde.

Dann blickte Paul wieder in das höhnische Gesicht. Zum ersten Mal konnte er es im Licht eines vorbeifahrenden Autos richtig erkennen. Ein Gesicht wie das unter der Kapuze des Sweatshirts hätte es eigentlich nicht geben dürfen: riesig und mit einem vorstehenden Oberkiefer, dünnen, gefletschten Lippen, Zähne enthüllend, die unmöglich einem Menschen gehören konnten. Gewaltige Reißzähne, die mit fast wahnsinniger Intensität zusammengebissen wurden. Die Augen wirkten wie schwarze Löcher der Wut – jegliches Weiße darin fehlte.

Dann hob sich dieser unglaublich starke Arm und zog Pauls einhundertzwanzig Kilo langsam, aber unausweichlich nach oben.

Paul trat diesem Dämon mit dem anderen Fuß mit voller Wucht mitten ins Gesicht, dann fiel er in die Tiefe.

Freier Fall.

Das Geräusch von Wind, der an einem vorbeirauschte. Die weiche, subtile Beschaffenheit der letzten Augenblicke seines Lebens.

Zweige schlugen ihm ins Gesicht; Paul wirbelte herum, versuchte sich verzweifelt irgendwo festzuhalten. Zweige und Äste brachen in seinen Händen, während er sich um seine Achse drehte, als er durch den Blätterbaldachin brach. Das Krachen von zersplitterndem Holz wurde lauter, als sich die dünnen Zweige unter seinem Gewicht erst bogen und seinen Sturz verlangsamten, bevor sie brachen. Er gab nicht auf, hatte den Geschmack von Blättern im Mund, während er hin und her geschleudert wurde, als sein Körper von den dickeren Ästen abprallte.

Es klang, als würden Knochen brechen, laut wie Schüsse. Dann knallte er mit seinen Waden gegen etwas Hartes, Unnachgiebiges, sein Körper schwang sich um den Ast, wirbelte herum – dann schien er einen Moment schwerelos in der Luft zu hängen, fiel, die Zeit verlangsamte sich, und dann krachte es.

Er landete auf dem Boden.

Es gab nur zwei Dinge im Universum.

Dunkelheit.

Schmerz.

Er war wach, aber er war nur halb bei Bewusstsein, registrierte kaum, dass er noch lebte. Schreie drangen von hoch oben zu ihm herunter. Aus einer anderen Welt.

»Paul? Bist du tot, Paul?«

»Ich glaube, er ist tot.«

»Wir müssen nachsehen.«

Paul lag auf dem Rücken, und die ganze Welt war über ihm. Er richtete sich auf. Der Schmerz war fast unerträglich. Dann brach er zusammen, und es wurde schwarz um ihn herum.

Die Männer.

Die Kreatur.

Paul öffnete die Augen, langsam diesmal, und versuchte sich daran zu erinnern, was er tun sollte.

Sein Kopf hämmerte. Seine Gedanken überschlugen sich. Wo früher einmal sein Rückgrat gewesen war, schien jetzt nur noch glühend heißer, kreischender Schmerz zu sein. Sein Auge brannte.

Als er glaubte, sich aufrichten zu können, versuchte er es, aber der Schmerz streckte ihn erneut nieder.

Irgendwo über ihm wurden die unverständlichen Schreie lauter. Dann kehrte Ruhe ein. Instinktiv wusste er, dass diese Ruhe schlimmer war als die Schreie.

Sie suchten ihn.

Sie.

Der Gedanke brachte ihm die Erinnerungen zurück.

Alle.

Er erinnerte sich an das unmögliche Gesicht. An die eiserne, unglaublich starke Hand.

Paul rappelte sich hoch und zwang seine Füße, sich zu bewegen.

Sein rechtes Bein schmerzte furchtbar, aber es trug sein Gewicht.

Er humpelte den Hügel ein paar Schritte hoch, blieb dann jedoch stehen. Ihm wurde klar, dass sie den Hügel herabkommen würden, um ihn zu suchen. Er schlug einen anderen Kurs ein, ging den Hügel hinunter, zum Wasser, krabbelte durch das Dickicht. Er schaffte es bis zum Fluss.

Plötzlich wichen die Büsche zurück, und er blickte auf eine ebene Wasserfläche. Paul hockte sich hin und spritzte sich ein paar Handvoll Wasser ins Gesicht. Es war erschreckend kalt. Dann goss er sich mit der hohlen Hand ein paar Mal Wasser über den Kopf.

Von irgendwo oberhalb von ihm hörte er Stimmen.

Sie suchten ihn nach wie vor. Er sah nach rechts und nach links, versuchte, eine Entscheidung zu treffen.

Er ging nach links, dicht am Ufer entlang, um Abstand zwischen sich und die Stimmen zu legen. Dadurch gelangte er unter der Brücke hindurch und auf die andere Seite des Hangs. Er bewegte sich so schnell, wie sein verletzter Körper es zuließ. Das Humpeln wurde immer schlimmer, weil seine Muskeln sich verspannten.

Die Stimmen wurden lauter, also schlug sich Paul ein paar Meter vom Ufer entfernt in die Büsche. So würden sie ihn nicht sehen, wenn sie das Ufer erreichten und stromabwärts sahen.

Es ging um Distanz. Das war das einzig Wichtige. Das war es, was zählte: Abstand zwischen sich und sie zu legen. Als er weitere hundert Meter durch das Dickicht gehumpelt war, sperrige Zweige weggebogen hatte, erlaubte er sich, wieder nach oben zu gehen, den Hügel hinaufzuklettern. Er war jetzt auf der anderen Seite der Brücke. Wenn sie jemanden auf dieser Seite den Hügel hinuntergeschickt hatten, war er erledigt. So einfach war das.

Er kletterte weiter, und der Hügel wurde steiler, das Unterholz weniger dicht. Das Geräusch des Straßenverkehrs drang durch die Büsche über ihm. Bald darauf sah er das schwache Licht einer Straßenlaterne durch das Laubwerk. Dann, mit einem letzten Kraftaufwand, mit brennenden, verspannten Muskeln, kletterte er über den Rand und war oben.

Er trat auf den bröckelnden Bürgersteig. Es war, als würde er neu geboren.

Er hielt den Kopf gesenkt und humpelte die Straße entlang, weg von der Brücke. Nach zwei Blocks bog er ab und ging in einem großen Kreis zu seinem Wagen zurück.

Wenn sie wussten, wo er geparkt hatte, wenn sie dort eine Wache zurückgelassen hatten, war er erledigt.

Er bog um die Ecke des Gebäudes und musterte seinen kleinen schwarzen Matrix. Er sah niemanden in der Nähe, aber das hatte nichts zu bedeuten. Manchmal war es reine Zeitverschwendung, so zu tun, als hätte man eine Wahl.

Er humpelte zu seinem Wagen, öffnete die Tür und stieg ein.

Er ließ den Motor an, legte die Automatik ein und fuhr los. Ohne seinen Sicherheitsgurt anzulegen. Noch nie hatte sich dieses teuflische Piepen so gut angehört.

Es gab nicht viele Orte, wohin er sich hätte flüchten können.

Seine Wohnung kam natürlich nicht infrage.

Paul fuhr zügig durch die Stadt, in Richtung Highway. Es fing wieder an zu regnen.

Zunächst einmal brauchte er Geld. Das war das Wichtigste.

Doch dann kam ihm ein Gedanke. Noch bevor er sich Geld beschaffte, musste er Charles warnen. Wenn sie ihm zu dem Computerfreak gefolgt waren, war es schwer zu sagen, was sie wussten. Es würde sie wahrscheinlich nicht allzu viel Mühe kosten herauszufinden, dass er mit Charles geredet hatte. Paul klappte sein Handy auf, schloss es dann jedoch wieder. Möglicherweise hatten sie Zugang zu seinen Telefondaten. Wenn nicht jetzt, dann wahrscheinlich später. Wenn er Charles anrief, würde das irgendwo auf irgendeinem Papier auftauchen, und das könnte später für Charles zu einem Problem werden. Das wollte Paul nicht.

Es war besser, ihn persönlich zu warnen. Noch heute Nacht. Bevor die Dinge vollkommen außer Kontrolle geraten konnten.

Die Fahrt durch die Stadt dauerte dreißig Minuten.

Als Paul schließlich in Charles’ Straße einbog, verzichtete er wohlweislich darauf, langsamer zu fahren. Er fuhr an dem Wohngebäude vorbei und musterte jeden Schatten, konzentrierte sich, so gut er konnte. Wieder bemerkte er nichts Verdächtiges. Mittlerweile war Paul jedoch mehr als klar, dass das nichts zu bedeuten hatte. Auch vor Alans Wohnung hatte er nichts Verdächtiges bemerkt. Er parkte zwei Blocks entfernt und ging zu Fuß zu Charles’ Haus.

Der Bürgersteig war voller Pfützen, aber wenigstens hatte es aufgehört zu regnen. Paul hielt den Kopf gesenkt und ging zielstrebig weiter. Sollte er irgendetwas sehen, das ihm faul vorkam, würde er verschwinden. Er war noch nie ein besonders guter Läufer gewesen, und mit seinem verletzten Bein würde er noch langsamer sein, aber möglicherweise konnte er es mit einem entsprechenden Vorsprung bis zu seinem Wagen schaffen. Daran dachte er, als er sich Charles’ Wohnung näherte.

Die Fenster waren dunkel. Nichts rührte sich. Im ganzen Block schienen die Leute bereits in ihren Betten zu liegen und zu schlafen, ohne wahrzunehmen, was sich vor ihren verschlossenen Türen ereignete.

Paul blieb vor Charles’ Haustür stehen. Er lauschte. Er legte sein Ohr an die Tür. Nichts.

Er klopfte.

Ein paar Sekunden lang herrschte nur Stille.

Keine schlurfenden Schritte.

Die Tür öffnete sich nicht.

Paul klopfte erneut, lauter diesmal.

Wieder nichts.

Er drehte sich um, wollte schon gehen, aber in dem schwachen Licht einer Straßenlaterne bemerkte er einen Fußabdruck im unteren Drittel der Tür. Dann fiel ihm auf, dass die Türfassung ein bisschen zersplittert war, als hätte jemand die Tür geschlossen und jemand anders sie eingetreten.

Paul legte die Hand auf den Knopf.

Der Türknauf ließ sich nicht drehen, aber die Tür schwang nach innen. Das Schloss war aufgebrochen.

Er stieß die Tür auf. Sie gab ein schwaches Geräusch von sich, als sie in dem Türstopper einrastete.

Im Inneren des Hauses herrschte absolute Dunkelheit.

»Charles!«, rief er, während er in die Diele trat.

Ihm antwortete nur Schweigen.

»Charles, ich bin es, Paul! Ihre Tür war nicht verschlossen!«

Er tastete mit der Hand über die Wand, suchte nach einem Lichtschalter. Er fand einen, drückte darauf, und das Wohnzimmer erstrahlte in gleißender Helligkeit. Er ging weiter durch die Wohnung, aber nichts wirkte auffällig. Nichts war ungewöhnlich.

»Charles, geht es Ihnen gut? Ich bin nur gekommen, um nach Ihnen zu sehen.«

Die Bücher standen ordentlich in den Regalen. Das Zimmer war sauber und aufgeräumt.

Vielleicht war Charles einfach nur ausgegangen.

Ein nächtlicher Spaziergang. Oder ein Ausflug ins Kino.

Aber natürlich fühlten sich all diese Vermutungen falsch an. Es war einundzwanzig Uhr. Paul hätte seine gesamten Ersparnisse darauf gewettet, dass Charles seit zehn Jahren keinen Film mehr gesehen hatte. Und ein nächtlicher Spaziergang konnte gefährlich sein. So etwas hätte Charles niemals gemacht.

Allerdings war sein Gespräch mit Paul die eigentliche Gefahr gewesen.

In der Küche lagen noch die Zeichnungen vom Abend. Die Vögel. Und erst hier bemerkte Paul die ersten Anzeichen von etwas Seltsamem. Die meisten Zeichnungen lagen auf dem Tisch gestapelt, genau wie bei seinem Besuch, aber ein paar waren zu Boden gefallen. Und mitten auf dem Linoleum lag eine große, zerrissene Zeichnung. Paul bückte sich und hob sie auf. Es war nur ein halber Vogel … Der Riss wirkte wie eine zerfetzte Wunde auf dem Oberkörper des Vogels. Die obere Hälfte fehlte. Paul sah sich in der Küche um, konnte jedoch den fehlenden Teil der Zeichnung nicht finden.

Er trat in den Flur, ging zu den Schlafzimmern. »Charles!«, rief er, obwohl er die Hoffnung aufgegeben hatte, eine Antwort zu erhalten. Jetzt betete er nur noch darum, dass Charles nicht zuhause war. Er stieß die erste Tür auf. Das Schlafzimmer war sauber und ordentlich, das Bett gemacht.

Paul warf einen kurzen Blick in das Badezimmer, das leer war. Dann ging er zum zweiten Schlafzimmer. Es war die letzte Tür. Er drehte den Knopf und stieß die Tür auf. Dann schaltete er das Licht an.

Und schaltete es wieder aus.

Er schloss sein Auge. Atmete tief durch und versuchte, den Anblick zu vergessen.

Das zweite Schlafzimmer war als eine Art Lagerraum für Kunst benutzt worden.

Charles lag auf dem Bett.

Paul holte tief Luft und schaltete das Licht wieder an.

Einer von Charles’ Armen war unter seinem Körper verdreht. Der andere ging nach unten, deutete auf den Boden.

Sein Gesicht war praktisch nicht mehr zu erkennen. Paul wusste nur, dass es sich um Charles handelte, weil er seinen Pullover, seine dünnen Gliedmaßen und sein lockiges blondes Haar erkannte. Paul trat ins Zimmer, näher an das Bett. Charles’ Augen waren halb geschlossen und blutverkrustet. Sein Schädel war auf einer Seite eingeschlagen worden. Seine Kehle war ein blutiges Werk der Zerstörung. Seine Haut war aufgerissen und leuchtete hell von frischem Blut, das noch nicht einmal geronnen war. In seinem Mund steckte zusammengeknülltes Papier als Knebel. Paul wusste, worum es sich handelte, auch ohne es zu untersuchen. Es war die Hälfte dieser Vogelzeichnung. Er war daran erstickt.

Ein feiner Sprühnebel aus Blut überzog die blaue Tapete. Ein verbeulter Aktenschrank lag auf der Seite in der Ecke.

In diesem Moment zog sich Charles’ Kehle zusammen, und Blut quoll heraus. Luft blubberte aus der klaffenden Wunde.

Paul sank auf die Knie, als die Kehle erneut reagierte, diesmal Luft einsog und in sich selbst zusammenfiel. Es gurgelte grauenvoll, als das Blut in der Lunge rasselte.

Zuerst begriff Paul nicht, was er da sah. Dann wurde es ihm klar: traumatische Tracheotomie, ein gewaltsamer Luftröhrenschnitt.

Sie glaubten, dass sie ihn mit seiner eigenen Zeichnung erstickt hätten, aber sein Körper lebte noch. Und sog Luft durch die zerstörte Kehle.

Paul streckte die Hand aus, brachte es aber nicht über sich, den eingeschlagenen Schädel zu berühren. Wo auch immer Charles war, er war ganz sicher nicht mehr hier. In diesen malträtierten Überresten seines Körpers war kein Platz mehr für ihn.

Der Körper atmete noch ein paar Minuten weiter, während die Abstände zwischen den einzelnen Atemzügen immer länger wurden. Der letzte Atemzug war ein langsames Rasseln. Erst dann berührte Paul die Hand des Toten.

Wut stieg langsam in ihm hoch. Wie konnte man so etwas einem so sanften Menschen antun? Wie hatte man einen so genialen Verstand wie den von Charles einfach auslöschen können? Paul empfand plötzlich niederschmetternde Gewissensbisse, weil er so viel weniger wert war als jemand wie Charles. Sein Leben konnte den Verlust dieses Mannes nicht aufwiegen. Es war fast nicht zu ertragen. Es wäre besser gewesen, das alles ruhen zu lassen. Er wäre besser auf Flores gestorben.

Einen Augenblick lang überwog die Wut die Furcht, doch Paul wandte sich nicht ab. Er lief nicht weg. Er ging zu dem Toten, der zwar nicht sein Freund gewesen war, aber eine Person, die er respektiert hatte.

»Es tut mir leid, Charles«, flüsterte er.

Charles’ Gesicht war von ihm abgewendet. Dort war keine Vergebung zu finden.

»Wenn ich auch nur geahnt hätte, dass so etwas passieren könnte …«

Doch hatte er es nicht gewusst? Hatte er es wirklich nicht gewusst?

»Das war doch in Indonesien«, sagte er laut. Er redete mit sich selbst. »Ich habe nicht gewusst, dass so etwas auch hier geschehen könnte.« Doch etwas in ihm glaubte nicht, dass er das wirklich jemals angenommen hatte. Dass es tatsächlich einen Unterschied machte, dass sie jetzt nicht mehr an diesem Ort in der Wildnis waren.

Vielleicht war es dasselbe. Überall. Und man tröstete sich nur mit irgendwelchen Geschichten, damit man nachts schlafen konnte.

Paul beugte sich zu dem Mann hinab, den er hauptsächlich durch Geschichten kannte. Er zog die Vogelzeichnung aus Charles’ Mund. Sie war von dunklem, geronnenem Blut verklebt. Sein zerschmetterter Kiefer hing schlaff herunter. Das war irgendwie noch schlimmer, und Paul konnte es nicht mehr ertragen.

Das hier war schon vor Stunden passiert. Sie waren zuerst hierhergekommen, bevor sie dann zu Alan gefahren waren. Charles musste ihnen Alans Namen gegeben haben. Paul begriff, dass Alan wahrscheinlich mittlerweile ebenfalls tot war.

»Es tut mir leid«, sagte Paul.

Er drehte sich um und floh. Er schloss die Tür und nahm sich noch die Zeit, seine Fingerabdrücke von dem Türknauf abzuwischen.

Dann lief er weg.

34

Gavin stand in Martials Büro. Der alte Mann starrte ihn von der anderen Seite des glänzenden Mahagonischreibtisches aus finster an.

»Es hat eine unglückliche Häufung von Vorfällen gegeben«, sagte der alte Mann. Der Blick seiner ausdruckslosen grauen Augen bohrte sich in die von Gavin.

Der hatte gelernt, keine Miene in Gegenwart des alten Mannes zu verziehen. Es war besser, keinerlei Gefühle zu zeigen. Martial hatte ihn mitten in der Nacht aus dem Bett geholt. Jetzt standen sie in Johanssons Büro und sahen zu, wie die Ausläufer eines tropischen Tiefdruckgebietes gegen die Fensterscheiben schlugen. Für Gavin waren die letzten Wochen auf dem Firmengelände alles andere als beruhigend gewesen. Er war zunehmend von der geistigen Labilität des alten Mannes überzeugt. Entsprechende Beweise hatte er überall um sich herum wahrgenommen – er sah es an den Gefühlsausbrüchen, den irrationalen Überzeugungen. Nicht zu vergessen der bizarre Zustand der Einrichtung selbst. Hier deutete nichts darauf hin, dass ein geistig normaler Mann an der Spitze stand. Doch noch verstörender als der Wahnsinn war das erschreckende Ausmaß und die Reichweite der Macht dieses Mannes, etwas, dessen er ebenfalls in seiner Zeit an der Seite des Alten Zeuge geworden war.

»Wie unglücklich genau?«, erkundigte sich Gavin. Seine Stimme klang vollkommen sachlich.

»Es sind Leute gestorben«, erwiderte Martial. »Und es werden noch mehr Leute sterben.«

Gavin setzte sich in den roten Sessel vor dem Schreibtisch.

»Sie haben Paul für diese Sache ins Boot geholt«, fuhr der Alte fort.

»Ich weiß.«

»Ich habe versucht … tolerant zu sein. Aber jetzt zwingen mich die Umstände zum Handeln.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Die Ereignisse haben sich offenbar verschworen und lassen mir keine Wahl.«

»Es gibt immer eine Wahl.«

»Was soll ich Ihrer Meinung nach tun?«

»Paul könnte wertvoll für Sie sein«, schlug Gavin vor.

Martial Johansson schüttelte den Kopf. »Er ist eine Belastung.«

Eine Belastung. Niemand hörte es gern, wenn ein solches Wort auf einen selbst gemünzt war. Nicht von Martial Johansson. Menschen, die eine Belastung waren, tendierten dazu, sich in Luft aufzulösen. Wurden neutralisiert. Aus der Gleichung weggekürzt. So führte Martial Johansson seine Geschäfte. Gavin arbeitete seit zwanzig Jahren für Martial, aber die meiste Zeit hatte er dabei an der Peripherie zugebracht. Er war nur ein Zahnrad in der großen Maschine und leistete seinen Beitrag weit weg und sicher vor den allzu unerfreulichen Aspekten des Geschäfts. Hier auf dem Firmengelände jedoch hatte er unmittelbar erfahren können, wie Martial sein Imperium kontrollierte.

»Das glauben Sie nur, weil Sie nicht versucht haben, ihn einzubinden«, sagte Gavin. Er schluckte. So etwas auszusprechen war riskant. Es war immer gefährlich, Martial zu widersprechen.

»Diesen Punkt haben wir längst überschritten«, gab der Alte zurück.

»Das können wir nicht mit letzter Sicherheit wissen. Wollen Sie das wirklich auf Ihr Gewissen laden? Angesichts dessen, was mit Pauls Vater passiert ist? Den Vater und den Sohn?«

»Sie haben selbst gesagt, dass wir ihm nicht vertrauen können.«

»Es gibt Möglichkeiten, ihn vertrauenswürdig zu machen.« Das war etwas, was Gavin nur zu gut verstand. Es gab ein Dutzend unterschiedliche Methoden, dieses Ziel zu erreichen, wenn es auch etliche Jahre dauern mochte. Man verkaufte seine Seele nicht auf einmal. Man tat es in kleinen Portionen. Wenn man dann eines Tages aufwachte und in den Spiegel blickte und die Seele plötzlich nicht mehr da war, konnte man nicht einmal sicher sein, an welchem Punkt genau man sie verloren hatte.

»Das ist eine heikle Angelegenheit«, erwiderte Johansson, aber in seiner Stimme schwang ein leichtes Zögern mit.

»Nicht heikler als die Alternative.«

»Und wie sieht Ihre Alternative aus?«

»Ich kann mit ihm reden. Ich kann ihn zur Vernunft bringen.«

»Wie kommen Sie darauf, dass er unseren Argumenten jetzt zugänglicher wäre?«

»Indem wir ihm alle anderen Optionen wegnehmen.«

Der Alte seufzte. »Diese Angelegenheit, die so überaus einfach sein sollte, ist ungeheuer kompliziert geworden. Und jetzt wollen Sie von mir, dass ich sie noch weiter verkompliziere?«

»Komplexität schafft Unterschiede. Vielleicht verdient er eine Chance. In Anbetracht dessen, wer er ist.«

Der alte Mann hustete in sein Taschentuch. Das Taschentuch war rot. Johansson benutzte jetzt rote Taschentücher, damit man das Blut nicht sehen konnte.

»Also gut.«

Jetzt konnte Gavin seine Überraschung nicht verbergen.

»Sie werden es nicht bedauern«, stammelte er.

»Erzählen Sie mir nichts über Bedauern. Mein ganzes Leben besteht aus Bedauern.«

»Danke, Sir.«

»Danken Sie mir noch nicht. Es ist nur eine letzte Chance. Und ich lasse Sie das nicht allein versuchen.«

Der alte Mann drückte auf den Knopf der Gegensprechanlage auf seinem Schreibtisch. »Schicken Sie sie herein.«

Einen Moment später öffnete sich die Tür.

Margaret betrat den Raum.

»Sir«, sagte sie zu dem alten Mann. Dann drehte sie sich zu Gavin herum. »Hallo, Mr. McMaster.«

Gavin schloss seinen Mund mit einem vernehmlichen Klacken. »Schön zu sehen, dass es Ihnen gut geht«, sagte er dann. Seit Indonesien hatte er sie nicht mehr gesehen. Er hatte zwar gehört, dass sie es außer Landes geschafft hatte, aber mehr nicht. Er fragte sich, ob sie schon die ganze Zeit für den alten Mann gearbeitet hatte oder eine frisch Bekehrte war.

»Margaret ist bereits über die Lage informiert. Sie hat eingewilligt, Sie zu begleiten.«

Jetzt begriff Gavin, dass ihr Gespräch nur Theater gewesen war. Martial hatte die Entscheidung bereits getroffen, bevor Gavin auch nur das Zimmer betreten hatte. Es war alles gespielt gewesen – ein Teil des Plans, Gavin auf die Angelegenheit anzusetzen.

»Sie bekommen Ihre Chance, ihn an Bord zu holen«, sagte der Alte. »Aber wenn er zögert … Wenn er auch nur die leiseste Anwandlung zeigt, sich zu weigern, ist er ein Problem, das auf die schnellste und effektivste Art und Weise beseitigt werden wird.«

Gavin sah Margaret an. Sie blickte mit versteinerter Miene geradeaus.

»Verstehen Sie das?«

»Ja«, bestätigte Gavin. »Ich verstehe.«

Und in dem Moment wurde ihm klar, dass Margaret bereits sehr, sehr lange für Martial arbeitete.

35

Paul fuhr nach Norden. Er folgte einfach der Straße, und das regelmäßige Auftauchen der Meilenschilder bekundete den Abstand zwischen ihm und dem Desaster, zu dem sein Leben geworden war. Jedes Mal, wenn er an einen Platz dachte, an den er sich flüchten konnte, fand er auch einen Grund, weswegen das nicht funktionieren konnte. Wohin auch immer er ging, man würde ihn finden. Es gab keinen Ort, der weit genug weg war.

Und was sie Charles angetan hatten …

Er schüttelte den Kopf und versuchte, die Bilder aus seinem Kopf zu vertreiben.

Wenn sie so etwas schon mit Charles gemacht hatten, würden sie bei ihm ganz gewiss keine Gnade kennen. Paul dachte während der Fahrt darüber nach. Vielleicht war das auch nur fair. Zuerst James, jetzt Charles. Zwei Männer, die beide noch am Leben wären, wenn er nicht gewesen wäre. Vielleicht war es nur gerecht, dass Paul seine Schulden bezahlte. Er hatte bereits so viel Elend in die Welt gebracht.

Er verließ den Highway und hielt an einer Tankstelle.

Er tankte voll.

Ob sie Zugang zu seinem Kreditkartenkonto hatten? Würden sie ihn auf diesem Weg aufspüren können? Er stellte sich vor, wie seine Kontoauszüge in einer Mordermittlung auftauchen würden, sobald man seine Leiche gefunden hatte. Er fantasierte, wie die Beamten über seinen Ausgaben brüteten, die Zeiten und die Orte aufschrieben, wo er seine letzten Tage verbracht hatte, und versuchten, irgendeine verborgene Bedeutung in die Zahlen und Namen seiner Kreditkartenzahlungen hineinzulesen. Vielleicht würde es ja auch gar keine Mordermittlung geben, sondern nur eine Vermisstenmeldung. Er traute seinen Verfolgern vielleicht ja nicht genug zu. Möglicherweise würde man seine Leiche ja niemals finden.

Paul hängte den Zapfhahn ein, ging dann in den Verkaufsraum, bezahlte das Benzin und erstand dazu ein Sixpack Coca-Cola und ein Hot Dog. Neben der Toilette befand sich ein Geldautomat, an dem er die Höchstsumme abhob, die der Automat ausspuckte: vierhundert Dollar. Das würde ihm zumindest ermöglichen, noch etwas Abstand zu gewinnen, wenn er damit auch zweifellos eine Spur hinterließ, der die Polizei später folgen konnte.

Und vielleicht nicht nur die Polizei.

Plötzlich überlief es Paul kalt.

Lillivati.

Hatte er seine Kreditkarte auch bei seinem Besuch bei ihr benutzt?

Hatte er sie etwa ebenfalls in Gefahr gebracht? Er versuchte sich zu erinnern, ob er in Chicago getankt hatte. Im Museum hatte er bar bezahlt, das wusste er noch. Dann fiel ihm auch die Textnachricht ein, und sein Magen rutschte ihm in die Kniekehlen. Wenn sie Zugang zu seinen Telefondaten hatten, würden sie sie aufspüren können.

Und der Knochen! Himmel! Sie hatte immer noch diese Knochenscheibe.

Er zog sein Handy heraus und scrollte die Textnachrichten durch. Dann fand er, was er suchte: Ich sollte in ein paar Tagen testen können.

»Jesus!«, zischte Paul.

Er lief nach draußen, sprang in sein Auto und gab Gas. Mit quietschenden Reifen fuhr er wieder auf den Highway.

Er fuhr die ganze Nacht hindurch und achtete darauf, nicht schneller als vierundsiebzig Meilen zu fahren. Als er Chicago erreichte, war es Dienstagmorgen, und der Berufsverkehr wurde bereits dichter. Er stellte seinen Wagen auf demselben Parkplatz ab wie beim letzten Mal, obwohl es um diese frühe Stunde noch erheblich mehr freie Parkplätze gab.

Danach blieb er im Wagen sitzen und scrollte erneut durch seine Telefonliste, suchte nach ihrer Nummer. Er fand sie, und sein Finger legte sich auf den Anrufknopf. Er zögerte und legte das Handy schließlich zur Seite. Je weniger nachprüfbaren Kontakt sie hatten, umso sicherer würde sie sein.

Er griff auf den Rücksitz und nahm ein Buch, das in den letzten Monaten dort herumgelegen hatte. Vergleichende Embryologie. Er hatte es auf einer Konferenz im letzten Frühling bekommen und hatte es zum Rest seiner Sammlung in das Bücherregal in seinem Büro stellen wollen. Jetzt war er froh, dass er es nicht getan hatte: Er brauchte das Papier. Er riss hinten eine Seite aus dem Buch, die auf einer Seite unbeschriftet war. Nachdem er eine Weile die Mittelkonsole durchwühlt hatte, fand er endlich einen Stift. Er schüttelte ihn ein paar Mal, und die eingetrocknete Tinte löste sich. Er schrieb, beschränkte sich dabei aber auf eine kurze, unmissverständliche Mitteilung.

Sie wissen Bescheid. Es tut mir so leid, dass ich dich mit hineingezogen habe. Triff mich in einer Stunde mit dem Knochen am Ende des Lakefront Trail. Danach verschwinde ich aus deinem Leben. Zu deiner eigenen Sicherheit musst du vergessen, dass ich jemals Kontakt mit dir aufgenommen habe. Es tut mir sehr leid. Spül diese Nachricht ins Klo.

Er faltete den Zettel einmal und stieg aus dem Wagen. Dann ging er zum Kofferraum und nahm eine verschlissene Baseballkappe heraus, die in einer Ecke klemmte, und dazu eine alte Jacke. Einer der Vorzüge, wenn man ein altes Auto fuhr, war, dass es viel Zeit gehabt hatte, unterschiedliche, vergessene Frachtstücke anzusammeln, die bei verstohlenen Aktivitäten möglicherweise ganz willkommen waren. Er zog die Kappe tief in die Stirn. Das war zwar keine echte Verkleidung, aber zumindest war er so auf größere Entfernung weniger schnell zu erkennen. Jedenfalls redete er sich das ein.

Er verließ das Parkhaus und überquerte die Straße. Er ließ sich Zeit, schlenderte gemächlich über den Bürgersteig zum Ende des Blocks. Das Field Museum glänzte knochenweiß in der frühen Morgensonne. Es war riesig und geräumig und von allen Seiten von einem betonierten Fußweg umringt. Ein Mann in einer verschlissenen Jacke stand an der Ecke und verkaufte Zeitungen. Paul erstand eine und suchte sich eine Parkbank mit einem guten Blick auf den Südeingang des Museums. Das war zwar kein großartiger Plan, aber auf diese Weise machte er sich so unverdächtig, wie es ihm in so kurzer Zeit möglich war.

Dann wartete er.

Er überflog immer und immer wieder dieselbe Schlagzeile, ohne sie wirklich zu lesen – Friedensgespräche des Vatikans gescheitert –, während er alle zehn Sekunden zum Eingang blickte.

Sie kam um Punkt Viertel nach acht an und bog mit ihrem sportlichen grünen Cooper auf den kleinen westlichen Parkplatz ein.

Paul stand auf und faltete die Zeitung zusammen. Er wartete, bis sie ausgestiegen war, dann setzte er sich rasch in Bewegung. Er erreichte sie, als sie gerade den Fuß auf die unterste Stufe der breiten Treppe setzte.

Als sie ihn sah, wirkte sie völlig überrascht, aber nicht verängstigt. Das verriet ihm, dass sie offenbar noch nicht von Lilli wussten.

»Paul …«

»Nicht reden!«, unterbrach er sie. »Einfach nur lächeln.«

Die Überraschung auf ihrem Gesicht verwandelte sich in Verwirrung und dann in Sorge. Einen Moment später glätteten sich ihre Züge und nahmen einen Ausdruck an, den man als ein Lächeln hätte interpretieren können.

»Wir werden uns jetzt die Hände schütteln wie alte Bekannte, die sich zufällig begegnet sind, und dann gehen wir unserer Wege.«

»Okay …«, antwortete sie gedehnt. Ihre Miene verfinsterte sich.

Er hielt ihr die Hand hin, und als sie sie schüttelte, drückte er ihr den Zettel in die Handfläche.

»Ich kann dir bald mehr erklären«, sagte er. »Aber lies erst den Zettel.«

Dann tippte er an seine Kappe. »Schönen Tag noch.«

»Auf Wiedersehen«, erwiderte sie. »Nehme ich jedenfalls an.«

Er ging weiter. Sie drehte sich um und stieg die Stufen hinauf. Er ging einmal um das ganze Museum herum und kehrte schließlich zu dem Parkhaus zurück. Er blickte sich immer wieder um, weil er überprüfen wollte, ob ihm jemand folgte. Es war niemand zu sehen.

Nachdem er seinen Wagen erreicht hatte, verließ er das Parkhaus und fädelte sich in den Verkehr ein. Dabei blickte er immer wieder prüfend in den Rückspiegel.

Die Fahrt bis zum Parkplatz des Lakefront Trail dauerte fünfunddreißig Minuten.

Er wartete am anderen Ende auf sie. Dort begann der breite asphaltierte Fußweg, der am Ufer zwischen dem Museum und dem Jachtclub entlangführte. Paul sah zu, wie die Boote sanft auf den Wellen dümpelten. Draußen auf dem Wasser stieg die Sonne immer höher. Hinter ihm, vor der Silhouette der Wolkenkratzer, segelten Möwen.

Es war fast zehn Uhr, als sie endlich kam. Er saß mittlerweile auf dem betonierten Rand der Promenade und ließ seine Füße über dem Wasser baumeln. Sie setzte sich neben ihn. Ihr Ellbogen berührte seinen.

»Was Abfuhren angeht«, sagte sie, »war deine ziemlich kreativ.«

»Glaubst du wirklich, dass ich so etwas mache?«

»Nein.« Sie sah ihn an. »Wenn ich dein Gesicht sehe … nein, ich glaube das nicht.«

»Hast du den Knochen dabei?«

»Hab ich.« Sie drehte ihre Hand und zeigte ihm den kleinen Plastikbeutel, den sie darin hielt. »Was ist passiert?«, erkundigte sie sich dann.

»Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll.«

»Steckst du in Schwierigkeiten?«

»Kann man so sagen, ja.«

»Ich verstehe das nicht«, erklärte sie.

»Das ist wahrscheinlich ganz gut so. Je weniger du weißt, desto besser. Ich habe dir ohnehin schon zu viel erzählt.«

»Und was soll dieses ganze Ding mit dem ›Vergiss, dass ich jemals Kontakt mit dir aufgenommen habe‹?«

»Das dient nur deiner eigenen Sicherheit.«

»Du hast es also wirklich ernst gemeint.«

»Ja, aber nicht, weil ich es so will.«

»Das ist völliger Blödsinn.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich bin das Risiko nicht wert. Wirklich nicht.«

»Das ist einfach lächerlich. Du hast Knochenproben gestohlen, okay. Wovor hast du Angst? Dass du mich zu einer Komplizin machst? Also gut, das verstehe ich, aber trotzdem sollten wir die ganze Geschichte nicht gleich überdramatisieren.«

»Ich wünschte, das wäre alles.«

Sie runzelte erneut die Stirn. »Wenn das nicht der Grund ist, was dann?«

»Es ist erheblich schlimmer.«

»Vielleicht ist es ja gar nicht so schlimm, wie du glaubst. Wie groß ist die Chance, dass schon bald Gras über die ganze Angelegenheit wächst?«

Paul lächelte und beobachtete die Boote. »Gleich null.«

»Ich muss doch irgendetwas tun können. Mein Onkel ist Anwalt.«

»Nein, darum geht es nicht. Du hast keine Ahnung, wie groß die Gefahr ist, in die ich dich gebracht habe.«

»Ich bin ein großes Mädchen.«

»Der Letzte, der mir geholfen hat, ist tot.«

Einen Moment blieb ihre Miene unverändert; sie sah ihn an, als überlegte sie, ob es ihm wirklich ernst war. »Tatsächlich?«, fragte sie schließlich.

Er nickte.

»Was meinst du mit tot?«

»Hat das Wort noch eine andere Bedeutung?«

»Wegen dem hier?« Sie gab ihm den Knochen.

Er nahm ihn und schob ihn in die Hosentasche. »Nicht speziell deswegen, nein.« Er zog die Tylenol-Flasche aus seiner Tasche und schüttelte den Lozenge in seine Hand. »Auch deswegen. Das ist eine DNA-Probe von Knochen, die auf Flores gefunden wurden. Ich habe eine Analyse durchgeführt, und es gibt Leute, die nicht wollen, dass die Ergebnisse veröffentlicht werden.« Er betrachtete die Fußgänger, die am Ufer entlangschlenderten, und achtete darauf, ob jemand sie möglicherweise zu scharf beobachtete. Er schob den Lozenge wieder in die Tylenol-Flasche und steckte diese zurück in die Tasche.

Vor ihm auf dem Weg tauchten zwei Männer auf. Sie trugen Khakihosen und Poloshirts. Nichts an ihnen war ungewöhnlich. Nichts fiel einem ins Auge. Nichts außer der Tatsache, dass sie da waren.

»Ich will nicht, dass du da hineingezogen wirst«, fuhr Paul fort.

»Wie es aussieht, stecke ich bereits drin.«

»Nicht, wenn ich es verhindern kann.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe ihn bereits getestet.«

»Was?«

»Den Knochen, gerade eben, heute Morgen. Deshalb habe ich mich verspätet. Ich habe das Knochen-Kollagen im Labor auf meiner Arbeitsstelle getestet, bevor ich hergekommen bin.«

Paul blickte zu den beiden Männern in Khaki. Sie waren jetzt näher gekommen und gingen schweigend über den Weg. Sie redeten nicht, und sie blickten auch nicht auf das Wasser. »Geh ein Stück mit mir«, bat er sie.

Er legte seinen Arm um sie, und sie gingen in Richtung seines Wagens. Er warf einen Blick über die Schulter zurück; die beiden Männer waren schneller gegangen und jetzt noch etwa dreißig Meter von ihnen entfernt.

»Ich hätte dich niemals mit hineingezogen, wenn ich gewusst hätte, dass das hier passieren würde. Du glaubst mir doch, ja?«

»Ja.«

»Gut«, sagte er. »Denn jetzt haben wir keine andere Wahl mehr. Es wird Zeit wegzulaufen.«

»Wie bitte?«

»Lauf«, sagte er. »Sofort.«

Er packte ihre Hand und zog sie mit in Richtung seines Wagens.

Sie rannte neben ihm her. »Was zum Teufel soll das?«

»Komm, weiter!«

Er warf einen Blick über die Schulter. Die beiden Männer rannten auf sie zu.

Sie drehte sich um und sah sie. »Scheiße!«, stieß sie hervor.

Paul zog seinen Autoschlüssel aus der Tasche, während sie über den kleinen Parkplatz rannten. Er drückte den Knopf der Fernbedienung, während er sich seinem verblichenen alten Matrix näherte. Der Wagen piepte. Hinter einem anderen Fahrzeug trat ihm ein Mann in den Weg, der dort gewartet hatte, versteckt zwischen den Wagen. Paul rammte ihn mit seiner Schulter.

Lillivati schrie auf.

Der Mann flog zurück und schlug nach Pauls Arm, riss ihn aus dem Gleichgewicht.

»Steig in den Wagen!«, schrie Paul. Er war größer und wog mindestens zwanzig Kilo mehr als der andere Mann, aber das wollte nicht viel besagen. Es gelang ihm dennoch, den Angreifer über die Motorhaube des Wagens zu schleudern und sich von ihm loszureißen. Einen Moment später saß Lilli auf dem Beifahrersitz und öffnete die Fahrertür von innen. Paul sprang herein. Er schlug die Tür zu und betätigte die Verriegelung, als die beiden anderen Männer auftauchten. Sie rissen an den Türgriffen auf beiden Seiten des Wagens, als Paul den Motor anließ.

»Raus aus dem Wagen!«, befahl der erste. Er war Mitte dreißig und gebaut wie ein Marine.

Paul legte den Gang ein und fuhr aus der Parklücke.

»Sie machen es sich nur noch schwerer!«, rief der Marine.

Auf der anderen Seite des Wagens schrie der andere Mann Lilli an. »Machen Sie die Tür auf!«

Paul legte gerade den Automatikhebel auf Drive, als das Beifahrerfenster zersplitterte. Glasscherben flogen durch die Luft. Lilli schrie und schlug nach der Hand, die ins Wageninnere griff. Die Hand fand den Türhebel und zog. Die Tür öffnete sich. Paul gab Vollgas, aber der Mann klammerte sich an der Tür fest.

»Loslassen!«, schrie Lilli und schlug auf die Hand.

Vor ihnen fuhr ein schwarzer SUV rückwärts aus einer Parklücke und versuchte, ihnen den Weg abzuschneiden. Paul musste langsamer fahren, und der Mann an der Beifahrertür griff nach Lillis Schulter und versuchte, sie aus dem fahrenden Wagen zu zerren.

»Nein!«, kreischte Lilli und packte jetzt Pauls Arm.

Der Gurtalarm piepte wie wild.

Statt anzuhalten riss Paul das Lenkrad nach rechts, aber nur ein bisschen. Dann steuerte er nach links und umkurvte das rückwärts fahrende Fahrzeug. Es knallte laut, als die offene Beifahrertür gegen den hinteren Kotflügel des SUV krachte, und der Mann, der sich an der Wagentür festgehalten hatte, war plötzlich verschwunden. Die Tür war wieder geschlossen.

Paul gab Vollgas und fegte mit vierzig Sachen um die enge Kurve hinter dem Parkplatzeingang. Der Matrix holperte auf die Straße und überquerte die Kreuzung am Lakeshore Drive. Wildes Hupen folgte ihnen.

Lilli saß zitternd neben ihm, ohne etwas zu sagen. Sie umklammerte den Türgriff so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortraten.

Ein kurzer Blick in den Rückspiegel sagte ihm, dass sie es noch nicht geschafft hatten. Der schwarze Wagen, den er auf dem Parkplatz umkurvt hatte, folgte ihnen.

Paul fuhr so schnell, wie der kleine Matrix es zuließ, und wand sich durch den Verkehr. Auf gerader Strecke hätte er keine Chance gegen den V8-Motor seines Verfolgers gehabt. Aber in der morgendlichen Rushhour war der winzige Matrix sogar im Vorteil.

Paul bog im Schneckentempo auf die Michigan Avenue ab, was ein weiteres Hupkonzert auslöste.

»Hat dein Labor dir diese Männer auf den Hals gehetzt?«

»Nein.«

»Wer ist es dann?«

»Diese Angelegenheit reicht sehr viel höher.«

Paul fuhr nach links, dann die nächste rechts. Sie waren in der City, und die Wolkenkratzer säumten die Straße wie ein Canyon aus Gebäuden. Paul sah alle fünf Sekunden in den Rückspiegel. Eine Minute lang dachte er schon, er hätte sie abgehängt, aber dann sah er den schwarzen SUV wieder hinter sich, etwa einen halben Block zurück. Vor ihnen leuchtete eine rote Ampel. Der Verkehr kam zum Stehen.

»Das ist gar nicht gut«, sagte er. Sie hatten sich auf der rechten Spur eingeordnet, aber die Querstraße vor ihnen war eine Einbahnstraße, in die sie nicht rechts abbiegen durften.

Hinter ihnen hörten sie quietschende Reifen, das Schlagen von Autotüren und laute Stimmen.

Paul sah sie in seinem Außenspiegel. Zwei Männer in Anzügen, die zwischen den stehenden Fahrzeugen entlangrannten. Sie kamen rasch näher. Einen Moment später waren sie bei ihnen. Das linke hintere Fenster explodierte in einem Schauer von Glassplittern, als der Griff einer Pistole dagegen schlug. Paul gab Gas und schlug das Lenkrad nach rechts ein.

Wieder quietschten die Reifen, wieder ertönte ein Hupkonzert, und plötzlich fuhr er in die falsche Richtung in die Randolph, einer Mauer aus heranrauschenden Fahrzeugen entgegen.

Ein Lastwagen konnte gerade noch ausweichen, aber der Fahrer im Wagen dahinter hatte keine Zeit, um zu reagieren. Der BMW riss den Außenspiegel des Matrix ab.

Paul drückte auf die Hupe und hoffte, so die Aufmerksamkeit der entgegenkommenden Fahrer zu erregen. Dann nahm er die erste Ausfahrt rechts, fuhr unter der Brücke der L-Linie hindurch und fädelte sich wieder in den Verkehrsfluss ein. Die Schatten der City wurden tiefer. Eine städtische Schlucht.

»Das war ziemlich knapp«, sagte Paul.

Lilli neben ihm sagte immer noch nichts und hielt sich immer noch am Türgriff fest. Glasscherben glitzerten in ihrem Haar.

»Alles okay mit dir?«

Sie nickte steif, sah ihn aber nicht an.

Paul überquerte die Wabash, wartete an einer roten Ampel und fuhr dann weiter.

»Was machen wir jetzt?«, erkundigte sich Lilli schließlich.

»Wir hoffen, dass wir Glück haben«, meinte Paul und warf einen Blick in seinen Rückspiegel.

In diesem Moment kamen sie an eine grüne Ampel, und Paul sah einen schwarzen SUV, der an der Kreuzung hielt. Es war ein anderes Auto; er hatte keinen Blechschaden am Heck, aber es war dieselbe Marke und dasselbe Modell.

»Ich hätte wissen müssen, dass das nicht funktioniert«, meinte Paul.

Er riss das Lenkrad nach links und bog in die nächste Einbahnstraße ein, wieder verkehrt herum. Zum Glück war diese hier weniger belebt. Der SUV hinter ihnen an der Kreuzung gab Gas und nahm die Verfolgung auf. Paul drückte das Gaspedal bis zum Bodenblech durch.

»Wenn du irgendeine Idee hast«, sagte er, »wäre jetzt genau der richtige Zeitpunkt, sie zu äußern.«

»Was für eine Idee?«

»Wie wir hier herauskommen.«

Er sah im Rückspiegel, dass der schwarze Wagen näher kam.

»Bieg hier ab«, sagte sie.

»Da vorn?«

»Nein, hier. Genau hier!«

Paul kurbelte am Lenkrad und gab Gas. Sie fegten eine schmale Zufahrtsstraße entlang. Hier standen die Gebäude direkt an der Straße, und es gab keinerlei Verkehr, aber parkende Lastwagen reihten sich an den Wänden der Häuser auf.

»Ein Stück weiter vor uns liegt eine U-Bahn-Station«, sagte Lilli.

»Wo?«

Sie fegten mit unverändertem Tempo über eine Kreuzung und schwebten einen Moment in der Luft, als sich der Wagen aus der Federung hob. Dann landeten sie mit einem Ruck und einem lauten Kratzen, und Paul musste kräftig am Lenkrad kurbeln, um den Wagen auf der Straße zu halten, als sie weitersausten. Die Straße wurde immer schmaler, bis sie nur noch eine Gasse zwischen den Gebäuden bildete. Auf beiden Seiten standen Müllcontainer bis auf die Straße, und Paul musste Schlangenlinien fahren, um nicht dagegenzustoßen. Sie fuhren mehr als dreißig Meilen. Das größere Fahrzeug blieb zurück und war fast schon einen halben Block hinter ihnen, als Paul langsamer wurde, um einem Müllwagen auszuweichen.

»Pass auf!«

Paul sah wieder auf die Straße und konnte gerade noch einem Müllcontainer ausweichen.

Vor ihnen endete die Straße an einer T-Kreuzung. Der Querverkehr staute sich. Paul trat auf die Bremse, und der Matrix kam rutschend zum Stehen.

Einen Moment lang saßen sie nur da und atmeten tief durch.

Dann sahen sie sich an. Paul warf einen Blick in den Rückspiegel. Ihnen lief die Zeit davon.

»Raus!«, befahl Paul. »Sofort.«

Sie stießen die Türen auf und rannten die Straße entlang, ließen den Wagen einfach zurück. Lilli lief nach rechts, und Paul folgte ihr. Irgendwo hinter ihnen hupte jemand, aber Paul sah sich nicht um. Er folgte Lilli und bahnte sich seinen Weg zwischen den Fußgängern durch, die zum Eingang der U-Bahn strömten. Sie waren in der Nähe vom Millennium-Park. Die Bohne würde jetzt zweifellos wunderschön in der Sonne glänzen. Er sah zur Treppe. Auf dem Schild über dem Eingang stand Millennium Station. Lilli zögerte keine Sekunde.

Er folgte ihr die Treppe hinab in die U-Bahn-Station, und der große Schlund der Stadt verschlang sie ohne viel Federlesens.

Sie blieben in Bewegung, das war das Wichtigste, folgten den Streifen auf dem Boden, während sie tiefer in die Station rannten. Geschäfte schmiegten sich an den Rand des Fußwegs und wurden ein Teil des circulinearen Wegesystems, das vor ihnen lag.

Eine Minute später hatten Paul und Lilli die Nahverkehrszüge erreicht. Paul sah, dass die Leute gerade in den nächsten Vorzug einstiegen, also drängten Lilli und er sich in die Menschenmenge. Sie stiegen fast als Letzte ein. Hinter ihnen schlossen sich die Türen.

Paul war völlig durchgeschwitzt, und sein Herz schlug ihm bis zum Hals. Er versuchte seine Atmung zu kontrollieren, und er kam sich vor, als würden ihn alle anstarren. Er ging weiter nach vorn durch den Zug, versuchte, den vollsten Waggon zu finden.

»Hier«, sagte er schließlich.

Sie setzten sich auf die letzten freien Sitze.

Einen Moment später meldete sich eine Lautsprecherstimme für den South Shore. »Zurücktreten. Der Zug fährt sofort ab. Nächster Halt Van Buren.«

Auf dem Bahnsteig sah Paul einen Mann im Anzug vorbeigehen. Er verrenkte sich fast den Hals bei dem Versuch, in die Waggons des Zuges zu blicken. Er ging weiter, verschwand aus Pauls Blickfeld und ging zum vorderen Teil des Zugs. Der fuhr in diesem Moment mit einem Ruck an.

Ein paar Augenblicke später tauchte der Mann wieder auf. Er stand da und starrte in die Waggons des Zuges, während sie langsam an ihm vorbeirollten.

Paul sank so tief in seinen Sitz, wie er nur konnte. Aber er konnte sich nicht unsichtbar machen.

Der Wagen rollte langsam weiter, und der Blick des Mannes fiel auf Paul. Er erkannte ihn. Das Gesicht des Mannes verzog sich vor Wut.

Paul sah, dass es der Kerl war, der sich an der Tür des Matrix festgehalten und den er gegen den SUV gefahren hatte. Eine Seite seines Gesichts war rot und zerkratzt.

Der Mann sprang auf die Tür des Zuges zu, lief nebenher und versuchte, sie zu öffnen, aber der Zug wurde immer schneller.

Der Mann rannte neben ihnen her, blieb jedoch immer weiter zurück. Sein Blick richtete sich wieder auf Paul, bis er schließlich das Ende des Bahnsteigs erreicht hatte und er stehen blieb. Paul drückte sein Gesicht an das Glas der Scheibe und beobachtete ihn, bis er verschwand.

Der Zug schaukelte beim Fahren, ein sanftes Wiegen. Die Räder ratterten leise über die Bahnschienen.

Schließlich tauchten sie aus der Versenkung auf, und Gebäude zogen an den Fenstern vorbei. »Sie werden nicht genug Männer haben, um jede Haltestelle zu bewachen«, sagte Paul. »Je weiter wir kommen, desto größer wird das Netz, das sie auswerfen müssen, um uns zu fangen.«

»Du glaubst, wir sind entkommen?«

»Das werden wir erst an der ersten Haltestelle mit Sicherheit erfahren. Falls einer von ihnen den Zug besteigt, haben wir verloren.«

Lilli legte ihren Kopf an seine Schulter. Sie unterquerten eine breite Überführung, und einen Moment lang wurde die Welt dunkel, bevor sie auf der anderen Seite wieder herauskamen.

Der Schaffner arbeitete sich langsam bis zu ihnen vor.

»Die Fahrkarten, bitte.«

»Wir haben noch keine. Können wir bei Ihnen welche kaufen?«

»Selbstverständlich. Wohin wollen Sie?«

»Wohin fährt der Zug?«

»Der nächste Halt nach Van Buren ist die Siebenundfünfzigste Straße.«

»Nein, weiter.«

»Hegewisch, Hammond, East Chicago, Ogden Dunes, Michigan City.«

»Zweimal Ogden Dunes, bitte.«

»Macht sechzehn Dollar.«

Paul bezahlte bar. Der Schaffner reichte ihm das Wechselgeld und die Fahrkarten und ging dann weiter.

»Was wird aus deinem Wagen?«, erkundigte sich Lilli schließlich.

»Das ist im Moment meine kleinste Sorge.«

»Van Buren.« Die männliche Stimme sprach den Namen wie ein Wort aus.

Der Zug wurde langsamer und hielt an. Paul und Lilli starrten aus dem Fenster. Keine schwarzen SUVs, keine athletischen Männer in dunklen Anzügen.

Die Türen des Zuges öffneten sich. Leute stiegen ein, aber niemand wirkte verdächtig. Nach einer Minute schlossen sich die Türen wieder.

Paul spürte, wie Lilli langsam ausatmete. Der Zug setzte sich wieder in Bewegung.

»Sie haben es nicht rechtzeitig hierher geschafft«, sagte Paul. »Jetzt wissen sie nicht, ob wir schon ausgestiegen sind oder nicht. Nach dieser Haltestelle wird es immer schwerer für sie.«

Sie fuhren noch zwei Stationen weiter.

Sie beobachteten die Gebäude. Große, hellbraune Hochhäuser, an deren Seiten Feuerleitern im Zickzack hinaufführten. Zwischen den Gebäuden konnten sie manchmal verstohlene Blicke auf den Lake Michigan werfen, bis die Schienen abbogen und die Gegend sich veränderte. Die großen Gebäude wichen kleineren Bauwerken, Mietshäusern aus roten Klinkern und Einfamilienhäusern. Der Zug rollte an einer Müllkippe vorbei. Sie sah aus wie ein Park und war mit grünem Gras bewachsen, aber für einen Park stieg sie viel zu steil an.

Paul sah Schnapsläden und Tankstellen und später auf der anderen Seite der Geleise Überlandleitungen und hohe Industriegebäude. Der Zug fuhr an einer Kirche vorbei, deren Zwillingstürme sich in den Himmel zu bohren schienen. Es war ein riesiges dunkles Gebäude mit bunten Fenstern, die in der schrägen Sonne leuchteten.

»Nächster Halt Hegewisch«, verkündete die Stimme aus dem Lautsprecher.

Paul und Lilli blieben sitzen.

Kurz darauf überquerte der Zug die Grenze nach Indiana und hielt in Hammond und Gary. Paul sah riesige Schornsteine und weißen Rauch, gewaltige Metallbauwerke, gegen die all die Gebäude außerhalb von Chicago winzig wirkten. Sie sahen aus wie rostige Wolkenkratzer aus Metall, die auf der Seite lagen. Auf dem Dach eines der Gebäude standen die Worte uss gary works. Die riesige Fabrikanlage rollte mehrere Meilen lang an ihnen vorbei.

Paul betrachtete die anderen Reisenden. Der South Shore war ein Pendlerzug. Er wurde hauptsächlich von Leuten benutzt, die von der Arbeit kamen oder zur Arbeit fuhren. Von Männern und Frauen, die ihrem Alltag nachgingen.

»Wer ist gestorben?«, erkundigte sich Lilli.

Paul sah sie an. Sie wirkte ernst. »Wie bitte?«

»Du sagtest, der Letzte, der dir geholfen hätte, wäre tot.« Sie sprach so leise, fast flüsternd, dass die anderen Passagiere sie nicht hören konnten. »Wer war es?«

»Sein Name war Charles. Er war ein Kollege.«

»Wie ist es passiert?«

»Es war eine üble Sache.«

»Wie schlimm?«

»So schlimm, dass du ganz bestimmt nichts darüber hören willst.«

Draußen veränderte sich die Landschaft, wurde plötzlich ländlich. Als wäre eine Linie gezogen worden. Paul sah die braunen Rohrkolben des Schilfs vorbeihuschen, ein kleines Sumpfgebiet rings um die Gleise. Jenseits dieser Sümpfe erstreckten sich in der Ferne Wälder.

»Du sagtest, du hättest die Knochen schon getestet«, meinte Paul.

»Ja, habe ich«, erwiderte Lilli.

»Was hast du herausgefunden?«

»Die Ernährung dieser Leute bestand zu zehn Prozent aus Fisch. Und zu zwanzig Prozent aus kleinen Nagern. Dreißig Prozent waren große Säugetiere.«

»Sie waren Jäger?«

»Jäger und Sammler. Es war dasselbe Profil, das du überall findest. Die restlichen Bestandteile ihrer Nahrung waren pflanzlicher Natur. Nichts Ungewöhnliches für so uralte Knochen. Das typisch menschliche Muster.«

»So wie wir«, flüsterte Paul und lehnte seine Stirn gegen das kühle Glas.

Sie stiegen in Ogden Dunes aus. Der Bahnhof bestand nur aus einem schmalen Parkplatz. Auf der anderen Straßenseite hinter einem weißen Lattenzaun wurden Häuser für gehobene Ansprüche errichtet. Sie gingen ein Stück weit zu einer Marathon-Tankstelle, wo man ihnen die Nummer der örtlichen Taxifirma gab. Das Taxi setzte sie am nächstgelegenen Hotel ab, einem Days Inn. Dort bezahlte Paul das Zimmer in bar.

Sie duschten gemeinsam, und Paul pflückte das Glas aus ihrem Haar. Anschließend liebten sie sich auf der Tagesdecke, und für eine Weile konnte Paul sich vollkommen darin verlieren. Er konnte so tun, als wäre nichts von dem anderen tatsächlich passiert.

Dann zog er sich an und erkundete die Nachbarschaft. Er kaufte aus dem örtlichen Dennys Hühnchen zum Abendessen und nahm es mit ins Hotel. Als er zurückkam, überkam ihn ein merkwürdiges Déjà-vu. Es war jetzt bereits das zweite Mal, dass er sich verkroch und versteckte. Das Schlimmste aussaß. Das letzte Mal hatte es nicht so gut geendet. Nichts konnte die Dinge so gut zurechtrücken, wie wenn man um sein Leben lief.

Als er am nächsten Morgen aus einem unruhigen Schlaf erwachte, blieb er noch eine Weile im Bett liegen und ging im Kopf ihre Alternativen durch.

Sie musste seine Gedanken erraten haben. »Wir sollten zur Polizei gehen«, sagte sie.

»Was?« Er hatte nicht bemerkt, dass sie schon wach war.

»Die Cops. Wir könnten zu den Cops gehen und ihnen sagen, was wir wissen.«

»Was wissen wir denn?«

»Dein Kollege ist tot. Das wissen wir. Und wir wissen auch, dass wir gejagt werden.«

Er nickte. Unwillkürlich fragte er sich, ob Charles’ Leiche schon gefunden worden war. Und er überlegte, ob der Computerfreak noch lebte. Vor allem jedoch dachte er darüber nach, wie Axiom wohl plante, all das zu vertuschen, was passiert war. Die Leute dort waren nicht dumm. Es musste einen Plan geben, dem sie folgten. Aber dieser Plan, wie auch immer er aussah, war davon ausgegangen, dass Paul tot war. Also gab es vielleicht noch eine Chance.

»Und was dann?«, wollte Paul wissen. »Nachdem wir zur Polizei gegangen sind, meine ich.«

»Was meinst du?«, fragte Lilli zurück.

»Wir gehen zu einer Polizeistation und erstatten dort unsere Anzeige. Was kommt dann? Gehen wir nachhause, während sie den Fall untersuchen? Leben wir unser normales Leben weiter?«

»Warum nicht?«

»Weil sie uns umbringen werden.«

»Dafür gibt es doch ein Zeugenschutzprogramm.«

»Irgendetwas sagt mir, dass es nicht so einfach werden wird.«

»Was für eine Wahl haben wir denn?«

In diesem Moment stürzte die vollkommene Ausweglosigkeit ihrer Lage auf ihn herab.

Und genau in diesem Moment klingelte sein Handy. Das Geräusch kam aus seiner Hose, die auf dem Boden lag. Er schrak zusammen; er hatte es vollkommen vergessen. Er stieg aus dem Bett und nahm es aus der Tasche. Er warf einen Blick auf den Bildschirm: Die Nummer kannte er nicht. Er überlegte, ob er drangehen sollte, ließ dann jedoch die Mailbox aktiv werden. Zwanzig Sekunden später piepte das Telefon. Es war das Signal, dass eine Nachricht auf seine Mailbox gesprochen worden war.

Er aktivierte sie.

»Sie haben eine neue Nachricht. Nachricht eins.«

Die Stimme, die er hörte, kannte er. Sie klang tief und rau und hatte einen schwachen australischen Akzent.

»Wir müssen reden, Paul. Ich weiß, was Sie gerade durchmachen, und ich kann Ihnen helfen. Sie können mir vertrauen. Ich bin in den Vereinigten Staaten. Wir müssen uns treffen, und zwar allein.«

Paul hörte die Nachricht dreimal ab.

Dann stellte er das Telefon aus und warf es auf das andere Bett. Er zog sein Hemd an und sagte Lilli, er würde Frühstück holen. Es war nur ein kurzer Fußweg, also ging er weiter, schlenderte umher und erforschte die örtliche Restaurantszene. Er erkundete die Gegend wieder einmal. Er brauchte ein bisschen Zeit zum Nachdenken. Um acht Uhr hatte er es aufgegeben. Er wusste, dass er Gavin treffen musste. Was blieb ihm sonst übrig?

Er hatte Gavin einmal vertraut. Vielleicht konnte er ihm immer noch trauen.

Paul ging in das Motel zurück, einen Beutel Donuts in der Hand.

Er wählte die Nummer.

»Hallo.« Es war Gavins Stimme.

»Es gibt eine Stadt außerhalb von Chicago namens Portage«, sagte Paul. »Können Sie morgen dort sein?«

»Ich nehme die nächste Maschine.«

»Schreiben Sie mit.«

Es gab eine kurze Pause. »Schießen Sie los«, sagte Gavin dann.

»Das Restaurant heißt The Lure und liegt nicht weit von der South Shore-Zugstrecke in Portage, Indiana.«

»Hab ich.«

»Morgen Abend gegen sechs?«

»Ich werde da sein. Paul …«

Paul beendete das Gespräch und schaltete sein Handy aus.

36

Im The Lure herrschte an diesem Mittwochabend Hochbetrieb. Kellnerinnen schoben sich mit Tabletts voller Getränke an den Gästen vorbei. Paul kannte Kneipen wie diese. Tagsüber boten sie ein Mittagsmenü für Geschäftsleute an, am Abend dagegen waren die Gäste gemischter. Einige führten ihre Freundin zum Essen aus; dann gab es College-Studenten, die hier herumhingen, und Familien, die zu Abend aßen. Paul mochte Restaurants wie diese normalerweise vor allem wegen ihrer Spezial-Burger. Heute jedoch hatte er es aus einem anderen Grund gewählt, nämlich weil es gut besucht war. Das bedeutete, es gab jede Menge Zeugen.

Er bekam einen Tisch in der Ecke, eine Nische aus dunkelbraunem Holz unter einem Elchkopf. Es fühlte sich gut an, wieder in einem richtigen Restaurant mit einer richtigen Speisekarte zu sitzen, die man in der Hand halten konnte, statt Menüs von einem Bildschirm auszuwählen, zu dem man hochstarren musste. Er war schon in der Zeit vor Flores nicht mehr in einem richtigen Restaurant gewesen. Es schien eine Ewigkeit her zu sein, in einem anderen Leben.

Die Kellnerin kam vorbei, und Paul bestellte ein Corona. Ein Bier würde helfen, seine Nerven zu beruhigen. Ein paar Minuten später kam sie mit dem Getränk zurück.

»Wollen Sie auch etwas zu essen bestellen?«

Paul überlegte, ob er etwas essen wollte, aber es war, als hätte sein Magen sich verknotet. »Einen Cheeseburger«, sagte er trotzdem aus reiner Gewohnheit.

»Kommt sofort«, antwortete sie.

Paul trank sein Bier und betrachtete die Eingangstür. Ein paar Minuten später, Punkt sechs, kam Gavin herein.

Er blieb dicht am Eingang stehen und ließ seinen Blick durch den Raum wandern. Einen Moment lang saß Paul vollkommen regungslos da, versteckt zwischen den Gästen. Gavin wirkte dünner als früher. Irgendwie älter, als hätten ihn die letzten Monate um Jahre altern lassen. Paul hob den Arm und winkte.

Gavin sah es und durchquerte den Raum.

»Paul.« Gavin streckte die Hand aus, und Paul schüttelte sie.

Der ältere Mann setzte sich.

Er schwieg einen Moment, so als wollte er seine Gedanken ordnen, bevor er auf das zu sprechen kam, was er zu sagen hatte.

Paul trank sein Bier.

»Ich arbeite für die Leute, die nach Ihnen suchen«, begann Gavin dann schließlich. »Das möchte ich von Anfang an klarstellen.«

Paul nahm diese Tatsache mit einem Nicken zur Kenntnis. Er hatte es ohnehin vermutet, und dass Gavin es ihm sagte, war eher ein gutes Zeichen.

»Wie schlimm steht es?« Paul wusste nicht einmal genau, was er mit diesen Worten meinte. Aber irgendwie kam ihm die Frage richtig vor.

»Wie schlimm?« Gavin spreizte die Hände, als wollte er alles umfassen, was geschehen war. »Es ist das Ende der Welt.«

Paul nickte wieder. Selbstverständlich war es das. »Na gut, wenigstens beschönigen Sie die Situation nicht«, meinte er.

»Da gibt es nichts mehr zu beschönigen«, erwiderte Gavin. »Die Geschichte wird verdammt übel enden.«

»Für mich?«

»Für uns beide.«

»Hat man Sie hierhergeschickt, um mit mir zu reden?« Das war eine wichtige Frage.

»Ja.«

»Sie sollten wissen, dass ich weder die DNA-Probe noch Knochenproben bei mir habe. Sie befinden sich an einem sicheren Ort. Wenn mir etwas zustößt, werden Sie beides niemals finden.«

»Deshalb bin ich auch nicht hier. Ich soll nur mit Ihnen reden. Ich soll Sie zur Vernunft bringen.«

»Was hat man mit mir vor?«

»Das hängt von Ihnen ab.«

»Ich muss das entscheiden? Also gut, dann bin ich dafür, dass diese Leute mich endlich in Ruhe lassen.«

»Tja, leider ist es nicht so einfach.«

»Das ist es nie. Also, was will man von mir?«

»Kooperation«, erwiderte Gavin. »Sie wollen einfach nur Ihre Kooperation.«

»Was für eine Art von Kooperation?«

»Sie wissen zu viel über Dinge, von denen niemand etwas wissen sollte. Damit werden Sie zu einer Belastung. Leute wie Martial mögen keine Belastungen.«

»Martial?«

»Martial Johansson. Der Besitzer von Axiom.«

»Nie von ihm gehört.«

»Natürlich nicht.«

»Sie arbeiten für ihn?«

»Ich und viele andere. Sie eingeschlossen. Die Hälfte gewisser Universitäten und etliche Politiker. Obwohl Letztere möglicherweise glauben, es verhielte sich genau andersherum.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Das müssen Sie auch nicht. Wem, glauben Sie, gehört Westing?«

»Etwa Axiom?«

»Über eine Holding. Wie sonst, glauben Sie, hätte ich es so einfach schaffen können, Ihren Arbeitgeber davon zu überzeugen, Sie von heute auf morgen nach Flores gehen zu lassen?«

»Wenn Sie für ihn arbeiten und Sie hier sind, dann ist das eine Falle.« Paul beobachtete Gavins Gesicht, wartete auf eine Reaktion.

»Was ich am Telefon gesagt habe, stimmt. Ich kann Ihnen helfen.«

Das war nicht gerade ein Dementi. »Wie?«

»Indem ich Sie ins Boot hole.«

Paul lachte. »Das soll wohl ein Witz sein.«

»Nein.«

»Was heißt das genau?«

»Eben hinein. Ins innerste Heiligtum. In den Schoß der Gemeinde. Was Sie gesehen haben, ist nichts im Vergleich zu dem, was sich auf der anderen Seite des Zauns befindet. Dort gibt es Dinge, die selbst Ihre wildesten Träume übersteigen. Dinge, die nicht unbedingt der üblichen Norm entsprechen, um es mal euphemistisch auszudrücken. Dinge, die auf keinen Fall aufs Spiel gesetzt werden dürfen.«

»Sie klingen wie ein echter Fan.«

»Nein«, widersprach Gavin. »Verwechseln Sie mich niemals mit so jemandem.«

»Was sind Sie dann?«

»Die Inquisition hat viele unterschiedliche Konvertiten hervorgebracht, damit wir uns nicht falsch verstehen.«

»Und wenn ich Nein sage?«

»Sie können nicht Nein sagen.«

»Das ist kein besonders verlockendes Angebot.«

»Aber es ist das Beste, das Ihnen der Alte machen wird. Ich musste sogar für Sie kämpfen, um schon das zu erreichen. Es hätte auch anders laufen können. Sie haben keine Ahnung, was für ein Glück Sie haben.«

»Es ist auch anders gelaufen. Wissen Sie von Charles?«

»Diesen Namen habe ich noch nie gehört. Ich weiß nichts über ihn. Aber ungeachtet dessen, was passiert ist, besteht immer noch die Chance, diese Sache auch in eine andere Richtung umzubiegen. Zumindest für Sie.«

In diesem Moment kam das Essen. Es war fast obszön, jetzt zu essen. Pauls Magen war zu einer festen Kugel verkrampft. Er schob die Fritten auf dem Teller herum, brachte es jedoch nicht fertig, auch nur einen Bissen zu sich zu nehmen. Gavin zog seine Brieftasche heraus und legte einen Fünfzig-Dollar-Schein auf den Tisch.

»Sie sind nicht hungrig?«

»Nein.«

»Dann kommen Sie mit«, sagte Gavin und tippte auf die Banknote auf dem Tisch. »Sie müssen jemanden kennenlernen.«

Paul folgte ihm nach draußen.

Gavin fuhr zu einem Fluss, zu einer Stelle hinter einem Maschendrahttor. Sie sprachen kein Wort während der Fahrt, und Pauls Unruhe wuchs, als sie die Hauptstraße verließen. Die Abenddämmerung hatte die Farben aufgelöst und alles in Grautöne getaucht – die Bäume, den gewundenen Asphaltweg, das rostende Metallgitter. Möglicherweise war das hier einmal eine Werft gewesen, aber jetzt war es nur noch eine bröckelnde Betonrampe, die von Unkraut überwuchert war. Selbst der Fluss wirkte verbraucht und alt. Ein dunkler Strom von braunem Wasser, vielleicht zehn Meter breit, der sich unaufhaltsam den Weg zum Lake Michigan bahnte, der ein paar Meilen entfernt war. Gavin parkte den Wagen an der Seite der Rampe und stieg aus.

Eine Frau stand am Ufer, mit dem Gesicht zum Wasser.

Als Paul und Gavin sich ihr näherten, drehte sie sich um.

»Hallo, Paul.« Margaret, klar.

Paul kontrollierte sorgfältig seine Gefühle und verzog keine Miene. Sie trug einen dunklen Hosenanzug und wirkte wie eine vollkommen andere Person.

Paul sah ihr ins Gesicht und sprach das einzige Wort aus, das er für sie übrig hatte: »James.«

Ihr Lächeln bekam eine Millisekunde lang Risse, bevor es wieder makellos auf ihren Lippen lag. »Ich habe mir die Entscheidung, die ich damals getroffen habe, nicht leicht gemacht, Paul.«

»Als Sie das Hotelzimmer verlassen haben, wohin sind Sie da gegangen?«

»Zu den Leuten, die das Sagen hatten.«

»Warum?«

»Weil es das Klügste war.«

»Das versuchen Sie sich also einzureden?«

»Es ist nur eine einfache Tatsache.«

»Also haben Sie die Entscheidung für uns alle getroffen.«

»Jemand musste es tun. Und behandeln Sie mich nicht von oben herab. Sie wussten nicht einmal, für wen wir gearbeitet haben.«

»Aber Sie wussten es, hab ich recht?«

»Natürlich wusste ich es.« Sie lachte. »Sie schätzen mich falsch ein, Paul. Sie halten mich für eine Archäologiestudentin, die eine Mitarbeiterin von Axiom geworden ist? Tja, es ist genau andersherum.«

»Man hat ihn umgebracht, wissen Sie das? Ich meine James.«

»Er hat sich selbst umgebracht, weil er dort geblieben ist.«

»Das hat auf mich nicht wie Selbstmord gewirkt. Und ich war dabei.«

»Es war unglücklich.«

»Unglücklich?«

»So etwas passiert, wenn man gegen das System kämpft. Man verliert.«

»Er war unser Freund. Wir haben monatelang mit ihm zusammengearbeitet. Wie können Sie nachts schlafen?«

»Ich schlafe ausgezeichnet.«

»Ich kann nicht glauben, dass ich Sie wirklich gefickt habe.«

Ihr Lächeln wurde breiter. Sie zog eine Waffe hervor und richtete sie auf Pauls Gesicht. »Schön vorsichtig. So redet man nicht mit einer Lady.«

Paul sah sich um, betrachtete die Bäume und den verlassenen Fluss und begriff, dass dies alles geplant war. Der einsame Ort. Margaret und ihre Waffe. Die ganze Sache war also doch eine Falle gewesen.

»Margaret.« Gavin sprach leise, fast flüsternd. Während der Unterhaltung war Gavin von Paul weggetreten und stand jetzt etwas abseits.

Als Paul zu ihm hinsah, bemerkte er die Waffe in Gavins Hand. Es war eine kleine, mattsilberne Pistole, deren Mündung direkt auf Margarets Kopf zielte.

Die Frau rührte sich nicht. »Was machen Sie da?« Ihre Stimme klang hohl und kalt.

»So sollte das nicht ablaufen«, meinte Gavin.

»Genauso wird es ablaufen«, widersprach Margaret. »Sie werden mich nicht erschießen.«

»Wir sollten ihm die Wahl lassen.«

»Sie haben recht. Wofür entscheiden Sie sich, Paul?«

»Während man mir eine Waffe an den Kopf hält?«

»Ja«, antwortete sie.

»Ich kann noch weniger glauben, dass ich Sie gefickt habe.«

»Falsche Antwort. Sorry, Paul.«

Sie krümmte den Finger um den Abzug, und zwei Schüsse peitschten auf. Margaret fiel tot zu Boden. Blut strömte aus ihren Wunden, während sich in dem dämmrigen Licht Rauch aus der Mündung von Gavins Waffe kräuselte.

»Fuck!«, stieß Gavin hervor.

Gavin schob mit den Füßen ihre Leiche in den Fluss, und sie sahen zu, wie sie davontrieb, in der Strömung auf und ab dümpelte. Dann gingen sie die Rampe hoch zum Wagen und fuhren davon. Paul führte Gavin zu dem Hotel, wo Lillivati wartete. Es gab keinen Grund, das nicht zu tun.

Gavin schob den Automatikhebel in die Parkposition und stellte den Motor aus. Das gelbe Schild vom Days Inn warf sein Licht durch die Windschutzscheibe. Einen Moment lang blieben sie im Halbdunkel sitzen, ohne sich zu rühren.

»Warum haben Sie das getan?«, erkundigte sich Paul.

»Es ging nicht anders. Sie hätte Sie getötet.«

»Und warum haben Sie sie daran gehindert?«

»Weil es das Richtige war.«

Hinter ihnen rauschten Sattelschlepper auf dem Highway an ihnen vorbei. Die Scheiben des Wagens vibrierten von dem Rattern ihrer Luftbremsen.

Dann sprach Gavin leise weiter. »Ich kannte Ihren Vater. Das hätte ich Ihnen schon früher sagen sollen.«

Paul drehte sich zu dem Mann herum, aber sein Gesicht lag im Schatten. »Es ist schon sehr lange her«, fuhr Gavin fort. »Kennengelernt habe ich ihn, genau genommen, kurz nach Ihrer Geburt.«

»Woher kannten Sie ihn?«

»Wir haben an verwandten Projekten gearbeitet. Wir waren eine Art Kollegen. Und Freunde.«

»Freunde.«

»Ja.«

»Ich kann mich nicht daran erinnern, Sie bei der Beerdigung gesehen zu haben.«

»Nein, denn einige Zeit davor war Ihr Vater bereits seinen eigenen Weg gegangen. Als er starb, hatte ich ihn schon Jahre nicht mehr gesehen, obwohl ich gehört habe, was passiert ist. Er hatte etwas Besseres verdient.«

»Haben Sie mich deshalb zu dieser Ausgrabungsstätte nach Flores geschafft?«

Gavin nickte. »Ich wünschte mir, ich hätte das nicht getan.«

»Ich auch.«

Gavin stieg aus.

Paul führte ihn in das Motelzimmer.

Lilli öffnete die Tür.

»Das hier ist Gavin«, sagte Paul. »Er ist hier, um uns zu helfen.«

Gavin schüttelte ihr die Hand.

Sie sah Paul an. »Woher weißt du, dass wir ihm trauen können?«

Gavin sah sie an, sagte jedoch nichts.

Sie traten in das Motelzimmer.

»Wir wissen es einfach«, sagte Paul.

37

Paul war das Gefühl für den Regen abhandengekommen.

Sie fuhren tagelang nach Süden, nutzten Nebenstraßen, wenn es ging, passierten kleine Städte und überquerten Bergpässe. Tagsüber legten sie Strecken von mehr als dreihundert Meilen zurück und fielen abends in billigen Motels todmüde ins Bett, wofür sie bar bezahlten. Sie aßen in Diners und Raststätten. Sie fuhren an weißen, mit schindelbedeckten Kapellen und von Parkplätzen umringten Mega-Kirchen vorbei. Die größten hatten die Ausmaße von Einkaufszentren und so viele Sitzplätze wie ein Football-Stadion. Hinweistafeln auf diese Kirchen flankierten gelegentlich die Highways auf beiden Seiten. Eine fiel Paul besonders auf. Sie war in ihrer Schlichtheit entsetzlich: ein pechschwarzer Hintergrund, vor dem mit drei Meter hohen Buchstaben vier Worte geschrieben standen: Die Hölle ist real.

Als wenn es daran irgendwelche Zweifel hätte geben können.

Gavin redete, während Paul fuhr. Lilli schlief auf der Rückbank, während Gavins Mietwagen sie Meile um Meile weiter wegbrachte.

Gavin hatte einen Plan. Er schilderte ihn in kleinen Häppchen, ein Albtraum, der immer schlimmer wurde.

»Und Sie glauben, dass das funktionieren wird?«

»Ich glaube, dass es funktionieren kann.«

Paul nickte. Das musste genügen. Alles war besser als Hoffnungslosigkeit.

Auf dem Rücksitz gab Lillivati ein leises Stöhnen von sich, versunken in ihre eigenen Albträume, während der Wagen durch die Dunkelheit rollte.

Am vierten Tag, in den Bergen, begann es zu regnen. Der Regen, ein Sommer-Monsun, prasselte herunter, und die Scheibenwischer hatten Schwierigkeiten, der Wassermassen Herr zu werden.

Paul beugte sich vor und versuchte, in dem strömenden Regen etwas zu erkennen. Es goss wie aus Eimern. Immer wieder hielten Autos am Straßenrand oder parkten unter einer Brücke. Die Bergpässe waren sehr schmal und ließen nicht viel Raum für Fehler. Seit Flores hatte Paul einen derartigen Regen nicht mehr erlebt.

Schließlich gab er dem Sturm nach und nahm die nächste Ausfahrt.

»Wir müssen tanken«, sagte er, obwohl der Tank noch halb voll war. »Vielleicht können wir auch einen Kaffee trinken.« Niemand hatte Einwände.

Er fuhr auf die Tankstelle, stieg aus und tankte. Das Dach schützte ihn vor dem Regen. Einunddreißig Dollar später klickte der Einfüllstutzen.

Er sah in seiner Brieftasche nach, ob er genug Bargeld hatte – sie zahlten immer in bar –, und betrachtete dann einen Moment zögernd den Regen. Es war kalt hier auf diesen Bergpässen, und zwischen ihm und der Tür der Tankstelle lagen etwa ein Dutzend Schritte durch den Regen. Er klappte den Kragen hoch gegen die Kälte und rannte über das nasse Pflaster. Da registrierte er es.

Er blieb auf halber Strecke stehen.

Der Regen fiel um ihn herum, durchtränkte ihn augenblicklich.

Er sah sich um. Er streckte die Hand aus, um das Wasser zu berühren, das da aus dem Himmel fiel.

Der Regen war ein Vorhang. Er berührte ihn, streckte seine Hand hindurch.

Mit nur einem Auge hatte er kein Gefühl mehr für Tiefe. Er nahm nicht wahr, dass er im Regen stand. Obwohl der Regen auf ihn herunterprasselte, hatte er nicht den Eindruck, dass er ein Teil davon war.

Er begriff, dass er vor all diesen Monaten in Flores das Gefühl für den Regen verloren und es bis jetzt nicht bemerkt hatte.

Paul ging in die Station und zahlte.

Als sie wieder unterwegs waren, fragte Gavin: »Alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Mir geht’s gut.«

In Atlanta nahmen sie sich zwei Hotelzimmer am Flughafen. Die Flugzeuge landeten in einer unaufhörlichen, gestaffelten Formation und flogen dicht über das vierstöckige Hotel hinweg, in dem Paul Zimmer für eine ganze Woche gebucht hatte. Es war eine stürmische Prozession aus Blech und Aluminium, die aus dem Himmel heruntersank und mit einem schwachen Quietschen von Gummi landete.

Sie fuhren am nächsten Morgen in aller Frühe los, verließen den Parkplatz etwa gegen zehn Uhr.

Paul fuhr das Fenster herunter und streckte die Hand hinaus in die stickige Luft. Es war bereits heiß. Der Unterschied zu den verregneten Bergpässen hätte größer nicht sein können. Die Hitze hier in Atlanta war etwas Greifbares. Etwas, das man sofort wahrnahm, wenn man hinaustrat, eine Kraft, die einen umhüllte. Man öffnete die Wagentür, und die Hitze traf einen wie ein Gluthauch aus dem Ofen. Man begann sofort zu schwitzen.

Sie fanden ein Münztelefon in einem heruntergekommenen Gemischtwarenladen, ein paar Straßen vom Hotel entfernt. Es sah aus, als wäre es das Letzte seiner Art.

Gavin stieg aus und tätigte den Anruf.

»Du hast gesagt, wir könnten ihm vertrauen«, sagte Lillivati, nachdem Gavin den Wagen verlassen hatte. »Warum genau können wir das eigentlich?«

Paul sah zu, wie Gavin in der Sonne blinzelte und die Tasten des uralten Münztelefons drückte, das am Rand des Parkplatzes stand. Hinter ihm rollte der Straßenverkehr vorbei. Über ihnen flogen Jets. Über den Parkplatz des Gemischtwarenladens schlenderten Leute. So war Atlanta. Immer unterwegs. Paul drehte den Kopf und sah Lilli an. Sie waren auch so.

»Er sollte mich eigentlich ausliefern«, sagte Paul.

»Vielleicht macht er ja gerade genau das?«

Paul schüttelte den Kopf. »Sie waren zu zweit, als er mich getroffen hat.«

»Vielleicht gehört das ja zu ihrem Plan. Eine Möglichkeit, dich dazu zu bringen, genau dorthin zu gehen, wo sie dich haben wollen. Vielleicht verstellt er sich nur«, meinte Lillivati nachdenklich.

»Er verstellt sich nicht.«

»Wie kannst du dir da so sicher sein?«

»Sie waren zu zweit, als er sich mit mir getroffen hat, und die andere Person lebt nicht mehr.«

Sie starrte Paul an.

»Er«, beantwortete Paul ihre unausgesprochene Frage. »Er hat abgedrückt.«

Sie sah zum Münztelefon.

Einen Augenblick später öffnete sich die Wagentür, und Gavin ließ sich auf den Fahrersitz fallen. Er schlug die Tür zu und ließ den Motor an.

»Ich habe angerufen«, sagte er und legte den Rückwärtsgang ein.

»Was hat er gesagt?«, wollte Paul wissen.

»Nicht so voreilig. Ich habe jemanden erreicht. Die Botschaft sollte ihren Weg zu ihm finden. Jetzt müssen wir darauf warten, dass das Telefon klingelt.«

»Das ist unsere Strategie?«, erkundigte sich Lilli.

»Es eine Strategie zu nennen, ist vielleicht ein bisschen übertrieben«, meinte Gavin. »Aber ein Mann in Martials Position hat Feinde.«

»Und der Feind meines Feindes …«, zitierte Paul.

»… ist kein Freund, o nein. Lassen Sie sich da nicht täuschen. Aber er hat zumindest ein starkes Interesse daran, uns zu helfen.«

In dieser Nacht aßen sie im IHOP direkt außerhalb der Stadt. Lilli wartete bis zum zweiten Kaffee, bevor sie das Telefonat ansprach.

»Also, wer ist es genau, auf dessen Anruf wir warten?«

»Ein Kongressabgeordneter, den er namentlich erwähnt hat. Lacefield.«

»Haben Sie ihn schon einmal getroffen?«

»Nein. Aber sein Name ist gefallen. Man sagte, er würde gegen Axiom ermitteln, also dachte ich mir, er wäre die richtige Person, um sich an ihn zu wenden. Ich habe es versucht. Und jetzt warten wir darauf, ob er darauf reagiert.«

»Und wie lautet das Endziel?«

»Bloßstellung«, antwortete Gavin. »Völlige Bloßstellung. Das ist der einzige Weg, wie wir aus alldem herauskommen. Wir geben Lacefield alles. Den Knochen. Alles, was ich erfahren habe. Alle geheimen Experimente. Das kann ich ihm bieten.«

»Experimente?«

Gavin nickte.

»Wie soll uns das helfen?«

»Wenn wir genug Licht in dieses Dunkel bringen, werden wir vielleicht zu bekannt, als dass man uns einfach so verschwinden lassen könnte.«

»Wir wenden uns also an die Behörden«, sagte Lilli.

»Es gibt Behörden, und es gibt Behörden. Man muss sehr klug wählen, zu welcher man geht.«

»Und dieser Lacefield wird uns helfen?«, wollte Lilli wissen.

»Vorausgesetzt, er ist wirklich so scharf auf Johansson«, antwortete Gavin. Er trank einen Schluck Kaffee. »Das ist der einzige Ausweg für uns, den ich im Moment sehe.«

Die Kellnerin kam mit ihrem Essen.

»Sie haben Experimente erwähnt«, meinte Paul dann. »Über welche Art von Experimenten reden wir hier?«

Gavin stocherte in seinem Essen. »Ich habe nicht alles gesehen. Ich … ich glaube nicht, dass ich auch nur an der Oberfläche gekratzt habe. Es gibt eine Menge Orte, an denen ich nicht gewesen bin. Es gibt ganze Bereiche in der Einrichtung, die zu betreten strengstens verboten ist. Und das, was ich gesehen habe, hat mich nicht gerade veranlasst, mehr sehen zu wollen.«

»Was sind das für Dinge?«

»Dinge, die ich für unmöglich gehalten hätte.«

»Dieses Unmögliche habe ich bereits gesehen«, erklärte Paul.

»Ah, Sie meinen Trieste«, erriet Gavin.

»Wen?«, erkundigte sich Lilli.

»Ich habe gehört, dass sie es manchmal mitnehmen. Auf Menschenjagd, nach Einbruch der Dunkelheit.«

»Es hat also einen Namen.«

Gavin nickte. »Einen Namen. Ja, das hat es.«

Lilli schob ihren Teller zurück. Sie hatte ihre Mahlzeit erst halb gegessen. »Es?«, fragte sie. »Was meinen Sie mit ›es‹?«

»Aber es ist bei Weitem nicht das merkwürdigste Ding, das ich dort gesehen habe«, antwortete Gavin.

»Was dann?«

Gavin schob das Essen auf seinem Teller hin und her, sah jedoch nicht hoch.

»Was ist Trieste?«, hakte Lilli nach.

»Ich glaube, er weiß es.« Gavin deutete mit seiner Gabel auf Paul.

»Nehmen wir an, ich wüsste es nicht.« Paul verstand Gavins Zögern. Es laut auszusprechen schien irgendwie profan. Aber Paul wollte es dem anderen Mann nicht allzu leicht machen.

»Was ist es?«, wiederholte Lilli scharf.

»Es gibt merkwürdige Kreaturen auf diesem Gelände. Kreaturen, die teilweise menschlich sind.« Gavins Gesicht wirkte grimmig. »Und teilweise nicht.«

Paul nickte. Lilli dagegen sah die beiden Männer an, als wären sie verrückt geworden.

»Das ist doch nicht euer Ernst.«

»Der Alte hat eine Vorliebe für Hybride«, sagte Gavin. »Und zwar bei allen Spezies.«

Lilli starrte Paul ungläubig an. »Wie ist das überhaupt möglich?«

»Ich habe es gesehen«, versicherte Paul ihr. Er streckte die Arme aus, die immer noch von blauen Flecken und Schrammen übersät waren. »Da war eine Brücke. Ich bin nur äußerst knapp entkommen. Es hätte erheblich übler ausgehen können.«

»Er kreuzt verschiedene Spezies?«, fragte Lilli.

»So schwer ist das gar nicht«, meinte Gavin. »In Gefangenschaft passiert es ständig. Pferde und Esel, zum Beispiel, oder Löwen und Tiger.«

»Aber warum sollte man es absichtlich machen?«, staunte Lilli.

Gavin zuckte mit den Schultern. »Warum tut dieser Mann, was er tut? Ich habe keine Ahnung. Vielleicht, weil es niemanden gibt, der es ihm verbietet. Oder vielleicht, weil er verrückt ist.«

Lange herrschte Schweigen am Tisch. »Wie genau ist … es?«, fragte Lillivati schließlich mit leiser Stimme.

»Trieste, meinen Sie?«

»Ja.«

Gavin schien in die Ferne zu starren, aber er antwortete nicht.

Das übernahm Paul für ihn. »Es ist ein Monster.«

38

Es dauerte zwei Tage, bis das Telefon klingelte.

Zwei Tage im Hotel. Gavin lag des Nachts wach und stellte sich all die Möglichkeiten vor, wie ihr Plan scheitern konnte. Wenn er schlief, träumte er vom Fluss. Dem Geräusch von Schüssen. Von Margarets Gesicht.

Es war ein kurzer, anonymer Anruf. Gavins Handy klingelte, als sie in einem Schnellrestaurant zu Mittag aßen. »Schreiben Sie Folgendes auf«, sagte der Mann am anderen Ende. Dann nannte er eine Nummer. »Rufen Sie um vierzehn Uhr dreißig von einem Münztelefon aus an.« Die Verbindung wurde unterbrochen.

Gavin schaltete das Handy aus. Er sah Paul an, der ihm gegenüber am Tisch saß. »Das war’s«, sagte er.

Eine Stunde später fuhren sie auf den Parkplatz des Gemischtwarenladens und hielten direkt neben dem Münztelefon. Gavin stieg aus. Paul und Lilli warteten im Wagen.

Gavin steckte Vierteldollar-Münzen in den Schlitz und tippte die Zahlen, die er auf einem Fetzen Papier notiert hatte.

Das Telefon klingelte. Nach dem fünften Klingeln nahm jemand das Gespräch an.

»Hallo.«

»Man hat mir gesagt, ich soll diese Nummer anrufen.«

»Sie sind also Gavin«, erwiderte die Stimme. »Ich habe sehr viel über Sie gehört.«

»Dann sind Sie mir gegenüber im Vorteil.«

»Kommen Sie, Sie müssen etwas über mich gehört haben, sonst hätten Sie nicht versucht, mich zu erreichen.«

»Sie sind Mr. Lacefield?«

»Der bin ich.«

»Ich habe gehört, dass Sie kein Freund von Martial Johansson sind.«

Der Mann am anderen Ende der Leitung lachte. »Wenn das alles ist, was Sie gehört haben, haben Sie, in Anbetracht Ihrer derzeitigen Lage, zumindest das Wichtigste gehört. Soweit ich weiß, haben Sie Informationen für mich.«

»Mehr als nur Informationen.«

Am anderen Ende herrschte eine lange Pause. Gavin sprach weiter. »Außer Informationen haben wir ebenfalls …«

Lacefield unterbrach ihn. »Nicht am Telefon. Wir müssen persönlich miteinander sprechen.«

Pause.

»Wo?«, erkundigte sich Gavin.

»Es gibt eine Mole an einem See. Der Ort heißt Alcove Beach. Sie finden ihn auf den entsprechenden Landkarten hier aus der Gegend.«

Gavin hielt das Telefon ans Ohr, sprach jedoch nicht.

»Dort ist alles offen und einsichtig. Ein öffentlicher Ort. Dort können wir reden.«

»Wann?«

»Morgen. Um vierzehn Uhr. Ist Paul Carlsson bei Ihnen?«

Gavin versteifte sich. »Woher wissen Sie von Paul?«

»Es gehört zu meinem Job, solche Dinge zu wissen. Wie Sie schon sagten, ich bin kein Freund von Martial Johansson. Also, ist Paul bei Ihnen?«

»Ja, er ist bei mir.«

Wieder eine lange Pause.

»Bringen Sie ihn mit.«

»Also gut, ich bringe ihn mit.«

»Gut. Dann sehen wir uns bald.« Die Verbindung brach ab. Gavin legte auf.

Dann stieg er in das Auto und schloss die Tür.

»Und?«, wollte Paul wissen.

»Er will sich mit uns treffen«, sagte Gavin.

»Sie klingen nicht sonderlich erfreut darüber.« Paul wartete darauf, dass Gavin sich erklärte.

»Er wusste von Ihnen. Irgendjemand hat bereits seine Fühler ausgestreckt.«

»Ist das eine gute oder eine schlechte Nachricht?«, erkundigte sich Lilli.

»Das weiß ich nicht. Aber wenigstens weiß er jetzt, dass wir es ernst meinen. Denn es ist auch für ihn eine riskante Geschichte. Wenn es nicht auch für ihn um sehr viel ginge, hätte er sich niemals bei uns gemeldet.«

39

Am nächsten Tag erwachte Paul noch vor Sonnenaufgang. Er stellte sich hinter die Vorhänge des Hotelzimmers und blickte hinaus auf den frühmorgendlichen Verkehr. Der Himmel wurde gerade erst im Osten etwas heller, und im Halbdunkel glühten die roten Schlusslichter der Autos. Er drehte sich um und ging ins Bad, wo er sich erst mal seinen Fünftagebart abrasierte. Den starken Bartwuchs hatte er von der väterlichen Seite seiner Familie geerbt, in der die Männer so behaart waren wie Wikinger. Als Kind hatte er Fotos von Onkeln gesehen, die er nie kennengelernt hatte. Blasse Männer mit vollen, dichten Bärten. Sein Vater hatte sich nahezu jeden Tag seines Lebens rasiert. Als Paul jetzt dastand und das Rasiermesser in der Hand hielt, durchzuckte ihn der Impuls, sich auch den Kopf zu rasieren. Es war ein Impuls, der unvermittelt in ihm aufkam. Am Ende tat er es nicht, aber nur, weil er Lilli den Grund dafür hätte erklären müssen. Und auf diese Frage wusste er keine Antwort. Er hatte einmal gelesen, dass Gladiatoren sich oft vor einem Kampf die Haare abrasierten. Außerdem war es ein Zeichen von Trauer.

Unwillkürlich schoss ihm ein Bibelvers durch den Kopf: Und Hiob erhob sich, zerriss seine Kleider, rasierte sich das Haar ab und betete.

Nachdenklich legte er das Rasiermesser beiseite.

Er hatte Lilli geweckt, die ihm gleich darauf in der dampfenden Duschkabine Gesellschaft leistete. Das Wasser prasselte auf sie herunter und ließ ihr stacheliges schwarzes Haar an ihrem Kopf kleben. Sie schloss die Augen und schmiegte sich fest an ihn.

»Du bist früh auf«, sagte sie.

»Tut mir leid, dass ich dich da hineingezogen habe.« Er umschlang sie mit den Armen.

»Das ist nicht deine Schuld. Du hast mir die Wahl gelassen, schon vergessen? Ich habe die Entscheidung getroffen.«

»Aber du hast nicht das hier gewählt.«

»Du auch nicht. Du wusstest nicht, dass all das passieren würde.«

»Trotzdem bleibt es meine Schuld. Wenn ich nicht Kontakt mit dir aufgenommen hätte …«

»Dann hätte ich jetzt noch meinen Job. Na und? Ich gebe dir nicht die Schuld dafür.«

»Aber ich tue das.«

»Na gut, dann hör auf damit«, sagte sie. Sie umarmte und küsste ihn, während das Wasser weiter auf sie herunterprasselte …

Danach zogen sie sich an und gingen zu Gavin in die Lobby des Hotels. Er saß in einem dieser großen grünen Polstersessel, wie sie offenbar ausschließlich für die Verwendung in Hotellobbys produziert wurden, schlürfte heißen Kaffee und las Zeitung.

Gavin warf einen Blick auf die Uhr, als er sie sah. »Fertig?«

Paul nickte.

Sie gingen hinaus, stiegen in den Wagen und fuhren schweigend nach Alcove Beach. Nur Paul gab gelegentlich Richtungsanweisungen, die er von einem Blatt ablas, das er sich am Abend zuvor am Hotelcomputer ausgedruckt hatte. »Hier abbiegen«, sagte er, als sie sich ihrem Ziel näherten.

Sie zahlten vier Dollar an dem Wachhäuschen und folgten dann einem schmalen Weg, der zu einem riesigen Parkplatz führte. Gavin fuhr bis ganz nach vorn, wo bereits der Sand vom Strand auf den Asphalt geweht worden war. Er legte den Parkgang ein, und sie stiegen aus. Die Sonne brannte bereits vom Himmel. »Sie bleiben hier«, befahl Gavin.

»Ich komme mit«, sagte Lilli.

»Nein.« Gavins Stimme duldete keinen Widerspruch.

»Blödsinn!«, fuhr sie ihn an. »Sie glauben wohl, weil ich …«

»Ihr Geschlecht hat nichts damit zu tun, das kann ich Ihnen versichern«, unterbrach Gavin sie. »Aber Sie haben den Knochen. So einfach ist das.«

Lilli wirkte nicht überzeugt.

»Das ist unser einziges Druckmittel. Irgendjemand muss damit zurückbleiben.«

»Was ist mit ihm?« Lilli deutete auf Paul.

»Von ihm wissen sie bereits. Sie haben ihn sogar namentlich erwähnt, schon vergessen?«

Paul hob die Hand, um sein Auge vor der Sonne zu schützen, und blickte zur Mole. »Ihr Kongressabgeordneter scheint besonders gut informiert zu sein«, erklärte er.

»Und wenn die ganze Angelegenheit schiefgeht?«, wollte Lilli wissen.

»Dann wird es auch nicht helfen, wenn Sie mitkommen. Im Gegenteil, es wäre sogar schlimmer, weil dann auch der Knochen in Gefahr geriete. Sie sind unsere Rückversicherung.«

Gavin warf Lilli die Wagenschlüssel zu. »Wenn es ein Problem gibt, dann zögern Sie nicht lange. Verschwinden Sie einfach.«

Paul und Gavin traten auf den Strand. Unmittelbar hinter der Düne spielten Leute Volleyball oder lagen in der Sonne. Zwei Teenager warfen sich gegenseitig einen Football zu, während überall Kinder herumzurennen schienen. Bademeister saßen auf hohen weißen Stühlen und beobachteten das Geschehen mit scheinbar gelassener Gleichgültigkeit.

Paul und Gavin wandten sich nach links und stapften durch den lockeren Sand, bis sie schließlich an den Rand eines niedrigen, betonierten Weges kamen. Die lange Promenade verlief parallel zum Strand und endete nach etwa hundert Metern an einer kurzen Treppe, die zur Mole hinaufführte. Diese Mole bestand aus altem verwittertem Beton, war etwa drei Meter breit und reichte etwa eine Viertelmeile in den See.

»Können Sie sie sehen?«, erkundigte sich Gavin, während sie weitergingen.

Paul nickte.

Die Männer waren bereits in Position. Es war leicht, sie zu identifizieren, sobald man wusste, dass sie da waren. Einer trug eine Sportjacke und eine Baseballkappe und saß auf der niedrigen Betonmauer. Ein anderer lehnte mit dem Rücken an einem Pavillon und las entspannt in einer Zeitung. Ein dritter Mann stand am Strand und blickte auf das Wasser hinaus. Er hob kurz eine Hand ans Ohr, und seine Lippen bewegten sich. Er gab sich nicht die geringste Mühe, unauffällig zu wirken. Er war derjenige, den sie sehen sollten.

Auf halbem Weg zur Mole gingen sie an einem anderen Mann vorbei. Er saß auf der Promenade und ließ die Beine baumeln. An seinen Füßen hingen Flipflops. Was ihn anging, war Paul sich nicht sicher.

Hinter all diesen Männern und ein Stück vor ihnen stand ein einsamer Angler auf der Mole. Er hatte eine Angel in der Hand. Die Schnur hing im Wasser.

Paul und Gavin stiegen die sechs Stufen zur Mole hinauf.

Selbst aus der Ferne wusste Paul sofort, dass er derjenige war, den sie suchten. Vielleicht erkannte er den Mann aufgrund von Fotos, oder es war etwas an seiner Haltung. Als würde er auf etwas warten. Er war Mitte fünfzig, groß und stämmig, aber nicht fett. Er trug eine Anglermütze und eine Angeljacke. Neben ihm auf der Mole stand eine leuchtend orangefarbene Angelbox. Der Mann stand etwa auf halber Höhe der Mole, etwa einen Meter vom Strand entfernt. Das gewährte ihm viel Zeit, jeden beobachten zu können, der näher kam. Und auch genug Abstand, um vor neugierigen Ohren geschützt zu sein. Sie brauchten ganze drei Minuten, bis sie ihn erreicht hatten.

Als Paul und Gavin näher kamen, blickte der Angler kurz in ihre Richtung, holte die Leine ein und warf sie dann weit ins Wasser hinaus.

»Es hat bislang kein einziger dran geknabbert«, sagte der Mann, als Gavin und Paul ihn erreicht hatten.

»Tut mir leid, das zu hören«, erwiderte Gavin.

»Na ja, wie sagt man so schön? Es heißt schließlich auch angeln, nicht fangen.«

»Kongressabgeordneter Lacefield, nehme ich an?«

Der Mann antwortete mit einem fast unmerklichen Nicken, während er seine Schnur einholte.

»Das hier ist Paul«, erklärte Gavin.

»Ich weiß, wer er ist«, erwiderte der Kongressabgeordnete knapp. »Schnappen Sie sich eine Angel, alle beide.«

Jetzt erst bemerkte Paul die beiden Angeln, die auf dem Boden lagen. Sie waren in einer Rille eingeklemmt, die über die ganze Mole verlief. Er hob die Angeln auf und reichte eine davon Gavin. Die Angel, die Paul behielt, war etwas größer, hatte eine offene Kurbel, einen Korkgriff und glänzte. Wahrscheinlich war sie zehnmal teurer als jede Rute, die er je benutzt hatte.

Er überprüfte den Köder. Ein grüner Spinnköder. Er dachte an Köder, die über dem Eis baumelten, schob den Gedanken jedoch schnell beiseite.

»Sie sind da in eine ziemlich ernste Angelegenheit verwickelt«, sagte der Kongressabgeordnete.

»Sehr ernst«, stimmte Gavin ihm zu.

»Ich bin jetzt seit zwanzig Jahren in der Politik. Ich habe viele andere Politiker kommen und gehen sehen. Einige wurden abgewählt, andere landeten im Gefängnis. Im Laufe der Jahre habe ich auch erlebt, dass der ein oder andere unter nicht eindeutig geklärten Umständen gestorben ist. Aber ich bin immer noch da. Wissen Sie, wie mir das gelungen ist?«

»Ich würde mir niemals anmaßen, diesbezüglich Vermutungen anzustellen.«

»Ich halte mich aus ernsten Angelegenheiten heraus. Wenn ich ernste Angelegenheiten kommen sehe, trete ich zur Seite und lasse sie an mir vorüberziehen. Dann schüttele ich mich und kämpfe weiter.«

»Und doch sind Sie hier«, antwortete Gavin. »Und angeln.«

»Gegen mein besseres Wissen, ja. Und gegen alle Ratschläge. Da stehe ich nun hier an diesem schönen, klaren Tag und ertränke Würmer von dieser Mole aus.« Er holte mit dem Arm aus und warf eine lange Schnur in das leicht kabbelige Wasser. Der Köder landete mit einem kaum hörbaren Geräusch und verschwand. Der Kongressabgeordnete holte ihn langsam und gemächlich ein, und die Schnur hinterließ ein kleines Kielwasser auf den Wellen. »Aber das ist das Schöne am Angeln. Wenn ich einen Baumstumpf erwische, kann ich die Schnur jederzeit durchschneiden.«

Gavin dachte darüber nach. »Dagegen ist nichts einzuwenden«, sagte er.

»Wie ich höre, haben Sie Informationen für mich.«

»Allerdings. Wir glauben, dass diese Informationen für Sie vielleicht interessant sein könnten.«

»Ich interessiere mich für viele Dinge. Und auch wenn ich immer meine Ohren offen halte, gibt es einen gravierenden Unterschied zwischen Informationen, die interessant sind, und Informationen, die nützlich sind. Ich gehe davon aus, dass Sie diesen Unterschied kennen.«

»Informationen sind Informationen. Was Sie damit tun, ist Ihre Sache.«

»Gesprochen wie ein Mann, der weiß, dass seine Informationen nützlich sind. Überzeugen Sie mich.«

»Martial Johansson ist ein Dorn in Ihrem Fleisch.«

»Das stimmt.« Der Kongressabgeordnete holte tief Luft und atmete langsam aus. Es war ein resignierter Seufzer wie bei einem Lehrer, der über seinen schwierigsten Schüler reden muss. »Martial ist ein schwieriger Mann. Ein Getriebener.«

»Und Sie wollen ihn neutralisieren.«

»Ich gehe ihm aus dem Weg.«

»Da habe ich etwas anderes gehört.«

»Ich halte mich von ihm fern, wenn ich es kann. Der Herr unser Gott weiß, dass er es mir nicht leicht macht. Unsere jeweiligen Klienten scheinen sich nicht besonders gut zu verstehen, wie es aussieht. Ich habe Freunde, die nichts lieber sehen würden als Martial Johanssons Sturz.«

»Johansson steckt hinter einer ganzen Reihe von Morden und Vertuschungen, die sich über einen Zeitraum von mehreren Jahren erstrecken.«

»Ich fürchte, wenn man Martial wegen so etwas Gewöhnlichem wie ein paar Morden aus dem Verkehr ziehen könnte, wäre das vor langer Zeit bereits geschehen.«

»Bei den Vertuschungen geht es um wissenschaftliche Angelegenheiten. Er vertuscht die Entdeckung von neuen Knochen. Und unterdrückt die Veröffentlichung neuer Forschungsergebnisse.«

Der Kongressabgeordnete runzelte die Stirn. »Sie erzählen mir Dinge, die ich bereits weiß. Damit kommen Sie zu mir? Mit bloßen Gerüchten?«

»Außerdem gehen da gewisse Dinge auf diesem Firmengelände vor sich. Experimente, die niemals erlaubt worden wären …«

»Spekulationen und Sensationsmache.«

»Fakten.«

»Fakten.« Der Kongressabgeordnete spie das Wort verächtlich heraus. »Ich habe Jura studiert. Vielleicht wussten Sie das nicht.«

Gavin schüttelte den Kopf.

»Bevor ich in die Politik ging, habe ich zehn Jahre lang als Strafverteidiger gearbeitet, und selbst ich kann Ihnen nicht einmal sagen, was ein Faktum genau ist. Je mehr Zeit ich in unserer Justiz verbrachte, desto dehnbarer wurde dieser Begriff. Fakten ändern sich mit der Geschichte. Setzen Sie eine Tatsache genug unter Druck, dann ändert sie die Gestalt, während Sie sie in der Hand halten. Fakten bedeuten gar nichts.«

»Dann nennen wir es eben Beweise.«

Der Kongressabgeordnete hob eine Augenbraue. »Beweise«, sagte er, »sind eine vollkommen andere Spezies.«

Gavin warf seine Schnur aufs Wasser hinaus. In der Ferne brummte ein PS-starkes Motorboot in einem langsamen Halbkreis über das Wasser. Es war bereits das zweite Mal, dass dieses Boot genau diese Strecke gefahren war, etwa eine halbe Meile vor der Mole. Paul sah zwei Männer an Bord des Bootes. Ihm kam der Gedanke, dass dieses Boot möglicherweise ebenfalls zu dem Kongressabgeordneten gehörte. Er fragte sich, wie viele Augenpaare im Moment ihre Blicke auf sie gerichtet hatten.

»Beweise wofür genau?«, erkundigte sich der Kongressabgeordnete.

»Von einer kriminellen Verschwörung. Und der Unterdrückung von Beweisen.«

»Ich bin ganz Ohr.«

»Wir haben ein Stück Knochen.«

»Knochen von was genau?«

»Knochen von einem Hominiden, der Steinwerkzeuge benutzt hat und kein Mensch ist. Ein Knochen, den Martial verstecken will. Ein Knochen, für den Johansson Menschen getötet hat, damit die Informationen, die er enthält, geheim bleiben.«

»Warum?«

»Weil seine Wohltäter im Kongress wünschen, dass es so bleibt.«

»Sie meinen die Kirchen?« Der Kongressabgeordnete sah Gavin an. Er hörte auf, die Schnur einzuholen. Sein Köder versank immer tiefer im Wasser, bis das Kielwasser völlig verschwand.

Gavin antwortete nicht.

»Wo ist er?«

»Wir haben ihn nicht bei uns, und er ist auch nicht hier. Aber wir haben ihn.«

»Ein Stück Knochen«, flüsterte der Kongressabgeordnete und warf dann seine Schnur wieder ins Wasser hinaus.

»Ja.«

»Und dieser Knochen stützt Ihre Geschichte?«

»Ja. Wir haben außerdem eine DNA-Probe und einen Flash Drive mit genetischen Resultaten.«

»Damit könnte man tatsächlich etwas anfangen.«

Paul holte seine Schnur ein.

Das Gesicht des Kongressabgeordneten war jetzt undurchdringlich. Die Gereiztheit darauf war verschwunden und einer Ausdruckslosigkeit gewichen, die er sorgfältig kultiviert zu haben schien. »Ich muss ein paar Anrufe tätigen.«

»Sir, Sie verstehen … Wir können nicht …«

Der Kongressabgeordnete unterbrach Gavin mit erhobener Hand. Dann griff er in seine Gesäßtasche und zog ein Handy heraus.

»Ein Wegwerf-Telefon. Nicht zurückzuverfolgen. Nehmen Sie das Gespräch an, wenn es morgen früh klingelt. Wo immer Sie jetzt wohnen, Sie müssen umziehen. Steigen Sie in einem anderen Hotel ab. Verdammt, verlassen Sie von mir aus die Stadt, wenn Sie wollen. Ich will gar nicht wissen, wo Sie stecken, aber ich muss wissen, dass Sie ans Telefon gehen, wenn es klingelt. Bekommen Sie das hin?«

Gavin sah ihn scharf an. »Das schaffen wir.«

»Ich war mir ziemlich sicher, dass Sie einfach einen Haufen Mist erzählen würden«, sagte der Kongressabgeordnete. »Aber ich habe das Telefon sicherheitshalber trotzdem mitgebracht. Es zahlt sich eben immer aus, vorbereitet zu sein.«

Gavin schob das Handy in die Brusttasche seines Hemdes. Dann legten sie ihre Angeln auf den feuchten Beton.

»Einen schönen Nachmittag noch, Gentlemen«, sagte der Kongressabgeordnete und warf seine Schnur wieder ins Wasser.

»Guten Tag, Sir.«

Sie gingen über den Strand zurück zum Wagen. Der Angler blieb auf der Mole stehen, ebenso wie die verdächtigen Männer.

»Eine Reihe von Morden?«, erkundigte sich Paul.

Gavin nickte.

»Haben Sie damals schon mit ihm zusammengearbeitet?«, wollte Paul wissen.

»Niemals direkt. Ich war immer für ihn unterwegs. Ich war Dozent an der Universität. Ich habe die Knochen geliefert und er im Gegenzug dafür das Geld.«

»Und mein Vater?«

»Er hat eine Weile da gearbeitet, im Labor. Dann plötzlich nicht mehr. Er ist ausgestiegen. Vielmehr, er hat es versucht.«

»Er hat versucht auszusteigen?«

Sie verließen den Sandstrand und traten auf den heißen Beton des Parkplatzes.

»Er ist weggegangen«, sagte Gavin. »Er ist ausgestiegen. Er hat es wirklich gemacht. Als es ihm zu viel wurde.«

Paul blieb stehen. »Er ist an einem Herzinfarkt gestorben.«

Gavin drehte sich um. »Das tun sie alle«, sagte er. »Alle, die sich von ihm abwenden, sterben an einem Herzinfarkt. Der Alte sorgt dafür, dass es so aussieht.«

Paul und Lilli verbrachten die Nacht in einem Hotel mit Blick aufs Wasser. Von ihrem Balkon im sechsten Stock aus konnten sie meilenweit sehen. Das Hotel war erheblich besser als die, mit denen sie sich in den Wochen zuvor begnügt hatten. Noch vor wenigen Tagen wäre es vollkommen unvorstellbar und leichtsinnig gewesen, aber jetzt spielten die Kosten für das Zimmer keine Rolle mehr. In den nächsten Tagen würde sich ihre Zukunft entscheiden, so oder so. Auf jeden Fall hatte das Weglaufen ein Ende.

Gavin hatte ein anderes Hotel gebucht, irgendwo in der Stadt.

»Besser, wenn Sie nicht wissen, welches es ist«, hatte er gesagt, als er sie am Eingang ihres Hotels abgesetzt hatte. »Wir sehen uns morgen früh.« Damit war er losgefahren und verschwunden.

Paul und Lilli aßen in einem nahe gelegenen Restaurant zu Abend, das The Crabble hieß. Das fühlte sich normal an, irgendwie gut.

Paul hatte Chicken Wings bestellt.

»Was, glaubst du, wird morgen passieren?« Lilli schwenkte ihren Drink im Glas. Es gab keinen Grund, sich nicht zu betrinken. Vielleicht ein letztes Mal.

»Ich weiß es nicht.«

In dieser Nacht schliefen sie wieder im selben Bett, und am nächsten Morgen beobachtete Paul, wie die Sonne aufging.

Dann ließ er den Blick über Lillis Körper gleiten. Sie schlief noch. Das Kleid, das sie sich gekauft hatte, lag am Fußende des Bettes auf dem Boden. Ihr Haar, so schwarz wie die Nacht, lag spiralförmig auf dem Kissen ausgebreitet. Ihre Augen waren einen winzigen Schlitz geöffnet … ein Spalt, der sich nie ganz schloss, nicht einmal im Schlaf. Paul erinnerte sich noch aus dem College an diese Augen, die sich nicht schlossen, als wäre ein Teil von ihr immer wachsam. Er schüttelte den Kopf. Ihre Wachsamkeit hatte nicht genügt. Jetzt war sie in Gefahr. Und das war seine Schuld.

Er zog seine Hose an und beschloss, ein bisschen zu joggen, um die innerliche Spannung abzubauen. Er hinterließ Lilli eine kurze Nachricht auf der Rückseite des hoteleigenen Notizblocks und fuhr dann mit dem Aufzug ins Erdgeschoss. Noch hatte die drückende Hitze hier im Süden nicht eingesetzt. Aber er kam nur eine halbe Meile weit, als er schon aufhören musste. Er lehnte sich gegen einen Laternenpfahl und rang nach Luft. Er war kein Läufer. Jedenfalls nicht einer für lange Strecken. Er ging zurück und folgte der Straße, während die Fahrzeuge an ihm vorbeizischten und die Sonne immer höher stieg.

Im Hotel schlief Lilli immer noch, nur bekleidet mit seinem zerknitterten weißen T-Shirt.

Als er aus der Dusche kam, trug sie noch weniger.

Sie trafen sich gegen zehn Uhr mit Gavin im Frühstückszimmer. Er hatte ein kleines Frühstück bestellt und war gerade fertig damit. Paul und Lilli bestellten sich Kaffee zum Mitnehmen, dann gingen sie zum Auto. Heute war es bewölkt, im Gegensatz zu dem sonnigen Tag gestern. Dunkle Wolken verhießen Regen, aber noch war der Bürgersteig trocken. Sie gingen zum Wagen, stiegen jedoch nicht ein, sondern lehnten sich gegen den Kofferraum. Der Wagen stand in der Nähe einer Baumreihe am Rand des Parkplatzes. Es wehte ein laues Lüftchen. Sie warteten.

Um halb elf klingelte das Telefon.

Gavin ging ran.

»Hallo«, sagte er. »Gavin.«

Pause.

Gavin nickte; es war eine unwillkürliche Bewegung, die zwar die Person am anderen Ende nicht wahrnehmen konnte, die Paul aber als Information genügte. »Ja«, sagte Gavin dann nach einem Moment. »Das finden wir.« Diesmal dauerte die Pause länger. »Wann?«

Er nickte wieder und sah dann Paul an, während er eine kritzelnde Handbewegung machte. Paul nahm einen Notizblock aus dem Handschuhfach, riss ein Stück Papier ab und gab es Gavin. Dann nahm er den Kugelschreiber, den er aus dem Hotel mitgenommen hatte, aus seiner Tasche und reichte ihn ihm ebenfalls.

»Verstehe«, antwortete Gavin. »Der Kongressabgeordnete wird ebenfalls dort sein?« Er schrieb etwas auf das Papier und richtete sich auf.

»Wir haben es«, sagte er. »Und wir bringen es mit.« Wieder nickte er leicht. »Ich werde es ihm persönlich übergeben.«

Er legte auf.

»Also?«, fragte Paul.

Gavin sah Lilli an. »Haben Sie die Knochenprobe bei sich?«

Lilli klopfte auf ihre Tasche.

»Wir sollen an einen Ort namens Josami Park kommen«, erklärte Gavin. »In dreißig Minuten.«

Lilli suchte den angegebenen Ort mit der Kartenfunktion ihres Handys.

Auf dem kleinen Bildschirm wirkte er wie ein grünes Oval, das an den Rand der Stadt geklebt zu sein schien, ziemlich genau 9,2 Meilen von ihrem derzeitigen Standort entfernt.

Sie stiegen in den Wagen und fuhren rückwärts aus der Parklücke. Zehn Minuten später verließen sie die Hauptstraße und bogen auf eine Nebenstraße ein, die etwa eine Meile an Bahngleisen entlanglief und dann über einen unbeschränkten Bahnübergang führte. Halb verdeckt von Buschwerk verkündete ein Schild: JOSAMI PARK.

Sie fuhren auf die gewundene Auffahrt, vorbei an rostenden Schaukeln, und folgten dem Bogen der asphaltierten Straße, die sich durch ein dichtes Wäldchen schlängelte. Es war ein sehr ruhiger Ort. Abgelegen. Verlassen.

»Mir gefällt das nicht«, erklärte Paul. Er betrachtete den Wald direkt neben der Straße. Hier war es zu einsam, zu privat. Der Name des Parks klang nach einem öffentlichen Ort, aber das war er nicht. Nicht aus der Nähe betrachtet.

Die Straße endete in einem schmalen Wendehammer neben einem kleinen hölzernen Pavillon, der schon bessere Tage gesehen hatte. Offensichtlich war das einmal als Picknickbereich vorgesehen gewesen, obwohl es jetzt eher wie ein Ort aussah, an dem Drogengeschäfte getätigt wurden.

Gavin brachte den Wagen mit quietschenden Bremsen zum Stehen.

»Und jetzt?«, sagte er.

Paul sah sich um. Die Wolken, die schon den ganzen Morgen mit Regen gedroht hatten, schickten endlich ein sanftes Nieseln herunter. Vereinzelte Tropfen fielen auf die Windschutzscheibe. »Ich glaube, wir sind da«, sagte er einfach.

Gavin schob den Schalthebel in die Parkposition und schaltete den Motor aus. Sie stiegen aus. Die Regentropfen fühlten sich gut auf Pauls Gesicht an.

»Sind wir zu früh?«, erkundigte sich Lilli.

Gavin sah prüfend auf seine Uhr. »Wir sind pünktlich.« Er deutete auf den Pavillon. »Gehen wir ins Trockene.«

Sie gingen zu dem modrigen Pavillon, und Paul setzte sich auf einen der eisernen Picknicktische, deren Platten verbogen waren. Der metallene Mülleimer hinter ihm quoll von Abfällen über, Überbleibsel von lange vergangenen Picknicks.

»Hier werden wir also abgeholt?«, erkundigte sich Lilli.

»Ja«, sagte Gavin. »Schutz im Austausch gegen die Probe. Das hat er gesagt.«

Das Geräusch eines Motors veranlasste Paul, den Kopf zu drehen. In der Ferne kam ein Van um die Biegung der Straße. Einen Moment später folgte ihm ein zweites Fahrzeug. Sie waren beide identisch und dunkelblau. Die Vans fuhren auf der Straße bis zum Wendehammer und hielten etwa ein Dutzend Schritte vor ihrem geparkten Mietwagen.

Sie warteten, während die Motoren im Leerlauf leise blubberten. Paul warf Gavin einen nervösen Blick zu. Dann wurden die Motoren abgestellt.

Die Beifahrertür des ersten Vans öffnete sich, und ein Mann trat heraus, den Paul noch nie zuvor gesehen hatte. Einen Augenblick später stieg auch der Fahrer aus, und die beiden Männer kamen näher.

Der erste Mann war groß, braunhaarig und etwa Mitte dreißig. Er trug ein Hemd mit Button-down-Kragen und sah aus wie ein Buchhalter, wenn es denn Buchhalter gab, die über eins neunzig groß waren. Der zweite Mann war kleiner, hatte dunkles Haar und war dünner.

Als sie schließlich den verlassenen Parkplatz überquert hatten, ergriff der größere der beiden das Wort. »Schön, dass Sie die Stelle gefunden haben«, sagte er.

»Sie ist ein bisschen abgelegen«, erwiderte Gavin.

»Unser gemeinsamer Bekannter war der Meinung, das würde uns die Möglichkeit bieten, die Angelegenheit in aller Ruhe zu besprechen.« Der Mann sah die drei der Reihe nach an und deutete mit einem Finger auf Lilli. »Paul Carlsson, Gavin McMaster, und Sie müssen Lillivati sein.« Sein Lächeln wurde breiter. »Wir sind also alle versammelt.«

Paul spürte, wie Lilli seine Hand packte. Sein Magen verkrampfte sich vor Nervosität. Soweit er wusste, hätte Lillivatis Anwesenheit eigentlich eine Überraschung sein müssen.

»Wo ist der Kongressabgeordnete Lacefield?«, wollte Gavin wissen.

»Sie haben doch nicht tatsächlich geglaubt, dass er persönlich hier auftaucht, oder?«

»Das hat er gesagt. Und zwar vollkommen unmissverständlich.«

»Die Pläne haben sich geändert. Haben Sie die Knochenprobe dabei?«

Pauls Magen verkrampfte sich noch mehr.

»Es gefällt mir nicht, wenn sich Pläne so einfach ändern«, entgegnete Gavin.

»Tja«, erwiderte der Mann. »Trotzdem tun sie es.« Er drehte sich um und sah Lilli direkt an.

»Haben Sie die Probe mitgebracht, Miss?«

Lillis Blick zuckte kurz zu Gavin, dann sah sie wieder den Mann an, der sie angesprochen hatte. »Ja«, sagte sie. »Habe ich.«

»Ausgezeichnet. Dann ist ja alles klar.« Der Mann deutete auf die Vans. »Wenn Sie bitte einsteigen würden, dann können wir sofort losfahren.«

Gavin rührte sich nicht. Der Knoten in Pauls Magen hatte sich verändert, war zu etwas anderem geworden. Jetzt ging eine vertraute Kälte von ihm aus, die sich in seinem ganzen Körper ausbreitete.

»Wer ist in dem anderen Van?«, wollte Gavin wissen.

»Niemand, um den Sie sich Sorgen machen müssen«, erwiderte der Mann.

»Ich mache mir aber Sorgen.«

»Das brauchen Sie nicht. Schließlich sind wir alle gute Freunde, oder nicht?«

»Woher wissen wir, dass Sie für den Kongressabgeordneten Lacefield arbeiten?«

Der große Mann lächelte erneut, zeigte ein breites, strahlendes Grinsen. »Woher hätten wir sonst wissen sollen, wo wir Sie finden können? Glauben Sie vielleicht, dass wir zufällig über Sie gestolpert sind und zufällig Ihre Namen kennen?«

»Warum ist der Kongressabgeordnete nicht hier?«

»Er ist im Moment leider verhindert. Dringende Geschäfte. Deshalb hat er uns ja geschickt. Wir sollen Sie abholen.«

Gavin nickte, aber er wirkte nicht überzeugt. »Das ist alles gut und schön. Aber ich glaube, wir möchten mit dem Kongressabgeordneten telefonieren, bevor wir den nächsten Schritt machen.« Er holte sein Handy heraus und wollte eine Nummer wählen.

»Sie verschwenden nur Ihre Zeit«, behauptete der Mann.

Gavin sah ihm ins Gesicht und wiederholte dann die Worte seines Gegenübers. »Wie Sie schon sagten, ich mache es trotzdem.«

Der Mann richtete sich auf. »Wie ich schon sagte, ist der Kongressabgeordnete verhindert. Sie müssen jetzt mit uns kommen.«

»Und was passiert, wenn wir das nicht tun?«

Das Lächeln auf dem Gesicht des Mannes erlosch. Er wirkte plötzlich resigniert. »Dann werden Sie wohl doch sehen, was in dem zweiten Van ist.«

Einige Sekunden lang sagte niemand etwas. Die Worte des Fremden schienen in der Luft zu hängen, während beide Seiten sich Zeit nahmen, damit klarzukommen, wie sich die Lage verändert hatte und weiter veränderte. Die subtile Balance zwischen ihnen veränderte sich mit jeder Sekunde, bis alle Höflichkeit verschwunden war. Der Mann seufzte.

Dann machte er eine Handbewegung, eine unauffällige Handbewegung. Sie war kaum zu sehen. In Richtung des zweiten Vans.

Einen Moment später hörte man das Kratzen von Metall auf Metall, als die Seitentür aufglitt. Sie befand sich auf der von ihnen abgewendeten Seite des Lieferwagens.

Es herrschte Stille.

Dann ein Schritt. Der Lieferwagen wiegte sich leicht, als das Gewicht sich veränderte. Es war eine fast unmerkliche Bewegung des Fahrgestells, dann herrschte wieder Ruhe. Paul bückte sich langsam und senkte den Kopf, um unter dem Wagen hindurchsehen zu können.

Er sah dunkle Füße, nackte, merkwürdige Füße. Die Kälte in seinem Magen erfüllte jetzt seinen ganzen Körper, stieg hoch in seine Kehle, nahm die Form eines wortlosen Schreis an …

»Zurück!«, rief Gavin im nächsten Moment. Er riss Paul zur Seite. Lilli wirbelte mit weit aufgerissenen Augen herum, während Gavin den Rand des Picknicktisches packte und ihn auf die Seite kippte. Beinahe gleichzeitig hatte er seine Waffe gezückt und feuerte.

Die beiden Männer waren fast ebenso schnell. Das Geräusch der Schüsse war ohrenbetäubend. Es knallte ununterbrochen, während sich Gavin hinter den umgekippten Picknicktisch kauerte. »Runter!«, schrie er.

Lilli kreischte und krabbelte zu der betonierten Terrasse, wobei sie sich dicht am Boden hielt. Paul ging hinter einem Metallfass in Deckung. Kugeln durchschlugen das Metall, als die beiden Männer das Feuer erwiderten.

Gavin schob seine Hand um die Seite des Tisches und feuerte blindlings. Pop. Pop, pop, pop. Pop.

Holzsplitter flogen vom Rand des Tisches, bevor die beiden Männer ihre exponierte Situation zu erkennen schienen. Sie zogen sich hastig zurück und gingen hinter den Vans in Deckung.

Die Schüsse hörten auf.

»Ist jemand verletzt?«, knurrte Gavin.

Lilli schüttelte den Kopf, die Augen vor Entsetzen immer noch weit aufgerissen. Sie hockte hinter einem breiten hölzernen Stützpfeiler. Ihr schmaler Körper hatte fast dieselben Ausmaße wie der Pfosten.

Gavin sah Paul an.

»Nein«, antwortete der. »Ich bin okay.«

Wieder knallten Schüsse und rissen Splitter aus dem Picknicktisch. Einige der Kugeln durchschlugen das Holz und landeten mit einem unangenehmen Klatschen in den Bäumen hinter dem Pavillon. Gavin schob erneut die Hand um die Seite des Tisches herum und schoss, aber diesmal hörten die Männer nicht auf zu schießen, weil sie sich in einer geschützten Position befanden. Wieder durchschlugen Kugeln den Tisch. Die Splitter explodierten fast in Gavins Gesicht. »Scheiße!«, zischte er. Er kroch zurück, weg von dem Tisch, hielt sich dabei aber dicht am Boden.

Er feuerte, während er sich zurückzog. Paul schob den Kopf um die Seite des Fasses und riskierte einen kurzen Blick. Dunkle Schatten entfernten sich von dem Van, huschten durch die Büsche am Rand des Parkplatzes. Die Männer hinter den Vans feuerten weiter, griffen jedoch nicht an.

Paul zog sich rasch hinter das Fass zurück, als eine weitere Salve von Geschossen durch den Pavillon zischte.

Einen Moment später erstarben die Schüsse.

Paul sah Gavin an. Der zog ein Magazin aus der Brusttasche seiner Anzugjacke. Er war offenbar gut vorbereitet. Wer zum Teufel bist du?, überlegte Paul. Gavin ließ das leere Magazin aus der Waffe gleiten und zu Boden fallen und rammte das neue hinein.

Eine Stimme ertönte hinter den Lieferwagen. »Machen wir eine kleine Feuerpause, einverstanden? Ein Waffenstillstand.« Einen Moment herrschte Stille. »Einverstanden?«

Paul blickte wieder um das Fass herum. Er sah die Lieferwagen. Das Seitenfenster eines der Vans war zerschmettert, und Kugeln hatten die Seite des Wagens durchlöchert.

»Wenn das nicht eine unerwartete Wendung der Ereignisse ist«, fuhr die Stimme fort. »Wie es aussieht, besitzt der gute Professor nicht nur eine Waffe, sondern weiß auch, wie man sie benutzt.«

Gavin antwortete. »Das sollten Sie nicht vergessen.«

»Oh, das werden wir auch nicht. Sie scheinen meinen Partner getroffen zu haben.«

Gavin warf Paul einen fragenden Blick zu. Der zuckte mit den Schultern. Er konnte nichts sehen.

»Tut mir leid, das zu hören!«, rief Gavin. »In diesem Fall akzeptieren wir Ihren bedingungslosen Rückzug.«

Jemand bewegte sich, dann flammte Mündungsfeuer neben dem Kotflügel auf, und Holzsplitter flogen nur wenige Zentimeter von Gavins Kopf entfernt vom Tisch.

»Du Hurensohn!« Das war eine andere Stimme.

Dann wurde hinter den Vans offenbar eine hitzige Diskussion geführt. Das Gespräch war zum größten Teil unverständlich, aber Paul konnte zumindest das Wort »Arschloch« heraushören, das mit gepresster Stimme ausgestoßen wurde, und dann die Erwiderung: »Jetzt beruhige dich wieder, verflucht!«

Einen Augenblick später meldete sich die erste Stimme wieder. Sie klang relativ gelassen. »Ich möchte mich für diesen Schuss entschuldigen. Es scheint so, als hätte meinem verletzten Kameraden der sarkastische Ton Ihrer letzten Bemerkung nicht sonderlich gefallen, und das hat er nicht gerade freundlich zum Ausdruck gebracht. Das ist sehr bedauerlich, weil wir klare Instruktionen haben, Sie lebend zu ergreifen.«

Paul begegnete wieder Gavins Blick, der ihn erneut fragend ansah.

»Sie verstehen also, dass wir in einer verzwickten Situation sind«, fuhr die Stimme fort. »Wenn wir Sie umbringen, ist das alles andere als ideal für uns. Andererseits muss Ihnen klar sein, dass wir Sie auf keinen Fall von hier wegfahren lassen.«

»Sieht so aus, als hätten wir eine Pattsituation.«

»Oh, ich glaube, ich sehe das etwas anders. Wissen Sie, wenn es eine Pattsituation wäre, dann säßen wir wirklich in der Klemme. Denn dann hätten wir keine andere Wahl, als zu Plan B zu greifen.«

»Und wie sieht Plan B aus?«

»Er wird Ihnen nicht gefallen.«

»Versuchen Sie es«, antwortete Gavin.

»Nein, wirklich, ich sage es Ihnen doch. Plan B ist eine Überraschung. Und Sie können mich beim Wort nehmen – es ist keine angenehme Überraschung.«

Paul musterte den Wald hinter dem Pavillon und fragte sich, ob das dichte Unterholz gut oder schlecht für sie wäre, wenn sie zu Fuß flüchten mussten.

Die Stimme fuhr fort: »Wir müssen also eine Einigung erzielen. Was sagen Sie zu meinem Vorschlag, mit erhobenen Händen herauszukommen? Keine Schießerei mehr. Niemand sonst wird verletzt. Wir werden Sie ohnehin abliefern, ohne Wenn und Aber.«

»Wohin wollen Sie uns denn bringen?«, rief Gavin.

»Das ist Ihnen immer noch nicht klar?« Eine neue Stimme. Der dritte Mann trat hinter dem Van hervor. Er war blond und hatte einen kurzen roten Bart.

»Scheiße!«, zischte Gavin leise.

»Was ist?«, flüsterte Paul Gavin zu. »Wohin wollen Sie uns bringen?«

»Ein besseres Angebot werden Sie nicht bekommen«, sagte der Mann mit dem roten Bart. »Ich rate Ihnen dringend, es anzunehmen, Gavin.«

Irgendwo in der Ferne trällerte ein Vogel. Der Wind strich seufzend durch die Bäume. Andere Geräusche waren nicht zu hören. Es gab keine Antwort. Gavin hielt den Kopf gesenkt und blieb stumm.

Nach einer halben Minute redete der rotbärtige Mann weiter. »Gavin, es gibt da noch etwas, das ich erwähnen möchte, da Sie sich offenbar Zeit nehmen, die Dinge zu durchdenken. Eigentlich ging es nur um Paul, der lebend zurückgebracht werden muss. Wie es aussieht, möchte der alte Mann ihn kennenlernen. Wir wären allerdings bereit, Sie ebenfalls unter diesen Schutzschirm schlüpfen zu lassen. Als eine Art Entgegenkommen unsererseits. Andererseits gibt es keine speziellen Befehle, was Sie und Lillivati angeht.«

Gavin winkte mit der Hand, um Pauls Aufmerksamkeit zu erregen. Als Paul ihn ansah, deutete Gavin auf den Wald hinter dem Pavillon. »Lauft weg«, flüsterte Gavin.

Paul schüttelte den Kopf. »Wir lassen Sie nicht allein.«

»Ihr lauft voraus, und ich gebe euch Deckung. Ich bin direkt hinter euch.«

»Nein. Alle zusammen oder gar nicht.«

»Paul, das wird nicht funktionieren.«

»Ich lasse Sie nicht im Stich«, wiederholte Paul. »Gemeinsam haben wir eine bessere Chance.«

»Nein, haben wir nicht. Wir haben überhaupt keine Chance, wenn wir einfach nur hier herumsitzen. Ich kann Ihnen Deckung geben, wenn Sie flüchten, und mit etwas Glück kann ich einen oder zwei von ihnen ausschalten. Wenn Sie es bis zur Straße schaffen, können Sie einen Wagen anhalten und von hier verschwinden. Fahren Sie zur Polizei. Das ist im Moment unsere einzige Hoffnung.«

Paul sagte nichts, sondern starrte Gavin nur an.

»Tun Sie es für sie.« Gavin deutete mit einem Nicken auf Lilli.

Sie saß immer noch da, mit dem Rücken an den hölzernen Stützpfeiler gelehnt. Und sie hatte sich so tief auf den Boden gekauert, wie sie nur konnte.

»Was sagst du dazu?«, fragte Paul Lilli.

»Ich sage, dass ich eine Pistole haben will«, antwortete sie.

»Tut mir leid, Mädchen«, antwortete Gavin. »Ich habe die einzige.«

»Dann bin ich nur eine lebende Zielscheibe.«

»Also flüchten wir?«, fragte Paul.

Sie nickte. »Ich bin dabei, wenn du mitmachst.«

»Scheiße«, sagte Paul leise. »Also gut, auf drei.«

Paul holte tief Luft, drückte die Füße auf den Boden und bereitete sich auf den Sprung vor. »Eins, zwei …«

Er warf vorsichtig einen Blick um das Fass. Es sah nicht so aus, als würde jemand mit einer Waffe auf sie zielen. »Drei!«

Lilli und er sprangen auf und rannten in den Wald. Gavin stand ebenfalls auf und zielte.

Pop, pop, pop, pop, pop, pop, pop.

Die Kugeln pfiffen ihnen um die Ohren, während Gavin ihre Flucht deckte. Die Männer erwiderten das Feuer, und die beiderseitigen Schüsse schienen zu verschmelzen.

Paul und Lilli rannten in den Wald, schlugen Zweige zur Seite und brachen durch das Unterholz.

Hinter ihnen veränderte sich der Schusswechsel. Paul war klar, dass Gavin entweder keine Munition mehr hatte oder tot war.

Er ließ Lilli vorauslaufen und wurde langsamer, um sich umzudrehen. Er hörte das Geräusch von klatschenden Zweigen und dann Gavins Stimme. »Scheiße!«

»Hierher!«, rief Paul, als er Gavin zwischen den Zweigen erkannte. Der Mann war noch gut fünfzig Meter hinter ihnen und kaum zu erkennen, aber er rannte, so schnell er konnte.

»Verflucht, lauft weiter!«, schrie Gavin.

Paul drehte sich um und rannte, so schnell ihn seine Füße trugen. Er sprang über einen umgestürzten Baumstamm und wich einem Brombeerdickicht aus. Tiefhängende Zweige zerkratzten ihm die Wange. Er hatte Lilli fast eingeholt, als er ein anderes Geräusch hinter sich hörte. Das Geräusch von brechenden Zweigen wurde plötzlich lauter, als wenn irgendetwas ungeheuer Großes sich mit Gewalt den Weg durch den Wald bahnte.

Paul drehte sich erneut um, und was er sah, veränderte alles.

Zwei … Kreaturen.

Dämonen.

Und anders als die, die er zuvor gesehen hatte.

Sie waren anders als alles, was er sich jemals vorgestellt hatte. Sie hatten Gesichter wie irgendetwas sehr … Altes. Kreaturen, die nicht menschlich waren.

Einen Moment lang taumelte Paul. Er knickte um, sein Fuß landete auf etwas Weichem, und er rollte über den Boden. Er sprang erneut auf die Füße und drehte sich wieder um, warf erneut einen Blick zurück. Die Kreaturen stürzten sich auf Gavin. Gavins Gesicht war kreidebleich; er hatte offenbar ebenfalls gesehen, was ihn da jagte.

Die Kreaturen erreichten ihn.

»Lauf!«, schrie Paul hilflos. Aber Gavin rannte ja schon, so schnell er konnte. Er war etwa dreißig Meter hinter ihm. Aber er war zu langsam. Dann begann das Schreien und das Kreischen, als die schweren Arme wie Knüppel zuschlugen. Paul erstarrte, sein Auge vor Entsetzen weit aufgerissen. Die Kreaturen rissen Gavin zu Boden, stürzten sich mit weit aufgerissenen Mündern und gefletschten Zähnen auf ihn. Blut spritzte durch die Luft. Alles geschah rasend schnell. Paul wollte zu Gavin laufen, aus dem Instinkt heraus, einem Freund zu helfen, aber eine Hand packte seinen Arm.

»Nein! Es ist zu spät«, sagte Lilli. Sie hatte recht. Im selben Moment verstummten die Schreie.

Die Kreaturen zerfetzten Gavins Körper. Blut bedeckte ihre unmenschlichen Gesichter. Sie ähnelten dieser Kreatur auf der Brücke, aber gleichzeitig unterschieden sie sich davon. Sie waren kleiner, dunkler. Animalischer. Eine von ihnen drehte sich um und starrte Paul an. Dann erhob sie sich, fletschte ihre riesigen Zähne und kreischte. Es war ein fremdartiger, fast menschlicher Schrei. Ein röhrendes Wutgeheul.

Hinter den Kreaturen stürmten die Männer aus dem Van durch das Unterholz.

»Komm weiter!«, sagte Lilli zu Paul.

Sie zerrte an ihm, löste seine Schreckstarre. Sie rannten weiter, zwischen den Bäumen hindurch.

»Das sollten Sie wirklich nicht tun!«, schrie ihnen der rotbärtige Mann nach.

Paul sprang über einen Baumstamm und schlug Zweige beiseite, ohne auch nur langsamer zu werden.

»Denen können Sie nicht entkommen«, schrie die Stimme ihnen hinterher.

Paul sprang über einen weiteren Baumstamm.

Die Stimme ertönte erneut. »Und wenn die Sie einholen, sind wir die Einzigen, die sie aufhalten können.«

Sie kamen an einen Weg, standen plötzlich auf freiem Gelände. Ohne nachzudenken, drehte sich Paul um und folgte dem Weg nach rechts.

Einen Moment später brachen die Kreaturen hinter ihnen aus dem Wald.

Man sieht mit einem Mal ganz klar, wenn man um sein Leben rennt. Alles wird auf eine ganz einfache Formel reduziert: Wie schnell kann man seine Beine bewegen?

Paul drehte sich nicht um. Er wollte sich nicht umdrehen. Lilli war wieder ein paar Schritte vor ihm, das war alles, was wichtig für ihn war. Seine Beine brannten. Er hörte angestrengtes Keuchen hinter sich, aber das spielte keine Rolle. Das Einzige, was zählte, war, dass er seine Beine bewegte, einen Fuß vor den anderen setzte, und das, so schnell er konnte.

Aber es genügte nicht.

Die Wucht des Schlags riss Paul von den Füßen. Er rollte über den Boden, gepackt von einem rasenden, um sich schlagenden Tornado. Er wehrte sich mit Händen und Füßen, aber die Kreatur war schneller als er und viel stärker. Ein Schlag traf ihn am Kopf. Einen Moment lang war er taub, dann hörte er ein Pfeifen wie von einer Rückkopplung. Er schlug blindlings um sich, als sein Gehör zurückkehrte. Seine Faust traf etwas, aber die Kreatur wandte sich ab, packte seinen Arm und schleuderte ihn durch die Luft. Paul hatte das Gefühl, als würde ihm der Arm fast von der Schulter gerissen. Er landete auf dem Boden, rollte durch den Dreck, und im nächsten Moment war die Kreatur wieder auf ihm.

Immerhin zwei Semester hatte er in der Highschool gerungen, also wusste er, wie man einen Gegner zu Boden warf. Er wusste, wie man ihn packen musste. Aber er hatte noch nie so viel Kraft bei einem Gegner erlebt, noch nie eine solche Schnelligkeit. Die Kreatur war kleiner als er, aber um ein Vielfaches schneller und stärker. Paul schlug erneut zu, die Kreatur fletschte die Zähne und duckte sich unter dem Schlag weg. Der Konter traf ihn, und er sah Sterne.

Weiter oben auf dem Weg kreischte Lilli. Die andere Kreatur war an Paul vorbeigerannt und hatte sie gepackt. Sie warf Lilli zu Boden. Ihr Kleid zerriss. Paul kämpfte mit der Bestie vor ihm, versuchte sich zu befreien. Er wehrte sich mit allem, was er an Kraft noch in sich hatte, aber das Wesen war einfach zu stark. Und zu schnell. Lilli kreischte wieder.

Die Kreatur griff erneut an und landete einen weiteren Schlag gegen Pauls Kopf. Einen Moment lang verlor er jedes Zeitgefühl. Eben noch war er auf den Beinen, im nächsten Augenblick lag er mit Blättern im Mund auf dem Boden, das Gesicht im Dreck. Lilli schrie, lauter diesmal. Viel lauter.

Paul kam mit letzter Kraft hoch und sah die Männer den Weg entlangkommen. Er drehte sich zu Lilli herum, die sich immer noch verzweifelt gegen die Kreatur wehrte. Dann rannte er los, so schnell er konnte, und trat der Bestie mit aller Kraft in die Seite. Sie ließ Lilli los.

Im selben Moment sprang die andere Kreatur Paul wieder an und riss ihn von den Füßen. Sie hüpfte auf merkwürdig krummen Beinen um ihn herum, umkreiste ihn. Paul ließ sie nicht aus den Augen, drehte sich im Schmutz um seine Achse, um dieser Kreatur nicht den Rücken zukehren zu müssen.

»Himmel noch eins, Sie müssen jetzt aber wirklich aufhören«, erklärte Rotbart. »Sie können nicht gewinnen.«

Lilli schrie wieder. Die zweite Kreatur schleifte sie am Knöchel hinter sich her über den Boden.

»Hören Sie auf, sich zu wehren«, sagte der Mann. Er stand nur knapp vier Meter von ihm entfernt und beobachtete den Kampf mit mäßigem Interesse. »Im Ernst, ich rate Ihnen in Ihrem eigenen Interesse: Bleiben Sie liegen.«

Paul rappelte sich erneut auf. Die Kreatur griff ihn wieder an, schlug ihn zu Boden und ließ Schläge auf ihn niedergehen. Paul versuchte so gut wie möglich, sich zu schützen, seine wichtigen Organe abzudecken, aber die Schläge hörten nicht auf, und dann spürte er einen Biss im Arm. Die Kreatur wich zurück.

»Nun seht euch das an«, sagte der Mann zu einem seiner Kameraden. Er sprach fast im Plauderton, als würden sie über ein Kind reden, das bestraft werden musste. »Dabei habe ich Ihnen doch gesagt, Sie sollen nicht weglaufen.«

Lilli kreischte wieder. Paul spie Dreck aus und drehte den Kopf. Sie war fast nackt. Ihr Büstenhalter war bei dem Kampf aufgegangen. Sie trat und schlug um sich, versuchte immer noch wegzukommen, aber die Bestie hielt sie am Bein fest. Dann warf sich die Kreatur Lilli über die Schulter. Dabei zerriss ihr Höschen.

Die beiden Bestien waren von Lillis Gegenwehr abgelenkt. Paul kam hoch, auf die Knie, und suchte nach einer Waffe. Nach irgendetwas, das er als Waffe benutzen konnte. Ein Stück von ihm entfernt ragte ein dicker Ast aus dem Unterholz am Rand des Weges. Er war offenbar abgesägt worden und hatte wohl zu einem umgestürzten Baum gehört, der von Waldarbeitern zur Seite geräumt worden war. Paul packte den Ast. Dann stand er auf und zog das Holzstück hinter sich her. Es war etwa ein Meter fünfzig lang und lag schwer in seiner Hand. Es war solide. Und fast so dick wie sein Unterarm.

Als Paul aufstand, reagierte die Kreatur direkt vor ihm. Sie fletschte die Zähne und brachte sich mit einem Satz in Sicherheit, während erneut Wut in ihren Augen aufflammte. Diese Bestie wusste, was ein Stock war. Aber nicht sie war Pauls Ziel. Sein Blick begegnete kurz dem des Rotbärtigen. Der Mann starrte ihn nur an und machte keine Anstalten, ihn aufzuhalten.

Die zweite Bestie packte Lillis Beine und zwang sie auseinander. Sie kreischte. »Nein!«

Paul drehte sich um und stürzte sich auf Lillis Angreifer. Die Kreatur hinter ihm folgte ihm, war jedoch eine Sekunde zu langsam. Während er rannte, schwang Paul den Ast hoch über seinen Kopf und hämmerte ihn mit aller Kraft der Kreatur auf den Schädel. Es gab ein widerwärtiges Geräusch, als der Schädelknochen zersplitterte. Paul ließ den Ast los, der einen Moment in der Luft hing, tief eingegraben in den Kopf des Wesens, das neben Lilli zu Boden stürzte.

Einen Augenblick später traf ihn die andere Kreatur wie ein Rammbock. Er flog durch die Luft, und alles wurde dunkel.

Da hörte er Schüsse. Zwei Schüsse, rasch hintereinander.

»Das reicht jetzt.«

Paul öffnete sein Auge und sah den Rotbärtigen, der eine Waffe auf die Kreatur gerichtet hatte, die über Paul stand. Steine und Dreck waren vor den Füßen der Bestie aufgespritzt, wo die Geschosse in die Erde gedrungen waren. »Ich sagte, das reicht. Der Boss will ihn lebend.« Der Mann redete mit der Bestie.

Die Kreatur wandte den Kopf um und sah auf Paul hinunter. In ihren Augen glühte ein derartig wahnsinniger Hass, wie Paul ihn noch nie zuvor gesehen hatte. Kleine Schaumflocken flogen ihr bei jedem Ausatmen aus dem Maul.

»Lebend!«, wiederholte der Mann und betonte das Wort nachdrücklich. Eine Narbe verzerrte seine Oberlippe. »Also hör auf damit.«

Der Blick der Bestie wich keine Sekunde von Paul und verlor auch nichts an Intensität. Ein Stück von ihm entfernt hatte sich Lilli zusammengerollt, um ihre Nacktheit zu verbergen, und weinte leise. Die Bestie fletschte die Lippen und ballte die Hände zu Fäusten, während sie auf Paul hinunterstarrte.

Der Mann trat einen Schritt vor. »Ich werde dich abknallen, verflucht!«

Der Kopf der Kreatur fuhr herum. Sie durchbohrte den Mann förmlich mit einem mörderischen Blick.

Dann blickte sie wieder auf Paul, und ihre Muskeln zuckten immer noch. Sie überlegte, wie sie sich entscheiden sollte.

Der Mann feuerte seine Waffe ein drittes Mal ab, und eine kleine Dreckfontäne stieg unmittelbar vor den Füßen der Kreatur hoch.

»Die nächste Kugel landet in deinem Schädel.«

Die Bestie wich zurück, Schritt für Schritt, ganz langsam. Als sie zwei Meter von Paul entfernt war, heulte sie vor Enttäuschung und hämmerte ihre Fäuste mit solcher Wucht in die Erde, dass Paul die Schläge im Boden fühlte. Dann kreischte die Kreatur ihre Wut zum Himmel hinauf. Sie stand da, schwer atmend, die Augen geschlossen, verloren in einer unmenschlichen Wut, die sie selbst nur mit Mühe kontrollieren konnte.

Dann schlich sie zu ihrem toten Gefährten. Sie berührte den eingeschlagenen Schädel der Kreatur und sah dann wieder Paul an.

»Fick dich!«, sagte Paul.

Die Kreatur erstarrte. Sie riss die schwarzen Augen weit auf und fletschte die Zähne, während sie am ganzen Körper zu zittern begann.

»Halt verdammt noch mal das Maul!«, schrie der Mann Paul an. Dann hob er die Waffe und sagte zu der Kreatur: »Er versucht nur, dich zu reizen, damit ich dich umlegen muss.«

Die Kreatur kniff die Augen zusammen. Dann drehte sie sich um und sprang in langen Sätzen über den Weg davon.

Rotbart ging zu Paul und ließ sich neben ihm auf ein Knie herunter. »Manchmal lassen sie sich etwas sagen. Es sei denn, sie werden wütend. Und wenn sie erst einmal wirklich sauer sind, ist nichts mehr zu machen.«

Paul sah in die Richtung, in die die Kreatur verschwunden war.

»Und noch etwas«, fuhr der Mann fort. »Sie vergessen nicht.«

Der Mann beugte sich vor. »Wollen Sie mal was anderes hören?« Er hielt seinen Mund dicht an Pauls Ohr. »Mir ist eigentlich gar nicht erlaubt, sie zu töten. Diese Kreaturen. Ich hasse sie. Sie sind widerlich. Aber ich darf sie nicht erschießen, ganz gleich, was passiert.« Der Mann richtete sich auf und sprach normal weiter. »Eines Tages werden sie das herausfinden. Aber dieser Tag war nicht heute. Sie haben verdammtes Glück gehabt.«

Paul drehte den Kopf und sah zu der Kreatur, die er getötet hatte. Ihr missgestalteter Kopf war jetzt noch widerlicher. Sie lag mit dem Gesicht nach unten ein paar Schritte von ihm entfernt im Dreck. Strähniges schwarzes Haar, muskulöser, breiter Oberkörper – Paul starrte auf die Füße des Wesens. Falls man das Füße nennen konnte. In Wahrheit waren sie ein Mittelding zwischen Händen und Füßen. Irgendwie keins von beidem. Die Kreatur mochte etwa zweihundert Pfund wiegen und bestand aus nichts als Muskeln. Und sie war so breit wie ein Kleiderschrank.

Der Rotbärtige winkte die beiden anderen Männer heran, damit sie Paul aufhalfen. Sie packten ihn unter den Achseln und zerrten ihn unsanft hoch. Jeder Knochen in seinem Körper tat ihm weh, und ihm war schwindlig. Blut lief ihm ins Auge. »Aber Sie«, fuhr der Mann fort. »Bravo. Sie haben einen ziemlich harten Schlag. Das, was Sie da getan haben, hätte ich schon seit langer Zeit liebend gern selber gemacht.« Die beiden anderen Männer machten Anstalten, Paul zum Van zu schleppen. Er riss seinen Arm los.

»Nun kommen Sie schon, machen Sie keine Zicken«, sagte der Bärtige. »Ich sage Ihnen mal was. Wäre es Ihnen lieber, wenn ich Ihren neuen Freund bitten würde, Ihrer Freundin zu helfen?«

Paul ließ sich weiterführen. Lilli weinte immer noch, während sie ihr zerfetztes Kleid wieder anzog. Der feine Stoff hatte sich unter dem brutalen Griff der Kreatur einfach aufgelöst. Ihr schwarzes Haar stand ihr wild vom Kopf ab, und Tränenspuren liefen über ihre schmutzigen Wangen.

Dann machten sie sich auf den langen Weg zurück zum Van.

Paul hatte kein Zeitgefühl mehr. Irgendetwas in seinem Kopf war nicht in Ordnung, und es klingelte immer noch in seinen Ohren.

Sie gingen denselben Weg durch den Wald zurück, den sie auf ihrer Flucht gekommen waren. Unweigerlich stießen sie dabei auf Gavins Leiche. Sein Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit zerschmettert.

»Gavin«, sagte Paul, obwohl er nicht wusste, warum er es laut aussprach. Das Wort kam ihm einfach über die Lippen. Dann verlor er erneut jedes Zeitgefühl, und sie durchquerten den Pavillon. Paul brach auf dem Parkplatz zusammen. Der Beton an seinem Gesicht fühlte sich kühl an.

Lilli sah auf ihn hinunter und kniete sich neben ihn, versuchte, ihm hochzuhelfen. »Du hast bestimmt eine Gehirnerschütterung.«

Sie hob die Hand und hielt zwei Finger in die Luft. »Wie viele Finger siehst du?«

»Mir geht es gut«, sagte Paul.

Irgendwo lachte ein Mann. »Na ja, wenigstens kann er jetzt ja nichts mehr doppelt sehen, stimmt’s?«

Paul rappelte sich hoch und ging weiter, stolperte jedoch, als sie sich den Vans näherten. Diesmal rissen ihn die beiden Männer wieder auf die Füße. Die Welt verschwamm vor seinen Augen.

»Wo ist die Probe?«, wollte einer der Männer wissen.

»Probe?«, erwiderte Lilli.

»Spiel nicht das Dummchen«, gab der Mann zurück. »Dafür haben wir keine Zeit.«

»Sieh einfach in ihrer Handtasche nach!«, fuhr ein anderer ihn an.

»Sie hat keine Handtasche dabei.«

Sie stießen Paul gegen den ersten Van, spreizten seine Beine und hielten ihm die Arme auf dem Rücken fest, als wären sie Cops. Er spürte die Windschutzscheibe an seinem linken Ohr.

»Der Wagen.« Der Rotbärtige seufzte gereizt. »Seht in ihrem Scheißwagen nach!«

Der Mann gehorchte. Einen Moment später schrie er: »Gefunden!« Er kippte den Inhalt von Lillis Handtasche auf die Motorhaube von Gavins Mietwagen. Gavins Mietwagen. Es schien vollkommen absurd, dass Gavin tot war. Unmöglich. Er musste immerhin einen Mietwagen zurückbringen. »Ich hab’s!«, rief der Mann wieder und hielt einen Plastikbeutel hoch, der mit Klebestreifen umwickelt war.

Die anderen Männer führten Paul um den Van herum auf die andere Seite. Jetzt sah Paul den Mann, den Gavin angeschossen hatte. Er lag auf der Ladefläche des Lieferwagens. Seine Augen wirkten glasig, sein Hemd war blutig. Die Kugel hatte ihn weit oben an der Schulter getroffen.

»Er sieht nicht gut aus«, meinte Paul.

»Sie gehen im Moment auch nicht gerade als Model durch«, sagte ein Mann hinter ihm. »Einsteigen!«

Paul ließ sich zu den offenen Van-Türen schieben, bis er sah, dass Lilli in eine andere Richtung gezogen wurde. Der Mann, der Lillis Arm gepackt hielt, zog sie zum zweiten Van. Paul riss sich los.

»Ich fahre mit ihr«, erklärte er.

»Sie fahren getrennt!«, fuhr ihn der Bärtige an.

»Den Teufel werde ich tun!« Paul stemmte sich mit seinen hundertzwanzig Kilo gegen den Griff des Mannes. Ein zweiter Mann trat zu ihm, um ihn mit Gewalt in den Van zu verfrachten.

Lilli fing an zu schreien. Paul sah zu ihr hin. Sie war auf den Boden gesunken und trat den Mann, der versuchte, sie in das Fahrzeug zu zwingen.

Er packte ihren Arm und drehte ihn ihr auf den Rücken. Lilli schrie vor Schmerz. »Lassen Sie mich los!«

Paul stemmte einen Fuß gegen die Seite des Wagens und stieß sich davon ab. Die beiden Männer hinter ihm grunzten vor Anstrengung, während sie versuchten, ihn in den Wagen zu bugsieren. »Steigen Sie endlich in den Scheiß-Van!«

»Nein! Ich fahre mit ihr.«

»Arschloch! Ich werde dich abknallen!«

»Nur zu. Denn das ist die einzige Möglichkeit, uns dazu zu bringen, nicht zusammen zu fahren.«

Die Kreatur tauchte auf. Sie kam langsam aus dem Wald und beobachtete den Kampf aus der Entfernung. Sie duckte sich tief an den Boden, während sie sich bewegte, und man sah, wie sie ihre Gliedmaßen anspannte. Ihr Gesicht verriet wieder dieselbe nur mühsam beherrschte Wut.

Der Rotbärtige sah es auch.

»Also gut, schon gut, verflucht!«, sagte er und ließ Pauls Arm los. »Scheiße. Steigen Sie in denselben verfluchten Van, beide, sonst sind Sie beide gleich tot, und ich muss den Mist erklären. Scheiße.«

Die Männer hinter Paul lockerten ihren Griff, und Paul richtete sich auf. Er zog sein Hemd zurecht, das sich vollkommen verdreht hatte, ging zum zweiten Van und half Lilli einzusteigen.

»Dein Gesicht«, sagte sie und berührte ihn.

Einen Moment später wurde die Tür geschlossen.

Die Dunkelheit war wie ein Geschenk.

Draußen vor dem Van hörten sie streitende Stimmen, die sich langsam entfernten. Paul kroch zum Führerhaus des Lieferwagens und blickte durch die Windschutzscheibe hinaus. Er sah einen der Männer ein paar Meter entfernt von dem Fahrzeug stehen. Er behielt sie im Auge. Seine Waffe steckte in einem Halfter an seiner Seite. Paul ließ sich wieder dorthin zurückfallen, wo Lilli saß. Er hielt ihre Hand. Keiner von beiden sagte etwas. Ein paar Minuten später kehrten die Stimmen zurück.

Sie konnten nicht verstehen, was gesagt wurde. Die Tür des anderen Lieferwagens wurde geöffnet. Es gab einen dumpfen Aufprall. Dann verstrich erneut Zeit, und Paul wusste, dass sie die Leichen verluden. Die von Gavin und die der Kreatur. Die Tür des Lieferwagens wurde zugeschoben.

Wieder fand eine Unterhaltung vor den Fahrzeugen statt. Aber die Stimmen waren so leise, dass Paul nicht verstehen konnte, was sie sagten.

Plötzlich wurde die Fahrertür geöffnet, und einer der Männer setzte sich hinter das Lenkrad. Er ließ den Motor an. Einen Augenblick später öffnete der rotbärtige Mann die Beifahrertür und kletterte ebenfalls hinein.

Er drehte sich zu ihnen herum. »Ihr habt keine Ahnung, wie verflucht knapp das gewesen ist«, informierte er sie. Dann hob er die Hand und hielt Daumen und Zeigefinger etwa einen Zentimeter voneinander entfernt. »Noch so viel, dann wäre die Lage vollkommen außer Kontrolle geraten, und ich hätte erklären müssen, wieso man unserer Zielperson die Arme ausgerissen hat. Es wäre die Scherereien vielleicht sogar wert gewesen.«

Er warf ihnen zwei Paar Handschellen zu. »Fesseln Sie sich. Die Hände vor dem Körper. Alle beide.«

Paul nahm ein Paar Handschellen hoch. Er legte sie um sein linkes Handgelenk. Aber statt jetzt auch seine rechte Hand zu fesseln, ließ er die andere Fessel um Lillis rechtes Handgelenk schnappen. Dabei starrte er die ganze Zeit dem Rotbärtigen ins Gesicht.

Der Mann schüttelte den Kopf. »Oh, der Alte wird euch lieben.«

Der Lieferwagen setzte sich in Bewegung.

Sie fuhren die ganze Nacht hindurch. Paul schlief, den Rücken an die harte Metallwand des Lieferwagens gelehnt. Als er am Morgen aufwachte, konnte er sich kaum noch bewegen. Sein Auge war fast zugeschwollen. Das war nicht gut. Wenn die Schwellung noch schlimmer wurde, würde er nichts mehr sehen können.

»Ich muss pissen«, erklärte er.

Er hörte eine Bewegung vom Vordersitz, dann warf ihm jemand eine leere Zwei-Liter-Plastikflasche zu.

»Aber zielen Sie gefälligst genau«, sagte der Rotbärtige. »Pissen Sie nicht den ganzen Lieferwagen voll.«

Paul kniete sich hin und machte sich an seiner Hose zu schaffen.

Lilli sah zu ihm hoch. »Soll ich …?«

»Was?«

»Die Flasche halten?«

»Himmel, nein. Es ist einfach nur … Jetzt hab ich’s.«

Der Lieferwagen fuhr in eine Kurve, und Paul schwankte. Nach einem Moment sagte er. »Okay, ja.«

Es ging einfacher, als er gedacht hatte. Mit einer Hand stützte er sich an dem Lieferwagen ab, um sein Gleichgewicht zu behalten, mit der anderen hielt er die Flasche.

Das unverkennbare Geräusch, wenn jemand in eine Flasche pinkelt, erfüllte den Lieferwagen. Er hörte Gelächter von vorn.

»Sie zielen auch genau, ja?«, rief der Fahrer nach hinten.

»Wie gut ich ziele, merken Sie, wenn ich Ihnen die Flasche an den Kopf werfe!«

»Wenn Sie das machen, werde ich Sie erschießen. Im Ernst. Ich halte an und erschieße Sie.«

»Wenn Sie mich hätten erschießen dürfen, hätten Sie das längst getan.«

»Dann erschieße ich eben Ihre Freundin. Oder noch besser, ich lasse die Kleine in dem anderen Lieferwagen mitfahren.«

Paul erwiderte nichts, pinkelte zu Ende und zog den Reißverschluss der Hose hoch.

»Das ist hier der reinste Scheiß-Kindergarten«, sagte der Rotbärtige wie zu sich selbst.

Paul schloss seinen Gürtel. »Was soll ich jetzt damit machen?«

Der Mann auf dem Vordersitz suchte nach etwas, und einen Moment später wurde ein Verschluss nach hinten geworfen. Paul schraubte die Flasche zu und warf sie dann in die hinterste Ecke des Lieferwagens.

Sie fuhren noch eine Stunde weiter. »Und was ist mit mir?«, erkundigte sich Lilli schließlich.

»Was soll mit Ihnen sein?«

»Ich muss auch mal.«

»Heilige Scheiße«, sagte der Fahrer. Mehr hatte er dazu nicht anzumerken.

Lilli legte ihren Kopf auf Pauls Schulter. »Wohin bringen die uns?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Paul.

»Aus dieser Sache kommen wir nicht mehr heraus, hab ich recht?«

Paul antwortete nicht.

Er drückte sie an seine Brust, spürte, wie sie zitterte. Nach einer Weile hörte das Zittern auf.

Ein paar Minuten später hielten sie am Straßenrand. Zuerst glaubte Paul, sie hätten ihr Ziel erreicht, aber dann stiegen die Männer aus und pinkelten ins Gebüsch. Nach einer Minute wurde die Seitentür aufgeschoben.

»Aussteigen!«

Paul und Lilli stiegen aus. Sie blinzelten in der hellen Sonne. »Du bist dran«, sagte der Fahrer zu Lilli. Sie hob ihre gefesselten Hände.

Der Mann drehte sich um und sah zu dem zweiten Van hinüber, der hinter ihnen angehalten hatte. Er stand mit laufendem Motor ein Dutzend Schritte entfernt. Paul vermutete, dass Gavins Leiche darin war und auch die Kreatur. Hatten sie sie irgendwie eingesperrt, oder hockte sie einfach nur auf der Ladefläche des Lieferwagens? Ob dieses Wesen sie wohl gerade durch die Windschutzscheibe beobachtete?

Der Fahrer deutete auf den anderen Van. »Wenn du stiften gehst, lassen wir es wieder raus.«

»Ich laufe schon nicht weg.«

Der Mann löste die Handschelle an Lillis Gelenk. Sie rieb sich den Arm. Dann trat sie vor und hockte sich in den flachen Graben neben der Straße.

Trotz der Warnung des Fahrers erwog Paul ihre Chancen. Es ging seinem Kopf mittlerweile etwas besser. Die Folgen der Gehirnerschütterung waren im Laufe der Stunden verflogen. Er machte noch mal Bestandsaufnahme: zwei Mann im Lieferwagen. Und zwei weitere im Van hinter ihnen, einer von ihnen angeschossen. Aber in diesem Lieferwagen war auch diese Kreatur. Dieses Wesen, für das er keinen Namen hatte. Wenn sie wegliefen, hatten sie keine Chance. Selbst ohne die Männer mit ihren Pistolen hätten sie keine Chance.

Lilli stand auf und strich ihr zerfetztes Kleid glatt.

»Und jetzt wieder schön brav einsteigen!«, befahl der Fahrer.

Sie stiegen ein, und der Mann knallte die Tür hinter ihnen zu.

»Legt die wieder an!«, befahl er, als er ebenfalls eingestiegen war, und warf die Handschellen nach hinten.

Paul fesselte sie genauso wie vorher, bloß seitenverkehrt.

Der Fahrer des zweiten Lieferwagens trat an das Fenster und ließ eine Tüte von Burger King auf den Vordersitz fallen.

»Das ist doch ohne Gurken?«

»Ja, ohne Gurken.«

»Und keine Tomaten?«

»Keine Gurken, keine Tomaten, genau so, wie du es magst. Hau rein!«

Er fischte zwei Pakete aus der Tüte und warf sie Paul zu, zusammen mit einer Zwei-Liter-Flasche Cola. »Für euch beide.«

Er ließ den Motor an und fuhr los, Richtung Highway.

Paul lehnte sich zurück, als der Van beschleunigte. Lilli lag auf seiner Brust. Irgendwann schlief er ein.

40

Paul erwachte von dem Knirschen von Reifen auf Schotter, richtete sich aber nicht auf, um hinauszusehen.

Als er noch ein Junge gewesen war, hatte er häufiger mit seinen Eltern kurze Ausflüge in die Stadt unternommen. Sie hatten die Universität besucht, wo sein Vater Vorlesungen hielt, waren in Zoos und in Parks gegangen, weil das normale, glückliche Familien eben taten. Für seine Eltern war es wichtig, dass sie glücklich und normal wirkten und auch waren. Und nach einem solchen Ausflugstag schlief Paul auf dem Heimweg grundsätzlich ein. Bis das Geräusch vom Kies auf der Einfahrt ihn aufweckte. Dieser plötzliche Übergang von Asphalt auf diesen lauten, knirschenden Schotterweg, der Einfahrt ihres ersten Hauses. Es war ein Geräusch, das er im Laufe der Zeit mit Heimat assoziierte.

Jetzt jedoch hörte das Knirschen nicht mehr auf. Es hielt minutenlang an, so dass Paul schließlich begriff: Dies war keine Zufahrt, sondern ein Feldweg.

»Wo sind wir?«, wollte Paul wissen.

Der Mann auf dem Beifahrersitz sagte nichts, sondern sah nur über die Schulter zu ihm zurück.

Der Fahrer aber antwortete. Er sagte ein Wort, langsam und bedeutungsschwer: »Everglades.«

Der Mann auf dem Beifahrersitz warf dem Fahrer einen verärgerten Blick zu.

»Was denn?«, erwiderte der Mann. »Schließlich wird er es kaum noch jemandem erzählen können.«

Was zum Teufel machen wir in Florida? Er hatte den Eindruck gehabt, sie wären endlos nach Süden gefahren, aber er hatte nicht damit gerechnet, dass sie so weit gekommen waren.

Der Schotterweg wurde holpriger.

Schließlich spürte er, wie Lilli sich rührte. Er beneidete sie um diese letzten Momente ihres Schlafes. Wenn sie schlief, war sie von diesem Ort befreit, von den Männern. Von diesem Albtraum.

Sie schlug die Augen auf. Sie waren dunkel, und ihr Blick war verwirrt. Paul beobachtete, wie allmählich Verstehen in ihnen aufleuchtete, sah den Moment, als ihr klar wurde, wo sie war, als alles, was passiert war, zu ihr zurückkam.

Paul wandte den Blick ab.

Nachdem sie eine Stunde über den Schotter gefahren waren, wurde die Straße wieder glatter. Paul setzte sich gerade hin und sah nach vorn, durch die Windschutzscheibe. Um sie herum war nur Sumpf … endlos, flach und von Pflanzen überwuchert.

Der Van bog nach rechts von der Hauptstraße ab und fuhr holpernd über eine Nebenstraße. Sie bestand hauptsächlich aus einer Spur, mit gelegentlichen Ausweichbuchten. Es war ein ausgefahrener Lehmweg. Der Lieferwagen kroch mit zwanzig Meilen pro Stunde dahin.

Eine halbe Stunde später passierte der Van ein offenes, frei schwingendes Tor.

»Raus aus den Federn!«, befahl Rotbart. »Wir sind da.«

Lilli und Paul verdrehten sich fast die Hälse, um besser sehen zu können. Das war zwar durch die Windschutzscheibe hindurch nicht ganz einfach, aber soweit sie es beurteilen konnten, hatten sie eine Art militärischen Außenposten erreicht. Nein, nicht militärisch. Nicht ganz. Es fühlte sich anders an. Vor ihnen erstreckte sich eine Reihe von Gebäuden; niedrige, viereckige Bauwerke, die ein Stück von der Straße entfernt waren. Dann beschrieb die Straße eine Kurve, und ein ausgedehnter Gebäudekomplex tauchte plötzlich vor ihnen auf. Er scharte sich um ein riesiges graues Gebäude von den Ausmaßen eines Einkaufszentrums. Aber hier, mitten in den Sümpfen der Everglades, wirkte es wie das Gelände irgendeines geheimen Kultes.

Der Van stoppte, und die beiden Männer stiegen aus. Einen Moment später wurde die Schiebetür geöffnet. Paul und Lilli wurden von der plötzlichen Helligkeit geblendet. Hitze und feuchte Luft strömten in den Wagen.

»Raus mit euch.« Rotbart nahm ihnen die Handschellen ab.

Paul stieg als Erster aus und legte dabei schützend eine Hand vor sein Auge.

Lilli folgte ihm.

Als Pauls Auge sich an die Helligkeit gewöhnt hatte, sah er einen alten Mann ein Stück von sich entfernt, der von einer Phalanx aus Leibwächtern umringt war. Er trug einen weißen Kittel und einen Hut, um seinen Kopf vor der Sonne zu schützen. Sein Gesicht lag im Schatten.

Die beiden Männer vom Lieferwagen traten zur Seite, als der alte Mann vorwärtshumpelte.

»Haben Sie die Proben?«, wollte der Alte wissen. Die Frage war an den Rotbärtigen gerichtet.

Dieser nahm den Beutel aus der Armstütze des Vans. Der alte Mann lächelte und deutete auf einen seiner Leibwächter. Der Rotbärtige gab dem Mann den Beutel.

»Sorgen Sie dafür, dass Lee im Cytologie-Labor das bekommt«, befahl der alte Mann. Der Leibwächter drehte sich um und verschwand in das Gebäude.

»Paul Carlsson«, sagte der alte Mann, als er seine Aufmerksamkeit endlich auf seine neuen Besucher richtete. Er hielt Paul eine Hand hin.

Paul ignorierte sie.

»Ich habe dich nicht mehr gesehen, seit du ein Baby warst.«

Paul blinzelte. Darauf wusste er nichts zu sagen. Lilli dagegen sah ihn sichtlich verwirrt an.

»Ich nehme an, unser Freund Gavin hat dich über die besondere Situation in Kenntnis gesetzt, in der wir uns jetzt befinden?«

»Freund? Sie haben eine sehr interessante Art und Weise, mit Freunden umzugehen.«

»Oh, aber er war ein Freund«, sagte der alte Mann. »Obwohl dir das jetzt seltsam vorkommen muss. Aber er hat seine Wahl getroffen. Und soweit ich gehört habe, hat er eine Waffe benutzt, um seine Entscheidung durchzusetzen. Ich wüsste nicht, welche andere Möglichkeit wir da gehabt hätten. Soweit ich weiß, hat er auch als Erster geschossen, oder irre ich mich?«

»So war das nicht.«

»Unser Freund hat also nicht den Tisch umgekippt und seine Waffe gezogen? Denn so hat man es mir berichtet. Haben meine Männer mich also belogen?«

Paul schwieg.

»Nein? Und dann war da auch noch Margaret. Ich gehe davon aus, dass Gavin diesbezüglich ebenfalls seine Hand im Spiel hatte. Also, du hast meine Frage nicht beantwortet. Hat unser gemeinsamer Freund dich über die Tatsachen bezüglich der derzeitigen Lage informiert? Kurz gesagt, weißt du, wer ich bin?«

»Ja, er hat mir von Ihnen erzählt.«

»Gut«, sagte Martial Johansson. »Das beschleunigt die ganze Angelegenheit.«

Er drehte sich zu seinem Leibwächter herum. »Bringt ihn im Gästequartier unter.«

»Und sie?« Der Rotbärtige deutete auf Lilli.

Johansson winkte zerstreut mit der Hand. »Ebenfalls«, befahl er. Dann drehte er sich um und ging davon. Aber nach ein paar Schritten warf er Paul einen Blick über die Schulter zu. »Wir unterhalten uns heute Abend.«

Das Gästequartier hatte vergitterte Fenster.

Lilli saß auf dem Bett, während Paul durch das Zimmer ging und alle Schubladen in der Kommode und den beiden Nachttischen öffnete. Der Raum war klein und fast wie ein Hotelzimmer eingerichtet, bis hin zu den schlichten, soliden Möbeln.

»Was machst du da?«

»Ich suche nach etwas, das man als Waffe benutzen kann.«

»Was für eine Waffe erwartest du denn hier zu finden?«

»Deshalb suche ich ja. Ich werde es wissen, wenn ich es sehe.«

Er durchwühlte die unterste Schublade des kleinen Schreibtisches, der an der Wand stand. Dann schob er sie mit einem Knall wieder zu. Er sah sich in dem Raum um, bückte sich und warf einen Blick unter das Bett.

Schließlich setzte er sich neben Lilli.

»Nichts«, sagte er.

Sie berührte seine Hand.

»Du glaubst doch nicht wirklich, dass sie dumm genug wären, irgendetwas Gefährliches hier drin zu lassen, oder doch?«

»Ich musste zumindest nachsehen.«

Sie schob ihre Hand in seine und drückte sie.

Gerade als es draußen dunkel wurde, klopfte es an der Tür. Einen Moment später öffnete sich die Tür, und ein Wachmann kam herein.

»Paul, Mister Johansson möchte Sie sehen.«

Der Mann war eins neunzig groß und breitschultrig … ein Linebacker in einem Anzug.

»Ohne sie gehe ich nicht«, erklärte Paul.

»Sie bleibt hier«, erwiderte der Linebacker.

»Nein.«

Ein zweiter Wachmann tauchte in der Tür auf. Er war tatsächlich noch größer als der erste. Paul vermutete, dass diese beiden Wachen absichtlich ausgesucht worden waren. Das war eine Art, etwas zu sagen, ohne es auszusprechen. Eine Methode, gar keine Diskussionen aufkommen zu lassen, ob er den Raum verlassen würde oder nicht. Paul beschloss, nicht nachzugeben.

»Wenn ich diesen Raum verlasse, kommt sie mit.«

»Sie machen die ganze Sache erheblich schwieriger, als es sein muss, Mr. Carlsson«, sagte der zweite Wachmann. Er sprach über die Schulter des Mannes vor ihm. Sein Ton wirkte beschwichtigend.

Paul schüttelte den Kopf. »Ich lasse sie nicht allein hier zurück.«

Der Tonfall des ersten Wachmanns war längst nicht so geduldig wie der des zweiten. »Sie werden sie allein lassen!«, fuhr er Paul an. Offenbar war er an offen zur Schau gestellten Widerspruch nicht gewöhnt. »Und zwar auf der Stelle.«

Lilli berührte Pauls Arm. »Paul, geh mit.«

»Lilli …«

Der beschwichtigende Wachmann mischte sich ein. »Er sagt, er will Sie sehen, und das bedeutet, dass wir Sie zu ihm bringen. Das Einzige, was hier zur Debatte steht, ist die Frage, in welchem Zustand wir Sie bei ihm abliefern.«

»Mir passiert schon nichts«, beruhigte Lilli ihn. »Ich bin noch hier, wenn du zurückkommst.«

Zögernd ließ Paul sich überzeugen. Er folgte den Männern aus dem Raum, und der erste Wachmann verschloss die Tür hinter ihm.

Sie gingen über einen langen Flur und stiegen dann eine Wendeltreppe ins nächste Stockwerk hinauf. Die Stufen waren, wie Paul auffiel, so entworfen, dass sie wie eine DNA-Doppelhelix aussahen.

»Nach Ihnen«, sagte einer der Wachmänner, als sie an einer riesigen Doppeltür am Ende des Ganges angekommen waren.

Paul stieß die Tür auf. Dahinter befand sich eine Bibliothek.

Der alte Mann stand vor den Regalen und blickte an der Wand aus Büchern hinauf. Große, ledergebundene Folianten füllten die Regale vom Boden bis zur Decke und erstreckten sich über die gesamte Länge der Kammer. Hier gab es kein Neonlicht; stattdessen verbreiteten Glühlampen an der Rückwand, der Decke und im Boden ein warmes, weiches Licht. Ein riesiger Holztisch beherrschte den Raum. Auf ihm lagen noch mehr Bücher, gestapelt zu einer unregelmäßigen Skyline. In Leder gebundene Wolkenkratzer, die wirkten wie eine kubische Metropole aus den Fünfzigerjahren. Es mussten Tausende von Büchern sein. Paul hatte noch nie eine so beeindruckende Privatbibliothek gesehen.

»Sagt dir Die Moderne Synthese etwas?« Die Stimme Martial Johanssons schien durch die Bücherstapel gefiltert zu werden. Es war genau das Gegenteil wie bei einer leeren Kirche, wo eine Stimme von den kahlen Wänden zurückhallte. Hier wurde die Stimme von dem Raum buchstäblich verschlungen.

»Ja.«

»Hast du es gelesen?«

»Das ist eins der verbotenen Bücher.«

»Hast du es gelesen?«, wiederholte der alte Mann seine Frage.

»Habe ich.«

»Und was ist damit?« Johansson zog ein großes dunkles Buch aus dem Regal und hielt es hoch, damit Paul es sehen konnte.

»Die Bibel?«

»Auch ein verbotenes Buch, jedenfalls in manchen Teilen der Welt.«

Der alte Mann legte das Buch auf den Tisch und winkte Paul zu sich heran.

Paul stellte sich neben den Alten, dessen Bein den Tisch berührte. Martial Johansson mochte zäh sein, aber er war gebrechlich. Paul erwog kurz den Gedanken, ihn umzubringen. Ein Bild zuckte durch seinen Verstand. Wie sich seine Hände um den Hals des Alten legten. Wie seine Kehle sich anfühlen würde, wenn er sie zerquetschte. Wie seine Augen aussahen, wenn das Leben aus ihnen gewichen war.

»Geh zu Genesis, Kapitel drei, Vers zwanzig«, befahl der alte Mann.

Paul blätterte um.

»Und jetzt lies!«

»›Und Adam nannte seine Frau Eva, denn sie war die Mutter allen Lebens.‹«

»›Mutter allen Lebens.‹ Wie denkst du darüber?«

»Ich denke gar nichts.«

»Sie wurden wegen ihrer Sünden aus dem Paradies vertrieben«, sagte Martial Johansson. »Gott war wütend, weil sie von der Frucht des Wissens gekostet hatten. Und seine Bestrafung kam schnell.« Der alte Mann schloss die Augen und zitierte aus dem Gedächtnis: »›Ich werde euer Elend und euren Verrat vervielfachen; ihr sollt eure Kinder in Elend gebären.‹«

Martial öffnete die Augen und sah Paul an. »So wurden Kain und Abel gezeugt. Dann hat Kain Abel erschlagen. Es gibt noch einen Vers, den du mir vorlesen sollst. Genesis vier, Zeilen sechzehn und siebzehn.«

Paul blätterte weiter in der Bibel, bis er die Stelle fand. Er las laut vor.

»›Und Kain verbarg sich vor dem Antlitz des Herrn und versteckte sich im Lande Nod, östlich von Eden. Und Kain nahm sich eine Frau, sie empfing und gebar Enoch.‹«

Der alte Mann lächelte. »Siehst du, Paul, das hat mich beeindruckt, mich zu dem hier angeregt. Ohne all dies würde es das alles hier heute nicht geben.« Er deutete auf den Raum, aber Paul spürte, dass er etwas Größeres meinte. Das ganze Gelände. Alles. »Das war’s, was mich auf diesen Weg geführt hat. Als ich die Genesis gelesen habe als junger Bursche in der Schule.«

Johansson streckte die Hand aus, und Paul gab ihm die Bibel zurück. Der alte Mann blickte auf die Seiten, die zerknittert und vergilbt vom Alter waren.

»Denn schon als Junge habe ich mich gefragt …« Der alte Mann schloss die Bibel. »Dieser Junge, dieser Kain, den man aus dem Paradies vertrieben hatte, wen hat er wohl geheiratet?«

Paul starrte den Alten an. »Es ist eine Entstehungsgeschichte.«

»Tatsächlich? Komm, setz dich«, sagte Johansson. Er deutete auf einen Stuhl mit einer hohen Lehne neben dem Tisch. Paul setzte sich, während der Alte weiter seine Bücher durchblätterte. Er zog einen Zwicker aus der Brusttasche seiner Anzugjacke und betrachtete die Buchrücken, suchte nach Titeln, die er im Kopf hatte. Immer wieder zog er andere Bücher heraus. Bücher über Paläontologie. Bücher über Knochen. Und auch das waren Bücher, die, wie die Bibel, in etlichen Teilen der Welt verboten waren, das wusste Paul. Oder jedenfalls einige von ihnen.

»Sag mir, Paul, ist dein Zimmer zu deiner Zufriedenheit?«

»Ich bin an meiner Unterkunft nicht sonderlich interessiert.«

»Verstehe. Das habe ich auch nicht anders erwartet. Aber dennoch, solange du dich nicht unbehaglich fühlst, nehme ich an, dass es genügt. Aha!« Der Alte zog ein Buch aus dem Regal. »Danach habe ich gesucht. Es ist ein sehr seltenes Exemplar.«

Er legte das Buch mit zu den anderen auf den Tisch und ließ sich in einen Sessel sinken. Sie saßen nebeneinander wie gute Freunde. Paul konnte sich vorstellen, dass eine Sicherheitskamera jede ihrer Bewegungen aufnahm. Er stellte sich Männer in Kampfanzügen unmittelbar vor der Tür vor, die nur darauf warteten hereinzustürmen, falls er eine falsche Bewegung machte. Aber er wusste, dass er es schnell hinter sich bringen würde. Wenn auch vielleicht nicht schnell genug. Konnte er den alten Mann töten, bevor irgendjemand Zeit hatte, ihn daran zu hindern? Und dann war da natürlich noch Lilli. Selbstverständlich. Was würde mit ihr passieren? Martial Johansson war kein Narr. Paul wusste nicht einmal, ob nicht gerade in diesem Moment jemand eine Waffe auf ihn richtete, eine Waffe, die er nicht sehen konnte.

»Ich kannte deinen Vater eine lange Zeit«, fuhr Johansson fort. »Er war ein außerordentlich begabter Wissenschaftler.«

»Das hat man mir gesagt.«

»Ich sehe ihn in dir.«

»Das tun nur wenige Leute.«

»Ah, aber sie achten nicht auf die wichtigen Dinge, hab ich recht?« Der alte Mann blätterte die Seiten des Buches vor ihm durch. »Aristoteles hat geschrieben«, fuhr er fort, »dass der Mensch im besten Fall das edelste aller Tiere sei; aber auch das schlimmste. Die Wege deines Vaters und die meinen haben sich in gewisser Weise getrennt. Das hat mir damals sehr großen Schmerz bereitet, aber ich konnte die Gründe verstehen. Dein Vater … er war ein schwieriger Mann, in mancherlei Hinsicht. Aber vielleicht weißt du das ja bereits?«

»Das ist meiner Aufmerksamkeit vollkommen entgangen.«

»Oh, das bezweifle ich.« Der Alte lächelte. »Und dann deine Mutter. Sie war ebenfalls eine brillante Arbeiterin, wenngleich vielleicht auch nicht so begabt. Oder so besessen. Es ist eine Art Ausgleich, stimmt’s? Verstehst du etwas davon, von Kompromissen?«

Paul verstand.

»Lassen Sie Lilli gehen.«

Martial Johansson sah ihn überrascht an. »Jetzt sprichst du von Kompromissen. Dann sag mir, was du mir dafür zu bieten hast.«

»Sie hat nichts damit zu tun.«

»Oh, das hat sie durchaus. Also.« Der alte Mann machte eine Pause. »Paul, du musst meine Lage verstehen. Es ist eine sehr schwierige Zeit … nicht zuletzt dank deiner eigenen Aktivitäten. Die politische Situation ist im Augenblick sehr unklar, ein Umstand, den du zu deinem eigenen Vorteil auszunutzen versucht hast. Glücklicherweise war der Kongressabgeordnete Lacefield für Verhandlungen zugänglich.«

»Er hat uns verkauft?«

»Es war wohl eher ein Tauschgeschäft.«

»Ein Tausch? Als Gegenleistung für was?«

»Selbstverständlich für Senatsstimmen. Politiker müssen ihre Anhänger bei Laune halten. Und um das klarzustellen: Die Informationen, die du weitergeben wolltest, wären einer großen Anzahl von Leuten auf beiden Seiten des Mittelgangs höchst unangenehm gewesen. Dem Status quo dient man wohl kaum, indem man zu viel Aufsehen um eine solche Sache erregt.«

Der Alte öffnete das Buch, das vor ihm lag. Darin befanden sich große Farbdrucke von Knochen. Es war ein Fachbuch.

Johanssons Blick verweilte bei dem schimmernden Foto eines Schädels. Er berührte das Bild. »Die Magie liegt im Detail, stimmt’s?«, fragte er. »Die sorgfältige Messung. Interpretationen kommen und gehen wie die Gezeiten, werden diskutiert wie Moden, aber die Messungen selbst bleiben. Sie sind unvergänglich. Man hat mir gesagt, dass du ein Mann bist, der so etwas ebenfalls schätzt.«

»Sie wird niemandem etwas sagen, wenn Sie sie gehen lassen.«

»In Java war es der Homo erectus. In Europa die Neandertaler. Und in Sibirien deuten die neuesten DNA-Funde auf etwas vollkommen anderes. Ebenso eindeutig wie die Neandertaler, aber anders als sie. Es sind Knochen, die in einer Höhle bei Denisowa gefunden wurden.« Der Alte blätterte weiter, während seine entzündeten, geröteten Augen von Foto zu Foto glitten.

»Homo erectus, Homo heidelbergensis, Australopithecus, Ramapithecus, all diese unterschiedlichen Kreaturen. Das, Paul, ist es, womit wir uns vermischt haben, als wir unser Paradies verließen.«

»Sie sind wahnsinnig«, erklärte Paul.

Der alte Mann lächelte. »Du hast erst so wenig gesehen. Aus diesem Grund kannst du natürlich nicht alles verstehen. Du bist wie ein Fisch, der eine Schildkröte wahnsinnig nennt, weil sie von trockenem Land redet. Glaubst du denn tatsächlich, das alles wäre einfach nur eine Theorie von mir?«

Der alte Mann stand auf. Er klappte das Buch mit den Fotos zu.

»Komm mit, Paul, ich möchte dir etwas zeigen.«

Sie gingen durch den Flur zu einer Treppe und stiegen in eine tiefere Etage des Gebäudes hinab. Zwei Leibwächter folgten ihnen. Sie hatten vor der Tür der Bibliothek gestanden, klar.

Martial Johansson ging durch eine Sicherheitsschleuse und führte Paul in ein Laboratorium. »Das hier ist das Anthropogenese-Labor.«

Das Labor war weiß und steril. Auf Regalen an der Wand standen Gläser und Mikroskope. Auf der gegenüberliegenden Seite eine Reihe von Computern.

»Es hat uns Jahre gekostet, die Abläufe zu perfektionieren«, fuhr der Alte fort. »Und hier haben wir sie geschaffen.«

»Geschaffen? Was genau meinen Sie?«, erkundigte sich Paul.

Johansson ignorierte ihn und setzte die Führung fort. »In den Gläsern befinden sich die Fehlschläge. Zumeist aufgrund von Chromosomen-Anomalien.«

Jetzt sah Paul, dass die Gläser Föten enthielten. Vor einem Augenblick noch schienen die Gläser nur eine formlose braune Masse zu enthalten, die alles hätte sein können. Jetzt jedoch erkannte er, was die Gläser tatsächlich enthielten, und zwar auf einen Schlag. Er sah eine ganze Wand voll von Monstern. Arme und Beine und missgestaltete Hände. Verformte Schädel. Gesichter wie aufblühende Knospen. Kreaturen mit Schwänzen.

»Der Unterschied in der Anzahl der Chromosomen ist gering«, fuhr der alte Mann fort. »Aber er verkompliziert die Dinge. In der ersten Generation noch nicht so sehr. Rückkreuzungen sind das eigentliche Problem.«

»Ich verstehe immer noch nicht.«

»Das wirst du noch. Folge mir.«

Paul folgte ihm durch das Labor zu einer Doppeltür, die in einen langen Gang führte. Er hatte das Gefühl, als würden sie das Hauptgebäude verlassen und einen der Flügel betreten.

Johansson zog einen Ausweis durch ein Lesegerät einer Sicherheitsschleuse, und sie traten in einen dunklen Raum. Einen Augenblick später flammten die Lichter mit einem hörbaren Klicken auf. Sie standen in einem gewaltigen Atrium. Paul brauchte einen Moment, bis er erkannte, was es war: ein Affenhaus.

Als würden sie auf das Licht reagieren, kamen die Affen an die Käfiggitter und begannen zu schreien. Zuerst leise, dann jedoch lauter und intensiver, je länger die Helligkeit anhielt.

»Hier beherbergen wir die Jungen«, erklärte der selbsternannte Schöpfer.

Die Käfige standen vom Boden bis zur etwa acht Meter hohen Decke übereinandergestapelt wie Bauklötze eines Kindes. Jeder Käfig war ein Würfel von einem Meter achtzig Kantenlänge. Und in jedem Würfel saß ein junger Schimpanse. Der Lärm war ohrenbetäubend.

Paul legte sich die Hände auf die Ohren.

Der Alte lächelte. »Natürlich haben meine Angestellten diesem Raum einen eigenen Namen gegeben.«

Er spreizte die Arme, während die Schimpansen um sie herum kreischten. Die Käfige zitterten, während die dunklen Gestalten darin vor Wut geiferten.

»Sie nennen ihn die Hölle.«

Martial Johansson ließ die Arme sinken und ging weiter. Paul blieb dicht bei ihm, die Hände immer noch auf die Ohren gelegt. Die beiden Leibwächter folgten ihnen in einigem Abstand.

Der alte Mann führte sie durch eine weitere Doppeltür in ein Freigehege, das von hohen Betonmauern umschlossen war. Ganz offensichtlich handelte es sich um einen Auslauf für Tiere.

»Das hier ist für die sehr jungen Schimpansen«, setzte der Alte seine Erklärung fort. »Bevor sie zu gefährlich werden.« Am anderen Ende des Freigeheges befand sich eine schmale Stahltür. Er öffnete sie mit einem Schlüssel, der um seinen Hals hing.

»Das mag dir ein bisschen altmodisch vorkommen«, erklärte er. »Andererseits bin ich ein alter Mann, und altmodische Sicherheitsmaßnahmen haben manchmal etwas Tröstliches für mich.«

Er führte sie in ein anderes Gebäude.

»Und hier«, erklärte er und trat zur Seite, damit Paul ebenfalls hereinkommen konnte, »befindet sich die Endstation für deine Knochensequenzen. Hierher werden die Daten geliefert. Dafür ist das alles hier.«

Paul sah sich um und versuchte zu begreifen, was er da vor Augen hatte. Sie standen unmittelbar vor einer riesigen Kinderstation.

Er trat einen Schritt vor. Sein Mund klappte unwillkürlich auf. Es war ihm unmöglich zu verarbeiten, was er da sah.

In dem Raum spielten ein Dutzend Kleinkinder hinter Glas.

Kreaturen, die fast menschlich waren. Sie trugen Windeln, sonst nichts.

»Was …?«, begann er, konnte jedoch nicht fortfahren. Er konnte keinen zusammenhängenden Satz herausbringen.

»Zu Aristoteles’ Zeiten waren Schimpansen der damaligen Zivilisation unbekannt, wusstest du das?«

»Nein.«

»Aber es stimmt. Aristoteles war vollkommen fixiert auf die Natur und die Position des Menschen darin. Und die ganze Zeit, in der er sein Verständnis davon, was es bedeutete, ein Mensch zu sein, niederschrieb, Theorien entwickelte und sie formulierte, lebten diese Tiere im Dschungel des tiefsten Afrikas. Tiere mit zehn Fingern und zehn Zehen, kleine Primaten, die uns so sehr ähneln und doch so anders sind als wir. Was hätte Aristoteles wohl davon gehalten, frage ich mich? Wenn er einmal einen von ihnen gesehen hätte. Wenn er gewusst hätte, dass sie existieren und auf dieser unserer Welt wandeln.«

»Das sind keine Schimpansen.«

»Nein.«

»Was sind sie dann?«

»Klone«, erklärte Martial. »Australopithecus. Homo erectus. Homo habilis. Unsere neuesten Schöpfungen.«

Paul trat dichter an das Glas. Er legte seine Hand darauf, fühlte die kühle, glatte Oberfläche. Auf der anderen Seite spielten kleine Wunder des Lebens. Mit schlanken Gliedmaßen. Die Unmenschlichen Seite an Seite mit den fast Menschlichen.

»Es gibt noch andere«, fuhr Johansson fort. »Die Denisowaner. KNMER 14-70. Exemplare aller archäologischen Funde. Hier sind sie, Paul. Die Knochen, die du dein Leben lang studiert hast. Hier sind sie.«

Der Alte legte Paul eine Hand auf die Schulter. »Das habe ich dir zu bieten.«

Paul sah ihn an, sprachlos.

»Und die nächsten werden die Proben von Flores sein«, fuhr Martial Johansson leise fort.

Paul stand fast eine Stunde vollkommen fasziniert da und beobachtete die Kleinkinder. Hinter dem Glas ging die Aktivität in der Kinderstation weiter, ohne dass man ihn bemerkt hätte. Ein Mann und eine Frau in weißen Laborkitteln kümmerten sich abwechselnd um die Kinder. Kinder. Das Wort schlich sich in seinen Verstand. Es war nicht ganz richtig. Aber fast. Es war jedenfalls passender als jedes andere Wort, das er hätte verwenden können. Denn wie sonst sollte man sie nennen? Und trotzdem waren sie ganz entschieden anders als alle Kinder, die er je zuvor gesehen hatte. Merkwürdige kleine Kinderkreaturen, die in dem Raum herumkrabbelten.

»Möchtest du hineingehen?«

Paul konnte nur nicken. Martial führte ihn zur Tür und ließ ihn in den gläsernen Raum. Die Kinder wichen zuerst zurück, weil sie Angst vor dem großen Fremden hatten. Paul kniete sich hin, und eines der kleinen Wesen kam über den gepolsterten Boden auf ihn zugekrabbelt. Es krabbelte. Diese Kreatur hatte eine glatte, haarlose Haut, aber ein Gesicht, wie es Paul noch nie bei einem Kleinkind gesehen hatte. Seine Haut war mittelbraun und das Haar etwas heller als die Haut. Eine ungewöhnliche Kombination, aber nicht einzigartig.

»Streck eine Hand aus«, sagte Johansson.

Kreaturen, die keine Menschen waren. Aber fast menschlich. Sie krochen in Windeln herum.

Dieses Kind war ein Junge, vermutete Paul. Sein Gesicht hatte etwas Männliches, obwohl es noch so jung war. Das Haar war mittelblond wie nasser Sand am Strand. Es war glatt und kräftig. Paul streckte seine Hand aus, und das Kind kam näher. Es packte mit seiner Faust einen seiner Finger. Die Muskeln in seiner Schulter spannten sich an, und Paul staunte über seine Kraft.

»Das ist eines unserer kräftigsten Exemplare.« Martial Johansson war hinter Paul getreten, ohne dass der es bemerkt hatte.

»Was ist … er?«

»Wir nennen ihn Samson.«

»Nein, ich meine … was ist er? Welche Rasse? Welche Spezies?«

Der alte Mann sah Paul anerkennend an. »Was glaubst du? Ich würde gern deine Vermutung hören.«

Paul betrachtete das Kind. Es wirkte sehr menschlich, aber es war schwer zu sagen, wie es sich entwickeln würde. Die Jungen vieler Tiere sehen sich sehr ähnlich, ähnlicher als die ausgewachsenen Exemplare. Das war eines der Mysterien der Biologie. Die Babys vieler Spezies waren kaum zu unterscheiden, während die erwachsenen Tiere sich vollkommen voneinander unterschieden. Ein Puma und eine Hauskatze sahen als Babys fast gleich aus.

»Eines der Java-Exemplare«, sagte Paul.

Martial Johansson lächelte. »Ein sehr vernünftiger Schluss.«

»Habe ich recht?«

»Es wäre durchaus möglich.«

»Wollen Sie es mir nicht sagen?«

»Nein. Ich habe nur gesagt, dass ich gern deine Meinung hören würde, aber nicht, dass ich dir eine Antwort geben werde. Aber es gibt noch mehr zu sehen. Möchtest du gern mehr sehen?«

»Mehr als das?«

»Noch viel mehr.«

Martial führte ihn aus der Kinderstation durch einen langen Flur in einen anderen Raum. Dort gab er ihm einen Mundschutz. »Bis die Kinder geimpft werden, darfst du sie nicht einfach anatmen. Wir müssen sie wirklich gegen alles impfen. Was für uns nur eine unbedeutende Erkrankung darstellt, könnte sie umbringen. Es ist ein bisschen wie früher bei den Seuchen in den Kolonien, nur noch viel schlimmer.«

Paul setzte die Maske auf und trat durch die Tür.

»Ich lasse dich jetzt allein«, erklärte der alte Mann. »Aber vorher möchte ich dir noch etwas geben.« Er winkte einen der Leibwächter heran. Der Mann reichte Paul einen Ordner.

»Der Bericht deines Computertechnikers«, erklärte Martial Johansson. »Er war auf dem Flash Drive gespeichert. Wir haben uns die Freiheit genommen, ihn für dich auszudrucken.«

Paul öffnete den Ordner. Darin befanden sich ein Dutzend eng bedruckter Seiten.

»Eine sehr interessante Lektüre«, meinte Martial. »Du kannst dich ihr jederzeit widmen. Aber jetzt …« Er deutete auf die Tür.

Paul betrat den Raum. Der Alte folgte ihm nicht.

Paul war nicht allein in dem Zimmer. Lillivati saß in einem Schaukelstuhl und hielt einem Kleinkind eine Flasche an den Mund.

Das Kind war winzig, kaum größer als ein Neugeborenes. Seine nackten Gliedmaßen waren von einem feinen flaumigen Pelz bedeckt, der ein paar Zentimeter lang war. Seine Füße waren breit und klobig. Die Zehen waren ein bisschen lang, aber in der üblichen Konfiguration angeordnet. Nur der kleine Spalt zwischen dem ersten und dem zweiten Zeh deutete darauf hin, dass die Füße möglicherweise nicht menschlich waren. Das Gesicht jedoch konnte man nicht mit dem eines Menschen verwechseln. Es war breit, hatte einen hervorstehenden Oberkiefer, wulstige, knochige Brauen und eine fliehende Stirn. Der Schädel wirkte im Vergleich zu der Größe des Gesichts winzig. Der Mund war affenartig und hatte keine Lippen. Die Augen waren groß und dunkel und wiesen keinerlei Weiß auf. Ihre Lederhaut war so schwarz wie die bei allen Affen. Die Ohren waren die eines Hominiden, zierlich und rund, fast perfekt. Die Nase war breit, knorpelig und stark ausgeprägt – und es war wirklich eine Nase, nicht nur eine nasenartige Vertiefung wie bei den Affen.

Obwohl der Säugling klein genug war, um ein Neugeborenes zu sein, blickte er hoch, als Paul den Raum betrat, und beobachtete ihn mit seinen dunklen Augen wachsam. Er griff nach der Flasche und umklammerte sie mit beiden Händen. Die Daumen griffen zu und hielten die Flasche fest.

Lilli wiegte das Kind sacht in ihren Armen, während sie es fütterte.

Als Paul schließlich seinen Blick von dem Baby losriss und sie ansah, bemerkte er, dass sie Tränen in den Augen hatte.

»Es ist unmöglich«, sagte sie.

Die Wachen brachten sie etwa eine Stunde später in ihr Zimmer zurück. Die Tür schloss sich, und der Riegel wurde vorgelegt.

Sie setzten sich aufs Bett. Dort blieben sie lange sitzen, ohne ein Wort zu sagen.

Schließlich öffnete Paul den Ordner und machte sich daran, den Bericht zu lesen. Er dachte an Alan auf der Brücke. An seine zugeschwollenen Augen, die gebrochene Nase. Die in dem Bericht aufgeführten Ergebnisse waren eindeutig. Als Paul die Lektüre beendet hatte, klappte er den Ordner zu.

»Was ist das?«

»Das ist die phylogenetische Analyse der Flores-Sequenz.«

»Was besagt sie?«

»Anders«, sagte er leise.

»Was heißt das?«

»Sie sind anders«, erklärte Paul. »Die Knochen von der Ausgrabung in Flores stammen von einer Population, die anders ist als die menschliche.«

»Wie anders?«

»Die Abweichungen sind größer, als angesichts des Alters der Erde möglich sein dürfte.« Sie waren eine andere Rasse, die Steinwerkzeuge benutzte. Die wie Menschen jagten und wie Menschen lebten. Wesen, die keine Menschen waren. Und von deren Existenz keine Religion auf der Erde jemals etwas erwähnt hatte.

Es war zu viel für Lilli, um das alles aufzunehmen. Vor allem, um die Frage zu stellen. Schließlich jedoch sprach sie es aus.

»Warum zeigt er uns all das?«, meinte sie. »Das Labor, den Bericht, die Babys.«

Paul antwortete zunächst nicht. »Um zu prahlen«, sagte er dann. »Wenn Männer wie er niemanden haben, dem sie es zeigen können, mindert das ihre Leistungen.«

»Aber er hat Kollegen. Er kann es den Politikern zeigen. Warum uns?«

Paul schüttelte den Kopf. »Ich nehme nicht an, dass es viele Menschen gibt, die gesehen haben, was wir gesehen haben. Und ich wette, die meisten von ihnen arbeiten hier. Er kann es nur Leuten zeigen, denen er vertraut, oder Leuten, die er kontrollieren kann. Was auf dasselbe rauskommt. Aber Politiker …« Paul ließ das Wort im Raum stehen. »Sie wollen das nicht sehen. Sie würden dafür sorgen, dass sie es nicht sehen. Und selbst wenn sie es sehen würden, würden sie es nicht sehen. Du weißt schon, vor Gericht nennt man das Glaubhafte Bestreitbarkeit. Sie dürften es einfach nicht sehen.«

»Vielleicht«, sagte Lilli, aber ihre Stimme klang zweifelnd. »Aber dahinter muss mehr stecken als nur ein aufgeblähtes Ego.«

»Unterschätze niemals ein Ego.«

Lillis Gesicht wurde schlaff. Sie legte sich aufs Bett und ließ den Kopf aufs Kissen sinken. Paul wusste, dass sie in anderer Hinsicht zu demselben Schluss gekommen war wie er. »Unabhängig davon, was das alles noch bedeuten könnte«, meinte sie, »bedeutet es ganz gewiss vor allem eins.«

Paul nickte, sagte aber nichts.

»Es bedeutet, dass er uns niemals gehen lassen wird.«

41

Paul ging über den vereisten Fluss, ein Band aus endlosem Weiß. Die Äste der Bäume hoben sich schwarz vor dem fahlweißen Winterhimmel ab. Das Mädchen war irgendwo vor ihm, das wusste er, auch wenn er sie nicht sehen konnte. Sie war hinter der Biegung, schon außer Sicht. Er folgte ihren Spuren im Schnee. Obwohl es unvernünftig war, lief er. Das Eis knackte wie Schüsse, aber das bedeutete, es war sicher. Dann jedoch veränderte sich das Geräusch, erstarb. Es knarrte wie altes Leder. Paul bog um die Biegung des Flusses, den Namen des Mädchens auf den Lippen. Doch als er sich suchend umsah, sah er kein Mädchen. Nur ein Loch im Eis, in das sie gestürzt war.

Paul öffnete sein Auge und drehte den Kopf zur Tür. Er stieß Lilli an, die erschreckt hochfuhr. Er begriff, dass sie in ihrem eigenen Traum verloren gewesen war.

Paul schwang seine Beine aus dem Bett und ging zur Tür. »Ja?« Er sprach durch das dicke Holz.

Er hörte einen Schlüssel im Schloss, und einen Moment später schwang die Tür auf.

Es war der Wachmann. Derselbe Hüne, der sie gestern geholt hatte. Er steckte nur den Kopf ins Zimmer. »Frühstück in zehn Minuten«, erklärte er, zog den Kopf zurück und schloss die Tür. Der Schlüssel klapperte.

»Frühstück?«, erkundigte sich Lilli verdutzt.

Sie duschten rasch und zogen sich an.

Zehn Minuten später tauchte der Wachmann wieder auf. Er führte sie durch den Flur und eine Treppe hinab, die zu einer Außenveranda führte. Der alte Mann saß bereits dort, an einem riesigen Tisch mit einem weißen Tischtuch und etlichen Schüsseln mit verschiedenen Früchten.

»Kaffee?«, fragte er.

Paul nickte, während er sich setzte. »Danke, gern.«

Ein Bediensteter erschien aus dem Nichts und schenkte den dreien Kaffee ein. Dann verschwand er ebenso schnell wieder hinter einer Hecke, welche die Veranda vom Rest des Außengeländes trennte.

»Lillivati Gajjar«, meinte der Alte. »Ein wunderschöner Name für eine wunderschöne Frau. Sie sind zweisprachig aufgewachsen. Sie haben zusammen mit Paul das College besucht und Primatologie studiert. Bis vor Kurzem waren Sie als Forscherin in einem Museum beschäftigt.«

»Das bin ich immer noch«, sagte sie.

»Sie haben in den Vereinigten Staaten gelebt«, fuhr Martial unbeirrt fort, »in Sri Lanka und in Indien. Sie sind geschieden. Sie haben sich als Dozentin versucht, aber Ihr Vertrag wurde nicht verlängert.«

»Er wurde nicht verlängert, weil ich kein Interesse hatte.«

»Wirklich nicht? Waren Sie nicht interessiert, oder war Ihr Arbeitgeber nicht interessiert?«

Sie blieb stumm.

»Und jetzt holt Paul Sie mit an Bord«, fuhr der Alte fort. »Manche Mädchen haben wirklich Glück. Sagen Sie mir, was halten Sie von alldem?«

»Ich nehme an, das werden Sie mir als Nächstes verraten.«

Johansson lachte. »Sie sind wirklich eine Überraschung, das muss ich zugeben. Manchmal bin ich mir selbst nicht sicher, was ich von der Arbeit hier halten soll, aber von einer Sache bin ich überzeugt. Wir leisten hier Großes. Dinge, die da draußen nicht bewerkstelligt werden können, wo neugierige Augen alles sehen und beurteilen.«

»Weil man Ihr Unternehmen dichtmachen würde«, ergriff Paul zum ersten Mal das Wort.

»Manchmal gehen Dinge schief«, antwortete Martial. »Das stimmt. Und es gibt natürlich genug Leute, die das als Vorwand benutzen würden, um unsere Arbeit zu beenden.«

»Was haben Sie mit uns vor?«, erkundigte sich Lilli.

»Was ich mit Ihnen vorhabe?« Der alte Mann beugte sich nach vorn. Seine Miene war ernst. »Ich will ehrlich sein, ich hatte vor, Sie zu töten. Aber wir haben hier nicht viele Besucher, wie Sie sich vielleicht vorstellen können.«

Der alte Mann lehnte sich wieder zurück. Er schien seine Frühstücksgäste zu betrachten. »Und außerdem habe ich gewisse Bedenken, was Paul angeht. Sie müssen wissen, ich kannte seinen Vater. Deshalb befinde ich mich sozusagen in einem Konflikt. Ich bin kein schlechter Mensch – wirklich nicht. Ich bin nur sehr effizient, und manchmal sieht es aus, als wäre es dasselbe.«

»Manchmal ist es auch dasselbe«, gab Lilli zurück.

»Ich möchte Ihnen eine Geschichte erzählen. Vor hundert Jahren gab es in Australien einen Mann holländischer Abstammung. Er war allen Berichten zufolge geisteskrank und vollkommen verwirrt. Er nahm eine junge Aborigine zur Frau. Sie lebten irgendwo draußen im Busch, in völliger Abgeschiedenheit, und kamen nur selten mit der Zivilisation in Kontakt. Sie hatten verschiedene halbblütige Töchter, wenn ich diesen Ausdruck benutzen darf, der zur damaligen Zeit gebräuchlich war. Sie erzogen sie im Busch. Die Töchter wuchsen heran, und dann starb die Mutter. Der Vater nahm eine seiner eigenen Töchter zur Frau, ein Vergehen gegen die Natur, und sie gebar ihm etliche Kinder, die wiederum nur zu einem Viertel Aborigine waren. Solche unnatürlichen Paarungen sind zweifelsohne von Zeit zu Zeit vorgekommen. Was diesen Fall jedoch so bemerkenswert macht, ist, dass die nächste Generation ebenfalls ein Kind hervorbrachte, das ebendiesen Mann heiratete. Er war mittlerweile in den Sechzigern. Die Enkelin schenkte ihm ebenfalls etliche Kinder. Dies ist die intensivste Form einer menschlichen Abstammungslinie, die jemals von der Wissenschaft dokumentiert werden konnte. Als dieser kleine Clan im Busch entdeckt wurde, zählte er mehr als ein Dutzend Menschen. Einige von ihnen waren lahm, andere ganz offenbar geistesschwach. Aber es war die merkwürdige Aufhellung der Haut in jeder folgenden Generation, die die Aufmerksamkeit des Forschers erregte. Er fand es merkwürdig, dass das jüngste Kind, ein geistig schwer behinderter Junge, nahezu weißhäutig war, während alle älteren Generationen dunkler zu sein schienen.«

»Wollen Sie auf etwas Bestimmtes hinaus?«

»Der entscheidende Punkt, meine Liebe, ist der, dass es ein Trugschluss wäre, die Menschheit über irgendeine andere Lebensform zu stellen. Es ist reine Zeitverschwendung, inneren Trieben äußere Ursachen zuzuschreiben. Wir kämpfen, weil das so in uns steckt. Und das ist auch der ursprüngliche Grund, warum wir kopulieren. Man braucht keinen Vorwand, um es zu tun, sondern man braucht vielmehr einen Grund, es nicht zu tun.«

»Klingt, als wären wir Tiere.«

»Wir sind genau das, Tiere. Wir unterscheiden uns nicht von Kühen, Schweinen oder Wölfen. Ich habe nach dem gesucht, was uns anders macht, und ich kann es nicht finden. Sie sind doch die Affenfrau, richtig?« Auf dem Gesicht des alten Mannes zeigte sich plötzlich Zorn. Ein unerklärbarer Ärger.

»Was hat …?«

»War Primatologie nicht Ihr Spezialgebiet? Sie haben einen Abschluss in Primatologie gemacht, einen durchschnittlichen Abschluss von 3,7 und haben an einem Graduiertenprogramm an der Washington-Universität teilgenommen. Diese Person sind Sie doch, stimmt’s?«

»Ja.«

»Also, was unterscheidet uns von den Affen?«

»Es gibt zahllose Unterschiede.«

»Aber was genau unterscheidet uns?«

»Genetisch betrachtet gibt es eine Menge …«

»Siebenundneunzig Prozent identischer Gene, ja!«, fuhr Martial Johansson sie an. »Wir alle kennen diese Zahl, aber wo liegen die Unterschiede?«

»Sie sind über die ganze …«

Der alte Mann hämmerte seine Faust auf den Tisch, so dass das Besteck hüpfte.

»Menschen haben dreiundzwanzig Chromosomenpaare. Schimpansen haben vierundzwanzig. Das ist der offensichtliche Unterschied, der auf einem einfachen Karyotyp ganz schlicht zu erkennen ist. Es ist ein grundlegender Unterschied in der Chromosomenstruktur.«

Der alte Mann griff nach seinem Besteck. Er rollte die Serviette aus und verteilte das Besteck auf dem Tisch. Dann schnappte er sich eine zweite und dritte Serviette und wiederholte den Vorgang. Dann noch eine vierte. Anschließend legte er das Besteck in einem bestimmten Muster aus: zwei Gabeln, zwei Löffel, zwei Teelöffel, zwei Messer, Seite an Seite. Eine zweite Besteckgruppe legte er in einem identischen Muster daneben. »Wie Sie sehen können, sind sie gleich«, erklärte er. »Das sind unsere Chromosomen. Die Gabeln sind Chromosom eins. Löffel Chromosom zwei, Teelöffel Chromosom drei. Messer Chromosom vier usw. Das sind wir.« Er deutete auf die beiden Bestecksets.

»Unser Chromosom Nummer eins sieht genauso aus wie das Chromosom Nummer eins bei den Schimpansen«, fuhr er dann fort. »Unser Chromosom Nummer drei sieht so aus wie ihr Chromosom Nummer drei. Sehen Sie das?« Er nahm eine Gabel von der einen Gruppe und hielt sie neben die erste Gabel von der anderen Gruppe, legte sie nebeneinander. »Sie fügen sich perfekt zusammen. Wenn Sie die beiden in einer Petrischale nebeneinanderlegen, dann bekommen Sie eine Verbindung, ein Chiasma und eine Meiose, die ganze Palette der schwarzen Magie.«

Der alte Mann warf ihnen über das Besteck hinweg finstere Blicke zu.

»Aber was ist dann mit dem Extrachromosom der Schimpansen, wollen Sie wissen?« Martial trank einen Schluck Wasser. »Denn immerhin besitzen Schimpansen doch ein zusätzliches Paar.«

Der alte Mann sah Lilli an. Sie erwiderte seinen Blick, ohne zu blinzeln.

»Ist dieses Paar aus dem Nichts gekommen?«, erkundigte sich Martial. »Was ist das für ein merkwürdiges Stück DNA, das einen Schimpansen zu einem Schimpansen macht?«

Paul begriff, dass der alte Mann eine Vorlesung hielt. Sie waren seine Studenten.

Martial Johansson nahm einen kleinen Teelöffel von der zweiten Gruppe und bog ihn an seinem dünnsten Punkt. Er bog ihn erneut, vor und zurück, an derselben Stelle, bis der Löffel zerbrach. Dann legte er die beiden Stücke auf den Tisch. »Das ist der Schimpanse«, sagte er. »Er hat streng genommen kein Extrachromosom. Es ist einfach nur ein zerbrochenes. Denken Sie einen Moment darüber nach. Vielleicht hat Gott auf diese Art und Weise die Tiere erschaffen. Er hat ein Stück von dem und ein Stück von dem genommen, die DNA verschoben, wie ein Komponist vielleicht die Tonlage einer Sonate verschiebt.«

Johansson lächelte, beugte sich vor und blickte sie eindringlich an.

»Und jetzt gestehe ich meine größte Sünde. Mir ist der Gedanke gekommen, mich zu fragen, wie Er es vielleicht bewerkstelligt haben könnte.« Sein Lächeln wurde stärker und ließ alte, mitgenommene Zähne zum Vorschein kommen. »Puff!«, sagte er. »Zauberei? Oder steckt dahinter eine Methode? Gab es ein Labor? Unterschiedliche Versuche? Gescheiterte Experimente?«

»Sie sind verrückt«, sagte Lilli.

Das Lächeln des Alten erlosch, und er hämmerte erneut mit der Faust auf den Tisch. Das Silberbesteck hüpfte von der Platte und zerstörte die sorgfältig errichtete Ordnung. Es verteilte sich in eine neue Konfiguration. Mutation vor ihren Augen!

»Es gibt immer welche, die vor unbequemen Wahrheiten die Augen verschließen. So jemand bin ich nie gewesen. Was ist mit dir, Paul? Wie viel Unbequemlichkeit könntest du ertragen?«

Martial biss ein Stück Ananas ab und stand auf. Er tupfte sich mit einer Serviette die Mundwinkel ab.

»Was waren das für Kreaturen, die uns angegriffen haben?«, wollte Paul wissen.

»Vielleicht möchtet ihr sie ja gerne selbst sehen.« Der alte Mann drehte sich um und ging hinaus.

Paul und Lilli sahen sich kurz an und folgten Martial von der Veranda auf einen Pfad, der zu einem anderen Teil der Einrichtung führte. Dieser Gebäudekomplex war wie ein Netz aus vielen Einzelteilen. Und Martial Johansson war die Spinne.

Der Alte humpelte den Weg entlang. Er bewegte sich langsam, und beim Atmen gab er ein ekliges Pfeifen von sich. Sein Verstand war zwar immer noch scharf, sein Körper jedoch ließ ihn im Stich. Er würde nicht mehr lange auf dieser Welt sein. Allerhöchstens noch ein paar Jahre. Paul folgte Johansson den Weg entlang und überlegte, was wohl passieren würde, wenn sie versuchten zu flüchten. Wie weit würden sie kommen? Er hatte nicht den geringsten Zweifel daran, dass sie beobachtet wurden. Am Rand seines Blickfeldes gewahrte er Männer, die Wache hielten. Sie beobachteten sie, als sie vorbeikamen. Als wäre der Weg, den der Alte scheinbar ohne ein bestimmtes Ziel ging, an diesem Morgen bei einer Sicherheitsbesprechung festgelegt und bis ins letzte, kleinste Detail besprochen worden. Paul fragte sich, wie viel vom heutigen Tag wohl im Voraus geplant worden war.

Martial erreichte ein riesiges weißes Gebäude. Er öffnete die Tür, und sie traten in einen großen Raum, der dem Affenhaus glich, das sie vorige Nacht besucht hatten. Er hatte eine hohe, kuppelartige Decke und weiße Wände. Und Käfige, die sich fast bis zur Decke stapelten. Licht strömte durch Oberlichter über ihren Köpfen herein. Der Ort roch wie neu, als wäre er noch nie benutzt worden. Und er sah aus, als sollte erst etwas aus ihm werden, nicht, als wäre er schon etwas.

»Hier werden wir sie unterbringen«, erklärte Johansson.

»Sie?«

»Die Exemplare, nach ihrer Geburt.«

Sie gingen durch die hallende Kammer, und Martials lederbesohlte Anzugschuhe klackten auf dem harten Betonboden.

Sie erreichten das andere Ende des Raumes und traten ins Freie. Vor ihnen stand ein identisches Gebäude, das mit diesem durch einen kurzen betonierten Weg verbunden war. Aus dem Gebäude kam ein seltsames, kreischendes Geräusch. Was auch immer irgendwann die leeren Käfige bevölkern würde, lebte jetzt noch dort.

Der alte Mann blieb stehen und betrachtete das Gebäude.

»Gehen wir nicht hinein?«, erkundigte sich Paul.

Der alte Mann drehte sich um, und die Sehnen in seinem Hals drohten zu reißen. »Nach euch«, erklärte er.

Paul öffnete die Tür und trat ein.

Sie betraten einen anderen Albtraum-Raum. Einen tieferen Kreis der Hölle.

Sonnenlicht strömte durch die Oberlichter, aber der Ort war ein lärmendes Tollhaus. Es herrschte Gebrüll, Geschrei, wahnsinniges Gekreische. Paul steckte sich die Finger in die Ohren, als das Schreien anschwoll. Es war ein Chor aus Dutzenden, Hunderten von Kehlen.

Käfige säumten die Wände. Auf der einen Seite Schimpansen, auf der anderen Gorillas.

»Wir haben sie gekreuzt«, erklärte Martial. »Die Erfolgsquote war niedriger, als ich erwartet hatte, aber es wurden doch lebensfähige Nachkommen produziert. Etliche Dutzend haben sogar das Erwachsenenstadium erreicht, wie ihr sehen könnt.« Er streckte die Hand aus.

Dann sah Paul, dass weiter hinten die meisten Käfige weder Schimpansen noch Gorillas beherbergten, sondern etwas dazwischen.

»Wie bei allen Hybriden kommt es auf die Natur der Kreuzung an. Schimpanse-Gorilla bringt einen anderen Phänotyp hervor als eine Gorilla-Schimpansen-Kreuzung.«

Sie gingen weiter. Die Tiere in den Käfigen schienen nach ihnen zu schnappen. Lilli drängte sich dicht an Paul.

In der Mitte des Raumes befand sich ein kleiner Kontrollraum. Er bestand aus dickem Glas und hatte mit Stahlstangen gesicherte Fenster. In der Kammer befanden sich, nah an der Wand, eine kleine Reihe von Schaltern auf einem grauen Kontrollpaneel. »Die Käfigtüren werden alle von hier aus kontrolliert«, erklärte Martial und deutete auf den Raum. »Modernste Technik.« Er ging weiter, führte sie tiefer in die Kammer. »Wenn man Affen erfolgreich züchten will, erfordert das ein hohes Maß an spezieller Pflege. Affenhorden haben von Natur aus eine hierarchische Struktur. Die Tiere werden nicht nur vom Ernährungstrieb angetrieben, sondern auch davon, an der Spitze der sozialen Ordnung zu stehen. Das bleibt so, auch wenn sie in Gefangenschaft leben. Selbst ohne Nahrungsknappheit werden sie sich manchmal gegenseitig umbringen, sofern wir es zulassen. In dieser Hinsicht ähneln sie sehr den Menschen.«

Der alte Mann ging langsamer und drehte sich zu Paul herum. »Primaten sind darauf programmiert zu konkurrieren. Das ist unsere Spezialität. Manch einer mag behaupten, dass es die außer Kontrolle geratene Verstärkung dieser Eigenschaft ist, die zu dem geführt hat, was du siehst … zu Städten, Technologie und der Zivilisation selbst.«

Schließlich blieb Johansson stehen. Er befand sich vor einem Käfig am Ende der Reihe. »Das hier«, erklärte er, »ist unser erster Schimpanse-Gorilla-Hybrid. Der Vater ist Schimpanse, die Mutter Gorilla.«

Die Kreatur war merkwürdig. Sie war riesig, fast so groß wie ein Gorilla, aber schlank, und ihr Gesicht war schmal. Die Schultern waren breiter als die eines Schimpansen. Sie war weder Schimpanse noch Gorilla, sondern hatte von beidem etwas.

»Wie der Schimpanse hat der Gorilla achtundvierzig Chromosomen, aber genetisch betrachtet sind die Schimpansen näher mit den Menschen verwandt als mit den Gorillas.«

»Wie kann das sein, wenn die Zahl der Chromosomen unterschiedlich ist?«, wollte Lilli wissen.

»Ganz einfach. Als Gott die Menschen erschuf, hat er zwei Schimpansenchromosomen zusammengefügt. Und wir wissen genau, welche.«

Der alte Mann kratzte mit der Spitze seines Schuhs eine Linie in das Sägemehl. Die Linie war etwa einen Meter lang. Dann zog er eine andere Linie, die sie schnitt und ein V bildete. Dann zog er eine dritte Linie, die die erste ebenfalls schnitt.

»Mitte der Achtzigerjahre des zwanzigsten Jahrhunderts«, sagte er, »gingen wir davon aus, dass die Zuordnung zwischen den Spezies so aussah: Wir, Gorilla, Schimpanse.«

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»Aber Tests bewiesen, dass wir damit falschlagen. Die Achtziger zeigten uns, dass es nicht so einfach war. Denn in Wirklichkeit sieht es folgendermaßen aus.« Er kratzte ein neues Diagramm auf den Boden.

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»Gorilla, Wir, Schimpanse«, erklärte er. »Mit diesem Wissen bewaffnet, machten wir das, was zunächst als das Vernünftigste erschien. Wir kreuzten die beiden enger miteinander verwandten Kladen als ein Beweis des Prinzips, bevor wir auch nur Menschen mit einbezogen. Immerhin unterscheiden sich Schimpansen und Gorillas weit mehr voneinander als Menschen und Schimpansen. Falls also die Kreuzung zwischen Schimpansen und Gorillas funktionierte, wäre eine Kreuzung zwischen Menschen und Schimpansen«, er breitete seine Arme aus, »ziemlich einfach.«

Paul warf einen Blick in den Käfig. Die Kreatur hockte im Hintergrund ihres Gefängnisses. Schwarz und dumm. Ein dummes Tier. Aber die Kreaturen, die er in dem Park gesehen hatte, waren keineswegs dumm gewesen. Und das Ding auf der Brücke ganz bestimmt nicht.

»Wo sind die anderen Kreuzungen?«

»Welche?«

»Die menschlichen Kreuzungen.«

»Du hast sie gesehen«, erwiderte Martial Johansson. »Du hast sie alle gesehen.«

»Es gibt nur drei?«

»Jetzt gibt es nur noch zwei«, mischte sich eine seltsame, raue Stimme ein. »Deinetwegen.« Die Kreatur tauchte neben den Käfigen auf, materialisierte sich aus dem Schatten. Sie trat neben Martial, und ihr gewaltiger Körper schien sich unter dem Kapuzensweatshirt auszudehnen. Die Bestie von der Brücke. Sie lächelte und zeigte ihre unmöglichen Zähne. Die schwarzen Augen waren unter hervorspringenden Brauen verborgen.

»Wo ist die Seele in alldem?«, fragte Martial Johansson Paul. Er deutete auf die Kreatur und schien wirklich verwirrt von diesem gewaltigen Wesen zu sein, das da vor ihm stand.

Die Kreatur ignorierte die Frage des alten Mannes. Sie schlurfte um Paul und Lilli herum und schien zu schnüffeln, ihre Witterung aufzunehmen.

»Ich glaube, du hast Trieste bereits kennengelernt«, sagte der alte Mann.

Paul vermochte nur zu nicken.

»Ich suche nach jenem Ort«, fuhr Martial Johansson fort, »an dem die Grenze zwischen unseren Spezies nicht verschwommen ist, aber ich kann sie nicht finden. Ist diesen Kreaturen der Himmel bestimmt, frage ich mich? Oder sind es nur Tiere mit menschlichen Händen?« Er trat an den Käfig und steckte die Hand in seine Tasche. Dann zog er einen Apfel heraus und warf ihn in den Käfig, in dem der Schimpanse-Gorilla-Hybrid hockte. Das Wesen nahm den Apfel und verschlang ihn mit drei großen Bissen. »Oder sind es Menschen mit den Herzen von Tieren? Oder etwas dazwischen?«

Der alte Mann drehte sich um und sah sie an. »Das sind die Fragen, die wir zu beantworten versuchen.«

42

»Warum wir?«, wollte Paul wissen.

Martial Johansson seufzte. »Gavin ist tot. Leute mit deiner Fachkenntnis sind nicht leicht zu bekommen. Es gibt sie da draußen natürlich, aber sie herzuholen …« Er zuckte mit den Schultern. »Das ist ein Risiko. Wie soll man es ihnen zeigen, und wenn man es dann doch tut und sie dann Nein sagen …« Der Alte schüttelte den Kopf. »Es ist sehr kompliziert. Bei dir ist es auch so schon kompliziert genug. Und doch ist es mehr als das, das gebe ich zu. Komm mit.«

Der Alte führte sie an den Käfigen vorbei und zur Tür hinaus. Trieste folgte ihnen auf dem Fuße. Ein kurzer Pfad führte zu einem angrenzenden, kleineren Gebäude. Unmittelbar vor der Tür stand ein Wachmann in einem schwarzen Anzug. Sie traten ein und gingen über die leere Fläche zu einem Raum, der sich an den hinteren Teil des Gebäudes schmiegte. Zuerst glaubte Paul, es könnte sich um ein Büro handeln oder einen Lagerraum, doch dann bemerkte er die Tür aus rostfreiem Edelstahl. Ein Sezierraum. Edelstahlwände. An der hinteren Wand stand ein Regal mit Ausrüstungsgegenständen. Und von der Decke hing ein kleiner Flaschenzug herunter. In der Nähe der Tür lehnte eine lange Stahlstange an der Wand, ein Teil des Flaschenzugs, der zerlegt war.

Auf dem Tisch lag ein Aktenordner.

Martial Johansson winkte sie näher. Die Kreatur, Trieste, blieb an der Tür stehen, wachsam. Der alte Mann öffnete den Ordner und nahm ein Foto heraus, das er Paul hinhielt.

»So sah dein Vater aus, als ich ihn kennenlernte.«

Paul nahm das Foto. Es schien irgendwo in China aufgenommen worden zu sein. Sein Vater stand mit grübelnder Miene in einem Vorlesungssaal.

»Du siehst genauso aus wie er«, sagte Martial.

»Ich sehe aus wie meine Mutter.«

»Du bist so groß wie dein Vater, und du hast die Statur deines Vaters. Sag, hast du auch den Jähzorn deines Vaters geerbt?«

»Nein.«

»Die Kaltblütigkeit deines Vaters?«

Darauf antwortete Paul nicht.

»O ja.« Johansson lächelte. »Davon besitzt du eine große Portion, denke ich.«

Der alte Mann nahm das Foto wieder an sich und schloss den Aktenordner.

»Dein Vater hat hier gearbeitet, und jetzt ist auch sein Sohn hier. Irgendwie fühlt es sich passend an, findest du nicht? Als wäre es Schicksal. Also, ich habe dir all diese Wunder gezeigt und stelle dir jetzt folgende Frage: Wirst du zu Ende führen, was dein Vater begonnen hat?«

Paul betrachtete den alten Mann. Er fragte sich, wie Martial ihn töten würde. Er überlegte, wann dieses Ende unausweichlich geworden war. Als er in das Labor eingebrochen war? Oder als er Charles zum ersten Mal von seinen Funden erzählt hatte? Oder war es vielleicht noch früher gewesen? Als er in das Flugzeug nach Flores gestiegen war? Möglicherweise war ja auch all dies schon in seiner Kindheit angelegt. Waren die Ereignisse an dem Tag in Gang gesetzt worden, als er angefangen hatte, die Käfige zu bauen? In diesem Moment huschte eine kleine braune Maus über den Boden. Nur Paul sah sie. Das Aufblitzen von braunem Fell, dann war sie verschwunden. Vielleicht war es auch gar nicht passiert. Vielleicht hatte er nur gedacht, er hätte sie gesehen.

»Du wägst mein Angebot ab, wie ich sehe. Das respektiere ich. Hättest du zu schnell Ja gesagt, wäre mir klar gewesen, dass du lügst. Wir können hier großartige Arbeit leisten, Paul. Ohne dass die Regierung uns in die Quere kommt. Ohne Kontrolle durch die Kirchen. Wir existieren in einer Art Blase. Nichts ist verboten. Wir verfügen über nahezu unerschöpfliche Geldmittel, ohne irgendeine Aufsicht. Stell dir vor, was alles möglich ist. Andere Wissenschaftler arbeiten am Rand der Dinge, aber wir können uns an die Beantwortung der großen Fragen machen.«

Johansson ging langsam zur Tür und deutete auf die angrenzende Halle mit dem Käfig, in dem der Schimpanse-Gorilla-Hybride saß. »Du verstehst vielleicht, Paul, warum ich meine Entscheidung, wie ich mit dir verfahren sollte, nicht überstürzen wollte. Es gibt zweifellos viele qualifizierte Wissenschaftler, die in diesem Bereich der Cytologie arbeiten können, aber es gibt nur wenige Menschen, die exakt jene Vision besitzen, an den ethischen Unwägbarkeiten vorbei auf das zu blicken, was wirklich wichtig ist. Denn dies hier ist eine ganz besondere Art von Arbeit – eine Berufung. Wenn man einen Spezialisten braucht, dann führt man einfach Gespräche mit verschiedenen Kandidaten für diese Arbeit. Aber man kann niemanden einladen, dies hier zu tun, und dann ein Nein als Antwort akzeptieren.«

Paul und Lilli starrten den Mann schweigend an. Hinter ihm wiegte sich die Gestalt mit dem Kapuzenshirt sacht hin und her. Paul betrachtete die Stange des Flaschenzuges, die neben der Tür lehnte. Ein Meter blanker, solider Stahl.

»Gavin sagte, Sie hätten ihn ermordet.«

»Wen?«

»Meinen Vater.«

Martial Johansson erstarrte, und sein Lächeln erlosch. »Das hat Gavin gesagt?«

Paul nickte.

»Dann war Gavin wohl ein noch weit größerer Verräter, als ich vermutet habe. Und dich hat er ebenfalls verraten.«

»Wie kann die Wahrheit jemals ein Verrat sein?«

»Weil sie bedeutet, dass du niemals vergeben wirst. Es bedeutet, du wirst Nein sagen. Dein vermeintlicher Freund Gavin hat dich getötet, als er dir das gesagt hat.«

Der Alte ließ den Kopf einen Augenblick lang sinken. Als er ihn wieder hob, blickte er Paul an. »Die Bestie, die du getötet hast, wurde von einer Frau zur Welt gebracht«, sagte der alte Mann nach einem langen Schweigen. »Natürlich durch künstliche Befruchtung.«

Paul packte Lillis Hand.

»Sie war eine Freiwillige«, setzte er hinzu, während seine Stimme immer leiser wurde. »Sozusagen.« Der alte Mann schien sich in seinen Erinnerungen zu verlieren. »Eine Frau namens Sacha Etting.«

»Wie konnte sie damit leben?«, erkundigte sich Lilli.

»Nicht gut und nicht sehr lange. Sie ist vor ein paar Jahren gestorben. An Krebs. Allerdings hatte die Krankheit nichts mit dieser Befruchtung zu tun.«

Paul starrte durch die offenen Türen der Hallen auf die Käfige, die an der gegenüberliegenden Wand der Nachbarhalle standen. Wieder fiel sein Blick auf die stählerne Stange, die am Türrahmen lehnte. »Menschliche Mutter, Vater Schimpanse.«

Martial Johansson nickte. »Und Trieste ist das Ergebnis der gegenteiligen Kreuzung.«

Paul drehte sich nicht herum.

»Schimpansenmutter, menschlicher Vater«, sagte der Alte. »Und es sieht so aus, als gäbe es große Unterschiede zwischen diesen beiden Kreuzungen. So wie ein Liger sich von einem Tigon unterscheidet, und ein Maulesel anders ist als ein Maultier. Diese Kreuzung ist besser.«

»Ihr Sohn?« Paul spie die beiden Worte förmlich heraus. Er dachte an die Bestie, die ihn auf der Brücke angegriffen hatte.

»Mein Sohn?« Der Alte fing an zu lachen. Er lachte lange und keuchend, bevor das Lachen in einem Hustenanfall endete und die Schimpansen das Geräusch aufnahmen und kreischten. »Du hast es immer noch nicht herausgefunden, mein Junge? Du hast es nicht erraten?«

»Was erraten?«

»Ich leide unter Mukoviszidose, was die Bewegungen der Flimmerhärchen in meinen Zellen beeinträchtigt. Das wiederum hat zur Folge, dass meine Lunge nicht richtig funktioniert. Ich wäre schon vor Jahrzehnten gestorben, wenn es keine Lungentransplantationen gäbe. Aber die Krankheit hat außerdem viele pleiotrope Auswirkungen. Sie beeinflusst auch die Bewegungsfähigkeit der Spermien und die Entwicklung der Samenleiter. Alle Männer, die unter Mukoviszidose leiden, sind unfruchtbar.«

Paul runzelte die Stirn.

»Das Sperma wurde von deinem Vater gespendet, Paul.« Johansson deutete auf die von einer Kapuze verhüllte Gestalt neben der Tür. »Trieste ist dein Halbbruder.«

»Nein.«

Pauls Blick zuckte zu der Kreatur. Trieste war ein paar Zentimeter kleiner als er, aber erheblich muskulöser. Er hatte schwarzes Haar, einen vorstehenden Oberkiefer und breite, mächtige Schultern.

»Ist er es nicht?«, fragte ihn der Alte. »Sieh ihn dir genau an.«

»Nein!«, schrie Paul. Mit einem Satz war er an der Tür, packte die lange Metallstange des Flaschenzuges, krümmte seine Finger darum. Er riss sie hoch, schwang sie mit aller Kraft und traf Trieste mitten ins Gesicht, zerschmetterte das Auge der Kreatur. Trieste stürzte zu Boden. Das dumpfe Klatschen ertönte, als Fleisch auf Beton landete.

Paul packte Lillis Hand und rannte los.

Sie hatten gerade das andere Ende des Gebäudes erreicht, als Paul es hörte. Ein Brüllen von Wut und Schmerz. Er riskierte einen Blick zurück. Trieste erhob sich. Blanke Wut verzerrte seine seltsamen Gesichtszüge zu einer dämonischen Fratze. Er hatte die Zähne gebleckt und brüllte erneut.

»Töte sie!«, befahl der Alte. »Töte sie beide!«

Trieste setzte sich in Bewegung.

Paul und Lilli rannten um ihr Leben.

Sie schafften es zur gegenüberliegenden Tür, stürmten hinaus in das helle Sonnenlicht und stolperten fast über den Wachmann, der draußen stand. Paul sah den verwirrten Ausdruck auf dem Gesicht des Mannes, als er an ihm vorbeihetzte. Der Mann zögerte einen Moment. Er hatte keine speziellen Befehle. Dann waren Paul und Lilli auch schon auf und davon.

»He! Stehen bleiben!«, schrie der Wachmann ihnen hinterher.

Paul ignorierte ihn und stürmte durch die Tür des nächsten Gebäudes. Der Wachmann folgte ihm, aber er war zu langsam. Paul und Lilli rannten in die Halle und schlugen die Tür zu, bevor er sie erreicht hatte. Der Mann hämmerte mit aller Kraft dagegen, aber Paul stemmte seine Schulter gegen das Metall. Dann fiel ihm auf, dass er immer noch die Stahlstange in der Hand hielt, und klemmte sie zwischen die Tür und einen I-Träger, so dass die Tür verriegelt war.

»Machen Sie die Tür auf!«, schrie der Mann. »Machen Sie sofort …!« Der Mann verstummte, als hätte irgendetwas ihm einen Schrecken eingejagt. Dann schien er sich von der Tür abzuwenden, und einen Augenblick später erzitterte die Stahltür in ihrem Rahmen, als etwas Riesiges dagegenprallte. Die Bestie brüllte erneut. Es war ein Geräusch bar jeglicher Vernunft. Wieder donnerte sie mit den Fäusten dagegen, und die Stahlstange erzitterte und verbog sich.

Paul und Lilli wichen zurück. Die Tür würde nicht lange halten.

Sie waren wieder im Affenhaus. Der Lärm in der Halle war fast nicht zu ertragen. Die Gorilla-Schimpanse Hybriden waren förmlich außer sich vor Wut.

Wieder erzitterte der Türrahmen, als Trieste mit den Fäusten zwei Beulen in die Metalltür hämmerte.

Pauls Blick zuckte durch die Halle. In der Mitte des Raumes befand sich die kleine Kontrollstation. Ein Raum mit einem Gitter aus Stahlstangen. »Komm mit!«, schrie er. Sie rannten darauf zu. Hinter ihnen kreischte Metall, als die Tür aus den Angeln gerissen wurde und nach innen einbrach.

Trieste brüllte vor Raserei. Paul sah zurück. Das linke Auge der Kreatur war fast zugeschwollen, und ihre gewaltigen Brauen waren aufgeplatzt und bluteten. Sie griff an, fiel zu einem unmenschlichen Lauf auf Hände und Füße und stürmte auf vier Gliedmaßen durch den Raum.

Paul blickte zu der Kontrollstation und wusste, dass sie es nicht schaffen würden.

»Lauf dorthin!«, schrie er Lilli an und stieß sie in die Richtung des gläsernen Kontrollraums. Dann drehte er sich herum, um sich dem Angriff zu stellen, um Lilli Zeit zu verschaffen. Aber Trieste war wie eine Lokomotive. Paul wurde einfach von den Füßen gerissen. Er flog durch den Raum und rutschte dicht an die Käfige heran, aus denen ein riesiger, schenkeldicker Arm zwischen den Gittern nach ihm griff. Die Hand verfehlte ihn nur knapp. Paul rollte sich hastig von den Stahlgittern weg.

Trieste stürzte sich auf ihn, vollkommen außer sich vor Wut, und kam dabei den Käfigen zu nah. Die dunklen Arme griffen zwischen den Gitterstäben nach ihm, aber Trieste war gerade außerhalb ihrer Reichweite. Sie streiften nur seine Schultern. Die Kreatur hob ihre Arme zu einem tödlichen Schlag, aber Paul rollte sich gerade noch rechtzeitig zur Seite. Die gewaltigen Fäuste landeten auf dem Betonfußboden. Paul stand auf. Dann hob Trieste Paul hoch und schleuderte ihn in Richtung des Kontrollraums. Paul prallte gegen das Sicherheitsglas und brach auf dem Boden zusammen. Im Inneren des Raums kreischte Lilli.

Die Kreatur stürzte sich auf Paul.

Paul hob abwehrend einen Arm. Hätte er das nicht getan, hätte ihn der Schlag mit Sicherheit getötet. Die Faust sauste wie ein Hammer heran und schleuderte seinen Arm zur Seite.

Trieste ähnelte der Kreatur, gegen die er im Wald gekämpft hatte. Nur war er noch erheblich schlimmer. Er war größer und stärker. Paul wurde klar, dass er gleich sterben würde.

Trieste packte ihn an einem Bein und schleuderte ihn wieder durch die Luft, gegen die Wand neben der zerbrochenen Tür.

In dem gesicherten Kontrollraum kreischte Lilli. »Paul, lauf!«

Aber Paul konnte nicht mehr laufen.

Die Kreatur näherte sich ihm langsam, ließ sich Zeit. Dann schien sie etwas auf dem Boden neben der zertrümmerten Tür zu bemerken.

Die Kreatur trat über Paul hinweg und machte etwas sehr Menschliches. Sie hob etwas auf, was sie als Waffe nutzen konnte. Es war die Stahlstange, mit der Paul die Tür versperrt hatte, dieselbe, die er als Waffe gegen Trieste benutzt hatte. Dann kam Trieste zu Paul zurück und stand über ihm. Er hob die Stange mit beiden Händen hoch über den Kopf.

»Stirb, Bruder!«, fauchte er mit seiner rauen Stimme.

In diesem Moment ertönte lautes, dumpfes Dröhnen von Metall auf Metall. Es pflanzte sich durch die Halle fort, so dass Paul es neben sich und über sich gleichzeitig hören konnte.

Trieste erstarrte eine Sekunde, sichtlich verwirrt. Paul drehte den Kopf und sah Lilli hinter dem Sicherheitsglas. Ihr Gesicht war bleich, alles Blut war daraus gewichen. Sie sagte etwas, bildete ein Wort mit den Lippen. Sein benebelter Kopf brauchte einen Moment, bis er begriff, was sie meinte, dann verstand er. Lauf.

In diesem Moment öffnete sich eine der Käfigtüren. Sie waren nicht mehr verschlossen. Dann öffnete sich eine weitere. Und noch eine. Der erste Gorilla-Schimpanse-Hybride trat aus seinem Käfig, dann folgten die anderen. Sie strömten in einer knurrenden Woge aus schwarzem Fell heran, und plötzlich wimmelte es in der Halle von Bestien.

Trieste drehte sich um, die Augen vor Schreck weit aufgerissen. Die erste Kreatur griff an. Trieste schwang die Stange, aber der Hybride schlug sie zur Seite. Die beiden Kreaturen kämpften, dann griff ein weiterer Hybride in den Kampf ein, dann noch einer. Sie schrien, schlugen um sich, brüllten. Es herrschte blanke, brutale Gewalt. Haare flogen, Knochen brachen. Paul zog sich über den Boden, versuchte, so wenig Aufmerksamkeit wie möglich zu erregen. Trieste kreischte vor Wut und Schmerz auf, als er zu Boden geschleudert wurde. Paul hörte seine Knochen brechen, dann sausten Fäuste herab. Lilli duckte sich in dem Kontrollraum unter den Tisch und blieb außer Sicht.

Paul kroch weiter.

Er schaffte es bis zur gegenüberliegenden Tür, glitt über die Schwelle und richtete sich auf. Dann ging er aufrecht weiter, so gut er konnte. Diese Kreaturen würden sich nicht allzu lange ablenken lassen. Paul überquerte den kurzen betonierten Weg zwischen den Gebäuden und erreichte die nächste Tür. Er betrat die kleinere Halle, durchquerte den Raum. Den Raum, der noch im Bau war. Dann humpelte er zur Ausgangstür und öffnete sie. Er sah hinaus und bemerkte einen Gorilla-Schimpanse-Hybriden, der über die Freifläche zwischen den Gebäuden rannte und einen Mann in einem weißen Laborkittel verfolgte. Der Wissenschaftler hatte keine Chance. Es war schnell vorbei. In dem Moment ertönte ein Schuss, und der Hybride drehte sich um. Weitere Schüsse knallten. Die Wachen verteidigten sich. Da draußen herrschte Krieg. Ein Geräusch hinter ihm veranlasste ihn, sich umzudrehen. Er sah zwar nichts, wusste aber, dass er hier nicht sicher war. Es knallte laut, als irgendetwas Großes die gegenüberliegende Tür traf.

Er sah sich nach einem Versteck um, aber es gab keins. Der Raum war fast leer, bis auf die Käfige, die bis zur Decke gestapelt waren. Paul ging zu ihnen hinüber. Er sah hoch und berührte die kühlen Stangen. Dann begann er zu klettern. Er kletterte, bis er die Spitze erreicht hatte. Die Käfige bewegten sich unter seinem Gewicht, schwankten leicht. Da der Raum noch im Bau war, hatte man die Käfige noch nicht an der Wand befestigt. Als er schließlich die Spitze erreicht hatte, kletterte er weiter und presste sich fest auf das Dach des obersten Käfigs.

Es knallte wieder, lauter diesmal. Und wieder. Dann bog sich die Tür nach innen.

Paul warf einen Blick über den Rand des Käfigs und sah zwei Hybriden in den Raum stürzen. Aber sie durchquerten die Halle einfach, ohne auch nur geringfügig ihr Tempo zu verlangsamen. Der eine von ihnen war mit Blut besudelt. Triestes Blut.

Die Schüsse von draußen kamen näher.

Einen Augenblick später stürmte ein weiterer Hybride in den Raum. Er war aufgeregt und hastete auf allen vieren über den Betonboden. Dann drehte die Bestie sich um.

Paul betete, dass Lilli wohlauf war. Dass sie immer noch in ihrem Kontrollraum eingesperrt saß.

An der Tür ertönte ein hässliches Geräusch, dann knallte ein Schuss. Er hallte laut durch den riesigen, fast leeren Raum. Der Hybride kreischte, und zwei weitere Schüsse rissen ihn zu Boden. Die anderen Hybriden entkamen durch die gegenüberliegende Tür.

Martial betrat den Raum.

Bei ihm war Rotbart, eine rauchende Waffe in der Hand. Der Mann humpelte, sein Anzug war zerfetzt. Offenbar war er einem der Hybriden in die Quere gekommen und hatte dabei den Kürzeren gezogen.

Der alte Mann ging zum anderen Ende des Raumes und blieb an der Tür stehen, genau wie Paul es getan hatte. Er warf einen Blick hinaus, ebenso wie Paul. Dann schloss er die Tür.

Er drehte sich herum und sah sich in dem Raum um. »Dort hinauszugehen bedeutet für einen Mann ohne Waffe den sicheren Tod!«, rief er. »Was ebenfalls bedeutet, dass du noch hier drin bist. Du hast uns um viele Monate zurückgeworfen, Paul. Allerdings ist das meine eigene Schuld. Ich hätte wissen müssen, dass du ein Problem darstellst. Aber ich bin einfach zu freundlich. Das ist mein schlimmster Fehler.«

Paul rutschte vorsichtig vom Rand des obersten Käfigs zurück, so dass er gerade noch mit dem Auge hinüberblicken konnte.

Der alte Mann sah zu, wie der Rotbärtige durch den Raum ging, die Waffe schussbereit, hinter Tische und Baugeräte blickte.

Paul veränderte vorsichtig seine Position und spürte, wie die Käfige sich unter ihm bewegten. Er erstarrte, wagte nicht mehr, sich zu rühren. Er wartete, auf der Spitze der Käfigpyramide liegend, dicht unter der Decke.

Der alte Mann redete laut weiter. »Wir wissen beide, dass du hier drin bist, warum kommst du also nicht einfach raus? Wir haben deine Freundin in der Halle nebenan gesehen. Sie hat sich hinter den Stahlstäben verrammelt und weigert sich, den Kontrollraum zu öffnen und uns hineinzulassen. Das ist in Anbetracht der Umstände durchaus verständlich. Sie ist ziemlich sicher hinter diesem Panzerglas, das sich als bemerkenswert kugelsicher erwiesen hat, wie ich hinzufügen möchte. Zu ihrem Glück. Aber wir haben eine Wache dort aufgestellt, und wenn das alles vorbei ist, werden wir sie herausschneiden, falls das sein muss. Zuerst jedoch müssen wir dich finden.« Johansson setzte sich in Bewegung, ging an der Wand entlang, um einen besseren Blick auf den Raum zu haben. »Wir haben gesehen, was du Trieste angetan hast, Paul. Das war unnötig. Trieste war einzigartig. Einmalig. Aber in vielerlei Hinsicht auch zu klug. Zu unabhängig. Die anderen Hybriden waren in vielerlei Hinsicht brauchbarer. Natürlich gibt es einen Engpass in ihrer Produktion. Denn es gibt nicht viele Frauen, die dieser Aufgabe gewachsen sind. Obwohl wir dieses Problem umgangen haben. Eine ganz neue Entwicklung. Eierstocktransplantationen von Mensch auf Schimpanse, ein ganzes Arsenal von Medikamenten, die den natürlichen Abstoßungsprozess unterbinden, und dann arbeitet der Rest des Reproduktionszyklus ausgezeichnet. Selbstverständlich sind Eierstockspenden selten. Aber jetzt haben wir ja deine Freundin Lillivati.«

Hitze durchströmte Pauls Körper.

Offene Wut trat wie Schweiß auf seine Haut – eine Blume, die ihre Blüten öffnet und zu etwas Wunderschönem wird, etwas von einfacher, uralter Reinheit. Daran ist nichts Verwirrendes. Sie hat keinen Subtext, keine Nuancen, braucht keine alternative Interpretation. Sie bündelt nur das wilde Um-sich-Dreschen des Wollens in einen Laserstrahl der Notwendigkeit.

Paul stieß sich mit aller Kraft von der Wand ab, und die Käfige schwankten.

Die beiden Männer waren jetzt direkt unter ihm.

Martial Johansson blickte erschreckt hoch. Rotbart riss die Waffe hoch, aber zu spät – es war vollbracht. Sie rissen in wortlosem Entsetzen ihre Münder auf, als die riesige Wand aus Käfigen zu kippen begann. Sie neigte sich zunächst langsam, dann schneller, immer schneller. Paul klammerte sich an einem I-Träger der Deckenkonstruktion fest, als sich die Käfige wie in Zeitlupe von der Wand wegneigten. Der Stahl fiel unter ihm weg, die Käfige stürzten hinunter. Ein Kataklysmus. Genauso passiert es.

Paul klammerte sich mit aller Kraft an dem mittleren I-Träger fest, während die Käfige unter ihm hinabstürzten und er in der Luft hing. Der Lärm war ohrenbetäubend, und als er hinabsah, bedeckte verbogenes Metall den Boden wie in einem zertrümmerten Regolith. Nichts bewegte sich. Der alte Mann und sein Leibwächter lagen zerschmettert unter Tausenden Kilogramm Stahl.

Paul hing an dem Deckenträger. In neun Metern Höhe, nur gehalten von seinen Händen. Falls er stürzte, entspräche das einem Sturz aus dem zweiten Stockwerk. Er hangelte sich Zentimeter für Zentimeter zur Wand.

Seine Finger kreischten vor Schmerz.

Er machte weiter. Seine Arme zitterten.

Er hatte noch drei Meter zu bewältigen, dann anderthalb. Dann einen. Seine Finger verknoteten sich vor Qual. Er versuchte sich weiterzuhangeln, aber die Muskeln in seinen Unterarmen hatten sich verkrampft. Nur noch einen Meter, dann hätte er die Wand erreicht. Und was dann? Er sah einen Handgriff, wo der Deckenträger in den Beton mündete. Aber dort wäre er in derselben Lage. Er würde an seinen Fingern hängen.

Seine Finger krümmten sich zu Krallen. Er spürte, wie seine linke Hand abglitt, spürte, wie der Stahl unter seinen Fingerspitzen wegrutschte. Er zwang sich dazu, nicht lockerzulassen.

Er entspannte seine Muskeln, ließ sich hängen, damit seine Arme gerade waren. Sich so weit dehnten, wie es ging. Er konnte nicht weitermachen. Er hing in der Luft. Es waren die letzten Momente seines Lebens.

Seine Finger waren weiß, so sehr hielt er den Träger krampfhaft umfasst, sie rutschten ab … verloren ihren Halt. Seine linke Hand sank nach unten, und er baumelte den Bruchteil einer Sekunde in der Luft, gehalten nur von seiner rechten Hand. Die Zeit schien langsamer zu laufen, als seine Finger vom Stahl abrutschten und er fiel.

43

Er wachte auf. Schmerz. Lilli hielt seinen Kopf in ihren Armen.

»Schh. Alles ist gut.« Sie weinte.

»Was …?«

»Ich dachte, ich hätte dich verloren.«

»Wo …?« Sein Kopf fühlte sich an wie ein Stück Holz. Er konnte nicht denken.

»Ist schon gut. Ist schon gut. Wir müssen hier raus.«

Paul versuchte aufzustehen, aber sein linkes Bein funktionierte nicht. »Ich glaube, es ist gebrochen«, sagte er.

Er stützte sich auf Lilli, während sie über die verbogenen Käfige kletterten. Paul war auf den Trümmern gelandet und hatte den Sturz irgendwie überlebt. Sie kletterten weiter und sanken erschöpft kurz vor der Wand auf die Trümmer der Käfige.

»Da draußen wütet der Tod«, sagte sie. »Diese Kreaturen, die ich freigelassen habe … Sie laufen immer noch herum. Die Wachen haben etwa die Hälfte von ihnen getötet. Aber ich glaube, dass sie jetzt alle Wachen umgebracht haben. Der Wachmann vor der Kontrollstation wollte flüchten, aber sie haben ihn förmlich zerfetzt. Ich habe Stunden gewartet, bevor ich die Tür aufgeschlossen habe. Ich dachte, du wärst tot. Ich dachte, alle wären tot. Die Schüsse haben schon vor langer Zeit aufgehört.«

»Wir müssen von hier weg.«

Paul ließ sich von Lilli hochziehen. Er stützte sich schwer auf sie und verlagerte sein Gewicht, so gut es ging, auf den rechten Fuß.

Sie humpelten zur Tür. Sie half ihm, sich mit dem Rücken an die Wand zu lehnen. Dann öffnete er die Tür und warf einen Blick nach draußen. Es war Nacht. Der Pfad zum Hauptgebäude wirkte zwar verlassen, aber genau konnte man das nicht erkennen. Nichts rührte sich. Es war nur ein kurzer Weg bis dorthin. Vielleicht hundert Meter, aber es hätten auch hundert Meilen sein können.

»Glaubst du, dass wir es schaffen können?«, fragte sie.

»Wir haben nicht viele Alternativen.«

Irgendwann betraten sie das Gebäude. Es sah aus, als hätte ein Tornado hier gewütet. Alles, was sie am Tag zuvor gesehen hatten, war zerstört, zertrümmert, vernichtet. Die Kreaturen hatten die Einrichtung gründlich verwüstet.

In der Lobby fanden sie zwei Leichen. Es waren die beiden Wachleute, die sie gekidnappt hatten. Das Gesicht des einen war zerschmettert, und dem anderen hatten sie das Genick gebrochen.

»Sieh mal«, sagte Lilli. Sie ging durch den Raum und bückte sich, um etwas aufzuheben. Als sie zurückkehrte, hielt sie eine Waffe in der Hand. Paul prüfte das Magazin.

»Es sind noch vier Kugeln drin.«

Sie nickte.

Paul untersuchte den anderen Leichnam.

»Keine Waffe«, sagte er. »Aber …« Er zog etwas aus der Hosentasche des Mannes. »Schlüssel.«

Sie drangen weiter in das Gebäude ein. Jetzt schlichen sie durch die Kinderstation. Ein schwaches Jammern ertönte, fast unhörbar.

»Warte. Warte hier«, sagte Lilli. »Ich muss etwas überprüfen.«

Sie verschwand in der Dunkelheit. Es waren die längsten Minuten in Pauls Leben.

Dann kam sie zurück. In den Armen trug sie ein kleines Bündel. Sie weinte.

»Es würde sterben, wenn wir es zurückließen«, sagte sie.

»Was ist mit den anderen?«

»Es gibt keine anderen mehr.«

Paul wurde fast schlecht.

Die Kreatur streckte ihre seltsamen Hände nach Lilli aus. Sie hatte ein süßes, haarloses Gesicht. Dunkle Augen. Sie standen etwas hervor und blickten zu ihr hoch. Augen, die seit fünftausend Jahren keine Sonne gesehen hatten.

»Komm.«

Lilli folgte Paul durch die Einrichtung, durch einen ihnen bekannten Gang. Paul erreichte ihr Zimmer und stieß die Tür auf. Er schnappte sich den Bericht vom Bett, wo er ihn heute Morgen hatte liegen lassen. Alans Berechnungen der Abweichungen! Sie hasteten zum Haupteingang weiter.

In einer Ecke des Foyers kauerten sie sich an die Wand und warteten.

Ein paar Stunden später ging die Sonne auf.

Draußen vor dem Fenster materialisierte sich die Welt im zunehmenden Licht. Paul sah die Vans, die in einer Reihe am Bordstein standen. Es waren drei. Ein dritter hatte hinter den beiden geparkt, mit denen sie gekommen waren. Paul betrachtete die Rasenfläche und die Bäume hinter der Auffahrt. Unmittelbar um den Fahnenmast herum hockten etliche massige Gestalten im Morgenlicht.

Er stieß Lilli an. Sie wachte auf.

»Es wird Zeit.«

Das Bündel neben ihr bewegte sich. Ein leises Wimmern. Dann wieder Ruhe.

Sie standen auf.

»Bist du bereit?«

»Nein.«

Paul deutete mit den Schlüsseln auf die Vans. »Jetzt oder nie«, sagte er und drückte auf den Knopf der Fernbedienung.

Es zirpte, und die Warnblinkanlage des mittleren Wagens blinkte kurz auf. »Der mittlere«, sagte Paul. »Es musste natürlich der mittlere sein.«

»Was ist denn damit?«

»Die anderen Vans parken ziemlich dicht vor und hinter ihm. Das Ausparken wird schwierig werden.« Er deutete auf das Bündel in ihren Armen. »Soll ich es tragen?«

»Nein, das schaffe ich schon.«

Paul öffnete vorsichtig die Tür und beobachtete die dunklen Gestalten rund um den Fahnenmast. Dann sah er Lilli an und nickte kurz.

Sie schoben sich durch die Tür. Paul hastete so schnell über den Weg, wie sein gebrochenes Bein es zuließ.

Sie überquerten das Dutzend Schritte zu den Fahrzeugen, wirbelten beim Laufen Schottersteine hoch. Paul riss die Fahrertür auf und sprang auf den Sitz, Lilli stieg auf der Beifahrerseite ein. Das Bündel in ihren Armen weinte jetzt, aufgeweckt von ihrem raschen Lauf.

Ihre Bewegungen hatten Aufmerksamkeit erregt. Paul schob den Schlüssel ins Zündschloss. Auf dem Rasen drehten zwei große männliche Kreaturen die Köpfe zu ihnen herum, machten sich aber nicht die Mühe aufzustehen. Nur das dritte große Männchen erhob sich. Verkrustetes Blut bedeckte seine nackte Brust.

»Los!«, sagte Lilli.

Paul drehte den Schlüssel herum, und der Lieferwagen sprang mit einem tiefen Brummen an. Das sanfte Weinen des Babys steigerte sich zu einem Schrei.

Der erste Gorilla-Schimpanse-Hybride griff an. Paul legte den Rückwärtsgang ein und gab Gas. Ihr Lieferwagen krachte gegen den Van, der hinter ihnen stand. Einen Augenblick später prallte der Hybride gegen die Seite ihres Fahrzeugs. Der ganze Wagen erzitterte, und Pauls Seitenfenster zerbarst in einem Scherbenregen.

»Scheiße!«

Paul zog die Waffe.

Der Hybride stürzte sich auf die Tür.

Paul feuerte zweimal durch das zertrümmerte Fenster, zielte auf die Mitte des Körpers, und die Kreatur taumelte zurück. Paul schoss erneut, wieder zweimal, aber diesmal zielte er auf den Kopf. Die Kreatur stürzte zu Boden und rollte über die Erde. Paul drückte wieder ab, aber nichts passierte. Das Magazin war leer.

Nun rührten sich auch die anderen am Fahnenmast. Der Größere von ihnen erhob sich und griff ebenfalls an.

Paul riss den Wahlhebel auf Drive und gab Vollgas. Der Van krachte gegen das Fahrzeug vor ihm und schob es ein Stück nach vorn. Er legte erneut den Rückwärtsgang ein, trat aufs Gas und krachte wieder gegen den Van hinter ihm, verschaffte sich Platz. Der Gorilla-Schimpanse-Hybride zögerte, sichtlich verwirrt. Paul fuhr wieder nach vorn, gegen den Wagen vor ihm, und schob ihn diesmal ein Stück weiter vor.

Als die Bestie den Lieferwagen traf, war es, als wäre ein anderes Fahrzeug gegen sie geprallt. Sie hämmerte ihre Arme auf die Motorhaube und verbeulte sie.

Paul legte erneut den Rückwärtsgang ein, schlug das Lenkrad ein und gab Gas. Der Van stieß zwar gegen das Fahrzeug hinter ihm, schob sich jedoch daran vorbei und riss den Seitenspiegel auf Lillis Seite ab. Paul gab weiter Gas, fuhr rückwärts weiter. Der Hybride hielt einen Augenblick verwirrt inne, aber nicht lange. Paul schlug das Lenkrad ein und wendete mit quietschenden Reifen. Die Bestie hatte sie jedoch erreicht und rammte ihre gewaltige Schulter in die Seite des Fahrzeugs. Der Van schaukelte auf seinen Stoßdämpfern. Dann schlug die Bestie mit dem Arm gegen die Fensterscheibe.

Lilli kreischte, als das Glas zwar splitterte, aber nicht brach. Das Baby schrie lauter. Paul legte den Vorwärtsgang ein.

Ein weiterer Schlag des Hybriden erschütterte den Van, und jetzt explodierte das Seitenfenster. Die Splitter ergossen sich auf Lilli. Paul gab Vollgas, und der Van fuhr mit einem Ruck an, glitt an der Bestie vorbei. Er warf einen kurzen Blick in den Rückspiegel und sah, wie der Gorilla-Schimpanse-Hybride auf der Straße hinter ihnen stehen blieb und sich frustriert mit den Fäusten gegen die Brust trommelte.

Das Baby schrie weiter, während Lilli versuchte, es zu beruhigen.

Der Van ließ den Gebäudekomplex hinter sich und rumpelte über die verlassene Straße, in Richtung Highway.

44

Der Tank war laut Anzeige noch ein Viertel voll, als sie eine Stadt namens Immokola erreichten. Der verbeulte Van rollte, ohne anzuhalten, an der kleinen Polizeistation vorbei, passierte Restaurants und Geschäfte auf dem Weg zur Hauptstraße der Stadt, wo er schließlich vor einem kleinen Laden anhielt, auf dessen Scheiben der Name immokola tribune mit Schablonen aufgeklebt war.

Paul schob den Schalthebel in die Parkposition und stellte den Motor ab. Das heiße Metall klickte.

Lilli und er stiegen aus. Lilli hatte das Baby mit einer Decke umwickelt und hielt es dicht an ihrem Körper, als sie zur Eingangstür gingen. Zufällige Passanten bildeten bereits eine neugierige kleine Gruppe von Zuschauern. Ihre Aufmerksamkeit war zunächst von dem verbeulten Lieferwagen erregt worden, jetzt jedoch betrachteten sie die beiden Fremden mit ihren zerfetzten und blutigen Kleidern.

Paul und Lilli traten in das kühle, klimatisierte Büro und gingen zum Empfangstresen.

»Kann ich etwas für Sie tun?«, fragte die Rezeptionistin.

»Mein Name ist Paul Carlsson, und ich muss etliche Todesfälle melden.«

Die Frau hinter dem Tresen starrte ihn an. Lilli stand neben ihm und wiegte sanft das Baby in seiner Decke.

»Wenn Sie mich einen Moment entschuldigen würden«, sagte die Frau und trat in den Raum hinter dem Tresen.

Dann kam sie mit ihrem Chef zurück. Paul wiederholte, was er gesagt hatte.

»Über wie viele Tote reden wir denn hier?«, fragte ihr Chef. Er war ein korpulenter Mann in den Fünfzigern mit einem wettergegerbten Gesicht.

»Schwer zu sagen.«

»Tatsächlich?« Die Miene des Mannes war undurchdringlich.

Er trat ans Telefon und wählte eine Nummer. Das Gespräch war sehr kurz, und Paul konnte nicht hören, was gesprochen wurde. »Würden Sie bitte solange Platz nehmen?«, forderte der Mann sie auf, als er zu ihnen zurückkam.

Paul und Lilli setzten sich und warteten, bis ein Streifenwagen mit blinkenden Lichtern auftauchte.

Es war ein County Officer, der zuerst eintraf.

Der Beamte kam herein, und der Mann deutete auf Paul und Lilli. Paul wiederholte ein drittes Mal seine Worte.

»Wer ist gestorben?«

»Sehr viele Leute. Die Arbeiter in einem Laboratorium. Das gesamte Personal. Alle.«

Der Officer betrachtete Paul abschätzend, nahm dann sein Funkgerät und forderte Verstärkung an.

Das Baby begann zu weinen.

»Brauchen Sie etwas für das Kind?«, erkundigte sich der Polizist.

»Milch«, antwortete Lilli. »Babynahrung, falls Sie so etwas besorgen können.«

Der Mann warf einen kurzen Blick auf das Kind, sah dann Lilli an, und seine Verwirrung wuchs. Einen Augenblick lang schien er eine Frage stellen zu wollen, eine Frage zu dem Kind, das offenbar kein normales Kind war, behielt sie jedoch dann für sich.

Zwei weitere Streifenwagen hielten vor dem Haus. Weitere Polizisten kamen herein. Noch mehr Fragen wurden gestellt. Paul versuchte, ihnen von James zu berichten. »Er war der Erste, der starb. Ihm wurde die Kehle durchgeschnitten.«

»Wo ist das passiert?«

»Auf einer Insel namens Flores.«

»Wissen Sie den Nachnamen von James?«

Paul warf einen Blick durch die Scheiben des Schaufensters. »Herpetologie, Mann«, sagte er dann leise.

Ein älterer Cop mit einem dichten grauen Schnauzbart schien das Sagen zu haben.

»Sie müssen mit auf die Wache kommen.«

Paul und Lilli standen auf und folgten dem Beamten nach draußen. Auf dem Bürgersteig hatten sich mittlerweile noch mehr Menschen versammelt und beobachteten die Ansammlung von Streifenwagen.

»Wir brauchen eine umfassende Aussage von Ihnen«, sagte der Beamte. »Für den Bericht.«

»Ich werde Ihnen alles erzählen«, gab Paul zurück. Denn das machten Propheten schließlich.

Sie führten Lilli zu einem Streifenwagen und Paul zu einem anderen.

Lilli wollte sich widersetzen, aber Paul beruhigte sie. »Geh nur mit ihnen. Es ist in Ordnung. Sag ihnen einfach alles, was du weißt.«

Sie nickte und ließ sich von einem fürsorglichen Arm wegführen.

Der Beamte, der Paul zum Wagen begleitete, öffnete die Fondtür seines Streifenwagens. Paul zog den Kopf ein und stieg umständlich mit seinem schmerzenden Bein ein. Dann zog er den Bericht heraus und legte ihn auf den Wagensitz neben sich. Die Seiten waren zwar zerknittert, aber noch lesbar. Es waren ein Dutzend Seiten, die möglicherweise eine Rolle spielen würden. Oder auch nicht. Der Wagen blieb mit laufendem Motor stehen, während der Beamte einen Moment mit dem Chef der Zeitung redete. Dann schüttelten sich die beiden die Hände, und der Polizist kam zum Streifenwagen.

Paul sah zu, wie der Zeitungsmann in sein Haus ging, um die Schlagzeile für die nächste Ausgabe zu schreiben. Er fragte sich, wie sie wohl lauten würde. Und er fragte sich auch, ob es noch weitere Schlagzeilen geben würde, in anderen Städten, wenn das Ausmaß dessen, was hier geschehen war, schließlich ans Tageslicht kam.

Der Beamte stieg ebenfalls in den Streifenwagen und schloss die Tür. Sein Hinterkopf war schweißnass. »Heute wird ein verdammt heißer Tag«, sagte Paul.

»Allerdings«, erwiderte der Cop. »Fühlt sich genauso an.«

Er legte den Gang ein und fuhr an den Trauben aus Zuschauern vorbei, die sich auf den Bürgersteigen drängten. Sie standen auf beiden Seiten der breiten Straße und beobachteten die Blinklichter der Polizeiwagen. Paul nahm seine Augenklappe ab und betrachtete aus dem Fenster die neugierigen Gesichter, sowohl mit seinem guten Auge als auch mit dem Geisterauge. Dann schloss er beide Augen zu einem stummen Gebet, während der Polizeiwagen weiterfuhr und die Gesichter zurückblieben.

Danksagungen

Kein Buch ist eine Insel. Und insbesondere dieses Buch verdankt sehr vielen Leuten ungeheuer viel. Ich möchte den vielen Biologen, Archäologen, Genetikern und Anthropologen danken, deren über die Jahre angehäuftes geballtes Wissen ich glücklicherweise nutzen durfte. Ohne ihre wissenschaftlichen Bemühungen hätte dieser Roman niemals geschrieben werden können. Ich möchte den Wissenschaftlern John Hawks, Razib Khan, Carl Zimmer, Dienekes Pontikos und Blaine T. Bettinger danken, deren Blogs beeindruckende Fundstätten für scharfsinnige Gedanken auf dem Feld der Genetik und Anthropologie sind. Ohne ihren Einfluss hätte dieses Buch erheblich anders ausgesehen. Vor allem möchte ich dem archäologischen Ausgrabungsteam danken, das die echten Ausgrabungen der Flores-Fossilien durchgeführt hat. Ich habe sie niemals kennengelernt, und in diesem Buch habe ich an keiner Stelle beabsichtigt, auf irgendjemanden anzuspielen, der mit diesen echten Funden zu tun hatte. Aber ohne die Entdeckungen auf Flores hätte diesem fiktiven Roman die reale Grundlage gefehlt, auf der er hätte aufbauen können. Seien Sie alle meines Respekts und meiner Dankbarkeit versichert. Wenn ich an irgendeinem Punkt in diesem Roman die Wissenschaft falsch verstanden habe, ist das ausschließlich mein Fehler.

Ich möchte meinen Schriftstellerfreunden Jack Skillingstead, Michael Poore, Nancy Kress und Marc Laidlaw dafür danken, dass sie sich mit mir abgegeben und endlos mit mir gequasselt haben, während ich an diesem Buch schrieb. Weiterhin danke ich Patrick Swenson und dem Rainforest Writers’ Village dafür, dass sie mir ein ruhiges, am Wasser gelegenes Fleckchen Erde zur Verfügung gestellt haben, wo ich das Buch beenden konnte. Ich komme zurück. Und ich möchte außerdem der gesamten Schriftstellergemeinde des Seattle-Gebietes danken, dass sie ein neues Mitglied der Familie so offen und hilfsbereit aufgenommen hat.

Weiterhin möchte ich meinem Herausgeber Aaron Schlechter danken, der an diesen Roman geglaubt hat und das Wagnis, ihn zu veröffentlichen, eingegangen ist. Und natürlich meinem Agenten Seth Fishman und der Gernert Company, die das Buch in die richtigen Hände gelegt und den Verkauf möglich gemacht haben. Weiterhin danke ich meinen Eltern in diesem Buch erneut, weil man seinen Eltern niemals genug danken kann. Ich danke Jonathan Long für die großartigen Diskussionen über Wissenschaft und Religion, während wir zusammen im Labor gearbeitet haben. Ich möchte auch der St. Patrick’s Elementary School und meiner alten Kirche danken, in der ich Messdiener gewesen bin. Ich habe sehr liebevolle Erinnerungen an diese Zeit. Und Bob möchte ich danken, dass er vor all diesen Jahren auf das Eis gegangen ist.

Du bist eingebrochen. Und hast dich herausgezogen!

Quellennachweis

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Ted Kosmatka

Gottes geheime Schöpfung

Table of Contents

- Teil Eins

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6

- Teil Zwei

- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12

- Teil Drei

- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44

- Danksagungen

- Quellennachweis