Date: 2013-01-30T23:00:00+00:00
Keywords: Paranormal
Description: FBI-Agent Wayne Scott ist Telepath und deshalb ein wertvoller Mitarbeiter für die Sonderabteilung DOC - Department of Occult Crimes. Was ihm beruflich nützt, macht ihn privat zu einem einsamen Mann. Als er eine Serie von Fällen aufklären muss, bei denen Menschen auf unerklärliche Weise in Katatonie versetzt werden, begegnet er im Zuge der Ermittlungen Kianga Renard und stellt fest, dass sie eine ähnliche Gabe besitzt. Beide fühlen sich nicht nur deshalb sofort zu einander hingezogen. Doch Kia verbirgt ein Geheimnis und kennt offenbar den Täter. Als immer mehr Indizien darauf hindeuten, dass si

Schattenspur

D.O.C. - Agents 01

Mara Laue

Schattenspur

DOC-Agents 01

Mara Laue

© 2013 Sieben Verlag, 64354 Reinheim

Covergestaltung: Andrea Gunschera

Korrektorat: Susanne Strecker, www.schreibstilratgeber.com

ISBN-Taschenbuch: 978-3-864431-44-9

ISBN eBook-PDF: 978-3-864431-45-6

ISBN eBook-epub: 978-3-864431-46-3

www.sieben-verlag.de

1.

W

illard Drake bot seinem Klienten einen Platz an und wartete, bis dieser sich gesetzt hatte, ehe er ebenfalls Platz nahm. Er legte die Hände auf die Tischplatte vor sich und empfand die Berührung des massiven Holzes als beruhigend. Wie den Schutzwall einer Festung, hinter dem er sicher zu sein hoffte. Der Mann war ihm unheimlich. Was ganz sicher nicht daran lag, dass Louis Durant ein Hüne von fast sieben Fuß war und Willard um mehr als einen Kopf überragte. Es hatte auch nichts mit dem Spazierstock zu tun, den er trug. Ein exotisches Stück aus glatt poliertem schwarzem Holz, um das sich zwei geschnitzte Schlangen wanden, und dessen Knauf ein elfenbeinfarbener Schädel in Kindskopfgröße bildete. Willard hoffte, dass das Ding aus Plastik war und kein echter Schädel.

Sein Unbehagen lag auch nicht daran, dass Durant seine Handschuhe anbehielt, obwohl es alles andere als kalt draußen und erst recht nicht hier drin war, oder dass er Willards dargebotene Hand ignorierte. Es lag ebenfalls nicht daran, dass Durant ein Schwarzer war. Willard hatte einen Teil seines Lebens in Afrika verbracht und nicht nur dort eine Menge farbiger Freunde und keine Vorurteile gegen Menschen anderer Herkunft, Hautfarbe oder Religion. Was ihm bei Durant einen kalten Schauder über den Rücken jagte, waren dessen Augen. Je nachdem, wie das Licht auf sein Gesicht fiel, waren sie pechschwarz und wirkten wie Löcher, die alles aufsogen, was sie anblickten. Weshalb Willard nach Möglichkeit direkten Blickkontakt vermied, weil er das irrationale Gefühl hatte, Durant würde ihm sonst die Seele aussaugen. In einem anderen Licht schienen die Augen wie die Feuer der Hölle zu glühen mit einem rötlichen Schimmer, der an Blut erinnerte. Durants Alter war schwer zu schätzen. Er wirkte alterslos und hätte alles zwischen dreißig und sechzig sein können.

„Darf ich Ihnen etwas anbieten, Mr. Durant? Kaffee, Tee, einen Frucht…“

„Nein. Haben Sie, was ich will?“

Willard zuckte beim Klang der kalten Stimme zusammen. „Ja, Sir, ich habe sie gefunden.“ Er schob ihm eine Akte hin, dankbar, dass Durant das Getränk abgelehnt hatte. Umso schneller war der unheimliche Mann wieder verschwunden. Hoffentlich.

Durant schlug den Ordner auf und blickte zufrieden lächelnd auf das Bild der jungen Frau, das dem obersten Blatt angeheftet war. Das Lächeln verstärkte Willards Unbehagen. Es besaß etwas Diabolisches. Er fragte sich, ob es richtig gewesen war, diesen Auftrag anzunehmen und dadurch, dass er die junge Frau ausfindig machte, sie diesem unheimlichen Mann auszuliefern. Normalerweise kannte Willard solche Skrupel nicht. Er war Privatermittler und wurde dafür bezahlt, Leute aufzuspüren, die seine Auftraggeber finden wollten. Durant zahlte fürstlich und feilschte um keinen einzigen Cent der Spesen, die Willard ihm jeden Monat berechnete.

Aber dieses dämonische Lächeln ließ ihn ahnen, dass der Mann mit ihr etwas anderes plante, als ihr das Erbe eines verstorbenen haitianischen Verwandten zukommen zu lassen, wie er behauptet hatte. Willard bezweifelte, dass Durant überhaupt Anwalt war, obwohl seine Nachforschungen ergeben hatten, dass es tatsächlich einen Anwalt namens Louis Durant auf Haiti unter der Adresse in Carrefour gab, die Durant ihm genannt hatte.

Durant schloss die Mappe. „Was schulde ich Ihnen?“

Willard reichte ihm die Rechnung. Durant warf einen Blick darauf, zückte sein Scheckbuch und schrieb ohne zu zögern einen Scheck über knapp zehntausend Dollar aus. Mit einer Geste, als würde er einem Hund einen Knochen hinwerfen, ließ er ihn vor Willard auf den Tisch fallen und stand auf.

Willard erhob sich ebenfalls. „Sie wollen der Frau wirklich ein Erbe auszahlen?“

Der Blick, den Durant ihm zuwarf, ließ Willards Atem stocken. Das kalte Lächeln schien die Luft im Raum zu gefrieren. „Würde ich mir sonst so viel Mühe machen, sie zu finden?“

Willard fielen dafür spontan zwei Dutzend andere Gründe ein, keiner davon angenehm für die Frau. Aber er hütete sich, das zu äußern. Er wollte, dass Durant verschwand und ihn nie wiedersehen. Der steckte die Akte und die Rechnung in seinen Aktenkoffer und wandte sich zur Tür.

„Ich hoffe, Sie waren mit meiner Arbeit zufrieden, Sir.“

„Ja, Sie sind Ihr Geld wert, Mr. Drake. Guten Tag.“ Er reichte Willard die behandschuhte Hand, die er widerwillig drückte. „Danke, ich finde allein hinaus.“

Willard atmete auf, als Durant die Bürotür von außen schloss. Er rieb sich die Hand. Auf der Innenfläche breitete sich ein unangenehmes Kribbeln aus. Das lag wohl an dem aufgerauten Leder von Durants Handschuh, das einen Juckreiz verursachte. Er ging zum Waschbecken und ließ kaltes Wasser darüber laufen. Seine Brust wurde eng. Ein Asthmaanfall? Unmöglich. Er hatte seit neun Jahren keinen mehr gehabt. Er versuchte, tief einzuatmen, aber ein eiserner Ring schien um seine Brust zu liegen, der nicht zuließ, dass seine Lunge sich dehnte und die benötigte Luft einsog. Verdammt, was war das?

Er wankte zum Schreibtisch, auf dem sein Smartphone lag, um den Notarzt zu rufen. Die Hand, die er Durant gereicht hatte, brannte wie Feuer und hatte begonnen anzuschwellen. Schlagartig begriff Willard. Gift! Durant hatte seinen Handschuh mit irgendeinem Gift präpariert, das durch die Berührung in seinen Körper drang und ihn umbrachte. Aber warum?

Er streckte die Hand nach dem Smartphone aus, dessen Konturen verschwammen. Die Hand griff ins Leere. Der Rest Luft in seiner Lunge war aufgebraucht. So sehr er versuchte, neuen Atem zu schöpfen, er schaffte es nicht. Er stürzte und fiel in die Dunkelheit.

*

Stille. Wayne Scott schloss die Tür seines Apartments, schloss gleichzeitig die Augen und lauschte. Er hörte den Lärm von den Straßen, ein Flugzeug und aus der Ferne die Musik eines Spielcasinos. Aber in seinem Kopf war wohltuende Stille. Kein Gedanke eines anderen Menschen drang zu ihm durch.

Er lächelte. My home is my castle. Und dieses Castle war von einem besonderen Schutz umgeben, der verhinderte, dass die Gedanken anderer Menschen in sein Bewusstsein sickerten, während er schlief. Solange er wach war, konnte er sie ausblenden, weil er schon lange gelernt hatte, seinen Geist gegen das Chaos von unzähligen Gedanken abzuschirmen, die in den Köpfen der Menschen um ihn herum kreisten. Aber im Schlaf wurde diese Barriere schwach und hörte ab einem gewissen Punkt auf zu existieren. Mit dem Ergebnis, dass er die Gedanken seiner Nachbarn mitbekam oder ihre Träume mitträumte. Seit eine gute Freundin diesen Schutz installiert hatte, herrschte himmlische Stille, was fremde Gedanken betraf. Von diesen hatte er vorhin mal wieder ungewollt mehr mitbekommen, als er sich gewünscht hätte.

Er legte die Autoschlüssel in die Schale auf dem Garderobentisch, hängte sein Jackett an den Kleiderhaken und ging ins Schlafzimmer. Eine heiße Dusche würde ihm guttun und vielleicht die Enttäuschung vertreiben. Dabei sollte er sich längst an diese Art von Enttäuschungen gewöhnt haben. Schließlich sind Telepathen einsame Menschen. Nicht nur, weil sie genau wissen, was die Leute um sie herum wirklich denken und in dem Zug ihre ständigen Lügen entlarven, sondern auch, weil nahezu jeder den Kontakt zu ihnen abbricht, sobald er erfährt, dass er es mit jemandem zu tun hat, der Gedanken lesen kann. „Monster“ war die gängige Beschimpfung, die darauf reflexartig entweder verbal oder in Gedanken erfolgte. So oder so, Wayne hatte immer noch nicht den Punkt erreicht, an dem ihn das kaltließ. Dazu hatte er diese Form von Verletzung zu oft erlebt.

Heute war es nicht ganz so weit gekommen. Er hatte nach dem Dienst noch einen Drink in The Lounge im Palms genossen. Dass eine schöne Frau, die sich ebenfalls dort aufhielt, Interesse an ihm zeigte, kam ihm alles andere als ungelegen. Das Gespräch mit ihr entwickelte sich positiv, und schon nach ein paar Minuten war klar, dass sie miteinander in irgendeinem Bett landen würden. So weit, so gut. Doch dann hatte sie so intensiv daran gedacht, Wayne KO-Tropfen beizubringen und in aller Ruhe seine Kreditkarten zu klonen, dass die Intensität ihrer Gedanken seinen mentalen Block durchdrungen hatte. Als er daraufhin beiläufig erwähnte, dass er FBI-Agent war, hatte sie sich unter dem Vorwand, die Toilettenräume aufzusuchen, aus dem Staub gemacht.

Inzwischen hatte er sie von den Kollegen des Las Vegas Police Department festnehmen lassen. In ihrem Hotelzimmer hatten sie eine Menge kopierte Kreditkarten und Rohlinge gefunden sowie Schmuck, der garantiert nicht ihr gehörte, wie etliche eingravierte Widmungen bewiesen. Las Vegas zog eben nicht nur Touristen aus aller Welt an, sondern auch Gauner aller Art.

Er zog sich aus, ging ins Bad und stellte das Duschwasser so heiß ein, wie er es ertragen konnte. Er stützte die Hände gegen die gekachelte Wand und genoss die Hitze. Sie gab ihm das Gefühl, in einen schützenden Mantel eingehüllt zu sein, in den die Welt nicht einzudringen vermochte.

Nur das Klingeln eines Smartphones durchdrang nahezu alles.

Wayne seufzte, wickelte sich ein Handtuch um die Hüften und nahm den Anruf entgegen. Da ihm schon der Klingelton verraten hatte, dass der Anruf von seiner Chefin SAC – Special Agent in Charge – Cecilia O’Hara kam, hielt er sich nicht damit auf, sich zu melden.

„Ich nehme an, Sie wissen, wie spät es ist, Ma’am?“

„Natürlich, Agent Scott. Erzählen Sie mir nicht, Sie hätten schon geschlafen.“

„Nein, Ma’am, geduscht. Was liegt an?“

„Unregelmäßigkeiten in Savannah, die in unser Ressort fallen könnten. Agent Halifax wird Sie briefen, sobald Ihre Maschine gestartet ist. Nämlich in einer Stunde vom McCarran Airport.“

O’Hara wartete Waynes Antwort nicht ab, sondern unterbrach die Verbindung. Wayne legte das Phone zur Seite, trocknete sich ab und zog sich an. Da er ständig auf Abruf bereitstand, hatte er immer einen Koffer fix und fertig gepackt. Den holte er aus dem Schrank, vergewisserte sich, dass alles drin war, was er brauchte, und verließ die Wohnung.

*

„Ich hoffe, O’Hara hat dich nicht auch mitten aus der schönsten Sache der Welt gerissen mit ihrem Anruf.“ Travis reichte Wayne die Hand, als er im FBI-Flugzeug ihm gegenüber Platz nahm.

„Nein. Aber wenn alles gelaufen wäre, wie ich es eigentlich geplant hatte, wäre genau das passiert.“

Travis gab sich schockiert. „Was denn – du hast dir einen Korb geholt? Und ich war bei diesem denkwürdigen Ereignis nicht dabei.“

„Die drei Buchstaben ‚FBI’ wirken leider nicht nur auf Männer wie eine kalte Dusche.“

„Demnach hatte die Dame Dreck am Stecken.“

Wayne winkte ab. „Was gibt es diesmal?“

Travis schob ihm eine Akte hin. „Drei Fälle von unerklärlicher Katatonie.“

Wayne schüttelte den Kopf und schlug die Akte auf. „Das allein wäre nichts für unsere Spezialeinheit. Wo ist der Haken?“

„Bei den verschwundenen Amuletten oder Talismanen. Bei ihrer Einlieferung in die Klinik hatten alle drei einen kleinen Beutel mit einem undefinierbaren Symbol darauf um den Hals. Das Personal konnte glaubhaft versichern, dass sie die Dinger zu den persönlichen Sachen der Leute gelegt haben. Das ist auch dokumentiert. Exakt einen Tag nach dem Auftreten der Katatonie ist der Beutel in allen drei Fällen verschwunden. Die Klinik hat Anzeige gegen Unbekannt erstattet.“

Und diese Anzeige wegen verschwundener Talismane in Zusammenhang mit einer Häufung von Katatoniefällen, für die es keine medizinische Erklärung gab, wie Wayne in der Akte las, hatte ihre Spezialabteilung auf den Plan gerufen. Schließlich gab es eine Reihe von Mitarbeitern, die den ganzen Tag nichts anderes taten, als sich in jeden Krankenhausserver und die Server aller Polizeidienststellen landesweit einzuklinken und nach genau solchen ungewöhnlichen Vorkommnissen zu suchen. Vielmehr taten das die Computerprogramme selbstständig und gaben Alarm, sobald sie etwas gefunden hatten.

Wayne konnte sich denken, warum SAC O’Hara ausgerechnet ihn und Travis nach Savannah schickte. Er als Telepath sollte versuchen, Zugang zum Geist der Betroffenen zu bekommen, um aus ihren Gedanken zu entnehmen, was ihnen zugestoßen war. Travis besaß die Gabe der Retrospektion. Er konnte dadurch vergangene Ereignisse sehen, sofern sie nicht länger als vierundzwanzig Stunden zurücklagen. Zwar würde diese Gabe ihm nichts mehr offenbaren, was die drei vorliegenden Fälle betraf, aber falls es sich, wie O’Hara vermutete, tatsächlich um den Beginn einer Serie handelte – anderenfalls sie kaum zwei Agents vor Ort schicken würde –, würde es weitere Fälle geben. Selbst wenn sich herausstellen sollte, dass die Ursache dafür nicht im okkulten Bereich im weitesten Sinn zu suchen wäre und damit kein Fall für O’Haras Spezialeinheit war, konnten sie die Fälle möglicherweise aufklären. Bevor sie in Savannah ankamen, sollten sie sich jedoch eine plausible Erklärung einfallen lassen, warum die „Special Cases Unit“ des FBI sich für die Fälle interessierte.

Dabei war die SCU nur eine Tarnung für das DOC, das Department of Occult Crimes. Das war so geheim, dass nicht mal der Präsident von seiner Existenz wusste. Zumindest war er nicht über die wahren Hintergründe der Arbeit der Abteilung informiert. Schließlich glaubte auch der Präsident nicht an die reale Existenz von Geschöpfen wie Dämonen, Werwölfen, Vampiren und echter Magie. Die waren jedoch laut den Wissenschaftlern des DOC keine mystischen übernatürlichen Dinge, sondern ließen sich wissenschaftlich erklären, wenn auch die genauen Zusammenhänge immer noch nicht vollständig erforscht waren.

Fest stand jedenfalls, dass die besagten nichtmenschlichen Wesen keineswegs unnatürliche, von irgendwelchen Teufeln erschaffenen Kreaturen waren, sondern das Ergebnis natürlicher, wenn auch sprunghaft aufgetretener Genmutationen. Da sich bestimmte Gebiete lokalisieren ließen, in denen diese Mutationen nachweislich zuerst und in gehäufter Zahl aufgetreten waren, ließen sich dadurch Rückschlüsse auf die Ursachen ziehen. Die ersten Werwolfpopulationen hatte es in Osteuropa und Sibirien gegeben, und zwar in einem Gebiet, in dem es vor Jahrtausenden einen Meteoreinschlag gegeben hatte. Die ersten Vampire waren ungefähr zeitgleich in Südamerika und Ägypten entstanden, nachdem es dort ähnliche Naturkatastrophen gegeben hatte.

Dämonen dagegen existierten schon so lange, dass sich ihre Entstehung nicht mehr mit einem besonderen Ereignis in Verbindung bringen ließ. Aber der Verdacht lag nahe, dass sie auf ähnliche Weise entstanden waren. Außergewöhnliche Strahlungsvorkommen riefen offenbar solche Mutationen hervor, zu denen auch die „magischen“ Kräfte gehörten. Nach den bisherigen Forschungsergebnissen der Wissenschaftler war Magie nichts anderes als die Beeinflussung von Materie auf atomarer Ebene beziehungsweise der elektromagnetischen und sonstigen natürlichen Ströme in der Atmosphäre und der Erde mithilfe besonderer, ebenfalls durch Mutationen entstandenen geistigen Fähigkeiten. Weil sich diese Fähigkeiten dominant auf alle Nachkommen vererbten, kumulierten sie sich, wenn zwei Mutanten miteinander Kinder zeugten. Das erklärte, warum die Dämonen mit dem längsten Stammbaum über die stärksten dieser Kräfte verfügten und die geborenen Werwölfe und Vampire stärker, schneller und weniger verwundbar waren als Menschen, die von ihrem mutierten Blut oder Speichel infiziert wurden und dadurch mutierten.

Die unwissenden frühen Menschen hatten in Ermangelung wissenschaftlicher Kenntnisse und vernünftiger Erklärungen für diese Phänomene Menschen mit solchen Fähigkeiten zu Hexen und die besagten anderen Kreaturen zu mystischen Teufelsgeschöpfen erklärt.

Die Hauptaufgabe des DOC lag zwar in der Aufklärung von im Rahmen von Schwarzen Messen begangenen Tierquälereien und Ritualmorden bis hin zum Unschädlichmachen von Leuten, die ihre paranormalen oder tatsächlich magischen Fähigkeiten benutzten, um Verbrechen zu begehen, sowie aller anderen Verbrechen mit okkultem Hintergrund. Seine zweite, noch wichtigere Aufgabe bestand jedoch darin zu verhindern, dass die Menschheit von der Existenz echter Magie und jener nichtmenschlichen Geschöpfe erfuhr, die die Mythen und Legenden bevölkerten. Trotz der inzwischen existierenden wissenschaftlichen Erklärungen gäbe es eine Hexenjagd und einen Genozid ohnegleichen, weil die Menschen die Anderswesen, wie einige von ihnen sich selbst bezeichneten, wegen ihrer Fähigkeiten fürchteten und ablehnten. Und die Überzeugung, dass diese Wesen ein Gräuel in Gottes Augen und eine Verhöhnung seiner Schöpfung wären, steckte zu tief in zu vielen von ihnen.

Wayne hatte oft genug am eigenen Leib die Reaktionen erfahren, denen Leute wie er ausgesetzt waren, nur weil sie eine Gabe besaßen, die andere Menschen als bedrohlich empfanden. Seine Eltern hatten sie ihm erst prügelnd auszutreiben versucht und ihn, als das nichts half, schon als Kind in die Psychiatrie gesteckt, wo man seine Gabe mit heftigen Medikamenten kastriert hatte, bis er sich wie ein Zombie fühlte. Er hatte schnell gelernt, die Medikamente verschwinden zu lassen, statt sie einzunehmen und so zu tun, als hätte er durch die Einnahme die Gabe nach einiger Zeit verloren. Ohne Erfolg, was sein Verhältnis zu seinen Eltern betraf. Als er nach Hause entlassen worden war, hatten sie ihn immer noch behandelt wie einen Aussätzigen. Sein Vater hatte ihn weiterhin bei jeder Kleinigkeit geschlagen, aus Angst, dass Wayne seiner Mutter noch einmal verraten könnte, dass er sie betrog. Mutter quälte sich mit Selbstvorwürfen und Selbsthass für ihren Mangel an Glauben, den sie dafür verantwortlich machte, dass der Teufel in sie hatte fahren können, um ein Monsterkind mit ihr zu zeugen. Wayne war überaus dankbar gewesen, als sie ihn in ein Internat abgeschoben hatten. Und sie waren dankbar gewesen, dass er die Ferien freiwillig in irgendwelchen Feriencamps verbrachte, für die sie mit Freuden jede Summe zahlten, wenn er nur nicht mehr nach Hause kam.

Eines dieser Camps befand sich im Navajo-Reservat in New Mexico. Wayne wusste immer noch nicht, wodurch er die Aufmerksamkeit der alten Frau erregt hatte, aber Nona Sunraven suchte seine Nähe, lud ihn in ihr Haus ein und offenbarte ihm schließlich, dass er keineswegs der Einzige war, der außergewöhnliche Fähigkeiten besaß. Dass Magie ebenso real war, wie ein yéé naaldlooshii – „der in Tiergestalt wandelt“, ein Wergeschöpf – Geister und Dämonen. Nona hatte ihm gezeigt, wie er seinen Geist verschließen konnte, damit er nicht alles hörte, was um ihn herum gedacht wurde. Seitdem nahm er nur die wirklich intensiven Gedanken wahr. Leider dachten sehr viele Menschen sehr laut. Er hatte es Nona zu verdanken, dass er seine Fähigkeit als Gabe sah und nicht mehr als Fluch, der ihn aus der Gemeinschaft der Menschen ausschloss. Er besuchte die alte Schamanin immer noch regelmäßig, wenn er Urlaub hatte.

Allerdings hatte er sich nicht immer so gut im Griff, wie er wollte, denn ab und zu reagierte er in einer Weise, die einem aufmerksamen Beobachter oder jemandem mit messerscharfem Verstand verriet, dass er eine besondere Gabe besaß. Zum Beispiel Otis Delacroix, der das DOC vor vierzig Jahren gegründet hatte. Er bestellte alle FBI-Agents zum persönlichen Gespräch, die besonders erfolgreich waren, und unterzog sie verschiedenen Tests. Selbst diejenigen wie Wayne, die sich die größte Mühe gaben, sich nicht zu verraten, hatten früher oder später unwillkürlich ihre Fähigkeiten offenbart; spätestens, wenn sie in Lebensgefahr gerieten und sie benutzen mussten, um zu überleben. Erst im Nachhinein hatten sie erfahren, dass diese lebensgefährlichen Situationen von Delacroix und seinen Leuten inszeniert waren.

Die positiv auf eine paranormale Gabe getesteten Agents hatte er ins DOC geholt. Zwar besaßen bei Weitem nicht alle DOC-Mitarbeiter solche Fähigkeiten, aber mindestens ein Agent der Teams im Außendienst verfügte über eine dem jeweiligen Fall angemessene besondere Fähigkeit.

Als Cecilia O’Hara nach Delacroix’ Pensionierung vor ein paar Jahren die Leitung des DOC übernommen hatte, war sie noch einen Schritt weitergegangen und hatte Operation Spinnennetz ins Leben gerufen. Da man Feuer am besten mit Feuer bekämpft, hatte sie sich nicht wie Delacroix darauf beschränkt, Agents mit paranormalen Fähigkeiten zu beschäftigen, sondern begonnen, Leute zu rekrutieren, die über dieselben oder ähnliche Fähigkeiten verfügten wie die Verbrecher, die sie jagten. Wie ein immer größer werdendes Spinnennetz zogen sich die so geknüpften Verbindungen mittlerweile über die gesamten Vereinigten Staaten.

Phase 1 bestand in der Gewinnung von Informanten aus der okkulten Szene, die Augen und Ohren und sonstige Sinne offenhielten und dem DOC meldeten, wenn sich irgendwo etwas zusammenbraute. Phase 2 stellte die Einbindung von Freelancern aus den Reihen der Anderswesen und der magischen Gemeinschaft dar, die mit dem DOC zusammenarbeiteten, aber ihm nicht angehörten. In Phase 3 wurden solche Leute regulär als FBI-Agents ausgebildet oder als Berater beim DOC fest angestellt. Leider waren bisher nur wenige geneigt, dieses Angebot anzunehmen.

Immerhin verdankte Wayne einem der Freelancer die gedankensichere Abschirmung seines Apartments. Samantha Tyler war ein Sukkubus, eine Dämonin, die sich von Sex ernährte, aber sie verfügte auch über immense magische Kräfte. O’Hara hatte sie engagiert, um mit Wayne und Travis einen Geheimbund auszuheben, der magisch begabte Kinder entführt hatte. Eigentlich in der besten Absicht, sie im Gebrauch ihrer Fähigkeiten zu unterweisen, um ihnen ein weitgehend normales Leben unter Menschen zu ermöglichen. Nichtsdestotrotz war Entführung ein Kapitalverbrechen, zu dem am Ende noch Mordversuche an zwei Halbdämonen gekommen waren. Egal, in welchem Loch sich die Bande sicher wähnte, Sam hatte sie alle mit ihren magischen Fähigkeiten aufgespürt.

Dass Wayne im Zuge der Zusammenarbeit in den Genuss ihrer Verführungskünste gekommen war, betrachtete er als ausgesprochenen Glücksfall in mehr als einer Hinsicht. Sam wusste von seiner Gabe und ging völlig unbefangen mit ihm um. Was ihn nicht zum ersten Mal hatte wünschen lassen, dass es irgendwo auf der Welt eine Frau unter den Menschen gäbe, die seine Gabe ebenfalls nicht fürchtete. Doch in dem Punkt machte er sich keine Illusionen mehr und hatte sich nach drei Fehlversuchen in Sachen Beziehung damit abgefunden, dass er wohl ewig Junggeselle bleiben würde. Er konnte einer Frau, mit der er leben wollte, auf Dauer seine Fähigkeit nicht verschweigen. Spätestens, wenn er ihre Träume ungewollt mitbekam, würde sie das irgendwann merken und ihn dann zu Recht der Unaufrichtigkeit bezichtigen. Er hatte bei seiner zweiten Beziehung gewagt, sich seiner Freundin zu offenbaren, als er sich sicher war, dass sie dauerhaft zusammenbleiben würden. Obwohl sie behauptet hatte, dass es ihr nichts ausmachte, hatte dieses Geständnis ihr Verhältnis zerstört. Genau wie seine Eltern hatte sie das Bewusstsein nicht ertragen, dass er theoretisch jederzeit ihre Gedanken lesen könnte, wenn er wollte, und war gegangen.

Eine andere Beziehung war gescheitert, weil seine Freundin eines Tages zu intensiv über ihren Plan nachgedacht hatte, Wayne zu heiraten, um ihn in den häufigen Zeiten seiner beruflichen Abwesenheit ungestört mit ihrem Lover betrügen zu können, mit dem sie schon seit einer Weile hinter seinem Rücken ein Verhältnis hatte. Und sein dritter und letzter Versuch hatte schon bei der Erwähnung die Flucht ergriffen, dass er deduktive Fähigkeiten wie The Mentalist besaß, mit der er Menschen analysieren konnte. Auf einen vierten verzichtete er und beließ es bei One-Night-Stands. Obwohl auch die, so wie heute, manches Mal in die Hose gingen. Er seufzte.

„Dein Seufzen scheint sich nicht auf den Fall zu beziehen.“ Travis grinste.

Wenigstens sein Partner fürchtete seine Gabe nicht. Als Einziger in der Abteilung. Selbst andere DOC-Agents fühlten sich in Waynes Gegenwart unwohl; außer O’Hara. „Stimmt. Ich dachte an Sam.“

„Dann war das also ein sehnsuchtsvolles Seufzen. Ja, man kann nach ihr süchtig werden. Da unser Flug ein paar Stunden dauert, rufen wir sie an und laden sie ein, uns die Zeit zu vertreiben. Sie erwähnte mal, dass sie einem flotten Dreier nicht abgeneigt ist. Sie kann teleportieren und wäre in Sekunden hier.“

Sam mochte einem Jeu à trois nicht abgeneigt sein, Travis auch nicht, aber Wayne zog die Zweisamkeit vor. Davon abgesehen wusste er zwar, dass Sam ihrer Natur gemäß mehr als ein Mal auch mit Travis geschlafen hatte, aber er wollte nicht unbedingt daran erinnert werden und sich der Illusion hingeben können, dass er für sie etwas Besonderes gewesen war; zumindest ein winziges bisschen.

„Nein danke. Mir reicht es, wenn ich deinen Hintern – und alles andere – nach unseren Trainingsstunden im Umkleideraum zu sehen bekomme.“

Travis lachte. „Nur kein Neid, mein Freund.“

Wayne grinste. Er und Travis waren einander beim Kampftraining und auch beim Gewichtstemmen ebenbürtig. Das hinderte sie aber nicht daran, miteinander zu wetteifern, wer noch ein oder zwei Kilo mehr schaffte und mehr Muskeln aufgebaut hatte. Er tippte auf den Bericht. „Ob das verschwundene Amulett tatsächlich was mit der Katatonie zu tun haben könnte? Immerhin wäre es wohl kaum aufgefallen, wenn es nicht in allen drei Fällen aus rotem Stoff bestanden hätte.“

Travis nickte. „Ist nicht auszuschließen. Nehmen wir an, dass der katatonische Zustand tatsächlich okkulte Ursachen hat. Dann erscheint es wahrscheinlich, dass den Opfern eine entsprechende Bedrohung bewusst war, und sie sich von jemandem ein Amulett besorgt haben, das sie davor schützen sollte. Da die Dinger wohl mehr oder weniger gleich aussahen und alle Fälle in Savannah stattfanden, liegt der Verdacht nahe, dass sie sich an denselben Amulettmacher gewandt haben.“

„Hat nur nichts genützt.“ Wayne überflog die Berichte. „Alle drei Opfer sind Schwarze, stammen aber aus unterschiedlichen Schichten.“

Travis schenkte sich einen Kaffee aus einer Thermoskanne ein und schob auch Wayne einen Becher hin. „Ich hatte zuerst den Verdacht, dass die Gemeinsamkeit in der Zugehörigkeit zur selben Religionsgemeinschaft liegen könnte. Das würde auch die identischen Amulette erklären. Aber sie gehören ganz verschiedenen Richtungen an. Die eine ist Mitglied der First African Baptist Church, der andere bei den Independent Presbyterians, die dritte ist Atheistin.“

Wayne nickte. Bedauerlicherweise gab es kein Foto von einem der Amulette oder Talismane, anhand dessen sie in den DOC-Datenbanken hätten nachforschen können, woher es stammte oder welcher religiösen oder magischen Richtung es zuzuordnen war. Sie mussten mit den Angehörigen sprechen. Vielleicht konnte einer von denen ihnen eine genauere Beschreibung liefen. Er legte die Akte zur Seite. „Was sagen wir dem schwarzen Chief der Savannah Metro Police, warum zwei weiße FBI-Agents einer Sondereinheit in Fällen ermitteln, die oberflächlich betrachtet ausschließlich medizinisch-psychiatrischer Natur sind?“

„Dass wir gerade nichts Besseres zu tun haben und uns langweilen. Ich wette, das glaubt er uns aufs Wort.“

Wayne lachte. Auch wenn Travis das als Scherz gemeint hatte, war doch etwas Wahres daran, weil viele Cops das Vorurteil hegten, FBI-Agents hätten tatsächlich nichts Besseres zu tun, als dem Cop von der Straße das Leben schwer zu machen.

Travis trank einen Schluck Kaffee. „Ich glaube, hier könnte die Ausrede mit dem experimentellen Medikament plausibel klingen, das aus dem Versuchslabor entwendet wurde und dessen Spur nach Savannah führt, wo der Dieb es offensichtlich an den drei Opfern ausprobiert hat. Bei allem anderen berufen wir uns auf die übliche Notlüge von ‚top secret’.“

Wayne verzog das Gesicht. „Womit wir uns mal wieder so richtig schön unbeliebt machen. Auch bei den Kollegen des örtlichen FBI Field Offices.“

Travis zuckte mit den Schultern. „Unser Auftrag ist ‚to protect and defend’, zu schützen und zu verteidigen, nicht, uns beliebt zu machen.“

Damit hatte er natürlich recht, aber für Wayne schloss das Beschützen und Verteidigen der Bürger und des Landes nicht zwangsläufig aus, dass man bei eben diesen Bürgern und den Kollegen einen gewissen Respekt genoss. Er hatte das kleinliche Kompetenzgerangel sowieso nie verstanden. Klar, jeder schrieb sich gern einen Ermittlungserfolg auf die eigene Fahne. Aber wo es um die Aufklärung von Verbrechen ging, zählte für ihn nur, dass die Verantwortlichen aus dem Verkehr gezogen wurden. Wer sie dingfest machte, war letztendlich egal. Er persönlich hatte keine Probleme damit, den Erfolg jemand anderem zu gönnen, solange eine Tat aufgeklärt und der Schuldige bestraft wurde.

Leider war in einem Fall wie diesem manchmal das größte Problem, die dem normalen Verstand unerklärlichen Dinge plausibel zu begründen, damit man weder von den Beteiligten noch den eigenen Kollegen für verrückt gehalten wurde. Oder noch schlimmer das Geheimnis offenbarte, das die ahnungslose Bevölkerung auf keinen Fall wissen durfte. Aus diesem Grund mussten die DOC-Agents jedes Mal, wenn ein Fall tatsächlich auf einem okkulten Phänomen basierte, für die Menschen, besonders die Behörden, eine vernünftige Erklärung finden.

Der DOC-Jet startete. Obwohl das Hauptquartier in New York lag, gab es an jedem Ort, an dem eine Zweigstelle stationiert war, einen einsatzbereiten Jet. Las Vegas gehörte dazu. Wayne lehnte Travis’ Angebot ab, eine Partie Scrabble zu spielen, nachdem er die Akte gründlich durchgelesen hatte. Er ging in den hinteren Bereich des Jets, wo sich eine Kammer mit vier Liegen befand und versuchte, ein bisschen zu schlafen. Der morgige Tag würde anstrengend genug werden.

*

Kianga Renard beendete ihre Pirouette und ließ sich in einem perfekten Spagat zu Boden gleiten, die Fußspitze so weit gestreckt, dass sie mit ihrem Unterschenkel eine gerade Linie bildete. Sie schwang die Arme in weitem Bogen zur Seite und nach vorn in Richtung Zehenspitzen, beugte den Oberkörper und kam auf dem letzten Ton von Stravinskys Feu d’artifice zur Ruhe. Wie ein erloschener Funke eines grandiosen Feuerwerks.

Sie richtete sich auf und kam geschmeidig auf die Beine. Nicht schlecht, aber noch nicht gut genug, dass sie diese Choreografie mit ihrer Klasse einstudieren konnte. Aber bis zum nächsten Frühjahr, in dem die Klassen von The Ballett School Savannah ihr Können vor Publikum präsentierten, vergingen noch Monate. Schließlich lag das letzte Spring Festival erst sieben Wochen zurück. Sie hatte also noch viel Zeit, zu experimentieren und ihre Choreografie zu verfeinern. Dies war ohnehin nur der erste Versuch gewesen, um zu sehen, ob der grobe Ablauf funktionierte.

Sie schaltete den CD-Player aus, nahm ein Handtuch aus der Sporttasche, die sie neben die Tür gestellt hatte, und wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht. Etwas fiel mit einem leisen Plumps zu Boden. Sie hob das rote Stoffsäckchen auf und hängte es sich um den Hals. Augenblicklich fühlte sie sich wohler. Sicher und beschützt. Beim Tanzen wurde grundsätzlich kein Schmuck getragen, weil er störte und die Gefahr von Verletzungen barg. Gerade als Lehrerin musste sie auch in diesem Punkt mit gutem Beispiel vorangehen. Außerdem durfte niemand diesen Beutel sehen, sonst verlor er seine Kraft. Deshalb legte sie ihn vor Beginn jeder Stunde notgedrungen ab. Sofort danach legte sie ihn wieder an, denn ohne diesen Schutz war sie angreifbar.

Sie nahm ihre Tasche, ging zu den Umkleideräumen und unter die Dusche. Bevor sie das Wasser aufdrehte, steckte sie den Beutel in eine undurchsichtige Plastiktüte und legte ihn in die Seifenschale in Griffweite. Anschließend trocknete sie sich noch in der Duschkabine ab, hängte sich den Beutel wieder um und wickelte sich das Handtuch um die Brust, unter dem er den Blicken anderer entzogen war. Die Maßnahme erwies sich als unnötig, denn die Waschräume der Ballettschule waren um diese Zeit nicht mehr besetzt. Die regulären Unterrichtsstunden waren vorüber und nur noch der Hausmeister, das Reinigungspersonal und wahrscheinlich die Direktorin im Haus.

Kia zog sich an und ging zum Parkplatz. Als sie das Gebäude verlassen hatte, fegte ein eisiger Hauch durch die warme Abendluft, der sie frösteln ließ und absolut nicht zur Jahreszeit passte. Erst recht passte er nicht zu der herrschenden Windstille. Sie legte die Hand auf die Brust, wo sie unter der Bluse den Ouanga-Beutel trug und murmelte ein Gebet. Das Gefühl von Kälte verschwand. Ihr Unbehagen blieb.

Sie stieg in ihren Wagen und fuhr in die East River Street, in der ihre Großmutter einen Laden für Gewürze, Tee und Kaffee besaß, über dem sie auch wohnte. In einem abgetrennten Nebenzimmer des Ladens bot sie zusätzlich Lebensberatung an. Sie las den Leuten aus dem Fa-Orakel, aus der Hand oder auch mal aus den Karten. Bei Bedarf fertigte sie Talismane und Amulette wie Ouanga-Beutel als Schutzzauber an. Erstaunlicherweise stammte ihre Kundschaft nicht nur aus dem afroamerikanischen Teil der Bevölkerung, sondern auch aus nahezu allen anderen. Wahrscheinlich, weil ihre Vorhersagen zutrafen und die Amulette und Talismane tatsächlich wirkten.

Als Kia nach Savannah gezogen war, hatte sie zunächst ebenfalls über dem Laden gewohnt, in einem bescheidenen Zimmer, das ihren Ansprüchen vollkommen genügte. Sie war von Haiti Schlimmeres gewohnt. Nachdem sie sich einen Job an der Ballettschule gesucht und ein bisschen Geld gespart hatte, war sie in eine Wohnung in der Abercorn Street umgezogen. Was sie nicht daran hinderte, ihre Großmutter jeden Tag zu besuchen; schließlich war die East River Street nicht weit von der Abercorn entfernt.

Als sie den Laden erreichte, stand ihre Großmutter in der Tür und blickte über die Straße auf den Fluss dahinter. Ihr Gesicht hatte einen entrückten Ausdruck, als befände ihr Geist sich nicht in dieser Welt. Kia störte sie nicht, sondern setzte sich in den Schaukelstuhl neben der Tür auf der Straße und wartete geduldig, dass ihre Großmutter ihre Kommunikation mit dem Fluss beendete. Schließlich seufzte sie und wandte sich zu Kia um. Ihr Gesicht war ernst.

„Großmutter? Ist alles in Ordnung?“

Sie lächelte. „Ja, mein Kind. Ich denke schon. Es sind nur viele neue Leute in der Stadt.“

Eine Lüge, wie Kia deutlich spürte. Aber sie respektierte, dass ihre Großmutter nicht über das reden wollte, was sie beunruhigte. Wenn sie dazu bereit war, würde sie die Sache von sich aus ansprechen.

Sie blickte Kia an und schüttelte missbilligend den Kopf. „Du hast bestimmt wieder den ganzen Tag nichts gegessen. So dürr, wie du aussiehst, findest du nie einen Mann.“

Kia seufzte und verdrehte die Augen. „Großmutter, ich bin Tänzerin. Ich darf nicht dick sein. Und ja, ich habe brav gefrühstückt und ordentlich zu Mittag gegessen. Lediglich das Abendessen fehlt noch. Da ich wusste, dass du wie immer was für mich aufgehoben hast, habe ich darauf spekuliert, bei dir was Leckeres abstauben zu können.“ Sie drückte ihrer Großmutter einen Kuss auf die Wange.

Die nahm sie in die Arme und lachte. „Ach, Kind! Was mir gehört, gehört doch auch dir.“ Sie strich Kia über den Kopf. „Soll ich dir nachher die Haare flechten?“

„Danke, heute nicht.“ Heute war ihr danach, ihr Haar offen zu tragen, nachdem sie es den ganzen Tag für den Unterricht und ihr Training in einen strengen Knoten hatte binden müssen.

„Hallo, Alma.“

Kia zuckte beim Klang der Männerstimme hinter ihr zusammen. Als sie sich umdrehte, blickte sie in das dunkle Gesicht von Charlie Hannah, der heute seine Rastazöpfe am Hinterkopf mit einem Band aus Muschelperlen zusammengeknotet hatte, dessen lange Enden er sich als Stirnband um den Kopf gebunden hatte. Das verlieh ihm zu seiner durchtrainierten Figur das Aussehen eines schwarzen Kriegers aus alten Zeiten. Er grinste Kia an.

„Hi, Joy.“

Da Kia nach ihrer Flucht aus Haiti den neuen Nachnamen ihrer Großmutter angenommen hatte, war es ihr sicherer erschienen, ihren Vornamen ebenfalls nicht mehr zu benutzen. Deshalb hatte sie ihren zweiten Vornamen Joy als Rufnamen gewählt. Sollte man sie suchen – Louis suchte garantiert nach ihr – würde er nach allen möglichen Namenskombinationen suchen, die sie verwenden könnte, die aus einem ihrer Vornamen und dem Mädchennamen ihrer Mutter oder Großmutter bestand. Auf eine Joy Renard aus Savannah würde niemand kommen.

„Hi, Charlie.“

Er wandte sich an ihre Großmutter. „Ich möchte meine Bestellung abholen, Alma.“

„Komm rein.“

Er musterte Kia von oben bis unten. „Du siehst toll aus.“

„Danke.“

Ihre Großmutter schüttelte den Kopf. „Ich weiß gar nicht, was ihr jungen Leute an Magerkeit schön findet.“

Charlie lachte. „Ach, Alma!“ Er legte den Arm um ihre Hüften und drückte sie an sich. „Es kann doch nicht jeder so gesegnete Formen haben wie du.“ Er zwinkerte Kia zu.

Sie verbiss sich das Lachen. ‚Gesegnete Formen’ war die Untertreibung des Jahrhunderts. Wenn ihre Großmutter in der Tür stand, war diese vollständig blockiert, sodass nicht einmal ein Hund sich an ihr hätte vorbeizwängen können. Sie folgte ihr und Charlie in den Laden, wo Großmutter ihm ein Paket mit einer speziell für ihn zusammengestellten Teemischung reichte.

„Bleib doch zum Essen, Charlie. Joy hat auch noch nichts gegessen.“

„Gern.“ Er lächelte Kia zu.

Sie seufzte. Das hätte sie sich denken können. Großmutter hatte mit ihren Verkupplungsversuchen begonnen, kaum dass Kia einen Monat bei ihr wohnte. Unter dem Vorwand, dass sie noch vor Ladenschluss dringend irgendwelche Bestellungen abholen mussten, hatte sie ihr wohl sämtliche heiratsfähigen und heiratswilligen Männer des Viertels vorgeführt und alle Anstrengungen unternommen, Dates zu arrangieren. Sie konnte oder wollte einfach nicht begreifen, dass allein der Gedanke an eine Heirat für Kia der blanke Horror war. Sie war nicht ohne Grund aus Haiti geflüchtet. Zum Glück besaß sie die amerikanische Staatsbürgerschaft, sodass es mit ihrer Übersiedlung keine Probleme gegeben hatte. Selbst wenn sie keinen Grund gehabt hätte, sich zu verstecken und auf eine Familie zu verzichten, war eine feste Beziehung dennoch ausgeschlossen. Sie hätte vor ihrem Mann ständig etwas sehr Wichtiges verbergen müssen, das sie niemandem anvertrauen konnte. Nicht einmal einem geliebten Menschen. Doch eine Beziehung, in der ein Partner vor dem anderen ein so gravierendes Geheimnis verbarg, konnte auf die Dauer nicht gutgehen.

Deshalb hatte sie Großmutter und den Heiratskandidaten den Gefallen getan, einmal mit ihnen auszugehen, hatte aber auf subtile oder sehr direkte Weise keinen Zweifel daran gelassen, dass eine Beziehung für sie nicht infrage kam und alles andere erst recht nicht. Manche hatten sofort kapiert, einige erst später, aber inzwischen hatten alle aufgegeben. Bis auf Charlie. Er war der Überzeugung, dass steter Tropfen den Stein höhlte und Kia eines Tages nachgeben würde, wenn er ihr durch seine Hartnäckigkeit bewies, wie ernst es ihm war. Er hatte keine Chance. Selbst ohne die Last der Vergangenheit und des Geheimnisses, die sie zu tragen hatte, war er nicht ihr Typ, obwohl er wirklich nett war.

Er lächelte sie immer noch an. Sie schüttelte den Kopf und verzog sich in die Wohnung über dem Laden, um den Tisch zu decken. Charlie folgte ihr.

„Ich habe eure Ballettvorführung beim Spring Festival besucht, Joy. Du warst klasse.“

Sie schnitt eine Grimasse. „Dann war der Donnerhall, den ich gehört habe, also dein frenetisches Klatschen. Haben dir die Hände nicht wehgetan?“

Er lachte, legte einen Arm um sie und zog sie an sich. Kia versteifte sich und hob abwehrend die Hand. Er ließ sie los und blickte sie mit einer Mischung aus Besorgnis und Verletztheit an.

„Was ist denn los, Joy?“

Vielleicht lag es an dem kalten Hauch, den sie vorhin gefühlt hatte oder an dem seltsamen Verhalten ihrer Großmutter, aber sie brachte heute nicht die Geduld auf, höflich zu sein. „Gib es auf, Charlie. Ich mag dich, du bist ein netter Kerl, aber trotzdem wird aus uns niemals ein Paar werden. Nie. Also vergeude nicht deine Zeit mit weiteren fruchtlosen Versuchen.“ Sie ignorierte, dass er sie betroffen ansah und ging in die Küche. Auf dem Herd brutzelten Okraschoten und köchelte eine Chili-Sahne-Soße vor sich hin, während Fischfilets in der Bratröhre schmorten. Charlie kam ihr nach und blieb unschlüssig in der Tür stehen.

„Warum, Joy? Bist du“, er räusperte sich, „lesbisch?“

Das wäre eine perfekte Begründung gewesen. Sie hätte Ja sagen sollen und damit ein für alle Mal ihre Ruhe gehabt, weil Charlie das seinen Freunden erzählt hätte, die es in Windeseile im ganzen Viertel herumgetratscht hätten. Aber das wäre eine Lüge. „Nein.“ Sie tat einen tiefen Atemzug. „Ich will dir nicht wehtun, Charlie. Aber Fakt ist: Ich kann nicht, ich will nicht, ich werde nicht. Also lass es gut sein.“ Er wartete darauf, dass sie ihm eine nähere Erklärung lieferte, aber das hatte sie nicht vor. Charlie war jedoch nicht der Typ, der kampflos aufgab.

„Bitte nenn mir den Grund. Ich möchte es nur verstehen. Danach lass ich dich in Ruhe. Mein Wort drauf. Hast du – jemand anderen?“

Sie schloss für einen Moment die Augen. Wieso konnte er nicht einfach verschwinden? Sie sah ihn ernst an. „Okay, Charlie. Du willst einen Grund, hier ist er: Du bist einfach nicht mein Typ. Das ist alles. Und jetzt erwarte ich, dass du zu deinem Wort stehst und mich in Ruhe lässt.“

Er sah sie mehrere Sekunden an mit einem Gesichtsausdruck, den sie nicht deuten konnte. Schließlich nickte er. „Du hast recht, das tut weh. Aber damit kann ich leben. Danke.“ Er nickte ihr zu und ging.

Sie atmete auf. Sie hätte nicht gedacht, dass er so einfach loszuwerden wäre. Wenn sie das gewusst hätte, hätte sie ihm schon längst die ungeschminkte Wahrheit gesagt. Einerseits tat es ihr leid, dass sie ihn vor den Kopf gestoßen hatte. Andererseits war sie erleichtert, weil sie nun endlich Ruhe hatte. Zumindest hoffte sie das. Manche Männer verkrafteten kein Nein und wurden durch eine Abfuhr erst recht angespornt, sich noch mehr ins Zeug zu legen. Wenn sie Pech hatte, hatte sie Charlie gerade zum Stalken animiert. Das hätte ihr noch gefehlt.

Sie hörte die Stimme ihrer Großmutter durch das offene Fenster, die unten im Laden mit Charlie sprach, auch wenn sie kein Wort verstehen konnte. Ihr besorgter Tonfall sagte Kia, dass sie ihr Rede und Antwort stehen musste, sobald Charlie das Haus verlassen hatte.

Da kam sie schon. Blieb mitten in der Küche stehen, stemmte die Hände an die Hüften und blickte Kia vorwurfsvoll an. „Kianga, was ist nur los mit dir?“ Ihr gespielter Zorn hielt jedoch nur ein paar Sekunden an. „Kind, ich will doch nur, dass du endlich wieder glücklich wirst.“

Die Liebe und Fürsorge, die aus der Stimme ihrer Großmutter sprachen, waren zu viel für Kia. Sie brach in Tränen aus.

„Ach, Kind!“

Großmutter nahm sie in die Arme, drückte sie an sich und wiegte sie hin und her. Sie schob sie ins Wohnzimmer, setzte sich mit ihr auf die Couch und streichelte ihren Kopf und ihren Rücken, was Kia nur noch mehr zum Weinen brachte.

„Oh mein Sonnenschein, es wird alles wieder gut. Du musst es nur zulassen, meine kleine Kia.“

Kia klammerte sich an sie und ließ ihren Tränen freien Lauf. Großmutter meinte es gut, aber sie würde niemals glücklich sein. Und nichts würde jemals wieder gut werden. Ganz abgesehen davon, dass ihr ganzes Leben noch nie gut gewesen war. Dabei wünschte sie sich nichts sehnlicher als ein normales Leben, ohne ständige Angst, ohne immer auf der Hut zu sein; ohne sich überall wie eine Fremde zu fühlen. Und ja, sie wünschte sich auch einen Mann. Aber gerade dieser Wunsch würde für immer ein Traum bleiben.

Sie weinte eine Weile und genoss es, sich zur Abwechslung mal auf jemand anderen stützen zu können statt immer nur auf sich selbst. Aber letztendlich war auch das nur eine Illusion. Wenn es hart auf hart käme, musste sie das allein bewältigen. Andernfalls würde sie auch noch ihre Großmutter verlieren. Sie wischte sich die Tränen ab und richtete sich auf.

„Danke für den Trost. Aber wir wissen beide, dass das nicht sein kann, solange er noch lebt.“ Sie sah ihrer Großmutter in die Augen. „Was hast du vorhin gesehen, als ich gekommen bin? Was hat der Fluss dir gesagt?“

Großmutter seufzte. „Er hat sein Lied verändert. Singt von vielen neuen Leuten in der Stadt. Nicht alle sind gut.“ Sie schüttelte den Kopf. „Niemals sind alle gut. Aber das ist normal.“

Kia und ihre Großmutter entstammten einem alten Priestergeschlecht, das ursprünglich in der nördlichen Kongoregion beheimatet gewesen war, bis ihre Vorfahren als Sklaven nach Amerika verschleppt worden waren. Neben der Verehrung eines Schöpfergottes gehörte die Kommunikation mit den Naturgeistern, die in der Erde, in Bäumen oder Flüssen lebten, zu ihren Fähigkeiten und Pflichten. Trotz der Versuche der weißen Herren, ihren Vorfahren diesen Glauben und die damit verbundenen Praktiken auszutreiben und sogar zu vernichten, indem sie notfalls die Sklaven töteten, bei denen sie bemerkten, dass sie mit den Geistern sprachen, war ihnen das nicht vollständig gelungen. Obwohl sich ihr Blut im Laufe der fast dreihundert Jahre, die seit der Verschleppung ihrer Vorfahren vergangen waren, mit dem anderer Afrikaner und auch Weißer vermischt hatte und die religiösen Inhalte ihres Glaubens sich entsprechend verändert hatten, war diese Gabe immer wieder vererbt worden und trat in jeder zweiten Generation auf.

Großmutter besaß diese Fähigkeit der innigen Naturverbundenheit ebenso wie Kia. Aber sie benutzte sie nicht. In der heutigen Zeit mitten in einer Großstadt war es nicht nötig, zu erfahren, wann der nächste Regen fiel oder wo die Okras am besten gedeihen würden. Das übernahmen die Farmindustrie und die Meteorologen. Sie nützte also gar nichts. Stattdessen war sie die Ursache für ihr Unglück. Mehr oder weniger.

„Wenn es nur das wäre, hätte es dich nicht so beunruhigt, Großmutter. Komm schon, ich bin erwachsen. Du kannst es mir ruhig sagen.“

Großmutter seufzte. „Es geht etwas vor sich, das nicht gut ist. Noch ist es nur ein Hauch, aber der ist sehr, sehr kalt.“

Kia erschauderte, als sie an den kalten Hauch dachte, den sie vor der Ballettschule gefühlt hatte. Großmutter fasste sie bei den Schultern und sah ihr in die Augen.

„Du hast ihn auch gespürt.“

Kia nickte. „Vorhin, als ich die Ballettschule verlassen habe. Wie die Vorankündigung einer Eiszeit.“ Sie sah Großmutter forschend in die Augen. „Das ist noch nicht alles, nicht wahr?“

Sie wiegte den Kopf hin und her. „Vielleicht nicht. Das weiß ich noch nicht, Kind. Aber ich finde es heraus.“ Sie lächelte. „Jetzt lass uns erst einmal essen. Und ich verspreche dir, dass ich nie wieder versuchen werde, dich mit einem netten jungen Mann zusammenzubringen.“

„Das weiß ich sehr zu schätzen. Aber ganz ehrlich: Das glaube ich erst, wenn mindestens ein Monat vergangen ist, ohne dass du mich einem Mann vorstellst. Ich kenne dich doch.“

Großmutter blickte sie liebevoll an. Der Blick sagte Kia mehr als alle Worte.

Sie gingen in die Küche und widmeten sich dem Abendessen. Kia hing ihren Gedanken nach, und auch Großmutter sagte nicht viel. Nach dem Essen wusch Kia das Geschirr ab, während Großmutter sich in ihren Schaukelstuhl vor das Haus setzte und dem Fluss lauschte. Kia verabschiedete sich mit einem Kuss auf die Wange von ihr und fuhr nach Hause. Inzwischen war es zehn Uhr und schon dunkel.

Sie parkte ihren Wagen auf dem Stellplatz gegenüber dem Haus, ging über die Straße und schloss die Haustür auf. Hinter der Wohnungstür von Mrs. Ferris, der sechzigjährigen Hausmeisterin, hörte sie wie jeden Abend die Stimme von deren Lieblingsprediger aus dem Fernseher, die verkündete, wie sehr Gott alle Menschen liebte. Mrs. Ferris antwortete auf jedes Halleluja aus dem Fernseher mit einem inbrünstigen Halleluja!

Kia lächelte und stieg leise die Treppe zum ersten Stock hinauf, in dem ihre Wohnung lag. Als sie davor ankam, blieb sie abrupt stehen. Sie stieß ein entsetztes Wimmern aus. Jemand hatte die Tür mit roter Farbe beschmiert. Der Totenschädel eines stilisierten Gerippes grinste sie an, auf dessen Kopf ein Zylinder thronte. In der Hand hielt es einen Pot-de-tête, auf dem drei Kreuze und ein paar senkrechte Striche gemalt waren.

Ihre Hand zuckte zu dem roten Beutel unter ihrer Bluse. Sie hatte ihn zu oft abgelegt, war zu oft ohne Schutz gewesen, obwohl Großmutter sie davor gewarnt hatte. Sie hatte sich zu sicher gefühlt, hatte geglaubt, hier im fernen Savannah außer Gefahr zu sein; weitgehend zumindest. Sie hatte sich geirrt.

Louis hatte sie gefunden.

*

Alma lauschte dem Flüstern der Flussgeister, nachdem Kianga sie verlassen hatte. Sie erzählten ihr nichts Neues. Sie hatte Kia vorhin nicht noch mehr beunruhigen wollen und ihr deshalb verschwiegen, dass die Loas ihr durch das Fa noch etwas offenbart hatten, das zu einer Bedrohung werden könnte. Die Frage war, für wen. Es mochte vielleicht nichts mit Kia zu tun haben – oder alles.

Alma versuchte sich einzureden, dass sie Kia gut genug geschützt hatte. Schließlich lebte sie seit zehn Jahren in Savannah. Wenn man sie hätte aufspüren können, wäre das schon lange geschehen. Seine Macht reichte weit. Selbst von Haiti aus hätte er nicht mal ein Jahr gebraucht, um sie zu finden, wenn es ihm möglich gewesen wäre. Außerdem wusste er nicht, dass Alma in Savannah wohnte. Die einzige Adresse, die er von ihr haben könnte, war die in New Orleans, und dort lebte sie schon lange nicht mehr. Alma hatte ihre Spur gut verwischt. Sie war unzählige Male umgezogen, hatte noch dreimal geheiratet und den Nachnamen ihres letzten Mannes, John Renard, beibehalten, von dem sie inzwischen ebenfalls geschieden war. Nur ihr Fleisch und Blut hätte sie finden können, denn sie hatte in New Orleans eine subtile Fährte hinterlassen, die niemand sehen oder verstehen konnte außer ihrer Tochter Saba und Kia.

Alma hatte gehofft, dass Saba sie finden und zu ihr zurückkehren würde. Im Gegensatz zu ihrer Tochter hatte sie schon vor deren Heirat gewusst, dass ihr Mann sie nur benutzen würde. Dass er Saba überhaupt nur heiraten wollte, weil sie der Blutlinie der alten Priester entstammte. Aber wenn es um die Liebe geht, hörten Kinder nahezu nie auf ihre Eltern. Saba hatte ihren Eigensinn bedauerlicherweise mit dem Leben bezahlt. Wenigstens hatte sie genug Verstand besessen, Kia beizeiten die geheimen Zeichen zu lehren, damit sie die Spur zu ihrer Großmutter finden konnte.

Für Alma war es schon ein schwarzer Tag gewesen, als Saba ihrem Mann mit ihrer neugeborenen Tochter nach Haiti gefolgt war, dessen Schwärze nur noch von dem Tag übertroffen wurde, an dem sie von Sabas Tod erfahren hatte. Derselbe Tag, an dem Kia sie gefunden hatte, die vor ihrem Vater geflüchtet war, der nicht nur der Mörder ihrer Mutter war. Er hatte Kia obendrein zwingen wollen, den Erben des Bizango-Kults zu heiraten, der die eine Hälfte Haitis beherrschte, um auf diese Weise durch Kia seine eigene Macht von der anderen Hälfte aus über das ganze Land zu etablieren. Da Alma und Saba Kia aber unmittelbar nach ihrer Geburt heimlich einer anderen Gottheit geweiht hatten, besaßen die Petro, die finsteren Götter, die ihr Vater und der ihr zugedachte Ehemann verehrten, keine Macht über sie.

Konnte es trotzdem sein, dass ihr Vater oder der Mann, den sie nach seinem Willen heiraten sollte, sie gefunden hatte? Besonders Letzterer würde sie nicht aufgeben, da sie ihm versprochen war und er sie deshalb als sein Eigentum betrachtete. Doch auch Kia lebte unter dem Namen Renard und benutzte den meisten Menschen gegenüber ihren zweiten Vornamen. Auch ihr Führerschein war auf Joy Renard ausgestellt. Somit gab es weder eine namentliche Verbindung zu ihrem Vater noch zu dem Mädchennamen ihrer Mutter. Dazu das Amulett, das Alma ihr angefertigt hatte … Eigentlich war es unmöglich. Doch je mehr sie darüber nachdachte, desto unsicherer wurde sie. Sie brauchte Gewissheit.

Sie stand auf, stellte den Schaukelstuhl in den Laden und ging in das Zimmer, in dem sie ihren Kunden Lebensberatung gab. Sie nahm die Knochen aus dem Beutel, in dem sie schliefen, hauchte ihren Atem darauf und schüttelte sie in der Hand, bis sie spürte, dass der rechte Moment gekommen war, sie fallen zu lassen. Sie verteilten sich auf dem roten Tuch, das sie als Unterlage benutzte. Alma erschrak. In der Hoffnung, dass das Orakel sich dieses eine Mal geirrt hätte, nahm sie die Knochen erneut in die Hand, schüttelte sie gut durch und warf sie. Und noch ein drittes Mal.

Das Ergebnis blieb dasselbe. Etwas war schiefgegangen, und Kia befand sich in großer Gefahr. Verdammt, sie hätte das Orakel früher befragen sollen. Es hätte sie gewarnt. Aber sie war so sicher gewesen, dass die Schatten von Kias Herkunft sie hier nicht einholen könnten, weil sie ihre Enkelin bestmöglich geschützt hatte. Sie hatte sich geirrt. Jetzt musste sie schnell handeln, um das Schlimmste zu verhüten. Falls es nicht schon zu spät war.

Sie drehte sich um und stieß einen erschrockenen Laut aus. Hinter ihr stand ein hochgewachsener Schwarzer, der sie um mehr als einen Kopf überragte. Sie hatte ihn nicht kommen gehört. Nicht einmal die Türglocken hatten einen Laut von sich gegeben, obwohl er durch die nicht verschlossene Ladentür gekommen sein musste; einen anderen Eingang gab es nicht. Auch ohne den Stock aus glatt poliertem schwarzem Holz, um den sich zwei geschnitzte Schlangen wanden und dessen Knauf ein Kinderschädel bildete, das Insignium seiner Macht, hätte Alma erkannt, wer vor ihr stand. Die schwarzen Augen des Mannes schimmerten rot in der Tiefe, wie es nur die Augen derer taten, die den Petro dienten.

Alma reckte das Kinn vor und sah ihm furchtlos in die Augen. „Du bekommst Kia nicht. Sie ist einer anderen Gottheit geweiht.“

Er lächelte. Alma hatte in ihrem Leben schon manchen Mann kalt lächeln gesehen, aber bei keinem war es so eisig gewesen wie bei ihm. Sie hatte das Gefühl, dass es ihre Glieder einfror.

„Kianga gehört mir und den Petro. Sie wird an meiner Seite mit mir vereint über den Bizango herrschen. Du wirst das nicht verhindern, alte Vettel. Dazu ist deine Macht nicht groß genug.“

Alma überlegte fieberhaft, was sie tun könnte, um ihn aufzuhalten. Seine Einschätzung, dass ihre Macht nicht ausreichte, um es mit ihm aufzunehmen, traf möglicherweise zu. Sie musste Zeit gewinnen. „Das mag sein. Doch die Petro haben keine Macht über Kia, solange sie unter dem Schutz ihrer eigenen Gottheit steht. Den wird sie niemals aufgeben. Das müsste sie aber tun, damit die Petro Macht über sie gewinnen können.“

Er lachte leise. Es klang wie das Rasseln einer Klapperschlange. „Genau das wird sie tun. Sie wird sich freiwillig den Petro angeloben. Dazu bedarf es nur des richtigen Anreizes für sie.“ Er machte einen Schritt auf sie zu.

Alma wich zurück und stieß gegen den Tisch. Sie tat, als würde sie sich mit der Hand darauf abstützen. Stattdessen nahm sie die Orakelknochen. Ihr war klar, dass sie ihm nicht entkommen konnte. Selbst wenn er nicht erheblich größer und stärker gewesen wäre als sie, so wurde sie durch ihre Körperfülle und die damit verbundene Unbeweglichkeit behindert. Nicht zu vergessen ihr Alter. Aber auch mit siebzig war sie keinesfalls wehrlos.

Sie warf ihm die Knochen ins Gesicht und griff gleichzeitig mit der anderen Hand nach dem Messer, das neben dem Orakeltuch auf dem Tisch lag und mit dem sie am Nachmittag einer Kundin eine Haarsträhne für einen Liebeszauber abgeschnitten hatte. So schnell sie es vermochte, stach sie mit aller Kraft zu.

Der Stich ging ins Leere. Er hatte offenbar mit einem Angriff gerechnet und war den geworfenen Knochen ausgewichen. Statt mit dem Messer sein verfluchtes Herz zu treffen, traf sie der Knauf seines Stockes. Der Kinderschädel knallte gegen ihre Augenbraue. Sie platzte auf, und Blut lief ihr über das Gesicht. Alma wankte von dem Schlag. Das Messer entfiel ihrer Hand. Ihre Beine gaben nach.

Er fing sie auf und ließ sie in einen Sessel fallen. Trotz ihrer Schmerzen registrierte sie, dass er unglaublich stark war.

„Du kommst mir nicht in die Quere, alte Vettel.“

Alma japste nach Luft. Ihre Sicht klärte sich. Er holte ein Fläschchen aus seiner Jackentasche. Sie erkannte ein gelbliches Pulver darin. Kaltes Entsetzen packte sie. Was er plante, war schlimmer als der Tod. Sie versuchte, ihn abzuwehren, als er das Fläschchen öffnete, aber sie war zu schwach und hätte ihn nicht mal abwehren können, wenn sie im Vollbesitz ihrer Kräfte gewesen wäre. Er blies ihr das Pulver ins Gesicht. Lähmung breitete sich in ihr aus. Alma wusste, dass die in ein paar Minuten wieder nachlassen würde. Aber dann wäre es zu spät. Er packte ihren Kopf mit beiden Händen und zwang sie, in seine Augen zu sehen. Sein Blick drang in ihren Geist und nahm Alma mit sich.

*

Kia wusste, dass in der Viertelstunde, seit sie den Laden ihrer Großmutter verlassen hatte, etwas Schlimmes passiert war; denn als sie vor dem Laden ankam, sah sie, dass die Tür nur angelehnt war. Sie rannte hinein.

„Großmutter?“

Hinter dem Vorhang, der das Beratungszimmer vom Laden trennte, schimmerte Kerzenlicht. Kia riss den Vorhang zur Seite und blieb wie angewurzelt stehen. Ihre Großmutter saß starr in ihrem Sessel. Aus einer Verletzung über der Augenbraue rann Blut ihre Wange hinunter über das Kinn, vermischte sich mit dem Speichel, der aus ihren Mundwinkeln getreten war, und tropfte auf ihre Brust. Ihre Augen starrten blicklos ins Leere. Jeder Funken ihres Verstandes war darin erloschen.

Kia sank schluchzend neben ihr auf die Knie, umklammerte ihre Hand und drückte einen Kuss nach dem anderen darauf, als könnte sie dadurch die Seele ihrer Großmutter erreichen, sie zurückholen von dem finsteren Ort, an dem sie sich befand. Doch das war unmöglich.

Das war alles ihre Schuld. Sie hätte in Haiti bei ihrem Vater bleiben und ihm gehorchen sollen. Hätte sich den Petro angeloben, ein Mitglied des Bizango werden und den Mann heiraten sollen, den er ihr bestimmt hatte. Dann wäre das alles nicht passiert. Dann würde ihre Mutter noch leben und ihre Großmutter jetzt nicht ein Schicksal erleiden, das schlimmer war als der Tod.

Sie drückte deren reglose Hand gegen ihre Brust, streichelte sie und weinte. Sie hätte wissen müssen, dass sie sich nicht ewig vor ihrem Schicksal verstecken konnte. Dass zumindest Louis sie irgendwann finden würde, weil er niemals aufhören würde, nach ihr zu suchen. Sie hätte nie zu ihrer Großmutter ziehen und bei ihr oder auch nur in ihrer Nähe leben dürfen. Hätte wie eine Nomadin im ganzen Land herumziehen und niemals lange genug an einem Ort blieben dürfen, dass er sie aufspüren konnte.

Aber ohne die Hilfe ihrer Großmutter hätte sie sich nach ihrer Flucht aus Haiti nie in diesem ihr fremden Land zurechtgefunden. Außerdem war sie ihre einzige ihr bekannte Verwandte. Falls es noch andere gab, hatte weder ihre Mutter noch ihre Großmutter sie jemals erwähnt.

Kia stand schließlich auf und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. Sie musste etwas unternehmen, um ihrer Großmutter zu helfen. Sie rutschte auf etwas aus, das knirschend unter ihrer Schuhsohle zerbrach und sah, dass die Orakelknochen auf dem Boden verstreut waren. Offenbar hatte Louis ihre Großmutter überrascht, als sie das Orakel befragte. Auf dem Tisch steckte ein Messer aufrecht in der Holzplatte, mit dem ein Stück Papier darauf festgenagelt war. Kia zog das Messer heraus und faltete den Zettel auseinander. Louis’ Handschrift, ohne Zweifel. Sie kannte niemanden, der Buchstaben so eckig schrieb wie er. Außerdem hatte er die Botschaft mit seinem persönlichen Symbol signiert, dem Totenschädel mit der Feder zwischen den Zähnen.

„Die vierte Seele. Kommst du nicht bis morgen Abend zu mir, hole ich mir jeden Tag eine weitere. Bist du nicht bis zum Neumond gekommen, vernichte ich sie alle. Die der alten Vettel zuerst. Du allein kannst die Seelen retten. Du weißt, wie du mich finden kannst.“

Kia ließ sich auf den Stuhl fallen, auf dem sonst die Kunden saßen, und stützte die Stirn in die Hand. Jetzt begriff sie, was der Pot-de-tête mit den aufgemalten drei Kreuzen und weiteren Strichen zu bedeuten hatte, den er auf ihre Tür gemalt hatte. Drei Kreuze – drei Seelen, die er schon gefangen und in einen Pot-de-tête gesperrt hatte, ein Seelengefäß, in dem sie noch existierten und aus dem sie befreit werden und wieder in die Körper der Menschen zurückkehren konnten, wenn die Gefäße zerstört wurden. Die noch nicht durchkreuzten Striche – Symbole für weitere Seelen, die er fangen würde, wenn Kia ihm nicht gehorchte.

Ihr erster Impuls war, zu tun, was er verlangte und sich ihm zu ergeben, um nicht nur die Seelen zu retten, die er bereits besaß, sondern ihn daran zu hindern, weitere zu fangen und zu zerstören. Aber das konnte und durfte sie nicht tun. Ihre Mutter hatte ihr Leben geopfert, um Kia die Flucht zu ermöglichen, damit sie niemals den Petro diente und Louis sie nicht in seine Gewalt bekam. Wenn sie sich von ihm erpressen ließ, machte sie das Opfer ihrer Mutter zunichte. Das hätte sie niemals gewollt. Auch ihre Großmutter würde lieber die Vernichtung ihrer Seele in Kauf nehmen, als zuzulassen, dass Kia sich dem Bizango anschloss.

Außerdem hegte sie erhebliche Zweifel, dass Louis zu seinem Wort stehen würde und die Seelen tatsächlich freiließ. Er war ein Bokor, ein Schadenszauberer, der seine Macht aus dem Tod bezog. Seine Wut auf ihre Großmutter musste gewaltig sein, weil sie ihm Kia über zehn Jahre hinweg entzogen hatte. Selbst wenn er die anderen Seelen wider Erwarten freiließ, diese eine Seele, auf die es Kia am meisten ankam, würde er so oder so vernichten. Ihr blieb nur eine Möglichkeit. Sie musste ihn mit seinen eigenen Mitteln schlagen. Dafür brauchte sie einen klaren Kopf und kühlen Verstand. Doch als Erstes musste sie sich um ihre Großmutter kümmern.

Als sie den Raum verlassen wollte, um zum Telefon zu gehen, das im Laden auf der Theke stand, fiel ihr Blick auf den Boden, wo die verstreuten Orakelknochen lagen. Wie jedes Mitglied ihrer Familie war auch sie von Kindesbeinen an mit Orakeltechniken verschiedener Art vertraut. Obwohl ihre Großmutter oder Louis die Knochen ganz sicher nicht als Orakel auf den Boden geworfen hatte, waren sie dennoch so gefallen, dass sie zu Kia sprachen. Was sie darin las, machte ihr Mut und bestätigte ihr, dass ihre Entscheidung richtig war, sich Louis nicht zu beugen.

Ein Punkt irritierte sie jedoch. Die Knochen sprachen davon, dass sie Hilfe bekäme von jemandem, der ihr nahestand. Außer ihrer Großmutter gab es aber keinen Menschen mehr, der ihr nahestand; sie hatte nicht mal Freunde. Vielleicht bezog sich das Orakel auf den Geist ihrer Mutter. Sie hatte Kia versprochen, dass sie in der Stunde der Not immer bei ihr sein würde, auch nach ihrem Tod. Oder die Knochen meinten ihren Schutzgott, Ogou, dem sie bei ihrer Geburt geweiht worden war. Das würde sich zeigen.

Sie sammelte die Knochen auf und legte sie in dem Beutel, in dem sie gewöhnlich ruhten, auf den Tisch. Den Knochen, den sie versehentlich zertreten hatte, würde sie ersetzen, sobald sie die Gelegenheit dazu bekam. Großmutter hatte Vorrang.

Sie ging zum Telefon und rief die Ambulanz.

2.

C

hief Lee Hanson von der Savannah-Chatham Metro Police empfing Wayne und Travis mit energischem Auftreten und misstrauischem Gesichtsausdruck. Er verzichtete darauf, ihnen die Hand zu reichen und ignorierte Waynes und Travis ihm dargebotene. Ebenso verzichtete er auf eine Begrüßung.

„Was bringt eine Sondereinheit des FBI, von der ich noch nie was gehört habe, in meine Stadt?“

Wayne lächelte. „Guten Tag, Chief Hanson. Ich bin Special Agent Wayne Scott, dies ist mein Partner, Special Agent Travis Halifax.“

Travis grüßte ihn ebenfalls. Da der Chief ihnen keinen Platz anbot, blieben sie stehen, was ihn sichtlich überraschte. Offenbar war er gewohnt, dass FBI Agents, die zu ihm kamen, es an Höflichkeit mangeln ließen. In Savannah gab es ein kleines Field Office der Atlanta Division, in der 220 East Bryan Street. Wayne und Travis waren dort heute Morgen bereits vorstellig geworden, bevor sie Hanson aufsuchten, um sich über die Dinge zu informieren, die sie in dieser Gegend zu beachten hatten, damit sie in so wenige lokalspezifische Fettnäpfe wie möglich traten. Die Kollegen dort waren gewohnheitsgemäß nicht begeistert gewesen, Sonderagenten vor die Nase gesetzt zu bekommen, denen sie zur Verfügung zu stehen hatten. Weder die örtliche Polizei noch die Agents in den FBI Divisions und Field Offices mochten es, wenn Leute von außerhalb einen Fall übernahmen und den damit verbundenen Ermittlungserfolg einheimsten. Nachdem Wayne ihnen klargemacht hatte, dass der Fall, um den es ging – falls es sich tatsächlich um einen Fall handelte –, mit keiner Silbe als Ermittlungserfolg von irgendwem in der Öffentlichkeit erwähnt werden würde, waren die Kollegen zugänglicher geworden und hatten sie auf das vorbereitet, womit sie bei Chief Hanson zu rechnen hatten.

„Sie haben deshalb von unserer Abteilung noch nichts gehört, Sir, weil unsere Operationen normalerweise geheim sind und wir auch die Behörden, mit denen wir zusammenarbeiten, aus gutem Grund um absolute Geheimhaltung bitten.“

Hanson setzte sich in seinen Sessel und ließ Wayne und Travis weiterhin stehen. „Was für ein guter Grund sollte das sein?“

„Die Special Cases Unit beschäftigt sich, wie ihr Name schon sagt, mit speziellen Fällen, die nicht zum herkömmlichen Ermittlungsfeld des FBI gehören. Fälle, die besondere Maßnahmen erfordern und von denen die Öffentlichkeit nichts wissen sollte.“

„Und so ein Fall führt Sie hierher?“ Hanson schüttelte den Kopf. „Wenn es irgendwelche besonderen oder gar außergewöhnlichen Vorfälle gegeben hätte, wüsste ich davon. Was also wollen Sie wirklich?“

„Das hat mein Partner Ihnen bereits gesagt, Sir.“ Travis nickte bekräftigend. „Sie wissen deshalb nichts von dem Fall, weil er bisher keine erkennbare Straftat darstellt.“

Er blickte Wayne an, als müsste er sich bei ihm rückversichern, ob er das Folgende preisgeben dürfe. Eine einstudierte Taktik, die dem Gesprächspartner das Gefühl geben sollte, dass sie offener waren, als sie es eigentlich sein durften. Wayne übernahm.

„Was wir Ihnen jetzt sagen, Chief, ist absolut vertraulich. Können wir uns darauf verlassen, dass Sie das für sich behalten?“

Hanson kniff die Augen zusammen. „Nicht, wenn das, was Sie mir sagen, eine Gefahr für die Menschen dieser Stadt darstellt.“

Wayne seufzte. „Sir, falls das eintreten sollte, werden wir ganz gewiss nicht auf Geheimhaltung bestehen. Aber solange wir noch nicht sicher sind, ob wir überhaupt einen Fall haben, wäre es nicht gut, wenn etwas durchsickert. Das verstehen Sie sicherlich.“

„Durchaus. Aber jetzt haben Sie mich neugierig gemacht. Worum geht es?“

Wieder zögerte Wayne. „Es hat nach unseren Informationen in der Stadt bisher drei Fälle von unerklärlicher Katatonie gegeben. Die Betroffenen sind nicht mehr ansprechbar.“

Hanson hüstelte hinter vorgehaltener Hand und hatte offenbar Mühe, sich das Lachen zu verkneifen. „Katatonie. Soso. Und deshalb taucht das FBI hier auf?“

„Ja, Sir. Weil wir den Verdacht haben, dass die Ursache dafür ein experimentelles Medikament ist, das aus einem Versuchslabor gestohlen wurde. Die Beschreibung der katatonischen Zustände der Opfer passt perfekt zu der uns bekannten Wirkung. Außerdem gibt es Hinweise, dass der Dieb sich in diese Gegend geflüchtet haben könnte und mit der Droge experimentiert. Wir hoffen natürlich einerseits, dass wir uns irren. Denn wenn nicht, wird es möglicherweise noch mehr Opfer geben. Falls wir uns aber nicht irren, ist das andererseits unsere beste Chance, den Dieb zu erwischen. Wir wollen uns erst einmal die Opfer ansehen und mit den Ärzten sprechen, ob es etwas Auffälliges in deren Blutbild gegeben hat oder ob sie eine Erklärung für die Katatonie haben. Danach sehen wir weiter.“

Hanson sah von einem zum anderen. „Verstehe ich Sie richtig? Sie waren noch nicht in der Klinik, sondern sind als Erstes zu mir gekommen, um mich über Ihre beabsichtigten Ermittlungen zu informieren?“

Wayne nickte. „So ist es, Chief. Wir wollen auf keinen Fall über Ihren Kopf hinweg handeln. Und falls sich unser Verdacht bestätigt, brauchen wir Ihre Hilfe.“

Hanson bot ihnen endlich mit einer Handbewegung Platz an und betrachtete jeden von ihnen eingehend.

Wayne verzichtete darauf, seine Gedanken zu lesen. Zum einen tat er das aus ethischen Gründen nie ohne zwingenden Grund, zum anderen war Hanson kein Gegner, bei dem die Kenntnis seiner Gedanken erforderlich gewesen wäre. Er ließ die Musterung des Chiefs über sich ergehen und bemühte sich, in seiner Haltung und Mimik größtmögliche Offenheit auszudrücken.

„Es gibt vier Fälle, Agents. Letzte Nacht kam ein weiterer Fall in die Klinik. Eine alte Frau, die einen Tee- und Gewürzladen betreibt, in dem sie ihre Einnahmen nebenbei mit Wahrsagen und dergleichen aufbessert. Nennt sich Lebensberatung. Ihre Enkelin hat sie gefunden, als sie sie noch spät besucht hat. Der Notarzt hat uns gerufen, weil in dem Laden offensichtlich ein Kampf stattgefunden hat. Die alte Dame wurde mit einem stumpfen Gegen-stand am Kopf verletzt. Da sie nicht gefallen ist, kann sie sich die Wunde nicht durch einen Sturz zugefügt haben.“

Das war etwas Neues. Entweder hatte dieser Fall nichts mit den drei anderen Fällen zu tun, oder der oder die Täter hatten ihren Modus Operandi geändert. Oder es war einfach nur etwas unerwartet schiefgelaufen.

„Wir werden das genauestens prüfen“, versprach Travis. „In welcher Klinik ist die alte Dame untergebracht?“

„Memorial University Medical Center, 4700 Waters Avenue. Und sie heißt Alma Renard. In der East River Street, wo sie wohnt und ihren Laden hat, ist sie eine Institution. Sehr beliebt.“ Hanson blickte von einem zum anderen. „Wie werden Sie vorgehen?“

„Zunächst sehen wir uns die Opfer an und sprechen mit den Ärzten“, antwortete Travis. „Danach sehen wir uns die Fundorte beziehungsweise Tatorte an und befragen die Angehörigen. So schonend und diskret wie möglich.“

„Es wäre uns lieb, Sir, wenn Sie uns einen Verbindungsoffizier zur Seite stellen könnten, der sich in der Gegend auskennt und als Berater fungieren kann.“

Hansons Augen wurden groß. Es fehlte nicht viel, und ihm wäre die Kinnlade hinuntergeklappt.

„Stimmt etwas nicht, Chief?“

Hanson schüttelte den Kopf. „Alles bestens. Sie sind nur die ersten FBI-Typen, die sich erstens vorstellen, mich zweitens unaufgefordert im Rahmen ihrer Befugnisse informieren, bevor sie einen Fall an sich reißen, und mich drittens um einen Verbindungsoffizier bitten, statt die Schotten dichtzumachen.“

Wayne lächelte. „Wir wissen, was sich gehört, Sir. Und sollte es Beschwerden über uns geben, versohlt uns unsere Chefin den Hintern. Eigenhändig.“

Hanson lachte. „Ich glaube, Ihre Chefin gefällt mir. Scheint mir eine patente Frau zu sein.“

Wayne und Travis grinsten. „Das ist sie, Sir“, stimmte Wayne zu. „Außerdem haben wir die Erfahrung gemacht, dass die örtlichen Behörden eher geneigt sind, mit uns zusammenzuarbeiten, wenn wir sie über alles informieren, soweit es uns erlaubt ist, als wenn wir uns unnötig verschlossen geben. Damit nützen wir niemandem.“

Hanson zog die Augenbrauen hoch. „Sie scheinen mir ein weiser Mann zu sein. Oder auch nicht. Immerhin haben Sie jetzt bei mir schlafende Hunde geweckt.“ Er fixierte erst Wayne, dann Travis. „Muss die Bevölkerung gewarnt werden?“

Wayne schüttelte den Kopf. „Das gäbe erstens eine Massenpanik, zweitens würde in dem Fall jeder jedem Fremden in der Stadt misstrauen, solange wir die Identität des Diebes nicht zweifelsfrei kennen. Manche Leute würden sogar ihre Nachbarn verdächtigen. Und jeder, der meint, mit einem ihm unliebsamen Zeitgenossen ein Hühnchen rupfen zu müssen, würde den denunzieren. Das alles hätte zur Folge, dass der Täter gewarnt würde, dass man ihm auf der Spur ist. Also, Sir, es wäre unserer Meinung nach besser, wenn Sie darüber bitte Stillschweigen bewahren und zu niemandem ein Wort reden würden. Am besten auch nicht in Ihrer Abteilung.“

Hanson kniff die Augen zusammen. „Wollen Sie unterstellen, dass einer meiner Leute was damit zu tun hätte?“

„Grundsätzlich nicht, Sir. Aber Fakt ist, dass der Dieb nur an den Stoff herankommen konnte, weil ihm jemand aus dem Labor geholfen hat. Er konnte auch nur deshalb durch die sofort errichteten Straßensperren und den Fahndungen entkommen, weil ihm nachweislich jemand von der Polizei vor Ort dazu verholfen hat. Jetzt ist er hier und experimentiert mit der Droge. Offenbar fühlt er sich hier sicher. Wir können nicht ausschließen, dass er auch hier Kontakte zur Polizei oder anderen Behörden hat. Solange wir das nicht sicher wissen, dürfen wir kein Risiko eingehen.“

Hanson tat einen tiefen Atemzug und faltete die Hände über dem Bauch. „Der Gedanke gefällt mir nicht, dass Cops mit einem Verbrecher unter einer Decke stecken. Noch weniger gefällt mir die Möglichkeit, dass einer davon in meiner Abteilung sitzt. Objektiv gesehen muss ich Ihnen aber zustimmen, dass wir das unter den gegebenen Umständen nicht ausschließen können.“ Er nickte. „Ich halte hier die Augen offen und informiere Sie, falls ich was rausfinde. Sie halten mich auf dem Laufenden?“

„Darauf gebe ich Ihnen mein Wort, Sir.“ Wayne meinte das vollkommen ernst.

Hanson blickte noch einmal von einem zum anderen. „Ich denke, Officer Samuels ist der richtige Mann, um Sie herumzuführen. Er hat einen guten Draht zu den Leuten, besonders zu denen im Historic District, dem die River Street angehört.“ Er sah zur Uhr und rief etwas im Computer auf. „Er ist gerade auf Streife, kann aber in einer Stunde hier sein.“

„Wenn es keine Umstände macht, wäre es uns lieb, wenn wir uns mit ihm beim Haus von Mrs. Renard treffen könnten. Wir kommen dorthin, sobald wir in der Klinik waren.“

Hanson nickte. „Ich schicke Samuels hin. 202 East River Street.“

„Vielen Dank, Chief.“

Diesmal ignorierte Hanson die dargebotene Hand nicht, sondern geleitete Wayne und Travis sogar zur Tür seines Büros. Während einer seiner Leute sie nach draußen brachte, blickte er ihnen so intensiv nach, dass Wayne seine Blicke im Nacken spürte.

„Hältst du das mit dem Verbindungsoffizier für eine gute Idee?“, fragte Travis, als sie im Wagen saßen und zur Klinik fuhren, die laut Navigationsgerät der East River Street am nächsten lag. „Eine Laus im Pelz, die dem Chief brühwarm jeden Furz berichtet, den wir fahren lassen, ist das Letzte, was wir brauchen.“

„Deshalb werden wir aufs Furzen in seiner Gegenwart verzichten. Aber wir sind zwei weiße Agents in einer Stadt, in der über die Hälfte der Bevölkerung schwarz ist – da brauchen wir einen Einheimischen, dem die Leute vertrauen. Außerdem zeigt das dem Chief, dass wir wirklich kooperativ sind und seine Hilfe zu schätzen wissen.“

Auch das war eine Prämisse, auf die Cecilia O’Hara großen Wert legte. Gerade im Hinblick auf die Brisanz der Fälle, mit denen das DOC zu tun hatte, konnten sie es sich nicht leisten, die örtliche Polizei zu brüskieren. Nicht, wenn es sich vermeiden ließ, was leider nicht immer der Fall war.

Travis hatte sich und Wayne auf der Fahrt zum Memorial University Medical Center bei dessen Leiter angekündigt, weshalb sie bei ihrer Ankunft von ihm und einem Anwalt der Klinik empfangen wurden. Wayne unterdrückte ein Lächeln. Die meisten Leute in Dr. Jonas Beulahs Position fühlten sich derart unsicher, wenn das FBI auftauchte, dass der Ruf nach einem Anwalt schon ein Reflex war. Dennoch reichte der Klinikchef ihnen die Hand, als sie in sein Büro geführt wurden.

„Was verschafft mir den unerwarteten Besuch des FBI, meine Herren?“

„Die Klinik hat sich in keiner Weise etwas zuschulden kommen lassen“, betonte der Anwalt, der sich als Morris Porter vorgestellt hatte.

„Davon gehen wir aus“, versicherte Wayne. „Wir untersuchen die vier Fälle plötzlich auftretender Katatonie. Sie könnten mit einem Fall zusammenhängen, den wir bearbeiten. Wir wollen uns nur vergewissern, ob es unser Fall ist oder nicht. Wenn nicht, sind wir sofort wieder weg.“

„Und wenn es Ihr Fall ist?“ Porters Stimme triefte vor Misstrauen.

„Dann werden wir geeignete Maßnahmen ergreifen, um zu verhindern, dass noch mehr Menschen auf diese Weise zu Schaden kommen. Alles andere unterliegt der Geheimhaltung.“

„Wir müssen uns die Patienten ansehen“, ergänzte Travis. „Außerdem brauchen wir sämtliche Krankenunterlagen, vor allem die Ergebnisse der Blutuntersuchungen.“

„Die unterliegen der Schweigepflicht“, pochte Porter auf die Rechte der Klinik und der Patienten.

„Nicht in unserem Fall.“ Travis zog ein Dokument aus der Tasche und reichte es dem Anwalt.

Porters Augen wurden groß. „Ein Beschluss vom Bundesgericht.“ Er blickte sie schockiert an. „Der ermächtigt Sie, auch die vertraulichsten Informationen zu erhalten.“

Wayne lächelte gewinnend. „Wir gehören zur Special Cases Unit. Deshalb haben wir umfassende Sonderbefugnisse. Ihnen sollte jedoch klar sein, dass wir alles, was wir erfahren, vertraulich behandeln. Uns kommt es darauf an, Ihren Patienten zu helfen, wenn wir das können, nicht irgendwem ans Bein zu pinkeln.“

Porter wurde rot. Er reichte Travis den Beschluss zurück.

Dr. Beulah nickte. „Dr. Erica Singer ist für diese Fälle zuständig. Sie wird Sie umfassend unterstützen.“

„Vielen Dank, Doktor.“

Beulah beorderte die Ärztin in sein Büro und wies sie an, Waynes und Travis’ Anweisungen zu befolgen. Erica Singer, eine attraktive Schwarze, schien davon nicht sehr erbaut zu sein, führte sie aber in ihr Büro und händigte ihnen ohne zu zögern die Akten aus. Sie bot ihnen Platz an und setzte sich hinter ihren Schreibtisch.

„Ich weiß nicht, wie weit Sie mit der medizinischen Terminologie vertraut sind, Agents, deshalb erlaube ich mir, Ihnen das Wichtigste allgemeinverständlich zu erklären. Und das ist, dass ich keine Erklärung dafür habe, was die Leute in diesen Zustand versetzt hat. Sie sind auf ihre Grundfunktionen reduziert und reagieren nur noch bedingt auf äußere Reize. Ähnlich wie ein Mensch in tiefer Meditation. Nur kommt ein Meditierender irgendwann wieder raus aus der Trance und bleibt nicht tagelang darin stecken.“

Wayne sah von dem Bericht auf, den er las. „Sie meinen, die Leute befinden sich im Wachkoma?“

Erica Singer schüttelte den Kopf. „Das apallische Syndrom, also Wachkoma, wird immer durch eine Schädigung des Gehirns verursacht, stumpfes Trauma oder zu langer Sauerstoffmangel, manchmal auch Schlaganfall, anhaltende Unterzuckerung oder eine Überdosis Insulin. Wir haben alle möglichen Tests gemacht, wie Sie den Berichten entnehmen können. Das Gehirn ist bei allen völlig in Ordnung. Außer Mrs. Renard, der Patientin, die gestern Abend eingeliefert wurde, hat keiner eine äußere Verletzung. Am Anfang, so haben die Angehörigen behauptet, haben sich die Leute in einer krampfartigen Starre befunden. Mrs. Renard war noch erstarrt, als sie eingeliefert wurde. Aber ohne Verabreichung eines krampflösenden Medikaments ist die Starre von selbst gewichen. Bei den anderen hatte sich die Starre schon wieder gelöst, als sie eingeliefert wurden.“

Wayne blickte sie aufmerksam an. „Wie erklären Sie sich das?“

„Überhaupt nicht.“ Die Ärztin schüttelte den Kopf. „An diesen Fällen ist nichts normal. Das, was normal sein sollte für ein herkömmliches Krankheitsbild, trifft nicht zu. Die Symptome passen hinten und vorne nicht zusammen. Das beunruhigt mich nicht grundsätzlich, denn es gibt in der Regel für alles eine Erklärung, wie jeder weiß, der ‚Dr. House’ kennt.“ Sie schnitt eine Grimasse. „Wir haben Spezialisten angefordert und hoffen, gemeinsam der Sache auf den Grund zu gehen.“

„Was beunruhigt Sie stattdessen?“

Sie blickte erst Wayne, dann Travis mit einem Ausdruck an, der zeigte, dass sie sich nicht sicher war, ob man sie nicht für verrückt erklären würde, wenn sie damit herausrückte.

Wayne blätterte in der Akte. „Ich sehe, was Sie meinen. Die Leute laufen herum, obwohl sie ansonsten auf nichts reagieren.“

Sie nickte. „Katatonische Leute laufen nicht in der Gegend herum, und das apallische Syndrom geht einher mit Harn- und Stuhlinkontinenz sowie Schlafstörungen. Das ist hier nicht der Fall. Sobald es dunkel wird, fallen die Patienten in ganz normalen Schlaf und legen sich zu dem Zweck völlig normal ins Bett, decken sich sogar zu. Sie wachen erst wieder auf, wenn sie Lichtreizen ausgesetzt sind. Erstaunlicherweise reagieren sie nur auf Tageslicht, nicht auf künstliche Beleuchtung. Darüber hinaus treiben Harn- und Stuhldrang sie zur Toilette, wo sie in der Lage sind, sich ganz normal zu erleichtern und sich abzuputzen. Sie sind also noch zu gewissen motorischen Handlungen fähig. Und das passt zu keinem Symptom, keiner Krankheit, mit der ich schon mal zu tun hatte. Meine Kollegen auch nicht. Nur Mrs. Renard reagiert absolut nicht. Wenn sie nicht messbare Hirnströme hätte, wäre ich geneigt, sie für hirntot zu halten. Aber das ist sie ganz und gar nicht.“

Sie blickte wieder von einem zum anderen. Ganz offensichtlich brannte ihr etwas auf der Seele, das sie einerseits gern loswerden wollte, sich andererseits aber nicht zu sagen getraute.

Wayne beugte sich leicht vor und blickte sie mitfühlend an. „Es muss schwer für Sie sein, Ihren Patienten nicht helfen zu können.“

Sie nickte heftig. „Das können Sie laut sagen.“

Er wartete, dass sie noch etwas sagen würde, aber sie schwieg. „Sie haben einen Verdacht, Dr. Singer. Welchen?“

Sie schüttelte den Kopf. „Keinen, der von irgendeiner wissenschaftlichen Grundlage gestützt würde.“

Travis warf ihm einen kurzen Blick zu. Wayne musste nicht die Gedanken seines Partners lesen, um zu wissen, was er dachte. Er selbst dachte dasselbe: dass sie auf der richtigen Spur waren und hier etwas gefunden hatten, das definitiv in ihr Ressort fiel.

„Ich würde gern die unwissenschaftliche Grundlage erfahren, Doktor. Und glauben Sie mir, egal wie unglaublich die klingt, wir halten Sie deswegen ganz sicher nicht für verrückt. Wir haben schon mit sehr vielen Fällen zu tun gehabt, die auf den ersten, zweiten und sogar dritten Blick keine rationale Erklärung zu haben schienen und sich nur noch mit Dämonenwerk erklären ließen.“

Sie seufzte und gab nach. Sie zählte an den Fingern auf: „Die Leute essen und trinken nichts mehr, waren aber noch in der Lage, sich Blase und Darm zu erleichtern, bevor wir ihnen Katheter gelegt hatten. Sie legen sich ganz normal schlafen. Den Rest der Zeit sitzen sie aufrecht, als würden sie auf etwas warten. Selbst wenn wir sie hinlegen – wogegen ihr Körper sich versteift –, richten sie sich wieder auf, sobald wir sie loslassen, in einer Weise, die wirkt, als wären sie Marionetten, bei denen man die entsprechenden Fäden zieht.“ Sie tat einen tiefen Atemzug. „Wir sind hier im Süden, Agents, mit einem hohen Anteil an schwarzer Bevölkerung. Die alten Mythen und Legenden, die unsere Vorfahren aus Afrika mitgebracht haben, sind immer noch lebendig.“

Wayne nickte. „Auf dem Hintergrund dieser Legenden würden die Symptome, die Sie beschrieben haben, zu den klassischen Zombies des Voodookultes passen.“

Sie nickte ebenfalls. „Aber wir sind uns natürlich darüber einig, dass es so etwas wie Hexerei nicht gibt.“

Sowohl Wayne wie auch Travis bewahrten gleichmütige Gesichter. Wenn Erica Singer wüsste, was es alles gab, das der menschliche Verstand für unmöglich hielt, sie würde staunen. „Dr. Singer, Ihnen ist sicherlich bekannt, dass der Ethnologe Edmund Wade Davis in den achtziger Jahren des letzten Jahrhunderts auf dem Gebiet pflanzlicher und anderer Substanzen geforscht hat, die einen Zustand hervorrufen, der den beschriebenen Symptomen ähnelt.“

Sie winkte ab. „Ich weiß. Ich habe ein paar von Davis’ Büchern gelesen, auch ‚Die Schlange im Regenbogen’, in der er von dem Zombiepulver berichtet, das die Witchdoctors in Haiti zusammenbrauen, um sich Menschen nach Belieben auf diese Weise gefügig zu machen oder ihnen mit Zombiefizierung zu drohen, wenn sie nicht spuren. Mal abgesehen von der wissenschaftlich umstrittenen Zuverlässigkeit einiger seiner Behauptungen und Theorien ist der Bestandteil dieses Pulvers, das den gewünschten Effekt hervorruft, Tetrodotoxin. Welches übrigens auch in Fugu vorkommt. Wir haben aber keine Spuren davon im Körper der Patienten gefunden. Und glauben Sie mir, Agents, das war eines der ersten Dinge, die ich persönlich überprüft habe.“

Wayne und Travis blickten einander an und spielten wieder das Spielchen Wir sagen jetzt etwas, das wir gar nicht sagen dürften.

„Dr. Singer, was wir jetzt sagen, unterliegt der absoluten Geheimhaltung. Können wir uns auf Ihre Diskretion verlassen?“

„Selbstverständlich, Agents.“ Sie beugte sich gespannt vor.

„Dr. Wades Forschungen mit dem Zombiepulver wurden von anderen Leuten fortgeführt mit dem Ziel, daraus ein besser verträgliches Anästhetikum zu generieren. Eine auf der Basis dieses Pulvers weiterentwickelte Droge wurde aus dem Versuchslabor gestohlen. Wie es aussieht, ist der Dieb hier und experimentiert an Menschen.“

Sie ließ sich in den Sessel zurückfallen. „Oh mein Gott!“

„Wir sind hier, um ihn aufzuhalten“, fügte Travis hinzu.

„Ich bin Ihnen in jeder nur erdenklichen Weise behilflich“, versicherte sie und sah von einem zum anderen. „Bitte sagen Sie mir, dass Sie ein Gegenmittel haben.“

Wayne schüttelte den Kopf. „Bedauerlicherweise nein.“ Er tippte auf die Akte, die er nebenbei gelesen hatte. „Der Tox-Screen ist bei allen unauffällig?“

Sie nahm eine andere Akte und reichte sie ihm. „Nicht bei Mrs. Renard. In ihrem Blut wurde eine unbekannte Substanz gefunden. Könnte das Ihre Droge sein?“

Wayne schlug die Akte auf, blätterte bis zu dem Bericht des Toxikologen und hielt ihn so, dass Travis mitlesen konnte. Obwohl zur Ausbildung für die Arbeit beim DOC auch gehörte, solche Analysen zu verstehen und entsprechende Strukturgitter lesen zu können, sagten die Komponenten der Substanz ihm nichts über ihre Wirkung. Travis machte ein Foto des Berichts mit seinem Smartphone und schickte es ans Hauptquartier, damit die dortigen Spezialisten sich die Sache ansehen konnten.

Er nickte. „Das sieht nach unserem Stoff aus. Genaueres können unsere Leute sagen, wenn sie den Bericht gelesen haben. Können wir jetzt die Patienten sehen?“

Erica Singer stand auf. „Kommen Sie bitte mit.“

Sie wirkte erleichtert, dass es offenbar doch eine rationale Erklärung für das bisher Unerklärliche gab. Immerhin hatten Wayne und Travis ihr weitgehend die Wahrheit gesagt. Seit Edmund Davis das Zombiepulver damals aus Haiti mitgebracht hatte, waren etliche Analysen und Experimente damit durchgeführt worden, um zu testen, ob es sich als Anästhetikum eignete. Allerdings waren diese Versuche eingestellt worden, soweit Wayne wusste. Die angebliche Weiterentwicklung war also frei erfunden, lieferte aber genau die logische Begründung für die Vorfälle. Falls nicht noch irgendetwas passierte, das diese Geschichte ad absurdum führte, blieb sie der Teppich, unter den sie die wahren Zusammenhänge kehren würden. So weit, so gut. Blieb noch die Aufgabe, dem oder den Verantwortlichen das Handwerk zu legen.

Wie Erica Singer gesagt hatte, saß die erste Patientin aufrecht im Bett, die Arme schlaff an der Seite, und starrte ins Leere. Sie wurde über einen Tropf flüssig ernährt. Ein Blasenkatheter sorgte für reibungslose Ausscheidungen. Eine Schwester saß an ihrem Bett und hielt Wache.

Wayne nickte ihr lächelnd zu und nahm die Hand der Frau. Die Haut fühlte sich wächsern an und kühl. Wayne drückte den Oberkörper der Frau in eine liegende Position. Sie setzte ihm einen gewissen Widerstand entgegen, ließ sich aber ins Kissen drücken, als ihr Körper spürte, dass Wayne stärker war. Wie Dr. Singer gesagt hatte, richtete sie sich wieder auf, kaum dass er sie losließ, ohne sich abzustützen. Er fand das erstaunlich, denn für diese Bewegung bedurfte es halbwegs gut entwickelter Bauchmuskeln. Die Frau war jedoch ein bisschen beleibt. Wayne tastete ihren Bauch ab und fand seinen Verdacht bestätigt. Ihre Bauchmuskeln waren dermaßen schwach ausgeprägt, dass sie diese Bewegung eigentlich nicht aus eigener Kraft hätte ausführen können, ohne sich abzustützen. Er hielt ihr einen Finger vor die Augen und bewegte ihn hin und her. Ihre Augen folgten der Bewegung nicht.

Er holte tief Luft und setzte seine Gabe ein. Sein Geist tauchte in ein schwarzes Loch ein. Wo er normalerweise mentale Substanz spürte, in der sein Bewusstsein wie in Wasser schwamm, fiel er hier in die Dunkelheit, in der es keinen Halt und keine Orientierung gab. Erst recht nicht die Bilder, die er immer sah, wenn er mit einem anderen Bewusstsein in Kontakt trat. Ein Gefühl von Kälte und Verlorenheit überschwemmte ihn, eine Orientierungslosigkeit, die ihn so erschreckte, dass er sich hastig zurückzog. Er schauderte und brauchte eine Weile, bis er sich wieder gefangen hatte.

Er nickte Dr. Singer zu. „Den Nächsten, bitte.“

Travis blickte ihn fragend an. Wayne zupfte sich zweimal am rechten Ohrläppchen, ihr nonverbales Zeichen, dass mit ihm alles in Ordnung war.

Der nächste Patient war ein Mann mittleren Alters, bei dem alles genauso war wie bei der Frau; ebenso bei der nächsten Patientin. Nicht so bei Alma Renard. Im Gegensatz zu den anderen lag sie auf dem Rücken, starrte aber ebenfalls ins Leere. Sie trug einen Kopfverband, den eine Schwester gerade gewechselt hatte.

Als Wayne in ihren Geist eintauchte, erhielt er zunächst wie bei den anderen den Eindruck von Leere und Dunkelheit. Doch etwas war anders. Er hatte das Gefühl, in einer leeren Halle zu stehen. Als er sich umsah und die Wände betrachtete, schienen sie sich zu bewegen. Als er genauer hinsah, erkannte er einen Frauenkörper, der sich von der anderen Seite an, nein, in die Wand presste, die sich seinen Konturen anpasste, und versuchte, sie zu durchbrechen, sie aufzureißen. Als wäre ein Mensch dahinter gefangen und versuchte verzweifelt, sich zu befreien.

Alma?

Von einem Moment zum anderen tauchte ein Lichtfunken auf, huschte kurz hin und her, ehe er erstarrte. Wayne hatte den Eindruck, als wäre das Licht seiner gewahr geworden. Was zum Teufel war das? Konnte das ein Rest von Alma Renards Geist sein? Ihre Seele? So oft er schon in das Bewusstsein anderer Menschen eingetaucht war, einer solchen Erscheinung war er noch nie begegnet. Das Licht kam näher und wurde größer.

Alma?

Wer bist du?

Wayne zuckte unter der Gewalt der Frage zusammen. Er hatte das Gefühl, als hätte jemand seinem Geist einen Faustschlag verpasst. Der kam zweifellos von dem Licht. Wayne fühlte sich ein paar Sekunden wie betäubt; nicht nur von dem Faustschlag, sondern von der Erkenntnis, dass das, was er als Licht wahrnahm, das Bewusstsein eines anderen Telepathen war. Eines Menschen, der dieselbe Gabe besaß wie er. Dessen war er absolut sicher, obwohl er nicht sagen konnte, woher er die Gewissheit nahm. Natürlich hatte er gewusst, dass er keinesfalls der einzige Telepath auf der Welt war. Aber bisher war er keinem anderen begegnet. Trotz allem Training, dem er sich nicht nur in Bezug auf seine Gabe unterzogen hatte und das ihn befähigte, auch in unerwarteten Situationen reflexartig zu reagieren, lähmte ihn der Schock, zum ersten Mal in seinem Leben jemandem nahe zu sein, der war wie er. Sekunden später wurde er sich der Gefahr bewusst, in der er sich möglicherweise befand, denn dieser Telepath konnte durchaus ein Feind sein, vielleicht sogar derjenige, der für Alma Renards Zustand und den der anderen drei verantwortlich war.

Bevor Wayne entscheiden konnte, was er tun sollte, ergriff der andere die Initiative.

Sie gehört dir nicht! Verschwinde!

Das letzte Wort wurde von einem so starken mentalen Kraftstoß begleitet, dass Waynes Geist schmerzhaft zurückgeschleudert und aus Alma Renards Bewusstsein hinauskatapultiert wurde. Für ein paar Sekunden sah er Sterne. Er stöhnte und presste die Hände gegen die Schläfen. Travis legte ihm die Hand auf die Schulter.

„Alles okay.“ Er merkte, dass Dr. Singer und die Schwester ihn besorgt ansahen, und zwang sich zu einem Lächeln. „Migräne. Die kommt manchmal aus dem Nichts angeflogen.“ Das wusste er noch von seiner Mutter, die darunter litt.

„Ich kann Ihnen ein Medikament geben, wenn Sie wünschen“, bot Dr. Singer an.

„Vielen Dank. Aber ein starker Kaffee tut es auch. Sollte der nicht helfen, komme ich auf Ihr Angebot zurück.“ Er rieb sich mit dem Mittelfinger die Nase, als Zeichen für Travis, dass er etwas Wichtiges entdeckt hatte, das sie unter vier Augen besprechen sollten. „Mit Ihren Patienten sind wir erst mal fertig.“

Travis’ Smartphone summte. Er nahm das Gespräch entgegen und lauschte eine Weile. Mit einem knappen „Ja, Ma’am“, beendete er es und nickte Wayne zu, ehe er sich an Dr. Singer wandte. „Das war die Bestätigung unserer Dienststelle, dass die Substanz, die Sie in Mrs. Renards Blut gefunden haben, mit der gestohlenen Droge identisch ist. Wir sind also definitiv für diesen Fall zuständig.“

Dr. Singer seufzte, ob aus Erleichterung oder Besorgnis war nicht erkennbar.

„Doktor, hatte Mrs. Renard einen kleinen roten Beutel bei sich, auf dem ein Symbol gemalt war?“, fragte Wayne, während er sich immer noch die Schläfen rieb. Der Schmerz ließ nur langsam nach.

Woher wissen … keine Zeit … muss … verschwinden lassen, bevor …

Die Gedankenfetzen, begleitet von einem Gefühl der Panik, drangen sogar durch den Schmerz in sein Bewusstsein. Sie kamen jedoch nicht von Dr. Singer, sondern von der Schwester, die, eine Hand sichtbar in ihrer Kitteltasche zur Faust um etwas geballt, das Zimmer verlassen wollte.

„Schwester!“ Sie zuckte zusammen und drehte sich zögernd um. Wayne las auf ihrem Namensschild, dass sie Susan hieß. „Schwester Susan, Sie können meine Frage beantworten?“

„N-nein, Sir. Ich weiß nichts von einem roten Beutel.“

Ihr Stottern verriet ihm ebenso wie ihre etwas zu weit geöffneten Augen, dass das nicht die Wahrheit war. „Sie lügen.“ Er sah sie streng an. „Ihnen ist klar, dass eine Lüge gegenüber FBI-Agents unangenehme Folgen haben kann? Nämlich dann, wenn wir zu dem Schluss kommen, dass Sie in der Sache mit drinstecken.“ Er streckte die Hand aus. „Geben Sie mir, was Sie in der Tasche haben.“

Sie zögerte.

„Verdammt, Susan, tun Sie es“, befahl Dr. Singer. „Was ist denn los mit Ihnen?“

Schwester Susan gab widerstrebend nach und zog die Faust aus der Tasche, zögerte aber, sie zu öffnen. Ihr blieb jedoch keine andere Wahl. Sie ließ den Inhalt in Waynes Hand fallen. Ein roter Stoffbeutel kam zum Vorschein. Wayne befühlte ihn und versuchte zu ertasten, was er enthielt. Er war für seine geringe Größe überraschend schwer. Er enthielt etwas Glattes, Knubbeliges, etwas Schweres, Quadratisches und ein paar körnergroße Dinge. Außerdem knisterte sein Inhalt in einer Weise, die auf getrocknete Kräuter hindeutete. Auf einer Seite war eine zusammengerollte Schlange gemalt, umgeben von Sternen und anderen Zeichen. Der Beutel gab einen schwachen Duft nach Majoran von sich.

„Nicht!“, protestierte Schwester Susan, als er ihn öffnen wollte. Er sah sie fragend an. „Das ist …“ Sie suchte nach Worten.

„Ein Ouanga-Beutel“, erklärte Dr. Singer. „Oder auch Mojo, Gris-Gris, Juju genannt. Die Anhänger von Voodoo, Candomblé, Macumba und Santeria benutzen solche Beutel als Glücksbringer und Amulette.“ Sie blickte Schwester Susan streng an. „Gehört dieser Beutel tatsächlich Mrs. Renard?“

„Das sollten wir an einem anderen Ort besprechen, wo wir ungestört sind“, schlug Wayne vor, bevor die Schwester antworten konnte. „In Ihrem Büro vielleicht, Doktor?“

Sie nickte. „Kommen Sie. Und Sie, Schwester Susan, haben hoffentlich eine verdammt gute Erklärung, was Patienteneigentum in Ihrer Tasche zu suchen hatte.“

Oh Gott, die werden mich feuern. Aber ich brauche doch den Job. Wie soll ich denn sonst meine Kinder durchbringen?

Trotz der Panik, die in Schwester Susans Gedanken mitschwang, hatte Wayne nicht den Eindruck, dass sie ein besonders schlechtes Gewissen hätte. Sie empfand eher das trotzige Gefühl, recht getan zu haben.

In Dr. Singers Büro setzten sie sich alle an einen runden Besprechungstisch. Schwester Susan knetete ihre Hände und wagte nicht, jemanden anzusehen.

„Wenn ich recht informiert bin, Schwester Susan, sind Ouanga-Beutel heilige Gegenstände.“ Wayne hielt den Beutel hoch.

Sie nickte heftig. „Ja, Sir. Und ich habe ihn nicht gestohlen. Aber …“ Sie biss sich auf die Lippen.

Wayne lächelte. „Gehen wir die Sache der Reihe nach durch. Was genau hat es mit diesen Beuteln auf sich? Vor allem: Haben Sie die der drei anderen Patienten auch an sich genommen?“ Er musste nicht ihre Gedanken lesen, um ihr anzusehen, dass sie keinen Ausweg sah, als die Wahrheit zu sagen, wenn sie ihren Job retten wollte.

Sie nickte. „Alma – Mrs. Renard hat diese Beutel gemacht. Viele Menschen kommen zu ihr, damit sie ihnen hilft. Almas Ouanga-Beutel helfen immer. Aber nur, solange niemand außer denjenigen, für die sie gemacht wurden, sie zu sehen bekommt oder gar berührt.“ Sie legte die Hand auf die Brust und sah verlegen auf die Tischplatte. „Ich trage auch einen.“

Wayne lächelte. „Das ist nichts, dessen Sie sich schämen müssen, Susan.“ Er legte die Fingerspitzen auf seine Brust. „Ich trage einen indianischen Medizinbeutel, den eine Hataałii, eine Navajo-Medizinfrau, speziell für mich angefertigt hat. Ich verstehe also durchaus, was solche Amulette für ihre Träger bedeuten.“

Schwester Susan verlor angesichts seines Verständnisses etwas von ihrer Angst. „Die Ouanga-Beutel verlieren ihren Zauber, wenn ein Fremder sie anfasst oder auch nur ansieht. Danach müssen sie vergraben werden. Das ist Vorschrift, damit der Rest der Magie, die in ihnen ist, nicht versehentlich andere Menschen berühren kann. Und ich schwöre, ich habe nichts anderes mit den Beuteln getan. Sie wären für niemanden mehr von Nutzen gewesen, nachdem nicht nur etliche Leute – die Sanitäter, die Angehörigen, wir vom Personal – sie gesehen, sondern auch angefasst hatten, als sie den Trägern für die Untersuchungen abgenommen wurden. Ich habe sie nicht gestohlen, sondern nur vorschriftsmäßig zur Ruhe gebettet.“

Womit das Rätsel um die verschwundenen Amulette gelöst war, und sich als nicht annähernd so spektakulär entpuppt hatte, wie O’Hara es befürchtet hatte. Dafür waren sie dadurch einer anderen Sache auf die Spur gekommen, die sehr viel mehr Gewicht besaß.

Sie blickte von Wayne zu Travis und besonders eindringlich zu Dr. Singer.

Die seufzte und schüttelte den Kopf. „Wir leben in aufgeklärten Zeiten, in denen Menschen zum Mond fliegen und den Mars für einen Besuch anpeilen, aber der alte Aberglaube ist einfach nicht totzukriegen.“ Sie errötete. „Verzeihung, Agent Scott, ich wollte Sie nicht beleidigen.“

Er lächelte. „Kein Problem. Sie dürfen schließlich nicht den psychologischen Aspekt dieser Magie außer Acht lassen: die sich selbst erfüllende Prophezeiung. Man glaubt an die Wirkung, und nur deshalb tritt sie ein. Allein in diesem Sinn bin ich von der Wirkung meines Medizinbeutels überzeugt.“ Er nickte Dr. Singer zu. „Ich stimme Schwester Susan jedenfalls in dem Punkt zu, dass sie mit dem Vergraben der Beutel eine heilige Pflicht erfüllt und keinen Diebstahl begangen hat. Ich hoffe nicht, dass Sie ihr deswegen Schwierigkeiten machen wollen?“

Dr. Singer seufzte wieder und blickte Schwester Susan an. Überlegte, ob sie das nicht doch melden sollte, und entschied sich dagegen. „Nein. Da die Angehörigen dasselbe getan hätten, sobald sie die Sachen mitgenommen hätten, sehe ich keine Veranlassung, das an die große Glocke zu hängen. Aber wenn Sie wieder auf einen Ouanga-Beutel stoßen, Susan, dann sagen Sie mir bitte Bescheid, bevor Sie ihn entsorgen.“

„Ja, Doktor. Vielen Dank!“ Schwester Susan war spürbar erleichtert.

„Verzeihen Sie bitte meine indiskrete Frage, Schwester Susan, aber Ihre Antwort könnte wichtig sein. Was soll Ihr Ouanga-Beutel bewirken? Und wissen Sie, was dieses Zeichen bedeutet?“ Wayne hielt ihr den Beutel hin, dass sie es sehen konnte.

Sie zögerte, wenn auch nur einen Moment. „Es sind alles Schutzzauber. Meins schützt mich vor Albträumen. Wovor sich die anderen haben schützen lassen, weiß ich nicht. Darüber hätte Ihnen der Inhalt Auskunft geben können, denn der ist jedem Träger und seinen Bedürfnissen individuell angepasst. Aber bitte“, sie rang die Hände, „bitte graben Sie sie nicht wieder aus. Ich werde Ihnen sowieso nicht sagen, wo ich sie vergraben habe. Außerdem brauchen Sie für die Deutung jemanden, der sich mit Ouanga auskennt. Ich weiß darüber nicht genug. Und die Bedeutung der Zeichen kennen nur in den Kult Eingeweihte.“

Wayne lächelte wieder. Wie fast immer hatte dieses spezielle Lächeln eine beruhigende Wirkung auf seine Gesprächspartner. Ganz besonders auf die weiblichen. Es verfehlte seine Wirkung auch bei Schwester Susan nicht, die es beinahe entspannt erwiderte.

„Aber Sie kennen jemanden, der uns darüber Auskunft geben kann.“

Sie nickte. „Joy Renard. Almas Enkelin. Wenn jemand Bescheid weiß, dann sie.“ Sie deutete auf den Beutel. „Zumindest wird sie Ihnen sagen können, was Alma mit diesem Beutel bezwecken wollte. Und bitte, vergraben Sie ihn anschließend. Oder lassen Sie das Joy tun. Bitte.“

Er neigte zustimmend den Kopf. „Versprochen.“ Er nickte Dr. Singer und Travis zu und stand auf. „Wir sind erst mal hier fertig. Haben Sie vielen Dank für Ihre Unterstützung. Sie haben uns sehr geholfen.“ Er reichte den beiden Frauen seine Visitenkarte. Das tat auch Travis. „Sollte sich der Zustand der Patienten verändern, geben Sie uns bitte sofort Bescheid. Und natürlich auch, falls es noch weitere Fälle geben sollte.“

„Selbstverständlich, Agents“, versicherte Dr. Singer. „Aber ich bete zu Gott, dass es nicht noch mehr Opfer geben wird.“

„Das tun wir auch, Doktor“, versicherte Travis. „Glauben Sie mir, das tun wir auch.“

Sie verabschiedeten sich und verließen die Klinik.

Travis sah Wayne mit einem amüsierten Gesichtsausdruck von der Seite an. „Seit wann trägst du einen Medizinbeutel? Ist mir da was entgangen?“

Wayne grinste und schüttelte den Kopf. „Ich habe tatsächlich mal einen getragen. Er hat mir geholfen, meinen Weg zu finden. Als ich mich beim FBI beworben habe und angenommen wurde, wusste ich, dass ich ihn nicht mehr brauche, und habe ihn abgelegt.“

Travis schüttelte ebenfalls den Kopf. „Ich lerne doch immer noch was über dich dazu.“

„Ja, ich sehe zu, dass es mit mir nie langweilig wird.“

Travis wartete, bis sie im Wagen saßen und er das Navigationsgerät auf die 202 East River Street programmiert hatte, ehe er Wayne auffordernd ansah. „Was hast du bei Mrs. Renard wahrgenommen, das dir schlagartig Kopfschmerzen verursacht hat?“

Wayne atmete tief ein. „Eine … Präsenz. Ein – ich glaube, es war ein anderer Telepath. Ich dachte zuerst, es wäre Alma Renards Geist, aber dieses“, er suchte nach Worten, „andere Bewusstsein gehörte ebenso wenig zu ihr wie meins.“ Er rief sich ins Gedächtnis, was er gefühlt und wahrgenommen hatte. „Wem immer dieses Bewusstsein gehört, er hatte entschieden was dagegen, dass ich Alma kontaktieren wollte. Er hat mir eine Art mentalen Faustschlag verpasst; anders kann ich das nicht nennen. Dadurch wurde mein Kontakt zu ihr unterbrochen. Und das war ziemlich schmerzhaft.“ Er rieb sich die Schläfen. „Ein bisschen tut es immer noch weh.“

Travis lenkte den Wagen durch den in Richtung Fluss dichter werdenden Verkehr. „Es war also ein Mann.“

„Was meinst du?“

„Du hast ‚er’ gesagt. Demnach ist dieser andere Telepath ein Mann?“

Wayne überdachte das. Er hatte von dem anderen Bewusstsein eine immense Kraft gespürt, eine Macht, die etwas Kriegerisches an sich hatte, etwas Dominantes, und die ihn entfernt an die Aura erinnerte, die er bei Sam fühlte. Dennoch war sie völlig anders. „Ich weiß es nicht. Da ich noch nie Kontakt zu einem anderen Telepathen hatte, kann ich das nicht einschätzen.“ Und möglicherweise – nein, wahrscheinlich sogar war dieser Telepath ihr Gegner. „Da war noch etwas. Bei den anderen war gar nichts mehr. Also kein Bewusstsein. Bei Mrs. Renard auch nicht. Aber ich habe eine Frauengestalt wahrgenommen, die aus einer …“ Er suchte erneut nach Worten. „Als wäre sie in einer dicken Gummischicht gefangen, aus der sie auszubrechen versuchte. Ich konnte sie nicht kontaktieren. Und da ich keine Erfahrung damit habe, ob sich Telepathie noch zu was anderem benutzen lässt, als nur Gedanken zu lesen, wusste ich nicht, ob ich diese … dieses Wesen, Geist, gefangenes Bewusstsein irgendwie erreichen kann. Und dann kam der andere.“

„Wie geht es dir damit, dass du zum ersten Mal einem anderen Telepathen begegnet bist?“

Wayne war Travis dankbar, dass er fragte. Sein Partner war der einzige Mensch, dem er nahe genug stand, um mit ihm über solche Dinge zu reden. „Ist ein seltsames Gefühl. Irgendwie beruhigend, nach dem theoretischen Wissen nun die Gewissheit zu haben, dass ich nicht der einzige gedankenlesende Freak auf der Welt bin.“

„Wir sind keine Freaks. Wir sind …“

„Professor Xaviers begabte Studenten, ich weiß.“

Die X-Men waren, wie sie festgestellt hatten, schon in ihrer Kindheit ihrer beider Lieblingscomics gewesen. Wie Travis hatte auch Wayne sich manches Mal gewünscht, dass es Professor Xaviers Schule für begabte Jugendliche tatsächlich gäbe. Genau genommen hatte Professor Xavier, der ebenfalls Telepath war, ihm gezeigt, dass seine Gabe ein Geschenk war, das er zum Wohl der Menschen einsetzen konnte, noch bevor Nona Sunraven ihm beigebracht hatte, sie nicht länger als Fluch zu empfinden. Doch das Gefühl, ein Freak zu sein, der immer außerhalb der menschlichen Gesellschaft stehen und niemals wirklich dazugehören würde, war unterschwellig geblieben und drängte in manchen Situationen an die Oberfläche.

„Aber ich weiß, was du meinst“, riss ihn Travis’ Stimme aus seinen Gedanken. „Seit ich durch Sam weiß, dass ich nicht der Einzige bin, der über Retrospektion verfügt, weil sie das auch kann, fühle ich mich nicht mehr ganz so – elitär.“ Er grinste.

Wayne grinste zurück. Sam mochte eine leibhaftige Dämonin sein, aber sie tat ihnen gut; keineswegs nur, was Sex betraf. Sie verfügte ebenfalls über die Gabe der Retrospektion und war Empathin, konnte die Gefühle der Leute lesen und erspürte sogar die, die ihnen gar nicht bewusst waren. Die Wirkung war, wie Wayne am eigenen Leib erfahren hatte, noch intensiver, als wenn er die Gedanken der Menschen las. Im Gegensatz zur Telepathie offenbarte ihre Gabe ihr noch sehr viel mehr Inhalt, als er in jemandes Gedanken las. Und Travis hatte recht. Zu erleben, dass man nicht der Einzige war, der über eine bestimmte Gabe verfügte, schwächte das Gefühl von Einsamkeit etwas ab. Ein winziges bisschen.

„Bevor er mich aus Almas nicht mehr existierendem Bewusstsein geworfen hat, sagte er: ‚Sie gehört dir nicht’. Daraus schließe ich, dass er möglicherweise dafür verantwortlich ist, was mit Alma Renard und den anderen passiert ist.“ Wayne blickte Travis an. „Könnten wir es mit einem Seelenfresser zu tun haben? Bis auf den letzten Fall passt alles zu so einem Wesen. Zumindest nach dem, was wir über sie wissen.“

Travis bog in die Abercorn Street ein, die zur River Street führte. „In der Theorie. Wir haben noch nie mit so einem Ding zu tun gehabt.“ Er grinste flüchtig. „Aber wir haben zum Glück jemanden in den Spinnenfäden unseres Netzwerkes hängen, den wir fragen können.“

„Sam.“ Wayne nickte. Wenn jemand ihnen sagen konnte, woran man das Werk eines Seelenfresserdämons erkannte, dann sie. Er würde sie nachher anrufen. „Was hat O’Hara vorhin gesagt?“

„Dass die Substanz, die man in Mrs. Renards Blut gefunden hat, unbekannt ist. Was unsere Spezialisten auf den ersten Blick sagen konnten, ist, dass das Zeug halluzinogene Komponenten aufweist. Da diese Substanz bei den anderen Patienten nicht gefunden wurde, liegt der Schluss nahe, dass sie bei denen bereits abgebaut wurde, weil sie alle erheblich später nach dem Auftreten der Katatonie ins Krankenhaus kamen.“ Travis schüttelte den Kopf. „Bis jetzt ist das ein verdammt merkwürdiger Fall.“

Wayne nickte. „Genau aus denen besteht nun mal unser Job.“

*

„Joy? – Joy!“

Kia zuckte zusammen, als sich eine Hand auf ihre Schulter legte. Sie machte instinktiv eine Abwehrbewegung, bereit, dem Angreifer an die Kehle zu gehen.

„Woa, woa, langsam, Joy. Ich bin es, Pete.“ Er streckte ihr die gespreizten Hände entgegen und machte beschwichtigende Bewegungen.

„Pete.“ Obwohl er seinen Namen genannt hatte und sie ihn vor sich sah, brauchte sie ein paar Sekunden, um zu begreifen, dass sie es mit Officer Pete Samuels zu tun hatte, der mit seinem Partner Donnie Morgan regelmäßig auf der River Street Streife fuhr. „Hast du mich erschreckt. Ich war in Gedanken. Tut mir leid.“

„Mir tut es leid. Ich hätte mich nicht so anschleichen sollen.“ Er blickte sich im Laden ihrer Großmutter um. „Zum Glück ist hier nicht viel zu Bruch gegangen. Dann muss Alma nicht obendrein noch was ersetzen, wenn sie aus dem Krankenhaus kommt.“

Falls sie nach Hause käme und nicht in ein Pflegeheim musste, weil sie rund um die Uhr Betreuung brauchte. Louis war ein gemeiner Teufel. Er würde seine Drohung wahr machen, falls es Kia nicht gelang, ihn aufzuhalten. Gegenwärtig wusste sie nur noch nicht, wie. Nachdem die Leute vom CSI den Laden heute Mittag nach gründlicher Untersuchung wieder freigegeben hatten, konnte Kia ihn aufräumen. Viel aufzuräumen gab es allerdings nicht, da bei dem ungleichen Kampf, den ihre Großmutter mit Louis ausgefochten hatte, nicht viel umgestoßen worden war. Deshalb beschäftigte sie sich damit, den Laden aufzuräumen und die Dosen und Gläser mit Tee und Gewürzen wieder an ihren Platz im Regal zu stellen, wozu Großmutter gestern nicht gekommen war. Dabei überlegte sie unablässig, was sie tun könnte, um Louis das Handwerk zu legen. Sie zweifelte keine Sekunde daran, dass er seine Drohungen wahr machen und sich noch mehr Seelen holen würde. Bis Neumond waren es noch neun Tage. Sie konnte nur hoffen, dass sie bis dahin eine Möglichkeit fand, ihn auszuschalten. Idealerweise für immer. Am besten wäre es, wenn sie ihm dasselbe antun könnte, was er ihrer Großmutter angetan hatte. Sie war jedoch nicht sicher, ob ihre Macht dazu ausreichte. Ihre Großmutter hatte das zwar immer behauptet, aber sie hatte es nie ausprobiert. Nachdem sie festgestellt hatte, dass seine Macht ausreichte, ihrer Großmutter nicht nur die Seele zu stehlen, sondern ihren Geist obendrein in sich selbst einzusperren, fühlte sie sich verzagt und mutlos. Doch Aufgeben kam nicht infrage. Sie war eine Kämpferin.

„Wie geht es dir?“, riss Pete sie aus ihren Gedanken. Er blickte sie besorgt an.

„Danke, Pete, ich komme klar.“

„Ist eine verdammte Sache, das mit deiner Großmutter.“ Er schüttelte den Kopf. „Verdammt, was für ein Schwein vergreift sich an einer harmlosen alten Frau?“

Unter normalen Umständen war Großmutter alles andere als harmlos. Kia hütete sich, das Pete auf die Nase zu binden. „Solche Typen hat es schon immer gegeben und wird es immer geben.“ Sie sah ihn an. „Haben sie dich als Polizeischutz für den Laden eingeteilt?“

Er schüttelte den Kopf, ehe er sich straffte und mit hörbarem Stolz verkündete: „Ich bin seit einer Stunde Verbindungsoffizier zum FBI.“

„FBI?“ Kia fühlte einen kalten Schauder. „Seit wann untersucht das FBI einen gewöhnlichen Raubüberfall?“

Pete warf einen Blick zur Tür und vergewisserte sich, dass nicht gerade in diesem Moment jemand kam. Er beugte sich vor. „Die gehören zu einer Sondereinheit. Deine Großmutter ist nicht das einzige Opfer. Handelt sich offenbar um einen Serientäter. Alles andere ist so geheim, dass sich sogar der Chief verschlossen gibt wie eine Auster in einer Konservenbüchse.“

Ein dunkler Wagen hielt vor dem Haus. Zwei Weiße in dunklen Anzügen stiegen aus.

„Da sind sie schon. Aber keine Angst, Joy. Ich passe schon auf, dass die dich nicht beißen.“ Er zwinkerte ihr zu.

Kia lächelte pflichtschuldig über den Scherz. Dabei wäre sie am liebsten davongelaufen. Wenn das FBI bereits wusste, dass Louis ein Serientäter war und sie hierherkamen, könnten sie noch mehr wissen, unter Umständen etwas, das Kia in Schwierigkeiten bringen könnte. Aber vielleicht wussten sie nichts von Louis und erst recht nicht ihre Verstrickung in die Sache; dass sie ungewollt die Ursache für die Vorfälle war. Oder …

Sie fühlte ihren Herzschlag stocken und konnte nicht einmal sagen, warum, als die beiden Agents den Laden betraten. Sie schienen nichts Besonderes an sich zu haben; und doch musste es etwas geben, sonst hätte sie nicht das Gefühl, von etwas berührt zu werden, das nicht zu gewöhnlichen Menschen passte. Beide waren schlank und durchtrainiert; das mussten sie als Field Agents im Außendienst auch sein. Der etwas Größere der beiden hatte mittelbraunes Haar mit einem goldenen Schimmer, das er seitlich gescheitelt trug, und braune Augen, deren Farbe an Bernstein erinnerte. Der etwas Kleinere war dunkelhaarig. Seine Augen waren auffallend blau. Der Dunkelhaarige blieb stehen, schloss die Augen und sog die Luft ein. Ein verzücktes Lächeln erschien auf seinem Gesicht.

„Hm, das duftet hier wie im Paradies.“ Er schnüffelte vernehmlich. „Zimt, Kardamom, Salbei, Kaffee, Schokolade, Sandelholz, Rose, Kokos und“, er schnüffelte noch einmal, „Lavendel.“ Er blickte Kia an. „Sagen Sie bloß, Sie haben Lavendeltee.“

Sie konnte nur nicken. Dieser Mann war von etwas umgeben, das ihr nie zuvor begegnet war. Etwas, das in ihr gleichzeitig den Impuls auslöste, vor ihm zu fliehen und ihn wie einen lange vermissten Freund mit einer Umarmung zu begrüßen. Seine Stimme klang warm und vertraut und lud dazu ein, ihr intensiv zuzuhören; sich von ihrem Klang davontragen zu lassen. Sie konnte kaum den Blick von ihm wenden. Kia hatte den Eindruck, als wäre er von einem strahlenden Licht umgeben, das die markanten Züge seines Gesichts unterstrich. Der Schnitt seines Anzugs passte sich perfekt seinen breiten Schultern an und ließ die wohlproportionierten Muskeln erkennen, die denen eines Athleten in nichts nachstanden. Die Art, wie er im Raum stand, wirkte selbstsicher und lässig, als gehörte er hierher. Und diese Augen … Kia hatte noch nie Augen von einem so tiefen Blau gesehen – wie die Abgründe des Ozeans, in denen sie versinken könnte.

Sie kam erst wieder zu sich, als er Pete ansah und ihm die Hand reichte.

„Officer Samuels? Ich bin Special Agent Wayne Scott. Mein Partner Travis Halifax.“

Während der Braunhaarige Pete ebenfalls die Hand reichte, kam Wayne Scott auf sie zu und hielt ihr die Hand hin.

„Sie müssen Joy Renard sein.“

Sie nickte und ergriff zögernd seine Hand. Als sie sie berührte, hatte sie das Gefühl, als würde ein sanfter Stromschlag durch sie fließen, angenehm und unangenehm zugleich. In jedem Fall so überraschend, dass sie ihre Hand hastig zurückzog. Verdammt, das musste auf ihn wirken, als hätte sie etwas zu verbergen oder als wäre es ihr unangenehm, ihm die Hand zu geben, weil er ein Weißer war. Falls er daran Anstoß nahm, ließ er es sich nicht anmerken.

„Wir haben gerade Ihre Großmutter besucht, Ms. Renard. Man sorgt sehr gut für sie. In diesem Punkt brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen.“ Er lächelte. „Obwohl Sie sich natürlich welche machen.“

Sie nickte und brachte immer noch kein Wort heraus. Wieso nicht, verdammt? Es lag wohl kaum daran, dass er vom FBI war. Wayne Scott strahlte etwas aus, das entfernte Ähnlichkeit mit dem Gefühl besaß, wenn sich das Kommen eines Loa ankündigte. Vertraut und mächtig zugleich.

„Vielleicht können Sie uns helfen, ein bisschen Licht in die Sache zu bringen.“

Licht. Wieso hatte sie bei ihm den Eindruck von Licht?

„Können wir uns irgendwo in Ruhe unterhalten?“

Sie nickte und bekam endlich, wenn auch mit Mühe, die Zähne auseinander. „Ja.“ Sie räusperte sich, weil ihre Stimme kratzig klang. „Oben. Meine Großmutter wohnt über dem Laden. In der Wohnung sind wir ungestört.“ Sie räusperte sich erneut. „Sie mögen Lavendeltee? Soll ich welchen kochen?“

Er strahlte. Sein Lächeln ließ die ausdrucksvollen Linien seines Gesichts noch stärker hervortreten und nahm ihm den Hauch von Strenge, den sie zuerst empfunden hatte. Es wirkte auf Kia wie eine körperliche Berührung, ein Streicheln, wie ein Kuss und vermittelte ihr ein warmes Gefühl, das …

„Das wäre wunderbar“, riss seine Stimme sie in die Realität zurück. „Aber bitte nur, wenn es Ihnen keine Mühe macht. Ansonsten kaufe ich ein Pfund und koche ihn mir später selbst. Ich werde sowieso welchen kaufen. Falls Sie nicht ausschließlich vor Ort verkaufen, sondern auch per Mail, dann haben Sie ab sofort einen neuen Stammkunden.“ Er schüttelte den Kopf. „Sie ahnen nicht, wie lange ich schon nach einem Händler suche, der Lavendeltee im Angebot hat. Vernünftigen, nicht nur Schwarz- oder Grüntee mit ein paar Alibi-Lavendelblüten in einer so geringen Zahl, dass man sie mit der Lupe suchen muss.“

Sie lächelte. Sein Humor und seine Freundlichkeit nahmen ihr etwas von ihrer Unsicherheit, obwohl sie sich sagte, dass das wahrscheinlich Taktik war, damit er sie leichter verhören konnte. Aber etwas in ihr wollte das nicht glauben.

„Wir haben Grün- und Schwarztee mit Lavendel, aber auch Kräutertee mit Lavendel. Welchen möchten Sie?“

„Grüntee bitte.“

Sie ging hinter den Tresen und holte die große Metallbox aus dem Regal. „Wenn Sie mir bitte folgen wollen.“

Agent Scott eilte ihr voraus, als sie auf die Tür zusteuerte, die zur Treppe nach oben führte, und hielt sie ihr auf. Kia ging voran und hielt die Box fest an sich gedrückt, als wäre sie ein schützender Schild. Dass Agent Scott dicht hinter ihr ging, wenn er auch einen höflichen Abstand wahrte, verursachte ihr ein Kribbeln am ganzen Körper, das sie sich nicht erklären konnte. Als wenn von ihm elektrische Wellen ausgingen und sie einhüllten. Das war natürlich Einbildung. Aber es fühlte sich so real an, dass es ihr Angst machte. Deshalb war sie froh, als sie in der Wohnung angekommen waren.

Zum ersten Mal wurde ihr bewusst, wie ärmlich diese eingerichtet war. Die Möbel waren alt, die Polster mehrfach geflickt, was durch darüber geworfene Quilts verdeckt wurde, die jedoch in ihren Farben nicht einheitlich waren, weshalb sie ein sehr buntes Bild ergaben, das jedem Betrachter Flickschusterei ins Gesicht schrie. Die dunklen Anzüge, die weißen Hemden und farblich abgestimmten Krawatten der Agents wirkten in dieser Umgebung sehr elegant und deplatziert.

„Nehmen Sie bitte Platz, Gentlemen. Ich setze schnell das Teewasser auf, dann bin ich für Sie da.“

Während Agent Halifax und Pete es sich in Sesseln gemütlich machten, blieb Agent Scott stehen.

„Erlauben Sie mir, Ihnen behilflich zu sein, Ms. Renard. Ich würde gern sehen, wie Sie den Tee zubereiten. Jeder hat eine andere Methode, die, wie Sie wissen, neben dem verwendeten Wasser sehr zum Gelingen des Tees beiträgt.“

Sie konnte gerade noch verhindern, dass ihr eine spontane Ablehnung entschlüpfte. Sie wollte unter keinen Umständen mit diesem Mann allein sein und konnte nicht einmal sagen, warum. Das Gefühl von Licht, das sie in seiner Nähe empfand, verstärkte sich mit jeder Minute. Obwohl es sich durch und durch angenehm anfühlte, machte es ihr Angst. Er spürte das wohl, denn er lächelte beruhigend.

„Ich versichere Ihnen, ich beiße nicht. Auch wenn FBI-Agents in dem Ruf stehen, unausstehliche Arschlöcher zu sein, sind wir doch nicht ganz so schlimm. Außerdem würde unsere Chefin uns persönlich teeren und federn, sollte es Beschwerden über uns geben, weil wir unsere Zähne zu etwas anderem gebraucht hätten als zum Essen.“

Pete warf den Kopf zurück und lachte aus vollem Hals. „Mann, ich wusste nicht, dass ihr FBI-Leute so viel Humor habt.“

Beide Agents grinsten.

„Auch wir sind Opfer von nicht totzukriegenden Vorurteilen“, stellte Agent Halifax fest.

Auch Kia musste lachen. „Kommen Sie.“ Sie machte eine Kopfbewegung zur Küche hin und ging voraus.

Scott folgte ihr. Sie hatte erwartet, dass er sich mit allen Anzeichen von Verachtung umsehen würde, denn die Küche musste auf jemanden wie ihn, der einen wahrscheinlich maßgeschneiderten Anzug trug, noch ärmlicher wirken als das Wohnzimmer. Schließlich gab es hier keine modernen Geräte, sondern nur uralte, für die garantiert keine Ersatzteile mehr existierten und niemand sich noch mit deren Reparatur auskannte. Die Tapete blätterte an einigen Stellen, und der Küchenschrank wäre eine wertvolle Antiquität gewesen, wenn er nicht voller Beulen, Scharten und Holzwurmtunneln gewesen wäre.

Doch Agent Scott gab mit keiner Miene oder Geste zu verstehen, dass ihn die Einrichtung störte. Was wahrscheinlich daran lag, dass er kein Auge von Kia ließ und seine Umgebung kaum bemerkte. Sie setzte Wasser in einem zerbeulten Kessel auf dem Gasherd auf und holte die Teekanne, hängte ein Teesieb hinein und öffnete die Box.

Agent Scott hielt seine Nase darüber und sog mit geschlossenen Augen den Duft ein. „Hm, verführerisch. Ich weiß schon jetzt, dass mir der Tee schmecken wird.“ Er blickte in die Box. „Hier brauche ich wirklich keine Lupe, um den Lavendel zu finden. Wie viele Löffel nehmen Sie?“

„Keinen Löffel. Fünfmal fünf Finger voll auf einen Liter Wasser.“ Sie griff mit den Fingerspitzen in den Tee, klemmte ihn dazwischen ein und hielt ihn ihm hin, damit er sehen konnte, welche Menge fünf Finger voll bedeutete.

Er nickte. „Erscheint mir wie zwei Teelöffel.“

Sie ließ sie ins Netz gleiten. „Ich lasse ihn nicht länger als drei Minuten ziehen. Der Tee ist recht kräftig im Geschmack. Bei längerem Ziehen würde er bitter werden, obwohl die Menge für einen Liter vergleichsweise gering ist.“

Sie schloss die Box und holte Tassen und Untertassen aus dem Schrank. Auch die Tassen wirkten wie Flickwerk, denn es gab keine zwei, die zueinanderpassten. Großmutter stand auf dem Standpunkt, dass es Verschwendung wäre, eine intakte Tasse oder anderes Geschirr wegzuwerfen, nur weil man keine anderen Teile mehr besaß, die dazu passten. Geschirr war ihrer Meinung nach zum Benutzen da, nicht, um identisch auszusehen. Kia stimmte ihr darin zu. Trotzdem machte der Mangel sie jetzt verlegen.

Sie wünschte sich nicht nur deshalb, dass Agent Scott sie allein ließ, sondern auch, damit sie sich nicht so verunsichert fühlte. Wenigstens für ein paar Minuten. Warum hatte sie immer noch dieses Lichtgefühl bei ihm, das einfach nicht aufhörte? Sie stellte das Geschirr auf ein Tablett. Zu ihrer Erleichterung nahm er es und trug es ins Wohnzimmer. Sie atmete auf. Hoffentlich blieb er dort.

Ihr stummes Gebet wurde erhört. Pete fragte etwas, das sie nicht verstand, weil der Wasserkessel zu pfeifen begann, und verwickelte Agent Scott in ein Gespräch. Sie goss den Tee auf und beaufsichtigte, wie er zog und sich die Blätter im Teenetz entfalteten, und nutzte die Zeit, sich wieder zu fangen.

Was war nur mit ihr los, dass Agent Scott eine solche Wirkung auf sie hatte? Dabei konnte sie nicht einmal sagen, wodurch die verursacht wurde. Sie spürte sie immer noch, obwohl er im anderen Raum saß. Sie zögerte den Moment, in dem sie den Tee ins Wohnzimmer bringen musste, lange genug hinaus, bis sie sich sicher war, ihm gegenübertreten zu können, ohne die Fassung zu verlieren oder wie vorhin zu verstummen.

Als sie eintrat, standen die beiden Agents höflich auf. Pete, für den das eine völlig ungewohnte Geste war, blickte verständnislos von einem zum anderen, bis ihm der Sinn dämmerte, worauf er sich hastig erhob. Kia schenkte ihnen allen ein und setzte die Kanne auf ein Stövchen. Ihre Hände zitterten, als sie das Teelicht darunter anzündete, denn Agent Scott ließ kein Auge von ihr. Sie nahm Platz und strich ihren Glockenrock glatt.

Die Männer setzten sich. Agent Scott nahm seine Tasse mit Untertasse und schnupperte am Tee. Kia gewann zunehmend den Eindruck, dass seine Begeisterung echt war und nicht nur eine Show darstellte, mit der er sie beruhigen wollte. Er schlürfte einen Schluck und lächelte. Es wirkte selig. Und wieso freute sie sich darüber, dass sie ihm offenbar eine Freude gemacht hatte?

„Endlich ein wirklich guter Lavendeltee. Vielen Dank, Ms. Renard.“

Er stellte die Tasse auf den Tisch. Wie ein Signal, dass Kias Schonzeit vorbei war. Sie straffte sich.

„Sie haben das bestimmt schon den Kollegen vom SCMPD erklärt, aber würden Sie uns bitte ebenfalls sagen, was sich gestern Abend ereignet hat? Wie Sie Ihre Großmutter gefunden haben.“

Kia nickte. Zum Glück hatte sie sich die Story zurechtgelegt, bevor gestern Abend die Polizei aufgetaucht war. „Ich habe meine Großmutter wie fast jeden Abend nach der Arbeit zum Abendessen besucht.“

„Sie arbeiten wo?“, wollte Agent Halifax wissen.

„The Ballet School. Ich bin Tänzerin und Tanzlehrerin dort.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Es war ein ganz normaler Abend. Wir haben uns nach dem Essen noch ein bisschen unterhalten. Gegen zehn Uhr bin ich nach Hause gefahren. Als ich dort ankam …“

„Sie wohnen wo?“, unterbrach Agent Scott.

„229 Abercorn Street. Mit dem Auto sind es nur fünf Minuten von hier. Als ich zu Hause ankam, habe ich festgestellt, dass ich meine Tasche mit dem Hausschlüssel hier liegen gelassen hatte. Also bin ich zurückgekommen. Die Ladentür stand offen und Großmutter saß im Krampf erstarrt in ihrem Sessel im Beratungszimmer. Ich habe sofort die Polizei und den Notarzt gerufen.“ Sie rieb ihre Oberarme.

Agent Halifax machte sich Notizen, während Scott schluckweise seinen Tee trank und Kia nicht aus den Augen ließ.

„Wie lange waren Sie schätzungsweise weg?“

Sie blickte auf die Tischdecke, um Scott nicht ansehen zu müssen. „Nicht länger als eine Viertelstunde. Ich habe zwar niemanden gesehen, aber ich vermute, dass der Einbrecher mich kommen gehört hat und geflohen ist. Da nichts gestohlen wurde – soweit ich das beurteilen kann –, habe ich ihn wohl bei seinem Raubzug gestört.“

„Wir vermuten“, warf Pete ein, „dass der Kerl sich hinter dem Tresen versteckt hat, als er Joy kommen hörte, gewartet hat, bis sie im Beratungsraum war und dann durch die Vordertür verschwunden ist. Weder der Laden noch die Wohnung haben einen Hinterausgang.“ Er beugte sich über den Tisch und tätschelte Kias Arm. „Mensch, Joy, du hast verdammtes Glück gehabt.“

Mehr als Pete ahnte, denn sie wagte nicht, sich auszumalen, was passiert wäre, wenn sie mit Louis zusammengetroffen wäre. Er hätte sie weder umgebracht noch ihr das angetan, was er mit ihrer Großmutter gemacht hatte. Aber er hätte sie gezwungen, mit ihm zu gehen. Oder auch nicht. Denn um sein Ziel zu erreichen, über den gesamten Bizango von Haiti zu herrschen, was er nur durch sie erreichen konnte, musste sie sich den Petro angeloben. Freiwillig. Wenn er sie zwang, mit ihm zu gehen, würde sie nur noch mehr Widerstand leisten. Das wusste er. Deshalb hätte er ihr sein Ultimatum in dem Fall mündlich gestellt, statt schriftlich, wäre gegangen und hätte gewartet, dass sie zu ihm kam. Nur ein Punkt wäre anders gewesen. Kia hätte keine Sekunde gezögert, ihn zu töten, wenn sie ihn erwischt hätte. Zumindest hoffte sie das. Und hoffte in dem Zuge auch, dass sie seine Macht über sie tatsächlich genug gebrochen hatte, um zu tun, was getan werden musste, wenn sie ihn stellte. Und dafür brauchte sie immer noch einen Plan.

„Dem kann ich nur zustimmen“, riss Agent Scotts Stimme sie aus ihren Gedanken. Erstaunlicherweise klang er besorgt. „Ist Ihnen irgendetwas aufgefallen, das einen Hinweis auf seine Identität geben könnte?“

Sie hätte ihm nicht nur einen Hinweis geben, sondern genau sagen können, wer der Mann war. Aber das ging nur sie und Louis etwas an. Nein, bedauerlicherweise auch alle seine Opfer. Aber wenn sie zugab, dass sie ihn kannte … Sie konnte den Agents unmöglich die Zusammenhänge erklären, ohne den Eindruck zu erwecken, dass sie mit Louis unter einer Decke steckte. Zumindest würde das gewisse Fragen aufwerfen, die sie nicht beantworten wollte und auch nicht konnte, ohne für verrückt gehalten zu werden. Sie schüttelte den Kopf.

Agent Scott starrte sie aus verengten Augen an, die Brauen zusammengezogen. Dadurch fiel ihm eine Locke seines schwarzen Haares in die Stirn, was verwegen wirkte. Seine Miene hätte ihr Angst machen sollen, denn es war offensichtlich, dass er ihr nicht glaubte. Stattdessen wirkte sie ungeheuer sexy. Als er die Locke zurückstrich und sich mit den gespreizten Fingern durch das Haar fuhr, ertappte sie sich bei dem Wunsch, dass er sie mit diesen schlanken und doch stark wirkenden Fingern streicheln solle. Verdammt, was war nur los mit ihr? So etwas hatte sie noch nie bei einem Mann empfunden, den sie gerade erst kennengelernt hatte und der in seiner Eigenschaft als FBI-Agent eine potenzielle Gefahr für sie darstellte.

Sie bekam Kopfschmerzen. Die typischen Kopfschmerzen, die ihr zeigten, dass Louis versuchte, in ihre Gedanken einzudringen. Er sollte es besser wissen. Sie rieb sich die Stirn und empfand Befriedigung bei dem Gedanken, dass er mit seinem Versuch bei ihr auf geistigen Granit biss.

Seltsamerweise fühlte sich das, was sie spürte, anders an als sonst. Louis’ Versuche waren bisher begleitet gewesen von Kälte, Dunkelheit und Gewalt. Dies war anders. Offensichtlich glaubte er, wenn er es mit Wärme versuchte, würde sie nachgeben. Er sollte sie besser kennen. Allerdings musste sie zugeben, dass sich das bis auf den Druck, der ihr die Schmerzen verursachte, weil sie sich dagegen wehrte, beinahe verführerisch anfühlte. Dieser Mistkerl!

Bevor sie so wütend wurde, dass man es ihr anmerkte, konzentrierte sie sich auf die Fragen der Agents. „Ich war mit Großmutter beschäftigt, als ich sie in diesem entsetzlichen Zustand fand, und habe auf nichts anderes geachtet.“

„Verständlich“, meinte Halifax und blickte seinen Partner an.

Scott rieb sich die Stirn, als hätte er ebenfalls Kopfschmerzen, griff zur Teetasse und trank einen Schluck. Anschließend holte er etwas aus der Jacketttasche und legte es auf den Tisch. Kia stieß einen leisen Schrei aus, als sie den Ouanga-Beutel ihrer Großmutter sah. Schließlich hatte sie ihn für sie angefertigt. Als sie ihn an sich nehmen wollte, legte Scott seine Hand darüber. Dadurch kam ihre ungewollt über seiner zu liegen. Ein intensives Kribbeln fuhr durch ihren Körper. Sie riss die Hand zurück, als hätte sie sich verbrannt und bekam eine Gänsehaut. Was war mit diesem Mann – an ihm, dass sie so auf ihn reagierte?

„Bitte, das ist ein …“ Sie wusste nicht, wie sie es ihm erklären sollte.

„Ouanga-Beutel.“

Scotts Stimme klang ruhig, aber Kia hörte einen Unterton heraus, der ihr zeigte, dass ihre Reaktion ihn verletzt hatte. Klar, das war das zweite Mal, dass sie derart auf eine Berührung von ihm reagierte. Der Mann musste glauben, dass sie Abscheu davor empfand, einen Weißen anzufassen.

„Uns ist die Bedeutung solcher Beutel bekannt, Ms. Renard. Können Sie uns sagen, was in diesem ist? Wir wollen ihn ungern öffnen und ihn noch mehr entweihen, als das bereits dadurch geschehen ist, dass die Sanitäter ihn gesehen und angefasst haben.“

Sie sah ihn erstaunt an und versuchte, an seinem Gesicht abzulesen, ob er das aus Überzeugung gesagt hatte, oder es nur Taktik war, um Vertrauen aufzubauen, damit sie ihm sagte, was er wissen wollte. Falls sie seine Mimik nicht falsch interpretierte oder er ein exzellenter Schauspieler war, meinte er es aufrichtig. Sie empfand eine Welle von Sympathie für ihn und Dankbarkeit und schalt sich ein wankelmütiges Huhn, das sich nicht entscheiden konnte, wie sie ihn einstufen sollte. Solche Probleme hatte sie bisher noch nie mit einem Menschen gehabt. In der Regel wusste sie ab dem ersten Kontakt, woran sie bei jemandem war.

Sie nickte. „Es ist ein Schutzzauber. Er enthält einen Türkis, ein Stück Eisen, Majoran, Teufelswurz und die Rinde eines heiligen Baums. Die einzelnen Zutaten schützen gegen das Böse. Alle zusammen gelten als besonders wirksames Mittel.“ Aber nicht gegen Louis, obwohl er der Inbegriff des Bösen war. Seine Macht musste in den vergangenen Jahren erheblich gewachsen sein, da es ihm trotz nicht nur dieses Schutzzaubers gelungen war, ihrer Großmutter die Seele zu rauben.

Agent Scott hatte, während sie sprach, den Beutel abgetastet, ob sich das, was er fühlte, mit Kias Aufzählung deckte. Er schob ihr den Beutel hin. „Sie können ihn zu seiner verdienten Ruhe betten, Ms. Renard.“

Sie blickte ihn dankbar an und steckte den Beutel ein.

„Ihre Großmutter hat solche Zauber auch für andere Menschen angefertigt.“

Kia nickte. „Für jeden, der zu ihr kam und sie um Hilfe bat. Sie hat auch Lebensberatungen durchgeführt. Die Karten gelegt und dergleichen. Sie hat einen ausgezeichneten Ruf als Mambo. Als …“ Sie schluckte.

„Als Hohepriesterin Ihrer Religion.“ Agent Scott lächelte verständnisvoll.

Wieder empfand sie einen Anflug von Sympathie für ihn und fühlte sich von seinem Lächeln wie in Wärme eingehüllt. Sein Verständnis verstärkte diese Empfindung. Sie erwiderte flüchtig sein Lächeln, ehe sie nickte.

„Ms. Renard“, übernahm Agent Halifax, „außer Ihrer Großmutter gibt es noch drei andere Fälle, in denen die Opfer katatonisch aufgefunden wurden. Alle hatten einen Ouanga-Beutel bei sich. Und eine Schwester im Krankenhaus sagte uns, dass alle diese Beutel von Ihrer Großmutter stammen. Obwohl keins der Opfer nach unseren Informationen Ihrer Religion angehört.“

Die Ouanga-Beutel! Das war also das Kriterium, nach dem Louis seine Opfer aussuchte. Wie er sie aufspürte. Jedes Amulett sandte etwas aus, das einer, der über so viel Macht verfügte wie er, spüren konnte. Nicht nur das. Er konnte auch fühlen, von wem es angefertigt worden war. Großmutter hatte auch Kias Beutel gemacht. Hatte er sie deshalb aufgespürt und nicht, weil sie den Beutel zu oft abgelegt hatte?

„Joy?“

Petes Stimme ließ sie zusammenzucken. Er blickte sie besorgt an, die beiden Agents lauernd. Mit Sicherheit sah man ihr an, dass sie etwas wusste, das sie bisher verschwiegen hatte. Sie schüttelte heftig den Kopf. „Meine Großmutter ist bestimmt nicht dafür verantwortlich! Sie würde doch nicht selbst einen Ouanga-Beutel tragen, wenn das gefährlich wäre.“ Sie blickte von einem zum anderen und fühlte sich einer Panik nahe.

Agent Scott streckte ihr die Hand entgegen, als wollte er sie ihr auf den Arm legen, zog sie aber wieder zurück. „Beruhigen Sie sich bitte, Ms. Renard. Daran haben wir keinen Augenblick gedacht.“

Sie atmete auf. Für eine Sekunde.

„Uns stellt sich eine andere Frage.“ Halifax sah sie ernst an. „Ist es Zufall, dass die Opfer alle Kunden Ihrer Großmutter waren?“

Ganz gewiss nicht. Louis hatte sie gezielt ausgesucht, damit Kia sich verpflichtet fühlte, sich ihm zu unterwerfen, da er seine Opfer ohne die Amulette nicht hätte finden können. Pete rettete sie, bevor sie antworten konnte.

„Agents, glauben Sie mir, Alma hat einer Menge Leute nicht nur hier im Viertel mit ihren, hm, Ritualen und Beratungen geholfen. Ich wage zu behaupten, dass jeder vierte Einwohner von Savannah mindestens ein Mal ihre Dienste in Anspruch genommen hat. Und davon trägt wahrscheinlich die Hälfte so einen Beutel. Oder hat mal einen getragen. Also, die Wahrscheinlichkeit, dass der Täter zufällig jemanden erwischt, der einen trägt, ist gerade hier im Viertel relativ hoch.“

Zu Kias Erleichterung schienen sich die Agents damit zufriedenzugeben.

„Führt Ihre Großmutter eine Liste ihrer Kunden?“

Sie schüttelte den Kopf.

Wieder lieferte Pete die Erklärung. „So läuft das hier nicht. Wenn Alma anfangen würde, die Namen ihrer Kunden aufzuschreiben, käme über die Hälfte niemals wieder in ihren Laden. Besonders nicht die Ratsuchenden.“ Er grinste. „Nach außen hin sind wir moderne Menschen. Wir mögen deshalb nicht, dass publik wird, wenn wir die Dienste einer Wahrsagerin und Mambo in Anspruch nehmen.“ Er zuckte mit den Schultern. „Viele schämen sich dafür. Aber wenn man nicht mehr weiter weiß und Gott sich trotz täglicher Gebete und Kirchgänge taub stellt, greift man eben nach jedem Strohhalm. Und was Alma tut, hilft wirklich.“

Wieder exerzierte Agent Scott sein freundliches Lächeln. „Daran zweifeln wir nicht, Officer. Wir sind mit solchen Dingen vertraut.“ Er wandte sich an Kia. „Wir würden uns gern den Tatort ansehen.“ Er hob seine Tasse. „Aber erst nachdem ich meinen Tee ausgetrunken habe.“

Am liebsten wäre ihr gewesen, wenn er und sein Partner sofort verschwunden wären. Trotzdem fragte Kia höflich, ob sie ihm nachschenken sollte, nachdem er den Tee schluckweise in quälender Langsamkeit geleert hatte, und war froh, als er verneinte.

Fünf Minuten später begutachtete Agent Halifax das Beratungszimmer, während sich Agent Scott von ihr ein Pfund Lavendeltee abfüllen ließ. Pete nahm sich eine Stange Süßholz aus dem Glas auf dem Tresen und kaute darauf herum, während er sich an die Kante lehnte und wartete, bis die beiden Agents zum Aufbruch bereit wären. Kia war froh, dass sie mit Agent Scott nicht allein im Raum sein musste. Auch mit dem breiten Tresen als schützender Barriere zwischen ihnen fühlte sie sich von ihm verunsichert. Die Art, wie er sie ansah, hatte etwas Abschätzendes, Durchdringendes. Kia wurde nicht zum ersten Mal von einem Mann so angesehen. Gerade als Tänzerin und Tanzlehrerin erhielt sie eine Menge unerwünschter Avancen. Aber ihr Gefühl sagte, dass Agent Scott nicht zu dieser Sorte Mann gehörte.

Agent Halifax kam zurück, klappte seinen Notizblock auf und skizzierte etwas darauf. Als er fertig war, hielt er ihn Kia hin. „Kennen Sie diesen Mann?“

Das Teepäckchen fiel ihr aus der Hand und wäre zu Boden gefallen, wenn Agent Scott nicht geistesgegenwärtig über den Tresen gegriffen und es aufgefangen hätte. Sie starrte auf die Skizze. Es war ein sehr gelungenes Porträt von Louis. Die Agents wussten also, dass er hinter allem steckte. Dann wussten sie auch – oder vermuteten – dass Kia mehr damit zu tun hatte, als sie zugeben wollte. Ein scharfer Schmerz pochte hinter ihrer Stirn. Louis’ nächster Versuch, sich ihrer zu bemächtigen. Und das ausgerechnet jetzt, wo ihre Aufmerksamkeit abgelenkt war. Verdammt! Sie presste die Hand gegen den Kopf. Der Schmerz verschwand.

„Ms. Renard, Sie kennen den Mann.“ Diesmal klang Scotts Stimme kalt und hart, als bestünde jedes Wort aus einer Messerklinge, die in den schützenden Kokon der Fassade schnitt, die Kia für die Agents aufgebaut hatte. Er hatte die Stirn gerunzelt und die Lippen aufeinandergepresst, was seine Wangenknochen stärker hervortreten ließ. Seine Augen funkelten drohend. „Wer ist das?“

Sie atmete tief ein und schüttelte den Kopf. „Ich kenne ihn nicht.“ Die Wahrheit würden die Agents nicht glauben. Und falls sie sie zu Louis führte, würden sie nur seine nächsten Opfer werden. Gegen ihn kamen sie nicht an. „Ich meine, ich kenne nicht seinen Namen. Ich habe ihn ein paar Mal in der Nähe des Ladens herumlungern gesehen. Er war mir unheimlich und hat mir Angst gemacht, weil er immer so finster herübergestarrt hat. Aber meine Großmutter hat gesagt, dass ich mich nicht fürchten muss. Ich habe ihr geglaubt. Hat er sie angegriffen?“ Sie blickte von einem zum anderen und sah an ihren Gesichtern, dass sie ihr nicht glaubten. Nicht einmal Pete tat das.

Agent Halifax schnaubte, schüttelte den Kopf und blickte seinen Partner an. Der starrte Kia lauernd an wie ein Tiger, der seine Beute ins Visier genommen hatte. Als wenn er sie jeden Moment packen und die Wahrheit aus ihr herausschütteln wollte. Wieder bekam sie Kopfschmerzen. Gott, warum verschwanden die FBI-Typen nicht endlich?

Als hätte Agent Scott ihre Gedanken erraten, stellte er das Teepäckchen auf den Tresen und zog seine Brieftasche aus dem Jackett. „Wie viel schulde ich Ihnen für den Tee?“

„Dreiundzwanzig Dollar.“ Kia war so erleichtert, dass sie beinahe ins Stottern geraten wäre.

Er legte dreißig Dollar auf den Tisch. „Das stimmt so.“ Er nickte ihr zu. „Vielen Dank für Ihre Hilfe und die Bewirtung. Wenn sich noch Fragen ergeben sollten, werden wir noch mal vorbeikommen. Guten Tag, Ms. Renard.“

Kia atmete auf. „Guten Tag, Agents.“

Sie verzichtete darauf, sie zur Tür zu begleiten und überließ das Pete. Wie sie befürchtet hatte, drehte sich Agent Scott noch einmal um und sah sie an, bevor er den Laden verließ. Diesmal hatte sein Blick nicht Bedrohliches, Lauerndes mehr, sondern wirkte nachdenklich und wie um Entschuldigung bittend, dass er hart zu ihr gewesen war. Aber wahrscheinlich bildete sie sich das nur ein. Es gelang ihr, seinem Blick standzuhalten, ohne mit der Wimper zu zucken. Trotzdem atmete sie erleichtert auf, als er endlich draußen war und Pete die Tür hinter ihm schloss. Sie hoffte inbrünstig, dass sie ihn nie wiedersehen musste. Leider standen die Chancen für die Erfüllung dieses Wunsches überhaupt nicht gut.

3.

W

ayne betrat sein Hotelzimmer, verriegelte die Tür und ging unter die Dusche. Savannahs hochsommerliche Temperaturen in Verbindung mit dem dunklen Anzug und der Krawatte, die er vorschriftsmäßig zu tragen hatte, waren eine schweißtreibende Angelegenheit. Und ein Agent, der anders als wie aus dem Ei gepellt aussah, ging im Dienst gar nicht. Die Bevölkerung musste auf den ersten Blick einen Eindruck von Kompetenz und Seriosität bekommen; so der dahinterstehende Gedanke.

Hier hatte das allerdings eher eine einschüchternde Wirkung, besonders wenn die betreffenden Agents Weiße waren und schwarze Familien befragten. Trotz aller Liberalisierung und der Antidiskriminierungsgesetze waren die alten Strukturen hier im Süden noch aktiv. Gerade bei der älteren Bevölkerung waren weiße Polizisten Leute, denen man nicht trauen durfte, erst recht nicht, wenn sie zum FBI gehörten. Das hatte auch Officer Samuels nicht entschärfen können, obwohl er sich die größte Mühe gegeben hatte. Zwar war es Wayne gelungen, beim Besuch der Angehörigen der anderen drei Opfer das Eis durch die intensiv ausgespielte Charmekarte etwas zu brechen, aber er blieb in ihren Augen ein FBI-Agent, der nur darauf aus war, unschuldigen Leuten eins reinzuwürgen. Sympathisch, aber trotzdem aufs Reinwürgen aus.

In solchen Situationen verstand er sehr gut, warum Cecilia O’Hara ihre Abteilung immer wieder psychologisch drillte und alle Agents regelmäßig zu Benimm-Kursen schickte, in denen sie nicht nur lernten, auf die unterschiedlichen Mentalitäten der Bevölkerung einzugehen. Ihnen wurde auch beigebracht, was bei den jeweiligen Ethnien an Höflichkeitsregeln zu beachten war. Vor allem, dass sie jeden Menschen als einen gleichwertigen und bis zum Beweis des Gegenteils unschuldigen Partner zu respektieren hatten. Dem hatten sie gemäß dem Credo des FBI zu dienen, zu helfen und ihn zu schützen und nicht wie einen Verbrecher zu behandeln. Bei Wayne und Travis rannte sie mit so einem Kurs offene Türen ein, aber manche Kollegen hatten ihn in der Tat nötig.

Die Befragung der Angehörigen hatte nichts ergeben. Die Leute waren von der Arbeit nach Hause gekommen und hatten die Opfer in dem besagten Zustand gefunden. Nichts deutete auf einen Einbruch hin, was darauf schließen ließ, dass sie dem Täter die Tür geöffnet hatten. Zumindest nach dem herkömmlichen Kenntnisstand der hiesigen Polizei. Wayne und Travis wussten schließlich nur allzu gut, dass es ein paar Menschen und erst recht eine Reihe von anderen Wesen wie Dämonen gab, die teleportieren konnten oder Mauern auf andere Weise durchdrangen.

Allerdings war er sich ziemlich sicher, dass der Mann, dessen Bild Travis skizziert hatte, der Schlüssel zu diesen Fällen war. Und dass Joy Renard ihn kannte. Nicht nur als unheimlichen Beobachter. Sie wusste erheblich mehr, als sie zugegeben hatte. Und sie hatte Angst. Die Frage war, ob sie sich vor dem Mann fürchtete oder davor, dass das FBI ihre Verstrickung in die Sache aufdecken könnte. An die wollte er aber nicht glauben.

Die Begegnung mit Joy Renard hatte etwas in ihm ausgelöst, das ihn zutiefst verwirrte. Während er sich einseifte, versuchte er das zu analysieren. Es lag bestimmt nicht daran, dass ihre Schönheit ihn beeindruckt hatte, besonders ihre Gesichtszüge, die denen einer afrikanischen Göttin glichen, auch wenn ihre Lippen nicht übermäßig voll waren und ihre milchkaffeebraune Haut einen honiggoldenen Schimmer besaß. Erst recht lag es nicht an ihrem Körper, dessen Bewegungen ihren Beruf verrieten: geschmeidig, harmonisch, in einer Weise gleitend, als würde sie jeden Moment abheben und fliegen. Er brauchte nur die Augen zu schließen, um sie vor sich zu sehen, als stünde er ihr gegenüber. Sah ihr lockiges Haar, das ihr wie eine Mähne aus schimmerndem Obsidian über die Schultern fiel und ihr die Aura einer Kriegerin verlieh. Ein Eindruck, der durch ihre Augen verstärkt wurde. Dunkelbraun, fast schwarz, mit einem rötlichen Schimmer, wenn das Licht darauf fiel, als glühte in ihnen ein Feuer. Bei ihrem Anblick hatte er das Gefühl gehabt, als wäre sie von einem funkelnden Licht umgeben, das ihm vertraut war. Als wäre Joy ihm vertraut, obwohl er sie nie zuvor gesehen hatte. Er versuchte gar nicht erst, sich einzureden, dass das eine ganz normale Reaktion auf eine schöne Frau war; schließlich war er schon oft auf Anhieb von einer Frau fasziniert und schon ein paar Mal schwer verliebt gewesen. Mit Joy Renard lag die Sache anders.

Er ließ das warme Wasser über seinen Körper laufen und gab sich der Illusion hin, die Wärme käme nicht vom Wasser, sondern von Joys Körper, den er umarmt hielt. Joy – die Freude. Sein Körper reagierte augenblicklich mit einer harten Erektion auf die Fantasie. Er seufzte und bereitete dem ein Ende, indem er das warme Wasser zu- und das kalte aufdrehte. Das ernüchterte ihn wie erwartet. Fantasie hin oder her, Joy Renard war eine potenzielle Verdächtige. Selbst wenn sie das nicht gewesen wäre, verboten die Vorschriften eine persönliche Beziehung oder auch nur einen One-Night-Stand mit einer Zeugin während einer laufenden Ermittlung. Davon abgesehen, wenn er sich ins Gedächtnis rief, wie Joy – Ms. Renard – auf ihn reagiert hatte, war er wohl der letzte Mensch auf der Welt, mit dem sie sich einlassen würde. Auch ohne ihre mögliche Verstrickung in diesen Fall.

Er trocknete sich ab und zog sich an. Jeans und Polohemd diesmal, denn für die Besprechung mit Travis brauchte er sich nicht in Schale zu werfen. Als er fünf Minuten später zum Zimmer seines Partners ging, traf er vor der Tür mit dem Zimmerservice zusammen, der das Essen brachte, das Travis offenbar bestellt hatte. Auch sein Partner hatte geduscht, wie seine noch feuchten Haare bewiesen. Travis schob den Servierwagen zur Sitzecke des Zimmers und setzte sich in einen Sessel. Wayne nahm im anderen Sessel Platz. Das Hilton Garden Inn, 321 West Bay Street, in dem O’Hara sie untergebracht hatte, lag nicht allzu weit von der River Street entfernt und sozusagen im Zentrum des Gebietes, in dem die Übergriffe stattgefunden hatten. Das mochte sich noch als Vorteil erweisen.

„Du ahnst nicht, was ich in der Retrospektion im Laden von Mrs. Renard gesehen habe.“ Travis sah ihn bedeutsam an, nachdem er sich an einem dick mit Grillfleisch belegten Sandwich gütlich getan und das Ganze mit einem Kaffee hinuntergespült hatte. Sie hatten darauf verzichtet, sich unterwegs darüber auszutauschen, denn die Fahrt zu den drei übrigen Familien war zu kurz gewesen für eine ausführliche Besprechung.

„Den Mann, den du gezeichnet hast.“

Travis nickte. Die Fähigkeit, Porträts von Personen zu zeichnen, die er in der Retrospektion sah, verdankte er Sam. Die Dämonin hatte ihnen beiden einen Freundschaftsdienst erwiesen, indem sie Travis mit einem Zauber die zeichnerische Gabe schenkte und Wayne eine größere Reichweite seiner Telepathie.

„Ms. Renard kennt ihn. Ihre Großmutter ebenfalls.“

Wayne blickte ihn gespannt an und nahm sich noch ein Sandwich, diesmal eins mit Putenfleisch und Käse.

„Alma Renard saß gestern Abend, nachdem ihre Enkelin gegangen war – die übrigens keineswegs ihre Handtasche im Laden vergessen hatte –, im Beratungszimmer und hat ein Knochenorakel befragt. Hat ihr nicht gefallen, was sie darin erkannt hat. Dann ist dieser Mann gekommen. Sie haben über irgendwas geredet.“ Travis seufzte. „Leider kann ich in der Retrospektion solche Dinge nicht hören.“ Er nickte bedeutsam. „Mrs. Renard ist eine sehr mutige Frau. Sie hatte ein Messer auf dem Tisch liegen und hat versucht, den Kerl damit zu erstechen, obwohl er über einen Kopf größer und mindestens doppelt so stark ist wie sie. Mann, das hättest du sehen sollen. Der Frau möchte ich nicht im Dunkeln begegnen, wenn sie mies drauf ist.“

Wayne lachte. „Du und Angst vor einer alten Frau? Was ist nur aus dir geworden?“

Travis schnitt eine Grimasse. „Nicht Angst, sondern Respekt. Und den verdient sie. Wenn sie nur ein bisschen schneller gewesen wäre, hätte sie wahrscheinlich Erfolg gehabt.“

„Aber es hat nicht geklappt.“

Travis schüttelte den Kopf. „Sie hatte nicht die geringste Chance. Der Typ hat sie mit einem Stock geschlagen, der so aussieht.“ Er reichte Wayne eine Zeichnung, die er inzwischen angefertigt hatte.

Wayne erkannte diese Art von Stock auf den ersten Blick. „Ein Stab der Macht. Wir haben es hier also mit einem Voodoomann zu tun.“

Travis nickte. „Ich habe das schon der Chefin mitgeteilt und sein Bild übermittelt. Sie meldet sich, sobald eine Identifizierung vorliegt. Oder sagt uns, dass niemand ihn kennt.“ Er winkte ab. „Er hat Mrs. Renard, nachdem sie durch den Schlag wehrlos war, ein Pulver ins Gesicht geblasen und ihr in die Augen gesehen. Daraufhin ist sie katatonisch geworden. Anschließend hat er ihr ein Armband abgenommen. Und jetzt kommt es.“ Er blickte Wayne an. „Er hat eine Botschaft hinterlassen.“

Wayne setzte die Kaffeetasse ab. „Davon hat uns die Polizei nichts gesagt.“ Er schob sich den letzten Bissen Sandwich in den Mund und schenkte sich Kaffee nach.

Travis lehnte sich zurück und griff nach seiner Tasse. Er stellte fest, dass sie leer war, und hielt sie Wayne hin, der sie ebenfalls auffüllte, ehe er die Kanne auf die Wärmeplatte zurückstellte. „Weil sie davon nichts gewusst hat. Der Mann hat einen Zettel mit dem Messer auf den Tisch gepinnt und ist gegangen. Fünf Minuten später taucht Joy Renard auf. Sie hat soweit die Wahrheit gesagt. Verschwiegen hat sie, dass sie den Zettel gefunden und eingesteckt hat. Und ihr Gesichtsausdruck in dem Moment konnte einem schon Angst machen.“ Er nickte Wayne zu. „Was hat sie gedacht?“

Wayne sah Travis in die Augen. „Ich habe keine Ahnung.“

Travis lachte und schüttelte den Kopf. „Mann, erzähl mir nicht, dass du so gefangen warst von ihrem Anblick, dass du vor lauter Konzentration auf ganz andere Körperteile vergessen hast, dass dein Gehirn der Telepathie mächtig ist.“ Er grinste. „Ich meine, so wie du die Lady angesehen hast …“

Wayne ging nicht auf den Scherz ein. Unter anderem deshalb nicht, weil er der Wahrheit recht nahe kam. „Ich konnte ihre Gedanken nicht lesen. Ich bin bei ihr gegen eine Mauer gestoßen. Anders kann ich es nicht beschreiben. Es war mir unmöglich, sie zu durchdringen.“

Er hatte es dreimal versucht und war jedes Mal gegen eine mentale Wand geprallt. Seine Versuche hatten sowohl ihr wie ihm Kopfschmerzen verursacht. Einerseits tat ihm das leid, denn aus ihm unerfindlichen Gründen verspürte er den Impuls, ihr in keiner Weise wehzutun. Andererseits hatte er genau gewusst, dass sie etwas zu verbergen hatte, was den Sympathiefaktor dämpfte.

Travis pfiff durch die Zähne. „Gibt es dafür eine Erklärung?“

Er nickte. „Sam hat mir mal gesagt, dass manche Menschen einen natürlichen Schutz um ihren Geist haben, dessen sie sich nicht bewusst sind.“ Er grinste flüchtig. „Bei denen versagen dann einige von ihren Zaubern, was sie jedes Mal gewaltig ärgert.“ Er wurde ernst. „Ich denke, was für Magie gilt, trifft auch auf meine Gabe zu. Ich stimme dir aber uneingeschränkt zu, dass Joy Renard einiges zu verbergen hat. Sie hat mehr als einmal gelogen, und sie kennt den Mann, der ihre Großmutter angegriffen hat, mit hundertprozentiger Sicherheit. Außerdem hatte ich den Eindruck, dass sie ziemlich genau weiß oder zumindest ahnt, was ihrer Großmutter und den anderen passiert ist.“

Travis nickte. „Den Eindruck hatte ich auch. Außerdem wäre es hochinteressant zu erfahren, warum sie tatsächlich noch einmal zu ihrer Großmutter gefahren ist, nachdem sie sie gerade erst verlassen hatte. Ihrem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, als sie zur Ladentür reinkam, noch bevor sie ihre Großmutter gefunden hat, deutet darauf hin, dass sie wusste oder zumindest ahnte, dass ihr etwas zugestoßen war. Die Frage ist nur, woher sie das wusste. Eigentlich sollten wir sie verhaften und in die Mangel nehmen.“

Wayne schüttelte den Kopf. „Was wir nicht tun können, da wir das, was deine Gabe dir gezeigt hat, nicht als Beweis anführen können.“

Travis seufzte. „Das alte Problem. Was also tun wir?“

Wayne trank einen Schluck Kaffee. Travis hatte recht. Das alte Problem stellte manchmal das größte Hindernis dar. Im Notfall konnten sie das Argument der nationalen Sicherheit in die Waagschale werfen. Das war jedoch das äußerste Mittel, von dem sie nach Möglichkeit keinen Gebrauch machten. Unter anderem deshalb nicht, weil die Angelegenheiten der nationalen Sicherheit der NSA oder Homeland Security unterlagen. Es hätte Fragen aufgeworfen, die es unbedingt zu vermeiden galt, weshalb eine in der Öffentlichkeit unbekannte kleine Spezialeinheit des FBI sich um solche Dinge kümmerte, ohne die entsprechenden Behörden zuzuschalten. Oder noch schlimmer: Ein übereifriger Polizeichef oder Bürgermeister hätte sich bemüßigt gefühlt, aus eigener Initiative, die grundsätzlich zu begrüßen gewesen wäre, sie zu informieren. O’Hara hätte dann die undankbare Aufgabe gehabt, denen zu erklären, weshalb sie nicht zuständig waren und der Fall in den Händen des FBI blieb; was wiederum unliebsame Aufmerksamkeit erregt oder Fragen in den Raum gestellt hätte. Deshalb war es besser, solche Situationen zu vermeiden.

„Was stand in der Botschaft?“

Travis schüttelte den Kopf. „Das konnte ich nicht lesen. Das heißt, lesen konnte ich es schon, aber es war eine Sprache, die ich nicht kenne. Da wir es mit einem Voodoomann zu tun haben und die Damen Renard auch in diesem Metier tätig sind, vermute ich, dass es sich um die Geheimsprache der Eingeweihten und Priester handelt. Und da die Außenstehenden keine Übersetzungen geben und wir noch keine hochrangigen Voodooleute in unseren Reihen haben …“ Er zuckte mit den Schultern.

Wayne seufzte. „Wie ist der Kerl eigentlich in den Laden gekommen? Die Tür hat ein Glockenspiel. Wenn er die benutzt hätte, hätte Alma Renard ihn hören müssen.“

Travis nickte. „Genau, das ist seltsam. Sie hat ihn nicht kommen hören. Er stand plötzlich in der Tür zum Beratungszimmer. Wenn er durch die Eingangstür gekommen wäre, müsste sie die Glocken gehört haben. Aber Officer Samuels hat gesagt, dass es keine andere Möglichkeit gibt, in den Laden zu kommen.“

Wayne schnaufte. „Wir wollen mal nicht vergessen, dass es auch noch Fenster gibt, in die man einsteigen kann, besonders, wenn sie offen sind. Vielleicht hat Mrs. Renard eins offen gelassen, und er ist auf dem Weg reingekommen. Oder er kann teleportieren.“

Travis schüttelte den Kopf. „Diese Fähigkeit ist so selten, dass es schon ein extremer Zufall sein müsste, wenn ausgerechnet dieser Typ sie besitzen sollte. Aber ausschließen können wir das natürlich nicht. Vielleicht steht in dem Bericht der Spurensicherung etwas darüber, wie der Mann reingekommen ist. Chief Hanson hat doch gesagt, dass wir eine Kopie bekommen.“

Wayne nickte. „Sobald er fertig ist.“ Er dachte eine Weile nach. „Ich werde Ms. Renard nachher noch mal aufsuchen und mit ihr reden. Unter vier Augen.“

Travis zog die Augenbrauen hoch und grinste. „Bist du sicher, dass du nur mit ihr reden willst? Unter vier Augen lässt sich noch so manches andere anstellen.“ Er winkte ab, bevor Wayne antworten konnte. „Das ist eben deshalb gegen die Vorschrift, wie du weißt.“

„Ja, aber wir haben einen gewissen Spielraum. Ich hoffe, dass sie etwas zugänglicher ist, wenn ich mit ihr allein bin und sie sich nicht von dreifacher Präsenz männlicher Staatsgewalt erdrückt fühlt.“ Er griff zu seinem Smartphone. „Vorher werden wir aber eine Möglichkeit ausschließen.“

Er drückte die Kurzwahltaste für Sams einprogrammierte Nummer. Die Dämonin meldete sich schon nach dem zweiten Freizeichen.

„Wayne.“

Ihre Stimme klang wie der Gesang einer Sirene und weckte augenblicklich seine Lust. Er ignorierte das. Sam hatte nun mal diese Wirkung auf jeden Mann. Er schaltete das Gespräch auf den Lautsprecher.

„Was verschafft mir das Vergnügen deines Anrufs?“

„Der ist leider dienstlich. Travis und ich sind an einem mysteriösen Fall in Savannah dran. Sam, kann ein Seelenfresser, also die dämonische Sorte, menschliche Gestalt annehmen?“

„Die können jede Gestalt annehmen. Zum Fressen müssen sie aber wieder zu ihrer normalen körperlosen Form zurückkehren, weil sie nur in diesem Aggregatzustand in die Seele eines Menschen eindringen und sie einsaugen können.“

Das passte nicht zu dem, was Travis gesehen hatte.

„Und woran erkenne ich das Werk eines Seelenfressers? Ich meine im Unterschied zu einem, sagen wir mal normalen Schockzustand oder Ähnlichem. Gibt es da überhaupt Merkmale?“

„Die gibt es. Wir Dämonen können sie natürlich riechen. Ihr Gestank haftet noch wochenlang an ihren Opfern. Menschen können den leider – oder zum Glück – nicht wahrnehmen.“

„Das hilft uns ungemein weiter“, warf Travis ein. „Würdest du vielleicht vorbeikommen und mal an den Opfern schnüffeln? Wir bezahlen deine Dienste auch gern in Naturalien.“

Sie lachte. „Ihr braucht mich nicht, denn du, Wayne, kannst das auch mit deiner Gabe feststellen.“

„Wie?“

„Ein Seelenfresser geht nicht sanft zu Werke, sondern entreißt seinem Opfer die Seele gewaltsam. Dadurch bleiben gewisse Rückstände in dessen Geist zurück.“ Sam schwieg einen Moment. „Die Seele löst sich nicht freiwillig vom Körper, wenn sie angegriffen wird. Sie setzt dem Widerstand entgegen, klammert sich sozusagen fest. Das hat auf mentaler Ebene den Effekt, als würden zwei Leute mit einem Stück Stoff Tauziehen spielen. Irgendwann reißt der Stoff und lässt an den Risskanten ausgefranste Fasern zurück. So fühlt sich für einen Telepathen oder Empathen auch der Rest von dem an, was einmal die Seele des Menschen war. Anders kann ich es nicht beschreiben. Aber solche Fransen bleiben immer zurück, wenn ein Seelenfresser am Werk war.“

Wayne rief sich ins Gedächtnis, was er in dem Bewusstsein der Opfer gefühlt hatte. Er schüttelte den Kopf. „Da war nur eine Art schwarzes Loch. Eine absolute Leere.“ Ihn schauderte bei der Erinnerung. „Glatt, wenn du so willst. Das Einzige, was noch spürbar blieb, war ein Gefühl von Kälte und Dunkelheit.“

„Gefühle? Dann leben die Seelen noch und wurden definitiv nicht gefressen. Also, was immer ihr sucht, ein Seelenfresser ist es nicht. Theoretisch könnte es sogar ganz profane psychologische Ursachen haben wie zum Beispiel ein Trauma. Oder es war einer von geschätzten zweihundert Dutzend Zaubern aus verschiedenen Kulturkreisen und Dimensionen.“

„Das hilft uns mächtig weiter.“ Travis verzog das Gesicht.

„Danke, Sam. Das hilft uns tatsächlich etwas weiter.“

„Ihr könntet es auch mit einem Seelensammler zu tun haben. So einem Wesen bin ich schon mal begegnet. Falls ja, dann sammelt er die Seelen in einem Gefäß oder mehreren Gefäßen. Die, mit der ich es zu tun hatte, hat sie in ihrem Körper gesammelt. Wenn das Gefäß oder der Körper zerstört wird, kommen die Seelen wieder frei. Wartet mal eine Minute.“

Wayne hörte, dass sie ein Wort flüsterte. Offenbar wandte sie einen Zauber an.

„Ich kann euch beruhigen. Kein Seelenfresser im Radius von gut siebenhundert Meilen um Savannah. Und seit knapp dreihundert Jahren hat sich auch keiner dort herumgetrieben. Zumindest kein dämonischer. Gegenwärtig hält sich überhaupt kein Dämon in Savannah und Umgebung auf. Was immer mit den Leuten passiert ist, hat also andere Ursachen.“

„Danke, Sam.“

„Jederzeit gern, Jungs.“

Sie hatte die Verbindung unterbrochen, bevor Wayne noch etwas sagen konnte. Er steckte das Smartphone ein und war einmal mehr dankbar, eine Dämonin zu kennen, die auf der Seite der Guten stand und über ihresgleichen verlässliche Informationen liefern konnte. „Das wäre also geklärt.“ Er stand auf. „Ich werde Ms. Renard auf den Zahn fühlen.“

„Viel Glück. Falls du Hilfe brauchst, hast du ja meine Telefonnummer.“

Ein alter Scherz zwischen ihnen, seit sie bei einem Fall undercover in einer Schwulenbar ermittelt hatten. Wayne hatte sich drinnen umgesehen, während Travis draußen beobachtete. Einer der Männer in der Bar hatte ein Auge auf Wayne geworfen und ihm nachdrückliche Avancen gemacht, die er nicht hatte abwehren können, ohne seine Tarnung auffliegen zu lassen. In seiner Not hatte er sich, verfolgt von dem Mann, auf die Straße geflüchtet, wo Travis das sich anbahnende Drama von seinem Beobachtungsposten aus gesehen und interveniert hatte, indem er sich als Waynes Lover ausgab. Daraufhin hatte der Möchtegern-Romeo sich enttäuscht getrollt. Travis hatte Wayne seine Visitenkarte mit seinen sämtlichen Telefonnummern zugesteckt, die Wayne nicht nur schon lange in sein Smartphone einprogrammiert hatte, sondern auch auswendig kannte und mit einem verschwörerischen Augenzwinkern gesagt: „Verlier sie nicht, damit du meine Telefonnummern immer griffbereit hast, falls du wieder mal Hilfe brauchst.“

Seit jenem Abend machte Travis sich einen Spaß daraus, Wayne mit der Bemerkung aufzuziehen, er habe ja seine Telefonnummern, falls er Hilfe brauchte, wann immer sie sich vorübergehend für die Ermittlungen trennen mussten. Wayne tastete theatralisch seine sämtlichen Hemd- und Hosentaschen ab, tat, als hätte er sie in der Hemdtasche ertastet und seufzte erleichtert. „Ja, ich glaube, ich habe sie noch.“

Travis grinste. „Ich recherchiere in unseren Datenbanken, ob ich diesen ominösen Stock einem bestimmten Zweig des Voodoo zuordnen kann. Wie lange wirst du brauchen?“

Wayne zuckte mit den Schultern. „Kann ich nicht sagen. Wenn sie mich rauswirft, bin ich schneller wieder hier, als dir lieb ist.“

„Du weißt, wo sie ist?“

Er runzelte die Stirn. Er wusste tatsächlich, wo sie war. Zu Hause. Zumindest war er sich dessen sicher, ohne dass er hätte sagen können, warum. „In ihrer Wohnung.“

Falls Travis sich darüber wunderte, woher er das wusste, äußerte er sich nicht dazu.

Wayne nickte ihm zu. „Bis dann.“

Er ging in sein Zimmer, zog eine Jacke über und verließ das Hotel. Eigentlich hatte er sich ein Taxi rufen wollen, aber einem Impuls folgend beschloss er, zu Fuß zu gehen, falls der Weg nicht zu weit wäre. Er rief den Stadtplan von Savannah auf seinem Smartphone auf. Die Abercorn Street war nur eine knappe Meile von der West Bay Street entfernt. Er würde etwa eine halbe Stunde brauchen, wenn er zügig ging. Er verließ das Hotel, ging zuerst nach rechts und bog an der nächsten Ecke rechts in die Jefferson Street ein. Der ganze Bezirk war als Historic District bekannt. Die Straßen waren relativ schmal und meistens nur zweispurig, und die Häuser ältere Klinkerbauten oder hell verputzte, zweistöckige Gebäude mit Flachdächern, die im Erdgeschoss Geschäfte beherbergten. Er passierte die West Bay Lane, die West Bryant Street, West Congress Street und West Congress Lane und bog links in die West Broughton Street ein. Er ging über die Witthaker Street und die Bull Street, ab der die West Broughten zur East Broughton Street wurde mit einer Starbucks Filiale an der Ecke, die ihn verlockte, einzukehren und sich einen Kaffee zu kaufen. Er mochte den Starbucks-Kaffee und die Atmosphäre in den Filialen, vor allem den Duft von frischem Kaffee. Kurz entschlossen trat er ein.

Für einen Moment blieb er verblüfft stehen. Joy Renard stand an einem der Stehtische, hatte einen dampfenden Kaffeebecher vor sich und starrte auf die Tischplatte, während sie ihn mit beiden Händen umfasst hielt, als wollte sie ihre Finger an ihm wärmen. Er musste wohl unbewusst gespürt haben, dass sie hier war. Da die Abercorn Street nicht allzu weit entfernt war, hatte sie wohl ungefähr zu dem Zeitpunkt, als er das Hotel verlassen hatte, ihre Wohnung verlassen und war hierhergekommen. Jedenfalls war die Gelegenheit günstig, da ein zufälliges Treffen sie hoffentlich etwas entspannter machte, als wenn er vor ihrer Tür aufkreuzte. Wayne kaufte sich einen Kaffee und ging zu ihr.

„Hallo, Ms. Renard.“

Sie zuckte zusammen und sah ihn erschrocken an.

„Darf ich mich zu Ihnen gesellen?“ Er sah ihr an, dass sie am liebsten abgelehnt hätte. Trotzdem nickte sie. Er stellte seinen Kaffee auf den Tisch. „Ich habe mir ein wenig Ihre schöne Stadt angesehen.“ Er lächelte. „Um ehrlich zu sein, gehe ich immer spazieren, wenn ich nachdenken muss. Und Kaffee hilft mir beim Denken.“

Sie nickte. „Mir auch. Und ich gehe auch immer spazieren, um nachzudenken.“

„Da haben wir etwas gemeinsam.“ Wieder hatte er das Gefühl, dass sie von Licht umgeben wäre, das er nicht mit den Augen sah, das ihn aber anzog und ihm ein Gefühl von Wärme und Vertrautheit vermittelte. „Gibt es Neuigkeiten von Ihrer Großmutter?“

Sie drehte den Kaffeebecher in den Händen, ehe sie einen Schluck trank. „Ihr Zustand ist unverändert.“ Sie sah ihn an. „Dr. Singer hat gesagt, sie müsste Sie informieren, wenn es eine Veränderung gibt.“

Er nickte. „Bestimmt hat sie Ihnen auch verraten, welchen Verdacht wir hinsichtlich der Ursache hegen.“ Sie nickte ebenfalls. Er spürte, dass sie sich etwas entspannte. Offenbar fühlte sie sich ein bisschen sicherer, weil sie das FBI auf der falschen Fährte glaubte. „Ich wünsche Ihrer Großmutter und allen anderen Opfern von Herzen, dass sie schnell wieder gesund werden.“

Sie nickte und schluchzte unvermittelt. Hielt sich die Hand vor den Mund, um zu verhindern, dass jemand sie hörte. Er legte die Hand neben ihre auf den Tisch, um ihr dadurch sein Mitgefühl zu demonstrieren, berührte sie aber nicht.

„Hey, das wird schon wieder.“

Als wäre sein Mitgefühl zu viel für sie, kamen ihr die Tränen. Sie wandte das Gesicht zur Seite. Ihre angespannte Haltung und die Art, wie sie kaum merklich den Kopf bewegte, sagten ihm, dass sie sich nach einem Fluchtweg umsah. Um zur Tür zu gehen, musste sie an ihm vorbei.

„Erlauben Sie mir, dass ich Sie nach Hause begleite, Ms. Renard.“

Er hatte erwartet, dass sie ablehnen würde, aber sie nickte nach einem Moment des Zögerns. Er nahm seinen Kaffee, als sie nach ihrem griff, und ging neben ihr zur Tür, die er ihr höflich aufhielt. Sie hielt den Kopf gesenkt und ihren Pappbecher umklammert, als wäre er ein Anker. Trotzdem ging sie zielstrebig voran. Wayne stellte wieder fest, dass sie eine sehr sinnliche Art hatte, sich zu bewegen, die ihn dazu verlockte, den Arm um sie zu legen und ihren Körper zu spüren. Er widerstand der Versuchung.

Sie bogen nach rechts in die Drayton Street ein und gingen ein paar Blocks schweigend weiter. Wayne trank zwischendurch seinen Kaffee und versuchte noch einmal, ihre Gedanken zu lesen. Wieder stieß er auf eine Mauer. Diesmal beließ er es dabei und verzichtete auf den Versuch, diese geistige Mauer mit größerer Willenskraft zu durchbrechen. Nicht nur, weil er davon überzeugt war, dass ihm das so wenig gelingen würde wie heute Nachmittag in der Wohnung ihrer Großmutter. Er hielt es nicht für klug, in ihr den Verdacht aufkommen zu lassen, dass ihre unweigerlich dadurch verursachten Kopfschmerzen in irgendeiner Form mit ihm zu tun haben könnten. Außerdem scheute er sich, ihr wehzutun.

„Sie müssen einen schrecklichen Eindruck von mir haben, Agent Scott.“

Sie zog ein Taschentuch aus der Tasche ihrer Jeans und versuchte, sich mit einer Hand die Nase zu putzen. Er streckte die Hand aus als Angebot, ihren Becher zu halten. Sie zögerte nur kurz, ehe sie ihm den reichte.

„Ganz und gar nicht. In Anbetracht der Umstände halten Sie sich ausgezeichnet.“

Sie schnäuzte sich, tupfte sich die Augen und steckte das Taschentuch ein. Er reichte ihr den Becher zurück. Sie trank den Kaffee aus und warf den Becher im Vorbeigehen in einen Abfallbehälter an einer Straßenecke. Sie bogen in die Perry Street ein und erreichten zwei Ecken weiter die Abercorn Street. Das Haus, in dem sie wohnte, war das erste auf der linken Seite, dessen Eingang ein Stück zurückversetzt war. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite befand sich ein Friedhofspark. Joy schloss die Haustür auf.

„Ms. Renard, da ich schon mal hier bin, dürfte ich Ihnen noch ein paar Fragen stellen, die sich in der Zwischenzeit ergeben haben?“

Sie zögerte.

Er deutete an sich hinab. „Wie Sie sehen können, bin ich nicht im Dienst. Sie müssen also nicht mit mir reden. In dem Fall komme ich morgen mit meinem Partner und Officer Samuels zu einer offiziellen Befragung vorbei.“ Er sah ihr an, dass ihr die Aussicht noch weniger behagte. „Sie können auch gern eine Freundin oder Nachbarin dazu bitten, falls Sie sich scheuen, mit mir allein zu sein.“

Immerhin galt in manchen Gegenden nicht nur des Südens noch immer die Prämisse, dass ein Mann nur dann das Zimmer oder die Wohnung einer Frau betreten durfte, wenn er mit ihr liiert war, andernfalls schadete er ihrem Ruf.

Sie schüttelte den Kopf. „Sie haben wohl kaum unlautere Absichten, Agent Scott. Bitte kommen Sie herein.“

Sie ging voran und stieg die Treppe hinauf in den ersten Stock. Er merkte, dass sie subtil zögerte, als sie den Flur entlang zu ihrer Tür ging und sichtbar aufatmete, als sie die erreicht hatte. Er sah, dass die Tür einen unregelmäßigen helleren Fleck aufwies, als wäre sie dort geputzt worden, der Rest aber nicht. Joy schloss die Tür auf, schaltete das Licht ein und bat ihn mit einer Handbewegung herein. Sie hängte ihre Jacke an die Garderobe und führte ihn ins Wohnzimmer. Wayne empfand ein Gefühl von Willkommen. Die in warmem Ockergelb gestrichenen Wände wurden aufgelockert von großblättrigen Zimmerpflanzen, von denen eine mehrere tiefrote Blüten trug. Die Sitzgarnitur bildete mit verschiedenen Blautönen einen harmonischen Kontrast dazu. Schränke und Tisch bestanden aus hellem Echtholz. Auf dem lag ein dickes Buch, dessen Ledereinband vom Alter glänzte und an einigen Stellen geflickt, an anderen abgegriffen war. Joy nahm es hastig an sich und drückte es mit beiden Armen an ihre Brust.

„Bitte nehmen Sie Platz, Agent Scott. Mögen Sie einen Tee? Oder noch einen Kaffee?“

Er hielt den Starbucks-Becher hoch. „Danke, im Moment genügt mir der Rest von dem hier.“

Er setzte sich in den Sessel gegenüber der Tür und stellte fest, dass über der Tür ein Symbol gemalt war, das er nicht kannte, dessen Stil aber eindeutig der eines Voodoo-Vévés war. Wayne war mit dem Voodookult vertraut genug, um zu wissen, dass solche Vévés – heilige Symbole – normalerweise auf den Boden gezeichnet wurden, und zwar mit Sand, Mehl oder Kaffeepulver, und den Mittelpunkt eines Rituals bildeten. Ein Vévé wurde immer nur für ein einziges Ritual benutzt und anschließend wieder zerstört. Ein Vévé erstens permanent aufzumalen und zweitens über einer Tür, war ungewöhnlich.

„Was bedeutet das Symbol, wenn ich fragen darf?“

„Es ist ein Schutzsymbol und soll verhindern, dass etwas Böses die Türschwelle überschreitet.“

Er dachte an den Schutzzauber, den Sam seiner Wohnung verpasst hatte und der nicht nur in der Aussperrung fremder Gedanken bestand. Um die Wohnung zu einem Ort zu machen, an dem er sich wirklich sicher und geschützt fühlen konnte, hatte sie sie außerdem mit einer Sicherung versehen, die verhinderte, dass irgendetwas oder irgendjemand eindringen konnte, der ihm in irgendeiner Weise übelwollte. Seitdem schlief er dort tief und ungestört, ohne bei jedem Geräusch aufzuschrecken und zur Waffe zu greifen, die er trotzdem gewohnheitsmäßig unter dem Kopfkissen liegen hatte.

„Ich wünsche Ihnen von Herzen, dass sein Schutz niemals versagt.“

Sie ließ sich in den Sessel neben ihm fallen, drückte das alte Buch an sich und kämpfte wieder mit den Tränen.

„Hey“, sagte er so sanft wie möglich und beugte sich ein Stück zu ihr hinüber. „Wir tun alles, was in unserer Macht steht, um den Kerl zu stoppen, der Ihrer Großmutter und den anderen das angetan hat.“

Er berührte mit der Rückseite der Hand ihren Arm und streichelte ihn sanft, als sie weder zurückzuckte noch andere Zeichen von Abwehr zeigte. Ihm war bewusst, dass das völlig gegen die Vorschrift war. Schließlich genügten schon solche harmlosen Gesten, einem Mann eine Klage wegen sexueller Belästigung einzubringen. Ganz besonders, da Wayne mit Joy vorschriftswidrig allein war. Gerade bei einem FBI-Agent reichte schon ein im Raum stehender Verdacht, um ihn seinen Job zu kosten. Was die Integrität ihrer Agents betraf, besaß SAC O’Hara null Toleranz und verstand nicht den geringsten Spaß.

Dass die Distanzvorschriften ihre Gründe hatten, die nicht nur in der Vermeidung eines Vorwurfs wegen Belästigung lagen, stellte Wayne fest, als bereits diese vorsichtige Berührung seinen Körper buchstäblich von den Haarwurzeln bis in die Zehenspitzen kribbeln ließ. Damit nicht genug empfand er wie vorhin das Verlangen, Joy in die Arme zu nehmen und nicht nur ihren Körper zu spüren, sondern noch sehr viel weiter zu gehen. Er zog die Hand zurück.

„Danke, Agent Scott.“ Sie blickte ihn an und zwang sich zu einem Lächeln, das gequält wirkte und ihre Augen nicht erreichte. Dunkle Augen wie Abgründe, in denen man sich verlieren konnte. Die Qual und das Leid, das er in diesen Augen sah, schnitten ihm ins Herz. Verdammt, er begann, seine Objektivität zu verlieren. Natürlich war er nicht der erste Agent, der sich im Zuge der Ermittlungen zu einem Fall zu einer Zeugin oder sogar Verdächtigen hingezogen fühlte; dagegen war keiner gefeit. Dafür gab es ein Regelwerk, das minutiös vorschrieb, wie in einem solchen Fall zu verfahren war. Erstens: Der betroffene Agent meldete das unverzüglich seinem Partner und vor allem seinem Vorgesetzten. Zweitens: Er wurde augenblicklich von dem Fall abgezogen, und sein Partner übernahm zusammen mit einem Ersatz. Dadurch wurde das Problem sauber gelöst, noch bevor es zu einem Problem werden konnte.

Das Problem in diesem Fall war, dass Wayne der einzige Telepath war, den das DOC gegenwärtig hatte. Auch unter den Freelancern, die im Rahmen der Phase 2 von Operation Spinnennetz arbeiteten, gab es seines Wissens keinen Telepathen. Also sollte er verdammt noch mal aufpassen, dass er nichts tat, was O’Hara veranlasste, ihn von dem Fall abzuziehen.

Joy legte endlich das Buch zur Seite, das sie die ganze Zeit an sich gepresst gehalten hatte. „Sie sagten, es haben sich noch Fragen ergeben, Agent Scott?“

Er beschloss, ihr und gleichzeitig auch sich selbst eine kalte Dusche zu verpassen. „Wir werden den Mann aufhalten. Der, dessen Bild mein Partner Ihnen heute Nachmittag gezeigt hat. Er ist für den Zustand Ihrer Großmutter verantwortlich und wahrscheinlich auch für den der anderen Opfer.“

Sie blickte ihn wachsam an. Spannte ihren Körper an, um jeden Moment fliehen zu können. Wayne schätzte die Entfernung von ihr zur Tür und von sich zur Tür und kam zu dem Schluss, dass er sie eingefangen haben würde, bevor sie sie öffnen und entkommen konnte. Er stellte den Kaffeebecher auf den Tisch.

„Das ist keine Frage, Agent Scott.“

„Da haben Sie recht. Die erste Frage lautet, warum Sie ihn decken, nach allem, was er Ihrer Großmutter angetan hat.“

Sie sog scharf die Luft ein, riss die Augen auf und schüttelte den Kopf. Öffnete den Mund.

„Und lügen Sie mich bitte nicht wieder an“, kam er ihr zuvor. „Wir wissen, dass Sie ihn kennen und dass auch Ihre Großmutter ihn kennt. Also sagen Sie mir, wer er ist.“

Sie starrte ihn an und reagierte wie ein bedrohtes Tier. Versuchte, zu fliehen, und rannte zur Tür. Da Wayne damit gerechnet hatte, sprang er fast im selben Moment auf wie sie und warf sich gegen die Tür, als sie den Türknauf drehen wollte. Sie prallte gegen ihn. Er packte ihre Handgelenke, bevor sie irgendetwas anderes tun konnte und hoffte, sie würde nicht anfangen zu schreien und die ganze Nachbarschaft auf den Plan rufen. Sie tat es nicht.

„Ms. Renard – Joy, bitte. Wenn der Mann Sie bedroht, können wir Ihnen helfen. Sie beschützen. Aber bitte sagen Sie mir, was Sie wissen. Bitte“, wiederholte er eindringlich, aber so sanft wie möglich. Er hatte erwartet, dass sie versuchen würde, sich gewaltsam loszureißen. Stattdessen gab sie ihren Widerstand auf und schüttelte bitter lachend den Kopf. Er ließ sie los.

„Sie können mich nicht vor ihm beschützen, Agent Scott. Das kann nur ich allein.“ Sie sah ihm in die Augen. „Sie wissen nicht, mit wem Sie es zu tun haben.“

Er breitete leicht die Arme aus, die Handflächen nach oben gekehrt in einer bittenden Geste. „Dann sagen Sie es mir. Mein Partner und ich sind keine Kleinstadt-Cops, die noch nie mit gefährlichen Leuten zu tun hatten. Glauben Sie mir, die Kerle, mit denen wir gewöhnlich zu schaffen haben, sind die, die selbst gestandene Marines nicht mal mit der Kneifzange anfassen würden. Und wir leben immer noch.“

Sie lächelte. Dankbar. Traurig. Und schüttelte den Kopf.

Es war zum Auswachsen, dass er nicht an sie herankam. Da seine Gabe in bescheidenem Maß auch umgekehrt funktionierte und er den Leuten zwar nicht direkt seine Gedanken ins Gehirn projizieren konnte, wohl aber ihnen ein Gefühl von ihrem Inhalt vermitteln konnte, wandte er das jetzt an und versuchte ihr mitzuteilen, dass sie ihm vertrauen konnte. Wie ein Echo hörte er seine eigenen Gedanken, als sie von der Mauer um ihren Geist zurückgeworfen wurden. „Bitte, Joy. Reden Sie mit mir. Ich weiß, dass der Mann eine Nachricht hinterlassen hat, die Sie gefunden und eingesteckt haben.“

Sie riss ungläubig die Augen auf. „Woher wollen Sie das wissen?“

Er zuckte mit den Schultern. „Wir gehören zu einer Sondereinheit. Solche Dinge in Erfahrung zu bringen, ist unser Job. Wie lautet diese Nachricht?“

Sie schloss die Augen und atmete tief durch. Als sie ihn wieder ansah, zeigte ihr Gesichtsausdruck sowohl Leid wie auch Entschlossenheit. „Sie irren sich.“

„Sie lügen.“ Er sah ihr ernst in die Augen. „Ist Ihnen eigentlich bewusst, dass ich Sie verhaften könnte, weil Sie die Ermittlungen behindern?“

Der leidvolle Ausdruck ihres Gesichts verstärkte sich. Dennoch war sie nicht bereit, nachzugeben. „Dann müssen Sie das tun, Agent Scott.“

Er bewunderte ihre Haltung; dass sie sich nicht einschüchtern ließ. Aber er konnte ihr das nicht durchgehen lassen. Mit Druck erreichte er offensichtlich gar nichts. Er versuchte es anders. „Joy, Sie sind eine vernünftige und, wie ich den Eindruck habe, auch mitfühlende Frau. Sie können doch nicht wollen, dass der Kerl sein ruchloses Tun fortsetzt und noch mehr Menschen das antut, was er Ihrer Großmutter angetan hat. Ihnen ist klar, dass Sie mitschuldig an jedem weiteren Vorfall dieser Art sind, wenn Sie uns nicht helfen, den Mann aufzuhalten. Also sagen Sie mir, was Sie wissen. Bitte.“

Sie schloss die Augen, sichtlich um Beherrschung bemüht. Als sie sie wieder öffnete, schwammen sie in Tränen. Obwohl er versuchte, dieses Gefühl zu blockieren, spürte er ihren Schmerz. Er berührte sanft ihren Arm und wappnete sich gegen die Reaktion, die das wie vorhin in ihm auslösen würde. Dass die Geste eine sehr schlechte Idee gewesen war, merkte er, als nicht nur wie vorhin sein Körper zu kribbeln begann, sondern dieses Kribbeln sich so sehr steigerte, dass es ihn wie wellenartige Stromstöße durchdrang. Bevor er seine Hand zurückziehen – zurückreißen konnte, warf sich Joy ihm in die Arme, die er reflexartig um sie schloss, und küsste ihn, als wäre er ihre letzte Rettung. Oder überhaupt etwas – jemand, der ihr Halt gab. Sein Impuls, sie zurückzustoßen, dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde und wurde nie in die Tat umgesetzt. Er hielt sie und erwiderte ihren Kuss, der nach süßem Kaffee und Zimt schmeckte; genoss die Wärme ihres Körpers und ihres Mundes, die ihm in die Seele zu dringen und sie zu wärmen schien, und wünschte sich nicht nur, sie ewig halten und küssen zu können, sondern sie auch vor allem Leid zu bewahren und zu beschützen. Noch mehr wünschte er sich, mit ihr endlich seine Einsamkeit beenden zu können, der er sich in diesem Moment aufs Schmerzhafteste bewusst wurde. Mit Joy in den Armen hatte er das Gefühl, nach Hause zu kommen.

Er spürte noch etwas anderes. Als wenn der enge Kontakt durch den Kuss ihm Zugang zu ihrem Geist gab – in sehr engen Grenzen –, überfluteten ihn Eindrücke von Kraft, Entschlossenheit und Bilder, die er nicht einordnen konnte, die aber finster und bedrohlich wirkten. Das ernüchterte ihn. Er unterbrach den Kuss, wenn auch widerstrebend und ließ Joy los. Sie trat einen Schritt zurück. Die Tränen waren aus ihren Augen verschwunden, ebenso der Ausdruck von Leid. Geblieben war etwas, das er nicht benennen konnte, das ihm aber einen Eindruck von unbeugsamer Macht vermittelte.

„Ich werde tun, was getan werden muss, Agent Scott“, kam sie der Entschuldigung zuvor, die er ihr für seine mangelnde Selbstbeherrschung aussprechen wollte. „So wie Sie ebenfalls tun müssen, was getan werden muss.“ Sie sah ihm in die Augen.

„Mein Partner und ich werden Sie morgen noch einmal befragen, Ms. Renard.“ Seine Stimme klang gepresst. Er räusperte sich. „Bis dahin haben Sie Zeit, sich zu überlegen, ob Sie freiwillig mit uns kooperieren oder uns durch Ihr fortgesetztes Schweigen zwingen wollen, Sie tatsächlich zu verhaften. Bitte entscheiden Sie weise.“

Er öffnete die Tür und verließ ihre Wohnung und das Haus so schnell er konnte. Draußen atmete er ein paar Mal tief durch, um seine Gedanken zu klären und vor allem das Gefühl, unter Strom zu stehen, aus seinem Körper zu vertreiben. Ihm war nur allzu bewusst, dass er einen großen Fehler gemacht hatte. Er hätte Joy sofort zurückweisen sollen, als sie sich ihm an den Hals geworfen hatte. Dadurch, dass er es nicht getan hatte, war er angreifbar geworden. Sollte sie auf den Gedanken kommen, ihn anzuzeigen, konnte er nicht mehr reinen Gewissens oder überhaupt behaupten, der Kuss wäre gegen seinen Willen geschehen, beziehungsweise nur versucht worden. Er hatte mitgemacht. Und es war verdammt schön gewesen. Allerdings sagte ihm seine Intuition, dass sie ihm daraus keinen Strick drehen würde; dessen war er sich sicher.

Er fragte sich, was Joy damit bezweckt hatte. Er hatte das Gefühl, dass mehr dahintersteckte als der Wunsch, in einem Moment der Schwäche getröstet zu werden. Dafür war dieser Moment zu schnell vorüber gewesen. Und ihre Bemerkung, dass sie tun würde, was getan werden musste, konnte man durchaus als Drohung interpretieren. Zwar hatte er den Eindruck, dass das nicht so gemeint war, aber er konnte im Moment nicht klar genug denken, um das mit Sicherheit auszuschließen.

Er erwog, Travis anzurufen und herzubitten, um Joy sofort noch einmal und ganz offiziell zu verhören, entschied sich aber dagegen. Zum einen musste er sich erst wieder vollständig unter Kontrolle bringen, zum anderen musste er sich wegen seines Fehlverhaltens absichern, bevor er ihr erneut gegenübertrat. Das bedeutete, er musste O’Hara informieren. Das Donnerwetter seiner Chefin hörte er jetzt schon. Doch es führte kein Weg daran vorbei.

Er machte sich auf den Rückweg; zu Fuß, wie er gekommen war. Er brauchte die Bewegung und die Zeit, um sich zu fangen. Für den Rückweg wählte er eine andere Route als den Weg, den er gekommen war. Zwar nahm er zunächst den gleichen Weg über die Perry Street und bog an der Ecke rechts in die Drayton ein. Statt aber wieder die Broughton zu nehmen, ging er zwei Straßen weiter und bog in die West Congress Street ein, nachdem er sich auf dem Stadtplan orientiert hatte. Solche Erkundungstouren, wie er sie nannte, verbesserten seinen Orientierungssinn und hatten den profanen Nebeneffekt, dass er die Stadt, in der er sich befand, besser kennenlernte. Das konnte von unschätzbarem Vorteil sein. Falls er dieses Wissen nicht benötigen sollte, hatte er trotzdem einen intensiven Einblick in eine neue Stadt bekommen, der sich bei einem nächsten Besuch auszahlen konnte.

Während er durch die schmalen Straßen ging, überlegte er, wie er Joy zum Reden bringen könnte. Ob er ihr offenbaren sollte, dass er Telepath war? Manchmal half allein die vage Möglichkeit, dass er die Wahrheit sagen könnte, um jemanden zum Reden zu bringen. Meistens aber nicht, weil jeder das für einen Scherz hielt. Und wenn die Leute dann feststellten, dass er die Wahrheit gesagt hatte, war er in ihren Augen ein Monster. Was ihm die ‚Opfer‘ manchmal sogar ins Gesicht sagten, in jedem Fall aber immer dachten. Außerdem brachte das nichts, weil er Joys Gedanken nicht lesen konnte. Wenn er es auf den Bluff ankommen ließ, konnte der Versuch allzu leicht nach hinten losgehen. Am besten beriet er sich mit Travis und eventuell auch mit O’Hara. Mit der musste er sowieso reden.

Er überquerte die Whittaker Street, an deren Ecke sich ein Lokal befand, The Lady and Sons, von dem er in der Hotellounge einen Prospekt gesehen hatte, der zu einem dort stattfindenden Event einlud. Ein älteres Paar strebte dem Eingang zu. Der Mann hatte den Arm um die Schultern der Frau gelegt und hielt mit der anderen Hand ihre. Beide wirkten glücklich; verliebt. Wayne verspürte einen Stich im Herzen. Die Frau war seine Mutter, und sie sah jünger und vitaler aus, als er sie seit seiner letzten Begegnung in Erinnerung hatte. Aber der Mann an ihrer Seite war nicht sein Vater. Was tat sie hier in Savannah?

Da er ihnen halb im Weg stand, mussten sie zwangsläufig von ihm Notiz nehmen, um ihm auszuweichen. Die Augen seiner Mutter wurden groß, als sie ihn erkannte. Sie wurde kreidebleich, blieb abrupt stehen und schlug die Hand vor den Mund. Stieß einen wimmernden Laut aus, der Wayne einen weiteren Stich versetzte und ihm zeigte, dass er richtig gehandelt hatte, als er sich entschloss, nie wieder Kontakt zu seinen Eltern zu suchen, nachdem er volljährig geworden war.

Der Mann blickte sie irritiert an, ehe er sich zwischen Wayne und seine Mutter schob und ihn drohend ansah. „Darf ich fragen, wer Sie sind, Sir, dass Sie meiner Frau solche Angst einjagen?“

Seine Frau? Demnach hatte sie sich irgendwann scheiden lassen und wieder geheiratet. Sie musste ihre Einstellung sehr verändert haben, da sie früher streng das Gesetz Gottes befolgt und eine Scheidung deshalb strikt abgelehnt hatte. Er zückte seinen Dienstausweis, den er immer bei sich trug, auch wenn er privat unterwegs war. „FBI Special Agent Wayne Scott. Hallo Mutter.“

Der Mann sah von einem zur anderen. „Mutter? Ella, du hast mir nie erzählt, dass du einen Sohn hast.“

„Das wundert mich nicht.“ Wayne staunte, wie bitter seine Stimme klang. Er nahm sich zusammen. „Seit ich herausgefunden habe, dass mein Vater meine Mutter betrügt und ich deswegen aus dem Haus geworfen wurde, bin ich Persona non grata und werde seither konsequent totgeschwiegen. Obwohl das schon Jahre her ist.“ Deshalb kam die Information, dass Wayne beim FBI war, für seine Mutter ebenso überraschend wie die unerwartete Begegnung.

Der Mann ergriff spontan seine Hand und schüttelte sie heftig. „Zumindest ich bin Ihnen – dir dafür zutiefst dankbar. Andernfalls hätte Ella sich niemals scheiden lassen und ich hätte sie nicht heiraten können. Also vielen Dank! Oh, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt: Bill Cody. Und nein, ich bin nicht verwandt mit Buffalo Bill.“ Er gab Wayne einen Schlag auf die Schulter. „Hey, gehen wir doch zu dritt essen und feiern.“ Er deutete auf das Lady and Sons. „Heute ist nämlich unser fünfter Hochzeitstag. Und ohne dich hätten wir den, wie schon gesagt, nie erlebt.“

Seine Mutter wurde erneut blass.

Wayne schüttelte den Kopf. „Ich bedauere. Ich bin im Dienst. Unterwegs zu einem Undercover-Einsatz.“ Er deutete auf seine Kleidung. „Deshalb wäre ich euch dankbar, wenn ihr, falls wir uns noch mal begegnen sollten, so tut, als würden wir uns nicht kennen.“

Seine Mutter blickte ihn dermaßen erleichtert an, dass er einen weiteren Stich verspürte. Er brauchte seine Gabe nicht zu bemühen, um die Angst zu erkennen, die sie immer noch vor ihm empfand. Siebzehn Jahre hatten sie keinen Kontakt mehr gehabt, davor acht Jahre lang nur schriftlich miteinander verkehrt und selbst das nur sehr sporadisch. Aber ihre Angst hatte in all den Jahren nicht nachgelassen. Sie saß so tief, dass sie es nicht einmal über sich brachte, ihm die Hand zu reichen. Wahrscheinlich fürchtete sie, dass er dadurch erst recht ihre Gedanken lesen konnte.

Berührung erleichterte ihm zwar den telepathischen Kontakt, aber die Gedanken seiner Mutter hätte er auch dann so stark abgeblockt, wie er konnte. Er hatte keine Lust, noch mehr verletzt zu werden, indem er ihren Gedanken entnahm, dass er für sie immer noch das Teufelskind, das Monster, die Nemesis war, mit der Gott sie wofür auch immer gestraft hatte. Das war durch ihr Verhalten offensichtlich genug.

„Alles Gute zum Hochzeitstag“, wünschte er und nickte Bill Cody zu. „Du scheinst ein besserer Mann zu sein als mein Vater. Also behandle deine Frau gut. Sie hat es verdient.“

„Definitiv“, stimmte Cody inbrünstig zu. Er legte wieder den Arm um seine Frau. „Ella, willst du nicht …“

„Ich muss los“, unterbrach Wayne. „Nochmals alles Gute für euch zwei.“

Er wartete eine Antwort nicht ab, sondern machte, dass er wegkam. Dass seine Mutter nicht mal ein einziges Wort für ihn gehabt hatte, noch nicht einmal den harmlosen Gruß „Hallo Wayne“ oder auch nur „Hallo“, schmerzte ihn mehr, als er erwartet hatte.

Hinter sich hörte er Codys Stimme. „Ella, was ist denn los? Du hast deinem Sohn nicht mal guten Tag gesagt. Das ist doch wirklich dein Sohn?“

Er hörte, wie seine Mutter anfing zu weinen. Er beschleunigte seine Schritte und bog nach wenigen Yards in die Barnard Street ein, statt geradeaus weiter bis zur Jefferson zu gehen. Auch über die Barnard konnte er die West Bay erreichen und ihr geradeaus bis zum Hotel folgen. Er merkte, dass seine Hände zitterten. Innerlich zitterte er ebenso.

Verdammt, er war FBI Agent, Mitglied einer Sondereinheit und hatte es mit Dämonen zu tun bekommen, von denen keiner so menschenfreundlich oder überhaupt freundlich gewesen war wie Sam. Er war psychische, physische und nervliche Belastung gewohnt und darauf trainiert, sie wegzustecken, ohne sich beeinträchtigen zu lassen. Aber eine Begegnung mit seiner Mutter erschütterte ihn so stark, dass er zitterte.

Er fragte sich, wie sie ihrem Mann begründete, warum sie Wayne nicht begrüßt hatte. Bestimmt griff sie der Einfachheit halber Waynes Behauptung auf, dass sie immer noch unversöhnlich sauer auf ihn war, weil er ihr offenbart hatte, dass sein Vater sie betrog. Alles andere würde sie garantiert wie gewohnt verschweigen. Abgesehen davon, dass Cody ihr wohl kaum geglaubt hätte, dass es Telepathie gab und Wayne diese Fähigkeit besaß, steckte der Irrglaube, dass Gott sie bestraft hatte, indem er sie so eine Missgeburt zur Welt bringen ließ, zu tief in ihr, als dass sie das freiwillig zugegeben hätte.

Die Erinnerung an den Kuss, den er mit Joy geteilt hatte, linderte seinen Schmerz. Egal welche Konsequenzen der noch für ihn haben mochte oder was ihr Motiv gewesen war, ihn ihm zu geben, er würde sich noch lange daran erinnern. Weil er ihm für ein paar kostbare Augenblicke ein Gefühl von Wärme, Zugehörigkeit und bedingungsloser Akzeptanz gegeben hatte. Auch wenn das nur eine Illusion war, tat sie ihm trotzdem gut.

*

Kia lehnte sich mit dem Rücken gegen die Tür, nachdem Agent Scott gegangen war und versuchte, ihre aufgewühlten Gefühle unter Kontrolle zu bringen. Die befanden sich aus mehr als einem Grund in Aufruhr. Sie konnte nicht nachvollziehen, warum sie Scott geküsst hatte. Dass sie ihn damit ablenken wollte, damit er nicht auf der Beantwortung seiner eindringlichen Frage bestand, entsprach zwar der Wahrheit, war aber nicht die vollständige Wahrheit. Dass sie sich in dem Moment schwach gefühlt hatte und auf diese Weise nach Trost und Halt gesucht hatte, stimmte zwar auch, aber da war noch eine Menge mehr im Spiel gewesen. Das hatte sie jedoch erst gefühlt, als sie ihn küsste.

Die Art, wie er auf ihren Kuss reagiert hatte, wie er sie hielt, wie er sie an sich gedrückt hatte – Halt gebend und zärtlich zugleich – sagte ihr eine Menge über ihn als Mensch. Und was bei dem Kuss noch übertragen worden war – Gefühle und ein Eindruck von Stärke und Güte –, ließ sie sich wünschen, dass er kein FBI-Agent wäre, sondern ein Mann, mit dem sie sich zu einem Essen und einem anschließenden Spaziergang am Fluss treffen könnte. Ein Mann, auf den sie sich einlassen könnte, ohne Angst haben zu müssen, dass er sie benutzen oder ihre Seele versklaven wollte wie Louis. Eine herrliche Vorstellung, der sie sich eine Weile hingab, ehe sie sich die Realität wieder bewusst machte.

Er war ein FBI-Agent, und er traute ihr nicht, weil er zu viel wusste. Woher auch immer. Wie hatte er rausgefunden, dass Kia und ihre Großmutter Louis kannten? Sie schüttelte den Kopf. Im Moment war das unwichtig. Er würde morgen mit seinem Partner wiederkommen und sie verhaften, wenn sie ihm seine Fragen nicht beantwortete. Was sie nicht konnte, ohne ihre Großmutter und die anderen Opfer in noch größere und vor allem tödliche Gefahr zu bringen. Und wenn sie im Gefängnis saß, konnte sie Louis nicht aufhalten.

Nun gut. Sie würde morgen nicht mehr hier sein, wenn Scott und sein Partner auftauchten. Sie packte ein paar Sachen ein und vor allem das Buch, in dem sie gelesen hatte, bevor sie eine Pause brauchte und zum Starbucks gegangen war, um einen Zimtkaffee zu trinken. Was für ein Zufall, dass sie dort ausgerechnet Agent Scott über den Weg gelaufen war. Wayne. Ein schöner Name.

Sie rief ein Taxi und ließ sich zum Busbahnhof fahren. Statt in einen Bus zu steigen, der sie aus der Stadt brachte, ging sie um die Ecke zur Haltestelle eines normalen innerstädtischen Busses und stieg an einer anderen Haltestelle aus, die weit genug von ihrem Ziel entfernt lag, sodass vom Ort der Haltestelle aus keine Rückschlüsse darauf möglich waren. Sie musste damit rechnen, dass das FBI eine Fahndung nach ihr initiierte, wenn sie verschwunden war. Deshalb konnte sie weder ihren Wagen benutzen noch sich in der Wohnung ihrer Großmutter verstecken. Dort würde man sie zuerst suchen. Ein Hotel schied auch aus, weil sie ihre Kreditkarte nicht benutzen konnte und man sie sowieso schnell über die Anmeldung finden würde. Einen falschen Namen zu benutzen hielt sie für zu riskant. Außerdem war ein Hotel sowieso zu teuer. Sie ging zu einem Mietshaus in der Jefferson Street und klingelte an Charlie Hannahs Tür. Zu ihrer Erleichterung war er zu Hause.

„Joy!“ Er starrte sie überrascht an, vor allem ihre Reisetasche.

„Hi Charlie. Ich …“ Nun, da sie vor ihm stand, fand sie, dass es doch keine so gute Idee gewesen war, zu versuchen, ausgerechnet bei ihm Unterschlupf zu finden. Andererseits war er der einzige Mensch, den sie näher kannte.

Er gab die Tür frei und machte eine einladende Geste. „Komm rein. Was ist passiert?“ Er führte sie ins Wohnzimmer und räumte hastig ein paar Zeitschriften zur Seite, damit sie sich in einen Sessel setzen konnte. „Setz dich.“

Kia nahm Platz. Er setzte sich auf die Couch und blickte sie erwartungsvoll an. „Meine Großmutter. Jemand hat sie angegriffen. Sie liegt im Krankenhaus.“

„Jesus! Hat man den Kerl erwischt?“

Sie schüttelte den Kopf. „Ich habe an meiner Tür bedrohliche Schmierereien gefunden. Es sieht so aus, als wäre der Kerl auch hinter mir her. Kann ich vielleicht ein paar Tage bei dir bleiben? Ich kann mir ein Hotel nicht leisten und …“

„Kein Problem. Kannst mein Bett haben. Ich schlafe auf der Couch.“ Er klopfte auf das Polster neben sich.

„Danke.“ Sie atmete tief ein. „Charlie, bitte missverstehe das nicht. An dem, was ich gestern gesagt habe, ändert sich nichts. Ich kenne nur niemanden gut genug, den ich fragen könnte. Dem ich vertrauen könnte.“

„Kein Problem“, wiederholte er. „Ich bin die meiste Zeit sowieso nicht zu Hause. Arbeit und so. Also mach es dir bequem.“ Er lächelte ermutigend und deutete zur winzigen Küche, die nur mit einem Vorhang vom Wohnzimmer abgetrennt war. „Wenn du uns was Gutes zu essen machst, wechsle ich in der Zwischenzeit die Bettwäsche. Okay?“

Sie nickte und ging in die Küche. Charlie verschwand im Schlafzimmer. Während sie in den Schränken nachsah, was er an Vorräten hatte – viel war es nicht –, dachte sie mit einem Anflug von Bitterkeit daran, dass sie genau genommen allein dastand. Ihre Großmutter war ihre einzige Bezugsperson. Aus Angst vor Louis, wenn auch nicht nur deshalb, hatte sie zu anderen Menschen Distanz gehalten und niemanden an sich herangelassen. Weil sie keine Freunde haben wollte, wenn sie gezwungen wäre, vor ihm die Flucht zu ergreifen. Immer wieder Menschen zurückzulassen, die ihr nahestanden, wäre mehr, als sie auf die Dauer ertragen könnte. Außerdem machten Freunde sie angreifbar; erpressbar. Doch dazu genügte bereits ein einziger Mensch, und den hatte er sich genommen: Großmutter. Verdammt, sie hatte sich zu sicher gefühlt, nachdem sie zehn Jahre lang ihre Ruhe gehabt hatte. Sie hatte begonnen, daran zu glauben, dass er sie niemals finden würde. Das rächte sich jetzt.

Während sie Reis aufsetzte und eine Fleischkonserve öffnete, deren Inhalt sie in der Pfanne mit Zwiebeln braten würde, dachte sie an den Kuss von Wayne Scott. Er hatte sich wunderbar angefühlt. Die Sehnsucht nach einem normalen Leben mit einem Mann und einer Familie überschwemmte sie so heftig, dass ihr die Tränen kamen. Sie wischte sie hastig weg. Sie würde nie eine eigene Familie haben. Das wusste sie schon lange. Deshalb war ihre vordringlichste Aufgabe, Louis aufzuhalten. Sobald sie nachher Ruhe hatte und sich Charlie schlafen gelegt hatte, würde sie das Buch zurate ziehen. Wenn es eine Möglichkeit gab, einen so mächtigen Bokor wie Louis zu stoppen, stand sie darin geschrieben. Wenn nicht …

*

Travis saß in seinem Zimmer, als Wayne zurückkehrte.

„Ich habe den Stock identifiziert“, begrüßte er Wayne. „Er gehört zu …“ Er unterbrach sich, als er Waynes Gesicht sah, der wortlos an die Minibar getreten war und sich einen Whiskey einschenkte.

Indem er die Flasche in Travis’ Richtung schwenkte, fragte er, ob der ebenfalls ein Glas trinken wollte. Travis nickte.

„Werden wir den Weltuntergang überleben, den deine Miene verkündet? Und reicht die Zeit noch aus, sich einen hübschen Sarg auszusuchen?“

Wayne goss ein zweites Glas voll und stellte es vor Travis auf den Tisch, ehe er sich setzte und sein Glas auf einen Zug halb leerte. „Da die Welt noch nicht ans Untergehen denkt, können wir uns mit dem Sarg noch Zeit lassen. Alles halb so wild.“

Travis wartete auf eine Erklärung. „Was ist passiert?“, fragte er, als Wayne keine Anstalten machte zu antworten.

Wayne atmete tief ein. „Ich bin meiner Mutter begegnet.“

„Oh.“ Travis trank ebenfalls. „Deiner Leidensmiene nach zu urteilen, war das wohl keine erfreuliche Begegnung.“

Er schüttelte den Kopf. „Du weißt, dass ich zu meinen Eltern seit Ewigkeiten keinen Kontakt mehr habe. Jetzt erinnere ich mich wieder genau, warum ich den abgebrochen habe.“ Eigentlich wollte Wayne nicht darüber reden. „Sie hat mich nicht mal begrüßt“, platzte es dennoch aus ihm heraus. „Hat kein einziges Wort gesagt, sondern mich nur angesehen, als wäre ich der Teufel persönlich. Und das, obwohl sie sich inzwischen von meinem Vater hat scheiden lassen und mit einem anderen Mann verheiratet ist.“ Er schnaubte. „Dem hatte sie nicht mal was von meiner Existenz erzählt.“

Er kippte den Rest des Whiskeys hinunter und fühlte sich versucht, sich zu betrinken. Selbstverständlich würde er das nicht tun. Er brauchte einen klaren Kopf. Aber wenn das alles hier vorbei war, würde er das nachholen. Er stellte das leere Glas auf den Tisch, ging zur Kaffeemaschine und setzte eine neue Kanne auf, nachdem er festgestellt hatte, dass die auf dem Tisch leer war. „Was soll’s? Ich habe nichts anderes erwartet.“ Aber gehofft. Nun, auch diese Hoffnung war heute für alle Zeiten gestorben. Er hakte das Thema ab.

Travis leerte sein Whiskeyglas ebenfalls. „Ich habe es dir immer wieder angeboten und tue es auch weiterhin: Ich teile meine Familie gern mit dir. Du bist uns willkommen. Und meine Leute haben keine Berührungsängste mit Telepathen, wie du dich erinnern wirst.“

Wayne erinnerte sich. Beim einzigen Mal, als er Travis zu einem Weihnachtsfest zu dessen Familie begleitet hatte, war ihm beinahe das Herz stehen geblieben, als Travis ihn ganz ungeniert als seinen Partner vorgestellt hatte, der Gedanken lesen konnte. Die Halifaxes hatten völlig gelassen darauf reagiert. Travis’ Mutter hatte es apart gefunden, seine ältere Schwester fand es interessant, die jüngere cool, und der Vater hatte akkurat vermutet, dass das keine leicht zu tragende Gabe war. Davon abgesehen hatten sie ihn ebenso wie Travis wie einen ganz normalen Menschen behandelt. Gerade deswegen hatte Wayne weitere Einladungen abgelehnt. Zu groß war seine Angst, dass er sich an diese Akzeptanz gewöhnen könnte, weshalb es ihn umso härter getroffen hätte, wenn eine Situation eingetreten wäre, in der einer von ihnen instinktive und vielleicht gänzlich ungewollte Ablehnung gezeigt hätte, wie subtil auch immer. Denn dass so eine Situation eines Tages unweigerlich eintreten würde, davon war er überzeugt und wollte sich ihr nicht aussetzen.

„Ich komme auf das Angebot zurück.“

Travis winkte ab. „Das sagst du jedes Mal und tust es dann doch nicht.“ Er grinste. „Ich schwöre, dass du keine Nachstellungen mehr zu befürchten hast. Lara ist inzwischen verheiratet. Allerdings ist Lucy noch frei.“

Wayne grinste. Travis’ Schwestern hatten ihm damals mehr als nur schöne Augen gemacht und sich mächtig ins Zeug gelegt, ihn an die Angel zu bekommen. Und zumindest Lara, die Ältere, hatte dabei nicht nur einen heißen Weihnachtsflirt im Sinn gehabt.

„Da du eine ganze Weile weg warst, war der Ausflug wenigstens hinsichtlich unseres Falls von Erfolg gekrönt?“

Wayne war für den Themenwechsel dankbar. „Wie man’s nimmt.“

Travis wartete auf eine Erklärung und blickte ihn aufmerksam an, als sie ausblieb. „Hat Ms. Renard geredet?“

Er schüttelte den Kopf. „Nicht direkt. Sie … ich …“

Travis’ Augenbrauen wanderten in der ihm eigenen Art millimeterweise in die Höhe. „Oh, oh. Raus mit der Sprache. Muss ich mich demnächst an einen neuen Partner gewöhnen?“

Wayne seufzte und wiegte den Kopf. „Könnte passieren; wenn O’Hara mies drauf ist.“

Travis warf den Kopf zurück und lachte. „Dass ich das mal erlebe! Mein Partner Wayne ‚Correctness’ Scott leistet sich eine Schwäche.“ Er grinste. „Jetzt bin ich endlich sicher, dass du wirklich ein Mensch bist und kein …“

Wayne gab ihm einen Tritt Richtung Schienbein. „Hör bloß auf.“ Er straffte sich und griff zu seinem Smartphone.

Travis legte ihm die Hand auf den Arm. „Bevor du bei ihr die Beichte ablegst, sag erst mal mir, was passiert ist.“

Wayne erzählte es ihm.

Travis zuckte mit den Schultern. „Das hätte jedem passieren können.“

„Es hätte mir aber nicht passieren dürfen. Und es wird noch schlimmer dadurch, dass es nichts gebracht hat. Nicht einmal bei diesem wirklich engen Kontakt habe ich ihre Gedanken lesen können.“ Was Wayne gar nicht versucht hatte, wenn er ehrlich war. Dazu war er in dem Moment zu sehr von seinen Gefühlen abgelenkt gewesen.

Travis winkte ab. „Du bist nicht Superman. Soll ich dir die Hand halten, während du O’Hara beichtest? – Autsch!“

Wayne hatte ihn erneut vors Schienbein getreten und diesmal auch getroffen. Der Kaffee war durchgelaufen. Er holte die Kanne und schenkte sich und Travis eine Tasse ein. Danach nahm er sein Smartphone, um die unangenehme Sache hinter sich zu bringen.

„Lass mich zuerst mit ihr reden, Wayne. Wenn sie vor der Hiobsbotschaft von mir einen Teilerfolg zu hören bekommt, ist sie vielleicht ein bisschen milder gestimmt.“

Wayne bezweifelte das. O’Hara war in mehr als einer Beziehung knallhart und ließ sich nicht milde stimmen. Trotzdem nahm er Travis’ Vorschlag dankbar an. Er drückte die Kurzwahl mit O’Haras Nummer und schaltete den Lautsprecher ein.

„Agents Scott und Halifax zum Zwischenbericht, Ma’am“, sagte er, als O’Hara sich meldete.

„Ich höre.“

„Ich habe den Stock identifizieren können, den der Täter benutzt hat, um Alma Renard niederzuschlagen“, begann Travis. „Es handelt sich um einen sogenannten Stab der Macht, der in dieser Form, also mit dem netten Accessoire des Kinderschädels, von Bokors, den Schadenszauberern der Voodoo-Zunft, benutzt wird, hauptsächlich von den spirituell führenden Köpfen des Bizango. Ich habe in den einschlägigen Datenbanken auch Hinweise auf Rituale gefunden, bei denen den Opfern ‚die Seele gestohlen’ wird. Eine der Beschreibungen deckt sich mit dem, was ich in der Retrospektion den Täter habe tun sehen. Und es passt auch zu dem Zustand, in dem seine Opfer sich gegenwärtig befinden. Der Täter hat ein Pulver benutzt, bei dem es sich um Dr. Davis’ Zombiepulver handeln könnte. Wodurch der Zustand der Opfer exakt ausgelöst wird, ist wissenschaftlich nicht hinreichend geklärt und meines Erachtens für den Fall auch nicht relevant. Zumindest nicht zum gegenwärtigen Zeitpunkt, solange wir den Täter noch nicht haben.“

„Das sehe ich auch so“, stimmte O’Hara zu. „Agent Scott, was haben Sie in Erfahrung gebracht?“

„Leider nicht viel, Ma’am. Wir wissen nur, dass Joy Renard, die Enkelin des letzten Opfers, ebenso wie ihre Großmutter den Täter kennt. Mein Versuch, ihr dessen Namen oder überhaupt eine Information dazu unter vier Augen zu entlocken, ist leider fehlgeschlagen.“ Er räusperte sich. „Bei dieser Gelegenheit kam es, ah, zu einem Kuss zwischen ihr und mir.“

Stille. Für zwei Sekunden.

„Was zum Teufel haben Sie sich dabei gedacht, Agent Scott? Haben Sie überhaupt gedacht, oder waren Sie zu sehr von Ihrem Testosteronschub abgelenkt? Ist Ihnen eigentlich klar …“

Wayne ließ das Donnerwetter schweigend über sich ergehen und wartete, bis O’Hara sich verbal ausgetobt hatte. Das dauerte geschlagene drei Minuten.

„Ich verlange eine Erklärung.“ Das klang so eisig, dass er für einen Moment körperlich fröstelte. „Und ich hoffe in Ihrem Interesse, Sie haben eine, die halbwegs glaubhaft ist.“

Wayne straffte sich. „Falls Sie damit andeuten wollen, Ma’am, dass ich versuchen wollte, mich herauszureden, so sollten Sie mich besser kennen. Dass ich Ms. Renard allein aufgesucht habe, hatten Agent Halifax und ich so abgesprochen, weil wir den Eindruck hatten, dass sie sich bei unserer ersten Begegnung von der dreifachen Staatsgewalt erschlagen fühlte.“

„Das bestätige ich, Ma’am“, warf Travis ein. „Ms. Renard hat auf Wayne am offensten und am wenigsten zurückhaltend reagiert, weshalb wir zu dem Schluss gekommen sind, dass er die besten Chancen hätte, wenn er sie allein aufsucht.“

„Deshalb bin ich in zivil zu ihr gegangen und habe den Privatmann herausgekehrt.“

„Das macht die Sache keinen Deut akzeptabler, Agent Scott. Im Gegenteil.“ O’Hara war nicht bereit, ihn so schnell vom Kanthaken zu lassen. „Weiter.“

„Ich kann Ms. Renards Gedanken nicht lesen, Ma’am. Professor Sullivan hat uns während unserer Spezialausbildung immer wieder erklärt, dass sich unsere Fähigkeiten leichter oder manchmal überhaupt nur anwenden lassen, wenn wir die Dinge oder Personen, bei denen wir sie gebrauchen, körperlich berühren. Ich dachte, wenn ich körperlichen Kontakt mit Ms. Renard herstelle, wäre es mir möglich, ihre Gedanken zu lesen. Deshalb habe ich sie am Arm berührt. Mehr nicht. Leider brachte das nicht das gewünschte Ergebnis, weshalb ich den Kontakt wieder abgebrochen habe. Dass sie sich mir buchstäblich an den Hals wirft und mich küsst, konnte ich mangels funktionierender Telepathie nicht voraussehen. Ich habe das aber sofort unterbunden und ihre Wohnung verlassen.“

Dass dieses ‚sofort‘ ganze fünfzehn Sekunden gedauert hatte – überaus angenehme fünfzehn Sekunden –, behielt er wohlweislich für sich.

O’Hara grollte. Es klang frappierend wie das Knurren eines wütenden Wolfs. „Für den Fall, dass Ms. Renard eine Beschwerde gegen Sie einreicht, deren Folgen Ihnen klar sein dürften, hoffe ich, Sie hatten wenigstens Spaß bei der Sache.“

Das war die pure Ironie. Dennoch antwortete Wayne: „Ja, Ma’am.“

„Sehr witzig, Agent Scott. Wirklich umwerfend witzig.“ O’Hara klang alles andere als amüsiert. „Ich hoffe, Sie bewahren sich auch noch Ihren Humor, wenn Sie vor dem Disziplinarausschuss stehen.“

„Ma’am, wenn ich Nein gesagt hätte, hätten Sie mir nicht geglaubt, und es wäre außerdem eine Lüge gewesen. Also ja, Ma’am, es war schön, und ich habe es genossen, auch wenn ich mich meiner dadurch demonstrierten Schwäche schäme.“

O’Hara gab einen Laut von sich, der ihnen zeigte, dass die Chefin zwar immer noch verärgert war, aber anerkannte, dass Wayne sich nicht herauszureden versuchte. „Nun gut, Agent Scott. In Anbetracht der Umstände akzeptiere ich Ihre Entschuldigung. Ich setze voraus, dass Ihnen so eine Entgleisung nicht noch mal passiert.“

„Bestimmt nicht, Ma’am.“ Zumindest war er fest entschlossen, es nicht noch einmal so weit kommen zu lassen.

„Unsere Leute haben inzwischen Ihren Täter identifiziert, Agents.“ O’Haras neutraler Ton signalisierte, dass das Donnerwetter endgültig vorüber war. „Wir haben Ihre Zeichnung, Agent Halifax, durch die Gesichtserkennung laufen lassen und damit die Überwachungssysteme von Savannah gecheckt. Er ist mit dem Flugzeug aus Miami gekommen. Sein Name – der echt zu sein scheint – ist Louis Durant, haitianischer Staatsbürger, von Beruf Anwalt, wohnhaft in Carrefour, Haiti. Mr. Durant steht in Verdacht, in Miami einen Privatermittler namens Willard Drake ermordet zu haben.“

Wayne und Travis sahen einander überrascht an. „Rühriges Kerlchen“, meinte Travis. „Wissen wir, wo er steckt?“

„Bedauerlicherweise nicht. Er scheint wie vom Erdboden verschluckt zu sein. Das Letzte, was wir von ihm feststellen konnten, ist, dass er die Abfertigung am Flughafen Savannah passiert hat. Von dem Moment an, als er das Gebäude verlassen hat und aus dem Erfassungsbereich der dortigen Kameras verschwunden ist, verliert sich jede Spur. Unsere Spezialisten durchforsten die gesamten Aufzeichnungen der Savannah-Verkehrskameras und fragen bei sämtlichen Taxiunternehmen nach, aber bis jetzt ohne Ergebnis. Leider ist Savannah nur sehr mäßig verkehrsüberwacht.“

„Gibt es ein Motiv für den Mord an dem Detektiv?“

„Keins, das die Kollegen vor Ort bisher haben ermitteln können. Drake starb an einer durch ein Kontaktgift verursachten Atemlähmung. Durant war nach den Aufzeichnungen der Überwachungskameras im Gebäude der Letzte, den Drake empfangen hat. Eine gute Stunde später hat ihn der nächste Klient gefunden, der einen Termin bei ihm hatte. Die Obduktion hat ergeben, dass er am Gift eines Pfeilgiftfrosches gestorben ist, das er offenbar durch einen Handschlag aufgenommen hat. Durant hat ihm mit einem vergifteten Handschuh die Hand geben. Es wurden Lederpartikel an der rechten Hand gefunden, die mit dem Gift getränkt waren.“

Wayne schüttelte den Kopf. „Lassen Sie mich raten, Ma’am. Die Akte Durant ist aus Mr. Drakes Büro verschwunden.“

„Exakt. Es gibt auch in seinem Computer keine Aufzeichnungen über die Ermittlungen, die er für Durant durchgeführt hat.“

Travis nickte. „Das ergibt Sinn. Drake hat rausgefunden, was Durant wissen will. Der hat seine Akte mitgenommen und den Ermittler umgebracht, damit er niemandem verraten kann, hinter wem oder was er her ist.“

„Und das, was er sucht, befindet sich offenbar hier in Savannah“, ergänzte Wayne. Er fühlte sich wie elektrisiert, als er den Gedanken fortführte. „Ich wette, Joy und Alma Renard wissen, wen Durant sucht.“

Travis schüttelte den Kopf. „Warum sollte er dann gerade Alma Renard in diesen Zustand versetzen, in dem sie nicht mehr ansprechbar ist? Von den anderen ganz zu schweigen.“

Wayne nickte nachdrücklich. „Überleg doch mal. Durant glaubt wahrscheinlich, dass jeder von denen ihn ans Ziel bringen könnte. Nachdem sie sich geweigert haben, ihm zu sagen, was er wissen will, hat er sie in diesen Zustand versetzt. Ich vermute, er plant, den irgendwann wieder aufzuheben und die Opfer danach noch mal zu befragen. Ich könnte mir denken, dass sie dann nur allzu gern bereit sind, ihm alles zu sagen, was sie wissen, nur um nicht wieder in diesen Zustand versetzt oder sogar getötet zu werden. Und demnach wäre die Nachricht, die er bei Alma Renard hinterlassen und die ihre Enkelin gefunden hat, wahrscheinlich eine Art Erpresserbrief, in dem er ihr droht, das Gleiche mit ihr zu tun, wenn sie nicht kooperiert.“

Dazu würde auch Joys Äußerung passen, dass sie allein sich vor dem Mann schützen könnte. Wahrscheinlich hatte sie damit gemeint, dass sie ihm geben würde, was er haben wollte und dann vor ihm in Sicherheit zu sein glaubte. Oh Gott, das war ein Irrtum. Solche Typen gaben nicht klein bei und zeigten sich erst recht nicht dankbar, sondern statuierten ein Exempel an jedem, der sich ihnen widersetzt hatte. Oder von dem sie glaubten, dass er das tun könnte.

„Ma’am“, wandte er sich an O’Hara, „wir sollten die Opfer unter Polizeischutz stellen lassen. Ich denke, dass Durant zurückkommen wird. Falls meine Theorie stimmt, wird er das garantiert tun.“

„Tun Sie das“, stimmte O’Hara zu. „Und nehmen Sie die Enkelin in Gewahrsam und quetschen Sie sie aus. Bringen Sie sie zum Reden. Egal wie. Notfalls mit Daumenschrauben.“

„Ja, Ma’am.“

„Und, Agent Scott, ich verlasse mich darauf, dass Ihre Selbstbeherrschung ab sofort exzellent funktioniert. Andernfalls wird Ihnen das, was Sie von einem Untersuchungsausschuss zu erwarten hätten, verglichen mit dem, was ich mit Ihnen tue, wie ein romantischer Spaziergang im Mondlicht erscheinen. Ich hoffe, Sie haben mich verstanden.“

„Ja, Ma’am. Sie können sich auf mich verlassen.“

Doch den Nachsatz hörte O’Hara nicht mehr. Sie hatte bereits nach seinem Ja die Verbindung unterbrochen.

Travis stieß lautstark die Luft aus und wischte sich theatralisch nicht vorhandenen Schweiß von der Stirn. „Da habe ich ja noch mal Glück gehabt, dass ich dich als Partner behalten kann. Ich hätte mich wirklich ungern an jemand anderen gewöhnt. Die Fähigkeiten der anderen sind alle so uncool.“

Wayne lächelte. „Danke für deine Unterstützung.“ Er griff wieder zum Smartphone. „Klingeln wir Chief Hanson aus dem Feierabend und bitten wir ihn um Polizeischutz für die Opfer.“

Er wählte die Nummer des Chiefs. Hanson saß mit seiner Frau beim Abendessen. Reagierte er zunächst etwas ungehalten auf die Störung, wandelte sich sein Unmut zu einem gewissen Wohlwollen, weil Wayne ihm scheinbar umfassend berichtete, was sie bisher ermittelt hatten. Er versicherte, den Polizeischutz für die Opfer sofort zu organisieren.

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, trank Wayne seinen Kaffee, der inzwischen genug abgekühlt war. Travis tat es ihm nach.

„Schnappen wir uns Ms. Renard“, sagte Travis, nachdem er seine Tasse geleert hatte.

„Ich würde ihr gern bis morgen Zeit lassen.“ Wayne stellte seine Tasse zur Seite und schenkte sich nach. „Ich hoffe, dass sie bis dahin vernünftig geworden ist.“

Travis hielt ihm seine Tasse hin, damit er sie ebenfalls füllte und überdachte das eine Weile. „Ist das deine taktische Einschätzung als Agent oder eine emotionale als Privatmann?“

Wayne seufzte und war nicht zum ersten Mal dankbar dafür, dass Travis in solchen Situationen nachhakte und ihn zwang, seine Entscheidungen zu hinterfragen. Er schüttelte den Kopf. „Ich habe keine Ahnung. Und, verdammt, das missfällt mir gewaltig.“ Er sah Travis in die Augen. „Ich habe ihr gesagt – ihr quasi mein Wort gegeben, dass wir sie erst morgen befragen werden und sie bis dahin Zeit hat zu überlegen, ob es für sie nicht besser ist, uns zu sagen, was sie weiß. Wenn wir sie uns jetzt vornehmen, wird sie mir nie wieder etwas glauben. Und das – rein strategisch gedacht – könnte sie dazu veranlassen, jede möglicherweise vorhandene Bereitschaft zur Kooperation zu verwerfen und dichtzumachen.“

Travis nickte. „Das halte ich für sehr wahrscheinlich, so, wie sie bisher auf uns reagiert hat. Aber dir ist natürlich bewusst, dass sie, je nachdem, was und wie viel sie über diesen Durant weiß, die Zeit nutzen könnte, um unterzutauchen. Oder, falls deine Theorie stimmt, ihm zu geben, was er will, wodurch er die Gelegenheit bekommt, noch mehr Unheil anzurichten. Gerade nachdem du sie sozusagen gewarnt hast, hast du sie dadurch in mehr als einer Hinsicht in Zugzwang gebracht.“

Wayne seufzte und rieb sich die Hände. „Das ist mir bewusst. Um Durant aber zu geben, was er will – vorausgesetzt, sie entscheidet sich dafür –, muss sie ihn aufsuchen.“ Er blickte Travis an. „Und in dem Fall kannst du ihn mit deiner Gabe aufspüren, wenn du dir in der Retrospektion ansiehst, wohin sie in den letzten Stunden gegangen ist.“

Travis grinste. „Klingt nach einem guten Manöver, den Kerl zu finden. Und falls Ms. Renard sich zur Kooperation entscheidet, finden wir ihn möglicherweise – hoffentlich – durch das, was sie uns zu sagen hat. Da wir ihn nicht mithilfe der Überwachungssysteme in der Stadt finden können, ist sie unsere gegenwärtig einzige Spur zu ihm.“

Er nickte. Travis’ fortgesetztes Grinsen weckte jedoch sein Misstrauen. „Du sagst das nicht zufällig nur deshalb, damit ich mich nach meiner Entgleisung und dem Donnerwetter von O’Hara besser fühle?“

Travis spitzte die Lippen. „Lies doch meine Gedanken.“

Der älteste Scherz zwischen ihnen, denn Travis wusste, dass Wayne das niemals tun würde. Zumindest nicht ohne zwingenden Grund.

Wayne kippte den zweiten Kaffee auf einen Zug hinunter. „Führe mich nicht in Versuchung. Nach dem permanenten telepathischen Misserfolg mit Joy bin ich versucht, von dem Angebot Gebrauch zu machen, nur um mich zu vergewissern, dass meine Gabe noch funktioniert.“

Travis nickte. „Du darfst. Wenn du dich dann besser fühlst.“

Wayne schüttelte den Kopf. „Trotzdem danke. Besonders für dein Vertrauen.“

Travis grinste. „Schade. Ich hatte mich schon darauf gefreut, dass ich dich endlich mal zum Schnüffeln verleiten kann und du schreiend aus meinen Gedanken flüchtest, wenn du feststellst, welche schwarzen Abgründe sich da tummeln.“

Wayne lachte. Travis brachte es immer wieder fertig, ihn aufzumuntern. Travis stimmte ein und stieß mit der Kaffeetasse mit ihm an.

Im Gegensatz zu Travis hatte Wayne keine Geschwister, weil seine Eltern nicht noch eine Teufelsbrut hatten in die Welt setzen wollen. Aber wenn er sich einen Bruder hätte aussuchen können, wäre seine Wahl auf Travis gefallen. Einen besseren und engeren Freund konnte es nicht geben. Ganz abgesehen davon, dass Travis sein einziger Freund war. Und das lag keineswegs nur daran, dass er als Einziger bereit gewesen war, mit Wayne als Partner zusammenzuarbeiten. Er erinnerte sich an jenen Tag vor knapp vier Jahren, als O’Hara, nachdem sie die Leitung des DOC übernommen und Strategien entwickelt hatte, ihre Agents möglichst effektiv einzusetzen, alle Field Agents zusammengerufen hatte, auch die nicht paranormal Begabten. Wie alle anderen hatte Wayne geglaubt, dass sie nur ihre neuen Pläne präsentieren wollte. Stattdessen ging es bei diesem Treffen um ihn.

„Ladys und Gentlemen, wie einige von Ihnen bereits wissen, ist Ihr Kollege Agent Scott Telepath. Mir ist bewusst, dass manche deshalb Probleme haben, mit ihm zusammenzuarbeiten.“

Wayne wäre in dem Moment am liebsten im Boden versunken und hatte es vermieden, irgendjemanden anzusehen. Und fast alle anderen hatten ihrerseits vermieden, ihn anzusehen.

„Ich wünsche deshalb, dass diejenigen unter Ihnen, die keine Berührungsängste ihm gegenüber haben, sich bei mir melden, damit ich weiß, wen von Ihnen ich ihm in Fällen, in denen sein Talent gebraucht wird, als Partner zur Seite stellen kann, ohne dass es Probleme gibt, unter denen am Ende die Fälle leiden müssen. Sie müssen sich nicht sofort melden, sondern können mir gern eine E-Mail mit Ihrem Statement schicken.“

Travis, dem er erst ein paarmal flüchtig begegnet war und nicht mehr über ihn wusste als seinen Namen, war spontan aufgestanden. „Nicht nötig, Ma’am. Ich habe keine Probleme damit, mit einem Telepathen zusammenzuarbeiten.“ Er hatte Wayne grinsend zugezwinkert. „Agent Scott ist einer von uns und wird wohl kaum die Gedanken seiner Kollegen ausspionieren, andernfalls er keiner von uns wäre. Also, Scotty, wenn Sie keine Probleme damit haben, mit jemandem zu arbeiten, der die Vergangenheit sehen kann, sind wir ab sofort Partner. Wenn SAC O’Hara zustimmt.“

O’Hara hatte zugestimmt und ihm Travis als permanenten Partner zugeteilt. Nur in den seltenen Fällen, in denen Retrospektion nicht gebraucht wurde, was erst zweimal vorgekommen war, bekam Wayne jemand anderen zugeteilt. Als Wayne sich damals bei Travis für seine Bereitschaft bedankt hatte, mit ihm zu arbeiten, und ihm versichern wollte, dass er wirklich niemals ohne Erlaubnis oder zwingende Notwendigkeit seine Gedanken lesen würde, hatte der abgewinkt.

„Wenn die Anwendung Ihrer Gabe nur halb so anstrengend ist wie meine, sind Sie mindestens so froh wie ich, wenn Sie die nicht anwenden müssen. Fragen ist erheblich unkomplizierter. Aber wenn ich mal zu faul zum Antworten bin“, er hatte Wayne zugezwinkert, „lesen Sie ruhig meine Gedanken. Und viel Spaß dabei.“

Seitdem benutzte Travis diese Aufforderung jedes Mal, wenn er Wayne entweder aufmuntern oder ihm sein uneingeschränktes Vertrauen aussprechen wollte. Und manchmal auch, um ihn aufzuziehen. Travis’ seit damals ungebrochene Loyalität und die Freundschaft, die sich zwischen ihnen entwickelt hatte, hatte Wayne längst darüber hinweggetröstet, dass er der Einzige geblieben war, der sich gemeldet hatte.

Travis blickte ihn auffordernd an. „Okay. Wie gehen wir weiter vor?“

„Ich werde versuchen, Durant telepathisch aufzuspüren. Nach allem, was wir bis jetzt wissen, glaube ich, dass er der Telepath sein könnte, dem ich heute Morgen bei Alma Renard begegnet bin.“

Travis blickte ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an. „Wie sicher bist du dir?“

„Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, dass sich hier noch ein dritter Telepath herumtreibt?“, konterte Wayne. Er winkte ab. „Ich habe sozusagen seine telepathische Witterung aufgenommen. Da er bisher ausschließlich Leute aus diesem Viertel heimgesucht hat, können wir davon ausgehen, dass er nicht von diesem Muster abweichen wird. Mit etwas Glück kann ich lokalisieren, wo er sich aufhält.“

Travis nickte. „Mach es dir bequem. Ich halte die Stellung.“ Wayne zog seine Schuhe aus und die Beine an und nahm den Schneidersitz ein, in dem er stundenlang in Trance bleiben konnte, ohne dass ihm die Beine einschliefen. Er lehnte sich mit dem Rücken gegen die Sessellehne, legte die Hände locker auf die Oberschenkel und schloss die Augen. Er atmete ein paar Mal tief durch und wappnete sich gegen die Gedankenflut, die gleich auf ihn einstürzen würde. Als er sich bereit fühlte, sich ihr zu stellen, öffnete er seinen Geist.

Gedanken brandeten auf ihn ein wie eine Tsunamiwelle. Wayne hatte das Gefühl, von ihr verschlungen und mitgerissen zu werden. Bildfetzen, Wortfetzen, Satzfetzen, ganze Sätze bei Leuten, die mit jemandem redeten und die Wörter unbewusst in Gedanken mitsprachen. Er bekam erheblich mehr Dinge mit, als ihm lieb war. Den Sex, den das Paar im Zimmer unter ihnen auslebte; den Streit des Ehepaars im Nebenzimmer; den Ärger eines Zimmerkellners, der zu wenig Trinkgeld bekommen hatte; die Langeweile des Handelsreisenden, der an der Bar einen Drink nach dem anderen kippte und sich fragte, welchen Sinn sein Leben hatte; und unzählige andere Dinge.

Ich bin hier, Wayne.

Travis’ Gedanke, mit dem er ihm Orientierung gab. Schließlich war dies nicht das erste Mal, dass Wayne eine solche telepathische Suche unternahm, während Travis bei ihm war und auf ihn achtete, um ihn beim geringsten Anzeichen, dass etwas nicht stimmte, aus der Trance zu holen. Der Gedanke gab ihm, was er brauchte, um sich zu fokussieren. Er drängte die Gedankenflut zurück, ließ seinen Geist dazwischen und darüber schweben und konzentrierte sich auf das Muster, das er in dem Licht gefühlt hatte, dem er bei Alma Renard begegnet war. Er hatte schon lange herausgefunden, dass er die verschiedenen Gedankenstrukturen einzelner Menschen wie kaleidoskopartige Muster wahrnahm, von denen jedes so individuell war wie ein Fingerabdruck. Einen Geist, den er einmal berührt und dessen Muster er gesehen hatte, konnte er zweifelsfrei unter allen anderen identifizieren.

Er ließ seinen Geist durch die Stadt gleiten und erlebte den immer wieder faszinierenden Zustand, dass er für jeweils eine Sekunde oder einen Bruchteil davon durch die Augen der Menschen sah, deren Bewusstsein er berührte. Auf diese Weise nahm er wahr, was sie sahen: das Gesicht einer geliebten Frau, das Pflaster der Straße, die jemand entlangging, den schwarzen Inhalt eines Kaffeebechers, in den eine Frau schaute, den Fahrgast im Rückspiegel eines Taxifahrers …

Nach einer Weile bemerkte er, dass einige Geister von einem hellen Schimmer umgeben waren, den er nie zuvor bei jemandem wahrgenommen hatte. Er brauchte eine Weile, um zu erkennen, dass dieser Schimmer von seiner Struktur her dem Licht ähnelte, das die Präsenz des Telepathen umgeben hatte, und fragte sich, was das zu bedeuten hatte. Waren das Menschen, die eine latente telepathische Gabe besaßen? Falls ja, wären es viele. Sehr viele.

Aber nach allem, was Professor Sullivan über paranormale Fähigkeiten gesagt hatte, die durch sehr seltene Genmutationen in Verbindung mit einer noch selteneren Anomalie der Gehirnchemie entstanden, kamen statistisch zwei Fälle auf eine Million Menschen. Das bedeutete, dass es weltweit nur ungefähr vierzehntausend Menschen mit paranormalen Fähigkeiten gab. Hellsichtigkeit war davon mit Abstand die häufigste und schlug nach den Schätzungen der DOC-Analytiker mit neunundsechzig Prozent zu Buche. Darauf folgten die Telepathen mit elf Prozent, sieben Prozent entfielen auf Telekineten, die Dinge bewegen konnten, ohne sie zu berühren, drei Prozent waren Empathen, die nicht nur Gefühle anderer spüren, sondern sie auch beeinflussen konnten, zwei Prozent konnten teleportieren, zwei Prozent beherrschten das Feuer und die restlichen drei Prozent verteilten sich auf andere mehr oder weniger bekannte Gaben wie Retrospektion. Ein DOC-Agent, mit dem Wayne mal an einem Fall gearbeitet hatte, konnte das Wetter beeinflussen, besonders Gewitter und Blitze.

Falls die Schätzungen stimmten, gab es weltweit nur etwa zweitausendfünfhundert Telepathen. Von denen konnten unmöglich an die Hundert hier in Savannah sitzen. Denn ungefähr so viele lichtumgebene Persönlichkeiten nahm er wahr. Nein, das Licht musste einen anderen Grund haben. Obwohl er sich scheute, einen so engen Kontakt einzugehen, beschloss er, eines dieser Lichter näher zu betrachten und nahm das Nächste, dem er begegnete.

Er berührte den Geist eines Mannes, der intensiv daran dachte, wie sehr er sich wünschte, dass sein Vorgesetzter endlich aufhören würde, ihn zu schikanieren. Er sprach ein inniges Gebet an Gott, ihm diesen Wunsch zu erfüllen und versprach, in dem Fall nie wieder etwas von Gott zu wünschen. Wayne nahm wahr, dass der Mann – Rupert – etwas in die Hand nahm, das er auf der Brust trug und erkannte aus seinen Gedanken, dass das ein Ouanga-Beutel war. Alma, wenn das Amulett wirkt, kaufe ich künftig meinen Kaffee nur noch bei dir und niemand anderem.

Also stammte der Beutel von Alma Renard. Wayne konzentrierte sich stärker auf das Licht und spürte, dass es von dem Beutel ausging und von dort auf dessen Träger übergriff. Was hatte das zu bedeuten? Er erinnerte sich an die Lektionen, die Professor Sullivan ihnen über ihre Gaben erteilt hatte.

„Ihre Gaben, Ladys und Gentlemen, sind Magie. Das meine ich ernst“, hatte er mit nachdrücklichem Nicken hinzugefügt, als etliche Agents gelacht hatten. „Das, was wir als Magie bezeichnen, ist nichts anderes als die willkürliche und im Idealfall bewusst gesteuerte Einwirkung des Geistes auf Materie oder elektromagnetische Wellen. Oder auf die Energie, die in jedem Atom steckt. Im Grunde genommen ist es etwas ganz Natürliches, das uns bloß deshalb ‚magisch’ erscheint, weil es erstens selten vorkommt und zweitens wir bis vor Kurzem noch keine Erklärung dafür hatten. Nehmen wir Telepathie.“ Er hatte Wayne zugenickt. „Wir können die Vorgänge des Denkens im Gehirn mithilfe von Hirnstrommessungen sichtbar machen. Hirnströme, Ladys und Gentlemen. Was der Elektroenzephalograf misst ist dasselbe, was das Gehirn eines Telepathen wahrnimmt. Nur ist dessen Gehirn, weil er ein denkendes und fühlendes Wesen ist, im Gegensatz zur Maschine in der Lage, diese Ströme zu interpretieren und ihren Inhalt zu erkennen.“

„Aber wie passt Ihre Theorie zu der angeblichen Wirkung von Amuletten und Talismanen und dem ganzen Zeugs?“, hatte ein Agent wissen wollen.

Sullivan hatte genickt. „Dasselbe Prinzip. Ein Amulett wehrt etwas Unerwünschtes ab, ein Talisman zieht etwas Gewünschtes an. Die ‚Hexen’ und andere Leute, die diese Kunst beherrschen, formen die unsichtbaren Energieströme um uns herum mit ihrem Geist zu einem entsprechenden Schutzfeld. Wir können das sogar messen, da es sich um eine Form der elektromagnetischen Wellen handelt. Sie binden diese Ströme an einen Gegenstand als Fokus, wodurch der eine ähnliche Wirkung bekommt wie ein Faradayscher Käfig. Er leitet negative Energien ab, sodass die beim Träger des Amulettes gar nicht erst ankommen. Auch das haben wir in verschiedenen Experimenten bereits nachgewiesen. Bei einem Talisman, der etwas Positives anziehen soll, ist es dasselbe Prinzip, nur mit gegenteiligen Vorzeichen. Es ist uns sogar schon gelungen, diese Energien sichtbar zu machen.“

Sullivan hatte ihnen die Aufzeichnungen eines solchen Experiments vorgespielt. In dem Moment, da der Proband das Amulett umgehängt hatte, breitete sich dessen Energie aus, bis es ihn wie eine Sphäre einhüllte.

„Wie das funktioniert, haben wir noch nicht herausgefunden“, hatte Sullivan gesagt. „Dazu sind unsere Messgeräte wohl noch nicht ausgereift genug. Wichtig ist auch nur, dass es funktioniert. Wissenschaft, Ladys und Gentlemen, keine Hexerei.“

Genau dieses Phänomen nahm Wayne hier wahr. Alma Renard verfügte offenbar über die natürliche Gabe, die Energieströme lenken zu können und sie an Amulette zu binden. Deshalb waren ihre Kunden so sehr von der Wirkung ihrer Ouanga-Beutel überzeugt. Wissenschaft, keine Magie.

Aber wenn das Licht, das er wahrnahm, und das von dem Ouanga-Beutel ausging, von Alma Renards Energie stammte, wieso hatte er etwas Ähnliches bei dem Telepathen gespürt, dem er in ihrem nicht mehr existierenden Geist begegnet war? Möglicherweise lag es daran, dass sie beide in dem Moment ‚in‘ Alma Renard gewesen waren und von ihrer Ausstrahlung beeinflusst worden waren. Er konnte sich nicht vorstellen, dass der andere, falls er derjenige war, der für Almas und den Zustand der anderen verantwortlich war, von Licht umgeben sein könnte. Andererseits gab es erstens keinen Hinweis auf seine Identität; er könnte nahezu jeder sein. Zweitens wussten sie noch viel zu wenig über die Wirkung paranormaler Gaben. Die Forschung auf dem Gebiet steckte noch in den Kinderschuhen und wurde von der Wissenschaft sowieso nicht ernst genommen. Die Experten des DOC waren die Einzigen, die ernsthafte Forschungen in der Richtung betrieben.

Egal was es war, die Lichter, die Wayne wahrgenommen hatte, stammten höchstwahrscheinlich alle von Menschen, die einen von Alma Renards Ouanga-Beuteln trugen. Wenn Wayne in der Lage war, auf diese Weise die Leute aufzuspüren, die mit Alma Renard zu tun gehabt hatten, dann konnte das der Täter wahrscheinlich auch. Seine Vermutung, dass Durant der Telepath war, wurde damit beinahe zur Gewissheit. Zumindest sprach einiges dafür. Bedauerlicherweise. Denn Wayne konnte sich tausend Dinge vorstellen, die angenehmer waren, als Durants Geist noch einmal zu berühren.

Er wollte sich von dem Mann, den er immer noch belauschte, zurückziehen, als er spürte, dass dieser erschrak.

Was zum Teufel … Wer sind Sie? Wie sind Sie reingekommen? Ich …

Schlagartig gelang es ihm, durch Ruperts Augen zu sehen. Durant stand vor ihm, ein bösartiges Grinsen im Gesicht. Er starrte Rupert in die Augen. Ihm lief ein kalter Schauder über den Rücken, der sich zu blankem Entsetzen steigerte, als er feststellte, dass er sich nicht mehr bewegen konnte. Durants Blick strahlte eine Kälte aus, die seine Seele zu gefrieren schien. Er hatte den Eindruck, dass dessen Augen rot glühten wie brennende Kohlen; aber das war möglicherweise Einbildung. Der Haitianer packte seinen Kopf mit beiden Händen und näherte sein Gesicht dem seinen. Er hatte das Gefühl, dass sich sein Blick wie Speerspitzen in seinen Geist bohrte und seine Seele aus ihm heraussog. Er wollte schreien, brachte aber keinen Laut heraus. Sein Körper verkrampfte sich, erstarrte zur Regungslosigkeit.

Du gehörst jetzt mir. Und morgen hole ich mir deine Schwester.

Er fühlte einen Sog, als das, was ihn ausmachte – seine Seele – aus ihm herausgezogen wurde. Er versuchte, sie festzuhalten, aber er hatte dem unwiderstehlichen Sog nichts entgegenzusetzen. Da war nichts Lichtes um Durants Geist, nur Finsternis und Kälte, und er wurde hineingesogen, aufgesogen …

Wayne. Wayne!

„Wayne! Verdammt, komm zu dir!“

Er sog heftig die Luft in seine Lungen und öffnete die Augen. Sein Körper war verkrampft und fühlte sich so steif an wie ein Brett. Die Muskeln waren steinhart und gehorchten ihm nicht mehr. Er fühlte, wie Speichel aus seinem Mund lief, über den er ebenfalls keine Kontrolle mehr hatte. Mit äußerster Willensanstrengung befahl er seinen Muskeln, sich zu lockern. Trotzdem gelang es ihm erst beim dritten Versuch und auch nur mit Travis’ Hilfe, der seine Muskeln mit fliegenden Händen massierte und ihm immer wieder leichte Schläge ins Gesicht gab, damit er zu sich kam.

Endlich ließ der Krampf nach. Wayne schnappte nach Luft und atmete ein paar Mal tief durch, zwang seine Glieder, sich zu bewegen und hatte immer noch das Gefühl, steif zu sein wie ein alter Mann mit Arthritis. Mühsam stand er auf und nahm Travis das Glas mit Whiskey aus der Hand, das der ihm hinhielt. Er musste seine Finger zwingen, es zu ergreifen. Als er trank, rannen ein paar Tropfen aus seinen Mundwinkeln. Aber der Alkohol tat seine belebende Wirkung. Die dadurch ausgelöste Wärme und der scharfe Geschmack vertrieben das Gefühl der Verkrampfung endgültig. Wayne stieß erleichtert die Luft aus und setzte sich wieder. Mit dem Handrücken wischte er sich den Mund ab und rieb die Hand an seinem Hosenbein trocken.

Travis atmete sichtbar auf. „Mann, sag mir nächstes Mal vorher Bescheid, wenn du einen Horrortrip planst. Dann werfe ich mir auch was ein und mache mit.“ Er kippte ebenfalls einen Whiskey in einem Zug hinunter, ehe er Wayne auffordernd anblickte. „Was war los? Ist mit dir alles wieder in Ordnung?“

Wayne nickte. „Durant. Er hat sich das nächste Opfer geholt. Gerade als ich mit dem Mann verbunden war.“

Travis griff zum Smartphone. „Wo? Wie heißt der Mann?“

Wayne winkte ab. „Zu spät. Wir können nichts mehr für ihn tun. Außer die Ambulanz rufen. Aber dann fragen die sich, woher wir wissen, dass mit ihm was passiert ist. Wenn ich das richtig mitbekommen habe, befindet er sich in einem Zimmer seiner Wohnung. Ich habe zwar nur vage Eindrücke von der Örtlichkeit bekommen, aber wenn ich mich nicht täusche, könnten wir den Angriff nur mitbekommen haben, wenn wir dabei gewesen wären, weil die Wohnung von außen nicht einsehbar ist.“ Und wie war Durant hineingekommen? „Er ist verheiratet. Seine Frau wird ihn bald finden.“

Travis seufzte und legte das Phone zur Seite.

Wayne fühlte sich ebenso frustriert wie er. Es war immer wieder dasselbe in einer Situation wie dieser. Wenn sie ihr Geheimnis wahren wollten – es wahren mussten, waren ihnen die Hände gebunden. Zum Glück hing nicht das Leben des Mannes davon ab, dass er in den nächsten Minuten gefunden wurde. Er atmete tief durch, um den Rest des Gefühls von Lähmung zu vertreiben. Vor allem das unangenehme Gefühl – das entsetzliche Gefühl, dass jemand ihm die Seele stahl. Verdammt, wie machte der Kerl das?

„Jetzt weiß ich auch, warum der Tox-Screen bei den Opfern außer Alma Renard negativ war. Wenn ich mich nicht irre, benutzt er Hypnose oder etwas Ähnliches, mit der er die Opfer förmlich lähmt. Das hat sich auch auf mich übertragen.“ Er schüttelte sich und rieb sich die Oberarme. Schüttelte den Kopf. „Was er dann mit ihnen tut, mit ihren Seelen oder was auch immer, kann ich nicht sagen. Zumindest weiß ich nicht, wie er es tut. Es fühlte sich an, als hätte er die Seele aus dem Mann rausgesogen. Und irgendwie bin ich beinahe mit in den Sog geraten. Vielleicht ist auch das nur eine Wirkung von Hypnose. Ich weiß es nicht.“

„Hypnose?“ Travis schüttelte den Kopf. „Du weißt doch, dass man Menschen unter Hypnose niemals zu etwas zwingen kann, das sie nicht auch bei vollem Bewusstsein tun würden. Und dass man jemanden unter Hypnose zwingen kann, seine Seele aufzugeben oder irgendwas in der Richtung zu tun, dürfte erst recht unmöglich sein.“

Wayne nickte. „Das ist mir bewusst. Ich sagte ja auch, dass es so was Ähnliches ist. Ich habe keine Ahnung, was. Wie wir wissen, ist Durant ein Voodoomann, wahrscheinlich ein Hohepriester. Und die Geheimnisse des Voodoo sind noch lange nicht vollständig erforscht, dass wir sagen könnten, zu was diese Leute fähig sind oder nicht. Oder wie ihre Magie überhaupt funktioniert. Mit etwas Glück lösen wir zumindest dieses Rätsel, wenn wir Durant haben.“ Er blickte Travis an. „Wie hast du gemerkt, dass mit mir was nicht stimmt?“

Travis lehnte sich zurück, streckte die Beine aus und schlug die Füße übereinander. „Du bist plötzlich zusammengezuckt, hast dich verkrampft und angefangen zu zucken, als wenn man dir Stromschläge verpasst. Dabei zuckte aber dein ganzer Körper, als könnten sich deine einzelnen Körperteile nicht mehr selbstständig bewegen. Als dir dann auch noch Speichel aus dem Mund lief, wusste ich, dass was nicht stimmt und habe dich geschüttelt und dich gerufen, bis du wieder zu dir gekommen bist. Du warst übrigens ziemlich lange weg.“

Wayne sah zur Uhr und stellte fest, dass es kurz vor Mitternacht war. Dabei hätte er schwören können, dass er nicht länger als eine halbe Stunde in Trance gewesen war. Stattdessen hatte es über drei Stunden gedauert. Im Trancezustand verlor er jedes Zeitgefühl.

Travis blickte Wayne eindringlich an. „Weißt du, wer das Opfer ist?“

Er nickte. „Er heißt Rupert. Ich glaube mit Nachnamen Solomon.“ Er versuchte, sich an die Eindrücke zu erinnern, die er unbewusst bei seinem Kontakt mit dessen Bewusstsein wahrgenommen hatte. „Ich glaube, er wohnt in der Congress Lane. Durant ist irgendwie in seine Wohnung gelangt.“

„Informieren wir Chief Hanson?“

Wayne schüttelte den Kopf. „Und sagen ihm was? Dass wir eine Ahnung haben, dass ein Rupert Solomon das nächste Opfer ist? Dann fragt er sich, woher wir das wissen. Wenn wir uns auf die Geheimhaltung berufen, verlieren wir sein Vertrauen. Es ist zum Auswachsen!“

Travis überdachte das. „Wir könnten die Information benutzen, die O’Hara uns gegeben hat. Dass Durant irgendwas oder irgendjemanden sucht und die Opfer vermutlich diese Information besitzen.“

Wayne schüttelte den Kopf. „Das widerspricht dem, was wir ihm bisher erzählt haben. Nein, Travis, wir können ihn nicht informieren, sondern müssen warten, bis er uns informiert, dass es einen neuen Fall gibt.“

Travis zuckte mit den Schultern. „Hast du irgendwas erfahren können, das uns einen Hinweis gibt, wie wir Durant aufspüren können?“

Wayne setzte sich kerzengerade auf. Warum war ihm das entfallen? „Ja. Durant will sich morgen Ruperts Schwester holen. Wenn wir rausfinden, wer seine Schwester ist, können wir ihm dort eine Falle stellen. Da er immer nur abends beziehungsweise nachts zuschlägt, haben wir bis dahin Zeit.“

Travis nickte. „Ist Durant der Telepath, dem du bei Alma Renard begegnet bist?“

Wayne zögerte. „Ich bin nicht sicher. Aber ich denke, ja.“ Obwohl sich der Kontakt zu Durant anders angefühlt hatte. Was möglicherweise – nein, wahrscheinlich sogar an der Hypnose lag, mit der er Rupert willenlos gemacht und auch Wayne beeinflusst hatte. Denn er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wer sonst in Savannah ein Telepath sein und mit diesen Fällen zu tun haben könnte. Er stand auf. „Informieren wir O’Hara.“

4.

K

ia klappte das Buch zu und steckte es in ihre Reisetasche. Charlie musste es nicht unbedingt sehen. Wahrscheinlich würde er sich nichts dabei denken, aber falls doch, mochte er in einer Weise reagieren, die ihr noch größere Probleme verschaffte, als sie schon hatte. Er saß im Wohnzimmer, sah fern und trank Bier. Nach dem gemeinsamen Abendessen, das sie notgedrungen mit ihm hatte einnehmen müssen als Dank für seine Gastfreundschaft, hatte sie sich zurückgezogen unter dem Vorwand, Kopfschmerzen zu haben. In Wahrheit wollte sie in aller Ruhe das Buch studieren. Das Buch war der kostbarste Schatz ihrer Familie. Urgroßmutter hatte es zu schreiben begonnen und darin sämtliche Rituale ihres Kultes, alles Heilwissen und alle okkulten Kenntnisse aufgeschrieben, über die sie verfügt hatte. Großmutter hatte es ergänzt, ebenso Maman. Und Kia würde eines Tages ihr eigenes Wissen hinzufügen.

Sie war froh, dass Louis nichts von der Existenz dieses Buches wusste. Andernfalls hätte er alles darangesetzt, sich seiner zu bemächtigen. Mit den Geheimnissen, die darin standen, hätte er sie nicht mehr gebraucht, um seine Herrschaft über den gesamten Bizango von Haiti zu etablieren. Sie wagte nicht, sich auszumalen, zu was er die missbrauchen würde.

Seine Drohung ging ihr nicht aus dem Kopf, dass er sich jeden Tag eine Seele holen würde, an dem Kia nicht zu ihm kam. Und dass er sie alle zu Neumond vernichten würde. Sie zweifelte keine Sekunde daran, dass er beide Drohungen wahrmachen würde. Dass er die Seele ihrer Großmutter als Erste vernichten würde, war gewiss. Aber das Buch enthielt eine detaillierte Beschreibung, wie jemand mit den Fähigkeiten der alten Priesterinnen ihm das Handwerk legen konnte. Und zwar für immer. Das Problem war nur, dass die Sache gefährlich war, denn zu dem Zweck musste sie Louis direkt konfrontieren. Außerdem brauchte sie ein paar Dinge, die ihre Großmutter im Haus hatte, Kia aber nicht selbst besaß. Und im Haus ihrer Großmutter würde die Polizei und vor allem das FBI zuerst nach ihr suchen, sobald die Agents morgen feststellten, dass sie geflohen war.

Unerklärlicherweise bedauerte sie, dass Agent Scott enttäuscht sein würde, wenn er morgen mit seinem Partner zu ihrer Wohnung kam und feststellte, dass sie weg war. Er würde das als Beweis für seinen Verdacht werten, dass sie mit Louis unter einer Decke steckte. Sie wollte ihn nicht enttäuschen. Vor allem aber wollte sie, dass er gut von ihr dachte und sie nicht für eine Verbrecherin hielt. Doch das tat er wohl sowieso schon, da er wusste, dass sie Louis kannte und ahnte, dass sie genau wusste, warum er sein ruchloses Spiel trieb.

Aber er konnte ihr nicht helfen, Louis zur Strecke zu bringen. Er war nur ein einfacher FBI-Agent. Und auch wenn er und sein Partner, wie er gesagt hatte, normalerweise mit Leuten zu tun hatten, die sogar Marines einschüchtern konnten, mit jemandem, der so gefährlich war wie Louis hatten sie es noch nie zu tun gehabt. Sie hatte Scott die Wahrheit gesagt: Sie war die einzige Person, die sich vor Louis schützen und ihm das Handwerk legen konnte. Aber der Gedanke, sich Scott anzuvertrauen und sich auch seinem Schutz anzuvertrauen – auch wenn das eine Illusion wäre – war verlockend.

Sie seufzte. Was hatte der Mann nur an sich, dass sie so empfand? Es lag ganz bestimmt nicht an seinem guten Aussehen; von Äußerlichkeiten hatte sie sich noch nie beeindrucken lassen. Es war etwas anderes. Sie hatte das Gefühl, als würde sie ihn bis in sein tiefstes Inneres kennen. Dabei wusste sie nicht mehr von ihm als seinen Namen und seinen Beruf. Wayne …

Egal. Das war völlig unerheblich. Sie hatte das Problem Louis zu lösen. Auch wenn ihr das gelang, würde das FBI sie in die Mangel nehmen und alles wissen wollen, was sie wusste. Erst recht, wenn sie es schaffte, Louis das Handwerk zu legen. Und sie hatte keine Möglichkeit, die Agents davon zu überzeugen, dass sie nicht von Anfang an mit ihm unter einer Decke gesteckt hatte und seine Schandtaten hätte verhindern können. In dem Punkt hätten die sogar recht. Sie konnte seinem Treiben auf der Stelle ein Ende setzen, indem sie seine Forderung erfüllte und sich ihm ergab. Doch das würde sie niemals tun.

Sie sah auf die Uhr. Kurz vor Mitternacht. Sie musste die Sachen, die sie brauchte, so schnell wie möglich aus der Wohnung ihrer Großmutter holen. Aber wenn sie die Wohnung verließ, würde Charlie darauf bestehen, sie zu begleiten. Was bei näherer Betrachtung nicht das Schlechteste wäre. Wenn sie ein Taxi rief, hinterließ sie dadurch für die Agents eine Spur, die sie so sorgfältig zu verwischen versucht hatte. Und sie musste Charlie nicht auf die Nase binden, was sie holen wollte. Sie verließ sein Schlafzimmer.

Er fuhr aus der lümmelnden Haltung auf, in der er sich auf der Couch fläzte, und strich seine Rastazöpfe und seine Kleidung reflexartig glatt. Er schaltete den Fernseher stumm.

„Entschuldige, wenn der Fernseher zu laut war. Ich hatte ganz vergessen, dass du da bist.“

Sie spürte, dass er log und in Wahrheit die ganze Zeit an sie gedacht hatte. „Nein, der Fernseher hat mich nicht gestört. Mir ist nur eingefallen, dass ich dringend was von meiner Großmutter holen muss. Aus ihrer Wohnung. Ich hatte es bei meiner überstürzten Flucht vergessen.“

Charlies Augen wurden groß. „Mitten in der Nacht?“ Er schüttelte den Kopf. „Mensch, das ist viel zu gefährlich. Selbst wenn es nicht mitten in der Nacht wäre.“

Sie zuckte mit den Schultern. „Das Risiko muss ich eingehen. Ich habe zwar nicht Großmutters Fähigkeiten hinsichtlich von Ouanga, aber ich hoffe, dass ich genug weiß, um ihr helfen zu können. Ich muss es zumindest versuchen. Der Typ, der hinter mir her ist, wird sich bei meiner Wohnung auf die Lauer legen und nicht damit rechnen, dass ich mitten in der Nacht in Großmutters Wohnung auftauche. Und selbst wenn – das muss ich riskieren. Ich kann sie nicht einfach in diesem Zustand lassen, ohne wenigstens zu versuchen, ihr zu helfen.“ Sie ging zur Tür.

Charlie vertrat ihr den Weg. „Das verstehe ich. Aber ich lasse dich auf keinen Fall allein gehen. Ich fahre dich hin. Und falls der Typ dort auf der Lauer liegen sollte, mache ich ihn fertig.“

Sie hatte auf das Angebot gehofft und nahm es mit einem dankbaren Lächeln an. Vor allem auch, weil sie wusste, dass Louis garantiert nicht im Laden oder in der Wohnung auf sie lauern würde. Er vertraute darauf, dass seine Erpressung wirkte. Und das FBI wartete mit Sicherheit ebenfalls nicht auf sie, denn Agent Scott hatte seine Rückkehr erst für morgen angedroht. Sie war sich sicher, dass er sein Wort halten würde, obwohl sie nicht sagen konnte, warum sie sich dessen so sicher war.

Wenig später fuhr sie mit Charlie zum Laden ihrer Großmutter. Wie sie erwartet hatte, war der Laden dunkel und niemand hielt sich dort auf. Auch die Polizei war nirgends zu sehen. Sie hinderte Charlie daran, ihr in die Wohnung zu folgen mit dem Argument, einer sollte aufpassen, falls jemand überraschenderweise käme. Charlie übernahm das gern – mit einer Pistole in der Hand. Kia hatte nicht gewusst, dass er eine besaß und auch nicht bemerkt, dass er sie mitgenommen hatte. Das hätte sie beunruhigt, wenn sie damit hätte rechnen müssen, dass sie jemandem begegneten. Doch das war höchst unwahrscheinlich.

Sie ging ins Schlafzimmer ihrer Großmutter und kroch unter das Bett. Am Paneel an der hinteren Wand war ein Brett lose und verbarg einen Hohlraum. Kia löste das Brett und griff hinein. Kalter Schreck durchzuckte sie, als ihre Hand ins Leere griff. Der Hohlraum war nicht groß, sodass sie ihn vollständig abtasten konnte. Doch er war und blieb leer. Hatte Louis das Artefakt gefunden und mitgenommen?

Nein, denn in dem Fall hätte er von dessen Existenz wissen müssen. Kia wusste aber, dass ihre Großmutter es erst angefertigt hatte, nachdem Kia aus Haiti geflohen und hier in Savannah eingetroffen war. Louis konnte also gar nichts von seiner Existenz wissen. Dass das Artefakt nicht an seinem Platz war, konnte nur bedeuten, dass Großmutter es woanders versteckt haben musste. Warum? Und vor allem, wo?

Kia krabbelte unter dem Bett hervor und blickte sich im Schlafzimmer um. Gleich darauf schalt sie sich eine Närrin. Das Artefakt stellte ein machtvolles Ouanga dar, dessen Kraft regelmäßig gestärkt werden musste, damit es seine Wirkung nicht verlor. Bestimmt hatte Großmutter es an einen Ort gebracht, an dem es mit den erforderlichen Energien gefüttert wurde. Da sie Priesterin des Wassers war, hatte sie es bestimmt dem Fluss anvertraut an einer Stelle, an der es nicht von unbedarften Menschen entdeckt werden konnte. Auch wenn Kia Priesterin des Feuers war, konnte sie es finden. Sie setzte sich auf das Bett, schloss die Augen und ließ ihren Geist wandern, konzentrierte sich auf das Besondere in der Macht ihrer Großmutter, das sie stets in ihrer Gegenwart spürte und von dem sie wusste, dass sie es auf das Artefakt übertragen hatte, als sie es erschuf. Die Aura, wie Großmutter diese Art der Energie nannte, ist bei jedem Menschen individuell und überträgt sich auf alles, mit dem er in engeren Kontakt kommt. Je länger der Kontakt dauerte und je intensiver er war, desto intensiver wurde diese Übertragung, was wieder die Identifizierung von Gegenständen erleichterte. Und deren Auffinden.

Vielleicht – nein, mit Sicherheit wäre es besser gewesen, wenn sie auf Großmutter gehört und ihre Fähigkeiten, ihre Gabe, noch besser geschult und trainiert hätte. Aber sie hatte sich so sicher gefühlt, dass Louis sie hier nicht finden konnte, dass sie das vernachlässigt hatte. Und Großmutter und die anderen der Opfer zahlten nun den Preis dafür. Wenn sie das Artefakt nicht fand, würde es noch mehr Opfer geben. Sie schob diese Gedanken beiseite und konzentrierte sich. Als Erstes nahm sie Charlie wahr, der im Laden mit dem Rücken am Tresen lehnte, die Pistole in der Hand, und ungeduldig mit dem Fuß wippte.

Komm schon, Joy, beeil dich. Was dauert denn da so lange?

Er war nervös, und es würde nicht mehr lange dauern, bis er nachsehen kam, wo sie blieb. Sie musste sich beeilen. Sie spürte das Licht, das ihn umgab und das von dem Ouanga-Beutel stammte, den Großmutter für ihn angefertigt hatte. Ein Talisman, der ihm beruflichen Erfolg bringen sollte. Sie nahm andere Lichter wahr, die ebenfalls von der Arbeit ihrer Großmutter stammten. Es waren so viele. Kein Wunder, dass Alma Renard eine Institution im Historic District darstellte.

Alma, wenn das Amulett funktioniert, kaufe ich künftig meinen Kaffee nur noch bei dir und niemand anderem.

Rupert Solomon. Sie lächelte. Er war einer der letzten Kunden von Großmutter gewesen und auf Empfehlung seiner Schwester gekommen. Kia wollte sich abwenden, als sie etwas wahrnahm, das ihr einen eisigen Schauder über den Rücken jagte. Sie spürte die Präsenz, die sie bei Großmutter gefühlt hatte, als sie versucht hatte, sie aus dem Zustand zu holen, in den Louis sie versetzt hatte. Dieselbe Präsenz, die versucht hatte, in ihr Bewusstsein einzudringen, als sie genug damit zu tun hatte, die Fragen der FBI-Agents zu beantworten, ohne irgendwas zu verraten; was ihr Kopfschmerzen verursacht hatte.

Louis! Keine Frage. Im nächsten Moment sah sie ihn durch Rupert Solomons Augen mit einem gemeinen Grinsen im Gesicht vor dem Mann stehen. Sie spürte Ruperts Erschrecken, Entsetzen.

Was zum Teufel … Wer sind Sie? Wie sind Sie reingekommen? Ich …

Sie nahm ein Echo wahr, als säße in Ruperts Kopf noch jemand und wäre über Louis’ Auftauchen bei ihm ebenso erschreckt wie Rupert selbst. Sie nahm Louis’ Triumph wahr: Du gehörst jetzt mir. Und morgen hole ich mir deine Schwester.

Kia zog sich so schnell zurück wie sie nur konnte, bevor Louis bemerkte, dass sie da war. Jetzt noch weiter nach dem Artefakt zu suchen, nachdem Louis sich gerade wieder eine Seele geholt hatte, war keine gute Idee. Es wäre sogar eine sehr schlechte Idee. Sie konnte nicht ausschließen, dass er sie doch noch wahrgenommen hatte. Falls ja, würde er in den nächsten Stunden alles daransetzen, sie mit seiner Gabe zu finden, bis er dazu zu erschöpft wäre. Was mindestens zwei bis drei Stunden dauern würde, wahrscheinlich länger. Wenn sie sich in dieser Zeit ebenfalls auf der Suche befand, wäre ihr Geist für seinen wie ein Leuchtfeuer. Allein der Gedanke, dass ihr Geist seinen berühren könnte, verursachte ihr Übelkeit. Was sie gerade mitbekommen hatte, war schlimm genug, obwohl es kein direkter Kontakt gewesen war.

Sie beendete hastig die Trance und atmete ein paar Mal tief durch, ehe sie aufstand. Sie musste morgen nach dem Artefakt suchen. Während Charlie zur Arbeit war, hatte sie genug Ruhe und Zeit dafür. Da sie mitbekommen hatte, wer Louis’ nächstes Opfer sein würde – Rupert Solomons Schwester – musste sie nicht lange suchen, um ihn zu finden. Mit etwas Glück und wenn die Loas ihr gnädig waren, konnte sie ihn morgen Abend erledigen.

Sie nahm eine alte Blechdose, in der vor Ewigkeiten einmal Ingwerplätzchen gewesen waren, die Großmutter aber schon so lange Kia denken konnte zum Aufbewahren von wichtigen Zutaten für ihre Ouangas benutzte. Wahrscheinlich brauchte sie die nicht, aber wenn sie mit leeren Händen nach unten ging, würde Charlie misstrauisch werden. Sie verließ die Wohnung keinen Moment zu früh, denn Charlie kam ihr auf der Treppe bereits entgegen, die Pistole in der Hand, mit der er in ihre Richtung zuckte, sie aber sinken ließ, als er sie erkannte.

„Da bist du ja. Ich habe mir schon Sorgen gemacht.“

Sie schwenkte die Büchse. „Ich habe eine Weile gebraucht, um sie zu finden. Großmutter versteckt sie jeden Tag an einem anderen Ort.“

Charlie atmete erleichtert auf. „Lass uns verschwinden.“

Kia tat nichts lieber als das. Rupert Solomon wohnte nicht weit vom Laden und auch nicht allzu weit von ihrer eigenen Wohnung entfernt. Das bedeutete, dass Louis ihr viel zu nahe war. Er mochte durchaus auf den Gedanken kommen, sich zu überzeugen, wo sich Kia aufhielt. Vielleicht würde er ihr auch intensiver drohen wollen. Man konnte bei ihm nie wissen. Besser, sie ging kein Risiko ein. Deshalb rutschte sie tief in den Sitz von Charlies altem Pick-up, nachdem sie eingestiegen war und wandte das Gesicht vom Fenster ab. Doch die Maßnahme erwies sich als unnötig. Louis tauchte nicht auf.

Erleichtert zog sie sich eine Viertelstunde später in Charlies Schlafzimmer zurück, nachdem sie sich bei ihm für seine Hilfe bedankt hatte. Sie fühlte, dass er sich Hoffnung machte, dass ihr Dank sich nicht nur auf Worte beschränken würde, aber sie hatte nicht vor, es so weit kommen zu lassen. Was sie ihm gestern gesagt hatte, galt immer noch. Er war nicht ihr Typ. Wenn sie jetzt aus Dankbarkeit mit ihm schlief, wie er hoffte, würde sie dadurch dieses Argument ad absurdum führen. Und sie hatte schon genug Probleme. Einen liebeskranken Charlie, der sich vor lauter Hoffnungen, dass sie doch eine Beziehung mit ihm beginnen würde, in die Rolle des Beschützers stürzte, hätte ihr gerade noch gefehlt. Sie wusste, wie es ausgehen würde, wenn er in dem Rahmen Louis über den Weg lief. Noch schlimmere Folgen hätte es, wenn er durch das, was Kia tun musste, um dem Scheißkerl endlich das Handwerk zu legen, mitbekam, wie groß ihre Macht war. Und sie in dem Zug auch ihre Gabe offenbaren musste. Das gäbe eine Katastrophe. So oder so. Deshalb beließ sie es bei einem verbalen Dank und einem freundlichen „Gute Nacht“ und zog sich in das Schlafzimmer zurück.

Sie verzichtete darauf, die Tür abzuschließen. Das wäre nicht nur unhöflich gewesen, sie vertraute auch darauf, dass Charlie ein Ehrenmann war. Andererseits sollte sie nicht erst durch Louis gelernt haben, dass sie niemandem trauen durfte. Erst recht nicht einem Mann, der sich immer noch Hoffnungen auf sie machte.

*

Louis Durant stellte den fünften Pot-de-tête in das Regal, nachdem er die Armbanduhr seines Opfers daran befestigt hatte. Lächelnd strich er darüber. Er konnte die Angst der Seele spüren, die er darin eingesperrt hatte. Ein herrliches Gefühl. Die Angst seiner Opfer stärkte einen Bokor und intensivierte seine Macht. Louis kostete sie aus und empfand einen ähnlichen Genuss wie wenn er einen guten Wein trank; nur auf einer völlig anderen Ebene. Er wandte sich dem Gefäß zu, in dem er Almas Seele gefangen hatte.

Der Triumph über die alte Vettel schmeckte ihm doppelt so köstlich wie alle anderen zusammen. Sie hatte seine Pläne torpediert, indem sie ihm Kianga entzogen hatte. Aber sie hatte sich getäuscht, als sie glaubte, dass er sie nicht finden würde. Gut, in gewisser Weise hatte sie recht gehabt. Da er nie Zeuge gewesen war, wie die Alte ihre Macht als Priesterin einsetzte, hatte er sie nicht aufspüren können, weil er ihren persönlichen Geschmack, der ihre Macht durchzog und der so individuell war wie der Geruch eines Menschen für einen Hund, niemals wahrgenommen hatte. Deshalb konnte er ihn nicht identifizieren, indem er die frei werdende Energie erspürte, die auch noch nach Tagen und Wochen im Gefüge der Atmosphäre am betreffenden Ort spürbar und für Leute wie ihn erkennbar blieb. Dazu hätte er sich ohnehin in ihrer Nähe aufhalten müssen. Da er aber keinen Anhaltspunkt gehabt hatte, wo sie sich verkrochen haben mochte, war es einfacher gewesen, den Detektiv zu beauftragen. Denn dass Kianga nach ihrer Flucht von Haiti ihre Großmutter aufsuchen würde, stand für ihn außer Frage. Er hätte sie am liebsten getötet, weil sie geflohen war. Doch damit hätte er sich seine Aussicht, jemals über den gesamten Bizango von Haiti zu herrschen, für alle Zeiten verbaut. Er brauchte Kianga und ihre Macht. Am Anfang hatte er noch geglaubt, dass sie freiwillig zurückkommen würde. Schließlich war sie von Kindesbeinen an im Kult der Petro unterwiesen worden. Doch dann hatte er festgestellt, dass ihre Mutter und Großmutter sie bereits bei ihrer Geburt einer anderen Gottheit geweiht hatten – ohne ihren Vater darüber zu informieren und erst recht ohne seine Erlaubnis, die er niemals erteilt hätte. Wie sie es geplant hatten, verhinderte die Bindung an ihre Gottheit, dass Kianga ihr abschwor und sich den Petro angelobte.

Louis hätte sie am liebsten in Stücke gerissen. Alle drei: Kianga, ihre hinterhältige Mutter und ihre intrigante Großmutter. Es hätte ihn nicht gewundert, wenn Saba Lorraine ihren Mann nur zu dem Zweck geheiratet hätte, dessen Macht mit der des alten Priesterblutes zu mischen und dadurch in ihrem gemeinsamen Kind, Kianga, zu steigern. Mit der Absicht, das Kind dann dem Bizango zu entziehen und Kiangas doppelte Macht für sich zu nutzen. Genau das war auch der Plan des Bizango gewesen, mit einer Frau aus dem alten Blut ein Kind zu zeugen. Kianga sollte ihrem Vater durch die doppelte Macht, die sie in sich vereinte, zu noch mehr Macht verhelfen. Und es hätte alles wunderbar geklappt, wenn Saba und ihre Muttervettel Kianga nicht einem der alten Götter geweiht hätten.

Ihre Mutter hatte immerhin die Strafe dafür bekommen und mit dem Leben bezahlt, dass sie ihren Mann hintergangen hatte. Leider hatte Kianga das mitbekommen und war geflohen. Louis hatte das bis jetzt geheim halten können und die bereits für sie festgesetzte Hochzeit gegenüber seinen Anhängern mit dem Argument verschoben, dass sie durch den Tod der Mutter vernünftig geworden war und sich nun in aller Abgeschiedenheit für den Kult der Petro ausbilden ließ. Da die Einweihung zur Mamaloa, zur Hohepriesterin, tatsächlich Jahre dauerte, war das glaubhaft.

Doch langsam wurde die Zeit knapp. Und Louis hatte längst eingesehen, dass sie niemals freiwillig zurückkommen und erst recht nicht freiwillig den Petro dienen würde. Also hatte er den Detektiv engagiert, um sie zu finden. Willard Drake hatte zwei Jahre dafür gebraucht, denn Alma Lorraine aus New Orleans war schlau gewesen. Sie war unzählige Male umgezogen, hatte noch mehrfach geheiratet und jedes Mal den Namen ihres jeweiligen Mannes angenommen. Außerdem hatte sie sich immer anderer Vornamen bedient und war erst in Savannah wieder zu Alma zurückgekehrt, als sie sich offenbar sicher wähnte. Willard Drake hatte sich durch einen ganzen Wust von Spuren arbeiten müssen, die ins Leere führten, um sie schließlich zu finden. Der Mann hatte sein Handwerk wirklich verstanden. Trotzdem hatte er lange gebraucht, um Alma aufzutreiben und in dem Zug auch Kianga, die sich jetzt Joy Renard nannte. Louis lächelte wieder und klopfte gegen den Pot-de-tête mit Almas Seele.

„Du hast verloren, alte Vettel. Kianga wird kommen. Und sie wird freiwillig ihrer Gottheit abschwören und den Petro dienen, weil sie glaubt, dich damit zu retten.“

Er lachte. Er würde Kianga in dem Glauben lassen, bis sie die Initiation hinter sich hatte, bei der sie den Petro Loyalität schwor und diese mit Blut besiegelte. Danach gab es kein Zurück mehr für sie. Sie würde heiraten, wie es geplant war und dadurch die rechtmäßige Erbin beider Herrschergeschlechter des haitianischen Bizango werden, die des Südens und die des Nordens. Louis würde eine Weile warten, bis Kianga sich als Mamaloa etabliert hatte und von den Gefolgsleuten beider Fraktionen vollkommen akzeptiert wurde. Danach würde er seinen Rivalen töten und durch dessen Erbin Kianga über den gesamten Bizango von Haiti herrschen. Anschließend war es nur noch eine Frage relativ kurzer Zeit, bis er sich mit der Macht, über die er dann verfügte, das Amt des Präsidenten von Haiti erobert hätte.

Und Alma Lorraine war dann nicht mehr von Nutzen. Louis würde ihre Seele in jedem Fall vernichten. Die Vettel hatte ihm zu viele Schwierigkeiten bereitet, um sie ungestraft davonkommen zu lassen. Wenn es so weit war, würde er ihren Tod Kianga als notwendiges Opfer an die Petro verkaufen. Zu dem Zeitpunkt würde sie mit Sicherheit so weit sein, dass sie das akzeptierte und keine Scherereien mehr machte. Sein Plan war perfekt. Er musste nur noch Kiangas Sturheit überwinden. Sie würde sich noch ein paar Tage querstellen, aber spätestens am Neumondtag würde sie kommen. Sie hatte ein zu mitfühlendes Herz. Noch. Das würde sich ändern, sobald sie den Petro gehörte. Der Dienst für die dunklen Götter tötete automatisch jede dieser verachtenswerten Schwächen.

Louis lächelte zufrieden. Dass ausgerechnet Almas Tätigkeit als Lebensberaterin mit dem Anfertigen etlicher Ouanga-Beutel für ihre Kunden ihm jetzt den Weg zu seinen Opfern wies, empfand er als ausgleichende Gerechtigkeit. Leute, die an die Macht der Ouanga glaubten, ließen sich leichter die Seele rauben.

Er runzelte die Stirn, als ihm im Nachhinein etwas auffiel. Bei seinem letzten Opfer hatte er das Gefühl gehabt, als wäre der Mann nicht allein gewesen. Als wäre er in dem Moment, in dem Louis seine Seele raubte, mit einer anderen Seele verbunden gewesen. Kianga? Nein, er hätte gemerkt, wenn sie es gewesen wäre. Es musste jemand anderes gewesen sein. Jemand, der ebenfalls über besondere Fähigkeiten verfügte. Wer? Jemand, der Kianga unterstützte? Es war wohl kaum ein Zufall, dass er ausgerechnet hier auf jemanden stieß, der möglicherweise eine Bedrohung für seine Pläne darstellte, nachdem er Kianga die Pistole auf die Brust gesetzt hatte.

Nun gut. Um diese Person würde er sich als Nächstes kümmern und sie ausschalten, bevor sie zu einem Problem wurde. Andererseits hatte der oder die Unbekannte nicht wissen können, wo Louis als Nächstes zuschlagen würde. Er musste also rein zufällig dort gewesen sein. Demnach bestand die Möglichkeit, dass er gar nichts mit Kianga zu tun hatte. Egal. Selbst wenn, er würde Louis nicht aufhalten können. Da er sich nicht leisten konnte, seine Kraft zu vergeuden, indem er jemanden unschädlich machte, der mit der ganzen Sache vielleicht gar nichts zu tun hatte und nur zufällig vor Ort gewesen war, würde er weitermachen wie geplant. Sollte er dem Unbekannten noch einmal begegnen, war es immer noch früh genug, sich um ihn zu kümmern.

Aber es konnte nicht schaden, sich darauf schon mal gründlich vorzubereiten.

*

Kia hatte gewartet, bis Charlie nach dem Frühstück zur Arbeit gegangen war, ehe sie sich in Trance versetzte und nach dem Artefakt suchte. Vergeblich. Offenbar war sie zu weit von ihm entfernt, um es aufspüren zu können. Sie musste zum Fluss. Das Wasser würde ihr sagen, wo Großmutter das Ding versteckt hatte. Sie war sich bewusst, dass das gefährlich war, denn sie konnte nur allzu leicht dem FBI oder Louis über den Weg laufen. Wobei das FBI das größere Übel wäre. Mit Louis würde sie fertig werden. Er benötigte ihre Kooperation und wusste, dass es keinen Zweck hätte, sie zu irgendwas zu zwingen. Wenn sie ihm sagte, dass sie nachgäbe und später zu ihm kommen würde, vorher aber noch was zu erledigen hätte, würde er sie gehen lassen. Die Seele ihrer Großmutter in seiner Gewalt war ein viel zu starkes Druckmittel, als dass sie es sich hätte leisten können, ihn nicht aufzusuchen. Trotzdem betete sie, dass sie ihm nicht begegnete.

Sie fuhr mit dem Bus in Richtung Fluss und stieg an einer Haltestelle aus, die nicht weit vom Wasser entfernt war. Sie setzte sich an einer ruhigen Stelle ans Ufer und lauschte dem Fluss, wie ihre Großmutter es immer tat. Anfangs hörte sie nur das Rauschen und Gurgeln des Wassers, vermischt mit den Geräuschen der Umwelt, dem Lärm der Autos hinter ihr und den Geräuschen der Schiffe vor ihr, die den Fluss befuhren. Aber auch die Motorengeräusche besaßen eine gewisse Monotonie. Das half ihr, den Zustand der Trance zu erreichen, in dem sie die Dinge wahrnahm, die nicht für die normalen Sinne sicht- und hörbar waren.

Kaum hatte sie die Umwelt weitgehend ausgeblendet, spürte sie es. Die Energie, die das Artefakt ausstrahlte, wies ihr den Weg flussaufwärts. Kia ging am Ufer entlang, soweit das möglich war, denn meistens war das Ufer im Stadtbereich verbaut und viele der begehbaren Uferflächen endeten an Kaimauern, bis ans Ufer wachsenden Büschen oder anderen Hindernissen. Sie war sich aber darüber im Klaren, dass das Artefakt nicht allzu weit vom Laden ihrer Großmutter entfernt sein konnte, denn die hasste lange Wege; selbst wenn sie die mit dem Bus oder einem Taxi zurücklegen konnte. Die Loas wiesen ihr den Weg zu einem grasbewachsenen Uferstück.

Eine alte Weide streckte ihre Zweige über das Wasser, so tief, dass einige ins Wasser hingen und von den Fluten umspült wurden. Kia trat so dicht ans Ufer, wie es ging, ohne dass sie ins Wasser geriet und ihre Schuhe nass wurden. Irgendwo hier musste es sein. Die Ausstrahlung, die sie spürte, zog sie zu einem der über dem Wasser hängenden Äste. Nach längerem Suchen entdeckte sie einen roten Faden, mit dem etwas auf den Ast gebunden war. Sie angelte den Ast heran. Daran hing der fleischlose Schädel einer Klapperschlange, der offenbar von einem kapitalen Exemplar seiner Art stammte. Die Rassel, die auf dem Schädel befestigt war, wies so viele Ringe auf, dass das Tier recht alt gewesen sein musste; mindestens fünfzehn Jahre. Für eine Klapperschlange im Süden, wo man gezielt Jagd auf sie machte, ein respektables Alter. Kia hätte sich denken können, dass das Artefakt ein Schlangenschädel oder etwas anderes war, das von einer Schlange stammte. Damballah, der Schlangengott und einer der Mächtigsten unter den Loas, war ein erklärter Feind der Petro. Seine Macht, eingefangen in dem Schädel eines seiner Kinder, würde die von Louis brechen.

Sie lächelte zufrieden, band ihn los, wickelte ihn in den Baumwollbeutel, den sie mitgebracht hatte, und steckte ihn in ihre Gürteltasche. Für jeden Menschen, der nicht in die Geheimnisse der Ouanga eingeweiht war, wäre es nur ein ganz normaler Schlangenschädel. Eine Priesterin wie sie – oder jemand wie Louis – würde seine Macht auf der Stelle erkennen. Genau das war das Problem. Louis durfte nicht zu früh bemerken, was sie vorhatte. Sie musste die Macht des Artefakts vor ihm verbergen. Und sie wusste auch schon, wie. Sie hatte alles, was sie dafür brauchte, in ihrer Reisetasche, sodass sie nicht noch einmal in ihre Wohnung oder den Laden ihrer Großmutter zurückkehren musste. Und einen passenden Stock konnte sie in der Natur finden. Da sie wusste, wo Louis sich heute Abend sein nächstes Opfer holen würde, musste sie nur rechtzeitig fertig werden und vor Ort sein, bevor er dort eintraf. Das dürfte nicht allzu schwer sein. Und mit etwas Glück und vor allem, wenn die Loas ihr wohlgesinnt wären, würde Louis noch heute Abend am eigenen Leib erfahren, welche Folgen es hatte, wenn man sich den Petro angelobte und dann darin versagte, ihnen angemessen zu dienen. Die kannten nicht die mindeste Nachsicht mit Versagern.

Sie fuhr mit dem Bus zurück. Als sie von der Haltestelle um die Ecke in die Jefferson Street einbog, blieb sie wie angewurzelt stehen. Aus der Tür des Hauses, in dem Charlie wohnte, kamen die beiden FBI-Agents. Sie gingen zu einem dunkelblauen Mietwagen, blieben auf der Straße stehen und sprachen miteinander über das Dach des Wagens hinweg, statt sofort einzusteigen.

Bei allen Göttern, wie hatten sie Charlie gefunden? Wie hatten sie wissen können oder auch nur vermuten können, dass Kia bei ihm untergeschlüpft war? Sie war hundertprozentig sicher, dass sie keine Spur hinterlassen hatte, die sie zu Charlie hätten verfolgen können. Von Charlie konnten sie wohl kaum etwas wollen, da er für alle Leute aus dem Umfeld ihrer Großmutter, die ihn kannten, nichts anderes war, als ein sporadischer Kunde, der bei ihr Tee kaufte. Nein, die mussten irgendwie herausgefunden haben, dass Kia zu Charlie gegangen war.

Sie überwand ihren Schock. Bloß weg von hier, bevor einer von denen sie entdeckte.

In diesem Moment wandte Agent Scott den Kopf und sah sie direkt an.

Kia drehte sich um und rannte.

*

Wayne empfand die Enttäuschung wie ein kaltes Stück Stahl, das ihm in den Körper getrieben wurde; irgendwo dort, wo das Herz sitzt. Er schalt sich einen Narren. Er hätte schließlich damit rechnen müssen, dass Joy nicht darauf warten würde, dass er heute mit Travis und Officer Samuels kam und sie offiziell befragte. Das hätte er an ihrer Stelle auch nicht getan. Aber er hatte so sehr gehofft, dass sie sich ihm anvertrauen und seine Hilfe akzeptieren würde, dass er ihre Flucht als eine persönliche Zurückweisung empfand. Irrationalerweise und völlig idiotisch, aber so fühlte es sich für ihn an.

Er war mit Travis und Samuels zu Joys Wohnung gefahren. Ihr Wagen stand vor der Tür – Samuels kannte ihn – aber sie war nicht da. Ihre Hausmeisterin, eine verwitwete Mrs. Ferris, hatte sie gestern gesehen, ungefähr eine halbe Stunde, nachdem Wayne gegangen war, wie sie mit einer Reisetasche das Haus verlassen hatte und in ein Taxi gestiegen, aber nicht wieder zurückgekommen war. Das rechtfertigte es, in Anbetracht der Fälle, um die es bei der ganzen Sache ging, in Joys Wohnung einzudringen und sich darin umzusehen. Das Erste, was Wayne gesehen hatte, war, dass das alte Buch, das ihr so wichtig zu sein schien, fehlte. Ebenso ihre Jacke, die sie getragen hatte, als er ihr bei Starbucks begegnet war.

Er steckte das Smartphone ein, mit dem er in der Ballettschule angerufen hatte, und blickte seine beiden Begleiter mit ausdruckslosem Gesicht an; zumindest hoffte er, dass es so ausdruckslos war, wie er es haben wollte. „Ms. Renard ist auch nicht zur Arbeit erschienen. Da sie sich, wie mir die Direktorin der Ballett School sagte, auch nicht krankgemeldet hat, müssen wir davon ausgehen, dass sie geflohen ist.“

Und er hätte gestern seinem Impuls folgen und Travis anrufen sollen, dass er herkam, damit sie Joy gemeinsam befragen konnten, statt das Ganze auf heute zu verschieben. Dann hätte sie nicht fliehen können. Verdammt! Er hatte sich wie ein blutiger Anfänger aufgeführt und alle Professionalität über Bord geworfen. Und das nur wegen eines Kusses. Er verstand sich selbst nicht mehr. Doch das war im Moment nebensächlich. Sie mussten zusehen, dass sie Joy so schnell wie möglich fanden. Dazu mussten sie aber Samuels loswerden.

Der schüttelte den Kopf. „Ich kann nicht glauben, dass sie geflohen sein soll. Joy doch nicht! Sie kann unmöglich mit der Sache was zu tun haben. Sie würde doch ihrer eigenen Großmutter nichts antun.“ Er schüttelte erneut den Kopf, diesmal heftiger.

Wayne warf ihm einen kalten Blick zu. „Officer Samuels, wir haben inzwischen Hinweise erhalten, die den Verdacht begründen, und zwar sehr stark begründen, dass Ms. Renard sehr genau weiß, wer der Schuldige ist und vor allem, wo er sich aufhält. Sie haben doch selbst ihre Reaktion auf das Phantombild des Verdächtigen miterlebt. Sie kennt den Mann und deckt ihn offenbar. Jetzt ihre Flucht …“ Er blickte den jungen Polizisten ernst an. „Wie wirkt das auf Sie?“

Samuels wiegte verlegen den Kopf. „Als wäre sie geflohen, um einer Verhaftung zu entgehen.“ Er zuckte mit den Schultern; es wirkte hilflos. „Aber, verdammt, ich kenne Joy schon, seit sie zu ihrer Großmutter gezogen ist. Die beiden sind ein Herz und eine Seele. Joy kennt vielleicht diesen Typen tatsächlich, aber sie würde nie mit jemandem unter einer Decke stecken, der sich an ihrer Großmutter vergreift.“

„Sie muss auch nicht unbedingt mit ihm gemeinsame Sache machen“, wandte Travis begütigend ein. „Es deutet aber alles darauf hin, dass sie ihn kennt und lieber die Flucht ergreift, statt uns zu helfen, ihn zu finden. Das ist, selbst wenn eine lautere Absicht dahinterstecken sollte, eine strafbare Behinderung von Ermittlungen.“

Samuels seufzte und nickte. „Sie haben recht, Agents. Leider. Ich werde dem Chief Bescheid geben, dass sie zur Fahndung ausgeschrieben wird.“ Er griff zu dem Sprechgerät, das in einer Halterung an seiner Schulter befestigt war.

„Nein“, widersprach Wayne. „Das würde sie nur noch mehr in die Deckung treiben. Wir haben subtilere Methoden, sie zu finden. Sie könnten uns aber einen Gefallen tun, indem Sie zu Alma Renards Laden fahren und nachsehen, ob sie sich dort versteckt hat. Wir sehen uns hier in ihrer Wohnung um, ob wir Hinweise finden, wohin sie gegangen sein könnte. Immerhin hat sie ihren Wagen zurückgelassen. Das deutet darauf hin, dass sie ihre Spuren absichtlich verwischen wollte.“

Samuels nickte und schüttelte gleich darauf den Kopf. „Es könnte aber auch heißen, dass der Typ, der für das alles verantwortlich ist, sie entführt hat.“

Travis umfasste die Wohnung mit einer Handbewegung. „Ich weiß, dass Sie eine gute Meinung von Ms. Renard haben, Officer, und dass Sie ihr nichts Schlechtes zutrauen. Aber sieht das für Sie danach aus, als hätte hier ein Kampf stattgefunden oder als wäre jemand gewaltsam eingedrungen?“

„Nein, Sir.“ Samuels nickte ergeben. „Ich fahre zum Laden und sehe nach.“

„Und versuchen Sie bitte herauszufinden, welches Taxi Ms. Renard aufgenommen und wohin es sie gebracht hat.“

„Ja, Sir.“ Er verließ die Wohnung.

Travis wartete, bis er weg war, ehe er Wayne auf die Schulter klopfte. „Mach dir keine Vorwürfe. Da ihre Flucht gerade mal zwölf Stunden her ist, finde ich sie garantiert. Und wenn wir sie haben, denke ich, dass sie ein bisschen kooperativer sein wird schon aufgrund der Tatsache, dass wir sie so schnell aufgespürt haben, obwohl sie sich wohl in Sicherheit glaubte.“

„Ich fühle mich aber trotzdem wie ein Idiot.“

Travis grinste. „Dem widerspreche ich nicht. Wie heißt es doch: Selbsterkenntnis ist der erste Weg zur Besserung.“

Wayne mimte einen Faustschlag in seine Richtung.

Travis duckte sich lachend und winkte ab. „Das passiert uns allen ab und zu. Also willkommen im Club der Idioten.“ Er gab ihm einen Schlag auf den Rücken. „Lass uns an die Arbeit gehen, bevor Samuels zurückkommt. Immerhin ist Alma Renards Laden nicht allzu weit entfernt.“

Sie verließen Joys Wohnung und setzten sich in ihren Wagen. Travis verfiel in die Starre, die den Einsatz seiner Gabe immer begleitete. Er blickte ins Leere. Wayne verhielt sich still, um seine Konzentration nicht zu stören. Nach einer Weile hob Travis die Hand und deutete in die Richtung, in die das Taxi gefahren war. Wayne startete den Wagen und fuhr los. Travis dirigierte ihn nur mit Handzeichen in die entsprechenden Richtungen, bis sie am Busbahnhof landeten. Wayne fragte sich, in welche Stadt sich Joy wohl abgesetzt haben mochte. Umso erstaunter war er, als Travis ihm bedeutete, dass sie nicht in einen Fernbus gestiegen war, sondern einen normalen städtischen Linienbus genommen hatte, der von einer Haltestelle in der Nähe abfuhr. Von der Haltestelle, an der sie ausgestiegen war, dirigierte Travis ihn zu einem Mietshaus in der Jefferson Street. Wayne stellte den Wagen davor ab und folgte Travis ins Haus zu einer Tür, auf deren Klingel „Hannah“ geschrieben stand. Dort brach er die Retrospektion ab und stieß erleichtert die Luft aus.

„Hier.“

Wayne setzte seine Gabe ein, um zu erfahren, wer sich in der Wohnung aufhielt und stellte fest, dass sie leer war. „Keiner zu Hause. Hast du sehen können, wer ihr die Tür geöffnet hat?“

Travis nickte. „Ein Schwarzer. Groß, muskulös, Rastazöpfe. Er war ziemlich erstaunt, sie zu sehen, hat sie aber ohne zu zögern reingebeten. Soll ich rausfinden, wohin sie verschwunden ist? Oder warten wir vor der Tür, bis sie zurückkommt?“

Wayne schüttelte den Kopf. „Erhole dich erst mal ein bisschen. Am besten im Wagen. Mit etwas Glück kommt sie zurück, noch während wir warten, dann erübrigt sich ein zweiter Einsatz deiner Gabe. Inzwischen rufe ich ab, wer hier wohnt. Vielleicht gibt uns das einen Hinweis, wo wir J… Ms. Renard finden können.“

Travis war der Lapsus natürlich nicht entgangen. Er grinste anzüglich. „Von mir aus kannst du sie ruhig Joy nennen. Sie ist nun mal eine unglaublich attraktive Frau, bei der jeder Mann wohl unkeusche Gedanken bekäme. Diese herrliche Afro-Löwenmähne, diese milchkaffeebraune Haut, die aussieht wie purer Samt, diese feurigen schwarzen Augen und dieser Köper …“ Travis schnalzte mit der Zunge und leckte sich genießerisch die Lippen.

„Travis.“ Wayne sprach in jenem warnenden Tonfall, der seinem Partner sagte, dass er eine Grenze erreicht hatte, die er besser nicht überschreiten sollte.

Travis lachte. „Ach, komm schon, Wayne. Du bist nicht der erste Agent, der in Versuchung gerät und schwach wird.“

„Sicher nicht. Ich werde trotzdem nicht der erste Agent sein, der deswegen aus dem DOC fliegt. Lass uns zusehen, dass wir Ms. Renard ausfindig machen.“

Sie verließen das Haus und gingen zum Wagen. Wayne entriegelte ihn.

Travis blickte ihn über das Verdeck ernst an. „Ich glaube, Samuels hat recht. Ms. Renard weiß wohl, wer der Kerl ist und behält das aus irgendwelchen Gründen für sich, aber ich glaube nicht, dass sie mit ihm gemeinsame Sache macht. Dazu war sie viel zu sehr erschrocken, als sie das Phantombild gesehen hat. Das war nicht das typische Erschrecken in der Art, wie wenn man sich ertappt fühlt, oder ein Geheimnis aufgedeckt wird. Da spielte Angst mit, Wayne. Vor diesem Kerl, nicht vor uns. Ich denke, Ms. Renard gehört zu den Leuten, die der Polizei grundsätzlich misstrauen und dem bösen FBI erst recht.“ Er verzog das Gesicht. „Du kennst doch unseren unrühmlichen Spitznamen, bei dem das I für ‚Intimidation’ steht, für Einschüchterung. Und gerade hier in Savannah wirken zwei weiße Agents bei jemandem wie Ms. Renard besonders einschüchternd, allein schon wegen unserer Hautfarbe. Political Correctness hin oder her.“

Travis hatte natürlich recht. Das machte die Sache aber nicht leichter. Und milderte erst recht nicht seine Enttäuschung über Joys Flucht.

Seine Nackenhaare richteten sich auf, und ein Kribbeln überzog seinen Körper. Wie von einem Magneten angezogen wandte er seinen Blick nach rechts. Dort stand Joy und starrte ihn entsetzt an. Im nächsten Moment drehte sie sich um und rannte davon.

„Da ist sie!“ Wayne sprintete hinterher. „Stehen bleiben! FBI!“

Letzteres rief er nur für die Passanten, damit keiner von denen auf den Gedanken käme, dass ein Weißer eine junge Afro-Amerikanerin in unlauteren Absichten verfolgte und sich bemüßigt fühlte, sich auf Joys Seite zu schlagen und ihn anzugreifen. „Ms. Renard, bleiben Sie stehen!“

Sie dachte nicht daran. Sie rannte um die nächstbeste Ecke, als wäre der Teufel hinter ihr her. Für einen Moment beschlich ihn das unangenehme Gefühl, dass sie tatsächlich etwas Ähnliches wie einen Teufel in ihm sehen mochte. Andererseits hätte sie ihn wohl kaum geküsst, wenn dem so wäre. Joy lief ohne Rücksicht auf den Verkehr über die Straße und scherte sich nicht darum, dass sie mehrere Autos zu scharfen Bremsmanövern zwang. Sie ignorierte auch das Hupkonzert der wütenden Fahrer. Das tat Wayne ebenfalls. Er zog seine Marke aus der Tasche und hielt sie im Laufen in die Richtung der Fahrer, während er ebenfalls über die Fahrbahn spurtete. Ob sie die erkennen konnten oder nicht, war ihm egal. Sie würden in jedem Fall sehen, dass er Polizist war, wenn sie schon nicht den FBI-Schriftzug auf dem Ausweis daneben entziffern konnten.

Verdammt, Joy war schnell. Er hielt sich unter anderem mit Laufen fit und konnte sich rühmen, nicht nur ein ausdauernder, sondern auch ein schneller Läufer zu sein. Aber Joy rannte wie eine Gazelle. Sie bog um eine weitere Ecke und wich mit einem Sprung zur Seite einer Frau mit einem Kinderwagen aus, die von dort kam. Die Frau stieß einen erschrockenen Schrei aus. Wayne, der ihr weder ausweichen noch stoppen konnte, sprang mit einem Satz darüber hinweg, was nicht nur die Mutter des Kindes zu einem erschrockenen Ausruf veranlasste. Er ignorierte das.

„Bleiben Sie auf der Stelle stehen, Ms. Renard! FBI!“

Sie dachte nicht daran. Ein Bus bog um die Ecke. Sie verdoppelte ihre Anstrengungen und rannte vor dem Bus über die Straße. Wayne sah sie bereits von dem riesigen Gefährt erfasst und von dessen Rädern überfahren auf der Straße liegen. Doch sie schaffte es, die andere Straßenseite zu erreichen. Der Busfahrer bremste scharf, die Augen entsetzt aufgerissen. Dadurch versperrte er Wayne den Weg. Er rannte hinten um den Bus herum und blieb stehen. Joy war nirgends mehr zu sehen. Aber eine Unruhe und ungewöhnlich nach hinten gerichtete Blicke mehrerer Passanten sagten ihm, dass sie in die Mall gelaufen sein musste, aus der sie kamen. Er rannte hinein.

Kaum hatte er den Eingang passiert, sah er sie wieder. Sie hatte Vorsprung gewonnen und rannte eine Treppe hinauf ins Obergeschoss. Er folgte ihr und verzichtete darauf, sie noch einmal aufzufordern, stehen zu bleiben, da sie das sowieso nicht tun würde. Als er die Galerie des ersten Stocks erreicht hatte, war sie wieder verschwunden. Er drehte sich im Kreis, sah aber weder sie noch Menschen, die sich ungewöhnlich verhielten oder wie vorhin ohne sichtbaren Grund in eine bestimmte Richtung blickten. Verdammt! Sie war garantiert in einem der unzähligen Geschäfte verschwunden, die es hier gab. Er ließ seinen Blick hastig hin und her gleiten und überlegte, welches dafür infrage kam. Es musste eins sein, das sie kannte, in dem sie schon mal gewesen war. Von dem sie wusste, dass es entweder einen Hinterausgang besaß und wo der sich befand, oder bei dem sie sich sicher war, dass sie darin eine Weile untertauchen und sich vor ihm verstecken konnte, bis er aufgegeben hätte und abzog.

Obwohl er sich keinen Erfolg davon versprach, versuchte er dennoch, sie mit seiner Gabe aufzuspüren. Er wappnete sich gegen den Ansturm fremder Gedanken und öffnete sein Bewusstsein. Sie überfluteten ihn mit solcher Macht, dass ihm schwindelig wurde und er sich am Geländer festhalten musste, neben dem er stand. Er versuchte, sich auf Joy zu konzentrieren und alle anderen Gedankenströme auszublenden. Natürlich funktionierte das nicht, weil er keine Ahnung hatte, wonach er suchen musste. Nur dieser vage Eindruck des Moments, in dem er sie geküsst und den Hauch einer Verbindung mit ihr gespürt hatte, gab ihm einen Anhaltspunkt. Aber unter all den Menschen hier, die ihre Gedanken in sein offenes Bewusstsein brüllten, war es unmöglich, diese eine Stimme herauszufiltern.

Sein Blick fiel auf ein Sportgeschäft. Irgendetwas sagte ihm, dass Joy dort hineingegangen war, ohne dass er diesen Eindruck hätte begründen können. Vielleicht hatte er zwischen all den Gedanken, denen er sich ausgesetzt hatte, unbewusst die eines Verkäufers wahrgenommen, der sich über eine Kundin gewundert hatte, die wie von Furien gehetzt hereingestürmt gekommen war.

Wie dem auch sei, es war die einzige Spur, die er hatte. Er betrat das Geschäft und sah sich um. Eine Verkäuferin kam ihm lächelnd entgegen, um nach seinen Wünschen zu fragen. Er ließ sie nicht zu Wort kommen, sondern hielt ihr seinen Ausweis unter die Nase.

„Haben Sie eine junge Frau hereinkommen gesehen, die es ziemlich eilig hatte? Farbig, schlank, lange Haare, blaue Jeans und rotes T-Shirt?“

Die Frau schüttelte den Kopf. Hoffentlich ist die keine Verbrecherin, hörte Wayne sie denken. Hoffentlich gibt es keine Schießerei. Gott, bitte nicht! Dem folgten Gedanken an ihre Kinder und ihren Mann und ein Strom von Angst.

Wayne lächelte beruhigend. „Es ist nichts Schlimmes, Ma’am. Reine Routine.“

Er spürte ihre Erleichterung. Sie konnte allerdings nicht wissen, ob Joy hereingekommen war, denn in ihren Gedanken war auch die Information gewesen, dass sie auf der Toilette gewesen war und deshalb in den letzten Minuten überhaupt niemanden hätte sehen können, der hereingekommen oder hinausgegangen war.

„Wo befindet sich der Notausgang?“

„Dort entlang, Sir. Folgen Sie dem Schild.“ Sie deutete auf ein Schild über der Tür, die zu den Toilettenräumen führte.

Er bedankte sich und ging auf die Tür zu. Er nahm eine Bewegung aus den Augenwinkeln wahr und blickte zur Seite. An einem Ständer mit Trainingsanzügen hatten sich ein paar Kleidungsstücke bewegt, ohne dass jemand zu sehen wäre, der sie berührt haben könnte. Er ging energisch darauf zu und hatte den Ständer noch nicht erreicht, als Joy bereits hinter ihm hervorsprang, ihn in Waynes Richtung stieß und zur Tür rannte. Er fluchte, wich dem rollenden Ständer aus und setzte ihr nach.

„Joy, das hat doch keinen Sinn!“

Sie teilte diese Meinung keineswegs und war offensichtlich entschlossen, so lange davonzulaufen, bis sie ihm entweder entkommen war oder er sie eingeholt hatte. Er sah Travis durch den Haupteingang der Mall hereinkommen. Sein Partner konnte nicht so schnell laufen wie er und war wohl auch durch den Verkehr aufgehalten worden. Vielleicht hatte er auch seine Gabe einsetzen müssen, um zu sehen, wohin Wayne gelaufen war. In dem Zustand konnte er nicht gehen, geschweige denn laufen, weil die Retrospektion seine Wahrnehmung der Realität ausblendete. Die Gefahr, dass er mitten auf der belebten Straße auf die Fahrbahn lief, vor seinen Augen aber sah, dass er sich auf dem Bürgersteig befand oder an einer grünen Ampel stand, war zu groß.

Travis sah ihn im selben Moment und sah auch Joy davonlaufen. Er rannte im Erdgeschoss zur nächsten Rolltreppe, um ihr den Weg abzuschneiden. Doch Joy kannte sich hier offenbar bestens aus. Statt einem der Ausgänge zuzustreben und in dem Zug zu einer der Treppen, Lifte oder Rolltreppen zu laufen, sprintete sie in das nächste Geschäft und schlüpfte durch die Tür, kurz bevor sich eine füllige Frau mit einer Batterie von Einkaufstüten bewaffnet hindurchzwängte. Wayne und Travis, der zu ihm aufgeholt hatte, verloren kostbare Sekunden, ehe die Frau draußen war und sie das Geschäft betreten konnten. Sie sahen Joy durch eine Tür rennen, die der Aufschrift nach zu den Toiletten führte. Doch als sie die ebenfalls passiert hatten, war Joy nicht mehr zu sehen.

„Sie wird doch nicht so dumm sein, sich in einer Toilettenkabine zu verstecken?“ Travis’ Stimme klang etwas atemlos. Er stammte aus Montana, und südliche Hitze bekam ihm nicht gut.

Wayne nickte. „Wahrscheinlich denkt sie, dass wir die Damentoilette nicht betreten.“

Mit grimmiger Entschlossenheit stieß er die Tür zum Ladys Room auf. Er war leer. Auch der hinter dem Vorraum liegende Raum mit den Toilettenkabinen war leer und keine der Türen von innen verriegelt.

Eine Frau? Verdammt, was hat eine Frau auf der Männertoilette zu suchen? Hey, Lady, nicht so hastig.

Wayne machte auf dem Absatz kehrt. „Sie ist auf der Männertoilette.“

„Frauen und ihre Tücken.“ Travis folgte ihm.

Als sie die Damentoilette verließen, klappte bereits die Tür des Vorraums und war Joy längst draußen. Als sie den Vorraum verlassen hatten, sahen sie sie schon in der Nähe der Vordertür, durch die sie Sekunden später auf die Galerie stürmte. Verdammt, war sie flink. Und unermüdlich. Klar, sie war Tänzerin und besaß eine entsprechende Kraft in den Beinen und Ausdauer. Mit deren Hilfe gelang es ihr, die Mall am anderen Ende zu verlassen, ehe Wayne und Travis sie einholen konnten. Unmittelbar davor sprang sie in einen Linienbus, der gerade abfuhr.

Wayne blieb stehen. „Scheiße, verdammt!“, fluchte er, als er Joys Gesicht durch das Busfenster sah, das schnell kleiner wurde und seinen Blicken entschwand, als der Bus um die Ecke bog.

„Amen!“, stimmte Travis ihm zu. „Verfluchter Mist!“

Wayne stützte die Hände auf die Oberschenkel, atmete ein paar Mal tief durch und beruhigte seinen Herzschlag. Travis tat dasselbe.

„Holen wir den Wagen. Ich kann ihr folgen, wenn du mich chauffierst.“

Wayne nickte. Sie gingen zurück zu dem Haus in der Jefferson Street, vor dem sie den Wagen geparkt hatten. Wayne fühlte sich elend. Dass Joy vor ihnen davonlief, weil sie etwas zu verbergen hatte, war nachvollziehbar. Aber er hatte ihre Angst gefühlt – vor ihm. Und das schmerzte ihn noch mehr als die Tatsache, dass sie getürmt war.

Er versuchte zu analysieren, warum er so irrational empfand. Er konnte sich wohl kaum wegen eines flüchtigen Kusses in eine völlig fremde Frau verliebt haben. Obwohl der Kuss gar nicht so flüchtig gewesen war und er immer noch dieses überaus angenehme Gefühl empfand, emotional nach Hause gekommen zu sein. Er war FBI-Agent, verdammt, und darauf trainiert, die Kontrolle zu behalten und vor allem jede Art von Gefühl aus einem Fall herauszuhalten. Erst recht gegenüber Verdächtigen. Was also war bei Joy so anders, dass er das nicht konnte? Dass er im Gegenteil noch sehr viel mehr von ihr wollte?

Darüber grübelte er immer noch nach, als er im Wagen saß und zu der Bushaltestelle fuhr, an der Joy ihnen entwischt war. Travis setzte seine Gabe ein und dirigierte ihn zu der Haltestelle an der Edwin Avenue, wo Joy ausgestiegen war. Zu Fuß war sie weitergegangen und an einer anderen Haltestelle in einen Bus gestiegen, der in eine andere Richtung fuhr. Offenbar versuchte sie, ihre Spur zu verwischen, denn sie wechselte noch viermal den Bus und fuhr kreuz und quer durch die Stadt, sodass unmöglich zu erraten war, wohin sie wollte. Wahrscheinlich wusste sie das selbst nicht.

Nach über einer Stunde hatten sie einen Außenbezirk von Savannah erreicht, als Travis’ Gabe versagte. Er stöhnte, presste die Hände gegen die Schläfen und kniff die Augen zusammen.

Wayne stoppte den Wagen und legte ihm besorgt die Hand auf die Schulter.

„Tut m’ leid, m’ Freund. Ich ka’ n’ mehr. S’ ha’ uns sauber ab’hängt. Z’mindest für d’ nächsten pa’ Stund’n. Muss m’ch hinle’n un’ aus’uh’n.“

Wenn Travis nicht mehr in der Lage war, klar zu sprechen, hatte er seine Gabe über sein Limit hinaus eingesetzt. Er würde mehr als nur ein paar Stunden Schlaf brauchen, um sich davon zu erholen.

„Schlaf, Travis. Ich fahr uns zum Hotel zurück. Mit etwas Glück können wir Joy auf andere Weise aufspüren. Unsere Optionen sind noch lange nicht ausgeschöpft.“

„Hm.“

Mehr zu sagen war Travis nicht fähig. Er hatte sich zurückgelehnt und war schon eingeschlafen, als Wayne den Wagen wieder in Bewegung setzte. Joy war mit allen Wassern gewaschen, wie er zugeben musste. Was hatte sie zu verbergen, dass sie unter allen Umständen vor ihm – vor dem FBI fliehen musste? Er war sich sicher, dass es nicht nur damit zu tun hatte, dass sie Durant kannte und wusste, dass sie in Verdacht stand, mit ihm gemeinsame Sache zu machen. Wenn er richtig interpretierte, was er bei ihr gespürt hatte, als er sie küsste, kannte sie den Mann nicht nur. Da war weitaus mehr im Spiel. Aber was? Keine Liebe oder so was; nicht mal Zuneigung. Er konnte es nicht begreifen.

Ebenso, dass ein einziger Kuss ihn aus der Bahn geworfen hatte. Er war schon öfter spontan verknallt gewesen, und die Euphorie mitsamt den dazugehörigen hormongesteuerten Anwandlungen, die mit Vernunft nichts zu tun hatten, hatte ihn durcheinandergebracht. Ein bisschen. Zumindest, seit er erwachsen war, ging dieser Zustand nicht mehr mit einem gewissen Maß an Kontrollverlust einher. Jetzt war es anders und Wayne fühlte sich in seine Jugend zurückversetzt, als er sich das erste Mal verliebt hatte. Das Glücksgefühl hatte damals sein ganzes Bewusstsein ausgefüllt, sodass er sich auf nichts anderes hatte konzentrieren können als auf seine Flamme und die Vorfreude auf ihr nächstes Zusammensein.

Unnötig, zu erwähnen, dass die Sache wegen seiner Gabe ein unschönes Ende genommen hatte, als er eines Tages gedanklich hörte, dass das Mädchen ihn zwar äußerlich zum Anbeißen fand und im Bett Spaß mit ihm hatte, ihn ansonsten aber für einen Langweiler hielt, weil er sich mehr für Bücher und Wissen interessierte statt für Partys. Ihrer Meinung nach taugte er nur für Sex. Als Sexobjekt war Wayne sich zu schade und hatte die Beziehung beendet. Danach hatte er sich noch ein paar Mal von Frauen angezogen gefühlt, sich auch verliebt, aber keine hatte in ihm solche Verwirrung ausgelöst wie Joy.

Er sah sie vor sich, wie sie ihm in die Augen schaute und ihm ankündigte, dass sie tun würde, was getan werden musste. Und das war – was? Und ihre Feststellung, dass er nicht wüsste, mit wem sie es in der Person von Louis Durant zu tun hatten, konnte möglicherweise bedeuten, dass sie der Überzeugung war, dass nicht mal das FBI mit ihm fertig würde. Das mochte zutreffen – für das normale Bureau und seine Agents. Nicht aber für DOC-Agents. Doch gerade das konnte er ihr nicht auf die Nase binden. Mehr als alles andere irritierte ihn aber das Licht, das er ständig bei ihr spürte, wenn er sie sah.

Er seufzte und vertagte die Lösung dieses persönlichen Problems auf später. Er war FBI-Agent und Profi und hatte seine Prioritäten. Von denen war die wichtigste, Louis Durant das Handwerk zu legen.

Sie hatten das Hotel erreicht. Wayne parkte den Wagen auf dem Parkplatz und half Travis auszusteigen. Sein Partner war vor Erschöpfung kaum in der Lage, aus eigener Kraft zu stehen, geschweige denn zu gehen. Wayne musste ihn stützen und ignorierte die befremdeten und teilweise verächtlichen Blicke des Personals und vor allem der Hotelgäste, denen sie begegneten. An ihrer Mimik war zu erkennen, dass sie glaubten, Travis wäre bereits am Mittag sturzbetrunken.

Er verfrachtete ihn in sein Zimmer, half ihm ins Bett und ging anschließend in sein eigenes Zimmer. Als Erstes rief er O’Hara an und berichtete ihr von den neuesten Entwicklungen. O’Hara gab grünes Licht für alle Maßnahmen, die erforderlich waren, um Durant aufzuhalten.

Nach dem Gespräch rief er Chief Hanson an und teilte ihm mit, dass es einen Hinweis gäbe, dass der gesuchte Verbrecher die Schwester des letzten Opfers als Nächstes im Visier hatte, und bat darum, die Schwester in Sicherheit zu bringen. Er und Travis würden Durant in deren Wohnung eine Falle stellen. Auch wenn sein Partner für mindestens zwei Tage nicht in der Lage sein würde, seine Gabe einzusetzen, war er in allen anderen Bereichen noch voll einsatzfähig. Wayne hätte den Plan für die Falle zwar gern mit ihm abgesprochen, da Travis aber noch bis zum Nachmittag schlafen würde, musste er ihn allein ausarbeiten. Kein Problem.

Dagegen war ein Problem, dass er ständig von Gedanken an Joy abgelenkt wurde. Er seufzte, rief sich zur Ordnung und konzentrierte sich auf seine Aufgabe.

*

Kia hatte sich einen Platz im Bus gesucht, von dem aus sie in den Seitenspiegel des Fahrers sehen konnte. Wenn sie sich dauernd umdrehte und nach hinten blickte, würde das auffallen. Jeden Moment rechnete sie damit, einen Wagen auftauchen zu sehen, in dem die beiden Agents saßen. Und es beruhigte sie keineswegs, dass das nicht der Fall war. Schließlich hatten die sie auch bei Charlie aufgestöbert. Aber wie, um alles in der Welt? Noch dazu nur wenige Stunden, nachdem sie bei ihm untergekrochen war? Das war gruselig.

Sie war sicher, dass es mit Agent Scott zu tun hatte. Der Mann war ihr unheimlich. Gleichzeitig besaß er eine Anziehungskraft, die sie sich nicht erklären konnte. Sie rätselte immer noch darüber, was sie geritten hatte, dass sie ihn gestern geküsst hatte. Ihm um den Hals gefallen war wie ein verknallter Teenager. Die Erinnerung, wie schön der Kuss gewesen war, schob sich immer wieder in den Vordergrund. Sie seufzte und gab sich eine Weile der Fantasie hin, wie es wäre, wenn sie ihn unter anderen Umständen kennengelernt hätte, die nichts mit seinem Beruf zu tun hatten. Wahrscheinlich wäre sie ihm dann nie begegnet.

Wayne Scott. Ein schöner Name, der wie wainscot klang – Wandvertäfelung. Wenn sie ihn ansah, empfand sie dasselbe warme Gefühl, das der Anblick der alten Vertäfelung aus glattem Holz immer in ihr auslöste, die den unteren Teil ihres Zimmers in der Wohnung ihrer Großmutter bedeckte. Ein Gefühl von Geborgenheit und Sicherheit. Von Halt und Schutz und …

Egal. Sie musste Louis aufhalten, bevor Scott und sein Partner sie erneut aufspürten. In Charlies Wohnung konnte sie nicht zurück, wo immer noch das Buch in ihrer Tasche lag und die Dose mit den Zutaten für die Ouanga. Mit Sicherheit hatten die Agents dafür gesorgt, dass die Wohnung überwacht wurde. Ebenso ihre eigene Wohnung und die ihrer Großmutter. Das machte die Sache nicht leichter. Zum Glück kannte sie das Ritual auswendig, um Louis seine Macht zu nehmen, und hatte das Wichtigste – den Schlangenschädel – bei sich. Alles andere konnte sie besorgen oder in der Natur finden.

Aber die Sache war nun kompliziert geworden. Sie brauchte einen ruhigen Ort für ihre Vorbereitungen, an dem sie für mindestens drei oder vier Stunden ungestört war. Nachdem ihr nun sämtliche ihrer bisherigen Zufluchtsorte nicht mehr zur Verfügung standen, wusste sie nicht, wohin sie gehen sollte. Sie kannte nicht viele Leute in Savannah, die sie um Unterschlupf hätte bitten können. Ein Hotelzimmer schied aus, weil sie zu dem Zweck ihre Kreditkarte hätte benutzen müssen. Das bedeutete, dass sie mit dem Geld auskommen musste, das sie bei sich hatte. Da sie, als sie Charlies Wohnung verließ, nicht vorgehabt hatte, einkaufen zu gehen, hatte sie nicht viel Geld mitgenommen. Genaugenommen hatte sie nur das bei sich, was in ihrer Hosentasche steckte. Und der Betrag war bereits durch die Busfahrten beträchtlich geschrumpft.

Tante Lavender! Sie war die einzige Person, zu der sie gehen konnte. Lavender Haskell war zwar nicht ihre Tante; sie war alt genug, Kias Urgroßmutter zu sein. Aber jeder, der sie kannte, nannte sie Tante Lavender, weil sie jeden in ihr großes Herz schloss und wie einen Verwandten behandelte. Sie wohnte in einem alten Häuschen draußen vor der Stadt auf Whitemarsh Island am Penrose Drive, direkt zwischen Battery Crescent und Battery Circle. Ihr Mann hatte früher ein Geschäft für Angel- und Jagdausrüstung betrieben, das Lavender nach seinem Tod zu einem guten Preis verkauft hatte. Im Gegensatz zu vielen anderen Leuten ihrer Generation, die den Banken nicht trauten, hatte sie das Geld gut angelegt und durch die Rendite in Verbindung mit dem Verkauf von Handarbeiten ein sorgenfreies Auskommen.

Großmutter besuchte Tante Lavender regelmäßig, um für sie das Orakel zu befragen, ihr Kaffee oder Tee zu bringen und das eine oder andere Ritual durchzuführen, damit Baron Samedi, der Herr über die Toten, sie noch eine Weile übersah. Tante Lavender kannte Kia und würde sie bestimmt für eine Weile bei sich unterkommen lassen.

Sie wechselte erneut den Bus und fuhr nach Whitemarsh Island hinaus. Sie stieg an der Kim Street aus und ging die restliche Meile zu Tante Lavenders Haus zu Fuß. Wie meistens saß die alte Frau in einem Schaukelstuhl auf der Veranda, rauchte eine Pfeife und ließ sich von der Sonne bescheinen.

„Hallo, Tante Lavender.“

Lavender beschattete die Augen mit der Hand und blinzelte. Sie reckte den Kopf vor in einer Weise, die an eine Schildkröte erinnerte, um besser sehen zu können. „Na, wenn das nicht Almas kleine Joy ist.“ Sie lächelte und tätschelte den leeren Schaukelstuhl, der neben ihr stand. „Setz dich zu mir, Kindchen. Hat Alma dich geschickt?“

Kia setzte sich. Lavender lächelte in einer Weise, die so sehr an Großmutter erinnerte, dass Kia die Tränen kamen. Lavender beugte sich zu ihr herüber und zog sie in ihre Arme.

„Ach, Kindchen, was ist denn passiert?“ Sie wiegte Kia, drückte sie an sich und streichelte ihren Rücken, dass Kia noch mehr weinen musste. „Hey, Kindchen, es wird alles wieder gut. Ich bin für dich da, kleine Joy.“

Kia überließ sich eine Weile dem Trost der alten Frau und erlaubte sich, ein paar Minuten in einem Gefühl der Schwäche zu schwelgen, ehe sie sich zusammennahm. Sie war eine Priesterin des Feuers, seinem Gott Ogou geweiht, dem Meister des Eisens, dem Kriegergott, der jedes Hindernis überwinden konnte, der aber trotz aller Schrecklichkeit auch Weisheit besaß. Dass eine Frau ihm geweiht wurde, war, wie Großmutter nie müde wurde zu betonen, eine solche Ausnahme, dass es ein Wunder darstellte. Und für andere Blasphemie. Doch Ogou selbst hatte Kia unmittelbar nach ihrer Geburt erwählt. Ihre Mutter und ihre Großmutter hatten sie bei einem Gewitter mit heftigem Regen ins Freie gebracht, um sie unter den Schutz von Exeman, dem Gott des Regens, zu stellen, bevor ihr Vater sie den Petro weihen konnte. Sie hatten Kia in eine Mulde gelegt, die halb vom Regenwasser gefüllt war. Aber bevor sie mit dem Ritual beginnen konnten, war ein Blitz niedergefahren und unmittelbar neben Kia eingeschlagen. Die beiden Frauen hatten befürchtet, dass er Kia töten würde. Stattdessen war sie unversehrt geblieben. Das Wasser aus der Mulde war verschwunden, die Erde darum herum verbrannt und rauchte. Auf dem Rücken, wo ihre Haut die Erde berührt hatte, zog sich ein Brandmal, das wie eine züngelnde Flamme aussah.

Kia hätte nach den Gesetzen der Physik diesen Blitz nicht überleben dürfen. Dass das trotzdem der Fall war, war ein unwiderlegbares Zeichen, dass Ogou sie für sich beanspruchte. Deshalb hatte man sie ihm geweiht und in den Riten unterwiesen, die ihm gebührten. Kia fand das nicht das Schlechteste, denn Ogou verlieh ihr Kraft und in mehr als einer Hinsicht Feuer; an dem sich schon so mancher Mann verbrannt hatte. Ogous Feuer war die Quelle, aus der sie die Kraft schöpfte, um Louis die Macht zu rauben und ihn ein für alle Mal in seine Schranken zu weisen.

Sie löste sich von Tante Lavender und wischte sich mit dem Handrücken die Tränen ab.

„Ist mit Alma was passiert, Kindchen?“

Sie nickte. „Sie lebt noch. Aber ein Bokor hat ihre Seele gestohlen.“

Lavender sog tief die Luft ein und stieß sie brummend wieder aus, was dem Knurren eines Wolfs ungemein ähnlich klang. Sie steckte die Pfeife in den Mund, sog daran und paffte eine Weile vor sich hin, während sie im Rhythmus des Schaukelstuhls mit dem Kopf wackelte. „Übel“, lautete ihr Urteil. „Wie kann ich dir helfen, Kindchen?“

Kia hatte seit ihrer ersten Begegnung mit Tante Lavender geahnt, dass die nicht nur eine einfache Gläubige war, sondern sehr viel mehr über die Geheimnisse des Voodoo wusste, als sie zugab. Ihre Intuition, dass Lavender die richtige Person war, zu der sie gehen sollte, hatte sich als richtig erwiesen. „Das FBI ist hinter dem Bokor her. Sie denken, dass ich ihn kenne, und sind deshalb auch hinter mir her.“ Dass sie den besagten Bokor tatsächlich kannte, musste sie Lavender nicht auf die Nase binden. „Ich kann ihn aufhalten. Aber nur, wenn ich ihm seine Macht nehme.“

Wieder brummte Lavender wölfisch. „Was brauchst du?“

„Außer ein paar Stunden, in denen ich ungestört meine Vorbereitungen treffen kann?“ Sie blickte Lavender fragend an, die nickte. „Drachenblut, Majoran, ein Stück Eisen – einen Nagel zum Beispiel –, weiße Kerzen, weißes und dunkelblaues Garn …“ Kia fuhr fort aufzuzählen, was sie brauchte und war froh, dass Lavender zu jedem genannten Objekt nickte. „Ich würde normalerweise alles aus Großmutters Laden holen“, fügte sie ihrer Aufzählung hinzu, „aber dort wartet garantiert das FBI auf mich.“

„Kein Problem, Kindchen. Komm.“ Sie machte eine Kopfbewegung zum Hausinneren hin und stand auf. Für eine über Neunzigjährige hielt sie sich erstaunlich aufrecht und bewegte sich so dynamisch wie eine viel jüngere Frau.

Kia folgte ihr hinein. Drinnen war es angenehm kühl. Lavender legte ihre inzwischen ausgegangene Pfeife zur Seite und suchte die Dinge zusammen, die Kia ihr genannt hatte. Sie legte sie auf den Tisch in der Küche und führte Kia anschließend in einen Raum, der früher wohl als Gästezimmer gedient hatte. Aber seit Lavender ihre gesamte Familie überlebt hatte, kam niemand mehr, um hier zu übernachten.

„Wenn du noch was brauchst, sag Bescheid.“ Lavender nickte ihr zu und ließ sie allein, noch ehe Kia sich bedanken konnte.

Sie legte den Schlangenschädel zu den übrigen Dingen. Jetzt fehlte ihr nur noch ein Stab, auf dem sie ihn befestigen konnte. Sie ging nach draußen. Das Haus war von Bäumen und Sträuchern umgeben. In einem Verschlag hinter dem Haus fand sie Äste und Bruchholz für den Kamin. Darunter war ein armlanger, relativ gerader Ast, der stabil genug war für ihre Zwecke. Kia befreite ihn als Erstes mit dem Klappmesser, das sie immer bei sich trug, von der Rinde und schabte ihn glatt. Anschließend zog sie sich ins Gästezimmer zurück.

Sie vermischte das pulverisierte Harz des Drachenblutbaums mit Wasser zu einer dicken Paste, mit der sie den Ast einrieb, wobei sie unablässig Gebete sprach. Danach band sie den Schlangenschädel auf dem oberen Ende so fest, dass sie damit einige Schläge ausführen konnte, ohne dass er herunterfiel. Als sie damit fertig war, bereitete sie das Ritual vor, mit dem der Stab geweiht werden sollte.

Vor allem aber betete sie unablässig, dass sie Erfolg haben würde. Denn wenn nicht, würde Louis in wenigen Tagen alle seine Opfer töten.

5.

W

ayne klopfte an Travis’ Zimmertür und war erleichtert, als er dahinter die Schritte seines Freundes hörte. Gleich darauf öffnete Travis die Tür. Er sah erheblich besser aus als heute Mittag und hatte offenbar geduscht, denn sein Haar wirkte frisch gewaschen. Er bat Wayne mit einer Handbewegung herein und warf einen neugierigen Blick auf die Reisetasche, die er in der Hand hielt. Wayne stellte sie auf den Tisch.

„Die gehört Joy. Ich komme gerade von Chief Hanson. Wir haben den Mann befragt, bei dem sie untergeschlüpft war.“

„Und?“ Travis schenkte sich und ihm eine Tasse Kaffee ein, den er wohl erst vor ein paar Minuten frisch gekocht hatte.

„Sein Name ist Charles Hannah. Sie hat ihm nur erzählt, dass sie sich vor dem Mann verstecken muss, der ihre Großmutter angegriffen hat, weil er auch hinter ihr her sein könnte. Er kennt sie, weil er regelmäßig im Laden einkauft.“

Seinen Gedanken hatte Wayne entnommen, dass er in Joy verliebt war, sie aber nicht in ihn. Dass sie trotzdem bei ihm untergekrochen war, gab Hannah die Hoffnung, dass sie ihre ablehnende Haltung vielleicht aufgeben würde und er noch eine Chance hätte.

Wayne zog sich Einweghandschuhe an, öffnete die Reisetasche und kam sich wie ein Voyeur vor, als er begann, ihren Inhalt zu durchsuchen. Gleichzeitig verschaffte es ihm ein erregendes Gefühl, die Kleidungsstücke zu berühren, die Joy getragen hatte. Am liebsten hätte er sie sich unter die Nase gehalten und ihren Duft eingesogen. Aber so weit wollte er auf keinen Fall gehen; erst recht nicht in Travis’ Gegenwart.

Die Tasche enthielt außer den Kleidungsstücken nur eine Blechdose, die schwach nach Ingwer duftete. Ganz unten, versteckt unter allem anderen, lag das alte Buch. Wayne nahm es heraus und schlug es auf. Zunächst hatte er den Eindruck, dass es sich um ein Tagebuch handelte, da es handgeschrieben war, die Texte mit Zeichnungen ergänzt, die teilweise verblasst waren. Das zeigte, dass das Buch sehr alt sein musste.

„Was ist das?“ Travis blickte ihm über die Schulter.

„Ein Grimoire. Offenbar haben hier mindestens drei oder vier Generationen von Wissenden oder Eingeweihten Rituale, Heilrezepte, Gebete und so weiter aufgeschrieben.“ Er blätterte das abgegriffene und mehrfach an der Falz geklebte und genähte Buch vorsichtig durch. „Das ist ein wahrer Schatz von Voodoowissen.“

Er nahm sein Smartphone und begann, jede Seite des Buches zu fotografieren. Dabei fragte er sich, was in diesem Buch für Joy so wichtig war, dass sie es außer ihrer Kleidung und der Blechdose als Einziges mitgenommen hatte. Mal abgesehen von seinem ideellen Wert als wahrscheinlichem Familienerbstück und auch hinsichtlich des darin enthaltenen Wissens, das wohl längst verloren wäre, wenn es nicht jemand hier aufgeschrieben hätte. Sobald er Zeit hatte, würde er lesen, welche Geheimnisse es enthielt. Mit etwas Glück lieferten ihm einige Eintragungen einen Hinweis darauf, was Joy vorhatte und vielleicht auch, wie er sie finden könnte.

„Glaubst du, dass das was mit unserem Fall zu tun hat?“

Wayne zuckte mit den Schultern. „Möglich. Sie wird dieses Buch sicherlich nicht ohne Grund mitgenommen haben.“

Travis öffnete die Blechdose, nachdem er ebenfalls Handschuhe angezogen hatte. Darin lagen Dinge, die an die Schatzkiste eines Kindes erinnerten: kleine Steine, einige davon Halbedelsteine wie Türkise, Blutsteine, Achat und andere, rostige Nägel, die zu Schnecken gebogen waren, Holzstücke, Lederstücke, Muscheln, getrocknete Samen, sogar ein paar Glasmurmeln. Und in vier kleinen braunen Medizinfläschchen befanden sich Pulver in unterschiedlicher Füllhöhe und in einem eine ölige Flüssigkeit. Ein Stück Schlangenhaut, Knochenstücke und etwas, das wie ein Fischzahn aussah, rundeten das Sammelsurium ab.

Travis fotografierte alles, ehe er es in die Dose zurücklegte. „Das sollen die hiesigen Kollegen im Labor analysieren lassen. Besonders den Inhalt dieser Fläschchen. Vielleicht ist darin das Zeug, mit dem Durant die Opfer in diesen Zustand versetzt hat. Oder es handelt sich dabei um die Komponenten, aus denen es besteht.“

Wayne warf einen Blick darauf. Seine Intuition sagte ihm, dass das nicht der Fall war. Er fragte sich, wie er darauf kam, denn rein logisch betrachtet lag Travis’ Vermutung nahe.

„Was hast du mit dem Chief besprochen hinsichtlich der Falle, die wir Durant stellen wollen? Wir bekommen Rückendeckung?“

Wayne nickte. „Hanson hält eine Eingreiftruppe in Bereitschaft. Und unsere Kollegen vom hiesigen Field Office übernehmen die unmittelbare Überwachung. SAC Collins wird seine Leute so unauffällig wie möglich postieren. Niemand in der Nachbarschaft der Wohnung von Solomons Schwester darf merken, dass sie da sind und Stellung beziehen. Collins hat versprochen, seine Leute als Liebespärchen, Hundeausführer, Obdachlose und Jogger zu tarnen.“

Travis machte ein zweifelndes Gesicht. „Hoffen wir, dass das gut geht. Wie oft haben die Leute so was schon gemacht?“

„Dreimal. Collins ist aber überzeugt, dass die das hinbekommen, weil es die ersten drei Male auch geklappt hat.“

„Ich bezweifle, dass die schon mal mit jemandem wie Durant zu tun hatten.“

Wayne hatte die letzte Buchseite fotografiert und sendete die Fotos ans DOC-Hauptquartier zur Archivabteilung sowie eine Mitteilung über den Fund an O’Hara. „Stimmt, die hatten noch nie mit etwas Gefährlicherem zu tun als dem gewöhnlichen Psychopathen und das auch erst ein Mal. Aber wir sind ja auch noch da, um denen notfalls die Ärsche zu retten.“

Travis setzte sich in einen Sessel und trank einen Schluck Kaffee, der inzwischen in der Tasse kalt geworden war. Er schüttete ihn und den von Wayne, den der auch noch nicht angerührt hatte, zurück in die Kanne, damit der sich mit dem heißen Kaffee darin vermischte, und schenkte neu ein.

Wayne nahm ihm gegenüber Platz, griff nach der Tasse und blies auf die Oberfläche des dampfenden Kaffees. Dessen Farbe erinnerte ihn an Joy. An ihr Haar, ihre Augen. Er goss etwas Milch hinein, obwohl er seinen Kaffee normalerweise schwarz trank, bis das Getränk die Farbe von Joys Haut bekam. Eine wunderschöne Farbe, die darauf schließen ließ, dass in der Generation zwischen ihrer und der ihrer Großmutter entweder jemand in die Familie eingeheiratet haben musste, der von einem sehr hellhäutigen afrikanischen Volk abstammte oder einen Weißen unter seinen Vorfahren gehabt hatte, vielleicht selbst weiß gewesen war. In jedem Fall war Joy eine Schönheit. Aber er fühlte sich nicht deswegen so stark zu ihr hingezogen wie noch zu keiner Frau vor ihr. Verdammt, was war mit ihm los?

Er merkte erst, dass Travis etwas zu ihm gesagt hatte, als der ihn mit dem Fuß anstieß.

„Erde an Wayne! Wo bist du mit deinen Gedanken?“ Travis sah ihm in die Augen. „Bei Joy? Oder schon mit ihr im Bett?“

Wayne verzog das Gesicht. „Erwischt.“

Travis grinste, griff zum Smartphone und drückte eine Kurzwahl. „Hallo Sam. Bei Wayne ist der sexuelle Notstand ausgebrochen. Du hast nicht zufällig Zeit und Lust, ihn davon zu erlösen?“

„Verdammt, Travis!“ Wayne versuchte, ihm das Phone aus der Hand zu nehmen. Sein Partner brachte es am nach hinten ausgestreckten Arm in Sicherheit. „Das hat mit Notstand überhaupt nichts zu tun. Du kannst also bleiben, wo du bist, Sam.“

„Hier“, sagte die vertraute Frauenstimme.

Sam stand vor ihm und blickte ihn an.

Normalerweise genügte schon der Klang ihrer Stimme, um seine Lust zu wecken. Spätestens ihr Anblick hatte diese bisher jedes Mal ausgelöst. Jetzt ließ Sam ihn kalt. Was möglicherweise an dem Ärger lag, den er auf Travis empfand. Er funkelte ihn an. „Das gibt Rache, Travis. – Sam, ich …“

„Halte die Luft an, Wayne. Ich habe eben in deiner Stimme was gehört, von dem ich mich persönlich überzeugen muss, dass ich mich nicht geirrt habe.“

Sie blickte ihn intensiv an. Ihre grünen Augen weiteten sich überrascht. Sie sah ihn noch einmal an mit einem Blick, als würde sie durch ihn hindurchsehen, ehe sie den Kopf schüttelte.

„Kein Irrtum. Also, Wayne, ich habe die traditionelle gute und schlechte Nachricht für dich. Welche willst du zuerst hören?“

„Die schlechte. Danach kann es nur besser werden.“

Sam sah ihn ernst an. „Du wirst von der Frau, die deinen ‚Notstand’ ausgelöst hat, nie wieder loskommen, solange ihr beide lebt. Und höchstwahrscheinlich wirst du sterben, wenn sie stirbt.“

Wayne wäre versucht gewesen, das für einen von Sams Scherzen zu halten, aber sie blieb zu ernst. „Wenn das die schlechte Nachricht ist, wie lautet die gute?“

„Wenn es mit euch beiden funktioniert, habt ihr den Himmel auf Erden. Denn die zweite schlechte oder gute Nachricht ist, dass sich zwischen euch ein Seelenband entwickelt hat.“ Sie sah ihm bedeutsam in die Augen. „Wayne, du bist einer der wenigen Glücklichen, der seiner Seelengefährtin begegnet ist.“

„Seelengefährtin? Ist das nicht nur ein Mythos von Esoterikern?“

Sie schüttelte den Kopf. „Seelengefährten sind Realität, wenn sie auch äußerst selten vorkommen. Ich weiß das deshalb mit absoluter Sicherheit, weil ich selbst Teil eines Seelenbundes bin. Diese Information behandelt ihr zwei aber bitte als topsecret.“

„Klar, Sam.“ Travis nickte.

„Selbstverständlich“, bestätigte Wayne. Sie überraschte ihn immer wieder. Er fragte sich, welche Geheimnisse sie noch hüten mochte. Andererseits wollte er das lieber nicht im Detail wissen. Gegenwärtig war ihm mulmig genug durch die Möglichkeit, dass sie recht haben und er mit Joy tatsächlich auf eine solche Weise verbunden – in einem Seelenbund mit ihr gefangen sein könnte.

Sam setzte sich, schnappte sich Travis’ frisch gefüllte Kaffeetasse und trank einen Schluck. „Ursprünglich wurde von den Göttern für jedes Lebewesen, das eine Seele besitzt, ein Seelengefährte geschaffen. Sagen jedenfalls die Legenden. Ein Seelenbund macht die beiden Partner in allen Bereichen effektiver und stärker als jeder von ihnen es als Einzelner sein könnte, weil die Seelengefährten einander in ihren Eigenschaften und Fähigkeiten ergänzen. Das kann ich bestätigen. Deshalb sind Seelengefährten keineswegs immer gegensätzlichen Geschlechts. Da aber zwei, die Seelengefährten sein könnten, selten am selben Ort leben, kommt es nicht allzu häufig vor, dass sie einander begegnen und sich der Bund etabliert. Außerdem leben Menschen nicht allzu lange, und ihre Seelen wandern im Rahmen der Wiedergeburt zu verschiedenen Orten. Deshalb existieren die potenziellen Seelengefährten unter Menschen nicht immer in derselben Zeitspanne, weshalb es eben so selten ist, dass zwei einander begegnen. Aber wenn es geschieht und das Seelenband sich etabliert, sind die beiden unauflöslich aneinander gebunden. Es heißt, dass sie das von da an nicht nur in dem Leben wären, in dem sich das Band gebildet hat, sondern auch in allen künftigen Reinkarnationen. Das Gute ist, dass sie einander dadurch in jedem weiteren Leben immer unweigerlich finden werden. Zumindest in der heutigen Zeit der Globalisierung, in der man in einem Tag um die ganze Welt jetten kann.“

Wayne starrte sie an. Falls Sam recht hatte, und er zweifelte nicht daran, war das ein Albtraum. „Wie ist so was möglich?“

Sie lächelte. „Das ist eins der Mysterien, die auf ewig bestehen. Wenn zwei potenzielle Seelengefährten einander begegnen, genügt ein einziger flüchtiger Augenkontakt, um den Bund zu etablieren; auch wenn man ihn erst Tage oder sogar Monate später bemerkt.“

Und bestimmt tat ein versuchter telepathischer Kontakt ein Übriges, um diesen Bund zu generieren. Oh Gott!

„Ein Seelenbund bedeutet nicht, dass man miteinander leben muss“, fuhr Sam fort. „Aber wenn man es nicht tut, hat man ständig das Gefühl, dass einem was fehlt. Dass man nicht vollständig ist.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Mein Seelengefährte und ich haben es versucht. Neun Monate. Durch den Versuch, ohne einander auszukommen, haben wir beide gelitten. Also haben wir uns zusammengetan, betreiben gemeinsam unsere Detektei und sind seitdem glücklich. Obwohl es wirklich nicht einfach ist, unsere unterschiedlichen Bedürfnisse und gegensätzlichen Naturelle unter einen Hut zu bringen.“

„Glaube ich gern“, stichelte Travis. „Wenn ich das richtig mitbekommen habe, betrügst du ihn regelmäßig mit anderen Männern. Uns zum Beispiel.“

Sie grinste. „Das liegt im Rahmen der Vereinbarung, die wir über unser Zusammenleben getroffen haben, damit wir beide glücklich sein können.“ Sie winkte ab. „Jedenfalls, Wayne, herzlichen Glückwunsch zum Seelenbund.“

Er schüttelte den Kopf. „Sam, die Frau ist eine Verdächtige, die wir unschädlich machen müssen, falls sich der Verdacht gegen sie bestätigt.“ Und er hatte schon ohne diese Komplikation genug Probleme.

Sie zuckte mit den Schultern. „Das ändert nichts an eurem Bund. Nachdem er sich etabliert hat, kann nur der Tod ihn vorübergehend unterbrechen. Aber das ist eine so entsetzliche Angelegenheit, weil einem ein Teil der Seele gewaltsam entrissen wird, dass man den Verlust in der Regel nicht überlebt. Er hat aber auch seine Vorteile.“

„Machst du Witze? Wo soll da ein Vorteil sein?“

„Sobald euer Seelenband sich gefestigt hat – je öfter ihr zusammen seid, desto schneller geht es –, werdet ihr immer wissen, ob der andere in Gefahr ist und auch akkurat spüren können, wo genau er sich befindet. Selbst wenn das auf der anderen Seite der Welt ist. Ihr könnt auch die Gefühle und Stimmungen des anderen spüren. Zumindest, wenn ihr euch auf das Band konzentriert, das euch verbindet.“

Das war kein Vorteil, das war ein noch größerer Albtraum. Aber das Ganze erklärte immerhin, warum er Joy geküsst hatte und weshalb sie ihm nicht mehr aus dem Kopf ging – buchstäblich. Es erklärte auch, weshalb er ihr Leid gespürt hatte. So fühlte sich wohl Empathie an. Gott, das war noch schlimmer, weil intensiver, als Telepathie. Er empfand tiefes Mitgefühl mit Sam, die mit nicht nur dieser Fähigkeit geschlagen war. Andererseits hatte er noch nicht einmal andeutungsweise bemerkt, dass sie darunter litt. Sie schien sich mit ihren Gaben arrangiert zu haben. Das gab ihm die Hoffnung, dass ihm das auch eines Tages gelingen könnte.

„Falls sie schuldig ist und ich mich noch weiter mit ihr einlasse, bin ich meinen Job los. Ich hab schon einen fetten Minuspunkt bei der Chefin kassiert, weil ich die Frau geküsst habe.“

Sam grinste und winkte ab. „Wayne, mein Freund, wenn das FBI dich rauswirft, komm zu uns. Und bring deine Seelengefährtin mit. Jemanden mit deinen Fähigkeiten können wir als Mitarbeiter in unserer Detektei brauchen.“

Er blickte sie an. „Kann man das irgendwie abstellen? Diesen – Seelenbund?“

Sie schüttelte den Kopf. „Ihr müsst nicht miteinander leben, und Liebe ist auch nicht erforderlich. Ihr könnt euch in andere Partner verlieben und die heiraten und auch in gewissem Maß mit denen glücklich werden. Aber ihr bleibt ab sofort euer ganzes Leben lang unauflöslich miteinander verbunden.“

Und es wäre absolut wundervoll, wenn sich Liebe zwischen ihnen entwickeln würde. Falls Joy nicht strafrechtlich mitverantwortlich für das war, was hier vor sich ging. Gott im Himmel, es wäre schön, wenn seine Einsamkeit endlich ein Ende hätte. Doch das war mit größter Wahrscheinlichkeit eine Illusion. Er blickte Sam an und sah an ihrem Gesichtsausdruck, dass sie seine Gefühle spürte. Er merkte, wie ihm das Blut ins Gesicht schoss.

Sie wandte sich an Travis. „Wenn Wayne irgendwann anfängt zu brüllen und bewusstlos zusammenbricht – oder erst bewusstlos zusammenbricht und anfängt zu brüllen, wenn er wieder aufwacht und dann versucht, sich den Kopf an der nächstbesten Wand zu zertrümmern, ist das das Zeichen dafür, dass seine Seelengefährtin gestorben ist. In dem Fall ruf mich sofort.“

„Zu welchem Zweck?“, wollte Wayne wissen. „Wenn ich dich richtig verstanden habe, ist ein Leben nach dem Tod eines Seelengefährten nicht mehr lebenswert.“

„Das stimmt so nicht ganz. Es ist nur unmittelbar danach und für ein paar Jahre kaum zu ertragen und entsetzlich, wenn man es trotzdem aushalten muss. Aber ich kann dir mit meinen Heilkräften so eine Art seelisches Pflaster auf die Wunde kleben, damit du das überstehst.“ Sie beugte sich vor und sah ihm in die Augen. „Ich betrachte dich als meinen Freund, Wayne. Ich lasse dich nicht sterben, wenn ich es verhindern kann. Es sei denn, du wünschst es. Das würde ich selbstverständlich respektieren.“ Sie lächelte. „Wenn sich die Sache für euch nicht gut entwickelt, melde dich. Ich kann den Seelenbund zwar nicht aufheben, aber ich kann dich mit meinen empathischen Fähigkeiten so beeinflussen, dass du seine Auswirkung nur marginal spürst und er dich nicht beeinträchtigt.“

„Dafür wäre ich dir dankbar, Sam. Falls das erforderlich sein sollte.“ Er hoffte inständig, dass das nicht der Fall sein würde. Gott oder das Schicksal hatte ihm durch die Begegnung mit Joy eine Chance gegeben, auf die er nicht zu hoffen gewagt hatte. Wenn sie den Seelenbund auch spürte – was wohl so war, andernfalls sie sich ihm wahrscheinlich nicht an den Hals geworfen hätte –, dann würde sie vielleicht auch akzeptieren, dass er Telepath war.

„Ja.“ Sam lächelte.

„Bitte?“ Wayne blickte sie irritiert an.

Sie grinste. „Seelengefährten fürchten einander nicht. Niemals. Weil sie durch den Kontakt, den sie wegen des Seelenbandes ständig haben, genau wissen, zu was der andere fähig ist oder nicht. Und sie erkennen auch des anderen Moral. Sie wird sich vor deiner Gabe nicht fürchten. Unbewusst weiß sie bereits davon.“

Er schüttelte lächelnd den Kopf. „Wer von uns beiden ist doch gleich der Telepath?“

Sam lachte. „Du. Aber Empathie ist manchmal um Längen besser. Bedauerlicherweise ist sie erheblich schwerer abzublocken. Besonders wenn jemand so intensiv fühlt wie du.“ Sie zwinkerte ihm zu. „Gib euch beiden eine Chance. Wenn du es nicht tust, wirst du es auf ewig bereuen.“

Sie verschwand so plötzlich, wie sie gekommen war. Er seufzte und beschloss, Sams Rat zu befolgen. Damit er und Joy tatsächlich eine Chance hatten, mussten sie die vermaledeite Sache endlich aufklären. Er hoffte, dass sich dann herausstellte, dass sie damit nichts zu tun hatte. Ihre Flucht sprach gegen sie. Aber die konnte auch andere Gründe haben. Er merkte, dass Travis ihn ansah und straffte sich.

„Was hat Sam gesagt: Seelengefährten können einander lokalisieren, auch wenn sie am anderen Ende der Welt sitzen?“ Er nickte. „Wenn das stimmt, müsste ich sie finden können.“

Er nahm den Schneidersitz ein, schloss die Augen und konzentrierte sich auf Joy, versuchte, sie zu spüren, ihren Geist zu berühren. Er wurde aus der Trance gerissen, noch ehe er vollständig in sie eingetaucht war, als Travis seinen Arm drückte.

„Warte damit bis morgen. Lass uns erst mal Durant einsacken. Wenn wir ihn haben und ihn verhören, sehen wir hoffentlich klar, ob Joy was mit der Sache zu tun hat. Dann kannst du ihr hoffentlich gleich die frohe Botschaft überbringen, dass der Schurke gefasst ist und sie ungeschoren davonkommt. Weitgehend zumindest. Hoffe ich jedenfalls. Für euch.“ Travis grinste. „Wenn nicht, wirst du deine Freizeit wohl für ein paar Jahre mit Besuchen im Gefängnis verbringen.“ Er winkte ab, bevor Wayne antworten konnte. „Seelenbund – ganz schön elitär, wenn du mich fragst.“

„Nur kein Neid, mein Freund. Sonst lasse ich Sam auf dich los.“

„Oh ja, bitte! Da du ihre Dienste in Zukunft nicht mehr brauchst, hat sie mehr Zeit für mich.“ Travis leckte sich genießerisch die Lippen.

Wayne blickte ihn nachdenklich an. „Ist ihr Partner in der Detektei nicht ein Werwolf? Der könnte ziemlich bissig darauf reagieren.“

Travis seufzte. „Du hast recht. Unter diesen Umständen sollte ich verzichten.“ Er wurde ernst. „Sam hat gesagt, dass Seelengefährten die Moral des anderen erkennen können. Kannst du in der Richtung was über Joy erkennen? Erspüren? Oder was auch immer.“

Wayne zögerte und lauschte dem nach, was er von Joy bisher gefühlt hatte, ehe er langsam den Kopf schüttelte. „Das Einzige, was ich mit Sicherheit sagen kann – sagen zu können glaube, ist, dass Joy kein schlechter Mensch ist.“ Er zuckte mit den Schultern. „Aber wie wir aus langjähriger Erfahrung mit unserer Arbeit wissen, begehen manchmal auch grundsätzlich gute Menschen Straftaten. Erst recht behindern sie aus Liebe, Loyalität, manchmal auch Angst die Justiz, wenn sie sich einem Verbrecher aus welchen Gründen auch immer verpflichtet fühlen. Und in einem Punkt bin ich mir sicher: Joy und Durant verbindet irgendwas, das zu einem Problem für uns werden könnte. Und es macht mich wahnsinnig, dass ich nicht erkennen kann, was das ist.“

Travis zuckte mit den Schultern. „Das finden wir schon heraus. Wie wollen wir also heute Abend vorgehen?“

*

Aleesha Solomon Laker bewohnte mit ihrem Mann und ihren zwei Kindern ein kleines Haus im Stadtteil Pine Gardens, 2136A Greenwood Street. Sie und ihre Familie waren bereits am frühen Nachmittag unauffällig ausquartiert worden. Agent Collins’ Leute hatten die Lakers von der Arbeit und mit ihnen die Kinder von der Schule abgeholt und in einem Hotel untergebracht. Eine Agentin, die Aleesha Laker einigermaßen ähnlich sah, um bei flüchtigem Hinsehen für sie durchgehen zu können, hatte ihren Wagen nach Hause gefahren und vor die Tür gestellt, um für die Nachbarn und Durant den Eindruck zu erwecken, sie wäre zu Hause.

Mehrere Agents hatten sich Sportkleidung angezogen und würden in unregelmäßigen Abständen und unterschiedlicher Besetzung an dem Haus vorbeijoggen. In zwei Vans mit dem Logo der Stadtwerke saßen die Überwachungsteams. Bereits am Nachmittag hatten die Agents als Handwerker getarnt begonnen, ‚Reparaturen‘ an einem Kanalschacht und an der Straßenbeleuchtung vorzunehmen, sodass es nicht auffiel, dass sich Fremde in der Nachbarschaft aufhielten, die auch noch nach Einbruch der Dunkelheit arbeiteten. Die echten Leute von den Stadtwerken waren derart mit Arbeit überlastet, dass Überstunden Programm waren und sich niemand was dabei dachte. Auch dass die Leute sich für eine längere Pause in die Wagen zurückzogen, erregte keine Aufmerksamkeit. Jeder, der sich vielleicht darüber Gedanken machte, wertete das als Zeichen, dass die Handwerker offenbar für eine Nachtschicht eingeteilt waren. Solange durch das, was sie taten, nicht der Strom ausfiel und die Häuser ohne Fernsehempfang, Computernutzung und Licht im Dunkeln saßen, kümmerte sich niemand darum.

Ein weiterer Van inszenierte dasselbe Schauspiel auf der Utah Street, die parallel zur Greenwood verlief. Die Häuser beider Straßen grenzten mit den Rückfronten aneinander. Von zwei Grundstücken in der Utah aus konnte man sich an das Haus der Lakers heranschleichen. Wayne und Travis hatten sich darin verschanzt. Im Wohnzimmer saß bei laufendem Fernseher und gedimmtem Licht eine lebensechte Puppe, die man in Aleesha Lakers Kleidung gesteckt und mit einer Perücke versehen hatte, die ihrer Frisur ähnelte.

Dann begann das Warten. Travis hockte in einer Ecke des Wohnzimmers hinter einem Ohrensessel, der so stand, dass man von draußen nicht sehen konnte, dass jemand dahinter auf dem Boden saß und ihn auch nicht entdeckte, wenn man das Zimmer durch die Tür betrat. Wayne hatte sich im Verschlag unter der Treppe postiert und kam sich in dem engen Kabuff wie Harry Potter im Haus der Dursleys vor. Über Headsets waren sie miteinander und den FBI-Agents draußen verbunden. Wayne hoffte, dass Durant bald kommen würde. Er brannte darauf, den Kerl endlich aus dem Verkehr zu ziehen. Vor allem aber darauf, zu erfahren, wie er dessen Opfer aus ihrem Zustand befreien konnte. Er hatte vorhin noch mal bei Dr. Singer angerufen und erfahren, dass keine Veränderung eingetreten war. Sie waren alle weiterhin in sich oder wo auch immer gefangen. Das galt auch für Rupert Solomon. Wenigstens bestand für keinen von ihnen Lebensgefahr. Wayne hoffte, dass das so blieb.

„Sind Sie sicher, Agents, dass der Typ heute zuschlagen wird?“, vergewisserte sich Dave Collins zum dritten Mal, als eine Uhr im Haus zehn schlug.

„Ja.“ Wayne sah keine Veranlassung, noch einmal alle Argumente auszuführen, die er Collins bereits bei der Vorbereitung zu dieser Aktion genannt hatte.

„Ein Wagen kommt“, meldete der Posten von der Utah Street. „Ein uralter Buick Regal. Mann, das Ding ist fast schon ein Oldtimer. Aber zu klapperig, um noch was wert zu sein.“

„Und?“ Collins’ Stimme klang scharf. „Verhält er sich verdächtig?“

„Nein. Er ist in die Einfahrt zu einem der hinteren Grundstücke gefahren. Ist zwar eins von denen mit einer Verbindung zum Grundstück der Lakers, aber wenn ich das richtig gesehen habe, ist der Fahrer eine Frau.“

„Wenn Sie das richtig gesehen haben?“ Wayne knurrte die Frage beinahe, ehe er ruhig, aber eisig hinzufügte: „Ist es eine Frau oder nicht, Agent?“

„Ja, es ist eine Frau. Ohne jeden Zweifel.“ Gesprochen in einem Tonfall, der verdächtig nach Leck-mich-am-Arsch klang.

Wayne ging nicht darauf ein. Chief Hanson hatten sie auf ihre Seite bringen können. Bei Collins und seinen Agents war ihnen das nicht gelungen. Die waren durch die Bank weg sauer, dass zwei Agents einer Spezialeinheit in ihr Office spaziert waren und übernommen hatten. Aber das ließ sich nun mal nicht ändern.

Wieder kehrte Stille ein. Die einzigen Geräusche kamen aus dem Fernseher. Der war leise genug eingestellt, dass er nicht alles übertönte. Die Minuten krochen dahin. Wayne lauschte angespannt auf jedes Geräusch. Doch außer dem Fernseher, seinen eigenen Atemzügen und den Geräuschen, die er aus dem Headset vernahm, war alles ruhig. Er lauschte in regelmäßigen und mit fortschreitender Zeit immer kürzer werdenden Abständen auch auf die Gedanken um ihn herum. Da er sich nicht leisten konnte, zu dem Zweck in eine Tieftrance einzutauchen, musste er es bei einer oberflächlichen Sondierung belassen.

Travis war auf die Aufgabe konzentriert und verspürte den brennenden Wunsch, Durant endlich dingfest zu machen. Im Nachbarhaus chattete die Tochter im Internet mit ihrer Freundin, saßen Vater und Sohn vor dem Fernseher und sahen sich einen Boxkampf an und sortierte die Mutter lustlos die Wäsche. Er nahm die Gedanken der Agents wahr. Die im Freien joggten, waren auf ihre Umgebung konzentriert. Die in den Vans vor den Überwachungsmonitoren saßen, langweilten sich größtenteils und dachten an alle möglichen Dinge.

Dave Collins bezweifelte, dass die Aktion irgendwas bringen würde außer vergeudeter Zeit. Da Wayne und Travis ihm nicht hatten sagen können, woher der Hinweis stammte, dass Mrs. Laker das nächste Opfer sein würde, sondern sich in dem Punkt auf Geheimhaltungsvorschriften berufen hatten, war er der Überzeugung, dass sie sich aufgrund irgendwelcher eingebildeten Hinweise und daraus resultierender Vermutungen zusammengereimt hätten, dass Durant Aleesha Laker ins Visier nehmen würde. Er ärgerte sich, dass er Waynes und Travis’ Anweisungen befolgen musste, weil sie zu einer Sondereinheit gehörten, die noch sehr viel weitreichendere Befugnisse besaß. Und es passte ihm erst recht nicht, dass er nicht die Lorbeeren einheimsen konnte, falls die Aktion wirklich von Erfolg gekrönt wäre, sondern die auf das Konto der Special Cases Unit gingen. Dem folgte der Wunsch, gemütlich zu Hause sitzen und den Abend in trauter Zweisamkeit mit seiner Frau zu verbringen.

Collins’ Gedanken waren so intensiv, dass Wayne Mühe hatte, sie zu ignorieren. Doch obwohl er intensiv suchte, er spürte keine Gedanken auf, die zu Louis Durant gehören könnten.

„Wayne, hast du das gehört?“

Travis flüsternde Stimme ließ seinen Geist in das Haus der Lakers zurückkehren. Obwohl er sich nicht auf seine Umgebung konzentriert hatte, hatten seine Sinne doch alles um ihn herum wahrgenommen. Deshalb wusste er, was Travis meinte. In der Küche, deren Fenster auf der von der Straße abgewandten Seite des Hauses lag, hatte es ein Geräusch gegeben.

„Ja. Agent Collins, haben Sie irgendwas Verdächtiges auf Ihnen Monitoren?“ Wayne flüsterte ebenfalls.

„Dann hätte ich es Ihnen unverzüglich mitgeteilt.“ Collins klang bissig.

„Aber hier ist was“, beharrte Travis flüsternd. „Jemand.“

Das hörte Wayne auch, als er sein Ohr gegen die Ritze zwischen der Tür des Verschlages und der Treppenwand legte. Leise Schritte, die Aleesha Laker durch die Geräuschkulisse aus dem Fernseher nicht gehört hätte, weil sie von der anderen Seite des Hauses kamen, was dem Eindringling erklärte, warum sie sich nicht bewegte, aufstand und nachsah.

„Ja, hier ist definitiv jemand im Haus“, flüsterte er ins Headset.

„Auf unseren Monitoren ist nichts zu sehen“, wiederholte Collins. Seine Stimme klang in Waynes Ohr unnatürlich laut. „Sollen wir zugreifen?“

„Noch nicht.“

Er konzentrierte sich auf die Gedanken des Eindringlings und – griff ins Leere. Als wäre dort draußen niemand. Aber dort war jemand. Ohne jeden Zweifel. Er tastete mit seinem Geist umher und spürte etwas. Er griff zu und traf auf eine Mauer. Deshalb hatte er also den Eindringling nicht früher bemerkt. Wie Joy besaß er einen geistigen Schutz, an dem Waynes Gabe versagte. Aber konnte es in derselben Stadt gleich zwei Leute geben, deren Gedanken er nicht lesen konnte?

Er nahm das Ohr vom Schlitz und versuchte, hindurchzuspähen. Die Lichtreflexe vom Bildschirm im Wohnzimmer malten tanzende Schatten auf den Fußboden. Die wurden von einem Schatten unterbrochen, der sich von der Küche her auf die Treppe und den Verschlag zubewegte. Leider konnte Wayne nur einen Schatten erkennen. Durant? Nein. Nach den Informationen über den Mann war er ziemlich groß. Diese Person war eher klein. Himmel, das war doch nicht etwa ein ganz profaner Einbrecher, der zur falschesten Zeit hier Beute machen wollte?

Der Schatten blieb vor dem Verschlag stehen.

Wayne zuckte zusammen, als Collins’ Stimme im Headset ertönte. „Agent Scott? Agent Halifax? Was ist da bei Ihnen los?“

„Still“, zischte Wayne.

Er nahm seine Pistole, die neben ihm auf dem Boden lag, und richtete sie auf die Tür des Verschlages. Die wurde nämlich Inch für Inch von außen geöffnet. Er wartete nicht länger, sondern stieß sie dem Eindringling entgegen und sprang aus dem Verschlag.

„Bundesagenten! Hände hoch und keine Bewegung!“

Ein halblauter, erschreckter Schrei antwortete ihm. Ihm wäre beinahe ebenfalls ein überraschter Ausruf entschlüpft.

Vor ihm stand Joy.

Und sie hielt einen Stock in der Hand, an dessen Ende ein Tierschädel angebracht war.

*

Travis hatte sich, als er Waynes Ausruf hörte, hinter dem Sessel erhoben, um seinen Freund zu unterstützen. Dann hörte er dessen Ausruf „Bleiben Sie stehen, Ms. Renard!“ und wusste, dass sein Eingreifen nicht unbedingt erforderlich war. Mit Joy wurde Wayne allein fertig. Davon abgesehen war Durant die eigentliche Zielperson. Joys Auftauchen warf ein ganz neues Licht auf die Sache. Vielmehr bestätigte es die Hypothese, dass sie mit ihm unter einer Decke steckte; andernfalls wäre sie wohl kaum hier. Das aber konnte bedeuten, dass Durant auch hier war. Travis beschloss, in seiner Deckung zu bleiben. Er hockte sich wieder hinter den Sessel.

Er hörte, wie Wayne im Flur mit Joy rang. Aber er hörte unter dem Kampflärm noch etwas anderes. Ein huschender Schatten fiel vom Flur ins Zimmer, der sich auf die Couch mit der Puppe darauf zubewegte. Gleich darauf hörte er einen wütenden Laut. Das musste Durant sein.

Travis sprang auf, die Pistole in der Hand. Vor ihm stand ein hochgewachsener Schwarzer, der ihn ohne Überraschung anblickte, als hätte er gewusst, dass Travis hinter dem Sessel auf ihn lauerte. In der Hand hielt er ein kleines rundes Gefäß. Bevor Travis etwas sagen konnte, machte Durant eine Handbewegung. Eine Wolke hellen Pulvers flog auf ihn zu. Bevor er reagieren und die Luft anhalten konnte, hatte er es bereits eingeatmet. Als wäre er eine Marionette, deren Fäden man durchgeschnitten hatte, brach er zusammen, weil seine Muskeln versagten. Er konnte nicht einmal mehr schreien.

„Agents, was ist los bei euch?“, klang Collins’ Stimme im Headset. „Sollen wir eingreifen? Verdammt, sagt mal einer von euch was?“

Er hätte geantwortet, wenn er gekonnt hätte, aber seine Stimme gehorchte ihm ebenso wenig wie der Rest seines Körpers. Nur Herz und Lunge arbeiteten zum Glück noch.

Durant grinste.

Travis hatte in seinem ganzen Leben kein bösartigeres Grinsen gesehen. Er wollte aufspringen, wollte kämpfen, sich wehren gegen das, was Durant mit ihm vorhatte. Doch er konnte sich nicht rühren. Hilflos musste er zusehen, wie Durant auf ihn zukam und ihm in die Augen starrte. Travis konnte nicht einmal die Lider schließen. Er sah nicht nur, er spürte sogar körperlich, wie sich Durants Blick in seine Augen bohrte. Hinter diesem Blick lauerte das Grauen. Travis nahm eine Finsternis wahr, so dunkel und absolut bösartig, dass er schreien wollte, fliehen wollte, bevor sein Herz vor Angst stehen blieb.

Doch es gab kein Entkommen, Die Finsternis griff nach ihm und sog ihn – seine Seele – in sich ein. Es wurde dunkel um ihn. Das Einzige, was er noch wahrnahm, waren die engen Mauern eines Gefängnisses, in das er geschleudert wurde.

Und ein Gefühl entsetzlicher Einsamkeit.

*

Obwohl Waynes Erschrecken nur eine Sekunde dauerte, reagierte Joy schneller. Sie wandte sich um und rannte den Flur entlang.

„Bleiben Sie stehen, Ms. Renard!“

Sie dachte nicht daran. Aber so schnell sie auch war, Wayne hatte sie eingeholt, ehe sie die Tür erreichte – die Kellertür! Sie war offensichtlich durch den Keller reingekommen. Er umfing sie von hinten und presste ihr die Arme an den Oberkörper. Der Stab mit dem Tierschädel fiel ihr aus der Hand und rutschte über den glatten Linoleumboden unter eine Kommode.

Joy trat ihm mit aller Kraft auf den Fuß und stieß den Kopf zurück. Hätte er nicht rechtzeitig den Kopf zur Seite gerissen, hätte sie ihm wahrscheinlich die Nase gebrochen. Immerhin genügte der Schmerz, den sie seinem Fuß zugefügt hatte, um ihn seinen Griff reflexartig lockern zu lassen. Sie entwand sich ihm mit erstaunlicher Kraft, und es gelang ihr, sich loszureißen. Er packte sie am Arm, ehe sie entkommen konnte. Sie fuhr herum und zielte mit einem Handkantenschlag auf seinen Hals. Wayne fing den Schlag ab und konterte ihn mit einem Hebelgriff, der sie vor Schmerz aufkeuchen ließ. Trotzdem gab sie immer noch nicht auf und versuchte, ihn mit einem Tritt in den Unterleib kampfunfähig zu machen. Wayne blockierte den Tritt, indem er sich zur Seite drehte und das Bein hochriss. Der Tritt traf ihn an der Außenseite des Oberschenkels und tat verdammt weh.

„Lassen Sie das!“, fuhr er sie an. „Sie sind verhaftet.“

„Agents, was ist los?“, klang Collins’ Stimme im Headset. „Sollen wir eingreifen? Verdammt, sagt mal einer was!“

Wayne überließ es Travis, zu antworten. Doch der schwieg. Eine Ahnung packte Wayne und ließ es ihm kalt den Rücken hinunterlaufen. „Travis!“

Joy schlug erneut nach ihm, professionell wie eine geübte Kämpferin. Er fing ihren Schlag ab und nahm keine Rücksicht mehr darauf, ob er ihr wehtat oder nicht. Er verdrehte ihr die Arme auf den Rücken. Sie stöhnte vor Schmerz. Gleichzeitig tastete er nach Travis’ Bewusstsein – und griff ins Leere.

„Travis!“

Er stieß die sich immer noch wehrende Joy gegen die Treppenwand, zog Handschellen aus der Tasche und kettete Joy damit am Treppengeländer fest.

„Jetzt reicht es, Lady. Halt die Füße still, etwas stimmt nicht mit meinem Partner.“

Sie starrte ihn aus großen Augen an, sagte aber nichts. Er ignorierte den Aufruhr in ihren Augen und rannte ins Wohnzimmer.

In der Küche hörte er die Hintertür klappen. Travis lag verkrampft und katatonisch erstarrt am Boden. Seine weit geöffneten Augen starrten blicklos ins Leere.

„Trav!“ Er kniete neben seinem Freud nieder und richtete ihn auf. „Collins, Durant ist gerade durch die Hintertür geflohen!“ Wie hatte er unbemerkt an den Agents vorbeikommen können? „Zugriff, verdammt!“ Er tastete mit seinem Geist nach einem Funken von Bewusstsein in Travis. Doch dort war nur dieselbe Leere wie bei Alma Renard und Durants anderen Opfern.

Wayne hätte brüllen können vor Wut, dass er nicht zur Stelle gewesen war, als Travis ihn brauchte. Er war mit Joy beschäftigt gewesen. Joy, die ihn möglicherweise ganz bewusst abgelenkt hatte, damit Durant Aleesha Laker angreifen konnte. Sie machte offenbar doch gemeinsame Sache mit Durant. Verflucht!

„Wir brauchen einen Krankenwagen!“, brüllte er ins Headset. „Sofort!“

Er hörte, wie irgendwer den Anruf tätigte, hob Travis steifen Körper hoch und setzte ihn in einen Sessel. Im Moment konnte er für ihn nichts tun. Collins kam hereingestürmt. Sein Auftauchen hinderte Wayne daran, Joy windelweich zu prügeln, wonach es ihn mit Macht drängte, und lenkte seinen Zorn auf den FBI-Mann.

„Wo zum Teufel hattet ihr eure Augen, Collins? Zwei Personen konnten unbemerkt hier reinspazieren. Ihr habt achtzehn Agents im Einsatz. Erzählen Sie mir nicht, dass keiner von denen was gesehen hat! Ihr habt nicht aufgepasst. Habt ihr wenigstens Durant erwischt?“

Collins klappte den zum Protest geöffneten Mund wieder zu. „Habt ihr den Flüchtigen erwischt, Leute? Meldung! Sofort!“ Und du, weißer Scheißkerl, hörst gefälligst auf, mich anzublaffen. Ich bin nicht dein Sklave, du Herrensöhnchen.

Wayne ignorierte die Beleidigung. Er hätte auch schlecht darauf reagieren können, ohne Misstrauen zu erregen, da Collins sie nicht laut ausgesprochen hatte. Es war immer wieder dasselbe. Man arbeitete nur oberflächlich gut zusammen, solange alles glatt lief. Gab es Schwierigkeiten, wurde von manchen Leuten sofort die Rassenkarte ausgespielt. Dazu kam das übliche Kompetenzgerangel und tat ein Übriges, um die Abneigung zu schüren.

Collins bedachte ihn mit einem finsteren Blick. „Der Kerl ist wie vom Erdboden verschwunden.“

Das hatte Wayne ebenfalls über das Headset gehört. Das Eintreffen des Krankenwagens ersparte es ihm, Collins antworten zu müssen. Er begleitete die Trage, auf die man Travis’ steifen Körper geschnallt hatte, bis zum Krankenwagen und wies die Sanitäter an, ihn ins Medical Center zu Dr. Singer zu bringen. Danach wandte er sich wieder Collins zu, dessen Leute vergeblich die Gegend nach Durant absuchten. Es gab von ihm keine Spur, wie er über das Headset mitbekam.

Er baute sich vor Collins auf und war zu wütend, um diplomatisch zu sein. „Ich bin gespannt, wie Sie Ihre Schlamperei rechtfertigen wollen.“

„Wir haben nicht geschlampt, verdammt noch mal!“

„Ach nein? Ihre Leute, Agent Collins, haben weder Ms. Renards Eindringen ins Haus bemerkt noch das von Durant. Und als Ergebnis dieser Nachlässigkeit ist mein Partner jetzt im Krankenhaus. Wenn ihr eure Augen auf die Monitore gerichtet hätten, statt dauernd zur Uhr zu sehen, ob ihr nicht endlich Feierabend machen könnt, hätten wir Durant erwischt.“

„Nun machen Sie mal halblang, Scott.“ Du gottverdammtes Arschloch kommst hierher, spannst uns für deinen Scheiß ein, und wenn was schiefgeht, sollen wir es gewesen sein!

Dem folgte ein Schwall weiterer gedanklicher Schimpfwörter, die Wayne schwer in Versuchung führten, Collins die Faust ins Gesicht zu dreschen. Er beherrschte sich.

„Nein, Agent Collins, ich mache nicht halblang. Stattdessen werde ich veranlassen, dass akribisch untersucht wird, wer für diesen Misserfolg verantwortlich ist. Sowohl Ms. Renard wie auch Durant müssen auf irgendeinem der Monitore zu sehen gewesen sein. Ihr seid Profis, verdammt. Ihr wisst, dass sich Leute wie Durant hervorragend tarnen können, besonders, da wir alle über seine Gefährlichkeit informiert hatten. Und ich werde mir jede Sequenz eurer Aufzeichnungen ansehen, um zu erfahren, wer da geschlampt hat.“

Ich muss die Aufzeichnungen manipulieren – löschen, bevor er …

„Und kommen Sie mir ja nicht mit irgendwelchen Ausreden von unbrauchbaren Aufnahmen oder sonstigen Märchen.“ Wayne hielt Collins drohend den Finger unter die Nase. „Ich sehe Ihrem Gesichtsausdruck an, dass Sie darüber nachdenken.“

Collins schluckte erschrocken.

Wayne gab ihm keine Gelegenheit, noch etwas zu sagen. Er ging in den ersten Van und reichte einem der Techniker vor den Monitoren eine externe Festplatte in Zigarettenschachtelgröße, die er wie jeder DOC-Agent immer bei sich trug.

„Alle Aufzeichnungen der letzten Stunde kopieren. Und kommen Sie nicht auf den Gedanken, dabei ‚zufällig’ einen Fehler passieren zu lassen.“

„Nein, Sir.“ Mann, ist der mies drauf. Aber das wäre ich an seiner Stelle wohl auch. Scheiße, ich weiß doch auch nicht, warum wir nichts gesehen haben. Haben wir wirklich nichts gesehen? Oder waren wir nicht aufmerksam genug?

Der Techniker beeilte sich, die Aufzeichnungen zu kopieren und reichte Wayne die Festplatte zurück. Er ging in den nächsten Van und ließ sich auch dort die Daten kopieren, während er den Van von der Utah Street her beorderte und auch dessen Daten übernahm. Durant war immer noch nicht gefunden worden. Wayne bezweifelte, dass man ihn noch erwischen würde. So geschickt, wie er sich bisher angestellt hatte, war er längst über alle Berge.

„Die Aktion ist beendet. Kehren Sie zum Office zurück und checken Sie sämtliche Verkehrsüberwachungen. Durant muss auf mindestens einer aufgetaucht sein. Vielleicht können wir so zurückverfolgen, woher er gekommen ist und wohin er sich verkrümelt hat.“

Er machte einen Schritt auf das Haus der Lakers zu.

„Und was tun Sie in der Zwischenzeit?“ Feierabend, sich erholen und uns die ganze Nacht schuften lassen, um morgen die Früchte unserer Arbeit zu kassieren. Arroganter Arsch, der.

„Ich verhöre Ms. Renard.“

Er verschloss seinen Geist, so stark er konnte, um nicht noch mehr von Collins’ Beschimpfungen zu hören oder die, mit denen auch andere aus dessen Team ihn gedanklich bedachten.

Joy war immer noch ans Treppengeländer gefesselt, hatte aber versucht, sich zu befreien. Sie wirkte derangiert, schwitzte, und ihre Handgelenke wiesen Hautabschürfungen auf, wo sie offenbar versucht hatte, die Hände aus den Handschellen zu ziehen. Sie starrte ihn wütend an und war nicht im Mindesten schuldbewusst. Als er die eine Handschelle aufschloss, schlug sie sofort nach ihm. Er hatte damit gerechnet, packte ihre Hand und zwang sie auf den Rücken, wo er ihr die Schelle erneut anlegte.

„Lass mich gehen!“, verlangte sie und versuchte, sich aus dem Griff zu winden, mit dem er ihnen Arm packte.

Er drückte so fest zu, dass es sie schmerzen musste. Aber er würde nicht riskieren, dass sie ihm entkam, nur weil er ihr nicht wehtun wollte.

„Sie sind verhaftet, wie ich Ihnen bereits sagte. Aber bevor wir zur Sache kommen, werde ich Ihnen etwas zeigen.“

Er schleifte sie mehr, als dass sie mit ihm ging, zu seinem Wagen und stieß sie auf den Rücksitz. Bevor es ihr gelang, trotz ihrer auf den Rücken gefesselten Hände die Tür zu öffnen und rauszuspringen, was sie augenblicklich versuchte, hatte er sich auf den Fahrersitz gesetzt und die Türen mit einem Knopfdruck am Armaturenbrett verriegelt. Er fuhr los und musste sich beherrschen, dass er nicht raste, sondern sich an die Verkehrsvorschriften hielt.

„Wohin bringst du mich?“ Joy starrte ihn im Rückspiegel wütend an.

Er antwortete nicht.

„Was hast du mit mir vor?“ Sie stieß einen zornigen Laut aus. „Bitte, du musst mich gehen lassen.“

„Träum weiter.“ Er warf ihr im Rückspiegel einen Blick voller Verachtung zu, ehe er sich wieder auf die Straße konzentrierte. Er fühlte sich maßlos enttäuscht. Joy machte mit Durant gemeinsame Sache. Ob freiwillig oder aus anderen Gründen, sie war seine Komplizin. Und ausgerechnet mit diesem Geschöpf war er seelenverbunden. Gott, was für ein Fluch! Noch schlimmer als der, mit Telepathie gestraft zu sein.

Er hielt mit quietschenden Reifen vor dem Krankenhaus und schleifte Joy zu dem Krankenzimmer, in dem man Travis untergebracht hatte. Dessen katatonische Starre hatte sich noch nicht gelöst. Seinen Freund so zu sehen, tat ihm in der Seele weh und machte ihn noch wütender, als er ohnehin schon war. Er stieß Joy heftig gegen das Bett, dass sie darauf gefallen wäre, wenn er sie nicht festgehalten hätte.

„Sieh es dir gut an. Das ist das Werk von Durant, das er nur vollbringen konnte, weil du ihn unterstützt.“

„Das ist nicht wahr!“ Sie wand sich in seinem Griff. „So ist es nicht. Ganz und gar nicht.“

Wayne ignorierte ihren Protest. Er schleifte sie in das Zimmer, in dem ihre Großmutter lag. Die alte Frau starrte blicklos ins Leere und nahm nichts um sich herum wahr.

„Und das hat er mit deiner Großmutter gemacht. Wenn du nicht endlich redest und uns hilfst, ihn aus dem Verkehr zu ziehen, wird er das noch wer weiß wie vielen anderen Menschen antun. Es ist nur noch eine Frage der Zeit, bis er noch jemanden umbringt wie den Anwalt in Miami. Und du bist dann in jedem Fall wegen Beihilfe dran.“

Tränen traten in ihre Augen. Sie sah ihn gequält an, schüttelte aber den Kopf. „Was denn für ein Anwalt?“

Verdammt, das Weib war stur wie ein Ochse. „Wie du willst.“

Er zerrte sie wieder zum Auto und fuhr mit ihr ins Hotel, wo er sie über den Aufzug von der Parkgarage aus ins Haus brachte, um nicht mit ihr durch das Foyer gehen zu müssen. Normalerweise hätte er sie entweder ins Gefängnis oder zum Field Office des FBI bringen müssen. Aber dann hätte er keine freie Hand gehabt für das, was er mit ihr vorhatte.

Er stieß sie in sein Zimmer hinein. Sie sah sich augenblicklich nach einer Fluchtmöglichkeit um und fand keine. Das Zimmer lag im vierten Stock, und ein Sprung vom Balkon würde ihr alle Knochen brechen, erst recht mit gefesselten Händen. Der einzige Ausweg war die Tür, doch die blockierte Wayne. Er verriegelte sie. Falls ihr das Angst machte – gut. Dann war sie vielleicht endlich bereit zu kooperieren.

Er ging aggressiv auf sie zu. Sie wich zurück, doch das Zimmer bot nicht viele Ausweichmöglichkeiten. Sie stieß mit den Beinen gegen einen Sessel, verlor das Gleichgewicht und fiel in den Sitz. Wayne packte sie, drehte sie unsanft herum und nahm ihr die Handschellen ab, ehe er sich breitbeinig vor ihr aufbaute und sie anstarrte. Er war gottverdammt wütend und hätte sie am liebsten geschüttelt, um sie endlich zum Reden zu bringen.

„Ich habe die Schnauze voll von deinen Ausweichmanövern, deinen Lügen und deinen Geheimnissen. Du wirst mir jetzt alles sagen, was ich wissen will, oder ich werde mir die Informationen gewaltsam holen.“

Ihre Augen wurden groß.

„Nein, ich werde dich nicht foltern. Ich bin Telepath. Und ich werde mir alles, was ich wissen will – wissen muss, direkt aus deinem Gehirn holen. Normalerweise wende ich diese Fähigkeit nicht an, weil ich keine Lust habe, mir anderer Leute Gedankenmüll anzuhören. Aber hier geht es um Menschenleben. Und eins davon gehört meinem Partner und Freund. Entweder du redest freiwillig, oder ich dringe gewaltsam in deine Gedanken ein. Und nein, das ist kein Scherz, kein Bluff, kein taktisches Manöver. Das ist die Wahrheit.“

Zumindest war sie das zum Teil. Dass er nicht in der Lage war, ihre Gedanken zu lesen, musste er ihr nicht auf die Nase binden. Und falls sie nicht endlich redete, würde er zumindest mit buchstäblich aller Gewalt, zu der sein Geist fähig war, versuchen, die Mauer zu durchdringen, die ihren Geist umschloss. So hart und so lange, bis er sie entweder durchbrochen hatte oder sein Geist vor Erschöpfung versagte.

Sie starrte ihn an. Seltsamerweise zeigte sie weder Unglauben noch Erschrecken wie fast alle Menschen, denen er seine Fähigkeit bisher offenbart hatte, sondern eher ungläubiges Staunen, in das sich Hoffnung mischte. Er runzelte die Stirn.

Wenn das wahr ist, dann sag mir, woran ich jetzt denke.

Er zuckte zusammen, als er ihre Gedanken so klar hörte, als hätte sie die Worte ausgesprochen. Ihnen auf dem Fuß folgte ein Bild, das ihn beinahe lachen ließ.

„Ein himmelblauer Elefant.“ Dem folgte: „Eine rote Schlange. Moby Dick.“ Und: „Ein nackter Mann.“ Der zweifellos seine eigenen Gesichtszüge trug. Er hüstelte verlegen.

Sie stieß einen Laut aus, der eine Mischung zwischen Freude, Erleichterung und Bedauern ausdrückte.

Joy, bitte. Rede mit mir.

Wieder wurden ihre Augen groß. Du warst das vorgestern bei Großmutter. Und du warst das auch gestern im Laden.

Im ersten Moment begriff er nicht, was sie meinte. Doch dann wurde ihm klar, worauf sie anspielte. Ihre Gedanken fühlten sich so an wie die Lichtpräsenz, die er in Alma Renards Geist wahrgenommen hatte, als er einen telepathischen Kontakt versucht hatte. Die Präsenz, die ihn mit einem mentalen Kraftstoß zurückgeschleudert hatte. Joy war der Telepath, den er gespürt hatte.

Nicht Joy – Kianga. Kia. Telepath wie er. Ein Mensch, der dieselbe Gabe besaß und weder sie noch ihren Besitzer fürchtete. Kein Wunder, dass sich ein Seelenbund zwischen ihnen entwickelt hatte. Er fühlte eine solche Freude, dass sich ein Kloß in seinem Hals bildete. Er nickte.

Das war ich.

Sie stieß einen freudigen Laut aus, lächelte strahlend und – warf sich ihm in die Arme. Er machte nicht mal den Versuch, das zu verhindern oder sie abzuwehren, als sie sich an ihn schmiegte und ihn küsste. Wie beim ersten Mal hatte er das Gefühl, nach Hause zu kommen. Gleichzeitig überfluteten ihn wieder die Eindrücke von Kraft und Stärke und der Hauch von Finsternis. Er ließ es zu und wehrte sich weder gegen den Kuss noch gegen die dunklen Eindrücke. Die innige Verbundenheit, die er mit der Frau in seinen Armen spürte, blendete alles andere aus. Auch seine Sorge um Travis und was O’Hara sagen würde, wenn sie hiervon erfuhr und dass er dann wahrscheinlich seinen Job verlor. Alles wurde bedeutungslos, bis auf den Kuss und das, was er ihm vermittelte. Bedingungslose Akzeptanz, Freude und eine Hoffnung, die er nur zu gut verstand.

Als sie ihn nach einer gefühlten Ewigkeit beendeten, sah Wayne keine Veranlassung, Kia loszulassen. Stattdessen hielt er sie umarmt, drückte sie an sich und schmiegte seine Wange gegen ihre. Er freute sich, dass sie die Geste erwiderte. Ihre Hand auf seinem Rücken fühlte sich warm und gut an und vertraut, als hätte sie ihn schon oft so gehalten. Gott, wie wundervoll wäre es, wenn sie eine gemeinsame Zukunft haben könnten!

Kia löste sich weit genug von ihm, dass sie ihm in die Augen sehen konnte, und legte ihre Hand gegen seine Wange.

Ja!

Erst als er ihren Gedanken hörte, ihre Bestätigung, begleitet von einer ebenso intensiven Sehnsucht, wie er sie empfand, wurde ihm bewusst, dass er diesen Wunsch mit ihr geteilt hatte. Er legte seine Hand über ihre. „Du hast keine Angst vor mir? Vor meiner Gabe?“

Sie schüttelte den Kopf. „Wie könnte ich? Ich besitze sie auch. Und ich dachte immer, ich müsste den Rest meines Lebens allein bleiben, weil ich sie vor allen Menschen geheim halten muss. Außer vor Großmutter. Sie weiß natürlich davon.“

Sie lachte wieder mit diesem einen Laut zwischen Freude und Erleichterung und küsste ihn erneut. Innig, glücklich, zärtlich und voller jubilierender Freude. Er hätte sich beherrschen können; hätte das Ganze unterbinden und abbrechen können. Wenn er es wirklich gewollt hätte. Er wollte nicht. Er wollte Kia. Jetzt. Und zum Teufel mit den Konsequenzen. Er ließ seine Hand ihren Rücken hinabgleiten, legte sie auf ihr Gesäß und drückte ihren Unterleib fester an sich. Falls ihr das bisher entgangen sein sollte, so spürte sie spätestens jetzt seine harte Erektion. Er fühlte ihre durchtrainierten Gesäßmuskeln, die sich unter seiner Hand anspannten, als sie sich an ihn drückte.

Ein Teil von ihm war sich nicht sicher, ob es eine gute Idee wäre, mit Kia zu schlafen. Gerade weil sie seine Gedanken lesen konnte und in den ganzen Fall involviert war. Auf welche Weise, hatte er immer noch nicht geklärt. Das erschien ihm im Moment völlig unwichtig. Auch dass er nicht wusste, wie viel von seinem Bewusstseinsinhalt sie durch den telepathischen Kontakt mitbekommen hatte und noch mitbekommen würde, wenn er seinen Geist nicht wieder verschloss. Aber gerade das hatte er nicht vor. Nicht jetzt.

Endlich war er mit einer Frau zusammen, mit der er seine Gedanken, vielmehr seine Gefühle und Empfindungen während des Aktes ganz bewusst teilen konnte; die bereit war, ihre ebenfalls mit ihm zu teilen. Damit wurde ein Traum wahr, auf dessen Erfüllung er nie zu hoffen gewagt hatte. Außerdem sagte ihm alles, was er bisher in Kias Bewusstsein gespürt hatte, dass sie nicht seine Feindin war. Alles andere war völlig unwichtig. Für den Moment.

Er ging mit Kia zum Bett, das nur wenige Schritte entfernt war, und musste nicht fragen, wie sie es gern hätte. Auch ohne dass sie direkt daran dachte oder es ihm sagte, spürte er, dass sie sich wünschte, von einem Mann um ihrer selbst willen begehrt zu werden; dass ihre Bedürfnisse und vor allem ihre Befriedigung ihm wichtiger waren als seine eigenen. Das konnte und würde er ihr gern geben, denn er hatte schon vor langer Zeit herausgefunden, dass der Akt auch für ihn umso schöner war, wenn seine Partnerin zufrieden war. Bei Kia wollte er nicht nur, dass sie zufrieden war, er wollte, dass sie glücklich war und das Gefühl hatte, noch nie etwas Schöneres erlebt zu haben.

Bevor sie sich auf das Bett setzen oder legen konnte, hob er sie auf die Arme und ließ sie sanft darauf gleiten, bettete sie zärtlich ins Kissen und strich mit den Fingerspitzen über ihr Gesicht. Er setzte sich neben sie, streichelte ihr Haar und spürte die Gefühle, die seine Berührungen in ihr auslösten, als würde er sie selbst empfinden. Sie lächelte strahlend. Er hatte noch nie eine Frau so strahlen gesehen. Er beugte sich über sie und küsste sie, spürte die Lust, die sein Kuss in ihr auslöste und die seine eigene auf eine Weise verstärkte, die er als schmerzhaft und schön zugleich empfand.

Kia legte die Hand gegen seinen Hinterkopf und die andere auf seinen Rücken und drückte ihn an sich, während sie seinen Kuss erwiderte, ihn trank und dabei einen Eindruck empfand, als würde sie eine honiggetränkte Süßigkeit naschen. Das Bild ließ ihn lachen. Sie stimmte darin ein, legte die Hände gegen seine Wangen und lächelte ihn an. Er spürte ihr Verlangen, ihr Begehren, das ihm als Mann galt, als Person, nicht als Leidensgenossen hinsichtlich der Telepathie, die jeder andere fürchtete, wodurch nur jemand mit derselben Fähigkeit als Partner übrig blieb.

In dem engen Kontakt mit ihr erkannte er ihr Wesen und, wie Sam gesagt hatte, erspürte ihre Werte und ihre Moral, auch wenn sie sich ihm weder in konkreten Worten noch in Bildern mitteilte, sondern in einem Wissen, das da war, als wäre es schon immer in ihm gewesen. Er erkannte ein Wesen, das mit seinem harmonierte, in wichtigen Dingen übereinstimmte, es und damit ihn in anderen Bereichen ergänzte. Als wären sie beide perfekt zueinanderpassende Puzzleteile. Selbst in den dunklen Teilen ihres Wesens passten sie zusammen, waren dunkel, wo der andere hell war und umgekehrt. Es war ein Wunder.

Aus dieser Harmonie heraus entstand ein Gefühl von Zugehörigkeit, von Akzeptanz und Zuneigung und bedingungslosem Zusammenhalt. Doch entgegen Sams Behauptung, dass Liebe nicht zwangsläufig die Folge eines Seelenbundes wäre, entstand sie in genau diesem Moment, verfestigte das Band zwischen ihnen, erweitert es und etablierte sich in einem so intensiven, allumfassenden Glücksgefühl, dass Wayne das Gefühl hatte, sein Herz und seine Seele müssten jeden Moment zerspringen.

Kia stieß ein ersticktes Schluchzen aus. Tränen rannen aus ihren Augen, aber sie lächelte und strahlte ihn an. Er küsste sie und genoss ihre Freude, die sich mit seiner vermischte, sodass er nicht mehr unterscheiden konnte, welches seine und welches ihre Empfindungen waren. Sie streifte das Jackett von seinen Schultern. Er warf es mit einem kurzen Ruck zur Seite. Sie zog den Knoten seiner Krawatte auf, die Schlinge über seinen Kopf und warf sie auf das Jackett.

Er schob ihr T-Shirt hoch und hielt inne, als ihm der Ouanga-Beutel bewusst wurde, den sie darunter trug, noch bevor er ihn berührt oder gesehen hatte. Er zog seine Hände zurück und blickte zur Seite, während sie ihn abnahm und in die Schublade des Nachttisches legte. Er fühlte ihre Dankbarkeit für seinen Respekt vor ihrem Glauben, den er damit demonstriert hatte und ihre Freude darüber. Sie küsste ihn innig, gleich darauf sanft. Er legte sich neben sie. Ließ sich von ihr auf den Rücken drehen und fuhr mit den Händen durch ihre wundervolle Mähne, während sie sich auf ihn hockte und sein Hemd aufknöpfte.

Jede Berührung rief ein Echo hervor, das er doppelt fühlte, einmal als seine eigene Empfindung, dann wieder als das, was sie empfand. So spürte er, dass seine Hände in ihrem Haar ihr ein wohliges Kribbeln verursachten, während er die dunklen Fäden als Berührung duftender Seide zwischen seinen Fingern empfand.

Kia zog ihm das Hemd aus der Hose, klappte die aufgeknöpften Hälften zur Seite und schob ihre Hände in kreisenden Bewegungen streichelnd über seine nackte Haut. Die Berührung ging ihm durch und durch und steigerte seine Erregung so sehr, dass es schmerzte. Er schob seine Hände unter ihr T-Shirt, zog es ihr über den Kopf und bewunderte ihren durchtrainierten Körper, ehe er ihn an sich drückte und sie küsste. Die Berührung ihrer Haut kam ihm vor wie das Streicheln von warmer Seide. Kia empfand die Berührung seiner Haut wie ein Gefühl von warmem Wasser, in das sie eintauchte und das sie mindestens so sehr genoss wie er.

Wayne bekam nur noch am Rande mit, dass sie sich gegenseitig auszogen. Sie waren gefangen in einer Form von Ekstase, in einem sinnlichen Rausch, wie er ihn nie zuvor erlebt hatte. Nicht mal mit Sam. Alle Gedanken hörten auf zu existieren. Zurück blieb nur ein Gefühl unbeschreiblicher Euphorie und eines so intensiven Glücks, dass es beinahe unerträglich war. Das noch einmal eine Steigerung erfuhr, als der Moment der Vereinigung kam.

Der perfekte Moment, als sich ihre Spannung bis zum Äußersten aufgebaut hatte und nach Erlösung schrie. Kia drehte ihm den Rücken zu und ließ sich auf allen vieren nieder, gab Laute von sich wie eine Katze und drängte ihm ihr wunderschönes Hinterteil entgegen. Er drang sanft in sie ein und hielt eine Weile vollkommen still, während sie sich aufrichtete, ihren Rücken gegen seine Brust presste und rückwärts die Arme um seinen Hals legte. Er schmiegte seine Wange an ihre und bewegte seine Hüften vor und zurück mit gleitenden Bewegungen, die sein Glied tief in Kias Körper drückten und sie vor Lust erschauern ließen. Sie wandte den Kopf und presste die Lippen auf seinen Mund. Er ließ seine Zunge ihre umtanzen und hatte das Gefühl, als würden leichte Stromstöße durch seinen Körper fahren. Er streichelte ihre Brust, ihren Bauch, die Spalte ihres Geschlechts, ohne den Kuss zu unterbrechen.

Im nächsten Moment spürte er, wie sich ihr Geschlecht heftig um sein Glied zusammenzog, was sie beide gleichzeitig zu einem Orgasmus nie gekannter Intensität brachte. Er überrollte sie in Wellen wie Meeresbrandung und vervielfachte sich in einem Echo, das zu einem Gefühl verschmolz, das sie beide nicht nur ihren eigenen Höhepunkt erleben ließ, sondern gleichzeitig auch den des anderen. Eine unbeschreibliche Erfahrung, als Mann den Orgasmus einer Frau zu fühlen. Und umgekehrt, wie er spürte. Wayne hatte das Gefühl, vollkommen mit Kia zu verschmelzen und mit ihr nicht nur im Geist, sondern auch körperlich eins zu sein. Er empfand es als bedauerlich, als die Ekstase langsam nachließ und sie sich wieder als zwei verschiedene Personen bewusst wurden.

Trotzdem verharrten sie noch so lange in der Vereinigung, wie es ging, bis sein Glied endgültig erschlaffte und aus ihr herausglitt. Kia drehte sich um, legte die Arme um seinen Hals und küsste ihn so sanft wie die Berührung eines Schmetterlingsflügels. Sie ließ sich in die zerwühlten Kissen gleiten und zog ihn mit sich. Ihre Augen strahlten, und sie lächelte nicht nur glücklich, sondern glückselig. Er legte sich neben sie und sah sein Gesicht als Spiegelbild in ihren Augen, sah, dass er ebenso selig lächelte wie sie. Er schob den Arm unter ihren Kopf und drückte sie an sich. Betrachtete ihr Gesicht, als wollte er sich jede Einzelheit einprägen. Er hatte sich in seinem ganzen Leben noch nicht so wohl und glücklich gefühlt; und so sehr eins mit sich selbst. Und er spürte, dass es Kia genauso ging.

Das Wohlbefinden ließ auch nicht nach, als ihm bewusst wurde, dass er völlig vergessen hatte, ein Kondom zu benutzen. Und das war ihm noch nie passiert. Seltsamerweise erschreckten ihn die möglichen Konsequenzen nicht. Er und Kia gehörten zusammen. Bis in alle Ewigkeit.

„Keine Sorge.“ Kias Stimme klang weich wie ein Streicheln. „Die Frauen meiner Familie bekommen auch ohne künstliche Verhütungsmittel nur dann ein Kind, wenn sie es wirklich wollen.“

Sie kuschelte sich enger an ihn und streichelte seine Brust, legte ein Bein über seins und streichelte mit dem Fuß seinen Unterschenkel.

„Kia … Kianga. Ein wunderschöner Name.“

„Er stammt aus dem Swahili und bedeutet Sonnenschein.“

Wayne fand, dass ihre Eltern ihr keinen passenderen Namen hätten geben können. Er seufzte und spürte, wie sie ihren Geist von ihm zurückzog und die Mauer darum herum errichtete, die er nicht durchdringen konnte. Demnach war das also eine bewusste Sperre. Dass sie das tat, empfand er als die schmerzhafteste Zurückweisung, die er je erlebt hatte.

„Warum sperrst du mich aus?“ Das klang so verletzt, wie er sich fühlte.

Sie streichelte seine Wange. „Um dich zu schützen, Wayne. Ich will nicht, dass dir etwas zustößt, wenn du Dinge erfährst, die …“ Sie zuckte mit den Schultern.

Er fing ihre streichelnde Hand ein und sah ihr eindringlich in die Augen. Er versuchte zu analysieren, was er bei ihr gespürt hatte, versuchte, die Informationen in seinen Gedanken in eine Form zu bringen, die er in Worte fassen konnte. Es gelang ihm nicht. Das Bewusstsein, das er mit ihr geteilt hatte und dessen Inhalt er immer noch spürte, offenbarte sich ihm nur in gefühlsmäßigen Eindrücken und schattenhaften Bildern, die er in keinen benennbaren Kontext bringen konnte. Vielleicht lag es daran, dass er bisher von seinen eigenen Gefühlen abgelenkt gewesen war.

Gott im Himmel, warum musste ihm dieses Wunder ausgerechnet mit einer Frau passieren, die zwar nicht direkt für das verantwortlich war, was hier vor sich ging, die aber die Hintergründe kannte und indirekt darin verstrickt war?

„Rede mit mir, Kia“, verlangte er. „Verdammt, dieser Louis Durant holt sich jeden Tag einen Menschen, mit dem er diese Grausamkeit anstellt. Und du weißt genau, warum, und wo er ist.“

„Ja. Nein.“ Sie versuchte, ihm ihre Hand zu entziehen. Er hielt sie fest. Sie gab ihren Widerstand auf und seufzte. Blickte ihn gequält an. „Ich weiß wirklich nicht, wo er sich im Moment aufhält. Aber ich denke, dass ich ihn finden kann. Und ich werde ihn aufhalten.“

„Indem du ihm gibst, was er haben will? So viel haben wir schon rausgefunden, dass er hinter etwas her ist, von dem er denkt, dass du und deine Großmutter es wissen oder besitzen.“ Er sah sie eindringlich an.

Sie seufzte und schenkte ihm jenen leidvollen Blick, der ihm ins Herz schnitt.

Er drückte wieder ihre Hand. „Kia, du hast meine … meine Seele gesehen. Ich denke, du weißt, was ich kann und was nicht. Ich will dir helfen. Dich unterstützen. Dir beistehen, wenn du diesen Durant aufhalten willst. Du kennst ihn. Sag mir, was du über ihn weißt.“ Er sah sie eindringlich an. „Du weißt doch jetzt, dass du mir vertrauen kannst.“

Sie nickte und lächelte. „Das weiß ich. Aber dein Partner hat auch geglaubt, dass er – ihr beide mit Louis fertig werdet. Und jetzt ist er auch eins seiner Opfer. Ich will nicht, dass dir dasselbe passiert. Louis wird mir nichts tun. Er braucht mich. Und“, sie atmete tief durch, „er tut das alles nur, um mich zu zwingen, mich ihm anzuschließen.“

„Verdammt, warum? Wer ist der Kerl?“

Sie seufzte. „Er ist mein Vater.“

Wayne fuhr hoch und starrte sie an. Sein FBI-Verstand sagte ihm, dass Durant damit eine gewisse Macht über sie hatte, die möglicherweise größer war, als er spüren konnte. Immerhin wusste er jetzt, was die Dunkelheit bedeutete, die er bei Kia vom ersten Moment an gespürt hatte. Das war Durants Erbteil in ihr. Und ja, der konnte sie durchaus stärker beeinflussen, als es gegenwärtig der Fall war. Wieder versuchte er, zu analysieren, was er in der Verbindung mit Kia gefühlt, empfunden und erfahren hatte. Doch außer dem innigen Gefühl der Einheit, der Zusammengehörigkeit und der Liebe zwischen ihnen, konnte er die einzelnen Eindrücke nicht isolieren und dementsprechend auch nicht klar erkennen. Vielleicht hätte er es gekonnt, wenn er sich in Trance versetzt und sie analysiert hätte. Aber dazu fühlte er sich im Moment nicht in der Lage.

Kia blickte ihn traurig und über seine Reaktion verletzt an. „Er ist zwar biologisch mein Vater, aber ich hasse ihn. Er hat meine Mutter ermordet.“

„Oh, verflucht.“ Er nahm sie in die Arme, barg ihren Kopf an seiner Schulter und streichelte sie. Er fühlte ihre Tränen auf seiner Haut. Er küsste sie weg. „Erzähl mir alles“, bat er, nachdem sie sich beruhigt hatte und sich vertrauensvoll in seine Arme schmiegte. „Du hast gesagt – in Gedanken zugestimmt, dass es wundervoll wäre, wenn wir eine gemeinsame Zukunft haben könnten.“

„Ja.“

Nur ein Hauch, aber so voller Sehnsucht, dass er auch ohne Telepathie und die Innigkeit, mit der sie ihn umarmte und sich an ihn drückte, wusste, dass sie es vollkommen ernst meinte.

„Dann lass uns hier beginnen und die Dinge klären. Nur wenn wir diese Sache meistern und Durant das Handwerk legen, haben wir überhaupt eine Chance.“

Sie seufzte. „Ich weiß. Und du hast recht. Ich werde dir alles sagen, was ich weiß. Mein Name ist Kianga Joy Lorraine Durant, und ich entstamme einem alten Priestergeschlecht. Ich bin geweihte Priesterin des Feuers.“

In der nächsten halben Stunde erfuhr Wayne ein paar wichtige Dinge nicht nur über die Zusammenhänge und Durants Ziele, sondern auch einiges über Kias Leben und ihre Religion, die ihr Leben bestimmte. Es blieben aber immer noch ein paar Fragen offen.

„Warum verschließt du deinen Geist vor mir?“

„Das ist eine alte Angewohnheit. Ich musste ihn ständig verschlossen halten, damit Louis nicht in ihn eindringen kann. Das ist auch gerade jetzt eminent wichtig, damit er nicht erfährt, was ich denke.“

„Ist er auch Telepath?“

Sie schüttelte den Kopf. „Nicht so wie wir. Er ist wie ein …“ Sie suchte nach Worten. „Ich weiß nicht, ob es einen Namen für das gibt, was er ist. Für das, was er tut. Es sind die Petro, die dunklen Götter. Er ist ihr Gefäß. Er … sein Geist nimmt sie auf, und sie wirken durch ihn. Sie sind der Grund, weshalb er tun kann, was er tut. Verstehst du?“

Er nickte. „Er ist ein Medium. Ein echtes Medium, keiner von den Scharlatanen, die nur so tun, als ob sie Kontakt zum Jenseits hätten.“

„Ja. Ohne die Petro hat er überhaupt keine Macht. Aber die Macht, die sie ihm verleihen, ist sehr groß. So groß, dass er Großmutter überwältigen konnte. Wenn ich meinen Geist öffne, kann er mir dasselbe antun. Es war schon gefährlich, dass ich es vorhin getan habe. Aber nachdem er die Seele deines Partners gefangen hat, braucht er erst einmal eine Phase der Ruhe. Ich kann aber nicht sagen, wie lange die dauert.“ Sie seufzte. „Ich hatte zehn Jahre lang keinen Kontakt zu ihm. Ich weiß nicht, wie er sich in dieser Zeit entwickelt hat, was er alles gelernt hat und wie groß seine Macht heute ist. Ich kann und darf deshalb kein Risiko eingehen.“

„Das verstehe ich.“ Er küsste sie auf die Stirn.

„Außerdem“, sie lächelte entschuldigend, „habe ich vorhin erst festgestellt, dass es jemanden gibt, der meine Gabe teilt und sich nicht davor fürchtet. Ich werde eine Weile brauchen, mich daran zu gewöhnen.“

Er drückte sie an sich. „Das ist auch für mich ein Wunder. Im Gegensatz zu deinen Leuten, die deine Gabe von Anfang an akzeptiert haben, hat sie meinen Eltern so große Angst gemacht, dass sie mich rausgeworfen haben. Und fast alle Menschen, die davon erfahren, halten mich reflexartig für ein Monster.“ Das klang so bitter, dass er sich verlegen räusperte.

„Oh, Wayne.“ Kia umarmte ihn und drückte ihn an sich. Streichelte tröstend sein Gesicht und küsste ihn. „Hat es denn niemanden gegeben, der sie nicht gefürchtet hat?“

Er schüttelte den Kopf, bevor er nickte. „Travis ist der Einzige. Zumindest ist er der Einzige, der mit mir problemlos zusammenarbeiten kann.“ Abgesehen von Sam, aber sie war kein Mensch. Er streichelte Kias Gesicht. „Du bist der erste Mensch, der auf die Offenbarung mit Begeisterung reagiert hat.“

„Ich weiß, dass ich dich nicht fürchten muss und du mich nicht fürchtest. Ich habe keine Ahnung, warum, aber so ist es.“

Er nickte. „Weißt du, was ein Seelenbund ist?“

Sie richtete sich kerzengerade auf und blickte ihn mit großen Augen an. „Ja.“ Ihr Gesichtsausdruck wechselte von Unglauben zu Begreifen, zu Erkenntnis und schließlich zu Akzeptanz. Ein strahlendes Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus. Im nächsten Moment umarmte sie ihn innig und schmiegte sich an ihn, als wollte sie in ihn hineinkriechen.

„Das macht dir keine Angst? Diese – Unausweichlichkeit? Dass wir dadurch für den Rest unseres Lebens aneinander gebunden sind? Sogar darüber hinaus, wenn meine Informationen stimmen.“ Der Gedanke war ihm immer noch unangenehm. Die Zurückweisungen eines ganzen Lebens – mit zu wenigen Ausnahmen – ließen sich nicht in wenigen Stunden überwinden. Die Furcht, dass gerade Kia ihn früher oder später ebenfalls zurückstoßen würde, drohte, ihn zu ersticken. Eine Ablehnung von gerade der Frau, mit der er so eng verbunden war, dass er nie wieder von ihr loskommen würde, wäre mehr, als er ertragen könnte. Er hatte schon zu viel in dieser Hinsicht ertragen. Irgendwann würde er die Grenze dessen erreichen, was er aushalten konnte. Denn seine Gefühle für Kia machten ihn doppelt verletzlich. Besonders, weil er sie nicht kontrollieren konnte.

„Das macht mir keine Angst. So viele Menschen suchen ihr Leben lang nach ihrer Bestimmung und nach dem einen Menschen, der die andere Hälfte ihrer selbst ist, ohne den sie niemals ganz sein können. Wir haben das große Glück, genau das gefunden zu haben. Wenn unsere Verbindung und alles, was sie beinhaltet, nicht, wie du es nennst, unausweichlich wäre, würden wir sie trotzdem freiwillig eingehen. Würden uns freiwillig aneinander binden, weil wir nur dadurch glücklich sein können. Nicht wahr? Also warum sollte unser Seelenbund, der außerdem etwas Heiliges ist, mir Angst machen?“

So betrachtet hatte sie recht. „Dann lass uns Durant das Handwerk legen, damit du von ihm frei bist.“

Sie nickte, wehrte aber seinen Versuch ab, sofort darüber zu sprechen und entsprechende Strategien zu entwickeln. „Morgen. Bitte. Lass uns heute nur genießen, dass wir uns gefunden haben. Glaub mir, für Louis’ Opfer macht das keinen Unterschied. Außerdem“, sie lächelte, „ich weiß nicht, wie es dir geht, aber ich bin heute nicht mehr in der Lage, mich auf etwas anderes zu konzentrieren als auf das Wunder, das mit uns passiert ist.“

Das Wunder, das sie beide verletzlich und vor allem angreifbar machte. Aber Kia hatte recht. Sie mussten klar und mit kühler Überlegung an die Sache herangehen. Und dazu war auch er im Moment nur bedingt in der Lage. Er küsste sie zärtlich. „Einverstanden. Und ich würde mich freuen, wenn du bei mir bleibst. Zunächst mal, aber keineswegs nur über Nacht.“ Wobei er Ersteres nicht nur wünschte, damit er weiterhin ihre Nähe genießen konnte. Er wusste, dass sie auf eigene Faust versuchen würde, ihren Vater zu stellen, wenn er sie gehen ließ. Sie besaß in mehr als einer Hinsicht das Wesen einer Kriegerin. Was ihm ausgesprochen gefiel. Doch er wollte sie keiner Gefahr aussetzen, wenn es sich vermeiden ließ. Gemeinsam hatten sie eine reelle Chance, Durant zu erledigen; auf die eine oder andere Weise.

Kia lächelte. „Ich bleibe von Herzen gern. Und nicht nur über Nacht.“ Sie gab ihm einen Kuss, ehe sie sich spürbar widerstrebend von ihm löste. „Wo ist das Badezimmer?“

6.

K

ia betrachtete Waynes schlafende Gestalt und versuchte, das Wunder zu begreifen, das mit ihnen geschehen war. Das Licht der Straßenbeleuchtung, das durch das Fenster hereinfiel, verbreitete genug Helligkeit, dass sie ihn klar erkennen konnte. Nachdem sie vorhin gemeinsam geduscht hatten, verspürte keiner von ihnen den Drang, sich wieder anzuziehen oder irgendwas anderes zu tun, als beisammenzuliegen, endlose Zärtlichkeiten auszutauschen und zu genießen, dass sie einander gefunden hatten. Wayne war ein wundervoller Mann. In jeder Beziehung. Stark und doch rücksichtsvoll. Ein Mann, auf den man sich verlassen, an dessen Seite man kämpfen konnte, ebenso wie kuscheln. Dessen Bedürfnisse ihren eigenen so sehr entgegenkamen, wie sie es nie für möglich gehalten hatte.

Nachdem sie begriffen hatte, dass zwischen ihnen ein Seelenbund existierte, verstand sie auch, warum sie sich von Anfang an zu ihm hingezogen gefühlt hatte. Sie wünschte sich brennend, dass sie ihn unter anderen Umständen kennengelernt hätte, bei denen die Vorzeichen nicht darauf hindeuteten, dass Ereignisse eintraten, die sie wieder trennen würden; auf die eine oder andere Weise.

Sie sah ihn an und empfand unendliche Zärtlichkeit für ihn, verbunden mit einem so starken Gefühl von Zusammengehörigkeit, dass sie ohne ihn niemals wieder ganz, niemals wieder glücklich sein würde. Seine helle Haut schimmerte wie der Mond, und das dunkle Haar, von dem ein paar Strähnen auf seiner Stirn hingen, wirkten wie die Ausläufer von Schatten der Nacht. Sein Gesicht war vollkommen entspannt. Er hatte seine Wachsamkeit aufgegeben. Weil Kia da war. Sie spürte, dass er ihr instinktiv vertraute. Alle Götter, es wäre so schön, so wunderbar, wenn sie tatsächlich die gemeinsame Zukunft haben könnten, die sie sich beide wünschten. Zwei Telepathen, die aufgrund ihrer Gabe jeder für sich einsam waren inmitten von Tausenden von Menschen, weil kaum einer sie in seiner Nähe ertrug mit dem Bewusstsein, dass sie jederzeit hören könnten, was er dachte.

Obwohl jeder Mensch seine Geheimnisse hatte, von denen er nicht wollte, dass ein anderer sie jemals erfuhr, hatten sie und Wayne vorhin ihr Bewusstsein uneingeschränkt geteilt. Ohne Angst vor dem, was der andere darin sehen könnte. Das Meiste waren sowieso nur Gefühlseindrücke gewesen, von denen die Mehrzahl sich auf das beschränkte, was sie gerade miteinander erlebt hatten.

Kia lächelte. Schon bei der Erinnerung daran empfand sie dasselbe Glücksgefühl wie vorhin. Und dieselbe Lust. Ezili, die schöne Göttin von Sex und Liebe, hatte ihre Freude daran gehabt, ohne jeden Zweifel. Was Kia mit Wayne erlebt hatte, war so unbeschreiblich schön gewesen, dass sie sich sicher war, dass sie niemals wieder einen anderen Mann begehren würde. Und ganz sicher nie wieder mit irgendeinem anderen Mann zufrieden sein würde. Warum musste ausgerechnet er beim FBI sein und Louis jagen?

Er schlug die Augen auf, weil er wohl spürte, dass sie ihn betrachtete. Sein Gesicht verzog sich zu einem strahlenden, kindlich glücklichen Lächeln bei ihrem Anblick. Er streckte die Arme nach ihr aus. Sie lächelte und kuschelte sich in seine Umarmung, erwiderte den Kuss, den er ihr gab und der ihr nicht nur vermittelte, wie glücklich er sich fühlte, sondern auch seine Liebe. Seine bedingungslose Hingabe an sie, sein Bekenntnis zu ihr. Seinen Wunsch, sich für den Rest seines Lebens auch weltlich an sie zu binden, nachdem sie schon mit Geist und Seele verbunden waren. Und seine Sehnsucht, noch einmal mit ihr den herrlichen Sex zu teilen, den sie vorhin miteinander erlebt hatten.

Das wollte sie auch. Sie ließ ihre Hand über seinen muskulösen Bauch nach unten gleiten und berührte sein Glied, das augenblicklich hart wurde. Wieder fühlte sie seine Freude und seine Vorfreude und spürte trotzdem die respektvolle Frage, ob sie wirklich wollte, was er wollte.

Ja.

Er lachte glücklich und zog sie an sich, wiegte sie hin und her und streichelte unendlich zärtlich ihr Haar und ihr Gesicht, während er sie küsste. Kia hatte sich schon manches Mal gefragt, was Leute dazu veranlasste, einander regelrecht zu verfallen in einer Weise, die schon an eine Sucht grenzte. Jetzt wusste sie es. Obwohl sie bezweifelte, dass irgendein anderes Paar eine solche Intensität erlebte.

Sie musste Wayne nicht sagen, was sie sich von ihm wünschte, was ihr gefiel; er wusste es. Spürte es. So, wie sie spürte, was er mochte. Er war in seinen Wünschen überraschend bescheiden. Was ihm den größten Kick verschaffte, war schlicht das Gefühl, dass seine Partnerin ihn begehrte und ihm das zeigte; sich von ihr verführen zu lassen, statt darauf zu warten, dass er sie verführte. Kia verstand das. In seinem Job musste er ständig die Initiative ergreifen und die Kontrolle behalten. Privat genoss er, sie einmal gefahrlos aufgeben zu können.

Sie genoss ihrerseits, dass sie initiativ sein durfte. Sie küsste seine empfindlichen Stellen und streichelte seine Haut, während er sich immer wieder zwischendurch genießerisch zurücklegte und sich von ihr verwöhnen ließ, ehe er fortfuhr, sie zu verwöhnen. Es machte großen Spaß, ihn langsam immer mehr in Erregung zu versetzen, zwischendurch innezuhalten, um die Spannung ein wenig zu mildern, ehe sie sie mit neuen Zärtlichkeiten wieder steigerte.

Als sie spürte, dass der perfekte Moment gekommen war, drückte sie ihn ins Kissen und kniete sich über ihn. Sie umfasste sein Glied und führte seine Spitze in sich ein. Schon dieser kurze Kontakt genügte, in ihnen eine neue Welle heftiger Lust auszulösen, sodass sie gleichzeitig hörbar den Atem einsogen. Wayne umfasste ihre Hüften und drückte ihren Körper nach unten. Kia spreizte ihre Beine ein wenig mehr und genoss das Gefühl, seine harte Männlichkeit vollständig in sich zu spüren. Seine Hände streichelten ihre Brüste, umspielten die Nippel, die er zwischen den Fingern rollte, was ihrer beider Leidenschaft noch weiter steigerte. Sie krallte ihre Hände in seine Schultern und ritt auf ihm in einem Rhythmus, der seinen Stößen entgegenkam und sie beide nach einer Minute zu einem erlösenden Höhepunkt brachte, der durch sie floss wie ein feuriger Lavastrom, heiß, süß, heftig und unbeschreiblich köstlich.

Entspannt lagen sie mehrere Minuten still und genossen die Nachwehen des Erlebten, ehe sie sich mit einem Gefühl tiefen Bedauerns voneinander lösten. Kia gab Wayne noch einen Kuss, ehe sie aufstand und ins Bad ging. Sie stellte sich unter die Dusche, ließ das warme Wasser über ihren Körper laufen und stellte sich vor, es wären Waynes streichelnde Hände. Als hätte er ihre Sehnsucht gespürt, kam er ebenfalls in die Duschkabine und küsste ihren Nacken. Sie lächelte genießerisch.

Ich war in meinem ganzen Leben noch nie so glücklich.

Verblüfft erkannten sie, dass sie beide gleichzeitig dasselbe gedacht hatten. Sie lachten, umarmten einander und hielten sich umschlungen, während das warme Wasser über ihre Körper lief. Gehalten zu werden und die innige Verbundenheit mit jemandem zu spüren, von dem sie wusste, dass er ihr Geheimnis kannte und ihre Gabe nicht nur nicht fürchtete, sondern sogar teilte –, der Begriff glücklich, um ihre und auch Waynes Gefühle zu beschreiben, war dafür einfach zu schwach. Seligkeit traf es schon eher.

Kia lehnte sich an ihn, blendete alle anderen Gedanken aus und genoss seine Nähe in vollen Zügen. Wayne streichelte sie. Nach einer Weile griff er zur Seife und begann, ihren Körper einzuseifen. Andächtig, als wäre das ein Ritual, eine Huldigung an eine Göttin. Er duldete nicht, dass sie sich hinterher revanchierte und ihm denselben Dienst erwies. Stattdessen trocknete er sie ebenso zärtlich ab, nachdem sie das Duschen beendet hatten.

Sie sagten kein Wort; das war nicht notwendig. Nachdem er sich ebenfalls abgetrocknet hatte, führte Wayne sie mit einem Arm um ihre Schultern und ihrer Hand in seiner zum Bett zurück. Wie vorhin hob er sie hoch, legte sie hin und deckte sie zu, ehe er sich neben sie legte. Er betrachtete sie mit einem solchen Ausdruck von Liebe, wie Kia ihn noch nie bei einem Mann gesehen hatte. Bisher hatte sie nicht glauben können, dass ein Mann zu solcher Liebe überhaupt fähig war, zu solcher Zärtlichkeit. Aber sie hatte nicht viele Männer kennengelernt in ihrem Leben. Gerade nach den Erfahrungen mit Louis und dem Mann, den sie nach seinem Willen heiraten sollte, hatte sie jeden Glauben an selbstlose Liebe bei Männern aufgegeben. Wayne war anders.

Sie schmiegte sich an ihn, legte den Kopf auf seine Schulter und strich mit den Fingerspitzen über sein Gesicht.

Ich liebe dich.

Wieder ein gleichzeitiger und gleichlautender Gedanke, begleitet von einem Gefühl, das weit über die Bedeutung der banalen Worte hinausging.

Gott, was soll aus uns werden? Waynes Gedanke enthielt einen Unterton beginnender Verzweiflung, die Kia ins Herz schnitt.

Sie legte die Hand gegen seine Wange und lächelte beruhigend. Ein glückliches Paar, das zusammenhält wie Pech und Schwefel, schlug sie vor. Und wie wir das bewerkstelligen, beraten wir morgen.

Er lächelte, nickte und legte seine Hand an ihre Wange. Beugte sich über sie und gab ihr einen sanften Kuss. Danach legte er den Arm um sie, drückte sie an sich und schloss die Augen.

Kia spürte, dass er den Kontakt zu ihrem Geist abgebrochen hatte. Sie fühlte aber immer noch das Band zwischen ihnen, das Seelenband. Doch es vermittelte ihr nur seine Gefühle, nicht konkrete Gedanken und das auch nur, wenn sie sich darauf konzentrierte. Gut. Dann konnte er ihre Gedanken auch nicht lesen, solange sie die abschirmte.

Sie spürte, wie Wayne in den Schlaf hinüberglitt, immer noch erfüllt von Glück. Sie zwang sich, wach zu bleiben, denn wenn sie schlief, wurde ihre Abschirmung brüchig. Und Wayne war ein sehr starker Telepath, der garantiert auch im Schlaf ihre unbewussten Gedankenfetzen mitbekam. Das musste sie verhindern.

Sie blieb regungslos liegen, um ihn nicht durch eine Bewegung zu wecken und wartete, bis ihre sporadischen Stichproben in sein Bewusstsein ihr zeigten, dass er sich in der Tiefschlafphase befand. Sie wartete noch eine Weile länger, bis sie sicher war, dass er nicht aufwachen würde, wenn sie sich bewegte. Erst dann wand sie sich langsam Inch für Inch aus seiner Umarmung. Zwischendurch legte sie immer wieder Pausen ein, in denen sie liegen blieb, ohne sich zu rühren. Für den Fall, dass er doch aufwachen sollte, würde es für ihn aussehen, als hätte sie sich lediglich im Schlaf ein Stück von ihm wegbewegt.

Sie brauchte eine halbe Stunde, bis sie aus dem Bett heraus war, ohne Wayne zu wecken und ohne dass das Bett knarrte oder durch ihre Bewegungen zu heftig schwankte. So leise wie möglich öffnete sie die Nachttischschublade, in die sie ihren Ouanga-Beutel gelegt hatte, und hängte ihn sich um den Hals. Um keine unnötigen Geräusche zu verursachen, verzichtete sie darauf, die Schublade zu schließen. Sie nahm ihre Sachen, die immer noch auf dem Boden verstreut lagen, wo sie sie achtlos hingeworfen hatte, und zog sich so geräuschlos wie möglich an. Bis auf die Schuhe. Damit würde sie warten, bis sie das Zimmer verlassen hatte. Falls Wayne jetzt erwachte und sie fragte, warum sie abhauen wollte, würde sie sich irgendwas Plausibles einfallen lassen. Natürlich würde er enttäuscht sein, verletzt, wenn er später die Wahrheit erfuhr. Aber darauf konnte sie keine Rücksicht nehmen.

Bevor sie ging, tastete sie die Taschen seines Jacketts ab und fand, was sie suchte: seine Brieftasche. Einerseits schämte sie sich, dass sie ihn jetzt auch noch bestahl, aber ihr blieb keine andere Wahl. Sie hatte kein Geld bei sich, musste aber mit dem Taxi zurück zur Utah Street, um nicht nur Tante Lavenders Wagen zu holen, sondern vor allem auch den Schlangenstab. Ohne ihn konnte sie Louis nicht bezwingen. Sie hoffte, dass keiner der Agents ihn bemerkt hatte. Als Wayne sie überwältigt hatte, war er unter die Kommode im Flur gerutscht. Wenn man nicht auf dem Boden lag und bewusst darunter blickte, konnte man ihn nicht sehen. Sie konnte nur hoffen, dass das FBI die Wohnung nicht akribisch durchsucht und den Stab gefunden hatte.

Sie zog alle Scheine aus Waynes Brieftasche und steckte sie ein. Mit angehaltenem Atem schlich sie zur Tür und lauschte auf Waynes Atemzüge. Seinen Geist zu berühren, um dadurch zweifelsfrei festzustellen, ob er im Begriff wäre, aufzuwachen, traute sie sich nicht aus Angst, ihn gerade dadurch zu wecken. Doch sie erreichte die Tür, ohne dass er wach wurde.

Obwohl sie so schnell wie möglich wegwollte, drehte sie den Verriegelungsknopf millimeterweise herum, damit es so wenig Geräusche wie möglich gab. Selbst das leise Klicken, als der Bolzen zurückschnappte, erschien ihr viel zu laut. Mit angehaltenem Atem warf sie einen Blick auf Wayne. Doch der schlief und hatte es nicht mitbekommen. Er verschlief auch, dass sie die Tür öffnete und hinausschlüpfte und sie ebenso leise Inch für Inch wieder schloss.

Kaum war sie auf dem Gang, rannte sie so schnell sie konnte zur nächsten Treppe, statt den Aufzug zu nehmen und verließ das Hotel. Ihre Schuhe zog sie sich erst an, als sie bereits auf der Straße war. Danach rannte sie weiter, so schnell sie konnte, was ihr als trainierter Tänzerin nicht schwerfiel.

Wayne würde mordsmäßig enttäuscht sein über ihre Flucht und noch mehr verletzt. Aber sie musste tun, was sie tun musste. Zu glauben und zu hoffen, dass sie eine gemeinsame Zukunft haben könnten, war eine wunderbare Illusion gewesen. Die Realität sah anders aus. Seelenbund oder nicht, Liebe oder nicht, sie gehörten zu völlig verschiedenen Welten und hatten in denen ihre Pflichten zu erfüllen. Und die erlaubten ihnen nun mal nicht, dass sie zusammenarbeiteten.

*

Als Wayne langsam aus dem Schlaf erwachte, wusste er, noch ehe er die Augen aufschlug, dass Kia nicht mehr da war. Sie lag nicht nur nicht mehr neben ihm im Bett, sie befand sich nicht mehr im Appartement und auch nicht mehr im Hotel. Sie war fort.

Er fuhr hoch und fand die intuitive Gewissheit bestätigt, als er sah, dass ihre Kleidung verschwunden war und die Schublade offen stand, in die sie ihren Ouanga-Beutel gelegt hatte. Kia hatte sich heimlich davongestohlen; wie eine Diebin in der Nacht. Die sie genau genommen auch war, denn auf seinem immer noch am Boden liegenden Jackett lag seine Brieftasche. Er musste nicht erst hineinsehen, um zu wissen, dass Kia das Bargeld genommen hatte. Verdammt!

Er brauchte auch nicht lange zu überlegen, warum sie das getan hatte. Sie wollte sich Louis Durant allein vorknöpfen. Und das konnte nicht gutgehen. So sehr Wayne einerseits verstand, dass sie diesen Schritt getan hatte, um ihn zu schützen, die ganze Aktion – egal welche sie konkret im Sinn haben mochte – war Wahnsinn. Durant war mit allen Voodoo-Wassern gewaschen und ein eiskalter Verbrecher obendrein. Kia konnte nicht gegen ihn bestehen, auch wenn sie das glaubte und tatsächlich über formidable Fähigkeiten verfügte, wie er zwar wusste, aber die er doch nicht richtig einschätzen konnte.

Er versuchte, aus den Eindrücken, die er während der Bewusstseinsverschmelzung mit ihr erhalten hatte, Konkretes zu extrahieren. Es gelang ihm nicht. Im Gegensatz zu dem, was in einschlägigen Science-Fiction-Filmen und Romanen über Telepathie propagiert wurde, konnte er nur die Dinge erfassen, an die Kia konkret gedacht und die sie intensiv empfunden hatte, nicht aber ihre gesamten Erinnerungen, all ihr Wissen oder ihre Pläne. Vielleicht wäre es möglich, tiefer in ihre auf ihn übertragenen Eindrücke einzutauchen, wenn er sich eine Weile ausschließlich darauf konzentrierte. Aber er war sich nicht sicher, ob das eine gute Idee wäre. Mangels Erfahrung mit einem Seelenbund konnte er nicht sagen, ob er dadurch nicht ein Stück seiner eigenen Identität verlor.

Doch darüber konnte er sich später noch Gedanken machen. Dass Kia sich davongestohlen hatte, tat ihm unglaublich weh. Sehr viel mehr, als jemals eine Zurückweisung durch irgendeinen Menschen ihn geschmerzt hatte. Es half auch nichts, dass er sich einzureden versuchte, dass sie nur getan hatte, was sie geglaubt hatte, tun zu müssen, und dass sie dabei sein Wohl im Sinn gehabt hatte. Er empfand es als Verrat. Sie wusste doch – musste doch wissen, dass sie nur gemeinsam eine Chance gegen ihren Vater hatten.

Oder wollte sie sich Durant tatsächlich ergeben und mit ihm gemeinsame Sache machen? Er wollte es nicht glauben, konnte diese Möglichkeit aber auf dem Hintergrund dessen, was er aus ihrem Bewusstsein erfahren hatte, nicht vollständig ausschließen. Sie war seine Tochter, mit ihm durch das Blut verbunden. Durant war ein Medium, das sich auf eine Weise der Macht von Geistern oder, wie Kia sie nannte, dunklen Göttern bediente, die er nicht ermessen konnte. Vielleicht war es umgekehrt und die benutzten ihn oder Durant war einfach nur verrückt. In jedem Fall war er gefährlich. Und Kia trug einen Teil derselben Dunkelheit in sich wie er. Das hatte Wayne deutlich gespürt. Es machte sie anfällig. Vielleicht – nein, bestimmt sogar würde sie aus hehren Motiven handeln, aber das Ergebnis konnte durchaus sein, dass sie am Ende freiwillig mit ihrem Vater gemeinsame Sache machte.

Oh Gott, nur das nicht!

Wayne schob seine Verzweiflung und seine Verletztheit beiseite, stand auf und zog sich an. Anschließend rief er im Krankenhaus an, ob eine Veränderung in Travis’ Zustand oder dem der anderen Opfer eingetreten war. Die Verneinung seiner Frage überraschte ihn nicht.

Er genehmigte sich ein kurzes Frühstück mit viel Kaffee und stellte sich dann dem unangenehmsten Teil des Tages: SAC O’Hara zu berichten, was sich gestern ereignet hatte.

O’Hara meldete sich bereits nach dem ersten Freizeichen, woraus er schloss, dass sie schon längere Zeit auf seinen Anruf wartete.

„Agent Scott zum Rapport, Ma’am.“

„Ihrem Tonfall entnehme ich, dass Sie keine guten Nachrichten haben. Spucken Sie es aus. Ist Agent Halifax anwesend?“

„Nein, Ma’am. Durant hat ihn überwältigt. Travis befindet sich im selben Zustand wie die übrigen Opfer. Er ist in der Klinik.“

O’Hara besaß zu viel Selbstbeherrschung, um lauthals zu fluchen. Doch Wayne hörte an der Art, wie sie den Atem ausstieß, dass sie das am liebsten getan hätte. „Berichten Sie.“

Er lieferte einen wahrheitsgetreuen Bericht und verschwieg auch nicht, dass Kia vor Ort gewesen war. „Es ist meine Schuld, Ma’am. Ich war zu sehr von ihrer Anwesenheit überrascht und deshalb abgelenkt. Mein Versuch, sie festzunehmen, gab Durant die Möglichkeit, Travis in diesen Zustand zu versetzen. Was immer der ist.“

„Haben Sie wenigstens Ms. Renard in Gewahrsam nehmen können?“

„Sie ist mir bedauerlicherweise entkommen, Ma’am. Aber durch die überraschende Begegnung oder vielleicht auch etwas anderes ausgelöst“ – einen Kuss, dem etliche andere und der schönste Sex seines Lebens gefolgt war – „ist es mir gelungen, einen Teil ihrer Gedanken zu lesen.“

„Ist sie Durants Komplizin?“

„Sie ist seine Tochter. Allerdings ist sie, wie ich mitbekommen habe, schon vor zehn Jahren vor ihm geflohen und hat sich bei ihrer Großmutter Alma Renard versteckt und deren Nachnamen angenommen. Jetzt hat er sie mithilfe des Detektivs aus Miami aufgespürt und inszeniert diese Überfälle, um sie dadurch zu zwingen, zu ihm zurückzukommen. Das war der Inhalt der Nachricht, die er bei ihrer Großmutter zurückgelassen hat.“

Wieder stieß O’Hara die Luft aus. „Konnten Sie eruieren, wie Ms. Renards Einstellung zu dieser Sache ist? Ob sie sich ihrem Vater anschließen und mit ihm gemeinsame Sachen machen wird?“

„In dem Punkt hat sich ihre Einstellung sehr klar in mein Bewusstsein übertragen. Sie verabscheut ihren Vater, der, wenn ich das richtig verstanden habe, ihre Mutter ermordet hat. Sie ist fest entschlossen, ihm das Handwerk zu legen. Allerdings weiß ich nicht, wie weit sie tatsächlich in der Lage ist, das zu tun. Sie ist davon überzeugt, dass sie das schaffen kann. Aber Durant ist gefährlich. Die Möglichkeit, vielleicht sogar Wahrscheinlichkeit besteht, dass er sie gegen ihren Willen zwingt, ihm zu gehorchen. Vielleicht mithilfe von Drogen oder anderen Methoden. Es ist also nicht auszuschließen, dass sie am Ende doch gemeinsame Sache mit ihm macht.“

O’Hara schwieg eine Weile. „Sie klingen besorgt, Agent Scott. Bezieht sich Ihre Sorge auf Ihren Partner oder auf Ms. Renard?“

„Auf beide, Ma’am.“

Er hörte, wie O’Hara tief Luft holte. „Gibt es da etwas, das ich unbedingt wissen sollte, Agent Scott? Zum Beispiel den Grund, wie es Ms. Renard gelingen konnte, Ihnen, einem meiner erfahrensten Agents, zu entkommen?“

„Ich habe festgestellt, dass sie Telepathin ist. Ich fürchte, sie hat aufgrund dessen Dinge aus meinen Gedanken mitbekommen, die sie nicht hätte erfahren sollen.“

Wieder schwieg O’Hara eine Weile. „Das ist eine unerwartete Entwicklung. Mir stellt sich aber die Frage, wie nahe Sie der Dame durch diesen Kontakt tatsächlich gekommen sind. Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet. Wie ist es Ms. Renard gelungen, Ihnen zu entkommen? Telepathische Fähigkeiten werden dabei wohl kaum eine Rolle gespielt haben. Zumindest nicht ausschließlich. Also?“

Offenbar ahnte O’Hara die Wahrheit. „Ma’am, ich habe wegen meines Fehlverhaltens gegenüber Ms. Renard eine Expertin zurate gezogen: Sam Tyler.“

„Eine Dämonin ist aus unserer menschlichen Sicht in der Tat eine Expertin für Fehlverhalten aller Art.“ O’Haras Sarkasmus war nicht zu überhören.

Wayne ging nicht darauf ein. „Sie hat festgestellt, dass Ms. Renard und ich durch ein Seelenband miteinander unauflöslich verbunden sind. Deshalb fühlen wir uns nicht nur zueinander hingezogen.“

„Ich habe mir so was gedacht, nachdem Ms. Tyler mich im Gegensatz zu Ihnen unverzüglich über diese Entwicklung informiert hat.“

Wayne glaubte, sich verhört zu haben. Sam hatte O’Hara darüber informiert, dass er und Kia einen Seelenbund hatten? Sein erster Impuls war, sie dafür bei nächster Gelegenheit in ihren hübschen Arsch zu treten, und zwar ziemlich kräftig. Sein zweiter war Dankbarkeit dafür, dass sie bei O’Hara durch diese Indiskretion wahrscheinlich für eine gewisse Nachsicht ihm gegenüber gesorgt hatte und diese Neuigkeit für die Chefin nicht völlig überraschend kam. Wie er Sam kannte, war genau das ihre Absicht gewesen.

„Agent Scott, Sie sind von dem Fall abgezogen. Ich schicke ein Ersatzteam. Sie kommen auf der Stelle zurück.“

„Verzeihung, Ma’am, das halte ich für kontraproduktiv. Aufgrund dieses Seelenbundes bin ich der einzige Mensch, der Kia finden kann. Und der einzige, dem sie vertraut, wenn es hart auf hart kommt. Wahrscheinlich bin ich deshalb auch der Einzige, der sie geistig oder überhaupt erreichen kann, falls sie unter Durants Einfluss gerät. Und wahrscheinlich bin ich auch der einzige Mensch, den sie selbst unter dem Einfluss ihres Vaters nicht töten kann oder zumindest zögern wird, das zu tun. Das ist ein entscheidender Vorteil, von dem Durant nichts weiß. Deshalb muss ich an dem Fall dranbleiben. Und im Interesse der Gesundheit meiner Kollegen halte ich es für das Beste, wenn ich den Fall allein verfolge. Obwohl ich mir des Risikos natürlich bewusst bin. Die einzige Person, die mir gefahrlos helfen kann, wäre Sam Tyler.“

„Sie ist unabkömmlich. Ich hatte sie bereits gebeten, sich zu Ihrer Unterstützung nach Savannah zu begeben. Sie lehnte ab mit der bissigen Bemerkung, dass sie noch andere Dinge zu tun hätte, als ständig für uns die Kastanien aus dem Feuer zu holen. Seitdem ist sie nicht mehr erreichbar.“

Das wunderte ihn nicht. Sam war nun mal sehr eigen und nicht ohne Grund nur Freelancer im Spinnennetz des DOC.

O’Hara schwieg so lange, dass Wayne geglaubt hätte, die Verbindung wäre unterbrochen, wenn er sie nicht atmen gehört hätte.

„Mir stellt sich die Frage, Agent Scott, ob Sie in der Lage sind, Ms. Renard notfalls zu verhaften. Korrigieren Sie mich, wenn ich mich irre, aber sie ist Ihnen doch entkommen, weil Sie das nicht konnten. Oder?“

Wayne holte tief Luft. „Nein, Ma’am. Sie ist mir entkommen, weil wir miteinander geschlafen haben und sie sich aus dem Zimmer gestohlen hat, nachdem ich eingeschlafen war. Denn ich hatte sie bereits in Gewahrsam und hätte sie niemals entkommen lassen.“

Das Donnerwetter, das er nach diesem Geständnis erwartet hatte, blieb überraschenderweise aus. Stattdessen seufzte O’Hara tief.

„Dieses Geständnis lasse ich mal bis auf Weiteres off the record. Und welche Konsequenzen ich daraus in Bezug auf Sie zu ziehen habe, werde ich entscheiden, wenn der Fall abgeschlossen ist. Ich denke, ich muss Ihnen nicht sagen, was Ihnen blüht, wenn die Sache noch weiter eskaliert, nur weil Sie vor lauter Verknalltheit oder was auch immer nicht mehr in der Lage sind, klar zu denken und Ihre Prioritäten und Ihre Pflichten vernachlässigen.“

„Nein, Ma’am, das ist mir vollkommen klar. Und ich geben Ihnen mein Wort, dass Sie sich auf mich verlassen können.“

O’Hara knurrte. „Ich hatte auch Ihr Wort, dass sich zwischen Ihnen und Ms. Renard keine intimen Kontakte mehr abspielen. Sie erinnern sich? Und was haben Sie getan? Statt Ihr Wort zu halten, haben Sie dem Ganzen noch eins draufgesetzt.“

Wayne fühlte, wie ihm das Blut ins Gesicht schoss. „Und dafür gibt es keine Entschuldigung. Aber ich bringe die Sache zu Ende. So oder so. Und falls ich Hilfe brauchen sollte, werde ich mich sofort melden.“

„In Ordnung. Ich kenne Sie lange genug, um zu wissen, dass ich Ihnen immer noch vertrauen kann. Halten Sie mich auf dem Laufenden.“

„Ja, Ma’am.“

O’Hara beendet das Gespräch ohne ein weiteres Wort. Wayne legte das Smartphone zur Seite und lehnte sich im Sessel zurück. Er legte die Handflächen zusammen und die Fingerspitzen an die Nase, wie immer, wenn er intensiv nachdachte oder sich anderweitig konzentrierte. Er hatte O’Hara die Wahrheit gesagt. Kia würde niemals aus Überzeugung mit ihrem Vater gemeinsame Sache machen. Aber Durant war nun mal ihr Vater und kannte sicherlich jede ihrer Schwächen. Dazu war er völlig skrupellos und ging buchstäblich über Leichen. Wenn Kia eine Kooperation mit ihm als einzige Möglichkeit sah, ihn zu stoppen, dann würde sie sich auf seine Seite schlagen und seine Bedingungen erfüllen.

Er musste sie finden. Er nahm den Schneidersitz ein, versank in Trance und konzentrierte sich auf Kia, nachdem er die Gedankenflut ausgeblendet hatte, auf ihn einströmte, als er sein Bewusstsein öffnete. Das fiel ihm schwerer als sonst, was nicht nur daran lag, dass er von der Enttäuschung über Kias Flucht und seinen verwirrten Gefühlen abgelenkt war. Travis war nicht da, um ihm einen mentalen Anker zu geben. Erst in diesem Moment begriff er, wie wertvoll diese Form der Unterstützung durch seinen Freund tatsächlich war. Er kämpfte die Wut darüber nieder, dass Durant ihm dieses Unaussprechliche angetan hatte, ebenso die Wut darüber, dass er selbst sich von Kia hatte ablenken lassen und dass er nicht zur Stelle gewesen war, als sein Freund ihn brauchte.

Er tauchte in die Trance ein und schickte seinen Geist auf die Suche nach Kia. Zunächst nahm er nichts von ihr wahr, als wäre sie vom Erdboden verschluckt oder außerhalb seiner Reichweite. Doch das konnte nicht sein, wenn es stimmte, was Sam gesagt hatte, woran er nicht zweifelte. Demnach konnte er sie sogar aufspüren, wenn sie sich auf der anderen Seite der Welt befände. Er verdoppelte seine Anstrengungen.

Nach einer Weile spürte er sie. Er fühlte das Licht, von dem Kias Gedanken umgeben gewesen waren, als sie Wayne in ihr Bewusstsein gelassen hatte und wusste ohne jeden Zweifel, dass es zu ihr gehörte. Aber es fühlte sich so schwach, so weit entfernt an, dass er sie nicht lokalisieren konnte. Verdammt! Offenbar war seine Verbindung zu ihr noch nicht gefestigt genug. So sehr er es auch versuchte, er konnte nicht herausfinden, wo sie steckte.

Er brach den Versuch ab und rieb sich die Stirn, hinter der sich ein unangenehmer Druck aufgebaut hatte, weil er seine Gabe so stark beansprucht hatte. Er würde mindestens zwölf Stunden brauchen, bevor er in der Lage wäre, einen neuen Versuch zu starten. Bis dahin blieb ihm nichts anderes übrig als zu warten, so schwer ihm das auch fiel. Unglaublich schwer, wie er zugeben musste.

Er beschloss, sich damit abzulenken, dass er die Aufzeichnungen der Überwachungskameras ansah, die er gestern Abend gesichert hatte. Damit hatte er erst einmal genug zu tun. Er schloss die Festplatte, auf der er sie gespeichert hatte, an seinen Laptop an und begann mit der Durchsicht.

*

Kia hatte sich von dem Taxi an der Ecke Utah Street/Pennsylvania Avenue absetzen lassen und ging den Rest des Weges zu Fuß. Alles war ruhig und die Fenster der Häuser waren dunkel. Die Leute schliefen. Als sie das Haus erreichte, neben dem sie Tante Lavenders alten Buick geparkt hatte, stellte sie erleichtert fest, dass er immer noch dort stand. Offenbar hatten die Hausbewohner ihm keine Beachtung geschenkt. Sie hatte ihn bewusst so geparkt, dass er auf der Grundstücksgrenze und niemandem im Weg stand. So glaubte jeder, auf dessen Grundstück er zur Hälfte stand, dass der Wagen einem Besucher seines Nachbarn gehörte, und ging selbstverständlich davon aus, dass der am Morgen wieder verschwunden sein würde.

Sie stieg ein, fuhr um den Block zur Greenwood Street und stellte den Buick auf dem Seitenstreifen am Anfang der Straße ab. Zu Fuß näherte sie sich dem Haus der Lakers. Auch auf der Greenwood war alles dunkel und ruhig. Sie war sich darüber im Klaren, dass das nicht mehr lange so bleiben würde. Es war vier Uhr morgens. Da standen bald die ersten Berufstätigen auf, um zur Arbeit zu gehen. Andere kamen von der Nachtschicht, und die Zeitungsboten würden bald ihre Kunden beliefern. Sie musste sich beeilen.

Erleichtert stellte sie fest, dass die Wagen der Stadtwerke, die vorhin in der Straße gestanden hatten, nicht mehr da waren. Das bestätigte ihren Verdacht, dass sich darin die FBI-Leute verborgen hatten. Sie hätte das mit ihrer Gabe leicht feststellen können; doch die Gefahr, dass Louis davon etwas mitbekommen hätte, war zu groß. Denn er war hier gewesen – genau in dem Moment, in dem sie die Falle für ihn vorbereiten wollte.

Sie fühlte sich schuldig, dass es ihm gelungen war, Waynes Freund zu erwischen. Das hätte nicht passieren dürfen, und wäre nicht passiert, wenn sie schneller gewesen wäre. Vielleicht wäre ihnen Louis dann trotzdem entkommen, aber Waynes Freund besäße seine Seele noch. Sie musste das in Ordnung bringen. Allein. Wenn sie Wayne mitgenommen hätte, hätte seine Anwesenheit sie nur abgelenkt. Schlimmer noch, Louis hätte Wayne als Druckmittel gegen sie verwenden können. Es genügte schon, dass er die Seele ihrer Großmutter in seiner Gewalt hatte.

Sie huschte zum Haus der Lakers, wobei sie jede Deckung ausnutzte, die ihr die Schatten der Bäume, Sträucher und parkenden Autos boten. Wenn jemand sie gesehen hätte, wie sie geduckt die Straße entlangschlich, er hätte wohl sofort die Cops gerufen. Doch sie erreichte das Haus unbemerkt. Im Schatten der Büsche blieb sie eine Weile stehen und lauschte, ob sie im Haus oder in der Nähe etwas Verdächtiges hören konnte. Sie nahm nichts wahr. Das wollte nichts heißen, denn sie hatte auch Wayne und seinen Freund nicht wahrgenommen und auch nicht Louis, als er gekommen war.

Sie entschied sich, zu riskieren, die Umgebung und vor allem das Innere des Hauses mit ihrer Gabe zu überprüfen. Die Wahrscheinlichkeit, dass Louis darin oder in der Umgebung auf sie lauerte, war relativ gering. Er hatte bekommen, was er wollte: eine weitere Seele. Nachdem das FBI ihn hier erwartet hatte und er sich denken konnte, dass sie nach ihm suchten, war er garantiert nicht mehr in der Nähe. Sie öffnete ihren Geist und stellte erleichtert fest, dass das Haus leer war.

Sie ging zum Kellereingang hinter dem Haus. Die in den Boden eingelassene Klapptür war gestern zwar mit einer Kette und einem Vorhängeschloss gesichert gewesen, aber Kia wusste, wie man solche Schlösser knackte. Das hatte Louis ihr beigebracht. Da sie nach seinem Willen den Petro hätte dienen sollen, hatte er sie alles gelehrt, was hilfreich war, um bei seinen Anhängern und erst recht bei den Menschen, die er mit ihnen drangsalierte, den Anschein zu erwecken, dass die Mitglieder des Bizango übermächtig wären und es keinen Schutz vor ihnen gab. Erst recht kein Versteck, in dem man vor ihnen sicher war.

Lautlos in eine Wohnung einzubrechen und darin aufzutauchen, als wäre sie aus dem Nichts gekommen, hatte Louis ihr beigebracht. Deshalb hatte auch niemand sie vorhin bemerkt, als sie durch die Kellertür ins Haus gekommen war. Sie stellte fest, dass die Tür nicht wieder verschlossen worden war. Wahrscheinlich hatte in der Aufregung, die die Aktion verursacht hatte, niemand daran gedacht.

Kia schaltete die Mini-Taschenlampe ein, die Tante Lavender als Anhänger am Autoschlüssel angebracht hatte. Kia hatte, bevor sie die alte Frau verlassen hatte, überprüft, ob die Lampe funktionierte. Der schmale Lichtfinger gab genug Helligkeit, dass sie gut sehen konnte, aber nicht genug, dass es jemandem auffiel, der draußen am Haus vorbeiging. Außerdem besaß der Flur, in dem sie den Stab verloren hatte, kein Fenster, das zur Straßenseite hinausging. Da die Wohnzimmertür geschlossen war, hätte sowieso niemand das Licht von draußen sehen können.

Kia kniete sich vor die Kommode, beugte sich vor und leuchtete darunter. Erleichtert sah sie, dass der Stab noch da war. Er war bis ganz an die Wand gerutscht. Sie legte sich flach auf den Boden, schob den Arm unter den Tisch und angelte den Stab hervor. Noch erleichterter als vorher sah sie, dass er wie durch ein Wunder unversehrt geblieben war; sah man von einem abgesplitterten Stück Knochen ab, das am Hinterkopf des Schlangenschädels fehlte. Aber das fiel nicht ins Gewicht und würde die Wirkung des Stabes nicht beeinträchtigen. Das Wichtigste war, dass die Fangzähne heil geblieben waren.

Kia verließ das Haus und kehrte zum Wagen zurück. Sie fuhr die Greenwood Street hinunter zum Savannah Golf Club, der nur eine halbe Meile entfernt war, und parkte den Wagen auf dem Seitenstreifen der Zufahrtsstraße. Da um diese Zeit niemand zum Golfspielen kam, konnte sie hier eine Weile stehen, ohne Gefahr zu laufen, dass jemand an die Scheibe klopfte und sie fragte, was sie hier zu suchen hatte oder ob sie Hilfe brauchte.

Louis zu finden, würde eine Weile dauern. Sie verriegelte die Tür von innen für den Fall, dass doch jemand unerwartet vorbeikäme. Anschließend atmete sie ein paar Mal tief durch und sammelte ihren Mut. Um Louis zu finden, musste sie seinen finsteren Geist berühren. Allein der Gedanke daran verursachte ihr Übelkeit. Sie wünschte sich, Wayne wäre an ihrer Seite. Mit ihm, der ihr Kraft und Halt gab, wäre es viel leichter. Wäre überhaupt alles viel leichter.

Aber sie durfte ihn nicht mit reinziehen. Er steckte in seiner Eigenschaft als FBI-Agent ohnehin schon zu tief in der Sache drin. Trotz seiner Fähigkeiten als Bundesagent, seiner Gabe und seiner inneren Stärke war er Louis nicht gewachsen, weil er nicht wusste, wozu der Bokor fähig war; besonders wenn die Petro durch ihn wirkten. Die Gefahr, dass Louis ihn tötete, war einfach zu groß. Außerdem war Louis ihre Verantwortung. Nicht nur, weil er ihr Vater war, sondern weil sie gerade deswegen überhaupt eine Chance gegen ihn hatte. Wenn sie es klug anfing.

Sie öffnete ihren Geist und suchte nach dem dunklen Fleck, der nur von Louis stammen konnte. Da er sein ruchloses Tun kaum inmitten der Stadt praktizieren konnte, weil das aufgefallen wäre, musste er sich irgendwo in den dünn besiedelten Gebieten aufhalten, wo er tun konnte, was er wollte, ohne dass Nachbarn aufmerksam wurden.

Sie erschrak, als sie die Finsternis fand, die gierig nach ihr schnappte, und feststellte, dass Louis keine zwei Meilen entfernt war. Sein schwarzer Geist griff nach ihr, was ihr zeigte, dass er ebenfalls gezielt nach ihr suchte. Kia verschloss sich hastig vor ihm und hoffte, dass Louis durch diesen Kontakt nicht zu viel mitbekommen hatte von dem, was sie plante. Eigentlich war die Berührung recht kurz gewesen. Nachdem sie aber durch ihre Erfahrung mit Wayne wusste, dass manchmal ein flüchtiger Kontakt genügte, um wichtige Informationen zu übermitteln, war sie sich nicht sicher, was er von ihr erfahren hatte.

Bevor sie bei ihm ankam, sollte sie sich besser einen Plan B überlegt haben. Sie startete den Wagen und fuhr zurück auf die East President Street und ostwärts. Nach einer guten Dreiviertelmeile bog sie in die Kemira Road ein, die zu den Industrieanlagen von Kemira Water Chemistry führte. Nach einer weiteren knappen Meile bog sie nach links in die schmale, waldgesäumte Straße ein, die die Kemira mit der Fort Jackson Road verband. Wenige hundert Yards weiter führte ein schmaler, ungepflasterter Weg, eher eine Fahrspur, rechts in den Wald hinein. Sie endete nach knapp zweihundert Yards auf einem mit Schotter bestreuten Wendehammer, auf dem das Gras spross. Der schwarze BMW, der dort parkte, bildete einen krassen Gegensatz dazu und auch zu der halb verfallenen Hütte, vor der er stand.

Kia musste nicht hineingehen, um zu wissen, dass Louis darin war. Sie spürte die faulige Ausstrahlung der Petro, die ihn umgab, bis nach draußen. Er erwartete sie, denn sie fühlte unter der Finsternis der Petro seine Vorfreude, seinen Triumph, dass Kia endlich gekommen war.

Er hätte sich kein besseres Versteck aussuchen können. Jenseits der Fort Jackson Road befand sich eine Siloanlage, die Kemira endete an einem großen Fabrikkomplex, und die Fort Jackson Road führte zum alten Fort Jackson, das direkt am Savannah River lag. Obwohl das Fort ein Museum beherbergte und eine Touristenattraktion darstellte, verirrte sich garantiert niemand zu dieser Hütte, die bei den meisten Einwohnern von Savannah längst in Vergessenheit geraten war; falls sie überhaupt von ihr gewusst hatten. Außerdem sah sie so verfallen aus, dass man in ihr eher Ratten vermutete, aber keinen menschlichen Bewohner, und deshalb einen Bogen um sie machte.

Genau genommen beherbergte sie tatsächlich eine Ratte: Louis. Der in diesem Moment aus der Hütte trat, ein selbstgefälliges, triumphierendes Lächeln auf dem Gesicht, und Kia gebieterisch zu sich winkte. Damit war Plan A gestorben. Wenn sie ausstieg und den Schlangenstab mitnahm, würde er sofort wissen, was sie plante. Louis war jedoch nicht nur ein Papaloa, ein Hohepriester, er war auch ein Krieger, der seine kämpferischen, seine tödlichen Fähigkeiten beim Militär erworben hatte. Zwar hatte er Kia auch darin ausgebildet, aber er war ihr allein aufgrund seiner größeren Körperkraft überlegen. Sie hatte bei ihrem Kampf gegen Wayne festgestellt, dass sie gegen einen trainierten Nahkämpfer kaum bestehen konnte. Sobald Louis den Schlangenstab in ihrer Hand sah, hatte sie keine Chance mehr, den gegen ihn einzusetzen.

Also Plan B.

Kia deckte den Stab mit ihrer Jacke zu, stieg aus und ging auf Louis zu. Sein Lächeln wandelte sich zu einem zähnefletschenden Grinsen. Seine Augen glühten im Licht der aufgehenden Sonne blutrot, aber keineswegs nur deswegen. Sie konnte die Präsenz der Petro in ihm fühlen. Sie trat vor ihn hin und sah ihm in die Augen; wozu sie den Kopf in den Nacken legen musste, da sie ihm gerade bis zur Brust reichte. Er blickte ein paar Sekunden auf sie herab. Dann schlug er zu. Sein Handrücken klatschte schmerzhaft in ihr Gesicht und warf sie zu Boden.

Kia unterdrückte einen Schmerzenslaut. Ebenso die aufsteigenden Tränen. Louis hatte ihr schon als Kind auf drastische Weise beigebracht, dass jede Demonstration von Schwäche wie Tränen oder Jammern noch härtere Schläge nach sich zog, bis ihre Angst vor den Schmerzen größer war als der Schmerz und ihr die Kraft gab, die Schwäche zu unterdrücken.

Sie stand auf und verzichtete darauf, die Hand gegen die geschlagene Wange zu pressen. „Ich bin hier“, sagte sie stattdessen. „Jetzt lass die Seelen frei.“

Die Art, in der Louis sie angrinste, sagte ihr zweifelsfrei, dass er das nicht tun würde. Damit hatte sie gerechnet.

„Alles zu seiner Zeit.“ Seine Stimme hörte sich an wie eine Mischung aus Zischen und Knurren und schien ein flüsterndes Echo zu haben, als sprächen zwei Menschen gleichzeitig. „Zuvor gibt es noch etwas Wichtiges zu tun.“

Er ging zu Kias Auto, riss die Beifahrertür auf und zog den Schlangenstab unter der Jacke hervor, die sie darüber gedeckt hatte. Mit einem tückischen Grinsen brach er den Stab über dem Knie entzwei, warf ihn zu Boden und zermalmte den Schlangenschädel mit sichtbarem Genuss unter seinem Fuß.

Kia sog scharf die Luft ein und unterdrückte einen erschrockenen Ausruf. Offenbar hatte Louis bei dem flüchtigen Kontakt, den sie vorhin zu seinem Geist gehabt hatte, ihren Plan erkannt und von dem Schlangenstab erfahren. Verdammt! Nachdem er den zerstört hatte, besaß sie keine Möglichkeit mehr, seine Macht zu brechen und seine Verbindung zu den Petro zu durchtrennen. Ihr Vorhaben war gescheitert. Sie hätte heulen können.

Sie tat es nicht. Schon deshalb nicht, um ihm nicht den Triumph zu gönnen, sie getroffen zu haben. Schließlich war sie noch nicht vollständig am Ende. Doch das Einzige, was sie nun noch tun konnte, war, nach einem anderen Weg zu suchen, um Louis aufzuhalten. Und bis dahin dafür zu sorgen, dass er die Seelen nicht vernichtete, die er in seiner Gewalt hatte.

Er kam zurück und baute sich vor ihr auf. Kia war sich sicher, dass er sie erneut schlagen würde. Er lächelte. „Ja, du bist meine Tochter. Ohne jeden Zweifel. Dem eigenen Vater die Macht rauben zu wollen, das ist einer künftigen Mamaloa der Petro würdig.“ Er schlug sie erneut, dass sie wieder hinfiel. „Aber natürlich etwas, das trotzdem Strafe verdient, weil du versagt hast. So wie jeder Strafe erhält, der sich mir widersetzt.“

Er riss sie auf die Beine und schleifte sie in die Hütte. Kia wehrte sich nicht. Nicht nur, weil es keinen Zweck gehabt hätte, sondern auch, weil sie sowieso bleiben musste, wenn sie noch eine Chance bekommen wollte, Louis das Handwerk zu legen.

Das Innere der Hütte passte noch weniger als ihr Äußeres zu dem eleganten BMW und dem Anzug, den Louis trug. Ein Feldbett, ein Campingtisch, klappbare Campingstühle, auf dem Boden ein Campingkocher, eine Holzkiste mit Lebensmitteln und eine Plastiktonne mit Wasser war die gesamte Einrichtung. Für Kia stand außer Frage, dass er sich in irgendeiner Form an ihr dafür rächen würde, dass er vorübergehend in dieser Bruchbude hausen musste.

Die Pots-de-tête standen in einer Ecke in Reih und Glied. Kia erkannte den, in dem die Seele ihrer Großmutter gefangen war, an dem Armband, das um den Griff des Deckels gewickelt war. Wenn es ihr gelang, die Töpfe zu zerschlagen, kämen die Seelen wieder frei. Doch leider war das nicht so einfach, denn Louis hatte sie in eine durchsichtige Box eingeschlossen, die garantiert aus Panzerglas bestand; oder irgendeinem anderen Material, das sich nicht so schnell zerstören ließ. Außerdem würde er dafür sorgen, dass Kia nicht lange genug mit ihr allein blieb, um das Schloss knacken zu können. Verdammt!

Louis schleuderte sie in Richtung Feldbett. Obwohl sie versuchte, das Gleichgewicht zu bewahren, schaffte sie es nicht, als er sie losließ. Sie stolperte gegen das Bett und fiel darauf. Da es direkt an der Wand stand, stieß sie sich den Kopf. Es tat so weh, dass sie für einen Moment Sterne sah. Sie schnappte nach Luft, biss die Zähne zusammen und stand auf. Er gab ihr einen Stoß vor die Brust, dass sie wieder auf das Bett fiel und sich erneut den Kopf stieß. Sie hatte vergessen, wie brutal er sein konnte. Aber sie hatte zum Glück nicht verlernt, seine Misshandlungen schweigend zu ertragen.

Louis blickte sie eine Weile stumm an, das Gesicht höhnisch verzogen. Kia hielt seinem Blick stand. Nur keine Schwäche zeigen. Nicht nur, weil das dann die nächsten Schläge provoziert hätte, sondern weil sie den Kampf gegen Louis schon verloren hätte, noch ehe er überhaupt begonnen hatte, wenn sie sich einschüchtern ließ.

„Ich bin hier. Lass die Seelen frei“, wiederholte sie.

Seine Augen glühten auf. Der rote Schimmer in ihnen verstärkte sich. Er lächelte kalt. „Hast du ernsthaft erwartet, dass ich das tue? Dann bist du eine größere Närrin, als ich dachte. Sie haben ihren Zweck erfüllt. Ich brauche sie nicht mehr. Ihre Vernichtung wird meine Kraft stärken.“ Er machte einen Schritt auf die Box mit den Tongefäßen zu.

Kia sprang auf und stellte sich ihm in den Weg. „Wage es nicht!“ Sie blickte ihn kalt an. „Du kennst die Gesetze der Petro. Um ihnen zu dienen, muss ich Ogou abschwören. Aber das werde ich niemals tun, wenn du auch nur eine einzige dieser Seelen vernichtest.“

Er lachte verächtlich. „Du glaubst, du kannst dich mir auf die Dauer widersetzen, Kianga? Mir, einem Papaloa der Petro?“

Sie blickte ihm furchtlos in die Augen. „Oh ja, Louis. Schon vergessen? Du willst was von mir. Du glaubst doch nicht im Ernst, dass ich dir zur Macht über den gesamten Bizango verhelfe, wenn du gegen meinen Willen diese Seelen vernichtest. Und wenn du glaubst, dass du mich gewaltsam brechen kannst, hast du dich getäuscht.“

„Ha!“

Der siegessichere Laut machte ihr ebensolche Angst wie Louis’ böses Grinsen. Schließlich kannte sie ihn und wusste genau, wozu er fähig war. Sie reckte das Kinn vor. „Falls es dir wider Erwarten gelingen sollte, schneidest du dir damit ins eigene Fleisch. Ich darf dich daran erinnern, dass ein gebrochener Geist schwach ist. Und die Petro akzeptieren keine Schwächlinge als ihre Priester.“

Damit hatte sie ihn. Louis presst wütend die Lippen zusammen. „Nun gut. Ich lasse sie frei. Aber nicht die alte Vettel. Denn wenn ich die freilasse, hast du keinen Grund mehr, dich den Petro anzugeloben.“

Womit er recht hatte. Aber darauf kam es Kia nicht an. Sie nickte und trat zur Seite. Louis holte den Schlüssel zu der Glasbox, kniete vor dem Kasten nieder und schloss ihn auf. Klappte den Deckel hoch und griff nach dem ersten Gefäß.

Kia sprang. Die Box war groß genug, dass sie mit beiden Füßen hineinspringen konnte. Das würde die Gefäße zerbrechen und alle Seelen gleichzeitig befreien.

Louis war schneller. Er knallte ihr die Faust gegen den Schädel. Kia fiel in die Dunkelheit.

*

Waynes Laune war auf dem Nullpunkt, als er ins Field Office des FBI stürmte und die Tür zu Collins’ Büro aufriss.

„Ich will, dass Sie sich das ansehen, Collins. Sie und Ihre Leute, die bei der Überwachung dabei waren. Und darüber gibt es keine Diskussion“, betonte er, als Collins den Mund zu einem Protest öffnete. „Im Konferenzraum. In fünf Minuten.“

Wieder ließ er Collins keine Zeit, zu antworten. Er ging in den Konferenzraum und baute seinen Laptop auf, den er an den großen Bildschirm anschloss, der an der Wand hing. Wayne hatte, bevor er herkam, Travis im Krankenhaus besucht. Seinem Freund ging es erwartungsgemäß unverändert. Wie die anderen Opfer saß er im Bett und starrte blicklos ins Leere. Ihn so zu sehen, steigerte Waynes Wut über den Fehlschlag der Operation.

Immerhin hatte die Sache insofern ein Gutes gehabt, dass man Spuren eines gelblichen Staubes auf Travis’ Gesicht gefunden hatte. Dr. Erica Singer hatte sie sichergestellt und Wayne übergeben, der sie sofort zum DOC-Jet gebracht und den Piloten mit der kostbaren Fracht zum Hauptquartier nach New York geschickt hatte, damit es analysiert wurde. Er war sich ziemlich sicher, dass das Ergebnis beweisen würde, dass es sich um dieselbe Substanz handelte, die sich im Blut von Alma Renard gefunden hatte. Ob sich dadurch allerdings ein Gegenmittel entwickeln ließ, blieb abzuwarten. In jedem Fall würde das dauern. Und während dieser Zeit würde Travis in diesem entsetzlichen Zustand bleiben müssen.

Wayne hatte seine Gabe bei ihm eingesetzt und genau wie bei den anderen nichts anderes wahrgenommen als einen Eindruck von Kälte und in ein schwarzes Loch einzutauchen. Verdammt, wenn er Durant in die Finger bekam, würde er … Nein, er würde ihn nicht umbringen; es sei denn dass sich das nicht vermeiden ließ. Er würde ihn verhaften und dafür sorgen, dass er vor Gericht gestellt wurde. Aber alles zu seiner Zeit. Jetzt waren erst mal Collins und seine Leute dran, die sich inzwischen vollzählig im Konferenzraum versammelt hatten.

„Ich will Ihnen etwas zeigen, Ladys und Gentlemen. Sehen Sie gut hin.“

Wayne spielte die erste Sequenz auf seinem Laptop ab, die die Überwachungskamera des Vans auf der Utah Street aufgenommen hatte. Sie wurde auf den großen Bildschirm für alle sichtbar übertragen. Es zeigte, wie Kia mit dem uralten Buick, den einer der Agents als Oldtimer bewundert hatte, in die Auffahrt eines der hinteren Häuser fuhr und ausstieg. Wayne zoomte das Bild heran. Es war deutlich zu erkennen, dass sie sich auffällig umsah und anschließend am Haus vorbei zu der dünnen Hecke ging, die das Grundstück von dem der Lakers trennte, und hindurchschlüpfte. Besonders, da die Kamera mit Nachtsichtfunktion ausgerüstet war.

Wayne schaltete auf Standbild und deutete auf das Bild. „Im Zoom ist ganz klar erkennbar, was die Frau da tut – wenn man denn gezoomt hätte.“

„Sie haben uns gesagt, der Verdächtige ist ein Mann“, wagte jemand einzuwenden.

Wayne funkelte ihn kalt an. „Aber in Ihrer Ausbildung hat man Ihnen beigebracht, immer damit zu rechnen, dass eine Annahme falsch sein könnte, dass ein Verdächtiger einen Komplizen haben könnte und dass alle möglichen unvorhergesehenen Dinge passieren könnten.“ Er ließ seine Stimme so frostig klingen wie nur möglich.

Der Sprecher errötete und blickte zu Boden.

Wayne schaltete die nächste Aufnahme ein, ebenfalls im Zoom. Sie zeigte Durant, der das Grundstück der Lakers über das Nachbargrundstück betrat, schwarz gekleidet, geduckt, jede Deckung ausnutzend, aber dennoch erkennbar. Er schlich zu einem Schuppen neben der Garage, in dem Gartengeräte aufbewahrt wurden. Deutlich war zu sehen, wie er sich an der Tür des Schuppens zu schaffen machte. Offensichtlich öffnete er es mit einem Dietrich oder einem ähnlichen Werkzeug, denn gleich darauf verschwand er im Schuppen. Der, wie Wayne persönlich bei der Ortsbegehung überprüft hatte, eine Verbindungstür zur Garage besaß, in der wiederum eine Tür zur Küche führte. Das hatte die Frage beantwortet, wie Durant unbemerkt in das Haus der Lakers hatte eindringen können. Mit Sicherheit war er auf ähnliche Weise auch in die Wohnungen seiner anderen Opfer gelangt. Wayne wusste durch seine Ausbildung, dass professionelle Diebe dermaßen geschickt waren, dass sie jedes Schloss nahezu lautlos aufbrechen konnten und auch geübt darin waren, sich ebenso fast lautlos zu bewegen. Dass Durant die Tricks von Einbrechern beherrschte, ergab auf dem Hintergrund der Tatsache, dass er ein führendes Mitglied des Bizango war, durchaus Sinn. Da seine Opfer ihn wahrscheinlich nie kommen hörten, wenn er in ihre Wohnungen eindrang, in denen sie sich sicher glaubten, erweckte er bei den Menschen, die an die Magie des Voodoo glaubten, den Eindruck, dass er durch Wände gehen könnte. Dadurch schürte er deren Angst und festigte seinen Mythos als Zauberer.

Wayne schaltete wieder auf Standbild und blickte die Agents finster an. „Deutlich zu sehen, dass sich da jemand anschleicht, nicht wahr? Und die Figur ist eindeutig ein Mann, der was im Schilde führt, allenfalls er sich nicht derart verkleidet angeschlichen hätte und eingebrochen wäre. Aber um dorthin zu kommen, muss er an mindestens drei Agents vorbeigekommen sein, die als Jogger ihre Runden drehten. Ich frage mich, wie Sie ihn übersehen konnten.“

Er blickte in die Runde, erhielt aber keine Antwort. Die hatte er auch nicht erwartet. Immerhin bewies Durants Anschleichen, dass er nicht teleportieren konnte.

„Wir hatten eine akute Gefahrensituation, die volle Aufmerksamkeit erfordert hat. Die es erfordert hat, dass jede ungewöhnliche Bewegung, jeder Mensch, der den observierten Bereich betritt, nicht aus den Augen gelassen wird, bis zweifelsfrei feststeht, dass er keine Gefahr darstellt. Dass jedes Blatt überprüft wird, das sich nicht mit dem Wind bewegt. Und mir ist absolut schleierhaft, wie Ihnen solche geballte Nachlässigkeit unterlaufen konnte.“

Genau genommen war es ihm nicht schleierhaft. Für die Erklärung brauchte er nicht die Gedanken der Agents zu lesen, die ihm die Antwort ohnehin in den Geist brüllten. Er atmete tief ein und brachte seine Wut unter Kontrolle.

Er sah jedem einzelnen Anwesenden in die Augen. „Wir haben die Bürger dieser Stadt im Stich gelassen, Ladys und Gentlemen, weil kleinliches Kompetenzgerangel und die Frage, wer die Lorbeeren bekommt, wichtiger war, als die Menschen zu schützen. Durch diese Nachlässigkeit läuft Louis Durant immer noch frei herum und wird garantiert versuchen, sich heute Abend ein neues Opfer zu holen. Und diesmal haben wir keinen Hinweis, wer das sein wird.“

Er schaltete den Laptop aus und klappte ihn zu. Er musste den Leuten nicht sagen, dass Durants nächstes Opfer auf ihr Konto ging. Dessen waren sie sich bewusst, wie er an ihren betretenen Gesichtern sehen konnte.

Collins erhob sich. „Ich übernehme selbstverständlich die volle Verantwortung für den gestrigen Einsatz, Agent Scott.“

Womit ihm bewusst war, dass ihn das seinen Job kosten würde. Wayne schüttelte den Kopf. „Agent Collins, ich war der offizielle Einsatzleiter. Ich habe gegenüber meiner Vorgesetzten bereits die Verantwortung übernommen. Außerdem haben wir noch Ms. Renard als Trumpfkarte. Mit etwas Glück finden wir Durant durch sie.“ Wenn es ihm endlich gelänge, sie aufzuspüren.

Collins hielt ihm die Hand hin. Die Ressentiments, die er gegen Wayne und Travis gehegt hatte, waren einem widerwilligen Respekt gewichen. Wayne drückte sie.

„Wie geht es Ihrem Partner, Agent Scott?“

„Er lebt noch. Wie die anderen Opfer. Aber die Ärzte können bei keinem voraussagen, wie lange der Zustand anhält oder wie es um die Patienten steht, falls sie irgendwann daraus erwachen. Wir können nur das Beste hoffen.“

Collins nickte. „Sie können ab sofort zu hundert Prozent auf jeden von uns zählen. Und es tut mir leid, dass es Ihren Partner erwischt hat.“

Wayne zuckte mit den Schultern. „Das ist unser Berufsrisiko. Hauptsache, wir ziehen jetzt an nur einem Strang.“

„Worauf Sie sich verlassen können. Wohin haben Sie Joy Renard gebracht?“

„Ich habe ihr einen Peilsender untergejubelt und sie entkommen lassen.“ Nicht ganz die Wahrheit, aber auch nicht unbedingt eine Lüge. „Mit etwas Glück führt sie uns direkt zu Durant. Was ist mit der Auswertung der Verkehrskameras?“, wechselte er das Thema. „Haben Ihre Leute mit deren Hilfe irgendeine Spur zu Durant gefunden?“

Collins schüttelte den Kopf. „Bis jetzt nicht. Und wir haben die Aufzeichnungen von acht Uhr abends bis drei Uhr morgens gecheckt. Der Typ ist in keinem Wagen zu sehen. Zumindest in keinem, der aus dem Stadtgebiet gekommen ist. Die Verkehrsüberwachung beschränkt sich bei uns nur auf das unmittelbare Stadtgebiet. Die Außengebiete wie das, in der die Greenwood liegt, werden nicht abgedeckt. Wir sind schließlich nicht New York.“

„Ich habe aber den Halter des Buick ermittelt“, wandte ein Agent ein. Wayne erkannte ihn an der Stimme als den, der den Wagen als Oldtimer bezeichnet hatte. Er hieß Tucker, wenn er sich recht erinnerte. „Er ist auf eine Lavender Haskell zugelassen. 380 Penrose Drive.“

„Ich schicke sofort ein Team hin“, entschied Collins.

„Nicht nötig“, wehrte Wayne ab. „Das erledige ich selbst.“

„Verzeihung, Agent Scott, aber ich bin nicht sicher, ob das eine gute Idee ist“, wandte Tucker ein. „Mrs. Haskell ist über neunzig und schwarz. Sie gehört zu einer Generation, die den Weißen misstraut, weil sie die ganzen Restriktionen der Rassentrennung noch miterlebt hat. Ich schlage vor, dass Sie deswegen besser einen schwarzen Agent mitnehmen.“

Ein vernünftiger Vorschlag, auch wenn er Wayne nicht gefiel. „Ich werde Officer Samuels mitnehmen, den Chief Hanson uns als Verbindungsmann zugeteilt hat. Er ist von hier. Und ich habe gesehen, dass die Leute auf ihn weniger zurückhaltend reagieren. Ich glaube, wenn einer von Ihnen mich begleitet, fühlt sich die alte Dame vom geballten Auftauchen zweier Anzugträger mit FBI-Marken zu eingeschüchtert. Samuels kennt die meisten Leute aus dem Umfeld von Ms. Renard und hat ein Händchen dafür, sie zur Kooperation zu bewegen.“

Auch das stimmte nicht ganz, aber Wayne wollte keinen von Collins’ Leuten dabeihaben. Wenn er Samuels unter einem Vorwand wegschickte, würde der sich weder was dabei denken noch das infrage stellen. Ein Agent würde sich Gedanken machen. Besonders nach der Standpauke, die Wayne ihnen gerade gehalten hatte.

„Wie Sie wollen“, stimmte Collins zu. „Wir fahnden also weiter nach Durant und versuchen rauszufinden, wie der Mann es fertigbringt, dass er auf keiner Überwachungskamera auftaucht.“ Er räusperte sich und senkte seine Stimme, dass nur Wayne ihn hören konnte. „Ich weiß, dass wir Mist gebaut haben. Das hätte nicht passieren dürfen. Ich hoffe verdammt noch mal, dass wir das Schwein kriegen und vor allem, dass Ihr Partner wieder gesund wird.“

Wayne nickte und verließ das Office. Falls alle Stricke rissen, hoffte er, Sam erreichen zu können. Ihre Heilkräfte waren dann die einzige Chance, die Travis und den anderen Opfern noch blieb.

Er rief Chief Hanson an, um ihn auf den neuesten Stand der Dinge zu bringen. Anschließend kontaktierte er Officer Samuels und verabredete sich mit ihm vor dem Polizeirevier, wo er ihn abholen würde. Er hoffte, dass das Gespräch mit Lavender Haskell ihm irgendeinen Hinweis geben würde, der ihm weiterhalf. Sehr wahrscheinlich war das aber nicht.

*

Das Erste, was Kia wahrnahm, als sie wieder zu sich kam, waren Schmerzen im Gesicht. Ein mehr als deutliches Zeichen dafür, dass sie sich in Louis’ Gewalt befand. Diese Art von Schmerz war ihr aus ihrer Kindheit und Jugend nur allzu vertraut.

„… ist so weit. In ein paar Tagen kann die Zeremonie stattfinden. Vorher haben wir hier noch was zu erledigen.“

Louis’ Stimme. Er telefonierte. Kia musste nicht ihre Gabe bemühen, um zu wissen, mit wem er sprach. Die einzige Zeremonie, die Louis in dem von ihm gebrauchten Tonfall ankündigte, war Kias Hochzeit. Demnach konnte sein Gesprächspartner nur Claude Blaichon sein, Herr über den Bizango des Nordens von Haiti. Aber was hätten ‚wir‘ – er und Kia – hier noch zu erledigen?

Ihre Sicht klärte sich. Sie lag auf dem Feldbett. Louis saß am Tisch mit dem Rücken zu ihr. Sie drehte den Kopf und blickte zu den Pots-de-tête hinüber. Erleichtert sah sie, dass sie alle noch geschlossen und unversehrt waren. Keiner fehlte. Allerdings hatte Louis die Box wieder verschlossen. Sie richtete sich auf, atmete tief ein und erhob sich. Langsam ging sie zu der Kiste mit den Lebensmitteln hinüber, nahm eine Flasche Mineralwasser heraus und trank in langen Zügen. Ihr Gesicht war geschwollen, ihr Kopf pochte unangenehm. Trotzdem ließ sie sich nichts davon anmerken. Der ihr anerzogene Reflex, in Louis’ Gegenwart keine Schwäche zu zeigen, funktionierte auch nach zehn Jahren noch hervorragend.

Sie spürte, dass Louis sie ansah, und drehte sich um. Er hatte sein Gespräch mit Claude beendet. Der Blick, mit dem er sie bedachte, verursachte ihr eine Gänsehaut. Sie hoffte, dass er das nicht merkte. Während sie ihm standhielt, überlegte sie, welche Optionen ihr noch geblieben waren, nachdem ihr sorgfältig durchdachter Plan zweimal gescheitert war und Louis den Schlangenstab zerstört hatte. Eine Flucht war unmöglich, da er ihr dazu garantiert keine Gelegenheit geben würde. Besonders, nachdem er Claude quasi einen Hochzeitstermin in Aussicht gestellt hatte.

„Du hast noch keine der Seelen freigelassen, Louis. Solange du das nicht tust, wirst du dein Ziel nie erreichen. Egal, wie oft du mich schlägst. Im Gegenteil. Je mehr du das tust, desto weiter entfernst du dich von deinem Ziel. Und was wird wohl Claude sagen, wenn du deine Zusage, dass ich ihn als Mamaloa der Petro heirate, schon wieder nicht einhalten kannst?“

Er kniff die Augen zusammen und schlug mit der flachen Hand auf den Campingtisch, dass es krachte. „Du bist nicht in der Position, mir Bedingungen zu diktieren.“

Kia zwang sich zu einem Lachen, das, wie sie hoffte, verächtlich klang. „Ganz im Gegenteil. Also?“

Louis starrte sie noch eine Weile an. Als sie seinem Blick standhielt, zuckte er mit den Schultern. „Nun gut. Sobald du dich den Petro angelobt hast, wird dich das Schicksal anderer Leute nicht mehr kümmern.“ Er stand auf und ging zu der Box mit den Seelengefäßen, wobei er Kia diesmal nicht aus den Augen ließ. „Erst mal nur einen. Als Zeichen meines guten Willens. Die anderen nach und nach. Die alte Vettel erst, nachdem du Claude geheiratet hast.“ Er grinste. „Falls du dann noch ihre Freilassung wünschst und sie nicht persönlich vernichtest, um ihre Macht zu übernehmen.“

Kia antwortete nicht. Erst recht dementierte sie das nicht. Sollte Louis ruhig glauben, dass sie das tun könnte. Umso eher wäre er vielleicht bereit, bei ihr die Zügel etwas lockerer zu lassen. Irgendwann. Gegenwärtig war er auf der Hut und rechnete damit, dass sie ihn jede Sekunde angreifen könnte. Was sie getan hätte, wenn sie sich auch nur den Hauch einer Chance auf Erfolg ausgerechnet hätte.

Louis schloss die Box mit den Gefäßen auf, wobei er Kia nicht aus den Augen ließ. Er griff nach einem Topf und öffnete den Deckel. Zu sehen war nichts. Dennoch spürte Kia, dass sich für einen Moment noch etwas im Raum befand, eine Präsenz, die sie mit ihrer Gabe deutlich wahrnehmen konnte. Sie fühlte deren Erleichterung und Freude, die sie streifte wie ein Hauch, ehe sie sich verflüchtigte und zu dem Körper zurückkehrte, zu dem sie gehörte. Es war nicht die Seele von Waynes Partner.

Louis verschloss die Box und steckte den Schlüssel ein. „Und nun, Kianga, wirst du mir alles über den Mann erzählen, der dich so sehr beschäftigt.“

Diesmal gelang es ihr nicht, ihr Erschrecken zu unterdrücken. Sie sog scharf die Luft ein, was Louis natürlich nicht entging.

„Wer ist er?“

Offenbar hatte er vorhin bei dem Kontakt mit ihrem Geist nur mitbekommen, dass es jemanden gab, der für sie eine wichtige Rolle spielte, aber nicht erkennen können – hoffentlich nicht erkennen können, in welcher Beziehung Kia zu Wayne stand.

„Er ist FBI-Agent. Wie du vielleicht weißt, hat das FBI rausgefunden – keine Ahnung, wie – dass du für die gestohlenen Seelen verantwortlich bist. Und dieser Agent ist überzeugt, dass ich deine Komplizin bin.“ Die reine Wahrheit. Zumindest war sie das noch bis gestern Abend gewesen.

Louis kniff die Augen zusammen. Kia konnte förmlich sehen, wie es hinter seiner Stirn arbeitete. „Wie lange ist er schon hinter dir her?“

Sie schnaubte ungehalten. „Seit dem Tag, an dem du dir Großmutter geholt hast. Er sagt, du hast einen Anwalt in Miami ermordet. So sind sie dir auf die Spur gekommen.“ Das klang hoffentlich plausibel genug.

Louis dachte nach und schüttelte schließlich den Kopf. „Dann war er es also.“

„Wer war was?“ Kia konnte mit der kryptischen Bemerkung nichts anfangen.

Louis sah ihr in die Augen, hinter denen die Glut der Petro lauerte. „Er besitzt die Gabe. Andernfalls hätte mir niemand auf die Schliche kommen können. Erst recht nicht so schnell.“ Er kratzte sich nachdenklich am Kinn. „Ich denke, ich bin ihm – seinem Geist – schon begegnet.“

Kia erschrak. Wenn Louis von Waynes Gabe wusste …

Louis blickte sie lauernd an. „Ich habe das Gefühl, dass dich noch was anderes mit ihm verbindet, als dass er nur in seiner Eigenschaft als Agent hinter dir her ist.“

Es gelang ihr, ein gleichmütiges Gesicht zu wahren. „Was sollte das sein?“

Der Blick, mit dem er sie ansah, verhieß nichts Gutes. „Das wirst du mir offenbaren, Kianga.“

Ehe sie es verhindern konnte, hatte er sie gepackt und zu Boden geworfen. Er drückte ihre Hände zur Seite, dass sie ihn nicht schlagen konnte, und kniete sich darauf. Kia schrie auf vor Schmerz, ehe sie mit eisernem Willen die Lippen zusammenpresste und jeden weiteren Schmerzenslaut unterdrückte, der Louis zu weiteren Grausamkeiten angestachelt hätte. Er hielt sie mit seinem Gewicht am Boden, packte ihr Gesicht mit beiden Händen und zwang sie, ihm in die Augen zu sehen.

Sie spürte, wie sein Geist in ihren einzudringen versuchte, fühlte die Macht der Petro, die nach ihr griff und gegen die Mauer anbrandete, die sie um ihren Geist gelegt hatte. So stark, dass sie wusste, sie würde brechen.

„Og…“

Der Ruf nach Ogou, damit er in sie fuhr und ihr die Kraft gab, die sie brauchte, wurde von der Finsternis erstickt, als die Mauer brach und Louis in ihren Geist eindrang und ihm die Informationen entriss, die er haben wollte. Die er dazu benutzen würde, Wayne zu vernichten.

7.

W

ayne hatte sich Lavender Haskell anders vorgestellt und doch wieder nicht. Eine alte Frau, ja. Und sie war alt. Schneeweißes Haar, tiefe Falten im Gesicht und auf der Haut, wo sie nicht von der Kleidung bedeckt wurde. Auch dass sie in einem Schaukelstuhl auf der Veranda saß, Kaffee trank und Zeitung las, passte in sein Bild. Nicht jedoch die Pfeife, die sie nebenbei rauchte. Dass sie trotz ihres Alters den Eindruck erweckte, nicht nur geistig, sondern auch körperlich noch gut auf der Höhe zu sein, hatte er in dieser Form erst relativ selten bei alten Menschen erlebt, die in ländlichen Gegenden wohnten. Lavender Haskells Augen blickten äußerst wach und vor allem wachsam erst Officer Samuels, dann Wayne an, an dem ihr Blick erwartungsgemäß am längsten hängen blieb.

Wayne ließ Samuels den Vortritt auf die Veranda.

„Hallo Tante Lavender. Wie geht es dir?“

Die alte Frau lächelte wohlwollend. „Petee Samuels, sieh mal einer an. Ist eine Ewigkeit her, dass du dich hast blicken lassen, Jungchen.“

Ihre Stimme klang nicht nur vom Alter rau. Wayne hörte die typische Tonlage von Rauchern heraus, die auch einem regelmäßigen Schluck hochprozentigen Alkohols nicht abgeneigt waren. Er besaß ein sehr feines Gehör.

Samuels reichte ihr die Hand. „Da du weder Verbrechen begehst noch in letzter Zeit eins gemeldet hast, gab es für mich keinen Grund, dienstlich zu kommen.“

Sie gab ihm einen Klaps auf den Arm. „Und was hat dich davon abgehalten, mich einfach mal so zu besuchen?“

Samuels grinste. „Die Angst, dass du mich wieder mit deinem köstlichen Aprikosenkuchen in Versuchung führst und mich hinterher mit dem Besen vertrimmst, weil ich mich nicht beherrschen konnte.“

Lavender Haskell lachte und drohte ihm mit dem Finger. „Das hattest du auch verdient dafür, dass du dir ungefragt noch zwei zusätzliche Stücke stibitzt hast.“ Samuels stimmte in ihr Lachen ein. „Wie geht es deiner Familie, Jungchen?“

„Danke, gut, Tante Lavender. Allen geht es bestens.“ Er räusperte sich. „Wir sind leider dienstlich hier.“

„Hab ich mir gedacht.“ Sie blickte Wayne aus verengten Augen an.

„Das ist Special Agent Wayne Scott vom FBI.“

Wayne reichte ihr die Hand. „Guten Tag, Ma’am. Wie geht es Ihnen?“

Die alte Frau runzelte die Stirn. „Bevor ihr kamt, war alles in Ordnung. Das bleibt hoffentlich auch so. Aber wenn das FBI auftaucht …“

Wayne lächelte. „Ich versichere Ihnen, wir sind nicht so schlimm wie unser Ruf. Das trifft zumindest auf die Sondereinheit zu, der ich angehöre. Wir haben nur ein paar Fragen, dann sind wir wieder weg. Dürfen wir Ihnen die stellen?“

Er erkannte an ihrem Gesichtsausdruck, dass sie genauso wie Chief Hanson nicht gewohnt war, von einem weißen FBI-Agent respektvoll behandelt zu werden. Wahrscheinlich hatte sie noch nie mit dem FBI zu tun gehabt, wohl aber mit weißen Polizisten. Wie Agent Tucker gesagt hatte, war sie von einer Zeit geprägt worden, in der nicht nur strikte Rassentrennung galt, die in den Südstaaten erst Mitte der 1960er Jahre aufgehoben worden war, sondern in der die schwarze Bevölkerung von der weißen Polizei teilweise brutal unterdrückt worden war. Er konnte ihr nicht verdenken, wenn sie ihm nicht traute.

„Und wenn ich Nein sage, schleifst du mich dann in den Bau und sperrst mich ein, bis ich rede, Jungchen?“

Wayne schüttelte den Kopf. „Keineswegs, Mrs. Haskell. Ich würde Ihre Ablehnung respektieren, aber an Ihre Vernunft appellieren und hoffen, dass Sie Mitgefühl mit einem armen geplagten Agent haben, dem seine Chefin das Fell über die Ohren zieht, wenn er diesen Fall nicht löst.“ Deshalb würde er notgedrungen ihre Gedanken lesen, falls sie ihm nicht antworten wollte. „Es geht um Joy Renard, Ma’am. Wir versuchen, sie zu finden. Sie befindet sich möglicherweise in großer Gefahr. Und wir wissen, dass sie Ihren Wagen benutzt.“

„Hab ich ihr geliehen.“ Lavender Haskell blickte ihn unverwandt misstrauisch an.

„Wissen Sie vielleicht, wo sich Joy aufhalten könnte?“

Sie antwortete nicht. Stattdessen stand sie auf. „Ich hole Tassen für den Kaffee. Und“, sie zwinkerte Samuels zu, „ich habe frischen Aprikosenkuchen. Aber den müsst ihr euch erst verdienen. Ich brauche Feuerholz für meinen Kamin. Der Hackklotz ist hinterm Haus.“

Sie wartete eine Antwort nicht ab, sondern ging ins Haus. Samuels seufzte und machte Anstalten, hinters Haus zu gehen. Wayne hielt ihn zurück.

„Ich mach das.“

Samuels sah ihn erstaunt an und warf einen ebenso erstaunten Blick auf Waynes makellosen Anzug und das blütenweiße Hemd. Er protestierte aber nicht gegen sein Angebot. Wayne ging hinter das Haus. Unter einem überdachten Teil der rückwärtigen Hauswand waren dicke Holzklötze gestapelt, die darauf warteten, dass jemand sie in handliches Feuerholz zerhackte. Darüber hing eine Axt an der Wand. Ein Hackklotz stand davor im Freien, der bereits tiefe Kerben auswies und nicht nur deshalb recht alt aussah.

Wayne hängte sein Jackett über einen Pfosten, legte die Krawatte und das Hemd darüber und zog auch sein T-Shirt aus. Es war heiß, und er würde es, wenn er es anbehielt, völlig durchschwitzen. Ein durchgeschwitztes T-Shirt klebte nicht nur unangenehm auf der Haut, der Schweiß würde sich auch auf das Hemd übertragen, wenn er es später darüber zog. Und er hatte keine Ahnung, wann er die Kleidung würde wechseln können.

Die Sonne fühlte sich angenehm auf seiner Haut an. Er nahm den ersten Klotz, die Axt, und machte sich daran, einen ordentlichen Vorrat zu hacken. Er hatte sich nicht nur für diesen Dienst gemeldet, weil die körperliche Tätigkeit ihm half, sich abzureagieren und seine Sorge um Kia vorübergehend etwas zu dämpfen. Auch ohne dass er ihre Gedanken gelesen hatte, hatte er gespürt, dass Lavender Haskell ihn testete. Ihre Vorstellung von Weißen im Allgemeinen und Polizisten im Besonderen war immer noch die, dass sie grundsätzlich Schwarze für sich arbeiten ließen, sich aber niemals die Hände für eine alte schwarze Frau schmutzig machen würden. Indem Wayne ihr das Gegenteil bewies, gewann er hoffentlich genug Respekt von ihr, dass sie nachher bereit war, ihm zu helfen; sofern sie das konnte.

Während er geübt das Holz zerkleinerte – er hatte das für Nona Sunraven oft genug getan – und einen lange vorhaltenden Vorrat anlegte, fühlte er des Öfteren, dass Lavender Haskell ihn von einem Fenster aus beobachtete; wahrscheinlich jedes Mal, wenn sie an dem Fenster vorbeikam. Er gab vor, es nicht zu bemerken. Stattdessen konzentrierte er sich während der Arbeit auf seine Verbindung zu Kia und hieb noch kräftiger auf die Holzklötze ein, als es ihm wieder nicht gelang, zu ihr durchzudringen oder sie zu lokalisieren. Nun gut, dafür musste er sich in Trance begeben und sich äußerlich von nichts ablenken lassen; erst recht nicht durch körperliche Arbeit.

Als er nach knapp einer Stunde aufhörte, hatte er nicht nur ein paar, sondern alle Holzklötze zu Kleinholz verarbeitet und sauber in einem dafür angelegten Drahtbehälter an der Hauswand aufgeschichtet. Er füllte einen Drahtkorb randvoll mit Scheiten, trug ihn ins Haus und stellte ihn neben dem Kamin ab. Lavender Haskell nickte ihm wohlwollend zu und zeigte ihm das Badezimmer.

„Kannst die Dusche benutzen, Jungchen. Wenn du fertig bist, gibt es frischen Kaffee.“

„Danke, Ma’am.“

Die Dusche tat ihm gut und lockerte seine Muskeln. Da er wie jeder DOC-Agent durchtrainiert war, würde er von dem bisschen Holzhacken kaum einen Muskelkater bekommen. Dennoch genoss er das heiße Wasser auf seiner Haut und wünschte sich, Kia wäre bei ihm wie letzte Nacht. Wie gern hätte er ihren Körper eingeseift und sie unter der Dusche geliebt.

Er riss sich gewaltsam von diesen Gedanken los, trocknete sich ab und wischte das Wasser auf, das auf den Boden gespritzt war, bevor er sich wieder anzog und der Stimme von Officer Samuels in die gemütliche Küche folgte, der Lavender Haskell von dem sportlichen Erfolg seines Cousins berichtete.

Wie die alte Frau versprochen hatte, wartete dampfender Kaffee in einer Tasse auf Wayne neben einem dicken Stück Aprikosenkuchen, das großzügig mit Sahne bedeckt war. An manchen Stellen war die Sahneschicht dicker als der Kuchen. Er setzte sich zu der alten Frau und Officer Samuels an den Tisch. Samuels hatte offensichtlich bereits Kaffee getrunken und mindestens ein Stück des Kuchens gegessen, der auf einer Platte auf dem Tisch stand. Was ihn nicht daran hinderte, noch eins zu nehmen.

Da Lavender Haskells Tasse leer war, schenkte Wayne ihr nach, was sie veranlasste, erstaunt die Augenbrauen hochzuziehen. Er schöpfte etwas von der Sahne auf dem Kuchen ab und tat sie in seinen Kaffee. Grundsätzlich mochte er stark gesüßte Speisen nicht und war auch kein Freund von Kuchen. Aber er hatte durch die körperliche Arbeit Hunger bekommen, und es wäre nicht nur unhöflich gewesen, sondern hätte ihn auch seine frisch erworbenen Bonuspunkte bei Lavender Haskell gekostet, wenn er den Kuchen abgelehnt hätte.

Als er den ersten Bissen in den Mund schob, riss er überrascht die Augen auf. Der Kuchen schmeckte großartig. Nicht annähernd so süß, wie er erwartet hatte, dafür fruchtig. Und die Sahne war ebenfalls nicht die erwartete gesüßte Schlagsahne aus Sprühdosen vom Supermarkt, sondern der naturbelassene, von der Milch abgeschöpfte Rahm.

Wayne nickte Samuels zu. „Jetzt verstehe ich, was Sie mit der ‚unwiderstehlichen Versuchung’ meinten. Und warum Sie sich nicht beherrschen konnten. Dieser Kuchen ist wirklich jeden Diebstahl wert. Und“, er lächelte Lavender Haskell zu, „jede Prügel mit dem Besen. Wenn meine Stellung als FBI-Agent mir solche Dinge nicht strikt verbieten würde, wäre ich schwer versucht, nachher auch mehr als ein Stück mitgehen zu lassen. Mrs. Haskell, das ist der köstlichste Aprikosenkuchen und die leckerste Sahne, die ich je gegessen habe.“

Die alte Frau kicherte. „Schmeichler.“

„Nein, Ma’am, die reine Wahrheit.“

Samuels nickte. „Kann ich nur bestätigen, Tante Lavender. Aber das weißt du ja.“

Wayne verputzte jeden Krümel des Kuchens und noch ein zweites Stück, das Lavender Haskell ihm auf den Teller legte. Anschließend ließ er noch eine Weile verstreichen, in der er sich behaglich zurücklehnte und Kaffee trank, während Lavender Haskell wieder ihre Pfeife anzündete und nicht minder behaglich vor sich hin paffte.

Schließlich stellte er die Tasse zur Seite. „Ich hasse es, dass ich jetzt dienstlich werden muss, Mrs. Haskell, aber ich würde Ihnen gern die Fragen stellen, derentwegen ich gekommen bin. Wenn Sie erlauben?“

Sie nickte. „Hast du dir verdient, Jungchen. Also frag.“

„Danke, Ma’am. Sie sagten vorhin, dass Sie Joy Ihren Wagen geliehen haben. Hat sie Ihnen irgendetwas über ihre Pläne erzählt?“ Er sah ihr eindringlich in die Augen. „Wie ich vorhin schon sagte, befindet sich Joy in großer Gefahr. Ich … wir müssen sie finden, bevor ihr etwas zustößt. Wissen Sie, wo sie sich aufhalten könnte?“

Lavender Haskell blickte ihn forschend an; als hätte sie ihn nicht schon während der vergangenen halben Stunde genug betrachtet. Wayne hielt ihrem Blick stand.

„Und wenn ihr sie gefunden habt? Was habt ihr dann mit ihr vor?“

Sie misstraute ihm immer noch. Das wunderte Wayne nicht. Die Ressentiments eines ganzen Lebens konnten nicht in weniger als zwei Stunden über Bord geworfen werden.

„Tante Lavender, das hört sich ja so an, als wenn du denkst, dass wir Joy was Böses wollen.“ Samuels klang verlegen und ein bisschen empört.

Wayne entschloss sich zur Offenheit. Weitgehend jedenfalls. „Mrs. Haskell, ich weiß nicht, was Joy Ihnen erzählt hat. Aber Sie wissen vielleicht“, er deutete auf die Tageszeitung, die neben ihrer Kaffeetasse auf dem Tisch lag, „dass ein Serientäter in Savannah umgeht, der die Leute ihrer Seele beraubt.“

Samuels blickte ihn erstaunt an, sagte aber nichts.

„Dieser Mann ist Joys Vater. Und er tut das alles nur, um Joy in seine Gewalt zu bringen. In der sie sich, wie ich fürchte, in diesem Moment befindet. Ich habe keine Ahnung, was er ihr antun wird. Ich weiß nur, dass es nichts Gutes ist. Wenn Sie also etwas wissen, Ma’am, dann sagen Sie es mir bitte.“

Wayne staunte selbst, wie flehentlich das klang. Aber das war ihm im Moment egal. Seine Sorge um Kia wuchs mit jeder Minute. Und wenn Lavender Haskell sich erneut weigern sollte, ihm zu sagen, was sie wusste, würde er sich die Informationen auf seine Weise beschaffen.

Die alte Frau grunzte überrascht. „Das hat sie mir nicht gesagt. Nur dass der Bokor die Seele ihrer Großmutter und die anderer Leute gestohlen hat und sie ihm das Handwerk legen will.“ Sie nickte. „Sie hat die Macht dazu, die kleine Joy.“ Sie legte den Kopf schief und blickte Wayne nachdenklich an. „Aber es kann nicht schaden, wenn sie Hilfe bekommt.“ Sie beugte sich vor und fixierte Wayne. „Bist du stark genug dafür, Jungchen?“

„Ich hoffe es, Ma’am. Ich hoffe es von ganzem Herzen.“ Denn wenn er versagte, wäre nicht nur Joy verloren.

Sein Smartphone klingelte. Der Anruf kam von Dr. Singer. „Entschuldigen Sie mich einen Moment. – Doktor, Sie haben hoffentlich gute Nachrichten.“

„Die habe ich, Agent Scott. Zumindest teilweise. Rupert Solomon ist wieder bei Bewusstsein. Er ist übergangslos von seinem geistesabwesenden Zustand ins Leben zurückgekehrt, wenn Sie so wollen. Aber …“ Sie zögerte.

„Sagen Sie nicht, dass es ihm trotzdem noch schlecht geht.“ Denn das ließ ihn Schlimmes befürchten, wenn Travis aufwachte.

„Nun“, wieder ein Zögern, „er kam zu sich und fing an zu schreien und um sich zu schlagen. Wir mussten ihn sedieren.“ Er hörte Dr. Singer tief einatmen. „Sein Gesichtsausdruck, vielmehr der Ausdruck seiner Augen, hat mir Angst gemacht. Ich gebe zu, dass mir das eine Gänsehaut verursacht hat, und ich bin einiges gewöhnt. Der Mann sah aus, als hätte er das nackte Grauen gesehen. Ich habe keine Ahnung, ob er überhaupt noch bei Verstand ist. Das wird sich zeigen, wenn das Sedativ nachlässt. Ich hoffe, dass er dann ansprechbar ist.“

„Wie lange wird das dauern?“

„Zwei oder drei Stunden.“ Sie seufzte. „Es gibt mir zu denken, dass Mr. Solomon das vorletzte Opfer war und nicht das erste. Ich hätte erwartet, dass die Patienten in der Reihenfolge ihrer, eh, Vergiftung wieder zu sich kommen, weil die Wirkung des Giftes nachlässt, vielmehr dessen Nachwirkungen. Selbst wenn ich die unterschiedlichen Konstitutionen der Opfer berücksichtige, wäre Mr. Solomon nicht als Erster erwacht; wenn meine Theorie stimmen würde, was sie offensichtlich nicht tut. Mit anderen Worten, wir wissen immer noch nicht mehr als vorher. Aber falls Mr. Solomon demnächst ansprechbar ist, kann er uns hoffentlich einen Hinweis geben.“

Das hoffte Wayne auch. „Ich komme vorbei, sobald ich kann.“ Er unterbrach die Verbindung und steckte das Phone ein.

Sowohl Lavender Haskell wie auch Officer Samuels sahen ihn an.

„Geht es Ihrem Partner wieder gut?“, fragte Samuels.

Wayne schüttelte den Kopf. „Aber eines der anderen Opfer ist aufgewacht und völlig traumatisiert.“

Lavender Haskell nickte, sog an ihrer Pfeife und stieß einen Schwall Rauch durch die Nase aus. „Der Bokor hat seine Seele freigelassen.“

Wayne sah ihr in die Augen. „Aber das würde er nicht ohne zwingenden Grund tun.“

Er konnte sich nur einen Grund dafür denken: Kia. Entweder hatte sie die Seele befreit oder Durant dazu veranlasst, das zu tun. Er wagte sich allerdings nicht auszumalen, welches Zugeständnis sie dafür hatte machen müssen, falls Letzteres zutraf. Verdammt, er musste sie finden, bevor es zu spät war.

Er fasste Lavender Haskells Hand und ließ sich vor ihr auf einem Knie nieder. „Bitte, Mrs. Haskell, wenn Sie irgendwas wissen, das mir weiterhelfen kann – das mir hilft, Joy zu finden und sie sicher wieder nach Hause zu bringen, dann sagen Sie es mir. Und wenn Sie was wissen, das mir hilft, Durants Opfern zu helfen, dann wüsste ich das bitte gern auch.“

Die alte Frau paffte ihre Pfeife, während sie ihn unverwandt ansah. Offensichtlich hatte sie auch noch nie einen Weißen erlebt, der vor ihr niederkniete. Schließlich legte sie die Pfeife zur Seite, lächelte und tätschelte seine Wange.

„Bist ein guter Junge, Jungchen, obwohl dein Arsch weiß ist und dem FBI gehört. Ich weiß zwar nicht, ob ich dir wirklich helfen kann, aber ich werde es versuchen.“ Sie blickte Samuels an und machte eine scheuchende Handbewegung. „Geh Holz hacken, Jungchen, und lass uns eine Weile allein.“

Samuels verließ gehorsam das Haus. Da Wayne alles Holz zerkleinert hatte, gab es für Samuels nichts mehr zu tun. Aber der würde sich schon zu beschäftigen wissen.

Lavender Haskell stand auf und auch Wayne erhob sich. Sie bedeutete ihm, sich zu setzen und verschwand in einem Nebenraum. Als sie zurückkam, hielt sie eine Holzschatulle in der Hand, die sie auf den Tisch stellte, ehe sie sich setzte. Wieder blickte sie Wayne ernst an.

„Joy will die Macht des Bokors brechen. Sie hat einen Stab bei sich, der Damballah geweiht ist. Mit seiner Kraft kann sie die des Bokors nehmen.“

Wayne erinnerte sich, dass Kia einen Stab mit einem Schlangenschädel bei sich gehabt hatte, als er sie im Haus der Lakers gestellt hatte. Der war ihr während des Kampfes mit ihm aus der Hand gefallen. Er hatte ihn vor Sorge um Travis und Wut wegen der fehlgeschlagenen Aktion völlig vergessen. Wo war das Ding geblieben? Da Collins und seine Leute nichts davon gesagt hatten, dass sie einen solchen Stab gefunden hatten – was sie wegen seines ungewöhnlichen Aussehens mit Sicherheit getan hätten –, musste er noch vor Ort sein. Falls Kia ihn nicht inzwischen geholt hatte. Darauf konnte er sich aber nicht verlassen.

„Sie hat ihn möglicherweise nicht mehr bei sich“, sagte er.

„Hm.“ Lavender Haskell kniff nachdenklich die Augen zusammen. „Übel. Falls es so ist.“ Sie schüttelte den Kopf. „Joy würde sich dem Bokor nie stellen ohne diesen Stab. Ohne Damballahs Schutz hat sie keine Chance gegen ihn.“

Wayne wurde flau. Er konnte nur hoffen, dass Kia zum Haus der Lakers zurückgekehrt war und den Stab geholt hatte. Er würde das überprüfen, bevor er ins Krankenhaus fuhr.

Lavender Haskell öffnete die Schatulle, hielt den Deckel aber hochgeklappt, dass Wayne nicht sehen konnte, was sich darin befand. Sie wühlte eine Weile darin herum und legte schließlich drei Gegenstände auf den Tisch. Sie klappte die Schatulle zu und sah Wayne bedeutungsvoll an.

„Was bedeutet dir die kleine Joy, Jungchen?“

Wayne machte nicht einmal den Versuch zu leugnen, dass sein Interesse an Kia in erster Linie anderer als beruflicher Natur war. „Ich liebe sie. Und ich werde alles tun, um sie zu beschützen.“

Die alte Frau grunzte. „Hm.“ Sie nahm ein kleines, in dunklen Stoff gewickeltes Päckchen und schob es Wayne hin. „Das ist ein Ouanga-Beutel. Er wird dich beschützen. Trage ihn ständig und verlier ihn nicht. Niemand darf ihn sehen, niemand darf ihn berühren außer dir. Sonst verliert er seine Wirkung.“

Wayne nahm das Päckchen, wandte Lavender Haskell den Rücken zu und öffnete es. Darin lag ein roter Stoffbeutel, der mit einem Lederband verschnürt war. Wayne hängte ihn sich um den Hals, öffnete seine Krawatte und die obersten Hemdknöpfe und verbarg den Beutel unter seinem T-Shirt. Anschließend drehte er sich wieder um. „Danke, Mrs. Haskell.“

Sie schob ihm den zweiten Gegenstand hin: einen Hufnagel von ungewöhnlicher Größe – fast so lang wie Waynes Hand – und mit einer für solche Nägel ungewöhnlich scharfen Spitze. „Reines Eisen, Jungchen. Falls Joy unter den Bann des Bokors geraten ist, musst du ihr diesen Nagel in den Körper stechen. Irgendwo, wo er keinen allzu großen Schaden anrichtet. Aber ihr Blut muss für einige Zeit mit dem Nagel in Berührung kommen.“ Sie beugte sich vor und blickte ihm scharf in die Augen. „Wirst du das tun können, Jungchen?“

Allein der Gedanke, Kia auf diese oder irgendeine andere Weise zu verletzen, drehte ihm den Magen um. Aber: „Wenn es wirklich sein muss, werde ich das tun. Welche Wirkung soll das haben?“

Wieder einmal zögerte die alte Frau und überlegte, was sie ihm sagen konnte und was nicht. „Joy ist Ogou geweiht, dem Krieger-Loa, der auch das Eisen beherrscht. Wenn der Bokor sie im Bann hält, wird nur der Kontakt mit heiligem Eisen in ihrem Blut Ogou in sie rufen und den Einfluss des Bokors vertreiben.“ Sie nickte. „Ihr werdet Ogous Hilfe brauchen.“

„Dann werde ich es tun.“ Allerdings nur, wenn es keine andere Option mehr gab. Er steckte den Nagel in die Jackentasche.

Lavender Haskell schob ihm den dritten Gegenstand hin: ein Medizinröhrchen ohne Label. Darin befand sich eine dunkle, sandartige Substanz. „Das ist das ‚schwarze Salz’, das einzige Mittel, das die Petro vertreibt. Schütte es dem Bokor ins Gesicht. Und danach“, sie deutete auf Waynes Pistole, die er in einem Cliphalfter am Gürtel trug, wie sie gesehen hatte, als er mit nacktem Oberkörper ins Haus gekommen war, „puste ihm den Schädel weg.“

Das würde er zwar nur im äußersten Notfall, dann aber ohne jedes Bedauern tun. Er nickte. „Vielen Dank, Mrs. Haskell. Wenn es mir gelingt, Joy gesund und heil und vor allem mit ihrer Seele zurückzubringen, sind Sie zur Hochzeit eingeladen.“

Sie lachte und winkte ab. „Das meinst du doch nicht ernst, Jungchen. Was würden deine feinen, weißen Freunde dazu sagen?“

„Auf mein Ehrenwort, Ma’am. Ich habe nicht nur weiße Freunde. Und jeder, der es wagen sollte, sich einem Gast auf meiner Hochzeit gegenüber respektlos zu verhalten, ist die längste Zeit mein Freund gewesen.“

Wieder blickte sie ihn abschätzend an, ehe sie nickte. „Dann sieh nur zu, dass du die kleine Joy rechtzeitig findest, bevor er sie vernichtet.“

Wayne steckte das schwarze Salz ein, drückte Lavender Haskells Hand und verabschiedete sich, nachdem er sich noch einmal bedankt hatte. Officer Samuels wartete an den Wagen gelehnt und sah ihm erwartungsvoll entgegen.

„Konnte Tante Lavender Ihnen weiterhelfen?“

Wayne nickte. „Zumindest hoffe ich das.“

Er und Samuels stiegen ein. Eine Weile fuhren sie schweigend die Straßen entlang. Wayne hoffte, dass er den Eisennagel nicht benutzen musste. Zumindest nicht gegen Kia. Er wollte ihr Freude und Zärtlichkeit schenken und sie niemals verletzten. Aber er hatte Lavender Haskell die Wahrheit gesagt. Sollte es notwendig sein, würde er das tun können. Ohne Wenn und Aber. Und ohne eine einzige Sekunde zu zögern.

Er blickte zur Seite, als sich Officer Samuels räusperte.

„Also, ich muss schon sagen, Agent Scott, ich hätte nicht gedacht, dass Tante Lavender Ihnen hilft. Sie ist Weißen gegenüber sehr, eh, zurückhaltend.“

„Sie mag sie nicht. Das können Sie ruhig aussprechen, Mr. Samuels. Ich bin in dem Punkt nicht empfindlich.“

„Ich muss sagen, ich hätte Ihnen auch nicht zugetraut, dass Sie für die alte Dame Holz hacken und sogar vor ihr niederknien.“

„Eine Frage des Respekts. Und ehrlich gesagt, wollte ich damit auch eine Entschuldigung zum Ausdruck bringen, stellvertretend für alle weißen Arschlöcher, die Mrs. Haskell oder irgendeinen anderen Schwarzen jemals diskriminiert haben.“ Er schüttelte den Kopf. „Aber so eine Geste heilt natürlich keine alten Verletzungen.“

Samuels blickte ihn eine Weile von der Seite an. „Klingt so, als hätten Sie auch Erfahrung mit Diskriminierung.“

Wayne nickte. „Sie würden sich wundern.“ Er warf Samuels einen kurzen Blick zu. „Jemand hat mir vor langer Zeit mal geraten, alle Menschen so zu behandeln, wie ich gern von ihnen behandelt werden möchte: mit Achtung und Respekt. Damit bin ich immer gut gefahren.“

„Ich wünschte, es gäbe mehr Agents wie Sie“, platzte Samuels heraus. „Sorry, ich meine …“

„Ich weiß, was Sie meinen. Und glauben Sie mir, meine Chefin würde Ihnen uneingeschränkt zustimmen. Das tue ich auch.“

Sie hatten die Greenwood Street erreicht. Wayne parkte den Wagen vor dem Haus der Lakers. „Ich bin gleich zurück. Muss nur kurz was überprüfen.“

Er ging ins Haus, das, wie er feststellte, nicht abgeschlossen worden war. Noch eine Nachlässigkeit; an der er aber nicht unschuldig war. Er ging in den Flur, wo sein Kampf mit Kia stattgefunden hatte. Nirgends war der Stock mit dem Schlangenschädel zu sehen. Er kniete nieder, beugte sich vor und sah unter die Kommode, nachdem er die kleine Taschenlampe aus der Innentasche seines Jacketts genommen hatte. Er entdeckte eine Menge Staubflusen darunter, aber keinen Stab. Allerdings konnte er an den Stellen, an denen der Staub verwischt war, erkennen, dass dort ein länglicher schmaler Gegenstand über den Boden gezogen worden war. Offenbar hatte jemand den Stab, der darunter gerollt war, wieder hervorgeholt.

Wayne nahm sein Smartphone und rief Collins an. „Agent Collins, haben Ihre Leute gestern Abend irgendwas aus dem Haus der Lakers mitgenommen und asserviert?“

Collins verneinte. „Haben wir was übersehen? Hätte dort was sein sollen?“

„Nein. Ich hatte nur gehofft, dass Durant vielleicht was verloren hätte, das uns einen Hinweis auf seinen Aufenthaltsort geben kann.“

Er beendete das Gespräch und kehrte zum Wagen zurück. Kia war also höchstwahrscheinlich zurückgekommen und hatte den Stab geholt. Falls Lavender Haskell recht behielt hinsichtlich dessen Wirkung auf Durant, war Kia zumindest nicht wehrlos. Die Frage war nur, ob sie die Möglichkeit haben würde, ihn auch zu benutzen.

*

Louis blickte seine Tochter an, das Gesicht zu einem zufriedenen Grinsen verzogen, das einfach nicht weichen wollte. Zu groß war sein Triumph. Kianga war schon immer stark gewesen, besonders ihr Geist. Doch nun war es ihm endlich gelungen, ihre Barriere zu durchbrechen. Mehr noch, er hatte es geschafft, sie unter seinen Willen zu zwingen. Endlich.

Doch das war momentan nebensächlich. Vorher gab es noch etwas Wichtiges zu tun. Der FBI-Agent musste weg, andernfalls würde er Louis wahrscheinlich wieder in die Quere kommen. Selbst wenn diese Gefahr nicht bestanden hätte, wäre er entschlossen gewesen, ihn zu töten. Der Kerl hatte mit Kianga geschlafen. Natürlich hatte Louis nicht erwartet, dass sie in den vergangenen zehn Jahren immer noch Jungfrau geblieben war. Er hatte sogar damit gerechnet, dass sie inzwischen geheiratet hatte. In welchem Fall er den Ehemann getötet hätte. Aber dieser Agent war weiß. Damit hatte er Kianga beschmutzt. Und sie hatte das auch noch erlaubt.

Nun gut. Es war nicht zu ändern. Claude würde davon nichts erfahren. Zumindest nicht, bis die Hochzeit vorüber wäre. Danach … Er blickte Kianga immer noch an. Sie stand am Campingkocher und bereitete eine Mahlzeit zu. Freiwillig. Sie war so schön wie ihre Mutter. Verdammt, warum hatte Saba ihn verraten müssen? Er hatte sie geliebt. Ihre Macht natürlich auch, die in Verbindung mit seiner in Kianga vereinigt worden war und eine Frau erschaffen hatte, die zu Großem berufen war. Wenn Saba nicht gegen ihn gearbeitet und Kiangas Macht vergiftet hätte, indem sie und die alte Vettel sie Ogou weihten, er hätte mit Ehefrau und Tochter an seiner Seite längst die Zügel in der Hand, um die Geschicke von ganz Haiti zu lenken. Nach seinem Willen.

Er trat zu Kianga und blickte über ihre Schulter in den Topf, in dem sie Fleisch aus der Dose mit Dosengemüse und ein paar Gewürzen auf dem Campingkocher zu einer Mahlzeit verkochte. Wie sie den Kopf hielt, wie sie die Hände bewegte – wie Saba. Und ihr wunderschönes Haar war ebenfalls wie das von Saba. Louis sah Saba vor sich, wie sie auf der Veranda vor dem Haus saß, Kianga auf ihrem Schoß und ihr das Haar bürstete und einflocht, während sie sang – fröhlich und unbeschwert. Damals, als sie ihn noch geliebt hatte. Er berührte Kiangas Haar. Es fühlte sich weich an. Sie sah auf. Er streichelte ihren Kopf und freute sich, dass sie vor seiner Berührung nicht zurückzuckte, wie sie das in den letzten Monaten getan hatte, bevor sie vor ihm geflohen war. Er streichelte ihre Wange und legte vorsichtig die Fingerspitzen gegen den Bluterguss, der von dem Schlag herrührte, den er ihr verpasst hatte.

„Das tut mir leid, Kianga.“

Sie zuckte mit den Schultern. „Schon gut.“ Sie wandte sich wieder dem Essen zu.

„Es gab Zeiten, in denen du mich Papa genannt hast. Erinnerst du dich?“

„Diese Zeiten sind lange vorbei, nicht wahr? Damals war ich ein Kind. Und meine Mutter lebte noch. Deine Frau.“

„Sie war ein notwendiges Opfer“, verteidigte er sich scharf und fragte sich, warum er es für nötig hielt, sich vor seiner Tochter zu rechtfertigen. „Ich bedauere ihren Tod, glaub mir“, fügte er sanfter hinzu. In gewisser Weise war das sogar die Wahrheit. In den Momenten, in denen nicht die Wut über ihren Verrat überwog, bedauerte er Sabas Tod tatsächlich. Sehr sogar.

Sie sah ihm in die Augen. Louis hatte für einen Moment das Gefühl, dass Saba ihn ansah. Er fasste sie bei den Schultern und drehte sie zu sich herum. Als sie ihn nicht abwehrte, nahm er sie in die Arme. Und freute sich, dass sie ebenfalls die Arme um ihn legte, wenn auch zögerlich.

„Oh Kianga, gemeinsam werden wir Großes erreichen.“

Sie ließ ihn los und schob ihn ein Stück von sich, blickte ihn ernst an. „Nicht, solange Agent Scott noch lebt. Du weißt, dass er nie aufhören würde, uns zu verfolgen. Und mithilfe seiner Gabe würde er uns auch finden. Er, beziehungsweise die FBI-Abteilung, für die er arbeitet, hat einen sehr weit reichenden Arm und Sonderbefugnisse. Die würden uns auch noch in Haiti verfolgen.“

Er legte die Hand in ihren Nacken. „Darum werden wir dafür sorgen, dass er dazu nicht mehr in der Lage sein wird.“ Er streichelte ihren Nacken. „Wir haben so viel Zeit verloren. Aber wir können sie nachholen. Wenn du selbst den Mann tötest und seine Seele den Petro schenkst, wird es dir leichtfallen, an die Spitze ihrer Priesterschaft zu gelangen. Und wenn du erst Claude geheiratet hast …“

Sie legte nachdenklich den Kopf schräg. „Claude. Wie geht es ihm?“

Louis atmete erleichtert auf. Er hatte die Hand nicht zum Spaß in Kiangas Nacken gelegt. Er fühlte mit den Fingerspitzen ihren Herzschlag am Hals und konnte an dessen Rhythmus erkennen, in welcher Stimmung sie sich befand. Ob sie ihn zu täuschen versuchte. Doch ihr Puls schlug ruhig und gleichmäßig ohne Abweichung. Auch jetzt behielt er seinen Rhythmus bei. Sie stand also tatsächlich auf Louis’ Seite. Er hoffte, dass das so blieb und dass es ihm gelungen war, Ogous Einfluss auf sie weit genug zurückzudrängen, dass der Rest nicht mehr ausreichte, um sie noch zu beeinflussen.

„Claude vermisst dich. Er kann es kaum erwarten, dich wiederzusehen. Er ist auf dem Weg hierher.“

Kianga lächelte. Ein gutes Zeichen. Sogar ein sehr gutes. Gleich darauf wurde sie ernst. „Der Agent, Papa. Wir müssen uns um ihn kümmern. Heute noch.“

Sie hatte Papa gesagt. Louis verspürte ein Gefühl, das seine Brust eng werden ließ. Er nahm Kianga erneut in die Arme, drückte sie an sich und küsste sie auf die Stirn. „Oui, ma petite, wir werden uns um ihn kümmern.“ Er strich ihr über die Wange. „Aber erst essen wir was.“

Kianga lächelte und stellte den Topf auf den Tisch.

*

Wayne blickte Rupert Solomon an und empfand tiefes Mitgefühl. Eigentlich sollte er sich solche Regungen verkneifen und, wie es die Vorschrift verlangte, professionelle Distanz wahren. Aber an dem Tag, an dem er nicht mehr mit einer gequälten Seele oder einem körperlich geschundenen Menschen mitfühlte, würde er den Job aufgeben.

Als Wayne mit Samuels im Krankenhaus angekommen war, begann Solomon, wieder zu sich zu kommen. Wayne teilte Dr. Singers Einschätzung, dass noch nicht absehbar war, ob der Mann noch bei Verstand war oder ob er jemals wieder in der Lage sein würde, einen Satz zu formulieren, der einen Sinn ergab. Gegenwärtig befand er sich in einem Zustand von Dauerpanik. Er klammerte sich krampfhaft mit beiden Händen an dem weißen Bettzeug fest und stieß bei jedem Schatten, der sich in seinem Blickfeld bewegte, einen entsetzten Schrei aus.

„Ich kann ihn nicht lange wach halten, Agent Scott“, sagte Dr. Singer. Er hörte ihr an, wie besorgt sie war. „Das belastet ihn zu sehr. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie sich beeilen würden.“

„Selbstverständlich, Doktor.“

Er trat an das Bett. Schon die Bewegung genügte, dass Solomon erneut einen Schrei ausstieß, sich noch fester in die Bettdecke krallte und wimmerte.

„Mr. Solomon?“ Keine Reaktion. Doch in seinen Augen stand das nackte Grauen. Wayne hatte schon manches gesehen, aber ein solches Entsetzen noch nie. „Mr. Solomon, Ihrer Familie geht es gut. Und Ihrer Schwester und deren Familie auch. Sie sind in Sicherheit.“

Falls Solomon ihn verstand, gab er das nicht zu erkennen. Wayne zog einen Stuhl ans Bett und setzte sich.

„Agent Scott, bitte.“ Erica Singer schüttelte den Kopf.

„Nur einen Moment noch, Doktor. Dauert nicht länger als eine Minute.“

Er blickte Solomon in die Augen und wappnete sich gegen das, was er wahrscheinlich sehen würde, wenn er dessen Geist berührte. Trotzdem war er nicht auf das gefasst, was ihm begegnete, als er seinen Geist öffnete und Solomons Gedanken zu lesen versuchte. Dessen Empfindung nur Panik zu nennen, wurde dem nicht mal im Entferntesten gerecht. Solomons Angst überflutete ihn als eine Welle von Dunkelheit, absoluter Dunkelheit, Kälte und einem so intensiven Verlangen nach der schützenden Umarmung seiner Mutter, dass Wayne sich beherrschen musste, den Mann nicht stellvertretend für sie in die Arme zu nehmen, um ihm den Halt zu geben, den Solomon so dringend brauchte.

Was immer mit ihm geschehen war, es hatte sämtliche Urängste in ihm ausgelöst, am intensivsten die Angst vor Dunkelheit. Eindrücke von grauenhaften Monstren, die ihn verfolgten und zu verschlingen versuchten, Todesangst und die Angst, völlig mutterseelenallein und verlassen zu sein und sich selbst zu verlieren. Der Mann war zu keinem klaren Gedanken fähig, geschweige denn, dass er in der Lage gewesen wäre, zu sprechen. Eins war sicher: Rupert Solomon würde für den Rest seines Lebens nie wieder Dunkelheit ertragen und nur noch bei eingeschaltetem Licht schlafen können.

Wayne versuchte aus seinen wirren Gedankenfetzen herauszufiltern, was in der Zeit seines zombieartigen Zustandes mit ihm geschehen war. Wo er sich aufgehalten hatte. Er bekam nur flüchtige Bilder von einem engen Gefängnis, in dem absolute Finsternis herrschte. In dem er nichts anderes wahrgenommen hatte. Seine Fantasie hatte die Dunkelheit dieses Gefängnisses jedoch mit Leben gefüllt, das unglücklicherweise den Monstren seiner Kindheit entsprach. Kein Wunder, denn er hatte sich in der Situation wie ein hilfloses Kind gefühlt, ohnmächtig und zu klein und schwach, um sich gegen solche Monstren zu wehren.

Mit einem Mal begriff Wayne, wie sehr das zutraf, was Professor Sullivan nicht nur den paranormal begabten Agents beizubringen versucht hatte: dass die einzige Hölle, mit der sie zu ihren Lebzeiten konfrontiert werden würden, nur in ihren Köpfen existierte. In ihren Einstellungen, ihren Erfahrungen und Erlebnissen als Kinder, Jugendliche und Erwachsene und vor allem aus ihren Ängsten geboren wurde. Bei Gott, er konnte nur hoffen, dass Travis’ Hölle harmloser war als die von Solomon. Und dass er durch die Ausbildung zum DOC-Agent stabil genug war, um dieses furchtbare Erlebnis einigermaßen zu überstehen.

Da Dr. Singer ihn beobachtete, bewegte er einen Finger vor Solomons Augen hin und her; mit dem Ergebnis, dass der Mann zurückzuckte und wimmerte. Er reagierte auch nicht auf erneute Ansprache. Wayne stand auf, bevor die Ärztin ihn ermahnen konnte, dass es nun wirklich genug sei, und stellte den Stuhl zurück an seinen Platz. Seine Hoffnung, dass Solomon ihm Aufschluss geben könnte, wo sich Durant aufhielt, hatte sich nicht erfüllt. Was ihn dermaßen frustrierte, dass er die Wände hätte hochgehen können.

„Danke, Dr. Singer.“

Sie nickte ihm nur zu und kümmerte sich um Solomon, den sie erneut sedierte. Wayne ging ins Nebenzimmer, in dem Travis untergebracht war. Dessen Zustand hatte sich nicht verändert. Er saß immer noch regungslos im Bett, starrte ins Leere, und sein Geist war so leer wie vorher.

Er musste Kia finden. Denn wo sie war, war auch Durant, der Travis’ Seele in seiner Gewalt hatte. Dass Kia noch lebte, stand außer Zweifel, weil nach Sams Erläuterungen über die Nebenwirkungen eines Seelenbundes Wayne auf übelste Weise gespürt hätte, wenn sie tot wäre.

Er würde sich ins Hotelzimmer zurückziehen und mit all seinen Kräften nach Kia suchen. Sollte ihm das nicht gelingen, würde er Sam einspannen. Sie fand jeden; wirklich jeden, und das meistens innerhalb von Sekunden. Und sollte sie nicht erreichbar sein, würde er anderweitig Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um Kia zu finden. Aber finden würde er sie.

Er verließ das Krankenhaus und lieferte Officer Samuels bei dessen Dienststelle ab mit dem Auftrag, zu ermitteln, wer in letzter Zeit von Alma Renard einen Ouanga-Beutel erhalten hatte, da diese Leute Durants bevorzugte Opfer waren. Damit war Samuels beschäftigt, und Chief Hanson bekam den Eindruck, dass Wayne und das Savannah Field Office nicht untätig waren. Collins und sein Team hatten noch genug damit zu tun, die Aufzeichnungen der Überwachungskameras auszuwerten und darauf Durant zu finden. Hatte man ihn einmal gesichtet, konnte man seinen Bewegungen folgen und vielleicht herausfinden, in welcher Gegend man nach ihm suchen musste. Dass das Hauptquartier das ebenfalls erfolglos versucht hatte, tat nichts zur Sache. Menschen übersahen manchmal Dinge, und Leute, die hier in der Stadt lebten, kannten sich besser aus als die DOC-Agents im fernen New York.

Leider war Durant alles andere als dumm. Er hatte bei seiner Ankunft in Savannah natürlich die Kameras bemerkt und sich garantiert irgendwo am Stadtrand einquartiert, wo es keine gab oder wo sie nicht zahlreich genug für eine lückenlose Überwachung waren. Deshalb war Waynes Verbindung zu Kia die einzige Möglichkeit, ihn zu finden.

Bevor er ins Hotel zurückkehrte, besorgte er sich einen sterilen Probenbeutel, füllte etwas von dem schwarzen Salz hinein, das Lavender Haskell ihm gegeben hatte, und schickte es per Kurier zu O’Hara. Danach zog er sich in sein Zimmer zurück. Als Erstes machte er sich Kaffee. Er musste so munter wie möglich sein, denn es würde anstrengend werden.

Er zog sein Jackett und die Schuhe aus und setzte sich im Schneidersitz in einen Sessel. Schloss die Augen und konzentrierte sich auf Kia. Versuchte, sie zu spüren und sie durch das Band zu finden, das sie teilten. Er spürte zwar etwas, aber es war so schwach, dass er es nicht greifen konnte. Nur wie die flüchtige Berührung eines Windhauchs, zu schnell vorüber und zu substanzlos, um sie halten zu können. Geschweige denn, dass er sie hätte lokalisieren können.

Er gab jedoch nicht auf, sondern ging tiefer in die Trance, griff nach dem Ausgangspunkt des Bandes zu Kia in seiner eigenen Seele und tastete sich daran entlang. Stück für Stück. Im Schneckentempo, wie es ihm vorkam. Das war ihm egal. Er musste sie finden.

Doch je weiter er sich an dem Band mental entlanghangelte, desto stärker wurde sein Eindruck, dass es immer dunkler und kälter um seinen Geist herum wurde und er immer tiefer in ein finsteres Loch eintauchte. Das hätte ihn normalerweise befürchten lassen, dass er sich auf der falschen Fährte befinden könnte, wenn der Schattenpfad, dessen Spur er folgte, sich nicht zweifelsfrei nach Kia angefühlt hätte.

Ein Lichtblitz blendete ihn.

Wayne!

Er zuckte zusammen. Der Kontakt mit Kias Geist kam so überraschend, dass er aus der Trance geschleudert wurde. Sein Versuch, die Verbindung aufrechtzuerhalten, schlug fehl. Ebenso der, ihn neu zu etablieren. Wayne fluchte und musste sich beherrschen, nicht die Kaffeetasse mitsamt ihrem Inhalt und der Kanne, die vor ihm auf dem Tisch stand, gegen die Wand zu werfen. Wieder hatte er das Gefühl, versagt zu haben. Er hatte Travis im Stich gelassen, und jetzt war er nicht mal stark genug, Kontakt zu Kia herzustellen, seiner Seelengefährtin. Besonders, da er eines deutlich gespürt hatte: Sie befand sich in Gefahr. Und er konnte ihr nicht helfen, weil er keine Ahnung hatte, wo sie sich aufhielt. Es war zum Auswachsen!

Er atmete ein paar Mal tief durch und versuchte zu erspüren, ob er außer dem verzweifelten Ruf noch etwas anderes durch den allzu flüchtigen Kontakt mitbekommen hatte. Der Druck, der sich schon wieder in seinem Kopf aufzubauen begann, trug nicht zum Erfolg bei.

Kemira.

Ein Wort und der Eindruck einer einsamen Straße durch einen Wald. Eine Abzweigung …

Wayne nahm seinen Laptop und ließ sich eine Karte von Savannah anzeigen. Tatsächlich gab es eine Kemira Road nördlich von Pine Gardens. Und sie war gerade mal zwei Meilen vom Haus der Lakers entfernt. Das passte. Weil es erklärte, warum niemand ein Auto bemerkt hatte, mit dem Durant zu den Lakers gekommen war und auch kein Taxi. Falls er sich tatsächlich irgendwo an der Kemira Road versteckte, war er wahrscheinlich zu Fuß gegangen. Für einen Mann, der gut zu Fuß war, bedeutete ein Weg von zwei Meilen keine große Anstrengung. Leider war das keine allzu sichere Spur, aber die einzige, die er hatte. Warum, verdammt, war der Kontakt zu Kia abgebrochen?

Er rief O’Hara an. „Ich habe möglicherweise eine Spur, die zu Durant führt, Ma’am“, teilte er ihr mit. „Sie ist aber sehr vage.“ Er berichtete ihr, wie er sie gefunden hatte.

„Das ist in der Tat sehr vage, aber die einzige Spur, die wir haben. Sehen Sie sich vor Ort um und melden Sie sich, sobald Sie Gewissheit haben.“

„Ja, Ma’am.“

„Und, Agent Scott, seien Sie vorsichtig. Da Verstärkung nicht vor morgen eintreffen könnte und es nicht ratsam ist, dass Sie jemanden vom örtlichen FBI Field Office mitnehmen, kann das gefährlich werden.“

„Das ist mir bewusst, Ma’am. Ich lasse mein Smartphone eingeschaltet, wenn auch auf stumm. Sollte ich mich innerhalb der nächsten fünf Stunden nicht melden, sollten Sie die Kavallerie schicken.“

„Worauf Sie wetten können.“ O’Hara machte eine Pause. „Passen Sie auf Ihren Hintern auf. Auch wenn Ihnen das höchstwahrscheinlich zu Kopf steigen wird, aber Sie sind einer meiner besten Agents. Ich würde Sie höchst ungern verlieren.“

Wayne glaubte, sich verhört zu haben. Mit einem derartigen oder überhaupt einem Kompliment hatte er nicht gerechnet. Erst recht nicht nach seinem doppelten Fehlverhalten in Bezug auf Kia. „Danke, Ma’am. Ich werde zusehen, dass meinem kostbaren Hinterteil nichts passiert.“

Doch O’Hara hatte die Verbindung schon unterbrochen, bevor Wayne den Satz beendet hatte. Er steckte das Phone ein, zog sich ein schwarzes Hemd an und machte sich auf den Weg zur Kemira Road, seine geladene Pistole und drei Ersatzmagazine am Mann sowie das schwarze Salz und den Eisennagel, von dem er immer noch hoffte, dass er ihn nicht würde einsetzen müssen.

Während er stadtauswärts fuhr, versuchte er erneut, Kontakt zu Kia zu bekommen, brach den Versuch aber schnell wieder ab, als er deswegen beinahe bei Rot über eine Ampel gefahren wäre. Stattdessen konzentrierte er sich darauf, ob ihm jemand folgte. Eine der grundlegendsten Lektionen, die die Ausbilder beim DOC den Agents beibrachten, war, dass man niemals etwas als Tatsache akzeptieren durfte, nur weil es offensichtlich erschien. Gerade im Bereich des Okkulten arbeiteten eine Menge Leute mit Illusionen und anderen Täuschungen. Mit wirklich allem zu rechnen, auch mit dem Unwahrscheinlichen und sogar dem nach menschlichem Ermessen Unmöglichen in Verbindung mit der gebotenen Vorsicht, war oberste Direktive.

Niemand folgte ihm. Wayne bog zwanzig Minuten später in die Kemira Road ein. Da die Straße zum Kemira-Industriegelände führte, gab es hier kaum Verkehr. Sofern dort keine Nachtschichten gefahren wurden, hatten die Angestellten längst Feierabend. Im Licht der Scheinwerfer tauchte links die Straße auf, die er in dem kurzen Blitzlicht von Kias Gedanken gesehen hatte. Er bog in sie ein, fuhr den Wagen an den Straßenrand, schaltete den Motor aus und konzentrierte sich auf Kia. Er spürte nichts außer einer zunehmenden Finsternis, die seinen Geist berührte. Doch Kia war nahe; dessen war er sich sicher.

Er nahm die Taschenlampe aus dem Handschuhfach, stieg aus und ging zu Fuß weiter. Falls ihn die Erinnerung nicht trog, musste in der Nähe ein Weg in den Wald führen.

Kia? Ich bin hier!

Er erhielt zunächst keine Antwort. Dann plötzlich: Wayne! Sei vorsichtig! Das ist …

Eine Falle?

Die kurze Verbindung war schon wieder abgebrochen. Durant hatte ihm also eine Falle gestellt. Und Kia war der Köder. Immerhin wusste er jetzt, dass sie sich nur wenige hundert Yards von ihm entfernt befand. Er schaltete die Taschenlampe aus und lauschte, während er wartete, dass seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnten, denn diese Seitenstraße war nicht beleuchtet. Das Einzige, was er hörte, war der Wind im Geäst der Bäume, und das Tuten eines Signalhorns von einem Schiff, das auf dem Savannah River fuhr.

Er verzichtete darauf, noch einmal einen telepathischen Kontakt mit Kia zu versuchen. Da Kias Warnung mitten im Gedanken abgebrochen war, bedeutete das wahrscheinlich, dass Durant ihn mitbekommen hatte. Wayne konzentrierte sich auf das seelische Band zu Kia. Eigentlich hätte er spüren müssen, wenn sie verletzt worden wäre oder Schmerzen hatte. Aber er spürte nichts dergleichen. Nur ein Gefühl von wabernder Dunkelheit. Keine Schmerzen, die Kia haben könnte, keine Gefahr, in der sie sich möglicherweise befand. Er konnte sich das nicht erklären, war aber erleichtert, dass es Kia gut zu gehen schien.

Vorsichtig ging er weiter, alle Sinne angespannt und bereit, sofort zu reagiere, sollte er etwas Verdächtiges wahrnehmen. Seine Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt, sodass er die Taschenlampe nicht einzuschalten brauchte. Nach ein paar Minuten stieß er auf einen Weg, der rechts in den Wald führte, einen ungepflasterten Waldweg, gerade breit genug für einen Wagen. Seine Intuition sagte ihm, dass er Kia am Ende dieses Weges finden würde.

Nach jedem zehnten Schritt blieb er stehen und lauschte, hörte aber nichts Verdächtiges. Fünf Minuten später verbreiterte sich der Weg zu einem Platz, auf dem zwei Wagen vor einer halb verfallenen Hütte parkten. Einer davon war der alte Buick von Lavender Haskell, der andere ein schwarzer BMW. Durch das blinde Fenster der Hütte sah er einen flackernden Lichtschein. Er spürte, dass Kia in der Hütte war.

Durant ebenfalls?

Er schlich näher, wobei er die beiden Autos als Deckung benutzte. Um ihn herum blieb alles still. Als er die Hüttenwand erreicht hatte, spähte er vorsichtig durch das Fenster. Der Schmutz von wer weiß wie vielen Jahren hatte es stark verkrustet, aber durch das Licht im Inneren konnte er ein bisschen was erkennen. Jemand saß an einem Tisch. Regungslos, die Hände hinter dem Rücken. Eindeutig eine weibliche Gestalt: Kia. Sie hatte den Kopf gesenkt und war möglicherweise bewusstlos.

Wayne musste sich beherrschen, um nicht die Hüttentür aufzureißen und blindlings hineinzustürmen. Möglicherweise war das genau das, worauf Durant wartete. Aber wo war der Kerl? Er konnte ihn nirgends entdecken. Das Licht in der Hütte, das von einer Campinglampe herrührte, war gedimmt und verbreitete nicht genug Helligkeit, dass er den ganzen Innenraum sehen konnte. Das hätte er nicht mal gekonnt, wenn die Scheibe nicht so dreckverkrustet gewesen wäre.

Er lauschte noch einmal und blickte sich aufmerksam um. Soweit er es im Dunkeln sehen und mit seinen geschulten Sinnen erfassen konnte, war hier draußen niemand außer ihm. Er schlich zur Tür und brachte sein Gesicht dicht vor den Türknauf. Falls daran irgendetwas angebracht worden war, das jedem, der die Tür zu öffnen versuchte, eine böse Überraschung bescherte, konnte er es nicht sehen. Das wollte natürlich nichts heißen. Durant hatte Willard Drake mit Kontaktgift umgebracht, und falls er die Tür präpariert hatte, ließ sich das im Dunkeln mit bloßem Auge sowieso nicht erkennen.

Wayne ging kein Risiko ein, sondern fasste den Knauf mit dem Ärmel seiner Jacke an, den er über die Hand zog. Die andere Hand steckte er in die Tasche, in der er den Behälter mit dem schwarzen Salz hatte. Das Gefäß besaß einen Schnappdeckel, den er mit einem Finger in einer Sekunde öffnen konnte, wenn es sein musste.

Er drehte den Knauf. Die Tür war nicht verschlossen. Inch für Inch schob er sie auf und hielt inne, als sie quietschte, rechnete damit, dass Durant aus irgendeinem Schatten herausspringen und sich auf ihn stürzen würde. Nichts geschah. Auch Kia rührte sich nicht. Wayne wusste, dass sie lebte, und überstürzte nichts. Stattdessen schob er die Tür weiterhin sehr langsam auf. Blickte immer wieder hinter sich, um sich zu vergewissern, dass Durant nicht doch draußen lauerte und sich bisher lediglich ruhig verhalten hatte, um seine Chance abzupassen. Aber da war niemand.

Wayne machte einen Schritt in die Hütte, wobei er den Knauf festhielt, denn hinter der Tür war der beste Platz, sich zu verstecken, um jeden anzugreifen, der hereinkam. Er konnte den ganzen Raum einsehen bis auf den Teil unmittelbar hinter der Tür und sah nur Kia.

Mit einem Satz sprang er in die Hütte, schlug die Tür zu und fuhr herum. Durant stand vor ihm, die Augen rot schimmernd, das Gesicht triumphierend verzogen und die zur Faust geballte Hand erhoben, mit der er eine Bewegung machte, als wollte er etwas auf Wayne werfen. Wayne riss das schwarze Salz aus der Tasche, schnippte den Deckel vom Gefäß und schleuderte Durant dessen Inhalt entgegen. Das grauschwarze Pulver traf ihn ins Gesicht. Durant brüllte und taumelte zurück. Seine Faust öffnete sich. Daraus rieselte ein helles Pulver – mit Sicherheit dasselbe, mit dem er Travis angegriffen hatte.

Bevor Wayne Durant unschädlich machen konnte, hörte er hinter sich ein Geräusch. Reflexartig fuhr er herum und duckte sich. Gerade rechtzeitig, um dem Knüppel auszuweichen, den Kia gegen seinen Kopf schwang. Ihre Augen schimmerten ebenso rot wie Durants. Verdammt, sie machte mit ihrem Vater gemeinsame Sache!

Er fing ihren Schlag ab, entwand ihr den Knüppel und hielt ihre Hände fest. „Kia, komm zu dir! Ich bin es!“

Etwas am Ausdruck in ihren Augen sagte ihm, dass sie nicht vollständig im Bann dessen stand, was Durant mit ihr gemacht hatte. Sie wehrte sich und versuchte, sich von ihm loszureißen. Er legte ihre Hände zusammen, dass er sie mit einer Hand halten konnte, griff mit der anderen in die Jackentasche und zog den Eisennagel heraus. Ohne zu zögern, stach er ihn Kia in den Arm. Ihr Schmerzensschrei tat ihm in der Seele weh. Doch die Attacke zeigte die gewünschte Wirkung. Ihr Blick klärte sich.

„Welchem Loa bist du geweiht, Kia? Sag seinen Namen!“

Ein Schlag traf Wayne in den Nacken und warf ihn zu Boden. Durant hatte sich weit genug von der Wirkung des schwarzen Salzes erholt, um ihn anzugreifen. Der Bokor brüllte vor Wut und machte fahrige Bewegungen, die darauf hindeuteten, dass er nicht richtig sehen konnte. Aber er nahm noch genug wahr, um Wayne, der vom Boden hochzukommen versuchte, einen Tritt in die Seite zu verpassen. Der schmerzte so stark, dass er Wayne möglicherweise eine Rippe oder mehrere gebrochen hatte. Er biss die Zähne zusammen, ignorierte den Schmerz, warf sich herum und riss seine Pistole aus dem Halfter. Die Bewegung stach wie ein Messer in seiner geschundenen Seite. Durants nächster Tritt traf seine Hand; mehr zufällig, aber die Waffe wurde zur Seite geschleudert, rutschte über den Fußboden und blieb an der Wand liegen.

„Ogou!“ Kias Stimme erfüllte den gesamten Raum.

Eine sichtbare Veränderung ging mit ihr vor. Sie straffte sich, richtete sich auf und vertrat Durant den Weg, als er erneut nach Wayne treten wollte. Kia packte Durant an der Kehle, hob ihn mit einer Hand hoch und schleuderte ihn zurück. Durant krachte gegen die Hüttenwand. Kia ging auf ihn zu und hatte ihn wieder gepackt, ehe er auf die Beine kommen konnte. Sie schleuderte ihn auf das Campingbett an der Wand, das unter dem Aufprall zusammenbrach.

Unter anderen Umständen hätte sich Wayne gefragt, welche Droge Kia eingeworfen hatte, durch die sie solche Kraft entwickelte, dass sie einen Mann von Durants Größe und Gewicht wie eine Puppe durch die Gegend schleudern konnte. Doch Kia war von ihrem Loa besessen, und eine solche Besessenheit generierte unglaubliche Kräfte.

Wayne rappelte sich mühsam auf, seine Rippen fühlten sich immer noch an, als steckte ein Messer darin, und brachte seine Pistole wieder an sich. Als er sich umdrehte, hatte Durant tatsächlich ein Messer in der Hand – der Teufel mochte wissen, woher er das so schnell hatte – und drang auf Kia ein.

Wayne schoss.

Vier Mal. Der Einschlag der Kugeln in seinem Körper stoppte Durant, als wäre er gegen eine Wand gelaufen. Dann brach er zusammen.

Kia sackte Sekunden später zu Boden. Wayne steckte die Pistole ein, kniete neben ihr und legte den Arm um ihre Schultern. Er zog den Nagel aus ihrem Arm und warf ihn zur Seite. Sie zuckte nicht mal zusammen, sondern starrte blicklos vor sich hin, nur noch marginal bei Bewusstsein.

Ein Blick auf Durant zeigte, dass der Mann tot war und nie wieder auferstehen würde. Täuschte er sich, oder schwebte tatsächlich ein dunkler Schleier über Durants Kopf? Der für einen Moment die Form einer hässlichen Fratze annahm, die sich zu einem bösartigen, hasserfüllten Gesichtsausdruck verzerrte, ehe sie sich auflöste und verschwand. Wie in einem Horrorfilm. Gruselig.

Wayne drückte Kia an sich und ignorierte weiterhin stoisch seine schmerzende Seite. Drückte ihr einen Kuss auf die Stirn und legte seine Wange gegen ihre. Sie reagierte nicht, sondern hing nur schlaff in seinen Armen.

„Es ist vorbei, Kia. Du bist frei. Für immer.“ Weil er ihren Vater erschossen hatte. Ob sie ihm das würde verzeihen können? Sie mochte Durant gehasst haben, aber er war immerhin ihr Vater. „Es wird alles gut.“ Zumindest hoffte er das.

Er hörte die Hüttentür in den Angeln quietschen und fuhr herum. Er sah einen elegant gekleideten Schwarzen vor sich stehen, der ihn mit einem Ausdruck von Wut und Abscheu ansah. Er hatte den Knüppel in der Hand, mit dem Kia vorhin versucht hatte, Wayne zu schlagen. Ehe er reagieren konnte, schlug der Mann zu und traf ihn am Kopf.

8.

„K

ianga!“

Jemand packte und schüttelte sie. Gleich darauf wurde ihr die kalte Öffnung einer Flasche an den Mund gedrückt. Eine bittere, scharfe Flüssigkeit füllte ihren Mund. Sie schluckte reflexartig, hustete, würgte und schnappte nach Luft.

„Geht es wieder?“

„Hm.“ Mehr zu sagen war sie nicht fähig.

Immerhin tat die Flüssigkeit ihre Wirkung. Kias Sicht klärte sich, und sie wurde sich ihrer Umgebung wieder bewusst. Und dessen, was geschehen war. Sie blickte den gut aussehenden Schwarzen mit der dunklen Haut und dem gepflegten Oberlippenbart verwirrt an, der sich über sie beugte, vor ihr niederkniete und sie eindringlich ansah.

„Endlich. Geht es dir gut? Was hat der Kerl dir angetan?“

Er deutete mit dem Kinn auf Wayne, der neben ihr am Boden lag. Aus einer Wunde an dessen Stirn floss Blut. Kia wusste, dass sie in irgendeiner Weise darauf reagieren sollte, etwas sagen, etwas tun sollte und konnte es nicht. Sie fühlte sich schwach und orientierungslos; wie immer, wenn ein Loa sie geritten hatte. Sie schüttelte den Kopf und sah den Mann vor sich an.

„C-Claude?“

Er nickte. „Ich habe mich sofort auf den Weg gemacht, als dein Vater mich anrief und mir sagte, dass unsere Hochzeit stattfinden kann, sobald du die letzte Stufe der Einweihung hinter dich gebracht hast. Ich wollte dabei sein und danach keine Sekunde länger warten.“

Kia versuchte zu begreifen, was er sagte. Wie hatte er so schnell hier sein können? Bei näherer Betrachtung war das kein allzu großes Wunder, als ihr bewusst wurde, dass es schon lange dunkel war. Louis hatte am Vormittag mit Claude telefoniert. Offenbar war der tatsächlich sofort nach dem Gespräch aufgebrochen. Da man von Port-au-Prince bis Savannah mit dem Flugzeug nicht länger als ungefähr fünf oder sechs Stunden brauchte, war er bereits da. Und leider zum falschesten Zeitpunkt angekommen. Wie viel hatte er mitbekommen?

Sie brauchte Zeit, um sich eine Strategie zu überlegen. Aber sie konnte nicht klar denken. Was immer Louis mit ihr gemacht hatte, nachdem er die Mauer um ihre Gedanken durchbrochen hatte, es hatte die dunkle Seite in ihr aktiviert, die sie durch die Blutsverwandtschaft mit ihm in sich trug. Nachdem Ogou ihren Körper wieder verlassen hatte, brandete sie erneut auf. Und die Petro lauerten nur darauf, sich ihrer zu bemächtigen. Sie fühlte es deutlich. In ihrem gegenwärtigen geschwächten Zustand hatte sie dem nicht viel entgegenzusetzen. Der Gedanke, dass sie wieder in die geistige Umnachtung fallen würde, die sie veranlasst hatte, Wayne anzugreifen, machte ihr Angst. Sie musste die Dunkelheit besiegen, egal wie, ehe sie noch einmal von ihr Besitz ergreifen konnte. Vor allem aber durfte sie Claude nicht merken lassen, dass sie irgendetwas für Wayne empfand. Viel wichtiger war jedoch, sein Leben zu retten, denn Claude würde ihn garantiert töten wollen.

Claude blickte sich um. „Was ist hier passiert?“

Kia streckte ihm die Hand entgegen. Er nahm sie und half ihr auf die Beine. Sie schwankte. Er stützte sie, damit sie nicht fiel. Sie zuckte zusammen, als er die Wunde berührte, in die Wayne den Eisennagel gestoßen hatte. Wo war das Ding geblieben?

Claude bemerkte ihre Verletzung und stieß einen zornigen Laut aus. „Dafür wird der weiße Hund bezahlen!“ Er ballte die Faust und blickte hasserfüllt auf Wayne.

Kia warf einen Blick auf Louis. Wayne hatte hervorragend gezielt. Ein Schuss hatte ihn direkt zwischen die Augen getroffen, drei weitere mitten ins Herz. Und da er ihm vorher das schwarze Salz ins Gesicht gestreut hatte, war Louis’ Macht gebrochen. Für alle Zeiten. Selbst wenn Guede Nimbo seine Seele in einem anderen Körper in diese Welt zurückschickte, sie würde nie wieder Macht erlangen können.

Claude folgte ihrem Blick und zischte wütend. „Dafür wird der weiße Drecksack erst recht bezahlen.“ Er sah sich in der Hütte um. Sein Blick fiel auf die Axt, die an der Wand lehnte. Er nahm sie und ging auf Waynes bewusstlosen Körper zu.

„Halt!“, befahl Kia. „Er gehört den Petro. Ich werde ihn töten. Niemand sonst.“

Claude sah sie fragend an.

Sie nahm ihm die Axt aus der Hand und warf sie zur Seite. „Und was sich hier abgespielt hat“, sie zuckte mit den Schultern, „ist nicht das, was du denkst.“ Sie zwang sich zu einem Lächeln. „Du weißt doch, dass das Ritual für die Erlangung der Macht der Petro ein Blutopfer erfordert.“ Sie deutete auf Louis.

Claude blickte sie ungläubig an. Seine Augen weiteten sich. Dann lachte er. „Oh Kianga, Kianga! Ja, du bist würdig, die Königin des Bizango zu sein. Tötest den eigenen Vater und nimmst ihm seine Macht.“

Er legte die Arme um sie und drückte sie an sich. Mit den Fingern fuhr er ihr durch das Haar. Als er sie küssen wollte, wandte sie das Gesicht zur Seite.

„Dafür ist nicht der richtige Zeitpunkt, Claude. Ich muss den blanc töten, um in den Vollbesitz meiner Macht zu gelangen. Alles andere muss warten.“

Claude, der als Papaloa des Bizango wusste, wie wichtig die Einhaltung solcher Rituale war, machte keinen Versuch, ihr das auszureden. „Was brauchst du? Wie kann ich dir helfen?“

Kia sah sich um. Die Campinglampe auf dem Tisch verbreitete nur wenig Licht. Wo war der Eisennagel?

„Ich brauche das geweihte Werkzeug, das ihn den Petro schenkt, wenn ich ihn damit töte. Es ist mir runtergefallen, als der blanc mich angegriffen hat.“

Da Claude darauf nicht reagierte, hatte er wohl nicht mitbekommen, dass Wayne sie wie eine Freundin im Arm gehalten hatte. Gut. Das verschaffte ihr Zeit. Sie nahm die Lampe vom Tisch und leuchtete den Boden aus. Dabei überlegte sie fieberhaft, was sie tun könnte, um Claude zu täuschen. Sie konnte Wayne nicht töten. Aber Claude war ein Hohepriester des Bizango. Er würde den Betrug spüren.

Er fasste sie am Handgelenk und zog sie zu sich heran. Er hatte bereits Verdacht geschöpft, wie sie an dem misstrauischen Ausdruck seiner Augen sah.

„Ich sehe hier kein Vévé, keine Zouti, keine Boula. Erkläre mir, wie du den Bastard ohne heilige Zeichen, Ritualgegenstände und Trommel den Petro weihen willst.“

Es hätte sie erschrecken sollen, dass er Lunte gerochen hatte. Aber sie fühlte sich vollkommen ruhig. Auch das war eine – in diesem Moment sehr willkommene – Nachwirkung von Ogous Einfluss. Sie befreite ihre Hand aus Claudes Griff und lächelte. „Was glaubst du denn, was ich in den vergangenen zehn Jahren gemacht habe, Claude? Warum meine Ausbildung so lange gedauert hat? Ich habe eine Macht erlangt, die du dir nicht einmal in deinen kühnsten Träumen vorzustellen vermagst.“ Sie verzog das Gesicht. „Véve, Boula, Zouti – das brauchen Anfänger. Und Schwächlinge. Ich dachte, das wüsstest du.“

Claude blickte sie unsicher an. Schließlich glomm Respekt in seinen Augen. Er trat zurück.

Kia wandte sich wieder dem Boden zu und leuchtete ihn ab. Als sie fand, was sie suchte – den Eisennagel, den Wayne ihr in den Arm gestochen hatte – hatte sie einen Plan gefasst. Sie nahm den Nagel, stellte die Lampe auf den Tisch.

„Zurück“, befahl sie Claude und deutete zur Tür.

Er gehorchte, ohne zu zögern.

Kia drehte Wayne auf den Rücken und kniete sich über ihn, wobei sie Claude den Rücken zuwandte. Von seinem Platz aus konnte er nicht sehen, was sie tat, glaubte aber, dass sie Wayne mit dem Nagel töten würde. Lang und stabil genug dafür war das Ding. So leise wie möglich zog sie Waynes Pistole auf dem Halfter an seinem Gürtel. Sie hatte gelernt, mit Waffen umzugehen. Louis hatte sie darin unterrichtet, kaum dass sie alt genug war, auf eigenen Füßen zu stehen. Sie hatte so manche Ratte in ihrem Leben erlegt, aber noch nie auf einen Menschen geschossen. Sie hoffte, dass Claude sie nicht zwingen würde, abzudrücken.

Sie stand auf und drehte sich zu ihm um. Verschränkte die Arme so vor der Brust, dass die Mündung der Pistole an ihrer Schulter lag und Claude die Waffe gut sehen konnte. Er starrte sie an.

„Es ist vorbei, Claude. Du kannst nach Haiti zurückkehren und den Bizango anführen, den nördlichen wie den südlichen. Ich erhebe keinen Anspruch darauf. Und ich werde Haiti niemals wieder betreten. Also geh.“

Er blickte sie an, zuerst fassungslos, dann wütend, als er begriff. „Jetzt verstehe ich. Louis hat mich die ganze Zeit belogen. Er hat dich gar nicht den Petro geweiht.“

„Nein. Ich habe mich vom Bizango losgesagt, als ich Haiti vor zehn Jahren verlassen habe. Louis war zu feige, dir das zu sagen und damit zuzugeben, dass er keine Macht über mich hat und niemals gehabt hat. Ich wurde bei meiner Geburt Ogou geweiht und bin eine Mambo, eine Mamaloa, in seinen Diensten. Trotzdem wollte Louis mich mit Gewalt zurückholen. Du siehst, wie sein Versuch geendet hat.“ Sie deutete auf Louis’ Leiche. „Ogou hat ihn durch mich dafür bestraft. Also verschwinde, Claude, und lass mich in Ruhe. Für immer. Sonst endest du wie er.“

Er zögerte. Kia sah an dem wechselnden Mienenspiel seines Gesichts, dass ihm das absolut nicht passte. Wahrscheinlich zerstörte das nicht nur seine persönlichen Pläne mit ihr, sondern noch andere, die seine Macht empfindlich beeinträchtigten. So, wie sie ihn einschätzte – und schon immer eingeschätzt hatte –, hätte er Kias Verlust problemlos verschmerzen können, aber nicht den Verlust der Macht, die seine Heirat mit ihr ihm gebracht hätte.

„Louis’ Leute werden mich nicht als ihren Papaloa anerkennen, wenn ich mich nicht durch meine Heirat mit dir als sein Erbe legitimiere.“

„Das ist dein Problem, Claude. Sag ihnen, dass Louis tot ist. Sag ihnen meinetwegen auch, dass ich tot bin. Dann kann derjenige Louis’ Nachfolge antreten, der sich die Führung seines Bizango erobert. Das wirst du doch gewiss ohne meine Hilfe schaffen.“

Sein Gesicht wurde ausdruckslos, als hätte er sich eine Maske übergestreift. Er sah sie eine Weile an. Kia hielt seinem Blick stand. Sie hätte zu gern gewusst, was er dachte, aber sie wagte nicht, seinen Geist zu berühren, um es herauszufinden. Allein der Gedanke ekelte sie. Nachdem Louis’ von den Petro verseuchter Geist in sie eingedrungen war, ertrug sie deren Finsternis nicht mehr. Und dass Claudes Seele mindestens ebenso finster war, stand außer Zweifel.

Er neigte den Kopf und deutete eine Verbeugung an. „Diese Lösung scheint mir die beste zu sein. Du willst wirklich nicht mehr nach Haiti zurückkehren?“

Kia schüttelte den Kopf. „Niemals.“

Er nickte. „Gut. Dann werde ich den Bizango deines Vaters übernehmen. Und du solltest mir dabei besser niemals in die Quere kommen.“

Wayne stöhnte und kam offenbar wieder zu sich. Kia beging nicht den Fehler, Claude deswegen aus den Augen zu lassen.

„Was ist mit ihm?“ Claude deutete auf Wayne.

„Ich kümmere mich um ihn. Leb wohl, Claude.“

Er nickte wieder, drehte sich um und verließ die Hütte. Kia atmete auf, als er in der Dunkelheit verschwand, und wandte sich Wayne zu. Sie hatte kaum einen Schritt auf ihn zu gemacht, als sie hinter sich ein Geräusch hörte. Bevor sie herumfahren konnte, hatte Claude sie von hinten gepackt und presste ihr die Arme an den Körper. Waynes Pistole fiel ihr aus der Hand. Claude schleifte sie rückwärts zur Tür.

„Hast du ernsthaft gedacht, ich gebe meinen Anspruch auf dich einfach auf? Vergiss es, Kianga. Du gehörst mir.“

Sie knallte ihm den Hinterkopf auf die Nase und hörte mit einem Gefühl von Befriedigung, wie sie brach. Er stöhnte und lockerte seinen Griff. Sie wand sich aus seiner Umklammerung, fuhr herum und stach ihm den Eisennagel, den sie immer noch in der Hand hielt, in den Bauch. Er brüllte und packte ihren Arm. Kia warf sich zurück und riss sich los. Sie stolperte, fing sich aber, bevor sie zu Boden fiel, und hob den Nagel stoßbereit, als Claude einen Schritt auf sie zu machte.

Ein Schuss bellte auf, dem zwei weitere folgten. Claude blieb stehen, als wäre er gegen eine Mauer gelaufen. Auf seiner Stirn war ein Loch, aus dem Blut lief, und zwei rote Flecke breiteten sich auf seinem cremefarbenen Hemd über dem Herzen aus. Er stürzte tot zu Boden.

Kia ließ den Nagel fallen, kniete sich neben Wayne, der sich halb aufgerichtet hatte, und riss ihn in die Arme. Bedeckte sein Gesicht mit Küssen, während er die Arme um sie legte und sie an sich drückte.

Es wird alles gut. Ich liebe dich.

Wieder einmal hatten sie beide dasselbe gedacht. Wayne zog sie enger an sich und gab ihr einen tiefen Kuss, der ihr mehr als Worte oder seine Gedanken sagte, wie sehr er sie liebte. Sie erwiderte ihn, und mehrere Minuten lang hockten sie auf dem Boden, hielten einander und genossen, wieder zusammen zu sein.

Langsam drängte sich Waynes Schmerz in Kias Bewusstsein. Claudes brutaler Schlag hatte nicht nur die Haut an der Stirn aufplatzen lassen – die Wunde blutete stark wie alle Kopfwunden – sondern ihm wahrscheinlich auch eine Gehirnerschütterung verpasst. Jedenfalls hatte er Kopfschmerzen. Und Kia spürte zunehmend den Schmerz, wo Wayne ihr den Nagel in den Arm gestochen hatte.

Er fasste sanft ihre Hand, zog sie zu sich heran und küsste die Wunde. „Das tut mir so leid, Kia. Ich wusste nicht, was ich sonst hätte tun können.“

Sie legte die Hand gegen seine Wange. „Das ist vollkommen in Ordnung, Wayne. Du hast das Richtige getan.“ Sie blickte auf den Nagel. „Woher hast du den?“

„Von ‚Tante Lavender’. Sie hat mich instruiert, was ich tun muss, um dich zu retten.“ Er lächelte. „Ich habe ihr versprochen, dass wir sie zur Hochzeit einladen, wenn wir das hier überleben.“

Das klang wie Musik in ihren Ohren. Nicht, dass Tante Lavender zur Hochzeit kommen würde, sondern dass Wayne fest entschlossen war, Kia zu heiraten. Dass er es kaum erwarten konnte, wie sie fühlte. Sie lächelte glücklich, schmiegte sich an ihn und legte den Kopf auf seine Schulter. Wie an jenem Tag in ihrer Wohnung, als sie ihn spontan geküsst hatte, hatte sie das Gefühl, nach Hause gekommen zu sein; genau dort zu sein, wohin sie gehörte. Ein wunderbares Gefühl.

In das sich leider die unangenehme Wirklichkeit drängte. Sie spürte Waynes Besorgnis. Er schob sie ein Stück zurück und sah ihr in die Augen.

„Ich habe deinen Vater erschossen.“

Sie verschloss ihm mit den Fingerspitzen den Mund, bevor er noch mehr sagen konnte, und schüttelte den Kopf. „Du hast einen Verbrecher erschossen, der sonst dich und wahrscheinlich auch mich getötet hätte. Mich sicherlich nicht sofort. Er hätte gewartet, bis ich Claude geheiratet hätte und dann uns beide umgebracht, um die Macht über den gesamten haitianischen Bizango an sich zu reißen. Dieser Mann war nicht mein Vater. Er hat jede väterliche Bindung zu mir zerstört, als er meine Mutter ermordet hat.“ Sie blickte zu Boden. „Ich bedauere nur, dass es ihm gelungen war, mich für einige Zeit unter seine Kontrolle zu bringen.“

„Das war nicht deine Schuld.“ Er zog sie wieder an sich und streichelte ihr Haar.

„Als er die Mauer um meinen Geist gebrochen hat, konnte ich mich nur noch ganz tief in mir selbst verstecken, damit er den Seelenbund zwischen uns nicht bemerkt. Dadurch konnte ich mich aber leider nicht mehr gegen seinen Einfluss wehren.“ Sie sah ihm in die Augen. „Ich habe mit ihm gemeinsame Sache gemacht und dich in die Falle gelockt, weil ...“

Er verschloss ihren Mund mit einem Kuss. Das ist egal, meine geliebte Kia. Es ist vorbei. Du hattest keine andere Möglichkeit, dich zu schützen. Und als du sie hattest, hast du ihn ganz schön fertiggemacht.

Sie spürte Waynes Bewunderung, seine Liebe und Akzeptanz. Ihm war bewusst, dass Louis’ dunkles Erbe immer ein Teil von ihr sein würde. Dennoch akzeptierte er sie vorbehaltlos.

„Es ist alles in Ordnung“, bekräftigte er.

Er stand auf. Kia stützte ihn, als ihm schwindelig wurde und er schwankte. Sie half ihm, sich auf einen der Campingstühle zu setzen. Er zog sein Smartphone aus der Tasche und drückte eine Kurzwahltaste.

„Agent Scott zum Rapport, Ma’am. Durant ist tot. Und wie Sie bemerken dürften, lebe ich noch. Das gilt, wie befohlen, auch für meinen Hintern. Was ich übrigens Joy verdanke. Sie hat mir das Leben gerettet.“

„Und du meins, Wayne.“ Kia, die den Kopf an seinen gelehnt hatte, hörte eine Frauenstimme durch den Lautsprecher.

„Da Ms. Renard offenbar anwesend ist, schalten Sie mich freundlicherweise auf den Lautsprecher.“

Wayne legte das Phone auf den Tisch. „Sie sind auf Lautsprecher, Ma’am.“

„Ms. Renard, ich bin Cecilia O’Hara, Special Agent in Charge und Agent Scotts Vorgesetzte.“

„Guten Abend, Ma’am.“

„Guten Abend. Sind Sie verletzt, Agent Scott? Sie sprechen schleppend.“

„Ein bisschen. Aber nichts Ernstes. In ein paar Tagen bin ich wieder auf dem Damm.“

„Was ist mit Ihnen, Ms. Renard?“

„Mir geht es auch gut.“

„Den Umständen entsprechend“, ergänzte Wayne. „Ma’am, hier gibt es noch eine Leiche. Durant hatte einen Komplizen, einen gewissen Claude …“ Er blickte Kia fragend an.

„Blaichon. Ihm gehört ein großes Hotel in Port-de-Paix. Er war der Anführer des Bizango von Nord-Haiti. Ich weiß nicht, wie viele Verbrechen auf sein Konto gehen, aber es dürften eine Menge sein. Darunter etliche Morde, die er entweder selbst begangen oder in Auftrag gegeben hat.“

„Nichtsdestotrotz war er wie Durant haitianischer Bürger“, fügte Wayne hinzu, „der auf US-amerikanischem Boden gestorben ist.“

„Keine Sorge, Agent Scott. Ich regele das. Sagen Sie mir, wo die Leichen liegen.“

Wayne nannte die Straße und beschrieb, wie man zu der Hütte gelangte.

„Verschwinden Sie von dort. Schließen Sie den Fall ab, soweit es die örtlichen Behörden betrifft, und dann nehmen Sie vier Wochen Urlaub. Nachdem Sie Ihren Bericht eingereicht und ihn mir erläutert haben, versteht sich. Was ist mit Agent Halifax?“

„Darum kümmern wir uns als Nächstes, Ma’am.“

„Sobald wir die Pots-de-tête zerstört haben, werden sich alle Opfer wieder erholen“, versicherte Kia. „Zumindest körperlich.“

„Bringen Sie Travis nach Hause, Agent Scott. Wir kümmern uns um ihn. Gute Arbeit, Agent. Sehr gute Arbeit.“

„Die ich ohne Joy nicht geschafft hätte, Ma’am.“

Kia hörte, dass die Frau lächelte, als sie sagte: „Ich erwarte, dass Sie mir Ms. Renard vorstellen, sobald Sie wieder hier sind. Jetzt sehen Sie zu, dass Sie beide da wegkommen.“

„Ja, Ma’am.“ Wayne unterbrach die Verbindung und steckte das Smartphone ein. Er strich sich über die Stirn und die Beule, wo Claude ihn mit dem Knüppel getroffen hatte.

Kia spürte seine Kopfschmerzen wie ein Echo in ihrem eigenen Kopf. Außerdem hatte er geprellte Rippen, die ihm das Atmen erschwerten. Sie strich ihm über die Wange. Er blickte sie an und lächelte, wurde aber einen Augenblick später ernst.

„Dort“, sagte sie und deutete auf die Box mit den Pots-de-tête, noch ehe Wayne die Frage ausgesprochen hatte, ob sie wüsste, wo sich die befanden. Sein Lächeln kehrte zurück. „Ich finde es wunderbar, dass wir nicht viele Worte brauchen, um einander zu verstehen.“ Er stand auf. „Befreien wir also Durants Opfer.“

Kia ging zu Louis Leiche und durchsuchte seine Taschen nach dem Schlüssel für die Box. Sie fühlte nichts, als sie seine gebrochenen Augen sah und das Loch in seiner Stirn, das Blut auf seiner Brust. Wie sie Wayne gesagt hatte, war dieser Mann nicht ihr Vater gewesen. Sie empfand ihn nicht mal als ihren Erzeuger, obwohl er das rein biologisch war. Sie fühlte nur tiefes Mitleid mit jedem Menschen, der direkt oder indirekt sein Opfer geworden war.

Sie fand den Schlüssel und schloss die Box auf. Wayne hielt sie zurück, als sie die Gefäße öffnen wollte.

„Gibt es irgendeine Möglichkeit, den, eh, Übergang, die Rückkehr der Seelen in ihre Körper schonend zu gestalten? Rupert Solomon hat möglicherweise den Verstand verloren. Ich möchte, wenn es geht, vermeiden, dass andere dasselbe durchmachen müssen.“

Kia schüttelte den Kopf, war aber tief berührt von Waynes Sorge um die Opfer. „Das hat nichts mit der Art der Rückkehr zu tun. Ob jemand nach diesem Erlebnis den Verstand verliert oder nicht, hängt allein von seiner inneren Kraft ab. Die einen wachen einfach wieder auf und reagieren abgesehen von ein bisschen Verwirrung und Orientierungslosigkeit völlig normal, andere verlieren den Verstand.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Man kann es leider nie voraussagen.“

Er sah ihr in die Augen. „Klingt so, als hättest du Erfahrung.“

Sie nickte und fühlte sich unerklärlich schuldig, obwohl sie persönlich niemals dergleichen getan hatte. „Ich musste oft genug zusehen, wie Louis Menschen damit gequält hat, um seine Macht zu demonstrieren. Es tut mir leid.“

Er nahm sie in die Arme und streichelte ihren Rücken. „Es war nicht deine Schuld. Niemals.“ Er küsste sie auf die Wange. „Befreien wir sie also. Nur bei Travis will ich dabei sein, wenn er wieder zu sich kommt.“

Er nahm den Pot-de-tête aus der Box, bei der er an der daran befestigten Uhr erkannte, dass sie die Seele seines Partners enthielt. Er strich sanft über die Oberfläche. Kia öffnete die anderen Behälter. Wie bei der Seele, die Louis freigelassen hatte, spürte sie für ein paar Sekunden die Präsenz mehrerer Individuen im Raum, ihre Freude und Erleichterung, ehe sie verschwanden, um zu den Körpern zurückzukehren, in die sie gehörten.

Es war vollbracht.

Erst jetzt begann sie, die Erschöpfung in vollem Umfang zu fühlen, die die Ereignisse des Tages verursacht hatten. Wayne legte den Arm um sie und sie ihren um seine Taille. Sie lockerte die Umarmung, als er zusammenzuckte und schmerzhaft das Gesicht verzog.

„Gehen wir.“

Sie sah ihn an. „Was passiert als Nächstes?“

„O’Hara wird Leute schicken, die hier aufräumen, alles asservieren und akribisch untersuchen. Sie wird auch alle diplomatischen Verwicklungen regeln, sollten sich welche ergeben.“

Kia konnte sich nicht vorstellen, dass der Tod von zwei Haitianern in Savannah keine ergab. Bis sie flüchtig Waynes Überlegung wahrnahm, dass die FBI-Abteilung, zu der er gehörte, Mittel und Wege besaß, Leichen und belastende Spuren unauffindbar verschwinden zu lassen oder die Behörden davon zu überzeugen, dass die Opfer unter ganz anderen als den tatsächlichen Umständen zu Tode gekommen waren. Wie sie das machten, war Kia egal. Sie wollte nur weg hier und sich irgendwo ausruhen.

Vorher hatte aber nicht nur Wayne seinem Partner die Seele zurückzugeben. Kia musste sich um ihre Großmutter kümmern, denn Louis hatte sich bei ihr nicht nur damit begnügt, ihr die Seele zu rauben.

Sie fuhr Wayne mit Tante Lavenders Buick zu der Stelle, wo er seinen Dodge abgestellt hatte. „Bis du sicher, dass du fahren kannst?“, vergewisserte sie sich.

Er lächelte. „Mach dir keine Sorgen. Ich war schon schlimmer angeschlagen. Wir treffen uns vor dem Krankenhaus.“

Er wartete ihre Antwort nicht ab, sondern stieg ein und fuhr los. Kia folgte ihm.

*

Sie trafen Dr. Singer, als sie das Zimmer von Travis Halifax verließ. „Mein Gott, wie sehen Sie denn aus?“, entfuhr es ihr bei Waynes Anblick, dessen Gesicht an der rechten Seite mit vertrocknetem Blut verklebt war.

„Mein Schädel hat unangenehme Bekanntschaft mit einem Knüppel gemacht. Sie haben doch bestimmt ein Mittel gegen Kopfschmerzen? Außerdem könnte ich was gegen Prellungen brauchen. Meine Rippen haben was abbekommen.“

Sie nickte. „Das sehe ich mir aber erst genauer an. Vor allem werden wir Ihren Schädel röntgen. Schwester Susan!“

„Nur keine Umstände“, wehrte Wayne ab.

Er käme sich wie ein Jammerlappen vor, hatte er Kia draußen gesagt, als sie darauf bestand, dass er sich untersuchen ließ. Schließlich wäre er nicht das erste Mal im Einsatz leicht zerbeult worden.

Aber Dr. Singer ließ nicht mit sich reden. „Sie wollen doch nicht mit einem möglicherweise gebrochenen Schädel durch die Gegend laufen und daran sterben, Agent? Also werde ich Sie untersuchen, um eben das auszuschließen.“ Sie winkte ab. „Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht für Sie beide. Die von dieser merkwürdigen Erkrankung betroffenen Patienten haben das Bewusstsein wiedererlangt und befinden sich in unterschiedlicher Gemütsverfassung. Die einzigen beiden, deren Zustand sich nicht verändert hat, sind Ihre Großmutter, Ms. Renard, und Ihr Partner, Agent Scott. Wir hoffen, dass die beiden auch bald aufwachen.“

„Ich sehe nach Großmutter“, entschied Kia und drückte Waynes Hand. „Soll ich auf das da aufpassen, während du untersucht wirst?“ Sie deutete auf den Pot-de-tête, den er im Arm hielt.

Er reichte ihn ihr, ohne zu zögern, und folgte Dr. Singer in einen Untersuchungsraum. Kia sah ihm nach und fühlte eine so heftige Liebe für ihn, dass sie für einen Moment Mühe hatte, zu atmen. Sie zwang sich, sich von seinem Anblick loszureißen und ging ins Zimmer ihrer Großmutter.

Sie lag auf dem Rücken und hatte die Augen geschlossen. Der sich regelmäßig hebende und senkende Brustkorb zeigte, dass sie ruhig atmete. Kia stellte den Pot-de-tête auf den Nachttisch und ergriff die Hand ihrer Großmutter. Sie schloss die Augen, konzentrierte sich und tauchte in ihren Geist ein. Wie bei ihrem ersten Kontakt nach Louis’ Angriff, als sie Waynes Geist begegnet war, sah sie den Geist ihrer Großmutter, wie er hinter einer mentalen Membran gefangen war und verzweifelt versuchte, auszubrechen. Louis hatte ihren Geist, ihr Bewusstsein mit der Macht der Petro in sich selbst eingesperrt. Allein käme sie aus diesem Zustand nie wieder heraus.

Kia griff mit ihren geistigen Händen nach der mentalen Membran, zerschnitt sie mit dem Licht ihrer Seele und zerfetzte sie vollständig, bis nicht einmal mehr der winzigste Schnipsel übrig blieb.

Großmutter schlug die Augen auf, als Kia sich wieder zurückzog, und blickte sie liebevoll an. Eine Träne lief ihr über das Gesicht. Und auch Kia kamen die Tränen. Sie umarmte Großmutter, die sie in die Arme nahm und ihr Haar und ihren Rücken streichelte und mit ihr weinte, bis sie sich Minuten später beruhigt hatte.

„Es ist vorbei, Großmutter“, sagte Kia schließlich. „Louis ist tot und Claude auch. Wir sind in Sicherheit.“

Großmutter streichelte ihr Gesicht und lächelte liebevoll. „Ich wusste, dass du das schaffst, mein Sonnenschein. Jetzt kannst du in Freiheit und ohne Angst leben.“

Kia nickte. „Aber nicht allein. Ich habe endlich einen guten Mann gefunden. Ganz wie du es dir für mich gewünscht hast. Sobald du wieder zu Hause bist, stelle ich ihn dir vor. Aber jetzt hole ich erst mal die Ärztin.“

„Die brauche ich nicht. Ich bin nicht krank. Ich brauche nur ein bisschen Ruhe und“, sie tastete über ihre Brust, „einen neuen Ouanga-Beutel.“ Sie streichelte Kias Wange. „Geh nach Hause, Kia. Alles ist gut und so, wie es sein sollte.“

Kia gab ihr einen Kuss auf die Stirn, nahm den Pot-de-tête mit der Seele von Travis Halifax und verließ das Zimmer, glücklich darüber, dass ihre Großmutter das Martyrium gut überstanden hatte. Was davon noch zurückgeblieben war, würde sie bewältigen. Sie war schließlich eine Mambo. Mit der beruhigenden Gewissheit, dass sie beide nun endlich zur Ruhe kommen konnten, ging sie zu dem Behandlungszimmer, in dem Dr. Singer Wayne verarztete.

*

Wayne fühlte sich ein bisschen besser, als Dr. Singer nach einer Stunde mit ihm fertig war. Sie hatte seinen Kopf geröntgt und festgestellt, dass nichts gebrochen war. Er hatte nur eine leichte Gehirnerschütterung. Wahrscheinlich hatte Claude Blaichon ihn mit dem Knüppel nicht so heftig getroffen, wie er beabsichtigt hatte, weil Wayne den Kopf zur Seite gedreht hatte. Andernfalls …

„Muss an Ihrem Dickschädel liegen“, hatte die Ärztin ihm spöttisch beschieden und ihm etwas gegen die Kopfschmerzen gegeben.

Ein Mittel gegen die Rippenschmerzen, und schon war das auch erledigt. Die Wunde an der Stirn bedurfte nur ein paar klammernder Pflaster. Er war müde und wollte ins Hotel und schlafen. Mit Kia in den Armen. Mindestens vierundzwanzig Stunden. Aber erst mal musste er sich um Travis kümmern.

„Danke, Doktor. Wenn Sie nichts dagegen haben, sehe ich jetzt nach meinem Partner.“

Sie winkte ab. „Wenn ich was dagegen hätte, würden Sie es trotzdem tun. Also gehen Sie. Aber ich empfehle Ihnen dringend ausgiebige Ruhe für die nächsten Tage.“

„Das ist ganz in meinem Sinn.“

Er verließ das Behandlungszimmer und wunderte sich nicht, dass Kia vor der Tür auf ihn wartete. Sie lächelte, woran er erkannte, dass mit ihrer Großmutter alles in Ordnung war. Sie reichte ihm den Pot-de-tête, hakte sich bei ihm unter und begleitete ihn zu Travis’ Zimmer.

„Ich hätte dich gern dabei“, sagte er, als sie davor stehen blieb und Anstalten machte, draußen zu warten. Er öffnete die Tür und hielt sie ihr auf. Sie zögerte. „Dich trifft keine Schuld, dass Durant Travis erwischt hat. Das ist unser Berufsrisiko. Travis wird das nicht anders sehen.“

Sie trat ein. Wayne folgte ihr und schloss die Tür hinter sich. Da es draußen längst dunkel war, lag Travis mit geschlossenen Augen im Bett. Wayne stellte das Seelengefäß auf dem Nachttisch ab, zog sich einen Stuhl ans Bett und setzte sich. Er nahm Travis’ schlaffe Hand und nickte Kia zu. Sie öffnete das Gefäß. Wayne spürte Travis’ Bewusstsein und spürte einen Schrei. Im nächsten Moment flog etwas, das er als kugelförmigen schwachen Lichtschimmer wahrnahm, auf Travis zu und drang zwischen seinen Augen in seinen Kopf ein.

Ich bin hier, Travis. Ich bin hier. Du bist in Sicherheit. Alles ist gut. Du bist nicht allein. Ich bin bei dir, mein Freund. Ich bin da.

Wayne dachte das so intensiv, wie er konnte, und versuchte, emotionale Wärme und Stabilität, und vor allem ein Gefühl von Sicherheit in den Geist seines Freundes zu projizieren.

Travis presste seine Hand, sog heftig die Luft ein wie ein Ertrinkender, fuhr hoch, blinzelte, und starrte Wayne aus weit offenen Augen blicklos an.

„Ich bin bei dir, Travis. Du bist in Sicherheit.“ Wayne erwiderte den Druck seiner Hand und legte ihm die andere Hand auf die Schulter. „Es ist alles in Ordnung. Durant ist tot. Niemand wird dir jemals wieder so was antun.“

Er staunte darüber, wie vehement das klang. Dabei konnte er so ein Versprechen gar nicht halten. Zumindest nicht aus eigener Kraft. Aber er würde Sam bitten, irgendwas zu tun, damit Travis das Entsetzliche, das er endlich überstanden hatte, nie wieder durchmachen musste.

„Travis? Rede mit mir, mein Freund.“

Travis schluckte und schnappte nach Luft. Atmete noch ein paar Mal tief durch und blickte Wayne an. Langsam kehrten Erkennen und Verstand in seinen Blick zurück.

Der Hauch eines Lächelns erschien auf seinem Gesicht. „Ich wusste, dass du kommst und mich befreist. Ich hab’s gewusst. Du lässt mich nicht im Stich.“ Travis’ Augen wurden feucht. „Aber warum, verdammte Scheiße, hast du so lange dafür gebraucht?“

Wayne umarmte ihn und lachte. „Wir waren damit beschäftigt, ein paar dunkle Götter und ihre Handlanger in die Schranken zu weisen.“

„Dachte ich mir doch, dass du wieder mal erst die Welt retten musstest. Wie hast du das geschafft ohne mich?“ Er grinste und klopfte Wayne auf den Rücken.

Wayne wies auf Kia, die sich in eine Ecke neben dem Fenster gestellt hatte. „Wir haben eine Neue in unserem Team. Ohne sie hätte ich diesmal wohl kläglich versagt.“

Travis nickte Kia anerkennend zu. „Warum wundert mich nicht, dass sie es ist?“ Dann wurde er ernster und sah Wayne an. „Ich hab das nur ausgehalten, weil ich wusste, dass du kommst.“ Travis schluckte hart. „Sonst hätte ich wohl den Verstand verloren.“

Wayne wusste nicht, was er darauf antworten sollte. Deshalb drückte er Travis noch einmal an sich und klopfte ihm auf den Rücken.

Sein Freund musste ihm nicht sagen, dass er erst einmal eine längere Auszeit brauchte und vor allem die kompetente Unterstützung von Dr. Bryce Connlin, dem weltweit wahrscheinlich einzigen Psychiater, der auf die Behandlung von paranormal begabten Menschen und Anderswesen spezialisiert war. Wahrscheinlich würde Travis zu dem Zweck vorübergehend nach Denver versetzt werden, wo Dr. Connlin seine Praxis hatte.

Travis löste sich von Wayne und sah ihm in die Augen. „Danke, Wayne. Hunderttausendfach danke.“

„Keine Ursache, Trav.“

Travis fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. Wayne spürte seinen Durst, ohne seine Gedanken lesen zu müssen. Er reichte ihm das Glas Wasser, das auf dem Beistelltisch stand. Travis trank. „Durant ist also tot?“, vergewisserte er sich.

Wayne nickte. „Und Kia hatte daran maßgeblichen Anteil.“

„Wer ist Kia?“

Wayne streckte die Hand nach Kia aus. Sie kam langsam näher, ergriff Waynes Hand und ließ sich an seine Seite ziehen. „Travis, ich darf dir Kianga Renard vorstellen, meine zukünftige Frau.“

„Kianga? Nicht Joy?“

„Kianga Joy Lorraine Renard – aber eigentlich Durant“, gestand sie. „Louis war mein Vater. Und es tut mir so wahnsinnig leid, dass ich nicht verhindern konnte, was er dir angetan hat.“

„Kia war an jenem Abend im Haus der Lakers, um Durant aufzuhalten“, erklärte Wayne. „Leider bin ich ihr dabei in die Quere gekommen, was ihm die Gelegenheit gab, dich anzugreifen. Genau genommen war das also meine Schuld.“

Travis schüttelte den Kopf. „War nur Durants Schuld, niemandes sonst. Schließlich hat er mich angegriffen und ich war zu dämlich, um ihn abzuwehren.“ Travis runzelte die Stirn. „Er hat mir irgendein Pulver ins Gesicht geworfen, das mich bewegungsunfähig gemacht hat.“

Wayne nickte. „Das Labor testet das Zeug noch.“

Travis winkte ab und blickte Kia forschend an, dann Wayne, ehe er den Kopf schüttelte. „Euch beiden strahlt das Glück aus den Knopflöchern. Wehe, ihr ladet mich nicht zur Hochzeit ein.“

Wayne lachte. „Ohne dich kann die Hochzeit gar nicht stattfinden. Du bist schließlich mein Trauzeuge.“

Bevor Travis antworten konnte, wurde die Tür geöffnet, und Dr. Singer kam herein. Sie strahlte und wirkte erleichtert, als sie sah, dass Travis aufgewacht war und offensichtlich normal reagierte. „Agent Scott, Ms. Renard, ich muss Sie bitten, mich mit meinem Patienten allein zu lassen.“

„Unter Protest“, sagten Wayne und Travis gleichzeitig und lachten.

Aber die Ärztin war unerbittlich und deutete mit einem Blick auf Wayne und Kia zur Tür.

„Bis später, Travis.“

„Yep. Wirst sehen, dass ich dir schneller wieder im Nacken sitze, als du glaubst.“

„Das hoffe ich.“

Er verließ Hand in Hand mit Kia das Zimmer, unbeschreiblich erleichtert, dass Travis noch bei Verstand war. Auf dem Weg nach draußen ließ er seine Zurückhaltung ausnahmsweise einmal fallen und stellte einen flüchtigen Kontakt zu Travis’ Geist her. Er spürte nicht einmal annähernd die Finsternis und erst recht nicht die Verzweiflung oder gar Angst, die Rupert Solomon befallen hatte. Travis war erschüttert und auch traumatisiert, obwohl er sich bemühte, sich das nach außen nicht anmerken zu lassen, aber nicht einmal annähernd so sehr wie Solomon. Er würde in ein paar Wochen oder Monaten wieder der Alte sein.

Wayne legte den Arm um Kia. „Du bist doch mit Travis als mein Trauzeuge einverstanden?“

Sie nickte nur.

„Was bedrückt dich?“ Er streichelte ihren Arm.

„Ich hätte gern Großmutter als meine Trauzeugin. Aber sie wird vielleicht nicht mit unserer Verbindung einverstanden sein.“ Sie sah ihn an. „Und außerdem …“

Wayne verschloss ihren Mund mit einem Kuss. Sie befanden sich inzwischen im Foyer des Krankenhauses und spürten auch ohne den Einsatz ihrer Gabe, dass alle Anwesenden sie anblickten. Moderne Zeiten oder nicht, in Savannah war ein Weißer, der eine schwarze Frau in aller Öffentlichkeit küsste, nicht die Regel. Erst recht nicht, dass Wayne vor Kia niederkniete.

„Und außerdem habe ich dich noch gar nicht offiziell gefragt. Kianga Joy Renard, willst du meine Frau werden?“

Kia lachte und zog ihn auf die Beine. „Es gibt nichts in der Welt, das ich lieber möchte.“

„Dann ist das ja geklärt.“ Er küsste sie erneut, während einige der Umstehenden Beifall klatschten. Anschließend nahm er ihre Hand. „Und jetzt arbeiten wir eine Strategie aus, wie wir das deiner Großmutter möglichst schonend beibringen. Wo möchtest du das tun? Bei dir zu Hause?“ Er fuhr sich mit der Hand über die Stirn. „Ich brauche allerdings erst mal eine Mütze Schlaf.“

„Ich komme gern zu dir, wenn du willst.“

„Ich will“, bekräftigte er. „Sofort, wenn du einverstanden bist. Ich möchte dich an meiner Seite spüren, wenn ich einschlafe und wenn ich aufwache.“

Sie lächelte strahlend.

Sie verließen die Klinik und fuhren zum Hotel. Die Anstrengung des Tages forderte nachdrücklich ihren Tribut, ebenso das Betäubungsmittel, das Dr. Singer ihm verpasst hatte. Wayne fühlte sich so müde, dass er kaum die Augen offen halten konnte. Er schaffte es gerade noch, mit Kia zu duschen und danach bis zum Bett, ehe ihn die Kraft verließ. Kia legte sich neben ihn und schmiegte sich an ihn. Er legte den Arm um sie und fühlte sich in diesem Moment rundherum glücklich.

*

Als Wayne Kia zwei Tage später zum Laden ihrer Großmutter begleitete, fühlte er sich fast völlig wieder hergestellt. Travis war gestern von einem Spezialtransport des DOC abgeholt und zur DOC-Klinik nach New York gebracht worden. Alma Renard hatte sich selbst aus dem Krankenhaus entlassen und heute ihren Laden wieder geöffnet. Kia hatte sich und Wayne zum Mittagessen angekündigt. Die „Strategie“, mit der sie Alma schonend beibringen wollten, dass sie heiraten würden und Kia anschließend mit ihm nach Las Vegas ziehen wollte, war denkbar einfach. Wayne würde ganz altmodisch und offiziell um Kias Hand anhalten. Der Rest würde sich hoffentlich von selbst ergeben.

Sie betraten den Laden. Alma stand hinter dem Tresen und mixte eine neue Teesorte zusammen. Sie hielt inne, als sie Wayne sah und kam um den Tresen herum. Kia, die seine Hand nicht losließ, zog Wayne näher zu sich heran.

„Großmutter, das ist Wayne Scott, der Mann, den ich liebe.“

Wayne hielt ihr die Hand hin. „Guten Tag, Mrs. Renard.“

Alma Renard ignorierte seine Hand. Sie runzelte die Stirn, ehe sie Kia vorwurfsvoll anblickte. „Ein Quarkgesicht? Das ist nicht dein Ernst, Kianga.“

Kia errötete. Wayne spürte, dass Alma das weder als Beleidigung noch als Ablehnung meinte, sondern dass sie ihn damit auf den Prüfstand stellte. Und Kia ebenso.

Er strich sich mit den Fingern über das Gesicht. „Ich habe schon versucht, die Farbe zu ändern, Ma’am. Mit Schokolade. Ich hatte sie aber noch nicht vollständig aufgetragen, als Kia sie mir schon wieder abgeschleckt hat.“

„Wayne!“ Kia gab ihm einen Rippenstoß und sah ihn empört an.

Er fing ihre Hand ein, legte den Arm um sie und grinste. „Und ich glaube, Ma’am, ich muss nicht im Detail erwähnen, zu welchen Handlungen die Aktion noch geführt hat.“ Er fühlte Kias Verlegenheit und dass sie am liebsten im Boden versunken wäre bei dieser eindeutigen Anspielung. „Also habe ich mir gedacht, ich lasse meine quarkige Haut, wie sie ist und stattdessen meinen durchaus vorhandenen Charme für mich sprechen.“ Er strahlte Alma an, ehe er ernst wurde. „Denn so, wie ich Sie einschätze, Ma’am, sind Sie eine Frau, die auf Charakter erheblich mehr Wert legt als auf die Hautfarbe.“

Alma starrte ihn mit finster gerunzelter Stirn an. Sie winkte ihn mit gekrümmtem Zeigefinger heran. Wayne stellte sich vor sie hin und sah ihr offen in die Augen. Sie musterte ihn eine Weile stumm.

„Und Sie glauben ernsthaft, dass ich Ihnen meinen Sonnenschein einfach so anvertraue, Mister?“

„Großmutter …“

„Du hältst den Mund, Kianga, und lässt das Quarkgesicht meine Frage beantworten.“

Wayne nickte. „Ich hoffe auf Ihren Segen, Ma’am, denn meine Absichten sind absolut ehrenhaft, weshalb ich in aller Form bei Ihnen um Kiangas Hand anhalte.“ Er nahm Almas Hand und deutete einen Handkuss an, ehe er sich wieder an Kias Seite stellte, ihre Hand nahm und Alma abwartend ansah.

„Und wenn ich Ihnen die verweigere?“

„Großmutter, bitte!“

Wayne drückte beruhigend Kias Hand. „Das fände ich zwar sehr bedauerlich, aber in dem Fall würde ich Sie darauf aufmerksam machen, dass wir dann durchbrennen müssten.“

„Hm! Und wie ich meinen Sonnenschein kenne, hat sie längst ja gesagt.“

„Ja, Großmutter, das habe ich.“ Kia sah sie bittend an. „Aber auch mir liegt sehr viel an deinem Segen. Er ist mein Seelenpartner.“

Alma blickte Wayne wieder an. „Na, wenn das so ist, dann muss ich euch wohl meinen Segen geben.“ Sie winkte Wayne heran. „Komm her, Quarkgesicht. Lass dich umarmen. Du auch, mein Sonnenschein.“ Sie drückte sie beide an sich. Danach gab sie Wayne einen Klaps auf den Kopf und hob mahnend den Zeigefinger. „Ich bin eine Mambo, mein Junge. Wenn du Kia unglücklich machst, lasse ich die Guede auf dich los, die Geister der Toten, Seelenpartner hin oder her. Kapiert?“

„Ja, Ma’am – Großmutter. Und ich verspreche dir, dass Kias Glück für mich immer Priorität haben wird.“

Alma grinste. „Dann ist ja alles gut.“

Kia räusperte sich, denn jetzt kam der nächste schwierige Teil. „Großmutter, ich werde zu Wayne ziehen.“

Alma nickte. „Das gehört sich immer noch so, dass Mann und Frau am selben Ort leben.“

„In Las Vegas.“

„Wir hatten uns gedacht, Großmutter“, warf Wayne ein, „dass du mit uns kommst. Falls du es über dich bringen kannst, diese Stadt zu verlassen und nach Vegas zu ziehen.“

Alma schüttelte lächelnd den Kopf. „Das ist lieb gemeint, Kinder, aber ich bleibe hier. Ich bin in meinem Leben mehr als genug umgezogen. Hier habe ich meinen Platz gefunden. Und Vegas ist mir viel zu laut und hektisch. Aber ich komme bestimmt vorbei, um meine Kia in der Las Vegas Ballett Company tanzen zu sehen.“

Kia schüttelte den Kopf. „Du weißt doch gar nicht, ob sie mich da überhaupt annehmen.“

Ihre Großmutter lächelte verschmitzt. „Sie werden, mein Sonnenschein. Wart es nur ab.“ Sie blickte von ihr zu Wayne und wurde übergangslos ernst. „Bleibt so glücklich, wie ihr in diesem Moment seid, Kinder.“

„Das haben wir vor, Großmutter“, sagten sie beide und mussten über die Gleichzeitigkeit lachen.

Alma lächelte wohlwollend. „Zur Feier des Tages koche ich uns was Gutes. Nein, Kia, du bleibst bei deinem Mann. Das bisschen Kochen schaffe ich auch allein.“ Sie zwinkerte ihnen zu und ging nach oben in ihre Wohnung.

Wayne setzte sich in einen Sessel neben dem Tresen und zog Kia auf seinen Schoß. Er legte die Arme um sie und küsste sie auf die Wange, ehe er seine an ihre schmiegte und Kia sanft an sich drückte. „Na, das war doch gar nicht so schwer.“

Sie seufzte. „Stimmt.“ Sie gab ihm einen Klaps auf den Kopf.

„Autsch! Wofür war das?“

„Für die angeblich abgeschleckte Schokolade und die angeblichen Folgen.“ Sie gab ihm noch einen Klaps.

Er lachte, fing ihre Hand ein und küsste die Fingerspitzen. „Das war eine Prophezeiung, die du noch erleben wirst.“ Er drückte sie wieder an sich.

Kia lachte, und er stimmte ein. Sie schmiegte sich an ihn, legte die Arme um seinen Hals und den Kopf auf seine Schulter. Ich liebe dich, Wayne.

Er streichelte ihr Haar und küsste sie auf die Stirn. Ich liebe dich auch, Kia. Dank dir weiß ich endlich, wie sich Glück und Liebe anfühlen. Damit hast du mir ein wundervolles Geschenk gemacht. Nach dir ist es das schönste Geschenk, das es gibt.

Er spürte ihre Liebe, die sich mit seiner verflocht, verschmolz und sich dadurch steigerte, bis es beinahe schmerzte. Sie waren beide nach Hause gekommen. Beieinander, miteinander, für immer verbunden, auch über dieses Leben hinaus. Ein größeres Glück konnte es nicht geben. Und dieses Glück würde ihnen die Kraft geben, alles zu meistern, was die Zukunft noch für sie bereithalten mochte.

Nachwort

Voodoo, Hoodoo und die Realität

Liebe Leserinnen, liebe Leser, ich hoffe, der Roman hat Ihnen gefallen, besonders auch der Aspekt des darin beschriebenen Voodoo-Kultes. Da es gerade über Voodoo eine Menge, durch einschlägige Horrorfilme und Horrorromane verbreiteten, teilweise hanebüchenen Unsinn gibt, habe ich mir erlaubt, in diesem Roman etwas Aufklärungsarbeit zu betreiben.

Alle genannten Praktiken, wie zum Beispiel Inhalt und Umgang mit einem Ouanga-Beutel, sind authentisch und haben als Hoodoo (das ist die Bezeichnung für aus dem Voodoo stammende, in den Alltag übergegangene magische Volksbräuche) ihren festen Platz im Leben vieler Menschen in den Südstaaten der USA und anderswo. Authentisch sind auch die erwähnten Gottheiten und Geister, die „Loas“, denen aber je nach dem Land und der Gegend, in der ihre Anhänger leben, unterschiedliche Bedeutungen und Wirkungsbereiche zugesprochen werden. Ebenso unterschiedlich ist die Macht, über die sie laut ihren Anhängen, den „Voudouisants“ oder „Voodooisten“, verfügen. Auch die Rituale, mit denen sie verehrt werden, unterscheiden sich manchmal sogar innerhalb desselben Dorfes, derselben Stadt. Zudem treten jedes Jahr neue Gottheiten auf, während andere in Vergessenheit geraten.

Die hier genannten Informationen stammen teilweise aus dem haitianischen Voudoun sowie aus dem in New Orleans beheimateten Kult, weil Kia in der einen Kultur ihre Wurzeln hat und ihre Großmutter in der anderen. Dadurch ist es realistisch, dass sie in ihren Glaubensinhalten und Ritualen eine Mischung aus beidem praktizieren, in die auch ein Teil der von ihren afrikanischen Vorfahren übernommenen Traditionen einfließen (z. B. das Fa-Orakel).

Komplette dichterische Freiheit habe ich mir nur bei der Beschreibung erlaubt, wie Kia den Stab mit dem Schlangenkopf rituell vorbereitet, mit dem sie Durants Macht brechen will. Zwar gibt es im Voodoo etliche sogenannter „hex breakings“ – Rituale und Zaubermittel, mit denen man die Wirkung von schwarzer Magie und Unglückszaubern („hex“) neutralisieren kann (zum Beispiel das im Roman erwähnte „schwarze Salz“) –, aber diese werden von den Priesterinnen und Priestern des Kultes streng geheim gehalten. Deshalb ist dieser Part frei erfunden. Ich habe aber Zutaten verwendet, die bei anderen Voodoo-Zeremonien, die dem Schutz dienen, eine Rolle spielen (Knochen, Eisen, Drachenblutharz, Majoran, Türkis).

Der Voodoo (oder auch Wudu, Voudoun, Vodou) ist eine polytheistische Naturreligion, die ursprünglich aus der den Yoruba noch heute heiligen mystischen Stadt I-Pha (oder Ifé/Ile im Bundesstaat Osun in Nigeria) stammt

und war in Dahomey, Mali, im Kongo (woher Kias Familie ursprünglich stammt), im Niger und teilweise bis nach Ägypten verbreitet. Im Zuge der Verschleppung von Afrikanern als Sklaven nach Haiti und in die Südstaaten der USA, wurde sie auch dort heimisch. In Haiti bekennt sich zwar die überwiegende Mehrheit der Bevölkerung offiziell zum christlichen Glauben (die römisch-katholische Kirche ist Staatskirche), doch ist es ein offenes Geheimnis, dass sehr viele Einwohner, deren Anteil auf 75 Prozent geschätzt wird, unter dem Deckmantel christlicher Rituale Voodoo praktizieren.

Im Mittelpunkt des Voodoo steht eine Reihe von Gottheiten und Geistern, die sogenannten Loas (andere Schreibweisen: Loi, Lwa), die mit verschiedenen Ritualen verehrt werden. Die „Magie“ („ouanga“ oder „wanga“) des Voodoo wird den Priesterinnen und Priestern von den Loas verliehen. Sie sind lediglich Träger/-innen der göttlichen Macht. Typisch für den Voodoo ist die „Besessenheit“, bei der die Götter während der mit Tänzen begangenen Gottesdienste, seltener zu Gelegenheiten außerhalb solcher Feiern, von den ihnen geweihten Priesterinnen und Priestern und manchmal auch ganz normalen Gläubigen Besitz ergreifen – sie „reiten“ –, die in Ekstase geraten und dabei manchmal übermenschliche Kräfte entwickeln. Dieses Phänomen ist durch mehrere Studien und Augenzeugenberichte belegt.

Die Hauptaufgabe der Priesterinnen (Mambo oder Mamaloa genannt) und Priester (Houngan oder Papaloa) ist in erster Linie wie bei der Priesterschaft jeder anderen Religion das Zelebrieren der Gottesdienste. Sie sind als Seelsorger die Mittler zwischen den Loas und den Menschen. Die zweite Aufgabe ist die physische und psychische Heilung von Kranken. Hier spielen Naturheilkunde und schamanistische Heilungszeremonien eine wichtige Rolle. Letztere werden inzwischen zunehmend auch von manchen Richtungen der modernen Psychotherapie mit gutem Erfolg angewandt. Man mag sagen, dass die Wirkung dieser Zeremonien auf dem Placebo-Effekt der sich selbst erfüllenden Prophezeiung beruht, das heißt, dass sie nur wirken, weil der Patient fest daran glaubt, dass sie wirken. Doch spielt das für ihre Wirksamkeit keine Rolle, denn „wer heilt, hat recht“.

Was die aus vielen einschlägigen Filmen und Romanen berühmte „Voodoo-Puppe“ betrifft, mit der angeblich Menschen getötet werden können, so handelt es sich dabei ursprünglich um einen Heilungszauber. Bei diesem wurde stellvertretend für den Kranken eine rituelle Heilung an einer Puppe vollzogen, bei der durch einen persönlichen Gegenstand (z. B. Ring, Uhr oder Haare, Fingernägel, Blut, Speichel) die Verbindung zum Kranken hergestellt wurde. Durch die göttliche Kraft des Rituals soll die Heilung auf ihn übertragen werden. Später haben abtrünnige Sekten wie der Bizango (andere Schreibweise: Bizago), die sich der Schadenszauberei verschrieben haben, diese „Magie“ für Todeszauber missbraucht. Auch hier liegt eine eventuelle

Wirksamkeit in der sich selbst erfüllenden Prophezeiung begründet.

Zur Erläuterung der hier im Roman verwendeten Voodoo-Symbole ist Folgendes zu sagen. Das Skelett mit Zylinder, das Louis Durant auf Kias Wohnungstür gemalt hat, ist das Symbol von Baron Samedi, dem Herrn über die Toten und der Mächtigste aller Loas. Keine Magie kann ohne seine Zustimmung oder Unterstützung wirken, nicht einmal die von Göttern. Es wäre jedoch falsch, ihn mit dem Teufel gleichzusetzen. Schlangen sind im Voodoo keine Teufelsgeschöpfe, sondern den Menschen wohlgesinnte Gottheiten wie der im Roman erwähnte Damballah.

Der Pot-de-tête („Topf des Kopfes“) ist ein Gefäß, in das bei einer Einweihungszeremonie in den Voodoo-Kult symbolisch die Seele des Initianten vorübergehend eingesperrt wird. „Seelenlos“ tritt er an die Schwelle des Übergangs der Einweihung, um als Eingeweihter seine Seele zurückzuerhalten und so im übertragenden Sinn als neuer Mensch aufzuerstehen.

Es gibt aber auch Berichte, dass Anhänger des Bizango und anderen Varianten des Voodoo, die der „schwarzen Magie“ frönen, die Pots-de-tête in der im Roman beschriebenen Weise benutzen, um die Seelen von Menschen einzusperren, die sie sich dadurch gefügig machen wollen. Auch hier darf man davon ausgehen, dass eine eventuelle Wirksamkeit solcher Praktiken dem Glauben daran und der sich in dem Zug selbst erfüllenden Prophezeiung geschuldet ist. Es gibt jedoch Augenzeugenberichte, dass Menschen, die auf diese Weise ihrer Seele beraubt wurden, wie „lebende Tote“ herumlaufen, was den Mythos der Zombies begründete.

Der kanadische Anthropologe und Ethnobotaniker Edmund Wade Davis, der umfangreiche Forschungen zu diesem Phänomen in Haiti durchführte, ist jedoch zu dem Schluss gekommen, dass der Zombie-Zustand durch eine leichte Vergiftung mit Tetrodotoxin in einem von haitianischen „Witchdoctors“ verwendeten „Zombiepulver“ hervorgerufen wird, die einen tranceähnlichen Zustand in der beschriebenen Art erzeugt, welcher über Tage, durch stetige weitere Verabreichung des Giftes angeblich sogar Monate, anhalten kann. Obwohl seine Forschungsergebnisse umstritten sind, habe ich sie für dieses Buch aufgegriffen und als Fakten behandelt.

Wenn Sie mehr über den Voodoo wissen wollen, finden Sie fundierte Informationen als Überblick unter diesem Link:

http://ludwig.medienlinks.de/7.php

Dort ist auch weiterführende Literatur gelistet.

Die Autorin

Mara Laue, 1958 in Braunschweig geboren, begann im Alter von 12 Jahren mit dem Schreiben. Seit 1980 wurden Fantasy- und Science-Fiction-Storys, Kriminal- und andere Kurzgeschichten und Gedichte in Anthologien und Fanzines sowie verschiedene Sachartikel zu diversen Themen veröffentlicht. 1999 erschien ihr erstes Buch. Seit 2005 arbeitet sie als Berufsschriftstellerin und schreibt Krimi/Thriller, Science Fiction, Okkult-Krimis, Dark Romance, Fantasy und Lyrik, aber auch Theaterstücke.

Sie ist Mitglied der „Mörderischen Schwestern – Vereinigung deutschsprachiger Krimiautorinnen" und im „Syndikat – Autorengruppe deutschsprachige Kriminalliteratur". Sie hat zwei eigene Okkult-Krimi-Serien „Sukkubus und „Schattenwolf“ beim Online-Magazin „Geisterspiegel und schreibt für Cassiopeia Press die Science-Fiction-eBook-Serie „Sternenkommando Cassiopeia“. Ferner unterrichtet sie kreatives Schreiben in Workshops und Fernkursen. Wenn ihr das Schreiben die Zeit dazu lässt, arbeitet sie im Nebenberuf als Künstlerin und Fotokünstlerin.

Im Jahr 2012 gewann sie ein „Tatort-Töwerland"-Literaturstipendium für den Kriminalroman „Brocksteins letzter Vorhang" (erscheint 2013) und erreichte eine Platzierung beim „Sauerländer Theaterstückepreis“ für das sozialkritische Stück „Abgestürzt“.

Weitere Infos: www.mara-laue.de

Wenn nur noch Asche bleibt

Britta Strauss

ISBN: 978-3-864430-45-9

Agent Daniel Natali, Leiter des Special-Reaction-Teams der Polizei in Portland/USA, lebt für seinen Job. Adrenalin ist seine Droge, Lebensgefahr sein ständiger Begleiter. Nach einem Schicksalsschlag, zieht er sich für eine Weile in ein abgeschiedenes Kloster in den chinesischen Bergen zurück. Dort nimmt ihn ein Großmeister des Shaolin-Kung-Fu nicht nur unter seine Fittiche, sondern weiht ihn auch in ein uraltes, mächtiges Geheimnis ein, das Daniels Leben für immer verändert. Zurückgekehrt in seinen Job stellt man ihm die temperamentvolle Elena als Partnerin zur Seite. Eine wahre Herausforderung für Daniels hart erkämpften inneren Frieden. Gemeinsam müssen sie gegen eine apokalyptische Sekte ermitteln. Als sie ins Visier des skrupellosen Anführers geraten, verschwimmt die Grenze zwischen Jägern und Gejagten. In einem Strudel aus Gefahr, Begehren und geheimnisvollen Kräften müssen Daniel und Elena um ihr Leben und ihre Liebe kämpfen.

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- Nachwort
- Die Autorin
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